Tino Casal y Jason Romero son el director y editor jefe de Letras de Ozono, ambos son amigos desde que se conocieron más de treinta años antes en la movida viguesa. Su amistad sobrevive a la distancia, a la rivalidad e incluso a la tragedia. Los dos son hallados muertos en sus respectivos despachos de Vigo y A Coruña la misma mañana de viernes; colgados, con una pila de libros a sus pies, un café frío y una nota escrita a mano. En ella pueden leerse las frases finales de la primera novela de su escritor más famoso, el Negro González.

Rober H. L. Cagiao

Letras de ozono

El Guardián de las Flores - 8

ePub r1.1

numpi 28.11.2022

Título original: Letras de ozono

Rober H. L. Cagiao, 2022

Diseño de cubierta: Equipo de Editorial Círculo Rojo

Fotografía de cubierta: Lino «Pirijil» Fernández

Foto interior: Cheché Cagiao

Editor digital: numpi

Corrección de erratas: jamontero

ePub base r2.1

Para Xoel (sempre).

La generación es un amigo

Nunca he tenido mucha fe en eso de las generaciones literarias. Siempre me ha dado la sensación de que en realidad aquello de relacionar a unos autores con otros, asociarlos dentro de un mismo grupo y contraponerlos al anterior, aunque nada más fuese para que los siguientes supiesen con cuántas generaciones previas debían señalar sus diferencias, era, más que el reflejo de una realidad, la manía de unos cuantos estudiosos del momento, obsesionados por tenerlo todo bien controlado. Como una especie de obcecación por parte de quien necesita que a su alrededor todo esté catalogado, anotado, referido, embolsado y correctamente etiquetado. A poder ser, con un papelito amarrado al dedo gordo del pie derecho. Como un buen fiambre.

De manera que no: mi experiencia me dice que eso de las generaciones literarias no suele ser muy realista, y mi instinto me advierte de que el asunto de las etiquetas editoriales tampoco es que corra por senderos de mucho crédito. Y, la verdad, es una pena, porque, de un tiempo a estos días, a esa industria de la que también forma parte la crítica literaria le ha dado por sacarse de la manga un par de etiquetas que, de ser ciertas, serían bien bonitas. Comenzando por eso del «Boom de la Novela Negra Gallega», y —poniéndonos un poco más exóticos— continuando con aquella del Galician Noir. Bueno, ya se sabe que cualquier cosa en inglés suena mucho más cool, pero, sinceramente, yo tampoco perdería mucho tiempo en hacerle caso a ninguna de estas palabras.

Porque al final, cuando uno se dedica a la escritura entendiéndola no solo como un trabajo sino, sobre todo, como un oficio, de ese modo en que los artesanos se encierran cada día en la quietud y la soledad de sus talleres, tampoco se tarda demasiado en comprender que esta es una profesión más bien solitaria, donde casi todo el tiempo se dedica a picar la piedra, a pulir la madera, a mimar la palabra. A guardar las flores… Y ahí, no siendo más que la del silencio, el compromiso y, sobre todo, el amor por el trabajo bien hecho, no hay compañía generacional que valga, como tampoco hay etiquetas en los cajones para indicarnos si aquello en lo que estamos trabajando es más «boom», es más «noir», o vaya usted a saber qué. Y, puestos a decir la verdad, menos mal que no es así. Porque, además, no sería justo para los autores que trabajan de esta manera.

Roberto es uno de esos autores, y por eso cuenta con mi admiración. Porque en estos tiempos de tanta algarabía generacional, él es de los que comprenden la clave solitaria del oficio, sabiéndose tan respetable como todos, pero tan singular como solo él mismo, y el suyo es el compromiso del artesano que sabe y comprende que su espacio no está en el carro de nadie, sino en el lugar que conoce y le corresponde: en el camino. El mismo camino que se ha ido labrando página a página, libro a libro, y en el que tanto me agrada encontrarme con este trabajador incansable. Porque ahí mismo, en cada ocasión que tenemos para saludarnos, Roberto me recuerda que, antes que las generaciones, están los amigos. Esos amigos que comparten tus entusiasmos y tus desvelos. Esos que, cómplices, te entienden y a los que comprendes. Esos que, compañeros, siempre te reciben con la sonrisa franca de los brazos abiertos. Esos, camaradas, a los que, con solo un gesto, con apenas una mirada entre trago y trago, les basta y les sobra para hacerte saber cómo está el percal. Esos amigos, en definitiva, con la seguridad y la confianza de quien conoce las vueltas de este oficio, tan sencillo y tan complejo, que es el de contar historias.

De manera que aquí tienen ahora a Roberto, esperando por ustedes en estas páginas que cualquier temerario osaría catalogar como el nuevo «noir» de uno de los más valorados representantes de no sé qué generación de autores de novela negra de no sé dónde… Tanto da todo eso, que ahora ustedes también conocen el secreto. No se dejen engañar, tan solo pasen, y lean. Más allá de cualquier etiqueta o generación, un amigo les espera para contarles una historia. Una, por cierto, de las buenas…

Pedro Feijoo

Non falo pra os soberbios,

non falo pra os ruís e poderosos,

non falo pra os finchados,

non falo pra os valeiros,

non falo pra os estúpidos,

que falo pra os que agoantan rexamente

mentiras e inxusticias de cotío;

pra os que súan e choran

un pranto cotidián de volvoretas,

de lume e vento sobre os ollos núos.

Eu non podo arredar as miñas verbas

de tódolos que sofren neste mundo.

E tí vives no mundo, terra miña,

berce da miña estirpe,

Galicia, dóce mágoa das Españas,

deitada rente ao mar, ise camiño[1]…

Celso Emilio Ferreiro.

Deitado frente ao mar.

LA GÉNESIS

Su cuerpo estaba colgado del techo de la editorial Letras de Ozono. Tino Casal se encontraba en su despacho con una pila de libros esparcida alrededor; entre ellos los últimos del Negro González, su autor de más renombre.

Estaba descalzo y sin calcetines, pero vestido con su traje habitual, una camisa azul celeste y un pañuelo en la solapa. Alrededor del cuello una cuerda de al menos dos centímetros de grosor lo agarraba con un cariño mortal. Los ojos mirando al infinito, la lengua fuera, inerte, y la cara con esa expresión que solo la muerte sabe colorear.

Sobre la mesa permanecía su móvil que no paraba de sonar desde hacía horas, sin que nadie contestara. A su lado un café que ya estaría frío y una nota escrita a mano.

Era tres de septiembre de dos mil dieciséis a las doce y cuarto de la noche, y en el despacho del editor jefe de Letras de Ozono el silencio invadía la Avenida de la Marina coruñesa a través de la enorme cristalera.

I. PERDER A ALGUIEN

Algo se muere en el alma, cuando un amigo se va. Cuando un amigo se va, y va dejando una huella que no se puede borrar, y va dejando una huella, que no se puede borrar. No te vayas todavía, no te vayas, por favor, no te vayas todavía, que hasta la guitarra mía llora cuando dice adiós.

Sonaban en el hilo musical del bar los acordes de aquella triste sevillana de los Amigos de Ginés. Paola no podía sino volver a los últimos momentos en Rianxo, o al primer día en que había conocido a su amiga, amante por unas horas, Ana Fernández. Costoya respetaba aquel silencio solo salpicado por la música, sabiendo lo que ella estaba sufriendo por dentro.

Mientras, la comisaria seguía buscando aquellas lágrimas, las que se le habían agotado ante tanta pena. Primero se fue Luis, su expareja y amigo, y poco después Ana, dejándola huérfana. Sabía lo que Costoya quería decirle con aquella mirada triste: que la vida sigue y siempre hay un motivo para continuar; sin embargo, ese vacío que le dejaba su amiga no podía llenarse con nada, al menos en ese momento.

Le dio un sorbo a la cerveza mientras miraba al cielo nocturno de septiembre, recordando uno de hacía muchos años, aquel que la había marcado para siempre en As Fragas do Eume. Casi habían pasado tres meses, pero el tiempo no cura las heridas. Demasiado silencio.

—Solo nos falta estar mirando cada uno para su móvil y ya pareceremos normales y todo.

—Sé lo que me vas a decir, Costoya, así que ahórratelo. —Paola se rio y negó con la cabeza.

Él llevaba semanas callado, con ganas de hablar con ella, pero sabiendo que la verdad, a veces, hacía más mal que bien.

—Somos policías, jefa, llevamos pistola, es una profesión de riesgo y más si estás en un grupo que busca asesinos en serie. No puedes estar martirizándote de por vida.

Se hizo un silencio largo mientras terminaba la canción.

—Yo solo sé que Ana tendría que estar viva, y si no lo está es por mi culpa, que era quien dirigía esa operación.

Costoya se cogió la cabeza con las manos.

—¿No te das cuenta de que estamos a merced de esos locos? Si les diese la gana podrían hacer explotar una bomba aquí mismo, o lanzar un camión en marcha hacia nosotros; somos dianas andantes, lo sabes desde el momento en que escogiste este camino. A mí también me dolió perderla, al fin y al cabo, yo soy el padre de todos vosotros, y este entierro continuo no beneficia a nadie.

—Es superior a mí, Costoya, pero prometo que intentaré seguir adelante.

—Mañana se incorporan Modesto y Portela después de las vacaciones, y también Palau; será un día importante, sé que es difícil, aunque debemos marcarnos nuevos objetivos. Los malos siguen ahí fuera y no dejarán de matar porque nosotros estemos de luto.

—No te prometo nada. —Se levantó y le cogió la mano.

Costoya suspiró. La vio irse despacio, con su melena al viento y aquel andar extraño; entendía que para ella era un enorme sufrimiento la pérdida de Ana, pero no lo había sido menos para Modesto, Portela, Alba, Rafa o Marina, y mucho menos para él. A su edad uno ya pensaba más en la jubilación que en otra cosa, en realidad, qué coño, ya debería estarlo. Y si no lo estaba era porque tanto él como los de arriba consideraban que era útil en aquella Unidad reconvertida en un grupo de amigos, que estaba pasando por el peor momento desde su fundación.

Aun así, sabía que le quedaban un par de años más como mucho para disfrutar de su compañía. Pensó en su hija, en que ya tendría novio, y dejó a un lado la idea de volver a Madrid. Le gustaba A Coruña, su olor a mar, el carácter de los gallegos; se sentía uno más y aquí tendría siempre una familia. Podría retirarse, pero no tenía por qué desaparecer del mapa. Además, vivían juntos y nunca había estado tan a gusto. El último mes había echado mucho de menos a los dos tortolitos, Modesto y Portela, que se fueron de vacaciones a su tierra y después a Tenerife.

¿Quién sabe cuántas aventuras nuevas traerían para contarles? De eso se trataba la vida, de seguir viviendo, de avanzar, de no dejarse vencer por la pena, pasara lo que pasara, pero quizá eso se veía mucho más fácil desde la mente de un viejo tullido de más de sesenta años que desde la de una mente joven de poco más de cuarenta. Miró al cielo y masculló: «Perdónalos, señor, porque no saben lo que hacen». Pagó la cuenta y se fue andando muy despacio, hacia su hogar, dulce hogar.

II. LOS TURISTAS

DÍA 1: VIERNES CUATRO DE SEPTIEMBRE

Los vio de lejos, con expresión de felicidad en el rostro, revoloteando por la mesa de Alba, riendo, morenos como chuzos. Eran Modesto y Portela. Se acercó sigiloso a saludarlos, intentando cogerlos por sorpresa. Fue imposible. Modesto se quedó mirándola, diría que emocionado, y Portela la estrechó entre sus brazos.

—¡Jefa! ¡Cuánto tiempo!

—Ni que me echaras de menos.

—Mucho, no sabes lo que es estar con este petardo veinticuatro horas.

Paola miró a los ojos de Modesto y sonrió. La tensión estaba patente, pero era bonita, de esa que no duele porque la da la confianza. Él se acercó despacio y la abrazó fuerte, muy fuerte. El silencio se adueñó de la sala de operaciones, de su mundo particular.

—Estáis morenísimos, pedazo de cabrones. —Los ojos de Paola destilaban una emoción que era un reflejo de la que sentían todos los presentes. Dio dos pasos atrás y los miró. Costoya se acercó a la parejita feliz y los abrazó también. Con las lágrimas en la garganta, ella comenzó a hablar.

—Bueno, chicos, creo que es la hora de seguir adelante, de zanjar lo que tenemos pendiente. —Miró al lugar que hasta el funesto día ocupaba Ana—. Tendré que ocuparme de que alguien llene esa mesa, aunque nunca podrán borrar el vacío que ella nos deja. —En ese momento las lágrimas ya arrasaban sus mejillas. Sabía que aquel instante tenía que llegar y que sería duro, y que los entrenaban para eso, pero le era imposible no sentir, no ser humana. Continuó.

—Sabéis lo importantes que sois todos para mí, para este equipo, para esta familia. Solo os pido que nos cuidemos los unos a los otros, que seamos las sombras, los escudos, para que no volvamos a perder a nadie jamás. —Vio como Rafa agachaba la cabeza, se sentía culpable.

—Yo no debería haberla dejado sola, jefa —afirmó emocionado.

Costoya se dio cuenta de que lo estaba pasando mal y se acercó a él, poniéndole una mano en el hombro.

—No hay culpables, Rafa —continuó ella—, no debemos sentirnos así, es nuestro trabajo, tiene sus riesgos y esto podía pasar. Puede pasar. Podrá pasar. Debemos estar preparados, lo sé, pero a veces, la cabeza es nuestro mayor enemigo. —Hizo una pausa, aunque siguió andando despacio alrededor de ellos—. Sé que ella estará orgullosa de nosotros, así que solo os pido que lo que hagáis a partir de ahora, cada risa, cada lágrima, cada abrazo, cada beso, cada cabreo, cada operación, se la dediquemos.

Otro silencio solo roto por los murmullos de aprobación. Miró al despacho de Palau, sabía que él había bajado el volumen de la radio para escucharla. Levantó su mano derecha antes de concluir.

—Ahora, todos a trabajar, yo voy a ver al carcamal de vuestro jefe.

Todos comenzaron a centrase en sus tareas menos Costoya que se acercó a Modesto y Portela.

—Vosotros dos me tendréis que contar qué tal por Tenerife.

Modesto abrió mucho los ojos.

—Lo vas a flipar, inspector, aquí el Portela fue Trendic Topic mundial. —Todos rieron, mientras Paola llamaba a la puerta de Palau.

—Adelante. Pasa.

Ella lo miró a los ojos, también estaba moreno y con aspecto más jovial, ¿qué le habría pasado en aquel mes? Se dio cuenta de que casi no lo conocía, no sabía ni cómo se llamaba su mujer, solo conocía a su madre por su devoción por la Virgen Peregrina, y a aquellas dos niñas rubias de la foto, de las que tampoco sabía el nombre.

—Buenos días, jefe, y bienvenido.

—Buenos días, Paola, ¿cómo estás?

—Mejor, jefe, mejor.

—Fue duro para todos. Incluso para los de arriba. Una muerte es lo peor que le puede pasar a un equipo, pero también lo hace más fuerte, más constante, lo hace estar más alerta. No nos queda otra que seguir adelante, al menos mientras nos dejen. Estáis haciendo un buen trabajo y eso no queda empañado por la muerte de Ana. Sé que, sentimentalmente, para vosotros es más difícil, yo trabajo menos codo a codo con ellos que tú, sin embargo, lo único que podemos hacer por ella es recordarla en vida.

—Es difícil, jefe, pero prometo que lo intentaré.

—Lo primero que tenemos que hacer es buscar un sustituto. Sí, no me mires así, alguien tendrá que ocupar esa mesa, y quiero que sea una decisión conjunta. Aquí te dejo unos expedientes de varios compañeros que podrían sernos de gran ayuda. Quiero que esta tarde elijas al menos un candidato. —Le pasó las carpetas—. Ahora, id a por los malos.

Paola sonrió y salió de la oficina. Se sentía mejor y pensó que era un paso que tenía que dar, debía cubrir aquella ausencia cuanto antes.

III. LOS CANDIDATOS

Paola se encerró en su despacho y fue leyendo aquellos expedientes, uno a uno, repasando cualidades y apuntando cosas en su pequeña libreta roja. Lo hizo hasta que llegó al que supo, desde el primer momento, que sería su candidato ideal. Sonrió. No había mejor opción. Se levantó y vio al otro lado de la persiana cómo Palau se movía por su despacho de un lado a otro, hablando por teléfono, parecía nervioso. Colgó. Estaba lívido. Se acercó despacio y golpeó la puerta.

—¿Pasa algo, jefe?

Seguía blanco como la leche. La miró. Afirmó con la cabeza.

—En unos minutos nos pondremos en marcha, están intentando confirmármelo, en breve podré daros los detalles.

La adrenalina empezó a recorrer el cuerpo de Paola Gómez. Llevaba el expediente en la mano.

—Creo que él es la persona perfecta.

Palau abrió el expediente y sonrió, recuperando un poco el color. Cuando terminó de leerlo la miró de nuevo.

—Sabía que lo elegirías, los demás eran de relleno. Lo llamaré para que esté aquí cuanto antes. Lo vamos a necesitar.

—De acuerdo, jefe. —El teléfono de Palau volvió a sonar y Paola lo dejó a solas, esperando ansiosa por la nueva historia que le aguardaba al otro lado del hilo. Palau no se hizo de rogar y salió a informarles.

—Paola, chicos, atendedme. —Agachó la cabeza, estaba afectado—. Hace escasos minutos han descubierto el cadáver de Jason Romero, editor de Letras de Ozono, en la sede de la empresa en la rúa Areal, en pleno puerto de Vigo. —Se pasó una mano por la cara, Paola empezó a darse cuenta de que aquello le afectaba personalmente—. Su cuerpo ha aparecido colgado de la lámpara y rodeado de un montón de libros esparcidos por el suelo, suponemos que conformaron la base a la que se subió.

—¿Podría tratarse de un suicidio? —preguntó Costoya.

Palau negó con la cabeza y se sentó en el borde de la mesa, junto a ellos.

—Yo conocía a Jason desde hace más de treinta años, sabéis que mi madre era de Pontevedra, y Jason también había nacido en la ciudad del Lérez. Coincidimos en la congregación de la Peregrina e hicimos buenas migas. A pesar de tener su vida en Vigo siguió yendo a la ciudad, hasta hace escasamente tres años, cuando se casó con su secretaria, Violeta Margarid, que ha sido quien ha dado la voz de alarma.

—Pero, si era su mujer, ¿lo lógico no sería que hubiera notado su desaparición ya la pasada noche? —intervino Paola, extrañada.

—No pasaban un buen momento, es más, estaban en trámites de divorcio, el segundo para él, así que hacía días que Jason dormía en un hotel cerca del puerto, el Ciudad de Vigo. Hasta que esta mañana, a eso de las diez, Violeta volvió a su puesto de trabajo y se encontró la tragedia.

—¿Alguna pista más, algo que debamos saber?

—Encima de la mesa estaba su móvil y una nota escrita a mano. No es lo que piensan, no era de suicidio. Era una cita de uno de los libros más vendidos de la editorial, y posiblemente en España, durante los últimos años: Estigma, del Negro González.

Un rumor recorrió la sala, el que más y el que menos conocía al famoso escritor gallego. Modesto fue el que se atrevió a preguntar.

—¿Y qué ponía la cita?

Palau entró en el WhatsApp y leyó el mensaje:

«El reverso de los tiempos ha llegado, la dualidad del ser convertirá al hombre en una burda copia de sí mismo, donde la frugalidad se transformará en su esencia».

—Es el final del libro. Un claro mensaje al declive de la sociedad y de nuestra personalidad —apuntó Portela.

—No tengo ni idea de qué es lo que tiene que ver una cosa con la otra, pero tendréis que averiguarlo. —Su teléfono volvió a sonar—. Disculpadme, ahora continuamos.

Mientras su jefe se metía de nuevo en el despacho, Paola y su equipo comenzaron a darle vueltas al caso.

—Alba, corazón, empieza a buscar información de esa editorial, del tal Jason Romero y de su ex, Violeta Margarid; también de su primera mujer, necesito saberlo todo de ellos, y de paso no estaría de más una bibliografía del tal Negro Martínez, de aquí a Vigo tendremos tiempo de instruirnos.

—A sus órdenes, jefa.

Paola le hizo un gesto a Rafa para que la ayudara. Palau salió del despacho, aún con el teléfono en la oreja y bastante alterado.

—¡No me jodas, hombre! —Los miró y les hizo una seña de que esperaran. Había algo más—. Vale, vamos para allá.

—¿Qué pasa, jefe?

—La editorial Letras de Ozono tiene dos sucursales, una está en Vigo, en la Rúa Areal, la otra en la Avenida de la Marina, en Coruña. Acaba de aparecer el cadáver del director colgado de una lámpara del techo, con un montón de libros a sus pies y un mensaje en su mesa.

—¡No me jodas! —Costoya soltó un exabrupto.

—Y la cita, como ya estáis suponiendo, es exactamente la misma que la encontrada junto al cadáver de Jason Romero. —Se desplomó en una de las sillas.

—¿Qué hacemos, jefe? —preguntó Paola.

—Iremos a la Marina, está aquí al lado, vemos la escena y mandamos a parte del equipo a Vigo, tendremos que dividirnos. Avisa a Nuria para que se venga con nosotros. Demasiado tiempo de tranquilidad, ya me parecía raro.

Paola asintió, necesitaba aquella tensión, sentir el peligro, la muerte, sentir que estaba viva todavía.

IV. TINO CASAL

La escena era impresionante incluso para agentes acostumbrados a la muerte. Paola intentó olvidarse de esta y centrarse en los detalles. Lo primero que le llamó la atención fueron los pies descalzos, sin calcetines. Parecía que el asesino se los había llevado como botín.

—Sería buena idea comprobar que Jason, en Vigo, también está sin ellos.

Costoya asintió y cogió el teléfono.

Después de tantos años de atrapar asesinos era la primera vez que se enfrentaba, cara a cara, a una ejecución de este tipo. No cabía duda, no había sido un suicidio, ya no solo porque había sido doble, sino porque la nota, los libros, la cuerda atada al cuello con fuerza no indicaban que aquello fuera voluntario. Sobre la mesa estaba el móvil del fallecido, un café frío y aquella nota escrita a mano. Miró a Nuria. Esta la entendía con la mirada.

—Subirse a una pila de libros, de distintos gramajes y formas, atar una cuerda a la lámpara, pasársela por el cuello y darles una patada es una quimera, Paola. Sin estudiar a fondo la escena del crimen descartaría el suicidio. Está claro que alguien lo ha querido presentar de esa manera, y dudo que haya sido para engañarnos.

—Es más bien una recreación. Lo que no sé es de qué, ni de quién. Y la duplicidad me asusta.

—En Vigo está mi colega, Ciprián Vázquez, compañero de facultad y otras circunstancias, así que tendremos información actualizada en cuanto haga el estudio del cadáver.

—Perfecto, hay que tener amigos en todos lados, doctora.

Ella sonrió y siguió a lo suyo. Paola salió del pequeño despacho y volvió al recibidor, desde allí se accedía a un pequeño local donde había hasta seis ordenadores. Todos los empleados habían sido avisados para que no fueran a trabajar. Flora, la secretaria de Tino Casal Fernández, estaba muy afectada por lo ocurrido, ella había encontrado el cadáver aquella mañana y a diferencia de Violeta en Vigo, no parecía que la relación entre ambos fuera más allá de lo laboral. Paola se acercó a ella y le sonrió.

—Disculpe, soy la comisaria Paola Gómez, ¿podría hacerle unas preguntas?

Ella la miró asustada, aún con la muerte en la sombra de sus pupilas y bajó la mirada. Tartamudeaba. Contestó antes de que le preguntaran.

—Todos los días entro antes que nadie, enciendo las luces, ordeno y hago el café.

—¿No notó usted nada raro al entrar?

—No, señora, abrí como cada día. No sé decirle, no noté nada fuera de lo común. —Hizo una pausa y continuó—. Como siempre, el último lugar al que voy es al despacho del señor Casal. Cuando pasé se me paró el corazón. Lo vi ahí colgado y me derrumbé.

—¿Alguien más entró antes de que llamara usted a la policía? —preguntó Paola.

—Sí, Rodri, el portadista, fue el primero; siempre llega antes para tomarse el café, fue el que llamó, yo estaba en shock. —Paola miró hacia un chico con cara de asustado que hablaba con la psicóloga a unos metros de ellos. Flora continuó—. El resto de los trabajadores ya no entraron, él los fue avisando para que no vinieran, explicándoles lo ocurrido.

—Necesito que antes de irse a casa me dé un listado de las personas que trabajan en la oficina, de todos los escritores de la editorial y de los enemigos o personas que se llevaran mal con el señor Casal, es importante para avanzar en la investigación.

Ella asintió y dirigió sus ojos a la pantalla del ordenador. Paola escuchó la voz de Costoya.

—Jefa, en Vigo también se han llevado los calcetines y los zapatos de Jason Romero.

¿Un asesino fetichista? Fue lo primero que le vino a la cabeza. La secretaria intervino.

—¿Han mirado si están en el armario? —preguntó Flora.

—¿En qué armario? —preguntó el inspector jefe.

Ella se incorporó rauda y les señaló una pequeña puerta, situada al fondo del despacho. Paola la abrió. Dentro vio unos náuticos de color gris, ni rastro de los calcetines.

—Eso es que se han llevado las zapatillas —dijo la secretaria—. El señor Casal era algo maniático, así que cuando llegaba a la oficina se ponía cómodo.

—Joder, como en casa.

—Es que para él lo era, inspector. Esta empresa se fundó hace más de treinta años y no conoció otro director más que el señor Casal.

Paola miró a Costoya, que la entendió al instante. Volvió la vista hacia Flora.

—Gracias, consígame esos datos y váyase a casa a descansar, si necesitamos algo más, la llamaremos a comisaría.

Ella asintió y volvió a su puesto. Portela le hizo un gesto negativo con la cabeza.

—No hay nada, las ventanas tampoco parecen haber sido forzadas, además, nadie sobreviviría a una caída así.

Paola se acercó y pudo ver el puerto, el sol en el horizonte, aquel lugar era un pequeño tesoro en el centro de la ciudad.

—Dejemos avanzar a Nuria y a su equipo y volvamos, tenemos que decidir los grupos de trabajo y ver por dónde podemos tirar.

Costoya le pellizcó el brazo y le guiñó un ojo. Ella sonrió. Sabía que no les quedaban muchas aventuras juntos y lo necesitaba a su lado, muy muy cerca.

V. EL NUEVO

Entraron a comisaría y lo vio de espaldas. Era inconfundible, vestía chaqueta de cuero, vaqueros ceñidos y un pelo moreno no demasiado abundante. Estaba hablando con Palau. Al escucharlos entrar se dio la vuelta con una sonrisa en la cara. Modesto fue el primero en reaccionar.

—¡Lume! ¿Y tú por aquí?

Se abrazaron. Repitió el gesto con todos los miembros del equipo. Fue el jefe Palau el que tomó la palabra.

—Bueno, chicos, como sabéis, tras la desgraciada pérdida de la inspectora Ana Fernández pensamos que lo mejor era incorporar a otra persona al equipo, así que aquí está el elegido.

Un murmullo de aprobación y alegría se apoderó de aquella sala. Otra ronda de abrazos cubrió al bueno de Lume. Paola se apoderó de la palabra.

—Estamos seguros de que estarás a la altura, Brais, si te parece dejamos la celebración de bienvenida para más tarde y te ponemos al día del caso.

—Por supuesto, jefa —contestó, sonriente.

Palau los dejó solos y se retiró a su oficina. El resto se fueron acercando a aquella mesa redonda.

—Bien, tenemos dos muertos, uno en Vigo y otro en Coruña. Eran el director y editor jefe de la editorial Letras de Ozono, dos personas muy queridas en su entorno y en el mundo literario. Ambos aparecieron colgados de la lámpara de su despacho, con un montón de libros tirados a sus pies, sin calcetines ni zapatos y con un mensaje encima de la mesilla, una cita de uno de los libros más importantes de la editorial, Estigma, del Negro Fernández. La hora de la muerte es algo en lo que están trabajando tanto nuestra Nuria, aquí en Coruña, como el doctor Ciprián Vázquez en Vigo, pero me temo que serán análogas. Además de todo esto, en ninguno de los escenarios hemos encontrado más evidencias. Estamos pendientes del estudio de las huellas y los detalles de las muertes, pero me extrañaría que sacásemos algo interesante, ya sabéis cómo funcionan estos asesinos.

—Entonces es imposible que sea la misma persona —afirmó Lume.

—Eso parece. Lo sabremos seguro en cuanto Nuria y Ciprián nos confirmen la hora de su fallecimiento, aunque mi intuición me dice que son dos y que lo han hecho todo al milímetro, que por alguna razón que se nos escapa han reproducido las dos escenas. Nuestra tarea es averiguar quiénes son y por qué. Para eso tendremos que enviar un grupo a Vigo, mientras otro se queda aquí en Coruña. —Miró a Modesto y Portela—. Parejita, confío en vosotros, os hacéis la conexión por la AP9 y os lleváis a Marina, que estoy segura os será de gran ayuda. Centraos en el círculo cercano de la víctima, en los escritores de la editorial; no os olvidéis de Pontevedra, hablad con su madre, sus amistades, con todo el mundo. Necesitamos pistas, algo de lo que tirar. Por supuesto, en la comisaría de Álvaro Cunqueiro os estará esperando nuestra María junto con los agentes que llevan el caso. Lo que os pido es que compartáis cualquier avance.

—No lo dudes, jefa —contestaron al unísono.

—Os hospedaréis en el mismo hotel que Jason Romero, el Ciudad de Vigo, así que no dejéis de intentar conseguir información entre el personal. —Hizo una pausa—. Costoya, Lume y yo nos quedaremos aquí. Rafa y Alba se ocuparán de las redes sociales y de darnos soporte a ambos grupos. Empezaremos, si os parece, por repasar los listados que nos dio Flora, la secretaria, y esta tarde comenzaremos a visitar gente.

Le dio un abrazo a Modesto, Portela y Marina y los despidió. No era la primera vez que trabajaban separados, pero eso no impedía que se sintiera algo desnuda sin su presencia. Se apoyó en Costoya y empezó a repartir los informes de Flora. No había tiempo que perder.

VI. VIOLETA MARGARID

Su casa estaba en la misma rúa Areal, a escasos doscientos metros de la sede de la editorial. Les recibió con cara de no haber descansado desde aquella horrible mañana. Modesto y Portela se sentaron y esperaron mientras Violeta Margarid les traía un par de cervezas frescas. El clima del sur de Galicia era más agradecido en grados y sol, ya no recordaban aquella sensación de la ropa pegada al cuerpo. Sobre todo, porque en Tenerife casi no la habían utilizado.

Violeta era una mujer bella, rondando ya los sesenta. Morena, con el pelo extrañamente largo para lo habitual en las mujeres de su edad, tenía unos enormes ojos verdes que alumbraban todas las facciones de aquel luminoso rostro.

—Buenas tardes, señorita Margarid. Lo primero permítame darle el pésame por lo sucedido y lo segundo, ¿cómo se encontró el cadáver de su expareja?

Ella levantó la vista, sin darse cuenta de que eso era para el resto del mundo, para ella sería siempre su compañero de vida, aquel al que había querido como a nadie en el mundo.

—Hacía muchos años que yo era la secretaria, que me ocupaba de las cuentas, de los correos y de todo el papeleo. Siempre era la primera en llegar, incluso estos últimos años, cuando él vivía conmigo. Fui directamente a su despacho porque tenía que haberme dejado firmados unos contratos para futuros escritores, pero al entrar me lo encontré allí, colgado. —Hizo una pausa—. Esa imagen no se irá de mi retina en lo que me quede de vida.

—¿Vio usted algo raro? —preguntó Modesto.

Se tomó su tiempo. Recordar aquel momento no era nada fácil.

—Entré, no había nada fuera de su sitio, nada que me llamara la atención, la verdad, hasta encontrarlo a él no me puse alerta.

—¿Qué fue lo siguiente que hizo?

—Llamé a su hija, Rosana, y después a la policía que se personó rápidamente.

—¿Cree que alguien podría querer atentar contra la vida de Jason? —intervino Portela.

Abrió los brazos y encogió los hombros en señal de duda.

—Sí y no, llevaba más de treinta años en la editorial, era una buena persona, sin embargo, en este negocio hay mucha envidia, otros editores, escritores, críticos… Últimamente no hablábamos mucho, así que, en ese sentido, le perdí la pista.

—Sabe que ha muerto también, de la misma manera, el editor de Letras de Ozono en A Coruña. Supongo que se conocían.

Unos lagrimones enormes se asomaron a las mejillas de Violeta, haciéndola todavía más bella.

—Tino era nuestro amigo. Es que no me lo creo, agentes. Discúlpenme. —Se llevó un pañuelo a la nariz para sonarse y se secó las lágrimas. Tardó unos segundos en recuperar la compostura—. Como le decía hace más de treinta años que Jason y Tino crearon Letras de Ozono. Éramos amigos. Empezamos los tres juntos, como un gran sueño, aunque yo siempre estuve en la sombra. Al cabo de un año creyeron que sería buena idea montar una sede en A Coruña, de donde era natural Tino, y la verdad, fue todo un éxito. Eran otros tiempos, antes de la crisis, del boom del e-book, pero ellos jamás perdieron el contacto, seguían siendo amigos, como cuando eran niños. Dos hombres antagónicos, uno de izquierdas, otro de derechas, uno del Dépor, otro del Celta, pero los dos amantes de los buenos libros y, sobre todo, amigos con mayúsculas.

—Y los dos muertos en idénticas circunstancias. —Modesto verbalizó lo que todos estaban pensando.

—Dígame una cosa, ¿cómo era su relación personal? —intervino Portela.

—Desde hace un año no existía, solo manteníamos el contacto estrictamente profesional. Mírenme, a mi edad, separándome… pero es que habíamos perdido aquello que nos hacía especiales, lo que nos unió hace más de treinta años, los dos nos dimos cuenta. Tardamos muchos años en atrevernos a estar juntos, y al hacerlo parece que la magia se esfumó. —Hizo una pausa llena de tristeza y recuerdos—. Fue de mutuo acuerdo, ambos preferíamos tener solo relación laboral para no estropear las cosas.

—Pero también estaban sus hijos.

—Sí, aunque supongo que se refiere a los de Jason, porque son de su primera mujer, aunque he de decir que a mí me trataron siempre como a una madre. Rosana vive aquí, en Vigo, y Nacho en Oporto, en cuanto ha sabido la noticia se ha puesto en camino, no creo que tarde en llegar.

—¿Jason tenía buena relación con ellos?

—Con Rosana muy buena, con Nacho inexistente.

—Necesitamos sus datos, tendremos que hablar con los dos. Y también, cuando pueda, nos vendría bien un listado con escritores de la editorial, trabajadores, empresas colaboradoras, personas cercanas, todo lo que nos pueda ayudar con el caso.

—Por supuesto, tengo todos los datos en el portátil, se los enviaré.

Modesto miró a Portela. Quizá podrían conseguir algo más, aunque no era el momento adecuado.

—Esta es la dirección para mandar la información. —Le pasó una tarjeta con los datos de Alba—. Muchas gracias por atendernos y la acompañamos en el sentimiento.

Cuando se fueron seguían con aquel calor pegado. Al salir vieron uno de sus carteles preferidos. Modesto le guiñó un ojo a su compañero de fatigas, tendrían que llamar a Paola y mejor hacerlo sentados, frescos y con un buen refrigerio.

VII. HACE MÁS DE TREINTA AÑOS

Después de considerar las distintas opciones y revisar todos aquellos expedientes que Flora les había dado prefirieron separarse. Lume, al que acompañaba Rafa, tantearía a todos los empleados de la editorial, incluyendo a Rodri, aquel chico con cara de no haber roto un plato al que habían conocido por la mañana.

Paola y Costoya, por su parte, tenían otra misión: conocer a la supuesta pareja de Tino. Se llamaba Rubén y vivía en la calle Panaderas, muy cerca de lugares sagrados del día y la noche coruñesa, como el Lautrec, Portobello o Estudio 53. Quedaron en el Dublín, una cervecería a la que Paola nunca había tenido el gusto de ir. Tenían su foto, así que no sería difícil reconocerlo. Tras un par de minutos sentados en una de las mesas de aquel precioso bar lo vieron entrar, eran los únicos, así que no tuvo duda en acercarse a ellos.

—Buenos días, soy Rubén Delorca, hablamos por teléfono.

Paola le saludó. Costoya inclinó la cabeza e intervino.

—Siéntese, por favor. Para empezar, le acompaño en el sentimiento, sabemos que estaba usted muy unido a Tino.

Asintió, mientras le pedía una clara de limón al camarero.

—Llevábamos dos años juntos, ya sabe que esto, bueno… qué les voy a contar, hombres de sesenta años, no está tan bien visto como parece.

—¿Quiere decir que lo llevaban en secreto? —preguntó Paola.

—No, pero tampoco lo expresábamos fuera de nuestra casa, no sé si me entiende.

—Pues la verdad es que no.

—¿Ha visto usted muchos gais de nuestra edad proclamando su amor por la calle, comisaria?

Paola hizo memoria y se dio cuenta de que no, era cierto.

—¿Qué cree que les diferencia del resto?

—Nosotros no lo somos, es la gente que nos rodea la que lo hace. Estamos mal vistos, así que nos reprimimos. Ir de valientes es muy bonito, aunque poco inteligente en nuestro caso.

—A lo mejor el primer paso para la normalidad sería no ocultarlo.

—Quizá, y quizá también no tenemos ganas de problemas. Y más a estas edades, sabe usted, uno ya está pasado de rosca.

—¿Cree que alguien podría tenerle la suficiente inquina para matarlo?

—No sé qué decirle, creo que no, la verdad, pero el mundo editorial es una flor llena de colores, pero con un montón de espinas alrededor que están acechando para clavarse y hacer sangre. Es la propia esencia, él siempre lo decía.

—¿Temía por su vida?

—Era un poco ingenuo, creía que todo el mundo era bueno, así que no, en absoluto.

—Y usted no tiene ningún sospechoso.

—Yo empezaría por el escritor ese, el Negro Fernández, al menos con él lo vi discutir más de una vez a cuenta del contrato y los royalties.

Le dieron un sorbo a aquella maravillosa cerveza irlandesa.

—Pero como sabrá, también ha muerto Jason Romero, exactamente en las mismas circunstancias, y en Vigo —intervino Costoya.

—Lo sé, eran buenos amigos, los mejores, sin duda, Jason era todo un personaje. ¿Sabían que se presentó a alcalde de Vigo? Llevaba la ciudad en las venas, al igual que Tino llevaba A Coruña y, a su modo, con todas sus diferencias, se querían con locura. No entiendo por qué los mataron, eran un símbolo de unidad para las dos urbes.

Paola puso cara de no estar entendiendo mucho. Delorca continuó.

—Vigo y A Coruña son las ciudades más grandes de Galicia, separadas por un odio inútil, eminentemente futbolístico, pero también por intereses políticos. Eso había cambiado con personas como Tino y Jason, por muy diferentes que fueran, por mucho que cada uno defendiera lo suyo, los dos eran gallegos y, sobre todo, amigos. No importaba lo que les separaba, sino lo que les unía, y al ser personajes públicos durante muchos años influyeron en que esa corriente se instalara en todos los ámbitos. Tino no quiso ser alcalde de Coruña, pero fue directivo del Dépor durante mucho tiempo, y siempre defendió la unión de las dos ciudades, de los dos pueblos, de las dos aficiones.

—¿Y lo consiguió? Perdóneme, pero los que saben de fútbol están en Vigo, aquí nos quedamos los agnósticos.

—Claro que sí, el clima de rivalidad continuó, pero en el campo y sin incidentes, con las aficiones hermanadas, con el himno de Galicia sonando en cada derbi, la gente por fin podía viajar sin miedo, todo eso lo consiguieron personas como Tino y Jason. Pensarán que es una tontería, pero el fútbol es la cosa más importante de las menos importantes, y ese buen clima se trasladó a la política, a la sociedad, a la vida en general de las dos ciudades. Muchos los admirábamos solo por eso.

—Bueno, viéndolo así parece que puede servir también para algo bueno, pero no olvidemos que fue el propio deporte rey el que provocó esas diferencias —afirmó Costoya.

—La rivalidad entre las dos ciudades viene de lejos, inspector, es lógico, dos urbes grandes, en las dos esquinas de Galicia, cada una con sus encantos, aunque a veces esa rivalidad, bien entendida, lleva a cosas brillantes.

—No en vano ambos equipos, saliendo de la segunda división, acabaron siendo referentes de buen fútbol en España y en Europa. Dos equipos modestos, a los que se unió el Compostela y el Racing en alguna época —añadió Costoya.

—Eso es, en parte, gracias a personas como ellos. Creo que nunca les podremos estar lo suficientemente agradecidos.

Paola saboreó su cerveza reteniendo aquellas palabras en su cabeza, con ese mensaje, ¿y si alguien realmente quiso quitarse del medio a aquellos dos hombres? Era muy pronto para tener una respuesta.

Salieron a la tarde coruñesa. Mientras Costoya le daba unas caladas a un pitillo ella se acercó a una tienda de discos cercana llamada Friscorock. Por un momento lo único que vieron sus ojos fue una mano dirigirse a ella y taparle la boca. Cayó redonda. Se despertó entre sudores, rodeada de gente, con la cara desencajada y aquella visión sobre sus ojos: la de una mano llena de agujeros, como celdas, como marcas geométricamente perfectas, y solo al recordarla le entró un terror extremo, el miedo a lo desconocido.

VIII. TRIPOFOBIA

Paola descansaba sentada sobre aquella mesa circular, con un café en la mano y el resto del equipo alrededor. Era Palau el que la interrogaba.

—Vamos a ver, Paola, ¿dice usted que alguien le tapó la boca y cayó inmediatamente fulminada? —Miró instintivamente para Costoya—. ¿Y aquí el cojito no vio nada de nada?

El inspector jefe iba a abrir la boca, pero Paola tomó la iniciativa.

—No sé si fue real, seguramente me desmayé, lo último que vi fue esa mano llena de agujeros acercarse hacia mí y cubrirme, caí redonda, y cuando me desperté estaba en el suelo, rodeada de gente.

—Yo estaba fumando fuera del local, a unos metros, escuché el murmullo y me acerqué, pero por más que pregunté nadie la vio caer, ni vieron a ninguna persona alejándose del lugar —intervino Costoya.

—Mire, jefe, yo no sé si fue un sueño o si en realidad esa mano hizo que me desmayara, pero cada vez que pienso en ella siento una especie de parálisis.

Lume se acercó con el móvil y le enseñó una foto, Paola dio un respingo hacia atrás, asustada. Costoya se acercó, raudo.

—¿Era esta?

—Exacta, inspector, los mismos agujeros en la mano, solo verlo me da repulsión.

—Tiene un nombre, comisaria, se llama tripofobia, lo sienten las personas al ver este tipo de imágenes con agujeros. Ese miedo es la respuesta de su cuerpo ante lo desconocido.

Costoya le echó un ojo a la imagen.

—¿Podría hacerse algo similar con un tatuaje?

—Podría, pero supongo que no haría el mismo efecto. Lo terrible es pensar que eso es real, imagínese, una mano llena de agujeros, y que no sangra, solo esos putos agujeros.

Paola estaba cada vez más blanca así que Costoya le acercó el café. Palau intentó sacar una conclusión.

—Total, que os vais a ver al amante de Tino y al salir Paola se desmaya y cabe la posibilidad de que alguien la haya agredido de alguna manera. —Miró a Nuria—. ¿Hay forma de averiguarlo?

—Tendré que hacerle un análisis, me parece que el propio miedo, la reacción, pudo provocar el desmayo. Lo mejor será comprobarlo.

—Perfecto. Os dejo, tengo una conferencia. —Palau se marchó mientras Paola, arropada por los suyos, recuperaba el color.

—Bueno, tenemos que centrarnos. —Miró a Alba—. ¿Puedes conectar con los compañeros del sur?

—Eso está hecho, jefa. Ahora te los pongo.

—Pues vamos a ello, en cuanto estemos todos nos contáis vuestras experiencias, espero que hayan sido mejores que las mías.

Al otro lado de la gran pantalla pudo ver a Modesto, Portela, Marina y María. Se saludaron y fue la parejita la primera en contar lo averiguado durante su primera tarde en tierras olívicas.

—Parece que nuestros protagonistas, Jason Romero, Tino Casal Fernández y Violeta Margarid, se conocían desde hacía más de treinta años. Según ella, la amistad de ambos continuaba, no así la de ella con Jason, ya que, roto el matrimonio, solo les unía la estricta relación laboral. Tino y Jason eran dos personas totalmente contrapuestas, pero que valoraban la amistad por encima de todo. Nos acaba de pasar el archivo con todas las personas que tenía alrededor, incluidos empleados, escritores y detractores… Esa lista la tiene Alba, mañana empezaremos a trabajar con ella.

—¿Ya habéis ido al hotel? ¿Habéis averiguado algo? —preguntó Paola.

—Como os decía, desde que fuimos a Tenerife aquí Portela está on fire y ya ha hecho amistad con la chica de la recepción, creo que esta noche nos haremos de rogar en el bar a ver si sacamos algo, de carambola.

—Perfecto. María, bienvenida, espero que te puedas quedar con nosotros más tiempo esta vez, ¿las autoridades a cargo de la investigación poseen algún dato?

—Yo también, Paola. Pues los tienes aquí detrás de mí, son los inspectores Otero y Salgado.

Uno de ellos parecía más tímido y los miraba desde un segundo plano. Era más joven y serio. Tendría unos treinta años. Salgado era más moreno de piel y mucho más echado para adelante y fue el que tomó la palabra.

—Salgado, Franky para los amigos. Buenos tardes, chicos, encantado de saludaros. Como ya sabréis fue la exmujer la que encontró el cadáver, desde un primer momento desechamos la idea del suicidio, sería casi imposible que lo hubiese hecho él solo. El grosor de la cuerda, los libros esparcidos y el mensaje de la mesilla es idéntico al de las fotos que hemos visto en el móvil del inspector Modesto. Por lo demás, el doctor Ciprián nos acaba de confirmar la hora de la muerte, que fue sobre la medianoche y, por supuesto, no encontró ninguna huella que no fuera de la víctima ni en la cuerda, ni en los libros, ni en la nota, ni en la mesilla, es decir, no tenemos absolutamente ningún sospechoso.

—La hora concuerda con la de la muerte de Tino Casal, y tampoco encontramos huellas, lo que los convierte en asesinatos idénticos —intervino Nuria.

—Con esto confirmamos que se trata de dos personas distintas, pero que trabajan juntos. Dígame una cosa, Franky, ¿tienen algún indicio, alguien que odiara a este hombre, a la editorial?

—Es difícil, comisaria, mañana por la mañana hemos citado aquí al Negro González, que es el autor de los versos que se encontraron en el papel que había en la mesilla de los señores Romero y Casal.

—La pareja de Tino nos ha dicho que últimamente tenían conflictos por el tema de royalties, derechos y demás; atacadle por ahí, a ver qué os dice.

—De todas maneras, jefa, me parece un argumento muy vago para matar a alguien —afirmó Portela.

—Depende del dinero del que estemos hablando. —Paola se dio cuenta de que el otro inspector de la policía de Vigo, Otero, levantaba la mano sin atreverse a abrir la boca—. Adelante, agente.

—Buenas tardes a todos. Verán, no sé si alguno de ustedes es lector del Negro González. —Solo Portela asintió—. Me lo imaginaba. En esa misma novela, Estigma, se produce un asesinato prácticamente idéntico al de los señores Romero y Casal, la única diferencia es que los textos que deja en la nota son distintos, pero todo lo demás es exacto, la cuerda, los libros, todo.

—Dígame, inspector, supongo que sabe cuál es esa cita.

—Sí, dice algo así: «El hombre es el reflejo de sus actos, uno bueno vale más que cien malos, pero uno malo puede matar a cien buenos. Por eso el mal acabará triunfando».

—Joder, y dígame una cosa, inspector, al malo de esa novela, ¿lo acaban cogiendo?

—Negativo, comisaria, le duró dos novelas más al Negro González, se supone que en esta última es donde se descubre su identidad.

—¿Por qué dice «se supone»?

—Porque esa novela sale a la venta el mes que viene, nadie, excepto los editores y la gente de Letras de Ozono, supongo, la ha leído aún.

Paola se quedó pensando y Portela se adelantó a todos.

—Editores que curiosamente han muerto antes de su estreno.

—Creo que no es mala idea que le demos un repaso a las novelas del Negro González como deberes extraescolares para esta noche. Vamos a tener que conformarnos con la versión e-book. —Miró su reloj y luego volvió a la pantalla—. Pues están siendo ustedes de mucha utilidad. ¿Alguna cosa más?

Ambos negaron con la cabeza. Paola continuó.

—Bien, por aquí, como les decía, visitamos a Rubén, pareja de Tino; lo más interesante es el valor simbólico de los dos fallecidos respecto a sus ciudades, A Coruña y Vigo, y cómo eran dos adalides del entendimiento de ambas y, por lo que nos contó este hombre, responsables del buen ambiente futbolístico en los últimos años, lo que ha llevado a una paz en todos los ámbitos.

—Bueno, aunque Papá sigue por encima. —Todos rieron—. Ahora en serio, los últimos diez años ha habido una normalización de las relaciones gracias a gente como ellos, de eso no hay duda —intervino Franky.

—¿Podría haber alguien interesado en enturbiar de nuevo estas relaciones?

—Políticos del tres al cuarto siempre los hay, comisaria, pero que lleguen a matar ya me parece más difícil. Realmente la confrontación entre ciudades no beneficiaba a nadie, una cosa es la competitividad que es sana, y otra la rivalidad mal entendida. Aunque claro, desde aquí y ahora, hablamos con superioridad. —Miró a Modesto y Portela y rio.

—De todas maneras, no está de más investigarlo. Rafa, Alba, buscad en las redes manifestaciones en contra de esa unidad, enemigos de ambos en las dos ciudades, algo de lo que tirar. —Señaló a Lume—. Es vuestro turno, contadnos, ¿qué sacasteis en claro del interrogatorio a los empleados de Letras de Ozono?

—Poco o nada, Paola, son chavales jóvenes, de veintipocos años, recién salidos de la facultad, aseguran que en la editorial reinaba un ambiente maravilloso, que los pagos se hacían al día, que no tenían problemas con nadie, salvo con el famoso Negro González; es que si los viese se daría cuenta de que esa gente no ha podido matar a nadie —contestó Lume.

—Supongo que mañana sacaremos lo mismo de los empleados de la sede de Vigo, sea como sea, hay que investigarlos: cuentas, familia, lo que sea, cualquier indicio nos vale. —Miró esta vez a Alba—. Supongo que aún no tienes nada interesante, si no ya nos lo hubieras contado.

—No, salvo el detalle del libro del Negro González que, como bien apuntó el compañero, sale el día uno de octubre. Imagínate, si ya había expectación, ahora se ha triplicado.

Paola se quedó pensando.

—¿Creéis que alguien lo podría haber hecho para subir las ventas de la novela?

—Es enrevesado, como te gusta a ti, estarías en tu salsa —intervino Costoya.

—Por cierto, Flora me acaba de mandar la portada del libro, va a ser una primicia, esperad que lo abro… —dijo Alba.

De repente, su cara cambió, se puso blanca, miró a Paola y le dio la vuelta al ordenador. La portada de la nueva novela del Negro González era una mano, una mano llena de agujeros y el título no era otro que: «Tripofobia».

IX. CORDÓN UMBILICAL

No le había sido difícil convencer a Flora para que le mandara la novela, sabía que allí podía encontrar respuestas, aunque antes debía hacer una llamada. Solo había dos personas, además de sus compañeros, con las que tenía ganas de hablar, una estaba en la cárcel, la otra muy lejos, en Bulgaria, pero en el último momento se dio cuenta de que había alguien más, aquella con la que no contaba tanto como debiera. Cogió el teléfono y la llamó.

—Buenas noches, mamá.

—¡Paola, hija! ¿Cómo estás?

—Bien, no puedo quejarme.

—Hace muchos años que nos conocemos, no me estarías llamando a las once de la noche, tras más de dos semanas sin hacerlo, si no te pasara nada.

Notó su respiración al otro lado del teléfono.

—Mamá, es que estoy con un caso nuevo.

—¿Y qué es lo que te asusta?

—Esta tarde me desmayé…

—¿Pero estás bien? ¿Qué ha pasado?

—Sí, sí, lo que ocurre es que creí ver una mano llena de agujeros que venía hacia mí, ahora no sé si lo soñé o fue real, pero no soy capaz de quitármela de la cabeza. Mis compañeros dicen que tengo tripofobia.

—¿Y qué es eso?

—Miedo, mamá, a estructuras imposibles, cosas que nuestra mente no es capaz de procesar o algo así.

—¿Y qué tiene que ver con tu trabajo?

—Puede ser una casualidad, pero uno de los sospechosos del caso en el que estamos trabajando va a editar una novela, se supone que era secreta y que solo la conocían los editores y sus allegados, y resulta que la portada es esa misma mano llena de agujeros y yo…

—Siempre fuiste muy dada a las coincidencias. Pero, dime una cosa, ¿qué fue antes, el huevo o la gallina? Crees que lo viste por primera vez cuando te desmayaste, ¿seguro que no lo relacionas con algo del pasado?

Empezó a darle vueltas a la escena del crimen. ¿Podía haberlo captado allí, en el ordenador de Flora? ¿Su cerebro le estaría jugando una mala pasada?

—No sé, mamá, no soy capaz de visualizarlo.

—A veces, la cabeza… bueno, qué te voy a contar, nos lleva a lugares que nunca visitamos, aunque nos parece que estuvimos allí, quizá solo sea tu intuición que va más allá.

—Escucha, mamá, dijiste que vendrías a verme, a vernos.

Se hizo un silencio en la línea.

—Tengo que decirte algo.

Notó el nerviosismo de su madre y supuso de lo que se trataba.

—Claro, mamá, puedes contarme lo que sea.

—He conocido a alguien.

—¿A alguien? ¿A qué te refieres, a un hombre? —Notó su risa, y supuso que estaría pensando en él.

—Sí, bueno, me gustaría que lo conocieras.

—Bueno, yo ahora no puedo bajar, estoy en un caso y no tengo vacaciones hasta octubre.

—Iremos nosotros, hija, además, creo que me necesitas.

No quiso contradecirla porque en el fondo sabía que era verdad, se sentía débil, desvalida, la muerte de Ana la había hecho vulnerable.

—Vale, mamá, pero no vengas de sorpresa, recuerda que vivo con tres hombres.

—No, mujer, espero que me lleven a un buen hotel, a mi edad no merezco menos.

Las dos rieron y se despidieron. Notar la felicidad de su madre la hizo sentirse mejor. Desde aquel día en San Miguel de Breamo las separaba un muro que ya era hora de derribar; madre no hay más que una. Volvió a su habitación y se recostó. Cogió la tablet de la mesilla y la encendió. Comprobó su buzón de entrada y descargó el libro del Negro González. Pensó que debería leer más, pero no le sobraba el tiempo. La portada la golpeó al reproducirse en la pantalla, empezó a sudar y casi sin saber por qué las lágrimas se instalaron en sus ojos dispuestas a caer. Suspiró. Aquello no era ni medio normal. Empezó a leer, intentando conocer a aquel hombre a través de sus personajes y de su cuidada prosa, un hombre que no tardaría en tener ante sus ojos.

X. EL NEGRO GONZÁLEZ

DÍA 2: SABADO CINCO DE SEPTIEMBRE

Su carisma traspasaba la pantalla de aquel portátil, desde el que Paola, en la soledad de su despacho, asistía al interrogatorio. El Negro González era un hombre con el pelo corto, algo rizado, sobre todo en la parte de la frente, barba de dos días y, lo que más llamaba la atención, unos ojos negros que se incrustaban directamente en tu alma. Franky y Modesto dirigieron el interrogatorio mientras Portela y Otero se mantenían en un segundo plano. Ellos no parecían tan intimidados por la presencia del afamado escritor.

—Buenos días, señor González. Supongo que sabe por qué lo hemos citado.

Los miró, curioso, y asintió.

—Sé lo que ha ocurrido, si es lo que me están preguntando. Vivo en esta ciudad hace muchos años y no soy de esos escritores que están en una burbuja.

—Entonces está al tanto de la muerte de Jason Romero y Tino Casal.

—Lo sé. Jason y Tino eran mis editores.

—Lo que quizá no sabe son las circunstancias de la muerte de los señores Romero y Casal.

—Verán, agentes, no sé si tienen redes sociales, pero hoy en día todo sale a la luz, así que algo ha llegado a mis oídos.

—Curiosamente la escena es muy parecida a los crímenes de una de sus novelas, en concreto… —Franky revisó sus papeles, fue Portela el que puntualizó.

—Estigma, la primera parte de la trilogía.

—Y quizá por ello creen que yo tengo algo que ver en todo esto.

—¿Qué ocurriría si fuese una de sus novelas?

La pregunta de Modesto lo cogió desprevenido. Dudó.

—Supongo que la doctora Ochoa acabaría descubriendo algún dato que los llevaría al culpable.

La doctora era la protagonista de la serie de libros del Negro González. Se trataba de una forense que siempre terminaba averiguando más de lo que le pedían y, por ello vivía siempre pendiente de un hilo.

—Sin embargo, en sus libros, aún no se ha pillado al asesino.

—Lo sabrá pronto, inspector. Si es que al final todo esto no provoca el retraso de la publicación de la última parte.

—¿Alguien tuvo acceso al final de la trilogía?

—Por supuesto. Los editores, el que maqueta, incluso el de la portada podría haberla curioseado, prácticamente todo el mundo en la editorial. Fuera de ahí, solo los dos lectores betas que tengo desde hace años: Marisa y Romero.

—Sería buena idea que nos dejase sus datos, para poder localizarlos —dijo Modesto.

—No es un secreto que usted, últimamente, tenía problemas con los editores por los royalties de sus obras y por su contrato —añadió Portela.

—No, no lo es, no estaba de acuerdo con los términos, pero eso estaba ya en manos de mi abogado. Verán, para mí Letras de Ozono era como una familia, así que antes de emprender acciones legales creí que lo lógico era verlos a ellos. Estos temas los llevaba sobre todo Tino, así que me fui a Coruña un par de días, comimos, hablamos y al final nos reunimos en su oficina. No se lo voy a negar, esa reunión fue tensa y las posturas estaban muy alejadas. Yo los entendía a ellos, este mundo ha cambiado mucho y es muy difícil sobrevivir, sobre todo si quieres dar de comer a una plantilla como la de Letras de Ozono, pero este es mi trabajo, el único, lo que sé hacer, y las ventas están ahí, así que creía que no se me estaba tratando justamente.

—Y discutieron…

—Sí, lo hicimos, la confianza, para bien o para mal, es lo que tiene, del amor al odio hay un paso, así que aquel día a los dos se nos fue un poco la lengua. Sé que él se fue disgustado a casa, igual que yo me volví jodido a Vigo, pero es lo que tiene mezclar la amistad y el trabajo, señores. No volví a verlo, tenía pensado visitarlo de nuevo, pero ya será imposible.

—¿Cuándo fue la última vez que vio a Jason?

—A él lo veía casi a diario, si tenías una vida activa en Vigo, lo normal es que te lo cruzaras; solía pasarse todas las mañanas a desayunar a la sede del Celta, luego, se echaba hasta la una en la oficina, bajaba a la librería a charlar con Pepe, y se iba a comer por el puerto; como sabrán, hacía poco que se había separado, así que a veces quedaba con su hija, Rosana, otras veces, las más, lo hacía solo, aunque al final y siendo quien era, siempre acababa acompañado. Quizá no entienden lo que Jason era para Vigo, era un hombre muy querido en todos los ámbitos, de esas figuras que sabes que deberían tener una calle con su nombre, una estatua en algún parque, una de esas personas que han hecho de este un mundo mejor.

—Señor González —Paola intervino por primera vez—. Es curioso, es lo mismo que se decía de Tino Casal en Coruña.

—Sí, eran almas gemelas, cada uno luchaba por lo suyo, y eran admirados y queridos.

—Normalmente la admiración suele llevar también implícita la envidia, ¿cree usted que alguien querría hacerles daño?

Se echó hacia atrás en la silla y miró hacia arriba a la vez que resoplaba.

—Apostaría a que no, pero estamos en un mundo tan mezquino que las personas que brillan y resaltan son difamadas o víctimas de escarnio, así que no desecho que alguien, por pura envidia, o por puro interés, quisiera acabar con ellos.

—Lo curioso es que lo hagan utilizando los detalles de una de sus novelas.

—Verá, de ese libro vendimos más de cien mil copias, y no le cuento los que lo han pirateado, así que ahí tiene a todos los posibles culpables. ¿Cree usted que yo me incriminaría de esa manera?

—Yo no creo nada, al menos hasta que tenga pruebas, y si alguien lo quiere implicar, señor González, lo está haciendo muy bien. Imagino que tiene coartada para la noche de los hechos.

—La tengo, sí, estaba con Rosana, la hija de Jason. —Se hizo un silencio en la sala y también en la comunicación.

—¿Quiere decir que usted, el escritor de más renombre de la editorial tenía un lío con la hija del director?

—Bueno, ha hecho un buen resumen.

—Cuénteme una cosa, señor González, ¿Jason sabía algo de lo suyo?

—Llevábamos meses juntos, teníamos pensado decírselo, aunque con todo lo que estaba pasando, lo dejamos pasar, ya sabe usted.

—Y, curiosamente esa noche, estaba usted con ella.

—Sí, tiene un piso en el Calvario, solemos vernos allí. Ella podrá confirmárselo.

—Por su bien, espero que así sea.

Paola se reclinó en la silla, dando por terminada su intervención. Aquello se ponía la mar de interesante. El problema es que parecía que ella estaba en el lugar equivocado de la acción.

XI. REGLA DE TRES

Paola salió de su despacho y les contó a los allí presentes, Lume, Costoya, Alba y Rafa, lo que había sacado en claro. La cara de Alba era bastante elocuente.

—A ver, jefa, ha dicho que tenía una relación con Rosana, la hija de Jason Romero, pero es que en mi base de datos figura que su pareja es una tal Georgina Durán, y que su primera mujer se llamaba Marisa.

Paola puso cara de circunstancias.

—Una de sus betas también se llama Marisa, ¿es posible que sean la misma persona? Será bueno comprobarlo. Sin embargo, el Negro González en ningún momento hizo alusión a la tal Georgina. ¿Están casados?

Alba negó con la cabeza.

—Pero están registrados como pareja de hecho, y nada de eso ha cambiado.

—Joder, con los renglones torcidos de Dios.

—Todo lo que sabemos de él nos lleva a verlo como un gigoló, las atrae como las moscas.

—Un tío con dinero, con fama, guapo, con esa mirada, si es que somos tontas —concluyó Paola.

—Habla por ti, eh, que yo no caería en sus redes —intervino Costoya provocando risas generalizadas.

—Creo que tendremos que investigar a Rosana, pero también a Georgina y a Marisa, y al otro beta, Romero. Tenemos mucho trabajo, chicos. —Los miró fijamente—. Acabo de hablar con María, ella sube por asuntos personales, así que yo bajo, que parece que lo más interesante está en el sur. Estaréis a sus órdenes. ¿Cuál era vuestro plan de hoy, Lume?

—Tenía pensado quedar con Flora, la secretaria, y Rodrigo, el que llegó después a la escena del crimen, a ver qué nos cuentan e intentar relacionarlo con lo que os dijo ayer Rubén.

—Muy bien, seguid por ahí, a ver si sacáis algo, centraos en el entorno, y, sobre todo, que alguien vaya al entierro.

—Eso es para viejos como yo —dijo Costoya—. Es a las cinco, allí estaré, no le quitaré ojo a la gente.

—Bien, yo creo que si salgo ahora llegaré a tiempo de dejar las cosas en el hotel e ir al de Jason Romero. —Miró a Alba—. Si puedes, a ver si antes de que me vaya me consigues datos y fotos de toda esta gente, necesito saber algo de ellos.

—Perfecto, jefa, me pongo ahora mismo.

—Y por favor, seguid investigando el tema de la novela y esa portada, hay que encontrar al dueño de esa mano, o es una foto o está a tope de Photshop y estoy segura de que podréis distinguirlo.

—Yo me ocupo, Flora lo sabe seguro, se lo sacaré. Y ya de paso hablaré con Xana, en la Guardia Civil suelen tener fichados a este tipo de personas —contestó Lume.

—Me parece fenómeno, la colaboración entre cuerpos es esencial y, en este caso, teniéndoos a vosotros, imprescindible. —Le dio un abrazo a Costoya, antes de despedirse—. Te echaré de menos, cojito. En realidad, os echaré de menos a todos, así que portaos bien, estamos en contacto.

Paola Gómez, comisaria de la jefatura de A Coruña, salió dejando en el aire el olor de su perfume, sin saber que aquel viaje también conseguiría cambiarla por dentro.

XII. CONEXIÓN AP9

La distancia entre las dos ciudades más grandes de Galicia rondaba los ciento sesenta kilómetros. Por circunstancias solía ir siempre acompañada, pero a Paola le encantaba conducir, poner la música a tope y hablar sola en el coche.

La autopista de peaje que conectaba A Coruña y Vigo era una de las más caras de España, las continuas privatizaciones habían hecho de ella un nido de mierda difícil de limpiar. Pasó por el peaje de Santiago y no pudo evitar recordar lo mucho que la había unido a Compostela: el Seminario Mayor, aquella fatídica curva de Angrois, Camilo…

Los recuerdos comenzaron a aflorar en su mente y ejercieron de pomada para todas las heridas que últimamente se agolpaban en su interior. No paraban de dolerle desde la muerte de su exnovio en aquella operación Azabache, el reencuentro con su tío en Pontevedra y, sobre todo, la muerte de Ana Fernández. Volvió a ver su rostro y se sintió triste, perdida, pero esa sensación solo le duró un instante, sabía que tenía que levantar cabeza. Subió el volumen de la radio y siguió cantando…

Si la tocas otra vez, te prometo que esta noche yo nunca la olvidaré, si la tocas otra vez, me calientas la cabeza y no puedo parar los pies…

A ritmo de Platero y Tú llegó a su destino, el hotel Ciudad de Vigo. Una mezcla de ansiedad, temor y tensión se acumulaba en su cuerpo. Después de registrarse fue a la cafetería, antes de avisar a sus compañeros necesitaba refrescarse. Pero allí estaban ellos, reunidos en una mesa, sus queridos Modesto, Portela, Marina y también los dos inspectores que había visto aquella mañana por videoconferencia: Otero y Franky. No se detuvieron mucho en las presentaciones, en media hora deberían estar en el cementerio de Matamá. En menos de lo que canta un gallo, Paola se dio cuenta de que los suyos habían hecho buenas migas con los vigueses y de que estos parecían de fiar.

—Pues yo, comisaria, creo que todo está en ese triángulo que rodea al Negro González.

Era Franky el que había tomado la palabra; sin la pantalla del portátil de por medio pudo observarlo mejor, era un hombre de unos cuarenta años, pelado, con gafas, hablaba mucho y parecía estar siempre de buen humor. El típico hombre que le caía bien a Paola.

—¿A qué te refieres con triángulo, capullo? —preguntó su compañero, Otero.

—No me jodáis, está clarísimo, el tío se echó una novieta superjoven de nombre Rosana que resulta ser la hija del director de la editorial. Y me huele que lo hizo a espaldas de su verdadera mujer, Georgina Durán, y también apostaría un brazo en asegurar que su ex, Marisa, la beta de sus libros, sabía toda la historia.

—Eso es algo que tendremos que averiguar. Si os parece intentaremos hablar con ellas esta tarde para conseguir una cita formal. Vosotros dos, encargaos de Marisa y Romero que estarán allí, seguro. Modesto y Portela quiero que os centréis en Georgina, le hacéis una visita de esas que solo vosotros sabéis. —Por último, miró a Marina—. Tú, niña, te vienes conmigo, voy a intentar quedar con los amantes de Teruel.

Ella asintió, su carácter cohibido, ese que había conocido de camino a Rianxo, seguía presente en ella. Sin embargo, se le notaba otra determinación, otra forma de mirar; sin duda, aquel trabajo las cambiaba por dentro.

—De acuerdo, jefa —contestó Franky.

—¿Buscamos algo concreto? —preguntó Modesto.

—Conexiones, sobre todo eso, necesitamos saber los lazos que unen a todos estos personajes, y qué los unía a Tino Casal, Flora y al resto de fauna coruñesa.

—Poco, jefa, los de Vigo somos gallegos, pero esos cabrones de ahí arriba son unos turcos. —Todos rieron.

—Venga, tortugas, acabad eso y vámonos, que no quiero llamar la atención llegando tarde.

Se levantaron y salieron hacia el cementerio de Matamá, muy cerca del estadio de Balaídos.

Por una vez solo se trataba del entierro, sin misa de por medio. Era lo bueno de las grandes ciudades. A campo abierto, o en este caso a cementerio abierto, se veía mucho mejor a la gente. Divisó de lejos a Palau, que había venido a propósito desde Coruña, lo saludó con la cabeza. Tardó segundos en localizar al Negro González, situado muy cerca de Rosana, la hija del fallecido. También reconoció a la mujer de este, Violeta Margarid, y se dio cuenta de que seguramente sería buena idea tener una conversación informal con ella, pero antes quería saber algo más de aquel embrollo. Tenía un mensaje de Alba, le decía «en cuanto acabes llámame, es urgente».

Estaban repartidos estratégicamente por todo el cementerio intentando que no se les escapara ningún detalle. Paola miraba las manos de todos los presentes. Estaba segura de que él estaba allí, lo sentía en su pecho, en su cuello, en sus entrañas. Comenzó a sudar y no era por el calor. Se apoyó en uno de los panteones e intentó recuperar el ritmo de su respiración. Franky, en la distancia, y a pesar de no conocerla, se dio cuenta de que algo iba mal, se acercó a ella. En ese momento cayó en un detalle, llevaba unos guantes negros de cuero en las manos. Lo miró a los ojos.

—Franky, enséñame las manos.

Su cara cambió hacia la estupefacción, pero se los quitó. Solo tenía una pequeña marca de vitíligo en la piel.

—Me da vergüenza, por eso los llevo.

Paola le puso una mano en el hombro. Se dio cuenta de que todos tenemos puntos débiles.

—Perdona, pero es que desde lo de la portada del libro…

El equipo lo sabía, habían visto la misma imagen, pero a nadie le afectaba tanto como a ella. Poco a poco y con el apoyo del inspector vigués consiguió mejorar. Le sonrió antes de continuar.

—Eres muy amable, ahora sigue buscando, y no te olvides de mirarles las manos.

Franky asintió y siguió a lo suyo.

La ceremonia tocó a su fin, Paola esperó su momento y se acercó a Rosana y al Negro González.

—Los acompaño en el sentimiento. —Se dio cuenta de que el Negro González la había reconocido.

—Comisaria, gracias por venir. —Rosana le hizo un gesto con la cabeza, estaba destrozada.

—Necesitaría hablar con ustedes dos.

Él le hizo un gesto dubitativo mirando hacia Rosana.

—Iré yo a verla, dígame donde se hospeda —contestó.

—Estoy en el hotel Ciudad de Vigo. Si no es posible hoy, sería suficiente mañana.

—No se preocupe, intentaré buscar un rato, cuanto antes aclaremos todo esto, mejor para todos.

Cuando se marcharon, Paola se quedó allí parada, rodeada de gente, pero sintiéndose sola. La muerte y la tragedia eran algo natural para ella, pero aún llevaba dentro todas las lágrimas no derramadas. De repente notó cómo alguien le tocaba el hombro. Era el Dúo Dinámico acompañado de Marina. Intentó sonreír, aunque a duras penas le salía.

—Misión completada, jefa, hemos quedado en un par de horas con Georgina Durán en la zona del Arenal.

—Perfecto, yo me retiraré a mi habitación, creo que después tendré visita. —Miró a Marina—. Ve con ellos, bonita.

Vio de lejos alejarse a Rosana y al Negro González. Un poco más al fondo Otero y Franky dialogaban con una pareja, supuso eran Marisa, la ex del escritor y Romero. Aquello acababa de empezar, pero ya era hora de ir encajando las piezas. Entonces se dio cuenta de que tenía que llamar a Alba, urgentemente.

XIII. LAS CUENTAS CLARAS

Paola tenía una desazón creciente, de esas que te van subiendo por el estómago provocando un malestar que termina con retortijones. El caso se complicaba a cada paso que daban.

—Hola, corazón, perdona que no te haya contestado antes. Estábamos en pleno entierro.

—Lo sé, jefa —dijo Alba—, aquí los coruños también estaban en el cementerio de Feans. Mira, es que hay unas cuantas cosas importantes que quería que supieras. ¿Te acuerdas de Rodri, el empleado de la editorial?

—Recuerdo, sí, el que tenía cara de no haber roto un plato en su vida.

—Vale, ese chico es sobrino de Tino Casal. Lume va a reunirse con él ahora.

—A ver, que me entere, ¿es el hijo de su hermano desaparecido?

—Exacto, se esfumó hace más de cinco años. Y, por cierto, es el único hermano del señor Casal.

—Eso quiere decir que, si Tino no tenía hijos, seguramente será su heredero.

—Tenemos a su pareja, pero creo que legalmente tendrá que demostrarlo, habría que ver si dejó testamento o últimas voluntades.

—Muy interesante, Alba, como siempre.

—Estoy comprobando también las finanzas de todos los protagonistas de esta historia, creo que nos llevaremos algunas sorpresas.

—En cuanto tengas algo en firme, sea la hora que sea, no dudes en llamarme. Si es importante prefiero saberlo antes de reunirme con ellos.

Cuando colgó se dirigió a la cafetería del hotel, necesitaba poner en orden sus ideas y para eso era pertinente una ración de gasolina. El camarero le puso de tapa algo parecido a un canelón que dudó comerse, pero al que sucumbió y que, por cierto, estaba riquísimo. Tras engullir, Paola comenzó a darle vueltas a todos aquellos nombres, intentando ordenar su mente.

Empezó por A Coruña, allí tenía al muerto, Tino Casal, un empresario que llevaba más de treinta años al mando de Letras de Ozono, una de las primeras editoriales de Galicia, y de las pocas que habían superado la crisis del año 2008. Tenía una pareja, Rubén, que parecía cualquier cosa menos culpable. No contaba con hijos, aunque acababa de enterarse de que Rodrigo, empleado de la editorial, era su sobrino. Por último, estaba Flora, secretaria y primera persona que encontró el cadáver. Le dio un sorbo largo a la cerveza y trasladó su mente al sur. Aquí tenían a otro muerto de nombre Jason Romero que resultaba ser el mejor amigo de Tino y juntos habían montado aquella editorial, con la ayuda inestimable de Violeta Margarid. Ella era la ex de Jason que, por cierto, tenía dos hijos, Rosana y Nacho, de un matrimonio anterior. Se dio cuenta de que en ningún momento habían averiguado quién era aquella primera mujer. Suspiró. Tampoco es que supieran demasiado de la plantilla de Letras de Ozono, era algo que seguía pendiente. En Vigo estaba también el Negro González, principal autor de la editorial, y cuyos libros y citas aparecían en las dos escenas del crimen. Para más inri todo parecía una imitación de lo contado en uno de sus libros. Este hombre mantenía un affaire con Rosana, la hija de Jason y a la vez tenía una pareja, Georgina Durán, y una ex, Marisa, que ahora hacía de lectora beta. Un lío rocambolesco en toda regla. Le dio un último sorbo a la cerveza y subió a su habitación.

Cuando llegó arriba se dio cuenta de que la puerta estaba entreabierta, cogió su arma con una mano mientras que, con la otra, muy despacio, abrió la puerta. Caminó casi a oscuras, parecía que estaba todo revuelto, y sin apartar la vista de su arma insertó la tarjeta en la ranura de la electricidad. Entonces se le paró el corazón. No pudo aguantar la presión y cayó al suelo sin sentido. A su alrededor se amontonaban, de uno y otro tamaño, imágenes con aquella horrible mano llena de agujeros.

XIV. CARA A CARA

Notó el hielo recorrerle la cara justo antes de despertar. Al hacerlo vio cómo unos ojos negros la miraban preocupados. Era el Negro González. Paola hizo amago de incorporarse, pero él reaccionó rápido.

—Estese quieta, por favor, sé de lo que le hablo, antes de ser escritor era enfermero.

Aquello calmó un instante a Paola, que desvió la mirada para observar sus manos, relajándose al ver que no tenía agujeros de ningún tipo.

—No sé qué me ha ocurrido.

—Pasé por la cafetería y no la encontré, subí a la habitación y la vi en el suelo. Bueno, a usted y a este desastre. —La cara del Negro González era de total incomprensión.

—Está todo lleno de esas manos. Manos con agujeros. —Paola poco a poco se fue incorporando.

—Manos como las de la portada de mi última novela, no logro comprenderlo. ¿Pero por qué se las dejan a usted?

—Quizá para incriminarlo, señor González.

Su expresión mudó completamente, como si lo asimilase por primera vez.

—¿A mí? No sé por qué razón, la verdad. No entiendo nada.

Paola consiguió levantarse, parecía que la presencia del Negro González había sido capaz de relajarla.

—Bajemos, necesito beber algo, después me ayuda usted a recogerlo.

—¿No deberíamos llamar a alguien?

Paola lo miró con media sonrisa en la boca.

—¿A quién, a la policía? No jodas, anda, la policía soy yo. —Rieron—. Y tratémonos de tú.

Pidieron dos 1906 y, poco a poco, recobraron la normalidad. Empezó a contarle lo sucedido en Coruña en su primer mareo. Quizá no era lo adecuado, pero sí lo que le pedía su instinto.

—Quieres decir que no es la primera vez que te ocurre, lo del desmayo, supongo que se debe a una reacción de tu cuerpo.

—¿No eras enfermero? —Se relajó en la silla y sonrió.

—Muchos años ha de eso ya, comisaria, la verdad es que no me acuerdo, quitando lo básico.

—Mis compañeros dicen que tengo Tripofobia.

—No me jodas, pero es el título…

—De tu próxima novela, lo sé, señor González.

—Te juro que no entiendo ni papa de lo que está pasando.

—Necesito que me digas una cosa, y no me mientas. ¿Qué personas han podido leer ya la novela?

Tardó en contestar haciendo acopio de su memoria a corto plazo.

—Por supuesto están los dos editores, sus secretarias, la gente de la editorial, y mis dos betas, en principio no debería haber nadie más.

—¿Y tu amante?

—¿Rosana? Lo último que leyó fueron los cuadernos Rubio. Ya sabes, en casa del herrero, cuchillo de palo. En eso no tuvo suerte el pobre de Jason.

—Pues lo que parece claro es que en ese círculo debería moverse nuestro sospechoso, señor González.

—Lo primero, llámame, Víctor, que me estás recordando a un expresidente del gobierno. —Rieron.

—Tú puedes llamarme Paola, y dime una cosa, Víctor, ¿por qué te llaman el Negro González?

—¿No lo sabes? —Se cogió la barbilla y sonrió—. Verás, como te decía, yo era enfermero y en mis ratos libres escribía, publiqué algunos relatos cortos y poco más. Pero un día me llegó un encargo de alguien que decía llamarse La Reina mora. El caso es que lo cumplí, escribí un libro para ella y me pagó bien. Pero resultó que la tal Reina mora no era otra que una famosa presentadora de televisión, y no por mí, sino por otras fuentes, se descubrió la historia y se supo que el libro lo había escrito yo, a partir de ese día todo el mundo me llamó el Negro, y González es mi apellido. Pocos meses después tanto Jason como Tino apostaron por mí y saqué mi primer libro. Los dos me convencieron para que usara ese nombre y, ya ve, no me ha ido tan mal.

—Una historia muy curiosa, o sea que prostituías tus letras.

Miró hacia los lados, como si tuviera vergüenza.

—No diría tanto, más bien vendía mi pluma al mejor postor, necesitaba ingresos extras, eran otros tiempos.

—Ahora que ya tengo claro de dónde proviene tu nombre, cuéntame un poco tu vida, porque por lo que veo no es, digamos, de lo más común.

—Pues, a ver, poco después de sacar mi primera novela, creo que hablamos de principios del 2000, más o menos, conocí a Marisa. Me enamoré perdidamente de ella, de su carácter, de su fuerza, pero éramos el día y la noche, quizá por eso nos queríamos tanto. Durante años estuvimos juntos y separados, amándonos y odiándonos, hasta que finalmente decidimos poner fin a aquella montaña rusa y conservar lo más preciado que teníamos, nuestra amistad. Ella había sido mi lectora beta, lo siguió siendo, y espero que lo sea siempre.

—O sea, que legalmente no tienes nada con ella.

—Nunca lo tuvimos, Paola, aunque, dime una cosa, ¿hay algo con mayor unión que la amistad verdadera?

Aquella pregunta la dejó tocada, tenía razón.

—Muy bien, y pasaste de Marisa a Georgina, ¿me equivoco?

Abrió los brazos y puso cara de hastío.

—Georgina fue mi error, ese que todos tenemos en el camino y que ya no se puede remediar. La conocí en una época difícil para mí, me ayudó a salir de las drogas…, a reencontrarme con la literatura. Con ella comencé a escribir esta saga, así que le debo mucho, pero tenía diez años más que yo y, al final, todo pesa demasiado, así que nuestra relación se deterioró.

—Sin embargo, sois pareja de hecho y vivís bajo el mismo techo.

—Bueno, eso no es exacto, yo llevo ya un par de meses con Rosana, en su apartamento, Georgina lo sabe.

—Quien no lo sabía era su gran amigo Jason Romero. —Paola utilizó un tono sarcástico.

—Buf, es que, para esas cosas, no sé; Jason era una persona enorme, con un aura increíble, pero si le tocabas a su hija… Era su debilidad, mataría por ella. Así que preferimos llevarlo en secreto, al menos hasta que saliera la novela.

—¿Rosana estaba de acuerdo en tus reclamaciones a la editorial?

—Algo más que eso, Rosana era mi consejera, y en este caso sabía que tenía razón, así que me apoyaba.

—Pero a pesar de todas esas diferencias continuaron adelante con la edición de la novela.

González se recostó en la silla, otra vez.

—Mira, comisaria, yo podía protestar, pedir, gritar incluso, pero nunca olvidaré que eran mis mentores. No podía morder la mano que me daba de comer, sin ellos estaría perdido, no habría habido ningún Negro González, con suerte estaría trabajando en Álvaro Cunqueiro, o vaya usted a saber. Les debo mucho, así que para mí no había otra opción que editar con ellos, ese era el motivo por el que más discutía con Rosana.

—¿Cuál?

—Las ofertas de grandes editoriales; aunque soy un romántico, no todo es dinero en la vida, a veces es más importante estar a gusto, reírte con los compañeros, poder ir a una cena y sentir que son tu familia, todo eso lo valoro por encima del dinero, y quizá ella no. En realidad, eres escritor toda la vida, pero nunca sabes hasta cuándo podrás vivir de ello, es un mundo muy difícil y cambiante. Hoy estás arriba y mañana no te recuerda nadie. Por eso intentaba apretarlos, no obstante, era consciente de que ellos también trabajaban con unos márgenes muy ajustados.

—Dime una cosa, Víctor, ¿crees que hay alguien que te odie, que pueda hacer todo esto para vengarse de ti o hacerte daño?

Negó con la cabeza.

—No sé qué decirte, llevo dándole vueltas desde ayer; en este gremio hay muchas envidias, mucha gente que mataría por un contrato como el mío, pero llegar a eso, no sé, demasiado vil, ¿no te parece?

—Lo que creo, Víctor, es que por más vueltas que le doy la rueda siempre acaba en el mismo sitio: en ti. Con esto no quiero decir que seas culpable, aunque sí que deberíamos ponerte protección. Está claro que ese loco está suelto, pude soñar lo que me pasó en Coruña, pero todas esas fotos que había en la habitación son muy reales, y tú las viste. —El negro González asintió por un momento, asustado por primera vez, al recordarlas—. ¿Quién tuvo la idea de la portada?

—Eso fue cosa de Jason y Tino, normalmente me presentaban una serie de propuestas y en este caso lo tuve claro al verla, era la portada perfecta con el título perfecto. Sabía que era una enfermedad relacionada con la piel, aunque poco más.

—El caso es que es una foto, y si es así, es que la persona a la que se la han hecho existe, y por ahí es por donde quizá deberíamos empezar a buscar.

—Para esas cosas tienes que preguntarle a Flora y a Violeta, ellas llevaban toda la agenda de Tino y Jason, o con los portadistas, Belén y Rodrigo.

Rodrigo, otra vez aquel chico. No solo era el sobrino de Tino, sino que también era el portadista, pero lo que estaba claro es que él no estaba en Vigo, pues hacía unos minutos había terminado una charla con Lume.

—¿Debería leerme el libro? Es que ayer lo comencé, pero el sueño me atrapó.

—Si lo que me preguntas es si lo que va a ocurrir está escrito en esas hojas, solo te digo una cosa, espero que no.

—¿Mucha sangre y muchos muertos?

—Mucho de todo, comisaria.

—¿Y qué tiene que ver la mano de la portada con todo eso?

—Bueno, eso no debería decírtelo hasta que termines el libro, pero no hace falta mucha imaginación.

—Quieres decir que el asesino es el dueño de esa mano… —La cara de circunstancias del Negro González se hizo evidente—. Y en tu libro, por casualidad, ¿explica por qué tiene esos horribles agujeros?

—Creo que sería mejor que lo leyeras, comisaria, así saldrías de dudas. Pero digamos que a veces las cosas no son lo que parecen.

Se le acercó mucho, demasiado, y la miró con aquellos ojos negros, la rozó con su mano y por un momento la piel de Paola se erizó, ¿cuánto tiempo hacía que no sentía algo así? Se prometió que lo haría, leería ese libro esta noche, porque lo que no iba a hacer, bajo ningún pretexto, era seguir el juego que aquellos ojos negros, retadores, estaban ofreciéndole. La llegada de Modesto y Portela la salvó. No quería recoger aquellas fotografías con el autor de una fantasía en la que le protagonista era el dueño de sus pesadillas, no quería acabar en la cama con un hombre como el Negro González, aunque sabía que, en el fondo, se merecía un homenaje, pero no sería aquel el día.

XV. FRÁGILES

DÍA 3: DOMINGO SEIS DE SEPTIEMBRE

Así se sentía. Frágil. Por primera vez en mucho tiempo. Miraba al techo desde aquella típica habitación de hotel. Intentaba hilar todos sus pensamientos, sabiendo que en algún lugar estaba aquel enlace, el eslabón perdido.

Modesto y Portela la habían ayudado a limpiar la habitación, pero eso no significaba que todo aquello hubiese desaparecido de su retina, de su imaginación ni de sus recuerdos. Estaban en el cuarto de al lado, pudo oír el murmullo de su conversación tras la pared y pensó que le gustaría ir con ellos, que necesitaba el calor de los amigos. Sentía la necesidad de resurgir y a veces hay lugares insospechados en los que recuperas parte de ti. Paola quería que Vigo fuese eso para ella. Lo que pasa es que lo que uno desea no siempre es lo que ocurre.

Se levantó y deambuló por la habitación hasta que se decidió a abrir las cortinas y enfrentarse a aquel mar de luz. Se asomó a la ventana y respiró aquel aire con sabor a mar. Miró el teléfono, tenía un par de llamadas perdidas, entre ellas la de Costoya; lo dejó para después de la ducha. Necesitaba purificarse. Abrió el grifo del agua caliente y justo sonó su móvil, era la doctora Fraga, creyó necesario cogerlo.

—Buenos días, Nuria, ¿alguna novedad?

—Hola, Paola, pues sí, que no lo imaginaste, en tu sangre hemos encontrado una sustancia, no demasiado peligrosa, pero lo suficiente para provocar un mareo de unos segundos. —La comisaria se quedó callada, como si en realidad, hubiese deseado que no fuera más que un desmayo trivial—. Paola, ¿estás ahí?

—Sí, perdona, eso significa que esa mano que vi…

—Podría ser de verdad, pero también piensa que tu cabeza pudo magnificar lo que vio.

—Pero en ningún caso inventármelo —le contó lo ocurrido en su habitación la noche anterior—. Así que parece que hay alguien que quiere asustarme, Nuria, y no tenemos ni idea de quién se trata.

—Pues poco te puedo ayudar, en la escena del crimen, como te dije ayer, no hay ni una sola huella que no sea de los empleados de la editorial.

—Comprendo. Gracias, Nuria, eres un sol, da recuerdos a la tropa, espero poder volver pronto.

Esta vez sí, después de mover la palanca del agua de un lado al otro buscando la temperatura ideal, se metió bajo la ducha. Mientras acariciaba su cuerpo con una mano y con la otra sentía el calor de la esponja cerró los ojos e intentó disfrutar del momento. Un par de minutos después los abrió alarmada, estaba segura de haber escuchado algo. No debía ser paranoica, pensó, quizá era eso lo que querían, volverla loca. Se dio cuenta que había dejado la pistola en la habitación. Si alguien había entrado, estaba indefensa. Dejó que el agua siguiera corriendo y se envolvió en una toalla sin hacer ruido. Cogió la jabonera, que era lo más parecido a un arma que encontró, y salió poco a poco del baño.

Lo hizo dispuesta a atacar, pero no había nadie, solo silencio. Con una mano agarrada a la toalla y la otra en alto y amenazante recorrió cada palmo de la habitación hasta que se paró petrificada frente al espejo. Allí Paola vio un ser difuso reflejado, era ella. El calor desprendido por la ducha caliente y la puerta abierta lo habían llenado de vaho. En el centro, partiendo su figura por la mitad, una frase escrita a dedo: «La ira de Dios».

XVI. LA IRA DE DIOS

Los dos grupos ya sabían lo que había ocurrido. Modesto y Portela, que estaban puerta con puerta, no habían escuchado nada así que decidieron que a partir de esa noche, Marina y Paola dormirían juntas, la soledad no era una opción.

De camino a la comisaría, Paola había buscado una librería y no lejos del puerto encontró una abierta, que luego supo era la preferida del difunto Jason Romero. Se llamaba Librouro, allí compró los dos libros del Negro González: Estigma y La ira de Dios.

Los colocó en el centro de la sala antes de empezar la reunión. Lo primero que hizo fue mirar a Otero, que parecía ser el que más sabía de la obra del Negro González.

—Dime una cosa, si tuvieses que elegir un asesinato de los ocurridos en este segundo libro, ¿cuál escogerías?

La pregunta le llegó de sorpresa, así que tuvo que pensárselo durante un buen rato.

—Supongo que el del monte de A Paralaia.

—¿Y eso dónde está?

—En Moaña, jefa. Una de las mujeres asesinadas en La ira de Dios aparecía convertida en estatua en lo alto de ese lugar. Aunque también está el santuario de Santa Tecla, allí era localizada otra de las víctimas dentro de una de las pallozas.

—Necesito más datos, Otero. Si, como pienso, ese loco va a volver a actuar, debemos saber quién era la fallecida.

Costoya intervino desde el otro lado.

—Frena, Paola, que todos conocemos tu obsesión con las leyendas.

Pensó que quizás el inspector jefe tenía razón, que todo lo que le estaba pasando le afectaba de más, así que intentó tranquilizarse, aun así, no dejarían ningún camino por explorar.

—Vale, Alba, reúne lo que tengas sobre ese monte y sus leyendas, sobre Santa Tecla y aquello que esté relacionado con los libros del Negro González. Y, ya que estamos, ¿encontraste algo de lo que te pedí?

—Buenos días a todos, pues la verdad es que movimientos en contra de la unión de las dos ciudades hay, son extremismos, pero muy minoritarios; incluso en el tema de los ultras futbolísticos la cosa está muy tranquila. Me temo que por ahí no sacaremos nada.

Asintió mientras seguía dándole vueltas a todo. Sonrió e intentó seguir un orden.

—¿Qué tal ayer en el entierro en Coruña? ¿Alguna novedad?

—Muchísima gente —dijo Costoya—, se veía que a ese hombre lo quería todo el mundo.

—En ese caso no estaría muerto, inspector —puntualizó Paola.

—Pues ya tuvo mala suerte, encontrarse con su antagonista, porque te aseguro que allí el que más y el que menos hablaba maravillas de él.

—Sabes tan bien como yo que esta es una sociedad de hipócritas, y los muertos siempre son los mejores, los más buenos y por supuesto bellas personas.

—Lo sé, pero en este caso te aseguro que esa sensación que reinaba en el ambiente era real.

—¿Hablaste con alguien en el sepelio?

—Sí, con algunos de sus empleados. Confirmé una cosa: que prácticamente toda la redacción había leído el último libro del Negro González. Según me explicó una de las chicas no era una práctica habitual, lo normal era que lo hicieran los editores y luego cada uno se ocupara de su campo, pero digamos que hubo un pequeño hurto de la propiedad intelectual y se lo fueron pasando.

—No estaría de más saber dónde empezó esa cadena de emails.

—Quizá yo debería contestar a esa pregunta. Creo que nuestro Rodrigo, el sobrino de Tino, tuvo algo que ver —intervino Lume.

—Eso te iba a preguntar, ¿qué sacaste en claro de esa conversación?

—Lo primero, que no parece tan inocente como creíamos, y lo segundo, que es una intuición, estoy seguro de que esconde algo. Verás, es una táctica de los mentirosos reconocer un engaño menor para salir indemne de uno mayor.

—¿Qué quieres decir?

—Que demasiado rápido cantó lo de la filtración del libro del Negro González, y estoy seguro de que eso encubre algo más, aunque no sé qué. Pero ese hombre nos oculta algo.

—Creo que será buena idea que le hagamos un seguimiento personalizado y eso, amigo mío, se te da muy bien, así que quedas encargado. ¿Alguna cosa más de la relación con su tío? —preguntó Paola.

—Según él era de lo más normal, pero a diferencia del resto en ningún momento lo encumbró a los altares y eso me da que pensar. Creo que había algo de resquemor ahí.

—Y de Flora, la secretaria, ¿algo nuevo?

—Daría una mano a que esa mujer no tiene absolutamente nada que ver, me parece totalmente limpia.

—Por cierto, ¿algún dato del padre de Rodrigo?

—No es algo de lo que le guste hablar, Paola, he estado consultando los archivos y el caso nos lleva al año dos mil siete. Tucho Casal era un viva la vida, a diferencia de su hermano, despilfarraba todo cuanto tenía, era fácil localizarle en los mejores locales de copas y alterne de la ciudad. Tuvo a Rodrigo demasiado joven, y aquello no salió bien. No tardó en separarse y un hijo a su cargo se le hacía cuesta arriba. Aun así, con el paso de los años el chaval cuidaba más de él que al contrario hasta que un buen día su padre desapareció sin dejar ni rastro. Un jueves por la tarde le manda un enigmático mensaje a su hijo: «cuídate mucho, Rodri», y su móvil deja de estar activo. A partir de ahí remueven cielo y tierra, hacen llamamientos, concentraciones, hasta crean una asociación de desaparecidos que lleva su nombre. Pero jamás se vuelve a saber nada. La policía cree que fue una desaparición voluntaria. Tucho borró y vació sus cuentas, todo lo que les unía desapareció, solo quedó su recuerdo.

—Supongo que habrá declaraciones del hermano, de su entorno…

—Efectivamente, las hay, y me las harán llegar esta tarde.

—Muy interesante. Y dices que el hijo no quiere hablar del tema.

—Se le tuerce el gesto solo de nombrarlo. El chaval tenía veinte años. Poco después, al terminar la carrera, su tío lo contrató en la editorial, y hasta hoy. Parece el mejor colocado para recibir su herencia.

—¿Él es consciente de eso?

—Creo que aún no, o quizá sea gran actor. Como te decía, hay algo en él que no encaja, estoy seguro.

—Bien, pues sigamos investigando, que de ahí saldrá algo interesante. Os recuerdo a todos que buscamos a dos asesinos, y que posiblemente estén preparando un segundo golpe, y mucho me temo que también puede ser doble. Sé que son solo suposiciones mías, pero si el primer crimen está inspirado en el primer libro del Negro González, todo hace pensar que el próximo puede estarlo en el segundo, sobre todo después de encontrarme su título escrito en el espejo de mi habitación del hotel. —Hizo una pausa, sabía que estaban lejos, pero también que allí había personas con mentes brillantes y capaces de ver luz en la más grande de las tinieblas. Giró la vista hacia la armada viguesa y continuó—. Bien, chicos, ayer os reunisteis con Marisa, la ex del Negro González, y Romero. Contadme qué sacasteis en claro.

Franky tomó las riendas.

—Yo confirmé algo que ya imaginaba, que Marisa estaba al tanto de todo lo que le pasaba al Negro González: sabía lo de su relación con Rosana, que no se lo habían dicho a Jason, y sus problemas con Georgina. Otra cosa que nos contó, pensando que sería una novedad, fue que Nacho, el hermano de Rosana, no podía ver a su padre.

—Uno de nuestros objetivos será reunirnos con él hoy. Prosigue.

—Romero es un hombre mucho más introvertido, de monosílabos. No te diría que esconde algo, pero si lo hiciera no lo sabríamos. Creo que no pronunció dos frases seguidas en toda nuestra conversación. En cuanto a las coartadas, los dos aseguran que estaban juntos esa noche.

—No me jodas.

—No, Paola —se aguantó las ganas de añadir un chascarrillo, pero no se arriesgó—, los lectores beta son amantes y no lo niegan.

—Eso es una coincidencia la mar de oportuna.

—Sea lo que sea los dos confirmaron estar en casa de Marisa la noche de autos.

Paola volvió la vista a la pantalla.

—Lume, ¿dónde te dijo que estaba Rodri esa noche?

—En su domicilio, durmiendo.

—¿Alguien que lo pueda confirmar?

—Negativo, jefa, vive solo. Asegura que se tomó unas cañas en el bar de la Avenida de la Marina hasta las nueve. Lo comprobamos. El camarero lo reconoció porque para allí todos los días.

Paola llamó la atención de Alba.

—Si no me equivoco, corazón, toda esa zona está llena de cámaras. Intenta conseguir las grabaciones de esa noche, es algo que hemos pasado por alto y quizá puedan darnos algún dato.

—A sus órdenes, jefa, me pondré enseguida.

Volvió otra vez hacia sus inspectores locales.

—¿Qué sabéis de la primera mujer de Jason?

—Se llama Dolores y renunció a la custodia de sus hijos cuando la pareja se separó. Cuentan las malas lenguas que se fue con un cubano y dejó todo atrás.

—¿De cuándo estamos hablando?

Franky comprobó sus archivos.

—La renuncia es del año dos mil siete.

Paola comenzó a andar en círculos, como tanto le gustaba.

—A ver, señores, que me centre, tenemos un hermano de la víctima que se volatiliza en el año dos mil siete, que no ha vuelto a dar señales de vida, y por otro lado a una señora, primera mujer de Jason, gran amigo del hermano del primero, que también desaparece, aunque de forma legal, el mismo año. ¿No son demasiadas casualidades?

Todos se quedaron en silencio valorando las palabras de Paola. Lume lo rompió.

—Creo que sería bueno ver esas grabaciones en cuanto lleguen, y si me pasáis los datos de la tal Dolores pongo a mi gente con ello; aunque sea una desaparición voluntaria podemos investigarla.

—Perfecto, creo que podemos sacar algo de ahí. —Se acercó a Modesto y Portela—. ¿Y vosotros qué? Aparte de beberos medio Vigo, ¿qué habéis conseguido?

—Estuvimos con Georgina. La verdad, no me pareció que esa mujer supiera que el Negro González mantenía una relación con Rosana como él nos aseguró, yo creo que sigue colgada de él y eso no le deja ver la realidad. Creo que sigue pensando que volverá con ella. Sus conexiones con los fallecidos son inexistentes. Es como una grupi, pero en vez de serlo de un grupo de adolescentes, lo es de un escritor madurito.

—¿Comprobasteis la coartada?

Negaron con la cabeza.

—Otra que vive sola, es que hoy en día abundan los singles, deberías saberlo; no todos viven en comuna como nosotros. —Rieron.

—Independientemente de eso, no le quitéis el ojo de encima. ¿Algo más?

—Sí, aquí el rompecorazones, que ayer se tomó una caña con la recepcionista al acabar el turno, que te cuente él.

Portela se puso rojo como un tomate y amagó con darle una colleja.

—Me dijo lo que ya sabíamos, que Jason esa tarde noche no había vuelto al hotel y que no había visto ningún comportamiento extraño en él. Lo que sí me contó es que utilizaba la cafetería como sala de reuniones y que últimamente había estado con diversas personas. Le enseñé varias fotografías y me confirmó al Negro González, pero también a Marisa, su beta.

—Curioso, cuando menos. Buen trabajo, Romeo. —Rieron—. Bien, tracemos un plan. Los de A Coruña, no dejéis respirar al sobrino; y en cuanto lleguen esas cintas poneos con ellas. Alba, no te olvides de las cámaras; y todo lo que puedas averiguar de las leyendas que te dije, nos lo pasas. Volvemos al sur, Otero y Franky, reuníos con Rosana a solas, y cuando terminéis echáis un ojo por el santuario de Santa Tecla. Nosotros iremos a ver a Violeta Margarid, y vosotros, par de rufianes, os vais a Moaña y subís al monte ese, necesito respuestas. Por la tarde intentaremos hablar con su hijo, espero que ya sepamos algo más del paradero de Dolores y, por qué no, también de Tucho. Nos vemos en la comida para poner en común.

Franky levantó la mano.

—Yo es que si no voy a comer al quelo con mi mujer, me pone la cruz.

Paola lo miró de arriba abajo y sonrió, le dio una palmadita en el hombro y salió. Era el día perfecto para acabar con aquello y volver a casa. O eso creía.

XVII. COSTA ADEJE

Wilson Lapiqué era el típico guanche: moreno, de cara ancha y robusta, no llegaba al metro setenta de altura y siempre estaba de buen humor. Vestía una camisa blanca de tirantes, dejando hombros y brazos expuestos al sol, y un pantalón de tela que también podía usar de bañador.

Había conocido a Brais Lume hacía cinco años en la búsqueda de un niño desaparecido que había atraído a los mejores investigadores del país. Luego Lume se quedó casi dos años en la isla. Encajaron a la perfección y aquella amistad se forjó sin fecha de caducidad, por eso cuando recibió su llamada no se sorprendió.

—¡Muchacho! ¡Cuánto tiempo, viejo cabrón!

—Demasiado, Wilson, no sabes las ganas que tengo de coger unas vacaciones y perdernos por ahí.

—Pues no sé a qué estás esperando, estoy tardando en conocer a esa jovencita tuya. —Rieron.

—Por ahora lo que necesito es tu ayuda. Por supuesto, remunerada.

—Venga, no me jodas, canta y ya me la devolverás; no pienso cobrar a un amigo.

—Estamos metidos en un caso bastante enrevesado —le relató las muertes de Jason y Tino—. El tema es que tengo una mujer, llamada Dolores Rionda, que fue la primera esposa de uno de los fallecidos y madre de sus dos hijos, pero hace algo menos de diez años desapareció de la faz de la tierra después de renunciar a su custodia.

—Eso es bastante raro, amigo mío.

—Lo es, ya de por sí. Pero además la hemos estado investigando y desde hace cuatro años trabaja en un hotel de Costa Adeje, en el Bahía Príncipe. Necesitaría que hicieses un par de comprobaciones.

—Está bien, Lume. ¿Qué quieres que investigue?

—Otro de los desaparecidos en todo este embrollo es hermano de Tino, y resulta que misteriosamente se esfumó ese mismo año, todo lo referido a él se evapora. Sus cuentas bancarias, sus correos, todo se borra la tarde de un cuatro de septiembre. Mucha casualidad nos parece.

—Así que creéis que está con la tal Dolores.

—Podría ser, y no tener relevancia con el caso, pero preferimos no dejar ningún cabo suelto, así que necesito que la vigiles; ya te he reservado una habitación en el hotel. La mujer es bastante accesible para vigilarla, pues es la camarera de barra del 24 horas, además de trabajar de monitora de un montón de cosas. No sé si tiene acciones en ese hotel, pero casi. Necesito que te acerques a ella y que le sonsaques todo lo que puedas. También te he enviado fotos del hombre al que queremos encontrar.

—Vale, muchacho, hoy mismo me pongo manos a la obra. Te mantendré informado.

—Por cierto, ya te ingresé un adelanto, así que no me bufes. Es lo menos, no va a ser un trabajo fácil.

—¿Te olvidas de con quién estás hablando?

—No, Wilson, no, sé que eres el mejor investigador privado de la isla, por eso acudo a ti, por eso y porque eres mi amigo.

Y allí estaba, sentado en una de las mesas de la cafetería interior del hotel. Su querido amigo Lume había tenido a bien reservarle habitación en régimen de todo incluido, así que le habían puesto la pulserita y a vivir.

A Dolores Rionda podías encontrarla sirviendo copas, dando clases de zumba acuático, haciendo una demostración de balé nocturno o bailando en la discoteca del hotel. Era una de esas personas omnipresentes que dan carácter a un lugar.

Wilson Lapiqué llevaba todo el día siguiendo sus pasos. Gracias a su atractivo natural y su carácter abierto le resultaba sencillo entablar conversaciones con extraños, sobre todo mujeres, así que no tardó en tener una relación fluida con Dolores, Lola para los amigos.

Al principio hablaron de trabajo, de los ingleses y los alemanes, que allí eran mayoría. Pero acabaron haciéndolo de su acento, de Galicia, del marisco, del fútbol y, sobre todo, del pasado. Al final, como buen galán, Wilson había descubierto que Lola tenía una relación desde hacía muchos años, pero no pasaban demasiado tiempo juntos porque él viajaba a la península habitualmente, por negocios. No parecía ser ninguna asesina, aunque allí hasta el más tonto hacía relojes. Wilson siguió intimando con Lola, copa a copa, y así llegaron a otro punto en común: el submarinismo. Era una de las pasiones de Lapiqué y aprovechó para invitarla a ella y su pareja a una inmersión. Había aventuras que era difícil rechazar.

Así al día siguiente estaba con su amigo el Pinche, Dolores y un hombre llamado Eloy, que Wilson creía que era el Tucho de Lume, en la cubierta de un barco, dispuesto a sumergirse en la profundidad del Atlántico.

—Aquí dicen que naufragó el Bachata Rosa —comentó irónicamente su amigo.

Wilson lo miró, no sabía si reír o darle una colleja. Los gallegos les siguieron el juego.

—No me diga que podríamos encontrar un pecio aquí abajo —contestó Eloy.

Él mantuvo la compostura y contestó.

—Eso dicen, señor, así que intente tener los ojos bien abiertos. Si pestañea, se lo puede perder.

En ese momento le vinieron a la mente las carreras de Fórmula uno, su amigo Pinche era fanático de la competición.

Wilson bajó con Eloy. Era un hombre cercano a los cincuenta, se veía que de joven le había gustado mucho la fiesta, ya no solo por sus comentarios, sino por su cara; hay cosas que dejan huella. Por supuesto no encontraron ningún pecio, pero sí las maravillosas vistas del fondo marino. Aquello fue suficiente para que entre ellos surgiera ese pequeño colegueo necesario para intercambiar los móviles al final de la jornada. Pensó que parte del trabajo estaba hecho ya que al menos Lume podría investigar todos los movimientos de Eloy, pero se sorprendió cuando el novio de Lola se presentó aquella misma noche en la cafetería del hotel y se sentó a su lado. Quería ofrecerle un negocio. Wilson sabía lo que tenía que hacer.

XVIII. A PARALAIA

Mientras Modesto y Portela salían de Vigo en dirección a Moaña, Alba les relataba la leyenda del monte de A Paralaia.

—Paralaia es un monte en el que, según se comenta, hay una cueva llena de tesoros con pasadizos subterráneos que desembocan en el mar.

»Cuenta la leyenda que la noche de San Juan es la idónea para los que quieran obtener ese botín, ya que durante esa madrugada las mouras y mujeres encantadas que allí habitan salen de la cueva para lavar y peinar sus largos cabellos.

»No se sabe dónde está la cueva de a Paralaia, aunque hay testigos que dicen haberla visto y cuentan que tras una larga entrada, su techo se eleva a dos metros de altura. Hay que bajar dos escalones más y allí nos espera un amplio recibidor, en el que convergen cuatro o cinco galerías. Para conseguir el tesoro hay que entrar en ella a las doce de la noche del día del 23 de junio.

»Pero la magia de A Paralaia no se limita solo a San Juan, se dice que dentro de la cueva hay una estatua de una mujer en la que está atrapado un marqués encantado por una moura. Para liberarlo es necesario que una joven rompa la estatua por la mitad utilizando una espada que se encuentra junto a ella.

Cuando Alba terminó su historia, llegaron a su destino, junto a la iglesia de Coiro. Le habían hecho caso a Franky, traían ropa cómoda, calzado deportivo y una mochila en la que llevar provisiones. La subida era larga y dura, nada que no hubieran hecho en otras ocasiones. Si Paola y Otero tenían razón, aquel loco podría intentar cometer otro de sus horribles asesinatos en algún punto de aquella zona.

—Dime una cosa, Modesto, ¿cuántas veces nos hemos visto en rutas como esta? —Sonrió, recordándolas.

—Muchas, amigo, pero creo que ninguna la hemos hecho más o menos tranquilos. Siempre llevamos la prisa pegada al culo, así que creo que hoy puede ser un día para disfrutar de las vistas, de la naturaleza y del clima.

—¿Cómo lo llevas?

La pregunta de su amigo le había dejado descolocado. Lo miró. Supuso por dónde iban los tiros.

—Supongo que bien. ¿Recuerdas todo lo que hablamos en Tenerife?

—Estaba borracho, pero no tanto —contestó Portela con una sonrisa.

Subieron por detrás de la iglesia y tomaron el camino que pasaba entre las casas del pueblo, zigzagueando hasta llegar al corredor de O Morrazo. Consultaban el móvil para no perderse. Giraron a la izquierda para llegar a una poza y ante sus ojos apareció un precioso bosque. A partir de allí el sendero se convertía en una pista forestal empinada. Seguían de charla.

—No sé si es la crisis de los cuarenta o qué, pero estoy cansado, compañero.

—¿Cuarenta? No me jodas, que yo aún tengo treinta y seis.

—A mí se me está adelantando, te lo juro.

—Creí que lo que pasó en Canarias…

Modesto le puso una mano en el hombro y se paró frente a él.

—Disfruté como hacía tiempo que no lo hacía, y conocimos gente, nos divertimos, desfasamos, pero el corazón volvió intacto.

Portela lo miró con tristeza.

—La muerte de Ana nos afectó a todos.

—Fue como un puto dominó, macho. Las piezas cayeron una tras otra y nos arrastraron, no dejó títere con cabeza.

—Paola parece que se va recuperando.

—No me gustaría estar en su situación. Es terrible. Y está lo que ocurrió en Rianxo.

—¿Te lo contó ella?

—No tenía por qué, pero pensó que me lo debía, y lo hizo entre sollozos, sufriendo, supongo que aquella noche la dejó marcada, nunca lo olvidó.

—¿Crees que todas las dudas que tiene contigo partían de ahí?

—Si fuera psicólogo lo sabría, pero soy un bruto de Lestedo que voy a pecho descubierto y no me doy cuenta de que hay más gente con sentimientos en el mundo. Nunca lo hubiera sospechado si ella no me lo llega a contar. Creemos que la gente es buena o mala, del Dépor o del Celta y resulta que no, que hay términos medios, que hay grises por todas partes, personas que no se dejan llevar por modas o estereotipos, solo por lo que sienten, y Paola es una de ellas.

—Si es que cada uno somos un mundo. Y juzgar es gratis.

—Es algo que comprendí en nuestras vacaciones. Solo hay algo que nos iguala a todos y no es el dinero, sino la muerte, así que hasta que llegue ese día me gustaría encontrar mi camino.

—Pero si me dices que estás cansado antes de empezar… Es un poco incongruente.

—Necesitaba esas vacaciones, pero también me sirvieron para darme cuenta de lo frugal que es todo, de que las cosas son importantes dependiendo únicamente de la perspectiva y a veces nos rompemos la cabeza de una forma inútil. El Modesto de hace unos meses está en proceso de adaptación al de ahora, pero amigo, me está costando horrores. —Lo miró, sonriente. Sudaban, el calor de septiembre les ahogaba en aquella subida interminable—. Tú, sin embargo, estás mucho mejor.

—No te lo niego, jefe, a mí más que de introspección, Tenerife me valió para esparcirme. —Rieron.

—Y tanto, no sabes cuánto me alegro, hay que dejar atrás el Portela al que siempre golpean en cada caso, el que no se come una rosca…

—Creo que hay cosas que no cambiarán, pero siempre podemos modificar la actitud con la que encaramos la vida. Yo ahora soy un pelín más decidido.

—¿Te vas a atrever algún día con Nuria?

Lo miró, soplando.

—Sabes que eso son palabras mayores, Modesto, es como ir a por la Champions cuando acabas de subir de segunda.

—Cuánta sabiduría, amigo.

Modesto le dio una colleja que acertó en el centro de la diana.

Tras un buen rato de caminata llegaron al mirador de A Fraga, allí pudieron admirar las primeras vistas panorámicas de gran parte de la ría de Vigo. Se sorprendieron y emocionaron a partes iguales, mientras no dejaban de observar el horizonte y el inabarcable mar.

—No podría vivir sin él.

Modesto lo miró, sentía lo mismo, eran tan diferentes, pero iguales para muchas cosas.

—Yo tampoco. Los gallegos llevamos el mar en las venas, y eso que nosotros somos del centro de Galicia.

—Recuerdo la primera vez que mis padres me llevaron a verlo. Tenían un ciento veintisiete de color amarillo, y allá nos fuimos, ellos, mi hermano y yo. —A Modesto se le heló el corazón al recordar la confesión de aquel día, atados a una viga, antes de entrar con un John Deere último modelo en San Miguel de Breamo—. Nos llevaron a La Lanzada y aquella magnitud del océano, para un niño, era algo desconocido. Fue uno de los días más bonitos de mi vida.

Modesto le puso una mano en el hombro.

—Tendrás muchos más, no lo dudes. —Disfrutaron de un silencio fugaz ante aquellas vistas impresionantes.

—Eres lo más parecido a un hermano que me queda. Espero que eso no cambie nunca.

Era una responsabilidad tan grande que Modesto se tensó.

—Sabes que siempre voy a estar a tu lado, pase lo que pase. Para mí también eres como un hermano, el que nunca tuve. —Se quedaron pensativos unos instantes. Modesto le puso la mano en el hombro y continuó—. Anda, vamos a seguir, que como empecemos a darle rienda suelta a nuestra vena sensiblera nos va a pillar la noche y la jefa se va a pensar que estamos de juerga.

Se incorporaron, apoyándose uno en el otro, como hacían cada día desde que se habían conocido.

XIX. RODRIGO

El inspector Brais Lume no estaba especializado únicamente en la búsqueda de desaparecidos, sino también en encontrar a los que fingían estarlo. Gracias a su buen carácter tenía muchos amigos, entre ellos Wilson Lapiqué, con el que había hablado hacía un par de horas y que ya debía estar instalado en el hotel.

Llevaba diez minutos siguiendo a Rodrigo por las calles de A Coruña. Parecía no haber roto un plato en su vida. Deambuló por las calles empedradas del centro hasta que entró en un locutorio de esos que ya empezaban a escasear. ¿Para qué coño quería este tío meterse en un lugar así? Lume entró también. Rodri no lo conocía, así que no sospecharía de él.

Se sentó en un ordenador, justo a su espalda, y puso el móvil en función espejo para ver lo que estaba haciendo, mientras disimulaba buscando páginas de apuestas. Estaba entrando en una cuenta de correo, juraría que de Gmail, y mandando un mensaje. Era imposible saber a quién, pero por si acaso sacó una foto desde su posición. Pensó que la única opción que tenía era que fuese muy tonto y se dejara el correo abierto.

Le mandó un mensaje a Rafa y le explicó el plan, para ello necesitaba que alguien le relevara en la persecución del joven. Rafa le respondió con el emoticono de un cohete, estaba a escasos dos minutos con una buena carrera.

Un buen rato después vio como Rodri cerraba el correo, borraba el historial y se levantaba. «Mierda», pensó. Necesitaría identificarse para conseguir el acceso. Se lo pensó mejor, en cuanto desapareció se acercó a la barra. Pidió el cambio de ordenador alegando el mal funcionamiento del suyo. El encargado le dio una moneda sin mirarle a la cara.

Lume se sentó en el puesto que Rodri había dejado libre y accedió a los datos de la IP y por si acaso comprobó el historial y abrió el navegador. No había dejado ni rastro.

Llamó a Alba y le dio los datos del equipo, después habló por wasap con Rafa que le contestó al instante: «Todo controlado, está tomando algo junto al Rosalía». Aquello le tranquilizó, pensó que podía haber quedado allí con alguien, pero ¿qué necesidad tenía de hacerlo por correo pudiendo hacerlo por los otros millones de posibilidades que había?

Alba le dio el okey. Salió del locutorio y fue al encuentro de Rafa. Cuando llegó, Rodrigo Bermúdez Casal ya no estaba solo. Hicieron fotos de forma disimulada para intentar averiguar quién era la persona que le acompañaba. No podía disponer de un agente que estuviese permanentemente tras sus pasos y eso le jodía, su instinto le decía que allí había algo raro.

Rafa le informó de que tenían ya los vídeos con las declaraciones de la desaparición de Tucho Casal. Volvieron a la jefatura. Era el momento perfecto para verlos.

XX. SEGUNDA EDICIÓN

Paola y Marina habían quedado con Violeta Margarid en la cervecería Estrella Galicia de la Plaza de Compostela. La habían visto en el entierro, pero en las distancias cortas ganaba en elegancia y belleza. Era evidente por qué Jason Romero había acabado rendido a sus pies.

—Perdone que la citemos otra vez, Violeta, pero nos gustaría que nos ayudara a entender un poco las relaciones familiares del señor Romero, todo lo que nos pueda contar de su entorno nos será de utilidad.

—Lo que necesiten, con tal de que cojan a ese loco.

—Usted lleva con él, como amiga y compañera, treinta años. Necesitamos entender qué pasó con su primera mujer, sus hijos…

Violeta se puso cómoda y miró al despejado cielo vigués mientras encendía un pitillo.

—Como le dije a sus compañeros nos conocimos todos en aquel concierto en Los Salesianos. Eran otros tiempos, principios de los ochenta. A aquellos actos asistía lo más granado de la movida viguesa, aparte de los propios Siniestro podías tropezarte con integrantes de Golpes Bajos, Semen up… El caso es que una de las chicas era la hija de un conocido pintor que se hacía llamar Edmundo Rochester, aunque su apellido real era Rionda. Cualquiera que la veía, notaba que esa niña era especial, y pronto conectaron. Ella tenía bastantes problemas con las drogas y Jason muchos amigos, así que, bueno, digamos que empezaron a meterse en una espiral peligrosa.

—¿Cuál era su papel en todo aquello?

—Imagínelo, de guarda de seguridad. Temía por su salud, por la empresa, por todo. La editorial empezó a dar ganancias, muchas, y ellos seguían desfasando, hasta que se quedó embarazada de Rosana. Supongo que ese fue el punto de inflexión, se dieron cuenta de que no podían seguir con ese ritmo de vida. Poco después abrimos la sucursal en A Coruña.

—Una pregunta, ¿cuál era la relación de ambos con el hermano de Tino, el desaparecido Tucho?

La mirada de Violeta cambió, Paola notó la tensión en su rostro.

—Al principio, muy buena. Salían de juerga juntos, Tucho venía siempre y se quedaba en casa de Jason, o de Lola, y cuando ellos iban a Coruña, al revés. Por aquel entonces Tucho tenía pareja y tuvieron un hijo, Rodrigo, pero su mujer se cansó pronto del mundo de la noche y los cuernos y lo dejó, escapó a tiempo. Nadie era capaz de aguantar su ritmo.

—¿Y con el embarazo de Lola?

—No sé el qué, pero algo pasó entre ellos. Al principio no le di importancia, pensé que les pasaría, pero no fue así; empezaron a distanciarse. Siempre creí que había sido porque Jason y Lola ya no le seguían el juego, mientras Tucho seguía con la espiral de drogas y destrucción.

—En esos veinte años antes de la desaparición, ¿volvieron a tener relación?

—No, que yo sepa, y era mentarle su nombre a Jason para que le cambiara la cara.

—¿Nunca le contó qué les había pasado?

—Jamás se lo pregunté, ni siquiera desde que tuvimos relación de pareja. No quería remover el pasado, lo que fuera pasó entre ellos tres.

—¿Y no le sorprendió que Lola renunciara a la custodia de sus hijos?

—Lo hizo cuando ya eran mayores de edad, quiso empezar una nueva vida, supongo, y sabía que económicamente estaban muy bien con su padre. Sea como fuere, solo Jason sabía el porqué. Firmaron un acuerdo de confidencialidad y ella desapareció de sus vidas.

—Y sus hijos, ¿no tenían vela en ese entierro?

—No lo sé. Poco después Nacho dejó de hablarse con Jason y se fue a trabajar a Oporto. Rosana, por el contrario, siempre estuvo cerca de su padre. Creo que a esa pregunta solo ellos pueden contestarle.

Marina metió baza.

—Pero ¿qué pensaba Jason de la desaparición de Tucho? O, al menos, ¿qué comentaba mientras lo buscaban?

Violeta se quedó ensimismada, pensando. Tardó en contestar.

—Pues es una buena pregunta, porque ahora que lo dice, creo que no recuerdo que participara en su búsqueda.

—¿Quiere decir que el mejor amigo del hermano del desaparecido no movió un dedo para ayudar a buscarlo?

—No sé, simplemente, no lo recuerdo. En aquella época todo estaba un poco raro, pasó lo de Lola, lo de Tucho, todo junto… Jason no estaba pasando un buen momento.

—Creo que sería buena idea que pudiésemos entrar en el correo del señor Romero, si es tan amable.

La cara de Violeta fue la de quien está a punto de cometer un delito.

—No sé si debo.

—Podemos pedírselo al juez, solo tardaremos más, se trata de encontrar a la persona que mató a Jason y a Tino y supongo que, en eso, estamos todos en el mismo barco.

Aquello hizo meditar a Violeta.

—Está bien, les facilitaré las claves.

Paola intentó cambiar de tema, ahora que ella había accedido.

—En cuanto al Negro González y su próxima novela, ¿también la había leído toda la delegación de Vigo?

Se sorprendió. Negó con la cabeza.

—Era un secreto, Jason tenía una copia, pero que yo sepa no salió de su ordenador. Era alto secreto.

—Eso sitúa la filtración única y exclusivamente en la delegación de A Coruña.

—Bueno, es que el trabajo de maquetación, la portada y las galeradas se hacían allí, además ahora trabajábamos con una imprenta de A Coruña, nosotros aquí estábamos a tope con la autoedición.

Paola creía que ya tenía lo que necesitaba. Sin embargo, tenía una última pregunta.

—Ahora le pido su opinión como expareja, amiga y compañera de Jason desde hace tantos años. ¿Quién podía tener algún interés en matarlo?

—Nadie, comisaria, Jason era una persona maravillosa. Está claro que todos nos guardamos nuestros demonios, pero es que, en treinta años, quitando esa primera época rodeada de alcohol, drogas y desfase, no recuerdo nada que reprocharle.

Paola pensó que, si tantas personas opinaban lo mismo que ella tendría que ser verdad, pero también sabía que esos demonios de los que hablaba Violeta podían ser terribles, incluso para las buenas personas y que solo se conocía verdaderamente a alguien cuando llegabas al fondo de su corazón. Dejaron a Violeta tomándose una cerveza en aquella terraza, al sol de Vigo, y volvieron dispuestas a escuchar a sus compañeros. También deberían concertar una cita con alguien que creían podía ser muy importante para esclarecer todo aquello: Nacho, el hijo de Jason Romero.

XXI. CINTAS DE VÍDEO

Era su segundo día allí y ya echaba de menos Ferrolterra. Brais Lume había crecido entre cascarilleiros toda la vida, así le llamaban a los coruños en su tierra natal. Llamó a Xana para saber cómo estaba y pedirle ayuda en un par de temas. Colgó y volvió a la jefatura con la bandeja de cafés en la mano. Aquello no era Ferrol, había tenido que cruzar los jardines y una enorme avenida para llegar al bar.

Pertenecer a aquel equipo era una enorme responsabilidad, estaba orgulloso de que lo hubieran escogido. Sonó el teléfono de nuevo justo antes de entrar en aquel enorme despacho. Era Mandioca.

—¡Lume! ¿Qué carallo haces?

—Buenos días. Pues ya de lleno en la investigación.

—Dice Chanteiro que te echa de menos. —Mandioca rio a carcajadas.

—Ya será menos, seguro que mi sustituto lo trata todavía mejor.

—Si te digo la verdad aún no sé nada de ese tema, ya sabes cómo va esto. Aquí me tienes, compuesto y sin novia. Pero bueno, te llamo por otra cosa, me pediste que te mandase todo lo que tenía del tal Tucho González; me cuesta creer que con toda la tecnología que tenéis ahí os haga falta mi ayuda. Bueno, el caso es que, en aquel momento, hablamos de hace casi diez años, estaba al mando de la brigada de desaparecidos un buen amigo mío.

—¿Has hablado con él? ¿Te ha dicho algo interesante? —Dejó la bandeja con los cafés sobre la mesa y le hizo una seña a Rafa de que no tardaría.

—Me ha contado lo que ya sabíamos, que no encontraron ni rastro de él, que era un viva la vida, y que despilfarraba todo cuanto tenía. Era muy asiduo de los clubs esos que hay en la Nacional VI y tenía deudas hasta con el apuntador.

—¿Y todo eso no dio pie a pensar que sería un ajuste de cuentas o algo turbio?

—La familia no insistió mucho, y entre la falta de medios y que no tenían pruebas se cerró el caso. Pero Herrerín me dio un nombre: Ramón Montero. Es el del dueño de esos clubes. Acabo de mandarte al correo todo lo que necesitas saber de él.

—Muchas gracias, jefe, lo investigaré.

—Que tengas suerte, capullo. Ya sabes que yo no te echo nada de menos.

Le dejó con una sonrisa boba en la cara. Habían sido muchos años con el jefe Mandioca y, a pesar de que tenían sus cosas, los dos se apreciaban. Rafa ya tenía todo preparado para el visionado de aquellas cintas, así que se sentó y esperó. El USB tenía varios archivos con los distintos interrogatorios. Decidieron ver primero el de Tino Casal. En cuanto comenzaron a verlo se dieron cuenta de que pronto iba a saltar todo por los aires.

XXII. ESTATUA DE SAL

Hacía un buen rato que subían haciendo eses. Conversar era la manera de mantenerse entretenidos. El calor los estaba machacando, menos mal que habían traído con qué cubrirse el cogote. Estaban a unos doscientos metros de la cima cuando divisaron algo que les extrañó. Se suponía que allí arriba, a lo lejos, tenía que estar la cruz de Xestoso, pero ellos veían un bulto indeterminado. Se tensionaron. Modesto miró a Portela y apuraron el paso, sus temores se confirmaron cuando llegaron a la base de la cruz. De pie, ante ellos, como una estatua, totalmente paralizado y aparentemente muerto había un hombre de unos treinta años. Estaba atado a la cruz, con la boca abierta, la mirada perdida, vestido con una americana azul, pantalón y una camisa blanca, estaba descalzo y sin calcetines. Le tomaron el pulso y comprobaron que aquel cuerpo ya no tenía vida. No había indicios a la vista de la causa de la muerte.

Paola, Marina, Franky, Otero y el resto del equipo tardarían casi quince minutos en llegar por aquellos caminos de tierra. En ese tiempo los dos amigos intentaron encontrar pistas, algo que les indicara cómo habían llevado hasta allí el cadáver de aquel hombre. Había varias huellas de neumático que parecían de un todoterreno. Intentaron señalarlo todo con los medios con los que contaban adelantando el trabajo de Ciprián Vázquez y los suyos.

Esta vez el agresor no había dejado ningún mensaje, ninguna alusión a un libro. El calor no dejaba de apretar y estaban al borde de la insolación. Modesto se situó tras el cadáver y observó la enorme panorámica que tenía ante sí. Intentó ponerse en la mente de aquel asesino buscando alguna analogía. Portela debía estar pensando lo mismo, pues tenía su cara de concentración inconfundible, y si a alguien se le daban bien esas cosas era a él.

La belleza del paisaje se contraponía a la escena del crimen, a esa cara de horror, aquella dureza en los rasgos. Ni siquiera sabían quién era. Se alejaron cada vez más en busca de pistas, de alguna primicia antes de que llegaran todos. Pero sin resultado.

En cuanto aparecieron los refuerzos, Franky fue el primero en acercarse al cadáver tras cambiar sus guantes de cuero por unos de látex.

—Es Nacho, el hijo de Jason Romero —confirmó.

Paola se llevó las manos a la cabeza y miró a Portela.

—Está claro que el móvil económico cobra fuerza. Se acaban de cargar a uno de los herederos de Jason y con él de Letras de Ozono.

—Me cuesta creerlo, jefa, si aún estuviéramos hablando de Inditex…

El forense, Ciprián Vázquez, acababa de llegar y ya estaba manos a la obra. El resto del equipo analizaba las pruebas que la parejita había señalizado y buscaban nuevas evidencias por el perímetro.

—Portela, ¿habéis encontrado algo interesante?

—Poca cosa, jefa, pero cuantos más ojos, mejor. Solo las huellas del todo terreno, suponemos que lo pudo traer por el mismo camino por el que habéis llegado vosotros.

—El cadáver parece paralizado, esos ojos llenos de horror… Con la autopsia sabremos las horas que lleva en ese estado y las causas de la muerte.

—Sí está clara una cosa: que Nacho llegaba ayer por la tarde desde Oporto. Sería bueno saber si alguien lo vio, o lo fue a recibir —añadió Modesto.

—Tendremos que avisar a su hermana.

—Vaya golpe, quedarse sin padre y sin hermano en apenas dos días.

—Y habrá que protegerla, es posible que esté en peligro —dijo Paola.

—Sí, jefa, pero también es nuestra principal sospechosa. Tiene un móvil, acceso a los libros del Negro González y no estaba de acuerdo con lo que se estaba haciendo en la editorial. Quizá sería buena idea hacerle una visita cuanto antes.

Paola asintió y se acercó al cadáver de Nacho Romero. Estaba claro que había sufrido mucho, aquella cara no dejaba lugar a dudas. Revisó las cuerdas que lo agarraban a la cruz de Paralaia. Parecían las mismas que se habían usado para colgar del techo a Jason y Tino. Entonces cogió el teléfono, había estado muy lenta.

—Alba, corazón, escúchame, dile a Palau que acaban de matar a Nacho Romero, el hijo de Jason, que extreme el nivel de seguridad en todos los montes de A Coruña. Si repiten la jugada, lo lógico es que ya hayan matado de nuevo.

—Ahora mismo lo aviso, jefa. Por cierto, te hemos llamado varias veces, Lume tiene cosas que contarte.

—Bien, dame unos minutos, terminamos aquí y nos comunicamos desde la central.

Colgó con una mezcla de cabreo e incomprensión, todo estaba saliendo al revés.

XXIII. LA VIEJA ESCUELA

Costoya era de los de antes, de la vieja escuela, pena que aquella pierna ya no le dejase correr en condiciones. Seguía agazapado bajo los soportales de la Marina, cerca de la casa de Rodrigo. Lo había seguido después de su reunión. Sabía que Lume y Rafa volverían para ver las cintas y algo le decía que aquel chico no era trigo limpio.

Encendió un cigarro pensando que la espera podría alargarse. Volvió la vista al puerto, hacia las calles, la gente caminaba con su vida rutinaria, ajena a lo que podía estar pasando. Las terrazas estaban llenas. Era una estampa habitual en la ciudad en la que nadie era forastero. Le dio una calada honda al cigarrillo y pensó que tal y como estaban la cosas también lo podía esperar sentado, aunque no pareciese muy profesional. Se movió un poco hacia la esquina de la calle que subía hacia el teatro Rosalía y miró al cielo.

Poco después notó una presión en el costado y un pinchazo en el cuello. Creyó escuchar una voz de ultratumba que le decía que se estuviese quieto. Notó cómo lo arrastraban lentamente hacia el interior de un portal. En ese momento, casi sin darse cuenta, todo se volvió negro.

XXIV. EL EFECTO MARIPOSA

Paola empezaba a entender los chascarrillos con el clima entre norte y sur. Llevaba unas pocas horas en la ciudad y se sentía sofocada. Abrió las ventanas para poder respirar sin ahogarse a cada instante.

Los compañeros de Vigo se afanaban para que se sintiesen cómodos. Supuso que aquel era el carácter gallego: hacerte las cosas fáciles. Vio a sus compañeros en una pantalla de cincuenta pulgadas y pensó que mejor eso que la conexión del portátil. Estaban Alba, Rafa y Lume. Pero le faltaba alguien y se puso alerta.

—Buenas tardes, chicos, ¿dónde está el inspector Costoya?

—Se quedó vigilando a Rodrigo —respondió Lume—, cuando supo que veníamos al visionado de las cintas pensó que era mejor que alguien lo siguiera.

—¿Y no lo habéis avisado para la reunión?

Lume no quiso preocuparla, pero Costoya no había contestado al wasap y no solo eso, es que no había recibido la confirmación de la recepción del mensaje.

—Le he mandado un wasap para avisarle, de momento no me ha contestado.

La cara de Paola cambió. Esperaba estar equivocada. Decidió apartar aquel sentimiento de desasosiego por el momento para seguir con la investigación. Ya tendría tiempo al terminar.

—Bueno, vamos por orden. Tenemos un cadáver. Como sabéis ha aparecido junto a la cruz de A Paralaia, o más bien, amarrado a esta, curiosamente con el mismo tipo de cuerdas que encontramos en el cuello de los fallecidos Jason y Tino. Todo indica que se trata de los asesinos de Tino y Jason, y hablo en plural, porque ya sabemos que al menos son dos. El cadáver estaba otra vez sin zapatos ni calcetines, no sé qué coño significa eso, pero está claro que es importante. El cadáver parecía paralizado, por supuesto tenemos al doctor Ciprián Vázquez haciendo la autopsia. —Se atusó el pelo y sopló, estaba al borde de la extenuación—. Lo único que sé es que la leyenda esa de la diferencia de temperatura entre el norte y el sur es totalmente cierta.

Todos rieron.

—Había algunas huellas de un todoterreno, lo cual resulta normal ya que es la única forma de llegar al lugar —añadió Portela.

Paola recordó un detalle importante para los vecinos del norte.

—Lo que no os he dicho es que se trata de Nacho, el hijo de Jason Romero.

—Eso da que pensar con el tema de la herencia, porque cada vez quedan menos posibles receptores —apuntó Lume.

—Parece claro que ahora mismo hay una persona que sale beneficiada: su hermana. Pero también puede estar en peligro porque quizá no sea un móvil familiar, sino externo. A lo mejor alguien esté cargándose, por algún motivo que desconocemos, a todas las personas relacionadas con Letras de Ozono y la familia de Jason.

—Yo creo que Rodrigo no es trigo limpio —intervino Rafa.

Paola abrió las manos esperando una explicación por su parte, que no llegó.

—Estamos en el mismo caso, es el más beneficiado con la muerte de Tino, pero por otro lado nuestro deber es protegerlo también. —Se paró a pensar durante unos segundos, negó con la cabeza y cambió de tema—. Espero que Costoya os conteste pronto, porque estoy empezando a ponerme nerviosa.

—Insistiendo con lo de Rodrigo —dijo Lume—, hay varias cosas importantes: esta mañana lo he seguido por A Coruña, sus movimientos son del todo extraños, compañeros. ¿Quién va hoy en día a un locutorio si no quiere ocultar nada? El caso es que vi cómo mandaba un correo y luego lo borraba todo del historial. Alba ya tiene la IP y está intentando localizarlo. Al salir de allí se reunió con otro conocido nuestro, Rubén, la pareja de Tino. Ni Rafa ni yo lo reconocimos al principio, pero al ver las fotos Alba nos sacó de dudas.

Paola daba vueltas por la habitación mientras el resto apuntaban ese nuevo dato.

—Era lógico que se conocieran, estamos hablando del sobrino de Tino y su pareja. Pero no deja de ser curioso —intervino Paola.

—El caso es que allí los dejamos. Rafa y yo nos vinimos al visionado de las cintas con los interrogatorios de la desaparición de Tucho, el hermano de Tino, y Costoya fue el que se trasladó a la zona para seguir vigilando los movimientos de Rodrigo.

—Tratad de controlar también a Rubén, no me fío de nadie. —Hizo una pequeña pausa para beber y refrescarse. Parecía que a un lado de la pantalla estaban en el Caribe y en el otro en el Polo—. Contadme, ¿habéis revisado las grabaciones?

—No nos ha dado tiempo a verlas todas, pero con los últimos acontecimientos todo se vuelve bastante interesante. Una de las primeras declaraciones es la de Jason Romero, que curiosamente estaba esos días en A Coruña arreglando asuntos de la editorial, al menos según sus palabras. Reconoce que no tenían una buena relación, que habían sido amigos en el pasado, pero, y palabras textuales: «estará tirado en cualquier cuneta…». No disimulaba su odio ni ante la policía.

—Tuvo que pasar algo gordo entre ellos. Si no, no hay explicación —razonó Paola.

—Y todos sabemos que la mayoría de los problemas que puede haber entre dos hombres que son amigos o son por amor o por dinero.

—¿Qué quieres decir, Portela?

—Que me da el alma que la otra desaparecida, aunque esta de forma voluntaria, tiene mucho más que ver en esto de lo que pensamos.

—¿Quieres decir que Tucho Casal y Dolores Rionda tenían algo y por eso Jason no lo podía ver?

—Voy más allá. Estoy seguro de que si Alba rebusca un poco encontrará que antes de la desaparición, Tucho Casal debía un montón de dinero. Si es así, y quería comenzar una nueva vida, no lo podía hacer sin desprenderse de su antigua identidad. Así que la empezó, lejos, sin importarle demasiado lo que dejaba atrás: un hijo con el que no tenía buena relación, un hermano que lo miraba por encima del hombro, solo una cosa le ataba a esta tierra…

Paola dio en el blanco.

—Dolores Rionda.

Portela asintió, satisfecho. Lume pidió la palabra.

—Vale, jefa, tengo a alguien trabajando en eso. Es un viejo amigo con el que compartí una investigación hace unos años cuando estuve destinado en Tenerife. Se llama Wilson Lapiqué, es investigador privado. Gracias al trabajo de Alba supimos que Dolores estaba en la isla, en un hotel de la costa del sur, así que le he encargado a mi hombre que se presente por allí e intente confraternizar con ella. Es muy bueno, estoy seguro de que si hay algo turbio lo sabremos.

—Gran idea, inspector. Ya me irás contando. —Miró hacia sus compañeros vigueses—. Chicos, vosotros conocíais mejor a Jason y a su entorno, ¿os parece descabellada esta alternativa?

Otero tomó la palabra, aunque eso fuese raro, si lo hacía era porque tenía algo importante que decir.

—He revisado a fondo el pasado de esta familia, sobre todo económicamente. Gracias al acuerdo con Jason se llevó casi la mitad del dinero que tenían en la cuenta, unos cien mil euros, aunque lo más importante es que sigue teniendo acciones en la empresa a nombre de una sociedad mercantil.

—Y se fue de rositas, a empezar una nueva vida lejos de sus hijos. ¿Por qué haría algo así?

—Por amor, jefa, esas cosas se hacen por amor. Porque, tal y como nos acaba de confirmar Otero, el dinero ya se lo había llevado.

—En fin, creo que sería interesante conocer la opinión de Rosana sobre eso. —Miró a Franky—. Vosotros ibais a visitarla esta mañana, ¿no?

—Tú lo has dicho, Paola, íbamos a verla, pero justo a la hora de nuestra cita saltó la noticia de la muerte de Nacho y las cosas cambiaron.

—Quizá haya sido hasta suerte, tenemos que ir a verla, espero que nos cuente algo interesante y que nos saque de este vacío. Vosotros intentad averiguar algo más sobre la vida de Nacho en Oporto, de sus relaciones con Rosana, de por qué no se hablaba con su padre… Necesito datos para sacar conclusiones.

—A sus órdenes, jefa. —Franky hizo el saludo clásico del ejército con la mano a la cabeza.

—No dejéis el seguimiento de Rodrigo y de Rubén, y, sobre todo, salid a buscar a Costoya. Alba, intenta averiguar por su móvil donde está, aunque sea ilegal, no nos va a denunciar.

—Estoy en ello, jefa.

—De las cámaras en los alrededores de los domicilios de Jason y Tino, ¿sacaste algo?

—Entran y salen demasiadas personas, Paola, y la mayoría no son identificables. Las imágenes no son nítidas, así que por el momento nada de nada.

—Vale, céntrate en lo que te pasé, la dirección de correo de Jason e intenta recuperar los mensajes antiguos. Sé que es un trabajo de chinos, pero necesitamos escarbar. Rafa, échale una mano. Yo le pediré una orden a Palau, aunque id adelantando.

—Claro, jefa. Y cuídate, que parece que te va a dar un vahído.

Tenía razón, su tensión estaba por los suelos. Volvió a darle un sorbo al botellín de agua cuando recibió un wasap. Sonrió al ver el remitente, pero el corazón se le paró en cuanto abrió la foto que le mandaba.

—Es…

En la imagen aparecía el inspector jefe Costoya, tenía los ojos cerrados y alrededor de su cuello se veía una mano llena de agujeros, apretándolo. Escrito pudo leer un mensaje muy claro:

«Al final de los tiempos, cuando los extremos se toquen, y no importe la cuenta corriente, ni el color de tu piel, entonces, solo entonces, seremos realmente libres…».

Paola no tardaría en saber que así terminaba La Ira de Dios, el segundo libro de la trilogía del Negro González.

XXV. DUPLICIDAD ATEMPORAL

DÍA 4: LUNES SIETE DE SEPTIEMBRE

Costoya se despertó en la esquina del teatro Rosalía de Castro, en el mismo lugar en el que había notado aquella presencia en su costado casi veinte horas antes. La diferencia era que esta vez estaba en el suelo, sangrando por la boca y hecho una mierda. La gente pasaba a su lado, aunque nadie se paraba a auxiliarlo. Se levantó a duras penas y buscó su teléfono. No lo encontró por ningún lado. Miró su chaqueta, parecía que solo estaba sucia. Maldijo por lo bajo, era el único recuerdo de su hija. Tampoco encontró su cartera, así que se puso a caminar hacia la comisaría. En sus casi treinta y cinco años de servicio pocas veces le habían pillado en pelotas. «Me hago mayor», pensó.

No recordaba nada, sin duda, lo habían drogado. De joven había probado los porros alguna vez, después su única droga había sido la bebida, así que supuso que su cuerpo, no acostumbrado a sustancias sintéticas, se había rendido. Al menos estaba vivo. Lo único que recordaba era la mano de aquel enorme hombre, llena de agujeros. Definitivamente Paola no lo había flipado, ese hombre era de verdad.

Podría parecer algo extraño, pero le hubiese apetecido tocarlo, palparlo, notar aquellas irregularidades en la piel, saber si eran reales o solo una deformación de su mente, como había creído Paola.

Era temprano, al pasar por el teatro Colón vio a muchas personas esperando el bus. Nadie lo miraba, para ellos él solo parecía un indigente más. Como mucho, se apartaban a su paso. Recordó los golpes que le había propinado aquella loca en el monasterio de Santo Estevo, había sido la ocasión en que más cerca había estado de la muerte. También la última que lo habían cogido desprevenido… hasta ahora.

Cruzó por los jardines de Méndez Núñez, vio algunos restos de botellón y se dio cuenta de que era lunes y que para los chavales del instituto se trataba de la semana previa a comenzar las clases. Siguió su camino malhumorado, no entendía aquella falta de civismo, él también había sido joven, vale que eran otros tiempos, pero no hacía esas cosas. Su cabeza voló a finales de los setenta, el aperturismo, los pantalones pitillo, aquellas greñas que gastaba y las canciones de Leño en el radio casete. Sonrió.

Así, entre viejos recuerdos, llegó a la puerta de la comisaría y a lo lejos divisó en la puerta a Brais Lume, el novato.

No supo si se había caído o se había dejado caer en sus brazos. El caso es que ahora estaba con un café caliente en una mano, sentado en la silla de Alba, la más cómoda de toda la jefatura, y recuperando la respiración. En cuanto Paola se enteró de que lo habían encontrado apareció al otro lado de la pantalla como por arte de magia.

—¿Cómo estás, cojito mío? —A pesar de la distancia el cariño era real, como si se estuvieran tocando.

—He tenido días mejores, Paola; al menos estoy vivo.

—¿Qué es lo que ha pasado?

Intentó esforzarse en recordar, era la única manera de avanzar en aquel caso.

—Después de la reunión con Rubén, Rodrigo entró en su casa y yo me quedé dando vueltas por si salía de nuevo. Pero el tiempo pasaba y me relajé, hasta pensé en sentarme en una de aquellas mesas a tomar una caña.

»Hice lo que nunca debemos hacer, me aposté en la esquina de la calle que sube al Rosalía, de espaldas, sin haber revisado la retaguardia, y no tardé más de un minuto en notar la culata en el costado. Luego sentí un pinchazo y cómo me metía en el portal. A partir de ahí no recuerdo más.

Paola le enseñó la foto que aquel loco le había mandado al móvil. Aquello hizo que Costoya se revolviera en la silla, estaba desconcertado.

—¿Alguna cosa más que recuerdes? Todo puede ser importante.

Apretó su cabeza en busca de aquella información oculta, la que permanecía bajo las brumas de varias horas secuestrado y drogado.

—Cuando desperté me pareció que a mi lado había dos personas. Iban tapados. Solo pude ver la mano llena de agujeros de uno de ellos al hacer la foto. Creo que también había un casco de moto en una esquina, con el que me golpearon. Uno de ellos me hizo preguntas, pero no sé ni lo que contesté, la verdad.

Paola se quedó pensando. Miró a Modesto.

—¿A qué hora encontrasteis el cuerpo de Nacho?

—Serían las doce.

Miró de nuevo a la pantalla buscando la confirmación del inspector jefe.

—Es posible, sí. Cuando ellos se fueron a ver las cintas sería aproximadamente esa hora, me quedé esperando en la esquina del viejo cine París, no pasarían ni veinte minutos cuando se despidieron.

—Se me está ocurriendo que quizá nuestro querido Costoya se ha interpuesto en la operación dual que esos locos querían llevar a cabo —expuso Paola.

—Lo que no significa que no la vayan a terminar.

—Si no lo han hecho ya. Lume, salid pitando a casa de Rodrigo y, si está bien, llamad a Rubén. Me despista el hecho de que sean dos, porque al menos uno de ellos estaba en Vigo por la mañana. —Miró seria a Costoya—. Aunque puede ser que al interponerte tú, el otro necesitara refuerzos y se juntaran en A Coruña.

Volvió a quedarse pensativa y se apoyó en la mesa frente a la pantalla gigante antes de continuar.

—Sé que no estoy ahí, Costoya, pero que sepas que ya he hablado con Palau y van a llevarte al hospital para una revisión rutinaria. Coge el día de descanso, ya sé que siempre lo digo, pero os necesito al cien por cien.

—Esta vez no te voy a decir que no, Paola. Lo que menos me duele hoy es la pierna.

Rieron y se despidieron. Le jodía verlo así, lo quería como un padre, casi tanto como al que había tenido y no lo era, casi tanto como había querido en sueños al verdadero, aunque no lo conociera apenas.

XXVI. ROSANA RAMIRO

No había ni rastro de Rodrigo por ningún lado, sin embargo, Rubén, la pareja de Tino, estaba bien. Ahora intuían que aquel chico no era verdugo sino víctima de aquellos locos.

Desplegaron un enorme dispositivo por todos los montes cercanos, si el asesinato iba a ser dual, dudaba que cambiara el sistema, y el primero había sido en A Paralaia, uno de los puntos más altos del contorno vigués…

Mientras Paola esperaba la confirmación de sus peores augurios, acudió a su cita con Rosana. La acompañaban los valiosos Otero y Franky. Marina había quedado de enlace en la oficina.

Ella los esperaba en la casa familiar, la que fuera de su padre y que, por tanto, tras la muerte de su hermano, recibiría en herencia. ¿Dejaría atrás el nidito de amor con el Negro González? Tenía muchas cosas que preguntarle a aquella mujer a la que creía clave de toda la investigación, no quería precipitarse. Sabía que un paso en falso podría suponer un muro que sería imposible de escalar.

La casa estaba en plena Gran Vía, a escasos metros del centro comercial con el mismo nombre. Por lo poco que conocía Coruña, pensó que sería el análogo a Juan Flórez. En el fondo, las dos ciudades se parecían mucho, con su mar, su puerto, sus gentes. Más de lo que a algunos les interesaba.

Llamaron al portero automático del edificio y al cabo de unos segundos pudieron acceder. Cuando subieron la puerta de la casa estaba abierta de par en par, fue el primer detalle que a Paola le llevó a pensar que, al menos, no tenía miedo por su integridad.

—La acompañamos en el sentimiento, señorita Romero.

Ella los llevó a un salón algo rococó, se notaba que alguien muy tradicional había vivido allí los últimos años. Le hacía falta una buena mano y espíritu renovado.

—¿Quieren un café o algo?

Todos negaron, no deseaban alargar aquello más de lo necesario. Franky y Otero se quedaron de pie. Paola la miró a los ojos. Pensó que igual había sido un error no venir sola. Les pidió que las dejaran solas. Salieron y las esperaron en la cocina. Ese pequeño cambio parecía que podía crear cierta empatía entre las dos mujeres, pero nada más lejos de la realidad. Paola tenía un problema que venía de lejos con las pijas descarnadas.

—Sé que no es un buen momento, pero necesito comprender lo que está pasando —comenzó Paola.

Debajo de aquellos ojos verdes con algunos repuntes azules se escondía algo que no era capaz de adivinar. ¿Pena, rabia, odio? Era un sentimiento profundo y puro. Al menos la miraba de frente.

—Quizá eso es lo que debería yo preguntarles a ustedes, ¿no cree? Mi padre y su mejor amigo aparecen muertos, y mientras ustedes dan palos de ciego se cargan a mi hermano.

—Eso son hechos, y no puedo ir atrás en el tiempo, ni volver a empezar, pero sí intentar modificar el futuro.

—¿El futuro de quién? Porque el mío ya no sé cuál es. De repente, sin familia. Usted dirá.

Paola se atrevió a contradecirla.

—Tiene pareja, el Negro González. Y a su abuela, si no me equivoco.

Rosana mantuvo su actitud desafiante.

—¿Eso es importante para la investigación?

—Al menos relevante, señorita Romero. Teniendo en cuenta que en todas las muertes aparecen fragmentos del libro del señor González.

—Claro, un libro que vendió más de cien mil copias. —Utilizó su tono más irónico.

—No de su tercera parte. Que yo sepa saldrá dentro de unas semanas, y, sin embargo, ayer me mandaron esta foto, después de secuestrar a un compañero mío. —Le enseñó la imagen de Costoya y el hombre de la mano agujereada. Aquello la descolocó, no sabía cómo ponerse—. Además de todas las fotos de esa mano que aparecieron repartidas por mi habitación del hotel, curiosamente la portada de «Tripofobia», el cierre de la trilogía.

—Portada que conocía un número bastante amplio de personas.

—La gente de la sucursal de Letras de Ozono de Coruña, sus betas, sus editores, y usted.

—No sé qué está insinuando, pero yo no maté a mi padre.

—Nadie la está acusando, pero me oculta algo, señorita Romero, y cuanto antes me lo diga, antes podremos atrapar a los culpables.

El silencio fue su respuesta y Paola intentó atacar por otro flanco.

—En el año dos mil siete su madre se desmarcó de sus vidas para siempre. Dígame, ¿qué recuerda usted de todo aquello?

Se notaba que era algo de lo que jamás se había liberado. Se levantó y fue a la cocina. Escuchó cómo cogía un botellín de la nevera y lo abría. Volvió junto a ella.

—Mire, inspectora…

—Comisaria.

Levantó la cabeza y sonrió.

—Comisaria Gómez. —Le dio un sorbo a la cerveza—. Hace diez años yo tenía veinte, estaba más pendiente de la fiesta, de acabar la carrera sin dejar muchas para septiembre, de los tíos que me apetecía tirarme y de esas cosas, así que no se me ocurrió pensar ni por un momento que mi madre escaparía de esa manera.

—¿No se despidió de vosotros?

Negó con la cabeza mientras sus ojos estaban ya en otro lugar, en otro momento.

—Recuerdo que estaba estudiando en Santiago, solía volver los viernes. Cuando llegué, mi padre me fue a buscar a Urzáiz. Me extrañó, ni siquiera me llamaba durante la semana, no se preocupaba por mí, ¿a qué venía aquello? Me dijo que mi hermano estaba en casa esperando, que tenía algo que decirnos. El coche de mi madre ya no estaba, así que me imaginé lo peor, pero no eso. Aquí, en esa misma mesa —señaló a la que estaba pegada a ellas, en la parte superior del comedor—, nos lo contó. Habían llegado a un acuerdo. Un puto acuerdo. Como si fuéramos mercancía y no personas. Tal y como lo contó mi padre nos sentimos utilizados, moneda de cambio. Ella se había ido para no volver jamás y a cambio había pedido dinero y parte de las acciones de la empresa. Al principio creímos que aquello era una puta pesadilla, o una broma macabra.

—¿Pero ustedes tenían problemas con su madre?

Rosana abrió los brazos y levantó los hombros.

—¿Qué chicos de veinte años no los tienen, comisaria?

Paola asintió, ella con cuarenta seguía conservándolos.

—No les dio ninguna explicación.

—Ninguno de los dos, una por desaparición y el otro por omisión. Insistimos durante días, pensamos que tendría algún lío con alguien, sabíamos que la vida de pareja de mis padres no era perfecta, pero no encontramos respuestas. Y, dos días después, pasó lo de Tucho.

Paola tenía cada vez más claro que aquello no era una casualidad.

—¿La desaparición? ¿Y no le hizo pensar mal?

—Claro, ¿cómo no me iba a extrañar? Pero es que mi padre y Tucho no se podían ver.

—O eso les quisieron hacer creer.

—Mire, yo solo sé que un día ella me contó esa historia, o al menos su versión, y más que cabreada a ella se la veía feliz.

Paola, expectante, esperó a que continuara. Rosana abrió las manos y retomó el relato.

—Eran otros tiempos, comisaria, tener una editorial con buenos escritores, o más bien diría, con escritores que vendían, era oro puro. No había la competencia que hay ahora, internet aún no había asomado la cabeza y Amazon, tal y como lo que ahora conocemos, no existía. El caso es que mis padres hicieron fortuna muy rápido, y con ellos Tino y su hermano, que era como una sabandija. Pero volvamos a lo que contó mi madre: antes de quedarse embarazada, se dedicaban a desfasar. La pongo en contexto: eran los ochenta y la movida viguesa aquí tuvo un auge increíble, aunque solo se habla de la madrileña por aquello de la centralización.

—Conozco un poco la época, yo era joven, pero sería imposible olvidarse de Germán Coppini, Aerolíneas Federales, Siniestro…

—Sí, esos eran solo una muestra, pero le hablo también de Sociedad Anónima, TrenVigo, Mari Cruz Soriano y los que afinan el piano, el germen de Siniestro, o garitos como el Angara, el Kremlin, El Manco. Allí empezó todo, a mediados de los ochenta, si en Madrid había sido Tierno Galván y después Barranco y Leguina, aquí era Manuel Soto, el alcalde que promocionó toda aquella locura, y era amigo íntimo de mi padre.

»Vigo llevaba años metido en una crisis económica terrible con una tasa de desempleo peor que la actual, un caldo de cultivo que provocó un estallido. Y, mientras en otros lugares se tendía a la extrema derecha, aquí se tiró al postmodernismo, al punk, a la movida. Los que lo vivieron, a pesar de los excesos, lo relatan con una sonrisa en la boca, y lo entiendo, pues formar parte de aquello tuvo que ser como un sueño.

—Un sueño de drogas y perversión.

Ella negó con la cabeza.

—El desconocimiento de los madrileños e incluso de nuestros vecinos del norte de lo que ocurrió es ignorancia, comisaria. Le hablo de un sueño de cultura, de música, pero también de letras, de poesía, de teatro, de expresión artística. En Vigo el que no tenía un grupo de música, no era nadie. La cultura estaba por encima de todo. Una ciudad pequeña, de doscientos y pico mil habitantes compitiendo con otras de millones, ¿le suena?

—Lo mismo que ocurrió con el fútbol años más tarde.

—Claro, lo que pasa es que ahí nuestros queridos turcos se unieron y, bueno, esa es otra historia.

—En la que su padre y Tino también estuvieron muy presentes.

—Exacto, pero volvamos a los ochenta. Hubo un concierto de Siniestro Total, en el cine Salesianos, y allí empezó todo. Mi padre conoció a mi madre, a Tino y a Tucho, pero también a pintores, escultores, poetas, a los Siniestro, a Coppini, a ella se le humedecían los ojos de solo recordarlo.

—O sea que sus padres comenzaron ahí su relación.

—Todo nació en los Salesianos, ahí empezó todo, Jason, Violeta, Tino, Tucho, todos se convirtieron en amigos. Los dos hermanos habían venido en tren desde A Coruña, no tenían donde dormir y mi padre los metió aquí, cuando la que manejaba el cotarro era mi abuela.

»A diferencia de otros, mi viejo tenía pasta, hacía aquello por convicción, y montó la editorial para ayudar a expandir la cultura, la movida viguesa. Aunque no se fundó de forma oficial hasta mil novecientos ochenta y seis, venía trabajando desde el ochenta y dos, coincidiendo con el mundial de naranjito.

Paola lo recordaba bien, su padre, que luego resultó no ser biológico, le traía cada día varias chapas con las caras de los jugadores más importantes de aquel mundial. Recordaba a Rossi, a Rummenigge…

—Al principio todo iba bien entre ellos —continuó Rosana—, tanto que hasta que Tino se montó la sucursal de A Coruña, los hermanos vivían prácticamente aquí, con Jason, de okupas. El que se metía siempre en problemas era Tucho, aunque en aquel entonces todo se resolvía fumando un peta antes de ir para la cama. Pero pronto se pasó a la heroína, y mis padres ya no le seguían el ritmo. Tucho empezó a perderse por la movida, desaparecía, aparecía, así hasta que volvió a Coruña. Pero antes pasó algo. Algo que separó a mis padres de Tucho, no así con Tino, que como sabe, fueron amigos del alma hasta el fin de los días.

Paola vio la duda reflejada en los ojos de Rosana. Era el momento de la verdad, y tenía que saberla. Pero los acordes del Sweet Child O’ Mine llenaron aquel salón con estilo rococó y ambas sabían que no sería por algo bueno.

XXVII. EL MONTE XALO

Paola hizo aquel viaje relámpago acompañada de una de las testigos del caso, quizá incluso una de las sospechosas, pero cuando ella se lo pidió pensó que no tenía por qué ser mala idea. La miró de arriba abajo y le recordó a dónde iban, en concreto a O Petón, a las antenas del Monte Xalo.

El viaje por la sangrante autopista les llevó menos de hora y media. Aquel vehículo K no era en ningún caso de camuflaje, con sus lunas tintadas, su estilo ranchera, olía a poli a kilómetros de distancia.

Dejaron el coche muy cerca de la escena del crimen y apuraron el paso. Vio la cazadora de Costoya y corrió a abrazarlo. Después de los interminables arrumacos, lógicos tras del pequeño secuestro del inspector jefe, procedió a las presentaciones.

—Ella es Rosana Romero, la hija del fallecido, bueno, y hermana del otro fallecido.

—La acompaño en el sentimiento.

Costoya estaba un poco desubicado, no sabía muy bien qué hacía ella allí, ni si era normal que en lugar de en el velatorio de su hermano estuviese presente en la muerte de alguien con el que no estaba muy clara su relación.

—¿Qué puedes contarme? —preguntó Paola.

El inspector jefe carraspeó, dudando si decirlo delante de Rosana, pero lo soltó ante la mirada exigente de su jefa.

—Está claro que pensaban matarlo al mismo tiempo que a Nacho Romero, pero mi presencia lo evitó. En cuanto me pusieron en fuera de juego y se dieron cuenta que nadie más los vigilaba, se lo llevaron y por eso Lume y Rafa ya no fueron capaces de localizarlo. Nuria nos dirá la hora exacta de la muerte, pero parece que se trata de la noche de ayer.

Paola hizo un gesto a Rosana para que esperara allí, a unos metros de donde reposaba el cuerpo de Rodrigo. Cuando ya no los oía, Costoya le preguntó.

—¿Crees que has hecho bien trayéndola?

—Tengo un presentimiento, así que prefiero dejarme llevar por él antes que arrepentirme el resto de mi vida.

—Pensé que vendrías con la parejita feliz.

Paola lo miró y sonrió.

—¿Los echas de menos o qué?

—Claro, a todos, pero Lume me cae muy bien, jefa, y está haciendo un trabajo estupendo.

Lo vio de cuclillas, cerca del cadáver, buscando con la mirada algo nuevo. En cuanto él se percató de la presencia de Paola, se acercó a saludarla.

—Buenos días, jefa. ¿Qué tal la tratan por el sur?

—De tú, Lume, de tú. Pues muy bien, la verdad. En el fondo no sois tan diferentes.

—No me digas nada, que mi abuelo era del Celta, mi padre se cambió al Real Madrid y yo soy agnóstico.

—Es una pena, porque si te toca una guardia con Modesto y Portela estarás en fuera de juego. —Se acercó a Rodrigo para verlo de cerca. Lo primero que le llamó la atención eran aquellos pies al aire.

—¿Estaba ahí encima?

Lume asintió.

—Tal y como lo ves, jefa, los brazos en cruz y los pies descalzos. Esta vez no necesitó cuerdas.

—¿Dejó algún mensaje?

Según terminó la frase se dio cuenta de que lo tenía ante sus narices, era una fecha escrita encima del cadáver: 21 de septiembre de 1986. Sabía que le sonaba, aunque aún no sabía de qué. No se había percatado de la presencia de Nuria, la saludó y le hizo un gesto con la cabeza que ella interpretó a la perfección.

—Te lo diré en unas horas, Paola, tiene todos los boletos para que lo hayan envenenado y por el color de la piel te diría que la muerte se produjo de madrugada, pero no puedo concretar. Por lo demás, tenemos huellas, aunque suponemos que ninguna de tu amigo el agujeros o su cómplice. Con un poco de suerte te diré algo hoy mismo.

—Si puedes, averigua con qué está hecha la pintada de la fecha.

—Perfecto, ¿vuelves a Vigo ya?

—Sí, además no he venido sola, estaba entrevistando a la hija de Jason Romero cuando me avisaron, así que me la traje.

Nuria no cambió la cara, se limitó a asentir. Paola se dio la vuelta y miró a Costoya.

—¿Qué opinas, amigo?

—Pienso que entre esa fecha y el tercer libro del Negro González estará la clave. Y que, si son tres libros, habrá tres muertes duales, y espero también que lleguemos a tiempo de evitar la siguiente.

—¿Entiendes ahora por qué me la he traído? —Señaló a Rosana, que esperaba ya impaciente, fumando, fuera.

—¿Tenías miedo de que se la cargaran?

—A ver, Costoya, han matado a su padre y a su hermano, y aquí han hecho lo mismo con Tino y Rodrigo, ¿tú que pensarías?

—Pensaría que ella puede ser el objetivo, pero también la instigadora.

—En cualquier caso, es mejor tenerla, como diría Fito, lo más lejos a tu lado. —Ambos sonrieron, Costoya era consciente de la pasión que sentía Paola por Cabrales.

—Cerca sí, pero las dos solas en un viaje de ciento y muchos kilómetros ya no me convence tanto.

—Estaré bien, bobo. —Le tiró de un moflete.

Costoya rio y le hizo una señal con la mano intentando abarcar el horizonte.

—Nos va a dar la noche revisando todo el perímetro. Lo que está claro es que ha subido por la carretera hasta ahí, lo más lógico es que lo hiciera con algún todoterreno. No me preguntes por las huellas, que ya te veo venir, hay cientos, será trabajoso. Aquí hay mucho trasiego de gente. —Miró hacia sus espaldas—. Fíjate, suben desde allí abajo, son casi quinientos metros de desnivel. Yo, ni en mis tiempos de atleta.

Paola lo miró levantando mucho la frente.

—¿Atleta tú? Lo más cerca de eso que estarías sería en la televisión, cojito, a mí no me engañas. —Rieron.

—La verdad es que no es lo mío, pero aquí Lume está en forma. Seguro que si se pone…

—Lo hice el año pasado —intervino—, y allí donde se apaga vuestra mirada, ¿lo veis?, pues todavía cien metros más abajo, comienza la ascensión, es brutal. Pero llegar aquí es un momento único, sobre todo en carrera.

—No recordaba que te gustara el trail.

—La policía no me deja mucho tiempo para apuntarme, pero es uno de mis vicios.

Paola recordó el caso en el que había conocido al agente Brais Lume, con la desaparición de una chica en una carrera en Ares, Ferrolterra. Al final todo aquello les había conducido a Split y habían vivido una aventura apasionante. Se despidió, con una sonrisa dibujada en su cara.

—Cualquier cosa me informáis.

Lume levantó la mano.

—He quedado con un hombre, es el dueño de los clubs de alterne que hay en la Nacional VI, por lo que sé, Tucho se dejaba caer mucho por allí antes de desaparecer.

—Está bien, a ver qué sacas de ahí, pero ten cuidado, no me gustan esos tugurios, y menos quienes los regentan.

—Lo tendré, jefa.

Paola se acercó a Rosana y le sonrió. Ella tiró el pitillo y lo aplastó con su pie izquierdo.

—¿Hay algo que pueda contarme y no sea un secreto de la investigación?

Paola la miró, podía ser de ayuda.

—Solo una cosa, encima del cadáver de Rodrigo han escrito una fecha, se trata del 21 de septiembre de 1986, ¿le suena?

—A usted también le sonaría, si no nos hubiesen interrumpido. Esa fue la fecha del tren de los modernos.

Entonces lo recordó y las imágenes empezaron a correr rápidamente por su mente. Iba a ser un viaje de vuelta muy entretenido.

XXVIII. RAMÓN MONTERO

Lume intentaba cuadrar todo lo que Alba le había preparado en su exhaustivo informe. Se trataba de los datos fiscales de Tucho, y los no legales también. Porque quizá pudiera evitar al fisco, pero había dejado deudas hasta en el infierno. A uno de los que más le debía era a Ramón Montero, dueño, desde hacía casi treinta y cinco años, de los clubs de la Nacional VI. En su haber ni una sola condena por proxenetismo, lo que hacía pensar en un tipo duro de pelar y muy bien asesorado.

No se andaba por las ramas, había quedado con él en La posada, su club de más alto standing, y en el que se decía que tenía un reservado para famosos y demás fauna. Se presentó a las diez y le hicieron esperar en un recibidor con una gran fuente en el centro. Al lado unas escaleras que, supuso, conducían a las habitaciones. Mujeres despampanantes con vestidos ajustados, pero sin enseñar más de lo debido, no dejaban de pasar delante de él. Casi diez minutos después apareció Ramón Montero.

—Llámeme Moncho, por favor, y pase, tenemos una barra privada que utilizo para las reuniones. No me mire así, también para la policía.

Lume lo acompañó intentando quedarse con todos los detalles para luego trasladárselos al equipo.

—Supongo que no ha venido a acusarme de nada, por eso lo he citado aquí.

Lume negó, mientras veía cómo una chica española de no más de veinte años le servía una copa de champán.

—Va a flipar —dijo señalando la botella—, lo hacen en las Rías Baixas.

La verdad es que estaba de vicio. Lume sacó la foto de Tucho y de Dolores Rionda.

—Necesito que haga memoria, Moncho, ¿reconoce a estas dos personas?

Ante la foto de Dolores sonrió, pero cuando llegó a la de Tucho Casal le cambió el gesto. Lo miró con un rictus malicioso.

—Este hijo de puta me debía más dinero que los bancos al Estado, pero se fue de rositas.

—Desapareció en el año dos mil siete.

—Sí, lo sé, yo mismo ayudé a buscarlo.

—La mayoría de los criminales participan en los operativos de búsqueda de sus víctimas.

—Me debía mucho dinero, y yo quería recuperarlo.

—O quizá ya se había cobrado su deuda y solo disimulaba.

Se hizo un silencio y Moncho se movió inquieto.

—En su día fui investigado, y como no dudo que usted ha hecho bien su trabajo, habrá visto que no había ninguna prueba en mi contra.

Lume cambió de tercio, necesitaba información, no un culpable.

—Dígame una cosa, Moncho, ¿qué cree que ocurrió?

—Yo lo tengo clarísimo, inspector. Ese tío se piró por patas. Se llevaba mal con media ciudad y la otra media le odiaba, dejaba asuntos pendientes en cada sitio que pisaba. Así que vio la oportunidad y se largó.

—¿A ella la conocía?

—Claro que sí. Era la mujer de Jason Romero. También era muy amiga de Tucho y de Tino. Nos movíamos por el mismo ambiente.

—¿De qué tiempos me habla?

—Le hablo de la movida, esto era muy pequeño.

—¿Pero acaso hubo algo de eso en A Coruña?

—Un poco satélite de la de Vigo, pero sí, además, nadie le ha dicho que fuera aquí, en aquella época yo tenía un local en Vigo que aún me pertenece. El Ozono.

Lume empezó a atar cabos.

—¿Pero era un bar de alterne?

—No, señor inspector, era un local moderno, como el Kremlin, de ese estilo, lo que pasa es que unos cardan la lana y otros se llevan la fama, ya sabe usted.

—Y allí los conoció.

—Claro, yo era mayor que ellos, por aquel entonces ya tenía La Luna, aquí, en la Nacional, y el Ozono, en Vigo. Esa conexión A Coruña-Vigo nos unió, no sabe usted la cantidad de viajes en tren y después en coche que nos hicimos.

—Entonces, ¿eran amigos?

Moncho negó con la cabeza.

—Yo no tenía amigos, aquello era un negocio, me aprovechaba de ellos y ellos de mí. Hasta que Tucho empezó a pasarse de la raya.

—¿Y eso cuándo ocurrió?

—Poco antes del tren de los modernos, a partir de ahí empezaron a pasar cosas raras. —Vio la cara de Lume y sonrió—. Es usted muy joven, inspector. La movida madrileña y la viguesa se juntaron en Vigo un fin de semana del año 86. En aquel tren viajaban Alaska, Leguina, y demás fauna. Hubo conciertos, exposiciones… Una confraternización en toda regla.

No tenía ni idea de aquello, tendría que ponerse al día.

—Y lo de la editorial, Letras de Ozono…

—Efectivamente, el nombre estaba inspirado en el local. En realidad, ellos pasaban allí la mayoría del tiempo, le diría que eran mis mejores clientes, aunque no se conocieron allí, sino en un concierto de Siniestro Total, pero el primer local en el que pararon fue en el Ozono. Y así nacieron todos sus sueños, aunque también sus pesadillas.

—Pero ¿qué pasó?

—Eso yo no lo sé, pero se distanciaron y Tucho no volvió a Vigo. Tino sí, pero dejaron de verse, hasta poco antes del dos mil siete.

—¿Y eso cómo lo sabe?

—Tucho era un lenguaraz, pero sabía muy bien lo que contar, hasta borracho. Él venía a mis locales día sí y día también, nosotros ya no teníamos la relación de antaño, pero hablábamos, y un día me dijo que se estaba tirando a la mujer de Jason. No le di mucha credibilidad, a ver, a los hombres, en ese entorno, a todos nos da por irnos de machitos, aunque claro, luego con la desaparición de uno y del otro, me dio que pensar.

—¿Cree que estaban juntos?

—Mire, inspector, no lo sé, lo que tengo claro es que si en aquella época me pregunta usted de quién estaba enamorada Lola, le diría que de Tucho, por supuesto, pero al final acabó con Jason. Cosas del destino, no sé la razón, aunque no dudo de que él también estaba enamorado de ella, hasta que algo ocurrió…

Lume se recostó en aquel sofá de cuero. Hacía rato que notaba una mirada fija en él. Desde la esquina de la barra, en una de las puertas, una mujer que no llegaría a los cincuenta, pero guapísima, los observaba. Moncho se dio cuenta.

—Es Marcela, ella lleva el local, ¿quiere conocerla?

Negó, porque había algo en ella que lo ponía nervioso. Era el momento de irse, antes de hacerlo le pasó su tarjeta.

—Si recuerda algo más, por favor, hágamelo saber.

—Por supuesto, inspector, le acompaño a la salida.

Cuando llegó al coche tenía una llamada perdida de Wilson Lapiqué, intentó localizarlo, pero salía el buzón de voz. Condujo hacia la central, aún podía llegar a tiempo para la reunión.

XXIX. EL TREN DE LOS MODERNOS

Paola conducía por la AP9 y Rosana comenzó a destripar sus recuerdos. Le pidió permiso y puso el móvil a grabar, ya no confiaba en su memoria tanto como antes.

—Yo tendría poco más de dieciocho años. Era un día de verano, de esos en los que el bochorno en Vigo no te deja casi ni respirar. Nos fuimos a Samil y allí, tumbadas en la toalla, comenzamos a hablar. Tiene que entenderme, no éramos las típicas madre e hija que son como hermanas, que se cuentan todo, al contrario, creo que aquella fue la primera y última vez que la sentí hablar con el corazón. Era mi madre, y también un alma atormentada. Ese día la casualidad quiso que poco antes se encontrara a una vieja amistad, yo no lo conocía, pero ahora su mirada brillaba, había cambiado. Luego supe que era Tucho, el hermano de Tino.

—Estamos hablando del dos mil cinco, más o menos.

—Sí, ese verano. Fue un encuentro corto, intercambiaron los móviles, reían sin tener gracia, usted ya me entiende. En el primer momento pensé que eran amantes y que solo disimulaban, pero luego me di cuenta de que no. A mi madre no se le quitó aquella risa tonta de la cara, y así fue como comenzó a recordar aquellos años. Me lo soltó a mí, porque estaba allí; si hubiera estado usted también lo habría hecho.

Paola vio un área de servicio, necesitaba parar y escuchar aquella historia sin tratar de esquivar tortugas por la carretera.

—Necesito un café, y así me lo va contando tranquila.

Ella asintió. Se sentaron y empezó a relatarle la conversación con su madre en aquella tarde calurosa de julio en Samil:

«Éramos muy jóvenes, habíamos crecido entre discos de Os Resentidos, Semen up, Siniestro Total; si alguien cree que la movida de Vigo no existió, o que fue solo un flash, está muy equivocado. Duró años, más de los que dicen las crónicas, hasta aquel tren que vino de Madrid y después, poco a poco, todo se fue apagando. Ese hombre que acabas de conocer es Tucho, el hermano de Tino, el mejor amigo de tu padre. En aquella época, nosotros cuatro y Violeta éramos pack para todo, luego nos uníamos a más gente, pero siempre salíamos juntos. Íbamos por todos los pubs de moda: El Kremlin, el Angara y sobre todo el Ozono. Nadie era propiedad de nadie y todos éramos de todos. Amigos.

Nos conocimos en el concierto de Siniestro en los Salesianos, allí, aquellos dos punkis coruñeses que divagaban solos por la fiesta se unieron a nosotros para siempre. Era el año ochenta y dos, donde empezaron los mejores años de mi vida. Hija, sé que quizá no debería contarte esto, pero desfasamos más de lo que puedo recordar, éramos jóvenes, inexpertos, con poca información y, sobre todo, mucha curiosidad.

Al principio solo fueron los petas, pero alguno se fue pasando al caballo, a la heroína y ahí empezaron los problemas. Fue como una montaña rusa en la que subes, aunque sabes que en algún momento bajarás, y vaya si lo hicimos. Pero disfrutamos tanto que jamás olvidaré aquellos años. Hasta aquel maldito tren».

—En ese momento, a mi madre se le torció el gesto, debió pensar que era absurdo estar contándole a su hija de dieciocho años todo aquello, yo había nacido para sacarla de ese pozo, o eso pensaba yo, pero no, hubo algo más grave.

«Luego me quedé embarazada de ti, y Jason se retiró conmigo a la vida doméstica, pero Tucho, el hombre que acabas de conocer siguió su estela de destrucción en A Coruña. Solo espero que haya conseguido superar todo eso».

—Por más que le insistí, no quiso contármelo. Solo generalizaba, decía que en el momento que el caballo se mezcló con todo aquel cóctel destruyó la esencia del grupo. Tucho empezó a pedir dinero a sus amigos, en especial a Jason, y él tuvo que prohibirle dormir aquí. Robaba cosas para venderlas, se convirtió en un enfermo, y aunque ella no me lo dijera creo que mi madre enfermó con él. Hasta el embarazo. No sé cómo consiguió dejar todo ese mundo de repente, pero lo hizo, yo nací sana, y mi madre, al menos que yo sepa, no volvió a probar la droga. Bueno, quitando los petas como ella decía, que eran la afición de los sábados noche de mis padres, lo hacían a escondidas, pero tanto mi hermano como yo lo sabíamos.

Se hizo una pausa larga que las dos aprovecharon para dar un sorbo al café.

—Qué historias tiene la vida. Aunque sigo sin entender qué tuvo que ver aquello del tren —intervino Paola.

—Aquel tren, comisaria, llegó a Vigo el 19 de septiembre del ochenta y seis y se fue dos días después, el 21.

—La fecha que estaba inscrita junto al cadáver de Rodrigo.

—Mucha casualidad, ¿no le parece?

—Cuénteme, ¿qué sabe de ese viaje?

—Mayormente lo que dicen las crónicas es que fue algo más político que social, que se gastó un montón de dinero en traer a toda esa gente de Madrid para pasar un fin de semana en la movida viguesa. No digo que no se lo montaran bien, hubo un concierto con los Siniestro y Gabinete Caligari, y un montón de cosas más, pero se notaba que estaba muy politizado, sobre todo por parte de Leguina y Manuel Soto.

»En términos generales fue un desfase, hubo hasta algún herido entre los famosos, pero también entre los que no lo eran. Supongo que los madrileños vendrían aquí como soléis hacer, con aires de grandeza, y los gallegos la matamos callando.

Paola la miró.

—No soy madrileña.

Rosana abrió mucho los ojos.

—¡Venga! ¿Con ese acento?

—Mi madre era del sur, pasamos muchos años en Madrid, no obstante, mi padre, aunque lo descubrí tarde, es una mezcla entre gallego y búlgaro.

—Ya veo que no soy la única que tiene una familia con historia.

—Desgraciadamente es la suya en la que están ocurriendo todas esas muertes y sigo sin entender qué fue lo que pudo pasar tan grave para separarlos. Mientras no lo sepamos dudo que consigamos avanzar.

Rosana volvió a mirarla y le habló antes de dar por terminada aquella conversación y volver al coche.

—Sé que quizá no está bien lo que voy a decirle, pero mi madre escribió un diario con todo lo que pasó durante sus años de juventud y locura. Sé que pertenece a su intimidad, yo nunca me atreví a leerlo. Cuando se fue lo dejó en la mesilla, igual de abandonado que a nosotros.

—¿Me permitiría verlo?

Los ojos de Paola alumbraban.

—Lo haré, usted ha sido legal conmigo, me ha traído aquí, creo que puedo confiar, además, ya no tengo que pedirle permiso a nadie. —Miró el reloj—. Y es mejor que salgamos, tengo un velatorio que presidir.

Paola asintió, tenía ganas de llegar y tener aquel tesoro en sus manos, algo más a lo que agarrarse.

XXX. WILSON LAPIQUÉ

Al llegar al aparcamiento de la jefatura el teléfono de Lume volvió a sonar.

—¡Amigo! ¿Cómo va todo, guanche?

—Buenas noches —dijo Wilson—, pues con bastantes novedades, como te dije esta tarde me fui con Lola y Eloy, que estoy seguro de que es Tucho, a hacer submarinismo. He conseguido su número de teléfono y ya te lo he mandado al correo con un informe completo. Lo peor es que poco después se ha presentado en la cafetería del hotel, justo cuando ya tenía a Lola a punto de caramelo.

—¿Qué quieres decir con a punto de caramelo?

—Mañana será mejor que cojas un avión y tempranito. No te voy a contar cómo, pero dejémoslo en que con mis variadas artes he tenido una larga conversación con Lola, me ha contado muchas cosas de su pasado, y al nombrarme a Jason, le he dicho lo de su muerte. Sus ojos se volvieron vacíos en cuestión de segundos.

—Wilson, hay una cosa más, ha muerto también su hijo, Nacho, así que supongo que mis compañeros de la isla estarán a punto de comunicárselo. Mañana es el entierro, y me temo que la que cogerá un avión será ella. Si quieres acompañarla sabes que serás bien recibido.

—¡Hostia, tío, no me jodas!

—Debía haberte llamado antes, pero ha sido un día de locos.

—¿Prefieres que se lo diga yo?

—No, enseñaríamos nuestras cartas, es mejor que se haga por el conducto oficial, tú ocúpate de no dejarla sola y de estar cerca de ella en todo momento.

—Hay otra cosa, Lume.

—Tú dirás, Wilson.

—Pues que me hice coleguita del tal Eloy y hace un rato, como te decía, ha venido a hablar conmigo.

—¿Crees que sospecha algo?

—No, no es eso, quiere que le ayude con un negocio.

—¿De qué se trata?

—Verás, necesita un transporte hasta alta mar, y como esta tarde fuimos con el pinche, de submarinismo…

—¿Y para qué lo necesita?

—Dice que tiene que embarcar, tanto él como una mercancía, en un buque que estará a unas millas, en dirección al puerto de Vigo.

—¿Droga?

—Me temo que sí, Lume, y no sé qué hacer, me voy a meter en un lío muy gordo.

—No te preocupes, síguele el juego, hablaré con mi jefa, ella se encargará de hablar con las altas instancias, y sea como sea estarás protegido. Oye, Wilson, macho, enhorabuena, estás haciendo un trabajazo.

—Entre tú y yo, hermano, sabes que lo hago por ti, pero es que además esa mujer, con las cosas que me contó, me da mucha pena. Creo que hay algo más, algo que está a punto de contarme.

—No te separes de ella, es importante.

—No lo haré.

—Cuídate.

Colgó el teléfono y entró en aquella enorme sala de la jefatura de la policía de A Coruña, notó la presión sobre sus hombros, la reunión estaba a punto de empezar.

XXXI. ATANDO CABOS

Paola colocó el diario de Dolores Rionda encima de la mesa para que fuera visible a los que estaban con ella y los de más allá de la pantalla. Acto seguido comenzó su alocución.

—Mi querido Costoya, no sé si fue buena o mala idea llevarme a Rosana a Coruña, lo que sí tengo claro es que mereció la pena. Antes de irse al velatorio me ha dejado esto. Se trata del diario escrito a mano por Dolores Rionda y que dejó, según palabras de Rosana, escondido en uno de los cajones de su mesilla.

—¿Y me estás diciendo que en todos estos años Jason no lo encontró? —preguntó Costoya.

—Por lo que ella me contó, Jason no había vuelto a tocar nada de lo que su mujer dejó allí, había cerrado aquella habitación a cal y canto.

Fue Portela el que tomó la voz cantante.

—Lo tenía como un santuario. Seguramente no fue capaz de volver a entrar y, si eso es verdad, nos da una pista: él seguía queriéndola y, por lo tanto, conservaba todo aquello pensando que algún día volvería.

—Puede ser, quizá entre esas páginas encontremos algo. —Paola miró a Nuria, que esperaba su turno al otro lado de la pantalla—. Buenas noches, doctora, dime que tienes algo de la muerte de Rodrigo.

—Buenas noches, Paola y chicos del sur. Te diré que sí, y también de la de Nacho, pues Ciprián me ha pasado los informes, a él le era imposible estar con nosotros.

—Cuéntame, corazón.

—Está claro que la muerte de los dos estaba preparada para ser dual, de eso no tengo dudas, se ha utilizado la misma droga para matarlos: escopolamina.

—¿Y eso viene siendo…?

—Te sonará más como burundanga. —Paola recordó el caso con su tío, el Guardián de las Flores—. Su procedencia no la tenemos tan clara, suele sacarse de una planta, puede ser el estramonio, la escopolia, la mandrágora, la belladona… El tema es que les han administrado una sobredosis, y de las buenas. Por eso tenían tan dilatadas las pupilas. Esta dosis letal seguramente provocó convulsiones en un principio, seguidas de arritmia severa e insuficiencia respiratoria, hasta terminar en la muerte.

—Vamos, que se lo pasaron de vicio.

—Exacto, Modesto, bien usado el plural, tanto el cuerpo de Nacho como el de Rodrigo presentaban los mismos síntomas y apostaría que la misma dosis de escopolamina. Lo curioso es que, daos cuenta, el doctor Vázquez y yo hemos hecho las dos autopsias por separado y, sin embargo, el resultado es idéntico.

—Está claro que actúan como gemelos. ¿Y huellas, algo que os llamara la atención?

—Nada, Paola. En el caso de Nacho las cuerdas son exactas a las usadas con Jason y Tino. Se pueden comprar en cualquier ferretería, por ahí no sacaremos nada. No tienen huellas, y los cadáveres tampoco. Lo hacen todo con pasmoso cuidado. En cuanto a la hora de la muerte, como ya sabíamos, en el caso de Nacho sería sobre las seis de la mañana y en el de Rodrigo, las doce de la noche.

Paola comenzó a andar por la sala.

—Vamos, que les jodimos el plan, y aun así consiguieron su objetivo. —Hizo una pausa—. ¿Qué sabemos de la inscripción encontrada junto al cadáver de Rodrigo?

—Un puñetero aerosol, también se puede conseguir en cualquier ferretería o centro comercial.

Paola hizo una pausa antes de contarle a su equipo una información que consideraba esencial.

—Creo que tengo una idea de lo que significa la fecha, gracias también a la ayuda de Rosana, aunque no sé cuál es la intención de pintarla junto al cadáver de Rodrigo. El 21 de septiembre de 1986 fue la fecha de vuelta del tren de los modernos. —Miró para los compañeros de Vigo—. Para los que no sepáis de qué va el tema siempre os quedará la Wikipedia, aunque os basta conocer que se trató de un tren lleno de artistas de la movida madrileña que desembarcó el día antes en Vigo. Durante ese fin de semana hubo un montón de actos de confraternización entre los modernos de uno y otro lado.

—Si nos da esa fecha no creo que sea una casualidad, ¿y por qué crees que tiene que ver con ese tren? —preguntó Portela.

—Porque Dolores Rionda, Jason Romero, Tino Casal, su hermano Tucho y Violeta Margarid estaban metidos en todo ese berenjenal y, sobre todo, porque tras ese fin de semana se rompió la amistad entre muchos de ellos. Rosana me ha contado conversaciones con su madre en la que deja claro que hubo algo durante esos días que los separó. Así que creo que la fecha señala claramente a algo que ocurrió durante la estancia de aquel tren en la ciudad olívica.

Se hizo un silencio hasta que Modesto lo rompió.

—Tengo una duda, Paola, si los crímenes son duales ¿por qué nos transmiten un mensaje en uno y en el otro no?

—Quizá sí lo dejaron, pero no supimos encontrarlo —contestó Otero.

—Tenemos la fecha, pero no el lugar exacto, quizá ahí esté la clave —añadió Portela.

La luz empezó a asomarse a través del túnel. Los allí presentes multiplicaron su actividad. Fue Otero el que pidió de nuevo la palabra, a Portela le estaba saliendo un buen competidor.

—Eso nos lleva a pensar que en el asesinato de Nacho puedan haber dejado alguna clave espacial. Si estoy en lo cierto… —Otero hizo una pausa, que a Paola se le hizo eterna.

—Suéltalo, aunque sea una tontería. Necesito vuestra visión, la de los que conocéis ese lugar.

—Esa cruz, además de A Paralaia se la conoce como la cruz de Xestoso. Y nuestro hombre estaba crucificado, mirando a la ría, ¿no es así?

—¿Quieres decir que nos indica el lugar por la posición del cadáver?

—No solo eso, Paola, la cruz de Xestoso. Así se llama también un pueblo del extrarradio de Vigo, yo creo que son demasiadas casualidades.

—Puede ser, tendríamos un pueblo llamado Xestoso y una fecha, el 21 de septiembre de 1986. —Miró a la pantalla, Alba ya tenía la cabeza en el portátil—. Corazón, dime que lo estás comprobando.

—Sí, jefa, dame un rato y te digo algo.

—Bien, buen trabajo, a todos. Mientras nuestra Alba lo comprueba sigamos poniéndonos al día. —Miró a la pantalla, otra vez—. Lume, cuéntanos todo lo que tienes para nosotros.

Resopló, no estaba acostumbrado aún a aquella presión. Después de relatarles su conversación con Moncho Moreno y el Ozono, y obviar la aparición de aquella misteriosa chica, pasó a lo que creía más importante.

—Wilson Lapiqué, mi contacto, se hizo el encontradizo con Dolores Rionda y con Eloy y me acaba de confirmar por mensaje que ya le han dado la noticia de lo de su hijo y que cogerá el primer avión de la mañana hasta Peinador.

—Bien, después de leerme su diario creo que intentaré apuntarme a ese recibimiento, si Rosana me lo permite.

—Wilson no se ha separado de ella, así que igual a lo largo de la noche me contará más cosas, lo que es seguro es que Eloy le ha encargado un trabajito.

—¿De qué clase? —Paola levantó mucho las cejas.

—Mi amigo lo llevó con Pinche, otro colega, y estuvieron haciendo submarinismo. Hicieron buenas migas y Eloy, que creemos que es en realidad Tucho Casal, necesita una pequeña embarcación para llevar a alta mar una mercancía.

Paola intentó cuadrar toda aquella información.

—¿Y a dónde se dirige ese material?

—Al puerto de Vigo.

Aquello no podía ser una casualidad.

—¿Me estás diciendo que de repente el tal Eloy tiene que mover una mercancía al puerto de Vigo?

—Y hay algo más, Paola, él tendrá que ir en ese barco, es decir, que mientras Dolores viaja en avión a la península, él lo hará por mar.

—Tiene que haber algo, hablaré con los de Narcóticos y con Palau para que nos den el okey a la operación, es un riesgo que no sé si tu amigo Wilson debe correr.

—Está dispuesto a hacerlo; si le dice que no, Eloy buscará otro transportista y habremos perdido nuestra oportunidad de tenerlo bajo control.

—Cierto, esa será el arma que esgrimiré ante ellos, además, supongo que los compradores estarán en Vigo esperando, y es mejor cogerlos a todos con las manos en la masa. —Miró a la pantalla de nuevo—. Enhorabuena por el trabajo, Lume, ¿algo más?

—Bueno, el teléfono de Eloy y el informe que me mandó Wilson, con alguna foto sacada a escondidas, para comprobar si es Tucho. Lo tiene todo Alba.

Ella asintió y comenzó a hablar.

—Antes de nada, acabo de pedir el informe de un atestado ocurrido el 21 de septiembre del año 1986 en la parroquia de Xestoso, en Vigo, en cuanto lo tenga os lo hago saber. De lo demás, empiezo por lo más antiguo, la foto de Tripofobia, el libro del Negro González. Bien, he estado haciendo llamadas, parece ser que la orden para contratar al modelo de la portada venía de arriba, no sabemos si de Tino o de Jason, o de ambos. Por supuesto, este utilizó un nombre falso y el número de cuenta que dio está a nombre de una sociedad, de la que no fui capaz de acceder más allá de varios paraísos fiscales y negocios bastante dudosos. Total, parece que ese hombre de la mano agujereada se hizo el encontradizo con alguno de los editores las semanas anteriores y supongo que, entre una cosa y otra, surgió el tema de la portada.

—Al decir encontradizo, ¿quieres decir en locales de ambiente?

Ella afirmó con la cabeza.

—Eso es, Paola.

—Vale, Lume, ya sé que es tarde, pero quiero que visitéis todos los de Coruña con la foto de ese loco. Vosotros —señaló a Modesto y Portela—, os vais a los de Vigo. Rafa, acompaña a Brais, haz el favor. Alguien tuvo que ver a ese hombre, esa mano llena de agujeros no se olvida. —Nuevamente hizo una pausa para beber, era tarde, pero el calor seguía presente en el ambiente—. Bien, cariño, del resto de cosas, cuéntame.

—Estoy con los mensajes de Jason y también he conseguido entrar en los de Tino; son muchísimos, pero seguiré trabajando hasta dar con algo. Lo que sí te confirmo es que, en el caso de Rodrigo, el mensaje que mandó cuando entró en aquel locutorio fue a Rubén, y dice lo siguiente:

«Sé que me siguen, no me siento seguro, necesito verte, si puedes estaré al lado del Rosalía, tenemos que hablar…».

—Tenía muy claro que lo estábamos vigilando —afirmó Lume.

—Tenemos que hablar con Rubén y conocer lo que allí se dijo. —Paola miró a la pantalla y señaló a Costoya—. Mi querido inspector jefe, apúntatelo para mañana, por favor.

—Perfecto. Por la tarde es el entierro, supongo que también me toca.

—Sí, ya sabéis que es importante asistir, todos los que estéis libres, acercaos por allí. —Volvió a su experta en informática—. Alba, ¿algo más?

—De lo que me dio Lume ya te puedo asegurar en un noventa y cinco por ciento que el de la foto es Tucho; se la he mandado a un amigo que hace reconocimientos faciales y me lo confirmará esta noche. En cuanto al teléfono es de prepago, me temo que no durará mucho, pero por ahora lo tengo localizado.

—¿Puedes entrar en sus mensajes?

—En los del móvil es prácticamente imposible.

—No dejes de intentarlo, por favor.

—Vale. Por cierto, las cuentas del tal Eloy están peladas, no se corresponden con su nivel de vida, la verdad, porque tiene un apartamento en Adeje y un Audi A3.

—Dinero negro, cariño mío, es lo que tiene.

—En cuanto a Rubén, la pareja de Tino, nada raro, lo que entra en esa cuenta es el sueldo mensual y poco más; parece una persona de lo más normal.

—Perfecto, Alba, gracias. En cuanto tengas algo de ese expediente ponnos al día. Creo que nos estamos acercando a algo. Franky, si te parece, intenta ayudar a Alba con el tema del expediente, seguramente desde aquí podrás abrir algunas puertas. —Miró a Otero—. ¿Cómo vas con la lectura de Tripofobia?

—Pues voy bien, jefa. No sé… —contestó azorado.

—Necesito que te lo termines hoy, ¿serás capaz?

Otero miró el reloj, y Paola se dio cuenta de que no todos los policías eran como ella, algunos tenían familia, amigos, vida.

—Creo que sí, jefa. Lo intentaré.

—Bien, pues lo dicho, todos a trabajar, las próximas horas serán cruciales para la investigación, estoy segura.

Salió con el diario en la mano, dispuesta a descubrir los secretos más personales de Dolores Rionda.

XXXII. EL DIARIO DE LOLA

Meterse en el diario de una persona es hacerlo en su intimidad, en sus pensamientos más privados y eso, para Paola, era traspasar una línea prohibida. Lo había hecho con Don Afonso, el cura de Santo Estevo, con este ya cadáver, y también con los cuadernos Azabache, muchos años después de la muerte de sus protagonistas.

Pero esto era distinto, era como desnudar el alma a alguien que no sabe que estás mirando, y aquello no le gustaba en absoluto, pero era su trabajo. Al final esa era la justificación que servía para todo.

Aquella cama del hotel Ciudad de Vigo era incluso más cómoda que la suya, aunque tenía un problema, no había cojines para poder recostarse a gusto.

Abrió el minibar que anteriormente había vaciado por completo para llenarlo de agua y Estrella Galicia, y cogió una 1906. Dobló la almohada y se recostó. El diario comenzaba el día de aquel encuentro entre Tucho, Tino, Dolores y Jason. Lo que no tenía claro es si Violeta Margarid estaba ya con ellos, al menos en la crónica de aquel encuentro no se la nombraba.

Aquella forma de narrar los hechos desde el punto de vista de una adolescente de los ochenta la llenaba de ternura. Los dos punkis coruños, el fin de fiesta en el Ozono, pub que Paola subrayó en sus anotaciones.

Durante casi una hora fue leyendo en diagonal las aventuras de aquellos amigos, apuntó la primera referencia a Violeta unos días más tarde, y a Manuel Soto, amigo de Jason y posterior alcalde de Vigo.

Le hizo gracia cómo Lola relataba su experiencia en un partido del Mundial 82, celebrado el día de San Juan en Balaídos. Los equipos contendientes fueron Italia y Camerún y ellos, puestos de porros hasta arriba, no cesaron de animar a la selección africana, y con las influencias de Jason y su familia, acabaron de fiesta en la noche viguesa con algunos de sus integrantes, como el portero N’Kono.

Relataba, así mismo, los primeros años de la editorial y, lo más importante, cómo se gestó su relación con Jason. Después de haber leído una buena cantidad de páginas, Paola ya tenía claro que Jason no era sino el segundo plato para Lola, pero el carácter inestable de Tucho lo apartó de ella desde el principio; él no parecía tener apego por juntarse con nadie, salvo que se llamara fiesta.

Por fin llegó a lo que creía importante, aquel fin de semana de 1986, el del tren de los modernos. Lo leyó en voz alta, para no perderse ni una coma…

20-09-1986

«Urzáiz era una fiesta. Estábamos todos allí porque no había nada más importante que celebrar que la venida de aquellos amigos. Éramos decenas, además de las autoridades, los que los esperábamos en la estación. Violeta estaba guapísima, con una minifalda de cuero y su pelo cardado de color morado. A su lado, Tino y Tucho, que eran como su sombra. Jason no se apartaba de mí desde que habíamos comenzado nuestra relación. Yo echaba de menos que volviéramos a ser como antes, como en los viejos tiempos.

Vi a Alaska y me emocioné, para muchos era un ejemplo, una líder natural. Nunca olvidaré el rato que pasé con ella en el Ozono.

Los modernos estaban bastante cansados del viaje, y entre eso y que mañana tienen por delante un día de conciertos y acción, todos nos retiramos pronto para cama. Son casi las tres de la mañana, quiero descansar para poder ser yo misma y aprovechar estos momentos, que sé que no volverán, pero echo de menos a los hermanos.

Ojalá estuvieran aquí y, como tantas otras veces, acabar despertándolos antes de que mis padres se levantaran y tener que bajar escalando por el patio. Quizá eso tampoco vuelva jamás».

22-09-86

«No sé… Todo es una mierda».

Paola se dio cuenta de que faltaba algo y entonces, estirando aquel diario como si fuera un acordeón, vio las finas partículas de papel en el borde y supo lo que había pasado. Alguien, quizá la misma Dolores Rionda, había arrancado la parte correspondiente al domingo 21 de septiembre, y había dejado al día siguiente aquel mensaje. «Mierda», dijo para sí Paola, aquello era seguir en el jeroglífico, y estaba segura de que por mucho que continuara avanzando en el diario, nada le daría tanta información como aquella hoja perdida. Le dio un sorbo a la cerveza y llamó a Rosana Romero. Le informó de algo que, si ya sabía, disimulaba muy bien. Su madre llegaría pasadas las nueve al aeropuerto de Peinador y a ella le gustaría ir a recibirla. Rosana aceptó y quedaron en ir juntas. Aprovecharía el viaje para preguntarle por el diario y la cuartilla que faltaba. Volvió a la lectura, eran casi dos meses más de recuerdos los que había dejado escritos en aquel diario, y no podía dejar nada al azar.

XXXIII. EXPEDIENTE X

El teléfono la asustó y le hizo dar un salto en la cama.

—Buenos días, bonita mía, dime que tienes algo de ese expediente.

—Así es —dijo Alba—, no sé si es lo que buscamos, pero en la madrugada del 20 al 21 de septiembre de 1986 apareció el cuerpo de una chica en el Castro de O Xestoso, a unos veinte minutos en coche del centro de Vigo. La encontraron esa mañana unos vecinos ante el reclamo de uno de sus perros que se había internado en la zona.

—¿Y quién era?

—Pues ahí reside el problema. En primer lugar, te mando una foto del expediente y de la mujer en cuestión. Pensaron que estaba muerta por sobredosis, aún tenía la aguja clavada en el brazo, pero no. Cuando llegaron los servicios de emergencia vieron que el corazón, aunque débil, todavía latía, así que la trasladaron de urgencia al hospital, donde estuvo casi un mes ingresada. Un mes en el que nadie la fue a visitar ni denunció su desaparición.

—A ver, que me centre. Una chica aparece en un descampado, en principio la creen muerta víctima de una sobredosis, aunque ella está viva, se pasa un mes en el hospital sin que sepan quién es y nadie se preocupa por ella ni por su desaparición.

—Algo así, tendrás que hablar con Franky, conoce al hombre que llevó aquella investigación, igual él te puede dar más datos.

—¿Pero al final se supo quién era la susodicha?

—Según el informe ella no recordaba nada, había perdido completamente la memoria, así que…

—Supongo que habrá algún resquicio del sistema que cubra este tipo de casos, pero entiendo que alguien se tendría que hacer responsable de ella, servicios sociales o algo así.

—Paola, ten en cuenta de hablamos del año 1986, las cosas no eran como ahora. Estuvo en el Xeral, supongo que allí podrán decirnos algo.

—Vale, busca toda la información que puedas, hay que saber qué pasó con ella. Si la dejaron irse así al cabo de un mes, cuando no sabía ni quién era, ¿a dónde iba a ir?

—Al menos en el informe no consta nada, solo que no se denunció ninguna desaparición de una chica con sus características en la zona.

—¿Y si no era de Vigo?

—¿Qué quieres decir?

—Imagínate que estaba aquí de paso, que se le va la mano y acaba con una sobredosis de caballo, nadie iba a denunciar su desaparición. Y cabe la posibilidad que, si lo hicieron en su localidad de residencia ni siquiera supieran que estaba aquí.

—Vale, buscaré denuncias en toda España cercanas a esas fechas.

—Eso es, tenemos que hablar con ese agente que llevó el caso, con el hospital y buscar alguna denuncia, algo que nos lleve a esa chica. Si no nos equivocamos, ella será la clave de este caso.

Cuando se despidieron Paola llamó a Franky y quedaron en visitar a aquel agente a media mañana, después de su encuentro con Lola en el aeropuerto. Iba a ser un día muy largo, sobre todo para su cabeza, los hilos empezaban a unirse, y sabía que nada de aquello era casualidad.

Miró la foto que le había enviado Alba y entonces, supo, sin lugar a ninguna duda, que esa chica era la clave. Sus pies descalzos la miraban de frente, como lo habían hecho los de aquellos cuatro hombres que ya nunca podrían volver a caminar.

XXXIV. AMBIENTE

Modesto y Portela entraron en El Paraíso. Según le habían dicho sus compañeros de la urbana, aquel local de la calle Churruca era el más famoso de Vigo en lo que al colectivo LGTBI se refería. Se sentaron en la barra y pidieron dos cervezas frías. Aún era temprano y no había mucha gente, así que esperaron un poco antes de preguntar.

—¿No te sientes incómodo?

Modesto miró a su compañero y después lo hizo hacia los lados, como si se hubiera perdido algo.

—Tu hombría la tienes toda, no te preocupes. —Rio Portela.

—Joder, tío, no lo puedo evitar, ya me conoces, soy muy respetuoso, pero es que no va conmigo.

—Eres de esos que se creen que lo van a atacar, o algo así.

—Sí, no sé, bueno, ¿qué más da? Lo siento, es que soy algo chapado a la antigua.

Portela le puso la mano en el hombro y Modesto se apartó instantáneamente.

—No me vaciles, coño, que mira que te gusta, cabroncete. —Lo miró con media sonrisa en su cara.

—Ellos son los que se sienten incómodos, porque los miran por la calle, porque los juzgan sin conocerlos, porque esas cosas que para ti o para mí son normales, les cuestan horrores.

Modesto se dio cuenta de su actitud infantil.

—Lo sé, joder, lo sé. Y lo siento. Sé que Ana no estaría orgullosa de mí si me estuviese viendo, pero a veces no puedo dejar de ser el capullo que soy.

—No eres un capullo y supongo que esté donde esté ella ya no puede vernos.

Las lágrimas se asomaron a los ojos del inspector. El recuerdo de su amiga y compañera era algo difícil de expresar con palabras.

—No me imagino cómo puede ser perder a alguien a quien quieres con toda el alma. Yo que me levanto por las mañanas con dolor en el corazón por ella, por una compañera y amiga con la que solo llevaba unos años. ¿Cómo pueden seguir adelante todas esas familias que se quedan sin sus seres queridos?

—Es jodido, tío, pero hay que seguir adelante.

—No es humano, coño, ni justo, no debería estar permitido. Convivimos tanto con la muerte que ya nos parece natural. Vemos a todas esas personas, sin vida, y solo son pruebas, pistas, un culpable, pero no todo lo que esa pérdida deja tras de sí.

—Te estás poniendo muy filosófico.

Lo miró, esta vez fue Modesto el que le puso la mano en el hombro.

—Son épocas, supongo, y que ya tenemos una edad, es que cuando entramos en el grupo éramos unos chavalitos.

—Solo hace seis o siete años.

—Y parecen meses, amigo. La vida pasa, te engulle sin pedir permiso y muchas veces ese paso del tiempo se lleva las cosas que más quieres, incluida tu ilusión.

—Lo peor que podemos hacer es dejarnos arrastrar por esa corriente, y lo sabes, es de primero de policía.

Modesto chocó su cerveza con la de Portela justo en el momento en que se les acercó un joven de unos treinta años con un vaso de tubo en la mano.

—Hola, chicos, me llamo Alfonso, nunca os había visto por aquí.

Modesto miró hacia otro lado, azorado, y Portela pensó que lo mejor que podía hacer era decir la verdad. Enseñó la placa.

—Buenas noches, somos los inspectores Modesto y Portela, estamos aquí en un asunto oficial. Buscamos a un hombre, quizá nos pueda ayudar.

Él los miró sin dejar de sonreír.

—Invítenme a otra copa y estamos en paz.

Portela llamó al camarero, que le llenó el vaso. Sacó la foto de aquella mano agujereada. El cambio en el rostro de Alfonso lo hubiese notado hasta un ciego.

—No es la primera vez que la ve, ¿verdad?

El chico tomó acomodo al lado de Portela, saboreando su copa.

—¿Por qué lo quieren encontrar?

—Se trata de una investigación oficial, como le decía, pero lógicamente no lo buscamos para cantarle el cumpleaños feliz. —Sonrió.

—Les contaré lo que sé, pero yo no les he dicho nada, ¿estamos?

—Estamos —contestó Portela.

—Le llamábamos Juanjo, como no sabíamos su nombre le pusimos ese por lo de hand hole, ya sabe, la mano llena de agujeros: así que al final, el Juanjo. Él se lo acabó tomando bien, y hasta respondía si le llamaban. —Le dio un sorbo a la copa—. La verdad es que a todos nos daba grima por esos agujeros, pero por lo demás era bastante agraciado.

—Quiere decir que no tenían ni idea de cómo se llamaba en realidad.

—Es que ese tío no hablaba mucho, era el típico buenorro serio, no sé si me entiende.

—Creo que sí —afirmó Modesto.

—¿Tenía pareja, alguien con el que solía quedar? —preguntó Portela.

—Pues el tiempo que estuvo por aquí se juntaba mucho con ese hombre mayor que murió, no sé si sabe quién le digo.

—Jason Romero, el de la editorial, ¿en serio?

—Ese, sí. Miren, agentes, aquí viene de todo, heterosexuales, bisexuales, no hay un cartel en la puerta que prohíba la entrada a heteros, como pueden comprobar. Porque usted aún tiene un pase, pero aquí su amigo cheira a machito del norte que tira para atrás.

Los dos rieron mientras Modesto esbozaba una mueca de ironía.

—Quizá venía solo buscando compañía y ese hombre se la proporcionó —afirmó Portela.

—Sí, pero no solo él, el señor Romero hablaba con todo el mundo, dejaba buenas propinas. Mire, yo trabajo de gogó y él ni miraba mis espectáculos, pero siempre era generoso cuando me bajaba del escenario. No sé de qué mundo paralelo quería abstraerse, pero estoy seguro de que lo hacía, como lo hacemos todos, y no tiene nada de malo. Repito, puedes ser hetero y pasarte aquí las tardes, las noches; lo que hagas es solo cosa tuya.

—¿Hay alguien que tuviera contacto con Jason además de Juanjo?

—Pues no sé qué decirle, cuando estuvo el dueño del local se pasaron reunidos varias horas. Ese fue el último día que lo vi.

—Y el dueño, ¿está aquí?

—Qué va, tiene varios locales, algunos en Vigo, otros en A Coruña, en Compostela. No sé si lo recuerda, pero esto era antes el famoso Ozono, conocido por ser uno de los referentes de la movida.

—Pues no, pero me suena, eso seguro, ¿y su nombre?

—Me pide demasiado, agente.

Portela llamó al camarero para que le sirviera otra copa. Él sonrió.

—Se llama Moncho, del apellido ni idea, pero le llaman Rummenigge, ya sabe, por el jugador ese alemán de los ochenta, como era rubio y eso…

Portela apuntó todo en su libreta.

—Bien, si el tal Juanjo vuelve por aquí haga el favor de avisarnos.

Alfonso negó con la cabeza.

—Después de estar con el jefe vino a despedirse, no recuerdo el día. Dijo que tenía que viajar a otra ciudad y que no sabía si volvería. En el fondo le habíamos cogido cariño.

Modesto pensó en lo fácil que era apreciar a un asesino. Sobre todo, si no sabías que lo era. Portela volvió a la carga.

—¿Llevaba siempre la mano a la vista? ¿No la tapaba?

—Nunca, al menos, dentro de este local. Y fuera de él, las veces que lo acompañé a su casa, tampoco.

—No me jodas, Alfonso.

—No, agentes, solo lo acompañé porque vivíamos cerca, pero nunca me invitó a subir, si es lo que están pensando.

—Creo que estás tardando en darnos esa dirección —afirmó Modesto.

Por un momento dudó, pero se dio cuenta que, si él ya no estaba allí, no saldría perjudicado.

—El número cuarenta y seis de la calle Príncipe, justo al lado del centro comercial. No me pregunten el piso porque ya les digo que nunca me invitó a subir, una pena.

Volvió a su copa, Modesto y Portela se miraron, comprobaron la ruta en el móvil y se despidieron después de pagar los treinta euros de las copas y las cervezas.

XXXV. ATERRIZAJE

DÍA 5: MARTES 8 DE SEPTIEMBRE

Salieron por Teis, cogiendo la AP9 camino del aeropuerto de Peinador. Eran casi las nueve, llegaban justas, Rosana se había retrasado y era ella quien conducía. Paola le contaba lo que había descubierto del diario de Dolores.

—¿Una página arrancada? —Sus gestos eran de sorpresa y no parecía estar engañándola. Y si lo hacía era una mujer muy lista.

—Tu madre encabezaba cada día con la fecha, y justo falta la del día 21 de septiembre.

—Me cuesta creer que mi padre la arrancara antes de morir, pero no lo puedo asegurar, solo puedo decirte que al menos yo nunca fui capaz de leerlo.

Paola pensó que si lo hubiera hecho las cosas podrían haber cambiado.

—El caso es que, ahora mismo, solo hay dos personas en el mundo que nos puedan aclarar lo que ocurrió, y una de ellas es tu madre.

Rosana se quedó pensando, pero no dijo nada, Paola se dijo que a veces los silencios expresan más que las propias palabras.

Accedieron a la zona de llegadas del aeropuerto de Peinador. El panel indicaba que el vuelo había aterrizado. La vio venir, como en el caso de Violeta, era una mujer bella, bien conservada, pero con una tristeza infinita en el rostro. Si aquello no era impostado y los quería tanto, ¿por qué se había ido? ¿Qué puede ser tan grave para separar a una madre de sus hijos? Le costaba entenderlo. Madre e hija se abrazaron durante largo rato sin mirarse. Al soltarse borró la emoción de su mirada y se dirigió a ella. Se presentaron.

—Espero que puedan encontrar al asesino de mi hijo.

—En eso estamos y, para ello necesitamos su ayuda —contestó Paola.

Rosana le hizo un gesto afirmativo con la cabeza.

—Mire, hace muchos años que no vengo aquí, me gustaría poder hablar a solas con mi hija y asistir al entierro. Si usted quiere podemos quedar esta noche.

—Solo dígame una cosa antes de esa cita, Dolores. ¿Arrancó usted la hoja de su diario con lo que pasó aquella noche?

Los ojos de ella cambiaron.

—No sé de qué noche me habla, comisaria. Ahora, si me permite, me gustaría velar a mi hijo.

—Por supuesto. Llamaré para que me vengan a recoger, ustedes tienen muchas cosas de las que hablar.

Las vio irse y telefoneó a Alba.

—Corazón mío, van hacia el coche, he puesto el micro pegado bajo el asiento del copiloto, tal y como me dijiste. Espero que funcione.

—Te lo confirmaré en unos segundos, Paola, pero en la ida ha funcionado perfectamente. ¿Quieres que avise a alguien para que te vaya a buscar?

—No te preocupes, ya aviso yo al Dúo Dinámico, espero que no sigan de marcha por los pubs de Vigo.

Escuchó la risa de su experta informática y colgó. Si aquellas mujeres tenían algo entre manos y querían ocultárselo, lo descubriría más pronto que tarde.

XXXVI. LAS FICHAS SOBRE LA MESA

Paola llegó a la comisaría de Álvaro Cunqueiro entre risas de la mano de los inspectores Modesto y Portela. Ellos le contaban sus avatares en la noche viguesa, su encuentro con Alfonso y el nombre en clave del hombre con la mano agujereada, desde aquel instante el Juanjo.

El dueño de los locales era Moncho Rumenigue, y podía tratarse del mismo hombre del que Lume le había hablado. También la pusieron al día de la existencia del piso de la calle Príncipe que habían encontrado gracias a Alfonso y la colaboración vecinal. Allí todos conocían a Juanjo, y no por su labia, sino por su mano llena de agujeros; era como un imán para los ojos de las personas.

También sabían que Eloy era Tucho y que había embarcado en dirección al puerto de Vigo, donde lo esperarían al día siguiente.

El resto de las cosas debía ponerlas en claro con el resto del equipo. Sacó un café de la máquina antes de empezar, no había sido una buena noche. En su cabeza había tenido una y otra vez aquella melodía de Warcry:

Soy, semilla de ilusión, culpable de traición, si caigo en el camino. Soy, el pájaro de luz, que quiere escapar, de un triste destino…

Sabía que era un mensaje subliminal de su cabeza. Paola no se rendiría. Lo haría por Ana.

Los saludó a todos, uno por uno, sabía que eran los últimos días de aquella investigación y tenían que estar más unidos que nunca.

—Señores, creo que estamos llegando al culmen. Los descubrimientos de ayer noche fueron muy interesantes. La pista de Xestoso nos llevó hasta el castro del mismo nombre. Allí, hace casi treinta años, apareció el cuerpo de una mujer. Al principio creyeron que estaba muerta producto de una sobredosis, pero pronto se dieron cuenta de que le quedaban unas gotas de vida. Os preguntaréis por qué creo que es la clave de toda esta historia, os lo enseñaré. —Paola mandó un mensaje al grupo de WhatsApp en el que estaban todos y les dejó unos segundos para observar bien la foto mientras ella daba vueltas alrededor de la mesa. Continuó.

—No parece mera casualidad que esta chica aparezca medio muerta, que lo haga descalza y justo el día del tren de los modernos.

—¿Qué crees que pasó? —intervino Costoya.

—Está claro que alguien la dejó allí para morir, o simplemente porque creían que estaba muerta. Lo de quitarle los zapatos parece una broma de mal gusto, la verdad. El caso es que, misteriosamente, en ese diario que pertenecía a Dolores falta la hoja que relataría lo ocurrido a este grupo de amigos aquel mismo día, la noche del 20 al 21 de septiembre de 1986.

—La fecha de la inscripción en la escena del crimen de Rodrigo.

—Exacto, y fecha de aquel fin de semana del tren de los modernos. Los días siguientes de ese diario se limitan a un: «Mierda, no sé qué hacer…», o a frases sin sentido como: «Odio a todo el mundo» o «Quiero pirarme de aquí…». Dos meses después deja de escribir. El resto espero que me lo cuente ella misma, ya que ha aceptado mi invitación a charlar de manera informal esta noche.

—¿Y qué fue de la chica? —preguntó Costoya.

—Sabemos que ingresó en el Xeral, estuvo allí casi un mes, primero en la UCI y después en planta. Nadie pasó a verla, ni ella misma recordaba quien era. No llevaba documentación encima, lo que hizo imposible ubicarla.

—He tenido la oportunidad de hablar con una de las celadoras que aún siguen trabajando allí —intervino Franky—. Me han dicho que es como buscar una aguja en un pajar, no en vano han pasado treinta años, pero había una que se acordaba de la chica. Dice que los servicios sociales se hicieron cargo de ella, así que tendremos que buscar por ahí. Y, como decías antes, confirmó lo que ya sabíamos: nadie fue a visitarla ni preguntó por ella en ese mes que estuvo ingresada.

Paola miró a la pantalla en busca de Alba, que tomó la palabra.

—En todo el país contamos con siete desapariciones ese mismo fin de semana, y cinco más en los días posteriores. Seis son de chicas de una edad aproximada a la que buscamos. He preparado todos los expedientes con fotos y os los he mandado al Dropbox. Hay algunas que volvieron a casa, otras aparecieron muertas y dos que jamás han dado señales de vida.

—La nuestra puede ser cualquiera de ellas, e incluso que no esté en esa lista porque no se haya denunciado —añadió Paola.

—Sabemos por la celadora —dijo Franky—, que la chica era española, según ella de la zona centro, es decir, manchega, madrileña, castellana…

—Bien, con eso podemos acotar algo el campo de búsqueda. —Paola miró a Modesto y Portela—. Desgranad esos expedientes como si fueran la Biblia, ¿estamos?

Asintieron con la cabeza. Ella continuó.

—Cuantos más cabos atemos, más cerca estaremos de evitar muertes.

Dio paso a la parejita feliz, que relataron su experiencia en el Paraíso, el club de Rumenigue, y la vigilancia a la casa de Juanjo. Después, fueron Lume y Rafa los que tomaron la palabra.

—En primer lugar, Paola, no me mandes con Rafa a locales nocturnos, me ningunean completamente. ¿Sabes el anuncio de Daikin? Pues ese era yo ayer noche por los locales de marcha de Coruña, un cero a la izquierda.

Todos rieron.

—Qué exagerado eres, lo que pasa es que voy más preparado.

—Claro, con ese porte a lo Jesús Vázquez es que no me extraña —intervino Portela.

—La historia es curiosa, porque lo que nos contaron es muy parecido a lo que acaban de relatar Modesto y Portela, así que creo que tanto Tino como Rubén conocían personalmente al tal Juanjo. Es cierto que en A Coruña aseguran que hace al menos una semana que no lo veían y nadie sabe dónde vivía ni quién era en realidad. Recuerdan que se trataba de un hombre parco en palabras, que se dejaba querer, y muy inteligente. Nadie tiene ninguna queja, no era un matón de barrio, ni buscaba camorra, ni siquiera sexo fácil. Era un buen cliente, pagador, y siempre dispuesto a echar una mano. Lo menos parecido a un asesino en serie de la historia —concluyó Lume.

—Si tú supieras, amigo… —intervino Paola—. Cuando tengamos tiempo recuérdame que te ponga al día en la hemeroteca. —Hizo una pausa—. Lo que parece claro es que Juanjo es nuestro hombre. Se recorría los locales de ambiente de las dos ciudades, no sabemos con qué intención, pero sí que logró la confianza de Jason y posiblemente también de Tino y Rubén, y que lo eligieron para la portada del último libro del Negro González. De lo que no tenemos ni puta idea es de quién se trata en realidad ni qué coño busca. Sabemos, sí, que es el mismo que estuvo en el secuestro de Costoya, que se metió en mi habitación en Vigo y que me dejó inconsciente junto al Dublín. Parece que tiene el don de la ubicuidad, la verdad, o eso o que llegamos tarde a todos lados, como siempre. No tenemos una mísera foto de él, por mucho que quiera ponerlo en busca y captura solo tenemos esa mano con agujeros.

El silencio se hizo en la sala. Paola prosiguió.

—Sigue faltándonos uno, a no ser que sean dos gemelos con los mismos agujeros en la mano. ¿Qué queréis que os diga? Ya soy capaz de creerme cualquier cosa.

—Está claro que el tal Juanjo no actúa solo. Tiene un cómplice, si damos con él, posiblemente también lo hagamos con el agujeros —añadió Costoya.

—Para eso tenemos a nuestra pareja más dicharachera, que estoy segura de que no quitarán ojo a esa vivienda de la calle Príncipe —dijo Paola señalando a Modesto y Portela.

—Hemos dejado allí a dos patrullas, en cuanto acabemos la reunión, nos llevamos los expedientes y nos plantamos en el bar de enfrente; somos hombres afortunados, hay uno con unas vistas maravillosas. —Todos rieron.

—Bien, tenemos claro que hay varios objetivos: por un lado, Rosana, la única heredera con vida; por otro, la exmujer de Jason, Dolores Rionda. Y, por supuesto, Tucho, que llegará mañana a Vigo, ¿no es así, Lume?

—Exacto, sobre las cinco de la tarde, comisaria. Ya está avisada la policía portuaria y Wilson se ha encargado de colocar un transmisor en la ropa de Tucho, así que lo tenemos localizado.

—¿Ningún problema en la operación?

—Ninguno. Wilson me ha llamado hace unos minutos, su amigo Pinche los ha llevado hasta alta mar, allí han desembarcado la mercancía y a Tucho a bordo de un buque llamado el Zoolander. Sí, no os riais, cada vez hay menos imaginación con los nombres. Es un carguero otomano, o al menos con base fiscal en ese país, nuestros compañeros ya tienen todos los datos y lo están investigando. De todos modos, en cuanto entren en la zona marítima de Vigo las patrulleras de la Guardia Civil los abordarán.

—Bien, esperemos que todo salga según lo previsto, ya me irás informando. ¿Te contó algo más Wilson de Lola?

—Me dijo que ayer estaba marchita, que toda la luz que tenía se había apagado con la noticia de la muerte de su hijo y que no había podido sacarle nada más.

—En fin, espero poder utilizar todas mis argucias esta noche, chicos. Pero no os prometo nada. Franky y yo vamos ahora a ver al inspector que llevó el caso en el año 86, intentaremos sacar algo en claro y a ver si nos puede contar algo más de la chica, porque en las fotos casi no se le distingue la cara.

Otero levantó la mano. Ella le dio paso con la cabeza.

—Ayer me pediste que leyera Tripofobia, el último libro del Negro González.

—¿Qué has averiguado?

Se puso nervioso y le subieron los colores. Paola lo apremió.

—Desembucha, hombre, que solo es un libro.

—Como en el resto de los del Negro, hay un asesinato dual. En este volumen son un hombre y una mujer. En líneas generales no tiene nada que ver con nuestro caso, trata temas de drogas, mafias urbanas…, Pero hay algo que debes saber, Paola.

—¿El qué?

—En la escena final se encuentran el hombre con la mano llena de agujeros y la doctora Ochoa, el caso es que no acaba bien.

—¿Qué quieres decir con que no acaba bien?

—La doctora muere en la escena final, aunque sus compañeros consiguen abatir al hombre de los agujeros en la mano, que aquí se llama Col.

—Vaya nombre de mierda para un malo —intervino Modesto.

—Tiene su lógica, supongo que viene de Colmenas, por los paneles de las abejas, muy parecido a los agujeros de la mano —dijo Otero.

Paola quiso desviar la atención de la muerte de la doctora, aunque un frío intenso se coló por su espalda.

—Tendré cuidado de toparme con el tal Col en la escena final, no os preocupéis, no es mi intención morir ahora. Y tampoco soy doctora forense.

—Ya respiramos más tranquilos, jefa —dijo Portela con una sonrisa.

Paola rio y volvió la vista hacia Alba.

—Corazón, ¿sacaste algo en claro de los mensajes de Tino y Jason?

—Solo una cosa, Paola, que se contaban todo. Se llevaban muy bien y, pese a los años y la distancia, seguían manteniendo una estrecha relación. Jason estaba pasando una mala época con Violeta y Tino estaba al tanto. Por su parte, tampoco parecía que lo de Tino y Rubén fuera una vida idílica, Tino estaba cansado y confesaba que se veía con un hombre más joven desde hacía semanas, no daba nombres, pero podría ser nuestro Juanjo. Poco más, al menos con respecto al caso. De todas maneras, estoy recuperando los mensajes de años atrás, por si hubiese algo interesante. Por desgracia, en el año 86 no se utilizaban los correos electrónicos. Por cierto, ya tengo toda la grabación de la conversación entre Rosana y Lola. Te la acabo de mandar para que te diviertas antes de ir a ver a ese inspector.

—Perfecto, bonita, muchas gracias. Acordaos de los entierros, por favor, os quiero allí, no podemos descartar que nuestra pareja se presente. Costoya, intenta exprimir a Rubén, coméntale lo del amante de Tino a ver qué suelta.

—Perfecto, jefa.

—Bien, todos tenemos trabajo, así que llamadme para lo que necesitéis y si no hay novedades, nos vemos después de mi charla con Dolores. Creo que, si lo consigo, esa será la clave de la investigación. Ella y nuestra desconocida, que espero que consigáis tenerla identificada para esas horas. —Les guiñó un ojo y se acercó a Franky con una sonrisa picarona—. Ahora ya soy toda tuya, inspector.

—No me lo diga dos veces que le hago un roto, comisaria —rieron—. Vámonos a Urzaiz, nos espera Quevedo.

Cuando salieron, otro día veraniego se asomaba a la ventana en aquel rincón del sur de Galicia. Paola esperaba que el sol también alumbrara en aquella investigación, necesitaba luz entre tanta oscuridad.

XXXVII. QUEVEDO

Mientras caminaban hacia Urzáiz, Paola escuchaba con los cascos la conversación que madre e hija habían mantenido en el coche. No creyó que hubiese nada extraño, no había buena sintonía entre ellas, pero tampoco diría que llevaban diez años sin verse o sin saber la una de la otra. Seguramente habían tenido contacto. Lo compartió con Franky, que la escuchó y llegó exactamente a la misma conclusión.

—Estas dos hablaban más de lo que afirman, seguramente a escondidas, porque entiendo que el acuerdo de confidencialidad entre Jason y ella incluía no tener contacto directo con los hijos, supongo que en caso de tenerlo le quitarían su parte de la empresa o algo parecido.

—Desconocemos cuál es el número de acciones de las que dispone, ¿verdad?

—El veinte por ciento, lo mismo que sus hijos, su padre y Tino.

—Eso significa que ni Tucho ni Rodrigo tenían parte.

—No, en un principio el reparto era el veinte para Tino y el ochenta para Jason, ten en cuenta que la pasta la puso él. Luego, con el acuerdo entre Lola y Jason todo cambió.

—En ese caso, si los hijos tenían ya su parte en la empresa no tiene mucho sentido que estuviesen involucrados en su muerte, al menos por el móvil de la herencia.

—Ya sabes lo que dicen: la avaricia rompe el saco.

Aquello dejó pensativa a Paola. Si bien el pinchazo no había tenido el efecto que hubiese deseado, una confesión o un reproche le habría valido para situar en el contexto a aquellas dos mujeres. No parecían culpables, pero sabía que al menos una de ellas ocultaba algo. Y no se podía fiar de nadie, todos podían ser víctimas, y también verdugos.

Llegaron al lugar de encuentro con Quevedo, un local de la calle México en una perpendicular a Urzáiz.

—Verá, inspector Quevedo, estamos investigando los homicidios de Jason Romero y su hijo Nacho aquí en Vigo, amén de los de Tino Casal y su sobrino Rodrigo en Coruña. Creemos que todo tiene que ver con ese desagradable incidente ocurrido el 21 de septiembre del 86, en el castro de Xestoso.

Quevedo se ajustó las gafas, movió la cabeza hacia un lado y comenzó a hablar. Tendría ya unos cincuenta y cinco años, peinaba canas y un bigote muy policíaco.

—Verá, comisaria, no sé cómo han llegado a esas conclusiones, supongo que sus pruebas tendrán, pero la instrucción se cerró como una simple sobredosis.

Paola lo miró, entendió que remover aquel caso era dudar de las diligencias hechas en su día, y eso podía provocar problemas de ego para aquel inspector chapado a la antigua.

—Señor Quevedo, en ningún caso dudamos de sus conclusiones, sin embargo, nuevos indicios nos han llevado hasta esa chica, y por ello necesitamos su ayuda para resolverlo.

Él le dio un sorbo al vino que tenía entre manos y respondió.

—Apareció con la aguja clavada en el brazo, sin documentación, tenía varios golpes, todos parecían los típicos de caídas, lo lógico si te vienes a pinchar a un castro. No era la primera vez que ocurría, allí solían reunirse pandillas de chavales, así que preguntamos si alguien la conocía, y no obtuvimos respuesta. Nadie parecía reconocerla. Estuvo un mes en el hospital. Fui a verla en cuanto despertó. Esa chavala no sabía qué hacía allí, ni cómo se llamaba, ni quién era. Pensé en sus pobres padres y en que la estarían buscando. Realmente me hizo ella más preguntas a mí. Volví los siguientes días, pero nunca fue capaz de recordar nada. Los servicios sociales se hicieron cargo de ella, le dieron ropa y, que yo sepa, un lugar donde vivir. A partir de ahí ya no estaba en mis manos, así que le perdí la pista.

—¿Recuerda algo que la caracterizara, algo especial en ella?

—Era guapa, joven, eso pensé cuando la vi allí tirada, una vida perdida por culpa de la puta droga. Tuvo suerte, no como muchos otros que murieron por culpa del caballo.

—Dígame una cosa, inspector, ¿localizaron sus zapatos?

—Pues eso fue algo que nos llamó poderosamente la atención, por más que buscamos, no encontramos los puñeteros zapatos. No sabemos dónde pudo perderlos, el caso es que no estaban ni en el castro ni en el monte cercano.

—Entiendo que no aparecieron huellas ni nada extraño.

—No, comisaria, de todos modos, eran otros tiempos, no teníamos a mano todo lo que ustedes poseen, y en cambio sí muchas más urgencias; aquellos años en Vigo fueron una locura.

—¿Lo dice por la movida?

—Claro, yo también era joven y me gustaba la música, Led Zeppelin y todo ese rollo hippy, pero los punkis eran otra cosa, hacían lo que les daba la gana, y los modernos, bueno, esos estaban todo el día fumados o drogados. Mi visión es parcial, está claro que a nosotros nos tocó lo peor de la movida, aguantarlos.

—¿Recuerda que aquel fin de semana era el del tren de los modernos?

—Claro, ¿quién cree que tuvo que acudir a aquel hotel? No detuvimos al Fabio Mcnamara porque Dios no lo quiso. Si hubiese sido por mí, habrían ido de cabeza al trullo, pero claro, allí estaba la flor y nata de Vigo y de Madrid.

—Eran otros tiempos, inspector —afirmó Franky, sonriendo.

—Lo eran, la verdad. En ningún momento creímos que podía tratarse de un intento de asesinato, ni siquiera de un homicidio involuntario, no había nada que lo indicara.

—¿Sabe una cosa, Quevedo? Creo que quienes la dejaron allí pensaron que estaba muerta, y luego tuvieron la inmensa suerte de que perdiera la memoria, porque si esa chica hubiera recordado dónde estuvo o lo que hizo aquella noche estoy segura de que nada de lo que estamos investigando hubiera ocurrido.

—A veces el destino es caprichoso, y no siempre se eligen los bandos, comisaria, estoy seguro de que eso lo sabe bien.

—¿Recuerda el nombre de la persona de servicios sociales que se encargó de la chica?

—La recuerdo, se llamaba Gema, pero no me pregunte el apellido. Como habrá visto en el informe no hay referencia alguna a partir de que la chica abandona el hospital.

—Tendremos que buscar a esa Gema. —Paola se levantó—. Muchísimas gracias, inspector. Cuídese.

—Igualmente, espero que encuentren a ese loco que tiene la ciudad en vilo.

—Tarde o temprano caerá, esté seguro.

Cuando salieron Franky encendió un pitillo. A Paola le tentaba pedirle uno, pero había resistido casi seis años, y eso que tenía cerca a Costoya. Suspiró y miró al cielo. Franky la devolvió a Vigo y a la actualidad.

—Jefa, si no le importa, me cojo a Otero y nos vamos a seguir la pista de esa Gema y los servicios sociales, a ver si antes del entierro tenemos algo firme. —Paola le tocó el brazo a modo de caricia para despedirse—. ¿Sabrás llegar al hotel?

—Esto es como mi segunda casa ya, Franky. Gracias.

Le sonrió y siguió hundida en sus pensamientos, en sus miedos, en aquella misteriosa mano. En la chica perdida, en ella, en Ana, en la vida, en la muerte, en la mierda.

XXXVIII. LOS CARROZAS

No lo podía negar, Costoya se sentía solo. Estaba acostumbrado a ir con Paola y, en último caso, con los dos tortolitos. Pero desde que había empezado aquella investigación, no se sentía cómodo. ¿Sería la edad? Miró su móvil. Le apetecía mandarle un mensaje a su hija, hablar con ella, pero ¿cómo se recupera el contacto después de tantos años? ¿Merecía todo aquel castigo por su debilidad? No era una mala persona, aunque esas tampoco creen serlo. Él estaba seguro de que su corazón era bueno.

Había quedado con Rubén Delorca en el Monty en la zona de Zalaeta, y mientras caminaba hacia allí no podía parar de darle vueltas a todo aquello. Ya no había vuelta atrás y no era fácil solucionar lo que una vez había estropeado. Intentó situarse dentro del Costoya de treinta y cinco años, una hija pequeña, un trabajo estresante y una afición recurrente al alcohol.

Recordaba aquel día en el que tomó conciencia de que tenía un problema grave cuando amaneció en el portal de su casa lleno de vómitos y le habían robado la cartera y, lo peor, la dignidad. Fue su caída al abismo y entró en una depresión de caballo. Su mujer no supo, o siendo justos él no la dejó, apoyarlo, y un agujero negro se apoderó de su vida. No quiso coger la baja y mucho menos irse de casa, así que pidió un traslado, tenía muchos motivos para escapar de su vida. Fue su manera de luchar contra aquello, intentar que nadie sufriera por su culpa y que su hija pequeña no viera cómo su padre llegaba a casa arrastrándose cada día después de gastarse el dinero en copas y alcohol. Nunca se perdonaría que les pasara algo por su culpa.

No quería traspasar esa línea, la del respeto, aunque quizá con sus actos ya la había rebasado sin darse cuenta. Le costó aguantar las lágrimas mientras recordaba a su niña, de solo tres añitos, el día que se fue a Pamplona. Se fue sin contar la verdad, sin que nadie supiera el porqué real de su huida.

Su mujer rehízo su vida, tenía todo el derecho. Solo un año después le llegó la petición de divorcio. Pasó unos meses terribles. Y entonces apareció Paola, como salida de la nada, y se convirtió en su compañera. Él le enseñó todo lo que sabía y volvió, poco a poco, a sentirse útil. Ella le ayudó a sobrevivir y él a ella, y desde ese momento se convirtió en su hija postiza.

Por eso se sentía solo si no estaba ella, eran muchos años juntos, los de Pamplona, y los casi siete que llevaban en la brigada. Nunca pensó que duraría tanto; a él le quedaban dos telediarios, pero aquellos chicos aún tenían mil sueños que cumplir. Visualizar las caras de Modesto y Portela hizo que olvidara las penas y se sintiera feliz de haberlos conocido.

Cuando llegó al bar vio a Rubén sentado en una de las mesas del fondo, bajo la pantalla.

—Buenos días, señor Delorca —saludó con una sonrisa.

—Inspector. Siéntese, por favor.

Pidió una cerveza sin alcohol, después de aquella caminata entre pensamientos era lo que el cuerpo le pedía.

—Siento lo de Rodrigo, no sé hasta qué punto eran ustedes íntimos.

—No demasiado, pero el roce hace el cariño, y Tino lo trataba como el hijo que nunca tuvo.

—¿Qué cree que le pasó a Tucho?

—Creo que les hizo perder el tiempo a todos, que les engañó —contestó Delorca con una pizca de ironía en el rostro.

—¿Piensa que está vivo?

—Mire, inspector, dejémonos de cuentos. Su hermano también lo creía, fue un escándalo. Así también habría desaparecido yo: me llevo pasta, dejo deudas, enemistado con todo el mundo…

—¿También con su hermano?

—¿Con Tino? Ustedes no lo conocían, era demasiado bueno. Siempre que hablábamos de él lo excusaba, pero, en el fondo, para él fue un alivio que desapareciera. —Le cambió la cara, se dio cuenta de que aquello no sonaba del todo bien—. A ver, no me entienda mal, Tino jamás le haría daño a nadie, aunque muerto el perro se acabó la rabia. Todos sabían que jamás lo encontrarían, que aquellas batidas eran una puta pérdida de tiempo.

—Pero tendrían hipótesis, alguna idea.

—Mire, como ya le dije la otra vez, Jason y Tino eran los mejores amigos, pero en su juventud todos lo habían sido, Tucho y Dolores incluida.

—¿Y él nunca le contó por qué dejaron de serlo?

—Eso era muy anterior a mí y no les gustaba hablar de ello. Sé que pasaron mucho tiempo en Vigo, en casa de Jason. Él era de familia bien, ya me entiende, y vivieron de okupas, sin embargo, mientras Tino contribuía, trabajaba y ayudaba a montar Letras de Ozono, Tucho solo sabía gastar pasta, drogarse e ir de fiesta en fiesta. Hasta que, por alguna razón, todo estalló.

—Creemos que ese algo tiene mucho que ver con lo que está pasando ahora.

—Entiendo esa hipótesis: matar a Tino, a Jason, a Nacho si me apuras. ¿Pero por qué matar a Rodrigo? No lo entiendo.

—A veces las cosas que hacen los locos no tienen una motivación coherente, Rubén. Son asesinos, nada les importa, salvo su objetivo.

—¿Y saben cuál es? Ni siquiera intentaron llevarse la poca pasta que tenía Tino en la oficina, ni su cartera, nada. No entiendo los motivos, estoy descolocado. Al principio pensé que podía ser algún rollo político, que a los dos les sobraban; pero ahora ya no sé qué pensar. La muerte de esos chicos no tiene ningún sentido.

Costoya se dio cuenta de algo en lo que no había caído. Sí había una razón, o más bien, una consecuencia que provocaban las muertes de Nacho y Rodrigo, y les había funcionado a la perfección. Marcó el número de Paola, pero muy a su pesar solo encontró el silencio como respuesta.

XXXIX. CON BUENA VISTA

Modesto y Portela repasaban los expedientes de las chicas desaparecidas. Lo hacían con las cervezas en la mesa y con el rabillo del ojo vigilando la entrada de la casa del Juanjo, el Agujeros. No estaba siendo una tarea fácil. Cabía la posibilidad de que ninguna de aquellas fuese la del castro de Xestoso, pero tenían que intentarlo.

A dos las descartaron nada más empezar. Una había muerto en Mérida muchos años atrás a manos de su pareja. La otra estaba vivita y coleando, se había escapado aquel fin de semana para asistir a un concierto y le había durado la moña una semana; ahora era una autónoma con cierto renombre en su localidad al regentar una pastelería y panadería. A Modesto se le hizo la boca agua y le pidió la carta de tapas al camarero. Portela negó con la cabeza.

—Son las doce, la hora del aperitivo, hay cosas que no se perdonan.

Portela seguía enfrascado en aquellas otras cuatro chicas. Todas de edades aproximadas y perfil muy parecido a la de Xestoso.

—Si tuviéramos una foto decente todo sería más fácil.

Modesto, con la boca llena de empanada de bonito, asintió.

—Yo revisaría si tienen algún hermano con un brazo lleno de agujeros.

Lo dijo masticando a lo bestia. Aquella afirmación puso en alerta a Portela.

—¿Por qué dices hermano?

—Mira, Portelita, yo fui hijo único, pero si tuviera una hermana y le hacen algo, me da igual el tiempo que pase que me los cargo a todos.

Se quedó pensando. Aquella idea, aunque expresada a lo bruto, podía tener algo de lógica. También podría tratarse de algún novio despechado, aunque los hermanos eran hermanos toda la vida y hoy en día las parejas no solían durar tanto. Volvió la vista a los cuatro expedientes que le quedaban. Dos de ellos eran de familias con dos hermanos, la primera con una diferencia de un par de años, residentes en Madrid. Oficialmente, la chica nunca había aparecido. La otra familia eran tres hermanos y la chica era la del medio, también de Madrid, ella había aparecido casi un año después y habían retirado la denuncia.

Portela tuvo un pálpito y llamó a Alba para contarle el plan. La única manera de enterarse era llamar directamente a las familias, y si era una de esas dos, estaba seguro de que cometerían algún error. Compartió sus sospechas con su compañero.

—Hostia, tío, o sea que hasta con la boca llena te inspiro. —Los dos rieron.

—Te voy a dar yo a ti inspiración. Pero tienes razón, no perdemos nada por insistir, las otras dos chicas que nos quedaban no tenían hermanos.

—A ver, Portela, que estamos haciendo muchas conjeturas acerca nuestro sospechoso, puede ser el amante que le ayuda en su venganza, o simplemente un par de locos autoeditados que odian el mundo editorial. Pueden ser también unos fanáticos de los libros del Negro González y que esto se les haya ido de las manos.

Portela lo miró teniendo claro que no se creía ni la mitad de lo que estaba diciendo.

—Y tú sabes tan bien como yo que, normalmente, cuando el río suena…

—Sí, pero no cerremos el resto de las posibilidades.

Volvió la vista a aquellas dos chicas, una se llamaba Adela, podía fácilmente ser ella, por el físico, la edad, la procedencia… Pero también Ángela. Eran como dos calcos. Supuso que en aquellos años había ciertos prototipos más marcados de hombre y mujer; al final, el tema de los modernos y la movida también había sido una especie de moda. Miró el reloj, esperando nervioso a que Alba les diera noticias. En unas horas les relevaría una patrulla y ellos irían a aquel entierro, el segundo en tan solo unos días, el tercero en muy poco tiempo.

—¿Has pensado alguna vez qué harías si no estuvieras aquí?

La pregunta de Portela descolocó a Modesto, que terminó de engullir la empanada y, con la vista en la puerta de la casa del Juanjo, contestó.

—Supongo que seguiría patrullando las calles de Santiago, con suerte, aunque quizá me hubiera cansado y habría retomado la carrera donde la dejé.

—No me jodas, Modesto, a estas alturas y ¿aún guardas secretos para mí?

—Todos tenemos alguno. Mi padre quería que estudiara, que hiciera una carrera, ya sabes. En esos tiempos los viejos se creían que si chapabas lo tenías todo, y sabemos que no es así. Pero cuando acabé el instituto e hice COU no tenía ni idea de mi vocación. Así que estudié Historia, había un profesor durante el bachillerato que fue el que me inspiró, se llamaba Barasa, pero luego la carrera no era lo mío. Lo mejor fue el ambiente universitario. Acabé el primer año, me quedaron tres, y me planté.

—Y te metiste en la Policía.

—Ahí sí que mi padre no me dejó opción, en mi casa lo de la sopa boba no se estila, así que pasó el verano y me pusieron las pilas. Me dieron varias opciones: vigilante de seguridad, guardia civil o policía. Y escogí esto.

—Creo que acertaste, más o menos se te da guay.

—Me adapto bien, amigo, procuro que lo que hago me guste. Al principio, cuando era un pringado fue duro, pero saqué la cabeza y todo empezó a mejorar.

—Yo ya no te conocí como un pringado.

—No, cuando coincidimos el pringado eras tú, pero ya se te veía que serías un buen agente, aún recuerdo la primera vez… —Los dos rieron.

—¡Cómo han cambiado las cosas!

—Y que lo digas. Quién nos iba a decir que estaríamos aquí, persiguiendo locos, asesinos en serie, vengadores… No sé, a veces creo que estoy en una peli de Marvel, pero no tengo claro si estoy del lado de los buenos o de los malos.

—De los buenos, Modesto, siempre.

—Ya, pero ponte en el lugar de esa gente. Imagínate solo por un momento que varios imbéciles dejaran a la chica morir en el castro, que lo hicieran a sabiendas. Da igual el tiempo que pase, si te enteras, ¿no querrías vengarte?

—Pero existe la justicia.

—¿Qué justicia, Portela? ¿No te das cuenta de que eso ya está prescrito? ¿Cómo consigues las pruebas para reabrir un caso de hace treinta años? A veces el único camino es la venganza.

—Me das miedo, Modesto.

—Dime que aquel día, en el Pazo, no se te pasó por la cabeza meterle un tiro en la cabeza a cada uno de aquellos hijos de puta que mataron y enterraron a Ana.

El calor subió por el cuerpo de Portela.

—No me dio tiempo, estaba más preocupado en parar a Paola.

—Y ella, ¿cómo crees que se sintió? Se lo merecían.

—Si hubiese apretado ese gatillo estaría en la cárcel, y esos locos hubieran tenido lo que querían.

Modesto asintió, sabía que su amigo tenía razón.

—Ese día nos aguantamos, pero eso no quiere decir que siempre será así. Quizás en otra misión, en otras circunstancias, haríamos cosas que no pensamos, y la línea entre el bien y el mal no estaría tan clara.

En el fondo así era. A veces el destino es el que marca tus actos y en un segundo, en una mala decisión, todo puede cambiar para siempre.

XL. IMPÁS

Paró en el súper a coger un bol de ensalada y una bolsa de patatas fritas. Se sentó en la cafetería y pidió un agua. Aprovechó para llamar a su madre antes de devorar la comida.

—¡Hija! ¿Cómo estás? —Dos llamadas en una semana, Paola sabía que aquello era un récord.

—Bien, mamá. En Vigo, lo digo por si tenías previsto subir estos días.

—Pues creo que no antes del fin de semana, de todas maneras, te avisaré, primero quería enseñarle la zona a mi acompañante.

Paola pensó que, si fuera ella, se echaría semanas mostrándole los millones de rincones preciosos que envolvían Galicia.

—Una pregunta, ¿te acuerdas de los ochenta, de la movida?

Se escuchó un grito al otro lado del teléfono.

—Uy, ¡que si lo recuerdo! Pero hija, tú también te acordarás, no eras una niña.

—Pues debí borrarlo de mi memoria porque no soy capaz de hacerlo.

—Nosotros éramos de espíritu joven, así que recuerdo ir al Rock-Ola, ver a aquellos punkis con las crestas, hasta fui a un concierto de Almodóvar y su grupo, pero no me preguntes cómo se llamaban.

—Y el tren de los modernos, ¿lo recuerdas?

—Eso fue la historia que se inventó el Leguina para unirse a Vigo, ¿verdad?

—Algo así. —Paola estaba planteándose si era buena idea contarle todo aquello a su madre.

—Pues yo no estuve, pero conozco a alguien que sí.

Aquello la iluminó. ¿Conocía a alguien que estuvo en aquel tren de los modernos? ¿Hasta qué punto ella conocía a su madre?

—Eres una caja de sorpresas, la verdad.

—Se llama Fabio, en cuanto cuelgue le mando un wasap para que se ponga en contacto contigo. Es un buen amigo, de la quinta, un artista en toda regla. Está un poco ido, pero ¿quién no?

Paola se dio cuenta de que estaba matando dos pájaros de un tiro, por un lado, podría conseguir información que de otra manera sería imposible obtener y, por otro, su madre se sentiría parte de ella y su trabajo por una vez. Sonrió para sus adentros.

—Me parece una idea genial.

—Vale, cuídate. Con lo que sea te aviso.

Se despidieron y Paola le dio un sorbo largo a la cerveza. Estuvo tentada a coger la ensalada y comérsela en la cafetería, pero miró a las otras mesas y se dio cuenta que no sería una buena idea. Subió a la habitación, estaba a la espera de varias llamadas, no le dio tiempo a abrir la puerta cuando vio el número de Lume en la pantalla.

—Buenos días, Brais, cuéntame.

—Hola, Paola, creo que tengo algo interesante. Verás, entre Rafa, Alba y yo hemos estado investigando al tal Moncho, el de los burdeles de la Nacional VI —Lume estuvo en silencio unos segundos hasta que Paola se ubicó—. Bien, confirmado que es el mismo hombre al que llaman Moncho Rumenigue y, por lo tanto, dueño de El Paraíso, el local de ambiente al que fueron Modesto y Portela ayer noche.

—O sea, que es el hombre con el que se reunió el Agujeros.

—Exacto, jefa, ese tío está montado en el dólar. Comenzó con la Luna, aquí en A Coruña y el Ozono, local de la movida en Vigo, que ahora se llama Paraíso. Además, ahora cuenta con dos locales más en la Nacional VI y varias empresas con sede en A Coruña y Vigo.

—¿Crees que tiene algo que ver con los asesinatos?

—Creo no, estoy seguro. La empresa de Vigo que ha contratado los servicios de varios contenedores y demás historias para un barco llamado Zoolander, le pertenece.

Aquello sí era un descubrimiento, podía ser importante.

—O sea, que el que paga la droga es Moncho Rumenigue. Y el que obligó a Eloy a venir con ella en el barco.

—Estoy seguro de que Moncho tiene claro que Eloy es Tucho. No sé si lo sabía antes de verme el otro día o le ayudamos a descubrirlo, pero se coscó seguro. Si vuelve de las islas está claro que es con alguna intención.

En ese momento escuchó el pitido de otra llamada en cola, era Costoya.

—Bien, Lume, gran trabajo. Escuchadme, Rafa y tú id a ver a Moncho, pero no dejéis entrever vuestras sospechas. Necesitamos cogerlos con las manos en la masa.

—Pero eso es peligroso. Además, la Guardia Civil ya estaba avisada, e iba a intervenir en cuanto pisaran aguas españolas.

—Lo sé, pero Palau ha hablado con los jefes y lo ha parado, no nos vale de nada cogerlo a él y al cargamento en alta mar porque se nos escaparían los compradores y queremos pillarlos a todos.

Lume entendió que era más arriesgado, aunque más inteligente.

—Perfecto. Pues si te parece, tras el entierro nos vamos a verlo.

—Bien, al volver me contáis. Gracias, Brais, sigue así.

Paola llamó a Costoya.

—Dime, cojito mío.

La voz tranquila y pausada de su inspector jefe resonó al otro lado del hilo telefónico.

—Verás jefa, me he dado cuenta de una cosa en la conversación con Rubén, y es que a veces, al hablar con determinadas personas, ves lo que antes no veías, no sé si me explico.

—No mucho, Costoya, pero ve al grano.

—Las muertes de Nacho y Rodrigo, en sí mismas, quizá no significan nada. —Aquello descolocó a Paola, pero prefirió seguir escuchando—. Piénsalo, Paola, solo hay algo que el asesino gana con la muerte de esos chicos.

—Eso depende de quién haya sido, inspector, porque si es alguien al que le corresponde la herencia, el beneficio está más que claro.

—Intenta centrarte en la posibilidad de que no haya sido Rosana. En ese caso, ¿cuál es la consecuencia directa de sus muertes?

—No te sigo, de verdad.

—Céntrate, Paola. La muerte de esos chicos provoca que dos personas que estaban desaparecidas, una de hecho y otra por la muerte de su hijo, vuelvan a Vigo.

Ahora sí lo entendió y ya creía saber a dónde quería ir a parar Costoya.

—Es decir, ¿crees que todo es un plan bien urdido para matar a Dolores Rionda y a Tucho?

—Exacto.

—¿Pero por qué a ellos?

—Sé que son solo conjeturas, pero sitúate: esos chicos eran todos amigos, sabemos que estaban juntos aquellos días del tren de los modernos, y después de eso terminan mal. Está claro que entre ellos pasó algo, y mucho me temo que tiene que ver con esa chica aparecida en O Xestoso. Y, para acabar de rematarla, tenemos a otras dos personas que solían rondarles: Violeta Margarid, y el tal Moncho Rumenigue, dueño del Ozono, que era, para bien y para mal, el lugar de reunión del grupito.

—¿Crees que escondían algo y que el único que lo sabía era Moncho Rumenigue?

—Es una posibilidad, y más después de lo que Lume me relató hace unos minutos.

Paola también lo sabía, así que le evitó el contárselo. Todo empezaba a cobrar sentido, solo les faltaba saber qué había pasado y quiénes estaban intentando tomarse la justicia por su mano. No sería fácil, pero parecía que ya tenían el hilo para llegar al ovillo.

XLI. ENTIERRO DUAL

Que los dos sepelios ocurriesen a la misma hora, el mismo día, a ciento sesenta quilómetros de distancia y en dos ciudades tan paralelas para aquella investigación, la llenaba de intranquilidad. Pese a ello, estaba segura de que nadie en su sano juicio atentaría contra Dolores en aquel momento.

Paola se vistió con su clásico traje chaqueta negro y camisa blanca y se presentó en el cementerio de Matamá por segunda vez en tan solo unos días, como la mayoría de aquellas personas. Empezó a observarlos a todos, igual que lo hacían Franky y Otero a un lado y Marina, Modesto y Portela, al otro.

No tardó en ver a la mayoría de sus sospechosos y, a la vez, protegidos: Violeta, Dolores, Rosana y los compañeros de la editorial. También vio a Palau acompañado por una mujer mayor. Entonces cayó en la cuenta de quién era. Se lo había dicho el primer día que habían hablado del caso. Palau había sido muy amigo de Jason y conocía a su madre, o sea, abuela de Nacho, ¿cómo no se había dado cuenta antes? Tenía que haber hablado con ella. Se sintió inquieta, con la necesidad de que el tiempo corriese para hacerlo. Vio a Franky y a Otero que se acercaban a donde ella estaba.

—Hemos localizado a la tal Gema, jefa, la de asuntos sociales.

—¿Habéis hablado con ella?

—No, hemos quedado después del entierro; vive en Mos, así que tendremos que desplazarnos hasta allí. Recordaba a la chica.

—No me extraña, no debió tener muchos casos así en su vida.

—Imagínate la cara que se le debió quedar cuando se enterara de que la habían dejado en un descampado, a punto de morir y que además había perdido la memoria.

El cura empezó su oración y se callaron, la armada viguesa buscó acomodo en otra zona con mejor visión. Paola tenía claro su objetivo: intentar hablar con la madre de Jason Romero antes de su cita con Dolores Rionda.

En el cementerio coruñés, Costoya vigilaba de cerca a todo aquel que le parecía sospechoso. Era posible que alguno de los asesinos estuviera allí, lo llevaban en el ADN, lo de volver al lugar del crimen. Vio a Lume y Rafa de lejos, sabía que después irían a hablar otra vez con Moncho Rumenigue. También vio a María Vietto, su jefa, que por fin había solucionado sus problemas personales y se podría unir a ellos en la recta final de la investigación. Esperaba que aquella cara demacrada que lucía no tuviera que ver con el futuro de la unidad. Pensó en lo odioso de la burocracia.

Seguramente había menos gente que en Vigo. Rodrigo no era una persona muy conocida, ni siquiera caía bien, así que los que allí estaban repetían del sepelio de Tino: eran familiares, compañeros de la editorial y algún que otro amigo. Vio a Rubén Delorca, que le hizo un gesto con la cabeza a modo de saludo. También a Flora; se acercó a ella para ver qué tal se encontraba. El día estaba nublado, amenazaba lluvia, un día típico de septiembre, que nin arre nin xo, como decían por aquí. Se le estaban pegando hasta los dichos gallegos.

Había algunas personas que no conocía, así que intentó grabar sus caras, eran muchos años de investigaciones. En ese momento se acordó de Tucho Casal, el padre de Rodrigo. Si realmente se confirmaba que Eloy y él eran la misma persona le rompía el corazón que no supiese que su hijo estaba muerto y no lo acompañase en un momento así. También entendía que era un prófugo, con muchas cosas que explicar y deudas que saldar. Por mucho que hubiera pasado entre ellos, dudaba que, si estaba vivo y era aquel Eloy, no lo quisiera. Recibió un wasap de Paola desde Vigo y le contestó: Estaba hasta los mismísimos de entierros.

Paola sonrió, no sabía que Costoya utilizase aquellas expresiones por escrito, porque ellos eran más de llamarse y menos de mensajes. El cura acababa de terminar y la gente, poco a poco, intentaba retirarse. Le había mandado un mensaje también a su jefe para avisarle de que iría a acosarles. Vio cómo lo leía disimuladamente y los esperó junto a la salida. Se mantuvo de pie mientras los pésames se alargaban durante minutos. Al llegar a su altura, Palau los presentó.

—Siento mucho lo de su hijo y lo de su nieto. —La cara de Fina era un poema, pensó que poco podría sonsacarle, pero eran medidas desesperadas—. ¿Habría alguna posibilidad de hablar con usted a solas?

Al principio la miró extrañada, pensando que quizá la estaba acusando de sospechosa de algo, pero la mano tranquilizadora de Palau la calmó.

—Pues ahora mismo me dirigía a la casa de mi hijo, quería coger algunas cosas suyas para conservarlas conmigo, sé que ese lugar pasará a manos de Rosana y la cambiará a su gusto, eliminará todo lo que hizo de ella la casa familiar.

—Es muy bonita, Fina, he estado allí con su nieta.

—Bien, pues nos vemos allí, si le parece bien.

—Perfecto, muchas gracias.

Miró a Palau, que hizo un gesto con el pulgar, la red estaba echada.

Costoya se situó en una zona privilegiada en la salida del cementerio y fue saludando uno a uno a la gente que conocía y quedándose con los que no. Seguía dándole vueltas a lo mismo, un entierro sin familia, sin padre, sin madre, sin tíos, ¿y los padres de Tino y Tucho? Había sido Flora la que se había encargado de todo junto a Rubén, y allí se habían reunido los integrantes de la editorial, y algunos amigos y conocidos. Lume y Rafa se despidieron, tomarían una caña de camino y luego conducirían hasta los pubs de la Nacional VI en busca de Moncho Rumenigue. Le cayó una gota en el cogote y sonrió. Abrió el paraguas, orgulloso de su decisión. Allí no había más tela que cortar.

XLII. FABIO

Justo al bajarse del coche, los acordes del Sweet Child O’Mine la sobresaltaron. Cuando llegó al portal de Fina respondió a aquel número desconocido.

—¿Paola Gómez, la comisaria?

—Sí, soy yo, dígame.

—Me llamo Fabio, el amigo de su madre.

Aquel acento era imposible de identificar, no sabía si estaba hablando con un inglés con muchos años en España, o con un español con acento inglés, o mezclas varias, lo que fuera, resultaba más simpático que otra cosa.

—Muchas gracias por llamar, Fabio. Es un placer.

—El placer es mío, sobre todo si puedo ayudar a la hija de una muy buena amiga.

En ese momento, Paola no estaba convencida si realmente aquel hombre podría hacerlo, sin embargo, no perdía nada y Fina no se moriría por esperar un rato.

—Verá, Fabio, estamos investigando un crimen ocurrido el 21 de febrero del año 1986, coincidiendo con el tren de los modernos. Me hace falta información.

—Pues ha dado con uno de los pocos supervivientes, aunque no sé por cuanto tiempo. Y dígame, ¿qué necesita saber?

—Principalmente una cosa: ¿recuerda si en el tren de regreso les faltaba alguien?

Se hizo el silencio en la línea, supuso que el bueno de Fabio pensaba.

—No sé qué decirle, señorita Gómez, al menos dos chicas no volvieron seguro, pero quizá más gente. Eran otros tiempos, la movida, ya sabe… Algunos pillaron cacho ese fin de semana y no quisieron regresar tan pronto. Al menos los famosos estábamos todos.

Paola pensó que estaba muy poco puesta en gente chic porque el tal Fabio no le sonaba nada. Aquella misma noche, investigando en San Google sabría que incluso había hecho películas con Pedro Almodóvar.

—¿Conocía a esas chicas?

—Solo de la movida, del Rock-Ola, pero mire, es que para mí eran todas iguales, no sabría identificarla, si eso es lo que me pide.

—¿Coincidió usted con Jason Romero o Tino Casal, de la editorial Letras de Ozono?

—Sí, claro. Cuando bajamos en la estación ellos ya estaban allí, nos acompañaron todo el día. Fuimos a su casa, al concierto de Siniestro y Gabinete Caligari, recorrimos todos los pubs de Vigo y acabamos en el de un amigo suyo, el Ozono.

—¿Se acuerda si pasó algo extraño o si desaparecieron en algún momento?

—Mire, comisaria, tal y como íbamos no me pida que recuerde tanto, solo sé que ocurrió algo que me llamó mucho la atención, y con lo que nos reímos todos. Incluso alguno de los que iba conmigo los tachó de aldeanos.

—Pero ¿qué pasó?

—Pues que la vieja de uno de ellos se presentó en el pub seguida por un tipo como un armario, al que luego nos presentaron como el dueño del local, y se fueron a casa.

—No entiendo.

—Comisaria, nosotros pensamos que las cenicientas tenían que volver antes de medianoche, por eso la mamá vino a buscarlos, la verdad es que nos reímos de ellos toda la noche. No volví a verlos, aunque tampoco es que recuerde mucho, con lo puesto que estaba. Nos metieron en el tren y regresamos a Madrid.

Paola se quedó pensando. ¿Podría tratarse de Fina y Moncho Rumenigue? Sonrió porque se dio cuenta que el destino había querido que, en el último momento, encontrara a dos personas fundamentales. Se despidió de Fabio prometiéndole que en cuanto bajara a Madrid tomarían un café. Llamó al timbre del portal de Fina. Un escalofrío le recorrió el cuerpo.

XLIII. FINA

Tenía que estar cerca de los ochenta, pero aparentaba bastantes menos. Se movía rápido, y aunque llevaba tiempo sin venir a la casa familiar la conocía como la palma de su mano, no en vano había vivido en ella durante años, hasta su marcha a la ciudad del Lérez. Paola esperaba que Rosana no estuviese para hacer aquella conversación más íntima. Esta vez la suerte estuvo de su lado.

—Tiene que disculpar a mi nieta, ha salido con unos amigos que vinieron al entierro de su hermano, necesitaba airearse un poco. Yo soy una vieja, sé que no es natural enterrar a un hijo y a un nieto, pero tengo demasiados años y ya vi demasiadas cosas. Ella, sin embargo, llevará ahora todo el peso de la empresa y de la familia, quizá sea demasiado.

—Son ustedes muy duros, Fina, yo no reaccionaría con tanta entereza.

—Supongo que lo dice por experiencia.

Paola pensó que abrirse podría suponer confianza mutua.

—Enterré a mi padre demasiado joven, al amor de mi vida hace poco más de un año y a una compañera especial hace tres meses. Así que sí, le hablo desde la experiencia; aunque perder a un hijo debe ser lo peor del mundo.

—Lo es, mi Jason era especial, siempre bromeaba con que no permitiría tristeza en su entierro, que quería un grupo que tocara canciones de los ochenta e ir vestido con la camiseta del Celta, solo para joder a Tino. Lo que no imaginaba es que los dos morirían a la vez.

—Una verdadera tragedia. ¿Cree que alguien querría hacerles daño?

—A la vista está, en caso contrario, no los hubieran matado. Tenían un gran corazón, pero eso no significa que no pudieran hacer daño con sus actos, o incluso con sus renuncias.

Entendió lo que quería decir, aquella mujer sería dura de roer.

—Dígame una cosa, Fina, ¿cómo vivió usted todo aquello de los ochenta?

Solo mencionarlo le cambió la cara. Tuvo que tragar para aclararse la garganta antes de contestar.

—Yo ya no tenía edad, comisaria, pero los chicos… Supongo que los cogió de lleno. No era fácil no dejarse llevar por el ambiente y por la fiesta.

—¿Recuerda el fin de semana del tren de los modernos?

Su cara volvió a cambiar, sabía que no le diría lo que necesitaba, sin embargo, tenía que ponerla a prueba, si había tenido algo que ver sabría que estaban cerca de descubrirlo y tarde o temprano cometería algún error.

—Claro que lo recuerdo, fue horrible. —Aquella confesión despistó a Paola—. Las ideas de los políticos del tres al cuarto, traer a todo aquel enjambre desde Madrid, mezclarlos con la movida de Vigo… Absurdo.

—¿Por qué guarda tan mal recuerdo?

—Porque los chavales se excedieron mucho, casi destrozan la casa. Yo estaba aquí, y cuando entré y vi todo aquel desenfreno casi me da un infarto. ¡Había tres hombres desnudos en mi cama!

A Paola se le escapó una risa por lo bajo. Ella la imitó.

—Sí, es que ahora es gracioso, pero imagínese, ni siquiera encontraba a mi hijo ni a sus amigos, pero la casa estaba llena de gente. Al final, cuando me cansé, fui a buscarlos al pub del degenerado ese y les traje de las orejas. A Jason no lo dejé salir hasta que todos esos borrachos se fueron, primero de mi casa y después a Madrid. Y claro, con Jason estaban siempre Tino y Tucho, y también Dolores.

»Los cuatro durmieron la mona. En cuanto el tren partió, los eché a todos. No me mire así, sé que eran otros tiempos, pero estaba hasta el moño de que se aprovecharan de mi hijo y de nuestro dinero, así que desde ese día corté de raíz. La única que no estaba siempre borracha o drogada era Violeta, ella era la mejor opción para Jason, pero él estaba ciego con esa Dolores, que encima estaba enamorado de otro.

—¿De Tucho?

—¿De quién si no? Del viva la vida, el más osado, el más rebelde, al que todo le importaba una mierda. Aquel chico, señorita, era pura destrucción. —Sus ojos rezumaban odio.

—¿Entonces usted fue la responsable de que dejaran de verse?

Echó el cuello para atrás y abrió mucho los ojos.

—¿Yo? Válgame Dios, lo único que podría conseguir prohibiéndoselo era que se acercaran más. Yo solo le dejé las cosas claras a Jason. Jamás le exigiría algo así, cada uno tomas sus decisiones en la vida, solo le dije que si se quería suicidar no contase ni con mi dinero ni mi apoyo.

»El resto supongo que serían cosas de chavales. El caso es que los coruños se volvieron a su tierra, y los nuestros se quedaron tranquilos. Al final Tino y Dolores se casaron y tuvieron dos niños preciosos. Lo que falta de la historia creo que ya lo conoce.

Así era, la información que necesitaba estaba en aquellas líneas que, sabiamente, Fina ocultaba. No era la primera y la única que lo hacía, y aunque la historia del pub la había cubierto muy bien, Paola estaba completamente segura de que faltaban detalles en aquella triste historia. Era un relato incompleto.

Se levantó, agradeciéndole a Fina sus atenciones. Estaba segura de que volverían a verse. Un ligero presentimiento la asaltó de repente. Se paró delante de la puerta, creía haber oído algo.

Le hizo una señal casi imperceptible a Fina, que se apartó. Cogió su pistola y la desenfundó rápido. Escuchó el estruendo de alguien apurado bajando las escaleras y salió como alma que lleva el diablo detrás de quien quiera que fuese. Mientras lo hacía, con la otra mano a duras penas llamaba a Alba. Salió a la calle y lo vio correr Gran Vía abajo.

—Persigo a un hombre por la Gran Vía, metro ochenta, viste un chándal azul marino con capucha. Creo que se dirige al puerto.

—Oído, jefa, aviso a todas las unidades.

Paola guardó el móvil en el bolsillo e intentó recuperar las décimas de segundo perdidas en la llamada. No era fácil, aquel hombre corría mucho. La gente se asustaba al verlos pasar y escucharla gritar como una loca.

—¡Policía, háganse a un lado! —Vio cómo giraba hacia Alfonso XIII, mientras a lo lejos escuchaba ya las sirenas de sus compañeros. Siguió corriendo, intuyendo que su esfuerzo sería inútil, él era más rápido que ella.

Cuando llegó a la iglesia de Santiago de Vigo ya no lo veía, era imposible saber si se había metido por alguna de las bocacalles, si había girado en dirección contraria hacia Barbón o bajado al puerto. Se situó frente a la iglesia, negó con la cabeza y la agachó intentando recuperar el aliento. Llamó a Alba para indicarle su ubicación, esperaba que por la descripción alguien pudiese localizarlo, pero sería difícil.

Poco a poco su corazón se relajó, recuperando también la respiración. Mientras veía a toda aquella gente, aparentemente feliz, recorriendo las calles, tomando algo en las terrazas, disfrutando de los últimos rayos de sol del verano. Aquello le recordó a Coruña, a las terrazas de la Marina, pero también a la de tantas otras ciudades, y tomó conciencia de que es mucho más lo que nos une que lo que nos separa.

Entonces su teléfono volvió a sonar.

XLIV. SANTIAGO DE VIGO

No era capaz de acompasar su respiración a las palabras. Al otro lado del teléfono el inspector Brais Lume hablaba atropelladamente. Paola, en su ensimismamiento momentáneo, intentó comprender lo que este quería decirle.

—Muerto, Paola, estaba muerto. Y esta vez no se anduvieron con chorradas, ni venenos, ni amagos de suicidio ni hostias varias, rajado como un puto cerdo.

Se le vino a la cabeza el refrán de que a cada cerdo le llega su sanmartín. Parecía que el de Moncho Rumenigue acababa de hacerlo.

—No me jodas, Brais.

—No quisiera, Paola, pero así es. Habíamos quedado de vernos en el club. Cuando llegamos escuchamos los gritos y subimos. Nuria y María están de camino.

—Bueno, tranquilo. Revisad bien la escena del crimen, puede tener que ver con nuestro caso o no, y simplemente ser un ajuste de cuentas, ese tío era un mal pájaro. ¿Dónde ocurrió? ¿En una de las habitaciones?

—No, tiene una especie de despacho, se entra tras la barra… —Lume se dio cuenta de que en aquel mismo lugar había visto a Marcela y de que ahora ella no estaba por ningún lado.

—Busca el arma del crimen, interroga a todos los que estaban allí y no te agobies; en cuanto llegue María se ocupará de todo.

Paola colgó y volvió a sentarse bajo aquella iglesia de Santiago de Vigo. Vio parar a escasos metros aquel coche K inconfundible. Dentro de él venían Modesto, Portela y Marina. Los miró e intentó sonreír. Modesto le puso una mano en el hombro mientras miraba a la iglesia.

—Parece que no te libras de la santa Iglesia Católica, ¿eh? —le dijo. Era su manera de destensar la situación, lo que hubiese hecho Costoya si estuviese allí. Rieron, mientras Paola intentaba explicarse.

—En cuanto llegué a esta esquina, ni rastro de él, pudo subir por allí o bajar hacia el puerto. Sea quien sea, quería entrar en la casa de los Romero —dijo Paola.

—¿Con qué intención?

—No lo sé, Portela, pero Lume me acaba de llamar, Moncho Rumenigue ha aparecido asesinado en uno de sus clubes.

—Mierda, joder, ¿pero por qué él? —intervino Modesto.

—Como ya sabíamos ese hombre era dueño del Ozono, aquel pub en el que los chicos pasaban sus noches de movida en los ochenta. Y sabemos que allí se reunió con el Agujeros. También nos consta que una de sus empresas es la que está detrás del cargamento de droga que traerá mañana a Tucho al puerto de Vigo.

—Todo eso no explica que lo hayan matado. No lo entiendo —dijo Marina.

—Quizá añadiéndole algo que he sabido hace escasos minutos y un poco de imaginación tengamos la respuesta. Aquella noche del 21 de septiembre, no tengo constancia de la hora, pero creo que después de la muerte de esa chica en O Xestoso, la madre de Jason fue a buscarlos al Ozono, y ¿sabéis quién la acompañaba? Sí, Moncho Rumenigue.

Todos se quedaron en silencio pensando en las alternativas que aquello sugería. Fue Modesto el que se sentó en las escaleras del templo a escasos metros de Paola y preguntó.

—Pero él podría estar allí como representante del local, ¿no?

—Quien me lo contó me dijo claramente que aparecieron los dos juntos. Quizá no fuera más que coincidencia y tengas razón, aunque teniendo en cuenta que a él lo acaban de matar y que han intentado entrar en casa de ella, todo me hace pensar en que ambos tuvieron algo que ver con todo esto. ¿Y sabéis qué? Solo hay una manera de averiguarlo, cogiendo el toro por los cuernos. Me voy a verla.

—¿A Dolores Rionda? —Modesto se levantó y negó con la cabeza—. Ten cuidado, no sabemos quién es en realidad.

—Esta vez me llevo a Marina, necesito a alguien en la retaguardia. —Le guiñó un ojo y le pasó el brazo por los hombros y empezaron a andar—. Vosotros encargaos de mandar una patrulla a casa de Fina y a ver si encuentran a ese hombre, nos evitaríamos muchos disgustos. Nos vemos todos para tomar la última y conectar con los vecinos del norte.

Estaba agotada y con la cabeza llena de información, pero decidida. Solo una confesión a tiempo podía salvar de la muerte al último eslabón de aquella cadena.

XLV. DOLORES SE LLAMABA LOLA

Llamó a Rosana para confirmar la cita y ella le confirmó que Lola estaba en el piso que compartía con el Negro González. Al llegar a la puerta se encontró al escritor.

—Buenas noches, comisaria, encantado de volver a verla. —La rozó con su mano y nuevamente aquel escalofrío le recorrió la piel. Suspiró, intentando tragarse toda aquella excitación acumulada.

—Buenas noches, Víctor. Vengo a ver a Dolores.

—Lo sé. Si les parece, mientras tanto me bajo al bar a ver el partido del Celta. —Ante la cara de sorpresa de ella, aclaró—. Ah, claro, que por allá arriba ya no se acuerdan de lo que es jugar competiciones europeas.

Paola no le veía la gracia, pero le siguió el juego y rio. Esas bromas eran para Modesto y Portela, ella, desde que se había subido a Galicia, como Lume, era agnóstica del balompié.

Encontró a Dolores en la cocina, le pareció un excelente lugar para un interrogatorio de confianza. Vio la tensión en su rostro a pesar del cariñoso saludo. Le quitó el volumen al móvil y lo puso a grabar. Ella sacó dos quintos y los colocó sobre la mesa sin preguntar.

—Sabe para qué estoy aquí, ¿verdad?

Dolores era guapa, más de lo que aquella capa de tristeza dejaba entrever. Tenía unos ojos marrones grandes y expresivos, los labios finos, bien moldeados y una nariz pequeña y respingona, todo ello unido a un cuerpo maduro que la hacían atractiva. Pero era su mirada la que no la dejaba indiferente. Agachó la cabeza y contestó.

—He perdido demasiado, comisaria, ya no me queda nada, espero que no venga a detenerme.

—Siempre lo hay, cuando hay algo que se ama. —Sabía que aquellas palabras llenas de significado no eran inocuas para ella.

—Creo que hace tiempo que me olvidé de hacerlo, dejé mi corazón hace diez años en un despacho de esta ciudad y no volví a recuperarlo nunca.

—¿Me va a contar por qué lo hizo?

—¿Y de qué me servirá?

—Decir la verdad sirve para desahogarse, para quitarse un peso de encima, y quizá, en este caso, para salvar a alguien más.

Dolores miró al infinito mientras con sus dedos tamborileaba la superficie de la mesa.

—Tino y yo, bueno… la verdad es que nunca fuimos realmente felices. —Hizo una pausa y Paola notó cómo la mente de aquella mujer se trasladaba a otra época, quizá la única en la que había sido realmente ella—. Nos conocimos en el año 82. Y poco después también a la que hasta hace poco era su pareja.

—Tuve el placer de charlar con Violeta también.

Asintió y continuó.

—Ese mismo día aparecieron los hermanos. Fue en un concierto de Siniestro Total, y también la primera vez que fuimos al Ozono, parece mentira que unos coruñeses nos tuvieran que enseñar uno de los mejores locales de la movida viguesa, pero así se escribe la historia. —Le dio un sorbo a la cerveza—. Allí pasamos momentos únicos, eran otros tiempos, otra forma de ver la vida. Ahí surgió también el germen de Letras de Ozono, quizá no tal y como la conocemos hoy, pero sí su esencia.

»Si le digo la verdad, a eso estaban Jason, Tino y Violeta; a Tucho y a mí nos iba más la marcha. No se lo niego, no estoy orgullosa de muchas cosas que hice, pero era feliz. Al final, ¿no se trata de eso? Yo me levantaba todos los días en el lugar más insospechado, sin embargo, lo hacía contenta porque tenía a los mejores amigos del mundo. Cada uno a su manera, pero amigos. Jóvenes y sin demasiadas preocupaciones.

—Pero aquella armonía se rompió. —Paola pudo ver cómo un bloque de hielo se instalaba en sus ojos, necesitaría calor para poder derretirlo—. Aquella madrugada del 21 de septiembre algo los separó. Y toda aquella jovialidad e inocencia, todo aquel desenfreno se murió de repente, y se vio en otra vida, otra que no quería, con hijos, y un marido al que realmente no quería.

Vio las lágrimas de Lola y supo que estaba en lo cierto.

—Me obligaron.

—¿A qué, Lola?

—A todo, me obligaron a todo. —Sollozaba, Paola le puso su mano sobre la suya, intentando que el calor también se distribuyera por los poros de su piel.

—Cuéntemelo desde el principio y buscaremos una solución, se lo prometo. No permita que muera nadie más.

Supuso que, en ese momento, ese que puede marcar tu destino y el de los que te quieren, los pensamientos de ella serían para Tucho. Para muchos él solo era un viva la vida, un alocado, pero para ella se trataba del hombre del que había estado siempre enamorada. Y también pensaría en su hija, Rosana. Aquella mujer había perdido demasiado en la vida.

—Fuimos a la recepción del tren de los modernos, fue el sábado por la mañana. Allí los conocimos a todos: a Alaska, a Fabio, a muchos rostros conocidos, y también a otros anónimos, como nosotros. Entre ellos estaba Adela. —Al recordarla las lágrimas se hicieron más intensas, Paola pudo sentir el dolor de aquel corazón atormentado—. Encajamos al instante y se unió a nuestro grupo aquel día. Fuimos a comer juntos, a casa de Tino, nos fumamos unos porros, a los conciertos…

»Cuando llegó la noche Tucho me dijo que tenía que ir a buscar material. Por aquel entonces ya nos pinchábamos, solíamos dejarlo para el fin de fiesta.

—¿Quién le proporcionaba la droga?

—Un tío llamado Moncho Rumenigue, el dueño del Ozono. Se creía nuestro amigo, pero en realidad solo era un puto camello, ojalá no lo hubiéramos conocido nunca. —Volvió a beber, necesitaba una pausa para que el resto de la historia fluyera—. Esa noche, Tino, Jason y Violeta andaban a lo suyo con temas de la editorial, estaban a punto de inaugurar la sede en A Coruña, así que cualquier contacto les venía bien. Para Tucho y para mí aquello era un aburrimiento, queríamos acción. Así que, ya tarde, volvimos a casa de Jason. Pensábamos que no habría nadie, pero nos equivocamos.

—Fina. Estaba allí.

—Sí, pero entre que Tucho tenía las llaves y que íbamos puestísimos, ni pensamos en eso. Fuimos directos al salón y Tucho preparó los picos. No era distinto a cualquier otro día, salvo porque Adela venía con nosotros. —Cogió aire, supuso que lo que estaba a punto de contar era lo mismo que había escrito en aquella hoja de diario desaparecida. Paola no quitaba la mano de la suya. Ella se soltó y se levantó. Por un momento creyó que se echaría atrás, hasta que la vio abrir la nevera y coger otra cerveza.

—Que sean dos. —Saldría medio contenta de allí, pero que fuera por una buena razón. Ella volvió y se sentó.

—A Adela aquel pico no le sentó bien, al principio creímos que solo había perdido el conocimiento, sin embargo, a pesar de que estábamos muy puestos nos dimos cuenta de que algo iba mal. Tucho empezó a ponerse nervioso, a caminar por la casa en círculos, le dio una patada a la mesa… Entonces apareció Fina.

»Salió con su camisón de señora rica. Vio a Adela aún con la aguja clavada al brazo y le buscó el pulso. Empezó a darle bofetadas, sin resultado. Se puso blanca. Creo que en aquel momento barajó todas las posibilidades.

—¿No piensa que debería haber llamado a una ambulancia o a la policía?

—Eso fue lo que yo les dije, pero me gritaron que estaba loca, aunque lo único que quería era ser humana. Supongo que eso hizo que cambiara de actitud.

—¿Y qué ocurrió después?

—Fina le preguntó a Tucho quién le había vendido la droga, cogió el teléfono y lo llamó, discutieron, pero al final, el propio Moncho apareció en la casa. Recuerdo las palabras de Fina como si hubiese sido hoy mismo.

«Te llevas de aquí a esta pordiosera que acabas de matar con tu droga, no quiero que se sepa más de ella, ni mucho menos que se la relacione con ninguno de los presentes ni con mi hijo, así que ya estás tardando en sacarla de mi vista, luego nos llevarás a buscar a Tino, y más te vale que sea rápido. Por cierto, deshazte del cuerpo, que parezca un accidente».

»Vi cómo le quitaba la cazadora, era una vaquera negra sin mangas, en ella tenía la documentación. Mientras, Moncho, con la ayuda de Tucho, se llevaba el cuerpo de Adela. Después ella encendió la chimenea y tiró las identificaciones de aquella pobre chica, o eso creyó.

—¿No fue así?

Lola negó con la cabeza, nuevamente con las lágrimas cayéndole por el rostro.

—En un momento en el que me quedé sola, conseguí rescatar la cartera del fuego, no podía soportar que se perdiera, que su identidad se ocultara de aquella manera. Esa chica tendría padres, familia, no podía imaginar lo que sería para los suyos perderla, no saber jamás nada de ella.

Esta vez se levantó, pero Paola sabía a qué. Abrió el bolso y la vio. Era una cartera de velcro, típica de los ochenta, casi no se veía el logotipo, el efecto del calor lo había borrado. La abrió y sacó el carné de identidad. La foto en blanco y negro, aquellos colores pálidos, gastados por el tiempo con los bordes del plástico comidos, pero su nombre bien claro: Adela Cano Rivera, nacida el 08 de diciembre de 1968. Padres: Enrique y Ana. Dirección: Plaza de Lavapiés, número doce, tercero C. Madrid.

En la foto podía ver una chiquilla morena, media melena, parecía bastante guapa, y con la bisoñez propia de la juventud marcada en su rostro. Ya sabía quién era, acababa de encontrar una de las claves de la investigación.

—Nadie se dio cuenta —continuó Dolores—. Después nos montamos todos en el coche de Moncho, que nos llevó al Ozono. Fina bajó y entró a por Jason y Tino, seguida de Moncho. Lo que pasó allí dentro no lo sé, pero lo imagino. Tucho y yo nos quedamos en la parte de atrás de aquel coche, con un muerto en el maletero, sin saber ni qué decirnos. Yo me apoyé en la ventanilla, llorando, hasta que llegaron ellos y Moncho nos llevó a casa. El silencio en aquel coche era sepulcral. La que no estaba era Violeta, que se había ido a casa poco antes. Ella no supo nada de lo que pasó, al menos no fue testigo, lo que le haya contado Jason en todos estos años ya no lo sé.

»Volvimos a la casa, y después Moncho se deshizo del cadáver. Protestó, pero por alguna razón, Fina le hacía callar con solo mirarlo, así que obedeció.

»Ella nos reunió en el salón, le contó a ellos lo que había ocurrido y nos dijo lo que haríamos a partir de aquel mismo momento. Jason y yo nos casaríamos y formaríamos una familia, dejando atrás los excesos y las drogas, le prometió a su hijo que si no lo hacía lo dejaría en la calle y sin editorial. A mí con mentar el nombre de Adela era suficiente, sabía que me tenía pillada.

»A los hermanos los mandó para A Coruña, los amenazó con quitarles los fondos para financiar la sede en la Marina, y eso fue suficiente para convencer a Tino, no tanto a Tucho, que se fue con el rabo entre las piernas, pero ella lo amenazó con acusarlo de homicidio imprudente, en el fondo, quien le había suministrado la droga a aquella pobre chica había sido él.

»Y así terminó nuestra amistad, por un desgraciado accidente gestionado de la peor forma posible. Por dejarnos llevar por una aristócrata de mierda a la que le importaba más el qué dirán que ninguna otra cosa. Ojalá pudiera volver atrás, pero es imposible.

—Si hubieras podido contarle la verdad a la familia lo habrías hecho, ¿verdad?

—Estuve tentada muchas veces, pero el destino quiso que me quedara embarazada, así que por unos años me olvidé de aquello, tenía a Nacho y a Rosana, ¿qué más podía pedir? ¿Amor? No había mucho, no se lo voy a negar, aunque a veces, se sustituye por otras cosas. Jason y yo, dentro de lo que cabe, nos llevábamos bien, éramos la típica familia española de los noventa, con la parejita, bien avenidos, él trabajando y yo de ama de casa. Pero seguía teniendo el corazón negro. Lo hablé muchas veces con Jason, pero él se opuso, no podía permitírselo. Él, poco a poco, se había ganado el respeto de la sociedad. Se metió también en política, a punto estuvo de ser alcalde, como su buen amigo Manuel Soto. Se quedó a las puertas. No podía permitirse ningún escándalo, ni siquiera uno que ya había prescrito.

»Pero el destino es caprichoso, comisaria, y en el año dos mil cinco volví a encontrarme a Tucho. Fue un día de sol en Samil, estaba machacado por el paso del tiempo, pero seguía siendo el mismo. Volví a enamorarme de él al instante, más bien le diría que siempre lo estuve. Nos intercambiamos los teléfonos y poco después quedamos.

—Entiendo que su marido no sabía nada de esto.

Agachó la cabeza.

—Lo oculté durante dos años. Cuando se enteró todo se tambaleó.

—Y entonces Tucho y usted planearon la desaparición.

La cara de Lola cambió en un instante y bajó la mirada.

—Fue idea de él, en cuanto supo lo de mi acuerdo con Jason, o más bien debería decir con su madre.

—¿Cómo que con su madre?

—El día que quedamos en el notario para certificar nuestra separación ella apareció allí y me hizo firmar una cláusula de silencio.

—Ya la entiendo, no compraron su huida, sino que se aseguraron de que se estuviera calladita.

—Sabían que si la historia de Adela salía a la luz acabarían mal, en esta sociedad lo que importa es lo que la gente opina, ¿y qué pensarían de ellos?

—Y usted firmó, aunque eso supusiera separarse de sus hijos.

—Mis hijos tenían veinte años, Nacho ya estaba en Oporto, Rosana con su vida, no estaría más lejos de lo que ya estaba, lo que me prohibieron fue despedirme de ellos. Comisaria, actuaban como una mafia, no sé si me comprende.

—Y usted se fue. A las Canarias, donde se encontró con el nuevo Tucho, llamado Eloy, sin deudas, con otra identidad. Pero sus hijos creyeron que los había abandonado.

—No era cierto, quise explicárselo, sin embargo, cambiaron los teléfonos, no me dejaron contactar con ellos. Hasta que fui a Oporto a ver a Nacho.

—¿Pero no había firmado usted en ese acuerdo de confidencialidad que no volvería a tener relación con ellos?

—¡No! Jamás firmaría algo así, eso es lo que les hicieron creer a ellos, que me había ido por dinero, hasta que pude hablar con Nacho y aclararlo.

—Por eso Nacho no se hablaba con Jason.

Ella afirmó con la cabeza.

—Exacto; ni con su abuela, aunque supongo que eso no se lo habrá dicho.

—Joder, necesito otra cerveza. Sabía que esto sería intenso, pero no tanto.

La bruma empezaba a aclararse en la mente de Paola y aquella hoja de diario se iba reescribiendo poco a poco con los recuerdos de Dolores.

XLVI. GEMA

Paola tenía dos llamadas perdidas de Franky. Le hizo un gesto a Lola y salió al recibidor.

—Hola, Salgado. Ve al grano, que tengo a Fina conmigo y me está aportando datos muy valiosos.

—Buenas noches, jefa, entonces solo le diré dos cosas importantes que quizá deba saber. Esa chica tenía golpes por todo el cuerpo, y aunque la policía lo achacó a posibles caídas en el entorno del castro, Gema, la señora de asuntos sociales, estaba segura de que eran provocados. Según ella algo turbio hizo que se detuviera la investigación.

—Interesante, inspector. ¿Y lo segundo?

—Gema dice que la chica, que se rebautizó como Marcela, mantuvo el contacto con ella hasta hace escasamente dos años, cuando volvió a desaparecer. Su móvil dejó de dar señal y abandonó la casa en la que vivía. Todo muy raro.

Paola se quedó pensando.

—Está bien, intentaré aportar algo de luz. Nos vemos en un rato en la comisaría y me contáis más detalles. Buen trabajo, Franky.

Volvió a la cocina, el gesto de Dolores no había cambiado. Paola le dio un sorbo a la cerveza.

—Bien, me estaba contando que Nacho no se hablaba con su padre ni con su abuela porque usted le explicó lo que realmente había ocurrido en aquella notaría.

—Exacto. Verá, la familia de Jason no es muy normal, están acostumbrados a mentir, a encubrir, a falsear; menos mal que él, que en paz descanse, salió distinto. Ni el mismo Nacho entendía por qué le habían engañado, podrían haberle dicho la verdad, pero no les dio la gana.

—Pero no le contó lo de esa pobre chica, Adela.

—No, eso no, le dije que sabía un secreto familiar muy fuerte y que lo que había firmado era no desvelarlo.

—Cosa que al final en otras circunstancias sí que hizo.

Se puso seria, sabía que aquello legalmente le supondría problemas, pero no podía ocultarlo.

—Fue hace poco más de dos años. Un día volví a abrir esa cartera y a ver su cara, entonces me decidí.

—¿Ustedes pensaban que estaba muerta?

—Yo tenía la esperanza de que no, pero la había visto allí, con la aguja clavada y en manos de Moncho, así que supuse que la habría hecho desaparecer, como la madre de Jason le había ordenado.

—Pero, por alguna razón que desconocemos, no lo hizo. Y ahora es él el que acaba de aparecer muerto.

—¿Qué me está contando?

—Así es, lo acabamos de encontrar en uno de sus clubs de la Nacional VI, en Coruña.

Dolores se llevó las manos a la cara.

—Pero eso significa…

—¿Qué significa, Lola?

—Que nosotros somos los siguientes.

XLVII. LA PIZARRA

Paola estaba terminando de contarle a su equipo, tanto al presencial como al virtual, la conversación que había mantenido con Lola y que, como todas tras pedirle permiso a su interlocutora, había grabado con el móvil. Reanudó la alocución en el momento en el que ella le había confesado lo que había ocurrido.

—Nunca pensé que encontrar a esa mujer supondría un nuevo infierno en mi vida, yo solo quería quitarme ese peso de encima, pero me encontré con algo peor, lo más doloroso del ser humano: la sed de venganza.

—¿Cómo consiguió contactar con ellos?

—Por medio de aquella dirección del carné de identidad. Después de hacer varias llamadas di con alguien que dijo ser el hermano de Adela. Viajé a Madrid para contárselo a la cara. Lo vi llorar conmigo mientras mis ojos no podían dejar de mirar aquel brazo lleno de agujeros.

Una corriente de aire frío recorrió a los allí presentes, por fin aparecía ante ellos Juanjo.

—¿Y él que hizo?

—Se lo tomó bien, habían pasado casi treinta años y, al menos, según sus palabras, al fin alguien venía a contarle la verdad. En ese momento parecía que Adela ya estaba muerta para todos.

—Pero no fue así.

—Yo no volví a saber de él, tampoco lo llamé, creía que era una historia finiquitada.

—Pero usted no contaba con que aquella mujer apareciese viva.

—Ni yo ni nadie, supongo que solo Moncho, o quizá Fina, lo sabían, el resto creíamos que estaba muerta. No entiendo qué ocurrió después.

—Supongo que ese hermano la buscó. Al principio se plantearía recuperar su cadáver, saber dónde estaba enterrada, sin embargo, al final descubriría que estaba viva. A partir de ahí, aunque esto es mucho suponer, en connivencia con su hermana pudieron preparar la venganza. Se hicieron íntimos de algunas de las víctimas, y eso es algo que requiere tiempo. Cuando vieron que podían implicar al Negro González y despistarnos lo aprovecharon —Paola hizo una pausa—. Ahora, tranquilícese, por el momento Marina se quedará con usted y también dejaremos una patrulla en la puerta, pero necesito que me dé todos los datos que tenga, el teléfono, la dirección de Madrid, su nombre, todo.

Paola paró la grabación y los miró.

—Estos datos están ya en el poder de Alba. Todo cuadra. Hace dos años, Marcela o Adela, como queráis llamarla, desapareció sin dejar ni rastro. Coincide con la búsqueda de su hermano, que suponemos que, al igual que nosotros, se hizo con los archivos del hospital y de servicios sociales, y se enteró de que su hermana estaba viva.

—Esa Marcela, jefa, fue la chica que yo vi en el club el día que tuve la reunión con Moncho. Hoy me acordé de ella. Pregunté, pero nadie sabía nada de su paradero. Pedí su teléfono y, por supuesto, está apagado o fuera de cobertura —añadió Lume.

—Ella ya había cumplido su cometido que no era otro que acercarse a Moncho y hurgar en sus negocios. Esa chica vivía otra vida hasta que supo por su hermano todo lo que había pasado realmente aquel 21 de febrero de 1986. En ese momento todo cambió para ella. Seguramente hay muchas cosas que se nos escapan, aunque quizá hasta que no los cojamos no podremos averiguarlo.

—Hay una cosa que no tuvimos en cuenta, jefa.

—Arranca, Otero, por Dios.

—En el libro del Negro González, Tripofobia, el asesino mata a un camello en uno de sus clubs y deja a un lado los asesinatos duales.

—¿Crees que no querrán matar a Fina?

—En el libro, que se asemeja en mucho, la otra persona es secuestrada para una ejecución que, como te dije, evita la Doctora Ochoa, pero que le cuesta la vida.

—Gracias por los ánimos, Otero, espero que no consigan sus objetivos. Además, lo más parecido a una doctora que tenemos es a Nuria y te aseguro que no va a estar en la operación de mañana.

Costoya, desde el otro lado de la pantalla, intervino.

—Entiendo que ahora nuestros esfuerzos son encontrar a esos dos locos, no va a ser fácil. La tía se ha volatilizado y el Agujeros es más difícil de pillar que acertar una quiniela de quince.

—Tenemos que insistir, Costoya, vosotros volved a esos clubes, intentad sacar alguna información, dónde vivía, si tenía amigas, algo encontraremos. Mañana os venís para Vigo, si algo tengo claro es que los dos estarán aquí para el golpe final. —Volvió la cabeza hacia los suyos—. Vosotros, parejita, volveréis a la casa del Juanjo, estad atentos, sois mis ojos allí. No se me ocurren más lugares donde buscarlos.

—¿Le has pedido un retrato robot a Dolores? Ella es la única que lo ha visto en persona —preguntó Portela.

—Marina se encargó de todo, llamó a la comisaría y parece ser que estaban esperando a un retratista. —Miró de forma instintiva hacia Otero y Franky, y supo que la cara de susto de ambos no era pura casualidad.

—A ver, Paola, el que hace los retratos robot en esta comisaría normalmente soy yo, antes de entrar a la reunión me han dado el aviso y contaba pasarme al terminar… —dijo Franky.

Los dos pensaron lo mismo, Paola cogió el teléfono y llamó a Marina, daba tono, pero no lo cogía. El grito de Paola se escuchó en toda la comisaría: «¡Mierda!». Se la habían vuelto a jugar.

XLVIII. CELSO

Otero conducía, a su lado Paola y en la parte de atrás, Franky, Portela y Modesto con la mano por fuera sujetando la sirena. Iban camino nuevamente de la calle Príncipe cuando recibieron la llamada. La primera patrulla acababa de llegar a la escena encontrándose a los compañeros noqueados y la puerta de la casa cerrada a cal y canto. Tendrían que abrirla a la fuerza, aunque dudaban que Marina o Dolores estuviesen aún allí.

Modesto intentó poner orden en los pensamientos de todos.

—Ese hijo de puta tendría micros o el teléfono pinchado, el caso es que sabía que íbamos a mandar a alguien a hacer el retrato robot, se deshizo de los guardias de abajo, subió y redujo a Marina para llevarse a Dolores.

Paola pensó que aquella era la opción menos mala de todas. Cuando llegaron a la altura del portal vio al Negro González discutiendo con un compañero que estaba frente al cordón policial.

—¡Le repito que yo vivo ahí, que es mi casa!

Paola intervino.

—Yo me encargo, agente. ¿Tienes llaves, Víctor?

Él la miró y rebuscó en el bolsillo. Paola pensó que al menos ya no tenían que echar la puerta abajo. Entraron, esperaron hasta que el policía que iba en la vanguardia les hizo un gesto con la mano, estaba todo despejado. Paola conocía perfectamente la distribución de la casa así que fue directa a la cocina y se agachó bajo la mesa, estuvo un rato hasta que dio con algo. Había un micro pegado en la parte inferior.

Lo habían oído todo, si aquella pobre mujer había omitido algo en su primera charla con Juanjo, acababa de confesarlo todo. Hizo lo mismo en el salón, donde encontró otro. Le dijo a Franky que llamase a los agentes que estaban en casa de Fina y Rosana y que comprobaran si allí también había micros. Por una vez se arrepintió de aquellas charlas informales y se maldijo por ello.

En la casa había signos de lucha. Pero ni rastro de Marina ni de Dolores. Paola se puso la mano en la frente mientras Modesto y Portela revisaban cada esquina en busca de algo. Ciprián Vázquez llegó poco después dispuesto a encontrar huellas, aunque ya sabían con quién estaban jugando: el cerebro de aquella locura.

Alba acababa de mandarle todo lo que sabían sobre él, sobre la verdadera identidad de Celso Cano Rivera, el potro de Lavapiés, hasta aquel día conocido como Juanjo el Agujeros. Su currículo incluía delincuencia, hurtos, atracos y timos. Lo único que no había en su historial, hasta hoy, era una muerte violenta. Pasó varios años en Alcalá Meco, poco después de la desaparición de su hermana, y otra temporada entre rejas hacía escasamente cuatro. Un alma perdida hasta que Dolores le dio un sentido a su vida: encontrar a su hermana.

XLIX. A LAMA

DÍA 6: MIÉRCOLES 09 DE SEPTIEMBRE

Conocer a un criminal entrando en la mente de otro. Paola pensaba que podía ser una buena táctica, sobre todo si aquellos dos en particular habían coincidido en la cárcel de Alcalá Meco hacía cuatro años. Uno de ellos era su tío, Michel Herrero, alias el Guardián de las Flores.

Podía ser una pérdida de tiempo, pero tenía una corazonada, así que había conseguido la autorización de Palau, que había movido bien sus hilos para dejarla pasar a ver a Michel.

De Vigo a la prisión había poco más de media hora en la que Paola intentó poner en orden sus pensamientos y, sobre todo, organizar la búsqueda de Marina y Dolores Rionda.

Modesto y Portela no se habían separado del portal de Celso Cano, sobre la que seguían a la espera de una orden de registro. Otero y Franky se habían apostado estratégicamente dentro y fuera de la vivienda familiar de los Romero, donde descansaba Fina, la que todos creían piedra angular de aquel gran embrollo.

Por su parte Lume y Costoya habían vuelto a los clubs de Moncho, preguntado a clientes, trabajadores y hasta a las patrullas de la Guardia Civil de la zona. Todos hablaban maravillas de Marcela, pero había desaparecido y eso la hacía la sospechosa número uno de la muerte de Rumenigue. Al menos tenían una foto actual que ya estaba en todas las comisarías y dispositivos móviles de los agentes, además ya se habían dispuesto controles en todas las autopistas y carreteras entre A Coruña y Vigo.

Con la aparición de Adela en escena seguía habiendo algo que no encajaba, era como una suma de pares que siempre daba impar, no paraba de darle vueltas cuando apareció su tío. Se abrazaron.

—¡Paola! No te esperaba, la verdad, y menos fuera de horarios de visita, supongo que pasa algo grave.

Ella asintió con la cabeza y se sentó, él la imitó.

—He tenido que pedir un par de favores, pero es que necesito tu ayuda.

Sacó la foto en la que Costoya aparecía rodeado por una mano llena de agujeros. Él afirmó, aún sin saber qué es lo que quería de él.

—Sí, sería imposible olvidar algo así, no éramos íntimos precisamente, pero al estar en el mismo módulo que yo compartimos algunas conversaciones.

—Vale, Michel, no tenemos mucho tiempo. Este hombre y, al menos un cómplice, han matado a cinco personas y tienen en jaque a mi equipo desde hace seis días. Para más inri, esta noche ha secuestrado a una de mis compañeras y a otra sospechosa.

—Joder, qué animal.

Paola ladeó la cabeza y abrió mucho los ojos.

—Que lo digas tú que estabas dispuesto a ejecutar a un montón de curas, tiene guasa.

—Bueno, no hace falta sacar trapos sucios, yo tenía una razón.

—El problema es que ellos también creen tenerla.

Apuradamente le contó todos los detalles del caso. Michel empezó a darle vueltas.

—No sé qué decirte, Paola, este hombre estaba muy atormentado. Después de lo que me cuentas su historia familiar me cuadra mucho más. Él tenía en la boca continuamente a una hermana que había desaparecido, pero la daba por muerta, y también hablaba de sus padres. Parece ser que la madre, poco después de la desaparición de la hija, entró en una depresión profunda y acabó en un psiquiátrico. Y el viejo… bueno, le cambió mucho la vida.

—¿Qué quieres decir?

—Habría que estar en la cabeza de ese padre, una hija desaparecida y supuestamente muerta, la mujer en el psiquiátrico y el hijo en la cárcel, no sé, me duele solo de pensarlo. El caso es que Celso me contó que su padre se había cambiado de acera y por eso venía muchas veces a hablar conmigo, para intentar entenderlo.

—¿Quieres decir que su padre era gay?

—Bueno, eso es lo que contaba él, decía que tenían una madre loca, una hermana muerta y un padre marica, que el único normal era él. Como comprenderás tuvimos un par de discusiones por ese tema, no era lo que se dice una persona tolerante. Yo no soy un ejemplo de nada, pero respeto que cada uno con su cuerpo haga lo que le dé la gana.

Paola confirmó que estaban tratando con un lunático; esos eran los peores, sobre todo si, aún por encima, creía a ciegas en lo que hacía.

—Está claro que tenemos que investigar más esa historia familiar.

Le hizo un gesto de disculpa a Michel y salió a llamar a Alba.

—Necesito saberlo todo de esta familia, corazón, no se me ocurre otra cosa para dar con Marina. ¡Ah! Y hay algo más: consígueme las últimas voluntades o una copia del testamento de Tino y Jason, es importante. Pídeselo a quien quieras, pero necesito saber quiénes serían sus herederos. —Colgó y volvió junto a Michel.

—Dime una cosa y ponte en su lugar, ¿tú qué harías?

—Prepararía un golpe final a lo grande y, si realmente los hermanos saben que la instigadora de todo fue la madre de ese tal Jason, sería ella la ajusticiada.

Se levantó y volvieron a abrazarse. Paola ya se iba, pero en el último instante se dio la vuelta.

—Otra cosa, Michel: ¿dónde?

—En el lugar más simbólico para ellos, sin duda. Si pueden elegir, será ese.

Él la despidió con la mano y la mirada triste, creía que tardaría en volver a verla. Ella le mandó un beso al vuelo y salió rauda, dispuesta a dar con aquellos asesinos de una vez por todas.

L. URZAIZ

El inspector jefe Costoya era un hombre peculiar, a nadie le cabía duda. Una de sus grandes manías era la de que jamás le gustaba ir solo a los sitios, él se había criado junto a un hermano con dos años de diferencia, con el mismo grupo de amigos, el mismo colegio e instituto.

Cuando se enroló en la policía iba acompañado a todos lados, le parecía la medida más acertada de los cuerpos y fuerzas de seguridad del estado. Solo no puedes, pero con amigos, sí. Estaba seguro de que su secuestro no habría sucedido si hubiera tenido a la parejita feliz o a Paola a su lado.

Notó cómo el tren aminoraba su velocidad mientras llegaba a la estación de Urzaiz. Eran casi las dos, y tenía un hambre de perros.

La vio por la ventana, no le hizo falta acercarse para notar la preocupación en su cara. Paola era policía las veinticuatro horas del día y en todas las circunstancias, aquella cabecita no paraba de pensar ni un segundo. Esperaba serle útil o, al menos, servirle de hombro en el que llorar. No se contenta el que no quiere.

Bajó con una gran sonrisa dibujada en la cara y recibió otra no menos grande de su amiga, compañera e hija postiza, seguida de un abrazo de esos que dejan huella. Cuando Costoya creyó que era el momento de soltarse, ella siguió apretándole fuerte. Al separarse pudo ver sus lágrimas recorrerle el rostro, él intentó borrárselas con la mano.

—Ya pasó, filliña, ya está aquí el abuelo.

Hizo reír a Paola, que se separó despacio y lo miró.

—Nunca pensé que te echaría tanto de menos, cojito mío.

—¿No ves? Ya se lo decía yo a los de arriba, que aún valgo para algo…

—Y tanto.

Empezaron a andar abandonando la estación y dirigiéndose al coche, para volver a la comisaría.

—Antes de que lleguemos y nos enfrentemos a una dura rueda de presentimientos, como yo la llamo, ¿habría posibilidad de comer algo?

Paola lo miró de medio lado y negó con la cabeza.

—Hay un McDonald’s de camino, pides un menú infantil y lo subes.

—Pero…

Las protestas de Costoya cayeron en saco roto. Veinte minutos después se comía una Big Mac, mientras Paola los iba saludando a todos, incluidos los del otro lado de la pantalla.

—Se nos acaba el tiempo, señores, y tengo un agrio presentimiento con esa operación desembarco.

—Lo peor, jefa, es que había micros en la casa de Fina, así que también escucharon tu conversación con ella. Al menos no se enteran de lo que decimos aquí, sé que no es mucho consuelo, aunque algo es algo —intervino Franky.

—Supongamos que no saben que tenemos controlado a Tucho y al cargamento, si su idea es abordarlo allí para secuestrarlo, es nuestra ocasión para pillarlos por sorpresa —afirmó Paola.

Costoya puso, como siempre, la voz de la experiencia.

—Tenemos que intentarlo, yo soy de los que piensan que, si su objetivo es eliminar a todas y cada una de las personas que, aunque fuese de forma involuntaria, dejaron morir a Adela, no cejarán hasta conseguirlo o morir en el intento. Son locos, pensad con su mentalidad. —Miró a Paola—. Creo que acabas de estar con tu tío, algo te habrá dicho.

Paola asintió, estaba acostumbrada y asumía que, para la mayoría de la gente, su tío no era más que otro loco. Hizo una pausa e intentó recapitular.

—Alba, dime algo que no sepa de los Cano.

—Eran una familia normal, los padres se llamaban Enrique y Ana y se casaron en los 60. Invirtieron sus ahorros y su futuro en un pisito en Lavapiés. Más tarde nacieron sus hijos, primero Celso y después Adela, en el año 68. Eran la típica familia española de clase media, él trabajaba en una fábrica de recambios para aviones, ella ama de casa, todo iba bien hasta que Adela desapareció.

»Estuvieron meses buscándola, removieron cielo y tierra sin encontrar rastro de su hija. Eso deja marca. La madre no pudo soportarlo y perdió la cabeza, tanto que la tuvieron que internar en un psiquiátrico. Su hermano empezó a cometer pequeños hurtos, se metió en la droga y acabó en Alcalá Meco por un robo a mano armada. Su padre siguió buscándola, salió del armario en los noventa y sigue viviendo en la casa de Lavapiés.

—Una mujer desquiciada por la desaparición de su hija, un padre que descuida a su otro hijo que acaba convirtiéndose en un delincuente, una vida truncada por una mala jugada del destino. Decidme una cosa: si esto fuera una película, ¿qué pensaríais? —preguntó Costoya.

—Sería un dramón de la leche —contestó Modesto.

—Creo que sé lo que el inspector jefe nos quiere decir, intentas ponerte en la piel de ese padre, o de ese hermano, ¿es así?

Él asintió y sonrió, limpiándose la boca de los últimos restos de Big Mac.

—Intentad ver la historia desde el otro lado. Que la película empezara con la desaparición de esa chica, Adela. Conoceríamos sus vidas, a su familia, veríamos en primer plano todo lo que pasó aquel maldito 21 de febrero de 1986; la crueldad de Fina, sus oscuros intereses, y después la desesperación de unos padres al ver cómo las autoridades cierran el caso.

Hizo una pausa, que nadie se atrevió a cortar y continuó.

—Imaginad ahora a un hermano, rebelde, que siente cómo le han quitado parte de su mundo, con unos padres que no le hacen caso porque su vida se acaba de hundir por el retrete, así que él intenta sobrevivir malviviendo, dando pequeños golpes, cayendo, poco a poco, en el fango, sin una mano amiga que lo saque de allí.

»Ahora imaginad a ese padre con una mujer en el psiquiátrico y un hijo en la cárcel. Sé lo que estáis pensando, si se hubiera suicidado lo habríamos entendido. Pero no lo hace, porque ese padre coraje sigue buscando a su hija. Y un día, Celso llega a casa y le cuenta lo ocurrido, le habla de Dolores, del tren de los modernos y de Vigo y ve una luz en la oscuridad.

»Viajan a Vigo e investigan, sobreviven haciendo trapicheos, trabajos de poca monta, hasta que encuentran el hilo del que tirar. Entonces su plan se vuelve un planazo y se hacen amigos de esas personas que saben que ayudaron a matar a su hija y para su sorpresa acaban descubriendo que ella está viva.

»Imaginad ese reencuentro de los tres en la pantalla: Adela, Celso y su padre. Ahora decidme, ¿cuántos querríais que la película acabase ahí y no se consumase la venganza? ¿Cuántos de vosotros no pensaríais que esa película tendría un final de mierda si realmente las personas que lo hicieron mal no llevasen un escarmiento?

»Y ahora pensad, ¿cuántos de vosotros llamaríais a ese hombre padre coraje, o a ese hermano gran vengador, o sonreiríais cuando en el final de la película Adela sale indemne y libre? Muchas veces todo depende de la perspectiva con que miramos y del lado del que estemos. Nosotros somos policías y creemos saber dónde está la línea que separa el bien del mal, pero a veces no es tan fácil.

Se hizo otro silencio largo que solo Portela se atrevió a cortar.

—Eso significa, inspector jefe, que piensas que el cómplice de nuestro querido Agujeros sería su padre y no Adela.

—Yo creo que más bien el plan fue de los dos, sin embargo, al encontrar a Adela se juntaron los tres —dijo Costoya.

—Alba, céntrate en encontrar a su padre, y llama a Palau para que se espabilen con la orden de registro de Lavapiés, que hablen con los vecinos, quiero saber dónde está Enrique Cano.

—A sus órdenes, jefa.

Paola se acercó a Costoya.

—Gracias, cojito, nos has dado una nueva visión, ahora solo nos falta saber dónde estaba y quién es ese padre coraje.

Estaba agotada, le pegó un sorbo al botellín de agua y dio paso a la parejita feliz, necesitaba algo, pero no sabía el qué.

—Ha llegado la orden y hemos registrado la casa de Celso Cano —dijo Modesto—, estaba totalmente vacía. Ciprián ha estado recogiendo huellas, algunos objetos, pero había una ausencia total de cosas personales, ni ropa, ni objetos de higiene personal ni nada de nada, es como si hubiesen abandonado la vivienda y limpiado a fondo.

—Me lo imaginaba, o sea que os he tenido un día entero vigilando su casa de manera inútil.

—Ni tú ni nadie lo sabía, teníamos que intentarlo.

Paola se cogió la cabeza con las manos, intentando calmarse. Miró a Otero y a Franky.

—Hemos dejado a tres patrullas en la casa de Fina, una dentro y dos fuera, esta vez no creo que ni abuela ni nieta estén en peligro. Rosana dice que no hace mucho que pasó un empleado de telefónica a revisar la fibra, lo mismo que en el apartamento que tiene con el Negro González, suponemos que fue ahí cuando colocaron los micros. Se pueden conseguir en cualquier mercado negro, por ahí no sacaremos nada. La factura que le dejaron es falsa, por supuesto.

—Hay una cosa que me ha dicho Michel, y tiene toda la razón: ellos no pararán hasta llevarse el trofeo final, y ese no es otro que Fina. Si ella no hubiese intervenido, nada de esto habría ocurrido. Quiero decir que es el premio gordo, y ellos lo saben. Así que, si la protegemos a ella, los cazaremos. Nos la llevaremos al puerto y las moscas vendrán a la mierda.

Fue Lume, desde Coruña, el que dio otra visión.

—Si han escuchado la conversación que tuviste con Fina y posteriormente con Dolores saben que estamos cerca. También cabe la posibilidad de que se retiren y el secuestro de Marina solo sea eso, una forma de ganar tiempo para escapar.

—Si es así, mi querido Brais, por un lado habremos perdido, aunque por otro una compañera seguirá viva, así que será un mal menor. —Volvió a beber, notaba la deshidratación de su cuerpo—. Ahora id todos a prepararos, a las cuatro salimos hacia el puerto, hemos hablado con la autoridad portuaria, todo está preparado. El comisario Garrido estará al frente de la operación, así que estaremos a sus órdenes. Sé que es difícil, pero nuestra principal misión, además de coger a esos locos, es traernos de vuelta a Marina con nosotros, no nos podemos permitir otra baja más.

Vio cómo uno a uno sus compañeros se marchaban y cortó la comunicación de la pantalla, pero la mantuvo con Alba en su portátil.

—Sé que tengo muchos frentes abiertos contigo, corazón, espero que Rafa y Lume te sean de utilidad.

—Lo son, jefa, tanto que me acaban de pasar algo muy interesante. Entre la documentación que requisaron en los clubs de Moncho conseguimos desentrañar, después de muchas horas, el conglomerado empresarial que lo sostenía, para llegar a su origen.

—Sorpréndeme, si es que eso aún es posible.

—El primer club que funda Moncho es, efectivamente, el Ozono, en Vigo y obtiene un préstamo gracias a un aval, ¿sabes de quién?

—Me lo estoy imaginando.

Ella asintió en la distancia.

—De nuestra querida Fina, la madre de Jason.

—Eso puede significar…

—Que eran socios, Paola, lo que pasa es que ella no podía permitirse que la relacionaran con un conocido proxeneta y traficante, así que lo hacía por detrás.

—Eso explica que Moncho acabase haciendo desaparecer lo que pensaban que era el cadáver de Adela. Era su jefa.

—Fina ponía la pasta y Moncho la gestionaba. Estamos intentando acceder a todos los paraísos fiscales en los que se acumulaba el dinero e intentar relacionarlos con los negocios legales de Fina. Supongo que en un rato podré decirte algo más, Paola.

—Llamaré a Palau, no sé hasta qué punto es amigo de esa mujer, pero debe saberlo. Buen trabajo, bonita, sigue así. ¿Alguna idea de dónde puede estar nuestra Marina?

—No, jefa, su móvil no da señales de vida desde ayer, no tenemos nada.

Se dejó caer en la silla y cerró los ojos. Necesitaba pensar, aclararse, encontrar el hilo que sabía que la conduciría al final de aquella historia.

LI. OZONO

No tenía mucho tiempo. Todos habían ido al hotel a descansar. Él se había quedado con hambre. Un Big Mac no saciaba el apetito de un dinosaurio como Costoya.

Comenzó a recorrer la Gran Vía, una de las grandes arterias de la ciudad, en busca de un buen bocata de calamares. No pasaron ni cinco minutos cuando recibió un mensaje de un número desconocido.

«Si quieres volver a ver a tu compañera con vida te espero en el Ozono. Ven solo o morirá. Apaga el móvil, te estamos vigilando».

Costoya se paró en medio de aquella calle, miró hacia arriba, volvió la vista abajo y recibió otro mensaje.

«Apágalo ya, coño, no es una broma».

Lo hizo, era un riesgo que tenía que asumir. Empezó a subir hacia la Plaza de España, conocía más o menos bien las calles de Vigo, pero todo se hacía más difícil sin GPS. Y si no, siempre podía preguntar, como antaño.

Sabía que tenía que subir a Urzáiz y desde allí coger a la izquierda, no demasiado lejos estaba Churruca. Y en ese lugar, la génesis de todo aquello, el Ozono. Al final, se trataba de volver al origen. Se habían centrado en la casa de Fina, en el castro de O Xestoso, pero para ellos la génesis fue en el Ozono.

Se sintió observado, sabía que alguien, y no muy a lo lejos, le seguía. No importaba, no pensaba en otra cosa que no fuera en liberar a Marina, y también a Dolores, en el fondo ella no había sido sino otra víctima de todo aquello.

Caminaba cuesta arriba a buen ritmo, pensando que aquella también podía ser su última misión. Subió por una bocacalle y a mano izquierda vio su destino. La persiana estaba echada, pero había un pequeño hueco para introducir la mano. Y eso hizo, la subió hasta poder meter la cabeza y entrar.

El antiguo Ozono era un local bastante grande. Algunas de las luces estaban ya encendidas, como si estuvieran esperando a alguien, aunque con intimidad. Por un momento se situó en los ochenta entre modernos, punkis, en plena transición democrática. Supuso lo que todo aquello significó en aras de la libertad. Sin embargo, hasta los lugares más maravillosos tienen sus secretos más terribles.

Había una barra a su izquierda, la pista en el centro y unos reservados color verde botella al fondo, allí vio el humo ascendente de un cigarro y supo que ese era su destino. Recorrió, decidido, los pocos metros que los separaban y no pudo sino soltar un exabrupto al ver quién lo estaba esperando.

—¿Y tú qué haces aquí, Rubén? —Por un momento se sintió desubicado.

—Ya ves, la vida nos pone a veces en situaciones inverosímiles. —Le hizo un gesto al inspector para que se sentara frente a él que este obedeció sin rechistar.

—¿Y en cuál te ha puesto a ti?

—¿Es que aún no te has dado cuenta? Pues vaya mierda de investigador.

En su cabeza las piezas empezaron a colocarse. Recordó cómo en su primera conversación él les había dicho que llevaba dos años saliendo con Tino. Lo había tenido delante todo este tiempo.

Rubén lo miró a los ojos y, al igual que todos los malos, pensó que intentaría hipnotizarlo, como había hecho el Guardián con Paola aquel aciago día en Breamo. Pero él era perro viejo y esa era su última misión, no moriría en la orilla.

LII. HACIENDO PELLAS

Eran más de las cuatro y Paola se había cansado de llamar al teléfono de Costoya sin éxito. La operación Zoolander estaba en camino y el comisario Garrido había dado la orden de partida. Solo ella se retrasó en aquella comisaría de Álvaro Cunqueiro a la espera de su inspector jefe. Pero no tenía ni idea de dónde podía estar. No era posible que lo secuestrasen por segunda vez en seis días, a él, que siempre había sido infalible. Llamó a Alba.

—¿Has conseguido localizar el móvil de Costoya?

—Lo siento, jefa, todavía no, pero tengo alguna de las cosas de las que me pidió.

Suspiró mirando al cielo y rezando para que fueran buenas noticias.

—¿Por ejemplo?

—En el testamento, Tino le dejó una parte de la empresa a su pareja, Rubén Delorca. Lógicamente, la otra se la cedió a Rodrigo, pero muerto este y sin descendencia, no sé en qué quedará la cosa.

—¿Y el de Jason?

—De momento no lo he conseguido, creo que habría que preguntarle a Rosana, supongo que tendrá una copia en la caja fuerte de la casa familiar.

Hablaría con ella, aunque imaginaba que no habría ninguna sorpresa y tampoco era el momento.

—Dime una cosa, Alba, ¿de verdad ese Delorca es trigo limpio?

—Al menos lo parece, pero volveré a investigarlo.

—¿Sabes eso de que cuanto más inmaculado, más culpable parece? Busca sus multas de tráfico, dónde hizo la mili, qué coño estudió, de quién se enamoró, todo lo que puedas, creo que hay algo que nos esconde.

—Me pongo con ello, te llamo cuando tenga novedades.

Paola salió. En Vigo hacía un día estupendo, la temperatura rondaba los veinte grados y eso para ella era un calor de cojones. Dudó si quitarse la chaqueta, pero pensó que no era bueno cambiar las costumbres justo en aquel momento.

Tenía dos sitios en mente en los que podía estar Costoya, si es que se encontraba en peligro: uno era el castro de Xestoso, al que ya había mandado una patrulla, y otro el Ozono, hacia donde dirigió sus pasos, hasta que una llamada la interrumpió. Lo que Martínez, agente de la comisaría de Álvaro Cunqueiro, le contó la dejó patidifusa. Celso Cano acababa de llegar y preguntar por ella. El corazón le dio un vuelco y empezó a correr, esperaba que aquella no fuera una broma macabra. Su Juanjo, el Agujeros, ¿entregándose?

LIII. DOBLE DUALIDAD

Terminó de visionar aquellas imágenes que Rubén Delorca le acababa de enseñar con la confesión de Tino Casal.

—Sabía que iba a morir. Supongo que en ese momento uno intenta congraciarse con la humanidad y, si puede, con su enemigo.

—Un enemigo al que él creía amigo. Un engaño a lo grande, señor Delorca, o debería decir señor Enrique Cano.

—Hace tanto tiempo que no escuchaba mi nombre que se me hace raro.

—¿Qué es lo que quiere?

—Quiero un trato, inspector. Y quiero uno bueno, en el que no tenga que morir nadie más.

—¿Por qué debería negociar con usted?

—Porque yo le contaré toda la verdad y soltaré a su compañera. Porque sé lo que siente por dentro, su responsabilidad, y porque ambos somos padres. Y también porque tengo cosas que a la justicia le interesarán.

—¿Y qué quiere a cambio?

—Quiero que mi Adela pueda vivir, por fin, la vida que otros no la dejaron tener. Quiero que sea feliz. Ella ya no podrá tener hijos, pero podrá enamorarse, quizá adoptar, tener un perro, una casa de fin de semana. Una vida normal. Yo me entregaré, ya he conseguido lo que quería. —Señaló un montón de papeles que tenía a su lado.

—¿Qué son?

—Empecemos por el principio, inspector.

—Adelante. Soy todo oídos.

—Hace algo más de dos años mi hijo Celso me contó aquella historia, la de Dolores y su charla en una cafetería de la Castellana. Cabía la posibilidad de que esa mujer nos estuviera engañando, pero ¿por qué hacerlo? Nos arriesgamos. Mi esposa lleva más de veinte años en un psiquiátrico, así que creí que lo único que podía hacerla revivir sería ver de nuevo a su hija. Saber la verdad, o al menos darle un entierro digno, y nos pusimos manos a la obra.

»Unos días después dejé mi trabajo. Celso buscó a alguien que nos arreglase los papeles, que nos inventara una nueva identidad y un pasado al que acogernos. Yo había ahorrado bastante dinero aquellos años y no veía un modo mejor donde invertirlo.

»Al principio solo observamos. Yo vigilé a Tino mientras Celso hacía lo mismo con Jason y, poco a poco, vimos la manera de ir entrando en su círculo. En el caso de Tino para mí fue fácil, hasta natural, un hombre maduro, con sus gustos, que son los míos, resultaba sencillo hacerse el encontradizo en un local de ambiente. Y así fue. También la suerte jugó sus bazas.

»Mientras, Celso fue averiguando cosas de la muerte de Adela hasta que llegó a un policía, el que había llevado el caso, lo untó bien y acabó contándole la verdad: Adela estaba viva. Había aparecido en aquel castro, a más de quince minutos de la ciudad, con varios hematomas en su cuerpo y la aguja aún clavada en el brazo.

»Le contó cómo habían sido aquellos primeros días. Una chica sola en el hospital, desorientada, sin conocer a nadie. Al final los servicios sociales se hicieron cargo de ella. Pero todo esto, usted ya lo sabe. —Hizo una pausa, emocionado al recordar aquel momento—. Y la acabó encontrando. Fue por casualidad. La idea era hablar con la mujer que había llevado su caso, pero justo ese día la vio charlando con una chica morena de pelo largo, guapa, y supo que era mi Adela. Recuerdo la sensación cuando Celso me llamó llorando.

»Fui a Vigo, creímos que lo mejor era abordarla entre los dos. No queríamos equivocarnos. ¿Y si no era ella? Sabíamos que solía parar en una cafetería a unas calles de aquí y un día al salir de trabajar allí nos presentamos. No fue fácil. Me temblaban las piernas, llevaba un álbum de fotos, el único que teníamos de cuando los dos eran pequeños. Al principio nos miró como lo que éramos, dos extraños, pero cuando conseguimos que nos diera una oportunidad y miró aquellas fotos su mente empezó a recordar, las lágrimas brotaron y poco a poco confió en nosotros. Después nos fundimos en un abrazo los tres.

»Fue el momento más bonito de mi vida. Mi niña, la que me habían quitado, estaba otra vez delante de mí. Nos contamos muchas cosas: cómo la habíamos encontrado y la historia de Dolores, con pelos y señales. Ese día nos fuimos por separado, sin embargo, al día siguiente nos llamó temprano. Había cambiado su cara, su expresión, y nos dejamos llevar por su determinación. Yo haría todo lo que me pidiera, y si quería venganza, eso era lo que tendría.

—Me cuesta creer que alguien que ha perdido tanto tenga esa capacidad tan profunda para odiar —intervino Costoya.

—Precisamente por eso, inspector, se lo quitaron todo y la dejaron allí tirada. Eso no se le hace a nadie.

En el fondo sabía que tenía razón.

Paola llegó exhausta a comisaría. Preguntó dónde estaba. Entró en la sala y les dijo a los guardas que esperaran fuera. Celso Cano era un hombre alto, pelado, con una cabeza pequeña unida a un cuerpo machacado en el gimnasio; vestía una camiseta rosa de manga corta, con el logotipo de Queen en el centro. Pensó que, al menos, tenía buen gusto musical.

Se sentó frente a él y lo miró a los ojos, intentando sobreponerse a aquella atracción de su brazo. Él lo notó y lo puso encima de la mesa. Ella no pudo evitar la tentación.

—¿Puedo tocarlo?

Celso asintió.

—Adelante, comisaria.

Era un tatuaje tan bueno que parecía real. Aquellas celdas, los agujeros, se movían al son de los latidos rítmicos de Celso. Era totalmente hipnótico. Muy despacio separó la mano, y después la vista de aquella imagen que la había traído de cabeza en toda la investigación. Volvió a mirarlo a los ojos.

—Es usted Celso Cano, ¿me equivoco?

—El mismo, también conocido como el potro de Lavapiés, o seguramente para usted el Juanjo, como me llamaban en Vigo.

—Es el hermano de Adela Cano, mujer que apareció hace treinta años en el castro de Xestoso.

Asintió con un gesto de fastidio. Como no dijo nada más Paola volvió al ataque.

—Dígame algo que no sepa, señor Cano.

—Supongo que le gustará escuchar el motivo por el que estoy aquí. —Se acomodó mejor en la silla y continuó—. Vengo a entregarme, como habrá podido comprobar. Y a contarle la verdad.

—Adelante, le escucho.

—Llevo casi dos años viviendo en el piso que ustedes han registrado esta mañana. Me trasladé aquí porque una mujer llamada Dolores Rionda me contó cómo había muerto mi hermana. Así que se lo dije a mi padre y decidimos venir para intentar saber la verdad y recuperar su cuerpo; sabíamos que era una tarea difícil, pero no imposible.

»Él se quedó en A Coruña, y empezó a pasarse por los locales de ambiente de la ciudad y acabó encontrando a Tino Casal, una de las personas que habían estado involucradas en lo que le pasó a mi hermana. Al principio la idea era saber dónde estaba sin más, pero el odio se fue acumulando, poco a poco, en nuestros corazones.

»Yo empecé a investigar; visité a ese policía, Quevedo, tuve que torturarle para que dijera algo, aunque al final, añadiendo una módica cantidad, me dijo lo que yo no me esperaba: mi hermana estaba viva. Antes de contárselo a mi padre quise comprobarlo con mis propios ojos, así que perseguí a aquella mujer de servicios sociales hacia la que me había dirigido el poli. Y una tarde lluviosa se reunió con una chica morena. No hacía falta que nadie me dijera que era mi hermana. Estaba guapísima, cambiada y a la vez igual que cuando éramos chavales.

»No sabe lo que es perder a alguien y no poder enterrarlo. Lo más terrible era la incertidumbre, eso fue lo que llevó a mi madre a un psiquiátrico y lo que me convirtió a mí en la escoria que soy.

—Puedo imaginarlo, Celso, todos hemos perdido a alguien.

Él seguía negando con la cabeza.

—La sociedad olvida rápido, sin embargo, los cadáveres de los que quedamos atrás no le interesan a nadie. Solo somos enfermos mentales, un lastre para ellos, y eso hace que muchos optemos por enfrentarnos a la vida de la manera que sabemos: con violencia.

—Recuerde que esa es la opción que usted ha elegido, nadie lo empujó a coger un arma.

—Lo hacen de forma sibilina, comisaria. Pero le seguiré contando, que para eso he venido, ya habrá tiempo para psicología barata.

»Mi padre se vino a Vigo y un día nos plantamos delante de Adela. Al día siguiente estábamos trazando un plan para vengarnos. Mi hermana no tenía ni idea de lo que había pasado, tenía que verle la cara cuando supo que aquella banda de hijos de puta la había dejado tirada sin mirar atrás. El odio se apoderó de ella, y con el suyo creció el nuestro, no teníamos nada que perder.

»Yo ya me había acercado a Jason, él se dejaba caer mucho por el antiguo Ozono, no en vano el dinero allí invertido era suyo, aunque eso muy poca gente lo sabía. Mientras, Adela se acercó al hombre que sabía más que nadie: Moncho Montero, alias Rumenigue. Todo lo fuimos tejiendo sin prisas, aprovechando la pasta que mi padre había acumulado en sus años de trabajo. Yo me dedicaba a currar en el puerto, donde también hice unas amistades la mar de interesantes.

»Luego vimos lo de la portada de la novela del Negro González, ahí mi padre estuvo listo y fuimos cerrando el círculo, queríamos despistar. Aunque no lo conseguimos del todo, a la vista está.

El teléfono de Paola empezó a sonar. Le hizo una seña de disculpa a Celso.

—Dime, inspector.

—Hola, jefa —dijo Modesto—, hemos terminado la operación Zoolander.

—¿Qué ha ocurrido?

—El barco ha llegado a puerto a la hora prevista; Garrido y los compañeros de la Guardia Civil lo han abordado, los perritos han encontrado las drogas y hemos apresado al capitán y a Tucho Casal. Traían tal cantidad que le van a caer un montón de años a la sombra, Paola.

Ella miró a Celso, que sonreía, y entonces lo entendió. Todo formaba parte del plan.

LIV. ME ENCANTA QUE LOS PLANES SALGAN BIEN

Enrique Cano, otrora conocido como Rubén Delorca, seguía desgranando los pasos que habían llevado a aquella macabra familia a cometer los asesinatos que habían llenado de pánico norte y sur de Galicia. Costoya intentaba encajar las piezas.

—Y ahí trazaron su plan. —Enrique asintió—. Adela se convirtió en Marcela y se acercó a Moncho Montero, alias Rumenigue, precisamente el hombre que la dejó tirada en aquel castro, pero que, al menos, tuvo la decencia de dejarla con vida.

—Y ella lo tuvo en cuenta, fue el último en morir. Adela es una mujer muy inteligente, inspector, fue tejiendo su red y en menos de un año acabó convertida en la gerente de uno de sus locales. De ahí a saber de sus negocios y meter mano, un suspiro. —Volvió a señalar los papeles—. Todo lo que tiene aquí es trabajo de ella.

—¿Me va a decir qué son esos papeles?

—Son las pruebas, inspector, de que todo el negocio era realmente de Fina y de los Romero, que el dinero y todos los clubes del señor Montero estaban financiados por ella y, lo peor, que ella manejaba toda la red de entrada de droga a la ciudad.

—¿Una especie de testaferro?

—Llámelo como quiera, pero esto demuestra que está de mierda hasta las orejas y que todo el dinero de esa familia está podrido porque proviene del fango, fango en el que ella no metía la mano, que para eso tenía a otros, como Rumenigue.

—¿Y sus empresas, las de verdad?

—Estaban muy bien para blanquear dinero, y para aparentar. Lo único que daba ganancias de verdad eran la droga y la editorial. Curioso.

—¿Todo esto lo sabían Jason y Tino?

—Le aseguro que Tino no lo sabía. Jason no tengo ni idea, pero me extraña que lo desconociera, en el fondo si la vieja la palmaba, alguien tendría que asumir el mando de aquello y mire, aquí el más tonto hace relojes. Además, ¿por qué cree que visitaba este antro día sí y día también?

—Joder, pues todo el mundo lo pinta como un santo.

—Sí, ya, el qué dirán, ya sabe usted, es lo que mueve los hilos.

Costoya cogió todos aquellos papeles, si todo lo que le había contado era cierto supondría un gran escándalo en la ciudad, pero también se haría justicia. Le daba pena por Rosana, con un padre y hermano muertos y heredando una empresa digna de Al Capone.

—Mientras Adela se posicionaba con Rumenigue, yo me hacía el encontradizo con Tino y, al final, empezamos a salir. No se lo voy a negar, me gustaba ese hombre, era buena persona, le diría que llegué a quererlo.

—Pero lo mató.

—Era parte del plan, él había cerrado los ojos tanto como los demás, no merecía otra cosa. Al principio creí que no sería capaz, incluso mi hijo se ofreció a cambiarme de víctima, pero me negué.

»Yo era mucho más fuerte que él, no me costó reducirlo y subirlo a la pila de libros. Quizá si no hubiese sido yo, habría opuesto más resistencia, pero lo único que hacía era mirarme con aquellos ojos llorosos y preguntarme qué estaba haciendo. Supongo que estaba enamorado de mí.

—En ese momento, él ya sabía quién era usted.

—Se lo conté antes de obligarle a grabar la confesión.

—Estaría destrozado.

—Lo estaba, inspector, me costó mucho, el odio que sentía por él y por todos los demás desapareció antes de darle una patada a aquella pila de libros y dejarlo allí, agonizando.

—Sin embargo, lo hizo.

—Sí, y el corazón no ha parado de dolerme desde ese día, aunque en parte no me arrepiento.

—Y su hijo, Celso, ¿también conocía a Tino?

—Era parte del juego, Tino me lo contaba todo, me dijo que estaba leyendo el último libro del Negro González, que aún lo estaban maquetando y que no tenían portada. Cuando supe el título pensé que podíamos usar a Celso, él se había tatuado eso cuando salió de la cárcel la primera vez. Todo el mundo creía que era de verdad.

—¿No lo es?

—No, por Dios, sería imposible, es solo un tatuaje, pero es tan real que la gente no puede parar de mirarlo. Sabía que cuando Tino lo viera se volvería loco, y así fue. Le hicieron unas fotos, se las mandó a Jason, y ya tenían la portada. Era la excusa perfecta para intentar desviar la atención de nosotros y centrarla en el Negro González.

—Al principio les funcionó, no le voy a engañar, pero poco a poco todo fue cayendo por su propio peso.

—Si hubiésemos matado a Dolores, tal y como yo había planeado, nunca nos hubieran cogido, sin embargo, Adela no quiso. Sabía que era la única que había roto una lanza por ella aquella noche, aunque también la que podía descubrir a Celso. Al final, inspector, cuando se deja un cabo suelto te acaban pillando.

—Y Celso se encargó de Jason.

—Sí, supongo que para él fue bastante más fácil. Se coló en la oficina, lo redujo y lo colgó. Mi hijo, inspector, es mejor no cruzarse con él si tiene un mal día. No estoy orgulloso, pero sé que usted puede entenderme, también tiene una hija, y le aseguro que el mío no lo tuvo fácil. —Lo miró fijamente a los ojos—. Ojalá las cosas hubiesen sido de otra manera, pero la vida, a veces, es muy puta, inspector.

Costoya afirmó, sabía bien de lo que le hablaba y, en el fondo, aunque se había perjurado que no lo haría, estaba empatizando con aquel hombre.

Paola colgó el teléfono y no dejó de mirar a Celso Otero, evitando el imán que ejercía su mano.

—Lo teníais todo bien planeado, ¿verdad?

Él sonrió.

—No hay como la fuerza de la familia, comisaria, usted no lo entiende, el amor que sentimos unos por los otros nos ha dado el arrojo que nos faltaba, hemos matado por amor. Después de nuestra conversación decidimos no perderle la pista. No fue difícil, para ello contratamos a un investigador privado que acabó haciendo el doble juego, os decía lo que queríais oír y os ponía en la dirección que a nosotros nos convenía.

—No me jodas, ¿Wilson Lapiqué?

—Si esto fuera la sinopsis de una novela negra diríamos que nada es lo que parece. El dinero mueve el mundo, comisaria, quizá no para usted, pero sí para la mayoría de la gente. No fue difícil sobornarlo, sabíamos que Dolores vivía en ese hotel y cuando nos llegó el chivatazo de que Wilson Lapiqué, el investigador privado más conocido de la isla acababa de registrarse en el mismo, y que el pago se había hecho desde A Coruña lo tuvimos claro. Nos presentamos y le ofrecimos más dinero. Le aseguro que era irrechazable, señorita Gómez. Mucho más jugosa que la de su inspector.

En ese momento le dolía el corazón por Lume. Su primera misión y engañado de principio a fin. Se dio cuenta de lo difícil que era luchar contra la avaricia de las personas.

—En cuanto lo tuvimos de nuestra parte solo hubo que ponerle el caramelito a ese tal Eloy, lo habíamos investigado y sabíamos que hacía todo tipo de trapicheos, así que le ofrecimos un buen caramelito. Lo que él no imaginaba es que le conduciría directamente a la perdición.

—Y lo mandaron a Vigo, ¿con un montón de droga?

—Señorita Gómez, ya le dije que el plan estaba bien elaborado, Eloy tenía que poner los doscientos mil euros que costaba el cargamento, al llegar a Vigo le esperaba medio millón, así de fácil, solo por hacer un pequeño viaje. Lo que él no sabía es que, en lugar de ese medio millón, se encontraría a la policía.

—Ustedes no perdieron nada, pagaron la droga en origen y se lavaron las manos.

—Exacto, y conseguimos que ese cerdo descanse donde tiene que hacerlo: en la cárcel.

—Supongo que, aunque lo torture, no me va a contar de donde salió esa droga.

—En la cárcel hice multitud de amigos, señorita.

Paola asintió. El plan les estaba saliendo redondo, no podía ocultar su decepción.

—¿Por qué mataron a Rodrigo y a Nacho?

—Bueno, en el caso de Nacho, única y exclusivamente para traer a su madre a nosotros, y que gracias a usted acabara confesando la verdad de todo lo que ocurrió aquella noche. No la maquillada que me había contado a mí en nuestro encuentro. Y en el caso de Rodrigo, por un tema económico.

—Matando a Rodrigo la herencia de Tino pasaría por completo a Rubén Delorca, ¿me equivoco? Pero si están en la cárcel…

Los ojos de Celso brillaron y lo entendió todo. Lo único que querían era librar a Adela y que ella recibiera su herencia.

—Mi padre nombró a mi hermana heredera universal, así que será ella quien pueda disfrutarlo.

—No si demostramos que ella mató a Moncho y que ideó este plan con ustedes.

—Nunca lo harán porque no lo hizo, ella es inocente. Fuimos mi padre y yo, el plan era nuestro. Quizá lleve su tiempo, pero saldrá libre y, cuando lo haga, tendrá la vida solucionada. Se merece una oportunidad, comisaria, se merece llevarse el dinero de quienes todo le quitaron, vivir la vida que ellos quisieron negarle, y ser feliz, lo que ninguno de nosotros pudo hacer por culpa de esos desgraciados.

—Dígame una cosa, ¿por qué les despojaban de los zapatos y los calcetines?

—Mi hermana siempre llevaba puestas unas botas que costaban una pasta y había sido el regalo de su dieciocho cumpleaños. A aquellos hijos de puta no les pareció suficiente dejarla tirada en un castro y con una aguja clavada, que además le robaron las botas y la dejaron descalza.

—Y ustedes quisieron recrearlo con sus víctimas, aún sin saber quién lo había hecho.

—Todos debían pagar.

Se hizo una pausa, era la hora de la verdad.

—Tendrán que entregarse, usted, su padre y su hermana.

—Lo haremos, solo necesito su palabra.

—¿Mi palabra, de qué?

—De que a ella la dejarán en paz, que ayudará a hacer justicia, y nosotros les daremos pruebas de todo el entramado que Fina, Jason y Moncho tenían montado.

Lo miró, sopesando sus posibilidades.

—¿Dónde están Marina, Costoya y Dolores?

—Están todos bien. Si acepta el trato, ellos saldrán libres, y mi padre se entregará.

Paola pensó que era la primera vez en todos aquellos años que no tenía el control. No se sentía a gusto, pero quizás ellos tenían razón, la solución no parecía del todo descabellada. Podía ayudar a conseguir que Adela tuviera una nueva vida alejada de todo el horror que había comenzado una noche de septiembre de 1986 a cambio de encerrar a unos malnacidos y desarticular la red más importante de droga de Galicia.

Le hizo un gesto a Celso y salió. Necesitaba aire puro. Miró al cielo de Vigo, era de un azul intenso, como la vida misma. Sintió la presión de tener en sus manos la decisión sobre la vida de alguien, de poder inclinar la balanza hacia uno de los lados. Quería ser justa como policía, pero también como persona. En ese momento echó de menos poder fumar un pitillito, y sobre todo a Costoya, él le ayudaría a decidir. Tenía que llamar a Palau, necesitaba una autorización.

No le gustaba el chantaje, en el fondo estaba entre la espada y la pared, pero tampoco le pedían tanto. Seguramente aquella chica no había manchado sus manos de sangre. Pensó que solo había una manera de saberlo y era hablando con ella. Volvió a la sala y lo miró a los ojos, evitando otra vez el barranco de su mano llena de agujeros.

—Está bien, dígales que vengan y que liberen a mis compañeros, por favor.

—Como en las pelis, necesitaré hacer una llamada.

Paola le hizo un gesto al guarda para que le trajera su móvil: la suerte estaba echada.

LV. Y LO QUE GANAS PERDIENDO

Era la última noche que pasaba en el hotel Ciudad de Vigo, parecía que había pasado un siglo, pero solo llevaba allí una semana. ¡Era todo tan distinto a cuando había llegado! Se sentía llena de vida y aquella ciudad se había instaurado en su corazón, esperaba que para siempre.

Se tiró en la cama, cruzó las piernas, dobló la almohada y se puso mirando al techo con las manos tras la cabeza. Habían pasado dos días desde aquella tarde frenética. No se arrepentía de nada de lo que había hecho.

Después de darle el sí a Celso y hacer la llamada, Costoya, Marina y Dolores aparecieron en la comisaría. Se abrazaron y, al menos por esa vez, habría un final feliz. Con ellos venía Enrique Cano, ¡qué bien los había engañado el cabrón!

Le costó hilar la historia, contársela a su equipo y llamar a Palau para explicársela. Le había dado su palabra a Celso de que intentaría dejar a Adela al margen, aunque eso ya dependía de la justicia.

Con aquellos ingredientes y el expediente del caso entregado había dos culpables claros, Enrique y Celso Cano, que pasarían gran parte de su vida en la cárcel, no en vano, habían matado a cinco personas.

Por otro lado, a Tucho Casal le caería no solo la acusación de narcotráfico sino también todas las que aún no habían prescrito contra él. Su futuro pintaba muy negro.

En cuanto a Fina, la gran terrateniente, la maestra de marionetas, había sido detenida en base a las pruebas que Adela había conseguido, y habían intervenido la empresa. Lo sentía por Rosana, pero cuando los cimientos son de cristal, al final acaban rompiendo en mil pedazos.

La sorprendió una llamada de recepción:

—¿Señorita Gómez?

—Al aparato.

—Una chica ha preguntado por usted, no me ha dicho su nombre, solo que quería verla, está en la cafetería.

Paola se quedó muda durante un segundo, escuchó la respiración apurada del chico al otro lado y contestó.

—Ahora mismo bajo.

¿Quién coño sería? Pensó en Rosana. ¿Querría despedirse? ¿Dolores? Sí, quizá fuera Dolores. En el restaurante le esperaba la primera sorpresa al escuchar en el hilo musical aquella versión eterna del Sweet Home Alabama…

Miña terra galega, donde el cielo es siempre gris, miña terra galega, es duro estar lejos de ti. Donde se quejan los pinos, y se escucha alalas, donde la lluvia es arte y Dios se echó a descansar…

Tenía que ser Siniestro Total, la banda sonora de aquella investigación. No le hizo falta verla para saber que allí estaba ella. Al escuchar los acordes de aquella canción lo supo.

Se acercó despacio, era la primera vez que estaban frente a frente. No se habían cruzado en comisaría aquellos dos días. Ella le sonrió y Paola correspondió. El camarero tomó la comanda.

—Por fin la conozco, Adela, ¿o prefiere que la llame Marcela? —preguntó Paola con una sonrisa en la boca.

Ella arrugó el entrecejo y contestó.

—Me gusta más Adela, sobre todo desde que sé que me llamo así.

Ambas sonrieron. Paola la miró, era guapísima. Se alegró de la decisión que había tomado. En realidad, no había obviado pruebas ni hecho nada ilegal, solo la había protegido.

—Quería agradecerle lo que ha hecho por mí.

—No me dé las gracias, aún depende de la decisión del juez, aunque si realmente usted no ha matado a nadie, no tiene nada que temer. Además, consiguió una información vital que ha valido para hacer caer un emporio dedicado a la droga, de esos que son tan difíciles de derribar.

—Me alegro de que el esfuerzo haya servido de algo. —Un rictus de tristeza pasó fugaz por la cara de aquella mujer.

—Supongo que meterse en la boca del lobo no fue fácil.

—Tuve suerte, comisaria, podía haberme descubierto, pero le caí en gracia. A veces la providencia juega papeles determinantes en la vida.

—Créame que sí, Adela.

—No se lo voy a negar, no le deseaba nada bueno a esas personas. Quizá no merecían la muerte, pero sí sufrir en vida, tanto o más que yo. Nadie sabe lo que es levantarte un buen día sin saber quién eres. Me quedé sin nada, vacía. ¿Sabe una cosa, comisaria? Aún recuerdo aquellos primeros días en el hospital. Cada vez que se abría una puerta pensaba que era mi familia y que me habían encontrado. Pero nunca pasó.

»Las puertas siempre estaban cerradas. Sin documentación nadie sabía quién era. Pasaron los días y me quería morir, si no llega a ser por Gema no sé qué hubiera sido de mi vida, pero la entereza me mantuvo en pie, y seguí adelante.

—Muchos en su situación se hubieran rendido.

—Mi madre lo hizo, incluso Celso, hasta que resucitó gracias a la confesión de Dolores. Y me encontraron. Decirle lo que sentí aquel día al ver aquellas fotos, recordar los lugares… Ellos eran todo lo que siempre busqué, y pensé que ya jamás encontraría. Fue el día más feliz, y a la vez en el que más lloré. Después fue tiempo de venganza.

—¿Sabe aquello de ojos que no ven, corazón que no siente? —Vio a Adela asentir—. Pues prefiero seguir pensando que usted no tuvo nada que ver en todo lo que pasó después, salvo su papel con Moncho Rumenigue.

—Y se lo agradezco, comisaria.

Las lágrimas comenzaron a caer llevándose consigo parte del maquillaje de Adela.

—Quiero creer que no, pero a veces los seres humanos hacemos cosas horribles.

—Algunos aún saben ver esa línea que separa el bien del mal.

Paola dudó, no lo tenía tan claro.

—Yo creo que depende desde donde lo mires. Para tu padre y para tu hermano, e incluso para ti, lo que le hicieron a Jason, Tino, Tucho y Fina entra dentro de la palabra venganza. Para el resto, las dos primeras muertes nos parecen muertes atroces y sin justificación, y las de Nacho y Rodrigo imperdonables.

—No las voy a justificar. Me duele que por mi culpa haya muerto toda esa gente.

—¿Lo siente de verdad?

Paola la miró a los ojos, aunque no supo identificar qué era lo que realmente había tras ellos. Adela no contestó.

—Y ahora, ¿qué piensa hacer? —preguntó Paola.

—Cumpliré el deseo de mi hermano y mi padre. Iré a ver a mi madre, ojalá mi vuelta la ayude a recuperarse.

Por un momento Paola volvió atrás en el tiempo y recordó la triste historia de aquella familia. A esa mujer le habían robado casi treinta años de su vida. ¿Quién le pagaría eso?

—¿Sabe que ese dinero que le toca en herencia a su padre, y que le dejó a usted como heredera universal, es posible que nunca llegue a cobrarlo?

—Era algo que podía pasar.

—Muchas muertes, muchas consecuencias, demasiada sangre. Todo hubiera sido más fácil sin violencia.

—A los que somos impulsivos nos lleva el corazón, comisaria, no podemos evitarlo. —Se levantó—. No quiero molestarla más, sé que se van mañana temprano. Solo quería darle las gracias.

Se abrazaron.

—Viva, Adela, aproveche esta segunda oportunidad. No a todo el mundo se le presenta.

La vio partir y se quedó allí de pie. Miró a la barra y pidió otra cerveza, ya dormiría cuando estuviese muerta. Ahora tocaba vivir. En el fondo le hubiese gustado disfrutar aquella época, los ochenta, la movida, ¿qué hubiese sido de ella? ¿Sería hoy en día Paola Gómez, comisaria de policía?

El destino es un cabrón sin frenos, nos conduce por esta vida, nos pone ante encrucijadas, senderos sin salida, juega con nosotros hasta que se cansa. A ese cabrón, en aquella calurosa noche viguesa, Paola Gómez tenía intención de ahogarlo. Y a estas alturas de la historia todo era posible. Le hizo un gesto al barman para que subiera la música. Empezó a mover el cuerpo y los pies mientras soñaba que estaba lejos, muy lejos de allí. Miró al techo buscando el cielo y levantó la cerveza. Tal y como había prometido, aquella victoria iba dedicada a ella, a la inspectora Ana Fernández, su compañera, amante, amiga.

LVI. FINALES FELICES

Modesto, Costoya y Lume observaban la escena escondidos tras los arbustos de los jardines de Méndez Núñez. Al fondo, justo en la puerta de salida de la jefatura estaba Portela.

—¿Qué coño hace? —preguntó Costoya, que no veía tres en un burro.

—Está esperando, y muy nervioso; no para de moverse. ¡Atención que baja!

En ese momento los tres amigos se apoyaron unos en otros para ver disimuladamente la escena. Portela se dio la vuelta y vio venir a la doctora Nuria Fraga directa hacia él.

—¡Portela! ¿Qué haces aquí?

—Eh, bueno, es que… Estaba esperando… Bueno, quiero decir… Te estaba esperando a ti.

La cara de Nuria cambió, nadie sabría decir si ahora era de susto, de sorpresa o de alegría. Se quedó un rato mirándolo. Sus amigos, desde el otro lado, contenían la respiración. Modesto tenía los dedos cruzados, como hacía cada vez que quería que algo saliese bien.

—¿A mí? —Sonrió—. Pues tú dirás.

—Quería… Bueno, me preguntaba sí…

Nuria ladeó la cabeza y levantó los ojos al cielo. Lo arrastró con ella y se fueron de ganchete mientras sus amigos abrían la boca asombrados.

—Vamos, anda, que cuando te decidas a pedirme una cita habré muerto disecada.

—¿Eso es un sí?

—Eso es un: ¡Espabila Portela, que la vida son dos días!

Tiró de él camino del Santiaguiño, pero antes Portela miró hacia aquellos matorrales, donde sabía que estaban sus amigos, los que lo habían apoyado, los que lo habían animado a dar aquel paso. Les guiñó un ojo y notó cierto movimiento tras las ramas.

—¡Sííííí! —Los tres amigos se abrazaron.

—Esto se merece una celebración, señores —dijo Costoya.

—Vámonos a la calle de los vinos, que corra el aire con esos dos tortolitos.

Rieron y se encaminaron hacia la zona vieja, dispuestos a olvidar, pero sobre todo a celebrar su amistad, el final del caso, la victoria de Portela, la sonrisa de Paola. Y vivir, que no era poca cosa.

FIN

20-05-20/01-07-20

AGRADECIMIENTOS

A Xoel, a miña enerxía.

A ti, por leerme.

A mi familia, en especial al Comando Tripofobia (Crazy, Piri, PimaRosy, MadreInfluencer). A las Chochis, Papá, mi abuela, Ruth, Anxo, primos, tíos, sanjhre de mi sanjhre. A Tobito.

A mis amigos, en especial a Lupe, Josiño, Paula, Rocío, Carola, Elena. A los montunos del Cas, del Pasa ou Entorna, en especial a José Luis, Manuel, Guilly, Enrique, Cova, Felipe, Fede, Cris, Javi, Luis, Blanquita, Barral, Oscar y tantos y tantos otros. A mis compis del cole, instituto, universidad, Cuac Fm, Trashnos, Antonio, Javi, Eugenio, Coviñas, Tomé, Oscar, Calculín, Raquel, Luisa, Rosa. Tommi, Mariano, Lupus, Lostrejho. Bego, Manuel, Sonia, María, Mónica, Patri, Marcos, Edu, Felipe. Los gemelos, Suso Ptt, Markos, Iván, Carlos, Sergio, Javi, Alberto, Abel y toda la familia Talesien. A los que me acompañasteis en casi 15 años de locuras por el heavy metal: gracias.

Hay personas que te llenan la vida, aunque sea a ratitos: Elena R. S (Miranda), Sonia (mi fotógrafa favorita), María Ovelar (Rianxo on fire), Ana Lena Rivera (mi madrina de letras), Pablo Poveda (maestro), Roberto Martínez Guzmán (amigo), Aeryn Anders (mi murciana favorita), Dani Pose (twich’s King), Sonia Mauriz (on tour), Luchi (miss you), Ana y sus pollitos (gracias por intentarlo), Kmleonbooks y la armada sevillana (Lara, Manu, Irene, Cris&Cris, Sati, Ángel, Ramón, Gloria, Lorena, Marta, J. F. Acroll, Carmen, Eva y toda esa gran familia) en especial a mi amiga sevillana Silvia P. Martín, Jordi y Dani Jerez (Gz-Cat), Marta Sebastián, Marc R. Soto y Ramón Bassóns (Madrid resiste), Miguel Gacio (FerrolMola), Lectora Dreams y Loca de los Libros (siempre ahí), Rodrigo Costoya Santos (referente), Cata y Manolo (Miño Calidade), Ángela y Alejandro (Os Eumeses), Saúl y Marta (Zas, zas, zas), Vero y Julio (El Hierro), Grupo el Guardián do Xes, mis lectoras favoritas Club de Lectura en CaMiño, Isa y Men Marías (Granada), Ely (vuelve), Arantza Portabales (raíña), Greg, Fátima (vuelve a casa) la jefa, a Natalia y a toda la gente del grupo literario de Coruña, a Ferrolterra y su gente por el cariño que le distéis a Misterios.

A Ana Lena Rivera por ser mi madrina de letras y Alicia González Sterling de Bookbank Agency por la confianza. A Pedro Feijoo, por ese pedazo de prólogo y sobre todo por ser como eres, amigo. A mis lectores beta, en especial a Miki Sanval, Manuel Candal y Gema Tortosa.

A mis correctoras Cris Mandarica y Mari Isla de Mil Palabras. A Knowmadas Books y Editorial Círculo Rojo, en especial a Susana, Almudena, Jorge, David y Oscar. A mis excompis Charli, Vir, María, Jessi, Marta, Lola, Mónica, Sandra (compi), Elena, Dolo y resto de Carrefour Market Sada. A los de la diáspora, Mati, María, Almu, Montse y Fran. A Alberto, Julia y resto de compis de Atento.

A las librerías, en especial a Couceiro, Arenas, Clunia, Nobel, Santos Ochoa y Carballido en Coruña. La maravillosa Mar de Letras en Oleiros, librerías Ler, Central Real (insuperables), Cortizas, Estraviz, Galiano y Central Librera Dolores en Ferrol. Day (Toni e Isa) y Galicia en Narón. Ferreiros y Áncora en Pontedeume, Pilar en Miño, Brea en Betanzos. Agrasar, Eixo, Biblos, Librouro, Fnac Vigo y Coruña, Nobel Pontevedra y Ourense, Cándido Rianxo, Follas Novas y Pedreira en Santiago, O Xes, Miranda, Conde, Guillén (Arganda), Pasapágina (Madrid), Ler Zamora, Ler Candelaria, La Casa Abajo, Santos Ochoa España y Arturo en particular y tantas otras librerías repartidas por el mapa. Gracias por pedir mis libros, por cuidarlos y ayudarme a cumplir sueños.

Gracias sobre todo a vosotros, a los de la página del Guardián, a los que compartís, a los del boca a boca, a todos, millones de gracias.

A Bañobre (Miño-Coruña-Galiza), el Dépor (esté donde esté), la naturaleza y el Heavy Metal.

Y si quieres disfrutar con nosotros, ¡únete!

Notas

[1] No hablo para los soberbios,/ no hablo para los ruines y poderosos,/ no hablo para los finchados,/ no hablo para los vacíos,/ no hablo para los estúpidos,/ que hablo para los que aguantan regiamente/ mentiras e injusticias a diario;/ para los que sudan y lloran/ un llanto cotidiano de mariposas,/ de fuego y viento sobre los ojos desnudos./ No puedo distanciar mis palabras/ de todos los que sufren en este mundo./ Y tú vives en el mundo, tierra mía,/ cuna de mi estirpe,/ Galicia, dulce pena de las Españas,/ acostada al ras del mar, ese camino… (N. del editor digital) <<