¡Qué asco de bichos! Está compuesto por nueve historias en verso que se caracterizan por su originalidad, humor y su desbordante imaginación. En ellas, los animales se enfrentan a las personas para sobrevivir.

Roald Dahl

¡Qué asco de bichos!

ePub r1.2

Titivillus 13.12.2023

Título original: Dirty beasts

Roald Dahl, 1984

Traducción: María Puncel

Ilustraciones: Quentin Blake

Editor digital: Titivillus

ePub base r2.1

¡Qué asco

de bichos!

El cerdo

Hubo una vez un cerdo en Inglaterra

que fue el bicho más listo de la Tierra.

Era un tipo genial, todo un portento,

una cabeza llena de talento.

Hacía largas sumas de memoria,

leía gruesos libros sobre Historia.

Sabía muchas cosas… y al final

se planteaba la cuestión fatal.

Por vueltas y más vueltas que le daba

jamás la solución se le alcanzaba.

—¿Qué papel me ha tocado en esta vida?

—era la gran pregunta tan temida.

¿Para qué estoy aquí? ¿Por qué nací?

¿Qué reserva el destino para mí?

Pensaba en estas cosas tan funestas,

pero jamás hallaba las respuestas,

hasta que en una insomne madrugada,

topó con la respuesta deseada.

Pegó un brinco de rana saltarina,

danzó cual consumada bailarina…

—¡Eureka! ¡Lo encontré! La gran cuestión

tiene una contundente solución.

Ya sé lo que me espera: mi destino

¡es verme convertido en buen tocino!

Es el granjero un hombre muy astuto,

pero ya he descubierto que es un bruto.

ya sé por qué me da tan ricas dietas:

¡es porque está pensando en mis chuletas!,

porque quiere mi piel, mis solomillos,

mi cabeza, mis pies, mis menudillos…

porque piensa picar muy bien mis chichas

para hacer largas ristras de salchichas…

Ya sé lo que me aguarda: el matadero,

la cuchilla de un fiero carnicero,

las ollas de una gorda cocinera,

¡ésa es la cruel suerte que me espera!

Así se lamentaba el buen gorrino

pensando en su dramático destino.

Y llegó la mañana y el granjero

apareció trayendo su caldero.

—Cerdito, ven aquí, a desayunar,

que tienes que crecer y que engordar.

Y aquel cerdo tan sabio y tan valiente

se echó sobre el granjero de repente.

Al suelo sin remilgos lo tiró

y allí, con sus pezuñas, lo aplastó.

Después olió y hozó, mordió, quebró,

chupó, lamió, sorbió, saboreó…

No cuento más detalles… Del granjero

tan sólo quedó el ala del sombrero.

El cerdo se comió hasta la camisa

mascando con fruición, sin darse prisa.

Y cuando terminó, muy satisfecho,

se dijo: «Esto me hará muy buen provecho.

Ha sido un desayuno muy completo,

me siento muy a gusto, estoy repleto.

Yo iba a ser hoy merienda de granjero

pero me lo he comido yo a él primero».

El cocodrilo

No hay bestia más feroz que un cocodrilo,

ese animal voraz del río Nilo.

Cuando llega la hora de su cena

traga de niños la media docena.

Tres chicas y tres chicos, si es posible,

le parece la dieta preferible.

A los chicos los unta de mostaza

y a las niñas las cubre de melaza.

Pues los chicos le gustan muy picantes

y las niñas dulzonas y empachantes.

Los chicos se los come bien calientes

y le gusta partirlos con los dientes.

Las niñas son el postre y van después,

las come despacito: una, dos, tres…

Asegura que así es como hay que hacerlo

y creo yo que él tiene que saberlo:

ha tomado en su vida muchas cenas,

¡y ha tragado chiquillos por centenas!

Y aquí se acaba el cuento. Tú, a dormir.

Yo me voy a mi cuarto, he de escribir…

Oye, escucha… ¿qué es eso?, ¿no lo sientes?,

parece el rechinar de muchos dientes…

¿Quién sube dando tumbos la escalera?

¿Quién se atreve a gruñir de esa manera?

¡No dejes que en el cuarto se nos meta!

¡Cierra la puerta! ¡Tráeme la escopeta!

¡No, niño, vuelve atrás! ¡Cuidado, espera!

¡Horror, terror, pavor! ¡Entró la fiera!

¡Es la alimaña pérfida del Nilo,

el verde y espantoso cocodrilo!

El león

Quiere el león la carne muy jugosa,

muy fresca, roja, tierna, bien sabrosa…

Si vas y le preguntas qué prefiere

te dirá sin rodeos lo que quiere.

Te dirá que no quiere solomillos

ni tampoco cebados cabritillos,

que no le gusta el cerdo encebollado

ni le dice gran cosa un buey asado…

Le ofrecerás entonces tres chuletas

con salsa de pimienta y cebolletas

y te dirá que no, que no las quiere,

que eso es muy fuerte y que él no lo digiere…

Entonces te pondrás algo nervioso

y le preguntarás con tono ansioso:

—Bueno, pues di, león, ¿qué puedo darte?

Abrirá una bocaza de espantarte,

se acercará a mirarte fijamente

y te dirá sin más, muy claramente:

—Pues mira, lo que quiero en mi menú

es algo tan sabroso… ¡como tú!

El escorpión

Es muy de agradecer que en mi nación

no encuentres casi nunca un escorpión.

Dicen que es muy difícil que en tu cama

lo encuentres una noche, ya que ama

países más calientes que los nuestros

como afirman expertos y maestros.

Yo sé que un escorpión es escamoso,

que es negro, que es maligno y venenoso

y por eso aconsejo, afirmo y digo

que un bicho así no es bueno como amigo.

Si ves un escorpión, corre y escapa

porque, si se te acerca, si te atrapa,

lo vas a pasar mal y es muy seguro

que vas a verte en un terrible apuro.

Es bicho de una idea, de una sola:

¡clavarte el aguijón que hay en su cola!,

y siempre intentará, sucio y artero,

¡clavarte ese aguijón en el trasero!

—Muchacho, ¿qué te ocurre? ¿Qué ha pasado

que tienes esa cara de asustado?

—Hay dentro de mi cama un bicho extraño

y temo que me ataque y me haga daño.

¡Qué susto, qué mieditis, qué aprensión!,

¿y si aquí dentro tengo un escorpión?

—Jamás una bobada tal oí,

¡no hay bichos de esa clase por aquí!

—Me corre por la pierna, trepa y sube,

¡jamás tanto terror, tal miedo tuve!

Lo tengo ya en el muslo, en el derecho…

¿Tú crees que me va a subir al pecho?

¡Mamá, cázalo pronto, venga, va,

si no lo cazas ya, me picará…!

¡Ay, que lo noto ya por el trasero!

¡Ay, ay, ayayayay… que yo me muero…!

El oso hormiguero

Una familia rica, en San Francisco,

tenía un hijo bárbaro y arisco.

Su nombre era corriente: Billy-John,

y era bajito, feo y tontorrón.

El padre, gran magnate poderoso,

mimaba y consentía a su mocoso

y todo lo que Billy-John pedía

inmediatamente lo tenía.

Estaba el chico aquel muy mal criado

de puro consentido y regalado.

Tenía todo aquello que quería

y era su casa una juguetería.

Tenía cien pelotas, mil balones,

tenía los muñecos a montones,

aviones, trenes, coches, construcciones,

cinco radios y tres televisiones.

Tenía saxofones, clarinetes,

cien juegos de ping-pong, tres patinetes,

ositos de peluche que bailaban

y pájaros de trapo que cantaban…

¡Mil millones de chicas y de chicos

se sentirían con aquello ricos!

Pero a cada momento Billy-John

mostraba su profunda frustración:

—¿Qué me falta, qué más puedo pedir?

La verdad es que hay poco que elegir…

Estoy ya más que harto y aburrido,

¿habrá algo que resulte divertido?

La nuca se rascaba (cosa fea)

por si encontraba alguna buena idea…

—¡Ya sé perfectamente lo que quiero!

¡Lo que me falta es un oso hormiguero!

Tan pronto como el padre se enteró

cien cartas de este tipo redactó:

«Mi muy querido amigo y Director

del parque zoológico. Señor:

habrá usted de saber que necesito

un buen oso hormiguero, el más bonito

que pueda usted mandar sin dilación

en barco, en bicicleta o en avión.

No importa lo que cueste, yo soy rico

y quiero regalárselo a mi chico».

Llegaron las respuestas, más de ochenta:

«No hay osos hormigueros a la venta».

Aquel rico magnate enfureció,

rabió, gritó, juró, pataleó…

y al fin varios mensajes como éste

mandó de norte a sur y de este a oeste:

«Daré lo que me pidan en dinero

a cambio de cualquier oso hormiguero».

al cabo de unos días recibió

la epístola que un indio le mandó.

Vivía en Nueva Delhi, en una choza

recóndita, entre escombros, barro y broza,

y el dueño era de un gran oso hormiguero

que siempre fue su amigo y compañero.

«Daré de muy buen grado este tesoro

a cambio de un millón en rupias-oro».

El pobre oso hormiguero fue vendido

y a San Francisco en barco transferido.

Llegó hasta la mansión de Billy-John

a punto de morir de inanición.

Estaba el pobre bicho muy hambriento

y dijo con su más humilde acento:

—Nadie cuidó de mí en la travesía,

tengo tanta hambre y sed que lloraría.

Dadme un poco de leche o pan o queso,

o dadme una patata, ¡o dadme un hueso!

Le dijo Billy-John: —¡Ni pan ni migas!

¡Vete, so grandullón, y caza hormigas!

El pobre oso hormiguero se arrastró

y el parque sin descanso recorrió,

pero no descubrió con qué aplacar

el hambre que le hacía berrear:

—¡Tengo un hambre feroz, quiero comer!,

¿es que me quieres ver desfallecer?

El chico se burló: —¡Ay, no me digas!

¡Si tienes a millones las hormigas!

Y justo en ese instante, ¡qué sorpresa!

¿quién entró en el jardín? ¡Doña Vanessa!

Una señora anciana y nariguda,

huesuda y una pizca bigotuda.

El niño saludó a doña Vanessa

y la invitó a comer pastel de fresa.

Entonces recordó al oso hormiguero

que estaba bostezando en el sendero.

—¡Levántate, animal, ven y saluda!

—gritóle Billy-John con voz aguda.

¡Levántate y saluda a nuestra amiga!

¿Querrás que ochenta veces te lo diga?

—¿Hormiga has dicho? Dime, ¿has dicho hormiga?

—dijo arrastrando el oso la barriga.

Pues si ésa es una hormiga estoy contento,

¡ya es hora de que tome yo alimento!

Se alzó sobre sus patas con trabajo

y caminó sin más, sendero abajo.

Tenía el pobre bicho tanta hambre

que en las tripas sufría de calambre.

Tenía la piel fría, los pies flojos

y una nube delante de los ojos.

Se acercó a la señora poco a poco

y la miró con gusto, ¡un gusto loco!

—¡Es una hormiga enorme! ¡Qué gigante!

¡Qué desayuno tan refocilante!

El nene se asustó al ver su mirada

y gritó con su voz más destemplada:

—¡Que no, bicho, que no, que no es hormiga!

¡He dicho que Vanessa es una a-mi-ga!

Mas no sirvió de nada. El oso fiero

cargó sin vacilar. Voló el sombrero.

Pescó a doña Vanessa por el pelo

y la alzó por los aires en un vuelo.

Después, con ademanes remilgados,

se merendó a la anciana en dos bocados.

dijo luego a modo de cumplido:

—Es la mayor hormiga que he comido.

El chico se quedó tan aterrado

que pensó en refugiarse en el tejado,

pero tan cerca estaba el hormiguero

que llegó sólo hasta el invernadero.

Metióse tras la pila de mantillo

y allí se echó a llorar, ¡pobre chiquillo!

—No me meriendes, oso, yo te quiero,

eres el hormiguero que prefiero…

—Es inútil, no quiero ningún trato

—dijo el oso—. Serás segundo plato.

El erizo

Cuando el sábado llega, ¡qué alegría!,

es de cada semana el mejor día.

Los sábados me dan, por la mañana,

la paga que he ganado en la semana;

porque es cosa que está decididísima

que sólo cobraré si soy buenísima.

Mi padre fue informado esta semana

de que he sido ejemplar, nada holgazana,

de que he sido un prodigio de chiquilla

y de que mi conducta maravilla.

En vista de lo cual, y muy gustoso,

mi paga me ha entregado generoso.

En cuanto he recibido mi dinero

he dicho: —Vamos, pies, ¿para qué os quiero?

he salido corriendo cual centella,

cual rápida y veloz fugaz estrella,

para ver a mi amigo el pastelero

que vende los bombones que prefiero:

los rellenos de nata y piñonate,

y otros que son de puro chocolate…

He comprado una bolsa grande llena

de bombones así. ¡Qué cosa buena!

Después he ido a un rincón muy silencioso,

mi escondrijo secreto y delicioso,

un sitio para estar tranquilamente

royendo chocolates sin ver gente,

y me he buscado un sitio en que sentarme,

un hueco en que poder acomodarme.

Lo he hallado, al momento me he sentado

¡y he pegado tal brinco que he volado!

—¡Ayayay, qué dolor! ¡Ay mi trasero!

¡Lo tengo perforado todo entero!

¿Qué destino cruel sentar me hizo

sobre las cien mil púas de un erizo?

Tengo toda la piel picoteada,

¡mi pobrecita nalga está erizada!

He corrido hasta casa, allí estaría

mamá para ayudarme, ella sabría

lo que tiene que hacerse en este caso.

—¡Mamá, que yo me quemo, que me abraso!

¡Estos pinchos me irritan el trasero!

¡Quítamelos, mamá, que yo me muero!

Pero ella jamás pierde la cabeza,

es muy tranquila por naturaleza.

Ha mirado mis nalgas fijamente

y ha contestado muy serenamente:

—No, no, yo no lo haré, ten por muy cierto

que es cosa, eso que tienes, de un experto.

Necesitas la mano de un artista,

¡la del doctor Martínez, el dentista!

—¡No quiero ir al dentista, mamá, no!

—he dicho a gritos, aterrada, yo

—No hay discusión, hijita, que te valga.

Nadie podrá aliviar mejor tu nalga.

Yo creo que el dentista bien lo haría,

pues arrancando pasa todo el día

y sabe sacar fuera sin que duela

lo mismo los colmillos que una muela.

He dicho que no iba, he suplicado

una vez, dos y tres. Lo mismo ha dado.

Es inútil hablar con un mayor,

siempre dirá: «Mi idea es la mejor».

Así que, tanto y tanto se ha empeñado,

que en casa del dentista he terminado.

Allí, dos enfermeras, Luz e Inés,

me han puesto en el sillón, pero al revés.

ha llegado el dentista, el muy bocazas,

riéndose y armado de tenazas:

—Sujetádmela bien, que no se mueva,

que vamos a dejarle como nueva

esta región tan fina y delicada

que tiene esta mujer tan espinada…

Reconozco que mi experiencia es poca

pues siempre he trabajado yo en la boca

y es nueva esta faceta de mi arte:

¡jamás arranqué cosas de esta parte!

ha empezado a tirar de las espinas,

dándome unas punzadas asesinas.

—Jamás tanto en mi vida me he reído

—decía el muy salvaje—, ¡es divertido!

yo gritaba: —¡Ay, ay! ¡Ay mi trasero!

¡Me está despellejando…! ¡Carnicero!

—Bueno, no chilles más, ya he terminado.

Ya tienes el terreno despejado.

Yo estaba más tranquila y aliviada,

pero ahora mamá estaba desmayada.

Decíale el dentista: —Ésta es mi cuenta,

me debe por curarla mil cincuenta.

—¡Mil cincuenta, pero eso es de locura!

¡Eso es un disparate de factura!

—Al contrario, señora, es muy barato;

considere que he trabajado un rato,

que he sacado las púas una a una

hasta dejarla limpia y sin ninguna.

Si no fuera por obra de mi arte

aún seguiría mal por esa parte.

así hubiera seguido, por su daño,

sin poderse sentar durante un año.

mamá le ha pagado, ¡vaya un día!

con lo bien que empezó, ¿quién lo diría?

Pero ahora ya sé por qué un erizo

siempre nos pincha —y yo no moralizo—:

es simple precaución, para librarse

de que algún tontorrón vaya a sentarse

encima de su cuerpo y lo reviente.

—Nunca hagáis como yo —digo a la gente

si os pensáis sentar, mirad primero,

¡cuidad dónde posáis vuestro trasero!

La vaca

Ésta es la historia cierta de una vaca

que, desde que nació, se llamó Paca.

Tenía siete meses y algún día

cuando vino a vivir a la alquería.

Era su aspecto un tanto singular

y ella trataba de disimular…

Tenía ciertas peculiaridades,

ciertas taras, ciertas deformidades.

Sobre el lomo tenía dos muñones,

dos bultos del tamaño de melones.

un buen día, los dos bultos crecieron,

se hincharon, se agrandaron y… ¡se abrieron!

Yo estaba allí con ella, en aquel prado,

bastante sorprendido y asustado.

Pero no sucedieron cosas malas,

al contrario, ¡le aparecieron alas!

Dos alas formidables, imponentes,

con plumas de oro y plata refulgentes.

Jamás se había visto cosa así.

—¡Querida Paca mía! ¿Es cierto, di?

¿De veras te ha ocurrido a ti esta cosa

tan sorprendente y tan maravillosa?

Pero ya estaba Paca aleteando

y un segundo después, ¡salió volando!

¡Una vaca con alas, voladora!

¿Quién vio cosa así nunca antes de ahora?

Una vaca que sabe alzar el vuelo

y recorre tranquila todo el cielo…

Una vaca que asciende hasta una nube,

que se lanza en picado y luego sube…

Enseguida millones de turistas

llegaron con sus trastos tomavistas,

y las gentes de la televisión

también aprovecharon la ocasión

de rodar un suceso tan extraño,

¡la cosa más fantástica del año!

Todo el mundo decía: —¡Es formidable!

El vuelo de esta vaca es admirable.

Todos, menos un tipo algo patán

que volvía de un viaje al Pakistán

y que vociferó desde una roca:

—¡Eh, tú, vaca, óyeme!, ¿te has vuelto loca?

¿Estás descerebrada, vaca Paca?

¿O acaso en vez de sesos tienes caca?

La vaca, que oyó cosas semejantes,

bajó para hacer vuelos más rasantes

y luego se lanzó sobre el patán gritando:

—¡Bombas fuera! ¡Allá te van!

Paca, con magnífica destreza,

¡le estampó una boñiga en la cabeza!

La rana y el caracol

Todo empezó en Escocia: en el arranque

estaba yo jugando en el estanque.

Allí, sin calcetines ni zapatos,

me suelo yo pasar mis grandes ratos.

Ayer, mientras jugaba, de repente,

vino alguien y dijo amablemente:

—Amigo, buenos días, ¿cómo estás?

Yo me volví a mirar qué había detrás

y vi una rana colosal, gigante,

una rana de un verde deslumbrante.

La rana preguntó—: ¿Qué te parezco?

¿No vas a decir nada? ¿No merezco

que admires estas patas? ¡Son tan finas!

¿Y has visto mi color? Dime, ¿qué opinas?

Seguro que jamás viste en tu vida

una rana tan verde y distinguida.

Le dije la verdad, que parecía

la hermana de mi madre, tía Lucía.

—Seguro que a tu tía gano en salto.

Seguro que mi salto es el más alto,

Vamos, sube a mi espalda, que te invito

a que vengas a darte un paseíto.

Trepé sobre su espalda y ¡aj, qué cosa!,

estaba fría, rígida y viscosa.

—Agárrate bien fuerte, amigo mío,

porque voy a saltar con todo brío,

¡vaya si saltó!, ¡menudo salto!,

y jamás me vi tan lejos ni tan alto.

Volamos tan arriba y de tal suerte

que pensé que saltaba hacia la muerte.

Silbaban y zumbaban mis oídos;

los ojos me lloraban, escocidos…

Me sujeté con fuerza. Saltó más.

—Rana, guapita, dime adonde vas…

la rana me dijo sonriente:

—De momento marchamos hacia oriente

—y luego presumió—. ¿Te maravillas?

Cada salto que doy son veinte millas.

Habíamos viajado sin parar

desde el norte de Escocia hasta llegar

a las rocas de Dover, que son blancas,

y la rana bajó y posó sus ancas:

—Esta franja de mar que ves tan ancha

es el canal que llaman de la Mancha.

La costa de este lado es Inglaterra

y aquello que está allí, aquella otra tierra

que está en la orilla opuesta, pues es Francia.

no lo digo yo por arrogancia,

pero yo pego un brinco desde aquí

y en un momento sólo estoy allí.

—Yo veo peligroso y arriesgado

—le dije— un salto así, de lado a lado.

No me gusta la idea de acabar

en el fondo del mar, no sé nadar…

La rana no me oyó, no me escuchó,

nada de lo que dije le importó.

Las ranas no hacen caso, les da igual

lo que pueda decirles un chaval.

Así que fue y saltó, ¡y era volar!,

¡la rana y yo saltamos sobre el mar!

Después bajamos… más, y más, y más,

y seguimos bajando… hasta que ¡zas!

nos dimos tan solemne batacazo

que por poco me quedo sin un brazo.

—Ésta es tierra de Francia, hemos llegado,

¿no estás un poquitito emocionado?

¿No es gran cosa salir al extranjero

sin coche, tren ni avión, y sin dinero?

Éste va a ser el viaje de tu vida

—me dijo aquella rana, y enseguida

que me gritaba—: ¡Oye, muchacho,

ya tenemos encima al populacho!

es que mujeres, hombres y chiquillos

se acercaban armados de cuchillos.

Enseguida pensé que aquella gente

tenía algún propósito inminente,

aunque yo no sabía, ¡qué infeliz!,

que todo buen francés es muy feliz

si come ciertas cosas tan extrañas

que a mí se me revuelven las entrañas.

Consumen los franceses en sus cenas

hermosos caracoles por docenas.

Se dice que en los buenos restaurantes

se los comen enteros con guisantes.

Angustia da pensar en estas cosas,

¿comerán gusanitos y babosas?

Lo que sí comen con su mejor gana

es algo espeluznante: ¡ancas de rana!

Comen muslos y dedos y rodillas

y las mollitas de las pantorrillas.

Pueden comerlas fritas o guisadas

o doradas al horno o bien asadas,

y piensan que es comida deliciosa

comer ancas de rana en salsa rosa.

ésta era la razón de que la gente

viniera hacia nosotros fieramente.

Gritaban en francés vociferante:

—¡Qué par de ancas de rana! ¡Fascinante!

¡Cortémoslas, pelémoslas, asémoslas,

trinchémoslas después y devorémoslas!

—Ranita, escucha, yo no soy cobarde,

pero creo que está la cosa que arde…

la multitud no viene a recibirte,

¡viene con la intención de digerirte!

La rana se volvió tranquilamente

y me miró a los ojos fijamente:

—Sosiégate, amiguito; nada pasa

yo vengo mucho aquí sólo por guasa,

y he vuelto por gastarles una broma,

que no hay entre estas gentes quién me coma…

Ya sé que andan ansiosos por las blancas,

sabrosas, tiernas mollas de mis ancas,

pero no voy a huir ni he de esconderme

y estas gentes jamás podrán comerme.

Yo tengo unos poderes formidables;

quédate donde estás, quieto y no hables.

Así dijo, y con gran delicadeza

se apretó un botoncito en la cabeza.

Se produjo un tremendo fogonazo,

un terrible estampido, un gran trallazo,

chispas muchas volaron hasta el cielo

y se extendió humo negro por el suelo.

Cuando se fue aclarando el humo un tanto

gritaron los franceses con espanto:

—¿Dónde está nuestra rana? ¿Dónde ha ido?

¡Nuestra merienda ha desaparecido!

Yo estaba un poco bizco y deslumbrado

y bastante aturdido y atontado.

Pero enseguida pude ver y vi

que aunque toda la gente estaba allí,

no me asustaba aquella muchedumbre

porque yo estaba en lo alto de una cumbre,

sobre un caracol grande, fabuloso,

un caracol enorme, un gran coloso

que tenía una casa muy lustrosa de color

crema claro y malva y rosa.

Aquel caracol dijo: —Estoy salvado,

ya no pueden echarme en su estofado

porque soy caracol y no soy rana

¡y porque no me da la real gana!

Le dije: —Caracol, no estoy seguro

de que hayas escapado del apuro.

Gritaban los franceses: —¡Qué bocado

para comerlo en salsa o rebozado!

¡La rana era una cosa despreciable

al lado de este bicho formidable!

Hay carne en abundancia para todos

y podremos guisarla de mil modos.

Con ajo y perejil, a la parrilla,

en filetes o en una empanadilla…

Venid, que para todos habrá un trozo,

¡esto va a ser para la tripa un gozo!

—Amigo caracol —dije entre dientes—,

¿podremos escaparnos de estas gentes?

—Pues claro que lo haremos, no es problema

—repuso el caracol con grande flema.

Pero aquellos franceses se acercaban

blandiendo sus cuchillos y clamaban:

—¡Cercad a ese gran bicho, rodeadle,

clavadle los cuchillos y matadle!

Yo estaba horrorizado, los cuchillos

herían mis pupilas con sus brillos.

ya casi sentía que se hincaban

en mis chuletas y las troceaban…

—¡Querido caracol, que los franceses

te quieren convertir en entremeses!

La bestia se volvió y me lanzó un guiño:

—¿No te he dicho que estés tranquilo, niño?

luego despectivo dijo: —¡Adiós!

Ya podéis despediros de los dos.

Después se alzó en la concha una palanca

y produjo una espesa nube blanca.

entonces, ¡qué descanso!, ¡qué alegría!,

cuando vi que en la nube aparecía

el PÁJARO BURLÓN, que siempre ha sido

el más querido amigo que he tenido.

Le dije: —¡Tú no sabes cuánto gusto

me da verte después de tanto susto!

No perdamos el tiempo en saludarnos,

me parece mucho mejor largarnos…

el pájaro me dijo: —Estoy de acuerdo.

Seguro que marcharse es lo más cuerdo.

Allá, vamos, agárrate bien fuerte

y grítale a esa gente: «¡Buena suerte!».

Hice lo que me dijo y al instante

ya estábamos volando. ¡Emocionante!

Hicimos un gran vuelo de crucero

y al lado del estanque, en el sendero,

bajó muy suavemente y me dejó.

—¡Adiós, hasta la vista! —y se alejó.

Yo regresé a mi casa y no he contado

nada de lo que he visto y me ha pasado.

ni ahora, ni luego, ni mañana,

diré que me he montado en una rana.

Porque si lo contase, lo estoy viendo,

dirían, como siempre: —¡Estás mintiendo!

Sólo yo sé que todo fue verdad,

que lo que me ha pasado es realidad,

pero nunca un mayor se creería

que he estado en un país de fantasía.

El bicho de mi tripa

Una tarde le pregunté a mamá:

—Esto que hay en mi tripa, ¿qué será?

Seguro que es pequeño y muy delgado,

¿por dónde crees tú que me habrá entrado?

Mi madre se enfadó: —¡Qué tonterías

se te ocurre decir algunos días!

—Te digo que es verdad, que sí, mamá,

que me lo noto dentro, mira acá.

Está dentro de mí, rugir lo siento;

me grita por las noches

que está hambriento

y luego, por el día, sin cesar

me dice que se quiere alimentar.

Que quiere pan y carne y queso y pollos

y pasteles con nata y fruta y bollos.

hasta dice que no me pasa nada

por comerme toda la mermelada.

Yo sé, mamá, que es malo y que no es sano

tragar todas las cosas que hay a mano,

pero tengo que hacerlo, él está aquí

y clama sin cesar dentro de mí.

Mi madre me gritó: —¡Calla, embustero!

¡No cuentes más mentiras, majadero!

Ni inventes más excusas, gordinflón,

para disimular que eres un glotón.

—¡Mamá, que no es mentira lo que he dicho!

¡Que dentro de la tripa tengo un bicho!

—Pues escúchame tú lo que yo digo,

¡a la cama ahora mismo, de castigo!

entonces, justo entonces, ¡tuve suerte!,

se oyó un regorgoteo claro y fuerte.

Algo que tengo dentro, aquí encerrado,

me salvó de acostarme castigado.

En mi estómago un bicho se agitaba,

algo se removía y protestaba.

—¿Qué es eso que se oye? ¡Qué terrible!

—gritó por fin mamá—. ¡Será algo horrible!

—¡Comida! —se escuchó—. ¡Que estoy que muerdo!

¡Puedo tragarme entero medio cerdo!

¡Quiero patatas fritas y chuletas

y unas cuantas docenas de croquetas!

—¿Has oído, mamá, lo que le ha dicho?

¡Te dije que tenía dentro un bicho!

Pero mamá ya no escuchaba nada;

se había caído al suelo, desmayada.

Fin

ROALD DAHL nació el 13 de septiembre de 1916 en Llandaff, Glamorgan, País de Gales (Gran Bretaña), en el seno de una familia procedente de Noruega. Su padre Harald, que falleció de neumonía cuando Roald todavía era un niño, era propietario de una provechosa empresa de suministros náuticos. Su madre, llamada Sofie Magdalene Hesselberg, se había convertido en la segunda esposa de Harald tras el fallecimiento de la primera, Marie, en el parto de su segundo hijo.

Tras abandonar la escuela de Llandaff, Roald estudió en Inglaterra en la St. Peter’s Preparatoty School y en un colegio interno de Repton, en Derbysire, lugar en el que sufrió una rígida educación. Estas experiencias escolares sirvieron de base en sus textos para el enfoque cruel del infante sobre el mundo adulto.

En 1933 Dahl dejó sus estudios y comenzó a trabajar en Londres en la compañía petrolífera Shell. Cuatro años después abandonó Inglaterra para trasladarse a Tanganika, país en el que residió hasta el año 1939. Cuando estalló la Segunda Guerra Mundial, el joven y espigado Roald (medía casi dos metros de altura) formó parte de la RAF, las fuerzas aéreas británicas, sirviendo en el escuadrón radicado en Nairobi, capital de Kenia.

Dahl participó en combates contra los fascistas y los nazis en Egipto, Libia y Grecia, padeciendo derribos que le ocasionaron heridas de gravedad. Parte de estos avatares aparecieron en el Saturday Evening Post, en donde publicó un relato corto titulado A piece of cake. Con posterioridad la colección Over to you (1946) reincidió en su paso por la aviación militar. En el año 1943 Dahl publicó su primer libro para niños, Los Gremlins. Diez años después, en 1953, el escritor galés se casó con la actriz Patricia Neal (Desayuno con diamantes).

Mediante el empleo de la ironía, el humor negro y/o macabro, y su ligereza narrativa, Roald Dahl logró el triunfo literario tanto por sus fábulas morales de carácter infantil y juvenil como por sus obras enfocadas a un lector más adulto, significadas por finales sorprendentes y una orientación deliciosamente perversa que aborda, además de su visión sardónica de las relaciones humanas, temas involucrados con la ecología.

Gracias a la colección de relatos cortos Someone like you (1953), Dahl alcanzó renombre internacional. Posteriormente publicó otra antología de relatos con el título de Muá, Muá (1959). En esta primera etapa trabajó con asiduidad en la escritura de guiones para series de televisión, entre ellas la célebre Alfred Hitchcock presenta.

A partir de los años 60 Roald Dahl, que contó en variadas ocasiones con la colaboración como ilustrador de Quentin Blake, se volcó principalmente en la literatura infantil y juvenil, especialmente tras el éxito de James y el melocotón gigante (1961). Libros de corte más adulto son Mi tío Oswald (1979), su primera novela larga, y los volúmenes de relatos El gran cambiazo (1975), Historias extraordinarias (1977), Relatos de lo inesperado (1979) o La venganza es mía S. A./Génesis y Catástrofe (1980).

También escribió textos de corte autobiográfico, como Boy (1984) o Volando solo (1986), la obra teatral The Honeys (1955), y guiones cinematográficos, entre ellos el título de James Bond Solo se vive dos veces (1967) y la película Chitty Chitty Bang Bang (1968). Curiosamente ambas eran adaptaciones del escritor Ian Fleming. Después de divorciarse de Patricia Neal en 1983, el mismo año Roald Dahl contrajo matrimonio con Felicity Ann Liccy Crossland. Murió a causa una leucemia en Oxford, el 23 de noviembre de 1990. Tenía 74 años.