Sexto libro de la Saga de El Guardián de las Flores.

En plenas fiestas de la Peregrina, en Pontevedra, la Virgen desaparece de su templo. Y con su robo, han dejado una clara advertencia escrita en sangre: «Paola Gómez, es tu hora».

La comisaria y todo el equipo se desplazan a la ciudad del Lérez en busca de respuestas. ¿Quién ha robado la Virgen? ¿Con qué oscura intención? La vuelta de Michel, el Guardián de las Flores, la aparición de la comisaria Rocío Castelo, el robo de una joyería y dos accidentes de tráfico, serán las claves que mantendrán el secreto a buen recaudo hasta el final.

Rober H. L. Cagiao

La virgen de la peregrina

El Guardián de las Flores - 6

ePub r1.1

numpi 05.09.2022

Título original: La virgen de la peregrina

Rober H. L. Cagiao, 2021

Diseño de cubierta: Equipo de Editorial Círculo Rojo

Fotografía de cubierta: Cheché Cagiao

Ilustración interior y arreglos: Lino Pirijil Fernández

Editor digital: numpi

Corrección de erratas: jamontero

ePub base r2.1

A Xoel (sempre)

A Rocío

(por regalarme esta maravillosa ciudad, Pontevedra)

«Hora crepuscular. Un guardillón con ventano angosto, lleno de sol. Retratos, grabados, autógrafos repartidos por las paredes, sujetos con chinches de dibujante. Conversación lánguida de un hombre ciego y una mujer pelirrubia, triste y fatigada. El hombre ciego es un hiperbólico andaluz, poeta de odas y madrigales, Máximo Estrella. A la pelirrubia, por ser francesa, le dicen en la vecindad Madama Collet».

LUCES DE BOHEMIA, RAMÓN MARÍA DEL VALLE INCLÁN

I. LA VIRGEN DE LA PEREGRINA

PRIMER DÍA DE LAS FIESTAS DE LA PEREGRINA. SÁBADO

Era la noche del segundo sábado del mes de agosto. Desde el pazo de Mugartegui se daba el banderazo de salida a nueve días de fiesta, de charangas, festivales, teatro, conciertos, de batallas de las flores y fuegos artificiales desde As Corbaceiras.

Nueve días de verbena en la Semana Grande de las fiestas de la Peregrina de Pontevedra.

Todo estaba programado: las atracciones en la alameda, los puestos de chuches, las barracas y sobre todo las múltiples actividades de ocio que se mezclaban con otras de ámbito religioso y deportivo.

Al día siguiente, el segundo domingo de agosto, la Peregrina saldría en procesión como cada año, vestida de gala, con el traje de oro y marfil bordado por las monjas clarisas de Lugo. O quizá no.

Paola Gómez, comisaria de la brigada criminalística con base en A Coruña, descansaba plácidamente cuando los acordes del Sweet child o’mine hicieron que su corazón estuviera a punto de explotar. Al otro lado, una voz de mujer familiar y querida. No era otra que María Vietto, su jefa.

—Perdona que te moleste, Paola.

La comisaria miró hacia la oscuridad de su techo y suspiró fuerte, muy fuerte. María siguió hablando.

—Tengo un mensaje de Palau, lo ha mandado por Skype, échale un ojo, os vais para Pontevedra.

Paola, aún con la voz de camionero propia de la madrugada, contestó.

—¿Y ese cabrón no me podía haber llamado él? ¿Por qué tiene que mandar emisarios?

—La cadena de mando, ya lo conoces, además no está en España, sino en una reunión internacional.

Paola volvió a suspirar.

—Si se gastaran la pasta en lo que se la tienen que gastar… —Hizo una breve pausa y continuó—. Bueno, ¿me vas a contar de qué se trata antes de ver ese vídeo porno?

María rio, hasta con la mala leche nocturna, Paola se hacía querer.

—Esta noche han dado el pistoletazo de salida de las fiestas de la Peregrina en Pontevedra.

—Joder, no sabes cuánto me alegro…

—Mañana la Virgen de la Peregrina debería salir en procesión por única vez en el año, pero…

—Pero ¿qué?

—Pues no está, alguien se la ha llevado, así que por primera vez desde el siglo XIX no habrá procesión.

—Entiendo que eso para la comunidad religiosa será un contratiempo, pero no sé qué pinto yo en todo esto.

—Bueno, la Peregrina, mi querida comisaria, va mucho más allá de lo que es una celebración religiosa, son nueve días de fiestas que se celebran por todo lo alto, así que es más un problema social que religioso.

—Vale, me parece bien, pasa de entorno religioso y se sitúa en el corazón del pueblo, pero yo sigo preguntando, ¿qué coño pinto yo en todo esto?, ¿o mi equipo?

—No pintarías mucho si el secuestrador de vírgenes no te hubiese dejado un mensaje.

Paola se incorporó de la cama y buscó a tientas las zapatillas, aquello empezaba a complicarse.

—¿Un mensaje para mí? —Encendió la luz y a punto estuvo de quedarse ciega.

—Para Paola Gómez, alias la comisaria. Tendrás que ir allí a verlo porque creo que ni Palau sabe exactamente el contenido.

—Joder, María, pero ¿qué les ha dado conmigo?

—Antes mandarían cartas a Lo que necesitas es amor, o Quién sabe dónde, ahora la moda es mandártelas a ti, das mucho juego.

Paola rio pensando cuánta razón tenía la condenada.

—¿A quién me llevo?

—En principio vamos todos menos Alba, que nos guiará desde aquí, Rafa, que está de vacaciones y Marina, que se quedará para ayudar a Alba con la documentación. El resto, o sea, Costoya, Portela, Modesto, Ana, tú y yo nos vamos para Pontevedra.

II. LA VIRGEN DEL CAMINO

DOMINGO. SEGUNDO DÍA DE LAS FIESTAS DE LA PEREGRINA

Acabó de ver el vídeo de Palau por segunda vez mientras llegaban a la ciudad del Lérez. Conducía Modesto, acompañado por Portela. Detrás, Costoya y ella intentaban entender entre líneas aquel mensaje.

«Buenas noches, chicos. Sé que os extrañará que os envíe esto sin un cadáver de por medio, pero lo entenderéis enseguida. O mucho me equivoco o nos enfrentamos a otro loco. Ah, y Paola, sé amable con los agentes locales, que nos vamos a instalar en su casa, así, de ocupas. La chica que dirige la investigación se llama Rocío Castelo, por favor, quiero que compartáis el mando de la investigación». Hizo una pausa mientras se sentaba encima de una cama con una horrible colcha blanca, parecía que estaba en un hotel de carretera. «Supongo que no lo sabéis, pero mi madre es una fanática de la Peregrina. Sí, no me miréis con esas caras, que os conozco, mi madre era gallega y mi padre de Badalona, así es la vida. Así que todo esto me toca la fibra sensible, acostumbro a veranear en esa maravillosa ciudad, o más bien debería decir acostumbraba, porque desde que estoy en este puesto no huelo vacaciones. En fin, chicos, la fiesta de la Peregrina dura nueve días, no tenemos mucho tiempo».

La comunicación terminó de una forma abrupta.

El coche se quedó en silencio mientras Modesto intentaba aparcarlo en un hueco enano del parking más cercano al hotel. Nadie había comentado nada tras el mensaje de Palau. El hotel Virgen del Camino estaba a escasas calles de la comisaría y a seiscientos metros del centro.

María Vietto los estaba esperando en el hall de entrada, con las llaves de las habitaciones en las manos.

—Veamos, la parejita feliz, os toca juntos.

Modesto torció la boca en señal de disconformidad con el puteo.

—Ana y menda juntas. Costoya y Paola como padre e hija —todos rieron.

—Siempre me tocan sus ronquidos, no me libro de él ni de fonda.

Costoya la cogió por el hombro y la apretó contra él.

—En el fondo me quiere, aunque no lo sabe.

—Lo sé, lo sé, pero eso no quita lo de tus ronquidos, y tus cosas raras, tú ya sabes, pero estoy conforme.

—Chicos, en diez minutos nos vemos aquí en la cafetería, tenemos que ir hasta la iglesia y ver el regalito que nos han dejado.

Entraron en la habitación. Dos camas gemelas con la misma colcha comprada en el chino y dos cojines a juego, una mesa de escritorio de madera con su mítica silla negra, un armario empotrado bastante grande y una terraza minimalista. Lo normal en un hotel de tres estrellas. Escogió la cama de la izquierda, la que daba a la ventana, no le gustaba dormir cerca de la puerta si podía escoger. Costoya se tiró en la cama.

—Venga, inspector, que tenemos que bajar.

—Solo estaba probando la cama, jefa, parece que está bastante bien.

Paola lo miró, lo necesitaba cerca, su sentido del humor, su facilidad para relativizarlo todo la ayudaban a vivir el día a día. Él se incorporó de la cama y le cogió el mentón.

—¿Has sabido algo de él?

—¿De quién, inspector?

—De quien va a ser, de tu tío, el Guardián.

Entonces, aquella conversación con María Vietto volvió a su cabeza…

—Buenos días, María, ¿no tienes cama?

—Paola, es urgente, ha pasado algo.

Se incorporó y se sentó esperando a que ella terminara la frase.

—Es el Guardián. Se ha escapado.

—¿Pero…? —Tardó en reaccionar, las palabras no le salían al estar taponadas por otro sentimiento mucho más fuerte.

—Aprovechó su primer permiso de fin de semana para escaparse. Lo teníamos vigilado, pero desapareció.

Paola se levantó y empezó a dar vueltas alrededor de la habitación mientras las lágrimas corrían por sus mejillas.

—A ver, ¿cómo es posible? ¿Quién dio la orden de darle un puto permiso, y a cuento de qué?

—A los tres años tenía derecho a una revisión, sus abogados jugaron sus cartas y salió, llevaba la pulsera de localización, pero apareció atada a la rama de un árbol. No sé cómo lo hizo, tuvo que contar con ayuda.

—Joder, María, no entiendo por qué nosotros no sabíamos ni que iba a salir.

—Bueno…

—No me jodas.

—Joder, Paola, no era el momento, estabais metidos en medio de una investigación, no quería desnortarte, lo siento —se hizo un silencio al otro lado de la línea.

—Debiste habérmelo dicho.

—¿Y qué hubieras hecho, Paola?

—Ir a buscarlo, estar allí cuando saliera, así no se habría escapado.

—Eso no lo sabemos.

—Ni lo sabremos nunca, pero para la próxima vez, por favor, no me ocultes información.

—Prometido. —María se sintió mal. Creía que había hecho lo correcto para la investigación.

El operativo de búsqueda de El Guardián se extendió casi dos meses sin ningún resultado, así que pasó a formar parte de la larga lista de delincuentes buscados, los míticos wanted pero en este caso mejor alive. No había noticias de su paradero.

—No sé nada de él, inspector —volvió a la realidad con los ojos llorosos.

—Quizá sea lo mejor. Otro disgusto más… —Tarde se dio cuenta de que había metido la pata. Decir aquello era recordarle a Paola lo que había ocurrido con Luis. Amor mortal. La abrazó—. Lo siento, Paola.

Ella le sonrió, como hacía siempre.

—Bajemos, María nos está esperando y yo no aguanto más sin saber de qué van esos mensajes.

III. ROCÍO CASTELO

Antes de entrar, Paola rodeó aquel singular edificio, más si cabe por tratarse de una construcción religiosa. Su forma circular y su planta en forma de concha de vieira le llamaba la atención. Costoya la esperaba cerca de la puerta.

—Si te parece, jefa, yo echo un vistazo por fuera.

Paola hizo una visión global de la plaza y se enamoró en cuestión de segundos, era un lugar precioso. Asintió con la cabeza y entró en el santuario.

De espaldas, gesticulando y dando órdenes, estaba una chica alta, morena de pelo negro, unos vaqueros flojos y un chaleco de la policía. Se acercó a ella.

—Buenos días.

La chica la miró y le hizo una señal para que esperase mientras hablaba con uno de los agentes que se encontraban haciendo la recogida. Cuando volvió a fijarse en ella se dio cuenta de quién era y se llevó la mano a la boca.

—Oh, Dios mío, disculpe, es usted…

—Comisaria Paola Gómez.

Una enorme sonrisa se dibujó en la cara de su compañera.

—Rocío Castelo, comisaria también.

Aquello llamó la atención de Paola, era la primera vez desde que estaba en Galicia que encontraba a una comisaria.

—Encantada, señorita Castelo. Verá, me han llamado esta noche; la verdad es que no sé muy bien qué hacemos aquí.

Rocío tenía unos ojos que no dejaban indiferente, su mirada penetrante parecía reconocer todos los sentimientos que se escondían en el interior de las personas. Paola echó la cabeza un poco atrás y la siguió de cerca.

—Venga, comisaria, debería ver algo.

Lo que observó fue un enorme hueco en el que supuso había estado la imagen de la Virgen de la Peregrina. Bajó la vista y se asustó como pocas veces lo había hecho antes. Rocío la analizaba esperando su reacción.

—Está escrito con sangre. Sangre fresca.

—Pero ¿hay algún cadáver? ¿Sabe a quién pertenece?

Rocío movía su cabeza al compás de las ondas de su precioso pelo negro en señal negativa.

—De momento solo hemos cogido una pequeña muestra para analizar, puede tratarse de algún banco de sangre, o una herida, lo que es seguro es que es humana.

Paola tenía los ojos muy abiertos, el corazón latiéndole a doscientos por hora y una sensación de frío que le recorría el cuerpo. De repente sintió una mano en su hombro y saltó despavorida. Era la mano de Ana Fernández.

—Perdona, jefa. Solo quería decirte que ha venido el presidente de la Cofradía, no sé si quieres hablar con él o le vamos dando.

Paola intentó tranquilizarse, era la jefa y no estaban acostumbrados a verla dudar.

—Sacadle todo lo que podáis y citadlo esta tarde en la comisaría de… —miró a Rocío en busca de ayuda.

—Fernández Villaverde. A las cinco, dígale que lo vemos allí.

Ana le sonrió y volvió sobre sus pasos. Paola se situó otra vez frente a aquel hueco infinito y las cinco palabras que la habían dejado paralizada.

«Paola Gómez, es tu hora».

Esta vez no había acertijos ni mensajitos ocultos. Se trataba de una amenaza muy clara y llevaba su nombre. Rocío notó la confusión de su compañera y le puso una mano en el hombro.

—Comisaria, será mejor que vayamos fuera, ¿le parece? Nos tomamos un café y charlamos. Sus compañeros están con el cofrade y los míos están analizando la escena, creo que podemos ausentarnos un segundito.

Paola asintió, aún en estado de shock. Al pasar al lado de Costoya le dijo que la esperaran allí y que ayudaran con la inspección ocular.

Rocío la llevó a una enorme plaza.

Al salir del templo Paola observó una figura en el lado contrario en el que se situaba el Santuario de la Virgen. La comisaria Castelo sonrió.

—Es el Loro Ravachol —le dijo.

Paola la miró curiosa esperando una explicación. Rocío continuó, mientras se acercaban a la estatua.

—Se trata de un loro que llegó a la botica de un popular farmacéutico de Pontevedra en el año 1891 y se hizo conocido rápidamente por su facilidad para participar en conversaciones con los vecinos. En ocasiones avisaba a su dueño de que entraba gente en la tienda y cuando este acudía desde la trastienda y se encontraba el local vacío el Loro Ravachol exclamaba: ¡engañeiche!

Las dos rieron.

—Todo un personaje, por lo que veo —afirmó Paola.

—No lo sabe bien.

Cruzaron en diagonal y llegaron a una enorme plaza.

—Ese que ve ahí es el Convento de San Francisco. —Le señaló el monasterio a mano derecha. Esta es la Praza de la Ferrería y aquí dan el mejor café con leche del mundo.

—Creo que necesitaré algo más fuerte. —Rocío se rio.

—Estrella hay en todos lados, usted no se preocupe.

—Trátame de tú, por favor, que me haces sentir vieja.

Se sentaron en unos sofás y pidieron dos 1906. Eran las doce de la mañana, la camarera las miró sonriente, pensando en cuánto y qué bien se había modernizado el Cuerpo Nacional de Policía.

—¿Cómo te encuentras?

Paola la miró, tenía una sonrisa que te obligaba a responder siempre con palabras agradables, no hacía falta que Palau le dijera que aquella mujer tenía que continuar en la investigación.

—Mejor, muchas gracias. —Le dio un largo trago a la cerveza y volvió a mirarla—. Ahora mejor, si cabe. Cuéntame algo que no sepa de eso que acabamos de ver.

Rocío echó la vista atrás y empezó a contarle.

—Serían las cinco de la mañana cuando recibí una llamada, era el presidente de la cofradía.

—¿Él fue el primero en llegar?

—No, a él lo avisaron unos vecinos que vieron la puerta de la entrada abierta, no era lo normal. Habían estado la tarde anterior preparándolo todo para la procesión de hoy, así que pensó que en algún despiste se le habría olvidado cerrarla.

—Pero no había sido así.

—No, cuando llegó vio que la imagen de la Virgen no estaba, y estaba esa inscripción. Me llamó al momento.

—¿Tiene tu teléfono?

—Verás, yo era la que iba a llevar el estandarte de la Virgen en la procesión de esta noche.

—No entiendo.

—Es un homenaje, un honor que cada año le corresponde a una persona. Por eso ayer estuve con ellos, pero me fui antes porque había quedado. Luego al ver la llamada del cofrade…

—Estabas de fiesta quieres decir.

—Sí, bueno, era el primer día de las fiestas de la Peregrina; la suerte fue que escuchara el teléfono.

—¿Y cómo se explica que en una zona como esta alguien pueda sacar la imagen de la Peregrina en plena noche sin que nadie se entere?

—No lo sé, comisaria, de todos modos, a esas horas no hay mucho ambiente por aquí. Se acercarían con un coche, más bien una furgoneta, y la cargaron.

—¿Hay cámaras?

—Sí, en la plaza, ya he pedido las imágenes.

Paola se quedó pensando mientras le daba otro trago a su cerveza.

—Dime una cosa, Rocío, ¿este es un lugar tranquilo?

—Tranquilísimo, comisaria, los problemas de una ciudad mediana, pero poco más. Esto nos supera.

—En realidad aún no ha muerto nadie.

—Espero que nunca ocurra —Rocío puso cara de susto.

—Siento defraudarte, pero soy como un imán.

Rocío había estado al tanto de sus últimas investigaciones y de la pérdida sufrida en el caso del Azabache.

—Supongo que es duro perder a gente cercana, aunque somos policías, estas cosas ocurren.

—Paola la miró sonriente, le caía bien, se parecía a ella, pero diez años más joven.

—Lo es, y en la academia nadie te enseña cómo superar algo así, a pesar de todo hay que seguir adelante. —Paola dio buena cuenta de la cerveza y, antes de que su brazo se levantara como un resorte para pedir otra, se levantó dispuesta a concluir lo que habían venido a hacer, comenzar a escribir los capítulos de aquella investigación.

IV. IAGO DOSIL

En apenas unas horas, Rocío y Paola funcionaban como un dúo. Visionaban en la mesa de la comisaria el vídeo en el que se podía ver cómo se habían llevado a la Virgen.

—Joder, qué facilidad. Sabían lo que buscaban, cómo sacarla, fueron extremadamente rápidos. —Paola estaba segura de que se trataba de una acción planificada al milímetro. Rocio congeló la imagen y la acercó con el zoom todo lo que pudo.

—Llevan pasamontañas, es imposible identificarlos y la matrícula está tapada.

—Algo sabemos, son dos y usaron una furgoneta blanca.

—Es una Mercedes, un novio que tuve hace unos años tenía una igual.

Paola la observó, curiosa.

—No me mires así, era repartidor de periódicos. Bueno, de eso y de más cosas; al final me enteré de que repartía otro tipo de sustancias. Sí, tengo muy mal ojo para los hombres.

—Si yo te contara…

Rocío no pudo evitar soltar lo que pensaba:

—Bueno jefa, los tuyos son algo públicos.

Paola rio con ganas y la cogió del hombro.

—No me llames jefa, somos iguales, acepto compi, compañera, colega, lo que quieras, pero nada de jefa.

—Vale, prefiero Paola. —Miró a la puerta y vio entrar a un hombre de unos cincuenta años, le hizo un gesto con la cabeza—. Ese es Iago Dosil, el presidente de la Cofradía. Vamos a hablar con él.

Se levantaron. Le hizo una señal a Costoya para que las dejara a ellas. De la conversación de la mañana poco habían sacado en claro salvo su inocencia total. Según él, claro, porque para Paola todo el mundo era sospechoso.

Entraron en una sala de interrogatorios que más parecía una zona de juegos para niños. Se sentaron frente a Iago e hicieron las presentaciones. Rocío comenzó la rueda de preguntas.

—Buenas tardes, Iago. Ayer a las cuatro y diecisiete minutos de la madrugada robaron la imagen de la Virgen de la Peregrina en la iglesia. Cuéntanos cómo fueron los últimos momentos del día anterior y quién fue el último en salir de la iglesia.

—Yo mismo, Rocío. Poco después que los demás, aún estuve departiendo con el páter un buen rato antes de irnos. Me quedé la llave porque sería el primero en volver por la mañana y porque, como soy el presidente, casi siempre la tengo yo.

—¿De qué hora estamos hablando? —intervino Paola.

—Serían casi las diez. Los trabajos de preparación nos llevan mucho tiempo, aún teníamos que terminarlos esta mañana.

—Y estaba usted solo cuando se fue, no tiene testigos.

Iago miró a Rocío solicitando clemencia, pero no la obtuvo.

—Contesta, Iago.

—No, estaba yo solo; el páter se fue un rato antes, había partido y quería llegar a ver el segundo tiempo.

—¿Está seguro de que cerró esa puerta con llave?

—Segurísimo. Pero bueno, usted ya sabe, llega un momento en que dudas de todo.

Rocío le dio la vuelta al portátil y le enseñó el vídeo en el que se veía cómo dos encapuchados sacaban a la Virgen y la metían en una furgoneta blanca. La cara de Iago se tornó lívida.

—No fuerzan la puerta.

—Exacto, señor Dosil. Esos hombres entran como si nada, está claro que alguien les dejó abierto.

—No, señora, sé que usted no me conoce, pero Rocío sí y sabe que sería incapaz de algo así.

—Mire, señor Dosil, si estuviera en mi lugar haría lo mismo, y mientras no se demuestre lo contrario esa puerta estaba abierta. Como ve en las imágenes, solo la empujan, y para eso hay dos posibilidades, o usted la dejó abierta, o alguien fue después a abrirla. Para eso tendremos que visionar todos los vídeos.

—La otra llave la tiene el páter. En principio no tengo constancia de que haya más.

—¿Cómo se llama ese padre?

—Nacho, el padre Ignacio. Seguramente dentro de un rato lo encontrarán en la iglesia, estará allí para explicarle a todo el mundo lo ocurrido y que desgraciadamente no habrá procesión.

Paola pensó que podía ser buena idea.

—Otra cosa, ¿hay alguien que pudiera tener motivos para atentar contra ustedes?

—No, que yo sepa, pero esta Cofradía tiene más de dos siglos de vida, es posible que en el pasado las cosas no se hicieran del todo bien, pero seguro que el páter les puede informar mejor de todo eso.

—De momento hagamos una cosa, necesito los nombres de todos los miembros de la Cofradía y de quienes tenían acceso a la llave, o al menos la tuvieron en algún momento. Luego podrá irse a casa y, por favor, no haga declaraciones a medios de comunicación ni nada parecido. Que hagan sus conjeturas, pero no quiero que ese mensaje salga de aquí.

Dosil puso cara de circunstancias.

—Eso será difícil, creo que lo sabe media ciudad.

Paola miró a Rocío, que levantó los hombros.

—Una gran ciudad, aunque pequeña para algunas cosas.

Paola le dio la mano a Dosil y se levantó, dando por terminado el interrogatorio. En una de las cornisas de la ventana vio una miniatura de Papá Pitufo, le hizo mucha gracia. Se la enseñó a Rocío.

—No interrogáis a mucha gente aquí, ¿verdad? —Reía con cara de pilla.

—Pues no, la verdad, se usa más para que los niños de algunos agentes o visitantes pasen aquí un rato si es necesario. El mío pasó parte de su infancia aquí.

—¿Tienes un hijo?

—Sí, se llama Xurxo, tiene siete años. Ya sabes lo mal que está el tema de la conciliación.

—¿Y su padre?

Le cambió la cara y Paola se dio cuenta que había metido la pata.

—Su padre fue el siguiente al de la furgoneta. No llegamos a casarnos, pero estuvimos casi ocho años juntos. Era compañero. Murió en un accidente hace justo dos.

Paola se llevó las manos a la cabeza.

—Dios, lo siento. —Rocío la miró con cariño.

—No te preocupes, fue en las fiestas, por eso no es una época fácil para mí. Perseguía a unos locos que habían intentado robar una joyería con el método del alunizaje. Se le fue el coche cerca de uno de los puentes que cruza el río y murió en el acto. Su compañera quedó malherida, aunque sobrevivió —se señaló a sí misma.

—No me jodas.

Rocío afirmó con la cabeza.

—Una casualidad fatal. Nunca coincidíamos en turnos, pero al ser fiestas y al tener varias bajas en la comisaría nos tocó, estábamos los dos aquí cuando dieron el aviso. Me dijo que me quedara, que era mejor que fuera solo. Yo no podía ni debía, necesitaba acción. Murió entre mis brazos, vi sus ojos dejar de brillar, su último aliento, el último mensaje para nuestro hijo. —Levantó la pierna y le enseño una tremenda cicatriz—. No me enteré de que tenía media pierna destrozada hasta que llegaron los compañeros a sacarme. Luego me desmayé. Cuando desperté estaba en shock. Tardé días en volver a la realidad hasta que volví a ver a Xurxo y me acordé de las palabras de su padre.

«Dille que o quero, que Papá Pitufo sempre coidará del».

Paola se dio cuenta que tenía aquel Papá Pitufo entre las manos y lo volvió a dejar donde estaba. A veces las cosas más ínfimas tienen los significados más poderosos.

—Lo siento mucho, Rocío, no tenía ni idea.

—Ya han pasado dos años. Tardé en curarme, pero lo hice. Era un hombre valiente y leal, de los que ya no quedan. Ojalá lo hubieras conocido.

Paola le pasó el brazo por el hombro.

—Lo importante no es lo que dejamos en el camino sino lo que el camino deja en nosotros.

Se abrazaron. Costoya, desde el otro lado, las observaba extrañado. Su jefa no era una mujer tan extrovertida, algo le estaba pasando. No quiso pensar mucho. La vio asomarse hacia donde estaban.

—Costoya, llama a Alba, dile que investigue la Cofradía desde su fundación, quiero saber todo de ellos, los problemas que hayan tenido, todo. Y en una hora llamas al Cofrade Mayor y le dices que espabile con la lista que le pedí, necesitamos empezar a movernos.

—A sus órdenes, jefa. ¿Y vosotras qué, os vais de cañas?

—Sí, con el páter Ignacio. Planazo. —Le guiñó un ojo y salieron. Así era Paola, única para muchas cosas. Demasiadas, solo que esta vez Costoya creía que estaba realmente en peligro.

V. EL PÁTER IGNACIO

Abría las manos como si estuviese dando el sermón para sus feligreses. El páter Ignacio no era un cura al uso: el pelo demasiado largo, demasiado atractivo, olía demasiado bien, todo en él parecía distinto, menos la forma de hablar como un religioso, eso lo debían enseñar en el seminario.

—Verán, señoritas, esto es una desgracia enorme para la congregación y la parroquia, para Pontevedra entera. Creo que solo si recuperan esa imagen antes del próximo domingo podremos paliarlo de alguna manera.

—Padre Ignacio, usted estuvo aquí el día anterior, pero Iago Dosil confirma que él fue el último en cerrar.

—Sí, verán, es que jugaba el Pontevedra, normalmente me acerco a Pasarón, lo que pasa que esta vez no me dio tiempo por el tema de las novenas, así que quería llegar a casa para ver la segunda parte del partido en la Gallega. Dosil aún se quedó en la iglesia.

—Y después no tuvo noticias hasta la madrugada.

—Exacto, el propio Iago me llamó cuando ya estaba dentro de la iglesia.

—¿Y no notó nada raro esos días entre los feligreses que le hiciera pensar en algo así?

—No, comisarias, la verdad es que aquí nunca ha habido problemas, bueno, al menos en la edad moderna.

—¿Qué quiere decir con la edad moderna?

—Pues me refiero a este siglo; en la fundación del templo sí tuvimos nuestros más y nuestros menos con los de la Virgen del Camino. En realidad, ellos nos expulsaron del suyo.

—¿Y eso qué es? —Paola puso cara de no entender ni papa.

—Pues es otra Cofradía que adoraba a la Virgen del Camino. Verá, los primeros años convivieron las dos imágenes en un mismo templo, antes de que se levantara este, y eso dio lugar a desencuentros, problemas con las limosnas, celos. Así que, al final, con la ayuda de los poderes fácticos de aquel siglo XVIII levantamos la iglesia y, a partir de ese momento, pudimos honrar nuestra imagen.

—Sigo sin entender el enfrentamiento.

—Digamos que los descendientes de los primeros cofrades decían que aquella historia de la Virgen en manos de unos peregrinos portugueses no era más que un cuento, y que la verdadera Virgen era la del Camino.

—Rollos religiosos, por lo que veo.

—Sí, el caso es que con el tiempo el templo que se mantuvo fue este, el de la Peregrina, tanto que, aunque no sea la patrona de la ciudad, que lo es María de la O, sí da nombre a sus fiestas.

—Interesante. ¿Y sabe si algún descendiente de esa cofradía sigue vivo?

—Por supuesto, uno de ellos es muy conocido, se llama Fabi Meilán y es el teniente de alcalde del Concello.

Paola apuntó su nombre en la libreta roja que acababa de sacar del bolso y le dio las gracias.

—Una última cosa, dentro de mi ignorancia, ¿cómo solían llevar a la Virgen?

—En un carruaje, comisaria.

—¿Y dónde está?

El páter Ignacio movió la cabeza negando.

—Normalmente el día del pregón lo traemos al santuario, pero esta vez no lo hicimos, lo guardamos a buen recaudo.

—¿Por qué lo guardaron tan celosamente?

—Porque este año lo habíamos llevado a restaurar, todo pagado con las limosnas de los feligreses, y nadie lo había visto aún, era una sorpresa para la procesión de esta noche.

—Dígame la dirección, será buena idea echarle un ojo.

El páter le cogió el boli y se la apuntó en la libreta roja, después la cerró y le hizo una señal para que tuviera cuidado.

—Mire, señorita Gómez, yo no soy quién para decirle nada, pero esa inscripción; no sé lo que tienen contra usted, tenga cuidado, no se meta en la boca del lobo y menos sola, aunque ya veo que ha hecho buenas migas con nuestra Rocío.

—Gracias, páter, espero que podamos encontrar pronto la imagen y resolvamos este embrollo. —Tras dictar sentencia, Paola le hizo un gesto a Rocío de tener una sed de muerte. No era difícil encontrar un bar en la zona vieja de Pontevedra. Avisó a los compañeros de que estaban allí y empezaron a beber.

—¿Tú crees que el rollo ese de las cofradías tiene algo que ver?

Rocío asintió.

—En realidad hubo bastante controversia durante años, incluso en mi juventud hubo algún enfrentamiento entre ellos.

—Pero de ahí a robar la imagen hay un mundo. —Movió la cabeza en señal de duda.

—Lo que no me cuadra es la inscripción con tu nombre. Sobre el resto, todo es posible.

—Tendremos que interrogar a ese Fabi Meilán.

—Te va a sorprender.

—¿Por qué?

—Ya lo verás.

—Vale, mañana vamos a verlo. —Chocaron sus cervezas y bebieron.

—¿Y cómo estás con el tema del Guardián?

Paola levantó los ojos, buscando una plegaria.

—Estoy jodida, Rocío, pero estoy.

—¿Estás segura de que se escapó?

—¿Qué quieres decir?

—Quiero decir si esa es la única probabilidad, porque también puede ser que alguien quiera hacernos creer eso o simplemente que alguien lo haya secuestrado.

—Joder, Rocío, ni lo había pensado, estaba tan ofuscada y cabreada con él que en ningún momento he barajado otra posibilidad.

—Pues quizá deberías. Sobre todo, si me dices que en todo este tiempo desde su fuga no ha contactado contigo de ningún modo. Hay maneras de hacerlo sin dejar huella.

—Simplemente pienso que no quiere hacerlo.

—Tú crees que alguien como él no querría hablar con su única sobrina, y más después de lo que os pasó en Rianxo…

Paola la miró a los ojos.

—Brindemos por eso, me salvó la vida. —Chocaron otra vez sus cervezas.

—No está bien decirlo, pero sus actos cambiaron muchas cosas estos años y, aunque no estemos de acuerdo con las formas, hay que reconocer que la historia parece darle la razón.

—No lo hizo bien.

—Quizá no, Paola, yo estoy en contra de toda forma de violencia, pero también entiendo esa rabia. Si llego a coger a los del alunizaje no sé qué les habría hecho.

—¿Nunca los pillaron?

Roció negó.

Se le quedó la espuma de la cerveza pegada a la boca. Paola le hizo el gesto de lamerse con la lengua, Rocío se rio, sin entenderla. Le pasó una servilleta.

—Nunca se demostró. Supongo que no habrá justicia para ellos. Sueño muchas veces con aquella noche, por eso a veces entiendo la venganza.

—Tienes motivos, Rocío, pero la justicia siempre tiene que estar por encima.

—El deber, ese que tanto nos enseñan, ese que nos marca, pero luego ves cómo políticos y demás se lo pasan por el forro. Al final los únicos que somos fieles a ese deber somos los de a pie y no sé si con eso lo único que hacemos es mantener a esa panda de cabrones en sus poltronas.

—Brindemos por ello también. Si te vale de algo, yo tampoco lo tengo nada claro. —En ese momento vieron llegar a la parejita, Modesto y Portela.

—Buenas tardes, señoritas, el cojito y Ana se han quedado echando un ojo al listado de cofrades que le ha mandado Dosil y Alba le está dando una vuelta a todos los vídeos de las horas previas al robo de la Virgen.

—Buen trabajo, ¿y vosotros?

—Nosotros con una sed de miedo y que son las ocho de la tarde, nuestra jornada laboral por hoy creo que la hemos cumplido. —Paola levantó su cerveza. El camarero acababa de traerle las suyas a la parejita feliz.

—Brindemos por ello, no todo va a ser trabajar.

La noche se les echaba encima, y la procesión de la Virgen de la Peregrina, por primera vez en la historia no se celebraría el segundo domingo del mes de agosto.

VI. EL PENTÁGONO

LUNES. TERCER DÍA DE LAS FIESTAS DE LA PEREGRINA.

Paola estaba allí de pie con su traje chaqueta pantalón característico, petrificada, sin quitar los ojos del cadáver. Vio venir a María, y supo, que por muchas gafas de sol que llevase puestas, a su jefa no se le escapaba nada.

—Fue buena, ayer, comisaria.

Paola se las quitó e intentó sonreírle.

—Digamos que teníamos unos anfitriones de lujo.

En ese momento llegaba Rocío Castelo con la lengua fuera.

—Buenos días. —Miró la escena, se llevó la mano a la boca y se acercó. Paola la imitó. No podía separar sus ojos de aquel pentágono invertido—. Es Iago Dosil. No me lo puedo creer.

—Pues créetelo. Ya nos han jodido a nuestro principal sospechoso. —Paola miró a María— ¿Vendrá Nuria a ocuparse de la autopsia?

—La he llamado, sí, no tardará. Mientras, que vuestros equipos vayan recogiendo todas las evidencias.

—Bóveda y Oza son los mejores que tengo —contestó Rocío.

—Que se junten con Anita y Portela, a ver si así conseguimos sacar algo en claro.

Por primera vez Paola dejó de mirar aquel pentágono demoníaco y se centró en la víctima. Estaba sentado bajo aquel enorme ventanal, con los brazos extendidos y la mirada perdida. Le habían rajado el cuello. Y parecía reciente. Podían estar ante unos asesinos nocturnos. Intentó recordar dónde estaban a las cuatro de la mañana. Miró a Rocío, no tenía suficiente conocimiento de la ciudad aún, así que sería mejor que le preguntase cuando se quedaran solas.

El cadáver llevaba puesto un extraño sombrero de paja con una concha peregrina en la frente y una especie de chal por encima de los hombros con la misma concha en cada brazo. Rocío comenzó a hablar.

—Es el mismo sombrero que el de la Virgen, y esa es la vestimenta que llevan los niños que mueven el carruaje, ayudados por el Cofrade.

—O sea, ¿va vestido como si se hubiera celebrado la procesión la pasada noche?

—Algo así, tampoco entremos en detalles, esos pantalones no los llevaría seguro.

—Una escenificación en toda regla.

—Sí, más o menos. —Portela y Ana acababan de entrar al interior de las ruinas de Santo Domingo. De repente empezaron a llamarlas a gritos. Se acercaron corriendo. Al fondo, en una de las paredes, un nuevo mensaje escrito con sangre:

«Segundo aviso, comisarias»

Aquel plural no le hacía ninguna gracia. Miró a Rocío, que esta vez parecía más asustada que ella.

VII. LUDOTECA

Paola daba vueltas en aquella habitación y, cada vez que pasaba junto a Papá Pitufo, acodado en aquel ventanal, se le encogía el corazón. Sentados estaban Rocío, Bóveda y Oza por parte de la sección pontevedresa; y Costoya, Portela y Ana de la sección coruñesa. Modesto parecía un portero de discoteca. Alba, con Marina, los escuchaba al otro lado del monitor.

—En realidad no tenemos una mierda. Nuestro principal sospechoso, Iago Dosil, es nuestra primera víctima —apuntó Paola.

—Sí, pero piensa que no es de locos creer que pudo estar de acuerdo con los ladrones para robar la Virgen y luego, por lo que sea, estos decidieron matarlo.

Paola asintió.

—No es descabellado. Lo que no sabremos jamás es si dejó la puerta abierta a propósito. —Miró a la pantalla y a Alba—. ¿De las cámaras de seguridad algo más?

—Nada, jefa, solo esos minutos fantásticos en los que roban la Virgen. Hay dos cosas importantes: el peso de la Peregrina era considerable, así que estamos hablando de dos fortachones o fortachonas. El único momento de duda es cuando meten a la Virgen en el coche, ahí se ve cómo está a punto de caérseles por el peso.

—Es un buen apunte, corazón, no sería lógico; así que pensemos que son dos personas, posiblemente hombres, altos, de metro ochenta y fuertes. Conducen una furgoneta Mercedes blanca… —Volvió a posar sus ojos en la pantalla.

—Hay más de doscientas matriculadas solo en Pontevedra, pero es que puede ser de cualquier lugar, llevaban la matrícula tapada —señaló Alba.

—Compruébalo igualmente. Las empresas de alquiler supongo que también tienen este modelo.

—Eso también lo he comprobado, jefa, ya te he mandado las tres que tienen este tipo de furgonetas en la ciudad de Pontevedra, con un poco de suerte y por las características físicas podremos sacar algo.

—Es muy buena idea. —Miró a Modesto—. Coge el listado de las empresas de alquiler y vete con Bóveda, hay que comprobarlo todo.

—A sus órdenes, jefa.

Paola miró a Rocío, que afirmó con la cabeza. Continuó.

—Bien, chicos, del listado que nos pasó Dosil con los integrantes de la Cofradía, ¿algún avance?

—Así, a simple vista, poco, pero si te parece bien haremos un puerta a puerta —contestó Ana.

—Sí, me parece lo mejor, id los tres con Oza, dividíos el trabajo y por la tarde nos contáis. Por cierto, Alba, necesito que me documentes un poco sobre las ruinas de Santo Domingo, busca si hay algo satánico detrás de esa estrella de cinco puntas. No creo que sea casualidad que dejaran a nuestro cofrade ahí porque sí. —Volvió a mirar a Rocío—. Nosotras nos vamos a ver a ese personaje, Fabi Meilán, el archienemigo de la Cofradía.

—Bueno, Paola, por poner un ejemplo es como si toda la ciudad fuese del Celta y unos pocos del Dépor. No es el enemigo, pero casi —aclaró Rocío.

—Buena analogía, ahora lo entiendo perfectamente. Espero que no le invoquéis el fantasma de Vicente Celeiro —intervino entre risas Modesto.

Rocío levantó los hombros en señal de ignorancia. Paola intervino.

—Déjalos, cosas de ellos, recuerdos en blanco y negro. Venga, cada uno a lo suyo, si da tiempo nos llamamos y quedamos para comer. Supongo que aquí los anfitriones saben bien cómo llenar estos buches.

Oza levantó la mano.

—Yo sé de un restaurante en el centro para chuparse los dedos.

—No se hable más, Oza es el encargado de la gastronomía durante nuestra visita a la ciudad.

Todos rieron y se fueron hacia sus destinos. Paola miró a Rocío.

—Tú también tienes una cara…

—Ni que nos hubiéramos bebido el agua de los floreros.

—Casi, es que ni me acuerdo de a qué hora volvimos.

—Ni yo, Paola, ni yo.

—Qué vergüenza de Cuerpos de Seguridad.

Salieron riendo y cogidas del brazo. Paola acababa de encontrar a su media naranja.

VIII. FABI MEILÁN

Cualquiera que lo viese no pensaría que era un político. Unos pantalones blancos de tela sueltos, unas alpargatas en los pies, una camisa de tela con tres botones abiertos, innumerables anillos en los dedos, una barba de cientos de años, y unos ojos verdes que emergían de aquella cara dándole al conjunto final un toque armónico indescriptible. Tendría unos cuarenta años y era ancho; solo viéndolo estaba segura de que no podía ser ninguno de los dos hombres que habían robado la Virgen. Se sentaron en una terraza de la plaza. Él pidió una clara de limón, ellas ya estaban abonadas al número de la suerte.

—Ustedes dirán. ¿Para qué querían hablar conmigo?

Paola tomó la iniciativa.

—Verá, como sabrá se han llevado a la Virgen de su Santuario, y esta mañana ha aparecido el presidente de la Cofradía muerto en las ruinas de Santo Domingo —relató apesadumbrada.

—De esto último me acabo de enterar, la verdad que lo siento mucho por Iago.

—Pero no eran precisamente amigos.

Fabi le dio un sorbo a su bebida durante un tiempo más largo de lo habitual.

—Amigos no éramos, comisaria, pero tampoco enemigos.

—Sin embargo, las malas lenguas dicen que existía un conflicto entre sus familias que se remonta a 1755.

—Es cierto, mi familia fue una de las fundadoras de la Congregación de la Virgen del Camino, y de repente vieron cómo en su templo se adoraba a otra imagen al mismo tiempo. Eso es un sacrilegio, cada templo solo debe tener una imagen titular. Así que empezaron a inventarse historias y al final consiguieron lo que querían, que les construyeran esa iglesia. Tenían muchos amigos influyentes.

—Curioso, ahora es usted el que está en el Gobierno.

—Esas rencillas se remontan a hace siglos.

—Sin embargo, las malas lenguas dicen que no hace mucho hubo enfrentamientos.

Fabi movió la cabeza.

—¿Y dónde no los hay, señorita? El ser humano es así, siempre egoísta, rencoroso. Claro que hay gente de la familia que odia a los Peregrinos. Eso no va a cambiar, pero de ahí a matar a alguien o a secuestrar a la Virgen el día de su procesión va un trecho.

—No es descabellado si pensaban que no representaba a la ciudad.

—Y no lo hace, la verdadera patrona es María de la O.

Paola vio cómo se le hinchaba una vena, había topado en hueso.

—Pero las fiestas se celebran en su honor.

Fabi consiguió calmarse.

—Sí, pero es una tradición, ninguno de nosotros estaba aquí cuando se acordó.

—O sea que usted también cree que los Peregrinos son una especie de usurpadores de fe.

—Algo así; como unos invasores que fueron ganando terreno hasta comerse todo el pastel, los que estábamos antes no tenemos ni las migajas.

—¿Y el páter Ignacio qué pinta en todo esto? —Se dio cuenta del cambio en la cara de Fabi.

—Ese cabrón. Mire, los curas no tienen que ponerse de parte de nadie, deberían ser como los árbitros, coño, que van de negro también, y no elegir bando. Son los transmisores de la palabra de Dios, iguales para todos, pero el padre Ignacio no lo cumple, a los que no somos Peregrinos nos tiene apartados. A mí menos, porque necesita entenderse conmigo.

—Fabi es el concejal de Cultura y Turismo a la par que teniente de alcalde —intervino Rocío.

—O sea que por sus manos pasan subvenciones, actos, todo lo que tenga que ver con las fiestas —afirmó Paola.

—Eso es, así que ya ve que salgo perdiendo, y mucho, con todo esto que está pasando. Cuando la muerte de ese hombre empiece a transcender, la mitad del turismo se irá y no volverá. Pontevedra es especial, comisaria, no debería pensar que en ella rigen las normas del resto de las ciudades del mundo. Es única.

—De eso ya me voy dando cuenta. Quizá me tenga que adaptar, señor Meilán, pero le aseguro que al final todo se reduce a lo mismo: el ego, el dinero, la codicia, la venganza, la maldad, son valores inherentes al ser humano aquí, en la China, o en Monte Alto.

—Una cosa, Fabi, ¿sigue habiendo reuniones de la Cofradía de la Virgen del Camino como tal? —preguntó Rocío.

—No, al menos que yo sepa, seguimos quedando en el bar para jugar la partida. No te digo que no pongamos a parir a los Peregrinos, pero de ahí al asesinato hay un abismo. Como asociación ya no existe.

—Muchas gracias, señor Meilán, si le necesitamos ya le llamaremos.

Lo vieron irse y Paola miró a Rocío, curiosa.

—Te dije que era raro.

—Es un hippy sacado de contexto, no sé, pero luego habla como un político. Un ser extraño, tenías razón.

—¿Piensas que está en el ajo?

—Pienso que odia a los Peregrinos, pero que seguramente sea un odio sano, si es que alguno lo es, que no es suficiente para matar a nadie. Y por otro lado esta situación no le beneficia en nada.

—O sea, que seguimos sin sospechosos.

—Seguimos sin pistas, mi querida Rocío. Espero que los compañeros hayan tenido más suerte. —De repente, su teléfono empezó a sonar. Era un número desconocido.

IX. EN GUARDIA

Salió del bar antes de contestar. Cuando lo hizo, la luz del día se apagó para ella y volvió a aquel sueño recurrente en los montes de As Fragas do Eume.

—¿Sí? —preguntó.

—Soy yo.

Era como un resorte, escuchar su voz abría las compuertas de sus sentimientos como un gran torrente abrasador. Le llevó un tiempo contestar.

—¿Qué quieres? —El aturdimiento se instaló a ambos lados de la línea.

—Verte. Explicarte lo que pasó.

—¿Qué me vas a explicar?, ¿cómo te escapaste?

—Joder, Paola, me estás juzgando antes de escucharme.

Ella miró al cielo y suspiró, quizá se estaba equivocando, quizá se estaba dejando llevar por su frustración.

—¿Dónde?

—En la isla de Tambo.

—¿En dónde dices?

—La chica con la que estás sabrá explicarte cómo llegar y te ayudará a hacerlo. No quiero que nadie más sepa que estoy aquí y mucho menos que nos vamos a ver. Te aseguro, Paola, que lo que te voy a contar te interesa. No lo hagas por mí, hazlo por ti. Esta tarde, a las seis. Tú llega a la isla que yo te encontraré. Y un consejo, cambia la perspectiva.

Colgó el teléfono. Paola se quedó con cara de tonta, viendo pasar a decenas de personas a su lado, pero sin ver a nadie, sin ser capaz de moverse, sin ser capaz de sentir algo más que aquello profundo que ofuscaba su corazón. El Guardián de las Flores. Su luz, su sombra, su día, su noche, su enemigo, su amigo volvía al ruedo. Rocío terminó saliendo del bar al ver que Paola no regresaba. La cogió del brazo.

—¿Estás bien, Paola?

Ella la miró con aquellos ojos llenos de algo indescriptible, pero accesible para alguien que había sido capaz de convivir con las tinieblas de la vida.

—Era él —afirmó, con un hilo de voz.

—¿Tú tío? ¿En serio?

Ella asintió mecánicamente con la cabeza.

—Pero que no salga de aquí, solo lo podemos saber tú y yo.

—¿Tú y yo?

—Eso me ha dicho. Necesito que esta tarde me lleves a la isla de Tambo.

La cara de Rocío cambió por completo.

—Pero esa isla está deshabitada, creo que pertenece a la escuela naval de Marín.

Paola la miró con cara de no entender lo que le estaba diciendo.

—Es una larga historia. Creo que tenemos tiempo durante el camino al lugar que me acaba de mandar Oza para la comida.

—Soy toda oídos.

Un nuevo horizonte, pero esta vez cargado de nubes negras, se abría para ella.

X. LA ISLA DE TAMBO

Caminaban por aquellas losas infinitas del centro pontevedrés, Rocío le contaba a Paola todo lo que sabía de aquella isla misteriosa.

—Que yo sepa existieron por allí restos prehistóricos, incluso un castro que ocupa toda la parte central de la isla. En el siglo VI se construyó una capilla por medio de Martiño de Dumio; posteriormente pasó a ser un monasterio y, finalmente, priorato. Fue cambiando de manos, en el siglo XII pertenecía a Doña Urraca y fue donada al convento de San Juan de Poio. Los vecinos de Combarro la utilizaron durante siglos, celebrando fiestas y plantando sus tierras. Aunque en el siglo XVI hasta allí llegó el gran pirata Inglés Sir Francis Drake que, como dato curioso, tiró la imagen de Santa María de Gracia al mar.

»Con la desamortización de Mendizábal dejó de pertenecer a los monjes de Poio y fue comprada por el ministro de justicia, Eugenio Montero Ríos. Fue en ese mismo siglo cuando se construyó un lazareto en la isla para poner en cuarentena a todos los marineros que llegaban al puerto de Marín. Al final fue trasladado hasta otra conocida isla, la de San Simón, en la ría de Vigo y el de la isla de Tambo pasó a ser una penitenciaría.

»Con la creación de la Escuela Naval de Marín, poco después de finalizar la Guerra Civil, la isla se militarizó y pasó a ser utilizada como almacén.

»Aunque ya no es un enclave estratégico para ellos y la tienen un poco dejada. No hace mucho se hablaba de su incorporación al Parque Nacional das Illas Atlánticas, pero la cosa sigue igual y los vecinos de Combarro, que la consideran suya, están cabreados.

—¿Y cómo podemos hacer para ir? —preguntó Paola, que la escuchaba embobada.

—Puedo intentar conseguirte un pase hablando con la Escuela Naval, les diré que vas a investigar una pista.

—Espero que no trascienda.

—No lo hará. Yo te cubriré, no te preocupes. El caso es que para llegar a la isla necesitaremos una lancha, así que iré contigo a Combarro, allí buscaremos a mi primo y él te llevará. Yo te esperaré en tierra firme.

Paola le pasó el brazo por el cuello.

—Gracias, Rocío, y gracias por entenderme. No sé lo que quiere, pero lo que sea es solo conmigo y dejaré que se explique antes de entregarlo.

—Veo que sigues mi consejo. Ese es un mal que nos acecha, Paola, juzgar antes de saber la verdad, y lleva a muchas confusiones, es preferible siempre hablar y escuchar.

—Aparte es que todo lo que me cuentas de esa isla: Martiño de Dumio, lazareto, penitenciaría, una figura lanzada al agua, no sé, parece que todos los casos en los que hemos estado metidos los últimos años se resumieran en esa isla.

—Desde luego no parece casualidad que él la haya escogido.

Paola seguía con la última frase de El Guardián resonando en su cabeza: «Cambia la perspectiva». ¿A qué se refería? ¿A la investigación, a su vida? Conociéndolo tenía que tratarse de alguna clase de pista sobre lo que estaban investigando.

—Antes de colgar me dio un consejo, me dijo que cambiáramos la perspectiva.

Rocío se situó frente a ella en medio de la calle, una de tantas peatonales en aquella ciudad, y se quedó mirándola, pensando.

—¿La perspectiva sobre la que estamos enfocando la investigación?

—No lo sé Rocío, no lo sé, pero no da puntada sin hilo. —Las dos parecían perdidas en ese momento, entonces Paola tuvo una idea—. Espera un momento.

Cogió el teléfono y marcó el número de Alba.

—Cariño, una cosa, en cuanto al robo de la Virgen en el Santuario, ¿has chequeado todas las cámaras?

—Eh… bueno, hemos chequeado la cámara desde la que se ve la puerta de entrada, creo que no hemos pedido más registros.

Paola miró a Rocío y posteriormente lo hizo al cielo, maldiciéndose por aquel error. Le pasó el teléfono.

—Hola, Alba, soy Rocío. En la plaza de la Ferrería, aunque está bastante más abajo, una de las cafeterías tiene cámaras. Y en San Francisco también las hay. Llamo ahora mismo a mi compañero y que te pida la orden para que manden las imágenes.

—Perfecto, jefas, en cuanto me lleguen las compruebo.

Nuevamente, Paola se puso al otro lado.

—Escúchame, el problema es la perspectiva, intenta conseguir las horas previas y posteriores al robo, estábamos ofuscados en la puerta de entrada, pero tiene que haber algo más, estoy segura.

—Bien, eso haré.

—Nos vamos a comer, aquí los colegas de Pontevedra nos tienen a cuerpo de rey, una pena que no te unas a nosotras.

—Ya sabes que no os envidio, y eso que me encanta esa ciudad. ¿A dónde vais a comer?

Rocío le enseñó un nombre en la pantalla de su móvil y Paola lo dijo de corrido.

—Vamos a la Cámara en A Praza do Teucro.

—Jefa, cada día pronuncias mejor, dentro de poco cerrarás las puertas al pasar.

Rocío lo oyó y se rio. Paola colgó sin enterarse muy bien de qué iba aquello.

—Verás, Galicia siempre fue mucho de turismo madrileño, y bueno, digamos que aquí con cuatro duros vivías a cuerpo de rey. Uno de los mitos es ese de que arrasáis por donde pasáis y que siempre dejáis todas las puertas abiertas, es como un símbolo de que os importan una mierda los demás, aunque no sea así.

—Ah, vale, ya entiendo. Pues nunca me lo habían dicho.

—Siempre hay una primera vez para todo.

Mientras entraban en el restaurante, Paola pensó si sabría disimular la cita que tenía aquella tarde, en el fondo estaba rodeada de sabuesos.

XI. A PRAZA DO TEUCRO

A Paola le gustaban las mesas redondas, allí donde hubiera una, ella se sentaba. En el restaurante La Cámara solo las había rectangulares. Miró a Oza y lo llamó con el dedo, él se le acercó curioso y temeroso a la vez. Le habló al oído.

—La próxima vez, que sean redondas, por favor.

Oza miró al comedor dando una vuelta de 360 grados y se rascó la cabeza. Paola se rio.

—No pasa nada, para la próxima. —Le guiñó el ojo y lo dejó más desubicado todavía.

Lo que sí que tenían era intimidad, eran los únicos que ocupaban aquel comedor. Paola, ante los problemas geométricos se quedó de pie, y esperó a que todos pidieran sus bebidas. Rocío la miraba con el rabillo del ojo esperando su primera arremetida.

—Veamos, los cuatro jinetes del apocalipsis, ¿qué habéis sacado en claro del listado de cofrades?

Oza miró a Portela, este a Costoya y todos a la vez a Ana.

—Ya hablo yo, señores. Cómo se nota que aún no lleváis carga alcohólica en el cuerpo. —Miró a Paola—. Un poco de todo, jefa, pero tanto como sospechosos… no sabríamos decirte. Gente rara sí, de esa mucha, casi todos con coartada, menos los típicos que viven solos, en fin… Por mi parte, un hombre portugués que me contó que era descendiente de los que trajeron la primera Virgen Peregrina, un agorafóbico que casi no sale de casa y un exconvicto arrepentido.

Costoya tomó la palabra.

—Nosotros otro tanto de lo mismo. Pistas, ninguna, todos aparentemente normales, los raros ya le tocaron todos a Anita y Oza. Solo apunté un expolicía y una santona, el resto nada.

Miró a Portela, que sacudió la cabeza afirmativamente. Paola continuaba dando paseos alrededor de aquella mesa rectangular, solo parando de vez en cuando para absorber aquel placer en forma de cerveza.

—Bien, pasadle a Alba los datos de esos personajes que me comentáis y quizá podamos descartarlos o convertirlos en sospechosos.

Vio a Modesto apresurado conectando el ordenador.

—Lo siento, jefa, Alba no estaba conectada, se me olvidó. Un momento que ya casi está.

Unos segundos después vieron la cara de Alba al otro lado.

—A ver, querida, que los homo sapiens están en babia, piensan solo en comida. Aquí Anita y Costoya te van a pasar una serie de personas que estaban en el listado de cofrades que nos dio el difunto Iago Dosil, digamos que son los menos normales de todos. Intenta indagar todo lo posible sobre ellos, ahora mismo lo único que sé es que buscamos a dos hombres o mujeres más o menos fuertes y de estatura media, vamos, que es como no saber nada.

—Hay algo que debería deciros antes de seguir.

Las palabras de Alba alertaron a Paola.

—Tú dirás.

—Palau ha conseguido la orden para el resto de las cámaras ipso facto, después de echarme una bronca terrible por nuestro, y cito palabras textuales, poco rigor en la investigación. Los de la cafetería esa de la Praza da Ferrería, la verdad que han sido todo amabilidad, hablé con ellos y me pasaron el enlace a las grabaciones, una especie de Dropbox donde guardan todo, y tengo malas noticias. Me dio tiempo de ver apresuradamente los momentos anteriores y posteriores al robo de la Virgen y efectivamente alguien entra por detrás.

Paola suspiró. Miró a Rocío.

—Estábamos tan obsesionados con la puerta principal que ni preguntamos si había otras entradas. Es un fallo de primero de Policía.

—Pues la hay, y poco antes de las cuatro de la mañana entra una persona que sale a las cuatro y veintidós minutos.

—Quieres decir que entra antes que los ladrones, que os recuerdo que lo hicieron a las cuatro y diecisiete, y se va después que ellos.

—Exacto, y hay algo más. Entra y sale con una especie de bote, desde esa distancia no se aprecia bien, pero parece de pintura.

—Él fue el que me dejó ese mensaje. Lo que no sabemos es si pertenecía a un plan predeterminado o esta persona actuaba por libre.

—Es que si va por libre cambiaría totalmente la investigación. Pasaríamos de tener un delito a tener dos.

—Sin tener necesariamente que ver uno con el otro.

—Menudo rollo. —Modesto estaba deseando que llegara la comida antes de que le estallara la cabeza.

—Rollo o no son las pistas que tenemos. Buen trabajo, Albiña. Aún falta la otra cámara, ¿no? La de San Francisco.

—Sí, esta tarde me pasarán las imágenes, pero dudo que saquemos mucho más. Te mantendré informada con lo que sea.

—Vale. Modesto y Bóveda, ¿qué averiguasteis de las agencias de alquiler de vehículos?

Modesto sonrió ampliamente.

—Creo que lo tenemos, jefa. Hubo un alquiler de una furgoneta exacta a esa la tarde anterior y se devolvió la mañana siguiente con dos golpes en la parte trasera. El dueño estaba cabreadísimo porque, al parecer, no les cobró el seguro y cuando quiso cargarles un plus por los desperfectos, la tarjeta no tenía fondos y el teléfono móvil que le habían dado no existía.

—Pero entiendo que el contrato estará firmado a nombre de alguien.

—Sí, ya le hemos pasado a Alba los datos, y los de la tarjeta de crédito y el móvil también.

Ella asintió desde el otro lado del portátil.

—Lo que parece claro es que no tenemos vehículo, no tenemos sospechosos, no tenemos una mierda. —Miró a Nuria, que acababa de llegar con unas ojeras que le cubrían media cara—. Dime que tú tienes mejores noticias.

—No sé qué decirte, en primer lugar, la hora de la muerte de Iago Dosil fue a las cuatro y diecisiete minutos.

Paola se paró y activó sus sentidos.

—La misma hora a la que robaron la Virgen.

—Además de eso está la pintada, siento decirte que no pertenece a la sangre de Dosil sino a la de otra persona con Grupo A -, y es la misma que la que dejaron en el santuario de la Virgen Peregrina.

—O sea que la pintada la habrá hecho la misma persona.

—Eso o es mucha casualidad.

—Huellas hay, estamos trabajando en ello, pero dudo mucho que sean del asesino. En cuanto a la causa de la muerte no había mucha duda, le rajaron el cuello y así murió.

—O sea que lo llevó vivo a las ruinas de Santo Domingo.

—Solo podré confirmártelo cuando terminemos la autopsia. Pero todo indica que fue una ejecución in situ.

—Alba, antes de que estos terminen el pan y maten al camarero cuéntanos algo de esa cruz invertida en las ruinas de Santo Domingo.

—En cuanto a eso, Paola, hay un poco de controversia, según los estudiosos se trata de un símbolo muy antiguo que tuvo diferentes interpretaciones a lo largo de los siglos. En las iglesias fue utilizado como talismán desde la Edad Media y también en el cristianismo era el símbolo de las cinco llagas de Cristo. Así que pensar que es un elemento satánico es mucho más reciente, no fue hasta finales del siglo XIX y principios del XX cuando se empezó a considerar un símbolo del diablo. La iglesia se construyó en el siglo XIII así que yo dejaría de lado la interpretación ocultista.

—Pero quizá nuestro asesino no sea tan estudioso de la historia como tú y lo haga realmente con algún tipo de intención, o simplemente por joder y punto.

Paola vio cómo el camarero venía con las viandas preparadas y le hizo un gesto afirmativo con la cabeza. Era mejor sumergirse en algo rico y nutritivo. Tenía una misión importante por la tarde y, sobre todo, secreta. Necesitaba avanzar y veía que, en lugar de eso, a cada momento retrocedía, como los cangrejos.

XII. XAN DE ABRENTE

Rocío y Paola estaban en Combarro, justo enfrente de la isla de Tambo, esperando en el Bar Chousa.

Estaba nerviosa. Había visitado al Guardián en prisión varias veces, pero no lo veía desde aquel día en Rianxo. No sabía qué le diría, aunque sí que le dejaría explicarse. Le había mandado una ubicación que correspondía al faro que aún seguía en pie en la isla. El caso es que necesitaban transporte y el primo de Rocío se estaba retrasando.

Al rato vieron aparecer a un hombre joven, de no más de treinta años, con barba descuidada y andar marinero que le dio un abrazo enorme a Rocío. Casi sin aliento se dirigió a ella.

—Usted debe ser la famosa comisaria.

—Bueno, famosa no sé, pero sí, soy la comisaria Paola Gómez.

—Encantado, me llamo Xan. Me dijo mi prima que tenía usted que ir a la isla.

—Así es y necesitaría que me esperara, por supuesto se lo recompensaré.

Xan miró a Rocío.

—¿E ti que farás?

—Yo me daré una vuelta, Xan, por mí no os preocupéis, os espero.

—Pensé que podría venir y quedarse contigo en la barca —dijo Paola.

—Lo siento, comisaria, pero la barca es de remos y cabemos dos. —Se rio—. No me mire con esa cara que ya remo yo, no se preocupe.

—No es mi especialidad, pero si hay que remar se rema.

Xan la miró pensando que seguramente tenía razón, no parecía el tipo de persona que se arredrara de algo.

—Bien, salgamos ya, nos llevará un ratito. A la vuelta nos invita usted a cenar y asunto resuelto, no todos los días se va uno de misión con una famosa.

—Por cierto, Xan, de esto ni mu, nadie debe saber que Paola ha visitado la isla —intervino Rocío.

—Por mi parte no hay duda. ¿Habéis avisado a los de Marín?

—Sí, está todo en orden, les he dicho que la comisaria iría a hacer una inspección rutinaria.

—Non quero problemas.

—No los habrá, primo.

—Ben. Confío en ti. —Miró a Paola y le hizo un gesto con la cabeza—. Veña. Imos aló.

El viaje lo pasaron gran parte en silencio. No era lo normal, pero aquel joven tenía algo que ponía nerviosa a Paola, y más en aquellas circunstancias.

—No vayas hasta el faro, déjame lo más cerca posible, pero que no se nos vea.

La miró y después lo hizo a sus pies. Paola se dio cuenta de que llevaba sus mocasines planos, no era el mejor calzado para andar por el monte.

—Muy bien, te dejaré aquí. ¿Ves ese carreiro que sube? —Paola vio un ínfimo camino serpenteante que se perdía colina arriba. Asintió con la cabeza—. Pues lo subes hasta arriba y, en cuanto llegues a otro, giras a la izquierda, al final está el faro. Yo te esperaré aquí.

—Perfecto, Xan, muchas gracias.

Paola empezó a subir con dificultad, por momentos tuvo que posar sus manos sobre la tierra y apoyarse. Estaba claro que no había escogido bien el calzado, uno de los pies siempre acababa resbalando.

Por suerte, pronto llegó al camino que le había dicho Xan. Torció a la izquierda y comenzó a andar. El sendero estaba bastante tapado entre toxos, silvas, y algunas especies invasoras, aunque quizá la única invasora que había allí era ella. En ese momento fue consciente de lo que iba a pasar y se puso nerviosa. Había pocas personas en el mundo que conseguían causarle aquel estado de indisposición y una de ellas era su tío Michel.

XIII. REENCUENTROS

Ya veía el faro. Al fondo vio una mancha extrañamente colorida y sonrió para sus adentros. Su tío Michel había dejado el negro permanente para pasarse a algo más moderno: unos vaqueros azules y una camiseta de Iron Maiden.

Él también estaba nervioso. Había preparado una mesa hecha con troncos, palos y dos sillas. Tenía un camping gas en el que estaba calentando agua, supuso que para café. Estaba a tres metros de él.

Antes de que hablaran, la música comenzó a sonar. Paola rio. Se relajaron.

—Tenía que recibirte como nos despedimos. —Se abrazaron.

—Joder, Michel. ¿Por qué coño has tenido que escaparte?

El Guardián miró al cielo pensando en el montón de cosas que tendría que explicarle. Bajó un poco el volumen de la música de su admirado Julio Iglesias y le hizo una señal para que se sentara. Él la imitó y le sirvió el café.

—Espero que esté a tu gusto.

Saboreó el café, que superó sus expectativas.

—Ojalá que todo lo que vayas a contarme esté a su altura porque me la estoy jugando al venir aquí, y lo sabes.

Michel afirmó con la cabeza.

—Empezaré por el principio. Antes de salir de permiso, había quedado con uno de los presos, Gato. Hicimos bastante amistad durante estos tres años. No era el típico que quería estar a mi lado por la fama ni por mi situación de privilegio, sino que lo hacía de forma sincera, yo a esa gente la calo, Paola. Y Gato era buena persona, se había dejado meter en un atraco a mano armada que desgraciadamente había acabado mal y por eso estaba allí, pero poco antes de mi permiso cumplió condena, así que me dio su dirección para que, cuando saliera, me fuera a Pontevedra con él.

—¿Vive en Pontevedra?

—Sí, cerca de la Praza da Verdura, al lado de la de la Leña, no sé si te sitúas.

—Más o menos. Continúa.

—La verdad que el día que salí no tenía a dónde ir, pensé que quizás tú lo sabrías y vendrías, pero allí no apareció nadie.

—No sabía que salías, mi jefa me lo ocultó, estaba metida de lleno en una investigación.

—Bueno, seguramente hizo bien. El caso es que, como pude, llegué a Pontevedra y fui a casa de Gato. La puerta estaba echada, solo tuve que empujarla. —Michel hizo una pausa y le dio un sorbo al café mientras la miraba a los ojos.

—¿Y qué pasó?

—Estaba muerto. La casa patas arriba. Lo habían golpeado, apalizado y cortado el cuello.

—¿Cómo? ¿Le cortaron el cuello?

—Eso es. Cogí miedo y escapé de allí corriendo. Cerré la puerta al salir, así que encontraréis huellas mías. Supongo que nadie lo habrá descubierto aún.

—Mierda, Michel, ¿por qué coño no me llamaste?

—Debí hacerlo, pero pensé que no me creerías. —Agachó la vista.

—Me engañaste con Élite, estaría en mi derecho a no creerte, eso desde luego. Pero me salvaste la vida, así que sabes que te ayudaría.

—El cadáver está en el segundo piso del número cuatro. Pero preferiría que no me descubrieras, si no tendré que irme de aquí.

Se hizo un silencio, Paola intentando entender todo lo que le acababa de contar su tío, él mirando al horizonte, afectado por el recuerdo de su amigo.

—No lo entiendo. ¿Cómo te apañas? Aquí no hay nada. —Intentó cambiar de tema.

—Tengo a un tío a mano, otro expresidiario, vive en Combarro y a cambio de una buena recompensa me trae lo que necesito, entre otras cosas este café buenísimo.

—¿Pero aquí no viene nadie?

—Antes venían los de la Escuela Naval y turistas a la playa que está al otro lado, pero desde que restringieron las visitas ya no se atreven, solo de vez en cuando algún furtivo, pero bueno, desde el faro tengo buenas vistas, si viene alguien sé dónde esconderme.

—Volvamos a Pontevedra. Entraste allí, viste a tu amigo muerto. ¿Lo tocaste?

—Sí, claro, joder, no iba preparado, era mi amigo, claro que lo toqué.

—Tus huellas van a estar por todos lados.

—Estoy seguro de que todo estaba preparado para inculparme.

—¿Y quién querría inculparte?

—Y quién no, Paola, dentro de unos meses son las elecciones, para ellos soy un símbolo, si se demuestra que el símbolo de su justicia en realidad no es más que otro asesino, caerán en picado.

—¿Política, en serio?

—Es una posibilidad.

—No sé, Michel, estoy cansada de complots, de venganzas, de todo. ¿No puedo tener una familia normal?

—Pues parece que no, Paola. —La miró, sonriendo.

—Pues ya me dirás qué hacemos ahora.

—Eso lo dejo en tus manos. Sé que estás investigando un crimen en Pontevedra y la desaparición de la Virgen. Aquí también llega cierta información. Esas muertes, la de Gato y la de tu caso pueden estar relacionadas.

—¿Y cómo coño esperas que aparezca yo ahora en casa de ese Gato? ¿Por ciencia infusa?

—No, para eso tengo algo preparado. —Sacó de su bolsillo una nota escrita con recortes de periódico metida dentro de un plástico. En ella se leía la dirección de la casa de Gato.

—Di que te apareció en el bolso. No sería la primera vez. —Sonrió. Ella asintió.

—Nunca te lo pregunté.

—¿El qué?

—¿Por qué me salvaste? ¿Por qué no escapaste cuando pudiste?

Michel suspiró mientras sonaba de fondo aquella canción de Firehouse: «Love of a lifetime».

—Mis piernas no querían andar. Algo me hizo dar la vuelta. Supongo que es esa conexión. Y cuando te vi allí tirada en la playa, con aquella rama saliendo de tu cuerpo, no podía dejarte. Así que bajé e intenté sacarte aquel palo, lo demás ya es historia.

Paola recordó los momentos en la ambulancia y se emocionó.

—Gracias. Nunca te lo dije. Me salvaste la vida.

—Fue lo mejor que he hecho en mi vida, no me arrepiento ni un segundo de aquello. —La cogió la mano—. Pase lo que pase, estemos donde estemos, siempre seremos familia y siempre nos querremos.

—No quiero que el destino nos vuelva a enfrentar…

—Pero si lo hace sé que cumplirás con tu deber. —Los dos asintieron.

—Otra pregunta. ¿Qué sabes de lo que está pasando con la Virgen?

—Saber, sé lo que dicen los periódicos y luego tengo amigos, buenos amigos, los únicos que saben que estoy aquí y ellos me cuentan.

—Por eso me dijiste lo de la perspectiva.

—Claro, estabais ofuscados con la Virgen sin revisar el resto de entradas al santuario, cuando eso es una de las máximas de la vigilancia. Fue un fallo terrible, indigno de vosotros.

—¿Y cómo lo supiste?

—Ya te digo que tengo amigos, que a su vez tienen amigos, y estos a su vez más.

—Y no sabrás, por casualidad, ¿quién está urdiendo todo esto?

—Si lo supiera, Paola, ya lo habría eliminado. Una puta sombra, nadie sabe quiénes son y por eso mismo tienen tanto peligro.

—Pero tendrás alguna idea.

—Pienso que es alguien bien entrenado, y bien pagado, seguramente. Y, desde luego, con una sangre fría tremenda. En realidad, puede ser cualquiera. Hoy en día, hay locos en todos lados, pensamos que solo están en Estados Unidos, que aquí no podemos conseguir un arma con esa facilidad, pero das una patada y salen cientos.

—Yo también creí que eras uno de ellos.

—Y en parte lo soy, Paola, motivado por unas circunstancias, avalado por una afrenta, pero algo loco al fin y al cabo. ¿Quién no lo está en este mundo de mierda?

Rieron. Antes de irse Michel sacó un teléfono móvil y se lo pasó a Paola.

—Mira, estás en tu derecho si quieres denunciarme, y lo entenderé, de todos modos, encontrarán mis huellas y empezaré a estar en todas las quinielas de sospechosos. Sea como sea, me siento más seguro si solo nos comunicamos por estos teléfonos.

Paola lo guardó en su bolso.

—A Rocío tendré que contarle algo, no sabría hacerlo de otra manera.

—Es de fiar, hazme caso, no nos delatará.

—Parece como si la conocieras.

Michel ya se había levantado.

—Es tarde, será mejor que vuelvas, te acompaño hasta el camino.

—¡Pero allí estará mi barquero!

—¿Xan de Abrente? —Paola lo miró abriendo mucho los ojos—. Es mi suministrador.

—¿En serio? Joder, si lo sé me hubiera ahorrado esta caminata, me podía haber dejado aquí mismo.

—Eso lo hubiera hecho mucho menos interesante.

Paola amagó con darle una colleja. Aquello le recordó a Costoya y a Modesto y, por un momento, sintió que los estaba traicionando. Otra vez aquella maldita dicotomía.

XIV. COMBARRO

Volvían otra vez en silencio, pero esta vez con el murmullo del anochecer próximo en el ambiente. Paola, desde el otro lado, pudo admirar la preciosidad de aquel pueblo turístico y a la vez marinero, moderno, aunque también tradicional, conservando todo lo que lo había hecho grande. Las luces empezaban a encenderse, era una estampa grandiosa.

Miró su reloj, casi las nueve de la noche, el estómago empezaba a llamarla a gritos. Ahora tendría que cumplir su promesa e invitar a cenar a Rocío y a Xan, iba a ser divertido.

Rocío los esperaba sentada sobre el frío cemento del puerto, viendo cómo el Sol caía lentamente. Era una mujer bella, en el conjunto general de la palabra. Los recibió con una gran sonrisa, su principal característica.

—¿Qué tal fue el encuentro? —Se acercó a Paola y la cogió del brazo, a la vez que le guiñaba un ojo a Xan.

—Bien, tendré que contarte un par de cosas importantes cuando estemos solas.

—Está bien, pero primero vayamos a cenar: he reservado mesa en el Tintanegra.

Xan les gritó, aún desde la embarcación.

—Ide indo, eu vou agora.

Rocío asintió. En cuanto llegaron al restaurante, Paola aprovechó para contarle todo lo que le había relatado El Guardián.

—Siento ponerte en esta situación, sé que es pedirte mucho.

Rocío dudó qué contestar, pero solo sonrió, bebió un poco de su cerveza y arrancó.

—Estamos para ayudarnos. Es tu familia, entiendo que confíes en él. Si tú crees en su inocencia te seguiré, solo te pido que si la verdad sale a la luz y nos equivocamos lo cuentes.

—Dalo por hecho.

—Bien, pues mañana cuando te levantes haces lo siguiente: dices que te acabas de encontrar ese mensaje en el bolso. Le dije a los chicos que teníamos un informador en Combarro y a eso veníamos, tal informador podría ser mi primo, nos creerán. En el transcurso de la tarde noche alguien te metió ese mensaje en el bolso. Fin de la historia. Mañana iremos a esa dirección y descubriremos el cadáver de Gato.

—Tanto tiempo después, ¿tú crees que aún estará allí?

—Lo que me extraña es que por el olor no se haya descubierto. Está claro que no pudo salir por su propio pie, así que solo hay dos posibilidades, que esté allí o que se lo hayan llevado los mismos que lo asesinaron. No te rayes, mañana lo sabremos.

—Voy a hacer una cosa, llamaré a Alba y que me cuente qué es lo que han conseguido avanzar durante la tarde.

—Me parece bien, es otra buena coartada que estemos cenando en Combarro.

—Me jode engañarlos.

—Lo sé, pero a veces no se trata de engañar, solo de ocultar información por un bien mayor, piénsalo así.

Paola marcó el número de Alba que, como siempre, estaba al pie del cañón.

—Buenas noches, jefa. ¡Vaya barullo!

—Es que vamos a quedarnos a cenar aquí en Combarro. Bueno, vamos al lío, ¿qué habéis avanzado durante la tarde?

—Veamos, estoy con los raritos de los cofrades, aún no tengo toda la información, pero cualquiera de ellos sería susceptible de convertirse en sospechoso, bien porque no tienen coartada para la noche del crimen, o bien porque son más raros que un perro verde. Si no te importa, esta noche acabo el informe y mañana te lo mando.

—Perfecto, Albiña. ¿Qué sabemos de la tarjeta que utilizaron para comprar la furgoneta en la que se llevaron a la Virgen?

—Os vais a reír, pero la tarjeta pertenece al Ayuntamiento, más concretamente a Cultura, no digo más. Los datos del contrato eran de una persona que nada tenía que ver con ella, un fallecido el día anterior en un accidente de tráfico.

Paola se quedó pensando.

—No está de más que lo investigues. ¿Pero eso no es una mala praxis por parte de la empresa? No pueden hacer el contrato a nombre de un tío y cobrar con la tarjeta a nombre de una entidad.

—No deben, pero lo hicieron, Paola, y no creo que sea nada tan extraño.

—El caso es que, quien alquilara la furgoneta tendría en su poder la documentación del fallecido y eso no puede ser casualidad.

—Lo investigo, no te preocupes.

Rocío intervino.

—Habla con Romel, es el de tráfico de Pontevedra, dile que vas de mi parte, me debe un par de favores, te dará todas las facilidades.

—Gracias, Roci, eso haré.

—Bien, ¿la cámara de San Francisco?

—Nada nuevo, lo único que se observa es la escena completa. Vemos aparcar a los ladrones, antes vemos cómo entra este hombre y cómo sale minutos después de que estos se lleven a la Virgen tras golpearla varias veces contra la furgoneta. De profesionales no tienen nada.

—Podemos suponer que este hombre esperó a que se llevaran a la Virgen para hacer la pintada.

—Es lo más probable.

—Por supuesto no tenemos rasgos físicos claros —afirmó Paola.

—De nuestro hombre misterioso, el que entra por detrás, sí tenemos un pequeño detalle: lleva un chándal de marca Legea y unas zapatillas Nike blancas con el logo negro.

—Un pijo deportista.

—Algo así, es un poco más bajo que los secuestradores y algo más ancho, te diría un metro setenta y casi ochenta kilos, por lo menos.

—Está bien, sigue tirando por ahí a ver si sacamos algo. ¿El resto han estado trabajando o se han pasado la tarde de cañas?

—Tendrías que preguntárselo, pero creo que no lo están pasando mal en Pontevedra. Es lo que tiene hacer una investigación en pleno patrón.

—Hoy los dejaré en paz, mañana nos tendremos que poner las pilas, ya solo quedarán cinco días de fiestas.

—Además, hoy tocaba Warcry en la Plaza.

Solo escuchar el nombre del grupo trasladó directamente a Paola al tono del móvil de Luis, y una lágrima traicionera se asomó a sus ojos, recordando aquella canción…

«Nada hay bajo el sol que no tenga solución, nunca una noche venció a un anochecer».

Rocío se dio cuenta rápido y se despidió.

—Quizá nos dé tiempo de verlos por allí. Recuerda hablar con Romel, ahora le mando un wasap.

—Gracias, jefas, mañana hablamos.

Rocío le puso una mano en el hombro y esperó a que ella comenzase a hablar. En aquel momento rezó para que Xan se entretuviera de alguna manera y que no rompiera aquel confidencial momento. Paola arrancó como un diésel, despacio.

—Se murió entre mis manos mientras sonaba esa canción y yo pensaba que sí, que hay algo bajo el sol que no tiene solución: la muerte.

—La muerte es una consecuencia de la vida, Paola, a los que se van solo podemos conservarlos vivos en recuerdos y, sobre todo, en nuestro corazón. Como tú me dijiste. —La miró fijamente, mientras le borraba las lágrimas con sus dedos.

—Es que no me lo quito de la cabeza, si no le hubiera arrastrado hasta allí…

—Yo también me culpo, Paola, me culpo de no haber conducido yo aquel coche, me culpo de que lleváramos días enfadados por cosas que ahora me parecen chorradas, me culpo de que se muriera en mis brazos, me culpo porque cualquier decisión que hubiera tomado lo hubiese cambiado todo… O no, eso nunca lo sabremos. El destino es muy perro y si quería que tu Luis y mi Terry murieran, por algo sería.

A Paola le salió la risa floja, pero enseguida se le cortó. Rocío la imitó.

—Terry, ¿en serio? —Rieron al unísono.

—Le pusieron ese mote de pequeño porque cantaba los anuncios del brandy ese. Y le quedó. —Se cogieron de la mano—. Sé que lo tuyo es muy reciente, pero hay que pasar página, nada nos los devolverá.

Xan de Abrente entraba en ese momento por la puerta.

—Perdoade, que vin ó Morcejho e lieime —miró instantáneamente para Paola—. Perdona, nunca me acuerdo de que no eres autóctona.

—Entender lo entiendo bien, debería ir a clases, pero con este ritmo de vida…

Paola levantó la mano. El camarero se acercó para tomarles nota. Pidieron calamares de la ría. La comisaria hizo tiempo hablando de chorradas hasta que vio que era el momento de entrar al tema.

—Bueno, Xan, ¿y cómo conociste al Guardián?

Él miró al techo, luego a Rocío, y empezó.

—Lo conocí en la cárcel. Me pillaron con un cargamento, mucho tabaco y algo de droja, les dije que era para consumo propio, lo que pasa es que como tenía antecedentes me enchironaron.

Paola meneó la cabeza.

—No enchironan a nadie por un poco de tabaco.

—Bueno, digamos que el tabaco era bastante y también hubo resistencia a la autoridad.

—Le dio una paliza a un compañero de la Benemérita —intervino Rocío.

—Era un gilipollas prepotente. La tenía merecida, llevaba años detrás de mí y, cuando me pilló se quiso pasar de listo. Le di unos buenos galletos. Hice mal, lo sé. Son cosas que haces una vez y aprendes. Pasé solo seis meses allí, pero conocí a tu tío. ¿Quién no lo conocía? Era como ser cristiano y tener a Jesús predicando.

—El sumun de los malos. —Paola puso los ojos en blanco, justo en el momento en que unos calamares de la ría con su olor inconfundible aparecían ante ellos.

—El caso es que un día lo vi pululando por aquí, iba con su sudadera negra, la capucha puesta, pero para mí era inconfundible. Al principio no se fiaba de mí, pero al cabo de tres cervezas y unos cuantos recuerdos de presidio me contó lo que le pasaba.

—¿Y qué le pasaba al pobrecito de El Guardián? —Paola intentó hacerse la tonta.

—Venga, comisaria, que no me chupo el dedo, sé la relación que tienen, soy yo el que tuvo informado a su tío de cada paso que daba, el que pagaba a gente para que estuviera cerca de usted estos días.

Rocío abrió los brazos.

—Pero Xan…

—Non podía dicirche nada, prima. So era información.

—Quieres decir que me estuvisteis espiando.

—Desde el momento en el que entró usted en la investigación, sí. Un daño colateral, lo que pasa es que su tío en cuanto supo que volvía preguntaba a todas horas.

—En primer lugar, tutéame, y lo segundo, que no me estoy enterando de nada. Mi tío te tiene en nómina, y tú a su vez a otras personas que se dedicaban a seguirme estos días.

—Bueno, no es exacto, se dedicaban a protegerte, pero antes de que vinieras ya estaban ahí. Tu tío te habrá contado lo de Gato. Era amigo mío, así que esas personas las contratamos para encontrar a los culpables y exonerar a tu tío.

—Ahora lo entiendo, y cuando entré en la investigación también me siguieron a mí.

—A ti, a mi prima, al cojo, a todos. Queremos lo mismo, encontrar a los cabrones que mataron a Gato.

—¿Creéis que la muerte de Iago también está relacionada?

Dudó con un gesto de la cabeza.

—Tu tío parece que lo tiene bastante claro. Yo no, por ahora, pero es una posibilidad.

—Y digo yo, esa colección de detectives a vuestro servicio, ¿ha descubierto algo que no sepamos?

—Bueno, os han guiado en el tema de la perspectiva, algo es algo.

Rocío estaba indignada.

—¡Joder primo, que somos familia y sabías que yo llevaba la investigación!

—No es personal, el Guardián paga bien y, además, el Gato era colega de la cárcel y de fuera de ella, no se merecía morir así.

—Menudo embrollo. Si dejarais las cosas para los profesionales…

Xan la miró a los ojos.

—¿Y ahora qué harás, lo vas a delatar?

—Lo consultaré con la almohada. —Paola cazó el último calamar de la ración, Rocío y Xan se rieron. Ella los miró, extrañada—. ¿Por qué me miráis así?

—¿Sabes eso de la vergüenza del gallego? —Paola negó con la cabeza—. Ya nos parece, ya, se dice que el gallego siempre deja el último trozo en el plato por vergüenza.

—Pues, entre mis genes gallegos y estos calamares ganan los últimos de calle, creo que esa costumbre no la voy a adoptar.

La noche terminó tarde, Paola hizo tiempo para no llegar al concierto, se temía que si, por cualquier revés del destino, volvía a escuchar aquella canción se vendría abajo, y no se equivocaba. El lunes se acababa y con él el tercer día de las fiestas de la Peregrina.

XV. GATO

MARTES. CUARTO DÍA DE LAS FIESTAS DE LA PEREGRINA

Se levantó sin ser ella. Paola pensó que sería pasajero, que aquella sensación de ser un extraño para ti mismo se pasaría, pero según pasaban los minutos e iba saludando uno a uno a sus compañeros, sentía la aguja de la traición clavársele hasta lo más hondo. Y en ese momento entendió aquello de que a veces duele más clavarla a que te la claven. Intentó poner la mente en blanco, aunque le parecía difícil.

Le acababa de entregar la nota con el mensaje a Nuria para su análisis. Rocío, en un escandaloso papel digno de Oscar, estaba preparando ya a las unidades para ir a casa de Gato. Paola cogió el bolso y miró a Costoya, que la examinaba. ¡Cómo la conocía el condenado! Se acercó a ella.

—Supongo que tienes algo que contarme, Paola, hazlo cuando quieras, pero esa mueca que llevas encima solo se te quitará cuando te lo saques.

Paola le hizo un gesto de esperar al resto del equipo fuera y le contó por encima lo que había ocurrido. Tenía razón, se sentía un poco mejor, pero no del todo.

—Has hecho incorrectamente lo correcto, hay momentos en los que tienes que dejarte llevar por tu corazonada, y si realmente crees que es lo mejor para la investigación, yo aparte de cojo soy mudo.

Le pasó una mano por el hombro y le sonrió. Vieron venir a Rocío y Paola le indicó que le siguiera. Subieron a los coches y con las sirenas a todo trapo, partieron hacia la Praza da Verdura.

Era un edificio semiabandonado. Creían que allí ya no vivía nadie. Hacía años que una empresa lo había comprado para hacer viviendas de lujo, pero llegó la crisis y aquello quedó desierto. Rocío le había contado que creían que Gato se había colado, cambiado la cerradura, y establecido allí su residencia.

La puerta de la calle estaba cerrada. Coincidía con lo que le había dicho El Guardián. Un aroma desagradable cubría todo el edificio. Oza no tardó ni diez segundos en abrir la puerta. Como si fuera la reacción a una gran explosión todos se echaron atrás y se taparon la nariz. El olor era nauseabundo. En la sala de estar, con dos meses de muerte en el cuerpo, descansaba Miguel Ramírez Fontán, alias Gato.

Paola se quedó frente al cadáver, con la fortaleza de alguien para quien verlos era parte de su trabajo, pero aquello no era agradable. La descomposición se había acelerado, posiblemente por el calor del verano y las ventanas cerradas. Cientos de gusanos cubrían lo poco que quedaba del cadáver del expresidiario. Paola pensó que por nada del mundo cambiaría su lugar por el de Nuria en ese momento.

Revisaron la casa a conciencia en aquella primera inspección ocular, descubriendo un arma y una colección de discos indiscutiblemente de gran valor. Les tocaba a los profesionales forenses dar respuestas sobre aquello, aunque ella sabía más que los demás.

—Menuda escena. —Costoya tosía sin poder parar.

—Si dejaras el tabaco… Ahora será culpa del muerto. Morirás también y nadie podrá evitarlo.

—Algún vicio hay que tener y el resto, por omisión, no los tengo. ¿Qué piensas de lo de ahí dentro?

—No pienso mucho más de lo que ya sé. Ese hombre lleva muerto tiempo, quizá un par de meses, y seguramente le hayan cortado el cuello, aunque así soy incapaz de decirlo, la verdad.

—Supongo que Nuria tendrá las respuestas.

—Sí, es un trabajo desagradable, sobre todo así. —Encendió un pitillo y, antes de que Paola lo abroncara, cambió de tema—. Sabes que van a encontrar huellas del Guardián, y sabes que lo van a incriminar.

—Pues no sé qué decirte, espero que encontremos más huellas además de las de él. Lo único que nos ayuda es que el tío que hizo la pintada en la iglesia no puede ser El Guardián, por sus características físicas.

—Si lo que intentas decirme es que existe un complot contra él, no será el último cadáver que le intentarán colgar.

Paola lo miró.

—¿Por qué? No hay nada por ahora que los relacione.

—Mi querida Paola, si es complot lo habrá, no tengas duda. Y si es un loco y quiere librarse, también. Si El Guardián vino aquí y dejó sus huellas esparcidas, alguien con conocimientos y los aparatos precisos, puede copiarlas.

—Tendría que ser alguien con conocimientos.

—Sí, aunque internet para algunas cosas es muy malo.

Paola pensó que Costoya tenía razón, la cosa podía ponerse fea.

XVI. TUS HUELLAS TE DELATARÁN

El dolor de cabeza de Paola había ido in crescendo desde la visita a Gato, tanto que había necesitado un receso y se había ausentado de la comida. Se sentía mal consigo misma y, para una persona para la que la sinceridad era un valor incuestionable, lo que estaba haciendo la estaba matando por dentro. Consiguió dormir a duras penas y se levantó de peor humor. Se dio una ducha templada después de pelearse con la alcachofa que Costoya, unos centímetros más alto que ella, había dejado altísima. No se quitó aquella sensación de estar envuelta en putrefacción ni recién salida del baño.

Se miró las uñas y se dio cuenta de que debería cuidarse un poco más, con cuarenta y tres años no se podía ir desperdiciando el cuerpo así por que sí. Pero no tenía tiempo para insignificancias. Se vistió, esta vez sin mirarse al espejo para no cabrearse más, y salió en busca de su equipo, con el que había quedado a las seis en la comisaría, en la sala de Papá Pitufo. Miró el móvil, tenía varios mensajes de Rocío animándola, ella le respondió con unos cuantos emoticonos de amor. Revisó también el otro móvil, por ahora silencio.

Se puso las deportivas en lugar de los mocasines y bajó las escaleras del hotel, llevaba semanas sin hacer ejercicio y aquello no era propio de ella. Saludó al hombre de recepción y el calor del ambiente la transportó a sus años en Huelva, y le recordó aquel acento tan divertido y característico. Salió y de repente una brisa mucho más fresca la sacudió. Estaba en Galicia y, ¡qué coño!, era feliz aquí, al menos lo máximo que Paola Gómez podía serlo en aquel momento de su vida. Con más de cuarenta años, sin hijos, con una madre que no veía, con un padre en Bulgaria, con un ex muerto en sus brazos y un ahijado precioso. Tenía que llamar a Tiana. Se lo marcó como propósito del día. Y tenía que coger al hijo de puta que estaba haciendo aquello.

Entró en la comisaría y vio a Oza en la máquina de café. Le robó el vaso que acababa de coger, para sorpresa de él. Ella le guiñó el ojo. Eran las seis menos dos minutos cuando Paola entró en la sala de Papá Pitufo. Estaban ya allí Rocío, Costoya, Bóveda y Modesto.

—¿Dónde está el resto?

—María no vendrá, se tuvo que marchar a Coruña, reunión con la cúpula. Volverá en un par de días. En cuanto a Portela y Ana aún siguen de ruta por la ciudad —respondió Costoya.

—Jefa, la culpa es mía —respondió Alba, al otro lado del ordenador—. Los envié a visitar a los raritos de ayer, no te consulté para no molestarte.

—¿Qué raritos?

—El exconvicto y el agorafóbico.

Aquello no le gustaba nada. Se quedó pensativa por un momento.

—¿No habían hablado ayer con los dos?

—No en persona.

—A ver, que yo me entere, ¿qué le pasa a ese hombre?

—Desde el año 2000 no sale de día a la calle.

—La agorafobia es una especie de miedo a espacios abiertos, a salir a la calle, pero, corrígeme si me equivoco, Albiña, tú me estás diciendo que este hombre no sale de día, con lo que intuyo que de noche sí.

—Eso es.

—Entonces no se llama así.

Paola miró a Modesto en busca de ayuda al no tener a la enciclopedia Portela cerca. No tardó en contestar.

—Puede ser heliofobia. Básicamente no pueden ver la luz del sol.

—Gracias, mi querido Modesto. Y nuestros crímenes se producen siempre de noche. ¿Qué más sabemos de él?

—Lo que me trasladó Ana en su informe es que vivía solo, no tenía amigos y pertenecía a la cofradía desde ese mismo año, el 2000.

—Lo que no sé es para qué, si no podía participar en casi nada. —Paola no paraba de darle vueltas, necesitaba conocerlo.

—Quizá sea un cofrade de corazón que no necesita demostrarlo con hechos.

—Puede ser. —Miró a Costoya—. Haz una cosa, inspector, intenta hablar con los compañeros para saber dónde están.

Él asintió y cogió el móvil.

—La casa de Cadenas, el heliofóbico, no está a mucha distancia de aquí, en la Rúa Michelena —intervino Rocío.

—Muy cerca de todo, lejos de nada. Puede ser nuestro hombre.

—¿Qué sabemos de su complexión física?

—Poco. No está fichado, solo accedí a las fotos de la cofradía, pero son antiguas, si tiene redes sociales no están a su nombre ni ha dejado ningún rastro, cosa que sabríamos si las hubiera borrado. He analizado por encima los pagos que realiza: televisiones por cable, porno… lo normal para alguien que se pasa los días encerrado en casa.

—Vale, y ¿tiene alguna otra residencia, además de la de la Rúa Michelena?

—Les di la dirección de su casa y también la de un pendello a unos pocos kilómetros, en un pueblecito cerca de Combarro.

Las alarmas se activaron en el cerebro de Paola.

—Llámalos, necesito saber dónde están. ¿Del exconvicto qué tenemos?

—Filo Foz estuvo encerrado durante más de cinco años por violar a una niña de dieciséis años. Siempre mantuvo que había sido consentido, pero ella, que al principio lo defendía, acabó negándolo todo. Desde hace dos años trabaja en Ence y también tiene una segunda residencia en Poio.

—Paola, los dos están sin cobertura.

—Mierda, joder. ¿Y qué coño hacemos?

—Calma, Paola, en toda la zona de Poio y Combarro hay zonas de muy poca cobertura, si fueron a ver a Filo Foz o al pendello de Cadenas es lógico que no contesten.

Lejos de calmarse, Paola estaba cada vez más nerviosa. Intentó centrarse en la investigación y esperar a que contestaran.

—¿Qué tenemos de esa tarjeta de crédito a nombre del Concello? —preguntó.

—Han denunciado su robo, tarde, pero lo han hecho, así que se desentienden. Supuestamente entraron en sus dependencias la mañana del viernes y se llevaron tarjetas y documentación varia.

—¿Y por qué Fabi no nos lo dijo? —Paola miraba a Rocío.

—Tendremos que preguntárselo.

—Eso haremos. Albiña, ¿hablaste con Romel, el de tráfico?

—Sí y, efectivamente, alguien robó la documentación de una de las víctimas de un accidente que tuvo lugar el mismo viernes, en A Ponte das Correntes.

Esta vez fue el corazón de Rocío el que se paró. Era el mismo puente en el que había perdido la vida Terry, su marido. Paola se dio cuenta de la lividez repentina de su compañera y se acercó rauda. Miró a Oza, que la entendió a la primera y salió a por un café.

—¿Estás bien, Rocío?

—Perdonadme, es que ese ponte…

—Tranquila. Hacemos un descanso si quieres.

Su compañero acababa de llegar con el café.

—No hace falta, gracias. Estoy bien.

—Vale, sigamos donde estábamos, Alba.

—Como te decía, robaron la documentación de ese hombre y la usaron para alquilar la furgoneta. La empresa no se explica cómo se la colaron de esa manera, creo que al que hizo la operación le va a caer un buen puro.

—Gracias, corazón. Seguimos sin tener mucho; aun así, investiga al fallecido, mira si tiene algún vínculo con Gato, con Dosil o con Fabi, con la Virgen, me da igual.

—Hecho, jefa.

—Mi querida Nuria, cuéntanos algo de la escena del crimen. —Paola fingió que no se daba cuenta de la mala cara que traía.

—Primero empezaré por Dosil —dijo, tras exhalar un suspiro—. Las huellas encontradas son de varias personas, pero hay unas que se repiten tanto en el cadáver como en la zona de la pintada. —Miró a Paola—. Son las de tu tío, Michel Herrero.

—¡No me jodas! —Se hizo la tonta.

—Y no solo eso. La sangre con la que están escritos los dos mensajes en las ruinas de Santo Domingo y en el santuario de la Virgen de la Peregrina pertenecen a Gato, nuestra segunda víctima. Y para redondearlo las huellas del Guardián están por toda la casa de Gato, en fin…

Paola se sentó, estaba agotada, desquiciada.

—No lo entiendo. Jamás ha dejado sus huellas en ninguno de sus crímenes, ¿por qué habría de hacerlo aquí?

—No lo sé —Nuria se encogió de hombros—, pero están por todos lados. Son las únicas que pudimos reconocer. El resto o están difuminadas o no están en la base de datos.

—Podría ser que alguien estuviese intentando incriminarlo —dijo Costoya, para echarle una mano a Paola—. No parece lógico que El Guardián haga esas pintadas amenazantes contra su propia sobrina.

—Ni mucho menos que sea tan descuidado —añadió Modesto.

—El caso es que se convierte en nuestro único sospechoso, por ahora.

—Y no tenemos ni idea de dónde está. Ni cuándo será su próximo crimen, ni mucho menos qué es lo que quiere.

—Hagamos una cosa, chicos, nuestros compañeros siguen sin contestar, así que Costoya, Rocío y yo nos vamos a ver a esos dos hombres. Alba y Marina: localizad todo lo que podáis sobre El Guardián y que hayamos pasado por alto. Modesto, vete con Oza y Bóveda e indagad en la vida de Gato, necesitamos algún hilo del que tirar. Hoy es el cuarto día de fiestas, el tiempo se nos va de las manos.

XVII. NEGRO

Las persianas eran las medidas de protección que utilizaba para luchar contra su mayor enemigo. Se sentó en aquella silla giratoria que mantenía junto al ordenador. En él, innumerables ventanas abiertas esperando a que su contacto diera las órdenes pertinentes. Había creado un mundo a su imagen y semejanza y se sentía seguro. Respiró profundamente, intentaba tranquilizarse después del incidente de la tarde. Aquellos dos policías entrometidos habían llamado a su puerta, ¡cómo se atrevían!

En ningún momento temió por su plan. Sabía que la oscuridad le confería una energía especial. Pero debía tener más cuidado. Los extraños conservaban demasiada luz dentro de sí y eso le hacía daño. No entendía por qué el resto de la humanidad no era como él, por qué seguían admirando la luz como si no fuera algo más que una jaula que los dominaba creando sombras. Entendía que los tenía alienados con sus rayos, con su poder, se metían en la piel de aquellos humanos idiotas que se creían más guapos, más sanos, más vivos, cuando lo único que hacía era matarlos poco a poco. Si realmente conocieran todo lo que la oscuridad podía darles cambiarían de opinión.

Fue a la nevera y cogió una de aquellas sabrosas natillas. No comía nada que no tuviera tintes oscuros. El chocolate era su preferido, menos el blanco, que no era chocolate ni era nada. Se acordó en ese momento de lo que tenía en el estudio. Esa zorra podía esperar. Devoró las natillas hasta la última gota y volvió al ordenador.

Tenía un mensaje de Philip. No era lo normal a aquellas horas. Lo leyó y el cabreo empezó a subir en intensidad dentro de su cuerpo. Miró tras las rendijas de las persianas. «¡Puto sol de mierda!». Eran las ocho de la tarde, tal y como estaba el día, aún quedaba, al menos una hora y pico de luz. Mientras, no debía salir y eso lo dejaba en desventaja respecto a sus enemigos. Entró en el estudio para comprobar que todo seguía en orden. Así era.

Sonaban los acordes de Blanco y Negro, de Barricada, cuando tomaron la salida hacia Poio. La colección de éxitos de Costoya era anticuada, pero interesante. Paola iba de acompañante, mientras Rocío iba detrás. Estaba seria, como si algo no acabase de encajar para ella.

Llegaron a la dirección que les había dado Alba a las siete y media de la tarde. Portela y Ana seguían sin contestar al teléfono y cada vez estaba más preocupada. Hacía veinticuatro horas que había estado allí, a escasos kilómetros, hablando con el Guardián.

Era una finca como tantas otras de la zona: casa pequeña, garaje y un galpón a un lado. Llamaron a la puerta. Un hombre no tardó en abrirles.

—¿Filo Foz?

—Sí, yo soy. ¿Qué desean?

—Buenas tardes, somos las comisarias Castelo y Gómez y el inspector jefe Costoya. Estamos buscando a unos compañeros que nos consta venían a verlo a usted esta mañana.

Filo Foz era un hombre malcarado, de complexión media y barba de varios días. Los miró con cara de no entender nada.

—Vamos a ver, agentes. Ayer me llamó una chica y estuve hablando con ella. Les aseguro que hoy no ha venido nadie por aquí.

—¿Le importa si pasamos? —Costoya invadió rápidamente el espacio sin dejarle contestar y empezó a revisarlo todo.

—Pero… —Filo protestó sin mucho convencimiento.

—El galpón de ahí afuera. ¿Está cerrado con llave?

—No, está abierto, no tengo nada que ocultar.

Paola miró a Rocío, que la entendió y salió hacia allí.

—Señor Foz, como sabrá, se han producido dos muertes en extrañas circunstancias en Pontevedra, así como el robo de la Virgen de la Peregrina —dijo Paola.

—Lo sé, leo la prensa, pero yo no tengo nada que ver.

—¿Y entonces por qué está tan nervioso?

Filo miró al suelo, intentando recuperar la compostura, pero ante aquella mujer le resultaba imposible. Costoya emitió un bufido desde la habitación contigua y Paola hizo caminar a Filo hacia allí.

—¿Qué pasa, inspector?

—Pasa que no sé si nuestros compañeros estarán aquí, pero que este tío es un cerdo y merece estar entre rejas, ya se lo digo yo. —Le enseñó la pantalla del ordenador.

—Llama a Alba, que pida una orden y dale la IP del equipo. Que vaya haciendo un registro como ella sabe. Y que llame a los de delitos informáticos.

En ese momento, Rocío volvía del galpón.

—Limpio, Paola.

—Pues será lo único limpio que hay aquí, porque este está más sucio que una piara. Hazme el favor, sube a ver qué encuentras en el piso superior.

En cuanto Rocío estuvo fuera de su radio de acción Filo le metió un codazo a Paola en la boca del estómago que la dejó momentáneamente doblada. Costoya reaccionó tarde y Filo consiguió llegar a la puerta, pero al salir recibió una descarga: la de un cuerpo de sesenta kilos cayéndole encima. Paola recuperó el aliento y salió como pudo para ver el espectáculo. Rocío Castelo estaba a caballito de Filo y le apretaba la cabeza contra el suelo mientras Costoya le ponía las esposas.

Salió e intentó verlo con perspectiva. La ventana de la habitación del piso superior estaba abierta. Miró a Rocío. Caviló. Estaba impresionada.

—Eres una puta suicida. ¿Te has lanzado desde ahí arriba?

—¿No te conté que de pequeña hacía gimnasia artística? Mi preferido era el trampolín, así que lo de lanzarme lo tengo muy interiorizado.

Ambas rieron. En cuanto Costoya lo tuvo bien amarrado Rocío se levantó y Paola la abrazó.

—Gracias, Roci, de no ser por ti se habría escapado.

—Nunca te fíes de un exconvicto, yo lo aprendí hace tiempo.

—Ya. —La miró diciéndole mucho, aunque fuera sin palabras.

—Por cierto, arriba tiene muñecas hinchables, pero eso no es delito.

—Le caerán años por lo que hay en ese ordenador y ahora hay que sumarle resistencia a la autoridad y agresión.

—Te pasarás una temporadita a la sombra —dijo Costoya.

—Por mí ojalá no volviera a ver la luz del sol.

Al mencionarlo, se dio cuenta de que poco a poco este iba cayendo y aún no habían encontrado a sus compañeros. Iba a marcar el número de Portela cuando fue su móvil el que sonó, pero no el oficial, sino el otro. No pudo ni saludar:

—Paola, estáis en el lugar equivocado.

—¿Qué quieres decir?

—Joder, que ese no tiene nada que ver con vuestros compañeros.

—¿Y tú qué sabes de todo eso?

—Te dije que tengo ojos en todos lados. Pásame a Rocío, haz el favor.

Paola se sorprendió y llamó a Rocío.

—Quiere hablar contigo.

—¿Conmigo? —Rocío puso cara de circunstancias— ¿Dígame?

—Rocío, escúchame atentamente: el accidente del viernes no fue una casualidad, no me preguntes más, solo investígalo. Entérate de quiénes son las víctimas y busca el coche que se dio a la fuga, era un Toyota Celica negro, antiguo y con un pequeño alerón gris en la parte trasera. Es la clave de todo.

—Pero…

—Rocío, por favor, haz lo que te digo, céntrate en encontrar ese coche. Ahora devuélvele el teléfono a Paola.

—¿Qué coño le has dicho? —preguntó ella.

—Joder, Paola, le he dado una pista, la que necesita para reencauzar su vida. Y tú, hazte un favor, vete en busca del agorafóbico ese.

—Heliofóbico.

—Me importa un carajo, como si es mierdofóbico. Volved a Pontevedra y registrad su casa antes de que sea demasiado tarde. Cuando termines llámame a este número, haz el favor.

Paola asintió y colgó el teléfono. Seguidamente miró a Costoya.

—Ya me quedo yo con el guarro este, tranquila. Malo será que no pueda volver con los de informática, y si no tranquila que llamo a Modesto para que me recoja.

Salieron quemando rueda, con Rocío al volante. Paola hizo una última llamada a sus compañeros con el mismo resultado: fuera de cobertura.

XVIII. GRIS

Aquel puñetero mensaje de Philip había trastocado los planes de Javier Cadenas. Era demasiado temprano, pero si se quedaba allí lo pillarían. Volvió al estudio y arrastró a su víctima como pudo hasta la puerta de entrada. Se puso una gorra que le protegiera de los pocos rayos de sol que quedaban. Consultó el reloj. Eran las ocho y veinticinco. No podía perder más tiempo.

¿Quién le mandaba a él meterse en aquel fregado? A duras penas arrastró el cuerpo hasta el ascensor. Odiaba sentir el sudor recorrer su cuerpo.

La suerte le sonrió. Encontrarse a alguien hubiese supuesto un problema fatal. Metió el cuerpo en el maletero y entró en el coche, cegado aún por las luces del garaje.

Escuchó a lo lejos las sirenas de la policía. Tenía que salir y lo sabía. Esperaría a que ellos llegaran para salir sin ser visto. Lo peor era que la luz aún resultaba demasiado intensa y la noche no había caído en todo su esplendor. Suponía algo contra lo que tendría que luchar para llegar a su destino.

Encendió el coche y se dirigió a la puerta, accionó el mando y el alivio lo recorrió cuando se dio cuenta de que los muy cazurros no habían atrancado la puerta del garaje. Vía libre. Pero el sol, aquel hijo de puta, el más grande del puto universo lo saludaba justo desde el otro lado. Se concentró todo lo que pudo y apretó los dientes para salir echando chispas lejos de aquella ciudad, a la que sabía que jamás podría volver ya.

Habían llegado en tiempo récord desde Poio. Modesto y Oza los acompañaban como equipo de apoyo. Tras la puerta solo se veía oscuridad. Llamaron, pero nadie les contestó. Como si fuera una pluma, el inspector pontevedrés, que era un armario, la abrió al instante. Paola y Rocío entraron tras ellos. La casa estaba vacía. Les costó situarse hasta que encendieron las luces. Toda las persianas estaban cerradas a cal y canto, la luz natural brillaba por su ausencia.

El olor era irrespirable, pero no era de suciedad. Modesto la llamó desde una de las habitaciones. Había signos de lucha y unas gafas de sol que reconoció al instante, eran de Ana. No quiso tocar nada hasta que llegara Nuria.

Que no hubiera sangre la tranquilizaba, sus compañeros debían seguir con vida. Paola volvió a aquel enorme salón que ocupaba más de la mitad de la casa y puso los brazos en jarras, bajó la cabeza y cerró los ojos. Se le acumulaban los problemas. Si Ana estaba en poder de aquel loco heliofóbico, ¿Portela también? Joder. Rocío se le acercó y le puso una mano en su hombro.

—Paola, han registrado el garaje, su coche no está. Uno de los vecinos vio salir a un loco a gran velocidad justo cuando nosotros llegamos. Es una zona peatonal, esas cosas no pasan desapercibidas.

Paola se puso las manos en la cabeza.

—Otra vez se nos ha escapado, el puto azar nos la ha jugado, si hubiese decidido venir aquí primero y no a casa de Filo Foz, esto no habría ocurrido.

—O no, Paola, no te fustigues. Deja que el equipo trabaje, van a aparecer, pero por mucho que les des vueltas, ahora no haremos nada.

—Gracias, Rocío; vete a casa, tenemos que descansar.

—Si me lo permites quiero saber más sobre lo que me dijo El Guardián.

Paola asintió. Se lo había contado en aquel viaje suicida desde Poio.

—Claro, lo que necesites. Mañana nos vemos. Si surge algo me llamas, a la hora que sea.

—Gracias, Paola.

Vio a Rocío alejarse y se acercó a Modesto, que seguía buscando pistas.

—Llama a Alba, dile que busque familia, amigos. Cualquier cosa que nos indique a dónde pudo haber ido.

—Lo primero será mirar ese pendello que tiene.

—Hazlo, llévate a Oza y a una patrulla, aunque dudo mucho que sea tan torpe. —Le hizo una seña al armario empotrado y salieron.

Nuria llegó con el equipo, justo en aquel momento.

—Buenas noches, jefa, antes de que me ponga con esto, dos detalles de Gato: el primero, que la muerte es exacta a la de Iago Dosil, por tanto, con la misma arma: un cuchillo de corte fino, y lo dejó morir desangrado como a Dosil, pero con una diferencia, antes de eso se ensañaron a golpes con él. La segunda, la sangre de Gato la tiene que conservar en algún tipo de refrigerador. En las condiciones necesarias para que esté fresca, no sé si me entiendes, debería estar entre dos y seis grados.

—Claro y meridiano. Igual es buena idea echar un ojo a la nevera.

Cuando la abrieron se llevaron varias sorpresas. Creyeron estar sufriendo una alucinación. Todo lo que veían tenía colores oscuros, desde rojizos fuertes, granates, marrones, hasta llegar al negro más profundo. Había uvas, berenjenas, pimientos rojos, tomates, y carne, la mayoría parecía ternera. Yogures de chocolate, batidos y bebidas de cola. Nada de lo que allí había tenía otro color. Se dieron cuenta de que el problema no estaba en su vista, sino en la cabeza de aquel hombre. En la parte inferior de la nevera se ocultaban las bolsas de sangre que Nuria supuso eran de Gato.

Parecía que Javier Cadenas era quien había matado a Dosil, a Gato y escrito aquellos horribles mensajes con sangre. El Guardián no era aún inocente, pero sabía que pronto tendría más pruebas de ello. Al menos ya tenían otro sospechoso.

—Dejemos que esta gente trabaje, Paola. Tú vete al hotel, si encuentro algo te llamo, si no, mañana te pasaré el informe.

—No puedo irme a casa sabiendo que Portela y Ana están perdidos por el mundo.

—¿Y qué vas a hacer? ¿Dar vueltas por Pontevedra en busca de pistas? Descansa, así tendrás la menta lúcida. Necesitamos esa cabecita al cien por cien.

Paola asintió y se abrazó a Nuria. Necesitaba cariño. Necesitaba apoyo. Tardó en despegarse de aquel abrazo sincero.

Cuando lo hizo, salió dispuesta a perderse por Pontevedra y no pudo sino admirar esa innata belleza, aquel paraíso lejos del ruido ensordecedor de las avenidas llenas de coches. Si se concentraba estaba segura de que sería capaz de escuchar el canto de los pájaros. Pensar en todo aquello la tranquilizó y volvió a la Praza da Ferrería, a San Francisco y al Santuario de la Virgen. Allí las fiestas estaban en todo su esplendor. Funambulistas en las calles, los puestos de frutos secos, de algodón azucarado. Las caras de la gente dibujando risas, alegría, todo pintado de color festivo. Por aquel sendero llegó a su destino. Aunque ya estaba en el hotel, muy a su pesar, el día aún no había terminado.

XIX. BLANCO

—¿Paola, me escuchas? ¡Hemos encontrado a Portela!

Modesto hizo salir a la comisaria de la ensoñación en la que se encontraba. Estaba vestida encima de la cama, no le había dado tiempo ni a quitarse la ropa. Como en el despertar de una mala siesta, intentaba reubicarse de nuevo.

—¿Dónde? ¿Dónde estaba? —preguntó con voz de ultratumba.

—En el pendello de Javier Cadenas. Está aturdido, pero bien. Vamos camino del hospital para que lo vean.

—Vale, voy para allá y me cuentas todo.

Eran las nueve y media pasadas. Llamó a Rocío, que no contestó. Seguramente también estaría descansando. Llamó a Costoya, que acababa de llegar al hotel después de que los de informática lo acercaran a la ciudad, quedó con él en el hall.

—¿Sabes qué ha pasado? —preguntó él.

—No, solo que lo encontraron en el galpón de Javier Cadenas.

Costoya la miró preocupado.

—¿Qué encontrasteis en su casa?

Paola se llevó la mano a la frente.

—Las gafas de sol de Ana, y la sangre de Gato almacenada en la nevera.

—O sea, que es nuestro hombre.

—No sé qué decirte, está implicado, eso seguro, pero explícame cómo pudo ir al galpón a la luz del día teniendo en cuenta que es heliofóbico.

—¿Piensas que hay alguien más? —preguntó Costoya.

—Tiene que haberlo, no hay muchas dudas, pero no me cuadra nada. Espero que Portela nos pueda dar algún dato.

—Ese cabrón siempre sale con vida de todo.

—Sí, pero hostias lleva a mansalva.

Ambos rieron. Llegaron al hospital y preguntaron en la recepción por su compañero después de acreditarse. No tardaron en ver a Oza y a Modesto. Se abrazaron.

—Oza, por favor, ¿nos traes unos cafés?

Asintió y bajó raudo a cumplir su misión. Paola se dirigió a Modesto.

—Ahora, por favor, cuéntanos exactamente qué os encontrasteis.

—Estaba allí atado a una silla, en el centro de la habitación, parecía ido, como si lo hubiesen drogado. No ha dicho nada coherente, al menos de momento. Aunque en la casa no había nadie, se ha quedado una patrulla vigilando.

—No lo entiendo. Hay algo muy extraño en todo esto, es imposible que el heliofóbico estuviera por la mañana en el pendello y por la tarde en su casa, teniendo en cuenta que no puede ver la luz del sol.

—Evidentemente eso parece, a no ser que sea mentira y se lo esté inventando, pero saldremos de dudas en cuanto Portela vuelva en sí, supongo que sabrá decirnos exactamente lo que pasó.

—Eso espero.

Dos horas después el médico salió a informarles. Portela ya estaba recuperado y con ganas de hablar, en unas horas le darían el alta. Entraron a verlo.

—No ganas para sustos, cabrón. Pero eres duro como una piedra. —Los dos amigos rieron mientras se apretaban la mano. Paola se acercó por el otro lado y le puso una mano en el hombro.

—¿Cómo estás?

—Bien, jefa, gajes del oficio.

—Necesito que me cuentes qué pasó.

—Salimos a mediodía. Alba nos dio las direcciones de esos dos pirados y, como la casa del agorafóbico estaba más cerca, decidimos empezar por ahí.

»Un ser extraño, vestido de negro, pero lívido como un puto vampiro. La casa tenía las persianas cerradas, sin gota de luz, y olía a cerrado. Nos sentamos en la penumbra, solo con unas velas, y estuvimos charlando. Nos explicó lo de su enfermedad, incluso ya habíamos quedado para que, por la noche, nos acompañara a su chalecito, como él lo llamaba.

»Al rato le pedí ir al servicio. No me dio tiempo a entrar, alguien me golpeó y caí redondo. Cuando desperté estaba en un lugar distinto, atado y solo. Hasta que llegaron los compañeros y me sacaron de allí.

—¿No recuerdas cómo era el que te atacó? —preguntó Paola.

—No, todo era oscuridad y no me dio tiempo a verlo.

—Pero no era Javier Cadenas.

—No, claro, él seguía en la mesa con Ana.

—Bien, al menos sabemos que son dos.

—¿Y Ana? ¿Dónde está Ana? —preguntó Portela.

Paola puso cara de circunstancias y Portela miró a Modesto, que torció el labio.

—No lo sabemos, amigo. Pero la encontraremos.

—Necesitamos una descripción de Javier Cadenas, todo lo que recuerdes.

—Metro setenta, algo ancho. Con la cara redonda, imberbe. Ojos oscuros, pálido e iba vestido todo de negro. La verdad es que el conjunto era más cómico que siniestro.

—Pues el puto cómico se escapó ayer por la noche y tememos que con él se llevó a nuestra Anita. Quédate aquí, Modesto, salgo a hacer una llamada.

Paola se alejó unos metros de la puerta de la habitación y cogió el teléfono de El Guardián. Le respondió al primer tono.

—Ya me estás contando qué es lo que sabes. Y no te dejes ni una coma, por favor.

Michel, sorprendido, contestó.

—Está bien. Xan contrató a unos detectives con experiencia en los bajos fondos que están al tanto de la investigación, eso ya lo sabes. Por la mañana vieron entrar a vuestros compañeros en la casa de Javier Cadenas, al que llevábamos tiempo vigilando. El caso es que entre que no sale mucho y que cuando lo hace es muy escurridizo, nunca lo pillamos.

»Pasó un rato cuando un vehículo salió del parking, era el de Javier, aunque no lo conducía él, y en su interior solo viajaba una persona. Poco después volvió el mismo vehículo, conducido por el mismo, era imposible reconocerlo, creen que incluso llevaba algún tipo de máscara. Horas después llegasteis vosotros y otra vez el coche salió del garaje, pero esta vez conducido por Javier. Lo perdimos. Fin de la historia.

—¿Me estás diciendo que ese otro hombre entró por segunda vez y no lo visteis salir del edificio?

—Ahora que lo dices, no. Pero pudo ir escondido en el coche, no sé.

Paola se quedó pensando durante unos segundos. Intentaba hilar todos los acontecimientos, pero no era capaz.

—Ayúdame a encontrarla, tus hombres conocen la zona, si lo estabais vigilando sabréis cosas sobre él.

—Haré lo que pueda, pero piensa que yo estoy en una isla, dependo de mis contactos.

—Gracias, Michel, si sabes algo llámame.

Paola se dejó caer en una de aquellas horribles sillas de hospital y deseó que la tierra se la tragara.

XX. EL NÚMERO TAMBIÉN ES IMPORTANTE

MIÉRCOLES. QUINTO DÍA DE LAS FIESTAS DE LA PEREGRINA.

Las manos pegadas a su boca formaban un triángulo y tenía la mirada perdida en el suelo. Era una pesadilla que vivía desde hacía meses. Paola Gómez no estaba dispuesta a perder a nadie más, cambiaría su vida por la de cualquiera. Los miró a todos; charlaban unos con otros mientras esperaban que su jefa diera comienzo a la reunión en aquella sala bautizada para la posteridad como Papá Pitufo. Lo primero que hizo fue mirar al ordenador, en la pantalla la esperaba su cerebro de las comunicaciones.

—Alba, bonita, buenos días. Dime qué tienes de nuevo.

—Buenos días a todos. Bastante. Gato y el Guardián coincidieron entre rejas, y no solo eso, sino que eran buenos amigos. He hablado con los funcionarios de prisión y me lo han confirmado. Gato estaba allí por estar implicado en varios robos, acumulaba delitos, hurtos con violencia. Uno de los últimos golpes no acabó bien, una persona, de forma indirecta, perdió la vida y le cayeron dos años. Salió de prisión poco antes que el Guardián y volvió a su casa de Pontevedra.

—La fecha de su muerte coincide, casi con toda seguridad, con el día que Michel sale de la cárcel —intervino Nuria.

—¿Qué motivo podría tener El Guardián para matarlo?

—En principio ninguno. Eran buenos amigos. Digamos que Gato era el protegido de Michel, así que no tiene lógica.

Paola miró a Modesto que, con Oza y Bóveda habían interrogado a familiares y amigos del fallecido. El de Lestedo tomó la palabra.

—Dentro de dos horas tenemos una charla con la exnovia de Gato. Si alguien sabe algo es ella. Espero poder sacarle algo más de información que a los colegas del trullo. Dicen que Gato se dejó llevar por la mala vida, las drogas y la delincuencia, él era una buena persona, pero de esas que siempre caen de cabeza. No se le conocen enemigos, pero antes de entrar a prisión dio varios golpes con una banda y, como te dijo antes Alba, acabó muriendo gente y, aunque no lo culpabilizaron, sí hizo que sumara a su condena.

—Un pobre diablo.

—Vete tú a saber, eso es lo que parece.

—Bien, averiguad por qué coño tenía un arma. Deduzco que no tenéis ni idea.

—Pues no, Paola, yo me inclino a que la tenía más como defensa, que como otra cosa.

—¿Pero para defenderse de qué? —Vio a Modesto negar con la cabeza—. Bueno, con cariño, sacadle todo lo que podáis a su exnovia. Y después vais a ver a los vecinos de Cadenas, tenemos que saber quién iba a verle, quién lo visitaba.

—¿Del accidente del viernes sabemos algo nuevo, corazón? —le preguntó a Alba.

—Romel está con ello, me dijo que me llamaría si había novedades, nada por ahora. No sabemos si la documentación se robó en el propio lugar del accidente o fue en comisaría.

—Vale, sigue con eso, y buscad todas las conexiones que puede haber entre Cadenas, Gato, El Guardián, Dosil, la Virgen, el cura, lo que sea… Porque hay tres sospechosos, pero no tenemos una mierda. Bueno sí, a una inspectora desaparecida. —Paola volvió sus ojos hacia Nuria—. ¿Alguna novedad, doctora?

—La sangre que había en casa de Cadenas, el heliofóbico, efectivamente, pertenece a nuestro querido Gato. Estamos con las huellas, que son muchas, por ahora no puedo decirte si alguna corresponde al Guardián.

—En ese caso no podemos descartar que tuvieran relación —concluyó Paola.

—Otra cosa, antes hablabais del arma de Gato, aquí mi amigo Bóveda ha localizado, no me preguntes cómo, dónde se compró. Yo puedo confirmarte que no ha sido utilizada ni una sola vez.

—Interesante, Costoya, vete con él y averiguad quién la compró.

Suspiró y continuó, mientras comenzaba a dar vueltas alrededor de la mesa.

—Bien, hagamos un resumen, señores. Tenemos un sospechoso que entró en el Santuario de la Virgen por la puerta trasera y suponemos que hizo la pintada. Coincide con los rasgos físicos de Javier Cadenas. Suponemos también que es el mismo que hizo la pintada en las ruinas de Santo Domingo. Hay otros dos individuos que entran por la otra puerta y se llevan a la Virgen.

»Tenemos dos posibilidades, o es una maniobra de distracción para que pensemos que no trabajan juntos o realmente no lo hacen, pero si esto es así, y son dos delitos diferentes, además tendríamos otro sospechoso que trabajaría con Javier Cadenas, y lo sabemos por el relato de Portela.

»Alguien lo atacó cuando fue al servicio y lo llevó al galpón de Cadenas. Ese alguien puede ser El Guardián, sus huellas están en la escena del crimen de Gato, en la de Dosil, pero realmente a todos nos extraña ese comportamiento. Os recuerdo que ese hombre en nuestro primer caso no dejó ni una sola huella en varios crímenes. ¿Qué sentido tendría que ahora lo hiciera indiscriminadamente? Ninguno.

»El caso es que tenemos que encontrarlo, porque el único que nos puede decir lo que ha pasado y por qué se esconde es él.

Hizo una pausa y miró a Rocío que seguía totalmente en otro mundo.

—Nosotras iremos a ver a páter Ignacio, a ver si nos dice algo nuevo de la conexión entre Dosil, Cadenas, Filo Foz e incluso Gato. Nos vemos para la comida. —Miró a Oza que le hizo un gesto circular. Paola sonrió. Le caía bien. Esperó a que todo el mundo saliera de la sala para hablar a solas con Rocío.

—Lo siento, jefa; no es mi mejor día.

Era la primera vez que la llamaba así.

—No pasa nada. ¿Por qué no te vas a dormir un rato mientras yo me voy a ver al páter?

Rocío la miró y sonrió agradecida.

—No quisiera, pero…

—Hazlo, es una orden, y vuelves para la comida, verás como estarás mucho mejor.

Le dio un beso en la frente y se alejó. Tenía asuntos que atender; como siempre, acababa entre curas e iglesias, era su sino.

XXI. LOS CAMINOS DEL SEÑOR

Le costó encontrar la casa del páter Ignacio. Tuvo que tirar de Google Maps y, aun así, se perdió un par de veces.

Ahora lo tenía frente a ella junto a una taza de café, en un modesto piso del centro pontevedrés, en una cocina muy blanca en la que todo parecía demasiado aséptico. Lo miró, lo rodeaba aquel aura de persona especial, de ser tocado por la varita mágica, con carisma, personalidad. Nada era al uso en él. Pensó que quizá podría reconciliarla con la Iglesia después de su historia con el Guardián de las Flores.

El páter Ignacio abrió una caja de mantecados que sabían a gloria y sonrió.

—Pues usted dirá, comisaria. Supongo que no ha venido a hacerme una visita, ni a que la reconcilie con el Señor.

Paola lo miró asustada, ¿lo había dicho en alto?

—Verá, señor párroco…

—Nacho, por favor.

—Pues verá, Nacho, me gustaría entender la relación entre una serie de personas que se entremezclan en toda esta trama de la Virgen de la Peregrina. Y para eso creo que necesito su ayuda. Son Iago Dosil, Javier Cadenas, Filo Foz, Miguel Ramírez Fontán, alias Gato, y, si me apura, Fabi Meilán.

El páter Ignacio le dio un largo sorbo a su café y abrió los brazos.

—Los tres primeros, como sabrá, eran miembros de la Cofradía; en cuanto a Gato, no le voy a negar que todos lo conocíamos, pero no pertenecía a la congregación.

—Dígame una cosa, ¿cuándo fue la última vez que lo vio?

—¿A Gato? Bueno, hace tiempo, poco después de salir de la cárcel. Se acercó por aquí a confesarse.

—¿En serio?

—Claro, ¿qué se cree?, ¿que los malos no se arrepienten de sus errores? Lo hacen, y muchas veces más que los que se creen santos. —Se levantó de la silla y se apoyó junto a los hornillos de la cocina. Llevaba puesto un pantalón negro y una camiseta, nadie diría que estaba ante uno de los referentes religiosos de la ciudad—. Estoy cansado de tratar con la gente, en el fondo esto es como un servicio público, comisaria. Cobro por ello, es mi trabajo, pero tengo sentimientos, así que cuando escuchas lo que toda esa gente te cuenta, lo difícil es conciliar el sueño.

Aquel hombre estaba sufriendo y Paola era una artista de las situaciones límite, de las conversaciones con el corazón.

—Quiere decir que si usted contara lo que sabe resolveríamos el caso.

La miró intensamente, tanto que no sabía si era odio o amor lo que había al otro lado de aquellos ojos negros.

—Si hiciera eso estaría firmando mi sentencia de muerte, pero no tal y como usted la entiende, le hablo de muerte espiritual, y no estoy dispuesto a ello. El sacramento de la confesión es sagrado y bajo ningún concepto puedo revelar lo que ellos me relatan.

—Pero sí puede guiarme en la dirección adecuada sin darme nombres, solo para que el bien triunfe.

El páter se rio.

—¿Y qué es el bien, comisaria? Dígamelo usted. ¿Diría que su tío es el bien? ¿O quizá Rocío Castelo? ¿Quiénes son los malos aquí?

—Eso intento averiguar.

—Pues abra su mente y su corazón, si no nunca llegará a la verdad.

—Verdad a la que usted tiene acceso por medio de su trabajo.

—No, señorita, por medio de la fe, algo que ustedes, los no creyentes, jamás comprenderán. Nunca entenderán por qué esas personas se acercan aquí y me cuentan todo tipo de monstruosidades. Lo hacen buscando únicamente el perdón, ese que ustedes nunca les otorgarían.

—Supongo que depende del pecado.

—No, depende del arrepentimiento de la persona. Un pequeño pecado si no existe arrepentimiento sigue siendo pecado, sin embargo, uno grande del que sí te sientes culpable, sí que debe ser perdonado.

—Con unos padrenuestros y unas avemarías.

—Es la ley de Dios, comisaria.

—Diferente a la ley criminal.

—Diferente, aunque busque lo mismo, la salvación de esas personas. ¿Cree que meterlas en la cárcel sirve de algo en algunos casos?

—No se puede generalizar, pero hay muchos que no merecen campar a sus anchas por el mundo.

—No, estoy seguro de ello, pero otros sí. Y yo me debo a ellos. —Volvió a sentarse y tomó otro sorbo de café—. No tengo nada en contra de ustedes, comisaria, pero les rogaría que pensaran en todo lo que ha ocurrido. Sus actos, en parte, han condenado a la Iglesia tal y como la entendíamos, han señalado a justos por pecadores.

—No lo hemos hecho nosotros, páter, ha sido la sociedad tras ver la vileza de sus actos.

—Los actos de ovejas descarriadas, no de la mayoría de la comunidad que seguimos predicando los preceptos de Cristo.

—No puedo meterme en la cabeza de esa gente.

—Pero sí puede influir en ellas, comisaria, y lo ha hecho.

—No soy cristiana, páter, pero sí creyente, en parte. No en Dios, ni en Jesús, pero sí que hay algo, quizá el destino, y defiendo que cada uno puede pensar libremente lo que quiera, pero también entiendo a los que piden que la Iglesia necesita una renovación absoluta.

—No seré yo quien niegue eso, pero solo el tiempo puede juzgarlo. Estoy seguro de que lo haremos. Pero déjennos purgar nuestros pecados.

—Que así sea, páter. Y volviendo a lo nuestro, ¿qué le contó Gato cuando vino a visitarlo?

—Me dijo que estaba limpio, que El Guardián en la cárcel lo había reconciliado con la vida, que tenía dinero y quería irse de aquí, pero que antes tenía que arreglar unos asuntos.

—¿Qué asuntos?

—Mire, comisaria, no puedo contarle lo que me dijo en confesión, pero si es usted lista, cosa que no dudo, solo tiene que averiguar por qué lo metieron en la cárcel, así sabrá qué era lo que tenía pendiente y posiblemente llegue al final de esta historia.

—¿Sabe dónde está la imagen de la Virgen?

—Paola, por favor, si lo supiera ya la habría recuperado. Y no, Gato no tuvo nada que ver con eso, se lo aseguro.

—Y Javier Cadenas, ¿tuvo trato con él?

—Voy a acabar pensando que esto es un interrogatorio.

—Lo es, aunque informal —rieron.

—Cadenas era un enfermo. Lo es. Venía a confesarse solo de noche. En verano no solía aparecer, ya sabe, el sol se acuesta más tarde, aunque el otro día me llamó.

—¿Por qué?

—Me pidió por favor que lo confesara.

—Y lo hizo.

—Es mi obligación con Dios, señorita, estoy de guardia las veinticuatro horas. Somos currantes muy mal pagados.

—¿Qué le contó?

—Por mucho que insista no se lo puedo decir. Pero hágame caso, ese hombre es un enfermo, incapaz de trazar ningún plan en su estado, es la marioneta de otros más poderosos.

—¿Él mató a esos hombres?

—No puedo revelárselo, solo le diré que esos crímenes no los cometió una sola persona. Como en la Biblia, siempre hay varios espectros en el bien y en el mal.

Paola se quedó pensando y anotó aquella frase en su libretita roja, que acababa de sacar del bolso.

—Ha sido usted muy amable. ¿Sabe cuántos crímenes se resolverían si ese sacramento de la confesión se actualizara?

Él se rio.

—Si fuera así, los malos ya no se confesarían, solo lo harían las personas como usted, que esconden cosas, aunque creen que no son lo suficientemente malas.

Aquello le dolió en el alma, pero sonrió. Le caía bien y hablar con él había sido una de las mejores experiencias desde su llegada a Pontevedra. Bajó las escaleras y comprobó los apuntes de su libreta, estaba segura de que en las palabras del páter se escondían la mayoría de los caminos que le podían conducir a resolver aquel caso.

XXII. LOS EX

Modesto sabía que interrogar a un ex suponía andarte siempre con ojo, nunca sabías si quería joder o ayudar.

Con estas premisas se sentaron en la cafetería El Pasaje a esperar a su invitada tras comprobar que no estaba en el piso superior del local. Se sentaron cerca de la puerta y pidieron dos 1906. Rosalía era una joven atractiva, no había imaginado que la novia de Gato pudiera ser así, pero la vida hace las más extrañas parejas.

—Buenos días, Rosalía. Somos los inspectores Oza y Modesto. —Se dieron la mano.

—A Oza lo conozco, sí; a usted no tenía el placer.

A simple vista nadie diría que estaba muy afectada por la muerte de Gato.

—Estamos aquí por el fallecimiento de su expareja: Miguel Ramírez Fontán. ¿Cuándo fue la última vez que lo vio? —Modesto le dio las gracias a la camarera mientras ponía las manos en el pocillo.

—Hace un par de meses. Vino por aquí y nos tomamos un café.

—¿Desde cuándo no eran pareja?

—Desde antes de que lo metieran en la cárcel. Le dije que no se juntara con esa chusma, pero lo hizo, y acabó mal.

—¿Qué tipo de personas?

—Mala gente, señor inspector, ya se lo dije a su compañera, la comisaria.

Modesto supuso que se refería a Rocío.

—Está bien, pero cuéntenoslo a nosotros también.

—Esa chusma no eran cualquiera, ni aficionados, todo lo que hacían era a lo grande y esas cosas acaban como acaban. Tuvieron la mala suerte de que en uno de los golpes muriera accidentalmente una persona y eso acabó condenando al más débil, a Gato.

—¿Solo a él?

—Es que hubo un chivatazo y el que conducía era Gato. No sé muy bien cómo fue la cosa, aunque fue al único al que condenaron.

—Tendría algún motivo para cargar con semejante marrón.

—Si lo había no me lo dijo.

—¿De qué hablaron el día que vino a verla?

—Quería que volviera con él. Me contó que había cambiado gracias a El Guardián, que ahora era otra persona y que tenía dinero para empezar de cero.

—¿Sabe de cuánto estaba hablando?

—No me lo dijo, solo que estaba a buen recaudo. La verdad es que pensé que serían cosas suyas, pero al ver lo que ha pasado…

—¿Conoce a las personas que dieron el golpe con él?

—Nunca me lo dijo, y se lo pregunté. Ese fue uno de los motivos por los que rompimos. Nunca me decía con quién andaba y eso que lo intenté docenas de veces. Lo único que sabía era que Román era su contacto, un matón de tercera que me daba mala espina. Gato era buena gente, inspectores, pero se dejó arrastrar por la droga y las compañías. Y, justo cuando estaba limpio y tenía hasta un trabajo apalabrado, acabaron con él. Puta vida.

—Ese Román, ¿sabe dónde podemos encontrarlo?

—No lo sé. Gato también lo estaba buscando por algo que le debía, espero que no haya sido él quien lo matara.

—¿Apellidos, familia, algo?

—Román el Balas, nada más. Le llaman así porque desde chaval siempre lleva puesto un cinturón de balas.

Modesto lo apuntó. Era poco, pero al menos, tenían otro hilo del que tirar.

XXIII. DINERO

En la inmensa banda sonora de la vida de Costoya, aquel grupo madrileño de los ochenta llamado Obús ocupaba un lugar en el pódium. Ellos seguían tocando, pero él ya no lo sabía, estaba anclado en aquellas canciones de los ochenta. Y, como si de un mensaje subliminal se tratase, en ese momento iban escuchando los gritos de Fortu al ritmo de ¡Dinero, Dinero!

Llegaron a la dirección que les habían dado. Era un bazar bastante antiguo, pero tenía de todo. En la recepción, un chico de unos treinta años.

—Buenos días. Inspectores Bóveda y Costoya —dijo este último—. ¿Es usted el dueño del establecimiento?

—Sí, señores, soy el encargado.

—Bien, voy a ser claro contigo…

—Armando, Armando López.

Costoya rio ante la casualidad.

—A ver, Armando, aquí Bóveda, que te conoce, me ha dicho que aquí vendes un poco de todo, ¿me equivoco?

—Todo legal, agente.

—Legal, sí, eso dicen todos. Mira, chaval, estoy seguro de que si pido un registro de este bazar de mala muerte nos llevaríamos todos muchas sorpresas. Bueno, todos menos tú, ¿verdad?

Armando empezó a ponerse blanco. No sabía dónde meterse.

—Lo que pasa es que la Policía tiene otros métodos menos agresivos. Te propongo un trato. Yo necesito información de un producto que vendiste en esta tienda, cosa que aquí mi amigo Oza, por medio de sus contactos, se ha enterado.

—No sé de qué me hablan, se lo juro.

—No hay problema, para eso estoy yo, para refrescarte la memoria. Y no me mientas o lo siguiente que haré será llamar al juez para pedir el registro.

Sacó el móvil y le enseñó la foto de la pistola.

—Fue solo esa vez, se lo juro. No suelo meterme en estas cosas ilegales, de verdad, pero ese hombre vino y me prometió un montón de dinero si le conseguía el arma.

Costoya le enseñó la foto de Gato.

—¿Era esta persona?

—No, a ese no lo conozco de nada.

—¿Esas cámaras están conectadas? —El inspector jefe señaló a una que estaba encima de su cabeza.

—No, son de mentira, solo para aparentar.

—¡Joder! ¿Recuerdas su nombre, o puedes darnos una descripción?

—Sí, creo que hay algo mejor. Verán, lo conocía del instituto, jugamos juntos al fútbol en un equipo, aunque él no se acordaba. Espere, que busco en Facebook. Salíamos en una foto. Aquí está. —Se la enseñó—. Es este de aquí, no está etiquetado, no debe tener redes sociales. Solo sé que le llamaban el Balas.

—¿Era muy rápido?

—No, bueno, sí lo era, aunque el mote era porque siempre llevaba un cinturón de balas. Román el Balas.

—Bien, si esta información resulta valiosa nos olvidaremos de lo que ha ocurrido, pero no vuelvas a traficar con nada ilegal en tu puta vida. Y necesito que me digas dónde la conseguiste. Volveremos, Armando, no merece la pena que nos mientas.

Salieron a la calle y Costoya se tocó la panza.

—Bueno, Bóveda, amigo, creo que es buen momento para tomar una cervecita antes de la comida, las buenas noticias hacen que me suenen las tripas. A veces es fácil hacer cantar a los pajaritos.

XXIV. MESA REDONDA

Oza había cumplido, había puesto una mesa redonda como le gustaba a Paola, cerca de la pared y con bastante intimidad. Estaban todos menos Rocío, que no se encontraba bien, y Nuria, que siempre llegaba tarde. Tanto Costoya como Modesto habían terminado la exposición de sus respectivas entrevistas. En ese momento, Paola intentaba meter todo en la coctelera para que saliera algo coherente. Comenzó a hablar.

—El páter me dijo dos frases que creo que pueden ser la clave: «Como en la Biblia, siempre hay varios espectros entre el bien y el mal». Y luego también que si averiguábamos por qué habían metido a Gato en la cárcel podríamos tirar del hilo. —Miró a sus compañeros uno a uno, incluido Portela, que ya estaba recuperado del susto del día anterior. Fue él quien contestó.

—Tendría que consultar mis notas religiosas, pero depende del contexto.

—En ese momento el páter me decía que Cadenas no actuaba solo.

—Entonces lo tengo claro, una de las figuras más importantes del cristianismo en la Santísima Trinidad.

—¿Tres?

—Exacto, jefa.

A su mente se asomó aquella imagen que llevaba años fustigándola en sueños, la piedra del destino. Volvió a la realidad.

—¿Y qué tres? Esto lo cambia todo. Si seguimos esa hipótesis la jugada estaría clara. Cadenas entró por la puerta trasera del Santuario de la Virgen de la Peregrina, abrió la puerta principal para que pudieran pasar sus compañeros. Y, mientras ellos se llevaban la imagen, él hacía la pintada y salía poco después. Hasta aquí todo posible.

—Pero ¿por qué hacer su pintada? ¿Por qué mezclarte a ti?

—Para así darle credibilidad a su historia e incriminar al Guardián. Y posiblemente utilizarme para que yo misma lo atrape. —Hizo una pausa en la que momentáneamente volvió a San Miguel de Breamo.

—Bien, pasemos al asesinato de Dosil, si seguimos la teoría de la Santísima Trinidad les sería mucho más fácil trasladarlo vivo y matarlo in situ. Mientras uno de ellos hace la pintada, otro lo mata y un tercero va dejando las huellas del Guardián repartidas por la escena del crimen.

—Tiene sentido. Pero recordad que es solo una hipótesis —afirmó Costoya.

—Vamos al asesinato de Gato —continuó Paola—. Tenemos un nuevo nombre, se trata de El Balas, él fue quien compró la pistola que apareció en su casa, pero que misteriosamente no se usó en ningún momento. ¿Qué sacamos en claro de ello?

—¿Que el Balas es uno de esos tres hombres y se la dejó olvidada en la escena del crimen? —preguntó Modesto.

—¿De verdad creéis que con un plan tan organizado alguien se deja un arma sin ser con una finalidad?

—En otros tiempos era su confidente, suponemos que también su suministrador y camello, pudo ser un encargo de Gato, la propia exnovia nos confirma que lo estaba buscando. ¿Para qué quería una pistola? Sus motivos tendría —añadió Costoya.

—Me cuadra más esta segunda opción. Supongamos que el Balas no tiene nada que ver con los tres que roban la Virgen, es un daño colateral, le da la pistola a Gato, se la cobra y se pira. Después alguien entra en casa de Gato, lo mata y revuelve toda la casa buscando algo, no sabemos el qué, pero ahora suponemos que podría ser el dinero que Gato le confesó a su exnovia que tenía a buen recaudo.

—Lo que está claro, jefa —dijo Portela—, es que no iba a ser el último crimen, si no Cadenas no seguiría teniendo la sangre de Gato almacenada.

—Lo que sigo sin entender es la relación entre Gato y Dosil, y mucho menos con Cadenas. Es un puto jeroglífico. —Miró a la pantalla del portátil. Allí, atentamente, estaba Alba. Le dio paso a su experta informática.

—Esta vez no tengo muchos datos, Paola, seguimos trabajando, la relación entre esas personas es simplemente que vivían en la misma ciudad y, si me apuras, que frecuentaban al mismo cura. Dosil y Cadenas no tenemos ninguna certeza de que se conocieran, uno era animal nocturno, el otro diurno, su única conexión era la Cofradía.

—El páter nos dijo que investigáramos por qué Gato acabó en la cárcel. Creo que ahí puede estar la clave, bonita. Hazme el favor, reúne toda la información que puedas sobre eso.

—Así lo haré, jefa.

Nuria acababa de llegar. Se tiró en la silla.

—Estoy destrozada, regaladme una cama.

—Quizá hubiera sido buena idea que te tomaras la tarde libre.

—No puedo, jefa, seguimos analizando la casa de ese loco y el galpón. Hay decenas de huellas y muestras biológicas, estamos buscando por todos lados, algo tiene que aparecer. Lo que sí sabemos es que ni Dosil ni Gato tenían sustancias extrañas en el cuerpo, estaban conscientes antes de morir desangrados por el corte en la garganta.

—Putos sádicos. —Modesto era el único capaz de comer y hablar de sangre a la vez.

—El cuerpo de Gato estaba tan descompuesto que nos está costando conseguir algo. —Les enseñó una foto. Era un objeto extraño que se asemejaba a una navaja afilada—. No sé cómo se llama, pero algo como esto fue lo que se usó para cortarle el cuello a Gato y a Dosil, la misma arma.

Paola sintió un escalofrío repentino. Hizo una pausa antes de concluir.

—Bueno, el caso es que tenemos a una compañera secuestrada y muy pocas pistas. Costoya y Oza: averiguad dónde para el Balas ese, supongo que podréis conseguirlo.

Asintieron con la cabeza.

—Modesto, te quedas conmigo para repasar toda la información que nos hará llegar Albiña. Y tú, Portela, te vas con Bóveda a interrogar a los vecinos de Cadenas, tanto a los de aquí como a los de Combarro.

—Tendríamos que haber ido por la mañana, pero el tiempo se nos echó encima —añadió Modesto.

—Está bien, todos tenemos trabajo y lo único realmente importante ahora mismo es encontrar a Ana y atrapar a esos pirados.

XXV. EL QUILLO

Oza conducía esta vez y, efectivamente, estaba deleitando a Costoya con toda una selección de música de canción ligera.

—¿A dónde vamos? —preguntó el inspector jefe.

—Vamos a Monteporreiro.

—¿Y eso qué es?

—Uno de los barrios del extrarradio y, bueno, no es que sea el germen de la delincuencia, pero ahí encontraremos a alguien que nos puede decir dónde encontrar al Balas.

—Eres una caja de sorpresas, tío.

Oza sonrió.

—Hay que tener colegas hasta en el infierno. Eso decía siempre Terry.

—¿Es un amigo tuyo?

—Sí, y pareja de Rocío. Murió en acto de servicio.

—Hostia, tío, lo siento, no sabía nada.

Oza hizo un gesto de quitarle importancia negando con la cabeza.

—Estábamos bastante unidos, aunque lo bueno en la vida se va cuando menos te lo esperas.

Costoya lo miró, triste, aquel grandullón que hablaba tan poco le estaba abriendo su corazón a aquel viejo tullido.

—La gente que se va siempre deja un poso en nosotros.

—El de Terry fue muy grande, era el mejor preparado de la unidad. Habría llegado lejos, pero tuvo mala suerte.

—¿Puedo preguntar qué pasó?

—Murió en un accidente, persiguiendo a unos cacos, una putada.

—Mierda de vida, joder. —Costoya apretó los puños.

Pararon en un descampado, frente a un bar llamado Ruby.

—Es aquí, déjame hablar a mí —le dijo Oza.

Entraron, era la hora de la siesta así que estaba bastante desierto. Al fondo, en una mesa, Oza identificó a su confidente. Al verlos intentó escaparse, pero no tenía por dónde. Oza lo levantó por la pechera y lo sentó de nuevo.

—Antonio, estate quieto, por tu bien.

Costoya pensó que, si lograba escapar, más le valía a Oza tener buen fondo físico porque él no estaba ni para correr diez metros.

—Quillo, no me jodas, es que es verte a ti y los problemas vienen solos.

Aquel acento andaluz sorprendió a Costoya y sonrió, le recordó a sus años en aquella maravillosa tierra.

—Pues sí, inspector, aquí Antonio, el Quillo para los amigos, no es muy gallego que digamos…

—De Sanlúcar de Barrameda, para servirle.

—Allí pasé destinado algún tiempo, me recorrí toda Andalucía en realidad —dijo Costoya.

—Qué coincidencia, inspector, brindemos por ello. Oza, enróllate, que ya sabes que yo sin bebida no canto.

—A ver, Quillo —continuó Oza, tras pedir tres 1906—, necesito encontrar a Román, el Balas.

—Uy, amigo, no sé. Decirte dónde está puede acabar conmigo en el fondo del río Lérez. —Oza sacó un billete de cincuenta euros—. Ya nos vamos entendiendo. Siempre me has caído bien.

—Al ajo, Quillo.

—Qué prisa tienes, disfruta de esta cervecita fresquita. —Le dio un sorbo y comenzó—. Vamos a ver, el Balas lleva un tiempo nervioso, no sé lo que se trae entre manos, pero cada vez que nos vemos es para comprarme algo. Hace dos meses vino a preguntar por una pistola. Parecía un capricho. Tenía que ser esa, exactamente el mismo modelo y numeración. Me costó Dios y ayuda dar con ella. Al final la conseguimos por medio de Armando.

—O sea que tú le conseguiste la pistola.

—No, inspectores, yo le di a Armando el contacto del que la tenía.

—¿Pero por qué esa en concreto?

—Yo que sé, los gallegos sois muy retorcidos, me dio ese modelo y numeración, y bueno, la suerte estuvo de nuestro lado. Pagó una pasta.

—Continúa.

—Algo tenía con el Gato, el que apareció muerto, pero no sé el qué. Bueno, lo supongo, ellos trabajaban juntos antes de que este acabara en la cárcel, y mucha de la culpa fue del Balas.

—¿Por qué dices que fue culpa de él? —preguntó Costoya.

—Porque el Balas era el conseguidor, el que metía al Gato en los golpes. Vamos, que sin él nunca se habría metido a ladrón de medio pelo.

—¿Dónde podemos encontrarlo?

—Esa información es muy valiosa, y de verdad que no me apetece un baño. —Esta vez fue Costoya el que sacó otro billete de cincuenta euros.

—Les escribiré la dirección de su hermana, vive con ella.

—No te preocupes, Quillo, tienes nuestra palabra, no sabrá que tú lo has delatado —respondió Oza.

Costoya le arrebató el papel de las manos y salieron a todo trapo de vuelta al centro.

XXVI. EL BALAS

Costoya volvió a comprobar la dirección que el Quillo les había apuntado en aquella servilleta de San Miguel: Rúa Sarmiento, número dieciséis, piso segundo izquierda.

Delante de aquella puerta estaban ya él y Oza dispuestos a encontrar a aquel hombre clave en la investigación. Escucharon ruidos, pero nadie abría. Oza le hizo una señal a Costoya para que se apartara. Llegaron a tiempo de ver una sombra que se lanzaba por la ventana. El inspector pontevedrés le gritó.

—¡Ese tío está loco!

Costoya pensó que estaba en el lugar y momento equivocado: un cojo en una persecución.

Escuchó atento los consejos de su compañero, que conocía mucho mejor el terreno que él.

—Coge el coche, va directo al puente de Santiago.

Costoya interiorizó aquellos datos y cogió al aire las llaves que le tiraba Oza, que empezó a correr como un loco escaleras abajo. Él hizo lo que pudo. Llegó sudando a la calle, y eso que eran solo dos pisos.

Mientras el Balas corría por el puente de Santiago, Oza le perseguía a toda velocidad. Sus zancadas eran tan largas que reducía la distancia que los separaba rápidamente. La gente se paraba asombrada, Pontevedra no era un lugar de persecuciones.

Por un momento el Balas se asomó al río, parecía que se iba a tirar, pero se lo pensó mejor.

Costoya estaba llegando al puente de Santiago, seguro ya de que no tardaría en verlo. Dejó el coche donde pudo y empezó a andar lo más rápido que podía directo al encuentro del Balas.

Se situó frente a él y vio a Oza a pocos metros, a punto de cogerlo. El fugitivo paró en seco, los miró a ambos y, acto seguido, se dirigió hacia el río.

—¡No lo hagas, imbécil! Solo queremos hablar contigo —le gritó Oza.

El Balas levantó las manos y preguntó:

—¿Y qué coño queréis?

Costoya vio el cinturón y pensó que con tanto plomo encima sería fácil que se ahogara. Le contestó:

—Hablar contigo, saber qué le pasó a Gato, nada más, no te estamos acusando de nada.

El Balas se rindió. Oza lo levantó, lo cogió de la camiseta y lo esposó. Costoya se acercó y lo miró a los ojos.

—El agua está muy fría, no merecía la pena. —Costoya le dio una palmadita cariñosa en la cara y lo metieron en el coche, camino de la comisaría.

Paola lo miraba con curiosidad mientras repasaba su expediente y asumía que, increíblemente, nunca había sido encarcelado. Pequeños hurtos, muchas sospechas y pocas denuncias sobre su cabeza. Intentaba encontrar el filo por el que meterse para poder sacarle lo que sabía.

Rocío entró en la sala y se sentó junto a ella. Enfrente estaba el Balas. Paola tomó la palabra.

—Lo primero que quiero saber, Román, ¿cuál era la relación que mantenías con Gato?

—¿Debería pedir un abogado? —preguntó, revolviéndose en la silla.

—Por ahora solo te acusamos de resistencia a la autoridad. Si contestas a nuestras preguntas y no tienes nada que ocultar no te detendremos.

—Gato y yo nos conocíamos de toda la vida —dijo, después de un silencio largo que parecía hecho a propósito—. Sé lo que dice la gente, que fui yo quien lo metió en toda esa mierda.

—¿Y no fue así?

—No, crecimos juntos y nos metimos juntos, la única diferencia entre ambos es que Gato era buena persona y yo no. Él necesitaba dinero y yo le ayudaba a conseguirlo. No había mucho más. Bueno sí, que éramos amigos.

—¿Usted no lo mató?

El Balas rio y miró a Rocío.

—Sabe que no. Nunca mataría a un colega.

—Su exnovia, Rosalía, nos dijo que Gato lo buscó en cuanto salió de la cárcel.

—Sí, así es. Nos vimos unos días antes de su muerte y también ese mismo día por la mañana. Yo fui a su casa, seguramente hayan encontrado huellas mías.

—¿Y de qué hablaron?

—Pues de lo de siempre, del pasado, de cuando éramos chavales, de lo que ocurrió, de la vida en general. Además, fui a llevarle aquella puta pistola. Y no le valía cualquiera, tenía que ser ese modelo.

—¿Para qué la quería?

—No tengo ni idea, me dijo que me pagaría bien, así que la busqué y esa mañana se la llevé a casa.

—¿Qué tenía de especial?

—Era igual que la que usan ustedes y no se había disparado nunca.

—Si no me equivoco el arma era la que usábamos hace unos años, ahora usamos otro modelo —matizó Paola.

—Pues Gato quería esa, no sé más.

—¿De dónde sacó el dinero?

—Eso, señorita, tendría que preguntárselo a él, aunque ahora ya no será posible.

—¿Qué enemigos tenía Gato que le quisieran muerto?

—No sé los que hizo en la cárcel, ahí le perdí la pista. En Pontevedra era un tío al que todos conocían, no creo que nadie quisiera hacerle daño.

—Pero ese dinero del que hablan pudo tener algo que ver.

—Pudo, claro, el dinero retuerce a las personas.

—Quizá ahí esté la clave, en que nadie salvo él sabía dónde estaba la pasta. —El silencio fue la única respuesta. Si el Balas tenía alguna idea no lo iba a decir—. Cambiando de tema, ¿por qué se tiró por la ventana cuando vio llegar a mis compañeros?

—A ver, comisaria, yo no sabía que era la policía, vi a dos tíos en la puerta y escapé.

—Insinúa que temía por su vida.

—Pues claro, últimamente no para de morir gente, ¿qué coño voy a creer?

—Yo pensaría que si me quieren matar no llamarían a la puerta.

—Eso lo sé ahora. Más vale prevenir.

—Pues sí que tenía usted miedo para tirarse de un segundo.

—Prefiero acabar cojo que muerto.

Paola hizo una pausa y cambió de tema.

—Verá, una compañera nuestra, la inspectora Fernández ha sido secuestrada por Javier Cadenas y suponemos que alguien más. No sé si sabe algo, pero le aseguro que cualquier colaboración la tendremos en cuenta.

El Balas puso cara de sorprendido.

—¿El raro ese? ¿Estáis de coña? —Paola negó con la cabeza—. Joder, quién lo diría. Pues no le gusta exponerse a la luz del sol, así que debe tenerla encerrada en algún antro sin luz.

—¿Cree que podría enterarse de algo?

—Mire, comisaria, yo lo que querría es desaparecer. Pero no puedo, así que si sé algo será la primera en saberlo.

—Le ordeno que mientras dure la investigación no se mueva de Pontevedra y esté localizado en casa de su hermana. Debería dejarlo en el calabozo por resistencia a la autoridad y tráfico de armas, pero nos es más útil fuera.

Asintió con la cabeza.

—¿Me puedo ir ya?

Paola llamó a Oza, le hizo un gesto para que lo dejara ir, y se quedó a solas en la sala de Papá Pitufo con Rocío.

—¿Qué piensas?

—Creo que no es culpable, y también sé que sabe más de ese dinero de lo que dice. Es un pobre hombre, has hecho bien en dejarlo marchar, puede ayudarnos en la investigación.

—Lo de la pistola me trae de cabeza, pero no le encuentro explicación.

—Igual nunca se la encontramos, Paola. Gato está muerto y su dinero perdido. Deberíamos centrarnos en encontrar a Ana, los registros que hemos hecho esta tarde no han dado resultado. Los delincuentes habituales y confidentes que tenemos en nómina responden lo mismo cuando nombramos a Cadenas: todos lo odiaban.

Paola se hundió en la silla y asintió. Rocío tenía razón, deberían volcar todos sus esfuerzos en encontrar a Ana, pero no sabía por dónde empezar.

XXVII. EL LABERINTO DE MOGOR

Paola vio venir a Modesto con una botella en la mano, pensó que los había que estaban peor que ella si ya se pasaban al vino barato.

—¡Jefa, tiene que ver esto! —Solo en ese momento se dio cuenta de que, además de la botella, también traía un papel. Se puso los guantes y lo cogió, estaba escrito a mano. Comenzó a leer en alto.

«A Pedra da Moura encantada marca o camiño a seguir, o equinoccio de fai catro mil anos».

Paola se quedó fría, aunque estaba escrito en gallego fue capaz de traducirlo, pero no de entender su significado simbólico. Llamó a los compañeros que aún se encontraban en las dependencias policiales.

—¿Dónde estaba la botella? —preguntó, dirigiéndose a Modesto.

—La dejaron en la puerta, jefa, la acaba de traer Oza.

Echó de menos a Portela, que estaba en Combarro, así que cogió el móvil y marcó su número.

—No sé, jefa —le contestó él después de escuchar el mensaje—, tendría que revisarlo con calma, danos media hora y estamos ahí.

Eran casi las nueve, estaba anocheciendo. Podría ser que aquella pista pudiera darle la localización de su querida Ana. Un recuerdo de Rianxo cruzó fugaz por su mente y se sintió mal.

Casi media hora después, Portela apareció en la jefatura con una gran sonrisa en la boca.

—¡El laberinto de Mogor! Allí está A Pedra da Moura, o Pedra dos Mouros.

—¿Estás seguro?

—Es lo mejor que tengo, jefa, pero sobre todo lo deduzco por la segunda parte de la frase. Llama a Alba mientras vamos para allá, ella nos ampliará la información. Hay al menos veinte minutos de camino.

Paola contactó con su experta en informática y la puso tras de la pista de Mogor. Su corazón latía a cien por hora, la noche estaba cerca, y con ella el peligro. Alba fue relatándoles lo que sabía.

—A escasos metros por encima de la playa de Mogor, en Marín, se encuentra sobre las rocas uno de los petroglifos más reproducidos y analizados de toda Galicia, el llamado Laberinto de Mogor o, según la tradición, también conocido como Pedra da Moura Encantada. En las cercanías hay decenas de grabados rupestres esparcidos por las rocas. Datan aproximadamente del año 2000 antes de Cristo. En ellos aparecen motivos varios, aunque el principal es la forma de laberinto, que tiene múltiples interpretaciones.

»El laberinto de Mogor es famoso por ser el primero en proporcionar una interpretación científica de un petroglifo en Galicia. Está orientado al oeste estricto, que se corresponde al equinoccio actual, y señala a la desviación que existe entre el equinoccio que conocemos y el de hace cuatro mil años que, no te lo vas a creer, pero corresponde a trece grados.

A Paola se le paró el corazón. Alba continuó.

—En Mogor, este equinoccio de 270.º es como una evocación al Atlántico.

Nada de aquello era una casualidad. Todos los indicios volvían a señalar al Guardián, salvo que aquel mensaje estuviera escrito a mano. Eso era algo que al usurpador de identidades se le había pasado. Detalles de una mala copia.

Llegaron a Mogor y bajaron por unas zonas habilitadas para ello, casi no había luz, así que llevaban sus linternas para poder orientarse. Solo se escuchaban las olas rompiendo contra las rocas.

Registraron a fondo el lugar sin dar con nada de lo que estaban buscando. ¿Se habrían equivocado? Se reunieron en torno a aquella piedra milenaria, donde se veía el laberinto, y volvieron a releer el mensaje. ¿Se les estaba escapando algo?

Paola se movió por las distintas moles hasta llegar a la conocida como A pedra dos Mouros, que estaba en una loma a unos ochenta metros. Sus compañeros la miraban esperando una reacción. Entonces oteó el horizonte buscando una respuesta y la encontró. Una pequeña luz, que parecía de una embarcación, salía de una isla situada en medio del mar.

Recitó aquel mensaje:

—«A Pedra da Moura encantada marca o camiño a seguir, o equinoccio de fai catro mil anos». —Miró a Portela, que se subió a la piedra y la abrazó.

—¡Claro, jefa! La piedra marca el camino, el equinoccio, el oeste estricto, ¿pero esa isla cuál es?

Rocío se subió con ellos y no dudó.

—Su nombre es Onza y solo hay una forma de llegar a ella.

Tenemos que volver a Combarro y buscar a Xan de Abrente.

XXVIII. LA ISLA DE ONZA

Más de media hora después iban camino de la isla de Onza. Xan de Abrente había conseguido una zodiac en la que viajaban Costoya, Paola, Rocío y él. Los demás iban con la Guardia Civil y sus patrullas.

Estaban cerca de su destino, Xan dio una pequeña vuelta buscando dónde atracar hasta que llegó a la playa. Un conjunto de luces portátiles los recibió. Paola se bajó antes de tomar tierra, corriendo sobre el agua, mojando sus recuerdos, ahogando sus penas, luchando contra la fuerza de aquella marea que insistía en volver a llevarla mar adentro. Costoya esperó a estar más cerca de la orilla. Rocío siguió a su compañera como pudo.

Al llegar a la orilla sintió un impulso extra y corrió todo lo rápido que pudo. En el centro de aquel mensaje lumínico descansaba un cuerpo sin vida. Con las lágrimas corriéndole por las mejillas llegó a su lado y respiró. Era Román, el Balas, estaba sentado en una silla de playa, con un disparo en la cabeza y el arma en el regazo, la misma que habían encontrado en casa de Gato, y que debería estar en el banco de pruebas.

Costoya le puso a Paola una manta sobre los hombros.

La escena era curiosa. Balas muerto de un balazo, con la pistola de Gato en el regazo y su cinturón cargado de plomo. Pensó en el valor de la vida y en que, en algún lugar habría alguien que sufriría por aquella muerte tanto como lo que hubiera hecho ella si en su lugar hubiese encontrado el cuerpo de Ana Fernández.

—¿Paola, estás bien?

Miró a su inspector jefe como quien mira a un padre, pero tardó en contestarle.

—¿Alguien es capaz de estar bien tras ver a una persona muerta? —Costoya negó con la cabeza—. ¿Qué es lo que ves? —Señaló el cadáver.

—Las luces que tenemos no son las adecuadas, pero parece que ese pobre hombre murió a consecuencia de un balazo en la cabeza, habrá que analizar esa pistola —contestó Costoya.

—Es igual que la que estaba en casa de Gato, ¿quién pudo sacarla de la comisaría? Necesito que me lo confirmen y si es así que te enteres por qué manos pasó y cómo pudieron robarla.

—Vale, jefa, ahora mismo me pongo con eso. Buscaré a Oza para que me ayude.

Paola asintió y le hizo una señal a Portela para que se acercara.

—¿Qué mensaje nos dejó con esas luces? —preguntó Paola.

—Venganza. Eso pone.

—¿Venganza? ¿Pero qué coño de venganza? ¿Contra qué, contra quién? Joder, me tienen harta.

—Está claro que todo es una alegoría guardiana, comisaria.

—Pues no lo podían hacer peor, el mensaje escrito a mano, las huellas por todos lados, cosas que él nunca haría.

—Pero que la prensa y el pueblo sí se creerán.

Tenía razón. Una cosa era la realidad y otra los plumillas y la opinión pública. Intentó calmarse y centrarse.

—¿Qué sacasteis Bóveda y tú de vuestra ruta de la tarde?

—Poco, pero interesante. Una de las vecinas de Cadenas, de su casa de Pontevedra, nos dijo que últimamente lo visitaba una mujer que no había visto antes.

—¿Te dio alguna descripción?

—Sí, morena, pelo largo, metro ochenta, riquiña. Y que discutieron.

—¿Crees que habría posibilidad de hacer algún retrato robot?

—Podemos intentarlo, mañana mando para allí al retratista y que se ponga con ello.

—¿Piensas que esa mujer está en el ajo?

—Creo que fácilmente puede ser una de las secuestradoras de la Virgen, si recuerdas la descripción y las imágenes concuerda —contestó Portela.

—Sí, es posible. ¿No te dieron más datos?

—No, y en el galpón de Combarro solo dimos con un vecino que vio salir un coche negro conducido por un hombre el día que me encontraron allí, sin más datos.

—El de Cadenas conducido por el que podía ser su cómplice. —Portela se extrañó ante aquella información—. Es el momento de que te cuente algo —Paola lo llevó a un lado y le contó la historia del Guardián, de la isla de Tambo y lo que sabía.

—Joder, pero eso trastoca todo, tendríamos a un hombre y una mujer ayudando a Cadenas y sabemos que no son el Balas ni Dosil ni Gato que están muertos, ni tampoco Fabi, porque su complexión no concuerda. O sea, prácticamente nadie que conozcamos.

Paola asintió, apesadumbrada. El quinto día de las fiestas de la Peregrina llegaba a su fin, Ana seguía secuestrada y cargaba con otro cadáver sobre su conciencia.

XXIX. VENGANZA

JUEVES. SEXTO DÍA DE LAS FIESTAS DE LA PEREGRINA.

El sonido de su móvil la sorprendió desayunando, rodeada de gente, perdida entre el remordimiento, tan difícil de eliminar de la cabeza.

—Dime, Alba. —Su contestación preocupó a su especialista en informática y toda clase de entuertos.

—Tengo algo importante que contarte, pero sería bueno que solo lo supieses tú.

Paola miró a los lados. Un cabizbajo Modesto, un dormido Costoya y un casi inerte Portela la acompañaban. Se levantó y fue a la recepción del hotel.

—Ya estoy sola. Cuéntame.

—¿Recuerdas que me pediste que investigara la identidad de los muertos en el accidente del pasado viernes? —Paola afirmó—. Pues no sé de dónde salió el equívoco, pero no habían muerto las dos personas que iban en el vehículo, sino una. La otra está ingresada en Montecelo, esta misma mañana la han trasladado de la UCI a una habitación.

Paola se quedó pensativa. Había algo extraño en todo aquello.

—Hagamos una cosa. ¿Cómo se llama esa persona?

—Eleuterio Sande. Con un currículo delictivo de la leche.

—Bien, mándame a mi móvil la información. Llamaré a Palau y pediré una patrulla que vigile a ese hombre las 24 horas. Pasaré a verlo esta mañana. Y, Alba, que esto no salga de aquí.

—¿Crees que hay un topo?

—No solo eso. Hemos confirmado que alguien robó la pistola de Gato, curiosamente la misma que tenía Terry. Hay algo que se nos escapa. Lo que tengo claro es que hay gente aquí dentro que no quiere que lo descubramos.

Llamó a Palau, que le aseguró que haría lo que pudiera para conseguir la patrulla sin que nadie en la comisaría de Pontevedra se enterase. Volvió a la mesa del desayuno. Parecía que Costoya había despertado, que Modesto estaba un poco más feliz, y que Portela había vuelto a este mundo. Bajó la voz y les contó el plan. Nada debía salir mal.

Llegó al Montecelo y, antes de entrar en la habitación, recibió un wasap de su jefa. Paola le contó su plan y le dijo dónde estaba. Necesitaba que todos estuvieran en el ajo, si lo que sospechaba era cierto tenían un problema gordo. Llegó a la habitación y se presentó.

—Soy la comisaria Gómez, necesito hablar con usted.

Sande miró hacia la ventana. Después de unos segundos volvió la vista hacia ella y levantó la cabeza con desgana.

—Usted dirá.

—Quiero que me diga qué ocurrió en ese accidente.

—Mire, señorita, estamos muertos, no hay mucho que contar.

—Yo le veo muy vivito.

—Sí, y muy afortunado —sonrió—. No daban un duro por mí y aquí me tiene.

—¿Por qué se extendió el rumor de que había muerto?

—Bueno, lo que yo sé es que cuando me trajeron estaba moribundo, la gente pensó que no saldría de esta y el inspector que me acompañó les dijo a los médicos que lo mejor era que para el mundo yo siguiese muerto.

—¿Quién era ese hombre?

—¿Cómo quiere que lo sepa si estaba medio muerto?

Paola se pasó una mano por la cara, tendría que hablar con el médico, pero la patrulla aún no había llegado y no quería dejarlo solo.

—Dígame una cosa, señor Sande, ¿por qué alguien querría matarlo?

Se rio con ganas, tanto que le dolieron los puntos.

—Señorita Gómez, la pregunta sería más bien quién no querría hacerlo.

—Tiene usted muchos enemigos —afirmó Paola.

—Demasiados.

—O sea que no sabe quién podría ser.

—Solo sé que se nos cruzó aquel coche justo a la entrada del puente, el Rubio dio un volantazo y nos estrellamos. A partir de ahí todo borroso.

—¿Recuerda la marca, el color?

—Era negro, pero todo fue muy rápido, creo que tenía algo en la parte trasera de color metálico.

Paola recordó lo que Rocío le había contado de su conversación con El Guardián, le hablaba de un vehículo negro con un alerón gris también. Se quedó pensativa. En aquel momento dos guardias uniformados entraron en la habitación. Los llevó fuera y les contó la situación.

—Quiero a alguien en esta habitación las veinticuatro horas, es una orden. Si, por lo que sea, el relevo no llega, me llamáis; si veis algo raro, me llamáis, ¿entendido? —Les pasó la tarjeta con su número.

—A sus órdenes, comisaria, ya nos puso al tanto el jefe Patiño.

—¿De dónde venís?

—De Vigo, comisaria.

—Perfecto, hacedme un favor, ¿tenéis el número de teléfono de Patiño?

Uno de los agentes sacó su móvil y lo buscó en la agenda.

—Gracias, chicos. Y, por favor, si alguien entra a verle, uno de vosotros también.

—De acuerdo, jefa.

Paola salió hacia el mostrador de la planta.

—Busco al doctor que lleva el caso de la 303, de Sande. —Le enseñó la acreditación a un enfermero alto y con gafas que se mostró muy amable.

—La doctora Blanca García está en el descanso, puede esperarla aquí o bajar al restaurante.

La cafetería estaba a tope. Tras unos minutos de búsqueda encontró a la doctora.

—Buenos días, disculpe que le moleste, soy…

—Paola Gómez, la conozco. Es un placer. —Se levantó, le dio la mano y la invitó a sentarse con ella.

—Me han dicho que usted es la doctora que se ocupa del caso de Sande.

—Así es. No dábamos un duro por él.

—¿Por qué decidieron mantenerlo oficialmente muerto?

—El inspector que estuvo pendiente de él nos lo pidió. Dijo que habían intentado matarlo y que era probable que lo volvieran a hacer.

—Sin embargo, estaba sin vigilancia.

—Ahí ya no sé qué decirle, nadie sabía que estaba aquí salvo ese inspector y tampoco vino nadie a interesarse por él.

—¿Cómo dice que se llamaba mi compañero?

—Me dijo que era de la secreta. Déjeme que lo consulte con él.

—Claro. Perfectamente, doctora. Gracias por su tiempo.

Volvió a la planta de Sande. El mismo chico con gafas de pasta estaba en la recepción. Le sonrió. Miró su tarjeta identificativa.

—Muchas gracias, Xalo. —Hizo como que se iba y se paró a pocos metros maldiciendo. Se dio la vuelta—. No sé si puedes ayudarme, la doctora García me ha dicho el nombre de mi compañero, el inspector que está a cargo de Sande, pero se me ha olvidado.

—Me encantaría ayudarla, pero no me acuerdo. Era un hombre alto, grandullón, ya sabe, un armario empotrado, no hablaba mucho, la verdad.

—Ah, claro, Oza, eso me dijo la Doctora.

—Sí, Oza, eso es. El Inspector Oza.

—Perfecto —respondió, mostrándole una sonrisa—, has sido de gran ayuda.

Saludó a los guardias al salir y bajó al parking por las escaleras para no cruzarse con la doctora García. La siguiente llamada fue a Costoya. El lío se hacía todavía más evidente.

XXX. EL COMODÍN DE LA LLAMADA

Se metió en el coche y, con el teléfono secreto, marcó el único número de la agenda.

—Hola, Paola. —El Guardián no tardó en contestarle.

—¿Te has enterado de lo de ayer?

—Palabra por palabra.

—Cuando esto termine, espero que contigo entre rejas, me vas a contar quiénes son tus confidentes y cómo coño hacen para estar en todos lados.

—A veces pienso que es una cuestión de suerte, Paola.

—Bueno, con Xan de Abrente tienes una especie de enviado especial, eso es una ventaja.

—Sí, vuestros movimientos los tengo controlados.

—Cualquier mal pensado sospecharía de ti solo por eso, Michel, sabes demasiado, tus huellas están por todas partes, y ahora hasta utilizan tus acertijos.

—Ayer estuve en esta isla todo el día, te lo prometo.

—¿Cómo puedo saberlo? ¿Y si tu cómplice fuese Xan?

—Tienes que fiarte de mi palabra.

—¿Quién? Yo, mi equipo, la opinión pública, ¿quién tiene que fiarse? ¿No te das cuenta de que está todo muy bien hilado y tienes todas las papeletas?

—Me salva que las comisarias me creen.

En aquel momento recordó a Rocío, más tarde la llamaría.

—He descubierto algo. Creo que puede ser importante. —Le contó a Michel lo de Sande y Oza, aunque en el fondo se arrepentía de hacerlo, si El Guardián la estaba engañando otra vez, acababa de ponerles una diana en la cabeza.

—Está claro que esos hombres tienen algo en común, Paola, busca qué une a Oza, a Sande, a Balas, a Gato, yo a eso ya no llego; puedo vigilar, extorsionar, pero no puedo hilar todas esas conexiones.

—Hablaré con Alba, algo acabará saliendo.

—Paola, cree en mí. Sé que lo hice una vez, pero jamás te volvería a engañar.

—A no ser que el beneficio global sea más importante que el particular. Ahora que tenías hasta futuro político, pudiendo acabar tus días siendo aquello contra lo que luchaste.

—Las instituciones hay que cambiarlas desde dentro, o eso o acabar con ellas.

—A veces no sé qué pensar, Michel. Escogiste lo fácil.

—Yo no tuve oportunidad de hacerlo, te recuerdo que estaba entre rejas.

—Y espero que sigas así durante muchos años.

—Tienes que volver a la isla.

Paola lo pensó, sabía que era muy arriesgado.

—Hoy es imposible, pero mañana lo intentaré, te miraré a los ojos y espero que esta vez no seas capaz de mentirme.

Colgó, sintió cómo le dolía el corazón y el costado, el bien y el mal siempre en constante contradicción.

XXXI. TERRY

Paola no era mucho de terracitas, pero en pleno agosto y en el centro de Pontevedra daba gusto disfrutar de aquel sol mañanero. Por un momento le entraron ganas de fumar e intentó recordar cuándo lo había dejado. Quizá hubiera sido poco después de conocer a Tiana.

Vio venir a Rocío, bajaba la plaza, decidida y sonriente.

—Lo siento, Paola. Llevo dos días horribles. El niño no está bien y yo…

—Lo primero es la familia, Rocío. —Paola le cogió la mano y la tranquilizó—. No sabía que tenías al enano enfermo.

—Desde que su padre murió hace dos años, no volvió a ser el mismo. Sé que es muy pequeño y la gente me dice que son cosas mías, pero estaban muy unidos. Ahora, cuando lo miro, solo veo una parte de él que ya no está.

—Tendrás que darle tiempo. Esas heridas tardan en curar. Pero bueno, yo no soy experta en hijos así que no sé si mis consejos son demasiado útiles.

La camarera les trajo las cervezas.

—Aquel mensaje que me dejó para él, aún hoy me hace repetírselo cada día. «Dille que o quero, que Papá Pitufo sempre coidará del».

—Tiene que ser durísimo. Al menos, no estás sola.

—Los padres de Terry me hicieron responsable y no volvieron a hablarme. El niño va con ellos los fines de semana cada quince días, pero ni nos vemos, lo recogen en el cole. Si por ellos fuera yo también debería haber muerto en aquel accidente, y en parte lo hice.

—No digas eso.

—Es la verdad, Paola —dijo, mirándola a los ojos—. La muerte me robó parte de lo que tenía. No solo a Terry, en parte también a mi hijo, mi vida, mis amigos.

—Pero la gente…

—La gente se aparta cuando hay problemas, te dan una palmadita en la espalda, te dicen: «ya te llamaremos» y no vuelven a aparecer. Mi problema fue que mis amigos eran los de él, que mi círculo era el suyo y que ellos tampoco me perdonaron lo que pasó.

—Joder, Rocío, no lo entiendo.

—Terry y yo discutíamos mucho, ahora lo llamarían relación tóxica. Tranquila, nunca me puso la mano encima, al contrario, era una persona muy respetuosa, pero nos gritábamos y, bueno, lo eché de casa un par de veces. Digamos que la convivencia estaba en una espiral bastante difícil.

—Erais una pareja joven, con vuestras diferencias, hasta ahí lo entiendo, pero lo de que los amigos te dejen de lado cuando él murió, me horroriza.

—Empezaron a decir que yo provoqué el accidente. —Paola abrió mucho los ojos—. Sí, como lo oyes. Cuando salí del hospital, después de pasarme casi un mes allí, noté que la gente me miraba raro. Así que un día hablé con Oza y me contó lo que se rumoreaba. La gente es muy mala, Paola. Aquello me afectó psicológicamente. Me encerré en casa, no quería salir, no quería ver a nadie. —Hizo una pausa—. Solo mi jefe, el comisario Patiño, Oza y Bóveda venían a verme. Tardé seis meses en volver a la comisaría, pero cuando volví sentí que esa era mi casa. Allí estaban los amigos que me quedaban y que me creían, por los que valía la pena vivir. Y poco a poco, todo fue a mejor, hasta que me ascendieron a comisaria.

—Te centraste en tu carrera y fuiste capaz de superarlo.

—¿Superarlo? Eso nunca, procesarlo diría yo, poder vivir con ello sin ganas de tirarme al río cada día. Pero aquellos seis meses después de perder a su padre y con una madre en plena depresión lo marcaron a él también. Es un niño especial y como tal la gente no lo acepta. Cada mañana es una odisea llevarlo al colegio, o al campamento, vestirlo, conseguir que se centre en desayunar. Los médicos dicen que no tiene ningún problema cognitivo, simplemente aún se está adaptando a las nuevas circunstancias, pero yo me siento culpable. No sé, Paola, es muy duro y normalmente soy capaz de sobrellevarlo, pero en ocasiones me caigo en el pozo y no quiero que nadie me saque de allí.

Paola entendió que aquella mujer lo estaba pasando mal y que, en parte necesitaba su mano para salir, si nada la aferraba a la vida, la vida terminaría sobrándole y no lo podía permitir.

—Cuando termine el caso podríais venir a visitarme. En septiembre tengo unos días de vacaciones, al niño le gustará conocer las Fragas do Eume, y a ti te vendrá bien desconectar. Seguro que alguno de estos trasnochados se apunta a acompañarnos.

—Suena bien —dijo, con una sonrisa—, en cuanto recuperemos a la Virgen nos hacemos una escapadita.

Paola levantó su cerveza y brindaron.

—No sé los días que llevo aquí, ¿y te puedes creer que aún no me he montado en ninguna atracción?

—¡No! Eso es imperdonable —contestó Rocío.

—Anda, acábate la caña que nos vamos de fiesta.

Y así salieron, cogidas del brazo, dispuestas a disfrutar, a olvidar, aunque fuera solo por un instante. El saltamontes, la noria, los coches de choque, se dejaron llevar por aquel ambiente festivo y rieron juntas hasta la hora de comer. Solo entonces se dio cuenta de lo mucho que significaban aquellas fiestas para Pontevedra y se sintió responsable. No les fallaría.

XXXII. PATIÑO

Cuando llegaron al bar a comer, Paola se acordó de que tenía el número de teléfono del comisario Patiño y aún no lo había llamado.

Salió discretamente a la calle y se mezcló con la turba de gente que celebraba, copa en mano, otro día más de fiesta.

—Patiño al habla, ¿quién llama?

—Disculpe, soy Paola Gómez…

—¡Comisaria! Qué alegría escucharla. ¿Ha hablado con mis hombres del hospital?

—Todo perfecto, quería darle las gracias.

—No hay de qué, pero dígame una cosa, ¿piensa que hay un topo en el equipo de Rocío?

—Sí, pero es algo que no he compartido ni con ella.

—Bien, lo tendré en cuenta. No sé si lo sabrá, pero fui su jefe, era el comisario cuando perdió a su marido.

—Me ha contado cómo ocurrió —dijo, tras un breve silencio en el que intentó asociar la información a lo que le había contado Rocío.

—Fue terrible. Yo no estaba allí aquella noche, eran las fiestas, pero bueno, eran mi responsabilidad. No hay día que no me torture con eso.

—¿Qué pasó realmente?

—¿Le parece si esta tarde quedamos y se lo cuento? Así podré sacarme una foto con usted, mis hijas son fans suyas.

Paola rio ante la ocurrencia, era la primera vez que le pasaba.

—Por supuesto, jefe, después de comer podría hacer un hueco.

—Perfecto, arreglo unos asuntillos y la informo.

Se sentía bien, creía que ver a Patiño le aclararía las circunstancias de aquel accidente y le daba en el alma que algo más.

Volvió a entrar en el restaurante que había escogido Oza para la reunión. El grandullón volvió a su mente. ¿Sería un traidor? ¿Estaría protegiendo a alguien? ¿Por qué había ocultado que Sande seguía vivo? No sabía qué hacer: si preguntárselo directamente o esperar, a veces la vida dependía de decisiones como esa. Prefirió dejar la mente en blanco al menos durante un rato y disfrutar de aquel paseo.

Salió jodida de la comida, por no ser sincera con Rocío y contárselo, por no ser sincera con parte de su equipo y por no serlo tampoco con Oza y poder preguntarle abiertamente por Sande, pero se justificaba pensando que todo era un plan que tenía que ejecutar, y se debía a su trabajo.

Patiño la había citado en un bar de la zona portuaria de Vigo. A los tres minutos de pedir su café vio venir hacia ella a un hombre de unos sesenta años, con un bigote canoso que lo hacía más atractivo.

—Señorita Gómez, un placer conocerla.

—Lo mismo digo, jefe. Bonito sitio.

—Y no sabe lo que cuesta conseguir mesa, es uno de los locales más de moda. Disculpe por no quedar en la comisaría como sería preceptivo, pero lo que tenemos que decirnos es mejor que no salga de aquí. La verdad es que en mis tiempos en Pontevedra ya creíamos que había alguien que pasaba información, aunque nunca lo confirmamos. Rocío jamás me ha fallado, pero si usted tiene motivos para ocultárselo, la respeto.

—No me fío de nadie, jefe, ese es el problema, la última vez que lo hice de alguien, me dio por el culo, no sé si me entiende.

—Mire, a mí me quedan dos telediarios para retirarme y esa chica tiene todas las papeletas para ascender a comisaria jefe, espero que no se la juegue, pero si es así piense que es una de las personas más inteligentes que conozco y si la tenemos como enemiga tenemos un problema.

—Lo entiendo. Dígame una cosa, ¿qué pasó exactamente la noche que murió Terry?

—Verá —contestó tras dar un trago largo a su café—, hay detalles de ese expediente que no están visibles para la gente de la unidad, es un material demasiado sensible.

—¿Qué quiere decir?

—Hay cosas que tuvimos que borrar para que los nuestros no se tomaran la justicia por su mano.

»Era una época de mierda porque teníamos un montón de bajas. Recuerdo aquella noche, Terry y Rocío coincidían, no era lo normal. Nos dieron un aviso, unos ladrones habían entrado con el método del alunizaje en una de las joyerías más importantes de Pontevedra y robado un gran botín. Terry y Rocío salieron tras ellos y al llegar al puente, el coche se fue contra la barandilla, y dio varias vueltas de campana. Tardaron mucho en sacarlos de allí y, cuando lo hicieron, Terry había muerto y Rocío estaba en shock.

—Todo eso ya me lo había contado Rocío, no hay nada nuevo.

—No, pero sí que los ladrones habían tirado aceite en la carretera justo en el comienzo del puente para que perdieran el control. Eso fue lo que ocultamos en el expediente.

—A ver, que yo me entere, ¿cómo se cerró el caso?

—Gato confesó que conducía aquel coche y delató a sus cómplices. No había imágenes que demostraran que ese aceite lo habían vertido ellos, así que le cayeron dos años por el robo.

—Dos años que se cumplieron exactamente hace unos días.

—Eso es, falseamos el expediente y dimos a entender que habían sido tres rumanos y que estaban en busca y captura internacional. Con eso, el caso para ella pasaba a otro estatus y entre eso y el estado de Rocío, que no era el mejor, todo se olvidó.

—Montasteis todo eso para que ella no se vengase. ¿Pero Oza y Bóveda lo sabían?

—No, que yo sepa.

—¿Qué más no me ha contado?

Patiño se revolvió en la silla.

—El viernes hubo un accidente en ese mismo puente, un Toyota Celica negro con un alerón plateado se cruzó en el camino de otro vehículo, haciendo que se estrellase.

—¡No me jodas!

—Creemos que los dos hombres que viajaban en ese coche eran los mismos que acompañaban a Gato y al Balas en el accidente de Terry.

Paola se había quedado muda.

—Pero eso lo cambia todo —afirmó—. Joder, jefe, podía habérmelo dicho antes.

—No lo creía necesario. Hasta lo del Balas. Lo otro podría haber sido coincidencia.

—¡Menuda coincidencia! Aunque hay una cosa que sigo sin entender, ¿qué coño pinta Dosil en todo esto? ¿Y qué tiene que ver el robo de la Virgen?

—Dosil era el dueño de la joyería.

—Joder, joder, no lo entiendo. ¿Por qué querrían matarlo? Bastante tuvo con el robo.

—Cobró casi un millón de euros del seguro por unas joyas que tan solo valían medio millón.

Paola abrió tanto los ojos que a punto estuvieron de salírsele de las órbitas.

—¿Y las joyas aparecieron?

—No. Gato declaró que se las había llevado el Balas. Este siempre lo negó.

—¿Tenía coartada?

—Una chica dijo haber estado con él aquella noche. Así que las joyas nunca aparecieron. Poco después, Dosil traspasó la joyería y se dedicó a vivir de las rentas, hasta que murió.

—¿Tendría el teléfono de esa chica que dijo estar con el Balas?

—Sí, después se lo mando.

—Y a los otros dos, ¿por qué no los detuvieron?

—En el vídeo no se les puede identificar bien. Y tenían coartadas firmes.

—¿Pero entonces de qué acusasteis a Gato? —A Paola no le cuadraba.

—Gato se presentó voluntario a declarar y autoinculparse.

Aquello cada vez pintaba peor.

—Se autoinculpó, dio el nombre de tres colegas que tenían coartada y se lavó las manos con lo del dinero. Dos años en la cárcel y a disfrutar la vida —afirmó Paola, intentando ordenar las piezas en su cabeza.

—Visto así, sí. Está claro que hay algo más, y ahora ante los últimos hechos parece que alguien sabía o intuía el qué.

—Y las joyas siguen, a día de hoy, sin aparecer.

Patiño asintió.

—Cabe la posibilidad de que se hayan convertido en dinero negro. En dos años pueden pasar muchas cosas.

Paola hizo una pausa y aprovechó para beber e intentar asimilar toda aquella nueva información.

—Lo que no soy capaz de entender es qué motivos tendría ese hombre, Cadenas, para matarlos.

—El dinero envilece a las personas, supongo que lo sabe. Piense que ese Cadenas puede ser simplemente el arma que se utiliza para ejecutar el plan.

—No es la primera persona que me lo dice. Lo difícil es saber quién está detrás de este plan. —Por un momento pensó algo que había pasado por alto—. Una cosa, jefe, si Oza no sabía nada y le habían ocultado ese primer expediente, ¿qué hace ahora a cargo de Sande?

—Oza y Bóveda fueron los primeros en llegar al lugar del accidente del viernes. Como Rocío no les contestó me llamaron a mí y mandé a mis hombres. Yo fui el que le dije que ocultáramos que Sande seguía con vida. Pero lo que ignoro es si sabe que ellos eran los cómplices de Gato.

—¿Y no pensó que podría ser Oza el asesino?

—Fue un riesgo que tomé, pero se ve que no me equivoqué, si hubiera querido hacerlo ya lo habría hecho.

Paola pensó que Patiño tenía razón, Oza parecía inocente. Tendría que hablar con él. Y pronto.

—¿Usted por quién apostaría?

—No lo sé, Paola, en todos los años que llevo persiguiendo criminales es la primera vez que un caso se enquista de esta manera. Solo espero que tengan suerte, yo por mi parte mantendré la vigilancia de Sande y me haré el tonto con Rocío. Si le hace sentir mejor puede decirle que nos hemos visto para compartir nuestra visión de la investigación, sin más, no creo que le extrañe.

—Así lo haré, jefe, le agradezco muchísimo el tiempo y sobre todo esta valiosa información.

Salió del bar. En Vigo hacía un día de sol resplandeciente, el calor la acosó según pisó la acera, casi tanto como la culpa que sentía y el dolor de cabeza que empezaba a asentársele preocupantemente. Cogió el teléfono y llamó a Costoya, necesita ver a Oza, y a solas.

XXXIII. OZA, LA IGLESIA Y UN FUNERAL

Paola llegó casi al final del entierro de El Balas. No había demasiada gente. Sintió pena porque todo el mundo se merece una despedida digna entre amigos y familiares. Se acercó a Costoya que, como siempre, se había quedado fuera de la iglesia. Él la miró y Paola creyó ver la emoción en sus ojos.

—¿Sabes por qué nunca entro en la iglesia durante los oficios? —le espetó—. Tenía siete años cuando mi padre murió. No podía aceptarlo. ¿Cómo iba a sobrevivir sin su ayuda? Me obligaron a entrar y ver su cara, cuando yo solo quería quedarme con su recuerdo. Fue uno de los peores momentos de mi vida y juré que solo volvería a entrar con los pies por delante.

—¿Lo has cumplido?

Costoya la miró con media sonrisa en los labios.

—Supongo que sí, me casé, que es casi lo mismo.

—Mi querido inspector jefe y sus traumas. —Paola le puso una mano en el hombro—. Has tenido la mala suerte de que muchos de nuestros malhechores son amantes del arte religioso.

—Más curioso es lo tuyo, que no te pierdes un funeral pese a ser la azotadora del cristianismo.

—Es parte de mi trabajo.

—Hoy no merece la pena, hay cuatro gatos.

De repente Paola se dio cuenta de que había una cara que le sonaba entre las pocas que ocupaban las últimas filas de la iglesia, la había visto el día que habían visitado al páter. Buscó a Oza con la mirada y lo encontró apoyado en la puerta del confesionario. Le hizo una seña para que saliera.

—Oza, después mantendremos una charla privada tú y yo, así que me esperas, pero antes, ¿ves a aquella chica morena de la penúltima fila, la madurita? —Oza asintió—. ¿Quién es?

—Oliva, una vecina.

Aquello dejó descolocada a Paola. La mujer en cuestión estaba demasiado afectada.

—¿Qué relación puede tener con el Balas?

—Pues no sé, jefa, esta es una ciudad pequeña.

Les hizo un gesto para que la siguieran. Se apartaron de la puerta de la iglesia y llamó a Alba. La puso en manos libres.

—Buenas tardes, bonita, necesito que me busques información sobre una tal Oliva, estaba con el páter el día que lo fuimos a ver, puede que pertenezca a la Cofradía.

—Me pongo con ello.

—Y dile a Portela que espabile, el día se va y seguimos sin noticias de Ana.

—Perfecto, jefa. Intento tenerlo para hoy mismo. Y hablaré con él.

Paola se dirigió a los presentes:

—Costoya, sigue a esa chica; sé inteligente y no la pierdas.

—Entendido, jefa.

Colgó el teléfono y le ordenó a Oza que la esperara en el bar de la esquina. Ella aún tenía que hablar con alguien.

Esperó a que terminara todo el acto, sentada en el borde de una de las pequeñas murallas que delimitaban la iglesia. Los pocos asistentes iban saliendo a cuentagotas, familiares, amigos, sacristanes y por último páter Ignacio. Él la miró antes de volverse y cerrar la puerta con llave.

—Asegúrese bien de que está cerrada que luego pasa lo que pasa —dijo Paola sonriendo.

—Comisaria, ¿qué hace usted por aquí?

Caminaron hacia la salida del recinto.

—Yo diría lo mismo, está usted en todos lados, ¿no hay más curas en Pontevedra?

—No somos muchos, pero se da el caso que el Balas era feligrés mío y su última voluntad fue celebrar su entierro en este lugar, así que simplemente cumplo con sus deseos. Y bueno, dígame, ¿a qué ha venido?

—A buscar al asesino o asesinos de unos cuantos muertos, ¿no le parece razón suficiente?

—¿Y qué podría hacer un humilde eclesiástico como yo al respecto?

—Más de lo que cree. Dígame una cosa, la chica esa de la última fila, Oliva, ¿qué relación tenía con el fallecido?

—¿Oliva? —Se paró en seco—. Es una de mis feligresas más entregadas, que yo sepa se conocían del barrio, esto es muy pequeño.

—O sea, que no eran pareja ni nada.

—Ni por asomo.

—¿Está casada?

—No, jamás se le ha conocido pareja.

—Una santona, vaya.

—Para ustedes sí, para mí una sierva de Dios.

Paola torció el gesto.

—Está bien, dejemos a la santona en paz. Si sabe algo importante es el momento de decírmelo, páter.

—No sé a dónde quiere ir a parar, comisaria. Les he dicho lo que sé. Creo que busca en el lugar equivocado.

—Lo que yo busco es que se haga justicia. Y a nuestra compañera, Ana. Lo haré donde crea necesario.

—Es libre de hacerlo. Yo creo en la justicia divina, y que cada cual termina donde se merece.

Paola se daba cuenta de que con aquel hombre era difícil ganar.

—¿Y si le dijese que Dios quiere que me lo cuente?

—¿Es usted una enviada del Altísimo, señorita Gómez? —Le puso una mano en el hombro—. Los caminos del señor son inescrutables, ya se lo dije. Lo que tenga que ser, será. Buenas tardes.

El páter se fue, dejando a Paola con la palabra en la boca, con el corazón en llamas y con la mente confusa. Esperaba que la cerveza pudiese recolocar todo aquello.

No muy lejos de la Basílica de Santa María la mayor estaba el bar Pitillo. Allí esperaba Oza, en una terracita en la que el sol dejaba caer los rayos tardíos sobre sus blancas piernas.

—Mira, Oza, sé que no nos conocemos mucho, pero me consta que eres un tío calladito y formal que hace lo que se le manda, y la que manda aquí soy yo. —Se tomó un sorbo de rubia mientras recuperaba aliento. Sabía que él no la interrumpiría—. Me vas a explicar por qué pone en el informe del accidente del viernes que Sande está muerto cuando se encuentra recuperándose en el hospital.

—Yo es que…

—Te escucho, Oza.

—Era lo mejor —dijo, tras desviar la mirada.

—¿Para quién?

—Lo mejor para todos. El jefe Patiño estaba al tanto, recurrí a él porque no fui capaz de contactar con Rocío en aquel momento.

—¿Y quiénes eran los del coche?

Oza cruzó las piernas, miró al frente y suspiró. Empezó a hablar bajo y Paola agudizó el oído.

—Dos de los que cometieron el atraco a la joyería el día de la muerte de Terry.

Paola intentó poner cara de sorprendida.

—¿Y por qué Sande es tan importante?

—Porque los demás están muertos.

—Joder, Oza, ¿y no te das cuenta de que eso es importante para la investigación?

—Supongo que lo es, comisaria, pero Rocío es mi amiga y quería demostrar que es inocente antes de que se supiera.

—¿Y el comisario Patiño también?

—Él temía por la seguridad de Sande, incluso le ha puesto vigilancia.

—Porque yo se lo pedí.

—Si nadie hubiera sabido que estaba allí no haría falta.

—Y ya que usted ha investigado por su cuenta y sin decírselo a nadie, ¿me puede decir qué conclusiones ha sacado?

—Ninguna con sentido. Me centré en intentar exculpar a Rocío, lo demás poco me importaba.

—Pero no fue capaz de conseguirlo.

—No, por ahora. ¿Usted cree que debería habérselo contado?

—Oza, yo creo que al menos, tendrías que habérselo contado a alguien, si no a ella, sí a nosotros.

—Estuve tentado varias veces, pero estaba acojonado.

—¿Estás enamorado de Rocío?

—Son muchos años juntos y…

—Ya, no me digas más, que lo entiendo, el amor a veces te hace tomar decisiones incorrectas. —Paola le dio un sorbo a la cerveza mientras sus propios fantasmas revoloteaban en su interior—. Mira, Oza, hay algo que no me cuadra. Si tal y como me dijo Patiño el expediente de ese accidente se trampeó para que ni vosotros ni Rocío lo conocieran en profundidad, ¿cómo supiste quiénes eran los ocupantes del vehículo que mató a Terry?

—La puta casualidad, comisaria. Un día de visita a un reo en la prisión de A Lama vi que en la mesa de al lado estaba Gato con otro tío: era el Balas. Aquello me mosqueó, así que a la salida de la prisión lo seguí. No hizo falta demasiado para que cantara.

—El Balas te contó la historia.

—Letra a letra y sin apretarle mucho los huevos.

—¿Y ahora por qué tengo que creer yo que tú, que eres el único de la unidad que sabía lo de Terry, no los fuiste matando uno a uno?

—Porque no era el único. Bóveda y Patiño también lo sabían.

—¿Quién llevó el caso de la joyería y del accidente de Terry?

—Patiño y Xelmírez.

Paola puso cara de no entender. Era la primera vez que escuchaba su nombre. ¿Todo el mundo le ocultaba cosas?

—Se piró de la policía, dijo que le había tocado la lotería de Navidad —aclaró Oza.

—Interesante. ¿Crees que podrías conseguirme el número del tal Xelmírez?

—Se lo mandaré, jefa.

—Dime la verdad, Oza, ¿Rocío no sabe nada de todo esto?

Él puso cara de disgusto.

—Le aseguro que ni Bóveda ni yo le dijimos nada.

—Dijiste que lo que intentabas era demostrar que ella no había sido, explícamelo.

—Si demostraba que el viernes ella no estaba cerca de ese puente ni conducía un Toyota Celica con un alerón gris podríamos descartarla, le recuerdo que la noche que murió Dosil ustedes estaban juntas de juerga, así que casi la podemos exculpar.

—Casi, porque cerca de las cuatro yo ya estaba en casa. O eso creo.

—El caso es que no fui capaz de descartarla. La llamamos en aquel momento y no nos cogió el teléfono y hasta aquella noche no nos devolvió la llamada. Sí, es cierto que tenía el día libre, pero siendo como es Rocío me resultó raro.

—¿Y qué les dijo?

—Que Xurxo había sufrido una crisis y habían ido al hospital, pero…

—¿Pero, qué?

—No pudimos comprobarlo. También intenté averiguar si sus padres estaban con el niño, todo hace indicar que no, aunque hasta que no les pregunte no podré asegurarlo y, si hago eso, levantaría sospechas.

—Te entiendo, Oza, el caso es que Rocío se acaba de convertir en sospechosa, por mucho que me joda. Ahora sí, lo mantendremos en secreto, yo también quiero creer que es inocente. —En ese momento le llegó un mensaje de Patiño con el contacto de la persona que había sido coartada a El Balas—. Bien, consígueme el teléfono de ese Xelmírez. Puedes seguir investigando por tu cuenta, pero todo lo que averigües me lo cuentas.

—A sus órdenes, jefa.

—De todos modos, pondré a Costoya al tanto de todo para que podáis seguir trabajando juntos. Si no fue ella, alguien tiene que saber la identidad de los asesinos del puente. Otra cosa, ¿del dinero sabemos algo?

—Nada de nada, es un misterio. Ni Gato, ni el Balas han gastado legalmente ningún dinero ni han dejado en herencia nada, así que lo que haya estará escondido.

—A buen recaudo, eso dijo el Gato.

Paola se fue con aquella cantinela en la cabeza: «A buen recaudo». ¿Qué coño quería decir?

XXXIV. ROSALÍA

Los vio sentados en una de las mesas que daban a los ventanales de la Praza. Parecían entretenidos, seguramente Costoya estaría contándole a Rosalía alguna de sus batallitas. Intentó centrar sus pensamientos, aquella mujer era la exnovia de Gato y le había proporcionado a El Balas la coartada para librarse de la cárcel.

No podía ser casualidad. Los rasgos físicos eran muy similares a los de Rocío. Le dio dos besos y pensó en lo que decía aquella canción de Ana Kiro: «Ollos verdes son traidores, azuis son mentireiros…»

—Bueno, Rosalía, así que tú fuiste la novia de Gato.

—Sí, fue mi relación más duradera.

—Imagino que la de El Balas fue un poco menos.

Rosalía la miró, sorprendida.

—No fue exactamente una relación.

—Y ¿cómo lo definiría usted? Porque él la utilizó de coartada para librarse de entrar en prisión.

—Nos veíamos a veces. Follábamos y punto. No creo que tenga que contarle mi vida.

—Sí, en el momento en el que se convierte usted en sospechosa. Mire, Rosalía, no la juzgo, aquí cada uno se acuesta con quien quiere, pero da la casualidad de que usted era novia de uno de los fallecidos, y esa noche le dio la coartada a otro, o mucho me equivoco o no estaba con ninguno.

Notó el nerviosismo en la cara de Rosalía.

—Como consta en esa declaración pasé la noche con Román, en mi casa. Por la mañana se fue.

—O sea que Gato mintió.

—Mire, él era una buena persona, pero muy influenciable, no sé qué es lo que se traía entre manos ni con quién ideó ese golpe.

—¿Fue usted a verlo a la cárcel?

—No.

—Coño, ¿no fue a ver usted a su novio a la cárcel?

Rosalía estaba cada vez más nerviosa.

—No era mi novio, sino mi ex, y no le debía nada.

—Sin embargo, lo primero que hizo él al volver fue ir a verla a usted.

—Gato era un tío popular, pero realmente no era amigo de nadie, no sé si me explico, y como le dije a sus compañeros, el hombre que conoció en la cárcel lo había cambiado, tenía otro talante, y supongo que lo primero que quiso hacer fue arreglar cuentas conmigo.

—¿Qué tipo de cuentas?

—Eso es muy personal, y además no tengo obligación de contestarles.

—Usted, en su primera declaración, acusó al Balas de convertir a Gato en lo que era.

—Fue su culpa, él era un moinante y Gato se dejaba hacer.

—¿Le dijo alguna vez dónde estaba el dinero del robo de la joyería? —preguntó Paola.

—No, y si me lo hubiera dicho tampoco se lo diría. Y si me disculpan, se me está haciendo un poco tarde. —Se levantó y cogió el bolso.

—Recuerde que se coge antes a un mentiroso que a un cojo —le dijo, tras agarrarla del brazo y clavar sus ojos en los de ella.

Rosalía se soltó y salió del local, maldiciendo por lo bajo.

—Siempre la cantinela de los cojos, no sé qué he hecho yo para merecer esto —intervino Costoya.

Paola hizo un amago de darle una colleja, pero se contuvo.

—Anda, paga y vámonos, que he quedado con el resto en nuestro bar para hacer una reunión de emergencia.

XXXV. ALEVOSÍA Y NOCTURNIDAD

No sabía si podía fiarse de Bóveda y Rocío era sospechosa, así que en aquella reunión secreta solo estaban Oza, Modesto, Portela, Costoya y Nuria.

—Como sabéis, uno de los cuatro integrantes de la banda que atracó la joyería continúa vivo, su nombre es Sande y Oza lleva unos días cuidándolo. ¿Cómo van las cosas por el hospital?

—Todo en orden, jefa. Los policías siguen vigilando y no parece que nadie más se haya enterado de que sigue con vida.

—Bien, tenemos un topo, señores. Siento dejar al margen a Bóveda y Rocío, al menos hoy, pero es que lo que tengo claro es que Oza está limpio y tenemos que ir descartando. —Miró a la pantalla y le dio la vez a Alba—. Corazón, dime algo que no sepa de este Sande.

—Un caco en toda regla, metido en multitud de asuntos turbios, aunque siempre con pequeñas condenas. El típico malo de barrio que todos saben que trapichea, pero que nadie denuncia. En el informe del accidente, que conseguí gracias a Romel y Patiño, queda claro que fue Gato quien lo implicó, pero no fue condenado porque tenía coartada firme.

—¿Qué quieres decir con coartada firme?

—Se encontraba en Vigo, en un concierto, hay testigos y, además, se demostró que su entrada al recinto había sido utilizada. Y como no había ninguna imagen en la que se le reconociera fue absuelto.

—No hay imágenes porque iban todos con pasamontaña, en fin… ¿Está casado? ¿Tiene hijos?

—No, es un pobre diablo. Eso sí, a partir de lo de la joyería se apartó del mundo delictivo.

—Qué casualidad, no sé por qué no me extraña.

—Estoy intentando entrar en sus cuentas, gastos y demás.

—Bien, Albiña. Y ¿el muerto, el que iba con él en el coche?

—Fue la persona a la que suplantaron para alquilar la furgoneta en la que secuestraron a la Virgen. —En ese momento Paola pensó que Bóveda y Oza fueron los primeros en llegar a la escena del crimen, tal y como le había dicho Patiño. Si era así, podían haber robado la documentación para utilizarla después—. Su nombre era Jose Juan Rúa, casado y padre de dos niños.

—¿Tienes la dirección de la familia?

—Sí, te la envié con el informe del accidente.

—Perfecto. Modesto, mañana te vas con Oza a verlos. —Paola miró a este último—. Cuéntame, vosotros llegasteis los primeros al accidente del viernes, ¿es así?

—Sí, estábamos cerca patrullando y fuimos los primeros en atenderlos.

—¿Visteis algo extraño?

—Si se refiere al accidente, no. Cuando llegamos, los testigos nos dieron la descripción del coche que se había cruzado en su camino y nos contaron cómo habían perdido el control del vehículo. En el informe verá que buscamos el Toyota Celica, pero hay más de mil solo en la provincia, es imposible.

—Está bien. Costoya, mañana ponte con eso, se te da bien. ¿Qué más encontrasteis?

—Poco más, nos dedicamos a intentar salvarlos, pero la verdad es que Jose Juan ya no tenía constantes vitales y Sande estaba muy grave.

—¿Y la documentación?

—En ningún momento pensamos en eso. El que se quedó en el lugar del accidente para hacer el informe fue Bóveda, yo me fui con Sande por si podía hablar con él en algún momento. Al llegar allí llamé a Patiño y me dijo que si sobrevivía lo mantuviéramos en secreto, así que eso fue lo que hice.

—Pues que siga siendo así. Es importante. —Los miró a todos—. Confío en vosotros. —Empezó a dar vueltas alrededor de la mesa—. Está claro que los dos accidentes están conectados, y que alguien está matando a los ocupantes de aquel vehículo. Lo curioso es que solo unas pocas personas sabían quiénes lo conducían. Tenemos varios sospechosos, por un lado está Rocío que, aunque me duela, tendría motivos para una venganza.

—Ya estamos, la puta venganza. —Costoya se pasó una mano por la cara.

Paola abrió los brazos y continuó.

—La descripción que nos dieron los vecinos de la chica que visitaba al agorafóbico encaja con la descripción de Rocío, pero también con la de Rosalía; sus motivos pueden ser un poco más difusos, pero, tal y como está el mundo, ya nada me extraña. Por desgracia tenemos multitud de sospechosos. Entre ellos, nuestro páter Ignacio, estoy segura de que si levantase el secreto de confesión podríamos resolver el caso.

—Joder, ¿y no se le puede obligar? ¿No hay una orden para eso? —protestó Modesto.

—No, solo nos queda pillarlo en un renuncio y que cante para defenderse, no se me ocurre otra cosa. Portela, mañana quiero que te pegues a él y me cuentes todos sus movimientos. Por supuesto, no descarto a Bóveda, y tampoco al Guardián, aunque los motivos no los entienda. —Miró a Nuria—. ¿Qué tenemos de toda la escena de Mogor y la isla de Onza?

—En la botella y el mensaje esta vez no había huellas, parece que se han esmerado. La pistola solo tiene las del Balas.

—Pero todos tenemos claro que no fue un suicidio.

—No, por la dirección de la bala es imposible, además tiene marcas en los brazos de haber estado atado, así que suponemos que lo ejecutaron y luego montaron el teatro.

—En la escena, ¿nada más?

—El mensaje hecho con las luces portátiles, «Venganza».

—Eso tampoco nos dice mucho, puede ser una reivindicación, pero también una maniobra de distracción. Lo que no entiendo es que, si a Gato y a Dosil los mataron con ese cuchillo, ¿por qué ejecutaron al Balas con la pistola como la de Terry?

El silencio se hizo patente. Nadie tenía una respuesta para aquello.

—Lo que no entiendo es cómo pudo desaparecer de la comisaría.

—Alguien la tuvo que robar del banco de pruebas —afirmó Modesto.

—Por eso nos dijo aquel imbécil que le había costado tanto conseguirla, la robaron de la propia comisaría, y lo peor es que lo hicieron no solo una vez, suponemos que para vendérsela a Gato, sino que la volvieron a robar de nuevo para matar al Balas —intervino Costoya.

—¿Qué hicieron con la pistola de Terry tras el accidente? ¿Qué se hace en estos casos? —Paola se dirigió a Oza.

—No sé lo que se hace normalmente, que yo sepa le entregaron a Rocío la placa y las demás cosas personales, pero la pistola, ni idea, deberías preguntárselo a Patiño.

—Es buena idea, eso haré. De todos modos, Albiña y Marina, a ver si os podéis enterar de cuál es la operativa oficial en estos casos y dónde estaba esa bonita pistola. Continúa, Nuria.

—Poco más, desde luego si lo que quieren es incriminar al Guardián lo están haciendo bien, porque la opinión pública es lo que piensa.

—Sigue siendo sospechoso y debemos encontrarlo para que nos explique dónde estaba cuando se produjeron esos asesinatos. Sentido no tiene, pero no es la primera vez que creemos que no es lo que parece y lo acaba siendo.

Paola recordó que había quedado en visitarlo al día siguiente, pero esta vez prescindiría de Rocío, no creía que le fuera tan difícil encontrar a Xan de Abrente para que la llevara. Señaló a Modesto.

—¿Qué encontrasteis en vuestra visita a Marín, Combarro y demás?

—Que nadie había visto nada. Hemos elaborado una posible ruta hacia la isla y preguntamos en los puertos cercanos, pero no hemos sacado nada en claro.

—Joder, mañana es el séptimo día de las fiestas y seguimos a ciegas. De todos los ladrones solo queda uno con vida. Y, lo que es peor, una compañera sigue en paradero desconocido. —Miró a Portela—. Al menos dime que has conseguido algo, por poco que sea.

—No hay rastro de ella, jefa, hay unidades buscándola por todo Pontevedra y alrededores, sin resultado por ahora. Yo sigo rebanándome la cabeza y ya no sé dónde más buscar.

—Y de la santona, ¿conseguiste algo?

—No tiene hijos ni está casada ni se le ha conocido pareja. Y no tiene antecedentes. A destacar que es la mano derecha del páter Ignacio y que, curiosamente, vive en el mismo edificio que el heliofóbico, en la cuarta planta.

—Tendremos que hablar con ella. Portela, vete a verla por la mañana, después me vigilas al páter, y, por favor, procura que no te secuestren ni te den una paliza. —Todos rieron—. En fin, chicos, espero que mañana sea un día mejor para todos. —Recordó a Ana y otro escalofrío le recorrió el cuerpo.

XXXVI. EL BIEN Y EL MAL

VIERNES. SÉPTIMO DÍA DE LAS FIESTAS DE LA PEREGRINA.

Que el sonido del teléfono la despertara solía ser mal augurio. Esta vez fue el otro el que sonó, el que le comunicaba con el Guardián. Había sido una noche densa así que su voz parecía sacada de las mismas cloacas.

—Sí, dime.

—Paola. Necesito que vengas. Sola. Es importante.

Mientras se incorporaba se dio cuenta de que algo raro le pasaba.

—¿Qué ocurre? Aún son las ocho y ya te dije que volvería, no entiendo las prisas.

—No puedo decirte nada, solo que es importante que vengas. Le diré a Xan que vaya a recogerte a Combarro. Por favor, no preguntes más.

Colgó. El corazón de Paola empezó a palpitar más deprisa. ¿A qué venía aquella premura? No le olía bien, pero tenía que confiar en él.

Costoya roncaba a pierna suelta, así que intentó hacer el menor ruido posible al vestirse. Odiaba salir sin ducharse, pero no podía despertarlo, sabía que la seguiría. Le dejó un mensaje en una página arrancada de su libreta roja: «Estaré bien, quedas al mando».

Cuando llegó al embarcadero de Combarro Xan de Abrente ya la estaba esperando.

—Comisaria, xa pensei que non viña.

La ayudó a subir a la zodiac y ella le sonrió como pudo.

—¿Has dejado atrás la barquita de remos?

—Hay que modernizarse, y le tenía ganas, la verdad.

—Estas son cojonudas para el contrabando y eso, ¿no?

Él la miró, sonriente.

—Si usted supiera… Valgo más por lo que callo.

—No lo dudo. Aquí el que más o el que menos… Y ¿qué coño le pasa a nuestro amigo Michel para hacerme saltar de la cama a las ocho de la mañana?

—Eso tendrá que preguntárselo a él. Yo solo soy el transportista, prefiero no saber demasiado de los fardos que llevo.

—En este caso transporta usted uno grandote.

—Ojalá siempre fuera así, comisaria. Ojalá.

Paola pensó que, en otras circunstancias, quizá…

No tardaron en llegar a la isla de Tambo. Xan apagó el motor y la ayudó a bajarse. La miró de una manera especial, ojalá supiésemos interpretar todo lo que unos ojos pueden llegar a decir.

—Esta vez coja usted el camino a la derecha cuando llegue arriba.

—¿No está en el faro?

—No, me ha dicho que siga hasta el final del camino.

Paola se extrañó y tentada estuvo a llamarlo por teléfono, pero hizo lo que Xan le había indicado.

La salida del sol, los rayos reflejándose en la ría, todo era hermoso, sintió cierto frío mañanero.

Lo vio vestido con su pantalón vaquero y una camiseta de Los Suaves con un gato en el centro. Su cara no le gustó, pero no le dio tiempo a interpretarla porque Javier Cadenas salió de uno de los laterales y le dio un golpe, desarmándola. Acto seguido sintió cómo otras manos la agarraban por detrás y la arrastraban hacia el lugar donde estaba Michel. En cuanto pudo darse la vuelta descubrió que el segundo hombre era el que la había llevado hasta allí.

—¡No me jodas! —Miró hacia El Guardián y vio cómo fruncía el ceño.

—Nos ha engañado a todos —dijo Michel.

—Me cae usted bien, comisaria, pero trabajo por dinero, y esta gente me ofrece más de lo que podría ganar en toda mi vida de transportista, usted ya me entiende —intervino Xan.

—No todo en la vida es dinero.

Se agachó frente a ella.

—¿Sí? Y dígame, ¿qué hay?

—La conciencia, el honor, la lealtad, la amistad.

—Cuando estuve en prisión recordé que todas esas cosas eran mentira, hipocresía de la clase dirigente.

Paola recordó que Xan y Gato eran amigos. Miró a Javier Cadenas, en cuyos ojos leía el desprecio. Llamó a Xan a un lado. Paola entendió perfectamente lo que se decían. «Es la hora». Si era la hora de morir no tenía miedo, solo se arrepentía de no haber sido un poco más inteligente y mejor persona en la vida. Miró a Michel y le sonrió. Se había dejado engañar y ahora su vida pendía de un hilo. Cadenas se alejó, el sol empezaba a salir, aquel ya no era lugar para él. Supuso que iría al faro a resguardarse. Xan los miró.

—Esto es lo que vamos a hacer. Los tres os vais a estar muy quietecitos.

Cuando dijo los tres Paola miró instintivamente para Michel, que afirmó con la cabeza.

—Sí —dijo, con una sonrisa—, su compañera está viva, por ahora, pero no hagáis tonterías si no queréis perderla.

—¿Puedo verla?

Xan mostró duda, pero finalmente accedió.

—Está allí detrás, arrástrese si quiere. Pero sin hacer ruido, que como se entere el lucifóbico ese me mata.

Paola se puso de rodillas y se dirigió como pudo hacia el lugar indicado, una especie de ruinas que bien podrían haber formado parte de un antiguo castro. Tirada en el suelo, inconsciente, estaba su compañera Ana Fernández. No parecía tener ninguna herida a la vista. Miró a Xan.

—¿Qué le habéis hecho?

—Nada, solo está dormida, le ha inyectado no sé qué. Pero cuando despierta da mucho por culo.

Se rio para sus adentros, sabía cómo era Ana, luchadora, nunca se callaba. Se emocionó al recordarla y una lágrima le recorrió el rostro.

—¿Puedes darme un poco de agua?

Xan de Abrente miró a la botella que tenía detrás, a la comisaria, y otra vez a la botella. Se agachó despacio y se la tiró. Paola empezó a mojar a Ana, intentando que recuperara la consciencia. Michel empezó a hablar.

—Eres un cabrón. Me tuviste engañando desde el principio. —Miró a Paola—. Este hijo de puta fue el que me recomendó que me escondiera en la isla, el que me dijo que me conseguiría el transporte y que me mantendría informado.

—Y lo hice, de lo que nos convenía. Esos hombres existían, pero no trabajaban para ti, aunque los pagases tú, sino para nosotros —respondió Xan.

—Un plan bien estudiado, me gustaría saber quién es el cabecilla, porque estoy seguro de que ese cerebrito tuyo no da para tanto.

Xan lo miró con furia.

—No fue difícil convencerte. Mientras estuve en prisión te estudié, sabía lo que te unía a Gato. También cuándo saldrías. Solo tenía que unir los cabos.

»Sabía que irías a verlo a su casa, así que fuimos unas horas antes y lo matamos. Luego estabas desorientado, solo había que guiarte. La suerte fue que vinieras a parar a Combarro, pero eso también fue, en parte, cosa mía. Tú no te acuerdas, pero yo me uní a aquella conversación en la que decías que serías feliz con tu barquita pescando en un pueblecito pequeño. Gato y yo te hablamos de Combarro. El gancho estaba puesto, solo tenías que picar.

»Te seguimos desde Pontevedra, dudaste, pensaste en quedarte allí, pero sabías que era demasiado peligroso, así que cogiste el bus y volviste a este lugar, el que creíste que podría ser tu retiro. Luego solo tuve que cruzarme en tu camino, invitarte a unas 1906, contarte batallitas de prisión y explicarte cómo podía ayudarte. Lo que tú no sabías era que, en realidad, tú nos estabas ayudando a nosotros. Ahora todo el mundo creerá que te cargaste a esa gente, y también a ellas.

Por un momento Paola sintió miedo, pero no por su vida, sino por la injusticia que aquellos locos querían cometer.

—Yo no voy a matar a nadie.

—No, pero es lo que parecerá. Adiós al bueno del Guardián de las Flores, adiós para siempre.

Paola pensó que tendría que haber alguna razón de peso para que no los hubieran matado aún. Se tranquilizó y pensó un plan que los sacara de aquel apuro. En ese momento echó de menos a Costoya, Modesto y Portela. Pensó en Rocío, si ella era la tercera en cuestión y la estaban esperando el dolor sería el doble, no la veía capaz de algo así, pero todo encajaba. Xan era su primo, pero ¿por qué eliminarlas a ellas? No lo entendía. Intentó serenarse, solo así encontraría la solución.

XXXVII. EL CUARTO HOMBRE

Modesto colgó el teléfono preocupado. Volvió a la mesa del desayuno y se dirigió a Portela.

—Joder, tío, estos no cogen el teléfono y no están en la habitación, me estoy empezando a preocupar.

—Si se han ido y no nos han dicho nada alguna razón tendrán, son mayorcitos, y no sé tú, pero yo esta mañana tengo un montón de misiones y la más importante es encontrar a Anita.

Modesto asintió, aunque sabía que aquel no era el comportamiento natural de Paola y mucho menos el de Costoya.

Se dirigió con Oza al domicilio de la mujer de José Juan. Ella estaba sola, ni rastro de los niños.

—Están con mis padres desde el accidente —les explicó—. Aún no he sido capaz de hablar con ellos y contarles lo que pasó.

—¿Cuántos años tienen?

—Cinco y siete.

Oza casi no hablaba, así que Modesto llevaba todo el peso de la conversación.

—Verá, el caso es que necesitamos hacerle algunas preguntas sobre su marido y sabemos que alguna no será agradable. —Ella afirmó con la cabeza—. Él participó junto a otros tres hombres en el atraco a la joyería que regentaba por aquel entonces Iago Dosil, supongo que lo recuerda.

—Bueno, le absolvieron por eso, ese día estaba conmigo.

—Maribel —dijo Oza—, queremos saber quién asesinó a Jose, si no colaboras con nosotros se irán de rositas.

Ella empezó a llorar a moco tendido mientras Oza intentaba consolarla.

—Él solo quería lo mejor para nosotros. No tenía trabajo y yo cobraba una miseria. Empezó a juntarse con Sande y, una madrugada, lo recuerdo como si fuera ayer, llegó muy asustado a casa y me hizo jurar que diría que había pasado aquella noche con él. Pasaron los días y me olvidé del tema, sabía lo del accidente y la muerte de Terry, pero no lo asocié hasta que Gato lo acusó.

—Y esos días que pasaron entre la noche del robo y la confesión de Gato ¿diría que su marido estaba nervioso?

—No, estaba intranquilo, y cuando le llegó la acusación no se inmutó, sabía que yo lo cubriría. Ahora ya no tiene sentido que lo haga.

—¿Reconoce entonces que su marido formó parte de aquel golpe? Y el dinero, ¿dónde cree que fue a parar?

—Pues no lo sé, pero a mi casa desde luego que no, y puede hablar con mi abogado, el testamento de mi Jose no tiene nada de especial.

—Pero alguien se tuvo que quedar con aquellas joyas, ¿su marido nunca le hablaba de ello?

—Alguna vez, cuando se emborrachaba. También el día que Gato vino a verlo.

—¿Vino a verlo?

—Sí, vino pocos días antes de morir.

—Y ¿qué les dijo?

—Hablaron entre ellos. Al principio discutían, pero al final se abrazaron y todo. No sé en qué quedó la cosa porque Jose me dijo que era mejor que no supiera nada.

—O sea, que algo tramaban.

Maribel abrió las manos. Modesto juró, contrariado. Aquel dinero parecía haber desaparecido e, igual solo se lo parecía a él, pero medio millón de euros era motivo más que suficiente para convertirse en un asesino.

XXXVIII. EL PÁJARO ESPINO

Portela intentó cuadrar sus dos misiones mañaneras. Supuso que si la tal Oliva era una santona aparecería por la iglesia de un momento a otro, y el cura más de lo mismo.

Era temprano, pero tenía la intuición de que al menos el cura, no tardaría mucho en llegar. No se equivocó, no eran ni las diez cuando el páter Ignacio hacía acto de presencia en el Santuario de la Virgen de la Peregrina. Vio cómo miraba hacia los lados y dejaba la puerta echada.

Aquello le extrañó, pero más lo hizo ver que una mujer alta y morena, vestida de negro, se acercaba sigilosamente y hacía exactamente la misma operación.

Portela se acercó intentando no llamar la atención. La puerta no estaba cerrada con llave, así que empezó a abrirla muy despacio. Dentro no se escuchaba nada.

Accedió al templo. Seguía sin escuchar nada, pero había visto a dos personas entrar, no lo había flipado. Por si acaso palpó su arma, esta vez no quería que lo cogieran de improviso. Al llegar al altar empezó a escuchar algunos ruidos. Eran quejidos, pero en un tono muy bajo.

Haciendo el menor ruido posible empezó a recorrer la distancia que había entre el altar y la sacristía. No le hizo falta entrar para darse cuenta de lo que estaba pasando, aunque él llevase tantos meses sin practicarlo. Se aguantó la risa como pudo y volvió sobre sus pasos.

No quería que lo vieran, si había algo más que una relación sexual entre ellos tenía que estar allí para descubrirlo. Como si se tratara una tortura china, esperó a que terminaran, y no eran precisamente rápidos.

Aquella dicotomía de estar en una iglesia esperando a que un cura y una feligresa terminaran de follar hacía que todo lo que le pasaba por la imaginación le diera ganas de morir de la risa. Se escondió bajo el manto del altar mayor y esperó intentando mantener la mente en blanco.

Casi media hora después, los dos tortolitos salieron de la sacristía. Siguieron besándose y dándose arrumacos hasta que, por fin, utilizaron sus lenguas para algo productivo.

—Debemos tener cuidado. —Era la voz del páter Ignacio.

—Todo está bajo control. Esta vez nada saldrá mal.

—Nos la estamos jugando, podría entrar cualquiera y todo se iría a la mierda. —Ella se dio la vuelta y justo en ese momento pudo verle la cara. No era la santona y tampoco sabía quién podía ser. Intentó sacarle una foto con el móvil. Menos mal que lo había silenciado porque tenía varias llamadas perdidas de Modesto.

Ella salió con aire decidido y altanero, mientras el páter Ignacio se quedaba allí de pie. En cuanto volvió a la sacristía, Portela salió de la iglesia sin hacer ruido. Entonces llamó con los nudillos y pasó. La cara de páter al verlo fue de susto, debía estar pensando en lo poco que había faltado para que los pillaran.

—Buenos días, páter. Soy el inspector Portela, ayudante de la comisaria Gómez. —Se dieron la mano—. Verá, llevo unos días preguntándome una cosa. —Lo miró a los ojos y lo vio inseguro, débil—. Si yo supiese por confesiones varias dónde está ese dinero haría lo mismo que usted, en su caso se debe a la fe, en el mío a la policía, así que haría lo correcto según cada opción. No sé si me sigue.

—Pues no, inspector, estoy algo obtuso.

—El caso es que es vox populi que usted recibió en confesión a Sande y a Rúa, y luego al Gato y al Balas. —Portela se tiró un farol—. Así que, si yo fuese un maleante, o simplemente un listo, intentaría acercarme a usted para sonsacarle información, porque mucho secreto de confesión, pero ante ciertas cosas… uno confiesa lo que sea.

—No sé por dónde va, inspector. —El páter se puso blanco.

—Verá, si hay alguien que lo está utilizando, amenazando o lo que sea, para conseguir ese dinero, debe decírnoslo. La amenaza es un pecado mundano y, como tal, lo juzgan las leyes de la tierra y no las divinas. Además, no creo que lo amenazaran en secreto de confesión.

—Esos pobres están todos muertos. Ya no hay nadie a quien salvar.

—Quizá sí, piénselo. Una confesión a tiempo puede salvar vidas.

—Lo tendré en cuenta. Y ahora, si me permite, tengo asuntos que atender.

Portela asintió con la cabeza y se despidió. Aunque no había logrado que hablase, la visita no había sido completamente inútil: sabía que aquellos cuatro hombres habían pasado por el confesionario del páter y que alguien lo estaba utilizando. Solo era cuestión de tiempo saber de quién se trataba. Y también conocía el secreto mejor guardado del párroco y podría utilizarlo en el momento conveniente.

Mientras salía le mandó la foto a Alba para que averiguase quién era la amante del Páter. No dejaba de sorprenderle el ambiente festivo de aquella ciudad. Bajó a la plaza de la Peregrina, donde había multitud de puestos de comida, garrapiñadas, churros. Se metió hacia la Rúa Soportales y decidió pedirse un café para llevar en El Pasaje.

Quemaba, tanto que casi se achicharra la mano. Había música en la calle. Se paró junto a un hombre que tocaba magistralmente el saxofón. A duras penas notó la vibración de su móvil. Era un mensaje de Alba con el nombre de la amante del Páter. Se quedó a cuadros.

XXXIX. LA BARCA DE REMOS

Ana había despertado al igual que el sol, que se mostraba en todo su esplendor. Eso significaba que el heliofóbico no se acercaría, pero, aunque ellos eran tres y Xan estaba solo, este tenía un arma y eso ponía las cosas difíciles.

A Xan le sonó el teléfono, por la manera de contestar supo con quién estaba hablando. El corazón se le apretó de repente como en una traición infinita. Pensó que aquel podía ser el momento para intentarlo.

No le dio tiempo, detrás de Xan apareció Rocío. Al principio le dieron ganas de salir corriendo hacia ella y golpearla, pero enseguida se dio cuenta de que algo no cuadraba.

Cuando Rocío llegó a la altura de su primo, le dio un golpe con la culata en la nuca y cayó redondo. Aquel nudo de rabia y dolor se convirtió en otro de alegría y agradecimiento.

Esperó a que la desatara y se fundieron en un abrazo. Ana se unió a ellas, no así El Guardián, que permanecía atado de pies y manos.

—¡Rocío! Pensé que…

—Tranquila, estabas haciendo tu trabajo.

—Pero entonces, ¿has venido tú sola?

Negó con la cabeza. Al fondo vio venir a Javier Cadenas con las manos en alto seguido por Costoya.

—Te seguimos. El inspector jefe se dio cuenta de que te habías ido y me llamó, los dos supusimos que estarías aquí. Llegamos al puerto y, al ver que faltaba la zodiac de Xan, cogimos la barca de remos.

—Me la jugué —dijo Costoya—, y esta vez me salió bien. Estoy reventado, jefa, esto no se le hace a nadie. Un cojo a punto de jubilarse cruzando no sé cuántas leguas submarinas, quiero un plus en este caso.

Paola se tiró a sus brazos.

—¡Cuánto amor! No sabéis lo que me alegro, pero ¿alguien podría desatarme? —preguntó el Guardián.

El Inspector jefe se acercó y lo liberó, luego le dio un abrazo a él también.

—Siempre estás en el ajo, floripondio, no sé cómo te arreglas.

—Es la naturaleza, inspector, usted ya sabe.

Costoya miró a Paola:

—He pedido refuerzos, tienen que estar a punto de llegar.

—De estos no os preocupéis, yo los vigilo mientras no vienen a por ellos —dijo Ana, mientras ataba a los dos asesinos.

—Falta una tercera persona —dijo Rocío.

Paola la miró e hizo mueca de desagrado.

—Esa que pensabas que era yo.

—Al menos tenemos a dos. El heliofóbico, que sabemos que es el que entró por detrás en la iglesia, y Xan, que sería uno de los que sacó a la Virgen.

—Por cierto —interrumpió Costoya—, el señor de las luces tenía encima un cuchillo muy característico, lo he dejado en el faro, pero tiene toda la pinta de ser el arma que se usó para ajusticiar a Dosil y a Gato.

Lo miraron, Ana le había tenido que poner una manta por encima para que el sol no lo friera.

—Se cree un vampiro. —Rocío movió la cabeza en señal de negación.

—Está mal de la perola. En cuanto los tengamos en Pontevedra los interrogaremos por separado. Es importante que no hablen entre ellos.

—No lo harán, jefa —dijo Ana—, de eso me encargo yo.

Las dos comisarias se alejaron de la escena. Las patrullas de la Guardia Civil ya estaban de camino.

—¿Quién coño será la tercera persona? —preguntó Rocío.

—No tengo ni idea, pero confío en que estos canten.

—No va a ser fácil, si el tercero en cuestión es el líder, como así creemos, también será el pagador, eso supone que ellos se callarán porque saben que recibirán una recompensa.

—Joder, Rocío, han matado a tres personas.

—Las han matado, pero aún tenemos que demostrarlo en un juicio, recuérdalo. Si no confiesan no es tan fácil. Y no cantarán, lo sabes.

Se sentaron en una piedra desde la que se veía Combarro.

—Siento haber pensado que eras tú, pero es que todo me llevaba a ello. —Paola la miró buscando un perdón.

—No tienes que disculparte, pero sí puedes contarme lo que sabes.

Cogió aire y la mano de Rocío.

—Los atracadores de la joyería eran cuatro: Gato, el Balas, José Juan Rúa y Sande. Patiño prefirió ocultarte sus identidades para que no te tomaras la justicia por tu mano. —Rocío la miraba sorprendida—. Se inventó lo de los tres rumanos en busca y captura y cerró el caso. Esos seis meses que estuviste en el hospital, el caso lo llevaron él y Xelmírez, que luego se marchó de la policía. Para todo el mundo, incluidos Oza y Bóveda, lo de Terry fue un mero accidente persiguiendo a unos delincuentes, y Gato, el único al que pudieron atrapar.

—Joder, pero ¿por qué me lo ocultaron? ¿Creían que iría tras ellos para matarlos?

—Era una posibilidad. Lo hizo para protegerte. La mala suerte quiso que Oza y Bóveda fueran los primeros en llegar al accidente del pasado viernes. José Juan murió y Sande sobrevivió de milagro. Patiño aconsejó a Oza hacer creer a todo el mundo que Sande estaba muerto para que nadie fuera a por él. El problema es que alguien robó la documentación de José Juan, la misma que luego se utilizaría para alquilar la furgoneta en la que se llevaron a la Virgen. Lo sé, es chapucero, pero cierto. Oza se fue al hospital así que nos queda Bóveda o alguien dentro de la propia comisaría.

—Déjamelo a mí, si es culpable le haré cantar.

Paola asintió.

—El coche era un Toyota Celica Negro con un alerón plateado, no creo que haya muchos así. Mi equipo está en ello, aunque seguimos sin rastro.

—¿Por qué todo este baño de sangre? No lo entiendo.

—Ni tú ni nadie, Rocío —Paola le pasó una mano por el hombro—, pero para eso nos pagan, para buscar luz en la oscuridad. Ahora que volvemos a estar juntas será más fácil.

Se dieron un último abrazo mientras las brigadas de la Guardia Civil se acercaban ya por el camino. Paola se acercó al Guardián.

—Intentaré hablar con el juez y explicarle que nos ayudaste en la investigación. Tú cuenta la verdad, no te dejes nada. Iré a verte en cuanto pueda, te lo prometo. —Se abrazaron.

—Gracias. —Miró a Rocío y a Costoya—. Cuidádmela, por favor. Que es mi única familia.

Lo vieron irse, esposado. Paola sintió pena por él y pensó que, si aquel caso terminaba bien, podía hacer algo especial.

XL. DOBLE INTERROGATORIO

Xan de Abrente las miraba con aquel aire de superioridad propio de los que se creen en posesión de la capacidad de decidir. Era algo que Paola sabía que podía utilizar a su favor.

Estaban en la sala de Papá Pitufo con tres cafés humeantes. El abogado de Xan llegó con sudor en la frente, se veía estresado.

—Disculpen, Jesús Couto, abogado del señor Lana.

A Paola se le escapó una risa ahogada. Xan la miró sin poder disimular la suya. El abogado no entendió la gracia, les dio la mano y se sentó. Paola empezó.

—Pues aquí el señor Lanas…

—Lana, señorita Gómez. —Couto la corrigió.

—Pues eso, el señor Lana está acusado de varios delitos, como podrá ver en el informe que tiene encima de la mesa. El primero de ellos es la muerte de Miguel Ramírez Fontán, alias Gato. El segundo, Iago Dosil. De ambos tiene las fotos en el expediente, junto a la fecha de la muerte. Y, por último, de la muerte de Román, más conocido como El Balas. Además de todo ello, se le acusa, y de esto no hay duda, del secuestro de Michel Herrero y de la inspectora Ana Fernández.

Couto miró la carpeta y la estudió minuciosamente, lo que le valió a Paola para salir de la sala y pedirle a Alba que se enterase de quién le estaba pagando el abogado a Xan de Abrente. Cuando volvió, Rocío ya estaba atacando.

—¿Confiesas haber matado a esas personas, Xan?

—Yo no maté a nadie, Rocío. Sabes que no soy un asesino —contestó, poniendo cara de pena.

—Para no serlo bien que nos amenazó a la inspectora Fernández y a mí —respondió Paola.

—No quería hacerlo, pero era parte del plan.

—¿El plan de quién?

Xan miró hacia su abogado.

—Mi cliente se niega a contestar esa pregunta.

—A ver ¿no se dan cuenta de que, si confiesa, saldrá antes de prisión?

—Coño, primo, no me jodas, si no mataste a nadie confiesa, dinos quién lo hizo, el nombre del que lo ideó todo y dónde está el dinero. Estarás unos años a la sombra, pero podrás redimirte.

—¿Para qué? ¿Para volver á misma merda?

—Para sobrevivir, primo, para eso. Y no darle un disgusto a tu madre.

—Miña nai está curada de espantos.

—A ver, Xan —dijo Paola—, piensa un poco, que esto no fuese idea tuya no te exime de la culpa, pero sí te quita responsabilidad.

—No me vais a convencer, ninguna de las dos. Gano más callado.

Paola se dio por vencida. Le hizo un gesto a Rocío, los dejaron solos y se situaron al otro lado del espejo, donde las esperaba Ana, sin dejar de mirarlos.

—Lo sabe todo el muy cabrón —dijo Rocío—. Me toca los huevos, ese chaval jugaba conmigo desde pequeño, éramos uña y carne y ahora está ahí y no es capaz de decirme la verdad.

—El dinero nos deshumaniza, nos quita la piel para convertirnos solo en una sombra de lo que fuimos —afirmó Paola.

—Es inútil. Tenemos que intentarlo con el otro.

Paola la miró.

—Al menos el otro sigue sin abogado.

Ana, que estaba detrás de ellas la corrigió.

—Error, el señor Couto es el abogado de los dos.

Paola y Rocío se miraron.

—Joder, a ver si Alba se entera de quién coño les paga el capullo este —dijo Paola, mientras marcaba su número.

—Ahora mismo te iba a llamar —contestó Alba—. Couto los representa a ambos gracias a un seguro que firmaron hace dos meses.

—Una pregunta tonta, mi querida Albiña, ¿qué cubre exactamente la póliza?

—Muerte, lesiones… Es una especie de a todo riesgo personal.

—¿Quién lo pagó?

—Ellos mismos de forma semestral. No hay trampa ni cartón.

—Joder, o sea, que con el abogado no tenemos nada —Paola siempre tenía un as en la manga—. Pero siempre podemos hablar con él en privado. Fuera de este edificio podemos hablar con quien queramos, ¿no?

Couto y Xan de Abrente no habían cruzado ni una sola palabra durante el tiempo que habían pasado a solas. Bóveda entró, se llevó a Xan y trajo a Cadenas.

Esta vez Paola y Rocío cambiaron de táctica, bajaron las luces y, mientras una daba vueltas alrededor de la habitación, la otra se quedó frente a frente, con Cadenas. Un minuto de reloj y Paola no dejó de mirarlo a los ojos. Él bajaba la vista, incómodo.

—Señor Cadenas, está usted acusado de la muerte de tres personas, ¿cómo se declara?

Esta vez le mantuvo la mirada.

—Culpable, por supuesto.

Paola se quedó sorprendida. Rocío intervino de repente para que Cadenas no se diera cuenta de que las había descolocado.

—¿Reconoce usted que mató a Iago Dosil, a Gato y a Román el Balas?

—Maté a los dos primeros. Pero a Román no, si se fijaran un poco en el modus operandi sabrían que no es obra de la misma persona.

Paola pensó que tenía razón y aquello le abría la puerta a creer que estaban ante un asesino en serie, que seguramente ya había matado con anterioridad.

—¿Por qué los asesinó?

—Por placer, por supuesto —dijo, saboreando cada palabra—. Disfruté cada segundo de la muerte de ambos. Eran escoria, merecían morir. —El abogado intentó intervenir, pero él le cortó—. Y por dinero. Que te paguen por hacer lo que te gusta es lo mejor que te puede pasar en la vida, ¿no piensan lo mismo?

Couto no daba crédito a lo que estaba escuchando, aquello no tenía defensa.

—Me gustaría hablar con mi cliente en privado.

—Yo no tengo nada que hablar contigo, ¿no cobras por estar aquí? Pues cállate, coño. —Cadenas volvió la vista hacia Paola—. Mi sueño era matarla a usted.

—Pudo hacerlo cuando me redujo en la isla.

—Ganas no me faltaron, pero tenía que cumplir un plan.

—Entonces no decidía usted.

—Eso era lo peor de todo, aunque a veces hay que hacer sacrificios.

—¿Me va a decir quién le pagaba?

—¿Y eso de qué me valdrá? Yo maté a dos personas, secuestré a varias, estoy jodido, así que lo único bueno que voy a sacar es estar calladito para no morirme del asco cuando salga de aquí.

—Lo que no entiendo es por qué te dejaste engatusar por una mujer —Rocío contraatacó.

Fue el primer momento en el que Paola lo vio dudar.

—El dinero era mi amo, nadie más.

—La pasta que te pagaba ella, la que planeó todo esto.

Cadenas sudaba.

—Ella no planeó una mierda, joder, todo lo íbamos puliendo paso a paso entre Xan y yo; si fuera por ella estaríamos entre rejas hace tiempo, coño. Menos mal que aún hay hombres que saben hacer el trabajo. ¿Qué coño os creéis vosotras, seres de segunda? Si esa furcia no tuviera el dinero estaría muerta. Pensé muchas veces en matarla, pero no sabía dónde coño tenía la pasta.

Rocío sonrió. Paola siguió metiendo el dedo en la llaga.

—Y esa mujer que ideó todo esto, ¿tiene nombre?

—¡Que no, joder! Que ella no ideó una puta mierda, a ver si os enteráis, que ahora os creéis que podéis mandar en todo, organizarlo todo, coño, y debíais estar en casa planchando y chupando pollas, para otra cosa no valéis.

La hostia que le mandó Rocío se escuchó a kilómetros a la redonda.

—Puta ramera.

La segunda se la dio Paola. Couto no sabía dónde meterse. Rocío lo cogió de la pechera y lo levantó.

—Mira, cerdo, te vas a pasar toda tu puta vida en prisión, pero no solo eso, cuando llegues allí te abrirán un agujero tan grande en el culo que vas a poder meter el mismísimo pirulí de Torre España, ¿me pillas? Y después, cuando estés despistado, irán a por ti, y te la cortarán en cachitos para que te acuerdes de lo machito que eras y que nunca más serás. —Lo dejó caer en la silla por su propio peso.

—Señorita, ya está bien. Esto es un ultraje. Pienso denunciarlo —el abogado de Cadenas se levantó e intentó cubrir a su cliente, el sudor le corría a chorros. Paola no parecía escucharlo.

—Aún estás a tiempo de decirnos quién es esa mujer y, para tu tranquilidad, te mandaremos a un lugar de máxima seguridad.

Cadenas las miró, asustado. Pero enseguida recobró la compostura y le escupió a Paola en la cara, riéndose con los dientes llenos de sangre. Paola se levantó e hizo una seña al espejo para que viniesen a buscarlo.

—Te pudrirás en prisión, te lo juro.

Bóveda entró a llevárselo, pero antes le pasó un pañuelo. Paola se limpió y miró hacia Couto que seguía con la boca abierta. Volvieron detrás del cristal.

—Joder —dijo Rocío.

—Joder —repitió Paola. Y ambas se rieron.

—Qué a gusto me he quedado.

—Pues yo ni te cuento, Rocío. Hijo de puta. Tenemos que buscar en su pasado, estoy segura de que ese cabrón esconde más muertes.

—Lo haremos, ahora centrémonos en encontrar a esa mujer, en cuanto se entere de que hemos pillado a estos dos huirá con el dinero. No nos olvidemos que tenemos una Virgen en busca y captura.

—Eso se lo puedes sacar a Xan, dale tiempo.

Pero el tiempo era oro líquido que se escurría entre sus dedos.

XLI. HISTORIAS DE INSTAGRAM

Por un momento la sala de Papá Pitufo se quedó pequeña, Rocío, Costoya, Modesto y Portela estaban sentados en las sillas, Paola y Ana pegadas a la pared del fondo, mientras María estaba al teléfono. El Sweet Child O’ Mine empezó a atronar en su teléfono. Era Alba. Les mandó callar a todos y puso el altavoz.

—Hola, corazón, te escuchamos, ¿qué tienes?

—Una bomba, Paola, vais a flipar. —Alba estaba excitada y sus compañeros se acercaron al teléfono para no perderse nada—. Gracias a Portela, ya os contará él más en detalle, puedo deciros que Rosalía, la ex de Balas y Gato ahora es amante del páter Ignacio.

Hubo un murmullo de sorpresa. Paola miró a Portela que asintió. Ella le hizo una seña de que luego le contaba.

—Continúa, cariño, estamos ansiosos por saber.

—Pues buscando en sus redes sociales he visto que no tenía Instagram, cosa que me pareció de lo más extraño, así que recurrí a un amigo que es especialista en rastrear perfiles ocultos y lo encontró. Rosalía tenía una cuenta hasta exactamente hace dos años, la canceló unos días después del accidente, curiosamente después de unas historias de Instagram la mar de divertidas. Os las acabo de pasar a todos a vuestros móviles. Lo mejor de todo, Paola, es que en este perfil confirmamos que Rosalía, que aquí sale cómo Rosmorena81, tuvo una relación con Iago Dosil.

Aquello sí que los dejó fritos, sobre todo a Rocío.

—No puede ser.

—Os mando también las capturas de las stories para que las comprobéis vosotros mismos.

—Eres un hacha, no sé cómo lo haces, pero siempre lo encuentras todo. Te llamo en un rato.

Paola le colgó a Alba y revisó las capturas. Efectivamente, había varias fotos con Dosil en actitud cómplice. Revisó las fechas y comprobó que coincidían con la época del robo. Las de unos días después del delito cambiaban de tono, algo había pasado entre ellos, las interacciones afectuosas dejaron pasos a comentarios que incluían frases como «eres un traidor», «puto desagradecido» y «a cada cerdo le llega su San Martín». Aquella última le hizo mucha gracia.

—Fue una relación de poco tiempo, quizá por eso no trascendió —dijo Paola.

—Es que es algo que jamás pensaría, no pegan ni con cola —contestó Rocío, que parecía seguir en shock.

—Pues me temo que lo que acaba de descubrir Alba es la clave de toda esta historia.

Portela pidió la palabra. Era un experto en resolver acertijos.

—Me inclinaría a pensar que Rosalía estaba con Dosil en el momento del golpe y que incluso lo prepararon todo para hacer un robo fingido. La cosa salió bien, pero en el momento de la verdad, Dosil la mandó a la mierda.

—Seguramente la utilizó para llegar a Gato, a Balas y al resto. Dosil era un hombre culto, preparado, no pintaba nada con ellos, pero con la mediación de Rosalía, todo cuadra. En cuanto cogió confianza, se dio cuenta de que ella sobraba y la echó de su vida, dejándola sin dinero —añadió Rocío.

—Lo que no entiendo es por qué en ese caso ella no se retractó de su declaración encubriendo al Balas.

—Porque seguramente buscaba la pasta, al haber perdido la posibilidad de hacerse con el dinero del seguro de Dosil, pensó que aún podía acceder a las joyas, pero para eso tenía que acercarse al Balas y al resto, que eran los únicos que sabían dónde estaban —contestó Portela.

—Aunque el único que lo sabía en realidad era Gato, así que tuvieron que esperar dos años a que saliera de la cárcel. Contrató a Xan y a Cadenas para que le sonsacaran la información, pero a pesar de que lo torturaron, no les dijo nada, y el loco ese lo mató —concluyó Rocío.

—Lo que no entiendo es por qué Gato tenía tanto empeño en conseguir la pistola de Terry —preguntó Paola.

—Gato y Terry habían sido colegas —dijo Rocío—. Es algo que no os dije porque tampoco tenía ninguna relevancia para la investigación. Crecieron en el mismo barrio y eran compañeros de pandilla. Con los años uno se hizo policía y el otro caco, pero se apreciaban, es más, Gato era confidente de Terry en varios casos.

—Quieres decir que eran amigos.

—No exactamente, lo habían sido pero la vida los había separado.

—Entonces Gato provocó el accidente de Terry para vengarse.

—No, porque ya estaba muerto antes de lo de José Juan y Sande —aclaró Portela.

Rocío intervino.

—No le dio tiempo, el propio Balas nos contó que le consiguió el arma justo la mañana que lo mataron.

—Nunca lo sabremos. Eso parece claro. Porque lo que estaba en la cabeza de Gato ya no saldrá de ahí. Volvamos a Rosalía. Portela, cuéntanos qué viste.

—Pues lo que no me apetecía ver, Paola: a Rosalía y al páter Ignacio dándolo todo. Quizá crea que él sabe dónde están las joyas o el dinero.

—O porque el páter también está metido —replicó Costoya.

—Será mejor que comprobemos todo esto. Modesto y Portela, id a casa de Rosalía y traedla para interrogarla, llevaos a una patrulla con vosotros. Rocío, Costoya y yo nos vamos a ver al páter. Ana, necesito que busques entre las posesiones de Dosil, de Rosalía, del Balas, de Sande o de María santísima alguna pista sobre dónde podrían tener escondida a la Virgen. Si no encuentras nada, te doy permiso para que interrogues a Xan de Abrente.

—Perfecto, jefa, eso haré.

—¿Estás bien? —le preguntó a Ana.

—Perfecta. Tu tío me cuidó bien.

—Me alegro —dijo, con una sonrisa—. Nos vemos después.

Salieron echando humo. Otra vez la iglesia se cruzaba en su camino.

XLII. POR LA PUERTA DE ATRÁS

Decidieron ir en coche hasta el santuario, les llevaría más tiempo, pero así se curaban en salud. Modesto iba en la parte de atrás, agarrado al asa de la puerta como un viejecito, porque Rocío conducía a toda prisa. Paola, que iba en el asiento del copiloto, vio interrumpidos sus pensamientos por una llamada de Alba.

—Jefa, he averiguado algo sobre el coche. Hay una denuncia por el robo de un Toyota Celica negro con un alerón plateado unos días después del atraco. Y, ¿sabes quién la interpuso? Iago Dosil.

—Es nuestro coche, Alba. Si la denuncia corresponde a los días en los que suponemos que Rosalía y él lo dejaron tendría lógica. Es posible que ella lo robara. Por lo menos llevarse algo material. Avisa a María y a Romel para que ponga controles en todas las salidas de la ciudad.

En cuanto llegaron, Paola empezó a organizar la operación.

—Costoya, ve por detrás, estará cerrado, pero te quedas en la puerta por si se escapa por ahí.

—Entendido, jefa.

—Nosotras vamos a pecho descubierto, por la puerta principal. —Rocío asintió y cargó su arma. Paola la miró asustada—. Espero que no haga falta.

—Por si acaso. Estamos hablando de una asesina y de su cómplice, aunque sea un cura.

—Mucho me temo que sus manos no están manchadas de sangre.

La puerta de la iglesia estaba entreabierta. La empujaron muy despacio, intentando no hacer ningún ruido. Nada más entrar escucharon un grito.

Apoyado al altar mayor estaba el páter Ignacio con una mano en el estómago y la sangre saliéndole a borbotones. Paola corrió mientras gritaba a Rocío para que llamase a la ambulancia. Se agachó junto a él.

—Páter. ¡Páter!

Él abrió los ojos y sonrió.

—Yo la quería… —Le acarició la cara con la mano llena de sangre—. Yo la quería. —Las lágrimas del páter se mezclaban con la sangre.

—¿Por dónde se fue? El páter señaló la puerta trasera, que estaba en la zona de la sacristía.

—¡Mierda! ¡Joder! Rocío, quédate con él.

No sabía si Costoya se la habría encontrado. El corazón empezó a salírsele del pecho.

Cuando salió vio un remolino de gente atendiendo a alguien. Apartó a la gente y se arrodilló al lado de su inspector jefe.

—Mi niña. Eres como una hija para mí, lo sabes, ¿verdad?

—Claro, y tú eres como un padre. —Paola no pudo reprimir las lágrimas.

—Bien, pues a un padre se le obedece siempre. Vete a por ella, por favor. Aunque soy un viejo tullido a punto de retirarme, saldré de esta, te lo prometo. Pero ahora vete y coge a esa loca.

Paola le hizo un gesto a Rocío, que le tiró las llaves del coche. Se levantó decidida, dispuesta a no perder aquella batalla.

XLIII. TOYOTA CELICA

Era inconfundible. El rugido de aquel motor a escasos metros de la zona peatonal de Pontevedra llamaba la atención. Paola corrió hacia su coche e intentó adivinar la dirección que habría tomado Rosalía. Apretó a fondo el acelerador hacia la Travesía de la Aduana, y la vio a lo lejos. Intentó no perderla de vista. Al menos no había hecho ninguna temeridad metiéndose por la zona peatonal.

Puso el altavoz y le dio al botón de llamada, al otro lado escuchó la voz de María y mucho ruido de fondo.

—Voy detrás de ella, creo que va a coger por San Antoniño para llegar a la carretera nacional, necesito que cortes todos los puentes de salida.

Escuchó un suspiro.

—En eso estamos, Paola. No sé si llegaremos a tiempo. Ten cuidado.

—Lo tendré.

Colgó al tiempo que giraba hacia el parque Barcelos. Tenía puesto el GPS y la ruta que estaba siguiendo la dirigía irremisiblemente hacia los puentes. A punto estuvo de llevarse por delante a unos peatones en el paso de cebra, así que puso la sirena y pisó el acelerador. Llegaron a San Antoniño. Un coche se cruzó en su camino y, por un momento pensó que estaba en una puta película de Tosar. No tardó en apartarse. La vio al final de la calle girar hacia Casimiro Gómez, esperaba que a María le hubiese dado tiempo de organizar las patrullas.

Tenía el pedal del acelerador a tope, aquella máquina no daba más de sí. Al llegar al cruce con la nacional hizo un trompo después de comprobar que no venía nadie. Rio para sus adentros, ya no se acordaba de lo que se sentía.

Pasaron dos rotondas casi por encima antes de llegar al Ponte dos Tirantes. Como temía y ante la visión del control al final del puente se lo pasó de largo.

En las calles adyacentes también había patrullas de la Guardia Civil, María había estado más que rápida. Detrás de Paola se incorporó otro coche con las sirenas a todo tren, creyó ver a Oza a los mandos, ojalá condujera mejor que hablaba.

Estaban a punto de llegar al puente de Santiago. Rosalía continuó de frente. Pasaron también de largo A Ponte do Burgo, era una persecución en toda regla. Paola esperaba ese momento cumbre de todas las películas en las que el malo da un volantazo, se lleva por delante algún mobiliario urbano y se mete por alguna calle peatonal. Si lo hacía en Pontevedra podía ser una masacre.

El corazón le dio un vuelco cuando se dio cuenta de que el próximo era A Ponte das Correntes, donde Terry y José Juan Rúa habían perdido la vida en sendos accidentes. Entonces observó la jugada. María había creado un entramado que imposibilitaba que Rosalía siguiera de frente, dejándole como único camino franco la entrada al puente. Qué lista era, pensó. Al final la esperaba una barricada llena de coches patrulla.

Estaban tan cerca que la única razón por la que no le veía la cara era porque aquel coche tenía los cristales tintados. No había escapatoria. Entró en A Ponte das Correntes por el carril izquierdo y frenó en seco cuando estaba llegando a la mitad. Ellos pararon unos metros antes, con los coches cruzados por si intentaba salir marcha atrás.

La puerta del conductor empezó a abrirse despacio. No tuvo tiempo de reaccionar. La vio correr hacia el puente, como alma que lleva el diablo, tirarse al Lérez y desaparecer bajo sus fauces.

—¡Mierda, joder, mierda! —Paola se asomó y vio el Club Naval unos metros más allá. Si conseguía superar la corriente y llegar a la orilla tendría vía libre. Se dirigió a las patrullas que ocupaban a Ponte dos Tirantes—. Avisad a los guardacostas y a todos los que tengan aletas. Esa loca lo tenía preparado, tendrá una barca esperándola. ¿Cómo cojones bajamos ahí, Oza?

—Sígame, comisaria. Hay un atajo, pero tendremos que correr.

La vieron salir del agua unos minutos después, pero tenían orden de no disparar, así que avisaron a Paola y a Oza a gritos. Iba directa al Club Naval.

Cuando Oza y Paola llegaron a la carretera la vieron a lo lejos, caminando con dificultad porque el agua le llegaba a las rodillas.

—¡Alto o disparo!

Ella la miró desafiante, levantó su arma muy rápido y disparó. Oza reaccionó rápido, agarró a Paola y la tiró al suelo. Paola no había sufrido más daño que un golpe en su costado izquierdo, pero Oza no podía mover la pierna.

—¡Mierda, joder, mierda! ¡Puta loca! —Paola intentó ayudarle a recuperarse. Parecía que se había torcido el tobillo en la caída.

—Váyase, comisaria, que se nos escapa, no voy a morir por un maldito tobillo.

Paola salió corriendo tras Rosalía, mientras pensaba que aquella era la frase más larga que el grandullón había dicho jamás.

Llegó al embarcadero con el tiempo justo para ver cómo Rosalía ponía las manos en el timón de una embarcación.

—¡Quieta, puta loca!

Rosalía encendió el motor. Se dio la vuelta y la miró.

—Súbase, si quiere, yo no voy a bajarme.

Paola dudó, pero prefirió subirse a tener que dispararle por la espalda. Seguía apuntándola con el arma mientras ella empezó a virar.

—No iremos muy lejos —dijo Rosalía.

—Sabe que no podrá escapar.

—Si van a ser mis últimos minutos de libertad, los pasaré en el mar.

Rosalía tenía su arma en la cintura, pero no había hecho amago de cogerla. De repente, con el rumbo ya tomado, se dio la vuelta.

—Voy a coger mi pistola y se la voy a dar, para que confíe en mí.

—Antes casi me matas, ¿qué quieres que piense?

—No tiré a matar y lo sabes, Paola.

No le faltaba razón. Vio cómo se llevaba la mano al cinto y le tendía su arma. Paola le hizo una señal de calma y la cogió con cuidado.

—¿Adónde vamos?

—A mar abierto. En cuanto lleguemos pararé el motor y me tomaré una última cerveza. Después me entregaré.

Paola comunicó el plan por radio.

—¿Sabes? La entrada a la ría de Pontevedra está llena de leyendas, batallas, pecios, desembarcos y de historias tristes. —Rosalía paró el motor, avanzó hacia una nevera portátil y le ofreció una cerveza a Paola, que la aceptó—. No son unas 1906, pero frías cunden igualmente, sobre todo en este momento —dijo aquello mirando al mar.

—Ahora me vas a contar la historia, desde el principio —dijo, al tiempo que activaba la grabadora del móvil.

XLIV. TENSA ESPERA

Conocían a Paola. Sabían que no utilizaría su arma a no ser que fuese estrictamente necesario. Modesto y Portela revivieron, por un momento, la situación de San Miguel de Breamo, con la diferencia de que no habían llegado al Club Naval en un John Deere, sino en coche. Cuando registraron la casa de Rosalía no encontraron nada especial para la investigación. Modesto pensó que montar todo aquello para terminar así, era una pena.

Junto a ellos estaban sus jefes, María y Palau que estaba hablando por teléfono con las patrullas cercanas a Rosalía y Paola.

—El último bus para ver de cerca el espectáculo sale en un minuto, así que si no queréis perdéroslo ya os veo bajando a ese embarcadero cagando hostias —dijo su jefe en cuanto colgó.

Modesto y Portela abrieron la boca con una sonrisa enorme y corrieron hacia donde les había indicado. Enseñaron la placa y subieron. No tardaron ni un minuto en echarse a andar. Modesto vio cómo la cara de su fiel amigo iba cambiando de color a medida que los segundos caían en el reloj.

—¿Estás bien?

—Sí, verás, es que soy de interior, lo de navegar no es lo mío.

—¿Y por qué coño no lo has dicho?

—Porque la jefa nos necesita.

Modesto lo miró, preocupado. Su teléfono empezó a sonar.

—Dime, Alba, vamos al encuentro de Paola y Rosalía.

—Por favor, mantenedme informada. Escucha, tengo varias cosas. El yate de Rosalía fue un regalo que le hizo Dosil antes de dejarla. Estaba a nombre de ella, por eso no lo investigamos. También le hizo una transferencia de cien mil euros.

—¿A qué te refieres con antes?

Alba dudó.

—Una semana.

—Entonces, ¿por qué le robó el coche?

—Se ve que no le pareció suficiente pago.

—Y no lo era, sobre todo si Dosil se embolsó el millón de euros del seguro.

—Rosalía tiene dos carreras, Biología marina e Historia, y se doctoró en esta última gracias a una investigación sobre los pecios de la ría de Pontevedra.

—Ya vemos que lo de los tesoros le venía de antes a la tía.

—Al terminar las carreras trabajó en la mayor empresa del país.

—¿En cuál? —Modesto no caía.

—En el paro. Estuvo más de un año antes de aceptar algunos puestos temporales de baja remuneración. Cuando se cansó de esa situación opositó para Guardia Civil.

—No me jodas.

—Lo que oyes, durante tres años perteneció a la Benemérita. Estuvo destinada en Madrid, en Segovia y finalmente en Poio. Tras cumplir los treinta y uno lo dejó sin dar explicaciones y volvió a Pontevedra. A partir de ahí empezó a dar bandazos otra vez.

—Juntándose con lo mejor de cada casa.

—Sí, hasta que conoció a Dosil, al que debió ver como la gran oportunidad de volver a encauzar su vida.

—Y ese cabrón la engañó e incumplió su palabra.

—Algo así.

—Joder, qué historias, amiga mía. Nunca sabes dónde puedes caer.

Se hizo un pequeño silencio, Alba suspiró y continuó.

—Hay más cosas, chicos. Dentro de las posesiones de Dosil hay una nave en Poio, lleva abandonada desde que dejó la joyería.

—Sería el escondite ideal para haber dejado a la Virgen.

—Eso parece; su casa es de alquiler, el coche robado, así que sus posesiones son el yate y lo que le queda de los cien mil euros.

—Gracias, Alba, en cuanto Paola esté libre se lo comentaré, mándanos la dirección.

—Ahora mismo, chicos. Y, por favor, mantenedme informada.

—Oye, ¿sabes cómo están los heridos?

El zumbido de un helicóptero interrumpió la conversación. Tuvo que apretar mucho el teléfono contra el oído.

—Lo de Costoya no parece grave, algo aparatoso, sin más, Rocío estuvo con él y con el Páter Ignacio hasta hace un rato que me llamó que se iba volando para ahí.

Modesto miró al cielo y al helicóptero. ¿Sería posible? Si seguía mucho más tiempo en Pontevedra se enamoraría también de Rocío.

—Menuda desfeita —dijo Modesto—. Lo que no entiendo es qué hace Paola sola con esa loca, en medio de la ría. Miedo me da. —Colgó el teléfono. Se había olvidado de Portela, que parecía uno más de la grada de animación del Real Madrid—. ¿Estás bien, tío?

—Joder, deseando llegar, no sabes cuánto.

—Bueno, hombre, la última vez aparecimos en tractor y hoy en un barco, somos originales. —Se rio. Aquello sirvió para relajar el ambiente y que su compañero se riese.

—Llevamos muchos sustos encima.

—Tranquilo, todo saldrá bien. Desde aquel día en Breamo lo tengo claro, ella no necesita nuestra ayuda, se sabe cuidar solita.

Modesto vio el yate de Rosalía en medio de la ría y pensó que solo le faltaban las pizzas del Pukis.

XLV. CHARLAS DE ALTA MAR

El vaivén de las olas hacía sentir a Paola una calma y tranquilidad fuera de toda lógica en una situación como aquella. Tenía un poco de frío, su chaqueta se la había dejado en la caída con Oza. Rosalía se dio cuenta y le trajo una manta.

—Tienes la piel de gallina, cómo se nota que no eres de aquí.

Paola pensó que nunca se libraría de aquel sambenito.

—¿Cómo empezó todo?

—¿Mi vida? —Rosalía miró al horizonte y le dio a la cabeza—. No fue fácil, comisaria. Demasiados tumbos. Malas elecciones. Mala suerte. Te crees todo lo que el sistema te ofrece y, cuando te ves desvalida y sola no hay manos a las que agarrarse. Si mis padres vivieran me dirían que fue culpa mía por estudiar carreras sin futuro, y yo les diría que muchos de los que están en los despachos viendo porno en el ordenador son gente sin estudios. La vida no es justa, menos con los que tenemos mal sino.

—Uno ha de levantarse siempre y crear su propio destino.

—Si yo te contara, permíteme tutearte.

—Por supuesto.

—No te digo que yo no tenga culpa, pero las circunstancias… —Hizo una pausa para darle otro trago a la cerveza—. Volví a Pontevedra a los treinta, pensé que podría empezar de nuevo, pero me encontré un ambiente hostil. Mis amigos o estaban casados y con hijos o habían muerto, así que me tocó caminar sola y trabajar de lo que fuera. Con mis estudios, nadie me quería contratar, a mí me daba igual de lo que fuera con tal de trabajar. ¿De qué coño iba a vivir? Necesitaba el dinero, así que sin pensarlo ni quererlo, acabé juntándome con otros como yo, desechos de la sociedad que vagan por el mundo.

»Primero encontré a Gato. No se lo niego, nos quisimos. Era una buena persona y a mí me llegaba, aunque no tenía ambición. Pero poco a poco, golpe a golpe, fuimos progresando, y me di cuenta de que no estaba hecha para vivir en aquella miseria, que si la vida me había dejado tirada yo no tenía por qué rendirme, y empecé a cavilar un plan.

»Se lo conté a Gato, pero me dijo que estaba loca, posiblemente lo esté… El caso es que gracias al páter y la Cofradía me fui acercando a Dosil, un solterón de oro, con pasta. Decían que era gay, a mí me daba igual, aunque no lo era, le daba a todo. No fue difícil que se enamorara de mí, pero había un problema: estaba más enamorado de su dinero.

—Tú ideaste todo el plan, ¿me equivoco?

Rosalía la miró con una sonrisa en los labios, se notaba que le había gustado ese reconocimiento.

—Yo le hice ver a Iago que esa joyería le acabaría llevando a la ruina, así que cuando me contó que tenía un seguro de un millón de euros lo tuve claro. Hablé con Gato y Román, y ellos a su vez con Sande y José Juan. Lo planificamos todo bien, coartadas incluidas. Desde el principio, Gato sería el cabeza de turco, era necesario que alguien pagase para que el seguro no se inhibiera. Fui guardia civil, comisaria, sabía cómo funcionaban las cosas.

»Todo iba sobre ruedas hasta que apareció Terry. Yo lo conocía porque había sido muy buen amigo de Gato en la infancia y aún se hablaban. La mala suerte quiso que Sande, desesperado al ver que lo iban a pillar, derramase aquel aceite en el puente, una animalada. Yo los esperaba al otro lado. Pude ver cómo el coche patrulla se descontrolaba. Fue horrible.

»Gato estaba en shock, se trataba de su amigo. Así que él y Sande llegaron a las manos. Cuando logramos separarlos, llevé a Román, Sande y Jose Juan a sus casas. Gato tenía que abandonar el coche y guardar las joyas. Después se entregaría y culpabilizaría del robo a sus tres compañeros, que tendrían coartadas firmes con lo que solo Gato acabaría en prisión. No tenía delitos anteriores, estaría dos años en prisión y volvería. Ahí repartirían el dinero entre los cuatro. Nadie sabía dónde había escondido Gato las joyas. Pero ese era el plan, dejarlas descansar hasta pasados los dos años, por supuesto que Román y los demás cobraban por el trabajo, por tanto, el mejor pago era tener paciencia. Si nadie sabía dónde estaban nadie se iría de la lengua. —Le dio otro sorbo a la cerveza. Abrió una bolsa de patatas, le ofreció a Paola, pero esta las rechazó.

»También nos encargamos de que la policía se diese prisa en cerrar el caso.

—¿Xelmírez?

—Veo que ha hecho bien su trabajo, comisaria. Lo untamos lo suficiente para que el caso fuera por donde nosotros queríamos y, al final, tendría parte del pastel.

—Y dejó el cuerpo.

—Eso fue su conciencia, podría haber sido un poli corrupto, hacen su labor, yo entiendo que para ti sea un tema feo, pero en todas las comisarías los hay.

—¿Bóveda? —Paola la miró curiosa y vio la sorpresa en el rostro de Rosalía.

—No, comisaria, esta vez vas desencaminada. —Hizo una pequeña pausa—. Luego pasó lo que pasó. Dosil, enamorado del dinero, pensó que para qué repartirlo si podía quedárselo para él solito. Me ingresó cien mil euros en la cuenta, me entregó este yate y me dio una patada en el culo. Se creyó que con eso me mantendría contenta. Callada sí, porque sabía que nunca hablaría, pero conforme jamás. Era mi plan, y era mi dinero, nunca se lo perdoné. Pensé que, si no podía ser el de Dosil, al menos sí el de sus joyas, pero solo Gato tenía acceso a ellas. Lo bueno de los cien mil euros es que pude utilizar a mucha gente. Convencí a Xan de Abrente, un tío muy despierto, para que entrara en la cárcel y se pegara a Gato, su misión era descubrir dónde estaban las joyas.

»Lo hubiera tenido más fácil de no ser por tu mesías y Guardián, que lo tenía abducido. En seis meses no conseguimos prácticamente nada que nos acercase a las joyas, pero me valió para seguir perfeccionando mi plan. Sabía cuándo saldría Gato de la cárcel y cuándo le darían el primer permiso a tu tío, así que Xan allanó el camino para que todo encajase. Lo que el dinero consigue no lo consigue nada.

—Y tanto a Xan como a Cadenas les pusiste un plan de pensiones para que tuviesen seguridad.

—Sí. De todos modos, a Cadenas lo conocí más tarde. Solo cuando me di cuenta de que Gato no iba a cantar tan fácil. Recuerdo el día que vino a verme al salir de prisión. Estaba cambiado, era otro, parecía estar fumado permanentemente. Le pregunté por las joyas y me dijo que estaban a buen recaudo. Luego supe que visitaba mucho al cura, y también que lo había hecho con sus compañeros. Y que ellos extrañamente también visitaban al cura. Así que mi plan tuvo que adaptarse a la situación.

—Te acercaste al páter Ignacio.

—Me jode decirlo, pero es un buen hombre, aunque la inteligencia se le apaga en ciertas circunstancias, como a todos. Así que poco a poco me pegué a él, picarona, y siempre con la cabeza despierta.

—Pero antes matasteis a Gato.

—La idea era sacarle la información y luego deshacernos de él, implicando a tu tío.

—Y dejasteis la pistola de Terry en la casa de Gato.

—Ya estaba allí, no sabíamos que era la de Terry.

—Y sabíais que ese día mi tío salía de prisión, todo estaba previsto.

—Era lo lógico, sabíamos por Xan de Abrente que habían quedado en verse el día que él saliera, así que solo tuvimos que seguir sus pasos y dejar la puerta de Gato abierta, él entró y fue esparciendo sus huellas por toda la casa, es lo que tiene tener sentimientos, te quitan la frialdad. Supusimos que así estaría implicado y la policía no buscaría por otro lado. Ya teníamos al chivo expiatorio.

—Luego Xan se hace el encontradizo con Michel y le propone el plan de la isla de Tambo para refugiarse mientras él le hace de informador y suministrador. Eso creía él, porque en realidad le contaban lo que tú querías.

—Exacto. Estaba en nuestras manos. Y pasaron casi dos meses hasta que conseguí sacarle algo al puñetero páter, fue más duro que ningún otro hombre que conocí y aun así me engañó.

—¿Qué te dijo?

—Todos sabíamos que Gato había ido a confesarse con el páter y, aunque los demás intentaron sonsacarle la información, no pudieron porque Ignacio es un buen hombre. Así que lo que no lograron por las malas lo intenté yo por las buenas. El amor lo puede todo, comisaria, incluso las barreras de la fe.

»Lo del secreto de confesión lo llevaba a rajatabla y yo tampoco conseguí nada, pero la muerte de José Juan y Sande lo hizo sentir culpable y, en un ataque de ira se le escapó que el dinero estaba en la Virgen. Por eso la robamos.

—Pero, si solo se trata del dinero, ¿por qué hacer esas inscripciones?

—Sí, verás, el loco de Cadenas le había sacado un montón de sangre a Gato, decía que nos serviría de algo, en fin, yo fui a verlo a su casa varias veces y en una de esas se me ocurrió. ¿Qué mejor manera de implicar a El Guardián de las Flores que estando tú metida en el ajo? Sabía que con esa frase escrita en el santuario te llamarían y te encargarías de la investigación.

—Pero eso también implicaba mayor peligro para ti.

—En ese momento mi plan era desarmar la Virgen, encontrar el dinero, matar a Dosil, que pareciera que lo había matado el Guardián y largarnos para siempre.

—Pero no fue así.

—No, el dinero no estaba en la Virgen. Supongo que se arrepintió de decírmelo. Me dieron ganas de matarlo allí mismo, pero tuve sangre fría. A partir de ese día desconfió de mí, pero nunca me lo dijo, hasta hoy. Yo seguí jugando, apoyando la opinión de que el Guardián era el culpable y que Gato, de alguna manera, le habría confesado a él, antes de que lo matara, dónde había escondido el dinero. Tenía toda la lógica del mundo. Páter no soltaba prenda. Luego matamos a Dosil, y volvimos a utilizar aquella pintada para que todo señalase al Guardián, esperando el momento cumbre, y mientras facilitamos que se encontrara contigo, Xan tenía fácil acceso a Rocío, sobre todo sentimentalmente, para algo eran familia.

—¿Y el accidente de Sande y Jose Juan?

—Manipular su coche no fue difícil, sabía dónde paraban.

—Podrían haber sobrevivido, eso hubiera jodido tu plan.

—No tenía dudas, tal y como conducía Rúa, eso hubiese sido un milagro.

—Pero pudieron matar a más gente.

—Daños colaterales. —Se encogió de hombros.

Paola tenía claro que aquello liberaba de toda responsabilidad a Oza y a Patiño.

—Y a Román el Balas, ¿por qué lo matasteis?

—Aquella noche en Combarro, con Xan y Rocío, el alcohol hizo que hablaras de más. Me di cuenta de que nunca desconfiarías de Michel, y pocos días después, tras el secuestro de tu gente, obligado por las circunstancias, supimos que alguien os había chivado mi presencia en casa de Cadenas, un despiste que tenía que tapar como fuera, y la mejor manera era implicar a Rocío. No era difícil, tenía todas las papeletas para idear una venganza, y ahí nos aprovechamos de la pistola de Terry. La robamos del registro, cosa que os haría sospechar de ella o de sus compañeros, y lo ejecutamos en la isla de Onza con aquella palabra escrita: venganza. Al estar todos muertos, Rocío tenía una flecha muy grande en la cabeza.

—Fuiste dando tumbos y lo único que hiciste fue acabar descubriéndote.

Rosalía asintió.

—No hubiera ocurrido si ese idiota de Cadenas no hubiese tomado decisiones por sí mismo. Es lo que tiene trabajar con hombres, siempre se creen que saben más que tú, y así, no se les ocurrió otra cosa que llevarte a ti a la isla e intentar crear un circo casi imposible de creer. Cuando Xan me llamó para contármelo le dije que abortaran, ese no era el plan. Pero es que además ese par de idiotas se dejaron un cabo suelto.

—¿Cuál?

—Rocío y el cojo. No tuvieron en cuenta que el mayor valor de tu equipo no eres tú, sino que sois todos, el conjunto. Cuando supe que los habíais atrapado me dio igual. Sabía que el dinero conseguiría tenerlos callados.

—Tú seguirías intentando averiguar dónde estaba el tesoro.

—Sí, yo estaba follando con el páter, intentando sonsacarle lo del dinero, siguiendo el plan que había establecido desde el principio.

—¿Conseguiste que te lo contara y por eso intentaste matarlo?

—Me descubrió, así que intenté sacárselo a golpes, pero no conseguí nada. Solo se reía y decía una y otra vez: «Os llevasteis la virgen a pulso, os la llevasteis a pulso».

Paola se dio cuenta de algo, algo muy importante que páter le había dicho en su primera conversación. Sonrió pensando que, si aquella era la clave, la había tenido delante de sus narices desde el puto primer momento. Recordó las palabras del páter el día de su llegada a Pontevedra:

«La Virgen sale en procesión en un carruaje. Lo habíamos restaurado gracias a las limosnas de los feligreses. Normalmente el día del pregón lo traemos al santuario, pero esta vez no lo hicimos, lo guardamos a buen recaudo».

Maldijo para sí misma y continuó la conversación.

—Aun así, guardabas tu última carta de escape con este yate.

—Prefiero morir en el mar que vivir presa en la tierra.

—Lo que no entiendo, Rosalía, es cómo una mujer tan extremadamente inteligente como tú acaba haciendo tantas chapuzas.

Encogió los hombros, pero no dijo nada más.

—Una curiosidad, ¿por qué contrataste a un misógino como Cadenas?

—Bueno —contestó, tras pensárselo un momento—, no iba a tener ninguna conversación filosófica con él, solo lo necesitaba para ejecutar el plan, es un machito mono neuronal como supongo que ya habrán comprobado. Sinceramente, bastante tiene con ser así.

Paola echó un vistazo rápido. Acababa de llegar el helicóptero de la Guardia Civil, y el viento dificultaba mucho la conversación. A unos cien metros había una patrullera, y otro barco en la dirección contraria. No tenía escapatoria. Rosalía se incorporó e hizo el gesto de abrir la nevera portátil, pero de repente le dio un golpe en la cabeza con la tapa. Paola quedó descolocada y estuvo a punto de perder el sentido. Al sonido de Rosalía tirándose por la borda junto al ancla le siguió otro que no supo de dónde provenía. Se asomó al borde, pero no veía nada. Solo el contoneo del barco con las olas del mar. Entonces sintió un ruido cercano y cómo unas manos amigas le abrazaban. Eran Modesto y Portela.

—¿Estás bien, jefa?

Asintió, sin dejar de mirar aquel mar cristalino.

—Rocío se tiró a por ella desde el helicóptero.

Le pareció increíble que Rocío hubiese decidido salvar a quien le arrebató al amor de su vida. Sintió pena por haber desconfiado de ella, y preocupación por si no lograba salir del agua.

Suspiró aliviada cuando, tras un minuto eterno, la vio salir a flote, agarrando a Rosalía. Enseguida una patrullera las alcanzó y las sacó del agua.

A duras penas y tras un acercamiento suicida con Modesto a los mandos del yate, llegaron a la patrullera.

—¿Estás bien?, ¿estás bien? —Le agarró la cara con las manos y como siempre ella le correspondió con aquella sonrisa enorme, con aquellos ojos que no te dejaban indiferente, aquella mirada penetrante que parecía reconocer todos los sentimientos que se escondían en el interior de las personas. La abrazó tan fuerte que estuvo a punto de quitarle los litros de agua que llevaba encima.

—Estoy bien, un poco mojada, pero bien.

—Dios, pero dónde aprendiste a bucear así.

Ella volvió a sonreírle.

—Desde pequeñita, Paola, para los que nacemos aquí, a la orilla de la ría, esta es una asignatura más.

Volvieron a abrazarse. Modesto le dio un beso en la mejilla. Se acercó a los médicos que estaban atendiendo a Rosalía.

—Hay que ir urgentemente al hospital o no llegará con vida.

Modesto miró a Portela, solo en el yate de Dosil y volvió a tirarse al agua. Se subió otra vez ayudado por su amigo.

—Anda, agárrate, que te devuelvo a tierra firme.

—Ya pensé que te ibas con ellos.

Vieron a la patrullera partir a toda velocidad rumbo al embarcadero. Modesto lo miró.

—¿Alguna vez te he dejado solo, amigo?

—Nunca, pero como dicen que siempre hay una primera vez para todo…

Eso es las películas Portela, esto es la vida real.

Le dio una colleja y encendió el motor dispuesto a volver a la civilización. Había asuntos que atender.

XLVI. HISTORIAS DE HOSPITAL

Paola entró en la habitación del páter tras saludar al guardia que vigilaba la puerta. Estaba sumido en sus pensamientos mirando por la ventana, pero se dio cuenta de su llegada.

—Tome asiento, comisaria —dijo, sin darse la vuelta.

—Hemos cogido a Rosalía, ha tragado mucha agua, pero está viva.

—No sé si debería alegrarme como cristiano o con todo esto he perdido incluso esa capacidad.

—Todos nos equivocamos Páter, somos humanos.

—Pero algunos, como le dije una vez, y echándoselo en cara, tenemos que dar ejemplo. Esta vez, usted lo ha dado, yo, sin embargo…

—Nadie tiene por qué saberlo.

Por primera vez el páter Ignacio la miró. Parecía que estaba a punto de echarse a llorar.

—Pero eso…

—Es un pecado venial, páter, llamémosle un trato con la autoridad.

—Y dígame, comisaria, ¿qué debería hacer yo a cambio?

—Solo confirmarme una cosa. —Rebuscó en su bolso y cogió su libreta roja, la abrió y le enseñó una dirección—. Cuando hablamos del carruaje de la Virgen me dijo que estaba a buen recaudo. Casualmente las mismas palabras que utilizaba Gato para decir dónde tenía el dinero. Y Rosalía me contó en su última conversación que no paraba de reírse porque habían robado la virgen sacándola a pulso.

El páter se rio y asintió. Volvió a mirar al infinito.

—Cuando Gato vino a verme y me pidió consejo para esconder aquellos dos mil billetes de quinientos euros le dije que había un lugar del que nadie sospecharía: el mantón de la virgen. Así los metimos en sobres y los pegamos en la parte interior del manto del Virgen. Nunca dije nada, ni aun cuando vinieron sus compinches con amenazas.

—Hasta que el amor le tocó el corazón.

—El pecado de los mortales, señorita Gómez. Soy un viejo y me cogió con las defensas bajas, acababan de morir Rúa y Sande, y yo me culpaba de no haberlos salvado, una simple decisión por mi parte lo hubiese cambiado todo. El viernes antes del pregón me vine abajo y me fui de la lengua con Rosalía.

—Pero Rosalía dijo que en la Virgen no había nada.

—Esa noche no fui a Pasarón, ni vi el segundo tiempo en la Gallega. Me quedé y le cambié el manto a la Virgen como, por otra parte, manda la tradición. Eran tan malos feligreses que no se dieron cuenta. Si hubiesen rebobinado un par de horas lo hubieran sabido.

—Y se llevó el manto junto al carruaje, a un lugar seguro.

—Y allí continúa, comisaria, a buen recaudo. —Ambos sonrieron.

—Lo que no entiendo es por qué no me lo dijo antes.

—Porque Gato me lo había contado en confesión.

—Y ¿qué pensaba hacer con tanto dinero?

—Al principio Gato me dijo que haría una aportación para el santuario, pero al morir no supe qué hacer. Lo único que quería era que no lo robaran aquellos desalmados. Les diré dónde está, pero ¿y mi Virgen? ¿Quién encontrará a mi Virgen?

—Tengo a un par de amigos trabajando en eso. Por esta vez, déjeselo a los profesionales.

Se dieron la mano. El trato estaba hecho. Nadie tenía por qué saber que incluso los curas son humanos y sucumben a las tentaciones.

Paola salió al pasillo y llamó a Modesto.

—¿La habéis encontrado?

—Bingo, jefa, tal y como Alba había dicho, estaba en la nave propiedad de Dosil. Eso sí, si quieren tenerla a punto para pasado mañana tendrán mucho trabajo por delante.

—¿Tendrán? No, Modesto, tendremos todos. No los vamos a dejar solos. Te mando una dirección, en diez minutos nos vemos allí. ¿Me captas?

—Alto y claro, comisaria.

XLVII. LA PROCESIÓN DE LA VIRGEN DE LA PEREGRINA

DOMINGO. NOVENO DÍA DE LAS FIESTAS DE LA PEREGRINA

Rocío llevaba aquel estandarte con una belleza suprema, tanta como la que guardaba en su interior. Paola la vio pasar y le dio envidia, aunque no creyera en todas aquellas historias, reconocimientos así eran de las cosas más emocionantes que te podían pasar en la vida.

No había sido fácil, aquellos locos destartalaron a la Virgen en busca del dinero. Habían necesitado el día entero e infinidad de manos para devolverla a su estado original, pero, finalmente, y casi sin dormir, lo habían conseguido. Junto a ella habían estado todos: Palau y su madre, María, Nuria, Ana, Modesto, Portela, Bóveda e incluso Patiño. Solo Oza y el cojito Costoya, que acababan de salir del hospital, se habían ausentado.

El páter Ignacio asistía a la procesión en una silla de ruedas empujada por Oliva, la santona. La herida había sido considerable, pero tras la conversación con Paola la vida había vuelto a llenar su cuerpo y su corazón, y por nada del mundo quería perderse aquel momento.

La procesión de la Virgen no había podido celebrarse el segundo domingo de agosto, como mandaba la tradición, pero al menos lo haría el tercero, y por una circunstancia más que especial.

Vio pasar el carruaje recién restaurado, y pensó que era espectacular. Había estado allí aquellos ocho días esperando a que alguien fuera a encontrarlo y descubriera el secreto que el páter Ignacio había depositado en su interior. Paola se culpaba de no haberlo visitado el primer día, tal y como el páter le había aconsejado, pero lo hecho, hecho está. Sabía que solo le quedaba algo importante por hacer, así que, al terminar la procesión, y mientras todos sus compañeros se quedaban a dar el colofón a las fiestas de la Peregrina, ella se excusó y se fue al aeropuerto de Santiago. Allí la esperaba alguien muy especial.

XLVIII. EL REENCUENTRO

Por un momento, mientras esperaban en A Lama para ver a Michel, se sintió nerviosa. A su cabeza vinieron los recuerdos de Breamo, Rianxo y Bañobre, los de aquella vía del tren, y los de Santo Estevo. Cada aventura le había hecho crecer como persona y, aunque pareciese increíble, entre muerte y muerte, había recuperado la fe en la humanidad. También en el amor, pero no en el de los enamorados sino en el verdadero, ese que te cubre la piel y te deja su olor, ese que si fuese un virus y se contagiase podría suponer la salvación de un mundo a la deriva. Había tiempo, nada estaba perdido.

El guarda les hizo una señal y entraron. No olvidaría aquel momento jamás. Cuando Michel los vio llegar, dudó, pero la alegría se dibujó en su cara a la vez que Francisco, su hermano, corría hacia él. Paola era un baile de emociones vertidas mientras veía cómo los hermanos volvían a abrazarse más de veinticinco años después. Se quedó a un lado pensando que no era tan difícil obrar bien, hacer felices a los demás, hasta la paz en el mundo. Bueno, eso era más difícil.

Creyó ver una lágrima en el guarda y le sonrió. Este volvió a ponerse firme después de limpiarse con la manga aquel momento de debilidad, como tantas personas hacen alrededor del mundo, dejando que sus verdaderos sentimientos, esos por los que somos humanos, queden escondidos para siempre.

Ella ya pertenecía a otra raza, esa en la que llorar de emoción, alegrarse por los demás y ayudar al prójimo no es solo cuestión de fe: es una forma de vivir. Y prefería morir de amor que vivir de rodillas.

FIN

10/01/20-01/03/20

AGRADECIMIENTOS

A Xoel, abrazos que crean mundos, que adornan historias.

A Tobi, bienvenido a la familia.

A mi familia, Los Cagiao S.L.: Cheché Cagiao, la madre que me parió, las chochis, mi padre, mi abuela (non che oio nadiña) y mi padrino (D.E.P). Al resto de primos, tíos, en especial a Lino Pirijil Fernández (Ilustrador, portadista, consejero, lector beta) y Rosa Fernández (JC). A Greg.

A mis amigos, en especial a Lupe (mi geme), Paula (mi rubia), Elena (mi madrileña), Josiño (Forza Dépor), Carola (ozú!!) y Rocío (gracias por dejarme dibujarte con letras).

A Ruth, Anxo, Xabi y resto de familia.

A mis excompañeros de Carrefour Sada, en especial a la Vir, la Mari, Caballo loco, la Vane, Mónica Quindós, el Charlo, la Lola, la Jesi y mi compi Sandra Cabana.

A mis compis de Trashnos, por tantos años juntos.

A mi familia de Almería, Susana, Almu, Oscar, David, Alex, Alberto, Desi y todo el equipo de Editorial Círculo Rojo.

A Pontevedra y todos los que la han convertido en una de las ciudades más bonitas del mundo.

A mis compis del Cas Montaña, en especial a José Luis, Manu, Guilly, Cova, Enrique, Elena, Felipe, Fede y todos los que me acompañáis en esta locura de las montañas.

A los Pasa ou Entorna (mi segundo equipo) y toda la gente de Ferrolterra, en especial a MY B. O. M.

A Sonia Mauriz, Fran, Loreto, Cristina Grela y La Mari por ser parte de esta locura.

A mis lectores beta, en especial a Manuel Candal, Miki Sanval y Gema Tortosa.

A mi gente del Facebook del Guardián de las Flores, y todos mis amigos escritores de las redes sociales.

A Ana Lena (tú ya sabes), Rodrigo Costoya (tú también sabes) y Arantza Portabales (miña raiña).

A las librerías, porque sin ellas no habría libros, y sin libros esto no tendría sentido. Gracias por apoyarme todo este tiempo.

A todos los que seguís las aventuras de Paola, Costoya, Modesto, Portela, Ana, Alba, Marina, Rafa, y también en este caso de Oza, Bóveda y Rocío Castelo.

A Bañobre (Miño, Galiza), la naturaleza, el Dépor y el heavy metal.