Annotation

Stiles Island es un enclave rico y exclusivo separado por un puente de la ciudad costera de Massachusetts, Paradise. James Macklin ve en la isla la mejor oportunidad de inversión: todo lo que tiene que hacer es invadirla, volar el puente y saquear la isla. Para llevar a cabo su plan, Macklin, junto con su devota novia, Faye, reúne a un grupo de ex convictos, todos ellos expertos en sus campos, incluyendo a Wilson Cromartie, un temible apache. James Macklin es un hombre malo, muy malo. Y Wilson Cromartie, conocido como Crow, es aún peor.

Mientras Macklin planea su crimen, el jefe de policía de Paradise, Jesse Stone, tiene las manos llenas. Se enfrenta a enredos románticos por triplicado: su ex mujer, Jenn, está en la cárcel de Paradise por agresión, ha comenzado una nueva relación con una agente inmobiliaria de Stiles Island llamada Marcy Campbell, y todavía está resolviendo sus sentimientos por la abogada Abby Taylor. Cuando el ataque de Macklin a Stiles Island se pone en marcha, tanto Marcy como Abby se ven en peligro. A medida que aumentan las bajas, depende de Jesse evitar que ambas mujeres sufran daños.

ROBERT B. PARKER

Problemas en el paraíso (No oficial)

Jesse Stone Nº2

Sinopsis

Stiles Island es un enclave rico y exclusivo separado por un puente de la ciudad costera de Massachusetts, Paradise. James Macklin ve en la isla la mejor oportunidad de inversión: todo lo que tiene que hacer es invadirla, volar el puente y saquear la isla. Para llevar a cabo su plan, Macklin, junto con su devota novia, Faye, reúne a un grupo de ex convictos, todos ellos expertos en sus campos, incluyendo a Wilson Cromartie, un temible apache. James Macklin es un hombre malo, muy malo. Y Wilson Cromartie, conocido como Crow, es aún peor.

Mientras Macklin planea su crimen, el jefe de policía de Paradise, Jesse Stone, tiene las manos llenas. Se enfrenta a enredos románticos por triplicado: su ex mujer, Jenn, está en la cárcel de Paradise por agresión, ha comenzado una nueva relación con una agente inmobiliaria de Stiles Island llamada Marcy Campbell, y todavía está resolviendo sus sentimientos por la abogada Abby Taylor. Cuando el ataque de Macklin a Stiles Island se pone en marcha, tanto Marcy como Abby se ven en peligro. A medida que aumentan las bajas, depende de Jesse evitar que ambas mujeres sufran daños.

Título Original: Trouble in Paradise

Autor: Parker, Robert B.

ISBN: ac93bd6e-1c6b-4058-b8c3-7a1913d5eda1

Generado con: QualityEbook v0.87

Robert B. Parker

Problemas en el paraíso

Jesse Stone 02

TROUBLE in Paradise

1998

PARA JOAN

Paraíso recuperado

UNO

CUANDO no tenía sueño, lo que era menos frecuente que antes, Jesse Stone se subía al Explorer negro que había conducido desde Los Ángeles y recorría Paradise, Massachusetts, donde era jefe de policía. Las noches como esta, con la lluvia cayendo en la oscuridad y las calles brillando bajo los faros, eran las que más le gustaban a Jesse. Habría sido agradable, pensó Jesse, en una noche como ésta, haber sido un alguacil de pueblo en algún lugar del viejo oeste, donde podría haberse relajado en la silla de montar bajo su chubasquero de piel de aceite, con el sombrero calado sobre los ojos y dejar que el caballo encontrara su propia dirección. Pasó lentamente por delante del pueblo con su casa de reuniones colonial blanca sobre la que había llovido durante doscientos años. El resplandor azul de las farolas de mercurio difuminado por la lluvia era comedido y opalescente. Salvo los faros del Explorer, no había más luces en esta parte de la ciudad. Las pulcras casas con grandes céspedes que rodeaban la zona común estaban quietas y sin luz. Nada se movía. La biblioteca del pueblo estaba en blanco.

El instituto permanecía inerte, con sus ladrillos rojos brillando por la lluvia, sus ventanas negras implacables en el arco de los faros cuando Jesse entró en el aparcamiento.

Detuvo el coche un momento y encendió las luces largas. Los faros se posaron sobre el campo de béisbol: la pantalla oxidada del backstop, la losa de goma del montículo del lanzador, ligeramente inclinada, el hueco delante del cual los chicos del instituto se lanzaban fuera de la goma, intentando lanzar fuera de la pierna como Nolan Ryan.

Cuando estaba en las ligas menores, podía jugar en la posición más profunda de la liga porque tenía un gran brazo y podía hacer el lanzamiento desde el agujero. Le daba alcance. Le dio más tiempo. Podía correr.

Tenía buenas manos. Podía batear lo suficiente para ser un mediocampista.

Pero era el brazo. Un brazo más grande que el de Rick Burleson, le decían.

Boleto para el espectáculo. Jesse se frotó el hombro derecho mientras miraba el campo de béisbol. Recordó cuando se lesionó, al comienzo de una doble jugada.

Había sido un take out limpio. Y acabó con su carrera... Jesse dejó que el coche se deslizara hacia delante y giró y bajó por Main Street hacia el agua. Salió de la calle y entró en el aparcamiento vacío de Paradise Beach. Dejó el motor al ralentí. La lluvia intensificó el olor a mar. A través de los faros, el oleaje entraba, se enroscaba y rompía, y el océano negro hacía que la dura lluvia pareciera trivial. Un termo de piñas coladas estaría bien para beber sentado aquí, y tal vez algo de música. Pensó en Jenn. Ella tenía una capacidad infinita para el romance. Si estuviera aquí, se recostaría con los ojos cerrados y hablaría con él y le escucharía y se dejaría sentir el romanticismo de la noche y la lluvia y el sonido del océano. Y le dejaría compartirlo con ella.

A veces pensaba que echaba de menos eso más que cualquier otra cosa en el matrimonio. Diez años en Homicidios de Los Ángeles no habían extinguido su sentido de la posibilidad romántica. Había demostrado con creces que el romance no era en absoluto probable. Pero al mostrar su evanescencia, la experiencia había hecho que Jesse estuviera más seguro de que la posibilidad del romance era el último refugio contra la confusión. Quizá también para Jenn. Mucho después del divorcio, seguían conectados. Cuando el año pasado se enteró de que él estaba en problemas, ella había venido al este.

No era el tipo de problema en el que ella podía ayudar. Ella lo habría sabido. Ella había venido, simplemente, supuso él, cuando se permitió pensar en ello, para estar allí. Y ella seguía aquí, viviendo aquí. ¿Y qué demonios iban a hacer ahora? Puso el coche en marcha y salió lentamente del aparcamiento y condujo por el paseo marítimo hacia el centro. Ni el alcohol ni su ex mujer le hacían bien, y no debía pasar demasiado tiempo pensando en ellos.

La marquesina del cine no estaba iluminada. Las tiendas estaban a oscuras. Las luces de la calle pasaban por los cambios de rojo, amarillo y verde sin ser observadas. Subió por Indian Hill y entró en Hawthorne Park. Aparcó muy cerca del borde del terreno elevado, apagó los faros y dejó que el coche volviera a funcionar en vacío mientras miraba el puerto. A su izquierda, el puerto desembocaba en el océano. A su derecha, el puerto terminaba en la calzada que iba del Paraíso al Cuello del Paraíso. El cuello estaba en línea recta a través del puerto, una forma baja y oscura con un faro en la punta norte. Justo dentro de la punta del faro, a un centenar de metros de la costa, cruzando la T de la punta de forma oblicua, estaba la isla Stiles. El extremo más cercano protegía la boca del puerto, el más lejano sobresalía de la punta hacia el mar abierto. En el canal, entre la isla y el cuello, donde la tierra presionaba el agua a ambos lados, Jesse sabía que las corrientes marinas bullían peligrosamente, y el agua nunca estaba quieta. Pero desde aquí, no había ningún indicio de ello. El tranquilo barrido del faro apenas tocaba los costosos tejados de las casas cuidadosamente espaciadas, y recorría toda la longitud del puente con arco de cañón que lo conectaba con el cuello. El resto era oscuridad.

Jesse permaneció sentado durante mucho tiempo en la oscuridad mirando el océano y la lluvia. El reloj digital del tablero marcaba las 4:23. Con tiempo despejado, el cielo del este ya estaría pálido y en otra media hora más o menos, en esta época del año, amanecería. Jesse encendió los faros y dio marcha atrás al coche y se dirigió a la colina para ducharse y cambiarse y ponerse la placa.

DOS.

PARA cuando Macklin salió de la cárcel durante una semana, se había hecho con un Mercedes sedán marrón, que robó del aparcamiento de la estación de Alewife, y con una pistola semiautomática de 9 mm que obtuvo de un tipo con el que había cumplido condena llamado Desmond.

Macklin utilizó la nueve para asaltar una licorería cerca de Wellington Circle.

Con el dinero de la tienda de licores, pagó a Chick, el primo de Desmond, que trabajaba en el Registro de Vehículos Automóviles, para que le arreglara una matrícula a nombre de Harry Smith y le falsificara una placa legítima. Hizo pintar el coche de color verde carrera británico. Luego compró un quinto de vodka Belvedere y una botella de vermut Stock y se dirigió a ver a Faye.

En cuanto entró en el apartamento, ella se quitó el albornoz que llevaba puesto y en cinco minutos estaban haciendo el amor. Cuando terminó, Faye se levantó y les preparó un martini a cada uno y llevó las bebidas a la cama.

—Ha guardado eso durante un año y medio—dijo Macklin.

—Podría decirlo—dijo Faye.

Estaban apoyados entre las almohadas rosas y lavandas de la cama grande de Faye, con los martinis junto a la pistola de Macklin en la mesita de noche. Las paredes del dormitorio eran de color lavanda y el techo era de espejo. El condominio estaba en el antiguo Charlestown Navy Yard, y a través de las ventanas del segundo piso podían ver el horizonte de Boston al otro lado del puerto.

—¿Tú también?— dijo Macklin.

—¿Yo también qué?— dijo Faye.

Tenía una rosa tatuada en la parte superior del muslo derecho.

—¿Llevas un año y medio guardándola?

—Por supuesto —dijo ella.

Macklin bebió un poco de su martini. Las sábanas de la cama de Faye eran de color lavanda.

—¿Nadie más?

—Nadie—dijo Faye.

Mirando el techo de espejos, le gustaba su aspecto. Era delgado y suave. Era tan rubio que su pelo era casi blanco. Ahora estaba un poco pálido, pero ella sabía que recuperaría el bronceado. Le encantaba el contraste de su pelo rubio y su piel bronceada. Se examinó cuidadosamente. Los pechos seguían bien. Las piernas seguían bien. Deberían estarlo. Cuarenta y cinco minutos todos los días en el maldito Stair Master Se puso de lado y se miró el trasero.

Apretado. Stair Master lo hace de nuevo.

—¿Comprobando el equipo?— Dijo Macklin.

—Uh—huh.

—Parece que funciona bien —dijo Macklin.

Ella soltó una risita.

¿Y el tuyo? —dijo ella.

—Muy pronto.

Terminaron sus martinis en silencio.

—¿Qué vamos a hacer?— dijo Faye.

—Lo mismo en su mayor parte —dijo Macklin—, pero estaba pensando que tal vez podríamos probarlo en la silla.

Faye volvió a soltar una risita.

—No me refiero a eso—dijo ella.

—Me refiero a qué vamos a hacer, ya sabes, como con nuestra vida.

—¿Además de esto?

—Además de esto.

Macklin sonrió. Se sentó más arriba en la cama y se sirvió otro martini para él y otro para Faye.

—Bueno, mañana —dijo Macklin— subiremos a Paradise y miraremos inmuebles en Stiles Island.

—¿Qué es Stiles Island?

—Isla en el Puerto del Paraíso. Está conectada al resto de la ciudad por un pequeño puente. El puente está cerrado y hay una caseta de vigilancia y una patrulla de seguridad privada. Todos los que viven allí son ricos. Tienen una sucursal bancaria allí sólo para ellos.

—¿Cómo sabes de este lugar?

—El tipo con el que estuve en la cárcel, Lester Lang, no paraba de hablar de él, lo llamaba la veta madre.

—¿Lo has visto alguna vez?

—No.

—¿Vamos a comprar una propiedad allí?— dijo Faye.

—No.

—Entonces, ¿por qué vamos allí a ver una propiedad?

—Estamos explorando el lugar.

—¿Para qué?

—Para la madre de todos los atracos —dijo Macklin.

Faye apoyó la cabeza en su hombro y se rió.

—Brindo por eso —dijo ella, tocando el borde de su vaso con el de él.

TRES

MALETA SIMPSON entró por la puerta abierta en el despacho de Jesse sin llamar.

—Jesse, ¿era tu ex mujer la que vi anoche en la televisión? —dijo

—No lo sé Maleta —dijo Jesse.

—¿Qué viste?

—El Canal Tres de Noticias— dijo Simpson.

—Tienen una nueva chica del tiempo, Jenn Stone.

Había usado su nombre de casada.

—¿La chica del tiempo?— dijo Jesse.

—Sí, dijeron que era de Los Ángeles y bromeaban con ella sobre lo diferente que sería intentar informar del tiempo en Nueva Inglaterra.

—¿Y se parecía a Jenn?

—Sí, sólo la he visto esa vez, pero ya sabes que no es alguien que se olvide.

—No— dijo Jesse—No lo es.

—¿Era una chica del tiempo en L.A.?— dijo Simpson.

—No, ella era una actriz.

—Bueno, tal vez actúe como una chica del tiempo.

—Tal vez —dijo Jesse.

—¿Estuvo a las seis o a las once?

—La vi a las seis—dijo Simpson.

—Echaré un vistazo esta noche—dijo Jesse.

—Supongo que no va a volver a Los Ángeles —dijo Simpson.

—Parece que es así por ahora—dijo Jesse.

Simpson se quedó parado un momento, como si quisiera decir otras cosas pero no supiera cómo hacerlo. Finalmente dijo:

—Bueno, supuse que querrías saberlo.

—Lo haría, gracias, Maleta.

Simpson dudó otro momento y luego asintió como si respondiera afirmativamente a una pregunta que nadie había formulado, se dio la vuelta y salió del despacho.

Usó su nombre de casada.

Jesse giró su silla y puso los pies en el alféizar de la ventana y miró hacia afuera. Tiene que ser Jenn, pensó. Es una coincidencia demasiado grande. A tres mil kilómetros de ella, había conseguido controlar sus sentimientos. No había dejado de amarla, pero el hecho de que la amara no significaba que tuviera que estar con ella, y no significaba que no pudiera amar a nadie más. O al menos no significaba eso, o él había pensado que no significaba eso, mientras ella estaba a cinco mil kilómetros de distancia en la cama con un productor de cine. Pero aquí... Molly Crane entró desde el escritorio.

—Jesse—dijo, —¿el incendio de esta mañana en el Cincuenta y Nueve de la calle Geary?

Anthony dice que parece que ha sido un decorado, cree que deberías echar un vistazo.

Jesse giró lentamente hacia atrás.

—Calle Geary—dijo.

—Tienen el fuego bastante controlado—dijo Molly.

—Pero Anthony está allí y el capitán de bomberos.

Jesse asintió con la cabeza.

—Te están esperando, Jesse.

Jesse sonrió. Molly era como una maestra de tercer grado.

—Estoy en camino—dijo.

No usó la sirena. Una de sus reglas estrictas para el departamento era no usar sirenas, ni luces de calentón, a menos que fuera una emergencia sensible al tiempo.

Ese extremo de la calle Geary convergía con Preston Road para formar | un triángulo a dos manzanas de la playa. El 59 de Geary estaba en el vértice del triángulo.

Estaba separado de la siguiente casa por un aparcamiento vacío. Tanto Geary como Preston estaban bloqueados cuando Jesse llegó. Pat Sears estaba desviando el tráfico de la zona. Jesse se detuvo junto a él.

—¿Quieres que traiga un par de personas más para el tráfico?

Pat hizo sonar su silbato y señaló enérgicamente una camioneta Buick para que pasara junto al coche de Jesse.

—Puedes apostar—dijo a Jesse.—Necesitamos a alguien en el otro extremo, y tal vez a otro tipo allí arriba.

Señaló con la cabeza el tráfico que intentaba pasar junto al coche del capitán de bomberos que sobresalía en la calle LaSalle.

—Llamaré a Molly —dijo Jesse— y condujo hasta el lugar del incendio.

Había media docena de camiones de bomberos. Los dos camiones del Paradise y cuatro de departamentos vecinos. Jesse aparcó entre ellos y se bajó. Arleigh Baker, el capitán de bomberos, estaba de pie en el jardín delantero. Técnicamente, como director de Seguridad Pública, Jesse era también el jefe de bomberos. Pero como Jesse sabía poco sobre la lucha contra los incendios y Arleigh sabía mucho, Arleigh dirigía el cuerpo de bomberos. Era bajo y gordo y tenía un aspecto ligeramente napoleónico con su casco, sus botas y su gabardina.

—Tienes buen aspecto, Arleigh—dijo Jesse.

—Parezco un maldito imbécil con este traje —dijo Arleigh.

Jesse sonrió, y miró los restos aún humeantes de la casa. Su superestructura seguía en pie. Había un agujero en el techo, y todas las ventanas estaban fuera. Parte de la pared frontal se había quemado. El interior estaba negro por la ceniza y atravesado por la madera carbonizada.

—¿Origen sospechoso?—dijo Jesse.

—Echa un vistazo—dijo Arleigh y se dirigió a la puerta principal.

El fuego había sido más intenso en el salón, a la derecha cuando Jesse entró por la puerta principal. La mayor parte del suelo había desaparecido, y parte de la pared del fondo había ardido hasta la cocina de detrás. En la pared de la izquierda, donde el fuego no había picado, la palabra FAGGOTS estaba pintada con spray en grandes letras negras.

—Cuidado con lo que haces —dijo Arleigh.

Jesse llevaba zapatillas de deporte. El suelo aún estaba caliente en algunas partes y había trozos de listones erizados de clavos finos. Jesse pisó con cuidado entre los escombros. En sus botas, Arleigh no le prestó atención.

En el hueco de la escalera ponía FAGGOTS, y en dos de las habitaciones del piso superior, donde los daños eran en gran parte manchas de humo, la palabra aparecía enroscada repetidamente en las paredes.

—No es un bastardo inventivo —dijo Jesse.

—Tendremos al jefe de bomberos del estado aquí más tarde—dijo Arleigh.

—Danos algo más definitivo. Pero a mí me parece que el fuego empezó justo en el centro del piso de la sala. Eso es inusual, a no ser que alguien haya tirado una lata de gasolina en la alfombra y la haya dejado escapar.

Tenía la cara roja y sudaba dentro de su pesado abrigo.

—Y si estaba ambientado, es lógico suponer que la gente que escribió FAGGOTS hizo la ambientación.

—¿Gente? ¿Plural?

—Sí —dijo Jesse.

—Al menos dos personas hicieron el grafiti.

—¿Cómo demonios puedes saberlo?—dijo Arleigh.

—Trabaja en el centro—sur de Los Ángeles durante un tiempo —dijo Jesse—. Consigue ver a un montón de grafiteros.

¿Sabes quién vive aquí?

—No.

—Preguntaremos por ahí —dijo Jesse.

CUATRO

—ESTO no es alentador —dijo Macklin mientras frenaba el Mercedes. El tráfico estaba en un punto muerto por delante en la calle LaSalle.

—Queremos tomar esa derecha.

—Hay un policía dirigiendo el tráfico—dijo Faye.

—No va a dejar que nadie baje ahí.

—Fuego—Macklin dijo.

—¿Ves el coche del jefe de bomberos que sobresale en la carretera? Eso es lo que está causando todo el asunto.—Sacudió la cabeza.

—Bomberos y policías—dijo.

—Aparcan donde les da la gana. Les importa un bledo lo mucho que fastidien el tráfico.

Macklin había pasado tiempo en el salón de bronceado del complejo de Faye, por lo que tenía un próspero bronceado. Llevaba un traje gris de Palm Beach y una camisa oxford azul con cuello abotonado. Llevaba una corbata de seda amarilla y una seda de bolsillo amarilla. La pistola de 9 mm estaba en la guantera.

—¿Qué tan difícil habría sido —dijo— que el imbécil se hubiera [tirado al césped?

Faye sonrió. Llevaba una Maleta de color canela tenue, con chaqueta larga y falda corta, y llevaba el pelo recogido en un giro francés en la parte posterior. El coche avanzó.

—Es un incendio en una casa —dijo Faye.

—Puedo ver los camiones por la calle lateral.

—¿Y no pueden combatirlo sin joder el tráfico hasta Lynn?— dijo Macklin.

—Creo que está fuera —dijo Faye.

—Es como si la ley no se aplicara a ellos, ¿sabes? Como si hubiera una ley para nosotros y ninguna para ellos— dijo Macklin.

Faye se volvió y lo miró. Sonrió ampliamente.

—¿Hay una ley para nosotros? dijo.

—Jimmy, eres un sinvergüenza. No prestas ninguna atención a la ley en absoluto.—

Macklin pasó a hurtadillas por delante del policía que dirigía el tráfico, pasó por delante del coche del capitán de bomberos y aumentó la velocidad. Sus hombros temblaban de risa silenciosa.

—Oh, sí —dijo.

Giraron a la derecha al pasar el cine y condujeron por Ocean Avenue hasta Preston Road, pasando por Geary Street, que seguía cerrada, hasta la calzada y saliendo a Paradise Neck. El cuello estaba repleto de árboles y grandes céspedes, y las grandes y viejas casas de tejas estaban apartadas de la estrecha carretera y apenas eran visibles. Pasaron por delante del club náutico, un edificio blanco que daba al puerto, y rodearon la punta del faro para entrar en el pequeño y elegante puente que arqueaba el estrecho tramo de furioso oleaje hasta Stiles Island. En el extremo de la isla había una caseta de vigilancia. Macklin se detuvo y bajó la ventanilla. Un hombre alto y canoso con gafas salió con una chaqueta azul y un portapapeles. Una etiqueta de plástico azul en su chaqueta decía STILES ISLAND SEGURIDAD y debajo su nombre, J. T. McGonigle.

—Hola —dijo Macklin—, tenemos una cita con la señora Campbell.

—¿Su nombre, señor?

—Sé que suena cursi— dijo Macklin, —pero es Smith.—

El guardia consultó su portapapeles.

—¿Sr. y Sra.?

—Sí.

—Allí mismo, señor. Por favor, estacione en el espacio designado.

—Gracias.

Mientras atravesaban la puerta, el guardia copió el número de la matrícula. Más allá de la caseta del guarda, a la derecha, había un pequeño edificio con tejas desgastadas y persianas de color azul colonial. Un discreto cartel junto a la puerta decía STILES ISLAND INMOBILIARIA en letras doradas sobre fondo azul oscuro. Un sedán Lexus estaba aparcado junto al edificio, y en dos plazas al lado se podía leer VISITANTES.

—Stiles Island tiene demasiada clase para tener clientes —dijo Macklin.

—¿Cuáles son nuestros nombres de pila?—dijo Faye.

—Yo seré Harry —dijo Macklin.

—¿Tienes un favorito?

—¿Qué te parece uno de esos nombres tan idiotas que tienen las mujeres WASP, como Muffy o Choo Choo?

—Jesús—dijo Macklin, no puedo ir por ahí llamándote Muffy.

—¿Rocky?— dijo Faye.

—¿Rocky?— dijo Macklin.

Faye asintió. Macklin asintió y extendió el puño cerrado.

Faye lo golpeó ligeramente con el suyo.

—Vamos, Rocky—dijo.

Salieron del coche.

—¿De dónde somos? —dijo Faye.

—Ya se me ocurrirá algún sitio —dijo Macklin.

—Ya sabes que odio planificar cosas—.

La oficina de la inmobiliaria estaba amueblada con muebles coloniales y estampados náuticos. La señora Campbell era una mujer alta, con el pelo platino, mucho maquillaje y una buena figura. Era un poco mayor de edad, pensó Macklin, pero probablemente sería un buen polvo.

—Soy Harry Smith —dijo Macklin.

—Mi esposa, Rocky.

—¿De dónde son ustedes?— dijo la señora Campbell.

Llevaba un traje pantalón azul y una camisa blanca de corte masculino, abierta en la garganta.

—Concord— dijo Macklin.

—¿Y están interesados en una propiedad en Stiles Island?

—Sí, señora —dijo Macklin.

—Bueno, tenemos un par de casas a la venta y, por supuesto, podemos organizar la construcción si lo desea.

—¿Qué opinas, cariño?—dijo Macklin.

—Creo que lo primero que deberíamos hacer es recorrer la isla —dijo Caye.

—No sólo estamos comprando una propiedad. Estamos comprando una comunidad.

—Buen punto — dijo la Sra. Campbell.

—¿Por qué no te llevo a conocer el lugar y hablamos sobre la marcha? ¿Va a financiar esta compra usted mismo?

—Será en efectivo —dijo Macklin.

—¿Y estáis más interesados en construir o en comprar algo ya construido?

—Estamos abiertos a eso —dijo Faye.

—¿No es así, Harry?

—Claro que sí, Rocky.

La señora Campbell rodeó su escritorio para coger su bolso. Macklin se dio cuenta de que el traje de pantalón le quedaba muy bien en el trasero. Y había algo en su forma de caminar. Jode como una comadreja, pensó Macklin. No sabía exactamente cómo lo sabía. Tal vez por la forma en que ella estaba de pie o por la forma en que caminaba o por la sensación de lo consciente que era de su cuerpo. Tal vez fuera magia. Pero rara vez se equivocaba en esas cosas. Archivó la información.

CINCO

LOS DOS hombres propietarios de la casa de la calle Geary estaban sentados juntos en el despacho de Jesse.

Uno de ellos era un hombre alto y delgado, con la cabeza afeitada y un bronceado oscuro. Llevaba gafas de sol de aviador con montura dorada. Su compañero era más corpulento, con un corte de pelo rubio y un bigote recortado. Ambos hombres eran mayores que Jesse. Cuarenta y dos, cuarenta y tres, especuló Jesse. El hombre más alto se llamaba Alex Canton.

—Estábamos en Provincetown durante unos días cuando ocurrió —dijo Canton.

—Uno de los vecinos nos llamó. Volvimos enseguida.—

—El fuego fue provocado— dijo Jesse.

—Suponemos que fue por las pintadas y por la forma en que se quemó el suelo. Pero la Oficina del Jefe de Bomberos del Estado lo deja claro. Un líquido combustible, probablemente gasolina, se vertió sobre la alfombra del salón y se encendió.

—Sabemos quién lo hizo —dijo Canton.

—Howard y yo estamos seguros.

Jesse echó un vistazo a las notas de su bloc de notas amarillo. El apellido de Howard era Brown.

—¿Quién?— Dijo Jesse.

—Alex, realmente no podemos probarlo—dijo Brown.

—Sabemos que fueron ellos—dijo Canton.

—¿Quién?— Dijo Jesse.

—Los malditos chicos de Hopkins—dijo Canton.

—¿Nombres completos?

—Earl—Canton dijo, —Creo que es el mayor. Y Robbie.—

—¿Edades?

—Oh, tal vez quince y catorce, ahí dentro. Ninguno de ellos conduce un coche todavía.

—¿Has tenido problemas con ellos antes?— dijo Jesse.

Sabía la respuesta antes de hacer la pregunta. Por supuesto que habían tenido problemas. Dos hombres abiertamente homosexuales en un entorno abiertamente heterosexual con un montón de adolescentes acomodados que andan por ahí sin nada que hacer. Vamos a acosar a los maricas.

—Nada del otro mundo, hacían comentarios cuando pasaban por la casa—dijo Brown.

—¿Cómo?

—Oh, algún tipo de rima sobre el señor Brown va hacia abajo. Cosas así. He sido gay durante mucho tiempo. He escuchado cosas peores.

—¿Algo más?

Brown y Canton se miraron mientras pensaban en ello.

—No —dijo Canton.

—¿Sr. Brown?

—No, uh—uh.—

—¿Entonces cómo sabes que ellos provocaron el incendio?—

Canton miró a Brown.

—Tú dirás, Howard.

—Estaba de pie en la entrada, mirando lo que queda, y pasaron en bicicleta. Los dos chicos de Hopkins y su amigo.

No sé su verdadero nombre, los chicos lo llaman Snapper. Todos tenían una gran sonrisa, y empezaron a dar vueltas en bicicleta en la calle. Entonces el mayor, Earl, empieza a montar sin manos y me dice:

—Hey Mr. Brown,— y yo miré, e hizo un gesto de encender y tirar una cerilla.

Y los tres sonríen.

Brown negó con la cabeza.

—Quería matar a los pequeños gamberros.—

Volvió a sacudir la cabeza. Tristeza y rabia a partes iguales, pensó Jesse.

—Pero, por supuesto, no dije ni una palabra. Me metí en el coche y me fui —dijo Brown.

—¿Te han amenazado alguna vez? —dijo Jesse.

—No hasta esto—Canton dijo.

Brown negó con la cabeza.

—Bueno, hablaremos con ellos—dijo Jesse.

—Hablar. Los pequeños bastardos quemaron nuestra casa y ¿hablarás con ellos?

—Es un eufemismo policial —dijo Jesse.

—Los haré entrar. Los interrogaremos.

—¿No puedes arrestarlos? dijo Brown.

—No con lo que me has dado.

—Prácticamente admitieron que lo hicieron—dijo Brown.

—O tal vez sólo se complacieron en recordarte que alguien lo hizo— dijo Jesse.

—Si hubieras estado allí y hubieras visto la expresión de sus caras, de los tres— dijo Brown.

—Pero yo no estaba— dijo Jesse.

—Y el fiscal no lo estaba. No puedo hacer que los acusen por lo que has dicho—.

—Así que se saldrán con la suya—Canton dijo, como un hombre que confirma una suposición de hace tiempo.

—Tal vez no —dijo Jesse.

—Somos un poco ingeniosos.

—Bueno—Canton dijo.

—Te digo una cosa ahora mismo. Voy a conseguir un arma. No voy a dejar que ganen los yahoos.—

—Ver a Molly en el escritorio —dijo Jesse.

—Ella procesa lo de las armas.—

—¿Lo aprobarás?

—Tienes el derecho constitucional de tener y llevar armas—dijo Jesse.

—Christ—Canton dijo: —Nunca pensé que lo necesitaría.

—¿La familia Hopkins tiene dinero?— dijo Jesse.

—Creo que sí —dijo Brown.

—¿Por qué?

—Resulta que el chico lo hizo, podría tener una demanda civil contra la familia, o su compañía de seguros podría.

—Dios mío, nunca lo había pensado— dijo Canton.

—¿Deberíamos hablar con nuestro ajustador de reclamos al respecto?

—Sería conveniente hablar primero con un abogado—dijo Jesse.

—¿Recomiendas a alguien?

—Hay una mujer en la ciudad—dijo Jesse.

—Abby Taylor. Solía ser abogada del pueblo. Ella puede ayudarte o enviarte a alguien.

—¿Pero qué pasa si no puedes probar que lo hicieron? Dijo Canton.

—Todavía puedes demandar —dijo Jesse.

—Los casos civiles tienen reglas diferentes.

—¿Podrías escribir el nombre de ese abogado? dijo Brown.

Jesse escribió el nombre de Abby en una hoja de papel amarillo, junto con su número de teléfono, que conocía bastante bien. Brown cogió el papel, lo dobló y se lo metió en el bolsillo de la camisa.

—¿Así que va a ser eso? —dijo Canton.

—¿Qué va a ser? —dijo Jesse.

—¿Ese es tu pequeño gesto de aplicación de la ley? ¿Nos das el nombre de un abogado y nos dices que lo demandemos?

Jesse se recostó en su silla y miró a Canton por un momento.

—Eres un gay —dijo Jesse.

—Y estás muy enfadado. Y no estás acostumbrado a que los policías heterosexuales trabajen mucho para resolver tus problemas. Pero tal vez deberías esperar a que me encargue del asunto, antes de decidir que soy un intolerante incompetente.

—Eso es bastante justo—dijo Brown.

—No podemos asumir que es un homófobo, Alex.

—Tal vez —dijo Cantón.

—Pero es uno de los pocos que he conocido que no lo son.

Miró fijamente a Jesse, con un rubor rojo de ira que aún iluminaba su rostro.

—No estoy tan seguro —dijo Jesse.

—Puede que haya un montón de policías a los que no les importe mucho lo que hagas con un adulto que consiente.

—Nunca has sido gay—Canton dijo.

—Me tienes ahí— dijo Jesse.

—Y no has venido aquí a discutir conmigo sobre la tolerancia policial. Lo que sí puedo hacer es decirte que todos en esta ciudad tienen derecho a la protección de la policía.

Y todos la tendrán mientras yo sea jefe. Incluido usted.

—Alex, tiene derecho a demostrar su homofobia antes de que lo condenemos.

—Y probablemente lo hará. Cantón dijo.

—Voy a solicitar ese permiso de armas. No creas que no lo haré.—

Jesse sonrió agradablemente.

—No creo que no lo hagas—dijo.

SEIS.

MACKLIN estaba sentado con Faye en la cubierta exterior del restaurante Gray Gull, con vistas al puerto. Estaban bebiendo cosmopolitas. Faye tomaba el suyo directamente en una gran copa de martini. Macklin tomaba el suyo con hielo. El sol de la tarde había bajado lo suficiente detrás de los edificios como para proyectar sobre el agua las sombras alargadas de la oficina del muelle y del palomar de velas.

—Faye— dijo Macklin: —Te pareces más a la esposa de un millonario WASP que a cualquiera de los reales que he conocido.

—Así que tal vez eso signifique que no —dijo Faye.

—¿Y exactamente cuántas esposas de millonarios WASP has conocido?

—Si conociera a una, se parecería a ti —dijo Macklin.

Se había aflojado la corbata y se había quitado el abrigo. Ahora estaba sentado con las piernas extendidas hacia delante, recostado en su silla. Había una brisa procedente del agua.

—Le dijiste a esa mujer que éramos de Concord —dijo Faye.

—Seguro —dijo Macklin.

—Viví allí un par de años.

—¿En Concord?

Macklin sonrió.

—MCI Concord—dijo.

—La prisión.—

Faye se rió.

—Jimmy, estás loco.

—No hay que ponerse demasiado solemne con esta mierda—dijo Macklin.

Pasó una camarera. Macklin le hizo un gesto para que le rellenara el vaso.

—Y tal vez, ¿qué tienes? ¿Algunas almejas fritas? Danos una orden de almejas fritas—dijo.

—Pero trae primero las bebidas. No esperes a las almejas.—

—Sí, señor.

Macklin la observó mientras se alejaba. Bonito trasero. Joven.

Probablemente algún universitario trabajando durante el verano.

—¿Qué hemos aprendido hoy sobre Stiles Island? dijo Faye.

—Tres cuartos de milla de largo —dijo Macklin, contemplando el puerto en su extremo más cercano.

—Como un cuarto de milla de ancho.

Cincuenta fincas hasta ahora. Hay espacio para construir otras cincuenta. La más barata cuesta ochocientos setenta y cinco mil dólares. Sólo adultos. No hay niños. No hay perros.

—La mayoría de la gente que puede permitirse casas de ochocientos setenta y cinco mil dólares es demasiado mayor para tener hijos, de todos modos —dijo Faye.

Macklin asintió.

—El único acceso es a través de ese puente—dijo.

—Todas las líneas eléctricas bajo el puente, todas las líneas telefónicas, incluso las tuberías de agua están incorporadas al puente bajo la estructura

La camarera les trajo dos cosmopolitas más. Las bebidas rosas parecían perfectas, pensó Macklin, aquí, en la cubierta del restaurante de tejas desgastadas, con el puerto debajo de ellos, a quien le gustaba que las cosas estuvieran bien.

—Hay una sucursal del Paradise Bank—dijo.

—Con cajas de seguridad. Hay un club náutico privado en el extremo del puerto, único lugar de la isla donde se puede desembarcar un barco. Hay un club de salud con una farmacia y un salón de belleza y un restaurante con una gran ventana de cristal que da al océano. Y hay una patrulla de seguridad privada, un hombre en el puente las veinticuatro horas, y un crucero de dos hombres patrullando la isla las veinticuatro horas. Todo el mundo tiene una radio que se conecta a la sede de seguridad en el otro lado de la oficina de bienes raíces y la policía de Paradise.—

Faye sostenía su vaso con la punta de los dedos de ambas manos. Lo emparejaba por encima del borde del mismo mientras él hablaba. Cuando él terminó, ella silbó muy suavemente.

—Y yo que pensaba que lo único que hacías era vigilar el culo de la señora Campbell —dijo.

Macklin sonrió.

—Atención a los detalles—dijo.

Una gaviota bajó, se posó en la barandilla de la valla a un metro y medio de distancia y esperó. La camarera trajo los cubiertos envueltos en servilletas y un pedido de almejas fritas en una pequeña cesta de mimbre forrada con servilletas de papel. Puso las almejas en la mesa entre ellos y colocó dos pequeños vasos de papel con salsa tártara junto a la cesta.

—¿Salsa tártara? —dijo ella.

—No, muchas gracias —dijo Macklin.

La gaviota fijó su opaca mirada en las almejas. Macklin desenvolvió los cubiertos y se metió la servilleta bajo la barbilla. Cogió el cuchillo e hizo una pose de esgrimista ante la gaviota.

—Un movimiento a las almejas, pájaro, y mueres —dijo Macklin.

Faye cogió una almeja con los dedos, la mojó en la salsa tártara y se la metió en la boca. Se limpió cuidadosamente las yemas de los dedos con la servilleta mientras masticaba la almeja.

Cuando se la tragó, dijo:

—¿Cuál es tu plan?

—Bueno —dijo Macklin—, he pensado que podría darle a la señora Campbell un toque de atención...

—Como el infierno,— dijo Faye.

—La apariencia es una cosa. Eres un hombre y no puedes evitarlo. Pero si empiezas a seguir, te cortaré las pelotas.

—Faye, ¿te engañaría?

—Como he dicho, eres un hombre.

—Cínico,— dijo Macklin.

—Experimentado,— dijo Faye.

—Además, sabes lo que quiero decir.

¿Cuál es tu plan para hacer negocios en la isla?—

—Bueno, voy a conseguir un buen mapa,— dijo Macklin.

—Y voy a empezar a reunir una tripulación.

—¿Qué vamos a hacer para el dinero mientras tanto?

—Conseguiré algo,— dijo Macklin.

—Espero que sí. ¿Tienes gente en mente para este equipo?

—Sí. Es una de las mejores cosas de ir a la cárcel varias veces—dijo Macklin.

—Tienes la oportunidad de hacer contactos.

—¿Vas a ir al banco?

—Dulces pasteles—dijo Macklin, voy a ir a toda la isla.

SIETE

COMO había acostumbrado a hacer cuando su jornada terminaba a las cinco, Jesse se pasaba por el bar del Gray Gull. Se tomaba dos copas, hablaba con el camarero o con algunos de los reglados, y luego iba a casa a cenar. Funcionaba mejor que tomar una copa en casa. Era sociable, y era más fácil parar después de dos en público. Ser jefe de policía conllevaba ciertas obligaciones, y | Jesse estaba bastante seguro de que no ponerse rosa en público era una de ellas.

—Etiqueta negra y soda —le dijo Doc—Jesse al camarero—. Hizo un gesto de medición con las manos.

—Vaso alto.

El camarero preparó la bebida y la puso delante de Jesse y bajó al rincón de servicio de la barra para pedir una orden de la camarera. Mezcló dos tragos rosados, uno de ellos con hielo y el otro con hielo, y los dispuso con el slip metido entre los vasos. Luego volvió a bajar a la barra para hablar con Jesse.

—¿Has estado luchando contra el crimen todo el día?— dijo Doc.

—Servir y proteger —dijo Jesse.

—¿Qué son esas cosas rosas?

—Cosmopolitans—Dijo Doc.

—Una especie de martini de verano.

—Se ven sabrosos—dijo Jesse.

—Son bastante buenos—Dijo Doc.

—¿Quieres probar uno? ¿Conmigo?

La joven camarera vino y puso las dos bebidas en una bandeja y salió a la cubierta con ellas. Jesse se dio cuenta de que sus vaqueros recortados estaban ajustados.

—No, gracias, Doc. El whisky está bien —.

Jesse se apoderó de su bebida. El bar estaba sólo medio lleno. Era mitad de semana, y el público de después del trabajo aún no había llegado con fuerza. A Jesse le gustaban los bares tranquilos. Le gustaban más a media tarde, con aire acondicionado y casi vacíos, donde todo era desordenado y se podía poner el viejo Carl Perkins en el tocadiscos y observar a la gente mientras entraba desde la claridad exterior y se detenía para que sus ojos se ajustaran. Le gustaba el aspecto luctuoso de las botellas, dispuestas a lo largo de la parte trasera de un buen bar con el espejo reflejando la luz de detrás de ellas. Era un poco tarde para ser perfecto, pero seguía siendo un buen lugar para estar. Para dos copas.

En el espejo del bar, vio que Abby Taylor entraba en el bar con un hombre alto con un traje de seersucker. Jesse sonrió. Sólo aquí, pensó Jesse. Hasta hace un año, nunca había visto una Maleta seersucker. Consiguieron una mesa detrás de él y se sentaron. Abby lo vio entonces y le dijo algo al hombre, se levantó y se acercó. Llevaba una Maleta de color oliva con una falda corta.

—Jesse—dijo ella.

—¿Cómo estás?

Se estrecharon la mano y ella puso su mejilla. Jesse la besó ligeramente.

—Bien—dijo Jesse.

—Te ves muy bien.

Detrás de ella, Jesse pudo ver cómo el tipo de la Maleta de Seersucker pedía bebidas a una camarera. Estaba casi calvo, con lo que le quedaba de pelo cortado.

—Gracias, tú también. ¿Cómo os va a ti y a Jenn?

Jesse se encogió de hombros.

—Ella volvió porque yo tenía problemas. Ahora no tengo problemas. No ha estado mucho por aquí. Maleta me dijo que la vio haciendo el tiempo en el Canal 3.

—¿Entonces no están juntos?

—Dios no —dijo Jesse.

—Pero no estáis del todo separados—dijo Abby.

—¿Lo estáis?

—Supongo que no—dijo Jesse.

—¿Ese es el nuevo novio?—

—¿Chip? Tal vez. Llevamos un tiempo saliendo.—

—¿Chip? —dijo Jesse.

—Lo sé, pero es muy agradable. Él sabe de nosotros. ¿Quieres conocerlo?

—No—dijo Jesse.

La joven camarera con los pantalones ajustados salió de la cocina con una cesta de almejas y pasó junto a ellos hacia la cubierta. Jesse la observó.

Abby sonrió.

—Es bueno ver que no has perdido todo el interés —dijo Abby.

—No creo que eso sea posible—dijo Jesse.

—Bueno...—Abby se detuvo un momento, pensando en qué decir.

—Espero que Jenn y tú lo solucionéis, de la forma que sea mejor para vosotros.

—Cuando nos divorciamos pensé que lo habíamos hecho— dijo Jesse.

—Uno hubiera pensado que— dijo Abby y le dio unas ligeras palmaditas en la mano donde descansaba en la barra.

—Cuídate.

—Tú también— dijo Jesse.

La observó mientras volvía a sentarse con Chip. Chip | lo miró y asintió de forma amistosa. Que te den, Chip.

—Mejor dame otra vez, Doc— dijo Jesse.

El segundo trago sabía mejor que el primero. Jesse la levantó para que la luz se mostrara a través de ella. Los cubitos de hielo eran cristalinos. El SI bebo era dorado con el escocés y rápido con la carbonatación.

—¿Conoces a una familia del pueblo llamada Hopkins?

—Sí. Es una especie de consultor financiero, creo.

—¿Hijos?

—Tienen un par — dijo Doc.

—Los niños son unos verdaderos imbéciles.

—Mucho de eso va por ahí— dijo Jesse.

—Sí, todos los niños de quince años son probablemente gilipollas— dijo Doc.

—Pero estos chicos son peores. Sabes que tengo un barco de langostas.—

Jesse asintió.

—Los pillé un día robando langostas de mi barco mientras estaba en la oficina del muelle por un minuto.

—Puede que estuvieran horneando almejas— dijo Jesse.

—No se las llevaban. Ni siquiera las devolvían. Las robaban y las lanzaban a la cubierta del Chris—Craft de algún tipo.

—Así que las langostas mueren y el barco del tipo se estropea y tú pierdes dinero y lo único que consiguen es el placer de ser unos gilipollas —dijo Jesse.

—Jesse, estás perdiendo tu tiempo como policía. Deberías ser psicólogo infantil—Dijo Doc.

—Quería ahogar a los pequeños cabrones.

—Pero no lo hiciste.

Doc se encogió de hombros. Las mangas de su camisa blanca estaban remangadas por encima de los codos y sus antebrazos, oscurecidos por el sol, eran los de un hombre que había realizado mucho trabajo físico pesado en su vida.

—Son demasiado viejos para asustarlos, demasiado jóvenes para darles una paliza. Los ahuyenté, me subí al Chris—Craft y recuperé mis langostas.

—¿Le dijiste algo a los padres?

—No.

Doc se acercó a la barra y sacó dos pintas de Arpa. Las puso en la barra, recogió la cuenta, la cobró y la volvió a poner delante de los bebedores.

Luego se dirigió de nuevo a Jesse.

—¿Cómo es que preguntas? dijo.

—Solo estoy conversando —dijo Jesse.

Doc entrecerró los ojos a Jesse y se encogió de hombros.

—Sí, eres un gran conversador—dijo.

—Lo intento— dijo Jesse.

Se levantó de la barra y fue a un teléfono público y llamó a la comisaría.

—¿Anthony? Jesse. ¿Sabes esos chicos de Hopkins, que incendiaron la casa de la calle Geary? Bueno, quiero que un patrullero se estacione frente a su casa durante media hora en cada turno, a partir de esta noche. No digas nada, no hagas nada. Sólo estacione afuera de la casa media hora en cada turno. Así es. Quiero ponerlos nerviosos.

OCHO

A LAS 2:15 de la tarde, Macklin estaba sorbiendo un martini Kettle One con un twist, en un bar deportivo de la Avenida Huntington. Llevaba unos holgados pantalones de lino color oliva con tres pliegues invertidos, una camisa de seda negra holgada y mocasines de cocodrilo sin calcetines. En su cartera tenía diez billetes de cien dólares de la cuenta de ahorros de Faye. En el bolsillo del pantalón tenía cien y veinte que le habían dejado en la licorería.

Había cuatro personas además de Macklin en la sala: un hombre y una mujer en una mesa comiendo alitas de búfalo, y un hombre de pelo blanco en la barra, viendo el partido de fútbol que había en todos los televisores de pantalla grande de la sala. El camarero estaba cortando limones.

—Tarde tranquila—dijo Macklin.

—Normalmente lo es—dijo el camarero, —esta vez en un día laborable—. Era un joven de mediana estatura con un grueso bigote.

—El fútbol no ayuda— dijo Macklin.

—A algunas personas les gusta—dijo el camarero.

—A mí no me gusta.

—¿Qué te gusta? —dijo Macklin.

—El fútbol—dijo el camarero.

—Ahora sí que hablas—dijo Macklin.

—¿Apuestas?

—Seguro—dijo el camarero.

—El año pasado me tocó cerca de un billete y medio.

Terminó de cortar los limones y los metió en un tarro y puso el tarro en la nevera bajo la barra. Luego bajó a la barra y señaló con la cabeza el vaso de Macklin.

—¿Quieres uno? —dijo.

—Sería un tonto si no dijera que sí —respondió Macklin.

El camarero puso hielo en una coctelera. Sin medir, vertió vodka y un chorrito de vermú.

—Debes conocer el juego —dijo Macklin.

—Salga con ventaja.

El camarero agitó el martini en la coctelera y luego lo vertió a través del colador en una copa fría.

—Jugué un poco en el instituto—dijo.

—Y yo presto atención.

Pasó una rodaja de limón por el borde de la copa y luego la dejó caer en el martini.

—Hace que el juego sea más interesante—dijo Macklin, —tienes algo en él.—

—Tienes razón.

Macklin dio un sorbo a su segundo martini.

—Buen trabajo—le dijo al camarero.

El camarero sonrió y bajó por la barra hacia el hombre de pelo blanco.

Macklin sacó el billete de cien del bolsillo y lo puso sobre la barra. El camarero sirvió un trago doble de Jack Daniels con hielo y lo puso en una servilleta de papel delante del hombre.

Luego volvió a pasearse por la barra hasta Macklin. No dio ninguna señal de haber visto a los cien.

—Soy de fuera de la ciudad —dijo Macklin.

—Y estoy aburrido. ¿Sabes dónde podría encontrar una partida de cartas?

—¿De dónde eres?

—Dannemora, Nueva York— dijo Macklin.

—¿Y quieres jugar al póker?

—Sí. Un buen juego. Algo de dinero cambiando de manos, ¿sabes?

—Seguro—dijo el camarero.

—Déjame hacer una llamada.—

El camarero bajó a la barra y marcó un número I en el teléfono.

Habló un momento y luego colgó y volvió a bajar a Macklin.

—¿Conoces el Hotel Lincolnshire?

Macklin negó con la cabeza.

—Puedes ir andando. Llama a Tommy King desde el vestíbulo. Dile que te envía Lennie Seltzer. Te dirán el número de la habitación y subes.—

—¿Eres Lennie?

—No, Lennie es el tipo al que llamé.

—Excelente— dijo Macklin.

—¿Cómo llego?

Terminó su segundo martini mientras el camarero le daba indicaciones. Luego se levantó, dejó los cien sobre la barra y se dirigió a la puerta.

—Deseo suerte —dijo.

El camarero le hizo un gesto de aprobación, y Macklin salió a la avenida Huntington y se dirigió al garaje de Copley Place, donde había aparcado su coche. Sacó los mil dólares de su cartera, arrugó los billetes y los metió en el bolsillo derecho del pantalón. Dentro del coche, abrió la guantera y sacó su pistola de 9 mm. Se desabrochó los pantalones. En lugar de pantalones cortos, llevaba un calzoncillo de gran tamaño con una copa. Metió la pistola dentro de la copa. Sacó un rollo de cinta adhesiva de la guantera, arrancó un poco y pegó la empuñadura de la pistola contra su vientre, muy por debajo del ombligo. Luego se bajó, se metió la camisa y se abrochó los pantalones. Cerró el coche y atravesó Copley Place de camino al hotel. Se detuvo ante una tienda de artículos de cuero y se miró reflejado en el cristal oscuro del escaparate. La pistola no aparecía, igual que no había aparecido cuando ensayó esta mañana.

Era un perfecto día de verano en Boston mientras Macklin paseaba por el Back Bay. No necesitaba las indicaciones. Sabía dónde estaba el Lincolnshire.

Dentro del ornamentado vestíbulo, llamó a Tommy King por un teléfono de marfil de la casa.

—Se llama Hoyle— dijo Macklin.

—Me envía Lennie Seltzer.

—Habitación cuatro dieciocho.

—Estaré arriba—dijo Macklin.

El ascensor olía a lilas. El pasillo estaba hecho con moqueta roja oscura y carpintería de marfil. Los números de las puertas estaban hechos en oro. En la habitación 418

Macklin se detuvo. La salida de emergencia estaba dos puertas más allá: salía y giraba a la izquierda. Tocó la pequeña campana iluminada que había junto a la puerta. Cuando la puerta se abrió, entró en un pequeño vestíbulo. La habitación 418 era en realidad una suite de dos dormitorios.

En el vestíbulo había un hombre grande con manos gruesas.

—¿Sr. Hoyle?

—Ese soy yo —dijo Macklin.

—Lo siento, señor, pero tendré que registrarlo. Es pura rutina.

Un hombre bajo y regordete con una camisa de seda blanca estaba de pie detrás del hombre grande. Tenía el pelo negro y fino pegado a su cráneo calvo.

—El sargento Voss es un policía fuera de servicio —dijo el hombre regordete—.

—Sólo para asegurarnos de que todo está en orden.

—Excelente—dijo Macklin.

—Me hace sentir seguro.

Extendió los brazos y se mantuvo erguido mientras el sargento Voss pasaba las manos por debajo de cada brazo, por cada lado, alrededor de la línea del cinturón de Macklin y por cada pierna. El sargento Voss fue asiduo, como Macklin sabía que sería, en evitar la entrepierna de Macklin. Cuando terminó, el sargento Voss dio un paso atrás y saludó con la cabeza al hombre regordete.

—Soy Tommy King —dijo el hombre regordete.

—Entre.

El juego estaba en la sala de estar. Cinco hombres en una mesa redonda, con una sexta silla esperando a Macklin en el sexto lugar. Una mujer rubia con pechos prominentes y un vestido negro corto supervisaba el bufé y la barra que se había instalado en el extremo del salón.

—¿Bebe? —dijo King.

—Sólo tomaré una cerveza—dijo Macklin.

—Tal vez un cóctel de camarones.

—Bien. Tiffany te lo traerá.—

Macklin se sentó. Se sacó los mil del bolsillo del pantalón y los puso en la mesa a su lado sin hacer mucho intento de alisarlos.

—El caballero con la sombra de las cinco es Tony, mi crupier.—

Macklin lo saludó con la cabeza.

—Los demás se presentarán—dijo King.

—Bill—dijo el primer jugador y recorrieron la mesa.

—Chuck.—

—Mel.—

—John.—

—Sully.—

Macklin sonrió y asintió. Tiffany le trajo cerveza y cóctel de gambas y se las arregló para frotar uno de sus pechos contra él mientras lo hacía.

—Cinco cartas para robar —dijo Tony.

—Jotas o mejor. Cien dólares como mínimo—.

Macklin asintió y puso sus cien en el bote. Tony comenzó a repartir. Era delgado y tenía un denso pelo negro que ondeaba hacia atrás.

Las cartas parecían moverse en sus delgadas manos como si estuvieran vivas.

Macklin obtuvo un par de treses. Chuck abrió. Macklin sacó tres cartas. No mejoró sus treses. Se retiró. Chuck ganó con tres reinas.

Tiffany se aseguró de que todos tuvieran lo necesario en comida y bebida. Y se aseguró de frotar su pecho contra todos los jugadores menos Tony.

Tony no comió ni bebió.

El sargento Voss se apoyó en la pared del vestíbulo. De vez en cuando Tommy King se sentaba en lugar de Tony. Macklin era un competente jugador de cartas, pero no le interesaba.

El juego era para los perdedores. Había mejores formas de conseguir dinero. Y había mejores formas de perderlo... como las mujeres. Macklin jugaba lo suficientemente fuerte como para que pareciera que lo intentaba y seguía de cerca la cantidad de dinero que se movía a través de la mesa.

Después de una hora y media, Macklin tenía 200 dólares menos.

—Disculpe un momento —dijo.

—Maldita cerveza, no se bebe,: sólo se alquila.

Se puso de pie y caminó a través de un dormitorio hasta el baño y 't cerró la puerta y la cerró con llave. Luego se desabrochó los pantalones, quitó la cinta de la culata de la pistola y la sacó de su protector. Puso la pistola en la parte superior de la cisterna del inodoro y aprovechó para orinar. Para que fuera auténtico. Luego se subió la cremallera.

Se lavó las manos, las secó en una toalla, cogió la pistola, la amartilló y volvió a pasar por el dormitorio. Sacó una almohada |de la cama y sacudió la funda de la almohada para soltarla. Llevándola en la mano izquierda, con la 9 mm en la derecha, entró en la sala de póquer. Lo primero que hizo al cruzar la puerta del dormitorio fue disparar al sargento Voss en medio del pecho. Voss gruñó y cayó sobre su lado izquierdo, se sacudió un par de veces y se quedó quieto.

Aquello sacó el almidón de todos los demás en la habitación. Macklin agitó suavemente la pistola hacia los jugadores de póquer. Tiffany comenzó a llorar suavemente.

Macklin la ignoró.

—Cualquiera de vosotros puede ser el siguiente —dijo Macklin.

—A menos que me quede con todo el dinero.

Nadie habló.

—Todos se agarran las manos detrás de la cabeza.—

Hicieron lo que se les dijo.

—No hay problema—Dijo Tommy King.

—Tendrán su dinero.—

—Esto es cierto—Dijo Macklin.

—Ahora, uno por uno, empezando por ti, Tommy, levántense, vacíen sus bolsillos en la funda de almohada. Y luego túmbense boca abajo en el suelo —hizo un gesto con el cañón de la pistola—, justo ahí.

Hicieron lo que se les dijo. Una vez que todos los hombres hubieron hecho lo que se les dijo, Macklin recogió el dinero que había sobre la mesa y se lo entregó a Tiffany.

—Tenga eso —dijo.

Luego inspeccionó la habitación.

—En un minuto voy a registraros, de uno en uno. Si encuentro que me habéis ocultado algo, os voy a pegar un tiro en la nuca.

Hizo una pausa.

—¿Alguien tiene algo que declarar?

Nadie se movió. Macklin sonrió.

—Bien, te creo. Vamos, Tiffany.

La cogió de la muñeca y la condujo junto al muerto del vestíbulo y salió por la puerta principal. Gira a la izquierda. Dos puertas más abajo. En la escalera de emergencia.

Tiffany seguía llorando. La soltó.

—Te dejé atrás, te habrían quitado el dinero—dijo.

—Ahora estás sola.

Y la dejó agarrada a las estacas de la mesa y lloriqueando, y bajó corriendo los cuatro pisos. Al llegar abajo le quitó la pistola al gallo, la dejó caer en la funda de la almohada y salió a la calle por la puerta de emergencia.

NUEVE

—ASÍ que ahora eres un marica del tiempo —dijo Jesse.

Se sentó en la encimera de la cocina de Jenn, en un condominio recién remodelado en el tercer piso de Beacon Street. Jenn le había enseñado el lugar. Desde la ventana de su dormitorio se podía ver el río Charles. Se había sentido incómodo en el dormitorio de ella, pero ahora estaba más cómodo, sorbiendo un whisky con soda, mientras Jenn transfería la cena de las cajas de comida para llevar a los platos.

—Sólo los chicos tienen que ser maricas —dijo Jenn.

—Las chicas del tiempo tienen que mirar —sacó pecho y meneó las caderas, —goooood.—

Jesse sonrió.

—¿Qué hay de "tener una carrera cinematográfica"?

Jenn negó con la cabeza.

—Tener que pelotear demasiados sapos—dijo.

—¿Cómo Elliot?—dijo Jesse.

—Sí, y lo peor es que después de pelotearlos, siguen siendo sapos—.

Había comprado ensalada de pollo para llevar, y fideos fríos con sésamo, y una barra de pan de masa madre. Fue a la nevera y sacó una botella de Chardonnay y se la dio a Jesse.

—El abridor está ahí, al lado del cubo del vino—dijo.

Jesse terminó su whisky, abrió el vino y sirvió dos copas. Le entregó una a Jenn mientras ella se acercaba al mostrador para sentarse a su lado. Ella tocó su copa con la suya.

—No sé por qué beber —dijo Jesse.

—Podemos beber el uno por el otro.

—De acuerdo —dijo Jesse. Bebieron.

—Entonces— dijo Jesse.

—Aquí estamos.—

—Sí.

—Pero no sé muy bien dónde está esto.—

—¿Además de tres mil millas de Los Ángeles?—Sirvió una cucharada de ensalada de pollo en su plato.

—Tiene uvas —dijo Jesse.

—Eso hace que sea ensalada de pollo Veronique.—

Jenn le sirvió unos fideos con sésamo y tomó algunos para ella. Le gustaba comer y tenía cuidado con lo que comía. Pero ella armaba algunas combinaciones muy extrañas, pensó Jesse.

¿Fideos con sésamo y ensalada de pollo? ¿Veronique? Estaba sentada a su lado comiendo con esmero. Parecía tranquila. Podía oler su perfume, y podía rozar su brazo si se inclinaba ligeramente hacia la izquierda. Recordó exactamente su aspecto sin ropa.

Se sintió como si fuera a desmoronarse y desparramarse por el suelo de la cocina.

Bebió un sorbo de Chardonnay. No le gustaba mucho el vino. En particular, no le gustaba el Chardonnay. Pero sabía que ella siempre lo había pedido cuando estaban casados, y ésta había sido la botella de Chardonnay más cara de la licorería Cove, que era la más cercana a la comisaría.

—¿Te va bien con la bebida, Jesse?

—Estoy bien, Jenn. Ocasionalmente tengo un desliz, pero nunca en público.

—¿Bebes solo?

—Sí. Pero no a menudo.

—Me preocupa que bebas sola.

—Siempre me ha gustado beber solo, Jenn. Odio estar borracho donde la gente puede verme.

—Lo sé. Eres una persona muy introvertida.—

Jenn estaba comiendo sus fideos con palillos. Él admiraba lo hábil que era con los palillos. Siempre usaba un tenedor. Comió algunos fideos, dejó los palillos y bebió un poco de vino.

—Bueno—dijo ella.

—La cuestión es dónde estamos.

Jesse asintió. No tenía hambre. Bebió un poco de vino.

—He hecho bastante terapia desde que rompimos—dijo ella.

—Nosotros no rompimos— dijo Jesse.

—Me dejaste por Elliot el productor—.

Jenn asintió con cuidado.

—He hecho bastante terapia desde que me enrollé con Elliot Krueger y te divorciaste de mí—dijo.

—Lo siento— dijo Jesse.

—Supongo que estoy discutiendo sobre el lenguaje.

—Estás loco— dijo Jenn.

—¿Y por qué no habrías de estarlo?

—Hiciste lo que tenías que hacer.

—Supongo que sí—dijo Jenn.

—Pero toda la terapia que he recibido no ha resuelto mi problema.

—¿Cuál es?

—Quiero estar contigo y no lo hago.

—¿Y qué dice la psiquiatra sobre eso?

—Dice que soy ambivalente.

—¿Por eso recibe cien dólares por hora?

—Doscientos. Y ella lo vale. Me ayudó a ver que realmente siento ambas cosas al mismo tiempo, que es muy humano sentir cosas contradictorias.

—¿Y qué haces al respecto?

—Todavía no lo sé. Pero sé que quiero estar cerca de ti. Antes estabas demasiado lejos.

—¿Y qué hacemos con tu ambivalencia? ¿Me coges los lunes y los miércoles, y Elliot los martes y los jueves?

—No se trata de follar, Jesse.

—No se trata de follar, Jesse.

—Bueno. No se trata sólo de follar.

Jesse tomó aire. Terminó su vino. Mejor no tomar más.

—Bien —dijo—, no se trata sólo de follar. Se trata de que no me quieres y no quieres perderme. ¿Qué demonios se supone que debo hacer con eso?

—Habla.

—Eso es lo que estoy haciendo.

—No—dijo Jenn.

—Mayormente estas gritando.—

Jesse se bajó del taburete y entró en la sala de estar con volantes de Jenn id miró hacia la calle Beacon.

—Maldita sea, esto es difícil —dijo.

Ella se paró en la puerta detrás de él.

—Es horrible, ¿verdad? —dijo ella.

—Sí.

—El doctor St. Claire dice que las fianzas entre nosotros son bastante impresionantes.

Jesse asintió, mirando los coches que salían hacia Kenmore Square.

—Creo que tenemos que intentarlo— dijo Jenn.

—¿Probar qué? —dijo Jesse.

—Jesse— dijo Jenn.

—Estamos divorciados. Somos solteros. Podemos actuar como [cualquier otra persona soltera. Podemos salir con alguien.

—¿Salir con quién?

—Cualquier persona que quisiéramos —dijo Jenn.

—Incluyendo el uno al otro. Como si nos acabáramos de conocer.

—¿Y?— dijo Jesse.

—Y ver qué pasa.

—¿Sexo? —dijo Jesse.

Jenn se encogió de hombros.

—Vamos a ver qué pasa.

—No esta noche—dijo Jesse.

—No—dijo Jenn.

Jesse se apartó de la ventana, miró a Jenn y sonrió.

—Eres una pieza, Jenn—dijo.

—¿Quieres intentarlo?

—Seguro—dijo Jesse.

—¿Quieres llevarme a cenar el próximo miércoles por la noche?

—Sí.

Se quedaron un rato en lados opuestos del salón y se miraron en silencio. Entonces Jenn cruzó y rodeó a Jesse con los brazos y apoyó la cabeza en su pecho.

Con la voz algo apagada, dijo:

—Un día a la vez, ¿eh?

—Seguro —dijo Jesse.

DIEZ

—Y TÚ saliste y disparaste al policía sin decir nada— dijo Faye.

Estaban sentados en el Mercedes aparcado en Indian Hill, mirando a la isla de Stiles donde sobresalía en el puerto.

—Él era el peligroso. Si lo golpeas, te tomarán en serio.

—Así que lo hiciste por el efecto.

—Quería neutralizarlo. Y quería llamar su atención.

—¿No temías que alguien escuchara el disparo? —Dijo Faye.

—Las habitaciones de los hoteles tienen un aislamiento acústico bastante bueno —dijo Macklin.

—Y la mayoría de la gente no sabe cómo suena un disparo. Tienen miedo de llamar y hacer el ridículo, ¿sabes?

—¿Por qué no llamaron a la recepción en cuanto saliste de la habitación?

—¿Y decir que estábamos teniendo un juego de póker ilegal aquí, vigilado por un policía corrupto de Boston? Tan pronto como salí de la habitación, se ocuparon de salir de allí y cubrir sus huellas.

—Así que ni siquiera lo reportaron.

—No. Por qué me gusta derribarlos.—

—El periódico dice que un policía fue encontrado muerto a tiros en una habitación— dijo Faye.

—Y la habitación estaba ocupada por alguien llamado Thomas King, que resulta ser un farsante.—

—No lo decía el periódico.

—Lo dirá —Macklin.

—El verdadero Thomas King será un tipo de Des Moines, que nunca ha estado en Boston, y alguien robó su número de tarjeta de crédito y lo usó para hacer un plástico falso.

—Te arriesgas mucho, Jimmy.

—No realmente—Macklin dijo.

—¿Y si el policía hubiera encontrado tu arma?

—El tipo que te revisa se mantiene alejado de tu entrepierna.

—Pero supón que la hubiera encontrado.

—Entonces la coge. Macklin dijo.

—Y me echan o me dejan jugar. Si me echan, cojo mis mil y me voy. Si me dejan jugar, dono mis mil y me voy.

—¿Pero disparar al policía?

—Parte de hacer negocios —dijo Macklin.

—O te molesta o no te molesta. Si te molesta, busca otra línea de trabajo.

—No te molesta.

—No.

—¿Y si hubieras fallado?

Macklin le sonrió.

—Yo no fallo.—

Estaban en silencio. Debajo de ellos, una balandra, escorada bruscamente por el viento de la costa, salía del puerto a vela. Estaban demasiado lejos para distinguir a la gente a bordo.

—¿Cuánto has conseguido? dijo Faye.

—Quince mil y pico —dijo Macklin.

—Nos mantendrá a flote hasta que limpiemos Stiles Island.

—¿De verdad crees que podemos?

—Es perfecto— dijo Macklin.

—El aislamiento. El dinero. La policía.

—¿Policía de pueblo?

—Ya lo creo —dijo Macklin.

—El mayor robo que han tenido es probablemente el de un niño que se llevó dos barritas de chocolate de una tienda.

—Creo que algo pasó aquí el año pasado, mientras estabas en la cárcel.

—Probablemente atrapó a un mirón —dijo Macklin.

—No, no lo recuerdo. Salió en las noticias una noche.—

—Lo que sea—Macklin dijo y volvió a sonreírle.

—No han visto nada como yo antes.

Faye le devolvió la sonrisa.

—No mucha gente lo ha hecho—dijo ella.

ONCE

MALETA SIMPSON y Anthony De Angelo llevaron a los chicos de Hopkins y a Snapper Jencks a ver a Jesse a las nueve y cuarto de la mañana. Ninguno de ellos parecía asustado. Todos parecían disfrutar de la celebridad de ser arrestados.

—Nadie estaba en casa excepto los chicos —dijo De Angelo.

—Cualquier casa. Dejé una nota.—

—Mi padre va a venir con un abogado en cuanto se entere—Earl dijo.

Jesse asintió con la cabeza. Simpson cerró la puerta y se apoyó en ella.

—No creo que se pueda arrestar a un niño sin el permiso de sus padres de todos modos— dijo Robbie.

—Será mejor que llames a mi madre.

Jesse se echó hacia atrás en su silla y los miró con la mirada de policía embotado que había pulido hasta conseguir un borde brillante en South Central L.A. Dejó que sus ojos se movieran lentamente de uno a otro, dejando que su mirada se posara en cada uno de ellos.

Jencks era el caso difícil. Se encontró con la mirada de Jesse. Los otros dos no lo hicieron. Jesse miró a Earl.

—¿Quieres un abogado? —dijo Jesse.

—No conozco a ningún abogado—dijo Earl.

—¿Quieres que te consiga uno?

—No quiero tu abogado—dijo Earl.

—Será mejor que esperes a que llegue mi ayudante.

—¿Cuántos años tienes? Dijo Jesse.

—Quince años.

Jesse miró a Robbie.

—¿Tú?— dijo él.

—14 años.

—Tú —le dijo a Jencks.

—Suficiente edad—dijo Jencks.

Jesse asintió. Jencks parecía mayor que los otros dos. No lo era, pero ya tenía la sombra de una barba, y tenía definición muscular. No tenía por qué ser mayor. Podría simplemente haber crecido más rápido.

—Así es como va a ir —dijo Jesse.

—Será mejor que me dejes llamar a mi madre o a mi padre —dijo Earl.

Jesse señaló el teléfono. Earl lo miró fijamente y no llamó. Jesse no había pensado que lo haría. Todavía no estaban lo suficientemente asustados, y no querían que sus padres supieran que estaban en problemas. Todavía.

—Cállate —dijo Jesse.

—Vamos a pediros que esperéis en celdas separadas mientras os interrogamos de uno en uno hasta que uno de vosotros nos diga que los tres habéis provocado el incendio de la calle Geary. Entonces, echaremos el guante a los que se nos resistieron y seremos benévolos con el que cooperó.

—¿Crees que eres malo —dijo Earl— al meterte con tres chicos?

—¿Esto es lo más difícil que tenemos?— Le dijo Jesse a Simpson.

—Tres de los chicos más duros de Paradise— dijo Simpson.

—¿Cómo crees que les irá en Lancaster?— dijo Jesse.

Simpson y De Angelo se rieron.

—Estaban con las chicas—dijo, —serán los tres mariquitas.—

Jesse asintió.

—Se creen duros porque los niños del patio del colegio les tienen miedo y se atreven a hacer cosas como incendiar la casa de alguien.

—Chicos duros de pueblo. —Resopló.

—Pero cuando os enviemos arriba, estaréis con gente que lleva habitualmente cuchillas de afeitar en las bandas de sus sombreros, que os cortarían en los ojos por un paquete de cigarrillos, o por el infierno. Te tendrán a ti como copos de nieve para merendar.

Earl dijo:

—Quiero...—

Y Jesse le cortó.

—No me importa lo que quieras— dijo Jesse.

—Sácalos de aquí, Maleta.—Simpson y De Angelo se fueron con los tres niños.

En diez minutos volvió Simpson.

—Los niños Hopkins ya están asustados—dijo.

—Lo pude ver cuando los pusimos en sus celdas. Jencks es el duro.—

—Sí—dijo Jesse.

—Lo sé.

—No tenemos demasiado tiempo—dijo Jesse—Simpson.

—Uno de los padres volverá a casa del trabajo o recibirá una llamada de un vecino, o lo que sea, y estará aquí arriba con un abogado.

—Haremos lo que sea —dijo Jesse.

—¿Los tienes aislados?

—Sí.

—¿Dejaste las puertas de las celdas sin cerrar?

—Sí.

—¿Lo saben?

—No.

Jesse sonrió.

—¿Jencks en la celda más lejana?

—Sí.

—Bien— dijo Jesse, —traerlo aquí. Asegúrate de que ambos lo vean al pasar.—

Cuando Jencks estuvo en el despacho de Jesse, éste asintió a Simpson desde la habitación y señaló la silla vacía frente a su escritorio.

Jencks se sentó.

Se encontró con la mirada de Jesse.

—¿No tienes miedo? —dijo Jesse.

Jencks negó con la cabeza.

—Soy un juvenil —dijo Jencks.

—No puedes hacer una mierda conmigo.

—Sabes que uno de los Hopkins te delatará— dijo Jesse.

—Nadie va a delatar a nadie— dijo Jencks.

Jesse sonrió y negó con la cabeza.

—Si vas a ser un tipo malo, Snapper, será mejor que aprendas el negocio. Todo el mundo delata a todo el mundo. Es sólo cuestión de tiempo y de presión.—

Jencks se echó hacia atrás en su silla, juntó las manos detrás de la cabeza y se quedó mirando a Jesse sin hablar. Llevaba unos vaqueros holgados y unas grandes zapatillas de deporte. Llevaba una sudadera de Foo Fighters. Jesse supuso que Foo Fighters era un grupo de rock.

—Eres un chico duro —dijo Jesse.

—Me gusta eso. Por eso te di la primera oportunidad. Me dices lo del fuego y te vas caminando.—

—¿Incluso si yo lo hice también?—

—Dos de tres no está mal— dijo Jesse.

—Un gran sistema legal—dijo Jencks.

—Así es como creo que fue— dijo Jesse.

—Los tres empezasteis a reventar allí porque el local estaba vacío. Y no teníais nada más en marcha. Entonces entrasteis y decidisteis que sería divertido escribir "maricón" en las paredes, y entonces uno de los chicos de Hopkins, Earl, apuesto—dijo: "Vamos a incendiar el puto local". Puede que incluso intentaras detenerlos pero no pudiste.

—Yo quería detenerlos, ellos se detendrían —dijo Jencks.

Jesse asintió.

—Sí, puedo ver eso— dijo Jesse.

—Me sorprende que tú también quisieras hacerlo. ¿Ir a la cárcel para qué? No hay dinero en ello.

Sólo una travesura de un niño imbécil. Me imaginé que eras un tipo duro un poco más serio que eso.

—Les mostraste algo a las hadas —dijo Jencks.

—¿Qué les mostraste, tipo duro?

—Les has enseñado —dijo Jencks tercamente.

Jesse se rió. Su risa era rica en desprecio.

—Seguro —dijo Jesse.

—Una vez, y sólo una vez, ¿quieres contarme lo que pasó y salir libre, o quieres ir a la cárcel?

—No voy a ir a la cárcel.

—Sí, lo harás— dijo Jesse.

—Y cómo eres tan jodidamente estúpido, puede que seas el único.—Jesse levantó la voz.

—¿Maleta?

Simpson abrió la puerta.

—Llevadlo fuera— dijo Jesse.

—Déjalo suelto.—

Jencks parecía asustado.

—¿Salir por atrás?— Dijo Simpson.

—Sí.

—Vamos—dijo Simpson, y condujo a Jencks fuera del despacho de Jesse. En dos minutos estaba de vuelta.

—¿Lo vieron ir?—dijo Jesse.

—Sí. Lo llevé más allá de las celdas—dijo Simpson, —con mi brazo alrededor de su hombro. Cuando lo dejé salir por la puerta trasera, le di la mano. Ellos pudieron ver todo eso.

—Bien —dijo Jesse—.

—Vayan por el más joven.—

—Robbie.

—Sí. Arréstalo. Léele sus derechos. Espósale por delante.—

Sentado en la silla, con las manos esposadas apoyadas en el regazo, Robbie estaba muy pálido y tragaba a menudo. Jesse lo ignoró mientras leía unos documentos en su escritorio. Rubricó uno y cogió otro, lo leyó lo rubricó y lo puso en su cesta de salida.

—No me gustan estas esposas—Robbie dijo.

—No me importa—dijo Jesse sin levantar la vista. Estudió el siguiente documento por un momento, sacudió la cabeza y lo puso en otra pila.

—¿No podría quitárselas, por favor?

Jesse leyó un momento más, y luego, todavía con el documento en la mano, miró a Robbie.

—¿Crees que soy tu consejero de campamento o algo así?

—Te tenemos por un delito grave, chico. Vas a ir a la cárcel.

—Yo no hice nada—Robbie dijo. Su voz estaba atascada, y Jesse sabía que lloraría en un rato.

—No me gustan estas esposas.—

—Lo primero que hay que saber—dijo Jesse, —ahora que eres oficialmente un tipo duro, es que a partir de ahora a nadie le importará una pequeña mierda lo que te guste o no. No estás en casa con tu mamá. Ahora estás en la máquina, chico. ¿Quieres que te consiga un abogado?

Jesse volvió a su papeleo. Robbie le miró fijamente, y cuando volvió a hablar le temblaba la voz y tenía los ojos húmedos.

—Pero yo no he hecho nada—dijo.

—No como lo oigo—dijo Jesse distraídamente, escudriñando un folleto de personas desaparecidas.

—Oí que hiciste la pintura con spray. He oído que realmente echaste la gasolina y encendiste la cerilla.

—No.— La voz de Robbie era ahora estridente.

—Snapper y Earl sólo estaban en la casa en primer lugar porque intentaban sacarte. Ambos intentaron detenerte, pero llegaron demasiado tarde.—

Robbie estaba llorando ahora. Había una grabadora en el escritorio de Jesse. Jesse pulsó el botón de GRAVAR.

—No—Robbie dijo, luchando por hablar a través de los sollozos.

—No. Ni siquiera estaba en la casa. Estaba fuera vigilando a Chickie por la policía.

—¿Oh? ¿Entonces quién inició el fuego?

—No lo sé. Ni siquiera estaba allí. Earl tenía la lata de gas.

—¿Tratas de decirme que estaba ahí con Snapper?

—Snapper nos dijo que había encontrado una ventana abierta en la casa de los maricas y que había estado allí y marcado las paredes de la habitación—Robbie dijo. Hablaba tan rápido como podía, al mismo tiempo que se esforzaba por no lamentarse.

—Earl le robó la gasolina a mi padre, para el cortacésped, y él y Snapper me dijeron que vigilara a la policía, y entraron en la casa.

—¿Por la ventana?

—No, Snapper dejó la puerta sin cerrar.

—Y tú entraste y prendiste fuego a la casa —dijo Jesse con suavidad.

—No—Robbie casi gritó.

—No, no lo hice. Snapper y Earl lo incendiaron—.

Jesse pulsó el botón de STOP de su grabadora. Luego se levantó, rodeó el escritorio y le quitó las esposas a Robbie de las muñecas. Empujó una caja de pañuelos al borde del escritorio donde Robbie podía alcanzarla y volvió a sentarse. Levantó la voz.

—¿Maleta?

La puerta se abrió. Y apareció Simpson.

—Hora de hablar con Earl —dijo Jesse.

DOCE

MACKLIN estaba almorzando en el patio del restaurante Janos de Tucson con un indio llamado Crow. El verdadero nombre del indio era Wilson Cromartie, pero le gustaba que le llamaran Crow. Llevaba una camisa blanca de mangas cortas, unos vaqueros azules planchados, botas pulidas y un cinturón de concho plateado.

Todo en Crow eran ángulos y planos, como si hubiera estado muy metido en sí mismo. Los músculos sobresalían contra su piel tensa como esquinas afiladas.

Las venas eran prominentes. No era mucho más grande que Macklin, pero todo en él hablaba de fuerza fuertemente comprimida. Estaban bebiendo margaritas.

—¿Y quieres que sea el tirador? —dijo Crow.

—No sólo un tirador —dijo Macklin.

—Necesito un tipo de fuerza, alguien que pueda hacer el trabajo en la operación y mantener la disciplina en la tripulación.

—¿No puedes hacer eso?

—Puedo hacerlo, pero tengo que dirigir todo el baile, ¿sabes? Además no asusto a la gente como tú.

—Eso es porque te pareces a un tipo graduado en Cornell— dijo Crow.

Su voz tenía rastros de ese indefinible matiz indio, aunque Macklin sabía que Crow no había visto una danza de la lluvia en toda su vida.

—Y yo sueno como tal, y eso me funciona bastante bien. Pero todavía necesito un tipo de fuerza.

—¿Y has venido hasta Tucson para contratarme? —dijo Crow.

—Para cortarte el rollo—Macklin dijo.

—Estoy intentando colarte el golpe de tu puta vida y tú haces preguntas como si estuviera intentando robarte tus tierras.

—Los ojos blancos hablan con lengua bífida—dijo Crow.

—No me vengas con esa mierda de Gerónimo —dijo Macklin.

—Soy yo, Jimmy Macklin. No distinguirías un tipi de un pipí, por cris

La expresión de Crow no cambió.

—Tepee más grande —dijo.

Vino una camarera y les tomó el pedido del almuerzo. Había pequeños pájaros en unos arbustos secos del desierto alrededor del patio. Hacían mucho ruido.

Cuando la camarera se fue, dijo Crow:

—Veinte por ciento.

—Tengo demasiados gastos, Crow. Tengo que conseguir un tipo de electrónica, un tipo de explosivos, un tipo con un barco. No puedo permitirme el lujo de darte veinte.

—¿Cuánto te llevas?

—La mitad—dijo Macklin.

—Mi programa.

—¿Y yo soy el número dos?

—Absolutamente.

—Veinte—dijo Crow.

—Eso sólo deja un treinta por ciento para los demás,— dijo Macklin.

—No puedo conseguir que los tipos de calidad se repartan el treinta.

—Mentira para ellos,— dijo Crow.

Macklin sonrió.

—¿Cómo sabes que te prometo veinte, que no te miento?

—Tú lo sabes mejor,— dijo Crow.

Macklin ladeó un dedo índice hacia Crow y bajó el pulgar.

—Son veinte —dijo Macklin—.

TRECE

ABBY TAYLOR estaba en el despacho de Jesse con otro abogado.

—Me han contratado para representar a Carleton Jencks —dijo Abby.

—Este es Brendan Fogarty, que representa a los Hopkins.

Abby llevaba un traje granate con falda corta y una chaqueta corta sin solapas.

—¿Es usted abogado penalista, señor Fogarty?—dijo Jesse.

—Soy el abogado personal de Charles Hopkins,— dijo Fogarty.

—Este es un caso criminal,— dijo Jesse.

—Bueno,— dijo Abby, —de eso queríamos hablar.—

Abby se ponía la lencería granate. Cuando él había estado en condiciones de saber esas cosas, su ropa interior siempre había estado coordinada.

—Vamos,— dijo Jesse.

—Estos son niños,— dijo Abby.

—Cometieron un error, pero tienen una vida por delante. Presentar cargos sólo empeorará las cosas.—

—¿Hablaste con Canton y Brown? — dijo Jesse.

—Sí. Vinieron a preguntarme si podía representarlos en una demanda civil, pero ya me había contratado la familia Jencks.

—¿No quieren presentar cargos?

—La familia Jencks y, como creo que el Sr. Fogarty confirmará, la familia Hopkins están dispuestos a hacer una restitución financiera.

—¿Si se retiran los cargos?

—Esa sería la idea—dijo Fogarty.

—¿Y qué pasa con los niños? Dijo Jesse.

—Tienen una segunda oportunidad.

—¿Para quemar la casa de otro?

—Son niños, Jesse.

—Y quemaron una casa porque no les gusta la vida sexual de la gente que vive allí. ¿Y si no les gusta tu vida sexual?

Jesse pensó que Abby se sonrojó débilmente, pero tal vez se equivocó.

—Espera un momento, Jesse,— dijo Fogarty.

—No me conoces,— dijo Jesse.

—Llámame jefe Stone.

—No se ponga duro conmigo, jefe —dijo Fogarty.

—No tienes un caso que se sostenga en un tribunal. No les leyó sus derechos Miranda.

—Les leyeron sus derechos cuando los arrestaron—dijo Jesse.

—Confesaron.

—Bajo coacción. Interrogados sin un abogado. Arrojados a una celda.

Periféricamente, Jesse vio a Abby negar con la cabeza a Fogarty.

—Este no es un edificio grande, Sr. Fogarty. Necesitaba hablar con cada uno de ellos a solas. No había otro lugar donde ponerlos. La puerta de la celda ni siquiera estaba cerrada. Les ofrecí un abogado en cada momento.—

—¿Esposados?

—Una vez acusados,— dijo Jesse.

—Les hiciste creer que Jencks los había implicado,— dijo Fogarty.

—Eso hice—dijo Jesse.

—Fingiste que lo dejabas ir, para reforzar esa creencia.

—Sí, lo hice,— dijo Jesse.

—Salió por la puerta trasera y se sentó en el coche patrulla durante una hora con Anthony De Angelo

—Hay un patrón consciente de engaño y coerción de tres menores—

Fogarty dijo.

—Será mejor que lo hagas—.

Abby volvió a sacudir la cabeza con más fuerza. Sabía que la táctica de Fogarty no funcionaría con Jesse.

—Creo que tu caso puede ser inestable, Jesse —dijo Abby.

—Pero esa no es realmente la cuestión. El punto es si quieres hacer pasar a estos niños y a sus familias por esto. Los padres hacen la restitución. Los dos caballeros gay reconstruyen la casa. La vida va.

—¿Y los "dos caballeros gays"? ¿Cómo se sienten?

—Tienen su casa reconstruida. — dijo Fogarty.

—La gente debería poder follar con quien quiera—dijo Jesse.

—Sin que les quemen la casa.

Abby sabía que Jesse era testarudo. Pero pocas veces lo había visto enfadado también.

—¿Y vas a arreglar eso llevando a tres niños y a sus familias a los tribunales penales?

—Voy a llevarlos a los tribunales— dijo Jesse.

—¿Para demostrar? Dijo Abby.

—Que los niños no pueden maltratar a quien quieran y que sus padres los compren para que no lo hagan.

Los dos abogados se quedaron callados. Abby sabía que era una causa perdida. Fogarty lo intentó de nuevo.

—No conseguirás que el fiscal entre en el juzgado con esto —dijo Fogarty.

Jesse no respondió.

—Quedaras como un tonto—dijo Fogarty.

—No tienes un caso.

—No es una falta de respeto, abogado— dijo Jesse.

—Pero supongo que no estoy dispuesto a creer en su palabra.

CATORCE

HABÍA una gran fotografía de Ozzie Smith en la pared de la habitación de Jesse, donde se podía ver mientras estaba sentado en la barra de la cocina. Jesse miró la foto mientras servía soda sobre el hielo en un vaso alto de whisky. Tomó un trago. Si no bebieras, pensó Jesse, nunca lo entenderías. Nunca sabrías lo que se siente.

Los bebedores ocasionales, la gente que bebía para ser sociable, que se tomaría un 7 UP si no fuera tan poco sofisticado, no podían entender el alboroto por el primer trago. Jesse siempre había pensado que los primeros tragos eran como la vida misma. Agradables, suaves, burbujeantes y duras. Para la gente a la que no le gustaba el sabor, Jesse tenía un desprecio sin paliativos. El mayor placer venía mucho antes de emborracharse. Después de la primera, con la certeza de que habría más, había gratitud por la vida que llevabas.

Después de un par de tragos, la magia se iba, y muy pronto era sólo adicción.

—Tengo que trabajar en esa adicción —le dijo Jesse a Ozzie Smith.

Ozzie estaba en el aire, paralelo al suelo, con el guante extendido. Por lo que Jesse sabía, Ozzie Smith no tenía ninguna adicción. El mejor shortstop que ha existido, se decía Jesse. Sabía que era una afirmación demasiado grande. Sabía que Ozzie Smith era sólo el mejor shortstop que había visto. No podía hablar de Marty Marion ni de Pee Wee Reese, ni tampoco de Honus Wagner. Bebió un poco más de whisky. Eran mejores que Ozzie, eran muy buenos.

Estaba bastante seguro de que ninguno de los otros hizo una voltereta hacia atrás.

—Mago de Oz—dijo Jesse en voz alta.

Si no se hubiera lesionado, habría hecho el programa. Lo sabía somáticamente.

Siempre había sabido que era un parador en corto de las grandes ligas. Si no se hubiera lesionado, estaría terminando su carrera.

Tal vez se trasladó a la tercera en el último par de años. Bateó entre 0,275 y 0,280 de por vida. Diez, doce jonrones. Menos promedio quizás que Ozzie Smith, pero un poco más de poder. Buenos números para un tipo con su guante. Un tipo que podía lanzar una semilla desde el hoyo. Su vaso estaba vacío. Fue a la nevera, cogió más hielo y se preparó otro. Bebió. Sí. Seguía ahí.

Había hecho el programa, no se ganaría la vida intimidando a los adolescentes.

—Un patrón consciente de engaño y coerción. Fogarty tenía razón. Puede que no se sostenga en la corte. Depende del juez que le toque. Podría no llegar a la corte. Depende del fiscal que les toque. Se preguntaba con quién se estaría acostando Jenn. La experiencia sugeriría al gerente de la estación. Por otro lado, ella decía que había cambiado. Decía que la Dra. St. Claire la había ayudado a ser diferente de lo que era. Es difícil amar a alguien que se acuesta con otra persona. Sin embargo, podría hacerse. Podía hacerlo. Diablos, era bueno en eso.

—Es bueno ser bueno en algo, Oz.—

Tampoco había funcionado con Abby. No era lo suficientemente dura, pero al menos había sido fiel. Jenn era lo suficientemente dura. Una de dos no está mal. Cuando tenía diecinueve años, jugando en Colorado, había sido capaz de hacer una voltereta hacia atrás, como Ozzie Smith, cuando corría hacia el campo corto al comienzo de un partido. Se preparó otro trago y dio un tirón.

Ya no estaba allí, pero de todos modos se lo llevó al mostrador.

La verdad es que no había amado a Abby. Le había gustado, y había intentado amarla porque quería seguir adelante con Jenn. Pero no pudo. Ese era un pensamiento sombrío, ¿no? ¿Que no podía seguir adelante con Jenn? ¡Por Dios! Más le valía poder hacerlo. O, tal vez no tendría que hacerlo. O, tal vez estaba borracho.

Miró la foto de Ozzie Smith, congelada en el aire.

—Es una larga temporada—dijo Oz—Jesse en voz alta.

Se bebió casi todo el resto de su vaso.

—Y no es como el fútbol —dijo.

Vació su vaso, se puso de pie, preparó un trago nuevo y lo llevó a la barra. Bebió un poco e hizo un gesto con su vaso hacia el cuadro.

—Jugamos a este juego todos los días—dijo y se oyó deslizar el Sin

—Esto.

QUINCE

MACKLIN estaba comiendo pollo frito y puré de patatas con un cracker llamado JD Harter en el Horse Radish Grill de Powers Ferry Road, en la zona de Buckhead de Atlanta.

—¿Cómo de grande es el dinero? —dijo JD.

Era pequeño y delgado, con el pelo negro lo suficientemente largo como para cubrirle las orejas y peinado hacia atrás. Tenía una nariz puntiaguda y llevaba gafas de montura negra de color rosa. Iba vestido con una Maleta azul con ribetes granates oscuros y acabado satinado. En los pies llevaba mocasines de piel tejida y no llevaba calcetines.

—Todo el mundo se lleva al menos un millón—dijo Macklin, JD levantó las cejas.

—Grande—dijo.

—¿Cuánto te toca a ti?

—Más que nadie— dijo Macklin.

—Figuras—dijo JD.

—¿Cuánto más?

—Mientras tengas lo tuyo, ¿qué te importa?—dijo Macklin.

JD se encogió de hombros.

—Espero que me jodan—dijo.

—Sólo quiero saber cuánto.

Macklin sonrió.

—El pollo es genial, ¿no? —dijo JD. Estaba bebiendo Coca-Cola con su bourbon.

—Lo es —dijo Macklin.

—¿Qué pasa si me apunto y cuando se acabe no consigo ningún millón?—dijo JD

—¿Qué tipo de recurso tengo?

—Puedes intentar matarme —dijo Macklin.

JD guardó silencio por un momento. Durante el silencio, bebió más bourbon y lo acompañó con más Coca-Cola. Luego dijo: —Eso sería un recurso, sin duda.

—¿Estás dentro? dijo Macklin.

—¿Qué tipo de trabajo eléctrico necesitas hacer? dijo JD.

—Alarmas, teléfonos, cerraduras de tiempo, líneas eléctricas, no puedo decirlo con seguridad todavía, en parte porque necesito que me lo digas tú.

JD asintió.

—¿Quién más tienes?

—Faye está conmigo.

—Que me aspen—dijo JD.

—Y Crow— dijo Macklin.

—¿El indio?

—Sí.

—Bueno, por Dios, hablas en serio, ¿no?

—Nada más que lo mejor— dijo Macklin.

—Por eso estoy aquí abajo hablando contigo.

—Sí — dijo JD.

—¿Vas a tirar todo menos el banco?—

—Tirar todo lo que hay— dijo Macklin.

—Banco, club de yates, club de salud, restaurante, oficina de bienes raíces, todas las casas.

—Por Dios, ¿vamos a pasar el invierno allí?

—Estaremos un tiempo— dijo Macklin.

—Supongo — dijo JD.

—Entonces, ¿te apuntas?

—¿Tengo tiempo para pensarlo?

—No.

—¿Puedo saber dónde está la isla?

—No hasta que lo necesites.

—Lo necesito ahora —dijo JD.

Macklin volvió a sonreírle.

—Lo he dicho mal, quería decir no hasta que crea que lo necesitas.

—Nunca te vas a meter en problemas por cotorrear, ¿verdad?—dijo JD.

—Probablemente no— dijo Macklin.

—Tengo que decidir esta noche, ¿no? —dijo JD.

—No estás para cuando salga del restaurante —dijo Macklin—, te tacho y voy a ver al siguiente.

—¿Soy el primer tipo de alambre al que le preguntaste?—

—Sí.

—¿Quién es el siguiente?

Macklin negó con la cabeza. JD bebió un trago de Wild Turkey y lo mantuvo en la boca durante un rato antes de tragar. Lo acompañó con Coca-Cola.

—¿Cuál es tu problema, JD?— dijo Macklin.

—Te voy a dar una oportunidad de calle fácil el resto de tu vida. ¿Qué te retiene?

La camarera vino a recoger la mesa y les dio los menús de los postres. JD

Buscó el suyo.

—Pastel de melocotón—dijo.

—Eso es para mí.

Macklin echó un vistazo a su menú, lo dejó en el suelo y, con los codos sobre la mesa, apoyó la barbilla en sus manos cruzadas. Dejó que su mirada se posara en JD. Y esperó.

—¿Quieres la tarta de melocotón? —dijo JD.

—Está muy bien aquí.

—Seguro —dijo Macklin.

La camarera tomó su pedido de postre y se fue.

—Estamos siendo sinceros. ¿Verdad, Jimmy?

—Seguro. — dijo Macklin.

—No quiero faltar al respeto, pero siempre has cortado las cosas con mucho filo, ¿sabes?

—¿Afilado? dijo Macklin.

—Quiero decir que nadie sabe nunca del todo lo que estás pensando, y nunca lo dices del todo, y nunca nada es del todo como parece cuando empiezas.

—Faye sabe lo que estoy pensando— dijo Macklin.

—Bueno, eso está bien, Jimmy. Me alegro de que lo sepa. De verdad que lo estoy. Pero nadie más lo hace.—

—No confías en mí —dijo Macklin.

—Bueno, no es por poner un punto demasiado fino, Jimmy, pero, no. No lo hago.

—Bueno, JD —dijo Macklin, con la barbilla aún apoyada en las manos cruzadas—, ese es tu problema.

—Lo sé. Sé que no te importa. Hombre, es parte de lo que me preocupa. No te importa nada.—

JD hizo una pausa pensando en lo que había dicho.

—Excepto Faye —dijo JD.

Macklin esperó. La camarera trajo el postre. Cuando se fue, JD se quedó mirando la tarta un momento y luego se sentó de nuevo en su silla.

—Así es como me parece, Jimmy. Si me meto en esto contigo, puede que me haga rico o que me joda. Si no me meto en esto contigo, no me haré rico y, como soy un ladrón, puede que me jodan de todos modos —.

Macklin esperó. JD se comió un tenedor de pastel.

—Así que estoy dentro —dijo JD.

—Bien. ¿Cómo está el pastel?

—Excelente— dijo JD.

DIECISÉIS

JESSE se apoyó en un codo contra el extremo de la barra del club náutico y miró hacia el agua en la punta de la isla de Stiles. Tenía un whisky con soda en la mano. A su alrededor, los príncipes del Paraíso bailaban con sus princesas en el cotillón anual de la regata al son de una banda que tocaba música del cancionero de Meyer Davis. Jesse odiaba estos eventos, y los odiaba especialmente cuando tenía que ir solo. Se le haría más fácil con unas cuantas copas. Pero no podía permitirse tomar unas copas, y odiaba luchar contra ello. Pero era el jefe de policía, y sabía que le ayudaría en su trabajo formar parte del tejido social de la ciudad.

Así que estuvo allí.

Morris Comden, el presidente del consejo de administración, se detuvo en el bar para tomar un vodka con tónica y charlar con Jesse.

—Siempre es una buena fiesta, ¿no es así, Jess?—

Comden era un hombre bajo y cuadrado, con una barbilla fuerte y ojos profundos. Jesse nunca le había oído decir una palabra inteligente.

—Claro que sí, Morris.

Jesse odiaba que le llamaran Jess.

—Mira a esas señoras con sus vestidos de fiesta —dijo Comen.

—Si fuera un hombre soltero como tú, Jess, estaría paseando a unas cuantas por la pista, déjame decirte.

—Usted y la Sra. Comden hacían un sashay bastante malo— dijo Jesse.

La señora Comden era una mujer de labios finos, más alta que su marido, que no llevaba maquillaje. Siempre tenía una mirada de perpetua indignación. Los Comden bailando eran de hecho, pensó Jesse, un espectáculo mezquino.

—¿Qué pasó entre tú y esa abogada?—dijo Comden. Dio un sorbo a su vodka con tónica mientras hablaba.

—¿Abby? No estaba en las cartas, supongo— dijo Jesse.

Jesse hizo girar su vaso alto entre las manos lentamente. Cuanto más tardara entre sorbo y sorbo, más duraría. Comden no tenía esa inhibición, y engulló un poco más de su bebida. Si Morris era rápido, pensó Jesse, podría metérsela y tomar otra antes de que volviera a su mesa. Jesse sonrió para sí mismo.

Hace falta uno para conocer a otro.

—He oído que tu ex mujer ha venido al este para salir en la televisión— dijo Comden.

—Está haciendo el tiempo—dijo Jesse, —en el canal tres.

—¿La has visto alguna vez?

—Algunas veces.

Se quedaron en silencio un momento. Comden se bebió la mayor parte del resto de su bebida en tragos cortos y rápidos. Jesse sabía que Comden quería preguntar si Jesse se acostaba con Jenn, pero no se le ocurría cómo preguntar.

—Bueno—Comden dijo, —debe ser extraño, verla de nuevo después de que te hayas divorciado y todo, y que tengas otra novia. ¿Ha estado viendo a alguien?

—Es un poco raro —dijo Jesse.

Los ojos de Comden se desviaron, buscando al camarero. Cuando le llamó la atención, le hizo un gesto para que le llenara el vaso.

—Sí, seguro que es raro— dijo Comden.

El camarero puso un vodka con tónica fresco sobre la barra, y Comden lo agarró como si estuviera a punto de caer al agua.

—Odd— dijo Jesse.

—Muy raro.

Jesse asintió.

—Bueno, no puedo dejar a mi novia sola demasiado tiempo—dijo Comden.

—Me alegro de verte, Jess.

—Encantado de hablar contigo, Morry.—

Sabía que Comden prefería que le llamaran Morris. Era el final del verano, y el sol estaba todavía por encima del horizonte. Su reflejo formaba un largo resplandor en el agua oscura del puerto.

En media hora más se habría ido, y el azul de la tarde comenzaría a espesarse. Jesse bebió un pequeño sorbo de whisky. Cuando llegara a casa, si le apetecía, podría tomarse un par de reales antes de irse a la cama. Una mujer alta y guapa, con un bonito bronceado, se acercó a la barra y pidió un Absolut martini con aceitunas extra. Jesse le sonrió. Parecía tal vez cinco años mayor que él, con el pelo rubio platino y un montón de maquillaje muy bien aplicado. No llevaba alianza.

—No es esto horrible—dijo la mujer.

—Ese martini probablemente ayudará— dijo Jesse.

—Si pudiera tener suficiente de ellos.

—¿Y no puedes?

Ella sonrió y negó con la cabeza.

—Estoy aquí porque es bueno para los negocios que me vean aquí—dijo.

—Ninguno de nosotros puede emborracharse en público.

—¿Conoces mi negocio?

—Seguro. Eres el jefe de la policía.

—¿Y tú?—dijo Jesse.

—Vendo inmuebles en Stiles Island. He traído a un par de posibles clientes, para que circulen y conozcan a sus vecinos.—

Llevaba un vestido negro muy sencillo de tirantes finos, que parecía susurrar atractivamente sobre su cuerpo cuando se movía. Jesse podía decir que hacía ejercicio.

—La gente de Stiles no suele venir a estas cosas —dijo Jesse.

—Les dije eso, pero dijeron que les gustaría tener una idea de toda la ciudad.

—Esto puede arruinar la venta— dijo Jesse.

—Bueno, están circulando—dijo la mujer.

—Vamos a jugar tal y como está la cosa.—

Ella extendió su mano.

—Marcy Campbell.

Jesse tomó su mano y la estrechó.

—Jesse Stone—dijo.

Ella apoyó el codo junto a él en la barra y miró la pista de baile.

Ella era sólo un par de centímetros más baja que él.

Su pelo olía como él estaba seguro de que habrían olido las violetas si alguna vez hubiera olido realmente una violeta, cosa que no había hecho.

—¿Sabes a qué huelen las violetas? dijo.

—No. Pero reconocería el champán sin pensarlo— dijo ella.

Jesse sonrió.

—Me gustan tus prioridades—dijo.

—A pesar del ritmo ajetreado de la vida—dijo ella—, siempre es agradable pararse a oler la bebida.

Jesse volvió a sonreír y se quedaron callados mirando a los bailarines que se movían por la pista. La banda tocaba —Tie a Yellow Ribbon —Round the Old Oak Tree.— La mayoría de los hombres llevaban chaquetas blancas. La mayoría de las mujeres llevaban vestidos hasta el suelo, algunos de ellos con pequeños motivos florales. Muchos con hombros abombados y lazos en lugares inesperados. Parecía una fiesta de fraternidad de más edad.

—Dios mío, mira esos vestidos —dijo Marcy.

—Coloridos.

—Mira esto con el lazo en el culo,— dijo Marcy.

—Si tuvieras un culo así, ¿llamarías la atención poniéndole un lazo?

—Prefiero no pensar en su culo,— dijo Jesse.

Marcy se rió y cogió una de las aceitunas de su martini y se la metió en la boca. Jesse dio otro sorbo controlado a su whisky.

—¿No pensarías,— dijo Marcy, —con todo ese dinero y todo ese tiempo en sus manos, sin que nadie trabaje, que estas mujeres podrían arreglárselas para lucir mejor de lo que lo hacen?—.

—Pues no es que todas se hayan casado con Tom Selleck,— dijo Jesse.

—Supongo,— dijo Marcy.

—Pero sabes que a veces lo pienso seriamente. Quiero decir que realmente mira a esta gente. Bailando al ritmo de una música espantosa, llevando una ropa espantosa, diciendo cosas espantosamente aburridas.

¿Es posible que se diviertan?

—Quizás piensen que es divertido,— dijo Jesse.

—Pero... —Marcy sacudió la cabeza.

—Sólo imagina el empobrecimiento de sus vidas cotidianas,— dijo.

—Si esta es su recreación.

—Mejor que no tener recreo,— dijo Jesse.

—Pero esa es la parte triste. Hacen esto y creen que es divertido, y por eso nunca se divierten de verdad. ¿Te imaginas a esta gente en la cama?

—Otra cosa en la que prefiero no pensar,— dijo Jesse.

—La mayoría de los hombres, y mujeres, llevan una vida de silenciosa desesperación,— dijo Marcy.

—Eso es una cita de algún lugar,— dijo Jesse.

Marcy se rió.

—Henry David Thoreau,— dijo ella.

—Lo he modificado un poco.

—¿Qué hay de ti?

—¿Yo? Mis desesperaciones nunca son tranquilas,— dijo Marcy.

—¿Qué haces para divertirte?

—Comer,— dijo ella, —beber, hacer ejercicio, ir de compras, viajar, leer, hablar con gente interesante, tener sexo.—

—Bingo—dijo Jesse.

—¿Hemos encontrado un interés común? dijo Marcy.

—¿Alguien en especial? dijo Jesse.

—¿Con quién tenga sexo?

—Sí.

Marcy se rió. La risa era genuina y bastante grande. Él ya había notado que su cara se sonrojaba ligeramente cuando se reía.

—Todos son especiales,— dijo ella.

—¿No tienen marido?— dijo Jesse.

—Ya no.

—¿Novio?

—Actualmente no. ¿Y tú?

—Estoy divorciada—dijo Jesse.

—Ya lo sabía. ¿Novias?

—No.

—¿Crees que nos hemos quedado aquí el tiempo suficiente?—dijo Marcy.

—Sí.

—Entonces vamos a algún sitio a tomar una copa de verdad.

—¿Y los clientes?

—Tienen su propio coche. Sólo voy a decir adiós.

Jesse observó el modo en que sus caderas se movían bajo el liso y ajustado vestido mientras se alejaba de él a través de la pista de baile y llevando su martini. Habló con una pareja de buen ver cerca de la mesa del buffet. Parecían más de Palm Beach que de Stiles Island, pensó Jesse. Pero tal vez sólo eran gente de verano. El hombre besó a Marcy en la mejilla, y ella se dio la vuelta y volvió a cruzar la pista de baile. Dentro de un tiempo, Jesse estaba bastante seguro, vería ese cuerpo sin el vestido de por medio. La presión de la posibilidad, que había comenzado casi tan pronto como ella le había hablado, era ahora muy fuerte. No le importaba. Disfrutaba de la presión. No tenía prisa. Disfrutaba de la espera.

Marcy dejó su vaso vacío sobre la barra.

—¿Vamos? —dijo ella.

Jesse escurrió el resto de su bebida y puso su vaso en la barra junto al de ella.

—Puedes apostar,— dijo Jesse.

DIECISIETE

—¿VES al tipo que está allí hablando con Marcy?—dijo Macklin.

—Muy bonito,— dijo Faye.

—¿Qué es tan bonito? dijo Macklin.

—Bueno, es delgado, pero parece fuerte.

Tiene una cara bonita. Buen pelo. Parece un poco, no sé, agraciado. Es lindo.

—¿Qué crees que hace para ganarse la vida?

Macklin dijo.

—Es una especie de atleta profesional.

—Es el jefe de la policía,— dijo Macklin.

—Es joven,— dijo ella.

—¿Cómo sabes que es el jefe de policía?

—He explorado la comisaría para poder reconocer a los policías, y le he visto ir y venir. Ropa de civil, coche sin marcas, y camina como, ya sabes,

—Así que voy a la biblioteca y consigo un informe de la ciudad y busco el departamento de policía y ahí está, Jesse Stone, jefe de policía.

—No te pierdes mucho, ¿verdad, Jimmy? —La voz de Faye era de admiración.

—No más de lo necesario.

Le gustaba pensar eso de sí mismo, Faye lo sabía. Le gustaba pensar que estaba preparado para todo. La verdad era que Faye sabía que él simplemente disfrutaba de los juegos preliminares. Ella nunca había dicho: "Si eres tan bueno, ¿por qué te has pasado media vida en la cárcel?". Se le rompería el corazón si supiera que ella pensaba menos en él que él mismo. Al menos seguía vivo. Al menos aún lo tenía.

—¿Qué te parece, aparte de guapo? —dijo Macklin.

—Parece que sabe lo que hace —dijo Faye.

—¿Por qué dices eso?

—Parece diferente a todos los demás hombres de aquí—dijo Faye.

—Y está claro que no tienen ni idea de lo que hacen.

Macklin se rió y le pasó el brazo por el hombro. La hizo girar hacia él y comenzaron a bailar "El vals de Tennessee".

—Bueno, eso lo vamos a descubrir de una puñetera vez, ¿no es así, mi pollito?

—No conviertas esto en un juego, Jimmy.

—¿Un juego?

—No hagas esto tú contra el policía para ver quién es mejor. Sólo roba el dinero y nos vamos.

Macklin la rodeó con sus brazos y la estrechó contra él. Ella frotó su mejilla suavemente contra la de él.

—No te preocupes —dijo Macklin—.

—Haremos el gran golpe y luego iremos a un lugar cálido y nos sentaremos uno al lado del otro y beberemos daiquiris al sol.

—Sí,— dijo Faye en voz baja.

—Tú y yo, nena,— dijo Macklin.

—Sí.

—Siempre hemos sido tú y yo. Siempre lo seremos.

Faye no dijo nada.

—Hace mucho tiempo que estamos juntos, Faye,— dijo Macklin.

—Sólo no conviertas esto en un juego de gallinas con el policía,— dijo Faye.

—No te preocupes—dijo Macklin.

—Tengo esto conectado. Vamos a hacerlo bien.

Faye no dijo nada más, mientras se movían por la pista de baile. Mantuvo su cara apretada contra la de él, y cerró los ojos.

DIECIOCHO

ESTABAN sentados en la cubierta abierta de la pequeña cabaña de tejas desgastadas de Marcy en Strawberry Point, en el extremo este de la ciudad, pasada la estrecha boca del puerto, justo por encima del contrafuerte de rocas de color óxido contra el que se movía sin descanso el Atlántico abierto. Jesse estaba bebiendo cerveza de botella. Marcy tenía un vaso de vino blanco.

—Creía que bebías whisky, —dijo Marcy.

—Sí, pero la cerveza está bien,— dijo Jesse.

—Pensé que bebías martinis.

—Lo hago,— dijo Marcy y sonrió.

—Pero el vino es agradable.—

No había luces en la cubierta, pero había una pequeña luna y algo de luz de estrellas, y, cuando sus ojos se ajustaron, pudieron verse mutuamente y el blanco rocío de las marejadas que rompían debajo de ellos.

—¿Sabes por qué estábamos bebiendo de forma diferente en el club náutico?—dijo Marcy.

—Porque sabíamos que no podíamos beber muchos, así que tratábamos de sacar el máximo provecho del dinero.

—Que me aspen, —dijo Marcy.

—Sí sabías.—

Jesse sonrió.

—Sé mucho,— dijo.

—Y tan modesto,— dijo Marcy.

Jesse se había quitado la chaqueta del traje y ésta colgaba del respaldo de la silla a su izquierda.

Marcy pudo ver la culata de su pistola asomando justo delante de su cadera derecha.

—Llevas una pistola —dijo ella.

—Soy policía.

—¿Siempre llevas una?

Jesse asintió.

—Siempre soy policía,— dijo.

—¿Qué eres ahora? —dijo ella.

Jesse bebió de la botella.

—Interesado,— dijo.

Los dos se rieron.

—Primero tú,— dijo Marcy.

—Háblame de ti.

—He sido policía en Los Ángeles. Tengo treinta y cinco años y estoy divorciado.

—Soy mayor que tú,— dijo Marcy.

—¿Siempre fuiste policía?—

—No, era jugador de béisbol, antes de lesionarme.

—¿Jugaste profesionalmente?

—Sí.

—¿Eras bueno?

—Era muy bueno—dijo Jesse.

—¿Cómo te lesionaste?

—En una doble jugada en segunda, el corredor me sacó, y caí sobre mi hombro.

—¿Y el divorcio?

—Estaba casado con una estrella—dijo Jesse.

—Ella quería ser una estrella, así que se acostó con productores.

—¿Empezaste a beber?

—Solía decirme que sí—dijo Jesse.

—Pero no fue así. Siempre me gustó beber.—

—Pero ahora lo tienes bajo control.

—La mayor parte del tiempo—dijo Jesse.

—¿Has superado a la primera esposa?

—No.

—¿Aún la amas?

—Tal vez.

—Eso debe hacer que sea difícil comprometerse con otras mujeres.—

Jesse sonrió.

—No a corto plazo.—

Marcy sonrió con él en la pálida oscuridad.

—Nunca he conocido a un hombre que no pudiera comprometerse a corto plazo —dijo ella.

Ella dio un sorbo a su vino. Él bebió un poco de cerveza. Debajo de ellos, el incesante océano se movía hipnóticamente contra las rocas renuentes.

—Y yo he conocido a muchos,— dijo ella.

Jesse esperó. Era su turno.

—Eres honesto,— dijo Marcy.

—La mayoría de los hombres no me habrían hablado de la ex esposa y habrían jurado que me amarían para siempre.

—Para poder llevarte a la cama,— dijo Jesse.

—Sí.

—No quiere decir que no quiera eso,— dijo Jesse.

—No, estoy segura de que no, —dijo Marcy.

—Pero si estuviese cazando maridos, y usando mi cama como cebo, acabaría de soplar la puesta.

—En lugar de viceversa,— dijo Jesse.

Marcy se rió. Y a Jesse le gustó la forma en que ella se reía y se unió a ella, y ambos se rieron tanto por el placer de reírse juntos como por la mordacidad del ingenio de Jesse.

—Ya veremos lo de la viceversa —dijo Marcy.

—¿Buscas marido? —dijo Jesse.

—No. Estuve casada,— dijo ella.

—A los dieciocho años. Tengo dos hijos en la universidad. Chica en Colby. Chico en Wesleyan.

—Un montón de dinero,— dijo Jesse.

—Su padre puede permitírselo.—

—¿Los mantiene?

—Como siempre. Los crié. Él lo pagó. Siempre ha sido bueno en ese sentido.

—¿En qué sentido no ha sido bueno?

—Era, es, un médico. Muy exitoso. Un neurocirujano. Y se follaba a todas las enfermeras que se quedaban quietas durante veinte segundos.—

—Como todos los chistes—dijo Jesse.

—Como todas las bromas—dijo Marcy.

—No es un mal hombre. Es generoso, y es un buen padre a su manera. Pero donde su pene lo lleva, él lo sigue.—

—¿Cuándo te divorciaste?

—Hace diez años.

—¿Lo has superado?

—Sí.

—¿Quieres volver a casarte?

—No— Jesse se terminó la última cerveza y la puso en la mesa a su lado.

—Bueno—dijo.

—Hola.

—Hola.

Los dos volvieron a reírse. Marcy bebió un poco de vino.

—Aquí está el asunto—dijo ella.

—Me gustan los hombres. Me gusta el vino. Me gusta el sexo.

Ahora mismo me lo estoy pasando bien y espero pasarlo aún mejor. No voy a enamorarme de ti, y no creo que tú te enamores de mí. Y, suponiendo que estés interesada, podemos tener un buen sexo sin complicaciones y sin nada en juego. Y podemos ser amigos el uno del otro.

Jesse se recostó en su silla, la miró y le dijo:

—Para mí funciona.

Siguió mirándola en la oscuridad semilúcida. Ella se quedó callada un rato mientras él lo hacía, y luego dijo:

—¿Evaluando la mercancía?

—No, bueno, tal vez. Estaba pensando en lo clara que eres.

—Tuve un buen psiquiatra— dijo Marcy.

—El psiquiatra tenía un buen paciente— dijo Jesse.

—También es cierto— dijo Marcy.

Se puso de pie y se dirigió a la barandilla de su cubierta y apoyó sus caderas en ella y dio un sorbo a su bebida.

—El problema de ser claro es que hace que las transiciones sean un poco incómodas—dijo ella.

—Voy a darme una ducha. ¿Te apetece acompañarme?

—Seguro—dijo Jesse.

DIECINUEVE

—NECESITO un chico de la pluma—dijo Macklin.

Estaba apoyado en una barandilla del paseo marítimo de Baltimore mirando al otro lado del acuario, hablando con un hombre alto y pelirrojo llamado Fran.

—¿Ajá? —dijo Fran.

Fran llevaba unas gafas pequeñas y redondas con montura de oro. Llevaba el pelo pelirrojo, largo y recogido en una coleta. Llevaba una camisa verde de manga corta, pantalones caqui y Hush Puppies. Sus brazos desnudos tenían muchas pecas. Tenía un pendiente de oro.

—Eres el mejor de todos.—dijo Fran—.

—¿Qué tienes en mente?

—Necesito que me vuelen un puente.

—¿Realmente?

—Por supuesto que no.

—¿Qué más?

—Otras cosas. Te lo diré cuándo necesites saberlo.

—Tal vez necesite saberlo para decidir si quiero el trabajo.

—El trabajo vale más de un millón.

—¿Total?

—Cada uno.

Un taxi acuático se detuvo en el muelle debajo de ellos y algunos turistas se bajaron y subieron las escaleras hacia Harbor Place.

—Cada uno es bueno,— dijo Fran.

—¿Quién está en él?

—Hasta ahora, Crow, JD, Faye y yo —dijo Macklin.

—Ella te esperó.—

—Sí.

Fran asintió.

—¿Dónde va a caer esto? —dijo.

Macklin sonrió y negó con la cabeza.

—Sigue pensando en el millón —dijo Macklin.

—Es lo que necesitas saber.

—No tendrías a Crow si no pensaras que te va a costar hacerlo,—

dijo Fran.

—Mejor tenerlo y no necesitarlo,— dijo Macklin, —que necesitarlo y no tenerlo.—

—Tal vez,— dijo Fran.

—¿Cuántos tipos necesitas juntos?

—Uno más después de ti—dijo Macklin.

—Ya estoy casado,— dijo Fran.

—Felicitaciones.

—Cuatro hijos.

—¿Qué te parece? Macklin dijo.

—He sido legal desde que salí. Trabajando para la ciudad, principalmente en la limpieza de los barrios bajos.

—¿Haciendo el gran dinero?

—No tan grande—dijo Fran.

—¿Cuánto tiempo tomará?

—Probablemente estarás fuera una semana, diez días.

—¿Diez días?

—Es un gran trabajo. Necesitarás algo de tiempo.

—Diez días—dijo Fran, podría volar Baltimore.

—Tienes que ver el sitio—dijo Macklin.

—Decide lo que necesitas. Luego tienes que conseguirlo. E instalarlo. Llevará algún tiempo.

¿No puedes escaparte diez días por un millón de dólares?

—La vieja dama va a croar, —dijo Fran.

—Le digo que la dejo sola con cuatro niños durante diez días.

—Tendrás que lidiar con tu mujer,— dijo Macklin.

Los dos se quedaron en silencio entonces, con los antebrazos apoyados en la barandilla, el agua del mar manchada bañando dócilmente el muelle. El puerto estaba atestado de pequeñas embarcaciones y detrás de ellos Harbor Place bullía de adolescentes.

—De acuerdo —dijo finalmente Fran—.

—Yo me encargo de ella.

Macklin sonrió y le tendió la mano. Fran la estrechó lentamente.

—Estaré en contacto—dijo Macklin.

VEINTE

LA VIGILANCIA era bastante fácil. Permanecer fuera de la vista y observar. Había hecho mucho de eso en L.A. y el mayor enemigo era el aburrimiento.

Esta noche en el Back Bay, fuera del apartamento de Jenn, no había aburrimiento.

Había encontrado un hueco para aparcar en una boca de riego a la vista de la puerta principal de ella. Y se sentó en su coche en la oscuridad con una sensación de intensidad tan compleja que no la entendía. Sabía que sentía expectación y rabia y excitación, que al menos en parte era sexual. También sintió calma y curiosidad y esperanza y culpa y algo parecido a la fuerza.

Demasiado duro para mí, se dijo y se acomodó en el asiento del coche.

No dejó que el motor estuviera en marcha porque eso delataba la vigilancia, un coche aparcado con el motor encendido. No puso la radio. Simplemente se sentó y esperó. La gente pasaba por la acera junto a su coche aparcado.

Había dinero en Back Bay y las casas de ladrillo de cuatro pisos de Beacon Street estaban llenas de hombres y mujeres jóvenes, bien vestidos y guapos. Era de noche y muchos de ellos volvían a casa después de cenar o ir al cine o trabajar hasta tarde. Paseaban a los perritos, y mujeres elegantemente vestidas con tacones altos llevaban bolsas de plástico para limpiarlos.

La mierda de perro no respeta el estatus social, pensó Jesse.

Miró su reloj. Las nueve y media. Si había salido de la estación a las siete y se había ido a cenar con alguien, ahora estaría volviendo a casa. A menos que pasara la noche en otro lugar. Tomó aire y lo soltó lentamente con los labios fruncidos en una especie de silbido silencioso.

Sintió el cómodo peso de su pistola cerca de su cadera derecha. Si estuviera con otro tipo, podría matarlo. Podía sentir la liberación que le supondría. Podía imaginar la oleada de alivio casi eyaculatoria que obtendría, y le dio vueltas a la idea en su mente apasionadamente. Y luego qué. Ahora que he hecho polvo a tu novio, cariño, ¿nos juntamos tú y yo? Eso no funcionaría.

También lo encarcelarían. Ni siquiera a los jefes de policía se les permitía matar a la gente por salir con sus ex-esposas. Probablemente podría hacerlo en secreto y salirse con la suya. ¿Pero a cuántas tendría que matar? ¿Y no podría Jenn sospechar un poco cuando sus citas siguieran siendo recortadas? ¿Y cuántas veces podría salirse con la suya? Los policías normalmente buscaban al amante descontento cuando mataban a algunos hombres que salían con las mismas mujeres. Lo dejó lentamente, sabiendo que nunca había pensado que podría hacerlo. Entonces, ¿por qué estaba aquí? Se encogió de hombros en la oscuridad. Mejor saber que no saber.

Jenn dobló la esquina de Dartmouth Street y caminó por Beacon Street junto a un hombre de baja estatura. Iban cogidos de la mano. Jesse reconoció el andar de Jenn en la penumbra antes de poder reconocer algún rasgo. Cuando se acercaron, Jesse reconoció al presentador de las noticias de la noche, Tony Salt. Era mucho más bajo de lo que aparecía en el tubo.

Más bajo que Jenn. Pero tenía una cabeza grande, una barbilla fuerte y profundas líneas de sonrisa masculina alrededor de la boca. Su forma de caminar parecía forzada, y Jesse se dio cuenta de que Tony Salt se tambaleaba sobre unas botas vaqueras de tacón. Dios, con los pies descalzos puede pasar por debajo de los taburetes del bar, pensó Jesse.

Caminaban muy juntos y sus hombros se rozaban a menudo. Jenn hablaba de esa manera brillante y animada que tenía cuando parecía poner todo su ser en lo que estaba diciendo. Tony Salt escuchaba, asentía y reía a menudo. Pasaron junto a Jesse, sentado en la oscuridad, y se dirigieron a la puerta de Jenn. La concentración de Jesse era tan intensa que no se dio cuenta de que había sacado su pistola hasta que la hizo chocar suavemente contra el volante, al girar en el asiento. Apoyó la pistola en el respaldo del asiento y, sabiendo que no iba a disparar, apuntó con cuidado a la espalda de Tony Salt y apuntó con cuidado al punto entre los omóplatos de Tony Salt que se asentaba tentadoramente, y parecía una yarda de ancho, sobre la mira delantera. Mantuvo la puntería mientras Jenn buscaba a tientas sus llaves en la puerta. Jenn nunca podía encontrar sus llaves rápidamente, y cuando las encontraba nunca reconocía una llave de otra, así que pasaba más tiempo mientras probaba varias en la cerradura antes de dar con la correcta. A Jesse siempre le había parecido entrañable que no pudiera encontrar sus llaves y, de hecho, a menudo las perdía. Las diosas no tenían tiempo para llaves. Tony Salt se mantuvo cerca de ella mientras trabajaba con las llaves.

Jesse sabía que estaba tan cerca que sus cuerpos se tocaban cada vez que alguno de ellos se movía. Jesse podía sentir lo superficial que era su respiración. Dada la intensidad de su sentimiento, era sorprendente que la mano de la pistola estuviera perfectamente firme. Entrecerró los ojos un poco. Sabía que estaba demasiado lejos y demasiado oscuro, pero era como si pudiera ver la trama de la espalda de la chaqueta de mil dólares de Tony Salt.

Jenn encontró la llave correcta y la puerta se abrió. Se giró, le dio un ligero beso a Tony Salt y atravesó la puerta. Él la siguió. Con la puerta aún abierta, se detuvieron en el pasillo iluminado y convirtieron el beso fácil en un largo abrazo, Jenn se encorvó un poco para no tener que agacharse realmente para besar a Tony Salt. Jesse pudo ver cómo la mano de Tony Salt bajaba hasta el trasero de Jenn. Llevaba un gran anillo que captaba la luz del pasillo y calentaba como el anillo de Elliott Krueger.

Entonces rompieron el abrazo.

La puerta se cerró.

—Bang,— dijo Jesse.

VEINTIUNO

—ERES la última pieza,— le dijo Macklin a Freddie Costa.

Estaban sentados en el Mercedes de Macklin en el aparcamiento cercano a la oficina del muelle de la ciudad de Mattapoisett, a unos noventa minutos al sur de Boston.

—Necesitas un tipo de Northshore —dijo Costa—.

—Conoce las aguas. Ni siquiera he subido nunca allí.—

—No tengo un tipo de Northshore,— dijo Macklin.

—No conocías las aguas del Mekong, ¿verdad? Además eres el mejor marinero que conozco que es deshonesto.—

—Gracias,— dijo Costa.

—Entonces, si voy a hacerlo, tengo que tener tiempo para ir hasta allí, navegar, mirar las cartas. No sólo por Paradise, sino por toda esa parte de la costa.

—Seguro,— dijo Macklin.

—Por eso te hablo antes, para que tengas tiempo de planificar.

—Costará dinero,— dijo Costa.

—Hay que gastar dinero para ganar dinero,— dijo Macklin.

—Tengo que comprar combustible. Tengo que pagar el barco. Tengo que dejar a mi ex con algo.—

—¿No tienes nada por delante?

Costa se rió.

—¿Me estás hablando de un futuro?

Macklin se encogió de hombros.

—De acuerdo—dijo.

—Yo tampoco tengo mucho por delante.

—No puedo ayudarte sin algo por adelantado —dijo Costa.

Macklin guardó silencio. En el puerto que rodeaba el muelle había sobre todo pequeños veleros. Algunos estaban amarrados. Con los mástiles desnudos, los barcos tiraban suavemente de las amarras. Algunos navegaban a vela, con el amarre marcado por la pequeña embarcación que habían remado hasta él. Dos niños pescaban en el extremo de uno de los dos muelles de piedra. Un gran y viejo Chris-Craft con relucientes adornos de caoba repostaba en el embarcadero entre los muelles.

—¿Qué están pescando? dijo Macklin.

—¿Los niños? Pescadillas, si tienen suerte. Peces globo, sobre todo.

—¿Son buenos para comer?

—El besugo sí, pero el pez globo no. A los niños les gusta arrastrarlos, hacer que se inflen y saltarlos al agua.

—Hay un buen momento,— dijo Macklin.

—Ya sabes cómo son los niños.

—No—dijo Macklin.— No lo sé..

Se quedaron callados. Un bote de remos se acercó a la playa de guijarros que había a su derecha, y dos hombres salieron con el agua hasta las rodillas y arrastraron el bote hasta la zona de desembarco por encima de la marea alta. Los hombres dejaron el bote de remos allí y tomaron los remos. El Chris-Craft terminó de repostar y empezó a salir de la grada.

—Muy bien —dijo finalmente Macklin—.

—Tengo cinco mil dólares que puedo darte.

—En efectivo,— dijo Costa.

—¿Qué te parece? ¿Voy a hacerte un cheque?

—No me gusta dejar nada al azar,— dijo Costa.

—Podría poner la anotación: adelanto del botín del robo,— dijo Macklin.

—¿Lo llevas encima?

—No.

—¿Cuándo lo tengo?

—Tú conduces el barco hacia arriba...— dijo Macklin. Costa empezó a sacudir la cabeza antes de que Macklin terminara su frase.

—Y te pagaré cuando llegues allí.—

—Yo y el barco nos quedamos aquí, —dijo Costa.

—Hasta que consiga los cinco.

Macklin conocía a Costa desde hacía mucho tiempo. Era tal como parecía. Era fornido y fuerte, con manos gruesas y una piel oscura que se había curado en toda una vida en el agua, y no cambiaba de opinión. Una vez que se decidía, atravesaba todo lo que se interponía en su camino, incluida la ley. Costa no tenía miedo de Macklin. Probablemente, Costa ni siquiera tenía miedo de Crow. Podía elegir entre su camino o matarlo, y Macklin aún no estaba preparado para matarlo.

—Estaré aquí el lunes al mediodía —dijo Macklin.

—¿Con el dinero en efectivo?

—Con el dinero en efectivo.

—Bien—dijo Costa.

—¿Cuándo puedes subir?

—¿A Paradise?

—Sí.

—Me das el dinero el lunes a mediodía y me voy el martes por la mañana. Vamos por el canal.

—Bien,— dijo Macklin.

Costa asintió. Salió del coche y cerró la puerta. Macklin puso el Mercedes en marcha, dio marcha atrás, giró en U y se alejó.

En el espejo retrovisor pudo ver qué Costa no se había movido.

VEINTIDÓS

COPLEY PLACE era un centro comercial vertical de lujo en el centro de Boston. Se parecía a todos los centros comerciales verticales de lujo que Jesse había visto. Cuando estabas en Copley Place, pensó Jesse, podías estar en cualquier lugar de la civilización occidental. Llevaba tres horas en Copley Place, siguiendo a Jenn, cargando bolsas, sintiéndose como un marido, y más bien gustando. Pero sabía que tendría que contarle el secreto que había hecho, y tenía miedo. Normalmente Jesse podía alejar el miedo, saber que estaba ahí, pero funcionar a su alrededor. Este miedo casi lo paralizó.

—Debes de estar haciendo el gran trabajo, —dijo Jesse.

Estaban sentados junto a la cascada, cerca de la parte superior de la escalera mecánica, en el centro del segundo piso.

—Tengo una asignación para ropa,— dijo Jenn.

—Y aún no me lo he gastado todo. ¿Te aburres?

—No— dijo Jesse.

—Me gusta estar contigo.

Jenn sonrió. Pero la sonrisa era automática, pensó Jesse. Ella estaba mirando la exhibición en una ventana del centro comercial.

—¿Qué te parece esa Maleta? —dijo Jenn— Con la raya de tiza.

—Se vería bien en ti. —Jesse tomó aire.

—Te seguí la otra noche cuando saliste con Tony Salt.—

Jenn se quedó mirando la Maleta de rayas de tiza durante un momento, y luego giró lentamente la cabeza hacia él.

—¿Nos seguiste?

—En realidad, vigilé tu apartamento. Te vi llegar a casa con él. Le vi entrar.

—¿Y?

—Pasó la noche.

Jenn se sentó de nuevo contra el banco y siguió mirándolo.

—Jesse —dijo finalmente—, ¿cómo... cómo te atreves?

Jesse se apretó y se sujetó con fuerza.

—No lo sé,— dijo Jesse.

—Me avergüenzo de ello.

Su voz era firme. Jenn continuó mirándolo. Una mujer acercó a sus dos hijos pequeños a la cascada y les dejó tirar monedas de un centavo en ella. Luego siguió adelante. Los niños no querían irse.

Hubo una discusión. Los niños lloraron. La mujer finalmente los arrastró.

—Tienes... el... derecho, —dijo Jesse lentamente, —a... salir con quien... desees y... pasar la noche con... quien desees.

—Sí—dijo Jenn. —Sí.

—No sé por qué hice eso—dijo Jesse.

—No sé por qué me lo dices,— dijo Jenn.

—Porque es la verdad.—

—¿Tengo que saber toda la verdad?

—No lo sé,— dijo Jesse, —pero tengo que decirte toda la verdad.—

Jenn sonrió.

—Bueno, al menos sabes que se trata de ti y no de mí,— dijo ella.

Jesse se quedó mirando la cascada artificial que caía discretamente en la piscina artificial.

—No lo volveré a hacer,— dijo Jesse.

Jenn pudo ver la forma en que los músculos de su mandíbula se tensaban en las bisagras.

—¿Dice la verdad?

Jesse negó con la cabeza.

—Tengo que hacerlo,— dijo.

—No volveré a espiarte.

—¿Por qué tienes que decirme la verdad, aunque sea una mala verdad?— Jesse sacudió la cabeza como para despejarla. Jenn recordó su tenacidad. A veces era una buena cualidad, pensó, pero no siempre y Jenn volvió a preguntar.

—¿Dónde dice que tienes que decirme siempre la verdad?

—No hay secretos—dijo Jesse.

Su voz sonaba como si estuviera siendo forzada a través de una abertura demasiado estrecha. Dios, esto es duro para él, pensó Jenn. Se inclinó hacia él y le acarició el antebrazo.

—Es difícil, Jesse—dijo.

—Estás luchando contra la bebida, estás luchando contra esto. Es difícil.

—No gano esta lucha, puede que no gane la de la bebida,— dijo Jesse y deseó no haberlo hecho en cuanto lo oyó.

—Lo sé, pero no puedo ayudarte con eso,— dijo Jenn.

—No puedo estar contigo para que no bebas.

—Fue un error decir eso. Seguirte fue un error.— Jesse se rió enfadado.

—Estoy en una racha.—

—No es tan malo,— dijo Jenn.

—Fue un error lo que hice,— dijo Jesse.

—Claro que lo fue, pero no ha cambiado nada. No voy a renunciar a esto porque una vez te hayas comportado como un imbécil,—.

Jesse asintió.

—Ya no te comportas como un imbécil muy a menudo,— dijo Jenn.

Jesse le sonrió sin ninguna felicidad en la sonrisa.

—No estoy seguro de que me guste la parte de "ya",— dijo.

—Qué tal si nunca actúas como un idiota cuando estás trabajando —dijo Jenn.

Jesse asintió.

—Es por eso que trabajo,— dijo.

VEINTITRÉS

CUANDO MACKLIN entró por la puerta principal, Faye saltó a sus brazos y le rodeó la cintura con las piernas. Llevaba una bata de seda y nada más.

—Whoa,— dijo Macklin.

—Déjame al menos cerrar la puerta.

La sujetó con facilidad.

Con la cara a medio centímetro de la de él, Faye dijo:

—Bienvenida a casa. ¿Quieres follar?

—Bueno, sí —dijo Macklin—, de hecho, sí.

Apretó su boca contra la de él y la mantuvo allí mientras él la llevaba al dormitorio y la ponía en la cama. Se aferró a ella incluso después de que él la dejara en el suelo.

—Faye —dijo mientras se separaba de ella—.

—Necesito quitarme la ropa.

—Bueno, hazlo rápido,— dijo Faye mientras se desataba la bata.

Era muy inventiva y experimental. Le gustaba probar diferentes posiciones. Cada vez que oía hablar de un nuevo truco sexual o de un dispositivo innovador, estaba ansiosa por probarlo. Había algo alegre en su sexualidad. Macklin siempre pensaba que se reía mientras tenían sexo, aunque sabía que en realidad no lo hacía. Cuando terminaron, se tumbaron juntos en la cama de ella y se quedaron mirando su reflejo en el techo de espejo.

—¿Eso te ha calmado un rato? —dijo Macklin.

—Por un tiempo —dijo Faye.

—¿Tienes hambre?

—Por el amor de Dios, Faye —dijo Macklin.

—Un apetito a la vez. Déjame descansar.

—Tengo la cena preparada para cuando quieras.

—Sirves un buen hors d'ouevre,— dijo Macklin.

—¿Tienes a la gente que quieres?

—Sí, Crow era el más importante. Ahora tengo a JD para el cableado, y a Fran para los explosivos, y a Freddie Costa para el barco.

—Eso significa una división de cinco, —dijo Faye.

—A menos que alguno de ellos se retire —dijo Macklin.

Faye se encontró con sus ojos en el techo de espejos.

—¿Crees que eso podría ocurrir?

Macklin sonrió y se encogió de hombros ante ella.

—Podría —dijo.

Sin dejar de mirarlo en el techo, Faye dijo:

—Eres un bastardo sin corazón, Jimmy.

—No todo el tiempo,— dijo Macklin y le dio una palmadita en el muslo.

—No,— dijo Faye.

—No todo el tiempo.

Apoyó la cabeza en su hombro y se quedaron juntos en silencio. Faye sabía que no era del todo correcto lo que había dicho de —no todo el tiempo.— Él la quería, dentro de sus límites, pero Jimmy no era capaz de sentir mucho.

Lo que más podía sentir, ella lo sabía, era la excitación y el aburrimiento, y su vida consistía sobre todo en buscar uno para evitar el otro. Por eso la cárcel era tan dura para él.

Sabía que no sabía qué hacía él para combatir el aburrimiento en la cárcel, pero conocía a Jimmy y lo que le excitaba era el riesgo. Ella sabía que las probabilidades eran buenas de que él arriesgara demasiado algún día. Y, ella sabía que él sería infiel. No tenía nada que ver en su mundo emocional con amarla o no. Tenía que ver con la oportunidad y la conquista. Odiaba saberlo, pero era una mujer que había aprendido a temprana edad que las cosas eran así, lo quisiera ella o no. Y sabía que lo amaba y que él nunca la dejaría, y ella tomaría lo que había y lo aprovecharía al máximo. Mirando a los dos que yacían desnudos en su cama, Faye pensó que probablemente la vida era eso, tomar lo que se podía y aprovecharlo al máximo.

—¿Qué hay para cenar? dijo Macklin.

—Estofado de cerdo y pimienta,— dijo Faye.

—Y he hecho una gran jarra de sangría.

—Faye—dijo Macklin, eres la mejor.

Faye sabía que lo decía en serio, aunque no pudiera decir que era la única.

—Sí—dijo Faye.

—Lo soy.

VEINTICUATRO

LA OFICINA de Jesse estaba llena de gente. Él estaba allí en su escritorio. Y sentado a su derecha estaba Nick Petrocelli, el nuevo abogado de la ciudad. Frente a ellos, en un amplio semicírculo, estaban los dos chicos Hopkins, su padre, Charles, su madre, Kay, y su abogado, Brendan Fogarty. Más allá de ellos estaban Carleton Jencks, padre, Carleton Jencks, hijo, conocido como Snapper, y la abogada de los Jencks, Abby Taylor. Earl le hizo un gesto a Jesse mientras fingía rascarse el labio superior.

Él y Robbie sonrieron. Pargo se quedó sin expresión.

—Como sabes, Stone —dijo Fogarty—, y, cómo te advertí, la Fiscalía ha decidido que tu caso contra estos muchachos está tan manchado por la forma en que los trataste que no lo llevarán a juicio.

Jesse estaba inmóvil, con su silla giratoria inclinada hacia atrás, mientras miraba a Fogarty de la misma manera que había aprendido a mirar a los pandilleros en South Central. La mirada de piedra que todo policía de una gran ciudad domina en su primer mes en blanco y negro. A su derecha, Petrocelli estaba igualmente inmóvil, con cara de aburrimiento, mirando por la ventanilla lateral el atardecer que se avecinaba. Era un joven moreno y delgado que llevaba gafas de montura negra grande y gruesa. Jesse no estaba seguro de él. Petrocelli se había graduado en Derecho en Harvard no hacía mucho tiempo y había trabajado como fiscal en el condado de Suffolk, antes de incorporarse a un gran bufete de Boston como abogado litigante. Después se había trasladado a Paradise y se había convertido en consejero municipal gratuito cuando Abby Taylor dimitió. Pero aún no tenía treinta años, Jesse estaba bastante seguro. Había en él una pizca de condescendencia de la Ivy League, y en las pocas veces que Jesse había estado con él, parecía aburrido en sus tareas. Fogarty, se dio cuenta Jesse, respondía a Petrocelli con una diversión inadecuadamente disimulada. Incluso Abby, que, salvo en ciertos ámbitos que Jesse conocía, era la esencia de la corrección, parecía no prestar atención a Petrocelli. Por otra parte, pensó Jesse, el precio es correcto.

—Y, —continuó Fogarty—, es ese mismo tratamiento precipitado de estos chicos el que nos ha traído aquí esta noche. Tenemos la intención de presentar una Maleta, por detención y encarcelamiento falsos.—

Jesse apartó su mirada de Fogarty por un momento y miró a Abby Taylor. Ella asintió.

—Somos parte de la Maleta, Jesse,— dijo ella.

Jesse no habló. Su mirada se posó de nuevo en Fogarty.

—¿Tienes algo que decir? —preguntó Fogarty.

Jesse miró a Petrocelli.

—¿Nick?

—Es Estados Unidos, Jesse, di lo que quieras.

Jesse asintió como si fuera un sabio consejo. Siguió asintiendo ligeramente mientras miraba con atención a cada una de las personas sentadas frente a él.

—¿Qué hacéis todos aquí?— dijo Jesse.

—Te lo dije —comenzó Fogarty.

Jesse interrumpió, —Nadie tenía que venir aquí para eso. Podías haberme enviado un aviso por correo,— dijo Jesse.

—¿Por qué estás aquí?

—Bueno,— dijo Kay Hopkins.

—Puedo decirte por qué estoy aquí.

Su marido dijo:

—Kay...—

—No me hagas callar, Charles,— continuó Kay.

—Quiero mirar directamente a los ojos de la clase de hombre que maltrataría a dos niños pequeños.

—¿Maltratar?—dijo Jesse.

—¿Arrestado en falso, encarcelado en falso, asustado hasta la muerte? ¿Cómo lo llamarías?

—¿Estáis asustados? —dijo Jesse a los hermanos Hopkins.

—Oh, claro— dijo Earl.

—Estábamos muertos de miedo, ¿no es así, Robbie?

—Asustados de muerte— dijo Robbie y soltó una leve risita.

Jesse asintió y miró a su madre.

—No hables con ellos,— dijo ella.

—No quieres que se les hable, ¿para qué los has traído?

—Quiero que aprendan que el sistema sí funciona. Que tienen padres que se enfrentan a él y lo hacen funcionar. Que la brutalidad policial es inaceptable.

—¿Sientes lo mismo? Jesse le dijo a Charles Hopkins.

—Siento que mis hijos fueron maltratados,— dijo Hopkins.

—Quiero que se haga justicia.

—¿Y tú, Jencks?

—Todavía no he decidido para qué estoy aquí—dijo Jencks.

—Estoy escuchando.

Jesse se recostó un poco más en su silla. Petrocelli parecía casi dormido. Tenía un codo apoyado en el borde del escritorio de Jesse y apoyaba la barbilla en el puño. No parecía estar mirando nada. Jesse observó a los padres. Charles Hopkins llevaba un buen traje y corbata. Era un hombre delgado de aspecto poco atlético, que se separaba el pelo en el lado izquierdo y se lo recogía sobre la calva. Su mujer tenía el sobrepeso suficiente para que su elegante traje de negocios se le subiera un poco a las caderas. Tenía mucho pelo rubio, una sombra de ojos considerable y una boca dura.

sombra de ojos y una boca dura. El padre de Snapper era un hombre grande, con manos cuadradas y corte de pelo. Su cuello era grueso. Llevaba botas de desierto y pantalones caqui y una camisa blanca de vestir de manga corta abierta en el cuello. Sus antebrazos eran musculosos.

—¿Qué habéis aprendido hasta ahora?— dijo Jesse.

—Que no puedes mangonearnos y salirte con la tuya —dijo Earl.

—Eso es lo que yo también he aprendido,— dijo Robbie.

Jesse miró a los padres.

—¿Es suficiente? dijo.

—No,— dijo Kay Hopkins.

—Exijo que se disculpe con estos chicos.

—Señora Hopkins,— dijo Fogarty y puso una mano como para mantenerla a raya.

—Nosotros te contratamos, Fogarty,— dijo Kay Hopkins.

—Tú no nos has contratado.

Hablaré cuando quiera hablar.—

—Señora Hopkins, como su abogado...—

—Oh, cállate. Stone, ¿está lista para disculparse?

—Estoy listo para hablar,— dijo Jesse.

—En cuanto me toque a mí.

—Me gustaría escucharlo,— dijo Carleton Jencks.

Su voz era profunda, y había autoridad en ella.

—¿Alguien más tiene algo más que decir?—dijo Jesse.

—No quiero interrumpirte.

Miró por encima del grupo. Nadie más habló. Fuera de las ventanas de la oficina, estaba oscuro.

—Bien, esto es lo que sé. Sé que había dos tipos perfectamente agradables que vivían una vida perfectamente agradable en una casa perfectamente agradable, y que estos tres chicos la quemaron porque sí.

—No puedes probar eso, —dijo Kay.

—No he dicho que pueda, —respondió Jesse.

—Dijo que lo sabía. Robbie me lo dijo.—

Jesse extendió la mano por su escritorio y pulsó la grabadora.

—No. Era claramente la voz de Robbie.

—No. Ni siquiera estaba en la casa. Estaba afuera vigilando a la policía.

—¿Oh? ¿Entonces quién inició el fuego? La voz de Jesse sonaba tranquila.

—No lo sé. Ni siquiera estaba allí. Earl tenía la lata de gasolina.

—¿Tratas de decirme que estaba allí con Snapper?

—Snapper nos dijo que encontró una ventana abierta en la casa de los maricas y que había estado allí y marcado las paredes de la habitación. Earl le robó la gasolina a mi padre, para el cortacésped, y él y Snapper me dijeron que vigilara a la policía, y entraron en la casa.

—¿Por la ventana?

—No, Snapper dejó la puerta sin cerrar.

—Y tú entraste e incendiaste el lugar.

—No. El sonido del pánico en la voz de Robbie era opresivo en la abarrotada habitación.

—No, no lo hice. Snapper y Earl lo incendiaron.—

Jesse se acercó y apagó la grabadora.

—Puto soplón —dijo Snapper.

—Está mintiendo,— dijo Earl.

—Rata.—

Carleton Jencks puso una mano en la rodilla de su hijo.

—Estamos aquí para escuchar, hijo,— su voz retumbó suavemente.—No para hablar.

—Eso no es una prueba admisible —dijo Kay Hopkins.

—Lo intimidaste para que lo dijera.

—Kay,— dijo Fogarty.

—Cállate—dijo Kay.

—¿No estabas en la casa? Jesse le dijo a Earl.

—No.

Jesse suspiró y puso la cinta en avance rápido y pulsó PLAY.

—Snapper me obligó a hacerlo —dijo la voz de Earl. Era temblorosa, como si hubiera estado llorando.

—Entramos en la casa sólo para echar un vistazo y luego nos metimos dentro, y Pargo me obligó a ayudarle.

—Para—dijo Kay Hopkins.

—Para la cinta.—

Jesse dio un puñetazo a STOP. Kay Hopkins estaba pálida, y había un pequeño temblor en sus hombros. Junto a Jesse, Nick Petrocelli tenía los pies apoyados en el alféizar de la ventana. Tenía los ojos cerrados.

—Yo no he dicho eso —dijo Earl.

—Tú también lo hiciste, mentiroso —dijo Robbie.

—Tú eres el mentiroso,— dijo Earl.

Kay Hopkins se volvió y abofeteó al hijo que tenía más cerca. Era Earl. Se le llenaron los ojos y se le enrojeció la cara.

—Kay,— dijo su marido.

—Cabrones —dijo ella a sus hijos—, ¿veis lo que me hacéis hacer?

¿Os gusta verme así?

—Por el amor de Dios, Kay —casi gritó Fogarty—, ¿quieres cerrar la boca?

Ella giró hacia él en su silla como si fuera a abofetearlo también.

Su marido se levantó y le puso las manos sobre los hombros. Jesse esperaba que no tuviera un arma.

—Señora Hopkins,— dijo Jesse.

—O te controlas, o te arresto por agresión a un niño menor.

Kay no lo miró. Sacudió los hombros, tratando de desprenderse de las manos de su marido, y miró a Abby Taylor.

—Bueno, maldita sea, ¿y tú? Eres una mujer.

—Creo que debería callarse, señora Hopkins. Creo que debería dejar que su abogado hablara por usted. Conozco al Jefe Stone. Él hará lo que dice que hará.—

Desplomado sobre su columna vertebral en la silla junto a la ventana, con los pies aún sobre el alféizar, Petrocelli abrió los ojos y se subió las gafas a la nariz,

—Seguramente has adivinado, Brendan,— dijo con un fuerte acento neoyorquino,

—Cuál será el núcleo de nuestra defensa si presentas cargos por detención ilegal.

—No me gusta adivinar, Nick.

—Independientemente de la disposición final del caso, estas cintas son una prueba muy clara de que el jefe Stone y la policía de Paradise tenían motivos razonables para detener a estos chicos.—

—¿Qué significa eso?—dijo Kay Hopkins.

—Significa que es muy probable que pueda poner estas cintas en la corte,— dijo Fogarty.

—¿Puede hacer eso?

—Probablemente—dijo Fogarty.

—¿Abby?

—Estoy de acuerdo—dijo Abby Taylor.

—Pero no pueden juzgar a estos chicos por el crimen,— dijo Jencks.

—No,— dijo Abby.

Jencks asintió y miró a Jesse.

—De acuerdo. Mi hijo y yo no vamos a presentar ninguna Maleta de detención falsa,— dijo.

Jesse asintió. Jencks miró a su hijo.

—Te esfuerzas demasiado en ser un tipo duro,— dijo.

—Hablaremos de eso en casa.

—Eres un tipo duro,— dijo Snapper.

—Tal vez demasiado duro,— dijo Jencks.

—También hablaremos de eso.—

Se puso de pie.

—¿Podemos irnos?

Jesse volvió a asentir. Jencks cogió el brazo de su hijo y lo levantó de la silla. Pargo no se resistió. La mano de su padre parecía hacer que se quedara quieto.

—Vamos, Pargo —dijo Jencks, y salieron de la habitación sin mirar a Kay ni a Charles Hopkins mientras iban.

—No sé por qué andas con un chico así. Sin madre, con el padre trabajando todo el tiempo. No me extraña que se meta en líos,—

—Señora Hopkins,— dijo Jesse.

—Snapper tiene problemas, pero es un chico íntegro. No culpó a ninguno de sus hijos, y cuando escuchó que lo culpaban, no lo negó.—

—¿Entonces?

—Así que tus propios dos hijos son un desastre. Son criminales. Quemaron la casa de una pareja porque la pareja era gay, si es que saben lo que significa. Ninguno aceptó la culpa.

Culparon a Snapper. Se culparon el uno al otro. No hay mucho honor allí, no hay mucha lealtad. No hay orgullo en absoluto.

—No me des lecciones sobre mis hijos—dijo Kay.

—El sermón ha terminado. Pero aquí hay una advertencia. Todos los días uno de nosotros los mirará. Si los pillamos infringiendo la ley, haremos todo lo posible para que reciban el máximo castigo permitido.—

—Y te tendré a ti por acosarlos.—

—Ponga esa energía en conseguirles ayuda, señora.—

Todos guardaron silencio por un momento. Luego Petrocelli volvió a hablar.

—Entonces —dijo—, ¿traes la maleta o no?

Fogarty miró a sus clientes.

—Su decisión, —dijo.

Kay Hopkins dijo:

—Bueno, tú eres el maldito abogado, Brendan, ¿para qué te pagamos?

—Yo le pago,— dijo Charles Hopkins.

—No, no vamos a presentar la maleta.

—Entonces no veo razón para demorarse,— dijo Fogarty y se puso de pie.

—¿Necesitas que te lleven, Abby?

—No, me quedaré a hablar con Nick y el jefe Stone un momento —dijo ella.

—De acuerdo.

Fogarty miró a sus clientes.

—Deberíamos irnos,— dijo.

Charles y Kay Hopkins y sus hijos se levantaron y salieron sin decir nada. Fogarty asintió a Petrocelli, y a Jesse, y salió tras ellos y cerró la puerta.

VEINTICINCO

—NECESITAMOS más dinero para andar por casa —dijo Macklin—.

—¿Cuánto crees? dijo Crow.

—Tenemos muchas bocas que alimentar,— dijo Macklin, —incluyendo la tuya. Todavía tenemos tiempo de preparación. Creo que con veinte o veinticinco sería suficiente.

—¿Tienes alguna idea? Dijo Crow.

—No. Tú eres el hombre de la fuerza, ve a forzarnos a ganar dinero.

Cuando Crow sonrió, unas profundas líneas verticales se marcaron a cada lado de su boca.

—¿Billetes pequeños? —dijo Crow.

—Sé amable,— dijo Macklin.

—Mira lo que puedo hacer —dijo Crow.

Cuando Crow se fue, Macklin fue a la cocina y tomó café y pastel de frambuesa con Faye.

—¿Crees que vendrá con el dinero? —dijo Faye.

—Sí. Crow es el mejor.

—Pensé que eras el mejor, Jimmy.

—Bueno, sí, lo soy, pero Crow se cree una especie de puto guerrero apache, ¿sabes?

—¿Es apache?

—Diablos, Macklin dijo, no lo sé. Dice que lo es.

—No me gusta—dijo Faye.

—Faye, a nadie le gusta Crow. Pero es bueno en su trabajo y mantiene su palabra.

—¿Tiene a alguien? Dijo Faye.

—¿Te refieres a una esposa o una novia?

—Sí.

—No lo sé—dijo Macklin.

—No sé nada sobre Crow, excepto lo que puede hacer.

—¿Que es matar a la gente?

Macklin asintió.

—Puede matarte con las manos, con una pistola, con un cuchillo, con un hacha, con un palo, con un trozo de cuerda, con un calcetín lleno de arena, con un ladrillo.

Puede matarte a patadas. Puede lanzarte desde quince metros con un cuchillo, desde cincuenta metros con una pistola, desde quinientos con un rifle. Puede disparar un arco y una flecha. Probablemente puede lanzar una lanza.

—¿Le gusta? Dijo Faye.

—No le importa—dijo Macklin.

—Tampoco a ti.

—Así es, pero él no es como yo. Él es... he visto tipos a los que les gusta. He visto a tipos que se salen cuando matan a alguien. Él tampoco es como ellos. Es esa cosa de guerrero. Es como si esto fuera lo que hace porque es lo que es, ¿sabes?

Macklin cortó otro trozo de tarta y lo deslizó en su plato. Faye sirvió más café en su taza.

—¿Te da miedo? —dijo.

Macklin pareció sobresaltado.

—¿Yo? No. Ya me conoces, Faye, no me importa lo suficiente como para tener miedo de nada —.

Faye sonrió y asintió. Sólo había comido un bocado de su pastel.

—¿Qué te importa una mierda, Jimmy? Te conozco desde que era un niño y no sé si hay algo.—

—Tú, Faye. ¿Te vas a comer el resto de la tarta?

Faye negó con la cabeza, y Macklin deslizó su plato frente a él.

—Tú sí,— dijo ella.

—¿No te importa? ¿Te preocupas por ti?

—Sí.

—No me importa mucho más.

—El dinero—dijo Faye.

—Oh, sí—dijo Macklin.

—En realidad eso ni siquiera es exactamente correcto,— dijo Faye. Sorbió un poco de café y sostuvo la taza frente a su cara con ambas manos, mirando a Macklin por encima del borde.

—No es exactamente el dinero.

—El dinero es bueno —dijo Macklin.

—¿Tenemos queso?

—En el frigorífico,— dijo Faye.

—En la cosa de la puerta.—

Macklin se levantó y sacó el queso del compartimento de la puerta de la nevera de Faye.

—Lo que realmente te gusta es robarlo,— dijo Faye.

—Si tuviera que ganarlo, seríamos pobres —dijo Macklin.

—Lo dudo, pero esa no es la cuestión. Tú no quieres ganártelo.

Te encanta esto: planificar, formar una tripulación, dibujar mapas, comprar armas, robar dinero para mantenernos en marcha. Te gusta esto más que nada.

—No—dijo Macklin.

—Me gustas más que nada.

—Si te pidiera que dejaras esto, ¿lo harías?

Macklin dejó el tenedor y se sentó en silencio un momento mientras pensaba en eso.

Luego dijo: —Sí.

Faye permaneció sentada en silencio durante más tiempo que él.

Luego dijo: —Bueno, no te lo voy a pedir.

VEINTISÉIS

—MUY bonito —dijo Abby cuando se quedaron solos.

—¿Cómo sabías que sería una imbécil?

—Dados sus hijos, tenías muchas posibilidades de que uno de ellos fuera un imbécil,—

dijo Jesse.

—Aunque no lo fuera, habríamos encontrado la ocasión de poner las cintas,—dijo Petrocelli.

—Una vez que las escucharon, no iban a presentar la Maleta.

—Qué piensas de los chicos que Abby dijo.

—Snapper tal vez tiene una oportunidad—dijo Jesse.

—¿Canton y Brown siguen pensando en una demanda civil?

—Sí, gracias por el negocio— dijo Abby.

—Los remití a una mujer que conozco en Cone, Oakes.

Petrocelli bajó los pies y giró su silla lentamente con los pies fuera del suelo. Llegó a descansar con la silla inclinada hacia atrás hasta donde llegaba y los dedos de los pies apenas tocando, en un equilibrio casi perfecto.

—¿Crees que van a ir hacia adelante? —dijo Petrocelli, mirando a la nada.

—Estaban bastante enfadados —dijo Jesse— cuando hablé con ellos.

—Las cintas pueden ser reproducidas después de todo—dijo Petrocelli.

—¿A quién se las enviaste?

—Una mujer llamada Rita Fiore—Abby dijo.

—Solía ser una fiscal—dijo Petrocelli.

—¿South Shore?

—Sí. Condado de Norfolk. ¿La conoces?

—Me dio una patada en el culo hace dos años—dijo Petrocelli.

—Es más dura que Jesse.

—Nadie es tan duro—Abby dijo.

—¿Crees que podrían admitir las cintas en un caso civil?—dijo Jesse.

—Las reglas de las pruebas son un poco diferentes—Petrocelli dijo.

—Y si alguien puede introducirlas, es Rita.

Estaban en silencio. Nadie quería irse todavía. Se quedaron como jugadores después de un partido. Jesse se levantó y se dirigió al refrigerador de agua y sacó tres pequeños vasos de plástico del contenedor. Volvió y los puso en fila sobre su escritorio.

Luego se sentó de nuevo, sacó una botella de Black Bush de su cajón y sirvió un trago en cada vaso. Le dio uno a Abby y otro a Petrocelli.

Los tres bebieron con moderación.

—Te conozco, Jesse—dijo Abby.

—Así he oído decir a Petrocelli.

Abby se rió, con la cara enrojecida, y continuó.

—Debisteis saber que corríais el riesgo de manchar las pruebas.

dijo Jesse: —Estamos todos fuera del registro, supongo.

—Ahora mismo sólo somos tres amigos sentados hablando —dijo Abby.

—Me sorprende que hayas tenido que preguntar.—

—Sabía que lo habían hecho, pero la forma en que lo sabía no se sostendría en el tribunal. Tuve que hacer que confesaran.—

—Y los engañaste para que creyeran que cada uno había delatado al otro— dijo Abby.

—En la escuela —dijo Petrocelli— es chivatazo. En las comisarías, es delatar.

—Es un viejo truco policial, y si los chicos fueran mayores y más inteligentes no habrían caído en él. Snapper no cayó en él ahora. La próxima vez los chicos de Hopkins no lo harán.

—¿Y habrá una próxima vez? dijo Abby.

—A no ser que esta sea la clase de llamada de atención que les ayude a dar la vuelta.

—¿Tú crees? Dijo Abby.

—No.

—Y tú no puedes ayudarles—dijo Abby.

—No.—

—Hizo lo que pudo—Petrocelli dijo.

—Sí—Abby dijo.

—Por eso lo hiciste, ¿no? Sabías que probablemente no podrías llevarlos al juzgado, pero si conseguías una confesión grabada, podrías llamar la atención de los padres.—

—No quería que pensaran que podían quemar la casa de unos tipos y salirse con la suya—dijo Jesse.

—Tenía que haber consecuencias—dijo Petrocelli.

—Ha creado algunas.

Todos pensaron en eso mientras daban un sorbo a su whisky.

—Eres un poco más de lo que creía que eras— dijo Abby.

Pensé que eras un tipo duro con una ex esposa.—

Jesse asintió.

—Todavía tengo a la ex—esposa—dijo.

—Y cuando todo lo que estaba pasando con Jo Jo y los Jinetes el año pasado...—Hizo una pausa en medio de la frase y dio un sorbo a su segundo vaso de whisky.

—Estaba asustada.

Jesse asintió. La habitación estaba en silencio. Petrocelli examinaba el espacio vacío a un metro delante de él.

—Había mucho que temer —dijo Jesse.

—Para ti también.

—Eso se supone que es parte del trabajo— dijo Jesse.

Abby miró a Petrocelli.

—¿Te has preguntado alguna vez sí puede decir más de una frase a la vez?—dijo.

—Me gusta la brevedad en un cliente—dijo Petrocelli.

—¿Tratas de decirle que cometiste un error el año pasado?

—Intento disculparme por haberle juzgado mal.

Petrocelli sonrió y giró ligeramente hacia Jesse.

—La abogada dice...—comenzó Petrocelli.

—La he oído —dijo Jesse. Miró a Abby.

—No hace falta que te disculpes. Soy un tipo duro con una ex mujer.

—Tal vez— dijo Abby.

Y los tres volvieron a estar en silencio durante un rato, sorbiendo juntos su whisky en la luminosa habitación antes de irse a casa a pasar la noche.

VEINTISIETE

CROW se sentó en la cabina del fondo de un restaurante chino de la calle Tyler con un elegante hombre asiático que dijo llamarse Bo.

Bo llevaba una maleta gris plateada y una camisa de seda negra abotonada hasta el cuello.

Apoyado en la pared de detrás del puesto había un chino corpulento.

—¿Tú eres Portagie? —dijo Bo.

—Apache.

Bo parecía desconcertado.

—Indio—dijo Crow. —Nativo Americano.

—Ah—Bo dijo.—Las putas dicen que te chulean preguntando por comprar una llave. Chulo dile a alguien, que alguien me diga.—

—Así es—dijo Crow.

—¿Te importa que te registre?—

Crow sonrió y se puso de pie y sostuvo sus brazos de los lados.

El hombre corpulento se adelantó y palmeó a Crow.

Cuando terminó, dijo algo en chino.

—Tienes un arma —dijo Bo.

—Sí.

Bo se encogió de hombros.

—No hay problema—dijo.

—¿Tienes dinero?

—No conmigo—dijo Crow.

—¿Cómo compras? ¿Sin dinero?

—¿Tienes el producto?—dijo Crow.

Bo sonrió.

—No conmigo—dijo.

—¿Cómo vendes, sin producto? —dijo Crow.

Bo se encogió de hombros.

—¿Por qué has venido?

—Pensé en mirar el producto—dijo Crow.

—Me gusta, arreglaremos algo con dinero.

—¿Ves el golpe?

—Uh—huh.

—Le das un arma a Vong— dijo Bo.

—Seguro— dijo Crow.

Se sacó la Glock de 9 mm de la cadera y se lo entregó de culata a Vong. Vong la cogió y la dejó caer en su bolsillo lateral.

—Vamos—Bo dijo.

Salió por la puerta principal del restaurante. Crow le siguió, y Vong siguió a Crow. Había un aparcamiento al lado.

Bo se dirigió directamente a una vieja furgoneta Dodge con letras chinas en el lateral, y en inglés, pintadas a mano debajo de los caracteres chinos estaban las palabras FINE PRODUCE. Bo desbloqueó la puerta trasera, subió a la furgoneta, movió algunas cajas y sacó una bolsa de deporte de color granate con letras grises en los laterales. Arrastró la bolsa por la correa del hombro hasta el borde de la cama de la furgoneta y la abrió. Dentro había varios kilos de polvo blanco en bolsas de plástico transparentes.

—Déjame intentarlo —Crow dijo.

Bo desenredó el lazo de plástico que cerraba una de las bolsas. Crow lo probó.

—He pisado algo—dijo.

—Seguro, pero es buen material. No se corta y...—Bo puso los ojos en blanco y fingió que se caía.

—Sí.

Crow recogió la corbata de plástico y cerró la bolsa. Luego se medió giró y clavó su tacón derecho en la ingle de Vong. Cuando Vong se agachó, puso ambas manos en la cabeza de Vong y le rompió el cuello de un tirón. Crow se movió con tanta rapidez que Bo sólo estaba a medio camino de la camioneta cuando Crow le agarró un puñado de pelo y le sacó de un tirón y le golpeó la cabeza contra el parachoques del coche. Soltó el pelo de Bo y éste cayó boca abajo sobre el asfalto. Sin ninguna prisa, Crow se acercó al cuerpo de Vong y sacó su Reloj del bolsillo de Vong. Disparó a Vong entre los ojos, ya sin vida, y luego se volvió y puso una bala en la base del cráneo de Bo. Luego volvió a meter la cocaína en la bolsa, cerró la cremallera, recogió la bolsa y salió del aparcamiento.

Había un empleado en la cabina, un hombre negro y delgado con pelo rastafari.

Estaba agachado, intentando esconderse. Crow se acercó a la cabina y le disparó en la cabeza.

Luego volvió a guardar su pistola en la funda y se alejó por la calle Tyler hacia la calle Kneeland, llevando la bolsa Nike granate al hombro.

VEINTIOCHO

JESSE se quedó fuera de la cámara en el plató de las noticias del Canal 3 y observó a Jenn describiendo con pericia las isobaras y los frentes fríos y otras cosas de las que él sabía que ella no tenía ni idea. Ella hacía gestos de confianza con las manos sobre un fondo azul vacío. Jesse sabía que en algún lugar entre Jenn y el público de la televisión el fondo azul vacío había adquirido un mapa meteorológico, aunque no sabía cómo.

ni le importaba.

El director de la sala hizo la cuenta atrás.

dijo Jenn:

—Volvemos a ti, Tony.—

Cuando Tony Salt, el presentador de las noticias, la sustituyó en los monitores, Jenn pasó por delante de las cámaras con el dedo en los labios, se puso al lado de Jesse y le dio un pequeño tropezón con la cadera. Permanecieron en silencio hasta una pausa publicitaria, y luego Jenn los condujo a través de la pesada puerta hacia el pasillo.

—Hola—dijo ella.

—Una zona de baja presión domina nuestro sistema meteorológico —dijo Jesse.

Jenn sonrió.

—Lo escriben. Lo leo—dijo ella y se puso de puntillas para besarle ligeramente en los labios.

—¿Dónde comemos?

—Depende de ti—dijo Jesse.

—Por lo general, yo pido pizza.

—¿Sabes lo que me encantaría?—dijo Jenn.

—Me encantaría comer unas almejas fritas en ese pequeño restaurante del puerto de Paradise.

—La gaviota gris —dijo Jesse.

—Sí. ¿Te importa conducir todo el camino de vuelta?—

—No, por supuesto que no—dijo Jesse.

—Oh, bien. Deja que coja mi bolso y mis cosas, ahora vuelvo.

No vayas a ninguna parte.—

Como si lo hiciera, pensó Jesse.

No le importaba conducir cuarenta y cinco minutos de vuelta a Paradise. Estaría solo con ella. Jenn se sentaría de lado en el asiento de al lado, metería las rodillas debajo de ella y hablaría. Siempre le había gustado escucharla hablar. Ni siquiera necesitaba hablar con él. Cuando estaban casados, a él le gustaba escucharla hablar por el teléfono del coche con su agente, su representante, los directores de casting, las novias, las peluqueras.

—No se trata de decirle a la gente el tiempo— decía ella, mientras iban hacia el norte por el túnel de Callahan. La hora punta había terminado y el tráfico era ligero.

—Se trata de comercializar a la persona del tiempo como una forma de comercializar la emisora.—dijo.

—De lo contrario, el presentador podría decir que va a llover mañana como parte del noticiario. Pero no se trata de eso. Somos tres, por el amor de Dios. Clark hace el mediodía y las once. Yo hago las seis, y Dinah los fines de semana. Visito escuelas y ferias callejeras y hago controles remotos desde el vestíbulo de alguien. Por eso sólo hago seis, para que puedan comercializarme.

—¿Un día largo para Clark?— dijo Jesse.

Jenn asintió.

—Le encanta —dijo ella.

—Le da más tiempo en antena.

—¿Y por qué tú?

—Tengo mejor culo que Clark.—;

—Creo que es cierto— dijo Jesse.

—¿Qué hay de Dinah?— Jenn se encogió de hombros.:.

—Las chicas con culos malos no son contratadas.

Jesse no la miraba. Estaba mirando la carretera delante de él.

—Pero ella es la chica del tiempo del fin de semana, ¿no es así— dijo Jenn.

Y Jesse lo supo sin mirar por la forma en que sus ojos brillaron cuando lo dijo.

Jesse respiró profundamente y lo dejó salir audiblemente.

—Como esta Tony Salt—dijo.

—¿Es serio?

—Todavía no.

Jesse sintió el espesor en su pecho. Empezaba cerca del plexo solar y llegaba a la parte inferior de su garganta.

—No lo sé, Jesse. Sólo estoy saliendo. No es algo serio como tú y yo, si eso te molesta.—

—¿Podría ser tan serio?

—No lo sé. No puedo prometerlo. Tengo que ser capaz de ver a quien quiero ver, y esta noche quiero verte a ti.

—No te he vuelto a espiar.

—Bien.

Jenn no dijo nada, aunque fue consciente de que se movió en el asiento para poder mirarle más directamente.

—Me avergüenzo de ello —dijo Jesse.

Jenn asintió.

—El conocimiento es poder—dijo ella.

—Esa es exactamente la frase que usó mi amiga cuando se lo conté.

—Tu amiga ha recibido psicoterapia— dijo Jenn.

—Es algo que dice el psiquiatra. ¿Esta es la señora abogada?—

—No. Es una mujer llamada Marcy Campbell. Ella vende bienes raíces.

—¿Te la estás tirando?

—Sí.

—¿Cómo es eso?

—Bueno, demonios, Jenn, los adultos follan, ¿sabes?

—Sí, lo sé. ¿La amas?

—No. Me gusta. Me gusta mucho. Pero no la quiero ni ella a mí.

Jenn no dijo nada. Jesse dio un cuarto de vuelta a Bell Circle y se dirigió al norte, pasando por el canódromo.

—¿Crees que volverás a vigilarme? —dijo Jenn.

—No. Tienes mi palabra.

—Es algo humano, Jesse.

—Pero no es algo útil— dijo Jesse.

—No. Tengo que vivir mi vida y ver a quien deseo ver e ir a donde deseo ir y no estar atrapado en un solo compromiso.—

—¿Para siempre?

—No, sólo hasta que no tenga que hacerlo.

—¿Sabes cuándo será eso?

—No. Y presionarme es contraproducente.

—Lo sé.

—No puedo prometerte nada, Jesse. No puedo darte ninguna garantía. Me asusta incluso hablar tanto de ello. Pero tienes que recordar que tú y yo estamos conectados de una manera que nunca he estado conectado a nadie más.

—¿Me amas?

—Sí.

—Esa es una buena base —dijo Jesse.

—Sí, lo es. Creo que es posible amar a otras personas también. Creo que la gente puede amar a más de una persona. Por otro lado, hasta ahora, no lo he hecho.

—Eso también es alentador.

—Quiero animarte todo lo que pueda, Jesse. No quiero perderte.

—No me perderás —dijo Jesse.

VEINTINUEVE

LA SEÑORA CAMPBELL llevaba un traje marrón a medida con una raya azul vertical. Le quedaba ajustado, pero ajustado en el buen sentido, pensó Macklin. No parecía que fuera demasiado pequeño; simplemente le quedaba ajustado.

—Sólo quería asegurarme de que estaría bien traer a un par de hombres.

¿Mi contratista y quizá alguno de los suyos?

—Por supuesto, Sr. Smith—dijo la Sra. Campbell.

—Harry.

La señora Campbell sonrió.

—La gente lo hace todo el tiempo, Harry. Somos conscientes de que es una gran inversión, y les animamos a que se tomen su tiempo, a que se aseguren de que están contentos. Los clientes satisfechos son nuestra mejor herramienta de marketing.

—Apuesto a que la mayoría de sus clientes están satisfechos —dijo Macklin.

La señora Campbell le devolvió la mirada. Su rostro le pareció un poco sonrojado. Él podía olerla. Jabón, champú, perfume.

—La mayoría—dijo ella.

—¿Puedo llamarte Marcy?—dijo Macklin.

—Por favor.

—Marcy, me gustaría probar el restaurante de la isla, y odio comer solo.

¿Estás libre para comer?

—Como un pájaro— dijo Marcy.

El restaurante se llamaba Stiles'. Consiguieron una mesa junto al gran ventanal y pidieron bebidas. Mirando hacia el océano, Macklin pudo ver lo que Freddie había querido decir. El mar irrumpía en una dispersión aleatoria de cantos rodados de color óxido que ensuciaban la costa de la isla en ambas direcciones. El agua entre los cantos rodados estaba cremosa de espuma.

Marcy tomó una copa de vino blanco. Macklin pidió un martini.

—Será duro navegar por este lado de la isla —dijo Macklin.

—Ciertamente lo sería —dijo Marcy.

—Es por eso que las instalaciones de atraque están en el lado del puerto.

—¿Sabes navegar? —dijo Macklin.

—No.— sonrió Marcy.—Soy una chica de tierra firme, me temo.

—Deportes de interior, por así decirlo—dijo Macklin.

De nuevo Marcy se encontró con su mirada. Su rostro aún tenía mucho color.

Tal vez era de color natural. Y tal vez él iba a por ella. Más que tal vez. Faye lo entendería. Marcy Campbell sería útil. Lo entendería si fuera al revés.

—Así que para hablar —dijo Marcy.

Las dos sonrieron. El rocío del tumulto que había debajo de ellas salpicaba esporádicamente contra la vidriera. El comedor de paneles oscuros estaba casi vacío, y las personas que estaban allí hablaban en voz baja.

—¿A qué se dedica tu marido, Marcy?— dijo Macklin.

—Ex marido— dijo Marcy.

—Ah— dijo Macklin.

—Ah, efectivamente— dijo Marcy.

—¿Y qué hay de ti? ¿Cómo haces tu dinero?

—Las tiendas de licores, sobre todo— dijo Macklin.

—Por los bancos.

—Siempre me interesa—Marcy dijo, —cómo algunas personas tienen un don para hacer dinero y otras no. ¿Cuál es tu secreto?

—La mayoría de las veces es no importarte si lo haces o no lo haces— dijo Macklin.

—Lo más importante es disfrutar del juego. ¿Y tú? ¿Disfrutas de los bienes raíces?

—Puedes conocer gente interesante— dijo Marcy.

—Me gusta la gente interesante.

—¿Y tú disfrutas del juego?

—Mucho—dijo Marcy.

Pidieron el almuerzo. Sí, pensó Macklin, la tengo. Eran negocios, pero eso no le impidió tener esa agradable sensación de carraca que siempre tenía al marcar a una mujer con la que nunca se había acostado. Faye siempre tenía curiosidad. ¿Cómo lo sabes? ¿Cómo puedes saberlo? Observó a Marcy mientras almorzaban. Cuando se lo contara a Faye, ella querría saberlo. ¿De qué hablaron? ¿Cómo actuó ella?

Después del almuerzo, volvieron a la oficina de la inmobiliaria. Cuando entraron, Macklin pudo sentir la tensión. Estaban a solas en un lugar privado.

Marcy se volvió y lo miró. Él se quedó en silencio, devolviéndole la mirada. Sabía que pasaría. Podía sentir que se extendía a través de él.

—¿A qué juego estamos jugando ahora?—dijo Marcy.

—No estoy segura —dijo Macklin.

—Pero lo estoy disfrutando mucho. ¿Quieres ir a algún sitio?

Marcy se acercó a la puerta principal y giró la cerradura. Luego se dirigió al pequeño ventanal y cerró las persianas venecianas.

—No hace falta ir a ningún sitio —dijo Marcy y se sentó en el sofá, acariciando el cojín que tenía al lado.

—No hace falta en absoluto —dijo Macklin.

Había sido una decisión inteligente dejar su arma en el coche. Se sentó a su lado.

—Lo sabías cuando entraste aquí, ¿no? —dijo Marcy.

—Así es.

—¿Cómo?

—Hay algo en ti— dijo Macklin, —Siempre lo sé.

—Yo también— dijo Marcy.

—Con los hombres, es fácil—Macklin dijo.

—Buen punto.

Desnuda debajo de él en el sofá, Marcy pensó en lo mucho más fuerte que era de lo que parecía con la ropa puesta. Como lo era Jesse.

Encima de ella, Macklin pensó que no era mejor que Faye, pero era casi tan buena. Como Faye, se movía mucho y era ruidosa.

Nada supera el entusiasmo en una mujer, pensó Macklin. Le encantaba Faye.

Pero esto no tenía nada que ver con Faye. No significaba nada para él, y sabía que no significaba nada para Marcy. Ella era como él. Le gustaba pasar un buen rato. Y entonces se dejó llevar y no pensó en casi nada durante un rato.

TREINTA

ERAN casi las siete y media y el sol se había puesto cuando se instalaron en el bar del Gray Gull.

—Quiero un martini —dijo Jenn.

—Sí, con extra de aceitunas.

—Lo tienes —dijo Doc.

—¿Jesse?

—Etiqueta negra y soda— dijo Jesse.

—Ok.—

Doc puso las bebidas delante de ellos y le tendió una mano a Jenn.

—Soy Doc—dijo.

—Oops—dijo Jesse.

—Perdón, esta es mi, esta es Jenn.—

—Hola, Doc.—

—Hola, Jenn.—

Era casi otoño, y el público del verano se había ido en su mayoría. Había varias mesas vacías y cuatro o cinco taburetes disponibles en la barra.

A las 9:00, el local estaba casi lleno. Jesse intentaba atender su whisky.

—¿Tienes que madrugar? —dijo Jenn.

—Debería estar en la estación a las nueve —dijo Jesse.

—Pero yo siempre me levanto temprano. Las siete es dormir hasta tarde para mí.—

—¿Por qué te levantas tan temprano? dijo Jenn.

—No solías hacerlo.

—No duermes bien— dijo Jesse.

—Bueno, creo que deberíamos irnos— dijo Jenn.

—De acuerdo.

Jesse pagó la cuenta del bar, dejó el veinte por ciento para Doc y salió detrás de Jenn. Varias personas la reconocieron y la miraron disimuladamente.

En el coche, dijo Jenn:

—Es un largo viaje de vuelta a Boston, Jesse. Creo que debería quedarme contigo.

—De acuerdo —dijo Jesse.

—¿Qué quería decir?

Ahogó la pregunta. Deja que se desarrolle, pensó.

Su condominio estaba a sólo cinco minutos de la Gaviota Gris.

Dentro, Jenn fue directamente a la habitación y abrió las puertas francesas que daban a la pequeña terraza sobre el agua.

—Me encanta esta vista—dijo.

Jesse fue y se puso a su lado en la cubierta. Las luces de la casa se esparcían brillantemente contra la sólida negrura de Paradise Neck. El olor a mar salado del puerto era fuerte.

—Es curioso lo diferente que parece este océano —dijo Jenn.

—Tal vez seamos diferentes— dijo Jesse.

—Eso estaría bien.

Jesse se sintió comprimido por la tensión entre ellos. Se preguntó si Jenn la sentía siquiera. Parecía estar perfectamente en posesión de sí misma. Estaban en silencio.

Jesse se mantuvo al lado de ella, sin tocarla.

Salvo por el sonido del océano que se movía bajo ellos, el silencio era cristalino. Tal vez no pueda soportar esto, pensó Jesse. Tal vez necesite un trago. A su izquierda, la cabeza del puerto estaba oscurecida por la isla de Stiles, donde apenas se veían luces. Todo da al océano, pensó Jesse. Le dieron la espalda al pueblo. No miró a Jenn, aunque la sentía a su lado como sentía la atracción de la gravedad.

—Jesse— dijo ella.

Él se volvió. Ella se había vuelto hacia él. Su rostro estaba levantado hacia él.

Sutilmente, bajo el pesado olor a océano, él podía oler su perfume. Abrió los brazos y ella se apretó contra él. La besó. Ella abrió la boca y le devolvió el beso. Él era consciente de la respiración que se agitaba en sus pulmones, de la sangre que se movía por los intrincados patrones ribereños de sus arterias y venas, de la electricidad que trazaba sus nervios y músculos. Empezaron a manotear la ropa del otro. Jenn se separó el tiempo suficiente para jadear,

—Sala de estar. —Ella volvió a apretar su boca contra la de él mientras entraban a trompicones en la habitación. Se fueron a la alfombra y allí hicieron el amor.

Todo fue visceral. Los sonidos que emitieron fueron inarticulados. En la oscuridad, horas después de haber empezado, hicieron una pausa suficiente para ir al dormitorio de Jesse.

Jesse se despertó con un sol radiante. Estaba tumbado de espaldas.

Jenn estaba a su lado, todavía dormida, en el pliegue de su brazo, con la cabeza sobre su pecho. Se miró la muñeca. Su reloj no estaba allí.

Miró el despertador de la mesa. Eran las 10:40. No había dormido mucho más allá del amanecer desde que había llegado al este. En realidad, al pensarlo, no había dormido más allá del amanecer desde que Jenn empezó a follarse a Elliot Whatsisname.

Quizá debería haber matado a Elliott.

Siempre lamentó no haberlo hecho. No estaba seguro de haber podido hacerlo.

Había disparado a gente y quizás lo haría de nuevo. Pero, ¿simplemente acercarse y dispararle? Si lo hubiera hecho, no estaría aquí tumbado bajo el sol de media mañana, con Jenn desnuda a su lado. Había hecho bien en no hacerlo...

pero sabía, y sonrió secretamente en la tranquila habitación al saberlo, que siempre habría, en un pequeño compartimento de su alma, el arrepentimiento de no haberlo hecho. Las gaviotas eran ruidosas. El olor del puerto era asertivo. Las puertas francesas seguían abiertas.

Sin abrir los ojos, dijo Jenn: —No le des demasiada importancia a esto.

—De acuerdo —dijo Jesse.

—No significa que debamos irnos a vivir juntos, ni empezar a salir en exclusiva, ni casarnos, ni ninguna de esas cosas.

—Bien— dijo Jesse.

—Sólo significa que nos apreciamos y que tal vez nos amemos y que probablemente queramos volver a salir juntos, y que somos adultos.

—Correcto— dijo Jesse.

Jenn lo miró. La misma mirada que él sabía que había tenido cuando habló de que la otra mujer del tiempo estaba los fines de semana.

Y dijo Jenn:

—Los adultos follan.

—¿Alguna vez lo hacen?—dijo Jesse.

Permanecieron juntos un rato, la cabeza de ella sobre el pecho de él, el brazo de él alrededor de su hombro, luego Jenn sacó los pies de la cama y se levantó.

Tenía el pelo desordenado y el maquillaje corrido. Desnuda, salió del dormitorio siguiendo el rastro de ropa desechada hasta la cubierta.

—Caramba—dijo.

—¿Qué puede haber pasado aquí?

—Nada malo—dijo Jesse.

—No— dijo Jenn, —nada malo.—

TREINTA Y UNO

—HARRY SMITH—MACKLIN dijo cuando entró en la oficina de Jesse.

—Gracias por tomarte el tiempo.

—Feliz de decir—Jesse.

Se puso de pie mientras se daban la mano). El apretón de Macklin era más fuerte de lo que Jesse esperaba de un tipo que parecía un golfista amateur. Macklin tomó una silla

al otro lado del escritorio, frente a él.

—Este es el trato, jefe. Estoy pensando en comprar una propiedad en Stiles Island. No hace falta que le diga que, si lo hago, me espera una inversión de buen tamaño.

—De buen tamaño—dijo Jesse.

—Así que estoy tratando de evaluar toda la ciudad, no sólo la isla.

—Ajá.

—¿No te importa que te hable?

—No me importa. dijo Jesse.

—¿Cómo está la situación de la delincuencia?

—Bien—dijo Jesse.

—Quieres decir que no hay mucho — dijo Macklin.

—La mayor parte del tiempo, no hay ninguno.

Macklin sonrió.

—Entonces, ¿a qué se dedican ustedes?

—Escribir multas de tráfico. Evitar que los niños merodeen. Tuvimos un caso de incendio provocado hace un tiempo.

—¿De verdad?— dijo Macklin.

—¿Un rayo judío?

—No, chicos adolescentes con rencor.

—¿Los atraparon?

—Sí.

—Policías uno, adolescentes nada —dijo Macklin.

—Escuché que tuviste algunos problemas hace un año o algo así.

—Sí, un par de asesinatos.

—¿Crímenes pasionales?

—Podría decirse que sí.

—¿Atrapaste al tipo?

—Sí.

Macklin sonrió de nuevo.

—Policías dos—dijo.

Jesse se quedó callado.

—¿Tenéis una gran fuerza? dijo Macklin.

—No. Doce agentes y yo.

—Cuatro por turno—dijo Macklin.

—Así es cómo funcionan las matemáticas.

—¿Hace mucho que eres jefe?

—Lo suficiente—dijo Jesse.

—¿Te has abierto camino desde los rangos?

—No.

—Venía de otro departamento.

—Sí.

—¿Dónde?

—En otro lugar.

Macklin se inclinó un poco hacia atrás y estudió a Jesse.

—Eres un tipo bastante tranquilo—dijo Macklin.

—Cierto.

—Probablemente la forma correcta de ser—Macklin dijo.

—Yo, soy un hablador.

Mi mujer siempre me dice que me calme.—

Jesse no dijo nada. Parecía atento. Macklin no percibió ninguna hostilidad en él. Sólo estaba callado. No había forma de saber qué pasaba detrás de sus ojos.

—¿Cómo está la seguridad de Stiles?— dijo Macklin.

—Segura —dijo Jesse.

—Tienen su propia fuerza de seguridad, por lo que veo.

—Um—hmm.

—¿Están vinculados con ustedes?

—Hay que hablar con ellos.

Macklin asintió lentamente, como si confirmara una suposición largamente sostenida. Se levantó con una amplia sonrisa y extendió la mano. Jesse la estrechó.

—Estoy animado, jefe— dijo Macklin.

—Por lo general, se puede contar con un hombre que no dice más de lo necesario.

Jesse sonrió. Macklin le devolvió la sonrisa y se marchó.

En el coche con Faye, Macklin permaneció en silencio.

—¿Cómo ha ido? —dijo Faye mientras conducía por Summer Street.

—¿Averiguaste lo que querías saber?

—Tengo una lectura del jefe —dijo Macklin.

—Eso es lo que quería, supongo.

Faye redujo la velocidad del coche cuando pasaron junto a un par de niños en bicicleta.

—¿Pero?

—Pero no es lo que yo quería —dijo Macklin.

Faye frenó en la señal de stop de la calle Beach, miró atentamente a ambos lados y siguió conduciendo.

—¿Entonces qué es?

—No lo sé —dijo Macklin.

—Pero no es un pica—mierda.

—Bueno —dijo Faye—, tú tampoco lo eres.

Macklin acarició un momento el muslo de Faye y sonrió.

—No—dijo.—No lo soy.

TREINTA Y DOS

TONY MARCUS era un hombre negro con un gran bigote y un pequeño afro. Llevaba buena ropa, se dio cuenta Crow. Una Maleta de rayas oscuras, una camisa blanca brillante con un cuello ancho. Su corbata de seda rosa estaba atada con un gran nudo Windsor.

—¿Quién te ha vendido esta mierda? dijo Tony Marcus.

Crow sonrió y negó con la cabeza. Estaban en la habitación trasera de un restaurante llamado Buddy's Fox. Marcus estaba sentado en su mesa. Crow se sentó frente a él. Los dos hombres que acompañaban a Marcus estaban de pie. Uno era un hombre enorme llamado Junior. El otro era un chico delgado e inquieto con el pelo peinado hacia atrás y un gran anillo de oro en la oreja. El chico se llamaba Ty-Bop.

Él sería el tirador, pensó Crow.

—Bueno, sea quien sea, te ha visto venir.

—Se ha pisado un poco —dijo Crow.

—La muestra que me diste ha sido pisoteada—Marcus dijo.

—Así que cómpralo barato, véndelo por el doble.—

—¿Cómo has llegado hasta mí?—dijo Marcus.

—Pregunté por ahí.

—¿De dónde sacaste el golpe?—

Crow volvió a sonreír y no dijo nada.

—El traficante de cocaína llamado Bo Chang se llevó un golpe la otra noche en Chinatown.

¿Sabes algo de eso?

—No.

—¿De dónde eres? Dijo Marcus.

—Fuera de la ciudad—dijo Crow.

—¿Eres mexicano o algo así?

—Apache—Crow dijo.

—¿Apache?

—Sí.

—¿Como el maldito Gerónimo Apache?

—Sí.

Marcus miró a Ty-Bop. ¿Sabes quién era Gerónimo, Ty-Bop?

Ty-Bop sacudió la cabeza. Estaba inquieto. Nunca se quedaba quieto, golpeando las manos contra los muslos, moviendo los pies como si estuviera bailando al ritmo de su propia música.

—¿Qué hay de los apaches? —dijo Marcus.

—¿Sabes de apaches, Ty-Bop?

—Sabes que no sé nada de esa mierda, Mr.

Marcus.

—Está bien, Ty-Bop,— dijo Marcus.

—Sabes lo que tienes que saber.—

Ty-Bop asintió. Junior, ocupando la mayor parte de la pared en la que se apoyaba, no dijo nada.

—¿A qué llamas tú barato?— dijo Marcus.

—Cien por el aparcamiento.

—¿Cien de los grandes? dijo Marcus.

—Sí.

—Sigue soñando, Gerónimo.

—¿A qué llamas tú barato? —Dijo Crow.

—Veinte.

—¿Una pieza?

Marcus negó con la cabeza.

—¿Veinte de los grandes por el aparcamiento? —Cuervo parecía asombrado.

—Por el bien de Cris—dijo Marcus.

—Lo que estoy comprando son unos tres kilos de mannita.

—No es tan malo—Crow dijo.

—¿Quieres hablar con mi químico?—dijo Marcus.

—Es una mierda. Significa que tengo que comercializarlo entre los universitarios blancos.

—Muchos de ellos en Boston—Crow dijo.

—Por eso te ofrezco veinte.

—¿Lo tienes aquí?— Crow dijo.

—Sí.

—Cuéntalo— dijo Crow.

—Vuelvo enseguida.—

Crow salió por el restaurante hasta donde estaba aparcado su coche en la calle. Abrió el maletero de su coche, recogió la bolsa de Nike, cerró el maletero y volvió a entrar por el restaurante. Puso la bolsa sobre la mesa.

Marcus miró en ella, probó un poco de cada kilo y sacudió la cabeza con desagrado.

—Sí, la misma mierda —dijo.

Empujó una pila de billetes de cien sobre el escritorio. Crow lo recogió y lo contó. Había doscientos.

—Muy bien—dijo Crow.

Metió los billetes en sus dos bolsillos laterales.

—Te has arriesgado un poco, ¿no? —dijo Marcus.

—Venir aquí solo, a venderme cosas. ¿Cómo sabías que no te lo íbamos a quitar sin más?

—Tu reputación— dijo Crow.

—Tendrías que matarme para hacerlo, y supuse que no te merecía la pena por tres kilos de laxante para bebés.

—Supongo que te imaginabas bien— dijo Marcus.

Crow miró a Ty-Bop, que se agitaba cerca de la puerta en algún lugar de su propio mundo.

—Y tal vez no creía que pudieras hacerlo— dijo Crow.

Marcus sonrió.

—No dejes que Ty-Bop te engañe —dijo Marcus.

—Es bastante bueno.

—Supongo que no necesitamos averiguarlo ahora— dijo Crow.

—Bo Chang era un pequeño y duro cabrón— dijo Marcus.

Crow se encogió de hombros y salió del despacho.

TREINTA Y TRES.

—UN TIPO llamado Harry Smith— dijo Jesse.

—Nunca he oído hablar de él— dijo Maleta Simpson.

—Dijo que va a comprar una propiedad en Stiles Island, me dijo que quería conocer la ciudad antes de comprometerse.

Maleta se encogió de hombros.

—Entonces. Eso tiene sentido. El tipo va a poner mucho dinero, quiere saber qué está en el lugar correcto.

—Tal vez.

—¿Qué más?

Maleta era un chico grande y redondo con pelo rubio y mejillas rojas.

Había sido tackle en el equipo de la secundaria Paradise. Era diez años más joven que Jesse y más inteligente de lo que se pensaba.

—No sé —dijo Jesse.

—Me sentí como si me estuvieran presionando.

—¿Qué dijo?

—Preguntó sobre el crimen y cuántos policías teníamos y cómo se relacionaba la seguridad de Stiles Island con nosotros.

—¿Crees que va a hacer un trabajo, y antes de hacerlo, viene y lo consulta con el jefe de policía?—dijo Maleta

—No parece probable, ¿verdad?

—No.

Jesse dejó que su silla giratoria se echara hacia atrás y puso los pies sobre el escritorio y miró por la ventana el tráfico desordenado de la calle Summer.

—Cuando trabajaba en South Central —dijo Jesse—, algunos de los pandilleros te veían aparcado en la calle y se acercaban a hablar contigo. Amigos como, un par de policías, un par de ladrones pasando el tiempo.

—¿En L.A.?

—En L.A.

—¿Por qué harían eso? —dijo Maleta.

—Me imagino que odiaban a los policías.

—Lo hacían, y no lo hacían —dijo Jesse.

—Nosotros éramos como ellos sabían lo que eran, si entiendes lo que estoy diciendo.

—¿Qué eran? —dijo Maleta.

—Ellos eran el otro lado de nosotros. Nosotros éramos los tipos duros de la ley; ellos eran los tipos duros fuera de la ley. Ellos coqueteaban con nosotros.

—¿Coqueteaban?

—Como una mujer—dijo Jesse, que quiere que te intereses en ella, pero que probablemente no se vaya a la cama contigo.

—Como una provocadora de pollas—dijo Maleta.

—Como eso— dijo Jesse.

—Quiere que sepamos que son malos. No querían que los pilláramos haciéndolo.

—¿Y estás diciendo que Harry Smith es un cazapollas?

Jesse sonrió.

—Hablar con él me recuerda a hablar con esos pandilleros

—¿Te hace saber que es malo?— dijo Maleta

—Puede que lo sea,— dijo Jesse.

—¿Por qué haría eso?

—Tal vez le gusten los juegos preliminares—dijo Jesse.

—¿Previo al juego?

—Algunos tipos malos lo son porque les gusta la acción. Se excitan con el peligro de ser un tipo malo. Y se vuelve más emocionante si lo haces más peligroso. No ser atrapado es aún más divertido si casi te atrapan.

—Jesús, Jesse, a veces tienes estas teorías...

—¿Conoces a algún jugador compulsivo?

—Todo policía conoce a un jugador compulsivo,— dijo Maleta.

—Se meten en problemas.

—Bien, ¿qué es lo que les gusta del juego?

—¿La acción?

—¿Y qué crea la acción?

—No lo sé.

—¿Qué es lo que hace que el juego sea una apuesta?—dijo Jesse.

Maleta le miró fijamente, concentrado. Jesse esperó. Entonces la amplia cara rosada de Maleta se relajó un poco.

—Que puedes perder.

—Eso es. ¿Entiendes lo de los pandilleros y Smith?

—Sí. Si él es así. Quiero decir, tu eres el jefe, Jesse, y yo solo soy un patrullero...—

—Patrullero de investigación superior,— dijo Jesse.

—Sí, claro, pero da igual, pero quizá el señor Smith sólo esté preocupado por la seguridad de su inversión inmobiliaria.

—Quizás lo esté,— dijo Jesse.

—Veamos si podemos averiguarlo.—

Jesse le entregó a Maleta un papelito rosa de mensajes telefónicos. Había números escritos en el reverso.

—Cuando Smith se fue de aquí —dijo Jesse—, su mujer lo recogió en un coche con esas placas. Por qué no las compruebas —.

Maleta cogió el papelito y lo metió en el bolsillo de la camisa.

—Si está comprando bienes inmuebles en Stiles —dijo Maleta—, debe estar haciendo negocios con uno de los corredores.

—Marcy Campbell,— dijo Jesse.

—La vi con él y su esposa en el baile de la regata.

—¿Sabes que nunca he estado en uno de ellos?—

—Te conseguiré un detalle pagado para la próxima,— dijo Jesse.

—Mira lo que te pierdes.—

—¿Quieres que hable con la Sra. Campbell también?

—No, eso lo haré yo.—

Maleta dio una pequeña vuelta de campana.

—¿Pasa algo, Jesse?

Jesse sonrió.

—¿Qué te hace pensar eso? dijo Jesse.

—Solo algo acerca de cómo has dicho eso tan rápido,— dijo Maleta

—¿Estás etiquetando a la Sra. Campbell?

—Somos amigos, Maleta,— dijo Jesse.

—Me gusta ella.

—Mucha gente ha sido amiga de la Sra. Campbell.

—Averigua lo de Harry Smith, Maleta. Hablaré con la Sra. Campbell.

—Claro, Jesse.

—Pregunta un poco también. Pero no demasiado obvio. Prefiero que no sepa que estamos preguntando.

—Muy bien,— dijo Maleta

Se levantó y fue hacia la puerta.

—Sabes, creo que Abby Taylor también se está interesando en ti otra vez,—dijo Maleta

—Me estaba preguntando por ti cuando estaba tomando un café en la habitación del pueblo.

—¿Qué estaba preguntando?

—Sobre ti y tu ex, y si estabas saliendo con alguien.

Cosas así.

—Sólo era una conversación de cortesía,— dijo Jesse.

—No lo era,— dijo Maleta

Jesse se encogió de hombros. Maleta era un bromista pesado pero entusiasta.

—Hombre,— dijo.

—La señora Campbell, tu ex, ahora la señorita Taylor.

Eres un maldito chico de oro, Jesse. Ojalá fuera de California,—

—Desearía que estuvieras en California,— dijo Jesse.

—Vamos a investigar a Harry Smith.—

—Sí señor, Jefe Stone.—

TREINTA Y CUATRO

MACKLIN miró a su alrededor con alegría. Tenía a toda la tripulación con él, dispuesta en semicírculo en la habitación de Faye. Era la primera vez que los tenía a todos juntos. Faye sirvió las bebidas.

—Bebe—dijo Macklin.

—Porque cuando nos acercamos, todo el mundo se sube al carro.

—¿Qué tan cerca estamos ahora?— dijo Crow.

—Todavía estamos recopilando datos,— dijo Macklin.

—¿Cómo es el océano alrededor de la isla, Freddie?

—El canal entre la isla y el cuello no es navegable.

La forma en que el agua se agita allí, es como navegar en una licuadora.

—¿Y?

—Así que si te saco de este lado, en el club de botes, que es el único lugar que puedo, tengo que dar toda la vuelta a la isla para llegar al mar abierto.—

—¿Nos pone entre la ciudad y la isla por cuánto tiempo?

—Depende de cómo esté la marea y de cómo sople el viento en ese momento.

—Por Dios, Freddie, dame un tiempo. Un poco de tiempo.

—Media hora.

—Demasiado tiempo. ¿Puedes llevarnos al otro lado?

—Mientras el tiempo aguante. Te llevaré junto al restaurante, pero tienes que llegar hasta mí. No puedo acercarme más de 50 metros.

—¿Muy poco profundo?

—Demasiado poco profundo. Demasiado rocoso. Hay un montón de rocas que se han deslizado desde el último millón de años.

—Entonces, ¿cómo llegamos a ti?

—Salir. Sólo hay un metro y medio de profundidad como máximo. Mantengo el bote firme más allá de las rocas. Tú caminas hacia mí.

Macklin asintió.

—Ya se nos ocurrirá algo —dijo.

—Tal vez podamos encontrar un pequeño bote de remos y esconderlo.

—De cualquier manera —dijo Costa—, el tiempo tiene que ser bueno.

—Intentaremos elegir un buen día—dijo Macklin.

Costa oyó el sarcasmo. No prestó atención. Sabía lo que sabía.

Con mal tiempo, no se podía pasar por esas rocas.

No se podía pasar por allí más que con una pequeña embarcación con cualquier tipo de tiempo. Y no estaba destrozando su barco en esas rocas por Macklin o un millón de dólares o cualquier otra cosa. Ellos no conocían el océano. Él sí.

—Cualquiera que necesite entrar en la isla, coge mi coche —dijo Macklin.

—La tipa de la inmobiliaria cree que eres mis contratistas.

Me dio un pase de visitante porque soy un prospecto muy atractivo. Pones el pase en el salpicadero y conduces, y el guardia te hace pasar.

—Necesito ver la parte inferior del puente —dijo Fran.

—Freddie te acercará todo lo que pueda, y puedes usar prismáticos—.

—JD, ve con ellos. Creo que todo el cable de la isla pasa por debajo del puente— dijo Macklin.

—¿Qué te hace pensar eso? Dijo JD.

—La señora Campbell me lo dijo.

—Tal vez ella sólo lo está diciendo. Venderle alguna propiedad.—

—Bueno, ¿dónde más lo harían?

—En el suelo del puerto.—

—¿Cuando tienen un bonito puente?

—Podrían haber querido la energía allí mientras construían el puente.

—Ok, Macklin dijo.

—No vamos a adivinar. Averígualo.

—Sí, señor, capitán— dijo JD.

Macklin señaló su vaso a Faye, y ella le preparó un nuevo trago y se lo puso en el codo. Ella le puso la mano en el hombro mientras dejaba la bebida. Macklin le acarició la mano distraídamente.

—¿Armas? —dijo Crow.

Macklin asintió.

—Armas de fuego. Fusiles. Cien balas cada una —.

Crow levantó las cejas.

—Mejor mucho que poco —dijo Macklin.

—¿Todo el mundo tiene una pieza propia?

—Tengo un Winchester en el barco— dijo Costa.

—Pistola—JD dijo.

Fran asintió con la cabeza.

—Crow, asegúrate de que cada uno de nosotros tenga rifle, escopeta y pistola—Macklin dijo.

—Fran, ¿te encargarás de tus propios explosivos?

—En cuanto averigüe lo que necesito—dijo Fran.

Faye trajo una bandeja de sándwiches, mezcló algunas bebidas más, apoyó las caderas en el aparador y observó a Jimmy cuando no estaba ocupado.

Está contento, pensó. Le encanta esto, reunir al equipo, planificar la acción, ocuparse de todos los detalles, suavizar cualquier fricción. Debería haber sido algún tipo de oficial del ejército. Lo observó recostarse en su silla sorbiendo su bebida, con un sándwich triangular a medias en la otra mano. Le encantan estos tipos, pensó Faye. Le molestó un poco que hubiera ido a ver al jefe de policía. Jimmy era un buscador de emociones. Por eso hacía lo que hacía. Necesitaba acercarse al límite. Cuanto mayor era el riesgo, mayor era la emoción. A veces arriesgaba demasiado. No le había gustado la reacción de Jimmy ante el jefe. El jefe era más de lo que Jimmy había esperado.

—¿Qué tal una bazuca?—decía Macklin.

—¿Una bazuca?—decía Crow.

—Un lanzacohetes, lo que sea, así si hay un barco de la policía podemos hacerlos volar fuera del agua.

—Lo pondré en la lista—dijo Crow.

Faye no pudo saber si Crow estaba sonriendo o no.

TREINTA Y CINCO

JESSE quedó con Abby Taylor en el Gray Gull.

Abby tomó un martini. Jesse pidió cerveza.

Abby se dio cuenta pero no dijo nada. Jesse sonrió y levantó su vaso hacia Abby,

—Los viejos tiempos— dijo.

Abby golpeó su vaso contra el de él.;

—Buenos tiempos—dijo.

—Sí.— El bar estaba abarrotado. La cubierta exterior estaba cerrada por la temporada, y la mayoría de las mesas del interior estaban llenas.

—Pero no te pedí que te reunieras conmigo sólo para eso—dijo Abby.

Jesse asintió.

—Kay Hopkins va a intentar que te destituyan como jefe— dijo Abby.

—Los dos gays cuya casa fue quemada...—

—Canton y Brown— dijo Jesse.

—Sí. Están procediendo con su demanda civil, y me imagino que los Hopkins tendrán que llegar a un acuerdo, porque no quieren llegar a los tribunales y que se reproduzcan tus cintas.

—No creo que sea así —dijo Jesse.

—Pero ella no está dispuesta a dejarlo pasar.

—Sra. Hopkins.

—Sí. Cree que has abusado de sus queridos chicos, y luego has abusado de tu cargo para sugerir una Maleta civil. Ella va a atraparte.

—Si ella puede —dijo Jesse.

—Ya ha hablado con Morris Comden. Ya conoces a Morris.—

—Morris no es como una roca—dijo Jesse.

Doc bajó de la barra.

—Otra ronda?—dijo.

Abby asintió con la cabeza. Jesse se encogió de hombros. Todavía tenía media cerveza delante de él. No le entusiasmaba la cerveza. Por eso se la estaba bebiendo.

—Habla con Nick Petrocelli sobre esto —dijo Abby.

—No la tomes a la ligera. Ella es despiadada y conducida. Necesita salirse con la suya. Y no está acostumbrada a ser frustrada.

—Cuidado con una mujer despechada—dijo Jesse.

Doc sirvió la segunda ronda. Abby dio un buen tirón a su segundo martini.

—Como yo—dijo.

Ups, pensó Jesse.

—Pensé que me habías despreciado—dijo.

—Supongo que sí.

—No eres la primera—dijo Jesse.

Abby sacó una de las aceitunas de su martini y la comió.

—Deduzco que Jenn sigue en la ciudad.—

—Sí.

—¿Cómo os va a ti y a ella?

—No lo sé.

—¿Qué clase de respuesta es esa?—dijo Abby.

—La verdad— dijo Jesse.

—No sé muy bien cuál es nuestra relación ni cómo va a resultar.

—¿Cómo te gustaría que acabara?

Jesse bebió un poco de su primera cerveza.

—Ella dice que no es la misma persona.—

Abby bebió otro trago.

—¿Y?

—Si eso es cierto...—

—Quieres estar con ella—dijo Abby.

—Si puedo estarlo.—

Abby asintió con la cabeza lentamente y siguió asintiendo.

—¿Qué dice ella?—preguntó Abby.

—Ella dice que somos dos adultos solteros, y que podemos salir entre nosotros y con otras personas y ver a dónde nos lleva todo.—

—¿Quiere estar contigo?

—Quiere y no quiere —dijo Jesse.

—¿Qué diablos significa eso? dijo Abby.

Terminó su martini y asintió a Doc.

—Significa que quiere estar conmigo, y que no quiere estar conmigo—.

dijo Jesse.

—Creo que los psiquiatras lo llaman ambivalencia.

—¿Y se supone que debes esperar hasta que ella se decida?

—Si quiero— dijo Jesse.

—¿Y tú quieres?

Doc le trajo a Abby una bebida fresca. Miró a Jesse, que negó con la cabeza.

Doc se fue.

—Si puedo estar con Jenn, lo haré—dijo Jesse con cuidado.

Abby se quedó en silencio, haciendo girar lentamente el tallo de su copa de martini sobre la barra.

Jesse estaba callado, esperando. Los ojos de Abby comenzaron a lagrimear. Jesse tomó aire.

—¿Y qué pasa con nosotros?

—Pensaba que éramos historia—dijo Jesse.

—Pensé que nosotros también lo éramos—Abby dijo.

—Me equivoqué. Me asustó lo que pasó el año pasado. Me asustó lo duro que fuiste. No lo entendí.

—¿Y ahora no te importa? ¿O ahora no pasa nada de miedo?

—Ahora lo entiendo.—

—Jesse asintió. Abby empezaba a arrastrar las eses.

—No hay ninguna razón, al menos a corto plazo, por la que no podamos vernos.

—¿Estás saliendo con alguien más? —dijo Jesse.

—He estado saliendo con Paul Graveline.

—¿Te gusta?

—Mucho.

Recordó cómo se había visto desnuda, cómo había estado en la cama. Le gustó el recuerdo. Abby dejó de girar su vaso y lo miró. Las lágrimas se habían derramado de sus ojos y ahora corrían por su cara.

—Pero... — dijo Jesse.

—Pero... te quiero, Jesse.

—Eso no es una buena idea, Abby.

—Lo sé.

—Nunca he fingido,— dijo Jesse.

—Siempre te he dicho la verdad.—

—Lo sé. Dijiste, —Abby, no pongas todos tus huevos en mi cesta.— Jesse asintió. Bebió un poco más de cerveza. Quería más ánimo del que le daba la cerveza. Sentada sola en una mesa para dos al otro lado de la habitación estaba la mujer de Harry Smith.

Jesse la recordaba del Cotillón de la

Regata donde la había visto a ella y a Harry con Marcy Campbell.

Tenía un vaso de vino tinto casi lleno delante de ella.

—Pero lo hice,— dijo Abby.

Jesse no tenía nada que decir.

La señora Smith, al otro lado de la habitación, seguía sola en su mesa, su copa de vino seguía más llena que vacía. Parecía estar cómoda bebiendo sola en la mesa.

—Incluso si volvieras con Jenn, de alguna manera...— dijo Abby. Hizo una pausa para terminar su martini.

—Incluso si lo estuvieras, podríamos seguir teniendo nuestra pequeña relación al margen.

—Tal vez no,— dijo Jesse.

—Es demasiado complicado para mí decir sí y no a nada, pero tal vez no podríamos.

Abby con las lágrimas corriendo por su cara, le hizo un gesto a Doc para que le diera otro trago. Doc miró a Jesse. Jesse asintió. Apagarla ahora no sería inteligente, pensó. Doc le trajo la bebida y le dio otra mirada a Jesse.

Jesse se encogió de hombros. Abby bebió la mitad de su bebida y se deslizo del taburete de la barra y puso sus brazos alrededor del cuello de Jesse y lo beso con fuerza. El debería parar esto ahora, él pensó. Pero no lo hizo. Abby terminó de besarlo y se apartó, con los brazos aún alrededor de su cuello.

—Dime que no te ha gustado —dijo ella.

—No te lo diré.

—Dime que no quieres que vaya a casa contigo.

Debería parar esto ahora.

—Tampoco te lo voy a decir,— dijo él.

Se apretó de nuevo contra él y le besó con la boca abierta. Jesse siempre se sintió exhibido en el pueblo donde todos sabían que era el jefe de policía. Al igual que nunca se permitiría emborracharse en público, no quería que lo vieran besándose en público. Se sentía incómodo, grueso e intenso. Esto debe ser ambivalencia, pensó.

Con sus labios rozando los de él y su pelvis apretada contra él, Abby susurró:

—Llévame a casa, Jesse.

—Sí —dijo él.

Salieron del Gray Gull con Abby aferrada a él. No estaba seguro de si era deseo o mareo. Probablemente ambas cosas, decidió.

Cuando se fueron, la señora Smith se levantó, se dirigió a la barra y habló con Doc.

—La joven que está con el jefe Stone —dijo Faye—.Me resulta muy familiar. ¿Cómo se llama?

—Abby Taylor, señora.

—¿Vive aquí en la ciudad?

—Sí, señora, solía ser abogada del pueblo.

—Estoy segura de que nos conocemos. No sabrá si fue a la Universidad de Wellesley, ¿verdad?

—No, señora.

Faye le sonrió.

—Bueno, no importa,— dijo ella.

—La próxima vez que la vea, se lo preguntaré.

TREINTA y SEIS

MACKLIN se sentó a tomar café con Crow en el coche de Macklin aparcado frente a la sucursal de Stiles Island de la Caja de Ahorros Paradise.

Un coche blindado se alejó del banco.

—Hay mucho dinero en efectivo en ese banco —dijo Macklin.

—¿Tú crees?

—Segunda entrega de coche blindado del [día— dijo Macklin.

—No traen material de oficina—.

Crow asintió. Estaba encorvado en el asiento delantero, con un pie apoyado en el salpicadero. Incluso relajado, Crow llevaba consigo un aura de fuerza apenas contenida y a punto de estallar.

—Otra cosa que hay que notar —dijo Macklin—, si vas a ser un ladrón de bancos con éxito, es cuántos cajeros automáticos tienen.

—Tienen cuatro,— dijo Crow.

—Buen ojo, kemo sabe. Y si miras hacia arriba y hacia abajo en la calle, ¿qué ves?

—Lotta WASP pussy,— dijo Crow.

—Además de eso,— dijo Macklin.

—Lugares para que las mujeres WASP compren.

—Segundo consejo de un ladrón de bancos. Encuentra un banco cerca de un montón de tiendas.

—¿Por qué?

—Se necesita mucho dinero en efectivo.

—Ah, Crow dijo.

—¿Qué hay de las cajas de seguridad?

—Las tienen—dijo Macklin.

—Lo he comprobado.

—Es muy difícil entrar en las cajas de seguridad.

—Es si tienes que reventarlas. No es tan difícil si los dueños las abren para ti.

—¿No necesitas una llave del banco también?

—Claro.

Crow dio un sorbo de café. Observó a una mujer en mallas de spandex salir de una camioneta Volvo plateada y alejarse de ellos hacia una tienda de alimentos llamada Island Gourmet.

—Jimmy —dijo Crow pensativo—, ¿cuánto tiempo piensas dedicar a la comisión de este crimen?

—Un par de días debería bastar.

—¿Y no crees que la policía o alguien podría, ah, intervenir?

—No si no saben nada al respecto,— dijo Macklin.

—¿Y crees que puedes evitar que lo sepan?

—Lo creo.

—¿Por cuánto tiempo?

—Dos días, tal vez.

—¿Y si se enteran antes?

—Todavía tienen que salir aquí y detenernos.

—¿Vas a volar el puente?

—Si es necesario.

—No vamos a hacer esta tortilla, Jimmy, sin romper algunos huevos—dijo Crow.

—¿Te importa?

—No.

—¿Qué demonios te importa, Crow?

—Nada que puedas entender, Jimmy.

—¿Cosas de los apaches?

Crow se encogió de hombros y bebió un poco más de café.

—Claro, —dijo.

—Bueno, recibimos mucho wampum —dijo Macklin.

—Los apaches se preocupan por el wampum, ¿no?

—Los apaches no saben nada de wampum, eso es mierda india de la costa este.

—¿Entonces qué les importa a los apaches?

—El dinero—dijo Crow.

TREINTA Y SIETE.

—¿ESE registro que querías que comprobara?

Maleta dijo al entrar en la oficina.

—El coche está registrado a nombre de Harry Smith, vale.

Dirección en el muelle siete de Charlestown.— Le entregó a Jesse la hoja rosa de mensajes. Jesse le echó un vistazo. La dirección era el rehabilitado Charlestown Navy Yard. Dobló el papelito del alfiler y se lo guardó en el bolsillo de la camisa.

—Oí que estuviste con Abby en el Gull] anoche —dijo Maleta Simpson.

—Oí que se tomó unas cuantas.

—Servidor,— dijo Jesse.

—Oí que ella estaba encima de ti.—

—Creo que una cosa está relacionada con la otra,— dijo Jesse.

—¿Pasó la noche en tu casa?

—Maleta, tal vez deberías empezar a salir más, — dijo Jesse.

—Yo y los otros chicos contribuimos,— dijo Maleta, —te compramos esto.—

Sacó un gran frasco de multivitaminas del bolsillo lateral de la chaqueta de su uniforme, se lo entregó a Jesse y casi se desplomó de risa.

—Maldita sea, Jesse, hablando de un jinete de gallos— Maleta se esforzó por hablar entre las risas.

—Tu ex mujer... Marcy Campbell... Abby... Voy a empezar a caminar...a mi madre... a la iglesia.—

Volvió a tambalearse contra la pared del despacho de Jesse, ahora riendo demasiado fuerte para mantenerse erguido. Sus ojos estaban húmedos; sus mejillas rojas estaban carmesí. Jesse sonrió y esperó a que se controlara. Maleta sólo tenía veinticinco años. Era un gran veinticinco, pero no muy viejo. Molly Crane llamó a la puerta mientras la abría.

—Morris Comden está aquí, Jesse —dijo.

—Quiere verte a solas.

—Probablemente busca consejos sobre el sexo,— dijo Maleta jadeando.

—Saca a Maleta, y haz entrar a Morris,— dijo Jesse.

—¿Le das las vitaminas? —le dijo Molly a Maleta.

Maleta asintió, y Molly soltó una risita y dejó la puerta abierta mientras ella y Maleta salían. En un momento entró Morris Comden, mirando por encima del hombro a los dos policías que acababan de salir.

—Debe ser un chiste de la hostia, Jess —dijo Comden—.

—No hace falta una broma del demonio para que esos dos se pongan histéricos —dijo Jesse.

—¿Qué pasa, Morris?

Comden echó un vistazo a la oficina y volvió a mirar la puerta medio abierta.

—¿Te importa si cierro la puerta, Jess?—

—No.

Comden se levantó, cerró la puerta y volvió a sentarse. Odiaba que Jesse siempre se limitara a responder a su pregunta y nada más.

—Tenemos un problema, Jess.—

Jesse esperó.

—Sabes que siempre he estado de tu lado,— dijo Comden.

Jesse esperó.

—Recuerdas como estuve contigo durante los problemas del año pasado,—

dijo Comden.

—No, Morris, no lo recuerdo.

Comden no sabía qué decir a eso, así que siguió como si Jesse no hubiera hablado.

—Pero esto es difícil —dijo Comden—. Su voz era un poco ronca, como si necesitara aclararse la garganta.

—Kay Hopkins.

Jesse se recostó en su silla con los codos apoyados en los brazos del sillón y los dedos entrelazados sobre su vientre plano.

—Sabes que ella siempre me ha apoyado políticamente —dijo Comden.

Jesse asintió.

—Y su marido está bien relacionado económicamente.

—Uh—huh.—

El bastardo no te ayuda, pensó Morris. Nunca te ayuda.

Sólo se queda sentado.

—Charlie marca la diferencia en una ciudad como ésta,— dijo Comden.

—Y he tenido el privilegio de llamar a Charlie mi amigo.

—Y de apoyarlo,— dijo Jesse.

—Charlie me ha apoyado, y Kay ha trabajado muy duro para mí.—

La oficina estaba en silencio. De vez en cuando se oía el sonido del tráfico que pasaba por la calle Summer. Y el sonido de una puerta cerrándose en algún lugar del pasillo.

—Y, ah, ahora, maldita sea, Jess están pidiendo mi apoyo.—

—¿Y?

—Y creo que tienen derecho a ello.

De nuevo la habitación estaba en silencio. Jesse estaba perfectamente quieto en su silla.

Comden no pudo decir nada más.

Finalmente dijo Jesse: —Bueno, si eso es todo lo que tienes que decir, Morris, un placer hablar contigo.—

—Jess... yo... ellos, ah, quieren que renuncies.

—Estoy seguro de que lo hacen—dijo Jesse.

—Son inflexibles.

—Estoy seguro de que lo son.—

—Jesús, Jess... ¿Vas a renunciar?

—No.

—Están preparados para ir hasta el final con ello.

—Estoy seguro de que lo están.

—Yo... no puedo prometer a qué atenerme en este asunto, Jess.

—Yo sé a qué atenerte, Morris —dijo Jesse con suavidad.

—Sin el apoyo de Kay y el dinero de Charlie, no puedes ser elegido, y ser concejal en Paradise es lo único que has conseguido. Por lo demás, no eres más que un idiota inconsecuente mal vestido.—

—Jess, no tienes por qué hablarme así.

—Y tú intentarás que me despidan, así Kay Hopkins estará agradecida y Charlie Hopkins te ayudará a mantener tu trabajo y no tendrás que ir a la beneficencia.—

—Jess, maldita sea, ¿no ves que estoy tratando de hablar con sentido común?

Dimite. Me encargaré de que tengas una excelente recomendación, en cualquier lugar que solicites.

—Hay un par de cosas, Morris. Será difícil despedirme. Habla con Nick Petrocelli sobre eso. Y dos, soy como tú. Sólo soy bueno en una cosa, y esto es. Si no hago esto, ¿qué demonios soy? Un tipo con un problema de alcoholismo que no puede arreglar su matrimonio.—

—Pensé que estabas divorciado, —dijo Comden.

—Así que no voy a renunciar,— dijo Jesse.

—Al igual que tú, voy a aferrarme con todas mis fuerzas a lo único que parece funcionar en mi vida.—

—Bueno, no me dejas muchas opciones, Jess.—

—No tengo ninguna para dejarte, Morris.

—Desearía que no fuera así, Jess.

—Seguro.

Comden se había levantado y estaba de pie, inquieto. Tenía toda la intención de mostrarse duro como una roca. Pero sentía como si la mirada de Jesse le empujara hacia atrás.

—Espero que no seamos enemigos, Jess.

—No lo somos,— dijo Jesse.

—Los dos estamos tratando de hacer nuestro trabajo,— dijo Comden.

—Piensa en ello como quieras, Morris. Somos enemigos, y no te quiero en mi oficina nunca más.—

Comden abrió la boca, no se le ocurrió nada que decir, se quedó con la boca abierta durante un momento de indecisión, y luego se dio la vuelta y salió.

Jesse se quedó mirando tras él.

—Y si sigues llamándome Jess —dijo en voz alta en el despacho vacío—,

—te cortaré las pequeñas pelotas que tengas.

Comden no le oyó, pero a Jesse le gustó decirlo de todos modos. Le hacía sonreír para sus adentros en el silencioso despacho.

TREINTA Y OCHO

LOS REUNIÓ en la sala de estar de Faye para la última reunión.

—¿Tienes el puente amañado? —le dijo Macklin a Fran.

—Sí, JD y yo hemos estado ahí debajo toda la semana.

—¿Cuánto tiempo te llevará soplar?

—¿Desde el momento en que dices vamos? Un minuto.

—¿Aterrizaje en el club náutico?

—Sí. Fingí que estaba trabajando en un barco.

—¿Y las líneas telefónicas? —Dijo Macklin.

—Lo mismo—dijo JD.

—Apreté el interruptor de corte, y estaban muertas.

—Lo que mata las alarmas.

—Sí, pero no mata los teléfonos móviles—dijo JD.

—O los teléfonos de los coches. No se puede cortar la isla por completo. Alguien va a hacer una llamada.

—Se trata de probabilidades, JD, —dijo Macklin.

—Probablemente pasará un tiempo antes de que alguien llegue a un teléfono móvil. Intentamos ganar todo el tiempo que podamos antes de que se enteren. Cuando se enteren, si no hemos terminado entonces, Fran tirará el puente. Entonces pasará otro rato hasta que puedan organizar los barcos. Y es mucho más fácil mantener a los policías inmovilizados si vienen en un barco. Tarde o temprano llegarán.

Pero sólo necesitamos unas veinticuatro horas. Y si es necesario, ganamos tiempo con los rehenes. Todo lo que hacemos es temporal. Los retrasamos por un día. Ganamos veinticuatro horas, y podemos limpiar la isla e irnos. Me gustan nuestras posibilidades.

En la periferia del grupo, que era donde siempre estaba, pensó Faye, Crow sonrió ligeramente, como si conociera un chiste que nadie más sabía.

—No me gustan nuestras probabilidades,— dijo JD.

—Bueno, por supuesto,— dijo Macklin.

—A nadie le gustan las probabilidades, por cris Todo el mundo quiere algo seguro. Pero no hay nada seguro.

Todo lo que hay son buenas y malas oportunidades. Esta es una buena oportunidad.

Una buena oportunidad de ser ricos para el resto de nuestras vidas. ¿Merece la pena correr?

—Tengo cuatro hijos—dijo Fran.

—Y tienes la oportunidad de hacerlos ricos—dijo Macklin.

—Tenemos un gran plan, tenemos los mejores tipos para el trabajo, y es el momento de hacerlo.

Nadie dijo nada. Crow seguía sonriendo ligeramente.

—No podemos permitir que nadie se retire ahora —dijo Macklin—.

—Nadie se va a retirar,— dijo Fran.

—Claro que no —dijo Macklin.

—Sólo los nervios previos al combate antes de llegar a la playa.

Faye se dio cuenta de repente de que Crow la estaba mirando. Se encontró con su mirada, y se dio cuenta de que él sabía lo que ella sabía. Sabía que Jimmy nunca había sido el planificador que creía que era, que ahora estaba en la cresta de una ola maníaca que lo arrastraría hasta la operación. A lo largo de los meses había intentado frenarle y mantenerle con los pies en la tierra, pero finalmente supo que no podía. Le gustaba demasiado la acción. Le encantaba ser el líder. Le gustaba pensar en sí mismo como una especie de maestro estratega, que iba a la batalla con las tropas exactas, con cada detalle meticulosamente cubierto, con el enemigo burlado. Pero ella lo sabía mejor. Jimmy se las arreglaba para tener esa sensación sin hacerlo realmente. Como la masturbación. Y se dio cuenta por primera vez de que Crow sabía lo mismo que ella. Que Jimmy era quizás más George Custer que U. S. Grant. Sobre todo se las arreglaba con la locura y el coraje. La bandeja de sándwiches estaba vacía y Faye la recogió y la llevó a la cocina. Crow salió detrás de ella y sacó un poco de hielo del congelador y lo añadió a su vaso. Se apoyó en la encimera y dio un sorbo a su bebida.

—¿Puedes sacar esto adelante?— dijo Faye.

Crow se encogió de hombros.

—Jimmy cree que sí— dijo.

—Jimmy está entusiasmado—dijo Faye.

Crow sonrió.

—Tal vez no sea algo tan seguro—dijo Faye.

—Tal vez.

—¿Tienes miedo de que vaya mal?—

—No tengo miedo—Crow dijo.

—Pero crees que puede ir mal.

—Podría.

—¿Entonces por qué estás en ello?

—¿Por qué no? dijo Crow.

Faye le miró durante un rato y supo que había un abismo demasiado grande para que ella lo salvara. Lo único que podía hacer era preguntar.

—Si va mal, ¿lo cuidarás todo lo que puedas?

Crow le sonrió.

—Seguro—dijo.

Faye terminó de acomodar más sándwiches en la bandeja. Crow hizo girar el hielo lentamente en su vaso.

—Estarías mejor con otra persona, Faye.

—Lo amo—dijo ella.

—Parece que sí—Crow dijo.

Continuaron de pie, con su conocimiento privado sosteniéndolos.

—Vas a seguir adelante con esto—dijo Faye.

—Sí.

—¿Por qué?

—Por mucho dinero—Crow dijo.

—¿Sólo eso?

—Y dije que lo haría.

—¿Y si sale mal?

Crow se encogió de hombros y le sonrió.

—Podría ser un buen día para morir—dijo y tomó un sándwich de la bandeja.

TREINTA Y NUEVE

LOS CONDOMINIOS de esta parte de Navy Yard estaban elevados, con aparcamiento debajo. Jesse aparcó en una plaza con el nombre y el número de condominio de alguien, bajo el edificio contiguo al que tenía aparcado el Mercedes de Harry Smith.

El nombre en la ranura de estacionamiento de Smith era Prentice, y el número era 134.

Jesse conducía su propio coche y llevaba pantalones vaqueros y una gorra de béisbol. Desde donde estaba sentado, encorvado en el asiento delantero, podía ver la puerta principal del condominio número 134. No sabía por qué estaba allí exactamente. Había algo raro en Harry Smith. Decía que era de Concord, pero su coche estaba registrado en Charlestown. Mucha gente se muda sin cambiar el registro de su coche. Y el hecho de que estuviera estacionado en un lugar que tenía otro nombre no era un crimen. Tal vez su esposa mantuvo su nombre de soltera. Tal vez el condominio era de su esposa, y se había mudado con ella cuando se casaron. Que podría haber sido recientemente. Aun así, era mejor sentarse aquí y ver qué pasaba con Harry Smith que sentarse en la comisaría a recibir llamadas de Abby.

Abby había sido feroz en la cama, como si con la fuerza de su deseo pudiera hacer que él la amara. No debería haberse acostado con ella. Él lo sabía. Le envió un mensaje contradictorio. Más sabio que haberla llevado a casa. Pero no humano. A Jesse le gustaba el sexo, y aceptaba como un hecho que a veces le llevara a hacer cosas imprudentes. En su lecho de muerte, estaba bastante seguro, no se arrepentiría de las mujeres con las que había hecho el amor. Abby había llorado esta mañana, llena de arrepentimiento, avergonzada por haberse emborrachado, asustada por su recordada intensidad. Jesse se había mantenido firme. Nunca le había mentido, y ella lo sabía. Jesse le acarició el hombro y se preguntó si volvería a acostarse con ella.

Un tipo alto y huesudo con el pelo rojo recogido en una coleta salió al pequeño porche de madera de la entrada del condominio 134 y encendió un cigarrillo. Gracias por no fumar.

No era urgente saber si volvería a acostarse con Abby. Después de todo, también se acostaba con Marcy y al menos una vez con Jenn.

Probablemente volvería a acostarse con Jenn. Uno nunca estaba seguro de nada con Jenn, excepto de que la perspectiva de tener sexo con ella hacía que todo el resto del sexo fuera una mera abstracción especulativa. Sonrió para sí mismo.

Era más fácil pensar con calma en el sexo cuando éste era abundante.

La puerta del condominio 134 se abrió, y la señora Smith salió y le entregó una copa al pelirrojo. La señora Smith era guapa.

Jesse volvió a sonreírse a sí mismo. El atractivo de las cosas extrañas. Sería divertido salir de fiesta con los amigos a última hora de la tarde, y quedarse en el porche tomando una copa y mirando el puerto. El pelirrojo dio una última calada a su cigarrillo, lo tiró al mar y siguió a la señora Smith al interior.

La puerta se cerró. Jesse miró su reloj. Se acercaba la hora del cóctel para él. Podía esperar. Y cuando llegara a casa, podría tomarse un par.

Tomar un par de copas por la noche le daba algo que desear durante todo el día. Y no le hacía daño, siempre que lo controlara. Parecía que lo controlaba, sobre todo. Estaba bastante seguro de que no era un alcohólico, o al menos ya no lo era. Si lograba controlarlo cómodamente, estaría a mitad de camino. Entonces todo lo que tendría que hacer sería controlar a Jenn... o a sí mismo. Tal vez, si se controlaba a sí mismo, no tendría que controlar a Jenn. Podría controlar su reacción ante ella. Y si podía hacer eso, pensó que tal vez no tendría que ser tan policía la mayor parte del tiempo.

La puerta se abrió de nuevo, y cuatro hombres salieron del condominio 134.

Uno de ellos era el pelirrojo; otro podría ser un indio americano. Había algo en el indio. Se subieron a una furgoneta Chevrolet de color granate y se marcharon. La furgoneta tenía matrícula de Arizona. Jesse anotó el número. Sólo porque estaba allí y podía hacerlo. Sólo recogiendo información. Eso es como la descripción del trabajo de un policía, pensó Jesse, sólo recoger información. ¿Es importante?

No lo sé. ¿Puedes usarla? No lo sé. ¿Por qué hacerlo? Por qué no.

Jesse se quedó dónde estaba hasta después de las 7:00. Ninguno de los Smiths salió.

Jesse necesitaba un trago. Y tenía una cita. Arrancó y condujo por el muelle, y pasó por el astillero de la marina, donde los centinelas marinos aún montaban guardia. En City Square, donde la densidad de la antigua ciudad había sido arrasada como parte de un proyecto iniciado antes de que Jesse llegara al este, pasó por el puente de Charlestown y giró a la derecha en Causeway Street, donde estaban derribando el Boston Garden, pasando por la única vivienda que quedaba de la recuperación del West End que se había completado mucho antes de que Jesse llegara al este.

No vio nada que le hiciera ser optimista en cuanto a futuras recuperaciones. Fue por detrás del nuevo Fleet Center y pasó por el viejo edificio del registro y la antigua cárcel del condado de Suffolk, ya desaparecida, por debajo de la rampa de subida a la arteria central, que se dirigía a la extinción, y por Storrow Drive. El río Charles estaba a su derecha.

No llevaba tanto tiempo en el este, pero había aprendido a gustar del río, de la ciudad, que ya era vieja cuando se fundó Los Ángeles. Se desvió de Storrow en la salida de Arlington Street. Encontró una plaza de aparcamiento en la calle de Jenn y caminó hacia su apartamento en la agradable oscuridad, como un pretendiente cualquiera.

CUARENTA.

MARCY CAMPBELL acababa de abrir la oficina cuando Harry Smith entró con un hombre de aspecto interesante que podría haber sido un indio americano.

Llevaba una larga bolsa de deporte. Marcy no se alegró mucho de ver a Harry Smith. Empezaba a pensar que era un vago. Un tipo que miraba y nunca compraba, tal vez incluso, un tipo que miraba, nunca compraba, y que simplemente deseaba hacer el caldo gordo a la señora de la inmobiliaria.

Oh, bueno.

—Buenos días, Harry—Marcy dijo.

—Hola, Marcy.

Giró el cartel de ABIERTO CERRADO de la ventana principal a CERRADO, cerró las persianas venecianas, sacó una pistola de 9 mm de debajo de su abrigo y la apuntó.

—Levántate por favor, Marcy, y túmbate boca abajo en el sofá.

—Harry, ¿qué demonios estás haciendo? —dijo ella.

—Sólo haz lo que te digo, y rápido.

El interesante hombre de aspecto indio dejó una larga bolsa de deporte al lado del sofá. Luego se enderezó y la miró sin expresión alguna.

—¿Por qué quieres que me tumbe en el sofá?

—No eras tan lenta para tumbarte la última vez que te vi—dijo Harry.

—Crow.

El indio se acercó al escritorio, tomó el brazo de Marcy, la sacó de la silla y la hizo girar sobre el sofá boca abajo. La mantuvo allí con una mano entre los omóplatos mientras sacaba una cuerda de la bolsa del gimnasio. Rápidamente le ató las manos a la espalda. Ella notaba cómo la falda se le recogía hasta la mitad de los muslos. Cuando terminó de atarle las manos, alisó la falda hasta donde correspondía y luego le ató los tobillos.

—Harry, ¿por qué haces esto? —dijo Marcy. Podía sentir el pánico subiendo por su garganta.

—¿Qué me vas a hacer?

—Ya lo hice, Marce, ya lo hice— dijo Harry.

Estaba mirando por la ventana a través del pequeño espacio entre la persiana y el marco del batiente. El indio sacó un poco de cinta aislante gris de la bolsa, arrancó una tira y le tapó la boca con cinta. Volvió a meter la cuerda y la cinta adhesiva en la bolsa y, sin ningún esfuerzo aparente, la puso boca arriba. Colocó una de las almohadas del sofá bajo su cabeza y la ajustó para que se sintiera cómoda. Luego cogió la bolsa de deporte y se dirigió a la ventana donde estaba Harry. Sacó una escopeta de la bolsa de deporte. Harry se apartó de la ventana y el indio le sustituyó. Harry se acercó y se sentó en el borde del sofá donde yacía Marcy.

—¿Respiras bien? —dijo Harry.

Marcy asintió.

—Bien. Si tienes algún problema, haz ruido y te revisaremos—.dijo Harry.

—Vamos a estar aquí un tiempo. Usad esto como una especie de cuartel general. No creo que tengas que estar atado mucho tiempo—.

Se levantó y fue al lavabo y miró dentro. No había ninguna ventana. Se volvió hacia Marcy.

—Tienes que ir al baño, haz un poco de ruido por eso.

Te desataremos y te dejaremos cerrar la puerta. ¿Entiendes?

Marcy asintió.

—Bien.

Harry se dio la vuelta y fue a sentarse en la silla giratoria detrás del escritorio de Marcy. Dejó la pistola sobre el escritorio, miró su reloj, cogió el teléfono y marcó.

—Soy yo —dijo al teléfono.

—Estamos aquí, y estamos preparados.

Escuchó.

—Bien—dijo.

—Tienes este número, verdad... Dilo... Vale... Tienes que, llamarme aquí.—

Colgó y miró al indio.

—El baile ha comenzado—Harry dijo.

Sus ojos estaban brillantes, pensó Marcy, como si tuviera fiebre. Todavía mirando por la ventana, el indio asintió sin hablar.

CUARENTA Y UNO

LA FURGONETA CHEVROLET granate estaba registrada a nombre de Wilson Cromartie, de Tucson.

Maleta Simpson entró con la información y se sentó frente a Jesse. Era lo suficientemente voluminoso como para que la silla le quedara apretada, y tuvo que ajustar su arma hacia adelante un poco para estar cómodo.

—El tipo vive en Swan Road Jesse ¿Eso significa algo?—

—Buen barrio— dijo Jesse—¿Conoces Tucson?

—Crecí allí. Mi padre estaba en el Departamento del Sheriff.

—¿Condado de Cochise?— dijo Maleta.

—Todo el mundo conoce el condado de Cochise— dijo Jesse.

—Al menos yo conozco uno—dijo Maleta.

—Cochise está en los alrededores de Tombstone— dijo Jesse.

—Mi viejo era del condado de Pima.

—¿Conoces a alguien allí todavía?—dijo Maleta.

—Uh—huh.—

—Tal vez deberías llamarlo y ver qué sabe de Wilson Cromartie.

—¿Tú crees?— dijo Jesse.

—Claro, quiero decir que si algo está pasando y nosotros no... ah mierda, me estás tomando el pelo otra vez ¿no?

—Sólo un poco —dijo Jesse. Se inclinó hacia adelante y le gritó a Molly que entrara desde la recepción.

—Quiero hablar con un ayudante del sheriff del condado de Pima, Arizona, llamado Travis Randall— dijo Jesse.

—Conoció a mi padre. Se acordará de mí—.

—Estoy en ello—dijo Molly.

Cuando se marchó, Maleta la buscó.

—Creo que estabas mirando el culo de Molly— dijo Jesse.

Maleta enrojeció.

—¿Y?

—Está casada y tiene dos hijos, Maleta.

—No hace que su culo sea feo— dijo Maleta.

—Buen punto.

En diez minutos, Molly metió la cabeza en la oficina de Jesse.

—Teniente Travis Randall en la línea uno, Jesse.—

Jesse contestó.

—¿Travis?— dijo.

—Jesse, ¿cómo estás?

—Te han ascendido.

—Tenía que suceder tarde o temprano—dijo Randall.

—Tienes que ser jefe.

—Lo dice la placa de mi escritorio— dijo Jesse.

—¿Tu viejo sigue por aquí?

—No.

—Lamento escuchar eso.

—Gracias, ha estado fuera un tiempo. Estoy buscando cualquier cosa que puedas decirme sobre un tipo llamado Wilson Cromartie.

Vive en Tucson.

Jesse le dio la dirección de la calle.

—Nombre familiar— dijo Randall.

—Lemme lo golpeó aquí.

—¿Trabajas con una computadora, Travis?

—Va a mostrarte— dijo Randall.

—Puedes enseñar a un viejo perrito nuevos trucos.—

—Supongo que sí. Voy a ponerte en el altavoz del teléfono.

—Claro.

Jesse pulsó el botón del altavoz y colgó el auricular.

Maleta se sentó al otro lado del escritorio, escuchando el aireado silencio del altavoz del teléfono. Ser policía le entusiasmaba.

Trabajar incluso en los casos de ciudades pequeñas que le tocaban era emocionante para él, y observaba a Jesse, que había sido un policía de la gran ciudad de Los Ángeles, como si fuera mágico. Volvió la voz de Randall.

—Sí, es él. Crow.—

—¿Diminutivo de Cromartie?

—Supongo —dijo Randall.

—Pero lo deletrea C-R-O-W. Dice que es un indio apache.

—¿Lo es?

—Podría serlo. Se puede ver un indio en él.

—Háblame de él—dijo Jesse.

—Es un hombre malo—dijo Randall.

—Es un asesino a sueldo.

—¿Conectado con alguien?

—Freelance. Es bueno. Tiene mucho trabajo.

—¿Gastos?

—No hay nada destacable—dijo Randall.

—Es difícil que alguien diga algo sobre Crow.

—¿Tienes una descripción?

—Pelo negro, ojos marrones. 1,80 metros, 90 kilos.

Musculoso. Rasgos indios. Muy pulcro. ¿Lo has visto o sólo el coche?

—Lo vi— dijo Jesse.

—Ten mucho cuidado con él, Jesse.

—Claro.

—Si tiene un arma o no— dijo Randall.

—Bien. ¿Tienes alguna idea de lo que puede estar haciendo aquí?

—¿Aquí está en los alrededores de Boston?

—Sí.

—No que yo sepa. Déjame mirar un poco más.—

De nuevo Jesse y Maleta escucharon el sonido del silencio que corría por los cables desde Arizona.

—Aquí hay algo,— dijo Randall.

—Fue condenado por robo a mano armada junto con un tipo llamado James Macklin. Asaltó una licorería en Flagstaff. Macklin figura como originario de Dorchester, Massachusetts.

—Parte de Boston,— dijo Jesse.

—¿Cumplen condena?

—Tres años en Yuma.

—¿Ambos salen?

—Que yo sepa.

—¿Algo más sobre Macklin?

—No.

—¿Descripción?

—No.

—Bien, Travis, gracias.

—No hay problema—dijo Randall.

—Seguiré olfateando por aquí.

Si encuentro algo más, te llamaré.

—Hazlo—dijo Jesse.

—Y Jesse, ni tú ni nadie intente llevarse a Crow solo. A él no le importa si eres policía o no.

—¿Intentarías atraparlo solo, Travis?

—Absolutamente no.

—Estaremos bien—dijo Jesse.

—Y no seas un extraño, chico. Tu padre y yo estábamos muy unidos.

Betty y yo estaremos encantados de que nos visites.—

—Gracias, Travis. Lo tendré en cuenta.—

Jesse se inclinó y apagó el altavoz.

—Maleta—dijo Jesse.

—A ver qué se te ocurre sobre James Macklin de Dorchester.

—¿Qué crees que está pasando, Jesse?

—Tal vez sólo estén celebrando una reunión, Yuma, de la clase de los ochenta y ocho dijo Jesse.

—Tal vez no tenga nada que ver con nosotros.

—Apuesto a que es el Paradise Bank, Jesse. Apuesto a que van a asaltar el banco.—

—Se supone que no debemos apostar, Maleta. Se supone que debemos averiguar.

Así que vamos a averiguar sobre James Macklin de Dorchester, Mass.—

Maleta se levantó.

—Sí señor, jefe— dijo.

—Y ya oíste lo que dijo Randall sobre Crow. Si Randall no quiere ir con él solo...—

—¿Randall es un tipo duro? —dijo Maleta.

—No tienes ni idea—dijo Jesse.

Maleta asintió y se dirigió a la puerta, luego se detuvo como si hubiera olvidado algo.

—¿Oh, jefe?

—¿Sí?

—¿Estás tomando tus vitaminas?

—Y comiendo un montón de ostras —dijo Jesse.

Con la cara roja de alegría por su propia broma, Maleta salió por la puerta.

CUARENTA Y DOS

ERAN las nueve de la mañana cuando Freddie Costa sacó la gran lancha motora del embarcadero de la ciudad en Paradise Harbor y comenzó a moverse lentamente entre los veleros amarrados hacia las boyas que marcaban el canal. Tenía el depósito lleno de gasolina y el motor estaba afinado. Un rifle Winchester yacía en su estante sobre la puerta. No había necesidad de ocultarlo. Mucha gente en el océano llevaba un rifle consigo. Bebió un sorbo de café de una gran taza de plástico. El sol brillaba, entrando por su derecha, por encima de los tejados de Paradise Neck, mientras se dirigía al norte, hacia la bocana del puerto. El viento soplaba directamente hacia él y provocaba un pequeño golpe de mar que hacía que la proa se moviera lentamente. No le importaba el oleaje. Llevaba casi toda su vida en el mar, desde que su padre le llevaba a los barcos de arrastre de vieiras de Nueva Bedford. Le gustaba el mar. Le gustaba más cuando estaba solo en él, y el sol estaba fuera, como hoy, y fragmentos de él rebotaban en el agua. Algunas gaviotas siguieron la embarcación con esperanza durante un rato, pero cuando no había comida, se despegaron y volvieron a buscar en los alrededores del restaurante del muelle.

Con el viento en contra, tardaríamos un rato en salir del puerto y llegar al otro lado de la isla Stiles. Eso estaba bien. No tenía que llegar pronto. Puede que no sea hasta mañana cuando los saque. Se alejaría de la costa, tal vez echaría el ancla un rato, y luego, cuando se encendiera la bengala, se acercaría y ellos se acercarían a él. Luego los llevaría alrededor de Cape Ann y los desembarcaría al norte de Port City, donde Faye estaría esperando con la furgoneta. Seguiría hacia el norte, tal vez hasta Portsmouth, y se quedaría un tiempo hasta que todo se calmara. Luego volvería al sur, a Mattapoisett, con su dinero, y tal vez haría algo de pesca deportiva.

Mientras estaba al timón, podía sentir la débil y reconfortante vibración del gran motor. El barco estaba ordenado. Las cuerdas enrolladas.

Todo pulido. A su derecha, las grandes casas del cuello tenían céspedes que se inclinaban hacia el agua. En la mayoría de los casos, estaban sostenidas por enormes muros marinos. A menudo había escaleras cortadas en los muros marinos y pequeñas embarcaciones que se balanceaban por debajo de ellos en flotadores de madera. A su izquierda, la ciudad se alzaba idiosincrática, un amasijo de agujas de iglesia y edificios del siglo XVIII que ascendían por la colina de la India. El gran campanario cuadrado del ayuntamiento, con la gran esfera del reloj en sus cuatro lados, se elevaba por encima de la mayoría de los edificios a mitad de la colina. En la cima de la colina, Costa podía ver la masa verde del parque.

El barco salió de la bocana del puerto pasando por la isla de Stiles, apenas atada a Paradise Neck por el pequeño puente. Bonito puente, pensó Costa. A Costa le gustaban las construcciones: motores, puentes, edificios, barcos. Lástima lo del puente, pensó. Las casas de Stiles eran aún más grandes que las de Paradise Neck, pero había menos variedad. Desde el puerto, a medida que Costa pasaba por delante de ellas, parecían casi iguales, con sólo una variación ocasional en el color del revestimiento o las tejas. Pasada la punta de Stiles Island, Costa giró el barco hacia el este y lo dirigió directamente hacia el sol de la mañana a lo largo de la orilla norte de Stiles.

Solía llevar un perrito a bordo, pero su mujer se había quedado con el perro cuando se divorció de él, junto con casi todo menos el barco. No importaba. Podía conseguir otro perrito. Esta vez, un perrito de pura raza, un perro grande, tal vez uno de esos dálmatas. Le gustaban los dálmatas. Pensaba tener uno ya, pero no podía traer un perrito nuevo a bordo por un trato como éste. Lo conseguiría cuando volviera a casa. Conseguiría un macho. Sería un buen perro guardián para el barco.

A la derecha de la embarcación, vio la cala, más allá del restaurante costero con sus grandes ventanales, brillantes y vacíos con la luz del sol reflejada. Aceleró al ralentí y dejó que la embarcación se dejara llevar por el viento y el oleaje. No había señales de actividad.

No pasaba nada en la isla. Miró su reloj.

10:10. Estaba previsto que Macklin se instalara ya en la isla, y Macklin era grande para los horarios. Costa sonrió un poco. O él dice que lo es, pensó Costa.

CUARENTA Y TRES

JESSE fue a hablar con Harry Smith.

Llevó consigo a Maleta Simpson y a Anthony De Angelo Ambos llevaban chalecos y escopetas. Si Travis Randall tenía miedo del indio, Jesse también lo tendría.

—Espera en el coche —dijo Jesse.

—Si me asusto, gritaré.

Subiendo las escaleras hacia la puerta principal del apartamento 134, podía sentir los músculos tensos en la parte posterior de sus hombros.

Había visto a algunos pandilleros aterradores en South Central L.A., pero había algo en la forma en que Randall había hablado del indio.

La señora Smith abrió la puerta. Jesse no llevaba uniforme, y al principio se quedó en blanco. Le mostró su placa.

—Jesse Stone—dijo.

—Policía del Paraíso.

Faye sintió que una puñalada de miedo le recorría las entrañas.

—Oh, sí —dijo.

—Jefe Stone. ¿Qué le trae por aquí?

—Bueno, esperaba hablar con el Sr. Smith. ¿Está en casa?

¿Qué quería? ¿Por qué estaba aquí? Lo de la Isla Stiles ya había comenzado. ¿Cómo podría ser una coincidencia? Ella tenía que hacerlo hablar.

Ella tenía que saber.

—No, lo siento. No lo es, ¿puedo ayudarle en algo?

Faye se dio cuenta de que había al menos dos policías más abajo en el coche patrulla.

—No lo sé,— dijo Jesse.

—¿Puedo entrar?

—Por supuesto.

Ella se apartó de la puerta y Jesse entró en el apartamento. La pared de enfrente era toda de cristal y daba directamente al puerto de Boston, con el horizonte de Boston al otro lado del agua. La puerta del dormitorio estaba entreabierta, y Jesse se dio cuenta de que el techo era de espejo. Buena chica, Sra. Smith. Era una mujer atractiva.

Buen cuerpo, parecía fuerte.

—¿Café? —dijo ella.

—¿O algo más fuerte? Supongo que no debería decir eso, ¿verdad? Siendo un policía de guardia y tal Ella hizo la cosa de ama de casa aleatoria bastante bien, pensó Jesse, pero si prestabas atención había un montón de pequeños detalles que sugerían fuerza, no aleteo.

—Nada, gracias, Sra. Smith. ¿Puedo sentarme?

—Por supuesto. Por favor, llámeme Rocky.

—¿Diminutivo de?

—Roxanne—dijo ella.

Jesse asintió. Faye se maravilló de cómo había sacado —Roxanne— del aire. ¿De qué demonios iba a ser —Rocky— el diminutivo?

—¿Conoces a alguien llamado Wilson Cromartie?— dijo Jesse.

—Wilson Cromartie, no. No puedo decir que lo conozca—dijo ella.

Fue una mentira fácil para Faye porque cuando dijo el nombre, no significaba nada. Sólo cuando lo estaba diciendo de nuevo, se dio cuenta de que era Crow.

—Tal vez no lo conozcas por ese nombre —dijo Jesse.

—Es un indio americano. Dice que es apache y se hace llamar Crow.

—Lo siento, jefe Stone. Realmente no conozco a nadie así.—

Jesse volvió a asentir. Era agradable y de trato fácil. Pero Jimmy había dicho que era más de lo que parecía.

—¿Qué tal alguien llamado James Macklin?— dijo Jesse.

Por Dios. Faye sintió la emoción del miedo recorrer sus intestinos. ¿Cuánto sabe él?

—No lo creo—dijo ella.

—¿No estás seguro?

—Sí, estoy segura. Es que conoces a tanta gente...—

—Una furgoneta Chevy de color granate registrada a nombre de Wilson Cromartie estaba aparcada debajo de este condominio el domingo por la noche, y tres hombres, uno de los cuales parecía ser un indio americano, salieron de este condominio, se subieron a la furgoneta y se fueron.

Él sabe que algo pasa, pensó Faye. Pero no sabe qué. Si supiera el qué, no perdería el tiempo hablándome así.

—Estaban aquí para ver a Harry—dijo ella.

—No creo que los conociera muy bien.

—¿Por qué han venido a ver a Harry?

—No lo sé. Tenían algún tipo de propuesta de negocios. Creo que Harry no estaba interesado.

—¿Cuál es el negocio de Harry?— dijo Jesse.

La señora Smith sonrió.

—Siempre dice que es como un vestido de tirantes sin medios visibles de apoyo—.dijo ella.

—Supongo que se puede decir que es un empresario. Bienes raíces. Banca. Acciones y fianzas. Compra un negocio, lo construye, lo vende con ganancias. Francamente no le presto mucha atención a los negocios de mi esposo.

—Wilson Cromartie es un criminal de carrera —dijo Jesse.

—¿Lo es? Dios mío. No pasé ningún tiempo con ellos, pero parecía perfectamente agradable cuando los dejé entrar.—

—Pensé que debías saberlo —dijo Jesse.

—Se lo diré a Harry. Tal vez él lo sepa. Tal vez por eso no quiso hacer negocios con ellos.—

Jesse se sentó tranquilamente mirándola. Todo lo que ella decía era plausible. Y Jesse no creía nada de eso. Algo estaba pasando. Pero no tenía ninguna base para arrestarla ni registrar su casa ni hacer nada más que lo que había hecho. Sacó una tarjeta del bolsillo de su camisa y se la entregó a la señora Smith.

—Por favor, pídale a su marido que me llame cuando venga —dijo Jesse.

Ella puso la tarjeta, boca arriba, sobre la mesa de café con tapa de cristal.

—Por supuesto —dijo ella.

Jesse se puso de pie. Ella se puso de pie con él y lo acompañó hasta la puerta.

Al salir del astillero, Maleta miró a Jesse.

—¿Solo la mujer de ahí?

Jesse asintió.

—¿Así que no nos has necesitado?

—No, pude mantenerla a raya.

Estaban en silencio mientras se dirigían a la plaza de la ciudad. Jesse se sentó al lado de Maleta. Anthony De Angelo se sentó atrás.

—¿Por casualidad te la cogiste, Jesse?— dijo Anthony.

—Esta vez no— dijo Jesse.

—Es bueno saber que hay alguien—dijo Anthony.

Él y Maleta se rieron largamente mientras el crucero giraba hacia la rampa y se dirigía al norte por el puente Tobin.

dijo Jesse: —Ustedes tienen poco interés en llegar a sargento, supongo.

Esto hizo que ambos se rieran más, mientras el crucero se dirigía de nuevo a Paradise.

CUARENTA Y CUATRO

NO LE había pasado nada, y quizá no le pasaría nada. Harry y el indio no le habían prestado más atención mientras estaba tumbada en el sofá. Entraron otros dos hombres.

¿Le harían algo? El más alto de los nuevos hombres tenía una cola de caballo roja;

El otro era más pequeño y tenía el pelo negro recogido en una cola de pato.

—¿Postre? —le dijo JD a Macklin, Marcy sintió el terror de nuevo, ondulando a través de ella como una serpiente eléctrica.

—Déjala en paz—dijo Macklin.

—Es una pena desperdiciarla—JD dijo.

—Si la tocas, tendrás que explicárselo a Crow cuando hayamos terminado—dijo Macklin.

JD miró a Crow. Crow lo miró por un momento. JD hizo un movimiento que podría haber sido un encogimiento de hombros o un escalofrío.

—Está a salvo conmigo —dijo JD.

—Más vale que lo esté —dijo Macklin.

—Voy a preguntarle cuando volvamos.

Marcy volvió a sentir la serpiente. Habían entrado aquí y la habían apuntado con una pistola y la habían atado y amordazado, pero ella ya había empezado a verlos como protectores. No quería que la dejaran con esos otros hombres. Hizo un ruido.

—¿Respiras bien? dijo Macklin.

Ella asintió.

—¿Quieres ir al baño?

Marcy negó con la cabeza.

—Tienes miedo de estos tipos —dijo Macklin.

—No hace falta. No te tocarán, ¿verdad Crow?

—No lo harán —dijo Crow.

Marcy pudo escuchar en su voz lo mismo que los dos hombres, y se dio cuenta de que no se atreverían a cruzarse con él. Se sintió agradecida con el indio.

—Siéntense bien—Macklin les dijo a Fran y a JD.

—No contestéis al teléfono si no soy yo. Controlad las llamadas en el contestador automático.

Volveremos en media hora—.

El señor Smith y el indio salieron por la puerta y Marcy se quedó sola con los dos extraños hombres. Ambos la miraron en silencio durante un momento y luego la ignoraron.

La patrulla de Stiles Island formaba parte de una empresa de seguridad llamada Citadel Security, que dirigía un antiguo capitán de los marines llamado Kurt Billups.

Billups vestía a sus hombres como instructores de instrucción, con sombreros de campaña muy inclinados hacia abajo sobre sus narices. En la patrulla de Stiles Island no había gordos y viejos policías de alquiler. Todos sus hombres estaban bien arreglados y aseados. Sus cinturones de pistolas estaban pulidos. Sus zapatos brillaban. Las camisas caqui tenían pliegues militares. Los sedanes Ford rojos y blancos que conducían estaban siempre limpios. Como la mayoría de la patrulla, Michael Deering y Dan Moncrief eran veteranos del Cuerpo de Marines. Deering había estado en el Golfo. Moncrief había pasado todo su alistamiento en San Diego. Deering conducía, y ambos estaban bebiendo el primer café del día mientras llegaban a la colina de Sea Street con el sol de la mañana calentando el coche.

Estaban en el lado del mar de Stiles Island, en el punto más alejado del puente. Había un largo tramo de Sea Street reservado como espacio verde por los planificadores del complejo. No había casas en ese tramo, y los árboles llegaban a ambos lados de la carretera.

Los niños lo utilizaban a veces para beber cerveza y fumar marihuana. Y la gente con perritos los traía aquí para dejarlos correr a pesar de la ley de la isla sobre la correa. Esta mañana había una furgoneta Chevy de color granate que se había salido de la carretera, y un hombre tirado en la calle a su lado. Mientras Deering y Moncrief se dirigían al lugar de los hechos, un hombre salió con dificultad de la furgoneta y se agachó junto a la figura tendida.

Deering se detuvo en el lado opuesto de la calle, y él y Moncrief salieron y cruzaron.

—¿Qué ha pasado?— dijo Deering.

El hombre que estaba en el suelo rodó sobre su espalda y disparó a Deering en la frente. Moncrief ni siquiera puso la mano en su pistola antes de que el hombre en el suelo le disparara también en la frente.—dijo Macklin.

Crow se levantó, bajó el martillo de su pistola, soltó el cargador de la empuñadura, sustituyó metódicamente los dos cartuchos, volvió a colocar el cargador en la empuñadura y enfundó el arma. Luego, él y Macklin arrastraron a los dos muertos por los tobillos hacia el bosque. Macklin le quitó la camisa del uniforme a Deering. Crow comenzó a cubrirlos con hojas y ramas.

Macklin condujo el coche patrulla al bosque, al otro lado de la calle, y amontonó las ramas que ya habían cortado para ocultarlo.

Subieron juntos a la furgoneta, con Macklin al volante, y se alejaron. El asesinato y la ocultación habían durado tres minutos y ocho segundos.

—¿Gatekeeper? — dijo Crow.

—Sí.

—¿A quién vas a poner ahí?

—¿En el puente? Fran. Dice que puede volar el puente desde allí.—

—Perfecto.

CUARENTA Y CINCO

JESSE estaba en la tienda de donuts con Maleta Simpson. Maleta tenía dos rosquillas de crema de Boston en un plato de papel frente a él.

—Maleta, esas cosas te van a matar —dijo Jesse.

—Entonces voy a ir feliz—dijo Maleta y se metió en la boca la mitad del primer donut.

Mientras masticaba, buscó en el bolsillo de su camisa y sacó su cuaderno.

Maleta puso el cuaderno sobre la encimera y lo hojeó con la mano izquierda mientras sostenía el donut con la derecha, inclinándose sobre la encimera para que no se derramara sobre el cuaderno.

Cuando consiguió masticar y tragar suficiente rosquilla, Maleta dijo,

—Tengo algunas cosas sobre este tipo Macklin.

Jesse dio un sorbo a su café. Eran las diez de la mañana. La tienda de rosquillas estaba casi vacía tras el ajetreo de los primeros viajeros, y los empleados del mostrador se afanaban en limpiar las servilletas y los periódicos y en tirar los vasos de papel extraviados. Un hombre con un delantal blanco y una camiseta sacó una gran cesta de donuts nuevos, cuyo olor se mezclaba alegremente con el del café.

—Macklin es un criminal de carrera —dijo Maleta.

—La mayoría de los robos a mano armada. Salió de MCI Concord hace unos seis meses.

Estuvo en Arizona, Florida y Michigan. Tiene una novia llamada Faye Valentine que ha estado con él desde hace mucho tiempo.

—¿Descripción?

—Maleta dijo y mostró una foto de la ficha policial.

—Harry Smith— dijo Jesse.

Maleta asintió. Estaba orgulloso de cualquier trabajo detectivesco que hiciera, aunque fuera una simple comprobación. Jesse le devolvió la foto a Maleta.

—Buen trabajo, Maleta—dijo.

El color naturalmente alto de Maleta se intensificó.

—Hay más —dijo.

—Hay una anotación en la que se dice que cualquiera que tenga información sobre Macklin debe ponerse en contacto con un detective de homicidios en la Jefatura de Policía de Boston.

—Lo cual hiciste— dijo Jesse.

—Sí, fui a verlo.

Jesse sabía que Maleta podría haber llamado, pero la oportunidad de entrar en la comisaría de la gran ciudad y hablar con el policía de homicidios de la gran ciudad, de hombre a hombre, era más de lo que el chico podía resistir. Hizo que Jesse quisiera sonreír. Pero no lo hizo.

Y no era malo que un joven policía se entusiasmara con el trabajo. Maleta se tomó un momento para terminar su primer donut. Se limpió un poco de relleno de crema en la comisura de la boca.

—El sargento llamado Belson —dijo Maleta—.

—Ha estado intentando atrapar a Macklin durante diez o quince años—dijo.

—¿Policía de homicidios?

—Sí. Dice que sabe que Macklin asesinó a algunas personas pero que no puede probarlo, y que ha tomado un interés personal.

—Macklin es su hobby— dijo Jesse.

Maleta miró a Jesse con una admiración casi descarada.

—Sí, es justo la expresión que usó Belson. Hobby. Macklin es su afición personal—dijo.

Jesse asintió con la cabeza. Sabía que Maleta archivaría esa frase y que, eventualmente, en algún momento de su carrera la usaría y, cómo iba a ser un buen policía, de hecho haría de alguien su pasatiempo personal algún día.

—¿Te lo contó?

—Sí. Dice que Macklin es un asesino de piedra. Dice que hubo una situación de rehenes en un atraco a una licorería hace un par de años en Brighton, antes de que Macklin fuera a Concord. El ladrón mantuvo como rehenes al dependiente y a dos clientes cuando se activó una alarma silenciosa y la policía apareció y lo atrapó en el acto. La tienda estaba en un centro comercial, y cerraron la parte delantera y la trasera. Pero, al parecer, encontró la forma de salir por el sótano y subir las escaleras hasta uno de esos grandes almacenes de descuento que hay al lado. Nadie pudo ver bien al ladrón, excepto los rehenes. Cuando los nuestros entraron, los rehenes murieron a tiros y el delincuente desapareció.

—Belson cree que fue Macklin.

—Dice que sabe que lo fue. Dice que un soplón en el que confía se lo dijo extraoficialmente. Pero nunca pudo llegar a nada más que la palabra del soplón, y el soplón no quiso testificar.

—¿Asustado por Macklin?

—Aterrado— dijo Belson. Y aunque no lo estuviera, no sería suficiente. Son rumores.

—¿Por qué está tan seguro de que es Macklin?

—Estuvo en la zona. Lo han establecido. Está viviendo bien sin medios visibles. El arma era una pistola de nueve milímetros.

No es una rareza, pero es el arma elegida por Macklin. Y, dice Belson, es el estilo de Macklin. No le importa matar gente. Hasta donde Belson puede rastrear, ha resuelto sus problemas disparándoles.

No parece molestarle en absoluto.

—¿Belson sabe algo sobre Wilson Cromartie?

—No.

—¿Algo sobre Faye como-se-llame?

Maleta revisó su cuaderno.

—Valentine—dijo.

—Sólo que sabe que ella ha estado con él mucho tiempo.

—Un tipo así es fiel—dijo Jesse.

—Tal vez no lo sea— dijo Maleta.

—Tal vez lo sea.—

Maleta estaba cada día más vieja, pensó Jesse.

—¿Belson tiene alguna idea de lo que Macklin podría estar haciendo en Paradise?

—Nada legal. Belson lo persigue desde hace años, dice que lo conoce mejor que a su esposa. Dice que es un ladrón porque se le da bien y le gustan las horas, pero también porque es un adicto a las emociones.

Jesse asintió.

—Algo así como como dijiste lo de que coqueteaba contigo—dijo Maleta.

—Más o menos— dijo Jesse.

—Belson dice que cualquier cosa que sea estará feliz de ayudar de cualquier manera que pueda.—

Jesse asintió con la cabeza.

—Y dijo otra cosa—Maleta parecía un poco incómoda y se preparó con un bocado de donut de crema de Boston.

—Dijo que si tuviéramos la oportunidad de arrestar a Macklin y éste fuera, ah, asesinado por resistirse, no sería algo malo, dijo que sería algo muy eficiente —.

Maleta dio otro mordisco a la rosquilla.

—Me pidió que te dijera eso también —dijo Maleta.

—Parece que Macklin lleva demasiado tiempo con su afición— dijo Jesse.

—Le pregunté si era algo personal—dijo Maleta.

—Y parecía un poco enfadado cuando le pregunté, pero lo único que dijo fue que uno de los rehenes que mató Macklin tenía veintidós años y estaba embarazada.

Jesse asintió y terminó su café.

—Bueno —dijo Jesse—, lo tendremos en cuenta.

CUARENTA Y SEIS

CUANDO volvió a la estación, Molly le estaba esperando.

—¿Hablamos, Jesse, a solas?

—Seguro.

Entraron en su despacho y cerraron la puerta. Molly llevaba un pequeño cuaderno.

—¿Le has contado a tu ex mujer lo de que la señora Hopkins intentó que te despidieran?

—Cristo, ¿qué hizo ella? —dijo Jesse.

Molly sonrió sin ningún placer.

—Ella agredió a la señora Hopkins.

Jesse se recostó en su silla y miró a Molly sin hablar. Le emocionaba que Jenn se preocupara lo suficiente por él como para hacer eso. Le molestaba que tuviera que enfrentarse a ella. Le deprimía que Jenn siguiera estando tan fuera de control como para agredir a alguien. Le divertía la imagen de ella en plena agresión.

—¿Dónde está ahora? —dijo Jesse.

—Al final del pasillo—dijo Molly.

—En la celda número uno.

Jesse asintió lentamente. Molly no podía saber lo que estaba pensando.

—Cuéntame—dijo.

—Bueno— dijo Molly.

—Kay Hopkins en el desayuno de las mujeres republicanas en el Village Room.

Se suponía que iba a dar un informe sobre las conclusiones de su comité sobre la participación ciudadana en el gobierno de la ciudad. Estaba en The Shopper's News, tal vez ahí es donde Jenn lo vio. De todos modos, ella aparece. Y cuando Kay Hopkins se levanta para dar su informe, Jenn se levanta y dice —Molly miró sus notas,—

—Antes de dar su informe, tal vez debería explicar a estas señoras por qué está interfiriendo con el departamento de policía en el desempeño de sus deberes legales.— Jesse se recostó en su silla y cerró los ojos.

—"Deberes legales"—dijo en voz baja.

Molly seguía leyendo de sus notas.

—Y Kay Hopkins dice:

—La silla no le ha reconocido.

—Por favor, siéntese y guarde silencio.—

—¡Uh—oh!—Dijo Jesse en voz baja.

—Tienes razón— dijo Molly.

—Jenn la llama perra. Mrs.

Hopkins dice algo así como.

—¿Cómo te atreves a hablarme así?.

Y Jenn se acerca y la golpea en la cara y todo el mundo empieza a gritar y a empujar y la gente intenta ayudar a la señora Hopkins y alguien nos llama.

Hopkins y alguien nos llama. Peter Perkins estaba allí porque estaba en el crucero más cercano, y cuando llegó vio que era una mujer y me pidió que viniera.

—¿Y?

Molly trató de controlar una sonrisa.

—Y no fue un espectáculo bonito. Jenn le había arrancado casi toda la blusa a la señora Hopkins y le había hecho sangrar la nariz. La señora Hopkins tiene sangre por toda la falda y el sujetador, que parecía, permítanme añadir, como si hubiera sido lavado un par de veces de más. Jenn tiene sangre por toda la blusa. Por lo que sé, no está herida. Es la sangre de Hopkins, estoy bastante seguro. Había dos o tres mujeres tratando de sujetar a Jenn, que estaba pateando a la gente y, cuando llegué, estaba dándole un cabezazo a Gertrude Richardson, que es la presidenta o como sea que la llamen. Peter Perkins no estaba muy seguro de lo que tenía que hacer y parecía muy agradecido cuando aparecí. Pensé que iba a besarme.

—¿Conseguiste calmarla?

—No, en realidad no. Peter y yo tuvimos que forcejear con ella y tuve que esposarla antes de poder controlarla. La cosa es que ni Peter ni yo la reconocimos al principio. La vi en la televisión un par de veces después de que Maleta me dijera que era tu ex—mujer y que era una chica del tiempo.

—Curiosidad— dijo Jesse.

—Absolutamente— dijo Molly.

—Pero, ya sabes, tenía el pelo despeinado y la cola de la camisa colgando y uno de sus tacones se había roto y no parecía la misma. Pero el hombre puede jurar.

Llamó a la Sra. Hopkins cosas que ni siquiera he oído en la estación.

Y he escuchado mucho en la estación.

—Jenn siempre fue una buena bromista —dijo Jesse.

—¿Te dijo que era mi ex—esposa?

—Sí. Cuando la metimos en el crucero y la estábamos trayendo de vuelta. El restaurante va a presentar algún tipo de cargo una vez que su abogado les diga de qué se trata. Creo que rompió una mesa y ciertamente alguna vajilla. Puedo hablar con la dueña. La conozco. Creo que se echará atrás cuando se entere de toda la historia.

—¿La Sra. Hopkins planea presentar cargos?— dijo Jesse.

—Oh, me imagino— dijo Molly.

—Y probablemente no se echará atrás.—

Jesse asintió tanto para sí mismo como para Molly.

—Sería una sorpresa si lo hiciera—dijo.

—¿Cómo está Jenn ahora?

—Asustada creo— dijo Molly.

—Pero sigue muy enfadada.

—Es una especie de celebridad televisiva—dijo Jesse.

—¿Ya apareció la prensa?

—Todavía no.

—¿Quiere verme?— dijo Jesse.

—Sí.

Jesse dio un largo suspiro.

—Bien, voy a bajar a hablar con ella. A solas.—

—Por supuesto— dijo Molly.

Salió de la oficina. Jesse se sentó un momento. Luego cogió una botella de whisky irlandés de su escritorio, vertió un poco en un vaso de papel, lo miró un momento y se lo bebió. Arrugó el vaso de papel y lo tiró a la papelera. Volvió a guardar la botella en el cajón del escritorio. Luego se puso de pie y caminó por el pasillo hacia las celdas de detención.

CUARENTA Y SIETE

MACKLIN salió de la oficina de la inmobiliaria a las 9:35 y se dirigió a la caseta de vigilancia del puente, a cincuenta metros de distancia. Crow le acompañó. J. T. McGonigle, que había estado allí la primera vez que Macklin llegó a Stiles Island, estaba de nuevo de guardia. No estaba cortado por el patrón del capitán Billups.

Era lo que el capitán consideraba —un empleado civil—. Aunque llevaba la camisa reglamentaria de color canela, no llevaba sombrero, ni tampoco un arma. Si había problemas, llamaba a la patrulla.

Macklin le habló al llegar a la choza.

—¿Cómo estás, Mac?

McGonigle dejó su portapapeles. No venían coches en ninguna dirección.

—Bien, Sr. Smith, ¿qué necesita?

—Sólo quería decir adiós —dijo Macklin y disparó a McGonigle en la frente.

Se apartó mientras McGonigle empezaba a caer. Crow intervino y cogió a McGonigle por el hombro y lo levantó.

Fran, que llevaba un maletín y un cartel plegable, salió de la oficina inmobiliaria en cuanto oyó el disparo. Mientras Crow se llevaba a J. T. McGonigle, Fran, que llevaba la camisa de color canela del fallecido Michael Deering, colocó el cartel en la calzada, junto a la puerta, y se coló en la caseta del guarda.

Fran sacó del maletín un pequeño mecanismo de control remoto que parecía un abridor de puertas de garaje y lo puso en el mostrador junto al portapapeles.

Sacó un teléfono móvil y lo puso junto al mando. Sacó del maletín un gran revólver Ruger.357 Magnum de acero inoxidable con empuñadura de nogal y lo puso junto al teléfono. Por último, colocó un par de prismáticos junto al Ruger.

Crow llegó a la oficina de la inmobiliaria, se inclinó hacia delante y dejó que el cadáver de McGonigle se deslizara hasta el suelo, donde quedó oculto por dos arbustos decorativos de cedro situados detrás del edificio. Luego volvió a entrar en la oficina de la inmobiliaria y esperó a Macklin.

JD estaba sentado en el escritorio, jugueteando con dos teléfonos móviles que tenía delante, haciéndolos girar ociosamente, en lentos círculos.

En el sofá, Marcy intentaba no mirar nada. Una mujer de aspecto agradable, pensó Crow. Macklin volvió a entrar en la oficina de la inmobiliaria.

—Bien —dijo Macklin.

—Tenemos el puente asegurado. JD, ¿estás listo para cortar los teléfonos?

—Cinco minutos— dijo JD, —desde que tú lo digas.

—Después de hacerlo— dijo Crow, —¿Qué oigo, intento usar el teléfono?—

—Señal de ocupado—JD dijo, —de cualquier manera. Llamando, llamando. La gente llama, recibe una señal de ocupado, cuelga. Pasará un tiempo antes de que alguien se dé cuenta de que algo anda mal.

—Cada minuto que podamos comprar, nos ayuda —dijo Macklin.

Miró su reloj.

—Tengo siete minutos antes de las diez. Crow y yo vamos a empezar a reunir a la gente a las diez y cuarto. Quiero las líneas telefónicas jodidas para entonces.—

—Fácil—dijo JD.

—Una vez que se jodan las líneas telefónicas, puedes soltar a Marcy. Pero mantenla aquí. Si quiere su bolso, dáselo. Ya lo he comprobado. Puede ir al baño y cerrar la puerta, si quiere.

No hay ventana.

—Sería más fácil dejarla como está,— dijo JD.

—Entonces no tengo que vigilarla.—

—Queremos que lo hagas a nuestra manera,— dijo Macklin.

—¿No es así, Crow?

—Lo queremos —dijo Crow y sostuvo la mirada de JD hasta que éste apartó la vista.

JD se encogió de hombros como si Crow no le diera miedo, cosa que Crow sí hacía. Y ambos lo sabían.

—Claro que sí —dijo JD.

Macklin cogió uno de los móviles y siguió a Crow por la puerta.

CUARENTA Y OCHO

—TENEMOS que dejar de reunirnos de esta manera— dijo Jenn cuando entró Jesse.

Estaba sentada en el catre, con los pies metidos debajo de ella. Jesse dejó la puerta de la celda abierta y se apoyó en la pared de enfrente. La celda era tan pequeña que apenas había espacio entre ellas.

—No sé qué decir.

—No pude soportarlo— dijo Jenn.

—No es justo que esa zorra intente acabar contigo.

Eres tan bueno, Jesse.

—Gracias, Jenn.

—Es la verdad. Tienen suerte de tenerte. Ella debería estar agradecida. Todos deberían estar agradecidos.—

—En realidad Jenn, estoy un poco agradecido de estar aquí. Casi me tiro por el retrete en L.A.—

—Lo sé. Ayudé con eso.

—Tal vez no tanto como crees.

—¿Te he vuelto a joder? —dijo Jenn.

Jesse sonrió.

—Dios, Jenn, no lo sé. Quiero decir, gracias por preocuparte y por defenderme. Pero ahora estás en mi cárcel y no tengo ni idea de qué hacer contigo.

—Podrías dejarme ir.

—Sí.

—Pero si lo haces, la Sra. Cara de Puta podría acusarte de favoritismo.

—Sí.

—¿Qué pasaría si no fuera yo—preguntó Jenn.

—Llamarías a tu abogado, y tu abogado arreglaría tu liberación.

—No tengo abogado.

—Podría preguntarle a Abby Taylor— dijo Jesse.

—¿No te la has tirado?

—Uh—huh.—

Jesse decidió no mencionar cuán recientemente. Jenn negaba con la cabeza.

—No. No puedo tenerla.

—¿La estación tiene un abogado?— preguntó Jesse.

—Sí. Supongo que lo tendrán aquí en cuanto se enteren. Es posible que me haya creado algún problema en la comisaría.—

Jesse sonrió.

—Podría ser tu gran oportunidad —dijo Jesse.

—¿Jenn Stone, la chica del tiempo que lucha?

—Será mejor que se lo diga a la emisora— dijo Jenn.

—¿Puedo usar tu teléfono para llamar al director de noticias?

—Claro. Eres libre de irte, Jenn.

—¿No te meterás en problemas por dejarme ir así?

—Si lo hago, me encargaré de ello cuando llegue. No voy a encerrarte.

Jenn se quedó sentada un momento sin moverse, y Jesse se dio cuenta de que estaba llorando.

—Oh, mierda —dijo Jesse.

—Aquí estamos juntos, hablando en una celda, Jesse— dijo Jenn.

—Es tan...

—No es como lo habíamos planeado al principio— dijo Jesse.

—Dios, he hecho un maldito lío de todo.

—No se ha acabado —dijo Jesse— hasta que se haya acabado.

—¿Qué diablos significa eso?

—Significa que estamos trabajando en ello, Jenn. Cuando terminemos de trabajar en él, sabremos si es un desastre o no.

—No quiero dejar de trabajar en ello—dijo Jenn.

—No quiero perderte.

—No me perderás— dijo Jesse.

—Pero no lo sé. No sé si alguna vez podré ser lo que tú quieres que sea.

—No tengo grandes reglas sobre lo que debes ser, Jenn.

Más que nada me opongo a compartirte.—

—No sé— dijo Jenn.

—Simplemente no lo sé.—

—Lo harás— dijo Jesse.

—Sólo sé que no puedo imaginar un mundo sin ti en él.

—No voy a ir a ninguna parte—dijo Jesse.

—Voy a esperar a que pase.

—Dios, espero que no sea una larga espera—dijo Jenn.

—¿Estás viendo a un psiquiatra estos días?

—Claire me dio el nombre de dos personas, una en Chestnut Hill y otra en Cambridge. No los he llamado. Es difícil ir a un nuevo psiquiatra.

—Me imagino que sería — dijo Jesse.

—¿Crees que debería volver a hacer terapia?

—Cualquier cosa que te ayude a decidir lo que quieres hacer, y luego ser capaz de hacerlo, es algo bueno—dijo Jesse.

—¿Y te quedarás?

—Me quedaré— dijo Jesse.

—¿Y si llego a un punto en el que lo que quiero no te incluye?

—Entonces seguiré adelante—dijo Jesse.

—¿Y estarás bien?

—Jenn, no sé si voy a estar bien mañana. No puedo decirte si estaré bien dentro de seis meses o dos años o lo que sea necesario.

—¿Pero no te rendirás?

—No hasta que digas que no me quieres en tu vida.

—No puedo imaginarme diciendo eso.

—Eso me parece una buena probabilidad —dijo Jesse.

—La otra noche estuvo bien.—

—Sí —dijo Jesse.

Los dos se quedaron en silencio por un momento. Luego ella se puso de pie, Jesse abrió sus brazos, Jenn se metió en ellos y él la abrazó con fuerza. Podía sentir la plenitud surgir dentro de él. No había ninguna lógica en ello; simplemente sabía, al tocarla, que ella no era como las demás mujeres. Mantuvo sus brazos alrededor de ella, luchando contra el deseo de apretar demasiado fuerte, mientras ella apretaba su cara contra su pecho y lloraba suavemente pero no, pensó Jesse, desesperadamente.

CUARENTA Y NUEVE

—¿TIENES una caja de seguridad? —dijo Macklin.

El hombre llevaba ropa de diseño que parecía no haber sudado nunca. Su mujer llevaba un traje de tenis, y se mantenía rígidamente inmóvil porque Crow tenía la boca de la escopeta clavada en el tejido blando bajo la barbilla. En el suelo había una bolsa de lona en la que Macklin había metido el dinero y las joyas —Me mientes y los sesos de tu mujer decorarán el techo— dijo Macklin.

Sostenía su pistola casualmente frente a él, apuntando más o menos al ombligo del hombre. La pistola estaba amartillada.

—Tengo una.

El hombre tenía el pelo gris hierro y un perfil fuerte. Era el director general semiretirado de algo, y se esforzaba por ser valiente y no lo conseguía.

Se puede ser valiente, pensó Macklin, con una pistola en la cara, aunque es más fácil cuando no hay pistola. Pero todavía no hay nada que hacer más que lo que te dicen.

—¿Banco del Paraíso? —dijo Macklin.

—Sí.

—¿Sucursal de Stiles Island?

—Sí.

—Coge la llave.

El hombre dudó. Macklin levantó la pistola y colocó la boca del cañón a media pulgada del ojo izquierdo del hombre.

—Cuento hasta tres. Entonces su viuda nos dará la llave... ¡Uno!

—Está en el cajón de mi escritorio —dijo el hombre.

Su voz resolló como si su garganta estuviera obstruida por el polvo.

—Iré con usted—dijo Macklin, y siguió al hombre hasta el vestíbulo y la escalera.

—¿Qué nos vais a hacer? —dijo la mujer, con la voz tensa y los dientes apretados en una parodia de acento de la alta sociedad por la presión de la escopeta.

—Nada que no tengamos que hacer —dijo Crow.

—¿Tienes un baño abajo?

—Sí.

—Vamos a verlo—Crow dijo y bajó la escopeta.

Caminaron hacia el vestíbulo y volvieron a la cocina.

La mujer indicó una puerta debajo de la escalera junto a la cocina.

Crow abrió la puerta. Se abría hacia afuera. Miró dentro. Era un lavabo grande con un lavabo y un espejo de maquillaje y sin ventanas.

Macklin volvió a bajar las escaleras con el hombre. Levantó la llave de la caja fuerte para que Crow pudiera verla.

Crow asintió y movió la cabeza hacia el lavabo.

—Aquí —dijo Crow.

—Por este pasillo.

Macklin se acercó al pasillo y miró el lavabo.

—Ayuda que estas casas sean todas iguales, ¿no?

—Muy bien, vayan los dos al lavabo, cierren la puerta y quédense allí.

El hombre y la mujer hicieron lo que se les dijo. Están contentos, pensó Macklin. Significa que no vamos a matarlos. Cuando la puerta se cerró, Crow fue a la habitación y cogió la gran bolsa de deporte. Volvió al pasillo y sacó de la bolsa un martillo y unos clavos del 12D y clavó la puerta del lavabo. Luego volvió a meter el martillo en la bolsa, colocó la escopeta, recogió la bolsa y él y Macklin, que llevaba la bolsa de lona, salieron de la casa. En la acera, Macklin miró su reloj.

—Muy bien —dijo.

—Los tendremos todos a última hora de la tarde.

—¿Qué le dice Fran a la gente en el puente?

—¿Qué dice ese cartel?

Macklin sonrió.

—El cartel dice —Precaución: Explosión,— dijo.

—Si hay civiles, Fran les dice que la isla estará cerrada durante un par de horas.

Subieron por el cuidado paseo de la siguiente finca.

Macklin tocó el timbre de la puerta y en el interior de la casa sonaron unas campanadas. Macklin sonrió a Crow.

—Avon llamando —dijo Macklin y dejó su bolsa de viaje en el escalón a su lado.

CINCUENTA

ABBY TAYLOR vivía en una casa de espinilla desgastada en la parte más antigua de Paradise.

Cuando estaba casada, la había comprado con su marido, y cuando se divorciaron se quedó con ella. Cuando sonó el timbre, miró por la mirilla de la puerta principal y vio a una mujer de clase alta, bien vestida y de unos cuarenta años, que le resultaba vagamente familiar. Abby J abrió la puerta.

—Hola—dijo.

—Hola—dijo la mujer de buen aspecto y golpeó a Abby a ras de la mandíbula con su puño derecho cerrado. Fue un buen puñetazo que hizo retroceder a Abby varios pasos. La mujer atravesó la puerta principal y la cerró tras ella. Para cuando Abby recuperó el equilibrio, la mujer estaba apuntando con una Smith & Wesson Chief del calibre 38.

Smith & Wesson Chief's Special.

—¿Qué... diablos... estás... haciendo? —dijo Abby.

Su labio ya empezaba a hincharse.

—El puñetazo era para llamar tu atención—dijo Faye. Se sentía perfectamente fría y firme por dentro.—Si no haces exactamente lo que digo, te mataré. ¿Te lo crees?

Abby la miró fijamente. Era difícil procesar nada. La mujer le dio una fuerte bofetada en la cara con la mano izquierda.

—¿Te lo crees? —dijo la mujer.

Abby asintió.

—Bien. Vamos a ir a tu habitación y te vas a tumbar en la cama boca abajo. ¿Entendido? Si te aclaras la garganta, te llenaré la cabeza de balas.

—¿Qué vas a hacer? —dijo Abby. Su voz le sonaba fina y enclenque.

—Cualquier cosa que tenga que hacer—dijo la mujer.

—Si haces lo que te dicen, saldrás viva de esto. Si no lo haces, no lo harás.

—¿Por qué? dijo Abby.

—¿Por qué estás haciendo esto?

La mujer sonrió sin ningún atisbo de risa.

—Amor—dijo ella.

—¿Amor?

La mujer sacudió la cabeza hacia la escalera delantera.

—¿Tu dormitorio está ahí arriba?

—Sí.

—Entonces muévete—dijo la mujer.

Mientras subían las escaleras, Abby pudo oír el ladrido de un perrito en algún lugar y luego a alguien silbando por él y luego silencio. El silencio era opresivo. La casa estaba estruendosamente vacía, excepto por ella y esta mujer violenta. Llegaron a su dormitorio.

—Tiéndete en la cama—dijo la mujer.

Abby hizo lo que le dijeron. La mujer sacó un par de esposas de su bolso y, con la pistola en la mano derecha, encajó una de ellas en la muñeca izquierda de Abby y la otra en el cabecero de la cama. Luego dio un paso atrás, guardó la pistola en el bolso y miró por la habitación. Había un teléfono en la mesilla de noche.

La mujer lo desenchufó y lo puso en el pasillo. Miró por la ventana hacia el patio trasero de Abby. La siguiente casa estaba a quince metros. La ventana estaba cerrada. La mujer bajó la persiana de la ventana.

—Nadie puede oírte —le dijo a Abby.

—¿Qué vas a hacer?

—Estarás bien—dijo la mujer.

—Sólo será un rato.

Luego cerró la puerta y bajó las escaleras, dejando a Abby sola en el dormitorio a oscuras.

CINCUENTA Y UNO

MOLLY entró en el despacho de Jesse con dos tazas de café y una bolsa de papel marrón. Puso una taza de café sobre el escritorio de él, sacó un pastel de frambuesa de la bolsa, se lo entregó y se sentó frente al escritorio.

—Estás ocupado —dijo Molly.

—Bueno, estaba pensando en dar una vuelta —a Charlestown de nuevo, a ver si encuentro a Harry Smith, alias James Macklin.

—¿El tipo es un farsante?

—Y uno malo.

—¿Vas a ir solo?

—Pensé que podría llevar a un detective de Boston conmigo.

—Hay más cosas aquí de las que sé, ¿no?

—Maleta te informará. ¿Haces la facturación?

—La Pastelería Paradise me ayudó,— dijo Molly.

—Tengo tiempo para comerlo,— dijo Jesse.

Molly sonrió.

—Pensé que te gustaría algo relajante... o puedes hablar si quieres,— dijo ella.

Jesse sacó la factura y le dio un mordisco. Lo masticó mientras levantaba la tapa de la taza de café.

—No hace falta que hablemos,— dijo.

—Por mí está bien,— dijo Molly.

—Tengo una llamada de la Seguridad de la Ciudadela.

Han dicho que la patrulla de Stiles Island no ha llamado desde hace un par de horas.

Nos pidieron que lo comprobáramos.

—¿Enviar a alguien? — dijo Jesse.

—Pat Sears y Billy Pope,— dijo Molly.

—Bien. ¿Hay otro volumen de negocios?

Molly rebuscó en la bolsa y sacó una segunda factura y se la entregó.

—Jenn no ayudó a las cosas,— dijo Molly.

—No.

—Kay Hopkins tiene mucho que decir en esta ciudad,— dijo Molly.

—Tendrás que tomarla en serio, Jesse.

—Hago lo que puedo, Molly.—

—Lo sé, pero que Jenn la agreda...—

—Jenn hace lo que puede hacer.—

—Es una situación graciosa,— dijo Molly.

—Si me permites decirlo. Estáis divorciados, pero no estáis realmente separados.—

—Sí, es extraño,— dijo Jesse.

—¿Te casarías de nuevo con ella?—dijo Molly.

—Dime si me he pasado de la raya.

—Estás bien,— dijo Jesse.

—Sí, me casaría de nuevo con ella si supiera que sería monógamo.

—¿Cómo podrías saberlo?—

—Si lo prometiera, le creería.—

Molly hizo una mueca.

—¿Su matrimonio es monógamo? —dijo Jesse.

—No sería un matrimonio si no lo fuera,— dijo Molly.

—¿Cómo lo sabes?

—Porque me iría en un santiamén.—

—No, quiero decir, ¿cómo sabes que tu marido no te engaña?

—No lo haría.

Jesse asintió con la cabeza. Molly lo miró con el ceño fruncido. Luego sonrió.

—¿Confías en ella? dijo Molly.

—Confío en que no me mentirá de nuevo.—

—Ella te mintió antes.

—Sí.

—Entonces, ¿cómo puedes saber ahora que no lo hará de nuevo?

—De la misma manera que tú, —dijo Jesse.

—Pero tienes una historia...—

—Y cuando vivía esa historia, sabía que no podía confiar en ella.

Ahora sé que puedo.—

—¿Y las otras mujeres? ¿Abby? ¿Marcy Campbell?

—Soy un tipo soltero,— dijo Jesse.

—Me gustan las mujeres. Me gusta el sexo con las mujeres.—

—Pero amas a Jenn.

—Sí.

—Para mí las dos cosas se fusionan, —dijo Molly.

—¿Amor y sexo?

—Sí.

—Debes ser mujer—dijo Jesse.

—Una mujer católica irlandesa—dijo Molly.

—Lo máximo.

Se quedaron en silencio por un momento.

—Todo esto no es de mi incumbencia, ¿verdad?

—No, no lo es—dijo Jesse.

—Pero es agradable hablar de ello con alguien que no tiene interés en el resultado.

—Bueno, yo también te quiero, Jesse.

—Sí, pero no de esa manera.

—No, yo amo a mi esposo de esa manera.

—Demonios,— dijo Jesse. Y los dos se rieron.

CINCUENTA Y DOS

EN CUANTO JD cortó las cuerdas, Marcy se quitó la cinta adhesiva que le cubría la boca, recogió su bolso sin decir nada y entró en el pequeño lavabo. Cerró la puerta y utilizó el lavabo, se lavó las manos y empezó a examinarse la cara en el espejo. La cinta adhesiva se había llevado todo el maquillaje y la mayor parte de la barra de labios. Tenía una gran marca roja en la parte inferior de la cara donde había estado. Marcy se lavó la cara en el lavabo y se secó con cuidado.

No tenía suficiente maquillaje en su bolso para reparar el daño.

Lo único que pudo hacer fue pintarse los labios y peinarse. Luego se quedó en silencio con la frente pegada al espejo y los ojos cerrados. Se sentía segura aquí, aunque sabía que no lo estaba. Pero simplemente no podía quedarse aquí, acobardada hasta que pasara lo que tuviera que pasar. Estaba mejor que antes. Al menos ya no estaba atada. Harry y el indio le habían dicho a ese hombre que no la hiciera daño, y él parecía hacer lo que le decían. Si hubiera cedido al impulso esta mañana y no hubiera venido a trabajar... eso no tenía sentido. Lo que iba a pasar era lo que importaba.

Respiró hondo y lo soltó y se miró en el espejo.

Bien, Marce, aquí tienes. Abrió la puerta del lavabo y salió al despacho. JD miraba por la ventana del despacho la caseta de los guardias y el puente. La miró por encima del hombro.

—¿Te sientes mejor? dijo.

—Sí. Su voz era ronca.

JD se volvió hacia la ventana.

—Tienes que quedarte aquí y no hacer ruido—dijo.

—Tengo que concentrarme. Si me das un problema, te mato.

—Harry y el otro hombre dijeron que no me hicieran daño.

—Sé lo que dijeron. Querían decir que si eras bueno. Si nos das problemas a cualquiera de nosotros, cualquiera de nosotros te matará. ¿Entiendes?

—Sí.

—No puedes salir de la isla, y no puedes hacer una llamada telefónica, así que siéntate y relájate y no me molestes.—

—No te molestaré —dijo Marcy.

JD se volvió hacia la ventana. Marcy echó un vistazo a la oficina. No quería sentarse en el sofá donde había permanecido tanto tiempo atada. Fue y se sentó detrás del escritorio. Después de todo, era su escritorio.

Si quería sentarse allí, podía decírselo. JD siguió mirando por la ventana. Su espalda parecía rígida. Estaba nervioso. El despacho estaba muy quieto. Intentó respirar suavemente, mirando a JD. Era un hombre pequeño, y tenía una especie de suavidad flaca. No era justo.

Era una mujer grande y fuerte. Hacía ejercicio todos los días en su gimnasio. Sin embargo, este hombre blando y enclenque era más fuerte que ella y podía obligarla a hacer lo que quería. Por supuesto, él tenía un arma. Pero incluso si no la tenía, podía dominarla. No parecía correcto. Pero así era. Claramente, Dios no era una mujer.

—¿Puedes decirme qué pasa? —dijo Marcy.

JD negó con la cabeza.

—Bueno, ¿qué estáis haciendo? ¿Por qué estáis todos aquí?

—¡Shhh!— dijo JD.

Ella sintió una oleada de ira. Era tan displicente. Ni siquiera giró la cabeza. Todas las mujeres sentían esa ira si se lo permitían.

Aunque la mayoría de las mujeres no se encontraban, literalmente al menos, en este tipo de situaciones.

—Por el amor de Dios, al menos podrías mirarme —dijo Marcy.

JD se giró lentamente.

—Cállese de una puta vez, señora, o voy a subir al lado de su puta cabeza.

Sintió la emoción del miedo recorrerla. No era sólo un cerdo machista; era un cerdo machista con una pistola, y ella era su prisionera. De forma remota, casi ajena a la realidad de su situación, el eterno lacayo de su conciencia soltó una risita irónica.

Su situación era probablemente una versión ligeramente intensificada de la situación de todas las mujeres, decía el lacayo. Todas las mujeres.

—Jesucristo,— dijo JD.

Marcy se colocó detrás del escritorio para poder mirar por la ventana más allá de él.

Un coche patrulla de Paradise atravesaba el puente.

Marcy sintió una oleada de emoción. La ayuda estaba llegando.

Cuando el coche de policía estaba a medio camino, el puente comenzó a ondularse. La ondulación se convirtió en un oleaje. Y, cuando el sonido de la explosión llegó a la oficina de la inmobiliaria, el puente se elevó y el coche de policía con él, dando un salto mortal lentamente entre los trozos del puente en desintegración. Una de sus puertas salió volando y el capó se desprendió, y el coche giró lánguidamente, se adentró en el puerto gris y desapareció.

Marcy se quedó inmóvil, con la mirada fija, mientras los escombros del puente seguían girando hacia abajo y chapoteando en el puerto. JD se quedó por un momento tan paralizado como Marcy, observando la explosión. Entonces empezó a marcar números en su teléfono móvil.

—Jesucristo,— dijo JD.

—Jesucristo.

CINCUENTA Y TRES

—¿HA explotado? —dijo Jesse por la radio.

—Veinte llamadas por lo menos,— dijo Molly.

—Al menos cinco personas dijeron que había un coche de policía en el puente cuando estalló.

—¿Subiste a Pope y Sears?— dijo Jesse.

—No.

Jesse pensó un minuto. Estaba a mitad de camino de Boston, casi en la pista de perritos.

—Bien, todos los de la fuerza están ahora de servicio. Reúnanlos y esperen.

—¿Llamar a los estáticos? —dijo Molly.

—Veamos qué tenemos primero —dijo Jesse.

Encendió el intermitente azul, cosa que hacía a menudo si tenía prisa. También encendió la sirena, cosa que rara vez hacía. Dio la vuelta en U, tropezando con el coche sobre el bordillo y escuchando el chirrido de protesta de los neumáticos al pisar a fondo el pedal del acelerador. En quince minutos, estaba sentado en su coche al ralentí mirando el espacio vacío sobre el agua, donde sólo quedaba la mitad de una viga de acero colgando del estribo cercano. Algunos restos habían sido arrastrados contra la orilla cercana y se balanceaban contra las rocas.

No había rastro del coche de policía, ni de Pope ni de Sears.

Habían llegado varios coches llenos de turistas y también se habían reunido algunos peatones.

Jesse se puso en la radio.

—Molly, el puente ha desaparecido. ¿Está todo el mundo ahí?

—Todos menos Eddie Cox,— dijo Molly.

—Su mujer dice que ha salido de compras. Le dejé un mensaje.

—Envía a un par de hombres aquí para asegurar el lugar de los turistas.

¿Sabes algo de Pope y Sears?

—Lo haré, Jesse. No hay respuesta de Pope y Sears.

—Bien—dijo Jesse.

—Envíame dos hombres para asegurar este extremo del puente. Todos los demás esperen en la estación.

—Lo haré, Jesse. ¿Qué les digo a Betty Pope y a Kim Sears si llaman?

—Diles lo que sabemos, Molly. No especules. Diles que no veo ninguna señal de ellos, y que no se puede hablar de ellos por la radio, y que la gente dice que un coche de policía estaba en el puente cuando explotó.

—Eso va a ser muy difícil de escuchar, Jesse.—

—Lo sé. Remítelos a mí sí lo prefieres.

—No, ya tienes suficiente, Jesse. Si llaman, hablaré con ellos. ¿Qué pasó?

—No lo sé. Lo único extraño es que hay una docena de personas aquí abajo mirando los restos.

—Eso no es extraño—dijo Molly.

—Sí. Pero no hay nadie al otro lado. Ni siquiera el tipo de la caseta de vigilancia. ¿Hay algo de la patrulla de Stiles Island?

—No. ¿Quieres que llame a los estadísticos?

—Mejor, al menos avísales.

—De acuerdo, Jesse. John y Arthur están en camino en un crucero.

—Gracias, Molly. Me pondré en contacto contigo.

Jesse se sentó y pensó en Wilson Cromartie, que prefería ser llamado Crow. Y en James Macklin, de Dorchester, que había coqueteado con él no hacía mucho tiempo. Contempló los escombros arrastrados por las aguas bravas contra la orilla cercana. Y supo, como si los hubiera visto, que Macklin y Cromartie estaban en Stiles Island. Lo que debía hacer exactamente era lo que todavía tenía que resolver.

CINCUENTA Y CUATRO

LOS EMPLEADOS del banco estaban apiñados en una esquina de la cámara acorazada y la mitad de las cajas de seguridad habían sido abiertas cuando Macklin oyó explotar el puente.

Miró a Crow. Crow continuó sacando todo de la caja de seguridad abierta y volcándolo en su bolsa de lona. Dejó caer la llave en la caja abierta, sacó otra llave de su bolsillo y, con el director del banco suministrando la segunda llave, abrió la siguiente caja. El teléfono móvil de Macklin sonó. =

—Sí.

—JD, Fran tuvo que volar el puente.

—Lo sé, lo he oído. Sucederá tal como dije. Van a moler por un tiempo. Luego tomarán un bote y llegarán al desembarco del club de yates. Cuando lleguen a la mitad del camino, Fran lo volará.

—¿Qué quieres que haga?

—¿Qué te dije que hicieras, JD?

—Después de que Fran vuele el embarcadero, te llamo y espero instrucciones.—

—Bien, JD, tú y Fran vengan a la orilla. Ayúdanos a cargar.

—¿Debemos dejar el puente sin vigilancia?

—El puente se ha ido, ¿no?

—Sí.

—Entonces no es necesario vigilarlo. Y después de que Fran vuele el desembarco, no necesitarás vigilarlo. La única forma en que pueden llegar a nosotros es con un helicóptero, y les tomará algo de tiempo reunir uno.

¿Voy demasiado rápido para ti, JD?

—No, sólo estoy siendo cuidadoso.

—Si fueras cuidadoso estarías en casa bebiendo bourbon y Coca-Cola.

Sólo haz lo que te digo.

—¿Qué hago con la chica?— dijo JD.

—Déjala ahí, no la necesitamos.

—Tal vez necesitemos un rehén—dijo JD.

Macklin sonrió.

—JD se pregunta si necesitamos un rehén,— dijo Macklin a Crow.

—Dile que no piense más,— dijo Crow, sin levantar la vista de las cajas de seguridad.

—Crow dice que no pienses más,— dijo Macklin.

—Sólo estaba...

—JD, toda la puta isla es un rehén. No necesitamos arrastrar uno con nosotros.—

—¿No me dijiste que es la novia del jefe? Podría ayudar si nos aferramos a ella.

—Podría—dijo Macklin.

—Adelante, tráiganla.— Rompió la conexión.

En la oficina de la inmobiliaria, JD se quedó mirando el teléfono móvil en silencio.

—Prick —dijo.

Marcy se sentó tranquilamente detrás de su escritorio. Tenía las manos cruzadas sobre él. Pudo ver que JD estaba tenso. Sus movimientos eran rígidos y demasiado rápidos. Miraba por la ventana. Fran volvía hacia ellos desde los restos del puente.

—Bien, —dijo JD.

—Vas a ir con nosotros.

—¿A dónde? —la voz de Marcy carraspeó, y se aclaró la garganta.

Había escuchado el final de la conversación de JD.

—Sólo entra en el puto coche, señora. No tengo tiempo para explicar las cosas.

—No soy realmente la novia del jefe —dijo Marcy. Su voz seguía siendo áspera. Parecía que no podía aclararse.

—Te lo estás tirando, ¿no?

Marcy no respondió. JD le hizo un gesto con su pistola.

—Vamos,— dijo JD.

—Sube al coche.

CINCUENTA Y CINCO

ERA UN día nublado, y el agua del puerto estaba más oscura que el cielo. Jesse estaba a bordo del barco de la ciudad con Maleta Simpson, Anthony De Angelo y Peter Perkins. Simpson, De Angelo y Perkins llevaban chalecos y escopetas. Jesse no llevaba ninguna. Phil Winslow, el capitán del puerto, mantenía la embarcación inclinada sobre el oleaje, dirigiéndose al muelle del club náutico que sobresalía en el puerto.

—El único lugar donde puedo llevarte a tierra, Jesse —dijo Winslow—.

—El resto de la maldita isla es todo roca y oleaje. No puedo acercarme a menos de cien metros.—

—Tal vez no lo sepan, —dijo Jesse.

—No hay manera de que lo sepan a menos que lo exploren —dijo Winslow—.

—La mayoría de las personas que compran en una isla como ésta, quieren playas, ¿sabes?

Pero la isla de Stiles utiliza el océano como un foso cristífero.

—Está funcionando,— dijo Jesse.

—¿Son suficientes? —dijo Winslow.

—Tienen que serlo,— dijo Jesse.

—No quedan tantos. Molly está en la estación, Arthur y John Maguire están asegurando ese extremo del puente, y no sé dónde está Eddie Cox.—

—¿Sears y Pope? —dijo Winslow.

—Probablemente muertos,— dijo Jesse.

—Jesús.

Ahora estaban en el centro del puerto, más allá del grupo de barcos de recreo amarrados más cerca del muelle. Winslow giró la embarcación hacia el norte, en paralelo a Paradise Neck, en dirección a Stiles Island. El sonido viajaba sobre el agua, e incluso a esta distancia del lugar de los hechos, Jesse podía oír las sirenas de los bomberos y de los vehículos de emergencia que seguían llegando al lugar de la explosión, policías de los pueblos vecinos, probablemente algunos policías estatales. Molly se encargaría de organizarlos.

Delante de ellos, Jesse podía ver las extravagantes cornisas del club náutico, blancas y rosadas, con un juguetón balcón en el segundo piso y un tejado rojo de altas cotas. La gente de Stiles Island estaba muy orgullosa de él. Jesse pensó que parecía un motel de ochenta dólares por noche en Flagstaff. El muelle de desembarco era en realidad una especie de pasarela sobre pilotes que se adentraba en el puerto a lo largo de un campo de fútbol. Al final de la pasarela, bajando un corto tramo de escaleras, había un amplio flotador anclado al fondo y atado a los pilotes de la pasarela. Había suficiente juego en las cadenas del ancla para que el flotador rodara suavemente con el movimiento del puerto. Había un fondo de descanso en el flotador. No había nadie a la vista. Winslow apuntó el morro del barco de la ciudad directamente a la boya. Mientras Jesse observaba, la carroza comenzó a oscilar y luego ella y la pasarela se elevaron mientras el sonido de la explosión rodaba por el agua hasta ellos. La carroza dio dos vueltas en el aire. Los bidones vacíos que la ayudaban a flotar se desprendieron y se dispersaron por el agua. La pasarela se desintegró en el aire, y los trozos parecieron colgar allí, mientras la carroza descendía y aterrizaba con el fondo hacia arriba en el agua repentinamente frenética. El barco de la ciudad cabeceó cuando las olas lo alcanzaron, y Winslow forcejeó con el timón para mantenerse estable. El silencio después de la explosión parecía más fuerte de lo que el silencio puede ser. El sonido del motor de la embarcación y las turbulencias del océano que golpeaban el casco del barco lo acentuaban, pero no lo disipaban. Winslow redujo la velocidad y mantuvo el barco de lado, al ralentí, en el profundo oleaje. Nadie habló durante un momento.

Entonces dijo Jesse:

—Los malos dos, los policías cierran.

Winslow dijo:

—¿Qué quieres que haga ahora, Jesse?

—¿Conoces algún otro lugar para desembarcar?

—No.

—¿Quién lo haría?

Winslow se encogió de hombros.

—Tal vez no haya un lugar —dijo—.

—Habrá un lugar. ¿Quién conoce el puerto mejor que tú?

—No puedo decir que nadie lo conozca—dijo Winslow.

—Entonces volvamos a la ciudad —dijo Jesse.

El barco dio una amplia vuelta y Winslow aceleró para volver al muelle de la ciudad.

Maleta dijo: —Sueles tener tres golpes, ¿no es así, Jesse?

—Al menos—dijo Jesse.

CINCUENTA Y SEIS

—SEÑORAS y señores —dijo Macklin, sosteniendo la 9 mm casi con negligencia a su lado—, como sin duda se habrán imaginado, la mierda ha golpeado el ventilador, y es hora de que nos vayamos. Les agradecemos su paciencia y sus objetos de valor —.

Los empleados del banco permanecieron en silencio, colocándose cerca unos de otros como para darse calor.

Detrás de él, Fran sacaba la última bolsa de lona de la cámara acorazada hacia las escaleras que daban a la calle, donde JD tenía la furgoneta con el motor en marcha.

—Bien —dijo Macklin—.

—Necesitamos algunos rehenes durante un tiempo.

Miró a Crow.

—Dame cinco mujeres. Son menos problemáticas.—

Crow se introdujo entre los empleados y cortó a los cinco rehenes. Se movieron entumecidos, sin saber qué más hacer.

—No los necesitaremos por mucho tiempo —dijo Macklin.

—Los dejaremos ir cuando nos vayamos. El resto de ustedes quiere correr por ahí después de que nos hayamos ido y liberar a algunos de sus amigos y vecinos,— dijo Macklin,

—Vamos, adelante.

Sonrió y los escaneó.

—¿Alguna pregunta?

Nadie habló.

—Hasta la vista.—

Se volvió y asintió a Crow y los dos salieron de la bóveda. Nadie en la cámara se movió. Macklin y Crow subieron las escaleras y recorrieron el banco vacío, moviendo a las mujeres ante ellos como los perros mueven a las ovejas. La furgoneta de Crow estaba aparcada en la entrada del banco, justo detrás del Mercedes de Macklin. JD y Fran estaban apoyados en la furgoneta. Ambos tenían escopetas, y los dos hombres tenían una mirada pellizcada en sus rostros. Marcy estaba sentada en el suelo en la parte trasera de la furgoneta. Crow metió a las cinco mujeres en la parte trasera de la furgoneta con ella.

—¿Para qué son? —dijo JD.

—Rehenes,— dijo Macklin.

—Ya la tenemos,— dijo JD, asintiendo a Marcy.

—No se pueden tener demasiados,— dijo Macklin.

En la parte trasera de la furgoneta, agachada en el suelo entre las bolsas de lona cargadas, una mujer muy joven y regordeta con mucho pelo rubio encrespado se puso a llorar. Una mujer mayor, con el pelo gris en una apretada permanente y gafas de pasta en una correa alrededor del cuello, rodeó a la joven con su brazo y le dio unas palmaditas en el hombro. Marcy la observó en silencio. Ya te acostumbrarás, pensó. Después de todo, era una rehén veterana. Tenía varias horas de experiencia con estas mujeres.

—Va a estar bien —dijo la mujer mayor—.

—Va a estar bien —dijo la mujer mayor—.

Tal vez, pensó Marcy, y tal vez no. Macklin miró a JD y a Fran.

—¿Nos estamos divirtiendo ya?

—¿Cuánto tiempo crees, Jimmy, antes de que llegue la policía?

—Lo que tarda en llegar un gran helicóptero y poner un equipo SWAT en él.

—¿Y si lo hacen rápido? dijo Fran.

—Por eso Dios hizo a los rehenes —dijo Macklin.

Miró al Mercedes.

—Tengo que dejarte aquí, viejo amigo —le dijo al coche.—Adiós.

Levantó la 9 mm, giró la cabeza como si estuviera apenado y disparó a través del capó del coche. Se rió con fuerza. Fran miró a Crow.

La cara de Crow no mostraba nada.

—Vamos,— dijo JD.

—Vamos al barco.

Macklin miró su reloj.

—Somos demasiado rápidos—dijo.

—Tenemos cuatro horas todavía para la marea alta.

—¿Tenemos que sentarnos aquí y esperar cuatro horas? — dijo Fran.

—Siéntate en algún sitio,— dijo Macklin.

—Te sientes mejor sentado junto al punto de encuentro, por mí está bien.

—Entonces vamos—dijo Fran.

—Deja de estar aquí al aire libre.—

Macklin miró a Crow y dijo:

—Estos chicos no han aprendido a divertirse.—

—Asustado,— dijo Crow.

—Sin dolor no hay ganancia,— dijo Macklin.

Crow asintió y dejó la escopeta cruzada sobre el salpicadero y se puso al volante. JD y Fran se metieron en el asiento trasero y Macklin, tras echar un último vistazo a su alrededor, como un turista que abandona su centro turístico favorito, se subió al asiento del copiloto y cerró la puerta. Las mujeres se agacharon en el espacio de carga detrás de ellos. La que había estado llorando guardó silencio ahora.

—¿Cuánto crees que tenemos? —dijo JD, mientras la furgoneta avanzaba por la calle vacía.

—¿Las casas? ¿Las tiendas? ¿El banco? ¿Las cajas de seguridad?—dijo Macklin.

—¿Seis, ocho millones quizás? ¿Qué piensas, Crow?

—Creo que tenemos que contarlo cuando tengamos tiempo—dijo Crow.

—¿Y si Freddie no está allí? dijo Fran.

—Estará allí—dijo Macklin.

—Freddie siempre hace lo que dice. Es lo que hace que se le ponga tan dura.—

Macklin tamborileaba ligeramente con las yemas de los dedos sobre la parte superior de los muslos. Sus ojos estaban brillantes y parecían estar más abiertos de lo normal. Los dedos de sus pies golpeaban el suelo de la furgoneta al compás de las yemas de sus dedos.

—¿Pero y si no lo es?— dijo Fran.

Macklin se movió un poco en el asiento para poder mirar directamente a Fran.

—Fran, acabamos de llevar a cabo el más jodido de todos los atracos, ¿entiendes?

Este es un momento para ser cool y sentirlo y patear hacia atrás y gustar. No es momento de quejarse.

—Fran tiene cuatro hijos—dijo Crow.

—Debería haber pensado en eso cuando lo invité, —dijo Macklin.

—Lo hice—dijo Fran.

—Entonces cierra la boca, —dijo Macklin.

—No tienes que hablarme así, Jimmy,— dijo Fran.

—Te hablaré como quiera,— dijo Macklin.

—Tienes que entenderlo,— dijo Crow con suavidad.

—Jimmy no está haciendo esto por el dinero. Es sólo la forma en que lleva la cuenta.

—No tienes que hablar por mí, Crow,— dijo Macklin.

—Lo que realmente hace es esto, la carga, el peligro, el ganso que le da, ¿entiendes? Lo hace por la misma razón que la gente hace esquí alpino o paracaidismo. Esto es como echar un polvo para Jimmy, y ahora mismo cuando está a punto de correrse, estás estropeando la sensación.

—¿Qué coño es usted, doctor Spock? —dijo Macklin.

Crow no le prestó atención.

—Lograremos esto o no lo lograremos —dijo Crow.

—Y preocuparte en voz alta por ello no te va a servir de nada, y va a cabrear mucho a Jimmy.

—Y eso tampoco te servirá de nada, joder —dijo Macklin.

Crow no dijo nada más. Fran se quedó en silencio y JD también.

Macklin reanudó el tamborileo de los dedos y el golpeteo de los pies mientras salían del pequeño centro de la ciudad y giraban hacia Sea Street.

CINCUENTA Y SIETE

CUANDO JESSE entró en la comisaría con Simpson, De Angelo y Perkins, Molly estaba trabajando en la centralita y cubriendo la recepción.

—Hay un tipo de la Guardia Costera en camino, Jesse —dijo Molly al entrar—, y un tipo del SWAT de la Policía Estatal en tu oficina.

dijo Jesse:

—Gracias, Molly. Anthony, ve a buscar a Doc Lane y tráelo aquí.—

—¿El camarero del Gull?

—Sí. Si no está trabajando, pregunta en el restaurante por su dirección. Peter, ve a buscarme una Maleta, mediana. Y algún tipo de equipo de flotación impermeable. Si no puedes encontrar nada más cerca, hay un lugar en Belmont en Trapelo Road.—

—¿Flotación?

—Sí. Vamos. Consíguelo. Tráelo de vuelta. Ahora.

Perkins y De Angelo salieron de la estación. Maleta se quedó con Jesse esperando que le dijeran qué hacer. Jesse asintió hacia su despacho y entraron.

El comandante del equipo SWAT era un tipo delgado con gafas redondas y corte de pelo. Extendió una mano.

—Ray Danforth —dijo—.

—Jesse Stone. El chico grande aquí es Maleta Simpson.

—Color más claro del que te recuerdo —dijo Danforth.

Maleta tenía la mirada perdida. Danforth se volvió hacia Jesse.

—Tengo a mis hombres esperando en el lugar de la explosión,— dijo Danforth.

—Tenemos una furgoneta de operaciones móviles en camino. ¿Qué puedes decirme?

—Lo que sé es que alguien voló el puente de Stiles Island.

Alguien también voló el muelle del club de yates en Stiles.

Nadie ha oído hablar de la patrulla de seguridad de Stiles Island desde anoche, y todos los teléfonos de Stiles dan señal de ocupado cuando los llamas.

—¿Qué crees?

—Un tipo llamado Wilson Cromartie y un tipo llamado James Macklin y probablemente algunos otros están en la isla. Supongo que el motivo es el robo.

—¿Cómo van a salir de la isla?

—No lo sé.

—¿Personas en la isla?

—Por lo que sé, un centenar.

—Traeré un negociador de rehenes—dijo Danforth.

—Bien. No dejemos que muera ningún civil,— dijo Jesse.

—Tenemos un helicóptero de tráfico debería estar aquí en cualquier momento,— dijo Danforth.

—Y un helicóptero de transporte si lo necesitamos. Eso tardará un poco más. Tenemos que traerlo desde Hanscomb Field.

—Mejor llámalo. No queremos tener que esperar cuando lo necesitemos.

—Lo haré—dijo Danforth.

—¿Cuál es tu plan?

—Voy a bajar a tierra.

—¿Solo?

—Sí. Podría ser una buena idea tener a alguien en tierra.

—Los jefes de policía no suelen hacer ese tipo de trabajo—dijo Danforth.

—Este es un departamento de un pueblo pequeño,— dijo Jesse.

—Es algo informal aquí. Todos colaboramos.

—¿No tienes a nadie más en quien confiar? dijo Danforth.

—¿O no quieres preguntar a nadie más?

Jesse se encogió de hombros.

—Lo que sea,— dijo.

—¿Quién va a dirigir el departamento?

—Molly,— dijo Jesse, —y Maleta.— Asintió a Simpson.

—Debería ir contigo, Jesse,— dijo Maleta.

—Tú quédate aquí. Molly no debería tener que dirigirla sola.—

—Recuerdas lo que dijo ese policía en Tucson,— dijo Maleta.

—No voy a enfrentarme a nadie,— dijo Jesse.

—Sólo soy de reconocimiento, ¿sabes? Solo voy a escabullirme entre los arbustos y ver lo que puedo ver y comunicarlo por radio.—

—Podría cubrirte la espalda,— dijo Maleta.

—Eres demasiado grande para escabullirte entre los arbustos,— dijo Jesse.

—Tú vas con el teniente Danforth. Molly se quedará en la estación, y yo echaré un vistazo a la isla.

—¿Cómo vas a llegar? —dijo Maleta.

—Estoy trabajando en eso.

—¿Doc?

—Ha estado en este puerto toda su vida,— dijo Jesse.

—¿Vas a hacer que te meta en el agua?

—Probablemente—dijo Jesse.

—¿Y?— dijo Maleta.

—Y ya veremos—dijo Jesse.

CINCUENTA Y OCHO

EL HELICÓPTERO se acercó desde el sureste, a través de la calzada hasta Paradise Neck' y luego a través del puerto. Sobrevoló durante un tiempo el lugar de la explosión, luego se inclinó repentinamente y voló por la costa de Stiles Islam y se detuvo de nuevo, esta vez sobre la explosión de la casa flotante.

Se alejó del yate y comenzó a volar sin prisa de un lado a otro de Stiles Island, mirando lo que había que mirar. Al otro lado del tramo donde había colgado el puente, había una reunión de camiones y automóviles y gente. El helicóptero se detuvo de nuevo sobre el pequeño centro de la ciudad, donde la gente estaba reunida en la calle, mirando hacia arriba, y luego se dirigió hacia el lado del océano abierto de la isla, donde se encontraba el restaurante.

En la furgoneta, Crow oyó primero el helicóptero y miró por la ventanilla. Todavía no estaba a la vista. Cuando la furgoneta se detuvo junto al restaurante, todos lo oyeron.

—Chopper —dijo Fran.

Macklin miró por la ventanilla de la furgoneta y vio cómo el helicóptero entraba por las copas de los árboles y se cernía sobre ellos. Luego salió de la furgoneta, caminó hacia la parte trasera y abrió las puertas.

—Todos fuera —dijo, y las seis mujeres salieron y se quedaron en silencio junto a la furgoneta.

El helicóptero descendió un poco y Macklin le disparó cuatro veces con su pistola. El helicóptero se escoró bruscamente y se elevó en el mismo movimiento y se puso fuera de alcance casi de inmediato.

—Que sepan que estamos aquí —dijo Macklin.

—Creo que lo saben, —dijo Crow.

—Lo van a saber aún más en un minuto,— dijo Macklin.

—JD, dame el teléfono móvil.—

A quinientos metros de la costa, manteniendo la embarcación firme contra el fuerte oleaje, Freddie Costa observó cómo el helicóptero volvía a cruzar la isla, fuera del alcance de las pistolas. La proa de la embarcación golpeaba con fuerza cuando las cortas olas la empujaban. Miró su reloj.

Tres horas y media.

Al otro lado de la isla, al otro lado de la tripa de Stiles Island, donde el agua agitada hacía espuma sobre los restos del puente del lado de Paradise, en el camión de mando de operaciones móviles, un operador de radio hablaba con el piloto del helicóptero.

Ray Danforth estaba escuchando. Maleta Simpson estaba con él, con un aspecto un poco incómodo entre los policías del equipo SWAT del Estado, con sus trajes negros de faena y sus armas de asalto y sus extravagantes cinturones de armas.

—Creo que los bandidos están en el restaurante del lado del océano abierto de la isla. Atrajimos algunos disparos de armas pequeñas,— dijo el piloto.

—Hay una lancha motora a unos cuatrocientos o quinientos metros de la costa. Desde aquí, no parece que pueda acercarse.

—Bien, —Danforth le dijo al operador de radio.

—Dígales que se mantengan fuera de alcance pero que lo vigilen.

Se volvió hacia Maleta.

—¿Cuándo es la marea alta por aquí?

—No lo sé—dijo Maleta, pero lo averiguaré.

—Hazlo, —dijo Danforth.

CINCUENTA Y NUEVE

—LLAMA a Carleton Jencks—dijo Doc.

—¿El padre de Snapper?

—Sí. Él conoce el puerto mejor que yo.

El teléfono sonó.

—Bien. Que Molly lo llame desde la centralita —dijo Jesse y cogió el teléfono.

—Este es Harry Smith— dijo la voz Doc salió al escritorio.

—O James Macklin,— dijo Jesse.

Podría haber sido Cromartie, pero la voz no tenía ese indefinible matiz indio que Jesse recordaba de su infancia.

Hubo silencio en el teléfono durante un momento, y luego Macklin continuó.

—Estoy en la isla. Y quería comentarte un par de cosas.

En primer lugar, el próximo helicóptero que vea por aquí, dispararé a un rehén.

—Ajá.

—Segundo, cualquier barco, cualquier cosa, cualquier intento de aterrizar en la isla, cualquier interferencia con nosotros mientras vamos a nuestros negocios, y disparo a los rehenes. Tengo un montón de ellos. Puedo disparar a un montón y que me queden muchos.

—¿Qué negocios están haciendo? —dijo Jesse.

—Nuestro negocio—dijo Macklin.

—¿Y cuándo vas a terminar de hacerlo?

—Te lo haré saber—dijo Macklin.

—Recuerda lo que te dije.

Si veo que un puto ostión llega a la orilla, será un baño de sangre.

—No queremos eso—dijo Jesse.

—No, no lo queréis, y si os veo por aquí, voy a disparar a esa tía que os habéis follado.

—¿Cuál? —dijo Jesse y se estremeció en silencio al escuchar cómo sonaba.

—Muy bien, Stone,— dijo Macklin.

—Marcy, la mujer de la inmobiliaria.

—Uh-huh.—

—Tú la cagas y ella va primero.

Jesse tomó aire en silencio y flexionó los hombros, obligándose a relajarse.

—Te escucho,— dijo Jesse.

—¿Tienes algo que decir?

—Cooperaremos,— dijo Jesse.

—Tienes mi palabra.

—Bueno, eso no es bueno —dijo Macklin.

Apagó el móvil y lo puso sobre la barra del restaurante vacío donde tenían a los rehenes. Marcy se sentó en un taburete del otro extremo de la barra mirando al suelo.

—Dice que va a cooperar —dijo Macklin.

—Supongo que no quiere que te hagan daño, Marcy.

Marcy no dijo nada.

—Mencioné a la mujer con la que se había estado acostando, y me preguntó a cuál,—dijo Macklin y echó la cabeza hacia atrás y se rió. Era una risa fuerte y larga y, pensó Marcy, en cierto modo artificiosa, al igual que era artificiosa la forma en que echaba la cabeza hacia atrás. Estaba posando.

—¿Dónde están JD y Fran? —le dijo Macklin a Crow.

—Servicio de guardia,— dijo Crow, —les dije que salieran a dar una vuelta por el edificio, que estuvieran atentos.—

—Bien, sirve para algo útil y evita que se quejen de mí. Esto va como la seda, tan bien que no hay suficientes oes en liso.—

Crow asintió y miró por la ventana el agua que hervía entre las rocas de la costa mientras la marea subía lentamente. Freddie se perdía de vista por el bajo promontorio de la derecha. Crow miró su reloj.

Carleton Jencks entró en la oficina con Pargo.

—He traído a mi hijo —dijo Jencks—.

—¿Puede llevarme a tierra en Stiles?

Jencks asintió lentamente.

—Pero tengo que traer a Pargo. Él es el que sabe.—

—Demasiado peligroso para llevar a un niño.

—Tiene que mostrarnos—dijo Jencks.

—Puede decírnoslo.—

Jencks sacudió la cabeza.

—No hay suficiente margen de error,— dijo.

—El lugar tiene un metro y medio de ancho.—

—¿Sabes cómo llegar a tierra en Stiles? —le dijo Jesse a Snapper.

—Sí.

—Responde bien,— dijo Carleton Jencks.

—Sí,— dijo Pargo.

—Sí, señor, lo sé.

—Dime.

—Está en el lado del puerto, más o menos a mitad de camino entre el club náutico y el puente. Yo y otros chicos solíamos ir allí en el bote de remos de mi padre. Anclamos y nadamos hasta la orilla, para ver lo que pasaba.

Tal vez robar algo también, pensó Jesse. Pero tenía cosas más importantes de las que preocuparse, y desechó la idea.

—¿Puede decirme cómo entrar?

—No realmente... señor... tengo que mostrarle. No hay puntos de referencia reales, ¿sabe?

Jesse suspiró. No tenía otra opción.

—Bien,— dijo.

—Tú y tu padre.

Miró a Jencks.

—¿Sabes cómo usar un arma?

—Sí.

—¿Quieres una?

—Tengo una,— dijo Jencks.

No es el momento de pedirle el permiso, pensó Jesse.

—Tengo una escopeta en el barco—dijo Doc.

—Bien—dijo Jesse, este es el trato. Doc, tú nos llevas. Snapper nos dice dónde. Yo iré solo.

—Antes de que mi hijo y yo firmemos aquí, necesitamos saber qué está pasando.—

—Tú lo haces,— dijo Jesse y les dijo lo que sabía.

—La marea alta será dentro de unas tres horas,— le dijo Doc a Jesse.

—Bien,— dijo Jesse.

—Me imagino que ese es el tiempo que tenemos. El piloto del helicóptero dice que hay una embarcación que merodea por el lado oceánico de la isla. Supongo que puede acercarse lo suficiente con la marea alta para sacarlos.

—¿Cerca del restaurante? dijo Jencks.

—Sí. ¿Tú crees?

—Sí. Se puede llegar a unos veinte metros de la costa y es lo suficientemente poco profundo como para vadearlo.

—Dejamos que suban al barco con los rehenes y tenemos una bola de pelo.—dijo Jesse.

—¿Como si no tuvieras una ahora? —dijo Doc.

—Ahora tenemos habitación para maniobrar,— dijo Jesse.

—Tipos malos y rehenes en un pequeño barco en mar abierto... —Jesse sacudió la cabeza.

—¿Crees que están al otro lado, junto al restaurante?—dijo Jencks.

—Sí,— dijo Jesse.

—Ahí es donde estaban cuando dispararon al helicóptero.

—No quieres ir a tierra allí.

—No.

—Entonces tendremos que desembarcar donde diga Snapper.—

—¿Sabes nadar—preguntó Jencks.

—Sí.

—¿Bien? Le preguntó Doc.

—Bastante bien.

—Espero que sí—dijo Doc.

SESENTA

MARCY conocía a todos los rehenes. Stiles Island era pequeña, y los que trabajaban allí sentían un silencioso desprecio mutuo por los que vivían allí. La joven rubia que había estado llorando era Patty Moore. Tenía veintidós años y trabajaba como cajera en el banco. La mujer canosa que la había consolado era Agnes Till, la subdirectora. Patty era soltera y vivía con su madre divorciada en Paradise. Agnes estaba casada y tenía tres hijos mayores. Iba a Stiles Island todos los días desde Danvers.

Judy, Mary Lou y Pam eran cajeras, todas jóvenes y blancas. Judy y Pam estaban casadas y no tenían hijos. Mary Lou era lesbiana, aunque la mayoría de la gente, incluido el Paradise Bank, no lo sabía. Se lo había contado a Marcy una vez la primavera pasada en este bar un viernes por la noche después de tres tés helados de Long Island.

En Stiles Island no había negros, ni residentes ni trabajadores.

Todas las mujeres estaban sentadas en dos mesas juntas en una esquina del restaurante vacío. No hablaron. No había nada que decir. Los ojos de Patty Moore seguían húmedos, pero se controlaba lo suficiente como para guardar silencio.

Marcy se quedó mirando por la ventana y observó cómo el atardecer comenzaba a oscurecer la superficie del océano.

Macklin estaba detrás de la barra. Cogió una coctelera de debajo de la barra y preparó unos martinis. Levantó la coctelera.

—¿Crow?

Crow negó con la cabeza.

—¿Señoras?

Nadie respondió. Macklin sacudió la cabeza.

—Bien—dijo.

—Más para mí.

Vertió el martini a través del colador de muelle en una copa de martini, rebuscó bajo la barra, encontró un bote de aceitunas y añadió tres a su bebida.

Luego lo levantó hacia el grupo de mujeres sentadas cerca y bebió un trago.

—Ahhh,— dijo.

Sus movimientos eran demasiado rápidos, pensó Marcy. Y su alegría era demasiado forzada, y había algo malo en él. Había estado tan tranquilo cuando había llegado a la oficina y la había atado. Había estado —ella pensó en la palabra correcta— tan contento cuando había llegado. A pesar de ser su prisionera, o tal vez por ello, había tenido cierta confianza en él para que todo saliera bien. Ahora la asustaba. Miró a Crow. No había cambiado. No estaba ni tranquilo ni excitado, ni rápido ni lento, ni amable ni cruel. Parecía simplemente ser quien era.

Crow la miró.

—Estás preocupada por Jimmy —dijo.

Ella no respondió.

—La parte divertida ya ha terminado para Jimmy —dijo Cuervo como si Macklin no estuviera allí—.

—Toda la planificación, la formación de la tripulación, pensar en ello, ¡hacerlo!

Es para lo que Jimmy vive.

—¿Qué soy yo? —dijo Macklin.

—¿Una maldita columna de Lally?

—Sabes que esto es cierto, Jim,— dijo Crow.

—Si llegas a este punto, el trabajo está hecho. Todo lo que tienes que hacer ahora es salir con la pasta. Y puede que aún te atrapen antes de que lo hagas.—

Crow volvió a centrar su atención en Marcy.

—Eso es lo que hace que no se estrelle.—

—Oye, Crow, ¿podrías dejar de hablar de mí como si fuera un puto loco? Sé que eres malo, pero yo también soy algo malo y estás empezando a cabrearme.—

Crow sonrió a Marcy.

—¿Ves? —dijo.

—Es un loco del peligro.

Marcy no dijo nada. No se atrevió.

—¿Crees que te tengo miedo, Crow?— dijo Macklin.

—Esto va a ir mejor, Jimmy —dijo Crow—, no nos ponemos a disparar el uno al otro.

Macklin se sirvió otro martini.

—Tienes mucha razón —dijo Macklin y sonrió ampliamente a Marcy.

—Un indio inteligente, ¿eh, Marce?

Marcy asintió muy levemente, tratando de no comprometerse.

—¿Seguro que no beberán algo, señoras? Relájense. Tienes que estar aquí un tiempo, no hay razón para no disfrutarlo.—

La chica rubia de pelo crespo dijo:

—Podría tomar un poco de vino blanco si tienes un poco.

—Claro que sí, rubia,— dijo Macklin.

—Pasa por aquí.

Todavía detrás de la barra, Macklin se agachó y cogió una copa de vino y la puso sobre la barra. Sacó una botella de Chardonnay californiano de la nevera, sacó el corcho y sirvió la copa tres cuartos de su capacidad.

—Aquí tienes, rubia.

Marcy sabía que la chica deseaba no haber preguntado. No se había dado cuenta de que tendría que ir a buscarla. La separación del grupo le parecía aterradora. Marcy sabía que se sentiría aislada en el bar.

—Tomare un poco de vino,— dijo Marcy.

Era como si estuviera escuchando la voz de otra persona.

—Ese es el espíritu, Marce —dijo Macklin.

Ella y Patty se pusieron de pie y caminaron juntas hacia la barra y tomaron su vino.

—Quédate aquí —dijo Macklin.

Por un momento, la falsa alegría desapareció. No era una invitación.

Era una orden. Así lo entendieron ellos. Macklin levantó su copa.

—Éxito —dijo.

Las dos mujeres levantaron las suyas y bebieron. Marcy agradeció el empuje del vino. Incluso un sorbo hizo contacto casi inmediato con la carga eléctrica de su miedo, y sintió que la atravesaba. Bebió otro trago rápido. Macklin se dio cuenta. El bastardo parecía darse cuenta de todo.

—Ha dado en el clavo —dijo Macklin—.

—Feliz hora,— dijo Crow.

—Siéntete libre de unirte a nosotros,— dijo Macklin.

Crow negó con la cabeza.

—Creo que voy a revisar el perímetro,— dijo.

—Nadie va a hacer nada mientras tengamos a estas mujeres,— dijo Macklin.

—Diablos, tenemos cien más en la ciudad, usamos estas.

—Es bueno tener fuerza en el banco,— dijo Crow.

Macklin miró su reloj.

—Continuando, —dijo.

—Crow, creo que es hora de que salgas a ver a JD y Fran.

—Hay un montón de cosas que llevar al barco,— dijo Crow.

—Tal vez sea mejor esperar.—

Macklin sonrió.

—Estas señoras nos ayudarán,— dijo.

—Vamos.

Crow asintió y se fue.

SESENTA Y UNO

JESSE se metió en el agua con una Maleta de neopreno negra y arrastrando una bolsa de equipo flotante. Había una Browning de 9 mm en la bolsa y una Smith & Wesson

Smith & Wesson Chief's Special y un cinturón de seguridad. También había una toalla, una radio policial, una Maglite de cuatro pilas y una muda de ropa.

Estaba a cien metros de la costa, en el lado del puerto de la isla, frente al punto del lado del océano donde Macklin tenía a los rehenes. El agua estaba fría, pero el traje de neopreno la hacía tolerable. La orilla delante de él era sólo una oscuridad más espesa que se perfilaba contra un cielo más pálido. Sobre el oscuro silencio de la isla impotente, una luna creciente colgaba tenuemente contra la oscuridad aún no recogida del todo. Doc había apagado los motores y se había acercado lo más posible. Ahora dejaba que el barco se alejara antes de encender los motores.

La marea creciente facilitaba el nado hacia la orilla. Jesse miró hacia atrás. No podía ver el barco. El agua era más brava a medida que se acercaba a la orilla, y las olas empezaron a arrojarle entre las rocas.

Maniobró a través de ellas alejándose de ellas. Las rocas estaban resbaladizas por las algas y rugosas por los percebes.

Todavía no podía tocar el fondo. Un grupo de algas le rozó la pierna y sintió el pánico que siempre había sentido cuando se encontraba por encima de sus posibilidades. No se estaba ahogando. Estaba aterrorizado por los tiburones o, más aún, por lo que pudiera estar acechando allí abajo, en el insondable espacio que subía lentamente hacia sus piernas incorpóreas que colgaban contra la superficie del agua como un cebo. Por un momento sintió el frenético impulso de subirse a una de las rocas y aferrarse allí con inútil seguridad. Respiró hondo y lo soltó lentamente. Dentro, se dijo a sí mismo mientras respiraba, fuera. Sea un buen titular.

EL JEFE DE POLICÍA SE ESCONDE EN UNA ROCA MIENTRAS LOS BANDIDOS SAQUEAN LA ISLA. Siguió moviéndose, respirando profundamente, hablando consigo mismo, repeliendo suavemente de roca en roca, tratando de no golpear con fuerza contra una. Si hay algo ahí abajo, no sabrá que soy policía. No ha habido una muerte por tiburón en Massachusetts desde 1938. Entonces tocó fondo y en otro momento pudo ponerse de pie.

Todavía bajo la presión de las olas, se movió entre la dispersión de rocas más cercana a la orilla hasta llegar a una especie de barranco en forma de V en las rocas, donde el agua del mar se agitaba en una espuma cremosa. Trepó por el barranco y salió del océano. En la parte superior del barranco había unos pinos de matorral, y los utilizó para subir los últimos metros hasta un terreno llano. Se encontraba en un bosquecillo de pinos blancos a unos 800 metros del club náutico. Sabía dónde estaba. Él y Doc habían planeado que llegara allí porque le serviría de refugio.

Se quitó la Maleta y se secó con una toalla, temblando. Era demasiado tarde en septiembre para estar desnudo en la orilla del agua por la noche. Se puso unas zapatillas, unos vaqueros y una camiseta azul oscuro. Se colocó el cinturón de la pistola, con la Browning detrás de la cadera derecha y la culata del 38 delante de la izquierda. Se puso la radio. Había dos cargadores adicionales para la Browning en el cinturón y una presilla metálica para la linterna. Se puso un cortavientos azul con forro de Polartec gris y se subió el cuello. El calor era reconfortante. Se colocó el micrófono de la radio en el cuello. Sacó de la bolsa de flotación una bolsa de sándwich con cremallera llena de munición del 38 especial, la metió en el bolsillo lateral del cortavientos y cerró la cremallera. Enrolló la Maleta y la bolsa de flotación y las arrojó al oleaje al pie del barranco.

Luego se dio la vuelta y se encogió de hombros para aflojarlos y sacudió las muñecas y respiró profundamente como un actor del método antes de una escena.

Jesse miró la calzada, a treinta metros del pinar.

No había luces en la calle. No había electricidad en la isla desde que voló el puente. El banco tenía su propio generador, para que nadie pudiera quedar atrapado en la cámara acorazada por un fallo eléctrico. Pero no estaba cerca del banco, y estaba bastante seguro de que esa luz no era su amiga de todos modos. Si seguía esa carretera durante unos tres kilómetros, llegaría al restaurante del otro lado donde el helicóptero había tomado fuego. Volvió a respirar profundamente. Dentro. Fuera.

Inhalar. Fuera.

Pensó en Marcy. Trabajó en su respiración. Dentro. Fuera. In.

Fuera. No había movimiento en la carretera. Ningún sonido en el pinar, salvo el que hacía su corazón bombeando demasiado rápido. La luna creciente había subido un poco más sobre el horizonte. El cielo estaba un poco más oscuro.

Bien, pensó, allá vamos.

SESENTA Y DOS

MALETA SIMPSON pensó que parecía que había un festival en el extremo del Paraíso del puente de las ruinas. Cinco camiones de televisión se agolpaban tan cerca como la policía les permitía, con sus curiosas antenas sobresaliendo como las ramas muertas de un viejo árbol de hoja perenne. Cinco periodistas de televisión, tres hombres y dos mujeres, se disputaban el espacio frente a los restos, mientras sus camarógrafos se peleaban por un mejor ángulo de las ruinas del puente, y los técnicos de sonido intentaban conseguir suficiente ruido ambiente para dar autenticidad sin ahogar a los periodistas. Había un gran volumen de bullicio entre el público.

Y el oleaje que subía por las rocas desnudas era fuerte.

Los tres patrulleros de la policía de Paradise estaban aparcados cerca del borde del canal, y media docena de patrulleros azules y grises de la policía estatal estaban dispersos detrás de ellos. Una gran furgoneta de operaciones móviles de la Policía Estatal estaba sentada en medio de la calzada, detrás de los coches, con antenas que sobresalían de forma diversa. Los dos camiones de bomberos de Paradise estaban allí, junto con la ambulancia del pueblo. Había camiones de bomberos y ambulancias de otros tres pueblos, las tripulaciones sentadas en sus camiones mirando el lugar donde había estado el puente.

Y había varias furgonetas más pequeñas con letras de llamada de radio en los laterales aparcadas a lo largo de la calzada. Gran parte de Paradise estaba reunida detrás de las barricadas de caballete, y la cinta amarilla de la escena del crimen se extendía por el lugar de las operaciones. Muchos de ellos tenían radios tipo Walkman con auriculares y estaban escuchando la descripción que emitían la media docena de reporteros de radio, que eran menos ostentosos que los de la televisión.

Maleta recorría el perímetro de lo que consideraba, a falta de algo más descriptivo, la escena del crimen. No había ninguna razón para recorrerlo. Pero no sabía qué más hacer. Danforth, el tipo del equipo SWAT, estaba al mando de la unidad móvil, y un teniente comandante de la Guardia Costera había aparecido con un cinturón de pistola y un brazo lateral y hablando de un cúter en camino desde Boston. Había varios tipos de técnicos trabajando con la radio y los teléfonos y un ordenador que Maleta no veía necesario, y estaba abarrotado, así que se dio un paseo. Podía asegurarse de que la multitud no empujara las barreras y se interpusiera en el camino. Podría hacer algo.

—Maleta, ¿qué pasó?

—El puente explotó.

—Puedo ver eso, por el bien de Cris

—Entonces, ¿qué me estás pidiendo?

—Maleta, ¿hay algún muerto?

—Demasiado pronto para saberlo.

Dos tipos con los que jugaba al softball estaban sentados en un Ford 150, bebiendo cerveza.

—Hey, Maleta, parece un día largo, nena. ¿Quieres una?

Maleta sacudió la cabeza.

—Mantén las latas en la camioneta—dijo.

Se sintió mal porque Jesse no lo había llevado cuando fue a la isla. Y se sintió muy aliviado de no tener que ir. Lo que le hizo más infeliz porque le hizo cuestionar su valor. A lo lejos, pudo oír más sirenas. Se preguntó qué otro vehículo podría estar llegando con mucha prisa para sentarse a esperar. Vio a los chicos de Hopkins sonriendo y empujándose en un saliente de roca cerca del borde del agua. Lástima que no estuvieran en el maldito puente cuando se fue. Intentó llamar a Molly Crane por la radio y le salió el despachador de bomberos.

—Ella no está aquí—dijo el despachador.

—Me dijo que tomara sus llamadas.

—¿A dónde fue?

—No lo sé, pero llevaba un chaleco y tenía mucha prisa.

—Maleta dijo.

—¿Qué está pasando ahí abajo, Maleta?—

—No tengo ni idea—dijo Maleta.

SESENTA Y TRES

YA ESTABA completamente oscuro. Dentro del restaurante, Macklin había encendido algunas velas.

En el exterior, la única luz era la pequeña luna, que dejaba finos trazos brillantes en el agua oscura. Crow pensó que podía distinguir la forma del barco de Freddie Costa más allá del pequeño saliente de roca a su derecha, pero sólo era una zona de oscuridad más densa y no estaba seguro. Faltaban cuarenta y ocho minutos para que Freddie pudiera acercarse lo suficiente. Crow se giró y encontró a JD de pie cerca de la puerta trasera del restaurante, sosteniendo su escopeta.

—Soy yo, JD —dijo Crow mientras se acercaba a él.

—¿Cuánto tiempo?

—Alrededor de tres cuartos de hora —dijo Crow.

—Esto es jodidamente espeluznante,— dijo JD.

—Quiero decir que aquí estamos, y ellos

saben que estamos aquí y nadie está haciendo nada al respecto, y sólo estamos dando vueltas.

—Los policías no pueden ponerse en contacto con nosotros,— dijo Crow.

—Jimmy no les ha dado su número de móvil. No se atreven a volar por los rehenes.

—¿No crees que tienen barcos? ¿Afuera, donde no podamos verlos?

—Esto no es el FBI, JD. Es un departamento de policía de un pueblo pequeño.

—¿No crees que la policía estatal aparecerá? ¿No crees que traerán a la Guardia Costera?

—Tarde o temprano,— dijo Crow. Observaba la oscuridad mientras hablaba.

—¿Y luego qué?

—Luego tenemos a los rehenes.

—¿Crees que podemos lograrlo, Crow?

—Seguro.

—Entonces, ¿por qué estoy tan preocupado y tú no?

Crow sonrió en la oscuridad.

—Bueno, aparte de que yo soy yo, y tú eres tú, tienes que confiar en el equipo. Tienes que confiar en que Freddie vendrá a buscarnos y nos sacará de aquí, aunque haya un barco buscándonos. Tienes que confiar en mí para manejar los problemas si vienen, y en Jimmy para pensar en esto.

—Jimmy está jodidamente loco, — dijo JD.

—Estaba muy bien antes de que esto empezara a caer. Ahora se está desmoronando.

—Todavía tengo que confiar en él. Él está a cargo. ¿Entiendes? Confiamos en ti en el cableado. Confiamos en Fran en el boom. Ahora tienes que confiar en nosotros. Nadie es bueno solo. Confía en ti mismo. Confía en tu equipo.

—¿Por qué Jimmy no ha estado más cerca? Dijo JD.

—Esperar así es raro.

Crow sacó un cuchillo Bowie de la parte trasera de su cinturón y lo sostuvo para que JD

pudiera mirarlo.

—Tienes un buen cuchillo —dijo Crow.

—Hay que afilarle el filo con regularidad, o se desafila.

—¿Qué es eso? —dijo JD.

—¿Un puto eslogan apache o algo así?

—O algo así—dijo Crow.

Con un movimiento tan rápido que JD nunca lo vio, cortó la garganta de JD, moviéndose de lado al hacerlo para evitar la sangre. Un suspiro de aire que se escapó fue el único sonido que emitió JD antes de que cayera boca abajo en el suelo y se sacudiera brevemente, como un pollo sacrificado, y se quedara quieto. Crow clavó la hoja del cuchillo en la tierra un par de veces para limpiarla y luego se limpió la suciedad en la pernera del pantalón.

Volvió a guardar el cuchillo y sacó su pistola.

—Fran,— gritó.

—Sí.

—Ven aquí.

Crow pudo oír los pasos de Fran que venía corriendo. Cuando llegó a la esquina, Crow le disparó tres veces en el pecho.

Las balas hicieron girar a Fran varios pasos tambaleantes hacia un lado, y la escopeta que llevaba salió disparada hacia la oscuridad. Fran cayó de espaldas sobre JD.

Sin mirar a los muertos, Crow descerrajó la pistola, dejó caer el cargador de la empuñadura y volvió a guardar el arma en su funda. Sacó munición suelta del bolsillo y metió tres cartuchos nuevos en el cargador. A continuación, volvió a sacar la pistola, deslizó el cargador de nuevo en la empuñadura y volvió a apuntalar el arma. No prestó atención a los dos cuerpos que yacían juntos a la débil luz de la luna. Volvió a mirar el agua y luego se acercó a la orilla, donde se deslizaba mansamente sobre la playa pedregosa.

Ahora podía ver el barco de Freddie. Había pasado el saliente de la roca y seguía la marea. Todavía estaba más allá de la roca que marcaba el punto más lejano que podían vadear. Crow se dio la vuelta y volvió a entrar en el restaurante.

Macklin lo miró al entrar en el romántico resplandor de la luz de las velas.

Crow levantó dos dedos.

Macklin asintió y sonrió y se volvió hacia los rehenes.

—No se preocupen, señoras, sólo una pequeña reducción —dijo—.

SESENTA Y CUATRO

MOLLY CRANE estaba sola en el escritorio cuando entró la llamada. Registró automáticamente el número de teléfono que apareció en la pantalla del identificador de llamadas.

—¡Jefe Stone, por favor, —una voz de mujer dijo.

—No está aquí —dijo Molly.

—Soy el sargento Crane. ¿Puedo ayudarle?

—¿Dónde está?

—Asuntos oficiales—dijo Molly.

—¿Puede decirme su nombre, por favor?

—Dígale al jefe Stone que si quiere ver viva a su amada, se asegurará de que no le pase nada a Jimmy Macklin.

—¿Y qué novia podría ser?—dijo Molly.

Mientras hablaba, estaba marcando el índice de números de teléfono en el ordenador.

—Abby Taylor,— dijo la voz.

—Cualquier cosa que le pase a Jimmy Macklin, ella muere.

—¿Quieres hacer algún tipo de trato? —dijo Molly.

—Deja ir a Jimmy. Yo dejo ir a Abby.

El número de teléfono apareció en la pantalla. La mujer estaba llamando desde el teléfono de Abby. Eso fue bastante descarado.

—¿Puedo hablar con Abby, por favor?

—Y no trate de encontrarme. Si veo a un policía, la mataré de todos modos.

—¿Cómo sé que está bien? —dijo Molly.

La mujer no contestó y la conexión se rompió.

—Mierda,— dijo Molly en voz alta.

¿Realmente se estaba quedando en la casa de Abby? Llamó al camión de operaciones móviles del puente. No hubo respuesta. Sacudió la cabeza una vez y salió de la centralita, fue a su taquilla y se puso un chaleco antibalas.

Luego fue a la estación de bomberos de al lado.

Buzz Morrow era el único bombero allí. Todos los demás estaban en el lugar de la explosión.

—Me voy de la estación, —dijo ella.

—¿Puedes cubrir la centralita?

—Se supone que tengo que estar aquí—dijo Buzz.

—No tienes camiones,— dijo Molly.

—¿Qué pasa si alguien avisa de un incendio? ¿Sales corriendo a orinar sobre él?

—Buen punto—dijo Buzz.

—¿A dónde vas?

Ella no le contestó. Salió del parque de bomberos a media carrera y se dirigió al aparcamiento que había detrás del parque. No había coches patrulla. Se detuvo en su propio coche, un Honda Accord, sacó su pistola reglamentaria y cargó un cartucho de 9 mm en la recámara. Bajó el martillo, guardó la pistola en su funda, respiró hondo y se subió al coche. No tenía sirena, pero la ciudad estaba casi desierta y podía ir muy rápido por las calles vacías. Pasó lentamente por la calle de Abby y miró hacia abajo.

No había nada inusual. No había ningún coche delante de la casa de Abby. Dobló la esquina de la siguiente calle y marcó la manzana lentamente, manteniéndose alejada de la calle de Abby.

No había nada inusual. Vio un Mercedes verde oscuro cerca de la esquina. Pero los sedanes Mercedes no eran inusuales en Paradise. Aparcó en la calle de atrás y un poco más abajo de la casa de Abby. Su respiración era superficial y venía muy rápido.

Cuando apagó el motor, trató de ir más despacio, relajar los músculos del estómago, inspirar profundamente. Dejó caer los hombros y cerró los ojos durante un minuto.

Vale, vale. Eres un policía, como los demás. Siempre supiste que tendrías que hacer esto. Sin embargo, la puta verdad es que siempre pensaste que lo harías con un par de los chicos.

Sacudió la cabeza como para despejarla y salió de su coche. Lo cerró y guardó las llaves en el bolsillo de su pantalón de uniforme. El cinturón de la pistola le resultaba pesado.

Se lo puso más alto. Llevaba una radio en el cinturón, una lata de gas lacrimógeno, unas esposas y dos cargadores adicionales para su pistola de servicio. La anilla para la linterna estaba vacía.

No llevaba una. O un bastón de noche. Llevaba una savia corta de cuero en el bolsillo trasero derecho. Del maletero de su Honda sacó el mango del gato y lo llevó en la mano izquierda.

Bien, pensó de nuevo. De acuerdo.

Caminó en silencio por el patio pulcramente recortado de una estrecha casita de tablillas blancas con tejado a dos aguas, se detuvo en el garaje y miró cuidadosamente el patio trasero de Abby. Deseó haberse cambiado de ropa. Se sentía tan evidente como una nudista con su uniforme. La casa estaba en silencio. No había señales de vida. Las persianas de las ventanas de arriba estaban cerradas. La persona que llamó podría haber quitado a Abby, justo después de llamar. Pero sería peligroso intentar secuestrar a alguien en un barrio concurrido en pleno día. Por supuesto, también era peligroso permanecer en la casa de la víctima. Pero la mayoría de la gente no era consciente del identificador de llamadas. Y el que llamaba asumía que mantener a un rehén la protegería. Y tal vez el que llamó pensó que era un lugar tan obvio que nadie miraría allí.

O tal vez el que llamó era estúpido. O desesperado. O tal vez era un engaño.

Abby podría estar en el trabajo, totalmente desprevenida. Molly debería haber llamado a su oficina. Pero no sabía dónde trabajaba Abby, y no había nadie a quien preguntar, y todo iba demasiado deprisa y aquí estaba mirando el patio trasero de Abby.

La casa estaba construida en una pequeña pendiente, de modo que se alzaba sobre sus cimientos en la parte trasera. Había una puerta al sótano y una ventana a cada lado de la puerta. No había cobertura entre ella y la casa. Pero sólo había unos seis metros. No hay manera de escabullirse, pensó Molly. Si soy la autora del crimen, andaré por la casa mirando por las ventanas, vigilando a la policía. Si estoy en lo cierto, tengo tres posibilidades entre cuatro de que esté mirando por la ventana equivocada. O lo consigo o no lo consigo. Es lo mejor que puedo hacer. Aquí era donde normalmente se pedían refuerzos por radio. Hoy no había refuerzos. Tomó todo el aire que pudo, lo expulsó y corrió hacia la parte trasera de la casa. Nadie le disparó. No pasó nada. Se agachó contra los altos cimientos con relativa seguridad. Estaba bastante segura de que no podía ser vista desde la casa.

Arrastrándose para no ser vista, pasó por la ventana del sótano y probó la puerta del mismo. Estaba cerrada. Miró hacia la ventana del sótano. La de la izquierda estaba cerrada; podía ver el pestillo. La de la derecha no tenía pestillo. Se acercó y empujó uno de los parteluces. La ventana no se movió. Cogió el extremo plano de la barra de hierro y lo deslizó por debajo de la parte inferior de la ventana, haciendo palanca. La ventana subió sin hacer mucho ruido. Molly dejó caer la plancha y esperó. No hay ruido. Ningún movimiento. Se deslizó lo más cerca posible del borde de la ventana y miró a su alrededor. Había una habitación de lavandería. La puerta de la habitación estaba cerrada. No había nadie en la habitación de la lavandería. Molly se puso de pie, abrió la ventana de par en par y trepó por ella. Se quedó en la habitación de la lavandería y escuchó. La casa estaba en silencio.

Pero entonces oyó pasos en el piso de arriba. Se quedó inmóvil. Los pasos se alejaron. Se esforzó por oírlos y se dio cuenta de que tenía razón. Parecía que alguien caminaba de una habitación a otra, mirando por las ventanas.

Agachada junto a la lavadora y la secadora, Molly se quitó los zapatos y los calcetines. Los pantalones le quedaban demasiado largos y se subió los puños por encima de las pantorrillas.

Luego se enderezó y sacó la pistola.

Nunca la había disparado contra nadie. Tenía buena puntería en el campo de tiro.

Abrió la puerta del lavadero. En el resto del sótano había menos luz.

Las escaleras del sótano subían desde el frente, el quemador de aceite a la derecha. Podía ver el cuadro eléctrico en la pared a su izquierda.

Descalza y en silencio, atravesó el sótano y subió las escaleras.

La política era no amartillar la pieza hasta que se fuera a disparar.

De pie en la última escalera del sótano, luchando por tomar suficiente oxígeno para mantener su ritmo cardíaco, Molly miró la pistola de servicio por un momento y luego tiró cuidadosamente del martillo hacia atrás. Maldita sea la política. Puso la mano en el pomo y volvió a escuchar. Oyó que los pasos se acercaban, moviéndose lentamente. Luego pasaron por delante de la puerta y se desvanecieron en otra habitación. Molly abrió la puerta y la atravesó en cuclillas, con la pistola apuntando en dirección a los pasos.

Brillante. Estaba en un vestíbulo. Había luces de cristal a ambos lados de la puerta principal, y la luz del sol se colaba a través del cristal.

Las fosas de polvo bailaban bajo la luz. No vio a nadie. Permaneció donde estaba congelada en su cuclillas, sosteniendo la pistola con ambas manos, con el dedo en el gatillo. Tampoco la política. Entonces oyó movimiento en la habitación contigua. Se dirigió hacia ella en silencio, casi sin voluntad, sin sentir nada, ni siquiera miedo, con la concentración tan concentrada delante de ella que no registró nada más. En la habitación, mirando por la ventana, había una mujer rubia de buen porte con un chándal negro y zapatillas blancas, que llevaba un bolso negro. Molly dio dos pasos descalzos y silenciosos hacia la habitación, y la mujer se dio cuenta de su presencia. Se dio media vuelta, tanteando el bolso.

Molly dijo: —Congélate. Dio un paso adelante, agarró a la mujer por el pelo y le puso la boca de su pistola reglamentaria en el cuello y la estampó contra la pared de cara.

—No muevas ni un puto músculo —dijo Molly—.

Odiaba lo ahogada que sonaba su voz. La mujer se quedó dónde Molly la había puesto.

—¿Cómo te llamas? —dijo Molly.

Faye.

—Bien, Faye. Deja que el bolso se deslice por tu hombro.—

Faye hizo lo que Molly le dijo y el bolso cayó al suelo. Con su pie izquierdo Molly lo apartó de una patada.

—Ahora pon las manos detrás de la cabeza —dijo Molly.

Movió el arma hacia atrás lo suficiente para que la mujer pudiera mover las manos hacia arriba.

Cuando los dedos de la mujer estuvieron enlazados, Molly consiguió un buen agarre de los deditos entrelazados. Luego enfundó su arma, aún amartillada, y sacó las esposas de su cinturón y esposó las manos de Faye detrás de ella. Luego se apartó y volvió a sacar la pistola de servicio de la funda. No bajó el martillo. No sabía si Faye estaba sola.

—¿Dónde está Abby, Faye? dijo Molly.

Con la cara todavía pegada a la pared, Faye respondió: —En el piso de arriba.

—¿Está bien? dijo Molly.

—Sí.

—Vamos tú y yo a echar un vistazo, Faye. Tú primero.—

Subieron lentamente las escaleras hasta donde Abby estaba esposada a la cama.

Había lágrimas, notó Molly, corriendo por la cara de Faye.

SESENTA Y CINCO

AL PERMANECER cerca del borde de la carretera, sin la iluminación de las farolas y sin que le molestara el tráfico, Jesse se sintió tan solo como nunca se había sentido. Más solo incluso que el día después de que Jenn se mudara. Era una soledad de silencio donde debía haber sonido y vacío donde debía haber actividad. Su chaqueta era lo suficientemente cálida para la aguda noche de otoño. Estaba cómodo y, en todo caso, se sintió vigorizado por el lento nado hasta la orilla. Si hubiera estado caminando solo en la noche bajo la delgada luna creciente con otros propósitos, se habría sentido animado. No sabía dónde estaba todo el mundo. Escondidos en sus casas, supuso. No sabía qué había pasado en la isla.

Robo, supuso. Pero fuera lo que fuera lo que había pasado antes de que él llegara allí, el silencio y el vacío le excitaban. Estaba lleno de energía, y sus piernas se sentían sueltas y fuertes mientras caminaba hacia el lado del océano de la isla donde estaba el restaurante.

Oyó los tres disparos antes de poder ver el restaurante. Se agachó detrás de unos árboles y escuchó. Nada. Sólo el silencio que siguió a los disparos. Volvió a avanzar lentamente. El olor del moho de las hojas bajo sus pies era fuerte y se mezclaba con el olor a sal del océano. Ahora podía oír el agua, que se movía contra la orilla, y entonces pudo ver el restaurante a la tenue luz de la escasa luna. No había movimiento en el exterior. El tenue parpadeo de la luz de las velas se veía a través de las ventanas. En la parte trasera del restaurante no había ventanas. Jesse se dejó caer sobre las manos y las rodillas y se arrastró con cuidado, manteniéndose en las sombras, hacia el contenedor de basura. Cuando lo alcanzó, se puso en cuclillas sobre los talones detrás del contenedor y miró.

Había dos formas en el suelo a pocos metros de él. Se deslizó sobre el vientre y alcanzó las formas. Dos hombres. Los palpó con cuidado. Estaba demasiado oscuro en las sombras para ver mucho. Uno con la garganta cortada. Uno con más de un disparo. Deben haber sido los tres disparos. Cerca, en el suelo, había dos escopetas. Jesse buscó en sus bolsillos. Ambos hombres llevaban cartuchos de escopeta extra.

Bien, pensó Jesse, dos tipos malos menos. Más dinero para los que quedan. Ninguno es Macklin. Ninguno se parece al indio.

No conozco el trato. No sé quién ha disparado, pero ahora sé a quién han disparado. Creo que tienen rehenes. No sé cuántos. No sé cuántos son los malos. No puedo ir a cargar allí. Ni siquiera sé dónde están exactamente. Quizá no estén ahí dentro.

Jesse escudriñó la costa frente al restaurante y luego el oscuro movimiento del océano. Cerca de la orilla, le pareció distinguir el bulto más oscuro de un barco. Miró con atención y lo vio borroso. Apartó la vista y volvió a dejarla en blanco, mirándola desde un ángulo. El bulto oscuro estaba allí.

Bien, ahora sé cómo planean bajar. No me sirve de mucho. No puedo hacer nada hasta que me deshaga de los rehenes. O incluso saber a quiénes tienen o cuántos.

No había nada que hacer por el momento, se dio cuenta Jesse, salvo lo que estaba haciendo. Quedarse aquí, en las sombras, y observar el brillo de las velas en las ventanas y esperar los acontecimientos. Pensó en Marcy y en lo asustada que debía estar. Se preguntó cómo lo estaría manejando. Él mismo estaba asustado, lo sabía, pero estaba acostumbrado. Ya había tenido miedo antes, y era capaz de guardarlo en un rincón de sí mismo y proceder como si el resto de él no tuviera miedo.

Marcy no tenía experiencia en este tipo de miedo.

Dentro del restaurante, Macklin bebió un poco de su martini y sonrió a Marcy.

—Bien, Marce —dijo.

—Vamos a organizarnos.

—¿Quiere decir...? —dijo Marcy.

—Significa que tú y las otras señoras toméis cada una una bolsa de lona y la llevéis al barco.

—¿A través del agua? Dijo Marcy.

—Sí, sólo habrá unos tres o cuatro pies de profundidad. Se sube el material con la mano y luego se sube a la barca.—

—¿Nos vas a llevar?

—Un poco más lejos,— dijo Macklin.

—Te dejaremos ir en la próxima parada.—

Patty comenzó a llorar.

—No puedo ir. Tengo que ir a casa,— dijo ella.

—Tienes que hacer lo que tienes que hacer—dijo Macklin.

—Ponlos en marcha, Crow.—

Crow asintió y señaló a las mujeres. Todas ellas estaban aterrorizadas de ir. Pero estaban más aterrorizadas por Crow. Cada una de ellas cogió una bolsa de pillaje y se puso en marcha hacia el agua, caminando torpemente con sus zapatos de tacón.

Crow se quedó en la orilla del agua observándolos. Freddie Costa mantuvo su bote tan cerca cómo pudo. Macklin estaba de pie frente a la puerta del restaurante, sorbiendo lo último de su bebida. Con el agua hasta la cintura, Judy se resbaló, cayó y dejó caer su bolso. Tanto la mujer como el bolso se sumergieron en el agua. Crow se acercó y cogió el bolso cuando empezaba a hundirse, metió la otra mano y tiró de Judy hacia la derecha. Volvió a ponerle la bolsa de lona mojada en el hombro y la empujó hacia el barco. En aguas más profundas, Pam se tambaleó y Crow la salvó. Crow y las mujeres llegaron al bote. Crow subió por la borda del barco como si estuviera sobre resortes. Las mujeres entregaron sus bolsas y luego subieron al bote mientras Crow, de una en una, las subía por las muñecas y por encima de la barandilla.

Agazapado en las sombras, Jesse se dio cuenta de que los rehenes se iban. No puedo dejarlos ir. Era menos un pensamiento que un sentimiento, un impulso, en realidad, que parecía originarse en su plexo solar. Si voy a hacerlo, tengo que hacerlo ahora. El indio estaba en el barco. Macklin estaba solo en la orilla. Si podía acabar con él sin hacer ruido... Con la pistola desenfundada, corrió silenciosamente desde las sombras y por el lado del restaurante. Tenía que comprometer el silencio y la velocidad. Si Crow miraba y lo veía... El compromiso fracasó. Macklin lo oyó, o lo sintió, y giró hacia él con la mano dirigiéndose a su pistola.

—¡Congélate! —dijo Jesse, con toda la fuerza que podía decir en voz baja.

Macklin se detuvo y lo miró con la luz insuficiente.

—Maldita sea —dijo Macklin.

—Eres tú.

—Las manos detrás de la cabeza,— dijo Jesse en voz baja.

—Los dedos están bloqueados.

—Muévete.—

Macklin le sonrió.

—Hubiera sido un buen movimiento si hubieras podido sacarme sin hacer ruido,— dijo Macklin.

—Pero ahora estás jodido.

Jesse sabía que Macklin tenía razón. Mantuvo el arma firme en el centro de la masa de Macklin.

—Tal vez,— dijo Jesse.

—Pero te tengo a ti, hijo de puta.

—¿O te tengo yo? —dijo Macklin, y alzó la voz.

—Crow,— gritó.

—El jefe de policía está aquí.—

Desde el barco Crow dijo:

—¿Sí?

Crow sólo pudo distinguir tenuemente las dos figuras frente al restaurante.

—Dispara a un rehén,— dijo Macklin.

—Consigue su atención.

—Escucho un disparo,— gritó Jesse, —y Macklin muere.—

—Hazlo,— gritó Macklin.

En el barco, Crow dijo en voz baja a las mujeres:

—Subid a la borda y vadead la orilla.—

—¿Qué haces? —dijo Costa.

—No me escondo detrás de las mujeres,— dijo Crow.

—Pero son nuestro pasaporte para salir de aquí,— dijo Costa.

—Son el pasaporte de Jimmy.

—Bajad del barco—dijo Crow.

Las mujeres se lanzaron por la borda. Retenidos frente al restaurante, Macklin y Jesse trataron de ver lo que ocurría en el barco.

—¿Crow? —gritó Macklin.

En el barco, Marcy fue la última mujer en caer por la borda. Mientras caía al agua, oyó a Crow decir a Costa.

—Bien, dale caña.—

—¿Y Jimmy?

—Jimmy está solo. Saca esta cosa de aquí.—

Los grandes motores, que habían estado en ralentí, rugieron al máximo mientras el barco se alejaba de la orilla y se dirigía a mar abierto. Las mujeres tropezaron y se agitaron y medio nadaron hacia la orilla. Ni Jesse ni Macklin se movieron del cuadro congelado que formaban frente a la puerta del restaurante.

—Ese maldito cuervo —dijo Macklin, mirando el oscuro océano.

—Entonces —dijo Jesse—, te tengo a ti.

Macklin volvió a mirar a Jesse.

—Podrías —dijo Macklin.

—Parece que sí.

—Las manos detrás de la cabeza,— dijo Jesse de nuevo, ya no hablando en voz baja.

Marcy era la más fuerte de las mujeres. Llegó a la orilla primero y se quedó en el oleaje que le llegaba hasta las rodillas ayudando a las demás a desembarcar. Agnes Till fue la última.

Salvo Marcy, las mujeres se desplomaron en la playa rocosa por encima de la línea de flotación. Cuando Agnes llegó a la orilla, se volvió y miró las formas oscuras que había frente al restaurante.

—¿Jesse? —dijo.

—Estoy aquí —dijo él.

—Tírate al suelo y quédate ahí hasta que te lo diga.

Frente al restaurante, Macklin comenzó a retroceder lentamente alejándose de Jesse.

—¿Sabes que me la he follado? —dijo Macklin.

—Eso es asunto tuyo,— dijo Jesse, —y de ella.—

—Maldita sea si Faye no tenía razón —dijo Macklin.

Retrocedió un poco más.

—Quédate donde estás —dijo Jesse.

—No me importa dispararte.—

Macklin se detuvo.

—Podrías al menos convertirlo en una especie de asunto deportivo —dijo Macklin.

—No soy un tipo deportivo—dijo Jesse.

—Tú enfundas tu pieza,— dijo Macklin.

—Vemos quién puede desenfundar y disparar más rápido. Las mujeres pueden mirar.

—No.

—Bien, sólo baja tu pieza. A ver si puedo desenfundar y disparar lo suficientemente rápido.

—No.

—¿Tienes miedo de jugar?

—No necesito jugar,— dijo Jesse.

—Eso es todo lo que hay,— dijo Macklin.

—Aprovecha la oportunidad, Jesse. Mira lo que tienes.—

Jesse se encogió de hombros. No te lo diré de nuevo—dijo Jesse.

—Las manos detrás de la cabeza.—

—Ya he cumplido el tiempo,— dijo Macklin.—No voy a hacer más.—

—Tu elección,— dijo Jesse.

La mano de Macklin bajó a su funda, y Jesse puso dos balas en el pecho de Macklin.

Macklin cayó lentamente, como si las fuerzas se agotaran por etapas. Jesse se acercó y tomó la pistola a medio desenfundar de la mano de Macklin y la arrojó lejos. La respiración de Macklin era irregular y cada vez más agitada. Tragó repetidamente. Jesse se arrodilló a su lado. Macklin murmuró algo que Jesse no pudo oír. Jesse se inclinó más cerca.

—Faye —dijo Macklin—Quiero a Faye.

Jesse fue consciente de que las mujeres estaban de pie formando un círculo a su alrededor.

A pesar de lo que les había dicho, se habían acercado en silencio por detrás de él y ahora estaban mirando a los hombres. El olor a pólvora aún flotaba en el aire salado.

Jesse palpó la gran arteria del cuello de Macklin. Todavía había pulso, y luego no lo había.

SESENTA Y SEIS

ANTES de subir al gran helicóptero de la Guardia Costera, Marcy Campbell rodeó a Jesse con los brazos y se aferró a él como si hubiera una tormenta de viento y él fuera un árbol. Luego lo dejó y subió al helicóptero con las demás mujeres. Se elevaron en línea recta y planearon de lado, sobrevolaron con estrépito Paradise Harbor y aterrizaron en el campo de fútbol del instituto, entrando en una aurora de luces de televisión y flashes.

De eso hacía treinta y seis horas y ahora, tras haber contado todo lo que sabía a Maleta Simpson y al apuesto miembro del equipo SWAT de la policía estatal, haber sido examinada por un médico, haberse duchado y haber dormido casi dieciocho horas, y haberse duchado de nuevo, y haber tomado un poco de café, y zumo de naranja, y haber comido dos huevos pasados por agua y cuatro tostadas de pan integral con un spray sustitutivo de la mantequilla, estaba esperando sin mucho entusiasmo para hacer algo que sabía que tenía que hacer, sin entender exactamente por qué tenía que hacerlo. Estaba sentada en una cafetería del Centro de Gobierno esperando para almorzar con Jenn Stone.

Marcy la reconoció al entrar. Se había empeñado en ver a Jenn haciendo el tiempo en el Canal 3 y, aunque el pronóstico era irrisorio, era tan guapa como Marcy había supuesto. Varias personas la reconocieron al entrar, pero si Jenn se dio cuenta no lo dejó ver.

Marcy levantó una mano mientras Jenn miraba la habitación, y Jenn la vio y se acercó a la mesa.

—Hola —dijo y extendió la mano—, soy Jenn.

—Marcy Campbell.—

El apretón de Jenn era firme. Su cuerpo correspondía a un entrenador personal. Su pelo era grueso y estaba inteligentemente cortado. Su maquillaje era impecable. Sus joyas eran discretas y caras. Marcy sabía que el aspecto informal y cómodo de su ropa le había costado mucho dinero. Jenn se sentó frente a ella y Marcy supo que había hecho el mismo inventario.

Y Marcy se dio cuenta de repente de que Jenn se parecía un poco a ella.

Más joven. Probablemente más guapa, pero Marcy pudo ver que había un parecido. Jenn cogió el menú, una única hoja mimeografiada de papel blanco.

—¿Has pedido?

—No, vamos antes de hablar.

Se quedaron en silencio, mirando brevemente el menú, y la camarera se acercó y les tomó el pedido. Ambos pidieron una ensalada verde mixta y una Coca—Cola light, y se rieron de su preocupación común.

—Es una pelea, ¿no? —dijo Jenn.

—Parece que la estás ganando —dijo Marcy.

Jenn sonrió, cómoda con el cumplido, aceptándolo como si fuera algo esperado.

La camarera volvió a aparecer con sus ensaladas y una cesta de pan.

—Quieres hablar de Jesse —dijo Jenn.

Marcy había pensado en qué decir desde la noche anterior, cuando había hecho su impulsiva llamada. Finalmente había decidido que no sabía qué decir y que esperaría a ver qué salía cuando le hicieran la pregunta.

—¿Lo has visto alguna vez en el trabajo?— fue lo que salió.

—Marcy, era policía en Los Ángeles cuando me casé con él.

—¿Pero lo has visto alguna vez siendo policía, entiendes?—

Jenn lo entendió rápidamente.

—¿Quieres decir cómo tú? —dijo Jenn.

—Sí, y sé que no es asunto mío, y que probablemente me impulsa la gratitud y tal vez el síndrome de shock postraumático, pero Dios, si lo hubieras visto.

—Cuéntame, —dijo Jenn.

—Estaba, no sé, ahí estábamos, como cautivos siendo llevados, y luego estaba Jesse. En un momento todo es desesperante y todos estamos aterrorizados, y luego...— Marcy no podía pensar en cómo decirlo.

—¿Estaba tranquilo?— dijo Jenn.

—Sí.

—Lo estaría,— dijo Jenn.

—Y tú le viste disparar a ese hombre.

—Sí.

—¿Fue eso horrible?—dijo Jenn.

—No —dijo Marcy.

—Jesse puede ser muy duro,— dijo Jenn.

—Y muy valiente.—

Jenn asintió con la cabeza.

—Sí —dijo—, muy valiente.

Ambas se dedicaron a comer sus ensaladas por un momento. Las ensaladas eran en su mayoría de lechuga iceberg con un solo anillo de cebolla roja sobre ella y dos tomates cherry.

—Esto no nos hará engordar —dijo Marcy.

Jenn sonrió.

—Ni feliz,— dijo ella. Tomó un bocado de ensalada. El aderezo estaba a un lado en una pequeña taza. Era de color naranja brillante.

—Lo siento por el restaurante —dijo Jenn.

—Está justo cerca de la estación.

—Ese parece ser su único encanto,— dijo Marcy.

—Lo sabré mejor la próxima vez.—

Cada una tomó un bocado de ensalada.

—¿Qué sentido tiene que me cuentes lo de Jesse?— dijo Jenn.

—Supongo que esperaba que te ayudara a decidirte.

—Te ha hablado de mí.

—Sí.

—¿Son amantes?

—No, buenos amigos.

—¿Te lo estás tirando?—dijo Jenn. .—

—Sí.

—Pero no lo amas.—

—Hace mucho tiempo —dijo Marcy—, desde que pensé que esos dos eran inseparables.—

Jenn sonrió sin comprometerse con el sexo y el amor.

—Y te gusta mucho—dijo ella.

—Sí.

—Es fácil, no es así—Jenn dijo, —que te guste mucho. A mí también me gusta mucho.

—¿Y lo amo?

—Sí, absolutamente, lo amo—Jenn dijo.

—¿Entonces?

—Entonces... amarlo y vivir con él son cosas diferentes.

—No veo por qué.

—No tienes que hacerlo.—

Por primera vez, Marcy escuchó el hierro en la voz de Jenn y se dio cuenta de que era algo más que una monada mediática. La sobresaltó un poco, aunque no la asustó, y la hizo sentirse mejor por Jesse, al saber que no estaba salvajemente enamorado de una cabeza hueca.

—No —dijo Marcy—, no quiero. Pero sería bueno que lo hicieras.—

—Sé que algunos— dijo Jenn.

—Sé que Jesse me ama, pero sé que tiene que retroceder un poco y darme un poco de espacio aéreo.

—¿Obsesivo?

—Algo.

—A mí no me parece obsesivo —dijo Marcy.

—No está enamorado de ti —dijo Jenn.

—Ahja,— dijo Marcy.

Jenn se quedó callada.

—Si pudiera ser amiga de las dos,— dijo Marcy, —me gustaría serlo.

—Es difícil imaginar cómo funcionará eso,— dijo Jenn.

—Podría valer la pena intentarlo,— dijo Marcy.

—¿Qué hay para ti?

—Supongo que te devuelven el dinero—dijo Marcy.

—¿Qué gano yo? dijo Jenn.

—Una novia no es algo malo —dijo Marcy.

Jenn terminó su ensalada y partió un trozo de pan.

—¿Puedo llamarte? —dijo Marcy.

Jenn se comió el trozo de pan sin mantequilla.

Cuando hubo masticado y tragado, Jenn dijo:

—¿Le dirás a Jesse?

—No.

Jenn sonrió a Marcy y asintió.

—Seguro,— dijo ella.

—Llámame.

SESENTA Y SIETE

JESSE hizo que trajeran a Faye de su celda a su despacho. Molly se quedó en la habitación.

—Puedes quitarle las esposas, Molly.

Molly le quitó las esposas.

—Siéntate—dijo Jesse.

Faye se sentó. Su rostro carecía de expresión. Sus ojos parecían vacíos. Jesse miró unos papeles en su escritorio por un momento.

—Faye—dijo.

—Te tenemos por asalto y secuestro.

Faye no dijo nada.

—¿Quieres explicarme lo que estabas haciendo?— dijo Jesse.

Faye negó con la cabeza.

—Bien,— dijo Jesse.

—Entonces te lo explicaré, y tú me dirás si me he equivocado en algo.

Faye se quedó callada e inmóvil. Molly estaba igualmente quieta contra la pared cerca de la puerta, su pistola de servicio parecía, como siempre, un poco demasiado grande para ella.

—Eres la novia de James Macklin.

—Lo era —dijo Faye sin inflexión alguna en su voz.

—Y tú me viste una noche en el Gray Gull tomando una copa con Abby Taylor, y por su forma de actuar, decidiste que debía ser mi novia.—

Faye no reaccionó.

—Y cuando vine a preguntarte por Macklin y Cromartie, sabías que el asunto de Stiles Island ya estaba en marcha, y te asustaste de que lo estropeara, así que fuiste y te agarraste a Abby para usarla como rehén. En caso de que tuviera a Macklin, pensaste que tal vez podrías intercambiar a mi novia por tu novio. Te equivocaste con respecto a mí y a Abby, pero eso no fue tu culpa. Hiciste una conjetura razonable.—

Faye se sentó inmóvil, mirando a la nada.

—¿Por qué hiciste eso?— dijo Jesse.

Faye lo miró con dureza. Era la primera reacción que había obtenido.

—¿Por qué carajo crees?

—Me imagino que es porque le querías y harías todo lo posible por salvarle.

Faye se quedó en silencio mucho tiempo. Pero miraba a Jesse. Sus ojos estaban vivos. Comenzó a asentir lentamente con la cabeza.

Finalmente, dijo:

—Sí—, con una voz llena de fuerza.

Jesse se inclinó hacia atrás en su silla giratoria y se balanceó suavemente, equilibrando la silla con las puntas de los pies.

—¿Tienes dinero? —dijo Jesse al cabo de un rato.

Faye no respondió.

—Tenía mil dólares en el sujetador cuando la traje —dijo Molly.

Jesse asintió. La cara de Faye estaba pellizcada y blanca como si le doliera.

—Ve a buscar su dinero,— le dijo Jesse a Molly.

Molly lo miró un momento y luego salió de la habitación sin cerrar la puerta. Ni Faye ni Jesse hablaron mientras ella no estaba. Molly volvió a la habitación con un sobre y se lo entregó a Faye.

—Voy a llevarla a dar un paseo,— dijo Jesse.

—¿Sola? —dijo Molly.

—Sí.

—¿Una prisionera, Jesse? Te estás dejando la piel.

—Estará bien,— dijo Jesse con esa calma que Molly entendió. Significaba: lo haré sin importar lo que digan los demás.

Molly asintió una vez en señal de sumisión y volvió a la recepción. Jesse cogió el brazo de Faye y salieron hacia el coche oficial de Jesse y se subieron. Faye no dijo una palabra. Tenía el sobre que Molly le había dado en su regazo.

No lo había abierto. No preguntó a dónde iban. Jesse pasó por el puente Tobin y se desvió en la plaza de la ciudad y condujo de vuelta pasando el astillero de la marina hasta el condominio de Faye. Cuando llegó allí y aparcó el coche, se giró en el asiento y la miró.

—Sé que no lo crees, pero quizá puedas recordar que lo he dicho.

Lo superarás. Con el tiempo te sentirás mejor. Con el tiempo, y sé que ahora no quieres, puede que conozcas a otro chico —.

Faye se encogió de hombros, mirando el sobre en su regazo.

—Eres libre de irte —dijo Jesse.

Faye lo miró fijamente.

—Maté a Jimmy porque tenía que hacerlo —dijo Jesse.

—Yo no tengo que hacerte nada a ti.

Faye le miró un poco más sin moverse.

—Esto no lo limpia,— dijo Faye.

—Nada lo hará,— dijo Jesse.

—Con el tiempo será más fácil.—

Faye seguía sentada en el coche, con la mirada fija.

—Ponte en marcha. No te quedes aquí. Vete lejos y no te buscaré.—

Faye abrió la puerta del coche, salió lentamente y se dirigió hacia las escaleras de su apartamento. Jesse esperó mientras ella subía. Tomo una llave del buzon y abrio su puerta. Se detuvo en la puerta y miró a Jesse.

Entonces ella entró y cerró la puerta, y Jesse dio la vuelta al coche y condujo de nuevo a Paraíso.

Cuando entró solo en la estación, Molly dijo: —¿Dónde está la mujer?

—Se escapó,— dijo Jesse y siguió caminando hacia su oficina y se sentó en su escritorio.

Molly lo siguió dentro.

—¿Escapó?— dijo Molly.

Jesse asintió.

—El collar más grande que he hecho—dijo Molly.

—Todavía tienes el crédito por el collar. Yo soy el que la perdió.

—La perdí, mentira,— dijo Molly.

—La dejaste ir, tonto sentimental hijo de puta.

—Molly, soy tu jefe.

—Y tú también eres un tonto sentimental hijo de puta,— dijo Molly.

Jesse se encogió de hombros. Molly se acercó al escritorio, se inclinó y lo besó en la boca, luego se enderezó y salió de la oficina. Jesse sacó unos Kleenex del cajón de abajo y se limpió la boca.

SESENTA Y OCHO

ERA DOMINGO por la mañana. Jesse y Jenn estaban en Rowley, sentados en el mostrador de la cafetería Agawam, comiendo jamón y huevos revueltos y patatas fritas caseras y tostadas.

—¿Sabes qué pasó con los que se escaparon?

—No exactamente. Un gran barco motorizado apareció en la playa al norte de Port City hace un par de días. Había un hombre muerto en él. El tipo, llamado Fred Costa, tenía antecedentes.

—¿Cómo murió?—dijo Jenn.

El comedor estaba caliente con el olor del café y el tocino. Fuera de la cafetería, a lo largo de la vieja Ruta Uno, los árboles estaban empezando a girar.

—Un disparo en la cabeza.

—¿Crees que estuvo involucrado?

—Tal vez.

—¿Y el indio?

—Wilson Cromartie—dijo Jesse.

—No hay señales.

—¿Y todo ese dinero?

—Vamos.

—Todavía tienes tres de ellos—dijo Jenn.

—En realidad tengo a uno de ellos,— dijo Jesse.

—Ya habían matado a dos de los suyos.

—Y tú salvaste a los rehenes.

—Más o menos —dijo Jesse.

—¿Qué quieres decir con "más o menos"?

Jesse asintió a la gruesa mujer que estaba detrás del mostrador, y ella le sirvió más café en su taza. Añadió un poco de nata, la miró mientras caía en espiral lentamente en el café. Añadió dos cucharadas de azúcar y lo removió, observando el cambio de color. Luego tomó un sorbo.

—Bueno,— dijo.

—Marcy Campbell me dijo que Cromartie dejó ir a las mujeres.

—¿De verdad?

—Sí—dijo que no se escondía detrás de las mujeres. Si las hubiera retenido y se hubiera quedado quieto, me habría jodido.—

—¿Crees que era tan galante?

—Gallardo— dijo Jesse.

—Buena palabra. No lo sé. Tal vez sólo quería todo el dinero.

—Todavía podría haberlos tomado como rehenes para protegerse hasta que escapara.

—Cierto,— dijo Jesse.

—Por otra parte, podría haber pensado que podría moverse mejor viajando más ligero.

—Creo que fue galante,— dijo Jenn.

—Si Fred Costa era el tipo que conducía la lancha, le disparó gallardamente en la nuca.

—No sabes si lo fue.—

—No. Quizá lo sepamos. Fred era de Mattapoisett. La policía estatal está allí preguntando, a ver si podemos encontrar algo. Una conexión con Macklin o Cromartie o cualquiera de los dos tipos muertos.

—¿Los has identificado? ¿Los otros dos hombres?

Jesse sonrió. Mujer de policía, caía en la jerga con facilidad, y lo que sonaba natural en la comisaría sonaba extraño en sus labios.

—Sí, los dos han cumplido condena. Uno es de Baltimore. Uno es de Atlanta.

—Bueno, espero que el indio se escape —dijo Jenn.

—Aunque me parece que ha abandonado a su compañero y puede que haya matado a tiros a algún tipo en su barco y a saber quién se ha cargado a los dos de la isla.

—Sí.

—¿Porque fue valiente con las mujeres rehenes?

—Bueno, lo fue.—

Jesse le sonrió.

—Bien,— dijo Jesse.

—Y si alguna vez le pillo, le diré que tú lo has dicho.

—Espero que no lo atrapes. ¿Sigue esa zorra de Hopkins detrás de ti?—

—Probablemente—dijo Jesse.

—Pero está pasando desapercibida en este momento.

—Es un poco difícil decir que no estabas haciendo bien tu trabajo, con todos los periódicos del estado llamándote héroe.—

—Ella esperará—dijo Jesse.

—No creo que se vaya.

—No puede estar contenta de que me hayas dejado ir.

—No.

—También dejaste ir a una mujer,— dijo Jenn.

—Molly me lo dijo.—

—Se supone que debe mantener la boca cerrada,— dijo Jesse.

—Está bien que me lo digas,— dijo Jenn.

—¿Tú eres especial?

—Claro que lo soy,— dijo Jenn.

—Claro que lo eres,— dijo Jesse.

Jenn se quedó callada mientras tomaba un poco de café. Jesse comió unos huevos.

—¿Cómo os va a ti y a los bajitos? —dijo Jesse.

—¿Tony?

—Sí. ¿Ya se cayó de sus botas de vaquero?

—Oh, Tony es un presentador de noticias, Jesse.

—¿Entonces?

—Entonces es frívolo.

—¿Y los policías, son frívolos?

—No—dijo Jenn.

Jesse mordió el extremo de un triángulo de pan tostado.

—Entonces, ¿eres frívola con Tony estos días?

—Supongo que eso no es realmente de tu incumbencia, ¿verdad?

Jesse sintió que el bulto que siempre estaba allí volvía a espesarse en su interior.

—No —dijo—, supongo que no lo es.

Jenn le dio una palmadita en el antebrazo.

—Entiendo que es difícil no preguntar —dijo ella—.

—Pero a veces la única manera de conservar algo es dejarlo ir.

—¿El divorcio no es suficiente?

—Tal vez no,— dijo Jenn.

—Bueno, —dijo Jesse, —no es genial.

—Jesse, no estoy diciendo que esto deba ser así. Pero es así. Yo también lo intento.

—Lo sé,— dijo Jesse.

Se quedaron en silencio mientras la mujer del mostrador limpiaba sus platos.

Jenn se pasó el tiempo mirándole a la cara.

—Estoy muy orgullosa de ti,— dijo Jenn cuando los platos estuvieron limpios.

—Sí,— dijo Jesse.

—Lo hice bien.

—Lo hiciste. Y estoy orgulloso de ti por la forma en que estás manejando la bebida. Y estoy orgulloso de ti por la forma en que dejaste ir a esa mujer. Y estoy orgulloso de la forma en que te mantienes firme con nosotros. Sé lo difícil que es.

—Como una roca,— dijo Jesse con ironía.

—Y yo te quiero,— dijo Jenn.

—Yo también te quiero, Jenn. Ya lo sabes.—

—¿Qué fue lo que dijo esa persona del béisbol sobre estar acabado?—

—Yogi Berra,— dijo Jesse.

—No se acaba hasta que se acaba.

—Pues tiene razón,— dijo Jenn.

Jesse asintió. Jenn puso su mano sobre la de él. Jesse sintió que le faltaba ligeramente el aire. Inhaló profundamente.

Lo que necesito ahora, pensó, es un trago.