El equipo de Paola Gómez recorrerá el Camino Norte de Santiago en busca de un peligroso asesino.

Sus peripecias los llevarán a Gernika, Zarautz, Colindres, Luarca, Arzúa y, finalmente, Compostela entre enigmas, misterio, acción y leyendas.

¿Qué tienen en común un tren, cuatro jóvenes universitarias, un vendedor de quesos y el camino de Santiago? Solo lo sabrás si te dejas llevar por sus páginas hasta el final.

Rober H. L. Cagiao

El asesino del camino norte

El Guardián de las Flores: 3

ePub r1.1

numpi 05.08.2022

Título original: El asesino del camino norte

Rober H. L. Cagiao, 2020

Diseño de cubierta: Sol Taylor

Editor digital: numpi

Corrección de erratas: jamontero

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Existe una cosa muy misteriosa, pero muy cotidiana.

Todo el mundo participa de ello, todo el mundo lo conoce, pero muy pocos se paran a pensarlo. Casi todos se limitan a tomarlo como viene, sin hacer preguntas. Esta cosa es el tiempo.

Hay calendarios y relojes para medirlo, pero eso significa poco, porque todos sabemos que, unas veces, una hora puede parecernos una eternidad, y otras, en cambio, pasa en un instante; depende de lo que hagamos durante esa hora.

Porque el tiempo es vida. Y la vida reside en el corazón.

MOMO (MICHAEL ENDE)

A Xoel, sempre

A mi Padrino (sempre no meu corazón)

I.
COLINDRES

Los acordes del Sweet Child O’mine la sacaron de aquella terrible ensoñación. Alguien la golpeaba con una vieira en la cabeza y quedaba inmóvil en el suelo, sin apenas poder moverse. Solo era un sueño. Miró el móvil y torció el gesto. Era Palau. Su jefe.

—Dime, Palau…

—Perdone, comisaria, sé que no son horas, de verdad, y sé que le digo esto cada vez que la llamo pero necesito que vean algo. Les mando un video. Por favor, despierte a Costoya y échenle un ojo rápido. Salen mañana por la mañana para Colindres.

—¿Para dónde?

—Colindres, Cantabria, mar, paz, naturaleza, ¿no quería un respiro de la ciudad?

—Sí, me encanta el Cantábrico, ¿pero no se nos va un poco de nuestra zona de influencia?

—¡A ver!, Paola, Colindres está en el camino de Santiago, el Camino Norte, ¿le suena? —Se puso la mano en la cabeza y comenzó a recordar los últimos muertos en Zarautz y Gernika.

—Despertaré al vago este pero no le prometo nada, lo oigo roncar desde aquí. ¿No me va a adelantar nada?

—No, comisaria, vea usted el video y luego hablamos. Les dejo desayunar, pero a las nueve los quiero preparados, intentaré conseguirles vuelo a Bilbao y desde allí coche de alquiler a Colindres.

—Entendido, jefe, ¿solo me llevo a Costoya?

—No, llévese a Ana y a Portela. El resto se quedan aquí, necesito a gente que vigile a los malhechores gallegos.

—¿Y María, aún no ha vuelto?

—Sigue de vacaciones en Madrid y no la voy a hacer volver por esto. Según vaya la investigación vamos decidiendo. En cuanto vean eso y estén preparados les voy informando.

—Perfecto. Ahora lo vemos —Colgó el teléfono y abrió el archivo que acababa de mandarle Palau. Al principio solo reinaba la oscuridad. Poco a poco empezó a darse cuenta de la escena. Era de noche, pero alguien arrastraba a otra persona por un camino. Le resultaba imposible saber dónde estaban. Sí escuchaba los quejidos de un hombre que imploraba el perdón. El video sufría un corte y volvía ya con más luz en una especie de barrio monumental. Suponía que se trataba del lugar del que le había hablado Palau: Colindres. Otro corte en el video y ahora sí se veía nítidamente a una persona atada a los pies de una cama. Vestía ropajes antiguos. Fueron solo unos segundos. Suficiente para que un escalofrío le recorriese el cuerpo. Volvió a verlo. Tenía que ser el mismo. El que llevaban buscando desde hacía dos meses. El asesino del Camino Norte. Así lo había bautizado la prensa. Tenía que despertar a sus compañeros. Eran las siete de la mañana, les quedaban dos horas para intentar entender de qué iba aquella nueva escena.

II.
EL ASESINO DEL CAMINO NORTE

Todos habían visto ya el video. A unos más que otros se les había atragantado el desayuno. Paola estaba tranquila. Sabía que aquello no era para las prisas. Intentó pensar si las muertes podrían tener alguna relación.

—Supongamos, señores, que el asesino es el mismo que el de Zarautz y de Gernika. Supongamos también, que sigue el mismo patrón que en los dos casos anteriores. Bajo esta perspectiva, ¿qué es lo que os dice el video? —Costoya tomó la palabra.

—Los ropajes, que le gustan los caminos, la escenificación, todo eso parece coincidir con nuestro hombre. En realidad, Paola, no tendría que ser el mismo. —Portela intervino.

—Yo considero que hasta que veamos la escena del crimen no sabremos nada. ¿Dejó algún mensaje? ¿Alguna pista? En las otras ocasiones sí lo hizo y os recuerdo en qué basaba sus muertes.

—No lo olvidamos, Portela, en pequeñas leyendas locales. Es su modus operandi. Su marca de agua. Los ropajes pueden ser una pista.

—Tendremos que ir allí y estudiarlo in situ, a ver si a la tercera va la vencida.

—Bueno, el caso es que a las once tenemos vuelo a Bilbao, así que ir espabilando y os hacéis la bolsa atemporal porque ni idea del tiempo que nos vamos a echar allí. Ana ya debe estar al llegar, también se viene con nosotros.

Llegaron a Colindres a la una y media. Dejaron sus cosas en la Hospedería el Puerto y se dirigieron a la escena del crimen. Allí les esperaban sus compañeros y una dantesca escena.

—Buenos días, soy la comisaria Gómez, conmigo vienen los inspectores Costoya, Portela y Fernández. ¿Quién está al mando?

—Yo mismo, comisaria, inspector Laredo y me acompaña Márquez. —Se saludaron—. Ya me dijo el Jefe Núñez que vendrían ustedes desde Galicia. Parece ser que puede tratarse del asesino del Camino Norte. —Paola lo miró pensando si contarle algo o pasar directamente al crimen, pero la educación también era algo importante sobre todo si sabes que vas a necesitar a esa gente.

—Es una posibilidad, Laredo, tenemos que tenerla en cuenta. Si no le importa vamos a hacer la inspección ocular. ¿El forense ha llegado?

—Sí, está esperando a que ustedes terminen.

—¿Algún mensaje, algo que haya dejado?

—Sí, sigue allí, encima de una de las mesillas de noche. —Mientras Costoya y Ana se acercaban al cadáver a Paola le pudo la curiosidad y lo primero que quiso ver fue aquel mensaje. Reconoció aquella letra. Sabía a quién iba dirigida.

«I de España y V de Alemania, qué injusto se fue con Madama».

—¿Alguna idea de a qué viene el mensaje, Laredo?

—Verá, esta era la casa de la Madama, así se llamaba a Bárbara de Bloomberg, amante de Carlos V y cuyo hijo supongo que le sonará, era Juan de Austria.

—No me joda.

—Sí, comisaria, aquí vivió la Madama, así que ese mensaje entiendo que habla de alguna injusticia cometida sobre ella.

—¿Y qué tiene que ver este pobre hombre en todo esto? —Laredo miró al cadáver, con tristeza.

—Pues llamarse Carlos, y tener un hijo que se llama Juan, hijo ilegítimo. Tranquila, la mujer de Carlos no se llama Bárbara, pero está desaparecida desde ayer. —Aquello la cogió de sorpresa, no solo tenían un cadáver y un mensaje, es que además tenían una mujer supuestamente desaparecida. No era la primera vez que secuestraba a alguien. Se acercó a la escena del crimen. Ahora entendía los ropajes, parecían originales, y podían estar datados en la época de Carlos V intentado escenificar el momento histórico. Volvió a acercarse a Laredo.

—Dígame una cosa, ¿ha visto el video?

—Sí, nos lo rebotó a comisaría para que viéramos su hazaña.

—¿Y qué piensa?

—Pienso que situó la acción en el camino de Carlos V, se trata del camino que el rey hizo desde Laredo hasta el Monasterio de Yuste en Extremadura. Cruza media España y pasa por Colindres. Las zonas de sendero que ve usted en el video pertenecen al mismo. La siguiente imagen pertenece al barrio antiguo de Colindres y la última ya es la del hombre que aquí nos acompaña.

—Muchas gracias, Laredo, está siendo de mucha utilidad. ¿Podría darme cuando pueda los datos del fallecido, de su hijo ilegítimo y de la madre, así como de la mujer desaparecida?

—Por supuesto, si les parece esta tarde iremos a ver al hijo, vive cerca de aquí, en Santoña. Y ya le paso todos los datos de la familia.

—Bien, y que hagan pruebas al mensaje, a ver si se despistó y nos dejó algunas huellas.

—Ahora en cuanto nos vayamos lo estudiarán todo. —Paola miró a sus chicos y les hizo una señal de salida. A doscientos metros había un mesón. Entraron. Les prepararon una mesa. Se dio cuenta de que no había invitado a Laredo. Salió a la plaza para volver a buscarlo y lo vio discutiendo con un hombre. Tendría unos treinta años, mal vestido, diría que era un maleante, no le daba buenas vibraciones. Volvió al mesón. Prefirió no comentar nada de aquello con sus compañeros. Seguro que se trataba de una tontería. La gastronomía Cántabra los esperaba, era el mejor momento del día.

III.
JUAN DE OSTIA

En Santoña les esperaba Juan, habían quedado en una cafetería muy concurrida del lugar. No se veía el dolor en sus ojos. Tampoco odio. Eran unos ojos vacíos de sentimiento.

—Señor Ostia…

—Llámeme Juan, por favor.

—Perdóneme, Juan, ¿qué relación tenía con su padre?

—Lógicamente inexistente. Era mi padre pero como si no lo fuera, yo era un hijo bastardo para él. Mi madre fue la que me crio desde pequeño y a ella le debo todo.

—¿Conocía a la mujer de su padre? —Lo miró durante unos segundos y creyó que en algún punto había vida allí abajo.

—No la conocía pero vino a verme no hace mucho. Me hizo una oferta.

—¿Una oferta?

—Sí, dinero si renunciaba a mi padre. Esa mujer no entendía que yo nunca quise nada de él, ni siquiera su puto apellido. Imagínese que uso el horrible apellido de mi madre.

—Pero si su padre no lo había reconocido…

—Mi madre quería que se hiciera la prueba de paternidad y él parecía que estaba por la labor. No sé para qué si está claro que soy su hijo. —Por un momento recordó la escena del muerto bajo la cama y se dio cuenta de que eran como dos gotas de agua.

—Supongo que lo que querría la desaparecida era que renunciase en caso de que la prueba fuera positiva. —La miró con una mirada curiosa.

—¿Ella ha desaparecido? ¿En serio? ¿No creerán que yo…?

—Nosotros no creemos nada Juan, solo intentamos arrojar luz al crimen de hoy.

—Mi supuesto padre tenía muchos enemigos, quizás tendrían que empezar por ahí. Las malas personas se los van ganando con el paso del tiempo y si tienes dinero las sabandijas siempre aparecen.

—¿Y su madre, podríamos hablar con ella?

—Pueden, si ella les recibe, es muy suya pero seguro que estará afectada con lo que pasó, en el fondo lo quería. —Paola dio por terminado aquel interrogatorio informal. Juan de Ostia se levantó y se fue.

—¿Qué opináis, chicos? —Ana intervino.

—Cariño a su padre no le tenía, de ahí a decir que lo mató o que encargó su muerte dista un mundo. Tenía motivos, sí, pero también su mujer los tenía y está desaparecida. Habrá que investigar el círculo cercano a Carlos y ver quiénes eran esas sabandijas de las que habla su hijo.

—Me parece bien, hagamos una cosa, mientras Costoya y yo nos vamos a ver a la madre vosotros id con Laredo y Márquez e intentad entrevistar a toda esa gente, tiene que haber alguien que nos dé alguna pista. Llamaré a Alba para qué nos guíe en la búsqueda de la leyenda que puede contener todo esto. ¿Señor Laredo, sabe usted dónde vive esa mujer?

—Por supuesto. Ahora le paso al móvil la ubicación. —Se rio por lo bajo. Pronto entendería por qué.

IV.
SAN SEBASTIÁN DE MONTEHANO

La dirección no daba lugar a equívocos y ahora entendía la sonrisita de Laredo al mandársela. Estaban ante una casa a escasos cien metros del Monasterio de Montehano. Sabía que aquello significaba algo. Llamó a Alba y le pidió que lo investigara. Llamaron al timbre. No tardó en abrirles. Una mujer madura pero bellísima fue lo que encontraron al otro lado de la puerta. Tenía los ojos rojos y la mirada triste.

—Buenas tardes, señora, somos la comisaria Gómez y el inspector Costoya. Estamos investigando la muerte que se ha producido esta mañana en Colindres, supongo —dijo señalando a sus ojos— que ya se ha enterado.

Ella asintió, bajó los ojos y les franqueó la puerta.

—Pasen, tengo café recién hecho. Disculpen el desorden pero desde que me he enterado…

—¿Cuál era su relación con el fallecido?

—Él era el padre de mi hijo, de Juan, aunque no reconocido, pero me había prometido hacerse estos días la prueba de paternidad.

—¿Cree que eso ha tenido algo que ver en su muerte? —Los miró extrañada, en el fondo no había sopesado aquella opción.

—No, supongo que no, ¿por qué harían eso? Les sobraba el dinero, no tenían hijos. Quiero creer que nadie podría hacer algo así. —Costoya intervino.

—El caso, señora, es que alguien lo ha matado, lo ha grabado en video, se ha divertido y lo ha vestido de Carlos V escenificando una extraña situación.

—Yo lo quería, seguía haciéndolo pese a todo y él… bueno él… decía que también, aunque siempre volvía a casa.

—¿Quiere decir que aún eran amantes?

Asintió casi sin querer y comenzó a llorar de nuevo.

—En fin, señora, no queremos molestarla mucho. ¿Trabaja usted para el monasterio?

—Sí, les llevo un poco todo el tema de jardinería y demás mantenimiento junto a mi hijo Juan.

—Bueno, si necesitamos algo la llamaremos.

Los acompañó a la puerta, pero antes de salir agarró a Paola del brazo.

—Comisaria, esa mujer, Isabel… —le hizo la señal de la negación con la cabeza y cerró la puerta.

Caminaron hacia el coche y se decidieron a visitar el Monasterio de Montehano. Pidieron permiso a los monjes Capuchinos y entraron al recinto.

—¿Buscan la sepultura de Bárbara de Bloomberg? —Paola asintió aunque realmente no sabía muy bien qué era lo que hacía allí—. Acompáñenme, no está lejos.

El monje los dejó delante de donde descansaba aquella mujer que para ella era desconocida hasta hacía apenas unas horas. El lugar era espectacular. Una gran montaña la resguardaba. Se respiraba paz. Tenía razón Palau, aquello era increíble. Llamó a Alba para que les contara todo lo que rodeaba a aquellos personajes que acababan de conocer. No había mejor lugar para escucharla que aquel.

V.
BÁRBARA DE BLOOMBERG

«Bárbara de Bloomberg era una joven Alemana. En el verano de mil quinientos cuarenta y seis conoció al emperador Carlos V, el cual quedó prendado de su belleza y dotes para el canto. Ella tenía diecinueve años. Ambos vivieron un corto pero apasionado idilio. De estos encuentros nacería en estricto secreto Don Juan de Austria, reconocido hijo extramatrimonial del emperador.

»En mil quinientos cincuenta se desposó con Jerónimo Píramo, tutor de Don Juan que encubría los amores con Carlos V. A cambio, obtenía el cargo de Comisario del ejército del Emperador en la corte de María de Hungría en Bruselas donde viviría Bárbara. Juan de Austria fue separado de su madre y educado en España, mientras Bárbara tenía dos hijos más. Con cuarenta y dos años enviuda y obtiene una generosa pensión del propio emperador, que continuaría percibiendo con Felipe II, como madre de Don Juan.

»Se vuelve libertina y su carácter hace que sea conocida como “La madame”. Acaba llamando la atención de su hijo y la obliga a volver a España ingresando en un convento de monjas. Llega en barco a Laredo para acabar en Valladolid. Tras la temprana muerte de su hijo Namur, pide trasladarse a Colindres pues en el monasterio la vida se le hacía muy ingrata. En mil quinientos ochenta abandona este y se traslada a vivir a la antigua casona que había pertenecido a Don Juan de Escobedo, para en mil quinientos ochenta y cuatro acabar moviéndose definitivamente a Ambrosero, en el actual barrio de la Madama como era conocido en su honor. Allí pasa los últimos años de su vida llevando una vida independiente. En mil quinientos noventa y siete muere siendo enterrada en la Iglesia de San Sebastián mártir del Monasterio de Montehano en Escalante».

Alba terminó su relato y se hizo un silencio en ambas líneas. Paola seguía con los ojos fijos en la tumba de Bárbara mientras Costoya esperaba la reacción de su jefa.

—El mensaje habla claramente de injusticia.

El otoño cubría con su mar de hojas la tumba y todo el suelo del Monasterio de Montehano. Al agacharse para apartar las que tapaban la inscripción de la lápida y poder estudiarla detenidamente, Paola se dio cuenta de que había algo a escasos centímetros del borde derecho de la misma. Era de color marrón y por eso era casi imposible de apreciar. Le pidió a Costoya los guantes y lo cogió. Era un abanico. Podía habérsele caído a cualquier visitante. O no. Se levantó y lo abrió. Alguien lo había dejado allí, para que ellos lo encontraran. Era un abanico de siete varillas y entre cada pliegue una serie de letras sin sentido ninguno. Lo observaron despacio, buscando alguna lógica, pero no la había.

—No tiene pies ni cabeza, comisaria. Son letras sueltas al azar, inconexas.

—Estoy segura de que no. Son inconexas hasta que sepamos cuál es la fórmula real que las convierte en palabras.

—Muy enrevesado.

—Muchos años de tratar con locos, de ver muchas películas, de leer muchos libros. Muchos años intentando pensar como ellos para pillarlos. —Guardó el abanico en una pequeña bolsa plástica que siempre llevaba en el bolso y comenzó a andar—. Vamos, Costoya, es mejor que nos reunamos con todos y pongamos las cosas en común, cuatro cabezas piensan más que dos.

VI.
SAN ROQUE

Sentados en aquella mesa, Paola, Costoya, Portela, Ana y Laredo y al teléfono el resto del equipo. Todos juntos intentando dar con las claves de aquel entuerto antes de que se les fuera realmente de las manos. No habían pasado las veinticuatro horas pertinentes de la desaparición de Isabel pero no por ello iban a dejar de intentar encontrarla. Un operativo de búsqueda estaba ya reconociendo Colindres y alrededores. Su asesino del Camino Norte parecía que seguía obsesionado en jugar con ellos.

—Señores, vamos por orden. En la tumba de Bárbara de Bloomberg a la que ahora ya todos conocéis después de la clase magistral de Alba encontré este abanico. Podría ser casualidad, pero al abrirlo, como podéis ver, encontramos que estaba lleno de letras sin sentido. Si a alguien se le ocurre algo, o alguna fórmula científica que nos lleve a algún lado, que hable ahora o calle para siempre, no me importa que sea una tontería, nos pagan para esto. Si no, estaremos a disposición de que este loco nos conduzca a donde quiera.

Portela, experto en todo tipo de acertijos tomó la palabra.

—No sé, jefa, visto así no tienen ningún sentido ni sigue ningún tipo de fórmula conocida. Si realmente es un acertijo tiene que haber algo que lo simplifique. Las letras están escritas a mano sobre la superficie del abanico y todas de la misma forma, con el mismo grosor…

El teléfono de Laredo empezó a sonar y lo vieron desaparecer de la escena, Paola no las tenía todas consigo después de lo que había visto aquella mañana en la plaza.

—En cuanto a la madre de Juan, estaba muy afectada y el dato más importante es que el fallecido y ella aún eran amantes, por lo tanto cobra fuerza algún tipo de venganza teniendo en cuenta que las pruebas de paternidad eran inminentes, pero que sea Isabel la desaparecida es del todo incoherente. —Costoya quiso dar su punto de vista.

—Si fuese algo más mundano, es decir, un tema de cuernos, herencias, paternidad y demás casi podríamos descartar a nuestro asesino del Camino Norte, sin embargo todos coincidimos en que todos los pasos, el video y sobre todo los mensajes e incluso la leyenda de Bárbara de Bloomberg son su modus operandi. ¿Pero qué se le pierde a él en esta historia?

—Tampoco se le perdía mucho en las muertes de Zarautz, inspector, y sin embargo quedó claro que fue el mismo que Gernika.

Hubo un pequeño silencio hasta que Ana tomó la palabra. Mientras Paola aprovechó para pedir otra ronda de mil novecientos seis.

—Pues nosotros no creas que conseguimos mucho más. Carlos e Isabel vivían juntos pero era vox populi que lo hacían por aparentar, a él se le atribuían amantes al igual que a ella. No tenían hijos pero estaban montados en el dólar. De sus enemigos, decir que tenían muchos, porque la envidia corroe y en los negocios siempre hay gente que sale perdiendo pero nadie lo suficientemente cabreado para matarlo. Al menos en principio. Y le aseguro que entre los cuatro esta tarde hemos entrevistado al menos a veinte personas de su círculo. —Laredo los interrumpió, tenía algo.

—Comisaria, esto acaba de llegar a la central. He ido corriendo porque nadie quería tocarlo y se lo he traído. —Metido en el interior de una bolsa plástica Paola vio un sobre. Lo abrió y dentro una pequeña tarjeta con una leyenda:

«Apertura Ruy Lopes».

Lo leyó en alto.

—¿Pero qué coño es esto? —Alba al otro lado de la línea pidió paso.

—Jefa, la apertura Ruy Lopes es un movimiento de ajedrez, las blancas abren con una serie de movimientos.

—¿Y eso qué coño tiene que ver con el puñetero abanico? —La luz de Portela empezó a encenderse a endiablada velocidad.

—Extienda el abanico, comisaria. —Paola obedeció mientras todos esperaban que Portela volviese a abrir la boca. Consultó su móvil y empezó a recitar.

—Veamos, los movimientos de Ruy Lopes son: E4, E5, C3, C6 y B5, si no me equivoco o esta mierda no me engaña. ¿Lo veis? —Nadie veía nada, así que prosiguió—. El abanico está dividido en seis pliegues y siete varillas. Y dentro de cada pliegue hay ocho letras. ¿Cierto? —Todos asintieron—. Si estoy en lo cierto al unir las letras tendría que darnos algo con sentido, algo como… —Paola completó lo que estaba a punto de descubrir y desgraciadamente le sonaba.

—R… O… Q… U… E, deletreó.

—¡Eso es, Roque! Como la ermita del Kolitza. —Costoya le dio una colleja de felicitación.

—Señor Laredo, ¿eso le dice algo? —Abrió mucho los ojos y asintió. Paola se bebió la 1906 de un trago y les incitó a todos a copiarla—. Vamos, Laredo, guíanos a donde sea pero guíanos.

—Estoy llamando al cura, nos vamos a la Ermita de San Roque.

VII.
MONTE DE LA PEREJILA

La Ermita de San Roque se encontraba en la calle del mismo nombre. Era un pequeño templo Barroco Montañés de apenas cuarenta metros cuadrados. A su alrededor una extensa área recreativa. Paola sabía que allí no encontrarían a Isabel y mucho menos al asesino del camino del Norte. Pero si los había llevado allí tenía que ser por algo. Habían recogido al cura por el camino. Se acercaron despacio a su fachada enrejada. Ya a distancia se veía que allí no había nadie. El párroco les hizo una señal levantando los hombros y abrió la reja. La primera en entrar fue Paola. Comenzó a observar todo detenidamente. No le hizo falta mucho tiempo para descubrirlo. Debajo de la figura del santo se encontraba un manojo de Perejil fresco.

—Señor párroco, ¿esto estaba aquí la última vez que vino o recuerda haberlo dejado usted? —Se acercó a ella y puso cara de sorpresa y parecía real.

—No, comisaria, eso le aseguro yo que no estaba ahí esta mañana, y solo yo tengo las llaves.

—Parece que alguien más puede tener una copia, o al menos se las agenció para dejar ahí esto para que lo encontrásemos. —Paola salió de la Ermita y empezó a dar vueltas por el área recreativa. Se estaba haciendo de noche y sus pistas se reducían a un manojo de perejil. De repente vio venir a Laredo corriendo hacia ella.

—Comisaria, igual es una tontería, pero a unos seis kilómetros de aquí hay un monte al que algunos llaman el monte de la Perejila. —Paola lo miró seria, no se fiaba de él. Le parecía bastante enrevesado pero no perdían nada por probar. O sí.

—Bien, chicos, esto es lo que vamos a hacer, son las siete de la tarde, la noche la tenemos encima. Vamos al pueblo, nos agenciamos ropa de abrigo y unas linternas o leds y nos vamos a recorrer el monte de la Perejila, ¿os parece? No puedo decretar un operativo de búsqueda oficial al no haber pasado las veinticuatro horas, pero todos los que quieran pueden acompañarnos —miró hacia Laredo.

—De acuerdo, jefa. En comisaría tenemos de todo y todo aquel que esté de guardia nos acompañará.

—Perfecto, señor párroco, mil gracias y lo llevamos de vuelta.

VIII.
LA NOCHE Y LA MUERTE

Cogieron de nuevo el camino que les conducía hacia Limpias. Dejaron atrás Colindres de Arriba y pasaron nuevamente por la ermita. Iban preparados para el frío y por si por cualquier casualidad se quedaban aislados en algún lugar del monte. No era muy alto, poco más de doscientos cincuenta metros pero lo suficiente si te caías en algún agujero o pequeño barranco. Todos llevaban manta térmica y led portátil. Pararon en un camino que distaba no más de un kilómetro en subida del pico del monte de la Perejila. Paola los reunió a todos antes de salir.

—Bien, chicos, esto no tiene mucha pérdida, pero nos dividiremos en parejas de dos y cada uno cuidará del otro, es importante. —Extendió el mapa sobre el capó del coche y todos lo alumbraron con sus cabezas—. Portela y Ana subiréis por aquí —señaló un camino a la izquierda—. Laredo y yo lo haremos por el camino principal. Vosotros dos —señaló a dos de los policías voluntarios—, por este otro lado. El resto a la retaguardia, incluidos Costoya y Márquez, que cerraréis este camino y sus posibles vías de escape. En el otro lado solo hay una subida posible y está cubierta. Si está ahí no debería escapársenos. Y por favor, si alguien se pierde que lo comunique por los transmisores. —Empezaron a caminar—. Vaya usted delante, Laredo, que sabe mejor el camino. —Era una excusa, no se fiaba de él y por eso mismo lo había escogido de compañero. Si había algo allí arriba y Laredo estaba en el ajo intentaría algo, y prefería que lo intentara con ella y no con ninguno de sus compañeros. El camino se empinaba. Subían por piedras por un sendero duro y al ser de noche se hacía todavía más difícil. Vio cómo a los lados las luces de los compañeros empezaban a alumbrar el monte. Supuso que si el asesino del Camino Norte estaba allí ya los habría visto. No se detuvieron. Llevaban un buen ritmo, incluso lento para ella, pero prefirió que él siguiese delante. No podía faltar mucho. Escuchó un grito a uno de los lados, creía que de mujer, supuso que sería Ana. Apartó como pudo a Laredo y salió corriendo por el medio del monte, solo veía matorrales y monte bajo, pero sabía que aquel grito provenía de aquella zona. Intentó correr todo cuanto pudo. Entonces la vio. Era Isabel. Creía que estaba muerta, aunque no podía jurarlo. A su lado, en el suelo, estaba Ana con una fuerte herida en la cabeza, Portela la estaba atendiendo.

—¿Por dónde se fue, inspector? —Portela señaló un punto en el horizonte y Paola salió corriendo como un guepardo salvaje. A pesar de llevar las mallas largas no dejaba de arañarse contra todo tipo de sustancias de la naturaleza. Por un momento pensó por qué los asesinos tenían aquella tendencia a mezclarse tanto con la naturaleza cuando ellos eran algo de lo más antinatural.

Notó como el camino empezaba su descenso, eso significaba que casi sin darse cuenta había dejado atrás el Alto de la Perejila o como quiera Dios que se llamara. No dejó de correr a pesar de que había perdido completamente el sendero. No veía nada y la luna apenas les iluminaba. Pensó que lo había perdido. Ojalá. De repente notó un golpe seco y duro en la cabeza. La estaba esperando. Ella era su presa. Él era el cazador.

Costoya esperaba intranquilo, con Márquez en el borde del camino, junto a la carretera. Se acababa de enterar por medio del transmisor que habían encontrado a Isabel, la ambulancia estaba de camino. No había entendido mucho, pero parecía que no estaba muerta. Ana había resultado herida y también tendrían que bajarla en camilla. Lo único que quería hacer era salir corriendo hacia arriba e ir en busca de sus compañeros, pero sabía que tenía que obedecer las órdenes de Paola y permanecer allí de guardia. Estaba nervioso. De repente vio bajar a Laredo. También a alguno de los agentes voluntarios que habían subido por el camino lateral. Le interrogó con la mirada. No le contestó.

—¿Dónde coño está Paola? —Lo miró con cara de circunstancias.

—Salió corriendo detrás del asesino pero no la hemos encontrado, a ninguno de los dos. Los compañeros que subían desde el otro lado no se los han cruzado, ya he dado aviso para que se revise el monte metro a metro, no pudo evaporarse.

—¿Y qué hace usted aquí, en lugar de estar arriba?

—Bueno, no hacía nada allí, pensé en bajar y llamar a los de arriba para contarles la situación. —Costoya lo miró severo.

—Déjeme su mierda de luz. —Se la arrancó y comenzó a subir monte arriba. Su pierna le estaba diciendo que aquella era la peor idea que había tenido en años pero su corazón le guiaba en busca de Paola. No era solo su jefa, era como una hija para él. Después de un buen rato y siguiendo las luces llegó al lugar donde estaban Portela y Ana y también Isabel, a la que habían tapado con una manta y cuidaban dos de los agentes voluntarios. Empezó a escuchar a lo lejos las sirenas. Le dio una caricia a Ana. Te pondrás bien, le dijo. No vio a nadie buscando a Paola.

—Portela, seguro que a Ana no le importa que la dejes con estos amables compañeros y te vengas conmigo a buscar a Paola, aquí está pasando algo raro. —Ana, con las pocas fuerzas que tenía, asintió. Portela se levantó y siguió al inspector Jefe.

—Ese Laredo no me gusta una mierda, dice que Paola salió en busca del asesino pero que nadie la vio bajar.

—Yo mismo le indiqué por dónde se había ido, cogió este camino, estoy seguro, vi su luz durante un buen rato hasta que dejó atrás el alto. Tiene que estar en la parte baja.

—Pon los cinco sentidos, compañero, me temo que ese loco anda por ahí, y una de dos, o Paola ya se ha topado con él, o con algún rebote del destino, pero no puede andar lejos.

Llegaron al Alto de la Perejila y empezaron la bajada. De repente ya no había sendero, se dieron cuenta de que estaban rodeados de monte bajo y pequeña arboleda. Les costaba avanzar. Si Paola había caído por allí y estaba inconsciente, les sería imposible encontrarla hasta que hubiera algo de luz. Empezaron a llamarla a gritos. Solo les respondía el eco de su voz. Cada vez estaban más nerviosos. En ese momento, el peor, el sonido del teléfono de Costoya casi les provoca un infarto. Lo miró. Era Alba.

—Dime, bonita, ¿qué pasó? Casi nos matas del susto.

—¿Estáis buscándola?

—Sí, claro, Portela y yo, pero no aparece.

—Dejad de buscarla.

—¿Pero qué dices? ¿Estás bien, Alba?

Le entró un archivo de video en el móvil. Se pararon. Lo abrieron. Al principio solo reinaba la oscuridad. Pero poco a poco se fueron dando cuenta de la escena. Alguien arrastraba algo por un camino. Y les sonaba. Era el mismo camino que habían visto en el video del difunto Carlos. Arrastraba una mujer, de pelo largo. Arrastraba a Paola por el viejo camino de Carlos V. Era el asesino del Camino Norte.

—¡Mierda, joder, mierda!

—Tranquilo, inspector, si la lleva por ese camino lo cogeremos, ¡vamos al coche!

Portela empezó a correr pero Costoya no podía, su pierna estaba muerta, su corazón también, y las lágrimas empezaron a brotarle por las mejillas. ¿Cómo no se había dado cuenta? Buscaban motivos, un por qué, y lo habían tenido a su lado durante todo el día. Ese maldito asesino solo quería cogerla a ella. Todo había sido una trampa. Los había atraído hasta Colindres, había matado a un hombre y había secuestrado a una mujer solo para que lo siguieran a monte abierto, de noche, y poder capturarla. Ella era su presa y no otra. Al fondo, en algún lugar de su mente, empezó a escuchar los acordes de aquella vieja canción de José Luis Perales. Se sentó sobre una piedra y se cansó de llorar. Sabía que lo peor estaba por llegar. Acompañó la letra en un triste sollozo…

«Mirándote a los ojos, juraría, que tienes algo nuevo que contarme. Empieza ya mujer, no tengas miedo, quizá para mañana sea tarde. ¿Y cómo es él, en qué lugar se enamoró de ti, de dónde es, a qué dedica el tiempo libre? Pregúntale ¿por qué ha robado un trozo de mi vida? Es un ladrón, que me ha robado todo».

IX.
ARTZUBI

Dos meses antes…

—El cuerpo está en la orilla del río Golako. Tenemos que bajar por aquí, tengan cuidado.

El oficial de la Ertzaintza Koldo Aritzabaleta acompañaba a Paola Gómez y María Vietto en la inspección ocular del crimen que se había cometido hacía escasas horas. Quiso el destino que ambas estuvieran en la capital Vizcaína para la celebración de un congreso con lo mejor de la policía nacional e internacional en un hermanamiento con la Ertzaintza. Ante la enorme repercusión que podía tener aquel crimen, Palau mandó a la punta de lanza de su equipo. Estaban inmersas en un paisaje del medievo, pero tanta belleza era salpicada por la presencia de aquella chica con una extraña posición corporal. Tenía los brazos y piernas en forma de X. Paola se acercó. Vio su cara de horror. Por un momento le contagió su sufrimiento. Le hizo una seña al equipo científico señalándole las uñas. Parecía que podía tener restos de algo. El mensaje estaba escrito en castellano con una letra clara, con grandes trazos redondos.

«El segundo en el quinto será y el tercero en el tercero del quinto».

Paola suspiró. Había pasado casi un año desde que habían exterminado a Elite. Solo recordarlos a ellos y al Guardián hizo que un sudor repentino le recorriese el cuerpo. Se levantó. Miró a María. Le hizo una señal con la cabeza a modo de pregunta.

—¿Qué piensas, Paola? —La miró, pensó en lo bien que habían encajado juntas. Pero le hubiese gustado que estuviese allí Costoya.

—Pienso que esta chica ha muerto sufriendo, y mucho. Que posiblemente podamos tener restos del asesino sueltos y que ese mensaje… ese mensaje parece un galimatías propio del 13 rue del Percebe más que de un asesino en serie. La causa de la muerte parece asfixia pero supongo que nos lo confirmarán.

—¿Y la posición del cadáver? —Volvió a mirarlo, como si no lo recordara.

—Es muy extraño. No sé qué quiere decirnos pero dudo mucho que fuera al azar. —Paola volvió a mirar a su alrededor. Aritzabaleta intuyó sus pensamientos.

—Es un sitio atemporal, comisaria. El camino de Santiago pasa por este punto, dentro de la etapa que va de Markina a Gernika. Y no lejos de aquí se encuentra la mayor reserva de robledales de Bizkaia. Merece la pena perderse. —Paola intentó valorar la situación desde un punto de vista subjetivo.

—Me pregunto qué es lo que quiere decirnos el asesino. Sé que os sonará raro, pero ¿no os dais cuenta de que la imagen es de una profunda belleza? —Ante sus miradas extrañadas tuvo que puntualizar—. El entorno, la cercanía del otoño, el río, el camino de Santiago. El cadáver, a simple vista no lo parece. Y el vestido blanco le da ese carácter virginal. Creo que estamos ante un asesino fetichista y emulador. Seguro que cuando analicemos esos ropajes que lleva llegaremos a la conclusión de que esa pobre chica no salió así de casa.

—¿Piensas que puede ser un imitador del Guardián? —Paola miró a María y tardó en contestar, solo escuchar su nombre seguía doliendo.

—Todo lo que pase los próximos años y esté relacionado con mensajes o leyendas será tratado como imitadores de él, pero no tiene por qué ser así. Y mejor será para todos que pensemos que esto es algo serio, porque nos anuncia dos nuevas muertes y no nos da hora, ni lugar, solo un acertijo sin pies ni cabeza. Creo que será mejor que le pidamos a Palau que nos mande refuerzos. Necesitaremos a todo el equipo aparte de la inestimable ayuda del oficial Aritzabaleta. —No se le escaparon las dificultades para la pronunciación de su nombre e intervino.

—Koldo para los amigos. Creo que así será más fácil.

Les guiñó un ojo y ascendieron otra vez rumbo a aquel fantasmal puente románico de Artzubi. Intentó bajarse de la máquina del tiempo, pero viendo aquello le resultaba totalmente imposible. Se asomó desde el borde y contempló la escena del crimen.

—¿Quién dio el aviso del cadáver?

—Unos peregrinos, los más madrugadores.

—¿Los identificó?

—Sí, por supuesto.

—Tendremos que hablar con ellos, y con la familia de la chica también. Tenemos que saber si su muerte fue al azar o hay algo por lo que este nuevo loco la mató.

Volvió a mirar los reflejos de los ropajes blancos que se confundían con la bruma del río. Amaba y odiaba su trabajo por encima de todo. Pero sabía que en algún lugar no muy lejano, una familia estaba a punto de saber que su hija había muerto. No había nada que le doliera más que pensar en la pérdida de un ser querido.

X.
GERNIKA-LUMO

Se recostó en la cama con dos almohadas haciendo de improvisado cojín. El móvil a un lado, la mirada vacía en el techo del hotel. El congreso de hermanamiento se había suspendido. Todas las miradas estaban puestas en el nuevo asesino y a su vez en ella. Pero ella no era nadie sin su equipo. Acababa de hablar con Palau, al día siguiente estarían allí. Los necesitaba. Tenía a María, pero era su jefa, su apoyo logístico, su conseguidora y a la vez su amiga, pero no le ayudaba a desenmascarar entuertos ni a abrazarla como si fuera una hija. Por un momento, su padre, el de verdad, volvió a aparecer. Tenía que llamarlo, pero no era el momento. Además, una conferencia a Bulgaria saldría por un ojo de la cara. Tenía que descansar, eso le había dicho a María después de comer juntas en la cafetería del hotel. Habían quedado en verse en apenas unas horas y bajar a la comisaría de la Ertzaintza. Para esa hora ya tendrían datos de interés: el origen de los ropajes, lo que tenía entre las uñas, las circunstancias de la muerte. Irían a ver a la familia. Era lo más duro, lo que menos le gustaba de todo aquello pero su trabajo era evitar más muertes y coger a aquel loco a poder ser con vida.

Empezó a mirar para dentro. La realidad y la ficción onírica se mezclaban en su cabeza. Un camino largo, sin final, con abismos a los lados. Migas de pan en el suelo. Tierra de color rojizo. Infinitos sentimientos. El sonido de un mensaje en el móvil la reanimó, pero solo durante segundos. Modesto apareció volando y de repente vio cómo le seguían cientos de aviones cargados con bombas. A cada bomba que caía al suelo no respondía una explosión sino un lamento sordo. Miró al cielo, supo dónde estaba, su representación. Miró al suelo, aquel extraño color, y entonces la vio, al final del camino con aquella extraña postura mortal.

Se incorporó peor de lo que se había acostado. Abrió la ventana, necesitaba aire puro. El cielo estaba nublado, pero al menos no había enemigos a la vista. Pensó en lo que significaba Gernika para el imaginario colectivo. Aquellos bombardeos, la muerte, la injusticia, la opresión, la tiranía, el exilio. Cuánta gente inocente sufriendo por el egoísmo de los que matan. Una sociedad enferma de tóxicos que pisan a los demás para hacerse valer. Una sociedad enferma que adora a criminales mediáticos y los encumbra a formar partidos políticos que son votados en elecciones libres. Le costaba mucho entenderlo. Todo. No estaba hecha para aquel mundo de odio y sin embargo, a él pertenecía.

Se puso los zapatos, cogió el bolso y pensó que no podía hacer nada mejor que bajar a tomar una cerveza mientras esperaba por María. Le envió un whatsapp para que supiera que estaría allí. En el fondo era una inadaptada. Bajó al hall y se dio cuenta de que en la cafetería del hotel no había Estrella Galicia. Salió a la calle, volvería a avisar a María cuando encontrase dónde caer muerta. Se dio cuenta de que a su izquierda tenía una Irish Tavern, no tendrían Estrella pero una buena cerveza irlandesa también era muy apetecible en aquellos momentos. Al entrar se percató de que no podían estar demasiado lejos de la comisaría pues había varios Ertzaintzas uniformados en el local. Pidió una cerveza negra y se sentó en una mesa apartada. Le mandó la ubicación a María. Siempre le había fascinado Euskadi. Pensó que quizás era buen momento para descubrirla, ese carácter único, esa fuerza especial, sus gentes, su naturaleza. Eso si no encontraban pronto al loco que había matado a aquella pobre chica. Miró el móvil y vio que Portela le había mandado un enlace. Se trataba de un reportaje de El Correo, una edición especial con el asesinato en la portada. No le interesaba mucho lo que se decía de ella. Hablaba de la investigación liderada por la Ertzaintza en colaboración con el equipo de criminología de la Jefatura superior de policía de Galicia. Lo que más le interesaba era la biografía de la fallecida. Se dio cuenta de que casi no le había preguntado a Koldo por ella. Era la hija de unos importantes empresarios de la zona. En cuanto volvió a levantar la vista vio cómo el oficial de la Ertzaintza se acercaba directamente a su mesa.

—Buenas tardes, comisaria, disculpe que la moleste, he ido al hotel y su compañera, María, me ha dicho que estaba aquí. —Paola lo miró por primera vez como a un hombre y no como un mero agente de la ley.

—A ver, Koldo, primero trátame de tú, que sabe Dios el tiempo que tendremos que pasar juntos, y segundo, María no es mi compañera, es mi jefa.

—Pensé que… —La interrumpió.

—Sí, sí, lo sé, todo el mundo nos lo dice. Así que ahórrate el comentario, solo te lo digo para que lo tengas en cuenta. Y ahora dime, ¿a qué debemos tu visita?

—Pues verá, me han llamado los de científica y ya tienen los resultados y tenemos que acercarnos hasta allí.

—¿Hasta dónde exactamente?

—Hasta Erandio, es donde está la base de la policía científica de la Ertzaintza. ¿No pensaría que teníamos algo parecido a su central en Gernika? —Ni siquiera lo había sopesado, pero pensándolo bien, Koldo tenía toda la razón. Echaba de menos a Nuria, pero una cosa era colaborar espalda con espalda con la Ertzaintza y otra muy distinta era intentar sustituirlos.

—Y perdone mi ignorancia pero ¿dónde está Erandio?

—Aquí mismo, a unos cuarenta minutos por carretera. —Miró a su cerveza, Koldo la miró también y le hizo un gesto al camarero para que le sirviera lo mismo a él—. María, su jefa, me ha dicho que vayamos nosotros que ella tiene que ir hasta la comisaría a hablar con el intendente Montero.

—Vaya lío, tenéis una organización totalmente distinta a la nuestra.

—No sé decirle, hay agentes de campo, luego agentes de primera, suboficiales, oficiales, comisarias, intendentes y superintendentes. —Paola se rio, Koldo la miró intrigado—. ¿Qué es lo que le hace tanta gracia?

—Es que lo de superintendente me recuerda a los cómics de Mortadelo y Filemón, no puedo evitarlo, soy una vieja. —Koldo sonrió.

—Somos, Paola, que yo me crie con ellos y con Rompetechos y Anacleto, agente secreto. —Le dio un largo sorbo a la cerveza y clavó su mirada en aquellos ojos almendrados.

—El caso es que el intendente es lo que sería mi María, quiero creer.

—Algo así, y luego estaría el superintendente.

—Que sería nuestro Palau. Al final es lo mismo con otros nombres y otro uniforme, me encanta el vuestro por cierto. Cambiando de tema, dime una cosa Koldo, ¿qué sabes de la familia de la fallecida?

—La verdad que bastante. Los padres de la chica eran uno de los mayores accionistas de la empresa que le suministraba los productos químicos a nuestra base de Erandio, a la Ertzaintza en general, hasta hace unos meses.

—¿Hasta hace unos meses? ¿Qué quiere decir?

—Pues que se ha descubierto que esos productos podrían causar cáncer e imagínate el revuelo. La cosa está en los tribunales, todos los empleados de la planta que manipularon los productos han tenido que hacerse unas pruebas y creo que a la empresa le va a caer un buen puro.

—¿Alguien ha resultado afectado? —La mirada de Paola cambió, pensó que allí podía haber chicha.

—Pues sí, hay dos personas a las que se les ha diagnosticado cáncer. Los productos se han retirado de la circulación por supuesto, ahora se trabaja con otra empresa.

—Resumiendo, que los padres de la muerta tenían una empresa que, no sabemos si consciente o inconscientemente, ha provocado a varios trabajadores un tipo de cáncer al trabajar con sus productos.

—La unidad la forman noventa y cuatro personas, desconozco si ya se les ha dado los resultados a todos.

—Creo que sería buena idea investigar y entrevistar a los dos afectados por la enfermedad, así como a su círculo cercano.

—¿Crees que se puede tratar de una venganza?

—En mi experiencia te aseguro que es la causa más común para hacer estas cosas.

—Pero estaríamos hablando de un compañero.

—O de un familiar o amigo. La venganza suele venir del círculo cercano. —Koldo pensó que en ningún momento había tenido en cuenta esa posibilidad. La miró con admiración. Era mejor de lo que decían.

—¿Quiere que lo investiguemos nosotros o mando a unos agentes?

Prefiero esperar a mañana y en cuanto se incorpore el resto del equipo los conoce y nos dividimos el trabajo. No sabemos cuándo volverá a matar, pero me temo que será más pronto que tarde. Otra cosa, Koldo, ¿qué me dice del mensaje, le dice alguna cosa? —Mentalmente volvió a recordarlo:

«El segundo en el quinto será y el tercero en el tercero del quinto».

—He pensado si lo del quinto puede referirse al día, o sea que la segunda muerte sea en el quinto día. Pero la otra parte carece de toda lógica. —Paola se rascó la cabeza y acabó de un trago la cerveza. Le hizo un gesto con la cabeza a Koldo para que espabilara la suya y se levantó.

—Espero que mañana alguien dé con la tecla o que ese loco nos dé alguna pista más, si no, mi querido Koldo, estamos bien jodidos. Pago yo, por cierto. —Fue a la barra y sacó un billete de diez euros. Vio el póster del Athletic colgado y supuso por las pintas que se trataba de los años ochenta como mínimo. El camarero le sacó de dudas.

—Campeones de liga de la ochenta y tres-ochenta y cuatro. No sé si usted había nacido. —Paola sonrió por el cumplido.

—Gracias, pero soy del setenta y tres, así que ahí ya tenía diez añitos, pero no me gustaba mucho el fútbol. Ese vicio lo cogí de más mayor.

—Nunca es tarde, señorita. Aquí el Athletic es una religión.

—Volvió a mirar el cuadro y los intensos bigotes de sus protagonistas. Se dio cuenta de lo mucho que cambiaban las modas capilares. Cogió el cambio, le guiñó un ojo y salieron camino de Erandio.

XI.
ERANDIO

Le sorprendió la magnitud de las instalaciones de la Ertzaintza en Erandio. Miles de metros dedicados a la sede policial y tres pisos en exclusiva para el trabajo de las distintas secciones dedicadas a la policía científica. Paola aún no entendía muy bien cómo era posible que hubiesen trabajado con productos cancerígenos y cómo aquello no había sido un escándalo a nivel nacional.

Llegaron a la zona destinada al laboratorio de inspecciones oculares y allí Koldo le presentó a Ina, la encargada de la unidad.

—Es un honor saludarla, comisaria Gómez, ha sido una suerte que estuviera usted asistiendo a la confraternización.

—Gracias, la verdad es que tenéis un sitio aquí espectacular. Desde luego a priori nuestros medios parecen más escasos. Aun así, y perdona que vaya al grano, me sorprende la historia de los productos cancerígenos. —A Ina se le torció el gesto, no era algo agradable.

—Verá, comisaria, puedo decirle que es un asunto en el que todos los que estamos aquí lo hemos pasado muy mal. Desde que se descubrió, o más bien se intuyó, tardamos tiempo en retirar los productos.

—No lo entiendo, ¿pero si eran cancerígenos?

—El problema no era eso, era que no lo especificaba, y por lo tanto nuestros trabajadores no utilizaban los equipos de protección necesarios. Muchos productos pueden ser cancerígenos, pero si el que los utiliza lo sabe se protege correctamente y adiós al problema. El caso es que aquí, durante muchos años, no se protegía ni Dios.

—Así que en un principio les obligaron a continuar utilizándolos pero con los equipos de protección adecuados…

—Eso es, hasta que el juez decretó la retirada al menos mientras no salga el veredicto del juicio.

—Empresa, cuyo mayor accionista, curiosamente, es el padre de la chica fallecida.

—Eso he leído en las noticias. Pero me cuesta creer que nadie la matase por eso.

—Tenemos que abrir todas las posibilidades. En fin, y dígame, respecto a la escena del crimen de ayer, ¿qué es lo que han averiguado? —Pasaron a la sala donde estaban trabajando e Ina comenzó a explicarle.

—Lo primero, la causa de la muerte. Como muy bien habían advertido se trata de una asfixia por presión. Sus manos aún estaban marcadas en el cuello de esa pobre chica. Podemos deducir que es un hombre, por el tamaño de las manos y la fuerza utilizada. Unos ochenta kilos al menos y sobre metro setenta y cinco de altura. Hay dos pisadas en la escena del crimen que hablan de un pie de un cuarenta y dos y medio. Si lo sumamos todo serían las características principales.

—¿No hay ningún otro tipo de lesiones?

—No, ni sexuales ni sustancias en su cuerpo, nada de nada salvo el estrangulamiento.

—¿Huellas?

—Salvo las del pie que le comentaba, nada. Llevaba guantes, por supuesto.

—Me pareció que la chica tenía restos en las uñas.

—Sí, comisaria, se trata de tejidos que estamos analizando en estos momentos, nos llevará algo más de tiempo, pero desgraciadamente ninguna fibra humana. Luego está el tema del vestido blanco que llevaba puesto. Parece que puede tratarse de una tela datada en la Edad Media, Albadén, es un tejido de seda que se utilizaba a modo de túnica o vestido de una sola pieza.

—¿Edad media? —Miró sorprendida a Koldo que se había mantenido al margen toda la conversación. Él levantó los hombros y apretó los labios a modo de ignorancia.

—Creemos que sobre el siglo XIII o XIV, pero como le digo todo lo que son tejidos nos llevará un poco más de tiempo analizarlos.

—Pues nada, Ina, ha sido usted de muchísima utilidad, en cuanto tenga eso datado así como sepa que era lo que tenía entre las uñas háganoslo saber.

—Será un placer, comisaria. Si no desean nada más, seguiré con el análisis.

Koldo y Paola se dirigieron a una pasarela desde la que se veía el enorme ajetreo de aquel mundo policial desconocido. Le hizo una seña para que lo siguiera mientras hacía una llamada. Hablaba con un tal Roberto. Subieron un piso.

—Vamos a ver a alguien que nos puede ayudar con el tema del fabricante de productos cancerígenos. Es el responsable de uno de los sindicatos mayoritarios, el Erme.

Lo saludó desde la distancia. Les esperaba un hombre joven, de unos treinta y tantos, vestido de manera informal con vaqueros y una sudadera gris de capucha. Se abrazaron.

—Paola, este es Roberto, como te decía pertenece al Sindicato y seguro que él nos puede sacar de dudas con todo el tema este de los productos del laboratorio.

Se dieron dos besos y les hizo pasar a un pequeño despacho.

—¿Qué es lo que necesita saber, comisaria?

—Un poco de todo, si me lo explica desde el principio igual consigo entenderlo.

—La entiendo, no es fácil. Desde mil novecientos noventa, fecha en la que se inaugura el laboratorio, trabajamos con los productos de la marca Olovan. Es una marca muy conocida por aquí. El problema es que estos productos que se utilizaban para todo tipo de pruebas en la inspección ocular no advertían del peligro que se corría al utilizarlos. Fue durante unas pruebas rutinarias de uno de los trabajadores cuando se le diagnosticó el cáncer. Se acabó, después de muchas vueltas y muchos análisis, dando por sentado que lo habían provocado estos productos. El proveedor, que al principio lo negaba, reculó y empezó a etiquetarlos convenientemente y los trabajadores a utilizar los equipos de protección. Lógicamente todos los que habían manipulado estos productos eran susceptibles de haber contraído la enfermedad. Conseguimos, no sin trabajo, que todos se hicieran las pruebas. Algunos tenían síntomas varios, otros no tenían nada, pero había dos casos que sí eran más preocupantes.

—Dos personas que tenían cáncer.

—Fuimos a los tribunales y hace un par de años conseguimos eliminar de forma cautelar los productos de este proveedor, lo que produjo un atasco monumental en todos los procesos que nos llegaban, tanto que tuvieron que contratar a una empresa externa para ayudarnos a recuperar el tiempo perdido. Ahora mismo, estas dos personas se encuentran bajo tratamiento, una de ellas hospitalizada, y si le soy sincero la cosa no pinta muy bien para ellos. —Paola lo miró, aún seguía sorprendida de la ausencia de conocimiento del tema.

—Es difícil de entender que todo esto no saliera de aquí.

—Sí salió, comisaria, pero al resto de España no le importan mucho las cosas que pasan en Euskadi que no tengan que ver con violencia, asesinatos, es un tema menor así que los periódicos casi ni se hicieron eco. Aquí le aseguro que causó mucho revuelo.

—¿Y qué me puede decir de las víctimas?

—Puedo decirle que no están en condiciones de ser, ninguna de ellas, el asesino que está buscando. Y si tiene pensado visitarlos espero que sea consciente de que son personas enfermas y enfadadas, por lo tanto cualquier acusación que venga de nuestra parte se la van a tomar fatal.

—¿Y alguna persona de su entorno?

—Eso sí que no sé decirle, todo puede ser, no se lo niego. Pero tenga en cuenta que eran dos ertzainas, no sé, ¿cree usted que alguien se tomaría la justicia por su mano siendo familiares de una persona que apostó por entrar en un cuerpo como el nuestro? Me cuesta creerlo, claro que malas personas hay en todas partes. Mire, estos son los expedientes de estos dos compañeros, tiene la ficha completa incluidos familiares y amigos. Espero que le sirva de algo.

—¿Cree usted que la muerte de la hija del mayor accionista de la empresa es una casualidad? —Roberto puso cara de circunstancias.

—No creo mucho en las casualidades, la verdad, pero tampoco sé qué culpa podía tener esa niña en todo esto.

—En fin, supongo que eso es lo que tendremos que averiguar.

—Le agradecería mucho que me fueran comentando un poco los avances del caso y sobre todo si piensan hablar con alguno de mis asociados.

—Por supuesto, eso haremos. Empezaremos por estos dos. Pero será ya mañana.

—Sí, primero debería dejar que el Oficial le enseñara lo bien que se come en Gernika, sobre todo si es usted carnívora.

Se despidieron y volvieron a bajar al piso inferior. Koldo seguía callado, le preocupaba, porque no quería dejarlo al margen de las investigaciones, pero no parecía que tuviese mucho olfato delictivo, o al menos mucha labia. No todos somos iguales, pensó. Él no tardó en intentar hacerla cambiar de opinión.

—Si te parece, Paola, esta noche podemos ir a cenar, avisas a María y… —lo interrumpió mirándole fijamente.

—¿No tienes familia, Koldo?

—Sí, pero… —Paola negó con la cabeza y le puso una mano en el hombro.

—Conciliación, mi querido Koldo, eso lo primero, descansa con tu familia, nosotras nos manejamos bien en ambientes hostiles, y tampoco creo que este lo sea, así que me llevas al hotel y mañana en cuanto lleguen el resto de la caballería nos reunimos en la comisaría para establecer un plan de acción. —Sonrió.

—De acuerdo, que así sea, pero que sepas que aquí somos anfitriones y mi mujer me va a matar por no haberos acompañado.

—Yo te mataría si me dejas tirada y te vas con las primeras que llegan. —Rieron los dos, tenían buen feeling, quizá no tuviera labia pero al menos era una buena compañía.

XII.
REMOVIENDO EL AVISPERO

Vio entrar a Koldo en la Irish Tabern, y no era un déjà vu, la diferencia es que esta vez no estaba sola. Es más, habían tenido que juntar dos mesas. A su lado estaba María, que hacía las funciones de jefa de las buenas, el inspector jefe Costoya, los inspectores Modesto y Portela y la inspectora de segundo año Ana Fernández. En Coruña se habían quedado Alba, que les daría igualmente cobertura informática, y la Doctora Fraga.

—Chicos, este es el compañero de la Ertzaintza del que os he hablado esta mañana. Se llama Koldo. —Fue presentándolos uno a uno—. Tendrás que perdonar el cambio de emplazamiento para la reunión pero son costumbres gallegas.

—Curiosas costumbres realizar reuniones de trabajo en los bares.

—Hasta ahora no nos va mal, ¿no, jefa? —Miró para María que sonrió.

—No, Paola, no podemos quejarnos. ¿Sabemos algo nuevo, oficial?

—En realidad poca cosa. Los ropajes, o sea la túnica de la fallecida, la podemos datar del siglo XIV y está, como ayer decía mi compañera, hecha de Lino. Y las fibras que tenía entre las uñas parecen lana negra, como de un pasamontaña —contestó Koldo.

—Recopilando para que todos empecemos a situarnos. Tenemos a una chica muerta en pleno Camino de Santiago. Vestida con una túnica del siglo XIV, con brazos y piernas en X, como veis en la foto. —La puso en el centro de la mesa para que todos la vieran—. Muere estrangulada. Resulta ser la hija de unos empresarios cuya empresa curiosamente se encargaba de servir productos químicos con los que se hacían las pruebas oculares y otras en el laboratorio que tiene la Ertzaintza en Erandio, no muy lejos de aquí, y resulta que tales productos han resultado ser cancerígenos y contagiado al menos a dos personas. Para acabar de rematarla está el mensaje que nos ha dejado:

«El segundo en el quinto será y el tercero en el tercero del quinto».

El silencio se apoderó del ambiente. Algunos aprovecharon para beber. Portela no dejaba de darle vueltas a aquello. Fue Costoya el primero en dar un dato novedoso.

—Si me permitís, se repite tres veces el cinco y no creo que sea casualidad.

—Costoya, estás senil, yo solo veo dos. —Modesto siempre estaba al quite con el inspector Jefe.

—Mi querido amigo, se ve que no sabes interpretar los mensajes visuales. Veamos, tenemos dos cincos en el mensaje, ahora bien, mira la foto, ¿qué es lo que ves?

—Yo veo una chica muerta en una extraña posición. —Paola lo entendió.

—Es como una pentágono. Los dos brazos, las dos piernas y la cabeza hacen una figura asimétrica pero parecida a una estrella de cinco puntas.

—Eso es, jefa, así que ese es el tercer cinco de esta historia.

—¿Se le ocurre algo, Koldo?

—La verdad que así, a simple vista, no. Tendría que consultar.

—No se preocupe, llamaré a Alba y que busque, es su especialidad. El resto, aparte de seguir dándole vueltas a todo, esto tenemos trabajo. Hay que entrevistarse con los padres de la chica y también con el entorno de los dos enfermos de cáncer. Y por cierto, también con el novio de Margarita, me tengo que enterar por la prensa de que existe. —A Koldo le cogió por sorpresa.

—Es la primera noticia que tengo, comisaria. No sabíamos nada. —Le pasó el periódico.

—Pero este es…

—¿Quién, oficial?

—Lucho, el colombiano. Es un confidente de la policía. Antes se dedicaba a pasar, pero un día lo pillamos y se reformó. Ahora pega soplos, pero no sé qué pintaba la niña con semejante elemento.

—Pues será buena idea ir a visitarlo. Creo que de eso nos ocuparemos Costoya y yo misma. Si le parece, Koldo, vaya usted con Ana a ver a uno de los enfermos mientras Modesto y Portela van a ver al otro. Y si a todos os parece oportuno y teniendo en cuenta lo tarde que es ya, nos vemos aquí para compartir los datos.

Se levantaron. Koldo se acercó a Paola.

—¿Siempre lo hacen así? —Ella lo miró curiosa.

—Casi siempre, la verdad. Nos sentimos más cómodos con una cerveza en la mano. Peyo, cóbreme la ronda. —Se dirigía al dueño de la Irish Tavern.

—Ándese, comisaria, que se le han adelantado. El chico de aquella mesa. —Vio a Roberto, el sindicalista de la Ertzaintza que le levantó la copa. Le hizo un gesto de agradecimiento. María la cogió del brazo.

—¿Tú qué, llegar y embarcar, eh? Mientras yo me quedo durmiendo en la habitación, tú te dedicas a ligotear por el mundo.

—¡Yo! Nada más lejos de la realidad. Me dedico a ir de las cervecerías a las comisarías, sin más.

—Eres incorregible, Paola. En fin, comencemos la caza. Esto promete.

XIII.
LUCHO HERRERA

—¿Sabes que tu tío ha escrito un libro? —La miró intentando descubrir su reacción. Su tío era Michel Herrero, el Guardián de las flores, gran pesadilla de Paola hacía un año. Era una larga historia.

—Algo había escuchado, inspector. —Seguía mirando hacia delante, al infinito.

—Pues está de número uno de ventas, se va a hacer de oro el cabrón. —Ahora sí lo miró fijamente.

—Dios, no me lo puedo creer, aquí escribe un libro cualquiera, y lo peor es que la gente los compra por quienes son y no por el contenido.

—¿Dónde vives, comisaria?

—Sí, lo sé, en España, pero no acabo de creérmelo. Un tío que mató gente, que estuvo a punto de matar a muchos otros. Un tío al que pillamos, y los buenos son ellos, joder, y nosotros apestamos. Es que nunca entenderé algo así, Costoya.

—Pues vete acostumbrando, que ahora tienen voz y voto en el parlamento.

—Eso es el colmo, y soy la más democrática del mundo, te lo juro, puedo entender lo de Euskadi, Galicia, Catalunya, pero un partido político salido de maleantes que abogan por construir un mundo mejor matando a los malos no me entra en la cabeza.

—Pues este parece que sigue ese patrón. —Paola asintió con la cabeza.

—Tiene toda la pinta de ser una especie de imitador fetichista.

—Salen de debajo de las piedras.

—Sí, como si fuera una moda. ¿Qué somos, youtubers? No, mejor asesinos dementes. No me jodas, Costoya.

—Las personas hoy en día buscan emociones fuertes. No les llega con el día a día. Todo es posible. En fin, aquí es. La dirección es la de este edificio.

Paola miró hacia arriba, era un bloque de clase humilde. Llamaron al cuarto izquierda y subieron en busca de Lucho Herrera.

—Buenos días, comisaria.

Saludó a Costoya mientras él le hacía un gesto negativo y le señalaba hacia su compañera, con media sonrisa irónica en los labios. Le dio la mano.

—Yo soy la comisaria Gómez. Y él el inspector Costoya. Usted debe de ser Lucho Herrera.

—El mismo, para servirles. —Su tono Colombiano con acento vasco hacía de aquello una experiencia única.

—Tenemos entendido que usted era el novio de Margarita, la chica que apareció muerta ayer. —Lucho bajó la cabeza y contestó.

—Sí, aunque ahora mismo no estábamos juntos, fuimos novios hasta el verano.

—¿Tiene usted alguna idea de por qué querrían matarla?

—Nunca hubiera imaginado algo así, la verdad. Me quedé tonto.

—¿Dónde estaba usted, señor Herrera? —Miró para Costoya en fase de autodefensa.

—¿No creerán que yo tuve algo que ver? —Quiso decirle que dudaba mucho que alguien como él ideara nada parecido pero prefirió callarse—. Yo estaba en casa, como siempre, de madrugada duermo.

—¿Tiene algún testigo?

—Pues no señora, cómo lo iba a tener si estaba solo.

—¿Cuándo fue la última vez que la vio con vida?

—Hacía unos días, yo tenía un libro que era de ella y tenía mucho interés por recuperarlo y vino a buscarlo. Estuvimos hablando, la vi muy delgada pero no le di importancia. Después se fue.

—Bien, Lucho, posiblemente le llamemos a declarar a comisaría, así que no salga del país por el momento. —Lo miró muy seria.

—No tenía pensado, comisaria. —Costoya intervino.

—Oye, una curiosidad, ¿te llamas así de verdad? —Se rio.

—Mucha gente me lo pregunta, la verdad, me lo pusieron de pequeño, lo de Lucho, me llamo Emilio Herrera. Pero fue por lo del ciclista.

—Por eso le preguntaba. No lo veo yo haciendo a usted el tour de Francia. Gracias por la colaboración. —Salieron del piso y bajaron andando los cuatro pisos. Al llegar abajo rieron.

—¡Lo que no conozcamos en este trabajo! Increíble, la verdad. Este, el último libro que leyó fue uno de vacaciones Santillana.

—No es nuestro hombre, de eso estoy segura. No da el perfil para nada.

—Y si supiera algo, no lo diría, seguro, demasiado simple.

—Aun así no está de más vigilarlo. Avisaré a Koldo y de paso llamaré a la casa de los padres de Margarita para avisarles que vamos.

Costoya la vio hacer las llamadas mientras en el coche sonaba el «Algo de mí» de Camilo Sesto. «Te vas amor, pero te quedas porque formas parte de mí, y en mi casa y en mi alma hay un sitio para ti». Canturreaba mientras degustaba aquel pitillo infinito. Paola no tardó en cortarle aquel momento de éxtasis vital.

—¿Qué, ya estamos con el vicio? —Tiró el pitillo clamando al cielo—. Anda, vamos, los señores no están en casa, han salido a hacer una venta, de otra de sus posesiones, la Torre Montalbán me ha dicho. Voy a llamar a Alba. —Ella no tardó en darle datos precisos de la Torre.

—Dios, Paola, escucha esto. La Torre Montalbán está en Mundaca, en manos de propiedades privadas desde hace casi un siglo. Se sitúa en una estratégica colina dominadora de amplios terrenos y de la ruta medieval hacia Gernika. La planta pentagonal del edificio, probablemente la construcción más antigua de la casa, es única en Bizkaia.

—Joder. ¿Has dicho pentagonal?

—Sí, Paola, pentagonal.

—Gracias bonita, eres siempre un filón. —Colgó. Aceleró a fondo—. Indícame, Costoya, tenemos que llegar a esa puta Torre.

La distancia entre Gernika y Mundaca era de apenas doce kilómetros. Llegaron cantando rueda y con la sirena a todo gas. La puerta estaba abierta, aun así entraron con sigilo. No sabían lo que allí podían encontrar. En cuanto pasaron a la torre, de planta pentagonal fueron conscientes del espectáculo. El padre de Margarita yacía muerto dentro de un círculo pintado con sangre con los brazos y las piernas en X tal y como había muerto su hija. El asesino había cambiado de modus operandi, o bien porque no había podido asfixiarlo o porque ese era su plan. Le habían cortado el cuello. Llamó a Koldo. Le hizo un gesto a Costoya para que tuvieran cuidado de donde pisaban. Tardó en darse cuenta de que la sirvienta le había dicho que venían a enseñar la Torre, ese plural significaba que su mujer tenía que haber venido con él. Cabía la posibilidad de que la secuestrara. Cuando vio aquel papel saliendo de la palma de la mano extendida de Juan, el padre de Margarita, se dio cuenta de que así era. El mensaje solo tenía un nombre: «Jaun Zuria».

XIV.
LA LEYENDA DE JAUN ZURIA

Sentada sobre una piedra no podía dejar de admirar la belleza de aquella tierra milenaria. Desde aquel alto la visión era maravillosa. Contrastaba con su corazón dolorido, otra vez habían llegado tarde. ¿Hasta cuándo podría aguantar tanto peso sobre sus hombros? Notó una mano amiga acariciarla. Era María. Su jefa. La miró.

—Ya he informado a Palau. Me ha dicho que nos quedemos hasta resolver el caso, es muy importante. —Paola, triste, asintió—. No te lo tomes como algo personal. Lo encontraremos.

—Ni siquiera intuimos por qué lo hace, María, ¿cómo lo vamos a coger?

—Venga, tranquila, verás cómo en cuanto se te pase el cabreo verás las cosas de otra manera. —Tenía ganas de llorar. Volvió a pensar que aquello le venía grande, pero era demasiado tarde para recular. Koldo se acercó en silencio.

—Comisaria, los de la científica están tomando ya las huellas, en nada se procederá al levantamiento del cadáver. La muerte, no cabe duda, ha sido violenta en este caso.

—La diferencia es la sangre, oficial, aún no soy capaz de quitarme de la cabeza la cara de la chica muerta. Estamos ante un asesino sin escrúpulos, poco le importa que sufran. —El resto del equipo se fue acercando hasta donde estaban reunidos. Los miró uno a uno. Sabía que estaban jodidos, y solo acababan de llegar—. Señores, la mujer de Juan y madre de la difunta Margarita está desaparecida. Creo que Alba ya os ha mandado su foto a los móviles. Es de complexión robusta, morena, metro sesenta y cinco. Las pistas que tenemos son las que ya teníamos y ese nombre Jaun Zuria. —Miró para Koldo.

—Es un personaje entre lo mítico e histórico en Bizkaia, lo que no sé es qué tiene que ver él en todo esto. —Paola llamó a Alba.

—Querida, ¿tienes algo del nombre que te di? ¿Sí? Te pongo en manos libres…

—«La leyenda de Jaun Zuria se sitúa en el siglo IX. Un rey de Escocia, seguramente vikingo, arribó a la desembocadura de la ría de Gernika en una de sus correrías. Una hija que lo acompañaba en su expedición quedó embarazada de un lugareño pero se negó a revelar el nombre del amante. El rey, furioso, abandonó allí a su hija con algunas personas más. Se establecieron en la isla de Txatxarramendi, donde la joven dio a luz un niño, robusto y de tez muy blanca, que recibió el nombre eusquérico Zuria (blanco).

A mediados del siglo IX, cuando Zuria tendría veintidós años, los castellanos se sublevaron contra el rey Alfonso III de León y los bizkaínos se negaron a pagarle su tradicional tributo (un buey, una vaca y un caballo blanco). El rey, que era el señor de la comarca de Las Encartaciones envió contra ellos a su hijo, el infante Ordoño, quien cruzó el río y arrasó toda la costa hasta llegar a Baquio.

Los bizkaínos respondieron tañendo las bocinas de las cinco merindades, se reunieron en Junta en Gernika y decidieron enviar un mensajero a los leoneses, citándoles a un juicio de Dios. Ordoño les respondió que él solo aceptaría un juicio de Dios con personajes de sangre real.

Entonces, los bizkaínos acordaron nombrar capitán, en principio solo para esa batalla, al joven Jaun Zuria ya que al ser nieto del rey de Escocia cumplía la condición de tener sangre real.

Los dos ejércitos se citaron para celebrar un Juicio de Dios en una campa de Padura, en la ribera del Nervión, límite de ambos territorios. La lucha fue cruenta, muriendo muchos leoneses y bizkaínos, entre otros, Ordoño.

Al final vencieron los bizkaínos y persiguieron a sus enemigos hasta Luyando, en el valle de Ayala. Allí se detuvieron ante un árbol que llamaron malato porque allí clavaron la espada y se volvieron. A partir de ese momento a Padura la llamaron Arrigorriaga (Piedras Rojas) por la mucha sangre derramada y en su iglesia sepultaron el cadáver de Ordoño cuya tumba aún se conserva.

Tras celebrar su victoria decidieron que les interesaba elegir un señor que les pudiera llevar a la batalla en caso de necesidad. Dado que el señor de Durango había muerto y que Jaun Zuria les había conducido a la victoria eligieron a Zuria primer señor de Bizkaia.

Desde entonces se hacen sonar las bocinas de cuernos en los cinco montes bocineros para anunciar a las gentes la celebración de las Juntas Generales del Señorío de Bizkaia. Estas cimas pertenecen a los montes de Kolitza, Ganekogorta, Gorbea, Oiz y Sollube».

Se hizo un breve silencio.

—Si a esto le unimos el otro mensaje… «El segundo en el quinto será y el tercero en el tercero del quinto». —Paola se levantó y empezó a dar vueltas mientras esperaba que a alguien se le ocurriera algo—. Está claro que el segundo en el quinto será se refería a esta torre pentagonal. Y el tercero en el tercero del quinto. —Koldo, con su carácter apocado, levantó la mano. Paola le hizo un gesto para que se mostrase.

—Debería hacer referencia al tercer monte bocinero, el tercero del quinto ¿no os parece? El caso es que eso no está muy claro, el primero era siempre el Gorbea, así que ese queda descartado, pero el resto respondían con sus bocinas y en el siguiente cambio de Luna tenían lugar las Juntas Generales.

—Alba, bonita, ¿cuándo es el próximo cambio de luna? —Tardó unos segundos en consultarlo que a todos se le hicieron eternos.

—Mucho me temo que esta noche pasamos a luna llena, comisaria.

—Mierda. O sea que tenemos apenas unas horas y cuatro montes que sabiendo dónde estamos será imposible recorrerlos todos. Koldo, hable con sus jefes, necesitamos un operativo de búsqueda bestial. Y necesito ver esos cuatro montes en perspectiva, qué es lo que hay en cada uno de ellos, tenemos que ir a tiro fijo, no tenemos tiempo.

—Vayamos a la comisaría y si le parece desde allí con los mapas montamos el operativo de búsqueda. —María asintió con la cabeza.

—No perdamos un segundo, esa mujer nos necesita.

XV.
LOS CINCO MONTES BOCINEROS.

Sobre la mesa se extendía un enorme mapa con la provincia de Bizkaia como protagonista. Koldo había marcado en un círculo rojo los cinco montes Bocineros: El Gorbeia, desde el que salía el primer llamamiento o enorme hoguera para llamar a los representantes encartados de las juntas generales del señorío de Bizkaia, y los cuatro restantes Kolitza, Ganekogorta, Oiz y Sollube entre los que debería estar el objetivo de aquel loco. Koldo intentaba explicárselo al resto sobre el mapa.

—El Gorbea es el más alto, por eso era el primero, el único que está por encima de los mil metros de altura. El resto se limitaba a contestar utilizando su bocina y las hogueras pero no existe nada que nos diga cuál era el orden. Era aleatorio, dependía de la rapidez de las personas encargadas a tal efecto en cada uno de los montes. Será como una ruleta rusa. Escoger uno y jugárnosla.

—O dividirnos y jugárnosla igualmente. —Paola daba vueltas alrededor de aquella mesa en la Comisaría de la Ertzaintza de Gernika. Modesto tomó la palabra.

—Yo creo que el Gorbeia es el primero, viendo el mapa lo tendría claro. —La clarividencia de su pupilo sorprendió a Paola que se acercó a la mesa—. Veamos, fijaos, el tercero tanto hacia la derecha como hacia la izquierda es siempre el Kolitza. Quizá no se refiera al tercero que contesta a la llamada sino al tercero geográficamente equidistante. —Trazó los puntos de forma imaginaria. Koldo le apoyó.

—Podría ser una buena hipótesis teniendo en cuenta lo que hay allá arriba. —Paola lo miró fijamente.

—¿Qué hay, oficial?

—Un templo románico. Tendrías que verlo, es precioso. Dedicado a San Sebastián y San Roque. Creo que es del siglo XIII o XIV.

—¿Has dicho San Roque y del siglo XIV? De ese siglo está datada el Albadén, la túnica con la que vistió a Margarita para su muerte. —Costoya la miró, sabía que estaba a punto de salir corriendo.

—Puede ser una simple coincidencia. —Sus ojos en vacío decían lo contrario.

—Nada es al azar, inspector, ¿recuerda? Todo es por algo. —Puso la mano sobre el hombro de Koldo mientras miraba a María que asentía—. No dejen de lado el resto de montes pero necesitamos refuerzos para ir al Kolitza. ¿Qué necesitamos saber? —Koldo miró el reloj. Eran las cinco de la tarde.

—Nos quedan poco más de tres horas de luz. La subida al Kolitza se hace andando pero podemos hacerla en 4×4, pero para ello necesito hacer un par de llamadas, nos dejarán a unos trescientos metros de la cumbre.

—Vaya haciéndolo de camino, que nos estén esperando en el pueblo más cercano al que se pueda acceder en coche.

—En Balmaseda, hasta allí podemos llegar sin problema. —María intervino.

—Yo me encargo del transporte, hablaré ahora con tu jefe, Koldo, idos cuanto antes que no nos sobra el tiempo y esa mujer está en peligro. —Miró a Costoya.

—¿No es mejor que tú te quedes? —miró para su maltrecha pierna coja.

—Por favor, jefa, ¿no ha escuchado usted? Trescientos metros, me hacía yo maratones de jovenzuelo.

—Por eso lo digo, Costoya, por eso, porque no es usted un jovenzuelo. Anda, vayan con cuidado. —Los vio salir pensando en la suerte que tenía de contar con un equipo humano como aquel.

XVI.
KOLITZA

Subían en los 4×4 después de haber dejado atrás Balmaseda. El terreno desigual hacía que se fueran dando golpes los unos contra los otros. Se empezaba a mascar la tensión en el ambiente. Paola llamó a María y hablaron de la organización de la batida. La Ertzaintza mandaba con ellos otra patrulla y el resto estaban recorriendo los tres montes restantes por encima ya que era imposible hacerlo a fondo antes de la noche. Antes del cambio de luna. Llegaron a un descampado, Collado Kolitza. El sol estaba empezando a bajar a una velocidad endiablada. La noche les estaba atrapando.

—Si no me equivoco, y si lo hago corrígeme, Koldo, una patrulla está haciendo el camino andando desde el barrio de Pandozales. Deberían estar a unos seiscientos metros de la ermita, o sea que llegaremos antes, pero si ese loco intenta bajar por allí se topará con ellos. Nosotros subiremos por aquí, pero al llegar a un punto nos dividiremos. Ana, Portela y yo iremos por el flanco izquierdo, y Modesto y el oficial por el derecho. —Miró para Costoya—. Tú nos cubrirás la retaguardia por si ese loco se nos escapa.

—Siempre me toca lo más feo, ¡eh! Esto de estar tullido es una rémora, de verdad.

Todos rieron.

—Venga, vamos allá, y por favor a partir de aquí, silencio absoluto.

Harían su entrada a la ermita por la parte trasera, lo que podía darles el efecto sorpresa deseado. Paola los guiaba junto a Koldo, que al final había resultado totalmente determinante en cada una de las pistas que aquel loco les había dejado. Estaban a un ciento de metros de la ermita, se separaron. Cada uno entraría por uno de los laterales. No se escuchaba nada salvo el silencio y la naturaleza. De repente empezaron a oir unos sollozos, provenían de la parte delantera de la ermita. Estaban a punto de llegar. El corazón a cien por hora. El pulso disparado. Paola tomó la iniciativa. Con la poca luz que quedaba pudo intuir un cuerpo junto a las rejas del templo de San Roque. La miraba. Estaba viva. Corrió como alma que lleva el diablo. Sin importarle nada. Descuidando los flancos. La tapaban sus compañeros. Se tiró delante de ella. Era la madre de Margarita. Tenía la boca tapada con cinta de carrocero. Se puso los guantes y se la quitó. Le cortó con el cúter las bridas de las manos, estaba encarcelada a las rejas de la ermita.

—¡Azkenean ere! ¡Azkenean ere! —Gritaba y lloraba a la vez. Paola, que no la entendía, se limitaba a abrazarla. En cuanto se separaron la miró.

—Tranquila, está usted a salvo.

—No, nunca estamos a salvo. Nunca, mi marido… —Volvió a llorar desconsolada.

—Tranquilícese y dígame, ¿dónde está el hombre que la secuestró? —La miró muy fijamente.

—Ese loco mató a mi marido y a mi hija, a mi Margarita. Pero nunca lo cogerán. —Indicó la dirección de bajada a pie hacia Pandozales.

—Bien chicos, poneos el frontal y bajad a buscar a ese loco. Yo me quedo con ella. —De repente vio que tenía algo en las manos.

—¿Es usted la comisaria Paola?

Se sorprendió que la conociera.

—Sí, soy yo.

—Me ha dado esto para usted. Y se ha ido riendo.

Paola lo cogió, era un libro. Un libro del Camino de Santiago. Un libro del Camino Norte.

—Mierda —exclamó. En el medio del libro, escrito a boli con una cuidada caligrafía redonda y de trazo fuerte la letra de una canción.

«Siempre me traiciona la razón y me domina el corazón, no sé luchar contra el amor. Siempre me voy a enamorar de quien de mí no se me enamora, es por eso que mi alma llora…»

«Vivir así es morir de amor, por amor tengo el alma herida, por amor no quiero más vida que su vida, melancolía».

Agachó la cabeza y una lágrima intentó sumirla nuevamente en aquella pesadilla. Ya no podía más, siempre se repetía la misma historia. Los locos se le pegaban. Los locos megalómanos. Habían llegado a tiempo pero mucho se temía que este loco, el asesino del Camino Norte, se les había escapado de entre los dedos.

XVII.
CAUTIVA

Dos meses y un día después.

No sabría decir si era martes, jueves o sábado, por saber no sabía ni la hora en la que vivía. Habían pasado días desde que el asesino del Camino Norte la había golpeado en Colindres y la arrastrara por el camino de Carlos V hasta meterla en una especie de furgoneta. Tenía una venda en los ojos, pero por el tacto supo reconocer la tapicería que cubría las ruedas, el volumen de aquel compartimento. Estaba vacío pero era amplio. Al principio pensó en un camión, pero aquel motor sonaba más limpio, con menos caballos. Le dolía todo el cuerpo y al recordarlo volvió a rememorar aquella sensación. No la había ayudado a curar las heridas. Se comportaba como un autómata. No la miraba, no la hablaba, solo la trasladaba al servicio, por llamarle algo, y la devolvía a su zulo. Allí le bajaba la comida tres veces al día. Arroz, pasta, pan, ensalada y algún día si se sentía espléndido algo de carne. No quería matarla de hambre, eso estaba claro, ¿pero qué pretendía hacer con ella? Paola Gómez, comisaria de la unidad criminalística de la jefatura de la policía de A Coruña tenía demasiado tiempo para pensar. Sabía que no debía desesperarse ni enfrentarse a él y que solo un despiste podría sacarla de allí. Eso o que su amado equipo tuviese alguna remota idea de dónde estaba. Difícil, no lo sabía ni ella. Tenía claro que habían viajado durante horas, pero no sabía ni cuántas ni hacia dónde. Al menos aquello estaba medianamente bien. No se conforma el que no quiere. Un catre con un colchón de muelles, una silla liliputiense, una mesita para comer. Solo le faltaba el wifi y sería feliz. Se rio sola. Sola estaba, y mucho tiempo. Al final aquel loco le dejaba un orinal para los días que se ausentaba. Tenía que convivir con sus propios olores. Pero siempre volvía. Siempre tenía un plato de comida para ella. Estiró las piernas, al menos podía hacerlo. Otros, lo sabía bien, no habían tenido ni esa suerte. Estaba secuestrada pero al menos lo estaba en condiciones dignas. Poco a poco fue entendiendo un poco mejor al asesino del Camino Norte y fue recordando punto por punto cada una de sus actuaciones. Cómo razonaba, cómo creía que trazaba sus pérfidos planes. Pero aún seguía con aquella enorme duda en la cabeza. Aquella disyuntiva gigante en forma de interrogación, ¿por qué mataba? Es lo que todo investigador quiere saber cuando coge al malo. ¿Por qué lo hacen? ¿Qué les lleva a cometer esas fechorías? ¿Cómo pueden disponer de la vida de la gente de esta manera? Serán lo que sean pero en el fondo son personas con sentimientos, emociones, amigos, familia y quitársela así sin más, es algo terrible. En todos los casos. Pensó en la gente que odiaba. En realidad no odiaba a nadie. Solo había algunos que no le caían muy bien, pero estaba segura de que ella tampoco caía demasiado bien a demasiada gente. Su puesto era un caramelo que le habían dado por sus méritos, seguro, pero que había levantado muchas ampollas en el cuerpo. Le daba igual, el mundo estaba lleno de egoístas, mentirosos y envidiosos, así en tres partes. Volvió a reír. Se dijo que no, que el mundo también estaba lleno de buenas personas, de amigos que darían la vida por los otros, de seres de luz y personas especiales. Qué lejos estaban todos ellos en ese momento.

Se tiró en la cama. Intentó dormir. Era el deporte que más hacía. No descuidaba su estado de forma. Flexiones y abdominales le recordaban a su cuerpo lo que un día había sido, pero se estaba empezando a notar flácida. No tenía idea de los días que llevaba allí, pero al menos tenían que haber pasado un par de semanas por el ritmo de comidas que había memorizado. En un rato le traería la cena, eso y llevarla a visitar aquel agujero donde hacía sus necesidades amarrada como una convicta. En realidad, lo era. Cerró los ojos intentando no soñar. Últimamente solo le aparecía Costoya y su cazadora vintage. Se emocionaba cada vez que recordaba al viejo inspector, compañero de fatigas. Esperaba que pudiera reconciliarse con su hija. Las historias familiares tristes le tocaban el corazón. Pensó en su madre, ya se habría enterado, tenía que estar pasándolo fatal. ¿Y Michel, el Guardián de las Flores? ¿Qué pensaría él? Seguramente ni se habría enterado. Ojalá que sí y que viera lo que había provocado su revolución criminal, sus ideas, su palabrería. Y pensar que había estado a punto de caer en su red, de dejarse engatusar por aquel mago. Volvió a la realidad. Escuchó un rumor fuerte, era lluvia, llevaba días haciéndolo con ganas. El otoño pisaba fuerte en el Norte. El otoño pisaba fuerte en su vida.

Aunque no lo sabían, a poco más de doscientos kilómetros de ella se encontraba su equipo reunido de emergencia convocado por la gran María Vietto. Dos semanas después seguían sin noticias de Paola.

—Señores, siento informarles que las batidas que habíamos encargado en Laredo, Santoña, Montehano y el propio Colindres, todas han resultado infructuosas. Nadie sabe qué buscamos, solo una maldita furgoneta. Y eso lo sabemos gracias a las huellas que encontraron nuestros compañeros de la Guardia Civil cuatro días después en las cercanías del camino de Carlos V, y porque vuestra jefa, inteligentemente, dejó caer uno de sus guantes de plástico. Solo tenemos esa pista. Y hay cientos de furgonetas como esa. Por el neumático sabemos cuántas calzan aproximadamente ese número, pero siguen siendo cantidades inabarcables, por encima de las trescientas. —Costoya intervino.

—Páseme los datos, yo me reviso los trescientos por si hay algo reseñable. —María le hizo un gesto con la cabeza a Alba.

—Poneos los dos con eso, cualquier cosa, por mínima que os parezca, puede ser importante. El asesino del Camino Norte le llaman. Y el hijo de puta nos deja el librito con las rutas del camino de Santiago.

—Y la canción de Camilo Sesto, María, no lo olvide, que de ahí aún no sacamos nada en claro. De todos modos el libro no tenía ni una triste anotación. Era imposible saber que Zarautz o Colindres serían sus siguientes zonas de actuación.

—Palau tenía que haberme avisado y hubiera venido. Estaba claro que era él. Tenía que haber estado allí. —Portela aún recordaba aquel día como si fuera hoy mismo.

—Lo organizó todo para quedarse a solas contra ella. Las muertes de Colindres solo fueron una excusa para cogerla. Y ese Laredo está metido hasta el fondo.

—La policía lo está investigando, tengamos calma, no podemos levantar la liebre, si tiene algo que ocultar acabará saliendo a la luz.

—El problema es que no tenemos tiempo, Paola está en algún lado ahí fuera, y necesita nuestra ayuda.

Esa noche se fueron por primera vez desesperados, sin pistas, sin indicios y sin demasiadas esperanzas. Ya solo quedaban en la oficina Alba y Costoya cuando a María le entró un mensaje. Al recibirlo empezó a palpitarle rápido el corazón, desbocado, rápidamente se acercó a Alba. Era un archivo de audio. Una canción. Enviada desde el móvil de Paola.

—¡Rápido, solicita que hagan la geolocalización! —Alba sabía que sería en vano, pero tendrían que intentarlo. Les envió el archivo de audio. Lo escucharon. Era una canción de un grupo Asturiano, Avalanch. La canción se llamaba Cambaral.

—¿Qué coño es esto?

—Música, jefa, algo así como heavy español. Son bastante conocidos.

—¿Tú los conocías? —María lo miró asombrada. No se imaginaba a Alba con los cuernos al aire.

—Sí, los seguía hasta hace unos años que cambiaron de cantante, pero sí. Esta canción es de uno de sus primeros discos.

—¿Por qué nos la manda? ¿Querrá que escuchemos la letra? ¿Puedes transcribirla?

—Sí, por supuesto, la busco y la imprimo. Es una triste historia de amor. Cambaral era un moro que se enamoró de la hija del jefe de la guardia de Luarca. —María paró en seco y dejó que sus pensamientos se ordenaran en cuestión de segundos.

—¿Qué es lo que pensaría Paola, si estuviera aquí?

—Estaría preparándonos ya para el viaje.

—¿A Luarca?

—¿A dónde si no? —Costoya le dio la razón a Alba—. Está claro que ese mensaje solo tiene dos posibles emisores, o bien Paola, que dudo que fuera tan enrevesada para decirnos dónde está con una canción o ese asesino loco que intenta darnos una pista para nuevamente llevarnos a su terreno.

—Pues parece que siempre lo consigue. —Costoya leyó la canción pausadamente. A cada párrafo asentía con la cabeza.

—Si es que los heavys son un colectivo infravalorado, está muy bien la letra y cuenta estupendamente la historia. Yo algo había escuchado, pero no sabía que había sido algo tan intenso.

—Tenemos que avisar al resto, hablaré con Palau, vosotros id avisando para que estén preparados, mañana por la mañana saldremos hacia Luarca, y los quiero a todos incluidos a los becarios.

Otro torbellino llamado María cogía las riendas de la unidad en un intento desesperado por ver luz en la oscuridad y encontrar al faro que era para todos la comisaria Paola Gómez. Asturies, patria querida.

XVIII.
ZARAUTZ

Paola intentaba mantener la mente ocupada. Le había pedido una libreta y un boli a su secuestrador. Una mañana, sin más, sin mediar palabra, se lo trajo. Vio sus ojos bajo el pasamontañas. Pensó que por primera vez demostraba tener corazón. Entonces empezó a escribir. Intentó dejar reflejado todo lo que había pasado hasta ese mismo día con el asesino del Camino Norte. Escribió durante horas recordando el episodio de Gernika. El cuerpo inerte de Margarita junto a aquel puente. El de su padre en la Torre de Montalbán y el monte Kolitza. Lo habían buscado durante horas. Habían llegado apenas cinco minutos tarde y sin embargo no había ni rastro. Se había evaporado. Conocía aquellos montes.

La madre de Margarita, en sus tristes primeros minutos de supervivencia, había relatado cómo habían subido hasta unos cientos de metros antes de la ermita. Cómo allí le había quitado la venda para que viera a dónde se dirigían. Era un hombre alto, fuerte, todo de negro. No hablaba, solo gesticulaba. Muy seguro de sí mismo. La ató con bridas a la reja de la puerta de San Roque y le puso una cinta de carrocero en la boca. Le dio el libro y su nombre, Paola Gómez. Y desapareció.

Había multitud de caminos ocultos pero difíciles para llegar con coche, tenía que ser un todo terreno o una furgoneta. Estaban en lo cierto. El operativo fracasó. Los tuvieron en Gernika dos días más. Batieron los bosques, volvieron a los lugares de sus crímenes, pusieron todo en común, pero no tenían nada. El libro no contenía huellas y la canción nada más allá de aquella triste historia de amor. Hizo buenas migas con Koldo esos días. Fue a cenar con su familia. Comprendió muchas cosas. Vio el miedo en los ojos de su mujer. Vivían con la muerte a cuestas, le dijo. Algún día puede cogerles. Sabía que era cierto.

Tristes, volvieron a la base, a la Jefatura de Policía en A Coruña para seguir enfrentándose a los malhechores gallegos hasta que pasó lo de Zarautz. Allí se reencontró con Koldo. Fue sola, pues al no estar seguros de si era o no era su hombre no podían enviar a todo el equipo. Así que voló de nuevo al aeropuerto de Bilbao y por carretera llegó a Zarautz, no muy lejos de San Sebastián.

Había una tremenda expectación. Koldo la fue a recibir.

—Bienvenida, comisaria. Preferí no darte muchos datos por teléfono, es mejor que lo veas y opines por ti misma. —En el centro de la playa, vestido de extraña usanza había un hombre de unos cuarenta años, tez blanca, parecía extranjero. Lo miró concienzudamente.

—¿Sabemos de quién se trata?

—No llevaba documentación así que ni idea. No parece de aquí.

—¿Se puede saber de qué va disfrazado? —Koldo la miró abriendo muchos los ojos y señalando el mar.

—Pues de marino, comisaria. Lleva ropas de época, no está muy claro, pero por los primeros indicios parece un marino inglés de los siglos XVI o XVII. —Paola lo miró estupefacta.

—A ver, Koldo, ¿habéis perdido la razón? ¿Qué me quieres decir, que es un viaje en el tiempo o algo así?

—Más bien que alguien ha querido escenificarlo. Está mojado, muerto por ahogamiento casi con total seguridad, sus ropajes, un naufragio.

—¿Ha hablado con los agentes de aquí, de Zarautz?

—Sí, están tan perplejos como nosotros. Se han alegrado enormemente cuando han sabido que nos han asignado a nosotros el caso.

—Vale, tenemos un problema, Koldo, mis refuerzos no van a venir. —Le hizo un gesto monetario con los dedos—. Así que necesito al menos dos agentes de campo y que se conozcan bien el pueblo, si no nos va a pillar en bolas.

—De acuerdo, jefa, ahora mismo lo hablo con ellos.

—Por cierto, no veo ningún mensaje.

—Es que esta vez no lo ha dejado.

Paola se quedó pensativa. No tenían mensaje ni escrito ni de ninguna otra manera, solo un muerto por ahogamiento, extranjero y vestido como un marinero inglés del siglo XVI, eso sí, en Zarautz, una de las etapas por las que transcurría el Camino Norte del Camino de Santiago.

—¿Y si no es nuestro hombre?

—Pues habrá que atraparlo igualmente, y conoces el pueblo que es muy bonito. Conozca Euskadi atrapando asesinos en serie. No suena mal.

Ambos rieron.

—Anda, llévame al hotel, que le dejé las maletas a aquel pobre compañero tuyo.

Señaló un punto del horizonte donde los esperaba un chico de no más de treinta años, con cara aguileña, risueño.

—¿Pobre compañero? Le has dejado las maletas al oficial Uribarri, el que debería estar a cargo de esta investigación. —Cuando llegaron a su altura se disculpó.

—Tendrá que perdonar, oficial, debí haberlo visto en su uniforme, pero con las prisas… —Se rio.

—Nada, comisaria, para eso estamos, es un honor ayudar a una eminencia de nuestro gremio como es usted.

—¿Cómo se llama?

—Uribarri, oficial Eneko Uribarri.

—Eneko, vamos a tratarnos de tú, mira, necesito a dos agentes que nos acompañen durante la investigación, como le decía a Koldo vengo sola y necesitamos algo de apoyo, así como una comisaría base para poder funcionar.

—Creo que lo puedo arreglar. Si le parece pueden instalarse en el hotel y antes de comer nos vemos en la comisaría. No tiene pérdida. Zarautz es muy pequeño.

—De acuerdo, Eneko. Antes de las dos nos vemos allí y nos organizamos. Así le damos tiempo a la científica que vaya dictando evidencias. —Koldo empezó a darle a la cabeza.

—Creo que antes de la tarde no nos van a decir nada, recuerde que las pruebas han de viajar a Erandio. Yo les llamaré.

—Gracias, Koldo, en cuanto les lleguen que se pongan con ello, prioridad uno, supongo. —Eneko le paró un taxi, le metió las maletas y le abrió la puerta.

—Muy amable, caballero.

—Es un placer, jefa. —Aquellos ojos intensos le hicieron sentir un escalofrío interior. Koldo se subió al taxi y partieron hacia el hotel Zarautz.

—Oye, Koldo, ¿y qué piensa tu mujer de todo esto?

—Le he dicho que venía contigo y se ha quedado más tranquila. —La miró. Paola sonrió sorprendida.

—Debe ser la primera mujer que transmite eso, siempre pensé que era otra la impresión que causaba.

—A mi mujer le has encantado, te la has ganado, y te lo agradezco, si ella está tranquilla yo lo estoy más.

—Me alegro, Koldo, y me alegro de verte aunque solo hayan pasado tres semanas.

Llegaron al hotel. Se instalaron en las habitaciones y quedaron en verse en apenas una hora en el hall, para tomar una cerveza y dirigirse a la comisaría que distaba dos calles de ellos. El primero en llegar fue Koldo, que desde que había conocido a Paola solo bebía 1906. Ella bajó y se quedaron en la barra.

—¿Qué piensas, oficial?

—¿Con respecto a la investigación o con respecto a Eneko? Ya he visto cómo le miraba. —Paola le dio un pequeño empujoncito.

—Mira tú el calladito, cómo se explaya ahora.

—A ver, jefa, yo tengo que cuidar de ti. Soy tu mayor escudero esta vez.

—Eso es cierto, pero sí, me refería a la investigación, por supuesto.

—Pues verás, me temo que falta algo por descubrir, y no creo que tardemos en hacerlo. Ese hombre es muy meticuloso, organizado, y siempre usa el mismo método. Tuvo que dejar algún mensaje, aunque de momento no hayamos sido capaces de verlo.

—Y la leyenda. ¿Hay alguna en la que se pueda ubicar?

—Ahí poco le puedo ayudar, quizás Eneko sepa algo más, o mejor, su ordenador personal.

—Te refieres a Alba, la llamaré a ver si sabe decirnos algo.

La llamó mientras se dirigían ya a la comisaría de la Ertzaintza. Allí los esperaba Eneko, que había habilitado un pequeño despacho para ellos. Paola no sabía cómo agradecer tantas atenciones.

—Ahora mismo vendrá a presentarse el intendente, está muy preocupado con lo sucedido. Por cierto, yo mismo les acompañaré en su estancia en nuestra ciudad junto a la suboficial Ainize Mendieta. —Una joven de no más de treinta y cinco años se presentó ante ellos. Y detrás de ella un hombre más fornido y entrado en años, el intendente Azkargorta.

—Buenos días, señores, espero que su estancia en nuestra ciudad sea lo más agradable posible. Como ven, les hemos preparado aquí un espacio con wifi, portátiles y demás para que estén cómodos. También disponen de máquina de café y refrescos en el pasillo. Pero supongo que el oficial ya les pondrá al tanto de todas esas cosas. Por mi parte solo deseo que cojan pronto a ese indeseable, sea quien sea. —Hizo una pequeña pausa—. ¿Piensan que se trata del asesino del Camino Norte?

—Todo hace pensar que sí, pero ya sabe cómo es esto, surgen imitadores por todos lados, sobre todo de las cosas malas. Así que hasta que lo sepamos seguro, a la prensa mejor no confirmarle nada de nada —contestó Paola.

—Cualquier duda, lo que necesiten, y sobre todo avance en el caso, les rogaría me lo comunicaran.

—No tenga duda, intendente, eso haremos. —Les dio la mano y se fue. Se quedaron los cuatro parados mirando unos para los otros. La fiesta acababa de empezar, y no eran los únicos invitados a la misma.

XIX.
EL PALACIO DE NARROS

—Me acaban de llamar de Erandio. —Koldo tenía aquella cara de ser transmisor de algo importante. Habían pasado la sobremesa dándole vueltas a lo poco que tenían y a sus recuerdos.

—Habla, oficial, ¿qué te han dicho?

—El náufrago tenía efectivamente agua en los pulmones, pero no murió por eso. Al quitarles los ropajes estaba lleno de heridas. Murió desangrado al no recibir tratamiento.

—Quieres decir que alguien lo dejó morirse desangrado. Alguien no, nuestro asesino.

—Eso es.

—Es cruel y despiadado, ¿de dónde sale tanta maldad?

Koldo levantó los hombros.

El teléfono de Paola sonó, era Alba, tenía algo sobre el náufrago.

—Veréis, hay una leyenda que se cierne sobre Zarautz y que incluye a un hombre que naufragó en la Playa. Os la cito de forma textual:

«Existe la leyenda de que en 1572 llegó un náufrago a la playa de Zarautz, siendo recogido en el palacio por los marqueses de Narros, quienes le instalaron en el salón azul, una de las habitaciones más soleadas del edificio. El náufrago era un noble inglés, pero venía de Francia, escapando de la matanza de los católicos ocurrida en la noche de San Bartolomé, dada su condición de hugonote. Pese a los cuidados recibidos su estado fue empeorando hasta que una noche falleció, tras negarse a recibir la extremaunción de manos de un cura católico y despotricar largamente contra sus anfitriones a los que acusaba de envenenarlo. Desde entonces se dice que la habitación está encantada y que todos los años, la noche del 23 de Agosto el espíritu atormentado del hugonote protesta, moviendo los ojos de los retratos que adornan las azules paredes de la estancia y rompiendo el silencio de la noche con chirridos de cadenas y alaridos».

—Interesante, muy interesante. —Miró para Eneko—. Vete pidiendo una orden o llamando al Palacio de marras, y de paso a Iker Jiménez, esto se nos va de las manos. —Todos rieron.

—Palacio de Narros, jefa.

—Eso, de Narros, y perdonad mi ignorancia, ¿qué es un hugonote? —Koldo le contestó.

—Eran protestantes franceses seguidores de la doctrina de Calvino.

—Ya, entiendo, por eso tuvo que escapar. Y de nuestro náufrago, ¿sabemos algo de su identidad o de su procedencia?

—Por ahora, nada de nada, comisaria. Los nuestros aún no han conseguido nada.

—Dígales que estrechen el cerco, ese hombre tiene que ser un noble y posiblemente con algún lazo con Francia. Nuestro asesino no da puntada sin hilo.

Koldo transmitió la información a su equipo mientras Paola se la daba, y Alba le recordó un último detalle.

—Recuerde que en ese Palacio de Narros veraneó también Isabel II, y con ella se trasladó mucha parte de la nobleza. Puede ser un dato importante.

—Lo es, sin duda, muchas gracias, cariño. Nos vemos pronto. Y por favor, si encuentras algo de nuestro marinero perdido, házmelo saber.

—Así será, por cierto un beso de todos, la echan de menos. —Paola sonrió, le gustaba sentirse querida.

—Gracias, yo también a vosotros. —Colgó.

—Bien, ¿ha avisado, Eneko?

—Los dueños no me cogen el teléfono, pero he conseguido hablar con el hombre que lleva todo el mantenimiento. Está allí, creo que podremos convencerle para que nos abra.

—Solo necesitamos ver ese salón azul. Ainize, necesito vuestra visión local para encontrar las claves de todo esto, sois mis ojos.

—A sus órdenes, jefa, lo que necesite.

Llegaron al palacio de Narros. Realmente ya lo había visto al estar situada su fachada trasera frente a la playa. Era una edificación que databa del siglo XVI y las visitas de la Reina Isabel II convirtieron a Zarautz en la meca turística del Cantábrico. El jardín era de estilo inglés. Tenía un gran porte a fortaleza. Todo aquello le fue contando la suboficial Ainize Mendieta de camino a su destino. En cuanto llegaron, vieron al hombre del que les había hablado el oficial, el capataz de la finca. Los teléfonos de los dueños daban línea, pero no les cogía nadie. Aquello estaba empezando a mosquear a Paola.

—Buenos días, caballero, soy la comisaria Gómez y ellos son la suboficial Mendieta y los oficiales Aritzabaleta y Uribarri. Le costó un mundo la pronunciación y el hombre la miró curioso.

—Usted no es de aquí. ¿Gallega? —Ella sonrió.

—No exactamente, vivo allí, mi padre sí era gallego pero mi madre es andaluza, me crie en Madrid, en fin, un poco de todo.

—Ya veo, ya. ¿Y a qué debo el honor?

—Verá, estamos investigando la muerte de un náufrago en extrañas circunstancias. Parece que puede tener algo que ver con la leyenda del salón azul y por ello y porque los dueños de la casa no contestan al teléfono necesitábamos que nos lo enseñara para ver si hay algo que quizá nos conduzca al asesino. —Volvió a mirarla sorprendido.

—Pues sí que está entretenido el tema. —Pensó durante unos instantes sin parar de regar. Se acercó a la valla y la cerró. La miró.

—Me ha caído usted bien, comisaria, así que se lo enseñaré. Por favor, hagan el favor de limpiarse bien los pies antes de entrar. No quiero que me llamen la atención también por eso.

Llegaron a un salón enorme de cortinas azules pintado en ocre y con grandes cuadros colgados. En el centro una antigua cama con puntiagudos resortes. A un lado un pequeño escritorio. Paola sintió un frío escalofriante, no creía en las historias paranormales, pero aquel sitio no era de este mundo. Ainize le señalaba un punto del cuadro que dominaba toda la estancia. El cuadro de la monja. En una de las esquinas del mismo sobresalía un minúsculo papel doblado. Con el corazón apurado se puso su guante y lo cogió, estirándolo en presencia de todos sobre la cama.

«La monja de Santo Domingo la ruta marcó a Coloma. Cristianos hugonotes, la muerte os ajusticiará donde Ignacio nació. Norte o Sur, vida o muerte. Ocho suenan en Et verbum caro Factum est».

Por un momento se quedaron sin palabras. Paola los miró y clavó su vista en el Capataz, que tenía la boca dispuesta a hablar.

—No me quiero meter mucho, pero en la historia o leyenda del hugonote hay varias cosas que normalmente no se tienen en cuenta. La primera, que este mintió abrazándose primero al cristianismo para que lo acogieran como tal, fue por ello y porque la hija de los dueños del Palacio se encaprichó por lo que lo atendieron en la estancia más importante del mismo. Como saben, acabó renegando en cuanto le quisieron dar la extremaunción y eso provocó que el pueblo se levantara en armas y solicitara su cadáver para esparcirlo por hereje por el pueblo. Nadie sabe lo que ocurrió después.

—Fascinante, pero no sé si tiene mucho que ver con el mensaje que este loco nos ha dejado.

—Hay otra parte, uno de los primeros en pasar aquí la noche fue Luis Coloma, que publicó un relato sobre este cuarto azul. Según él, le habían pasado todo tipo de sucesos paranormales en su estancia, lo importante para ustedes es que el señor Coloma se dirigía al Santuario y Basílica de Loyola. —Ainize asintió con la cabeza.

—Que fue donde nació San Ignacio de Loyola, que fácilmente puede ser el Ignacio del mensaje. —Paola sonrió asombrada.

—Sois unas lumbreras. Muchísimas gracias y no sabe cuánto nos ha ayudado. Creo que si no le importa nos vamos corriendo, tenemos que llegar a esa basílica.

—Espero que si se trata de los señores los encuentren con vida. Sería una pérdida terrible.

Paola asintió y comenzó a correr escaleras abajo. Nuevamente el destino ponía en su mando la vida de otras personas, no había nada que la pusiera más nerviosa.

XX.
SAN IGNACIO DE LOYOLA

Los veinte minutos que separaban Zarautz de Azpeitia, donde se encontraba la Basílica de San Ignacio de Loyola, los dedicaron a intentar descifrar la segunda parte del mensaje, aquella que decía: «Norte o sur, vida o muerte. Ocho suenan en Et Verbum Caro Factum Est».

—Alba, querida, dime que tenéis algo y dile a nuestro experto en latín que se tome un café y espabile, tenemos solo minutos.

Modesto, aludido, contestó.

—Jefa, esa afirmación en latín no tiene ningún sentido especial… —Alba los interrumpió.

—¡Quietos todos, lo tengo! «Et verbum Caro Factum est» hace referencia a una de las campanas de San Ignacio de Loyola, concretamente a la campana de San Francisco Javier Apóstol de las Indias. Es la campana mayor de la iglesia y es la que da las horas. ¿Lo entendéis?

—¡Claro, eso es, nos está diciendo que la hora límite serán las ocho! —Paola le hizo un gesto a Ainize para que apretara, eran las siete y cuarenta minutos. Iban a llegar muy justos—. Bien, chicos, necesitamos saber qué significa la otra parte de la frase, lo de «Norte o sur, vida o muerte», si la otra parte nos dio la clave temporal estoy seguro de que esta nos puede dar la clave espacial.

Se hizo un vacío en la línea. Koldo martilleaba con los dedos la tapicería del coche. Era un hombre de acción pero sabía que había algo que tenía en la punta de la lengua. Sus padres eran muy religiosos y de pequeño le habían traído varias veces. Paola lo miró por el retrovisor.

—Koldo, cuando lo tengas solo tienes que soltarlo.

Él le sonrió pero siguió dándole vueltas a la idea. Estaban a punto de llegar, pero sin un plan iba a ser difícil pillar a aquel loco. Las autoridades eclesiásticas de San Ignacio los estaban esperando en la entrada. Uno de los monjes jesuitas que parecía el de más autoridad fue corriendo a su alcance.

—Señores, por favor, ese loco ha entrado en la basílica, traía a un hombre con él. Hemos escapado como hemos podido y ha cerrado por dentro, pero tiene a dos de los nuestros de rehenes.

En ese momento Paola pensó que lo tenían, que lo cogerían. Se había encerrado en su propia trampa. No tenía ni idea dónde se estaba metiendo.

Koldo la interrumpió de su ensoñación.

—Paola, creo que se refiere a las escaleras. —Miró al monje—. Padre, ¿tienen escaleras norte y sur?

—Sí, claro, la del norte es la Escalera de los Papas y la del Sur la de los Santos.

Paola le dio una palmada a Koldo.

—Padre, díganos, ¿hay una manera de entrar a esas escaleras sin ser por la basílica? —La miró afirmando con la cabeza y empezó a andar rápido. Paola miró a los suyos—. Cuando lleguemos allí, Ainize y yo iremos a las del norte y vosotros dos a las del sur.

—Entendido, jefa.

El padre se dirigió a Paola después de llamar a uno de sus ayudantes.

—Los dos que vayáis al sur seguid a mi compañero. Nosotros vamos al norte, comisaria.

Se separaron. Paola deseaba sobre todas las cosas haber acertado y que su escalera o zona norte fuera la de la vida y no la de la muerte. Corrían detrás del Padre que estaba increíblemente en forma. Llegaron a una puerta lateral exterior. Antes de entrar, el padre se paró delante de ellos.

—Tengan cuidado, según abramos la puerta verán las escaleras partir a escasos diez metros. Dios los tenga en su gloria.

Abrió la puerta sigilosamente y Paola y Ainize penetraron en aquella maravilla de la arquitectura. Por un momento miró al cielo y observó la parte superior de las escaleras donde estaban los pedestales con las estatuas de los Papas, eran una obra de arte. Se situaron en la parte baja, agachadas, no se oía nada. Se asomó al primer tramo de las mismas, nada. Subieron hasta un tramo central. Nuevamente otro lateral. El silencio reinaba en aquel lugar majestuoso. Solo les quedaba el último tramo. Quedarían al descubierto las estatuas. Bajo ellas, con los brazos estirados y vestido con un mono azul, estaba el señor de Narros. Paola se tiró a su lado, se puso el guante y le palpó el pulso. Negó mirando a Ainize. Mierda, pensó. Les había tocado muerte. Siempre le tocaba la puta muerte. Se levantó, no había rastro de él. Seguramente lo había matado o simplemente ya lo había traído muerto y así le resultó más fácil escenificarlo. Aquellos ropajes le sonaban, le llevaban a una época anterior, pero no demasiado lejana en el tiempo. Le hizo un gesto a Ainize para que se quedara allí.

—Llama a las patrullas de refuerzo, dales tu posición, que vengan los de criminalística y que no entre nadie más. Voy a intentar llegar al otro lado.

—Tenga cuidado, comisaria. —Le hizo una señal de tranquilidad. Todo estaba controlado. O eso creía.

Empezó a bajar de nuevo en busca de alguna puerta que la condujera al otro lado. Sabía que para ello debería pasar por la basílica. Fue lo más cuidadosa que pudo. El asesino del Camino Norte podía estar en cualquier lado.

Vio un pasadizo largo. Había varias puertas laterales. La oscuridad empezaba a cernirse sobre aquel lugar y de repente… se asustó, la gran campana de la iglesia empezó a sonar. Ocho graves tañidos que a medida que pasaban la ponían más nerviosa.

En ese momento no existía el silencio así que corrió. Llegó a la basílica. Empuñaba su arma con una mano, la linterna en la otra. Vio a los dos rehenes atados a uno de los bancos. Le hacían señas con la boca pero no los entendía. Vio cómo una sombra se le tiraba encima y la empujaba contra la pared. Se golpeó la espalda y perdió la luz pero no la puntería. Consiguió dispararle a las piernas. Hizo diana. El asesino cayó pero no tardo ni dos segundos en levantarse y empezar a correr por el pasillo, iba directo a Ainize. A ella le costó un mundo levantarse, pero lo hizo. No lo tenía a tiro, corrió gritando para alarmar a su compañera y entonces escuchó el disparo: sordo, rápido y mortal.

Y mientras recordaba todo aquello sumida en un zulo más o menos digno, se dio cuenta de que el tiempo pasaba y su captor no daba señales de vida. Era la primera vez que lo hacía y se puso nerviosa pensando si su intención era dejarla morir allí de hambre y sed. Prefería morir como lo había hecho Ainize Mendieta. Una muerte digna pero inútil. Una muerte injusta. Le dolía el alma solo de pensarlo. Le laceraba el corazón que por su culpa aquella chica ahora estuviese muerta. Había escogido la opción equivocada, había escogido la muerte. Volvió al día de autos y recordó cómo Koldo y Eneko habían salvado a la Señora de Narros. Habían llegado a tiempo. ¿O quizás era eso lo que pretendía aquel asesino? Las dos primeras semanas no podía levantarse de la cama. Solo veía a aquel pequeño y a su padre en el funeral, a la familia, a los compañeros. Ella estaba sola, junto a Koldo y a Eneko. Los tres que sí seguían viviendo. Los tres que no olvidarían aquello jamás en la vida. Otra muerte en vano. Y a sangre fría.

Los resultados de la muerte del Señor de Narros dictaminaron que lo había hecho por estrangulamiento, siguiendo su tradición, y la ropa se trataba de un mono de trabajador de la vía férrea de mediados del siglo XX. No había huellas, ni mensajes ni canciones esta vez. Pensó que quizá no le dio tiempo. Salió por la puerta lateral arrasando a los monjes que allí se congregaban justo antes de que las patrullas de apoyo llegaran a San Ignacio. Y se volatilizó. Nadie sabía cómo. No dejaba ni rastro, ni una pista, pero esta vez tenían la sangre gracias a su puntería. No les sirvió de mucho, sabían que era un hombre y que era A negativo, pero no estaba fichado ni era donante, con lo que no estaba en ninguna base de datos conocida. El reguero de sangre paraba a pocos metros de aquella puerta lateral. O tenía un cómplice o se sabía todos los caminos posibles. Se cerraron carreteras, se hicieron controles y nunca apareció. El asesino del Camino Norte era más inteligente de lo que creían. Y estaba segura de que había algo por lo que mataba, pero no sabía qué y mientras no lo averiguara difícilmente podría pararlo.

Por fin escuchó cómo abrían la compuerta superior. Creía que había pasado al menos dos días sin saber de él. Lo miró cuando bajó. Aún cojeaba de aquella pierna.

—Ya pensé que no volvías. —La miró sin contestarle—. Prefiero que me pegues un tiro a que me dejes morir de hambre. Ya te lo aviso. —El asesino cogió la palangana y la vació fuera. Al rato volvió con un plato de comida y un botellín de agua. Paola se dio cuenta de que estaba manchado, como si hubiera tenido que tirarse por una ladera o se hubiese caído. Era la primera vez que lo veía descuidado. Pensó que quizá su oportunidad podría llegar pronto. O no.

XXI.
LUARCA

Luarca, por supuesto, estaba dentro del Camino Norte del Camino de Santiago, como todas y cada una de las localidades donde aquel animal había actuado. Se trataba ya de seis personas muertas, y para más inri, Paola Gómez, la comisaria que llevaba el caso, estaba en manos de aquel asesino. Por un momento María pensó que siempre eran las mujeres adultas las que quedaban con vida. No había matado a la madre de Margarita, tampoco lo había hecho con la Señora de Narros, pero sí lo había hecho a bocajarro con la Suboficial de la Ertzaintza Ainize Mendieta. Aquello era un negrón que les acompañaría de por vida y había complicado las buenas relaciones existentes entre ambos cuerpos.

Estaban hospedados en La casa del Beso, no demasiado lejos de la comisaría de la policía local que les haría las veces de centro logístico y sobre todo, muy cerca de la zona monumental y de todo lo que tenía que ver con Cambaral. Ella tenía que tomar el mando y asumir el hueco, esperaba que momentáneo, que había dejado Paola. Los esfuerzos por recuperarla tenían que ser una prioridad absoluta. Por eso estaba allí todo el equipo y contaban con el apoyo de varias patrullas de la unidad canina que ya habían empezado a peinar la zona en busca de zulos, alpendres, pendellos o donde fuera que pudiera estar su comisaria.

Llegaron al atardecer con tiempo a deshacer las maletas, tomarse una caña y cenar. Mañana empezarían con el trabajo de campo. No tenían mucho, salvo una canción de un grupo asturiano y viejos recuerdos como otra canción de Camilo Sesto y un libro sobre el Camino Norte. Estaban muy lejos de saber por qué lo hacía y cuantos más días pasaba Paola lejos de la acción, más difícil se haría. Desde que ella no estaba, el grupo irradiaba tristeza, malestar, como si vivir sin que ella estuviese presente no debiera estar permitido. En el fondo todos pensaban que podrían haber hecho algo más. Ella por su ausencia, Costoya por su pierna, Ana por el golpe, Portela por asistirla, Modesto por existir. Todos confiaron que en aquella bajada al Monte de la Perejila ella saldría vencedora, como tantas otras veces, pero se equivocaban.

El asesino del Camino Norte lo tenía todo estudiado. La había esperado en una zona de arbustos y le había dado un golpe que la había dejado sin sentido. Arrastrarla de allí a la furgoneta, hábilmente escondida y luego hacer el paripé grabando el vídeo en el camino de Carlos V. Todo había sido muy fácil. Recorriendo miles de caminos comarcales había conseguido llegar a Luarca. Aquí hacía meses que había alquilado una propiedad, una antigua granja ganadera que había quebrado. Pagó los dos meses por adelantado mientras urdía sus otros planes. Zarautz, Gernika, hasta llegar a Colindres. No era algo que tuviera previsto al planear su estrategia pero había surgido como un bien necesario. Sabía quién era, lo que ella representaba y mantenerla secuestrada era darle más importancia a lo que estaba haciendo. Los de arriba se estarían tirando de los pelos. Su gran emblema, el gran estandarte Paola Gómez, secuestrada por un asesino anónimo. Ni siquiera estaba fichado. Siempre había sido un ciudadano modelo. Estaba al corriente con hacienda, no tenía deudas, todo eso lo convertía en uno más. Y lo hacía muy peligroso. En todo ello pensaba mientras esperaba el momento para volver a actuar. Sabía que ellos ya estaban allí, y era hora de volver a jugar, de mostrarle sus cartas, de jugar con ellos. No había otro camino que la victoria. Sonó el teléfono.

Cenaron en La casa del Beso, los propietarios eran muy amables y les prepararon una gran mesa para todos. Se notaba la tensión en el ambiente, las ganas que tenían de salir ahí fuera y encontrarla. Pero de poco valía sin un plan concreto. Tendría que pensar en algo pero sabía que nunca tendría la capacidad de Paola para dar esos giros al destino. Solo que en este caso el destino se encargaría de darles el giro a ellos.

XXII.
SARITA

Se levantó con un punto martilleándole la cabeza. Tenía la impresión de que había dormido con un mosquito revoloteándole toda la noche. Incorporó medio cuerpo. Las primeras luces del alba asomaban por la ventana. Desde allí podía ver el puente del beso. Tenía que recordarle a Alba que hoy les contara aquella historia. Como hacía Paola. Un dolor conocido le atravesó las entrañas. Le hizo doblarse. Se agarró al ventanal. Respiró. Vamos, María, se dijo. Volvió a la cama.

Escuchó unas sirenas de policía no muy lejos de allí. Era inútil intentar dormirse otra vez y además tenía un día largo por delante. Abrió la ducha. Buscó su neceser. Empezó a desvestirse. Dejó que el agua la recorriera como no lo hacía nadie desde hacía tanto tiempo. Dejó que le limpiara cada poro de su piel a conciencia y la hiciera sentir limpia. Era más fácil hacerlo por fuera que por dentro.

El agua empezó a quemarla. Bajó la intensidad. Pequeñas gotas le rebotaban en la cara. Se enjabonó. No exenta de placer. No tenía tiempo ni para eso. La brigada le quitaba mucho, pero era lo único que la agarraba a esta vida. Pensó en todo lo que había cambiado desde que había entrado en la policía, era tan solo una niña. Si pudiera volvería atrás. Si pudiera, cambiaría tantas cosas. Pero no era tan fácil. Cerró el agua y cogió la toalla, blanca, como todas las de los hostales y hoteles en los que había estado. Empezó a secarse despacio, odiaba sentirse húmeda, odiaba sentirse frágil y desde que Paola no estaba así se sentía. Escuchó el teléfono sonar en la habitación. Mierda, dijo. Desnuda, lo cogió. Era Palau.

—¡María! Ha habido otro crimen. En la Atalaya de Luarca. Estaban ustedes en lo cierto.

—Dígame que no es Paola. —Empezó a temblar mientras no le contestaba.

—Cómo quieres que lo sepa si no estoy ahí, solo sé que acaba de aparecer un cadáver en el cementerio, bajo la estatua de un ángel.

Colgó y llamó a Costoya mientras intentaba vestirse, le daba igual la humedad, le daba igual todo. Empezó a llorar de desesperación. Le dijo que los levantara a todos. Que se veían allí. Miró el mapa. No estaba ni a un kilómetro de distancia. Se puso las deportivas y salió escaleras abajo. Empezó a correr por todo el paseo marítimo, pasó por el puerto. Volvió a escuchar las sirenas, esta vez más cerca. Llegó a la tumba de Severo Ochoa y vio los coches de la policía local y la zona acordonada.

—No se puede pasar, señorita.

Enseñó la placa, no podía hablar. Le flanquearon el paso. Las lágrimas seguían en su rostro, esperando su turno. Vio la estatua de la virgen, no era un ángel, llegó apartando gente con la placa en la mano atropelladamente.

—Soy… soy… María Vietto, encargada de la investigación del asesino del Camino Norte.

Todo esto lo dijo mientras miraba el rostro de la chica que tenía a sus pies. No era Paola. Una sensación extraña de alivio la llenó por dentro. Se sentía culpable porque seguramente alguien sentiría lo mismo por esa chica que lo que ella sentía por Paola.

—¿Qué tenemos?

El jefe de la Policía local de Luarca se presentó.

—Jefe Villa, para servirle. ¿Ha venido usted sola, señorita?

—No, lo que pasa es que corro bastante más que ellos y fui la primera a la que avisaron. —El jefe miró al cadáver.

—Tenemos una chica. Tendrá unos veintiuno más o menos, se llama Sara Ruiz y no es de por aquí. En su documentación dice que vive en Pamplona. Vivía, para ser más exactos.

—¿Pamplona? ¿Y qué hacía aquí?

—Vaya usted a saber, los jóvenes de hoy en día…

—¿Sabemos la causa de la muerte? —Volvió a mirar a la chica.

—Todo hace indicar que estrangulamiento.

—Como las otras víctimas.

—¿Cree usted que es el mismo?

—No lo dude, Jefe. —Vio cómo Costoya, Portela y Ana entraban al cementerio. Les hizo un gesto para que se acercaran.

—Buenos días chicos, decidle a Modesto, Marina y Rafa que revisen ocularmente todo el perímetro, es importante. Vosotros dos revisad el interior del cementerio. Costoya, quédate conmigo.

—¿Por qué va vestida así? —El inspector jefe fue el primero en fijarse.

—Parece una azafata de congresos. O de vuelos. Algo así.

Quizá lo fuera.

—Jefe, deme los datos para poder pasárselos a nuestra central.

—Aquí tiene, su documentación. Por cierto, me han dicho que ya traen equipo propio.

—Así es, Nuria vendrá ahora. Ella recogerá las pruebas.

—Llamaré al juez y a Gijón, al centro forense, supongo que tendrán que ir allí a cotejarlas.

—Perfecto, Jefe, preferiría que usted nos ayudara. Seguro que hay muchas cosas de Luarca que se nos escapan y necesitaré su ayuda.

—No lo dude, seré su sombra. Hacía años que no había un asesinato en Luarca, esto va a ser un escándalo. Cuanto antes lo resolvamos mejor para todos. Me dijeron que venían ayer y ya les tenía reservado nuestro salón más grande, para que puedan trabajar a gusto. Por supuesto, aparte de mi colaboración cuentan con la de todo el departamento.

—Serán de mucha utilidad, ¿sabe si ha habido algún avance en la búsqueda de Paola Gómez? —Él la miró, carraspeó.

—La verdad es que no, ayer los chicos estuvieron buscando ayudados por las unidades caninas. Revisaron todo el cauce del río Negro, pero nada. Seguiremos en ello. —María le agarró el brazo en señal de agradecimiento.

—La encontraremos, Jefe. Ahora veamos qué tienen mis compañeros.

Se acercó a Ana. Tenía un papel agarrado con unas pinzas. María se puso los guantes antes de abrirlo.

«Cambaral ha vuelto. ¡Viva Cambaral!».

Le devolvió el papel a Ana. Torció la boca, miró a Costoya.

—Nada nuevo bajo el sol, jefa, si no hay huellas, y aunque las haya, somos conscientes de que ese tío no estará fichado, ese mensaje solo nos lleva hasta donde nos temíamos, a la leyenda de Cambaral.

—¿Cambaral? Es una leyenda muy arraigada aquí en Luarca, supongo que ya la conocen.

—Sí, aunque creo que no nos vendría de más ahondar en los detalles. —Nuria llegaba con todo su equipo dispuesta a descubrir nuevas pistas. María volvió a mirar a la chica. Era solo una niña, tendría la edad de Margarita, la primera víctima en Gernika. Tenía que haber un por qué oculto en aquella conducta enfermiza—. Alguien tendría que avisar a su familia. —El jefe Villa tomó la iniciativa.

—De eso nos encargamos nosotros, está en nuestra jurisdicción, nos corresponde. Descuide.

—Muchas gracias, Jefe. Nos vemos abajo, en la comisaría, creo que tenemos que poner muchas cosas en común para atrapar a este loco.

Volvió a mirar a Sara, con aquella cara de sufrimiento, de dolor. Solo tenían aquel mensaje. Al menos por ahora. Empezaron a andar hacia la parte exterior del cementerio. Marina le hizo un gesto para que se acercara. Era una pequeña tajea en la que había un claro rastro de pastos arrasados. Como un elefante en una cacharrería. No era el estilo de su asesino.

—Seguramente alguien lo vio y por eso escapó de esta manera, todo indica que al intentar bajar cayó arrastrado y por eso dejó toda esta marca.

—¿Y si alguien lo vio, por qué coño no lo denunció? —Miró a su alrededor, había ya mucho curioso en la zona—. Escuchadme, chicos, necesito que entre los dos entrevistéis a toda esa gente, hay que encontrar a la persona que lo vio, seguramente podrá darnos algún detalle.

María empezó a andar por aquel sendero. Rafa y Marina subieron a empezar su nuevo cometido mientras Costoya la seguía con cara de pocos amigos.

—¿Qué es lo que busca, jefa?

—Por aquí abajo solo se llega a la zona portuaria.

—¿Piensa que se ha ido en algún tipo de embarcación?

—O eso o se hizo todo el paseo andando y eso sí que no me lo creo. Piensa que la ida tendría que ir cargado con la chica.

—Pero estamos suponiendo que el que cayó por aquí era sí o sí nuestro hombre, y usted sabe que puede ser que no.

—Es una hipótesis, inspector, pero intento pensar como pensaría Paola, y sé que ella seguiría esta pista.

—Si fuera así solo tiene dos opciones, o ir a un punto de la costa más bien cercano, o internarse en el río. —María empezó a mover la cabeza en señal negativa.

—¿Qué hay allí? —dijo señalando un punto próximo después de un saliente del puerto.

—Pues creo que la Playa de Luarca. —Se dio la vuelta rápido, y lo agarró del brazo.

—Vamos, Costoya, vamos a esa playa.

—Correr no, Jefa, por Dios.

Costoya, que había encendido su tercer pitillo de la mañana, volvió a maldecir el día que había vuelto a fumar. Era un gasto estéril. Imposible disfrutarlo si todas sus jefas eran igual de impulsivas.

XXIII.
ENOL

No tardaron ni cinco minutos en llegar a la playa de Luarca. Todo estaba cerca, demasiado cerca. Solo había gente paseando. María sabía lo que buscaba, así que andaba de un lado a otro paseando rápido. Cuando la playa se le hizo poco empezó a cruzar al otro lado y meterse por matorrales. En el chiringuito empezaron a mirarles raro. Costoya se acercó. Les enseñó la placa.

—Buenos días. Buscamos a un hombre, más bien vestido de negro y que tuvo que embarcar y desembarcar ayer noche por aquí.

—Pues hombre, dicho así, si viera eso me mosquearía. De todos modos estamos en otoño, abrimos solo fines de semana, por aquello del turismo, y a las ocho cerramos, quiero decirle que de noche no lo hubiéramos visto.

—Bien, si ven algo raro, hágannoslo saber por favor. —Le pasó su tarjeta y volvió en busca de María que estaba ya a un ciento de metros a punto de salir de la playa y meterse en las zonas rocosas. Costoya pensó que todo podía ir a peor. Intentó correr, o al menos ir lo más rápido que podía. Ella seguía avanzando como si hubiera visto algo. Se subió al camino que había paralelo a la costa, era un sendero de tierra pero por el que malamente aún podía transitar un coche. No era capaz de reducir la distancia que los separaba. Le gritó. Ella volteó la cabeza y por un momento redujo la marcha, pero estaba claro que tenía un objetivo. A lo lejos vio la silueta de una pequeña barca de remos. Estaba varada junto a las rocas, bajo un gran chalet que se levantaba desafiante frente a aquel lugar llamado Punta Mulleres. Llegaron a su estela. Su nombre, Enol.

Llamaron a Nuria, al Jefe Villa, era necesario que la revisaran. Podía ser la barca en la que había trasladado a aquella pobre chica. María empezó a mirar a su alrededor. A su izquierda comenzaba un sendero que se internaba en el bosque. Costoya negó con la cabeza, María rio. Tendrían que revisar cada palmo de terreno a partir de allí. Paola no podía estar muy lejos. Bajaron a las rocas, y se sentaron al lado de aquella vieja barca de remos mientras esperaban la llegada de sus compañeros.

—¿La echas mucho de menos? —Costoya la miró mientras sus ojos se humedecían solo al pensar en ella. Agachó la cabeza y contestó.

—Nunca pensé que echaría tanto de menos a nadie que no fuese de mi familia. Es como una hija para mí. —Se acercó a él y apoyó la cara en su hombro.

—Es que eres como un osito, Costoya, como un padre, y te haces querer.

—Jefa, no se encariñe usted de mí que luego pasa lo que pasa. —Rieron.

—Es una mujer que deja marca, un ser humano de esos que nunca dejan a nadie indiferente.

—Y como policía es diferente. Muy intuitiva. Pero usted me ha recordado a ella hoy. Ha hecho lo que ella haría. Dejarse guiar por el instinto, y como a ella, le ha resultado.

—Sí, llámele suerte, pero también la observación, reconozco que cuando la acompañé en Gernika intenté aprender de ella, de su manera de trabajar. Nosotros somos más perros de oficina, usted ya sabe, pero echamos de menos la calle, la acción y admiramos a las personas como ustedes que aún siguen partiéndose el pecho en el día a día.

—No se crea, no es tan emocionante. —Hizo una pausa—. A no ser que trabajes en el equipo de Paola Gómez, ahí se te pegan todos los malos del Universo. Tiene esa capacidad. Yo creo, María, que esa fascinación que crea lo hace también en sus enemigos y por eso todos la buscan.

—Es una buena teoría, inspector. No sé si podría vivir con un san Benito así encima toda mi vida.

—El hijo puta de su tío la dejó muy marcada. Interiormente, pero también de cara a los demás. Se convirtió en un ejemplo, pero a la vez en un reto para todos los locos que andan por ahí sueltos. Ella fue capaz de encerrar al asesino más inteligente de nuestros tiempos y el resto quieren demostrar que ahora lo son ellos. ¿Cómo demostrarlo? Venciendo a quien lo encerró. Es sencillo.

Escucharon las sirenas y se levantaron. Una patrulla de la policía local venía hacia ellos. Les dejaron el testigo. Nuria llegaría en apenas unos minutos. Ellos tenían que visitar aquella comisaría e intentar ordenar las piezas de un nuevo rompecabezas.

XXIV.
LA LEYENDA DE CAMBARAL

Había subido desde las costas de Argel y Tingitania hasta nuestros mares cantábricos una pequeña flota de piratas berberiscos que, con sus continuas incursiones, tenían atemorizados a todos los pueblos de la costa desde Avilés hasta Navia. Los barcos berberiscos, más pequeños, ágiles y ligeros que los grandes de la flota del rey, escapaban de continuo de todas las persecuciones y parecía que fuera imposible detenerlos nunca. Mandaba la flota pirata un moro llamado Cambaral, famoso por la extrema crueldad que mostraba en sus asaltos y por lo ingenioso de sus ataques. Entre su pericia como capitán y las características de sus embarcaciones, ciertamente, era difícil capturar siquiera alguno de los barcos que componían la flotilla.

Cansado de las tropelías que cometían los berberiscos, el señor de la fortaleza de Luarca, también conocida como la Atalaya, decidió que ya era hora de acabar con ellas y que, dado el fracaso de la flota real, se hacía necesaria una nueva estrategia que facilitara su captura. Embarcando a sus más fuertes y aguerridos guerreros en sencillas embarcaciones de pesca, bien disimulados entre sus aparejos y artes, salieron a la mar a esperar que apareciese la flota berberisca. A pocas millas de Luarca, se pusieron a pescar con la intención de que los moros les viesen como botín fácil y les asaltaran.

En cuanto aparecieron los barcos berberiscos y vieron las barcas de pesca, se lanzaron a su ataque. Pero cuál no sería su sorpresa cuando vieron que salían decenas de guerreros perfectamente armados y listos para el abordaje. El combate fue intenso y cruel, pero la sorpresa y la maniobrabilidad de las barcas dieron toda la ventaja a los luarqueses.

Cambaral cayó prisionero, cargado de cadenas y conducido a La Atalaya, en cuyas mazmorras lo encerraron sin curarle las heridas. Mientras los lugareños festejaban el triunfo, la hija del señor, bella doncella de espíritu generoso, pidió permiso para curar sus heridas y se dirigió a las mazmorras. Entre ellos surgió el más puro amor. A pesar de las heridas, Cambaral comenzó a sentir lo que todas sus correrías le habían ocultado: Que era huérfano de corazón y que podía hallar descanso y sosiego en aquel amor que le ofrecían. La hija del señor le curó las heridas con veneración pero acumulaba congoja pensando en su padre pues conociéndolo sabía cuál sería el destino que esperaba a Cambaral y también el suyo.

En aquella semioscuridad se declararon amor mutuo y se hicieron promesas, pero cuando Cambaral se curó de sus heridas volvió a emerger en él la audacia en ingenio y planificó la fuga de ambos.

Fue una huida alocada, sin ninguna posibilidad, pero los amantes no veían el momento de desplegar su amor en libertad y entregarse a la pasión desenfrenada. Bajaban hacia el puerto desde la fortaleza, escondiéndose en las esquinas, corriendo y buscando en los muelles el barco de Cambaral.

Sin embargo, el señor de la fortaleza ya había sido advertido y con un destacamento de tropas esperaba a los amantes en el puerto. Allí acabaron sus sueños y pusieron a prueba todas aquellas promesas que se habían hecho. Viendo imposible la huida, Cambaral abrazó a la hija del señor de Luarca y ambos se miraron como si estuvieran diciendo algo que no se puede decir (amor que nace a oscuras, oscuro muere), ambos se besaron como si ya nunca más se pudieran besar… Y así el señor de Luarca, loco de ira, incapaz de soportar aquel beso que para él era blasfemia, de un solo tajo, cortó ambas cabezas, las cuales fueron a caer, en su beso final, a las frías aguas del río Negro, justo donde años después se levantaría el llamado Puente del Beso.

Hoy en lugar de la fortaleza hay un monumento llamado la Mesa de Cambaral. Su leyenda sigue viva en Luarca e incluso dos barrios siguen llevando su nombre: Cambaral alto en la zona donde estaba la Atalaya y Cambaral bajo en la zona del Puerto.

—Joder, y yo pensando toda la vida que lo de Cambaral venía de los camarones o algo así… —Modesto recibió la colleja rápida de Costoya que estaba siempre al quite. María tomó la iniciativa.

—Por ahora no tenemos datos de todo lo que ha podido recoger Nuria de la escena del crimen y de la barquita en la que creemos que nuestro hombre escapó. —María comenzó a andar alrededor de ellos, por un momento todos creyeron ver a Paola reencarnada—. Jefe Villa, ¿ha dado orden para que registren palmo a palmo toda la zona?

—Sí, ahora mismo mis chicos están revisando desde los Jardines de la Fonte Baixa hasta la Punta Mulleres y la de Argumoso. Supongo que antes de la noche tendremos noticias.

—Bien, sería buena idea que dejásemos la barca donde está. —Miró a Modesto y a Portela—. Chicos, haced una cosa. Ponerle uno de esos dispositivos de seguimiento y quedaos en la zona ayudando a los compañeros. Alba, en cuanto la conecten si hay algún movimiento me llamas.

—A sus órdenes, María.

—Marina y Rafa, becarios y expertos en leyendas, volcaos en todo lo que rodea al mundo de Cambaral, necesito saber cuál será su siguiente paso, meteos en su cabeza, haced lo que queráis, pero si no lo cogemos me temo que no seremos capaces de liberar a Paola. —Rafa contestó.

—Jefa, mire que somos expertos en leyendas gallegas, esto nos sobrepasa.

—Vamos Rafa, gallegos y asturianos, primos hermanos. No me jodas. —Todos rieron.

—Ana, necesito que me busques toda la información posible sobre la fallecida. Cuando digo todo es todo, hasta sus copulaciones. Todo. Alba, necesito que recopiles todo lo que tenemos sobre nuestro asesino, ya son demasiadas muertes y no tenemos ningún nexo común, búscalo, encuéntralo, tiene que haber algo, no puede ser que esté matando simplemente por azar. Entra en las cuentas de esas personas, llamaré a Palau para pedirle autorización, entra en sus vidas, lo que sea, pero necesitamos sacar luz de tanta oscuridad.

—Todos al tajo. —Costoya se le acercó.

—¿Y nosotros?

—Nos vamos a ver a una persona. Han localizado al que lo vio escapar de la escena del crimen. —Le sonrió—. Era una corazonada con fundamento. Con un poco de suerte cuando volvamos Nuria ya tendrá un montón de datos que ofrecernos y nuestros lumbreras habrán encontrado por dónde tirar.

XXV.
OCHOA

Era un hombre de unos setenta años. Peinaba canas y lo hacía con estilo, con la coronilla bien visible y repeinado por los lados. Mauricio Ochoa había sido el último en ver a su asesino del Camino Norte. Quedaron en el propio lugar del suceso para que les explicara qué era lo que había visto.

—Yo bajábale por la cuesta, señorita, de repente vi un hombre vestidu de oscuro que pareciome sospechoso. Solo silbé como hacemos por aquí, así… —El estruendo les hizo taparse los oídos de forma instantánea.

—¿Y qué hizo él?

—Lo vi moverse nervioso y mirar para los lados. Yo le grité si necesitaba ayuda. Y va el loco y no se tira camino abajo. Ya ve usted la marca, no fue poca cosa.

—¿No llevaba nada con él, una mochila? —Mauricio se quedó pensando.

—Yo creo que no, pero bueno, piense usted que era de noche.

—¿Por qué no llamó a la policía?

—Señorita, mire usted, si tengo que llamar a la policía con cada loco que me cruzo, estaría todos los días dándoles la tunda. Y así nu se trabaja. —Miró para Costoya buscando su apoyo visual.

—¿Hacia dónde se fue?

—Pues dirección a la playa. Tenía prisa el cabrón. Fue una pena que no le viera salir del cementerio, si no hubiese entrado a mirar y me hubiese encontrado a esa pobre chica, pero nadie se imagina algo así.

—¿Qué nos podría decir de él?

—Que cojea, eso seguro, porque lo vi correr y cojea mucho, más que usted. —Miró para Costoya—. Y que es un señor alto, delgado, atlético, llevaba ropa como de corredor. ¿Sabe usted?

—No exactamente.

—De esta que utilizan para salir a menearse, mallas ajustadas, y juraría que en la parte de arriba llevaba una chaqueta de esas de vuelo.

—¿Un cortavientos?

—Supongo, aunque no sé lo que es eso. —María le enseñó una foto de google—. Sí, algo así, pero era toda negra.

—No dijo nada, ¿no lo escucho hablar?

—Sí, claro que habló el condenado, con la hostia que se dio, ¿cómo no iba a quejarse?

—¿Y qué dijo?

—Dijo: «Merda, coño» —María y Costoya se miraron. Aquel dato era más importante de lo que parecía. Pasaban de tener más de veinte millones de sospechosos a tener algo más de un millón. No era lo mismo.

—¿Seguro que no dijo mierda?

—No señorita, que mi hermana vive en Ribadeo y sé diferenciar un gallego de un asturianu. Faltaría más. Ese hombre era gallego.

—Pues muchísimas gracias, señor Ochoa, ha sido usted de muchísima utilidad. Me alegro que estuviera por aquí a esas horas, por cierto…

—Sí señorita, eran las tres de la mañana, tengo insomnio, setenta años y tomo el sintrom, las piernas se me ponen rígidas y necesito salir a caminar mucho, así que aprovecho la noche. No tengo miedo, si tengo que morir que sea cogiendo al toro por los cuernos.

—Gracias, Mauricio. —Le dio la mano y bajaron andando hacia el hotel.

—Habrá que contrastar la hora de la muerte con lo que nos diga Nuria, pero ese detalle del merda nos ha dado un dato importante.

—No lo entiendo, si es gallego, ¿por qué va matando por ahí adelante?

—Por la misma razón que mataría a los gallegos, porque está pirado. No le dé vueltas, esto tiene una explicación, pero no es ninguna matanza xenófoba ni independentista, es algo más complicado que eso.

Lo miró dándole la razón. Al menos ya tenían otro campo para acotar la búsqueda.

XXVI.
ARN

Después de comer y tirarse un rato a descansar, María Vietto pensó que era buen momento para bajar a la comisaría y deshacer aquel enorme entuerto. Antes miró su móvil otra vez más, entró en el registro de whatsapp y comprobó la última hora de conexión de Paola. Sin cambios desde que le había mandado aquella canción. Más bien desde que él se la había mandado. Bajó a la cafetería del hotel, mandó un mensaje al grupo y empezó a verlos bajar uno a uno. No les dejó pedir, tenían que ponerse las pilas. Llamó a Nuria, estaba de camino con todos los resultados. Andando no eran ni cinco minutos. Volvió a mirar a aquel puente donde habían muerto Cambaral y su amada. Le emocionaban todas aquellas historias mitad leyenda, mitad historia.

Llegaron a la comisaría donde el Jefe Villa los esperaba.

—No quise llamarla, sabía que venían ustedes para aquí. Nos acaba de llegar esto. —Les entregó una carta en cuyo remite se leía claro y conciso: El asesino del Camino Norte. María le dio a la cabeza, y con sumo cuidado después de ponerse el guante, aún a sabiendas que sería inútil buscar huellas, estiró el papel sobre la gran mesa redonda.

«Su nexo es mi ARN y su muerte mi venganza».

Adjuntaba también dos billetes de tren roídos por el tiempo. Pamplona-Madrid.

—Admito ideas, señores. Esto se nos está yendo de madre. —Portela fue el primero en opinar.

—Dos billetes de tren, jefa, intenta decirnos algo, si es relacionado al mensaje se referirá al nexo de dos personas supongo. Ese nexo es su ARN. —Ana empezó a levantar la mano como una chapona del cole. María le dio la palabra.

—Me dijiste que investigara a la fallecida y eso hice. Pues bien, estudiaba en la Universidad de Navarra, en Pamplona. ¿Sabéis qué? Químicas. Y hay algo todavía más importante. ¿Sabéis de quién era compañera? —Se hizo el silencio mientras Ana los miraba a todos dándole un poco de emoción al descubrimiento—. De Margarita, la primera fallecida de Gernika.

—Hostia, eso es la leche. —Modesto se llevaba las manos a la cabeza. María intentó aclarar un poco las cosas.

—Veamos, tenemos dos fallecidas de unos veinte años más o menos y las dos estudiaban Químicas en Pamplona. Si lo trasladábamos al mensaje tenemos que su nexo es el ARN. Sigo sin entenderlo. —Portela intentó ayudarla.

—El ARN tiene que ver con la codificación genética. Quizá vaya por ahí. —Mientras todos pensaban, María felicitó a Ana.

—Y a Alba jefa, en la distancia trabajamos en común.

—Alba, buen trabajo y aparte de ese dato, estupendo, ¿hay algo más que relacione a nuestras víctimas?

—Hola a todos desde Galicia. Pues puede que sí, pero aún no fui capaz de concretarlo del todo. Digamos que tanto los Señores de Narros como los padres de Margarita eran dos familias pudientes y con grandes nexos empresariales, algunos de ellos comunes. Estoy intentando hacer una lista de ellos para poder cruzarlos con las pistas que tenemos, pero me da que la cosa puede ir por ahí, jefa.

—Bien, parece que vamos avanzando. De todos modos, sigo sin ver muy claro el mensaje, así que mi querida Ana busca cuál es el nexo entre ellas más allá de que estudiaran en el mismo centro, tiene que haber algo más, algo que tiene que ver con el código genético, o sea, alguna relación de parentesco. Algo que se nos escapa.

Mordió la tapa del boli mientras vio entrar a Nuria cargada de una sonrisa descomunal e inquietante a la vez. En ese momento se dio cuenta de que prácticamente habían obviado el primer mensaje que les había dejado el asesino esta mañana junto al cuerpo de la pobre Sara. «Cambaral ha muerto. ¡Viva Cambaral!» Podía parecer que no tenía sentido pero hasta ahora todos sus mensajes lo habían tenido. Si Paola estuviera allí. Aunque no la escuchó vio cómo Nuria empezaba a hablar.

—… Nada de nada, como siempre, este tío nunca nos deja huellas y eso que podría hacerlo si sabe que no está fichado.

—Tiene miedo de cagarla. No conoce tan bien nuestras limitaciones como nosotros mismos, Nuria. —La doctora Fraga asintió.

—El caso es que por ahí no sacaremos nada. En cuanto a la ropa que llevaba puesta corresponde a una revisora de la línea ferroviaria y podemos datarla a mediados de los ochenta.

—Otra vez, aquí hay algo señores, hoy nos deja dos billetes que bien podían ser de los años ochenta de la línea Pamplona-Madrid, viste a su última víctima de revisora y os recuerdo que el Señor de Narros apareció en la Basílica de San Ignacio de Loyola vestido con un mono de trabajador de la línea férrea de mitad del siglo XX. Alba, supongo que me estás escuchando…

—Atentamente, jefa.

—Necesito que me busques conexiones, sea lo que sea, como os digo siempre me vale la burrada más burra antes que el silencio. —Volvió a mirar a Nuria, que siguió su exposición.

—La barquita, preciosa oye, confirmamos que en ella trasladó a Sarita, suponemos que muerta, ya que tuvimos la suerte de encontrar un pelo con raíz, pero aparte de eso nada. La muerte, por supuesto, por estrangulamiento. Y al igual que en Gernika con Margarita, las mismas manos, misma medida, misma presión. El hijo de puta le cogió gusto y práctica. —El jefe Villa intervino abriendo mucho los brazos.

—En las redadas seguimos igual, hasta que caiga la noche continuarán buscando pero ni rastro ni por la zona de las cuevas, ni en Punta Mulleres ni nada. Es un puto fantasma.

—Una pregunta, jefe, ¿pudo escapar de la barca a un vehículo y de allí a otro lugar?

—Sí, si tiene un cuatro por cuatro o no le tiene cariño a su coche no tendría ningún problema. Esa casa lleva deshabitada muchos años y nunca se ha recuperado el camino con lo que está a monte.

—No estaría de más que revisáramos las huellas de vehículos. Os recuerdo que en Colindres encontraron las de los neumáticos de una furgoneta, así que si coinciden sabremos que sigue utilizándola. Alba tiene los datos. Contrastadlo con ella. —Miró a Modesto y a Portela—. ¿Pusisteis el transmisor?

—Sí, jefa, y Alba ya lo tiene geolocalizado, lo que pasa es que con la cantidad de policía que había por allí pudo haberse dado cuenta…

—… O no, es normal que estemos buscando a Paola, sabe que estamos aquí, él mismo nos trajo, así que no tiene por qué pensar que hemos deducido que utilizó esa barquita para el traslado de su última víctima. No perdemos nada por intentarlo. Una última cosa, Ana, ahora que lo recuerdo. ¿Sabemos qué es lo que hacía Sarita tan lejos de su casa?

Ella negó con la cabeza.

—No estaba en Luarca, jefa. Estaba haciendo el camino de Santiago. Y al terminarlo decidió quedarse un tiempo en Galicia.

—¿Cómo? No jodas.

—Sí, me lo han confirmado sus padres. Le pasaban dinero todas las semanas. Era una niña pija, ya sabe, se enamoraría de un gallego y le dio por quedarse.

—En pleno otoño. ¿Pero y las clases?

—Habían terminado la carrera, las dos, y con buenas notas, por eso había sido lo de hacer el camino.

—Espera, hay algo que aún no nos has dicho. ¿Margarita iba con ella?

—Suposiciones mías, el padre de Sara me ha dicho que iba con dos amigas, pero tal y como estaba no sabía ni quiénes eran ni cómo se llamaban.

—Tendremos que llamar a la madre de Margarita, será un shock pero necesitamos saber si ella también fue a ese viaje.

—Estoy en ello, jefa. No tardaré en confirmarlo y seguramente localizar a la tercera persona que iba con ellas.

—Espero que lo encuentres antes de que lo haga él, porque me da el alma que puede ser la siguiente en morir. —Miró a Rafa—. Necesito que vayas a verla, sacaremos mucho más que llamándola por teléfono y nadie como tú para caer bien a una madre.

—Sí, jefa, claro, pero estaba aquí…

—Para lo de las leyendas se vale Marina sola. Tú te vas a Gernika a ver a la madre de Margarita y cuando tengas algo, lo que sea, me llamas. —Miró al Jefe Villa—. ¿Habría un transporte para este hombre? Con un utilitario le vale, tampoco hace falta que sea un coche de alta gama. —Le guiñó un ojo mientras le acariciaba la barbilla.

—Algo se podrá hacer, venga conmigo y vamos al garaje.

—Bien, el resto, todos tenemos algo que hacer, así que por favor, os pido que lo mínimo que tengáis nos lo hagáis saber al Jefe Villa o a mí. Y a partir de ya haremos turnos de guardia por las zonas en las que transcurre la leyenda. La atalaya, el puerto, el puente del beso… —Le pasó a Nuria la carta con un gesto de disgusto y llamó a Costoya para que la siguiera.

—Necesito una caña, inspector. Sé que no debería, pero esto se me está haciendo grande. —Estaban ya en la calle, la luz del sol de Noviembre les cegaba en su ocaso.

—Lo está haciendo muy bien, jefa. —Vio el logotipo de Estrella Galicia en uno de los bares y entraron. Se sentaron en una mesa apartada y pidieron dos 1906 bien frías. María no tenía buena cara. Costoya sabía que aquel era uno de los momentos más importantes en la investigación. Su labor aparte de coger a los malos era utilizar toda su experiencia y ponerla al servicio de los demás. En toda operación larga hay un momento en el que se pierde la esperanza, en el que todo parece más negro de lo que es y no sabes si realmente estás haciendo lo que tienes que hacer. Eso es exactamente lo que le estaba pasando a María en aquel instante y merecían la pena una, dos y tres cervezas, hasta una buena borrachera si aquello conseguía traerla de vuelta con ellos. Echaban mucho de menos a Paola, pero la única manera de salvarla era que María estuviese a su nivel. Y ese era trabajo suyo, trabajo para un viejo policía como Costoya. Le puso la mano encima de la suya, la que tenían libre y no estaba ocupada agarrando aquella botella bien fría, y la miró a los ojos.

—María, no es momento para venirte abajo. Ese cabrón está jugando sus cartas, y lo hace bien, pero nosotros tenemos que ser más listos que él y sobre todo más pacientes. En algún momento se equivocará y estaremos allí para pillarlo.

Lo miró y a la vez miró hacia un lado, no soportaba que nadie supiera entrar bien en su interior, saber cómo se sentía.

—Entonces, ¿qué es lo que propones, inspector, esperar a que mate otra vez? O peor, ¿que sea Paola la víctima?

Costoya sacó un pañuelo y se lo cedió para secarle las lágrimas que casi sin darse cuenta le estaban cayendo por el rostro.

—Solo quiero que nos centremos en cazar a este tío, que es nuestro trabajo, pillar locos como él. Salvar a Paola, claro que sí y volver a casa. Solo quiero eso.

—Pues joder, Costoya, ¿no ves que lo estamos haciendo muy mal? En Gernika mató a dos personas, la tercera la dejó vivir porque le dio la gana y llegamos tarde, ni una pista. En Zarautz más de lo mismo, tres muertos y entre ellos esa pobre chica, Ainice Mendieta. En Colindres al menos se carga solo a uno, pero secuestra a Paola, y llegamos aquí, a Luarca, porque él nos conduce, no porque lo descubriéramos nosotros, y mata a una pobre chica. ¿Qué será lo siguiente?

La miró serio mientras le daba un trago a aquella cerveza.

—Puede ser cualquier cosa, pero tenemos que estar preparados, somos policías, no lo olvide María.

—No sé, Costoya, fue mala idea que tomara las riendas del equipo en ausencia de Paola, le diré a Palau que se equivocó y que lo deje a usted al frente. —El inspector abrió mucho los ojos.

—¿A mí? ¿Está usted loca o qué? ¿A un cojo a punto de retirarse? No, señorita, tiene que liberarse de ese peso que tiene encima, de esa presión que la atenaza, ya ha demostrado que es usted muy buena, solo tiene que creerlo y ya estaremos mucho más cerca de su objetivo. —Se quedó mirándola, esperando que soltara lo que fuera que tenía que soltar, pero aquella lengua suya se enredaba en sí misma como una serpiente—. Es el momento, María, libérese, soy un pobre viejo cojo pero con mucha vida, he pasado demasiadas cosas y sé reconocer a un alma atormentada como yo.

—Quizá otro día, inspector. —Al menos las lágrimas ya eran de risa.

—Hágalo antes de que me muera o me prejubilen, no creo que quede mucho para eso.

—Es usted más importante de lo que cree. Los chicos lo adoran.

—Más les vale, aún tengo una pierna sana y dando collejas soy el número uno.

—Pida otras cervezas, ande, y pongámonos con lo nuestro antes de que se nos nuble la vista.

Ambos rieron y Costoya recordó cuántas cervezas le habían unido a Paola de aquella manera tan fraternal. Estaba seguro que ese sentimiento le unía a María y por ende a todos los miembros de aquella unidad especial que eran como una pequeña gran familia para él, en realidad la única que tenía.

XXVII.
ASESINATO EN PRIMERA PERSONA.

Paola llevaba más de un día notando a su secuestrador muy raro, ya no seguía los ritmos de comidas, se olvidaba de recoger sus excrementos y ni mucho menos se acordaba de dejarle algo para lavarse. Recordó el primer día que llegaron allí cuando la hizo desnudarse y sin lascivia alguna la lavó con la manguera. Ella fue frotándose con una esponja y él mirando hacia otro lado disimuladamente seguía aclarándola con agua. Fue el momento más íntimo que había tenido con él. Pero ahora se limitaba a tenerla allí, viva, sin más.

Pensó que quizá podría tener alguna oportunidad de escape. Volvió a observar aquel cuarto. No era un zulo. Estaba segura, aunque al principio sí lo había creído. Era un exiguo cuarto de una vieja casa, o alguna especie de desván o alpendre en el que había colocado un catre. Los ruidos cuando él volvía procedían de la parte superior, de eso estaba segura. Nunca había sido capaz de mirar qué había más allá de la puerta pero esta vez lo intentaría.

Lo escuchó entrar y su sorpresa fue mayúscula cuando se dio cuenta de que no venía solo. No quiso gritar, no le convenía, no antes de saber cuál era la situación. Escuchaba a una mujer llorando y protestando y a un hombre que hablaba poco y apocadamente. Poco después empezó a escucharlos cada vez más cerca de ella. Debían estar justamente en el piso superior.

—¿Qué quieres de nosotros? Tenemos dinero, el que quieras pero por favor no nos hagas daño.

Era el hombre el que hablaba. Paola se subió encima de la cama para escuchar mejor. Por primera vez escuchó la voz de su secuestrador.

—Dinero es lo que os hace ser como sois, y yo no quiero ser como vosotros. Hoy pagaréis por vuestros pecados.

—¿Pero qué hemos hecho nosotros, señor? ¿Qué está haciendo? Por favor, se lo ruego, no lo haga… —De fondo se escuchaba a la mujer llorando desconsolada—. Tenemos hijos, nietos, familia. Tenga piedad de nosotros, si no quiere dinero dígame qué es lo quiere y se lo conseguiré.

—Justicia, quiero justicia. —De repente se oyó el grito de dolor del hombre y cómo la mujer durante un solo segundo se quedaba muda para de repente empezar a gritar.

—¡Noooooooo! ¿Qué ha hecho loco? ¡Noooooo!

Paola empezó a llorar por pura empatía, estaba asistiendo a una matanza encima de su cabeza y sabía, por mucho que le pesara, que nada de lo que hiciera serviría para cambiar aquello. Se sentó en la cama. La mujer dejó de gritar y solo se la oía sollozar. Escuchó cómo arrastraban algo, supuso que se trataba del cadáver del marido. Se puso las manos en la cara. Aquello era terrible. A sangre fría, lo había matado a sangre fría. Por un momento se sintió culpable. ¿Por qué a ella no la mataba? Recordó que no era solo a ella. No mataba a las mujeres adultas.

XXVIII.
EL PUENTE DEL BESO

No había muchas novedades. María y Costoya dejaron su turno de vigilancia a Modesto y Portela que se ocuparían de las primeras horas de la madrugada. Eran un buen equipo y entre ellos sería imposible dormirse. Llevaban un termo gigante de café. La primera ronda la hacían por la zona portuaria, Cambaral Bajo. Allí se decidieron a andar confiados en que no ocurriera nada fuera de lo normal.

—Tío, lo que más me jode de todo esto es que no sabemos absolutamente nada de Paola, es como si se la hubiera tragado la tierra.

—No, Portela, se la ha tragado un hijo de puta, pero cuando lo pillemos las va a pagar. —Torció el gesto pensando en si nada de aquello tenía reparo ya.

—Van ya tantos muertos, no sé, Modesto, no hay castigo suficiente para alguien así. No habrá paz para esas familias y esta no es la historia del Guardián y su venganza personal…

—No lo sabemos, no sabemos nada, ni por qué lo hace ni si parará algún día. Si hay algo que he aprendido este último año, mi querido amigo, es que la venganza es el arma más peligrosa del hombre. —Por un momento se hizo el silencio mientras los dos pensaban en aquello.

—Bueno, tú la echarás más de menos que yo. —Modesto lo miró curioso.

—¿Por qué lo dices?

—Los dos sabemos el porqué.

No pudo evitar sentir cómo se le retorcía algo en el corazón. Era su amigo. Con él podía sincerarse. ¿Con quién iba a hacerlo si no?

—Sí, tienes razón, no vale de nada ocultarlo. Estoy enamorado hasta las trancas y el problema, amigo, es que al final siempre acaba igual, nada de nada.

—¿No volvisteis a hablar del tema?

—Que va, una vez lo intenté, coincidió que nos quedamos solos y nos fuimos al Santiaguiño. Como si le mentara al diablo. No sé qué pudo pasarle pero si la vieras aquel día… —Los ojos de Modesto brillaban en la oscuridad. Su amigo se emocionó pensando en lo bonito y triste a la vez que podía llegar a ser el amor.

—Seguro que cuando salga de esta tenéis tiempo de hablar y todo se aclara.

—Ojalá, es lo único de lo que tengo ganas en esta vida, de abrazarla. —Portela se paró enfrente de su amigo y le dio un abrazo.

—Mientras ella no esté, estoy yo para hacerlo. —Modesto cerró los ojos mientras aquel bruto le apretaba, más por el dolor que por la emoción, pero le pareció un gesto precioso, el gesto de un amigo de corazón. Ellos eran así. Cómicos. Únicos. Pero amigos del alma. Portela se paró.

—¿Qué? —Preguntó Modesto.

—¿No lo has escuchado?

—No, no escucho nada.

—Vamos, estoy seguro y ha sonado por allá. Cerca del hotel. Corre. —Portela corría más, a Modesto le costaba arrancar, era como un diésel. Llegando al puente del beso ya escuchó los gritos. Vio caer a Portela y cómo una masa negra salía disparada por el río. Disparó. Agua. Se agachó junto a Portela.

—¡Estoy bien, estoy bien… Ya aviso yo al resto, ve tras él! —Lo agarró por el cuello antes de irse—. ¡Sé inteligente por una vez, él es el único que nos puede llevar a Paola, si lo matas morirá donde quiera que esté!

Modesto abrió mucho los ojos y se dio cuenta de que su amigo tenía razón. Un último vistazo a la mujer, estaba viva, y al hombre, estaba muerto. Se tiró al río Negro. No tenía elección y no podía hacer mucho ruido. Tenía que cogerlo. Se dirigía hacia la desembocadura del río, acabaría en la playa. Por un momento pensó en la barca. No puede ser tan tonto, o sí. Al llegar a la arena lo vio a lo lejos, no quería llamar su atención pero corrió por el asfalto pegado a los árboles. Él estaba llegando a las rocas, al final de la segunda playa. Cogió la carretera hacia la de Luarca. Por un momento se dio cuenta de que no había podido llegar allí con dos personas a cuestas. Tenía que haber dejado la furgoneta aparcada por el puerto. Llamó a Alba.

—Escucha bonita, es importante, tengo contacto visual con el sospechoso. Espero no perderlo, haz el favor de avisar a estos que me sigan a distancia, si lo prevenimos no me llevará a Paola y eso es lo que intento.

—Entendido, Modesto.

—Otra cosa, ha tenido que dejar la furgoneta en el puerto, así que está jodido y sin transporte, avisa a Nuria. No creo que utilice la barca pero si así es voy a tener un problema. Eso o seguirlo a nado, y no me veo yo.

—Mucha suerte, inspector, estamos todos con usted.

Y así era. María y Costoya estaban ya en el puente, habían bajado al escuchar el disparo. Alba acababa de llamarlos.

—Es muy inteligente, jefa, el único que nos puede llevar a ella es ese loco y el único que lo puede seguir es Modesto. Es lo suficientemente listo y ágil para hacerlo. Tenemos que confiar en él. Si lanzamos un operativo ahora, lo único que haremos será asustarlo.

—Sí, pero lo pillaremos y esa es nuestra misión más importante, que esa alimaña no vuelva a matar.

—Jefa, Paola morirá. No queremos eso.

—Yo no quiero que muera nadie, Costoya. No sé qué hacer. —El Jefe Villa esperaba órdenes mientras los equipos de paramédicos ayudaban a Portela y a Luisa Bernal a recuperarse de sus heridas. Su marido, Cipriano Vega, estaba atado al puente del beso. Muerto.

—Cojan a ese hijo de puta y mátenlo. —Luisa lloraba desconsolada antes de que la subieran a la ambulancia. María se acercó a ella.

—Lo cogeremos. ¿Hay algo que pueda decirnos de él?

—Es gallego o al menos tiene acento de allí.

—¿Recuerda a dónde los llevó?

—Nos tenía con unos antifaces, no tengo ni idea, señora, ojalá pudiera ayudarles. Ese cabrón lo mató a sangre fría delante de mí. —Empezó a sollozar. La subieron y se la llevaron. María se acercó a Costoya y al Jefe Villa.

—Una hora, le doy una hora siempre y cuando esté en contacto y sepamos dónde está. Pero a la mínima sensación de peligro, o si no contesta a nuestros mensajes, entramos en acción.

—Es lo mejor, piense que mientras nos hable en todo momento lo tenemos geolocalizado en el móvil.

—Eso espero, si la volvemos a cagar me retiro. —El jefe Villa intervino.

—Estoy de acuerdo con el inspector, esperar una hora puede ser la vida de su compañera. Tiempo a arrasar con todo tendremos. Estaremos esperando su orden, jefa.

—Gracias, Villa. Muchas gracias. —María se cogió la cabeza con las manos—. Quiero contacto directo con Modesto, me da igual cómo, pero por favor que nos tenga al tanto…

Había girado hacia la playa de Luarca. No podía verlo. El único momento difícil sería al dar la curva.

Le vibró el teléfono. Era un whatsapp de la jefa. Le contestó rápido. El tío iba directamente hacia el muelle donde tenía la barca. Se conocía muy bien aquel terreno, lo habían peinado el día anterior. Había un camino paralelo por arriba, por el monte, siguió por allí mientras veía cómo aquel desgraciado corría a duras penas, cojeando. El momento fatal sería en cuanto se decidiese a coger la barca o no cogerla. Y dudó. Se paró delante de ella. Pero giró a su izquierda. Modesto se felicitó por su suerte. Lo siguió con la mirada mientras estaba escondido a escasos cien metros de él.

En un despiste se retorció el tobillo, pisó una rama y alertó al asesino. Cargó el arma. Modesto se tiró al suelo como una pluma. Casi no respiró. Por un momento esperó que aquel tío apareciera junto a él y le pegara un tiro, pero no fue así. Cuando pudo levantó la cabeza despacio. Lo vio a punto de abandonar aquel camino y adentrarse en otro mucho más ancho que pasaba al lado del barranco junto a Punta Mulleres. La luna nueva esta vez era cómplice necesario. El asesino miraba constantemente a su espalda. Modesto no perdía la calma ni se acercaba más de lo justo.

Giraron noventa grados dejando atrás las puntas de Argumoso y Percebera. Caminaban totalmente paralelos a la costa. Volvió a mirar el móvil y le mandó la ubicación a María junto con un pulgar hacia arriba.

—Ana, Marina echadle una mano a Nuria con la furgoneta. —Miró a Costoya—. Por lo menos ha perdido su don más preciado. Ahora tendrá que ir andando o conseguir otro medio de transporte y eso le será mucho más difícil, al menos si quiere pasar desapercibido.

—En parte, María, ya lo hace. ¿Cuántos runners ve usted por la calle habitualmente?

—Muchos, inspector.

—¿A alguna hora en concreto? —María empezó a ver hacia dónde quería ir Costoya.

—A cualquiera.

—Eso es. A cualquiera. Un hombre vestido de negro pero como un runner, es decir con mallas negras ajustadas y un cortavientos no llama la atención en ningún lado ni a ninguna hora. Realmente puede campar a sus anchas. Si alguien lo encuentra por el medio del monte pensará que está haciendo trail running. Aunque lo vieran manchado de barro o con la ropa rasgada pensarían que es normal. Es un disfraz maravilloso.

—Pasará desapercibido.

—Siempre y cuando lleve la cara descubierta. Pero aun así, suelen llevar una braga que la usan para resguardar cuello y cara de frío y viento así que…

—Como se nos escape lo tenemos crudo.

—Me temo que sí, jefa, pero confiemos en Modesto, si él te manda el pulgar para arriba es que todo va bien.

Habían pasado las Cuevas y estaban en la zona de la Canar, bordeaban toda la costa. Estaba seguro de que iban a algún lado porque no dudaba, no se detenía en ningún cruce, sabía perfectamente a dónde dirigirse. Pasaron por el medio de dos terrenos cultivados y paralelos a un camping. Era peligroso. Tenía que esperar, si lo seguía allí era posible que lo viera. Decidió avanzar, pero a gatas. Había aprendido aquella técnica en los entrenamientos y aunque allí se reían y cachondeaban ahora se daba cuenta de que todo lo que entrenas algún día puedes llegar a necesitarlo. Era la única manera de que si se daba la vuelta no lo cazara de lleno. En el cruce de caminos se dirigió a la izquierda. Iban por un camino como de gravilla, la civilización no podía estar lejos de ellos. Seguía a gatas. Su destino no debía estar lejos porque aquel loco empezó a arrastrarse más rápido. Estaría confiado al ver que nadie le seguía y que no había sirenas por ningún lado. A unos cientos de metros vio una granja abandonada. Supo que era allí. Tenía que ser. Lo notaba. Su corazón empezó a alborotársele. Metió la mano en el bolsillo para coger el móvil pero no estaba. Rebuscó. Nada. Mierda, dijo. Se le tuvo que caer cuando estaba agachado. Ahora ya no había vuelta atrás. El asesino estaba entrando en la granja abandonada. Martilleó el arma y se acercó sigilosamente a ella.

—¡Coño, joder, contesta de una puta vez! ¡Será cabrón! No le doy ni cinco minutos, si no contesta salimos a la última posición. —Llamó a Alba.

—Estoy en ello, jefa, según esto no se mueve desde hace al menos dos minutos, está paralelo a un camping entre dos campos de maíz. O eso parece.

—¡Mierda, mierda, mierda y puta mierda! ¡Nos vamos, joder! ¡Jefe Villa! Al camping, tiene que estar en esa zona, un radio de doscientos metros.

—Le habrá caído el móvil o vaya usted a saber. No se preocupe.

Ya estaban en el coche y seguían al Jefe Villa. Tenían que dar una tremenda vuelta para llegar hasta la ubicación donde el móvil de Modesto se había dejado de mover.

Mierda, joder, pensó Modesto. Vio venir a los tres coches por aquel camino de vacas y pensó primero en el puto móvil, después en que si él los veía aquel loco también lo haría. Pasaron de largo. Respiró. Menos mal. Era mejor que lo dejaron solo. Tenía que entrar. Se asomó a la ventana y no lo vio. Una canción ochentera sonaba en la radio. Ya iba a entrar cuando lo vio subir con Paola. Estaba atada de manos pero parecía intacta. Una lágrima de alegría le asomó por la retina.

Paola lo escuchó llegar haciendo mucho más ruido del normal. De repente se abrió la puerta como un vendaval.

—¡Vámonos! ¡Tenemos que irnos! No le dio tiempo a contestar, la cogió del brazo y la subió arriba. No sabía qué era lo que pensaba hacer con ella, pero también sabía que no tendría otra oportunidad como aquella para escapar. Al llegar arriba le pareció ver a alguien tras el cristal de una de las ventanas, pero pensó que tanto tiempo encerrada haría daño a cualquiera. En un descuido de su captor le dio una patada en la pantorrilla que lo tiró al suelo. Quiso escapar corriendo, pero aquel cabrón la cogió con una mano, a pesar de ello consiguió levantarse con toda la fuerza que le daba su enjuto cuerpo y escuchó cómo detrás de ella se percutía un arma. Es el final, pensó. De espaldas, vaya mierda de manera de morir. Pero entonces vio un ángel, caído del cielo, que venía a salvarla. Lo vio volar e interponerse en la trayectoria de la bala mientras a su vez disparaba su arma hacia el asesino fallando el tiro. Lo vio caer herido a su lado y se tiró hacia él mientras veía cómo su asesino del Camino Norte escapaba sin mirar atrás. Paola, como pudo, lo cogió en su regazo y lo miró. Su Modesto. Su salvador. No la había podido salvar en Breamo pero hoy sí lo había hecho.

Modesto vio cómo de repente Paola le daba una patada que cogía de sorpresa a aquel mal nacido y caía de rodillas. La vio correr hacia la puerta, pero también cómo aquel loco la cogía de una pierna y caía. Entonces entró. Entró como un mihura, dispuesto a matar, a morir o a lo que hiciera falta. A pecho descubierto. A salto de mata. Al llegar a la puerta, Paola ya estaba de pie intentando escapar, pero aquel hijo de puta le apuntaba con su arma, por la espalda, cobarde hijo de puta. No se lo pensó. Voló, como había visto a Arconada hacer tantas veces de niño. Desde aquella primera vez en Riazor en febrero del ochenta y ocho. No buscaba la pelota, solo salvar al amor de su vida. Notó cómo la bala entraba en su cuerpo y caía como un plomo al suelo. Entonces sintió las manos de una Diosa recogerlo en el Edén y no supo si estaba soñando o aquel era el puñetero paraíso. Solo sabía que no había dolor, solo era feliz. Miró a un lado y vio un escenario. En él, un joven granadino cantaba «Ahora sé que no podría vivir sin ti, por favor, dame una cita, vamos al parque, entra en mi vida sin anunciarte, abre las puertas, cierra los ojos, vamos a vernos poquito a poco» Paola lo miraba con lágrimas en los ojos y en ese momento, el más importante de su vida, supo que en el fondo, fuera como fuese, lo quería. Y cantó para ella «Dame tus manos, siente las mías, como dos ciegos, Santa Lucía, Santa Lucia, Santa Lucía. A menudo me recuerdas a mí».

Llegaron a la zona del camping y no vieron nada. María bajó del coche y empezó a recorrer guiada por Alba aquel camino entre dos terrenos. Entonces lo vio. El móvil. Lo cogió y volvió corriendo. Solo había dos alternativas. Mandó a una de las patrullas hacia la derecha con el Jefe Villa. Ellos irían hacia la izquierda, por donde habían venido. No hizo falta que anduvieran mucho. Vio la puerta abierta de aquella granja abandonada y frenó en seco. De lejos ya vio el pelo de Paola y se empezó a emocionar. Corrió. Pero tenía algo con ella. Cayó al suelo de rodillas al verlo.

—¡No, Modesto, no puede ser! —Empezó a llorar sin parar mientras abrazaba a Paola. Aún tenía los ojos abiertos. Llamó a la ambulancia—. Vamos, Modesto, la has salvado, vamos. —No paraba de llorar. Se abrazó otra vez a Paola—. ¿Por dónde fue ese desgraciado?

Paola se encogió de hombros y señaló la puerta. Costoya estaba agachado con una mano en Paola.

—Yo me encargo, vamos a por él.

Salió llevándose a Ana. Tenían que encontrarlo. No pudo evitar las lágrimas. Ana lo abrazó. Se salvará, le dijo. Se cruzaron con la ambulancia que venía de El puente del Beso. Qué rapidez, pensó. Y qué puta y qué dura era la vida del policía, joder. Que puta mierda.

XXIX.
ZELTIA

Dos semanas después.

Pamplona, Universidad de Navarra.

—Es una universidad elitista, fundada por el Opus. Vienen chicos de todo el mundo. Mucho menos raro es que venga gente de Galicia, Asturias y de cualquier provincia de España. —Paola escuchaba a Costoya como quien oye llover. Le interesaba, sí, pero lo que realmente le importaba era encontrar a esa tercera amiga que había hecho con ellas el Camino de Santiago. Llevaba algo más de una semana con pruebas, recuperación y de lo único que tenía ganas era de coger a aquel hijo de puta. Por eso lo primero que hizo al volver al mando de la unidad fue hablar con Rafa.

—Pues muy amable la madre de Margarita, comisaria, pero saber lo que hacía su hija más bien poco. Por lo que me contó la señora Górriz, la niña se empeñó en hacer químicas en Navarra, ella prefería que se fuera al extranjero, aprender otro idioma, usted ya sabe, pero la niña nada, que quería quedarse allí. Así que vivía en una residencia que ellos pagaban. Al terminar la carrera quiso hacer el camino de Santiago con unas amigas, les dijo. No le dieron mayor importancia, ella volvió y empezó a preparar el Doctorado, hasta que apareció muerta.

—Típicos padres de pasta que no tienen ni idea de lo que hace ni dónde estaba su hija.

—No quise apretarla mucho tampoco, tenía usted que verla. Está destrozada. Cuida de ella una hermana y tuvo la deferencia de hablar conmigo tras insistir, pero no creo que vuelva a hacerlo.

—Ni creo que sea muy interesante. Al menos tenemos la dirección de la residencia y sabemos dónde estudiaba. Con eso Costoya y yo nos vamos a Pamplona. Vosotros seguid centrados en descubrir qué tenía que ver toda esa gente con la trama Ferroviaria, tiene que haber algo. Si encontramos eso y a la tercera chica, todo empezará a encajar.

—Paola, ¡Paola! ¿Estás aquí? —Miró para Costoya, casi se había olvidado de que iba con él.

—Sí, inspector, estaba pensando.

—Aquí es. La universidad de Navarra. —Desde fuera era espectacular, llamaba la atención aquella mezcla entre arquitectura y Naturaleza—. Vamos, el director nos espera.

Les hicieron pasar a una sala moderna y llena de diplomas. Unos segundos más tarde entraron dos personas: un hombre y una mujer.

—Me presento, soy el Director Villegas y ella es la tutora de las chicas, la señorita Almeida. Siéntense, por favor.

Se sentaron frente a él mientras la tutora se quedaba de pie a un lado. Costoya quiso ofrecerle la silla pero ella la rechazó con una sonrisa y un gesto con la mano. Paola miró al inspector con cara de circunstancias y él le replicó riendo. El que era galán, lo era siempre.

—Buenos días a los dos, necesitamos toda la información que pueda darnos sobre estas chicas. —Le pasó las fotos de Sarita y Margarita—. Las dos han muerto en las últimas semanas, una en Gernika y otra en Luarca. Sabemos que sus muertes están conectadas y también sabemos que ese nexo de unión nació aquí, en la Universidad de Navarra.

El director le dio a la cabeza mientras se volvía a mirar por la ventana. Se levantó de la silla y empezó a pasear.

—Esto es malísimo para nuestra reputación como comprenderán, y lo que menos queremos es que se mezcle el nombre de la Universidad con el de la muerte de estas dos chicas, que por otra parte y como bien sabrá ya no estudiaban aquí.

—Bueno, permítame contradecirle, pero Margarita estaba preparando el Máster con ustedes, así que sí estudiaba aquí.

La miró con recelo, no estaba acostumbrado a que lo contradijeran.

—Bien, es cierto, pero no es lo mismo. Y en cuanto a Sara, terminó la carrera y también su relación con nosotros.

—Lo que ahora mismo necesitamos es información. Necesitamos saber quiénes eran las amigas íntimas de Sara y Margarita. Hay una tercera chica que fue con ellas a hacer el Camino de Santiago y necesitamos dar con ella.

—¿Han rastreado sus redes sociales? —intervino la tutora.

—Lo hemos hecho, y en las únicas dos fotos que colgaron del viaje sale aquí de perfil y sin etiquetar. —Le pasó la imagen de la foto en el móvil.

—Es Zeltia. Seguro. —El director la miró también afirmando con la cabeza.

—Necesitaríamos su expediente, es urgente, no queremos pedir una orden, si todo es como pensamos, esta chica podría estar en peligro y ser la próxima víctima del asesino del Camino Norte, y eso a ustedes tampoco les conviene.

El director asintió. Mientras rebuscaba en sus archivos, Paola intentó saber algo más de ellas.

—¿Habían notado algo raro en las chicas, algo que les llamara la atención?

La señora Almeida se agarró el mentón y torció el gesto de la boca.

—Eran chicas bastante aplicadas, más ellas que el resto, es cierto. Tenían un grupo bastante amplio. No tenían novio, o al menos no supimos de ninguno.

Paola recordó a Lucho Herrera.

—Margarita tenía algo parecido en Gernika.

La cara de la tutora fue de sorpresa.

—No sé, no me lo hubiera imaginado, la verdad. Por el resto eran chicas de lo más normal, como casi todo el mundo en nuestra universidad.

—Aquí les va el expediente de Zeltia Ulla.

—¿Era gallega?

—Lo era, sí, y excelente alumna. Y si no tiene nada más, si nos disculpan tenemos alumnos que atender.

Paola y Costoya se levantaron rápido y se despidieron. Salieron al otoñal frío del Norte y la comisaria se ajustó el cinto de la gabardina.

—Bueno, tenemos lo que veníamos a buscar. Ahora dime que iremos a Pamplona a recordar viejos tiempos. —Paola le sonrió. Los dos se habían conocido allí. En la Comunidad Foral. En la Comisaría de la calle Chinchilla. Era solo una niña—. Podemos darle una vuelta a la Ciudadela, a la Plaza del Castillo. —Paola lo miró otra vez.

—Yo prefiero perderme por las calles y que me invites a comer caliente, así me cuentas cómo fueron todos esos días sin mí.

—Eso está hecho, jefa. Conozco muy buenos sitios por esas callejuelas de Dios. Detrás de la Iglesia de San Nicolás, en Casa Paco se come de vicio. Yo invito.

—Te tomo la palabra, inspector. —Se subieron al coche y pusieron rumbo a la recreación gastronómica. Era la ventaja de vivir en el Norte.

La Residencia de estudiantes de la Universidad de Navarra estaba en pleno centro urbano de la ciudad. No escatimaban en gastos. También es verdad que allí estudiaba lo mejor de cada casa. Tenían una cita con la Gerente a las siete. Paola había tomado más cervezas de las permitidas y le patinaba la lengua. A Costoya, entre los kilos y los años, el alcohol le pesaba bastante menos. Esperaban sentados en unas sillas pegadas a una pared como en la consulta de un médico.

—Oye, jefa, ¿y no crees que sería buena idea ir a visitar a los padres de Sarita? —Paola se rio y de repente se puso muy seria. Intentaba controlarlo. Suspiró.

—Pues no sé, creo que no. ¿Qué ganaríamos? Ya tenemos el nombre de Zeltia. No creo que esas madres nos puedan decir mucho más y solo les provocaremos más sufrimiento y en el fondo, muy en el fondo, inspector, somos personas antes que policías. —Costoya se quedó pensando. Hasta con el puntillo pensaba siempre con coherencia. La miró. Pensó en cuánto la había echado de menos.

—Tienes toda la razón, solo serviría para meter el dedo en la llaga.

—Eso es, Costoya, ahora lo que tenemos que hacer es acabar aquí nuestro trabajo y buscar a Zeltia.

—¿Ha leído el expediente?

—Sí, y he llamado a ese teléfono. Y no existe. No hay por qué alarmarse, pudo dar un número falso, ya sabe cómo son los jóvenes.

—¿Tenemos dirección? —Lo miró, todo lo seria que pudo en su estado efervescente.

—Sí. Le enseñó una imagen de su última consulta en google. —El inspector se frotó los ojos.

—No. No puede ser. —Ella asintió montando un labio sobre el otro.

—Sí inspector. Arzúa. La chica es de allí. Donde termina la última etapa del Camino Norte.

—Arzúa ya es Camino Francés.

—Eso es, aquí confluyen en dirección a Santiago.

—Joder, parece una película de Amenábar.

—Yo diría más bien una novela de Agatha Christie, solo nos falta saber quién es ese puto maníaco.

La miró pensando en lo que había podido pasar por esa cabeza tantos días encerrada con aquel loco. Le salvó la campana y Amelia Gaztañaga que les invitaba a pasar a su despacho. Se sentaron y tras ver las fotos ella empezó a explicarles. Hablaba como la doctora Ochoa.

—Verán, tanto Margarita como Zeltia pasaron aquí los cuatro años que estuvieron en la Universidad. La otra chica que me dicen me suena, sí, porque venía a buscarlas a veces, salían juntas. También hacíamos la vista gorda con las visitas. En el fondo esto no es ningún encierro.

—¿Eran conflictivas, usted diría que había algo por lo que alguien las pudiese matar?

—No sé, comisaria, la vida hoy en día, la sociedad está enferma, hay mil motivos por los que un loco se puede obsesionar de chicas así, guapas, jóvenes, inteligentes, el mundo es de chicas como ellas aunque a algunos les cueste entenderlo. De todos modos, con nosotras vivían más compañeras de Químicas y en general había muy buen feeling entre todas.

—¿Quiere decir que tenía más amigas?

—Sí, estaban Iratxe, Dulce, María, Lúa…

—¿Tendría sus expedientes para poder darnos una copia?

—Bueno, sí, los tengo informatizados pero se los envío sin problema.

—Perfecto, mándelos a esta dirección. —Le pasó la de Alba.

—¿Y chicos?

—Pues sí, amigos también tenía, como todas. Somos un centro abierto y si no notamos nada raro no actuamos. Verá, comisaria, las habitaciones están separadas por sexo pero conviven en el mismo recinto, el comedor, el salón, la biblioteca, los jardines, esto es de todos. No hacemos distinciones.

—Mándeme también las de los chicos que estaban más unidos a ellas. Igual no es mala idea hacerle una visita a alguno.

—Tendrán que recorrer el país. Piense que esto es multicultural, y la mayoría terminaron sus estudios en verano.

—En fin, siempre podremos llamarlos por teléfono. —Paola se levantó, tenía lo que había venido a buscar. Las fichas de un montón de jóvenes con cara de no haber roto un plato en su vida.

Su avión salía por la mañana temprano desde Bilbao, tendrían que madrugar para llegar al aeropuerto a tiempo. Antes de ir a las habitaciones decidieron tomarse otra cerveza.

—Esa cabeza tiene que estar rumiando algo. —Paola lo miró pensando en que también lo había echado mucho de menos.

—Ya sabes que se activa a la cuarta cerveza, pero ahora mismo solo pensaba en nuestro Modesto. —Aquello le cayó como una losa a Costoya, que por un momento había olvidado a su amigo.

—No sé qué decir, nosotros aquí de cañas y él…

—No hay por qué excusarse, inspector. La vida sigue. Es lo que él querría que hiciéramos. Que siguiéramos trabajando para dar con ese loco. Que lo pilláramos aunque fuera lo último que hiciéramos en nuestra puta vida.

—Y lo haremos, Paola, no tenga duda. —Se secó los labios con la mano y pidió otra cerveza al camarero.

—Mira, inspector. No sé si saldrá o no de esta. Solo sé que se lo debemos. Pase lo que pase no descansaré en paz hasta que ese hijo de puta esté donde tiene que estar. En la cárcel. Pero como se ponga idiota acabará bajo tierra, y esta vez no me temblará la mano.

—Yo estaré a su lado, aunque me cueste la pierna sana. —Lo miró, sabía que lo había pasado mal con su secuestro.

—No te culpes. Fui yo quien te dejó en la retaguardia en Colindres. Como siempre. Si hubieses estado allí tampoco hubieras podido seguirme y ese loco lo tenía todo bien pensado. Sabía por dónde iba a bajar y sabía también dónde esperarme. Tenía la furgoneta a unos pasos de allí. Luego me llevó al camino de Carlos V y me arrastró grabándolo en vídeo. Yo no entendía nada. Cuando volvimos a la furgoneta supe que era una prueba de vida.

—Al menos no la trató mal.

Era la primera vez que hablaban del secuestro. Ella miró al infinito.

—No, no podría decir eso, pero psicológicamente es duro. No sabes a dónde vas, no te habla, estás pendiente de un hilo las veinticuatro horas. Pero en el fondo, cuando empecé a entenderlo supe que no me iba a matar. Yo era un trofeo, su trofeo. Como las otras mujeres. Pero con más repercusión, claro.

—¿Y esa teoría?

—Es sencillo, inspector. No mató a ninguna madre. Solo a Ainize y porque creyó que no tenía otra opción. Dejó vivir a la Señora de Narros, a la de Górriz, en el caso de Luisa ya cambió incluso de manera de actuar, pero nunca las mataba. Por eso supuse que aunque yo no fuera madre sí me dejaría vivir.

—¿Pero por qué haría algo así?

—¿Homofobia? No lo sé. Porque después mata chicas jóvenes. Es difícil de entender y quizás nunca lo sepamos. —Le dio un último trago a su cerveza, miró el reloj y cerró la sesión—. Creo, inspector, que yo me voy subiendo. Nos vemos a las seis aquí mismo.

Le dio un beso en la mejilla y salió escaleras arriba. La admiró hasta que la perdió de vista. Recordó a su hija. Al menos había cosas en la vida por las que todo merecía la pena.

XXX.
DOS MUJERES Y UN DESTINO

Llevaba días en que su tiempo de ocio se resumía en pasar las horas junto a una cama de hospital. Se sentía culpable por haberlo dejado ir solo, por mucho que él se lo pidiera. Durante el día vagaba por la comisaría cerrando asuntos administrativos e intentando coincidir lo menos posible con sus compañeros. Solo había una cosa que le ayudaba a seguir adelante. Saber que Modesto aún estaba vivo. Que allí debajo aún había sentimientos, emociones. Lo probó todo. El contacto físico, hablarle sin parar, leerle su libro favorito y hasta ponerle aquella triste canción de Guns n’ Roses que sabía que le chiflaba: «November Rain». Ella era incapaz de evitar las lágrimas cuando la escuchaba pero él seguía sin dar señales de vida. Los médicos pensaban que era su pareja, su hermana, ella les tenía que aclarar que era su jefa. La culpable de que estuviera así, le gustaría haberles dicho. Era otro día gris. De esos con los que a diciembre le gusta pintarse en la esquina norte más al norte de España. Miró por la ventana viendo la suave lluvia caer, el orballo, como le llamaban aquí. Escuchó la puerta, ni se giró pensando que sería alguien que venía a ver a su compañero de habitación.

—Hola, María. —Aquella voz hizo que el corazón le diera un vuelco. Se giró rápido y no pudo evitar alegrarse y llorar a la vez, y el arcoíris salió en su rostro. Era Paola. La abrazó como si fuera la última vez. Le cogió la cara y la besó en la mejilla.

—Estás… estás estupenda, Paola. —Pensó que no era hipócrita y no podía decir lo mismo de su jefa a la que agotaban las ojeras y sobre todo la culpabilidad. Ella sabía lo que era, así que la cogió del brazo.

—No fue culpa tuya, María. Tienes que convivir con ello. Es parte de nuestro trabajo. —Se derrumbó y empezó a llorar desconsolada. Paola la abrazó esta vez como una madre lo haría con su hija, aunque María era un poco más joven que ella. Esperó a que se calmara y le sonrío. Le señaló a Modesto.

—Este cabrón está vivo y es duro, muy duro. Me salvó la vida, María y por eso está así, pero no me puedo culpar por ello. Él decidió hacerlo. Nunca querría que sufriéramos de esta manera por él. Créeme, lo conozco bien. —Secándose las lágrimas, María intentó recomponerse, aunque le costaba no perderse en el llanto de forma constante.

—Es lo que me dice todo el mundo, pero es que no quiero perder otra vez a alguien. —Volvió a echársele en brazos mientras Paola pensaba que había algo más que no le había contado. Esa otra vez era la razón de que María estuviese así, desesperada.

—Hagamos una cosa, ahí enfrente hay una cafetería. Vamos a tomar unas cervecitas, unas tilas o unos cafés. Lo que quieras pero hablemos, con calma, tienes que sacarte esto para poder progresar. Y otra cosa, María, yo te necesito. —Le levantó el mentón para que le mirara a los ojos. Ella afirmó con la cabeza. Cogió el bolso y bajaron. Paola echó una mirada guiñándole un ojo a Modesto. Después te veo, le dijo por lo bajinis. Se sentaron en la mesa más alejada de las miradas de los demás, aunque en un entorno como aquel llorar era parte del día a día, y el sufrimiento por desgracia era el pan de cada día.

—Sabes, cuando estaba allí encerrada sabía que si alguien venía a salvarme sería Modesto. Lo intentó en Breamo, pero le paré. No estaba en Colindres y aquí sabía que lo necesitaba. Él también debió sentirlo, jefa, esas cosas se transmiten por la mente, sobre todo entre las personas que estamos conectadas. —María la miró más curiosa que triste ya. Paola le sonrió—. Modesto y yo siempre lo estuvimos. ¿Qué nos une? La vida, o quizá la muerte, siempre presente. Yo sé que no se irá. No es su hora. Nos quedan muchas aventuras, juntos. —Le cogió la mano y la apretó con fuerza—. Y tú, María, eres de los nuestros. Solo escuché palabras para alabarte desde que he vuelto. Nadie me podía haber sustituido como tú lo hiciste. Estoy superorgullosa de ti, Jefa. —No había nada de aquello que no sintiera de corazón, así era Paola.

—No sé cómo agradecértelo. Eres capaz de animar a un muerto.

—Yo sé la manera, Jefa. —Miró el reloj—. En menos de una hora tenemos una reunión para poner al día todo lo que tenemos. Hay algunas novedades y necesito que estés con nosotros. Te necesito a mi lado. Sentir tu aliento, y tú necesitas sentir el suyo. Y haciendo nuestro trabajo haremos más por Modesto que pasando las horas aquí encerradas. —María asintió con la cabeza.

—Vale. —Se secó las últimas lágrimas—. Pero me has dado hambre, así que antes de bajar nos damos un homenaje.

—Esa es la actitud. ¡Camarero! ¡Una de bravas!

Marchando, se escuchó en la barra. Comieron rápido y bajaron a la comisaría. Juntas. Estaban de vuelta. Entraron como un torbellino en aquella enorme y desangelada sala, solo pintada con las caras de alegría de todos los que constituían aquel equipo.

—Chicos, chicas. Reunión urgente. Estamos de vuelta y tenemos un objetivo entre ceja y ceja. —Señaló a la figura sin rostro que coronaba el panel de pruebas del fondo de la sala—. Y es coger a ese hombre de ahí. No me importa cómo, pero tenemos que saber quién es. Lleva quince días sin dar señales de vida, así que intentemos poner en común todo lo que tenemos. Nosotros traemos novedades frescas de Navarra y creo que aquí Anita tiene algo con los trenes. Siéntate, jefa, a mi lado. —Tomaron asiento y mientras todos repasaban sus notas y lo que creían interesante y que podía arrojar luz, Paola empezó a recordar puntos sin cerrar.

—Tenemos de Gernika la canción de Camilo Sesto que aún no sabemos a quién ni por quién va dirigida. Tenemos el libro del Camino Norte que suponemos que es una simple alegoría de su propio nombre. De Luarca, Jefa, ¿qué nos ha quedado?

—Pues no mucho, Paola, los mensajes que nos dejó fueron: «Cambaral ha muerto. ¡Viva Cambaral!» y «Su nexo es mi ARN y su muerte mi venganza». Creo que aquí quedaron bastantes incógnitas abiertas.

—Y tanto… —Paola empezó a darle vueltas buscando algún nexo pero prefirió no pararse demasiado—. Bien, Portela, luego te pones con eso, quiero hipótesis y de esas que se te dan tan bien.

—¿Cuáles? —La miró con cara de no entenderla.

—De las que siempre aciertas, hay que decírtelo todo. —Rieron—. Bien, y de la muerte del hombre. —Miró sus apuntes—. Cipriano Vega. ¿Qué sabemos de él? —Ana le contestó.

—Otro terrateniente, Paola, para que me entiendas era un Florentino de la vida. Negocios en muchos frentes y pasta, mucha pasta. Y no tenían hijos. En realidad Luisa era su tercera mujer. Muy conocido en la zona. Nada se hacía ni se movía en Luarca sin que él lo supiera. Y bingo, para rematar también tenía parte en la industria ferroviaria. —Paola se levantó con el boli en la boca.

—Vale, eso lo tratamos un poco más tarde, si te parece. ¿De qué iba vestido esta vez Celestino? Sorprendedme. No me miréis así, no he leído el informe. Prefiero oírlo de vuestra boca.

—Iba desnudo, pero con un mandilón blanco de plástico por encima. Como el que antiguamente llevaban en las plazas las pescaderas, los carniceros, solo que ellos llevan ropa por debajo.

—Interesante. ¿Y qué coño quiere decirnos con eso? —Silencio.

—¿Que todos somos iguales ante la muerte? —Rafa intervino.

—Podría ser, y sería correcto, un hombre como él aparece desnudo solo con un mandilón, uno de los trabajos más antiguos y modestos de nuestra sociedad, el de tendero. Pero normalmente nuestro asesino utiliza su fetichismo para indicarnos qué es lo próximo que va a hacer, dónde o cuándo. Bien, Rafa, por hablar céntrate en eso, a ver qué puedes sacar de ahí, y que te ayude Marina, eso y algo que os contaré luego. —Se tomó un respiro para beber—. Costoya, es tu turno.

—¿Yo? Pero si ya sabes que no me gusta hablar en público. Siempre hablas tú.

—Nosotros moderamos, vosotros habláis. —Carraspeó, pero no podía decirle que no a Paola.

—Nosotros fuimos a la Universidad de Navarra, allí supimos el nombre de la tercera chica que hizo el Camino de Santiago junto a Sarita y Margarita, su nombre es Zeltia. Aún no conseguimos localizarla, pero sabemos dónde vive. Y oh sorpresa, nacida en Arzúa, la última etapa del Camino Norte de Santiago. —Un murmullo empezó a escucharse entre los presentes—. Alba ya tiene el expediente y el de algunos de sus compañeros que amablemente compartió con nosotros la gerente de la Residencia donde se alojaban.

—Esa chica tiene que ser la clave de todo esto. —Ana dio en el clavo.

—Eso es, y por eso María y yo nos vamos en unos minutos a buscarla. —Miró a Costoya—. Tú quédate, necesito que saquéis todo lo que podáis de los expedientes y nos guieis en la búsqueda. Rafa y Marina, recopilad todas las leyendas que existan relacionadas con Arzúa. —Ambos asintieron, Costoya mostró su sonrisa más sincera.

—Eso está hecho, jefa, además yo estoy harto de viajar. Mi pierna ya no está para estos trotes. —La levantó y enseñó la marca de los golpes recibidos.

—Bien, ahora sí, para acabar, Ana y Portela, podéis resumirnos lo que tengáis claro del entramado Ferroviario. —Paola tomó asiento y cogió el boli preparada para tomar apuntes. Ana empezó la alocución.

—Veréis, lo primero, tanto los Señores de Narros como los de Górriz, Carlos e Isabel de Colindres y Cipriano de Luarca, tenían acciones coincidentes en tres empresas. En las tres con una representación digamos que significativa. Lo que quiero decir es que eran miembros del consejo de administración de las mismas. Centrándonos en las pistas que nos dejó el asesino, una de esas empresas es la más grande empresa Ferroviaria de España, Redes. Curiosamente es en esta empresa donde uno de ellos, Cipriano, ahora mismo ostentaba el cargo de Director General honorífico. Hace dos meses que dejó su puesto como Director General de la empresa en beneficio de Adolfo Casal, al que supongo que todos conocéis por desgracia por todo el tema del Alvia. —Todos asintieron compungidos—. Y hasta aquí, porque la conexión acaba en una cuestión monetaria.

—No está mal, aunque sigue habiendo muchas más sombras que luces. Os propongo una cosa. Hagamos el trabajo al revés. Sabemos o intuimos que la próxima muerte tiene algo que ver con Arzúa. Buscad ahora personas nacidas en Arzúa que estén en esos consejos de administración o cercanos al mismo. No sé si me explico.

—Creo que sí.

—Igual nos centramos mucho en el tema ferroviario y solo es una excusa para decirnos algo. Sé que siempre os digo que nada es al azar y cuando hay una serie de coincidencias es que tenemos algo, pero debemos ser cautos. Lo importante ahora es encontrar a Zeltia, interpretar esos mensajes y seguir tirando de la cuerda hasta que demos con los objetivos. Si lo hacemos daremos con él. —Paola se levantó, le hizo un gesto a María y salieron comidas por el demonio hacia el garaje en busca de un coche que les teletransportara a la ciudad del Queixo.

XXXI.
ARZÚA

Llegaron a la dirección que Zeltia había puesto en la ficha. Era un caserío inmenso situado muy cerca del campo de fútbol. No era un chalet al uso, sino la típica casa de campo gallega con terrenos cultivables, bodegas, vides, etc. Un hombre de unos cincuenta años salió a su encuentro.

—Buenos días. Buscamos a Zeltia Ulla. —El hombre les miró curioso, sobre todo cuando ambas al unísono le enseñaron las placas.

—Sí, vive aquí. Pero ahora mismo no está. Pasen por favor. —Entraron a una cocina tradicional con tiro de leña que funcionaba durante todo el día en aquella época del año.

—Me llamo Eladio y soy su padre. ¿En qué puedo ayudarles? Siéntense, por favor. ¿Quieren un café de pota? —Paola asintió tímidamente y María moría por un buen café, así que Eladio se afanó en servirlas antes de empezar la conversación.

—Verá, Eladio, voy a ser sincera, creemos que su hija se encuentra en peligro. —La cara del pobre hombre cambió de repente, tanto que casi se quema con la pota del café. Se quedó mirándolas inmóvil. María puntualizó.

—La niña no ha hecho nada, no se preocupe, se trata de sus amigas. —Se relajó un poco y les sirvió. Se sentó con ellas.

—Esas pobres chicas. La verdad que Zeltia poco contaba de su paso por la Universidad y tampoco le pedíamos cuentas, buenas notas, buen comportamiento, pero antes de hacer el camino de Santiago sé que se enfadaron. —Aquello era nuevo, Paola agudizó sus sentidos.

—¿Quiere decir que tuvieron problemas entre ellas?

—A ver, lo que yo sé es que antes de salir sí tuvieron problemas. Luego en el viaje no. Es más, la pobre chica que murió se había quedado aquí una temporada más. Estuvieron las tres aquí un par de noches recién venidas de Santiago.

—¿Y después sabe a dónde fue?

—No, quizá mi hija pueda decirles algo más, por lo que contó se había enamorado de Galicia y quería pasar una temporada aquí, buscar trabajo, no lo sé. Era una pija hippy.

—Bueno. ¿Y cómo podemos contactar con Zeltia?

—Verán, mi hija está pasando un mal momento, así que decidimos que pasara una temporada en este lugar. —Le pasó una tarjeta. Parecía un centro de meditación—. Está a pocos kilómetros de aquí. Dijo que le hacía falta meditar, estar consigo misma, encontrarse, esas cosas…

—¿Por qué no se puso en contacto con la policía?

—Los gallegos somos muy nuestros, señorita. No nos gusta airear nuestras cosas. Nadie aquí la relaciona con esas chicas.

—¿Ha notado algo raro últimamente? Gente husmeando por la casa, visitas raras, llamadas telefónicas.

—No, la verdad es que aquí es todo muy tranquilo, quitando el tránsito de peregrinos no suele haber novedades. —Las habrá, seguro, pensó Paola para sí misma.

—No quiero ser indiscreta pero ¿su madre está trabajando? —Eladio negó con la cabeza.

—Su madre murió de cáncer hace cinco años. Por eso ella quiso estudiar químicas, siempre dijo que le gustaría encontrar la cura a esa maldita enfermedad. Está en el camino, espero que todo esto no trunque su vida.

—Si depende de nosotros no lo hará, señor Ulla, no se preocupe. Por cierto, buenísimo el café de pota.

—Muchas gracias, vuelvan ustedes cuando quieran.

—Una cosa. ¿Podemos ver la habitación de la niña?

—Acompáñenme, es arriba. —Subieron unas escaleras situadas en el hall de entrada y llegaron a un amplio pasillo. Había al menos cuatro habitaciones en aquel piso—. Esta es. —Entraron en la habitación típica de una adolescente. Parecía que los años universitarios no habían hecho mella en ella. Los pósters de Nirvana, Offspring, Muse pegados en la pared. Lo único que encontraron actual fue una foto pegada en un panel junto al ordenador. En ella se veía a cuatro chicas. Zeltia, Sarita, Margarita y otra chica que no les sonaba.

—¿Puedo llevármela como prueba? Se la devolveré. —Eladio asintió con la cabeza y una sonrisa en los labios—. Quizá tengamos que llevarnos el portátil, pero primero prefiero hablar con Zeltia, igual no es necesario.

—Lo que necesiten. Lo único que me importa es que mi hija esté protegida.

—¿Alguien más sabe que su hija está en ese centro?

—Rotundamente no, nadie lo sabe. Solo ustedes y yo.

—Perfecto, pues que siga así. Necesitamos resguardarla. No sabemos quién es ese asesino, puede ser cualquiera, así que no se fíe de nadie. —Bajaron al hall y se despidieron. Tenían la dirección del centro. Decidieron parar a cenar y hacer noche en Arzúa, por la mañana irían a ver a Zeltia.

XXXII.
LA TRAMPA

—¿Crees que la clave de todo esto está en Zeltia? —María miraba a Paola como a alguien a quien admiras y no como a un subordinado—. Paola le respondió y puso cara de circunstancias.

—Quizá sea lo que quiero que ocurra. Más muertes sería inaguantable. Esto tiene que terminar.

—Y piensas que se termina aquí en Arzúa. —Paola puso su cara de ni de coña.

—No, el Camino Norte todos sabemos dónde acaba. Sé que allí está su verdadero objetivo, pero el problema es que no sabemos cuál es.

—Si suponemos que tiene algo que ver con el tema Ferroviario al menos tenemos un camino que seguir.

—Sí, María. ¿Pero dónde nos centramos? En la estación, en las vías, en los pasajeros. ¿En qué? Es que no es nada fácil.

—Parece mentira, porque en parte Santiago también tuvo mucho que ver en la trama del Guardián. —Al recordarle aquello, Paola se dio cuenta de algo, algo muy importante.

—Creo que deberíamos hacer una cosa.

—¿Qué? —Le hizo una señal con la mano mientras cogía el teléfono y llamaba a Ana. Tenía un plan.

A la mañana siguiente, por la puerta principal del Hotel Suiza salían las dos mujeres dispuestas a reunirse con Zeltia. O eso era lo que querían hacer creer. A su vez, en la parte trasera, el inspector Portela esperaba a Paola con el coche en marcha para partir en dirección contraria hacia aquel retiro espiritual.

—Gracias por venir a los dos. Sé que así de repente, no eran horas, pero me di cuenta cuando María me recordó lo que pasó con El Guardián en Santiago. —En vista de que Portela la miraba sin expresarse, continuó—. Cuando lo único que quería era que nosotros le condujéramos al Arzobispo.

—Entiendo, y por eso has montado este operativo. Inteligente. Sin duda. Si yo fuera él es lo que haría. Siempre y cuando estemos totalmente seguros de que no la ha encontrado ya. —Paola lo miró clamando al cielo.

—¿Y a dónde se dirige el señuelo?

—Se dirigen a casa de Zeltia. Él no sabe lo que nosotras sabemos, así que sería del todo lógico que hubiésemos quedado allí con ella. El padre está totalmente de acuerdo. Ya hemos instalado cámaras, micros, y dos agentes estarán con él mientras dure toda la operación, una de ellas hará las veces de Zeltia en la casa por si ese cabrón tiene visión. Si se presenta allí a secuestrarla lo cogeremos.

—Sí que lo pensaste bien.

—No quiero que nos vuelva a pasar lo mismo, Portela. No nos lo podemos permitir.

Llegaron al retiro acompañados por las primeras lluvias del día. Eran las nueve de la mañana. Pensó que quizá era demasiado pronto, pero enseguida se dio cuenta de que no era así. Aquello empezaba a funcionar mucho antes. Los recibió una mujer muy amable que resultó ser la coordinadora del centro, que en realidad pertenecía a una asociación.

—Acompáñenme a la terraza, ella les está esperando. ¿Les traigo un café, una cervecita o algo? —Paola la miró dudando, pero acabó recordando que con todo el operativo no había desayunado.

—Un cafecito de esos de desayuno, se lo agradecería enormemente.

—Dos, añadió Portela.

—Ahora mismo se los bajan. —Salieron a una terraza cubierta, con varias mesas y sillas. En la última, degustando un humeante café negro, estaba Zeltia Ulla. Se presentaron. Tomaron asiento. La mirada de aquella chica oscilaba entre la tristeza y la templanza, Paola quiso ponerla en antecedentes.

—Verás, Zeltia. Como sabes, tus amigas Sara y Margarita han resultado asesinadas en las últimas semanas. Creemos que lo ha hecho el mismo hombre. —La miró con cariño—. Cabe la posibilidad de que te esté buscando. Por eso necesitamos que nos cuentes hasta el más mínimo detalle de la relación que os unía y de ese viaje que hicisteis juntas: El camino de Santiago.

Ella vaciló pero empezó a hablar despacio.

—Hicimos el Camino Norte. Yo la verdad que no me lo había planteado, pero fue Lúa la que tuvo la idea. —Paola sacó la foto.

—¿Ella es Lúa? —Zeltia asintió sorprendida—. Sí, es tu foto, la requisamos para la investigación. Te la devolveremos. Continúa por favor.

—Pues Lúa nos dio la idea, en principio nos íbamos a ir las cuatro. Sara, Margarita, Lúa y yo. Pero entonces pasó la movida.

—¿Qué movida? —Zeltia cogió fuerzas para seguir.

—El novio de Lúa vino a pasar unos días con ella a Pamplona. Como no podía quedarse en la residencia con ella, se quedó en casa de Sara. Y pasó lo que pasó.

—¿Qué pasó?

—Que se liaron, claro. O sea, que le puso los cuernos a Lúa con Sara. Y Lúa se enteró. Y no por ellos, sino porque yo se lo conté. Todo se fue a la mierda. Ellas no se hablaban y nosotras estábamos en el medio. Empezó a acercarse más a otras amigas. Pero era el fin de curso, y la cosa quedó así. Habíamos decidido hacer el Camino de Santiago después del festivo del veinticinco de Julio, suponíamos que habría menos gente. Sin Lúa, claro. Ella pasó parte del mes de Julio en la residencia. Yo seguía quedando con ella, intentaba mediar para que se arreglaran pero parecía imposible. Total que el novio acabó volviendo y no supimos más de él. Hasta ese día.

—¿Qué día? —Paola la miraba pensando que aquella chica era una caja de sorpresas.

—El día del accidente.

—¿Qué accidente?

—No lo saben. —Miró a Portela—. Lúa hizo las recuperaciones de Julio, le habían quedado dos. Las sacó y terminó. No volvería a Pamplona. Recuerdo nuestra última noche antes de despedirnos. Conseguimos que se hablaran. Se dieron un abrazo. Y se perdonaron. Pero no conseguimos que ella se animara a venir con nosotras al Camino. Ya se había decidido a volver, su padre la esperaba. Y a la mañana siguiente cogió un tren. —Aquello fue como un golpe de viento que arrasa con todo y levanta todos tus cimientos. El silencio se hizo en aquella cafetería tan particular. Zeltia continúo hablando—. La conexión por la costa era más larga y con menos frecuencias, y como quería llegar para ver los fuegos del Apóstol prefirió hacer la ruta Pamplona-Madrid y de allí coger un Alvia con destino a Santiago. —A Paola le salió del alma.

—¡No me jodas! —Zeltia afirmaba mientras le empezaban a caer las lágrimas una tras otra recordando lo que había pasado.

—Ella iba en el tren de Angrois, comisaria. Murió al instante.

—Dios. No puede ser. Es terrible.

—Lo es. Perdí a mis tres amigas en apenas tres meses. Ni siquiera sé el por qué, pero me temo que la próxima seré yo. —Paola intentó serenarse. No podía dejarse llevar por las emociones. Le dio un sorbo al café. Portela contraatacó.

—¿Y cómo volvisteis a saber del novio?

—Todas asistimos al entierro. Cogimos un avión desde Bilbao y nos presentamos allí. Él no paraba de echarnos la culpa. Nos odiaba. Y yo pensaba que había sido él el que lo había jodido todo. Si él no hubiese aparecido, Lúa habría hecho con nosotras el camino y jamás habría muerto.

—Pero él pensaba otra cosa.

—Sí, nos decía que lo sabía todo y que las pagaríamos. Que era culpa nuestra.

—¿Qué edad tiene el chico?

—Es mayor, no sé decirle, unos treinta. En mi móvil tengo su contacto del Instagram. Pero antes de empezar mi encierro no daba señales de vida. Se llama Ricky Romero y trabaja en el Parador.

—¿En el Parador de Santiago, en el Obradoiro?

—Sí, allí. Ya les digo que a partir del entierro intercambiamos un par de mensajes, yo intentaba explicarle que estaba equivocado, pero dejó de contestarme y hasta hoy. —Paola pensó que no parecía muy lógico que fuera el asesino, pero no perdían nada por investigarlo.

—Ahora, Zeltia, tengo que comentarte algo. Tenemos que llevarte a un piso protegido. Te prometo que en cuanto esto se solucione y cojamos al que está haciendo esta locura podrás volver a tu vida, pero mientras dejarte aquí es un peligro para ti, pero también para el resto de las personas que trabajan en el centro. —Zeltia agachó la cabeza, resignada.

—Lo entiendo. No se preocupen.

—Una patrulla se quedará mientras no vienen mis compañeros. Estarás las veinticuatro horas del día vigilada. No permitiremos que te pase nada. —Le hizo una caricia en la cara—. Y muchas gracias porque creo que le has dado luz a toda la investigación.

Por primera vez Zeltia sonrió. Comisaria e inspector salieron del edificio y le dieron a la patrulla las instrucciones necesarias. Todo estaba en marcha. Todo acababa de pegar un giro inesperado. Paola miró al cielo buscando una explicación, esa que nunca llegaría.

XXXIII.
EL TREN DE ANGROIS

Aquella tragedia había marcado el verano en Galicia. Pero no se le había pasado ni una sola vez por la cabeza que tuviera algo que ver con su caso. Muchas pistas les había dejado sobre temas ferroviarios, pero la realidad siempre acababa siendo más dura que la ficción. Estaba claro que tenían que investigar el entorno de Lúa y como sospechaba, la venganza parecía llevarse la palma en cuanto a suposiciones delictivas. Aun así tenía la cabeza hecha un bombo. Portela intentó hilar la historia de Lúa y el último mensaje que aquel loco les había dejado: «Su nexo es mi ARN, su muerte mi venganza».

—Ahora parece que todo va tomando forma. Su nexo, el de las chicas tiene algo que ver con el código genético, nos está diciendo claramente que son familia y nos anuncia su muerte. —Paola miró a su experto en descifrado de claves y locuras de asesinos dementes.

—Alguien del entorno cercano a esa pobre chica, Lúa, está haciendo todo esto. Pero cuando dice sus muertes aún no sabemos a quiénes se refiere. ¿Solo a las chicas que hicieron el camino? Por la historia que contó Zeltia, el novio tendría que ser otro objetivo claro. Y no olvidemos que está matando a los grandes accionistas de Redes y eso implica que tiene una doble intención.

—Y gracias a lo que nos acabamos de enterar parece que todo tiene que ver con ese desgraciado accidente en Angrois. —Paola pensó que tendría que remover más mierda con respecto a aquel horrible suceso. Si aquello se filtraba, y sabía que no tardaría en hacerlo, podía ser un escándalo.

Creyó que lo mejor era desplazar el equipo a Santiago, así que montaron el operativo a escasas dos calles del Parador y la Catedral. Palau en persona se acercó para interesarse por los últimos descubrimientos. María y Ana ya estaban de vuelta del paripé en casa de Zeltia sin ningún resultado por ahora. Era cuestión de tiempo que aquel asesino demente diera señales de vida.

El Comisario Bastida los acomodó en una sala con luz solar, lo que para ellos era una novedad, y les cedió a dos de sus hombres para seguir el operativo y también estar al tanto del mismo ya que se producía en su ciudad. Eran los agentes Celeiro y Donowa, que habían trabajado en el caso de Angrois. Necesitaban mucha luz, y Paola veía demasiada oscuridad.

—La clave de todo esto, de tantas muertes, el porqué está en Lúa. Su muerte es la que provocó la cadena de asesinatos que nos trae a todos de cabeza. —Costoya intervino.

—¿Según esto, Jefa, tenemos que creer que el tal Ricky Romero es el principal sospechoso? —Paola torció la boca en señal de no estar del todo de acuerdo.

—Me temo que eso es solo una opción. Aparte de Ricky nos centraremos en el expediente de esta chica y hablar con su familia. La clave tiene que estar ahí. Miró a Alba, que esta vez sí se había trasladado con todo el equipo.

—Los padres de Lúa están separados. Ella vivía alternativamente con cada uno. El padre vivía en un pueblo de Padrón, muy cerquita de Santiago: A Escravitude, mientras su madre lo hacía en Santiago. No hay nada en ninguno que nos lleve a pensar en que puedan estar detrás de todo esto.

—La desesperación y la venganza son razones más que suficientes, mi querida Alba, y para eso ya puedes tener un historial intachable. Si nos atenemos al último mensaje que nos dejó, nos decía que el nexo era su ARN, estaba declarando que era familia de una de ellas, en este caso y sabiendo que Lúa había sido quien había preparado y planeado el viaje pese al final quedarse fuera, nos puede dar una pista. Y si a ello le añadimos la trama ferroviaria y que la pobre chica murió en el tren de Angrois, tenemos todos los ingredientes para una venganza a gran escala. —Miró para Ana y Portela—. ¿Qué teníamos de ese tema?

—Pues en vista de los nuevos datos, bastante, Paola. Cipriano Vega, el muerto en el Puente del Beso de Luarca te recuerdo que era presidente de la compañía en el momento del accidente, por lo último que pude averiguar lo obligaron a renunciar y lo pasaron a presidente honorífico más como una cabeza de turco. Lógicamente eso no sirvió para acallar las críticas y mucho menos a los afectados por el siniestro.

—Podemos suponer que lo mató al ser uno de los responsables de la compañía. Compañía a la que, y por favor, aquí demos la palabra a nuestros compañeros Celiero y Donowa, se le acusa de negligencia y no tener en orden las medidas de seguridad en esa maldita curva, y hablo así de oídas.

—Buenos días a todos. —Donowa tomó la palabra con aquel castellano con acento inglés tan característico—. Efectivamente, así se puede resumir, aunque hay bastante que matizar. El accidente se produjo objetivamente porque el tren entró en la curva a doscientos kilómetros por hora y no a ochenta como tenía que hacer. Entramos en el error humano, el conductor no frenó a tiempo, pero también a un error de más altas estancias. Hace poco más de un año se desactivó para este tramo el ERTMS, que es un sistema de frenado automático del tren en caso de que el conductor se despistara. Esto último responsabilidad de Redes pero también de Afid, la concesionaria. Y por ahora esto es lo que tenemos, ochenta personas muertas en un accidente, mucha indignación por parte de los familiares de las víctimas y el aparato mediático centrado en culpar al maquinista.

—¿Está encerrado?

—No, está en libertad bajo fianza y a la espera de juicio.

—Otro que vamos a tener que proteger, me temo. —Ana levantó la mano.

—Uno de los que tomó la decisión de desconectar el sistema de frenado y estaba en el consejo de Administración de Afid es un conocido nuestro, el Señor de Narros.

—Las piezas se van juntando por sí solas. Dices que había dos empresas. ¿Quién tomó esa decisión en la otra? —Miró a Donowa.

—Estaríamos hablando de Cipriano Vega, también muerto en Luarca, pero el que se conoce realmente es Adolfo Casal, que es el que actualmente está dando la cara.

—Otro al que tendremos que proteger. En fin, este trabajo es lo que tiene, a veces tenemos que proteger a personas con las que seguramente no estemos de acuerdo en muchas cosas, pero ese es nuestro trabajo. Costoya y yo iremos a ver a Ricky Romero, trabaja en el Parador. Ana, tú y Portela os vais a ver a la familia de Lúa, con todo el cariño posible teniendo en cuenta la situación. Chicos —miró a Donowa y a Celeiro—, vosotros poned en funcionamiento la protección del maquinista y del tal Adolfo Casal. —Y acabó mirando a Rafa y Marina—. ¿Qué sacasteis en claro del tema del disfraz que llevaba puesto nuestro Cipriano?

—Yo tengo una teoría teniendo en cuenta que nos conduce a Arzúa. Puede no ser un mandil de tendero sino de quesero. Si os dais cuenta también lo llevan puesto fabricantes, trabajadores y productores de los famosos quesos tan característicos de aquí. —Paola asintió, era una buena idea.

—Seguid por ahí, nos vemos a última hora de la tarde y ponemos en común. —Miró a María—. ¿Te vienes, jefa?

—Creo que no, tengo que hablar con el Bastida y Palau y quizá pueda conseguir algo sobre el tal Adolfo Casal, luego hablamos.

Le dio una caricia en el brazo y salió hacia el despacho donde estaban reunidos los jefes. El tren se había puesto en movimiento y esta vez no querían acabar con un accidente fatal.

XXXIV.
RICKY ROMERO

En el parador dos Reis Católicos no sabían nada de Ricky desde la noche anterior.

—Era un chico normal pero abatido con lo que ocurrió. Lo que nos pasaría a cualquiera. Cuando fue el accidente le dimos vacaciones, casi un mes, y volvió pero no era el mismo. Su mirada, su forma de hablar, era introvertido, todo aquello le había cambiado, ¿pero cómo no iba a hacerlo? Si nos afectó a nosotros, que solo conocíamos a la chica de verla dos veces el último año. —El que hablaba era el responsable del parador, Amalio Veiga.

—Lo entiendo. Y dice que no es la primera vez que falta a trabajar.

—No, las otras veces no dimos parte, él acababa llamando o al día siguiente volvía y se disculpaba. Era un buen trabajador, la gente estaba encantada con él, antes de que pasara todo esto estábamos pensando en promocionarlo. Espero que se solucione y pueda volver a ser el que era.

—¿Podría facilitarnos los días exactos que faltó a trabajar?

—Sí, pero me llevará un rato recopilarlo.

—No pasa nada, le dejo una dirección de correo y se lo manda directamente. Lo que sí necesitaríamos de manera urgente es su dirección o la de sus padres. —Negó con la cabeza.

—Vivía en una casa de estudiantes con otros dos chicos. Tengo por aquí la dirección. Un segundo. —Se puso unas gafas que llevaba en el bolsillo de la camisa para situaciones de emergencia y se puso a rebuscar en su escritorio—. Aquí está. Y les apunto su teléfono también, aunque ya les digo que lo he llamado varias veces y sale apagado. Tome, es aquí a un par de calles.

—Muchas gracias, señor Veiga. —Asintió mirándola a los ojos.

—Ojalá tengan suerte en la investigación. La muerte hace mucho daño, sobre todo cuando es tan injusta.

Efectivamente el piso para estudiantes donde vivía Ricky estaba en la zona vieja de Santiago, a tan solo unas calles de allí. El cielo seguía negro, pero al menos la lluvia les había dado una pequeña tregua. Pensó que le gustaba aquel clima, aquella gente, aquella sensación. Al menos había alguien en casa.

—Buenos días, comisaria Gómez e inspector Costoya. Buscamos a Ricky Romero.

Era una chica de unos veinte años la que les abría la puerta. Los miró entre curiosa y asustada. En cuánto dijeron el nombre de Ricky abrió la puerta del todo.

—¿Ricky? Eso mismo quisiera saber yo. Ayer tenía que haber venido a dormir, y no se dignó a aparecer.

—O sea que no sabe dónde está.

—Ni idea. Últimamente se va sin decir a dónde ni a qué. Está muy raro.

—Quiere decir que es habitual.

—Sí, desde que pasó lo de la novia. A ver, es una mala época. Empezó a moverse con la gente de la asociación, los de Angrois, del accidente y no volvió a ser el mismo. Creo que no fue capaz de recolocar su ira. Y su culpabilidad.

—¿Culpabilidad?

—Claro. Por lo que pasó en Pamplona. Todos lo sabíamos. No vea usted el cisma. En fin, el caso es que ya estaban un poco mejor. Ella venía a pasar la noche de Santiago y habían quedado. Pero nunca llegó. Y se culpaba por ello.

—¿Podemos ver su cuarto?

—Sí, claro, son ustedes la autoridad, están en su casa. Es aquí.

Los acompañó y entraron en un oscuro cuarto interior. Una vieja cama pegada a la pared, un armario enfrentado y una pequeña mesa. Ni rastro de ordenador ni móvil ni ningún otro tipo de aparato. Paola se puso el guante y empezó a abrir cajones y puertas. No había nada de interés. Volvió al pasillo.

—Bien, si vuelve necesito que me llame urgentemente. Dígale que posiblemente esté en peligro y si no me llama él, me llama usted. ¿De acuerdo? Es importante.

La chica movió la cabeza en señal afirmativa mientras los acompañaba a la puerta. Salieron escaleras abajo y volvieron a absorber el aire de Compostela.

—Tendremos que investigar esa asociación. Si hay algo más peligroso que un tío clamando venganza es que se junte con alguno como él.

—¿Cree que pudo conocer a alguien en esa asociación y radicalizarse?

—Es una posibilidad, así que tendremos que investigarlo. No digo ni mucho menos que ellos sean responsables, pero estoy seguro de que muchos se alegraron de la muerte del Señor de Narros, de Cipriano Vega, del Carlos de Colindres…

—No lo dudo, pero luego hay que tener algo más para cometer esos asesinatos y hacerlo así a sangre fría.

Paola llamó a Alba y le pidió que le consiguiera una lista de las personas que formaban parte de aquella asociación y el nombre de su presidente. Ella le cortó para decirle lo que amargamente estaba esperando que sucediera. Había un mensaje para ella.

XXXV.
SANTA MARTA

Paola abrió el mensaje en presencia de María, Costoya, Rafa, Marina y Alba. Le temblaban las manos. Sabía que sería un momento crucial. Sacó la cuartilla y reconoció al instante aquella letra redonda, pulcra e intensa. Todos miraron a la vez el mensaje e intentaron descifrarlo.

«Creyendo que eras mi amigo te confié lo único que tenía. Venganza, ira infinita, la traición se desquita. Que Santa Marta se apiade de ti Ricardo, o que lo haga un Carballo».

Paola comenzó a mirar de Alba a Marina y de esta a Rafa paulatinamente en busca de una respuesta. Faltaban Portela y Ana, que estaban todavía entrevistando a los padres de Lúa. Fue María la que intentó analizar aquella frase.

—Habla de una traición, está claro que sea por lo que sea fue Ricky el que lo traicionó…

—… Y por eso lo va a matar. «Venganza, ira infinita, la traición se desquita». —En ese momento su teléfono empezó a sonar. Era Ana.

—Dime, Ana, dime que tienes algo, te pongo en manos libres.

—Pues no sé qué deciros, hemos conseguido hablar con la madre de Lúa, o lo que queda de ella. Está destrozada. Y han pasado meses, algo así no se olvida. La historia que nos ha contado coincide con la que nos contó Zeltia y lo que os dijo la compañera de piso de Lúa. Se enfadó con sus amigas, con su novio y el día de Santiago quiso volverse en tren para ver los fuegos en la plaza junto a él por alguna razón. Cuando llegaron a Chamartin, Lúa llamó a su madre y le dijo que tenía algo muy importante que contarle. Algo que desgraciadamente nunca le llegó a contar. —Paola se quedó pensativa, otra incógnita más para la ecuación.

—¿Y el padre? ¿Sabemos algo?

—El padre no da señales de vida, pero según su expareja y los vecinos con los que pudimos hablar se trata de un hombre que viaja mucho, por negocios. Pasa temporadas largas fuera de casa. En palabras de la madre, a la niña le tiraba mucho A Escravitude y siempre que su padre volvía se echaba allí todo el tiempo que podía. Lo bueno es que tenemos sus datos y una foto. Pero no sé si es nuestro hombre, Paola.

—No os fieis de las apariencias. Si estáis cerca os necesitamos, tenemos otro acertijo que nos acaba de dejar ese loco y necesitamos toda la ayuda que nos podáis dar. De primeras os lo mando por Whatsapp. —Colgó. Miró a Alba—. ¿Tienes algo? —Ella se encogió de hombros.

—Lo que sí tengo es la lista que mandó el Gerente del Parador con los días que faltó Ricky a trabajar aunque no sé si ahora te servirá de algo.

—Dámelos, tengo una corazonada. —Alba le pasó el listado y vio cómo los ojos de Paola iban brillando cada vez más hasta que una sonrisa salió de su boca.

—Bingo. Colaborador necesario. Tenemos a nuestro primer sospechoso. El señor Ricky Romero se ausentó de su trabajo exactamente los mismos días que ocurrieron los crímenes de Gernika, Zarautz, Colindres y Luarca. Ese hijo de puta no actuaba solo, este desgraciado le ayudaba. ¿Pero por qué? —Los miró a todos uno a uno buscando una respuesta.

—Quizá porque culpaba a sus compañeras de la muerte de Lúa. O quizá la historia no es exactamente como ellas la contaron. Una verdad sesgada. —Paola se apretó la cara, era una posibilidad, que todo hubiese sido una pantomima y aquellas chicas sí hubiesen sido responsables de forma indirecta. Aun así era de locos—. Costoya tomó la palabra.

—Mi experiencia me dice que un chico de su edad, después de sufrir una hecatombe así es muy manipulable y puede estar dispuesto a todo, sobre todo si su mentor sufre el síndrome del Pavo Real.

—¿El pavo real, qué coño es eso, inspector?

—Esa persona que hace ver que es más de lo que es, que es un triunfador, que tiene el respeto de la sociedad, de sus vecinos. Eso provoca una corriente de admiración que hace que otras personas mucho más débiles las sigan hasta límites insospechados. Posiblemente no se trate más que de un impostor, pero de cara a la sociedad marca los estándares a seguir. —Entonces Marina empezó a hablar atropelladamente, tanto que Paola la tuvo que calmar.

—Hay una fervenza a unos quince kilómetros de aquí, se llama Fervenza das Hortas y se cuenta una leyenda que habla de Santa Marta y un Castaño.

—¡Vámonos! No se hable más, señores, nos vamos de excursión. —Donowa y Celeiro aparecieron en el momento más apropiado—. Bienvenidos y bienhallados sean, necesitamos que nos llevéis un sitio, vamos a los coches, que no sabemos el tiempo que nos queda para salvar a ese pobre chico. Costoya, María, vámonos. Vosotros continuad buscando, aún tenemos muchas disyuntivas. El traje de Cipriano, el mensaje de Lúa, la identidad del asesino y sobre todo localizadme a ese padre, si no aparece pronto lo pondremos en busca y captura. —Miró a Alba y le guiñó un ojo. Sabía lo que significaba aquello.

XXXVI.
LA LEYENDA DE LA FERVENZA DE HORTAS

«La Fervenza de Hortas es uno de los límites naturales entre los ayuntamientos de Arzúa y Touro. Son dos caídas de agua en gneis mezclados con cuarcita, en el regato de Saímes, que poco después entrega sus aguas al río Ulla. La fervenza tiene unos treinta metros de altura. También es conocida con el nombre de Santa Marta, pues según cuenta la historia popular, una joven que solía ir a moler al molino se quedó embarazada de su novio. Cuando supo la noticia el joven la rechazó y una noche la empujó desde lo alto de la cascada. Mientras caía la muchacha exclamó: ¡Santa Marta me auxilie!, y paró su caída un carballo salvándose milagrosamente».

El jefe Bastida conducía muy rápido, tanto que Paola iba agarrada donde podía mientras seguía dándole vueltas a todo. Tenía un terrible presentimiento, ya que el asesino en ningún caso les había dado ninguna pista temporal y eso solo lo hacía cuando no les iba a dar margen para salvarlo. Llegaron al aparcamiento encima de la fervenza a menos de doscientos metros. Decidieron ir Paola con el jefe Bastida por la parte que daba al mergullleiro, mientras Donowa, Celeiro y María irían por la parte de arriba. A Costoya ya sabía lo que le quedaba, el coche escoba.

Empezó a correr detrás del jefe Bastida. A pesar de estar bastante gordito lo hacía como una bestia, casi tan rápido como conducía. Admiró los molinos, cuidados a pesar de no utilizarse, y recordó los del Eume y su estado ruinoso. La naturaleza en su mayor hermosura y la humanidad en su forma más lesiva juntas otra vez. Al llegar abajo escucharon el grito de María desde arriba.

En el mergulleiro, flotando boca abajo, estaba el cuerpo de un hombre. Donowa y Celeiro lo sacaron del agua pero ya no respiraba. Era Ricky Romero. Lo había lanzado desde arriba y el golpe había sido mortal. Paola lo miró y supo que aquella cara le sonaba aunque seguía sin saber de qué. Llamó a Nuria para que acudiese con su equipo. Esta vez se lo temía, así que al menos el golpe no fue tan duro. María la llamó desde arriba. Le enseñaba algo. No sabía lo que era. Pero lo sabría. Le pidió a Donowa que le ayudara a subir mientras Celeiro se quedaba haciendo la inspección ocular. No tardaron en llegar junto a María. Tenía un sobre en la mano. Uno grande, de esos de paquetería. Se puso los guantes y lo abrió. Dentro había carta escrita con aquella pulcra e intensa letra. Pensó que sería mejor mirarlo en comisaría. Estaba empezando a llover y no quería estropearlo.

La batida por la zona del regato Saímes hasta el Ulla resultó totalmente infructuosa. Todos sabían que no estaba allí. Probablemente Ricky llevaba horas muerto. Eso solo lo determinaría la autopsia. Eran tantas las muertes que ya se estaba haciendo insensible al dolor, a la mirada de unos ojos vacíos, sin vida.

Al principio lo que pensó que era una carta resultó un poema que finalmente era una triste canción:

«No quiero estar sin ti. Si tú no estás aquí me sobra el aire. No quiero estar así, si tú no estás la gente se hace nadie. Si tú no estás aquí no sé qué diablos hago amándote. Si tú no estás aquí sabrás que Dios no entiende por qué te vas».

Lo que no había llorado en la fervenza lo hizo allí leyendo aquella letra y escuchando la voz de Rosana de fondo.

«Derramaré mis sueños si algún día no te tengo y más grande se hará lo más pequeño. Pasearé por un cielo sin estrellas esta vez tratando de entender quién hizo un infierno el paraíso, no te vayas nunca porque no puedo estar sin ti».

En ese momento tuvo claro que el asesino no podía ser otro que el hombre que más quería a Lúa en La Tierra. El hombre que daría la vida por ella. Él, que no descansaría hasta vengar su muerte. Como en parte haríamos todos. Su padre.

XXXVII.
CAMILO FILGUEIRAS

Lo primero que hizo tras recuperarse fue pedir una orden de busca y captura contra Camilo Filgueiras, el padre de Lúa. Se puso los brazos en la cintura y miró para todo su equipo con la cara desencajada después de la enésima muerte. Tras leer su expediente, impoluto en cuanto a delitos se refiere, no tuvo duda. Metro ochenta, complexión atlética, viajante de una conocida marca de Quesos del País, no fichado. Y su nombre, ese que le había dicho ya en Gernika, aunque ella nunca lo supiera ver, Camilo, y aquella canción de amor que era toda una declaración de intenciones.

—Es nuestro hombre, ahora ya no hay duda. —Miró para Rafa—. Tenías razón, el mandil que llevaba Cipriano era de quesero. —Hizo una pausa y aprovechó para mirarlos a todos a la cara—. Sé que parece que está haciendo lo que quiere con nosotros y que siempre vamos a remolque. Es lo que pasa con personas que se creen impunes y que resultan ser de lo más inteligentes. Pero aún le queda el golpe final y esta vez sabemos sus objetivos y sobre todo sabemos el por qué. La diferencia entre el éxito y el fracaso será que ese hombre pase el resto de su vida en una prisión. No descansaremos hasta conseguirlo. Toca levantarse. Miró a Donowa y a Celeiro.

—¿Adolfo y Andrés cuentan ya con nuestra protección? —Donowa afirmó con la cabeza.

—Así es, comisaria, una patrulla los acompaña día y noche.

—Muy bien. —Se dirigió a María—. ¿Ese cabrón no dio señales de vida en nuestro señuelo de la casa de Zeltia?

—Ni de coña. O se dio cuenta o realmente no nos estaba siguiendo. —Paola puso cara de fastidio—. ¿Mantenemos la vigilancia?

—Es absurdo pero hay algo que no encaja. ¿Y Zeltia está en el piso de protección?

—Sí, sin novedad, y otra patrulla de paisano vigila el entorno por si acaso.

—Está bien, aunque me da el alma que en estos dos últimos casos solo estamos perdiendo el tiempo. Ana, necesito que escarbes todo lo que puedas de ese pentágono maravilloso. —Al decirlo ella misma se dio cuenta. Se quedó callada—. ¿He dicho pentágono? —Portela expresó lo que estaba pensando.

—Margarita, Sarita, Zeltia, Lúa y Ricky. El pentágono. Desde la primera muerte nos estaba dando una pista de los que formaban esta historia. El Señor de Narros, Carlos V, Cipriano Vega y el Señor de Górriz. Falta uno para completar el otro pentágono. Ese fue su primer mensaje: «El segundo en el quinto será y el tercero en el tercero del quinto».

—No le encuentro mucho sentido pero vosotros dos trabajad en ello sin descanso, levantad todas las piedras que nos queden, volved a hablar con las familias, no tenemos tiempo. —Ana y Portela asintieron. Miró a Rafa y Marina—. Aunque no sabemos cuál será el siguiente paso sabemos cuál es la última etapa del Camino Norte, así que necesito que recopiléis toda la información que tengáis sobre leyendas en Santiago de Compostela y si incluyen un cinco, o algo parecido os doy un beso a los dos. —Cogió la cazadora y le hizo una seña a Costoya—. Alba, dame la dirección de la Asociación de las Víctimas de Angrois y diles que necesitamos verlos, que vamos para allá. —Rebuscó en sus archivos e imprimió la ficha.

—Ahí va, Jefa, se llama Plataforma de Víctimas Alvia 04155 y su representante es Xandre Dorado, perdió a un hijo en el accidente. Ahora le aviso de que vais.

—Muchas gracias a todos, cualquier novedad estamos en contacto. Vamos, inspector.

Eran las cinco de la tarde de aquel día gris de Noviembre. Sin comer, solo con el café de aquella mañana en el retiro de Zeltia, a Paola le empezó a doler el estómago. No sabía si era hambre, nervios o ansiedad. Se acercaba el final. Podía palparlo.

XXXVIII.
ALVIA 04155

Llegaron a aquella dirección. Se trataba de un bajo. Supuso que allí se reunían. Tenía que ser terrible. Sería como estar recordando cada día, a cada hora, a cada momento lo vivido en aquella curva. Desde allí, en lo alto, se veía la mayor parte de la ciudad y al fondo la zona de Angrois. Un hombre llegó apurado y se acercó a ellos.

—Disculpen, soy Xandre, me acaba de llamar vuestra compañera. Tenéis que perdonar pero hoy no teníamos reunión, por eso está cerrado. —Abrió la puerta y les hizo pasar. En una sala bastante amplia se amontonaban sillas, pancartas, carteles, periódicos. Un pequeño desastre—. Está todo hecho un asco, no esperábamos visita.

—Está bien, solo necesitamos su ayuda, Xandre, se trata del asesino del Camino Norte, supongo que habrá leído algo en la prensa. —Afirmó con la cabeza y mostrando su preocupación—. Pues bien, creemos que ese hombre es posiblemente alguien cercano a una de las víctimas del accidente, no le voy a contar toda la historia y cómo hemos llegado a esta hipótesis, necesitaría un libro para hacerlo, pero el caso es que creemos que está a punto de cometer su último golpe.

—Eso suena terrible. ¿Y en qué podría yo ayudarles?

—¿Recuerda a este hombre? —Le enseñó la foto de Camilo, el padre de Lúa.

—Sí, claro, es Camilo, el padre de Lúa.

—¿Cuándo fue la última vez que le vio?

—Pues hará unos días, lo vi en la zona de Angrois. —Agachó la cabeza—. No es nada extraño, agentes, volvemos allí de vez en cuando. Unos a hacerse preguntas, otros pensando que sus seres queridos aún están vivos allí, es difícil de explicar si no están en esa situación.

—Podemos ponernos en su piel. —Le enseñó la foto de Ricky Romero—. ¿Y este?

—Sí, también, es Ricky, el novio de Lúa.

—Era, siento comunicarle que el asesino lo mató hace unas horas.

—¡No me jodas! Pero entonces no pudo ser Camilo.

—¿Por qué cree que no?

—Porque eran uña y carne. Ellos y la chica. —Paola puso cara de no entender—. Sí, la chica que venía siempre con ellos, la morena.

—¿Tiene algún registro de los miembros de la asociación o algo?

—Sí, era lo que estaba pensando, esperen un momento. —Paola miró para Costoya y este afirmó cerrando los ojos. No era un colaborador necesario sino dos los que había tenido el Asesino. Xandre volvió con una lista bastante larga—. Aquí los tiene. ¿Ve? —Señaló un punto con el dedo—. Camilo Filgueiras, Ricky Romero y Zeltia Ulla. —Paola se llevó una mano a la cabeza. Costoya empezó el interrogatorio.

—¿Venían los tres juntos, diría que eran un equipo?

—Sí, y eran de los más activos, siempre dispuestos a aportar y ayudar a todo.

—¿Diría que eran peligrosos, que tenían ideas radicales? —Torció el gesto con dudas.

—Mire, yo he perdido a mi hijo y a veces mi mujer, que está en tratamiento desde aquel día, me recrimina que no salga con una pistola y mate a todos esos políticos de mierda. No lo haría porque no soy así. Pero no es por ganas. Lo que pasó aquí no tiene nombre. No se trata solo de un accidente, eso puede pasar, se trata de que después del accidente se intentasen tapar pruebas, se escondiesen realidades y que el único estudio que se hiciera fuera por gente de las dos empresas implicadas. —Xandre abrió mucho los brazos—. ¿Cómo creen que se siente esta gente? Se lo digo yo. Engañada. Estafada. Ahora intentan liquidar al maquinista, por supuesto que él tuvo parte de responsabilidad pero intentan echarle toda la mierda para que los verdaderos culpables no paguen por ello. Los que eliminaron por su beneficio propio el sistema automático de frenado. Lo hicieron por dinero, por meterse más en sus bolsillos, señores, y esa gente es la que se quiere ir de rositas.

—Bueno, algunos ya han pagado por ello. —Xandre pensó su respuesta.

—Y no les digo que en algún caso no me alegre. Prefiero verlos en el banquillo y que sea la justicia quien los condene, pero mire, llega un momento cuando empiezas a ver ciertas cosas en que ya no crees en nada, solo en las personas. Muchas nos apoyan, pero con el tiempo esto se olvidará, la sociedad lo aparcará, el gobierno lo ignorará, pero mientras nosotros seguiremos huérfanos de sentimiento porque nos quitaron lo que más queríamos.

—Sin duda fue algo terrible. Pero tampoco sería justo que hubiera más muertes.

—No si son inocentes. El resto prefiero no pensarlo, comisaria.

—Bien, gracias, Xandre, y ánimo con su trabajo.

Salieron corriendo hacia el coche. Paola llamó a Alba.

—Necesito que lleven a Zeltia a comisaría para volverla a interrogar, es importante, vamos para ahí.

—Vale jefa, tengo aquí a Donowa, ahora mismo pasamos la orden. —Colgó.

—Esa chica nos engañó. No digo en la historia, aunque ahora me hace dudar, pero sí en el resto. Nunca fue un objetivo de nuestro Asesino, se valieron de Ricky y lo acabaron matando porque ya no les servía, pero ella fue la que le ayudó desde el principio, la que le señaló los objetivos. Era un trabajo en equipo. Pero sigo sin entenderlo.

—Ahora rece para que esta vez nos cuente la verdad. —Paola miró el reloj. Si estaba en lo cierto se estaban quedando sin tiempo.

XXXIX.
EL INTERROGATORIO

Paola daba vueltas alrededor de la mesa y a su vez de Zeltia Ulla mientras sostenía su taza de café con una mano. La pregunta estaba en el aire. Le tocaba a ella contestarla o no. Al otro lado del cristal estaban Costoya y Ana Fernández. Le costó arrancar, pero se vio entre la espada y la pared. Ya no tenía aquella cara de corderito degollado. Estaban a un paso de conseguir su objetivo. Pero al ego siempre le gusta lucirse.

—No sé qué quiere decir con eso, comisaria. No la entiendo.

—Yo creo que me entiendes perfectamente. —Le pasó la foto de Camilo. —Por si te olvidaste de su cara al verlo solo en pasamontañas. Dime una cosa, Zeltia, ¿eres seguidora o administradora?— Puso cara de póker. —Te lo diré de otra manera, ¿eras tú la que dirigía los hilos de este perfeccionado plan o solo un títere más?— Se quedó cortada, no sabía qué contestar.

—Yo, no sé de qué me habla.

—Venga, Zeltia, el jueguecito hasta aquí estuvo bien, pero estamos hablando de vidas en juego y si no colaboras te las voy a encalomar todas a ti. —Dio un golpe en la mesa. Hizo una pausa y continuó—. Ahora que, si me ayudas a evitarlo, quizás podamos llegar a un acuerdo. —Por primera vez la miró curiosa.

—¿Y cuál sería ese acuerdo?

—Te acusaríamos solo de cómplice con encubrimiento. De dos a seis años. Pero no de ser el cerebro de la operación, cosa que las dos sabemos que eres. Eso serían cientos de años. —Zeltia bebió agua. Miró el reloj. Eran las siete menos diez.

—Lúa estaba embarazada de Ricky. —La cara de Paola no supo disimular. Zeltia quería tomar el mando del interrogatorio—. Suponía que no lo sabían. Se lo iba a contar a su madre cuando llegara a casa. Esa era la sorpresa que quería contarle cuando llegara a Compostela. A Ricky se lo había dicho por teléfono, también unos días antes, y habían quedado en verse aquella noche, para ver los fuegos juntos. —Se rio—. Menudo hijo de puta.

—¿Por qué dices eso? —Zeltia la miró fijamente dejando atrás aquella imagen endeble y dando paso a todo lo que tenía oculto en su interior.

—Ese cabrón destrozó nuestro mundo. Llegó a Pamplona, se lio con Sara poniéndole los cuernos a Lúa. La dejó tirada. Le mintió. Mintió también a Sara. Nos enfadamos por su puta culpa. Nada volvió a ser lo mismo entre nosotras y para colmo la dejó embarazada. Follaba con una y con la otra. Era un puto ser despreciable.

—Sería despreciable pero estuvo con vosotros hasta hoy mismo. —Puso cara de hastío.

—Yo quería matarlo desde el primer día, pero Camilo… —Cogió el lápiz que estaba encima de la mesa y empezó a darle vueltas—. A Camilo no le parecía justo. Decía que no tenía nada que ver con el plan.

—¿Cómo surgió ese plan, de quién fue la idea? —Se acomodó en la silla dispuesta a lucirse.

—Supongo que ya no vale de mucho esconderlo, en fin… —Volvió a mirar el reloj—. Después del entierro fui a llevarle unas cosas que tenía de Lúa. Compartíamos habitación y antes de irse aquella mañana, bueno, usted ya me entiende, las chicas nos dejamos ropa, joyas, esas cosas. Fui a devolvérselas. Cuando llegué allí estaba medio borracho. Solo. Me dio pena. Y le conté la verdad. Lo de su nieta. Lo de Ricky. Aquello casi lo mata, pero no podía callarme. Ese día no pasó de ahí. Yo volví a Pamplona y unos días después empezamos el camino de Santiago. —La miró a los ojos—. No tenía putas ganas, la verdad, pero sentía que se lo debía a Lúa. Estuvimos en contacto durante todo el viaje, yo le iba contando cosas, él a mí. Una noche en un albergue de Gernika se nos subió un poco el vino a las tres. El caso es que empezamos a recordarla y bueno, empezaron a reírse de ella, cosas que no venían a cuento. Me fui, no quise escucharlas más. Eran rastreras. Cuanto más se juntaban, más lo eran. Putas pijas niñas de papá. Yo la quería, ¿sabe? Más que al resto.

—Eso no lo dudo, Zeltia, ¿pero cómo surgió la idea de matar? —Dicho así, sonaba duro, hasta para ella.

—Llegamos a Santiago y Sara se quedó un par de días conmigo. Margarita volvió a Gernika, a su casa. Yo volví a ver a Camilo. Fuimos a la asociación de víctimas. Camilo ya había contactado con Ricky. Habían hablado. Ya tenían un plan. Yo solo les di los ingredientes. La idea de matarlas a ellas.

—¿Quieres decir que al principio en la cabeza de Camilo solo estaba la venganza contra la gente de Redes y Afid?

—Algo así, pero descabellado, sin sentido. No se lo reprocho, era el más visceral de todos, y tenía un arma en su poder, la venganza. Y no una cualquiera sino vengar a su hija muerta y a su nieta que no llegó a nacer, todo por un conductor borracho y unos políticos corruptos. Entre los dos empezó a urdirse el plan.

—¿Y Ricky, cuál era su cometido?

—Era el chófer, el chico de los recados, el que limpiaba el lugar del crimen, el que trasladaba los cuerpos, el que conseguía tratos con alguna gente. —En ese momento recordó dónde había visto antes la cara de Ricky, había sido en Colindres, lo recordó fotográficamente, cómo salió a avisar a Laredo para que se uniese a la comida y este estaba discutiendo con un chico de unos treinta años, con mala pinta. Ricky Romero—. Parece que ha visto un fantasma. —Negó con la cabeza.

—Continúe.

—No era tan difícil. Yo quedaba con las chicas, eran mis amigas, y el que aparecía era Camilo. Él las mataba.

—¿Y los mensajes?

—Eso era cosa mía.

—Debí suponer que esa letra tan pulcra, redonda e intensa tenía que corresponder a una mano femenina.

—Camilo es todo furia, fuerza, pasión. Pero carece de imaginación, si por él fuera hubiera matado a media plantilla, pero yo lo fui domando. Le indiqué el camino, las personas importantes y cómo podíamos relacionarlo. Cómo vestirlo de una manera bonita, cómo edulcorarlo todo.

—Su madre no estaría orgullosa. —Aquello hizo daño a Zeltia, que volvió a mirar el reloj. Paola también lo hizo, eran las siete y media pasadas, tuvo una premonición.

—Mi madre está muerta por gente como ellos. Personas a las que les importa más su dinero, sus acciones, su posición social que conseguir una cura para las enfermedades. Eso también lo viví, comisaria. No se lo recomiendo a nadie, yo era muy joven pero aprendes a vivir con odio, a llevarlo dentro, a ver esa gente con traje y repudiarla. Son unos putos hipócritas. Sobran.

—Existe la justicia. —Se rio.

—No para gente como ellos. Todo en esta vida se puede pagar, comisaria. Y los que más tienen saben cómo hacerlo. Callan bocas y compran voluntades. Serían capaces de engañar al diablo con tal de seguir llenando su cuenta corriente. En este caso casi todos los que tenían las más altas responsabilidades ya han muerto.

—Has dicho casi todos, ¿quién es el próximo?

—Eso no se lo voy a decir. Tendrá usted que adivinarlo. Esta vez no seré yo la que le deje el mensaje.

—¿Una última cosa, por qué no mataba a las madres?

—¿Hace falta que le responda? Era un homenaje a mi madre. Aquellas mujeres no merecían morir. Por desgracia estamos en una sociedad machista que ahora alardea mucho de feminismo, pero en cuanto empiezas a subir en el escalafón de las empresas solo hay hombres. Cuanto más arriba menos paridad. Ellas no eran culpables. Podrán rehacer su vida, volver a enamorarse, volver a ser madres, no como la mía.

—¿Por eso tampoco me matasteis a mí? Pero yo no soy madre…

—Te necesitábamos. Aún te necesitamos. Tú eres como la tecla Intro. Sin ti todo sería un estupendo documento pero se quedaría en un mero borrador. Cuando pasa por las manos de Paola Gómez y su equipo se traslada a millones de lugares, se transmite el mensaje, y eso es lo que queremos.

—Utilizarme.

—Algo así, comisaria, pero no se lo tome a mal, usted es una consecuencia, nunca una causa.

Salió un momento. Necesitaba airearse. Necesitaba compartir aquello con sus compañeros. ¿Cómo una niña de escasos veinte años puede tener tanta maldad y frialdad en su cuerpo? ¿Qué es lo que estamos fabricando en esta sociedad? Entró en la sala contigua y miró a Costoya y a Ana. El inspector movió la cabeza de un lado al otro alternativamente, maldiciendo.

—A veces no sé si quiero saber la verdad de las cosas. Son demasiado crueles. —Paola lo miró y recordó que tenía una hija de la edad de Zeltia.

—Ahora lo importante es saber dónde va a cometer ese loco su última fechoría. El resto ya tendremos tiempo de analizarlo. —Ana los interrumpió.

—Jefa, ¿me deja entrar? —Aquella pregunta le sorprendió y agradó al mismo tiempo.

—Sí, claro, adelante, es toda tuya. —Paola se sentó al otro lado del espejo siendo esta vez una mera espectadora del espectáculo. Vio cómo Ana entraba, se sentaba y le clavaba los ojos durante un largo rato, sin articular palabra. Zeltia la evitaba, le daba vueltas al lápiz, un vistazo al cristal. Ana no dejaba de mirarla.

—¿Desde cuándo estás enamorada de Lúa? —Vio cómo estaba a punto de desmoronarse toda aquella fachada pasota y cabreada hasta que en el último segundo reculó.

—¿Pero qué coño dice, está loca? Bollera será usted.

—Sí, a buena honra. Por eso lo digo. —Zeltia agachó a la cabeza y Ana les hizo un gesto para que cortaran la grabación. Costoya fue a ello pero la mano de Paola se lo impidió. Negó con la cabeza.

—Era mi amiga. Nada más.

—Mira, Zeltia. Te voy a contar una historia. No hace mucho tiempo, poco después de salir de una relación de esas que ahora se da en llamar tóxica, conocí a una persona especial. Una de esas que dejan huella, no sé si me sigues. —Asintió con la cabeza—. Ni siquiera sabía si le gustaban las chicas. Me dio igual, yo seguí jugando mis cartas y me enamoré de ella, ¿sabes por qué? —Zeltia puso cara de incertidumbre—. Porque el amor no se elige. No se decide de quién se enamora uno. Así es la vida de cruel, así que igual te enamoras del asesino demente más grande de todos los tiempos como de la mujer más extraña del mundo.

—¿Y qué pasó? —Había captado su atención.

—Pasó lo que tenía que pasar, me temo. Una noche nos enrollamos y fue maravilloso. El mejor día de mi vida. Pero hasta ahí. Nunca más volvimos a hablar de ello. Y el tiempo fue pasando. —Paola se dio cuenta de que Costoya le agarraba cada vez con más fuerza la mano, estaba emocionado.

—Al menos usted tuvo esa oportunidad. —Volvió a agachar la cabeza, Ana le dio tiempo—. Yo siempre me quedé en el intento, o en el pensamiento o como mucho en un sueño. No es fácil querer a alguien de una manera y que esa persona te corresponda de otra. Siempre está ahí, la atracción digo, y nunca sabes en qué momentos vas a cagarla.

—Te entiendo perfectamente. Pero ella tenía novio. —La miró de frente.

—Y antes había tenido novia. Lúa era bisexual. Tanto le daba, se enamoraba y punto.

—Pero se enamoró de Ricky…

—De Ricky y antes de Sara, de Margarita, de cualquiera antes que de mi…

—Pero la querías… —Aquello sí hizo que se desmoronara. Se cogió la cara con las manos mientras no podía parar de llorar. Contestó sollozando.

—La quería más que a mi vida. Desde el primer día que la vi mi corazón dio un vuelco. Juré que siempre le sería fiel.

—¿Y por eso haces esto?

—Ella no se merecía morir así. Era buena persona, cariñosa, buena amiga. Sé que sonará un cliché, pero siempre se van los mejores.

—Y orquestó todo para matar a los responsables…

—Yo solo quería matar a Ricky, al principio, lo reconozco. Él fue el culpable de todo, pero después, mientras hablaba con Camilo, mientras me desahogaba con él, empecé a envenenarme y a darme cuenta de que ellas también merecían la muerte. Como Lúa. —Nuevamente miró el reloj. A Paola no se le escapó aquel detalle de nuevo. Miró a Costoya.

—Aquí está pasando algo. Es la cuarta vez que mira el reloj.

—¿Crees que quiere decirte algo?

—Antes dijo algo así como que no podía decirme el mensaje. Igual es una tontería pero necesito a Alba, a Portela, tú quédate aquí, sigue grabando y cuando terminen me cuentas.

—A sus órdenes, jefa.

Salió de la sala de interrogatorios corriendo y entró como una exhalación en la sala provisional de la Jefatura de Policía de Santiago.

—Chicos, tengo una corazonada, esa chica creo que me quiere decir algo con el tiempo. Con la hora, ¿me entendéis? Algo que nos puede decir qué es lo que pretende ese loco. Necesito que penséis, tiene que estar delante de nuestras narices.

—Jefa, ¿de qué estaba hablando cuando miró el reloj?

—No sé, de la muerte de Lúa, creo. Del ojo por ojo. Algo así. —Portela se quedó pensando y abrió el buscador de google.

—Dime que estás pensando en algo. Creo que se nos acaba el tiempo.

Portela le dio la vuelta a la pantalla para que ella lo viera. Era una imagen de la portada del periódico con los vagones volcados en la curva de Angrois. Hablaba de un error humano del conductor, que circulaba a doscientos kilómetros por hora estando limitado a ochenta. Sin embargo el dedo de Portela le indicaba otro lugar. Paola afinó la vista y leyó. El accidente tuvo lugar a las 20:41 horas. Miró a Portela. Miró su reloj. Eran las ocho y veinticinco minutos de la tarde. La noche ya cubría el cielo de Santiago.

—Mierda, claro, eso es, Portela. —Le dio un beso en la frente y salió corriendo gritando órdenes por el camino—. Tú y Rafa, conmigo. —Pasó sin llamar al despacho de la Jefatura y sacó en volandas a María—. Alba, avisa a Celeiro y Donowa, nos vamos a la puta curva de Angrois. Y es urgente. Señor Bastida, necesito que haga lo posible para parar ese tren si es necesario. Yo lo avisaré. —El jefe la miró pensando que él no tenía el suficiente poder para eso. Paola miró a María que ya tenía el teléfono en la oreja. Estaba llamando a Palau. Era hora de entrar en acción.

XL.
LA CURVA

María no paraba de dar órdenes al teléfono. Y de gritar, y de cabrearse, y de maldecir. Eran solo tres kilómetros hasta Angrois, pero no había tiempo. Tiró el teléfono contra el salpicadero cabreada. Paola la miró, expectante.

—Joder, que no es tan fácil, que si lo tiene que decidir no sé quién de seguridad, mierda joder, todo son problemas. Solo hay que parar un puto tren.

—Pero hasta que estén seguros de que no supone un peligro no lo harán, ¿es eso no? —La miró cerrando los ojos.

—Sí, algo así. En cuanto lleguemos, si hay el más mínimo indicio, lo paramos sea como sea. —Paola pensó que sería difícil. Quedaban solo diez minutos para la hora del accidente. Estaban llegando a Angrois. Entraron por la Rúa do Limpadoiro. Paró el coche justo delante del puente. Se bajaron.

—María, quédate en el puente con Rafa. Si ese loco intenta escapar necesitaré que alguien me ayude. Por favor. —Asintieron no sin desgana—. Portela, vamos a por él. Vio venir por la rúa de Angrois, al otro lado del puente, a Celeiro y Donowa. Les hizo una señal para que esperaran. Eran las 20:33.

—Esperad aquí y cubrid la retirada. Portela y yo bajaremos a las vías. —Donowa le indicó un camino para hacerlo—. Vio cómo hacia ellos se dirigía un helicóptero y a lo lejos se escuchaban las sirenas viniendo hacia su posición. No había tiempo para esperar. En un lugar donde la valla era accesible bajaron. Se escuchaba un lejano rumor. Apagó la linterna, tendrían que ir a oscuras. No le hizo falta caminar mucho para verlo. Estaba justo debajo del viaducto. Crucificado sobre las vías. Supuso que aquel hombre, vestido de maquinista no sería otro que Andrés do Barro, el maquinista de Angrois. Intentó pensar con celeridad. Era imposible liberarlo antes de que aquel tren llegara. Vio su cara de sufrimiento, casi no tenía fuerzas para quejarse. Tenía pies y manos clavados a las vías en forma de X, tal y como estaba el cuerpo de Margarita. El principio y el final. Formando, con su cabeza, un pentágono. El conductor formaba el segundo pentágono junto al Señor de Narros, Cipriano Vega, Carlos de Colindres y El Señor de Górriz. Miró a Portela, que estaba parado sin saber qué hacer. Tenían que parar aquel tren. Eran las 20:37. Llamó a María.

—¡Por Dios! ¡Para ese maldito tren! Está crucificado sobre las vías, es imposible que lo libere antes de que llegue el tren.

Mientras hablaba, Portela empezó a buscar algo con lo que sacar los clavos, pero eran los mismos que se usaban para las viejas vías. Se moriría desangrado si se los sacaban. Se les acababa el tiempo. Paola empezó a correr por la vía. Dejó atrás el viaducto en el que sus compañeros le gritaban. Donowa y Celeiro corrían paralelos a las vías mientras ella repasaba mentalmente el vídeo del accidente de aquel fatídico veinticuatro de Julio. Saldría del túnel, entraría en una recta y a partir de ahí tendría que frenar para alcanzar los ochenta kilómetros por hora. La idea era que el conductor la viera y eso forzara la frenada de emergencia del tren.

20:40. Vio cómo una potente luz se acercaba por el túnel. Puntual como un reloj, pensó. En realidad llevaba tres minutos de retraso con el horario previsto. Se situó debajo del viaducto de la autovía intentado llamar más la atención, sabía que la única posibilidad era que lo viera desde la entrada del túnel. Sacó la bengala de la cazadora y la encendió. Era el momento, empezó a moverla de un lado a otro junto a su linterna lo más rápido que podía. Sintió un estruendo. Vio cómo aquel monstruo venía directo hacia ella, no tendría mucho tiempo para echarse a un lado. Casi no veía por el efecto de la bengala y el deslumbre de las luces. Las vías empezaron a chirriar.

20:41. Escuchó cómo Donowa y Celeiro le gritaban al otro lado. Se lanzó justo cuando el Alvia estaba a punto de aplastarla. Cayó sobre las vías. No le importó el dolor. No le importó la quemazón con la bengala. Se levantó y empezó a correr detrás del tren. Vio cómo se iba parando poco a poco. Ella también se paró. Ojalá hubiera estado aquí aquel día, escuchó.

Vio la linterna de Portela parada justo delante del tren. Lo habían parado. Andrés se había salvado. Ojalá ella también se hubiera salvado aquel día, volvió a escuchar. Se dio la vuelta y le pareció ver una sombra rápida. Movió su linterna de un lado a otro. Esta vez lo escuchó de lleno. Ojalá la vida estuviera llena de personas valientes como usted, Paola Gómez.

Camilo empezó a correr. Vio cómo saltaba la valla en dirección al parque de Angrois. Empezó a correr detrás de él. Le dolía el costado del golpe y de aquel otro golpe de hacía más de un año. Cruzó una huerta paralela a unas pistas de fútbol. La luz lo delataba a lo lejos. Llamó a María. Todas las patrullas, urgente, le dijo. Escuchó las ambulancias de camino, como aquel fatídico veinticuatro de Julio, solo que esta vez solo tendrían que lamentar algún pequeño golpe y sustos, además de liberar a Andrés Do Barro. Giró ligeramente a su izquierda y empezó a cruzar nuevamente por debajo del túnel camino del Rego de Angrois. Recordó que era un especialista en temas fluviales. Esta vez no se le escaparía. No iba a dispararle por la espalda y él lo sabía. Corría aun cojeando por aquel tiro certero en Zarautz. La imagen de Ainize Mendieta le vino a la cabeza, le dio fuerzas para correr más rápido. El río tenía sus dificultades. Agradeció que fuera de noche, así era casi imposible perderlo de vista. Aquel desgraciado debió pensar lo mismo porque al minuto aquella luz desapareció.

Entonces Paola se encontró en total silencio y la oscuridad más absoluta. Apagó su linterna. Entendió el juego. Era como el escondite. Pero para mayores. Siguió avanzando por el río, pero más despacio. En realidad no tenía ni puta idea de dónde estaba él, ni siquiera dónde estaba ella. Era un reto. Entonces se tropezó y cayó al agua. No le dio tiempo a reaccionar. Había perdido el reto. Sintió un fuerte golpe en la cabeza y cayó redonda. Otra vez.

XLI.
COSTOYA

El interrogatorio de Zeltia se estaba alargando más de lo debido. El inspector saboreaba el sexto café del día impaciente por recibir noticias de Paola. Le hubiera gustado estar allí con ella pero había sido ella misma la que le había dicho que se quedara, que cualquier cosa que aquella chiquilla pudiera decir era muy importante y que él era sus oídos y sus ojos en aquella sala. Si para ella era tan importante también lo sería para él.

En cuanto el reloj dio las 20:41 Zeltia se relajó, tanto postural como dialécticamente. Sabía que pasara lo que pasara todo había terminado para ella. Se sinceró con Ana, le contó lo mal que lo pasó en aquella confrontación absurda, y cómo se ofreció para cuidar con Lúa aquel bebé que su amiga le había confesado tener dentro y ser de Ricky Romero. No necesitamos a un hombre, le gritó. Pero Lúa, en cuanto ella se fue, llamó a Ricky y el resto de la historia siguió su curso. El amor, pensó Costoya, para lo bueno y para lo malo era el arma más potente del ser humano. Se recostó en su asiento y cerró los ojos intentando recordar cuándo había sido la última vez que él había sentido nada igual. De repente, uno de los móviles que estaba sobre la mesa empezó a sonar. Era de Zeltia. Tenía un politono, algo que le horrorizaba. Por un momento intentó reconocer la canción. Era Santa Lucía de Miguel Ríos. ¿Por qué tenía aquella canción de tono del móvil? Tarde se acordó de mirar el número del que llamaban. No estaba grabado. Lo seleccionó. Miró las últimas llamadas. Había entre tres y cuatro durante los últimos días. Miró el reloj. 20:46. Tenía que ser Camilo. Y si eso era así, significaba que aquel hijo de puta estaba libre. Salió de la habitación y corrió escaleras arriba. Al llegar miró a Alba. No hicieron falta las palabras.

—Han conseguido salvar al maquinista. Paola paró el tren. Lo están persiguiendo. —Aquella información era buena, pero no del todo concluyente, lo que mosqueó a Costoya.

—¿Quiénes lo están persiguiendo?

—Paola salió detrás de él y el resto de patrullas… —No le dejó hablar, volvió escaleras abajo, cogió su chaqueta y dos policías que pasaban por allí. Abrió la puerta de la sala de interrogatorios y empezó a hablar atropelladamente.

—¡Ana, tenemos que irnos, es urgente! Chicos, llevaos a la señorita al calabozo, después continuamos la conversación. —Ana lo miraba asombrada. Entraron en la habitación contigua y cogieron sus cosas, incluido el móvil de Zeltia. Llamó a Alba, le dio aquel número y le pidió que lo geolocalizara y que solo le diera a él su situación.

—Costoya, ¿me vas a contar qué es lo que pasa? —Él la miró mientras sudando conseguía tirarse en el coche.

—Es una corazonada. Esa chica, Zeltia, la cabecilla de todo esto. Sabía perfectamente lo que iba a pasar a las 20:41. —Ana no sabía nada de aquello, así que le sorprendió—. Bien, pues Paola y el resto consiguieron parar el tren que volvió a pasar por ese mismo lugar esta noche, hace exactamente diez minutos, antes de que pasara por encima del maquinista que estaba crucificado en la vía. El caso es que una vez parado, Paola salió detrás del asesino. Bien, ese asesino a las 20:46 llamó al teléfono de Zeltia, que es este que llevo en la mano, no creo que la llamara porque estuviera en peligro, y tampoco creo que él supiera que nosotros habíamos descubierto que ella era quien es y por lo tanto, que estuviera declarando en comisaría. Así que dígame inspectora, ¿para qué la iba a llamar cinco minutos después de empezar una persecución?

—Para ayudarle.

—Exacto, para ayudarle, pero no a escapar porque si estuviese escapando de noche y de nuestra Paola no podría llamar a nadie, además insistió un buen rato, vamos, como si tuviera tiempo.

—Crees que Camilo tiene a Paola y él llamaba a Zeltia para que le ayudara a trasladarla.

—Estoy seguro de que sabían a dónde. De que tenían un sitio programado en caso de algo así. Esa chica es muy lista.

—Y por lo que veo tú también.

—¿Recuerdas las últimas palabras de Modesto? —Cómo las iba a olvidar, pensó, si ella estaba allí detrás, junto a ellos: «Dame tus manos, siente las mías, como dos ciegos, Santa Lucía, Santa Lucia, Santa Lucía. A menudo me recuerdas a mí».— Ana seguía perdida sin saber qué quería decirle Costoya.

—No le sigo, inspector. —Miró algo en el móvil de Zeltia. Se lo enseñó—. Llámeme a este número. —Cogió el teléfono del bolsillo y marcó. De repente a su lado empezó a escuchar el politono: «Por favor, dame una cita, vamos al parque, entra en mi vida sin anunciarte, abre las puertas, cierra los ojos, vamos a vernos poquito a poco» — La cara de la inspectora Ana Fernández cambió de color. Costoya asintió.

—Es la misma canción ochentera que estaba puesta en la radio en aquella vieja granja abandonada de Luarca y por eso Modesto en su delirio comenzó a cantarla.

—Y eso nos lleva a…

—Mira el mapa, inspectora, ¿dónde cree que habrían quedado en caso de emergencia Zeltia y Camilo? —Empezó a mover los dedos ampliando y reduciendo hasta que lo vio. Abrió mucho la boca y sonrió.

—Es usted un genio, Costoya. Si tiene razón es un puto genio. —Cargó la dirección en el navegador y salieron cantando rueda. Rumbo a la Ermita de Santa Lucía.

XLII.
SANTA LUCÍA

Agradeció al menos no ir atada. Solo la encañonaba con su arma. Podía jugarse la vida en una maniobra suicida pero pensó que tampoco tendría a dónde ir. Seguían el curso del río. Sabía que sus compañeros no podían estar lejos. Al fondo vio, a pesar de la oscuridad, una masa de color claro. Supuso que sería alguna casa. Camilo le hizo girar a la izquierda. Le clavó la pistola en el costado y todos los recuerdos del Guardián volvieron a su cabeza. A lo lejos vio una especie de monumento que se alzaba entre tinieblas. Cuando se acercó, se dio cuenta de que se trataba de un cruceiro y al afinar un poco más la vista creyó que aquello no podía estarle pasando. Se dirigían a una iglesia. Miró al cielo. Ella, que no era religiosa, tampoco atea, siempre acababa entre monasterios, iglesias y templos de Dios en la Tierra. ¿Le estaba castigando por algo? No hablaron en todo aquel recorrido. Su asesino del Camino Norte había resultado ser de lo más calladito. Entraron en la iglesia y no sin dificultades leyó en el dintel de la puerta: «Ermita de Santa Lucía». Señales, se dijo. Al menos no la llevó a la sacristía. La sentó en un banco y allí la ató de mala manera. No quiso encender la luz pero aprovechó la que sí daban todas aquellas velas encendidas. Pudo ver su rostro directamente por primera vez aunque ya lo había visto en su expediente. Era un hombre apuesto, alto y fuerte. Por un momento vio cómo se quedaba quieto mirando su móvil en el medio de la nave central. Supuso que esperaba que Zeltia diese señales de vida. Pero no lo iba a hacer. Prefirió no decirle nada. Era tiempo ganado. En ese momento tenía que saber que sería imposible salir de allí ya. A no ser que nadie se diera cuenta de la situación. Recordaba la formulación de aquella hipótesis: No había mejor lugar para esconderse que el más cercano, allí es donde nunca pensarán que estás. Era una posibilidad. Pero confiaba en su equipo. Tardó en dirigirse a ella. Pero al final sucumbió. La miró desde arriba con curiosidad.

—Es usted bastante más guapa al natural, comisaria. —Típica conversación de cerebro de macho minimizado por las hormonas, pensó.

—Usted tampoco es como imaginaba. —Aquello le interesó.

—Ah sí. ¿Y cómo pensaba que era? Con rabo, orejas puntiagudas, colmillos, algo más parecido a un monstruo…

—Tiene usted cara de persona normal, no de ir matando gente inocente por el Camino de Santiago. —Sabía que aquello le haría entrar al ataque y ella lo que necesitaba era tiempo.

—¿Me está usted diciendo que toda esa sarta de hijos de puta eran inocentes? —Se acercó más a ella.

—Le digo que las chicas desde luego sí lo eran, el resto lo tendría que demostrar un juez, no usted.

—Me decepciona, pensé que había aprendido algo con el tema del Guardián. —Añadió algo más de picante.

—No le llega usted a la altura de los zapatos, Camilo. —Notó cómo la furia iba subiendo por su cuerpo sin llegar a exteriorizarse demasiado. Amor propio en peligro. Se rio.

—Veamos, que yo sepa su Guardián también mató personas, inocentes alguna. Y luego…

—Me conozco la historia, no hace falta que me la recuerde. Solo le digo que difiere mucho su estilo del de él. Eso no cabe duda.

—Cada uno tenemos nuestro sello personal.

—El suyo debe ser matar disfrutando. Goza infligiendo dolor.

—Sí, sobre todo a perros sarnosos como esos…

—Y a Margarita, y a Sara… a Ricky Romero… —Notó cómo le cambiaba la cara al nombrarlas a ellas. Intuía que aquellas muertes habían sido más cosa de Zeltia que de él y posiblemente ni siquiera estaba de acuerdo.

—Esas chicas… —Dudó—. Se portaron muy mal con mi hija. La dejaron tirada. Por su culpa ella cogió ese maldito tren y por culpa del cerdo de Ricky.

—Pero bien que lo usó para ayudarle a cometer los crímenes. —Un poco de luz, escasa, se alumbró en el cerebro de Camilo, que se dio cuenta de que habían descubierto parte de su plan. ¿Hasta dónde sabían realmente? Miró el móvil, nervioso, antes de seguir la conversación.

—Me engañó, no era trigo limpio.

—¿Y eso quién se lo dijo? —La miró nervioso, estaba empezando a perder los papeles.

—No hace falta que nadie me explique nada, tengo opinión propia. —Paola puso cara de dudarlo mucho—. Mire, comisaria, me dan igual sus juegos psicológicos conmigo, no lo intente, tengo una pistola y me da igual diez muertos que once, no van a pesar más en mi cabeza.

—Pues debería. Su hija no va a estar orgulloso de usted.

—¿Y cómo lo sabe? ¿Está usted en su cabeza? ¿La conoció acaso? Mi hija era una persona maravillosa. Buena, lo daba todo por los demás, nunca una mala palabra. —En la oscuridad creyó ver cómo una lágrima se derramaba por el rostro de Camilo y en parte sintió pena—. La educas, la cuidas, para que luego salga al mundo y este la engulla. Para que malas personas la maltraten y le hagan daño. Para eso. Ella no se lo merecía.

—Eso no lo dudo. —Camilo se puso a andar por el altar intentando controlar sus sentimientos.

—Y luego resulta que estaba embarazada, para acabar de rematarla. Mataron a mi hija y a mi nieta. Y usted ha salvado a ese terrorista de la conducción. No se merece vivir.

—Nosotros no somos quién para decidir eso. No damos la vida, tampoco demos la muerte.

—Yo sí le di la vida a mi hija, sí lo di todo por ella, mataría por ella y eso hago, matar por su recuerdo, matar por su venganza. Y lo volvería a hacer aunque me cueste la vida. Y no he podido cumplir mi plan. Por su culpa. Debería matarla.

—Aquí me tiene. Pero ¿y si los que me quieren a mi luego también se tomaran la justicia por su mano, y empezaran a matar a sus familiares y amigos por pura venganza? —La miró sin saber qué contestar.

—Falacias. Usted es policía. Entre las cosas que le pueden pasar está morir en acto de servicio. Mi Lúa no tenía que hacerlo. —Se apoyó en una de las columnas laterales. Emocionado por el recuerdo, volvió a hablar—. Nunca sabes lo que tienes hasta que lo pierdes. —Hablaba mirando a la inmensidad. —Su madre y yo…— dudó. —Nos separamos, no hace mucho. Decidimos que lo mejor para Lúa era que mantuviera contacto con los dos. No se lo voy a negar, comisaria, a mí me costó la vida, pero cuando es por el bien de un hijo y lo quieres con todas tus fuerzas, haces lo que sea—. Se acercó a ella y se sentó a un par de metros en el mismo banco. —Ojalá pudiera entender la frustración, el dolor, lo que significa que te llamen a las diez de la noche de un aciago día del Apóstol para decirte que tu hija ha muerto. La vida carece de sentido a partir de ahí. Lo había perdido todo. Mi mujer, mi hija y luego me acabé enterando de que también había perdido una nieta.

—Por Zeltia. —La miró a los ojos y asintió.

—Sí, por Zeltia, su amiga. Ella se convirtió en un apoyo importante para mí, al igual que Ricky al principio. Sin ella no sé qué hubiera sido de mí.

—Era mutuo, supongo.

—Eso tendrían que preguntárselo a ella y a estas alturas ya me imagino que por alguna razón la habrán detenido.

—¿Te parecen pocas las razones?

—Yo maté a esas chicas, comisaria. No Zeltia, ni siquiera Ricky. Los utilicé.

—No estoy muy segura de eso, Camilo. En el caso de Ricky puede ser, en el de Zeltia lo dudo. He tenido el gusto de conversar con ella durante un buen rato y no creo que sea de las de dejarse hacer, más bien de lo contrario. —Camilo se recostó en el banco y miró a la modesta cúpula, suspiró. En ese momento estaba tocado y Paola lo sabía. No le gustaba hacer leña del árbol caído pero su trabajo era atraparlo, y si podía ser sin derramar sangre eso haría que fuese un poco más feliz.

XLIII.
MELA

Costoya tenía una cosa a su favor. Su experiencia. No era el más rápido corriendo, ni disparando, ni siquiera era el más ágil pensando, pero siempre tenía a su favor la cantidad de años que llevaba pillando malos. Era un punto a su favor, eso y casi siempre saber escoger la opción correcta. Esa noche en Santa Lucía tenía dos muy claras, la primera llamar a la caballería, sitiar aquel lugar y hacerlo salir por la fuerza. Aquello podría suponer un problema para Paola y lo más normal es que acabara alguien herido.

La otra era trazar un buen plan y decírselo solo a las personas indicadas. Pensó en qué sería lo que haría Paola en aquella situación. Y creyó que siempre optaría por la segunda. Al menos esta vez él estaba fuera para poder ayudarla. Y eso hizo. Llamó a María y le explicó el plan, no sin riesgo esta llamó a Palau para que al menos estuviera al tanto y les guardara al secreto a la par que ordenaba el repliegue de fuerzas en la búsqueda de asesino y comisaria. María le dio la siguiente orden a Portela y allí estaba él, cumpliendo como siempre su función, con Mela agarrada a su brazo. Mela era la exmujer de Camilo, y Costoya creía que si había alguien que podía convencer a aquel monstruo para que se entregara solo podía ser ella. Pero todo aquello había empezado mucho antes.

—Y dice usted que se ha encerrado en una ermita. —Se lo decía mientras, ya en pijama y bata, le servía un café. Mela era una mujer morena, pelo largo y que parecía mucho más joven de lo que realmente era.

—Sí, y hemos pensado que quizá si usted pudiera ayudarnos. —Mela se sentó, miró al café y empezó a darle vueltas.

—Nuestra relación no es mala, simplemente es caótica, no sé si me entiende, inspector.

—Pues no, la verdad.

—Seguimos queriéndonos pese a todo, pero juntos nos hacemos daño. Tardamos en verlo, pero esa era la realidad de nuestra relación.

—Entiendo que para usted será difícil… —Ella pensó en todo lo que había pasado al lado de aquel hombre, lo enamorada que siempre había estado de él y lo que aún lo admiraba por muchas cosas. Ya no estaba dudando si ir, simplemente estaba pensando en cómo hacerlo para convencerlo. Miró a Portela.

—Deje que acabemos el café, me visto y nos acercamos hasta allí, pero no les prometo nada. Lúa era hija de los dos, la queríamos los dos. Ese día, cuando ella me dijo que tenía algo que decirme, lo intuí y pensé en cómo podía alguien tan joven romper su progresión por un descuido, por no tener cuidado. Pero ahora mataría por tener a mi nieta aquí. ¿Lo entiende?

—Quiere decir que en parte entiende a Camilo.

—Claro que lo entiendo, sé lo que quería a nuestra hija y literalmente mataría por ella. Eso ha hecho. Se ha pasado de la raya, mucho para mi gusto, sobre todo matando a esas niñas, sus madres no merecían ese castigo. Pero entiendo que de alguna manera hay que pararlo. Si puedo ayudar en eso lo haré. —Le dio un último sorbo al café y desapareció por el pasillo. Portela intuía que aquello iba a ser profundamente sentimental. En el fondo, el bien y el mal, los buenos y los malos, no están tan separados como creemos. Era algo que había aprendido de sus días con el Guardián. No todo es blanco o negro, hay una escala de grises tan inmensa que a veces es difícil de explicar lo que sientes sin entrar en contradicción con lo que piensas.

Y quince minutos después allí estaban, frente a la Ermita de Santa Lucía. Costoya, Ana, Portela y Mela. El resto de efectivos en retaguardia, sin presencia efectiva. Ella estaba guapísima, llevaba un vestido rojo. Solo ella sabía por qué. El inspector jefe cogió el teléfono de Zeltia y llamó a Camilo.

—Dígame. —Camilo sabía que no era ella la que estaba llamando.

—Soy el inspector Jefe Costoya. ¿Puede mirar por la ventana? —Camilo pensó que si era una trampa sería de lo más rebuscado, así que se subió a uno de los bancos y por una de aquellas mínimas ventanas del lateral de la ermita pudo ver un ángel vestido de rojo. Bajo la luz de una farola estaba su exmujer, Mela. Una sonrisa y a la vez una lágrima se entrecruzaron en su camino. Volvió a coger el teléfono.

—Déjenla entrar, quiero hablar con ella.

—Lo haremos si después de hacerlo se entrega y se compromete a su seguridad.

—Es absurdo, inspector, ella me conoce y sabe que jamás le haría daño. Y lo de entregarme lo hablamos después.

—Y suelte a Paola. No la necesita. —La miró. Le pasó una sensación extraña por el cuerpo—. Ella saldrá, pero a su debido tiempo. Por ahora dejen que entre mi mujer, me gustaría poder hablar con ella.

—De acuerdo, está yendo hacia la puerta de entrada. —Camilo se puso nervioso, como lo había hecho en aquella primera cita hacía más de veinte años. Nunca lo olvidaría. Salían de la universidad, ella con un vestido rojo y él, tímido, se acercó a ella mientras las amigas lo miraban raro.

—¿Te gustaría tomarte una coca-cola conmigo? —Ella lo miró sorprendida, pero sonriente. Claro, le respondió. Se despidió de sus amigas. Había sido un día maravilloso. Mela, era especial. Al abrir la puerta de la iglesia la vio allí de frente, con aquel vestido rojo. En ese momento no le importaba estar a tiro, ni siquiera le importaría morir, una montaña de recuerdos, de culpas, de malos momentos, de sueños truncados se le vinieron encima y se derrumbó en lágrimas fáciles. Ella se acercó y se abrazaron como lo habrían hecho veinte años atrás. Mela también estaba emocionada. Paola, viendo la escena amarrada a un banco también lo hacía. El amor movía el mundo. Ella lo sabía aunque fuera incapaz de disfrutarlo en plenitud. Recordó a Modesto en la cama del hospital sin avances en los últimos días y recordó a Ana. Tenía que afinar el oído para saber lo que decían, pero intentó no perderse nada. Era una conversación a corazón abierto, de esas que tan poco abundan.

—Estás guapísima. Caray, pensé que habías retirado este vestido hace muchos años. —Camilo no podía dejar de mirarla.

—Tuve que arreglarlo para que me sirviera y lo tenía en el armario para alguna ocasión especial.

—Y esta lo es. —Lo miró acariciándole la mejilla.

—Sí, Camilo, ha llegado el momento de dejarlo. ¿No crees que ya has hecho suficiente daño? Esas familias…

—Esas familias sufrirán lo mismo que sufrimos nosotros, es lo que merecen.

—La vida no funciona así. El rencor nunca lleva a nada bueno. —Se sentó en uno de los bancos y ella lo acompañó. Mela miró a la comisaria y le hizo un gesto afirmativo con la cabeza. Paola estaba tranquila, aquella mujer irradiaba tranquilidad.

—¿Qué querías que hiciera? ¿Que dejara las cosas así? No podía, Mela, no podía.

—No pensaste en los que quedamos aquí. Yo también perdí una hija, y una nieta, y ahora también te voy a perder a ti. ¿Cuántos años? ¿Eso también lo pensaste? —Camilo dudó, aquello lo cogió indefenso.

—Pero nosotros…

—¿Nosotros qué, Camilo? Yo te lo diré: Pase lo que pase y aunque nunca podamos volver a estar juntos, jamás dejaremos de querernos. —Aquella afirmación cayó como una losa sobre Camilo, que no se lo esperaba. Siempre había pensado que ella había dejado de quererlo desde que no estaban juntos. En ese momento se arrepintió de todo lo que había hecho. Lo daría todo por volver atrás y recuperarla—. Ahora tendré que esperar veinte años al menos. Veinte años yo sola, sin hija, sin nieta, sin nadie a mi lado. —Él no podía parar de llorar. Contestó más porque ella estuviera mejor que porque sintiera lo que decía.

—Tú puedes rehacer tu vida. Eres guapa, inteligente, simpática. Lo tienes todo. Si cuando salga estás libre yo solo te pido que me des el número uno de los boletos de tu corazón. —Ella sonrió. Cogió el móvil.

—¿Te acuerdas de esto? —Los acordes de Mil calles llevan hacia ti de La Guardia empezaron a sonar en el móvil—. El corazón de Camilo dio un vuelco, era su canción.

«Mil calles llevan hacia ti y no sé cuál he de seguir, no tengo tiempo que perder y ya se va el último tren. Quizás mostrándote una flor o hacer que pierdas el timón, poner tu nombre en la pared, o amarte cada atardecer».

No podía parar de llorar. La abrazó. No se soltaron mientras sonaba una vez más, quizás la última. Paola también lo hacía, envuelta en los recuerdos de Rianxo.

«Si quieres hoy puedes venir, hay una fiesta para ti. A tu ventana treparé si no la cierras esta vez. Ese perfume de mujer, me llevará hasta donde estés, en una oscura habitación o en la guarida del león».

Recordó aquel día, su primera vez, y con él tantos otros, y por un momento sintió cómo su cuerpo se liberaba de impurezas y volvía a ser el mismo.

—Prométeme que vendrás a visitarme.

—Tú prométeme que te vas a cuidar. Que no desaprovecharás el tiempo, que no harás ninguna tontería. —La miró torciendo la boca y negando con la cabeza.

—No lo haré. Pero no malgastes tu vida esperando por mí. Piensa en todo lo bueno que vivimos juntos. En todo esto que nos unió, este vestido, esa canción, tantos buenos momentos. De los malos también se puede aprender, pero para recordar solo los buenos. Te mereces ser feliz, Mela. —Volvió a acariciarla y por un momento deseó besarla, pero se dio cuenta de que hacerlo sería demasiado egoísta. Se levantó y miró a Paola. Fue hacia ella y la desató. Le puso una mano en el hombro.

—Comisaria Gómez, le voy a pedir que salga. Dígale al inspector que ahora mismo saldremos. No necesita llamar a nadie, me entregaré por las buenas. Y lo siento, siento lo de su compañero. —Ella lo miró, sabía que era una disculpa de corazón. Le señaló su pierna.

—Yo siento lo de su cojera, espero que aún esté a tiempo de corregirla.

—Tampoco creo que pueda ponerme a correr a donde voy. De corazón espero que ese chico se recupere. Y cuando lo haga, por favor, dígale que lo siento mucho. Al resto ya no puedo decírselo. —Una lágrima volvió a recorrerle la mejilla mientras Paola no podía creer el influjo que el encuentro con aquella mujer había tenido en él. Pensó que el amor estaba por encima de todo. Y Camilo había vuelto a sentir el amor verdadero después de mucho tiempo pensando que lo había perdido. La vida cambia en un segundo, en una canción, en un tiro a puerta. En cuarenta centímetros. Se abrazaron. Paola salió no sin antes darle las gracias a Mela. Le apretó la mano y empezó a hablarle para agradecérselo, pero ella le hizo un gesto de que no tenía ninguna importancia. Simplemente se había dejado llevar por lo que sentía y eso no se puede comparar a nada. Salió al frío diciembre de Santiago y vio a sus compañeros. Sonrió. Se abrazó muy fuerte a Costoya.

—Has estado de miedo, cojito. No lo imaginas.

—¿Ha funcionado?

—¿Que si ha funcionado? ¿No me ves los ojos? Me he hinchado a llorar. Ha sido precioso. Parece increíble, la verdad. Cómo una persona puede pasar de ser un monstruo, a una persona totalmente diferente al cruzársele el amor por el camino.

—Por eso yo no cambio, comisaria. Por eso soy un ser solitario, así nunca cambiaré. —Lo miró y se apretó mucho a él.

—Me ha dicho que ahora saldrán, dejémosles que se despidan. Quizá él no lo merezca, pero ella sí. Y el primer paso para la reinserción quizá lo esté dando dentro de esta Ermita.

Salieron cogidos de la mano, juntos uno al otro, no queriendo despegarse. Costoya lo esposó, le puso cara de «es imprescindible» y lo subió al coche junto a Portela. Paola se acercó a Mela.

—Gracias, de verdad. Ha sido muy emocionante.

—¿Qué será de él, comisaria? —Miró triste cómo el coche desaparecía en la noche Compostelana.

—Si en el juicio confiesa y se demuestra que Zeltia es en parte instigadora, su condena se reducirá. Pero ha matado a muchas personas y en algún caso se ha ensañado. Eso no le da puntos. No piense en eso. Piense en usted y en que cuando salga necesitará ayuda, apoyo y sobre todo ojalá sirva para que haya aprendido la lección. Tomarse la justicia por su mano no lleva a ningún lado. Es un suicidio personal.

—Gracias, comisaria. —Paola la cogió del brazo y se dirigieron al coche donde Ana y María los esperaban.

El asesino del Camino Norte estaría, por fin, entre rejas. Pero Paola no sentía esa plenitud de haber cogido a un asesino. Sentía la opresión de la injusticia, el no encontrar las causas reales de por qué alguien llega a la conclusión de que puede aplicarla como le parece. ¿Era la sociedad la culpable? ¿La propia justicia? Pensó que muchas cosas tenían que cambiar para que aquellos locos, justificados o no, dejaran de matar, y es que en el fondo matar nunca debería estar justificado.

XLIV.
MODESTO

Aquel cinco de diciembre era su cumpleaños. Habían pedido permiso para estar todos allí, rindiéndole aquel pequeño homenaje. Por suerte ese día estaba solo en la habitación ya que a su compañero acababan de darle el alta.

Paola, Costoya, María, Ana, Portela, Nuria, Rafa y Marina estaban rodeando la cama de Modesto. Como no podía ser de otra manera, María tenía puesta de banda sonora la canción preferida de Modesto. «November Rain». Los médicos decían que había mejorado los últimos días y confiaban en que despertaría. Para ellos aquella sensación era terrible. Verlo allí postrado y no poder hacer nada. Paola lo tenía cogido de la mano. Creyó notar un pequeño espasmo en él y recordó que la enfermera les había dicho que era normal. Pero de repente comenzó a notar una presión especial en su mano, no era una mano muerta. Se levantó como un resorte mientras se lo señalaba a sus compañeros, que no le hacían caso, entregados como estaban cada uno a sus conversaciones. María se dio cuenta y les mandó callar. Salió corriendo a llamar a la enfermera cuando vio cómo Modesto movía la mano. La enfermera llegó corriendo. Les pidió que salieran, menos a Paola que no quería soltarlo.

—Puede ser algo momentáneo pero sus constantes vitales están aumentando. —Le señaló una gráfica de la pantalla—. Llamaré al médico para que venga. —Le sonrió y salió de la habitación.

—Cabronazo. Estabas esperando a tu cumpleaños para despertar. Para echarme en cara que no te trajera regalo. Creías que me iba a olvidar. Ninguno te olvidamos, amigo. —Notó cómo su nariz empezaba a moverse así como los músculos de la cara, la mano no dejaba de presionar, al fin abrió un ojo. La miró en mono. Paola no pudo evitar las lágrimas. Él abrió la boca. Casi no emitía ningún sonido. Intentó descifrarlo por su boca. Se acercó más. «Dame una pista», parecía que quería decir. Poco a poco empezó a salir algo audible de sus pulmones, y esa vez ya pudo oírlo en todo su esplendor. Su Modesto, el de siempre, estaba de vuelta.

«Dame una cita», le decía. «Dame una cita». A ver quién le decía ahora que no. Lo miró con las lágrimas cayendo por sus mejillas pero sonriendo como nunca lo había hecho en su vida. Le dio un beso en la mano y afirmó con la cabeza.

—No hables, no te esfuerces, ahora viene el médico. —Le hizo un gesto en la frente. Lo entendió al momento—. Sí, lo cogimos, está entre rejas. Te lo prometí, y siempre cumplo mis promesas. —Como pudo, él sonrió. Estaba de vuelta. El médico entró en la habitación sorprendido y le dio las gracias.

—Espere fuera, en cuanto lo reconozcamos podrán volver a verlo. Modesto, ya era hora, se ve que estaba usted a gusto en el hotel… —Paola salió de la habitación y se abrazó con sus compañeros. Solo les faltaba el champán. Pensó en lo afortunada que era por compartir la vida con aquellas personas que el destino le había puesto en el camino. Cada uno ponía su granito de arena para hacer que la vida de los otros fuera un poco más feliz. Y en el fondo ella se sentía como la capitana de aquel barco que aunque esta vez había dejado muchos muertos en el camino sabía que había cumplido su misión. Había llegado a puerto. Se abrazó a Costoya.

—Inspector, creo que va siendo hora de que arreglemos algunas cosas personales que tenemos pendientes, ¿no le parece? —Él le sonrió y asintió.

—Con lo bonito que es el otoño en Galicia y quiere perdérselo. Insensata. Vamos a tomar un café, que nos lo hemos ganado. Antes de que se le ocurra alguna otra barbaridad. —La cogió del ganchete y salieron los dos camino del bar, camino de otra aventura, lo que fuera pero siempre juntos. Porque lo que el destino ha unido…

FIN

13-09-19/07-10-19

Revisado 13,14 y 15 de Marzo de 2020, durante la cuarentena.

Agradecimientos

A Xoel, sangre de mi sangre.

A mi familia, Madre influencer, mi hermana loca y las chochas por apoyarme. A Greg, mis abuelos, mi padre y resto de tíos y primos.

A mis amigos, a los que siempre estáis a mi lado, a los que me demostrasteis vuestro cariño todos estos meses. En especial a mi geme Lupe, a Elena, a Josiño, mi Roci y la Rubia. A Carol, Paula, Markos, los gemelos y resto de Trashnos.

A los que dejo atrás, especialmente a Sandra. Laboralmente os echaré de menos, porque en el resto nunca os perderé.

A mis lectores VHS, por ayudarme. En especial a Guilly García, Sonia Mauriz y Loreto C. M.

A Axouxere, María Ovelar y Rianxo por inspirarme el final de este cuento.

Al Cas Montaña, my bom y los Pasa ou Entorna y resto de Corremontes del mundo.

A Ruth, Anxo, Xabi y familia.

A todos los que formáis parte de Paola, Costoya, Modesto, Portela, Ana, Nuria, Rafa, Marina, Alba, Michel, Miranda, Matías o Ilian Kiriakov.

El bien y el mal no están tan separados como parece.

Al Dépor, la naturaleza y el Heavy Metal.