Octubre de 1779. Nathaniel Drinkwater ingresa a sus catorce años en la Armada Real británica como guardiamarina. Su primer destino será la fragata Cyclops, de treinta y seis cañones. A partir de ese momento su vida dará un giro radical; aprenderá la dureza de la vida entrecubiertas, llegará su bautismo en combate frente a las costas del Cabo Santa María y llevará a cabo misiones en el Mediterráneo, en las islas del Canal y, finalmente, en las Carolinas justo en el momento en que los rebeldes americanos presionan más a las tropas leales a la Corona.

Richard Woodman

El vigía de la flota

Nathaniel Drinkwater - 1

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Titivillus 01.04.2020

Título original: An eye of the fleet

Richard Woodman, 1981

Traducción: Marta Cabarcos Traseira

Editor digital: Titivillus

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Nota del autor

Los principales acontecimientos que se describen en esta novela son hechos históricos. Algunos personajes secundarios, como los almirantes Kempenfelt y Arbuthnot, y los capitanes Calvert, Jonathan Pulter y Wilfred Collingwood, son también reales, y sus personalidades concuerdan con la imagen que han legado a las generaciones posteriores.

Aunque ficticias, las hazañas de la Cyclops son posibles desde el punto de vista naval y político. El papel moneda puesto en circulación por el Congreso Continental fue, sin duda, tan pernicioso que casi destruye la Revolución Americana. La lucha en las Carolinas y en Georgia estuvo plagada de atrocidades, si bien el río Galuda no existe.

Todas las maniobras marítimas que se nombran son posibles. Por ejemplo, la descripción de la batalla del cabo de Santa María puede verificarse en otras fuentes, si bien la captura de la Santa Teresa es atribuible exclusivamente al buen hacer de la Cyclops.

Se ha intentado por todos los medios asegurar la corrección de los hechos que aquí se detallan, relativos a la vida en los navíos de guerra durante la Guerra de la Independencia americana. A los entendidos en este tema podría interesarles que en la época en que Drinkwater se hizo a la mar, los oficiales por nombramiento tomaban el rancho en su cámara y los guardiamarinas y los ayudantes del segundo oficial lo hacían en el sollado. Al iniciarse el siglo XIX, tanto los guardiamarinas como los ayudantes del segundo oficial ocupaban la cámara de oficiales, donde el condestable, en calidad de oficial asimilado, ejercía cierta autoridad parental, y se designaba a maestros de escuela para que educasen a los «jóvenes caballeros». Los oficiales disponían, por aquel entonces, de una cámara más espaciosa.

Me rodeo del mayor número de fragatas posible, pues si (…) dejara escapar al enemigo por falta de dichas guardianas, habría de considerarme digno de reprobación.

Lord Horatio Nelson

Capítulo 1

Octubre-diciembre de 1779

El novato

Un sol pernicioso rasgó el cielo encapotado para arrojar un rayo de luz pálida sobre la fragata. El poniente fresco y la creciente marea adversa se unieron para escupir un mar enrarecido mientras el navío, largadas las gavias y las velas de estay, navegaba rumbo al este por el Canal del Príncipe, alejado del Támesis.

En el alcázar, el piloto de derrota dio orden de aflojar el timón para no acercarse demasiado al Pansand y los cuatro timoneles luchaban por contener el navío mientras las cabillas se les escapaban entre los dedos.

—¡Señor Drinkwater! —El viejo piloto de derrota, cuya cabellera blanca azotaba el viento, se dirigió a un joven enjuto de complexión media y rasgos delicados, casi femeninos, con una pálida tez enfermiza. El guardiamarina dio un paso al frente, con nervioso entusiasmo.

—¿Señor?

—Transmita mis saludos al capitán. Haga el favor de informarle de que hemos dejado atrás el faro Pansand.

—Sí, señor —respondió, y dio media vuelta para retirarse.

—¡Señor Drinkwater!

—¿Señor?

—Haga el favor de repetirme el mensaje.

El joven enrojeció profundamente, le temblaba hasta la nuez.

—Su… sus saludos para el capitán y hemos pasado el Pansand; entendido, señor.

—Bien.

Drinkwater se apresuró a ir bajo el alcázar en dirección al centinela de casaca roja, que indicaba la sagrada presencia del capitán de la fragata de Su Majestad, Cyclops, de treinta y seis cañones.

El capitán Hope se estaba afeitando cuando el guardiamarina llamó a su puerta. Asintió al recibir el mensaje. Drinkwater vaciló inseguro, sin saber si debía retirarse. Tras unos instantes que parecieron siglos, el capitán pareció satisfecho con el estado de su barbilla, se limpió el jabón y comenzó a atarse el corbatín. Atravesó al joven guardiamarina con un par de acuosos ojos azules encajados en una faz cadavérica y muy arrugada.

—¿Y usted es…? —dijo sin formular del todo la pregunta.

—D… Drinkwater, señor, guardiamarina.

—¡Ah, sí! El rector de Monken Hadley solicitó que se le diese este puesto, lo recuerdo bien… —El capitán alcanzó su abrigo—. Cumple con tus tareas, muchacho, y no tendrás que temer, pero asegúrate de saber bien cuáles son…

—Sí… Es decir, sí, señor.

—Bien. Dígale al piloto que subiré enseguida, cuando haya desayunado.

El capitán Hope se puso el abrigo y se giró para mirar por las ventanas de popa, mientras Drinkwater se retiraba cerrando la puerta tras de sí.

El capitán suspiró. Creía que el muchacho era demasiado mayor para ser nuevo pero, con todo, no podía dejar de pensar que bien podía haber sido él hacía cuarenta años.

El capitán tenía cincuenta y seis años pero desempeñaba ese rango solo desde hacía tres. Al carecer de contactos, habría llegado al fin de sus días como oficial con media paga, de no ser por una guerra ingrata contra las colonias americanas rebeldes que obligó al Almirantazgo a darle empleo. Muchos oficiales competentes se habían negado a luchar contra los colonos, sobre todo los que albergaban simpatías liberales y podían permitírselo. Mientras los rebeldes pactaban con aliados poderosos, los recursos de la Armada Real británica se estaban agotando, pues vigilaban la cauta enemistad de los holandeses, la supuesta neutralidad del Báltico y a los hostiles adversarios franceses y españoles. Ante esta tesitura, sus Señorías se habían arañado los bolsillos y, cuando no quedaba qué arañar, dieron con el cumplidor Henry Hope.

Hope era mucho más que un marino competente. Primer oficial en la batalla de la bahía de Quiberon, había destacado en varias ocasiones durante la Guerra de los Siete Años. Concluyó la guerra como capitán de corbeta pero, para entonces, contaba ya con cuarenta años y pocas esperanzas de ascenso. Aún vivía su madre viuda, que estaba a cargo de una hermana cuyo marido había caído antes de Ticonderoga, en el desatinado ataque de Abercrombie, pero no tenía familia propia. Era un hombre acostumbrado a sinsabores y tribulaciones, un hombre hecho para comandar un barco.

Sin embargo, al contemplar por las ventanas de popa la estela espumosa y borboteante que calmaba las aguas embravecidas del alejado estuario, recordó a un Hope mucho más soñador. El significado de su apellido le hostigaba en silencio[1]. Inadvertidamente, se preguntó por el joven que acababa de abandonar la cabina, pero desechó este pensamiento cuando su sirviente entró con el desayuno.

La Cyclops estuvo tres días anclada en la rada de las Downs, mientras convocaba en derredor a un pequeño grupo de comerciantes y aguardaba viento favorable para seguir rumbo al oeste. Cuando la fragata y el resto del convoy levaron anclas, confiaban en que les acompañase un agradable viento del este Canal abajo. Pero lo cierto fue que el viento cambió de dirección y durante una semana la Cyclops avanzó a barlovento contra el último temporal del equinoccio.

Nathaniel Drinkwater tuvo que soportar una instrucción breve y penosa. Estaba apostado con los gavieros, estremeciéndose de frío y de pavor cuando las juanetes empecinadas se inflaron y le atronaron los oídos. No hubo disculpa alguna cuando un ayudante del contramaestre, en su incansable diligencia, le rebanó accidentalmente las posaderas con un virador. La crueldad formaba parte de la vida y se multiplicaba en las cubiertas apestosas de un hacinado buque de guerra británico. Hostigado y abroncado, exhausto como estaba tras una semana de trabajo incesante bajo un frío inusitado, obligado por pura necesidad a engullir un rancho intragable al que ayudaba con la peor cerveza, una noche Drinkwater se desmoronó.

Lloró en su coy lágrimas de amarga soledad. Sus sueños de gloria y de servicio a un país agradecido se fundieron en un llanto desesperado y, en su desdicha, buscó refugio en imágenes del hogar. Recordó a su madre, angustiada por ver a sus hijos abrirse camino; y también su gozo cuando el rector se presentó con una carta del familiar de un amigo, un tal capitán Henry Hope, en la que aceptaba a Nathaniel como guardiamarina en la Cyclops. Cuál no fue su alegría al ver que su primogénito había logrado, al menos, la respetabilidad de los oficiales al servicio del rey.

También lloró por su hermano, el indomable y despreocupado Ned, siempre metido en problemas y a quien el propio rector había azotado por robar manzanas. El mismo Ned con quien solía adiestrarse con el sable de madera por los campos de Barnet y del que su madre solía exclamar, desesperada, que solo la mano dura de un padre lo convertiría en un caballero. A Ned esto le había hecho gracia; se había reído y sacudido la cabeza, pero Nathaniel había captado la mirada de su madre al otro lado de la estancia, avergonzándose por la reacción de su hermano.

Nathaniel tenía solo un vago e impreciso recuerdo de su padre, aupándolo en el aire, un ser que olía a vino y a tabaco y se reía como un loco antes de que se abriese el cráneo al caerse del caballo. Ned poseía toda la pasión temeraria y el amor por los caballos de su padre, mientras que Nathaniel había heredado la fortaleza reposada de su madre.

Pero en aquella miserable noche en que la fatiga, el hambre, las náuseas, el frío y la desesperación asediaron su alma, Nathaniel sufrió las vicisitudes del destino pues, en la oscuridad circundante, su llanto llegó a oídos de su compañero de coy, el guardiamarina de primera.

Al día siguiente, ocho o nueve de los doce guardiamarinas de la Cyclops estaban intentando cenar su budín de guisantes cuando el oficial a cargo del sollado, el señor Augustus Morris, guardiamarina, se irguió solemne a la cabecera de la cochambrosa mesa:

—Caballeros, hay un cobarde entre nosotros —anunció, con un especial brillo malicioso en sus ojos hundidos. Los guardiamarinas, de entre doce y veinticuatro años, se miraron preguntándose sobre quién iba a caer la ira del señor Morris.

Drinkwater se encogía ya porque intuía lo que se le venía encima. Mientras los ojos de Morris barrían las caras atentas, uno tras otro comenzó la observación muda de los platos de peltre y las jarras que se deslizaban por la mesa. Ninguno habría de incitar a Morris, pero tampoco interferiría en cualquiera que fuera su malicioso plan.

—Señor Drinkwater —articuló con sarcasmo—, a fe mía que os corregiré el gusto que mostráis por el lloriqueo, haciendo que supure vuestro trasero. ¡Túmbese sobre ese cofre!

Drinkwater sabía que era inútil resistirse. Al oír su nombre se había puesto de pie, tambaleándose. Miró, enmudecido, el cofre; las piernas le temblaban pero se negaban a moverse. Entonces, una cruel jugarreta del destino hizo que la Cyclops diese una sacudida, descolocándolo todo, y las fuerzas de la naturaleza arrojaron a Drinkwater sobre el cofre. Con un entusiasmo enfermizo, Morris se arrojó sobre él, apartó los faldones de su casaca azul e introduciendo los dedos en la pretina del pantalón, desnudó las posaderas de su víctima desgarrando también la tela de percal. Mucho más que los seis latigazos salvajes que le propinó Morris, el desgarrón se grabó en la memoria de Drinkwater, pues su madre se había afanado con estos pantalones, los dedos artríticos cosiendo con mimo mientras las lágrimas calaban sus ojos por tener que despedirse de su hijo mayor. El joven Drinkwater consiguió sobreponerse y sobrevivir a la travesía hasta Spithead. A pesar del dolor de sus posaderas, hubo de aprender los pormenores del gobierno de un barco de vela, pues las rachas de poniente obligaban a la fragata a virar a barlovento, una y otra vez, en una lucha implacable. Hasta la segunda semana de octubre de 1779, la Cyclops no pudo fondear en St. Helen’s Roads, al abrigo de Bembridge.

Apenas había empezado a ciar la Cyclops, con la gavia amurada y el cable deslizándose por el escobén, ya estaba el teniente de tercera pidiendo el esquife del capitán. Morris hacía las veces de contramaestre y apostó a Drinkwater a proa, donde un marinero sonriente le tendió un bichero. El esquife cabeceó siguiendo el cintón del costado de la fragata, enganchado a las cadenas principales. Drinkwater podía oír por encima de su cabeza las fuertes pisadas de los infantes de marina formando en el portalón. Después oyó los sonidos de los silbatos y alzó los ojos. En el portalón aguardaba el capitán Hope, sujetándose el sombrero. Era la segunda vez que Drinkwater le veía cara a cara tras su breve encuentro. Sus ojos se encontraron: sobrecogidos, los del muchacho; indiferentes, los del capitán. Hope se dio la vuelta, se agarró al cabo y se inclinó hacia la embarcación. Descendió por el costado hasta quedar a un pie del cintón y esperó a que el bote se elevase. Luego saltó a bordo, cayendo con muy poca dignidad entre los remos, trepó por la bancada del medio, mientras los marineros se apartaban con deferencia, y se sentó.

—¡A los remos! —gritó Morris.

—¡Empujen a proa! —Drinkwater empujó con el bichero todo lo que pudo y al hacerlo se le enganchó en las cadenas. Intentó desengancharlo mientras la proa caía pero no pudo; el mango se le escurrió de las manos y el bichero quedó absurdamente colgado en el costado del navío. Se inclinó y consiguió agarrar el extremo del mango, empapado en sudor por el esfuerzo y la humillación, y al intentar otro fuerte tirón casi se cae por la borda.

—¡Siéntense a proa! —rugió Morris, y Drinkwater se desplomó, desbordado por la desesperación.

—¡Ciar, todos a una!

Los remos azotaron el agua y gruñeron en los toletes. En pocos minutos, el sudor oscurecía las espaldas de los remeros. Drinkwater lanzó una mirada a popa. Morris oteaba al frente, asido a la caña. El capitán miraba distraído a babor, hacia las lejanas orillas verdes de la Isla de Wight.

Entonces, una idea golpeó a Drinkwater. Había dejado el bichero enganchado al costado de la fragata. ¡Por todos los santos! ¿Qué iba a utilizar cuando llegaran al buque insignia? Le embargó un pánico repentino mientras buscaba por entre las escotas de proa algún otro gancho: no había ninguno.

Durante casi veinte minutos, mientras el esquife se balanceaba en el mar de espuma y la brisa del oeste hacía salpicar las olas, Drinkwater era la viva imagen de la indecisión agónica. Sabía que se dirigían al buque insignia, el buque de Su Majestad Sandwich, de noventa cañones, donde hasta los marineros contemplarían con desdén el ordinario esquife de la fragata. Cualquier irregularidad detectada en el gobierno de la embarcación sería objeto de chanza, para injuria de la Cyclops. Entonces, le golpeó un segundo pensamiento. Cualquier muestra de impericia marinera afectaría también al señor Morris, y no era probable que Drinkwater saliese indemne de semejante ofensa. La perspectiva de recibir otra paliza aterrorizaba al muchacho.

Drinkwater miró al frente. Allí estaba la costa de Hampshire y los bloques parduscos de las fortalezas de Gosport y Southsea, dorados por el sol, protegiendo la entrada del puerto de Portsmouth. Entre el esquife y la costa descansaba una larga hilera de navíos de línea anclados, con sus gigantescos cascos bajo los mástiles y las vergas alineadas. Grandes enseñas se agitaban briosas a popa y el estridente aleteo de las banderas británicas en los castillos de proa le confería un aire festivo a la escena. Aquí y allá también aleteaba en lo alto el banderín cuadrado de algún vicealmirante o contraalmirante. La luz del sol centelleaba sobre los dorados mascarones y los balcones de proa de los navíos de guerra, que se mecían tranquilos proa al viento. El mar estaba salpicado por embarcaciones pequeñas. Las naves de cabotaje navegaban a vela para evitar arrastrar a los botes, que eran de todos los tamaños imaginables. Las pequeñas lanchas y esquifes transportaban oficiales y capitanes. Las chalupas y cúteres gobernados por minúsculos guardiamarinas u orgullosos ayudantes del segundo oficial portaban pertrechos, pólvora o munición del astillero. Las gabarras y chalupas para el reparto del agua, tripuladas por civiles arrogantes bajo la protección de los trozos de leva forzosa, arremetían contra los navíos de guerra. Parecía interminable el duelo verbal de los capitanes y los ansiosos tenientes de navío que agitaban sus órdenes de aprovisionamiento. Drinkwater no había visto jamás este derroche de energía y actividad. Sobrepasaron un pequeño cúter con media docena de rameras acicaladas, pálidas por el balanceo. Dos de ellas saludaron descaradamente a la tripulación del esquife, que sintió una oleada de lujuria, pues estaban poco habituados a aquellos corpiños rebosantes.

—¡Vista al barco! —gritó Morris, pavoneándose, aunque él mismo ojeaba la exuberancia de los apretados corsés.

Ya estaba cerca el Sandwich y un sudor frío empapó de nuevo la frente de Drinkwater. Mientras se retorcía inquieto, resolvió su problema fortuitamente al dar su mano con algo afilado. Miró hacia abajo y, bajo el enjaretado, pudo entrever algo parecido a un gancho. Levantó uno de los listones. En la sentina había un pequeño rezón con un gancho en el extremo. Así se libró de otra zurra. Al sacarlo, se inclinó hacia la boza del esquife y se enroscó el seno en la mano. Ya tenía un sustituto para el bichero. Pudo tranquilizarse y contemplar de nuevo la escena que le rodeaba.

Era una vista espléndida. Más allá de los barcos de guerra había varias fragatas ancladas. Ya habían cumplido una guardia nocturna en la boya Warner y si Drinkwater se hubiese mostrado menos turbado por la pérdida del bichero, habría prestado más atención. Sin embargo, ahora podía regalarse los ojos con una escena que su educación provinciana le había negado. Más allá del fuerte Gilkicker, se erguían aún más mástiles sobre los cascos que, con la distancia, parecían de un azul grisáceo. Los inexpertos ojos de Drinkwater no reconocieron las siluetas de los buques de transporte.

Era una flota magnífica. Gran Bretaña se esforzaba para conjurar la amenaza que se cernía sobre sus posesiones de las Antillas y socorrer a la renqueante flota estacionada en América del Norte. Durante dos años, desde la rendición del ejército de Burgoyne, Gran Bretaña había intentado que el artero Washington presentase batalla, al tiempo que contenía la creciente partida de enemigos europeos, que intentaban arrebatarle las distantes colonias en cuanto bajaban la guardia.

Este afanoso esfuerzo se había visto agravado por la corrupción, la malversación y la especulación que infectaban la vida pública en general, y la flota de lord Sandwich en particular. Aunque todo esto no preocupaba a Drinkwater pues ante él se extendía un espectáculo grandioso. Conforme el esquife se acercaba al enorme costado del Sandwich, el capitán Hope llamó la atención de Morris y este viró para encarar el mar.

—¡Esos remos! —ordenó, y las palas se colocaron en horizontal, chorreando.

Drinkwater miró alrededor buscando la causa para dejar de bogar, pero no pudo encontrar ninguna. Al mirar de nuevo al Sandwich percibió cierto trajín en cubierta.

Los rutilantes oficiales, vestidos de azul y blanco, dirigían sus límpidos catalejos a popa, en dirección a Portsmouth. Drinkwater podía apenas vislumbrar los sombreros negros de los infantes de marina en formación. Entonces, se oyó el redoble de un tambor y los sombreros desaparecieron tras una hilera de bayonetas plateadas al hombro. Sonó un pitido estridente que hizo detener toda la actividad en el Sandwich. El enorme buque parecía aguardar anhelante mientras una pequeña esfera negra se erguía en el mástil del palo mayor.

Entonces, a popa, en el ángulo de visión de la Cyclops, surgió majestuosa la barcaza de un almirante. En su proa se agitaba la roja cruz de San Jorge. Los remeros bogaban con unánime precisión, sus cabezas adornadas por gorras negras, sus camisas rojas y blancas moviéndose al unísono. Un guardiamarina, bajo y atildado, se erguía en la popa, gobernando la caña. Su uniforme estaba inmaculado y su gorra, ladeada con gracia. Drinkwater examinó azorado su propio abrigo arrugado y los remiendos de los pantalones.

En la popa de la barcaza, iba sentado un hombre mayor envuelto en una capa. La impresión que habría de perdurar en Drinkwater fue la de su boca, delgada y adusta. La barcaza alcanzó el costado del Sandwich y el almirante sir George Brydges Rodney ascendió a su buque insignia. Se precipitaron, entonces, los pitidos de silbatos, redobles de tambor y el centelleo de las bayonetas erguidas, mientras que en el palo mayor la esfera negra se abrió dejando al descubierto la cruz de San Jorge. Fue en ese preciso instante que los cañones de la flota lanzaron sus salvas.

El almirante Rodney había llegado para hacerse cargo de la flota.

Unos minutos más tarde, Drinkwater lanzaba su rezón a las cadenas del Sandwich. La buena fortuna quiso que se enganchara a la primera y, sin ceremonias, el capitán Hope fue a presentar sus respetos.

Capítulo 2

Enero de 1780

El bergantín danés

El día de año nuevo de 1780, la flota del almirante Rodney se hizo a la mar. Además de las fragatas de patrulla y veintiún navíos de línea, no menos de trescientos mercantes despejaron el Canal esa gélida mañana. Según sus órdenes, la Cyclops formaba parte de la escolta de los transportes y, por ello, no participó en lo sucedido el ocho de enero.

Frente a las costas del cabo Finisterre, se avistó una escuadra española formada por cuatro fragatas, dos corbetas y el navío de sesenta y cuatro cañones, Guipuzcoano, además de un convoy de quince barcos mercantes. La flota al completo fue rodeada y apresada. Se distribuyeron las dotaciones de presa y el Guipuzcoano, con su nuevo nombre Prince William (en honor al duque de Clarence, que en aquel momento era un guardiamarina más de la flota) escoltó a los navíos de vuelta a Inglaterra. Solo se quedaron las naves con vituallas, que se sumarían a los suministros con destino a Gibraltar.

La flota siguió su lento navegar por la costa ibérica durante la tarde del día quince. Drinkwater estaba sentado en la cofa de trinquete de la Cyclops, su puesto de combate, y desde allí contemplaba sus dominios, protegido por el mosquete y un pequeño cañón giratorio. Aquí se libraba de las grescas entre cubiertas, del incomprensible acoso de Morris y, durante los turnos de guardia, podía aprender los pormenores del arte de la navegación de un marinero de primera llamado Tregembo.

El joven Nathaniel aprendía deprisa e impresionó a la mayoría de sus superiores por su entusiasmo al acometer cualquier tarea. Esa tarde disfrutaba de un descanso y del lujo inesperado del sol de enero. Parecía imposible que solo un par de meses antes no hubiese sabido nada de esta vida. Estas semanas habían estado tan preñadas de impresiones y acontecimientos que la despedida de su madre viuda y su hermano se le antojaba muy remota. Ahora pensaba, orgulloso, que formaba parte de la compleja organización que convertía a la Cyclops en un buque de guerra.

Drinkwater observó el barco que crujía a sus pies. Divisó al capitán Hope, no más que una figura lejana y envejecida, tan distinto al primer oficial. El honorable John Devaux era el tercer hijo de un conde, aunque venido a menos, un aristócrata hasta las cejas y, además, liberal. Hope y él eran oponentes políticos y la altiva juventud de Devaux irritaba al capitán. Henry Hope servía en la Marina desde hacía demasiado tiempo como para que se le notase, pues mejor sería no mostrarse hostil con el influyente Devaux. En verdad, la valía del joven jamás se pudo en duda. A diferencia de muchos de los de su clase, se interesó por el negocio de la guerra marítima, y no solo por mera cuestión de supervivencia. Si sus opiniones políticas hubiesen sido diferentes, o el gobierno liberal, la situación de ambos podría haber sido muy distinta. Era este un hecho que ambos sabían reconocer, por lo que su desacuerdo no se manifestó jamás más que de forma velada.

En cuanto a la Cyclops, se había acomodado como cualquier otro navío sometido al sistema de leva. La dotación fue adiestrada por los oficiales de artillería, y se practicó el sistema de señales hasta la extenuación con el objetivo de mantener el orden entre los indisciplinados mercantes. Al fin, tanto el capitán como su primer oficial coincidieron en que el sistema funcionaba aceptablemente. Hope no albergaba ilusiones de alcanzar la gloria, por lo que su carácter no mostraba fanatismo alguno. No pedía más que sus oficiales fuesen capaces y su tripulación, servicial.

Para Nathaniel Drinkwater, que dormitaba a lo alto, la Cyclops era todo su mundo. La mejora del tiempo y su juvenil capacidad de adaptación hicieron que sus dudas se fuesen evaporando. Poco a poco aprendió que, de hecho, se podía sobrevivir en un lugar como la camareta de los guardiamarinas. Aunque detestaba a Morris y odiaba a varios de los miembros de más antigüedad con los que compartía rancho, la mayoría no eran sino muchachos bastante agradables. Se llevaban bien y soportaban el acoso de Morris con entereza, compadeciéndose del odio que les producía.

Drinkwater reverenciaba al teniente Devaux y sentía un gran respeto por el viejo oficial de derrota, Blackmore, cuyas tareas incluían la instrucción de los guardiamarinas en los rudimentos de navegación, el mismo respeto que podría haber sentido por su padre, de haber seguido vivo. Lo más parecido que tuvo a una amistad fue con el gaviero Tregembo, que manejaba el cañón giratorio en la cofa del trinquete durante las acciones de guerra. Tregembo resultó ser una fuente inagotable de sabiduría e información sobre la fragata y sus pormenores. Era de Cornualles, de edad incierta, y, tiempo atrás, un guardacostas había apresado el lugre de su padre en el Lizard con un cargamento sospechoso en el pañol del pescado. Su padre ofreció resistencia armada a los oficiales y terminó en la horca. Como acto de clemencia, se le impuso a su hijo una sentencia menor (la leva forzosa) que, según afirmaron los magistrados ante el tribunal, mitigaría el dolor de la esposa del ruin contrabandista. Tregembo casi no había vuelto a pisar tierra desde entonces.

Drinkwater sonrió. Allí arriba, en su pequeño reino, exudaba juvenil satisfacción. En la cubierta sonó una campanada. Estaría de guardia en quince minutos. Se puso en pie y miró hacia arriba. Por encima de su cabeza, el mastelero se unía con las juanetes y en el tope estaba el vigía. Entonces, tuvo la ocurrencia de ascender hasta el tope y, desde allí, deslizarse por la burda hasta cubierta. El largo descenso supondría una impresionante exhibición de su habilidad como marino. Así pues, comenzó a escalar.

Alcanzó el tope y se sentó a caballo sobre la verga de la juanete. A sus pies, la Cyclops se balanceaba con suavidad. Las velas hinchadas interrumpían la vista de la cubierta, pero la jarcia le brindaba una buena perspectiva, pues cada cabo llegaba hasta su cornamusa o cáncamo correspondiente.

El vigía le hizo sitio y Drinkwater miró alrededor. El círculo azul de la mar estaba moteado por unos doscientos puntitos blancos que navegaban en dirección sur. Más allá, perdiéndose ya en el horizonte, patrullaban las fragatas más adelantadas. Tras ellas se veían los oscuros cascos de los navíos de línea ordenados en tres divisiones, con algunas tracas aún amarillas que pronto serían uniformes. En medio de la columna central navegaba el Sandwich del almirante Rodney, el responsable de toda aquella demostración de fuerza. Tras los buques de guerra, las naves auxiliares de la flota, un par de cúters y una goleta, seguían su estela como un perrillo faldero. Detrás de todos ellos se extendía el enorme convoy de mercantes y de buques de transporte de tropas y pertrechos, escoltados por cuatro fragatas y dos corbetas de guerra. La posición de la Cyclops, que navegaba siguiendo la costa, la convertía en la fragata más cercana a la retaguardia de los navíos de guerra y en la nave más avanzada de todo el convoy.

Desde su posición privilegiada, Drinkwater miró a babor. A unas ocho o nueve leguas, matizada por el tono pardusco del sol de poniente, se divisaba la costa de Portugal. Sus ojos recorrieron la línea del horizonte y cuando estaba a punto de bajar a cubierta, algo le llamó la atención. En lontananza, se adivinaba un minúsculo puntito blanco por el través. Le hizo un gesto al marinero y señaló.

—Un barco, señor —respondió el marinero como si tal cosa.

—Sí, yo daré el aviso —y luego, con el mayor aplomo del que fue capaz, gritó:

—¡Cubierta!

Muy amortiguada por la distancia, se oyó la voz del tercer oficial, Keene:

—¿Qué sucede?

—¡Barco a la vista, ocho grados a babor!

Drinkwater asió la burda e inició su espectacular descenso, aunque nadie se percató de ello por el revuelo que causó el barco desconocido.

—Envían una señal, señor —le comunicaba el oficial Keene al capitán Hope cuando Drinkwater llegó a popa.

—¿Y bien?

—Nuestro número. Perseguir.

—Responda —dijo el capitán—. Señor Keene, viento en popa.

Drinkwater ayudó a preparar la señal de respuesta mientras el oficial gritaba sus órdenes por la bocina. Los ayudantes del contramaestre apremiaban a la dotación. Se elevó el timón. La Cyclops osciló hacia el este, las brazas se deslizaron con rapidez por las poleas mientras las vergas viraban en redondo.

—A toda vela, si es tan amable, señor Keene.

—¡Entendido señor! —La voz del oficial sonó entusiasmada y un gran alborozo recorrió el barco. Libre de toda obligación de mantener su puesto, la fragata desplegó sus alas. Se soltaron los puños de escota y los brioles de sus cornamusas y los gavieros se apresuraron por los pujámenes, desplegando las velas. Los ayudantes del segundo oficial se situaron en los brioles de cada vela e hicieron señas a cubierta, donde se dio la orden de sujetar empuñiduras. Las juanetes se hincharon, se fruncieron y se hincharon de nuevo a medida que los marineros del combés enderezaban las drizas y las vergas se elevaban desde los tamboretes. La Cyclops se escoró por el viento, la jarcia de cáñamo se estiró y el navío se estremeció suavemente al ganar velocidad. La fragata surcó el oscuro Atlántico dejando tras de sí una uve perlina que surgía bajo el espejo de popa.

En cubierta, hubo cambio de guardia y el combés se vació al regresar bajo cubierta los hombres que habían subido con el alboroto.

Drinkwater se dio cuenta de que el capitán le miraba fijamente.

—¿Señor? —se arriesgó.

—Señor…

—Drinkwater, señor.

—¡Ah! Señor Drinkwater, ¿cree usted que podría subir al tope del palo trinquete con un catalejo y ver si se distingue algo?

—Desde luego, señor. —Drinkwater cogió de un estante un catalejo muy abollado donado por la generosidad de una Junta Naval para el uso exclusivo de los «jóvenes caballeros» de a bordo, e inició su ascenso por la jarcia del palo trinquete.

Se demoró casi un cuarto de hora antes de regresar a cubierta. Consciente de que Hope estaba probando su destreza, había esperado a tener algo de que informar. Saludó al capitán y le dijo:

—Es un bergantín, señor, y no lleva pabellón.

—Muy bien, señor Drinkwater.

—Se divisa desde cubierta, señor —dijo lentamente Devaux, que había subido a cubierta.

El capitán asintió.

—Despeje los cañones de proa, señor Devaux…

Drinkwater también divisaba el navío de doble mástil al que se aproximaban. Aguardó, al igual que una docena de catalejos expectantes, a que surgiera el puntito de color que, sin duda, pronto les revelaría su nacionalidad. Hasta el tope se elevó una mota roja, con una cruz blanca.

—¡Es danés! —exclamó al unísono un coro de voces.

La Cyclops se abalanzó sobre su presa y, a señal de Hope, rugió un cañón de proa y de la apresurada fragata salió despedido un humo cimbreante.

Por delante del barco danés, se elevó una cortina de agua blanca. Se había quedado a un cable de distancia pero ocasionó el efecto buscado pues los daneses abroquelaron la verga de la gavia mayor y el bergantín se detuvo.

—Señor Devaux, dirija el abordaje.

Las órdenes se sucedieron. Emergió el caos donde antes reinaba la atenta observación de todos los ociosos de la nave. A pesar del aparente desorden, se largaron la mayor y la trinquete en sus brioles y varias cuadrillas organizadas se dispusieron a descolgar el bote por la aleta de estribor mientras la Cyclops viraba para abroquelar la gavia mayor.

Devaux bramó más órdenes y, en la confusión, Drinkwater oyó su propio nombre.

—¡Sube al bote, mequetrefe! —rugió el primer oficial y, entonces, Nathaniel se apresuró hasta el combés donde se había extendido una red por el costado. La tripulación del bote estaba ya a bordo, pero se estaban descolgando más marineros armados con alfanjes. Drinkwater pasó un pie por encima del pasamanos y oyó el desgarro del tejido al engancharse los calzones en una cornamusa. Esta vez, no le importó.

Consiguió alcanzar el bote y, para su sorpresa, Devaux ya estaba allí, sin dejar de gritar.

—¿Dónde está Wheeler? ¡Por el amor de Dios! —tronó al aire. Entonces, el teniente de marina, con su casaca roja, y seis de sus hombres se descolgaron por la red, enredando sus mosquetes en el cordaje.

—¡Vamos! ¡Muévanse! ¡Malditos cimarrones! —gritó Devaux, ante las muecas divertidas de los marineros. Al teniente Wheeler le ofendió el insulto, pero no podía hacer gran cosa pues bastante tenía ya con descender al bote, con su sable, sin por ello perder la poca dignidad que le quedaba.

—¡Empujen! ¡A los remos! ¡Todos juntos! ¡Quiero ver como sudan!

La embarcación se movió y Devaux le cedió la caña a Drinkwater.

—Llévenos a sotavento y manténganos allí. —Se giró y le dijo a Wheeler:

—Es un barco neutral, no lo aborde a menos que yo se lo diga. —Y elevando la voz, llamó:

—¡Ayudante del contramaestre! —El suboficial, que se hallaba a proa entre los marineros, se puso en pie:

—¿Señor?

—No se le ocurra abordar si yo no se lo pido. Pero si grito pidiendo ayuda, ¡les quiero ver moviendo las posaderas!

Los marineros sonrieron y acariciaron las hojas de sus alfanjes. Tras unos minutos, la voz insegura de Drinkwater exclamaba:

—¡Esos remos! ¡Arriba los remos! ¡Aferrar! —El teniente Devaux alcanzó las cadenas del barco danés. Durante unos instantes, sus elegantes piernas colgaron inapropiadamente y luego, se elevó hasta la cubierta del bergantín.

El bote cabeceó al costado del extraño barco. De vez en cuando, se asomaba una cabeza albina que los observaba con curiosidad. En el bote, todos estaban nerviosos. Varias balas de cañón se deslizaron por el pasamanos precipitándose a la tablazón del bote. A Drinkwater le pareció que el primer oficial se había marchado horas atrás. Observó el balanceo del pasamanos al empujar el Atlántico su bote, arriba y abajo, al costado del bergantín. Miró nervioso a Wheeler. El infante de marina sonrió y dijo:

—No te preocupes, muchacho. Si el honorable John nos necesita, le oiremos aullar.

Por fin, para alivio de Drinkwater, las piernas de Devaux aparecieron sobre el pasamanos. Oyó la aterciopelada voz del oficial, sin rastro de aspereza:

—A sus pies, señora, —y al momento estaba ya en el bote. Sin ceremonias, le arrebató el timón a Drinkwater.

—¡Vamos! ¡A los remos! ¡Todos a una, boguen! —Devaux se agachó a popa, con una urgencia física que no podía soslayar por más tiempo.

—¡Boguen! ¡Con fuerza! ¡Como si tuviesen que apartar a un condenado francés del lecho de su madre! —Los hombres sonrieron ante esa obscenidad. Devaux sabía lo que hacía y los marineros remaban a destajo, las palas salían del agua y se precipitaban para la siguiente palada. A popa, el bergantín danés se hizo a la vela. Devaux se volvió y, siguiendo su mirada, Drinkwater adivinó un fugaz destello de color allá donde saludaba una mujer.

—Wheeler —dijo Devaux—, tenemos trabajo. Con parsimonia, Devaux le contó las novedades. Sabía que aquellos hombres transmitirían la información a la cubierta inferior. También sabía que Hope no se molestaría en hacerlo y que, a menos que Devaux divulgase la información, solo llegaría un mensaje incomprensible a los rincones más recluidos de la Cyclops. Estos hombres podrían estar llamados a dar sus vidas en breve y el primer oficial pretendía provocar su pulsión sanguinaria. Ya había visto la exaltación que podía provocar un frenesí combativo entre los marineros británicos y sabía que, quizás, la Cyclops habría de necesitarlo muy pronto.

—El bergantín acaba de partir de Cádiz. Los caballeros españoles se han hecho a la vela y tienen toda una flota. Tenemos suerte de que el bergantín sea probritánico —declaró reflexivo—. Casado con una muchacha inglesa, y muy guapa —sonrió, y también lo hicieron los marineros. El mensaje estaba en camino.

Había anochecido ya cuando la Cyclops se reincorporó a la flota. La luna llena le permitió a Hope navegar entre los navíos hasta donde los tres fanales, colgados en horizontal de la jarcia del Sandwich, indicaban la presencia del almirante.

La fragata arrió parte del velamen y envió un bote para que Devaux informase a Rodney. A consecuencia de las trascendentales noticias, se ordenó que la Cyclops se hiciese a la vela para advertir a las fragatas más avanzadas. La flota había recogido parte del velamen a la puesta del sol para evitar dispersarse y que fuese más sencillo mantener la posición. La ágil fragata pronto rebasó a los buques de guerra y dejó atrás aquellos colosales costados que la empequeñecían y que avanzaban torpemente, crujiendo bajo la luz de la luna.

Al alba, la Cyclops divisaba ya las fragatas. A popa, se podían distinguir las gavias de la flota, si bien un barco, de setenta y cuatro cañones y de doble cubierta, el Bedford, navegaba a toda vela para alcanzar al resto de la escuadra.

El ineficiente código de señales que había de utilizar Hope dificultaba la transmisión de los mensajes a las fragatas más alejadas. Sin embargo, por una mera coincidencia, la señal emitida de «Zafarrancho» recibió dos horas más tarde idéntica respuesta del Bedford, del que ya se vislumbraban las bocas de sus dos baterías de cañones, pues Rodney había emitido su orden al amanecer.

Al primer redoble del tambor de los infantes de marina, Drinkwater percibió la tensión en la Cyclops. Se apresuró a su puesto en la cofa del trinquete, donde el cañón estaba cargado y cebado. Pero no hubo ocasión de precipitarse. Durante toda la mañana, los británicos permanecieron en sus puestos sin que se percibiese el menor indicio del enemigo. Una tras otra, todas las divisiones de la flota fueron alterando su rumbo hacia el sureste, rodeando los rosáceos acantilados del cabo de San Vicente y dirigiéndose hacia el Estrecho de Gibraltar. Al mediodía, la mitad de la dotación de la Cyclops abandonó su estado de alerta para ingerir un almuerzo compuesto de cerveza, ponche y galleta.

Tras un apresurado almuerzo, Drinkwater regresó a la cofa del trinquete, ansioso por no perderse ni un segundo de lo que se rumoreaba que habría de ser una acción de guerra. Miró en derredor. Las fragatas ocupaban de nuevo su puesto en la división principal y el Bedford estaba estacionado por la banda de costa.

En la cofa del trinquete, los hombres habían cargado los mosquetes. Tregembo acariciaba, pensativo, el pequeño cañón giratorio. A su espalda, en el tope del mayor, se veía con claridad la casaca azul de Morris. Se inclinaba por encima de un joven marinero de Devon, cuyos finos rasgos habían provocado las mofas de sus compañeros de rancho. Drinkwater no sabía identificar el sentimiento que le provocaba ver a Morris en esa postura, aunque sí le provocaba cierto desasosiego. Seguía siendo aún muy ingenuo ante las perversiones humanas.

Detrás de Morris, el sargento Hagan estaba a cargo de la cofa de mesana y de los tiradores de primera. Los uniformes escarlata suponían una vívida explosión de color que contrastaban con la oscura jarcia de cáñamo que casi nublaba la vista. Al mirar abajo, Nathaniel podía ver el alcázar al completo pues, al estar todo listo para entrar en acción, se había aferrado la vela mayor y la mesana.

Divisó al capitán Hope y al teniente Devaux, acompañados por el viejo oficial de derrota, el suboficial de señales y los timoneles. También había un grupo de guardiamarinas y de ayudantes del segundo oficial, a la espera de transmitir mensajes y señales. Además de azul, la popa era también escarlata. Wheeler, resplandeciente en su fulgurante abrigo, fajín carmesí y brillante gorjal, como corresponde a un oficial militar, había desenvainado su sable. Se lo había colocado despreocupadamente bajo el brazo, pero el brillo de su hoja era el recuerdo terrible de la muerte. Era muy distinto de la espada de madera de fresno con la que Drinkwater había dado sus estocadas de niño. No había considerado ni la muerte ni la posibilidad de morir. Al principio, le había aterrorizado caerse desde la jarcia, pero lo había superado. Qué pasaría si los cañonazos alcanzaban un mástil, quizás el trinquete. Volvió a mirar hacia abajo, donde se desplegaba la red sobre la cubierta para evitar que cayesen astillas o partes de la jarcia sobre la sufrida brigada de cañoneros. Los cañoneros holgazaneaban aún cerca de la artillería. Nathaniel divisó apenas allá abajo, en la cubierta principal, bajo el enjaretado, al segundo y al tercer teniente deliberando en el centro de la fragata. Su porte era estudiadamente despreocupado mientras aguardaban para comandar las baterías.

Aparte del crujido del velamen, el sonido del viento y el rumor de las olas de babor, la Cyclops estaba en silencio. Más de doscientos cincuenta hombres aguardaban expectantes, al igual que todas las dotaciones de la flota.

A la una del mediodía, el Bedford disparó un cañonazo, hizo señales al Sandwich y soltó las escotas de las gavias. Los buques demasiado alejados para ver la señal consideraron que sus gavias al viento indicaban la presencia de la flota enemiga.

—Se está levantando viento —dijo Tregembo, sin dirigirse a nadie en concreto, pero rompiendo el silencio en la cofa del trinquete.

Capítulo 3

Enero de 1780

La batalla del cabo de Santa María

La batalla que se sucedió fue una de las más grandiosas que jamás entabló la Marina Real. Las aguas que vieron enfrentarse a las flotas enemigas pasarían a la historia veinticinco años más tarde, cuando Nelson venció y encontró su muerte en la batalla de Trafalgar. Pero la acción de guerra que tuvo lugar en la madrugada del dieciséis al diecisiete de enero de 1780 no sería recordada por los ingleses por su ubicación geográfica, sino como la batalla a la luz de la luna.

En una época en que los almirantes tenían que someterse, bajo pena de muerte, al concepto táctico de una línea indivisible opuesta a la del enemigo, la disposición estratégica de la flota ideada por Rodney supuso una innovación de suma importancia, y la manera en que aplicó su plan, en medio de la feroz batalla del cabo de Santa María, fue un acto de valentía no superado por ninguna escuadra tan numerosa.

Tregembo había tenido razón. Una hora después de que el Bedford avistase los once navíos de guerra españoles y las dos fragatas, el cielo se había cubierto de nubes. El viento cambió de dirección, a poniente, y comenzó a refrescar.

A la señal del Bedford, Rodney emitió la orden de iniciar la «caza general». Los capitanes intentaban sobrepasar a los demás y los navíos, con sus nuevas carenas de cobre, iban escalando posiciones. Los de doble cubierta, Defence, Resolution y Edgar, tomaron la delantera. Los inquietos oficiales comprobaban la velocidad y los capitanes, nerviosos como escolares, se aferraban a las velas. El viento sopló aún más fuerte. Los catalejos enfocaban también ansiosos a los españoles quienes, en minoría, viraron a sotavento para refugiarse en Cádiz.

Al ver el cambio de rumbo, Rodney ordenó arribar a sotavento, transmitiendo a sus capitanes la estrategia de superar al enemigo e interponerse entre los españoles y la costa para cortarles el paso.

Había empezado la carrera.

A medida que los navíos británicos arremetían viento en popa, se elevaban nubes de humo en los castillos de proa, pues los artilleros intentaban alcanzar a los españoles. Al principio, las cortinas de agua, que apenas se podían distinguir de las olas, se elevaban muy alejadas de la popa. Pero, poco a poco, cuando los minutos sumaron una hora, se fueron acercando.

En la Cyclops, Devaux se erguía en el castillo de proa, catalejo en mano, y no le quitaba ojo al enemigo, mientras los cañones de nueve libras de la fragata rugían al enemigo al arfar. Por encima, casi en línea recta, Drinkwater observaba atentamente. Sus inexperimentados ojos no alcanzaban a distinguir el alcance de los cañonazos, pero la furiosa escena lo tenía absorto. La Cyclops se estremecía por la intensidad de la persecución y O’Malley, el alocado cocinero irlandés, dio rienda suelta al sentimiento generalizado al sentarse sobre el cabrestante y empezar a tocar su violín. El insensato silbido de la música se mezclaba con el siseo y el chapoteo de la mar, y con el gualdrapazo del viento al chocar contra las jarcias de cáñamo.

El capitán Hope había superado la proa del Bedford y se dirigía hacia el navío español que estaba más al norte, una fragata de tamaño similar a la Cyclops. Al sur de su presa, las imponentes popas de los buques de guerra españoles se disponían en una línea irregular, y la segunda fragata del convoy quedaba oculta hacia el este.

Una inesperada cortina blanca se alzó cerca del agitado bauprés de la Cyclops. Drinkwater levantó los ojos. Bajo las galerías de un doble cubierta español, persistía una nube de humo blanco.

Tregembo juró y exclamó:

—¡No está mal para ser españoles!

Solo entonces Drinkwater se percató de que le estaban disparando.

Cuando la Cyclops dejaba atrás la popa de la doble cubierta para ir en pos de la fragata, los buques de guerra habían intentado un cañonazo de aproximación. De repente, se oyó el zumbido de una ráfaga de aire y el sonido del descorche de dos botellas. Al mirar hacia arriba, Drinkwater vio un agujero en el velacho y otro en la vela mayor. Demasiado cerca. Al cabecear las popas, los españoles hacían fuego contra los persecutores británicos, cuyas siluetas recortaba el sol poniente.

Drinkwater se estremeció. La breve tibieza invernal fue sustituida por una brisa fresca, ahora convertida en temporal. Una vez más, miró a la flota española. Estaban más cerca. Entonces vio dos columnas de humo blanco surgir de la aleta española. Los cañones habían enmudecido. Miró con ojos interrogantes a Tregembo.

—¿Qué ha…? —Entonces, el marinero le señaló algo.

A estribor, escondido a los ojos del guardiamarina por el mástil, el Resolution, un setenta y cuatro cañones recién carenado, estaba superando a la fragata. El estado del tiempo favorecía ahora a los buques más pesados. El Resolution se adelantaba a los españoles y tras él, el Edgar y el Defence, acosaban al enemigo. Antes de que el sol se escondiese tras un banco de nubes, los últimos rayos cayeron sobre el Resolution.

La claridad, casi horizontal, acentuó hasta el más mínimo detalle de la escena. Encabritándose al oeste, el mar, de un intenso añil, no cejaba en su arrebato, arrancando reflejos dorados cuando chocaba contra el sol, haciendo que el buque de guerra pareciese casi en calma. El casco del Resolution era oscuro y amenazantes sus baterías de babor cuando superó a la Cyclops a apenas dos cables de distancia. Sus velas se desplegaron, impulsando al gran navío hacia adelante y transmitiendo su fuerza a los mástiles y jarcia, hasta que el gigantesco casco de roble y el peso de su artillería y de los setecientos cincuenta hombres a bordo surcó el mar a diez nudos.

Drinkwater alcanzaba a ver las coronillas de los artilleros de la cubierta superior y una fila roja y plateada de infantes de marina en la toldilla. A popa y en la cofa, destacaban las enseñas de guerra, que señalaban acusadoras al enemigo. Los cañones de proa ladraron otra vez. Esta vez no hubo columna blanca. El catalejo de Devaux dio un gran giro.

—¡Les ha alcanzado! —gritó.

En el castillo de proa se oyó una ovación, a la que se unieron los hurras de la dotación de la Cyclops, cuando vieron al Resolution rumbo a la batalla. Drinkwater vitoreó con furia con los demás hombres de la cofa. Las lágrimas se deslizaban por las mejillas de Tregembo quien, entre sollozos, exclamó:

—Malditos cabrones.

Drinkwater no estaba seguro de quiénes eran los cabrones aunque, en aquel momento, tampoco parecía importar demasiado. Probablemente, ni Tregembo lo supiera, pues no hacía sino expresar su impotencia. Un sentimiento de furia formidable embargó a cada uno de aquellos hombres: los de leva, los borrachos, los maleantes y delincuentes. Allí estaban los deshechos de la sociedad del siglo XVIII, obligados a compartir un minúsculo casco, sometidos a una disciplina inflexible, navegando hacia una mortal tormenta de hierro y acero. Conmovidos por una emoción que no alcanzaban a comprender o a controlar, la visión de la superioridad del Resolution les había arrancado del pecho aquellos vítores desesperados. Gracias a este fervor espontáneo, los hacedores de guerras siempre habían embaucado a sus guerreros, transformándolos en héroes. Y así, la fascinación de las acciones de guerra infectaba a estos hombres con la furia combativa que tan bien se ajustaba a los intereses de los señores de la política.

Quizás a esto último se refería el casi analfabeto Tregembo.

—¡Silencio! ¡Silencio absoluto! —aullaba Hope desde el alcázar. Los vítores se apagaron y los hombres, sonrientes, se sentían ahora avergonzados por su estallido de emoción.

Apenas audible por la distancia que les separaba, llegó desde el Resolution una aclamación y Drinkwater cayó en la cuenta de que, desde el buque de setenta y cuatro cañones, también la Cyclops debía de tener un aspecto magnífico. Un crudo escalofrío de orgullo le recorrió la espalda.

Antes de que la noche aislase al almirante de su flota, Rodney emitió una última orden a sus capitanes, «Entablar combate cercano», animando a perseguir a los españoles hasta las últimas consecuencias. Las dos flotas se dirigían a sotavento, hacia los bajíos cercanos. A las cinco de la tarde era casi noche cerrada. El viento era ya un temporal y nubes sombrías surcaban el cielo. La luna estaba saliendo, una luna llena amarilla que brillaba entre las nubes, arrojando una luz intermitente sobre la siniestra escena.

A la puesta de sol, el Resolution, el Edgar y el Defence habían casi alcanzado a los buques españoles de retaguardia, con quienes intercambiaron andanadas al superarlos para cortarles el paso a sotavento, en su rumbo hacia Cádiz.

—¡Preparen la batería de babor! —Drinkwater miró en esa dirección. La Cyclops se vio velozmente transformada. Había terminado la espera, los condestables dieron rienda suelta a la tensión acumulada aprestándose a su tarea. La fragata británica había alcanzado a los españoles.

El enemigo estaba cerca de la amura de babor de la Cyclops. Bajo Drinkwater, resonó un cañonazo y apareció una brecha en la gavia mayor de los españoles.

Devaux llegó corriendo a popa junto con el trozo de abordaje de babor. Gritaba órdenes a los tenientes que manejaban los cañones de la cubierta inferior. Se unió a Hope en el alcázar desde donde estudiaron al enemigo. Por fin, el capitán llamó a uno de los guardiamarinas.

—Mis saludos para el teniente Keene. Cuando dispare su andanada, que apunte hacia la jarcia…

El muchacho se abrió paso bajo cubierta. Hope quería inmovilizar a los españoles antes de que ambos barcos, distraídos por la furia de la batalla, se acercasen a sotavento donde yacía la costa española. En el litoral, los bajíos de San Lucar aguardaban a los barcos de ambas naciones.

—Señor Blackmore —exclamó el capitán, requiriendo a su oficial de derrota.

—¿Señor?

—¿A qué distancia están los bancos de arena de San Lucar?

—A tres o cuatro millas, señor —respondió tras considerarlo un segundo.

—Muy bien. Envíe a uno de sus ayudantes a la verga de la juanete. Quiero que se me avise en cuanto se divise el bajío.

Allá se dirigió un ayudante del segundo oficial. En su camino hacia la jarcia, Drinkwater lo detuvo con una pregunta.

—Al viejo le preocupan los bancos de arena —le informó el ayudante.

—¡Oh! —exclamó Drinkwater, mirando al horizonte, pero no pudo ver más que una tambaleante masa de nubes negras y plateadas atravesar la luna, que al precipitarse contra el mar hicieron crecer la espuma humeante en la cresta de las olas.

El chirriar de las cureñas reveló donde se estaban ubicando los hombres de la batería de babor para atacar al enemigo. La fragata española adelantaba a la Cyclops, pero cuando el buque español se acercó por el través, la distancia era de unos dos cables.

—¡Preparados!

La orden llegó hasta la oscura cubierta de cañones. En la cofa del trinquete, Drinkwater comprobó su cañón. Bajo el pujamen de la gavia, podía ver la toldilla española. Tregembo giró el cañón y lo apuntó hacia donde creía que se hallarían los oficiales españoles. El resto de los marineros amartillaron sus mosquetes y apuntaron a la cofa del palo mesana, pues sabían que desde allí los soldados españoles apuntarían a sus propios oficiales.

La fragata española estaba ya a solo dos grados por delante. En la penumbra de la cubierta de cañones, el teniente Keene, a cargo de la batería de babor de a doce, miró hacia el cañón más alejado de su batería. Cuando apuntase hacia la popa del enemigo, la andanada alcanzaría sin duda la fragata española.

Un guardiamarina le saludó llevándose la mano al sombrero y dijo:

—Con los saludos del capitán, señor, puede hacer fuego en cuanto esté preparado. Keene asintió y observó la cubierta inferior. Acostumbrado a la penumbra, podía distinguir la larga fila de cañones, iluminados con faroles en varios puntos. Los hombres acuclillados esperaban, tensos, la orden de disparar. Los capitanes de los cañones le miraban con expectación, cada uno con su botafuego en la mano. Cada cañón disparaba proyectiles de metralla…

Un violento fogonazo parpadeó en el costado de la fragata española. El ruido de la andanada quedó amortiguado por el temporal. Varios proyectiles golpearon el casco, arrancando largas astillas de roble que, como afiladas lanzas, se precipitaron sobre las cubiertas atestadas. Se oyó un chillido; el quebrantado cuerpo de otro hombre se elevó sobre la cubierta y, ensangrentado, se estrelló contra la recámara de un cañón.

Se abrieron desgarrones en las juanetes y los ayudantes del segundo oficial, sentados a horcajadas en la verga de la juanete, perdieron sus zapatos por el impacto de una bala. Se soltaron varios cabos y la verga de la sobrejuanete mayor, con la vela aferrada, se precipitó al vacío.

Los gavieros recibieron órdenes de asegurar los aparejos sueltos.

Mientras tanto, Keene seguía observando desde las portas. No podía ver sino el mar y el cielo, en una noche colmada por el enfervorizado temporal y el silbido del mar. Entonces, apareció la popa cabeceante de la fragata española, tenebrosa y amenazadora, y escupió otra andanada por el costado. Keene se incorporó y aguardó a que la Cyclops arfase:

—¡Fuego!

Capítulo 4

Enero de 1780

La fragata española

Las fragatas variaban en tamaño y diseño pero, por lo general, tenían una sola batería de cañones, de proa a popa. Cuando un buque se aprestaba para entrar en acción, se apartaban los mamparos que separaban las cámaras del capitán y de los oficiales. Por encima de la cubierta de cañones se situaba el alcázar, desde donde se gobernaba el barco, que llegaba casi hasta el palo mayor. Aquí había también varios cañones y armas ligeras. A proa se elevaba una cubierta parecida, el castillo, que se extendía a popa siguiendo la base del palo trinquete. El castillo de proa y el alcázar estaban conectados por las bandas por pasarelas de madera que se extendían por encima de la cubierta de cañones, un espacio denominado «combés». No obstante, el espacio abierto que quedaba entre las pasarelas se apoyaba en baos y calzas de soporte destinadas a las embarcaciones menores, por lo que la ventilación que debía prestar a la cubierta de cañones era, en el mejor de los casos, deficiente.

Cuando la batería de babor abrió fuego, ese reducido espacio se convirtió en un atronador infierno sin sentido. Los fogonazos de los cañones hacían pasar la escena del resplandor a la negrura. A pesar de estar en pleno invierno, los marineros pronto estuvieron empapados en sudor al limpiar, cebar y disparar su brutal artillería. La percusión de los cañones y el retumbar de las cureñas en su retroceso era ensordecedor. Los hombres trabajaban amontonados en torno al cañón, y los tenientes y sus ayudantes afinaban la puntería cuando pasaron de las andanadas al fuego a discreción. Moviéndose por aquel espacio cubierto de arena, los pequeños pajes de la pólvora, que no eran más que flacos pilluelos mal alimentados, salían a duras penas del lóbrego sollado para llegar hasta donde se había retirado el condestable, con sus pantuflas de fieltro, para hacerse cargo de los misterios alquímicos de la preparación de cada cartucho.

En cada escala estaba estacionado un centinela de los infantes de marina, con las bayonetas dispuestas en sus mosquetes cebados. Tenían orden de disparar contra cualquiera que no fuese un mensajero reconocido o un camillero en su camino al sollado. Resultaba muy eficaz para disuadir los accesos de pánico y cobardía. La única manera de que un hombre descendiese al interior de la fragata era que lo llevasen ante el señor cirujano, Appleby, o sus ayudantes, quienes, al igual que el condestable, mantenían su particular tribuna esotérica en el sollado de la fragata. En ella, los torsos de los guardiamarinas se convertían en las salas de cirugía del barco que, cubiertas con lona, le ofrecían a Appleby la total libertad de hacer una carnicería con los súbditos de Su Majestad. A unos pocos pies del pantoque, foco de infección infestado de ratas, los hombres de la escuadra de lord Sandwich llegaban en busca de socorro y allí también solían emitir su postrer suspiro.

La Cyclops disparó siete andanadas antes de que los dos barcos acercasen sus costados. Los españoles también disparaban, pero cada vez a intervalos más irregulares, pues la aterradora precisión de los cañones británicos destrozaba la estructura del navío.

A pesar de todo, consiguieron destrozar el palo mesana de la Cyclops por encima de las encapilladuras más elevadas. Continuó destensándose el aparejo y, de pronto, la gavia mayor, que presentaba más de una docena de agujeros, se desvaneció azotada a merced del viento, un amasijo de lona rasgada pues el temporal no hacía sino rematar la tarea iniciada por las balas de cañón.

De repente, las dos fragatas estaban de través con el negro mar bramando entre sus costados. Apareció la luna tras la sombra de una nube, resaltando pequeños detalles del enemigo que habrían de grabarse en la memoria de Drinkwater. Vio hombres en las cofas, los oficiales en el alcázar y la actividad de las brigadas de artilleros en la cubierta superior. Una bola de mosquete impactó en el mástil, por encima de su cabeza, y luego otra, y otra más.

—¡Fuego! —gritó exageradamente a los hombres de la cofa. Tras él se soltó la cofa del mayor y, entonces, Tregembo disparó el cañón. Drinkwater vio que la dispersión del bote de metralla desgarraba las cubiertas de los españoles. Contempló, fascinado, como caía un hombre, dando sacudidas, hasta la cubierta, apenas una marioneta a la extraña luz, y como se extendía alrededor una oscura mancha. Alguien tropezó con Drinkwater y se apoyó contra el mástil. Donde antes estuviera su ojo derecho no había ahora más que un agujero negro. Drinkwater asió su mosquete y apuntó en esa dirección, hacia una figura en sombras que recargaba su arma en la cofa del mayor del enemigo. Nathaniel apretó el gatillo con tanta frialdad como si estuviese en la feria de su pueblo. Chispeó la piedra de sílex y el mosquete le golpeó el hombro. El hombre se desplomó.

Tregembo tenía a punto su cañón y la luna desapareció tras una nube al dispararlo.

Una violenta oleada de explosiones sobrecogedoras dominó a los dos navíos e hizo que, durante un instante, los combatientes permaneciesen inmóviles. Hacia el sur, seiscientos hombres habían dejado de existir. El Santo Domingo, de sesenta cañones, había volado por los aires al llegar el fuego a su pañol de la pólvora, que provocó su desintegración.

La explosión les recordó que había otros barcos luchando en esa dirección. Drinkwater aprestó de nuevo su mosquete. Ya no zumbaban a su alrededor las balas enemigas. Apuntó hacia arriba. El palo mayor de la fragata española se tambaleaba hacia delante, hasta que se soltaron los estayes y los enormes mástiles cayeron arrastrando al palo mesana tras ellos. La Cyclops sacaba ventaja.

Hope y Blackmore miraron a popa preocupados, hacia donde se bamboleaba el navío español inutilizado. Los restos colgaban por la borda y se escoraba a estribor. Si el capitán español actuaba con presteza, podría cañonear de enfilada a la Cyclops, su andanada penetraría por la amplia popa y recorrería toda la extensión de las cubiertas saturadas.

La pesadilla de todo comandante era ser enfilado, sobre todo de popa, ya que la fragilidad de las ventanas posteriores ofrecían poca resistencia a los disparos del enemigo. Los despojos que colgaban del costado estaban arrastrando a los españoles en círculo. Uno de sus cañones de babor abrió fuego y arrancó de cuajo astillas de la aleta de la Cyclops. Sin duda, no iban a dejar escapar aquella oportunidad.

Se cerró el timón de la Cyclops en un intento por ponerla en paralelo, pero la cangreja estalló al disparar los españoles, luego se desplomó el palo mesana y la Cyclops perdió el equilibrio necesario para virar su popa.

La andanada fue más irregular, comparada con la británica, pero sus efectos no fueron mucho menos letales. A pesar de que los separaba un cuarto de milla, el enemigo estragado había respondido con un acierto destructor. Mientras el capitán Hope inspeccionaba los daños con Devaux, se escuchó una voz que decía:

—¡Cubierta! ¡Oleaje en la amura de sotavento!

Aunque la fragata británica había comenzado a virar, la pérdida de sus velas posteriores le impedía maniobrar con rapidez. En el alcázar se veían caras consternadas. Los oficiales observaron la jarcia. El palo mesana seguía en su sitio, resquebrajado a unos seis pies de su tope. Los despojos colgaban del costado de babor, arrastrando a la fragata hacia ese lado, mientras que el temporal seguía inflando las velas de proa y empujando al navío inexorablemente en la dirección del viento, hacia donde les aguardaban los bajíos de San Lucar. Las hachas ya cumplían su cometido de liberar los restos.

Hope detecto una posible solución y ordenó cerrar el timón a la banda para seguir virando a babor. Devaux miró a proa y luego al capitán.

—Ajusten la mesana, preparen otra cangreja y desplieguen el velacho —exclamó el capitán con brusquedad. El primer teniente corrió hacia proa llamando a gritos a los gavieros, a cualquiera, apartando a las brigadas de artilleros de la cubierta superior de sus cañones, arrastrando a los ayudantes del segundo oficial allá donde estuviesen.

Los hombres corrieron hacia el aparejo… desaparecieron bajo él, apresurándose azuzados por las histéricas órdenes proferidas por el primer teniente.

—¡Wheeler! ¡Que sus muchachos halen de la verga de la mesana!

—¡Entendido, señor!

La brigada de Wheeler se alejó con sus ruidosos pisotones para bracear de la mesana mientras los gavieros desplegaban la vela. Un ayudante del segundo oficial extendió la escota de barlovento y haló junto con otro ayudante, mientras dos o tres marineros soltaban los puños de escota y los brioles. La gran superficie de lona explosionó en un alarde blanco a la luz de la luna, azotada por el temporal; entonces, se estiró y la Cyclops comenzó a virar.

Aún en la cofa, Drinkwater ya divisaba los bajíos, una línea gris a unas cuatro o cinco millas por avante. Entonces se percató de que una voz le llamaba.

—¡Eh, cofa del trinquete!

—¿Sí, señor? —respondió, mientras se inclinaba para ver al primer teniente observándolo desde abajo.

—¡Arriba y aferre esas gavias!

Drinkwater comenzó su ascenso. El velacho perdía ya su tirantez, las empuñiduras se aflojaban y los puños de escota y los brioles lo arrastraban hacia la verga. La vela azotaba con fuerza y el mástil tembloroso daba fe de que los cañonazos habían alcanzado muchos de los estayes.

Tregembo ya estaba en el aparejo cuando Drinkwater abandonó la cofa, mareado por la endemoniada excitación de la noche. Cuando terminaron de pelear con el velamen, Drinkwater se apoyó sobre la verga, agotado, hambriento y aterido. Miró a estribor. La línea blanca de los bajíos parecía estar muy cerca y la Cyclops se balanceaba al tiempo que aumentaba el oleaje en torno a los bancos de arena. Pero comenzó ya a navegar con el viento de costado y casi en paralelo a los bajíos. Seguiría desviándose a sotavento pero, al menos, no se dirigía hacia los bancos.

Hacia el sur y el oeste, las negras siluetas y los fogonazos revelaban dónde combatían las dos flotas. Más cerca, a babor, oscilaba la fragata española, azotada de través por el viento y el oleaje y balanceándose hacia los bancos de arena.

Una brigada de hombres exhaustos y ennegrecidos por la pólvora, asignados a la cubierta de cañones, se esforzaba por desplegar la cangreja sobre cubierta. La alargada culebra de resistente lona llegó cimbreando hasta cubierta desde su estante. Trece minutos más tarde, se izó la nueva vela en las perchas intactas.

La Cyclops volvía a estar bajo control. La mesana estaba aferrada y se aflojaron las escotas de las velas de proa. De nuevo, el bauprés giró hacia el bajío y Hope viró en redondo, preocupado, para navegar amurado a estribor, rumbo a la fragata española que seguía bamboleándose inútilmente.

La fragata británica cayó a barlovento. Después, el bauprés viró alejándose del bajío. El viento le dio por la aleta de estribor y, luego, por el través. Se tensaron las vergas y se afianzaron las velas de proa. El viento aulló por la amura de estribor, con más fuerza que antes pues navegaban en su contra. La Cyclops arfó y una cortina de punzante agua barrió la popa. Los cañoneros semidesnudos se apresuraron bajo cubierta para preparar los cañones.

Hope dio órdenes de reiniciar el combate y la Cyclops se echó sobre el adversario, arrastrando poco a poco a la fragata mutilada a sotavento. Los cañones de la Cyclops abrieron fuego y los españoles respondieron con otra andanada.

Devaux intentaba entenderse con Blackmore a gritos, por el rugido de los cañones.

—¿Por qué no echa el ancla?

—¿Y hacernos cabecear con el viento de través, tomando a la otra fragata de enfilada? —resopló el piloto de derrota.

—¿Qué otra cosa puede hacer? Además, no podemos aguantar indefinidamente. Nos hace falta distanciarnos de la costa.

Hope lo oyó. Ahora que ya no estaba sometido a la tensión de un peligro inmediato, volvía a comandar la nave y la conversación le irritó.

—Preocúpese de luchar contra la fragata, señor Devaux, y déjeme las decisiones tácticas.

Devaux no dijo nada. Miró con resentimiento hacia el barco español y escuchó asombrado la orden de Hope:

—Eche un cabo de amarre por una porta de popa, ¡deprisa, muévase!

Al principio, Devaux no lo entendió, pero entonces la luna se dejó ver y el teniente siguió con la mirada el brazo extendido de Hope:

—¡Mire!

La insignia de tonos rojizos y dorados de Castilla no estaba a popa. La fragata española se había rendido.

—¡Alto el fuego! ¡Alto el fuego!

Los cañones de la Cyclops enmudecieron mientras continuaba con su cabeceo; los cañoneros se desplomaron extenuados por el esfuerzo. Sin embargo, Devaux, que ya había olvidado la disputa debido a las nuevas circunstancias, estaba de nuevo con ellos, apremiándolos para que se esforzasen un poco más. Devaux gritó sus órdenes, los ayudantes del contramaestre giraron sus viradores y, en un instante, la rendición de los españoles inundó el barco. La fatiga se desvaneció en un periquete, pues la fragata era una presa de guerra si podían evitar que llegase a tierra, en los bajíos de San Lucar.

Ni siquiera el aristócrata Devaux menospreciaba la avaricia de su capitán y aprovecharía la oportunidad de aumentar su exiguo patrimonio. Devaux deseaba ahora que la Cyclops no hubiese causado demasiados daños…

En el alcázar, el capitán Hope atendía a las objeciones del piloto de derrota. Siendo la única persona a bordo que podía contradecir legítimamente las decisiones del capitán, desde el punto de vista de la navegación, Blackmore se manifestaba vehementemente en contra de abatir a la Cyclops otra vez a sotavento para remolcar a una fragata separada de un peligroso banco de arena por no más de media legua.

Los excesos de la noche afectaban a los hombres de forma distinta. Cuando Blackmore se dio la vuelta, derrotado, Hope vio su última oportunidad. Muchos años había esperado para hacer realidad la captura de un botín como este, y su precaución fue víctima de la tentación. Tras una vida dedicada a la Armada, que le había escatimado una y otra vez el reconocimiento de su reputación, el destino le ofrecía un botín pecuniario de enorme magnitud. No tenía más que poner en práctica parte de la experiencia que sus años como navegante le habían conferido.

—Vire en redondo, señor Blackmore.

El capitán giró sobre sus talones y tropezó con una silueta esbelta que se apresuraba a popa.

—Dis… Disculpe, señor.

Drinkwater había descendido desde la cofa del trinquete. Saludó al capitán llevándose la mano al sombrero.

—¿Y bien?

—El banco de arena está a una milla a sotavento, señor. —Durante un momento, Hope estudió la joven faz que tenía delante. Apuntaba maneras.

—Gracias, señor…

—Drinkwater, señor.

—Desde luego. No se retire; me he quedado sin mensajero… —El capitán señaló hacia lo que quedaba del guardiamarina de doce años. Al ver aquel pequeño cuerpo destrozado, Drinkwater se notó desfallecer. Tenía frío y estaba hambriento. Era consciente de que estaban maniobrando muy cerca de la fragata inutilizada, a sotavento…

—El primer teniente se halla en la cubierta de cañones, entérese de cuánto tiempo tardará.

Perplejo, el guardiamarina se fue a toda prisa. En la cubierta de cañones, se encontró con una ordenada escena. Cien cañoneros arrastraban un enorme cabo hacia popa. Drinkwater encontró al primer teniente justo a popa y le transmitió el mensaje. Devaux gruñó y después le ordenó:

—Sígame —y los dos regresaron corriendo al alcázar.

—Está casi preparado, señor —dijo Devaux, dejando atrás al capitán para dirigirse al pasamanos. Con un gran esfuerzo, cortó la corredera con su sable y llamó a Drinkwater.

—Adújela para que sirva de guía, muchacho —indicó señalando la larga corredera que descansaba en su cesta. Por un momento, el muchacho no supo qué hacer pero, luego, recordó lo que le había enseñado Tregembo y comenzó a adujar.

Devaux bullía en torno a un grupo de marineros que llevaban a popa un rollo de un cabo de cuatro pulgadas. Se inclinó sobre el coronamiento de popa, haciendo oscilar uno de los extremos, y a gritos llamó la atención de alguien que estaba más abajo. Por fin, el marinero asió el extremo y haló para asegurarlo a un cable grueso. Devaux se incorporó y uno de los marineros tomó la corredera, atándola al cabo de cuatro pulgadas.

Devaux pareció satisfecho.

—Banyard —le dijo al marinero—, láncela hacia la fragata española cuando se lo diga.

La Cyclops se acercaba a la quebrantada fragata. Contemplada desde tan cerca, parecía enorme y el cabeceo de la nave era de unos quince a veinte pies.

Las dos fragatas estaban ya muy cerca. El bauprés español cabeceó, enfilando por la popa el costado de la Cyclops. Ahora se podían ver las siluetas en su castillo de proa, mientras el bauprés sobresalía, amenazador, sobre el puñado de personas en la popa de la Cyclops. Si hacía jirones la cangreja, la Cyclops estaría perdida y volvería a ser ingobernable, rindiéndose al temporal. El palo arfó y de nuevo volvió a caer. Golpeó el coronamiento de la Cyclops, se enganchó un segundo y luego se separó arrancando una astilla de madera. Cuando Devaux hizo la señal, la guía lanzada por Banyard serpenteó inteligentemente hasta engancharse a la trinca del bauprés, descendiendo luego hacia la popa británica.

—¡Vamos muchacho! —gritó Devaux. En tan solo un segundo, se agarró al palo de un salto y pasó por encima, dejando las piernas atrás. Sin pensarlo, impelido por el determinado arrojo del primer teniente, Drinkwater lo siguió. Por debajo, la Cyclops cabeceó, alejándose.

El viento jugueteó con las solapas de la casaca de Drinkwater que, cauteloso, iba tras Devaux siguiendo el bauprés. La maraña de aparejos proveía de numerosos puntos de apoyo y en poco tiempo ambos se erguían sobre el castillo de proa español.

Un atildado y resplandeciente oficial le hacía una reverencia a Devaux, presentándole su espada. Devaux, impaciente ante la inactividad de los españoles, lo ignoró. Le hizo señas al oficial que había asido la guía y una cuadrilla de marineros pronto se puso a halar del cabo de cuatro pulgadas. De nuevo salió la luna y Devaux se giró hacia Drinkwater, señalándole con un gesto al insistente español, que no cejaba de hacer reverencias.

—¡Por amor de Dios! ¡Acepte la espada y, a continuación, devuélvasela! Necesitamos su ayuda.

Y así fue como Nathaniel Drinkwater aceptó la rendición de la fragata de treinta y ocho cañones, Santa Teresa. Improvisó una torpe inclinación en la cabeceante cubierta y con tanta elegancia como pudo, consciente de su ineptitud, le devolvió el arma. La luz de la luna brilló con ganas sobre la enhiesta hoja toledana.

Devaux gritaba de nuevo:

—¡Hombres! ¡Hombres! —y luego en castellano—. ¡Hombres! ¡Hombres!

La guía de cuatro pulgadas estaba ya a bordo y con él, el peso del enorme cabo de amarre. Con profusión de gestos, Devaux apremió a los españoles vencidos a que se uniesen a la extenuante actividad. Señaló hacia sotavento y exclamó:

—¡Muerto! ¡Muerto!

Y le entendieron.

A barlovento, Hope viraba la Cyclops. Era fundamental que Devaux asegurase la remolcada en pocos segundos. El cabo de cuatro pulgadas serpenteó, luego se enganchó. El grueso cabo de amarre de diez pulgadas que salía del agua se había enredado bajo la proa de la Santa Teresa.

—¡Halar! —gritó Devaux, fuera de sí. La Cyclops sentiría el tirón de este cabo. Quizás no pudiera abatir a estribor…

De repente, el cabo se precipitó a bordo. El cáñamo flotante se elevó con una ola y saltó a la Santa Teresa mientras su proa caía en un abrupto seno.

Drinkwater no salía de su asombro. Donde antes la fragata había cabeceado sin freno, ahora las ondas rompían suavemente en derredor. Supo que algo no iba bien, que el mar se había tranquilizado. Miró alrededor. El mar estaba blanco a la luz de la luna y rompía como en una playa. Estaban en el rompiente de San Lucar. Más que el ulular del viento y los gritos de los oficiales españoles, el tronar del Atlántico arrojándose contra el escollo resultaba un estruendo profundo y terrorífico.

Devaux se afanaba al extremo del cabo de diez pulgadas.

—¡Dispare un tiro, rápido!

Drinkwater señaló al cañón, imitó el movimiento de retroceso y gritó:

—¡Bang!

Los marineros comprendieron y rápidamente se preparó una carga. Drinkwater agarró el botafuego y tiró de la pequeña driza. El cañón se disparó. Miró preocupado hacia la Cyclops. Varios españoles miraban temblorosos a sotavento.

—¡Dios! —exclamó uno de ellos, persignándose. Algunos más le imitaron.

Lentamente, Devaux expulsó el aire contenido. La Cyclops había conseguido virar. El cáñamo surgió del agua y aguantó el tirón. Crujió y Drinkwater miró hacia donde Devaux había pasado el cabo por el palo trinquete de la Santa Teresa y los restos que de él colgaban. Los marineros seguían asegurando el cabo. La Santa Teresa se estremeció. Los hombres se miraban asustados. ¿Era por ser remolcada o es que había tocado fondo?

La popa de la Cyclops arfó y volvió a caer. El cabo se volvía invisible en la oscuridad que de nuevo se los había tragado, pero estaba bien asegurado y la Santa Teresa comenzó a virar hacia el viento. Muy despacio, la Cyclops haló de su adversario hacia el suroeste, dando un paso hacia barlovento por cada yarda que recorría hacia el sur.

Devaux se giró hacia el guardiamarina y le dio una palmadita en la espalda. Su rostro presentaba una sonrisa juvenil.

—¡Lo hemos conseguido, muchacho! ¡Por Dios! ¡Lo hemos conseguido!

Drinkwater resbaló lentamente hasta quedar sobre la cubierta, superado por la fatiga que le hizo perder el conocimiento.

Capítulo 5

Febrero-abril de 1780

El mal que hacen los hombres…[2]

La flota de Rodney estaba anclada en la bahía de Gibraltar lamiéndose las heridas con orgullo. Las pruebas de su victoria estaban a la vista de cualquiera; el pabellón británico ocultaba las insignias de los buques de guerra españoles.

La batalla había aniquilado a la escuadra de donjuán de Lángara. Cuatro buques de guerra habían caído antes de la medianoche. El almirante y su Fénix rindieron sus armas a Rodney, pero el Sandwich había seguido presionando. En torno a las dos de la madrugada del día diecisiete, había adelantado al pequeño Monarca, obligándole a arriar su pabellón con una terrible andanada. A esas alturas, la Cyclops luchaba con denuedo para seguir remolcando a la Santa Teresa, y ambas flotas estaban en aguas someras. Dos barcos de setenta cañones, el San Julián y el San Eugenio, habían embarrancado inútilmente, con pérdidas terribles de vidas humanas. Los que aún quedaban, tanto españoles como británicos, pudieron de alguna manera abrirse camino a barlovento.

En la confusion por asegurarse los botines, se escapó un navío de guerra español y la otra fragata. A excepción del Santo Domingo y los barcos huidos, la escuadra de De Lángara había caído en manos de Rodney. Era un amargo golpe contra el orgullo naval español, orgullo que ya había sufrido humillaciones cuando a finales del año previo una flota cargada con tesoros, procedente de las Antillas, había sucumbido a las patrullas británicas.

Los grandes navíos estaban ahora anclados. El Fénix estaba a punto de convertirse en el Gibraltar; y los otros barcos pasarían a servir en la Armada británica. Su presencia contribuía a levantar la moral de la fatigada guarnición del general Elliott, obligando a los asediadores a pensárselo dos veces antes de atacar. Además de la flota, el convoy había llegado sin novedad y los militares cenaban con sus colegas de la Marina. Sin embargo, los guardiamarinas, al menos los de la Cyclops, que cenaban a bordo, se tenían que conformar con galleta dura, pudín de guisantes y cerdo en salazón.

Durante su estancia en Gibraltar, la Cyclops fue un barco feliz. Había superado una acción de guerra con distinción y la experiencia había convertido a los integrantes de la tripulación en una verdadera dotación. No habían tenido demasiadas víctimas: cuatro muertos y veintiún heridos, en su mayoría a causa de las astillas o de los despojos que se precipitaban sobre cubierta. Todas las mañanas, al reunirse la dotación al completo para pasar revista, todos los ojos se dirigían hacia la Santa Teresa. La fragata española les pertenecía y era una mención de honor especial.

Los hombres trabajaron con entusiasmo en la reparación de los daños de la Cyclops. Esta tarea fascinaba a Drinkwater. Lo que ya sabía del arte de la navegación aumentó con los detalles técnicos de los mástiles y el aparejo, y cuando el teniente Devaux centró su atención en la Santa Teresa, se incrementó aún más su conocimiento. El primer teniente le había cogido cariño a Drinkwater tras su estancia en la fragata capturada. Ya recuperado de su desvanecimiento, Devaux había descubierto a un pupilo inteligente y predispuesto, siempre que su estómago estuviera lleno.

La dotación de la Cyclops no ahorró esfuerzos para enmendar la mayor parte de los daños causados por su propio cañón a la Santa Teresa, a fin de que la fragata mostrase el mejor aspecto posible a la Comisión de los Botines. Presidida por Adam Duncan, vicealmirante de Rodney, este augusto órgano celebraba una vista preliminar sobre la condición de los botines de la flota, enviando a los más adecuados de vuelta a Inglaterra. Cuando la marinería se enteró, trabajó con una feroz energía.

El incansable trabajo de la dotación de la Cyclops significaba que los guardiamarinas se ausentaban a menudo y rara vez coincidían todos ellos a bordo. Por primera vez, Drinkwater se sintió liberado de la influencia de Morris. Tan atareados estaban que no había demasiadas oportunidades para que el guardiamarina de primera hostigase a los desventurados jóvenes. La expectativa de las vastas cantidades del dinero del botín provocaba la euforia de todos ellos, e incluso el retorcido Morris sentía algo de esta euforia colectiva.

Entonces, la satisfacción de Drinkwater llegó a su fin.

La Cyclops llevaba once días anclada en la bahía de Gibraltar. Habían concluido las reparaciones y demás quehaceres en la Santa Teresa. Todos los palos estaban preparados y era ya el momento de guindar los masteleros. Devaux había llevado la dotación de la Cyclops al completo a la fragata española para facilitar las tareas. Las cuadrillas de gavieros, marineros de cubierta y del castillo de proa, infantes de marina y cañoneros estaban preparadas para enarbolar los aparejos y la arboladura.

El capitán Hope estaba en tierra con el teniente Keene y solo un puñado de hombres bajo la autoridad del piloto de derrota gobernaba el puente. El resto, hombres que no estaban de guardia, dormía o descansaba bajo cubierta. Una perezosa atmósfera se había impuesto en la fragata, ejemplificada por el señor Blackmore y Appleby, el cirujano, que holgazaneaban en el alcázar, exhaustos tras los recientes esfuerzos.

A Drinkwater le habían enviado con la lancha a transmitir las órdenes del convoy a una docena de mercantes estacionados en la bahía exterior. El destino de estos barcos era el puerto de Mahón y la Cyclops habría de escoltarlos.

Cuando regresaba a la Cyclops, pasó al lado de la Santa Teresa. El sonido del violin de O’Malley flotaba sobre las aguas tranquilas. Había signos visibles de actividad, y se apreciaba el crujido de las poleas elevando las pesadas cargas, mientras guindaban dos palos sobre los nuevos mástiles. Drinkwater saludó con la mano al guardiamarina Beale cuando la lancha cruzó por la popa de la fragata. El amarillo y rojo de la insignia solapada casi rozaba a los remeros, pues decaía, mustia, bajo el pabellón británico. Drinkwater acercó la lancha a las cadenas principales de la Cyclops.

El señor Blackmore recibió su informe lánguidamente. Drinkwater se dirigió a la cubierta inferior. Había esperado encontrarse a Morris en el puente, pues no quería tropezarse con él en el sollado. Era tan intensa la aversión de Drinkwater hacia Morris que era capaz de regresar a cubierta, solo por no estar en su compañía. Había algo, algo indefinible en su persona que a Nathaniel le desagradaba, pero no sabía exactamente de qué se trataba.

Entrecubiertas, la luz de la Cyclops era tenue y había un silencio casi absoluto. A Drinkwater le pasó desapercibido el crujir del casco. Varios hombres charlaban ociosos sentados a la mesa del rancho, encajada entre los cañones. Algunos estaban tumbados en sus coyes y otros observaron a Drinkwater con perezosa curiosidad. Uno de ellos, un hombre de expresión taimada llamado Humphries, señaló con la cabeza. Un gaviero enorme se dio la vuelta. Drinkwater apenas se percató de la malicia que inundó los ojos de Threddle.

Bajó al sollado y se dirigió hacia popa donde, ocultos por una lona, vivían los «jóvenes caballeros» de la fragata. Drinkwater era felizmente ajeno a la amenaza que se respiraba. La fétida atmósfera del sollado estaba en penumbra, una oscuridad rota por fanales oscilantes suspendidos a intervalos de la baja cubierta que brillaban débilmente en el aire enrarecido. Drinkwater se aproximó a la portezuela de lona que hacía las veces de puerta para los guardiamarinas.

Se detuvo en seco.

Al principio, le embargó la perplejidad. Luego, el recuerdo de acciones similares, adivinadas más que vistas, y la punzada que sintió en sus propias entrañas al reconocer instintivamente lo que estaba contemplando le golpeó en pleno rostro.

Le invadieron las náuseas.

Morris estaba desnudo de cintura para abajo. El guapo marinero de la cofa del mayor estaba echado sobre uno de los cofres de los guardiamarinas. La situación no dejaba lugar a dudas.

Durante unos segundos, Drinkwater fue incapaz de moverse mientras contemplaba, impotente, los entrecortados gemidos de Morris. Entonces, Drinkwater se percató de las iniciales grabadas en el cofre: N. D. Se dio la vuelta y echó a correr, tropezando por el sollado, desesperado por alcanzar el frío y fresco aire de la cubierta superior.

Corrió lo más rápido que pudo hasta tropezarse con Threddle, que lo empujó hacia atrás. Drinkwater dio unos pasos tambaleantes y, antes de que se pudiese recuperar, Threddle y Humphries lo llevaban a rastras. El miedo cerval a regresar al lúgubre sollado hacía que Drinkwater luchase por desembarazarse.

Threddle lo empujó hacia delante y él gritó al caer de espaldas. Cerró los ojos y, un minuto más tarde, una patada en los riñones le obligó a abrirlos de nuevo. Morris, totalmente vestido, le observaba de pie, a su lado. Detrás de él estaban Threddle y Humphries. El marinero guapo se había acurrucado en una esquina. Estaba llorando.

—¿Qué vamos a hacer con él? —preguntó Humphries, con sus brillantes ojos rezumando maldad. Morris miró a Drinkwater con los ojos velados. Se humedeció los labios mientras consideraba las posibilidades físicas. Pero quizás leyó algo en la expresión de Drinkwater, o quizás su lujuria se hubiese aplacado de momento, o puede que temiese las consecuencias de ser descubierto. Por fin, tomó una decisión y se inclinó sobre Nathaniel.

—Si… —dijo Morris, regodeándose en la palabra—, si le mencionas a alguien una sola palabra de todo esto, te mataremos. Será fácil, un accidente. ¿Lo entiendes? O, quizás, prefieras que nuestro amigo Threddle… —el marinero dio un paso al frente, expectante, una de sus manos asida al cinturón— te enseñe lo que es que te den bien.

Drinkwater tenía la boca reseca. Tragó con dificultad y dijo:

—Yo… lo entiendo.

—Pues vete a cubierta, que es donde deberías estar, lameculos.

Drinkwater salió corriendo. La normalidad que se vivía en cubierta le impresionó profundamente. Al llegar al combés, apareció en el puente Tregembo y lo miró con una expresión rara, pero el guardiamarina estaba demasiado aterrorizado como para darse cuenta.

—El señor Blackmore le reclama, señor —dijo Tregembo al pasar por su lado. Drinkwater se dirigió a popa, parecía que el corazón se le fuese a salir del pecho, e intentó lo mejor que pudo dominar el temblor de sus piernas.

Una semana más tarde, Gibraltar era una vez más asediada por los españoles. Rodney había despachado a los mercantes hacia Menorca y las unidades destinadas en el Canal navegaban rumbo a casa bajo el mando del contraalmirante Digby. Los mercantes vacíos iban en esa flota. Puesto que su tarea ya estaba cumplida, el almirante puso proa a las Antillas con refuerzos.

Quinientas millas separan Gibraltar del puerto de Mahón. El breve intervalo de buen tiempo había concluido. Les soplaba de frente un llevantades y tanto la Cyclops como la Meteor se esforzaban por mantener los buques mercantes y de avituallamiento en orden. El convoy navegaba de bolina, ceñida tras ceñida. Al principio, tomaron rumbo sur, evitando la desfavorable corriente que discurre paralela a la costa española y a la minúscula isla de Alborán pero, después de marcar repetidamente hacia el este, mantuvieron un rumbo norte hasta que divisaron los altos picos nevados de Sierra Nevada y pudieron dejar Cabo de Gata a barlovento. El convoy se esparció por el amplio mar y las fragatas de escolta tuvieron aún más problemas para guiarlo.

El tiempo empeoró. El estado de la Cyclops era desolador. La humedad penetraba por todas las esquinas del barco y propiciaba la aparición de moho. Se desmontaron las pasarelas y el agua se filtraba por las portas cerradas, por lo que el pantoque requería de la bomba de achique. La falta de ventilación entrecubiertas llenaba los espacios habitados de una hedionda miasma que provocaba las náuseas de los hombres bajo cubierta. Tras una guardia, venía la siguiente, cuatro horas de trabajo y cuatro de descanso. Se apagó el fuego de la cocina y solo la ración diaria de grog mantenía en pie a los hombres; eso y el temor al látigo. Con todo, se desataron conflictos, hubo peleas y los nombres de los implicados fueron a parar al libro de castigos.

Las cosas no mejoraron cuando la Meteor mando la señal de que vigilaría el convoy en el puerto de Mahón mientras la Cyclops navegaba siguiendo la costa a la espera de que descargasen los barcos. Aunque Hope doblaba en edad al capitán de la Meteor; este le superaba en antigüedad. Se le conocía su debilidad por el buen vino, las mujeres de cabello negro y el juego. Así, la Meteor ató un cabo a la boya del Lazareto de Mahón mientras la Cyclops navegaba cerca de la costa, arrizada a medias y poco entusiasmada en su búsqueda de las patrullas españolas.

Cuatro días después de que el convoy llegase a Mahón sano y salvo, Humphries desapareció por la borda. No hubo testigos, simplemente no contestó a la orden de formar en cubierta y, tras una concienzuda búsqueda por la fragata, no apareció. Al enterarse, Drinkwater tuvo miedo. Morris le lanzó una mirada maligna.

Al séptimo día comenzó a amainar, pero el océano, con su típica perversión, les proporcionó aún más sufrimiento. Por la noche, el viento dejó de soplar por completo y dejó a la Cyclops girando penosamente en un mar embravecido, al tiempo que se levantaba oleaje del sudeste.

El caos siguió asediando a la fragata y llevando las fuerzas del guardiamarina Drinkwater hasta el límite. De alguna manera, la felicidad que había sentido en Gibraltar parecía irreal, no más que una falsa emoción sin esencia. Se sintió traicionado por su propia càndida ingenuidad. La fealdad de Morris y su perverso círculo de compinches de la cubierta inferior parecían estar infectando el barco, tal como lo hacía la humedad y el intenso hedor. Tanto lo asociaba su mente con el olor de los cuerpos malolientes, hacinados en pañoles sin ventilación, que jamás podría dejar de asociar ese olor con la imagen de Morris que se formaba en su mente. Lo que había hecho tenía nombre y Morris se enorgullecía de ello. El mero recuerdo hizo sudar a Drinkwater. Empezó a ver indicios en todas partes aunque, en verdad, de una dotación de doscientos sesenta hombres, solo una docena eran homosexuales. Sin embargo, para Drinkwater, en plena fiebre adolescente, suponían una amenaza que fue dejando su poso debido a la continua tiranía de Morris y el convencimiento de que este contaba con secuaces como el peso pesado de Threddle y sus esbirros.

Drinkwater empezó a vivir en su propio mundo de temor. Luchaba indeciso con lo que sabía y deseaba compartir.

Tras dejar atrás, por fin, las molestias del mal tiempo, la Cyclops navegó durante una semana en circunstancias agradables. Una brisa entre débil y fresca y los vientos más cálidos les llevaron de marzo a abril. La fragata olía mejor entrecubiertas cuando el aire fresco renovó los habitáculos. Se dieron friegas de vinagre y Devaux ordenó a los marineros del combés y a los desocupados pintar y barnizar hasta que el agua circundante brillase carmesí, reluciesen los maderos del alcázar y refulgiesen los metales al sol primaveral.

El último domingo de marzo, en vez del servicio religioso anglicano, el capitán Hope leyó las Ordenanzas Militares. Drinkwater escuchaba erguido junto con los otros guardiamarinas la voz de Hope entonar la cruda cantinela del Almirantazgo. Sintió cómo se ruborizaba, avergonzado de su propia debilidad, cuando Hope leyó el artículo 29: «Si algún miembro de la flota cometiera el detestable y pervertido acto de sodomía con hombre o animal será castigado con la pena de muerte…».

Se mordió el labio y, con un gran esfuerzo, dominó el miedo visceral que le embargaba, pero siguió evitando los ojos que sabía que le observaban.

Tras el solemne y opresivo recuerdo del poder conferido al capitán, toda la tripulación se vio obligada a presenciar el castigo. Mientras persistió el mal tiempo, dos habían sido los infractores impenitentes. Hope no era un comandante malévolo y Devaux, que profesaba una simple fe aristocrática en ser obedecido, nunca se inclinaba hacia los castigos estrictos, siendo más pródigo en la indolencia y falta de acción. Hope se contentaba con que los ayudantes del contramaestre se asegurasen de que se cumplían las tareas debidas. Pero estos dos hombres se habían embarcado en una trifulca y ni el capitán ni el primer teniente podían hacer caso omiso.

Se oyó el redoble de un tambor y los infantes de marina dieron fuertes pisotones para llamar la atención puesto que el enjaretado se estaba atando a la jarcia principal. Se llamó a un hombre. Antes de leer la sentencia, Hope se había preocupado por descubrir el origen del problema, sin conseguirlo. La cubierta inferior tenía sus propios abogados y guardaba sus secretos. El hombre dio un paso al frente y los ayudantes del contramaestre lo agarraron y le amarraron por las muñecas al enjaretado. Le metieron un trozo de cuero en la boca para evitar que se mordiera la lengua. Era Tregembo.

Sonó el redoble de tambor y un tercer ayudante del contramaestre agitó el flexible gato de nueve colas, descargando la primera docena de latigazos. Fue relevado para la segunda docena y, de nuevo, para la tercera. Arrojaron un cubo de agua sobre el desdichado prisionero y cortaron sus amarras.

A trompicones, Tregembo regresó a su sitio entre la huraña dotación. Llegó el turno del segundo hombre. La poderosa espalda de Threddle mostraba pruebas de castigos previos pero soportó los latigazos con la misma valentía que Tregembo. Cuando soltaron sus amarras, se mantuvo en pie sin ayuda y sus ojos relucían llenos de lágrimas y fiero odio. Dirigió su mirada hacia Drinkwater.

El guardiamarina se había vuelto inmune a la brutalidad de estas escenas públicas de latigazos. De alguna forma, este espectáculo le afectaba muchos menos que la entonación sonora de la Ordenanza Militar número 29.

Al igual que muchos de los oficiales y marineros, consiguió pensar en otra cosa y concentrarse en cómo la hilera de los cubos para apagar el fuego, con su elaborado diseño real pintado a mano, se bamboleaba al compás de la fragata. Encontró que le tranquilizaba y le ayudaba a controlarse tras la inquietud suscitada por aquella sentencia inexorable. Así de vulnerable se sentía cuando captó la mirada de Threddle.

Drinkwater sintió que le golpeaba la intensidad velada del desprecio, sintió casi el impacto físico. El guardiamarina estaba seguro de que, en cierta medida, estaba relacionado con la animadversión que existía entre los dos hombres, un odio que había estallado en forma de constantes y problemáticas escaramuzas. A duras penas Drinkwater consiguió no desmayarse. Uno de los marineros no lo aguantó. Era el apuesto gaviero que había sido la obsesión de Morris.

Más tarde, Drinkwater pasó al lado de Tregembo cuando este trabajaba dolorosamente en un ayuste.

—Siento que te hayan azotado, Tregembo —dijo discretamente.

El hombre levantó los ojos. Su frente estaba perlada de gotas de sudor por el esfuerzo que le suponía trabajar con la ensangrentada espalda hecha trizas.

—No se preocupe, señor —respondió. Y luego añadió:

—No debería haber llegado hasta ese extremo… —Drinkwater siguió adelante, reflexionando sobre este último e incomprensible comentario.

Esa misma noche, el viento refrescó. A las cuatro de la mañana, Drinkwater fue requerido para empezar su turno de guardia. Mientras caminaba a trompicones por la pasarela, se percató de que, una vez más, la Cyclops cabeceaba y se bamboleaba. «Pronto aferrarán velas» murmuró para sí mismo, mientras se ponía el impermeable para salir a cubierta. La noche era oscura y gélida. Un roción salpicó la cubierta y le aguijoneó el rostro. Relevó de su puesto a Beale, que le sonrió amistosamente.

A las cuatro y cuarto se dio orden de tomar dos rizos de gavia. Drinkwater subió hasta el tope. Ahora ya no le parecía gran cosa y con gran agilidad alcanzó la posición de honor en el peñol. Tras diez minutos, se arrizó la enorme vela y los hombres regresaron a las burdas, desapareciendo en la oscuridad al bajar a cubierta. Cuando se descolgaba del peñol para transferir su peso a la burda, una mano le agarró la muñeca.

—¡Pero qué c…! —exclamó. Casi se cae. Entonces, apareció una cara en medio de la oscuridad azuzada por el viento. Era el apuesto gaviero del palo mayor cuya mirada emitía un desesperado grito de ayuda.

—¡Señor! ¡Por Dios bendito, ayúdeme!

Drinkwater, balanceándose a cien metros sobre la cubierta de la Cyclops, no pudo evitar sentir repulsión por el contacto físico de ese hombre. Pero, incluso en la penumbra, vio las lágrimas en los ojos del marinero. Intentó liberar su mano, pero se lo impidió la precaria situación en la que se encontraba.

—No soy como ellos, señor, se lo juro. Me obligan a hacerlo… me fuerzan, señor. Si no lo hago, ellos… me pegan, señor…

Drinkwater sintió que las náuseas remitían.

—¿Le pegan? ¿A qué se refiere? —preguntó, aunque casi no oía la voz de aquel hombre pues el viento se llevaba las confidencias a sotavento.

—Los genitales, señor… —dijo entre sollozos—. Ayúdeme, por el amor de Dios.

La presión en su muñeca disminuyó. Drinkwater se apartó de él y bajó a cubierta. Reflexionó sobre el problema durante el resto de la guardia, mientras el amanecer iluminaba el este y la luz del día se extendía sobre el mar. No alcanzaba a ver una solución. Si le contara a un oficial lo que sabía sobre Morris, ¿le creería? Era una acusación muy grave. ¿Acaso no había oído al capitán Hope leer el artículo 29 de las Ordenanzas Militares? Para el delito de la sodomía, la pena era la muerte… Era una acusación terrible y muy grave para lanzarla contra un hombre, y a Drinkwater le aterrorizaba la posibilidad de que su intervención llevase a un hombre a la horca. Morris era una mala persona, de eso estaba seguro, más allá de la perversión pues Morris estaba aliado con la intimidante presencia física del marinero Threddle, y este no se pararía ante nada.

Drinkwater se sentía morir de miedo, por su propia persona y por su impotencia para ayudar al gaviero. Sintió que estaba fallando su primera prueba como oficial… ¿A quién podría recurrir?

Entonces recordó el comentario de Tregembo. ¿Qué había dicho? Extrajo la frase de entre los pliegues de su memoria: «No debería haber llegado a ese extremo». ¿A qué extremo? ¿Qué es lo que había dicho Tregembo antes de ese comentario?…

«No se preocupe». Eso era todo.

Significaba que él, Drinkwater, no tenía por qué preocuparse. Pero otra duda le reconcomía. Había expresado su pesar porque habían azotado al marinero por pelearse. Entonces, lo comprendió. Tregembo fue azotado por pelearse con Threddle y había dicho que el guardiamarina no tenía que preocuparse. Por lo tanto, Tregembo sabía algo de lo que había pasado. No debería haber llegado al extremo de que alguien como Drinkwater se enterase. ¿Acaso la cubierta inferior no aplicaba su propia ley dura? ¿Habría emitido ya sentencia y ejecutado a Humphries?

Drinkwater entendía ahora que lo había sabido desde siempre. Los ojos de Threddle le habían culpado de sus azotes y, en su subconsciente, Drinkwater había admitido su parte de responsabilidad por el dolor que sufrió Tregembo.

Decidió que le podría preguntar a Tregembo…

Era ya el segundo turno de guardia cuando por fin pudo llevar a Tregembo a un lado con la excusa de revisar la corredera para el señor Blackmore.

—Tregembo —comenzó con cautela—, ¿por qué te peleaste con Threddle? Tregembo no contestó durante un rato. Después, suspiró y dijo:

—Pero bueno, ¿por qué me pregunta eso, señor?

Drinkwater respiró hondo.

—Porque si fue por lo que creo que fue, entonces, les afecta tanto a los guardiamarinas como a la cubierta inferior… —Aguardó mientras la expresión desconcertada de Tregembo se suavizaba en un gesto de comprensión.

—Lo sé, señor —dijo discretamente y, mirando a Drinkwater a los ojos, añadió:

—Vi lo que le hicieron en Gibraltar, señor… —Ahora Tregembo era el avergonzado—. Se podría decir que me cayó usted en gracia, señor —dijo sonrojándose, antes de explicar con una inocente simpleza—, por eso a Humphries le pasó lo que le pasó.

Drinkwater estaba horrorizado.

—¿Mataste a Humphries?

—Resbaló y yo le ayudé un poco —dijo Tregembo encogiéndose de hombros—. En el botalón del foque, señor. Él fue el primero —dijo para aliviar el patente horror de Drinkwater. El guardiamarina asimiló poco a poco la información. La carga que soportaba se había doblado, no dividido, como él pensaba. El respeto por la ley engendrado por su educación sufría otro asalto. La actitud despreocupada y ajena a la ley de Tregembo era un fenómeno nuevo para él. La expresión de su rostro traicionaba su gran inquietud.

—No se preocupe, señor Drinkwater. Estamos acostumbrados a los invertidos y a cómo se las gastan. Los hay en la mayoría de los barcos, pero no nos gusta cuando la gente no se ocupa de sus asuntos y no nos deja tranquilos —dijo señalando con la cabeza al apuesto marinero que adujaba un cabo en el combés. Les miró. Sus ojos reflejaban un desesperado grito de ayuda, como si supiera de qué se estaba hablando a unos sesenta pies de distancia.

—John Sharpies es un buen gaviero, pero les tiene miedo, sabe usted. No me extraña, si supiese lo que le han hecho… —Tregembo se metió la mano en el bolsillo y sacó tabaco de mascar.

—No tendrá que esperar mucho más —concluyó, pensativo.

Drinkwater miró a Tregembo con dureza.

—La cubierta inferior sabe cómo cuidar de los suyos, señor, pero el señor Morris es un problema del sollado. Los sollados tienen su propia ley, señor. —Tregembo no dijo más, pues sintió la incomodidad de Drinkwater.

—A usted no le resultaría difícil encontrar ayuda, señor, ¿no es cierto?

La corredera estaba primorosamente adujada en su cesta y Tregembo se levantó. Echó a andar hacia proa saludando, al pasar, al primer teniente. Drinkwater se quedó a popa, junto al coronamiento, mirando al mar sin llegar a verlo. No se avergonzaba de la sugerencia de que él, por sí solo, no podría con Morris, pero le entristecía pensar que Morris pudiese aterrorizarlo, y no solo a él y a los otros guardiamarinas, sino al menos afortunado Sharpies. Había tantas cosas del mundo que no comprendía y que no casaban con lo que recordaba haber aprendido o leído… quizás… pero no, no era posible.

Giró sobre sus talones para ir a proa. Desde allí, tenía la Cyclops a sus pies. Devaux y Blackmore estaban junto al paso mesana. La cangreja y la escandalosa, sobre sus cabezas. Este barco era, en verdad, una belleza, producto de la ingenuidad humana y de su determinación conquistadora, pues la humanidad seguía adelante, en pos de un destino incierto, sin importar el coste que hubiese que pagar por ello. Y en la estela de dicha determinación, como ilustraba la propia fragata, Nathaniel trató de encontrar la fuerza de voluntad para hacer lo que creía que era justo.

Capítulo 6

Mayo de 1780

El dinero del botín

Las fragatas de Su Majestad, Meteor y Cyclops, condujeron sus presas hasta Spithead en la última semana de mayo de 1780. Acababan de recibirse noticias desde las Antillas de que el almirante Rodney había entablado una acción de guerra contra De Guichen, cerca de Martinica, el diecisiete de abril. Pero la batalla no había sido decisiva y había rumores preocupantes de que Rodney estaba formando consejo de guerra a sus capitanes por desobediencia.

Estas noticias, aunque eran de vital importancia para el avance de la guerra, no lo fueron tanto para la dotación de la Cyclops. Durante su fatigosa singladura por el Mediterráneo, la fragata había sido un hervidero de conversaciones que, durante el rancho, especulaban sobre el valor del botín.

No había un solo hombre de la dotación que no se imaginase el lujo o, incluso, los excesos que le granjearía la compra de la Santa Teresa por parte de la Armada Real. Para Henry Hope, significaba la tranquilidad en su vejez; para Devaux, la restitución de su puesto en sociedad y, con un poco de suerte, la posibilidad de contraer un matrimonio ventajoso. Los hombres como Morris, Tregembo y O’Malley imaginaban fantasías de espléndidas proporciones, mientras se preparaban para rendir pleitesía a los templos de Baco y Afrodita.

Sin embargo, la emoción inicial se desvanecía conforme las dos fragatas y el convoy vacío navegaban rumbo norte. Surgieron las disputas sobre la cantidad real de dinero que se manejaba y, lo que era más importante, cuánto le correspondería a cada hombre. Los rumores, la especulación y las conjeturas recorrieron el barco como el viento en un campo de maíz. Un comentario fortuito de un oficial, oído por un suboficial y transmitido a la cubierta inferior, provocó nuevas oleadas de debates que no se basaban en un solo hecho fehaciente sino solo en montañas de fantasiosos deseos. El año anterior, fragatas como la Cyclops habían capturado la flota anual que regresaba de las Antillas españolas cargada de tesoros. Los capitanes se habían convertido en hombres fabulosamente acaudalados e incluso los marineros de primera habían recibido la suma de ciento ochenta y dos libras cada uno. Pero la imaginación no estaba siempre ocupada por relatos de riquezas nunca vistas. A medida que navegaban hacia el norte, fueron surgiendo otros rumores. Quizás la Santa Teresa había ido a parar de nuevo a manos españolas, que volvían a asediar Gibraltar. O había naufragado por el fuego de artillería, o le habían alcanzado los barcos de fuego…

Si los españoles no pudieran recuperar su fragata, ¿no intentarían al menos reparar su honor destruyendo parte del botín en la bahía de Gibraltar?

El pesimismo se extendió por la Cyclops y, con el pasar de los días, se habló cada vez menos del dinero del botín. Para cuando avistaron el Lizard, las conversaciones sobre ese tema eran tabú. Una extraña superstición se había apoderado de la marinería y también de los oficiales. Una sensación de que si se llegaba a mencionar el tema, la codicia despertaría la ira de aquel destino que gobernaba sus vidas con severidad arbitraria. Ningún marinero, fuera cual fuera su categoría o cometido, podría admitir la posibilidad filosófica de que Atropos, Lachesis Cloto y sus acciones estuviesen guiadas por la imparcialidad. Sus propias experiencias les daban a entender, una y otra vez, lo contrario.

Temporales, batallas, vías de agua, desarbolos, enfermedades y muerte; actos de Dios, actos de sus señorías, los comisionados del Almirantazgo, y del resto de factores que, combinados, causaban profundo malestar, y que parecían dirigir todo el peso de su maldad sobre Jack Tar[3]. Las privaciones eran parte necesaria de la existencia y, por ello, comenzó a desconfiarse de la breve aparición en escena de una dorada escala que parecía conducirles hacia el cielo de la abundancia y el desahogo.

Cuando la cadena de la Cyclops se deslizó por su escobén y la fragata detuvo su andadura al echar el ancla de proa en Spithead, nadie se atrevía a mencionar el nombre de la Santa Teresa. Pero cuando el primer teniente reclamó el esquife del capitán, se aceleró el latir de los corazones de todas las almas a bordo.

Hope se ausentó del barco tres horas.

Incluso cuando regresó al bote estacionado en King’s Stairs, la tripulación del esquife nada pudo descifrar de su expresión facial. Drinkwater actuaba de contramaestre y se propuso la tarea de gobernar el bote por entre el laberinto de las pequeñas embarcaciones que se amontonaban en el puerto de Portsmouth. De hecho, él había pensado mucho menos que los demás en el dinero del botín. No tenía experiencia con el dinero. En su hogar, había disfrutado del suficiente, sin excesos, y el interés por su nueva profesión le había evitado ahondar en el tema de la pobreza, o darse cuenta de cuan poco poseía. De momento, la turbación provocada por la lascivia había sido una experiencia confusa pues los conceptos románticos impartidos por una educación rudimentaria estaban en total desacuerdo con el mundo que le rodeaba. No había aún tomado conciencia del poder del dinero para obtener placer, y su visión adolescente del sexo opuesto era de una ambivalencia absoluta. Además, aunque no contaba con otras distracciones, encontró que el cometido de un oficial de la Marina era mucho más interesante que cualquier otro pasatiempo y, desde su primera travesía en bote por las aguas de Spithead, había cambiado significativamente. Aunque poco había ganado a lo alto y a lo ancho, su cuerpo se había endurecido. No había rastro de grasa en sus fuertes músculos; sus manos, antes esbeltas, se mostraban ahora contundentes por el trabajo duro. Sus rasgos seguían siendo delicados, pero mostraban un nuevo matiz de firmeza, de autoridad en torno a su boca que había borrado el aire femenino de su rostro. Una oscura sombra le obligaba a afeitarse de vez en cuando y su antigua palidez fue reemplazada por una complexión curtida.

Permanecía, sin embargo, el ferviente entusiasmo que había llamado la atención de Devaux y que le hacía recurrir a Drinkwater cuando quería que uno de los «jóvenes caballeros» cumpliese con una dura tarea. El primer teniente había situado a Drinkwater en una posición de honor al encomendarle el gobierno del esquife del capitán. Si bien no podía presumir de que su dotación contase con brillantes galones, al menos Hope disponía de un joven y aplicado guardiamarina, con su puñal al costado, con quien caminar orgulloso por la cámara de popa.

También Blackmore consideraba al joven como el mejor de sus pupilos y, de no ser por el espectro de Némesis, en la forma de Morris, la aprobación de sus superiores le habría proporcionado a Nathaniel la mayor de las satisfacciones.

El esquife se bamboleaba sobre las aguas. Al lado de Drinkwater, Hope iba sentado en un silencio pétreo, digiriendo la información transmitida por el secretario del almirante. El Santa Teresa había sido adquirido como botín. Bajo la autoridad del contraalmirante Kempenfelt, se había reunido la comisión con el propósito de examinar los resultados de la vista preliminar de Duncan en Gibraltar. Kempenfeit y su comisión de botines habían decidido que se trataba de una excelente fragata que pasaría a formar parte de la Armada por la suma de 15 750 libras. La parte que le correspondía al capitán Hope ascendía a 3937 libras y 10 chelines. Tras años de trabajoso servicio, poca gloria y ninguna recompensa material más allá de una paga escasa y con retraso, el destino le sonreía. Apenas daba crédito a su buena suerte y contemplaba su situación con el cinismo típico de los marinos, y eso era lo que transmitía su gesto adusto.

Drinkwater abarloó el esquife. Hope alcanzó la cubierta y los silbatos cantaron su saludo. La cubierta superior se detuvo para observar al capitán e intentar adivinar lo sucedido con la Santa Teresa, pero todo lo que vieron fue su gesto severo.

Creyeron que sus temores se habían hecho realidad. Hope se dirigió a popa y desapareció. Los ojos de la dotación siguieron atentos el regreso del capitán. Ciento setenta y seis hombres, atareados en la cubierta superior de la Cyclops, unidos en un momento de agria, inmóvil y silenciosa decepción.

Media hora más tarde, Drinkwater salió de nuevo con el esquife. Esta vez el guardiamarina no tenía que llevar a tierra al capitán sino al señor Copping, el contador. El Sr. Copping le hizo saber que se le había encomendado la compra de provisiones especiales para la mesa del capitán y que el capitán celebraría una cena con sus oficiales. También le entregó a Drinkwater una carta con la apretada letra del capitán cuyo remite leía: «A su Excelencia Richard Kempenfelt, contraalmirante». Drinkwater debía entregarla mientras el contador atendía a las compras.

Hope había invitado a todos sus oficiales, al piloto de derrota, al cañonero y a los guardiamarinas. También estaba presente Appleby, el cirujano. Se reunieron bulliciosos a popa cuando las tres campanadas marcaron la segunda guardia; solo faltaban el primer teniente y Wheeler, que formaban la guardia de honor para recibir al almirante.

Cuando Hope, impulsivamente, envió su apresurada invitación a Kempenfelt, se encontraba de muy buen humor. Había contenido su regocijo mientras le dictaba sus bruscas órdenes a Copping, quien se retiró con el convencimiento de que se habían hecho realidad los peores miedos de la dotación, y no le había faltado tiempo para transmitir que era inútil seguir albergando esperanza alguna.

Hope consideraba que el almirante era el verdadero responsable de su buena suerte y, en cierto modo, quería mostrarle su gratitud. Kempenfelt era un oficial de la Marina muy popular cuya inteligencia resplandecía en una época en la que los oficiales de rango superior no se destacaban por dicha cualidad. Sus innovaciones estratégicas eran admiradas por toda la flota y ocupaban un lugar preeminente en las discusiones de los hombres de ciencia sobre el manejo de las flotas a vela, mucho más que los casos de corrupción o los nombramientos. Para Hope, Kempenfelt era, quizás, mucho más que eso. Para el capitán, que le debía su rango a la facción política que detestaba, el contraalmirante era una figura destacada, y en una época dominada por un lisonjeo peripatético que disimulaba las verdaderas intenciones, Hope deseaba demostrar su sencilla y honesta admiración.

Sin embargo, al reunirse los oficiales en el puente, el capitán vacilaba. El guardiamarina Drinkwater le había entregado la aceptación del almirante, y ahora le acosaban las dudas. Le estaba gastando una traviesa broma a la dotación de su nave, aunque los capitanes podían permitírselo de vez en cuando, tratándose de su gente. Los almirantes eran otra cosa. No estaba seguro de qué pensaría al respecto Kempenfelt…

El murmullo de las conversaciones especulativas sobre cubierta se colaba por el tragaluz. Quizás los oficiales no se hubiesen enterado de la decisión de la comisión de botines; no, lo más probable era que a esas alturas lo supiesen y, sin duda, le tachaban de ser un viejo bobo. Hope se ruborizó pero recobró la compostura cuando detectó el tono resignado del murmullo. Escuchó con más atención. Oyó decir al segundo teniente, el señor Price que, con su cadencioso acento galés, sonaba vagamente ofendido:

—Acaso no se lo dije, señor Blackmore.

Hope visualizó al veterano piloto de derrota, convertido ahora en aliado en la decepción, un hombre que se le parecía tanto que el capitán podía imaginarse los años de experiencia dando con la respuesta idónea para Price.

—Tiene usted razón, señor Price, los hombres de la mar jamás obtienen ni un mísero penique por sus desvelos —dijo en un tono vagamente autoritario, como si se tratase de una opinión harto repetida y escuchada. Hope sonrió: ¡al diablo con los almirantes! Tenía una sorpresa para Blackmore, y de las buenas, y de toda la dotación a su cargo, nada le complacería más que ver al canoso piloto de derrota recibir su parte.

Llamaron a la puerta.

—Pase —y Devaux entró en la cabina.

—Todo listo, señor, ya se divisa la barca del almirante. —El primer teniente dudó, como queriendo decir algo más.

—¿Señor?

A Hope le divirtió la incomodidad de Devaux. En numerosas ocasiones, las relajadas maneras y el natural savoir faire del joven le habían irritado. Sin duda alguna, este era el día de Henry Hope.

—¿Sí, señor Devaux?

—El… botín, ¿señor?

Lo miró con dureza. Quizás su pequeña pantomima le hizo reaccionar exageradamente, pero tuvo su efecto sobre Devaux. El primer teniente se apresuró hacia el umbral de la puerta como un guardiamarina escarmentado.

—El botín, señor Devaux, el botín… —articuló Hope con indignado decoro—, no me hable de botines cuando hemos de recibir a un almirante.

El contraalmirante Richard Kempenfelt saludó al capitán Hope con una sonrisa. Se descubrió para saludar a Wheeler y a su guardia, y saludó a Devaux con un ligero movimiento de cabeza. Sus ojos recorrieron la Cyclops y su dotación mientras Hope lo conducía a popa, donde aguardaban los oficiales en silencio. Los más observadores vieron a su capitán dirigirse al almirante con seriedad. Quizás también se percataron de que la sonrisa del almirante se hizo más amplia y rompió en una breve carcajada. La risa hizo que Hope se relajase. Después de todo, este iba a ser su día.

Hope presentó a sus oficiales, suboficiales y guardiamarinas. En ese momento, Kempenfelt pidió que se le mostrase el barco.

—Solo quiero ver un poco de la Cyclops y conocer a los valientes que atraparon a los españoles.

En el combés, alguien dio una voz formal de ¡hurra!, en honor del almirante. Para los oídos de Devaux, la falta de entusiasmo con que fue proferida resultaba vergonzosa. No se fijó en que los ojos de Kempenfelt centelleaban divertidos.

Tras su breve paseo por la fragata, el almirante se dirigió a Hope, diciéndole:

—Tiene usted un barco condenadamente pulcro, capitán Hope. Ya le encontraremos algo que hacer. Mientras tanto… —bajó la voz, Hope asintió y se dirigió a Devaux—: Todos a popa, señor Devaux.

Carreras confusas y apresuradas siguieron al zumbido de los silbatos y a las órdenes emitidas a gritos. Los infantes de marina y sus casacas rojas se dirigieron a popa marcando el paso y, paulatinamente, el barco volvió a recuperar el buen orden. Kempenfelt dio un paso al frente y dijo:

—Bien, muchachos, el capitán Hope me ha pedido que les transmita las noticias sobre el botín: la fragata Santa Teresa. —Hizo una pausa para observar a la dotación moverse inquieta en sus puestos. Las expectativas, prendidas de sus rostros por la presencia del almirante, se transformaron ahora en una inquieta ansiedad. La fila irregular de hombres titubeó.

—Les gustará saber que ha sido adquirida por… —Su voz se fue apagando hasta dar paso a un murmullo.

—¡Silencio! —gritó Devaux.

—… ha sido adquirida por 15 000 guineas y todos recibirán la parte que les corresponde, según los usos acostumbrados. —El almirante dio un paso atrás.

Devaux miró a Hope, que mostraba una angelical sonrisa. Entonces, sintiendo que ese era el momento adecuado, gritó:

—¡Tres hurras por el almirante!

Esta vez no hubo falta de entusiasmo. El estallido de júbilo llegó hasta el Cerberus, a una milla de distancia. Cuando remitían las voces, Hope le comunicó a Devaux:

—Señor Devaux, mañana podrá permitir a bordo la visita de esposas y prometidas. Según parece, la oficina del almirante anunció nuestra llegada hace varios días…

Este era el día del capitán Hope. Al conducir al almirante y a su primer teniente hacia la cabina, se dieron varios hurras por el capitán.

La cena en la cabina del capitán Hope no llegará a las crónicas de las cenas navales. Con todo, el sol poniente lanzó un dorado y brillante haz luminoso desde el horizonte que alcanzó las ventanas de popa de la Cyclops, derramando sobre la escena que allí se desarrollaba parte de su magia. Además, el parloteo alborotado de los más jóvenes, la euforia debida al poco frecuente consumo de vino y el efecto embriagador de la propia ocasión le confirieron a la cena cierto grado memorable.

Copping se las ingenió para ofrecer un banquete con las limitadas viandas de que disponía. Si Kempenfelt no quedó impresionado por la cocina, no lo mostró y en cuanto a los guardiamarinas, cuyo sustento diario no llegaba a una ración completa, cualquier comida de más de un plato era considerada alta cocina.

Por suerte, el saqueo de la Santa Teresa había proveído de suficiente Oporto y vino de Jerez, que compensaron el insustancial clarete de Hope. También se rescataron algunos puros habanos que, tras el capón y el budín, llenaron la cabina con el boato aromático del humo azul.

Apenas una hora después de haberse sentado, el organismo de Drinkwater disfrutaba de la placentera sensación de una ligera modorra. La hinchazón de su estómago alcanzaba proporciones desacostumbradas y su cabeza comenzaba a asumir esa lúcida indiferencia por el movimiento de las extremidades que suponía el momento más placentero, si bien más breve, de la ebriedad. Sus olvidadas piernas lucían reclinadas, tal y como las había colocado antes de que el aumento de la concentración alcohólica en su cerebro les hubiese sustraído toda su energía. Escuchó, sin entenderlo por completo, como los oficiales superiores hablaban sobre el nuevo código de señales ideado por Kempenfelt. La explicación del almirante de la acción de guerra acometida por Rodney en aguas de Martinica circuló por sus órganos auditivos, dejando que el cerebro se aferrase a ciertas frases significativas para que su recargada imaginación siguiese adelante.

Hope, Price, Keene, Devaux y Blackmore escuchaban al contraalmirante con deferencia profesional, pero para Drinkwater, la espléndida silueta de Kempenfelt pertenecía de pleno al ámbito de los sueños.

Tras el brindis en honor al rey, Kempenfelt propuso uno por la valentía demostrada por la Cyclops durante la acción frente a las costas de Cádiz. En respuesta, Hope propuso un brindis por el almirante «sin cuya ratificación, su buena fortuna habría sido incierta». El almirante dio un codazo a su primer teniente, quien se levantó vacilante y leyó una breve declaración en honor del teniente John Devaux y el guardiamarina Nathaniel Drinkwater, por su audaz actuación al abordar la presa y ganarse una mención destacada en el informe de Hope. Devaux se levantó y se inclinó ante el primer teniente y el almirante. Al recordar que el guardiamarina había tenido el honor de recibir la rendición de los españoles, se dirigió al joven caballero para que respondiese.

Drinkwater no era plenamente consciente de qué debía hacer pero sí tuvo claro que Morris lo observaba desde el otro extremo de la mesa, con una malvada mueca dibujada en su rostro. Un rostro que parecía aumentar su tamaño hasta proporciones horripilantes de tiránica maldad. La conversación se apagó, pues todos se giraban para mirar a Nathaniel. Estaba confuso. Recordaba que los oficiales superiores, uno tras otro, se habían puesto de pie, y así lo hizo. La aburrida expresión del primer teniente cambió a una de repentino interés ante la posibilidad de presenciar una indiscreción, que habría de entretener a sus modernas amistades.

Drinkwater miró hacia las ventanas de popa, por las que se veían los últimos rayos iluminar el horizonte. La cara de Morris se fue desvaneciendo, al tiempo que la de su madre surgía ante sí. Recordó que le había preparado el petate y bordado un mantel para que su hijo lo usase durante la travesía. Estaba a buen recaudo y aún por estrenar en el fondo de su cofre. Lucía una máxima que surgió ahora en la mente del guardiamarina y que este emitió a voz en grito y en tono autoritario:

—¡Perdición a los enemigos del rey! —pronunció con claridad, sin respirar. Se sentó bruscamente mientras todos los comensales manifestaban su aprobación. El primer teniente volvió a su expresión aburrida.

A lo lejos pudo escuchar el comentario de aprobación de Kempenfelt:

—¡Por todos los demonios, capitán! ¡Qué redaños muestra el mozalbete!

Capítulo 7

Junio-julio de 1780

El duelo

Cuando se despertó a la mañana siguiente, Drinkwater recordaba vagamente como había terminado la noche anterior. No estaba seguro de a qué hora se había retirado el almirante, porque tras su brindis, el resto de la velada se había convertido en un borroso recuerdo. Los uniformes blancos y azules, los galones dorados y las caras rosadas parecían difuminadas en algo más que el humo del tabaco. El abrigo bermellón de Wheeler y su brillante gorjal habían brillado como el sol a la luz de las velas mientras bromeaban, se reían y de nuevo recuperaban la formalidad. La conversación había discurrido por diferentes derroteros; primero, temas generales; después, más específicos; luego, atrevidos, para volverse más técnica toda vez que los contertulios se concentraban, se dividían y se volvían a unir en una gran marea verbal.

La velada había sido un triunfo para Henry Hope. Como punto final, Blackmore había sugerido escuchar algo de música y se requirió la presencia de O’Malley. El diminuto cocinero irlandés entró lanzando miradas de refilón a los restos de la comida y las botellas vacías. Entonó melodías agradables y melancólicas, acordes con la época, que sumió a los comensales en un silencio apreciativo. Un aplauso cerrado puso fin a su actuación tras interpretar una última giga frenética de su tierra natal que, puesto que procedía del carácter salvaje y apasionado de su pueblo, a Drinkwater le pareció que resumía el júbilo de la batalla del cabo de Santa María, en la que habían participado los geniales irlandeses.

Al concluir la sesión, el pequeño O’Malley era dos guineas más rico, y se despidió mostrando una sobria deferencia que sugería que en el proceso de asado de los capones, cuyos despojos había observado con envidia, había disfrutado de un «pellizco».

A pesar de los vagos recuerdos de una velada agradable, Drinkwater se despertó con la desagradable sensación de que algo no iba bien. Le dolía la cabeza, no estaba acostumbrado a ingerir aquellas cantidades de vino, pero había algo más. Buceó en su memoria en busca de alguna pista para su malestar. Al principio, pensó que había cometido alguna grosería. Su estómago se encogió ante la posibilidad de una indiscreción en presencia del almirante. La silueta que se le acercaba cruzando la sombría cubierta inferior le hizo recordarlo todo.

Morris venía a recordarle su guardia en el puente. El farol emitía una luz demoníaca sobre aquel rostro. El resto de su cuerpo era invisible en la oscuridad del sollado. La espectral figura encontró a Drinkwater despierto y escupió un torrente de improperios en un susurro sibilante. Nathaniel estaba paralizado por el miedo y se sentía aún más vulnerable al estar tumbado boca abajo. Los celos y el odio ardían dentro de Morris, enfrentados al miedo que le producía lo que Drinkwater sabía de su comportamiento. El conflicto resultante era una emoción poderosísima que bullía dentro de sí como un volcán de ira terrorífica e intimidante.

—¡Vamos, comemierda! ¡Levántate y lleva tu grasiento trasero a cubierta! ¡Maldito holgazán!

Drinkwater no respondió y se limitó a encogerse, desprotegido, bajo su manta. Morris lo observó un segundo y la malevolencia de su mirada parecía tener vida propia. Con un movimiento rápido y preciso, Morris sacó su cuchillo y la luz gris del farol se reflejó en su hoja. Durante apenas un instante, Drinkwater, inexplicablemente, se dio cuenta de que no tenía miedo. Solo aguardó, en tensión, lo inevitable. Morris dio un tajo con su cuchillo. El cabo del coy se partió y con un áspero ruido, Drinkwater cayó sobre la cubierta. Luchó por desembarazarse de la manta y, cuando lo hizo, vio que estaba solo en la chirriante oscuridad.

En cubierta, un fuerte aguacero resbalaba sobre Spithead, acompañado por un cortante viento. Drinkwater se estremeció y se envolvió en su capote. Aún no se apreciaba el amanecer y la silueta de Morris apenas se distinguía, acurrucado al inútil abrigo del aparejo de mesana.

La silueta se movió y se dirigió hacia Drinkwater. La cara de Morris, en penumbra, estaba ahora más cerca. El guardiamarina de primera agarró el brazo del muchacho. Los salivazos insultaban la mejilla de Drinkwater.

—Escúchame bien —le dijo Morris entre dientes—, porque seas un cabrón lameculos, no te pases de la raya. Threddle no ha olvidado los azotes y ni él ni yo hemos olvidado a Humphries. Así que recuerda bien lo que te digo. Porque lo digo por algo.

La vehemencia de Morris era irrefrenable. Drinkwater se encogió por el sonido de su voz, por los salivazos y por la mano despiadada que lo aferraba con fuerza. Morris le dio un rodillazo en la ingle. El dolor le impedía respirar.

—¿Lo entiendes, maldito comemierda? —le interrogó Morris, sin rastro de duda en su voz.

—S… sí —susurró Drinkwater, doblándose por el dolor y las náuseas, mientras la cabeza le daba vueltas. De entre la penumbra barrida por la lluvia, surgió otra silueta. Durante un angustioso momento, Drinkwater creyó que era Threddle, pero la voz de Tregembo le preguntó:

—¿Todo bien, señor Drinkwater?

Sintió el desconcierto de Morris y luego como relajaba su mano al incorporarse. Las lágrimas se deslizaban por sus mejillas pero consiguió tranquilizarse lo suficiente para decir:

—Sí, gracias.

En tono cortante, Morris dio sus instrucciones para la siguiente guardia.

—Esta noche se exime a los tenientes de las guardias. Todos a cubierta cuando suenen las tres campanadas.

Uno de los suboficiales se acercó con la ampolleta de media hora en la mano. El cristal inferior estaba casi lleno.

—Ocho campanadas, señor Morris.

—Dé el aviso.

—Sí señor.

Eran las cuatro de la mañana.

Una vez se hubo ido Morris, Drinkwater se dirigió a la banda de barlovento. La lluvia humedeció e hizo escocer su rostro. Aquello le alivió. El dolor de la ingle remitió y ya no le pesaba tanto la cabeza. Entonces, le embargó una oleada de náuseas. El dolor, el vino y el asco le hicieron vomitar sobre las aguas sibilantes y oscuras de Spithead. Después se sintió mejor. Seguía mirando a barlovento, agarrándose al pasamanos. Se despreciaba. ¿Por qué no se había defendido de Morris? Aunque solo fuera por una vez. Tenía que afrontar el hecho de que estaba asustado y de que no aplicaba sus valientes decisiones que iba descartando, una y otra vez, a la espera de una mejor oportunidad. Ahora tenía una. Morris lo había agredido. Había tratado de pasar inadvertido con la esperanza de que así Morris lo dejaría tranquilo. Pero Morris jamás haría eso…

Deseaba con todas sus fuerzas no saber lo que sabía sobre Morris. Era tan repugnante que aquella imagen, que recordaba de forma tan vívida su impresionable mente, le resultaba abominable.

Lo que había presenciado aterrorizaba a Drinkwater casi tanto como los protagonistas de aquella escena. De este terror surgió la convicción del poder que tenía sobre Morris. En la agresión de Morris, no veía más que brutalidad. No alcanzaba a distinguir que dicha brutalidad enmascaraba el miedo. No veía el origen de todo aquello, solo su manifestación.

De repente se dio cuenta de que ya no estaba solo.

Una voz cercana tosió, a modo de excusa.

Drinkwater, nervioso, comenzó a alejarse.

—Discúlpeme, señor.

—¿Sí?

—He visto lo que ocurrió, señor. Vi cómo le pegaba… A lo mejor necesita un testigo, señor.

—No Tregembo, gracias. —Drinkwater se detuvo. Recordaba la conversación que mantuvieron en el Mediterráneo. Revivió brevemente la imagen de Humphries, de Sharpies y Threddle, y de los latigazos que había soportado Tregembo. Drinkwater le dirigió una dura mirada a Tregembo… El marinero esperaba que le diese una paliza a Morris, de no ser así, pensaría que Drinkwater era un cobarde.

Inesperadamente, Drinkwater recordó el preciso momento en que no había sentido miedo una hora antes. Le embargó un enérgico sentimiento. No podía seguir sufriendo la tiranía de Morris y estaba decidido a retar a su superior. Era una decisión desesperada pero, en estas circunstancias, las resoluciones se toman con rapidez, aunque no son tan sencillas de realizar. Con un forzado y adusto tono, dijo:

—No Tregembo, este es un asunto del sollado, como tú mismo dijiste. Te agradeceré que no digas nada…

El hombre se retiró defraudado. No había calculado bien su ofrecimiento de ayuda al joven caballero. Debido al respeto que sentía hacia el guardiamarina, Tregembo creía haber encontrado un medio legítimo para provocar la caída de Morris. Tregembo recordaba el artículo 29 de las Ordenanzas Militares; si en algún momento alguien había tenido a otra persona a su merced, este era ahora Drinkwater con Morris. Tregembo estaba desconcertado. Se había «encariñado» con el muchacho y no entendía que no se hubiese perpetrado una agresión contra Morris, tal y como había visto suceder de vez en cuando en otros barcos. Tregembo era demasiado simple para entender los escrúpulos de Drinkwater, al igual que Drinkwater no sabía que el acoso de Morris escondía un alma pusilánime, que a Tregembo le resultaba muy fácil de entender.

Con la primera luz del alba, Drinkwater comprendió la alicaída redrada del gaviero.

—¡Tregembo!

—¿Señor? —preguntó dubitativo el marinero.

—Sea discreto y hable con uno de los ayudantes del carpintero para que consiga dos espadas de madera de fresno, de treinta pulgadas cada una. ¿Lo tiene claro?

—Sí, señor. Gracias.

Drinkwater no sabía por qué se lo había agradecido, pero sintió que ahora le confortaba la lluvia que le empapaba el rostro.

Las novedades sobre el botín apresado por la Cyclops y la promesa de permitir visitas a bordo hicieron de la fragata el navío más feliz del fondeadero. Antes de que terminase aquella guardia, la dotación, inusualmente jovial, había limpiado las cubiertas y ordenado y adujado todos los cabos. Cuando Devaux subió a cubierta, los metales brillaban bajo un pálido sol que prometía un hermoso día, tras la humedad del amanecer.

Los hombres miraban ya por encima de las plomizas aguas hacia la fortaleza de Gilkicker y el puerto de Portsmouth. Durante varios días, bateas y galeras de alquiler habían acercado a mujeres y niños. Muchas de las embarcaciones estaban ocupadas por rameras, pero había también algunas que transportaban a mujeres casadas, algunas ante los ojos de Dios y otras, por la fuerza de la costumbre. Estas embarcaciones habían protagonizado tristes escenas pues bordeaban los costados de los barcos, intercambiando desdichados saludos o quizás un par de frases con los marineros hasta que los ayudantes del contramaestre o los oficiales llamaban a los hombres a sus puestos. Los insultos de oficiales y centinelas también conseguían ahuyentar a las embarcaciones, al igual que los botes de guardia, que pertenecían a las propias unidades de la flota. Este cometido era especialmente gratificante para los marineros que gobernaban dichos botes, pues si se te deniega la búsqueda del placer, hay cierto consuelo en denegárselo también a los demás.

Aunque la Cyclops había convocado a parte de su dotación en Chatham, sobre todo a los voluntarios, algunas de las esposas habitaban en la zona de Portsmouth. De vez en cuando, alguna joven esposa viajaría, solo Dios sabe con cuánto esfuerzo, con la esperanza de que se le concediese permiso a su marido. Pero, esa desdibujada mañana, era otro tipo de mujeres el que más interesaba a la dotación de la Cyclops. Ninguna embarcación de guardia podría interrumpirles en sus horas de placer, un hecho que todos apreciaron por partida doble al anunciarse que ese día estaría de guardia la Meteor. Era una dulce venganza tras el desenfreno del que disfrutó la fragata en el puerto de Mahón.

En la cámara de oficiales, el teniente Devaux, de evidente buen humor, ocupaba la cabecera de la mesa, adornada con café recién hecho y tostadas.

—Bien, Appleby —dijo dirigiéndose al rechoncho cirujano—, ¿a qué se debe esa expresión apesadumbrada?

—El motivo de mi pesar está en la contemplación de los excesos del ser humano, señor Devaux. Ah, sí, le agradecería sinceramente una taza de café, gracias por su amabilidad —respondió el cirujano mientras se sentaba donde le había indicado el primer teniente.

Devaux sirvió el café.

—¿Se refiere a las mujeres, señor Appleby? —preguntó Devaux con una sonrisa.

—Las mujeres, señor Devaux —replicó el cirujano con resignación—. Y también, por supuesto, los hombres.

Devaux se rio con ganas.

—¡Pobre Appleby! Ganamos o perdemos las batallas pero usted nunca gana, ¿no es cierto?

—Bueno, disponemos de suficiente mercurio, sin duda, para afrontar los inevitables problemas —agregó interrogante el teniente Price, pues el delicado asunto provocaba una batalla perdida entre su susceptibilidad y su curiosidad.

Appleby tomó aliento y Devaux supo que estaba a punto de pronunciar una de sus conocidas peroratas.

—Señor Price, el suministro de mercurio por parte de sus señorías, los comisionados, para la ejecución de las órdenes de su señoría, el almirante en jefe… Bien, decía que el suministro de mercurio a los navíos de guerra es insuficiente para combatir los generalizados brotes de sífilis crónica en los navíos más pequeños, pues sus señorías no han reconocido el hecho de que los navíos de diversas categorías aumentan sus dotaciones de forma inversamente proporcional a la categoría que les corresponda.

»Entonces, por sífilis me refiero a la infección que corrompe la sangre, llamada coloquialmente “viruela”, un eufemismo que no consigue moderar el efecto que ocasiona sobre el organismo, sino que solo sirve para que su contagio le resulte un poco más sencillo al incauto marinero que considera, ingenuamente, que esta infección no es peor que un resfriado, pues malinterpreta el empleo de la jerga común. Desgraciadamente, así lo sigue considerando hasta que, con paso vacilante y mente incierta, y desfigurado hasta el punto de que ya no lo toleran sus iguales, es conducido, totalmente trastornado, a la casa de locos, para inevitable vergüenza de su familia y la eterna condenación de su alma inmortal. —No era la primera vez que Devaux oía este discurso.

—Es más —continuó Appleby, a pesar de la queja de Devaux—. Es más, la administración de mercurio, en mi opinion, no sirve más que para suprimir los síntomas y hacer la vida del individuo un poco más agradable, pero aún así le permite contagiar la infección desapercibidamente. Sin embargo, con el tiempo, las bacterias atacan a los órganos esenciales, precipitando la muerte por ataque al corazón o cese de otras funciones básicas del organismo.

—¿No considera usted que la manifestación de la lujuria es una «función básica del organismo»? —le preguntó Devaux, guiñándole un ojo a Price, quien lucía una apreciable palidez.

—El honorable John Devaux me plantea una pregunta para la cual un hombre de su erudición tiene ya la respuesta.

»La expresión de la lujuria es una manifestación natural del impulso procreador que las sagradas ordenanzas santifican en el tálamo matrimonial. La naturaleza no pretende una proliferación indiscriminada…

—Pero así sucede, doctor —interrumpió de nuevo Price, recobrándose de la impresión ahora que la charla discurría por derroteros no tan médicos.

—Sí, señor Price, y por eso la proliferación de la enfermedad está en boca de todos últimamente. Sin duda, un castigo de nuestro señor.

—¡Bah! —exclamó Devaux, que ya no escondía su exasperación.

—¡Nada de bah, señor mío! —continuó Appleby, sin inmutarse—. Aténgase a las pruebas. A la aparición de Cristo sobre la tierra siguió la expansión de la Iglesia, guiada por la divina buena fortuna, y a lo largo de mil años la religión cristiana fue ganando terreno al paganismo. Solo cuando la Iglesia de Roma alcanzó un estado de corrupción tal que ofendía a Dios, el maligno se dedicó a tentar los corazones humanos con sus malas artes, dando lugar a lo que los hombres educados se complacen en denominar el «Renacimiento». Así, los hombres se lanzaron en busca del «conocimiento». ¿Y qué fue lo que Colón nos trajo de la fabulosa América? ¡La sífilis!

—¡Bravo medico! —exclamó Devaux con una risa sardónica—. Una deducción tan sencilla no parece apropiada de un hombre de ciencia cuya profesión se origina en una pesquisa intelectual de semejante calibre, sin la cual no sería más que un desposeído, y que en tal alta estima tiene sus propias opiniones.

—No puedo huir de mi época —replicó el buen cirujano, cuya trágica entonación no se vio ennoblecida por su rechoncha apariencia.

—Suena usted como un condenado wesleyniano de pro, Appleby.

—Quizás sienta cierta simpatía por Wesley[4].

—¡Ah! Entonces, ¡que me aspen si le sirvo más café en esta mesa!… ¿Sí, señor Drinkwater? —inquirió, dirigiendo esta pregunta al guardiamarina que había aparecido en la puerta de la camareta.

—Disculpe, señor, pero se acercan varios botes —respondió. El brillo que emitían los ojos de Devaux no hacían sino refrendar con elocuencia la veracidad de las aciagas premoniciones de Appleby.

—Gracias Drinkwater. —El guardiamarina se retiraba ya cuando le dijo—: ¡Drinkwater!

—¿Señor?

—Siéntese, muchacho y atienda a estos buenos consejos —dijo el primer teniente, señalando una silla. Drinkwater se sentó y miró a los dos tenientes con expresión desconcertada.

—El señor Appleby tiene que decirle algo, ¿no es cierto?

Appleby asintió, ordenó sus ideas y comenzó su asedio del guardiamarina.

—Mire, joven, el primer teniente se refiere a cierto contagio que es mejor evitar y, para ello, nada mejor que la abstinencia total…

Devaux observó la expresión horrorizada de Drinkwater y, luego, encasquetándose el sombrero de tres picos, le hizo un gesto a Price y los dos tenientes abandonaron la camareta.

—… abstinencia… total, y le suplico de todo corazón que se concentre e intente cumplir con ello lo mejor que pueda…

La llegada de las mujeres convocó en cubierta a toda la dotación. Los hombres asomaban la cabeza por encima de los coyes, se doblaban sobre las portas y trepaban por el velamen inferior para echar una lasciva mirada sobre las chalanas que cabeceaban en los costados.

Ni por un segundo los hombres se pararon a pensar en que lo que estaba a punto de suceder no era adecuado sustituto del tradicional permiso que, de todas formas, no habrían de obtener pues se temía su deserción. La preocupación más inmediata era sucumbir al desenfreno.

Entonces, las mujeres y la ginebra subieron a bordo.

Wheeler y los infantes de marina acometieron un simbólico esfuerzo por mantener el orden pero, según la vieja usanza de la Marina, se permitía subir a bordo a todo tipo de mujeres y se hacía caso omiso de cualquier ofensa cometida en estado de ebriedad o de fornicación. Por ello, era inevitable que la mayor parte de las mujeres fuesen prostitutas y que la cubierta derivase en un instantáneo caos de orgía desesperada. Había mujeres de todas las edades: rameras ordinarias de aspecto cansado y afeites excesivos, enfundadas en arrugados y ajados vestidos, cuyo vocabulario no se extendía más allá del «guapo marinerito»; y mancebas de estragada juventud, con una inexpresiva mirada que transmitía cuán desesperado resultaba aquel negocio de la supervivencia.

Algunas eran esposas auténticas. Las mayores estaban acostumbradas a sus hermanas de oficio, pero a las dos o tres más jóvenes les había impresionado y horrorizado la sórdida mugre de la cubierta. Quizás hubiese en la dotación algún pobre meritorio, forzado por la leva a ingresar en la Marina, que recibía a su esposa en aquellas inmundas condiciones, una esposa que mostraba ciertas maneras refinadas. Estas mujeres no tardaban en convertirse en el blanco de las despiadadas burlas de las demás, empeorando así la terrible realidad pues, probablemente, a sus esposos les habría resultado difícil ocultar sus refinados orígenes. Las esposas legítimas eran fáciles de reconocer en el portalón, por su actitud, ya que agitaban sus certificados y pases ante los centinelas.

Las esposas buscaban con la mirada a sus maridos y evitaban atender las propuestas lascivas y codiciosas de los marineros. Para algunas, la travesía concluía con una batalla campal. Puesto que no todos los maridos esperaban que se presentasen allí, varios hombres se habían lanzado a copular con las prostitutas. Una criatura de enorme tamaño, la desposada de un pañolero de escotas, encontró a su hombre metido en faena entre dos cañones del doce. Fustigó el agitado trasero del hombre con lo que quedaba de su sombrilla, al tiempo que emitía una retahíla de soeces improperios. Rápidamente, fue rodeada por un grupo de marineros y mujerzuelas que con sus vítores animaban al trío a continuar. La mujer dejó los azotes y le pegó unos generosos lingotazos a la botella de ginebra que alguien le había ofrecido. Mientras tanto, el hombre había terminado y, con gran alboroto, la muchacha salió arrastrándose de debajo de su cuerpo, cubriéndose apresurada. Estiró la mano reclamando su dinero, pero cambió de idea cuando vio la expresión de la esposa. Consiguió esquivarla escondiéndose bajo uno de los cañones mientras la esposa ofendida aullaba:

—¡Venga! ¡Furcia inmunda! ¡Atrévete a tocar ese dinero! ¡Mi dinero! ¡No eres tan buena como para reclamarlo!

Al oír este comentario, el pañolero agarró el brazo de su mujer y le propinó una bofetada en la boca mientras le decía:

—¿Y cómo demonios vas a saber tú eso, Polly?

La multitud de mirones se disolvió poco a poco ya que la escena había dejado de pertenecer al ámbito público para entrar en lo personal.

Durante todo el día tuvo lugar aquella marea carnal. El poco dinero que tenían los hombres pronto pasó a los bolsitos de las mujeres. El señor Copping, el contador, para no desmerecer a los de su estirpe, se acomodó tras una mesa donde los impacientes podían firmar una garantía por la cual cedían parte de su paga o del dinero del botín a cambio de un anticipo en efectivo. Fue así como muchos se excedieron en los dictados de la prudencia; al fin y al cabo, los favores de las mujeres eran una necesidad mucho más apremiante. Por ello los contadores eran una tribu muy odiada, aunque adinerada la mayoría de las veces.

La Meteor hacía su taciturna guardia alrededor de la Cyclops. De vez en cuando, por una porta abierta salía despedida una botella, o unos pololos de mujer, acompañados por un coro de voces y gritos. A la dotación del cúter se la llevaban los demonios y, en un momento, se acercó e hizo señas al alcázar. El ayudante del segundo oficial que gobernaba el bote estaba lívido.

—¡Señor! —le gritó al teniente Keene—. Sus hombres no muestran respeto alguno. Ahora mismo tres de ellos se están bajando los pantalones desde las portas…

Appleby se unió al alborozado teniente que no se dignó a responder.

—¿Está seguro de que no hizo usted lo mismo en el puerto de Mahón? —preguntó el cirujano.

No hubo respuesta alguna.

—Les he dado donde más les duele, ¿verdad teniente? —dijo Appleby, mientras el hombre miraba hacia otra parte, malhumorado.

—Si la vista del barco le ofende, señor, vaya a escoltar al resto de la flota, que de aquí poco provecho sacarán.

El ayudante del segundo oficial escupió por la borda e increpó a la dotación del bote diciendo:

—A bogar, malditos zopencos.

Durante el transcurso de la mañana, la esposa del marinero Sharpies hizo acto de presencia en el portalón. Era muy joven y, aunque pocos lo sabían, había hecho el viaje desde Chatham solo con la esperanza de ver a su marido. El viaje, de una semana de duración, había sido una pesadilla debido a su estado de buena esperanza.

Sharpies la había visto subir a bordo y la abrazó en el portalón entre los vítores sentimentales de sus compañeros de rancho. Nadie se había fijado en la agria mirada del señor guardiamarina Morris, que en aquel momento pasaba por allí. Nadie excepto Tregembo quien, debido a otra coincidencia, estaba buscando a Morris.

Mientras Sharpies y su esposa, abrazados, caminaban sobre los activos cuerpos tumbados sobre la cubierta, ajenos a las parodias que provocaban con su presencia, Tregembo se acercó a Morris y le saludó con una breve reverencia.

—Disculpe señor Morris —dijo con exagerada deferencia—. Traigo órdenes del teniente Keene; vaya con la lancha hasta el buque insignia a recibir las órdenes pertinentes.

Morris le contestó con un gruñido y, entonces, sus ojos mostraron un brillo feroz. Llamó a un ayudante del contramaestre conocido por su «asustadizo» carácter y siguió caminando, mientras convocaba al resto de los hombres. Eran los más indeseables de la dotación de la Cyclops. Unos cuantos, muy ocupados, le respondieron con un «vete al infierno». Morris amonestó a uno o dos, el resto quedó en manos del ayudante del contramaestre.

Al extremo de proa de la cubierta de cañones, Morris atrapó a su presa en su guarida. Sharpies y su esposa yacían tendidos sobre cubierta. Ella recostaba su cabeza en el coy y mostraba una expresión de horror extremo. Su marido, el padre de su hijo, a quien idolatraba, sollozaba entre sus brazos. Le había contado la horrenda historia de Morris, pues de ninguna forma podría presentarse ante ella como hombre sin antes desahogarse. Sharpies no se había percatado de la presencia de Morris hasta que el responsable de su desgracia llevaba allí, contemplando a la pareja, todo un minuto.

—¡Sharpies! —exclamó Morris en un tono que cortó de cuajo el monólogo de aquel infeliz—. Se reclama tu presencia.

El instinto le dijo a la muchacha quién era el intruso y, con esfuerzo, logró arrodillarse.

—¡No, no! —protestó.

Morris sonrió.

—¿Cuestiona mis órdenes?

La muchacha se encaró con Morris, mordiéndose los labios.

—Puedo acusarla de obstaculizar la tarea de un oficial. Se castiga con azotes. Su marido ya es culpable de desobedecer las órdenes por tener un coy desplegado… —Morris le escupió estas palabras a la cara. La amenaza emitida contra su esposa sirvió para reanimar a Sharpies que, con delicadeza, hizo a su mujer a un lado.

—¿Cuá… cuáles son las órdenes?

—Gobierne la lancha.

El gaviero dudó. No formaba parte de la dotación del bote.

—Entendido —dijo, y luego, dirigiéndose a su mujer, le susurró:

—Volveré.

La muchacha se deshizo en sollozos sobre la cubierta y una de las mujeres de más edad, para quien los guardiamarinas no eran más que gentuza insignificante, intentó consolarla. Morris se alejó seguido por una sarta de improperios.

La lancha se demoró tres horas. Tras un rato, la muchacha, a disgusto con las escenas de la cubierta de cañones, buscó un poco de aire fresco y luz en el puente. Dio con la escala de proa y avanzó a ciegas hacia estribor. La joven asemejaba un pequeño y rutilante remiendo contra las adujas de cáñamo negro amarradas al carril.

Mientras contemplaba las transparentes aguas de Spithead, puso su mano sobre la vibrante vida que crecía dentro de ella. Su corazón a punto estaba de estallar de pena. Los horrores de la semana de viaje se le aparecieron de nuevo, cuando deberían haber quedado enterrados por su felicidad. Le invadió la vergüenza, por su marido y por ella, vergüenza por el hijo nonato y por la profunda degradación a la que un ser humano podía someter a otro. Las lágrimas se deslizaban por sus mejillas.

Sus ojos se posaron, sin verlos, sobre los barcos que mecía la corriente. Aquella muchacha no era más que una pequeña e insignificante parte del precio que Gran Bretaña pagaba por su supremacía marítima.

Pasó algún tiempo antes de que el viejo Blackmore se percatase de la presencia de aquella silueta solitaria a proa. Había excusado a Keene y, con premura, envió a Drinkwater para que la mujer regresase bajo cubierta. Blackmore, formado en la marina mercante, conservaba aún sus prejuicios de oficial civil para rechazar los permisos que permitían la presencia de mujeres a bordo. Suspiró. En la marina mercante, el capitán concedía permiso para desembarcar a toda la dotación. Si querían visitar un burdel, era asunto suyo, y se podía confiar en que todos ellos habrían de regresar al barco. El miedo a la deserción de la Marina impedía conceder ciertas libertades y el resultado era la orgía de alcohol que seguía su andadura entrecubiertas. No había nada que el viejo piloto de derrota pudiera hacer para alterar la lógica desquiciada del Almirantazgo, pero, por todos los diablos, no permitiría que la presencia de una ramera afease la cubierta principal.

Drinkwater se acercó a la muchacha. Tan preocupada estaba que no lo oyó. Nathaniel tosió y al girarse, la muchacha palideció al ver el uniforme. Retrocedió hasta apoyarse en los cabos de cáñamo, imaginándose que estaba a punto de recibir los azotes con los que le había amenazado Morris.

—Disculpe, señora —comenzó Drinkwater, que no sabía muy bien qué decir. Era obvio que la mujer estaba afligida—. Con los saludos del piloto de derrota, tenga la bondad de regresar bajo cubierta…

Ella lo miró desconcertada.

—Por favor, señora —suplicó el guardiamarina—. No se permite la presencia en la cubierta de ninguna de… las señoras. —La muchacha comprendió lo que quería decir y percibió, también, el desconcierto de aquel joven. Recobró el ánimo y le respondió lo único que podía decirle.

—¿Cree usted que soy una de esas? —le preguntó indignada. Drinkwater dio un paso atrás y la muchacha se animó algo más al percibir su turbación.

—Soy una esposa legítima; puede usted llamarme señora Sharpies, y he viajado una semana para ver a mi esposo Tom… —dudó un instante y Drinkwater intentó tranquilizarla.

—Entonces, por favor señora, por qué no va a verlo y se queda a su lado.

La muchacha se levantó furiosa y exclamó con desdén:

—Nada me complacería más, señor oficial, si usted me lo devolviera, pero está… —dijo mientras señalaba hacia el costado con la mano— en un bote, y yo estoy en estado y he viajado durante una semana solo para descubrir que le han pegado y, y… —al llegar a este punto, no pudo decir nada más y su valor la abandonó. Dio un paso al frente y se desmayó en brazos del confuso Drinkwater. Entonces, con un fogonazo intuitivo recordó que sabía de la humillación de su marido.

Llamó a Appleby y el cirujano se acercó resoplando por la pasarela. En un instante se apercibió del estado de la mujer y de su estado nervioso. Appleby le dio golpecitos en las muñecas y envió a Drinkwater a buscar las sales. Tras unos minutos, la muchacha recuperò la consciencia. Mientras tanto, Blackmore se había acercado y exigido una explicación. Cuando Drinkwater se dirigía a buscar el cofre del cirujano, había hecho algunas preguntas y, por eso, pudo decirle al piloto que Sharpies se había ido en la lancha con Morris.

—Pero él no forma parte de la dotación de la lancha.

—Lo sé, señor Blackmore —respondió Drinkwater.

—¿Acaso Morris lo escogió expresamente?

—Eso parece, señor. —Drinkwater se encogió de hombros y se mordió los labios.

—¿Sabe usted por qué? —le preguntó Blackmore, que se percataba de que la expresión del guardiamarina estaba empañada. Drinkwater dudó. Su actitud era más elocuente que las palabras.

—Venga, muchacho, si lo sabe, oigámoslo.

El guardiamarina tragó saliva. Observó la consternación de la muchacha, con sus rizos dorados a ambos lados de su bonita cara; parecía una dama en apuros. Drinkwater quemó sus naves.

—Morris ha cometido sodomía con su marido —dijo en voz baja.

—¿Y Sharpies? —preguntó Blackmore.

—Le obligaron, señor.

Blackmore miró serio a Drinkwater. No le hacía falta seguir preguntando. La experiencia le decía lo que había pasado. Morris podría haber acosado a Drinkwater, incluso haberlo amenazado con violencia física o algo peor. El viejo piloto detestaba la brutalidad que imperaba en la Marina.

—Dejen que la dama tome el fresco —dijo Blackmore bruscamente y giró sobre sus talones para dirigirse hacia el alcázar.

Cuando la lancha regresó, Sharpies se reunió con su esposa. Había soportado tres horas de abusos y ridiculización de Morris y de la tripulación del bote.

Una vez transmitidas las órdenes del Almirante, Morris se dirigió al sollado.

También Drinkwater fue excusado y descendía a la cubierta inferior cuando se tropezó con Tregembo. El marinero sonreía. Tenía en la mano dos espadas de madera de fresno, de tres pies de longitud, con guardamano de madera de rota, cincelado con el manejable escoplo del herrero.

—Aquí tiene, señor —dijo Tregembo. Drinkwater cogió las espaditas.

Drinkwater miró a Tregembo. Era mejor que le contase lo que había pasado en la cubierta superior antes de que se supiese en las inferiores.

—El piloto de derrota sabe que Morris ha sodomizado a Sharpies. Será mejor que tengas cuidado con Threddle…

La cara del marinero se oscureció para dejar paso, luego, a una expresión alegre. Después de todo, el guardiamarina no lo había decepcionado.

—Lo derrotará sin problemas, señor. Buena suerte… —dijo Tregembo. Drinkwater se dirigió bajo cubierta. Había pronunciado las palabras que podrían llevar a un hombre a la horca, palabras que jamás se habría atrevido a decir en casa. Estaba aterido, aterrado pero decidido…

En el sollado, Morris y otros guardiamarinas daban cuenta del rancho y de las jarras de cerveza. El despensero le ofreció un plato a Drinkwater, quien lo rechazó con un gesto; se dirigió hacia su sitio y, aún de pie, aclaró su voz.

Nadie se percató de su carraspeo. Notaba los latidos apresurados en su garganta y la adrenalina incorporándose a su torrente sanguíneo. Seguía sintiendo un frío atroz.

—¡Señor Morris! —gritó. Ahora sí le prestaban atención.

—Señor Morris, esta mañana usted me amenazó y me golpeó… —Un ayudante del segundo oficial asomó la cabeza por la puerta de lona. La escena del sollado estaba iluminada por dos faroles, incluso a las dos de la tarde. Se podía sentir la tensión. Ya eran dos los ayudantes del segundo oficial que observaban.

Lentamente, Morris se levantó. Drinkwater no vio que, en sus ojos, la aprensión se transformaba en miedo. Estaba demasiado ocupado manteniendo la calma.

—Me golpeó usted, señor —repitió. Arrojó una de las espadas de madera sobre la mesa; chocó contra una de las jarras, derramando su contenido y, durante los segundos que siguieron, el aire se llenó con el gorgoteo de la cerveza derramada por cubierta.

—Caballeros, quizás tendrían la amabilidad de hacerme sitio tras la cena para que pueda vencer al señor Morris con la espada de madera. Entretanto, despensero, por favor, sírvame la cena.

Se sentó, agradecido porque su jarra seguía aún llena. La comida transcurrió en silencio total. Los dos ayudantes del segundo oficial se evaporaron.

Cuando todo hubo pasado, todos coincidieron en que Drinkwater se había mostrado muy amable al advertir con antelación de la pelea. Un grupo bastante numeroso de hombres hizo sitio mientras Drinkwater se quitaba el abrigo y las armas. Los duelistas se quedaron en camisa, Drinkwater tomó su espada de madera y dio un par de sablazos al aire. Había escogido esta arma porque la conocía. En Barnet, era muy apreciada entre los jóvenes, pues imitaba la espada corta de los caballeros, y combinaba su refinamiento con la descarnada brutalidad del palo tradicional. El ayudante del carpintero había hecho un buen trabajo.

Drinkwater observó a Beale mientras empujaba el último cofre hacia el costado.

—Señor Beale, ¿querrá usted ser mi padrino?

—Será un honor, señor Drinkwater —respondió el joven, lanzando una mirada de refilón a Morris.

Morris miraba desesperado a su alrededor. Por fin, uno de los ayudantes del segundo oficial accedió a ser su padrino, para no echar a perder el combate.

Puesto que los duelos eran ilegales a bordo, la elección de arma de Drinkwater resultó fortuitamente oportuna. Aunque le había guiado su manejo de la espada, y por eso la había elegido, cualquier decisión que tomasen los tenientes con respeto al duelo podría ser burlada con la explicación de que se trataba de un mero enfrentamiento deportivo. Por ello, los padrinos decidieron enviar al despensero en busca de Wheeler pues, a pesar de ser un oficial por nombramiento, podían apelar a su vanidad para que presidiera dicho enfrentamiento.

Tenían que enfrentarse en un espacio muy reducido, de unos cinco pies y cuatro pulgadas de alto y quince pies por diez de largo. Los espectadores, pegados a los costados del barco, restringían aún más el área. Se oyó una apuesta y el murmullo de voces excitadas atrajo aún más la atención. En medio de este barullo, hizo su entrada reclamando silencio la resplandeciente figura del teniente Wheeler. Su entrada estuvo acompañada por el desgarrón de la lona pues se apartó el mamparo de proa, aumentado con ello el número de espectadores hasta sumar unos cuarenta. Wheeler miró en derredor:

—¡Pero qué es este maldito jaleo! ¡Por todos los santos! Traigan más faroles, el maestro de ceremonias debe ser capaz de ver…, ¿me oyen?

Los duelistas se situaron enfrentados y Wheeler declamó las instrucciones.

—Bien, caballeros. Normas de la esgrima: golpeen con la punta, solo en el torso. Desapruebo que se enfrenten a cara descubierta pero, puesto que se trata de un enfrentamiento deportivo —dijo, marcando sus palabras—, no tendré que amonestarles. —Wheeler hizo una pausa.

—¡En guardia!

—¿Preparados?

Wheeler recibió las dos respuestas afirmativas con una mueca.

—Comiencen.

Drinkwater tenía las piernas flexionadas, listo para lanzar su estocada, y apoyaba su mano izquierda en la cadera, pues no había espacio para adoptar la posición de guardia. Morris había adoptado una postura parecida. Las gotas de sudor cubrían su frente.

Drinkwater golpeó la espada de Morris y esta cedió. Lanzó otra estocada y embistió. La punta alcanzó a Morris en el esternón, pero este golpeó de lado y le habría dado a Drinkwater en la cabeza si no hubiese esquivado la estocada, recuperando su posición.

—¡Alto! —gritó Wheeler y de nuevo:

—¡En guardia!

Esta vez Drinkwater alargó el brazo, enganchó la espada de Morris y luego desengarzó, arremetiendo con su estocada. La punta, aunque era roma, arañó e hirió a Morris en el brazo, haciéndole jirones la camisa.

—¡Alto! —gritó Wheeler, pero cuando Drinkwater asumía de nuevo la posición de guardia, Morris, chillando de rabia, le lanzó una estocada. Su espada chocó contra la de Drinkwater y le alcanzó en el costado; se le llenaron los ojos de lágrimas y dejó caer el brazo. Pero solo durante un instante. Entonces perdió la compostura y lanzó un golpe hacia adelante. Wheeler daba voces para que detuviesen el combate pero la espada de Drinkwater golpeaba con saña el abdomen de Morris. Morris se tambaleó y se inclinó hacia adelante. Drinkwater se recuperó y elevó su brazo sano, golpeando la espalda de Morris con toda la extensión de su espada de madera.

—¡Alto! ¡Alto! —gritaba Wheeler, que de la emoción no dejaba de dar saltos.

—¡Déjelos! ¡Déjelos! —gritaban los animados espectadores.

Drinkwater golpeó a Morris una vez más. Su brazo estaba imbuido con la ponzoña reprimida en su alma. Golpeó a Morris por sí mismo, por Sharpies y por Kate Sharpies hasta que alguien le sujetó por la espalda. Morris estaba tendido boca abajo. Alguien trajo un cubo. Una mujer gritó que estaba lleno de la «orina de una dama», pero la muchedumbre aprobó a carcajadas que se vaciase sobre la espalda de Morris.

El teniente Devaux, mareado por el consumo de la tercera botella de vino de Madeira, procedente del botín, por los gritos y los pisotones, se abrió paso. Se le veía cansado y despeinado. Observó la escena con ojos que denotaban una cierta envidia.

—Vaya con el mozalbete.

Se hizo el silencio. El respetable se desvaneció en la oscuridad.

—Toda la chusma a proa. ¡Wheeler! ¡Por todos los santos! ¿Qué está haciendo aquí? ¿Quién está al mando? Wheeler, ¿a qué viene este espectáculo?

Cuando Wheeler comenzaba a explicarle la situación, se presentó un perplejo teniente Price. Con un mal disimulado pesar por haberse perdido la pelea, se dirigió al primer oficial:

—Con los saludos del capitán, señor Devaux, preséntese en su cabina inmediatamente.

Devaux respondió con una sonora blasfemia y abandonó la escena. Unos segundos más tarde, con el cabello atusado, enfundado en su abrigo y sombrero, se dirigió a popa.

—Creo que las órdenes son de hacerse a la vela —le dijo Price en voz baja a Wheeler, a modo de explicación.

Drinkwater lo oyó. Respiró profundamente y le dio la espalda a un Morris que apenas se aguantaba en pie. Bien podría navegar hasta el mismísimo infierno, pensó Nathaniel, pues su juventud jamás le volvería a mortificar.

Capítulo 8

Julio-agosto de 1780

La captura de la Algonquin

La Cyclops navegaba a media vela en dirección sur. Al mediodía, el navío se puso al pairo y sondeó en busca del banco Labadie. Al virar las vegas, se oyó una repentina voz desde el tope:

—¡Vela!

Devaux envió al tope a Drinkwater con un catalejo. Cuando regresó, Hope se hallaba en cubierta.

—Una goleta, señor —informó el guardiamarina.

—¿Con los mástiles inclinados?

—Sí, señor.

—Yanqui —masculló Hope—. Nada de tonterías, Blackmore. Señor Devaux, a toda vela, rumbo sur.

Blackmore parecía alicaído mientras sostenía el escandallo y examinaba el sebo, pero a su alrededor, se desató la actividad. Se desplegaron las juanetes en sus flácidos brioles y se calzaron las vergas. En pocos minutos, braceando para ponerse a favor del viento, el velamen se tensó y la Cyclops comenzó a moverse.

—¿Sobrejuanetes, señor? —inquirió Devaux mientras evaluaba junto a Hope la fuerza del viento.

—Sobrejuanetes, sin duda —asintió el capitán—. Drizas de las sobrejuanetes… ¡guindas sueltas!

Se soltaron las livianas vergas, izadas desde el delgado de popa en las desnudas espigas, sobre las juanetes tensadas. Mientras la fragata extendía sus alas, Hope caminó hasta proa y ascendió con cautela el palo trinquete. A sus espaldas, Devaux se cuestionaba si sería acertado desplegar las sobrejuanetes con aquella brisa, y expresó su opinión sobre aquellos capitanes que no confiaban en que sus oficiales les diesen informes correctos. Pasados diez minutos, descendió el capitán y acercándose al puñado de oficiales que estaban en el alcázar dijo:

—Oh, sí, sin duda, es yanqui. Pequeña, ligera y hacinada. Por suerte para nosotros, navega a sotavento y parece que va a refrescar.

—Entonces, deberíamos alcanzarla —dijo Devaux, mirando hacia la jarcia.

—Sí —masculló Blackmore, aún enrabiado porque el capitán ignoró sus tecnicismos sobre navegación—, pero si se pone a barlovento, estará más cerca que nosotros…

—Así es —le respondió Hope, desabrido— y ahora, señor Devaux, toque zafarrancho de combate.

Desde que se hicieran a la mar desde Spithead, en un crucero en busca de corsarios y saqueadores de buques mercantes, la atmósfera del sollado de la Cyclops había cambiado. El asunto entre Morris y Drinkwater había sido la comidilla del barco, pues eran muchos, sobre todo en la cubierta inferior, los que conocían los antecedentes de la disputa. Las consecuencias inmediatas para los protagonistas fueron que ambos pasaron un tiempo en la serviola. Después de esto, Morris perdió toda su credibilidad y, consciente de lo fino que era el hielo sobre el que ahora patinaba, asumió una actitud de humildad absoluta. Este cambio de actitud resultó poco creíble y, si bien alimentaba un desprecio maligno por Drinkwater, ahora le obsesionaba una hipotética soga al cuello.

Por el contrario, Drinkwater se había convertido en un héroe muy popular de la noche a la mañana. Incluso había aumentado su talla moral entre la marinería y se mostraba más seguro de sí mismo cada día. Wheeler le trataba casi como a un amigo y se había propuesto enseñarle el uso de la espada corta. Pronto, Drinkwater se convirtió en un experto en esgrima y, en una o dos ocasiones, hasta se le invitó a cenar en la cámara de oficiales. Tregembo y Sharpies también se pegaron al guardiamarina y hacían las veces de escolta.

Después de la pelea, Blackmore había continuado cuestionando a Drinkwater sobre Morris. Drinkwater no quiso presentar cargos y Blackmore se aseguró de que Morris lo supiese. El viejo piloto confiaba en que Morris no causaría más problemas en lo que quedaba de crucero.

El avistamiento de la goleta yanqui era la primera oportunidad que tenía la Cyclops de interceptar una nave que no fuera mercante y la dotación se mostraba muy animada cuando iniciaron la persecución de la presa.

La goleta había divisado a la Cyclops, pero no vio el peligro hasta que era demasiado tarde. Los americanos asumieron que la fragata era un buque mercante y un posible botín. Sin embargo, cuando se asomaron las bocas de los cañones de la Cyclops, los rebeldes se apresuraron a escapar. Subieron el timón de la goleta y se aprestaron viento en popa.

Era un barco bajo y pequeño, una nave rápida construida con madera blanca en los astilleros de Rhode Island. Pero la Cyclops, que había desplegado la rastrera en la fresca brisa, la acosaba sin cesar. Los americanos largaron trapo, pero era una nave más pequeña, y sus enormes cangrejas amenazaban con hundir su proa y arribar a barlovento. La fragata británica se acercó con los dientes bien afilados. En el castillo de proa, Devaux esperaba a que la Cyclops arfase. Entonces, rugió el cañón de proa.

—¡Se ha quedado corto!

La cuadrilla del cañón volvió a cargar y, de nuevo, escupió humo por la boca en su movimiento ascendente.

Una docena de catalejos apuntaban hacia la goleta, que estaba a babor. El grupito de oficiales del alcázar comentaba sus opiniones entre dientes. Allí estaba también Drinkwater, que servía de mensajero al capitán.

—Sin duda, nos estamos acercando.

—Aún no ha izado el pabellón.

—Ahí lo tiene.

La insignia americana se elevó hasta el tope y se desplegó al viento. La goleta había largado demasiado trapo. Bajo su proa y a los costados, salpicaba furiosa el agua blanca. De pronto surgió una pequeña nube de humo, disipada al momento por el viento. Se abrió un agujero en la vela trinquete de la fragata.

—¡Por todos los demonios! ¡Buen disparo!

—Sí, pero maldita la gracia que le va a hacer a nuestro querido Johnny…

El cañón largo del nueve de Devaux rugió de nuevo. Se podía ver el agujero perforado en la vela mayor de la goleta.

—Quid pro quo —exclamó Keene.

—¿Y ahora qué? —preguntó Wheeler, sin dirigirse a nadie en concreto.

—Si fuera yo, caería a barlovento tan rápido como fuera posible, pues en ceñida se libraría de nosotros —dijo el teniente Price. Todos sabían que la goleta, con su aparejo de cuchillo, podría navegar de bolina, halando sus cabos, mucho más deprisa que una fragata de velas cuadras, pero la opinión de Price fue rebatida por Drinkwater, que ya no pudo contenerse más.

—Disculpe, señor Price, pero su botavara está a babor, con el viento soplando de popa. Para navegar a barlovento, debe trasluchar por la banda de babor. Para hacerlo a estribor, estaría obligado a cortar nuestra proa…

—Algo tendrá que hacer —exclamó Price irritado.

—¡Mirad! —exclamaron varias voces al unísono.

El capitán americano sabía bien lo que hacía. Consciente de que su apuesta por navegar con demasiado velamen había fracasado, decidió caer a barlovento, por la amura de babor. Pero el riesgo de una virada que se llevase parte del aparejo por delante no era aceptable, si pretendía escapar, por lo que debía ocurrírsele algo para reducir el riesgo. Hope había observado atentamente la goleta yanqui, había llegado a conclusiones parecidas a las de Drinkwater y esperaba que el barco rebelde tomara la iniciativa.

Lo que habían presenciado los oficiales era una forma muy extraña de achicar dos enormes cangrejas. Los picos de madera lucían flácidos en las drizas, disminuyendo la velocidad conferida por el velamen. Pero Hope ya se había percatado de que los amantillos se tensaban para asumir el peso de las cangrejas, incluso antes de que comenzaran a halar los penoles de las drizas. Comenzó a escupir sus órdenes.

—¡A las brazas! ¡Muévanse, maldita sea!

—¡Amura de proa! ¡Sujetar puños!

Oficiales y marineros pasaron a la acción. Hope observó de nuevo a la goleta, que había aminorado la velocidad. El cañón de Devaux rugió de nuevo, pasando por encima. La goleta comenzó a virar. Ahora presentaba su popa a la Cyclops. Drinkwater pudo leer su nombre con el catalejo: Algonquin, Newport. Así se lo transmitió a Hope. La goleta se balanceaba a estribor por la virada y, luego, sus cangrejas golpearon rabiosas al trasluchar. Pero los americanos eran muy hábiles. Habían amollado las escotas del mayor y del trinquete y el viento vaciaba las velas arriadas.

—¡Abajo el timón!

—¡Bracear a sotavento!

—¡Cazar la vela cuadra!

—¡Venga! ¡Halen!

Cuando las cangrejas de la Algonquin se desplegaban otra vez hasta quedar bien estiradas, la Cyclops ya estaba girando. Hope debía atravesar la base de un triángulo cuya hipotenusa estaba formada por el rumbo que seguía la goleta. La Algonquin navegaba a barlovento mejor que la fragata y si alcanzaba el ángulo de ese triángulo imaginario antes que la Cyclops, sin sufrir daños, podría escapar casi con toda seguridad.

En el castillo de proa, Devaux prestaba su atención ahora al cañón de estribor mientras la Cyclops se mantenía en su nuevo rumbo, escorándose bajo la presión del velamen.

Se oyó un crujido en la jarcia. De la sobrejuanete mayor no quedaban más que jirones.

—¡Arriba y aseguren esa maraña de lona!

La Algonquin navegaba briosa, pero aún con demasiado trapo. No obstante, se estaba adelantando a la fragata británica. Durante varios minutos, las dos naves siguieron adelante, con el viento en la jarcia y el siseo del agua rodeando los cascos, los únicos sonidos significativos de su cruda carrera. Entonces, Devaux disparó el cañón de proa, por la banda de estribor, y atravesó la vela mayor de la Algonquin, cerca de donde lo había hecho antes. El desgarrón fue cediendo y la vela empezó a azotar en dos, tres trozos.

La Cyclops alcanzó a su víctima y se puso al pairo, justo a barlovento. El pabellón yanqui seguía izado.

Hope se dirigió a Drinkwater:

—Mis saludos al señor Devaux. Dígale que la primera división puede abrir fuego. Drinkwater se apresuró hacia proa y transmitió el mensaje. El primer oficial descendió a la zona de baterías y los seis cañones principales del doce de la batería de estribor cumplieron su orden con un rugido. Los americanos arriaron el pabellón.

—Señor Price, escoja a un guardiamarina, dos suboficiales, dos ayudantes del contramaestre y veinte marineros. Llévela a Plymouth o Falmouth. Señor Wheeler, necesitamos un grupo de sus infantes de marina.

—Entendido, señor.

La chalupa fue arriada desde el combés y por el costado, las poleas de los penoles chasqueando por el esfuerzo de los marineros. Una vez en el agua, los hombres saltaron dentro. Drinkwater oyó que Price le llamaba.

—Señor Drinkwater, pregúntele al piloto de derrota cuál es nuestra posición y pídale una carta de navegación.

—Sí, ¡sí señor!

El guardiamarina fue en busca de Blackmore. El viejo piloto aún seguía refunfuñando por la interrupción de las mediciones que realizaba en el banco Labadie, pero anotó la latitud y longitud aproximadas bastante deprisa. Cuando Drinkwater se daba la vuelta para marcharse, le agarró el brazo.

—Tenga cuidado, muchacho —le dijo, preocupado—. Esta vez no se enfrentará a caballeros.

Drinkwater tragó saliva. Con el alboroto, no se había dado cuenta de las implicaciones de abordar la presa. Se dirigió hacia la chalupa que, unos minutos más tarde, se desplazaba entre los dos barcos.

Al dejar el abrigo del barco, la fuerza del viento arrancó salpicaduras de las olas, que se precipitaron sobre la chalupa. El sargento Hagan les recordó a sus hombres que protegieran el cebo y los infantes se movieron al unísono para colocar sus manos sobre la cazoleta. A mitad de camino entre las dos naves, la chalupa cayó en el seno de las olas de manera tal que solo podían ver los mastelerillos de los dos barcos. Luego, mientras los de la Cyclops se volvían cada vez más pequeños, los del barco rebelde se cernieron sobre ellos.

Drinkwater tenía una peculiar sensación de vacío en la boca del estómago. Era consciente de la tensión que compartían todos los integrantes del trozo de abordaje, allí sentados, con expresión imperturbable, cada hombre acompañado por su propio temor. Drinkwater se sintió muy pequeño y vulnerable, sentado al lado de Price, mientras gobernaban la frágil chalupa sobre las turbulentas aguas del vasto océano. A popa, la Cyclops, el poderoso hogar de doscientos sesenta hombres, menguaba su ya insignificante tamaño.

Hope había asignado deliberadamente un numeroso trozo de abordaje para el barco corsario. Sabía que su tripulación sería numerosa y agresiva, y muy capaz de conseguir sus propios botines. Cuando la chalupa se acercaba a la goleta corsaria, Drinkwater se dio cuenta de que la predicción de Blackmore resultaría acertada. Este abordaje no era comparable con el de la Santa Teresa. Entonces, protegidos por la fortaleza de la victoriosa flota, no había tenido reparos. Las dramáticas circunstancias de la batalla del cabo de Santa María y la rápida sucesión de los acontecimientos, que habían concluido con su aceptación de la espada rendida, se habían entremezclado en una experiencia de un júbilo casi sublime. Pero ahora, no quedaban ya retazos de la caballerosa guerra. Las bayonetas de los infantes de marina emitían un brillo cruel. Con una espantosa punzada de miedo nauseabundo, Drinkwater imaginó cómo sería que te atravesase un arma tan monstruosa. Se estremeció de solo pensarlo.

Poco después la chalupa estaba ya abarloada.

Los veinte marineros escalaron por el costado tras Price. Hagan y sus infantes de marina cerraban la expedición. El teniente Price se dirigió a un hombre con abrigo azul que parecía estar al mando.

—Debo pedirle que me entregue los papeles del barco, señor —dijo. El hombre dio media vuelta.

El sargento Hagan desplegó a sus hombres por la goleta. La tripulación constaba de cuarenta y siete hombres. Después de asegurarse de que el castillo de proa contaba con una escotilla fiable, envió a toda la dotación bajo cubierta. Los cañones de la Cyclops les apuntaban a tres cables de distancia; la tripulación estaba resentida pero no opuso resistencia.

Una vez que Price tomó posesión del barco, ordenó que se izase la insignia británica y dispuso a sus hombres en tareas de seguridad y reparación de la vela mayor. Los oficiales de la goleta corsaria fueron confinados en la cabina de popa, con un infante de marina como centinela. A continuación, el teniente hizo girar dos de los cañones para que apuntasen a cubierta y los cebó con metralla. Las llaves de la santabárbara estaban en lugar seguro y todos los certificados de la goleta fueron a parar a la chalupa, que aguardaba su regreso a la Cyclops.

Puesto que la vela mayor estaba dañada, Price se veía limitado a navegar con la cangreja de trinquete y una vela de estay, pero marcó el rumbo y tensó las escotas. En veintitrés minutos, la goleta corsaria Algonquin de Newport, Rhode Island, que navegaba con patente de corso emitida por el Congreso Continental, fue apresada por la Marina de Su Británica Majestad.

El hombre del abrigo azul seguía en el puente. Observaba a la fragata que le había arrebatado su barco. La distancia entre los dos barcos iba en aumento. Golpeó la barandilla con el puño y al darse la vuelta, se encontró con el teniente británico.

—Siento ser la causa de su pesar, señor, pero está operando ilegalmente bajo la autoridad conferida por una organización rebelde que carece de dicha autoridad. ¿Me dará su palabra de que no intentará recuperar este barco? ¿O quizás deba encerrarlo como a un delincuente común? —La modulada y cortés cadencia galesa de Price no podían ocultar sus recelos ante el silencio del americano.

Por fin, el hombre habló con el característico acento de las colonias.

—Usted, señor, practica la piratería. Malditos sean usted y todos los perversos actos de su país, y toda su opresión tirana. No le daré mi palabra y voy a recuperar mi barco. Les aventajamos en número, y tenga por seguro que a mis hombres no les gustará que los confine en proa. No habrá descanso para usted, maldito teniente, así que piense sobre lo que le acabo de decir.

El hombre le dio la espalda. Price le hizo una seña a Hagan quien, acompañado de dos infantes de marina, condujo al capitán bajo cubierta sin miramientos.

Price observó la cubierta. La reparación de la vela seguía su curso. El guardiamarina Drinkwater y los dos suboficiales lo habían organizado todo, había un hombre al timón y se dirigían rumbo al Canal. El teniente Price miró a popa. La Cyclops ya no era más que un lejano puntito en el horizonte que seguía su singladura. Se sintió muy solo. En los ocho años que llevaba navegando, había sido capitán de presa en varias ocasiones, pero los apresados habían sido mercantes dóciles y mal gobernados. Es cierto que los capitanes y las tripulaciones habían lamentado su captura, pero apenas habían presentado problemas dada la superioridad de las armas.

Durante los sombríos años de la guerra con los americanos, los británicos habían aprendido que sus adversarios poseían una capacidad casi desleal para aprovecharse de las oportunidades. Es cierto que su comandante en jefe, Washington, se enfrentaba continuamente a motines en su propio ejército, pero cuando detectaban que los británicos podrían, quizás, estar en situación de desventaja, los malditos yanquis surgían de la nada como por arte de magia. Así había sido para el general Burgoyne en Saratoga. Y lo mismo para St. Leger. Incluso cuando el gran Benedict Arnold, americano experto en estrategia táctica, cambió de bando, el lacónico comandante en jefe británico comprendió la enorme valía de ese talento cuando ya era demasiado tarde.

El destino del teniente Price estuvo marcado por la misma energía incansable. Le sorprendió, incluso al borde de la muerte, que hombres de su propia raza pudieran tratar a otros seres humanos con semejante desdén.

Durante dos días, la Algonquin navegó rumbo sudeste para doblar al sur de las islas Scilly antes de abocarse al Canal. Se había reparado y desplegado la gran vela mayor. Drinkwater mostró un deferente interés por el gobierno de la goleta. No estaba familiarizado con el aparejo de cuchillo y le fascinaba su comportamiento. No sabía que un barco pudiese moverse tan deprisa con el viento de través y escuchaba atento la discusión de los dos suboficiales sobre si era posible navegar más deprisa que el propio viento. Sin duda, el temor sembrado por Blackmore se desvanecía a medida que Nathaniel experimentaba las alegrías de la independencia.

El tiempo se mantuvo soleado y agradable. El viento, ligero pero a favor. Los americanos aparecían todos los días en cubierta en pequeños grupos para ejercitarse y el sargento Hagan y sus infantes de marina atendían a la vigilancia de la goleta.

Los suboficiales apenas causaron problemas y seguían confinados en una cabina, mientras que el capitán de la goleta corsaria permanecía encerrado en otra. Se les permitía salir a cubierta en momentos distintos, de tal manera que algunos de ellos deambulaban cerca de los obenques del palo mayor a la luz del día.

Price y los suboficiales se habían apropiado de la mejor cabina de popa, mientras que los marineros y los infantes de marina utilizaban la bodega entrecubiertas para alojarse. La intención primigenia de este espacio era la de albergar a las tripulaciones de las presas de la Algonquin.

Al llegar la noche del segundo día, Price se había relajado un poco. Una hora antes, uno de los marineros americanos había solicitado verle. Price se había dirigido a proa. Un hombre dio un paso al frente y preguntó si podían utilizar a su cocinero, pues la comida que recibían les estaba poniendo enfermos. Si el teniente del botín se mostraba conforme, harían promesa de comportarse.

Price ponderó este asunto y coincidió en que podían aportar su propio cocinero, pero no se permitiría ninguna otra relajación de la disciplina. Estimaba que estaban a unas diez leguas al sur del Lizard, y esperaba que pudieran navegar rumbo norte al día siguiente y llegar a Falmouth.

Pero esa noche, el viento aminoró hasta dejar de soplar. La llegada del amanecer dio paso a una mañana neblinosa. La goleta se balanceaba sin cesar, mientras que un perezoso oleaje hacía golpetear los motones y rozar los cabos.

Cuando avisaron a Price, estaba fuera de sí por el cambio del tiempo. Al mediodía, seguía sin haber indicios de viento e hizo arriar la gran vela cangreja para reducir el rozamiento. En esto estaba la tripulación cuando el cocinero americano se dirigió a proa, cargando con una olla de estofado.

Drinkwater aguardaba en la popa. Al arriar la vela mayor, haló de la escota suelta, adujándola.

De repente, se oyó un grito a proa.

Al inclinarse para abrir la escotilla y dejar paso al cocinero de los prisioneros, este derramó el contenido hirviendo de la olla sobre el rostro del centinela.

En un santiamén, los americanos se hicieron con el mosquetón del infante de marina y amenazaron a los cuatro marineros que en ese momento arriaban la vela trinquete. Durante una centésima de segundo, nadie movió un músculo en la cubierta de la Algonquin, luego, con un grito, los americanos corrían ya hacia popa. Se lanzaron contra los marineros desarmados, que soltaron las drizas; los rebeldes desengancharon las drizas de sus cornamusas y bracearon hacia popa, como una gran marea humana. La trinquete se desplomó en un instante, multiplicando la confusión.

Los marineros de proa fueron maniatados en poco tiempo, pero en la popa, Hagan contaba con varios infantes de marina. Abrieron fuego con los mosquetes, haciendo que se desplomasen varios americanos. El teniente Price desnudó su sable y saltó para alcanzar el cañón de estribor. Abrió fuego. El rugiente fogonazo rasgó la niebla y la metralla envolvía a amigos y enemigos. La marea humana se detuvo un instante y luego siguió avanzando hacia popa.

Drinkwater seguía inmóvil en su puesto. Aquello no era más que un sueño. En un instante, la niebla se levantaría y la Algonquin volvería a ser de nuevo una goleta en orden. La bala de una pistola rebotó a su lado, en el pasamanos. Vio a Price que, con una aterradora mueca, lanzaba estocadas con su esbelto sable. Primero uno y luego ya eran dos rebeldes quienes habían recibido la afilada punta en sus cuerpos. Entonces, con un estremecedor ruido sordo, un espeque blandido por un gigante indio mestizo abrió el cráneo del teniente.

De repente, Drinkwater se sintió inexplicablemente furioso. Nada podría resistir el furioso ataque de los americanos. Era apenas consciente de los tres o cuatro corsarios que mantenían a raya a los marineros e infantes de marina británicos. Supo que estaba a punto de morir y eso le enfureció. Esta rabia lo estaba asfixiando y las lágrimas le nublaban la vista. Sin saber cómo, arremetió daga en mano. El mestizo grandullón lo vio demasiado tarde. El hombre había recogido el sable de Price por pura curiosidad. Cuando se percató de que el guardiamarina corría hacia él, se inclinó y estiró el sable a modo de cuchillo de caza.

Drinkwater recordó sus prácticas de esgrima. Cuando el indio lanzó su espada hacia arriba, la daga de Drinkwater se enroscó en el foible del sable, con un movimiento semicircular. Enganchó la hoja en una finta, elevó la punta de su daga y con su propio impulso, clavó su minúscula daga en el estómago del indio.

El hombre aulló de dolor y sorpresa al chocar ambos cuerpos. Después, se derrumbó sobre Drinkwater. Durante tan solo un instante, la rabia de Drinkwater se evaporó dejando lugar a un miedo repentino y helador, un miedo que se confundía con una irresistible sensación de alivio. Entonces, recibió un golpe en la cabeza que le hizo sumergirse en un remolino de inconsciencia.

Cuando Drinkwater volvió en sí, pasaron varios minutos antes de que fuese plenamente consciente de lo que había pasado. Estaba confundido por la oscuridad total y por el crujido que oía a intervalos regulares, rematado por una serie de golpes secos, casi simultáneos, antes de comenzar otra vez.

—¿D… dónde demonios estoy? —preguntó en voz alta.

Por respuesta recibió un gruñido. Una mano le agarró la rodilla.

—¿Señor Drinkwater? —preguntó una voz forzada que dejaba traslucir dolor y preocupación.

—Sí.

—Grattan, señor, infante de marina.

—Ah… ah, sí.

—Estamos en el castillo de proa… solo los heridos, señor…

—¿Heridos?

—Sí, señor, usted estaba inconsciente. Yo tengo el brazo roto…

—Ah… lo siento.

—Gracias, señor.

El cerebro de Drinkwater comenzaba a entender la situación, y el desproporcionado y doloroso chichón que tenía en la coronilla atestiguaba la veracidad de lo que había dicho el infante de marina. Recordó todo lo que había pasado. Se sentó y evaluó la situación.

—¿Qué es ese ruido?

—Bogan, señor… eso es lo que hacen los demás.

Antes de que pudiera hacer otra pregunta, se abrió la escotilla. Unas cuantas gotas frías de humedad gotearon sobre el rostro de Drinkwater, que miraba hacia arriba; entonces, la silueta de un hombre que descendía bloqueó la nublada luz del día.

El hombre se dobló sobre cada uno de los prisioneros. Al llegar a Drinkwater, le dijo resoplando:

—Tú estás bien. ¡A cubierta!

Lo agarró por el brazo y lo puso de pie.

Poco después, Drinkwater se aguantaba erguido a duras penas sobre la cubierta de la Algonquin y miró a popa. Allí estaba el origen de aquel extraño sonido. Aún envuelta en un manto de niebla, la Algonquin avanzaba lenta pero segura sobre el gris y brumoso mar. Entre las portas, se habían encajado varios toletes de roble al pasamanos. En cada tolete, había un remo largo. En cada remo, dos hombres dando paladas, adelante y atrás, para que la goleta siguiese su rumbo hacia el sur. Casi todos los bogadores eran británicos. Uno de los americanos caminaba por cubierta, arriba y abajo, con el extremo de un cabo en mano. De vez en cuando, azotaba la espalda desnuda de algún marinero o la casaca roja de algún infante de marina, oscurecidas por el sudor.

A Drinkwater lo empujaron por la cubierta, le dieron un cacillo de metal lleno de agua verde del barril y, a empellones, lo colocaron al lado de un infante de marina que bogaba a babor. Era Hagan. Estaba empapado en sudor, pues de la jarcia goteaba el rocío de la niebla.

Hagan lo saludó entre dientes y Drinkwater asió el guión del remo. Estaba resbaladizo por la sangre y otros fluidos del hombre al que había reemplazado. A los quince minutos, Drinkwater supo por qué la goleta corsaria iba a remo. El avance en medio de la niebla suponía una ventaja para el capitán americano, pero también era la forma más eficiente de agotar a los británicos. Una tripulación de presa exhausta no intentaría nada.

Transcurrió una hora, Drinkwater había sucumbido a un estado de aturdimiento total. No sentía ya ni los latigazos. Parecía que le iba a estallar la cabeza, y su cerebro ya no funcionaba. Hagan lo sacó de su letargo. El sargento de los infantes de marina le susurró entre dientes:

—Se levanta viento.

Drinkwater movió la cabeza y se limpió el sudor de los ojos. Una ventolina meció la superficie grasienta del mar. El sol brillaba y calentaba ahora con más fuerza. No sabía qué hora era o cuánto tiempo había estado semiinconsciente. La niebla empezó a disiparse. Casi imperceptiblemente, el viento y el sol consiguieron atravesar las sombras.

Una hora más tarde, se había levantado la brisa. Ligera y variable, se estabilizó como un viento del noroeste. Al principio, sopló un céfiro y poco a poco, pasó a ser brisa, y el capitán americano ordenó que se guardaran los remos y se izaran las velas. Antes de que los encerraran entrecubiertas, en el castillo de proa, Drinkwater se percató de que la Algonquin se dirigía hacia el sudeste; había oído la orden para el timonel. Al cerrarse la escotilla sobre los británicos, la goleta escoró y el agua del Canal pasó silbando por encima de las falcas a una velocidad creciente.

Capítulo 9

Agosto de 1780

Cambio de suerte

El trozo de abordaje británico a bordo de la Algonquin presentaba un penoso estado. Los americanos habían retomado el barco al anochecer. Durante toda la noche, los británicos habían navegado hacia el sur, alejándose de la costa de Cornualles. Al amanecer, cuando el guardiamarina recobró la consciencia, fue conducido a cubierta. Cuando se levantó la brisa, ya había avanzado el día.

Los británicos ocupaban el apestoso castillo de proa y adoptaban todas las posturas posibles de abandono exhausto. Pasado un rato, sus ojos se acostumbraron a la oscuridad y Drinkwater pudo ver como dormían los hombres. Buscó a Grattan. El hombre daba vueltas sin descanso, los ojos como platos. Era el único que estaba despierto. Otro hombre, cuyo nombre desconocía Drinkwater, estaba muerto. Había recibido una herida en la cabeza y la sangre seca le ennegrecía la cara. Yacía rígido, con la boca abierta, de la que salía un grito silencioso para toda la eternidad. Drinkwater se estremeció.

Grattan farfullaba palabras sin sentido pues el dolor del brazo le había provocado fiebre.

A mediodía se abrió la escotilla y por ella descendió una olla de sopa aguada, galleta y agua. Cuando iban a cerrar de nuevo, Drinkwater se irguió y dijo:

—Tenemos a un hombre muerto aquí abajo.

La escotilla detuvo su movimiento y la silueta de la cabeza y los hombros de un hombre se recortaron contra el cielo.

—¿Y? —masculló.

—¿Dará orden de que se le lleve a cubierta? —Hubo una pausa.

—Es uno de los suyos. Ustedes lo trajeron, ustedes se quedan con él —respondió, escupiendo por el agujero antes de cerrar la escotilla.

La conversación había despertado a los hombres. Se abalanzaron sobre la comida, de la que dieron cuenta como pudieron, mojando la galleta en la sopa y sorbiéndola con gula.

Pasado un rato, el sargento Hagan se arrastró hasta donde estaba el guardiamarina.

—Disculpe, señor Drinkwater, ¿tiene usted órdenes concretas?

—¿Qué? ¿Cómo dice? —le respondió Drinkwater, sin entender.

—El señor Price está muerto. Está usted al mando, señor.

Drinkwater miró a los suboficiales y a los infantes de marina. Todos le superaban en edad. Todos tenían más experiencia marinera que él. No podrían esperar que él… ¿o quizás sí? Miró a Hagan. Hagan y sus veinte años como soldado de la Marina; Hagan y sus historias, en las que alardeaba de haber servido con Hawke y Boscawen; Hagan y todos sus recursos y su coraje…

Pero Hagan le miraba a él. Drinkwater abrió la boca para dejar constancia de que no era el candidato más idóneo. No tenía la menor idea de qué hacer. La volvió a cerrar.

Hagan llegó al rescate.

—Escuchad, el señor Drinkwater quiere pasar revista —dijo—, así que veamos cuántos somos… A ver… —Hagan tosió—. Infantes de marina, ¡identifíquense! —Además del sargento, quedaban otros cinco infantes de marina.

—¿Suboficiales? —Los dos suboficiales seguían vivos y no estaban heridos.

—¿Ayudantes del contramaestre? —No hubo respuesta.

—¿Marineros? —Se identificaron once voces y uno de ellos se quejó de tener un esguince en el tobillo.

Hagan se dirigió ahora a Drinkwater.

—Eso hacen, veamos… contándole a usted, señor, exactamente una veintena, aunque uno está incapacitado, señor… —Hagan parecía pensar que esta cifra representaba algún triunfo para los británicos.

—Gracias, sargento —alcanzó a decir Drinkwater, imitando inconscientemente la dicción de Devaux. Se preguntaba qué se esperaría de él ahora. Hagan preguntó:

—¿A dónde cree que nos llevan, señor?

Drinkwater estaba a punto de contestar, desabrido, que no tenía ni la menor idea cuando recordó las órdenes entreoídas cuando dejaba cubierta.

—Sudeste —dijo. Al recordar la carta de navegación, repitió el curso y añadió su destino:

—Sudeste, hacia Francia…

—Sí —dijo uno de los suboficiales—. Los malditos rebeldes han hecho buenas migas con esos malditos franchutes comerranas. Nos llevarán a Morlaix o St. Malo…

Hagan volvió a hablar. Sus sencillas palabras fueron como una jarra de agua fría para Drinkwater. Hagan era un luchador, un expedicionario. No se arredraría ante una tarea física una vez se le asignase. Analizaba, ahora, la capacidad de presentar buenas ideas. Para él, Drinkwater, un hombre aún a medio hacer, representaba dicha cualidad. En la situación en que se hallaban, se asumía que una persona del rango de Drinkwater aportaría automáticamente una respuesta. Era lo que se conocía en los barcos del rey como un «joven caballero».

—¿Qué vamos a hacer, señor?

Drinkwater volvió a abrir la boca. Luego se serenó y habló, percatándose de que su situación empeoraba con cada hora transcurrida.

—¡Recuperaremos el barco!

Los hombres profirieron una débil ovación, aunque para extrañeza de todos, consiguió reconfortarles.

Drinkwater siguió hablando, ganando confianza a medida que ordenaba y exponía sus pensamientos.

—Cada milla que navegamos nos acerca a Francia y ya saben todos lo que eso significa. —Con un gruñido taciturno le indicaron que lo sabían perfectamente—. Contamos con diecinueve hombres dispuestos… ¿contra quién? ¿Unas tres docenas de americanos? ¿Sabe alguien cuántos de ellos murieron en cubierta?

Le respondieron con un murmullo especulativo, que indicaba que se iban animando.

—Muchos de ellos murieron cuando el teniente abrió fuego con el cañón, señor… Drinkwater reconoció la voz de Sharpies. Con todo aquel trajín, se había olvidado de él y de que formaba parte de la tripulación cautiva. Extrañamente, se sintió reconfortado por su presencia.

—… y nosotros también alcanzamos a algunos, usted hirió a uno, señor… —continuó, con una nota de admiración permeando su voz.

Hagan interrumpió. Era cometido de los sargentos dar cuenta de las víctimas.

—Diría que nos deshicimos de una docena, señor Drinkwater… digamos que quedan tres docenas. —Los hombres expresaron su acuerdo con resoplidos.

—Bien, entonces confirmamos esas tres docenas —continuó Drinkwater. En su cerebro había germinado una idea—. Van armados y nosotros no. Estamos en el castillo de proa, separado del resto del barco. Aquí fue donde nosotros decidimos encerrarlos —se detuvo Drinkwater.

—Consiguieron escapar porque tenían un plan desde mucho antes de que los apresáramos. Un plan… hmm… de contingencia… Oí como el capitán americano le decía al teniente Price que retomarían el barco. Lo dijo pavoneándose. He oído que los americanos son conocidos por ello… —Un resoplido desesperado que pasó por carcajada surgió en la triste penumbra.

Hagan interrumpió una vez más.

—No veo cómo eso nos ayuda, señor. Ellos se escaparon.

—Sí, señor Hagan. Lo consiguieron porque tenían un plan. Hasta que no tuvieron todo atado y bien atado, fueron prisioneros modélicos. Nos confundieron hasta el último segundo y entonces, retomaron su barco. Si no hubiésemos encontrado aquel banco de niebla, podríamos estar ahora mismo al abrigo del Lizard… —Drinkwater se detuvo de nuevo, analizando sus pensamientos, con el corazón desbocado ante la posibilidad de…

—Alguien me contó que estos barcos yanquis se fabrican en gran medida con madera blanda, propensa a la podredumbre. —Uno o dos de los marineros más experimentados expresaron su asentimiento con un murmullo.

—Quizás podríamos atravesar el mamparo o la cubierta hasta la bodega y, desde allí, llegar a popa. Entonces, podríamos pagarles con la misma moneda…

Se produjo un inmediato zumbido de interés. Sin embargo, Hagan no estaba convencido y adoptó una actitud condescendiente.

—Pero, oye, si nosotros podemos hacerlo, ¿por qué no lo hicieron los yanquis?

—Eso, eso —dijeron varias voces.

Pero Drinkwater estaba convencido de que aquella era su única esperanza.

—Bien, no estoy seguro —respondió—, pero creo que no querían levantar sospechas con el ruido. Nos va a resultar difícil… De todas formas, si estoy en lo cierto, ellos disponían de un plan previo que confiaba en que nos comportásemos de una manera predecible. Ahora, tenemos que superarles. Comencemos buscando por dónde empezar.

En la oscuridad, les llevó una hora encontrar un madero reblandecido en la cubierta del castillo de proa. Hagan aportó la solución a su falta de herramientas, al utilizar sus botas. Los jocosos comentarios a que esto dio lugar les levantó la moral aún más, pues los infantes de marina y sus botas, que solían representar a la impopular guardia de los navíos de guerra, solían ser el blanco de numerosos chascarrillos de los marineros descalzos.

Hagan causó suficiente estropicio para poder sacar una mano, haciendo coincidir sus patadas con el cabeceo de la Algonquin en las poco profundas aguas del Canal. El viento soplaba y la goleta navegaba bastante escorada a barlovento, como un pura sangre. Con su cabeceo rítmico y regular, arfaba con cada ola y, con ello, ocultaba el ruido del destrozo.

La madera de la cubierta se movió con facilidad una vez se consiguió una abertura. Así se consiguió un fácil acceso al pañol de cabos inferior. El propio Drinkwater descendió.

El cable de la goleta descansaba sobre una plataforma de listones de madera. Bajo la madera, los remolinos y corrientes de agua del pantoque revelaron la existencia de un pasaje hacia popa. Allí abajo estaba totalmente oscuro pero, intentando ignorar la pestilencia, siguió adelante movido por la desesperación. Avanzó a trompicones entre las adujas de cabos y, en una esquina, libre del peso de los cables, encontró los maderos de través que conformaban el casco y dividían la parte delantera de la bodega. Aquí vio que los listones estaban rotos y que no encajaban.

Tenía que llegar a la parte posterior del casco. Forcejeó en la esquina, arrastrándose bajo el hueco formado entre el costado y la plataforma sobre la que descansaban los cables adujados. Algo le pasó por encima del pie. Se estremeció de puro terror, pues nunca había sido capaz de dominar el miedo que le producían las ratas. Luchando contra las náuseas, se sumergió en el agua del pantoque. Su frío hedor le subió por las piernas y se le pegó a los genitales. Durante una larga pausa, se quedó suspendido en el aire, inmóvil, sintiendo la repugnancia que le producía la hedionda y pegajosa humedad del agua. Entonces, le embargó una extraña sensación de indiferencia, como si estuviese contemplando su propia imagen. En ese momento, obtuvo la fuerza para seguir adelante. Continuó con su inmersión y, al hacerlo, Nathaniel Drinkwater dejó atrás su adolescencia.

La Algonquin navegaba amurada a babor, inclinándose a estribor. Únicamente la buena suerte quiso que el descenso de Drinkwater fuese por el costado de babor. Había mucha más agua a estribor y disponía de un espacio «seco» para asirse. Con todo, estaba muy resbaladizo a causa del nauseabundo limo. No podía ver nada pero, aún así, sus ojos se forzaban por distinguir algo en la oscuridad. Tenía los cinco sentidos alerta, y el del olfato casi aturdido por la fetidez del pantoque. Sin embargo, aunque sintió náuseas en varias ocasiones, una fuerza interior le impulsaba a seguir, haciendo caso omiso de la debilidad de su cuerpo, impelido por su propia determinación.

Siguió desplazándose hacia popa, dejando atrás las cuadernas de la Algonquin. Por fin, dio con lo que apenas se había atrevido a soñar. Los contratistas de la goleta no habían construido la tablazón de pino del casco hasta las cuadernas. Se extendía hasta cruzar los «suelos» que soportaban el peso del «techo», que a su vez conformaba el suelo de la bodega. Entre la tablazón y el exterior del navío, discurría un pequeño espacio del pantoque que se extendía por toda la eslora de la nave.

Drinkwater siguió adelante. Una vez completado el reconocimiento, comenzó su regreso hasta donde estaban sus compañeros prisioneros. Estaba entusiasmado, tanto que resbaló dos veces y en una de esas, el agua infecta le llegó hasta el pecho, pero consiguió arrastrarse hasta el castillo de proa. Los hombres aguardaban su regreso expectantes. Le ofrecieron un sorbo del cacillo, que aceptó agradecido. Después, intentó distinguir el círculo de rostros, apenas visibles.

—Bien, muchachos —dijo con un nuevo tono de autoridad—, esto es lo que haremos…

El capitán Josiah King, al mando del buque corsario Algonquin, estaba sentado en la ordenada cabina de popa de su goleta, bebiendo una botella de vino dulce, procedente de un botín. A la mañana siguiente, estaría en Morlaix, si el viento no cambiaba de dirección otra vez. Allí, podría librarse de los prisioneros británicos. Se estremeció al recordar cómo había perdido su barco, pero igual de rápido se consoló con su propia capacidad de previsión. El plan de contingencia había funcionado bien, el oficial británico había sido un lerdo. Los británicos siempre lo eran. King había estado con Whipple cuando los habitantes de Rhode Island quemaron la goleta del gobierno, Gaspée, ya en el 72. Recordó al oficial al mando, el teniente Duddingstone, y cómo se hizo el héroe blandiendo su espada. Un golpe en la entrepierna lo había dejado fuera de juego. Habían dejado al desafortunado teniente a la deriva en una pequeña embarcación. King sonrió al recordarlo. Cuando los jueces examinaron el motivo del incendio, la población al completo alegó que no sabía nada. King sabía que todo hombre con redaños de Newport había respondido al llamamiento de Whipple. Volvió a sonreír.

Burgoyne también se había comportado como un idiota con todas aquellas paparruchas sobre las condiciones de rendición. Qué importaba que Gates le hubiese prometido un salvoconducto hasta la costa. Los británicos se habían rendido y, después, les encerraron. Así era la guerra, se trataba de ganar. Solo eso importaba.

Reconfortado por los recuerdos y el vino, no oyó los ligeros pasos que se acercaban por el pasillo…

El plan trazado por Drinkwater funcionó a la perfección. Habían esperado hasta bien entrada la noche. Para aquel entonces, ya habían consumido la comida proporcionada por los americanos.

Todos los hombres sanos recibieron órdenes concretas de seguir ordenadamente en fila india y mantener el contacto con el hombre que iba delante.

El guardiamarina iba a la cabeza. El viento había amainado y la Algonquin ya no escoraba tanto. El pasadizo del pantoque era apestoso. Las ratas les dejaron pasar, arañando y chillando su protesta en la oscuridad, pero nadie se quejó. El mugriento castillo de proa hedía por la descomposición del cuerpo y por sus propios excrementos. La actividad, incluso en un pantoque maloliente, era preferible a la emanación mortífera que inundaba sus aposentos hacinados.

Cuando llegaron al extremo de la bodega, Drinkwater se pegó al costado. Aquí estaba el enjaretado que rodeaba el pañol de la goleta. La santabárbara de madera se ubicaba en el centro de la nave, rodeada por una estrecha pasarela. Sobre sus cabezas estaba el enjaretado que les impedía pasar. Por encima paseaban los ayudantes del condestable dando luz con sus faroles que, al brillar, iluminaban al condestable dentro de la santabárbara y le permitían llenar los cartuchos.

El sargento Hagan iba justo detrás de Drinkwater. Entre los dos, elevaron uno de los maderos y consiguieron pasar. Los hombres hicieron lo mismo en silencio. Seguían en medio de la más absoluta oscuridad, pero una leve corriente de aire les dijo dónde se ubicaba una pequeña escotilla que les permitiría llegar a cubierta, por encima del pasaje panelado. Estaba cerrada. Drinkwater y Hagan tantearon el espacio circundante. Bajo la escalerilla, encontraron una puerta que llevaba a los aposentos de popa. También estaba cerrada.

Hagan maldijo. Sabían que si conseguían pasar esa puerta, tendrían una buena posibilidad de éxito. Detrás estaba el alojamiento de los oficiales. A ambos lados del pasadizo, un par de cabinas y al final, de banda a banda del barco, la cabina de popa. Si no conseguían tomar posesión de la cubierta, dominar las cabinas de popa significaría, probablemente, capturar a un oficial, que podría serles útil como rehén. Pero allí seguía la puerta, cerrada en sus narices.

Drinkwater no se atrevió a manipular el cerrojo. En medio de la oscuridad, sentía la respiración de los hombres. Todos confiaban en él, y ahora ¿qué podría hacer? Sintió cómo las saladas lágrimas de rabia frustrada comenzaban a agolparse y, por primera vez, agradeció la penumbra.

—Disculpe, señor… —susurró una voz.

—¿Sí?

—¿Está la puerta cerrada, señor?

—Sí —respondió desesperado.

—Me permite, señor.

Hubo cierto forcejeo. Otro hombre llegó hasta la puerta. Dieciocho almas guardaron silencio, aguantando la respiración; en ese momento, el crujido de la goleta y el silbido del agua parecían inexistentes. Entonces, se oyó un ligerísimo chasqueo.

Un hombre regresó al final de la fila.

—Inténtelo ahora, señor.

Drinkwater tanteó hasta encontrar el pomo y lo giró lentamente. La puerta se abrió. Volvió a cerrarla y preguntó:

—¿Cómo te llamas?

—Mejor que no lo sepa, señor.

Hubo unas risas ahogadas. Sin duda, el hombre era uno de los muchos ladrones embarcados en la Cyclops. No era sorprendente dado que lo peor de Londres había formado el trozo de leva de la dotación. Sin embargo, esa nefanda habilidad había resuelto la situación.

—¿Están preparados? —preguntó Drinkwater en un murmullo enérgico.

—¡Sí! ¡Oh sí! —fue la respuesta que, a pesar de su contención, no podía esconder su entusiasmo.

Drinkwater abrió la puerta y se dirigió con rapidez a la pasarela. Tras él, Hagan y un infante de marina fueron hacia el cofre de las armas situado a la puerta de la cabina de popa.

Luego fueron alternándose los demás, parpadeando en la tenue iluminación de la pasarela. Los infantes de marina se hicieron con alfanjes. Hagan practicaba sus estocadas. Luego, en parejas, irrumpieron en las cabinas. Apresaron a Josiah King antes de que sus pies tocasen cubierta. La endeble puerta de su cabina quedó hecha trizas y Hagan, cuyo rostro mostraba una furiosa mueca, hizo descansar la punta de su alfanje en el pecho de King.

Drinkwater corrió hacia cubierta. El corazón le latía con fuerza y el miedo le confirió ferocidad. La pasarela emergió sobre cubierta, tras un cielo iluminado que llevaba al corredor. Por suerte para el británico, una lona cubría el pasillo para evitar que la luz molestase al timonel. Pero el timonel estaba justo detrás de la escotilla, tras la bitácora. Se apoyaba contra la enorme rueda, forcejeando para mantener el timón a barlovento.

El ayudante que estaba sobre el puente un poco más alejado se dio la vuelta al oír la exclamación del timonel. Drinkwater se abalanzó sobre el ayudante, tirándolo al suelo. Los dos hombres que le seguían maniataron al timonel. Lo tiraron por la popa, a voz en grito, mientras que un hombre se hacía cargo del timón, por lo que la Algonquin apenas varió su rumbo.

El oficial americano rodó sin aliento por cubierta. Intentó levantarse y pedir ayuda a la brigada de guardia pero Drinkwater, recuperándose de su embestida, había arrancado una cornamusa del pasamanos. La madera noble crujió sobre la cabeza del hombre y lo dejó inconsciente sobre su propia cubierta.

Drinkwater jadeaba por el esfuerzo. En sus oídos rugía el ruido de la furia y de la sangre. Era imposible que la dotación de la Algonquin no se hubiese despertado con el barullo. A su alrededor, los británicos, algunos de ellos armados por los infantes de marina de Hagan, se reunieron como negras sombras. Como un solo hombre, se dirigieron a proa. Fue demasiado tarde cuando los americanos de cubierta se percataron de que algo faltaba. Cayeron luchando y bramando. Uno de ellos intentó despertar a los que seguían abajo. Pero toda resistencia fue inútil. Ante la perspectiva de ser encarcelados en una carraca francesa, o de ir a parar a la bancada de una galera, los hombres actuaban con desesperación. Cinco de los americanos murieron ahogados, arrojados por la borda de la Algonquin. Varios recibieron fuertes golpes en la cabeza y jamás recuperaron la cordura. Ocho resultaron muertos por el filo de sus propias armas, destinadas a intimidar a mercantes desarmados. El resto fue encerrado en la bodega que había servido para sus propias víctimas.

Recuperaron el barco en diez minutos.

Media hora más tarde, sueltas las escotas, con viento al largo, la Algonquin marcó su rumbo hacia Inglaterra.

Capítulo 10

Agosto de 1780

Elizabeth

Drinkwater se inclinó sobre la carta de navegación. A su lado, un suboficial llamado Stewart señalaba los peligros marítimos. Stewart había actuado como ayudante en un buque mercante y Drinkwater le agradecía todo consejo que pudiera prestarle.

—Creo que la mejor opción es Falmouth, señor Drinkwater —dijo—. Hay menos distancia y no tendrá que preocuparse por Eddystone. Por el faro no hay problema, pero la luz es tenue. Ah, sin duda, los fanales gemelos del Lizard serán una señal más distintiva.

Drinkwater escuchaba atento a Stewart. El antiguo ayudante era un marino duro y avezado que, a causa de las incongruentes paradojas del ordenamiento social, estaba bajo sus órdenes.

—Muy bien, entonces, rumbo a Falmouth. Pero temo que retomen el barco. Tenemos una travesía de al menos veinte leguas antes de avistar el Lizard…

—No creo que lo intenten. La guardia de Hagan no dejará que nos engañen de nuevo. Los muchachos les clavarían primero las bayonetas y luego preguntarían. Simplemente, niégueles cualquier petición o favor que soliciten, señor Drinkwater.

Subieron a cubierta al tiempo que enrollaban las cartas de navegación.

La Algonquin volaba a todo trapo para aprovechar la fuerza del viento. Su quilla cabeceaba contra las aguas del Canal y a ambos costados, la blanca mar silbaba, apremiante.

La brisa era moderada pero constante y les permitía mantener las velas largadas y arrizar unos siete nudos. Con el sonido de las ocho campanadas de la mañana siguiente, el sol se enroscó en las blancas torres gemelas del Lizard y, a mediodía, la Algonquin arribaba al puerto de Falmouth, a pies de los cañones de St. Mawes y el castillo de Pendennis. En su tope, mostraba pabellón británico sobre la bandera americana. Drinkwater la gobernó hasta echar el ancla cerca de los cañones de una fragata estacionada en la roda de Carrick Roads.

Drinkwater se mostraba reacio a dejar la Algonquin para presentar su informe pero el navío de guerra envió su propio bote. En medio de una cuadrilla de caras desconocidas, fue conducido hasta la fragata, que resultó ser la Galatea.

El tercer teniente le informó de que el capitán se hospedaba en tierra, pero podría informar al primer teniente.

Drinkwater fue conducido a popa, donde un oficial alto y delgado tosía violentamente, doblado sobre los baos de cubierta.

—Disculpe, señor. Este es el guardiamarina Drinkwater, de la Cyclops. Capitán de presa de aquella goleta…

De nuevo, Drinkwater no era más que un muchacho, liberado de toda responsabilidad de mando en la presencia de este intimidante extraño. Se sintió muy cansado, cansado y sucio.

El hombre lo miró y sonrió, y en un acento característico de Northumbria dijo:

—Le he visto anclar. Bien hecho. Tendrá prisioneros, sin duda.

—Sí, señor. Unos veinte.

El teniente frunció el ceño.

—¿No está seguro? —y reinició su ataque de tos.

—No he permitido que subieran a cubierta, señor. No estoy seguro de cuántos murieron anoche.

El gesto torcido del oficial se acrecentó.

—¿Y dice que son de la Cyclops, muchacho?

—Sí, señor. Afirmativo.

—La fragata anda por aguas de Irlanda, según creo. ¿Cómo es que lucharon ayer por la noche?

Drinkwater le explicó cómo habían retomado los americanos el barco, cómo habían matado al teniente Price y relató también brevemente el desesperado intento de la dotación de presa de salvar la situación. El ceño fruncido del primer teniente fue reemplazado por una irónica sonrisa.

—Querrá deshacerse, entonces, de esos caballeros conflictivos.

—Sí, señor.

—Le enviaré algunos hombres y nuestra chalupa. Tendrá que llevarlos al Pendennis. Después, informe al capitán Edgecumbe en la posada Crown.

El hombre señaló hacia la rechoncha torre del castillo de Pendennis, situado en la punta de tierra sobre el puerto y, luego, al barullo de casas y cottages que formaban la ciudad mercado de Falmouth. Después se entregó a otro ataque de tos.

—Gracias, señor.

—No hay de qué, muchacho —le respondió el hombre, que comenzó a alejarse.

—Disculpe, señor —el hombre se giró con un ensangrentado pañuelo cubriéndole la boca.

—¿Podría saber cómo se llama?

—Collingwood —respondió el espigado teniente, tosiendo de nuevo.

El teniente Wilfred Collingwood era un hombre de palabra. Media hora más tarde, la chalupa de la Galatea abarloaba y subía a bordo una hilera de infantes de marina. Hagan había intentado adecentar a la dotación, pero no se podían comparar con los hombres de la Galatea.

Los americanos fueron conducidos a la chalupa. Drinkwater ordenó estibar el bote de la Algonquin y lo llevaron a tierra junto con Stewart. En el muelle de piedra del puerto interior de Falmouth, los infantes de marina alinearon a los prisioneros americanos. Josiah King iba a la cabeza de mala gana, una alicaída procesión flanqueada por los abrigos escarlata de los infantes. Drinkwater, con los pantalones aún húmedos y apestando a pantoque, caminaba erguido al frente, seguido por Stewart y otros seis hombres con alfanjes.

Hagan, que también apestaba al agua del pantoque, marchaba al lado de Drinkwater. La fila se puso en marcha. Era día de mercado y Falmouth bullía. La gente aplaudió a la pequeña procesión en su marcha por las estrechas calles. Drinkwater era consciente de que era el centro de las miradas de niñas y jóvenes y encontró que la sensación que ello le producía era de gran excitación. Pero tal es la vanidad del ser humano que el sargento Hagan sacó pecho y recibió idénticas miradas, convencido de que él era su legítimo receptor. Aunque, en realidad, iban destinadas al apuesto y malhumorado capitán americano quien, en su romántica derrota, atraía la perversa preferencia de las mujeres.

Josiah King ardía con una rabia furiosa que parecía bramarle en el cráneo como una hoguera. Le consumía la vergüenza de haber perdido su barco una segunda vez. Le quemaba una furia impotente por el hecho de que el destino le hubiese arrebatado los laureles de la victoria, a él, Josiah King de Newport, Rhode Island, concediéndoselas a un guardiamarina flacucho cuyos pantalones húmedos y malolientes se le pegaban a las piernas a cada arrogante paso que daba. También le escocía saber que le habían burlado en el mismo instante en que se felicitaba por su gran previsión. Ese era, quizás, el pensamiento más inconfesable. Tras él, sus hombres marchaban cabizbajos al salir del pueblo y comenzar la escalada.

El camino superó la primera línea de defensa y siguió ascendiendo entre el sotobosque. Hacía calor y el sol apretaba. De pronto, las murallas aparecieron a su izquierda y atravesaron el foso por la prisión de estilo italiano, desde la que pudieron ver la amplísima extensión del recinto del castillo.

El oficial de guardia había llamado al sargento y este, al capitán. El capitán despachó a un alférez para que se ocupase del asunto y retomó su cabezada tras el yantar. El oficial se comportó con una pomposidad insufrible al descubrir que la escolta estaba comandada por un guardiamarina no demasiado aseado. Su actitud condescendiente molestó al exhausto Drinkwater, que hubo de soportar el tedio del ingente papeleo, con el que no estaba familiarizado, y sin el cual ni siquiera las cuestiones de guerra podían acelerarse. Hubo que identificar a todos los americanos, uno a uno, y tanto el alférez como el guardiamarina tenían que firmar un documento distinto para cada uno de ellos. Durante todo este tiempo, el sol azotaba y Drinkwater sentía la fatiga de una noche en vela mezclarse con la euforia de verse libre de tamaña responsabilidad. Por fin, el despectivo oficial se vio satisfecho.

Los infantes de marina habían formado de nuevo y el reducido grupo comenzó su descenso en dirección a la ciudad.

Acompañado por Stewart, Drinkwater fue a presentar sus respetos a la posada Crown.

El capitán Edgecumbe, de la fragata de Su Británica Majestad, Galatea, era un oficial de la vieja escuela. Cuando aquel guardiamarina pordiosero se presentó ante él con sus inmundos pantalones, el capitán estaba, con razón, indignado. Cuando ese mismo desaliñado guardiamarina intentó darle cuenta del apresamiento y llegada de la nave corsaria Algonquin, el capitán se mostró de todo punto contrario a que los detalles le distrajesen. Tampoco apreciaba las interrupciones.

La diatriba a la que sometió a Drinkwater fue tan larga como innecesaria. Al final, el guardiamarina permaneció en silencio, descubriendo tras varios minutos que ni siquiera estaba escuchando. Fuera, brillaba el cálido sol y Nathaniel albergaba el extraño deseo de no hacer otra cosa que no fuera holgazanear al sol y, quizás, rodear con su brazo el talle de las bellas muchachas que había visto antes. El dulce aroma de Cornualles se coló por la ventana abierta, distrayéndolo de la línea del deber. Solo cuando el capitán remató su invectiva, el repentino silencio consiguió penetrar su ensoñación y arrastrar su parte consciente de nuevo al aposento de la posada. Miró al capitán.

Sentado, en mangas de camisa, Edgecumbe aparentaba lo que era: un oficial incompetente y disoluto que no se hospedaba en su barco y que satisfacía su apetito sexual con las mujeres del lugar. Drinkwater sintió un repentino desprecio por aquel hombre.

Se llevó la mano a la frente y dijo:

—Sí, sí señor. Gracias señor. —Giró sobre sus talones y salió de la habitación con paso elegante.

Abajo encontró a Stewart en la taberna, charlando amigablemente con una muchacha de rojas mejillas. Drinkwater se percató con un pinchazo en el estómago de que la muchacha tenía los ojos brillantes y los pechos duros como manzanas. Stewart, ligeramente avergonzado, le invitó a una jarra de cerveza.

—¿Cerveza, mi capitán? —le preguntó la muchacha a Stewart, riéndose incrédula y colocando la jarra delante de Drinkwater.

El suboficial asintió sonrojándose ligeramente.

Drinkwater se sentía confuso por la inusitada proximidad de la muchacha, pero la deferencia que le mostraba Stewart sirvió de estímulo a su hombría. Ella se inclinó en su dirección abiertamente.

—¿Necesita algo, su señoría? —preguntó solícita.

Gracias a su ganada confianza, los turgentes senos ya no le hacían sentir incómodo. Sorbía con fruición de la jarra, observando a la muchacha y disfrutando de su turbación a medida que la cerveza le calentaba el estómago. Después de todo, era el capitán de presa de la Algonquin y se había pavoneado por las calles de Falmouth bajo las miradas de admiración de docenas de mujeres…

Terminó su cerveza.

—Para serle sincero, señorita, no puedo pagar más que una o dos jarras de cerveza. La muchacha se acomodó en el banco, al lado de Stewart. Sabía que el suboficial tenía una guinea en su poder, o al menos medio soberano, pues había visto el brillo del oro en su mano. La experiencia de Stewart le hacía asegurarse de que jamás desembarcaba sin la cantidad necesaria para disfrutar de un pequeño escarceo o una buena botella. La muchacha le sonrió a Drinkwater. Qué pena, pensó, parecía un buen muchacho, apuesto a pesar de su palidez. Sintió el brazo de Stewart rodeándola. En fin, tengo que ganarme la vida…

—Su señoría tendrá asuntos de gran importancia que atender —dijo intencionadamente. Se recostó contra Stewart, que no dejaba de mirar a Drinkwater. Este veía la presión que ejercía el brazo de Stewart sobre uno de los pechos. La rebosante carne blanca amenazaba con salirse de los sucios e inefectivos confines de aquel corpiño.

Drinkwater sonrió despreocupado. Se levantó y arrojó varios peniques sobre la mesa.

—Esté de vuelta antes del anochecer, señor Stewart.

A su regreso a la Algonquin, Drinkwater vio que estaban limpiando la goleta. Había un fardo en la cubierta. Era un cadáver. El resto de los heridos estaban de nuevo en faena. El cirujano de la Galatea le había entablillado el brazo a Grattan. Durante su ausencia, Collingwood había visitado la goleta y dispuesto que los heridos de la Cyclops fuesen a la Galatea a recibir atención médica. Al resto, les había ordenado que limpiasen el botín.

Collingwood se interesó por la Algonquin, pues pronto sería destinado a las Antillas, donde abundaban este tipo de embarcaciones.

Además, le había gustado el joven guardiamarina que, mirase por donde se mirase, había hecho un buen trabajo. Varias preguntas discretas entre la dotación del botín le dijeron hasta qué punto había estado acertado. El teniente dejó un mensaje para que Drinkwater se presentase ante él a su regreso.

El alcázar de la Galatea le trajo recuerdos de la Cyclops y Drinkwater experimentó una punzada de nostalgia de su propia fragata. Collingwood lo llevó hacia un lado y lo interrogó.

—¿Ha visto al capitán Edgecumbe?

—Sí señor.

El teniente tuvo un ataque de tos.

—¿Qué órdenes le transmitió? —le preguntó al fin.

—Ninguna, señor.

—¿Ninguna? —inquirió el teniente, con una fingida sorpresa frunciéndole el ceño.

—Verá señor… —titubeó Drinkwater. ¿Qué se le dice a un primer oficial cuyo capitán te ha provocado el mayor de los desprecios?

—Me ordenó que me cambiase de uniforme, señor y que… y que…

—Que se presentase ante el oficial al mando, en Plymouth, sin duda. ¿No es cierto, muchacho?

Drinkwater miró a Collingwood y, a pesar de la fatiga, poco a poco cayó en la cuenta.

—¡Oh sí! Sí, señor, es cierto —contestó.

—Bien. En su lugar, allí me dirigiría mañana mismo.

—Sí, entendido señor. —El guardiamarina saludó y se giró para irse.

—Por cierto, señor Drinkwater.

—¿Señor?

—No puede enterrar a ese hombre en el puerto. Mi carpintero está construyendo un ataúd. Me he tomado la libertad de preparar su entierro para hoy por la tarde. Se dirigirá usted a la iglesia de St. Charles mártir, a las cuatro en punto. Agradézcale a nuestro Señor su liberación…

El alto teniente se dio la vuelta con otro ataque de tos.

Drinkwater durmió un poco y cuando sonaron las cinco campanadas, lo despertaron y vio que le habían lavado y planchado los pantalones. Hagan también había adecentado a sus infantes de marina y el reducido grupo que marchó, solemne, hasta la iglesia parroquial portando su sombría carga presentaba un cierto aire de ruda dignidad. La organización de un entierro religioso de uno de sus compañeros era un detalle que Drinkwater no apreciaba en aquel momento.

Llamados a verter su sangre al servicio de un país ingrato, los marineros británicos se habían acostumbrado a que les tratasen peor que a una bestia. Cuando un gesto como el que había tenido Wilfred Collingwood les llegaba al corazón, se convertían en una tropa emotiva. Mientras que Edgecumbe se lanzaba por el camino del libertinaje propio de un autócrata insensible, Collingwood y otros como él aprendían la verdadera esencia del liderazgo. Nadie tocaría mejor las cuerdas del corazón de los marineros que Horatio Nelson, pero no era él el único en aprender.

La iglesia resultó maravillosamente fresca tras el calor de la tarde. La escasa congregación se removía en su sitio, incómoda por la extrañeza de la ocasión. Tras el servicio, bajo los tejos, el calor volvió a rodear al grupo. Tres hombres lloraron cuando descendió el sencillo ataúd, exhaustos por el esfuerzo y los nervios crispados.

Una vez concluido el breve funeral, los marineros y los infantes de marina se prepararon para regresar a la ciudad. El sacerdote, un hombre delgado y arrugado cuya cabellera le llegaba hasta los hombros, según la vieja costumbre, se acercó al guardiamarina.

—Sería un honor para mí, señor, si fuese usted tan amable de tomar una taza de té conmigo en la vicaría.

—Gracias, señor —dijo Drinkwater, con una reverencia.

Los dos hombres entraron en la casa, que conservaba parte del frescor de la iglesia. A Drinkwater le recordó brusca y dolorosamente su propio hogar. La mesa tenía tres servicios. Parecía que el sacerdote conociese las hazañas del trozo de abordaje pues se dirigía a Drinkwater con ademanes entusiastas.

—No soy más que un mero sustituto, pero estoy seguro de que el párroco titular desearía que aprovechase la oportunidad para atender a un héroe naval en su casa…

Con un gesto, le señaló una silla a Drinkwater.

—Es usted muy amable, señor —respondió Drinkwater—, pero no creo que mis acciones puedan ser calificadas como heroicas…

—¡Oh, vamos!

—No, señor. Me temo que la amenaza de terminar en una prisión francesa consiguió revivirnos… —Se levantó al entrar una mujer con la tetera.

—¡Ah! El té, querida… —El viejo inclinó la cabeza frotándose las manos.

—Señor Drinkwater, me gustaría presentarle a mi hija Elizabeth. Elizabeth, querida, este es el señor Drinkwater… Me temo que no conozco el nombre de pila del caballero, aunque sería un honor para mí saberlo… —dijo, mientras hacía pequeños gestos con las manos, abriéndolas y cerrándolas sin cesar como si manejase una marioneta de guante con manos inexpertas.

—Nathaniel, señor —ofreció Drinkwater.

La mujer se dio la vuelta y Drinkwater se encontró con los ojos de una muchacha muy hermosa, que debía de tener su misma edad. Tomó su mano e improvisó una torpe reverencia mientras se sonrojaba por la sorpresa y la turbación. Los dedos de la muchacha estaban fríos como la iglesia. Drinkwater murmuró:

—Su más humilde servidor, señorita.

—Me honra usted, señor —su voz era baja y clara.

Los tres se sentaron. Drinkwater se sintió inmediatamente intimidado por la loza. La delicadeza de la porcelana después de pasar meses viviendo en un barco le hicieron sentirse muy torpe.

Sin embargo, la aparición de un plato con pan y pepino hizo que se desvaneciesen sus recelos.

—Con que Nathaniel… —murmuró el anciano—. Bueno, bueno… «regalo de Dios» —dijo riéndose suavemente para sí mismo—, muy apropiado… sin duda, muy apropiado…

Drinkwater sintió un repentino ataque de plena felicidad. La salita, muy luminosa por su decoración con brillantes telas de calicó, y la porcelana de finos diseños le recordaron dolorosamente su propio hogar. Había incluso un aire de raída elegancia y de cierto orgullo que, en ocasiones, paliaba los desiguales medios de subsistencia.

Drinkwater observó a la muchacha mientras servía el té. Sin duda alguna, tenía su misma edad, aunque su vestido de otra época le había conferido en una primera impresión una imagen de mayor madurez. Se mordisqueaba el labio inferior, concentrada al servir el té, descubriendo así una hilera de dientes cuasiperfectos. Llevaba suelta su oscura melena, peinada con sencillez hacia atrás, y se unían a ella sus ojos, de un castaño profundo e inteligente, que le daban a su rostro una inexorable sensación de tristeza.

Tanto le impactó dicha melancolía que cuando ella le miró para entregarle su taza, él no apartó la vista. La muchacha sonrió y Nathaniel se vio sorprendido por la repentina vivacidad de su expresión, una vitalidad carente del reproche que su indiscreción merecía. Sintió que su satisfacción se trocaba en la alegría que le había faltado durante tantos meses. Sintió el sincero impulso de agradar a la muchacha, no por mera bravuconería sino porque su tranquilizadora presencia desprendía un aura de calma y sosiego. En medio de la confusión que había caracterizado su vida más reciente, sintió un poderoso anhelo de paz espiritual.

Ocupado por dichos pensamientos, no se dio cuenta de que él solo había consumido la mayor parte del refrigerio.

Isaac Bower y su hija se mostraron algo sorprendidos.

—Espero que sepa disculpar mi atrevimiento, señor, pero ¿no ha comido usted durante algún tiempo?

—No he comido como hoy durante casi un año, señor… —respondió un sonriente Drinkwater sin inmutarse.

—Pero, cuando están en la mar, ¿no es cierto que almuerzan como caballeros?

Drinkwater dio una breve carcajada. Les describió en qué consistía su dieta. Cuando el párroco mostró su gran sorpresa, el propio Drinkwater se percató de lo poco que sabía el pueblo británico sobre las condiciones de vida de los marinos. El anciano estaba sinceramente disgustado y siguió interrogando al joven guardiamarina en cuestiones de comida, rutinas diarias y las tareas propias de las distintas personas que subían a bordo de un buque de guerra, salpicando las respuestas de Drinkwater con expresiones como «¡No es posible!» o «Vaya, vaya, vaya», y numerosos suspiros e incrédulos movimientos de su venerable cabeza. En cuanto a Drinkwater, conversó con un conocimiento entusiasta y enciclopédico, propio del prosélito profesional que no ha hecho otra cosa más que empaparse de los pormenores de su empleo. La imagen que describió sobre la vida a bordo de una fragata, si bien adolecía de detalles escabrosos y engreídos, no se alejaba de la verdad, una vez tamizada por la sagacidad del anciano.

Mientras los hombres conversaban, Elizabeth rellenó sus tazas y estudió al invitado. Dejando aparte el ajado lino que le rodeaba el cuello y las muñecas, lo encontró bastante presentable. Su cabello oscuro estaba sujeto con cuidado en una coleta y enmarcaba un rostro curtido ligeramente por el sol, que acentuaba las arrugas prematuras alrededor de sus ojos. Los ojos eran de un turbio gris, como el cielo sobre el Lizard cuando soplaba temporal del sudoeste, y estaban ensombrecidos por los azulados tonos de la fatiga y las preocupaciones.

Al hablar, su rostro resplandecía con un entusiasmo contagioso y una creciente confianza que, si bien no resultaban aparentes para él mismo, no se le escapaban a Elizabeth.

Elizabeth era mucho más que la hija protegida de un párroco rural. Había sufrido la pobreza casi absoluta desde que su padre perdiera su modo de vida dos años antes. Había cometido la imprudencia de criticar la vida libertina que llevaba el heredero de su patrón, sufriendo la venganza del heredero cuando este se hizo cargo de las tierras. La muerte de su esposa poco después había dejado a Bower solo, a cargo de la niña que tuvo en su madurez.

La niña se convirtió en una joven que maduró deprisa y asumió la carga del cuidado del hogar sin poner reparos. Aunque criada a la sombra de la profesión de su padre, las privaciones y los rigores de la vida le habían hecho cierta mella. Cuando era más joven, Bower había sido un hombre muy activo y comprometido con su rebaño. En el cerrado mundo de una parroquia rural, las circunstancias habían servido para templar el creciente carácter de Elizabeth. Buena parte de su adolescencia la pasó cuidando a su madre tísica y durante sus últimas semanas de vida, Elizabeth se había enfrentado a la enfermedad y a la muerte.

Mientras contemplaba las migajas de un pastel de fruta que tanto al párroco como a ella les habría durado una semana, se dio cuenta de que sonreía. También ella se sentía agradecida por esta pequeña ocasión. Drinkwater había traído la frescura de la juventud, ausente de su vida hasta ese momento. Era un alentador cambio de la autoritaria ampulosidad de los terratenientes de sonrojados rostros, o de la lánguida indolencia de los oficiales de infantería de la guarnición que, hasta el momento, habían sido casi los únicos representantes del sexo opuesto que había conocido. Detectó cierta afinidad con el joven allí sentado, cierta sensibilidad, algo contenido en su expresión y enfatizado por las prematuras arrugas de su rostro, aquella sombra de extenuación nerviosa alrededor de sus ojos.

Al fin, cesó la conversación. Los hombres eran, ya, amigos íntimos. Drinkwater se disculpó por monopolizar la conversación e ignorar a su anfitriona.

—No es necesario que se disculpe, señor Drinkwater, pues mi padre no disfruta de demasiadas ocasiones para mantener una interesante conversación. —Volvió a sonreír—. Me complace en gran medida que haya venido, a pesar de las circunstancias.

Con una punzada, Drinkwater recordó que esa misma tarde había presenciado un funeral.

—Gracias, señorita Bower.

—Dígame una cosa, señor Drinkwater, en todas estas aventuras, ¿no sintió usted miedo?

Drinkwater respondió sin dudar.

—Oh sí, en gran medida… como le he dicho a su padre… pero creo que el miedo podría ser el detonante del valor… —se detuvo. De pronto, era imperativo que expresase exactamente lo que quería decir. No quería que aquella joven le malinterpretase, que lo juzgase por lo que no era.

—No deseo presumir de coraje pero he descubierto que cuando más temía las consecuencias de la inactividad, más encontré la… la determinación de hacer todo cuanto estuviera en mi mano para alterar nuestras circunstancias. Por supuesto, recibí la inestimable ayuda de los otros miembros del trozo de abordaje.

La muchacha sonrió sin coquetería.

Nathaniel se deleitó en lo radiante de aquella sonrisa. Parecía iluminar toda la estancia.

Una vez consumido el pastel y el té, y con la conversación deteniéndose en aquellos silencios de amigable exceso, Drinkwater se levantó. El sol se perdía por el oeste y la estancia estaba llena de sombras. Se despidió del párroco. El anciano le apretó la mano.

—Adiós, muchacho. Regrese a vernos siempre que esté en Falmouth, aunque no sé cuánto tiempo hemos de quedarnos aquí. —Su cara se entristeció brevemente con la incertidumbre, pero se alegró de nuevo al tornar la mano del joven—. Que Dios le bendiga, Nathaniel…

Drinkwater dio media vuelta extrañamente emocionado. Hizo una reverencia hacia Elizabeth.

—Su más humilde servidor, señorita Bower…

Ella no respondió, pero volviéndose hacia su padre le dijo:

—Padre, he de acompañar al señor Drinkwater hasta la puerta; siéntese y descanse pues parece fatigado tras la larga conservación. —El anciano asintió y volvió a sentarse con ademán cansado.

Eufórico por tener la oportunidad de pasar un instante a solas con la muchacha, Drinkwater siguió a Elizabeth que, al salir de la casa, se echó un chal sobre los hombros.

Abrió la puerta del jardín y salió al camino. Nathaniel estaba a su lado, contemplando su rostro y jugueteando con su sombrero, sintiéndose de pronto abatido por el recuerdo de aquella sencilla velada, que le había hecho evocar a su propia familia y los pormenores de la vida en Inglaterra. Pero había algo más. La presencia de esta muchacha la había hecho memorable. Consiguió, con gran esfuerzo, tragar saliva.

—Gracias por su hospitalidad, señorita Bower…

El aire estaba preñado del aroma del boscaje. En la penumbra que se cernía sobre aquel camino de Cornualles, las hojas de los helechos se enroscaban como dedos de pálido fuego verde en las grietas de las piedras que marcaban la frontera de los campos. Por encima de sus cabezas, graznaban los vencejos mientras descendían en picado.

—Gracias por su amable hospitalidad, señorita Bower…

Ella le respondió con una sonrisa y le tendió la mano. Se la tomó ansioso, manteniéndole la mirada con eufórico atrevimiento.

—Elizabeth… —dijo ella, desafiando las barreras del decoro y, al mismo tiempo, dejando su mano, sin resistencia, entre las suyas—, por favor, llámame Elizabeth.

—Entonces, llámame Nathaniel…

Ambos se detuvieron, inseguros. Durante un instante, la sombra de la incomodidad les sobrevoló. Entonces, sonrieron y se rieron juntos.

—He pensado… —comenzó a decir Elizabeth.

—¿Sí?

—He pensado… me gustaría que no desaparecieras por completo… que sería muy agradable volver a verte…

Como respuesta, Nathaniel se llevó la mano de la muchacha a los labios. De nuevo sintió la frescura de su piel, no la frialdad del rechazo, sino el bálsamo de la serenidad.

—Soy —dijo con absoluta convicción— tu más humilde servidor, Elizabeth…

Sujetó su mano solo unos instantes más y luego, giró sobre sus talones.

Miró hacia atrás antes de llegar a la curva del camino en su descenso. Pudo ver su pálido rostro entre las luces del crepúsculo y su mano agitándose en la despedida.

Esa noche, la Algonquin le pareció una prisión.

Capítulo 11

Agosto-octubre de 1780

Interludio

Llegó el otoño antes de que Drinkwater se reincorporase a la Cyclops. A Inglaterra había llegado la noticia de la deserción del americano Benedict Arnold a favor de la causa del rey, y la consiguiente vergonzosa ejecución en la horca del comandante británico John André. Sin embargo, para Drinkwater, que languidecía en Plymouth, no parecía posible que se estuviese luchando una feroz guerra.

A su llegada a ese puerto, fue rápidamente despojado de la Algonquin, que pasó a manos del almirante al mando. Se encontró junto con Stewart, Sharpies y todos los demás esperando con impaciencia a bordo del buque de guardia. Este barco, un obsoleto navío de guerra de sesenta y cuatro cañones, estaba hacinado y apestaba, habitado por los numerosos marineros de leva que aguardaban ser asignados, y por jóvenes oficiales que, al igual que él, esperaban día a día el regreso de sus propios barcos, o la llegada de un nuevo destino. Las condiciones en que se encontraba el barco hacían necesario que su gobierno se asemejase al de una prisión y, por lo tanto, prevalecía la consabida corrupción que suele reinar en dichas instituciones. Se practicaba clandestinamente el juego, la caza de ratas y la lucha de gallos. Casi todas las noches tenía lugar una orgía de desenfreno alcohólico y sexual, y la obligada ociosidad de mil doscientos setenta hombres favorecía las oportunidades de pecaminoso descontrol.

Así, Drinkwater pasó de estar al mando de su propio barco a ser menos que nada, uno de los muchos guardiamarinas y segundos oficiales con el suficiente tiempo entre sus manos como para reflexionar sobre las paradojas de la carrera de un oficial de la Marina.

Fue una época sombría para Drinkwater. Le asediaba el recuerdo de Elizabeth Bower. Falmouth no estaba tan lejos. Se dejaba llevar por el pánico al pensar que la sustitución del padre de la muchacha podría llegar a su fin y que los dos podrían ir a parar a cualquier otro sitio. Nunca antes había estado enamorado y se sometió a la lasitud egocéntrica de la obsesión en un entorno propicio a dichas hurañas emociones.

Tras una semana, transcurría la siguiente y así, hasta la desesperación. Con todo, la depresión amorosa que acompañaba la privación de espacio sirvió para mantenerlo alejado de otras diversiones disponibles. Sus preocupaciones románticas le animaron a leer o, al menos, a soñar despierto con los libros que pudo encontrar en aquel buque.

Con el discurrir del tiempo, el recuerdo de Elizabeth perdió cierta intensidad y pudo, así, prestarle más atención a la lectura. Gastó parte de su pequeña reserva de oro en libros que les compraba a sus compañeros de rancho, necesitados de efectivo para sus apuestas. Adquirió una copia de los Principios básicos de la navegación de Robertson, y un volumen de Falconer, llegando a la conclusión de que el dinero, algunas monedas españolas que había encontrado en la Algonquin y que, por derecho, pertenecían a la Corona, se estaba invirtiendo correctamente en la formación de un oficial del rey, y no engordando los bolsillos de algún lacayo del Almirantazgo.

Tras diez semanas de aburrimiento, Drinkwater tuvo un golpe de suerte. Una mañana, ancló en la bahía de Jennycliff un cúter de elaborado ornamento. Llegó un bote al buque de guardia solicitando del oficial al mando que se le cediera en préstamo un guardiamarina o un segundo oficial. El segundo oficial del cúter había caído enfermo y su capitán necesitaba a alguien para reemplazarlo durante unos días.

Por casualidad, Drinkwater estaba en cubierta y la primera persona que envió el teniente para encontrar a un «voluntario» fijó sus ojos en él. En menos de diez minutos, estaba en el esquife del cúter que le llevaba por las aceradas aguas de la bahía de Sound. Las gotas de lluvia comenzaron a tamborilear en el agua.

La embarcación rodeó la popa del cúter y Drinkwater miró hacia las lujosas ventanas de la cabina, adornadas suntuosamente en dorado, y vio también un escudo de armas formado por cuatro barcos alojados en la cruz de S. Jorge. La insignia desplegada a popa era roja y mostraba un emblema. El oficial al mando del bote explicó que se trataba de una embarcación de Trinity House, que se dirigía rumbo a las Scilly para revisar el faro St. Agnes.

Drinkwater había oído hablar de la Honorable Hermandad de Trinity House, encargada del mantenimiento de las boyas en el estuario del Támesis y de algunos faros costeros. Sin embargo, su mejor fuente de información había sido Blackmore. Como piloto de derrota de la Marina Real, Blackmore se había sometido a examen con la Hermandad, que escrutaba a los navegantes de la Marina antes de concederles su autorización. A Blackmore, que había comandado un buque mercante del Báltico, le había contrariado este hecho y había criticado esta práctica con acritud.

A pesar de todo ello, Drinkwater se sintió impresionado de inmediato por la inmaculada apariencia del cúter. La tripulación, compuesta por voluntarios, excepto los marineros procedentes de la leva, tenía buena presencia y parecía bien alimentada, si se comparaba con los pordioseros de la Marina Real. El capitán, un tal John Poulter, parecía agradable y le ofreció una cordial bienvenida. Al explicarle su falta de ropa adecuada (pues su cofre seguía en la Cyclops), el capitán le ofreció unos pantalones limpios, un chubasquero y un chaquetón.

Drinkwater sintió que le embargaba una gran sensación de alivio al instalarse en su minúscula cabina. Disfrutaba de su privacidad, de la que ya se había deleitado a bordo de la Algonquin, si bien había estado acompañada por la preocupante responsabilidad del gobierno del barco. Hasta ese momento, no se había percatado de cuánto le había oprimido su estancia en el buque de guardia.

Más tarde, salió a cubierta. Ahora llovía sin cesar. La orilla de la bahía de Cawsand se desdibujaba por la neblina gris, pero la lluvia caía con el silbido de la libertad. Ciñéndose el chubasquero, examinó el barco. De sólida construcción, artillaba varios cañones giratorios en cada banda. La vela mayor era mucho más grande que en la Algonquin y daba la sensación de ser mucho más sólida y perdurable. Esto se debía a su madera de roble y su abundante aparejo, pues rezumaba de ornamentos en tonos dorados y jengibre. Sus perchas brillaban incluso en aquellas terribles condiciones y Drinkwater examinó su aparejo con gran interés.

El capitán Poulter había salido a cubierta y se le acercó caminando.

—Bien, muchacho, ¿tiene mucha experiencia en este tipo de barco? —dijo con un inconfundible acento londinense.

—No con un cúter, señor, pero hace poco fui el capitán de presa de una goleta.

—Bien. Espero no apartarlo demasiado tiempo de las empresas del rey, pero nos dirigimos junto con el capitán Calvert a las islas Scilly, para examinar su faro. Puede que un oficial del Rey encuentre esta travesía interesante.

Drinkwater detectó una leve insinuación en la voz de Poulter. Lo reconoció como una triquiñuela que utilizaban el viejo Blackmore y otros capitanes de la marina mercante, a quienes molestaba la superioridad social de la Marina. En honor a la verdad, Drinkwater se sonrojó.

—Para serle sincero, señor, le estoy muy agradecido por haberme librado del buque de guardia. Creía que me moriría de aburrimiento antes de pasar de nuevo a la acción.

—Eso es bueno —dijo Poulter girándose hacia barlovento y olisqueando el aire—. Maldita sea esta costa. Siempre está lloviendo.

El cúter de la Trinity se hizo a la mar desde Plymouth dos días más tarde. Agosto había dejado paso al mes de septiembre. Tras los días de lluvia, llegaron jornadas dominadas por la neblina y los vientos. Pero todo ello no podía afligir el ánimo del joven guardiamarina. Tras la claustrofóbica atmósfera del buque de guardia, encontró que su cometido en aquel barco era altamente estimulante. Aquí estaba, en una pequeña y hermosa embarcación, comandada con tanta eficacia como un navío de primera categoría, pero sin los azotes y la depravación humana que prevalecían en la Marina de Su Majestad.

El capitán Poulter y su segundo demostraron ser instructores generosos y Drinkwater aprendió con rapidez mucho más sobre los pormenores del aparejo de cuchillo que lo que había aprendido en la Algonquin.

Descubrió que el capitán Anthony Calvert se mostraba dispuesto a conversar con él, e incluso interesado en escuchar cómo afrontaría Drinkwater ciertos problemas de navegación. Una noche, acompañó al Honorable Hermano —Calvert— y a Poulter en la cena. Calvert recibía el mismo trato deferente que Drinkwater había visto ofrecer al almirante Kempenfelt. Era cierto que el capitán navegaba con su propia insignia en el tope del mástil del cúter, aunque se consideraba que sus privilegios y responsabilidades no repercutían sobre el gobierno del cúter. Sin embargo, resultó ser un hombre interesante y atento.

Mientras el cúter luchaba por seguir su rumbo oeste, Drinkwater relató una vez más cómo retomaron la Algonquin. A medianoche, dejó a Poulter y Calvert para relevar al segundo oficial. Seguía soplando un viento muy fuerte y la noche era oscura, húmeda e inhóspita.

El segundo oficial tuvo que gritarle al oído la posición y el curso.

—Manténgalo amurado a estribor durante otra hora. Estamos lejos del saliente de Wolf Rock, pero mantenga los ojos bien abiertos cuando vaya rumbo norte. Deberíamos haberlo dejado ya al oeste, pero la corriente será de mil demonios con este viento que sopla de popa. Extreme las precauciones.

—Entendido —respondió Drinkwater, gritándole a su vez a la silueta negra cuyo chubasquero estaba empapado de lluvia y salpicaduras de mar. Se quedó solo, cavilando sobre los peligros del Wolf, que no constaba en las cartas de navegación. Este saliente, totalmente aislado, era, junto con Eddystone, el peligro más temido por los marinos en la costa sur de Inglaterra. Bañado en todo momento por el oleaje, incluso en los días de mayor calma, habría que esperar hasta 1795 antes de que se intentase, en vano, erigir una señal luminosa en el saliente. La estructura se vino abajo con el primer temporal y hubo de pasar una generación antes de que se asentase una señal permanente sobre aquel formidable peñasco.

Había quien afirmaba que, con ciertas condiciones de la mar, una caverna subterránea producía el sonido de un aullido y que por eso se le había dado al peñasco aquel nombre, Wolf, es decir, «Lobo»; pero, aullase o no, en aquella noche no se oía nada más que el bramido del temporal y el crujido y el estrépito de la embarcación mientras navegaba con rumbo sursudoeste.

Poulter había ordenado tomar cuatro rizos en la enorme vela mayor antes del anochecer. No tenía prisa puesto que pretendía ponerse al pairo de las Scilly para observar la luz del St. Agnes. A este propósito, Calvert se había acercado desde Londres.

Cuando sonaron las dos campanadas, Drinkwater se preparó para virar por babor. Antes, se acercó a la proa para inspeccionar las velas. El contrafoque estaba arrizado pero más adelante, en el largo bauprés, un pequeño foque temperamental le plantaba cara al temporal. Drinkwater había aprendido que para equilibrar la enorme vela mayor, había que mantener un foque lo más cerca posible del extremo del bauprés. Observó el enorme palo golpear contra la cresta de una ola, incluso mientras la ola de proa sobre la que cabeceaba la embarcación caía sobre su predecesora. Bajo Drinkwater, la silueta del león desaparecía bajo los rociones de agua blanca que se deslizaban silbando por la proa del cúter, en su inexorable singladura.

Regresó a popa, llamó a la brigada de guardia a sus puestos, le echó un vistazo a la brújula, luego a la insignia de Calvert que destacaba en el tope del mástil. Contra la enorme rueda se apoyaban dos hombres. Les gritó:

—¡Abajo el timón! —y ellos le respondieron con gruñidos de esfuerzo.

El barco se enderezó, el velamen se agitaba furioso y crujía como el trueno. El casco arfaba y se hundía al enfrentarse a la mar.

Drinkwater se mordió el labio preocupado. El cúter tardó bastante en virar contra el viento, pero la tripulación conocía bien su oficio. Las órdenes que emitió Drinkwater fueron tanto para su propia satisfacción como para manejar el barco. Mientras, lentamente, se abatía a estribor y el pequeño y agresivo foque recibió el viento de frente. El viento se enredó en el foque y, de pronto, ejerció su influencia al extremo del bauprés. El cúter viró sobre su talón, hinchada la vela mayor, y luego el contrafoque cazó también el viento. Al final, la escota del foque de barlovento cobró vida y la lona crujió como un mosquete antes de que la acallara la escota de sotavento. La embarcación ganó velocidad rumbo noroeste y Drinkwater dio un suspiro de alivio.

En aquellas condiciones, no hubo oportunidad de estudiar la carta de navegación. Las cortinas de agua bañaban la cubierta sin cesar, de manera que los dos botes calzados en el combés parecían flotar por sí mismos.

Pasada una hora, de pronto las velas se agitaron. Al unísono, varios de los hombres percibieron el cambio de dirección del viento.

—¡Manténganla ceñida! —les gritó Drinkwater a los timoneles, y estos respondieron con cierto tono de reproche:

—Entendido, pero eso es dirección norte, señor.

Drinkwater comprobó este hecho reflexionando que no estaba en un buque del rey y que la respuesta del timonel no era insubordinada, simplemente, informativa.

Norte.

Agitó la cabeza para librarse de la fatiga y el exceso del vino de oporto de Calvert. Con la deriva y la rabiosa pleamar empujándoles hacia el este, podría estar dirigiendo el barco hacia Wolf Rock. Sintió el pánico anudándole el estómago; consiguió controlarse pensando que el área del peñasco era menor que la superficie de la cubierta. Con toda seguridad, no era posible que fueran a chocar contra aquella aislada roca…

A su lado surgió una silueta. Era Poulter.

—He oído la caída de grátil, muchacho. Supongo que le preocupará el Wolf.

Aquello no fue una pregunta, simplemente una afirmación. Drinkwater sintió que se desvanecía la carga que llevaba sobre sus hombros. Aclaró sus ideas y nuevamente fue capaz de pensar.

—¿Quiere que viremos de nuevo, capitán Poulter? Con el cambio del viento, podrá seguir un rumbo más hacia el oeste, señor.

Poulter estudiaba la brújula mal iluminada. Drinkwater creyó apreciar una breve sonrisa en la húmeda oscuridad.

—Creo que será lo mejor, señor Drinkwater. Haga el favor de ocuparse de ello.

—Entendido, señor.

El cúter llegó a la costa de Hugh Town ese mismo día y allí se quedó varios días. Calvert y Poulter se habían acercado a St. Agnes y la tripulación descargó varios calderos de carbón para alimentar el hornillo del faro.

Diez días después de abandonar Plymouth, Calvert se declaró satisfecho con el estado del faro y durante su última visita a bordo, Drinkwater pudo oír su conversación con Poulter.

—Bien, Jonathan, nos haremos a la vela mañana, con las primeras luces, y esta noche continuaremos observando la lámpara de aceite. Desde Falmouth, me dirigiré hacia Londres y, después, podrás continuar hacia el este.

Las palabras de Calvert sonaron poco interesantes a oídos de Drinkwater hasta que oyó nombrar Falmouth.

En Falmouth estaba Elizabeth.

A su llegada a Falmouth se supo que el segundo oficial del cúter se había recuperado lo suficiente como para regresar al barco. Por ello, Poulter excusó a Drinkwater con una carta que explicaba su ausencia y un certificado de competencia. Encantado con su buena suerte, Drinkwater se sorprendió aún más cuando Calvert requirió su presencia y le dio cuatro guineas en pago por sus servicios y otro certificado atestiguando que, en calidad de Honorable Hermano de Trinity House, había examinado al señor Drinkwater y daba fe de su competencia en el arte de la navegación y la pericia marinera. El documento que entregó a Drinkwater certificaba que había aprobado el examen para ocupar el cargo de ayudante del segundo oficial.

—Aquí tiene, señor Drinkwater. De conformidad con los más recientes reglamentos, se le permite abordar las presas como capitán del trozo de abordaje por propio derecho. Buena suerte.

Tartamudeando por la agradable sorpresa, Drinkwater le dio la mano a Calvert y fue conducido a tierra junto con el Honorable Hermano. Después de despedir a Calvert en la diligencia, Drinkwater se dirigió hacia la casa del párroco.

Ya se podía oler el otoño, pero Nathaniel caminaba sin preocupación alguna, con el corazón desbocado ante la posibilidad de volver a ver a Elizabeth.

Empujó la puerta del jardín. Al llegar a la puerta de la casa, le asaltaron las dudas, su mano a medio camino, aún asida a la aldaba. Cambió de opinión y se dirigió hacia una de las ventanas. Daba al estudio del párroco. Observando con atención, pudo ver la coronilla calva del anciano, los blancos mechones cayéndole a los lados y el cogote ladeado, en la postura del sueño.

Drinkwater rodeó la casa, con sigilo, hasta llegar a la parte posterior. Allí encontró a Elizabeth, en el jardín. No se había percatado de su presencia y, por un momento, Nathaniel se quedó observándola.

Estaba recogiendo fruta de un árbol cuyas retorcidas ramas se inclinaban por el peso de las manzanas reineta. Al estirarse para arrancar la fruta, veía su rostro de perfil. Se mordisqueaba el labio inferior en una expresión que reconoció de concentración. Había algo dulcemente pastoral en aquella escena para alguien cuyos ojos se habían acostumbrado a la monotonía del mar.

Nathaniel tosió y ella se sobresaltó, dejando caer su delantal. Una cascada de manzanas se derramó por el césped.

—¡Oh! ¡Nathaniel!

Él se rio y corrió a recoger las manzanas.

—Siento haberte asustado.

Ella le sonrió. Al ponerse en cuclillas, sus rostros estaban muy juntos. Él sintió su respiración en la mejilla y a punto estaba de abandonar toda precaución cuando Elizabeth se puso en pie, apartando un mechón de su cabello.

—Me complace que hayas venido. ¿Hasta cuándo te puedes quedar?

Drinkwater no lo había pensado aún. Se encogió de hombros y dijo, sonriendo:

—¿Cuánto te gustaría que me quedase?

Ahora fue ella quien se encogió de hombros. Rio, negándose a contestar, pero era obvio que estaba contenta.

—Debo regresar a Plymouth mañana, bueno, debería volver hoy pero… —dijo con ademán indiferente—, digamos que me estoy recuperando.

—El paquebote de Nueva York debería llegar en cualquier momento y también hay una diligencia que debe salir pronto. ¿Te quedarás hasta entonces?

—Bueno, yo…

—A padre le encantaría que te quedases. Quédate, por favor.

Pronunció estas últimas palabras en tono suplicante, por lo que Nathaniel no tenía demasiadas opciones, ni ganas de escoger. Miró hacia aquellos ojos castaños, que esperaban, ansiosos, su respuesta.

—¿Querrías que me quedara?

Ella sonrió. Ya había dicho demasiado. Recogió las últimas manzanas que restaban y se dirigió hacia la casa.

—¿Te gusta la tarta de manzana, Nathaniel? —preguntó.

Fue una jornada deliciosa. La Cyclops, Morris y los miedos y preocupaciones de los últimos meses parecían pertenecerle a otra persona, un joven asustado e inmaduro comparado con el enérgico joven en el que se había convertido Drinkwater.

Como había dicho su hija, el viejo párroco se mostró encantado de dar conversación al guardiamarina. Se mostró muy orgulloso al enseñarle su biblioteca a Drinkwater y estaba claro que aquella colección de libros constituía prácticamente el compendio de las posesiones de Bower, pues los demás artefactos de la casa pertenecían al clérigo ausente. Al pasar más tiempo con él, Isaac Bower se reveló como un hombre de considerable instrucción que no solo había criado a su hija sino que también la había instruido. Según le dijo a Nathaniel con cierto tono confidencial, Elizabeth igualaba e incluso superaba a numerosos hombres en su conocimiento de las matemáticas, astronomía, griego y latín, mientras que sus gustos literarios englobaban a los autores franceses que no abjuraban de la existencia de Dios. En caso de que hubiese dudas sobre otras habilidades de Elizabeth, quedaron disipados en la cena, cuando al pollo a la brasa le siguió un pastel de manzana de proporciones generosas.

Tras la cena, Drinkwater se encontró solo en la ensombrecida estancia, con una botella del oporto que Bower había desenterrado de la bodega de su anfitrión. Había ya bebido dos vasos cuando el anciano entró en la habitación. Alimentó el fuego con varios leños y se sirvió un vaso.

—Hmm, tuve noticias el otro día, tras su marcha. Su señoría, el obispo de Winchester, me ha destinado a una parroquia cercana a Portsmouth. Es una parroquia pobre, creo, pero… —dijo el anciano, con ademán resignado— eso no importa. Al menos —continuó ya más animado—, estaremos más cerca de los valientes muchachos de la Marina y espero —y al decir esto, miró intencionadamente a Nathaniel—, espero que nos siga visitando.

Reconfortado por el vino, Nathaniel respondió con entusiasmo:

—Con muchísimo gusto, señor, con muchísimo gusto. Tras mi última visita, he de decir que me reconfortó el pensamiento de volver a verlos, tanto a usted como a Eliz… a la señorita Bower.

Bower le pidió que le contara algo sobre su familia y él le habló de su madre viuda. Elizabeth les acompañó durante un rato y después anunció que se retiraba. La conversación era relajada e informal. Cuando se hubo ido, Nathaniel dijo:

—Señor, le estoy profundamente agradecido por su amabilidad. Ha significado mucho para mí.

Los dos hombres terminaron la botella. El comentario de Nathaniel acalló el mayor de los temores del anciano.

—Mi querido muchacho, no espero permanecer en este mundo mucho más tiempo. No poseo fortuna que dejar tras de mí, excepto mi hija, y es por ella por lo que se preocupa mi espíritu —dijo, tosiendo, con cierta timidez.

»La habría dejado a cargo de algún amigo, pues me temo que no ha tenido la oportunidad de establecerse, al seguirme en mis viajes… —se detuvo, inseguro, para luego, con tono firme, decir:

—¿Entiende lo que le digo?

—Estoy seguro, señor —dijo Nathaniel— de que haré todo lo que esté en mi mano para ayudar a su hija, si llegase a necesitar de mi protección.

El anciano sonrió en la oscuridad. Lo supo en el mismo instante en que el muchacho le dijo su nombre. Nathaniel. En la lengua hebrea significaba «regalo de Dios». Suspiró satisfecho.

El extraño canto de los pájaros despertó a Drinkwater a la mañana siguiente. Se despejó al percatarse de que se hallaba bajo el mismo techo que Elizabeth. Ya no podía seguir durmiendo, se levantó y se vistió.

Bajó las escaleras sigilosamente, cruzó la cocina y descorrió el pestillo. El estimulante frío de la mañana le hizo estremecerse mientras paseaba por el césped húmedo de rocío.

Sin ser consciente de ello, empezó a caminar por el césped, arriba y abajo, una y otra vez, con la cabeza baja y las manos tras la espalda, sumido en los pensamientos de la conversación mantenida la noche previa con el viejo párroco.

Sintió una enorme emoción y alivio al recibir la aprobación de Bower y sonrió para sí, autocongratulándose. Se detuvo a medio camino entre los manzanos y la casa.

«Ah, Nathaniel, eres un granuja afortunado», musitó.

El sonido de una ventana al abrirse y el repiqueteo de la risa lo devolvió a la realidad.

Desde la ventana de la cocina, Elizabeth, con su cabello suelto, le sonreía.

—¿Acaso pasea usted por su alcázar, señor? —le dijo con tono burlón.

De pronto, Nathaniel cayó en la cuenta de lo ridículo de sus acciones. Tenía todo Cornualles a sus pies y había caminado insistentemente por una zona cuya superficie equivalía al alcázar de una fragata.

—Yo… —dijo con un gesto—. No me había dado cuenta.

Elizabeth se reía y el sonido de su risa por la ventana vino acompañado por el aroma de unos huevos fritos.

Las inquietantes paradojas de la Cyclops y la malicia de Morris ya no le parecían importantes. Ahora, todo lo que le importaba era aquella risa, y la cara sonriente… y el chisporroteo de los huevos fritos.

«Eres un granuja con suerte», murmuró de nuevo mientras cruzaba el césped hasta la cocina.

La posta para Londres abandonó Falmouth ese mismo día con Nathaniel acomodado en su exterior, dirección a Plymouth. Para cuando llegaron a Truro, un Nathaniel plenamente seguro de sí mismo había decidido que poseía los suficientes fondos para un billete de ida y vuelta a Londres.

Siguió el tiempo agradable, y la experiencia de atravesar villas y pueblos resultaba tan grata y armónica con su propio estado de ánimo que decidió que el barco de guardia de Plymouth podría aguantarse sin él otros tres o cuatro días. Se le había ocurrido mientras paseaba aquella mañana. Hablar sobre su familia le había hecho anhelar el hogar y no le importaba que su visita tuviese que ser breve. No se sabía nada de la Cyclops cuando abandonó Plymouth en el cúter de la Trinity y Poulter, estaba seguro, no se dirigiría a Plymouth a informar a las autoridades de que lo habían desembarcado en Falmouth. Por lo tanto, resultaba posible que no se percatasen de su ausencia.

Alcanzó un trato para pagar solo la mitad por ir en el «excusado» y se dispuso a disfrutar de la inaudita satisfacción de atravesar el verde sur de Inglaterra, con un tiempo singularmente bueno.

A última hora de la tarde, entumecido por el largo viaje y cansado por el traqueteo del Gran Camino del Norte, Drinkwater llegó a Barnet. Siguió adelante hasta Monken Hadley llegando, por fin, a la casita.

El deseo de ver a su madre y a su hermano se había fortalecido por el creciente amor que sentía por Elizabeth. Su feliz estancia en aquel hogar le había recordado el suyo propio, y los achaques de Bower habían subrayado el efecto del tiempo sobre su madre. La duración de su visita a Falmouth estuvo limitada por el decoro, pero tampoco pretendía acelerar su vuelta al ocioso discurrir de sus días en el inmundo buque de guardia.

A pesar de la fatiga, Nathaniel estaba satisfecho de sí mismo. La libertad y la independencia que había experimentado en la Algonquin y en el cúter de la Trinity le habían ayudado a madurar y la responsabilidad asumida por el manejo de la presa había dejado su impronta en su carácter. Su creciente relación con Elizabeth, asentados al menos los cimientos, le dieron esperanza y estabilidad, desvaneciéndose así muchas de las incertidumbres del pasado.

Veía ahora la vida de forma distinta y había podido aplicar esta nueva actitud, y recibir recompensa por ello. Había saqueado la pequeña carga de oro del rey a bordo de la Algonquin, avergonzado hasta cierto punto, y consciente de que su moralidad era cuestionable a pesar de los usos y costumbres de la guerra. A estas monedas se sumaron las respetables guineas ganadas con Calvert y, lo más importante de todo, contaba con el certificado de haberse examinado para segundo oficial, y todo ello le confería cierto grado de autonomía por vez primera en toda su existencia. Así, dio los últimos pasos que le separaban de su madre con desenvoltura.

Llamó y levantó el pestillo.

Más tarde, cuando tuvo tiempo de reflexionar, se dio cuenta de que había hecho bien en venir. La inmensa alegría que demostró su madre por la visita se vio ensombrecida solo por la brevedad de la misma. Sin embargo, encontró que la mala salud de su madre y el obvio aumento de sus penurias le agobiaban y consternaban. No se había quedado mucho tiempo. Había hablado con su madre y le había leído y, al quedarse ella dormida, se había acercado a solicitar del rector que se ocupase de encontrar a alguien de Barnet que le prestase ayuda. Las guineas de Calvert habían desaparecido y el rector le había contado que Ned apenas se dejaba ver por Monken Hadley. El hermano de Nathaniel había encontrado empleo de mozo en la posada West Lodge, cuidando de sus queridos caballos; vivía amancebado con una de las doncellas que allí trabajaban y casi le había roto el corazón a su madre. En este punto, el rector había agitado la cabeza y murmurado: «De tal palo, tal astilla…», pero prometió hacer todo lo posible por la señora Drinkwater, mientras tomaba el oro entre sus manos.

Nathaniel se sentó en la tranquila estancia observando las motas de polvo del oblicuo rayo de sol que se colaba por la pequeña ventana. Regresaría a Plymouth por la mañana. Le turbaba la inactividad y el extraño silencio. Su madre seguía adormilada y, recordando la razón de su visita, retomó en silencio la carta que escribía a su hermano Ned. Adolecía de mala sintaxis y de una extraña admonición, pero mostraba la nueva autoridad encontrada por un hombre joven.

—¿Qué haces? —dijo la voz de la anciana, sobresaltándolo.

—¡Madre! Estás despierta… Es solo una breve nota para Ned, para decirle que se ocupe un poco más de ti.

Nathaniel vio su sonrisa.

—Querido Nathaniel —dijo, sencillamente—. ¿No te puedes quedar más tiempo?

—Madre, debo regresar. Ya voy…

—Claro, tesoro… Ahora eres un oficial del rey, lo entiendo…

Estiró la mano y Nathaniel se arrodilló a su lado. Sintió como aquella frágil y artrítica mano le acariciaba el cabello. No podía pensar en las palabras adecuadas para aquel momento y perdió la oportunidad de decirlas.

—No seas demasiado duro con Edward —dijo, tranquila—. Tiene su propia vida y se parece mucho a su padre.

Nathaniel se levantó e, inclinándose sobre su madre, la besó en la frente y dio media vuelta para esconder las lágrimas que inundaban sus ojos.

Cuando se fue a la mañana siguiente, todavía era de noche. No lo sabía, pero su madre lo oyó marchar. Solo entonces se entregó a las lágrimas.

Capítulo 12

Noviembre de 1780-enero de 1781

Cambio de órdenes

Drinkwater se reincorporó a la Cyclops el último día de octubre de 1780. La fragata llevaba en la bahía de Plymouth Sound varios días, reclutando trozos de abordaje y cargando agua potable. Su llegada estuvo precedida por la historia de la Algonquin, que Hagan y los demás relataron a bordo. Por ello, Drinkwater descubrió que era casi un héroe en la cubierta inferior, donde ya era popular tras haberse peleado con Morris.

Sin embargo, Morris había conseguido restablecer parte de la influencia que ejercía en el sollado. La ausencia de Drinkwater le había favorecido, y la incorporación de unos cuantos reclutas, todos ellos jovencísimos guardiamarinas, suponía que Morris tendría más víctimas a su disposición. Con todo, Drinkwater se percató enseguida de que un nuevo miembro del rancho podría ser un aliado potencial. El guardiamarina Cranston, un hombre callado de unos treinta años, a quien poca gracia le hacía el acoso o la ampulosidad de Morris. Antiguo marinero, Cranston había ascendido desde la cubierta inferior simplemente por su habilidad. Era listo y duro, y tenía pocos escrúpulos. A Drinkwater le cayó bien al instante. También sentía simpatía por otra nueva incorporación, aunque era mucho más joven. El señor White era un muchacho pálido y minúsculo de unos trece años. Él era la víctima más obvia a merced de Morris.

En el transcurso de las siguientes semanas, el hacinado sollado, cuyos miembros variaban tanto en edad como en cometidos, se convertiría en un caos ruidoso y conflictivo.

Hacia finales de noviembre, el capitán Hope expresó su disposición a echarse de nuevo a la mar para perseguir al enemigo, y la fragata abandonó Plymouth rumbo sudoeste para retomar su posición. A estas alturas, el tiempo ya se había torcido. A una borrasca la sucedía otra y se estableció, bajo cubierta, un ciclo de desdicha y sobre ella, otro de arduo e infatigable trabajo. Se iniciaron de nuevo los casos de hurto, peleas, insubordinación y ebriedad, consecuencias lógicas del entorno. Cuando un hombre fue azotado por hurto, Drinkwater se preguntó si sería el mismo que había resultado imprescindible para recuperar la Algonquin. En todo caso, ya no eludía estos espectáculos, a los que se había acostumbrado, aunque sabía que existían otros métodos para mantener a los hombres en sus incómodas tareas. Pero no había cabida para dichos métodos en las abarrotadas cubiertas de la Cyclops, y no sentía odio alguno porque el capitán Hope mantuviese la disciplina con aquella mano de hierro que hacía posible que la Marina Real preservase su constante vigilancia.

Para la dotación de la Cyclops, esto no era más que la monótona y tediosa rutina diaria. Un enfrentamiento con el enemigo habría significado un alivio tanto para los oficiales como para la marinería.

El capitán Hope se presentaba en el puente lo menos posible, molesto por no haber recibido aún su parte del dinero del botín por la captura de la Santa Teresa. El teniente Devaux mostraba signos de desazón por motivos similares y su habitual tono jocoso dio paso a un infrecuente hostigamiento de los tenientes a su cargo, sobre todo, del señor Skelton, joven e inexperimentado sustituto del fallecido teniente Price.

El viejo piloto de derrota, Blackmore, lo observaba todo y apenas decía nada. Encontró que estos malhumorados oficiales del rey, privados de su estúpido dinero del botín, y que se comportaban como viejas sirvientas, no eran sino desagradables compañeros de singladura. Acostumbrado a las penurias, esperaba que su estancia en el mar fuera incómoda y pocas veces se le vio contrariado.

El cirujano, el señor Appleby, siempre filosofando, agitaba su cabeza apesadumbrado mientras bebía su ron de melaza, al tiempo que rezongaba, a quien quisiese escucharlo, sobre la condición del barco.

—Observen, caballeros, y vean los frutos del carácter propio del hombre: la corrupción —dijo pronunciando la palabra con fruición profesional, como si percibiese el olor desprendido por un miembro amputado en busca de gangrena—. La corrupción es un proceso al que se llega tras un período de maduración. Desde el punto de vista médico, sucede tras la muerte, bien sea el caso de una manzana que ha caído de su rama y no recibe ya alimento del árbol o, en el caso del organismo humano, sucede irrevocablemente una vez ha dejado de funcionar el corazón. En ambos ejemplos, el intervalo temporal podría entenderse como un ciclo completo.

»Pero en el caso de la corrupción espiritual, les puedo asegurar, el proceso es mucho más veloz y sucede independientemente del corazón. Observen la dotación de nuestro noble barco. Una manada de leones en medio de la batalla… —aquí Appleby hizo una pausa para apuntalar su monólogo con el ron—. Están corruptos por la fétida atmósfera de la fragata…

»Siéntese, señor Drinkwater, siéntese y recuérdelo cuando sea almirante. En consecuencia, surgen toda suerte de males: ebriedad, riñas, insubordinación, sodomía, robo y el peor de todos, pues es un crimen contra Dios y no solo contra el hombre: la insatisfacción. ¿Y qué alimenta dicha insatisfacción?

»¡El dinero del botín!

—¡Qué maldito dinero del botín, doctor! —interrumpió el teniente Keene.

—¡Exacto!, amigo mío. ¿Qué dinero? Ustedes se lo ganaron. A ustedes se les concedió, pero ¿dónde diantres está? Ah, pues… en los bolsillos de su señoría, milord Sandwich y sus esbirros liberales. Alguien se está enriqueciendo a costa de los intereses. ¡Por los clavos de Cristo! También ellos están tan corruptos como este apestoso barco. Yo se lo digo, caballeros, se volverá en su contra algún día. Algún día no solo los malditos yanquis desafiarán a sus señorías sino los mismísimos Tom Bowline y Jack Rattlin[5]…

—¡Así, señor Appleby! —gritó una voz. Una aburrida risa recorrió la penumbra de la cámara de oficiales. La Cyclops cabeceó contra el mar y los expletivos pasaron a convertirse en breves y exasperados gruñidos.

—¿Quién querrá ser un maldito marinero?

Para Drinkwater, estas semanas fueron menos dolorosas que para la mayoría. Es cierto que Elizabeth ocupaba sus sueños, pero ese amor no le oprimía. Antes bien, lo fortalecía. Blackmore se mostró encantado con el certificado obtenido de Calvert y le enseñó algunos de los misterios más obtusos de la navegación celeste. También afianzó una íntima amistad con el teniente Wheeler, del cuerpo de infantes de marina. Siempre que el tiempo lo permitía, ambos se dedicaban a la práctica de la esgrima. La frecuente visión del entretenimiento de su «enemigo» constituía un amargo recuerdo de la humillación sufrida por Morris y, así, cuanto más inmune parecía Drinkwater, más deseaba Morris vengarse del joven. Morris comenzó a formar sus primeras alianzas con otros hombres de su calaña, escogidos de entre los elementos más indeseables de la dotación de la Cyclops.

Solo que esta vez la conspiración tenía un propósito definido. Morris estaba degenerando en una criatura psicopática para quien la realidad parecía un borrón, una criatura cuyo odio le quemaba más que la llama del amor.

Tanto la Navidad como el día de Año Nuevo pasaron sin pena ni gloria, como solo puede suceder en el mar. El tiempo siguió su tedioso devenir hasta que en un aburrido día de mediados de enero se rompió la monotonía de la vida a bordo.

—¡Vela a la vista!

—¿Dónde?

—¡Por la aleta de sotavento, señor!

El teniente Skelton trepó por el aparejo de mesana y desplegó su catalejo. Al descender de nuevo sobre el puente, llamó a Drinkwater y le dijo:

—Mis saludos para el capitán y dígale que se divisa una vela a estribor, podría ser una fragata.

Drinkwater fue bajo cubierta. Hope estaba dormido, cabeceando en su coy, y le despertó el guardiamarina al llamar a su puerta. Se apresuró a subir.

—Todos a cubierta, señor Skelton, y vayamos a investigar.

Ahora se divisaba una gavia, blanca como el ala de una gaviota contra una borrasca, pues la cerrazón nublaba la escasa luz del sol. De vez en cuando, surgía un fugaz instante de una órbita de pálido amarillo limón, que Blackmore intentó capturar pacientemente en el horizonte de su cuadrante. Los dos barcos se acercaron con rapidez y, en una hora, estaban ya muy cerca.

Las señales de reconocimiento revelaron que la otra embarcación era amiga, y resultó ser la Galatea. La recién llegada se puso al pairo, al abrigo de la Cyclops y una serie de brillantes banderitas aparecieron en la cofa del palo trinquete.

—Señales, señor —dijo Drinkwater, ojeando las páginas del libro de códigos—. Reunión a bordo.

Hope torció el gesto.

—¿Quién se cree Edgecumbe que es? ¡Maldito sea!

Devaux reprimió una sonrisa mientras Wheeler murmuraba sotto voce:

—Un miembro conservador del Parlamento, quizás…

Tras una pequeña espera, lo suficiente como para que resultase impertinente, Hope gruñió:

—Está bien, responda.

—¿Su esquife, señor? —preguntó el solícito Devaux.

—¡No se ría usted, señor! —bramó Hope irritado.

—Discúlpeme, señor —replicó Devaux, sin dejar de sonreír.

—¡Ya! —y con eso Hope giró sobre sus talones, furioso. Edgecumbe era un maldito y despreciable oportunista, a quien Hope doblaba la edad. Hope había servido como teniente el mismo tiempo que llevaba Edgecumbe navegando.

—Su esquife está listo, señor.

Drinkwater abarloó el esquife al costado de la Galatea. Observó como las piernas larguiruchas del capitán desaparecían de su vista y, a continuación, el sonido de los silbatos. Una cara le observaba desde arriba.

—Buenos días, muchacho.

Era el teniente Collingwood.

—Buenos días, señor.

—Veo que hoy lleva los pantalones limpios —le dijo el oficial sonriendo antes de entregarse a un violento y debilitador acceso de tos. Cuando recuperó el aliento, le entregó un paquete envuelto en papel aceitado.

—Correo para la Cyclops —dijo—, creo que hay una epístola de cierta señorita Bower…

¡Elizabeth!

—Gracias, señor —contestó el sorprendido y alegre Drinkwater mientras el paquete descendía hacia la embarcación. Collingwood empezó a toser de nuevo. Era tuberculosis y una misión en las Antillas la agravaría en poco tiempo, llevando a Wilfred Collingwood a la muerte. Fue su hermano Cuthbert quien se convertiría en el famoso segundo al mando de Nelson.

¡Elizabeth!

Cuán extraño resultaba que la mención de su nombre en medio del bravo y gris Atlántico tuviese el poder de hacer que se le desbocase el corazón en el pecho. El remero le sonreía. Y él le devolvió la sonrisa sin pensar. Después cayó en la cuenta de que era Threddle.

En la cabina de popa de la Galatea Hope daba sorbitos a un vaso de clarete excelente. Pero no lo estaba disfrutando.

Sir James Edgecumbe, cuyo rubicundo rostro y ojos saltones contrastaban con el curtido y delgado semblante de Hope, intentaba mostrarse agradablemente superior y lo único que conseguía era ser ofensivo.

—Achacaré la dejadez en el acuse de recibo de mi señal a la escasa destreza de sus guardiamarinas, capitán. He podido conocer a uno de ellos. Un mocoso altanero con el atuendo sucio. Sin duda, no se trata de un caballero, ¿no es cierto, capitán? —soltó una risotada despectiva que pretendía implicar que, como capitán, se enfrentaban a ciertos problemas que solo podían apreciar otros comandantes. A Hope le molestó el insulto proferido contra la Cyclops, preguntándose quién habría sido el culpable. No fue más allá de un gruñido, por el que Edgecumbe entendió que se mostraba de acuerdo.

—Sí, mi querido amigo, el problema del rango, ¿sabe usted?

Hope no dijo nada. Estaba empezando a sospechar que sir James tenía otro motivo para requerir su presencia.

—Bien, como yo digo siempre, capitán, problemas del rango y exigencias de la Marina. Tampoco me ayudan demasiado mis responsabilidades en el Parlamento, pardiez. Le aseguro, señor, que hacen que mi vida de servicio público sea una ardua tarea.

»Esto me lleva a una pregunta, querido amigo. ¿De cuánta agua y comida dispone?

—Supongo que tenemos provisiones para unos dos meses, pero si me releva usted de mi misión no veo…

Edgecumbe alzó su mano.

—¡Ah! Esa es la cuestión, querido amigo. Verá, yo no… —Edgecumbe se interrumpió.

—¿Más vino? Al menos —dijo, pronunciado muy despacio, con una voz más dura y cierto tono malicioso—, al menos no lo pretendo.

Hope tragó saliva y dijo:

—¿Está tratando de decirme algo difícil de digerir, sir James?

Edgecumbe se relajó y volvió a sonreír.

—Sí, mi querido capitán. Consideraría un gran favor si me liberase usted de una tarea bastante odiosa e infructuosa. De hecho, mi querido amigo —bajó el tono de su voz hasta hacerla confidencial—, he de estar en el Parlamento en breve para apoyar la votación de la Marina en uno o dos asuntos. En estos tiempos, todo patriota debería hacer lo máximo posible. ¿No está usted de acuerdo, capitán? Y lo mejor que yo puedo hacer para servir a mi país, y a ustedes, valientes amigos, es fortalecer a la Marina. —Abandonó ahora el falso tono y de nuevo moduló su voz con un deje amenazador—. No sería bueno para ninguno de los dos si yo no pudiese estar en dicha votación, ¿verdad?

A Hope no le gustaron las inflexiones del discurso de Edgecumbe.

Tenía la impresión de que lo estaban arrinconando.

—Estoy completamente seguro, sir James, de que usted hará cuanto esté en su mano para asegurarse de que los buques como Foudroyant, Emerald y Royal George sean debidamente reparados…

Edgecumbe agitaba absurdamente sus manos.

—Eso no es más que un detalle sin importancia, capitán Hope, ya están las autoridades competentes en los muelles para atender a dichos asuntos.

Hope contuvo una agria respuesta pues, como de la nada, había aparecido el sirviente de sir James con otra botella de clarete. Edgecumbe evitó la mirada de Hope y hacía que ordenaba algunos papeles. Levantó la vista sonriente y le tendió un sobre sellado.

—Ah, la vida está llena de coincidencias, ¿no cree, capitán? Esto —dijo mientras señalaba el sobre con un dedo— es una letra de cambio, según creo, de la Casa de Banca Tavistock. He oído que ha tenido usted suerte con las presas; bien, bien, mi esposa es la hija del viejo Tavistock. Es un mal bicho, tacaño y anticuado, pero espero que acepte una letra del Almirantazgo por valor de cuatro mil libras.

Hope terminó el líquido de su copa. Perjuró mentalmente. La legítima indignación era un arma inútil ante algo así. Se preguntó cuántas personas habrían actuado en connivencia para que esta pantomima siguiese su curso. Todo para que él, Henry Hope, hiciera algo desagradable en nombre de sir James, y que este pudiese ocupar su lugar en el Parlamento. O quizás era aún peor, sir James podría tener otros motivos para no cumplir sus órdenes. Esta idea le dio náuseas y vació otro vaso de clarete.

—Imagino que tendrá usted mis nuevas órdenes por escrito, sir James —preguntó Hope, receloso, aunque ya sabía que se vería obligado a aceptar lo inevitable.

—¡Desde luego! ¿Creía usted que mis acciones no eran oficiales, mi querido señor? —dijo Edgecumbe, cuyas cejas se habían alzado indignadas.

—Por supuesto que no, sir James —replicó Hope con total honestidad—. Aunque hay ocasiones en que uno duda de la sabiduría de sus señorías…

Edgecumbe le dirigió una severa mirada. Hope encontró la sospecha de traición enormemente divertida. Edgecumbe le ofreció otro sobre.

—Sus órdenes, capitán Hope —dijo con aspereza.

—¿Y la odiosa e infructuosa tarea, sir James?

—¡Ah! —suspiró Edgecumbe, alcanzando una recia caja que había estado todo este tiempo al lado de su silla.

En el sollado, el único farol que había se balanceaba siguiendo el violento cabeceo de la Cyclops. Su parpadeante llama arrojaba fantásticas e irregulares sombras que dificultaban la lectura. Drinkwater había esperado hasta el turno de guardia de Morris. Tenía la vaga sensación de que si intentaba leer la carta de Elizabeth en su presencia, en cierto modo conseguiría mancillar su imagen. A pesar de que Morris no había intentado en ningún momento reafirmar su posición como superior de Drinkwater, el instinto le decía que Morris no hacía sino jugar con la espera y observar encubiertamente al guardiamarina, buscando la oportunidad propicia. Leer la carta de Elizabeth en su presencia le proporcionaría, sin duda alguna, dicha ocasión.

Drinkwater abrió el pequeño paquete. Dentro había otro paquete y una carta. La carta estaba fechada unos cuantos días después de su marcha de Falmouth.

Mi querido Nathaniel:

El teniente Collingivood acaba de presentarse aquí y dice que cree que su fragata se encontrará con la Cyclops en el Nuevo Año. Ha venido a saldar la cuenta de tu (sic) funeral y cuando padre le indicó que tu propio barco se haría cargo, dijo que él mismo reclamaría el reembolso en cuanto vea a tu capitán.

Drinkwater se mordió el labio, molesto porque no había pensado en ello. Siguió leyendo.

Todo lo anterior no es más que una forma poco hábil de decirte que espero que estés bien. Espero que te guste lo que te mando, padre dice que los oficiales de la Marina sois en exceso vanidosos las primeras veces que asumís el mando. Lo pinté la mañana tras tu primera visita, pero no creí que fuese lo suficientemente bueno para dártelo antes.

Hemos recibido noticias de que nos trasladaremos a Portsmouth en abril y rezo para que nos visites allí. Le rezo a nuestro Señor para que ni la enfermedad ni la guerra hagan mella en ti, pues temo que la Marina dé a sus hombres un trato brutal, como la tos del pobre teniente Collingwood atestigua.

Ya ha cambiado el tiempo y esperamos un invierno sombrío. Padre reza ahora regularmente por la Marina. Debo concluir a prisa pues el teniente Collingwood ya se marcha.

Que Dios te bendiga.
Siempre tuya.
Elizabeth

Drinkwater releyó la carta cuatro veces antes de abrir el paquete.

Dentro, había un pequeño marco con una minúscula acuarela. Mostraba una superficie de agua rodeada por verdes orillas y el gris bastión de un castillo. Un barco destacaba en primer plano, una pequeña goleta oscura con la insignia británica sobre la americana.

—La Algonquin —murmuró en voz alta, acercando la acuarela a la luz—, la Algonquin frente a la costa de St. Mawes.

Guardó el cuadro cuidadosamente en el fondo de su cofre, se tumbó en el coy y leyó una vez más la carta de Elizabeth.

Elizabeth deseaba que estuviera sano y salvo. Quizás Elizabeth lo amaba.

Se quedó tumbado disfrutando de la cálida sensación transmitida por aquellas letras. En su pecho explotó algo parecido a una carcajada irreprimible. Le embargó una sobrenatural sensación de triunfo y ternura, hasta tal punto que se reía suavemente para sí mismo mientras la Cyclops crujía a barlovento en medio del temporal.

El mes de enero de 1781 se caracterizó por el casi permanente mal tiempo en el Atlántico Norte. Los «ciclos» de borrascas que atravesaban de forma oblicua la gran superficie de agua hicieron trizas a una flota francesa en las rocosas costas de las islas del Canal. Se habían embarcado dos mil soldados franceses para capturar las islas, pero cientos de ellos perecieron al hacerse añicos sus buques. Los ochocientos que consiguieron llegar a tierra, en St. Helier, casi consiguieron tomar la ciudad, hasta que el mayor Pearson, de veintiséis años, lideró una desesperada carga con bayoneta que consiguió derrotar a los franceses sin paliativos, pero acabó también con la vida del joven.

Pero no fue solo la flota francesa la que sufrió. Antes de este mes, en octubre de 1780, la flota de Rodney estacionada en las Antillas había quedado virtualmente destrozada por un huracán. La mayor parte de la escuadra de Hotham fue desarbolada y se perdieron seis barcos. Aunque sir Samuel Hood se dirigía ya entonces a ayudar a Rodney, las cosas se estaban torciendo para los ejércitos británicos. La situación en Norteamérica, comandada con mano dictatorial por lord North y lord George Germaine, era crítica. Ninguno de los principales implicados lo sabía en ese momento pero la combinación de los ejércitos francés y americano en las inmediaciones de una oscura península en el río James, en Virginia, sería decisiva. Mientras lord Cornwallis luchaba en las marismas y las áridas planicies de Carolina con un ejército de patéticas dimensiones, su adversario, Nathaniel Greene, «luchaba y huía, luchaba y huía otra vez», agotando poco a poco a los británicos, que, tambaleándose, iban de una victoria pírrica a la siguiente, cada vez con menos soldados.

En Gibraltar, Augustus Elliot y su pequeña guarnición seguían resistiendo, al mismo tiempo que la Cyclops sufría la furia de los elementos, como si fuese un peñasco azotado por la marea.

Se quebraron los palos de las juanetes y en dos ocasiones la fragata derivó a sotavento, regresando hacia Europa, mientras Hope luchaba por dejar el viejo continente atrás pues se dirigía hacia la costa de Carolina.

La vida entrecubiertas había vuelto a su sombrío ciclo que tan familiar resultaba para la dotación del barco. La humedad penetraba en todas las esquinas y el moho crecía libremente, los hombres enfermaban por la incomodidad y la lasitud. De nuevo se usaba el látigo con nauseabunda regularidad. Los hombres se volvieron hoscos y la atmósfera estaba cargada de descontento.

En esta tesitura, no florecieron solo las esporas de los parásitos. Estas condiciones parecieron liberar la energía latente del guardiamarina Morris, quizás porque el barco no estaba tan bien vigilado, quizás porque en aquellas condiciones, los hombres no estaban tan interesados en recordarle la humillación sufrida.

La posición de Morris como guardiamarina de primera era poderosa y el joven White era el principal objeto de sus rudas maneras. Ningún sarcasmo era nimio y, además, aprovechaba cuanta oportunidad estuviera a su alcance para herir al desdichado joven, pues su voz no había cambiado aún, ni tampoco le crecía pelusilla sobre el labio superior. Se le obligó a «servir» a Morris, aunque este se cuidó muy mucho de que no pareciese muy evidente en presencia de Drinkwater o Cranston. Estas maneras, cuyo propósito no era otro que el de aterrorizar a los más débiles hasta convertirlos en criaturas serviles, podrían haberles sido de ayuda en la vida pública, pero no era la formación más adecuada para los oficiales de un buque de guerra.

Una noche, amoratado por los azotes de Morris, el desafortunado White yacía tumbado, incapaz de conciliar el sueño. Le brotaron las lágrimas y las derramó en silencio en la negrura subterránea del sollado.

En cubierta, había empezado a llover. Drinkwater se escabulló bajo cubierta para buscar su chubasquero y lo oyó llorar. Durante un instante, se quedó inmóvil escuchando en la oscuridad y luego, recordando que Morris lo había encontrado en idénticas circunstancias, fue hacia donde estaba el niño.

—¿Qué sucede, Chalky? —le preguntó suavemente—. ¿Estás enfermo?

—N… no, señor.

—Déjate de «señores», Chalky, soy yo, Nat. ¿Qué pasa?

—N… nada, Nn… Nat. Nada.

No le resultò muy difícil a Nathaniel averiguar quién era el responsable del sufrimiento del niño, pero fue una prueba de su nueva madurez que asumiese que el crimen iba más allá del mero acoso psicológico.

—¿Es Morris, Chalky?

El silencio del coy resultaba muy elocuente.

—¿Es él, verdad?

Un «sí» apenas perceptible surgió de la oscuridad.

Drinkwater dio unas palmaditas en aquel hombro delgado y asustado.

—No te preocupes, Chalky, yo lo arreglaré.

—Gracias, N… Nat —contestó el niño, llorando, y mientras Drinkwater se marchaba sigiloso pudo percibir un suspiro apenas audible:

—¡Ah!, mm… madre…

Al regresar a su puesto, Nathaniel Drinkwater recibió una reprimenda del teniente Skelton por haber dejado la cubierta.

Al día siguiente era domingo y tras el servicio religioso, se silbó la llamada a la cena para la guardia de entrecubiertas. Drinkwater se encontró cara a cara con Morris en el rancho. También había otros guardiamarinas en el sollado, forcejeando con su cerdo en salazón. Uno de ellos era Cranston.

Drinkwater tragó lo que le quedaba de ron de melaza y, luego, se dirigió a Morris con un tono deliberadamente formal.

—Señor Morris, puesto que es usted el guardiamarina de mayor antigüedad en este rancho, tengo una petición para usted.

Morris levantó la vista. En su cerebro sonaron los ecos de una advertencia, pues recordaba la última vez que Drinkwater había pronunciado palabras de tamaña formalidad. Aunque apenas había intercambiado dos palabras con su enemigo más allá de las estrictamente necesarias para gobernar el barco, observaba a Drinkwater con mirada sospechosa.

—Bien, ¿de qué se trata?

—Simplemente, que cese su abominable conducta tiránica sobre el joven White.

Morris se quedó mirando a Drinkwater. Se sonrojó y luego comenzó a decir furioso:

—Ese condenado chivato, cuando le ponga la mano encima…

Morris se levantó, pero Drinkwater tenía algo que objetar.

—No ha dicho nada, Morris, pero se lo advierto; déjelo tranquilo.

—¡Ah! Entonces es que te gusta, ¿verdad? Lo mismo que la guapa zorrita que tienes en Falmouth…

Drinkwater no se lo esperaba. Entonces, recordó la cara de Threddle en el bote y la carta en el fondo de su cofre. Durante un segundo, no dijo nada. Demasiado tiempo. Había perdido la iniciativa.

—Y ahora qué, ¿eh?, maldito señor Drinkwater —dijo Morris, con tono amenazador.

—Le daré una paliza, como ya hice —siguió diciendo Drinkwater con firmeza.

—Un paliza… porque tenías un garrote, maldito seas.

—Los dos teníamos espadas de… —Drinkwater no llegó a terminar la frase. El puño de Morris le alcanzó en la mandíbula y luego, cayó hacia atrás, golpeando la cubierta con la cabeza. Morris se abalanzó sobre él pero ya estaba inconsciente.

Morris se levantó. Sin duda, qué dulce era la venganza, pero no había terminado aún con Drinkwater. No, le aguardaba un destino infinitamente más maligno pero, de momento, Morris estaba satisfecho. Al menos, había restaurado su superioridad sobre aquel cabroncete.

Morris se sacudió el polvo y, dando media vuelta, les dijo a los otros guardiamarinas:

—Muy bien, hideputas. Recordad que habréis de recibir el mismo trato si me contrariáis.

Cranston no se había movido; seguía sentado, con la jarra de grog en la mano. Sacó a relucir la paciente sabiduría de la cubierta inferior para desconcertar a Morris.

—¿Me está amenazando, señor Morris? —le preguntó con tono neutral—, porque si así fuese, lo denunciaría al primer oficial. Su ataque contra el señor Drinkwater no fue provocado y constituye una ofensa que serviría para hacer azotar a un marinero común. Espero sinceramente que no le haya causado heridas graves a nuestro amigo, porque si ese fuese el caso, lo pagará con la máxima pena que permiten las Ordenanzas Militares.

Morris palideció tanto como la gavia de la Cyclops. Semejante discurso procedente de un hombre que, por lo general, permanecía callado y, además, pronunciado con una evidente circunspección, le provocaron un miedo visceral. Miró preocupado hacia el abatido Drinkwater.

Cranston se dirigió hacia otro de los compañeros de rancho y dijo:

—Señor Bennett, haga el favor de ir en busca del cirujano.

—Sí, sí, desde luego —contestó el niño, apresurándose.

Morris dio un paso hacia Drinkwater pero Cranston se le anticipó.

—¡Fuera! —escupió con genuina furia.

Appleby llegó a la camareta de los guardiamarinas seguido por un preocupado Bennett. Cranston ya le estaba dando golpecitos en las muñecas a Drinkwater.

Appleby le tomó el pulso y preguntó:

—¿Qué ha pasado?

Cranston se lo resumió. Appleby levantó una ceja.

—Mmm, écheme una mano.

Entre los dos, incorporaron a Drinkwater y el cirujano colocó sales bajo la nariz del paciente.

Drinkwater emitió un gruñido de dolor y Appleby le palpó la base del cráneo.

—Tendrá dolor de cabeza, pero se le pasará.

Drinkwater volvió a gruñir y abrió los ojos, los volvió a cerrar y abrir una vez más.

—Dios, ¿qué ha…?

—Con cuidado, muchacho, con cuidado. Le han dado un golpe en el cráneo y un puñetazo en la mandíbula, pero vivirá. Eh, vosotros, ponedlo en su coy durante un rato. ¿Prestará usted su testimonio de lo ocurrido? —dijo el cirujano, dirigiendo este último comentario a Cranston.

—Sí, si fuese necesario —respondió Cranston.

—He de informar al primer oficial. Queda por ver si el asunto sigue su curso.

Appleby recogió su maletín y salió.

Devaux consideró el asunto seriamente. Ya era consciente de ciertas dudas que rondaban sobre la naturaleza de las tendencias sexuales del guardiamarina Morris y, aunque desconocía hasta qué punto Morris ejercía su influencia sobre ciertos miembros de la dotación, sabía que aquel hombre era un peligro. Además, dada la sombría atmósfera que prevalecía en la fragata, solo hacía falta un estúpido incidente como aquel para provocar más problemas. Con la rapidez de un incendio forestal, un detalle allí podría llevar a otro y sería ya imposible tranquilizar la situación. Una infracción no castigada en la camareta de los guardiamarinas podría llevar a solo Dios sabría qué desconocidos horrores. Buscó la oportunidad de tener una entrevista con el capitán Hope.

Encontró a Hope más preocupado con su llegada a la costa de Carolina que con el futuro del señor guardiamarina Augustus Morris.

—Haga lo que considere necesario, señor Devaux —le contestó levantando la mirada de la carta de navegación—, pero ahora, le ruego que preste atención a esta carta.

Durante varios segundos, los dos hombres estudiaron las mediciones de las sondas y la línea de costa.

—¿Cuál es el propósito exacto de nuestro fondeo en esta zona, señor? —preguntó, al fin, Devaux.

Hope lo miró.

—Supongo que es mejor que sepa los pormenores de nuestra misión, pues si a mí algo me sucediese, sería usted el responsable de seguir adelante… Hemos de atracar aquí. —Hope señaló una zona en la carta.

—Iremos en busca de un destacamento de las tropas del fuerte Frederic, probablemente, la Legión Británica, un cuerpo de provincias bajo las órdenes del coronel Tarleton. Un oficial reconocido aceptará el paquete que se encuentra en mi caja de seguridad. En dicho paquete hay varios millones de dólares continentales…

Devaux dejó escapar un silbido.

—El Congreso Continental —continuó Hope— ya ha devaluado el valor de su propia moneda hasta tal punto que si se produce una inundación de billetes en los mercados de las zonas rebeldes, arruinará toda credibilidad en su propia competencia para gobernar, atrayendo a numerosos yanquis a la causa del rey. Creo que hay previstos considerables ataques contra las plantaciones de tabaco de Virginia para arruinar aún más la economía rebelde.

—Entiendo, señor —dijo Devaux pensativo. Los dos reflexionaban sobre el asunto y, entonces, el más joven dijo:

—Lo cierto es que parece una forma muy peculiar de suprimir la rebelión, señor.

—Sin duda, lo es, señor Devaux, decididamente peculiar. Pero su señoría, lord George Germaine, secretario de Su Majestad para las Colonias, parece ser de la opinión de que resultará infalible.

—¡Ah, Germaine! —replicó con indignación Devaux—. Esperemos que su juicio sea mejor que en la batalla de Minden.

Hope no respondió. A su edad, el desdén juvenil era un derroche de energía totalmente innecesario. Se refugió en un cinismo silencioso. Germaine, North, Sandwich, Arbuthnot y Clinton eran los comandantes en jefe militares y navales destacados en Norteamérica, todos ellos nombrados por la gracia de Dios.

—Gracias, señor Devaux.

—Gracias, señor —respondió Devaux, cogiendo su sombrero y abandonando la cabina.

Morris estaba abajo cuando el primer oficial solicitó su presencia. Irónicamente, White le transmitió el mensaje. Al no percibir amenaza alguna en el muchacho, Morris se dirigió a la cabina con aire arrogante.

—¿Señor?

—Ah, sí, señor Morris —dijo Devaux con consideración—. Entiendo que se ha producido cierta diferencia de opiniones entre sus compañeros de rancho y usted. ¿Es eso cierto?

—Bueno, hmm, sí señor, en realidad, así ha sido, señor. Pero ya se ha solucionado, señor.

—A su entera satisfacción, creo —preguntó el primer oficial, sin apenas poder contener el sarcasmo de su voz.

—Sí, señor.

—Pero no a la mía. —Devaux le dirigió una dura mirada a Morris—. ¿Fue usted el primero en golpear?

—Bueno, señor, yo…

—¿Fue usted, señor? ¿Lo fue?

—Sí señor —susurró Morris.

—¿Fue provocado?

Morris sintió que era una trampa. No podía decir que le habían provocado, puesto que Cranston testificaría en su contra y ello le perjudicaría.

Se conformó con un ademán resentido.

—Señor Morris, ha sido usted fuente de problemas en este barco y debería destituirlo, por no hablar de la soga que contempla el artículo 29 de las Ordenanzas Militares… —Morris palideció y comenzó a respirar con dificultad—. Pero haré que le transfieran a otro barco cuando nos reunamos de nuevo con la flota. No intente conseguir un puesto en ningún barco del que yo sea primer oficial o, por Dios, que le haré tirar por la borda. Mientras tanto, no ejercerá influencia alguna en el sollado, ¿me entiende?

Morris asintió.

—Muy bien, y de momento, irá usted a la cofa del juanete de proa, donde permanecerá hasta que considere que se requiere su presencia en cubierta.

Capítulo 13

Febrero de 1781

Acción de guerra con la Creole

La Cyclops, fragata de su Británica Majestad, de 36 cañones, llamó a zafarrancho de combate, escorada por una constante brisa del sudoeste, ciñendo por la amura de babor. A barlovento, la presa intentaba huir con desesperación. Aún no habían izado pabellón alguno, pero en la Cyclops creían que el barco era americano.

Parecía un inchimán, pero las voces más cínicas recordaron que el capitán Pearson se había visto obligado a rendirse a Paul Jones en el Bonhomme Richard. También era un inchimán.

En el puente, Hope rezaba en silencio para que fuese un buque mercante. En ese caso, resultaría una presa fácil. Si operaba con patente de corso, podría ser un hueso mucho más duro de roer. Pero lo más importante era que Hope deseaba que su llegada a la costa se hiciese en secreto. Fuese como fuese la persecución, Hope quería asegurarse la presa.

Devaux le instó a izar insignia francesa, pero Hope puso alguna objeción. Sentía poco aprecio por esos trucos baratos y ordenó que se izase el pabellón británico. Tras un momento, la presa cazó sus velas mayores e hizo ondear la insignia americana.

—¡Ahí está! Acepta la batalla. A sus puestos, caballeros. Se avecina mucho trabajo. Señor Blackmore, haga lo mismo con nuestras velas y abajo las juanetes.

Al reducir el trapo por las lentas y pesadas maniobras de preparación previas a entablar combate, la Cyclops se acercó a su enemigo. En la cofa del trinquete, Drinkwater se asomó bajo las relingas del velacho.

Había algo raro en aquel barco que se estaba acercando.

—Tregembo, no le quites ojo al barco. ¿Ves algo raro?

El marinero abandonó su cañón giratorio y echó un vistazo hacia el buque, que parecía aguardar a la fragata británica.

—No, señor, pero… un momento, parece como si hubiera plata en su pasamanos… no, ya no la veo —se incorporó, rascándose la cabeza.

—¿Pudiste ver el reflejo de la plata?

—Sí, señor, al menos, eso creo.

Drinkwater miró hacia popa. Cranston, en la cofa del mayor, le saludó con la mano y él le devolvió el saludo. De pronto, tomó la decisión y se deslizó por las arraigadas.

En cubierta, chocó con Morris, que ahora era el guardiamarina de señales.

—¿Qué demonios haces a popa? —bufó Morris—. Vete a proa, a tu puesto, ¡zopenco! —Drinkwater lo esquivó y se dirigió a Hope.

—¡Señor! ¡Señor!

—¡Qué demonios…! —Hope y Devaux se dieron la vuelta ante la interrupción de la estrecha vigilancia a la que mantenían al buque americano.

—Señor, creo que he visto el reflejo del sol en las bayonetas desde la cofa del trinquete.

—Bayonetas, cielo santo… —También Wheeler giró sobre sus talones al oír aquella palabra militar. Se volvió a girar, llevándose el catalejo a los ojos. Fue tan solo un instante, pero el sol volvió a reflejarse sobre el acero.

—Sí, señor, son bayonetas, sin duda. Cuenta con una o dos malditas compañías, señor, ¡que me aspen si no las tiene! —exclamó el oficial de los infantes de marina.

—Eso será lo que suceda si lo que dice es cierto —replicó Hope—; así que quiere batallar y abordar con la infantería… Señor Devaux, manténganos en esta posición durante un momento y dispare a la parte alta de su aparejo.

—Sí, sí señor —dijo Devaux mientras comenzaba a gritar sus órdenes.

—Gracias, señor Drinkwater. Puede regresar a su puesto.

—Sí, señor.

—¡Lameculos! —le espetó Morris al pasar por su lado.

Hope estaba en lo cierto. El buque enemigo había sido un inchimán francés, pero operaba con una patente firmada por el propio George Washington. A pesar de pertenecer a las autoridades americanas, el barco era comandado por un osado francés que había navegado bajo bandera rebelde desde que los americanos solicitasen ayuda de los jóvenes aventureros de Europa.

Este oficial tenía a bordo parte del batallón de la milicia americana que, expulsado recientemente de Georgia por sus compatriotas leales al rey británico, había recuperado su arrogancia tras recibir una arenga conmovedora de sus aliados y los soldados estaban ansiosos por disparar de nuevo sus mosquetes.

Aunque Hope había evaluado correctamente las tácticas de su adversario, era ya demasiado tarde para evitarlas. Al abrir fuego al unísono, el enemigo se retiró levemente para luego abalanzarse sobre el barco británico. En ese acercamiento pudieron leer el nombre rebelde en el espejo de popa: La Creole.

La verga de la vela mayor de La Creole se enganchó en la mesana de la Cyclops y los dos navíos embistieron con un crujido discordante. El encarnizado combate siguió su furioso curso, a pesar de que las bocas de los cañones casi se tocaban. Apenas quedaba nada de las amuradas adyacentes y las mortíferas astillas perforaban las nubes de humo. El disparo de la Cyclops había destruido los dos botes que tenía el enemigo en el enjaretado y las balas perdidas y las astillas irritaban a la milicia. El comandante francés, que sabía que cualquier pausa sería fatal, saltó a la barandilla e hizo un gesto a los americanos hacia el abordaje. Su tripulación políglota lo siguió.

El trozo de abordaje saltó por encima de los cañoneros de la cubierta superior, como si se tratase de una marea interminable, y Wheeler formó a su guardia de infantes de popa en la proa.

—¡Preparados! ¡Apunten! ¡Fuego! —dispararon una descarga y recargaron con facilidad, ensartando las balas en las bocas y golpeando las culatas de los mosquetes contra la cubierta para evitar perder tiempo con el ritual de la baqueta.

De vuelta en la cofa del trinquete, Drinkwater abrió fuego sobre la multitud de abordadores con el cañón giratorio. Cargó de nuevo su cañón y se giró para encontrar a Tregembo luchando contra un cetrino soldado que había surgido de la nada. Al mirar hacia arriba, Drinkwater vio más hombres corriendo como monos por las vergas enemigas, hacia el aparejo de la Cyclops. En la cofa del mayor, Cranston liquidaba fríamente a todo aquel que intentase trincar las vergas de ambos barcos, pero los hombres estaban abordando a través de las vergas de la gavia para deslizarse luego por los estayes del trinquete, en una especie de demoníaco número circense.

Sobre la cubierta principal, las brigadas de cañoneros seguían cumpliendo con su cometido. De vez en cuando, el cargador situado al lado de la boca recibía un machetazo de las picas de abordaje hasta que Devaux ordenó cerrar las portas mientras se recargaban los cañones. Esto ralentizó la cadencia de los disparos pero hizo que los hombres estuviesen más atentos y redujesen el riesgo de explosiones prematuras por una mala limpieza del cañón. Las armas ligeras se dispararon con gran estropicio por encima de sus cabezas y apareció una carita junto al codo del teniente Keene. Era el pequeño White.

—¡Señor! ¡Señor! Permita que las brigadas de cañones de estribor suban a bordo, señor, nos están apretando las tuercas.

Keene se dio la vuelta y rugió:

—¡Brigada de estribor! ¡Picas de abordaje y alfanjes!

Los ayudantes del contramaestre siguieron la orden y los hombres, con la ayuda de los cañoneros de babor, corrieron hacia los pañoles de armas ligeras que rodeaban los mástiles.

—¡Skelton! ¡Asuma el mando!

Keene se ajustó la guarnición de su sable en la muñeca y dirigiéndose a White, le dijo con una media sonrisa:

—Venga, mi joven muchacho.

White desenvainó su minúscula daga.

—¡Brigada de estribor! ¡Escala de proa! ¡Seguidme!

Hubo una aclamación discordante, apenas audible entre los truenos de los cañones. Pero se convirtió en un grito furioso cuando los hombres emergieron sobre la cubierta bañada por la luz del sol, donde la melé era desesperada. Aunque los intentos de los rebeldes por abordar la Cyclops a través de las portas de la cubierta principal habían sido reprimidos, la cubierta superior era otro cantar. La sorpresa inicial causada por el trozo de abordaje les había franqueado el paso hasta el alcázar de la fragata británica. En el extremo posterior, Wheeler y sus infantes de marina formaban una ordenada línea que cargaba y disparaba tras una precisa banda de bayonetas. Tras un par de incursiones, los americanos se retiraron y fijaron su atención en la proa donde la resistencia, liderada por el teniente Devaux, era fiera pero irregular, y los marineros y oficiales se defendían como podían.

A pesar de que la milicia americana estaba formada por tropas inestables, luchaban razonablemente bien contra los marineros y, poco a poco, comenzaron a superar a los defensores. Una vez que los americanos consiguieron llegar hasta el combés, pudieron bajar a la cubierta de cañones y su dominio de la fragata británica solo era una cuestión de tiempo. El combate era feroz, una confusión de fogonazos de mosquetes y pistolas y de cortantes hojas de espadas. Los hombres aullaban de furia o de dolor, los oficiales gritaban sus órdenes, sus voces roncas por el cansancio o estridentes por el miedo y, al mismo tiempo, ambos barcos no dejaban de lanzar sus andanadas a toca penoles, en una continua cacofonía de estruendosas sacudidas cuyo humo culebreaba hacia los aterradores enfrentamientos que ocurrían en la jarcia.

El pobre Bennett, obligado a servir en un cañón, murió de herida de bayoneta. Stewart, ayudante del segundo oficial, debilitado a consecuencia de sus amoríos en Falmouth, esquivó la espada del comandante francés, pero no pudo darle la réplica. El francés era más rápido y Stewart cayó también sobre su propia sangre, sobre la cubierta enrojecida.

Desde la cofa del trinquete, Drinkwater no sabía a ciencia cierta cuál era la situación del combate pues el humo de la pólvora oscurecía cuanto sucedía en cubierta. Entre las cofas del mayor y del trinquete, la amenaza de la invasión a través de las jarcias parecía haberse contenido pero entonces Drinkwater oyó los gritos del contraataque de Keene. En el barco americano vio que había más hombres juntándose para atacar. Dispararon un bote de metralla contra el combés rebelde: los hombres cayeron, se dispersaron y volvieron a reunirse. El cañón de Drinkwater volvió a abrir fuego.

—¡Queda munición para dos andanadas, señor! —le gritó Tregembo al oído.

—¡Maldición! —le respondió a su vez—. ¿Qué diablos vamos a hacer?

—No sé, señor —dijo el marinero, mirando hacia abajo—. ¿Unirnos a ellos? Drinkwater miró hacia abajo. Parecía haberse aminorado el fuego de los cañones y el viento se llevó parte del humo. Vio a White blandiendo su daga y, también, a un americano apartarlo de un empellón para abalanzarse sobre un suboficial británico. El suboficial recibió la estocada en el muslo y el americano hizo una mueca cuando el postrado White lo acuchilló en el costado. Devaux, con el sable en una mano y una pistola que utilizaba a modo de garrote en la otra repartía mandobles a diestra y siniestra como un loco, espoleando a los hombres de Keene y a los que quedaban de las brigadas de cañoneros de la cubierta superior.

Drinkwater miró hacia atrás y vio a Cranston en el peñol del mayor cortando cualquier aparejo que pudiese mantener a los dos barcos unidos.

Sin duda, había que separar a la Cyclops del barco rebelde.

—¡Debemos separar los dos barcos, Tregembo!

—Sí, señor, pero escora a barlovento.

Era cierto. La fuerza del viento mantenía el casco de La Creole abarloado de tal forma que parecía que estaban amarrados. Drinkwater volvió a mirar hacia cubierta y sus ojos dieron con las anclas. Ese mismo día, Devaux había ordenado a varios hombres asegurar el ancla de la esperanza con un cable mientras se acercaban a la costa americana. No tenían más que soltarla.

—¡El ancla de la esperanza, Tregembo! —gritó, entusiasmado, señalando hacia abajo.

Tregembo comprendió al momento lo que quería hacer. Los dos se lanzaron hacia el estay del trinquete. El ancla estaba asegurada por cadenas a estribor, a la mesa de guarnición del mayor. Las cadenas tenían eslabones con forma de pera a los que se habían atado numerosos amarres de cáñamo para asegurar el ancla al barco.

Tregembo sacó su cuchillo y se lanzó sobre aquella maraña de cabos mientras Drinkwater hacía lo mismo con los cabos superiores.

El griterío y chillidos de aquella amalgama de hombres que luchaba sin cesar estaba a solo unos pies de distancia, sin embargo, puesto que La Creole había abordado por la aleta de babor de la Cyclops, el castillo de proa estaba comparativamente tranquilo. Entonces, alguien abrió fuego de mosquete desde la cofa del barco corsario. La bala alcanzó la uña del ancla y rebotó con un silbido. Los dos hombres estaban empapados en sudor y Drinkwater comenzó a arrepentirse de su estupenda idea, creyendo que jamás conseguirían cortar la trinca. Le latía la cabeza por el estruendo de la batalla y el moratón que le había dejado Morris. Otra bala chocó contra la cubierta, entre sus pies. Sintió que su espalda presentaba un definido blanco que un tirador no podía errar la próxima vez.

Tregembo resopló al separarse la trinca y la repentina sacudida arrancó los cabos que quedaban del lado de Drinkwater. El ancla cayó al mar.

—Espero, por Dios, que el cable se deslice…

Así lo hizo, al menos lo suficiente como para permitir que el ancla llegase al fondo, donde se enganchó, se soltó y se volvió a enganchar, haciendo que los dos barcos virasen hacia la corriente, que discurre, inexorablemente, rumbo nordeste por la costa de Florida y Carolina. La corriente tiró de ambos cascos, pero la Cyclops aguantó el tirón, pues el ancla le hacía mantener el equilibrio. Drinkwater corrió a popa. Fue el primero en detectar un chirrido entre ambos barcos que indicaba por dónde se iba separando La Creole, lentamente, de su presa.

—¡Se separa, muchachos! ¡Ya son nuestros!

Primero fue una cabeza, luego otra y luego todos los británicos se giraron para ver el movimiento del barco enemigo.

Volvieron a gritar y, con fuerzas renovadas, continuaron pinchando y lanzando estocadas contra sus adversarios. Al mirar hacia arriba, los franco-americanos cayeron en la cuenta de lo que pasaba. La milicia fue la primera en marcharse corriendo, sin importarles pisar tanto a amigos como a enemigos.

Lentamente, La Creole se deslizó arañando con su casco hacia atrás, enganchándose a menudo y separándose, al fin, de la Cyclops tras un par de minutos. Ese tiempo fue suficiente para que la mayoría de sus hombres regresasen al barco, pues los agotados británicos les dejaron escapar. Las escenas finales de aquella acción de guerra habrían sido cómicas de no haber estado rodeadas por tan sombrías circunstancias, pues los muertos y los moribundos de tres naciones yacían en la cubierta ensangrentada.

Varios hombres saltaron por la borda y se acercaron nadando hacia donde sus compañeros lanzaban los cabos. Uno de ellos fue el comandante francés, que gesticuló con ferocidad desde la preeminente barandilla de la fragata antes de lanzarse por la borda y nadar hacia su barco.

En la pasarela de la Cyclops había un negro arrodillado, con los ojos en blanco y las manos en ademán de indiscutible rendición. Al ver a Drinkwater prácticamente solo en la parte anterior del barco, el negro se postró a sus pies. Tras él, Devaux parecía decidido a ensartarlo con su sable, un Devaux cuyos ojos no estaban aún ahítos de sangre.

—No, no, amo, ¡me rindo, señor! Como aquel general Burgoyne, señor, me rindo. Fue Wheeler quien, al final, consiguió detener al primer oficial y le hizo entrar en razón diciéndole que el capitán le reclamaba a popa. El negro, agradecido por ser ignorado, no se separó de Drinkwater.

Los dos barcos estaban ya a dos cables de distancia. Ninguno estaba en condiciones de entablar un nuevo e inmediato combate.

—Ha estado… —le dijo el capitán Hope al señor Blackmore al emerger del cerco defensivo que Wheeler y sus infantes de marina había creado para ellos—. Ha estado muy cerca.

El piloto de derrota asintió aliviado, sin emitir palabra. Hope emitió una breve y nerviosa risotada.

—Los malditos rebeldes tendrán que esperarnos un poco más, ¿verdad Blackmore?

La Creole iba a la deriva a sus espaldas.

—Corte ese cable, señor —ordenó Hope cuando, al fin, Devaux llegó a su lado— y entérese de quién cortó el ancla.

—Podría sugerir que levemos el ancla, señor…

—Córtela, maldita sea, quiero atacarles antes de que transmitan la noticia de nuestra llegada.

Devaux se encogió de hombros y viró sobre sus talones.

Hope se dirigió al piloto de derrota y le dijo:

—Entonces, estamos en aguas poco profundas.

—Sí, señor —dijo el anciano recobrando la compostura.

—Largue velas, acabaremos primero con ese rebelde.

Pero La Creole ya mareaba sus velas. Estaba a sotavento y a punto de seguir su camino. Quince minutos más tarde, la Cyclops tenía viento en popa y navegaba a casi tres millas en pos del corsario.

Esta seguía siendo su posición cuando llegó la noche.

En el sollado, Drinkwater se había sentado y el negro le estaba limpiando los zapatos. No era capaz de librarse de él y tras la acción de guerra, a nadie parecía importarle la nueva incorporación a la Cyclops.

—¿Cómo te llamas? —le preguntó Drinkwater fascinado por el ébano de su piel.

—Señor, me llamo Achilles y soy su sirviente.

—¿Mi sirviente? —dijo Drinkwater pasmado.

—¡Sí señor! Me salvó la vida. Achilles es su mejor amigo.

Capítulo 14

Marzo de 1781

Siempre el hombre piensa una cosa…

La luz del día reveló que la Cyclops navegaba sola, hasta donde se alcanzaba a ver. La Creole había conseguido zafarse y el capitán Hope estaba furioso porque su llegada a la costa no sería en secreto. No tenía otra alternativa más que cumplir sus órdenes lo más rápidamente posible.

Aguardaba, impaciente, el mediodía y la medición de la altitud meridiana de Blackmore. Cuando el piloto concluyó sus cálculos, informó a Hope:

—Nuestra latitud es de 35 grados 12 minutos norte, señor. Es decir —dijo mirando su pizarra—, estamos a cuarenta y tres millas al norte de nuestro objetivo, aunque tendremos que dejar los bajíos de Frying Pan a barlovento.

Hope asintió.

—Muy bien, prepare lo necesario y tenga la amabilidad de regresar con el primer oficial y…, hmm, señor Blackmore, que el joven Drinkwater traiga las cartas de navegación…

Cuando volvió el piloto de derrota con Devaux, Hope los invitó cordialmente a tomar asiento. Drinkwater extendió las cartas de navegación en la mesa.

—Ah, señor Drinkwater —comenzó Hope—. El primer oficial me ha informado de que fue usted quien soltó el ancla de la esperanza en nuestra última acción de guerra contra La Creole.

—Sí, señor. Me ayudó el gaviero Tregembo, pero asumo toda la responsabilidad por la pérdida del ancla.

—Cierto, muy cierto.

—Si me permite la observación, señor —interrumpió Devaux—, es posible que eso haya salvado el barco.

Hope lo miró con severidad. Había cierto leve tono de reproche en la voz de Devaux. Pero Hope no tenía energías para molestarse. Cruzó una mirada con Blackmore. Fue apenas perceptible, pero el viejo piloto de derrota se encogió de hombros. Hope sonrió para sí mismo. Los hombres mayores veían las cosas de otra manera…

—Cierto, señor Devaux. Señor Drinkwater, deseo felicitarlo por su iniciativa. Es una cualidad que usted parece poseer en abundancia. Haré cuanto esté en mi mano por usted y, si faltase a mi palabra, estoy seguro de que el señor Devaux me lo recordaría… Mientras tanto, quedaría muy complacido si tanto el señor Cranston como usted, junto con el teniente Wheeler, el señor Devaux y usted mismo, Blackmore, me acompañasen para cenar. ¿De quién es el turno de guardia, señor Devaux?

—Del teniente Skelton, señor.

—Bien, será mejor que contemos con Keene y, sin duda, ninguna cena en la Cyclops estaría completa sin la presencia de un orador de la talla del cirujano. Tenga la bondad de ocuparse de ello. Y ahora, señor Drinkwater, veamos las cartas…

Los hombres se inclinaron sobre la mesa mientras sus cuerpos se movían a compás de la fragata.

—Nuestro destino —comenzó el capitán— es la desembocadura del río Galuda, aquí, en Long Bay. Como pueden ver, hay una barra, pero en la propia boca del río se halla un pequeño fuerte: el fuerte Frederic. Nuestro cometido es navegar río arriba, aprovisionar a la guarnición con los suministros y la munición que precisen, y entregar cierto paquete a algún representante. Los pormenores de todo esto están en conocimiento del señor Devaux y no es preciso citarlos aquí. —Hope se detuvo y se secó la frente antes de proseguir—. Cuando nos acerquemos a la costa, enviaremos varios botes para medir la profundidad del canal hasta el fondeadero.

Devaux y Blackmore asintieron.

—Para estar prevenidos, tocaremos zafarrancho de combate en cuanto entremos en el río y pondremos un esprín en la cadena del ancla al atracar. No pretendo quedarme ni un segundo más de lo absolutamente necesario, pues temo que nuestro último adversario nos busque y esta vez con refuerzos.

Hope dio unos golpecitos a la carta con el compás.

—¿Alguna pregunta, caballeros?

Devaux se aclaró la garganta antes de decir:

—Si lo he entendido bien, a usted le inquieta esta misión tanto como a mí.

Hope no contestó, se limitó a mirar fijamente al teniente.

—Me desagrada esta operación. Hay algo raro, yo…

—Señor Devaux —respondió Hope irritado—, no forma parte de su cometido cuestionar las órdenes; imagino que sus señorías sabrán lo que hacen.

Hope habló con una convicción que estaba lejos de sentir y sus propios recelos le confirieron a su voz un tono áspero que pecaba de severidad.

Pero Devaux no conocía las circunstancias en que Hope había recibido sus órdenes. Para él, Hope ya no era el hombre que había remolcado a la Santa Teresa desde el bajío de San Lucar. Las tediosas semanas de patrulla le habían producido hartazgo, su preocupación por el dinero del botín había conseguido agotarle y se había enterado gracias a Wheeler de cómo Hope y Blackmore se habían refugiado detrás de las bayonetas en la reciente lucha. La reacción de Devaux estaba preñada de cinismo porque también él había sufrido las mismas presiones por motivos parecidos. Pero ahora veía a Hope como a un tímido anciano, que obedecía ciegamente las órdenes dictadas por un odiado conciliábulo conservador… Conseguía dominar su impaciencia con dificultad, los acontecimientos habían jugado en su contra.

—Con el debido respeto, señor, ¿por qué hemos de llegar hasta este remoto lugar para perjudicar la economía rebelde con billetes falsos?

Blackmore levantó la mirada con un repentino interés y Drinkwater tuvo el suficiente sentido común como para no mover ni un solo músculo. Hope abrió la boca para protestar, pero Devaux continuó.

—Por qué no hacerlos llegar por Nueva York, donde los agentes del comandante Clinton tendrán una cámara de compensación. O quizás Virginia, de donde procede realmente la riqueza rebelde. Incluso Nueva Inglaterra es una mejor opción que las Carolinas…

—¡Señor Devaux! Debo recordarle que lo que le conté fue en absoluta confianza, pero dado que carece usted de autocontrol, atributo que consideraba innato a los de su clase, voy a explicárselo, tanto para su propio beneficio como para el de estos caballeros. Debo pedirles que traten este asunto de forma confidencial. Las Carolinas están en manos de lord Cornwallis, señor Devaux. Presumo que los billetes son para él. Creo que está ampliando el campo de operaciones tierra adentro, siguiendo órdenes del mayor Ferguson, donde, supongo, se precisa el dinero. Eso es todo, caballeros.

Drinkwater dejó la cámara con una profunda inquietud. Sabía que su presencia había sido motivo de embarazo para el capitán Hope, que le habría respondido al teniente con mayor seriedad de no haber estado presente el guardiamarina. Pero no se trataba solo del mero distanciamiento entre el capitán y el primer oficial. Achilles le había contado historias muy raras en el sollado, historias que no cuadraban con el resumen que había hecho Hope de la situación militar en las Carolinas.

Tras reflexionar sobre el asunto, Drinkwater buscó a Wheeler y le consultó al respecto. Se trataba de traicionar la confianza del capitán pero, dadas las circunstancias que parecían reinar en la costa, sintió que ese era su deber.

—Bien, mi joven muchacho, será mejor que vayas y tengas unas palabras con tu amigo, ese que afirma ser… ¿cómo has dicho?… ¿tu sirviente?

—Eso es lo que dice, dice que le salvé la vida.

—Haz que venga a la cámara de oficiales.

Descubrieron que Achilles era un hombre inteligente y que había sido esclavo en una plantación. Cuando las autoridades militares británicas ofrecieron la libertad a todos los negros que se levantaran en armas contra los rebeldes, Achilles había escapado sin demora y obtenido puntualmente su libertad. En poco tiempo, consiguió un puesto de criado de un teniente del 23 Regimiento de Infantería, pero se separó de su amo en la batalla de Camden y, por ironías del destino, fue capturado por el hijo de su antiguo dueño, para entonces capitán del batallón de la milicia que más tarde se embarcaría en La Creole.

Su posición privilegiada, su gran agudeza y su inteligente capacidad de observación le habían convertido en el favorito de los oficiales del 23 Regimiento, y por ello conocía muchas de sus conversaciones. En consecuencia, disfrutaba de una idea bastante acertada del estado militar que imperaba en Carolina del Sur. Wheeler intentó sonsacarle la máxima información posible. Poco le costó, puesto que Achilles sentía un gran respeto por los soldados con espléndidas casacas color escarlata y, además, disfrutaba cuando le prestaban atención y los entretenía, pues la descuidada imparcialidad de los soldados contrastaba con la ferocidad de su antiguo amo.

—Sí, señor, esta guerra no es buena, señor. No hay suficientes soldados profesionales en las Carolinas, señor. El tal mayor Ferguson, es un buen soldado, señor, pero las milicias conservadoras están todas desperdigadas y no se juntaron después de que el mayor Ferguson muriese en King’s Mountains.

Wheeler silbó. Así que el inteligente Patrick Ferguson estaba muerto. El mejor tirador del ejército británico, el que había inventado el fusil de retrocarga, el que blandía su espada con la mano izquierda al perder el uso de la derecha en Brandywine: había muerto. El marinero negro movió los ojos dolorosamente.

—¿Y qué hay de lord Cornwallis, Achilles?

—También es un buen soldado, señor. Le dio una buena zurra al yanqui rebelde ese, Gates, en Camden. Gates montó su caballo durante sesenta millas después de la batalla, ¡oh sí, señor! Pero el pobre Achilles, señor, me puse en el lado malo de los árboles y me tropecé con el hijo de mi antiguo amo, que está muy loco, porque me escapé corriendo de los casacas rojas…

—Sí, ya, Achilles, eso ya nos lo has dicho, pero ¿qué hay de su señoría?

—Siguió adelante —dijo el negro, sentándose muy derecho y haciendo pequeños movimientos con sus brazos, como si estuviese caminando— y sigue luchando, pero nunca para… así que los oficiales del 23… ellos dicen que nunca gana nada.

—¿Qué quieres decir?

—Bueno, señor. Después de que el general Gates regresase al maldito Congreso, con el rabo entre las piernas, enviaron al general Greene y este general, también un soldado muy bueno, ganó y se hizo pasar por rebelde… porque todos los oficiales del 23 lo decían, señor —dijo Achilles poniéndose a la defensiva, como si al mostrar admiración por Greene pudiesen creer que simpatizaba con los rebeldes. Entonces, un perplejo Achilles continuó con su relato:

—No lo entiendo bien… pero ese tal general Greene, bueno, no sabes si le zurraste o no. Lucha y luego escapa, después lucha y escapa otra vez… pero no le zurras… —Achilles agitó la cabeza sin entenderlo, moviendo los ojos al mismo tiempo.

—El señor lord Cornwallis envió a lord Rawdon aquí y allá, y envió a ese coronel Tarleton, aquí y más allá, y los dos son buenos soldados, marchan arriba y abajo, por las marismas, intentando atrapar al Zorro y al Gallo de las marismas…

—¿A quién? —dijo Wheeler, riéndose sin poder contenerse.

—Son los nombres de los rebeldes, señor. Muy listos. Dicen que se parecen a los árboles. El Tarleton casi atrapó a uno, pero siempre escapan. A lo mejor, no son nadie… —aventuró Achilles misteriosamente—. A lo mejor, hacen vudú… —De nuevo, Achilles movió la cabeza y los ojos.

—La guerra no es buena para nosotros, los que apoyamos al rey, señor. Los leales al rey luchan como gatos salvajes, señor. Los soldados de la casaca roja luchan mejor que cualquier maldito yanqui, pero es que no son suficientes, señor. Eso es todo, señor. Achilles dice la verdad, señor. Cada palabra. Oí a los oficiales decir esto mismo, muchas veces, señor, y el 23 es un cuerpo muy bueno de fusileros, señor.

A pesar de la gravedad de estas noticias, Wheeler no pudo reprimir la risa ante el negro Achilles. Al final de su monólogo, Achilles se había puesto en pie y adoptado la postura de firmes, para conferirle la importancia debida a la mención de los Reales Fusileros de Gales. Por desgracia, su entusiasta acción había concluido con un topetazo contra los baos, que eran demasiado bajos para acomodar al negro cuan alto era. Su rápido repliegue hasta una postura acuclillada provocó que Wheeler y Drinkwater soltasen una carcajada.

—Muy bien, Achilles. Y qué te parecería… podrías presentarte voluntario para servir en la Marina.

—No sé nada sobre la Marina, señor —dijo Achilles mientras se frotaba el golpe de la cabeza—. Achilles es un criado muy bueno, señor.

—Bueno, en ese caso, creo que lo mejor será que estés a mi servicio…

—Achilles es el criado de este caballero, señor —indicó con lealtad.

Wheeler miró a Drinkwater.

—No sé qué dirá nuestro honorable John a eso, muchacho… Debería nombrarlo ayudante de rancho.

Wheeler transmitió las noticias a Devaux, que resopló exasperado al escucharlas.

—El joven Nat fue lo bastante perspicaz como para percatarse de las implicaciones de lo que sabe el negro.

—En realidad, no —dijo el primer oficial, aún enfadado con Hope. Dio un trago a su jarra de ponche y se secó la boca con el dorso de la mano—. Estaba en la cabina cuando el viejo… oh, maldita sea, cuando yo estallé y lo conté todo… aunque, quizás, no hay mal… Al menos mis sospechas se confirman.

—¿Qué vamos a hacer? —Devaux reflexionó durante unos minutos y luego bebió otra jarra de ponche.

—Escuche, Wheeler, esta noche, durante la cena, sacaré el tema. Apóyeme en lo que diga.

Era inconcebible que su misión no surgiese durante la cena como el principal tema de conversación. La deficiente calidad de la comida sirvió para recordarles que los habían arrojado al Atlántico Norte con insuficientes provisiones para una prolongada estancia en la costa. El propio Hope aludió al tema en términos generales, explicando su presencia frente a las costas de las Carolinas.

—Sigo sin entender por qué decidieron enviar una fragata a este desolado destino. No parece tener sentido militar, marítimo o de ningún otro tipo —dijo Devaux con cautela, intentando dirigir el ritmo de la charla. Pero fue Appleby, intuyendo una oportunidad para dar rienda suelta a un diálogo más dinámico, quien se metió en la conversación. Drinkwater permaneció sentado con la boca abierta ante el discurso pedagógico del cirujano.

—Si me permiten, caballeros, ofrecerles mi opinión sobre lo que les preocupa… —Devaux suspiró resignado y Hope apenas pudo suprimir una sonrisa—. Su candor dice mucho de usted, señor Devaux. —Devaux protestó ante esa afirmación—. ¡No! Le ruego que me escuche. Con el debido respeto para el capitán Hope, me parece que esta operación nuestra es más una expedición política que un ejercicio militar o naval y, por ello, si se me permite, no es fácilmente comprensible para los corteses caballeros de la espada…

Bien, bien, pensó Hope. Appleby era adivino u omnisciente.

—Piensen, messieurs; obviamente ha sido concebida por un político, quién si no ha aprobado las Leyes Coercitivas y ha estado jugando a la guerra con los estatutos parlamentarios. ¡Los políticos! Sus señorías North y Germaine lo han tramado todo. Es probable que Germaine le haya dicho a North que es esto lo que hay que hacer. Tampoco costaría tanto. Imprimir unos cuantos millones de billetes, arruinar la economía rebelde, humillar al Congreso. Ya no se necesitarían más tropas, ni créditos para los generales o almirantes sino que, y esto es lo mejor: ¡sería el golpe de gracia de sus señorías!

Hubo un murmullo apreciativo de los oficiales reunidos en torno a la mesa, repantigados en sus sillas.

—Se percatan ustedes de la situación, caballeros. La idea fue urdida por un hombre expulsado por cobardía tras la batalla de Minden, pero con unas espaldas bien anchas tras las que esconderse… e incluso un nuevo nombre[6].

—¡Cielo santo! ¡Sackville! —exclamó Wheeler, ignorando el doble sentido de Appleby—. Me había olvidado por completo. ¿No fue el propio rey quien expulsó a Sackville del ejército con una orden para que jamás volviese a prestar sus servicios como militar?

—Exactamente, mi querido amigo, el difunto rey así lo hizo. ¿Y qué hace ahora esta persona? Pues resulta que es el virtual director de las operaciones militares en las Américas, un continente que desconoce de todo punto. Barré sí lo conoce, pero el Gobierno ignora al buen coronel. Burke y Fox y Chatham se han percatado de ello, pero nadie les ha hecho caso. Y ahora, ¡aquí estamos! —dijo Appleby, resoplando con satisfacción y mirándolos a todos como si esperase un aplauso.

—Se equivoca, en parte, sobre Germaine, señor Appleby.

Appleby frunció el ceño y buscó en la mesa hasta encontrar a quien osaba contradecirle. Era Cranston.

—¿Cómo dice? —dijo con aire de superioridad.

—Lord George Germaine es seguramente lo que usted ha dicho, pero tiene como secretario a un americano leal al rey, del que se dice que es gran experto en varios ámbitos. Se llama Benjamin Thompson.

—¡Bah! —respondió Appleby—. ¡Thompson es su catamita!

Drinkwater no tenía la menor idea de qué era un catamita salvo que era algo sospechoso a tenor de las medias sonrisas y las risillas que provocó.

—Creo, señor Appleby, que Cranston podría tener algo de razón —replicó Hope con tranquila autoridad, pero a Appleby no se le contradecía así como así.

—Discrepo, señor.

—Yo también. Los hechos hablan por sí mismos. Sin duda, Thompson, si es el genio que dice ser, sabe que se puede causar mucho más daño a los rebeldes si nosotros llegáramos a las costas de Charleston o de Nueva York —apuntó Devaux, intentando de nuevo llevar la conversación hacia su terreno.

—¡Ah! ¡Esa es la cuestión! ¿Es que no lo entienden? —apuntó Appleby otra vez—. Germaine le dice a Thompson: «Maldita sea, Benjamin» —dijo Appleby imitando el altivo tono de voz de Germaine—. «No me gusta Clinton, ese tipejo sin redaños, y el maldito traidor de Arnold, tan trajeado, seguramente está jugando a dos bandas. Será mejor que no enviemos el dinero a esta zona». Entonces, Germaine mira hacia el mapa y dice: «¿Adónde lo enviaremos, Benjamin? A Cornwallis, ese mentecato, nunca me he fiado de sus ojos bizcos, ni de su segundo, el joven Rawdon, ni de ese malnacido sabelotodo Ferguson…».

—Ferguson está muerto —dijo Wheeler, en tono neutral.

Appleby arqueó las cejas implorando al cielo por la nueva interrupción.

—«Oh no, no, no, así no me gusta, Benjamin. Acércame ese mapa; veamos, ¿cuál de estos trocitos es Carolina? ¡Ah, sí! Bueno, ¿y por qué no ahí?». —Con los ojos cerrados, Appleby señaló con su dedo sobre el mantel de damasco a un mapa imaginario—. «¡Eso es, Benjamin! Ahí está bien. Ocúpate de todo, pues son ya las cinco en punto y me debo al juego, una o dos horas de relajación…». Recoge su sombrero y sale. —Appleby se reclinó por fin en su silla, sonrió con autosuficiencia y cruzó las manos sobre la tripa.

Varios oficiales aplaudieron lánguidamente. Todos ellos sonreían petulantes con el generoso desdén que los marinos reservaban para los políticos; después de todo, según parecían decir aquellas sonrisas, qué podemos esperar…

Hope tenía que disipar aquellos pensamientos de las mentes de sus hombres. Era una actitud que engendraba despreocupación.

—Encuentro su valoración muy divertida, señor Appleby, pero incorrecta. No puede decirse que sea una novedad que en una guerra naval se le ordene a una fragata como la Cyclops desempeñar una parte que a nosotros nos parece incomprensible. La propia esencia de la Marina está fundamentada en la observancia de unas órdenes sin las cuales nada puede alcanzarse.

—Señor —dijo Devaux, lenta y deliberadamente—, el teniente Wheeler ha interrogado al negro que se rindió en La Creole. Según dice, las Carolinas se encuentran en un estado de máxima confusión y que nadie sabe quién va ganando. Lord Cornwallis no dispone de los hombres necesarios para hacer nada más allá de defender algunas posiciones y perseguir a los rebeldes.

Hope ya había oído suficiente.

—Señor Devaux —dijo, casi gritando—, ¿qué espera que diga un maldito negro? Es un rebelde. ¿Cree que nos va a decir que estamos ganando?

Pero Devaux estaba igual de airado.

—¡Por el amor de Dios! ¡Escúcheme, señor! —dijo con vehemencia—, en primer lugar, es leal al rey y tiene un certificado que así lo atestigua, y no es este un logro menor teniendo en cuenta que ha estado entre rebeldes; y en segundo lugar, es un esclavo por nosotros liberado, con pocas probabilidades de simpatizar con los rebeldes y someterse voluntariamente a la esclavitud; y en tercer lugar, ha servido como ordenanza de uno de los tenientes del 23 Regimiento de Infantería.

—Y supongo —replicó Hope con tono sarcástico—, que considera todo ello prueba fehaciente de que dice la verdad.

Hope estaba verdadera y profundamente enfadado. Enfadado con Devaux y Appleby por hacerse eco de las dudas que albergaba su propio corazón, consigo mismo por someterse dócilmente a los halagos de Edgecumbe y a las cuatro mil libras del dinero del botín que en esa parte del océano no le servían para nada, y con el sistema en su conjunto, que había creado esta ridícula situación.

—El tiempo dirá, señor, quién de los dos está en lo cierto.

—Quizás así sea, señor, pero eso no impedirá que cumplamos con nuestro deber —exclamó el capitán, lanzando furibundas miradas a los oficiales. Sus esquivas miradas y avergonzadas expresiones consiguieron exasperarle aún más.

Se puso en pie y los oficiales se levantaron apresuradamente.

—Usted, señor Devaux, tome las medidas de precaución que crea convenientes. Buenas noches, caballeros.

El sonido de las sillas al arrastrarse y el murmullo de la retirada acompañaron la marcha de los oficiales. Las palabras de Devaux sonaban en sus oídos: «El tiempo dirá, señor, quién de los dos está en lo cierto».

El problema era que Hope ya lo sabía.

Drinkwater dejó la cena con la desagradable sensación de que había presenciado algo que no debería haber visto. Hasta el momento, había considerado que la posición de Hope era irrebatible y estaba escandalizado por el ataque directo de Devaux. Además, le habían sorprendido las risillas de algunos de los invitados, sobre todo Devaux y Wheeler, que parecían, en cierta forma, complacidos con lo que habían conseguido. Pero, quizás, lo que mejor recordaba era el rostro de Blackmore. La cabellera blanca del anciano lucía recogida con severidad y su rostro contempló al guardiamarina con una expresión imperturbable, como si estuviese contemplando el mascarón de proa. La expresión que mostró al mirar hacia Wheeler y Devaux era de un desdén absoluto.

Drinkwater siguió a Cranston bajo cubierta. Entre las sombras, un brazo le agarró el codo. Su exclamación fue silenciada por una cara que sostenía un autoritario dedo ante los casi invisibles labios. Era Sharpies.

—¿Qué quieres? —le preguntó Drinkwater entre susurros, incapaz de liberarse de la aprensión engendrada por la reciente conversación. En cierta forma, la aparición de Sharpies, al que había ignorado durante meses, no le sorprendió.

—Disculpe, señor. Debería saber que creo que Threddle y el señor Morris están tramando algo, señor. Pensé que lo debería saber, señor. —Drinkwater sintió que se aflojaba la presión sobre su brazo y Sharpies se desvaneció en las sombras.

Drinkwater entró en el sollado.

—Así que ya has vuelto de tu cenita a la mesa del capitán, ¿eh?

La voz de Morris estaba inyectada de veneno. Al principio Drinkwater no contestó. Luego, como sabía que Cranston todavía seguía allí, decidió azuzar a su enemigo.

—Dígame, Morris. ¿Por qué me odia?

—Porque tú, lameculos, vales menos que la mierda de perro, pero no me has dado más que problemas desde que llegaste a bordo. Eres un cabroncete insufrible.

Drinkwater apretó los puños y lanzó una rápida mirada hacia Cranston. Este estaba trepando a su coy, con desinterés.

—Exigiré una satisfacción por esas palabras cuando lleguemos a Nueva York.

—Ya, pero no ahora, ¿verdad? No eres tan valiente sin tu maldito garrote, ¿eh? Andas con más cuidado desde que te agenciaste a esa zorrita en Falmouth, ¿verdad? O quizás ahora te relacionas con oficiales, ese Wheeler es bastante guapo, ¿verdad?

Drinkwater palideció cuando oyó mencionar el nombre de Elizabeth, pero contuvo su rabia. Vio a Cranston, sentado en su coy, diciendo que no con las manos. Morris se estaba internando en una espiral propia de violenta furia; de su boca manaba un torrente de improperios entre los que incluyó toda cuanta obscenidad conocía su fértil y retorcida imaginación. Drinkwater cogió su capote y subió a cubierta.

—¿Por qué no cierras tu sucia bocaza, Morris? —preguntó Cranston desde las sombras.

Pero Morris no oyó a Cranston. El odio, una aversión ciega e irracional, quemaba su corazón con la intensidad de una fiebre. No podía haber justificación alguna para dicha amarga emoción, como tampoco la había para el amor. Lo único que sabía Morris, por sus propios errores, era que Drinkwater representaba todo cuanto frustraba su ascenso profesional: competencia, atractivo, afabilidad y esa manera de inspirar lealtad en los demás, todas ellas cualidades de las que carecía.

Morris era víctima de sí mismo, de sus propios celos, de su sexualidad y de todo cuanto ello implicaba. Quizás era el principio de la enfermedad lo que alteraba su equilibrio mental, o quizás los amargos frutos de una pasión retorcida y perversa; un amor frustrado que sufría ya las enrevesadas consecuencias de la tortura autoinflingida por su propia perversidad.

Capítulo 15

Marzo-abril de 1781

… y la fortuna otra

Si la dotación del buque de Su Majestad, Cyclops, esperaba encontrarse una espectacular línea de costa donde atracar, se llevaron una gran decepción. El litoral de las Carolinas era bajo y boscoso. Blackmore, el navegante, encontró enormes dificultades para localizar un lugar resguardado. Al final, la chalupa dio con el estuario del río Galuda en su reconocimiento de la costa.

Llegó la tarde antes de que la brisa marina le permitiera a Hope gobernar sin temor la fragata por las someras aguas.

Los sondadores soltaron los escandallos por las cadenas de proa de cada amura y la chalupa, que artillaba un cañón de proa del cuatro, sondeaba el canal gobernada por el teniente Skelton. Tras ella aguardaba cautelosa la fragata, largadas las gavias, la cangreja y las velas de estay, cercana a la costa.

El río Galuda discurría hacia el Atlántico entre dos pequeños cabos coronados por canteras. Estas dos lenguas de tierra gemelas giraban hacia el norte allí donde la corriente del río se desviaba, también, rumbo norte a causa de la corriente del Golfo. En este punto, había una barra sobre la cual la fragata tendría que navegar con sumo cuidado.

Una vez en el estuario, las riberas estaban cubiertas por un denso bosque, salpicado por arroyos y marismas a medida que el río serpenteaba hacia el interior. Solo en la desembocadura del río, se elevaba ligeramente el terreno y alcanzaba una altura de unos treinta pies sobre el nivel del agua. Aquí, se habían cortado los árboles y construido el fuerte Frederic.

Precisamente, la atención de la Cyclops se dirigió hacia el fuerte, una vez superada la barra. El recinto dentado de la fortificación apenas era visible por encima de los árboles que lo rodeaban. Tampoco se divisaba la bandera británica en su notoria asta desnuda.

—¿Disparamos un cañonazo, señor? —preguntó Devaux.

—No —respondió Hope. La tensión imperante emborronaba el recuerdo de su anterior discrepancia. La Cyclops se arrastraba lentamente y seguía la cantinela de los sondadores. La fragata tenía ahora los cabos de través y seguía su curso hacia el río principal; poco a poco, el fuerte se fue también descubriendo por el través. No había ni un alma, a la vista y hasta se podía respirar la desolación del abandono.

—¡Está abandonado! ¡Cielo santo!

—Nos acercaremos a la enramada, señor Devaux —dijo el capitán, ignorando aquel arranque de Devaux—, haga el favor de ocuparse de ello.

La chalupa se acercó al costado de la fragata y pronto descendió una brigada de marineros y de infantes de marina. Drinkwater vio cómo se alejaban del navío.

Un pequeño embarcadero de madera, para uso de la guarnición, facilitó el desembarco. Wheeler avanzó con su sable desenvainado y sus hombres, desplegados en orden abierto. Drinkwater los observaba avanzar, corriendo agachados. Los marineros iban detrás, formando una falange irregular. Desde la chalupa, el cañón del cuatro los cubría.

La ocupación del fuerte Frederic se llevó a cabo sin un solo disparo. El fuerte estaba vacío; no quedaban ni hombres, ni munición ni provisiones de ningún tipo. No había pistas tampoco sobre a dónde o cuando se había marchado la guarnición. Sin embargo, sí había una atmósfera siniestra, como sucede con ciertos lugares desiertos que hizo estremecerse incluso a los más aguerridos.

Devaux, que había dirigido la brigada de reconocimiento, se dirigió a Wheeler:

—Si se va a detener aquí, será mejor que ocupemos este lugar.

Wheeler se mostró de acuerdo y dijo:

—Podemos situar cañones giratorios aquí y… veamos, allí también. Los infantes de marina pueden encargarse de ello. ¿Mantendrá una embarcación de guardia en todo momento?

Devaux sonrió a aquella figura de abrigo escarlata, con su gorjal brillando al sol. Wheeler estaba nervioso. Devaux miró alrededor mientras pensaba: «Este asunto traerá derramamiento de sangre; ni a Wheeler ni a mí nos gusta un ápice, se lo diré a Hope. Sí, desde luego, mantendremos la guardia. No dejaría ni a un perro solo en un lugar así…». Wheeler se estremeció a pesar del cálido sol. No creía en las premoniciones, pero recordó otro río de aquel país. Wheeler había perdido a su padre en el Monongahela.

Se desembarazó de aquel sentimiento opresivo. Comenzó a gritar sus órdenes a Hagan y a los marineros para que el fuerte Frederic estuviese bien defendido.

La Cyclops era un hervidero. Como «medida de precaución», Devaux hizo que los mastelerillos se abatiesen para que no pudiesen ser avistados por encima de los árboles. En el fuerte Frederic, se montaron tres cañones y tres piezas giratorias y se encargó a Wheeler, abandonados ya sus recelos, que los capitanease. Abrazó su cometido con entusiasmo y en poco tiempo se habían organizado las guardias, y las patrullas salieron en dirección a los cercanos bosques. El único pesar de Wheeler fue que Hope le prohibió izar la insignia británica en el fuerte.

—Es probable que tengamos que abandonar esta posición apresuradamente. No tengo intención de que parezca que se rinde un fuerte británico —dijo Hope a modo de explicación, y Wheeler tuvo que contentarse con ello.

Para prevenir un ataque procedente del mar, se envió a la chalupa a patrullar en las inmediaciones de la barra, gobernada por un guardiamarina y un ayudante del segundo oficial. Las demás embarcaciones se emplearon en transportar hombres y suministros a tierra.

Veinticuatro horas después de su llegada no habían entrado en contacto con nadie, amigo ni enemigo, y Hope decidió enviar una brigada de reconocimiento tierra adentro. Se aseguró un esprín a la cadena del ancla de la fragata, para que los costados pudiesen escorar hacia la ribera, corriente arriba o abajo. Sin embargo, el capitán esperaba que los problemas surgieran del mar y en todo momento había un vigía estacionado en el tope del palo mayor. Desde allí, se observaba permanentemente a la chalupa.

En la segunda noche tras su llegada, la Cyclops se había situado en una posición defensiva y se hicieron las últimas preparaciones al desplegar las redes de abordaje. Se extendieron desde los pasamanos del barco hasta una araña asegurada a los penoles inferiores. A la puesta de sol, con la roja insignia revoloteando en la popa de la Cyclops, los enfermos, que descansaban en cubierta para que tomasen el aire, fueron trasladados de nuevo abajo, pues las picaduras de los mosquitos hicieron imposible que allí permaneciesen. Pero los insectos que infestaban las orillas boscosas del río Galuda abordaron la fragata imperturbables. Los inquietos quejidos tanto de los enfermos como de los sanos, que habían de soportar el tormento de las picaduras de aquellos parásitos, fluctuaban sobre la fragata y sobre la penumbrosa agua, interrumpiendo la siniestra tranquilidad del follaje circundante.

Así pasó la Cyclops dos noches, aguardando a recibir noticias de las fuerzas británicas, o de las leales al rey.

A la mañana siguiente, se relevó a Wheeler para que asumiese el mando del destacamento de infantes de marina. Debían secundar al teniente Devaux y a una cuadrilla de marineros cuya misión era tomar una isla para realizar mediciones. Era un desesperado intento de Hope por cumplir sus órdenes; si el profeta no iba a la montaña, entonces, habría que hacer algún esfuerzo para que la montaña fuese a Mahoma…

En esto pensaba el capitán mientras secaba su frente sudorosa. Se sirvió un vaso de grog y caminó hacia la parte posterior. Las brillantes aguas del Galuda borboteaban bajo la popa de la Cyclops, chasqueando en torno a las palas del timón, que se movía ligeramente con un levísimo crujido y un suave chirriar de las cadenas asidas a la rueda.

Casi fuera de su ángulo de visión, pudo ver que la brigada de reconocimiento formaba tras el desembarco. También vio que Wheeler enviaba un piquete de avanzadilla, liderado por Hagan, y que él mismo tomaba la iniciativa con otra brigada de infantes de marina. En una columna peor formada, vio al guardiamarina Morris seguir con una cuadrilla de marineros. El guardiamarina Drinkwater cerraba la retaguardia seguido por una fila india de infantes y su cabo. La vanguardia de la columna ya había desaparecido entre los árboles cuando vio que Devaux, tras intercambiar unas palabras con Keene, ahora el capitán del fuerte, miraba hacia el barco y luego se alejaba veloz, ansioso por ser el único oficial al mando.

Hope bebió el grog y miró hacia el mar. Allí estaba la chalupa, comandada por Cranston. Skelton era el único oficial por nombramiento que quedaba a bordo. Con un sorprendente arrebato sentimental, pensó preocupado en Devaux y en el vulgar, aunque competente, Wheeler. Pensó, inadvertidamente, en el joven Drinkwater, que tanto se parecía al Hope de años atrás. Volvió a suspirar y contempló el discurrir del Galuda hacia mar abierto.

«¿De dónde vendrá mi socorro?», murmuró con silencioso cinismo para sí mismo.

Drinkwater no disfrutaba demasiado de la expedición tierra adentro. Cuando dejaron atrás a la fragata, tuvo la sensación de que todos ellos corrían peligro. El mar era su elemento y parecía que sus preocupaciones se confirmaban, pues los marineros que caminaban por delante, hombres ágiles y diestros en el aparejo, no hacían sino tropezar y trastabillarse con las raíces de los árboles y maldecir aquellas chapoteantes marismas que habían empezado a hollar. También le había ensombrecido el ánimo los sinceros ruegos de Achilles, que se había negado a ir con Drinkwater, pero que había conseguido transmitirle al guardiamarina la insensatez de adentrarse tierra adentro. Por ello, Drinkwater se esforzaba por penetrar en el bosque, con los nervios a flor de piel, y cada poro de su cuerpo sospechaba de cualquier titubeo que se produjese en la avanzadilla, de cualquier exclamación, sin importar que la causa fuese nimia.

A pesar de la naturaleza del terreno, la brigada de reconocimiento avanzó un buen trecho por el camino que se adentraba desde el fuerte Frederic. A unas cinco millas del fuerte, llegaron a una zona despejada con un aserradero e indicios de que se había utilizado para talar árboles. También se percibía que los ocupantes habían abandonado aquel lugar con premura. Pocas millas más adelante se encontraron con una pequeña plantación, una casa de madera y otros edificios anexos. La casa había sido parcialmente destruida por el fuego y el resto de los edificios era un enjambre de moscas. Los carroñeros se alimentaban de los cuerpos del ganado en descomposición.

El hedor de la granja quemada pareció acompañar a la reducida columna mientras atravesaban los opresivos terrenos yermos, donde antes hubiera pinos. Vadearon un arroyo que desembocaba, al norte, en el Galuda y plantaron el campamento para pasar la noche. Los hombres rezongaban en murmullos que pronto se convirtieron en un tremendo alboroto cuando los mosquitos comenzaron a picarles. Devaux no mostraba excesivo afán por este tipo de misiones, pero Wheeler, capaz de asumir el liderazgo no oficial gracias a su formación militar, parecía estar en su elemento. Se establecieron las guardias y la brigada se dispuso a comer lo que había traído.

Tras la puesta de sol, y una vez determinados sus turnos de guardia para la noche, Drinkwater se dirigió hacia una zona de bosque cercana para atender una ineludible llamada de la naturaleza. Tras el sudoroso devenir del día, el rezongeo incesante de los hombres y el esfuerzo para mantenerlos motivados hasta el final, se sentía agotado. Se agachó cerca de las raíces y se sintió mareado, convencido de que no era realmente él, Nathaniel Drinkwater, quien estaba allí en cuclillas, vaciando los intestinos a Dios sabe cuántas miles de millas de distancia de casa. Miró hacia abajo. ¿Era esta maleza, húmeda y musgosa, realmente parte de las fabulosas Américas? Era tan ilógico que no parecía posible. Como suele suceder en momentos tan privados, sus pensamientos fueron derivando hasta llegar a Elizabeth. De alguna manera, su imagen era mucho más real que aquella ridícula escena.

Su fantasía era de tal alcance que le pareció verse a sí mismo contándole a Elizabeth como, una vez, hacía muchos años, se había apoyado en las raíces de un pino, en indiscretas circunstancias, en aquella lejanísima Carolina, y como se había acordado de ella. Tan embebidos estaban sus sentidos que no percibió el crujido de una rama a sus espaldas.

Incluso cuando Morris lo empujó hacia adelante, no reaccionó inmediatamente. Solo al percatarse de que sostenían su cabeza contra el musgo y de que sus posaderas desnudas estaban a la vista del mundo, pudo volver en sí.

—Pero bueno, qué hermosa vista… y qué apropiada, ¿no crees, Threddle?

Al oír aquella voz y la mención de aquel nombre intentó moverse, estirando un brazo para incorporarse. Pero era demasiado tarde. Aunque consiguió medio incorporarse, un pie le pisoteó el codo y su brazo cedió ante la presión. Casi instintivamente, flexionó las rodillas y giró la cabeza.

Threddle le pisaba el brazo y sostenía un alfanje. Sus ojos mostraban un brillo cruel y sonreían las comisuras de su boca con una mueca.

—¿Qué vamos a hacer con él, Threddle? —dijo Morris, que seguía a sus espaldas, fuera del campo de visión. Drinkwater se sentía extremadamente vulnerable, como una yegua sujetada ante el semental. Como si hubiese podido leer ese miedo, Morris le propinó una patada. Se ahogó con la oleada de náuseas que subió desde sus genitales, intentó tomar aliento mientras vomitaba. De pronto sintió la mano de Threddle agarrándole por el cabello, retorciéndole la cara para que mirase sus propios excrementos.

—Qué maravillosa idea, Threddle… y luego, lo someteremos, ¿verdad? Eso lo pondrá en su sitio.

Drinkwater no tenía fuerza para resistirse, no podía más que cerrar con fuerza la boca y las manos. Pero incluso cuando el olor de sus excrementos le inundó las fosas nasales, fue capaz de percibir que cesaba la presión de la mano de Threddle y que este se apartaba. Aquel gigantón cayó con un ruido sordo.

—¿Qué dem…? —exclamó Morris, girándose a medias para descubrir entre las sombras de la noche la silueta de un hombre con una pica de abordaje, cuyo extremo le apuntaba con un húmedo brillo.

—¡Sharpies!

Sharpies no le dijo nada a Morris.

—¿Se encuentra bien, señor Drinkwater?

El guardiamarina se puso en pie tambaleando. Se apoyó contra un árbol y, con dedos temblorosos, se abrochó los pantalones. No podía aún emitir sonido alguno; asintió con un mudo gesto.

Morris intentó moverse pero se detuvo en seco al pincharle Sharpies en el pecho.

—Y bien, señor Morris, saque la pistola de su cinturón, sin trucos… —Drinkwater levantó la cabeza para mirar. Cada vez había menos luz, pero aún quedaba la suficiente como para percibir el furioso brillo en los ojos de Sharpies.

—Ahora, nada de tonterías, señor Morris, quiero que apunte su pistola hacia la cabeza de Threddle y que le vuele los sesos —dijo la voz, con insistencia vehemente. Drinkwater miró a Threddle. La pica le había alcanzado en el abdomen, penetrando bajo el tórax y rasgándole los órganos digestivos. No estaba muerto pero yacía en el suelo, desangrándose por el abdomen y expulsando borbotones de sangre por la boca. Cada poco, las piernas daban una débil sacudida y lo único que parecía no estar ya medio muerto eran los ojos, que emitían un silente grito de protesta y de ayuda.

—¡Amartilla! —ordenó Sharpies—. ¡Amartíllalo! —gritó, pinchando a Morris con la pica en el trasero y obligando al guardiamarina a mirar a Threddle a la cara. El sonido del percutor al amartillarse sonó en los oídos de Drinkwater, que despertó de su letargo y dijo en un susurro:

—¡No! ¡Por amor de Dios! ¡Sharpies, no!

Su voz fue ganando fuerza pero antes de que pudiera decir algo más, Sharpies gritó:

—¡Fuego!

Durante, quizás, una décima de segundo, Morris dudó pero, luego, la pica de abordaje le hizo contraer los músculos involuntariamente. La pistola se disparó y la cara de Threddle se desintegró.

Nadie se movió durante, quizás, treinta segundos.

—¡Dios mío! —pudo decir Drinkwater por fin—. ¡Qué demonios has hecho, Sharpies!

El hombre se dio la vuelta. Una pueril y breve sonrisa se le dibujada en la boca. Sus ojos parecían charcas profundas en la cercana noche, charcas de lágrimas. Cuando consiguió hablar, su voz salía entrecortada por los sollozos.

—Vino con el correo, señor Drinkwater, el correo de la Galatea, la carta que me decía que mi Kate había muerto. Dijeron que murió al dar a luz, pero yo sé que no es cierto, señor. Sé que no es cierto.

Drinkwater consiguió dominarse al fin.

—Lo siento, Sharpies, lo siento mucho… y gracias por ayudarme. Pero ¿por qué mataste a Threddle?

—Porque no era más que un pedazo de mierda, señor —dijo simplemente.

Morris levantó los ojos. Su rostro era pálido como la nieve. Comenzó a tambalearse en dirección al campamento. Con una última ojeada a Threddle, Sharpies lo siguió y, luego, al sentir que Drinkwater se quedaba atrás, giró sobre sus talones.

—A lo hecho, pecho, señor Drinkwater…

—¿No deberíamos enterrarlo?

Sharpies le contestó en tono despectivo:

—No.

—Pero ¿qué le voy a decir al primer oficial?

Sharpies le arrastraba ya fuera de aquel claro ensombrecido. Se oyó el sonido de las ramas al caminar sobre ellas. Vieron acercarse a Wheeler y dos infantes de marina, con sus blancos cinturones cruzados brillando en la noche que se avecinaba, rodeando a Morris.

Sharpies soltó la pica de abordaje.

Ambos grupos se encontraron.

—¿Qué sucede? —inquirió Wheeler mirando a Morris, que aún tenía la pistola en la mano. El impasivo rostro de Morris no movió ni un solo músculo y miró a través de Wheeler, en vez de hacia él.

Drinkwater dijo:

—Ha sido una estúpida confusión, señor Wheeler. Estaba vaciando mi vejiga cuando Morris pensó que era un rebelde. Sharpies estaba haciendo lo mismo a unas diez yardas —siguió, sonriendo a duras penas—. ¿No es eso cierto, Morris?

Morris lo miró y Drinkwater sintió que sobre su corazón se cerraban varios dedos helados. Pues lo que hizo Morris fue sonreír, una espantosa sonrisa cómplice.

—Si usted lo dice, Drinkwater…

Solo entonces Drinkwater se percató de que al justificar sus acciones con una mentira, se había convertido en cómplice de un crimen.

A la mañana siguiente, muy temprano el campamento bullía quejumbroso. Nadie alcanzaba a comprender el propósito, supuestamente inútil, de aquella marcha, alejados de su propio entorno y en un estado de semilocura; allí se respiraba una inconfundible atmósfera de rebelión. Devaux hizo todo lo que pudo para aplacarlos, pero le fallaba la convicción pues él compartía sus sentimientos, con mayor justificación, de que aquella misión era una total pérdida de tiempo.

—Bien, Wheeler —dijo—, puede que estemos siguiendo el «camino militar» correcto, pero apenas veo que por él camine ningún correcto militar, exceptuándole a usted, desde luego. Creo que bien podríamos volver por donde hemos venido antes de que nos sigan comiendo los malditos insectos.

Al llegar a este punto, se abofeteó la cara, dejando escapar al culpable y presintiendo que los hombres habrían visto un espectáculo absurdo.

Wheeler consideró la cuestión y se alcanzó un acuerdo. Seguirían adelante hasta el mediodía y luego, si no habían encontrado nada, regresarían.

Una hora más tarde se pusieron en marcha.

En la franja del río Galuda, el guardiamarina Cranston servía galleta y agua a la dotación de la chalupa. A pesar de que estaban muy apretados y les dolían todos los huesos tras una noche en la pequeña embarcación, los marineros se mostraban alegres. La navegación cercana al litoral les permitía disfrutar de la brisa marina o costera, y apenas les molestaban los insectos. Ansiaban pasar un día agradable, casi una excursión comparado con lo que sufrían los adinerados miembros de la flota del duque de Cumberland. Todo aquello parecía no tener mucho que ver que los rigores de la vida en un buque de guerra. Con vela aurica, la chalupa navegaba exigiendo pocos esfuerzos de su dotación. Confiados en su situación, fue un duro golpe divisar las juanetes de un enorme navío cerca del litoral.

Cranston maniobró para tener el viento de popa y se dirigió al estuario. Estaba seguro de que el barco extraño era La Creole.

El sol había alcanzado casi su cénit cuando llegaron al molino. Era otro edificio de madera y mostraba signos de estar habitado, puesto que el camino que se alejaba estaba despejado y se notaban las pisadas recientes. Con todo, allí no había nadie, a pesar de que encontraron un saco de harina mediado y un montón de maíz rojo.

—Se lo han dejado con las prisas —dijo Wheeler señalando la pila de maíz.

—Muy perspicaz —dijo Devaux, molesto porque, cuando parecía que se saldría con la suya y darían media vuelta, iban a encontrar a alguien.

—¿Cree que se fueron porque nos acercábamos?

—No sé —dijo Devaux, sin florituras.

—Será mejor parar para que los hombres puedan comer antes de seguir, no me gusta nada este sitio.

La confianza de Wheeler flaqueaba por primera vez. Devaux se percató de ello y recobró la compostura. Él estaba al mando de la brigada. Comerían primero y decidirían después qué hacer.

—Ocúpese de ello, Wheeler y que un par de hombres vayan al tejado del molino, así estaremos más tranquilos, ¿no cree?

—Sí, sí —contestó el sargento de los infantes de marina, mordiéndose el labio con disgusto por no haber previsto dicha precaución elemental.

Los hombres se dispusieron para ingerir otra comida formada por galleta seca y agua. Se habían sentado, abatidos, rascándose y gruñendo irritados. Tras asignar a los centinelas, Wheeler se apresuró a sentarse a la sombra.

Durante toda la mañana, Drinkwater había avanzado bajo el sol intentando desesperadamente olvidar los acontecimientos de la noche pasada. Pero le dolían los testículos y, de vez en cuando, le subían las náuseas a la garganta. Conseguía contenerlas valientemente y evitaba cualquier contacto con Morris. Sharpies avanzaba con los marineros con una benigna sonrisa en los labios. Drinkwater sintió una profunda sensación de alivio cuando se tendieron a la sombra del molino. Cerró los ojos y cayó en una semiinconsciencia.

Entonces, se les echaron encima los caballos rebeldes.

Los asaltantes se abalanzaron hacia el claro con un repentino ruido atronador de cascos y polvo y un relucir de sables. La mayoría de los británicos descansaban tumbados boca arriba. Sorprendidos en terreno abierto, los marineros se sintieron aterrorizados por la aparición de los caballos. Los cascos y sus resoplantes fosas nasales les resultaban extraños y consiguieron horrorizar a estos hombres que habrían dado sus vidas sin rechistar en la oscuridad claustro fòbica de una cubierta de cañones. Se defendieron como buenamente pudieron y el terror absoluto se unió a la confusión.

Wheeler y Devaux se pusieron en pie blasfemando.

—¡A mí los infantes de marina! ¡Oh Dios! ¡A mí, sargento! ¡Maldita sea!

Los infantes comenzaron a abrirse paso hacia la puerta del molino, formando pequeños grupos para iniciar una metódica carga de mosquetes.

La confusión generalizada duró diez minutos; en este tiempo cayó un tercio de los marineros y prácticamente no quedaba nadie en toda la brigada que no hubiese recibido un corte o un rasguño.

Drinkwater reaccionó como los demás. Había traído un alfanje, que desenvainó, aunque se le hacía extraña aquella hoja desequilibrada y desgarbada. Un hombre que montaba un caballo zaino se abalanzó sobre él. Drinkwater esquivó el golpe, pero el impulso del caballo le hizo caer y rodar hacia un lado para evitar los cascos. Una bala de pistola levantó el polvo al lado de su cabeza, al tiempo que luchaba por ponerse en pie. Le superó la debilidad y no sentía más que un poderoso deseo de tumbarse. Giró sobre su espalda, entregándose, en parte, a aquel deseo. Un hombre pasó corriendo a su lado con un mosquete. Se arrodilló y disparó al jinete, girando a toda prisa para volver a abrir fuego. Era Sharpies. Disparó su mosquete otra vez y arrastró a Drinkwater hacia el molino. El jinete se desvió bruscamente y cabalgó hacia donde cuatro marineros luchaban espalda contra espalda, e iban cayendo ante las estocadas de los sables.

Drinkwater se levantó. Vio a Devaux y a Wheeler que formaban un grupo de defensa con varios hombres. Los señaló y Sharpies asintió. De pronto, se les había unido otro hombre. Era Morris. Empujó a Drinkwater que, trastabillando, consiguió apoyarse contra el molino. Sharpies dio la vuelta y colocó el cañón de su mosquete entre los dos. Morris abrió fuego y Sharpies se inclinó con un enorme agujero en el pecho. Drinkwater estaba aturdido y veía doble. No entendía nada.

Llegó otro hombre a caballo lanzando estocadas. Morris dio media vuelta y corrió hacia un extremo del molino. El jinete lo siguió. Drinkwater echó una rápida ojeada a Sharpies. Estaba muerto.

Volvió a levantar la mirada y vio como había crecido el minúsculo grupo que antes rodeaba a los dos tenientes. Con un pánico ciego, agachó la cabeza y echó a correr, esquivando los sables desenvainados y las patas de los caballos con instinto animal.

La caballería rebelde se había aprovechado del elemento sorpresa. Estaban acostumbrados a atacar granjas solitarias o a tender emboscadas a grupos de milicianos conservadores novatos y, por ello, los hombres a caballo se habían acostumbrado a obtener una rápida e indiscutible victoria. Tras luchar contra los invasores durante unos minutos, los marineros supervivientes se tranquilizaron. Devaux estaba entre ellos enseñando los dientes, en pleno ataque de furia. Comenzaron a atacar y, con sus alfanjes, alcanzaban a los caballos o los muslos de los jinetes, concentrándose en aquel rojo brillante que, en medio de la espiral de polvo, señalaba el lugar donde los infantes de marina formaban un disciplinado centro defensivo.

El oficial americano comprendió que el deseo de luchar del escuadrón se atenuaba. Con la intención de reagrupar a sus hombres, gritó:

—¡Estrategia de Tarleton, muchachos! ¡Enseñadles a estos cabrones la estrategia de Tarleton!

Esta referencia al líder de la Legión británica, un grupo de americanos leales al rey comandados por oficiales británicos, que no dejaban escapar a rebelde alguno si podían evitarlo, tuvo el efecto esperado y consiguió que retomasen el ataque con fuerzas renovadas. Pero la resistencia de los británicos estaba ahora establecida y, gradualmente, los americanos se fueron retirando con sus veloces caballos, separándose lo justo del fuego de los mosquetes.

Poco a poco, el polvo se fue asentado y los dos grupos de adversarios se miraban, enfrentados, en aquel terreno de nadie poblado por cuerpos quebrantados y caballos cercenados. Entonces, el enemigo dio media vuelta y se desvaneció entre los árboles, tan rápida y silenciosamente como había venido.

Las noticias de la llegada de La Creole a las costas del Galuda no sorprendió a Hope. Al recibir el aviso de Cranston, el capitán ordenó a Skelton que trepara al tope del palo mayor para observar al buque corsario. Con cierto alivio, el teniente informó al caer la tarde de que La Creole se había mantenido cerca de la costa, regalándoles a los británicos un tiempo precioso. Hope no podía más que imaginar por qué lo había hecho; resultaba posible que el comandante enemigo buscase tiempo para prepararse, quizás no creía que lo estuviesen observando y deseaba atacar al día siguiente. Quizás, y Hope no se atrevió casi a creer en ello, quizás no habían detectado a la Cyclops y La Creole seguía su paciente navegar hacia el sur en su busca. En cualquier caso, el capitán era un combatiente demasiado mayor como para preocuparse porque el destino le hubiese servido una carta que no esperaba.

La aparición de La Creole le permitió tomar una decisión. Llamaría a Devaux y a la brigada de reconocimiento de inmediato. La indecisión que se había manifestado con anterioridad y que había enojado a Devaux era ya cosa del pasado, pues la había provocado no la senilidad sino la falta de fe en las órdenes. Hope ordenó la retirada de la guarnición del fuerte Frederic y que se fortaleciesen las defensas de la fragata ante un posible ataque nocturno.

En una reunión de oficiales pidió un voluntario para llevar el mensaje de retirada a Devaux. El lastimoso y reducidísimo grupo de oficiales observaba, con recelo, el silencioso bosque a través de las ventanas de popa.

—Yo iré —dijo Cranston al fin.

—Bien hecho, señor Cranston. Haré todo cuanto esté en mi mano para favorecerle por este servicio. ¿Alguien más ayudará al señor Cranston?

—No es necesario, señor. Me llevaré al negro.

—Muy bien, pídale cuanto le haga falta al contador y armas ligeras al teniente Keene. Buena suerte.

Los oficiales salieron de la reunión aliviados porque Cranston cumpliría con tan peligroso cometido. Cuando todos ellos se hubieron ido, Hope se sirvió un vaso de ron y se enjugó la frente por centésima vez ese día.

«Maldita sea, estaré más tranquilo cuando regresen Devaux y Wheeler… Le ruego al cielo que estén bien», murmuró para sí.

La brigada de reconocimiento alcanzó el campamento de la noche previa arrastrando tras ellos lo que quedaba de su expedición. Los hombres se desmoronaron a orillas del arroyo para lavar sus heridas o beber el agua ensangrentada. Los heridos graves emitían horribles gruñidos al reanudar los mosquitos su asalto, y varios de estos hombres comenzaron a delirar durante la noche.

Drinkwater apenas durmió. A pesar de que no estaba herido, más allá del golpe de un sable en un hombro y las rascaduras del camino, el calor, la fatiga y los acontecimientos de las horas previas pasaron factura. Desde el molino, había caminado aturdido; su mente derivaba constantemente hacia las imágenes de Threddle, yaciendo muerto en el ocaso y Sharpies, rígido, con su sangre reseca bajo el sol del mediodía. Entre ambos cuerpos flotaba Morris, Morris y una pistola aún humeante en las manos, Morris y una sonrisa de triunfo en sus labios y, lo que es peor, la imagen de Morris superpuesta sobre la imagen de Elizabeth.

Intentó con todas sus fuerzas retener la imagen de la muchacha, pero se desvaneció, se disolvió y, después, no podía recordarla, así que creyó que se volvería loco en esta pesadilla boscosa por la que caminaban penosamente.

Y al llegar la noche, no podía haber descanso, pues los mosquitos reactivaban el exhausto sistema nervioso, despertando una y otra vez la mente y el cuerpo, que no querían más que dormir. Justo a la medianoche, Drinkwater pensó que la muerte resultaría una dichosa bendición.

Tampoco Wheeler durmió demasiado. Patrullaba sin cesar sus puestos de avanzada, por miedo a que el enemigo lanzase de nuevo su ataque contra los hombres dormidos. Agitó la cabeza tristemente cuando un gris amanecer reveló su campamento. Los hombres estaban destrozados: piernas y brazos marcados por numerosas cicatrices y cortes de las ramas de los árboles, sangre seca que ennegrecía los vendajes improvisados y moscas que se posaban sobre las heridas abiertas.

Varios de los heridos deliraban y Devaux ordenó preparar varias parihuelas y, una hora después del amanecer, el grupo reanudó su dolorosa marcha.

A media mañana, encontraron a Cranston y Achilles.

Habían atado al negro a un árbol y lo habían despellejado vivo. Su espalda era un enjambre de moscas. Hagan, gravemente herido, se le acercó a saltitos y, cortando las amarras, lo tendió en el suelo. Achilles seguía vivo y expulsaba su aliento entrecortadamente.

Resultaba evidente que Cranston se había resistido. Colgaba de un árbol, pero era obvio que ya estaba muerto antes de que los rebeldes lo pusiesen allí. O, al menos, eso prefirió pensar Devaux. Apenas nadie pudo contener los vómitos al ver la mutilación infligida al cuerpo de Cranston. Devaux se preguntó si habría tenido esposa o amante o… y luego, dio media vuelta.

Wheeler y Hagan tendieron al negro en el suelo con sumo cuidado, apartándole las moscas de la cara. Devaux estaba a su lado y le tocó el hombro. Wheeler se levantó y se le hizo un nudo en la garganta:

—Hijos de mala madre —fue cuanto dijo.

Achilles abrió los ojos. Vio el abrigo escarlata y el gorjal dorado. Movió su mano levemente en señal de saludo antes de dejarla caer. Había muerto.

Los dos oficiales cortaron las amarras del guardiamarina y, de forma rudimentaria, lo enterraron junto al negro y luego, la columna siguió adelante.

Al llegar la noche, salieron del bosque y a trompicones, llegaron al embarcadero. Wheeler no protestó cuando vio que no quedaban hombres en el pequeño fuerte y Devaux sintió que una sensación de alivio le recorría por dentro. Alivio por las tensiones del mínelo, y alivio porque muy pronto vería el anciano y tranquilizador rostro de Henry Hope.

Todo cuanto vio Nathaniel Drinkwater fue la fragata, oscura y extrañamente acogedora en el crepúsculo, y esperó impaciente a que el bote lo llevase hasta allí.

—¿Te encuentras bien, Nat?

Era el pequeño White, quemado por el sol y resplandeciente por las nuevas responsabilidades.

Drinkwater lo miró. No era posible que fuesen de la misma generación.

—¿Dónde está Cranston? —preguntó White.

Drinkwater levantó su cansado brazo y señaló hacia el bosque, diciendo:

—Muerto, defendiendo los dominios de Su Majestad —articuló, consciente de que el cinismo le producía un gran alivio—, con los testículos en la boca.

De alguna forma, encontró que la mirada horrorizada de White le divertía.

Capítulo 16

Abril de 1781

El cerco

Si lo que quedaba de la brigada de reconocimiento esperaba tener cierto descanso tras su dura experiencia, no podían estar más equivocados. Tras apenas tres horas de exhausto sueño, varios marineros se encontraron remando silenciosamente en un bote de guardia río abajo para evitar un ataque sorpresa de La Creole o de alguna de sus embarcaciones. Hope estaba especialmente preocupado porque había visto al enemigo rumbo sur.

Aunque no podía saberlo, La Creole no había dado con la Cyclops en su búsqueda, pero la brisa marina de la siguiente tarde la había acercado de nuevo. Una hora después de la puesta de sol, La Creole había echado el ancla en la barra. Ya no quedaban dudas de que había encontrado a su presa.

Las veinticuatro horas transcurridas desde el regreso de la brigada de reconocimiento habían sido duras y trabajosas. Sin excepción, sus miembros traían pegado el olor a derrota y su bajo estado de ánimo estaba afectando al resto de los hombres. Se olvidó el fracaso inmediato de la misión ante la urgente necesidad de aliviar los sufrimientos de los heridos y de preparar la fragata para echarse a la mar. Los masteleros de juanete se izaron de nuevo y las vergas volvieron a su sitio. Quizás fue esto lo que reveló su posición, pero a nadie le importaba ya eso. La acción era preferible a seguir allí, en medio del río Galuda, rodeados por la hedionda jungla, un instante más de lo necesario. Appleby y sus ayudantes trabajaron más que nadie, remendando como podían a los heridos menos graves para que pudiesen servir los cañones, o aliviando los sufrimientos de los más graves con láudano.

Para Drinkwater, el tiempo pasó como en un sueño. Desde fuera se podía ver que cumplía todas sus tareas con su habitual eficiencia. Cuando se pasó lista, respondió que Sharpies había resultado muerto en el molino.

Al llegar a Threddle, mantuvo la boca cerrada. Sus ojos se volvieron hacia Morris. Allí seguía su enigmática sonrisa, pero Morris no dijo nada.

El esfuerzo y la fatiga siguieron haciendo estragos en el estado nervioso de Drinkwater hasta que las noticias de la llegada de La Creole a la barra se extendieron rápidamente por todo el barco, entonces, pareció salir de un túnel. Había recuperado sus fuerzas. Morris era Morris, y había que soportarlo; Achilles había sido una breve y colorida intrusión en su vida, pero ya no estaba; Cranston estaba muerto, solo eso: muerto; y Threddle… a Threddle se le declaró muerto, muerto en acción en el molino, o eso pasó a constar en los diarios de navegación.

Sin embargo, solo cuando recibió la llamada de asistir al capitán, su mente recibió el empujón definitivo que necesitaba para regresar a sus cabales. Al entrar en la cabina, en compañía del resto de los oficiales, se encontró frente a frente con Morris. Entonces lo supo, la terrible verdad, el hecho que su embotada mente había excluido automáticamente por todo el dolor que sentía.

Sharpies no murió en acción. Sharpies había sido asesinado a sangre fría con la excusa de la acción de guerra. Y lo había hecho el hombre que estaba justo enfrente.

—Bien, caballeros… —dijo Hope, mientras contemplaba el círculo de caras cansadas y expectantes. Todos estaban allí. Los gratos rostros de Devaux y Wheeler; la cara arrugada y agobiada por las preocupaciones del viejo Blackmore; el joven Keene y el juvenil Skelton. Detrás de los oficiales por nombramiento, los maduros oficiales asimilados; el contador, el contramaestre y el carpintero, y las caras ansiosas e inquietas de los guardiamarinas y los ayudantes del segundo oficial.

—Bien, caballeros, parece que nuestro amigo ha regresado, y sospecho que con refuerzos. Imagino que intentará cercarnos, así que no pretendo arrastrar el barco. Si vemos que La Creole se aproxima, no nos quedará más remedio que hacerlo y, a tal efecto, el esprín está preparado, pero no creo que suceda. Durante la noche, soplará un terral que favorecerá un ataque en bote. He pensado en echarles un anzuelo y para ello los he reunido. La luna se pondrá sobre las dos. Por lo tanto, podemos esperar que sus botes aparezcan poco después ya que, si nos atrapan —y aquí Hope miro en derredor con una burlona mueca con la que creía inspirar a la dotación—, pueden aprovechar el terral para salir a la mar.

Cierto movimiento entre los oficiales indicó que empezaban a interesarse por la idea. Hope suspiró su alivio en silencio.

—Bien, caballeros, esto es lo que creo que deberíamos hacer…

La Cyclops se dispuso a aguardar el ataque. Todos habían ya comido y el fuego de la cocina estaba apagado. Se había ordenado a los hombres dirigirse a sus puestos y se habían proyectado elaborados planes. Aparte de la guardia, a todos se les ordenó, de momento, descansar apoyados donde estuvieran.

Ansioso por estimular la moral de su dotación, Hope había aceptado varias sugerencias improvisadas para la defensa de la fragata. De todas ellas, las mejores habían partido de Wheeler. Las dos embarcaciones más grandes de la Cyclops se trincaron a los penoles de las vergas mayor y trinquete. De esta forma, los botes quedaron suspendidos a ambos costados de la fragata, y en una posición más elevada que la borda. En cada bote, se escondió una cuadrilla de los mejores tiradores, a la espera de que se diese la orden de abrir fuego sobre los primeros atacantes que intentasen trepar por los costados de la Cyclops.

Las portas de la cubierta inferior estaban aseguradas y toda la marinería portaba armas ligeras.

Una hora después de que se pusiese la luna, se oyó, río abajo, el leve chapoteo del agua bajo la proa de un bote. Observando intensamente desde las ventanas de la cabina de popa, Devaux tocó el brazo de Hope.

—Ahí vienen, señor —susurró. Dio media vuelta para transmitir la información pero Hope lo detuvo:

—Buena suerte señor Devaux.

La voz de Hope se rompió por la edad y la emoción. Devaux sonrió en la oscuridad y le respondió afectuosamente:

—Buena suerte, señor.

El primer teniente se deslizó entre las baterías de cañones y, con susurros, transmitió un aviso a los hombres allí asignados. Al salir a la cubierta superior, ordenó que los hombres se tumbasen. En cuclillas, recorrió una de las bandas y bajó por la otra. En cada puesto, encontró a los hombres expectantes.

Drinkwater era uno de los que esperaba apostados en la batería de proa. Capitaneados por el teniente Skelton, su cometido era contraatacar a los enemigos una vez hubiesen abordado, al igual que en la acción de guerra previa, que había resultado tan exitosa. En el castillo de proa, O’Malley, el cocinero irlandés, rasgaba melancólicas notas en su violín y varios hombres canturreaban o charlaban con voces quedas, como sería de esperar de una guardia no demasiado estricta.

Los botes se abarloaron en diferentes puntos de la fragata. Ligeros golpes y gruñidos les dijeron que los habían asegurado. Devaux esperó. Una mano pasó sobre el pasamanos y agarró la red y otra le siguió. Alguien tanteó y un instante después, un cuchillo cercenaba la red de abordaje, y otro más. Otra mano llegó desde el pasamanos opuesto, seguida por una cabeza.

—¡Ahora! —gritó Devaux, expulsando su reprimido aliento en un poderoso rugido que los marineros hicieron suyo. La tensión desbordada se convirtió en humo, llamas y destrucción. Se arrojaron cincuenta o sesenta balas de cañón de doce libras por las bordas para que traspasasen los botes de La Creole. Desde sus propias embarcaciones, suspendidas en lo alto, los tiradores de la Cyclops abrieron un fuego letal contra los invasores. Esta rebuscada y desesperada medida pronto limpió los costados de la fragata.

También desde el puente se lanzaron fulminantes andanadas contra los desafortunados corsarios, que se las arreglaban ahora como podían en el río.

A popa, los ataques se desarrollaron con similar acierto. Hope miró alrededor. De pronto se percató de que su barco se balanceaba y de que la proa caía, cuando antes había señalado al río. Alguien había cortado el cable de proa de la Cyclops y el instinto le hizo inclinarse sobre la popa, en busca del esprín. Se puso a gritar como un loco llamando a Blackmore para que izase las velas y se abalanzó hacia la rueda, pues si el esprín había sido cercenado, el barco corría el peligro de encallar.

A proa, los rebeldes habían conseguido algo más que el mero corte del cable. Uno de sus botes descansaba bajo el mascarón de la Cyclops, y el acceso era comparativamente más sencillo, a través del aparejo del bauprés y de los pescantes de las amuras del trinquete, y habían abordado unos veinte o treinta hombres comandados por un oficial con iniciativa. Se estaba produciendo un feroz combate mano a mano. Varios de los corsarios intentaban virar uno de los cañones de proa hacia cubierta, para disparar una andanada que barriese la fragata de proa a popa.

La situación era crítica y Devaux clamó a gritos que actuase la reserva de Skelton.

Al oír los gritos y voces de cubierta, el teniente Skelton iba ya de camino, liderando a los contraatacantes desde la estigia penumbra de la cubierta inferior. Tras él, Drinkwater desenvainó su daga y le siguió.

En el castillo de proa, el oficial corsario francés llevaba ventaja. Sus hombres habían virado el cañón de estribor de proa y se estaban preparando para dispararlo. Tenía la determinación de destruir a la fragata británica, si no podía dominarla. Si pudiera hacerla encallar y quemarla… Su proa caía ya corriente abajo y se le ocurrió que podría ladearla.

Dio media vuelta para gritar sus órdenes a los dos hombres que seguían en el bote y que subiesen el combustible a bordo; después zigzagueó hasta juntar a sus hombres para un último intento de asegurar la cubierta superior, en preparación de la andanada del cañón de proa.

Un teniente británico se le apareció justo delante con una nueva brigada de hombres descansados que habían surgido de la nada. El teniente lanzó una estocada hacia el francés, pero antes de que la hoja de Skelton hubiese tan siquiera iniciado su finta, el corsario lanzó una rápida y fatal estocada.

—Hela! —gritó el francés.

Skelton se retiraba junto con dos marineros. Los ojos del oficial francés brillaban triunfantes y se giró para dar la orden de abrir fuego.

—Tirez!

Un joven delgado se puso frente a él. El francés sonrió con una mueca maliciosa al ver la daga de su oponente. Estiró su espada. Drinkwater aguardaba la estocada, pero el otro flexionó de nuevo su brazo y ambos permanecieron inmóviles durante un segundo mirándose a los ojos. La experiencia del francés sopesó al guardiamarina… y atacó.

La sangre de Skelton fluía por cubierta. El oficial francés resbaló al tiempo que Drinkwater hacia un medio giro para evitar la hoja de su espada. La afilada punta, que su oponente elevó involuntariamente al perder el equilibrio, le alcanzó en la mejilla, desgarrándosela en sentido ascendente, y abandonó su rostro a la altura del pómulo. Drinkwater reflexionó con sangre fría durante aquel segundo de inmovilidad; sabía que aquel hombre ya era suyo, pues su instinto para la esgrima le decía que el otro estaba perdiendo el equilibrio. El corte liberó una furia repentina dentro de sí. Lanzó sus estocadas ciega y salvajemente, confiriéndoles todo el peso de su cuerpo. La daga alcanzó al hombre cerca del bíceps, enterrándose en su hombro y pinchándole el pulmón derecho. El francés trastabilló hacia atrás y, recuperando el equilibrio demasiado tarde, dejó caer su espada mientras la sangre manaba de la herida.

Drinkwater extrajo su daga y recogió la espada de cubierta. La acomodó en su mano, sintiendo su exquisito equilibrio en la falange inferior de su dedo índice. Se lanzó a la lucha gritando palabras enardecidas a los marineros que luchaban por conservar el puente.

En veinte minutos todo había terminado. La Cyclops había conseguido recuperar su esprín y a Drinkwater, el único oficial que aún quedaba en pie a proa, se le unió Devaux y comenzaron a maniatar a los prisioneros.

En lugar de navegar lentamente río abajo, con la corriente por la aleta, el esprín de la fragata tuvo el efecto de anclarla de nuevo por la popa, pues se largó por una porta de popa y se aseguró al cable del ancla bajo el corte. Este hecho fortuito le permitió a Hope largar las juanetes y la fragata tironeó del ancla al tiempo que las velas se inflaban por el terral.

Drinkwater se acercó corriendo a popa y tras su saludo, dijo:

—Señor, todos los atacantes están maniatados. ¿Cuáles son sus órdenes?

Hope miró hacia atrás. Consiguió atisbar el chapoteo de los hombres en el agua y el esprín que chorreaba, tirante, aguantando la presión.

Devaux llegó apresurado.

—Arríen esos botes y usted, Drinkwater, corte el esprín.

Los dos salieron corriendo.

—¡Señor Blackmore!

—¿Señor?

—Gobierne el barco, envíe a un hombre a las cadenas y un suboficial al timón. Hágale llegar al sondador la orden de que quiero que realice sus mediciones en silencio —dijo Hope, enfatizando sus últimas palabras, justo cuando llegaba Keene—. Usted, vaya a ver cómo está la cubierta, señor Keene, no quiero oír ni una sola palabra… ni una sola, ¿me entiende?

—Sí, entendido señor.

Drinkwater regresó corriendo y dijo:

—El esprín ya está cortado, señor.

—Bien hecho.

Hope se frotó las manos con una gran sonrisa, como un escolar que prepara una travesura.

—Vamos tras ellos, señor Drinkwater —le confió, señalando hacia la oscuridad, donde les esperaba La Creole—. Estará esperando que lleguemos sometidos al mando de su brigada de asedio, pero les daremos una sorpresita, ¿verdad muchacho? —dijo Hope sonriendo.

—¡Sí, señor!

—Bien, apresúrese y encuentre a Devaux, dígale que capitanee la batería de babor y que ordene subir a los gavieros a sus puestos… ¡ah! Y que ponga hombres en las brazas.

Drinkwater salió disparado con el mensaje.

Blackmore dejaba que el viento y la corriente arrastrasen a la fragata río abajo, confiando en que les ayudaría el discurrir del agua. Cuando la fragata dejó atrás los boscosos cabos, ajustó el curso y tensó las vergas. A Drinkwater se le ordenó situarse a proa y estar ojo avizor en busca de La Creole.

Forzó sus ojos en la noche. Veía pequeños círculos de luz bailando en su campo de visión. Elevó la mirada ligeramente sobre el horizonte y, de inmediato, apareció un punto más oscuro a estribor. Se acercó el desconchado catalejo al ojo.

¡Era La Creole! ¡Y estaba anclada!

A toda prisa, volvió a popa y dijo:

—Está a dos grados a estribor, señor, y anclada.

—Muy bien, señor Drinkwater —y luego, a Blackmore—: un grado a estribor.

La voz de Blackmore contestó:

—Un grado a estribor, señor. Según creo, acabamos de dejar atrás la barra…

—Excelente. Señor Drinkwater, ate usted un cable al ancla de proa.

La Cyclops se deslizaba hacia el mar. La Creole era apenas visible contra el falso amanecer. Hope pretendía cruzar por la popa de La Creole, enfilarla y ponerse a sotavento. Cuando virase a estribor y se abarloase con el barco enemigo, echarían el ancla. Era su última ancla, exceptuando el ligero anclote, y se la estaba jugando. Explicó a sus oficiales de mayor rango lo que pretendía.

Drinkwater encontró a dos ayudantes del contramaestre y a un grupo de marineros agotados templando un cabo de ocho pulgadas, atado a la anilla del ancla de proa. Los dos barcos se estaban acercando con rapidez.

—¡Vosotros, rápido! —los apremió entre susurros. Los hombres lo miraron resentidos. Después de lo que pareció una eternidad, el cable estaba asegurado.

Cuando regresaba para informar de que el ancla estaba preparada, Drinkwater pasó al lado de los prisioneros. Con las prisas, los habían atado a la bita del palo trinquete y, de pronto, tuvo una idea. Si estos hombres gritaban, la ventaja de la Cyclops se iría por la borda. Entonces, se le ocurrió algo más.

Ordenó a los infantes de marina que los vigilaban que los llevasen bajo cubierta, a todos excepto al oficial francés que gruñía, tendido. Drinkwater aún tenía la espada de aquel hombre en la mano. Cortó el cabo que lo ataba a la bita.

—¡Eh, usted, arriba! —le ordenó.

—Merde —gruñó el hombre.

Drinkwater le colocó la espada al cuello y dijo:

—¡Arriba!

El hombre se levantó trabajosamente, bamboleándose por el mareo. El guardiamarina lo empujó hacia popa y ordenó al último infante de marina que allí quedaba que fuese a la cubierta inferior y que le abriese el cuello al primero que emitiese ni tan siquiera un quejido. Su propia ferocidad despiadada habría de sorprenderle más tarde pero, en aquel momento, parecía que aquello era lo único que podía satisfacer su insaciable afán de seguir con vida.

Llegó al alcázar.

—¿Pero qué demonios…? —inquirió un atónito Hope, que se tranquilizó al ver tras aquel francés a uno de sus propios guardiamarinas, espada en mano.

—El ancla está preparada, señor. Pensé que este hombre nos ayudaría a despejar sospechas, señor. Puede gritarle al enemigo, señor, decirle que el barco es suyo…

—Una idea excelente, Drinkwater. Así que habla nuestra lengua, ¿eh? Debería, con esa dotación de rebeldes políglotas. Probablemente utiliza el francés para comunicarse con su comandante. Pínchelo un poco —dijo el capitán.

El hombre dio un respingo. Hope se dirigió a él en inglés, su voz extrañamente siniestra y brutal:

—Escucha, perro francés. Tengo una vieja cuenta que saldar con los de tu raza. Mi hermano y el esposo de mi hermana murieron en Canadá y a mí me invade un deseo de venganza muy poco piadoso. Le dirás a tu comandante que el barco es tuyo y echarás el ancla a sotavento. Nada de jueguecitos. Tengo al mejor cirujano de la flota y él se encargará de ti, tienes mi palabra, pero… —Hope le echó una significativa mirada a Drinkwater y continuó— un solo paso en falso y será el último que des. ¿Entiendes, canaille?

El hombre se movió de nuevo con una mueca de dolor.

—Oui —asintió, respirando y apretando los dientes. Drinkwater lo ató a las cadenas principales. Hope dio media vuelta y dijo:

—Dígale al señor Devaux que las brigadas de cañones estén listas para pasar a la acción. Cuando se les dé la orden, quiero que abran las portas, saquen los cañones y disparen.

—Entendido, señor —dijo el mensajero antes de salir corriendo.

La Cyclops estaba a menos de cien yardas de La Creole, cruzando su popa de estribor a babor. Se oyó una llamada desde el enorme buque corsario.

—Bien, señor Drinkwater. Estimule a nuestro amigo.

El francés tomó aire.

—Ça va bien! Je suis blessé, mais la frégate est prise!

Se oyó una respuesta atravesar la corta distancia que separaba a los dos barcos:

—Bravo mon ami! Mais vôtre blessure?

El oficial francés le echó un vistazo a Drinkwater y tomó aliento:

—Affreuse! À la gorge!

Hubo un momento de silencio y luego una voz confundida que dijo:

—La gorge? Mon Dieu!

De La Creole llegó ahora un grito de entendimiento.

Hope maldijo y el francés, llevándose la mano izquierda al torso, pues el dolor de los pulmones era casi insoportable, miró triunfante a Drinkwater. Pero el guardiamarina no podía matarlo a sangre fría, ni siquiera acaba de comprender lo que había pasado…

No obstante, los acontecimientos se sucedieron a gran velocidad así que el dilema de Drinkwater no duró demasiado. El oficial francés se desmayó sobre el puente al tiempo que la dotación de La Creole corría hacia los cañones. Una racha de aire infló las gavias de la Cyclops, aumentando su velocidad, y, de pronto, la popa del corsario se acercaba de través.

—¡Ahora Devaux! ¡Abra fuego, por lo que más quiera!

Se abrieron las portas, hubo un terrible chirrido al arrastrar la batería de estribor de cañones del doce para que asomasen sus bocas. Entonces, la colisión de costado los superó a todos e hizo balancearse a la fragata. En la oscuridad de la batería de cañones, Keene y Devaux saltaban fuera de sí, llevados por la emoción y la furia luchadora. Habían sobrecargado los cañones y, además, añadido botes de metralla. Por ello, la devastación causada a La Creole destruyó su resistencia de una sola andanada. Con el retroceso de los cañones, la Cyclops cabeceó hacia estribor. El impulso la abarloó al costado de La Creole y otra andanada penetró el casco de aquel barco que, en tiempos, fuera un inchimán. Unos cuantos valientes abrieron fuego desde el buque corsario de los americanos, pero los británicos tenían todo a favor.

La Cyclops se dejó arrastrar un poco más y perdió su rumbo. Se dejó caer el ancla y se plegaron las velas. Al hacer virar el cable, la Cyclops recobró la compostura y se acercó a La Creole por la aleta de babor.

Durante veinte horribles minutos, los británicos lanzaron andanada tras andanada. En el barco americano, los hombres murieron con valentía. Consiguieron artillar ocho cañones, con los que infligieron ciertos daños sobre su adversario pero, al final, en medio de su propia sangre y vísceras, el barco y la dotación una mera sombra de lo que habían sido, el comandante francés ordenó arriar su insignia y así lo hizo uno de los oficiales americanos.

La pálida luz del amanecer le reveló a Hope el ajado empavesado que yacía sobre los destrozados despojos de lo que en su día fue un hermoso coronamiento tallado, y ordenó el alto el fuego.

Un poco más tarde, esa misma mañana, Drinkwater acompañó a su capitán al barco enemigo. El capitán Hope no consideró que mereciese la pena tomarlo como botín. Su propia escasa dotación apenas era suficiente para vigilar a los prisioneros y cumplir con sus tareas en la Cyclops. El barco rebelde ya era viejo cuando lo adquirieron los americanos y los daños sufridos a manos de los cañoneros de la Cyclops habían sido horrendos.

Drinkwater se quedó boquiabierto ante la desolación causada por las andanadas de la fragata. La tablazón de las cubiertas estaba destrozada, hendida por las balas y los botes de metralla, que habían levantado astillas irregulares. Parecía un campo de petrificado pasto. Varios baos pendían flácidos y los cañones se habían caído de sus cureñas. Los muñones estaban torcidos y tres de ellos habían perdido sus cascabeles, parecía que de un limpio tajo. Esparcidos, también, por aquellas cubiertas arrasadas se veían restos de la vestimenta de la tripulación: un gorro de lana con borla, un zapato, un crucifijo y las cuentas de un rosario, una navaja y un cofre, con hermosos diseños, hecho trizas…

En posturas indecorosas y en charcos de vívido color, yacían los despojos, aún más macabros, de quienes, en algún momento, fueron hombres. La sangre seca parecía oscurecer al lado de los tonos ocre de los vómitos, el descarnado blanco de los huesos humanos, el azul de la carne ensangrentada y los verdes y marrones de los intestinos. Era una visión repugnante y los huecos ojos de los supervivientes contemplaron al capitán británico, el hacedor de su suerte, con inexpresivo odio. Pero Hope, con la sencilla fe del guerrero devoto, les devolvió la mirada con desdén, pues estos hombres no eran sino piratas legalizados que navegaban en busca de su propio beneficio, destruyendo barcos mercantes por el lucro que de ello extrajesen, e imponiendo su presencia a los marineros inocentes con una cruel indiferencia por su destino.

El capitán ordenó que se desembarcasen las provisiones que pudiese aprovechar la fragata y preparó el combustible necesario para quemar el barco rebelde. Con la puesta de sol, el teniente Keene subió a La Creole para prenderla fuego. A medida que el terral comenzó a soplar en dirección al mar, la Cyclops levó su ancla, La Creole ardía con furia, una negra cortina de humo rumbo al mar, alejándose de la costa de aquella tierra ignorante.

La Cyclops estaba ya a cierta distancia de la costa cuando hizo explosión la santabárbara de La Creole. Una hora más tarde, cambió su rumbo para dirigirse hacia el cabo Hatteras y Nueva York.

Capítulo 17

Abril-octubre de 1781

Las decisiones tomadas en los cabos de Virginia

El tiempo estaba, una vez más, en su contra. En las costas del horrible cabo, se encontraron con un temporal de increíble ferocidad que martirizó a los aparejos. El mastelero de la juanete mayor se fue por la borda llevándose las gavias de mesana y del trinquete. El temporal también confinó a los heridos bajo cubierta. El sollado mostraba una escena de degradación última. El inmundo pantoque lo fue aún más a causa del agua que la impetuosa fragata absorbía en su lucha contra el mar. La suciedad se derramó por el sollado del barco, haciendo aumentar la población de roedores. Las ratas corrían casi sin freno por los cuerpos de los moribundos, que daban arcadas y se orinaban encima sin sentir mayor alivio por ello. Y, además, morían. Casi ninguno de los hombres que resultó herido, aunque fuese un mero rasguño, pudo escapar de la gangrena o de algún tipo de envenenamiento de la sangre.

Drinkwater fue uno de los pocos afortunados. Su corte superficial le desfiguraba las facciones, pero no era peligroso. Appleby se lo suturó, un Appleby que había perdido buena parte de su rotundo volumen y cuyas escasas medicinas se agotaron mientras luchaba contra las enfermedades y la septicemia con sus propias fuerzas decadentes. Al fin, exhausto por el cansancio y la exasperación, derramó lágrimas de enfado y frustración en la oscuridad de su infernal reino.

Hope enterraba los bultos en sus coyes. Seis un día, luego, otros nueve, mientras el viento seguía ululando, la fragata cabeceaba y los rociones se precipitaban a bordo en cortinas siseantes. Los enterramientos se hacían con las mínimas formalidades posibles.

A pesar del mal tiempo, la Cyclops pudo navegar hacia el norte sin ser descubierta. No estaba en condiciones de entablar combate. Además de las numerosas pérdidas de la campaña del río Galuda, la dotación tenía que subsistir con vituallas en mal estado. Al abrir los últimos toneles de comida en salazón, Copping, el contador, había descubierto que el cerdo estaba en peores condiciones de las que cabría esperar, lo que no hizo sino intensificar el sufrimiento de la Cyclops.

Al fin, transmitió las señales de identificación al buque de guardia anclado en Sandy Hook y, en compañía de los miembros del escuadrón norteamericano, echó el ancla en el río Hudson.

Durante los últimos meses de gobierno británico en cualquiera de sus trece colonias, la fragata de Su Majestad, Cyclops, permaneció amarrada. Llegó a Nueva York el último día de abril de 1781 y allí estaba, en la boca del Hudson, sin órdenes que cumplir más allá de atender al precepto general de reparar su velamen.

El almirante Arbuthnot no pareció mostrar demasiado interés por su llegada, dado que no les correspondía estar allí. Es más, pareció bastante ofendido, pues no se le había advertido previamente que aparecerían en sus dominios, y le transmitió su desagrado al capitán Hope, a quien recibió con fría cortesía.

Secretamente irritado por haber tenido que nadar entre dos aguas, Hope afirmó que su misión había sido confidencial pero, cuando se le inquirió sobre si dicha misión se había satisfecho, se vio obligado a admitir la derrota. Su explicación fue recibida con incredulidad y el almirante mantuvo con firmeza que las Carolinas estaban en manos británicas. Hope también deseaba deshacerse de la moneda continental, pero esto fue demasiado para el almirante Arbuthnot, que estudió al capitán con sus legañosos ojos.

—Llega usted a este puesto, señor, ocupa una posición británica sin autoridad para ello, fracasa en una misión que usted afirma que es secreta, aunque se la transmitió el capitán de una fragata y ahora quiere que sea yo quien se deshaga de una vergonzante suma de moneda rebelde. —El almirante se puso en pie—. Puede usted conservarla hasta que informe a su oficial al mando, el almirante… almirante…

—Kempenfelt, señor.

—Exacto. —Arbuthnot parecía considerar que el asunto estaba zanjado.

—Pero señor, debo reparar las juanetes…

—Las juanetes, señor, son asunto suyo, no mío… Le sugiero que se ponga en contacto con el almirante Kempenfelt y le consulte sobre este asunto. Buenos días, señor.

Hope partió.

Al final, el secretario de Arbuthnot recibió instrucciones desde Londres para que prestase cuanta ayuda fuese necesaria a la fragata Galatea. Se había añadido una nota puesto que, debido a circunstancias políticas de la mayor importancia, se había retenido a la Galatea en aguas territoriales y cumpliría su misión la fragata Cyclops, comandada por el capitán Henry Hope, M. R.

En consecuencia, el secretario preparó la orden para que entrara a puerto y retirara los suministros necesarios para reparar el aparejo. Arbuthnot firmó el requerimiento sin comentarios pues, en aquella época, tenía tendencia a firmarlo casi todo: estaba ya casi completamente ciego.

Al recibir las órdenes, la Cyclops navegó hasta un atracadero del muelle de Manhattan para comenzar con las reparaciones. Esa misma noche, Hope y Devaux cenaron juntos. Cuando degustaban el oporto, procedente de La Creole, Hope llamó la atención de Devaux sobre una decisión que tanto el vendaval como el renqueante aparejo habían postergado.

—Hemos de asumir que, en algún momento, recibiremos órdenes concretas, por lo tanto, Devaux, debemos considerar el asunto del reemplazo de Skelton. Cranston fue una gran pérdida para todos nosotros y también para la Marina.

—Sí —dijo Devaux, asintiendo. Su mente se deslizó hacia el denso bosque, hasta el momento en que había visto el cuerpo mutilado de Cranston, pero consiguió apartarse de ese espeluznante recuerdo.

—¿Tiene a alguien en mente? —preguntó el capitán.

El primer teniente recobró la compostura y dijo:

—Bueno, señor, el siguiente, por orden de antigüedad, es Morris. Sus diarios de navegación son un desastre, aunque ha servido los seis años… Lo considero totalmente inadecuado y preferiría que abandonase este barco. Y si mal no recuerdo, de hecho, yo mismo lo amenacé con ello. Creo que el joven Drinkwater es un buen candidato para el puesto de teniente provisional. —Devaux hizo una pausa antes de continuar—. Pero seguramente, señor, hay alguien en la flota… —Devaux señaló hacia las luces de varios buques de guerra que se veían desde las ventanas de popa.

—Se refiere a un favorito del almirante, ¿no, señor Devaux? —le preguntó Hope maliciosamente.

—Eso es, señor.

—Pero el almirante Arbuthnot me informó de que el barco está bajo la autoridad de Kempenfelt. Y quién soy yo para cuestionar su decisión —dijo con burlona humildad para luego continuar con un tono más duro—; además, no estoy dispuesto a preguntarle sobre mis guardiamarinas. —Tomó un sorbo de su oporto antes de continuar—. Ya le envié una lista de las víctimas en la que se indicaba con claridad el estado de la dotación de oficiales. Si no cree conveniente nombrar a alguien, por mí puede irse al infierno. —Hope hizo una breve pausa—. Y sospecho que Kempenfelt aprobaría nuestra elección… —dijo Hope sonriendo con benevolencia antes de vaciar su vaso.

Devaux arqueó una ceja y dijo:

—El viejo Blackmore se sentirá complacido, ha tomado a Drinkwater bajo su ala desde que dejamos Sheerness.

Los dos oficiales llenaron de nuevo sus vasos.

—Que —dijo Devaux, escogiendo el momento— me lleva al asunto de Morris, señor. Estaría muy agradecido si se pudiese arreglar su traslado…

—Esa es una medida un poco drástica, ¿no cree, señor Devaux? ¿Qué se esconde tras esa petición?

Devaux le resumió a grandes rasgos el problema y añadió que, en cualquier caso, a Morris le molestaría que Drinkwater fuese su superior. Hope gruñó.

—¡Molestar! A mí me ha molestado tener que estar a las órdenes de la mitad de los oficiales que me han comandado. Pero Morris es afortunado, señor Devaux. Si lo hubiese sabido antes, yo lo habría degradado. La próxima vez, tenga la amabilidad de contármelo tan pronto como tenga el mínimo presentimiento de que está sucediendo algo así… esa es la ruina de la Marina y crea oficiales como ese odioso Edgecumbe… —se explayó Hope.

—Sí, señor —dijo Devaux y cambiando de tema apresuradamente, añadió—: ¿Cuáles son los las intenciones del almirante, señor?

Hope volvió a refunfuñar:

—¡Intenciones! Ojalá las tuviera. Por qué tanto el general Clinton como él aguardan sentados en Nueva York, agitando nuestra bandera, cuando disponen de los suficientes soldados como para barrer Washington de la faz de la tierra. Clinton se lo hace encima ante la perspectiva de perder Nueva York y se libra enviando al general Philips a Virginia. Sin embargo, he oído que Arbuthnot va a ser relevado…

—¿Por quién, señor?

—Graves.

—¡Por el amor de Dios! Que no sea Graves…

—Es un hombre bastante agradable, que es más de lo que puedo decir de Arbuthnot.

—Es un afable incompetente, señor. ¿No se le llevó ante un consejo de guerra por negarse a entablar combate con un inchimán?

—Sí, en el 57… no, 56. Se le absolvió del cargo de cobardía, pero recibió una reprimenda pública por un error de juicio, de conformidad con el artículo 36 de las Ordenanzas Militares. Debe admitir que algunos inchimanes son huesos duros de roer… Los dos oficiales sonrieron arrepentidos al recordar a La Creole.

—Sabe usted, John, es una de las grandes ironías del destino que el mismo día en que el tribunal reunido en Plymouth sentenció a Tommy Graves, otro tribunal en Portsmouth condenaba a John Byng por un delito similar que estaba mucho más justificado desde el punto de vista estratégico. Ya sabe lo que le pasó a Byng. Le sentenciaron de conformidad con el artículo 12… fue fusilado en su propio alcázar… —dijo Hope, cuya voz se fue apagando paulatinamente.

—Pour encourager les autres… —murmuró Devaux—. Voltaire, señor —dijo, explicándose, cuando Hope lo miró.

—Ah, ese impío cabrón francés…

—¿Se sabe lo que le pasó a Cornwallis, señor?

Hope se despejó:

—¡No! No creo que ninguno sepa nada a ciencia cierta, John. Bien, ¿y qué hemos de hacer con mi juanete mayor…?

A la mañana siguiente, Devaux requirió la presencia de Drinkwater. El teniente observaba el río Hudson, dirección norte, hacia donde se podían divisar los acantilados de Nueva Jersey, sobre los que se reflejaban los primeros rayos de sol.

—¿Señor?

Devaux se dio la vuelta y miró al joven. Su rostro había madurado. La irregular línea de la herida, que cicatrizaba con rapidez, apenas afectaría a los pómulos, aunque sí destacaría sobre su tez curtida. La silueta bajo el gastado y remendado uniforme era enjuta pero fuerte. Devaux cerró su catalejo.

—El sable que le quitó al teniente de La Creole… ¿aún lo tiene?

Drinkwater se sonrojó. Cuando el combate había terminado, se dio cuenta de que seguía aferrado a aquella pequeña espada. Era un buen arma y su propietario no había sobrevivido demasiado tras la captura de su barco. Drinkwater había considerado el sable como su propia parte del botín. Después de todo, los oficiales se regodearon durante varias semanas del vino capturado y él había sentido que aquel sable no era demasiado útil para la lucha. La espada había ido a parar al fondo de su cofre, donde seguía, envuelta en un trozo de empavesado. No sabía cómo era posible que Devaux lo supiera, pero asumió que la omnisciencia era un atributo natural de los primeros oficiales.

—¿Y bien, señor? —inquirió Devaux, con cierto tono áspero en su voz.

—Bueno… señor… yo… sí, lo tengo.

—Pues entonces será mejor que se lo cuelgue en su cadera de babor.

—¿Cómo dice, señor? —dijo el joven, frunciendo el ceño sin entender.

Devaux se rio de la expresión sorprendida de Drinkwater.

—El capitán lo asciende a tercer teniente provisional, con efecto inmediato. Puede usted trasladar su cofre y efectos personales a la cámara de oficiales…

Devaux observó el efecto de estas noticias en el rostro de Drinkwater. La boca del muchacho se abrió y luego se cerró. Pestañeó con incredulidad y, después, sonrió. Por último, alcanzó a darle las gracias.

La Cyclops permaneció anclada junto a la escuadra de Arbuthnot durante los meses de mayo y junio. En ese tiempo, la principal tarea de Drinkwater fue conseguir un nuevo abrigo de velarte en una sastrería de Nueva York. La fragata había reclutado en los barcos de guardia los hombres suficientes hasta completar su dotación, pero había poco que hacer. Entonces, el 12 de julio, comenzaron a cambiar las cosas. Llegó el almirante Graves, un amable y generoso, aunque simplón incompetente que habría de ser decisivo para perder la guerra. Después, llegó la gabarra de Rodney, la Swallow, con la noticia de que el almirante De Grasse había salido de las Antillas con una flota francesa rumbo a la bahía de Chesapeake. Graves decidió ignorar el aviso a pesar de su importancia. En mayo, lord Cornwallis había abandonado las Carolinas y se había unido al general Philips en Virginia. Si De Grasse interrumpía la comunicación de Cornwallis con Nueva York, este quedaría aislado. Los capitanes y oficiales fueron de barco en barco, rumiando la incapacidad del almirante para comprender simples cuestiones estratégicas. Cornwallis se replegaba hacia el mar para que la flota lo apoyase, pero la flota estaba en Nueva York…

Una vez más, se expresó en voz alta la opinión de que al ejecutar a Byng, sus señorías habían perdido el juicio más de lo que era habitual: habían fusilado al hombre incorrecto.

Llegó otro mensaje con el Pegasus, en el que se exhortaba a Graves a navegar rumbo sur y unirse a sir Samuel Hood, a quien Rodney había cedido el mando por su deficiente estado de salud. Pero la flota continuó lánguidamente anclada.

A principios de agosto, Clinton decidió pasar a la acción, no contra Virginia sino contra Rhode Island, donde se ubicaban las tropas francesas y los buques de guerra. El almirante Graves ordenó que se dirigieran varios navíos a Sandy Hook, para prepararse. Uno de ellos fue la Cyclops.

En ese momento, el guardiamarina Morris dejó la fragata.

Cuando la Cyclops abandonó el río Galuda, a la dotación le resultó muy difícil luchar contra los elementos, vigilar a los prisioneros o, simplemente, sobrevivir. Los tenientes que seguían vivos se arrastraban de guardia en guardia, al igual que ayudantes y guardiamarinas. Drinkwater y Morris estaban en guardias distintas y las preocupaciones del trabajo y del sueño no le permitían a nadie el lujo de contemplar objetivamente los acontecimientos de las semanas anteriores. Sin embargo, no resultaría del todo cierto afirmar que se había olvidado todo lo ocurrido. Más bien, todo cuanto habían vivido se situaba a un nivel justo por encima del subconsciente, por lo que ejercía su influencia sobre la conducta pero sin llegar a dominarla. Drinkwater estaba especialmente afectado. Los horrores que había visto y la culpa que le atenazaba por su participación en la muerte de Threddle vulneraban su autoestima. Además, también sabía cómo había muerto Sharpies y le pesaba como una losa sobre su alma.

Aunque Sharpies había matado a Threddle, Drinkwater sabía que se había visto abocado a ello. Sin embargo, la ejecución del marinero realizada por Morris a sangre fría era otra cuestión.

Para Drinkwater, era un asunto de ley, o bien, y se estremecía siempre que pensaba en ello, un motivo de venganza.

Cuando la Cyclops llegó a Nueva York, tuvo mucho tiempo, demasiado, para que su cabeza diera vueltas a las posibles causas, efectos y consecuencias.

A la hora del rancho de los guardiamarinas, era inevitable tener cierto contacto con Morris y ya se habían producido algunas situaciones potencialmente problemáticas. Drinkwater siempre las había evitado abandonando la camareta, pero esto le había dado a Morris la impresión de que ejercía cierto poder sobre Nathaniel.

Morris había llegado al rancho algo tarde el mismo día en que Drinkwater supo de su ascenso.

—¿Y qué está tramando ahora nuestro valiente Nathaniel?

Se hizo el silencio. Entonces, entró White y dijo:

—Le he llevado su capote y chubasquero a la cabina, Nat… hmm, señor.

Nathaniel le contestó con una sonrisa:

—Gracias, Chalky.

—¿Cabina? ¿Señor? ¿Qué paparruchadas son esas?

Morris se estaba poniendo rojo al entender de qué se trataba. Nathaniel no contestó, continuó empaquetando su cofre. White no pudo resistir la ocasión de molestar al matón que le había hecho sufrir, y más teniendo en cuenta que tenía un poderoso aliado en la persona del tercer teniente provisional.

—El señor Drinkwater —declamó con gravedad— ha sido ascendido a tercer teniente provisional.

Morris le fulminó con la mirada al tiempo que asimilaba las noticias. Dio media vuelta y se encaró, furioso, con Nathaniel.

—No es verdad. Por qué tú, cabroncete presumido, no has servido lo suficiente como para ser teniente. Supongo que otra vez le habrás estado lamiendo el culo al primer teniente… Ya me encargaré yo de ti… —y así siguió durante varios minutos con la misma cantinela.

Drinkwater sintió que de nuevo le atenazaba aquella furia fría que le había hecho comportarse con brutalidad con el teniente francés herido de La Creole. Era el legado permanente de aquella horrenda marcha tierra adentro, y habría de marcar su conducta en situaciones de enfrentamiento físico. Al igual que la influencia de su madre viuda le había convertido en blanda arcilla en manos de la malevolencia de Morris, todo cuanto había vivido en el Galuda había templado el amordazado hierro que escondía su alma.

—Tenga cuidado, señor —exclamó con un tono de voz bajo y amenazante— tenga cuidado con lo que dice… Olvida usted que poseo el certificado para ser ayudante del segundo oficial, que es mucho más de lo que usted ha conseguido. También se olvida de que tengo pruebas en mi haber que le podrían llevar a la horca, de conformidad con dos artículos de las Ordenanzas Militares.

Morris palideció y Drinkwater pensó, durante un momento, que se iba a desmayar. Al fin, habló.

—¿Y qué pasaría si cuento lo que pasó con Threddle?

Drinkwater sintió que su propio corazón daba un vuelco al recordarlo, pero consiguió mantener la cabeza fría. Dirigiéndose al pequeño White, que observaba el intercambio entre los dos guardiamarinas con los ojos muy abiertos, dijo:

—Chalky, si tuvieras que escoger entre las pruebas que yo aportase y las pruebas de Morris, ¿a quién creerías?

El niño sonrió, complacido por el cariz que estaba tomando su venganza:

—Las tuyas, sin duda, Nat.

—Gracias. Y ahora, quizás Morris y tú seríais tan amables de llevar el cofre a mi cabina.

Drinkwater disfrutó enormemente de la privacidad de su minúscula cabina. Situada entre dos cañones del doce, se desmontaba cada vez que la fragata llamaba a zafarrancho de combate. Ya no tenía que soportar las constantes idas y venidas del sollado y podía leer con tranquilidad, en privado. Quizás la mayor ventaja que su rango provisional le confería era el derecho a tomar su rancho en la camareta de oficiales, disfrutando de la compañía de Wheeler y Devaux. Appleby, aunque en aquel momento no era, técnicamente, miembro del rancho de los oficiales por nombramiento, sí era un visitante frecuente y aún habitual. En Nueva York, Drinkwater consiguió nuevos ropajes y un tricornio sin galones, por lo que su apariencia se correspondía con su nueva dignidad, sin mediar ostentación, aunque rara vez se le veía en cubierta sin que su espada se balancease, como había dicho Devaux, «en su cadera de babor».

Su conocimiento de las variopintas tareas de un oficial de la Marina aumentaba día a día, pues había un torrente constante de embarcaciones que navegaban entre los barcos y Nueva York, aunque su vida social se limitaba a las cenas ocasionales en las camaretas de oficiales de otro navío. A diferencia de Wheeler o Devaux, evitaba los placeres de los numerosos espectáculos que preparaba la sociedad de Nueva York para el entretenimiento de las tropas y los oficiales de la Marina. En parte, se debía a su timidez y, en parte, por deferencia a Elizabeth, aunque, sobre todo, se debía a que los demás ocupantes de la camareta de oficiales disponían ahora de un subalterno lo suficientemente subordinado como para no quejarse de los abusos del rango.

El principal placer de Drinkwater por aquella época era la lectura. En las librerías de Nueva York y también en la pequeña biblioteca que el cirujano llevaba consigo descubrió las novelas de Smollett y conoció, en consecuencia, a Humphry Clinker, el comodoro Trunnion y Roderick Random.

Este último hizo que sus pensamientos derivasen a menudo hasta Elizabeth. El concepto romántico de la mujer que aguarda le obsesionaba, tanto como la incertidumbre de no conocer el paradero de Elizabeth. Estaba ya fuera de toda duda que la amaba. Su imagen le había ayudado a través de las horrendas marismas de Carolina y había llegado a pensar que Elizabeth actuaba como un talismán contra todo mal, sobre todo, Morris.

Su animadversión por Morris era algo más que un ponzoñoso desagrado. Estaba convencido de que aquel hombre ejercía una influencia maligna sobre su vida. En los últimos dos años, y a medida que los acontecimientos parecían seguir un patrón de conducta diseñado por su imaginación, esta idea había surgido en lo más profundo del cerval temor que sentía el joven e inexperto guardiamarina. Parecía intrascendente que todo ello hubiera servido para fortalecer tanto su ánimo como su carácter. ¿Acaso no había sido testigo de la depravación de Morris y del destino de Sharpies? ¿Por qué fue él y no otro quien apareció junto al peñol aquella noche, cuando el gaviero había suplicado ayuda? ¿No podría haber sido otro guardiamarina el enviado a pedirle a Kate Sharpies que abandonase la cubierta, aquel día en Spithead?

Pero ahora había una razón mucho más vívida para atribuirle una cualidad sobrenatural a la malevolencia de Morris. Drinkwater tenía un sueño recurrente, una pesadilla que comenzaba en las marismas de Carolina y que le perseguía, ocasional pero persistentemente.

La primera vez que había tenido esta pesadilla fue durante las horas de exhausto sueño que siguieron a la derrota de La Creole y, de nuevo, durante el temporal frente a la costa del cabo Hatteras. Y dos veces más desde que la Cyclops había anclado en Nueva York.

Había siempre una dama blanca que parecía alzarse sobre él, pálida como la muerte e inexorable en su avance, pues se acercaba cada vez más, aunque nunca llegaba a alcanzarlo. A veces, tenía la cara de Cranston, otras veces era Morris pero, cuando se presentaba en su forma más terrible, era el rostro de Elizabeth, una Elizabeth con una expresión parecida a la de Medusa, que siempre le aterrorizaba y le hacía hundirse en un enorme ruido metálico de cadenas, sacudiéndose rítmicamente… o de las bombas de achique de la Cyclops.

Por ello, recibió con alivio la noticia del traslado de Morris. Desde su ascenso, no había buscado la ocasión de imponer su nueva autoridad sobre Morris y, simplemente, había oído que se incorporaría a un barco de la división del contraalmirante Drake. Drinkwater sintió que se le quitaba una pesada carga del corazón.

Quizás, después de todo, sus miedos no eran más que suposiciones infundadas de un sistema nervioso extenuado…

Pero en la mañana de la partida de Morris, a Drinkwater le volvieron a asaltar las dudas.

Estaba leyendo en la privacidad de su pequeña cabina cuando la puerta se abrió de un golpe, sin ceremonias. En el umbral, estaba Morris. Estaba borracho y llevaba en la mano un trozo de papel arrugado.

—He venido a decir adiós, señor Mentecato Drinkwater —dijo arrastrando las palabras y los ojos semicerrados—. Quiero decirle que usted y yo tenemos un asunto pendiente… —consiguió articular entre dientes, con tono amargo y la saliva resbalándole por las comisuras de su boca—. En realidad, qué extraño… usted y yo podríamos haber sido amigos…

Las lágrimas se apreciaban en sus ojos y Drinkwater, poco a poco, se percató de las odiosas y terribles implicaciones de aquellas palabras. Morris respiró ruidosamente, pasándose la manga por la nariz. Entonces, comenzó a reírse de nuevo entre dientes.

—Tengo una carta de mi hermana. Conoce a uno o dos tipos en el Almirantazgo. Promete hacer cuanto pueda entre las cuatro columnas de su cama para conseguir que me nombren capitán de corbeta… Bueno, ¿qué le parece eso? ¿No le ve usted la maldita gracia? ¿No cree que es lo más gracioso que haya oído nunca…?

Morris hizo una pausa para reírse de su propia gracia y luego su sonrisa se desvaneció y, con ella, la relajación de la ebriedad. La amenaza que había venido a articular, reforzada por el ron, procedía directamente del corazón:

—Y si, en consecuencia, puedo en algún momento destruirle, a usted o a su señorita Bower, así lo haré… por Dios, que lo haré. Al oír el nombre de Elizabeth, Nathaniel sintió la terrible furia heladora con que había despachado al oficial francés del buque corsario corriendo por sus venas. Morris se cayó de espaldas repentinamente y, a trompicones, consiguió medio sentarse. Drinkwater tenía la espada medio desenvainada cuando el abyecto espectáculo de ver a su adversario temblando ante sí le devolvió el juicio. Con un portazo, cerró la frágil puerta de su cabina y de un golpe envainó de nuevo la espada. Fuera, oyó como los pies de Morris raspaban el suelo al intentar mantenerse en pie.

Drinkwater permaneció de pie, inmóvil, en el centro de la estancia, hasta que su respiración volvió a su ritmo normal. Comenzó a temblar como una hoja de álamo a merced de la brisa y se encontró mirando al pequeño cuadro de la Algonquin que Elizabeth le había regalado y que gracias a la privacidad de que disfrutaba ahora, pudo colgar.

Estiró una mano temblorosa hacia el cuadro para convencerse de que era real.

El 16 de agosto de 1781, los barcos anclados en Sandy Hook avistaron velas procedentes del sur. Sir Samuel Hood echaba humo por las orejas y estaba furioso por encontrar al almirante Graves aún en Nueva York. El contraalmirante hizo que lo llevaran a puerto para arengar a Graves, cuando descubrió que este se encontraba cómodamente instalado en su casa de tierra firme. Aunque de rango inferior a Graves, Hood impresionó a su superior con el tamaño de la flota francesa que cabeceaba en aguas de Norteamérica. En vista de la aparente pusilanimidad de Graves, omitió los pormenores: las condiciones innavegables en que se hallaba su propio escuadrón, en el cual había un barco que estaba, de hecho, a punto de irse a pique.

Repentinamente, Graves se inflamó con el pánico de una acción rápida y ordenó que su flota se echara al mar.

Pero aún hubo que esperar hasta finales de mes antes de que los veintiún navíos de línea pusiesen rumbo al sur. En el mar estaban ya De Barras y sus ocho navíos de línea, procedentes de Rhode Island, y el día anterior, el almirante De Grasse había echado el ancla de sus treinta y ocho navíos de línea, numerosas fragatas y buques de transporte en Chesapeake. También desembarcó a tres mil soldados de infantería para que rodeasen la desconocida península de Yorktown.

Lord Cornwallis quedó aislado. Los rebeldes Washington y Rochambeau se dirigieron al sur desde las Hudson Highlands, atravesando Nueva Jersey, dejando su flanco desprotegido ante la inactividad de Clinton, que seguía en Nueva York, para unirse a La Fayette y cerrar el anillo de hierro alrededor del desventurado conde.

Lo sucedido con Cornwallis ya es historia. Las flotas británicas se echaron a la mar demasiado tarde. Graves ordenó rumbo sur a sus fragatas. La Cyclops se quedó en el flanco este, y por ello no tomó parte en la batalla que estaba por venir.

La flota entabló combate, que no fue ni mucho menos decisivo, con De Grasse. Pero a Graves le fue suficiente. El francés retuvo la autoridad sobre la bahía de Chesapeake. En ese momento, De Barras aún no había llegado, pero cuando Graves, que se percató de la desproporción de su error, intentó por segunda vez expulsar a De Grasse, el almirante británico descubrió que De Barras había reforzado a De Grasse y se retiró.

Cornwallis fue abandonado.

Se intentó el valiente gesto de vadear el río James, protegidos por la noche, hasta donde Tarleton controlaba un puente en Glouscester, pero cuando ya habían cruzado los primeros botes, se levantó una violenta tormenta y se abandonó el intento de romper el cerco. Pocas semanas más tarde, lord Cornwallis se rendía y la guerra con América llegaba a su fin, sino oficial, al menos sí efectivamente.

La Cyclops, que vigilaba el flanco este, se perdió tanto la acción de guerra frente a los cabos de Virginia como el poder contemplar la escuadra de De Barras. Al final, la fragata regresó a Nueva York para recibir el tardío reconocimiento del nuevo comandante en jefe de que, sin duda, pertenecía a la flota del Canal. Tras despachar a la rápida escampavía Rattlesnake con las noticias de la pérdida del ejército de Cornwallis a finales de octubre, el almirante Graves recordó que si bien era rápida, no artillaba demasiados cañones y sería, pues, una presa vulnerable para un barco francés de crucero o un corsario yanqui que merodease por la zona. Al igual que en tantas otras ocasiones, vaciló, inquieto por el destino de la Rattlesnake, y porque su informe pudiese caer en manos enemigas. Al final, se decidió a enviar una fragata con un duplicado de los documentos.

Parecía una buena idea, según le advirtió su secretario, aprovechar la oportunidad de enviar a la Cyclops de vuelta con Kempenfelt.

El teniente provisional Nathaniel Drinkwater se detuvo en su paseo incesante para mirar a la juanete mayor. Su cuerpo mantenía el equilibrio con gracia, al compás del cabeceo del barco que estaba provocado por un viento fuerte del suroeste que azotaba el aparejo y salpicaba el puente por la borda de babor.

Se quedó estudiando la vela por un momento. No había duda del esfuerzo que hacía la escota de barlovento, ni de la vibración que se transmitía a la verga inferior. Era el momento de recoger parte del velamen.

—¡Señor White! —Al momento llegó el atento muchachito—. Salude al capitán y dígale que el viento está refrescando. Con su aprobación, pretendo recoger las juanetes.

—Entendido, señor.

Drinkwater observó la bitácora con atención. Los dos timoneles gruñían y sudaban por su continua lucha para mantener el curso de la Cyclops. Miró atentamente la leve oscilación del compás. La luz del día hacía casi innecesarios los fanales de aceite. El agitado y gris Atlántico elevaba la aleta de la fragata, la empujaba hacia adelante mientras pasaba bajo el casco y la arrastraba hacia el seno de la ola, lanzado al bauprés contra el cielo como un cuchillo. Entonces, su popa se elevaba de nuevo y el ciclo volvía a empezar, una y otra vez, durante las tres mil millas que separaban Nueva York de las suaves olas del Canal.

Drinkwater no compartía la vergüenza que sufría el capitán Hope, que se afeitaba en su cabina. Hope ya conocía el embriagador aroma de la victoria, pues había combatido durante el glorioso período de la Guerra de los Siete Años. Poner punto y final a su carrera con una derrota era un amargo golpe, una condena de los años de trabajo y una justificación para sus cínicas opiniones y únicamente le aliviaba la letra de cambio de Tavistock por valor de cuatro mil libras.

Para Drinkwater, los acontecimientos de las últimas semanas habían supuesto una culminación. En su infructuosa búsqueda de De Barras, habían seguido el compás por la costa de Long Island y Nueva Inglaterra. Para Nathaniel, libre de la opresiva presencia de Morris, había resultado una experiencia gloriosa, unos días espléndidamente productivos durante los cuales, con suma precaución al principio y, después, con creciente confianza, había comandado el barco.

Elevó la vista hacia las juanetes ahora plegadas. Su opinión había sido confirmada ya que la Cyclops no había reducido el ritmo.

Vio que el capitán Hope ascendía por la escala. Despejó la banda de sotavento, llevándose la mano al sombrero cuando pasó el capitán.

—Buenos días, señor.

—Buenos días, señor Drinkwater. —Hope echó un vistazo a la jarcia—. ¿No se divisa nada?

—Nada, señor.

—Bien. —Hope le echó un vistazo a la pizarra de anotaciones.

—En mi opinión, deberíamos llegar al Lizard antes del anochecer, señor —aventuró Drinkwater. Hope asintió con un gruñido y comenzó a pasear por el alcázar, a barlovento. Drinkwater se trasladó al lado de sotavento, donde el joven Chalky White temblaba debido al viento que azotaba la verga de la gavia mayor.

—¡Señor Drinkwater! —dijo el capitán con brusquedad.

—¿Señor? —Drinkwater se apresuró hacia donde el capitán le observaba con el ceño fruncido. Sintió que se le encogía el corazón.

—¿Señor? —repitió.

—¡No lleva usted su espada!

—¿Señor? —repitió una vez más Drinkwater, frunciendo el entrecejo.

—Esta es la primera mañana desde que desempeña su actual cargo que no la lleva.

—¿Es eso cierto, señor? —Drinkwater enrojeció. A su espalda, White reía.

—Debe de estar prestando la atención debida a sus tareas y no tanta a su apariencia. Me agrada ver que es así.

Drinkwater tragó saliva.

—S… sí, señor. Gracias, señor.

Hope retomó su paseo. White se tronchaba de risa, pues el asunto de la espada del señor Drinkwater había causado mucho divertimento entrecubiertas. Drinkwater giró sobre sus talones.

—¡Señor White! Coja un catalejo, suba al tope del palo mayor e intente avistar Inglaterra.

—¿Inglaterra, Nat?… Señor Drinkwater, señor.

—¡Sí, señor White! ¡Inglaterra!

Inglaterra, pensó, Inglaterra y Elizabeth.

RICHARD WOODMAN. Nació en Londres en 1944.

A los dieciséis años abandonó su cuidad natal para enrolarse a bordo de un buque. Desde entonces y hasta su retiro en 1997 no dejó de navegar en barcos de carga como el Trinity House Service.

Ha escrito más de cuarenta libros de los que aproximadamente la mitad son novelas, incluyendo las catorce de la serie de Nathaniel Drinkwater.

Notas

[1] N. del T.: Hope significa «esperanza». <<

[2] N. del T.: primeras palabras de una cita extraída del acto III del Julio César de Shakespeare. La cita completa sería: «El mal que hacen los hombres perdura sobre su memoria».

Nota del Editor Digital: Completando la nota de la traductora; la frase escrita por él (Marco Antonio en el elogio fúnebre a César) es: «The evil that men do lives after them; The good is oft interred with their bones». [El mal que hacen los hombres les sobrevive; el bien es a menudo enterrado con sus huesos]. <<

[3] N. del T.: Jack Tar, apodo con el que se denominaba a los marineros. Tar significa «brea» y, en la época, los marineros solían llevar sombreros de loneta embreados. <<

[4] N. del T.: John Wesley (1703-1791), líder de la doctrina protestante denominada «metodismo» que surgió en Inglaterra en el s. XVIII, en reacción contra el ritualismo de la Iglesia anglicana. <<

[5] Típicos nombres que recibían los bebés nacidos a bordo, concebidos y alumbrados durante las estancias de los navíos en puerto. <<

[6] N. del T.: tras la batalla de Minden (1759), sir George Sackville fue expulsado del ejército por desobedecer las órdenes de su superior. Años más tarde, asumió el nombre de lord Germaine y fue nombrado Secretario de Guerra. <<