ROBERT M. GRAND

Marco Torres

Detective privado

El secreto del cazador

Título: Marco Torres detective privado

El secreto del cazador

© 2021, Robert M. Grand

©De los textos: Roberto Moreda André

Diseño de portada: Roberto Moreda André

Todos los derechos reservados

Al gran sabio oculto

Prólogo

Algo me olía mal en todo aquello. A pesar de mis reticencias, el señor Demir insistió en citarme dos semanas antes de lo previsto. Sí, le había dejado bien claro que todavía no había concluido la investigación y que no estaba en condiciones de proporcionarle datos concluyentes, pero nada de eso sirvió. El rudo empresario se limitó a recordarme secamente que él era el cliente y, en mi negocio, el cliente siempre manda.

Azize Demir era turco. Llevaba quince años afincado en nuestro país y había logrado un incipiente imperio comenzando desde la nada, y esa nada era un pequeño taller de repujados en el madrileño barrio de Hortaleza. Eso fue antes de introducirse en el negocio de las tragaperras, un sector que, en la España de los ochenta y los noventa, prácticamente era garantía de fortuna. 

Acudí puntual a la cita. Esa era una de las marcas de la casa, la puntualidad inglesa. Lo hice extrañado, sí, muy extrañado. Solo nos habíamos visto dos veces hasta ese momento, y las dos habían sido en el centro de Madrid, en un elegante despacho de suntuosa decoración que el industrial poseía en la entreplanta de uno de los edificios más distinguidos de la calle Goya. Desde el primer momento me quedó claro que a aquel otomano, hijo de unos humildes pastores, le gustaba hacer ostentación de su poderío económico. Incluso en dos triviales entrevistas como aquellas, me había ofrecido un Cognac Hennessy X. O., que rehusé por ser una reunión de trabajo, y una elegante fuente de cristal de bohemia repleta de coloridas delicias turcas que, esa sí, fui incapaz de rechazar.

Bien, además de su denodado afán por exhibir su riqueza, aquel sesentón hecho a sí mismo, de baja estatura, piel curtida e hirsuto bigote negro, tenía otra peculiaridad que a él le gustaba considerar una virtud, aunque no todos estarían de acuerdo. Demir era titular de una desconfianza recalcitrante en el prójimo, un rasgo de su carácter que llevaba hasta el extremo y que le hacía mirar de reojo incluso a su propia sombra.

Como decía, había algo que me daba muy mala espina. La hora de la reunión, las diez de la noche, el lugar, una nave aislada en un polígono a medio hacer de Móstoles que el turco utilizaba como almacén de mercancía… En fin, sin bajar la guardia, me convencí a mí mismo de que estaba exagerando, aunque… mi olfato era una de esas cosas que había aprendido a no menospreciar. Definitivamente, estaría alerta a todos los detalles.

Lejos de disipar mis preocupaciones, la visión de aquel solitario y tenuemente iluminado edificio me sobrecogió. Yo no soy ni miedoso ni apocado, sé dimensionar los peligros y actúo en consecuencia, con proporcionalidad, algo que me ha mantenido con vida hasta el día de hoy a pesar de tener una profesión de esas que se suelen considerar como de altísimo riesgo.

Hice un rápido análisis de la situación. La nave tenía unos sesenta metros de largo por treinta de ancho y quizás ocho de altura. La edificación más cercana estaba en otra manzana del polígono y todavía estaba en construcción. En definitiva, no había nadie en cientos de metros a la redonda. Aparqué mi coche en la parte delantera, al lado de un gran Mercedes clase E de color plateado que, supuse, pertenecía a Demir. No había más vehículos allí, pero reparé en que, en un lateral, medio oculto entre las sombras de un voladizo, había estacionado un Ford Scorpio con un llamativo alerón, un accesorio de lo más hortera. Tomé buena nota.

Comprobé que mi pistola estaba preparada. Solía llevarla a la espalda, metida en la cintura del pantalón. Por si acaso, cogí de la guantera mi revolver de repuesto, mi grabadora y otra cosilla que podría llegar a serme de utilidad. Aquello no dejaba de ser una reunión con un cliente, pero... Me apeé del coche y eché una ojeada analítica. Había luz arriba, y en la habitación de la que salía, se veían un par de sombras deambulando de uno a otro lado. Llamé al timbre. La planta de abajo estaba prácticamente en la penumbra.

—¿Quién es?

Reconocí la voz de Azize Demir.

—Soy Torres —respondí casi susurrando.

—Suba por la escalera de su izquierda. Le estoy esperando en la planta superior, en mi despacho.

La puerta se abrió y entré con decisión. Puse en marcha la grabadora e inmediatamente la guardé en el bolsillo interior de la chaqueta. Miré a mi alrededor, la nave estaba diáfana. Tan solo se veía un grupo de palés al fondo del local. Subí los diez peldaños de acero del primer tramo e hice una paradita técnica para asegurar mi salida en el caso de que algo se torciese. Los dos siguientes los hice más deprisa con la intención de evitar sospechas. Ya arriba, me paré frente a una puerta entreabierta por cuyo resquicio se colaba una luz amarillenta, decadente.

—Pase, pase. Estoy aquí —me pidió el turco desde el interior con voz aterciopelada.

Empujé la hoja y me encontré en un gran despacho de unos treinta metros cuadrados. Las paredes estaban forradas con madera y había varios cuadros, jarrones y una inmensa alfombra multicolor en el centro. Al fondo estaba mi cliente, sentado en una vetusta butaca de cuero tras un gran escritorio de caoba y cristal que me pareció muy demodé. Fumaba un puro recién empezado envuelto en la mortecina iluminación de una lámpara de mesa de esas que tienen la pantalla de cristal verde y el pie color bronce. Las emanaciones de su Montecristo, la luz, la madera… joder, aquello me recordó a Bogart en “El sueño eterno”. La escena no hubiera pasado de ser una simple anécdota de no ser por el tipo que estaba a su lado. No tenía buena pinta, la verdad. Metro ochenta, pelo oscuro como el betún cortado al uno, barba de varios días y una buena cicatriz debajo del ojo. Llevaba una cazadora de cuero negro sobre una camisa del mismo color abierta hasta el ombligo y en su pecho exhibía más joyas de plata y oro que la Montiel y la Von Bismarck juntas. En definitiva, quizás no fuese un maleante, pero su estilismo estaba inspirado en lo más selecto de los bajos fondos. Si alguien me hubiera preguntado, hubiese apostado a que era colombiano, quizás de Cali, y eso no era algo para estar tranquilo precisamente. Nuestras miradas se cruzaron y en ese encuentro las sostuvimos, él perdonándome la vida y yo haciéndole ver que quizás no se la perdonase llegado el momento. Me fijé en que tenía las manos a la espalda, aparentemente cruzadas, sin embargo, algo me dijo que en una de ellas portaba algo más que los anillos.

La puerta se cerró a mi espalda y me giré rápido, aunque sin perder la calma. La naturaleza me ha otorgado ciertas virtudes y una de ellas es la de mantener la tranquilidad en situaciones apuradas. El tercero de mis anfitriones parecía el hermano menor del perdonavidas, menor en edad y más pequeño en estatura. Su postura era de portero de discoteca, piernas separadas, manos entrelazadas frente a la entrepierna y cabeza levemente ladeada.

No había que ser muy perspicaz para intuir que el turco no me había convocado a una simple reunión para que le hablase de mis avances.

—Buenas noches, señor Torres. Tome asiento, por favor —dijo Demir señalando con su mano una de las dos sillas situadas frente a él.

—Si no le importa prefiero permanecer de pie, hoy he conducido mucho y estoy cansado de estar sentado —me disculpé. Trataba de evitar quedar en una posición demasiado vulnerable sin que se notase que eso me preocupaba en realidad.

—Bien, quiero que me informe de cómo van sus pesquisas. ¿Tiene algo para mí?

No lo he dicho, pero míster desconfiado me había contratado hacía dos semanas porque sospechaba que su mujer, una hermosura turca de pelo negro como el azabache, ojos verde aceituna y labios carnosos como las frambuesas, se la estaba pegando con otro. En su descargo hay que decir que el bellezón en cuestión tenía como treinta años menos que él, le sacaba un palmo entero y que el matrimonio había sido concertado con su humilde y materialista padre en una remota aldea del kurdistán. 

—Ya le dije que todavía sigo en ello, aunque lo cierto, por lo que he visto hasta ahora, es que todo invita a pensar que sus sospechas eran infundadas —dije mirando de reojo al tipo de mi espalda—. Disculpe, pero, ¿no me va a presentar a estos señores que nos acompañan?

Demir sonrió con expresión cínica y le dio una profunda bocanada a su puro.

—Son mis amigos, han venido a visitarme.

Al de su lado le gustó la gracieta y esbozó una contenida sonrisa de matón.

—Pues espero que no le parezca mal, pero no me gusta tener a nadie detrás de mí.

Me giré hacia mi guardaespaldas, que ni se inmutó.

—¿Está usted nervioso por algo? —preguntó el turco.

—En absoluto, es una mera cuestión de cortesía, señor Demir.

—Al caso —continuó obviando el comentario—. Dice usted que mi esposa Damla no tiene nada que ocultar, que es pura como el agua y fiel a su marido.

—Digo, que eso es lo que parece por el momento. En una semana le presentaré el informe definitivo.

—Y yo digo que es usted un bastardo parido por una cabra.

Me lanzó unas fotos encima de la mesa. Sin llegar a verlas, supe que estaba jodido. El muy cabrón lo había descubierto.

—¿Acaso no va ni a mirarlas? Yo ya me las conozco de memoria —me espetó con las venas del cuello a punto de estallar.

Eché un vistazo de refilón. Allí estábamos, la deslumbrante mujer morena y yo mismo. Las imágenes eran tan explícitas que hubiesen hecho sonar estúpida cualquier excusa. Opté por ir al grano, no me gusta andar con rodeos.

—¿Qué quiere? ¿Para qué me ha hecho venir aquí?

A esas alturas ya barajaba diferentes formas de salir indemne de la situación, porque tenía claro que o iban a darme una paliza, a matarme, o a hacer lo uno y después lo otro. Particularmente hubiera apostado mi coche a que aquel cabrón celoso y machista se había decantado por la tercera alternativa.

—Escuche, le contraté para vigilar a mi esposa y usted me traicionó. Soy un hombre de honor y comprenderá que no puedo permitir que esto quede así. En mi país, las mujeres adúlteras van a la cárcel, pero entre hombres las cosas las arreglamos de otro modo —dijo con voz áspera y un tono cargado de resentimiento. Había apagado bruscamente su puro al más puro estilo Edward G. Robinson y se había levantado. Con sus adláteres esperando instrucciones, el pequeñín del mostacho parecía haber ganado envergadura.

—Bien, entiendo que en su país los hombres solucionan estas cosas a puñetazo limpio. Si es eso lo que quiere… —dije en un intento fútil de zafarme.

—No sea estúpido, Torres —me cortó—. ¿Cree que soy tan necio como para liarme a golpes con un boxeador como usted? Mírese y míreme, ¿qué opciones tengo? Cuando uno es rico, no necesita bajarse a la arena para hacerse respetar. Para eso ya tengo aquí a estos dos señores. Ellos se encargarán de todo. No se preocupe, son profesionales. Harán un trabajo limpio.

Hice ademán de sacar la pistola, pero me quedé quietecito al notar un frío cañón apoyado en mi nuca.

—No, amigo, no —dijo el que estaba a su lado con un fuerte acento que confirmó mis sospechas sobre su país de origen. Por fin había mostrado sus manos y, tal y como había supuesto, empuñaba un revolver con silenciador, un beretta que de seguro tenía muchas muescas en las cachas—. Ha llegado el momento de que nos acompañes.

Su colega me desarmó y se guardó mi pistola en el bolsillo, después me cacheó y me despojó del teléfono móvil y de la grabadora, que puso sobre la mesa de Demir. El jefazo cogió el dispositivo y apretó el botón de stop.

—De manera que estaba grabando nuestra entrevista, es usted un auténtico hijo de puta, Torres.

El turco comenzaba a saborear su venganza de marido ultrajado. Podía comprender su indignación e incluso lo compadecía, sobre todo porque yo nunca había tenido intención de liarme con ella. Soy un profesional, sí, lo soy, y jamás antes había hecho algo semejante. Las dos semanas que anduve tras los pasos de la bella Damla solo me sirvieron para comprobar que la kurda únicamente trataba de aliviar su infelicidad, y lo hacía tirando de tarjeta de crédito, yendo a la peluquería y al gimnasio, pero nunca, jamás, observé en ella nada que confirmase las sospechas de su inseguro marido. Todo se precipitó el día que se acercó a mi coche y me preguntó por qué la estaba siguiendo. Por supuesto, no le confesé mis motivos, pero terminamos hablando y hablando, y tanto nos contamos que se estableció entre nosotros una suerte de conexión espiritual, kármica, bueno, quizás fue algo animal, meramente sexual, el caso es que… en fin, una cosa llevó a la otra y terminamos por intimar en el sentido más bíblico de la palabra.

—Dejémonos de gilipolleces, ¿qué van a hacer conmigo?

—Tiene mucha prisa, pero muy pronto todo acabará. No quiero verle más, sin embargo, quiero que sepa que esa zorra también tendrá lo suyo. Puede que hasta terminéis los dos en el mismo hoyo, descansando juntos para siempre.

Le hizo un gesto a sus lacayos y me condujeron fuera del despacho. Los sicarios iban detrás de mí, uno apuntándome por la espalda y el otro con la pistola en la mano. A esas alturas ya tenía claro que aquello no se iba a saldar con una paliza; Demir no había contratado a unos asesinos colombianos para darme un simple aviso, el tipo jugaba fuerte y no dejaba las cosas a medias.

Terminamos el primer tramo de escalera y llegamos al rellano. Me paré en seco y tragué saliva, era el momento de distraerlos.

—Escuchad, no sé cuánto os ha pagado, pero os daré el doble. Tengo unos ahorros y todos podríamos salir ganando en esto —dije con voz fingidamente temblorosa.

—Las cosas no son así, jueputa. Nosotros somos profesionales y terminamos nuestros trabajos. Tenemos una reputación que mantener —replicó míster joyitas.

—Espera, si tiene pasta, podría acompañarnos antes a algunos cajeros —dijo el más joven, que además de cabrón, era listo.

—Ya veremos. De momento, camina —zanjó el cabecilla.

Reanudamos la marcha de la muerte. Yo levanté un poco los pies en un gesto imperceptible. Ellos se limitaron a caminar convencidos de que el menda no era más que un nuevo arañazo en su empuñadura. Estaba atento y me aparté justo a tiempo. El primero en engancharse en el cable-trampa pasó a mi lado rodando escaleras abajo, el segundo solo trastabilló, así que le ayudé a no quedarse atrás con un oportuno empujoncito. Mi regalito había funcionado. Salté por encima del pasamanos y aterricé en el suelo. Solo tuve que dar dos pasos para hacerme con el revolver que oportunamente había escondido bajo la escalera en mi parada técnica antes de subir.

Mi jugada maestra había cambiado el signo de la partida. No soy de gatillo fácil, sin embargo, tampoco iba a morir por racanear un tiro.

—¡No os mováis porque os juro que os mato! —les ordené con un tono inequívoco.

Uno de los asesinos había perdido su pistola y parecía desconcertado, yo diría que semiinconsciente. El otro reaccionó instintivamente apuntándome. No lo pensé, le disparé al pecho, se retorció y se derrumbó. Me acerqué rápidamente, le retiré el arma y le propiné un fuerte gancho de derecha al que todavía estaba atontado. El cabronazo cayó como un saco de patatas junto a su colega malherido. Lo primero que hice fue quitarle mi pistola, había visto como se la guardaba en el bolsillo interior de la cazadora, después, les saqué a ambos el cinturón y les até fuertemente las manos, sabía como hacerlo para que ni siquiera Harry Houdini pudiese liberarse.

De momento todo había ido bien, pero faltaba Demir. Subí al piso de arriba preparado para cualquier cosa. El turco había cerrado la puerta. Era una de esas contrachapadas, de modo que le aticé un patadón y se vino abajo como si fuese de papel. El despacho estaba vacío. La grabadora y mi móvil seguían allí, en la misma esquina de la mesa. ¿Dónde coño estaba el pequeño asesino sin escrúpulos? Una ventana abierta me dio la respuesta. Me asomé y vi unas precarias escaleras de incendios que conectaban el suelo con el tejado de la nave. Entonces oí el motor del coche al arrancar; Demir se escapaba.

Bajé siguiendo sus pasos justo a tiempo de ver como su gran mercedes finalizaba la maniobra para salir de allí. No dejaría que se fuese de rositas. Me subí en mi Golf y salí tras él. Entremedias llamé a un amigo policía, le dije sin entrar en detalles, que habían intentado matarme y le di las señas de la nave para que mandasen una ambulancia y un par de patrullas. A continuación, sin perder la rueda del turco, llamé a Damla para ponerla sobre aviso.

—Escúchame con atención, no sé cómo, pero tu marido se ha enterado. Contrató a alguien para acabar conmigo y no lo ha conseguido. Ahora estoy persiguiéndole, pero quiero que te largues de casa lo antes posible por si algo se tuerce. Te aseguro que si te llega a tener delante te ahogará con sus propias manos. Eso sí que tendrá valor para hacerlo.

Colgué y seguí a lo mío. Había participado en muchas persecuciones y sabía manejarme con habilidad y seguridad. Demir no era precisamente Alain Prost y el miedo en el cuerpo, el cabreo y la presión de ver mis faros grabados constantemente en su retrovisor hicieron el resto. Diez minutos después se salió de la carretera y su vehículo alemán volcó. Me acerqué sin confiarme, de un tipo tan rastrero como él cabía esperar cualquier cosa. Me lo encontré lloriqueando con el rostro ensangrentado. Tan pronto como me vio, imploró clemencia justificándose con no sé qué historias del honor.  Le dije que reservase sus argumentos para el juez, comprobé que todavía tenía mi grabadora a buen recaudo y llamé de nuevo a mi amigo para informarle de todo. Me senté en el coche y esperé.

1

Me llamo Marco Torres y soy detective privado. Me gustaría decir que soy filosófico e idealista como Philip Marlowe, duro e irreductible como Mike Hammer, o interesante e implacable como James Bond, pero la verdad es que soy un tipo más normalito, más de andar por casa. Para ser sincero, lo mejor que puedo decir de mí es que soy muy bueno en mi trabajo.

Fui policía judicial y puedo asegurar que mi reputación era de las mejores. Eso duró hasta que me di cuenta de que este país tiene un problema que se extiende por las instituciones como el puto cáncer por un cuerpo, el jodido corporativismo. A día de hoy, todavía no he encontrado a nadie que no piense que es especial por pertenecer a un determinado colectivo y tampoco he logrado toparme con quien no crea que su equipo hace las cosas mejor que todos los demás. Pues eso no va conmigo. Si buscáis a alguien que mire hacia otro lado, que justifique o relativice la corrupción cuando es un compañero el implicado, yo no soy vuestro hombre. ¿Quiere esto decir que no dudé en denunciar a mi superior en cuanto me enteré de que lo untaban los narcos gallegos? Sí, ni más ni menos. Por desgracia, cuatro más cayeron con él, fue como un castillo de naipes empujado por mi dedo, y eso no todos lo entendieron. Cuando se me hizo insoportable el ostracismo al que me condenaron mis excolegas, decidí abandonar el cuerpo para buscarme la vida de otro modo, del único que sabía: investigando.

No lo he dicho, pero todo esto sucedió a comienzos de los noventa, cuando España ya era, al menos en apariencia, una democracia consolidada y los primeros casos de corrupción comenzaban a llenar los periódicos. Al principio me iba bien. Me instalé en un pequeño despacho del barrio de Salamanca, algo sencillo, pero suficiente. Los encargos más frecuentes eran seguimientos a mujeres y hombres casados en busca de pruebas de su adulterio. Os sorprendería saber cuanta gente se la pega a su pareja entre las altas esferas de la sociedad madrileña. ¡Si algún día hiciese públicas las fotos que guardo en mi caja fuerte! La cornamenta está a la orden del día en la capital patria. Gracias a esas chorradas hasta pude permitirme contratar a una secretaria para que se hiciese cargo de las cuestiones administrativas, Elisa se llamaba. Era joven y guapa, no muy rápida, pero daba buena imagen al despacho. La crisis del noventa y tres se la llevó por delante, a ella y a mi coqueto local del barrio de Salamanca. No creo que la gente hubiese dejado de ser infiel, pero lo cierto es que en ese momento parecía que ya a nadie le importaba tanto.

Desde entonces, eso fue hace tres años, sobrevivo con los trabajillos que voy consiguiendo en un cuchitril de la calle Fuencarral. Mi situación económica no es para echar cohetes, pero tengo lo necesario para pagar el alquiler de mi diminuto apartamento en la calle del Divino Pastor, la pensión para la manutención de Ennio… ahh, sí, había olvidado mencionar a mi hijo. El nombre lo elegí yo en honor al irrepetible Morricone. ¡Qué no haría yo por ese crío! Es una joya de ocho años, y es a él a quien le tengo que agradecer la poca inocencia que todavía me queda. El niño vive con su madre, Claudia, una santa mujer que atesora todas las virtudes del género femenino en su cuerpo de diosa del Olimpo. Un modelo de perfección a cuya altura nunca estuve. Lo digo en plan irónico, bueno, todo menos lo del cuerpo de diosa. Claudia es hoy por hoy una piedra en mi zapato.

En fin, más o menos ya me conocéis, aunque sé que todavía no os he dicho mi edad. Ha sido premeditado, y es que hace tiempo que miento sobre este asunto. ¡Vale! Tengo cincuenta, una edad puñetera. Por suerte me mantengo en buena forma gracias a mis tres visitas semanales al “Madison”, el gimnasio de barrio al que llevo media vida acudiendo para aporrear el saco y hacer de sparring de las nuevas promesas. En cuanto a mi aspecto… mido un metro con ochenta y tres centímetros, soy de eso que llaman complexión fuerte, una herencia de la familia de mi santa madre que los tirillas envidiarán, pero que a mí lleva toda la vida jodiéndome al obligarme a una sempiterna dieta. Tengo una buena dentadura, no perfecta, pero sí sana y el pelo de color oscuro, casi negro, es cierto que ahora ya está salpicado por unas cuantas canas, pero mejor eso que no tenerlo. Si creéis que soy un guaperas, probablemente os equivocáis, pero a estas alturas de la peli tengo claro que algo debo de tener, porque nunca me ha ido nada mal con el sexo opuesto.

—Vamos, Marco. Es tu turno. ¿Cómo quieres que te lo corte?

—No quiero que me lo cortes, quiero que me lo tiñas de color azul.

Le dediqué a Eva mi mejor sonrisa, esa que consideraba un recurso infalible, y ella me miró con los brazos en jarra y cara de pocos amigos. Pura apariencia. ¡Esa chica me quería! Y yo la quería a ella. Llevaba dos años confiándole mi imagen y todavía me fascinaba su cuerpo de guitarra y su estilo pin up. Formas de Betty Boop y cara tipo Madeleine Stowe. Un pibón.

—No me lo digas otra vez, que lo hago —me amenazó exhibiendo el frasco del tinte.

—Vale, vale. Cortámelo como siempre —le dije aparentando asustarme.

Y empezó a trabajar. La chica cortaba a navaja, algo insólito en una peluquera, un recurso de profesional barbero de los de toda la vida. “Me enseñó mi padre”, me había dicho en una ocasión en la que estaba menos hermética que de costumbre. Porque sí, ella era reservada, algo muy inusual en el gremio.

Se movía con precisión de cirujano y gracia de corista. La verdad es que algo tan trivial como un simple corte de pelo se convertía en puro placer cuando era Eva quien lo ejecutaba. Así, casi sin darme cuenta, había terminado. Me enseñó el cogote con su espejito rococó y le di el visto bueno disimulando mi cabreo por la cada vez más incipiente coronilla. 

—¿Qué te debo? —le pregunté mientras dejaba que me sacudiese los pelos del pantalón.

—Son seiscientas.

—Toma, quédate con el cambio. ¿Quieres tomar algo al salir? —decidí probar suerte una vez más. La chica era veintipico años más joven que yo, pero estaba seguro de que, a poco que me conociese, conectaríamos a la perfección.

—He quedado con alguien.

Bueno, estaba claro que no estaba por la labor, y el caso es que me miraba de un modo especial, con interés. Los prejuicios le podían.

—Pues tardaré al menos un mes en volver —le dije con aire de castigador.

Me miró pensativa y se mordió el labio. Os juro que hubiera preferido que no lo hiciese.

—Salgo a las ocho y media.

—¡Estupendo! Te recojo entonces.

Fingí indiferencia, pero en aquel momento un hormigueo me recorrío las entrañas. Me sentí vivo.

El día no había empezado bien, pero por suerte se acababa de enderezar. De mañana me había encontrado el coche con un buen golpe en la aleta, un auténtico marrón, lo sabía por experiencia. Parte al seguro, visita al taller y dos días sin el buga. Claro que eso tendría que esperar ahora que tenía plan.

A eso de las tres, cuando ya estaba en pleno proceso de limpieza de la cuadra en la que vivía, me llamó el juez Alonso-Requena, toda una sorpresa. El hombre había sido magistrado de la Audiencia Provincial y llevaba dos años retirado. Ahora se dedicaba a la caza mayor y a jugar al golf. Aficiones de ricachón que compartía con otros ricachones. Bueno, también seguía dando clases en la Complutense, algo que, según decía, le mantenía conectado con la realidad y con lo más brillante de la juventud del país.

Cogí el metro y llegué al “Café del príncipe” diez minutos antes de la cita. El juez era uno de esos tipos que no soportan la impuntualidad y lo cierto es que tampoco es algo que yo tolere demasiado bien. Me pedí un carajillo sin saber muy bien por qué, quizás por el ambiente del local, y el camarero me lo sirvió como si no hubiese hecho otra cosa que eso en su vida. Era un hombrón de unos sesenta años de barriga planetaria y pelo asilvestrado que o te miraba por encima del hombro o era servicial como un lebrel según llevases o no tirantes y fumases cohíbas. No me importó, ese garito no era mi hábitat y, si estaba en aquel reducto apolillado y un poco decadente, era única y exclusivamente para amarrar un encargo. Porque sí, Alonso-Requena era estirado, arrogante y clasista, pero por alguna razón le había caído en gracia y ya me había proporcionado tres o cuatro casos en los últimos dos años. 

—Señor Torres, celebro verle.

Me giré sobresaltado. El juez me había pillado desprevenido; demasiado ocupado elucubrando sobre la velada que me esperaba con la princesita.

—¡Juez Alonso-Requena! ¿Cómo está? —le dije con cordial formalidad.

Hacía al menos veinte años que nos conocíamos, pero siempre se había preocupado de mantener conmigo, y creo que con casi todo el mundo que no se moviese en su círculo, una prudencial distancia. Le miré a los ojos tratando de evitar a toda costa fijarme en la enorme verruga que coronaba el tejadillo de su ceja izquierda.

—Bien, bien. Aquí estamos, peleando con el día a día.

Tomó asiento a mi lado y le hizo un gesto al camarero que, tal y como había supuesto, acudió solícito a servirle.

—Señor juez, me alegra verle por aquí, hacía tiempo que no venía. ¿Será lo de siempre? —preguntó con sincera sumisión.

—Sí, lo de siempre. Pero que esté bien caliente —le respondió con cierta displicencia.

No me extrañó su demanda, estábamos a principios de otoño y el tiempo estaba siendo particularmente frío esos días en Madrid.

Apoyé las manos en la mesa y esperé a que comenzase a hablar. Él era quien me había citado y a él le correspondía iniciar la conversación. Sabía por experiencia que no le gustaba charlar de trivialidades, así que no le daría motivos para sentirse incómodo; pronto tuve claro que no arrancaría hasta que le trajesen su comanda.

Allí permaneció, silencioso e impasible, mirando por la cristalera del local mientras yo me hacía la estatua. Aproveché para fijarme bien en él. El juez tenía setenta años y esa era exactamente la edad que aparentaba. Era un navarro de carácter recio, expresión poco amigable y ojos acuosos, cuya piel curtida y sembrada de surcos no era propia de un tipo que se había pasado casi toda su vida profesional entre cuatro paredes. Tenía las cejas más pobladas que Tokio y una dentadura tan blanca y perfecta que por fuerza tenía que ser postiza. Su frente había conquistado la mitad del cráneo y el pelo, hirsuto y gris como el de un lobo de Alaska, lo llevaba siempre al estilo Clint Eastwood en el sargento de hierro. No era ni gordo ni flaco, ni alto ni bajo. En general, un tipo de lo más vulgar.

—Aquí tiene, señor.

El camarero dejó un café irlandés sobre la mesa y se retiró con aire melancólico.

—¡Por fin! —dijo el juez abrazando el vaso con las manos para examinar hasta que punto se habían cumplido sus instrucciones —. Bueno, señor Torres. Imagino que sabrá que no le he llamado para hablar de política.

—Claro que sí. Supongo que querrá proponerme algo —dije satisfecho porque al fin íbamos al grano.

El juez asintió y miró su impresionante Rolex de acero con esfera negra antes de continuar. 

—En nada llegará al local Gonzalo Rafael Del Burgo. Supongo que sabe de quién le hablo.

—Vaya, se refiere al constructor. Uno de los hombres más ricos del país, según tengo entendido.

—Así es. Se trata de un buen amigo que está atravesando un momento difícil —dijo mirando de nuevo hacia fuera— ¡Ahí está! Solo le diré, antes de que entre, que espero lo mejor de usted. Sabe que valoro mucho sus capacidades profesionales, de otro modo no estaríamos aquí.

No pude evitar un gesto de admiración al ver el lujoso Rolls Royce silver spirit que había parado frente a la entrada. Los Rolls siempre me habían llamado mucho la atención.

—Descuide, sea cual sea su problema, si está en mi mano, daré lo mejor de mí —aseguré entusiasmado por la idea de llevar un caso que sin duda me reportaría pingües beneficios.

No hubo tiempo para más.

—Buenas tardes, Antonio y compañía.

Allí estaba, ni más ni menos que el Cimientos, sobrenombre con el que se conocía coloquialmente a aquel sexagenario soriano, enjuto, de pies grandes y aspecto adusto que me miraba como si me estuviese haciendo una radiografía.

—Gonzalo, ¿cómo estás? —El juez se levantó y abrió los brazos para acogerlo en un amistoso abrazo que el otro recibió sin entusiasmo.

—Pues, ya ves. ¿Cómo quieres que esté?

—Claro, claro. Para eso estamos aquí, para ayudarte. Te presento a Marco Torres. Es el detective del que te hablé. Sin duda uno de los mejores del gremio.

Me puse en pie y le tendí la mano con una sonrisa contenida. Todavía no sabía de qué iba aquello, pero sería mejor mantener una apariencia solemne.

—Un placer conocerle, señor Del Burgo —dije haciéndole un gesto para que se sentase a nuestro lado.

El hombre le dedicó una mirada a su chófer y este se acomodó en la barra, muy cerca de nuestra mesa. Desde allí controlaba la entrada y casi todo el local. A pesar de la barba me di cuenta de que lo conocía. Era un exboxeador de mi quinta que había conquistado algún título regional y con el que había hecho guantes una vez. Pude recordar, bueno más bien mi mandíbula lo hizo, que tenía un buen gancho de derecha. Alguien me había dicho que había abandonado el boxeo para meterse en el mundo de las artes marciales. Ahora tenía el cinturón negro con no sé cuantos danes y ocasionalmente impartía clases de jiu jitsu en un pequeño gimnasio de Chamberí. Lo saludé con un leve gesto de la barbilla y él ni se inmutó. O no me recordaba, o era un engreído, o simplemente mantenía su hierática apostura como guardaespaldas del magnate. Me centré en lo mío.

—Está bien, Torres. No sé si Antonio te ha puesto en antecedentes, pero iré directamente al grano. —Me sorprendió la llaneza del constructor y comprendí al instante que su fama de hombre hecho a sí mismo desde la nada era más que cierta—. Mi hija mayor ha desaparecido. Falta en casa desde hace varios días y no tenemos noticias de ella. La Policía ya está al tanto del asunto, pero tengo claro que el tiempo es transcendental en estas cuestiones, de modo que no voy a jugar una única baza. Te daré un millón de pesetas, además de los gastos, si la encuentras. Si me la traes viva, subiré la suma a dos millones.

Disimulé mi turbación. Aquello era mucho dinero. Si daba con la chica tendría arreglado un año o más de subsistencia.

—Dígame, ¿cree que pudo haber sido una desaparición voluntaria? —pregunté con aire concentrado.

—No vayas por ahí Torres o empezaremos con mal pie. Mi hija tenía una vida cómoda y ningún problema, al menos que yo supiese —me cortó sin miramientos y comprendí que no debía seguir por ese camino. Ya buscaría ese hilo en otro momento por si era necesario tirar de él.

—De acuerdo. ¿Tiene usted alguna sospecha de qué pudo haber ocurrido?

El hombre no me respondió, se limitó a dirigirle al juez una mirada que tenía toda la pinta de reproche. 

—¿Estás seguro de que él es lo mejor que me puedes recomendar? —le preguntó ignorándome.

—Completamente, yo…

—Un momento. Desconozco su vida y milagros, pero no se confunda, no encontrará a un investigador mejor que yo en todo Madrid —corté al juez y me encaré con el Cimientos. Ese arrebato de indignación no me beneficiaba, pero no estaba dispuesto a permitir que me cuestionase por quién sabe qué clase de cuitas familiares. No, por más que fuese un tipo tan poderoso—. No pretenderá usted que averigüe el paradero de su hija sin hacer preguntas.

El hombre me clavó sus ojos ladinos y escrutó los míos. Cinco segundos más tarde modulaba su tono.

—Está bien, tranquilo. No te exaltes. No pretendía ofenderte. Mi relación con Laura no atraviesa su mejor momento. Lo cierto es que ella y yo no hablábamos demasiado últimamente, de modo que poco puedo aportarte. Cualquier cosa que necesites, o quieras saber, puedes tratarla con Fabio —Le hizo una seña a su chófer para que se acercase—, él conoce incluso mejor que yo mismo los entresijos de mi casa.

—Dígame, señor Gonzalo —dijo el guardaespaldas con voz grave, aunque sumisa.

—Dale tu tarjeta al detective Torres. Se va a encargar de encontrar a Laura y tiene vía libre para preguntar o indagar lo que quiera —le ordenó con tono militar—. En cuanto a ti —me dijo—, si te contrato es porque busco algo diferente a lo que puede aportar la Policía. Espero que estés a la altura.

Fabio me entregó su tarjeta. Así, de pie, y a esa distancia, me pareció incluso más grande de lo que recordaba. El tipo medía un metro noventa y era robusto como un armario de roble. Llevaba un traje negro muy holgado y, conociendo la psicología de un luchador, no era casual; buscaba libertad de movimientos.

No hubo tiempo para más. El Cimientos se despidió del juez y a mí me ignoró como si no fuese más que un servilletero.

Dediqué los siguientes veinte minutos a sonsacarle información a mi patrocinador.

—Lo conozco desde hace tres décadas. Es un tipo duro de verdad, empezó con un pequeño negocio de albañilería y ahí le tienes. Ha superado mil dificultades, incluso el desfalco de un contable. Laura es el fruto de su primer matrimonio con la novia de toda la vida, la que tenía en el pueblo.  Murió de cáncer hace veinte años y la chica tiene, si no me equivoco, veinticuatro o veinticinco —me dijo en un susurro—. Hace tres años Gonzalo se casó de nuevo con su secretaria, una muchacha despampanante a la que le lleva treinta y tantos. Ella se quedó embarazada enseguida y el hombre por fin pudo tener el ansiado varón, cosas de los castellanos.

—¿Conoce a la chica, a Laura?

—La vi una vez en su casa, pero poco puedo contar sobre ella. Me pareció una joven un tanto rebelde y que se esforzaba por retar a su padre, por llamar su atención. En aquel momento me dio la sensación de que tenía una relación bastante tirante con su madrastra. Lo cierto es que no hay demasiada diferencia de edad entre ambas. Creo recordar que se licenció en derecho en la Complutense. La residencia familiar está en La Moraleja. 

Saqué la tarjeta de Fabio y comprobé que allí figuraba el domicilio de la familia. Sería un buen comienzo. Viendo que poco más podía sacar del juez, me despedí cortésmente y le agradecí su confianza. Quería ponerme manos a la obra cuanto antes.

Mientras regresaba a casa para coger el coche empecé a organizar las ideas. Una desaparición tenía un punto de partida de libro. Lo primero que debía averiguar era si la chica se había ido de forma voluntaria, estaba ilocalizada de manera involuntaria, quizás por un accidente, o sencillamente la habían hecho desaparecer de manera forzosa.

Iniciaría la investigación visitando la casa. Llamé al teléfono móvil del gorila y le indiqué que me pasaría por allí. Me respondió asépticamente asegurándome que daría instrucciones precisas para que me facilitasen las cosas. Si no había contratiempos, tendría el tiempo justo para hacer las primeras pesquisas y recoger a Eva, si las cosas se complicaban, llamaría a la peluquería y quedaría con ella en otro sitio; lo primero era lo primero.

2

Al vigilante de la urbanización, un aspirante frustrado a policía, le salió su peor cara cuando aparecí con mi Volkswagen Golf golpeado en la aleta. El tipo exhibió su “autoridad” al darme el alto para preguntarme con expresión desconfiada a dónde me dirigía. Su pose y sus gestos me recordaron a los de los sheriffs de pueblo que salen en las películas americanas. Le dije lo justo para que levantara la barrera, él hizo una llamada de comprobación y me franqueó el paso con mirada torva, por supuesto, sin desearme un buen día.

Llegué ante el portalón, llamé al telefonillo y miré con aprensión al par de cámaras que me inmortalizaban. Por un instante me sentí como una estrella de Hollywood, más por mi imagen robada que por los objetivos.

—Enséñenos su DNI, por favor —me pidió una voz metálica desde el altavoz.

—¿A quién? —pregunté para tocar las narices, no soporto la suficiencia de algunos seguratas.

—A la cámara —respondió el sucedáneo de robot con profesionalidad.

Hice lo que me pedían, al fin y al cabo, estaba allí por trabajo. Nada personal.

La puerta se abrió y entré con decisión. Craso error. Dos enormes rottweilers salieron a mi encuentro. Avanzaban con poderosa elegancia y el muñoncito de la cola bien alto.  Retrocedí lentamente sin perderles la cara y hablándoles con la familiaridad del que no alberga malas intenciones.   

—Hola, chicos —los saludé con tono exageradamente amigable—. Soy Marco, ¿cómo estáis?

El macho se relajó un poco, pero la hembra me gruñó levantando el belfo. Sabía lo suficiente de perros como para tener claro que eso no era bueno. Mejor no andar con bromitas.

—¡Rocco, Shanna, quietos!

¡Salvado! Escuché los nombres de las fieras como si un niño de San Ildefonso hubiese cantado mi número. Eso sí, ni me inmuté. Soy un tipo duro y se tiene que notar.

—Buenas tardes, señor Torres. Le estábamos esperando. Siga por este camino hasta la casa, allí le atenderá Rosa.

Esbocé algo parecido a una sonrisa y avancé por el sendero de piedras que atravesaba el jardín sin dedicarle una segunda mirada al vigilante uniformado. Era tan cierto que me había salvado como que me había dejado entrar sin advertirme de la presencia de las bestias.

Si digo que aluciné con la finca, probablemente me quede corto. La propiedad superaba las dos hectáreas, dos hectáreas de vergel cuidado con primor por un ejército de sirvientes. Al fondo, a la derecha de la mansión, estaba la piscina, una charca de formas redondeadas y agua turquesa, con cubierta telescópica. En ella bien se podía hacer un largo de veinticinco metros. Disimulé como pude mi estupor y llegué hasta la entrada, una monumental puerta de doble hoja y diseño neoclásico que me hizo sentirme pequeño. Llamé al timbre y en menos de dos segundos me abrieron.

—El señor Torres, supongo —me dijo una mujer de unos cuarenta y cinco años menuda y sonriente. La dama no era guapa y seguro que nunca lo había sido, pero tenía un brillo cálido en su mirada verde grisácea que le otorgaba tanto atractivo como su cuerpo voluptuoso y de contundentes ratios—. Soy Rosa, la encargada de la casa.

Le tendí la mano y me la apretó con contenida energía.

—Encantado, imagino que ya la habrán puesto en antecedentes.

—Desde luego. Todos estamos muy preocupados por Laura. Pase, por favor, no se quede ahí.

Atravesé un hall que parecía de un hotel y fui tras ella hasta el salón. Me ofreció un café y lo acepté de buen grado. Ahora tocaba iniciar las preguntas.

—Bien, supongo que empezaré por usted, Rosa. Lo primero que necesitaría es alguna foto de la chica, de Laura, pero lo más reciente posible ¿Podría facilitármela?

—Claro, claro. Ahora mismo le traigo unas cuantas.

Me hice con dos instantáneas de una boda a la que habían acudido y otras tres con diferentes ángulos. La verdad es que la hija del señor Del Burgo era una muchacha guapa y con encanto.

—Si no le importa, grabaré la conversación. Me ayudará para mis notas.  ¿Cuándo fue la última vez que la vieron?

Noté que no le hacía gracia, sin embargo, no protestó.

—Veamos, hoy es jueves… el viernes de la semana pasada por la noche. El sábado por la mañana ya no estaba en casa.

—¿Cómo que ya no estaba en casa? ¿Acaso nadie la vio salir? —pregunté sorprendido.

—Me temo que así es.

—¿Es eso posible? ¿Qué hay de los vigilantes?

—Por la noche hay un guardia, pero asegura que no se cruzó con ella. Bien es cierto, que hace rondas por la finca.

—¿Han comprobado las grabaciones de las cámaras? Me he dado cuenta de que hay varias en el recinto, además de en la entrada. 

—Sí, parece que salió con su coche. La Policía se ha llevado todo para analizarlo.

No pude evitar fruncir el ceño, por desgracia, no tendría tantas facilidades como mis antiguos colegas.

—¿Quién fue el último en coincidir con ella?

—Fabio, si no me equivoco.

Noté que se ponía tensa.

—¿Y estaba tranquila? ¿Notó algo raro?

—No, según creo, aunque eso sería mejor que se lo preguntase a él.

Cruzó la pierna y me enseñó el muslo en toda su amplitud. Rosa tenía un cierto aire de femme fatale que me atraía.

—¿Qué coche tenía Laura? Necesitaré su matrícula.

—Un Lancia delta rojo. Es un vehículo muy rápido que a su padre no le hizo gracia comprar. —Hizo un mohín de disgusto—. A ella le gusta bastante la velocidad.

—Supongo entonces que hablamos de un Hf integrale —Se trataba, todo hay que decirlo, de un coche mítico que a mí me encantaba—. ¿Tiene novio o alguna relación en este momento?

—¿Se refiere a mí? —preguntó mordiéndose el labio.

—No, claro que no. Me refiero a la chica.

Joder, se me estaba insinuando. ¿Qué clase de oscuro juego de seducción era aquel? La hija de su jefe había desaparecido y yo estaba allí para investigar, no para flirtear. Se inclinó sobre la mesa para coger la tacita de café y su escote se aflojó hasta mostrarme la lencería con encaje que solo utilizan las mujeres que cuidan los detalles.

—Verá, siempre ha sido un poco, ¿cómo decirlo…? Ha tenido muchas relaciones, pero en este momento no se le conocía ninguna en especial.

—¿Quiere decir que era muy promiscua?

Fingió escandalizarse y se puso a la defensiva. Supe que no iría más allá por esa vía.

—Yo no he dicho tal cosa. Solo que tuvo varios novios.

—¿Trabaja o continúa estudiando?

Dudó. Estaba claro que no sabía hasta que punto debía sincerarse conmigo, era el momento de aclarar algo.

—Escucha, te tutearé si no te importa —Asintió—. El señor Del Burgo quiere encontrar a su hija y me ha dado carta blanca para obtener toda la información que sea precisa. No temas decirme lo que sepas, en estos casos el tiempo es crucial, podría ser la diferencia entre hallarla con vida o muerta. 

Le echó una mirada aprensiva a la grabadora y yo la paré para tranquilizarla.

—Su padre estaba empeñado en que entrara en la empresa familiar, sin embargo, ella nunca ha querido cumplir ese capricho. Llevaba unos meses trabajando de pasante para un bufete de la Castellana —apuntó en tono confidencial.

—Bien, necesitaré el nombre del despacho, así como el de sus amigos y amigas y los lugares que frecuentaba.

—Eso no será difícil —dijo con suficiencia—. El despacho es Gómez Costas y asociados y su mejor amiga es Carola, vive en la casa de al lado. Crecieron juntas, fueron juntas al colegio e incluso estudiaron ambas lo mismo. La Policía ya la interrogó. Ella sabrá mejor que nadie los lugares por los que se movía. La verdad es que yo no era precisamente confidente de los secretos de Laura.

—Una cosa más… ¿Sabes si tuvo alguna discusión o pelea recientemente?

Se encogió de hombros y parpadeó varias veces.

—No, que yo sepa.

—¿Algo raro o diferente en la casa estos últimos días? ¿Ha faltado algo o, no sé… alguien al trabajo?

Se frotó la barbilla para hacer evidente que se esforzaba por pensar.

—Nada… bueno, salvo lo de Javier.

—¿A qué te refieres? ¿Quién es Javier?

—Es uno de los vigilantes de seguridad. Dejó la casa hace una semana.

—¿La dejó? —pregunté muy interesado.

—Sí, en realidad lo despidieron.

—¿Quién y por qué?

Noté que se arrepentía de haberlo mencionado. Titubeó.

—Fue Fabio. Él es el responsable de toda la seguridad de la familia. En cuanto al porqué… no tengo ni idea. Seguro que hubo una buena razón.

No seguí presionando, aunque me quedé con la copla sin descartar que pudiese haber alguna relación.

—Querría ver el cuarto de Laura.

—Desde luego, pero te advierto que la Policía ya estuvo allí, de hecho, se han llevado varias cosas para estudiarlas.

Por el momento sería suficiente. Rosa me abrió el camino hacia el dormitorio de la desaparecida y en el camino, sobre todo en el ascenso por las escaleras, pude deleitarme con el sinuoso y premeditadamente exagerado vaivén de sus caderas. Le pedí que me dejase solo y no puso objeciones.

La habitación era enorme, de hecho, era más grande que mi apartamento. Tenía un amplio vestidor y su propio baño con jacuzzi. La verdad es que no se podía decir que le faltase de nada a la heredera. Ya estaba enfrascado en fisgar entre sus pertenencias y en hurgar en sus cajones cuando sentí que alguien me observaba desde la puerta.

—Hola —dije girándome de repente.

 Bajo el dintel había otra belleza de las que solo se ven en las revistas de moda.

—Hola, ¿es usted el detective que ha contratado Gonzalo?

—Soy Marco Torres —Me acerqué y le tendí la mano a aquella mujer de poco más de treinta años que me miraba de tú a tú a pesar de mi metro ochenta y tres de estatura. Era rubia y espigada y sus suntuosas joyas y vestido de Prada no lograban ocultar sus orígenes. La señora no siempre había frecuentado lugares tan nobles como aquel.

—Yo soy Sabela, la mujer del señor del Burgo. ¿Cómo ve todo esto? Laura nos tiene a todos muy agobiados —dijo con exagerada preocupación. Conocía lo suficiente a las personas como para tener claro que ella no estaba especialmente afectada.

—Bueno, acabo de empezar la investigación. Es demasiado pronto para decir algo. ¿Qué opina usted del asunto? —pasé la pelota a su tejado y noté como se tensaba inconscientemente.

—Yo… poco puedo aportar. No solíamos coincidir mucho.

—Sin embargo, vivían juntas —le di una vuelta más a la tuerca convencido de que podría sacar algo de la conversación.

—Ninguna de las dos paramos demasiado en la casa —respondió zafándose del agarre.

—Bien, siendo así… debo seguir revisando el cuarto —me excusé consciente de que me había equivocado. No soltaría prenda—. Ha sido un placer.

Le ofrecí la mano de nuevo y ella se despidió sin alargar más aquello.

Pronto me di cuenta de que habría poco que roer. Los polis habían hecho bien su trabajo y no quedaba mucho de lo que pudiera tirar. Aparte de la ropa, libros y más libros y muchos adornos…

Me acerqué a la ventana y vi a Fabio en el jardín, estaba hablando con Rosa. El guardaespaldas de del Burgo acababa de llegar y no parecía venir con su jefe; supuse que le habrían dado el relevo, algo que no era extraño, pues no podía pasarse el día pegado al culo del magnate. Aun así, se me antojó que su presencia en la finca, justo ahora que yo rondaba por allí, no era casual. Además, cualquiera se hubiera dado cuenta de que entre el gorila y la fiel ama de llaves había algo más que simple familiaridad, un roce de manos, una guiño cómplice… El tipo debía de tener un sexto sentido o algo, se giró hacia arriba y nuestras miradas se encontraron. Era el momento de volver a lo mío.

Había tres maletas de diferentes tamaños en uno de los armarios de Laura, pero fui incapaz de averiguar si había cogido ropa y dinero para hacer una escapada premeditada. El ropero estaba repleto de trapos. Tras hurgar un poco, me quedé como estaba. Le eché una ojeada al reloj y me lamenté en silencio. Eran las siete y cuarto. A esas alturas tenía claro que no podría verme con Eva. El posible polvo del año tendría que esperar. Llamé a la peluquería y el jodido teléfono comunicaba constantemente, de modo que iba a quedar ante el bollito como un informal impresentable. Me resigné pensando que ya lo arreglaría, ahora debía centrarme únicamente en la investigación para tratar de encontrar a la chica con vida. Había demasiado en juego.

Me disponía a abandonar la casa cuando una sirvienta se acercó y, sin mediar palabra, me entregó algo antes de desaparecer apresuradamente. Se trataba de un papel que había doblado y redoblado hasta dejarlo reducido a un insignificante corpúsculo. Supuse que era una nota. 

Tan pronto como entré en mi coche, desplegué la bolita. Había un nombre y un número de teléfono.

Javier G. : 91 555 55 55

En cuanto abandoné la urbanización saqué mi móvil Motorola de última generación, un capricho que daba buena imagen, y llamé sin saber muy bien a qué me iba a enfrentar. No tengo una bola de cristal, pero sí la suficiente experiencia como para darme cuenta cuando estoy rozando un hilo del que voy a poder tirar.

—¡Diga! —El tono ya me dejó claro que el tal Javier esperaba mi llamada.

—Me han dado su número. Ha sido alguien del servicio del señor Del Burgo.

Me callé y esperé escuchando su respiración dubitativa al otro lado de la línea.

—De acuerdo. Le espero junto a la boca de metro de Sol, la que está al final de la Montera, en una hora —dijo al fin como si se hubiese arrancado una sanguijuela de los huevos.

—Bien, allí estaré —respondí sin tiempo a más. El tipo ya había colgado.

Hice un nuevo intento de contacto con la peluquería que se saldó con otro fracaso. Cerré los ojos e imaginé a Eva lavándome el pelo en lencería fina, una recreación tan real que llegó a escocerme. Me sacudí la cabeza y regresé a la Tierra. Lo primero las obligaciones.

El tradicional atasco de Madrid hizo que llegase justito. Me aposenté junto a la entrada del metro y me dediqué a observar el panorama mientras esperaba. Hacía frío, mucho frío. A esas alturas de la jornada ya se había retirado la fauna diurna y comenzaban a tomar posiciones los habitantes de la noche. Los músicos, hombres estatua, carteristas, turistas de provincias y vendedores ambulantes habían dejado su sitio a otra clase de comerciantes. Además de los trapicheros, las putas comenzaban a deambular como balas perdidas dejándose caer desde la Montera. Un mulato de apenas veinte años se me acercó y me ofreció chocolate. Lo despedí con un gesto y se largó jurando algo entre dientes.

Llevaba diez minutos esperando y comenzaba a impacientarme. O el tipo se retrasaba o directamente no iba a aparecer. Estábamos a primeros de octubre y ya era noche cerrada.

Un grupo de cuatro personas llamó mi atención. Supe que algo iba mal. Bueno, a decir verdad, no había que ser expolicía ni detective ni nada que se le pareciese para darse cuenta. ¡Qué mierda! Si hay algo que me jode de las ciudades como Madrid es el grado de deshumanización al que se puede llegar. Alguien se puede estar muriendo ante los ojos de la multitud sin que un solo individuo ose salirse del anonimato para romper ese patrón de indiferencia.

Tres capullos de unos treinta años habían arrinconado junto a la administración de loterías de Sol a un abuelete. Al pobre hombre se le veía muy nervioso. Buscaba con mirada de cordero degollado a alguien entre los transeúntes que pudiese echarle una mano mientras metía la mano en el bolsillo de su pantalón de pana para sacar la cartera. Me acordé de mi padre, fue algo instintivo. ¡Cómo añoraba a mi viejo!

Me acerqué por detrás de los asaltaabuelos y los pillé por sorpresa.

—¿Qué pasa papá, va todo bien? —pregunté al jubilado con expresión de pocos amigos.

 Los rastreros se giraron sobresaltados y me miraron de arriba abajo. Me sentí tan examinado como la última vez que había ido al médico y supe al instante que estaban evaluando mi grado de peligrosidad. Mantuve el tipo analizando rápidamente la situación. Lo más importante era identificar el rol que desempeñaba en la seudobanda cada uno de sus miembros. El cabecilla medía un metro noventa y era más flaco que la pata de una cigüeña. Tenía la cara picada y le faltaban dos dientes. Se notaba a las leguas que era un exdrogata. Los otros dos apenas sobrepasaban el metro setenta. Uno llevaba la cabeza rapada y dos pendientes de pirata. Era fuerte y tanto su nariz sin tabique como sus ademanes me dejaron claro que había pisado muchas veces un cuadrilátero. El tercero en discordia era un tirillas con pinta de pusilánime que no tenía ni media hostia encima.

—Hola, hijo. Te has retrasado —respondió el señor. Puede que fuese mayor, pero la había pillado al vuelo. Me dedicó una mirada que me hizo sentir como si fuese el Mesías.

—No sé quién coño eres, pero me importa una mierda. El abuelo nos iba a dejar algo de guita para la cena y acabas de jodernos el rollo. Date el piro —cortó el jefecillo metiendo una mano en el bolsillo de la chaqueta para hacerme saber que tenía un arma y la usaría de ser necesario.

—Te estás equivocando. Dejad a este hombre en paz y largaos. Será lo mejor —le espeté sin arrugarme.

Guardaron silencio un instante y los gregarios miraron al gallo esperando instrucciones. El larguirucho titubeó. Quizás yo no le parecía tan inofensivo. El viejo reculó sigilosamente y yo le hice una seña imperceptible para que se alejase de allí. Me preparé para lo peor. No tenía una bola de cristal, sin embargo, sabía lo suficiente como para darme cuenta de que mi intento de espantarlos había fracasado. No capté la orden del jefe, pero debió de hacer algún gesto porque pirata sin tabique se me echó encima con un intento de gancho al mentón que le bloqueé con el antebrazo. Le sacudí con ganas en la boca del estómago y lo empujé contra pata cigüeña. Ambos trastabillaron y se fueron al suelo. El tirillas ni reaccionó, miraba los toros desde la barrera sin atreverse a saltar al ruedo. No me había equivocado, era un cobarde. El peligro no vendría por allí. Podría haber puesto tierra de por medio en ese momento, pero me pareció poco digno. A veces soy un estúpido idealista, lo reconozco.

El púgil seguía en el suelo tratando de recuperar el resuello, no obstante, el desdentado se levantó y sacó la navaja. Había llegado la hora de mostrar que yo también iba preparado y eché mano a la pistola. Tenía permiso de armas gracias a que mi anterior trabajo como poli me hacía acreedor de más de una amenaza de muerte, aunque era la primera vez en mucho tiempo que me veía obligado a tirar de ella. Respiré aliviado, no tendría ni que sacarla; la cosa no pasaría a mayores porque el trío se acababa de dar a la fuga entre juramentos de venganza, algo que no achaqué a mi capacidad disuasoria. La rápida espantada se debía a los destellos azules del coche patrulla que venía directo hacia nosotros.

Cinco minutos de explicaciones más tarde me quedé a solas con el pobre hombre al que había salvado la cartera o puesto en peligro de muerte, eso ya era cuestión de opiniones.

—Gracias por su ayuda —me dijo—. Es reconfortante ver que no todo el mundo mira para otro lado.

A pesar del mal trago, percibí en sus ojos un fondo de genuina gratitud. El tipo era, como yo, un idealista.

—No se preocupe, estoy seguro de que usted hubiese hecho lo mismo. —Le acaricié el hombro y recordé vívidamente la última vez que había tenido ese gesto con mi padre—. Tenga cuidado ahora. Será mejor que se coja un taxi para ir a donde tenga que ir. No querrá encontrarse de nuevo con esos malnacidos.

—Sí, sí. Tomaré un taxi. Me llamo José Luís González.

Me tendió la mano.

—Soy Marco Torres.

Le di un fuerte apretón.

—Es usted una buena persona, Marco Torres. Lo dicho, gracias y hasta pronto.

Se dio la vuelta y se alejó mientras yo lo miraba con aire melancólico. En ese momento me sentí realmente solo.

—Has tenido un buen gesto con ese hombre.

Me giré raudo. La cinematográfica despedida me había hecho descuidar la retaguardia. ¡Un fallo de novato!

Me topé con un hombre de mediana estatura y su equivalente en edad que me hizo un gesto para que le siguiese. El tipo llevaba  barba postiza, algo que hubiera notado hasta un niño, y una gorra del Real Madrid calada hasta las cejas. No hubiera desentonado en un desfile de disfraces cutres. Me mostré reticente a ir tras él, convencido de que ya había cubierto el cupo de riesgo personal para todo el día.

—Vamos, hombre. ¿Quién crees que te ha citado aquí? —me preguntó con un tonillo que no me gustó.

—¿Eres Javier?

—Pues claro. ¿Vienes o qué?

No insistí, la verdad es que estaba allí para hablar con él. El tipo se internó por la calle de la Montera y se refugió en un portal oscuro. Si aquello era una encerrona no me pillarían desprevenido. Miré hacia atrás y alrededor y me tranquilizó comprobar que nadie nos seguía.

 —Cálmate, sé que todo esto parece muy raro, pero no puedo arriesgarme a que me vean —dijo con voz de espía.

—¿Quién eres? —le pregunté directamente.

—Eso no importa, y no pienso decírtelo. Sé que estás investigando la desaparición de la hija del señor Del Burgo y quiero contarte algo que quizás pueda ayudarte.

—Tienes toda mi atención.

—No debes tomarlo como una acusación de nada, pero será bueno que lo sepas.

Me acerqué sin bajar la guardia y por un momento me sentí como Dustin Hoffman hablando con “garganta profunda” en “Todos los hombres del presidente”.

—Cualquier información puede ser relevante. Habla, por favor.

—Conviene que sepas que la chica estuvo liada con el guardaespaldas de su padre. Ese cabrón también se tiraba al ama de llaves y a la señora de la casa.

Por su forma de referirse a la mujer de el Cimientos supe al momento que formaba o había formado parte del personal de la mansión. También estaba claro que el gorila no era santo de su devoción.

—¿Crees que eso tiene alguna relación con la desaparición? —Lo observé más a fondo, pero aquel portal estaba jodidamente oscuro. Ni siquiera era capaz de concretar sus ojos.

—Yo solo digo lo que digo.

—¿Fue hace mucho? Me refiero a la relación entre ellos.

—No tanto, al menos que yo sepa. Puede que dejaran de verse hace tres meses.

—¿Cómo terminó aquello?

—Creo que ella lo mandó a tomar por culo cuando se enteró de que también se cepillaba a Rosa. En esa casa había mucha mierda, y en todo estaba metido el mafias ese.

—¿Cómo es qué sabes todo eso?

Noté que se ponía tenso.

—Creo que me voy a ir ya —dijo finalmente.

—Eres el vigilante al que despidió Fabio, ¿no es así? —Se me había hecho la luz. El tipo estaba cargado de resentimiento, lo que significaba que tendría que tomar la información con la máxima cautela. Sobre todo, teniendo en cuenta que él mismo era un potencial sospechoso.

—Me largo de aquí.

Me apartó de un empujón y salió por piernas del portal.

Al asomarme vi que había enfilado la calle hacia arriba, en dirección a Gran Vía. Me quité la cazadora y le di la vuelta, una operación que tenía más que ensayada. La prenda pasó de ser azul a ser roja en un pispás. Me había comprado una reversible precisamente para esas cosas. Completé la transformación con la gorra que llevaba en el bolsillo; en un par de segundos ya era otro hombre. Alguien irreconocible para “garganta profunda”.

Una pequeña carrera y ya estaba tras él, manteniendo una distancia prudencial, eso sí. Comprobé que no era precisamente cuidadoso; después de los primeros cien metros ya había dejado de girarse para verificar si lo seguían. La mascarada duró lo que un polvo de pajar y acabó en el número dieciséis de la calle del Desengaño, donde abrió el portal con su propia llave; estaba en su casa.

Esperé junto a la puerta. Era cuestión de tiempo que alguien entrase o saliese. Así fue, pude colarme trabando la puerta cuando una viejecilla de pelo cardado salió a pasear a su yorkshire. Tocaba revisar los buzones. Por suerte no eran muchos. ¡Bingo! Tenía que ser él. En el segundo A vivía un tal Javier Gómez. Coincidía con el “Javier G.” de la nota, pero quería el nombre completo. Eché una ojeada por la ranura y vi que había una carta. Metí la mano para cogerla y me di cuenta de que la empresa no sería fácil. Respiré aliviado al lograr pinzar el sobre con la punta de los dedos y me cagué en todo el santoral al ver que mi mano había quedado atrapada.

En pleno forcejeo para liberarme alguien entró en el portal. La anciana había regresado. Maldije la ligereza de vientre del chucho y traté de componer una expresión natural, algo absurdo teniendo en cuenta la situación. La abuela se quedó paralizada mirándome como si la misma muerte hubiese venido a visitarla.

—Buenas noches, señora. Soy el nuevo vecino. Me he olvidado la llave del buzón y estaba cogiendo la correspondencia —dije sintiéndome más falso que una moneda de mil pesetas.

— Excusatio non petita, accusatio manifesta. No le conozco a usted y a mí me parece que está robando.

Joder, la mujer no solo era culta, también era perspicaz, eso nadie podía negarlo.

—Se equivoca, yo…

—¡Ataca, Hércules. Ataca!

Sin tiempo para replicar, la pequeña fiera salió disparada y se abalanzó sobre mí para hundirme los colmillos en el tobillo. Lo hizo con tal determinación que parecía no haber nacido para otra cosa. Mientras mordía se removía como una lagartija y gruñía como una bestia. En ese momento, con el can aferrado a mi carne, me vino a la mente la imagen del reportaje sobre el lobo de “El hombre y la tierra”.

La señora lo azuzaba como si el yorkie fuese el mismo Cujo, y por un instante pareció transformarse en la entusiasta espectadora de un circo romano. Aquello duró lo justo. Le aticé al canijo una buena patada con la otra pierna y salió despedido hasta el rellano superior de la escalera. Para entonces ya había logrado liberar mi mano y, con el trofeo de la carta, enfilé la salida del portal. Aún no había tocado la manilla cuando Hércules, ya recompuesto del trastazo, vino de nuevo hacia mí dispuesto a terminar la faena. Esta vez no le daría la oportunidad de pillarme, de modo que me hice con un paragüero y le planté cara con valentía mientras abría la dichosa puerta entre los gritos histéricos de la señora.

Salí y cerré dejando al perro con su orgullo de raza indemne y a la viejecilla con una anécdota para contar en la peluquería.

Tan pronto puse tierra de por medio me paré bajo una farola y pude concentrarme en la carta que tantos problemas me había ocasionado. Parecía una factura de electricidad y el destinatario era Javier García Bermúdez. Ya tenía algo.

Llamé a la comisaría de la Ronda de Toledo y hablé con mi viejo amigo Lolo. Era prácticamente de noche, pero él mismo me había contado que desde su separación solía trabajar hasta muy tarde. Mi colega me facilitó la información que necesitaba y confirmó mi corazonada. El tal Javier todavía figuraba como empleado del señor Del Burgo. También me dijo que había trabajado varios años para la empresa de seguridad Candi, de donde lo habían despedido por un hurto del que al final retiraron la denuncia. Me hizo gracia pensar que el sujeto había sido compañero de El Dioni.

Llegó la hora de recapitular y poner en orden las ideas. Hasta ahora no tenía mucho, pero, al menos, sí un punto de partida. Bajo mi foco estaban los dos empleados de el Cimientos. Por un lado, “garganta profunda”, quien, despechado por su despido, y habiendo tratado de implicar al guardaespaldas, se había ganado unos cuantos boletos en la lista de sospechosos. Por otro, el omnipresente Fabio, un tipo sibilino, controlador y presuntamente titular de una bragueta demasiado inquieta.

La jornada estaba amortizada y poco podría hacer ya, de modo que decidí retirarme con el compromiso de madrugar al día siguiente para echar toda la carne en el asador con el caso. Eran las nueve y cuarto, una buena hora para tomar una cerveza antes de meterme en la cueva. Me acordé una vez más de Eva y lamenté la noche que no tuve.

3

Me desperté con toda la energía del mundo, convencido de que ese viernes me depararía importantes avances en la investigación. Lo primero que haría sería pasarme por Gómez Costas y asociados para interrogar a alguno de los compañeros de trabajo de Laura.

El despacho era uno de los más ilustres de Madrid. Lo conocía de mi etapa en el cuerpo, aunque nunca había tratado directamente con ninguno de los abogados. El edificio tenía mucho caché, lleno de maderas nobles, con dos grandes sofás de cuero en la entrada y un portero de esos que todavía se toman muy en serio su trabajo.

Accedí al bufete y me encontré con dos secretarias. La primera, una mujer de unos sesenta años que debía de llevar toda la vida allí, no se molestó en saludarme, la censora se limitó a dirigir una mirada de profesora de colegio católico a su compañera, una pelirroja treintañera y voluptuosa que me observó como si fuese el último hombre vivo. Me quedó claro qué rol desempeñaba cada una. Esta última sería la encargada de atenderme.

—Buenos días —dije con tono formal.

—Buenos días, ¿en qué podemos ayudarle? —preguntó con voz de azafata del Un, dos, tres.

—Soy Marco Torres, detective privado. Me ha contratado el Sr. del Burgo, el padre de Laura, para investigar su desaparición. ¿Con quién podría hablar de ese tema?

—Para eso debería…

La mayor se levantó haciéndole un gesto con la mano para que no continuase hablando y se acercó a mí.

—¿Podría mostrarnos su identificación, por favor?

—Claro —respondí con seguridad.

Se ajustó las gafas y examinó a conciencia mi carnet profesional.

—¿Quiere hablar con el señor Gómez Costas? —preguntó. Había superado el examen.

—Bueno, de entrada, preferiría hablar con la persona con la que más trato tuviese la señorita Del Burgo.

La pelirroja se removió en la silla.

—Laura y yo somos amigas. Solemos salir juntas a tomar el café —dijo—. Le ayudaré en todo lo que pueda, aunque le advierto que ya he hablado con la Policía.

En ese momento llegaron dos hombres trajeados y con sendos atachés de piel. Me miraron de arriba abajo, saludaron y se perdieron por el pasillo.

—¿Podríamos hablar en otro sitio? —sugerí.

La más joven se giró hacia su compañera, que asintió con expresión de reina clemente.

—Podéis bajar a la cafetería —consintió.

Nos sentamos en una mesa discreta y pedimos café con churros. La mujer estaba nerviosa y me sentí obligado a tranquilizarla.

—Todavía no me has dicho tu nombre.

—Tienes razón, soy Mónica. Perdona, es que estoy afectada por todo esto. La verdad es que me temo lo peor.

—¿Lo peor? ¿Crees que Laura podría estar muerta?

Respiró profundamente e hizo un mohín.

—Es muy raro. No digo que fuese la persona más comunicativa del mundo, pero tampoco era una antisocial. Conmigo, particularmente, tenía confianza.

—Estás hablando de ella en pasado.

—¡Uf! Es cierto. Disculpa. Hay que ser positiva.

Le dio un mordisco al churro y me miró esperando una pregunta.

—¿Te dijo algo que pueda ayudar? No sé… tenía pensado ir a algún sitio, estaba deprimida…

—Para nada. De hecho, se la veía feliz. No siempre fue así. En cuanto a lo de irse a algún lugar… no me dijo nada al respecto. De todos modos, tenía cuatro días libres, pienso que tampoco sería tan extraño.

—¿Cuatro días libres?

—Así es.

—Veamos… ella desapareció el sábado. ¿Qué días eran esos?

—Se cogió el lunes, martes, miércoles y jueves —aclaró encogiéndose de hombros.

—Pero, ¿cómo es que nadie me lo había dicho? Es perfectamente lógico que hubiese hecho una escapada —protesté enfadado. Aquello podía cambiarlo todo.

—Todos la dan por desaparecida y nadie tiene noticias de ella.

—¿Tenía pareja?

—Bueno, no tenía demasiada suerte en ese aspecto. Los tíos no le duraban mucho, sin embargo, hace más o menos un mes me contó que había empezado a salir con alguien en serio, pero no te puedo dar más detalles. Dijo que prefería no hablar de ello porque siempre que contaba algo, se le terminaba chafando.

Lo había conseguido, la había relajado y ahora estaba predispuesta a conversar. Para ser sincero, tampoco yo me sentía a disgusto. Mónica tenía unos magnéticos ojos verdes y, sin ser guapa, tenía un cuerpo de los que te obligan a girarte.

—¿Sabes si consumía drogas o algo?

Negó vehementemente con la cabeza.

—Al contrario. En ese sentido era pura como el agua de nieve. Últimamente tenía unos hábitos bastante sanos.

—¿Qué lugares frecuentaba?

—¿Para salir?

—Bueno, me refiero en general, también para salir.

Se frotó la barbilla y compuso un gesto de concentración.

—Era adicta al gimnasio. No faltaba ni un día.

—¿Sabes a cuál iba?

—Al Holiday Gym de Goya. Me llevó un día para probar, pero yo prefiero los bailes de salón.

—¿De veras? —pregunté como si estuviera interesado. Eso explicaba tanto su cuerpazo como su forma de caminar.

—¿Qué tal con los compañeros de trabajo?

Se mordió el labio y supe que tenía ganas de contar algo.

—Lo que me digas no saldrá de aquí. Mi profesión me obliga a ser muy discreto.

—Se llevaba bien con todos, con todos menos con Alfonso. El hijo del señor Gómez Costas.

—¿Qué pasaba con ese tal… Alfonso?

—Dame tu palabra.

—La tienes.

—Ese hijo de puta se la tenía jurada desde que ella lo dejó con un palmo de narices. Es un auténtico baboso al que yo misma le tuve que parar los pies. Cada vez que pasaba por mi lado me acariciaba el hombro o hacía lo posible por rozarse conmigo. Con Laura quedó un día para tomar una copa después del trabajo, fue al poco tiempo de que ella comenzase en el despacho. Intentó propasarse y lo dejó plantado. Desde ese momento no quiso saber nada y él, en cambio, pareció obsesionarse con ella.

—¿Obsesionarse?

—La llamaba con frecuencia para comentar los casos y hacía lo posible para coincidir al salir y en los descansos para el café. Venía a la misma cafetería que nosotras y la miraba incesantemente.

—¿Está ahora en el despacho?

—No. Toda esta semana está de vacaciones.

En ese instante se tensó como la cuerda de un arco. Uno de los dos hombres que había visto llegar al bufete estaba entrando en la cafetería. El sujeto iba directo a la barra, pero al vernos se acercó.

—Señorita Fuentes, ¿no debería estar trabajando?

—Señor Gómez Costas, este es Marco Torres. Está investigando la desaparición de Laura del Burgo —dijo levantándose tan rápido como si le hubiesen puesto fuego en la silla.

El tipo, un sesentón de frente despejada y pelo largo y gris tan lleno de gomina que por fuerza tenía que peinarlo con un cincel, me miró con displicencia.

—¿Es usted policía? —preguntó perdonándome la vida.

Me levanté y le tendí la mano. En lugar de corresponder a mi saludo se la quedó observando como si yo fuese la mismísima encarnación de la peste. No soportaba a los tipejos tan envarados y fui incapaz de disimularlo.

—Soy detective privado. Me ha contratado el señor del Burgo. Supongo que lo conoce, ¿no?

Se relajó un poco.

—Claro, claro. Gonzalo y yo somos viejos amigos. Durante un tiempo nuestro bufete llevó sus asuntos.

—Bueno, disculpen. Si no hay nada más en lo que pueda ayudar… regresaré a mi trabajo —dijo Mónica temblando como un niño el día de su primera comunión.

—Está bien. Me ha sido de gran ayuda. Si hubiese algo más, la llamaría —le respondí con tanta formalidad como pude.

Salió rauda como el sabueso que encuentra un rastro. Su jefe hizo ademán de despedirse, pero le hice un gesto con la mano invitándole a sentarse.

—¿Tendría un minuto para mí? —Mi tono no admitía negativa.

—Verá, señor…

—Torres, Marco Torres.

—Soy una persona tremendamente ocupada.

—Sin embargo, querrá colaborar en la investigación. Como abogado, imagino que sabrá que el tiempo es crucial cuando se trata de esclarecer una desaparición.

Tomó asiento a disgusto e hizo un gesto para que le trajesen algo. Enseguida apareció un camarero con una copa de balón y le preparó un gin-tonic con depurada técnica de barista. Estaba claro que mi ínclito interlocutor había acudido a su cita diaria con tan reconstituyente brebaje.

—No veo cómo puedo ayudarle. Apenas trataba con la muchacha. —se justificó asumiendo que no le quedaba otra que soportar el interrogatorio—. En realidad, para serle sincero, no creo que le haya pasado nada, seguro que no es más que una escapada voluntaria.

Obvié el comentario y seguí a lo mío.

—¿Cuántas personas trabajan en el bufete?

Hizo un rápido recuento mental.

—Somos doce, pero no lo tome como un dato cien por cien fiable. A veces tenemos becarios y no soy yo quien se encarga de las cuestiones de personal.

—¿Tampoco en el caso de Laura?

—Eso es diferente. Ella entró porque su padre me lo pidió. ¿Cómo negarle algo a Gonzalo?

—¿Están todos trabajando en estos momentos o hay alguien de vacaciones o ausente por otra causa?

Esa era la manera que había escogido para tratar el tema de su hijo sin meter en un compromiso a la buena de la secretaria. Se lo pensó antes de responder.

—No sabría decirlo. Creo que están todos, bueno, todos menos Alfonso. Él está de vacaciones.

—¿Quién es Alfonso?

—Mi hijo.

—¿Está en Madrid o se ha ido fuera?

Me clavó la mirada.

—Creo que tenía pensado hacer un viaje por España. ¿Por qué lo pregunta?

—¿Tenía algún tipo de relación con la señorita del Burgo?

—¿A qué se refiere? Está claro que eran compañeros de trabajo —respondió con suspicacia—. No estará tratando de establecer ningún vínculo entre mi hijo y la ausencia de la chica.

Me hice el sueco y continué.

—¿Ha hablado con él desde que está de vacaciones? ¿Sabe dónde está exactamente?

Agarró su copa con fuerza y le dio un sorbo con tanta vehemencia que parte se le derramó por la barbilla.  

—Me está usted atosigando. No, no he hablado con él, pero eso no es nada raro. Tampoco sé dónde está. Quizás su madre… Mire, vamos a hacer una cosa ya que tiene tanto interés.

Sacó su teléfono móvil y marcó un número. Unos segundos después su gesto era aún más crispado.

—Parece que lo tiene apagado o fuera de cobertura —dijo contrariado por el contratiempo—. Tengo que volver al trabajo. No creo que pueda ayudarle en nada más. La chica aparecerá, seguro.

Se apartó de la mesa y se levantó haciéndole un gesto al camarero para que anotase nuestras consumiciones en su cuenta.

—Un momento, por favor. Ha dicho que quizás su esposa sepa algo de dónde está Alfonso, ¿me haría el favor de llamarla y preguntarle? —Tan pronto como se largase habría perdido ese hilo, de modo que decidí forzar la máquina.

—No he dicho mi esposa, he dicho su madre. Ella y yo estamos divorciados desde hace dos años —protestó—. Está bien, la llamaré. Deme un momento.

Salió fuera del local y regresó al cabo de dos minutos.

—La última vez que habló con ella se dirigía a los Picos de Europa. Eso fue el sábado por la mañana.

—Bien, señor Gómez, le agradezco su atención. —Le ofrecí una tarjeta de visita—. Si sabe algo más de Alfonso llámeme, por favor. Por cierto, ¿qué edad tiene?

—¿Alfonso?

—Sí, claro.

—Treinta años. La semana que viene estará de cumpleaños.

Viendo su expresión de alivio al alejarse, supe que no se fiaba al cien por cien de su hijo.

Tocaba recapitular. A esta hora ni siquiera tenía claro si mi caso iba de una desaparición forzosa, involuntaria, o si Laura había hecho una simple escapadita. Tenía un vigilante resentido; un guardaespaldas pichabrava y un pretendiente, sobón y acostumbrado a tenerlo todo, despechado; una madrastra ambiciosa; un padre supuestamente preocupado; etc. Aquello parecía el guion de Falcon Crest.

Me largué de la zona y llamé a mi amiga Clara de Caja Madrid. Era el momento de contactar con los enlaces bancarios en busca de pistas. Muchas veces se encuentra a la persona siguiendo a su dinero.

Clara nunca me fallaba. La conocía del instituto. Ambos nos habíamos criado en el barrio de Lavapiés y habíamos mantenido el contacto a través de los años. Bueno, a decir verdad, tengo muchos defectos, pero olvidarme de los amigos no es uno de ellos. Cada vez es más complicado, aún así intento quedar de vez en cuando para no perder ese vínculo con mi pasado.

Tal y como esperaba, Clara respondió. Me dijo que la chica no tenía cuenta con ellos, pero averigüé que trabajaba con el Santander. No supondría un problema, también allí tenía mis fuentes de información.

Justo antes de colgar pregunté por Alfonsito Gómez y tuve suerte. El heredero del envarado era cliente de Caja Madrid y me enteré de que había utilizado su tarjeta de crédito para pagar una noche de hotel en Riaño, un pueblo situado en la provincia de León, en la vertiente sur de la Cordillera Cantábrica. Eso había sido la noche del sábado, algo que encajaba con la información facilitada por su padre.

En cuanto a Laura, mi enlace del San me contó que había retirado cien mil pesetas de su cuenta un día antes de desaparecer. Esa simple información representó un pequeño alivio para mí. Si hubiese sido el mismo día podría significar que la habían secuestrado. Por otra parte, no había operaciones de compra con su tarjeta de crédito, algo que me hubiera dado pistas interesantes, pero que, como contrapartida, reforzaba la teoría de que no la habían raptado. Comenzaba a cobrar forma una simple escapada.

Había llegado el momento de ir al Holiday Gym para indagar. Si la chica frecuentaba ese gimnasio era bastante posible que sacase algo en limpio de la visita. Entre unas cosas y otras habían dado casi las doce y tenía hambre. Me pasé por El Brillante y me metí entre pecho y espalda un buen bocadillo de calamares. ¡Espectacular! Rebosante de aceite, pero insuperable. Ya lo quemaría haciendo saco.

El tiempo apremiaba y debía acelerar la investigación, pero había algo que me estaba carcomiendo las entrañas: Eva. La había dejado colgada y ni siquiera había tenido el detalle de excusarme. Decidí pasar por la peluquería para arreglar el desaguisado. Que tuviese entre manos el caso de mi vida, no significaba que tuviese que renunciar al polvo de mi vida.

Me la encontré en un descanso entre cliente y cliente.

—Hola, ayer traté de contactar contigo. Me fue imposible venir —le dije con expresión atribulada.

Me fulminó con la mirada.

¡Vaya! Desde luego era orgullosa.

—Llamé un par de veces, pero comunicaba —Insistí. Sin saber por qué, la excusa me sonó falsa.

Me dio la espalda y se puso a barrer el suelo. Al fijarme en sus curvas, en su forma de moverse, se me hizo un nudo en la garganta.

—¿Qué es lo que quieres? —preguntó en un tono cortante que no le conocía.

—Lo creas o no, me ha salido un caso muy importante. Si lo resuelvo, habré arreglado todo el año, sin embargo, es crucial que me dedique en cuerpo y alma a él. Se trata de una chica que ha desaparecido.

Dejó la escoba a un lado y me miró a través del espejo. Estaba evaluando mi credibilidad por la expresión de mi rostro. Algo debió de convencerla porque se relajó y puso los brazos en jarra para hablarme.

—No creas que me fío mucho de ti. Pareces un buen tío, y desde luego eres interesante, pero… tienes un aire de canalla que…

—No diré que soy un angelito y he tenido mis experiencias, no lo voy a negar, no obstante, soy una persona honesta. De eso puedes estar segura.

Le sonreí y conseguí arrancarle algo similar a ella. ¡Joder! ¡Cómo me gustaba la peluquera!

—¿Habrá segunda vuelta? —pregunté seguro de haber ganado la batalla.

—Es posible.

—Escucha, como te decía voy a estar tremendamente liado, lo cual significa que permaneceré fuera de juego durante unos días. Tan pronto como haya resuelto este caso y encontrado a la desaparecida, lo retomamos. ¿Te parece?

—Ya veremos.

En ese momento entró un abuelete.

—¿Tienes hueco para mí? —le preguntó.

—Siéntese, por favor.

4

A la una y media estaba atravesando la puerta de ese templo de la vanidad que es el Holiday, lo más pijo que te puedes echar a la cara. Desde luego, aquello nada tenía que ver con el Madison, mi gimnasio de toda la vida. La recepcionista, una veinteañera cuyo rostro estaba cubierto de una consistente capa de maquillaje, me miró de arriba abajo mientras se despedía de una impresionante modelo de metro ochenta que apuraba su bebida isotónica tras haberlo dado todo en la sala. A mi edad ya tengo claro que mantener un cuerpo tan espectacular requiere un esfuerzo y dedicación constantes, de modo que aquella Barbie debía marcarse unas buenas sesiones diarias.

—Hola, ¿puedo ayudarle en algo?

Reconozco que me tocó las narices el tratamiento.

—Verás, no sé si lo sabes, pero Laura del Burgo está ilocalizada. Estoy investigando sobre ella y tengo entendido que está apuntada al gimnasio.

—¿Es usted policía? ¿Puedo ver su placa?

No pude evitar fruncir el ceño, aunque, bien visto, la verdad es que ni me había identificado.

—Soy investigador privado y me ha contratado su familia.

—Lo lamento, no estamos autorizados a dar información sobre nuestros clientes. De todos modos, tengo entendido que los detectives disponen de un carnet o algo así.

Le enseñé mi licencia y la analizó con tal minuciosidad que hasta llegué a pensar que sabía diferenciar una auténtica de una falsa.

—¿Cuándo fue la última vez que se la vio por aquí? —insistí confiado en que después del cuidadoso examen ya estaría más receptiva

—Ya le he dicho que no puedo decir nada.

¡Joder con la funcionaria de gimnasio! Estaba claro que no iba a soltar prenda. Decidí cambiar de estrategia.

—Escucha, estaba pensando en apuntarme. Me gustaría ver las instalaciones.

Levantó una ceja sopesando mis verdaderas intenciones, pero finalmente le pudo su profesionalidad y el papel que le correspondía.

—¿En que actividad estaba pensando exactamente?

—No sé, algo de cardio, querría ver lo que ofrecéis.

—Muy bien, avisaré a alguien para que se lo enseñe. Ah, mire, ahí precisamente está Marcelo. ¡Marcelo, Marcelo, ven, por favor!

Un tipo afeminado vestido con mayas de aerobic y camiseta de asas se presentó raudo ante la señorita Rottenmeyer.

—¿Qué pasa Caro? —preguntó tan servicial como un monaguillo.

—¿Querrías mostrarle el gym?

Le hizo una señal para que se acercase y le susurró algo al oído.

—Acompáñeme, no encontrará unas instalaciones mejores que las nuestras en todo Madrid.

Fui tras él y nos adentramos directamente en la sala de pesas. Allí había mayormente mujeres, casi todas titulares de cuerpos muy bien moldeados. Supuse que sería debido a la hora. Marcelo se detuvo, echó una rápida ojeada a recepción y comenzó a hablar.

—No hace falta que hagas el paripé. Sé perfectamente que no tienes ni la más mínima intención de apuntarte. Eres detective y estás indagando sobre Laura del Burgo.

—¡Vaya! Está claro que no te andas por las ramas.

—Escucha, monada. A estas alturas de mi vida ya no pierdo el tiempo con tonterías.

Me sorprendió el comentario, ya que difícilmente debía tener más de treinta años.

—Dime, ¿tú me contarías algo?

—Carolina se toma demasiado a pecho las cosas. Las normas también están para incumplirse. Te contaré lo que quieras, pero a cambio nos tomamos algo más tarde.

Por ahí no pasaría. Tenía varios amigos gays y nada que objetar a su orientación sexual, pero ese no era mi rollo. Si el tipo me quería facilitar información, bien, aunque sería sin condiciones.

—No creo que sea una buena idea. Verás, yo no entiendo.

Hizo un mohín de disgusto.

—Me lo imaginaba. Últimamente no tengo suerte. —Me apretó el bíceps y puso cara de asombro—. Llevo el suficiente tiempo dando clases como para reconocer a un deportista. Tienes ademanes y cuerpo de boxeador.

—Pues mira, ahí no te equivocas. Me sorprende que lo hayas acertado.

Sonrió, levantó las cejas e hinchó el pecho como un pavo real.

—Bien, a lo nuestro, ¿qué quieres saber?

—¿Conoces a Laura?

—Todos la conocemos y sabemos muy bien quién es su padre. Carolina es muy profesional, pero también tiene su lado cotilla, no creas.

—¿Cuándo la viste por última vez?

Se frotó la barbilla y siguió caminando hasta llegar a la zona de cardio, donde hizo una nueva pausa.

—No sabría decirlo, quizás una semana. Venía a diario, sin embargo, es fácil saber cuando estuvo aquí. Más tarde te lo veo. El torno está conectado a un ordenador y quedan registrados los accesos.

—¿Se relacionaba con la gente?

—Es una chica peculiar. A mí me habla bien, con el resto de clientes… creo que más bien no. Con Richi la cosa era diferente.

—¿Quién es ese Richi?

—¿Bromeas? Era la estrella del Holiday; un compañero que impartía step y otras cosas. Sus clases estaban siempre llenas a rebosar de gente.

—¿Por qué hablas de él en pasado?

Negó con la cabeza con mucha teatralidad.

—Hace poco más de una semana que lo despidieron. Le advirtieron muchas veces que no se relacionase tan estrechamente con las clientes, pero se lo pasó por el forro otras tantas.

—¿Y con Laura?

De repente se calló y supe que sopesaba si estaba hablando más de la cuenta. Por suerte para mí, Marcelo había nacido para comunicarse.

—A Richi le gusta mucho la pasta, y no lo digo porque sea italiano, que también —Sonrió por su ocurrencia—. La tenía en el punto de mira y ella bebía los vientos por él.

—¿Sabes si llegaron a quedar alguna vez?

—Sí, unas cuantas y entre ellos hubo algo más que cafés. A mí me lo contaba casi todo. Le gusta alardear de sus ligues.

—¿Algún problema o las cosas iban bien?

—No creo que él tuviese interés real por ella. El tío es un picaflor, de todos modos, no le gusta demasiado trabajar y la veía como una oportunidad de mejorar su vida.

—¿Dónde puedo localizar al tal Richi?

—Vive cerca de aquí. Puedo ver su dirección y te la digo, todo eso sin que se entere Caro, por supuesto.

—¿Sabes algo de él?

—Nada desde que se fue. Me dijo que se tomaría un descanso antes de buscar algo. Sinceramente, no creo que tenga problemas para encontrar trabajo. A la gente como él se la rifan los gimnasios o las discotecas.

Media hora más tarde estaba frente al número 7 de la Calle Conde de Peñalver. El edificio estaba al otro lado del antiguo cine Salamanca, tenía ocho alturas y portero, uno de esos de toda la vida que visten de chaqueta, corbata y calzan zapatos lustrosos.

Entré con decisión mostrando mi mejor sonrisa, una de esas de promotor de tarjetas. El hombre se mantuvo serio como un arbitro incorruptible tras su mostrador y me hizo la consabida pregunta.

—Buenas tardes. ¿A dónde va usted?

—Vengo a visitar a un amigo, vive en el apartamento cinco, en la segunda planta.

—¿Cómo se llama su amigo?

—Richi.

—¿Richi qué?

Venía preparado para algo como eso.

—Riccardo Garicci. Es italiano.

El hombre cambió el gesto relajándose repentinamente.

 —Claro, claro, el bueno de Richi. Hace casi una semana que no le veo. No creo que esté en casa. ¿Había quedado con él?

—Pues no, la verdad. Somos viejos amigos y…

—¿Le conoció en Italia?

¿Qué era aquello, un interrogatorio?

—Bueno, fui novio de una prima suya —Normalmente la mayor tontería resulta de lo más creíble—. Pasamos unas vacaciones juntos en Amalfi.

Se encogió de hombros.

—Ya le digo que no lo he visto desde… —Se lo pensó—Yo diría que el viernes. Suba y pruebe suerte si quiere.

—Así lo haré, gracias.

Llamé al timbre para confirmar que no había nadie en la vivienda. Treinta segundos después me aplicaba con enérgicos movimientos a deslizar el trozo de radiografía que siempre llevaba encima. Por suerte, no estaba cerrado con llave y mi tercera tentativa fructificó. Ya estaba dentro. 

El piso no estaba tan mal como había supuesto. De hecho, el tipo era bastante ordenado y cuidaba los detalles de su guarida. Tenía un buen televisor, un gran equipo de música y unos cuantos adornos elegantes, la mayoría de ellos orientales. En la casa había muchos recuerdos de su país y entre ellos destacaba un escudo del Lazio y una camiseta firmada de Signori, ambos enmarcados y colgados de la pared al final del pasillo.

Lo primero que hice fue ir a su cuarto. La cama estaba deshecha y había un par de cajones abiertos en la cómoda; comprobé que estaban prácticamente vacíos, solo dos pares de calcetines y unos gayumbos. Curioseé en su mesilla y me encontré varios paquetes de condones, unos cuantos libros de bolsillo y una tira de fotos de fotomatón. En ella estaba Laura del Burgo con un sujeto bien parecido, de pelo moreno rizado y mandíbula cuadrada y prominente, que por fuerza tenía que ser él. La pareja estaba muy sonriente y relajada. Me guardé una y aproveché para echarle un ojo a una libreta de Caja Madrid. La situación financiera del playboy no era precisamente saneada. Muchos gastos, demasiados para sus ingresos, hacían que el rojo dominase el panorama. Me vi reflejado en el solitario donjuán. Ya iba a cerrar cuando un objeto brillante llamó mi atención. Se trataba de uno de esos pequeños tubitos de aluminio que se utilizan para esnifar coca. He de confesar que no me sorprendió.

Un ruido. Eché mano a la pistola y salí de la habitación con cuidado. El sonido provenía de la cocina. Me asomé y me encontré cara a cara con un gato que me miraba petrificado junto a una tolva repleta de comida. Tras un par de segundos el minino salió escopetado por el resquicio de la ventana. El suelo alrededor de la nevera estaba inundado y me imaginé que se había descongelado. Pulsé el interruptor y se confirmaron mis sospechas. No había luz. En la entrada encontré el cuadro eléctrico y comprobé como el diferencial de fuerza había saltado. Al regresar a la cocina examiné el refrigerador y confirmé que llevaba al menos un par de días apagado, los alimentos se habían echado a perder. Cajones vacíos, mucha comida y agua para el gato, frigorífico apagado… todo encajaba, el bueno de Richi llevaba varias jornadas sin pisar su casa y parecía que se había largado voluntariamente con la intención de pasar algún tiempo fuera.

A primera hora de la tarde me pasé por el Madison, tenía la cabeza bullendo y necesitaba aclarar las ideas. Nada mejor para despejarme que hacer media hora de saco. En el vestuario me abordó Luisma, un antiguo colega con el que había salido de copas durante un par de años tras divorciarme de Claudia. Supe al instante que iba a pedirme dinero, así había sido las dos últimas veces que habíamos coincidido.

—Marco, amigo mío, ¿cómo estás? —me preguntó acariciándome la espalda.

—Pues ya ves. Todo igual —respondí distante.

Mi experiencia me decía que, si bajaba a su terreno, si me mostraba afable y cercano, terminaría aflojando la cartera. Luisma era un buen tío, pero se había echado a perder. Todavía no tenía claro cuál era su problema, siempre se había mostrado esquivo con las explicaciones, sin embargo, todo apuntaba a un mal rollo con el juego. A día de hoy, ya me debía cincuenta mil pesetas y no podía permitir que la bola siguiese creciendo. No en mi actual situación.

—Pues yo estoy jodido.  —Ya está. Ahora venía la parte en la que me contaba sus penas—. Me van a echar del estudio. No tengo para el alquiler.

—¿No puedes pedir un adelanto de la paga?

—¿Cuánto hace que no nos vemos? Me despidieron hace dos semanas.

¡Cómo no! El cuitas era la encarnación misma de la ley de Murphy. No entraría en su terreno. Lo apreciaba, pero aquello no me podía llevar a nada bueno.

—Escucha, te he ayudado y todavía no me has devuelto nada.

—¿Crees que no lo sé? Tu dinero está asegurado, soy un tío de palabra. Mira… tengo un colega que me ha prometido que me dará trabajo. Reparte prensa y ya no puede con su ruta. Solo necesito diez mil para poder pagar el alquiler. Si no reúno ese dinero, dormiré en la calle.

—Créeme, yo mismo estoy atravesando ciertas dificultades. —Era cierto, pero todavía me podía permitir soltar esa cantidad. La cuestión era que no tenía nada claro cuál sería su verdadero destino.

—Joder, déjame al menos cinco. Somos amigos, sabes muy bien que yo lo haría por ti si lo necesitases.

—Escucha, no te voy a dejar nada. No obstante, si te ves en la calle te haré un hueco en mi piso, al menos temporalmente. De todos modos, quiero saber lo que te pasa, pero quiero que me cuentes la verdad. ¿En qué te estás puliendo toda la pasta?

—No lo entiendes, sé que va a cambiar mi suerte. La máquina del bar tiene un bote de sesenta mil quinientas. Si me toca, y me tocará, te devolveré prácticamente todo lo que me has prestado. Si no me doy prisa le dará el premio a otro. ¡Después de todo el capital que me he dejado allí!

Al fin se había destapado. Tocaba cambiar de música. Lo miré como si estuviese viendo a mi propio hijo y le puse la mano en la nuca como me hubiese hecho mi padre.

—No quiero juzgarte, estás donde estás y eso es así, pero quiero ayudarte. ¿Tienes un problema o no lo tienes?

—Solo una mala racha —respondió esquivando mi mirada.

—Te repetiré la pregunta, ¿tienes un problema?

Suspiró como si el alma misma se le escapase de las entrañas.

—Esta mierda me ha arruinado la vida, no puedo controlarlo, me controla a mí.

—No te preocupes, aquí estoy yo para echarte un cabo. Sé lo que puedes estar sintiendo, he conocido a gente con este problemilla. ¿Quieres superarlo o no?

Se sentó en el banco y se apoyó en la pared como el hombre abatido que era.

—No puedo. Lo he intentado varias veces, el puto vicio este me ha costado el trabajo.

—Claro que puedes, pero necesitas ayuda. Conozco a alguien en jugadores anónimos de mi etapa en la Policía. Te acompañaré.

Alzó la vista y me pareció que algo se había removido en su interior. Se frotó la barbilla y guardó silencio unos segundos antes de hablar.

—Te lo agradezco, Marco. Eres un amigo, pero… mientras tanto, ¿me dejas la pasta para conseguir el bote de esa jodida máquina?

Cuando cogí el saco por banda, saqué todo lo que llevaba dentro. Tras veinte minutos empleándome a fondo estaba empapado en sudor. El cansancio me devolvía cada golpe recordándome que los años no pasan en balde. Cada vez que me ponía frente a aquel fardo inerte me evadía del mundo, era una suerte de liberación mística en la que lograba despellejar mi lado oscuro para quedarme solo con lo bueno que guardaba en mi alma. Alguien me tocó en el hombro. Lo hizo con la suavidad del que sabe que no se debe perturbar a un hombre que está inmerso en un frenesí de puñetazos.

—Marco, ¿te vienes al cuadrilátero?

Era J.J., la joven promesa del boxeo madrileño. Un pimpollo de Alcobendas, guaperas, de pelo dorado y ojos azules, cuyo padre era excomandante de la Legión. El muchacho compaginaba sus estudios de derecho con su pasión por el boxeo, algo llamativo cuando perfectamente podría haberse dedicado a jugar al tenis. Había tenido una prometedora carrera como judoka e incluso había logrado el campeonato de España, pero, según me había confesado, un día se dio cuenta de que tanto contacto con el oponente le aburría y decidió cambiar a una disciplina en la que se repartiesen menos abrazos y se diesen más mamporrazos. “Algo más liberador”, según sus propias palabras.

—Hoy no puedo, tengo que irme de aquí en cinco minutos. Solo he venido a soltar un poco de adrenalina. Tengo un caso gordo entre manos.

Era verdad, pero también que estaba agotado y que el chaval pegaba tan duro como un tren de mercancías.

—Vaya, eso es una buena noticia. ¿Un caso de pasta?

—Si lo resuelvo satisfactoriamente tendré para vivir más de un año.

—Me alegro por ti. Si necesitas ayuda, no dejes de contar conmigo.

No me tomé su oferta a la ligera. El chico era un buscavidas y me había echado una mano en más de una ocasión. Bajo su apariencia de novio de Barbie se escondía un tipo duro con un carácter inquebrantable y un pronto explosivo que lo convertía en la encarnación de Mister Hyde, un ser casi inmune al dolor.

—Claro, J.J., aunque lo dudo en este caso. ¿Qué tal con Sara?

—Lo dejamos hace una semana, ya sabes que no me gusta atarme y ella no veía las cosas del mismo modo. Hay dos clases de mujeres en el mundo: las que quieren casarse y lo reconocen y las que quieren casarse y no lo reconocen. Sara es de las segundas. Bueno, voy para allá, en un mes tengo un combate.

—Suerte, nos vemos pronto.

Dejé el gimnasio tan absorto que parecía un zombi deambulando por la calle. Lo reconozco, no sabía muy bien por dónde tirar. Había tantos sospechosos que no tenía claro en quién centrar mis esfuerzos. Necesitaba algo más.

Llamé a Fabio, eso sería algo. Si se confirmaba su aventura con Laura, el gorila lacayo de del Burgo tendría algunas explicaciones que darme. Sorprendentemente no me puso peros y me cité con él en Casa Julio, en Malasaña. Aprovecharía para tomarme un buen vermú de grifo y una ración de croquetas mientras trataba de sacarle información. Nadie ha dicho nunca que una investigación rigurosa esté reñida con algo rico que meterse en el buche.

Llegué con tiempo y le esperé en la barra, sentado en un taburete alto desde el que dominaba el pequeño local. El guardaespaldas pechoarmario se presentó en el garito antes de lo previsto y noté que lo descolocó verme ya allí, controlando el recinto desde mi atalaya.

—Hola, aquí me tiene, pero le advierto que estoy ocupado y no dispongo de mucho tiempo.

No me tendió la mano, de modo que yo tampoco hice ademán alguno de dársela.

—No serán más de quince minutos —le dije pensando que probablemente sería como mínimo media hora—. ¿Qué quieres tomar?

Lo tuteé para desmarcarme de su estúpido e impostado formalismo que en nada venía a cuento.

—Una caña bien tirada —le pidió directamente al camarero obviando mi pregunta.

—Aquí no sabemos tirarla mal —le respondió con cara de pocos amigos y rumiando un comentario a su compañera, una señora que entraba y salía constantemente de la cocina y que probablemente era su madre.

El Siete machos esperó a que le sirvieran sin decir nada y yo hice lo propio. No me gustaba aquel tipo y si la cosa iba de ser borde podía serlo tanto o más que él.

—¿En qué puedo ayudarle? —dijo tras limpiarse un hilillo de espuma de la barba.

—Voy a ir al grano, sé que tenías una relación con Laura.

Se lo solté así, sin más, sin tan siquiera levantar la mirada de mi vermú.

—¿De qué coño hablas?

Vaya, ahora ya me tuteaba.

—No te empeñes en negarlo.

Me agarró de la manga y pude ver como los nudillos se le quedaban blancos. Yo ni me inmuté. Tengo muchos defectos, pero el nerviosismo no es uno de ellos.

—A eso no se le puede llamar relación. Fue un simple capricho de la niña —dijo aflojando su presa y apurándose la cerveza de un solo trago.

—No lo sé. Háblame de ello.

—Últimamente le dio por acosarme. Puso tanto empeño que un día en que yo había bebido un poco más de la cuenta me dejé llevar y… bueno, pasó lo que pasó.

—Escucha, no voy a juzgarte, la chica es mayor de edad. A mí solo me interesa localizarla.

—¿Y qué pinto yo en todo eso? ¿Qué tiene que ver una cosa con la otra?

Negué con la barbilla y no le respondí, lo tenía en el punto en el que quería.

—¿Fue solo una vez?

—Sí… tal vez dos o tres. ¿Cómo cojones te has enterado?

Ahora cavilaba.

—No creo que eso sea relevante.

—Alguien de la casa, te lo dijo alguien de la casa. Seguro que fue Rosa, esa putilla está despechada. No hay nada peor que una mujer despechada.

—Eso lo has dicho tú. ¿Por qué despechada?

Se mordió el labio al darse cuenta que había hablado más de la cuenta.

—También ella bebe los vientos por mí —Me lo soltó como si le costase confesar y sobrellevar que era un pobre hombre objeto.

—Vaya, eres todo un conquistador —le dije en plan irónico. Lo cierto es que el tío se había beneficiado a todas las mujeres de la mansión y, viéndolo, no acababa de entenderlo. Sinceramente, a mí me parecía de lo más tosco y vulgar.

—Si tú lo dices…

—Yo más bien tengo entendido que también con ella tuviste o tienes algo, y con la mujer del señor del Burgo, tres cuartos de lo mismo.

Inesperadamente se abalanzó sobre mí y me agarró por la solapa hasta aprisionarme contra la pared. El tipejo era fuerte como un Miura, pero su arrebato le hizo descuidar lo más delicado que tenemos los hombres. Le propiné un rodillazo con todas las ganas en la entrepierna y se dobló como un abuelo al que le da un ataque de próstata. Cayó al suelo sentado y aproveché para agarrarlo por detrás haciendo palanca. Puede que Fabio Hulk fuese un experto en artes marciales, pero yo sabía muy bien como hacer un estrangulamiento incontestable. 

—Escucha, podría ahogarte y lo sabes, pero no me gustaría que la cosa fuese a más. Quiero tener claro que esto quedará aquí y que te puedo soltar con garantías.

No respondió y continuó forcejeando, de modo que apreté un poco hasta casi hacerle perder el sentido.

—Voy a llamar a la Policía. No quiero problemas aquí —dijo el camarero ante la mirada asustada de la señora, que se había llevado el delantal a la boca como si se le hubiese aparecido un antepasado muerto.

Fabio se dio unas palmaditas en el muslo, señal de rendición utilizada por todos los luchadores cuando son incapaces de liberarse de un agarre.

—No será necesario. Esto ya se ha acabado —le respondí con tranquilidad al barman.

Dejé que el armario ropero se levantara y recuperase el resuello.

—Me has pillado desprevenido —se lamentó con voz entrecortada y jodido por la humillación—. En el cuadrilátero las cosas no te fueron tan bien.

—Sabía que me recordabas.

—Claro que te recuerdo. Eres el puto policía que traicionó a sus colegas.

Le clavé mi peor mirada, esa que reservo para las ocasiones.

—No hables de lo que no sabes. Vamos a lo nuestro.

—Si mi jefe se entera de lo de su mujer y su hija, estoy acabado.

—No tengo mayor interés en tus líos de faldas, y mucho menos en los escarceos de la joven señora del Burgo. A mí solo me importa encontrar a Laura.

—Pues no sé qué puedo decirte, no tengo ni idea de dónde está.

—¿Cómo acabó lo vuestro? Si es que acabó.

—Igual que empezó. La chica se encapricha y desencapricha fácilmente. Tampoco te diré que sufrí por ella, aunque en la cama era insaciable.

El comentario me pareció fuera de lugar teniendo en cuenta que estaba desaparecida y bien podría haber muerto.

—¿Dónde estabas el viernes por la noche?

—El viernes y el sábado estuve con el señor del Burgo en Barcelona y Valencia.

—No tendrás inconveniente en que lo confirme.

Torció el gesto agobiado.

—Si le preguntas dónde estaba pensará que tienes algún tipo de sospecha sobre mí.

—Se lo preguntaría de modo que no diese a entender nada.

—No tengo nada que ocultar, pero te sugiero que no centres tus esfuerzos en esa línea.

—¿Y tú? ¿Tienes alguna teoría?

Se pidió otra cerveza.

—No sabría que decir, esa chica es altamente imprevisible. Caprichosa, provocadora y volátil como la nitroglicerina.

—¿Qué me dices de Javier García?

—¿Te refieres al vigilante que despedí?

—El mismo.

—Es un saco de mierda. Robaba en la casa y lo puse en la puta calle. Hice mis averiguaciones y resulta que el muy cabrón era reincidente.

—¿Podría tener algo que ver en esto?

Dio un sorbo a la cerveza y entornó los ojos.

—No veo en qué manera. No le sentó nada bien aquello, pero de ahí a hacerle algo a Laura. El tío es un acojonado y, a decir verdad, tampoco tiene mucho cerebro.

—¿Qué tipo de relación tenía con ella?

—Hola, adiós, hace buen día hoy… esa clase de tonterías. No pasaba de ser un empleado más de su padre.

—¿Y Sabela? ¿Cómo era la relación entre ellas dos?

—Mala no, lo siguiente. Laura veía en su madrastra a una buscona oportunista y la esposa de del Burgo, por su parte, consideraba a la chica una amenaza para sus intereses y los de su hijo. Las he visto pelearse como gatas, pero nunca delante del patriarca.

—¿Crees que podría tener algo que ver en su desaparición?

—No. Sabela es… de sangre caliente. Le gusta mucho el dinero, el lujo y todo eso, pero no es de las que calculan cada movimiento. Quizás la chavala solo ha querido darle un susto al viejo y está por ahí pasándoselo en grande.

Se me ocurrió algo y quise saber su opinión.

—¿Conoces a Alfonso Gómez?

Puso cara de póker.

—¿Quién coño es ese?

—El hijo de Gómez Costas, el abogado.

—Ese es el bufete en el que trabaja Laura, pero no conozco a ese tipo ¿Por qué?

—Por nada. Es igual. ¿Algo que añadir?

Negó con la cabeza.

—Bien, es todo por mi parte —dije con tono solemne—. Quizás vuelva a llamarte.

5

Lo primero que hice tras la entrevista con el guardaespaldas fue telefonear al despacho de Gómez Costas para hablar con Mónica, necesitaba una foto del hijo de su jefe y la chica de los magnéticos ojos verdes no me defraudó. Me contó que disponía de al menos tres o cuatro que habían hecho durante alguna cena de empresa y que podían servirme. Trabajaba hasta tarde, así que quedé en verla a la salida.

Tenía el tiempo justo para ver a mi hijo. Lo había arreglado todo con una breve llamada a Claudia. Le dije que necesitaba ver al crío porque probablemente iba a echar un tiempo fuera por un caso que tenía entre manos. No me puso dificultades, no solía hacerlo siempre que eso representase dejarle tiempo libre para desconectar del chaval. Se presentó a la cita en la entrada de la Vaguada acompañada de su nuevo futuro marido, un tipo casi treinta años mayor que ella que conducía un llamativo Testarossa de color rosso corsa. Al parecer, el sujeto era un exitoso abogado que había hecho fortuna representando a inversores árabes en España. No tenía ninguna duda de que mi exmujer no lo dejaría escapar. En su día, nuestra relación fue incapaz de compatibilizar su exacerbado pragmatismo con mi idealismo inquebrantable. Ella nunca pudo entender que decidiese dejar la seguridad de una buena paga, con todos sus pluses y complementos, por mi incuestionable sentido de la justicia. Ahora, tras más que algún sonoro fracaso sentimental, al fin parecía haber encontrado el equilibrio junto a aquel refinado abuelete dispuesto a colmarla de atenciones. Tampoco me extrañó en él, la verdad, un tipo que conducía un coche así, por fuerza tenía que ser un amante de las curvas y, a curvas pronunciadas y peligrosas, nadie le ganaba a la buena de Claudia.

—¿Cómo estás? —le pregunté correspondiendo al par de besos de nueva aficionada al té de media tarde que aletearon sin llegar a posarse en mis mejillas.

—Muy bien, Marco. ¿Y tú? ¿Cómo te va? ¿Sientas cabeza al fin o no?

—Estoy dónde quiero estar. Ya lo sabes. ¿Qué tal te trata el coronel? —pregunté señalando a su acompañante con la barbilla mientras le saludaba con una media sonrisa. El hombre correspondió fríamente a mi saludo desde dentro del deportivo mientras movía los dedos nerviosamente sobre el volante. 

—Se llama Ricardo, y no es coronel. Ya sabes que es abogado. No seas así delante del niño, hombre.

Le dediqué una mirada a Ennio, el crío se entretenía observando a una niña enfrascada en una discusión con su hermana.

—Sí, claro, tienes razón. Perdona. Bueno, me lo llevo. Quedamos en una hora y media aquí mismo, si te parece.

—De acuerdo, no más tarde porque si no se acuesta a horas indebidas, como siempre. Que no coma porquerías, por favor.

—Descuida —le aseguré mientras le guiñaba un ojo a mi hijo, que se había girado para ver mi reacción ante la recomendación.

Nos despedimos con el mismo formalismo con el que nos habíamos saludado y me metí en el centro comercial con mi heredero.

—Bueno, ¿Cómo estás, chaval?

Le removí el pelo y él me sonrió. Por esa sonrisa podría conquistar un mundo.

—Bien, papá. ¿A dónde vamos?

—Ya has oído a tu madre. Vamos a cenar una buena ensalada.

Frunció el ceño y yo me eché a reír.

Ya delante de una buena hamburguesa con sus patatitas y su buena dosis de kétchup, tuvimos la ansiada conversación.

—¿Qué tal con el novio de tu madre? ¿Se porta bien contigo?

Dio un bocado y se dejó un gran bigote rojo antes de responder. Lo limpié y le dejé masticar con calma. Siempre le decía “Bocado pequeño, sabor grande”, así es como quería que aprendiese a apreciar las buenas cosas de la vida, saboreándolas.

—Sí, muy bien. Me compra muchas cosas. El otro día me regaló una moto de verdad.

—¿Una moto de verdad? ¿Una de esas que andan con gasolina? —No me lo podía creer.

—Sí, me llevaron a un circuito de carreras a probarla. La pista es de un amigo suyo.

—¿Y tu madre te deja andar con la moto?

Asintió y le dio un sorbo a su refresco. Ahora resultaba que la misma mujer que siempre me advertía que tuviese cuidado con el chaval, le dejaba andar a toda velocidad en un circuito de carreras, ni más ni menos. No dije nada, no sería yo quién le cortase las alas al crío, eso sí, me reservé una charla para Claudia.

—La verdad es que papá Ricardo es muy guay conmigo —me soltó.

¿Papá Ricardo? ¿De qué coño iba aquello? La conversación con su santa madre iba a ser más larga de lo previsto. Ennio se echó a reir y me señaló con el dedo.

—No has visto tu cara, papá. Era una broma, hombre. No te preocupes tanto. El señor ese se porta bien conmigo, pero no me hace mucho caso. Él cree que con comprarme todo lo que quiero me tendrá contento y así también tendrá contenta a mamá y yo me aprovecho de eso. Ya sabes que para mí no hay ni habrá más padre que tú.

—Tienes un punto un poco retorcido, chaval. Eso lo has tenido que sacar de tu madre —le dije sin poder evitar sonreír la gracia. La verdad es que mi heredero era espabilado, eso no se le podía negar.

La hora y media pasó volando. Me despedí del crío con un abrazo tan fuerte que casi lo ahogo. A veces me pongo sentimental y, si hay alguien capaz de sacar mi lado más tierno, ese es mi hijo.

Llegué justito a mi cita con Mónica y, para cuando me di cuenta, estaba en su coqueto apartamento de la latina instalado en el salón disfrutando de una suculenta pizza con su lambrusco bien fresquito. La tenue luz de unas velas y el “bella figlia dell’amore” de Rigoletto hacían el resto.

Mónica no gozaba de una personalidad deslumbrante ni una gran conversación, pero era pura sensualidad. Tenía un punto romántico interesante, algo que la convertía en una buscadora incansable de nuevas experiencias. Nunca me hubiese planteado una relación larga con ella, no tenía ni la complejidad ni el misterio que sabía que necesitaba para llenarme, pero su cuerpo de curvas rotundas, su cintura estrecha, caderas poderosas y muslos perfectamente torneados bien merecían un revolcón. Lo reconozco, en ese momento no pensé en Eva, al fin y al cabo, a esas alturas ella era solo un proyecto para mí.

Como no podía ser de otro modo, terminamos en su cama, un mueble clásico con dosel rodeado de vaporosas cortinas. Probablemente la había comprado en una tienda de antigüedades porque, eso sí, el apartamento estaba repleto de antiguallas. Me ató al cabezal y se fue al baño con la promesa de regresar y hacerme pasar una noche inolvidable. Yo me dejé poseer por su sensualidad. Se notaba a leguas que era bailarina. Su entrada en la habitación fue apoteósica. La chica cuidaba mucho su lencería; encajes, liguero y transparencias, además, disfrutaba de su femineidad con cada paso zigzagueante con el que se fue acercando hasta mí.

Me colmó con sus pechos pequeños y llenos de sustancia y me sació con sus interminables vaivenes, suaves a veces, enérgicos otras tantas, en los que su pubis, rasurado con primor de tiralíneas, apenas me permitió comprobar que el tono pelirrojo de su larga cabellera no era tan natural como su apetito.

La dejé medio dormida, con las fotos en el bolsillo y un sencillo “hasta pronto” con el que ambos nos dijimos, sin decirlo, que difícilmente volveríamos a vernos.

 Cuando llegué a mi casa estaba muy cansado y un poco desubicado. Seguía sin saber muy bien qué tenía realmente entre manos. Laura bien podía haber desaparecido voluntariamente, pero lo del italiano guaperas del gimnasio y lo del pimpollo resentido del bufete también podía llegar a ser algo consistente.

Si quería avanzar tenía que tomar decisiones y sabía, por experiencia, que llegado a este punto debía dejar que mi instinto me guiase. Tenía el suficiente oficio como para hacer mi trabajo de manera metódica, pero siempre había gozado de un buen olfato para los detalles. O aceleraba mis pesquisas o no encontraría a la chica.

6

A las seis y media de la mañana sonó el despertador. Ducha rápida, desayuno frugal y pequeña maleta. A las siete y media estaba en la M-30 en ruta hacia los Picos de Europa. Una vocecilla en mi interior me decía que, siguiendo el rastro de Alfonso Gómez, daría con la pista de Laura del Burgo.

Hacía ya tiempo que conducir había dejado de ser un placer para mí, sin embargo, todavía había momentos en los que ponerme al volante me permitía reencontrar una genuina sensación de libertad. Dejar atrás la vorágine de Madrid, el permanente peso de la compañía de millones de almas… la pequeña circunferencia forrada de piel se convertía en esos momentos en una suerte de rueda mágica que me hacía consciente de mi lugar en el mundo y me otorgaba la falsa ilusión de ser el conductor de mi vida, de mi destino y de los acontecimientos que de manera irrevocable se sucedían a mi alrededor siempre, aun cuando no lo pareciese, en busca de un bien mayor.

Me hice Madrid-Burgos de una sentada, paré para un café y aliviar la vejiga y tiré millas hasta Riaño. Era un lugar bucólico situado a mil metros de altura en la antesala de los Picos de Europa. Rozaba la ribera del embalse que ahogaba el viejo pueblo y en aquel momento, en medio de tan majestuosa belleza, me dio por pensar que aquel sería un buen lugar para morir.

Las estribaciones montañosas con sus penachos de nieve lograron empequeñecerme hasta hacerme sentir como el hombre que era, una minúscula mota en el espacio y en el tiempo. Me embargó una extraña conexión con lo más primitivo de mi naturaleza y casi pude recrear lo que sin duda vivieron los que, diez mil años antes que yo, contemplaban las colosales moles calizas.

Era la una de la tarde cuando pregunté por el Hotel Riaño y un lugareño de ademanes ásperos me respondió con una seña y dos palabras. La gente me miraba al pasar como si fuese el último representante de una especie a punto de extinguirse, de modo que opté por adoptar la expresión más afable que pude conseguir. Estacioné mi Golf golpeado frente a la puerta del hotel, que resultó ser un pequeño establecimiento de reciente construcción, algo lógico en una localidad levantada de la nada hacía apenas diez años. Tan pronto como me apeé sentí un aire frío que se me metió hasta las mismas entrañas, cogí mi pequeña maleta de color azul y me adentré en el edificio dispuesto a desentrañar toda la verdad de aquel caso.

Un hombre de mediana edad y una mujer de unos veinte años ataviada con uniforme de camarera charlaban relajadamente en la recepción. Cuando me vieron aparecer se quedaron en silencio y me dirigieron una mirada entre expectante y forzadamente formal.

—Buenos días —me dijo el sujeto, un tipo calvo, de pobladas cejas negras y exagerados coloretes, cuya camisa azulona hacía tiempo que había dejado de ser de su talla.

—Hola ¡Qué frío hace ahí fuera! —dije frotándome las manos vigorosamente. Hablar del tiempo siempre era una buena forma de romper el hielo.

—¿En qué puedo ayudarle?

Me quedó claro que no era precisamente la alegría de la huerta.

—Me pregunto si tendrá una habitación.

—¿Para cuántas noches?

—En principio sería para hoy.

Consultó la pantalla de su ordenador e hizo un gesto de contrariedad.

—¿Qué ocurre?

—Este trasto, que me está fallando continuamente.

—Ni me lo cuente. Estoy hasta el gorro de la informática.

—¡Cómo echo de menos cuando todo se llevaba a mano!

—Pues creo que tenemos que acostumbrarnos porque esto no va a ir a menos.

El hombre levantó la vista de la pantalla y me miró de nuevo con expresión más relajada. Parece que había encontrado un punto de conexión. La camarera seguía moviéndose alrededor del mostrador pasando un paño aquí y allá, aunque sin quitarme ojo.

—No habría problema. Tengo habitaciones disponibles. Podría darle una con vistas a la montaña.

Me pregunté si habría alguna en el hotel que no tuviese vistas a la montaña.

—Este sitio es una maravilla. Me encanta el paisaje. —No le di confirmación. Si obtenía la información que buscaba, no sería necesario quedarme allí.

—Sí, bueno. El viejo pueblo sí que era una preciosidad.

—Es verdad. Según creo, ahora está debajo del embalse.

—Veo que está al tanto.

—¿Es suyo el hotel?

Negó con la cabeza.

—Como si lo fuera. Es de mis padres.

—Pues está bien. Es bonito.

—Es sencillo, pero es el mejor que hay en la zona. Bonito era el hostal que teníamos antes. Estaba en una casa de 1.810. Aquello sí que tenía encanto.

Consideré que había llegado el momento de preguntar

—El sábado pasó la noche aquí este chico. —Le mostré la foto de Alfonsito Gómez—. Supongo que lo recuerda.

El hombre se puso rígido, estaba claro que el giro lo había descolocado. Cogió la instantánea y se puso unas gafas que llevaba colgadas del cuello para mirarla con cara de tasador de joyas.

—Puede que sí y puede que no. No comprendo, ¿qué es lo que quiere saber exactamente?

—Está bien, soy detective privado. —Saqué la licencia y se la enseñé.

—Sinceramente, entre este carnet y uno falso, no apreciaría la diferencia. Nunca había visto uno.

—Verá, estoy investigando un caso y…

—Yo no facilito información de mis clientes al primero que llega y pregunta. Si quiere que le diga algo, pásese por el cuartel de la Guardia Civil, está al final de la calle. Si alguno de los agentes viene con usted o me llama para pedírmelo, no tendré inconveniente.

—Escuche, estoy investigando la desaparición de una chica…

—Me da igual. Ya le he dicho que todo eso y nada es lo mismo. ¿Es usted policía?

Uno no debe desestimar su instinto. Desde el momento en que vi a aquel tipo, supe que era un gilipollas. Mis intentos por romper el hielo habían resultado baldíos. Tendría que probar a hacer indagaciones en el pueblo.

—Ya le he dicho que soy investigador privado. Bien, hasta pronto. Cogí mi maleta y me dispuse a salir.

—¿Qué hay de la habitación? —me gritó de malos modos.

—¿Qué habitación? ¿Acaso le dije que iba a coger una?

—Maldito hijo de puta —rumió entre dientes mientras yo cerraba la puerta al salir. No le hice ni caso.

Metí la maleta en el coche y miré hacia el final de la calle. El cuerpo me pedía una buena comida, bien caliente y calórica.

—Un momento, déjeme ver la foto, por favor.

Era la camarera del hotel. La chica tenía la piel muy blanca y los ojos de un intenso azul celeste. Llevaba el pelo recogido en una coleta. Le enseñé la instantánea y la examinó con interés.

—Lo recuerdo bien. No era persona de muchas palabras, un poco estirado, la verdad.

—Lo que quisiera saber es si venía solo.

—Según creo, sí. No tenemos muchos clientes en esta época.

Decidí probar suerte y saqué una de las fotografías de Laura del Burgo.

—Y esta chica, ¿la has visto por aquí?

Miró la foto a conciencia y negó con la cabeza.

—¿Es ella la persona desaparecida?

—Así es. —No vi motivos para ocultarlo.

—¿Viste algo extraño en el tipo ese? No sé, algo que te llamase la atención.

—No, bueno en realidad yo le vi el domingo por la mañana. Felipe me dijo que llegó al pueblo a última hora del sábado. Se levantó temprano y coincidí con él en el comedor. Todavía no habíamos abierto para desayunar y ya esperaba en la puerta, a eso de las siete menos cinco. Parecía que tenía prisa por salir. Su coche era un todoterreno muy grande.

—Entonces, ¿cómo sabes que venía solo?

—Me lo contó Felipe esa misma mañana.

Supuse que el tal Felipe era el recepcionista gilipollas. Decidí probar suerte con una última cosa y le mostré la foto de Richi Garicci.

—¿Te suena él?

Hizo un gesto extraño.

—Sí, claro. Es muy guapo. Difícil olvidar su cara.

—¿Estuvo por aquí?

—El sábado, creo. Se alojó en ese hostal de enfrente. —Señaló un edificio al otro lado de la calle.

—¿Cómo lo sabes?

—Le vi salir. Era tarde. Esa chica es la misma de la otra foto, ¿verdad? —preguntó señalando a Laura.

—Así es. ¿No estaba ella con él?

—Yo solo le vi a él. Salió a coger algo de su coche.

—¿Cómo era ese coche?

Se frotó la barbilla y caviló un rato.

—Era rojo. Uno de esos que corren mucho.

—¿Un Lancia Delta?

—Creo que era una marca italiana, pero no podría decir cual. No es que yo entienda mucho de coches, la verdad.

No pude sacar más información de ella, sin embargo, ya era mucho. ¿Qué coño estaba pasando? Alfonso Gómez y el italiano guaperas en aquel recóndito lugar de España el mismo día. Todo parecía indicar que Garicci iba en el coche de Laura. Tenía que averiguar si la chica estuvo con él. El siguiente paso lógico era visitar el hostal de la competencia. Solo esperaba no encontrarme a alguien tan pijotero como el desconfiado y arisco Felipe.

Ahora sí que tenía hambre y tuve suerte porque en el establecimiento también había restaurante.

Me senté y pedí un menú del día. Todo estaba rico y las raciones eran de camionero. El local agradable, aunque bastante concurrido. Había hecho buenas migas con el camarero, un tipo comunicativo y bonachón que me facilitó el acceso hasta la recepcionista, mujer de cincuenta años, dicharachera y campechana, que resultó ser su prima.

—Dice Gustavo que eres detective y que estás investigando la desaparición de una chica de Madrid —me dijo con buena predisposición.

—Sí y me han dicho que este de la foto estuvo aquí la noche del sábado.

Le enseñé al monitor del Holiday.

—¿Quién te lo ha dicho?

—Alguien que le vio salir para coger algo en su coche.

Hizo un mohín de sorpresa.

—A la gente de este pueblo no se le escapa un detalle. Esto está lleno de cotillas. ¿Tiene él algo que ver con la desaparición? ¿Es un secuestrador o algo así?

—No, desde luego yo no he dicho tal cosa —le aseguré. No quería acusar a nadie sin pruebas—. Esto forma parte de la investigación, ya que él está relacionado de algún modo con ella. ¿Estuvo aquí entonces?

Asintió con la cabeza.

—Es italiano, muy guapo y agradable. No tiene pinta de maleante, la verdad.

—Ya, eso tengo entendido. ¿Venía la chica de la foto con él?

—La habitación la registró solo a su nombre, aunque una mujer entró con él. Lo cierto es que llevaba capucha y no se la quitó en ningún momento y tampoco se acercó al mostrador.

—¿Y durante el desayuno?

—Es que ese turno no era mío. Le tocaba a mi hermano Jesús.

—¿Podría hablar con él? Me gustaría confirmar si era esta la mujer que le acompañaba.

—Difícil. Está de vacaciones en Tenerife. Siempre se coge unos días a estas alturas del año y siempre se va a Canarias.

Me quedé contrariado.

—¿Algún detalle más que recuerde?

Se frotó el mentón y entornó los ojos.

—Mi hermano me dijo que salieron el domingo a eso de las ocho de la mañana. Al parecer, él chico dijo que querían ponerse pronto en ruta.

—¿Qué coche tenían?

—En eso no voy a ser de gran ayuda. No tengo ni idea de coches. Era rojo.

—Una cosa más. ¿Viste a este tipo por el hostal?

Le enseñé al abogado y lo miró con detenimiento.

—No, ¿Por qué?

—Tengo entendido que se alojó en el hotel Riaño y creo que podría andar tras los pasos del italiano.

—Ahora que lo mencionas, esa noche anduvo un forastero rondando por ahí fuera, pero llevaba una gorra y no le vi la cara. Su comportamiento me pareció tan extraño que lo comenté con una amiga.

—¿Dijo Garicci en algún momento a dónde se dirigían?

—No, sin embargo, Jesús me comentó, y no es que hablemos habitualmente de los clientes, pero la verdad es que esto es demasiado aburrido a veces, que el italiano le había preguntado donde estaba la gasolinera más cercana en la nacional 625. Es la que va hacia Cangas de Onís. Según me dijo, debía repostar porque tenía el depósito casi vacío.

—¿Y dónde está esa estación de servicio?

—Sin duda, le diría que sería mejor que repostara aquí, en el pueblo. No hay ninguna gasolinera en esa carretera hasta llegar a Cangas.

—¿Algo más?

—No. Eso es todo.

Le di las gracias y me fui. Tocaba pasarse por la estación de servicio de Riaño.

No esperaba demasiado de esa visita, sin embargo, tuve suerte y conecté muy bien con el chico que la atendía, un fan acérrimo de Magnum, Mike Hammer y otras series de detectives, que estaba decidido a mudarse a Madrid y que quedó fascinado por mí. El muchacho me confirmó que el italiano había estado allí, que había llenado el depósito pagando en efectivo y que alguien iba de copiloto, aunque no recordaba si era hombre o mujer. Lo más importante que saqué en limpio de la entrevista fue que Richi había preguntado como tomar la salida hacia Cangas de Onís, ya que, según había dicho, tenía pensado comer allí, también que conducía un magnífico Lancia Delta Hf integrale de color rojo, algo en lo que se había fijado muy bien, pues le gustaba mucho correr y se trataba del “coche de sus sueños”.

Eran las cinco de la tarde y ya no tenía nada más que hacer en Riaño. Eché gasolina y enfilé la N-625 convencido de estar sobre la pista correcta. En ese momento estaba optimista. Quizás me fuese bien y lograse encontrar a la chica sana y salva. Todo parecía indicar que se había limitado a hacer una escapadita a los Picos de Europa con su último noviete.

Conducir por esos parajes tenía algo mágico. Veía montañas a derecha e izquierda, y más montañas en el horizonte. Había iniciado la ruta con el cielo despejado, un techo de intenso y limpio azul que ahora comenzaba a inundarse de nubarrones gordos y plomizos de tripa negruzca que amenazaban con lluvia o incluso nieve de la buena. Todo iba bien hasta que comencé a notar más recio el volante. Confiaba casi ciegamente en mi robusto coche alemán, aun así, me preocupé seriamente en cuanto comenzó a desviarse a la derecha y a emitir una especie de traqueteo. Joder, conocía perfectamente esa sensación ¡había pinchado!

Arrimé el vehículo al arcén y me bajé con cuidado, aunque la verdad es que aquella no era la carretera más transitada por la que había pasado. Mis sospechas se confirmaron, tenía un clavo hundido hasta la cabeza en el neumático delantero derecho. Podría haber sido una desafortunada casualidad, pero instintivamente me vino a la mente el cabronazo recepcionista del hotel que me había despedido con exabruptos y no pude evitar colgar la nueva etiqueta de vengativo a su traje ya repleto de virtudes.

Levanté el portón del maletero confiando en que la rueda de repuesto estuviese en condiciones, lo cierto es que no la había revisado en los últimos cinco años. Me cagué en la puta cuando me encontré con un neumático gastado y deshinchado y recordé que había sustituido el que venía con el coche por uno de los viejos en alguno de los últimos cambios. Le di una buena patada a la defensa y maldije mi suerte cuando comenzaron a caer las primeras gotas, orondas como puños y frías como el hielo. Me metí rápidamente en el coche y puse las luces de avería. Comprobé mi teléfono móvil y, tal y como esperaba, no había cobertura, de modo que opté por encomendarme a Dios para que aquello fuese un fugaz aguacero. Me hizo gracia pensar que, siendo un ateo convencido, me acordase del Altísimo en esas circunstancias.

Los minutos se arrastraban lentamente como orugas en procesión y la lluvia no solo no cesaba, sino que iba a más. Una hora más tarde ya me enfrentaba al dilema de apagar los señalizadores o dejar mi WV sin batería. De salir, ni hablar. No tenía paraguas y mi cazadora era de abrigo, pero no impermeable. Apenas circulaban vehículos y solo de vez en cuando se dejaba entrever alguno en medio de la tupida cortina de agua. De parar, nada de nada. Claro, ¿a quién en su sano juicio se le ocurriría hacer tal cosa en pleno diluvio universal en medio de la nada?

En aquel infierno de agua pude atisbar una pista de tierra que se abría desde la carretera a unos treinta metros de donde me hallaba. Arranqué el coche y me adentré en él lo suficiente como para no representar un peligro. Y así llegó la noche, una noche fría y lluviosa. Por suerte tenía el depósito lleno, de modo que pude mantener el coche encendido y la calefacción operativa. Sin darme cuenta me quedé dormido. No podría decir cuanto tiempo llevaba así cuando un toque en la ventanilla me despertó bruscamente. Una linterna me alumbraba directamente a la cara. Salté en el asiento y eché mano a la pistola instintivamente, por suerte no llegué a sacarla. Quien había interrumpido mi leve cabezadilla era ni más ni menos que un agente de la Guardia Civil. Bajé la luna y mostré mi mejor sonrisa de alivio. Todavía llovía, aunque ahora la descarga se había convertido en algo tolerable.

—Buenas noches, señor. ¿Algún problema?

El agente me miró fijamente echando un rápido vistazo al interior de mi coche. Pude ver que tenía agarrada la culata de su arma.

—¡Y tanto! ¡Qué suerte que han venido! He pinchado y la rueda de recambio está deshinchada.

—Pues tiene que agradecérselo a la médica de Cangas. Pasó hace dos horas por aquí y vio su coche con las luces de avería estacionado al borde de la calzada.

—Venga, le llevaremos hasta la villa.

—No sabe como se lo agradezco. Voy a coger la maleta y ahora subo.

—¿Necesita ayuda?

—No, está bien. Es pequeña.

El viaje fue corto, pero la pareja, un sargento y un agente, no perdió ocasión de indagar sobre mi vida y, sobre todo, acerca de los motivos que me habían llevado hasta allí. Por supuesto, no dije más de lo necesario y tampoco mencioné a Laura del Burgo, mis ingresos dependían de cómo resolviese el caso y no quería poner ni a la Guardia Civil ni a la Policía sobre la pista que tanto esfuerzo me había costado encontrar. Fueron amables y uno de ellos, el agente Román, se mostró especialmente interesado en conocer los pormenores de la profesión de detective y de las posibilidades económicas que llevaba asociadas. Se notaba a leguas que estaba quemado y varias veces hizo mención a lo mal pagado que se sentía.

7

Llegamos a Cangas de Onís a eso de las diez. Tenía que gestionar el marrón del coche, pero eso tendría que esperar al día siguiente. Lo primero era buscar un alojamiento y me decanté por la mejor opción, un hotel de cuatro estrellas con buena pinta, al fin y al cabo, mis gastos estaban cubiertos por el magnate.

Tras cenar rápidamente, me di cuenta de que la jornada ya estaba prácticamente amortizada. No podía llamar a mis enlaces bancarios para rastrear los movimientos de las tarjetas, de modo que hice lo único que podía, me di una vuelta para preguntar aquí y allá. Comencé por los hoteles y hostales, aunque no tuve mucha suerte. No aprecié engaño en ninguno de mis interlocutores, tampoco reticencia a facilitar la información, sin embargo, nadie recordaba haber visto a ninguno de los investigados.

Para cuando terminé con todos los posibles alojamientos eran más de las doce y casi todo estaba cerrado. Definitivamente, el día no iba a dar más de sí. Me retiré con la intención de madrugar. Tenía la sensación de que el domingo todo iría mejor y lograría avances relevantes.

No dormí bien. El colchón era demasiado duro y la calefacción centralizada. Si la apagaba me moría de frío y si la encendía, el calor llegaba a ser asfixiante.

Me levanté temprano para darme un buen homenaje con el desayuno. Todo bueno, rico y abundante. Quedé con un gruista para ir a recoger mi coche a mediodía y aproveché el tiempo que tenía para recorrer los bares y restaurantes preguntando. Ya estaba a punto de tirar la toalla, cuando al fin tuve suerte. Una camarera reconoció a Garicci. No pude evitar pensar que el cabronazo debía de tener un importante magnetismo, todas las mujeres lo recordaban con cariño y alababan su atractivo. Me aseguró que había comido allí hacía unos días y se había puesto hasta el culo de fabes con almejas, también que había jurado con grandes aspavientos, por la “mia mamma”, que jamás había probado algo mejor. Dijo que iba acompañado de una chica, pero fue incapaz de reconocer a Laura. Habían hablado un poco y le había preguntado por la ruta del Cares, ya que, al parecer, tenían la intención de hacerla completa al día siguiente. 

Nada pude averiguar del tercero en discordia. Ninguna de las personas con las que contacté le había visto.

Solucioné lo del coche sin mayores contratiempos, y tan bien me salió la cosa, que resultó que el conductor de la grúa tenía un taller, de modo que él mismo me reparó el neumático y pude comprarle otro. Es cierto que a veces soy un poco despistado, pero es raro que tropiece dos veces con la misma piedra.

Con todo encarrilado no perdí ni un segundo más en aquel pueblo de ensueño al que juré volver con más tiempo y me puse en marcha hacia Cain de Valdeón, punto de partida natural de la ruta del Cares.

La aldea era un lugar recóndito e inaccesible de apenas setenta habitantes. El entorno era precioso. No había estado antes allí, sin embargo, había oído hablar varias veces de ese pequeño enclave prácticamente fronterizo entre León y Asturias. Había bastantes senderistas en la zona y pronto me di cuenta de que semejante trasiego jugaría en mi contra. Así fue, todos mis esfuerzos por sacar información de los lugareños resultaron infructuosos y es que, además del trajín habitual del lugar, la pareja perfectamente podía haber ido hasta allí sin llegar a relacionarse con nadie. En cuanto al coche, ¿quién se fijaría en uno en particular? Quizás en una limusina o en un Ferrari, pero no en un simple utilitario italiano.

Cogí una rama de haya bastante recta y de buen grosor, un madero que me serviría a la perfección como cayado, y me adentré en la ruta. Para cuando me di cuenta ya había avanzado dos o tres kilómetros. El lugar era increíble, un paso construido a dinamita, pico y pala, aprovechando el cañón formado por el Cares entre eternas y escarpadas paredes verticales de pura roca que a ratos se ensanchaba, a ratos se estrechaba. El río no era ni ancho ni caudaloso, y discurría con un tenue rumor de aguas cristalinas por el fondo de la garganta. Había leído que antaño ese era el único camino transitable entre Caín y Poncebos, en Asturias, cuando el invierno repartía sus copiosas nevadas. Me crucé con muchos transeúntes durante mi avance, adelanté a tres parejas de jubilados que dudaban si continuar debido a la hora y saludé a un grupo formado por varios adolescentes que regresaban al punto de partida.

Estaba en un punto ciego de la investigación. Era domingo, no podía averiguar nada que no saliese de allí y, según parecía, tampoco la exploración in situ me iba a llevar a ningún resultado. En esas me hallaba cuando llegué a uno de los muchos orificios perforados en la pared a lo largo del sendero. Al atravesarlo me encontré en un recodo protegido con un pretil, justo donde el camino atravesaba el río por medio de un puente metálico. Un tipo vestido con ropa de faena, un campesino o quizás un pastor, estaba sentado en el pequeño muro de piedra. El hombre tendría poco más de treinta años, era alto y robusto, cejijunto, de tupido pelo negro y barba de varios días. Mordisqueaba un mondadientes con expresión alelada. Tenía en la mano una gorra de esas con estampado de camuflaje que usan los cazadores. Enseguida me di cuenta de que tenía algún tipo de discapacidad psíquica. Se me quedó mirando.

—Buenas tardes —le dije saludándole con la mano—. El día está fresco.

No me respondió, sencillamente continuó mirándome fijamente como si yo estuviese en una realidad paralela. 

—¿Eres de por aquí? —insistí.

—Me gusta tu cayado —respondió señalando mi rama.

—Sí, es bueno. Flexible y resistente.

—¿Me lo das?

Sopesé la petición. Me gustaba aquel palo, me hacía sentir cómodo y me daba cierta seguridad, pero, ¡qué demonios! Era solo una rama.

—Claro, tómalo. Es tuyo.

Me acerqué y se lo tendí. Lo cogió sin levantarse y lo blandió como si fuese una espada. Tuve que apartarme para que no me diera un buen golpe.

—¡Cuidado! —le advertí. El tío se rio y forzó la rama para ver su resistencia.

—¡Es buena! —sentenció.

—Me llamo Marco. ¿Cómo te llamas tú?

—Soy Albino.

—¿Eres del pueblo?, ¿de Caín?

—No. Te llamas Marco, como el de los dibujos animados.

Echó una sonora carcajada. Estaba claro que él iba a lo suyo.

—¿Sueles estar en la ruta? ¿Te gusta venir por aquí?

Pensé que si se apostaba en ese lugar con frecuencia quizás podría haber visto a Richi y Laura. En ocasiones, las mejores pistas surgen de los lugares o de las personas más insospechados.

—A veces vengo.

—¿Y te quedas justo en este sitio?

—Se está bien aquí. Hay una buena vista.

—Entonces, seguro que ves a mucha gente pasar.

Se encogió de hombros.

—¿Vienes solo? ¿No traes a una chica guapa contigo? —preguntó.

Me extrañó la cuestión, pero, claro, todo era raro en el personaje.

—No, estoy solo. ¿Por qué lo preguntas?

—Yo tengo que fijarme en esas cosas —respondió de modo enigmático.

—¿Por qué? —insistí.

Miró alrededor como si alguien pudiese estar vigilándonos.

—Eso no te lo diré.

—Verás, hace unos días estuvo haciendo la ruta una hermana mía, quizás la hayas visto.

Saqué una foto de Laura y se la enseñé. Al principio no me hizo caso, sin embargo, en cuanto posó la vista en ella, su mirada cambió. Era como si le hubiese puesto un fantasma ante los ojos.

—¿Te suena su cara? Es posible que viniese con un amigo, con este.

Le mostré la otra, la que tenía junto a Richi.

—No… no… nunca vi a esa gente.

—Por favor, no tenemos noticias de ella y…

—Ya te he dicho que no. Viene mucha gente por aquí, algunos son italianos. No puedo acordarme de todos —gritó estrujándose la cara.

—¿Cómo sabes que él es italiano?

—Me tengo que ir —sentenció visiblemente nervioso. Se levantó y agitó bruscamente la gorra como si estuviese espantando una mosca.

—Espera, todavía…

Cogió el palo que le había dado y lo rompió de una patada.

—No era tan buena como decías —apostilló mientras se largaba por donde yo había venido.

Lo dejé marchar con una mala sensación en el cuerpo. Albino avanzaba silbando, canturreando y arrastrando los pies. Era una extraña estampa la suya, casi onírica. Decidí retirarme tras sus pasos. Todavía era media tarde, pero el sol ya se había ocultado detrás de las altísimas paredes y había tramos del camino completamente envueltos en las sombras, en aquel entorno irreal el eco de los sonidos del caminante resultaba, cuanto menos, inquietante. No me había dado cuenta, pero ya no se veían senderistas por la zona.

Retorné al punto de partida y pasé delante de mi coche sin detenerme. Quería saber a dónde se dirigía el peculiar vigilante de la ruta del Cares, así que continué siguiéndole manteniéndome a una prudencial distancia. El tipo se internó por una trocha que transcurría atravesando un frondoso hayedo. El olor a humedad lo impregnaba todo. En ningún momento se giró y, sin embargo, tenía el presentimiento de que sabía muy bien que yo iba tras él. De repente, oí el crujido de una rama al quebrarse a mi espalda, me giré rápidamente y sentí un golpe en la cabeza. Todo se nubló.

Me desperté envuelto en la más absoluta oscuridad. Entré en pánico, lo reconozco. No tenía ni idea de dónde me hallaba. Solo que estaba rodeado de tierra húmeda por todas partes, apenas podía respirar, pero unas ramas y hojas habían quedado sobre mi cara formando una mínima bolsa de aire. Braceé como pude y logré abrirme camino. Una mano primero, la otra después, y al fin conseguí asomar la cabeza. Tosí y escupí hasta limpiar por completo las vías respiratorias. Estaba mareado y me dolía mucho la región parietal derecha.

Miré a mi alrededor, me encontraba en medio del bosque. Era una noche oscura y sin luna en la que solo se podían percibir las fantasmagóricas formas de los árboles y las rocas y los inquietantes sonidos de los animales nocturnos. Me pregunté si estaba solo. Quién quiera que fuese él, o los que me habían enterrado en vida, podían hallarse cerca todavía. Busqué mi pistola, siempre la llevaba a la espalda; la funda estaba vacía. Oí unas voces y vi unas luces que se filtraban entre el ramaje. Alguien se acercaba. Eché a correr sin saber muy bien a dónde. Tropecé varias veces y otras tantas me levanté. Solo cuando me consideré a salvo me senté contra una roca detrás de un arbusto. Estaba a unos treinta metros del agujero en el que me habían enterrado. Mi posición era más elevada, así que aparté un poco el ramaje para ver lo que ocurría.

—Mira que eres mamón. Te dije que revisaras todos los bolsillos y resulta que olvidas ver los de la parte delantera del pantalón. Podría tener un teléfono móvil o alguna otra identificación. ¡Encima, esperas a llegar a los petroglifos para darte cuenta! Cinco minutos perdidos, joder. Ya casi estábamos en el coche.

Cinco siluetas se acercaban a lo que debería haber sido mi tumba. Cuatro hombres y un perro de caza que hacía oscilar la cola con inquietud, supongo que intuyendo que pronto tendría trabajo. Portaban linternas y llevaban pasamontañas, pero, por la forma de moverse y por su figura, tuve claro que uno era el tal Albino. Tres de los sujetos portaban escopetas de caza al hombro, el cuarto, un puñetero bigardo corpulento como un roble centenario, la llevaba armada y lista para disparar.

Me palpé la chaqueta y juré en silencio. Mi cartera no estaba en el bolsillo interior en el que siempre la llevaba.

—Y tú, primo, espero que no hayas hablado más de la cuenta —insistió el que llevaba la voz cantante con un claro acento asturiano—. No creo en las casualidades. Ya visteis el carnet, ese hijo puta era detective y ha venido a dar justo con nosotros.

—Pierde cuidado, mi hermano no es tan tonto. Solo lo exagera un poco —replicó el gigantón.

—¡Mirad! ¡La tierra está removida! —exclamó mi “viejo amigo” del puente.

Habían llegado y ahora se afanaban en buscar mi cuerpo en el agujero.

—¡No está, joder! ¡No está!

—No lo entiendo, el corazón no le latía.

—Pues, o alguien lo ha desenterrado, o el muy cabrón todavía estaba vivo.

Ahora todos tenían las escopetas listas y comenzaron a alumbrar los alrededores. Me oculté lo mejor que pude encomendándome a mis antepasados. Si me localizaban, estaba muerto. Un haz de luz barrió el arbusto tras el que me escondía y contuve la respiración.

—¡Vamos, Chispa! ¡Busca, busca, bonito!

Tuve claro que el maldito chucho no tardaría en encontrarme, así que me escurrí por uno de los lados y comencé a escapar, a gatas al principio y corriendo después.

—Por allí, Chispa ha encontrado el rastro. Suéltalo para que vaya tras él y nos lo marque.

La voz sonó más cercana de lo que me hubiese gustado. Cogí una rama retorcida, pero de buen grosor, y continué avanzando. De vez en cuando miraba atrás. Muchas veces me caí, pero otras tantas me levanté para seguir corriendo como alma que lleva el diablo. Ahora que mi vista se había adaptado un poco al entorno, ya era capaz de concretar las formas del bosque, algo que solo me sirvió para comprobar que el terreno era muy abrupto. Además de los árboles, helechos y arbustos, había muchas rocas traicioneras. El ladrido del husmeador se hizo más fuerte por momentos, o me cargaba al muy bastardo, o ya me podía dar por muerto. Cuando oí sus pisadas sobre la hojarasca me paré en seco y me aposté tras una peña para esperarlo. Ahora era yo el que lo acechaba. Tan pronto lo vi aparecer, le arreé con ganas en la cabeza. El can salió despedido a varios metros gañendo. En cuanto tocó tierra se hizo el silencio. Por fuerza tenía que estar muerto.

—Ha pillado a Chispa, el aullido sonó por allí. Vamos —gritó alguien.

Reanudé mi carrera y solo tres pasos después me precipitaba descontrolado colina abajo. Mi cuerpo rodaba sin que fuera capaz de detenerlo. En el descenso me golpeé el tórax, las piernas y sobre todo los brazos, pero sabía como atenuar los efectos de una caída. En un momento noté que dejaba de tocar tierra y aterricé poco más abajo, sobre el frondoso ramaje de un arbusto. Me recompuse como pude, tenía que seguir huyendo. Vi las luces de mis perseguidores a lo lejos, como treinta metros por arriba y otros cuarenta a mi izquierda. Escuché el rumor de un río, quizás un arroyo, y me acerqué hasta que mis pies se hundieron en el agua. Me agazapé detrás de una roca y allí esperé y esperé en la seguridad de que, sin el olfato del perro, ya no podrían dar conmigo.

8

No podría decir cuanto tiempo había transcurrido, aunque a mí me pareció una eternidad. Estaba seguro de que los cazadores ya se habían ido, sin embargo, no tanto como para atreverme a revelar mi presencia. Tenía frío, estaba magullado y necesitaba evaluar mis heridas. De momento, además de la cabeza, me dolía mucho la tibia derecha, el coxis y el hombro izquierdo. Abandoné el cauce y busqué un lugar donde refugiarme. No tenía sentido intentar avanzar con tanta oscuridad en un terreno abrupto y traicionero, de modo que lo único que debía hacer era sobrevivir a la noche. Encontré un buen espacio entre dos pedruscos que formaban una especie de pequeña covacha, el suelo era rocoso y tenía cantos rodados, no obstante, estaba seco. Rebusqué en uno de los bolsillos del pantalón y cogí el llavero suizo, regalo de mi hermano Lucas, que bajo la apariencia de una simple plaquita metálica escondía cinco pequeñas herramientas. Corté varias ramas de unas hiniestas y cubrí bien los huecos que quedaban entre las piedras; para el suelo hice acopio de hojarasca de las hayas hasta convertirlo en algo medianamente mullido. En ese momento me sentí como Jon Voight en Deliverance. La lucha por la supervivencia frente a unos indeseables sin escrúpulos rodeado de una naturaleza grandiosa y hostil.

Ahora que ya estaba protegido de miradas enemigas, saqué mi móvil Motorola de concha y crucé los dedos para que siguiese funcionando. Lo abrí como quien abre el cofre de un tesoro y ahogué un grito de alegría al ver que se encendía. La mala noticia es que no tenía cobertura, algo que ya me esperaba en medio de la nada, la buena, que su luz me permitiría echar un vistazo a mis heridas. Me subí los pantalones y descubrí el origen del fuerte dolor en la tibia, me había hecho un buen corte y tenía varios hematomas. La hemorragia ya casi había cesado, de modo que podría soportarlo. Tras una rápida visual, no descubrí nada que no pudiese curarse con tiempo; arañazos, contusiones y algunos cortes más de escasa consideración.

Me descalcé, no podía seguir con los pies empapados. Mi reducto era pequeño y estaba bastante bien cerrado, así que pronto alcanzó una temperatura suficiente como para no morir de hipotermia. Hice inventario y me di cuenta de que no tenía el reloj. Los muy cabrones también me lo habían quitado. Lo lamenté más por su precio y elegancia que por su valor sentimental. Aquel Omega de acero había sido un regalo de aniversario de Claudia, mi divina exmujer. Creo recordar que el último antes de nuestra separación.

Gracias al teléfono supe que eran las doce y cuarto de la noche. Según mis cálculos faltaban unas ocho horas para el amanecer. Llevaba ropa de abrigo, un jersey de lana virgen y una cazadora de montaña con buen forro de plumas. Me quité el suéter y lo utilicé para envolver los pies, me eché unas cuantas ramas encima y me acurruqué bien arrebujado en el chaquetón para que el propio aire de mi respiración me calentase. Ya era una auténtica crisálida.

La noche se hizo eterna. Alguna vez dormité, pero el frío era implacable y la preocupación por lo ocurrido y por los merodeadores demasiado intensa. ¿Quiénes eran los malnacidos que habían intentado matarme? ¿Por qué lo habían hecho? ¿Tendrían ellos algo que ver con el caso que tenía entre manos? Y aquel tipo del puente, Albino… ¿Qué pintaba él en todo aquello? ¿Qué era lo que tanto temían que me hubiese dicho? Estas y otras tribulaciones me mantuvieron en un duermevela de inquietud en el que me juré que los encontraría y pagarían caro lo que me habían hecho.

Quizás por la soledad del momento, quizás por mi cuerpo magullado, o simplemente porque le había visto la cara a la muerte, se me ocurrió pensar que ni tan siquiera habría nadie que me echase en falta. ¿Quién me esperaba en Madrid? ¿La peluquera? No. ¿Quién sabía donde me encontraba? La respuesta a esas preguntas era tan solo una: nadie. Esa era la triste realidad. Y en esa zozobra me acordé de Ennio. Mi hijo era lo más sólido que tenía en la vida, el ancla que me vinculaba a la realidad y tal vez lo único que fijaría mi paso por el tiempo y por el mundo. Quería a ese niño por encima de todas las cosas y ahora lo echaba de menos como nunca antes lo había hecho.

Salió el sol y yo salí de mi escondite. El cielo estaba limpio, al menos sería una jornada sin lluvia. Ahora tenía una perspectiva más o menos clara de mi situación. Estaba en el fondo de un desfiladero, junto al cauce de un estrecho río de aguas bravas y cristalinas. A mi izquierda, a unos veinte metros, se elevaba una pared casi vertical de pura roca, a la derecha una escarpada ladera salpicada de hayas y arbustos. Tuve claro que ese era el lado desde el que me había caído, lo contrario hubiera sido imposible.

Le eché un vistazo a las heridas, el dolor seguía ahí, como un compañero charlatán que no te deja descansar, pero era soportable. Los cortes se habían convertido en costras y los hematomas todavía tenían un tono rojizo. Me acerqué a la orilla, me agaché y bebí un pequeño sorbo del riachuelo. Conocía los peligros de beber agua cruda, pero era necesario para sobrevivir. Estaba fresca y sabía bien.

Hice un barrido panorámico, no había ni personas ni casas en los alrededores, solo piedra, pájaros, insectos y plantas. Tenía que ponerme en marcha cuanto antes, pero ¿hacia dónde? ¿Sería aquel el Cares?

Podría haber seguido el curso del río. La ribera parecía accesible, al menos en ese tramo, sin embargo, opté por lo qué me pareció más lógico e inicié la escalada del lado derecho; si de allí había venido, si allí habían trasladado mi cuerpo los asesinos, probablemente habría un camino más o menos asequible hasta la civilización. Un lugar desde el que pedir ayuda.

Todo parece fácil sobre el papel, pero joder, aquello era naturaleza virgen, una orografía apta para cabras, lobos, felinos y roedores, no para un humano que había dejado tiempo atrás su lado salvaje. Cuando llegué al primer obstáculo me paré, me senté y pensé. Un muro natural de unos dos metros de alto me cortaba el avance. Supe que era el mismo desde el que me había precipitado la noche anterior. Años atrás solía hacer rutas con mi hermano Lucas, solo tenía que recordar, o dejar que mi cuerpo recordase. Avanzar por el monte es como andar en bici; no se olvida. Hay una forma correcta de encarar el objetivo y, cuando parece que ya no puedes seguir, tan solo debes cambiar la perspectiva o deshacer lo andado.

Cinco metros a mi derecha había un roble joven que de alguna manera había logrado arraigar en aquel suelo rocoso y escarpado. Me acerqué y utilicé su tronco para encaramarme a lo alto de la pared. Desde allí todo fue un continuo ascenso en el que varias veces me vi obligado a subir de espaldas como si fuese un cangrejo, otras tantas a dar marcha atrás para buscar un camino alternativo y alguna que otra resbalé y di con mis huesos en el suelo. El sol pegaba fuerte en esa vertiente, pero en las sombras el frío era cortante. Mi móvil marcaba las diez cuando logré llegar a una zona boscosa y umbría que me permitió relajar los músculos y me obligó a extremar las precauciones. Estaba seguro de encontrarme en los alrededores del lugar en el que había estado a punto de morir, de modo que bien podría volver a toparme con los malditos cabrones revienta cabezas.

Me hice con una buena rama, serviría como apoyo y me sería útil en el caso de toparme con algún transeúnte imprevisto. Cada árbol se convirtió para entonces en una amenaza, pero también en un parapeto. Caminé y caminé hasta que encontré una trocha en la que no hallé huellas recientes. La seguí durante un kilómetro con el estómago encogido por la tensión y me llevó hasta una pista de tierra en la que sí había pisadas y marcas de neumáticos de todoterreno. Ahora estaba muy expuesto, de modo que me mantuve al margen del camino, listo para saltar a los matorrales a la menor señal de peligro. Al principio fue una vibración sorda, más tarde se convirtió en el sonido lejano de un motor. Me oculté tras unos brezos y vi aparecer la furgoneta. Era blanca y tenía las lunas tintadas. Llevaba enganchado un remolque de esos que usan los cazadores para llevar a sus perros. Junto al conductor iba otro tipo, ambos vestían chaquetas de camuflaje, gorra y gafas de sol. Iban muy atentos al entorno. Mi instinto me dijo que sería mejor mantenerme quietecito, de modo que me encogí cuanto pude y esperé tranquilamente a que dejasen atrás mi posición. Apunté la matrícula en el móvil, que estaba a punto de quedarse sin batería, y esperé unos minutos apostado en la cuneta.

Seguro de que el peligro había pasado, reinicié la caminata. Así continué durante otro kilómetro, siempre alerta y cerca del margen del camino, pues tras cada recodo se escondía un potencial peligro. Todas mis precauciones resultaron insuficientes y demasiado tarde me topé cara a cara con un perro. Era un bicho enorme, no de pura raza, más bien un mestizo de esos que abundan en los pueblos del norte de España. Pude reconocer en sus rasgos los vestigios de un pastor alemán, pero también algo de mastín o algún otro moloso. El can se quedó parado a diez metros de mí, mirándome fijamente, con la cola alta y los pelos del lomo levemente erizados. Primero dio un paso corto y después me amenazó con un ladrido breve y profundo que fue muriendo hasta convertirse en un gruñido sostenido. No me moví, le aguanté la mirada y le hice ver que tenía un buen palo en la mano. Si buscaba en mí alguna señal de miedo, tan solo encontró resolución. ¿Quién cojones deja a una bestia como esa sola en el monte? Llevaba un collar y parecía bien cuidado. O se había escapado o era la avanzadilla de su dueño.

—¡Quieto, Thor!

Dos individuos aparecieron tras el saliente de la ladera. Los dos vestían chaqueta militar y gorra de camuflaje. Tendrían unos cuarenta años y aspecto desaliñado. No dije nada, me dedicaba por completo a hacer una rápida evaluación. Si se trataba de los asesinos de anoche mi situación era delicada. Aparentemente no llevaban armas de fuego, pero uno de ellos portaba un cuchillo de montaña bien visible en su cinturón. La bestia parda obedeció y esperó a que lo alcanzasen. En ese momento, mientras le acariciaba el costado, uno de los tipos se dirigió a mí.

—Buenos días.

—Buenos días. No deberíais llevar el perro suelto —dije con sinceridad amigable mientras seguía con interés cada uno de sus gestos.

—Hombre, estamos en la montaña. En algún sitio tendrá que andar sin la correa el pobre animal. No te preocupes, no te hará nada.

Mi primera impresión fue que podía relajarme. Esos no eran los malos.

—Estás herido. ¿Has tenido un accidente?

El segundo sujeto, el del cuchillo, señaló mi cara. Entonces me di cuenta de que probablemente tenía muy mal aspecto y mi ropa desgarrada no lucía mucho mejor.

—A decir verdad, necesito ayuda. Estaba haciendo senderismo y me perdí. Después tuve un resbalón y me caí por un barranco. He pasado la noche junto al río.

Evité hablar del intento de asesinato y de la posterior persecución.

—¡Joder, qué faena! ¿Viniste en coche?

—Sí, lo dejé aparcado en Caín.

Ambos abrieron los ojos incrédulos.

—¿En Caín? Eso está a bastantes kilómetros de aquí. ¡Pues sí que has andado!

—¿Dónde estamos exactamente?

—Estamos en la zona del río Tejo. La aldea más cercana es Bulnes.

—¿Cómo podría llegar?

—Tienes que ir por ahí —Señalaron el camino del que venían—. En la primera bifurcación tomas a la derecha y unos doscientos metros más adelante, en la general, a la izquierda. Desde allí ya no hay desviaciones.

—¿Está muy lejos?

—A media hora caminando.

Resoplé. Me encontraba francamente mal.

—Escucha, tenemos el coche aparcado a cinco minutos de aquí. Si después te ves en condiciones de conducir, nosotros te podemos acercar hasta Caín. Si crees que no puedes, te llevamos a Posada de Valdeón, allí te podrá atender un médico.

—¿Y el puesto de la Guardia Civil más cercano?

Me miraron de hito en hito como si antes se les hubiese escapado algo.

—Eso está en Carreña. ¿Tienes que hablar con los picoletos?

—Bueno, es que en la caída perdí la cartera, tendré que notificarlo, nada más que eso. Si me lleváis a Caín os lo agradeceré un montón, de verdad.

Asintieron.

Así fue, tres cuartos de hora más tarde estaba en el lugar donde debería haber estado mi coche. Había desaparecido. Tenía la manía de guardar la llave del Golf en el bolsillo de la cazadora y ahora, por primera vez desde lo ocurrido, me daba cuenta de que no la tenía.

—Me han robado el coche —dije resignado.

—Será mejor que vayas al bar y llames a la Guardia Civil —me recomendaron mis salvadores.

Les agradecí la ayuda y, puesto que mi móvil ya estaba muerto, hice lo que me sugerían, en mi situación no tenía muchas opciones. Decidí llamar al puesto de Cangas de Onís, los agentes me advirtieron que tardarían unas dos horas en llegar, de modo que decidí aprovechar el tiempo para tomarme un desayuno con las monedas que me quedaban en el bolsillo del pantalón e intentar recabar información.

Nadie en el bar sabía nada de mi vehículo. Me aseguraron que el movimiento de utilitarios de todo tipo era constante en los alrededores y no habían visto nada que se saliese de lo habitual. Indagué también acerca de un tal Albino, alguien de mediana edad, discapacitado y que debía de vivir por la zona, tampoco le conocían. Lo cierto es que mi aspecto, lo incongruente de mi historia, muy parca en detalles, y el hecho de que fuese un perfecto desconocido de Madrid, no dieron mucho pie a que me convirtiese en el mejor confidente de los lugareños.

Pasada la una llegó un todoterreno de la Benemérita. El sargento Blasco y el agente Román ya eran viejos conocidos, pues eran los mismos que me habían rescatado del pinchazo. Me saludaron con una media sonrisa no exenta de sarcasmo.

—Vaya, Torres, está usted teniendo un viaje a los Picos de lo más accidentado —dijo Blasco parapetado tras sus Ray-Ban de cristal marrón.

—Así son las cosas, sargento —respondí lacónicamente.

Recordaré ese lunes como uno de los peores días de mi vida. Gestiones, gestiones y más gestiones. Me atendieron en el médico y puse la denuncia por el intento de asesinato y el robo de la pistola, la documentación y el coche. No conté nada de mi encuentro y posterior seguimiento al enigmático Albino, eso correría de mi cuenta, simplemente dije que estaba paseando por la montaña y alguien me atacó. También les puse al tanto de que había visto a los cuatro tipos cuando regresaron a mi improvisada sepultura haciendo una somera descripción para dejar bien atados todos los cabos.

Finalmente, hice tres llamadas. Al señor del Burgo le dije que me encontraba en Asturias siguiendo una buena pista de su hija, le conté lo que me había ocurrido y no tuvo inconveniente en hacerme una transferencia de doscientas cincuenta mil pesetas, todo a cuenta de los gastos que, le garanticé, posteriormente acreditaría convenientemente.

También llamé a mi hermano y a J. J., visto lo visto, no me vendría mal que el chaval me echase una mano, pues estaba claro que en ese territorio hostil necesitaría a alguien que me cubriese las espaldas. Me aseguró que al día siguiente a primera hora estaría en la localidad con su coche, gracias a eso, no me vería obligado a alquilar uno.

Agradecí mucho el pasar la noche en una cama, estaba muy dolorido, pero los calmantes me permitieron dormir medianamente bien.

9

J.J. se presentó en el hotel a las diez de la mañana. Lo conocía bien y sabía que era un tío de fiar. Se notaba a las leguas que su padre era militar de los de carrera y que le habían inculcado el valor de la palabra, la puntualidad y todas esas cosas que convierten a una persona en digna de confianza.

—¡Vaya!, tienes mala pinta. No te veía tan maltrecho desde la última vez que te enfrentaste a mí en el cuadrilátero —bromeó mientras me daba un abrazo.

—No lo sabes bien. He estado muerto y bajo tierra.

—¿Qué me dices? ¿Es eso cierto? —preguntó con cara de asombro sentado frente a mí en la cafetería.

—Lo es. Hoy tengo suerte de poder contarlo.

—Ponme en antecedentes de todo.

—Estoy investigando la desaparición de una chica, es la hija de un ricachón de Madrid. Ayer seguía la pista de un tipo por una senda de montaña cuando alguien me golpeó por detrás. Cuando me desperté me habían enterrado creyéndome muerto. La fortuna quiso que se formase una pequeña bolsa de aire con ramas y hojas. Logré salir, era de noche, pero los muy cabrones volvieron y pude llegar a verlos. Eran cuatro.

—¿Sabes entonces quiénes son?

—Ni de coña. Estaba muy oscuro, aunque si estuviese frente a ellos creo que los reconocería. A uno desde luego, incluso llegué a hablar con él en el Cares. Otro era un puto bigardo. Muy mala gente, auténticos hijos de puta sin escrúpulos.

Instintivamente me llevé los dedos a la sien. Recordarlo todo había reavivado el dolor de mi cabeza.

—¿Y tienen algo que ver en la desaparición de la chica esa?

—No lo sé, aunque tiene toda la pinta de ser así. ¿Me has traído lo que te pedí?

—Sí, quedé con tu hermano en tu piso y me dio todo. Ahí tienes ropa, otras cosas de aseo y todo lo demás, incluido el juego de ganzúas ese. —Puso una bolsa de deportes a mi lado—. Y aquí lo otro.

Dejó un neceser sobre la mesa. Abrí un poco la cremallera y vi mi revolver de emergencia, un Astra terminator de seis balas, tan sencillo como fiable y robusto.

—Muy bien, como te dije, los muy cabrones me robaron el arma y el coche. Menos mal que tenía esto de repuesto en casa. Ya he puesto la denuncia en la Guardia Civil, nunca se sabe lo qué esos hijos de la gran puta pueden hacer con ella.

—¿Qué quieres de mí?

—Más o menos lo de siempre. Necesito alguien que me cubra las espaldas. Me conocen y además conocen muy bien toda la zona. Que son peligrosos, creo que ya está bien claro. Deberás estar muy atento, esto es naturaleza salvaje en estado puro.

En ese momento entraron en la cafetería mis viejos amigos los guardias civiles. El sargento Blasco vino directo hacía mí, parecía muy cabreado.

—Bien, Torres. Ya está bien de tonterías. Esto no es Chicago, cojones. ¿Acaso cree que somos tontos? ¿Quién coño es la chica por la que ha estado preguntando por ahí?

Se apoyó en la mesa con las dos manos y me miró por encima de sus cristales oscuros justo antes de plegar las gafas y guardarlas en el bolsillo.

—Estoy investigando la desaparición de una chica de Madrid, es Laura del Burgo.

Llegados a ese punto, lo mejor era poner todas las cartas sobre la mesa. Ciertamente se habían portado bien conmigo y a esas alturas ya debían de estar más que enterados de todas mis pesquisas en el pueblo. 

—¿Esa no es la hija del constructor ese tan importante? —intervino el agente Román.

—Sí, la misma —asentí.

—Nos llegó la circular de la desaparición hace poco, pero ¿qué pinta usted aquí? ¿Cree que está en la zona?

Les conté parte de lo que sabía.

—Vale lo del italiano, pero sabemos que también ha estado preguntando por otro individuo —puntualizó el sargento cuando terminé.

—Ah, bueno, es cierto. —Me hice el despistado para que quedase claro que no había tenido mala intención al no mencionarlo—. Ese es Alfonso Gómez, un compañero de trabajo de Laura, un hijo de papá que andaba detrás de ella y que sospecho que ha podido venir siguiéndolos.

—Escuche, Torres, he estado pensando y lo he hablado con el agente Román. No tenemos a mucha gente problemática por aquí, pero alguno hay, y parece que los que le atacaron conocían la zona. Vamos a hacer unas gestiones —Ahora Blasco ya parecía más relajado.

—Sí, bueno, no mencioné que uno de ellos podría tener un ligero retraso… ya me entiende, mental.

Se quedó cavilando y miró a su compañero, ambos asintieron.

—Lo tendremos en cuenta, aunque a veces las apariencias engañan. Es muy conveniente hacerse el tonto según para qué cosas.

—Cierto es. Dígame, ¿tiene a alguien en mente?

Dibujó un gesto grave.

—Escuche, respeto su trabajo y comprendo que tiene que ganarse la vida, pero eso ya es cosa nuestra. Le informaremos de todo aquello de lo que haya que informarle. Es todo cuanto puedo decirle.

Lo acepté, poco más podía hacer.

—Sargento, no voy a insistir, pero me gustaría que al menos me dijera si ha habido alguna desaparición recientemente en la zona. No sé… quizás alguna mujer.

Se lo pensó antes de responder.

—Desapariciones, como tales, una chica y una pareja en los dos últimos años. Nada se supo de ellos. La chica era precisamente de aquí, de Cangas. La pareja era de turistas, de Málaga, si no me equivoco.

—Entonces, no aparecieron los cuerpos —supuse.

—Así es. Probablemente se despeñaron, no es la primera vez que pasa. Lo cierto es que las investigaciones no condujeron a nada.

—¿Nunca se barajó ningún sospechoso o sospechosos?

—Ya le dije que esta zona es en general tranquila, hay muy pocas notas disonantes. A poco que uno rasque se da cuenta de que nos conocemos todos, directa o indirectamente.

—No me ha respondido —insistí.

—Hay alguien, es el hijo de unos marqueses. Es un tipo muy raro al que hace años se detuvo por la violación de una joven mientras estudiaba en la Universidad de Oviedo, sin embargo, en el último momento, la chica retiró los cargos. Se dijo que sus padres habían pagado una buena suma por silenciarla.

—¿Y se le relacionó de alguna manera con las desapariciones?

—Verá, ese hombre es un enfermo. Hace unos cinco años se le pilló intentando llevar con engaños a una niña de diez a la casona familiar. No llegó a pasar nada, pero son muchas las dudas sobre lo que hubiese ocurrido de no haber sido descubierto a tiempo. El padre de la cría estuvo a punto de matarlo. También intentaron pagarle para que no lo contase, no obstante, en este caso, el hombre lo denunció. La cosa finalmente no fue más lejos porque no se pudo formular una acusación en firme al haber quedado todo en una tentativa de finalidad incierta.

—Joder, por lo que me cuenta, el tipo ese es un cerdo depravado.  —Si había algo en la vida que no podía tolerar era un puto pederasta—. Entiendo entonces que se le investigó por las desapariciones esas.

—Presunto, Torres, presunto cerdo depravado. En todo caso, un cerdo muy poderoso y con mucho dinero. No se le llegó a investigar, simplemente hicimos algunas gestiones, pero nada se sacó en limpio.

—¿Me puede decir su nombre?

—No le diré más, Torres. No quiero comprometerme y bastante me he sincerado. Con todo lo que le he contado, no tendrá dificultades para averiguar de quién le hablo.

—Lo comprendo, sargento. Muchas gracias.

Se levantaron y se despidieron dejándonos pensando en nuestros próximos pasos.

Tenía una cosa en mente desde hacía días. Hice una llamada a mi contacto de la Jefatura de Tráfico y averigüé la matrícula del todoterreno de Alfonsito Gómez. Se trataba de un Range Rover verde botella, un dato que me sería muy útil. También pregunté si constaba alguna multa de la pasada semana, de ese vehículo o del Lancia de Laura; increíblemente, tuve suerte. Habían cazado al Hf integrale saltándose el límite de velocidad el martes, eso había sido justo el día siguiente al que, en teoría, la parejita había hecho la ruta del Cares. La foto era de las doce y cinco de la madrugada, y había sido tomada por un radar móvil en una carretera comarcal, según averigüé después, al consultar un mapa, cerca de la zona en la que se hallaba el funicular de Bulnes y bastante próxima al río Tejo. Me pareció una hora bastante inusual para conducir por carreteruchas desconocidas. Le pedí a mi amigo que me mandase una copia por fax al hotel y en diez minutos la tenía conmigo. Reconozco que me quedé de piedra. A pesar de la mala calidad de la instantánea, se veía, además de al conductor, a tres pasajeros más; uno delante y los otros detrás. Me sobraban dos personas. ¿Quién coño iba con Richi y con Laura aquella madrugada? Pero, eso no era todo, en la foto, circulando justo delante del Lancia, se veía la parte trasera de una furgoneta. ¿Tendría alguna relación?

Necesitaba averiguar algo acerca de ese noble asturiano que había mencionado el sargento Blasco. Él había dicho que no tendría dificultades para recabar más información, de modo que opté por hacer lo más fácil. Pregunté a la recepcionista del hotel en el que me alojaba. La chica era joven y no le sonaban nada los asuntos de los que me había hablado el guardia civil, así que pasé al plan B. A esas alturas de mi vida, tenía claro que una peluquería es uno de los mejores lugares para desentrañar los misterios que rodean la existencia del prójimo. Cierto era que yo tenía el pelo recién retocado por mi añorada Eva, la afrodita de las tijeras mágicas, pero J.J. necesitaba un repasito, de modo que puse en manos del chaval esa delicada tarea.

—Es el hijo y heredero de la marquesa del Cerro —me dijo con su pelo recién cortado. Estaba hecho un pincel—. Su madre es una septuagenaria que vive en la propiedad familiar, en Villanueva del Cerro. Me han contado que es un tío muy rarito que siempre estuvo sobreprotegido por ella. El padre desapareció hace años, al parecer salió a la montaña y nunca más se supo de él, pero me dicen que en los Picos todos los años muere alguien, son muy frecuentes los accidentes. A veces no se encuentran los cuerpos.

—¿Y qué te han contado del tipo en cuestión?

—Es un bala perdida. Empezó a estudiar derecho y se gastaba toda la pasta que le daban sus papis en irse de putas. Su padre era bastante autoritario y cuando se enteró de la vida disipada del heredero se presentó en su piso y le montó una buena. Amenazó con llevarlo de vuelta a casa. Todo cambió entonces, pero parece que su instinto sexual era irrefrenable. Eso, sumado a su carácter introvertido y muy excéntrico, era una bomba que en cualquier momento podía estallar. Entonces terminó pasando lo que nos contó el sargento, lo del intento de violación. Eso fue la gota que colmó el vaso, así que se lo trajeron de regreso. Ahí se acabó la aventura universitaria de nuestro amigo. En cuanto a lo de la niña, también dio mucho que hablar, Blasco dijo que eso pasó hace cinco años, el peluquero me contó que en realidad fueron siete, en todo caso, para entonces la joyita ya andaba por los cuarenta y pico. Lo que no nos contó el sargento es que también tuvo otro episodio bastante sórdido con una prima lejana que había venido a visitarlos. Al parecer la tuvieron medio secuestrada durante una semana. El padre de la chica tuvo que venir a buscarla y ella dijo que no la dejaban marchar. Finalmente, el asunto se zanjó con dinero de por medio y achacándolo todo a un malentendido.

—¿Y todo eso como se supo?

—Bueno, en la casona en la que viven servía una señora de la zona. Terminaron despidiéndola porque no era tan discreta como ellos querían. Desde hace años es una viuda que vive con ellos, y que tiene tres hijos, la que se encarga de las tareas de la casa.

—Y esa Villanueva del Cerro, ¿por dónde está?

—Pues eso es lo mejor. No está lejos de la zona del Cares, el Tejo y el funicular.

—¿Has averiguado algo más?

—¿Qué pasa, Marco? ¿Acaso te parece poco?

Le guiñé un ojo.

—La verdad es que lo has hecho genial. Ese corte de pelo ha estado muy, pero que muy bien, amortizado.

—Sí, bueno, he pedido un ticket. Pienso incluirlo con mis gastos.

Sonreí y le di la mano.

—¿Sabes a qué se dedica el tipo ese ahora? Me refiero al marquesito.

—No tiene oficio conocido. Vive de las rentas de la familia. Lo que sí me han dicho es que es muy aficionado a la caza, un hobby heredado de su madre, y que tiene todo un arsenal de rifles y escopetas. Al parecer tiene mucha puntería y la casa está llena de trofeos, cabezas de ciervos, jabalíes y esas cosas, ya sabes.

—Bien, chico. Nos ponemos en marcha.

—¿Y por dónde empezamos?

La verdad es que me sentía muy viejo esa mañana. Me dolían todos los huesos y ya tenía ganas de acabar con todo y encontrar a la señorita del Burgo. Además, la comida de Asturias era jodidamente buena, a pesar de los pesares, me había metido más de un kilo encima.

—Todo esto me huele muy mal. Lo del marqués no hay que desestimarlo, pero lo único sólido que tenemos es lo de los cuatro cabrones asesinos. El tal Albino, que dudo que sea su nombre, sabía algo. Cuando le enseñé la foto de la pareja sabía que Richi era italiano, y yo no lo mencioné. Después agitó su gorra, algo que no entendí en aquel momento, pero casualmente, después de todo eso, intentan matarme. Vamos a centrarnos en esa línea. Hay algo que me ronda la cabeza.

Entramos en el coche de J.J., un Honda Civic azul eléctrico. Era un vehículo rápido que encajaba muy bien con el carácter dinámico del chaval.

—¿Y qué es eso que tienes en la cabeza? ¿Alguna pista quizás?

—Quiero volver al lugar en el que me enterraron, creo que allí podríamos hallar alguna pista.

—¿Y sabes dónde es?

—No exactamente. Tenemos que ir cerca de Bulnes y desde allí estoy seguro de poder llegar al punto en el que me encontraron los dos buenos samaritanos. Es en esa zona. No obstante, lo que me da vueltas en la cabeza es algo que dijeron los tipos esos cuando regresaron para revisar los bolsillos de mi “cadáver”.

—¿A qué te refieres?

—Dijeron algo de los petroglifos… algo como qué estaban a cinco minutos de los petroglifos, creo. Preguntaremos en la oficina de turismo de Cangas.

Así fue. Ante un mapa general, me contaron que hacía unos cien años un pastor se había encontrado unos petroglifos en el área que les marqué, eran pocos y muy sencillos, tanto, que solo los conocía la gente de la zona. Estaban cerca del río Tejo, tal y como había supuesto. El empleado fue muy amable y me proporcionó una fotocopia del plano topográfico, una herramienta muy precisa para la localización exacta de los grabados.

Antes de salir de ruta nos pasamos por un par de tiendas. Me compré unos prismáticos, una sencilla cámara fotográfica, una lupa, unas bolsitas de plástico, algunas otras cosillas y un metro. Sí, un metro. Cuando uno va en busca de pruebas no puedo fiarlo todo al “más o menos”, la precisión es una cuestión primordial en estos asuntos.

Nos llevó una hora y media llegar al punto de partida. J. J. conducía rápido y se notaba a leguas que disfrutaba haciéndolo por esas estrechas y reviradas carreteras de montaña. En cuanto a mí, la verdad es que aquella jornada agradecí lo de tener chófer. Cuando es uno quien conduce a través del paraíso, se pierde muchas cosas. En medio de aquel infinito de verde y roca, con un cielo de intenso y limpio azul como el que teníamos esa mañana, me sentí renacer de mis cenizas y me comprometí a no olvidar que debía comprar una casa en la zona cuando me retirase.

—Métete por esa pista. Un par de kilómetros más arriba está el lugar donde me recogieron —le indiqué al reconocer la zona.

Varios minutos de baches después llegamos al punto en el que me había encontrado con Cujo, miré el mapa y me sentí como Miss Daisy al pedirle a mi particular Hoke Colburn que continuase avanzando. Unos trescientos metros más adelante, paramos junto a una pequeña señal de madera en la que una desdibujada flecha indicaba la dirección en la que se encontraban los petroglifos. Nos apeamos del coche y eché un vistazo al firme. El suelo era de arenisca y había marcas recientes de neumáticos, lo suficientemente grandes como para pertenecer a una camioneta o a un todoterreno. Me fijé en que las marcas no continuaban por la pista hacia arriba y, de hecho, estaba impreso el recorrido de la maniobra para cambiar de sentido, probablemente para abandonar la zona; me quedó claro que el coche había seguido nuestra misma ruta. También se veían huellas de pisadas con unos dibujos que se apreciaban perfectamente y que sin duda correspondían a botas o calzado de montaña. Había cuatro diferentes, aunque fueron unas en concreto las que llamaron mi atención por su tamaño.

—Fíjate, este tipo debe de calzar un cuarenta y seis o un cuarenta y siete, y las huellas son bien profundas. Seguro que son las de la mala bestia de la que te hablé —le dije a J. J. recordando al bigardo de la escopeta.

Saqué mi flamante metro de carpintero y medí la pisada.

—¿Qué? —preguntó él. Siempre se había mostrado muy interesado por la labor de investigación. El chaval tenía madera de detective.

—Treinta y un centímetros. Pues eso, más o menos un número cuarenta y seis. El cabrón este desgasta la suela por la parte exterior trasera, ¿ves cómo ahí se difumina la pisada?

Asintió con la cabeza.

—¿Y esto? —El chico me señaló dos líneas muy marcadas, de unos cuatro o cinco centímetros cada una, que discurrían paralelas hasta perderse al borde del camino, justo donde se iniciaba una trocha desdibujada por la maleza que, en teoría, debía de conducir hasta los grabados prehistóricos.

Me quedé alelado mirándolas y un escalofrío me traspaso.

—Esas son mías, me temo. O mucho me equivoco o las hicieron mis talones cuando arrastraron mi cuerpo fuera del coche. Si te fijas, van acompañadas de estas huellas en sentido inverso. El que cargó conmigo caminaba hacia atrás.

Aquello fue como una revelación que me hizo consciente de lo cerca que había estado del final. Como policía había vivido situaciones difíciles. En mi primera etapa tuve que infiltrarme tres o cuatro veces para investigar a narcotraficantes y falsificadores, algo que me llevó a vivir en el alambre. Sin embargo, nunca me habían llegado a dar por muerto y jamás había enfrentado un peligro que no viese venir de lejos.

—¿Por ahí? —preguntó señalando la senda.

—Espera un momento.

Me agaché para recoger una colilla. No estaba tan consumida como para no apreciar claramente que se trataba de los restos de un Marlboro. La metí en una bolsita y me la guardé en el bolsillo con la sensación de haber establecido un vínculo invisible con alguno de esos bastardos.

Tomé unas cuantas fotografías de todas las marcas en el terreno: dibujos de neumáticos, las suelas de los zapatos e incluso los surcos dejados por mis propios talones, aunque solo fuese por tener un recuerdo de mi resurrección. Si conseguía que un amigo me cotejase todo aquello con las bases de datos existentes, podría saber la marca de las ruedas y su ancho, además, con un poco de suerte, también la del calzado.

Caminamos un minuto y llegamos a unas grandes rocas planas y ovaladas en cuya superficie había varios grabados. Los petroglifos eran pura simpleza y, aun así, tenían la magia de trasladarte instantáneamente hasta una época en la que sobrevivir, llegar a ver un nuevo día, era prácticamente el único aliciente de la existencia. 

—¿Y ahora?

Examiné los alrededores y enseguida lo tuve claro.

—Mira eso.

Entre dos de las grandes piedras de nuestra izquierda había un angosto paso con la tierra pisoteada. Una vez más, las huellas del grandullón fueron determinantes para mostrarnos por donde había desfilado mi cortejo fúnebre.

La verdad es que el cabecilla había exagerado. Nada de cinco minutos. Apenas dos más tarde, me detuve en seco. Entre dos colosales hayas que bordeaban la seudotrocha la tierra se veía removida. Los asesinos no eran precisamente minuciosos a la hora de borrar el rastro de sus crímenes. Me apoyé en uno de los troncos y contemplé en silencio la sepultura. Casi pude percibir como el árbol centenario me susurraba los detalles de la macabra reunión a la que había asistido como involuntario testigo.

—Así que fue aquí.

—Joder, J. J. menudos hijos de la gran puta. Por poco no lo cuento. Fue aquí mismo.

Levanté la vista y reviví el momento en el que había abandonado la tierra como un miserable zombi de la noche de los muertos vivientes. A varios metros de distancia, en lo alto de una leve pendiente, estaban los arbustos tras los que me había ocultado. Viajé en el tiempo y me vi a mí mismo escondido como una cucaracha amedrentada. Reconozco que en ese instante sentí cierta vergüenza. ¿Dónde estaba entonces el audaz detective que siempre creí ser? Me acordé de Harry el sucio, de Frank Bullit, de John McClane o Martin Riggs, cualquiera de ellos se hubiese comido sus propias tripas antes que encogerse al amparo de unos matorrales.

Me di cuenta de que mi compañero me estaba mirando y me recompuse.

—¿Estás bien?

—Sí. La vida te pone frente a las pruebas en los momentos en que menos te lo esperas. Todos creemos tener las ideas muy claras, pero cuando llega el momento de la verdad, no siempre estamos a la altura.

—¿De qué coño me hablas, Marco? Estabas solo e indefenso, en un terreno que no conocías, frente a cuatro cabrones armados hasta los dientes. Sigues aquí para contarlo y para cogerlos, eso es lo que tienes que hacer ahora. —J. J. parecía simplón a primera vista, pero, o yo era un libro abierto, o el tío era de lo más perspicaz.

—Estoy aquí para encontrar a Laura del Burgo, esa es mi misión.

—Seguro que haces las dos cosas —dijo con sincera devoción.

—Ayúdame a buscar pistas. A ver si encontramos algo por aquí —le pedí dejando a un lado mis elucubraciones de cinéfilo empedernido—. Ten mucho cuidado de dónde pisas ahora.

Comenzamos junto a la fosa e inmediatamente llamó mi atención algo minúsculo que brillaba entre las hojas de una rama caída. Al agacharme comprobé que se trataba de un diminuto pendiente. Una pieza muy sencilla, redonda y negra, quizás de azabache, con una estrella de cinco puntas de acero inoxidable en el centro. Aunque era demasiado pequeño como para contener huellas dactilares, lo cogí con unas pinzas y lo examiné de cerca. ¿Sería de uno de los asesinos? El caso es que me sonaba, estaba seguro de haberlo visto antes. Estrujé mi memoria con la misma intensidad con la que se retuerce un paño, aun así, no logré esa gota de recuerdo que buscaba.

Un disparo y un silbido rozando mi oreja.

—¡Al suelo, chaval! —le grité a J. J.—. Cúbrete.

Una nueva detonación impactó en el tronco tras el que me había parapetado. Saqué el revolver y les devolví la moneda. Al menos esta vez no me pillarían desarmado.

—¿Dónde están? —preguntó mi amigo encogido como un armadillo tras un árbol.

—Allí a la derecha, creo que detrás de aquella piedra —Señalé una peña situada a unos cuarenta metros a nuestra derecha. Encima tenía un par de rocas más pequeñas entre las que se veía el cañón de un rifle —. Me parece que es solo uno, quédate ahí y no te muevas ni un milímetro. Donde estás no puede darte.

No estaba dispuesto ni a morir ni a dejar que se escapara, así que inicié una rápida carrera zigzagueante que me llevó hasta unos frondosos arbustos. El cazador efectuó dos nuevas tentativas que no hicieron blanco, aunque se quedaron cerca. Ahora me encontraba fuera de su campo de visión.

La partida se había igualado y ambos teníamos nuestras bazas, porque ni le veía ni él me veía a mí. Yo tenía la ventaja de un arma corta y manejable, en definitiva, más movilidad y una gran ayuda si nos encontrábamos de repente frente a frente. Él la del alcance y, si me veía de lejos, ya podía darme por jodido.

Me lancé en busca de su retaguardia sin descuidar la mía. En realidad, no tenía muchas esperanzas de que siguiera allí, esperando a ser el cazador cazado. En esas circunstancias, cada tronco, cada muñón, cada roca y cada matorral, representaba una oportunidad para la supervivencia. Llegué hasta su atalaya por detrás, según lo previsto y, tal y como había supuesto, allí no encontré nada más que tres casquillos de bala. Los cogí y me los metí en el bolsillo casi sin mirar. El sonido de una rama al quebrarse me avisó de que el francotirador todavía andaba cerca y un nuevo ruido de que precipitaba su huida. Eché a correr dispuesto a no dejarle escapar. Avanzaba rápido y sin bajar la guardia; bien sabía como se la gastaban esos.

No me equivocaba, un nuevo disparo me rozó el hombro. Ahora vi su silueta perdiéndose a unos cuarenta metros de donde me hallaba. Lo tenía. Corrí como alma que lleva el diablo, sorteando ramas y cualquier obstáculo que se pusiese en mi camino. La distancia entre ambos se acortaba por momentos. El tipo iba bien camuflado con traje de militar, pero no era rápido, pude ver que en su cabeza llevaba un casco verde de esos que se usan para hacer trial. De repente se perdió tras una muralla de tupida maleza. Di un pequeño rodeo y, al atravesar las frondas, perdí el equilibrio. Sin saber como, había ido a dar al mismísimo borde de un escarpado risco. En el último momento logré agarrar una rama y, aunque estuve a punto de perder el revolver, conseguí meterlo en la cintura del pantalón aferrándome el arbusto salvador con la misma avidez con la que un sediento se lanza a un oasis. Fue demasiado para aquel apéndice escuálido y debilitado. Se rompió y me precipité un metro más abajo, donde pude hacer pie en un microscópico saliente de la roca. Ahora vi a lo que me enfrentaba, lo primero, una caída libre de unos cien metros y lo segundo mi miedo atávico a las alturas. Tragué saliva y evalué rápidamente mi precaria situación, en cualquier momento podía perder apoyo y morir o ser descubierto por el cazador motorista. Ambas situaciones tenían idéntico desenlace. Me pegué a la pared tanto como pude con la firme promesa de no mirar hacia abajo y me aferré con la mano derecha a una fisura de la pared. El saliente desde el que me había despeñado estaba a poco más de dos metros por encima de mi cabeza, demasiado para alcanzarlo sin los apoyos necesarios.

Respiré profundamente, cerré los ojos y me obligué a mantener la calma. La armonía con el universo duró poco. El sonido de unas pisadas justo por encima de mi posición me puso cara a cara con el destino. Saqué mi Astra terminator con la mano izquierda como buenamente pude y forcé las cervicales hasta el límite para apuntar hacia el cielo. 

Una cabeza se asomó desde el borde del risco. No llevaba casco.

—Marco, Marco.

Ahí estaba el bueno de J. J. susurrando mi nombre como un mantra. Me acordé de Watson, del capitán Haddock y tantos otros ayudantes de detective. Joder, yo también tenía el mío para sacarme las castañas del fuego cuando hacía falta.

—Ten cuidado, todavía podría estar por ahí —le advertí.

—Lo dudo. Acabo de oír una moto arrancar y alejarse. ¿Necesitas ayuda?

—No, estoy disfrutando de las vistas —dije con ironía—. Será mejor que te des prisa. Mis apoyos son un poco inestables y creo que ya sabes lo de mi vértigo.

—Pues a ver como te ayudo, desde aquí no te llego, ¿puedes escalar?

El chaval tenía razón. Sin la presión de un francotirador hice una nueva estimación de mis opciones. Cierto era que la pared era vertical y parecía muy inaccesible a primera vista, pero un examen más detallado me permitió vislumbrar algunas fisuras y salientes que bien utilizados, y con la suficiente determinación, podían valer. Tenía fresco un documental que había visto hacía dos semanas sobre escalada libre. Recuerdo que me había fascinado el valor y destreza de aquellos tipos para trepar por muros inabordables, con la única ayuda de sus poderosos dedos, sus resistentes tendones y una elasticidad digna de la primera bailarina del Bolshoi de Moscú. La forma en la que me había impactado aquel programa había sido, si cabe, mayor por mi reconocido pánico a las alturas. Pues nada, que si ellos podían realizar semejantes proezas, bien podía yo escalar dos metros de piedra por un modesto y desconocido risco de la montaña asturiano-leonesa. Ni era tan delgado ni tan joven, y tampoco tenía las mismas habilidades que ellos, pero seguía gozando de una buena forma y no carecía del valor para superar mis temores.

Mi reconocida templanza para afrontar las situaciones me sacó una vez más del apuro. Fui subiendo poco a poco, sin prisas, afianzando bien cada agarre. Tardé diez minutos en salvar esos dos miserables metros, pero había vencido mis miedos. Esa era una cuestión que llegaba a obsesionarme, no dejar nunca que mis temores me dominasen, que me limitasen. Mi padre siempre decía que quien vive con miedo vive solo una mitad de la vida

—¿Estás bien? —le pregunté a mi compañero tan pronto llegué arriba.

—Sí, tranquilo. Estoy perfectamente. ¿Y tú?

Resoplé.

—Estuve a punto de pillarlo. Si no hubiera sido por este maldito traspiés.

J. J. levantó una ceja.

—¿Acaso crees que no sabía dónde te metía? Esos cabrones conocen bien el territorio.

¿Qué opinas de eso? ¿Fue uno de los que intentaron matarte?

—¡Tiene cojones! ¿Lo dudas?

Se encogió de hombros.

—El detective eres tú.

Sonreí, la verdad es que no le faltaba razón.

—¿Por dónde dices que oíste esa moto?

Señaló hacia atrás.

—¡Vamos! Quizás tengamos suerte.

10

Nos llevó diez minutos encontrar el sendero en el que habían quedado impresas las huellas bien marcadas de unas ruedas de trial de las que también saqué unas buenas fotos. No encontramos ningún otro indicio por allí, de modo que nos limitamos a seguir sus pasos y terminamos en la misma pista en la que estaba nuestro coche.

—Mira eso, me han rajado una rueda —se lamentó J. J.

Tenía razón. Reviví mi odisea con el pinchazo y anticipé una nueva caminata, sin embargo, mi socio era más precavido que yo y tenía un neumático de repuesto en perfecto estado. Me deshice en bendiciones.

Bajamos a comer y paramos en el primer lugar que encontramos. Se trataba de un pequeño restaurante desde el que había unas increíbles vistas del Naranjo de Bulnes, un coloso de piedra blanca que refulgía como una gigantesca gema y convertía en anecdótica la magnitud de sus colegas. El aire puro de la montaña y jugarme la vida me habían abierto el apetito y claro, la cocina de la comarca nunca defraudaba. Me juré que tan pronto regresase a Madrid, con Laura del Burgo de la mano, me mandaría unas buenas sesiones de gimnasio y le prometí a J. J. que haría de sparring para él. Era lo mínimo que podía hacer por alguien que siempre respondía cuando se le necesitaba.

—Este es un caso peliagudo. Realmente nos estamos jugando el tipo —reflexionó el púgil mientras nos tomábamos un chupito de sobremesa.

—No podemos descuidarnos. Ellos nos conocen y nosotros no los conocemos —dije pensativo.

—¿Qué vamos a hacer ahora?

—No lo sé. Tengo que pensar. ¡Mierda! Me dejé el pendiente allí. El tipo ese me disparó cuando lo iba a guardar… y el caso es que yo he visto antes ese pendiente.

—¿Qué harás con todas las fotos que has sacado?

—Tenemos varias cosas sobre las que trabajar, pero el tiempo apremia y esto comienza a darme mala espina. Bajaremos a Cangas y le enviaré las fotos a un amigo policía por fax, él podrá decirnos la marca y medidas de los neumáticos y quizás la del calzado. Es un punto de partida. También están los casquillos de hoy… no sé. Tengo que organizar mis ideas.

—¿Y esta tarde?

—Hay que sacarle todo el jugo. De momento tenemos a cuatro cabronazos, uno de ellos es muy grande y es el hermano del tal Albino, que ya no tengo tan claro que tuviese alguna clase de retraso. Otro de los tipos es primo de esos dos. Todos tienen escopetas y uno de ellos, que además tiene una moto de trial, tiene un rifle. Si te paras a pensarlo, existen bastantes elementos sobre los que trabajar. Aquí nos está fallando la colaboración de la gente. El que me encontré en la ruta del Cares se aposta allí de vez en cuando y es de la zona, joder, por narices tienen que conocerlo. 

J. J. me pidió las fotos de Laura, de Alfonso Gómez y de Riccardo Garicci y las examinó con cara pensativa. Parecía estar metiéndose en la piel de cada uno de ellos. Me llamó la atención porque eso era algo que yo mismo solía hacer cuando investigaba una desaparición o un crimen. El chico tenía madera, de eso no había duda.

—Mira esto, Marco.

Me tendió la foto en la que el italiano y la chica compartían sonrisas y señaló la oreja de Richi.

—¡Lo sabía! —exclamé—. Te dije que lo había visto antes.

Allí estaba, brillante como un lucero, era el mismo pendiente que había encontrado junto a mi tumba.

—Así es. Esto es importante, ¿verdad?

Le palmeé la espalda y le dediqué una orgullosa mirada de padre.

—Claro, chaval, claro. Esto vincula definitivamente a esos tíos con la pareja. Este pequeño objeto es una gran prueba. Tenemos que volver allí.

Levantó las cejas, pero no se quejó.

—Ya sabes que cuentas conmigo.

—Tranquilo iremos con cuidado. Mucho me temo que podríamos hallar algo… algo muy malo en ese lugar.

No es que me apeteciese ir por tercera vez, pero tenía la corazonada de que en esta ocasión nos toparíamos con algo más que simples pistas. Nos aseguramos de que nadie nos seguía y echamos un buen vistazo por los alrededores. Parecía que éramos los únicos humanos en muchos metros a la redonda, aun así, le encargué a mi compañero que se mantuviese muy atento mientras yo me dedicaba a rastrear bien el terreno. Tal y como esperaba, a unos veinte pasos de la fosa que yo mismo había ocupado, cerca de una gran haya de grueso tronco y ramas retorcidas, la tierra había sido removida recientemente.

—Ven, aquí hay algo.

El chaval se acercó con expresión inquieta.

Me agaché y comencé a escarbar con las manos, lo hice poco a poco, con tanto cuidado como aprensión.

—¿Te ayudo? —me preguntó.

—No te preocupes, será mejor que lo haga solo. Es preciso alterar lo menos posible todo esto.

La tierra estaba lo suficientemente suelta y húmeda como para permitirme avanzar sin dificultades. Apenas cinco minutos después ya había profundizado unos veinte centímetros. En ese momento me paré en seco y deshice un nudo en mi garganta. Mis dedos se habían topado con una inequívoca textura.

—¡Joder! Tenía razón.

—¿Qué es?

—Imagínatelo.

Seguí adelante, aunque ahora ya apartaba los terrones con la minuciosidad de un arqueólogo. Pronto fue visible una nariz. Continué sin parar hasta que ante nosotros se reveló por completo el rostro del pobre Garicci. El alegre italiano rompecorazones no había sido tan afortunado como yo. Observé su cara helada y amoratada que ya evidenciaba los primeros signos de descomposición y por un momento me vi a mí mismo allí, tendido en aquel hoyo inmundo de ninguna parte. El olor característico de la muerte, que yo ya conocía, fue demasiado para J. J. que ladeó la cabeza con una fuerte arcada.

—Perdona —se disculpó—. Supongo que tú ya estás acostumbrado.

—Ya he estado frente a unos cuantos cuerpos, pero te aseguro que uno nunca se acostumbra a esto. —Sonaba a frase hecha, sin embargo, era absolutamente cierto—. Mira aquí, tiene un gran golpe en la cabeza. Le partieron el cráneo. Si te fijas, el hematoma dibuja la forma del objeto que ocasionó la contusión. La piel está necrosada en esa zona.

—Entonces, ¿crees que le mataron con ese golpe?

—Habrá que examinar el resto del cuerpo, pero esta lesión no es post mórtem. Tuvo una fuerte hemorragia con infiltración de los tejidos adyacentes y, francamente, en mi opinión nadie sería capaz de sobrevivir a esta contusión. Podría haber sido hecha con la culata de una escopeta.

Cogí la cámara dispuesto a hacerle unas fotos y me di cuenta de que había gastado los dos carretes de que disponía tomando las anteriores pistas. De nada servía lamentarse, de modo que opté por tratar de memorizar todos los detalles.

Seguí desenterrando el cadáver y vi que estaba depositado sobre un gran saco de plástico azul. Reconozco que en ese instante me dominaba el temor de encontrar a Laura junto a él, pero no dije nada al respecto.

—Es uno de esos que se usan para la vendimia —dijo J. J. —. Los conozco bien porque mis abuelos tienen unos pequeños viñedos y solía ir a ayudarles a recolectar la uva.

—Así es. Debieron de abrirlo para trasladar el cuerpo encima y está claro que lo depositaron en él poco después de acabar con su vida, de otro modo no habría ese gran manchón de sangre junto a su cabeza. Además, eso confirma lo que te dije. Esa herida se la hicieron cuando todavía estaba vivo, en caso contrario ya no hubiese sangrado.

Me apunté lo de la gran bolsa. Podía tratarse de otra pista interesante.

—¡Pobre diablo! —se lamentó con la angustia de ver como le habían arrebatado violentamente la vida a un tipo que tenía más o menos su edad.

Cuando llegué a la mano derecha contuve la respiración. Estaba cerrada y fuertemente apretada. Tenía algo atrapado, algo que los asesinos no habían visto. Richi había abandonado este mundo llevándose consigo un indicio para ayudar a quienes descubriesen su cuerpo. Esta había sido la manera en la que el desventurado muchacho había robado parte de la identidad a los malnacidos que le habían privado de tantos años de existencia.

—¿Qué es?

—Espera, no es fácil separar estos dedos.

—¿No deberíamos dejar todo como está y avisar a la Guardia Civil?

—Deberíamos, pero tengo que encontrar a Laura y tan pronto como aparezca por aquí la Guardia Civil ya no tendré ocasión de averiguar nada. Tranquilo, echo un ojo y los avisamos.

Tuve que emplearme a fondo y hacer palanca para poder abrir la mano. Finalmente, se nos mostró lo que tan celosamente se había encargado de custodiar. Se trataba de un colgante, una cruz de plata enlazada a una fina cadena del mismo material. La cogí con unas pinzas y la examiné con cuidado.

—Es una cruz —dijo J. J. como si hubiese descubierto la pólvora.

—Sí, pero no una cualquiera. ¿Lo ves? Está invertida. Es una cruz de San Pedro.

Puso cara de no comprender.

—Hay mucha gente que la asocia a cultos satánicos y mira. —Se la enseñé por la parte de atrás—. Esta tiene una fecha grabada: 25-12-1956

—¿Crees que puede ser del asesino?

—Estoy seguro de ello.

—¿Y la fecha?

—No lo sé, tal vez la de su nacimiento.

—Si así fuese, el tipo tendría ahora treinta y nueve años.

J. J. se había apartado de nuevo y me hablaba manteniendo la vista convenientemente alejada del cuerpo

—Podría llevar aquí una semana. Ellos hicieron la ruta del Cares el lunes de la pasada semana, estoy seguro de que ese fue el día en que los cogieron.

—¿Y qué pasa con ella?

Resoplé, yo mismo llevaba minutos dándole vueltas al asunto.

—Ya ves que no está aquí, con él. Tenemos que echar un vistazo por los alrededores. Cuando informemos a la Guardia Civil traerán perros y probablemente un radar de subsuelo por si localizan algo más.

No encontramos ninguna otra cosa en el cuerpo de Richi ni en su fosa que nos ayudase, el chico tenía moratones y cortes en los brazos y una cuchillada en el abdomen. Probablemente había luchado por su vida antes de recibir el fatídico golpe en la cabeza.

Comenzamos una intensa búsqueda por la zona, sin embargo, no hallamos ni más cadáveres ni ningún otro indicio. ¿Qué habría sido de Laura? ¿Qué habría pasado con Alfonso Gómez? Sabíamos que el acosador despechado los había seguido, pero tampoco conocíamos su paradero.

Para cuando nos dimos cuenta ya eran casi las siete de la tarde. Dejamos a Riccardo cubierto de tierra y bajamos hasta el restaurante en el que habíamos comido para hacer una llamada al puesto de la Guardia Civil de Cangas. Les pedí que viniesen porque habíamos encontrado un cuerpo enterrado. En poco más de una hora y media estaban allí el sargento Blasco y el agente Román, mis viejos conocidos.

Les expliqué que había reconocido al desventurado Garicci, que era el italiano que acompañaba a Laura y del que ya les había hablado, y los guiamos hasta el lugar de los hechos. Entre unas cosas y otras, eran más de las once de la noche cuando llegamos. Todo estaba muy oscuro y nos vimos obligados a avanzar con el soporte de sus potentes linternas.

—Es aquí. Ese es el lugar en el que me enterraron a mí —señalé mi fosa—y ahí mismo está el cuerpo que encontramos esta tarde.

Alumbraron la porción de tierra donde habíamos localizado a Richi e inmediatamente supe que algo iba mal. J. J. y yo habíamos dejado el cadáver solo parcialmente cubierto, ahora la tierra tapaba totalmente la zona. Alguien había manipulado el escenario desde nuestra última visita. 

—¿Qué ha pasado? ¡Eso no estaba así cuando nos fuimos! —exclamó mi compañero.

Me fastidió, pero no me sorprendió. Después de nuestro último encontronazo, los asesinos sabían que habíamos dado con el lugar, era lógico que intentasen hacer desaparecer cualquier prueba de sus crímenes.

—¿Qué ocurre, Torres? —preguntó Blasco apuntándome a la cara con su linterna.

—Mucho me temo que ahí ya no vamos a encontrar ningún cuerpo. Han vuelto en el tiempo transcurrido entre que bajamos a llamarlos y regresamos.

Suspiró y compuso una expresión a medias entre el hastío y la incredulidad. Reconozco que no me pareció bien, pero tampoco hice comentarios. Desde su punto de vista, hasta era capaz de comprenderlo.

Tal y como había predicho, no hallamos ni rastro del cadáver.

—Sin cuerpo, no hay muerte —sentenció el sargento.

—Usted verá, Blasco. Tiene la denuncia por lo qué me hicieron a mí y ya le he dicho que Garicci fue asesinado.

—¿Lo manipularon ustedes? ¿Tocaron el cuerpo y removieron mucho el hoyo? —preguntó. El sargento era un tipo pragmático que tenía muy claro cuál era su deber.

—Lo justo para identificarlo —mentí. Soy sincero, pero no tonto. Alterar un cadáver o cualquier otro elemento en el escenario de un crimen no era precisamente algo que se pudiese hacer.

—¿Qué es lo que vieron? Usted ha sido policía y sabe de esto, Torres. Hábleme de señales, lesiones, posición del cuerpo, todas esas cosas.

El agente Román seguía rondando por allí con su linterna en busca de alguna prueba.

—Tenía un fuerte golpe en la cabeza, el cráneo estaba fracturado. También tenía marcas de golpes y cortes en los antebrazos. 

—Y una cuchillada en el abdomen —intervino J. J.

Le eché una mirada fulminante al chaval. Habíamos quedado en que allí solo debía hablar yo.

—Desde la experiencia, ¿cuál es su impresión? —me preguntó Blasco directamente. Reconozco que me sentí halagado. Por primera vez, el lacónico suboficial ponía abiertamente en valor mis conocimientos.

—Garicci luchó intensamente por defender su vida, le dieron una puñalada en el vientre, pero no fue eso lo que le mató. Lo que acabó con su vida fue el traumatismo en la cabeza, en mi opinión podría haber sido ocasionado por la culata de una escopeta.

Blasco se acarició la perilla. Sopesaba mis palabras.

—He hecho algunas averiguaciones sobre usted, Torres. Sé que dejó el Cuerpo de Policía, que denunció a su superior y a algún otro compañero. Desde entonces le consideraron un apestado, sin embargo, le diré algo. No soporto el corporativismo cuando sirve para encubrir una mala praxis, corrupción o delitos de alguna clase. No le reprocho lo que hizo. Me han dicho que era usted un tanto raro, pero siempre ha sido considerado un buen investigador, uno de los mejores, de hecho.

—En la mano de Garicci había una cadena de plata con una cruz de plata invertida.

—¿Una cruz de San Pedro?

—Así es.

—¡Vaya! Pues para no haber manipulado nada, vio usted muchas cosas.

—Lo primero con lo que nos encontramos fueron sus pies. Tuvimos que desenterrar todo para ver el cuerpo. Yo me fijo en todos los detalles —aclaré—. En la parte de atrás de la cruz había una fecha, concretamente el 25-12-1956. El fallecido la tenía muy bien amarrada y sospecho que podría ser de uno de sus asesinos. —Le oculté que la tenía a buen recaudo—. Ah, una cosa más, el cuerpo estaba depositado sobre un saco de plástico azul de esos que se usan para la vendimia.

A esas alturas el guardia civil ya estaba tomando buena nota de todo. 

—Por aquí no hay nada, sargento —dijo Román.

—Bien, no tenemos mucho más que hacer ahora, de modo que volveremos mañana con la luz del día. Avisaremos a criminalística y vendrán con perros y más agentes.

11

Lo primero que hice al día siguiente fue pasarme por el registro civil de Cangas de Onís. Quería saber cuántos varones constaban con la fecha de nacimiento que había visto en la cruz y tenía claro que el, o los asesinos, podían ser de la zona. Debía jugar esa baza. Para mí, el colgante era la prueba más contundente que había logrado hasta el momento. Tuve suerte y conecté muy bien con una de las funcionarias. Me dijo que en el libro constaban seis niños y dos niñas anotados ese día, dos de los varones eran gemelos. La visita resultó incluso más fructífera porque averigüé que uno de los nacidos había fallecido hacía tres años en un accidente en la mina. En teoría, los otros cinco todavía residían en el área.

Llamé a uno de mis contactos de la Guardia Civil para cribar a los potenciales sospechosos, quería saber cuáles de ellos poseían licencia de armas. Si tenían escopeta, serían cazadores, lo que les obligaba a disponer de los correspondientes permisos. Podía haber intentado hablar con el sargento Blasco, pero el celoso suboficial no era precisamente dado a facilitar información y tampoco quería darle más pistas de las necesarias sobre mis progresos. No se trataba de una cuestión de mero egoísmo inconsciente. Me sabía plenamente capacitado para resolver el caso y debía ser yo quien diese con Laura del Burgo si quería que todo el trabajo que me estaba llevando, y el grave riesgo que había corrido, se materializase en el dinero que me permitiría vivir durante los próximos meses. Gracias a mi gestión de las licencias, la lista de sujetos a investigar se redujo a cuatro.

Comenzamos por el más fácil, un tal Jesús Alberto García que vivía en las afueras y tenía una sidrería. Nos acercamos a su negocio a eso de la una, servían tapas y comidas y todo tenía muy buena pinta, así que decidimos comer allí mismo. Nos atendió una camarera atenta y resultona. Tenía los ojos azules y la piel clara. La chica era una sonrisa con piernas. Con sutiles preguntas logré que me confirmase que su jefe era el tal Jesús, justo el tipo que estaba tras la barra. Era un hombre bajito y calvo que, a juzgar por el volumen de su barriga, nunca dejaba que las sobras del local se malograsen. Pude comprobar que estaba casado con la cocinera y que tenía dos hijos pequeños que fueron a saludarle al regresar del colegio.

—Así, de entrada, a este lo vamos a descartar —le dije a J. J.

—¿Por qué? Que tenga mujer e hijos no es garantía de nada. Si no me equivoco, a lo largo de la historia ha habido muchos asesinos con una vida de lo más normal —argumentó mi compañero.

—No te falta razón, sin embargo, no disponemos de mucho tiempo y debemos ser prácticos a la hora de concentrar nuestros esfuerzos. No hemos encontrado el cuerpo de Laura y tengo la esperanza de hallarla con vida. Ese tío de ahí no era uno de los que vi en la montaña la noche en que me enterraron. Eso, en principio, es suficiente para mí.

Me levanté de la mesa y saludé a la camarera para despedirme.

—Vamos, chaval. Nos vamos a Mestas de Con a visitar al segundo de la lista.

No nos llevó más de veinte minutos llegar a ese pequeño pueblo de lo más pintoresco, lleno de hórreos y paneras. Era la hora de la siesta y el sol brillaba fuerte, aunque sin calentar. Prácticamente en la entrada de la localidad vimos a una viejecilla de las de mandil y pañoleta sentada en la parada del autobús. La señora parecía llevar allí años esperando el regreso de un hijo emigrante o de un antiguo novio. Me vino a la mente la Penélope de la canción. Junto a ella había un perro mestizo de pelaje atigrado y aspecto amodorrado que levantó la cabeza perezosamente cuando nuestro coche se detuvo.

—Buenas tardes, señora —dije quitándome las gafas de sol y mostrando mi sonrisa más afable.

—Bones tardes —respondió levantándose aun cuando no era necesario.

—Verá, estamos buscando a Sebastián Valpuente.

La señora nos observó como si fuésemos alienígenas y se santiguó al oír el nombre.

—¿El Sebas?

—Sebastián Valpuente —le repetí.

—Ese es un diañu. ¿Por qué preguntan por él?

—Bueno… es que tenemos que entregarle una carta —respondí sorprendido por la curiosidad indisimulada de la viejecilla. No tenía mucha idea de bable, pero, si no me equivocaba, le había llamado diablo.

—Ya, son ustedes policías, de la secreta, claro. No me extraña, a saber qué habrá hecho ese ahora. Siempre dando problemas. ¡Oxalá se lo lleven del pueblu! Su madre era una santa y ya ven que desgracia. Si levantara la cabeza.

—No somos policías.

Se llevó las manos a la pañoleta.

—Pues ya pueden tener cuidáu. Ese rapaz es muy burru y muy fuerte.

El comentario era preocupante y alentador al mismo tiempo. ¿Estaríamos ante la mala bestia que calzaba un cuarenta y seis y que formaba parte del escuadrón de la muerte asturiano-leonés?

La anciana se acercó a la ventanilla, algo que fue suficiente para que su perro se levantase, bostezase y se estirase como si quisiera formar un arco perfecto con su espalda.

—No digan que yo se lo he contado, vive en las afueras. Tienen que seguir por esta carretera y en el primer cruce tomar a la izquierda. Vayan por ahí y, cuando ya no vean más casas, continúen un poco más. La del Sebas es una casa de patín que está en una pendiente, está muy vieya —susurró como si estuviera frente al cura en el confesionario.

—¿Qué pasa, es problemático el Sebas? —pregunté con ese tonillo de bonachón cercano que solía utilizar para conseguir información de la gente.

—Uy, Uy, Uy… Ya estuvo en la cárcel. Es muy malu. Estuvo a punto de matar al Antonio de una puñada y una vez le pegó a mi sobrín. Su muyer lo abandonó y se llevó a su fíu a Oviedo.

—¿Estará ahora en casa?

—No creo, trabaja en la maderería.

—¿Y vive solo?

—Desde que su madre morreu vive solo con sus perros y los otros animales.

—¿Y nunca recibe visitas?

—No sé, pero no le gustan nada las visitas. No le gusta la xente.

—Bueno, probaremos de todos modos.

—Ten mucho cuidáu, fíu.

Se volvió a santiguar y me echó una bendición.

—Muchas gracias, señora. Es usted muy amable.

Me tocó el brazo y se llevó las manos a la cara. Parecía sinceramente preocupada por nosotros.

—Difícil de entender esa señora —dijo J. J. con un gesto de alivio en cuanto arrancamos.

—Muy maja, la abuelita. Sí, era complicada de entender esa mezcla de bable y español.

—¿Qué opinas?

—El tipo ese parece jodido, pero en estos pueblos a veces la gente exagera. Habrá que andar al loro, lo que está claro es que muy amable seguro que no es.

Seguimos las indicaciones de la anciana y tomamos la desviación indicada. Nos cruzamos con un par de campesinos que abandonaron sus tareas para acompañar nuestro recorrido con un giro de cabeza casi robótico. No volvimos a preguntar, tampoco se trataba de poner al sospechoso sobre aviso.

Hacía más de un minuto que habíamos dejado atrás todas las casas cuando vimos a lo lejos la que debía de ser de Sebastián. Estaba en la falda de una colina. La carretera era tan angosta que no permitía la circulación de dos vehículos al mismo tiempo, así que aparcamos el coche en el único sitio en el que se podía, en un estrecho rellano a la sombra de un roble. Desde allí continuamos a pie porque no queríamos anunciar nuestra llegada.

Nos aproximamos lentamente al amparo de la arboleda que flanqueaba la calzada. La casa, como nos había contado nuestra nueva amiga, era vieja, una de esas tradicionales que llaman de patín; dos plantas con una escalera exterior para acceder a la superior. En teoría, abajo estaría la bodega, la despensa y puede que un almacén y arriba, la vivienda propiamente dicha. La estructura estaba en muy mal estado, sucia y agrietada. La finca estaba cerrada por un muro bajo que se prolongaba por la parte de atrás con una malla verde que parecía muy precaria. Calculé unos cuatro mil metros de terreno en los que también había un bonito, aunque mal conservado hórreo, un galpón con cubierta de uralita y un cobertizo pegado a la vivienda. En una de las esquinas había también un gallinero en el que quince o veinte gallinas y un lustroso gallo picoteaban aquí y allá. Tres perros comenzaron a ladrar insistentemente al sentir nuestra presencia. No había ningún coche a la vista, aunque sí un tractor y un remolque de los que se usan para trasladar las motos.

—¿Has visto eso? —me preguntó J. J. señalándolo—. Parece que este tío tiene una moto.

Asentí con un gesto. Los perros ladraban cada vez con más fuerza. El trío lo formaban un fila brasileiro de color dorado, un spaniel bretón y un mastín del pirineo.

—¡Joder, el fila es una mala bestia! —dije preocupado por la posibilidad de que el vallado tuviese algún agujero. Sabía bien como se las gasta esa raza cuando de guardar una finca se trata.

Eran más o menos las cinco cuando abandonamos definitivamente el lindero del camino y saltamos al campo para aproximarnos por la parte de atrás. La verdad es que a los ojos de cualquiera parecíamos dos tipos con malas intenciones. Los aledaños de la finca eran lo suficientemente frondosos como para avanzar ocultos a cualquier mirada, aunque no para los guardias caninos que, a esas alturas, estaban montando un alboroto digno del coliseo romano.  

Echamos un buen vistazo y descubrimos que había una parte del cobertizo que quedaba lo suficientemente cerca del muro perimetral como para poder saltar y caminar hasta la casa atravesando el tejadillo. Había una ventana abierta encima y desde ella se podría acceder al interior. No parecía que el Sebas estuviese en la vivienda, no obstante, era preciso asegurarse.

Fuimos hacia la entrada y pulsamos el timbre. Habíamos convenido en que diríamos que estábamos buscando a una pareja de la que no teníamos noticias. No fue necesario, tal y como habíamos supuesto, ni respondieron a la llamada ni vimos signos de vida más allá de los enfurecidos perros.

J. J. me miró y casi sobraron las palabras.

—Entraré yo —dijo convencido—. No es por ofender, pero estoy en bastante mejor forma que tú y los años se notan en estas cosas. Además, ya sabes que tengo la agilidad de un mono.

Tenía razón. El tío estaba fino y era tan ligero y rápido como un macaco.

—Te agradezco el cumplido, no obstante, prefiero entrar yo. Tú te quedarás aquí.

—Como quieras —respondió resignado.

—Daré un rodeo para que los perritos me pierdan de vista y saltaré al tejadillo. No soy una gacela, pero creo que eso sí podré hacerlo. Tú distraerás a estos —señalé a los escandalosos cancerberos— y vigilarás la entrada por si aparece el grandullón ese.

—¿Y si llega?

—En cuanto lo veas llamas al timbre de la casa, así sabré que debo largarme. Hablas con él, le enseñas la foto y observas su reacción. Por supuesto, también debes fijarte bien en su aspecto.

—De acuerdo.

Mi compañero se encargó de que los chuchos no le quitasen ojo. Tanto los exasperó que si en ese momento se hubiese abierto la puerta de la finca no hubiesen dejado de él más que unos jirones de carne.

Yo, por mi parte, di un buen paseo antes de aventurarme a trepar al muro. Por suerte pude utilizar el robusto tronco de un tejo para alcanzarlo, aun así, en mi fuero interno tuve que admitir que el gallito tenía razón. Pronto comprobé que el estado del tejado era similar al de todo cuanto me rodeaba y me vi obligado a caminar por él con el mismo cuidado con el que lo haría por un fino papel de arroz. Me vino a la mente David Carradine y su álter ego Kwai Chang Kaine superando las diversas pruebas a que lo sometían los disciplinados e irreductibles monjes Shaolin. En ese instante me sentí como el sereno protagonista de esa serie televisiva que había llegado a fascinarme allá por los años setenta.

Cuando llegué hasta la ventana los canes ya estaban saltando abajo. Ni todo el poder de distracción de J. J. había sido suficiente para evitar que escuchasen mis evoluciones de fracasado maestro del Kung Fu sobre las tejas.

Mi primer paso en la vivienda se saldó con un lastimero crujido del piso de madera que se me antojó escandaloso. Desde luego, si había alguien dentro, ya me podía dar por jodido. Esperé haciendo la estatua, pero nada ocurrió.

Estaba en una pequeña salita de floridas paredes empapeladas y con varios manchones de humedad. En la habitación había un gran sofá raído, un mueble bar de esos que se llevaban en los setenta y una mesa absolutamente demodé. Sobre la superficie de cristal había un par de platos con restos de comida y tres latas de cerveza. También había un televisor que ya tenía sus añitos y un aparato de video con un montón de películas encima. Ninguna de ellas era Bambi. El tal Sebastián tenía la más extensa colección de porno que he visto jamás. Eché un rápido vistazo y no encontré nada que mereciese detenerse, así que continué mi aventura de Indiana Jones por la casa.

Atravesé el pasillo y me detuve bajo el vano de una habitación vacía que parecía en desuso. Intuí que podía ser la que un día ocuparan sus padres. Había una cama de matrimonio, dos mesillas de noche con sus respectivas lámparas de tulipa de cristal rizado y una cómoda de esas antiguas que tienen un gran espejo y tiradores de bronce. Sobre la coqueta había una vieja foto de boda que debía de tener al menos sesenta años.

Proseguí mi avance hasta la cocina. La pared era de azulejo hasta la altura de los ojos, a partir de ahí estaba pintada de color verde pistacho, desconchada hasta tal punto que en muchos lugares era visible el enlucido. Al igual que las otras dos habitaciones tenía varias islas de humedad y un fuerte olor a viejo que dominaba el ambiente. Al fondo, bajo una ventana que daba a la parte delantera de la casa, había un fregadero de piedra con una cortinilla de cuadros debajo. Eché un fugaz vistazo afuera y vi a J. J., que ahora se había instalado a unos metros de la verja, y permanecía muy atento a todo, siempre asediado por los insistentes perros. Los chuchos ya habían perdido parte de su energía para pasar a ladrar de modo intermitente.

Continué la inspección con una cocina de esas de hierro fundido que funcionan con leña, una pieza antigua y muy bonita por la que algún coleccionista hubiese pagado una buena suma. Levanté una de las tapas y vi los restos de una prenda a medio calcinar. Semejaba ser un jersey con estampado de rayas blancas y azules, el típico de marinero. Me pareció sospechoso y dudé si cogerlo, pero, pensando que de nada me serviría, opté por dejarlo en su sitio. En ese momento sonó el timbre. Asomé con cautela la cabeza y vi a mi compañero muy agobiado haciéndome señas. Alguien se acercaba. Había llegado el momento de salir por piernas.

Dejé la cocina con la intención de abandonar la casa, pero la puerta entreabierta de otro cuarto llamó mi atención. Me acerqué y noté un extraño olor rancio. Iba a empujarla cuando casi se me para el corazón. La habitación estaba prácticamente a oscuras, de hecho, la poca luz que había se filtraba a través de los diminutos agujeros de las lamas de la persiana bajada, aún así pude vislumbrar las formas de una mujer desnuda sobre la cama. El cuerpo estaba totalmente inmóvil. La quietud era total, ni se la oía respirar ni se percibía el más mínimo signo de vida. Reconozco que me estremecí ante la perspectiva de haber dado finalmente con Laura. Dudé sobre qué hacer, pero en ese momento escuché pasos en la escalera y una voz sonora acompañada de ladridos inquietos. El propietario ya estaba allí y yo no tenía justificación alguna para estar en el interior de su vivienda, por más que el muy cabrón fuese el potencial sospechoso de un crimen. Aquello era un allanamiento de morada en toda regla. Disponía del tiempo justo para largarme por donde había venido sin que me viese, y ello contando con que sus fieles guardianes no le alertasen de mi presencia.

Me encaramé de nuevo a la ventana y logré salir sin más contratiempos. Desde el tejado pude escuchar como el tipo les hablaba cariñosamente a sus perros. Ya me disponía a descender por el viejo tejo, testigo y cómplice silencioso de mi delito, cuando me di cuenta de que no tenía mis gafas de sol. Las había guardado en el bolsillo superior de mi cazadora y ahora sencillamente no estaban. Volví sobre mis pasos confiando en encontrarlas junto a la ventana. Intuía que se me habían caído al superar el alféizar. Metí la cabeza y ahogué una exclamación de alegría al verlas tiradas en el suelo del interior, justo en el lugar donde había dado mi primer paso profanador. Me estiré y logré alcanzarlas justo en el momento en el que la llave giraba en la cerradura. El Sebas estaba entrando. Salí rápidamente y atravesé el tejado casi corriendo. Los perros debieron de percibir el paseíllo clandestino y aparecieron abajo ladrando de manera furibunda. Esta vez pasé del árbol y salté directamente al campo para perderme entre la espesura. Me había librado por los pelos.

Llamé por teléfono a J. J. y le dije que le esperaría en el camino, lejos de la vista de la casa. No podíamos arriesgarnos a que el tipo nos descubriese, siquiera con unos prismáticos.

Cinco minutos después me subía al coche de mi amigo.

—¡Por los pelos! —exclamé.

—El tío ese es un malencarado de cojones —dijo J. J. —. Por poco terminamos la conversación a golpes.

—¿Es grande?

—Una mala bestia. Ese cabrón ha cortado mucha leña.

—Descríbemelo.

—Pelo negro y rizado, ojos azules, barba corta, piel curtida y morena. Más o menos un metro noventa y ancho como un armario ropero. Muy peludo.

—¿Qué pasó?

Resopló.

—Oí su coche y vi de reojo como llegaba. Me hice el tonto para que pareciese que estaba llamando al timbre en ese momento. Eso fue para avisarte. Se bajó del coche con cara de pocos amigos y me preguntó qué quería. Le enseñé la foto de la pareja, le dije que habían desaparecido en la zona y que nos habíamos organizado para buscarlos. Le pregunté si los había visto.

—¿Y cómo reaccionó?

—Miró la foto con curiosidad, sobre todo se fijó en la chica. Sacó los morros y respondió que no. Traté de darle conversación, pero me cortó y me dijo de malos modos que me largase. Le pedí que no levantase la voz y ahí ya casi se lía. Al final vi que el cabronazo iba a abrir la cancela y los perros se me iban a echar encima, así que opté por irme.

—¿Crees que se puso nervioso al ver a Richi y a Laura?

—No sabría decirlo. Es un tipo muy huraño y difícil de interpretar. ¿Y a ti? ¿Cómo te fue a ti?

Enarqué una ceja. A J. J. no le iba a gustar lo que iba a decir.

—Tenemos que volver.

—¡Estás de coña! Te gusta repetir las visitas peligrosas. Empiezas a preocuparme. ¿Por qué hay que volver? Si este me vuelve a ver por aquí, me pega un tiro.

—¿Tienes miedo?

Se lo pensó y de repente sonrió. El chaval no era precisamente timorato y yo lo sabía muy bien.

—¿Qué coño miedo? —dijo negando con la cabeza—. Lo que pasa es que ese cabrón está bien protegido, eso es todo. Entre los puñeteros perros y las armas…

—Pues vi algo que…

—¿A qué te refieres?

—Había una mujer desnuda sobre la cama de su cuarto. No se movía, juraría que estaba muerta, no sé…

—¡Me cago en la puta! Pues sí que hay que volver.

—Ya lo creo, y no podemos tardar mucho. Habrá que vigilar y entrar cuando no esté.

—Pues tú dirás.

—Si subimos a lo alto de aquel promontorio —señalé la colina a cuyo pie estaba la finca— podemos vigilar la casa. Con suerte, saldrá a dar una vuelta.

Dicho y hecho. Dejamos el coche aparcado y fuimos a pie hasta la colina. Desde allí podíamos ponernos en la casa en unos cinco minutos. Había unas vistas preciosas, pero se levantó una brisa puñetera que hizo muy desapacible la espera. Nos fuimos turnando los prismáticos y así pudimos ver a Sebastián echando pienso a sus gallinas y dándole de comer a los perros. Todo de lo más aburrido para mi inquieto ayudante; para mí, pura rutina. Llevábamos una hora en la atalaya cuando J. J. me tocó en el hombro.

—Mira quienes han llegado.

Me pasó los binoculares y vi el todoterreno de la Guardia Civil frente a la entrada. Allí estaban Blasco y el agente Román. Me pareció que el sargento había estado bastante espabilado. Había llegado solo un par de horas más tarde que yo a la puerta de uno de los nacidos en la fecha que, a día de hoy, se había convertido en la pista principal. Sin duda había hecho la oportuna consulta en su base de datos. En ese momento pensé que quizás lo había subestimado.

La pareja estuvo poco más de diez minutos hablando con el tipo. Observé que le enseñaban algo y supuse que quizás sería la foto de Laura del Burgo. A decir verdad, que yo supiera, todavía no constaba ninguna notificación de la desaparición de Garicci. Confieso que durante un momento tuve la secreta esperanza de verlos entrar a la finca y posteriormente a la casa, sin embargo, pronto quedó claro que no pasarían de la verja. El bigardo se apoyó en el muro viendo como el todoterreno maniobraba para volver por donde había llegado. Me sorprendió que permaneciese allí parado, pensando. De repente comenzó a otear el horizonte, primero delante, luego a un lado y finalmente en nuestra dirección. Allí se quedó clavado. Se había puesto la mano a modo de visera y, a pesar de que me parecía imposible, juraría que nos estaba mirando. Por un segundo se me heló la sangre en el cuerpo. De repente, se giró, entró en la finca y se perdió en el interior del cobertizo.

Apenas una hora más tarde ya lamentábamos no habernos traído un termo lleno de café bien caliente. J. J. se subía por las paredes y entre resoplido y resoplido intentó sonsacarme cuánto tiempo más pretendía permanecer vigilando. Lo hizo sutilmente, tratando de disimular su impaciencia, aun así, me recordó a mi hijo cuando nos íbamos de viaje y comenzaba a preguntar insistentemente si todavía faltaba mucho para llegar a nuestro destino.

Ya empezábamos a pensar que el tipo no saldría de allí cuando al fin se percibió movimiento. Las luces del coche se encendieron, el tío subió al spaniel bretón y al mastín del pirineo a la caja de su pickup Toyota y abandonó la finca. Para entonces eran las siete y media y ya era de noche.

Esperamos un par de minutos y bajamos a toda prisa encendiendo y apagando a ratos la linterna. No queríamos jugárnosla y, con todo tan oscuro a nuestro alrededor, nuestra pequeña luz casi parecía un faro en la costa.

Llegamos a la finca por la parte trasera y la bordeamos hasta llegar al tejo. El fila brasileiro nos sintió y comenzó a ladrar de manera pertinaz. Desde allí no se veía el camino, de modo que convenimos en que J. J. iría al otro lado y se ocultaría entre los arbustos para vigilar por si llegaba Sebastián. En caso de alarma, me llamaría por teléfono para avisarme.

Vuelta a empezar, trepé por el árbol y me deslicé por el tejado como un ninja silencioso. El perro tocapelotas me acosaba desde abajo, amenazándome y jurando sangre en su idioma canino. Esta vez, Sebastián no me lo había querido dejar tan fácil y la ventana estaba cerrada. Por suerte era muy antigua y bastó la navaja de mi llavero suizo para levantar el pasador. Volví a cerrarla en cuanto me colé; no quería correr el riesgo de olvidar hacerlo al largarme. Era crucial que dejase todo igual que lo había encontrado.

No me distraje con tonterías y fui directo al dormitorio donde había visto el cuerpo. Me cuidé mucho de no encender la luz y maniobré únicamente con mi linterna. La puerta estaba abierta y pude ver que el tío había hecho la cama. Allí no había ni rastro de la mujer. Estaba claro que había ventilado porque el cuarto había perdido el olor rancio y ahora simplemente apestaba a colonia barata. La fuerte presencia de aquella fragancia me recordó lo importante que era no perfumarse cuando uno trabajaba.

Exploré un poco. Sobre la cómoda había varios ejemplares del Playboy, el Penthouse y también de algo más nacional como el Interviú con la portada de Inés Sastre. A esas alturas ya tenía claras las prioridades del sujeto. No diré que me escandalicé. Ni soy un monje ni pretendo serlo; como buen soltero, y como muchos casados, también he dedicado mis momentos al onanismo, pero, siempre que las circunstancias me lo permiten, prefiero quemar energías con un contacto más directo y carnal.

Más allá de los “archivos” fotográficos y documentales del sujeto, no encontré nada que llamase mi atención. Hurgué un poco en la mesita de noche y tampoco allí me topé con algo que pudiese vincularlo con Laura o con Richi, así que me fui al armario empotrado en busca de otras pistas. Al abrir la puerta di un respingo. Sí, lo reconozco, el corazón casi se me sale del pecho. Es el efecto que tiene darte de bruces con el rostro de una mujer cuando lo que buscas es el cadáver de una mujer. Misterio desvelado. Tras el susto inicial, reconocí en las formas desnudas del cuerpo que había visto tres horas antes, la perfección en la manufactura de una muñeca hinchable realista hasta el extremo. A esas alturas no tenía claro si el tal Sebas, el “alegrías” del pueblo, era un asesino, pero sin duda el sexo sin sexo llenaba una gran parte de su tiempo libre.

En esa planta no había nada más, excepto el cuarto de baño. Tampoco allí había elementos dignos de un examen más exhaustivo. Me preocupé de dejar todo exactamente como lo había encontrado y decidí descender de nivel. Necesitaba ir abajo para echar un vistazo. Mi experiencia me dice que existe una extraña fijación en los asesinos por usar las bodegas y sótanos para sus maniobras más macabras. El problema era como llegar allí; aparentemente no había manera de hacerlo sin salir y, tan pronto como pisase el exterior, el carnicero canino se lanzaría a por mí como una hidra enfurecida. Estaba seguro de que debía haber alguna otra manera de descender, ¿cómo no haberla con unos inviernos tan duros? Examiné a fondo todo el suelo de la vivienda hasta que encontré lo que buscaba, una trampilla en la cocina que conectaba ambos niveles por medio de una sencilla escalera de madera.

Bajar fue algo parecido a adentrarse en otro mundo. La estancia no tenía ningún tipo de tabique así que, aparte de cuatro robustas columnas de madera envejecida, nada interfería la libre circulación por el espacio. Allí había una extraña mezcla de olores: humedad, tierra, vino, embutidos… El suelo era natural, de tierra pisoteada, y dos pequeños ventanucos perforaban las paredes. En aquel submundo lúgubre se acumulaban toda clase de herramientas y cachivaches. Había dos o tres cañas y unas botas de pescar, una gran mesa de madera con un torno de banco y un montón de herramientas, una barrica ennegrecida y una prensa para hacer vino, varios sacos de patatas, útiles para trabajar el campo, una escopeta colgada en la pared junto a varios trofeos de caza, algunas piezas de embutido suspendidas de un travesaño del techo y otras muchas cosas. Me llamaron la atención tres en particular: Una mesa de esas que usan los carniceros, era un buen mazacote de madera maciza lleno de muescas y restos de sangre seca sobre la que había cuchillos de todos los tamaños y formas; varios sacos de plástico azul de los que se usan para transportar la uva, muy similares a la mortaja en la que envolvieron el cuerpo de Richi; y un gran arcón congelador. Me acerqué al electrodoméstico para desentrañar sus misterios y levanté la tapa lentamente con el temor de encontrar la prueba definitiva del crimen que terminaría de manera abrupta mi trabajo. Iluminé el interior sin poder sacar conclusiones inmediatas. Estaba lleno hasta la bandera. Bolsas y más bolsas de carne perfectamente ordenada y completamente congelada. Cogí un par de ellas para examinarlas más de cerca, tenían una fecha sobrescrita 10/10/1996. Aquello era de hacía apenas unos días.

Estaba inmerso en el análisis ocular de los bultos cuando escuché el sonido de un motor. Se trataba de un ruido inequívoco, tenía que ser la potente camioneta Toyota del grandullón. Me cagué en las muelas de J. J. ¿Por qué coño no me había avisado? Saqué el teléfono del bolsillo y rectifiqué la injusticia. Tenía cinco llamadas perdidas, el móvil en silencio y a punto de quedarse sin batería. El único idiota de la zona era yo mismo. Primero lo del carrete de fotos, ahora lo del celular… o me estaba haciendo viejo o me estaba volviendo gilipollas… ¿Hay algo peor que escuchar llegar el coche del dueño de la casa que estás allanando? Sí, oír el peculiar sonido del tensado del freno de mano. Con el tipo a punto de entrar, ya no había tiempo material para escapar, de modo que hice lo único que se me ocurrió, subí un tramo de la escalera y bajé la trampilla. Apenas había terminado cuando sus pasos resonaron sobre mi cabeza. Estaba atrapado.

Desde luego, nadie podrá negar mi mala suerte. Acababa de pasar una noche infame, herido y a la intemperie, y ahora me tocaba esto. Me acurruqué como pude entre la prensa y la barrica de vino, me pareció el espacio que ofrecía más garantías de pasar desapercibido en el fatídico caso de que al bigardo se le ocurriese bajar. Me aseguré de que mi revolver estaba donde debía y me dispuse a dejar pasar el tiempo en un duermevela que me permitiese reaccionar rápido si era necesario.

Serían las once y media cuando dejé de oír el sonido del televisor. Unos cuantos crujidos de madera más tarde, la casa quedó en silencio. Fueron varias las veces durante la noche en que sentí a los perros rondar la puerta, el sonido de las almohadillas al pisar y su olisqueo inquisitivo por debajo. Supuse que J. J. habría tenido la buena cabeza de retirarse hasta el coche para estar mínimamente caliente. A mí, únicamente me quedaba esperar a que amaneciese.

12

A las seis de la mañana comenzó el baile, y no digo con eso que los pasos del anfitrión me hubiesen despertado, eso sería como sugerir que había llegado a conciliar siquiera un poco el sueño, una utopía en las condiciones de frío, humedad y tensión en las que transcurrió la noche. Al menos, me quedó el consuelo de que el tipo era madrugador.

A eso de las siete sonó el rugido de la camioneta y por fin respiré aliviado. El móvil se había quedado sin batería hacía tiempo, así que no podía llamar a mi compañero. Aproveché para fisgonear un poco, ya que la víspera me habían cortado el rollo investigador, al menos no me iba a ir de vacío. Me dirigí a unas botas a las que había echado el ojo, estaban sobre una repisa. Las cogí para examinarlas a conciencia, el número era un cuarenta y ocho y las suelas estaban gastadas por la parte interior delantera. Conozco a gente que anda con los zapatos más grandes de lo que le corresponde, pero todavía no he conocido a nadie que se ponga dos números menos, sobre todo si lo que va a hacer es andar por la montaña con un cadáver a cuestas. Eso sería lo mismo que autoinfligirse una tortura. Conclusión de libro: este grandullón no era el mismo grandullón que me había enterrado. ¿Decepcionado? Sí, lo reconozco. La idea de que podía estar ante uno de los asesinos se había enfriado. Y hablando de frío, volví al congelador, la tarde anterior me había quedado a medias y tenía que confirmar su contenido. Sin presiones de ningún tipo verifiqué que lo que allí había no parecían restos humanos.

Ahora sí que había llegado la hora de largarse, lo cierto es que más allá del carácter tosco de Sebastián y de sus extrañas aficiones, no había encontrado nada consistente que lo inculpase. De momento se quedaría ahí, en la recámara, como potencial sospechoso.

Subí por la escalera e intenté levantar la trampilla, y cuando digo que lo intenté quiero decir exactamente eso, porque la puertecilla no se movió ni un milímetro. O el bigardo había dejado algo muy pesado encima o directamente le había puesto el pasador. Dos nuevos intentos frustrados más tarde ya buscaba alternativas. A través de uno de los dos ventanucos vi a mis amigos fuera. Seguían muy activos patrullando la propiedad con la diligencia que les caracterizaba, sobre todo el puñetero fila. De repente salieron corriendo hacia la entrada de la finca. J. J. acababa de llegar convirtiéndose en el foco de sus ladridos. A mi amigo se le veía inquieto buscando en la casa algún signo de que yo continuaba con vida. Mis enérgicos aspavientos a través del cristal sirvieron para que me localizase y una expresión de alivio cobrase forma en su rostro.

Abrí un poco la ventana, estaba a un metro y medio del suelo.

—No voy a poder salir por dentro. La trampilla está cerrada. ¿Crees que podrías subir por el tejadillo, meterte en la casa y abrir? —pregunté con algo parecido a un grito susurrado.

Los perros dejaron de lado a J. J. y se vinieron directos a darme una serenata.

—No lo creo, he echado un vistazo y esta vez ha dejado cerradas las contraventanas de la habitación por la que entraste.

—Ten cuidado, no vaya a aparecer el tío ese.

—Ha salido con ropa de faena. Seguro que se ha ido a trabajar.

—¿Cómo lo ves desde ahí? ¿Hay alguna vía para salir?

—¿Qué tal la puerta?

—Joder, ya lo he comprobado, está cerrada con llave y en cuanto ponga un pie fuera estos cabrones se me echan encima.

El chaval examinó a conciencia la fachada. Un minuto más tarde parecía haber encontrado una solución.

—Si consigues encaramarte al otro ventanuco y hacer pie en el alféizar puedes utilizar esa bajante de cobre para agarrarte y trepar hasta el tejado del cobertizo.

Me asomé un poco y comprobé que la ocurrencia era factible, pero difícil de poner en práctica, por no hablar de que la tubería en cuestión parecía demasiado deteriorada como para soportar mi peso. Dicen que el hambre agudiza el ingenio, supongo que el peligro también, porque la perspectiva de una caída hizo que una nueva idea cobrase forma en mi cabeza. A tres zancadas de la pared de la casa había una escollera de poco más de un metro de alto que servía de contención para un talud cubierto de hierba. En la parte alta de ese desnivel estaba el muro de la finca. Había una gran piedra junto a él que me podría servir de apoyo para escalarlo y saltar afuera.

—Probaré otra cosa, pero necesito que distraigas a los perros y te los lleves lo más lejos que puedas de aquí. Voy a salir y correr hasta el muro.

—De acuerdo, tú me dirás cuando estás listo.

Tenía que tener un plan B por si me veía obligado a defenderme de las dentaduras, todo ello sin dejar indicios de nuestra visita. Obviamente, siempre podía usar mi revolver, pero ni quería ponerme a pegar tiros ni deseaba tener que acabar con los perros, al fin y al cabo, hacían su trabajo. Vi un azadón apoyado en la escollera, justo en el camino hacia el muro, si tenía que protegerme, bien podría servirme.

Le di la vuelta a una caja de esas de plástico que se usan para transportar y almacenar botellas de vino y lo utilicé como improvisado escalón para tener un acceso fácil y rápido al ventanuco. La abertura era estrecha, pero suficiente para colarme por ella.

—Vamos, tienes que distraerlos ahora —le grité a J. J.

—¡Hola, fieras! ¡Hola, venid aquí! —El chaval comenzó a vocear corriendo de uno a otro lado de la verja y los perros acudieron a su llamada como si la vida les fuese en ello.

En cuanto los perdí de vista me senté en el alféizar y salí de espaldas, con tan mala fortuna que se me enganchó el bajo del pantalón y terminé cayendo en el suelo de fuera.

—¡Cuidado, Marco! ¡El fila va para ahí! —me advirtió mi colega.

Me levanté empujado por un resorte invisible y comencé a correr. Me impulsé con los brazos para superar la escollera y desde lo alto agarré el azadón. Para entonces ya tenía encima al más listo de la clase, que había ascendido por su “camino secreto”. Le mostré la herramienta y le hice ver que la usaría si se acercaba, pero el muy cabronazo no se arredró. Aquello se convirtió en una retirada sin perderle la cara. Él hacía ademán de morderme y yo reaccionaba con un conato de atizarle.

Logré llegar hasta la roca justo cuando aparecieron sus refuerzos. Me subí sin dejar de hacer semicírculos disuasorios y finalmente conseguí encaramarme al muro. Estaba salvado.

—¡Menudos dientes tiene esa mala bestia! —le dije a J. J., que me esperaba al otro lado y apenas podía disimular una sonrisa entre nerviosa y maliciosa.

—No te veía correr tanto desde la última vez que nos enfrentamos en el cuadrilátero —respondió dándome palmaditas en el hombro.

—Sí, bueno. Me hubiera gustado verte a ti. ¡Vaya nochecita he pasado!

—Las quejas en la otra ventanilla, yo te llamé varias veces para avisarte de que el tipo ese llegaba —se excusó levantando las manos—. ¿Qué pasó?

—A la mejor puta se le escapa un pedo. Había dejado el móvil en silencio y no me enteré.

En ese momento ya caminábamos en dirección al coche. Lo único en lo que pensaba era en meterme un buen desayuno, caliente y abundante, entre pecho y espalda.

—Pues he pensado de todo. Me tenías preocupado.

—Ja, ja —me reí—. Ahora resulta que me ha salido otro hermano mayor.

—No es coña, tío. Te juro que he dormido malamente, agobiado por ti.

—¿Malamente? Sí yo te contara como he pasado la noche. Me he hecho colega de los ratones de la casa esa.

—¿Y has averiguado algo? ¿Es nuestro hombre?

—El tío calza un cuarenta y ocho y su pisada es diferente a la del grandullón del grupo. Es cierto que usa sacos de los de vendimia, de hecho, tenía varios en la bodega, también que es raro como un perro verde y yo diría que tiene una obsesión enfermiza con el sexo, pero no he encontrado nada que le incrimine. Tendremos que seguir buscando. Vamos a probar con los gemelos, los que nacieron en la misma fecha que él. Pero ahora lo que quiero es desayunar.

Así lo hicimos. Bajamos hasta Cangas y pasamos por el hotel. Puse el móvil a cargar, tomé una buena ducha caliente y me puse ropa limpia. Después de todo eso, fuimos a desayunar. Eran las nueve y media de la mañana del jueves. Mi amigo aprovechó el refrigerio para acercarse a la barra y hacer muy buenas migas con la camarera de la cafetería, una chica grandota, pero de buenos ratios, que tenía el pelo negro y unos ojos verdes paisajísticos. J. J. siempre ha tenido buena mano para las mujeres, es desenvuelto y gracioso, con un punto de malote en papel de regalo que le da muy buen resultado. Siempre me ha gustado ver la naturalidad con la que se maneja con el sexo opuesto, sabe darles lo que necesitan, ese poco de romanticismo combinado con un mucho de canalla, una combinación muy exitosa. Mi estilo solía ser parecido, aunque he de reconocer que mi aspecto nunca ha sido el suyo. El chaval es un guaperas en toda regla, un Ken de carne y hueso, mientras que yo, en mis mejores tiempos, era un tío muy resultón con algunas imperfecciones. Hoy en día soy un maduro interesante que explota bien sus fortalezas y todavía mejor la experiencia acumulada, algo que me permite despuntar en un mundo de auténticos lobos.

—¿Has visto? Me ha dado su teléfono. Es guapa y está buenorra, ¿no crees? —dijo sacando pecho.

—Sí, un poco grandota para mi gusto, pero sí que está bien, la verdad.

—Ya me he enterado de dónde está la marcha aquí. Si tenemos tiempo podríamos darnos una vuelta por la noche y tomar unas cañas. Me ha dicho que los jueves sale bastante gente.

Le pegué un bocado al croissant y le clavé la mirada.

—Tenemos un caso entre manos y hay que resolverlo cuanto antes. La vida de esa chica podría estar en juego.

Me dio un par de palmaditas en la cara.

—Vamos, hombre. Solo digo que si al terminar el día podemos darnos un respiro no lo desestimes. No solo de pan vive el hombre.

—Ya veremos.

No diré que no me gusta salir. La noche tiene su punto y las veces que había quedado con J. J. para tomar algo en Madrid, no nos había ido mal, sin embargo, cuando tengo un caso entre manos, algo más allá de una simple infidelidad o un seguimiento para una aseguradora, me cuesta pensar en otra cosa que no sea resolverlo. Puede que la Guardia Civil no hubiese encontrado su cuerpo, pero yo tenía claro que Garicci había sido asesinado, del mismo modo tenía la corazonada de que Laura del Burgo estaba viva. Si mi instinto no me fallaba, la chica debía de hallarse en una situación muy complicada, posiblemente secuestrada y, el hecho de que nadie hubiese pedido todavía un rescate, solo podía significar que la finalidad de su cautiverio tenía que ser diferente a la mera obtención de una fuerte suma de dinero. Tal vez no sabían quien era su padre, tal vez había sido víctima de una red de trata de blancas o simplemente la retenían para abusar sexualmente de ella.

Acabábamos de ponernos en marcha cuando recibí una llamada inesperada, era el Cimientos.

—Buenos días, Torres. Espero que estés mejor.

—Buenos días, señor del Burgo. Estoy casi recuperado, muchas gracias.

—¿Sigues por Asturias?

—Así es. He hecho venir a alguien que a veces me ayuda en los casos. Tal y como están las cosas necesito que me cubran las espaldas. Ya vio como se las gastan por aquí.

—¿Y qué sabemos de mi hija? ¿Hay algún avance?

—No quería preocuparle, pero debo decirle que el italiano con el que vino a los Picos de Europa está muerto.

Silencio al otro lado.

—¿No querías preocuparme? ¿En qué coño estás pensando? Soy yo quien te ha contratado y quien te paga. Háblame de eso.

—Encontré su cuerpo bajo tierra en el mismo lugar en el que me enterraron a mí. Cuando regresé con la Guardia Civil alguien se había llevado el cadáver.

—¿Y Laura? —me cortó.

—Buscamos muy bien por la zona y no apareció nada más. La Guardia Civil está al tanto y ha implicado a criminalística en el asunto.

—¿Crees que mi hija está muerta? —preguntó con la voz entrecortada. Era la primera vez que le veía perder su habitual seguridad.

—No quiero que se genere falsas expectativas, pero, si lo que me pide es mi opinión, tengo la firme corazonada de que ella está viva.

—¿Te basas en algo más que en una simple corazonada? ¿Tienes algo más consistente a lo que pueda aferrarme?

Esta vez fui yo el que se lo pensó antes de responder.

—Mi instinto no me suele fallar. Llevo muchos años dedicándome a esto. Debe usted confiar en mí.

—¿Alguna pista?

—Sí, encontramos algo con el cuerpo de Garicci, algo que nos podría servir. Necesito un poco más de tiempo.

—Bien, Torres, aunque quizás mi hija no disponga de ese tiempo que me pides. Voy a mover unos hilos para que la Policía abra una línea de investigación en esa zona. Hasta donde yo sé, todos los esfuerzos se están centrando en Madrid.

—Como quiera. La Guardia Civil de Cangas de Onís está al tanto. Le aseguro que lo estoy dando todo. Encontraré a Laura y le juro que intentaré devolvérsela con vida.

No dijo nada más, simplemente colgó.

—¿Era su padre? —preguntó J. J.

—El mismo. Tenemos que ponernos las pilas. Vamos a encontrar a Laura caiga quien caiga.

Estaba agotado. Me habían vapuleado, intentado matar varias veces e incluso enterrado. Apenas había dormido las últimas noches, pero nada de eso importaba. En mi cabeza solo había espacio para algo y en ello seguiría concentrando todas mis energías. No descansaría hasta dar con la chica.

—¿A dónde vamos ahora?

—Lo primero a comprar unos carretes para la cámara. Puede que a veces me despiste, pero no tropiezo varias veces con la misma piedra. Después de eso nos vamos a Villanueva del Cerro, allí es donde viven los dos gemelos esos.

—¿Villanueva del Cerro? ¿Por qué me suena ese nombre?

—¡Baja de la luna, hombre! Fuiste tú quien me contó lo de la marquesa y su hijo, el heredero violador.

Se echó las manos a la cabeza y se frotó vigorosamente las sienes.

—Es cierto, ¡qué casualidad! ¿no?

—¿Casualidad? Puede que sí y puede que no. Ya veremos.

13

El pueblo en cuestión estaba a poco más de veinte minutos de las pistas de tierra que conducían al lugar donde me libré de la muerte. Era un pequeño núcleo de apenas veinte casas, todas ellas de piedra y monocapa de color, que ocupaba una ladera rodeada de arboleda. El lugar era muy pintoresco, como todo lo que había visto hasta ahora. Por encima de esa concentración de casitas había una enorme finca poblada de viñedos, de al menos tres hectáreas, que se extendían a uno y otro lado siguiendo las ondulaciones del terreno. En el centro de la propiedad, al final de una larga calzada que se prolongaba desde la entrada, se erigía una vistosa casa palaciega de piedra y madera con tejado de pizarra en el que se abrían numerosas mansardas. Era una edificación espectacular en la que destacaba la gran galería exterior del piso superior, un mirador privilegiado del pueblo y de todo el valle. La finca entera estaba perimetrada por un alto muro de piedra en una de cuyas esquinas se integraba una segunda casa, un inmueble que probablemente habitaba el personal de servicio.

—Mira eso —dije señalando la propiedad— ¡Menudo sitio para vivir! No me importaría pasarme ahí el resto de mis días.

—Es impresionante y el entorno precioso, pero yo prefiero la marcha y el ambiente de una gran ciudad —replicó J. J. con un mohín de indiferencia—. Los propietarios tienen que estar forrados.

—No necesariamente. Es una buena herencia, pero hay que vivir el día a día. Diferente es si consiguen que todos esos viñedos sean rentables. Me imagino que ya sabes de quién es todo eso.

Me miró con expresión inquisitiva.

—¿De la marquesa?

—Apostaría mi vida.

Seguimos avanzando hasta los aledaños del pueblo. La primera casa que nos encontramos era una pequeña tienda de ultramarinos, que también hacía las veces de estanco, de oficina de correos y de bar. En el interior había un hombre de unos setenta años detrás del mostrador. Era alto y delgado y tenía una poblada barba blanca. Dejó súbitamente la relajada conversación que mantenía con una señora de cutis rubicundo para mirarnos por encima de la montura metálica de sus gafas.

—Buenos días —dije en tono amigable—. La mañana está fría.

—Buenos días —respondieron al unísono. Ambos nos miraban como si fuésemos a anunciarles que el país estaba en guerra.

—Esto es Villanueva del Cerro, ¿verdad?

—Sí, señor —respondió el hombre, al que la pregunta le hizo ponerse firme como el niño que se cruza con el director del colegio.

La señora estiró el cuello y tensó su cuerpo como la cuerda de un violín.

—Verá, estamos buscando a alguien. No sé si podrá ayudarnos.

—Usted dirá.

—Se trata de dos hermanos, son gemelos.

—No hay gemelos en este pueblo, que yo sepa —respondió la señora anticipándose.

—Bueno, tenemos entendido que sus nombres son Germán y Calixto Álvarez Rocaserra. ¿No les suenan?

—Claro que sí, son los de la viuda, —dijo mientras miraba a su vecino esperando confirmación— pero no son gemelos, son mellizos.

El vejete se ajustó las gafas y frunció el ceño.

—¿Son ustedes de la aseguradora? Ya estamos hartos de verlos por aquí. Este pueblo era un lugar de lo más tranquilo hasta que llegaron los hermanos.

—¿Qué quiere decir? —preguntó J. J. Estaba claro que el chaval no era capaz de estar callado.

—Digo que desde que ese tuvo el accidente no han parado ustedes de venir a vigilar y a preguntar.

—¿Qué accidente? ¿Quién es ese al que se refiere? —pregunté yo esta vez.

—El de caza que dejó en la silla de ruedas a Calixto, ¿qué si no?

—Perdone, pero no somos de ninguna compañía aseguradora —lo tranquilicé.

—¿Y qué quieren entonces? ¿Son ustedes policías?

—No, en realidad trabajamos para la Universidad Autónoma de Madrid. —Le hice un gesto a J. J. y este le enseñó fugazmente su carnet de universitario, tal y como habíamos convenido—. Sencillamente estamos haciendo un estudio sobre los gemelos en esta zona de Asturias y León. Parece que hay un mayor porcentaje que en el resto de España y queremos analizar sus diferencias.

Era una justificación absurda, pero mi experiencia me decía que cuanto más estúpida es la disculpa más creíble resulta.

—¿De verdad? —La señora hizo un gesto de sorpresa—. Pues ahora que lo dice hay un par de gemelas en el pueblo de al lado también. Nunca lo hubiera dicho.

El hombre asintió pensativo.

—¿Así qué uno de los hermanos tuvo un accidente de caza y está en silla de ruedas? —Si eso era así, los descartaba como sospechosos, al menos a uno de ellos.

—Sí, fue hace seis meses. Desde que reclamó el dinero al seguro han venido varias veces a preguntar por él. Querían saber si le habíamos visto caminar alguna vez y esas cosas. —dijo el señor.

—¡Vaya! ¡Qué desconfiados! —exclamé forzadamente indignado.

—Bueno… es que esos chicos no son precisamente trigo limpio. Nadie los quiere bien en el pueblo —susurró la señora con ademanes de espía mientras vigilaba la puerta.

—¿Por qué no? —pregunté con mi tono especial para confidentes cotillas.

El hombre le hizo un gesto de reprobación y la señora se quedó muda.

—Mire… si quiere encontrar a los hermanos, viven muy cerca de la entrada a la finca de la marquesa, a unos cincuenta metros. Es una casa inconfundible, porque es la única que tiene un palomar junto a la puerta.

—Me imagino que la propiedad de la marquesa es esa casona con enorme finca que se ve por encima del pueblo —dije.

—Sí, esa es y la madre de esos dos es quien se ocupa de la casa desde hace años. Es viuda.

De manera que habíamos ido a dar con la señora de la que le habían hablado a J. J. en la peluquería.

Nos tomamos una caña y seguimos charlando, pero no conseguimos sacar ni una palabra más acerca de los mellizos, tampoco sobre el hijo de la marquesa, de quien comentamos haber oído ciertas historias escabrosas. El tema del heredero parecía ser un tabú para esa gente, no solo no dijeron nada, sino que mostraron tal nerviosismo e incomodidad que nos vimos casi forzados a largarnos.

Tras conseguir los detalles necesarios para identificar la vivienda de los mellizos y comprarnos unos snacks, abandonamos la tienda. La mala fortuna quiso que J. J. no se fijase en que la tapa de una arqueta estaba medio salida de su sitio y metió el pie hasta la rodilla. El estropicio fue importante, se hizo una brecha por encima del tobillo de la que comenzó a manar tanta sangre que parecía que habían abierto un grifo en su pierna.

Sus quejidos alertaron al vejete, que salió para ver que ocurría.

—Se ha hecho un buen corte. Van a tener que darle al menos tres puntos —dije mientras le aplicaba presión para controlar la hemorragia.

El hombre salió con unas gasas y una venda. Se la pusimos y comprimimos bien la herida.

—¿Tienen un centro médico por aquí? —preguntó J. J.

—El más cercano está a unos cuarenta minutos —respondió la señora, que también había salido para no perderse las últimas novedades.

—Mi sobrina nieta es enfermera —dijo el hombre—. Debe de estar en casa porque lleva unos días de baja. Seguro que ella se la puede coser.

Le pidió a su amiga que nos acompañase y en apenas medio minuto estábamos frente a una bonita casita con una balconada de madera llena de plantas. La vivienda estaba en los lindes del pueblo. Nuestra acompañante nos había dicho que la chica se llamaba Aitana y que trabajaba en el centro de salud de Cangas, pero que había tenido que cogerse una baja después del tremendo susto que se había llevado cuando unos hombres intentaron raptarla al regresar por la noche del trabajo. Eso había sucedido hacía apenas tres días y, desde entonces, siempre quería estar acompañada por alguien. La enfermera tenía veintisiete años y vivía con su abuela, que era la hermana de Severo, el dueño de la tienda. El incidente me pareció muy relevante y tendría que sacar más información porque podría tener mucha relación con nuestro caso.

Fue la abuela quien nos abrió. La señora tenía unos setenta y pico años, era menuda, delgada y tenía unos increíbles ojos azules, tan claros e intensos como el hielo de la base de un iceberg. Tras escuchar atentamente a su vecina fue a llamar inmediatamente a su nieta.

La enfermera se presentó ante nosotros con una expresión de desconfianza dibujada en el rostro, vestía un chándal negro con rayas blancas. Estaba claro de quién había heredado los ojos y llevaba su larga melena castaña recogida en una coleta. A pesar de no estar maquillada, llamaba la atención por la perfección de sus rasgos y por la femineidad de sus formas.

—Me ha dicho mi abuela que te has hecho un buen corte —le dijo a J. J.  mirando el vendaje ensangrentado.

Noté que hubo química entre ellos en el momento en el que sus miradas se cruzaron.

—Yo creo que necesita unos cuantos puntos —intervine viendo que mi amigo se había quedado mudo. Era la primera vez que le veía así, sin palabras.

—Pasen, por favor —nos pidió la abuela—. Les atenderemos en la cocina. Allí es más fácil limpiarlo todo.

—Muchas gracias, soy Marco Torres y este es José Javier de las Heras, aunque sus amigos le llamamos J. J.

Entramos en la vivienda. Todo estaba exquisitamente limpio y ordenado. En el ambiente flotaba un agradable aroma a Ambipur mezclado con el de una sabrosa comida que bullía en los fogones.

El accidentado se acomodó en una silla y extendió la pierna herida sobre otra. Tras limpiar y desinfectar bien la brecha, Aitana se puso manos a la obra.

—Es un corte grande, pero limpio. Fíjate ahí se te ve el hueso —le dijo a J. J. —. Es necesario coser, pero creo que con cuatro puntos será suficiente. Me parece que tengo por ahí un poco de gel anestesiante con lidocaína, voy a ver si lo encuentro.

Cinco minutos más tarde reapareció con el hilo, unas tijeras y una aguja para suturar. Del gel, ni rastro.

—No sé qué ha pasado, pero no encuentro el anestesiante. Habrá que hacerlo así, a pelo —se disculpó mientras analizaba la reacción en el rostro del chaval.

—No te preocupes, ya me han cosido alguna vez antes. Aguantaré bien —respondió con una sonrisa de anuncio de dentífrico.

Aitana se encogió de hombros y comenzó a maniobrar. Tal y como había anunciado, el paciente aguantó estoicamente las puntadas sin hacer ni un solo gesto de dolor o rechazo.

—Vaya, tienes aguante. Ni siquiera has pestañeado —comentó la chica con cierta admiración.

Conocía lo suficiente la psicología humana como para darme cuenta de que era una persona de naturaleza comunicativa que hablaba condicionada por cierto temor y desconfianza.

 —De manera que trabajan para la Universidad de Madrid y están haciendo un estudio en la zona —dijo la abuela, que se llamaba Irene, mientras nos bebíamos una limonada que amablemente nos había servido.

—Sí, bueno. Hoy estaremos por aquí tomando datos y recabando información —dije sintiéndome un poco mal por tener que mentirle.

—Son casi las dos, ¿dónde van a comer? —preguntó.

—Habrá algún bar o restaurante cerca, supongo.

—El más cercano está a quince minutos. Estoy preparando pote asturiano, no es por echarme flores, pero dicen que es el mejor del pueblo. ¿Les gusta?

—Eso sí que es algo consistente para pasar un día frío como hoy. La verdad es que todo lo que se cocina por estas tierras está de vicio —respondí sin disimular mis ganas.

—Pues no se hable más, están invitados a comer. Tengo un puchero lleno y hace tiempo que no tenemos visita.

Su nieta la fulminó con la mirada. Se notaba que no le gustaba nada la idea de abrir las puertas de su casa a unos extraños, algo que, en el fondo, no se correspondía con su carácter. Pensé que todavía le escocía el miedo que había pasado y quedarnos a comer con ellas me daría muchas opciones de averiguar cosas más sustanciosas que la propia comida.

Llevábamos media hora en la mesa y manteníamos una conversación de lo más relajada. Hablamos de cómo era la vida en Madrid y cómo el día a día en la montaña. Aitana y J. J. habían cruzado sus miradas en más de una ocasión. Decidí sacar el tema del percance de la chica.

—Bueno, siempre pensamos que en el campo todo sería tranquilidad, sin embargo, nos dijo la señora que nos acompañó hasta aquí…

—Virginia —puntualizó Irene.

—Nos dijo Virginia que hace unos días intentaron raptarte —le dije a Aitana.

Se quedó muda. Claramente, la había dejado descolocada.

—Todavía nos estamos recuperando del susto —respondió su abuela por ella.

—¿Cómo sucedió? —preguntó J. J.

El tono de mi amigo pareció tranquilizarla, porque la enfermera suspiró y comenzó a hablar.

—Serían las ocho de la tarde y regresaba del trabajo en el centro de salud de Cangas. La carretera suele estar muy poco transitada y esa noche en particular, todavía menos. Al poco tiempo de abandonar la villa me dio la sensación de que un motorista me seguía, de hecho, varias veces aminoré la marcha hasta casi detenerme y le di paso con el intermitente, pero aquella solitaria luz se mantenía fija en el retrovisor. A menos de ocho kilómetros de Villanueva, de repente la moto aceleró y me adelantó. Reconozco que me tranquilicé relativamente, sin embargo, me mantuve pendiente de lo que me podría encontrar por delante. No había pasado un minuto cuando, al dejar atrás una curva, me topé con un coche bastante grande, creo que un Range Rover, detenido en mi carril con las luces de avería puestas. Un hombre estaba junto a él haciéndome señas para que parase. Llevaba gorra. Me di cuenta de que la moto estaba parada en el arcén, oculta por el propio coche y aceleré para esquivarlo. Al pasar junto al sujeto pude ver que bajo la gorra llevaba un pasamontañas, así que tuve claro que querían cogerme. A partir de ahí comenzaron a seguirme, la moto y el coche. Varias veces estuve a punto de salirme de la carretera, pero por suerte, en un momento puntual vi el brillo azulado de un coche patrulla de la Guardia Civil que venía de frente. Le di luces y se pararon. Cuando les conté lo que ocurría ya no había nadie detrás de mí.

—Uf, pues tenía muy mala pinta el asunto, la verdad. ¿Y crees que eran de la zona los tipos esos? —pregunté muy interesado.

—Sé que eran tres, porque en el coche vi a alguien más, pero todo estaba oscuro, y con el rostro tapado… El Range Rover no me sonaba. De todos modos, yo llevo solo un mes instalada aquí. Me crie en Oviedo y viví toda la vida allí con mis padres. Hasta que me salió la plaza en Cangas de Onís, solo venía a Villanueva del Cerro de vez en cuando para visitar a la abuela.

—¿Y la moto?

—Creo que era una de esas de trial. Si te soy sincera, no me gusta hablar de ese tema, todavía se me pone la piel de gallina.

—¿Había pasado alguna vez algo así? —Esta vez era J. J. el interesado. La pregunta me pareció muy oportuna y, de hecho, empezaba a pensar seriamente que el chico tenía madera de detective, eso o sencillamente que estaba aprendiendo del maestro.

—Me gustaría decir que este pueblo siempre ha sido un lugar tranquilo, pero eso sería una mentira —dijo Irene—. Villanueva del Cerro era un buen sitio para vivir, pero todo se estropeó por culpa del marquesito.

—¿El marquesito? —pregunté.

—Sí, Julián María Córdoba de los Monteros, el hijo de doña Inés María, la marquesa del Cerro.

—¿Qué pasa con él?

La mujer negó con la cabeza y nos sirvió un humeante café y un vasito de orujo casero.

—No digo que su madre sea una mala mujer, pero malcrió al niño desde que nació. El padre era otra cosa, era un hombre recto, muy severo, eso hizo que siempre tuviese una muy mala relación con su hijo y así fue hasta que desapareció. En el pueblo se dice que el hombre no fue capaz de soportar lo que pasó con su hijo en Oviedo, lo de la chica esa a la que violó. Hace unos años salió a la montaña a caminar y nunca volvió. No se sabe a ciencia cierta si murió porque el cuerpo nunca se encontró, pero si alguien se quiere suicidar en los Picos de Europa, y no desea que encuentren su cadáver, tiene muchos sitios donde hacerlo.

—¿Y usted cree que se suicidó?

Balanceó la cabeza.

—Yo tengo mi propia teoría, pero no debo decirlo, ni siquiera después de tomarme un orujo. El padre desapareció antes de que pasase lo de la niña y lo de la prima esa que tuvieron retenida. Desde luego, para el marquesito, el señor Rodrigo era un incordio, eso no hay quién lo dude.

—¿Qué fue lo que pasó con una niña? —pregunté sin que pareciese que tenía más interés que el del mero cotilleo.

—Eso fue una cosa muy mala, y menos mal que se paró a tiempo. El padre de la cría casi lo mata. Tuvo que intervenir la Guardia Civil. El hombre se presentó con un cuchillo de matanza en el palacio, estaba fuera de sí y quería degollar al marquesito. Después de todo aquello se fueron del pueblo, ya ve, una familia que había vivido aquí toda la vida. De pequeña, yo jugaba con su madre por las calles de Villanueva.

—¿Y lo de la prima?

—¡Caramba! Parece que lo del hombre ese ha despertado tu interés —dijo Aitana.

—Bueno, es que además de investigar para la universidad, escribo novelas de misterio. Todas estas cosas me sirven de inspiración.

Mi colega me miró con la culpa reflejada en el rostro. Tampoco a mí me gustaba mentirles, la verdad.

—¿De veras? ¿Has publicado alguna? —preguntó la abuela.

—De momento no he dado ese paso, pero estoy en ello.

—Era una prima lejana que vino a la finca invitada por la madre —continuó—. La marquesa quería reconducir a su hijo y buscaba alguien con quien sentara la cabeza. Todo acabó mal. Cuando la chica vio de que iba todo aquello, quiso marcharse y no la dejaron. Parece que fue cosa de él, pero en este caso, su madre no hizo nada por impedírselo. Ella pensaba que la joven solo necesitaba tiempo para enamorarse del heredero, sin embargo, el amor no es una mera cuestión de tiempo, cuando surge la chispa, surge, pero nadie puede encender el fuego por otro.

De nuevo un intercambio de miradas entre los dos tortolitos. J. J. empezaba a preocuparme.

—¿Qué pasó al final?

—¡Ay, hijo! Poderoso caballero es don dinero —dijo con resignación—. Hay cosas que son igual en la ciudad que en el campo. Los poderosos tapan sus miserias con billetes.

—¿Y ahora? ¿Está tranquilo? ¿Se relaciona con alguien?

—No necesita amigos. Tienen una inmensa propiedad y no les falta capital. El ama de llaves es una viuda que tiene tres vástagos. Ella vive en la casa que hay en la finca, la que está pegada al muro, con uno de los hijos, uno que le salió un poco… retrasado, ya me entiendes. Los otros dos son los mellizos esos que estáis buscando y viven juntos en una casita propiedad de la marquesa que les arrienda por cuatro perras. Son unos vagos, gente muy rara. Trabajaban de vez en cuando para un primo de ellos que es contratista en Carreña y también ayudaban ocasionalmente con los viñedos. Eso era antes del accidente de caza que dejó a uno de ellos inválido. Parece que se llevan bien con Julián, el marquesito, y a veces han salido con él a tomar unos vinos.

—El hijo ese que dice que es un poco retrasado, ¿no se llamará Albino?

—No, su nombre es Antonio.

—¿Cuántos años tiene?

—No lo sé, treinta y tantos, supongo.

—¿Y el heredero?

—¿El marquesito?

—Sí.

—Debe de tener ahora unos cincuenta y cinco años, ¿no, Aitana?

—Bueno, por ahí andará, aunque se le ve mayor, la verdad.

—¿Tú lo conoces? —intervino J. J. dirigiéndose a la enfermera.

—Es curioso, pero lo he visto bastantes veces, y eso que apenas sale de la finca y que yo llevo un mes escaso en el pueblo. Casualmente, suele estar paseando cerca de casa siempre que yo salgo para trabajar y eso es muy temprano. La verdad es que más de una vez me he llevado un susto al encontrármelo.

—Sí hija, sí, y ya te he dicho que te cuides de él, porque no me gusta como te mira —le recomendó Irene mientras terminaba de recoger la mesa.

Ya no teníamos justificación para prolongar la visita. En teoría estábamos trabajando y ni la comida ni la conversación daban más de sí. Me quedaba una cosa por averiguar y no me iba a ir de allí sin aprovechar el filón que representaba la amabilidad de aquellas mujeres. Saqué la foto de Richi y Laura y se la mostré.

—¿Os suena esta pareja? ¿Los habéis visto por aquí hace una semana más o menos?

Miraron la foto con curiosidad.

—¿Por qué lo preguntas? —Aitana nos dirigió una mirada evaluativa. Había algo que no le cuadraba.

—No me suenan de nada —dijo la abuela—. ¿Son amigos o familiares?

—Algo así.

—¿Quiénes sois en realidad? —preguntó la chica levantándose. De repente se había puesto tensa como el parche de un tambor—. ¿Qué es lo que queréis?

Su abuela la miró de hito en hito. No entendía nada. J. J., por su parte, me hizo un gesto para que les contase la verdad.

—Está bien, no tenéis de qué preocuparos. Soy detective privado y él es mi ayudante. Estamos investigando una desaparición —dije levantando las manos y mostrándole mis palmas abiertas para que se calmase.

—¡Fuera de aquí! ¡Largaos o llamo a la Policía! —gritó Aitana.

—Tranquilízate, niña. Tranquilízate —le pidió Irene frotándole la espalda.

—¿Es qué no lo ves, abuela? Podrían ser los hombres que intentaron raptarme.

—No, no. De ningún modo —intervino mi compañero, indignado por el comentario.

—Mi nombre es Marco Torres, tal y como os dije. —Les enseñé el carnet de investigador privado—. Te aseguro que no tenéis nada que temer de nosotros, de hecho, fui policía durante muchos años.

Aitana respiraba agitadamente, pero se había calmado un poco. Ahora se encontraba inmersa en la fase de análisis. Necesitaba una puntilla para bajar la guardia.

—Si tenéis alguna duda, podéis llamar al puesto de la Guardia Civil de Cangas de Onís. Tanto el sargento Blasco como el agente Román nos conocen.

La enfermera reculó y se apoyó en la mesa.

—Los conozco y voy a llamar ahora mismo.

—Está bien, está bien. Hazlo —le pedí.

Salió del comedor y se fue muy apurada tirando del brazo de su abuela. Me fijé que en el camino se hacía con el cuchillo que habían utilizado para cortar el bizcocho. J. J. y yo nos miramos, pero no dijimos nada. Nos limitamos a esperar en silencio mientras Aitana hablaba por teléfono desde la entrada.

Cinco minutos más tarde volvieron. Ambas estaban más relajadas.

—¿Por qué no nos dijisteis la verdad desde el principio? —preguntó la chica.

—Eso no ha estado nada bien —apostilló la abuela.

—En nuestro trabajo a veces es mejor no contarlo todo. Os pido perdón, pero debéis entenderlo —me disculpé.

—¿Y por qué estáis aquí? ¿Tiene esto algo que ver conmigo, con lo que me pasó el otro día? —Aitana quería ir todavía más allá.

—No, la verdad es que eso ha sido una casualidad. Como he dicho, estamos investigando la desaparición de la chica de la foto, bueno… ahora también de su novio y necesitamos averiguar algo en el pueblo.

—Entonces, lo de los gemelos, la Universidad y todo eso es un cuento —concluyó Irene.

—En parte sí. Es cierto que queremos localizar a los mellizos, pero no quiero que supongáis que andamos tras ellos. De hecho, confieso que me ha dejado descolocado que uno esté en silla de ruedas. Solo estamos en una fase preliminar de la investigación —mentí en parte. De momento, los hermanos ni siquiera eran sospechosos, no podía cargarles ese sambenito, y menos en un pueblecito donde los rumores se convierten en noticias y estas en verdades como puños.

—¿Crees que podría tener alguna relación lo que me pasó con la desaparición de esa mujer?

—Es prematuro relacionar ambas cosas. Todavía no sabemos qué suerte ha corrido, pero todo es posible. Lo cierto es que el rastro de Laura se pierde en esta zona. Por cierto, ¿sabéis si suelen ir a cazar los hermanos?

—Iban mucho hasta el accidente —respondió Irene, que se había convertido en un filón de información.

—¿Qué coche tienen?

—Una furgoneta bastante vieja de color blanco. Una Ford, creo. Andan de aquí para allá con ella —dijo.

—¿Y moto, tienen moto?

—En esta zona casi todos los jóvenes tienen moto para andar por los caminos de montaña.

—¿Perros de caza?

—¡Caramba! Para no ser sospechosos, preguntáis mucho por ellos —apuntó Aitana.

—Tienen varios perros —dijo la abuela dispuesta a colaborar hasta el final.

—¿Alguno que se llame Chispa? —probé suerte.

Se encogió de hombros.

—Hijo mío, eso ya es mucho preguntar. La verdad es que esos hombres son muy malencarados y no se relacionan más que lo justo con la gente del pueblo. Han tenido más de un problema por aquí.

No sacamos nada más en limpio de la visita, les agradecimos mucho su amabilidad, le pedimos a Aitana que extremase las precauciones y les rogamos discreción sobre los auténticos motivos de nuestra presencia en el pueblo.

La verdad es que tenía una corazonada. Había varias cosas que me escamaban y otras tantas que me desconcertaban, pero la sensación de fondo, la que prevalecía, era la de que estábamos sobre la pista correcta.

—¡Qué mujeres más majas! —dijo J. J. en cuanto nos metimos en el coche.

—¡Ya lo creo! ¿Qué te ha pasado ahí? Parecías agilipollado con la enfermera.

Hizo un gesto de desconcierto.

—No lo sé, ¿qué quieres que te diga? Tenía un punto interesante. Guapa y con personalidad, por no hablar de su cuerpo. ¿Te has fijado? Piernas largas, cinturita de avispa y buen pecho. Unas proporciones perfectas.

—¡Joder, pues sí que te ha hecho tilín!

—No te diré que no. Además, cose muy bien —sonrió frotándose la pierna.

—Eso sí. Te hizo un buen trabajo.

—Cambiando de tema, ¿qué opinas de todo esto? De lo que le pasó a ella, del marqués ese y de los hermanos.

Entorné los ojos, apreté los labios y me lo pensé antes de contestar.

—Podrían ser ellos, sin embargo, hay cosas que no acaban de encajar.

—Ya, que uno esté inválido no es una tontería.

—No, desde luego. Si eso es así lo descartaría de la lista de sospechosos.

—¿Si eso es así? ¿Qué quieres decir?

—Quiero decir que mi experiencia me dice que no todo es lo que parece, chaval. He hecho algún trabajito para las aseguradoras y, si lo han estado controlando tanto, es que no lo ven claro con él. Lo mismo que lo del otro hermano, el que tiene cierto retraso. Se llama Antonio, sin embargo, el nombre que me dijo el tipo que yo me encontré y seguí en la ruta del Cares era Albino. Que el nombre no sea el mismo es algo demasiado inconsistente para descartarlo. Podría haberme engañado cuando se presentó. En cuanto al marquesito ese —continué—, no sé… el que es torcido, es torcido y no se endereza. He conocido a varios violadores y depredadores sexuales, es el tipo de criminal que raramente se reinserta. Suelen reincidir una y otra vez. Esa enfermedad es jodida de curar —sentencié.

—¿Cuál será nuestro siguiente paso?

—Lo tengo bastante claro. Voy a echarle un vistazo al tal Antonio, Albino o cómo coño quiera que se llame. Si es nuestro hombre, lo reconoceré al instante porque a ese sí que lo vi muy bien. Vamos a montar un puesto de vigilancia.

14

Eran las cuatro de la tarde cuando nos apostamos en un encinar ubicado en el cerro situado por encima de la finca de la marquesa. Desde allí, con unos buenos prismáticos, había un mirador perfecto de la propiedad, una atalaya desde la que podíamos ver sin ser vistos.

Durante la primera hora no hubo movimiento, o se estaban echando la siesta o allí no había nadie. A partir de las cinco ya pude ver a una señora paseando por los jardines de la parte trasera de la hacienda. Por su forma pausada de caminar, y su aspecto señorial, tenía que tratarse de la aristócrata. No tardó mucho en salir de la casa otra mujer, era más joven que la anterior y caminaba de manera enérgica, su ropa tenía una factura más sencilla; sin duda, su apostura era diferente. Se dirigió a la primera, le puso un colorido chal sobre los hombros, y estuvo charlando un rato con ella antes de entrar de nuevo en el palacete.

Había pasado media hora cuando un varón de grandes entradas y pelo canoso, engominado hasta las orejas, hizo su aparición en los jardines. Vestía una americana de brillante terciopelo color burdeos, pantalón de pana negro y un pañuelo cachemir anudado al cuello. Sus zapatos eran unos castellanos negros de esos de charol con borlas. La verdad es que el tipo brillaba más que un coche recién lavado y encerado. Caminaba con paso parsimonioso y acentuada afectación y de vez en cuando se llevaba a la boca un vaso con algo on the rocks paladeándolo como si fuese pura ambrosía.

—Ahí tienes al depravado ese —le dije a J. J—. Míralo, camina tan envarado que parece que lleva una escoba metida por el culo. Cualquiera diría que nadie lo merece, y eso que el muy mamón es un enfermo abominable.

Pasó ante la marquesa, que ahora leía en un banco bien abrigada con el chal, le dedicó un par de palabras, y continuó su desfile en dirección a otra construcción alargada y casi sin ventanas ubicada en el extremo más alejado de la entrada, al final de una pequeña alameda. La estructura tenía toda la pinta de ser una bodega. Miró a uno y otro lado con disimulo, sacó una llave y entró en el edificio.

—Puede que el tipo ese no esté en casa —comentó mi compañero.

—Ya sé que llevas muy mal lo de esperar, sin embargo, es lo que toca ahora. Paciencia, amigo mío.

Había pasado otra hora sin rastro del hijo de la viuda cuando Julián María salió de la bodega del mismo modo que había entrado, como si estuviese haciendo algo clandestino. Se arregló el pañuelo, se alisó la pechera de la americana y comenzó su lenta procesión de regreso al hogar.

—¿Y si vamos a echar un ojo a la otra casa, la de los mellizos? —dijo J. J. media hora después.

—Aquí es donde debemos concentrarnos de momento.

Así fue. No habían pasado ni diez minutos cuando alguien llegó a la finca en un scooter. Abrió una de las hojas de la elaborada puerta de hierro y aparcó delante de la casa de servicio. Esperé expectante a que se quitase el casco. En aquel momento me hubiesen podido dar una patada sin que me enterase.

—¡Es él! —exclamé en un grito ahogado.

—¿Estás seguro?

Me fijé una vez más antes de que entrase en la vivienda.

—No hay margen de error, es el hijo puta del río, el tal Albino.

En aquel momento me sentí extraño, lo reconozco. Nunca hasta ese momento había estado tan cerca de dar con el paradero de Laura, pero había algo más. Si el tipo ese estaba ahí, significaba que los mellizos, sus hermanos, tenían que ser por fuerza dos de los otros tres cabrones que habían intentado matarme. Ya los tenía. Ahora tenía que hilar muy fino si no quería que se me escapasen y si quería recuperar a la chica con vida en el caso de que aún no hubiese muerto.

—De manera que trabaja para el aristócrata pervertido, ¿tendrá él algo que ver en todo esto? —preguntó J. J.

—Me gustaría tener todas las respuestas, pero hay que ir paso a paso y sin volverse loco. Es mucho lo que está en juego ahora. Lo que sí te digo es que yo no creo en las casualidades. Vamos, que en mi opinión tiene toda la pinta de que así será.

—¿Avisaremos a la Guardia Civil?

—En estos momentos tenemos una ventaja sobre estos desgraciados. Los hemos localizado, pero todavía no lo saben. Hay que intentar averiguar si tienen a la chica con vida en algún sitio, por desgracia ya sabemos que Richi está muerto. También habrá que ver qué pasa con Alfonsito Gómez. El abogado vino tras ellos y no hemos vuelto a saber nada de él. Voy a llamar a su padre para ver si han tenido noticias —Mientras le hablaba, trataba de ordenar mis ideas. Sabido es que cuando enciendes una luz para alguien, iluminas tu propio camino—. Si metemos a la Guardia Civil en esto, corremos el peligro de que todo salte y ella nunca aparezca.

—¿Y qué haremos entonces?

—Tenemos que vigilar e investigar, pero no podemos hacernos notar. Si se enteran, todo se habrá jodido.

—Sin embargo, ya hemos dicho por ahí que íbamos a hablar con los mellizos. La gente del pueblo puede decirles que alguien preguntó por ellos.

—No te preocupes, esos no se relacionan con nadie, ya oíste lo que nos dijeron, la gente de Villanueva no les tiene aprecio precisamente.

Aceptó el razonamiento y diseñamos nuestros siguientes movimientos.

No había olvidado la llamada que tenía pendiente. En esta ocasión el ilustre titular del bufete Gómez Costas y asociados no fue tan seco como de costumbre. Me dijo que temían por su hijo, que hacía días que no sabían nada de él y que ya lo habían puesto en conocimiento de la Policía. Empecé a barajar seriamente la idea de que al amante despechado le hubiese ocurrido algo. Tal y como estaban las cosas, todo era posible, incluso que él mismo estuviese implicado de algún modo con los hermanos. Lo que podía dar por seguro es que tenía que moverme rápido, entre la Guardia Civil buscando a Laura e investigando el intento de secuestro de la enfermera, y la Policía siguiendo la pista de Alfonso Gómez junior, no tardaría en verse demasiado movimiento por la zona, algo que pondría nerviosos a los delincuentes y que podría precipitar el intento de hacer desaparecer cualquier clase de prueba que los incriminase, incluidos los cuerpos de sus víctimas.

Se había hecho de noche y eso era algo malo y bueno al mismo tiempo. Nos otorgaba la ventaja de la oscuridad para movernos sin ser vistos, pero el reloj seguía corriendo y sin duda los tipejos esos restringirían su actividad.

Tocaba ir a la casa de los hermanos. Dimos fácilmente con ella, tal y como nos habían contado, el palomar no dejaba lugar a dudas. La vivienda               quedaba en las afueras, rodeada de una frondosa arboleda. Por suerte, muy cerca de la propiedad había una peña de unos seis metros de altura con unos buenos matorrales para ocultarse.

Cuando llegamos todas las luces estaban apagadas. En ese momento me planteaba si sería una buena idea intentar entrar. Los “Dalton” tenían un par de perros de caza que hacían las veces de guardianes y que se movían inquietos de uno a otro lado por la finca, un recinto de unos mil metros cuadrados de aspecto muy descuidado. Pronto se disiparon todas mis dudas porque llegó un coche, una furgoneta en realidad. Era una Ford Transit bastante destartalada que solo tenía ventanillas en la parte delantera. En el vehículo venían dos personas. Paró frente a la puerta y un tipo muy grande se bajó para abrirla. En cuanto lo tuve delante supe que era el que buscaba. No le había visto la cara, pero ahora que estaba ante mí, reconocí su figura y su peculiar forma de moverse con un leve vaivén de una a otra pierna. Tuve un escalofrío y una emoción desconocida se abrió camino en mi interior. Controlé mi impulso de salir y pegarle un tiro. Aquel hijo de puta había intentado matarme con una frialdad digna del peor psicópata.

Metió la furgoneta en la finca y la aparcó bajo un tejadillo sujeto por cuatro sencillas columnas de madera que no era más que la prolongación de una especie de galpón cerrado a cal y canto. Se apeó de nuevo del vehículo y sacó una silla de ruedas que situó junto a la puerta del copiloto. En ese momento examinó los alrededores y le hizo un gesto al acompañante al que ayudó a bajar y sentarse sobre la silla. Si alguien me hubiese preguntado, hubiera dicho que aquello fue un puro paripé y que él mismo había puesto pie en tierra antes de acomodarse, pero, en honor a la verdad, he de confesar que tampoco habría podido jurarlo. Ambos saludaron cariñosamente a los perros y se metieron en la casa.

En ese instante sonó el teléfono de J. J. y ambos saltamos con el susto.

—Joder, apaga eso, hombre —le susurré.

Un tono como ese no podía pasar desapercibido en aquel silencioso paraje, así que el bigardo no tardó en asomarse al porche para hacer un barrido panorámico. El asesino estaba inquieto, ¿notaba quizás mi aliento en su cogote? ¿intuía que le acechaba y que iba a por él? Pues tendría que esperar, sí, definitivamente tendría que esperar, aunque eso también llegaría. Ahora mi objetivo era recuperar a Laura y si para ello tenía que quedarme quieto como un árbol más, lo haría una y hasta mil veces. Marco Torres estaba en modo cazador y los cabrones esos se habían convertido en su presa; “Eso, métete en la casa, refúgiate en el chiquero. Tú, tus hermanos y ese primo vuestro podéis daros por jodidos”.

—Era mi madre, lo siento. Es muy raro, le dije que no me llamase, que ya lo haría yo cuando pudiese —se disculpó J. J. viendo la pantalla.

—Vale, aléjate y le das un telefonazo. Yo me quedo aquí vigilando a estos dos.

Diez minutos después, mi colega estaba de regreso. Tenía el rostro desencajado y se le veía muy agitado.

—¿Qué te pasa? ¿Se ha muerto alguien?

—No y espero que así siga. A mi padre le ha dado un infarto y lo tienen en la UVI.

—Pero, ¿cómo está?

—En la cuerda floja, amigo mío. Tengo que regresar a Madrid.

Aquello fue un jarro de agua fría. Lo sentía por mi amigo y me preocupaba por el caso. No le pedí que lo retrasara, ni siquiera lo sugerí. Mi padre había muerto sin que yo llegase a tiempo de despedirme y eso era una espinita que tenía muy clavada en el alma. No le deseaba algo así a nadie, y mucho menos al chaval. Traté de darle al asunto un enfoque adecuado y le mandé un poquito de energía positiva.

Tocaba regresar y así lo hicimos. J. J. me dejó en Cangas y se dispuso para partir, aunque no sin antes repartir consejos, que también los tenía.

—Me fastidia tener que dejarte ahora. No lo haría si no fuese necesario —se disculpó. Lo noté realmente agobiado y sé bien que no es persona que se vea sobrepasada fácilmente. Lo conocía lo suficiente como para sentir la lucha entre la lealtad hacia el amigo y el amor hacia su padre que se libraba en su interior.

—Vete, acompaña a tu madre y habla con tu padre. Es lo que debes hacer ahora —lo tranquilicé.

—Ten mucho cuidado y no hagas tonterías. Ya sabes que esos tipos no tienen escrúpulos —me aconsejó poniendo ambas manos sobre mis hombros—. Creo que deberías hablar con el sargento Blasco. No cometas la locura de jugártela tú solo.

—Sabes que nunca hago nada sin tener un plan y que nunca tengo un plan sin haber pensado un plan B. En cuanto a lo de la Guardia Civil, ya te lo he explicado. Así ha de ser, no obstante, ya sabes por donde me voy a mover, lo digo por si pasase algo y tuvieses que hablar con Blasco. Creo que todavía hay esperanzas de encontrar a nuestra chica con vida.

El chaval salió disparado. Si todo iba bien, en cinco horas estaría en Madrid. Yo tendría que agenciarme un coche al día siguiente a primera hora para volver a Villanueva del Cerro, encontrar a Laura y trincar a esos desgraciados.

Aquel viernes amaneció con una promesa de nevada. Cielo plomizo, cargado, y un aire frío del que te hace desear no saltar de la cama. Dediqué casi media hora a caracterizarme. No pretendía ser Clouseau, ni mucho menos, pero tampoco era la primera vez que tiraba de gafas de pasta, bigote y nariz de pega. En un pueblo tan pequeño como Villanueva del Cerro era más que probable que llegase a cruzarme con mi objetivo, así que había llegado el momento de hacerlo.

No conseguí un coche hasta las diez. El vehículo en cuestión era un flamante Audi A3 de color blanco que la agencia de alquiler me dejó a buen precio. Me gusta mucho el olor a nuevo de los coches y aquel era del trinque. El placer que sentí al arrancarlo y conducirlo por las reviradas carreteruchas de montaña logró compensar solo en parte la noticia que había recibido a primerísima hora de la mañana cuando el agente Román me llamó para decirme que mi VW golf había aparecido calcinado en el fondo de un barranco.  Soy combativo por naturaleza y sereno ante la adversidad, mi coche había pasado a mejor vida y solo me quedaba sacar lo que pudiese, que sería bien poco, del seguro.

Me puse en ruta enseguida, la marcha de J. J. había sido un revés, pero como contrapartida tenía la investigación muy encarrilada. Ahora se trataba de apretar y apretar hasta conseguir ahogar a los hermanos psicópatas.

En media hora estaba aparcando muy cerca del puesto de guardia. Para entonces eran las once menos cuarto y la verdad es que no tenía muchas esperanzas de que los mellizos continuasen en la casa. Me equivoqué. Germán, el bigardo, andaba de aquí para allá, vagueando a ratos con una cerveza en la mano y haciendo que hacía en otros momentos.

De Calixto no supe nada hasta las doce. En ese momento se levantó una persiana en la planta de arriba de la casa y pude verlo a través de la ventana mientras se quitaba el pijama y se ponía ropa de calle. La maniobra la hizo de pie, sin ayuda y con total naturalidad. Repito, todo eso lo hizo de pie. De manera que se confirmaban mis impresiones de la noche anterior. Además de asesino y posible agresor sexual, el muy cabrón era un defraudador. Mi experiencia haciendo encarguitos para las aseguradoras me decía que no se rendían fácilmente cuando tenían ciertas sospechas salvo que la cuantía de la indemnización no fuese demasiado alta. Supuse que ese sería el caso pues, por lo general, los seguros de caza eran, de entre todos, los que tenían una menor cobertura. 

A las doce y media los mellizos se pusieron en marcha. Arrancaron su furgoneta, tan apta para chapuzas como para secuestros o transportar fiambres, y tomaron la estrecha carretera que los sacaba directamente del pueblo sin necesidad de atravesarlo. Decidí seguirlos.

Bajé corriendo, me subí al coche y tomé el mismo camino. Me llevaban cierta ventaja, pero no tardé en alcanzarlos y tenerlos a unos cien metros por delante. Avanzaban sin prisa y sorteando los muchos baches que salpicaban el firme. Me detuve a esperar, si me veían en su retrovisor en aquella vía solitaria, que pocos más que ellos debían de usar, no tendrían que ser unos lumbreras para deducir que los seguía. En aquel momento ya estaban muy cerca de la carretera general y pude ver como se incorporaban a ella girando a la derecha, de modo que pude reanudar la marcha.

Me mantuve a una distancia prudencial y tratando de que siempre hubiese al menos un coche entre nosotros. Una media hora más tarde entrábamos en Carreña. Me acordé de lo que me había dicho Irene, lo del primo ese con el que a veces colaboraban, e imaginé que iban a visitarlo. La sangre me hervía solo de pensar que probablemente él sería el cuarto de mis objetivos, el único que me faltaba por localizar.

Accedieron al pueblo por la vía principal y, justo antes de adentrarse en el núcleo, tomaron una desviación a la izquierda, una en la que una señal medio oxidada indicaba “Mirador Naranjo de Bulnes”, algo que entendí muy bien porque, al poco tiempo de ascender por la carretera, se destacó en el horizonte la inconfundible silueta del coloso de roca. La fortuna me acompañó y, aun en un lugar tan poco transitado como aquel, un repartidor de pan circulaba entre su furgoneta y mi Audi de alquiler. En esos momentos ellos iban unos cincuenta metros por delante. Debía conducir muy atento, pues era consciente de que en cualquier momento podían detenerse y me quedaría con el culo al aire.

De algo sirve la experiencia. Pusieron el intermitente y se metieron por una desviación cortita que moría en una bonita casa de dos plantas. Yo pasé de largo a rebufo del panadero y me detuve a unos cuarenta metros, junto a una parada de autobús. Observé por el retrovisor como el conductor se apeaba y un tipo salía a la puerta de la finca a recibirlo. Ambos se saludaron y comenzaron a conversar relajadamente. En ese preciso momento supe que los tenía; a los cuatro. Puede que uno se tape la cara, puede que la oscuridad difumine los rasgos, pero es cierto el dicho: genio y figura hasta la sepultura. Me precio de ser observador, no sé si es una cualidad que hizo crecer mi profesión o si es algo innato que me ha permitido ser muy bueno en lo mío, probablemente es una mezcla de ambas. Cuando veo una cara no la olvido y los gestos y detalles me quedan grabados a fuego en la memoria. Aquel era el que faltaba, el primo, el famoso y jodido primo de la noche de las sepulturas. Era un tipo de un metro setenta y cinco, complexión fuerte, piel blanca y pelo muy negro. Lucía perilla y vestía mejor que sus parientes. Camisa de cuadros de leñador y vaqueros en buen uso.

Tomé aire y continué siguiendo los movimientos de la banda. Lejos de casa y sin nadie que los vigilase, Calixto se bajó también del coche y se incorporó a la conversación. Ni se molestó en sacar la silla del vehículo para disimular. Unos segundos de risas y palmaditas en la espalda más tarde, los tres entraron en la finca y se metieron en la casa.

Aproveché para telefonear a J. J. Quería saber cómo estaba su padre y ya era la una, una hora prudencial a la que incluso habría tenido tiempo para echar una cabezadita. El chaval tenía el móvil apagado o fuera de cobertura, de modo que me quedé como estaba.

Arranqué el coche y me fui a dar la vuelta. Regresé para estacionarlo de frente y en un sitio más conveniente a mis intereses. Lo hice bajo las ramas de un frondoso árbol situado lo suficientemente lejos como para no llamar la atención. Revisé mi caracterización en el espejo. Todo estaba en su sitio, el bigote, la nariz de Cyrano, la gorra y las gafas. Si me cruzaba con ellos inesperadamente, y no tenían mi perspicacia para reconocer a las personas, les sería muy complicado identificarme.

Desde luego el cabronazo ese tenía una buena finca. Nada que ver con la de sus primos, todo bastante en orden y cuidado, incluso la moto de trial que tenía delante del garaje.

A las dos reaparecieron, se subieron todos a la furgoneta de los mellizos y tomaron la carretera en dirección a Carreña. Hice mi trabajo y fui tras ellos. Sabía muy bien como hacer un seguimiento sin ser detectado. Aparcaron encima de la acera delante de una taberna y se bajaron. Esta vez Calixto se cuidó mucho de hacer el paripé y siguió a pies juntillas el manual del perfecto incapacitado; puro teatro, aunque había que reconocerle que se metía muy bien en el papel. Saludaron amigablemente a un par de tipos que charlaban fuera con una cerveza en la mano y entraron en el local, un tugurio de esos que sirven menú del día de batalla. Yo había parado unos cincuenta metros por detrás, esperé a que estuvieran dentro y salí también. Crucé la acera y vi que se habían sentado en una mesa y estaban de palique con la camarera. Cinco minutos después les traían unos platos humeantes acompañados de una botella de vino de garrafa. Iban a comer, así que todavía pasarían allí un rato y eso me daba la oportunidad de cubrir algunas de mis necesidades; que también las tenía.

Había una bocatería en mi lado de la calle, un lugar perfecto desde el que podría controlar sus movimientos después de ir al baño y mientras me metía algo en el buche. No sé si era por el hambre, pero el bocadillo, tamaño maxi según rezaba en la carta, me supo a gloria; grasiento, pero sabroso. Comí con avidez pensando que en cualquier momento tendría que levantarme y largarme para no perder el rastro. Nada de eso fue necesario, los tíos se lo tomaron con calma, entrante, plato principal, postre, café y chupito de licor; el menú completo. Para cuando salieron tenían las mejillas enrojecidas y el estado de ánimo por las nubes.

Yo ya había pagado y me puse en marcha con la preceptiva discreción y rapidez. Si antes ya era difícil que me detectasen, ahora, achispados y con los sentidos mermados por el alcohol y la comida, sería altamente improbable.

El regreso a la casa del primo fue un culebreo constante. Si en ese momento los hubiese parado la Guardia Civil y hubiese hecho soplar al conductor, el alcoholímetro hubiese estallado. Esta vez metieron la furgoneta en la finca, yo pasé de largo y me aposté en el mismo lugar. Si habían visto el coche antes, no les llamaría la atención y si no lo habían visto, ¿qué coño importaba entonces?

Después de una comida como la que se habían metido entre pecho y espalda, consistente, calórica y regada con vino peleón, ya me preparaba para una larga espera. Sin duda, unos vagos maleantes como aquellos querrían echarse su buena siesta. ¡Error! Pararon, se bajaron los tres, que para eso estaban en territorio amigo y no había necesidad de simular nada, y comenzaron a llenar la caja de la furgoneta. Ajusté el enfoque de los prismáticos y pude ver que estaban apilando paneles de corcho de los que se usan para aislar acústicamente las habitaciones. También metieron un somier y un colchón de esos finos de espuma que te hacen sentir en la gloria al acostarte y baldado por la mañana. Confieso que me sorprendió su rapidez. Se emplearon a fondo, así que solo tardaron veinte minutos en arrancar y ponerse de nuevo en ruta. Esta vez fue el primo quien se encargó del volante. O no le había gustado la experiencia como pasajero o quería dejar claro quien manejaba las cosas en la familia. Mejor para mí, al menos el jefe del clan no iba dando tumbos.

15

Muy pronto tuve claro que la banda regresaba a Villanueva. A medio camino comenzó a nevar, se trataba de una nevada suave, pero me obligó a extremar las precauciones. Cuando llegaron a la desviación que ya conocía, la que los llevaría a su casa, opté por no seguirlos. Sabía cual era su destino y no me arriesgaría a que me descubriesen. Continué circulando y me adentré en el pueblo por la vía principal. Nada más entrar, vi a Irene hablando con Severo en la puerta de la tienda-bar de este. Ambos se me quedaron mirando y hubiese jurado que la buena mujer me reconoció a pesar de mi caracterización. Yo seguí a lo mío y ni siquiera saludé. Solo me detuve cuando llegué al lugar en el que había aparcado por la mañana. Eran las cinco de la tarde, había dejado de nevar y en el suelo había un manto blanco de no más de tres centímetros.

Me subí a la peña que me servía de atalaya y me llevé la segunda sorpresa del día. No había ni rastro de la furgoneta ni del trío. ¿Dónde coño se habían metido? Quizás me había equivocado al no ir tras ellos dando por sentado que los encontraría en la casa. Primera regla del buen detective: nunca se debe presuponer nada. Se trata de una regla que nos lleva a la segunda: sigue tus corazonadas. Podría haberme resignado, pero había una chica que todavía podía estar viva y su destino dependía de mí.

Me obligué a hacer una pausa para pensar. Los tipos habían entrado en el pueblo, pero no estaban en casa. Tenían una furgoneta cargada de material y alguien como ellos no se hubiera llevado ese esfuerzo para nada. Por otra parte, su madre y su hermano vivían en la finca de la marquesa, con cuyo hijo, según me había comentado Irene, también tenían cierta relación. Esas premisas eran más que suficientes para inferir una posible conclusión. Visitaría el Falcon Crest de Villanueva y, si los figuras no estaban allí, yo dejaría de llamarme Marco Torres.

Puede que no fuera cazador, al menos la clase de cazador que se tercia por ahí, no obstante, también tenía mis apostaderos y eso incluía a “Villa marquesita”. Desde el encinar que cubría el cerro seguía disfrutando de un excelente puesto de observación. Esta vez había una fina capa de nieve en el suelo y un aire gélido recorriendo el paraje, una corriente pertinaz que hizo que se me congelaran las pelotas. El único alivio a semejante destemplanza lo hallé al comprobar que mi instinto, mi experiencia, o la mezcla de ambos, seguían gozando de buena salud. La furgoneta estaba aparcada frente a la bodega y tanto el primo, como Germán el bigardo, como el que se hacía pasar por medio tonto, se afanaban en descargar el material para introducirlo en el edificio bajo la atenta supervisión del noble y el falso inválido. ¡Menuda tropa!

Hacía tiempo que no veía una concentración semejante de malnacidos. Ignoré la rabia y las arcadas y contuve mi deseo irrefrenable de bajar para liarme a tiros y hacer del mundo un lugar mejor para vivir. La chica era lo único importante, eso y el juramento autoimpuesto de que no se irían de rositas. Enredado como estaba en mi faceta más detectivesca, bien podía continuar con las cadenas deductivas. Lo que no hubiera pasado de una simple descarga de material para una bodega tenía toda la apariencia de ser, en realidad, la macabra construcción de un escenario, ¿qué si no, con semejantes actores y figurantes? ¿qué si no, con el despreciable background que llenaba sus mochilas? Lo de los paneles de corcho tenía un pase, pero lo del colchón y el somier rechinaba demasiado.

Aproveché la tediosa espera para llamar de nuevo a J. J. y, una vez más, tenía el móvil apagado o fuera de cobertura. Decidí enviarle un mensaje:

Te he llamado.

Espero que tu padre esté mejor.

Yo sigo vigilando a la banda.

He dado con el primo.

Ahora están todos en la finca de la marquesa.

Aquí algo huele muy mal.

Ciao, hablamos pronto.

Para cuando terminaron eran las ocho menos cuarto y ya había anochecido. Tanto habían tardado en salir de las entrañas de su guarida que por fuerza tenían que haber hecho algo más laborioso que dejar su carga. A esas alturas yo me había quedado pajarito. No sentía los pies y estaba embotado. A ellos, por el contrario, se les veía contentos y bien dispuestos. Estaban todos, todos menos el marquesito, el más que probable mecenas y organizador del grupo.

Algo me dio mala espina, sí, mi instinto otra vez. Los tres hermanos y su primo se subieron a la furgoneta y abandonaron la finca. Tuve un pálpito, la banda iba a actuar de nuevo. Ahora me enfrentaba a un dilema. Nada nuevo en mi profesión y, aun así, cada vez era diferente. O los seguía para ver que pretendían y tal vez en el camino hallaba alguna pista sobre el paradero de Laura o me quedaba para hacer una incursión de investigación por la propiedad. 

No me preguntéis por qué, pero en aquel momento me vino a la mente aquella escena de “Operación dragón” en la que Bruce Lee le dice a un discípulo:

“Este dedo muestra el camino hacia la luna, si pones tu atención en el dedo, habrás perdido toda la gloria celestial”

Pues eso, que pasé del dedo y me fui a por la gloria celestial. Con todo tan oscuro y resbaladizo, el descenso se convirtió en una caída en la que mi cuerpo se deslizó sin control hasta que un tronco lo paró en seco. El golpe en las costillas fue duro, incluso para un boxeador fajador como yo. Me recompuse como pude y retomé el camino con cautela, dolorido y con el orgullo maltrecho; mi respiración era en ese momento muy similar al resuello de un búfalo que lleva una hora defendiendo su vida frente a una manada de leonas.

Me gustan los perros, no diré que no, pero últimamente no me había ido demasiado bien con el mejor amigo del hombre, de modo que agradecí que la finca no tuviese protección canina, al menos en apariencia. Comencé una rápida exploración por la parte trasera del muro que perimetraba la propiedad, la estructura de piedra era lo suficientemente alta como para no ponérselo fácil a los eventuales invasores. La primera inspección se saldó con un rotundo fracaso, imposible alcanzar los dos metros y medio de alzada sin la ayuda de algún elemento externo. Probé suerte con uno de los laterales y todo cuanto encontré fue más de lo mismo, nada de nada. Ya empezaba a pensar que tendría que retirarme en busca de algo que me sirviese de ayuda cuando mi suerte cambió. Una bonita puerta de hierro forjado, sin duda no tan antigua como la seudomuralla, me regaló una oportunidad para poner a prueba mis dotes de escalador, al menos, me concedía la ventaja de algún punto de apoyo. La aventura se saldó con éxito y con escaso daño: un pequeño siete en mis tejanos. Ya estaba dentro.

Me encontraba en una zona arbolada que lindaba con un laberinto de setos de esos que tanto se terciaban en los jardines de ciertos palacios renacentistas. Siempre he tenido claro que no es necesario meterse en un problema si puedes rodearlo, de modo que eso es lo que hice. Tras avanzar oculto entre las sombras, permaneciendo en el borde de la estructura vegetal, llegué a la parte trasera de la mansión. Había luces encendidas tras un amplio ventanal. Mi clandestinidad me permitió ver a madre e hijo compartiendo mantel en una larga mesa de lo que sin duda era el comedor principal. La marquesa y el heredero degustaban con parsimonia y apostura señorial las viandas que sumisamente les servía la criada. El hecho de que estuviesen cenando resultó muy conveniente a mis intereses, sobre todo porque, a la vista del ceremonial y boato con el que se desenvolvían, tenían para largo.

Me dirigí a la bodega. No vi a nadie por los alrededores y supuse que finalmente las cosas serían más sencillas de lo esperado. El edificio tenía una gran puerta de madera de doble hoja cerrada a cal y canto, así que tendría que buscar otro acceso. Una inspección detallada confirmó mis temores iniciales. Una bodega, por naturaleza, es un lugar oscuro que debe mantener una temperatura estable, por eso la nave solo contaba con dos ventanucos situados a cuatro metros del suelo en cada una de las paredes laterales y otro de mayor tamaño sobre la puerta de la entrada. Descarté este último porque estaba protegido por un postigo. Había una escalera de mano bastante larga apoyada en un árbol. Eché otro vistazo rápido para asegurarme de que no había nadie cerca y probé con la única de las ventanas que parecía entornada. Cuando llegué arriba comprobé con satisfacción que a veces las cosas son lo que parecen, no solo estaba abierta, sino que al otro lado, en el interior, había toda una pasarela que bordeaba la nave y que me permitiría hacer pie para entrar sin mayores dificultades.

Una vez dentro, mi objetivo era moverme lo más rápido posible para ver si podía sacar algún provecho de la visita. A primera vista las instalaciones únicamente estaban dedicadas a la elaboración y almacenaje de vino y eso se notaba, además de por el equipamiento, por el fuerte y peculiar olor a mosto que lo impregnaba todo. Había estado en otras bodegas varias veces a lo largo de mi vida, por eso reconocí entre la maquinaria una despalilladora, una prensa, un par de bombas enológicas y siete grandes depósitos de acero inoxidable. También tenían decenas de barricas, todas perfectamente alineadas. La verdad es que disponían de recursos suficientes para una producción más que aceptable, de modo que, aun en semejante momento de tensión, no pude evitar preguntarme si los caldos del marqués serían de buena calidad, algo que me llevó a la conclusión de que la maldad no tiene porque estar reñida con el talento.

Descendí para examinar más de cerca el recinto. La nave tenía unos setenta metros de largo por doce de ancho y estaba bastante limpia y ordenada. No imaginaba al remilgado noble pervertido y a su señora madre moviéndose por un entorno diferente. Pronto comprendí que en aquel nivel no encontraría nada de lo que les había visto descargar con tanto esmero por la tarde y, si no lo veía allí, por fuerza tenía que estar bajo tierra, pura lógica. Inspeccioné a conciencia el suelo con mi linterna; no localicé nada de nada. Aquello no tenía sentido, quizás había llegado demasiado lejos en mis conjeturas y el material estaba en algún otro lugar que había pasado por alto.

Puede que a veces meta la pata, sin embargo, no tiro la toalla fácilmente; soy obstinado como una mula de carga. Comencé de nuevo, esta vez fue una búsqueda más concienzuda, fijándome mucho en los detalles por la convicción de que no había caído en algo, algo crucial. Cuando ya estaba a punto de asumir que mi instinto no era infalible, justo en ese preciso momento que separa el abandono del éxito, lo vi. Junto a la despalilladora de la uva había unas marcas paralelas en el suelo, casi unos surcos en realidad, de poco más de un metro de largo. Me agaché para husmear como un sabueso y comprobar que el aparato estaba situado sobre una plataforma equipada con ruedas. Hice acopio de aire y me dispuse a empujar con todas mis fuerzas. Ni tres como yo la habrían movido. La puñetera maquinita no se desplazó ni un milímetro. ¿Me había equivocado? No, imposible. Me tumbé para efectuar un segundo examen apuntando el haz de luz a los bajos; ¡joder!, las ruedas estaban trabadas por unos simples frenos, unos de esos que se quitan con el pie. Los liberé y probé de nuevo. Esta vez lo logré sin apenas esfuerzo. ¡Bingo! Había encontrado el refugio secreto de los maleantes y de su jefe, el marqués de Sade patrio.

Me giré para comprobar que seguía solo, fue un gesto instintivo, tan instintivo que me vino a la cabeza la primera vez que había metido un ejemplar de Playboy en casa, siendo apenas un niñato de frondoso bozo que ensombrecía su labio superior. Aquella tarde de verano había hojeado clandestinamente la revista prohibida en el cuarto de baño e, igual que ahora, también me volvía cada veinte segundos hacia la puerta preocupado porque mis padres pudiesen sorprenderme. Recuerdo que miraba una y otra vez el fino pasador como si en cualquier instante fuese a saltar por los aires. ¡Qué tiempos!

Mandé a la mierda esos inoportunos pensamientos, no era el momento para tonterías. Había dos vidas en juego, la de Laura y la mía propia, porque si los hermanitos y su primo me sorprendían, seguro que no se iban a poner a hablar conmigo del tiempo.

La trampa estaba cerrada con un candado, y era de los buenos. Por suerte soy un tío de oficio y sé como abrir cualquier cerradura. Saqué mi pequeño juego de ganzúas, pocas, pero suficientes para un cierre sencillo. En un minuto había levantando la puerta y comenzaba a descender por unas angostas escaleras de metal para adentrarme en el submundo irreal del depravado noble asturiano. Todo estaba oscuro allí abajo, pero me encontré un interruptor junto al último escalón. Al encender la luz, vi que había una galería horadada en la roca con arcos de medio punto construidos a base de burdos ladrillos que se intercalaban cada ocho o diez metros. El techo era abovedado y el suelo era tosco, de tierra apisonada y piedras. En el aire flotaba un olor a humedad y vino tan fuerte que abofeteó sin conmiseración mi sensible pituitaria. Los laterales del inmenso corredor estaban ocupados por largas estanterías que iban desde el suelo hasta el techo donde se apilaban hileras e hileras de botellas. Había cientos, probablemente miles, así que ¿cómo no recordar el típico anuncio navideño de cava? La iluminación era muy escasa y provenía de unas débiles bombillas enclaustradas en pequeñas jaulas metálicas parecidas a las que hay en el interior de los barcos.

A simple vista allí no había nada de lo que yo había ido a buscar, ni rastro de la chica. La única vida aparente en el lugar era la de las arañas que reposaban en sus telas esperando algún mosquito incauto, sin embargo, a esas alturas tenía claro que las cosas casi nunca son lo que parecen; nadie se toma tantas molestias en ocultar algo si no cree que deba permanecer escondido.

Avancé fijándome bien a izquierda y derecha. Debía dar con cualquier indicio, lo cierto es que ni había puertas ni ninguna otra pista. Ya había recorrido el túnel de cabo a rabo dos veces cuando empecé a repasar el suelo, quizás hubiese huellas de pisadas u otra cosa que me ayudase. El resultado de la exploración fue el mismo, un rotundo fracaso. No me encontraba a gusto y tenía la sensación de que en cualquier momento aparecería alguien. Ni mi vista ni mi olfato me habían ayudado, de modo que tocaba probar con otro de mis sentidos.

—Hola, ¿hay alguien ahí? —pregunté con un grito susurrado.

Afiné el oído, pero solo el silencio me respondió. Continué recorriendo la galería deteniéndome cada cinco o seis pasos para repetir la pregunta. En el cuarto intentó me pareció oír algo: un murmullo, un gemido quizás.

—¿Hay alguien? Estoy aquí para ayudarte.

—Por favor…

Sí, definitivamente habían respondido a la llamada.

—Sigue hablando, tengo que localizarte. Necesito que digas algo.

—Estoy aquí. ¿Quién eres? —dijo con más fuerza esta vez. Era una voz femenina.

El sonido provenía de mi izquierda. De detrás de una de las estanterías.

—No encuentro la puerta. ¿Sabes como tengo que hacer para llegar hasta ahí?

—Detrás de una de las botellas hay un pulsador. Si le das, puedes tirar de la estantería. El botón está a media altura, búscalo, por favor. ¿Quién eres?  —repitió angustiada.

—Soy Marco, he venido para liberarte. Eres Laura, ¿verdad?

Joder, ahora mi voz me sonó amplificada. Volví a echar un vistazo a mi espalda. Continuaba solo.

—No, no soy Laura, pero no me dejes, te lo ruego —me imploró sollozando.

Si la mujer que me hablaba desde el otro lado no era la hija de Del Burgo, ¿quién demonios era? Ya tendría tiempo de averiguarlo, ahora tocaba encontrar la manera de abrir la dichosa puerta para poder rescatarla.

Comencé a rebuscar extrayendo una a una las botellas, estaba más o menos por la décima cuando al fin hallé lo que buscaba. El pulsador en cuestión era metálico, lo apreté y a continuación tiré con fuerza; el panel con la estantería entera se vino hacía mí. Aquello era una puerta en toda regla, y muy bien disimulada, por cierto.

Lo que me encontré al entrar lo recordaré de por vida. La habitación tenía un tamaño mayor de lo esperado. En ella había un armario de madera maciza con herrajes de bronce y un escudo tallado sobre cada una de sus puertas, una preciosa mesa de taracea y dos sillas con tapizado de moaré rojo. Al fondo, colgada de una pared de mampostería, había una gran talla de un Cristo en la cruz y justo delante una mesa de altar con su mantel blanco, dos candeleros, un atril en el que reposaba un libro de primorosa factura, sin duda la Biblia, e incluso un cáliz. En uno de los laterales había un confesionario, un mueble precioso que disponía de sus celosías y todos los elementos necesarios para garantizar la privacidad de este acto que otorga perdón al pecador y entretenimiento sin límites a los curas.

Había una mujer sentada, se abrazaba las piernas encogida como un niño asustado sobre una cama estrecha cubierta con inmaculadas sábanas de algodón. Llevaba puesto un hábito de monja y mantenía la cabeza gacha cubierta con un griñón. Alzo la vista lentamente, atenazada por el temor, su rostro lucía la expresión lastimera de un perrito maltratado.

—¿De verdad vienes a ayudarme? —musitó.

—Claro que sí, nos vamos de aquí —afirmé con seguridad, quería que se tranquilizase, pero también necesitaba encontrar a Laura y, definitivamente, aquella no era Laura.

Se levantó con parsimonia mirándome de reojo como si pensase que de repente yo iba a atacarla. Le tendí la mano con una sonrisa. Olía a un perfume dulzón con notas de jazmín en el que también se insinuaba la vainilla. Era una fragancia quizás demasiado recargada para su juventud que reconocí enseguida, se trataba de la misma que años atrás le había servido de pijama a la sensual protagonista de “La tentación vive arriba”. ¿Cómo no identificar el aroma icónico de mi exmujer?

—No tienes nada que temer.

—Ese hombre, el amo… ¿Lo han detenido?

—Todavía no, pero no te preocupes, ese cabrón va a pagar muy caro todo lo que ha hecho.

—¿Y los demás?

—Tranquila, estoy aquí para protegerte. —Mi aparente seguridad no debió de ofrecerle suficientes garantías porque temblaba como un pajarillo sin plumas—. Vamos, debemos darnos prisa, pero necesito que me digas algo. ¿Sabes si hay alguna otra chica encerrada?

—Tenemos que irnos —respondió con súbita premura—. Dentro de un rato el amo vendrá a hacer la visita. Hoy toca confesión.

Ahora que la oí hablar un poco más, me di cuenta de que estaba medio drogada. Arrastraba las palabras. Le levanté la cara y vi que sus ojos estaban inyectados en sangre y sus pupilas inusualmente dilatadas. La chica era una belleza de unos veinte años con rostro angelical. Tenía unos labios gruesos y hermosamente dibujados, sus pómulos eran altos y redondeados, la nariz armoniosa y de fino trazo y las pestañas largas como los filamentos de un lirio. Me llamó la atención que no llevaba absolutamente ningún maquillaje.

—Dime, ¿quién eres?

—Me llamo Sofía —dijo con voz trémula. De repente parecía haberse quedado adormilada.

—Sofía, no eres monja, ¿verdad?

Asintió sin hablar y le dio un vahído. Si no hubiese estado rápido para sujetarla se habría caído. Me di cuenta de que no era casual que llevase la tez al natural, la habían transformado en la encarnación misma de una novicia. Maldije en silencio al marquesito sin dudar que se golpearía todos los domingos el pecho durante la celebración de la eucaristía. Un respetable creyente ante los demás feligreses, un miserable réprobo que ardería en el infierno según la mismísima ley de Dios.

La reanimé y la invité a contestar la cuestión que había quedado en el aire.

—Escucha, Sofía. Estoy buscando a otra chica. Se llama Laura. ¿Sabes si está aquí?

Me miró con los ojos muy abiertos, como si me viese de nuevo por primera vez.

—¿Quién eres? El amo va a llegar. Si me ve contigo… ayúdame, por favor.

—Te ayudaré, descuida. Te voy a sacar de aquí. Necesito que me digas si hay otras encerradas además de ti —insistí sacudiéndola levemente por los hombros.

Se giró hacia su cama y señaló con la barbilla la pared.

—¿Al otro lado? ¿Está ahí?

Asintió inexpresiva.

La dejé sentada sobre el colchón y salí de su celda para buscar entre todas las botellas de la estantería la que ocultaba el mecanismo de apertura de la otra habitación. No tardé en dar con el pulsador. El escenario que me encontré era bien diferente esta vez. El depravado había recreado a la perfección el aula de un colegio. En la pared del fondo había una gran pizarra y junto a ella, en uno de los laterales, un enorme mapamundi. También había una gran mesa con un globo terráqueo encima, una gran regla de madera y un esqueleto de esos que tienen en los laboratorios de las escuelas para estudiar los nombres de los huesos. Colgado de un intrincado perchero de pie había un birrete y una toga y frente a la mesa del profesor un pupitre que resultaba demasiado grande para un niño y bastante justito para un adulto.

Al igual que en el cuarto de al lado, también hallé una cama y sobre ella, aparentemente dormida, a una chica vestida con uniforme de colegiala. Suspiré aliviado al reconocer a Laura del Burgo. ¡Al fin la había encontrado!

Me acerqué con el temor de haber llegado demasiado tarde y al inclinarme sobre ella me di cuenta de que estaba muy pálida. Toqué su rostro y percibí una inquietante frialdad, pero también la fuerte presencia de un perfume embriagador que latía sobre su piel y que se metió en mi cabeza hasta alcanzar mis más recónditos recuerdos. Maderas, especias, flores. El malnacido que había montado toda aquella puesta en escena era un apasionado de los clásicos de la perfumería. Si el legendario maestro argelino de la moda hubiese visto que su fragancia más emblemática era capaz de inspirar a semejante personaje, quizás hubiese renunciado a una de sus principales fuentes de ingresos.

Me sentí observado y me giré bruscamente, Sofía estaba bajo el vano de la puerta mirándome en silencio con expresión alelada.

—No está muerta —musitó adivinando mi inquietud. Entonces me di cuenta de que tenía un marcado acento andaluz, quizás de Sevilla—. La habrán pinchado porque esta mañana se puso nerviosa y levantó demasiado la voz. Por eso yo no grito nunca.

Pensé que de poco le servía, a juzgar por su estado, pero ella parecía convencida de lo que decía, de modo que nada repliqué.

—¡Laura, Laura! —dije dándole unas palmaditas en la mejilla—. He venido a sacarte de aquí. Me manda tu padre.

No mostró ni la más leve reacción. Comencé a preocuparme. Me fijé que había un tabique de un metro y medio de altura y vi que había un lavabo detrás. Al acercarme, también descubrí un inodoro al otro lado. Empapé una toalla en agua y regresé para mojarle la nuca. Esta vez noté un ligero temblor en sus párpados.

—¡Laura, Laura! —insistí—. Despierta, por favor. Tenemos que largarnos de aquí.

Comenzó a pestañear de manera compulsiva. De repente abrió los ojos y se quedó con la vista clavada en mí. Su expresión mudó en puro pánico, terror genuino. Por un momento me sentí terriblemente mal.

—No temas —la tranquilicé con voz de chamán hipnotizador mientras esbozaba una sonrisa de armonía con el Universo—. Estoy aquí para rescatarte, vengo de parte de tu padre.

—Mi padre… —dijo como si evocase un viejo recuerdo.

Oí un ruido a mi espalda y al girarme vi que Sofía ya no estaba allí y que la puerta se cerraba de golpe. Me habían atrapado.

—¡Oh, no! Van a echar el gas —exclamó Laura tapándose la cara con la sábana.

No esperé a que me explicase a qué se refería y me lancé hacia la puerta con el hombro, lamentablemente mi embestida solo se saldó con un doloroso e inútil impacto. Volví a probar, esta vez atizando una buena patada de esas con las que tantas veces me había abierto paso, el resultado fue el mismo. La puerta era sólida, tan robusta y resistente como la de una caja fuerte.

Un fuerte siseo y un intenso vapor me puso en alerta. La prisionera tenía razón, estaba jodido, porque no tenía dónde meterme.

—¿Para qué es el gas? —le pregunté a mi compañera de celda en medio de un acceso de tos.

—Prepárate para un largo sueño —sentenció con voz apocalíptica sin asomar su cabeza de debajo de la sábana.

Así fue, en unos segundos noté como un sopor me invadía. Hice cuanto pude por mantenerme lúcido, pero todos mis esfuerzos resultaron vanos. Justo antes de caer vencido por el sueño me fijé que había una cámara en el cuarto, estaba en el techo, semioculta por un aplique; alguien me había estado vigilando todo el tiempo sin yo saberlo.

Me desperté con un fuerte dolor de cabeza. Abrí los ojos tan lentamente como una marmota que se despabila tras el largo invierno. Tardé unos segundos en ubicarme porque estaba desconcertado y todavía medio aturdido. Me encontraba tirado en el suelo y, para mi desgracia, me habían encadenado a la pared. El cuarto que me había tocado en suerte recreaba una especie de sala de tortura medieval, un lugar tenebroso que me puso los pelos de punta. Allí había todo lo necesario para elevar el tormento de un ser humano hasta los límites del sufrimiento, desde máscaras infamantes hasta un potro, pasando por un par de sarcófagos repletos de puas metálicas, un garrote, varios látigos y fustas, un brasero con su atizador e incluso una guillotina. Frente a mí había un mísero catre, eso sí, con impolutas sábanas de blanco y limpio algodón.

Algo me vino a la mente y eché una ojeada el techo; había una cámara medio oculta tras un candelabro de hierro macizo.

—¡Soltadme, hijos de puta! Será mejor para vosotros. La Guardia Civil no tardará en llegar —grité dirigiéndome a mis supuestos espectadores. Entonces caí en la cuenta de que en realidad no sabía cuanto tiempo llevaba inconsciente; si a mí mismo me sonó estúpida la amenaza, no quise imaginar lo que habrían pensado ellos.

Dos o tres horas después de forcejear buscando la manera de librarme de los grilletes, mis muñecas estaban en carne viva. Oí un ruido y la puerta se abrió. Ante mí aparecieron los mellizos, ambos muy erguiditos y altaneros, junto a ellos estaba su primo el lumbrera y un misterioso individuo que llevaba el rostro oculto por una máscara veneciana. No hacía falta ser Rappel para darse cuenta de que el pretencioso acompañante anónimo de la banda no era otro que el heredero al marquesado.

—Eres un auténtico tocahuevos, pero esta vez no te librarás, Marco Torres. Te vas a cagar en los pantalones —sentenció Germán, el bigardo, haciendo el típico gesto de cortar el cuello. Ahora que lo veía de cerca, el tipo tenía una mirada torva que resultaba, cuanto menos, inquietante. La verdad es que, si hubiese tenido que juzgarlo por su cara, lo hubiera enviado directamente al patíbulo.

—No hay necesidad alguna de utilizar ese lenguaje soez —protestó con ademán amanerado el pequeño líder de la congregación. El tipo era bajito y vestía un chaquetón marinero con las solapas alzadas. Alrededor del cuello llevaba un colorido pañuelo de seda. Completaba su atuendo con unos pantalones de pana marrón y unos brillantes zapatos Oxford de color caoba. Aun a varios metros me llegaron los efluvios de su potente perfume amaderado. Todo en él resultaba recargado y demodé—. Creo que el señor Torres se hace cargo de lo complicado de su situación.

En ese momento apareció tras ellos el que faltaba, Albino, Antonio, o como quiera que se llamase. Empujaba a una chica maniatada que luchaba con brío por liberarse y protestaba entre dientes. No le quedaba otra, ya que la habían amordazado. Reconocí a Aitana, la enfermera tan agradable que había curado a mi amigo J. J. y se me hizo un nudo en la garganta. La chica se quedó paralizada al verme y masculló algo incomprensible.

—Sois un atajo de cabrones, pero os juro que no vais a saliros con la vuestra. Soltadla y liberadme a mí, a ver si tenéis cojones de véroslas cara a cara conmigo —les espeté con mirada asesina.

Todos se echaron a reír, todos excepto el noble, cuya postura corporal lo mostraba como inequívocamente atribulado. Supuse que mi presencia en su mundo representaba una ruptura de su particular armonía del terror. En aquel momento me sentí impotente y dominado por una mezcla de indignación y temor. Si no encontraba una solución rápido, no solo no lograría mi objetivo de liberar a las chicas, sino que, además, perdería mi propia vida.

—¿Julián, estás ahí?

Una voz de mujer sonó desde la lejanía. Su particular entonación solo podía corresponder a una respetable señora de alta cuna.  Quizás ahora tuviese una oportunidad.

—Es su madre, señor marqués —anunció Antonio, que ahora parecía bastante más espabilado que en el Cares. Empujó sin miramientos a la enfermera y desapareció con ella a toda prisa.

—¿Qué hacemos? —preguntó el primo.

—Es demasiado tarde, ya ha bajado por la escalera, salid de ahí rápido —ordenó el noble con voz crispada.

—¡Señora! Aquí, por favor. Nos han encerrado a mí y a varias chicas —grité con todas mis fuerzas antes de que Germán me tapase la boca con tanta presión que me vi muerto por asfixia.

—¿Qué pasa?

Había tenido suerte, la vieja marquesa me había oído. El bigardo aflojó la presa sin saber muy bien qué hacer.

—¿Qué haces aquí, madre?

La mujer no respondió, se limitó a fijarse en mí. Su mirada era tan extraña que mis esperanzas se desvanecieron antes de que llegase a decir nada. 

—¿Quién es? —preguntó con voz acerada.

—Un verso suelto, pero no te preocupes, ya no nos dará problemas —respondió su hijo con afectada convicción —. Los mellizos y Telmo se encargarán de él.

—Es el detective ese, ¿verdad? —No estaba dispuesta a aceptar evasivas.

—Sí, es él, pero ya te he dicho que no hay por qué alarmarse. En una hora estará muerto.

—Señora marquesa, déjelo de nuestra cuenta. No quedará ni rastro de este miserable —terció el primo con un tono muy alejado de la chulería que le había visto hasta el momento.

—¿Ni rastro? ¿Acaso no lo habíais matado ya? Sois unos auténticos incompetentes —les soltó con desdén—. Hagáis lo que hagáis, espero que ni se os pase por la mente que sea aquí. No quiero muertes en la finca, y menos en la bodega.

—Descuida, madre. Lo meterán en un coche y se lo llevarán a la montaña.

—No quiero que me deis detalles, bien sabes que me incomoda hablar de esas cuestiones, y quítate esa máscara para hablar conmigo —le ordenó como si no fuese más que un niño al que hubiese pillado jugando con los adornos del salón.

Julián María hizo lo que le pedía y ahora, sin el parapeto veneciano, fue incapaz de sostenerme la mirada.

—No me lo puedo creer, ¿cómo puede usted permitir esto? —le dije indignado a la emperifollada septuagenaria.

—No dejéis que me dirija la palabra —decretó con la misma severidad con la que Torquemada impartía justicia. Quedó claro que yo no estaba a su nivel.

Sentí un golpe y la vista se me nubló.

—Una nueva chica no me parece buena idea. Si sigues secuestrando mujeres terminarán por descubrirte y ni todas mis amistades te librarán de la cárcel.

Escuché la voz como un rumor lejano, aun así, reconocí a la vieja farisea.

—Esta será la buena, madre. Pierde cuidado. Ella me dará el hijo que queremos.

Entreabrí los ojos en una fina rendija que me permitió ver como la víbora y su retoño dialogaban junto a la puerta. El volumen de sus confidencias no era muy diferente al de una pareja de espías compartiendo secretos, yo afiné el oído como uno que busca información.

—Es Aitana, la enfermera, ¿verdad?

—Sí, es ella. Es guapa, me dará un hermoso varón.

La señora no parecía muy a gusto con la idea.

—Hubiese preferido que cogieseis a alguien que no conozca. No sé cómo voy a poder ver a la cara a su abuela. Hablo con Irene casi a diario.

—No pienses en ello, piensa en el niño.

—Pues como salga otra niña, no sé qué va a pasar.

—Eso no ocurrirá, madre. Descuida. Te preocupas en exceso. ¿Por qué no te vas a descansar? Es tarde.

Vi que dudaba, le daba vueltas a algo.

—Bien pensado, Aitana es guapa y es un encanto. ¡Ojalá esta sea la buena! ¿Qué pasa con las otras dos?

—A una de ellas se la lleva Telmo, la chica no acaba de quedarse encinta y no merece la pena malgastar el esfuerzo.

La marquesa frunció el ceño.

—¿Cuál de ellas es?

—La andaluza, creo que después de casi dos años sin resultados, bien podemos considerar que no sirve.

—Te he dicho mil veces que no se deben dejar cabos sueltos. Los mellizos y su primo son unos mentecatos. No tienen dos dedos de frente. Antonio no tiene muchas más luces, pero al menos es fiel como un perrillo faldero. Se puede confiar en él.

Su hijo suspiró, se notaba que no le hacía gracia tener que rendir tantas cuentas.

—Me lo ha pedido, madre. ¿Cómo negárselo? Ya lo hemos hecho antes así y nunca ha ocurrido nada. Sé que no son muy listos, pero tienen claro lo mucho que se juegan y Telmo es más cuidadoso que sus primos.

—No voy a discutir más contigo. Recuérdale que cuide todos los detalles, debe tener claro lo importante que es. A mi edad, poco puedo perder, salvo la reputación, pero a ti te ha sido encomendada la misión de perpetuar nuestra casa. Por lo demás, no quiero saber lo que hacéis o dejáis de hacer. ¡Ojos que no ven, corazón que no siente!

Así, después de su pequeño homenaje al refranero popular, la aristócrata se dio media vuelta y abandonó la estancia. A esas alturas ya estaba resignado a no contar con más ayuda que la propia, de modo que todos los engranajes de mi cabeza trabajaban en perfecta sincronía con un único fin: buscar la manera de librarme de mi anunciada ejecución.

Para ser sincero no hubo tiempo para mucho. No habían transcurrido más de diez minutos desde la breve reunión familiar, cuando los mellizos aparecieron para recoger el fardo, por desgracia ese fardo era yo.

—Será mejor que colabores, no tenemos ganas de cargar contigo —dijo Germán exhibiendo un cuchillo de cazador tan largo como la homilía de un cura de pueblo.

—Colaboraré —aseguré con voz trémula. Algo que, obviamente, no era más que un ardid. Si quería tener alguna opción, debía empezar por confiarlos. Solo si lograba que bajasen la guardia gozaría de una oportunidad.

Antes de abandonar el particular submundo recreado por los psicópatas le eché un último vistazo al corredor. No había ni rastro de las mujeres, aunque tampoco me extrañó. Preferí no pensar en ellas, su destino, como el mío propio, dependía de lo que fuese capaz de hacer en la próxima media hora.

Al salir al exterior respiré tan profundamente como si fuese mi última bocanada de aire. Era noche cerrada y hacía frío, pero aquel aire gélido y puro me hizo conjurarme con la vida. No se librarían de mí tan fácilmente como suponían. Soy Marco Torres, sí, la puta pesadilla de los maleantes.

Avancé a trompicones empujado por los asesinos. Envuelto por el manto oscuro, me sobrevolé cual colibrí para verme desde otra perspectiva, y ese vuelo imaginario me devolvió la imagen de un hombre abatido que ya había tirado la toalla, la del tronco que avanza río abajo arrastrado por la inmisericorde corriente. ¡Puro teatro!

Se pararon frente a un todoterreno. Se trataba de un Range Rover verde botella. Abrieron el portón trasero y me invitaron a entrar. Me hice el remolón y lancé una pregunta. Si iba a morir, no tenían razón para engañarme.

—Reconozco este coche. Es de Alfonso Gómez —afirmé con mi teatral tono de plañidera.  Aun en una situación tan apurada, me picaba la curiosidad. Soy detective ¡Qué demonios!

—¿Lo conocías? Joder, Torres, eres como un puñetero grano en el culo. Puede ser, el mierdecilla madrileño ese se creía que el dinero lo compra todo, pero ni toda su pasta le valió de nada. Ahora está en el fondo de una zanja como el resto —respondió Germán con una sonrisa helada que me hizo odiarlo todavía más.

—¿Qué pasó? —me aventuré a preguntar. El bigardo era el clásico tiparraco que se va por la boca solo para mostrar lo chulo que es.

—El muy soplapollas estaba obsesionado con la chica esa. Vino siguiéndola desde Madrid y, antes de morir envuelto en sus propios vómitos, nos confesó que su intención era cargarse a su novio italiano. Al final, ya ves, ambos comparten el mismo monte, pero al menos el espagueti sí que murió con dignidad.

Calixto le rio la gracia y me empujó con desdén.

—Adentro. No tenemos toda la noche —me espetó.

Entré mansamente consciente de que el reloj corría en mi contra, sin embargo, no era el momento de hacer una tontería, todavía no. Una acción a destiempo solo precipitaría el fatal desenlace.

Pronto me di cuenta de que todo se complicaba, el falso parapléjico me ató los tobillos y me convirtió en algo parecido a una alfombra enrollada. He de reconocer que el muy cabrón se preocupó de asegurar bien el nudo. Estaba claro que, por muy vencido que me mostrase, no se fiaban ni un pelo de mí. Me sorprendió que el primo no se subiese al vehículo, sin duda tenía sus propios planes y supuse que en ellos entraba la pobre Sofía.

16

Pues eso, que se acabó la historia. Ahí estaba yo, inmovilizado como un miserable saco de patatas en el fondo de un maletero. El Range Rover arrancó y mis infructuosos intentos de liberarme se convirtieron en otros tantos fracasos. Llevaba como unos veinte minutos de viaje y ya tenía las muñecas en carne viva. Por si fuera poco, a esas alturas estaba hasta los cojones de oír la voz resonante de los hermanitos. De repente, el suave rodar del todoterreno se transformó en una sucesión de incómodos saltitos. Habían abandonado el asfalto y transitábamos por una pista de tierra o algo parecido.

El fin estaba cerca y todavía no tenía un plan ni nada que se le pareciese. Ya lo he dicho, pero lo repetiré, el nerviosismo y la precipitación no son uno de mis defectos. Quizás todo surge de un cierto desapego a la vida, extraño en alguien que aprecia cada segundo de existencia, pero algo tenía que haber cosechado tras múltiples escarceos con el budismo. La filosofía oriental te aporta una cierta visión de las cosas, de lo efímero y al mismo tiempo permanente que es todo. Aun en esa situación tan apurada tenía el firme convencimiento de que no había llegado mi hora, una certeza que se había fraguado mucho antes, en mis numerosas horas dedicadas a eso que llaman la meditación transcendental, y a mi perseverante recitación de mantras cargados de positivismo. En fin, que en nada me ejecutarían y allí estaba yo, convencido de que algo sucedería, alguna suerte de acontecimiento cósmico que impediría que aquel fuese mi último viaje bajo la forma de Marco Torres.

El coche frenó y yo no había logrado desatarme. Oí como abrían la puerta y me forcé a pensar algo. Una patada al primero que asomase la cara; no, mala idea. Como mucho lograría conectar un buen golpe y pondría a los mellizos en guardia además de cabreados. Podría esperar a estar fuera y asestarle un cabezazo a uno de ellos, si lograba dejarlo sin sentido y el terreno era favorable quizás pudiese echarme a rodar monte abajo para huir y esconderme del otro. ¡Menuda estupidez! ¿Quién en su sano juicio diseñaría un plan como ese? Las cosas pintaban mal, había que admitirlo.

—Fuera del coche —Me ordenó Calixto tanteándome la pierna con el cañón de su escopeta de caza.

—No es por fastidiar, pero si no me ayudáis, no podré salir.

Era cierto, atado de pies y manos difícilmente lograría incorporarme.

—Échale una mano —le dijo Germán, que era quien llevaba la voz cantante.

El otro lo miró de mala manera, pero le entregó su arma e hizo lo que su hermano le pedía sin rechistar. Me desató las piernas. Al menos, ahora podía caminar.

Una vez en el exterior, pude comprobar que estábamos en medio del monte, en un calvero tapizado de hierba de unos cien metros cuadrados. El lugar era llano, allí no había ni pendientes ni nada semejante. Me pareció que no era un mal lugar para morir, aunque seguía muy poco dispuesto a ponérselo fácil.

Calixto recuperó su escopeta y me encañonó por la espalda.

—¡Camina!

Noté el infinito de acero presionándome el hombro. El tipo me dirigió hacia un enorme abeto situado a unos diez metros, un coloso que bien podría convertirse en mi monumento funerario.

Germán venía detrás, caminaba desganado con una pala en una mano y un cigarro en la otra. No había que ser Sherlock Holmes para saber en qué la iban a utilizar.

—¡Quieto ahí! —me ordenó el gregario.

Obedecí sumiso, algo me decía que el tiro de gracia todavía se haría esperar. El bigardo lanzó la pala a mis pies y le dio una buena bocanada a su pitillo. Su rostro adquirió un brillo rojizo que me hizo pensar en Lucifer y en el mismísimo infierno.

—Cógela y empieza a cavar —me dijo mientras se sentaba sobre un tocón—. No te fíes de él, ya sabes como se las gasta. No dejes de apuntarle —aconsejó a su mellizo.

Aquel sencillo utensilio representaba, en ese momento, mi única oportunidad. Debía jugar hábilmente mis cartas. Pedir que liberasen mis manos, sin más, hubiera representado algo así como pegarme un tiro en el pie, de modo que me puse a la faena con la mejor de las predisposiciones. Ahora tocaba hacer un poco más de teatro. Si algo tenía claro, es que debía mantener la sangre fría. A la primera de cambio, la pala se me cayó, resultaba imposible hacer un agujero en esas circunstancias.

—No puedo. No hay forma de cavar así —dije mostrando mis muñecas inutilizadas.

El más tonto de los dos miró a su hermano, que seguía a lo suyo, disfrutando del canto de los grillos y el sabor de su cigarrillo.

—¿Lo matamos ya? Dice que no puede cavar —le preguntó al “cerebro de la operación”.

Germán me dirigió una mirada evaluativa e hizo una “o” con el humo.

—¿No te has dado cuenta, hermanito? El muy hijo de puta tiene un plan —sentenció el pozo de sabiduría.

Había que reconocerlo, el paleto me había calado, aunque, bien visto, tampoco había que ser Poirot para deducirlo ¿qué otra cosa podría hacer? Cualquiera en su sano juicio vendería cara su vida en mis circunstancias.

—Entonces, ¿qué hago? —insistió Calixto.

Tuve claro que quería darme matarile cuanto antes. Seguro que estaba pensando en la chica que se había llevado su primo y en lo bien que se lo estaría pasando.

—Espera un momento —Su hermano se acercó al coche. Cuando regresó había sustituido el cigarro por un rifle. Caminaba con un aire de avezado cazador que me recordó a De Niro en la película de Cimino. La misma expresión de solvencia, de buen conocedor del terreno. Todo como muy estudiado.

—Córtale la cuerda de las muñecas con cuidado. Y tú —me dijo apuntándome a la cabeza—, no hagas ninguna tontería. Ni mi hermano ni yo vamos a mover un gramo de tierra, al menos por el momento. Después, no nos quedará otra.

Había conseguido que me soltasen las manos y los pies. Como contrapartida, ahora eran dos, y no una, las armas que amenazaban mi vida.

“—Nada, Marco, nada. No pares, hijo.

—No puedo más, papá.

—Claro que puedes. Descansa, mantente a flote. Haz el muerto un poco.

—No es solo eso —le dije casi llorando—. Es que tengo mucho frío. Creo que me estoy congelando.

Mi padre se acercó a mí y me miró directamente a los ojos, yo hice ademán de amarrarme a su cuello porque sentía que, si no lo hacía, me iría al fondo como un ancla. Él me empujó con los pies y me rodeó. ¿Me iba a dejar morir, a su propio hijo?

—Si te agarras a mí, ambos nos ahogaremos hoy, Marco.

En ese momento rompí a llorar. No pude evitarlo, me desmoroné. Apenas era capaz de mover las piernas y me faltaba el resuello para seguir a flote.

Mi padre me cogió por detrás y comenzó a remolcarme. Lo hizo con la seguridad que le caracterizaba, esa que me hacía buscar su cobijo cuando todo me parecía demasiado grande. Yo no era más que un mocoso de tan solo ocho años, pero a esas alturas ya sabía lo suficiente como para tener claro que llegar a la orilla era tarea imposible. La gente seguía a lo suyo en el arenal, eran tan solo decenas de pequeñas figuras sin rostro que no se habían percatado de nuestras dificultades. Si al menos estuviese allí mi madre, pero no, esa mañana ella había preferido quedarse en el apartamento debido a uno de sus frecuentes dolores de cabeza.

—La corriente nos lleva mar adentro, papá —le advertí agobiado. ¡Cómo si él no lo supiese! El hombre era pura determinación. Tenía que salvarme, aunque se le fuese la vida en el intento. 

Conocía bien a mi viejo. Nunca cedería, nunca abandonaría; él nunca lo hacía. Además, mi supervivencia dependía de ello. Notaba su cansancio, su respiración entrecortada, sus articulaciones gripadas por el esfuerzo, pero también notaba su férrea voluntad, esa que sacaba en los momentos difíciles y que en las crisis le permitía sobresalir sobre el resto de mortales.

—¡Vamos! Ahora te toca a ti. Debes seguir tú un poco —me ordenó soltándome tras un largo minuto.

—De verdad, no puedo.

—¡Me cago en los países, joder! Puedes, claro que puedes, y lo harás. ¡Nada!

Él no solía cabrearse, quizás por eso, cada vez que lo hacía, un resorte saltaba en mi interior. Obedecí y me di cuenta de que tenía razón, más allá de mis temores, de mi estúpido amago de rendición, de nuevo podía mantenerme a flote por mí mismo. Había recuperado un poco de movilidad.

—Escucha, Marco. Hay momentos en la vida que son determinantes. Un minuto es un minuto, pero no todos los minutos son iguales. Es en esos instantes, en los que realmente importan, en los que se fragua el destino de cada uno, el derrotero que va a tomar su vida. Este es uno de esos momentos. ¿Me sigues, hijo? ¿Entiendes lo qué te digo? —preguntó con la voz quebrada por el esfuerzo—. Siempre te quejas de tu madre, de que no te deja tomar decisiones y te trata como un crío. Es el momento de que te hagas acreedor de esa libertad que tanto reclamas. Es ahora cuando debes demostrar de qué pasta estás hecho.

Asentí. ¿Qué podía hacer? Si estábamos en esa situación, era por mí. Por mí y por su irracional voluntad de complacerme. Me había empeñado en coger la barca hinchable y le había incitado a remar y remar para alejarnos de la costa. Cuando aquel viejo trasto comenzó a perder aire a velocidad de vértigo, todo se convirtió en arrepentimiento. Sin embargo, ya era tarde.

Le miré a los ojos. Su mirada acogía todos los brillos marinos del Atlántico y toda la determinación del hombre audaz que era. Llevaba soltándome sermones desde que tenía uso de razón y la verdad es que yo me había pasado desde los cuatro años entrando en modo automático cada vez que le daba por ponerse transcendental, algo que para mi gusto sucedía con demasiada frecuencia. Allí, en ese momento, frente a él y la muerte en aquel inmenso destino de agua, vi a mi padre por primera vez como lo que en realidad era, una oportunidad de ahorrarme sufrimientos vitales y acortar los caminos. Una fuente inagotable de sabiduría y experiencia. Acuciado por esa revelación, sufrí una especie de catarsis infantil, sucedió en un instante. Me transformé en el germen del hombre en que me convertiría.

Así fue como fui consciente de que me tocaba hacer mi parte; se lo debía a él, me lo debía a mí mismo y también se lo debía a mi madre. Al empeño que ambos habían puesto siempre en convertirme en alguien mejor. Veinte minutos después, eso es lo que mi padre me dijo, una zodiac nos recogía del agua. Mi cuerpo estaba aterido por el frío, pero sentía una extraña energía recorriéndolo y colmando mi espíritu. Años más tarde sabría que eso era justo lo que los orientales llaman el Chi. Mi padre se desmayó y tuvieron que reanimarlo. Solo cuando me supo a salvo se permitió esa licencia, el fruto de su esfuerzo sobrehumano por mantenerme con vida”.

Ahora me enfrentaba una vez más a la muerte, y tras el viaje instantáneo a aquella olvidada peripecia existencial, que diría Aristóteles, recordé esa vieja deuda que tenía con mi padre. Mi vida pendía de un hilo y aquel par de hijos de puta estaban a punto de cortarlo. No lo permitiría; yo era más listo y también tenía más cojones que ellos.

Dejé de cavar y me apoyé en la pala. Calixto me miró nervioso y a continuación hizo lo propio con su hermano. El otro encendió otro cigarrillo y levantó las cejas contrariado.

—Ese hoyo no es lo suficientemente profundo. ¿Por qué te paras?

—No esperarás que me prepare mi propia tumba así, sin más. Si voy a morir, ¿qué sentido tiene? Acabemos cuanto antes.

Mi comentario no le sentó muy bien. El tipo no estaba para tonterías y me apuntó. Supe que iba a disparar.

—De todos modos, así perderéis una buena suma. Y cuando digo una buena suma, me refiero a cinco millones —dije sin darle tiempo a apretar el gatillo. La carta del dinero ya me había funcionado bien otras veces.

—Torres, eres patético.

Agarré fuerte la pala con ambas manos. No había mordido el anzuelo. Alguien con mi experiencia nota esas cosas. Calixto estaba más cerca, de modo que él sería el objetivo de mi último intento de salvación. Me disponía a arrojarle la herramienta a la cara cuando…

—¿Qué coño es eso?

Una botella impactó contra el tocón en el que había estado sentado Germán. De inmediato surgió una intensa llamarada. Parte del fuego prendió en los bajos de su pantalón, así que el tipo empezó a patear como un alienado tratando inútilmente de apagarlo. Tras el primer cóctel molotov vino un segundo; este se estrelló contra el flamante Range Rover. El coche también comenzó a arder. Para entonces yo ya había aprovechado el desconcierto de mi pelotón de fusilamiento para golpear con la pala la corva de Calixto. El falso tullido estaba tan impresionado que me había concedido una oportunidad. Doblado y malherido por la fuerza de mi ataque, no tuvo tiempo de apuntarme con su escopeta antes de recibir un duro gancho, mi golpe fetiche, y volar a dos metros de distancia. Perdió el arma y trastabilló, pero se recompuso. Estaba aturdido, sin embargo, el muy cabrón era un cabeza dura que sabía encajar bien. Ahora estábamos cara a cara tanteándonos con la escopeta tirada en el medio, en terreno de nadie; ninguno se atrevía a romper la distancia.  

Me batía el cobre con semejante sabandija mientras sentía el peligro acechándome por el flanco. En cualquier momento Germán podía apuntarme y liquidarme sin despeinarse. Mi padre me dijo en cierta ocasión que no se pueda dar nada por sentado y que en cualquier momento puede cambiar el signo de las cosas. Así fue esta vez. Sin perderle la cara a uno, vi de reojo como alguien se abalanzaba sobre el otro. De repente dos figuras desenfocadas forcejeaban a varios metros por la posesión del rifle.

Bastante tenía con lo mío como para preocuparme de lo que sucedía a mi alrededor, al menos ahora que contaba con ayuda. Mi oponente debió percibir esa leve distracción y se lanzó de cabeza a por su arma. Un ataque precipitado que pagó caro. Con un pie pisé el doble cañón y con el otro le pateé la cabeza. Se quedó tendido con expresión de fumado. Cogí la escopeta y lo tanteé para asegurarme de que estaba fuera de juego. Aparentemente ya no representaba un peligro.

Ahora tocaba ayudar a mi enigmático salvador. Lo reconozco, me emocioné al reconocer a J. J. El chaval sabía lo que se hacía, había logrado desarmar al bigardo y arrojar el rifle a la espesura. Pronto quedó claro que al otro no le agradaban las peleas en igualdad de condiciones, así que sacó de no sé dónde un cuchillo de caza tan grande que en un reino de enanos sería considerado una espada. Con la descomunal hoja de lomo dentado, encaró a mi amigo. El mellizo era unos dos palmos más alto, pero, por la forma en que ambos se movían, cualquiera se hubiera dado cuenta de que no estaba nada claro el signo de la victoria. 

—Tira el cuchillo. Hijo de puta —le ordené con voz de coronel mientras trataba de apuntarle.

En lugar de hacerme caso, se desplazó unos pasos para dejar a J. J. en la línea de tiro. Un segundo más tarde se lanzaba hacía él con toda el alma. El chaval era un experto luchador, consiguió hacer presa en su muñeca y aprovechó la brutalidad de la carga para recoger su inercia en un par de giros. La llave finalizó con una potente luxación que no detuvo en el punto en el que se suele parar en los entrenamientos. El grito desgarrado del gigantón recorrió la montaña hasta encontrar la respuesta de un eco lejano.

Algo tiró de mi tobillo y me vi en el suelo. Mi rival había vuelto en sí bastante antes de lo previsto. El golpe con la culata fue un acto reflejo que lo devolvió al país de los sueños.

—¡Mierda! ¡Se escapa!

Así era. Germán había aprovechado la inconsistente ofensiva de su compañero de parto para zafarse de mi amigo y salir corriendo para perderse entre la espesura.

—Olvídalo. A ese ya no hay quien lo encuentre —dije acercándome para darle un abrazo de puro agradecimiento.

—¿Qué crees que hará? —preguntó inmovilizado por mi afectuoso achuchón.

—En estos momentos esa alimaña solo piensa en poner tierra de por medio y escapar. —Tuve un pálpito y me separé bruscamente—. Supongo que no habrás dejado las llaves en el coche.

—Joder, Marco ¿Acaso crees que en la situación en que te encontrabas podía preocuparme de esas gilipolleces? Tranquilo, el coche lo tengo…

En ese momento oímos el inconfundible sonido del contacto y acto seguido el de un motor muy revolucionado.

—¡Menudo hijo de puta! —Exclamó.

—Ayúdame a apagar este fuego.

Ambos nos lanzamos sobre el Range Rover, nuestra única esperanza de salir de allí. J.J. se sacó la cazadora y trató de ahogar las llamas; me apropié de la idea e hice lo mismo.

En poco tiempo el incendio se había extinguido. Por suerte solo uno de los laterales estaba afectado. Nada que le impidiese rodar.

—Sube —le ordené mientras me ponía al volante. Tal y como esperaba, las llaves estaban en el contacto.

—¿Y qué hacemos con ese? —preguntó señalando el cuerpo inerte de Calixto.

—Mierda. Lo atamos rápido y salimos cagando leches.

Así lo hicimos. Utilicé las mismas cuerdas que habían usado para mí y no pude evitar ver un poco de justicia poética en el asunto. Cogimos la escopeta, unos cartuchos de repuesto de su bolsillo y nos subimos al coche sin dilación.

17

Con el tipo a buen recaudo, nuestra prioridad era alcanzar al cabronazo de su hermano. Habíamos sido lo suficientemente rápidos como para no perder más de cinco minutos en la operación. Intuía que Germán iría directo a la casona del marqués, si llegaba mucho antes que nosotros, todo habría sido para nada.

Avanzábamos por una pista forestal sin tener muy claro hacia dónde, por suerte no nos encontramos ningún cruce de caminos.

—Pero, ¿qué narices, J. J.? ¿Un cóctel molotov?

—¿Qué quieres que te diga? No tenía nada mejor a mano. Tuve que improvisar, Marco. Ahora no me dirás que no resultó efectivo.

—¿Efectivo, dices? Eres un puto genio, chaval. Te aseguro que si no llegas a aparecer sería un fiambre. Ja, ja, ja.  —Comencé a reir como un poseso. Fue como si, de repente, toda la tensión que había contenido tras el dique de la sangre fría, se desbordase.

—Ahí está la carretera —dijo—. Tienes que ir hacia la izquierda.

Lo hice sin rechistar. No tenía ni idea de dónde nos encontrábamos, pero él había llegado por sus propios medios.

—¿Cómo es que nos seguiste?

—Tu mensaje me llegó cuando estaba de camino. Me fui directo a la finca de la marquesa. Vi un coche aparcado en el mismo lugar donde lo dejamos el otro día y supuse que era tuyo. No era muy difícil, tenía una pegatina de la empresa de alquiler. Desde el puesto de vigilancia vi muchos movimientos extraños y también, fugazmente, como te introducían en el maletero. Los seguí, y cuando se metieron en la pista de tierra, tuve que apagar las luces. Esa fue la peor parte porque me tragué todos los baches y me comí algún que otro pedrusco. El resto, ya lo sabes. Cuando vi que te iban a liquidar tuve que improvisar, ¡qué coño! No tenía nada a mano y esos cabrones iban armados hasta los dientes. Guardaba una caja de cervezas en el maletero, así que tomé un poco de gasolina y monté unos cócteles incendiarios. Con eso me fui a por ellos. Viendo las cosas en perspectiva, todo salió bastante bien, la verdad.  —Suspiró y me di cuenta de lo mal que lo había pasado—. Sinceramente, no daba un duro por tu vida.

Pisé el acelerador a fondo y hasta encendí la radio. En ese momento sonaba Hotel California de los Eagles. De noche, en aquella carretera de montaña, y con un coche que rodaba muy bien, sentí el genuino placer de la vida, lo maravilloso que había sido renacer de nuevo. Ya solo me quedaba rematar la faena, rescatar a las chicas e impartir justicia de la buena. Ahora que Marco Torres había vuelto, ya nada podría pararme.

Cuando llegamos a los aledaños de la finca, apagué las luces. Le había pisado a fondo, aun así, no habíamos visto ni rastro de Germán. O su destino había sido diferente o había corrido mucho. Quizás simplemente había tomado un camino más corto.

En cuanto aparcamos, se disipó cualquier duda. El coche de J. J. estaba dentro de la propiedad. Cogí la escopeta y unos cuantos cartuchos más que encontré en la guantera. No encontramos más armas en el vehículo, de modo que el chaval se tuvo que conformar con una barra de metal que, al menos, asustaba un poco.

Bordeamos el muro y accedimos por el mismo lugar por el que yo me había colado. Seguimos exactamente la misma ruta. No se veían signos de vida. Las luces de la mansión estaban apagadas, pero por las ventanas de la bodega se colaba una tenue luminosidad.

—¿Qué hacemos ahora? —me preguntó cuando estábamos a menos de tres metros de las instalaciones.

En ese momento no tenía nada claro qué era lo mejor. Me debatía entre asaltar la casa, coger al marquesito y a su madre por la fuerza y llamar a la Guardia Civil o entrar a por las chicas. El corazón me pedía lo primero y la cabeza me aconsejaba lo último.

Si por algo fui un buen poli y ahora soy un buen investigador es porque no suelo dejar la razón en un segundo plano. Soy una mezcla de instinto, audacia y sangre fría. Sí, ya sé que parece que no tengo abuela, sin embargo, también sé reconocer mis defectos. Soy terco como una mula y en ocasiones demasiado meticuloso. En fin, que nos encaminamos a la bodega. A esas alturas de la película no iba a andar con rodeos, así que nos fuimos directos a la puerta y utilizamos la barra de hierro de J. J. para forzarla. En cuanto traspasamos el umbral nos encontramos con una buena ración de tiros.

—¡Cúbrete, joder! —Empujé a mi colega a un lado.

Ahora él estaba a la izquierda y yo a la derecha de la entrada, ambos parapetados tras sendas pilas de cajas. El local estaba apenas iluminado por la mortecina luz de dos viejas lámparas que colgaban del altísimo techo, de modo que solo se veían las formas desdibujadas del mobiliario.

No tenía claro donde estaban los francotiradores, pero sí que eran dos. El siguiente disparo casi me da en un pie y me sirvió para saber que el autor se ocultaba arriba, en aquella especie de deambulatorio por el que yo mismo había circulado en mi primera visita. Le hice una seña a J. J. marcándole la posición del primero y desplacé una caja para forzar un disparo del segundo. Gracias a mi truco delató su presencia; estaba tras la despalilladora. Yo tenía la escopeta, pero el chaval estaba desarmado. Tenía que sacarlo de allí. Una cosa era que me ayudase y otra bien distinta que perdiese la vida al hacerlo.

—Voy a disparar, en cuanto lo haga, sal cagando leches y con mucho cuidado. Llama a la Guardia Civil, al sargento Blasco, y cuéntale lo que pasa. Que vengan para aquí y que traigan refuerzos —le susurré.

Sabía que, en el mejor de los casos, no llegarían antes de una hora, para entonces toda la lana estaría vendida, pero, al menos, si esos cabrones acababan conmigo, no se irían de rositas.

—Tendré que ir a mi coche, porque el móvil me lo dejé allí.

Aquello sí que era un contratiempo porque era muy posible que el bueno de Germán se hubiese desecho del aparato.

—Pues ya sabes lo que tienes que hacer. Prepárate.

Tal y como anticipé, moví otra caja y recibí la correspondiente andanada. Esta vez respondí con mi escopeta. J. J. estuvo rápido y salió corriendo, bien agachado, eso sí. Para cuando el pequeño ejército enemigo nos dio la réplica, ya había logrado salir.

Hice un rápido recuento. Ese era justo el tipo de cosas que te proporciona la experiencia. Saber exactamente cuáles son tus recursos. Contaba con trece cartuchos. No era una buena noticia, aunque bien podría haber sido peor. Tendría que administrarme con tino y no malgastar ni un tiro.

Detecté movimiento. El de arriba estaba tratando de mejorar su ángulo para tenerme en el punto de mira. Si me quedaba allí, tenía todas las de perder. Me pregunté quién estaría con Germán ¿Sería su hermano el atontado o el marqués? Una duda estúpida, el heredero no era la clase de persona que se juega el tipo en el barro.

O hacía algo pronto o se me agotarían las opciones. Lo tuve claro. Apunté y disparé. La primera de las bombillas estalló en mil pedazos. Dos nuevos tiros de mis adversarios me recordaron lo cerca que estaba de la muerte. Apenas tuve que exponerme medio segundo para hacer blanco en la segunda lámpara. ¿Quién podía fallar con una escopeta de perdigones? Había gastado dos cartuchos, pero como contrapartida había ganado muchos enteros al dejar la enorme estancia sumida en una casi total oscuridad. Ahora la partida estaba un poco más igualada.

Repté por detrás de mi parapeto hasta situarme tras una de las grandes cubas y desde esa avancé hasta la siguiente. Mi vista ya se había adaptado parcialmente a las nuevas condiciones y supuse que otro tanto les habría ocurrido a mis amiguitos. Me agaché y contuve la respiración mientras afinaba el oído. El de arriba no era precisamente un monje shaolin, estaba nervioso y se le notaba al moverse por la pasarela metálica. En cuanto al otro, si había permanecido en su sitio, debía de estar a menos de veinte metros, probablemente detrás de la despalilladora que ocultaba la entrada a la galería de los horrores. A mi lado había una caja de botellas, cogí una y la lancé hacia el lado contrario. Se estrelló contra algo metálico con gran estruendo. Enseguida hubo disparos, de uno y otro lado. Comprobé que el de abajo estaba más cerca de lo que había pensado. En realidad, a no más de diez metros. Me preparé y probé suerte de nuevo. Esta vez arrojé el vidrio al otro flanco. El cristal reventó y de nuevo dispararon. Aproveché el alboroto para avanzar sigilosa y rápidamente. En dos segundos me había situado detrás del tipo. No me hizo falta más luz para reconocer la inconfundible envergadura de la mala bestia de Germán. Podía haberle disparado allí mismo, por la espalda. El muy cabrón sin duda lo merecía, pero ese no era mi estilo y me quedaba toda una vida viendo mi cara en el espejo.

—Tira el arma, hijo de puta —le dije sin una sombra de duda.

Se giró lentamente. Sosteniendo su rifle con las manos en alto.

—No dispares —musitó con su fuerte acento asturiano.

—Eso depende de ti. Lánzalo bien lejos o te hago un tercer huevo de plomo —repetí apuntándole a las pelotas.

Está claro que resulté convincente porque arrojó su arma hacia el centro de la nave.

Por desgracia, no todo estaba hecho, pues en ese momento su socio me disparó. La bala impactó a menos de cincuenta centímetros de mi pie e instintivamente me agaché, cualquiera hubiera hecho lo mismo, pero el bigardo no desaprovechó la ocasión y se me echó encima como un tren de mercancías. En un segundo, ambos forcejeábamos por hacernos con el control de mi escopeta. El tío era fuerte como un gorila, de modo que si me bajaba a su terreno, tenía todas las de perder.

Sé que parece una tontería, pero aun en una situación tan apurada como esa, me vi abrumado por el potente y desagradable olor de sus axilas, un tufo mitad rancio, mitad agrio que se me metió en la cabeza hasta provocarme una arcada. Hice de tripas corazón y me centré en lo mío, que no era, ni más ni menos, que luchar por mi vida. Pasé de oponer resistencia a dejarme llevar, un cambio inesperado que provocó que el Sobacos perdiese el equilibrio. Caí sobre él y le conecté un codazo en la barbilla que hubiese mandado a dormir a un elefante, sin embargo, el tipo apenas se resintió. Pronto me di cuenta de que tampoco era una mera masa de músculos. Aquella especie de Hulk tenía ciertas nociones de lucha. No podría decir si su técnica ruda, pero efectiva, se había fraguado en algún cuadrilátero, en las reyertas de las fiestas veraniegas del pueblo, o simplemente delante del televisor viendo Pressing Catch, pero lo cierto es que consiguió arreglárselas para hilvanar un intento de estrangulamiento. Logré meter el brazo in extremis y pude hacer palanca para liberarme. Enseguida tuve claro que la escopeta podía resultar más un inconveniente que una ventaja y opté por girarla para obligarle a soltarla. La llave surtió efecto, sin embargo, el arma terminó lejos de ambos tras su consiguiente manotazo. Ahora ya podía concentrarme en la pelea. La cosa se dirimiría en función de la habilidad para luchar cuerpo a cuerpo. Eso creía, al menos, hasta que escuché la frasecita.

—Te estoy apuntando. Para ahora mismo o te meto un tiro en el pecho.

Pues sí. La cosa se complicaba. Allí estaba Antonio, el hermanísimo, para sacarle las castañas del fuego al grandullón. Dudé si obedecer, al menos, enredados como estábamos, un disparo resultaría arriesgado. No hizo falta un largo debate interno porque yo no iba a ser menos y también contaba con aliados de última hora. Mi amigo había vuelto justo cuando más falta me hacía. J. J. saltó desde una de las cubas sobre él y ambos rodaron por el suelo para batirse el cobre en su particular duelo. La fiesta se animaba. Me hubiese gustado ser espectador de aquella contienda, sí, en plan romano en el Coliseo, un duelo a dos bandas que tenía todos los ingredientes de un buen espectáculo. Fuerza bruta, vidas en juego y la promesa de un desenlace dramático. Pero no, yo no era un espectador, algo que se encargó de recordarme la mala bestia que trataba de matarme.

Habíamos perdido el contacto y ahora nos manteníamos a poco más de un metro mirándonos a los ojos y mostrándonos los puños. Yo había adoptado una guardia clásica de boxeo inglés y me movía con pasos cortos y la quijada baja. Esperaba a que él desencadenase un ataque para esquivar y contragolpear con un buen crochet, quizás un gancho. Sin embargo, no se decidía. Ahora tenía claro que el tipo estaba bregado en el combate. Su postura era la típica de los luchadores de boxeo tailandés y me pareció que estaba dispuesto a usar sus piernas para patearme si era preciso. Me alejé un poco, era consciente de que esa distancia larga no me beneficiaba, pero había decidido que sería mi estrategia antes de desencadenar una ofensiva impetuosa y sorpresiva que me metiese en su medio metro. De reojo comprobé como J.J. buscaba el agarre para llevar a su adversario al suelo. Eso era justo lo que cabía esperar de un experto en forcejeos, un judoka avezado como él. Tuve claro que, si lograba su objetivo, el pánfilo de Antonio no tendría ninguna posibilidad. Aun así, también era evidente que el muy cabrón sabía lo que se hacía y desbarataba cualquier intento por hacer presa de mi amigo con un jab o un simple manotazo.

No quería precipitarme, pero tampoco alargar demasiado la pelea. Me expuse premeditadamente a un golpe en la cara y finté en el último momento para lanzarle un hook al hígado. El cabrón se cubrió bien y me sorprendió propinándome un corte en el antebrazo con una navaja que ni siquiera había visto. Me distancié justo a tiempo con un salto que evitó que me pinchase el estómago.

—Eres un rastrero. No peleas como un hombre —le dije mientras evaluaba la gravedad del corte sin perderlo de vista. Sangraba bastante, pero no parecía que me hubiese alcanzado ninguna vena o arteria.

—Lo que cuenta es quién sale con vida de esta. Todo lo demás son gilipolleces —replicó con una sonrisa crispada.

Puedo ser muchas cosas, pero nadie podrá decir que soy idiota. Me adapto rápido a las circunstancias. Estaba ante un hijo de puta que ya había intentado matarme varias veces y que estaba más que dispuesto a terminar el trabajo. Para mí, era evidente que de allí solo saldría uno con vida y, en esas condiciones, no me iba a andar con miramientos. Hombre contra hombre, animal contra animal. Pura supervivencia. Me acababa de transformar en una bestia a la altura de mi oponente. Me quité la chaqueta y me la enrollé en el antebrazo. Esa sería mi defensa. Me dedicó una mirada nerviosa y se hinchó como un pavo para exhibir su envergadura. Yo no me arredré. De reojo vi como J.J. había logrado llevar al suelo al otro, que braceaba en un intento de evitar lo que vendría.

Germán rompió la distancia y lanzó varias estocadas cortas y muy veloces. Yo estaba atento y me retiré a tiempo recuperando el espacio.

—Ven aquí —me dijo con voz de prestidigitador—. Acércate que te voy a hacer unos cuantos agujeritos en el pellejo.

—Escucha, no tenemos porque hacer esto. Dejáis a la chica y…

En ese momento, desplegué la chaqueta en un movimiento brusco hacia su cara. La acción no solo lo desconcertó, sino que también le hizo perder visibilidad durante un par de segundos; suficiente para mí. El tipo lanzó un tajo a ciegas que solo cortó el aire porque yo ya me había situado por detrás. Le solté una patada en la corva con todo lo que tenía y se dobló gritando como una nenaza. Sabía que probablemente le había partido la rodilla, pero no podía detenerme. Tenía que rematar sin darle opciones. Le aticé un fuerte golpe en la muñeca que le hizo soltar la navaja y a continuación, sin darle ni un segundo para reaccionar, lo agarré por el cuello con una mataléon. Podría haber soltado cuando le vi ponerse rojo como una grana, cuando braceo como un niño que busca una piñata o cuando empezó a ponerse del color de las berenjenas, pero no lo hice. No aflojé mi presa ni en ese momento ni cuando noté que perdía el conocimiento.

—Marco, déjalo. Está inconsciente.

La voz sonó lejana, como llegada de un recuerdo.

—¡Marco, joder! ¡Vas a matarlo!

Esta vez J. J. me agarró por el brazo. Nada consiguió. Yo estaba sumido en una especie de trance de destrucción. Aquel malnacido había intentado acabar con mi vida tres veces y no era más que un asqueroso secuestrador, violador y asesino.

—Si muere, la vas cagar, tío. Suéltalo.

Esta vez reaccioné. Lentamente fui aflojando la estrangulación hasta que el bigardo se posó mansamente en el suelo. J. J. pegó su oreja al corazón y después de unos segundos respiró aliviado.

—Todavía está vivo, joder. ¿Qué te pasa hombre? Casi lo matas.

Para entonces ya había recobrado la cordura, o al menos el juicio necesario para darme cuenta de lo que había estado a punto de hacer. Me fijé en que mi amigo también había doblegado a su adversario, que estaba sentado apoyado contra una columna con las manos bien atadas por detrás. A juzgar por la brecha de su ceja, y el labio ensangrentado, no había tenido muchas opciones frente al experimentado judoka. Lo señalé.

—Ya veo que tú has hecho tu parte. ¿Llegaste a llamar a la Guardia Civil?

—Pues no, la verdad. No encontré mi teléfono. Pero ya ves que regresé para echarte una mano.

Asentí complacido. J. J. era el tipo de compañero que todo detective querría tener.

—¿Qué puedo decirte? Llegaste justo a tiempo.

—¡Y qué lo digas! —sonrió.

—Vamos a maniatar bien a este y terminamos el trabajo —dije señalando a Germán con la barbilla—. Todavía hay unas chicas a las que hay que liberar y dos cucarachas que tienen que recibir lo suyo.

En cinco minutos teníamos a los hermanos fuera de juego. No corrí el más mínimo riesgo, así que, además de las manos, también les atamos los pies y el torso y, por supuesto, los amordazamos. Encontré especialmente satisfactorio meterle a cada uno el calcetín del otro en la boca. Con esa parte cubierta, me fui directo a la despalilladora para acceder al escondite subterráneo.

—¡Vaya! ¡Menudo tinglado tienen montado aquí abajo! —exclamó J. J. al descubrir la galería.

Le hice un gesto para que se callara. No sería nada extraño que nos encontráramos con alguna sorpresa. Por si acaso, yo llevaba la escopeta y él portaba el rifle del bigardo.

Avancé rápidamente hasta la habitación en la que sabía que tenían encerrada a Laura. Al fin y al cabo, ella era mi objetivo más importante.

—Quédate en el corredor vigilando. Si ves aparecer a alguno de los malos lo coses a tiros —le indiqué a J. J. —. Las habitaciones tienen cámaras. Voy a inutilizarlas.

Tiré de la botella que escondía el pulsador y pude acceder a la estancia. Lo primero que hice fue acercarme a la cámara y cargármela con la culata de mi arma. Pronto me di cuenta, para mi desgracia, de que Laura ya no estaba allí.

Maldije a los bastardos, pero no perdí mucho tiempo en lamentaciones. Tiempo era, precisamente, algo de lo qué carecía. En el habitáculo contiguo, aquel en el que había estado Sofía, tampoco había ni rastro de la chica, pero claro, eso ya lo había imaginado. A ella se la había llevado Telmo, el primo alfa de la manada.

—¿Qué pasa? —preguntó J. J. posando una mano sobre mi hombro.

Me había sentado en la cama y lucía entre pensativo y abatido al más puro estilo del maestro Rodin.

—Aquí hay cosas que no encajan. ¿Por qué se llevaron a Laura? —recordé algo que no le había contado a mi amigo—. Vamos a buscar a la enfermera, sé que también a ella la trajeron a una celda.

—¿Qué enfermera? ¿Te refieres a Aitana?

Noté que se ponía tieso como un pointer que muestra la presa y caí en la cuenta de que la chica le había entrado por los ojos.

—Sí, la misma.

—Joder, no me habías dicho nada. ¡Menudos hijos de su madre! ¿Crees que estará bien?

Me levanté de la cama y me puse en marcha mientras le respondía.

—Descuida. Estos tipos tienen las ideas muy claras. Para ellos sus cautivas son como platos que les gusta saborear con tiempo. Estará bien, seguro, pero debemos encontrarla.

Dicho y hecho. Nos pusimos manos a la obra, pronto descubriríamos que no sería tarea fácil. Tras una infructuosa búsqueda de veinte minutos, tiramos la toalla. Si allí, detrás de alguno de los botelleros, había otra estancia, estaba tan oculta que ni el mismísimo Sherlock Holmes hubiese dado con ella.

Tanteando las paredes aquí y allá llegué hasta el extremo del corredor. Allí la luz era muy tenue, pero había algo que no lo era tanto.

—¿Lo hueles? —pregunté mientras estiraba el cuello y abría los ollares como un maestro perfumero que intenta atrapar el matiz de una fragancia.

J. J. olisqueó el aire y asintió. Su expresión desconcertada me invitó a hacer la oportuna aclaración.

—Es la colonia que llevaba Laura. La chica ha estado hace poco aquí. Mira eso.

Me agaché y recogí una pequeña cinta. Al examinarla detenidamente recordé haberla visto amarrando una coleta en el pelo de la hija de Del Burgo.

—¿Qué es? —preguntó mi compañero.

—La pista que necesitábamos.

Nos encontrábamos justo frente a la pared que cerraba el corredor. Tuve un pálpito y empecé a golpearla con los nudillos. Tal y como había supuesto, lo que parecía un muro de pura roca, me devolvió el sonido hueco de un simple tabique.

—¿Crees que…?

—Pues sí —le corté sin dejarle terminar—. Ahí detrás hay otro corredor y creo que se la han llevado por él. Ayúdame, tenemos que encontrar la manera de abrir esto.

—¿Y qué pasa con Aitana?

Lo miré con la misma expresión paternal con la que me hubiese dirigido a mi hijo para decirle lo que a mí me parecía obvio.

—Tenemos que encontrar al degenerado ese. Él nos llevará hasta las dos chicas.

—¿Y si ella sigue aquí, en algún lugar de este submundo infernal?

—Si así fuese, estará bien. Volveremos y la rescataremos. Nuestra prioridad ahora es dar con el cabronazo del marqués y con Laura. Mira esto.

Había encontrado un agujerito camuflado en uno de los laterales. Tiré de una pequeña pestaña y oímos un chasquido. La puerta se había desbloqueado.

Al otro lado nos encontramos con un angosto pasaje de techo bajo por el que circulaba una corriente de aire gélido. Se trataba de un pasadizo tan tosco que bien podría haber sido la galería de una mina. El corredor estaba precariamente iluminado por toda una hilera de bombillas colgadas del techo.

No quería correr riesgos, de modo que encaré la escopeta y comencé a avanzar con sigilo y muy atento a lo qué pudiera aparecer por delante.

—No descuides la retaguardia —le advertí a J. J.

La experiencia me había enseñado que, en situaciones como aquella, el peligro podía surgir de dónde menos lo esperabas. No cabía relajarse.

Los efluvios del perfume de la mujer resultaban más potentes ahora que el pasillo se estrechaba por momentos. En aquel peculiar inframundo repleto de misteriosas amenazas, mientras cubría pasos de manera silenciosa tras un rastro de fuerte presencia, no pude evitar sentirme como el cazador que acecha a su presa.

Acabábamos de llegar a un ángulo. Me detuve en seco tal y como me habían enseñado, hacía ya demasiados años, en la academia de Policía, y le hice un gesto a mi bisoño guardaespaldas para que se parara. Asomé la cabeza con la sensación de que una sorpresa me esperaba en el siguiente tramo y comprobé que aquel no iba a ser el día en el que todos mis presentimientos se cumplirían.

El corredor continuaba y continuaba hasta perderse en la distancia.

—¿A dónde crees que lleva esto? —preguntó J. J. Al chaval se le veía incómodo con el rifle. Parecía un adolescente al que sus padres le hubiesen escogido la ropa.

—No podría jurarlo, pero tiene toda la pinta de llevar a la casa. Eso me encajaría bastante. Supongo que al petimetre estirado ese, no siempre le gustará andar a la intemperie para visitar su harén.

Pronto lo sabríamos, porque habíamos llegado al final de nuestro camino. Le hice una seña para que guardase silencio. Estábamos frente a la puerta que anunciaba que pronto afrontaríamos el desenlace de nuestra truculenta aventura. La empujé con cuidado y, para mi sorpresa, se abrió sin problemas. Asomé el cañón de mi arma por el resquicio y a continuación me aventuré yo mismo. Me encontré una estancia sumida en la oscuridad. Gracias a la escasa luz que nosotros mismos derramamos, comprobé que habíamos ido a dar a una especie de sótano lleno de cachivaches. Decenas de objetos se apilaban en una suerte de caos en el que pude intuir cierto orden al que no fui capaz de dar sentido. El lugar semejaba ser un almacén repleto de recuerdos de viajes.

Entramos y avanzamos sorteando los bultos. J. J. había encendido una linterna que nos permitió descubrir una escalera de caracol hecha íntegramente de hierro forjado. No vimos ninguna otra salida, de modo que tampoco había más opciones que subir por ella. Iniciamos el ascenso con decisión. Quería acabar cuanto antes con todo aquello, atrapar al villano, liberar a las chicas y regresar a Madrid para tomarme un buen descanso. Tenía ganas de reencontrarme con Eva, sí, la peluquera con la que el destino se había empeñado en que no llegase más que a fantasear, y terminar lo que había empezado con ella.

Unos seis metros más arriba nos dimos de bruces con una estrecha puerta de madera. Agarré y giré el pomo con una mano mientras sostenía la escopeta con la otra. La habitación que había al otro lado tampoco tenía inquilinos, aunque sí varios monitores de televisión que recogían las imágenes de la galería de los horrores.

Me imaginé al voyeur en su poltrona, disfrutando desde el trono del pequeño reino que había creado a su medida. Un asco corrosivo me invadió. No dediqué más tiempo que el necesario a permanecer en el nauseabundo cuarto de control. Ahora J.J. me señalaba algo. Bajo la puerta de la estancia contigua se filtraba una línea de luz por la que deambulaban sombras furtivas. Habíamos llegado a nuestro destino.

Me acerqué de puntillas, tan lenta y suavemente, que me acordé de aquel capítulo de kung fu en el que hacían caminar al pequeño saltamontes sobre un sedoso papel de arroz. Al igual que el Kwai Chang Caine adulto, yo tampoco lo rompí. Dudé si patear la puerta al más puro estilo David Starsky, pero esa duda duró lo que un suspiro. A esas alturas de la película, no estaba para sutilezas. Cogí impulso y lancé la pierna con todas mis fuerzas. Tal y como había visualizado, la hoja cedió sin dificultades.

Recuperé el equilibrio, encaré el arma y le apunté a la primera forma humana que vi. Se trataba de Aitana. La chica estaba en ropa interior y tenía los ojos vendados. Julián María estaba justo tras ella y, sin esperar a que lo saludase, la empujó contra mí para salir corriendo de la habitación.

—Ocúpate de ella. Yo voy tras ese cabrón —le dije a mi colega. Sabía que no le costaría hacerlo, la chica le había gustado desde el principio.

—¿Quién es? —preguntó temblorosa.

—Tranquila, soy J. J. y él es Marco Torres. Te vamos a liberar —respondió mientras le retiraba el vendaje que le impedía ver.

—Gracias, gracias —dijo rompiendo a llorar y echándose en sus brazos—. Me habéis salvado de ese desgraciado.

Fue lo último que oí antes de abandonar la estancia tras el rastro del cazador. Salí con cautela y me encontré un corredor en penumbra. Al fondo se veía una barandilla y un gran espacio diáfano. Avancé con cuidado, aun así, llegué a tiempo de ver como una sombra se deslizaba huyendo escaleras abajo. ¿Dónde coño estaría Laura? Corrí como alma que lleva el diablo hasta llegar ante el primer peldaño. Eché una rápida ojeada panorámica y bajé dispuesto a pegarle un tiro a cualquier cosa que se moviese. Un ruido en la planta inferior a la izquierda, algo demasiado característico como para no dejar lugar a la duda. Después de tantos años en el gremio no hizo falta que nadie me contase que acababan de cargar una pistola. La aventura se ponía interesante y peligrosa por momentos.

18

Caminé encogido como un mono hasta situarme tras la pared, justo al lado de la jamba. Si hubiese sido novato, mi corazón estaría desbocado. En realidad, no. Nunca he sido una persona de esa clase. Este tipo de situaciones críticas en las que te juegas la vida, despiertan mis sentidos, pero no me nublan la razón.

Tenía la certeza de que me esperaban al otro lado, así que decidí probar algo. Me saqué la chaqueta con cuidado y la asomé a la entrada. Un tiro fue la respuesta. Justo la que había tratado de provocar. Solté la prenda y me parapeté mejor, si es que tal cosa era posible. El muy cabrón estaba allí, acechando como una araña para matarme. Me dispuse para hacer una fugaz aparición acompañada de mi propio tiro. No hizo falta. O mucho me equivocaba o acababa de abrir una puerta dentro de la habitación. Supe que el marquesito había abandonado la estancia. Tenía que extremar las precauciones porque ahora podía salir por cualquier lado, incluida mi retaguardia, y coserme a balazos.

Tomé aire, me agaché y me presenté súbitamente bajo el dintel. Se trataba de ofrecer un blanco pequeño e inesperado. Aparentemente no había nadie, pero no cabía fiarse, así que salté para cubrirme tras un sillón orejero de piel. 

No podía esperar. Me aseguré de que estaba solo y me apresuré a seguir los pasos del escurridizo Julián. Antes de cruzar la puerta entreabierta que había junto al ventanal del fondo le eché un vistazo rápido a la habitación. Era una especie de despacho o estudio dotado con todo lo que cabía esperar en una noble mansión como aquella. Un gran escritorio estilo inglés de madera de caoba con su buen sillón capitoné tapizado en piel. Un robusto armario armero cubría por entero una de las paredes, el mueble tenía una de las seis puertas abiertas y estaba repleto de armas de fuego, alguna que otra espada y dagas de muy bella factura. Había visto muchas colecciones de aquel tipo a lo largo de mi vida, pero pocas como aquella. Me fijé en cinco rifles express, de esos que los aficionados usan para la caza mayor en los safaris africanos; también había una buena serie de escopetas y, entre las de corredera, un hueco vacío. Faltaba una de las piezas. Me intranquilizó porque se trata de un arma de recarga rápida y bastante contundente y me desconcertó porque estaba seguro de que, tanto el disparo, como el peculiar sonido de carga que había oído, correspondían a una pistola.

No le dediqué al asunto más de dos segundos. Yo iba suficientemente equipado y estaba en modo supervivencia, de modo que la preocupación le correspondía a mi adversario. Atravesé la puerta para adentrarme en el comedor y allí reviví la tierna e impostada escena familiar de la que había sido testigo. La estancia era suntuosa, con una decoración muy recargada y de aire marcadamente colonial. Todavía fui capaz de apreciar los lejanos efluvios de la cena, una carne muy especiada cuyo potente aroma se había aferrado a las paredes empapeladas de floripondios y que me recordó que hacía tiempo que mi estómago demandaba atención.

Seguí mi recorrido por la casa, siempre moviéndome con precaución, hasta que llegué a la cocina. Reconozco que me sobrecogió su tamaño. La estancia conservaba la esencia de las grandes noches, veladas de ensueño en las que sus fogones abrazaban las viandas con las que se deleitaría a lo más granado de la sociedad asturiana. Al fondo había una puerta entreabierta que parecía dar al exterior. Su mitad superior era acristalada con vidrios biselados, de modo que me acerqué agachado. La intuición me susurró que el escurridizo heredero podría estar esperando al otro lado presto a pegarme un tiro entre las cejas, así que me asomé con cuidado y comprobé que mi instinto no estaba oxidado. Un disparo atravesó uno de las láminas de cristal y me alcanzó en la oreja. Noté una intensa quemazón en el lóbulo y la sangre tibia al tocarlo. Maldije al cabronazo mientras lamentaba mi descuido de novato y celebraba mi buena fortuna por haber salido casi indemne.

Insinué el cañón por la ranura y respondí con mi propio disparo. No apunté a nada en concreto. Se trataba de asustar. A buena fe que lo conseguí, porque pude ver la sombra furtiva del fugitivo corriendo en dirección al invernadero. No esperé ni un segundo, el marquesito se había cagado en los pantalones y era el momento de estrechar el lazo. Salí rápidamente y me agazapé tras un seto. Fui de arbusto en arbusto hasta rodear por completo la estructura de cristal. Se trataba de uno de esos viveros formados por un basamento de ladrillo que se alzaba hasta tres palmos del suelo y soportaba un cuerpo metálico cubierto de cristal por lo cuatro costados. Le calculé no más de quince metros de largo por ocho de ancho, un espacio más que suficiente para satisfacer los caprichos floricultores de la marquesa del Cerro, a la que imaginé recorriéndolo con una regadera de esas antiguas y trasnochados ademanes señoriales.

Cuando llegué a la parte trasera me aposté tras un majestuoso abeto situado a cuatro pasos de la puerta y esperé pacientemente. Sabía que era una mera cuestión de tiempo que el tipo apareciese. Una persona dominada por tan bajos instintos e insano amor hacia la propia vida solo podía estar pensando en una cosa en ese momento: zafarse del plebeyo que lo acosaba como una mosca cojonera. Ese, por supuesto, era yo.  

Tal y como había anticipado, no habían pasado treinta segundos cuando se dejó ver. La puerta se abrió tímidamente con un leve chirrido que, supe, le había congelado la sangre en las venas. A continuación, como una vulgar rata de alcantarilla, asomó su hocico sin descuidar la retaguardia. No hacía falta ser Nostradamus para adivinar que me tenía miedo. Estaba aterrorizado. Salió de la madriguera buscándome en cada sombra y tropezó con un bordillo. No tuvo que esperar mucho para encontrarme.

—No te muevas, miserable —le dije con un desprecio que me salió de las tripas.

—No dispare, por favor. Me rindo —respondió sin deshacerse de su arma.

—¿Que te rindes? ¿Crees que esto es una pelea de patio de colegio, imbécil? Tira la pistola, aquí a mis pies.

Me había acercado y lo mantenía en el punto de mira de mi rifle. No me hubiera importando dejarle frito allí mismo y convertir el mundo en un lugar mejor, pero todavía tenía que encontrar a las chicas y muy especialmente a Laura. Arrojó la pistola sin esperar a que se lo repitiese. Se trataba de una Luger, una auténtica pieza de coleccionista; no me sorprendió en alguien tan excéntrico como él.

—No me mate —imploró lloriqueando.

—¿Dónde está Laura del Burgo? —pregunté apoyando el cañón del rifle en su pecho.

—Está en la casa, pero si la quiere, tiene que jurarme que me dejará marchar.

El hecho de que me tratase de usted y su entonación meliflua me crispó más, si es que eso era posible.

—No estoy para juegos ahora y desde luego tú no estás en posición de negociar —le corté empujándole con el arma.

—Yo no diría tanto. Sé que busca a esa chica y también querría liberar a las otras, pero si no me deja marchar, nada conseguirá y ellas morirán. Ya ha visto que no estoy solo en esto, señor Torres ¿Está dispuesto a asumir ese riesgo?

De repente, el miserable se había venido arriba. Giré el rifle y le aticé en el hombro con la culata. Lo hice tan fuerte, que lo proyecté a varios metros hasta que el tronco de un árbol lo paró en seco.

Se dejó caer en el suelo doliéndose como un pobre perrillo maltratado. Me acerqué a él y lo asesiné con los ojos.

—Desembucha ya, malnacido o juro que te pego un tiro ahora mismo.

Me dirigió una tímida mirada que pretendía desentrañar mis verdaderas intenciones y debió de ver algo que le hizo convencerse de que estaba dispuesto a cumplir mi amenaza sin titubear.

—La chica está en la casa —confesó desmoronándose como una choza bajo un vendaval.

—La casa es muy grande. Concreta un poco más.

—¡Tire el arma y deje a mi hijo en paz!

Joder, lo que me faltaba. No tuve que girarme para reconocer el tono seco y autoritario de la señora marquesa. Así era, la aristócrata me amenazaba con la escopeta de corredera cuyo hueco vacío me había intranquilizado al examinar el mueble armero. Me sorprendió la firmeza con la que la portaba y la decisión con la que me apuntaba, no obstante, no pude evitar plantearme si realmente sabría usarla.

 —Sé muy bien lo que pasa por su cabeza. Se pregunta si tengo la más remota idea de cómo se utiliza esta arma. —Encima de bruja, adivina—. Le diré, buen señor, que tengo en mi haber más de veinte safaris a lo largo y ancho de toda África. Varias de las piezas que decoran el gran salón fueron abatidas por mí.

Era cuanto necesitaba oír y no se me ocurrió dudar de su confesión, tal fue su satisfacción al espetarlo. Tiré el rifle con un movimiento suave y sin aspavientos temiendo que la septuagenaria fuese de gatillo fácil.

—Escuche, señora. No tiene por qué haber más muertos aquí. Usted sabe muy bien que lo que han estado haciendo es una maldita aberración. No le prometo que su hijo no irá a la cárcel, sin embargo, si se entrega y nos dice donde retiene a las chicas, sin duda será un atenuante que jugará en su favor.

—No me tome por idiota. Mi familia no ha alcanzado y mantenido su posición dejándose engañar por vulgares matones como usted. No tengo intención de manchar mis manos con su sangre a menos que no me dé otra alternativa, pero comprenderá que tampoco voy a entregarle a mi hijo y dejar que usted se vaya así, sin más. —replicó con un mohín de desprecio aderezado con un tono exasperantemente flemático. 

—Escuche, no soy persona dada a perder el tiempo, de manera que dígame qué va a hacer —dije evitando rodeos. No es que desease precipitar mi muerte ni nada parecido, sin embargo, me resultaban insoportables los ademanes y el aire de superioridad de aquella vieja estirada de pelo cardado.

—Madre, yo me encargo.

El heredero había recuperado su Luger y me presionaba el riñón con el estrecho cañón.

—Juli, hijo. No te ofendas, pero eres un redomado imbécil y un incompetente, por añadidura. Este tipo de cosas no se te dan nada bien. ¿Dónde están los hermanos?

—No tengo ni idea, madre. La última vez que vi a los mellizos se lo estaban llevando al monte para liquidarlo. De Antonio no sé nada desde hace un par de horas.

La señora marquesa arrugó la boca. Estaba contrariada y pensaba en cómo arreglar aquello de la manera más conveniente.

—Tendremos que encerrarlo. ¿Serás capaz de atarlo como Dios manda?

—No será necesario, tengo varios juegos de esposas —respondió orgulloso.

—¡Ay, hijo mío! —suspiró—. Y pensar que vas a heredar todo esto. No quiero ni saber para qué tienes ese tipo de cosas.

—¿Lo encierro en la bodega?

—Será lo mejor, al menos hasta que vengan Antonio y sus hermanos. 

Recorrimos la finca hasta llegar a la entrada de la bodega. El tipo iba muy atento a cualquier gesto, así que debía hilar fino para no pifiarla. Por otra parte, sabía que en el interior nos encontraríamos a los dos lacayos. En cuanto el petimetre los soltase, no tendría ninguna oportunidad.

—Me gustaría que hablásemos un momento —dije parándome en seco. Estábamos a treinta metros de las instalaciones bajo la amarillenta luz de una farola de bonita forja.

—No hay nada de qué hablar. Continúe caminando, por favor —dijo dándome un nuevo toquecito con el arma.

Tenía que hacer algo y tenía que hacerlo ya. Mi tiempo se agotaba con cada paso que me aproximaba a los matones. Llegamos frente a la gran puerta, estaba tal y como la habíamos dejado mi colega y yo. Con la cerradura forzada y entreabierta.

—¡Maldito! Esto lo ha hecho usted, ¿verdad? —preguntó lamentándose por el estropicio. Al muy hijo de puta no le importaba secuestrar, violar e incluso matar, pero le molestaba que le hubiesen estropeado la miserable cerradura. No obstante, su fugaz distracción me dio la oportunidad que buscaba.

Hice un giro raudo y desplacé la Luger con mi brazo. Instintivamente apretó el gatillo, pero la bala se perdió en el interior de la bodega sin rozarme un pelo.

El resto fue coser y cantar, la verdad. Le atrapé la muñeca y se la luxé hasta que soltó la pistola. A continuación, le aticé un codazo en la mandíbula con tal saña que un diente siguió el camino de la bala. El aristócrata se desplomó con tan poca gracia como lo hubiera hecho cualquier plebeyo. Lo dicho, no tenía ni media encima. Recogí la Luger y lo arrastré hasta alejarlo de la bodega. Me intranquilizaba estar allí dentro sabiendo que los hermanos estaban al fondo.

Lentamente volvió en sí. Estaba desorientado, pero una expresión de puro pánico cobró forma en su rostro lechoso en cuanto me vio. Le apunté a los huevos y le clavé mi mirada especial de la serie X45, esa que reservo para las grandes ocasiones.

—Se acabó el juego, escoria. Llévame hasta la chica o te vuelo las pelotas.

Hice presión con el cañón y se cagó en los pantalones.

—No dispare, por favor. Le llevaré hasta ella.

No dudé que lo haría. Sé muy bien cuando alguien se derrumba, y el tiparraco que tenía ante mí no iba a dar más batalla. Me hizo caminar por los jardines hasta llegar a una pequeña capilla. La bordeamos y nos encontramos con un camposanto. Había un mausoleo muy ornamentado con paredes de mármol portoro y varias sepulturas en el suelo, de esas clásicas que tienen una simple lápida encima con una cruz de hierro y alabastro en la cabecera. El lugar estaba inundado por la tétrica luz de una solitaria farola. Un escalofrío me recorrió cuando se paró ante uno de los sepulcros. Me temí lo peor. Señaló la tumba y lo abofeteé sin conmiseración. Le puse la cara del revés y lo envié al suelo como si no fuese más que un pelele.

—¡Hijo de la gran…! ¿La has matado?

Apreté con tanta fuerza la Luger que mis nudillos perdieron el color.

—No, no. Yo no la he matado —balbuceó—. Puede que todavía esté viva.

—¿Qué estás diciendo? —pregunté sin comprender.

—Bueno… la encerré ahí… solo la encerré. Estaba asustado. Ella fue la causante de toda esta desagradable situación. Tenía que castigarla y necesitaba tiempo para pensar. —El heredero estaba despatarrado apoyado en una de las cruces frotándose la mejilla enrojecida. Parecía un niño al que le hubiesen cruzado la cara por una travesura—. Solo está amordazada. El caso es que hace mucho frío. No conté con eso.

No esperé mas explicaciones. La noche era gélida y había que darse prisa.

—Rápido. Levántate y sácala de ahí.

Remoloneó un poco, así que le apunté a la cabeza. Mano de santo, se incorporó como un rayo y comenzó a empujar la gran losa de piedra. Enseguida me di cuenta de que aquel enclenque que no había dado un palo al agua en toda su vida, no iba a ser capaz de desplazarla ni un milímetro. Sin dejar de mantenerlo encañonado, le ayudé con mi pie hasta que la cubierta se movió con un sonido quejumbroso. Me encontré con un foso oscuro y húmedo en cuyo fondo había un tosco ataúd de madera de pino.

—¡Ábrelo! —le ordené.

Julián María me miró como si le hubiese pedido que comenzase a volar.

—¡Qué lo abras, joder! —repetí crispado.

Bajó y se quedó paralizado junto al féretro. Parecía no saber muy bien por dónde empezar. Eché un rápido vistazo alrededor y encontré una pala apoyada en la verja que rodeaba el recinto. Me acerqué a cogerla sin perderlo de vista, se la pasé y él la alcanzó con desgana para ponerse manos a la obra. Pronto consiguió levantar la tapa. A pesar de la escasa luz que llegaba hasta allá abajo, se apreciaba claramente el cuerpo de una mujer.

 —Súbela y no te demores ni un segundo si quieres conservar las pelotas.

El tirillas lo intentó, pero me quedó claro que no podría hacerlo solo, eso era una realidad basada en las leyes de la física o de su físico, según se viese. Salté al agujero y le ayudé con un ojo puesto en sus movimientos. Finalmente logramos subir a la chica.

Me agaché sobre ella. Estaba amordazada con una porción de cinta americana, sin embargo, pude comprobar que era Laura. Al fin la había encontrado. Tenía los ojos cerrados y estaba maniatada. Le toqué el rostro y la encontré fría como el mármol. Parecía muerta, la verdad. Una sombra, quizás solo mi instinto, me puso sobre aviso y me giré justo a tiempo de interponer mis antebrazos para bloquear el palazo del heredero depravado. El golpe dolió, pero no causó un daño irreparable. Le pegué una patada baja a la rodilla y se fue al suelo. A continuación, me eché encima de él y le aticé dos o tres puñetazos secos que lo enviaron al reino de Morfeo. Volví a lo mío, que ahora no era otra cosa que recuperar a la chica que me había quitado el sueño durante los últimos días. Le arranqué la mordaza con cuidado y le puse los dedos sobre la carótida en busca de alguna señal de vida. Un apremio angustioso me asaltó al no detectar nada. Insistí y al fin encontré la tenue intermitencia de un débil latido. Estaba viva.

Comencé una maniobra de reanimación cardiopulmonar. Mi perseverancia no tardó en dar frutos y muy lentamente Laura abrió los ojos. Su primera impresión al verme fue de pánico.

—Tranquila. Soy yo, Marco Torres. ¿Lo recuerdas? Me envía tu padre. Estoy aquí para llevarte de vuelta a casa.

—Sí, claro. Te recuerdo —musitó calmándose.

Le desaté las manos y rompió a llorar. Sin darme cuenta, se había abrazado a mí. La apreté con fuerza dejando que mi calor corporal la ayudase a recuperar el pulso de la vida.

Percibí un leve movimiento a mi izquierda. El secuestrador estaba volviendo en sí. La chica también lo notó y comenzó a temblar. Pensé que sería una buena idea utilizar las cuerdas que habían apresado a Laura para maniatarlo y despreocuparme de una vez por todas de él.

—Voy a atarlo. Por favor, apúntale mientras lo hago. Ten cuidado porque le he quitado el seguro —dije tendiéndole la pistola a la muchacha.

En cuanto le di el arma efectuó el primer disparo, tras ese otro y otro más. Para cuando logré arrebatársela, ya le había soltado tres tiros al aristócrata. Ahora se le veía como el miserable que era. Sin su apostura, sus ademanes exagerados y su entonación impostada. Un pedazo de huesos y carne que yacía con la boca abierta, la lengua como un colgajo y la mirada perdida en la oscuridad de la noche.

Laura estaba ausente. Parecía transitar por una realidad paralela. Sus ojos permanecían muy abiertos y no parpadeaba. Me acerqué lentamente a ella y le quité con firme delicadeza el arma aún humeante de la mano. Solo entonces reaccionó. Se dejó caer en el suelo y rompió a llorar. No dije nada, comprendí que aquel era su momento. El instante para recuperar la cordura y la conexión con el mundo, con la vida.

Tres minutos después fue ella quien deshizo el silencio. Estaba temblando. Le ofrecí mi chaqueta, pero en lugar de cogerla, se abrazó a mi hundiendo la cara en mi hombro.

—Ahora el mundo es un lugar mejor. Ese cabrón no volverá a hacerle daño a nadie —dijo entre dientes.

—Así es, pero lo has matado a sangre fría y eso te puede arruinar la vida. Vamos a arreglarlo.

No me juzguéis mal, nunca antes había hecho algo así, pero, ¿cómo permitir que aquella muerte cargada de justicia le causase algún perjuicio? Cogí la pala, la puse en las manos del cadáver y cerré los dedos en torno a ella.

—¿Qué haces? —preguntó.

—Recuerda bien esto. Esta cucaracha intentó atacarnos con la pala y entonces tú le disparaste. Eso es lo que ambos diremos. Debemos sostener esa versión a toda costa, te pregunten cuanto te pregunten.

Asintió. Ahora miraba el cuerpo con una mezcla de desprecio y frialdad.

—¿Qué ha sido de sus lacayos? Esos son tan malos o peores que él. Unas sabandijas.

—Todos están a buen recaudo —la tranquilicé— Todos menos uno.

—¿Cuál de ellos? —preguntó con manifiesto temor.

—El tal Telmo.

Se llevó la mano a la boca y se estrujó la cara. Su expresión era de genuino terror.

—¿Dónde está?

—No lo sé a ciencia cierta. Supongo que en su casa o en la de sus primos.

—Mientras no lo detengan o alguien lo mate, no estaremos a salvo. Es un malnacido despiadado, y además es el más listo de todos —apostilló.

Sabía que no le faltaba razón.

—Cálmate. Tú ya no debes preocuparte de nada. Estás a salvo.

En ese momento apareció J. J., venía acompañado de Aitana.

—¿Estáis bien? —preguntó observando el cadáver.

—Pues sí, chaval. Estamos bien. Ese no tanto —dije señalando el cuerpo.

—Ya veo. No es que no lo mereciese.

Aitana se acercó a Laura y la abrazó.

—¿Cómo estás? ¿Tienes alguna herida?

—Las que tengo no se ven y serán difíciles de curar —respondió.

—El tiempo es el mejor médico. Te recuperarás. Nos recuperaremos de esta mierda —le dijo acariciándole la mejilla.

—Todavía no hemos acabado aquí. Hay que localizar a la vieja bruja esa —dije recordando a la señora marquesa. Ella y yo tenemos una cuenta pendiente.

Dejé a las chicas al cuidado de J. J., mi amigo estaba armado y atento a cualquier contratiempo. Yo, por mi parte, entré en la casa por la cocina. Conocía bien el camino porque ya lo había hecho antes. Recorrí la planta inferior sin encontrar ni rastro de la dueña. Subí las escaleras y vi que se escapaba algo de luz a través de una puerta entreabierta. Me acerqué con sigilo, sabía como se las gastaba la veterana cazadora africana. Me la encontré tras una mesa de escritorio, estaba sentada mirando hacia la entrada. Delante de ella, sobre el vade, había un folio y una estilográfica. Me di cuenta de que solo tenía una mano a la vista. Son detalles importantes que no se le pueden escapar a alguien que pretende conservar su vida.

—Todo ha acabado —le dije sin apuntarle con la pistola, pero muy atento a sus movimientos.

—He oído tres disparos. ¿Ha matado a Julián? —preguntó con frialdad de señorita educada para no mostrar nunca sus emociones.

—No fui yo, pero está muerto.

Noté que apretaba la mandíbula.

—Era mi único hijo, el heredero del título.

—Era un enfermo, un depravado. No merecía vivir, esa es la verdad y usted en el fondo lo sabe.

—No se atreva a juzgarlo —dijo con la arrogancia que rezumaba cada poro de su piel—. Nadie es perfecto. Él… tenía sus cosas, pero no era malo. Lo que en un plebeyo es depravación en un noble es mera excentricidad. Julián siempre ha sido un niño muy especial, claro que… eso usted no lo comprendería nunca. Usted no es de alta cuna.

—¿Un niño? Ese al que usted llama niño ya tenía canas en los huevos. ¿Y usted, señora? ¿Qué hay de usted? Le ayudó con eso que llama cosas. En el mundo real se le llama secuestro, violación, asesinato.

—Ninguna de esas personas era importante. Mi hijo tiene uno de los apellidos más antiguos e ilustres de este país.

—Todo eso no son más que sandeces. La única diferencia entre su familia y el resto de la gente es que alguien, un día, les concedió un título y unas tierras.

No le gustó el comentario. Levantó la barbilla e hizo un mohín entre altivo y disgustado.

—Ese alguien del que usted habla con tanta desenvoltura era, ni más ni menos, que Carlos I de España y V del sacro imperio Romano Germánico. Sepa usted que uno de mis antepasados, el primer marqués del Cerro, interpuso su cuerpo entre una lanza turca y el mismísimo rey durante una escaramuza en la jornada de Argel. Gracias a su heroica hazaña, que por cierto le costó un brazo, aquel sencillo arcabucero le salvó la vida al monarca.

—¿Lo ve? A eso me refería.

Había pasado a enzarzarme en una estúpida discusión sobre estratificación social. ¿A quién coño le importaba eso ahora? Decidí centrarme en lo que realmente contaba.

—Dígame, ¿tienen a alguna otra chica retenida?

—No pienso decirle nada. Por mí, puede usted morirse.

Percibí su inquietud al notar como se removía en su asiento y no dudé de que portaba un arma en la mano que tenía oculta.

—Como quiera, ha llegado la hora. La Guardia Civil no tardará en venir y ya se encargarán ellos de hacerla cantar.

—Sabe muy bien que no voy a permitir que me cojan.

Lentamente, pero sin titubear, alzó la mano hasta situarla sobre la mesa y me apuntó con una derringer. Se trataba de una preciosa pistolilla de una sola bala y reluciente cañón plateado. Yo estaba atento y también la puse en la línea de tiro de la Luger.

—Escuche, señora —no tenía ninguna intención de llamarla marquesa. Los títulos nobiliarios era algo que siempre me había tocado mucho los cojones—. No tiene por qué morir nadie más. Baje esa arma.

Lejos de atender mi sugerencia, hizo un fugaz movimiento, la situó bajo la barbilla y se pegó un tiro. Así, sin más. Todo había acabado para ella. Ni todo su rancio abolengo ni su altanería trasnochada le concedían a su cuerpo inerte un aspecto diferente al de cualquiera de esos a los que tanto despreciaba. El apellido y toda su lustrosa historia pasaría ahora a manos de algún sobrino o sobrina perdida.

Abandoné la estancia y me dirigí a la armería. Todavía tenía algo pendiente. Debía encontrar a Telmo y rescatar a Sofía, la chica andaluza. Quizás no fuese tarde para ella. No, seguro que el muy bastardo la conservaba con vida para poder dar rienda suelta a sus más bajos instintos.

Antes de partir debía atar un par de cabos. El primero era asegurar a los hermanos. Por suerte, llegamos a tiempo de frenar a su madre. Nos habíamos olvidado del ama de llaves, pero ella no había abandonado a sus cachorros a su suerte y, cuando entramos en la bodega para comprobar que todo estaba en orden, la encontramos intentando liberarlos. La matriarca del clan se resistió como una hiena, aunque finalmente acabó haciendo compañía a sus retoños entre sonoros juramentos y maldiciones varias.

Una vez hubimos garantizado que ningún malhechor se iría de rositas. Llamamos a la Guardia Civil.

—Esto es cosa tuya ahora. Solo tienes que vigilar hasta que lleguen Blasco y Román, pero no te distraigas. Nunca se sabe lo que puede pasar, amigo mío —le aconsejé a mi compañero ofreciéndole una pistola que había cogido en la armería y comprobando una vez más las ataduras de la familia Monster.

—¿Qué vas a hacer tú? —preguntó J. J.

Lo cogí del brazo y me alejé del grupo.

—Dejaré a las chicas en la casa de la abuela de Aitana e iré a por el hijo puta ese. Tengo que rescatar a Sofía —susurré.

Era muy tarde, tanto que en una hora amanecería, sin embargo, la sangre corría desbocada por mis venas. Quería terminar lo que había empezado, trincar al primo listo y darle una buena paliza si se terciaba.

—¿Por qué no esperas a que lleguen los agentes? Es innecesario que asumas esos riesgos.

—No puedo. Cada minuto que pasa la vida de la chica corre peligro — repliqué sin darle más opciones—. Supongo que me dejas tu coche.

—Claro. No tienes ni que preguntar.

Llevé a la pareja hasta la casa de Irene. La abuela casi se come a besos a su nieta mientras me agradecía el rescate y me prometía la mejor comida de mi vida. No dudé de que podría serlo y me comprometí a aceptar la invitación, pero no perdí más tiempo del necesario y rápidamente me puse en ruta.

La carretera era revirada y estaba muy oscura, aun así, le pisé a fondo poniendo a prueba toda mi experiencia al volante. Puede que ya tuviese cincuenta, pero todavía era capaz de exprimir a fondo el motor de un coche rápido como el de J. J. Lo cierto es que la vía estaba bastante despejada y apenas me crucé con unos cuantos vehículos hasta llegar a Carreña, un trayecto de media hora que me llevó escasos veinte minutos. Entré en el pueblo muy atento porque recordaba que debía tomar una desviación a la izquierda, aun así, las prisas hicieron que me la saltara y tuve que dar la vuelta. Una vez enfilada la ruta correcta, no tardé en ver el pequeño camino que moría en la casa de Telmo. Apagué las luces y pasé de largo para estacionar el coche en el mismo sitio en el que lo había hecho la primera vez, junto a la parada del autobús.

Rondaban las siete de la mañana cuando me dispuse a acercarme a la finca. Un par de casas ya tenían las luces encendidas, pero, a parte de eso, no había más iluminación que la de las escasas farolas que flanqueaban la carretera. No era extraño, ya que era festivo. Hacía un frío de muerte, pero la tensión de saber que en poco tiempo me enfrentaría a un malnacido sin escrúpulos con la vida de una chica en juego, me mantenía en ebullición. Había un intenso olor a leña quemada en el ambiente, ese aroma tan típico en los pueblos durante el invierno. Me sorprendió que a pesar de mi veteranía me viniese a la cabeza mi exhaustiva preparación en la academia de Policía. Algo muy lejano en el tiempo y muy presente en el disco duro de mi vida. En fin, no tenía tiempo que perder, de modo que tomé una buena bocanada de aire y me puse en marcha.

Avancé despacio y en silencio, convencido de que lograría pasar desapercibido. Todo mi empeño no fue suficiente para que el perro de la casa de al lado ignorase mi presencia, de modo que pronto comenzó a ladrar como un miserable delator. Mascullé un par de juramentos y salí a toda velocidad de su campo de visión. Ahora bordeaba el muro que perimetraba la propiedad del secuestrador en busca del mejor lugar para colarme dentro, eso sí, con la pertinaz musiquilla de fondo del ladrido del chucho soplón. El soniquete me sirvió para exprimir mi memoria; no recordaba haber visto ningún perro dentro de la finca en mi anterior visita. Supuse aliviado que debía de estar en lo cierto, porque pude recorrer el cierre sin mayores contratiempos hasta llegar a la parte de atrás. Curiosamente, ese lado de la propiedad lindaba con una enorme extensión de campo sin apenas árboles y estaba lo suficientemente oculto a miradas hostiles como para escalar y profanar el recinto.

Por el momento, todo iba bien. El cielo comenzaba a clarear por el este y un gallo lejano anunció la inminencia del amanecer.

Dentro de la finca, comprobé que la vivienda tenía una puerta trasera y también que estaba cerrada a cal y canto, de modo que fui echando un ojo, una a una, a todas las ventanas de la planta inferior; el mismo resultado.

Así fue como llegué a la fachada. Pegué la espalda a la pared y me tomé un respiro para planear el asalto. Estaba claro que tenía que entrar, pero además quería pillar al tipo por sorpresa. Ese aspecto en concreto, el factor sorpresa, era fundamental para no tener que afrontar más dificultades de las necesarias.

Recreé varias alternativas. Podía patear la puerta y hacer una entrada en plan Miura, intentar abrirla de un modo más sutil y moverme estilo ninja por la casa o incluso llamar para ver qué pasaba. Descarté la primera y la última opción, así que cogí una tarjeta y la deslicé por el quicio para probar suerte. Si la fortuna me sonreía, no estaría cerrada con llave. La diosa romana me fue favorable y el resbalón cedió, así que empujé con suavidad esperando que los goznes no fuesen de esos que chirrían. No lo eran, un alivio tan efímero como un suspiro y que de poco sirvió. Estaba claro que a mi amigo no le gustaban las visitas inesperadas porque había instalado en la entrada de su guarida una campanilla de viento que desvirtuó mis esfuerzos con su tintineo. Un sonido sereno por naturaleza que en esta ocasión rasgó mis sentidos más de lo que lo hubiera hecho una nota alta de la Callas, echando por la borda mi cuidadosa irrupción.

A partir de ahí, todo se precipitó. Ruido de un mueble al moverse en la planta de arriba y pasos atropellados. Ni siquiera había pisado el primer peldaño de la escalera cuando vi a través de la ventana una fugaz silueta descolgándose para saltar al suelo e iniciar una rauda carrera hacia el muro del fondo de la finca. Tocaba correr. Salí rápidamente de la casa y la bordeé con el tiempo justo de verlo desaparecer tras la tapia. Aceleré como alma que lleva el diablo. Superada la pared se amplió mi campo de visión. La débil luz del alba me permitió atisbar al fugitivo. Me llevaba unos treinta metros de ventaja y se alejaba a marchas forzadas por el campo abierto que se extendía a lo largo de prácticamente medio kilómetro.

Me exprimí sin ansiedad. La orografía no favorecía al fugitivo, el terreno era llano y apenas había más vegetación que la hierba corta que había dejado el ganado a base de rumiar y rumiar. Adopté un trote de cadencia constante, rápida, pero no acelerada. Estaba habituado a correr y tenía buen fondo, una de las pocas ventajas de la edad: se pierde explosividad y se gana resistencia. Quería desgastarlo sabiendo que era una mera cuestión de tiempo que cayese como fruta madura. Telmo, por su parte, me recordó a nuestro gran Fermín Cacho en la final olímpica de los mil quinientos y cada cinco zancadas se giraba para mirar atrás; ¡cómo si en tan poco tiempo yo pudiese acortar las distancias para echarme encima de él! Me pareció que llevaba algo a la espalda, quizás una ballesta. Su precipitación le pasó factura y tropezó hasta tres veces antes de buscar refugio tras un árbol. Se trataba de una fabulosa encina centenaria que con su robusto tronco lo ocultó casi totalmente. Yo estaba a unos cuarenta metros y supe que debía tomar precauciones. Eché cuerpo a tierra y comencé a reptar preparado para disparar, pero sabiendo también que en cualquier momento podría recibir un tiro. Tal y como había supuesto, Telmo asomó fugazmente la cara, una pierna y los hombros y disparó su ballesta. El proyectil silbó junto a mi cabeza, pero no me alcanzó. Yo, por mi parte, le di la réplica con un disparo de la Star Megastar que había cogido del mueble de la marquesa. El arma tenía un gran cargador de catorce cartuchos, aunque no tenía intención de desperdiciar ninguno. Hice blanco en el tronco del árbol, una mera advertencia para que el tipo no se relajase.

—¿Qué coño quieres? —gritó.

No le respondí. Sabía que eso le pondría más nervioso y un oponente nervioso es más proclive a cometer errores. Me desplacé un poco hacia un lado avanzando otros tres metros. A esa distancia tanto su arma como la mía eran igual de efectivas. Me asenté bien y sujeté la pistola apuntando al lugar por el que se había asomado antes. Respiré tranquilo y esperé. Sabía que se estaba cociendo en su propio jugo y no tardaría en hacer una nueva tentativa. Así fue. Una aparición fugaz que se saldó con un disparo a su pierna. Emitió un sonoro quejido y la saeta se perdió en el cielo. Le había dado.

—Escucha, no quiero hacerte daño. Podemos llegar a un acuerdo. ¿Qué quieres? —insistió con voz desgarrada.

Se había recostado sobre el árbol. No tenía un buen blanco, pero al menos lo había herido y había ganado tiempo para mi siguiente maniobra. Me levanté y corrí agachado los veinte metros que me separaban de una encina joven que era tan alta como dos hombres. Ahora estaba situado a unos quince pasos de él y le veía el costado y toda una pierna. El tipo estaba agobiado, con la ballesta en el regazo y tratando de hacerse un torniquete en la otra extremidad. Levanté la pistola y me acerqué apuntándole. Tenía un ángulo perfecto y el pulso estable. No podía fallar.

—Deja la ballesta en el suelo lentamente —le dije con voz firme y tranquila.

Nada más lejos de la realidad. Mi sorpresiva aparición le hizo dar un salto y coger su arma precipitadamente para disparar. No le di opción. Apreté el gatillo e hice blanco en su pecho. Soltó un alarido y se retorció. Yo continué apuntándole, sin embargo, él ya no fue capaz de articular un nuevo intento. Continué acercándome sin perderlo de vista y aparté la ballesta con el pie. El tipo respiraba muy mal y supe que estaba con los estertores previos a la muerte. Le había dado muy cerca del corazón y sangraba como un cerdo.

—No puedo ir a la cárcel, ¿comprendes? A la gente como yo…

—¿Qué has hecho con la chica? —le corté.

—Ya no hay tiempo para mí, pero tú también llegas tarde —dijo. Sonrió y expiró.

No lamenté su muerte. Había recibido su merecido, no obstante, me preocupó mucho el comentario y la sonrisa triunfal que compuso en su postrero rictus.

—¡Torres, arroja la pistola al suelo y pon las manos en alto!

Vale, acababa de llegar el séptimo de caballería. Justo a tiempo. El que me había dado la orden con tono marcial no era otro que el ínclito sargento Blasco. A su lado estaba el agente Román y otros dos miembros de la Benemérita. Todos ellos tenían su pistola reglamentaría apuntándome. Hice lo que me pedían. Allí ya no había más leña que cortar.

—Sargento, me alegro de verle —dije con sinceridad. No me caía mal y la verdad es que estaba cansado después de lo vivido en las últimas horas—. Este está muerto. —Señalé el cuerpo de Telmo—. Lo malo es que me consta que se trajo una chica secuestrada a su casa y, por lo que dijo antes de estirar la pata, temo por su suerte.

—Su amigo nos ha puesto al tanto de casi todo. ¿Está usted herido?

—No, estoy bien. Bajen las armas, por favor. Sabe que no tienen nada que temer de mí. Le he disparado en defensa propia y, la verdad, es un maldito hijo de puta secuestrador, violador y asesino.

—Eso tendrá que decidirlo un juez —dijo otro de los agentes. Blasco le hizo un gesto para que se callase y guardó su pistola. El agente Román hizo lo propio y, finalmente, sus dos compañeros los emularon.

Mis peores temores se confirmaron. En una de las habitaciones de la casa encontramos el cuerpo desnudo y sin vida de Sofía, la infortunada muchacha a la que no había sido capaz de salvar. El muy cabrón la había estrangulado, probablemente ante su resistencia. Me sentí mal, muy mal. Había liberado a Laura, sí; había cazado y librado a la sociedad de varios malnacidos, sí; sin embargo, eso no le devolvería la vida a aquella pobre chica.

Una vez más pude comprobar que ni todo mi empeño era, ni sería suficiente, para controlarlo todo, todavía había cosas que escapaban a mi voluntad. Supongo que es algo que conviene aceptar; luchar, ser luchador, es importante, pero también lo es reconocer nuestros límites y aceptar la realidad cuando nos golpea con toda su crudeza.

Obviamente, no tuve problemas en quedar libre de culpas por la muerte del cerebrito del clan, ni por todo lo demás, claro. Lamentablemente, la finca de la marquesa ocultaba horrores mayores que los que yo me había encontrado. En el camposanto familiar aparecieron los cuerpos de otras tres chicas muertas en los últimos años y también, sorpresa, el de Rodrigo, el marqués consorte desaparecido y padre de Julián María, cuya autopsia reveló que había sido envenenado con arsénico hacía unos siete años.

Llegó el momento de la despedida. Pronto comprendí que, bajo su aparente seriedad y carácter adusto, el sargento Blasco era un buen hombre con el que podría contar cuando lo necesitase. También que la buena de Irene me acogería en su casa con gusto siempre que quisiese regresar a los Picos, al fin y al cabo, había salvado a su nieta. En cuanto a Aitana, bueno, de momento J. J. y ella habían hecho tan buenas migas que habían quedado en que viajaría a Madrid para pasar unos días en casa del chaval.

Epílogo

Llevaba un día en casa cuando llegó el momento de mi encuentro con el señor del Burgo. Curiosamente, Fabio, el matón de tres al cuarto con el que había tenido el encontronazo, ya no trabajaba para él. La mierda flota y, por más que uno intente esconder sus miserias, es solo una cuestión de tiempo que finalmente salgan a la luz. El caso es que su puesto lo ocupaba ahora un alemán de dos metros, con cara de palo y pinta de agente del KGB, que racaneaba los saludos y desconocía las sonrisas. Sin duda, un profesional y, lo más importante, poco dado a las incursiones bajo las faldas de las mujeres que formaban parte de la vida de su jefe.

Para la entrevista escogimos el “Café del Príncipe”. Supongo que no se puede negar que el hombre es un animal de costumbres y aquel lugar ya se había convertido en nuestro punto de encuentro de referencia. He de decir que el Cimientos me pareció mucho más afable en esta ocasión.

—Torres —me dijo tendiéndome la mano con una afectuosa sonrisa.

—Señor del Burgo —le saludé con un leve gesto de cabeza y recibí su firme apretón con cara de satisfacción. Había hecho bien mi trabajo y, por más que sea un tipo duro, uno tiene su corazoncito.

El hombre se sentó a mi lado en la mesa con buenas vistas a la calle. Era una mañana gélida en Madrid y la gente caminaba arrebujada en sus abrigos exhalando vapor como viejas locomotoras.

—Lo reconozco, has hecho muy bien tu trabajo —admitió con expresión de sincero reconocimiento y mostrando la misma llaneza que ya había exhibido en nuestro primer encuentro.

—¿Cómo está Laura?

—Bueno, todo lo bien que se puede estar. Le llevará tiempo, pero su psicólogo dice que llegará a recuperarse. Lo que ha vivido… en fin, no hay prácticamente ninguna herida que no se cure con tiempo y cuidado. Gracias a ti la tenemos aquí, con nosotros y con vida. Eso es lo importante.

—Bueno, es una lástima que no todas las víctimas de esos desgraciados hayan corrido la misma suerte —me lamenté.

—No sufras, Torres. Así son las cosas, pero has hecho mucho. Has quitado de circulación a esa gentuza y has salvado a personas de solo Dios sabe qué destino.

Asentí apretando los labios.

—Veo que ha cambiado de guardaespaldas —comenté señalando con la barbilla al armario que esperaba de pie en la barra.

—Hay muchas cosas que no me gustan, pero si hay algo que no puedo admitir es la deslealtad. Lamentablemente es difícil saber cuánto hay de interés real por la persona cuando la riqueza es lo único que se ve. Fabio era un miserable traidor y uno no puede tener su seguridad en manos de alguien así, por más que sea bueno en su trabajo. Me comprendes, ¿verdad?

—Creo que ha hecho usted bien.

Echó una mirada alrededor y puso un maletín encima de la mesa.

—Aquí tienes lo tuyo. Los dos millones prometidos y algo más como reconocimiento a tu buen hacer. El maletín puedes quedártelo.

Por supuesto, no lo abrí. Tenía la certeza de que no faltaría ni un céntimo y solo me asaltó la duda de qué sería ese “algo más” a que se refería.

—Pues muchas gracias, señor del Burgo. No diré que no me alegro, aunque mi mayor satisfacción es haber traído a Laura con vida. —Era totalmente cierto.

—Lo sé. Eres un gran profesional y te aseguro que te recomendaré a quien me pregunte.

Nos despedimos formalmente y supe que contaría conmigo para cualquier otro encargo.

No diré que no di un salto de alegría cuando comprobé lo generoso que puede llegar a ser un magnate. Del Burgo había metido un extra de medio millón y algo más. Un billete en primera y una estancia de dos semanas para dos personas en hotel de cinco estrellas gran lujo en Punta Cana. Ya solo me faltaba encontrar acompañante. Por supuesto, reservé un buen pellizco de dinero para J. J. El chaval bien lo merecía y, si una cosa he aprendido en la vida, es a cuidar a los amigos, algo que, puedo asegurar, no crece en los árboles.

La misma noche de mi entrevista con el constructor, me cité con Eva. En mi tan largamente esperada y recreada segunda oportunidad, no perdí el tiempo. Una increíble cena en restaurante de dos estrellas Michelín, en la que no escatimé gastos, tuvo su segunda parte en una habitación del Ritz. Puedo prometer y prometo que cuando quiero, sé hacer las cosas bien. La peluquera era cuanto parecía y más, si eso es posible. Puro encanto, imaginativa y sin prejuicios. Lo cierto es que después de esa fastuosa noche repleta de sensaciones, llegó un desayuno de lujo en el suntuoso comedor. Allí, entre sonrisas y juegos de manos cargados de complicidad, me sentí de nuevo como un colegial enamorado, con ese hormigueo en el estómago que solo se tiene ante la emoción del descubrimiento. Por cierto, no he dicho que ya tenía compañera para mi expedición caribeña.

Los periódicos arrancaban la jornada con grandes titulares sobre la liberación de Laura del Burgo, así que no pude evitar sentir un poco de orgullo al reconocerme en las iniciales del “heroico detective salvador”. Sin duda, el caso daría mucho que hablar y por supuesto me otorgaría una buena reputación entre lo más pudiente de la sociedad madrileña, algo que casi me garantizaba nuevos trabajos.

Esa mañana la terminé haciendo running en El Retiro. Mientras avanzaba resollando nubes de vapor, invadido por el olor a hojarasca húmeda, me sentí más vivo de lo que recordaba. Marco Torres seguía ahí, dispuesto a dar guerra, listo para plantar cara al crimen y dar caza a los malos.

Fin

Estimado lector, has llegado hasta aquí y quiero agradecerte el camino recorrido en compañía de Marco Torres. Espero que hayas disfrutado viviendo junto a él tantas aventuras, tantos peligros e inquietudes, tantos amoríos…Creo que si nos encontramos en este punto es porque la novela te ha gustado, te ha entretenido, algo que le otorga todo el sentido al trabajo realizado, ya que escribo por y para ti. Por favor, si es así, si has disfrutado de la lectura, no dejes de poner un comentario positivo, sin duda tu apoyo me ayudará en el largo viaje que todavía me queda por hacer. Pronto tendrás nuevas noticias de Marco, hasta entonces, puedes continuar sumergiéndote en otros mundos con mis libros “Sherkull” y “El guardián del planeta”.

Muchas gracias y hasta pronto.

Robert M. Grand