La familia de su novia invita al joven Rupert Conway a pasar unas vacaciones con ellos de crucero por las Bahamas. Cuando, estando de pícnic en una isla desierta, su barco explota, Rupert no se preocupa demasiado: hay comida en abundancia, agua potable, y tanto su novia como la madrastra de esta y sus medio hermanas están para chuparse los dedos en bikini. Pero, cuando los demás hombres que conformaban esta pequeña expedición empiezan a aparecer asesinados, Rupert se da cuenta de que tiene un problema: no están solos en la isla y él, un adolescente, es el único que puede proteger a las mujeres del sádico que los acecha.

Richard Laymon

La isla

Solaris terror - 63

ePub r1.0

lenny 08.02.2018

Título original: Island

Richard Laymon, 1991

Traducción: Beatriz Ruiz Jara

Ilustración de cubierta: Christopher Gibbs

Retoque de cubierta: lenny

Editor digital: lenny

ePub base r1.2

Este libro está dedicado a Frank Coghe, una leyenda de su tiempo.

Cuando te hicieron, Cog, rompieron el molde.

Introducción

El lobo con piel de cordero

por Dean Koontz

El 14 de febrero de 2001, a una edad demasiado temprana, nos dejó Richard Laymon. En la extensa comunidad de los escritores de suspense, terror, misterio y fantasía, la noticia de su muerte fue recibida con consternación y dolor. Su literatura era polémica, a menudo desasosegante y, sin duda, no apta para todos los públicos; sin embargo, la pérdida de Richard Laymon afectó profundamente incluso a aquellos de sus colegas de profesión que no habían leído su obra, ya que se trataba de un hombre invariablemente amable, abierto y afectuoso. Años antes de perder a Dick, le escribí este homenaje para una ocasión especial. Entonces le hizo reír, y al releerlo recientemente, sonreí porque me recordó lo cariñoso que era Dick. De modo que:

En el momento de nacer Richard Laymon, una misteriosa lluvia de un millón de ranas cayó sobre Cleveland, Ohio, y más de setecientos ciudadanos resultaron heridos de gravedad a causa de los grandes anfibios en caída libre. En el Tíbet, a esa misma hora, un santón levitó de repente a tres metros y medio del suelo de su monasterio y, poseído por alguna extraña entidad, empezó a ladrar como un perro y a gritar las palabras «salsa de carne» en setenta y nueve lenguas. Mientras el santón permanecía elevado y desgañitándose, dos arqueólogos que estaban trabajando a las afueras de Jerusalén desenterraron un altar de una secta de adoradores del diablo del siglo III en el que estaba grabada una imagen de Satán, con un misterioso parecido a Yosemite Sam, el personaje de dibujos animados de la Warner Brothers. En el mismo momento en que el médico le daba una palmada en el trasero a Richard Laymon y el primer llanto del autor resonaba en la sala de partos del hospital, un grupo de monjas de Boston caía inexplicablemente presa de una tremebunda histeria y, tomando las calles de dicha ciudad, prendió fuego a todo aquel que encontró a su paso que se llamara Herman. En Londres, el sombrero con plumas favorito de la reina explotó sin razón aparente, sin causar daño alguno en su augusta persona, pero poniéndola de tan mal humor que, olvidando en qué siglo vivía, ordenó que le cortaran la cabeza al sombrerero. En zoos de todo el planeta, los elefantes escaparon de sus cercados y aplastaron todo lo gracioso y peludo que encontraron; durante unos minutos, los osos se dirigieron a sus pasmados observadores en su propia lengua con una gramática perfecta, haciendo gala de una dicción y una proyección que superaban al mejor actor de teatro que haya existido; aunque, según apuntan todas las crónicas, ninguno tenía nada interesante que decir; y los gorilas realizaron saltos de trenzado con una elegancia que hizo derramar lágrimas a un millar de bailarinas. Tal vez el mayor misterio de aquel fatídico día fuera la presencia desconcertante de tantas bailarinas en tantos zoos.

Después el mundo recuperó su rutina habitual. Dejaron de caer ranas del cielo y solo se dejaron ver en los restaurantes franceses, que es su sitio. El santón tibetano volvió a pisar tierra, dejó de berrear acerca de la salsa de carne y se dedicó a perseguir sus metas de todos los días: la oración, la meditación y las apuestas a los ponis. Limpiándose los restos sanguinolentos de los conejitos aplastados de sus enormes patas atronadoras, los elefantes regresaron a paso lento a sus cercados. Olvidada su pasión por la danza, los gorilas se limitaron a comer plátanos y a rascarse el culo. Se restableció la calma. La paz reinaba en los dominios del Señor.

No obstante, mientras tanto, Richard Laymon iba creciendo tranquilamente.

Con su rostro luminoso, su encantadora forma de ser, su invariable buen humor, pasó por el instituto y la universidad con tanta facilidad como un lobo con una piel de cordero excesivamente convincente entre un rebaño de ovejas puestas de Prozac (en el supuesto, claro está, de que los lobos tuvieran el talento suficiente para confeccionar pieles de cordero y las ovejas pudieran obtener recetas de Prozac). Si ha conocido a Richard Laymon (a quien, por alguna razón que se me escapa, todos sus amigos llaman «Dick»), le habrá parecido uno de los hombres más amables con los que se haya cruzado. Es uno de esos tipos que, de haber sido actor de cine, la mayor parte de las veces interpretaría al mejor amigo del protagonista masculino: en las comedias, sería entrañable y tartamudo; en las películas románticas, sería entrañable y hábil a la hora de reconciliar a los amantes separados tras una pelea sobre alguna clase de malentendido absurdo; en las películas policíacas de acción, sería el entrañable compañero al que mataría el malo de un tiro al final del segundo acto, lanzando al protagonista de mirada dura y rabia contenida a una carrera en busca de justicia y venganza; en una película de terror, se lo comerían vivo. Por lo tanto, se las arregló para aparentar un carácter lo bastante templado para obtener un empleo después de la universidad como profesor de inglés de secundaria en una escuela católica para chicas. Las monjas lo adoraban, y no eran aquellas monjas piradas de Boston que incendiaban a todos los Herman; estas eran monjas majas. Las estudiantes consideraban a Dick un tipo genial, y sus padres pensaban de él que era un joven caballero particularmente sano.

Entretanto, no obstante, Richard Laymon iba escribiendo calladamente.

Más tarde trabajó en la biblioteca de Marymount College, donde probablemente llevaría pajarita, una chaqueta con coderas de piel y luciría una mirada confusa de ratón de biblioteca. Allí, me imagino, mantenía el fichero en un orden impecable, limpiaba el polvo de las estanterías, atendía los préstamos, enviaba a su pesar notas de retraso en las devoluciones, murmuraba acerca de Sócrates y Platón con sus jefes, y les recordaba con amabilidad a los estudiantes bulliciosos que hablaran en susurros en todo momento. Si fuera un lobo, se habría confeccionado un disfraz de cordero tan absolutamente convincente que cualquier pastor habría intentado esquilarlo.

Se casó con Ann en 1977, una dama de lo más dulce y gentil que se pueda imaginar. En 1979, Ann dio a luz a Kelly, una niñita rubia que parecía salir del molde del querubín más mono que se pueda ver en ciertas pinturas del Vaticano. Nadie podía mirar a esta joven familia sin sonreír con aprobación pensando que la vida es bella.

Sin embargo, en 1980 Richard Laymon publicó su primera novela, El sótano. Sin duda alguna, todas las monjas que lo habían conocido se pusieron a rezar por su alma, y cada uno de sus jefes de la biblioteca que habían estado a solas con él entre las estanterías de Marymount sintieron un escalofrío recorriéndoles el espinazo, y todas las niñas de la escuela católica a las que había dado clases de inglés dijeron: «¡Eh, qué guay!». El sótano era la novela de misterio más aterradora, trepidante, negra y repugnante que se había publicado en años. En aquel debut, consolidó un estilo frecuentemente imitado, pero nunca igualado: un suspense y un terror salvajes, arriesgados, escandalosos, sin pausas, sin límites, a la cara, de levantarte la tapa de los sesos, que horrorizará a algunos y entusiasmará a otros.

Con el paso de los años, en treinta novelas y numerosos relatos breves, Dick nunca ha comprometido su visión única con el fin de complacer al mercado; sin embargo, ha encontrado un público de lectores devotos. Curiosamente, en el momento de escribir esto, es más conocido y admirado en Inglaterra que en su país de origen. Creo que esta situación se debe a que muchos editores estadounidenses fomentan la dieta blanda del «terror sosegado» antes que el estofado de carne que Dick cocinaba, y que, junto a las buenas novelas de terror sosegado, atiborraron las librerías de incontables y tímidos ejercicios seudoliterarios sobre oscurantismo, de la mano de escritores que aún no habían aprendido gramática y sintaxis, libros que alimentaban la mala fama del terror sosegado y de todo el género de terror. Esos tomos ilegibles, combinados con el total anual que viene siendo habitual de 3.568 novelas de vampiros, prácticamente acabaron con el género por estos lares, al mismo tiempo que Dick trataba de labrarse una carrera haciendo algo diferente al trabajo de los demás.

No obstante, ha sobrevivido, y prosperado, gracias a que un número significativo de lectores degusta un buen plato de estofado en su dieta literaria de vez en cuando. Al ser políticamente incorrecto en su literatura y particularmente clarividente y frío en su descripción del mal, escribe historias sin parangón en el trabajo de otros autores, y esto es esencial para un escritor que quiera mantenerse a flote en el mar de monotonía que es el mundo editorial actual. Sin embargo, ahora que ha escrito tantos libros, se ha delatado, y ya nunca más podrá enfundarse el disfraz de cordero.

En efecto, cuando Gerda y yo vamos a cenar a casa de los Laymon, a veces nos preguntamos si Ann es en realidad la mujer amable que aparenta, o si está implicada en una farsa tan astuta como la de su marido. Cuando está cocinando, me cuelo en la cocina sin avisar, solo para asegurarme de que lo único que añade a los platos son hierbas y especias, y nada letal. Cuando empuña el cuchillo de trinchar, me deslizo hacia el borde de la silla, listo para levantarme de la mesa de un brinco y saltar por la ventana más cercana del comedor, en caso de que tome una dirección distinta al pavo o al asado. En algunas ocasiones mi crispación ha superado los límites, malinterpretando sus intenciones, y me he abalanzado contra el cristal, solo para mirar atrás a la casa desde el jardín y verla junto al asado, estupefacta y perpleja. Demasiado avergonzado para admitir mis sospechas, siempre alego que he sido catapultado al exterior de la estancia por efecto de un espasmo muscular catastrófico, y me parece que ella se traga ese cuento, porque no deja de darme nombres de especialistas médicos que podrían ayudarme (aunque, últimamente, resultan ser todos psiquiatras).

También tengo el ojo puesto en Kelly. Cuando era pequeñita, era tan mona que se la podría haber pendido de una de las ramas de un árbol de Navidad, y habría dejado a todo el mundo tan deslumbrado que no se habrían fijado en el resto de la decoración; sin embargo, siempre ha hecho gala de una agudeza inesperada, que supera en sofisticación y austeridad el sentido del humor normal en un niño. Una noche, cuando estábamos seis adultos sentados alrededor de la mesa de los Laymon, pasándonoslo en grande, Gerda se dio cuenta de que Kelly estaba de pie en la entrada, en pijama, comentando nuestra conversación; Gerda me dio un codazo y, cuando desconecté de los adultos y me concentré en Kelly, comprobé que era más divertida que cualquiera de nosotros, y eso que nosotros nos considerábamos bastante graciosos. Poco tiempo después de aquello, en el transcurso de una visita a un parque de atracciones con los Laymon, fuimos engullidos por una gran masa de gente, y la pequeña Kelly, que entonces no era mayor que un duende, me cogió de la mano, apretando con fuerza, y me conmovió su genuina vulnerabilidad, y me conmovió aún más el hecho de que confiara en mí para estar a salvo; sin embargo, esa misma niña evitaba la habitual casita de muñecas y, en cambio, jugaba con un castillo encantado en miniatura repleto de figuras monstruosas y víctimas decapitadas. Esto es un hecho, no una exageración cómica. Pues bien, muchos años después, Kelly es una jovencita, más sosegada que la enérgica pillina de antaño, incluso recatada. No obstante, es hija de su padre, con esos mismo genes extraños, y si alguna noche a la hora de cenar dijera «Déjame trinchar el pavo, mamá», estoy seguro de que sufriría otro catastrófico espasmo muscular y acabaría en el jardín entre los cristales rotos de la ventana.

Si La isla es la clase de literatura que le gusta, me alegro de que haya descubierto el trabajo de Richard Laymon. Y nada me complacería más que el hecho de que todos ustedes hubieran tenido el placer añadido de haber conocido a Dick Laymon tan bien como yo. A decir verdad, su cualidad más inaudita era que tolerara tenerme como amigo.

El diario de Rupert Conway, náufrago

Hoy ha explotado el yate.

Por suerte, todos habíamos desembarcado para hacer un picnic en esta isla, de manera que no hemos volado en pedazos. Todos menos el príncipe Wesley, claro.

En realidad el príncipe Wesley no era un príncipe. En realidad era un gilipollas. Lo siento mucho, se supone que no hay que hablar mal de los muertos. Pero era un realísimo grano en el culo, y no me sorprendería en absoluto que la explosión haya sido culpa suya. Seguramente eligió el momento y el lugar menos apropiado para encenderse un cigarrillo.

¡Bum!

Ahora es comida para peces.

Me sabe mal que esté muerto, pero era un capullo ridículo y arrogante. Era mayor; tendría al menos treinta años, supongo, e iba todo el rato con una de esas estúpidas gorras blancas de marino. Y siempre estaba pavoneándose por la cubierta con su boquilla de marfil, llevándose a los labios un Marlboro ante la mirada de quien fuera. Oh, sí, y además llevaba gafas de aviador. Y, con más frecuencia de la necesaria, una corbata pañuelo.

En fin, ese era el príncipe Wesley. Está muerto, así que no voy a perder más tiempo despreciándolo. Su verdadero nombre, para que conste en acta, era Wesley Duncan Beaverton III. Ha muerto hoy, 1 de abril de 1994, que no solo es el día de los Inocentes, sino que además es Viernes Santo. Menudo día para irse.

Deja mujer, Thelma. Que debería considerarse afortunada por haberse librado de él, pero que en cambio parece estar terriblemente compungida.

Wesley y Thelma no tenían hijos, pero solo llevaban un año de casados.

Yo creo que se casó con ella por su dinero.

Desde luego no se casó con Thelma por sus encantos. Su hermana se los quedó todos. La hermana, Kimberly, tiene unos veinticinco años y está buenísima. ¡Y pensar que estoy atrapado en una isla tropical con una piba como Kimberly…! ¡Bah!

No es que tenga muchas probabilidades de sacar rédito de la situación. Aparte del hecho de que me lleva unos cuantos años y que estoy aquí como invitado de su hermanastra (Connie), está casada. Su marido, Keith, es uno de esos tíos increíblemente guapos, brillantes, sinceros y capaces que hace que los capullos corrientes (como yo) parezcamos estar anclados en algún punto inferior de la cadena evolutiva. Lo odiaría, pero es demasiado majete para eso.

El otro hombre que tenemos entre nosotros en la isla es el padre de las tres chicas, Andrew (nunca Andy) Collins. Su primera mujer, la madre de Thelma y Kimberly, mordió el polvo en un accidente esquiando en la nieve, en el lago Tahoe. Posteriormente, Andrew se casó con Billie, y tuvieron a Connie.

Esta excursioncita en yate por la Bahamas era un regalo de las hijas para celebrar el vigésimo aniversario de bodas de Andrew y Billie. (Wesley llegó a Nassau con una semana de antelación para prepararlo todo: evaluar la situación, confirmar las reservas de hotel, alquilar el barco, y todo eso.) Andrew debe de rondar los cincuenta y cinco años. Se jubiló de la Marina, y es rico porque invirtió en no sé qué proyecto petrolífero que se saldó con unos beneficios enormes, y es un tipo bastante decente. Si te vas a quedar atrapado en una isla desierta, probablemente sea bueno tenerlo cerca. Un tío legal, listo, y duro. No me trata mal, por así decir, aunque estoy seguro de que sospecha que he estado «metiéndosela» a Connie.

La madre de Connie, Billie, solo tiene un par de años más que Thelma. Dicho de otro modo, es lo bastante joven para que cualquiera la tome por una de las hijas de Andrew, y no su mujer. Es mucho más guapa que Thelma, aunque no está tan cañón como Kimberly.

Ella y Connie parecen más hermanas que madre e hija. Las dos tienen la piel muy bronceada y el pelo dorado, y llevan el mismo peinado, con el pelo muy corto. Connie es un poquito más alta. Su madre es mucho más voluminosa de pecho y caderas, y, por supuesto, tiene el rostro de una persona más mayor. A decir verdad, en muchos aspectos Billie es considerablemente más atractiva que Connie.

(Será mejor que me asegure de que ninguno de estos tenga ocasión de leer lo que escribo aquí. Acabo de empezar a escribir este diario y ya he incluido algunas cosas que podrían traerme problemas.)

Mi plan, por cierto, es llevar una detallada crónica de los hechos, y usarla como base para una especie de libro sobre una «aventura real». Que no resultará si nos rescatan demasiado pronto. Espero que tengamos que quedarnos aquí una temporada lo suficientemente larga como para que sucedan unos cuantos acontecimientos dramáticos. Para que quede constancia, la razón por la que me traje conmigo el cuaderno cuando vinimos a esta isla es que había estado trabajando en unos cuentos. Mi intención es ganar el concurso literario de Belmore… ¡Menudo optimista estoy hecho! Puede que ninguno de nosotros salga jamás de esta isla, en cuyo caso ya me puedo ir olvidando del concurso. Y de unas cuantas cosas más.

No importa.

Como no me ande con cuidado, me voy a deprimir.

En fin, volvamos a las presentaciones.

Connie, hija de Billie y de Andrew, es mi «novia». Los dos somos novatos de la Universidad de Belmore. Así es como la conocí. Nos vimos obligados a estar juntos por virtud del alfabeto, al ser ella Collins, y yo Conway. En la universidad no se puede pasar mucho tiempo sin conocer a tu inmediato predecesor en el abecedario. No tardamos en empezar a hablar. Al cabo de un tiempo, empezamos a salir. Antes de darme cuenta, me estaba invitando a pasar las vacaciones de primavera con su familia en un yate en las Bahamas.

No se rechaza una oferta como esa.

Por lo menos, yo no.

Decidí posponer lo inevitable (cortar con ella) hasta después de la excursión.

Ahora, puede que no haya un «después». Joder, atrapado con ella para siempre. No, no, no. No va a pasar. Seguramente nos rescatarán enseguida. De ninguna manera se puede convertir esto en una especie de historia a lo Robinson Crusoe. Como mucho, podemos estar aquí unos días. Lo más probable es que no vengan a recogernos esta noche; eso si alguien ha visto u oído explotar nuestro barco.

Ha sido una explosión brutal.

Estuvo cayendo mierda del cielo durante un buen rato, zambulléndose en el agua. Trozos del barco y, sin lugar a dudas, de Wesley. (Pensaba que vería caer un pie, o una cabeza, o un rollo rizado de tripas, pero no.) Muchos de los fragmentos estaban en llamas. Se apagaban con un siseo al hundirse en el agua. Por suerte, no cayó nada en la playa.

Luego no quedó mucho más que un montón de chatarra flotando en el agua, y los restos de humo disipándose.

En el momento de estallar, no vimos ningún avión, ni barcos. Claro que los buscamos. Al menos algunos. Thelma no, por supuesto. Ahí fue cuando Thelma se llevó las manos a las sienes y se puso a chillar «¡No! ¡No! ¡Oh, Dios mío, no! ¡Wesley! ¡Mi pobre Wesley! ¡No!». Y cosas así.

Pasados unos segundos, Kimberly la rodeó con sus brazos. Se quedaron allí abrazadas, mientras Kimberly le daba palmaditas en la espalda a su hermana y le susurraba. Kimberly estaba húmeda. Después de la comida en la playa, se había metido en el agua para nadar un rato, y acababa de volver a la orilla uno o dos minutos antes de la explosión. Tenía el pelo negro pegado al cráneo, y le colgaba apelmazado por la nuca. Su espalda estaba dorada y lisa, y salpicada de gotas de agua. Llevaba puesto un biquini blanco. Tenía las bragas del biquini un poco torcidas, más caídas de una cadera que de la otra, enseñando un poco más de su nalga derecha que de la izquierda. Y en el medio del trasero tenía un pliegue…

Ya basta.

Estaba para comérsela, y ya está. No pude evitar fijarme en ella. Aunque también dediqué un buen rato a mirar el agua. La nube de humo se había desplazado y se estaba dispersando. Vi un par de islas, a lo lejos. Pero poco más que agua y cielo.

Kimberly alejó a su hermana del resto de nosotros. Se sentaron muy juntas en la manta sobre la que habíamos estado comiendo.

—Pobrecilla —dijo Billie, mirándolas.

—Una jugada espléndida por parte de Wesley, eso de volar nuestro barco.

—¡Andrew!

—Humo en la sala de motores —prosiguió—. El muy idiota sabía muy bien que podía hacernos saltar por los aires y matarnos a todos. Error mío. No debería haber dejado que se quedara a bordo, sin nadie que lo vigilara. Tendría que haber sabido que lo mandaría todo a tomar por culo. Hijo de puta. Era demasiado estúpido para vivir.

—¡Andrew!

—Por lo menos él saltó por los aires con el barco. Esa es la parte buena.

—Que tu hija no te oiga decir esas cosas. Ella lo quería.

—Pues te aseguro que él a ella no la quería una mierda. De todas formas, que se vaya con viento fresco. Descansa en pedazos, Wesley. —Y lanzó un escupitajo en la arena que había a sus pies.

Después de eso, Andrew y Keith salieron en la lancha a ver qué encontraban en el lugar de la explosión. Me ofrecí a acompañarlos, pero dijeron que no sería necesario. Típico. Puede que sea porque me consideren un chaval inútil o porque no soy de la familia. A lo mejor hay algún motivo que no sé. Pese a que normalmente se portan bien conmigo, me tratan como si fuera un intruso. Se me excluye mucho. A estas alturas ya estoy acostumbrado, después de pasar unos días con esta gente.

En fin, que me dejaron atrás con las mujeres mientras ellos se daban una vuelta y se ponían a recoger casi todo lo que aún estaba flotando.

Connie se quedó de pie a mi lado; al otro tenía a su madre.

—No traerán a Wesley, ¿verdad? —preguntó Connie, con un gesto como el que me hizo una vez que estuvimos hablando de comer remolachas.

—Deberíamos enterrarlo como es debido —dijo Billie.

—Lo más seguro es que esté hecho pedazos —añadí yo.

—Será mejor que no traigan sus pedazos. ¡Dios! Solo nos faltaba eso.

—Si nos quedamos aquí atrapados mucho tiempo —dije—, a lo mejor querríamos comérnoslo.

—¡Rupert! —espetó Billie.

—¡Dios! —soltó Connie—. Hay veces que no me puedo creer lo que dices. ¡Eso es asqueroso!

—Tendríamos que acecinarlo enseguida —dije— para que no se nos ponga malo.

Billie me miró con desaprobación. Tenía una leve sonrisa en los labios.

—Estás loco —dijo—. Será mejor que no digas nada parecido con Thelma cerca.

—No lo haría —le aseguré.

Se balanceó un poco hacia un lado y me dio un golpecito con el hombro.

—Ya lo sé —dijo—. Estás loco, pero eres sensible.

—Ese soy yo.

—Cortad el rollo, ¿vale? —dijo Connie. Creo que nos lo decía a los dos. Ya me había dado cuenta antes de cómo se molestaba cuando Billie y yo hablábamos o hacíamos el tonto. Ahora que lo pienso, parece que todo lo que tenga que ver con Billie la molesta. Quizá sea algo competitivo, y ella sabe que no está a la altura. O sea, su madre le da mil vueltas en todos los niveles: el físico, la inteligencia, el sentido del humor, la compasión, cualquier cosa.

Para Connie tiene que ser duro. Tendré que ser más comprensivo.

Después de que nos dijera que cortáramos el rollo, nos quedamos allí de pie en silencio mientras los «hombres» recuperaban tesoros flotantes.

La arena de la playa era casi blanca. El agua la lamía suavemente; no había grandes olas, supongo, por el arrecife. (Después de la explosión se había formado una buena marejada, pero no duró mucho.) El agua, azul pálido, estaba un poco turbia. Había estado increíblemente clara hasta que el barco estalló, y probablemente volvería a ese estado dentro de un rato. La brisa, suave y cálida, ahuyentaba lo peor del calor. Y estaban las chicas.

Madre mía, madre mía.

Es una lástima que el príncipe Wesley tuviera que marcharse (estoy seguro), y es una pena que Thelma se lo esté tomando tan a pecho, pero no podía evitar pensar en la suerte que habíamos tenido al quedarnos varados en un lugar como este.

Al menos por un tiempo.

Cuánto más, mejor, en lo que a mí respecta.

Bueno, tampoco es eso. Pero no me importaría que fueran un par de semanas, siempre que no nos muramos de hambre (no hay que preocuparse por el agua potable, gracias al río).

Al cabo de un rato, Andrew y Keith regresaron con la lancha repleta de cachivaches, incluidos algunos paquetes de comida, pero sin pedazos ni restos de Wesley. Estoy seguro de que Connie respiró tranquila.

—¿El cuerpo sigue por ahí? —pregunté.

—Puedes apostar a que sí —dijo Keith.

—Vamos a volver a salir —dijo Andrew—. Tenemos que salvar todo lo que podamos.

—Esta vez podría salir con vosotros, si necesitáis un par de manos más.

—No te preocupes, jefe —dijo Andrew—. Alguien tiene que quedarse aquí cuidando de las damas.

Jefe. Me llama «jefe» con bastante asiduidad. Es muy dado a esas cosas. Tengo casi diecinueve años, y me llama «jefe» como si fuera un crío.

Oh, bueno, tal vez sea algo pintoresco.

—Lo que tú digas, patrón —le contesté.

Levantó una ceja.

Total, que Thelma y Kimberly se acercaron. Thelma había dejado de llorar, y parecía aturdida. Se pusieron manos a la obra, y todos ayudaron a descargar la lancha. Entonces Andrew y Keith aceleraron el motor de la barca y salieron a registrar la ensenada en busca de más botín.

Las chicas empezaron a revisar todo lo que acabábamos de descargar, así que me fui a la zona donde habíamos montado nuestro picnic para coger mi cuaderno y mi bolígrafo. Estaban en mi mochila, junto con un par de libros de bolsillo. En lugar de sacarlos, me limité a colgarme la mochila a la espalda y a llevármelo todo junto.

Grité:

—Ahora vuelvo.

Y antes de que nadie tuviera tiempo de ofrecerse a acompañarme, salí corriendo.

Caminé siguiendo el río, con la intención de seguirlo hasta adentrarme en la selva. Keith y Kimberly habían ido a explorar antes de comer mientras el resto de nosotros nos quedamos vagueando en la playa, y dijeron que el río llegaba hasta una laguna genial, con cascada y todo, si andabas lo suficiente.

Me dio la impresión de que se iban a andar para alejarse de los demás. Probablemente se bañaron en pelotas en la laguna, y me juego un millón de dólares a que follaron.

Tenía ganas de verla, y quizá darme un chapuzón, pero me interesaba más sentarme a la orilla de la laguna y ponerme a trabajar en mi diario.

Cuando empecé a adentrarme en la selva, parecía bastante densa y espeluznante. Cualquiera sabe qué clase de criaturas merodearían por allí. La playa abierta parecía mucho más segura. Así que me aparté del río y seguí por la arena hacia una torre alta de roca que había en la punta.

La ensenada tiene una forma de u grande, con el arroyo que desciende sobre el centro para unirse con el agua salada, y tiene puntas rocosas en cada extremo. La que tenía delante era más alta que la otra. Me proporcionaría una buena vista y toda la intimidad que necesitaba.

La ascensión hasta la cima me dejó sin aliento, pero mereció la pena. La cumbre estaría a doce o quince metros sobre el nivel del mar. Cuando llegué, me concedí un momento para mirar el entorno. Vi a las chicas en la playa. También vi a los «hombres» en la lancha, sacando basura del agua.

En algunas zonas, el agua era lo suficientemente transparente como para contemplar el fondo. Sin embargo, por lo general seguía borrosa a causa de la explosión. Aparté la mirada rápidamente, por miedo a ver algún resto de Wesley.

Al otro lado de la punta, hay mucha más playa y selva. No hay embarcaderos, ni casas, ni carreteras, ni cabinas telefónicas, nada que indique que la isla esté habitada.

Examiné el cielo y el océano. No había aviones, ni barcos.

Después de comprobar que nadie de los que había en la playa venía hacia mí, encontré un rinconcito resguardado y agradable entre las rocas, me senté y me puse a escribir.

Ha sido muy agradable. Aquí nadie puede verme. Un saliente me tapa el sol, y hay una brisa maravillosa. Lo único que veo es un trozo de mar y el cielo.

Ahora, estoy aferrado al presente.

Me da la impresión de llevar así una hora, por lo menos, quizá mucho más tiempo. No he controlado el tiempo. Tengo el culo un poco dormido. Estoy listo para ir bajando, a ver qué pasa.

Tal vez debería dejar aquí arriba mi diario. Esconderlo entre las rocas.

No, será mejor que lo lleve encima. Si lo dejo aquí, podría costarme trabajo recuperarlo en caso de que alguien nos rescate de repente. Además, podría pasar algo. Podría atacarlo algún animal salvaje; no quiero que mis preciosas páginas sean roídas por una iguana, o acaben como aislamiento en el nido de un pájaro. Lo guardaré en mi mochila, y lo llevaré allá donde vaya para que nadie tenga ocasión de ponerle los ojos encima a lo que hay aquí escrito.

Eso es todo por ahora.

La primera cena

Aquí estoy otra vez.

Está anocheciendo y seguimos aquí. No parece muy probable que vayamos a movernos de aquí esta noche.

Andrew y Keith se han pasado la mayor parte de la tarde haciendo viajes al lugar de la explosión a salvar cosas. Keith llegó incluso a bucear un poco y ha sacado cachivaches que se habían hundido. Se las han apañado para recuperar un buen montón de objetos que deberían hacernos la estancia en la isla más soportable: comida, ropa y utensilios, por no mencionar unas cuantas botellas de alcohol que, no sé cómo, han sobrevivido al estallido, y unos cuantos pescados frescos que no. Pero ha regresado sin nada realmente importante, como una pistola de bengalas o una radio, que podamos utilizar para alertar a salvamento de nuestra posición.

Andrew, que es un manitas, ha limpiado el pescado. No solo es un marine jubilado, sino también un Eagle Scout. No se puede decir que no esté bien preparado. Igual que yo no voy a ninguna parte sin mis herramientas de escritura y material de lectura, él va siempre equipado con un montón de útiles, incluyendo una navaja suiza y un mechero de butano para su pipa.

Mientras Andrew destripaba la pesca del día, el resto hemos recorrido la playa en busca de maderos escupidos por el mar para hacer fuego. Está plagado. En cosa de diez minutos, teníamos una pila de casi dos metros.

Una vez hecho el trabajo sucio, Andrew ha montado una pulcra hoguerita a unos cinco metros de nuestro enorme montón de leña. Se ha valido de su mechero de gas para encenderla.

Keith había recuperado una sartén pequeña en una de sus zambullidas.

Billie se ha encargado de cocinar. No teníamos ninguna clase de grasa para la sartén, de modo que ha abierto una de las botellas de licor y ha guisado el pescado en burbon. No ha estado mal.

Esto es como ir de acampada. Un viaje en el que has metido la pata y te has dejado olvidada la mayor parte de las provisiones; un viaje en el que no cuentas necesariamente con un modo de llegar a casa. Esos son los inconvenientes. La otra cara de la moneda es que esta es la mejor acampada que he tenido nunca, porque lleva a las chicas incluidas.

Me ha costado lo mío apartar los ojos de Kimberly con su biquini blanco. Y Billie tampoco se queda corta. Su biquini negro es mucho más grande que el de Kimberly, pero parece más pequeño, porque hay una gran parte de ella que queda al descubierto. Era algo verdaderamente digno de ver, de cuclillas junto al fuego y meneando la sartén. La sartén no era lo único que se meneaba. Parece como si le gustara presumir de lo que tiene. Intento que Connie no me cace mirándola.

Miraría a Connie, pero no hay mucho que ver. Se ha pasado la mayor parte del día con una camiseta extragrande puesta encima del bañador. Además, a pesar de tener un tipo aceptable, está escuálida en comparación con su madre. Y a diferencia de ella, no parece tener tendencia al exhibicionismo.

En cuanto a Thelma, se podría decir que es mona de una forma gruesa, contundente, pero no es gran cosa. No quiero ser riguroso. Es una mujer muy maja, y en realidad me cae bastante bien casi todo el rato. En todo el viaje no la he visto ni una sola vez en traje de baño. Siempre lleva puesto un enorme sombrero de paja blando, una blusa amplia y suelta, unos pantalones cortos anchos, calcetines blancos y unas Reebok.

No debería estar escribiendo estas cosas sobre las mujeres. Si alguien llega a leerlo, resultará embarazoso. Además me hace parecer superficial y mezquino. Como si lo único que me importara en la vida es cómo le queda el biquini a una tía.

Eso no es lo único que me importa.

Lo que pasa es que seguramente es muy fácil pasar por alto a unas nenas guapas y semidesnudas si eres un tío atractivo y seguro de sí mismo que se ha tirado como a cincuenta de ellas. Pero yo tengo dieciocho años, soy bajito y flacucho, y me salen granos en la cara. Me llamo Rupert, por el amor de Dios. (Me pusieron el nombre por Rupert Brooke, el poeta. Era un gran poeta, y me encanta su obra, pero si mis padres tenían que elegirme el nombre de un poeta, ¿por qué no Robert Frost, Carl Sandburg o Walt Whitman? ¿Rupert? ¡Por favor! Supongo que puedo estar agradecido, por lo menos no me pusieron Wilfred, Ezra o Sylvia.)

En fin, que básicamente soy un enano con un nombre estúpido, pero con actitud. Connie está por mí, en la medida en que lo está, porque soy inofensivo; cree que, por lo general, me tiene dominado, y a menudo me encuentra divertido. Debe de haber otras razones, pero esas son las más evidentes.

Creo que siempre hay otras razones para todo. Razones invisibles. Algunas veces están tan ocultas que absolutamente nadie sabe de ellas.

Tiene que haber alguna razón profunda y oscura por la que he estado saliendo con Connie. Eso espero. Si no, es solo porque es la única chica de la universidad que ha mostrado el más mínimo interés por mí. Desde luego, no se debe a su elegancia ni a su encanto personal.

Entre otras cosas, es una auténtica estrecha.

Quiero decir que, en el terreno romántico, no he llegado a ninguna parte con ella.

Que es lo máximo a lo que he llegado nunca con la mayoría de las chicas, lo que explicaría por qué estoy tan interesado en mirar a personas como Kimberly y Billie.

O puede que haya alguna razón oculta.

Se está poniendo demasiado oscuro aquí fuera para ver lo que escribo. Voy a dejarlo por ahora y a volver al campamento, donde están todos los demás.

Segundo día

Una misteriosa desaparición

Keith ha desaparecido.

Ha debido de ocurrir mientras hacía guardia.

Anoche, justo después de reunirme con el grupo alrededor del fuego, tuvimos una discusión acerca de si debíamos turnarnos para hacer guardia. La mayoría de nosotros nos oponíamos. ¿Para qué tomarnos esa molestia, si llevábamos en la playa desde media mañana y no nos habíamos encontrado nada que pudiéramos considerar una amenaza? Pero entonces Andrew dijo que, aunque pareciera que no estábamos en peligro, es mejor prevenirse. Además, pensaba que no debíamos permitir que la hoguera se apagara.

—Debería permanecer encendida día y noche, hasta que vengan a recogernos —dijo. Mientras hablaba, llenaba de tabaco su pipa de brezo—. Apagada no nos servirá de nada cuando se presente un avión de rescate. Además, si dejamos que se extinga, vamos a acabar hasta la coronilla de pasarnos el día encendiendo hogueras. Lo que se complicará un poco más cuando mi Bic se quede seco. He dejado de usarlo para encender la pipa, por supuesto.

Al tiempo que decía esto, sacó una vara del fuego y succionó su llama hacia el tabaco de su pipa. Dio un par de caladas para que prendiera bien. Entonces explicó que los hombres deberían turnarse para quedarse despiertos, y hacer guardia y alimentar el fuego.

Éramos tres, y calculó nueve horas hasta por la mañana. Eso significaba que cada uno de nosotros haría un turno de tres horas. (¡Por fin consigo participar como uno de los tíos! Muchísimas gracias, patrón.)

Entonces Kimberly le preguntó por qué las mujeres no estaban incluidas en las tareas de vigilancia.

—¿Acaso tener ovarios nos incapacita? —preguntó.

Aquello me hizo reír. Cosa que me hizo ganar puntos ante Kimberly y Billie, pero que aparentemente al resto del grupo le pasó desapercibido.

Se entabló una discusión general. Yo adopté una actitud amistosa, y se tomó la decisión de que las mujeres podían hacerse cargo de las tareas de vigilancia durante la segunda noche, si seguimos aquí para entonces. Aquello zanjó las protestas.

Se suponía que Andrew haría el primer turno, después despertaría a Keith, que haría sus tres horas, y luego me despertaría a mí a eso de las cuatro de la madrugada para que vigilara el resto de la noche.

Con ese plan, nos acostamos todos menos Andrew, que se quedó junto al fuego.

La noche estaba cálida y agradable. Cada uno se montó su catre con varias mantas, ropa y cualquier otra cosa que, o bien habíamos traído cuando vinimos a comer o bien habían recuperado Keith y el patrón del agua. (Para entonces ya estaba todo seco.)

Todos nos quedamos por los alrededores de la hoguera. Las parejas hicieron sus camas juntos. Pero Connie y yo no. Nos ayudamos mutuamente a hacer nuestros camastros separados, pegados el uno al otro, pero con un espacio entre ambos. Cosa que a mí ya me valía.

Cuando nos retiramos a nuestros montones de harapos, me dio un pico de buenas noches.

Había dispuesto todo con cierta intención.

La cama de Billie estaba a unos tres metros. Sin embrago, una vez que estuvimos tendidos, no podía verla; Connie me tapaba la perspectiva.

En la otra dirección podría haber visto a Kimberly, pero ella y Keith habían insistido en que Thelma compartiera su espacio. Fue un gesto muy amable por su parte. De no haber sido así, Thelma habría pasado sola la primera noche de su viudez.

Por desgracia, Kimberly se tendió entre Thelma y Keith, echando a perder cualquier opción de poder observarla.

Con mis expectativas frustradas por ambos bandos, cerré los ojos y dejé volar mi imaginación.

Lo siguiente fue que alguien me estaba sacudiendo por el hombro. Abrí los ojos. No era Keith el que me estaba despertando. Y el cielo ya no estaba oscuro.

Al principio no reconocí al tipo que había agachado por encima de mí. Era Andrew, claro. El patrón. Pero no llevaba nada más que sus pantalones cortos caquis. Casi nunca lo había visto sin una camiseta puesta, gafas de sol y una gorra de béisbol. Tenía el pelo del pecho gris, y la mirada como pálida y perdida, y tenía la cabeza calva y brillante. Parecía más viejo de lo normal, y menos duro.

—¿Qué está pasando? —preguntó.

—Dímelo tú.

No parecía enfadado. Pero sí preocupado.

—¿Por qué no estás levantando y haciendo guardia? —me preguntó.

Tuve que parar a pensarlo un momento. Entonces dije:

—Nadie me ha despertado. Se suponía que tenía que hacerlo Keith, ¿no?

—¿Y no lo ha hecho?

—No. Pero se suponía que sí. Sí. Cuando yo tenía que darle el relevo de las cuatro.

—Ese era el plan.

—Si no me ha despertado, no es culpa mía. O sea, no tengo despertador.

Me incorporé para ver qué pasaba con Keith. Thelma y Kimberly estaban durmiendo juntas, pero Keith no estaba.

Eché un vistazo rápido por toda la zona, y no lo vi por ninguna parte.

—¿Dónde está? —pregunté.

—No lo sé.

—Oh, oh —dije.

—¿No lo sabes tú?

—No. Me dormí enseguida. Tú estabas ahí, junto al fuego, y Keith estaba con Kimberly. Desde entonces no he visto a nadie.

—Keith nunca me ha parecido de los que abandonan su puesto —dijo Andrew.

—Si tenía un buen motivo…

—¿Como cuál?

—No sé, ¿un ataque de diarrea?

—Tendría que haberte mandado para allá hace tres horas —dijo Andrew, poniendo énfasis en lo de las tres horas.

Demasiado tiempo para quedarse agachado en la selva.

—Tal vez decidió dejarme dormir…

Miré en dirección al lugar donde había estado la hoguera. No quedaba más que un montón de cenizas extinguidas. Era obvio que hacía horas que nadie la había alimentado.

De pronto sentí una náusea en la boca del estómago.

—¿Qué pasa? —preguntó Connie, con pinta de estar adormecida. Con un bostezo se incorporó apoyándose sobre un codo. Tenía el pelo revuelto y enredado, pese a tenerlo casi tan corto como yo, y la camiseta le colgaba del hombro. La verdad es que con ese aspecto tenía su gracia. Era la primera vez que la veía despertarse por la mañana.

Andrew le explicó lo de Keith.

—¿Notaste algo anoche? —le preguntó.

Ella volvió a bostezar y negó con la cabeza. Luego añadió:

—Seguro que ha ido a correr, o algo así. Es un fanático del ejercicio. Ya debe de estar al otro lado de la isla.

—Puede —dijo Andrew, pero sabía que no se lo tragaba. Ya había notado antes que algunas veces asentía a lo que decían sus hijas y su mujer, cuando resultaba evidente que estaban equivocadas. Era su forma de mantener la armonía.

En cualquier caso, nuestras elucubraciones no nos llevaban a ninguna parte.

De manera que Andrew se acercó a Billie, se inclinó y la zarandeó. Al parecer tenía el sueño bastante profundo. Gimió y se volvió de lado. Se había acostado con el biquini puesto, y no se cubrió con nada más. Al mirar entre las piernas de Andrew, vi que el pecho que había quedado por encima se había salido un poco. Se le veía más o menos medio pezón. Seguí mirando, con la esperanza de que se le saliera del todo. Pero entonces Andrew se dio la vuelta, así que tuve que apartar la mirada rápidamente.

—Cariño, ve a despertar a tus hermanas, ¿quieres?

Connie gruñó como si fuera una obligación, pero obedeció. Cuando iba hacia donde estaban durmiendo Thelma y Kimberly, me puse en pie. Observé a Billie. Se estaba incorporando y se restregaba los ojos. Uno de sus codos me entorpecía la vista, así que no pude ver gran cosa de la parte de arriba de su biquini.

Dirigí la atención hacia los demás. Connie le dio un suave puntapié a Thelma diciendo:

—Tías, arriba.

Thelma, que yacía de espaldas, la miró con un parpadeo y expresión malhumorada.

Kimberly estaba tapada hasta los hombros con una manta azul. (No era la buena que habíamos traído para tender en la playa para comer. Esa, se la quedaron Andrew y Billie por derecho propio.) La manta de Kimberly la habían recuperado de la ensenada. Como superviviente de la explosión del barco, le faltaba una punta, se había rasgado por un lado y tenía un montón de agujeros de quemaduras con los bordes oscuros y carbonizados. Pude verle la piel a través de algunos agujeros.

No se movió cuando Connie les dijo «Tías, arriba». Luego añadió:

—Keith ha desaparecido.

Kimberly apartó la manta con un movimiento brusco y se incorporó rápidamente. Ceñuda, movía la cabeza de lado a lado mientras se ponía de pie. Aún llevaba puesto el biquini blanco. Estaba tremenda. También estaba preocupada.

Andrew y Billie ya iban hacia ella dando grandes zancadas. (Billie se había recolocado en su sitio la parte de arriba del biquini para que no se viera nada que no tuviera que verse.)

—Papá, ¿qué está pasando? ¿Dónde está Keith? —dijo Kimberly.

—No lo sabemos, cariño. Se suponía que tenía que despertar a Rupert a las cuatro, pero no lo ha hecho. Por lo que se ve, lleva ausente mucho rato.

De pronto, Kimberly se puso a gritar «¡Keith!» hacia la selva. No obtuvo respuesta, de manera que se llevó las manos ahuecadas a ambos lados de la boca y chilló a pleno pulmón: «¡Keith!».

Entonces nos pusimos todos a gritar su nombre.

Incluso tratamos de llamarlo al unísono. Eso fue idea de Billie. Contó hasta tres y gritamos todos «¡Keith!» a la vez.

Entonces esperamos, pero nadie contestó.

—¿Tienes idea de dónde puede haber ido? —le preguntó Andrew a Kimberly.

—No. ¿Bromeas? No iría a ninguna parte, no cuando se supone que tiene que montar guardia. Keith no. Puede que cinco minutos, si tenía que ir al váter. No se escaquearía durante horas. ¡Ni hablar!

Nunca la había visto tan exaltada. Aunque tampoco estaba histérica. No lloraba, pero tenía la voz tensa y una mirada desquiciada, como si quisiera gritar pidiendo ayuda.

—Le ha pasado algo. Ha tenido un accidente, o… —Hizo un gesto de negación—. Tenemos que encontrarlo.

Podríamos haber iniciado una discusión acerca de las diversas posibilidades, pero Kimberly no quería perder el tiempo. Cogió sus zapatos y se puso a correr hacia la selva.

—¡Kim! —bramó Andrew—. Espéranos.

Sin dejar de correr, Kimberly miró hacia atrás por encima del hombro.

—¡Para! —le ordenó él.

Ella se paró, dio media vuelta y empezó a andar de espaldas en dirección a la selva.

—Alguien debería quedarse aquí —sugerí—. Ya sabes, por si aparece Keith. Si vuelve y no hay nadie…

—Buena idea —dijo Andrew—. ¿Quieres quedarte tú?

—No, pero…

—Me quedaré yo —se ofreció Connie.

—No quiero que te quedes aquí sola —dijo su padre.

—Rupert se quedará conmigo.

—Quiero ayudar a buscar a Keith —dije.

El patrón me señaló.

—Quédate con ella. —Hundió la mano en el bolsillo, sacó el mechero y me lo lanzó—. Ponte a encender el fuego, Rupe.

—Sí, señor.

Andrew, Billie y Thelma dedicaron un par de minutos a recoger algunas cosas, como zapatos, gorros y gafas de sol. Luego salieron corriendo para alcanzar a Kimberly.

Muy pronto, se esfumaron en la selva. Connie y yo nos quedamos solos en la arena.

—Aparecerá —dijo Connie.

—Eso espero.

Frunció el ceño como cuando quiere que sepas que se está muy concentrada en algo.

—¿Qué crees que le habrá pasado?

—Anoche se fue a la selva a jiñar y los nativos cazadores de cabezas lo tienen cogido por los huevos.

—Ja, ja, ja. Muy divertido. Si crees que eso tiene gracia, es que estás enfermo.

—Puede que no fueran cazadores de cabezas —dije.

—Me parece que no.

—Puede que lo cazara una serpiente. Me juego lo que quieras a que fue algo. Quizá fuera una de esas arañas gigantes de las que he oído hablar; son endémicas de estas islas. Tienen un veneno especial que hace que la sangre se te vuelva ácido, y te quemas por dentro.

—Sí, vale.

—En serio.

—Que te jodan —me dijo, entonces dio media vuelta y se fue andando hacia el agua.

—¿Quién? ¿Tú? —pregunté.

—En tus sueños —me dijo, sin molestarse siquiera en mirarme.

En los míos no, pensé. Pero no lo dije. Ya había hablado bastante, demasiado.

Se fue a dar un baño, así que hice una hoguera nueva en las cenizas de la anterior. Cuando el fuego prendió bien, cogí mi diario y el bolígrafo y me puse a trabajar.

El equipo de búsqueda aún no ha vuelto.

Connie me ha dejado solo.

Después de nadar un rato, se ha ido a escalar las rocas de la punta. (Menos mal que no dejé allí escondido mi diario. Lo más seguro es que lo hubiera encontrado y leído, y entonces sí que estaría metido en un lío.) Más tarde, bajó y se fue a bañar otro rato. Luego se tumbó en la arena. Actúa como si yo no estuviera.

No se puede decir que tuviéramos una relación modélica antes de este viaje, pero empezó a deteriorarse de verdad cuando los demás entraron en escena. Creo que considera que cometió un grave error al invitarme a acompañarla.

En fin.

Me lo estoy pasando bien, en general, a pesar de ella.

La parte negativa de todo esto es que no es buena señal que el equipo de búsqueda lleve fuera tanto tiempo. Temo que a Keith le haya pasado algo malo.

Espero sinceramente que estén todos bien.

¡Mierda! ¿Y si no vuelven?

No quiero ni pensarlo. Además, no es muy probable.

De momento, nada. Tengo unos cuantos asuntos personales que resolver mientras estoy por aquí básicamente a lo mío.

Keith aparece

Joder. Mierda.

El equipo de búsqueda todavía no ha vuelto. No me extraña. Deben de seguir ahí afuera, buscando a Keith.

Lo he encontrado yo.

No hacía falta mirar muy lejos. Solo hacia arriba.

Lo que ha pasado es lo siguiente. Como no había nadie cerca, y yo llevaba ya un rato aguantándome, decidí aprovechar el momento de intimidad para responder a la llamada de la naturaleza. Me llevé un libro. No con la intención de leer. Pensé que podía ir arrancando hojas de la primera mitad, que ya me había leído. (De todas formas, el libro tampoco es gran cosa.)

Fui dando un paseo hasta la zona que ha estado utilizando el grupo desde que llegamos ayer; en la selva, y a una distancia considerable al sur del arroyo. No estaba demasiado lejos para ir andando, y por allí la vegetación era lo bastante espesa como para desaparecer en cuestión de unos pasos.

Casi todos habían ido ya en un momento u otro.

También era el primer lugar en el que Kimberly y los demás han estado buscando.

Pero no lo han visto.

No me paré en los primeros árboles disponibles, sino que me adentré un poco más. Al fin y al cabo, quién sabe cuándo iba a volver la patrulla.

Encontré un buen sitio, y me puse a hacer mis cosas.

Me había quitado el bañador para facilitar la tarea, de manera que tuve que volver a ponérmelo. El problema es que lo que no me había quitado eran los zapatos. Cuando me puse a la pata coja para intentar meter el pie por la pernera del bañador, se me enganchó el talón de las Nike y perdí el equilibrio. Di unos saltitos procurando liberar el pie. Pero de repente perdí el control por completo. Caí con el hombro contra el tronco de un árbol que tenía delante. El golpe me hizo girar, y acabé aterrizando de espaldas.

Y fue entonces cuando encontré a Keith.

Me había estrellado contra su árbol.

No era una palmera, por cierto. En ese punto concreto la selva estaba repleta de árboles corrientes, que no eran palmeras, como de tropecientas variedades distintas. Este parecía un árbol normal, de los que tienen un tronco grueso, ramas que empiezan a unos tres metros de altura, y hojas de un tamaño medio, en lugar de fronda.

Keith estaba un poco por encima de las primeras ramas.

Al principio, lo único que vi fue la mitad inferior de un hombre desnudo, colgando prácticamente por encima de mi cara.

Me subí el bañador lo más rápido que pude, y me aparté de debajo de él.

Estaba tan alto que no lo vi con la suficiente claridad como para reconocerlo. Sin embargo, no me cupo ninguna duda. Era Keith. Había perdido las chanclas. Había perdido el bañador. Lo único que aún conservaba era su colorida camisa hawaiana verde, azul y amarilla. Allí arriba se agitaba con la brisa. Y él se balanceaba un poco de un lado a otro.

Estaba bastante seguro de que estaba ahorcado, aunque no pude distinguir la cuerda.

El suicidio no parecía una opción muy probable.

Eso significaba que lo había hecho otra persona.

Salí de allí cagando leches.

Connie estaba cerca de la orilla, tumbada en la arena. Tomando el sol, puede que durmiendo.

He vuelto a mi diario, y aquí sigo.

Todavía estoy temblando. Esto apenas se puede leer. Uno no se encuentra todos los días con la víctima de un asesinato. Y además era un tío simpático, a diferencia del príncipe Wesley.

Ahora tenemos dos maridos muertos. Y dos viudas.

Pobre Kimberly. Estoy seguro de que va a ser muy duro para ella.

Podría callarme lo de haber encontrado el cuerpo, pero eso tampoco soluciona gran cosa. O sea, no es como si Keith se hubiera perdido en la selva y si le esperamos un rato acabará por aparecer. Lo único que acabará por hacer es pudrirse.

Además, todos tienen que saber que tenemos a un asesino merodeando ahí fuera.

Un asesino o más de uno.

¿Nativos salvajes?

Quién sabe.

Puede que haya sido uno de nosotros. Es posible, aunque no probable. Seguramente Andrew es el único que tiene la fuerza suficiente como para subir a Keith a un árbol como ese. A no ser que un par de las mujeres se hayan aliado para hacerlo. Pero no hay motivos para nada de eso, por lo que yo haya podido comprobar.

Oh, mierda. El equipo de búsqueda ya vuelve.

Tengo que irme.

Asimilándolo

Salieron de la selva con Andrew y Billie ayudando a Thelma a caminar. Cojeaba entre los dos, apenas cargando peso sobre la pierna izquierda. Llevaba el tobillo izquierdo vendado con el cinturón negro de cuero de Andrew.

Kimberly cerraba la comitiva.

Al acercárseme, Andrew me hizo un gesto de negación.

—¿No ha habido suerte? —pregunté.

—Podría estar en cualquier sitio. No hay ni rastro de él. Supongo que no ha aparecido por aquí.

—Pues no —dije. Luego le pregunté a Thelma—: ¿Qué te ha pasado?

—Soy una patosa —dijo—. He resbalado y me he torcido el tobillo.

—Le podía haber pasado a cualquiera —le dijo Billie.

—Vamos a volver a salir a buscar —dijo Andrew—. Teníamos que traer a Thelma de vuelta, y deberíamos comer algo.

Bajaron a Thelma hasta el montón de trapos y toallas que compartió anoche con Kimberly y Keith.

Kimberly siguió andando.

—Voy a refrescarme —dijo al pasar junto a nosotros. Tenía rasguños, le brillaba la piel por el sudor, estaba sucia, y tenía fragmentos de vegetación pegados al cuerpo.

—¿Le ha pasado algo a ella? —pregunté, cuando estuvo bastante lejos.

—No ha habido forma de pararla —dijo Andrew. Hizo un gesto de negación con la cabeza mientras la veía avanzar hacia la orilla a grandes zancadas—. Se ha arrastrado por lugares estrechos, ha atravesado arbustos, ha escalado rocas. Me he quedado hecho polvo solo con verla. Qué chiquilla, me ha costado Dios y ayuda hacer que volviera con nosotros. Si Keith aparece en buenas condiciones, más le vale tener una buena excusa.

—No lo va hacer —dije.

Andrew, Billie y Thelma se volvieron de pronto a mirarme.

—¿Que no va a hacer qué? —preguntó Andrew.

—Aparecer en buenas condiciones. Lo he encontrado. Hace solo unos minutos. Lo han matado. Ahorcado, creo.

Thelma se quedó con la boca abierta y mirándome, parpadeando a toda velocidad.

—Oh, Dios mío —murmuró Billie.

Andrew apretó los labios muy fuerte mientras me miraba incrédulo. Entonces dijo en voz muy baja:

—Será mejor que me lo enseñes. Vosotras dos, quedaos aquí —les dijo a las chicas.

—¿Qué pasa con Kim? —preguntó Billie.

Me di la vuelta justo a tiempo para ver a Kimberly, sumergida hasta los muslos en el agua azul transparente de la ensenada, levantar los brazos y zambullirse.

—No tiene sentido contarle nada hasta que estemos seguros —dijo Andrew—. Me cago en Dios, ¿qué es esto, una especie de conspiración para convertir en viudas a todas mis hijas?

Cuando dijo eso, Thelma se echó a llorar.

Kimberly emergió y se puso a nadar, con el resplandor del sol en la espalda.

—Vamos, jefe.

Nos apresuramos. Mientras nos dirigíamos hacia allí, me preguntó cómo había descubierto el cuerpo y si estaba seguro de que era Keith. Le ahorré la parte de mi caída, pero le conté el resto. En cuanto a si estaba seguro de la identidad, señalé que Keith era el único que había desaparecido y que el cuerpo que había en el árbol llevaba puesta una camisa idéntica a la de Keith, de modo que pensaba que era una apuesta bastante segura.

—No te hagas el listo con esta mierda —me dijo.

Me disculpé.

—Estás hablando del marido de mi hija, y era un hombre bueno, un hombre decente. A diferencia del subnormal que salió volando por los aires ayer.

Cuando entramos a la selva, tuvimos que deambular un rato, pero al final encontramos el lugar. Las páginas arrugadas de un libro marcaban el punto, por así decir. No era exactamente el árbol de Keith, pero valió como referencia. Me alejé algunos pasos, miré hacia arriba, vi a Keith y señalé.

—Creo que es él, en efecto —dijo Andrew.

—Probablemente vino aquí durante su turno de guardia —dije—. Ya sabes, pensando que sería un buen momento para hacer sus cosas, cuando todos los demás estábamos durmiendo. Solo que había alguien aquí esperándolo.

—O lo siguió cuando se alejó de la playa —añadió Andrew, y me miró. No pude verle del todo bien los ojos, con las gafas de sol de por medio, pero conocía esa clase de mirada.

—Si crees que lo hice yo, estás loco. ¿Por qué iba a hacerlo?

—Kimberly te la pone dura, así que te quitas de en medio a Keith…

—¡Estás chiflado!

—No le quitas los ojos de encima.

—Y una mierda. Y para que lo sepas, no soy tan idiota como para creer que caería en mis brazos solo porque Keith esté fuera de combate. ¿Por quién me tomas? ¿Y cómo se te ocurre que podría subir a un árbol a un tipo del tamaño de Keith?

—Se podría hacer —dijo Andrew.

—Con un cabestrante, a lo mejor.

—Un polispasto.

—¿Acaso me has visto correr por la playa con un polispasto colgando del bañador?

—¿Qué móvil tengo yo, Sherlock?

—Dímelo tú.

—Mierda. Ese chico era la sal de la tierra. ¡Mierda! —De pronto, Andrew señaló el cuerpo con el dedo—. Súbete ahí y bájalo. Si Kimberly ve que nos hemos ido, podría sospechar y venir a ver.

—¿Quieres que me suba ahí arriba…?

—Como te lo estoy diciendo, jefe. Tengo sesenta años, por el amor de Dios.

—¿Sesenta?

—Ya te digo.

—En cualquier caso, estás en mejor forma que yo.

—Eso ya lo sé, y deberías avergonzarte de admitirlo.

Se sacó la navaja suiza del bolsillo delantero del pantalón y me la pasó sin darle mucho impulso.

Se me cayó y tuve que agacharme a recogerla.

—Sube ahí arriba. Mueve el culo. Como venga Kimberly y lo vea ahí colgando con la polla al aire, tendrá pesadillas el resto de su vida.

Supuse que en eso Andrew tenía razón.

Mi bañador no tenía bolsillos, y no llevaba puesta la camiseta, así que dejé cerrada la navaja y me la metí entre el calcetín y la pierna. Luego me puse a trepar el árbol.

No era esa mi idea de la diversión.

Por una parte, tenía miedo de caerme. Por otra, subía para ir a buscar a un muerto. Tenía más o menos la misma experiencia con tíos muertos que con chicas vivas. Básicamente, ninguna. Y me habría gustado dejarlo así. (No con respecto a las chicas, sino a los muertos.)

Si ya era malo que estuviera muerto, que además estuviera desnudo no mejoraba las cosas. No hay nada que me interese menos que ver a un tío sin calzoncillos. Sobre todo de frente, que era la parte que había quedado orientada al tronco del árbol, y hacia mí.

Me aseguré de no mirar, y mantuve los ojos fijos en el árbol mientras subía. Al cabo de un rato, sus pies descalzos aparecieron en mi visión periférica.

Giré la cabeza y vi dónde estaba atada la cuerda. No miré más arriba para ver de dónde venía. Pero estaba claro que subía desde su cuello, estaba liada a una rama por encima de su cabeza, y luego descendía… como por detrás de él. La habían enrollado y anudado alrededor de una rama un poco por debajo de sus pies.

Lo que significaba que podía descolgarlo sin tener que escalar más arriba, eso si estaba dispuesto a reptar por la rama. La idea no me hacía mucha gracia. Para alcanzar la cuerda, tendría que ponerme debajo de Keith, y apartar sus pies del camino. Para colmo, ¿qué pasaría cuando cortara la cuerda? Pues que me caería encima, eso es lo que pasaría.

Quería estar fuera de peligro cuando lo soltara.

Así que volví de nuevo la cara hacia al árbol, y seguí trepando.

Pese a que intentaba no mirar, no pude evitar ver mucho más de Keith de lo que me habría gustado. Cuando tienes algo así colgando al lado, sencillamente no se puede evitar una miradita de vez en cuando.

Por ejemplo, quieres asegurarte de que no te vas a chocar contra él, ni nada parecido.

Y quieres saber si tiene algo encima que pueda, digamos, sortear el vacío. Quiero decir, algo como una serpiente, o cualquier otro animal.

Sea como sea, me puso bastante enfermo ver su aspecto. Todo el asunto me daba bastante asco, sobre todo que no llevara calzoncillos. Pero entonces llegué lo bastante alto como para verle la cara, y la cosa se volvió cien veces peor.

Ni siquiera me voy a entretener con eso.

—¿Seguro que es él? —gritó Andrew.

—Eso creo.

—¿Lo crees o lo sabes?

—Está hecho polvo. La cara. Pero supongo que estoy seguro.

—¿Cuelga?

Quería decir que si está ahorcado. Por que «que le cuelgue» significa otra cosa muy distinta, pero también aplicable en esta situación. Aunque no estaba de humor para chistes.

—Sí. Pero tiene la cara y el pelo cubiertos de sangre. Parece como si alguien le hubiera atizado en la cabeza, y lo hubiera ahorcado después.

—Tú sigue con lo tuyo y descuélgalo.

—Un segundo.

Comprobé la cuerda. No parecía muy nueva, y era un poco más gruesa que cualquier cuerda para tender la ropa. Hasta tenía hecho un nudo del ahorcado. Conté trece vueltas. Estaban clavadas en la mejilla derecha de Keith, y el grosor del nudo le había ladeado la cabeza. Desde la parte de arriba del nudo, la cuerda subía recta hasta una rama varios metros por encima de su cabeza. Daba la vuelta a la rama y bajaba tensa por detrás de su espalda, recta como una barra hasta donde estaba atada, a la rama que quedaba por debajo de los pies.

Debió de haberlo levantado alguien desde la rama más baja.

Puede que lo mataran primero, o que al menos lo dejaran inconsciente.

—¿Qué estás haciendo ahí arriba? —gritó Andrew—. ¡Corta la cuerda!

Me pregunté si no habría algún medio de bajarlo.

Si se le había podido subir, ¿por qué no se le iba a poder bajar?

Porque, al mirar hacia abajo, vi que no había más cuerda en la rama de más abajo. Después de atarla, el asesino debió de cortar el exceso que quedaba.

Detestaba la idea de cortar la cuerda y dejarlo caer al suelo.

—¡Maldita sea, Rupert!

—Se va a caer —le respondí a voces.

—¿Y qué más da? Está muerto. No le va a doler.

—Vale, vale.

Me subí un poco más alto. Abrazado al árbol con el brazo izquierdo, levanté la pierna derecha y saqué la navaja de debajo del calcetín. Abrí la hoja con los dientes. Luego estiré el brazo por encima de la cabeza de Keith y presioné el filo contra la cuerda.

La navaja de Andrew debía de estar afiladísima.

Con solo un corte, la cuerda se partió.

Keith se desplomó.

Fue peor de lo que esperaba.

Efectivamente, cayó encima de la rama que tenía debajo. Pero cayó con las piernas abiertas y la rama le golpeó justo en la entrepierna. La rama entera tembló. Se quedó allí sentado durante unos segundos, con la cabeza colgando. Con aquella camisa tan coloreada, parecía un vaquero extravagante que se hubiera quedado dormido en la silla de montar. Entonces se derrumbó hacia un lado. El resto de la caída la hizo con la cabeza por delante.

Andrew dejó escapar un gruñido y dio un brinco hacia atrás para apartarse.

Keith aterrizó con el cogote. La columna pareció doblarse por la mitad. Las piernas golpearon el suelo y las rodillas tocaron tierra a ambos lados del rostro. Por un segundo, se me quedó mirando desde allí abajo como una especie de mutante que fuera medio cara y medio culo. Entonces se volteó de lado.

Yo hundí la cara contra el tronco del árbol y estuve un rato temblando.

Andrew enseguida se puso a decirme que no me anduviera con rodeos y que bajara de una vez, y que me trajera la cuerda.

Lo hice. Tuve que trepar a aquella rama baja para hacerme con la cuerda. Me temblaban demasiado las manos para deshacer los nudos, así que la corté con la navaja de Andrew. Luego me limité a dejarla caer.

Ya en el suelo, le devolví a Andrew su navaja. Él ya había recogido la cuerda y la había enrollado.

—¿Qué vamos a hacer con él? —pregunté.

—Kimberly no puede verlo así. —Me pasó la cuerda, luego se agachó sobre el cuerpo y le quitó el lazo a Keith—. Pero querrá verlo. Eso no lo podemos evitar. Si no le ve la cara, nunca se creerá que esté muerto de verdad.

En ese punto, Andrew tiró del cuerpo hacia un lado y al otro hasta que estuvo tendido de espaldas.

—¿Dónde coño está su bañador?

—El asesino debe de habérselo quitado.

—Mira por aquí.

Lo hice, pero no logré encontrar ni el bañador, ni las sandalias, ni nada más.

—¿Quieres darle el tuyo? —me preguntó Andrew.

—De eso nada. ¿Estás de coña? El mío no. Si quieres un voluntario que le dé sus calzoncillos, dáselos tú.

Me miró con una sonrisita.

—Entonces, vete corriendo al campamento y coge una toalla de playa…, una manta…

—Tal vez deberíamos cubrirlo con hojas, o algo.

—Haz lo que te he dicho.

Y así lo hice, a pesar de que me parecía un error.

Cuando dejé la selva, Kimberly me vio. Seguramente acababa de salir del agua. Se aproximaba con toda resolución hacia Billie y Thelma, pero entonces me vio y echó a correr.

Quizá debería haberme dado a la fuga. Se me pasó la idea por la cabeza, pero no pude. Me cae demasiado bien como para salir huyendo de ella.

—Lo has encontrado —dijo. Debió de imaginárselo por mi expresión—. Oh, Dios. ¿Dónde está?

—Tu padre está con él. No está…

—Está muerto, ¿verdad?

—Tu padre está bien.

—Keith.

Antes de que se me ocurriera una respuesta apropiada, me esquivó y salió disparada hacia la selva. Debió de haber visto el lugar por dónde había salido, porque iba directa hacia allí.

—¡Espera! —aullé—. ¡Kimberly, no! ¡Espera un momento!

No se detuvo. Me tomó bastante ventaja, de modo que no traté de alcanzarla. Además, ¿qué podía hacer, placarla?

Andrew no tendría que haberme mandado volver a la playa. Ya le había advertido que no lo hiciera. Pero insistió.

De todas formas, aún no había cumplido con lo que había ido a hacer allí. Sin embargo, me tomé mi tiempo. Fui andando despacio hasta la zona de acampada, cogí una manta, respondí a unas cuantas preguntas de las mujeres, y entonces emprendí el camino de vuelta a la selva.

Cuando llegué, Kimberly estaba sollozando en los brazos de su padre. Él solo llevaba puestos sus calzoncillos blancos. Debió de haberla oído llegar, y tuvo el tiempo justo de hacer que Keith luciera un aspecto algo menos indecente. Había tapado sus partes con sus propios pantalones cortos caquis, y le había cubierto al pobre tipo la cara con un pañuelo.

Mientras estaba ocupado consolando a Kimberly, me agaché a cubrir el cuerpo con la manta. Entonces estiré el brazo para retirar los pantalones y el pañuelo. Me quedé a un lado, con sus cosas en la mano, y esperé a que terminaran.

El funeral

Cuando Kimberly dejó de llorar en los brazos de su padre, insistió en examinar detenidamente a Keith. (Todos nuestros esfuerzos por taparlo resultaron un poco absurdos.) Andrew intentó evitarlo, pero ella no le hizo caso, apartó la manta y se puso de cuclillas junto al cuerpo.

Estaba tremendamente seria. No decía ni una palabra, pero tampoco lloraba. Llegó a levantar la cabeza de Keith, la llevó de un lado al otro, y le estuvo revolviendo el pelo con los dedos. (Creo que estaba intentando averiguar qué fue lo que lo mató.)

Al cabo de un rato, le desabotonó la camisa. Nos pidió ayuda, así que lo sentamos y Kimberly le quitó la camisa. Se la puso directamente, por encima de la parte de arriba de su biquini, pero no se abrochó los botones.

Entonces los tres, trabajando en equipo, envolvimos a Keith en la manta. Andrew ató la cuerda a su alrededor, para que la manta no se moviera de sitio. El resultado fue un cuidado bulto con forma humana. Cuidado salvo por el hecho de que los pies de Keith se salían por abajo.

Andrew cargó a Keith sobre su hombro. Con él a la cabeza, emprendimos el regreso a la playa.

Billie, Connie y Thelma nos estaban esperando en el campamento. Estaban todas llorando e mayor o menor medida. Cuando aparecimos, se reunieron en torno a Kimberly, con gestos de incredulidad y sollozando, abrazándola y susurrando. Kimberly parecía estar tomándoselo bastante bien. Estaba seria, pero no se derrumbó. Hubo algo en el modo en que se quedó allí de pie, portándose con verdadero coraje y con la alegre camisa de Keith puesta, que me caló tanto que yo mismo me quedé sin habla.

Discutimos sobre qué hacer con el cuerpo de Keith. Como no pensábamos ser náufragos durante un período de tiempo muy largo, no queríamos disponer de él de ninguna forma permanente. Queríamos tenerlo a mano y poder recobrarlo fácilmente.

Dejamos que Kimberly tomara la decisión definitiva. Decidió que enterraríamos a Keith (almacenarlo, mejor dicho), allí donde sobresalían las rocas en la zona sur de la playa. El lugar estaba lo bastante cerca como para mantenerlo vigilado y tener acceso rápido al cuerpo en caso de rescate. También estaba lo suficientemente alejado como para no tener la sensación de estar conviviendo con ello. Espero que no nos llegue el olor.

Ya es bastante grave que lo tengamos a la vista.

No el cuerpo. Ese no lo vemos. Pero cada vez que vuelvo la cabeza en esa dirección, no puedo evitar mirar el montón de rocas que lo cubre. Por no mencionar la cruz. La ha hecho Kimberly, con los maderos arrojados por el mar, esta tarde. La ha plantado en la cabecera de la «tumba» de Keith. Es nudosa y retorcida, y tan blanca como si fueran huesos lavados con lejía.

No obstante, eso es adelantar acontecimientos.

En primer lugar se tomó la decisión sobre dónde meter a Keith. Luego marchamos todos hacia allí, Andrew encabezaba la comitiva, cargando a hombros con el cuerpo. (Thelma vino con nosotros. Su lesión en el tobillo era bastante leve, y cuando hicimos nuestra procesión funeraria estaba lista para venir cojeando todo el camino sin ayuda.)

Kimberly escogió el punto exacto donde quería que estuviera la tumba. Entonces Andrew y Billie la ayudaron a despejar el lugar de rocas.

Thelma se quedó de pie y lloró como una loca.

Connie tampoco ayudó, pero actuaba de forma extraña; estaba rígida, y no dejaba de observar, tenía una mirada distante, y se frotaba los brazos como si tuviera frío.

A mí no me pareció que estuviera apenada por lo de Keith. Creo que estaba muerta de miedo.

Después de haber despejado la depresión en las rocas, Andrew y Kimberly cargaron con Keith y lo depositaron dentro.

—Alguien debería decir algo —propuso Billie entonces.

—Agachemos la cabeza —dijo Andrew. Lo hicimos. Con voz baja y firme rezó el padre nuestro. Se lo sabía de memoria, lo cual me sorprendió. No lo habría tomado por un hombre religioso.

Mientras todos seguían con la cabeza gacha, me arranqué por Danny Boy. Dios sabe qué fue lo que se apoderó de mí. Tengo una voz de tenor bastante buena, pero no soy de los que va por ahí cantando en público. Fue una memez. Si el tío ni siquiera se llamaba Danny.

Pero me caía bien, y Kimberly me daba tanta pena…

Cuando me puse a cantar Danny Boy, se formó una llantera de aquí te espero. Lloró todo el mundo.

Hasta a Kimberly se le llenaron los ojos de lágrimas. Cuando terminé la canción, se acercó a mí, con los ojos húmedos y sorbiéndose la nariz. Me rodeó con sus brazos y me estrechó contra ella.

Estoy deseando que vuelva a hacerlo alguna vez, en circunstancias un poco más favorables.

Ni en sueños.

Estaba demasiado emocionada como para saber lo que hacía.

Pero, bueno, me alegro de haber perdido la chaveta y haber cantado Danny Boy. De no haber sido por eso, no me habría abrazado.

Cuando llegó la hora de dar por concluido el funeral, nos pidió a todos que nos marcháramos.

—Yo me encargo —dijo. Así que la dejamos todos allí.

Lejos de las rocas, donde Kimberly estaba dedicada a su tarea, Andrew nos convocó a todos.

—No quiero a nadie deambulando solo por ahí —dijo—. Keith no ha sufrido un accidente. Lo han asesinado.

Thelma dejó escapar un agudo chillido. Pareció avergonzarse, y se tapó la boca con la mano.

Connie se echó a temblar.

Billie, con gesto de preocupación, rodeó a Connie por los hombros.

—No pasa nada, cariño —le dijo.

—Creemos que sucedió en la selva, donde lo encontramos —continuó diciendo Andrew—. Alguien lo golpeó en la cabeza, y luego lo ahorcó. Suponemos que así fue.

Me lanzó una mirada.

—Probablemente lo hizo una persona en solitario —añadí—. Es decir, por la alevosía con que se hizo.

—Alguien con la fuerza suficiente como para levantar el cuerpo de Keith a un árbol hasta una altura considerable —dijo Andrew.

—¿Qué vamos a hacer? —preguntó Billie.

—Todavía no estoy seguro. Necesito tiempo para pensarlo. Luego nos reunimos para hablarlo. De momento, seguramente estaremos bien, siempre que nadie se quede solo. No creo que el asesino venga a buscarnos a ninguno aquí en la playa, a la vista de todos.

—¿Y qué pasa cuando… tengamos que hacer nuestras necesidades? —quiso saber Billie—. ¿Quieres que lo hagamos aquí mismo, en la playa?

Connie también se unió a la fiesta.

—Pues yo no. Ni de broma.

—Ya pensaremos algo —dijo Andrew—. Por el momento, podemos seguir usando la misma zona que antes. Pero no sin llevar escolta. Me lo decís, y yo os acompañaré.

—Vaya, estupendo —dijo Connie.

—Yo te cambié los pañales, pequeña. Pero no te preocupes, que no miraré.

—Esto es un asco —dijo Connie.

De repente, Andrew se puso hecho una furia.

—Tienes dos hermanas cuya vida ha quedado hecha añicos en menos de veinticuatro horas. Hay un capullo rondando por ahí que lo más seguro es que intente matar a alguno más de nosotros en cuanto se le presente la ocasión. Con este panorama, lo que menos falta nos hace es que nos vengas con esta jodienda de adolescente. Ya sabemos que todo esto te incomoda profundamente, pero…

—¡Vete a la mierda! —estalló Connie de buenas a primeras. Rompiendo a llorar, dio media vuelta y salió disparada hacia el agua.

Por cierto, que Thelma, a esas alturas, estaba de rodillas en el suelo, sollozando con las manos cubriéndole la cara. Eso pasó más o menos cuando Andrew hizo el comentario sobre las dos hermanas cuya vida había quedado hecha añicos.

Billie miró a Andrew con cara de cabreo mientras hacía un gesto de negación con la cabeza.

—Eso no venía a cuento, ¿lo sabías?

No esperó una respuesta, y se fue corriendo detrás de Connie.

Yo era el único miembro del grupo que seguía de pie en presencia de Andrew. Parecía estar mirándome desde detrás de sus gafas de sol.

—Yo no he dicho nada —le dije.

—No te hagas el listo conmigo —dijo Andrew. Y él mismo se alejó ofendido.

Me quedé solo, así que cogí mi bolsa y me subí a mi torre. (Violando la nueva norma acerca de no deambular a solas, aunque nadie me llamó la atención al respecto.) Tenía mucho que escribir para actualizar el diario. En lugar de irme al sitio que encontré ayer, elegí un lugar en las rocas desde donde se veía la playa.

Cuando llegué, Kimberly seguía atareada al otro lado de la ensenada, recogiendo rocas y colocándolas cuidadosamente encima de su marido. Cuando terminó, se puso a confeccionar la cruz. (He estado echándole un ojo mientras escribo. Los demás también permanecen ahí abajo, pero no han estado haciendo nada digno de mención.)

Kimberly lleva un rato sentada en la playa. Todavía lleva puesta la colorista camisa hawaiana de Keith. Tiene las piernas por delante, con las rodillas levantadas, abrazándoselas por las espinillas. Parece estar contemplando el agua. Una brisa le agita el pelo, y hace ondear un poco la camisa a la espalda.

Está tan hermosa y tan sola.

Ojalá hubiera alguna forma de hacérselo todo más llevadero.

Ahora, lo más importante es asegurarse de que el asesino no se nos lleve por delante a ninguno más.

Asamblea

Cenamos pronto. Billie volvió a cocinar. Era una mezcla de fideos y ternera de alguno de los paquetes de aluminio que Andrew y Keith sacaron ayer de la ensenada. También teníamos unas latas de melocotones, y pan de una hogaza que se había salvado de la explosión con su bolsa de plástico intacta. Bebimos agua del arroyo, llenando las tazas de plástico de una olla que nos íbamos pasando.

Por lo que yo sabía, ninguno había comido nada en todo el día.

Yo, por mi parte, estaba bastante hambriento.

Nos sentamos en la arena alrededor del fuego, comiendo, pasándonos la olla del agua, y sin decir gran cosa. Todo el mundo parecía estar bastante disgustado.

Después, Billie me pidió que la ayudara con los platos, y accedí. Entre otras cosas, me alegraba poder alejarme del grupo.

Los «platos» eran una mezcla de cosas: un par de ollas metálicas que Keith había rescatado del fondo de la ensenada, más unos platos, tazas, tenedores y cucharas de plástico que habíamos traído a tierra para la comida.

No queríamos ensuciar nuestra playa con sobras de comida, de modo que lo llevamos todo al extremo norte, dejando atrás la playa y saltando con cuidado de roca a roca hasta llegar al final del todo (diez o doce metros por debajo del lugar al que me gusta ir para trabajar en mi diario). Rodeamos la punta, solo un poco.

Al otro lado no había nada de interés. Solo más agua, playa y selva.

Billie se sentó en una roca y dejó colgando las piernas en el agua. Lavó los cacharros inclinándose hacia delante y mojándolos en el agua entre las rodillas. Cuando me arrodillé cerca de ella y traté de recoger un poco de agua con una olla, hizo un gesto de negación con la cabeza.

—Déjalo ahí. Ya friego yo todo esto. Solo quería que vinieras para que me hicieras compañía.

—Te ayudaré.

—No digas tonterías. No hay tanto que hacer.

Había traído un trapo. Además, había hecho acopio de arena con una olla en la playa. Mientras la observaba, restregó los platos con arena, los limpió con el trapo y luego se inclinó hacia delante sumergiéndolos en el agua para enjugarlos.

Por lo visto no tenía ninguna prisa.

Desde luego, yo no la tenía.

Me gustaba estar allí con ella. Para empezar, Billie está de muy buen ver. Tenía a la vista un buen escote, y sus pechos se bamboleaban y se agitaban con su vigorosa forma de lavar los platos. Y, claro, no dejaba de inclinarse hacia delante para enjugar las cosas…

Sin embargo, no se trataba solo de su físico. También es una señora muy guay. Siempre se ha portado muy bien conmigo (demasiado bien, si le preguntas a Connie), trata a todo el mundo con respeto, tiene sentido del humor, no es remilgada (es casi indecorosa), no se sale de sus casillas cada dos por tres, y aparentemente está cargada de sentido común.

Por desgracia, no le ha transmitido a su hija muchos de estos atributos. Connie tiene algunos rasgos de Billie, pero por lo que se ve no heredó gran cosa de su temperamento.

En cualquier caso, era muy agradable estar allí en la punta con ella. Procuré no quedarme mirándola todo el rato.

Cada vez que terminaba de fregar algo, se giraba y estiraba el brazo para pasármelo. Formé una pila ordenada sobre una roca un poco más elevada.

Casi habíamos terminado cuando me dio un tenedor de plástico, me miró a los ojos y me dijo:

—Tengo el presentimiento de que podría ser Wesley.

Sus palabras me pillaron completamente desprevenido, pero supe de inmediato a qué se refería.

—A mí también se me ha pasado por la cabeza —confesé—. ¿Voló el barco a propósito?

—Con alguna especie de temporizador, para disponer de unos minutos y despejar el lugar a nado antes de que estallara.

—Lo he visto en las películas —contesté.

—Estoy segura de que también Wesley lo ha visto.

—¿Crees que tiene agallas para hacerlo?

—Nunca subestimes las agallas de una comadreja —dijo. Dio unas palmaditas a la roca que tenía a su lado, de manera que me senté—. Todavía no le he mencionado nada de esto a Andrew. Ni a nadie más. Quería saber qué pensabas tú. En primer lugar, en realidad no eres un miembro de la familia. Pero eres un buen tipo, y sensato.

—Vaya, gracias.

—Se puede ver todo el tinglado como un plan elaborado —dijo—. ¿De quién fue la idea de regalarnos a Andrew y a mí este viaje en barco por nuestro aniversario? De Wesley. ¿Quién lo organizó todo? Wesley. ¿Quién se adelantó para encargarse de todo? Wesley. ¿Quién escogió esta isla para nuestro pequeño picnic de ayer? ¿Quién se quedó a bordo mientras los demás veníamos a tierra? ¿Quién salió volando por los aires… supuestamente?

—Podría haber llegado a elegir esta isla para escenificar el accidente —sugerí—. Puede que la semana pasada se diera una vuelta hasta que encontró una bonita y deshabitada.

—Exacto —dijo—. No solo necesitaría una isla desierta, sino una que quedara apartada, donde no fuera fácil encontrarnos inmediatamente.

—O nunca.

—Y ya que estamos —añadió Billie—, él podría haber dejado un rastro de información falsa para asegurarse de que nadie nos echa de menos, o que no sepa dónde buscarnos.

Asentí. Desde que empezamos a hablar, había estado asintiendo con bastante frecuencia.

—Apuesto a que hasta desembarcó aquí —dije.

—¿Aquí?

—Sí. Debió de traer provisiones y esconderlas en alguna parte. Para él, ya sabes. Sea lo que sea lo que nos tiene preparado, me jugaría cualquier cosa a que entre sus planes no entra quedarse sin comida ni bebida.

—¿Y qué planes crees tú que puede tener? —preguntó Billie.

—¿A ti qué te parece? —le pregunté yo.

—Yo he preguntado primero.

—Vale. —Cogí aire—. Para empezar, Wesley no haría nada de esto si quisiera a Thelma de verdad.

—Estoy de acuerdo. Y no la quería. Diría que apenas podía tolerarla.

—¿Y por qué se casó con ella?

—Es muy rica. Igual que todos los demás, gracias a Andrew.

—Sí. Vale. ¿Hay alguna forma de que todo este asunto de dejarnos atrapados en una isla desierta haga rico a Wesley?

—Claro. Si es el único superviviente.

Nos miramos mutuamente, y ambos torcimos el gesto.

—¿Qué heredaría? —pregunté.

—¿Qué no heredaría?

—Dios.

—Así que, ese es su plan. Matarnos a todos.

—Tal vez —dije—. Pues ha empezado con buen pie: ha matado al hombre más fuerte del grupo.

—No sé. —Sonrió—. Andrew es un hombre[1] bastante duro.

—Seguro que es el siguiente de la lista.

Ella negó con un gesto.

—No dejará que eso pase.

—Tenemos que hablar de esto con los demás.

—Sin duda, con eso nos ganamos la simpatía de Thelma. Será mejor que la dejemos fuera.

—Habla con ellos de uno en uno —le propuse.

—Sí.

—Puede que nos equivoquemos de medio a medio, ¿sabes? Quiero decir, son todo elucubraciones, y además descabelladas.

—Pero todo encaja —dijo Billie.

—Sí. Lo malo es que, algunas veces, las cosas son lo que parecen. Puede que en realidad Wesley sí saliera volando por los aires con el barco.

—¿Y a Keith lo mató…?

—¿Un nativo enardecido?

Una de las comisuras de Billie se levantó.

—A lo mejor fue Gilligan.

—O los Howell.

Billie sonrió y movió la cabeza.

De pronto me sentí un poco culpable por estar bromeando con la muerte de Keith. Me puse serio y dije:

—En cierto modo, no importa quién haya sido. Lo importante es que ha pasado y que lo más probable es que el asesino siga ahí afuera. Ya sea Wesley o cualquier otro, el resultado es el mismo.

—Solo que a mí me encantaría saber a quién nos enfrentamos.

—Sí —respondí—, a mí también.

—No me da tanto miedo pensar que es Wesley el que anda por ahí intentando eliminarnos. Por lo menos no es un completo desconocido. Si no es él, podría ser alguien diez veces más peligroso.

—Mejor él que algún salvaje perturbado.

—Y que lo digas.

—Entonces, ¿qué hacemos con nuestra teoría? —pregunté.

—¿No le ves grandes carencias?

—No. Me parece que hay motivos de sobra para creer que es Wesley, a no ser que quedara hecho pedazos ayer.

—Puede que no.

—Nadie encontró los pedazos —admití—. Lo cual no significa que no volara por los aires…

—Después de muchos años viendo películas chungas de misterio por la tele, he aprendido una lección —dijo Billie—, y es esta: si no se encuentra el cuerpo y no es identificado más allá de la duda razonable, entonces la persona no está muerta. Casi siempre es una estratagema, y el «muerto» está tramando algo.

—Yo también me he dado cuenta de eso —dije—. Pero eso es la tele. La tele plagiando a Agatha Christie. O puede que… ¿no hay una historia de Sherlock Holmes en la que el «muerto» es el autor de los hechos?

Billie me miró con impaciencia.

—Pues no lo sé, Rupert. ¿Tú crees que es Wesley, o no?

—Podría ser.

Me dio una palmada en el brazo, pero con aire juguetón.

—No te hagas de rogar.

—Perdona.

—A lo que voy es… ¿deberíamos contarles nuestras sospechas a los demás?

—Sería lo mejor.

—Bien. Yo también lo creo.

—Pero quizá deberíamos sacar el tema delante de todos —dije—. Incluyendo a Thelma. Si no, ¿qué pasará si él es de verdad el asesino y ella se va con él?

—Tienes razón —dijo Billie—. Lo mejor será contárselo a todos.

Con la decisión tomada, recogimos los platos y volvimos a la playa. Ya estaba listo para ponerme a trabajar en mi diario. Pero antes de que pudiera empezar, Andrew nos reunió a todos para celebrar una asamblea.

Nos sentamos alrededor del fuego.

Todos parecían muy solemnes, excepto Connie, que me lanzaba miradas asesinas desde el otro lado de la hoguera. Es muy posible que esté cabreada conmigo por haber desaparecido detrás de la punta con su madre. Debe de pensar que nos lo estábamos montando.

—Hay que dejar claras cuatro cosas respecto a la situación que estamos viviendo —empezó Andrew—. Y tenemos que tomar algunas decisiones en cuanto a nuestra forma de proceder. Ayer a estas horas, nuestra única preocupación era cuánto tiempo tendríamos que esperar hasta que un equipo de rescate viniera a recogernos. Ahora, Keith ha sido asesinado. Eso cambia…

Thelma levantó la mano como una colegiala.

Andrew asintió.

—He estado pensando —dijo—. En el asesinato de Keith y… sobre Wesley.

Le temblaba la barbilla. Apretó los labios. Pasados un par de segundos, prosiguió.

—¿A nadie le resulta extraño que mataran a Keith tan pronto…? Ayer el barco acababa de explotar y…, ya sabéis. Wesley. Lo que intento decir… Todos pensáis que lo del barco fue un accidente. Pero tal vez no lo fue. He estado pensando en todo esto, ¿sabéis? Puede que alguien volara el barco a propósito. Me refiero a que, quizá Wesley también fue asesinado. No solo Keith. Puede que volaran el barco para matar a Wesley y para dejarnos varados aquí. Puede que la idea sea acabar con todos, uno a uno. O tal vez lo único que quieren es matar a los hombres.

—Si ese es el plan —dijo Kimberly—, ya están a medio camino.

No me gustó demasiado cómo sonaba aquello, siendo yo parte de la mitad restante.

—¿De quiénes estamos hablando? —preguntó Andrew. Parecía un poco molesto—. Yo no sé nada de ningún grupo de gente.

—Quienquiera que esté detrás de todo esto —le dijo Thelma.

—¿Crees que estamos siendo víctimas de una conspiración?

Ella se tiró del labio.

—Es que estáis tan seguros de que Wesley se descuidó…

—Si no voló el barco por accidente —dijo Andrew—, entonces, ¿por qué explotó?

—No lo sé —dijo Thelma—. Puede haber mil motivos. Puede que le lanzaran un cohete de esos. O que alguien llegara nadando por debajo y le colocara una bomba. Ya sabéis.

—¿Y quién haría algo así? —preguntó Andrew.

—¿Narcotraficantes? A lo mejor nos hemos tropezado con un nido de narcos, y tienen que eliminarnos. O puede que haya una base militar secreta en la isla.

—A lo mejor es el Doctor No —sugerí.

A nadie pareció hacerle gracia. Ni siquiera a Billie, que se encogió un poco cuando lo dije.

—Ya basta de tonterías —me dijo Andrew.

—Sí, señor.

—Lo único que quiero decir —continuó Thelma— es que, en mi opinión, Wesley no murió por haber cometido alguna estupidez en el barco que lo hiciera saltar por los aires. Creo que fue asesinado, igual que Keith.

Mirando al fuego, y en un tono muy sosegado, Kimberly dijo:

—¿A alguien se le ha ocurrido que podría ser que Wesley no esté muerto?

Billie me clavó la mirada.

—Supongamos que fue él quien lo organizó todo para que el barco explotara, después de salir de allí.

—¿Qué quieres decir? —preguntó Thelma.

Kimberly la miró con el gesto torcido.

—Lo siento, pero alguien tiene que decirlo. Creo que cabe la posibilidad de que Wesley esté vivo, y que podría ser él quien mató a Keith.

Entonces desgranó su teoría. Todo el tinglado, como si nos hubiera estado oyendo a Billie y a mí allí en la punta. Empleó prácticamente el mismo razonamiento, aunque presentó sus argumentos con más lógica, y de forma más concisa que nosotros. Lo único que se dejó fue mi hipótesis de que Wesley había estado en la isla de antemano y había escondido víveres para su propio suministro.

Mientras ella daba las explicaciones, Thelma permaneció allí sentada, desconcertada, sintiéndose traicionada y horrorizada.

Cuando Kimberly hubo terminado, Thelma le dijo:

—Estás como una puta cabra.

—Si lo está —dijo Billie—, entonces, yo también.

—Y yo —añadí.

Thelma se volvió a mirar a Connie, en busca de un aliado.

—A mí no me preguntes —dijo Connie; luego, sin hacer ninguna pausa, añadió—: Lo único que sé es que siempre he pensado que Wesley era un cerdo…

—¡Constance! —le soltó Andrew.

Ella dio un respingo, pero siguió hablando.

—Así que tampoco me sorprendería que nos hubiera preparado una jugarreta como esta. O sea, no quiero herir tus sentimientos, pero pensé que debías de haberte vuelto loca para liarte con él, y ya no digamos para casarte.

Andrew se quedó mirándola.

—Bueno —dijo Connie con un hilillo de voz—, me lo ha preguntado ella.

Thelma estaba como si la hubieran dejado sin sentido de un sopapo. Se volvió hacia Andrew y dijo con voz triste y lastimera:

—¿Papá?

—Sabes de sobra lo que yo pensaba de Wesley. Pero en esto estoy de tu parte.

—Aquí no hay partes —intervino Billie.

—Es igual. La cuestión es que es una buena teoría: Wesley nos tendió una trampa y fingió su propia muerte. Pero diría que es demasiado buena. Él no tenía el cerebro, ni la ambición, ni las agallas suficientes para hacer una proeza como esa.

Andrew metió más tabaco en la cazoleta de su pipa.

—Puede que nunca llegáramos a conocerlo del todo —dijo Kimberly.

—Tú, no —le espetó Thelma—. Ninguno de vosotros lo conocía. Él nunca… haría algo así. No sabéis lo sensible que podía llegar a ser.

Andrew sacó una astilla del fuego. Mientras aspiraba la llama a través de su pipa, Billie dijo:

—Me parece que la mayor parte de las cosas que vimos de Wesley, incluyéndote a ti, mi vida, era falso. Creo que nunca vimos una emoción honesta por parte de ese tipo.

—Wesley, el Impoluto —dije.

—Tú cállate —me soltó Thelma.

Después de darle unas cuantas caladas a su pipa, Andrew dijo:

—Está el asunto de la cuerda. No procedía del barco; la habría visto. Lo que me lleva a la conclusión de que la cuerda estaba en esta isla antes de que llegáramos nosotros. Es más que probable que obrara en manos del tipo que la usó con Keith.

—¿Y eso descarta a Wesley? —preguntó Kimberly.

—En mi opinión.

—Imagina que llevara la cuerda en su maleta.

—No la llevaba.

—¿Cómo lo sabes?

Andrew exhaló una columna de humo blanco, y entonces dijo:

—Registré su maleta.

Thelma abrió los ojos como platos.

—¿Que hiciste qué?

—Tranquilízate, cariño. Lo hice tanto por tu protección como por la de los demás. Solo quería ver si había traído consigo algo preocupante. Drogas, un arma de fuego…

—¡Papá!

—¿Qué maletas registraste, aparte de la suya? —preguntó Connie. Parecía estar a punto de perder la cabeza.

—Ninguna. Solo la de Wesley.

—Sí, claro.

—No me extraña que pensara que todo el mundo se ponía siempre en su contra —comentó Thelma—. Yo pensaba que era demasiado sensible, pero…

—No estamos en su contra —dijo Andrew.

—Eso lo dirás tú.

—Al menos yo, no —le aseguró—. Lo que digo es que la cuerda no procedía del barco. Si no procedía del barco, ¿de dónde habría podido sacarla Wesley? Es inocente. A Keith lo mató un desconocido. Un desconocido que tenía acceso a esa cuerda.

—Wesley pudo haber traído un montón de provisiones la semana pasada —señaló Billie.

—Eso es —continuó Kimberly, asintiendo con vehemencia—. Si lo organizó todo para dejarnos varados en esta isla, casi estaba obligado a tener víveres para él.

Eso era idea mía, por supuesto. Pero no me importaba dejar que ellas se llevaran el mérito. Al parecer yo ya había hablado de más.

Sin embargo, tuve que volver a hablar. Lanzándole una mirada a Billie, dije:

—Tanto si es Wesley como cualquier desconocido, lo más probable es que haya un montón de provisiones en algún lugar de la isla. Es decir, la cuerda venía de algún sitio, ¿no es verdad? Mañana deberíamos ir a buscar el sitio donde están guardadas todas esas cosas.

—Lo que deberíamos hacer mañana —dijo Connie— es subir el culo a esa lancha y pirarnos de aquí antes de que nos maten a todos. ¿O no es eso lo más inteligente que podemos hacer? Largarnos. Sea quien sea ese tío, no estará en la lancha con nosotros. Nos vamos a otra isla distinta y ya está, donde no haya ningún lunático intentando aniquilarnos. O sea, si miráis por ahí, esas islas están a la vista.

—Están mucho más lejos de lo que parece —subrayó Andrew.

—¿Y qué?

—Nos quedaríamos sin gasolina antes de acercarnos siquiera a ninguna de ellas. Entonces estaríamos atrapados en una lancha con cantidades limitadas de comida y agua.

—Pero sin nadie que intente matarnos —subrayó Connie.

—Estamos mucho mejor aquí, créeme. Tenemos todo lo necesario para nuestro sustento. Podríamos pasarnos la vida aquí con relativa comodidad, si se da el caso.

—La familia Collins suiza —dije. No pude evitarlo.

—Que Dios nos proteja de eso —dijo Billie.

—Wesley nos matará a todos antes —afirmó Connie.

—¡No es mi Wesley! —gritó Thelma.

—Bueno, quien sea.

—Dejadlo ya —dijo Andrew.

Yo sí que voy a tener que dejarlo enseguida. Tengo que darme prisa, ya casi está demasiado oscuro como para ver lo que escribo.

El resultado de la asamblea ha sido que Wesley o un desconocido fue quien mató a Keith, y podría estar detrás de alguno más de nosotros, o de todos. Mañana no intentaremos escaparnos en la lancha, pero tal vez tengamos en cuenta esa opción si las cosas se ponen aún más feas. Probablemente dedicaremos el día de mañana a explorar la isla. Esta noche haremos guardias en pareja: primero, Andrew y Thelma; luego, Kimberly y Billie; y finalmente, Connie y yo. Evidentemente, se supone que nadie debería merodear por ahí a solas.

Después de la asamblea, hemos salido todos y hemos reunido un buen haz de leña para la hoguera. También hemos cogido rocas, para usarlas como arma. Después he encontrado un hueco para sentarme y ponerme a escribir. Llevo mucho rato con ello. Pero casi he terminado. Si no me doy prisa, voy a tener que terminar la entrada de hoy en braille.

Mientras trabajaba en mi diario, Thelma ha estado haciendo pucheros. Connie ha estado sentada a solas, cerca de la lancha, mirando al vacío. Andrew, Billie y Kimberly han montado un pequeño arsenal: aparte de un buen montón de piedras arrojadizas, ahora tenemos lanzas, mazas y tomahawks improvisados. Estaremos bien pertrechados si acabamos enzarzados en una batalla campal con Pedro, Pablo y Vilma.

No debería bromear con esto. Me gusta la idea de tener armas.

No obstante, lo que a mí de verdad me gustaría tener es un M-16, por ejemplo.

Ya, bueno. Los náufragos no pueden ponerse selectivos.

Día tres

Qué pasó con la lancha

He aquí lo que pasó.

En algún momento de la noche (no sabemos quién estaba de guardia), se hizo con la lancha.

Sin grandes trucos. Aunque la habíamos dejado encallada en la playa por encima de la línea de la pleamar, no estaba lo bastante cerca como para tenerla vigilada. Por una parte, la playa tenía una ligera pendiente desde el punto donde teníamos nuestro campamento. Por otra, la zona donde la dejamos estaba fuera del alcance de la luz de la lumbre.

En cualquier caso, nadie le prestaba ninguna atención. Estábamos preocupados por los demás, no por la lancha.

Lo que debió de hacer es acercarse a hurtadillas por un lado, sin alejarse mucho de la orilla, y botar la lancha al agua. Entonces, probablemente, se alejaría a nado, remolcándola por la línea de borda.

Connie y yo empezamos nuestro turno de vigilancia a las cuatro de la mañana. Nos sentamos frente a frente con la hoguera en medio. De ese modo, entre los dos teníamos una perspectiva de trescientos sesenta grados y nadie podía acercarse sin que uno de los dos lo advirtiera.

Fue Connie quien propuso que nos colocáramos así. No solo estábamos físicamente fuera del alcance del otro, sino que tampoco podíamos entablar una conversación sin levantar la voz. Así que estuvimos callados casi todo el tiempo. Por mí, bien.

Aunque solo estuvimos allí sentados, mirando a nuestro alrededor y sin hablar, ninguno notó nada raro. Quizá para entonces la lancha ya no estuviera allí.

Después de una hora de guardia, más o menos, me levanté y fui hacia las rocas a mear. Debí de quedarme a menos de seis metros de donde se suponía que estaba la lancha. No recuerdo haberla visto, pero tampoco recuerdo no haberla visto. Es más que probable que ya se la hubieran llevado. Pero no pondría la mano en el fuego.

Un poco más tarde, Connie se dirigió a la misma zona, y por el mismo motivo por el que había ido yo. Hice ademán de levantarme para acompañarla, pero ella me dijo:

—No necesito público, pero gracias de todos modos. Sé cuidarme yo solita.

Tenía en la mano una de las lanzas y la agitó delante de mí.

—Tú quédate aquí y dedícate a tus cosas.

De manera que me quedé allí de pie, de espaldas a la hoguera, mirándola. Cuando se alejó del resplandor del fuego, no era más que una tenue silueta. Lo único que podía ver de ella era su camiseta, porque era blanca. Parecía flotar por encima de la playa al andar. Entonces empezó a levantarse, lo cual significaba que estaba escalando las rocas. Cuando llegó arriba, la camiseta desapareció de mi vista.

En aquel momento, pensé que se habría merecido que la hubieran cazado allí mismo y en ese preciso instante.

Pero no fue así.

Volvió enseguida.

—Muy bonito —la felicité.

—Lo siento. Estoy segura de que te habría encantado mirar.

—¿Te imaginas a quién le habrían echado la culpa si a nuestro huésped estrangulador le hubiera dado por aprovechar la ocasión para darte matarile mientras estaba por ahí? Pues a mí. Tu padre piensa que no valgo nada, la verdad. Tu padre nunca lo aceptaría si dejara que te mataran.

—Ja, ja, ja. De no ser por eso, estoy segura de que te daría lo mismo.

—¿Crees que quiero que te maten?

Ella resolló.

—No lo considerarías exactamente una gran pérdida. Lo único que te importa es mi madre, y Kimberly. No se puede decir que yo dé la talla, ¿no?

—Pues no.

—¿Lo ves?

—Eso no significa que quiera que te maten. Lo que de verdad me gustaría es que, por obra de algún milagro, dejaras de comportarte como una hija de puta todo el rato.

Me miró con desdén y dijo:

—Vaya, mira qué simpático.

Luego se fue pavoneándose hasta el otro lado de la hoguera. Se sentó con las piernas cruzadas y se colocó la lanza encima de los muslos.

—Ni se te ocurra mirarme —dijo.

De modo que no la miré.

Al menos, no en la siguiente media hora.

Pero me llamó la atención cuando levantó la lanza por encima de su cabeza. Justo cuando alcé la vista hacia ella, la arrojó.

Contra mí.

Voló por encima del fuego, con la punta tallada apuntándome directamente a la cara. Levanté el brazo justo a tiempo para desviar la lanza.

—¡Muy bonito! —le dije—. ¡Mierda! ¡Podías haberme hecho daño con esa cosa!

—Esa era la intención.

—Vuelve a intentarlo, y puede que me olvide de comportarme como un caballero y te la meta…

—Que te jodan.

—Cállate antes de que despertemos a todos —dije. Entonces murmuré, sobre todo para mis adentros, algo acerca de que era una «puta zorra chiflada».

—¿Qué has dicho?

—Nada. Cállate, ¿vale? Se supone que estamos de guardia.

Por raro que parezca, nuestra pelea no despertó a los demás. Por lo menos nadie nos chilló que lo dejáramos de una vez por todas.

Connie y yo no volvimos a dirigirnos la palabra en lo que quedaba de noche. Traté de no volver a mirarla, pero no lo pude evitar. Tenía que asegurarme de que no estaba a punto de lanzarme un arma. Siempre que nuestros ojos se cruzaban, me dedicaba una mirada de desprecio.

Por fin, amaneció.

Andrew se levantó y se acercó al fuego. No llevaba camisa, ni zapatos, solo sus pantalones caqui.

—Bonita mañana, ¿eh, chicos?

Hizo un par de flexiones de rodillas, con los brazos estirados hacia delante para mantener el equilibrio. Entonces se frotó las manos.

—¿Qué tal ha ido la guardia? Sin problemas, supongo.

—¿Cómo estás tan espídico? —dijo Connie.

—Ah, no ha terminado de salir el sol y la niña ya está rabiosa. ¿Pelea de enamorados? —preguntó.

—Déjame en paz.

—Oye una cosa, un buen baño fresco lo arreglaría todo. Os echo una carrera a los dos. —Sonriendo y frotándose las manos, miró hacia la ensenada—. Iremos hasta el…

Le cambió la cara. Algo iba mal. Al levantarme para ver qué era, dijo:

—¿Qué hace eso allí?

Había un bote flotando en el agua, a unos cuatrocientos metros de la orilla. Por un segundo, pensé que los rescatadores estaban de camino. Pero entonces miré hacia la playa y vi que nuestra lancha no estaba donde debía.

Connie también se puso de pie. Estudió la situación y puso cara rara.

Andrew se volvió hacia mí.

—¿Qué sabes de esto?

—Nada —dije.

—¿Connie?

—A mí no me preguntes.

—Se suponía que estabais vigilando.

—No notamos nada raro —dije.

—Pues desde luego algo raro ha pasado. Esa lancha no ha cogido y se ha marchado sola de la playa.

—No, señor.

Como si los tres hubiéramos llegado a la misma conclusión al mismo tiempo, nos volvimos todos de repente hacia los camastros. Billie, Kimberly y Thelma estaban cada una en su sitio: ninguna de ellas había salido sigilosamente del campamento para coger la embarcación y salir a hacer una excursión mañanera.

—¿Y decís que estáis seguros de que no sabéis nada de esto? —nos pregunto a Connie y a mí.

Ambos negamos con un gesto.

—Es evidente que hemos tenido visita esta noche —dijo Andrew—. Pasó justo a vuestro lado y dejó la lancha a la deriva. ¿Te has dormido?

—No, señor —dije.

—¿Y tú? —le soltó a Connie.

—No.

—¿Habéis estado tonteando?

—¿Con él? —Arrugó la nariz—. Bájate del guindo.

—No hemos hecho nada —dije.

—Por lo que se ve, eso incluye vigilar. Menos mal que nuestro amigo no ha decidido cortar unos cuantos pescuezos mientras estaba por el vecindario.

Connie se encogió. Parecía un poco mareada.

—Menudo par de centinelas estáis hechos vosotros dos —dijo.

Pensé en indicar que la visita pudo haber tenido lugar en otro turno, incluso en el suyo, pero decidí no molestarme. Al fin y al cabo, por lo menos podíamos haber caído en la cuenta de que la lancha había desaparecido.

Connie tampoco intentó ponerle excusas al patrón. Por su aspecto, diría que se estaba acordando de cuando se fue hacia las rocas la pasada noche, sola, a hacer pis. Apuesto a que se estaba preguntando dónde estaría el asesino mientras ella se encontraba allí.

—¿A qué viene tanto jaleo?

La pregunta era de Billie. Nos quedamos mirándola. Estaba de costado, apoyada en el codo. El pecho que estaba encima del otro parecía a punto de salírsele del biquini, pero de momento seguía en su sitio.

—Nuestro amigo —explicó Andrew— se ha pasado esta noche por aquí, delante de las narices de nuestros centinelas avizores, y ha soltado la lancha a la deriva.

Con gesto de preocupación, Billie se incorporó y se quedó sentada. Era maravilloso contemplarla, toda esa dúctil carne apenas contenida por su biquini negro. Sin embargo, no se salió nada. Cuando estuvo de pie, se tomó unos instantes para ajustarse la parte de arriba y la de abajo. Mientras se colocaba el biquini, miró hacia la lancha con gesto preocupado.

—Puede que simplemente viniera una ola y se la llevara —apuntó.

—Imposible —dijo Andrew—. Esto lo han hecho a propósito. Alguien. Es más que probable que fuera el hombre que asesinó a Keith.

—¿Qué vamos a hacer? —preguntó Billie—. No podemos dejarla escapar, ¿no? ¿Y si decidimos que la queremos? Aunque no creas que debamos intentar llegar a otra isla…

—No se va a ninguna parte —dijo Andrew.

—Si ya casi la hemos perdido del todo…

—Me voy a por ella.

Se quedó mirándolo. Luego echó un vistazo hacia la embarcación.

—No, tú no vas.

—Me voy.

—No puedes nadar hasta tan lejos.

—Pues claro que sí.

—No quiero decir que no puedas. Quiero decir que no vas a hacerlo. Tienes sesenta años, por el amor de Dios.

—No me vengas con ese rollo de la edad. Puedo nadar más que cualquiera de los que estamos aquí.

Alcé un poco la mano, como una colegiala que cree saber la respuesta, pero que no está del todo segura.

—Yo nadaré hasta allí y la traeré de vuelta —me ofrecí.

—No me hagas reír —dijo Andrew—. Te he visto nadar, si es que a eso se le puede llamar nadar.

—Quizá sea mejor dejarlo estar —dijo Billie—. No merece la pena…

—¡No! —estalló Connie—. ¡Es la única forma que tenemos de salir de aquí! ¡Tenemos que recuperarla!

—Tiene razón —dijo Andrew, y se desabrochó el cinturón.

Billie le puso una mano en el hombro.

—No. Vamos, piénsalo. Kimberly es la nadadora de la familia. De ir alguien, debería ser ella.

Kimberly parecía estar dormida. Estaba bocabajo en su nido de harapos, con los brazos y las piernas abiertos. Tenía un brazo debajo del rostro. El otro, estirado, como si quisiera alcanzar algo.

Tal vez a Keith.

Aún llevaba puesta su camisa hawaiana. La tela chillona ondeaba con la brisa. La camisa se había arrugado mientras dormía, dejando al aire parte de su espalda por encima de las bragas del biquini.

Dios, estaba tremenda.

—No pienso despertarla para esto —dijo Andrew—. No, señor. No seré yo.

Se quitó los pantalones caquis, se los dejó a Billie, y se quedó delante de nosotros vestido únicamente con los calzoncillos blancos. Los llevaba un poco caídos, así que se los subió. (Al igual que Thelma, Andrew había venido al picnic sin intención de bañarse. Los dos se dejaron el bañador en el barco.)

Billie parecía intranquila.

—Andrew —dijo—, no…

—Por el amor de Dios, mujer.

—No me dejes viuda —le dijo.

Andrew la miró entornando un ojo.

—El día que no pueda nadar hasta esa lancha, más me vale estar muerto.

Guiñó un ojo, la cogió de los brazos, la estrechó contra su pecho y le plantó un beso en los labios.

—Esto tendrá que durarte hasta que vuelva.

—Ojalá no fueras.

—¡Vale ya! Jesús, me vas a gafar. —Y le dio una palmada en el trasero.

Lo bastante fuerte para que Billie diera un brinco de dolor.

—Vuelvo en un pispás —dijo.

Entonces se dio la vuelta y marchó hacia el agua con aire desenfadado.

—El muy idiota —masculló Billie. A pesar de estar enfadada, parecía enorgullecerse de él.

—No le pasará nada —dijo Connie—. Puede nadar hasta allí sin cansarse siquiera.

—Está en muy buena forma —admitió Billie.

Por cómo avanzaba por el agua que le llegaba hasta la rodilla, a mí me pareció más bien un mono viejo con las piernas arqueadas. Pero me guardé la observación.

—¿No debería ir con él? —le pregunté a Billie.

—Sé realista —dijo Connie.

—No te lo estoy preguntando a ti.

—No le gustaría —me dijo Billie, sin apartar los ojos de Andrew—. Él se cree perfectamente capaz de hacer cualquier cosa.

—Ayer me hizo subir al árbol para bajar a Keith —dije.

Billie me miró incrédula.

—¿De verdad? No le gustan las alturas.

—En el agua estará bien —dijo Connie.

La ensenada tenía muy poca profundidad. Andrew fue andando casi hasta la punta antes de echar a nadar. Gracias al arrecife, no había grandes olas. Solo algunas pequeñas y suaves que no deberían dar problemas a ningún nadador. Avanzaba con suavidad, tomándose su tiempo. La lancha no dejaba de alejarse, pero Andrew le iba ganando terreno poco a poco.

Al momento, Kimberly estaba a mi lado.

—Hola —le dije.

—Hola —dijo ella—. ¿Qué pasa?

—Tu padre ha salido a buscar la lancha.

—¿Esa es nuestra lancha?

—Sí.

—¿Cómo se ha soltado?

—No lo sabemos —dije.

Billie intervino, diciendo:

—Andrew cree que el asesino ha venido a hurtadillas esta noche y la ha dejado a la deriva.

—Dios mío —murmuró Kimberly. Se llevó una mano a la frente para taparse el sol—. Sí que está lejos.

—Íbamos a mandarte a ti a por ella —dijo Billie—, pero tu padre ha insistido en ir él mismo.

—No quería despertarte —añadí.

—Elemental —dijo Kimberly. Seguidamente, sin pedir consejo ni permiso, se quitó la camisa de Keith de repente y salió disparada hacia el agua. No corrió, esprintó. Fue un auténtico espectáculo. Avanzó por la playa como una centella, con su brillante melena negra agitándose a su espalda, balanceando los brazos, dando zancadas con sus largas piernas, los pies levantando arena, luego agua. El agua salpicando a medida que ella chapoteaba a su paso. Destellaba a la luz del sol. Brillaba sobre sus hombros y su espalda y sus piernas morenas.

—No la necesita —gimoteó Connie—. ¡Dios! ¿Por qué siempre tiene que meter baza y hacerse la protagonista?

—No pasa nada —dijo Billie.

—Sí, claro. De todas formas, ¿de qué sirve? Ni siquiera lo va a alcanzar a tiempo.

Había estado viendo a Kimberly chapotear en el agua, pero ahora miré más allá. Tardé unos segundos en ver la lancha. Y allí estaba Andrew, bordeándola.

Volví a centrar la atención en Kimberly a tiempo para verla sumergirse. Desapareció bajo las olas por un momento, luego emergió y se puso a nadar con brazadas rápidas y precisas.

¡Cómo corría, la tía!

Aunque no lo suficiente.

Solo estaba a mitad de camino cuando Andrew llegó a la lancha.

—Lo ha conseguido —dijo Billie.

A lo lejos, estiró los brazos por encima del agua. Se aferró a la regala cerca de la proa. Entonces alguien se levantó dentro de la lancha.

Pensaba que me iba a dar un ataque al corazón.

Connie contuvo el aliento.

Billie gritó:

—¡Dios mío!

No pudimos ver quién era. Ni siquiera vimos si era hombre o mujer. Solo que era una persona, y que surgió de repente del fondo de la embarcación, levantando un objeto por encima de su cabeza con las dos manos.

El objeto parecía un hacha.

Descendió y al parecer le dio a Andrew de lleno en la cabeza. Él soltó la regala.

Desapareció debajo del agua.

Sentí como si me hubieran dado una patada en el estómago.

Connie se volvió loca. Se puso a chillar.

—¡Papá! ¡Papá!

Pero Billie se mantuvo en sus trece. Al igual que yo, debió de saber que era una pérdida de tiempo gritar por Andrew. Si no habíamos visto mal, no había nada que hacer por él.

Ahora la que estaba en peligro era Kimberly.

Seguía nadando hacia la lancha. ¿Acaso no lo había visto? Puede que sí, y que tuviera intención de hacer algo al respecto.

Billie gritó:

—¡Kim! ¡Kim! ¡Cuidado! ¡Vuelve aquí!

—¿Qué está pasando? —gritó Thelma.

Me di la vuelta y la vi venir, tambaleándose. Billie la ignoró y siguió chillándole a Kimberly.

Connie estaba de rodillas, con las manos clavadas en el suelo, y la cabeza levantada, mirando hacia la escena del crimen, gritando:

—¡Papá!

Me quité los zapatos a toda velocidad y me lance al agua a la carrera.

Solo Dios sabe qué pretendía conseguir con eso.

Salvar a Kimberly, supongo.

Mientras me abría camino chapoteando por el agua, oí un ruido de motor. Así que dejé de correr. Con el agua hasta los muslos, vi como la lancha empezaba a alejarse por la derecha. El asesino iba sentado en la popa, inclinado hacia delante, gobernando la lancha.

Podía ser Wesley.

Podría haber sido cualquiera.

La embarcación ganó velocidad.

Kimberly seguía nadando, pero para cuando llegó adonde había estado la lancha, hacía rato que esta ya no estaba allí.

Tres en el bote y queda uno

Soy el único tío que queda. A primera vista, se podría interpretar como una posición envidiable. Aquí estoy, el único varón atrapado en una isla tropical desierta con cuatro mujeres.

No obstante, existe un grave inconveniente.

Los otros tres varones han sido asesinados sucesivamente a una velocidad de vértigo. (Eso si incluimos a Wesley, que si no está muerto, es que es el asesino.)

Las mujeres siguen aquí, ilesas.

Esto me hace pensar que no es seguro ser un hombre en esta isla.

Dicho de otra forma: adivina a quién le toca ahora.

No sé muy bien qué hacer al respecto. No me puedo marchar, el asesino se ha largado con nuestra lancha. A saber dónde estará a estas horas. Lo último que vi es que se dirigía hacia el extremo norte de la isla. Kimberly y yo acabábamos de remolcar el cuerpo de Andrew hasta las rocas que había alrededor de la punta. (Cerca de donde estuvimos anoche Billie y yo fregando los cacharros.)

Ahora que he visto la herida, no cabe duda de que el arma era un hacha. Le partió a Andrew la cabeza prácticamente en dos hasta la mandíbula. La parte de atrás de la cabeza seguía intacta, más o menos. Pero la frontal estaba abierta de par en par, incluyendo la cara. Cuando lo subimos a las rocas, le rezumaba una asquerosa masa sanguinolenta. Nunca en toda mi vida había visto un destrozo semejante. Si hubiera tenido que reconocerlo solo por la cara, me habría resultado imposible.

Para Kimberly fue terrible ver a su padre en ese estado. E irónico, también. Ayer había procurado por todos los medios ahorrarle el impacto de ver el cuerpo de Keith. Ahora, ahí estaba él, muchísimo más hecho polvo que Keith, y sin poder hacer nada por evitarlo.

Yo vomité.

Sin embargo, Kimberly, no. Después de arrastrarlo fuera del agua, se sentó en las rocas de espaldas a los dos. Estaba frente al mar abierto, con las piernas flexionadas, rodeándolas con los brazos. Era la misma postura que adoptó, y que mantuvo durante mucho rato, ayer en la playa, cuando terminó con el cuerpo de Keith.

La lancha, para entonces, ya casi no se veía.

Pensé en sentarme con Kimberly y, tal vez, rodearla con el brazo. Cómo deseaba hacerlo. Reconfortarla. Pero podía parecer que estaba intentando ganar puntos con ella, así que descarté la idea.

Al cabo de un rato, dije:

—¿Qué hacemos?

Ella negó con un gesto.

—No queremos que las demás lo vean así —dije, pensando que eso sería lo que habría dicho Andrew de haber podido.

Ella se limitó a quedarse allí sentada, mirando el mar.

—A lo mejor debería ir a por una manta, o algo —sugerí.

—Sí —dijo.

—¿Estarás bien aquí?

Asintió.

Pero cuando me volví a para irme, me dijo:

—No, espera. —Se puso de pie y se dio la vuelta. Estaba llorando calladamente. Se secó los ojos y se sorbió la nariz—. Espera un segundo, ¿vale?

—Claro.

—Ya se me pasa…, es solo un segundo.

Procuré no mirarla. Me sentía culpable, porque un tío no debería estar prestando atención a lo bien que le queda a alguien el biquini, cuando su padre está tendido en la rocas a un metro de allí con la cabeza abierta a hachazos.

Volvió a secarse los ojos. Entonces dijo:

—Gracias por tu ayuda, Rupert.

Me encogí de hombros.

—Tienes razón en lo que has dicho. Lo de que no deberían verlo así. Dios mío, ojalá no… Habría querido que se le recordara tal y como era. Ya sabes.

—Por eso pensaba ir a por algo. Para taparlo.

—Voy a llevármelo al otro lado del arrecife.

—¿Qué?

—Voy a entregarlo al mar. Es lo que siempre quiso.

—¿No crees que deberíamos ponerlo con Keith, tal vez? Para que podamos llevárnoslo con nosotros cuando nos rescaten.

Kimberly dijo que no con la cabeza.

—Con Keith es distinto. A papá eso no le gustaría.

—¿Y Billie no tiene nada que decir?

—No. Tú vuelve.

Tenía la opción de nadar o de volver andando por las rocas. Como no llevaba zapatos, nadé. Billie y Connie seguían sentadas en la playa, Billie rodeando a su hija con un brazo. Thelma estaba cerca, de pie, mirándome con expresión incrédula, sollozando.

Nadie se opuso al plan de Kimberly. Al parecer, Andrew les había dejado bastante claro a Billie y a sus hijas que su deseo era ser sepultado en el mar.

Me puse los zapatos, y los cuatro emprendimos el camino hasta las rocas de la punta.

Kimberly no había llegado muy lejos. Estaba parada, con la cabeza por fuera del agua, a unos diez o doce metros de distancia. El cuerpo de Andrew flotaba a su lado. A pesar de que el agua estaba cristalina, no se veía el estado de mutilación en que se encontraba. Estaba la distancia. Además, Kimberly lo llevaba bocabajo. Pero, probablemente, lo principal era el fulgor del sol en la superficie del agua; era casi cegador. Lo único que se veía realmente era la espalda peluda y gris de Andrew. Y su brazo derecho.

El brazo había quedado estirado por encima del agua porque Kimberly lo arrastraba de la mano.

—Voy a remolcar a papá —dijo—. ¿Estáis todas de acuerdo?

Connie y Thelma estaban las dos llorando como locas.

Billie se secó las lágrimas y dijo:

—Yo también quiero ir.

Entonces bajó por las rocas para meterse en el agua y nadó hasta donde estaban Kimberly y Andrew. Se colocó al otro lado de Andrew y le buscó el brazo izquierdo.

Empezaron a alejarse a nado, tirando de él entre las dos.

Era verdaderamente digno de ver. Yo mismo acabé llorando, y eso que el tipo nunca acabó de gustarme del todo.

Eso fue hace un par de horas. Regresamos todos a la playa después del «entierro en el mar».

Esto está de lo más fúnebre.

Billie, Kimberly y Thelma, las tres han perdido a sus maridos (de una forma u otra) desde que llegamos a esta isla hace un par de días. Por si fuera poco, Kimberly, Thelma y Connie han perdido hoy a su padre.

Soy el único que no ha perdido a uno o a dos seres queridos, y me preocupa ser el próximo al que venga a buscar el asesino.

He estado escribiendo en el diario, aquí en la playa. No es que me haga olvidar por completo nuestra grave situación, exactamente, pero al menos me da la oportunidad de pensar en algo que no sea el peligro que corro.

No cabe duda de que soy el siguiente en la lista negra, ¿no es así?

Me mata, y así ya no quedarán más hombres que se interpongan en su camino.

¿En su camino para qué?

Las mujeres.

Quiere a las mujeres.

Será mejor que pensemos en algo antes de que sea demasiado tarde.

Trazamos un plan

Era solo media mañana, pero para cuando terminé de actualizar mi diario tenía hambre. Nadie había tomado nada que se pudiera llamar desayuno. Según pintaban las cosas, podía pasar un buen rato antes de que alguien empezara a pensar en comida.

Se me antojaba como una falta de etiqueta de náufrago ponerme a comer yo solo, algo que se podía interpretar como si estuviera intentado rascar algo más allá de la ración que me correspondía. Por otra parte, no quería molestar a ninguna de las mujeres. Estaban ocupadas con su duelo.

Más que nunca, me sentí como un intruso, ya que era el único que no había perdido un marido, o un padre (o ambos). No había perdido a nadie que me importara de veras. Ellas estaban sufriendo todos estos inmensos y terribles cambios, mientras yo salía indemne.

En realidad me dolía, hasta cierto punto. Tal vez porque era del todo consciente de que yo podía ser el siguiente en caer. También porque tenía hambre, y ellas parecían demasiado concentradas en ir por ahí con cara mustia como para preocuparse.

En lo que a ellas se refiere, yo ni siquiera existía. Al menos, así es como yo lo percibía.

En cualquier caso, me imaginé que nadie me echaría de menos, así que ¿por qué no ir a dar un paseo? Había querido ir a ver la laguna, a bañarme allí, desde que oí a Kimberly y a Keith hablar de ella. Ahora parecía un buen momento para visitarla. De modo que me eché la mochila a la espalda, cogí una de las lanzas y puse rumbo a la jungla.

No tenía miedo.

Si alguna criatura selvática venía tras de mí, mejor sería que se anduviera con cuidado.

En cuanto al asesino, contaba con que estaba demasiado lejos como para darme caza. Pese a que no tenía idea del tamaño de la isla, y él había tenido como tres horas para regresar, estaba convencido de que debía de estar a kilómetros de allí.

En todo caso, me iba a matar antes o después.

Y además, era muy probable que a nadie le importara un pimiento.

Aún estaba avanzando por la arena, dejándome llevar amarga y resolutivamente hacia el lugar en el que el arroyo se adentraba en la selva, cuando oí a Kimberly gritar a mi espalda:

—¡Rupert! ¿Qué estás haciendo?

Miré hacia atrás.

—Solo pensaba ir a echarle un vistazo a la laguna.

—¿Estás loco? Vuelve aquí.

—No tardaré mucho.

Empecé a caminar de espaldas. Las cuatro chicas me miraban.

—¡Rupert! —chilló Billie.

—¡No te puedes ir tú solo! —me dijo Kimberly a voz en grito—. Si tienes que ir a la laguna, entonces iremos todos.

—No es que tenga que ir.

De pronto me sentí un poco capullo. Complacido por que alguien se preocupase, al fin y al cabo, pero un capullo por ser tan egoísta y por convertirme en un incordio.

—Creo que todos deberíamos comer algo —dijo Thelma—. ¿Qué creéis los demás? Porque, lo que es yo, me muero de hambre.

—Buena idea —dije.

En cuando me volví, todas las chicas dejaron de prestarme atención, salvo Kimberly. Ella no apartó la mirada de mí. Y yo, básicamente, también seguí mirándola.

Estaba de pie en la arena, con la camisa hawaiana ondeando a su espalda con la brisa, con el pelo también agitado. Tenía la mano izquierda plantada en la cadera, que estaba desnuda a excepción de la fina tira de la parte de abajo de su biquini. En la mano derecha tenía una lanza. Con el extremo en la arena junto a su pie, la lanza era más alta que ella.

Ojalá hubiera podido hacerle una foto.

Andrew trajo una cámara. (Cosa que había olvidado hasta el mismo momento en que vi a Kimberly en tan asombrosa pose.) Debía de estar en la cesta del picnic. Por lo que yo sabía, nadie la ha sacado desde que el barco explotó. Creo que la voy a dejar ahí. Por un lado, la cámara no me pertenece. Por otro, sería bastante repulsivo por mi parte dedicarme a ir por ahí disparando la cámara en un día como hoy.

Deberíamos haber sacado fotos de los cuerpos.

A nadie se le ocurrió. Todos los demás debieron de olvidarse de la cámara, igual que yo.

Las fotografías habrían sido un buen modo de mostrarles a las autoridades cómo Keith y Andrew habían sido asesinados. (Andrew está en el mar, pero aún podemos desenterrar a Keith y tomar algunas imágenes. Aunque no seré yo quien lo proponga.)

En fin, que mi estado de ánimo cambió drásticamente por el hecho de que Kimberly me llamara para hacerme regresar, por no mencionar su aspecto.

Nos reunimos en el montón de provisiones (prefiriendo evitar el calor de la hoguera), y nos sentamos alrededor de este. Como de costumbre, Billie se encargó de la comida. Tomamos las galletas saladas y el queso que había sobrado del picnic. Había queso suizo, fuerte, y edam ahumado. Cortó el queso con la navaja suiza de Andrew. También descorchó una botella de vino que Keith había sacado del fondo de la ensenada. Era un Cabernet Sauvignon Glen Ellen. Aunque estaba caliente, sabía de maravilla. Nos lo fuimos pasando, y le dimos unos sorbitos mientras nos comíamos el queso y las galletitas, y hablábamos.

Al principio charlamos de cosas triviales. De la comida y el vino, y el tiempo. Como si todos quisiéramos evitar los temas desagradables. Después de unos diez minutos de conversación, Kimberly dijo:

—Vi quién lo hizo.

¡Bum!

Silencio.

Todos dejamos de masticar y nos quedamos mirándola.

Sabíamos que se refería al asesino.

Había estado nadando en dirección a la lancha con la cabeza agachada casi todo el tiempo, así que supongo que los demás pensábamos que no lo había visto.

Esperamos a que dijera el nombre del asesino.

Pero su expresión nos dijo a quién había visto.

—No —dijo Thelma.

—Lo siento —dijo Kimberly. Estaba tremendamente solemne.

—¡Wesley está muerto!

—No lo está. Lo vi claro como el agua.

—¡No es verdad!

—Lo siento, Thelma. Era él. Fue a él a quien vi. Es el que ha matado a papá.

—¡Estás mintiendo!

Kimberly hizo un gesto de negación.

—He estado pensando muy detenidamente si debía decirlo. He estado a punto de decidir fingir que no había visto quién lo hizo. Pero creo que fingir no nos haría ningún bien. Ya sé que es duro, pero tienes que asumirlo: Wesley está vivo, y nos está matando.

—¡No! —estalló Thelma—. ¡Es mentira!

Se puso a lloriquear. Aún tenía en la mano una galleta a medias con una rodaja de queso a medio comer encima. Pensaba que la iba a tirar. En cambio, se la metió entera en la boca. Entonces cayó hacia delante y se escabulló de los demás a cuatro patas. Cuando se hubo alejado del grupo, se puso de pie y salió corriendo.

Kimberly hizo ademán de levantarse.

Billie levantó la mano y le dijo que no con un leve movimiento de cabeza.

—Tenemos que planear algunas cosas. Estará bien.

Kimberly se quedó.

Thelma se detuvo a corta distancia de la orilla, y se sentó en la arena, dándonos la espalda.

Con Thelma demasiado lejos como para oírnos, Kimberly experimentó un cambio radical. Dejó fluir su rabia.

—El muy cabrón. Sabía que tenía que ser él. Seguro que también fue él quien mató a Keith.

—Seguramente tiene en mente matarnos a todos —dijo Billie.

—Los tíos primero —añadí.

—¿Qué vamos a hacer? —preguntó Connie. Parecía más asustada que su madre, o que Kimberly.

—No podemos quedarnos aquí sentados esperando a que vuelva a mover ficha —dijo Billie.

—La ficha sería yo —dije.

A pesar de que Billie estaba asintiendo para demostrar que estaba de acuerdo, dijo:

—Podría ser cualquiera al que pillara casualmente con la guardia bajada. Soy consciente de que empezó con Keith, luego cogió a Andrew, pero… no tenía modo de saber quién iba a salir a por la lancha esta mañana. —Vaciló—. Cuando pienso en lo cerca que estuvimos de dejarla marchar…

—Si me hubiera quedado calladita —dijo Connie.

—No fue eso —le dije—. Andrew no estaba por la labor de dejarla.

—Yo lo habría podido convencer para que no fuera —dijo Billie.

—La culpa no es de nadie —dijo Kimberly—. De nadie más que de Wesley.

—Es un hijo de puta sigiloso —dije—. Vamos a tener que andarnos con muchísimo cuidado.

—Tendremos que hacer algo más que eso —dijo Billie.

Kimberly asintió.

—Necesitamos un plan de acción.

—Yo sigo pensando que deberíamos largarnos de la isla. —Esa fue Connie, por supuesto.

—No —dijo Billie—. En eso, tu padre tenía toda la razón: aquí tenemos comida y agua. Podemos sobrevivir indefinidamente.

—Sí, claro. Y mira lo que le ha pasado a él.

—Eso lo hizo Wesley —dijo Kimberly—. Lo que tenemos que hacer es eliminar a Wesley.

—O eliminarnos a nosotros mismos —sugerí.

—¿Qué quieres decir? —preguntó Billie.

—No puede matarnos si no nos encuentra.

—¿Quieres decir que deberíamos intentar escondernos?

—Es solo una idea. La cuestión es que, antes de hacer cualquier cosa para dejarlo fuera de combate, tendríamos que encontrarlo nosotros a él. Esa sería una estrategia bastante buena. Pero sabe exactamente dónde estamos. Aquí en la playa, casi siempre estamos a la vista. Lo único que tiene que hacer es quedarse atrás, en la selva, y espiarnos hasta que vea la oportunidad de atacar. Pero ¿y si viniera a buscarnos y no nos encontrara?

—Nos encontraría —dijo Connie. Siempre tan optimista.

—No necesariamente.

Con gesto resoluto, Kimberly dijo:

—No me entusiasma jugar al escondite con un hijo de puta. Quiero liquidarlo. Darle caza y matarlo.

—¿Por qué no atraerlo y matarlo? —sugirió Billie.

—¿Cómo lo haríamos? —preguntó Kimberly.

—Fingimos una desaparición —explicó Billie, mirándome con un gesto de asentimiento—. Lo atraemos y le tendemos una emboscada.

Me gustó cómo sonaba eso.

Y por la cara que puso Kimberly, a ella también.

—¿Cómo lo vamos a hacer? —preguntó.

Billie se encogió de hombros.

—Tendremos que pensar en algo.

Así que allí nos quedamos sentados, hablándolo, dándole vueltas a la jugada mientras nos íbamos pasando la botella de vino. En general, estábamos de acuerdo en lo fundamental, pero no dejábamos de tropezar con el mismo dilema: teníamos que dar por hecho que Wesley podía estar observándonos. ¿Cómo podíamos escenificar una desaparición (especialmente una que nos permitiera escondernos en las inmediaciones y atacarlo), justo delante de sus narices?

Incluso en mitad de la noche, con la hoguera apagada, la playa no estaría lo suficientemente oscura como para ocultar nuestra actividad por completo. La arena era demasiado clara, y la luna y las estrellas irradiaban demasiada luz.

—Tenemos que mantener la hoguera encendida —dijo Billie—. Le fastidiaría la visión nocturna.

—Pero si no la apagamos —dijo Kimberly—, nos podrá ver a la luz del fuego.

—A lo mejor podríamos encontrar la manera de lograr que eso nos beneficie —sugerí—. ¿Sabéis? Hacerle ver lo que queremos que vea. Y mientras lo observe, los demás podrían estar escabulléndose a sus posiciones.

Billie asintió.

—Distraerlo.

—Eso es —afirmé—. Sí, por decir algo, uno de nosotros crea una distracción de la que no pueda apartar la vista, el resto podría hacer prácticamente cualquier cosa.

—¿En qué clase de distracción estás pensando? —preguntó Connie. Por cómo me miraba, ya debía de sospechar lo que tenía en mente.

Me encogí de hombros y dije:

—No sé. A lo mejor podríamos escenificar una pelea.

No era exactamente lo que tenía en mente, pero no iba a ser yo el que propusiera un estriptis.

—Para una pelea harían falta al menos dos personas —señaló Billie—. Eso nos deja con solo tres para maniobrar y echársele encima.

—Es lo primero que se me ha ocurrido —expliqué.

Bien.

—Con tres bastaría —indicó Kimberly—. Lo único que pido es estar entre ellos.

—Connie y Rupert —dijo Billie. Nos miró a los dos alternativamente, luego miró a Kimberly a los ojos—. Podrían tener una pelea durante su turno de vigilancia esta noche.

Estoy encasillado.

Billie no lo dejó ahí.

—Una pelea larga y a degüello.

—Y en voz baja —añadió Kimberly—. No querrán despertarnos.

—Cierto. Y mientras están en ello, nosotras saldremos sigilosamente de la cama y nos esconderemos.

—¿Escondernos dónde? —preguntó Connie.

—Tú estarás al descubierto, peleándote con Rupert.

—No estoy hablando de mí. ¿Dónde iréis vosotras para que Wesley no pueda veros? Las rocas están demasiado lejos.

—Esta tarde haremos una excavación —dijo Kimberly—. Nos haremos un agujero escondite o…

—Pensará que estamos excavando una letrina —dijo Billie.

—Entonces —dije—, Connie y yo captamos su atención con una fuerte pelea. Vosotras tomáis posiciones sigilosamente en la emboscada. Pero ¿cómo conseguimos que Wesley salga de la selva?

—Connie y tú os separáis —sugirió Billie.

—Ella sale corriendo —desarrolló Kimberly.

Estas dos mujeres formaban un buen equipo.

—Ella corre hacia el agua para escapar de ti —continuó Kimberly.

—Dejándote solo y preocupado junto al fuego —añadió Billie.

—Sería mejor que caminara hacia la selva —le dijo Kimberly a Billie.

—Eso es. Después de todo, en realidad, probablemente él es el siguiente al que Wesley quiere matar.

—Tampoco se lo vamos a poner demasiado fácil —sugerí.

—No te preocupes —me dijo Kimberly—. Estaremos allí mismo, solo que no se nos verá. Cuando vaya a por ti, atacamos.

—¿Y si tiene ese hacha?

—No tendrá ocasión de usarla —dijo Kimberly.

—Lo mataremos antes de que se acerque lo suficiente —dijo Billie.

Connie levantó la mano. Lucía una ligera sonrisa de satisfacción.

Desde luego que estas chicas se habían venido arriba con nuestra conversación. Actuaban como si se hubieran olvidado del todo de que Keith y Andrew estaban muertos. Aparentemente, la planificación de la venganza es un remedio perfecto para la aflicción.

En cualquier caso, Connie le veía un pequeño problema a nuestro plan.

—¿Y si nuestro Wesley está en la selva mientras sucede todo esto? Es decir, se supone que tengo que salir corriendo hacia el agua, ¿no? Imaginad que es allí donde está. Y allí estoy yo, completamente sola, mientras que vosotros estáis aquí esperando para montarle todo el follón.

Billie torció el gesto.

—Tienes razón.

—¿Por qué tendría que alejarse de la hoguera? —pregunté.

—Para que tú te quedes solo —dijo Kimberly.

—Estaré solo de todas formas, cuando me vaya hacia la selva.

—Connie no puede estar vigilando —explicó Kimberly—, o Wesley no intentará ir a por ti. Tendrá miedo de que ella vea lo que está pasando y dé la voz de alarma.

—Pensará que las demás estamos durmiendo en nuestros sitios —dijo Billie—. Si Connie grita y nos despierta, nosotras podríamos acudir enseguida para ayudarte. Él no quiere que eso pase.

—Tiene que pensar que te tiene solo —añadió Kimberly.

Connie volvió a empezar.

—Si pensáis que voy salir corriendo yo sola…

—Lo más seguro es que Wesley esté en la selva —dijo Kimberly.

—¿Como anoche, cuando se llevó la lancha?

—Ya sé cómo podemos hacerlo —dije, estrellándome contra la cara de pocos amigos de Connie—. Nos estamos peleando a lo grande al lado de la hoguera, ¿vale? Bien, imagínate que te doy de pleno, y tú pierdes el conocimiento.

—Ah, estupendo —dijo ella.

—Estamos fingiendo —le dije—. En realidad no te pegaría, pero tú te caerías al suelo y te quedarías allí. Como si estuvieras inconsciente. De esa forma, estarías a salvo junto al fuego, bastante iluminada y no muy alejada de la ayuda. Pero, por lo que sabría Wesley, estarías fuera de combate.

—A mí me ha convencido —dijo Billie.

—Sí —convino Kimberly—. No le veo ninguna pega.

Connie arrugó la nariz.

—No sé —musitó.

—¿Qué pasa? —pregunté.

—Me resulta… un poco trillado.

—¿Trillado? —pregunté—. Connie, ese tío ha matado a tu padre.

No era lo más adecuado.

—¿Es que te crees que no lo sé? ¡Que te den! —Y me tiró un puñado de arena.

Por lo menos esta vez no era una lanza.

Giré la cara, cerrando los ojos y la boca.

Los granos de arena me dieron en la mejilla. Y también se me metieron en la oreja.

—Ya basta, Connie —le dijo Billie.

—¡Es un gilipollas!

—Cálmate, cariño. Lo que ocurre es que tenemos que hacer lo que podamos, tanto si está trillado como si no. No se trata solo de que matara a tu padre y a Keith; nos matará a todos si no lo detenemos.

—Puede que sí, puede que no.

—Puede que todo acabe saliendo maravillosamente, y pare después de haberme dado a mí una patada en el culo —dije.

Connie me miró.

—Sí, puede que así sea.

Una sonrisa consiguió elevar las comisuras de la boca de Kimberly.

—Vosotros dos vais a tener que escenificar una pelea muy convincente.

—Pero ¿por qué no os la guardáis para esta noche? —sugirió Billie.

Connie estaba gruñendo.

—Sí, sí —dijo por lo bajo. Luego volvió la cabeza y miró a Thelma—. ¿Y qué pasa con ella?

Mantuvimos una breve conversación al respecto. El resultado fue que decidimos mantener la trama en secreto. Por un lado, Thelma no estaba lo suficientemente en forma como para ser de gran ayuda a la hora de eliminar a Wesley. Por el otro, es su mujer. Por lo visto lo quiere, aunque le haya partido a su padre la cabeza en dos.

Después de decidir dejarla en la oscuridad, decidimos dónde montar nuestra emboscada.

La «letrina» estaría situada aproximadamente a dos tercios de la distancia que había entre la hoguera y los límites de la jungla, y un buen trecho al sur del arroyo que penetra por en medio de la playa. (La ruta que Kimberly y Billie tienen que tomar no debería cruzar el fuego. Con distracción o sin ella, no interesa que el fuego las ilumine por la espalda cuando se escabullan a sus posiciones.)

A lo largo de las siguientes dos horas, excavamos en la arena con las manos, con las palas, con las tazas y las ollas. Thelma preguntó qué estábamos haciendo. Le contamos que estábamos construyendo una letrina para no tener que arriesgar la vida metiéndonos a la jungla. Al parecer lo consideró una buena idea, e incluso nos estuvo ayudando.

Mientras cavábamos, se nos ocurrió que podíamos añadir un cerco. Así que confeccionamos un par de estructuras con ramas, y luego fuimos al borde de la jungla para recoger hojas. Cuando terminamos, teníamos una caseta doble con dos paredes de una altura aproximada de un metro y veinte centímetros. Estaban situadas en paralelo al borde de la jungla, para que Wesley no pudiera ver dentro, siempre que se encontrara por la zona en la que esperábamos que estuviera.

La falsa letrina debería conformar un escondite perfecto para Kimberly y Billie, si es que llegaban hasta ella sin ser detectadas.

Sin embargo, poco después de haber terminado se nos planteó un problema: Thelma quiso usarla.

Yo ya me había puesto a escribir, pero estaba sentado cerca y pude oírlo. Kimberly la interceptó.

—¿Qué vas a hacer? —le preguntó.

—¿Tú qué crees? —dijo Thelma.

—No es una buena idea.

—¿Qué quieres decir?

—No puedes usarla.

—He participado en la construcción. —Estaba indignada—. ¿De qué estás hablando?

—Nadie puede usarla hasta mañana.

—¿Y puedes explicarme por qué no?

—Tiene que asentarse —explicó Kimberly.

Thelma parecía confusa.

—¿Cómo?

—La arena necesita un tiempo para asentarse. Si no, se cae todo llenando el agujero.

—¿Estás loca?

—No, es verdad.

Ella hizo un gesto de incredulidad.

—Nunca había oído nada semejante.

—Es verdad —dije yo metiendo baza—. Nunca se usa una letrina en la arena el primer día. Pensaba que todo el mundo lo sabía.

Thelma frunció todo el rostro. Parecía estar de lo más perpleja, y sospechar vagamente.

—Entonces, ¿adónde se supone que tengo que ir? —le preguntó a su hermana.

—Al mismo sitio de siempre. —Señaló hacia la jungla con un gesto—. Iré a buscar a Billie y a Connie, a partir de ahora iremos todas juntas.

—¿Y yo qué? —pregunté.

Thelma me miró con los ojos entornados. Kimberly, por otra parte, siempre se muestra amable. Ella sabía que hablaba básicamente en broma.

—Creo que aquí estarás bien. No nos alejaremos mucho.

—¿No creéis que necesitáis a un tío que os proteja? —pregunté.

—No nos va a pasar nada, Rupert.

—Como queráis.

De manera que todas las chicas marcharon en tropel hacia la selva sin mí. Yo me quedé donde estaba, pero dejé de trabajar en el diario por un rato. No quería tener ninguna distracción, por si acaso Wesley aparecía de la nada e intentaba venir a por mí.

A pesar de sentirme vulnerable, estaba bastante seguro. Para empezar, estaba rodeado de amplias extensiones de arena. Además, estaba bien armado: una lanza, una maza y una colección de rocas al alcance de la mano.

Por otra parte, las chicas nunca se alejaban mucho. Solo se metían en la jungla lo suficiente para que yo no las viera. Pero podía oírlas, así que sabía que ellas me oirían a mí si tenía que gritar pidiendo ayuda.

No pasó nada.

Desde entonces todo ha transcurrido sin incidentes. He seguido trabajando en el diario, tomándome mi tiempo, vigilando a las chicas. Kimberly y Billie han ido a nadar un rato. Connie ha trepado a las rocas, pero en ningún momento la he perdido de vista. Thelma se ha limitado a quedarse por aquí sentada y a dormir un poco.

Puede que yo también intente echarme una siestecita.

Puede ser una noche muy larga.

Día cuatro

La distracción

Anoche, Thelma se acostó poco después de oscurecer. En principio era bueno, porque necesitábamos quitárnosla de en medio. Me tenía preocupado, por todo el tiempo que se había pasado durmiendo a lo largo del día. Temía que estuviera completamente despierta, lista para quedarse en vela toda la noche, y consiguiera arruinarnos la emboscada que habíamos preparado.

Cuando se durmió, se lo dije a las demás.

—No es nada fuera de lo normal —dijo Billie— que la gente duerma mucho más de lo habitual cuando están pasando por un mal momento. Es una forma de escapar del dolor que les produce la situación.

Antes de casarse con Andrew, Billie fue profesora de instituto. Enseñaba inglés, pero hay que tener mucha psicología para ser profesor, por lo menos en California. Seguramente fue así cómo aprendió lo del sueño como vía de escape. O puede que lo aprendiera viendo a Oprah.

—Dormir es lo último que me apetece hacer ahora mismo —dijo Kimberly.

—Tú eres mucho más fuerte que Thelma —dijo Billie.

—Una humilde y escuchimizada máquina de matar —dije.

Lo cual me granjeó una cálida sonrisa por parte de Kimberly, un gesto de desesperación por parte de Billie y un bufido por parte de Connie. (No se puede contentar siempre a todo el mundo…)

En fin, que nos quedamos sentados alrededor del fuego y hablando de esto y aquello durante más o menos otra hora. En general, evitamos el tema de la emboscada, pero apostaría a que era lo que teníamos todos en mente. Hablamos sobre trivialidades para intentar no redundar en ello.

Yo estaba enormemente nervioso, y de vez en cuando hasta se me ponía la carne de gallina. Y no porque la brisa fuera fresca. Había brisa, pero era cálida y daba gusto. Estaba tan a gusto que me había quitado la camisa, justo después de caer el sol.

Había tomado la costumbre de ponerme camisa, algunas veces, sobre todo en los momentos más calurosos del día, para evitar quemarme con el sol. No era tanto una camisa como una blusa, en realidad. Una blusa de seda rosa chillón, que era de Billie. La habían recuperado de la ensenada, junto con tantas otras cosas, Andrew y Keith. El bajo de la parte trasera de la blusa se había quemado, pero por lo demás estaba bien.

Fue Billie la que me la eligió. Eso fue al día siguiente a que estallara el barco. (Parece que fue hace diez años.) Era la mejor de todas. Le dije que a lo mejor prefería guardársela para ella, y me dijo:

—Si la necesito, sabré dónde encontrarla.

De momento, no la ha pedido. Se ha conformado con ir solo en biquini todo el rato. (Como es posible que escribiera al principio de todo esto, Billie bordea el exhibicionismo. Seguramente nos enseñaría mucho más si su hija no rondara por aquí.)

Billie utiliza un protector solar bastante fuerte. Cuando se le acabe, puede que empiece a llevar más ropa. No es algo que me apetezca mucho. Me gusta su atuendo tal y como está.

Sin embargo, por el modo en que se desarrollan los acontecimientos, lo más seguro es que estemos todos muertos antes de que tengamos que preocuparnos por quedarnos sin protector solar.

No importa. Prefiero no pensar en lo que nos depara el porvenir.

Volviendo al tema sobre el cual puedo escribir con cierto placer: el vestuario.

Kimberly sigue llevando la colorida y floreada camisa hawaiana de Keith casi permanentemente. Nunca se la abotona. La camisa siempre está abierta, a menudo ondea a su espalda con la brisa, ofreciéndome, siempre que la miro, una vista magnífica de su oscura piel desnuda y su escueto biquini blanco.

Connie viste su propio biquini escueto. El suyo es naranja. Pero casi siempre lleva puesta su camiseta. La camiseta es blanca, larga y amplia. Algunas veces, le cuelga de un hombro, o del otro. La mantiene tapada prácticamente hasta la mitad del muslo, como si fuera un vestido corto. La tela es tan fina que transparenta.

Thelma sigue con el mismo…

Thelma.

Creo que será mejor dejar de perder el tiempo e ir al grano con lo que salió mal.

No es que me apetezca mucho hacerlo.

Indecisión, tu nombre es Rupert.

—Será mejor que nos pongamos manos a la obra —dijo Billie anoche junto a la hoguera.

Ya le habíamos estado dando largas un buen rato.

—¿Todo el mundo está listo? —preguntó.

Kimberly no dijo ni mu, simplemente asintió una vez.

—¿De verdad vamos a seguir adelante con esto? —preguntó Connie.

—A no ser que se te ocurra algo mejor —le dijo Billie.

Connie arrugó la nariz.

—No nos deja alternativa —dijo Kimberly—. O él, o nosotros.

—¿De verdad vais a matarlo vosotras dos?

—Si podemos —respondió Billie.

—Tú tienes la navaja —le dijo Kimberly.

Billie llevaba la navaja de Andrew a la cadera. El grueso mango de plástico estaba sujeto a la tira de la cadera de las bragas de su biquini, con todas las hojas y las herramientas plegadas.

—¿Quieres usarla tú? —preguntó Kimberly.

Las dos mujeres se miraron, con la hoguera centelleando en sus ojos.

—Quieres hacerlo tú, ¿no es eso? —dijo Billie.

—Sí.

No se podía decir que se anduvieran por las ramas.

—Vale —dijo Billie. Sacó la navaja, se inclinó hacia el lado y se la pasó a Kimberly.

Kimberly cerró la mano alrededor del objeto, y apretó el puño contra el vientre.

Billie me miró a mí y luego a Connie.

—¿Alguno de los dos tiene preguntas que hacer?

—Supongo que no —dijo Connie.

—Estoy listo —dije yo—. Vosotras no dejéis que me mate, ¿vale?

Kimberly se puso de pie.

Billie hizo lo propio.

—Que tengáis buena suerte —nos dijo—. Que parezca convincente.

—Lo haremos —prometí—. Vosotras id con cuidado.

Codo con codo, con las lanzas en la mano, se alejaron del fuego. Yo estaba de cara a la hoguera (y Connie, al otro lado), de forma que tenía que mirar por encima del hombro para verlas. Se fueron hacia el riachuelo, la rutina de siempre, bebieron agua y se cepillaron los dientes (utilizando los dedos). Luego se fueron hacia la zona rocosa del lado norte de nuestra playa. Cuando estaban empezando a ascender, Connie me soltó:

—Deja de mirar. Capullo.

—No veo nada —dije.

—No será porque no lo estés intentando.

Miré al frente, para estar al acecho por si a Connie le daba por arrojarme una lanza.

—No me va mirar a las damas mientras mean —expliqué—. Puede que a ti te ponga, pero…

—Que te den.

—Déjalo ya, ¿vale? ¿Por qué no te quedas calladita e intentas mejorar tu vocabulario?

—Qué ingenioso.

Miré hacia atrás por encima del hombro, pero no pude ver a Billie ni a Kimberly.

—Para ti esto es un chollo —dijo Connie.

—Ya te digo.

—Un sueño hecho realidad.

—Eso es.

—Atrapado en una isla con una panda de mujeres.

—Y un maníaco que quiere matarme. Es el no va más. ¿Por qué no nos lo guardamos todo para nuestra gran escena de la pelea, quieres?

No me largó ninguna puya más, de modo que tal vez le gustó la idea.

Al cabo de un rato, Billie y Kimberly reaparecieron. Descendieron por las rocas y cruzaron la playa. Después de pasar el arroyo, Billie saludó con la mano y nos dijo:

—Bueno, pues buenas noches.

—Nos vemos por la mañana, chicos —dijo Kimberly.

Se separaron y se dirigieron cada una a su nido; o cama, como la llama Billie. Ella se tumbó sola. Kimberly, a unos metros de allí, se puso cómoda en su sitio junto a Thelma.

Desde donde yo estaba sentado, no se las veía mucho. No estaban del todo fuera del alcance del resplandor de la hoguera, pero la luz que les llegaba era bastante tenue y débil.

—Vamos a esperar un poco —le dije a Connie.

—Tus deseos son órdenes para mí.

Resollé.

—¿Qué? —dijo ella.

—Nada.

—Sí, claro.

—Vale. Primero, estamos metidos en un buen follón. ¿Sabes? Ha muerto gente…

—Dímelo a mí —musitó.

—Es solo que pienso que, bajo las actuales circunstancias, sería agradable no tener que estar peleándonos entre nosotros. O sea, por Dios santo, es rarísimo estar discutiendo por mogollón de cosas insignificantes, cuando hay un tío ahí fuera que nos está liquidando. Sé que estás preocupada y asustada, pero eso no es excusa para ir por ahí deprimiendo a todo el mundo.

Me enseñó los dientes.

—¿A ti te deprimo?

—A mí me das ganas de dejarte tarumba de un bofetón.

—Bueno, a ese juego pueden jugar dos.

—¿Por qué rayos me invitaste siquiera a venir a este puñetero viaje? Lo único que has hecho en todo el tiempo es cagarte en mí.

—Puede que me guste cagarme en ti —dijo.

—Desde luego.

—Eres un puto perdedor.

—¿Por qué me pediste que viniera? No lo entiendo. ¿Acaso querías presumir delante de tu familia del perdedor que tienes por novio? Eso no tiene mucho sentido. No es que esperase de ti que demostraras mucho sentido común precisamente, pero…

—Pues mira que tú.

—¿Por qué estoy aquí? ¿Por qué me invitaste? ¿Necesitabas meterte con alguien de tu edad?

Me miró con desprecio.

—¿Qué se suponía que tenía que hacer? ¿Venir sola? Pensé que mejor tú que nadie.

—Vaya, pues muchísimas gracias.

—Me lo has preguntado tú. Además, antes creía que me gustabas.

Eso sí que me dolió un poco.

—Pensaba que te quería —dijo.

Eso me dejó tan pasmado que llegué a pensar que me estaba mintiendo.

—Si me querías —dije—, me lo demostraste de una forma muy rara.

—¿Por qué? ¿Porque no me metí en la cama contigo a las primeras de cambio?

—¡No!

—Resulta que soy muy particular a la hora de elegir con quién me meto en la cama, colega. A decir verdad, es un grupito muy selecto. Tengo que estar segura al cien por cien del tío… y tuve mis dudas respecto a ti desde el principio. Gracias a Dios que no cedí. Pero a lo mejor tienes más suerte con mi madre…, o con Kimberly. Es tan asquerosamente evidente que preferirías tirarte a alguna de ellas…

—Para ya —dije—. ¡Joder! A tu padre le han partido la cabeza en dos esta mañana; ¿cómo coño puedes estar hablando así?

—Pues porque puede que haya llegado la hora de echarle un poco de sinceridad al asunto. ¿De qué sirve ir por ahí mintiendo y siendo una hipócrita si de todas formas nos van a matar? ¿Sabes? Te jodes. A partir de ahora, voy a decir lo que pienso.

—¿Quieres decir que todavía no lo has hecho? Pues me tenías engañado. Pero ¿sabes qué? Yo aquí no veo nada de sinceridad; lo único que veo es un aumento exponencial de tu mala leche.

—Que te jodan.

—Eso sí que es original.

Aparentemente esa fue la gota que colmó el vaso.

O bien pensó que era buen momento para que empezara el espectáculo.

Lo hizo con una mueca tan retorcida que parecía una perturbada. Entonces se puso a sisear y se me echó encima. Ni siquiera se molestó en rodear la hoguera, sino que saltó por encima. No tuve tiempo ni para levantarme antes de que ella aterrizara encima de mí tirándome de espaldas sobre la arena.

Parecía como si fuera toda rodillas y codos y puños.

Lo siguiente que recuerdo es que la tenía sentada sobre el estómago. Ya no me clavaba las rodillas y los codos, pero no dejaba de sacudirme la cara con los puños.

Levanté los brazos para aplacarlos.

Y balbuceaba cosas como: «¡Para! ¡Mierda! ¡Eso duele! ¡Eh!».

No fui tan tonto como para pensar que simplemente estaba intentando que nuestra pelea resultara creíble a ojos de Wesley; estaba intentando infligirme dolor.

Y lo estaba consiguiendo.

Me da no sé qué pegar a las chicas.

El caso es que no lo hago.

Si no eres una especie de pervertido o alguna mierda de esas, te surge una especie de repulsión profunda en lo que se refiere a hacerle daño a alguien del sexo femenino.

De modo que, aunque Connie me estaba zurrando de lo lindo, no conseguía animarme a atizarla. Intenté defenderme interceptando sus golpes. Luego me las arreglé para agarrarle los brazos. Ella se retorcía intentando zafarse.

—¡Para! —dije ahogando un grito.

Ella siguió intentado soltarse a tirones, así que me revolví y me la quité de encima. Salimos rodando, y acabé encima de ella. Me senté en sus caderas y me incliné hacia delante para clavarle los brazos en el suelo. Pero ella no dejaba de retorcerse. Temiendo que consiguiera tirarme, le estiré los brazos por encima de la cabeza y cargué sobre ella todo el peso que pude. Estábamos barriga con barriga, pecho con pecho, cara con cara.

Enseguida dejó de luchar. La tenía debajo, recuperando el aliento.

Estábamos tan apretados que podía sentir el latido de su corazón. También sentía la presión de sus pechos contra el mío. Y su respiración en mis labios.

—Quita —dijo.

No me moví.

Estaba entre mis piernas, y nuestras ingles se apretaban la una contra la otra. Ella tenía una especie de montículo ahí abajo que se me clavaba.

—¡Quita, joder!

Nunca había estado tan cerca de ella, nunca había tenido un contacto tan real. Empezó a causarme efecto.

—Vaya, genial —murmuró.

Se había dado cuenta.

—Quítate de encima, por el amor de Dios. Se supone que nos estamos peleando. Guárdatelo para ti.

—Lo siento.

Le solté las muñecas y me aparté sobre la arena, y empecé a levantarme.

—Acaba de una vez —dijo.

—¿Qué?

—¿Cómo que qué? Dame un puñetazo, déjame inconsciente.

—¿No será mejor que nos pongamos de pie primero?

—Sí, ¿para que pueda caerme al suelo? Ahora ya estoy en el suelo. Vamos, hazlo ya.

—No está bien hacerlo así. No será creíble.

—Vale —dijo. Y de repente su brazo derecho se me vino encima. Me golpeó la cara con tanta fuerza que me tambaleé hacia un lado. Caí de espaldas. Ella se levantó.

—¿Esto es lo que quieres? —preguntó.

—Sí —dije.

No estaba jugando el juego que yo esperaba, pero al menos estaba de pie, donde Wesley pudiera verla bien. Cuando intenté levantarme yo también, se abalanzó sobre mí y me dio una patada. En mi segundo intento, intercepté la patada y me levanté trastabillando.

Así estaba mejor.

Empezamos a andar en círculo el uno alrededor del otro, encorvados, con las manos abiertas a los lados como un par de navajeros desarmados. Ella hizo ademán de embestir, como intentando agarrarme. Yo salté hacia atrás para evitarlo.

De pronto, se quitó la camiseta y la echó al suelo.

—¿Así mejor? —preguntó.

No me podía creer que lo hubiera hecho. La señorita Mojigata. Hasta ese momento, no se había quitado la camiseta ni para bañarse. Aunque estaba morena. Debía de haber ido sin ella en algún momento, solo que yo no había estado delante.

No estaba nada mal.

—¿Crees que ahora captaré su atención? —preguntó.

—Probablemente.

—¿Sí? ¿Solo probablemente?

Su mano derecha salió disparada como una flecha.

Me dio un bofetón en la cara.

No fue un bofetón muy fuerte. No me dolió tanto como los puñetazos, pero me hirió el ego. Fue humillante, justo lo que ella pretendía.

Me llevé la mano a la mejilla.

Ella me sacudió el dorso de la mano, y luego saltó hacia atrás.

—Van para allá —dijo.

—¿Eh?

—Tus novias. ¿Te acuerdas? ¿El plan?

Hice ademán de volver la cabeza.

Connie me lo impidió. Me lo impidió en seco cuando se cruzó de brazos y se agarró el sujetador de su biquini con las dos manos y tiró de él. Me pareció como si sus pechos salieran como resortes por debajo. Y allí estaban, en mis narices. Viéndose sueltos de repente, se bamboleaban. Se elevaron y prácticamente desaparecieron, convirtiéndose en pequeñas pendientes, al levantar los brazos y al deslizar la parte de arriba del biquini por encima de su cabeza. Cuando bajó los brazos, sus pechos volvieron a surgir.

Estaban tan desnudos. No estaban nada bronceados, pero tenían un matiz rosado por el fuego de la hoguera. Los pezones eran grandes y oscuros.

—¿Crees que ahora estará distraído? —preguntó.

Ni siquiera traté de responder.

Con un bufido que quería ser de risa, lanzó la prenda naranja a un lado con una mano y me abofeteó la cara con la otra. Antes de que pudiera evitar la bofetada, ella se alejó de un salto.

Volvimos a formar círculos uno alrededor del otro.

Tenía un aspecto magnífico: la forma en que se inclinaba hacia delante con los brazos separados, desnuda a excepción de la tira y es escueto triángulo frontal de las bragas del biquini, la piel encarnada y reluciente a la luz del fuego, el cabello dorado…, y el modo en que sus pechos rebotaban y se balanceaban.

Para mí, fue como un sueño salvaje.

Para Wesley, también debió de resultar excitante.

Una distracción absolutamente perfecta, siempre que el tipo al que intentas distraer no esté muerto, ciego o sea gay.

Si nuestra hoguera estaba a la vista del escondrijo de Wesley, tendría los ojos clavados en Connie. No había ni sombra de duda.

Connie volvió a atacar y me abofeteó de nuevo.

No me importó.

Fue un buen sopapo, directo, pero la vista era impresionante.

—Hazlo ahora —dijo Connie retomando los círculos.

—¿Qué?

—Pégame.

Dije que no con un gesto.

—Es demasiado pronto.

—Que no. Están allí.

—¿Estás segura?

—¡Joder, Rupert! Déjate de evasivas.

—No puedo pegarte.

—Es de mentira, ¿recuerdas? Por Cristo bendito, si este plan fue idea tuya. ¡Vamos a hacerlo! Voy a ir a por ti.

—Yo no…

—¡Ya!

—Vale, vale.

Cargó contra mí de frente, con los brazos abiertos, como si quisiera darme un abrazo de cuerpo entero.

Solté un puñetazo más o menos por donde venía su barbilla.

¡Menudo guantazo! El golpe le alcanzó de lado en la cabeza. Las mejillas le temblaron, los labios casi se le salen de la cara, y un brillante escupitajo salió despedido en dirección a la hoguera. Sus piernas seguían acercándose, pero el resto de su cuerpo se paró en seco y empezó a caer. Cayó de espaldas en la arena de plano, ¡zas! Los pechos se quedaron planos contra el pecho, como si los hubieran aplastado unas manos invisibles. Pasado un instante, brotaron. Entonces aterrizaron sus piernas.

Se quedó allí tendida, con los brazos y las piernas extendidos, sin moverse.

Asustado, me abalancé sobre ella y caí de rodillas. Tenía los ojos cerrados. La boca abierta con la mandíbula colgando. Mi puñetazo la había dejado fuera de combate, no cabía la menor duda. Pero respiraba. Veía como su pecho subía y bajaba, así que no la había matado.

Miré a mi alrededor.

Thelma parecía estar dormida. A Kimberly y a Billie no se las veía por ninguna parte, pero ellas debían de estar observándome. Probablemente, también Wesley me observaba. De modo que no me permití el lujo de disfrutar del espectáculo de Connie por mucho tiempo. Y además, dejé las manos quietas.

De pie, fui hacia mi sitio junto a la hoguera y cogí mi tomahawk. El arma, que había fabricado Kimberly, consistía en una rama sólida en forma de ye, con una roca en el extremo bifurcado. La roca estaba encajada y atada con tiras de tela vaquera que había cortado de unos pantalones que habían recuperado después de la explosión.

Volví a mirar a Connie. Seguía tendida de espaldas. Torcí el gesto. Le había dado de lleno. Lo cual me hizo sentir culpable, aunque satisfecho en secreto. Además, sentía una especie de satisfacción por mi autocontrol; había tenido tantas ganas de tocarla que hasta me dolía, pero no lo había hecho. ¡Vaya dominio! Me merecía una medalla.

En realidad, el dominio no tenía mucho que ver con eso. Sencillamente temía que su madre me viera. No me interesaba en absoluto que Billie supiera que en realidad soy un degenerado y un salido.

En fin, le eché a Connie un último y largo vistazo. Entonces me di la vuelta y me adentré en la oscuridad, más allá del resplandor de la hoguera.

La emboscada

Thelma yacía en su lecho de harapos, que era su sitio. Hecha un ovillo sobre un costado, dormía con un brazo debajo la cabeza a modo de almohada.

Kimberly y Billie habían dejado montículos de arena con forma humana cubiertos de ropa donde solían dormir. Un truco bastante facilón, la verdad. Lo que haría un chaval antes de escaparse por la ventana por la noche.

De hecho, todo el plan de nuestra emboscada parecía estar construido a base de trucos facilones e infantiles.

Trucos que no superarían la prueba de engañar a un adulto razonablemente inteligente.

(Contrariamente a las opiniones de Andrew y de algún otro miembro de nuestro grupo, Wesley no es estúpido.)

A medida que me alejaba del fuego, me asaltó una terrible sensación de que ni siquiera estábamos cerca de embaucarlo. No se había dejado distraer por Connie. Había visto a Billie y a Kimberly escabullirse a su falsa letrina. Puede que ya las hubiera matado calladamente a las dos.

A mitad de camino entre la hoguera y la letrina, me detuve. La zona que se abría ante mí estaba condenadamente oscura. Necesitaba un tiempo para acostumbrar la vista.

Por lo menos, eso fue lo que me dije a mí mismo.

En realidad, me paré porque de pronto me entró miedo de seguir adelante. Quería volver al fuego, ponerme a salvo a la luz, con Connie. (Aunque estaba inconsciente, prefería su compañía a estar solo.)

Sin embargo, no pude dar media vuelta. Eso me haría quedar como un gallina.

Así que me obligué a ponerme en marcha otra vez. Me pareció que tardaría toda la vida, pero por fin llegué a la letrina.

Por el lateral, vi la sombra borrosa de alguien agachado en la oscuridad, entre las paredes. Aparentemente, solo había una persona. No podía distinguir de quién se trataba. O si era una mujer.

Me quedé allí, mirando.

La persona que había escondida en la letrina no hacía ni un solo ruido.

Me dije a mí mismo: Tiene que ser Billie o Kimberly.

A no ser que sea Wesley.

Por la absoluta quietud que manifestaba el cuerpo, pensé que podía ser una de las chicas, pero muerta.

Me empezaron a entrar ganas de salir corriendo.

Cosa que, por descontado, lo habría echado todo por tierra.

Al final, dije con voz ahogada:

—¿Quién eres?

—¿Rupert?

Un susurro ronco. Pero parecía la voz de Billie.

—Sí.

—Eso pensaba, pero…

—¿Dónde está Kimberly? —musité.

—Entra aquí —dijo Billie, alzándose un poco en medio de la oscuridad.

No se podía decir que hubiéramos ensayado esta parte. Entré por en medio de las espesas paredes. Me llegaban hasta la cintura. Parecía como si Billie estuviera por debajo de mí, en el agujero, con la cara al nivel de mis rodillas.

—¿Qué se supone que tengo que hacer? —pregunté.

—Finge que estás haciendo pis.

Genial, pensé.

Pero vi que tenía sentido. Al fin y al cabo, toda la pantomima iba dirigida a Wesley. Si iba a hacerle una visita a la letrina, tenía que parecer que la estaba usando.

De modo que me puse el tomahawk debajo del brazo y empecé a hacer los movimientos habituales, como si acabara de entrar en un urinario.

Por supuesto, no me saqué nada.

—¿Qué ha pasado con Kimberly? —susurré.

—Se ha ido. Pensaba que sería mejor separarnos.

Miré alrededor, pero no vi a Kimberly. El trozo de playa que quedaba entre la jungla y yo tenía un aspecto gris y desolador. Al otro lado de la línea de árboles, la jungla era oscura. Al volver la cara hacia el otro lado, examiné el campamento. La zona de las camas parecía un campo de bultos negros. Connie seguía despatarrada de espaldas, cerca del fuego.

—¿Sabes adónde ha ido? —pregunté.

—A la jungla.

—¿Se ha vuelto loca?

—Quiere que vayas. Si Wesley no te ataca aquí.

—Ah.

—Si el ataque se produce aquí, vendrá y lo cogerá por detrás.

—No creo que lo haga aquí —dije.

—Démosle un poco de tiempo.

—No se tarda tanto en…, ya sabes, echar una meada.

—Deja de mirar a todas partes.

—Vale. Lo siento.

—Wesley no te está cronometrando. Estoy segura de que ha perdido la noción del tiempo.

—No sé. A estas alturas, ya habría terminado.

Levantó los brazos, apenas visible en la oscuridad, y sentí cómo sus manos me rodeaban suavemente las pantorrillas.

—Quédate un rato —susurró—. Dale una oportunidad.

—Vale.

Deslizó las manos un poco arriba y abajo, acariciándome.

—¿Cómo lo llevas?

—Por ahora, bien.

—No sé qué haríamos sin ti.

—Gracias —dije—. Espero que no tengáis ocasión de averiguarlo.

Me dio unas palmaditas en una pierna.

—Chico listo.

—¿Cómo estás tú? —pregunté.

—Voy tirando. Ya me derrumbaré después. Cuando hayamos acabado con Wesley.

—Para ti tiene que ser durísimo.

Guardó silencio, y sus manos se quedaron quietas sobre mis piernas. Entonces dijo:

—Aún me queda Connie.

—Sí.

—He visto un poco de lo que ha pasado con ella ahí delante.

—Ah, ¿sí? —Por lo visto, la vegetación de la pared frontal de la letrina no era tan espesa como yo creía. Sentí que me ruborizaba—. ¿Qué has visto?

—Bueno, su pequeño espectáculo de estriptis.

—Ah.

—Es una chica preciosa, ¿no crees?

—Se parece a ti —dije, lo cual era más un halago a Connie que a Billie, y falso además.

—Seguro que te ha dejado sorprendido.

—Ya te digo.

—Tiene agallas.

—Sí.

—Tenía bien claro cómo atraer la atención de Wesley.

Y la mía, pensé.

—Aunque no debería haberte abofeteado.

Billie también había visto eso. Mi rostro volvió a encenderse.

—Como dices tú, tiene agallas.

—Algunas veces puede ser una auténtica bruja. Pero es buena chica. En el fondo. Probablemente, eso ya lo sabes tú.

—Sí —dije.

Sí, los cojones.

—Solo tienes que defender tu postura. No hacer caso de sus chorradas, ¿sabes?

—¿No me has visto dejarla patitiesa de un puñetazo? —pregunté.

—¿Que has hecho qué?

—Ha sido un accidente.

—¿Quieres decir que le has pegado? —Billie parecía preocupada, aunque no enfadada.

—¿No estabas mirando? —pregunté.

—He debido de mirar para otro lado cuando ha sido eso. De repente, me volví otra vez y Connie estaba tendida en el suelo. Pensaba…

—No, no estaba actuando. Quiero decir, se supone que sí, pero vino corriendo directamente hacia mi puño. Pero está bien.

Miré. Connie seguía tendida en la arena.

—Seguro que ya está consciente. Es demasiado lista como para levantarse.

—Bueno…

—Lo siento. De verdad que fue un accidente. Yo nunca le pegaría a propósito.

—Eso espero.

—En serio.

—Vale.

—Será mejor que vaya yendo —dije—. Me he entretenido demasiado. Wesley se dará cuenta de que algo pasa.

—Sí. —Me apretó las piernas por detrás; luego retiró las manos—. Kimberly estará en el sitio. Ve despacio y mantén los ojos bien abiertos.

—Vale. Hasta luego.

Salí de espaldas de la letrina, me subí un poco el bañador, luego saqué el tomahawk de debajo del brazo y me puse a caminar en dirección a la selva.

Estaba cada vez más asustado. Sin embargo, me ayudó pensar que tal vez Wesley ni siquiera estaba allí. Por lo que sabíamos a ciencia cierta, podía estar a kilómetros. O puede que la lancha se hubiera hundido con toda la tripulación a bordo. Quizá se había despeñado. O tal vez había perecido a causa de un aneurisma, o un infarto. A lo mejor se había puesto a malas con algún bicho carnívoro, una serpiente venenosa, un cazador de cabezas, o el doctor Moreau.

Podía haber fallecido por un sinfín de causas.

Pero me imaginé que lo más probable era que estuviera merodeando entre los árboles, vigilándome mientras yo me acercaba y con toda la intención de acabar conmigo.

Lo único que me animaba a seguir adelante era Kimberly.

Dejando de lado pensamientos ilusos, probablemente sería ella la que estuviera merodeando entre los árboles, vigilándome mientras yo me acercaba y con toda la intención de arremeter contra el muy cabrón cuando intentara venir a por mí.

A no ser que él ya hubiera arremetido contra ella.

Me temblaban las piernas de lo lindo, pero seguí caminando.

Estaba como a media docena de pasos de los límites de la jungla cuando se fue todo al carajo.

Fue Thelma la que se puso a gritar.

—¡Socorro! —aulló. Luego—: ¿Qué está pasando?

Me volví rápidamente.

Estaba arrodillada junto al cuerpo tendido de Connie, con los brazos levantados, moviéndolos ampliamente como si nos quisiera demostrar el calado de su confusión y su miedo.

—¡Rupert!

Me había visto.

Agité un brazo, haciéndole señales para que se quedara donde estaba.

Pero ella se puso de pie en el acto y echó a correr directamente hacia mí.

Maldije entre dientes.

Lo estaba fastidiando todo.

Seguí haciéndole señas, pero ella continuaba acercándose a mí, resoplando cada vez más cerca, con la pechera marcando el rumbo, la cabeza hacia atrás. Si se le hubiera roto el sujetador mientras duraba la carga, sus pechos saltarines le habrían reventado la blusa, azotado la cara y, probablemente, tirado de espaldas.

Cuando se paró en seco delante de mí, consideré la posibilidad de darle un bofetón.

Me habría gustado hacerlo con mi tomahawk.

Pero yo no pego a las mujeres.

En cualquier caso, ella no sabía que lo estaba fastidiando todo. Lo único que sabía era que se había despertado y se había encontrado sola, y que había visto a Connie inconsciente y desnuda de cintura para arriba.

No fue culpa de Thelma que perdiera los papeles.

No fue culpa suya que echara por tierra todo nuestro plan.

No fue culpa suya que de repente yo la odiara de la cabeza a los pies.

Se detuvo en seco delante de mí y allí se quedó plantada, boqueando para recuperar el aliento, con la mandíbula colgando.

—¿Qué… está pasando? —jadeó.

—Tengo que ir a plantar un pino —dije.

—¿Cómo?

—Ya sabes.

—No sé. Estás… aquí, lejos. Connie está sin sentido. ¿Qué le ha pasado?

—Le he pegado un puñetazo.

—¿Que has hecho qué?

—Nos hemos peleado.

—¿Una pelea? ¿Qué clase de pelea? ¿Cómo es que está medio desnuda? ¿Se lo has hecho tú?

—¡No!

—¿Dónde está Kimberly? ¿Dónde está Billie?

—No lo sé.

No era mentir, exactamente. No estaba del todo seguro de dónde estaban; principalmente, me preguntaba por qué Billie no había salido de la letrina de un salto para interceptar a Thelma.

De pronto, estaba preocupado por ella.

—¡Billie! —la llamé—. ¿Estás bien?

—Sí. —Su voz llegó desde la letrina. Y no sonaba muy alegre.

—Ya puedes salir tú también.

Al cabo de unos instantes, Billie apareció a gatas por entre las frondosas paredes oscuras. Se puso de pie y vino caminando lentamente hacia nosotros, moviendo la cabeza.

Thelma le dijo:

—¿De qué va todo esto? ¿Qué hacías ahí dentro?

—Estaba usando el servicio —explicó Billie—. ¿Te parece bien?

Thelma se quedó boquiabierta.

—¡Se supone que no se puede usar hasta mañana!

—¿Cómo?

—Tiene que asentarse. La arena necesita tiempo para asentarse. —Se volvió hacia mí en busca de apoyo.

—Es verdad —le dije a Billie.

—Se supone que ninguno de nosotros puede usarlo hasta mañana —protestó Thelma.

—Oh.

—Ahora seguro que lo has estropeado.

—Olvidamos decírtelo —le dije a Billie. Entonces me volví hacia Thelma y añadí—: ¿Lo ves? Yo ya sabía que no debía usarlo. Por eso me iba a la jungla.

—¿Tú solo? —preguntó Thelma.

—¿Y a quién quieres que me lleve?

Abrió la boca con intención de hacerme una sugerencia, pero entonces llevó la mano al hombro de Billie y la zarandeó.

—¿Has visto lo que le ha hecho a tu hija?

Billie asintió.

Todos miramos a Connie. Seguía tendida en la arena junto a la hoguera, pero no de espaldas. Debía de haberse vuelto cuando nadie miraba.

—Supongo que está bien —dije.

—Rupert la ha atacado —explicó Thelma.

—No es verdad.

—¡Y un cuerno! —me largó—. Has intentado arrancarle la ropa.

—Tranquilízate —le dijo Billie—. Connie se ha quitado la parte de arriba del biquini ella sola.

—No, no lo ha hecho. ¿Por qué iba a hacerlo? —Thelma me miró—. ¿Y qué has hecho con Kimberly?

—Nada.

—Entonces, ¿dónde está?

Billie y yo intercambiamos una mirada. Ella negó con un gesto; yo me encogí de hombros.

—Si no le contamos la verdad —dijo Billie—, estaremos inventándonos cuentos hasta que el infierno se congele.

—Sí, ya lo sé. Pero mira, el caso es que aún tengo una, eh, pequeña tarea pendiente. ¿Por qué no volvéis vosotras a la hoguera? Id a ver cómo está Connie, y le puedes contar a Thelma todo lo de nuestro plan. Yo vuelvo dentro de unos minutos.

—¿Dónde está mi hermana? —exigió Thelma.

—Voy a ver si la encuentro —dije.

Sin esperar a que las cosas se liaran aún más, di media vuelta y me dirigí hacia la jungla. Cuando ya casi estaba allí, miré hacia atrás. Billie y Thelma se alejaban caminando, hombro con hombro. Parecía que estaban hablando, pero no pude oír qué decían.

Estaba tan cabreado y tan frustrado, gracias a Thelma, que me olvidé de tener miedo.

Al poco de adentrarme en la vegetación, miré hacia atrás y ya no pude ver gran cosa de la playa, solo un débil destello de nuestro fuego.

La parte en que le había contado a Thelma que tenía que ir a «plantar un pino» había sido una mentirijilla. Pero lo que sí me hacía falta era mear. El lugar donde estaba en ese momento me pareció tan válido como cualquier otro.

Aparentemente no había nadie cerca.

Claro que Wesley o Kimberly podían haber estado a un metro de distancia sin que los hubiera visto. Estaba oscuro de narices.

Me dije: Si yo no puedo verlos, ellos a mí tampoco.

Y me lo creí a medias.

Mi bañador no tiene bragueta. Lo aparté levantando y separando a un lado la entrepierna, lo que me dejaba un hueco por la pernera izquierda. Mantuve el bañador apartado con la mano derecha y con la izquierda sujeté el tomahawk.

Tras un último vistazo a los alrededores, me puse con ello.

Prometía durar un buen rato.

Cosa que no me entusiasmaba mucho. Quería acabar con ese asunto y salir pitando hacia la playa.

Aparte de eso, tampoco me entusiasmaba el ruido que estaba haciendo. Un sonido de salpicadura seco, fuerte. Obviamente, estaba golpeando hojas o alguna otra clase de follaje. Es prácticamente imposible echar una meada silenciosa en la puñetera selva. Intenté un movimiento lateral de vaivén. El ruido cambió de dirección, pero no de intensidad.

Estaba empezando a decaer cuando oí que alguien daba un paso. Al principio no sabía que era un paso. No lo supe con certeza hasta que oí el segundo.

Entonces llegó el tercero, más cerca de mí que los anteriores.

Para entonces, había desmantelado mi proyecto de irrigación y guardado el equipo.

Me cambié de mano el tomahawk y lo cogí con la derecha. Me quedé quieto y contuve la respiración. Y deseé con todas mis fuerzas haberme quedado en la playa, que era donde tenía que estar.

Los pasos se detuvieron.

¿A dos metros, quizá?

Entorné los ojos para ver quién era, pero lo único que pude distinguir fueron los distintos matices de sombra y de gris oscuro, y mucho negro.

Debe de ser Kimberly, me dije. Pero, ¿y si no es ella?

En realidad, supe que tenía que ser ella. Me había oído y había echado a andar hacia mí, luego se paró, por miedo a que fuera Wesley.

De pronto, se me ocurrió una idea nada alentadora.

¿Y si decide que soy Wesley y me ataca?

Ella no lo haría. Después de todo, se suponía que yo tenía que venir hasta aquí para hacer de cebo. Ella me estaría esperando.

Pero también esperaba que apareciera Wesley.

Cabía la posibilidad de que metiera la pata y me matara por error.

En todo caso, no podía quedarme allí de pie toda la noche.

Con voz queda, dije:

—¿Kimberly? Soy yo, Rupert.

La sombra me respondió:

—¿Rupert? Soy yo, Wesley.

Salvados por los pelos y rescatados

Wesley, que era un auténtico capullo, por lo visto no pudo resistir la tentación de darme un susto de cojones. Si se hubiera limitado a cerrar el pico y acercárseme furtivamente para emplear su hacha, ahora mismo sería cadáver.

Pero tenía que contestarme.

Mi reacción me dejó sorprendido.

No grité, ni di media vuelta para salir corriendo como un loco hacia la playa. Que es lo que habría imaginado que haría de habérmelo preguntado alguien.

Puede que no todo el mundo sea así, pero al parecer tengo al menos dos personas distintas dentro de mí: una es tímida y acata las reglas del juego; la otra está un poco chalada, y la chaladura se revela en los momentos más extraños e inesperados.

Estaba allí plantado, medio muerto de miedo antes incluso de que Wesley contestara, con las rodillas temblando, y el corazón aporreándome el pecho. Entonces dijo:

—¿Rupert? Soy yo, Wesley.

En lugar de sufrir un ataque de pánico, me oí a mí mismo saludar al tipo.

—Eh, Wesley. ¿Cómo te va?

—Me lo estoy pasando en grande.

—Me alegro por ti.

—¿Qué se supone que ha sido lo de esta noche? ¿Una especie de trampa?

—Pues sí.

—Adivina quién ha caído en ella.

—Dímelo tú.

Recé para que no dijera «Kimberly».

Wesley dijo:

—Tú.

—Seguro —dije yo.

Se echó a reír.

Lancé mi tomahawk en dirección al sonido. Lo tiré con fuerza. Fue golpeando los arbustos que encontró a su paso. No esperé a ver el resultado, pero di un giro de ciento ochenta grados y salí corriendo.

A mi espalda, Wesley soltó un chillido. Sonaba más enfadado que herido.

Entonces lo oí cargar detrás de mí.

Me escabullí entre los troncos de dos árboles, me abrí camino por los arbustos y salí a la carrera en dirección a la playa.

Casi me choco con Kimberly.

¡Menudo espectáculo! No se me va a olvidar mientras viva. No estaba a más de unos pasos de mí, desnuda y morena, salvo por el blanco de su biquini. (Y sin la camisa de Keith, para variar.) Tenía los pies plantados en la arena, las piernas separadas y ligeramente flexionadas, un pie adelantado. Tenía el brazo izquierdo extendido hacia mí, el derecho a la altura de la oreja, listo para arrojar la lanza.

—¡Al suelo! —me ordenó con un rápido y audible susurro.

Me precipité sobre la arena, cayendo con el pecho por delante y deslizándome hacia las piernas desnudas de Kimberly. Cuando estaba a punto de colisionar contra ellas, me volví a un lado. Di media voltereta y miré en el preciso instante en que ella soltaba la lanza.

Salió disparada justo en línea recta.

Con un brusco movimiento de cabeza, seguí la trayectoria.

La lanza salió a toda velocidad en dirección a Wesley al tiempo que él emergía de la jungla en embestida.

Era la primera vez que lo veía desde la explosión.

Al parecer iba completamente desnudo. Su piel resplandecía negra a la luz de la luna; una especie de camuflaje, supongo, para deambular a hurtadillas por la noche. (Muy pronto descubrí que no se había pintado la parte de atrás.) Llevaba el hacha agarrada con las dos manos, muy elevada por encima del hombro izquierdo, preparado para partirme en dos como a un tronco.

Su sonrisa era amplia y blanca.

Esa sonrisa desapareció cuando vio a Kimberly, y la lanza que se le venía encima a toda velocidad.

Abrió la boca de par en par, gritando:

—¡Aaaah!

Y trató de esquivar la lanza, girando sobre sí mismo hacia la izquierda en una torpe maniobra, un instante antes de que lo alcanzara.

La punta tallada de la lanza de Kimberly le dio en el pecho. Era un tipo fornido, y tenía unas buenas tetas. La lanza se le clavó en la izquierda. Sin embargo, estaba medio girado, y lo único que le hizo fue entrar por un lado de la tetilla y salir por el otro, justo al lado del pezón, y puede que un centímetro o dos por debajo de la piel.

Chilló. Dejando caer el hacha a su espalda, agarró el astil de la lanza con las dos manos y tropezó, cayendo de rodillas. Pese a aferrarse a la lanza, no intentó extraerla.

Creo que tenía miedo de sacarla.

Miedo al dolor.

Creo que se mantuvo agarrado a ella del modo en que lo hizo para evitar que el peso de la lanza le abriera la herida. De haberla dejado caer simplemente, probablemente le habría rasgado la tetilla de lado a lado.

Total, que me apresuré hacia donde había caído el hacha.

Mientras yo estaba en ello, Kimberly fue corriendo hacia Wesley y echó mano de la lanza.

—¡No! —gritó él—. ¡No la toques!

Kimberly la tocó, y bien.

La cogió por el extremo y tiró. Debió de dolerle mucho al sacarla. Chilló tan fuerte que pensaba que me iban a sangrar los oídos.

Cayó de lado, retorciéndose, encogiéndose y gimiendo.

Cogí el hacha.

Cuando volvía a mirar a Wesley, estaba a cuatro patas. Intentando escapar a gatas.

Kimberly le incrustó la lanza en el culo desnudo.

No le alcanzó en el ano (el más que probable objetivo), pero se la clavó en la nalga derecha. Volvió a retorcerse, y cayó al suelo de bruces.

Kimberly arrancó la lanza y la plantó en el suelo, a sus pies. Entonces se sacó de la parte de abajo del biquini la navaja suiza de su padre. Pasó una pierna por encima de Wesley y se sentó en el centro de su espalda. Con las dos manos, se puso a abrir una de las hojas de la navaja.

—¡Cuidado! —gritó Billie a lo lejos—. ¡Atención! ¡Thelma!

Los dos volvimos la cabeza y vimos a Thelma acercándose a nosotros. Billie venía persiguiéndola. (Connie estaba de pie junto al fuego, observando. Se había vuelto a poner la camiseta. Se abrazaba el pecho, y se frotaba los brazos como si tuviera frío.)

Billie era más rápida que Thelma, pero esta debía de haberle cogido una buena ventaja. Una ventaja demasiado amplia. Billie no tenía muchas opciones de alcanzarla a tiempo.

—No dejes que interfiera —me dijo Kimberly—. Tengo que rematarlo.

Thelma debió de oír aquello. Gritó:

—¡No! ¡No te atrevas! ¡Suéltalo! ¡Kimberly, suéltalo, maldita sea!

Kimberly musitó:

—Sí, claro.

Me interpuse en el camino de Thelma, con el hacha en posición de presentar armas. No tenía ninguna intención de hacerle daño, por supuesto. Quería bloquearla, eso es todo, para darle a Kimberly todo el tiempo que le hiciera falta.

Al acercarse, refunfuñando, cuadrada como un bulldog, me dio un escalofrío de muerte. No se sabe cómo, esa mujer, que normalmente era tan sencilla e inocua, y bastante rolliza, se había convertido en una loca de remate.

En el último segundo, cambió de dirección para esquivarme.

De un rápido paso a un lado, volví a cortarle el paso.

—¡Para! —bramé.

Me pilló por sorpresa que tuviese una piedra en la mano. Me la tiró a la cara, a bocajarro.

Casi falla.

Me hizo una brecha en el pómulo y me raspó la cara hasta la oreja. Me quedé de pie, pero me tambaleé un poco, lo justo para dejarla pasar.

Billie se lanzó al suelo buscando los pies de Thelma.

Se quedó corta e hizo un surco en la arena.

—¡Mierda! —gritó Kimberly.

Dando traspiés, vi que seguía sentada sobre la espalda de Wesley. Tenía la navaja abierta en la mano derecha. Con la izquierda, tenía agarrado a Wesley por el pelo. Pero por el modo en que se revolvía, supe que no había tenido ocasión de usar la navaja. Tenía el torso retorcido hacia un lado para ver a su hermana.

—¡Atrás! —le chilló.

Thelma recogió del suelo la lanza. Con un berrido que me puso la carne de gallina, arrojó la lanza contra Kimberly. Cortó el aire con un silbido. Kimberly levantó el brazo rápidamente para interceptarla. La lanza pasó por debajo del brazo y se le hundió en el costado.

—¡Suéltalo! —chilló Thelma, y levantó la lanza por encima de su cabeza para volver a atacar.

Kimberly ya se estaba cayendo de la espalda de Wesley.

De un salto, me coloqué frente a Thelma. Interrumpí la trayectoria descendiente de la lanza con el hacha. Cuando se estrelló contra el mango del arma, se partió en dos.

Una mitad salió volando hacia la oscuridad.

Thelma aún tenía la otra mitad en la mano. La blandió contra mí, incrustándome la punta rota y afilada en la tripa. No penetró. Al menos, no mucho. Pero me escoció, y me cortó la respiración. Me tambaleé hacia atrás, tropecé con los pies de Wesley, y me caí.

Levanté la cabeza lo más rápido que pude.

Wesley empezaba a escapar a gatas.

Billie estaba de rodillas, intentando ponerse de pie. Gracias a su patinazo en la arena, se le habían salido los pechos del biquini. (En circunstancias normales, me habría entusiasmado esa deriva de la situación. Pero entonces no. Me di cuenta, pero me trajo bastante sin cuidado.)

Thelma le cruzó la cara a Billie con lo que quedaba de lanza y esta se fue al suelo.

—¡Levántate! —le gritó a Wesley, que seguía gateando—. ¡Levántate y corre!

Siguió gritando mientras se apresuraba a llegar adonde estaba Kimberly intentando ponerse en pie. Le dio una patada a su hermana en el costado y la derribó, luego volvió a patearla, esta vez en el estómago. Oí gruñir a Kimberly.

Gimiendo y entre sollozos, Wesley consiguió levantarse.

Yo seguía en posesión de su hacha.

Sin embargo, no vino a por ella. Echó a correr, dando bandazos, en dirección a la jungla.

Thelma le chillaba:

—¡Corre! ¡Corre! ¡Vete!

Fue tras él como si fuera una especie de retaguardia, volviéndose de un lado a otro para mantenernos vigilados.

Me valí del mango del hacha, utilizándolo a modo de bastón, para mantener el equilibrio mientras me levantaba del suelo. Una vez de pie, miré a las demás. Billie yacía de espaldas, con las manos en la cara y gimiendo. Kimberly, encogida de costado, resollaba tratando respirar.

Ahora Connie se aproximaba a la carrera, con una lanza en una mano. Debía de haber decidido unirse al combate al ver a Thelma sacudir a su madre en la cara.

Aún estaba muy lejos como para hacer algo útil.

Ninguna de las chicas de mi equipo se encontraba en posición de frustrar la huida de Wesley.

Tenía que ser yo, o nadie.

No soy exactamente un tipo heroico, pero no me hacía ni pizca de gracia dejarlo escapar. De modo que aferré el hacha con las dos manos y fui tras él.

Lo habría alcanzado.

Y lo habría matado a hachazos, seguramente.

Pero Thelma, que le protegía la retaguardia, se volvió hacia mí y me obstaculizó el paso. Tendría que habérmela quitado de en medio. Es justo lo que habría hecho, si Thelma hubiera sido un tío. Pero, en cambio, torcí a la derecha para intentar pasar a su lado y dejarla atrás. Ella dio un salto y se volvió a poner delante de mí. Con la cabeza alta, los brazos extendidos, encorvada por la cintura, parecía una especie de marimacho maníaco del deporte decidido a no dejarme anotar.

—¡Apártate! —le chillé a la cara.

Me hice a la izquierda, pero ella volvió a obstaculizarme de un brinco.

—No, no, no, no, no —dijo—. ¿Crees que vas a cazarlo? No, no, no. Recapacita, tonto del culo.

Mientras tanto, Wesley casi había llegado a la jungla.

Yo quería haberlo pillado mientras aún estaba en la playa, pero ya había perdido esa oportunidad.

—¡Apártate o te rajo! —le grité.

—Porque tú lo digas.

De pronto, bajó los brazos y se quedó tiesa, con una mirada de alarma por algo que estaba pasando detrás de mí.

—¡No! —chilló.

Me di la vuelta.

Connie, a mitad de zancada, arrojó su lanza. El astil largo y pálido se elevó vertiginosamente en la noche por encima de nuestras cabezas.

Creo que en fútbol americano ese lanzamiento recibe el nombre de Ave María.

Voló por encima de nosotros y siguió avanzando como un misil Tomahawk, dirigiéndose a la pálida espalda desnuda de Wesley, a medida que se adentraba más y más en la oscuridad.

Thelma bramó:

—¡Wesley! ¡Cuidado! —Salió tras él como una centella.

Wesley se giró a un lado y miró hacia atrás. Trastabilló. Cayó de bruces. Después de un instante, la lanza aterrizó con un siseo y se clavó en la arena, a unos tres metros a su derecha.

Detrás de mí, Connie gritó:

—¡Joder!

Me volví a mirarla. Había dejado de correr; debió de pensar que la lanza se haría cargo de todo. Parecía disgustada, y dio un puñetazo al aire.

Volví a mirar a Wesley justo a tiempo para verlo desaparecer en la jungla.

Thelma lo perseguía.

—¡Espérame! —gritaba, agitando un brazo rechoncho—. ¡Espera! ¡Wesley! ¡Me voy contigo!

Al cabo de un par de segundos, también ella se había dio.

Ángeles maltrechos

Nadie salió a perseguir a Thelma y a Wesley.

Para empezar, habría resultado demasiado peligroso.

Y por otra parte, nuestra emboscada había sido un desastre. Estábamos conmocionados, decepcionados, cabreados, confusos…, y heridos.

En gran medida, gracias a Thelma.

Cuando acabó el follón, nos reunimos en la playa iluminada por la luna donde todo había sucedido. Yo llevaba el hacha al hombro. Billie, con los brazos en jarras (y los pechos de vuelta en el interior de su biquini), miraba hacia la jungla con preocupación. Connie estaba inclinada, con las manos en las rodillas, procurando todavía recuperar el aliento después de la carrera que se había dado prácticamente hasta el borde de la jungla para recuperar la lanza que le había disparado a Wesley. Kimberly movió la cabeza y plegó la hoja de la navaja suiza.

Debíamos de estar todos pensando en Thelma.

—¿Cómo ha podido hacerlo? —dijo Kimberly.

Billie soltó un bufido.

—Está enamorada del tipo.

—Pero ha matado a papá. ¡Dios mío! ¡Su propio padre! Entiendo que no se vuelva en su contra por una nimiedad como matar a mi marido, pero ha matado a papá.

—Oh, su queridísimo Wesley no haría tal cosa —dijo Connie—. Puta estúpida.

—Ella sabe que fue él —dijo Billie—. A lo mejor no es una lumbrera, pero tampoco es tan tonta.

—Yo creo que ha perdido la cabeza —dije—. Todo lo que ha pasado estos días, y ver cómo aporreaban a su padre esta mañana, la ha trastornado.

—Puede que tengas razón —dijo Billie—. Desde luego el de esta noche no ha sido el comportamiento propio de una persona cabal.

—Sabíamos que podía causarnos problemas —les recordé a todas—. Por eso no le contamos el plan.

—Nunca pensé que haría algo así —musitó Kimberly—. Rediós.

Se guardó la navaja en las bragas del biquini.

—Tendríamos que haberla atado.

—Pensaba que estaba dormida —dije.

—Bueno. Ya no se puede hacer nada.

—Volvamos al fuego —propuso Billie.

De modo que nos volvimos de espaldas a la jungla. Caminamos todos juntos, yo con el hacha al hombro, todos magullados (yo era el único que sangraba). Debíamos de ofrecer una imagen digna de ver, de haber alguien mirando.

Los ángeles de Charlie y el leñador de hojalata. Hechos polvo y sin tener adónde ir.

O lo que sea.

Estoy empezando a perder el hilo. Llevo horas esperando, tratando de poner por escrito en este diario todos los acontecimientos que han tenido lugar esta noche. La mano se me está agarrotando, y el cerebro, derritiendo. Pero, bueno, tengo que terminar de contar lo de esta noche.

Antes de que pasen más cosas.

Si dejo rezagado el diario, podría costarme verdadero trabajo ponerme al día.

Pensándolo mejor, me voy a tomar un descanso.

Hola, ya he vuelto. Me he dado un buen baño, y me he sentado un rato con las chicas.

A lo mejor ha sido un error, pero por fin he admitido que llevo un diario. Antes de eso, le había estado contando a todo el mundo que estaba trabajando en una serie de relatos cortos. Pero ha llegado la hora de confiarles la verdad. En fin, ahora ya solo quedan tres.

Quería que lo supieran. Que sepan que no estoy simplemente perdiendo el tiempo cuando me siento a solas durante horas. Que sepan que se están registrando las terribles experiencias por las que estamos pasando. (Tal vez para ellas sea importante saberlo, en algún momento dado. Sobre todo si me pasa algo a mí. ¡Puaj! Escribir esta frasecita me ha revuelto el estómago.)

Hablamos largo y tendido sobre el diario. Querían saber qué había escrito sobre ellas (lo cual me hizo sudar a raudales), pero les expliqué que no iba a poder escribir con sinceridad si tenía que preocuparme por complacer al lector. Al final, me prometieron respetar mi intimidad y no hacer ningún intento por echarle un vistazo a escondidas.

Será mejor que cumplan su promesa o habrá unos cuantos abochornados y cabreados en esta playa. (No podría soportar mirar a la cara a ninguna de las chicas sabiendo que están al corriente de ciertas cosas que he escrito sobre ellas.)

Mierda. Me dieron su palabra. Si leyeran esto, se lo merecerían.

Quizá no debería habérselo dicho.

En ese momento, me pareció lo correcto.

Da igual, ahora que me he desahogado y les he contado a las señoras más de la cuenta, estoy listo para sacar las conclusiones de los hechos de esta noche.

Lo dejé en el momento en que volvíamos a la zona de acampada.

Vale.

Nos fuimos a la hoguera, y de repente las chicas advirtieron mis heridas. Parecían bastante preocupadas, incluso Connie. De hecho, fue ella la que insistió en atenderme. Les dijo a su madre y a Kimberly que deberían intentar dormir un poco. Ella me curaría, y luego ambos haríamos guardia durante las próximas horas.

Yo las animé a que lo hicieran. Es decir, las dos parecían agotadas y doloridas.

Mientras Billie y Kimberly se acomodaban en sus sitios, Connie se hizo con un par de trapos. Se fue al arroyo, los sumergió y volvió donde yo me encontraba, junto al fuego. Me hizo volverme, de manera que la luz del fuego me iluminara el lado lesionado de la cara, el derecho. Entonces se arrodilló delante de mí.

La hoguera iluminó el inflamado lado izquierdo de su mejilla.

Donde yo la había golpeado.

—Siento lo de antes —le dije—. No iba con intención de impactar.

—Ah, ¿no?

—Te lo juro.

Empezó a darle unos suaves golpecitos a la trinchera en carne viva que la roca de Thelma me había abierto en el rostro y en la oreja. Lo hizo con delicadeza, pero cada toque me despertaba dolor.

—Me lo tenía merecido —dijo—. Yo me llevé lo mío, y tú te llevaste lo tuyo.

—Fue un accidente.

—Claro.

—Nunca te habría pegado intencionadamente.

Sonrió con sarcasmo.

—Si tú lo dices.

—Es la verdad.

—Pero ¿con qué te ha pegado Thelma? Te ha dejado bien jodido.

—Una roca.

—Mira esto.

Me apartó el trapo de la cara y me lo enseñó. Estaba rojo por la sangre. El otro aún estaba limpio. Lo usó para secarme la sangre que me había resbalado por la cara y el cuello, y el hombro y el brazo derechos. Luego escurrió los dos trapos, apretando y retorciéndolos. Entre los dos cayó un chorro de agua ensangrentada.

Puso mala cara al verme la herida de más abajo.

La lanza rota de Thelma me había penetrado justo por encima del ombligo. El agujero no era profundo, pero había sangrado mucho. La parte delantera de mi bañador estaba empapada, e incluso me había goteado un poco por el muslo.

Connie movió la cabeza.

—Será mejor que vayamos al arroyo.

Se llevó con ella los trapos. Y yo, el hacha.

El mayor rédito que obtuvimos de nuestra desastrosa emboscada fue apoderarnos del hacha. Aparte de una pistola, era la mejor arma que se podía pedir. Ahora era nuestra, no de Wesley. Mi intención era mantenerla siempre cerca.

Connie llevaba la delantera de camino al arroyo. Nos adentramos en su orilla arenosa y poco profunda y vadeamos. El agua estaba genial, ligeramente más fresca que el aire nocturno.

El cauce es tan estrecho que, básicamente, a lo largo de la mayor parte de su curso desde la jungla hasta la ensenada, se podría saltar de una orilla a la otra sin demasiados problemas. Además, es bastante llano. En muchas zonas, cubre solo hasta el tobillo; en otras, hasta la rodilla.

Connie y yo entramos por uno de los puntos más profundos. Se situó frente a mí. Estábamos fuera del alcance de la luz de la hoguera.

—Puedes soltar el hacha —dijo.

La hice oscilar por debajo del hombro, y la solté. La pesada cabeza de acero se desplomó sobre la arena seca cercana a la orilla. El mango cayó mirando hacia mí y salpicando dentro del arroyo, donde pudiera alcanzarlo fácilmente en caso de emergencia.

Poniéndose de cuclillas ante mí, Connie enjugó los trapos sanguinolentos. Permaneció agachada. Después de cubrirse la rodilla con uno de los trapos, se acercó con el otro y se puso a lavarme la herida. Para guardar el equilibrio, se aferró a la cintura de mi bañador con la mano izquierda, cerca de mi cadera.

No pude evitar sentir el roce del dorso de sus dedos en aquel punto.

No pude evitar advertir que me había bajado el bañador un buen par de centímetros.

Por no hacer mención de que tenía la cara justo delante de mi ingle.

Procuré no dejar que todo ello me afectara.

Me afectó rápidamente y de forma evidente.

—Otra vez no —dijo cuando mi bañador empezó a sobresalir.

—Lo siento —le dije.

Dejó de golpetear el trapo húmedo contra mi herida. Dejó caer esa mano, pero mantuvo la otra donde estaba.

—No te disculpes, y haz que desaparezca.

—¿Eh?

—Ya me has oído. Estoy intentando ayudarte, y tú vas y me pones tu cosa en toda la cara.

—No tengo mucho control sobre ella. ¿Sabes? Sencillamente…, responde. A cosas como tú.

—Cosas como yo.

—Sí, tú. Tu aspecto. Tu mano ahí. El agua. Todo… suma.

—Entonces, ¿qué? ¿Es culpa mía?

Sonreí.

—Mayormente.

—¿Se supone que eso es un halago, o algo parecido?

—Puede —dije.

Levantó la mirada hacia mí y se quedó callada unos segundos.

Entonces dijo:

—También te pasó cuando nos estábamos peleando.

—Sí. Cuando estaba encima de ti.

Hundió el trapo en el arroyo, entonces lo levantó y se puso a limpiarme la sangre de la zona que quedaba entre la herida y la parte alta de mi bañador.

—Y cuando me quité el sujetador —dijo.

—¿Te diste cuenta?

—Pues claro.

—Aunque estuvieras demasiado ocupada abofeteándome —dije.

—Ja, ja, muy gracioso.

Volvió a mojar el trapo. Cuando lo levantó empapado, su mano izquierda separó de mi barriga la cinturilla de mi bañador. Aplastó el trapo chorreante contra mi piel, y un torrente descendió por ella. Me caló todo, luego se vertió por las perneras de mi bañador y me resbaló por las piernas.

Con el bañador aún separado, volvió a sumergir el trapo en la corriente. Lo blandió en el aire.

—¿Te gustaría que volviera a quitarme el sujetador? —preguntó—. Podría hacerlo, ¿sabes? Aquí mismo, ahora. ¿Quieres que lo haga?

—Claro.

—¿O prefieres que te baje el bañador?

Lo único que se me ocurrió decir fue:

—Estás de coña.

—Elige.

—¿Qué tal las dos cosas?

—Una o la otra.

No era una decisión muy difícil.

—Mi bañador —dije.

—¿Por qué?

—Lo noto un poco apretado.

—Ya lo creo. ¿Qué más?

Me lo pensé durante un segundo, entonces dije:

—Sería más fácil limpiarme la sangre.

—Esa es una razón pésima. Dame otra.

Me encogí de hombros.

—Bueno, ya te he visto…, ya sabes, sin sujetador.

—Y con una vez, vale, ¿no?

Vaya.

—No —protesté—. Pero está muy oscuro. No vería bien.

—Podrías tocar.

—¿En serio? Eso no lo has dicho antes. Vale, elijo eso.

—¿El qué?

—Que te quites el sujetador.

—Demasiado tarde. Ya has tomado la decisión.

—¿No puedo cambiar de idea?

—No.

—Vale.

—Eres fácil de convencer.

—Es que no quiero discutir.

—Eso es que no quieres volver a verme sin sujetador. No te preocupes, colega, que no me vas a ver.

Dicho eso, tiró de la goma de mi bañador como si quisiera comprobar su elasticidad. La separó como treinta centímetros, y luego la soltó. Salió disparada y se estampó contra mí.

Y me dolió.

Me tambaleé hacia atrás para alejarme de ella, pues no sabía que más podría esperarme.

Se puso de pie.

—Que te jodan —me soltó—. Eres un puto perdedor patético. ¿De verdad creías que te iba a bajar el bañador? ¿O a quitarme el sujetador? Venga ya. Ni por asomo. Lo último que querría es ver tu puñetera polla en mi cara. Y la única razón por la que te dejé verme las tetas en la hoguera fue para que le echaras un buen vistazo a lo que no vas a volver a ver nunca jamás.

Dudé de que aquello fuera cierto. La verdad es que dudo de que nada de lo que dice refleje lo que le pasa realmente por la cabeza; puede que ni siquiera ella sepa qué es lo que le pasa por la cabeza.

Pero se estaba buscando problemas, así que se los di. No fue una jugada muy acertada, pero lo que le dije fue lo siguiente:

—Pensaba que te quitaste el sujetador porque querías fardar de melones, que es lo que son, delante de Wesley.

Se quedó boquiabierta.

Al cabo de un momento, me espetó:

—Ese es tu agradecimiento por intentar ser amable contigo.

Ni idea de qué significaba eso.

Temía que quisiera hacerse con el hacha. Pero no lo hizo.

Salió dando pisotones por el arroyo y corriendo por la orilla, sin parar hasta que llegó al campamento. Una vez allí, se dejó caer en su habitual montón de jirones.

Me dejó allí solo en el arroyo, algo confundido sin saber qué se había torcido.

Había estado bastante simpática por un rato.

A no ser que estuviera fingiendo.

En lo que a Connie se refiere, es complicado hasta decir basta distinguir lo que es real de lo que no lo es.

Lo único de lo que estoy seguro es que es muy poco probable que reaccione de la forma en que yo espero que lo haga alguien. No como Billie o Kimberly, por ejemplo. Ellas tienen sentido común. A diferencia de Connie.

¿Podría tener algo que ver con el hecho de que sigue siendo una adolescente? Sin embargo, con dieciocho años, cualquiera pensaría que ya ha pasado la edad del pavo habitual.

No parece ser el caso.

Me recuerda a un gato que conocía. Una vez, le estaba acariciando la cabeza. El gato estaba tan a gusto, con los ojos medio cerrados y ronroneando. Pero de pronto, nadie sabe por qué, perdió la cabeza y me hizo polvo el brazo.

Le estaba dando vueltas a todo eso cuando terminé en el arroyo. Lo que hice allí fue arrodillarme en el agua, lavarme la sangre del cuerpo lo mejor que pude, e intentar limpiar mi bañador. Finalmente, salí del agua, recogí el hacha y regresé al campamento.

Seguramente Connie no estaba dormida. Se me ocurrió acercarme a ella para intentar resarcirla, pero no me pareció una idea muy apetecible. Probablemente acabaría por ponerla furiosa otra vez.

Así que me fui a la hoguera y me senté, pensando que lo mejor sería que me quedara vigilando, a pesar de que no parecía muy necesario hacer guardia.

Nuestra emboscada no se había saldado con un fracaso absoluto: Kimberly le había dejado un par de heridas feas a Wesley. Probablemente no eran fatales (salvo en caso de infección), pero no cabía duda de que le causarían un dolor importante durante un tiempo.

Y lo mantendrían alejado de nosotros.

Pese a que no esperaba un ataque, me quedé despierto haciendo guardia. No me faltaban cosas con las que ocupar la mente. La intención era quedarme en vela toda la noche, para que las chicas pudieran dormir a pierna suelta. Sin embargo, poco antes de amanecer, Billie se despertó y se acercó a la hoguera.

Se sentó a mi lado. Tenía un lado de la cara hinchado y descolorido por el golpe que le había dado Thelma con su lanza.

—¿Cómo va? —preguntó.

—No creo que nos vayan a molestar mucho esta noche.

—No, no creo… ¿Y tú? ¿Qué tal llevas tus heridas?

—Connie me las lavó.

—Vamos a ver.

Me incliné hacia atrás y me volví hacia ella. Billie torció el gesto al verme los cortes.

—Tiene que doler.

—¿Qué tal tú?

—Viviré. —Me puso la mano en la pierna—. ¿Por qué no te vas a dormir?

—Tampoco estoy tan cansado.

—Seguro que sí. Vamos.

—¿Por qué no me quedo y te hago compañía?

—Gracias. Pero ¿sabes qué? Preferiría estar a solas un rato, ¿sabes?

Deseaba con todas mis fuerzas quedarme con ella, y no para hacerle compañía, sino porque era yo el que se sentía un poco solo. Bien pensado, Billie es la persona con la que más me apetece pasar un rato.

Pero probablemente quería tener tiempo para estar sola y pensar en Andrew.

—Claro. Nos vemos luego —dije.

Y me fui a mi sitio a dormir.

Antes de darme cuenta, había caído redondo.

Cosas sueltas

Basta de hablar de lo de anoche. No es más que el cuarto día, y me lo he pasado casi entero trabajando en mi diario.

Acabo de tomarme otro descanso.

Es bien entrada la tarde. El de hoy ha sido un día bastante tranquilo. Gracias a Dios.

Ya he hablado de la anterior pausa que hice en la escritura y de que les conté a las chicas lo del diario.

Hay otros cuantos temas que merece la pena mencionar.

Por ejemplo, hemos empezado a usar la letrina como servicio. Hemos colocado unas ramas por encima del agujero para poner los pies.

Además, Billie y Kimberly, con un poco de ayuda por mi parte, construyeron un par de refugios. Las hicimos igual que las paredes de la letrina, amarrando matas y follaje a unas estructuras de palos. Sin embargo, en lugar de hacer paredes, estas eran tejados. Las apoyamos sobre postes, cerca de la zona de acampada. El propósito es disponer de un lugar donde guarecernos del sol. Ahora estoy utilizando uno. A pesar de que el sol no ha sido insoportable (el calor es bastante moderado y suele haber una brisa agradable), me encanta poder sentarme a la sombra mientras escribo.

Billie y Kimberly también elaboraron armas nuevas para sustituir a las que se perdieron o se rompieron anoche.

Connie se ha pasado la mayor parte del día sola. Apenas si me ha dirigido la palabra desde nuestra riña en el arroyo. Las pocas veces que ha estado cerca de mí, me ha dedicado miradas asesinas.

La parte positiva es que se ha pasado horas pescando. Esta mañana le ha pedido prestada la navaja a Kimberly y la ha usado para tallar en el extremo de su lanza una punta especial. La punta es muy larga y estrecha, con tres púas labradas en el lateral para evitar que el pescado se desprenda, una vez arponeado.

En cualquier caso, el resultado de su trabajo tiene una pinta un poco escalofriante. Espero que no le dé un ataque de rabia y decida usarlo contra mí.

Sea como sea, estuvo horas en la ensenada, bastante alejada, donde cubre hasta la cintura. Debió de costarle un buen rato cogerle el tranquillo a la lanza. De vez en cuando la oía gritar:

—¡Joder!

Por fin, gritó:

—¡Sí! ¡Ya eres mío, cabrón!

Alcé la vista y la vi levantar al cielo un pez grande y plateado con la punta de la lanza. Todos la ovacionamos, incluido yo. Trajo el pescado a tierra. Kimberly se fue corriendo hacia ella con la olla más grande que teníamos, la llenó hasta arriba de agua salada y Connie metió el pescado dentro.

Acabó por pescar cuatro.

Esta noche vamos a tener un auténtico festín.

Básicamente eso es todo lo que ha pasado hoy. De momento, bien.

No nos ha ido mal del todo, teniendo en cuenta las circunstancias. Ayer, tuvimos que hacer frente a las muertes de Keith y Andrew. Hoy, encima, tocaba pensar en el fracaso de la emboscada y la deserción de Thelma, además de todas las heridas de anoche.

En lo tocante a lesiones, la peor parte me la he llevado yo, sin contar a Wesley.

Seguramente, la más magullada, después de mí, es Kimberly. Ella no recibió cortes en la piel, pero tiene un moratón horrible en las costillas, justo debajo de la axila derecha. También tiene cardenales a la altura del estómago y en la cadera derecha, provocados por las patadas de Thelma.

Billie y Connie tienen contusiones en la cara. La hinchazón remitió, dejando manchas oscuras que casi parecen de mugre. Billie la tiene en la mejilla izquierda; Connie, en el lazo izquierdo de la mandíbula. Billie recibió un golpe mucho más malintencionado de la lanza de Thelma que Connie de mi puño.

Ahora voy a dejarlo y a ayudar a preparar el pescado para la cena.

El pescado estaba buenísimo. Billie lo frió en la sartén con burbon, su especialidad. También nos fuimos pasando la botella, y echamos unos tragos para ayudar a bajar a nuestros amigos con aletas.

Durante la cena, hubo una cosa que me llamó mucho la atención: las dimensiones del grupo.

O la ausencia de ellas.

Éramos cuatro.

Madre mía.

Hubo un momento en que fuimos ocho. Ocho es una cifra razonable de personas, un buen grupito.

Cuatro es miserable.

Y tengo que decir que, desde donde yo estaba sentado, cuatro se parecía mucho a tres. Yo soy una especie de cámara móvil, ¿no? No me veo a mí mismo la mayor parte del tiempo. Veo a Billie, a Kimberly y a Connie. Una, dos y tres. Eso es todo.

Hemos menguado considerablemente.

No hablamos mucho mientras comíamos. No obstante, para cuando terminamos, Billie dijo:

—Mañana deberíamos hacer algo.

Connie pareció ofenderse.

—Eh, yo ya he hecho algo hoy. Tú solo te lo has comido.

—Deberíamos de haber ido de caza, no de pesca —dijo Kimberly—. A cazar a Wesley y a Thelma.

Su mirada se encontró con la de Billie. Con los labios apretados en una tensa línea, negó con un gesto. Luego dijo:

—Solo que no quería abordar ese tema hoy.

—No —dijo Billie—. Yo tampoco.

—No después de lo de anoche —añadí yo.

Connie me echó una mirada rápida y desabrida.

—Será mejor que mañana salgamos a buscarlos —dijo Billie—. No podemos darle a Wesley tiempo para recuperarse. Debe de estar en baja forma después de anoche. Si lo encontramos mientras aún está convaleciente, será más fácil acabar con él.

—¿Qué vamos a hacer con Thelma? —pregunté.

—La salvaremos —dijo Billie.

Connie dejó escapar un resoplido.

Sin reparar en ello, Kimberly dijo:

—Sí. Probablemente, la matará antes o después.

—Puede que no se dé mucha prisa —dijo Billie—. Querrá tenerla a mano para que cuide de él, por lo menos hasta que mejore.

—Vosotras dos estáis de la cabeza —dijo Connie—. No va a matar a Thelma.

Decidí mantenerme al margen.

—¿Por qué no? —le preguntó Kimberly.

—Para empezar, anoche ella le salvó el culo.

—¿Crees que le va a perdonar la vida como muestra de gratitud? —preguntó Kimberly.

—No tiene motivos para matarla. Está de su parte, ¿sabes?

—A lo mejor él no lo ve de esa forma —dijo Billie—. A lo mejor solo la ve como un obstáculo.

—¿Para conseguir qué?

—¿Por qué está haciendo todo esto? —preguntó Billie—. Esa es la verdadera incógnita. En mi opinión, ha montado toda esta operación para hacerse rico. La mayor parte de la fortuna familiar está a nombre de Andrew. Y mío. Con los dos muertos, vosotras dos y Thelma lo heredáis todo. Con vosotras tres muertas, se lo llevan vuestros maridos. Connie no tiene marido…

—Y él mató al mío —musitó Kimberly.

—Eso es. Solo quedaría Wesley. Si es el único superviviente, tendría opciones de llevarse un dineral.

—Me jugaría cualquier cosa a que Thelma tiene un seguro de vida —dijo Kimberly—. Así que puedes añadirlo a su recaudación.

Connie había puesto cara de asco.

—Me parece que habéis visto demasiado Se ha escrito un crimen.

—¿Por qué motivo crees tú que está haciendo todo esto? —le preguntó Billie.

Ella arrugó la nariz y se encogió de hombros.

—¿Porque está chiflado?

—Desde luego que está chiflado —dijo Kimberly—. Está chiflado si piensa que va a sobrevivir. Lo primero que voy a hacer por la mañana va a ser ir a por él.

—Todos iremos a por él —dijo Billie.

Quinto día

Danza de guerra

Anoche no tuve que quedarme haciendo guardia. Las mujeres hicieron turnos, y me dejaron dormir.

Me desperté solo. El sol había salido por encima de los árboles de la jungla, tiñendo nuestra playa de una dorada calidez. Era la mar de agradable. Solo quería seguir allí tumbado, disfrutando de aquello.

Billie y Connie dormían cerca de allí, pero no vi a Kimberly. Al cabo de un rato, levanté la cabeza, buscándola.

Estaba aproximadamente a medio camino entre la hoguera y la orilla del mar, blandiendo un hacha. Entrenándose con ella. O practicando. Tenía la elegancia de una bailarina, pirueteando y dando golpes al aire, saltando hacia delante para reducir al enemigo invisible, sacudiendo a un lado, luego al otro. Daba un poco de repelús verla. Tan ágil y tan elegante, pero empuñando un arma tan sanguinaria. La cabeza del hacha centellaba como plata a la luz del sol. Su espesa melena oscura caía y se agitaba como las crines de un semental.

Llevaba puesta la camisa hawaiana de su marido muerto. Desabotonada, como de costumbre, su tela chillona ondeaba a su espalda como una capa cuando arremetía o se volvía. Su biquini blanco refulgía. Su piel bronceada brillaba por el sudor.

Era sobrecogedora, elegante, primitiva, preciosa. Solo mirarla me causaba dolor. No podía apartar los ojos de ella.

Quedarme atrapado en esta isla es lo mejor que me ha pasado en la vida. Según esta lógica, por supuesto, debería darle las gracias a Wesley, y no intentar matarlo. Solo que lo odio por haberles causado tanta aflicción a Kimberly y a Billie. Y lo odio por lo que podría hacerles a ellas, si tiene ocasión. (Tampoco me hace ninguna gracia el hecho de que quiera matarme a mí.)

En todo caso, Kimberly era todo un espectáculo.

Hasta que notó que la miraba. Me sentí como un mirón al que pillan in fraganti, pero sonreí y saludé con la mano. Ella me devolvió el saludo. Me incorporé, me di un par de minutos para calmarme, luego me puse de pie y fui a reunirme con ella.

—¿Preparándote para la gran batalla? —pregunté.

Apoyó el hacha en el hombro y sonrió. Tiene una sonrisa asombrosa.

—Solo estoy haciendo el tonto —dijo—. Entrenando un poco.

—Debes de tener algo de vikinga —dije.

—Esa soy yo, nórdica de pura cepa.

Se estaba burlando de mí, pero me gustaba.

—No me refería a tu aspecto —expliqué—. Lo digo por cómo manejas el hacha. Como si llevaras las hachas de guerra en la sangre.

—Ah. Eso debe de ser por mi ascendencia india.

—¿Eres india?

—Una piel roja. En parte siux… Lakota.

—¿Te estás quedando conmigo?

—Te lo juro. —Con la mano que le quedaba libre se dibujó una cruz en el centro del pecho—. Por parte de mi madre. Su abuelo luchó en Little Big Horn.

—Bromeas.

—Sé de buena tinta que fue él quien le cortó la cabellera a Custer.

—¿En serio?

Soltó una risita.

—Eso sí era una broma.

—Me alegro de saberlo, porque no creo que a Custer le cortaran la cabellera.

—La verdad es que no sé si mi antepasado le cortó la cabellera a alguien. Pero allí estaba. Es un hecho.

—Dios mío.

—Así que supongo que llevo en la sangre cosas como los tomahawks, las lanzas y las navajas. Además, soy en parte siciliana.

—Siux y siciliana. ¡Madre mía! Piel roja y sangre caliente. Es una mezcla peligrosa. ¡Recuérdame que no te provoque!

—Pues sí. Ándate con cuidado. Soy dura de pelar.

Su sonrisa se extinguió y sus ojos se ensombrecieron. Debió de haberse olvidado por un momento de los asesinatos de su marido y su padre. Pero acababa de recordarlo. Pude ver el dolor en su rostro. Y la rabia.

Wesley había cometido un gran error matando a personas que Kimberly amaba.

Ya ha pagado por el error, pero me da la sensación de que sus tormentos no han hecho más que comenzar.

Con la intención de alejar la pesadumbre de su mente, dije:

—Vaya, no pensaba que fuéramos a quedarnos retenidos en esta isla más de un día o dos, ¿verdad?

—Una hora o dos —dijo ella—. Estaba segura de que alguien tenía que haber visto la explosión. Y aunque nadie la viera… Por Dios, llegamos con un siglo de retraso para quedarnos atrapados en una isla desierta.

—Eso solo demuestra que puede pasar cualquier cosa.

—Sobre todo cuando hay un cabrón astuto conspirando para hacer que ocurra.

—Debió de presentar un itinerario falso —dije—. O, ¿cómo lo llaman?, ¿un plan de navegación?

Era algo en lo que había estado pensando y que ya había mencionado antes, pero ahora estoy convencido de ello.

—Es la única razón que se me ocurre para que todavía no hayan venido a rescatarnos. Nadie nos está buscando. O eso, o los han inducido a buscar en el lugar equivocado.

—Ahora mismo —dijo Kimberly—, ni siquiera me apetece que nos rescaten.

Sus palabras me dejaron de piedra.

Reflejaban mis propios sentimientos al respecto.

Ese fue el inicio de nuestro quinto día en la isla. En algunos aspectos, parece que llevamos aquí años. No obstante, en mayor medida, parece que ha sido un período mucho más corto. Gracias a todos los problemas que nos ha dado Wesley, ni siquiera hemos explorado todavía la isla. Nadie sabe con qué podríamos encontrarnos, o qué aventuras podríamos correr en los próximos días…, o semanas. O meses.

Un rescate pondría un abrupto punto y final a todas esas fabulosas posibilidades.

Me imagino que Kimberly sentía lo mismo, pero entonces dijo:

—No pienso abandonar la isla hasta que me haya encargado de Wesley.

—Ya le diste una buena paliza.

—Voy a matarlo.

El modo en que lo dijo, y la expresión que tenía mientras lo hacía, me provocaron un escalofrío que me subió por la espalda.

Preparativos

Hice una rápida sesión de puesta al día de mi diario mientras las chicas se preparaban para nuestra excursión por la jungla.

Nuestra caza.

La misión era rescatar a Thelma y liquidar a Wesley.

Antes de salir, comimos algo y hablamos sobre qué debíamos hacer con la hoguera. Hasta el momento, habíamos seguido los consejos de Andrew de no dejar que se apagara. Pero pensamos que íbamos a pasar todo el día fuera. Si queríamos mantener el fuego encendido, casi teníamos que dejar a alguien para que se hiciera cargo.

No pensábamos dejar a nadie solo.

Pero si dejábamos a dos atrás para que cuidaran el uno del otro y para vigilar el fuego, solo quedarían dos para la caza.

Lo cual, como convinimos todos, sería ridículo.

Decidimos dejar que el fuego se extinguiera.

De todas formas, aún conservábamos el encendedor de Andrew.

Billie fue hacia su camastro y lo buscó. Encontró el pantalón caqui de Andrew, lo cogió y registró los bolsillos. Los fue vaciando poco a poco, sacando cosas como su pipa, la bolsa del tabaco, la cartera, las llaves, y el pañuelo blanco que había colocado encima del rostro de Keith cuando lo encontramos. Muy pronto, se apresuró a regresar con los pantalones en una mano y el encendedor en la otra.

Comprobó el buen funcionamiento del instrumento. Una chispa, y surgió la llama.

Nos había traído el pantalón caqui porque pensaba que alguien debía ponérselo.

—Tiene unos bolsillos tan grandes y tan hondos —explicó.

Resultaba obvio que podíamos emplear algo para llevar cosas sueltas.

Aparte de los pantalones de Andrew, el único bolsillo a la vista era el que tenía la pechera de la camisa hawaiana de Kimberly, un bolsillo tan flojo y poco consistente que ni siquiera confiaba en él para guardar la navaja suiza.

Estaba mi mochila, claro. La había escondido debajo de unos jirones donde yo dormía, para tenerla a salvo. Mi idea era dejarla allí, porque desde luego que no quería pasarme el día caminando por la jungla con eso a la espalda. (Es el hogar de mi diario, que consiste en un grueso cuaderno de espiral; pesa por lo menos un kilo.)

—¿Quién quiere ponérselos? —preguntó Billie, sosteniendo en alto los pantalones cortos de Andrew.

Nadie se ofreció voluntario.

Seguramente porque los pantalones eran demasiado abultados y pesados, y darían mucho calor, sobre todo para las chicas, que estaban acostumbradas a ir por ahí vestidas solo con ligeros biquinis.

—Póntelos tú —me dijo Connie—. Son pantalones de hombre, y tú eres el único tío que hay por aquí.

—No quiero llevarlos —dije. Recordé como Andrew se los había quitado para cubrir las partes bajas de Keith, que en aquel momento estaba desnudo y muerto.

—Póntelos encima del bañador —dijo Connie.

—Me darían demasiado calor.

—Yo los llevaré —se ofreció Kimberly.

No parecía muy entusiasmada, y a mí no me gustaba la idea. De hecho, no quería ver a nadie con ellos puestos, pero sobre todo no quería ver con ellos puestos a ninguna de las chicas.

—No importa —dije—. Ya me los pongo yo.

Se los arranqué a Billie de la mano, me incliné y levanté un pie para ponérmelos.

—No —dijo Billie—. Primero, quítate el bañador. Te vas a asfixiar con todo eso. Además, tu bañador está hecho un desastre.

No está hecho un desastre. Había eliminado casi toda la sangre, de forma que solo estaba un poco manchado.

Miré alrededor en busca de un lugar donde cambiarme.

—Hazlo aquí mismo —dijo Kimberly. Lo dijo con bastante pragmatismo.

Dije que no con la cabeza.

—Me puedo ir a las rocas…

—No seas tonto —dijo Billie—. Hazlo aquí. No miraremos.

Connie esbozó una sonrisa de satisfacción.

—Y quién iba a querer.

Suspiré. Entonces dije:

—Bueno, vale.

Una vez se volvieron de espaldas, me bajé el bañador y me lo quité. Me sentía raro. Estaba desnudo en una playa a plena luz del día. Y las tres chicas estaban tan cerca que casi podían tocarme. Y tampoco es que ellas fueran muy tapadas que digamos, aunque más que yo.

Me puse enorme, de repente. Metí los pies en los pantalones de Andrew y me los subí lo más rápido que pude.

—¿Estás visible? —preguntó Billie.

—Casi.

Me metí todo dentro de la bragueta y me subí la cremallera. Los pantalones eran grandes y anchos, y me caían muy por debajo de la cintura. Pero tiré de ellos hacia arriba y me abroché el cinturón.

—¿Todo en su sitio? —preguntó Billie.

—Eh, sí.

Se volvió. Todas lo hicieron.

Me incliné rápidamente para recoger mi bañador. Cuando me incorporé, los sostuve delante de mí.

Connie dijo:

—Santo Dios, Rupert.

Moví la cabeza con disimulo. Sentí como si mi cara fuera a arder.

—¿Qué pasa? —pregunté.

Craso error.

—Que se te ha puesto dura, eso es lo que pasa, puto degenerado.

—¡Connie! —le espetó Billie.

—¡Pero míralo tú!

—No hace falta que se lo señales a todo el mundo —le reprendió Billie.

—Si ya está señalando él a todo el mundo —dijo Kimberly, sonriendo.

Creo que dejé escapar un gemido. Creo que murmuré algo así como «¡Vaya, hombre!».

Mientras tanto, el comentario de Kimberly había desencadenado la risa de Billie. Hasta Connie se reía.

El objeto de sorna, al mismo tiempo, se fue encogiendo como un carámbano en el infierno.

Dejé de intentar esconderme detrás de mi bañador.

—Sí, bueno —dije—. Estas cosas pasan, ¿sabéis?

—A ti te pasa constantemente —dijo Connie.

—No hay por qué avergonzarse —me dijo Billie, poniéndose solemne, ahora que había parado de reírse—. No te preocupes por eso, cariño.

¿Cariño?

Kimberly dijo:

—De todas formas, se ve que el grandullón está fuera de servicio.

—¿De verdad tenemos que hablar del tema? —pregunté, sintiéndome horriblemente violento.

—Has sido tú el que lo ha sacado —dijo Kimberly. Volvió a dedicarme esa sonrisa. Esa sonrisa espectacular.

Yo mismo me reí también.

—Vale, vale —dije—. ¿Podemos seguir con lo que estábamos?

—Toma. —Billie me pasó el encendedor de Andrew—. Tú llevas los bolsillos.

Lo dejé caer en el bolsillo frontal de mis pantalones, y lo noté bajar hasta mi muslo.

—¿Qué hacemos con la navaja? —le pregunté a Kimberly.

Normalmente, evitaba mirarla.

Pero esto me dio la excusa para hacerlo.

La llevaba metida en la parte delantera de las bragas de su biquini. El grueso mango de plástico levantaba el ligero triángulo blanco. Pude ver la piel desnuda debajo.

De pronto, Kimberly lo tapó todo con la mano izquierda abierta.

Le dio unas palmaditas.

—Yo me quedo con la navaja. Tiene una cita ineludible con Wesley.

Cogimos unas cuantas cosas de comer del montón de las provisiones. Fueron directamente a los bolsillos de los pantalones de Andrew (ahora, mis pantalones). Entonces, recogimos nuestras armas.

Me ofrecí a llevar el hacha.

—Pesa muchísimo —dijo Kimberly.

—Me las apaño.

—Nos la turnaremos.

—Vale —dije.

—Empiezas tú, si quieres. Avísame cuando te canses.

—Bien.

Para llevar el hacha hacían falta las dos manos. Sin embargo, quería contar con un arma de repuesto, de modo que me solté el cinturón lo justo para meter debajo el tomahawk, junto a la cadera derecha.

Billie me vio hacerlo, y metió su tomahawk en el lateral de su biquini. La tira no soportó el peso.

—¡Uy!

Para cuando alcanzó el arma, sus bragas estaban en un ángulo de cuarenta y cinco grados.

—¡Mamá! —estalló Connie—. ¡Por el amor de Dios!

—Bueno, cálmate.

Sacó el arma, coló un dedo por debajo de la tira del biquini y corrigió el desnivel.

—Lo has hecho a propósito.

—No seas idiota.

A lo que Connie respondió con una mirada acusadora.

Yo me limité a hacerme el inocente, y me encogí de hombros.

—Ni siquiera estaba mirando —dije. Lo cual era mentira, y ella lo sabía.

Billie, que estaba resuelta a no llevar el tomahawk en la mano, recuperó el trozo de cuerda que había rodeado del cuello de Keith. Alguien había desatado el nudo del ahorcado, de modo que disponía de casi metro y medio de cuerda. Ante la mirada de todos los demás, ató los extremos, dejando un hueco para su tomahawk. Se pasó el lazo por la cabeza y por debajo del brazo derecho, luego ajustó el hueco de forma que la cuerda le cruzaba el pecho en bandolera, con el arma colgando a la cadera.

—Tengo que hacer eso —dijo Kimberly.

Al final, tanto Kimberly como Connie hicieron lo mismo. Emplearon fragmentos del trozo de cuerda que había colgado del árbol, y que habíamos almacenado con el resto de nuestros enseres.

Tardaron unos minutos. Pero la espera valió la pena. Cada una llevaba una lanza. Habrían necesitado las dos manos solo para cargar con las armas de no haber llevado los tomahawks suspendidos de sus portafusiles de cuerda.

No nos cargamos con botellas de agua. Por una parte, queríamos desplazamientos rápidos y ligeros. Por otra, supusimos que no nos alejaríamos demasiado del arroyo.

Por fin, estuvimos listos.

Kimberly marchaba en cabeza. Yo iba segundo. Connie me seguía, y Billie se quedó en la retaguardia.

Abandonamos la playa por el lugar donde Wesley y Thelma habían escapado en dirección a la jungla.

La caza

Al principio, intentamos seguir el rastro de la sangre de Wesley. Kimberly avanzaba despacio por entre los arbustos, deteniéndose a menudo, agachándose de vez en cuando para inspeccionar más de cerca.

Pese a que Wesley debió de sangrar bastante por las heridas del pecho y la nalga, no fue fácil encontrar los lugares que habían quedado manchados a su paso. La jungla era tan densa en su mayor parte, que no se veía a más de unos metros en todas direcciones. Además, la luz del sol no penetraba demasiado hasta nuestra posición. Nos pasamos la mayor parte del tiempo caminando penosamente entre profundas y espesas tinieblas.

Seguramente, no habríamos encontrado ningún resto de la sangre de Wesley de no haber sido por la insistencia de Kimberly. O su talento. O sus dotes adivinas. Con frecuencia, parecía que era el instinto el que le indicaba por dónde buscar.

Quizá sean sus genes siux.

Pese a sus misteriosas habilidades como rastreadora, al final perdimos la pista de la sangre. Sin embargo, llegados a ese punto, Kimberly había determinado la dirección general de sus pasos.

—Va en dirección al río —nos dijo en un susurro.

—Tiene sentido —dije—. Necesita agua dulce.

—¿Por qué no hemos ido allí desde el principio? —dijo Connie—. Nos podíamos haber ahorrado todo esto. Este lugar apesta.

Con eso, aplastó un mosquito que había aterrizado en un lado de su cuello.

—¡Toma! —dijo.

Hoy ha sido el día que más problemas nos han dado los mosquitos hasta ahora. En la playa nos habían dejado bastante tranquilos. Ni siquiera nos habían molestado mucho en nuestras escasas incursiones a la jungla.

Pero lo de hoy ha sido horrible.

No teníamos Raid, no teníamos Relec, no teníamos Fogo, no teníamos de nada. Los repelentes de insectos habían viajado con nosotros por mar, pero los dejamos a bordo del yate cuando estuvimos preparando el picnic. Un descuido que hemos pagado hoy.

Llevábamos aplastando mosquitos a manotazos desde que dejamos la playa.

Al menos, algunos de nosotros.

Kimberly no dejaba que la molestaran. Básicamente, los ignoraba.

Traté de seguir su ejemplo, pero no podía soportar el zumbido de esos monstruitos alrededor de mis orejas, y el cosquilleo que producían allá donde aterrizaban. Parecía gustarles especialmente la zona donde tenía la herida de la cara, y en la oreja. (Por lo visto, remueven las costras.) Me alegré mucho de haberme llevado la camisa, la blusa rosa que me había prestado Billie. Además, los viejos pantalones anchos de Andrew seguramente me protegían más de lo que me habría protegido mi bañador.

Connie llevaba puesta su camiseta de siempre, pero era tan fina y ceñida que los mosquitos le picaban a través de la tela. Las únicas zonas que mantenía a salvo eran las que tenía protegidas con el biquini. Por si no lo había mencionado antes, el suyo es el más escaso de los tres. (Los motivos por los cuales la mojigata de Connie querría vestir un traje de baño tan descubierto se me escapan. Pero, claro, de todo lo que tiene que ver con Connie, ¿qué hay que no se me escape? Tal vez la camiseta sea su forma de mantener una apariencia decente.) En cualquier caso, la parte de arriba de su biquini consiste en dos triángulos naranjas y unas cuantas tiras finas. La de abajo es lo que llaman un «tanga», con una franja delantera algo más ancha que la que llevaba en la parte alta del trasero. Dicho de otro modo, solo unas pocas zonas íntimas de su cuerpo estaban a salvo del ataque de los mosquitos.

Billie, como de costumbre, llevaba puesto solo su biquini, sin camisa, y el traje de baño no cubría demasiado. Aunque el suyo poseía, al menos, tres veces más de tela que el de Connie; Billie tenía mucha más carne que tapar. Daba la sensación de tener acres enteros de piel desnuda, toda ella reluciente y salpicada de sudor. Parecía un maravilloso plato de comida caliente para los cabroncetes alados. Sin embargo, la dejaron tranquila.

Me di cuenta cuando nos paramos en un claro soleado para descansar de camino al arroyo.

—¿No se te están comiendo viva? —le pregunté.

—Pues no. Nunca.

—¿Cuál es el secreto?

—Cuando tenía como cinco años, le salvé la vida a un mosquito. Corrió la voz y desde entonces, no me han tocado.

—Me contó ese cuento cuando yo tenía cinco años —dijo Connie—. Es una sarta de chorradas.

Billie le dedicó a su hija una sonrisa de comprensión.

—Piensa lo que quieras, querida.

—Creo que te dejan en paz porque no les gusta tu olor.

—Eres un encanto.

—Hueles bien —le dije.

Joder, yo pensaba que olía genial.

—Gracias, Rupert —dijo ella.

—Sea cual sea tu secreto, me gustaría tenerlo yo también. Estos bichos me están volviendo loco.

—Lo único que quieren —dijo Kimberly— es un poco de tu sangre. No piden tanto.

—Preferiría quedarme con mi sangre —le dije—. ¿Tú simplemente les estás dejando que se sirvan solos?

—Intentar luchar contra ellos es perder la batalla. Acepto lo que no puedo cambiar.

Connie se rió con sorna.

—Esa gilipollez es más grande que los mosquitos que hay por aquí.

Y aplastó uno contra mi frente.

Al cabo de un rato, nos pusimos en marcha de nuevo y llegamos al río. Nos reunimos en la orilla, y miramos en ambas direcciones, como si hubiéramos llegado a una autopista y nos preocupara ser atropellados por un camión que circulara a toda velocidad.

No había rastro de Wesley, de Thelma, ni de nadie más.

El arroyo fluía a buena velocidad, salpicando por encima de las rocas, descendiendo desde tierras más elevadas a nuestra derecha. Al mirar a la izquierda, vi que descendía hacia nuestra playa. Aunque no pude verla. Ni tampoco el mar. Solo árboles y matorral, y lianas, y pájaros lanzándose en picado aquí y allá. Tampoco se veía gran cosa del río. A unos diez metros, se curvaba, perdiéndose de vista.

—Aguántame esto —dijo Connie. Le puso a su madre la lanza en la mano que tenía libre, y bajó al arroyo. Se arrodilló, se inclinó hacia delante y juntó las manos ahuecadas para llevarse un poco de agua a la boca. Entonces empezó a echarse agua por encima y a frotarse todo el cuerpo, aparentemente para aliviar el escozor de sus picaduras.

Por cómo reaccionaba, debió de sentarle muy bien.

Los demás seguíamos de pie en la orilla.

—¿Cómo vas con el hacha? —me preguntó Kimberly.

—Bien.

—¿Quieres que la lleve un rato?

—No, en serio.

—Estoy bastante segura de que estamos justo por debajo de la laguna.

Bajó a meterse en el agua. Billie y yo la imitamos.

—Será una caminata fácil desde aquí —dijo Kimberly—, pero será mejor que tengamos los ojos bien abiertos.

Nos agachamos a beber, y después nos quedamos de pie en el arroyo a esperar a que Connie terminara. La verdad es que a mí también me entraron ganas de revolcarme en el agua y aliviar el picor. Pero allí el agua solo tenía unos centímetros de profundidad. Preferí esperar a llegar a la laguna.

Connie se tomó su tiempo, como si disfrutara haciéndonos esperar. No le di demasiada importancia. No le veía ningún inconveniente a poder contemplarla mientras chapoteaba por allí, toda mojada y brillante, con su camiseta transparente y su exiguo ejemplar de biquini.

Por fin se levantó. Billie le devolvió su lanza, y volvimos a ponernos en marcha.

Avanzamos en fila india por la margen del río. A veces caminábamos por el agua; otras veces, por las rocas secas que encontrábamos a los lados. Era mucho más fácil que andar por la jungla. Sin embargo, a medida que avanzábamos, el terreno se fue empinando cada vez más. El agua corría con fuerza, con un fuerte estruendo y generando espuma. Tuvimos que trepar y, a veces, saltar de una roca a otra. Por suerte, la pendiente no llegó en ningún momento a ser tan pronunciada como para tener que usar las manos.

Kimberly había dicho que sería una «caminata fácil» hasta llegar a la laguna.

Supongo que para ella lo era.

Los demás tuvimos que detenernos más de una vez por el camino.

Nuestra última parada fue iniciativa de Kimberly, lo cual me sorprendió. ¿Por fin se había cansado lo suficiente para necesitar un descanso?

Pues no.

Se sentó en una roca. Mientras esperaba al resto de nosotros, dejó a un lado la lanza, se sacó el tomahawk de su funda a la cadera, y se quitó la chillona camisa de Keith. Cuando llegamos, dijo:

—Ya casi hemos llegado. Subiré yo. Vosotros esperad aquí, ¿de acuerdo? Quiero echar un vistazo.

—No deberías ir sola —dije.

—Me estaréis viendo. Justo ahí arriba. —Volvió la cabeza y señaló con un gesto hacia las rocas más altas—. Quiero asegurarme de que no hay peligro en las inmediaciones.

Convinimos en quedarnos atrás.

Kimberly escaló las rocas que quedaban a la derecha del arroyo. Justo antes de llegar a la cima, se apresuró a ascender parte de la cara de una losa grande, situada en un ángulo de cuarenta y cinco grados. Entonces se tumbó sobre el vientre y fue reptando el resto del camino.

Se quedó tumbada de bruces, con la cabeza levantada. Durante mucho rato, pareció que no se movía en absoluto. Seguidamente, empezó a hacer giros cortos y lentos con la cabeza, de un lado a otro.

Los tres la estábamos observando desde abajo, y durante un buen rato no dijimos nada.

No obstante, al cabo de unos diez minutos, Connie susurró:

—¿Qué narices hace que está tardando tanto?

—A lo mejor está viendo algo —dijo Billie.

—A lo mejor se quiere asegurar de que no hay nadie —sugerí.

—Es una estupidez quedarnos aquí esperando sin más.

—Unos minutos de más no le hacen daño a nadie —le dijo Billie. Toda paciencia y serenidad—. Relájate.

Pasaron unos cuantos minutos más. Connie se los pasó suspirando y moviendo la cabeza, y mirando al cielo con desesperación.

Me puso nervioso.

—¿Llegas tarde a alguna cita? —acabé por preguntarle.

—Que te jodan.

—Déjalo ya, Connie —dijo Billie con voz queda.

—No tiene por qué estar todo el puto día haciéndose el sabiondo.

—¿Quieres hacer el favor de cuidar tu lenguaje?

—Ah, sí. Te pones de su parte, ¿no?

—No me pongo de parte de nadie. Es solo que creo que deberías tranquilizarte, ¿de acuerdo? No nos estás ayudando a mejorar las cosas. Y me da la impresión de que últimamente no oigo más que «joder» esto y «joder» lo otro. No estarías hablando de esa manera si tu padre estuviera aquí.

—Pero no está. —Lo dijo con un aire bastante borde.

—No, no está —respondió Billie con una tristeza que me puso un nudo en la garganta.

Y de pronto Connie se echó a llorar.

Su madre intentó rodearla con el brazo, pero ella se apartó y le espetó:

—No me toques. Déjame en paz.

Se volvió de espaldas a los dos, y hundió la cara entre las manos. No hizo mucho ruido con su llanto, solo ahogaba un sollozo o se sorbía la nariz de vez en cuando. Pero estaba llorando con ganas. Se notaba en el modo en que agitaba los hombros y la espalda.

Con lo insoportable que se me hace a veces Connie, ahora verla llorar me causó dolor. De alguna forma, me daban ganas de llorar a mí también. También me dieron ganas de consolarla. Pero sabía que era mejor no hacer nada semejante. De modo que mantuve las distancias en silencio.

Ya había dejado de llorar, aunque seguía dándonos la espalda, cuando Kimberly descendió.

La miró ceñuda.

—¿Estás bien? —le preguntó.

—Vete a la mierda —musitó Connie.

Lo que, aparentemente, dejó a Kimberly desconcertada.

—Claro. Lo que tú digas.

Se volvió hacia Billie y hacia mí. Poniéndose de cuclillas delante de nosotros, dijo:

—Parece que allí arriba no hay nadie. Pero no deberíamos confiarnos. Tenemos que ir con mucho cuidado, y cubrirnos las espaldas.

—Quizá Wesley esté demasiado débil para atacar a nadie —dijo Billie.

—Es muy probable —admitió Kimberly—. Pero no sabemos hasta dónde podría llegar Thelma. Creo que hará cualquier cosa para defenderlo.

—Apoya a su hombre —dije.

Kimberly hizo un ruido que se pareció mucho a gruñido.

—Qué tía —murmuró.

—No deberíamos culparla en exceso —dijo Billie—. Nunca fue muy clarividente en cuanto a Wesley. Lo más probable es que aún se niegue a creer que mató a Andrew y a Keith. Si es que aún… sigue viva.

Kimberly se pasó por la cabeza el lazo de cuerda y se colocó el tomahawk de forma que colgara junto a su cadera derecha.

—Yo apostaría a que aún está viva. Y apoyándolo. Eso sí, si ataca… —Kimberly se mordió el labio inferior mientras movía la cabeza. Entonces dijo—: Tenemos que defendernos. Pero no quiero que resulte herida. No si lo podemos evitar. Sigue siendo mi hermana. Y tú también eres mi hermana —dijo volviendo la cabeza hacia Connie—. No pienso dejarte aquí sentada, por mucho que prefieras pasarte el resto del día enfurruñada.

Cogió su lanza y se levantó.

—Así que levanta el culo, ¿vale? Es hora de irse.

—Claro —dijo Connie entre dientes—. Tus deseos son órdenes para mí.

—Ya lo puedes creer —dijo Kimberly, y sonrió.

Voy a tener que dejar de escribir enseguida. Me puse a trabajar en cuanto llegamos de vuelta a la playa, esta tarde. Me dejaron dedicarme a esto mientras ellas preparaban la cena. Luego me tomé un descanso para comer, y retomé el diario. Me voy a quedar sin luz natural antes que sin cosas que contar sobre lo que pasó ayer.

Me voy a quedar rezagado.

Lo que tengo que hacer es dejar de intentar escribir sobre el más mínimo acontecimiento. Bueno, en realidad no lo estoy escribiendo absolutamente todo. Me he dejado fuera muchas cosas. Hay un millón de pequeños detalles que no he mencionado, y algunos podrían ser importantes.

Algunas veces, no se sabe lo que es importante hasta más tarde.

Por un clavo, se pierde una herradura; por una herradura, un caballo; por un caballo, un caballero. No sé qué viene después, así que lo mejor será que no mencione el clavo, para empezar. ¿Tiene algún sentido todo esto?

Puede que esa sea la razón por la que no quiero omitir ningún detalle. Creo que al final podrían resultar importantes. Ya que no sé cómo acabará todo esto…

A lo mejor, si dejo de perder tiempo y papel con cosas como esta, le sacaría más partido.

Mejor sería que cortara en algún punto. A estas alturas, casi la mitad de mi cuaderno está lleno. He estado escribiendo en las dos caras de cada hoja, pero me parece que me voy a quedar sin libreta antes de quedarme sin historia; por lo menos, si esto se alarga muchos días más.

Procuraré ser más cuidadoso con las cosas que incluyo. Y a partir de ahora, escribiré con letra muy pequeña.

¿Y si acabo quedándome sin papel por haber gastado demasiado espacio escribiendo sobre si me quedo sin papel?

Ironías de la vida.

Vuelvo mañana. Espero.

Sexto día

La caza (segunda parte)

Aquí estamos, al inicio de nuestro sexto día como náufragos.

Está amaneciendo.

Acordamos que yo haría el último turno de guardia de la noche, y así disponer de luz natural para poder escribir mi diario. Hace unos minutos que Kimberly me ha despertado para relevarla. Acaba de meterse en la cama. Da la impresión de que Billie y Connie duermen profundamente.

Es muy agradable y apacible estar aquí sentado a solas, junto a la lumbre, mientras sale el sol. Se oye el susurro del oleaje. El fuego cruje y chisporrotea. En la jungla, graznan algunos pájaros.

Será mejor que me ponga a trabajar.

Ayer: nuestra salida para cazar a Wesley y a Thelma.

Cuando lo dejé, estábamos a punto de llegar a la laguna. Escalamos el resto del trayecto, y nos encontramos a pocos metros de la orilla.

Resultó que la laguna era más grande de lo que me esperaba, unos cincuenta metros de ancho y el doble de largo. También pensaba que se vería toda la línea de costa, pero tenía tantos recovecos, salientes y calas que buena parte de la laguna y de su orilla quedaban ocultas desde nuestra posición.

De todas formas, la vista era preciosa. La superficie estaba tan lisa que apenas si se ondulaba, salvo por donde se estrellaba la cascada, justo enfrente de nosotros.

El agua de la catarata parecía un rizo de plata en el punto en que se desplomaba, por encima del borde de una roca, a unos tres o cuatro metros por encima de la laguna. Pendía por la cara de la roca, brillante y transparente. Al final de la caída, salpicaba con suavidad.

El resto de la laguna era como un espejo oscuro. Proyectaba una imagen invertida perfecta de la orilla de roca, del matorral y de los imponentes árboles.

Nos quedamos un rato en la orilla, admirando las vistas.

Como era de esperar, no había rastro de Wesley, ni de Thelma. Costaba creer que algún ser humano hubiera estado allí antes, y eso que sabía que Kimberly y Keith habían visitado la laguna la primera mañana que estuvimos en la isla, antes de que el barco explotara. El lugar ofrecía una imagen tan remota y primitiva que no me habría extrañado ver a un dinosaurio surcando el agua. Como en El mundo perdido, o King Kong. O Parque Jurásico.

Sin embargo, los únicos animales que había pertenecían a la especie de los alados. Bichos y aves. Y ni un pterodáctilo a la vista.

—Me voy a meter —dijo Connie. Dejó en el suelo la lanza y el tomahawk, y empezó a quitarse los zapatos.

—Es mejor que no nos metamos todos a la vez —dijo Kimberly—. Alguien debería quedarse en tierra con…

Connie se zambulló.

—… con las armas.

—Me quedaré yo —me ofrecí.

—Haremos turnos —me dijo Billie—. Saldré dentro de unos minutos y te sustituiré.

—Bien —dije.

—Nos daremos una media hora —propuso Kimberly—. Luego exploraremos la orilla, para ver si encontramos huellas de mi hermana y de Wesley. Puede que consigamos seguir su rastro.

—Si es que han estado aquí —dijo Billie.

—Aquí es donde yo vendría si fuera Wesley. Me buscaría un escondite por aquí, cerca de la laguna. Un campamento base.

Dirigiéndose a mí, añadió:

—Así que no te despistes ni un segundo.

—No dejes que nadie se te acerque a escondidas —dijo Billie.

—Y vigílanos a nosotras, también —completó Kimberly—. Ahí fuera seremos más vulnerables.

Aquello nos dio pie para buscar a Connie.

Había llegado al otro extremo, y estaba de pie, debajo de la cascada. Mientras la observábamos, se quitó la camiseta e hizo con ella una bola, con la que se puso a frotarse la cara.

—Estoy deseando que espabile un poco —murmuró Billie.

—Lo está pasando mal —dijo Kimberly.

—Todos lo estamos pasando mal. Eso no es excusa.

—Venga, vamos adentro.

Apilaron sus lanzas y tomahawks en la orilla, junto con los lazos de cuerda, la camisa hawaiana, la navaja suiza y sus zapatos. Luego se metieron en el agua.

Kimberly se tiró de cabeza. La zambullida le quedó mucho más limpia que a Connie, entrando como una bala en el agua, sin apenas salpicar. La vi deslizarse por debajo de la superficie. Era esbelta y perfecta, arrastraba la cabellera negra a la espalda, con la parte trasera de su biquini blanco resbalando por el agua oscura como un brillante pez alado. Con el reflejo del agua cubriéndola, parecía planear bajo un paisaje transparente.

Billie, menos atlética y más precavida que Kimberly, descendió hasta el agua y entró andando. Avanzaba despacio, como si le preocupara pisar algo desconocido. Cuando el agua le llegó a los muslos, se inclinó hacia delante, girando el cuerpo, y se deslizó de costado con una brazada lateral.

Connie, que aún seguía en la cascada, se frotaba el brazo arriba y abajo con la camiseta arrugada.

En ese momento, era la más vulnerable de las tres. No obstante, aparentemente no había nadie aproximándose furtivamente. Miré alrededor para asegurarme de que tampoco había nadie acercándose a mí furtivamente. Entonces añadí al montón mi tomahawk, mi camiseta, mis zapatos y mis calcetines. También vacié los bolsillos de mis enormes, cortos y viejos pantalones caqui, ya que tenía intención de bañarme con ellos puestos.

Entonces me subí a un pedrusco de buen tamaño que sobresalía sobre la laguna, me senté allí y me coloqué el hacha sobre el regazo.

Era como ser el socorrista de una piscina pública. Solo me faltaba un silbato y un poco de potingue blanco en la nariz.

Podría haber focalizado toda mi atención en solo una de las chicas. Todas eran dignas de ser admiradas, todas excitantes, por una razón u otra.

Connie, a pesar de sus problemas de actitud, poseía un cuerpo delgado y bonito, y un traje de baño tan escaso que casi parecía estar desnuda.

Billie, más atractiva que su hija desde el principio por su simpatía, también tenía el cuerpo más fabuloso: hombros anchos, pechos grandes, barriga plana, y nalgas robustas y prietas.

Kimberly, una belleza que podría ocupar la portada de una revista de moda, era morena y esbelta, musculosa, atleta y guerrera. Su cuerpo parecía cincelado en madera y pulido hasta relucir.

Cada una de ellas era como una obra maestra, cada una a su manera.

Podría haberme pasado todo el tiempo contemplando a una sola de ellas. Pero todas estaban bajo mi responsabilidad. Tuve que obligarme a pasar de Kimberly a Billie, luego forzarme a cambiar a Billie por Connie. Me habría entretenido con Connie una hora entera, pero me exigí apartar la mirada para cerciorarme de que Kimberly se encontraba bien. Y así seguí.

Conmigo como observador y guardián, cada una deambuló a su antojo por la laguna.

Kimberly nadaba a crol. De acá para allá, de allá para acá por el centro de la laguna. Se sumergía y nadaba rápido en el agua; nadaba por la velocidad, no por placer.

Billie se deleitaba. Se movía lentamente, un rato con una lánguida brazada lateral, volviéndose bocabajo después para nadar a braza, y girándose de nuevo más tarde para patalear de espaldas. Nunca mantenía la misma postura durante mucho rato. Parecía saborear el volteo, el chapoteo. Y yo disfrutaba viéndola. Por decirlo suave.

Connie apenas nadó. Se quedó en la zona donde el agua le cubría hasta la cintura, debajo de la cascada, frotándose con la bola que había hecho con su camiseta. Aparentemente, lo hacía para aliviarse la molestia de sus picaduras de mosquito. Al menos, eso fue lo que pensé yo al principio. Hasta que, al cabo de un rato, se quitó el biquini. Se puso de espaldas a mí, y solo entonces se lo quitó, eludió el salto de agua, y lo arrojó encima de un bloque de piedra plano. Dándome la espalda en todo momento. Y sin dejar que el nivel del agua bajara de su cintura.

Después de deshacerse del biquini, regresó a su sitio debajo de la cascada y siguió frotándose con la camiseta. Siempre con la espalda vuelta hacia mí.

Menuda zorra.

Sabía que tenía que vigilar a Billie y a Kimberly, pero Connie me tenía atrapado. No podía apartar la vista de ella.

Debió de pensar que se estaba burlando de mí al darme la espalda, de manera que se habría quedado muy decepcionada de haber sabido lo mucho que me excitaba la visión de su espalda: sus delicados hombros, las curvas en movimiento de sus omóplatos, el modo en que se estrechaba su cintura de avispa, y como se ensanchaba en las caderas. Por no hablar de que le estaba viendo las nalgas, la hendidura del culo, y la parte trasera de las piernas, todo ello perfectamente visible bajo la superficie del agua.

Además, también me tenía enganchado porque no paraba de frotarse los pechos con la camiseta arrugada. Y frotándose el vientre. Y frotándose entre las piernas. Era del todo evidente dónde se estaba frotando; de eso sí que se aseguró.

Qué encanto.

Pero mientras ella estaba a lo suyo, mi turno de vigilancia había tocado a su fin.

No había estado pendiente del tiempo, ni siquiera había pensado mucho en meterme en la laguna. Pero al parecer Billie se había percatado de las travesuras de Connie.

Se puso de pie en el agua, que le llegaba a la cintura, justo delante de mí. Al verla, me olvidé de Connie casi al instante.

El pelo corto de Billie, empapado, parecía de oro. Estaba goteando y brillaba, y ella respiraba con dificultad. Sus pechos, tostados como rebanadas de pan, se movían arriba y abajo, apenas contenidos por su biquini negro. Desde mi posición, por encima de ella, podía ver la franja de luz que le penetraba hasta el fondo del escote.

—Te sustituyo. Métete en el agua y ve a hacerle una visita —dijo en voz baja.

—¿A quién?

—¿A quién va a ser? A Connie.

—Estás de broma.

—Necesita una pequeña visita.

—Pero no mía.

De la nariz de Billie cayó una gota de agua. Desapareció en la grieta entre sus dos pechos.

—Venga —dijo.

—Me voy al agua —dije—, pero me mantendré alejado de ella.

Billie se encogió de hombros.

—Bueno, tú decides.

—¿Yo decido?

—Claro.

—En ese caso —dije—, ¿por qué no me quedo aquí a hacerte compañía? Hay menos probabilidades de que me dejes tirado. Y estás de mejor ver.

Sonrió.

—Ah, ¿sí?

—Sí. Y tú lo sabes.

—Es ella la que está desnuda.

—Vaya cosa —dije.

Eso provocó en Billie una tierna y breve carcajada.

—Ya lo creo que es algo. Será mejor que vayas para allá o entonces sí que te va a odiar.

—Ya me odia bastante.

—Pues te odiará aún más si te quedas aquí conmigo mientras ella hace todo lo que está en su mano para hacerte perder la cabeza.

—¿Tú crees?

Hice el hacha a un lado y me puse de pie.

—¡Eh, Connie! —grité.

Ella me miró por encima del hombro. No se volvió. Me miró con desconfianza.

—¿Qué? —me espetó.

—¿Es la cascada lo bastante grande como para compartirla con un amigo? —pregunté.

—¡Que te den! —gritó.

Miré sonriendo a Billie, que seguía delante de mi roca con el agua hasta la cintura. Ella movió la cabeza.

—Te gusta mosquearla —dijo.

Al otro lado de la laguna, Connie se fue hacia donde había dejado su biquini.

No pensaba arriesgarse.

—¡Voy a por ti! —grité.

—¡Inténtalo y verás!

Billie hizo una mueca burlona.

—Eso es una invitación clarísima.

—¿Me quito los pantalones? —le pregunté a Billie.

—Eso sería tentar a la suerte.

—De todas formas, no lo haría.

—Lo sé. Ahora deja de perder el tiempo y métete en el agua.

Al otro lado de la laguna, Connie se estaba inclinando. En la roca cercana, su biquini había sido reemplazado por su camiseta convertida en una bola chorreante.

Se enderezó, subiéndose la parte de abajo del biquini (a decir verdad, la tira del tanga no cambiaba mucho su aspecto por detrás).

—¿A qué esperas? —preguntó Billie.

—A nada —dije.

Pasados unos instantes, Connie terminó de ponerse la parte de arriba. Solo entonces se dio la vuelta. Me dedicó una sonrisa engreída, y me saludó con la mano.

Como no quería quedar como un capullo delante de Billie, me contuve de hacerle un corte de mangas a Connie. Me limité a mover la cabeza. Entonces esperé a que Kimberly pasara nadando. Cuando se apartó de en medio, me zambullí.

El agua estaba estupenda, lo bastante fría para que resultara refrescante, pero no helada. Se deslizaba por mi piel como si fuera satén. Con razón había estado Billie rodando y revolcándose, regodeándose en la sensación.

Cuando emergí para coger aire, no llegué a tocar el fondo con los pies. Así que me quedé agitando las piernas en el sitio, parpadeé para aclararme la vista y vi a Connie justo enfrente. Estaba regresando a la cascada.

—¿No te importa que vaya? —pregunté.

—Estamos en un país libre —dijo, lo cual sonó como si tuviera seis años.

—¿Estás segura de eso? —pregunté. Me puse a patear en dirección a ella con una brazada modificada que me mantenía la cara por encima del agua—. Quiero decir, ¿qué país es este?

—No seas tan sabelotodo.

Me dio la espalda y se metió debajo de la cortina reluciente de agua. Su cuerpo parecía estar recortando su silueta en la cascada. Separó los brazos y echó la cabeza hacia atrás.

—Eso tiene que sentar bien —dije.

No respondió.

A un par de metros de ella, hice pie. El agua me llegaba a la mitad del pecho.

—Has dado un bonito espectáculo —dije.

Bajó los brazos y la cabeza, y se volvió. La vuelta fue, estoy seguro, para lanzarme una mirada y su sonrisa sardónica.

—Me alegro de que te haya gustado —dijo.

—Tu madre se ha quedado muy impresionada. —Tenía la esperanza de que Billie no nos oyera. Seguramente estábamos a salvo, al menos si manteníamos bajo el tono de voz.

—Bien por mamá.

—Me envía ella.

—No me digas. ¿Por qué lo ha hecho?

—Cree que me deseas.

Connie soltó un sonoro resoplido.

—Eso te da una idea de lo que sabe mi madre. Te deseo tanto como un agujero en la cabeza.

—El sentimiento es mutuo.

—Sí, vale —dijo—. Como si no te hubieras estado muriendo por que me diera media vuelta.

—Sí, claro —dije. Donde las dan las toman.

—Vete a tomar por culo —dijo, y cerró los ojos.

Yo, en cambio, me quedé allí de pie. Si de verdad hubiera querido mandarme a tomar por culo, no habría cerrado los ojos.

De todas formas, no podía irme sin más. No con Billie mirándonos. Además, las vistas eran demasiado interesantes.

La cascada se estrellaba contra los hombros de Connie, pero no le tocaba la cabeza. Al cabo de unos segundos, se inclinó hacia atrás. Su cabeza creó un hueco en la cortina líquida. El agua le caía por las orejas y por la cara, salpicando la parte alta de sus hombros, y descendiendo por el pecho.

A lo mejor sí que quería que me fuera, y ahora estaba intentando darme de lado. O tal vez esto era parte del juego: el modo en que me dejaba contemplarla, sin ser observado; posiblemente para apreciar en su totalidad lo que nunca se me permitiría ver desnudo, o tocar.

A no ser que, tal y como lo veía Billie, fuera el extraño método que tenía Connie para tratar de seducirme. Aunque, en mi opinión, ya podía dejar de hacerme ilusiones.

Como Connie tenía los ojos cerrados, me acerqué a ella.

Observé cómo el agua se deslizaba por su pecho y por la parte alta de sus senos. Medirían la mitad que los de Billie. Cada uno de ellos estaba cubierto por un tenaz triángulo naranja, ceñido a la piel mediante finas tiras elásticas.

Sus pezones sobresalían, grandes y duros, contra los endebles triángulos.

Puede que Billie tuviera razón respecto a sus motivos.

Al fin y al cabo, Connie sabía que no me había ido, sabía que estaba lo bastante cerca como para tocarla, sabía que debía de estar dándole un buen repaso, sabía lo que yo estaba viendo y el efecto que me causaría.

De repente se me ocurrió que tal vez quería que la tocara.

Quizá atraerla hacia mí y besarla.

Demostrarle que es ella la que me importa, y no Billie, ni Kimberly.

Antes nos besábamos, antes de embarcarnos en esta excursión que había logrado convertirla en un monstruo. Besarnos era lo único que hacíamos en lo que al sexo se refiere. Abrazos y besos, pero nada de tocamientos por debajo de la cintura, ni por delante ni por detrás, y su pecho era terreno absolutamente prohibido. Llegó a ser de lo más frustrante e irritante.

Ya estaba decidido a plantarla, pero entonces me invitó a hacer este viaje.

Ahora parece como si esperara que yo hiciera algo.

Francamente, no tenía muchas ganas de besarla.

Para que sea placentero, te tiene que gustar la persona en cuestión.

Lo que yo quería hacer era meter las puntas de los dedos debajo de cada uno de sus pechos y darle un tirón hacia arriba a la tira elástica para que salieran de un brinco, igual que la noche de la emboscada junto a la hoguera.

Tanto si Billie estaba mirando como si no, no podía hacer semejante estupidez.

Connie abrió levemente un ojo, para ver lo que estaba haciendo.

Le dije:

—Hasta luego —y empecé a retroceder.

Con los dos ojos abiertos, dio un pasito hacia delante y murmuró:

—Eso es, vete y huye como un…

—Solo me voy a tomar por culo. ¿No es eso…?

—¡Cuidado! —gritó Billie.

La caza (tercera parte)

Al mismo tiempo que Billie lanzaba el grito de alerta, una roca del tamaño de un coco cayó directamente de la catarata, como transportada por la corriente de agua. Yo lo vi solo un instante antes de que le diera a Connie. La alcanzó en un lado de la cabeza, y entonces rebotó sobre su hombro derecho.

Por la sacudida que le dio la cabeza cuando la piedra la golpeó, cualquiera pensaría que le habían dado un porrazo con un bate de béisbol. Su pelo ondeó. Su rostro se estremeció. Cuando la roca le impactó en el hombro, se ladeó hacia la izquierda. Medio segundo más tarde, se hundió en el agua.

Billie y Kimberly estaban las dos chillando, pero no estoy seguro de qué era lo que decían.

Me zambullí y agarré a Connie por debajo de las axilas, y la saqué del agua. Era un peso muerto. La cabeza le colgaba hacia un lado y le salía agua por la boca. Tenía los ojos abiertos, pero los tenía mirando hacia arriba, de manera que prácticamente lo único que se le veía era el blanco. La sangre se mezclaba con el agua que le caía por el lado izquierdo de la cabeza.

La arrastré por el agua hasta el lugar en el que había dejado su camiseta. Entonces la subí y tiré de ella, intentando sentarla en la losa de piedra. No pude levantarla lo suficiente. Pero empezó a hundirse hacia atrás, así que la solté de los lados y me abracé a sus muslos, y volví a intentarlo. Esta vez conseguí subirle las caderas.

Llegó Kimberly.

—Quédate con ella —dijo con voz entrecortada, entonces salió del agua y se escabulló por las rocas. Se apresuró a escalar hasta lo más alto de la cascada.

No iba armada.

Me quedé de pie en el agua, con Connie agarrada por las piernas para que no resbalara y volviera a caer a la laguna. Antes de tener ocasión siquiera de pensar qué hacer a continuación, apareció Billie. Pasó a mi lado a toda velocidad y se subió a la losa. Arrodillándose junto a Connie, se inclinó sobre ella y la agarró por los hombros.

—La tengo —dijo en tono ahogado.

Kimberly, cerca ya de lo alto del salto de agua, desapareció de mi vista apresuradamente.

Me subí a la roca a pulso.

Arrodillados a ambos lados de Connie, su madre y yo la levantamos y la arrastramos hasta que estuvo completamente tendida de espaldas.

—No pasa nada, no pasa nada —dijo Billie. Sonaba casi serena—. Te vas a poner bien, cariño. Todo va bien.

Yo no estaba tan seguro.

Connie había perdido el conocimiento y sangraba por un lado de la cabeza. Pero estaba viva. Respiraba. Con tanta piel desnuda al aire, no se podían obviar todas las partes de su cuerpo que subían y bajaban. Aquí y allá, en el lateral del cuello, justo debajo del esternón, incluso se podía ver su piel palpitar con el latido de su corazón.

—¿Qué vamos a hacer con lo de la cabeza? —pregunté.

—¿Dónde está su camiseta?

Me había arrodillado casi encima de ella. Eché mano de la camiseta empapada, la doblé formando una especie de almohadilla grande, e hice presión con ella contra el lado ensangrentado de la cabeza de Connie.

Ella gimió y giró la cabeza para apartarla.

Billie le colocó una mano en el otro lado de la cabeza, para inmovilizarla.

—No pasa nada, cariño —dijo. Empezó a llorar en silencio. Aliviada, imagino, porque Connie había gemido, una buena señal—. Te vas a poner bien, cariño. —Se sorbió la nariz un par de veces—. Has tenido un accidente, pero no te va a pasar nada.

Con la mano que la cabeza de Connie le había dejado libre, se secó los ojos. Luego me habló a mí.

—¿Crees que tiene roto el hombro?

Connie tenía una abrasión bastante fea en la parte superior del hombro. Parecía como si hubieran arrastrado aquella zona por una acera, raspándoselo hasta dejarlo en carne viva. Sin embargo, el hombro no parecía muy hinchado, ni deformado.

—No creo que esté roto —dije—. Tampoco es que tenga mucha experiencia con huesos rotos.

Connie apretó los ojos con fuerza y enseñó los dientes, gimiendo una vez más.

Billie le tocó el hombro sano.

—Te vas a poner bien, cariño. —Dirigiéndose a mí, añadió—: Gracias a Dios que estabas con ella. Se podía haber ahogado.

Moví la cabeza.

—De pronto la piedra estaba ahí —dije—. No me ha dado tiempo a hacer nada. Si hubiera podido apartarla de un empujón, o algo… Pero me he quedado ahí plantado, como un idiota.

—Has estado genial —dijo Billie—. Ha sucedido demasiado rápido, eso es todo.

—¿Ha caído sin más, o cómo ha sido? —le pregunté—. ¿Lo has visto?

—Ha caído rodando por el borde de la cascada.

—¿Sola? —pregunté.

—Difícilmente. Por lo menos, yo no lo creo. Creo que alguien la ha tirado, o la ha hecho rodar. Alguien, desde lo alto de la cascada, pero lo bastante lejos como para no ser visto.

—Wesley o Thelma.

—Supongo.

—¿Cómo está?

Al oír la voz de Kimberly, alcé la cabeza y la vi bajar corriendo por la pendiente.

—Se ha llevado un buen golpe —dije—. Pero está volviendo en sí.

—Se pondrá bien —dijo Billie.

—¿Qué has encontrado por ahí arriba? —pregunté.

—Nada. —Kimberly se agachó para echarle un vistazo a Connie más de cerca, y su hombro desnudo rozó el mío—. ¿Qué tal vas, Con?

La respuesta que obtuvo fue un gemido de dolor.

—Tiene la cabeza tan dura —dijo Kimberly— que lo más probable es que la roca no le haya hecho ni herida.

—Que te jodan —murmuró Connie.

Con aquello, estoy seguro de que todos pensamos que Connie se estaba recuperando a buen ritmo.

—¿No has encontrado nada de nada ahí arriba? —preguntó Billie.

Kimberly hizo un gesto de negación.

—Pero tampoco he buscado mucho. Solo he echado un vistazo rápido, y luego he mirado a ver si encontraba alguna huella. Nada. Quería volver para ver cómo se encontraba Connie. Y no quería que me asaltaran. Debe de haber como un millón de escondites ahí arriba. No tenía a nadie vigilándome la retaguardia, así que no me ha parecido buena idea quedarme.

—Puedo subir contigo —me ofrecí—. Podríamos hacer una búsqueda entre los dos.

—No voy a dejar solas a Billie y a Con. De todas formas, todas nuestras armas están allí. —Señaló con la cabeza hacia el otro lado de la laguna—. Ya tenemos bastantes bajas por un día. Lo que hay que hacer ahora es irnos de vuelta a la playa.

Y eso fue lo que hicimos.

Esperamos unos minutos a que Connie se recuperase un poco más. Entonces la ayudamos a incorporarse. Necesitábamos algo para sujetar el vendaje (su camiseta doblada) en su sitio, contra el costado de su cabeza, y Billie propuso que usáramos mi cinturón. Mientras yo sostenía el vendaje, Kimberly enrolló el cinturón alrededor de la cabeza de Connie, pasándolo por encima del cráneo y por debajo de la barbilla, y abrochando después la hebilla.

Entonces bajamos a Connie al agua. Cruzamos la laguna con ella flotando sobre su espalda, y la ayudamos a salir una vez estuvimos al otro lado.

Yo solo podía ayudar a medias. Con mi cinturón ocupado en otros asuntos, necesitaba una mano para evitar que se me cayeran los pantalones.

Encontramos nuestras cosas donde las habíamos dejado. Saqué uno de los tomahawks de su lazo y utilicé la cuerda a modo de cinturón. Luego volví a llenarme los bolsillos. (Todavía no habíamos tocado la comida, pero nadie quiso probar bocado.)

Acordamos que entre Billie y yo ayudaríamos a Connie a regresar al campamento, y Kimberly se encargaría de transportar todas aquellas armas que no pudiéramos llevar nosotros. Me puse mi camisa rosa, y metí el tomahawk por dentro de mi cinturón de cuerda.

Kimberly acabó poniéndose su camisa hawaiana, con los lazos de cuerda cruzados sobre el pecho, un tomahawk en cada cadera, la navaja suiza metida en la parte delantera de la parte de debajo de su biquini, cuatro lanzas pegadas a un costado, debajo del brazo izquierdo, y el hacha en la mano derecha.

Agarré a Connie por un lado; Billie se puso en el otro. La sostuvimos por los brazos.

Con Kimberly liderando el grupo, emprendimos la marcha río abajo.

Connie gemía y se quejaba, y a veces lloraba. Pero apoyándose en Billie y en mí, consiguió ir de pie y soportar su propio peso casi todo el rato. De vez en cuando, le fallaban las fuerzas y teníamos que esforzarnos para evitar que se desplomara.

Permanecimos pegados al río; era más fácil caminar por allí que por la selva, y parecía el camino más directo de regreso a la playa.

En algunos puntos, el río se estrechaba demasiado para pasar los tres a la vez. Siempre nos las arreglábamos para mantener a Connie en pie al acceder a lugares así.

Solo encontramos dificultades en una ocasión. Ocurrió cuando estábamos descendiendo una pendiente bastante fácil. No nos habría sucedido nada, pero de repente un puñetero pájaro salió volando y se nos cruzó justo por delante. Nos dio un susto de muerte. Billie chilló. Creo que los tres nos estremecimos y dimos un brinco. Pero entonces a Billie le resbaló un pie. Tratamos de sujetarnos los unos a los otros, pero al final nos caímos los tres en el agua, poco profunda, y aterrizamos en las rocas del fondo del río.

Solo Kimberly, que nos llevaba unos pasos de ventaja, salió ilesa.

El resto tampoco es que nos hiciéramos nada grave; no por ese motivo. Simplemente nos sumó a cada uno varias magulladuras de más.

Poco después de esa caída tonta, salimos cojeando de la jungla a la arena clara y brillante de nuestra playa.

La gran caza había terminado.

No habíamos encontrado a nuestra presa, sino que nosotros mismos nos habíamos convertido en presas.

Connie puede sentirse afortunada por estar viva.

Todo eso fue ayer.

El encendedor de Andrew, que estaba en mi bolsillo en el momento de la caída en el río, se empapó y dejó de funcionar. Esto nos tuvo muy preocupados. No obstante, un par de horas al sol ayer por la tarde lo secó, así que hemos podido volver a encender nuestra hoguera.

Connie se está recuperando bastante bien. La herida que tiene en la cabeza no es grande. Estuvo sangrando mucho durante un rato, luego se coaguló y no ha vuelto a abrirse. Tiene un buen chichón debajo del pelo. Se queja de tremendos dolores de cabeza y de hombro, pero hasta ahora no ha sucedido nada serio. Quiero decir que no se ha desmayado, ni mareado, ni se le ha nublado la vista.

Creemos que lo más seguro es que se recupere del todo.

Por cierto, que la agonía le ha mejorado personalidad; la mayor parte del tiempo tiene demasiados dolores como para comportarse como una hija de puta.

Además, parece muy ocupada compadeciéndose de sí misma y reclamando las simpatías de todo el mundo. Por lo menos cuando está despierta.

Anoche no tuvo que hacer tareas de vigilancia. Kimberly, Billie y yo nos turnamos, yo hice la guardia de la mañana para poder trabajar en mi diario.

He estado escribiendo como un loco desde que amaneció.

Hace un rato se ha despertado Kimberly. Se ha acercado al fuego y nos hemos dado los buenos días. Me ha preguntado cómo va el diario. Le he dicho:

—Bien. Ya casi estoy al día.

—Espero que estés dejando bien claro que el que está detrás de todo esto es Wesley —dijo—. Wesley Duncan Beaverton tercero. Así no habrá dudas de quién asesinó a Keith y a papá.

—Está todo aquí —dije.

—Y probablemente fue él el que le tiró la piedra a Connie ayer.

—Sí.

—¿Lo has puesto?

—Claro que sí.

—Bien. —Movió la cabeza—. Me reventaría que se saliera con la suya en este asunto. Si acaba matándonos a todos, puede que ese diario tuyo sea la única forma de que alguien descubra la verdad.

—Dios mío, espero que no lleguemos a eso.

—Seguramente no —dijo Kimberly—, pero, bueno. Me voy a dar un baño. ¿Puedes vigilar el fuerte durante diez o quince minutos más?

—Desde luego.

Y dicho esto se fue corriendo hasta la orilla y se metió en el agua.

Ha salido hace unos minutos. Al salir, primero ha hecho unas cuantas flexiones en la playa. Luego, unas abdominales, flexiones de rodillas, etcétera. Ahora acaba de ir a por el hacha. Supongo que su intención es hacer unos cuantos movimientos circulares, igual que hizo ayer. Voy a verla. Es todo por el momento.

El cuento de Thelma

¿Y quién podía salir de la jungla esta tarde sino Thelma?

En el momento en que hizo acto de presencia, no había nadie de guardia.

Billie y Kimberly estaban en el agua, intentando pescar algo para la cena. Kimberly perseguía a los peces con la lanza especial de Connie, mientras Billie sujetaba la olla. Acababan de cazar su segunda pieza cuando Thelma se acercó al campamento.

Connie dormía en uno de los refugios. Le habíamos dejado beber unos tragos de burbon después de comer, para aliviarle los achaques. Debió de ser una ayuda considerable, porque se había quedado como un tronco. Llevaba roncando un par de horas cuando apareció Thelma.

Yo estaba tumbado de espaldas debajo del tejadillo de hojas de la otra cubierta, con la cabeza apoyada en un montón de arena, y el libro sujeto con las dos manos por encima de la cara. Había estado leyendo, observando a Kimberly y a Billie, leyendo un poco más…

El grito de ayuda de Thelma me sobresaltó tanto que di un respingo y el libro se me cayó de las manos.

Me di la vuelta de un salto, quedando bocabajo.

El libro había aterrizado en la arena, a más de un metro de distancia.

Thelma estaba como a quince metros, andaba despacio hacia mí. En realidad, más que andar se tambaleaba. Con pasos cortos y agarrotados. Iba un poco encorvada, como encogida. Apenas movía los brazos. Se sostenía como quien acaba de caerse por las escaleras del sótano, o algo así.

Tenía el rostro bastante maltrecho, incluyendo un ojo a la funerala y el labio hinchado.

A su blusa le faltaba una manga entera, lo cual le dejaba el brazo derecho al descubierto desde el hombro. La blusa estaba mugrienta, manchada de sangre, y la llevaba por fuera, colgando por delante de los pantalones cortos.

A pesar de que su blusa estaba abotonada, enseguida me di cuenta de que había perdido el sujetador. Era imposible no notarlo. Tiene unos pechos enormes. Sueltos, se bamboleaban sin cesar, moviendo la pechera de su blusa en todas direcciones, como si tuviera atrapados dentro a un par de animales salvajes.

Una rodilla desnuda lucía una abrasión parecida a la que se había hecho Connie en el hombro.

Las manos estaban vacías.

No había rastro de Wesley. Pero me figuré que estaría por los alrededores, usando a Thelma como distracción mientras él se acercaba a escondidas.

Por otra parte, Thelma ya nos había demostrado lo peligrosa que podía llegar a ser sin la colaboración de Wesley.

Estiré el brazo y cogí el hacha. Aferrándome a ella, salí a cuatro patas de debajo del refugio y me puse de pie.

Ella levantó una mano abierta.

Giré el cuerpo. Kimberly y Billie seguían ocupadas pescando. Al parecer, no habían oído el grito.

—¡Eh! —chillé—. ¡Billie! ¡Kimberly!

Volvieron la cabeza. Debido a la cuesta de la playa, dudaba de que pudieran ver a Thelma. Sin embargo, a mí sí que me veían. Les indiqué con un gesto que salieran, y añadí:

—¡Rápido! ¡Thelma está aquí!

Miré hacia Connie. Estaba encogida sobre el costado derecho, igual que antes, para evitar que su peso cayera sobre sus heridas. Los gritos debían de haberla despertado. Tenía los ojos abiertos, y me estaba mirando.

—Thelma está aquí —le dije, aunque ya me estaba arrepintiendo.

No dijo nada. Apenas se movió. Pero el labio superior se le contrajo ligeramente.

Kimberly y Billie regresaban a la orilla, provocando un chapoteo.

Al menos durante un rato, la cosa quedaba entre Thelma y yo. Y Wesley, si es que estaba intentando montar un ataque por sorpresa.

Thelma seguía avanzando.

—Párate ahí —dije—. No des un paso más.

Se detuvo.

—Levanta las dos manos. Ponlas encima de la cabeza.

Ella obedeció. Sus pechos se elevaron. Al igual que toda la blusa, un poco.

Pensé en cachearla. No para meterle mano: con la blusa colgando tan amplia y suelta, había sitio de sobra para llevar algún arma escondida. Pero las otras dos chicas no tardarían en llegar, de modo que descarté la idea de registrarla.

—¿Llevas armas? —pregunté.

—No —murmuró. Tenía la mirada triste y apagada—. No he venido a causar ningún…

—¡Thelma! —bramó Kimberly. Miré hacia atrás y la vi echar a correr. Billie se apresuró a salir tras ella. En su refugio, Connie no quería perdérselo. Se estaba levantando sobre las manos y las rodillas.

Kimberly pasó por mi lado a toda prisa, luego aminoró el paso, y al final se detuvo a escasos pasos de su hermana.

Thelma hizo ademán de bajar las manos.

—No lo hagas. —Kimberly adelantó la lanza, hincándosela en las costillas.

—¡Ay!

—Quédate donde estás. —Sostenía la lanza con las dos manos, con la punta a un par de centímetros del pecho de Thelma.

Llegó Billie. Los dos avanzamos y nos reunimos con Kimberly.

—¿Ya puedo bajar las manos? —preguntó Thelma.

—No. No te muevas. Billie, ¿quieres registrarla?

Asintiendo, Billie dio un paso al frente. Se puso detrás de Thelma. Con ambas manos, empezó en las axilas y fue bajando por los costados de Thelma.

—No llevo nada.

—Ya veremos —dijo Kimberly.

Billie palpó los bolsillos de los anchos pantalones de Thelma. Tras comprobar la cintura, sus manos se desplazaron hacia la parte delantera. Tanteó en todo momento por fuera de la blusa, pero hundió las manos en la tela hasta dar con la carne. Frotó arriba y abajo, levantó y apartó los pechos de Thelma a un lado y a otro para examinarlos por debajo y entremedias.

Thelma esbozó una mueca durante todo el proceso. También se estremeció mucho, como si le estuviera haciendo daño.

—¿Tiene que verlo él? —quiso saber refiriéndose a mí—. Dile que no mire.

—Cierra la boca —le dijo Kimberly.

Agachándose, Billie le apretó las caderas, palpó las perneras de sus pantalones, y le metió una mano por entre las piernas. Cuando la mano le tocó la entrepierna, Thelma ahogó un quejido y se puso de puntillas.

—Nada —anunció Billie.

—Vale, ya puedes bajar los brazos.

Ella lo hizo.

Billie volvió a ponerse delante de ella, y se quedó a mi lado. Un segundo más tarde, Connie se reunió con nosotros. Era la primera vez desde el ataque de ayer que se había levantado y que caminaba por su propio pie. Aunque parecía estar a punto de desplomarse. Se apoyó en su madre.

Nos quedamos todos mirando a Thelma.

Le temblaba la barbilla. Se sorbió la nariz.

—Ya…, ya sé que estáis todos furiosos conmigo. Tenéis todo el derecho, supongo. No debería haber…

—Corta el rollo —dijo Kimberly—. ¿Dónde está Wesley?

Trató de hablar. Cuando por fin lo hizo, sonó tan fuerte que más bien pareció un chillido.

—Muerto.

—¿Qué?

—¡Muerto! —estalló—. ¡Está muerto!

—Sí, claro —musitó Connie.

—¡Es verdad!

—¿Cuándo ha muerto? —preguntó Kimberly.

—Ayer.

—¿Ayer, cuándo?

—Por la mañana.

—¿Quién le hizo eso a Connie en la cascada? —preguntó Billie.

Thelma parpadeó mientras movía la cabeza.

—¿Lo hiciste tú?

—¿Si hice qué?

—Tirar esa condenada piedra por la cascada.

—¡No! Nosotros… No estábamos en ninguna cascada.

—¿Dónde estabais? —pregunté.

—En su escondite. Wesley tiene un… lugar secreto. Tras la cascada. Ni siquiera está cerca de allí.

Billie se la quedó mirando.

—Si no fuiste tú quien tiró la roca, ¿quién lo hizo?

—¡No lo sé!

—¿La tiró Wesley? —pregunté.

Antes de que Thelma pudiera contestar, Kimberly dijo:

—Entonces ya estaba muerto, ¿recuerdas?

—Es verdad —dije.

—Lo cual significa que fuiste tú —dijo Kimberly, y volvió a pinchar a Thelma con la lanza.

—¡Ah! ¡No hagas eso! —Se llevó una mano al punto dolorido.

—Lo hiciste tú —dijo Kimberly, y le clavó la lanza en el dorso de la mano, dejándole una marca pálida.

—¡Deja de hacer eso!

—Di la verdad.

—¡Me obligó Wesley!

—¿Cómo que te obligó? Si ya estaba muerto.

—No. No lo estaba. Estábamos allí. Os estábamos vigilando a todos. Estábamos allí arriba, en lo alto de la cascada, y os estábamos espiando, y él quería, ya sabéis, matarlo a él.

Me señaló con la cabeza.

—¿A mí? —pregunté.

—Sí, a ti. Le dije que no debíamos. No quería que muriera nadie más, pero Wesley dijo que me mataría si no lo hacía. ¿Qué otra cosa podía hacer? Me habría matado. Así que me metí en el río sin que me vierais y lo hice. —Miró a Connie—. No tenía que caerte a ti. Se suponía que tenía que darle a él.

—Puta estúpida —murmuró Connie.

—Lo siento. ¿Qué más puedo decir? No veía lo que hacía. Solo pude echar un vistazo una o dos veces. Alguien me habría visto allí, vigilando, así que tuve que tirarla a ciegas, y te cayó a ti por error.

—Claro —dijo Connie.

—¡Es la verdad! Si crees que te hice daño a propósito… Nunca lo habría hecho a propósito. ¡Mira lo que me hizo Wesley! —Levantó las dos manos, con los dedos temblorosos señalándose a la cara—. Me pegó. ¡Mirad cómo me pegó! ¡Y todo porque te di a ti en lugar de a ese chico!

Ese chico.

Muy bonito.

—Él no quería que tú salieras herida, sino que él muriera, de modo que cuando te di a ti en su lugar, me culpó por echarlo todo a perder. Él… me pegó y…

—Estaba muy activo para estar muerto —dijo Kimberly.

—Entonces no estaba muerto.

—Ah. Así que nos has mentido cuando has dicho que murió ayer por la mañana.

—Fue después de que os marcharais de la laguna y todo eso.

—Te pegó, y luego se murió.

—Debió de quedarse hecho polvo —dije.

Lanzándome una mirada asesina, me espetó:

—¡Lo maté yo!

Los demás nos quedamos callados. Creo que estábamos perplejos.

—¿Qué creíais, que se había muerto por culpa de esas heridas de lanza? Eso no era nada. Ya se le estaban curando. Fui yo quien lo mató. Me podéis dar las gracias a mí, y a nadie más.

Kimberly la miró a los ojos y dijo:

—No te creo.

Thelma se quedó literalmente boquiabierta.

—No le tocarías ni un pelo de la cabeza a ese gilipollas. Por lo que a ti respecta, es incapaz de hacerle daño a nadie. Es tu dios.

—¡Me hizo daño a mí! —espetó—. Después de tirarle la roca a Connie, mira lo que me hizo.

Volvió a señalarse el rostro magullado.

—¡Y esto! —Se agarró con torpeza el primer botón de la blusa; entonces se detuvo y dijo—: Él tiene que darse la vuelta.

Kimberly me hizo un gesto con la cabeza.

Me puse de espaldas a Thelma.

Pasaron unos segundos. Entonces dijo:

—¿Lo veis? ¿Veis lo que me hizo?

—Dios —murmuró Kimberly.

Eché un vistazo por encima del hombro.

Thelma tenía la cabeza gacha. Se había quitado la blusa.

Sus pechos estaban cubiertos de arañazos, plagados de magulladuras amoratadas. Algunos cardenales tenían forma de dedos; otros eran medias lunas. Por la imagen que ofrecían sus pechos, la habían azotado con una fusta, abofeteado con las manos abiertas, y también tenía mordiscos.

Entre sollozos, sin levantar la cabeza ni advertir mi mirada, se dio media vuelta.

—¡Y esto!

Su espalda no parecía tener bofetones ni mordiscos; simplemente la habían azotado con una vara hasta machacarla. Tenía la piel surcada de rayas de sangre seca. Debía de haber encajado, como mínimo, cincuenta latigazos ahí detrás.

—¡Y eso no es todo! —soltó. Aún con la espalda vuelta hacia nosotros, empezó a ponerse la blusa de nuevo—. No os voy a enseñar…, no voy a bajarme los pantalones…

Me tomé aquello como una indirecta para apartar la mirada.

—Pero… me obligó a desnudarme…, a quitármelo todo…, y entonces me pegó y me pegó…, y todo porque le tiré esa piedra a Connie por accidente. No quería hacerle daño a ella. Pero, oh, Dios, no tuvo ningún inconveniente en hacerme daño a mí. Y luego se excitó, pegándome, así que… me hizo otras cosas.

—¿Te violó? —preguntó Kimberly. Parecía consternada.

—Eso fue…, sí, y otras cosas peores, también.

Volví a mirar por encima del hombro. Thelma llevaba puesta la blusa, y estaba intentando abrocharse los botones. Tenía los ojos enrojecidos y húmedos, le moqueaba la nariz, y las manos le temblaban tanto que estaba teniendo serios problemas con los botones. Vio que la estaba mirando. Pero no protestó, así que me giré.

—¿Qué más te hizo? —le preguntó Kimberly.

—No. No puedo… No voy a contároslo. Es demasiado horrible. Pero, por lo menos… Se quedó exhausto. Esa es la parte positiva. Cuando terminó, estaba tan cansado que no pudo mantenerse despierto. Se quedó dormido, y fue entonces cuando lo maté. Le aplasté la cabeza. Había una roca por allí cerca, y la cogí y le aplasté la cabeza.

Una de sus manos se separó bruscamente de su blusa. Sostenía una roca imaginaria. La levantó y la bajó.

—¡La aplasté hasta que no quedó de su cabeza nada más que un sangriento montón de mierda!

Kimberly clavó la lanza en la arena, abrió los brazos y Thelma fue trastabillando a hundirse en ellos. Se abrazaron y Thelma chilló hasta que no pudo más.

Thelma en la picota

Cuando Thelma terminó de contar su historia y dejó por fin de llorar como una descosida en brazos de Kimberly, nos fuimos al refugio donde yo había estado leyendo y nos sentamos en la arena. No podíamos estar todos a la sombra, pero, de todas formas, Billie y Kimberly preferían el sol. Thelma, Connie y yo nos situamos debajo del tejadillo.

Thelma cruzó las piernas lo mejor que pudo, y se secó los ojos. Se sorbió la nariz. Entonces habló:

—Tengo que deciros lo mucho que lo siento. La otra noche perdí la cabeza. —Encontrándose con la mirada de Kimberly, añadió—: Tenía que haber dejado que lo mataras en el acto.

—Eso está claro —dijo Kimberly.

—Lo siento.

—Lo que tú digas —musitó Connie.

—Es verdad. —Nos miró a los demás—. Puede que merezca un castigo por lo que hice. Me equivoqué, fui una estúpida, y os perjudiqué a todos.

—Joder, ya lo creo que lo hiciste —dijo Connie.

—Lo sé, lo sé. Pero… he pagado por ello, ¿no? Ya se encargó Wesley. Ninguno de vosotros se ha acercado siquiera a sufrir tanto dolor como él me ha infligido a mí. Y yo…, a pesar de haberlo rescatado, soy la única que le ha machacado los sesos. Así que creo… creo que he pagado por mis errores.

—Eres muy compasiva contigo misma —le dijo Billie, con perfecta calma—. Has estado a punto de matar a mi hija. La dejaste malherida. Dios sabe cuánto tiempo le va durar el dolor por culpa de tus temeridades.

—Lo siento —murmuró Thelma.

—Lo sientes —dijo Connie—. Pues mira qué bien.

—¿Qué queréis que haga?

—Ya se nos ocurrirá algo —le aclaró Kimberly—. No podemos olvidarnos sin más de lo que has hecho. Por Dios, no es solo porque nos atacaras y nos lesionaras: nos has traicionado. Te pasaste al bando enemigo. Se trata del tipo que mató a papá y a Keith, y tú le ayudaste. Has traicionado a tu propia familia.

Thelma volvió a echarse a llorar.

—Nunca podremos confiar en ti —continuó Kimberly—. Nunca.

—Pero… Pero he hecho cosas buenas. Lo he matado.

—¿Lo has hecho? —preguntó Kimberly.

—¿Si he hecho qué?

—Matarlo.

—¡Sí! —Dejó escapar un par de sollozos—. ¿Qué creéis? ¿Que estoy mintiendo? ¿Que me lo he inventado todo?

—Se me ha pasado por la cabeza.

—¡Ya… habéis visto lo que me ha hecho!

—Eso no demuestra que lo hayas matado.

—¿Qué clase de prueba necesitáis? ¿Queréis ver su cuerpo?

—Mientras no vea su cuerpo —dijo Kimberly—, doy por hecho que sigue vivo.

—Estamos hablando del mismo tío —subrayé— que intentó hacernos creer que había volado en pedazos junto con el yate.

—A mí me huele a truco —dijo Billie—. No creo que lo haya matado.

—No lo ha hecho —dijo Connie—. Ni de coña.

Thelma se secó los ojos y descruzó las piernas.

—Vamos —dijo—. Estoy lista.

Se sorbió la nariz.

—Os llevaré allí ahora mismo, y lo veréis con vuestros propios ojos. Veréis… veréis que no soy una mentirosa.

—¿Que no eres una mentirosa? —Kimberly sonrió de medio lado, con sarcasmo—. Venga ya. Mientes como una bellaca. ¿Es que te crees que tengo amnesia? Crecí contigo. Por favor, si mentías a la más mínima ocasión, incluso cuando no tenías motivos.

—No tienes ni idea —dijo Thelma.

—La cuestión no es si eres o no una mentirosa, la cuestión es si estás mintiendo respecto a la muerte de Wesley. Y la opinión general es que sí.

—Bueno, eso está por ver. —Se echó hacia atrás para salir de debajo del refugio—. Vamos. Venid. Lo vais a ver.

—No hay prisa —le dijo Kimberly.

—Bueno, a lo mejor yo sí que tengo prisa. —Ahora que había dejado de llorar, parecía ofendida—. Nadie me va a creer, y vais a seguir tratándome como una especie de leprosa hasta que esto quede aclarado.

—Nadie te está tratando como una leprosa —dijo Kimberly.

—No eres una leprosa —dijo Billie.

—Eres una traidora —añadió Connie.

—Eso es, exactamente —dijo Kimberly—. Una traidora. Pero te vamos a otorgar el beneficio de la duda porque eres mi hermana.

—¿Qué beneficio de la duda?

Kimberly hizo una breve pausa, y luego dijo:

—Probablemente deberíamos ejecutarte.

—¿Qué?

—Matarte. Tal y como yo lo veo, cometiste una ofensa capital cuando le ayudaste a escapar de nuestra emboscada. Si no fueras mi hermana, y la hija de papá, probablemente a estas alturas ya te habría matado.

De pronto parecía que Thelma iba a vomitar.

—Estás bromeando —murmuró.

—¿Tú crees?

Connie esbozó una sonrisa y dijo:

—Yo no creo que esté de broma.

—Estamos siendo blandas contigo —prosiguió Kimberly—. Te estamos dando una segunda oportunidad. Pero será mejor que no nos estés mintiendo respecto a Wesley.

—¡Está muerto y lo maté yo! ¡No estoy mintiendo sobre eso! ¡Si no me creéis, vamos ahora mismo!

—Tal vez mañana —dijo Kimberly.

Aquello nos pilló a todos por sorpresa.

—O pasado mañana —añadió.

Los demás nos quedamos mirándola.

—¿No deberíamos acabar con esto de una vez por todas? —pregunté—. Es decir, estaría muy bien saberlo seguro. Si está muerto, no tenemos que preocuparnos de que venga por aquí a escondidas…

—A mí me encantaría saberlo —dijo Billie.

A Thelma se le iluminó el rostro. Evidentemente, tenía la impresión de que estábamos de su parte.

—¿Lo ves? —dijo—. Ellos están a favor de ir ahora.

—Aún no hemos oído lo que opina Connie —dijo Kimberly.

Connie hizo una mueca.

—Yo no voy a ninguna parte. ¿Estáis de coña?

—¿Te importa que te dejemos aquí?

—¿Sola? No puedo quedarme aquí sola. Todo este asunto podría ser un truco. A lo mejor, en cuanto os marchéis, aparece Wesley y me coge.

—No te preocupes —le dijo Billie—. No te dejaremos sola.

—No me voy a ir con vosotros a buscar el cuerpo. No puedo. Estoy demasiado… Estoy hecha una mierda. —Fijó la mirada en Thelma—. Gracias a ti, estúpida de los cojones.

—Lo siento.

—Lo siento. Ni te imaginas lo que me ayuda tanto «lo siento» a aliviarme el dolor punzante que tengo en la cabeza y en el cuello y en el hombro y en el brazo y… Soy un puto dolor andante de la cabeza a los pies, gracias a ti. Así que no me vengas con que lo sientes. Que te den por culo.

Kimberly levantó la mano.

—No vamos a hacerte venir con nosotros —dijo—. No en las condiciones en las que estás. Y sería una estupidez dejar a tu madre o a Rupert para protegerte. No queremos dividir nuestra fuerza de esa manera. Lo que yo propongo es que nos quedemos aquí. Esperaremos uno o dos días antes de salir y…

—¡Un día o dos! —la cortó Thelma—. ¡Eso es ridículo!

Kimberly arqueó las cejas.

—No se va a mover de allí, ¿no te parece?

—¡No! ¡Claro que no!

—Si no hubieras machacado a Connie con esa roca, podríamos ir ahora mismo.

Thelma frunció en entrecejo.

—Entonces, ¿vamos a esperar hasta que Connie pueda desplazarse? —preguntó Billie.

—Eso es.

Billie sonrió.

—Me parece muy buena idea.

—Gracias.

Connie, con una desacostumbrada sonrisa traviesa, añadió:

—Así Wesley tendrá tiempo de morirse.

Nos quedamos todos mirándola.

—No nos creemos en serio que lo haya matado —explicó Connie—, pero sabemos que está malherido. A lo mejor no se está recuperando. A lo mejor está cada vez más débil, se le están infectando algunas heridas. O sea, es lo mismo que podría pasarme a mí, ¿sabéis? Por eso me ha dado por pensarlo.

—A ti no te va a pasar eso —le dijo Billie—. Tú te vas a poner bien.

—Sí, supongo. No estoy demasiado preocupada. Pero yo os tengo a todos cuidándome. Wesley no tiene a nadie. Nosotros tenemos a Thelma, de manera que no está allí para cuidar de él. Mientras la tengamos aquí, él está allí solo. Si le damos el tiempo suficiente, puede que acabe por consumirse y se muera sin que tengamos que volver a tocarlo siquiera.

—Tienes razón —dijo Kimberly—. Pero, aunque no estuviera debilitándose, igualmente podría tocarle las narices que no vayamos a buscarlo inmediatamente.

—Pensará que algo ha salido mal —añadí.

Billie esbozó una sonrisa.

—En efecto, algo ha salido mal.

—Estáis todo locos —dijo Thelma—. Está muerto.

—Más te vale —dijo Kimberly—. Ese el otro punto a favor de esperar, te dará tiempo para pensártelo. Tal vez quieras cambiar tu versión.

—No hay nada que cambiar.

—Será mejor que lo consideres. Si no lo has matado, es mejor que nos lo cuentes antes de que le hagamos una visita a su cuerpo. Como lleguemos hasta allí y descubramos que nos has tendido una trampa, se va a liar una gorda.

—No estoy mintiendo.

—Mientras tanto, no podemos tratarte como una más del grupo, precisamente. Ve a por un trozo de cuerda, Rupert, ¿quieres?

—¿De los tomahawks?

—No, esa todavía la necesitamos. Trae lo que sobró de la soga.

—¿Qué vais a hacer? —preguntó Thelma.

Ya había empezado a arrastrarme fuera del refugio, pero no me quería perder nada, así que me detuve.

—Atarte —respondió Kimberly.

—¿Atarme? —Thelma parecía conmocionada.

En tono sereno, Billie le explicó:

—Eres su cómplice. ¿Qué esperabas?

—Lo maté.

—Sí, claro —dijo Connie.

—Rupert —dijo Kimberly—. La cuerda.

—Ah. Vale. —Las dejé para ir a por ella. Corrí por la arena, encontré el resto de cuerda entre nuestros enseres, la agarré y me apresuré a regresar al refugio.

Al acercarme, oí las quejas de Thelma.

—… quedado sola en la jungla de haber sabido que ibais a tratarme como a una criminal.

—Puede —dijo Kimberly.

—Deberías —dijo Connie.

—¿Quieres hacer los honores? —me preguntó Kimberly.

—Claro. —Me metí debajo de la cubierta.

—Adelante, átale las manos delante, de momento. Vamos a ver cómo va. Si nos da algún problema, se las pondremos detrás. ¿Has oído eso, Thelma? No querrás que te las atemos a la espalda, ¿verdad?

—No.

—Entonces, más te vale cooperar.

Me arrodillé delante de Thelma. Ella me miró ceñuda y extendió las manos. Las até juntas, enrollando la cuerda alrededor de sus muñecas, entrando y saliendo entre las dos, formando ochos. Lo hice lo bastante apretado para asegurarla con firmeza, pero procurando no cortarle la circulación.

Cuando terminé, sobraba mucha cuerda.

Cogí el extremo que quedó colgando.

—¿Qué hacemos con esto? ¿Lo cortamos? Se lo podría atar alrededor de los pies, o…

—Tal vez sea mejor dejarlo colgando —sugirió Billie—. Así tendremos algo que agarrar si intenta escaparse.

—Un látigo para la zorra —dijo Connie.

—Sois atroces —dijo Thelma—. ¿Cómo podéis hacerme esto a mí? Sé que cometí un pequeño error, pero… estoy hecha trizas. No es justo. Ya habéis visto lo que me hizo. ¿Cómo podéis atarme? Os he salvado. Os he salvado a todos de Wesley y… vosotros me tratáis de esta manera. Sois atroces.

—¿Por qué no la amordazamos? —propuso Connie.

—¡No!

—Entonces, hazte un favor a ti misma —dijo Kimberly—, y deja de quejarte.

Thelma cerró la boca y apretó los labios.

Poco después, nos separamos. Thelma quería acostarse, así que Kimberly, Billie y yo la acompañamos a su sitio. La ayudamos a agacharse y a meterse entre su montón de harapos. Se encogió sobre un costado. Con las manos atadas cerca de la barbilla, parecía como si estuviera a punto de ponerse a rezar. Pero entonces agarró el pico de una toalla de playa (una de las que habíamos traído para el picnic), y se cubrió el rostro con ella.

—No te levantes sin pedir permiso —le dijo Kimberly.

—Marchaos y dejadme en paz —dijo Thelma a través de la toalla.

Kimberly se puso de cuclillas a su lado.

—Mira —dijo—, no sigas con esa actitud. Nos estamos portando pero que muy bien contigo, teniendo en cuenta las circunstancias.

—Déjame que me ría. ¿Qué se supone que tengo que hacer, dar las gracias…?

Con la palma de la mano abierta, Kimberly le propinó un bofetón en un lado de la cabeza.

Thelma, alarmada, prorrumpió en un chillido.

Con voz pausada y serena, un tono que no tenía nada que ver con los que hubiera empleado con anterioridad, Kimberly dijo:

—Tú trajiste a Wesley a nuestras vidas, hermana. Te previnimos contra él. No quisiste escuchar. Pensabas que era una puta maravilla de hombre. Ahora, mi marido está muerto. Papá está muerto. Y todo por culpa de Wesley; y Wesley, por tu culpa. ¿Te enteras? ¡Has sido tú quien nos ha hecho esto! ¡Tú!

Le dio otra bofetada a Thelma en la cabeza.

Billie le puso a Kimberly una mano en el hombro.

Kimberly levantó la cabeza. Tenía los ojos rebosantes de lágrimas. Al mirar a Billie, parpadeó. Las lágrimas se derramaron, recorriéndole el rostro.

Es asombroso ver llorar a Kimberly. Es tan dura, la mayor parte del tiempo. Pero cuando llora, es como ver a un crío con el corazón roto tratando de actuar con valentía.

Hasta a mí se me hizo un nudo en la garganta al ver sus lágrimas.

Me recordó al funeral de Keith, cuando había cantado Danny Boy como un idiota, y me había abrazado después.

El mejor abrazo que me han dado. Tan ñoño y sentimental, pero hecho realidad por parte de la mujer más hermosa que jamás he conocido, por no mencionar que la camisa de Keith estaba abierta, y que pude sentir toda esa piel desnuda contra mí, y la suave presión de sus pechos a través de su biquini.

Me pregunto si alguna vez volveré a sentir otra abrazo suyo como aquel.

¿Quién sabe? Supongo que lo último que se pierde es la esperanza.

En realidad me gustaría obtener mucho más que un abrazo. Me gustaría que se enamorara perdidamente de mí, y que me sedujera.

No va a pasar nada igual. No soy un gran premio. Las chicas como Kimberly no se paran a mirar dos veces a los tipos como yo.

Aunque, ¿quién sabe? Mientras estemos atrapados en esta isla desierta, puede pasar cualquier cosa. Después de todo, soy el único hombre vivo. (Sin contar a Wesley.) A lo mejor, con el tiempo, acaban por pretenderme las tres.

¿A quién quiero engañar?

En fin, siempre está bien imaginar cosas. Solo que la diversión de imaginar esas cosas tiene aristas afiladas que duelen.

Conmigo como único espécimen del sexo masculino en la isla, probablemente estas chicas se entregarían al celibato o al lesbianismo antes que caer a mis pies. Esa es la suerte que tengo yo con las nenas.

En todo caso, ¿qué es lo que ha hecho que me saliera por la tangente?

El llanto de Kimberly.

Me habría gustado secarle las lágrimas a besos.

Lamérselas de las mejillas.

Lamerla entera.

Me limité a quedarme allí mirando. Apenas acababa de empezar a llorar cuando se levantó, se sacudió la arena de las rodillas y se secó los ojos.

—Mantenla vigilada, Rupe —me dijo.

—Lo haré.

Billie aún tenía la mano en su hombro.

Juntas, dieron media vuelta y se dirigieron hacia el agua. Retomaron la pesca con lanza. Connie ya estaba de vuelta en su refugio, y se estaba tumbando. Yo regresé al mío, cogí mi diario y me puse manos a la obra.

Empecé a escribir sobre la salida de Thelma de la jungla.

Pero estaba de cara a la ensenada, lo que me situaba de espaldas a Thelma. Así que cambié de postura, colocándome de costado. Ahora tengo a Thelma a mi izquierda, Kimberly y Billie en el agua, a mi derecha, y a Connie justo enfrente.

Connie está tumbada de lado, como antes.

De cara a mí.

Probablemente recela de que me haya girado hacia ella. Nunca se le ocurriría pensar que lo he hecho para tener a Thelma a la vista. Seguro que cree que me la estoy comiendo a ella con los ojos.

Cada cierto tiempo, ha abierto un ojo y me ha echado un vistazo desde el otro lado de la arena.

Pero no me ha dicho nada. Nada de «¡Qué miras!», ni «¡Que te jodan!».

El castañazo que recibió de la roca de Thelma le ha suavizado el carácter de verdad.

Debería de estarle agradecido a Thelma.

En fin, ahora ya estoy al día.

Séptimo día

Mi visita

Con Connie fuera de circulación y Thelma como prisionera, nos repartimos las tareas de vigilancia entre yo, Billie y Kimberly. Anoche me dieron el primer turno.

Me quedé junto a la hoguera. Cuando todas se fueron a dormir, no tenía nada que hacer aparte de estar allí sentado, echar un poco de leña al fuego vez en cuando y hacer guardia.

Me senté de espaldas a la ensenada. De esa forma, nadie podía salir de la jungla y abalanzarse sobre las chicas sin que yo lo viera.

No dejaba de preguntarme si Wesley estaría muerto realmente.

Desde luego, le había montado un buen numerito a Thelma, de eso no cabía la menor duda. Una razón más que sobrada para matar a un tío, incluso si no te suponía un conflicto el hecho de que hubiera matado a tu propio padre.

Yo deseaba fervientemente que lo hubiera hecho. Si Wesley estaba muerto, podría dejar de intentar atisbarlo mientras se acercaba a hurtadillas en la penumbra donde se encontraban durmiendo las chicas. Podría dejar de mirar por encima del hombro cada cinco minutos para asegurarme de que no me acechaba por la espalda.

Deseaba con todas mis fuerzas que hubiéramos ido a ver el cuerpo justo después de que llegara Thelma y nos lo contara.

De esa forma, a estas alturas ya lo sabríamos, tanto si estaba muerto como si no.

Por otra parte, alguno de nosotros ya podría estar muerto.

Sobre todo, yo.

Siempre he creído que sería el siguiente de la lista. Era de cajón, teniendo en cuenta que Wesley había liquidado a todos los hombres prácticamente nada más llegar a la isla. Pero ahora Thelma nos lo había confirmado. En la cascada, Wesley le había ordenado que me aplastara con aquella roca.

No obstante, estando allí sentado junto al fuego, no estaba demasiado preocupado por mí mismo. El peligro que me acechaba no me parecía tan importante como mi obligación de vigilar y defender a las mujeres. Me inundaba un sentimiento de protección hacia ellas.

Mientras dormían, yo estaba de guardia, eran mi rebaño.

Algunas veces, mantenía la mente ocupada en fantasías galantes en las que acudía a su rescate. Junto con otras fantasías referentes a ellas. No voy a entrar en detalles.

En cualquier caso, al cabo de una hora de guardia, más o menos, se me acercó Thelma.

Cuando la vi levantarse, pensé que intentaba escapar. Pero, en lugar de salir corriendo hacia la jungla, se alejó con cautela de la zona de acampada y vino andando hacia mí. El trozo sobrante de cuerda le colgaba entre las piernas y lo arrastraba a su paso.

Las demás ni se inmutaron. Lo que me convenció de que estaban dormidas. Kimberly habría montado un buen pollo de haber visto a Thelma levantarse y deambular por allí. Y lo mismo habrían hecho Billie y Connie.

Al rememorarlo, eso es lo que debería haber hecho yo, montar un buen pollo.

Estuve a punto.

Mi primer impulso, cuando me di cuenta de que ninguna de las otras pondría punto final a la situación, fue gritarle a Thelma que se detuviera.

Un grito habría puesto en alerta a todo el grupo. (Salvo a Connie, tal vez.)

Pero me quedé callado.

No hace falta despertar a todo el mundo. Puedo gestionar esto yo solo.

Eso fue lo que me dije.

Pero esa no fue la única razón por la que no grité. También estaba mi curiosidad. ¿Qué estaba pensando Thelma? ¿Por qué acudía a mí? Quería averiguarlo.

Cuando se fue acercando, eché mano del hacha, me puse de pie y rodeé la hoguera, de manera que no se interpusiera en mi camino si tenía que llegar hasta ella. Sostuve el hacha con las dos manos, al nivel de la cintura, para darle a entender que iba en serio, pero que no tenía intención de despedazarla inmediatamente.

Ninguno de los dos habló hasta que se plantó a escasa distancia de mí. Entonces dijo:

—No podía dormir. O sea, estaba dormida, pero me desperté hace un buen rato y… No podía ponerme cómoda. —Alzó las dos manos—. Tú no me desatarías, ¿verdad?

—No, no puedo.

Se encogió de hombros y torció un poco el gesto.

—Eso pensaba. Pero no se pierde nada por preguntar. Intenta dormir con las manos así atadas.

—¿Lo has intentado bocarriba? —pregunté.

—¿Bocarriba? ¿Tú has visto cómo tengo la espalda? No, supongo que no.

No la corregí.

—Wesley me azotó. Tengo la espalda llena de llagas y me duele a rabiar… me duele todo. Me hizo muchísimo daño, Rupert. Me hizo daño en todas partes. No estoy cómoda en ninguna postura. Es increíble que haya podido dormir siquiera.

—Pues lo siento mucho —dije.

—No es culpa tuya. Soy yo la que fue lo bastante estúpida como para casarme con él.

—Bueno… —dije yo.

—En fin, ahora ya se ha acabado todo. La cuestión es ¿te importa si me quedo un rato aquí? No te voy a dar ningún problema, te lo prometo. Es que no puedo volver a tumbarme allí. Únicamente consigo dar cien mil vueltas… Es tan patético. ¿Puedo quedarme contigo? Por favor.

A. Debía de estar sufriendo una gran incomodidad física. En eso no mentía.

B. ¿Qué iba a hacerme? Llevaba las manos atadas, y yo tenía el hacha.

C. Siempre podía gritar, si hacía alguna tontería.

D. Seguía sintiendo curiosidad. ¿Acaso tenía algún motivo secreto para acercarse a mí? ¿Guardaba algún as en la manga? ¿Qué sucedería exactamente si la dejaba quedarse? Puede que algo interesante, o incluso excitante.

Por no decir que tenía unas ganas enormes de hacerle unas cuantas preguntas.

—Bueno —dije—. Puedes quedarte, pero solo un rato.

—Gracias, Rupert. —Sonaba sincera—. Eres un auténtico salvavidas.

—Pero con una condición —le dije.

Parte de su cordialidad se esfumó de repente.

—¿Cuál?

—Tienes que contestarme a todo lo que te pregunte, sea lo que sea.

Dejó escapar un pequeño bufido.

—Bah, olvídalo. Pensaba que eras distinto. Eres igual que ellas, ¿no? Por una vez, había pensado que alguien se estaba portando bien conmigo.

—Solo quiero saber algunas cosas. ¿Qué tiene de malo?

Tomó aire y lo usó para dar forma a un largo suspiro de fastidio.

—Todo el mundo me quiere someter al tercer grado.

—A lo mejor deberías volver a la cama —dije.

—No, no, no. Hablaré. De lo que quieras. Sabe Dios, ¿por qué ibas a ser distinto a esas zorras? ¿Qué quieres saber?

—Vamos a sentarnos —dije.

Regresé a mi sitio al otro lado del fuego, me senté con las piernas cruzadas y me coloqué el hacha sobre los muslos. Le dije a Thelma dónde sentarse: enfrente de mí, pero hacia el lado izquierdo, delante de la hoguera. De ese modo, el fuego no quedaría entre los dos. Además, así lo tendría fácil para darle con la cabeza del hacha si me causaba problemas.

—Para empezar —dije—, ¿te contó Wesley por qué hizo todo esto?

—¿El qué?

—Volar el barco, dejarnos atrapados aquí, matar…

—Él no voló el barco. Le pregunté todo sobre eso. Lo que ocurrió es que olió gas y saltó por la borda justo a tiempo. Casi se muere. El barco estalló en pedazos nada más saltar él.

—¿Eso es lo que te contó?

—Sí.

—¿Y te lo creíste?

—¿Por qué no iba a creerlo?

Se me ocurrieron un millón de razones.

—Si fue eso lo que sucedió —dije—, ¿cómo es que no fue nadando hasta la playa? Estábamos todos allí. Él sabía que estábamos allí. Es evidente que quería que pensáramos que había volado con el barco.

—Bueno, esa era la idea.

—¿Cómo? ¿De qué hablas?

—Tenía que desaparecer. Tenía miedo de que lo culparan de la explosión. Que es exactamente lo que pasó. Ya oíste a mi padre. Fue culpa de Wesley.

—¿Y por eso Wesley fingió su desaparición?

—Claro. Solo Dios sabe qué le habríais hecho entre todos.

—Sí, solo Dios lo sabe… alguien podría haberle llamado idiota.

—Tú no sabes nada.

—¿Tenía miedo de que Andrew lo echara a los tiburones? ¿Qué lo hiciera pasar por la quilla? ¿Qué lo azotara con el látigo de nueve colas?

—Cualquiera sabe.

—Nadie le habría hecho nada, no por haber tenido un accidente.

—No tienes ni idea. No tienes ni idea de lo cruel que podía llegar a ser papá. Era atroz. Si supieras la mitad de las cosas que ha hecho…, las cosas que me hacía a mí…, y a Kimberly, también.

Movió la cabeza de lado a lado.

De pronto estaba muy interesado.

—¿Qué clase de cosas? —pregunté.

—¿Tienes idea de lo incómodo que es tener las manos atadas de esta manera? —Las levantó delante de mí—. Kimberly me ha apretado demasiado la cuerda.

Antes de acostarse, Kimberly le había desatado las manos a Thelma para que fuera a la letrina, y luego se las había vuelto a atar.

—Tú sabes hacerlo bien —me dijo Thelma—. Cuando me ataste, la cuerda no se me clavaba tanto. Kimberly lo ha hecho para torturarme.

—No, no es verdad.

—Mira. ¿Por qué no lo miras tú mismo?

Me incliné hacia ella y miré. La cuerda parecía estar apretadísima. Le estaba marcando las muñecas.

—¿No me la podrías aflojar? Por favor.

—No sé. A lo mejor Kimberly tenía sus motivos…

—Tenía uno, sí. Es que le encanta hacerme daño. La pone cachonda.

—Claro —murmuré.

—Si la aflojas un poco —dijo—, te contaré todo lo que quieras saber.

Naturalmente, desconfiaba de sus intenciones. Sin embargo, no pude obviar el hecho de que la cuerda se le estaba hincando en las muñecas.

—Lo haré de nuevo —le dije—. Pero será mejor que no intentes nada.

—No lo haré. Lo prometo.

Aparté el hacha para ponerla fuera de su alcance, luego me acerqué a Thelma de rodillas y solté el nudo. Cuando estuvo desatado, empecé a desenrollar la cuerda de las muñecas.

De repente se soltó las manos.

Me quedé con las lazadas de cuerda vacías en las manos.

Antes de que pudiera hacer nada, echó los brazos a la espalda y se puso a sacudir la cabeza.

—Por favor. No estoy haciendo nada. No me vuelvas a atar, ¿vale? Por favor. Dame un respiro. No soporto llevarlas atadas. Dame solo cinco minutos, ¿vale? Por favor.

—No. Venga, me lo has prometido.

Eché un vistazo hacia el campamento. Las chicas seguían acostadas, gracias a Dios. Miré a Thelma.

—Me vas buscar un problema bien gordo.

—No tienen por qué enterarse. Yo no se lo contaré, si tú no se lo cuentas.

—Maldita sea.

Soltando la cuerda y de rodillas, me eché hacia delante y agarré a Thelma de los brazos. Eran gruesos, pero no fofos. Estaba fuerte. Apretando con fuerza, traté de sacarle los brazos de detrás de la espalda.

Forcejeó para evitarlo. Pero al cabo de unos segundos, dijo:

—Para, o grito.

La solté rápidamente.

Tardé un poco en recuperar el aliento. Luego dije:

—Vamos. Si alguien se despierta y no estás atada…

—El lío será más grave para ti que para mí.

—Los dos estaremos en un lío. Venga.

—Voy a hacer un trato contigo —dijo.

Cogí la cuerda.

—¿Qué trato?

—Déjame un rato sin atar, ¿vale? Mientras estamos aquí sentados hablando, y luego te dejaré que vuelvas a atarme, te lo prometo.

—Alguien podría despertarse. Además, me has engañado. Te has aprovechado de mí cuando intentaba hacerte un favor. Así que dame las manos.

Dijo que no con la cabeza, y las mantuvo a la espalda.

—Vamos —dije—. Por favor. Dejaré el nudo muy flojo.

—Pensaba que querías preguntarme un montón de cosas sobre Wesley. ¿Y sobre Kimberly? ¿No quieres saber como abusaba papá de ella?

—¿Abusaba de ella?

—Le hacía toda clase de cosas. A las dos.

—¿En serio? —Eché un vistazo hacia los camastros. Si novedad.

—Si tanto te preocupa, fingiré que estoy atada. —Thelma me tendió las manos. Le enrollé la cuerda alrededor unas cuantas veces para guardar las apariencias, pero la dejé suelta y sin anudar.

—¿Ves? —dijo Thelma—. Ahora tienes cubiertas las espaldas si alguien viene a fisgonear.

—Pero no intentes nada —le advertí. Entonces volví adonde estaba antes, me senté y me coloqué el hacha encima de los muslos.

—¿Qué le hacía? —pregunté.

—Nos hacia —dijo Thelma.

—Vale.

Lazos familiares

—Es… una asquerosidad. Algo enfermizo. ¿Estás seguro de que quieres oírlo?

Asentí. Ya temblaba por dentro, con una mezcla de pavor y excitación.

—Pues vale, entonces. Tú lo has querido. No me eches la culpa si no te gusta lo que tengo que contarte.

—No lo haré. Te lo prometo. Venga.

—Una de esas cosas es que nos hacía desnudarnos y luchar en el suelo. Estábamos todos desnudos. Kimberly, papá y yo. —Hablaba rápido, entre susurros, como si me estuviera contando un cotilleo de lo más jugoso—. Empezaba obligándonos a Kimberly y a mí a hacerlo solas, mientras él se quedaba a un lado, mirando, y… como que nos animaba, nos daba órdenes. Intentaba que nos hiciéramos daño entre nosotras. Y que hiciéramos guarradas. Luego, al cabo de un rato, él se unía a nosotras.

—Dios —murmuré—. ¿Cuántos años teníais?

Ella se encogió de hombros, meneó la cabeza.

—No sé. Duró desde que yo tenía nueve o diez años, y durante todo el instituto.

—¿Y Billie? Estuvieron casados… ¿veinte años? ¿Dejaba que pasara…?

—Nunca hizo nada delante de ella. Pero ella trabajaba, ¿sabes? Papá encontraba muchos ratos para quedarse a solas con nosotras.

—¿No pasaba mucho tiempo navegando?

—No tanto. No lo suficiente, desde luego, si quieres que te dé mi opinión. Y cuando volvía de sus viajes por el mar, era peor que nunca. Se le ocurrían toda clase de juegos. Lo de la lucha es solo un ejemplo. Pero creo que era su favorito. Quería hacerlo siempre que nos quedábamos solos. Nos agarraba muy fuerte, y nos hacía gritar. Gritábamos y llorábamos, revolcándonos con él por el suelo, y él, ya sabes, nos metía los dedos. Y la lengua. Y nos mordía.

—¿Y Billie no sabía que pasaba todo eso?

—No, qué va. Era nuestro oscuro secretito. Papá nos decía que nos mataría si alguna vez nos chivábamos.

—¿Y qué me dices de Connie?

Thelma se encogió de hombros.

—No lo sé. Cuando me fui a la universidad dejé de vivir en casa. A ver, eso fue hace doce años. Connie debía de tener unos… ¿cuántos años?

—Ahora tiene dieciocho.

—Entonces, debía de tener solo seis años cuando yo me fui. Sé que siguió con Kimberly cuando yo ya no estaba. Nunca hablamos de eso, pero yo lo sabía. O sea, no iban a parar. Lo que no sé es si metieron a Connie en el juego. Aunque no me extrañaría nada.

—¿Que «no iban a parar»? Casi consigues que suene como si Kimberly… participara de buena gana.

Thelma dejó escapar un resoplido por la boca y la nariz.

—Kimberly no se fue de casa cuando empezó la universidad. ¿A ti eso que te dice? Una estudiante de matrícula de honor, delegada de la clase, lo que quieras, podía haber ido a Princeton, o a Yale, si hubiera querido. Pero, en cambio, ¿qué hizo? Se matriculó en el centro de estudios superiores más cercano y se quedó a vivir en casa.

—¿Crees que siguió haciendo cosas con él?

—Ya te digo. Se implicó de lleno. Todo el rollo del dolor. Dolor delicioso. Así lo llamaba siempre Kimberly, dolor delicioso.

—¿En serio? —Estaba un poco pasmado con todo el asunto—. No tiene cicatrices. Al menos, yo no se las he visto.

—No, no. Claro que no. Con cicatrices se descubriría todo el pastel. Siempre se ha cuidado mucho de cualquier tipo de dolor que deje huella. Nadie quiere que la gente se entere de su asquerosa vida secreta. Pensarían que es una degenerada, una psicópata. ¿Sabes lo que quiero decir?

—¿Qué me dices de ella y Keith? —pregunté—. O sea, se casó con ese tío. ¿Si tenía esa historia con Andrew…?

—Keith estaba en la misma onda.

—¿Le gustaba hacerle daño?

—Ya lo creo. Una vez los pillé. Fue justo antes de casarme con Wesley. Tuve que ir a casa de mi padre a buscar… un libro. Necesitaba el libro de etiqueta de Billie para organizar mi boda. Y entré sin llamar al timbre. Pensaba que no había nadie en casa. Pero oí ruidos arriba, así que subí sin hacer ruido para ver qué pasaba. Tenía miedo de que hubiera un ladrón, o algo así. Pero no había ningún ladrón; eran los tres, en la habitación de Kimberly.

—¿Los tres, quiénes?

—Kimberly, Keith y papá.

—¿Haciéndolo? ¿Los tres?

—Sí, haciéndolo. Y torturándola.

—¿Torturando a Kimberly?

—Estaba atada a la cama con correas, espatarrada, y…

—Da igual —dije.

—Tenía a papá en la boca.

—Déjalo ya. No quiero oírlo…

—Keith estaba de rodillas entre sus piernas. Tenía los brazos estirados, con unos alicates en cada mano, empleándose en los pezones de ella, mientras que con la boca…

—¡Cállate! No te creo. Te lo estás inventando todo. Kimberly no… Dijo que eras una mentirosa. Esto es una sarta de trolas.

—En fin, que Wesley lo sabía todo sobre papá y Keith. ¿Entiendes? Sabía que eran un par de degenerados. De modo que, cuando el barco explotó…, tenía miedo de que le echaran la culpa, y sabía cuánto que les gustaba torturar a la gente. Estaba muerto de miedo. Y no solo por él. Estaba aterrorizado por mí y por Billie…, por todos nosotros. ¿Te imaginas estar atrapado en una isla con un par de cabronazos sádicos como ellos? Tenía que matarlos.

—Entonces, ¿por qué quería matarme a mí? Yo nunca he torturado a nadie.

Una extraña sonrisa torció una esquina de la boca de Thelma. La otra, oscura e hinchada por la paliza que le había propinado Wesley, no se movió.

—Pero te gustaría, ¿no es cierto? —dijo.

Lo cual no era exactamente lo que yo esperaba que dijera.

—¿Qué quieres decir? —pregunté.

—Torturar a alguien.

—¡Estás chalada!

—A alguien como Kimberly —dijo.

—¡No!

Me miró sonriendo con complacencia.

—¿A quién quieres engañar? Te pones cachondo solo con pensarlo. Te encantaría cogerle los pezones y pellizcárselos hasta hacerla llorar y retorcerse, y suplicarte clemencia.

—Estás chalada.

—O morderlos.

—Ya es hora de que te vayas de aquí —dije. Aparté a un lado el hacha, volví a coger la cuerda, y me puse de rodillas inclinándome hacia ella—. Pon las manos.

—Mírate —dijo.

Me estaba mirando la parte frontal de los pantalones.

—¿Y qué pasa? Pon las manos.

En lugar de tenderlas, empezó a desabotonarse la blusa.

—Para ya —dije.

—Puedes imaginarte que soy Kimberly —dijo, y se abrió la blusa. El resplandor del fuego iluminó sus enormes pechos—. Ven. Toca. Sé que lo estás deseando. Te mueres por hacerlo.

—No. Para.

Se llevó las manos debajo de los pechos y los levantó, ofreciéndomelos.

—Toma —dijo—. Son todas tuyas. Quieres estrujarlas, ¿verdad? Y abofetearlas. Zarandearlas de un lado a otro, sacudirlas. ¿No te encantaría cogerme los pezones y retorcérmelos hasta que te suplique clemencia?

—No.

Se soltó los pechos, pero solo para dejar las manos libres. Entonces empezó a manosearse los pezones. Se los pellizcaba, tiraba de ellos, se los retorcía. Mientras tanto, se mordía el labio inferior. Respiraba por la nariz, el aire siseaba al entrar y salir por sus orificios nasales.

Yo miraba.

—Hazlo tú —dijo con voz entrecortada—. Sé que quieres hacerlo. Te encantaría.

Tuve que admitir que me tentaba. Era la clase de situación que había estado esperando. Aunque no así, exactamente. Thelma era la única mujer de la isla que nunca había protagonizado mis fantasías.

Con todo, no pude evitar excitarme. Ella había estado diciendo guarrerías, poniéndome a tono con todo ese rollo sobre Kimberly, y ahora me estaba enseñando los pechos. Eran inmensos, estaban cubiertos de moretones y golpes y costras. Pero, aun así, me pusieron caliente.

Francamente, estaba bastante asqueado de mí mismo. Y de Thelma.

Sentía que, si aceptaba su oferta, me sentiría muy culpable y muy sucio. Querría correr a lavarme las manos después.

—Vamos —jadeaba—. Vamos.

—Gracias, pero no.

—Soy Kimberly. Tú cierra los ojos, y seré Kimberly para ti. Vamos. Cógeme las tetas, yo te bajaré la bragueta y…

—Olvídalo —dije—. Y ahora, déjalo. Abróchate y pon las manos.

—Vale, vale. Espera un momento.

Empezó a levantarse.

—Espera. ¿Qué haces?

—Solo quiero ponerme de rodillas, nada más. No quiero estar sentada. Cuesta mucho levantarse con las manos ya atadas.

Tenía sentido. Esperé hasta que estuvo de rodillas frente a mí, luego dije:

—Ahora dame las manos.

En lugar de obedecer, me sonrió, bajó las manos frotándose la tripa rolliza y empezó a desabrocharse el cinturón.

—No hagas eso.

No se detuvo.

—Te enseñaré otras cosas que me hizo Wesley.

—No quiero verlo.

—Claro que sí.

Por supuesto, ella tenía razón.

Sabía que tenía que pararla. Pero, en cierto modo, en el fondo, no quería. Además, no sabía cómo hacerlo. Si intentaba cualquier cosa que no le gustara, Thelma podía ponerse a gritar. Y lo último que quería en ese momento era que alguna de las otras mujeres se despertara y nos encontrara de esa guisa.

Así que me quedé allí, me puse de rodillas, y me quedé mirando mientras ella se desabrochaba el cinturón, se desprendía el primer botón de los pantalones y se bajaba la bragueta.

Los pantalones se le cayeron hasta las rodillas.

Esperaba ver unas bragas, pero no fue así.

No tenía nada que pudiera llamarse pelo púbico. Solo un triángulo protuberante con unos bigotes oscuros, como lo que pudiera tener algún tío en el mentón después de pasarse uno o dos días sin afeitar.

¿Eso era lo que quería enseñarme? ¿Lo que le había afeitado Wesley?

A lo mejor había alguna herida que ver, pero no seguí mirando. Aparté los ojos enseguida. Al otro lado de la hoguera, en la zona dormitorio, no había señales de movimiento. Gracias a Dios, pensé.

Tenía que encontrar la manera de que Thelma acabara con todo eso.

Y tenía que hacerlo yo solo.

Habíamos llegado demasiado lejos. Nunca debí haberle desatado las manos. Una cosa había llevado a la otra, y ahora no sabía cómo zanjarlo. No sin gritar pidiendo ayuda.

¿Qué iban a pensar si nos encontraran así?

Lo que tengo que hacer, pensé, es retroceder, alejarme de ella, agarrar el hacha, ponerme de pie y ordenarle categóricamente que se suba los pantalones y…

Algo me puso sobre aviso.

Aún tenía la cabeza vuelta y estaba mirando hacia las camas. No tenía intención de volver a mirar a Thelma hasta haber retrocedido. Pero algo pasó. No sé qué fue. Puede que oyera algún ruido que se saliera de lo normal. Puede que detectara movimiento en mi visión periférica. Que notara un cambio en el aire. Algo.

Giré la cabeza.

Vi por el rabillo del ojo la mano de Thelma abalanzándose hacia mi vientre con una navaja de afeitar.

Nada de tonterías, una navaja de afeitar. De las que se pliegan con la hoja por dentro del mango, la clase de objeto que nadie en su sano juicio tendría siquiera en su poder, a no ser que seas barbero. Porque son tan nauseabundas, y es tan fácil cortarse por accidente si intentas afeitarte con una de esas, y no puedes evitar pensar en el daño que podría causarte una pirada si le pusiera las manos encima.

No sé de dónde coño la sacaría Thelma.

Solo sé que, de pronto, me la encontré con esa maldita cosa en la mano, y estaba a punto de rajarme la tripa y abrirme en canal.

Solté un grito y salté hacia atrás de rodillas.

Falló.

No sentí nada, pero vi que la mano que blandía la navaja me subía por delante de la cara, como si todavía albergara la esperanza de cortarme la nariz en dos.

Entonces me dejé caer sobre la arena.

Me apoyé sobre los codos, sin estar seguro de si darle una patada o tratar de arrastrarme de espaldas para escabullirme.

De momento, no venía hacia mí. Tenía la cabeza vuelta hacia un lado.

¿Se estaba levantando Kimberly?

No perdí el tiempo intentando averiguar qué estaba mirando Thelma. Estaba distraída, al menos por ahora. Eso era lo que contaba.

Un segundo más para poner distancia entre el filo y yo.

Clavé los codos y los talones y me dispuse a correr de espaldas por la arena.

Ella lo notó automáticamente.

En el momento en que sus ojos se volvieron hacia mí de nuevo, grité:

—¡Socorro! ¡Ayuda!

Se me acercó con andares de pato, como si le hubieran cortado las piernas por las rodillas. Aún tenía bajados los pantalones cortos. La tenían atrapada, y no podía moverse muy rápido. No lo bastante como para alcanzarme mientras yo seguía apartándome.

Era todo un cuadro.

Con las carnes bamboleándose al aire, demasiado iluminada, a pesar de la penumbra, sonriendo con ese rostro magullado e hinchado, agitaba los dos brazos por encima de su cabeza mientras me perseguía de rodillas. La navaja, en la mano derecha, reflejaba el resplandor del fuego.

—¡Quédate donde estás! —jadeaba—. ¡Quédate ahí, soplapollas de los cojones!

Yo seguí pidiendo auxilio a gritos.

Entonces vi el hacha en la arena, no muy lejos de mi codo izquierdo. La arrastré hacia mí tirando del mango.

—¡Thelma!

La voz de Kimberly, un grito de cabreo.

Thelma miró en la dirección de donde procedía la voz. Ahogó un grito. Entonces arremetió contra mí.

Enarbolé el hacha con tanta fuerza y tan rápido como pude.

La parte plana de la cabeza de acero le golpeó el antebrazo.

El antebrazo derecho.

Soltó un grito y la navaja se le escapó de la mano.

Thelma me cayó encima. Me sacudió en la entrepierna con la cabeza. No obstante, un segundo más tarde, rodó sobre sí misma. Emitiendo gruñidos, dio unas cuantas vueltas de campana y se levantó sobre las manos y las rodillas. Al ponerse de pie, tiró de los pantalones para subírselos. Agarrándoselos con las dos manos, salió corriendo hacia la ensenada.

Kimberly esprintó detrás de ella.

Delgada y veloz, y bronceada, salvo por el biquini blanco.

En la orilla del agua, dio un salto y aterrizó cogiendo con ambas manos los hombros de Thelma.

Un placaje en el aire brutal.

Solo que Thelma se giró, y le machacó a Kimberly un lado de la cara con un codo. El impacto desvió a Kimberly. Y la hizo caer al suelo. Se desplomó en el agua, y Thelma siguió adelante.

Para entonces yo ya estaba de rodillas, a pesar del golpetazo que me había llevado en el paquete. Me volví a buscar a las demás.

En las camas, Connie estaba incorporada y miraba hacia mí. Desde luego, estaba demasiado destrozada como para acudir corriendo al rescate. Y Billie no se atrevió a dejarla atrás. Billie, de pie, con una lanza en las manos, estaba lista para luchar en caso de que Wesley emprendiera un ataque contra Connie y ella.

Yo me puse de pie y corrí hacia la ensenada.

Thelma se abalanzaba sobre el agua oscura, que le llegaba a la altura del muslo. No podía verla bien. De repente, creí verla volver. Lo cual me llenó de pavor. Me paré en seco. Luché por reprimir las ganas de dar media vuelta y largarme de allí.

Si corría, ella liquidaría a Kimberly.

Acababa de decidirme a volver a por el hacha y pelear por salvar a Kimberly cuando me di cuenta de que Thelma era más pequeña que antes. No se le veía nada por debajo de la cintura, porque estaba en aguas más profundas. No estaba regresando. Había estado adentrándose en el agua todo el rato.

Corrí a ayudar a Kimberly.

Estaba a cuatro patas, con la cabeza colgando, y el rostro unos centímetros por encima de la superficie del agua. Cuando la alcancé, no levantó la vista.

—¿Estás bien? —pregunté.

No respondió.

—¿Kimberly?

—Ve a por ella —musitó—. No dejes que se escape.

Busqué a Thelma. Al principio, no podía encontrarla. Luego divisé una leve mancha a lo lejos, cerca de la punta.

—Está lejísimos —dije.

Kimberly murmuró:

—Maldita sea, Rupert.

—No conseguiría alcanzarla.

Ella rezongó.

—¿Te ayudo a levantarte? —preguntó.

—No me toques.

Parecía indignada.

—Lo siento —dije.

—Tu puta madre, lo sientes.

—Casi me mata.

—Pues menuda pérdida habría sido.

Tío. Estaba empezando a desear que Thelma me hubiera matado.

—Vale —dije—. Voy a por ella. Si es lo que quieres de verdad. ¿Qué quieres que haga si la alcanzo? ¿Se supone que tengo que intentar traerla de vuelta? ¿O quieres que intente matarla? Quizá sea mejor que me lleve un cuchillo, o algo. ¿Me dejas tu navaja?

Con la cabeza aún colgando, Kimberly dijo:

—Olvídalo. Olvídalo, ¿vale? Vete a la cama, o lo que sea. Joder.

Nunca me he sentido tan ruin. O sea, estaba más que claro que estaba completamente cabreada conmigo, y que pensaba que era un inútil y un perdedor.

Lo cual es cierto. Lo soy.

Decidí seguir su consejo y acostarme. Pero el problema eran Billie y Connie. Estaban allí esperándome, y para entonces estaba llorando a lágrima viva. No pude evitarlo.

—¿Qué ha pasado? —preguntó Billie. No parecía enfadada conmigo. Sonaba preocupada.

—Lo siento —dije—. Thelma se ha escapado. He dejado que se escapara.

—Buena jugada —dijo Connie.

—Cállate —dijo Billie. Entonces clavó la lanza en la arena y vino hasta donde yo estaba, y me rodeó con sus brazos.

Fue una de las cosas más bonitas que han hecho nunca por mí.

Estuvo tan tierna, cálida, y amable, acariciándome el pelo con una mano y la espalda con la otra, mientras yo lloraba contra su cuello. Ella no dejaba de murmurar:

—No pasa nada, cariño. No es nada. Todo va bien.

Es la mujer más buena que he conocido en mi vida.

Me calmé bastante rápido, gracias a Billie. Luego vino Kimberly, así que me separé de los brazos de Billie y me volví para afrontar las consecuencias.

—¿Te encuentras bien, Rupert? —preguntó.

—No. La he jodido bien.

—Pero no estás herido, ¿no? —Negué con la cabeza.

—¿Cómo coño se ha soltado? —preguntó Connie.

—Yo… le desaté las manos.

—¿Es que has perdido la puta cabeza?

Billie me puso una mano en la nuca y me acarició.

—Hablaremos por la mañana —dijo Kimberly—. Ahora todo el mundo a dormir. Yo me quedaré de guardia.

—Lo siento —le dije.

—Lo hecho, hecho está —dijo. Luego se volvió y se fue andando hacia el fuego.

Eso es todo lo que pasó anoche.

Más que suficiente, en mi opinión. Aparte del hecho de que pasaron tantas cosas (buenas y malas, y algunas de lo más raras), me ha llevado buena parte de la mañana escribirlo todo.

Y ni siquiera he terminado.

La Inquisición

En cualquier caso, tuve toda la noche de ayer para preocuparme de cómo iba a explicar el fiasco con Thelma. Quería inventarme una buena historia, para no quedar como un auténtico imbécil, y un ingenuo, y un pervertido.

Además, había un montón de cosas de las que no quería hablar.

Pero no me podía concentrar mucho. Estaba allí tumbado, en mi «cama», intentando encontrar una buena mentira, y lo único en lo que pensaba era en lo que había sucedido realmente. No dejaba de revivirlo mentalmente una y otra vez. Y no solo recordándolo, sino que de alguna manera sentía la mayor parte de las cosas (la confusión, y el miedo, y la emoción, y la repulsión, y la excitación y el terror), aunque en menor medida que cuando estaba pasando de verdad. Y todo desordenado.

Ni siquiera durmiendo me pude librar de Thelma. Las pesadillas eran peores aún que lo que había sucedido. No recuerdo mucho, solo que tenían mucho que ver con sexo y cuchillas de afeitar, y que eran espantosas.

Me alegré cuando se hizo de día, así no tendría que sufrir más pesadillas.

Cuando todo el mundo se había levantado, nos reunimos en torno a la hoguera y nos comimos la última lata de jamón para desayunar.

¿Había mencionado antes las latas de jamón? Eran parte de lo que salvaron Keith y Andrew después de la explosión.

Empezamos a meterles mano hace poco, un día que no teníamos pescado. Pero, bueno, ahora ya no queda nada, y la comida empieza a escasear.

Habíamos empezado el viaje con un montón de cosas, mucho más de lo que podría terminarse un grupo de ocho personas durante una semana en el mar. La explosión tuvo lugar cuando todavía nos quedaban cuatro días, y supongo que Keith y Andrew recuperaron cerca de la mitad de la comida que nos quedaba. Incluyendo algunas delicias como el jamón en lata.

Las bebidas no estaban tan medidas: en el barco había refrescos, cerveza y alcohol suficientes para tener contento a un regimiento. Sin embargo, lo único que sobrevivió a la explosión fueron unas cuantas botellas de licor. (Nada carbonatado —refrescos, cerveza o champán— sobrevivió a la explosión. Todo salió volando por los aires.)

En cualquier caso, diría que tuvimos bastante suerte de disponer de tantas cosas.

La mayor parte del tiempo que llevamos aquí, solo lo hemos tenido que compartir entre cuatro o cinco. Hemos comido pescado siempre que hemos podido. De manera que las provisiones que tenemos nos han cundido bastante. Si somos cuidadosos, aún nos durarán unos cuantos días más. Luego tendremos que concentrarnos en pescar, cazar, recolectar frutos comestibles y verduras en la selva, etcétera.

No debería suponer un problema, salvo por el hecho que tenemos que enfrentarnos a Wesley y Thelma. Con ellos ahí fuera, conseguir comida no está precisamente entre nuestras prioridades.

Vaya, esta digresión me ha quedado bien larga. Creo que hoy se me va la cabeza de tanto escribir.

Después de terminarnos el jamón, llegó el momento de la Inquisición.

—¿Quieres contarnos lo que pasó anoche? —preguntó Kimberly.

—No exactamente —dije.

Nadie le vio la gracia.

Suspiré.

—¿Por dónde queréis que empiece?

—¿Por qué le desataste las manos?

Alivio. Una fácil.

—Tuve que hacerlo. ¿Te acuerdas cuando la desataste anoche, cuando fue a la letrina? Pues cuando volviste a atarla, le apretaste demasiado la cuerda. Se le estaba clavando en las muñecas.

Kimberly me miró con cara de pocos amigos.

—Eso es una tontería.

—No lo es. Lo comprobé. La cuerda estaba demasiado apretada.

—No lo estaba cuando la até. Tuve mucho cuidado… —Miró alternativamente a Billie y a Connie—. ¿Alguna de vosotras la volvió a atar anoche?

Billie negó con un gesto.

—Si hubiera tenido que hacer algo con su cuerda —dijo Connie—, habría sido estrangularla con ella.

—Puede que la apretara ella —sugirió Billie—. Que lo hiciera ella sola, para tener una razón para pedirle a Rupe que se la desatara.

—¿Cómo iba a hacer eso? —preguntó Connie.

—¿Con los dientes? —dijo Billie.

—Supongo que es posible —admitió Kimberly. Puso cara de concentración, como si lo estuviera pensando por unos segundos; luego dijo—: Mierda, suena a la típica cosa que podía haber hecho perfectamente ella sola. La mitad del tiempo va por ahí aparentando ser una mosquita muerta, pero puede llegar a ser… astuta. Muy astuta. Por lo menos, antes lo era. Puede que haya cambiado, pero lo dudo. Chivata una vez, chivata siempre.

—¿Qué cosas hacía? —pregunté. Tenía cierto interés en oír los chismorreos sobre Thelma, pero, por encima de todo, lo que quería era demorar el interrogatorio.

—Siempre tenía algo entre manos. Pero… una vez que se cabreó conmigo, desmembró una de sus propias Barbies; le cortó las manos, los pies y la cabeza, y los escondió debajo de mi colchón. Luego se hizo la inocente, se fue a preguntarle a papá si había visto su Barbie por alguna parte. Cuando por fin apareció, me llevé una de aquí te espero.

—¿De tu madre? —preguntó Billie.

Kimberly negó con la cabeza.

—De papá. Fue después de morir mamá, y antes de conocerte a ti.

—¿Te pegó? —pregunté. De pronto, de un segundo a otro, mi respiración se aceleró, y el corazón me latía con fuerza.

—¿Quién? —preguntó Kimberly—. ¿Papá?

—Sí. Dices que te llevaste una de aquí te espero.

—Eso es. —Parecía un poco ofendida—. Pero no me pegó. ¿Estás de coña? ¿Papá? Me echó una charla. Que me hizo sentirme más insignificante que una serpiente, y ni siquiera había tocado la condenada muñeca. Tendríais que haber visto a Thelma. Estaba tan orgullosa de haberse salido con la suya y haberme metido a mí en un lío.

—¿Te vengaste de ella? —pregunté.

Kimberly me miró raro, como si sospechara que quería llegar a alguna parte.

—Sí. ¿Adónde pretendes ir a parar?

A duras penas conseguí articular las palabras, pero me las apañé.

—Dijo que le pegabas.

—¿Qué?

—Que tú… siempre la obligabas a luchar contigo. Que la tirabas al suelo y le hacías llaves… que le hacías suplicar clemencia… cosas así.

Kimberly rió sorprendida mientras movía la cabeza de un lado a otro.

—Eso es lo que le habría gustado a ella.

—¿No luchabas con ella?

—Me saca cinco años. Siempre pesó más que yo. Y tenía una vena cruel. Ni por asomo habría podido pelearme nunca con Thelma. La única vez que nos peleamos de verdad, le tiré del pelo y ella me clavó un lápiz en el brazo. Se me metió dentro. Tuve que ir al médico a que me dieran puntos.

—Me dijo que luchabais todo el rato.

—¿En serio?

—Sí.

—Puede que en un universo alternativo.

Me sentí tentado a dar un paso más y explicar que estaban desnudas y que su padre se había unido a ellas; que los combates eran supuestamente una especie de sádica farsa sexual.

Pero ya me había hecho a la idea de que probablemente Thelma se había inventado todo lo de las luchas.

—Entonces, ¿anoche estuvisteis aquí los dos hablando de luchas de fantasía entre Thelma y yo?

—Sí.

—¿Por qué te contó todo eso?

Me sentí acorralado, y deseé no haber sacado el tema. Aunque fue un alivio descubrir que Thelma había estado mintiendo. Si había mentido sobre las peleas, era de cajón que lo de la tortura y el incesto probablemente tampoco había sucedido.

Me sentí un poco engañado, un poco decepcionado. Una parte de mí había llegado a excitarse al imaginar a Kimberly involucrada en algo semejante. Pero, principalmente, me había quitado un peso de encima.

—Tenía que haber un motivo —dijo Kimberly.

—No es que yo…

—Ya sé —dijo Connie. Me lanzó una de sus miradas altivas—. Apuesto a que Thelma estaba intentando que luchara con ella.

A punto estuve de negarlo. Pero la idea parecía tener su parte positiva. No me convenía que la verdad saliera a la luz.

—Bueno… Es un poco… Es verdad que quería que hiciéramos un combate de lucha.

—¿Y para qué rayos quería hacer algo así? —preguntó Billie, con una media sonrisa dibujada en la boca, como divertida y a la vez desconcertada.

—Lo convirtió en un reto —expliqué—. Si ganaba, tenía que dejarla escapar. Si ganaba yo, me dejaría volver a atarle las manos. Es que se soltó cuando intenté aflojarle el nudo.

—En ese momento es cuando tenías que haber pedido ayuda —dijo Kimberly.

—Claro, y dejar que todo el mundo pensara que soy una especie de gilipollas inútil, por ser lo bastante tonto como para desatarla.

Kimberly torció un poco la boca. Bajó la mirada y parecía avergonzada. No llegó a disculparse, pero lamentó haber sido tan dura conmigo anoche. Y que lo diga.

—Chico —dijo Connie—, esta Thelma te lee como un libro abierto.

La miré, y no cometí el error de preguntarle qué quería decir con eso. Mantuve la boca cerrada, pero eso tampoco ayudó.

Billie preguntó:

—¿Qué quieres decir?

—Sabía exactamente qué hilos mover. Increíble. Rupert siempre está pensando en el sexo. Es completamente imposible que deje escapar la ocasión de luchar con una mujer.

Sentí como si se me fuera a incendiar la cara.

—Eso es una chorrada —dije—. Estamos hablando de Thelma. Por Dios bendito, es la última mujer con la que querría luchar.

—Sí, claro.

—Es asquerosa.

—Como si un detalle insignificante como ese fuera un impedimento.

—Sí —dije—, mírate.

—Anda y que te jodan.

Kimberly levantó una mano.

—Niños, no nos desviemos de la cuestión.

Connie le puso cara de asco y le levantó el dedo.

Kimberly hizo caso omiso. A mí, me dijo:

—Entonces, ¿aceptaste el combate de lucha?

Me quedé pensando, tratando de decidir cuál era la mejor respuesta. Al cabo de un rato, dije:

—Bueno…, me empujó a hacerlo. Me llamó gallina, y dijo que era demasiado parado y perdedor para ganarla en un combate limpio.

—¿Así que te lanzaste? —preguntó Kimberly.

—Tuve que hacerlo.

Billie suspiró.

—No tenías que demostrarle nada a Thelma. Solo te estaba manipulando.

—Supongo… Bueno, no todo el rato. O sea, al principio acepté luchar con ella. Pero entonces empezó a quitarse la ropa. Quería que lo hiciéramos desnudos.

—Creías que habías muerto y que estabas en el cielo —dijo Connie.

—¡No lo hice! Le dije que no. Le dije que ya no había trato, que no habría ningún combate de lucha, y quería que tendiera las manos para poder atarla. Pero no quería escuchar. No prestaba ninguna atención, y se puso a quitarse la ropa. Era como si fuéramos a pelear sí o sí, ya podía decir lo que quisiera. Antes de darme cuenta de lo que pasaba, tenía la blusa toda abierta y los pantalones bajados. No sabía qué hacer.

—Probablemente, tener una erección del tamaño del monumento a Washington.

Lo dijo Connie. ¿Quién si no?

—No es verdad.

—Sí, claro.

—Déjalo tranquilo —le dijo Billie.

—La cuestión es que fue entonces cuando me di cuenta de que todo había salido mal. Empecé a alejarme de ella. Tenía intención de alcanzar el hacha, y hacer que dejara de liarla, pero de repente me atacó con una navaja de afeitar. Casi me mata. —Me topé con los ojos a medio cerrar de Connie—. Si no me crees, lo más seguro es que encontremos la navaja. Hice que la soltara. Debe de estar en la arena, por aquí, en alguna parte.

Kimberly, que esta mañana llevaba puesta la camisa hawaiana de Keith, metió la mano en el bolsillo izquierdo del pecho y sacó la navaja. Desplegó la hoja.

Billie frunció los labios y soltó un «Uuuuh».

Yo mismo puse una mueca al echarle un buen vistazo a plena luz del día y darme cuenta de lo cerca que había estado de rajarme por la mitad.

—¿Alguien había visto esto antes? —preguntó Kimberly. La sostenía entre el pulgar y el índice, para que pudiéramos ver el mango, que parecía de nácar.

Connie sacudió la cabeza.

Billie dijo:

—Es un objeto escalofriante.

—¿Lo reconoces?

—¿Yo? No. Hacía años que no veía una navaja de esas. Mi padre tenía una que se plegaba igual, pero la suya tenía el mango verde.

—¿Y tú, Rupert?

—La vi anoche. Cuando se me vino encima con ella.

—Debe de ser de Wesley —dijo Connie.

Kimberly asintió.

—Tal vez. Incluso podría ser de Thelma, para el caso.

—No la llevaba cuando la cacheé —dijo Billie—. No se me podía haber pasado algo así.

—Pues —dijo Kimberly— desde luego la sacó de alguna parte.

—¿Por qué no la usó simplemente? —preguntó Connie.

—Lo intentó —señalé yo.

—No, digo para soltarse las manos.

—A lo mejor no podía cogerla con las manos atadas —apunté.

—Pero debió de desatarse las manos antes de acercarse a ti —dijo Billie—. Si es cierto que se volvió a atar la cuerda para apretársela demasiado, seguramente tuvo que desatarse primero.

Connie parecía confusa.

—Esto se está complicando demasiado.

—Sí —dije—. Resulta que Thelma se desata las manos para poder atarlas más fuerte para poder acercarse a mí y engañarme para que se las desate yo. No tiene ningún sentido.

—Sí. Sí que lo tiene. —Kimberly asintió y se mordió el labio inferior durante unos segundos. Luego dijo—: Sí, tiene mucho sentido. Lo hemos enfocado mal. Esto no tiene nada que ver con que Thelma consiguiera desatarse para poder escapar. Tiene que ver con matar a Rupert.

—Estupendo —dije.

Levantó un dedo.

—Esto es lo que creo que pasó. —Sin apartar la vista de mí, dijo—: Allá en la laguna, Thelma intentó matarte lanzando esa roca por la cascada. Falló, y le dio a Connie por error.

—Eso, según la versión de Thelma —subrayó Billie—. Podría no ser verdad.

—Tenga lo que tenga Wesley en mente, primero quiere que todos los hombres estén muertos. Así es como yo lo veo —dijo Kimberly—. La cuestión es que estaba demasiado lesionado como para ir él mismo a por Rupert, así que le ordenó a Thelma que lo hiciera ella. Ella la cagó y le dio a Connie. Luego, según ella, Wesley le pegó una paliza, de modo que ella lo mató y volvió para reunirse con nosotros. Yo no me lo creo.

—¿No crees que le diera una paliza? —preguntó Billie.

—Alguien lo hizo, eso seguro —dijo Connie.

Kimberly asintió.

—Sí, probablemente se lo hizo Wesley. O parte, al menos. Me juego cualquier cosa a que la mayor parte se lo hizo ella misma.

—¿Sería capaz de algo así? —preguntó Billie.

—¿De automutilarse? Quizá. No lo sé. No me sorprendería.

—¿Crees que es masoquista? —preguntó Billie.

A Connie se le escapó un resoplido.

—Tiene que serlo, se casó con Wesley.

—No pudo haberse mordido en todos esos sitios —señalé.

—En todos, no —dijo Kimberly—. Creo que unieron sus fuerzas. Se supone que los mordiscos eran la excusa de Thelma para matar a Wesley, así que tenían que parecer creíbles. Tuvo que hacerse una parte ella misma. Los golpes eran demasiado fuertes para habérselos hecho Wesley. ¿En esas condiciones? Puede que le diera algunos mordiscos, pero no pudo haberla abofeteado y azotado de esa forma. Tuvo que hacerlo ella sola. Al menos, la mayor parte.

—Es enfermizo —dijo Connie.

—Era su billete de entrada a nuestro campamento —señaló Kimberly—. Podía entrar, enseñarnos esas heridas terribles, y estaríamos predispuestos a creernos que había matado a Wesley en represalia.

—Pero no la creímos —dije yo.

—No. No del todo. Yo siempre tuve dudas de que Wesley hubiera podido hacerle todo eso. Pero lo que sospechaba, y creo que el resto de nosotros también, era que la había enviado a tendernos una trampa. Si la creíamos respecto a la muerte de Wesley, bajaríamos la guardia. Eso nos haría vulnerables ante un ataque sorpresa. También sospechamos que tal vez quería conducirnos hasta una emboscada cuando fuéramos a buscar el cuerpo de Wesley.

—Eso es —dijo Connie.

—Pero nos equivocamos. Del todo. No vino para distraernos, ni para tendernos una trampa y que Wesley nos cazara. ¿Sabéis lo que era? ¿Desde el principio? Era una misión de una sola mujer para acabar con Rupert.

—¿Para matarme a mí?

—Eso es.

—¿Qué significa eso? —preguntó Billie.

—Para empezar, significa que Rupert es un tío con mucha suerte.

—Ese soy yo, el suertudo.

—También significa que Thelma está en el ajo con Wesley desde el principio. Está perfectamente dispuesta a cometer un asesinato por él. Es mucho más peligrosa de lo que creíamos.

—Y astuta —dije.

—Siempre he sabido que es astuta —dijo Kimberly—. Lo que no sabía era que tenía tendencias homicidas.

Billie, con gesto preocupado, movió la cabeza.

—¿Crees que estaba metida en esto con él?

—¿En qué?

—En lo de tendernos una trampa. Volar el barco. Dejarnos aquí atrapados. ¿Será posible que Thelma haya ayudado a Wesley a planearlo? Quiero decir, estoy empezando a planteármelo. En realidad, todo esto podría ser idea suya.

—Me da la impresión de que no —dijo Kimberly—. Tal vez sea una actriz de puta madre, pero creo que estaba completamente convencida de que Wesley había muerto en la explosión. No sabía qué estaba pasando. Simplemente se metió en todo este follón cuando nos descubrió intentando tenderle una emboscada a su marido. Por lo menos, así lo veo yo.

—Si Thelma no formaba parte del plan —dijo Billie—, entonces, todo esto fue idea de Wesley, como pensamos en un principio. Así que ¿cómo encaja Thelma?

Vi adónde quería llegar.

—Si no nos equivocamos respecto a la razón que mueve a Wesley —dije—, ella morirá igual que los demás.

—No podría dejarla viva de ninguna manera —añadió Billie.

—Pues mala suerte para ella —dijo Kimberly—. Pero no la matará mientras le resulte útil. Y puede que no tenga intención de matarla. Sospechamos que está haciendo todo esto para convertirse en el único superviviente y heredar, y todo eso, pero en realidad no tenemos ni idea de cuáles son sus motivos. Ni de qué podemos esperar de él.

—Yo me espero que va a intentar matarme otra vez —intervine.

—Sospecho que tienes razón —dijo Kimberly, y me sonrió—. Intentaremos que eso no suceda.

—Gracias —dije.

—Entonces, ¿qué hacemos? —preguntó Connie.

—Nada —respondió Kimberly—. Al menos hoy no. No estás en condiciones de volver a salir a cazar a esos dos. Estoy segura de que Rupert tiene mucho que escribir en ese diario suyo.

—Vaya cosa —musitó Connie.

—Es una cosa muy importante —le dijo Kimberly—. Quiero que esté al día con él. Quiero que haya algo, un registro de lo que ha sucedido aquí. En caso de que no consigamos sobrevivir.

—Déjame que me ría. Seguro que Wesley nos mata a todos y luego deja que el diario de mierda de Rupert lo incrimine. ¿Me tomas el pelo? Lo quemará.

—Gracias, Connie —dije.

—Vamos, sé realista.

—En cualquier caso, no pienso dejar que me maten. Pienso salir de aquí, espero poder hacerlo. Y luego encontraré a un editor. Nos haremos famosos. Ganaré un montón de dinero. Y todo aquel que lea mi libro de una aventura real se dará cuenta de lo cabrona que eres.

—A lo mejor lo quemo yo misma.

—Tú inténtalo, y verás que…

—Dejadlo ya —dijo Kimberly—. Los dos.

—Y tú deja en paz el diario de Rupert —le dijo Billie a su hija.

Ella dijo:

—Sí, estupendo, ponte de su parte, ¿quieres?

Ese fue más o menos el final de la asamblea. Después de todo, no había salido tan mal.

Después de ser el objetivo principal del ataque de Thelma, había salido mucho mejor parado de lo que esperaba. Ahora era el superviviente de un intento de asesinato, y no el tarado que había dejado escapar a Thelma.

Aunque no podía evitar tener un poco de miedo.

Una cosa es que alguien te saque una navaja porque es tu prisionera y está decidida a escaparse. Pero otra cosa muy distinta es que se pasara a vernos con el cuerpo hecho trizas y una sarta de mentiras solo para poder acercarse a mí, en mitad de la noche, y abrirme en canal.

Tengo una suerte del copón por estar vivo.

¿Día? Cualquiera sabe

Meditaciones en torno a mi regreso al diario

Ahí es donde lo dejé. Así que lo he abierto. Y ahora estoy escribiendo de nuevo.

No sé por qué me molesto.

Solo que, como dijo Kimberly, tenemos que llevar un registro de lo que está pasando aquí.

Puede que los polis le echen el guante, algún día.

Sí, ya.

¿Acaso hay algún poli en esta jodida cloaca de universo? ¿Acaso hay alguien?

Lo que sí sé es una cosa: no quiero ver publicado esto jamás. Ya no. No después de lo que ha ocurrido.

«¿Después de que haya ocurrido qué?», preguntaréis.

No sé lo que ha ocurrido.

Han pasado unos días desde mi última entrada en el diario. Creo. No sé cuánto tiempo ha pasado.

Acabo de retroceder un par de páginas para leer lo que hay y refrescarme la memoria. Es casi como si las hubiera escrito otra persona. Como si las hubiera escrito hace mucho tiempo. Hace años. Han cambiado tantas cosas.

Me da vergüenza ver lo que escribí.

Ejemplo: «Yo me espero que va a intentar matarme otra vez». La colocación del «otra vez» hace que suene como si ya me hubiera matado una vez. Pero ese no es el verdadero problema. (Uno no puede responsabilizarse de la gramática del diálogo, ¿no es cierto? Y de todas formas, ¿a quién narices le importa?) El verdadero problema es mi puta actitud desenfadada de galán. Ah, sí, ¿mi querido Wesley? Es probable que haga otro intento de venir a por mí. Vaya, voy a tener que estar en guardia, ¿verdad? Tendré que acordarme de agachar la cabeza.

Pues hay novedades.

No es a mí a quien se ha llevado.

Se las ha llevado a ellas.

A Kimberly, a Billie y a Connie.

Se las ha llevado el puto viento, y a mí no. Yo estoy aquí, de vuelta en la playa, escribiendo en mi diario, vivito y coleando, y solo.

«No pienso dejar que me maten.»

Otra perlita de mi anterior entrada.

Qué arrogante.

Qué profético.

El mayor capullo de la historia.

Por supuesto que en realidad no sé si han matado a las mujeres. Creo que es probable, pero no estoy seguro. Cuando bajé seguían vivas, pero ¿qué les pasó después?

No lo sé.

Lo que sí sé es que ya no están.

No puedo con esto. Voy a darme un baño. A lo mejor tengo suerte y se me come un tiburón para cenar.

Comando de asalto

Es el día siguiente.

Ayer estaba demasiado descolocado como para seguir escribiendo. Me fui a darme un baño, como dije. Pero los tiburones no me cazaron. No les he visto el pelo a los tiburones.

Aunque he pensado en el suicidio.

Uno de esos suicidios melodramáticos tan flipantes que salen en un millón de películas malas, en las que algún idiota sale nadando hacia la puesta de sol. La idea es, supongo, que te vas alejando de la orilla hasta que acabas demasiado molido como para volver. De manera que, aunque al final cambies de opinión, eres historia.

Existen varias razones por las que no lo hice:

A. Ahogarse es un asco.

B. Estar muerto es un asco.

C. Ser un único superviviente no es un destino peor que morir.

D. No estoy seguro al cien por cien de que las chicas estén muertas.

E. Si me suicido, no podré hacerles a Wesley y a Thelma ninguna de las cosas que tengo tantísimas ganas de hacerles.

F. Me guste o no, me siento en cierto modo obligado a interpretar el papel de Ismael y contaros, ser el Horacio de nuestro noble y extraviado grupo y narrar nuestra verdadera historia a cuantos no sepan de ella.

Aparte de no suicidarme, lo que hice ayer fue bastante intrascendente. Me bañé, comí, lloré, dormí.

Hoy contaré lo que nos sucedió en el octavo día.

Por lo menos, hasta donde yo sé.

El sexto día fue cuando Thelma regresó, destrozada y proclamando haber matado a Wesley. Esa noche, me atacó con su navaja. Luego se escapó nadando.

El séptimo día, hablamos mucho acerca de lo que había sucedido la sexta noche. Y yo escribí mucho sobre ello. Aparte de eso, no pasó nada importante. Las heridas de Connie fueron la razón principal por la que no tomamos medidas de ningún tipo. Aunque aparentemente estaba mejorando.

Esa noche no pasó nada.

El octavo día, Connie seguía dolorida, pero estaba lista para la acción. Todos lo estábamos. Sabíamos que había llegado el momento de ir a por Wesley y Thelma.

Teníamos la esperanza de que Wesley ya estuviera muerto.

Estábamos bastante seguros de que Thelma nos había mentido en cuanto a lo de haberlo matado, igual que había mentido respecto a casi todo lo demás. Con todo, pensábamos que había muchas probabilidades de que Wesley hubiera muerto a causa de las heridas que sufrió la noche de la emboscada. Kimberly le había atravesado la teta izquierda con la lanza, y le había hecho un agujero en el culo. Como resultado de esas heridas, podía haber muerto desangrado o por una infección.

Si no estaba muerto, suponíamos que al menos habría quedado incapacitado.

Por otra parte, del mismo modo, podía estar lo suficientemente recuperado para suponer una auténtica amenaza para nosotros.

Habíamos contemplado todas las posibilidades que se nos ocurrieron.

Llegamos a la conclusión de que podía pasar cualquier cosa, pero que era más probable que, más que Wesley, fuera Thelma la que nos diera problemas.

Nos pusimos en marcha a media mañana.

Kimberly llevaba puesta la camisa hawaiana de Keith encima del biquini. También llevaba el tomahawk en su banda de cuerda. Y la navaja suiza metida por delante en la parte inferior de su biquini. La lanza, la portaba en la mano.

Billie iba vestida con su biquini negro de siempre, sin camisa, claro. Por el pecho le cruzaban varias cuerdas. La línea única de la cuerda de su tomahawk le bajaba desde el hombro hacia la cadera derecha. El resto de la cuerda de la horca (que habíamos empleado para atarle las manos a Thelma), le cruzaba desde el otro hombro. Era lo bastante larga para darle tres vueltas. Habíamos decidido llevárnosla por si hacíamos algún prisionero.

Pese a que era Kimberly la que tenía sangre india en las venas, Connie daba más el pego. Por la cinta en la cabeza. Se la puso para sujetar el vendaje en la herida. El vendaje era un jirón de su vieja camiseta. Esta se había echado a perder, de todas formas, de modo que Billie la había lavado en el río y la había cortado.

Connie también llevaba puesto un chaleco. Se lo había confeccionado ella misma, el séptimo día, valiéndose de mi navaja para cortarlo de una toalla de playa. Era de rayas horizontales amarillas y blancas. Aunque no pesaba mucho, le ayudaba a mantener en su sitio el vendaje del hombro izquierdo. Además, le protegía del sol los hombros y la parte alta de la espalda, a pesar de que no tenía mangas y era tan corto que le dejaba al descubierto los brazos y la parte baja de la espalda. Por no mencionar el trasero, que, con ese tanga, no distaba mucho de ir desnudo.

Antes de salir, me ofrecí a untarle un poco del protector solar de Billie en las posaderas. Me mandó a tomar por culo. (Como he dicho anteriormente, ya se encontraba mejor.)

El chaleco no se podía abrochar por delante, pero los pedazos de toalla le tapaban los pechos, que, con toda probabilidad, eran el verdadero motivo por el cual se había fabricado y llevaba puesta la prenda. Para alejarlos de mi vista. Para burlarse de mí y castigarme.

Según esa lógica, debería haberse hecho también una falda. Sin embargo, no lo hizo. ¿Pensaría que no tenía interés en su región inferior? La verdad, no tenía mucho sentido. Pero, claro, uno puede volverse loco intentando entender las cosas de Connie.

En todo caso, por supuesto, daba gusto verla. A todas.

Y pensar que tal vez no vuelva a verlas nunca más… No es justo. Sé que es terrible escribir esto, pero me siento defraudado.

Ellas están muertas, y yo me siento defraudado.

Antes o después, quizá alguna de ellas se habría… interesado por mí, o estaría tan desesperada…

Quizá no. Nunca lo sabremos.

Pero lo que es seguro es que no están aquí para admirarlas, soñar despierto, ni hablar con ellas, o abrazarlas alguna vez.

Cosa que me lleva a pensar que todas ellas me han abrazado, en una u otra ocasión.

He visto los pechos de Billie y de Connie, pero nunca los de Kimberly. Ahora nunca se los veré. Junto con todas las demás cosas que nunca podré…

He tenido que dejar de escribir un rato.

Me deprimía demasiado, por decirlo suave. Las echo tanto de menos. No puedo soportar la idea de que estén muertas.

En verdad, no sé con certeza si están muertas.

Por estos lares es un gran error suponer que alguien está muerto.

Lo que tengo que hacer es encontrarlas. Tengo que saber si están vivas o muertas. Si están vivas, es prácticamente seguro que las han hecho prisioneras. A lo mejor soy capaz de rescatarlas. Si están muertas, yo… no sé qué voy a hacer. Cualquiera que sea el caso, tengo que matar a Wesley y a Thelma.

Ahora mismo debería estar por ahí buscándolos, y no aquí, sentado en la playa.

Pero primero quiero actualizar el diario. Así, si resulta que no vuelvo, quedará constancia.

Retomo la historia.

Estaba hablando del chaleco toalla de Connie. Debido a su herida en el hombro izquierdo, llevaba la bandolera del tomahawk colgando del hombro derecho. La cuerda le cruzaba el pecho, y el tomahawk le caía sobre la cadera izquierda. En la mano izquierda llevaba su lanza, la especial, la espeluznante que había tallado para pescar.

En mi caso, el día se me antojaba demasiado caluroso para la blusa rosa de Billie, así que me fui sin ella. Llevaba los pantalones cortos caqui de Andrew. No había vuelto a usar mi bañador desde el día en que me puse los pantalones de Andrew. Me gusta llevar bolsillos, y los pantalones son tan grandes y holgados que me permiten tener plena libertad. También llevaba zapatos y calcetines, por cierto.

No he escrito mucho sobre el calzado. Eso se debe a que no me interesa demasiado, y hasta ahora no ha sido un asunto de gran importancia. Todos disponíamos de unos zapatos que ponernos. Algunas veces los usábamos, otras veces íbamos descalzos. No hay mucho más que decir al respecto.

En lo que se refiere a las armas, yo llevaba el hacha agarrada con las dos manos, un tomahawk a la cadera (metido por dentro del cinturón, que había recuperado después de habérselo prestado a Connie), y la navaja de afeitar de Thelma. Kimberly opinaba que la navaja debía quedármela yo. Por un lado, era el arma con la que casi me matan. Por otro, pese a que fue Kimberly quien encontró la navaja donde había caído, en la arena, ella señaló que era yo el que se la había hecho soltar a Thelma.

Además, Kimberly tenía su navaja suiza, Connie no quería ni tocarla, y Billie creía que debía llevarla yo porque era evidente que era el que más peligro corría.

Error.

Estábamos tan equivocados en ese punto.

En definitiva, que la navaja la llevaba yo, bien recogida y guardada en el bolsillo delantero derecho de mis pantalones, junto con el encendedor de Andrew y el bote de plástico de protector solar de Billie. (El otro bolsillo iba a rebosar de pedazos de pescado que habíamos ahumado la noche anterior y habíamos envuelto en un poco de papel de celofán que aún nos quedaba.)

Pues así era más o menos como íbamos, vestidos y armados, y todo eso, cuando emprendimos la marcha la mañana del octavo día para ir a buscar a Wesley y a Thelma.

Habíamos acordado que probaríamos suerte en la laguna. Era el lugar donde parecía más probable encontrarlos.

Pero Kimberly dijo:

—Por aquí.

Y echó a andar hacia la ensenada.

Los demás la seguimos.

—¿Adónde vamos? —pregunté.

—Tiene que parecer que no vamos hacia la laguna —dijo.

—¿Estás de guasa? —dijo Connie—. ¿Quién te crees que nos está vigilando?

—Probablemente, nadie. Pero quizá Wesley, o Thelma.

—Venga ya.

—Solo seguiremos la orilla un rato, les haremos creer que salimos a explorar la isla.

—¿Y luego qué? —preguntó Connie—. ¿Nos colamos por detrás de la laguna?

—Eso es —dijo Kimberly.

—Genial.

—Yo creo que es buena idea —dije.

Connie me dedicó una sonrisa sarcástica.

—No me digas.

—Mira lo que pasó la última vez —le recordó Billie—. No queremos repetir el mismo error. Si entramos por detrás, a lo mejor los pillamos por sorpresa.

—Pues a mí me parece una estupidez —dijo Connie—. Acabaremos por perdernos.

Estaba en minoría.

Con Kimberly a la cabeza, escalamos las rocas que había al norte de nuestra playa, bajamos al otro lado y avanzamos por la línea de costa.

Connie miraba hacia atrás de vez en cuando.

—¿Hasta dónde vamos a ir? —preguntó.

—Vamos hasta esa punta —dijo Kimberly.

Estaba bastante lejos.

Connie arrugó la nariz.

—Si hay alguien vigilándonos —le explicó Kimberly—, pensarán que estamos intentando dar la vuelta a la isla.

—A lo mejor deberíamos dar la vuelta a la isla —dije.

—En otra ocasión. Primero tenemos que ocuparnos de Wesley y Thelma. Suponen una amenaza demasiado grave. Cuando los hayamos matado, podremos explorar la isla hasta hartarnos. En cuanto lleguemos al otro lado de la punta, lo que haremos será ponernos a cubierto en la selva y emprender el camino de vuelta, hasta estar seguros de dónde estamos…

—¿Por qué no os espero aquí? —propuso Connie.

—No estás poniendo mucho de tu parte —dijo Kimberly—. Sabemos que nos estás bien, pero…

—Pero me vais a hacer andar unos cuantos kilómetros de más, de todas formas.

—¿Qué me dices de rodear la isla? —le preguntó Billie a Kimberly—. Puede que no sea mala idea.

—Es buena idea —dijo Kimberly—, para otro día.

—No, espera. Salvo por un par de incursiones breves en la selva, no hemos salido de esa playa desde que llegamos. No sabemos con qué nos podemos encontrar.

—Seguramente, la lancha —dije.

Connie relajó la expresión.

—¡Sí! Si encontramos la lancha, podremos largarnos de aquí.

—Puede que ni siquiera sea una isla —dijo Billie—. ¿Cómo sabemos que no hemos llegado al… final de una península, o algo parecido?

—Es una isla —dijo Kimberly asintiendo—. Papá me estuvo enseñando el mapa la noche antes de llegar. No tenemos cerca tierra firme. Nada en kilómetros a la redonda, salvo un montón de islitas pequeñas.

—Bueno, eso era… Ya sé que no estamos en un continente, ni nada. Pero no sabemos qué clase de isla es esta, ni cómo es de grande. Podría fácilmente estar habitada. Tal vez encontremos algún pueblo, o algo parecido.

—Y policía —dijo Connie. Se estaba animando. A pesar de sus heridas, parecía encantada de caminar durante kilómetros para buscar su lancha o una comisaría de policía.

Billie asintió.

—No le hacemos daño a nadie si seguimos andando para ver qué…

—Haced lo que queráis —dijo Kimberly—. A mí no me interesa. Si los demás os queréis bajar del carro, es problema vuestro. Por mí como si hay una metrópolis a la vuelta de la esquina, yo me voy a la selva a buscar a Wesley, y no pienso salir hasta que tenga su cabeza.

No pude evitarlo. La miré con los ojos como platos y le dije:

—¿Su cabeza? Hablas en sentido figurado, ¿no?

Ella simplemente me miró.

Fue todo lo que necesité como respuesta.

—Joder —murmuré.

Billie tenía aquel gesto en el rostro, una mezcla de sonrisa divertida e incredulidad.

—No estás planeando en serio cortarle la cabeza a Wesley, ¿verdad?

—Ha matado a mi marido y a mi padre. ¿Sabes cómo arrastramos a papá en el mar? Me gustaría nadar exactamente hasta ese lugar con la cabeza de Wesley y dejar que se hunda allí, en el mismo sitio, para que papá sepa que me he encargado de este asunto.

No me gustó como sonaba aquello.

Yo también quería ver muerto a Wesley, pero me chocó descubrir que Kimberly había trazado un plan tan extravagante y terrorífico. Resultaba obvio que lo tenía muy pensado.

Por lo visto tiene un poso de aversión que nunca me habría imaginado siquiera.

También Connie parecía impactada. Con cara de acabar de cruzarse con un extraterrestre, hizo una breve interpretación de la música de En los límites de la realidad:

—Ti-ro-ri-ro, ti-ro-ri-ro. —Ya la había oído hacerlo antes, pero nunca la había oído imitar al narrador, Rod Serling (ni a ninguna otra persona, para el caso)—. Una tal Kimberly Dickens, animadora, reina de su promoción, hija amantísima y fiel esposa. Llegó a una isla tropical con intención de celebrar un picnic, y en lugar de eso descubrió que había penetrado en un mundo infernal de primitivismo…

—Corta el rollo —dijo Kimberly.

—Eh, estás hablando de decapitar a alguien.

—¿Tienes algún problema con eso?

—Con eso no, contigo. Es que me estás poniendo los pelos de punta. Te pones a hablar de cortarle la cabeza a un tío, aunque sea la suya, y me da por pensar que has perdido unos cuantos tornillos.

Kimberly la miró ceñuda, luego se encogió de hombros.

—Seguramente tengas razón. No debería ir por ahí diciendo estas cosas. —Nos miró alternativamente a cada uno de nosotros—. Supongo que me he dejado llevar. No me falta ningún tornillo. Puede que tenga un par de ellos algo sueltos, pero… no os preocupéis, que no me he vuelto loca.

—Yo también he estado pensando cosas horribles —dijo Billie—. Cosas que me gustaría hacerle a Wesley. Algunas son mucho peores que cortarle la cabeza.

—Yo también —dije.

—Bueno, y yo —admitió Connie. Buscando la mirada de Kimberly, añadió—: La diferencia es que tú piensas hacerlas.

—No lo sé —dijo Kimberly—. Supongo que ya veremos, ¿no?

Dicho lo cual, dio media vuelta y siguió andando.

Billie, Connie y yo intercambiamos una mirada.

Kimberly nos había dejado helados.

Después de eso, nadie habló mucho. Ni siquiera Connie volvió a quejarse.

Nuestro silenció debió de molestar a Kimberly. Al cabo de un rato, nos habló por encima del hombro.

—¿Qué pasa con vosotros?

Billie se limitó a negar con la cabeza.

—Nada —dije yo.

—No —dijo Connie—, no pasa nada.

Kimberly se dio la vuelta y siguió andando de espaldas.

—¡Eh, gente! Por Dios santo, estaba de coña. ¿Vale? ¡Joder! ¿Pensabais que me iba a poner a echar espumarajos por la boca? No le voy a cortar la cabeza a nadie, ¿de acuerdo? No lo decía en serio. No tenía que haberlo dicho. Ahora pensáis que se me ha ido la pinza. Pero, bueno, en todo caso, ¿y qué si le corto la cabeza? ¿Creéis que no se lo ha ganado? Él le partió la cabeza en dos a papá. Bajo mi punto de vista, se merece cualquier cosa y más. Si tenemos la suerte de cogerlo vivo, lo que tendríamos que hacer es desollarlo. Deberíamos dedicar unos cuantos días a ir matándolo poco a poco, hacerle gritar hasta que se quede ronco, hacerle suplicar que lo matemos. Si pensáis que decapitarlo es un acto extremo, esperad a ver lo que hago con él antes de cortarle la cabeza. Lo va a pagar bien caro por haber asesinado a papá y a Keith. Si pensáis que ahora estoy loca, esperad a ver. No tenéis ni idea de lo que soy capaz.

Los tres nos quedamos mirándola boquiabiertos.

Agitó un brazo a aire, como si intentara espantar un trío de moscas cojoneras.

—Fuera de aquí. Dejadme en paz. Ya me ocuparé yo de Wesley y de Thelma. No necesito que estéis los tres dándome el coñazo… De todas formas, sois unos inútiles. Ninguno de vosotros tiene agallas para lo que se nos viene encima, así que apartaos de mi vista. ¡Fuera! ¡Fuera de aquí!

Volvió a mover el brazo, luego se dio media vuelta y echó a correr.

—¡No! —chilló Billie—. ¡Eh! ¡Espera!

—Ah, deja que se vaya —dijo Connie.

—¡Kimberly! —grité.

Ella siguió corriendo.

Billie salió tras ella.

—¡Mamá!

Billie no tenía ninguna posibilidad de alcanzar a Kimberly, de modo que me sumé a la persecución. A pesar de ir cargado con el hacha, le gané terreno a Billie. Pero Kimberly, que era más rápida que los dos, siguió distanciándose. Y yo sabía que ni siquiera estaba pisando a fondo.

Connie gritó a nuestra espalda.

—¡Joder! ¡Volved! ¿Es que os habéis vuelto todos locos, coño?

Billie, que aún iba por delante de mí, miró por encima del hombro.

Lo mismo hice yo.

Connie se quedó donde estaba. La estábamos dejando bastante atrás.

Billie dejó de correr.

Yo la esquivé para evitar chocarme contra ella.

—Deja el hacha —me dijo ahogada—. Ve a por ella. Esto es… tienes que pararla.

Dejé caer el hacha en la arena. Entonces aceleré todo lo que pude. Mientras salía corriendo detrás de Kimberly, grité:

—¡Para! ¡Déjalo! ¡Estamos contigo! ¡No corras tanto! ¡No estás loca! ¡Por favor! ¡Para de correr! ¡Por favor! ¡Queremos ir contigo!

Tanto grito no sirvió de nada.

Me estaba quedando sin aliento, así que dejé de gritar.

Muy pronto, vi que le ganaba terreno.

Debía de estar dejándose acortar distancias.

Pero no alcanzar.

Dejó que me acercara a unos tres pasos de ella, pero no más.

Vi como su cabello oscuro ondeaba en su espalda. Vi como la parte trasera de las bragas de su biquini, visible debajo del faldón de su camisa que azotaba arriba y abajo, se movía a la vez que los flexibles montículos de sus nalgas. Y las zancadas que deban sus esbeltas piernas.

Mientras corría, mantenía la lanza sujeta a su cadera izquierda, con el mango paralelo a la arena, mientras con la mano derecha sostenía el tomahawk contra el costado para evitar el zarandeo y que le aporreara la cadera derecha.

A pesar de no impulsarse con los brazos, su carrera era lo suficientemente veloz como para mantener la ventaja sobre mí.

Al cabo de un rato, dijo:

—Déjalo, Rupert. Vuelve con ellas.

—Voy contigo.

—Olvídalo.

—Espera y verás —dije entrecortadamente—. Eres tú la que… siempre… se pone en nuestra contra… dividiéndonos. Tenemos… que estar… juntos.

—Os interponéis en mi camino —dijo.

—No. Por favor.

—Voy a acabar con Wesley a mi manera. No quiero oír vuestras quejas.

—No… nos quejamos.

—Olvídalo. Habéis tenido vuestra oportunidad. Adiós, amigo.[2]

Empezó a acelerar. Yo me lancé a por ella.

Toqué el faldón de su camisa con la punta de los dedos. Un instante más tarde, mis manos se hundían en la arena. Cavaron dos zanjas en la playa al tiempo que me desplomaba sobre el pecho, derrapando.

El aterrizaje me dejó exhausto.

Levanté la cabeza y vi a Kimberly esprintar por la playa. Con la lanza bien alzada, la movía arriba y abajo al tiempo que se precipitaba a toda velocidad como un zulú al ataque.

Desaparecidos

A cuatro patas, me quedé mirando a Kimberly hasta que se esfumó por detrás de la punta. Entonces me levanté, me sacudí la arena del cuerpo y me puse a caminar penosamente hacia donde estaban Billie y Connie. Billie estaba a unos doscientos metros de distancia; Connie, a otros cien, más o menos, por detrás de su madre.

Al separarnos de aquella manera, podían habernos liquidado a cualquiera de nosotros fácilmente. Con un ojo puesto permanentemente en los límites de la selva, apresuré el ritmo.

Connie no hizo ningún intento por reunirse con nosotros. Se quedó donde se había parado, mirando.

Cuando me encontré a la altura de poder hablar con Billie, empecé a mover la cabeza.

—Casi la tenías —dijo Billie.

—Solo lo parecía. Frenó para dejar que me acercara.

—No me puedo creer que haya salido corriendo así y nos haya abandonado.

—Quiere ir sola.

Billie me pasó el hacha.

—No podemos dejarla.

—No podemos evitarlo —señalé.

—Pero podemos unirnos a ella.

—Supongo que sí. Si la encontramos.

—Va hacia la laguna —dijo Billie—. Iremos allí.

Nos pusimos a caminar hacia Connie.

—¿Por dónde vamos? —pregunté.

—¿Tú qué crees? —No se había puesto sarcástica; me estaba pidiendo consejo.

—Bueno, podríamos dar un rodeo por la selva, pero probablemente eso es lo que está haciendo Kimberly. Tampoco creo que tengamos la suerte de interceptarla. Para ella sería demasiado fácil pasar a nuestro lado sin ser vista. Así que tal vez deberíamos seguir adelante sin más, y acercarnos a la laguna directamente.

—¿Subir directamente por el río?

—Sí. Sería la forma más rápida de llegar. Puede que incluso lleguemos a la laguna antes que ella.

Billie sonrió con tristeza.

—¿Antes que ella? ¿Estás seguro de que nos interesa?

Me encogí de hombros.

—Es probable que podamos hacer frente a la situación. Es decir, estamos hablando de Wesley y Thelma. A no ser que nos pillen completamente por sorpresa…

—¿Qué pasa? —nos gritó Connie.

—Kimberly no nos quiere de por medio —expliqué.

—¿Todavía piensa ir a la laguna?

—Supongo.

—Bien. Entonces, podemos volver al campamento, ¿no?

—Algo así —dije.

—¿Qué quieres decir con «algo así»?

—Volvemos —dijo Billie—, pero luego vamos a remontar el río.

—Ah, ¿sí?

—Esa es la idea —le dijo Billie.

—Pues yo tengo una idea mejor —dijo Connie—. No vamos, y hacemos como que sí.

Alcanzamos a Connie. Luego los tres pusimos rumbo al campamento.

—O sea —dijo Connie—, es evidente que Kimberly no nos quiere con ella. ¿No deberíamos hacer lo que quiere y quedarnos al margen?

—Estará en minoría, una contra dos —subrayé.

—Eso suponiendo que Wesley no haya estirado la pata.

—Aunque la haya estirado, ¿qué impedimento sería ese para que Thelma se le eche encima?

Connie me miró con condescendencia.

—¿Crees que Kimberly no puede con Thelma?

—Claro, en una lucha limpia, sí. Pero a lo mejor la ataca por la espalda. Thelma casi me raja. No es tan débil.

—Bueno, contigo sabía qué botones pulsar, ¿no es verdad?

—No tiene sentido discutir —interrumpió Billie—. Nos vamos a la laguna y se acabó.

—¿Sí?

—Pues sí.

—Eso ya lo veremos.

Billie la miró con mala cara, pero no dijo nada. Después de eso, nadie habló durante un rato.

Casi estábamos llegando al campamento cuando Connie le dijo a su madre:

—Es agradable saber que te preocupas más por Kimberly que por mí.

—No me vengas con esas —dijo Billie.

—Tengo un terrible dolor de cabeza y el hombro me está matando. Estoy hecha una piltrafa, pero me vais a hacer subir hasta la laguna solo para ayudar a Kimberly, que ni siquiera quiere que la ayudemos.

—Pero quizá nos necesite.

—Mierda, ha sido ella la que ha huido de nosotros. ¿Por qué tenemos que machacarnos cuando ella ni siquiera…?

—Tú ya sabes por qué —le dijo Billie.

—Ah, ¿sí? ¿En serio? Pues me lo puedes ir explicando.

—Es tu hermana, para empezar.

—Mi hermanastra.

—Oh, eso es muy bonito. Muy bonito. Si tu padre te oyera decir eso…

—Pero no puede. Y te agradecería que no me lo echaras en cara todo el rato.

—Es tu padre y el padre de Kimberly.

—Pues vaya.

—Si no vienes con nosotros —dijo Billie—, yo no puedo ir. No pienso dejarte sola.

—Muy bien.

—Tienes que hacerlo por ella.

—¿Sí? ¿Tengo que hacerlo? ¿Y ella qué ha hecho por mí?

Las dos se miraban enojadas.

—¿Prácticamente criarte, tal vez? —dijo Billie.

—Oh, por el amor de Dios…

—Se quedó en casa en lugar de ir a la universidad. Por ti.

—No tenía por qué.

—No, no tenía por qué. Pero quiso hacerlo.

—No quería perderse todas esas oportunidades de hacerse la marimandona conmigo.

No pude evitar preguntar:

—¿Por qué no se fue Kimberly a la universidad?

—Quiso quedarse con la familia —explicó Billie—. Nunca lo dijo explícitamente, pero esa fue la razón. Claro que nos podíamos permitir enviarla a cualquier sitio, y tenía buenas notas. Creo que prácticamente la única razón fue Connie.

—Culpa mía —dijo Connie levantando la mano.

—No fue por tu «culpa». Entonces tenías… diez u once años. Cuando Kimberly tenía más o menos tu edad, un año o dos más, tal vez, fue cuando Thelma se fue a la universidad. Kimberly siempre… Quería tanto a Thelma. Lo pasó tan mal cuando Thelma se fue de casa. —Los ojos de Billie se llenaron de lágrimas. Se sorbió la nariz, se secó los ojos y le dijo a Connie—: Sencillamente, no podía… hacerte pasar por lo mismo. Vosotras dos estabais tan unidas. Sabía lo mucho que la ibas a echar de menos.

Ahora, las lágrimas empezaron a brillar en los ojos de Connie.

—O sea, que fue culpa mía.

—No seas boba. Te quería, eso es todo. No quería dejarte sin tu hermana mayor. Y te habría echado de menos demasiado. —Billie me miró y se secó los ojos, añadiendo—: Ese es el porqué.

Yo salté con un simple:

—Oh, era solo por curiosidad.

Billie había dejado de llorar, pero Connie siguió unos cuanto minutos más. Cuando terminó, se sorbió la nariz, se restregó los ojos, y dijo:

—Aun así, no creo que Kimberly necesite nuestra ayuda, pero iré con vosotros. De todas formas, tampoco tengo alternativa. No me vais a dejar aquí sola mientras vosotros dos corréis a salvarle el pellejo. Como si su pellejo necesitara que alguien lo salve. Solo espero que no le hundamos el plan, solo eso.

Lo más sorprendente fue que, después de todas sus protestas, Connie acabó por tomar la iniciativa. Ella también parecía tener prisa.

La regañina de Billie debió de haberle calado hondo, en cierto modo; le había recordado que Kimberly era algo más que una mujer joven cuya misión en el mundo era crisparle los nervios, darle órdenes y hacer que sus novios volvieran la cabeza para mirarla.

Liderando el grupo río arriba a través de la selva, era como si Connie se hubiera olvidado por arte de magia de su egotismo, como si lo único que importara fuese el vínculo entre ella y Kimberly.

Podía ser un ser humano maravilloso durante cortos períodos de tiempo.

Ya lo había visto anteriormente. No duraría. Pero era bonito de ver, en las raras ocasiones en que sucedía. Descubrí que volvía a gustarme Connie.

No es que en algún momento dejara de gustarme su cuerpo. De cuello para abajo, siempre había estado muy bien. De cara tampoco estaba mal. Los problemas se ocultaban detrás de su rostro: dentro de su boca y en su cerebro. Sus palabras y sus ideas. Y, por supuesto, las acciones que acompañaban a esas ideas.

Pero aquel día, mientras nos conducía corriente arriba por en medio de aquel río, de Connie me gustaba todo.

Y de hecho mantuvo esa actitud.

No tuvo ocasión de revertirla.

La odiosa zorra egocéntrica, prepotente y quejica había salido a saludar por última vez.

En cierto modo, casi habría preferido que no se hubiera transformado en una persona decente y cariñosa en su última hora o así. Habría resultado más fácil. Tal vez así no la echaría tanto de menos ahora. Por otra parte, es bonito, incluso maravilloso, que no se estuviera comportando de un modo tan odioso hacia el final.

Dios, cómo la echo de menos.

La echo de menos casi tanto como a Billie y a Kimberly.

No, no tanto. ¿A quién quiero engañar?

Echo mucho de menos a Connie, pero a Billie y a Kimberly las añoro mucho más. Me mata pensar que no las voy a ver nunca más.

Y sin embargo, aquí estoy.

Escribiendo en mi diario en lugar de salir a buscarlas.

¿A qué se debe?

Muy sencillo. Si las voy a buscar, puede que me maten. Sabe Dios que la última vez salí con vida de milagro.

Aquí estoy bastante seguro.

Es probable que Wesley y Thelma crean que estoy muerto. Al menos, de momento.

Además, hay otra cosa.

En realidad no quiero encontrar muerta a ninguna de mis mujeres.

Cosa que podría suceder si salgo a buscar.

Eso lo detestaría.

Es mejor no saber. Así, por lo menos puedo aferrarme a la posibilidad de que no estén muertas.

O no todas.

Si al menos una de ellas siguiera con vida…

Si tuviera que elegir a una, ¿cuál sería? Connie no, me temo; se ha pasado demasiado tiempo portándose como una zorra. En atractivo, tampoco se acerca ni mínimamente a su madre o a su hermanastra. No es que no fuera guapa, pero las otras dos eran preciosas.

La cosa está entre Billie y Kimberly.

Sería enfermizo por mi parte elegir cuál de las dos debería morir. De manera que lo expresaré de esta forma: ¿cuál preferiría tener viviendo conmigo hasta que nos rescataran?

(Si es que nos rescatan algún día, cosa que cada día que pasa parece menos probable. Dios, ¿y si tengo que vivir en esta isla sin ellas el resto de mi vida? Yo solo. Da igual. Quiero seguir jugando a quién elegir.)

¿Kimberly o Billie?

No es una elección fácil.

Kimberly a veces es muy temperamental. Puede resultar tremendamente dura y aterradora, y sin duda se haría cargo de todo. Dirigiría mi vida. Lo cual no tiene por qué ser tan malo.

Billie es más tranquila y sensata. Es dulce, alegre y compasiva. No me presionaría. Seríamos como buenos amigos. Ya somos (éramos) muy buenos amigos, creo.

Obviamente, la opción inteligente es Billie. Estaríamos genial juntos. Y hacer el amor con ella sería increíble. Tiene un cuerpo fabuloso, y lo sabe, y seguramente le haría gracia la idea de compartirlo.

No obstante, daría lo que fuera por una sola vez con Kimberly.

¿A quién intento engañar? ¿Qué tal una vez con cualquiera?

Los perdedores no pueden elegir.

Y hablando de perdedores, debería dejar de jugar y salir a intentar encontrar a Kimberly, Billie y Connie.

Aún no. No puedo salir a buscarlas hasta que no me haya puesto al día con mi diario. Podría ser la única forma de que alguien llegue a saber lo que ha pasado aquí.

Y me proporciona la excusa ideal para quedarme donde estoy.

Además, escribir sobre ello me ayuda a recordarlas. Describo lo que hicieron, lo que dijeron, lo que llevaban puesto y el aspecto que tenían, y es casi como si volviera a tenerlas aquí conmigo.

Las tengo conmigo siempre que escribo sobre ellas.

Eh, una idea. Puede que nunca deje de escribir sobre ellas. Cuando llegue al presente, empezaré a inventarme cosas. Solo para seguir adelante.

Mi diario se podría convertir en un equivalente literario de la casa Winchester. Seguiré adelante, construyendo más habitaciones para mis fantasmas.

No es mala idea, pero no es que me quede mucho papel.

Cuando me quede sin, empezaré a escribir en la arena: «Aquí yace aquel cuyo nombre fue escrito en la arena». Ese era el epitafio de alguien, creo. ¿De Keats?

Esto ya se está saliendo de madre y se está enrareciendo. Ahora mismo estoy demasiado cansado y deprimido como para seguir. Da igual, ya casi es de noche.

Lo voy a dejar ya.

Mañana los hechos todavía estarán lo bastante frescos en mi memoria como para terminar de contar cómo nos arrollaron. Entonces estaré al día y tendré que pensar en cuál es el siguiente paso que debo dar.

¿Construir una escalera hasta el techo, tal vez?

Oh, Dios.

Me pregunto si estarán muertas.

Si no, ¿qué rayos les está pasando, que les están haciendo, mientras yo estoy aquí sentado, solo en la playa, jodiendo la marrana con este estúpido diario?

Viaje nocturno

Es el día siguiente.

Anoche, me armé de valor. O, para ser más exactos, me desesperé.

De modo que este capítulo no tratará sobre nuestra «última defensa», después de todo.

Por mí, vale. No es que esté precisamente deseando hacer frente a ese cometido. Me pondré con ello, pero no ahora.

En lugar de eso, este capítulo hablará de lo que pasó anoche.

Cuando se hizo de noche, me fui río arriba a echarle un vistazo a la escena del crimen.

Todo empezó como una forma de dejar de sentirme un perdedor inútil. Estaba pasando a la acción. Acecharía en la noche, visitaría los lugares que me traían recuerdos tan terribles, me enfrentaría a lo que nos había sucedido y buscaría respuestas.

Tal vez encontrara vivas a mis mujeres y las rescatara.

Tal vez encontrara sus cuerpos.

Tal vez me encontrara con Wesley y Thelma, y les rebanara el cuello.

Tenía mi navaja.

Era Rambo.

Era Rambo hasta que dejé atrás la playa. En el momento en que me puse a andar río arriba hacia la penumbra de la selva, y la luz de la luna desapreció, dejé de ser Rambo y me convertí en Chicken Little. Casi no podía ver nada, tan solo unas cuantas motas pálidas y parches diseminados de luz tenue que conseguían, no sé cómo, penetrar entre los árboles.

Estuvo tentado de darme la vuelta. Si seguía, probablemente me caería en medio de la oscuridad y me partiría la cara.

De todos modos, seguí. Dando pasitos cortos. Agachándome para no caer desde tan alto. Con los brazos extendidos hacia delante para amortiguar la caída.

De esa guisa, fui progresando río arriba.

Me caí varias veces, haciéndome polvo las manos y las rodillas, pero sin hacerme nada grave.

Me paré con frecuencia a descansar, me quedaba de pie, erguido, y me estiraba para desentumecer las articulaciones. Luego volvía a inclinarme y seguía adelante. A pesar de los descansos, el hecho de estar agachado me cansaba mucho y me provocaba dolores. Al final decidí correr el riesgo y andar derecho.

Me sentó bien caminar con la cabeza alta.

Me podía caer desde más alto, y las caídas dolerían más, pero me sentía orgulloso de mí mismo. Permanecí en las alturas, y hasta aumenté el ritmo.

Algunas veces, me daba la sensación de que Billie, Kimberly y Connie caminaban conmigo en mitad de la noche. No podía verlas, pero allí estaban. Delante de mí, a mi lado, caminando por el río junto a mí.

Otras veces, me sentía solo.

Peor que solo. Estar realmente solo puede ser reconfortante y resultar muy apaciguador. La mala soledad no es la que sufres cuando estás a solas, sino cuando la única compañía es un desconocido invisible, imaginario o real, que te acecha en la oscuridad. No tienes a nadie que te ayude. No hay un lugar seguro adonde huir. Lo único que puedes hacer es seguir adelante y esperar lo mejor.

Esa clase de soledad hace que te suban escalofríos por la espalda. Te eriza los pelos de la nuca. Te hace sentir como si alguien te hubiera metido una mano helada por la entrepierna.

Así es como me sentía, a ratos, anoche mientras avanzaba medio a ciegas río arriba.

A ratos.

Paralizado por el miedo cuando sentía la soledad.

Arropado y a salvo cuando me parecía que las mujeres estaban conmigo.

A ratos. Sabía que solo era mi mente, que me estaba jugando una mala pasada, pero no podía controlarlo.

Algunas veces, estuve a punto de chillar asustado y echar a correr como alma que lleva el diablo.

Otras veces, rodeado de mis damas fantasmales, adoraba la oscuridad y la calidez de la noche.

Me sentía bien cuando me acercaba a la laguna.

Alzando la mirada, vi la losa donde Kimberly se había tendido, días atrás, para peinar el lago en busca del rastro de Thelma y de Wesley. Me encaramé a ella. Me tumbé exactamente en el mismo lugar donde había estado Kimberly. El calor de la roca se me filtró por la camisa y los pantalones.

Estaba conmigo. Su corazón estaba dentro de mí.

Así era como me sentía, en cualquier caso. Estaba en mi cabeza, nada más, pero quizá esa no sea razón suficiente como para despreciarlo.

Tendido allí, examiné lentamente la laguna.

En ciertos puntos, se veían reflejos plateados de luz de luna. Sin embargo, en su mayor parte, estaba negra.

No era esta una negrura intimidante.

Al contrario. Con solo mirarla, quise estar dentro. Apenas podía esperar.

Me dije que no había subido hasta allí arriba para darme un chapuzón; había venido a buscar a las mujeres.

A buscarlas más allá del otro extremo de la laguna, por encima de la cascada y río arriba, donde habíamos estado juntos por última vez. Aquí no las iba a encontrar. Puede que tampoco lo hiciera allí, pero era el lugar adecuado por donde empezar.

Para llegar allí, tenía que cruzar la laguna.

De pie, miré en todas direcciones. No se veía por ninguna parte el resplandor de una hoguera. Ni vi rastro de la presencia de nadie. Escuché. Los únicos sonidos eran de aves y bichos, además de los habituales graznidos y chillidos de la selva (sabe Dios qué los producía), y el apagado chapoteo de la cascada al otro lado de la laguna.

El salto de agua estaba iluminado parcialmente por la luz de la luna. Por lo demás, se veía negro, a excepción de algunos remolinos tenues de espuma gris abajo.

Quería sentir la cascada salpicándome encima. Quería sentir la laguna y el aire nocturno. Quería deslizarme por el agua negra, desnudo.

Me quité la camisa, los zapatos y los calcetines.

Luego me quité los pantalones. Desnudo, me agaché y los dejé en el suelo. Saqué la navaja del bolsillo delantero derecho.

Aunque quería gozar de total libertad en el agua (no llevar nada encima), de pronto me volví reacio a dejar de lado la navaja. Podían robármela. O podía tropezarme con Wesley o Thelma. Sin la navaja, ¿cómo iba a defenderme?

Después de estar un rato dándole vueltas al asunto, me puse el calcetín derecho y me coloqué la navaja en el tobillo.

Que era exactamente la misma forma en que había subido al árbol con la navaja suiza de Andrew para bajar a Keith. Me puse a recordar aquello. Había pasado más de una semana, pero parecía que acababa de suceder. Podía sentir el árbol contra mi cuerpo, ver a Keith colgando…

—No pienses en ello —dije. Pese a que lo dije en un susurro, el sonido de mi voz me puso un poco nervioso.

¿Quién más podía haberlo oído?

Tras ponerme de pie, miré a mi alrededor. Permanecí inmóvil, escuchando. Y empecé a sentirme muy expuesto y vulnerable. Imaginé que había alguien ahí fuera, escondido en la oscuridad, espiándome, acechándome de cerca.

Bajé lo más rápido que pude a la orilla rocosa y me metí en el agua. Mis piernas desaparecieron. Pasado un instante, todo lo que tenía de cintura para abajo dejó de estar ahí, como si un mago me hubiera cortado en dos mitades.

Automáticamente, me sentí más seguro.

No me costaría nada desaparecer por completo.

Mis temores empezaron a desvanecerse. Se me fue quitando la carne de gallina. Mis músculos tensos se relajaron. Una placentera calidez parecía estar adueñándose de todo mi cuerpo.

Me fui sintiendo aún mejor a medida que me adentraba en las aguas profundas. Cuando me cubrieron hasta el cuello, miré hacia abajo y no quedaba nada que ver.

Me había vuelto invisible.

A excepción de mi cabeza, claro. A pesar de no poder verla, sabía que estaba a la vista.

Si había alguien mirando.

Así que sumergí la cabeza para hacerla invisible.

Ahora, ya me había ido del todo. Estaba totalmente a salvo. Solo en las aguas cálidas, rodeado por una selva en la que mis enemigos podían estar merodeando… Me sentía de maravilla. No solo estaba seguro, sino que era invencible.

Manteniéndome sumergido, me puse a nadar. El agua fluía alrededor de mi cuerpo, cálida y suave. Al cabo de un rato, los pulmones empezaron a dolerme. Aun así, permanecí bajo el agua. Enseguida oí el susurro y el golpeteo de la cascada.

Por debajo del salto, encontré apoyo en el fondo rocoso. Me di la vuelta y emergí despacio. La cortina de agua me martilleaba en lo alto de la cabeza, me corría por los lados de la cara, salpicando ligeramente en el agua que aún me cubría los hombros.

Mi cabeza dejó de ser invisible.

Sin embargo, no estaba asustado; tal vez porque resultaría tan fácil volver a desaparecer.

Me erguí.

Y mientras lo hacía, me estremecí. Pero no fue un estremecimiento de temor. Era de emoción. Me sentía osado y poderoso, al tiempo que más y más partes de mi cuerpo iban saliendo de la laguna y exponiéndose a cualquiera que estuviera mirando.

¡Qué distinto fue de la última vez que estuve allí! Solamente un par de días antes, estuve destrozado, dolorido y desolado bajo esa misma cascada. Voy a tener que escribir más detalladamente sobre eso. Pronto. Pero no ahora. De momento, quiero hablar sobre anoche.

Y como seguí emergiendo bajo la catarata.

Cuando estuve fuera hasta la cintura, cerré los ojos. El agua caía estrellándose contra lo alto de mi cabeza, sobre mis hombros y mis brazos extendidos. Se deslizaba por mi cuerpo como aceite caliente.

Aquí era donde había estado Connie, desnuda, frotándose con su camiseta arrugada. Estaba de pie, de espaldas a mí.

En mi cabeza, le di la vuelta.

Me convertí en ella.

Yo era Connie, de pie bajo la cascada, con los brazos abiertos, temblando mientras el agua se derramaba por mi cuerpo desnudo, mostrándome a un Rupert imaginario.

Cosa que suena un poco rara, ahora que intento escribir sobre ello.

Digamos simplemente que dejé volar mi imaginación por un rato, allí en la cascada, anoche. Un sinfín de emociones se arremolinaron en mi interior; tengo suerte de no haber perdido por completo la chaveta y haberme quedado así.

No obstante, al cabo de un rato, recordé los motivos que me habían llevado a la laguna.

Concretamente, buscar a Connie, Billie y Kimberly.

No sus espíritus, sino sus cuerpos, vivos o muertos.

Y ver si podía hacerme alguna idea de dónde podían estar Wesley y Thelma.

Matarlos, si podía.

Así que caminé por el agua hasta la roca a la que habíamos llevado a Connie cuando se quedó inconsciente. Me impulsé para salir, me puse de pie y escalé hasta lo alto de la cascada.

A pesar de haberme centrado de nuevo en mi cometido, me sentía raro. Estaba chorreando y temblando, temblando de pies a cabeza. Incluso me castañeteaban los dientes. Probablemente la noche no había refrescado mientras yo estuve dentro de la laguna, pero parecía como si la temperatura hubiera caído veinte grados. Además, me atenazaba una extraña mezcla de miedo y excitación.

En lo alto de la cascada, me situé sobre una mancha de luz de luna y miré hacia abajo, a la laguna.

Mi laguna.

En ese momento, me pareció un lugar maravilloso, y era todo mío. Era mi propio agujero donde bañarme, un lugar en el que podía sentirme completamente libre y completamente seguro, donde podían habitar mis recuerdos de Kimberly, Connie y Billie; donde podían revivir en mis fantasías.

Es mejor tener amigos y amantes imaginarios que no tener nada.

En cierto modo, pueden incluso suponer una mejoría respecto a los auténticos. Si existen únicamente en tu cabeza, no pueden matarlos.

Encima, pueden cooperar más que…

(Ese soy yo, dejándome llevar otra vez. Puede que estuviera —¿que esté?— teniendo un flirteo con un leve crisis nerviosa. ¿Podría ser? Ji, ji, ji. Y eso que aún no he llegado a la parte mala. La parte mala de anoche, quiero decir, en oposición a la parte mala en la que fuimos atacados hace algunos días, y mis tres mujeres… No importa. Eso también vendrá después. Debería volver a lo de anoche.)

Me voy a saltar parte del rollo sobre lo que sentía y pensaba, etcétera, mientras vagaba por la selva, desnudo y con la navaja metida en el calcetín. De todas formas, tengo mucho que escribir, sin necesidad de darles vueltas a estas cosas. (Por no mencionar que ya he rellenado más de tres cuartas partes de mi cuaderno. Me quedan unas cien páginas en blanco, y eso contando las dos caras de cada hoja.)

Esto es lo que pasó anoche: desde lo alto de la cascada, remonté el río, escalando entre la penumbra y la luz de la luna, hacia el lugar entre las rocas en el que encontramos a Kimberly el día al que yo llamo «la última batalla».

Quería ver dónde había tenido lugar.

Ese sería el mejor sitio por donde empezar mi búsqueda.

La calma antes de la tempestad

Antes de seguir con el relato de lo que sucedió anoche, será mejor que cuente lo que nos pasó a mí y a las mujeres en la garganta. Así lo de anoche tendrá más sentido.

Cuando lo dejé, estábamos remontando el río, con Connie a la cabeza. Antes de eso, Kimberly se había fugado en la playa. Temía que quisiéramos suavizar su venganza, así que decidió atacar a Wesley sin nosotros.

A nosotros nos daba miedo que si se enfrentaba a él ella sola, la matase.

Nos apresuramos río arriba. A pesar de chapotear bastante, íbamos en silencio.

Connie y yo íbamos dándoles manotazos a los mosquitos de vez en cuando. No había tantos como el día que subimos por primera vez a la laguna, pero teníamos muchos zumbando a nuestro alrededor y posándose sobre nosotros, y succionándonos la sangre y haciéndonos cosquillas, de modo que los dos nos empleamos a fondo sacudiéndolos. (Los bichos no molestaban a Billie, por supuesto; mi teoría es que no querían estropear su fabuloso cuerpo marcándolo con bultitos rojos.)

La cuestión es que progresamos río arriba a buen paso, rápido, y no hablamos durante bastante rato. No queríamos delatar nuestra posición. Diría que ninguno de nosotros tenía muchas ganas de encontrarse de forma prematura con el enemigo. Si nos veíamos envueltos en una pelea, queríamos que Kimberly estuviera con nosotros.

No obstante, a medio camino de nuestro destino, Billie se puso a cantar.

—Once a jolly swagman…

Connie se volvió al instante.

—¡Mamá!

—¿Qué?

—¡Chist!

—Cantemos todos —sugirió Billie.

La actitud de Connie había mejorado tanto que no le espetó un «¡Que te jodan!». En lugar de eso, preguntó:

—¿Para qué demonios quieres que cantemos?

—Es un día genial para cantar. —Billie me miró por encima del hombro y sonrió—: ¿No crees, Rupert?

—Nos van a oír todos —dije, y me sacudí el cuello para matar a un mosquito.

—Esa es la idea —dijo—. Acaparemos su atención, si es que todavía no lo hemos hecho.

Connie arqueó las cejas.

—¿Para que estén pendientes de nosotros y no de Kimberly?

—Exacto —dijo Billie—. Puede que ni se les ocurra que Kimberly no está con nosotros.

—Mientras no nos vean —añadí.

Billie sonrió.

—Si estén ocupados vigilándonos a nosotros, no estarán vigilando a Kimberly.

—Vale —dije—. Pero mejor será que estemos preparados para ellos.

—Qué narices —dijo Connie.

—Vamos a hacerlo —dijo Billie.

Y así lo hicimos, marchando río arriba, los tres cantando Waltzing Matilda a voz en grito. Al parecer, Billie y Connie se sabían la letra al dedillo; Andrew, con toda una vida en la Marina, debió de aprenderse la canción durante un permiso en Australia, o algo así, y se la habría enseñado. Yo mismo me sabía la mayor parte de la letra. (Desde pequeño, siempre he puesto empeño en memorizar letras de canciones, poemas, toda clase de citas que me impresionen.) Sonábamos estupendamente, aullando la canción.

Aunque la letra habla básicamente de la muerte y de fantasmas, tiene gracia que me sintiera tan bien cantándola.

Nos estábamos pavoneando, burlándonos de Wesley y Thelma, si estaban lo bastante cerca para oír nuestra alegre y desafiante canción de marcha.

Después de Waltzing Matilda, cantamos Hit the Road, Jack. Al principio no me sabía la letra, pero al oír a Billie y a Connie, me enganché. Luego cantaron Hey, Jude, de la que todos nos sabíamos el texto casi entero.

Para la siguiente canción, propuse We’re off to See the Wizard.

Billie se echó a reír.

—Ah, mira por dónde.

Más que nada, porque iba cargado con un hacha.

—Serías un hombre de hojalata muy mono —dijo—. Yo seré el león cobarde.

«Mono». Me había llamado «mono».

—Por favor —dijo Connie—. ¿Estamos eligiendo personaje? ¿Y yo con quién me quedo? ¿Con el espantapájaros? Ni soñarlo. ¿Qué era lo que buscaba ese? ¿Un cerebro? Gracias, pero no.

—Puedes ser Dorothy —le dije con una sonrisa.

—¿Y si no quiero ser Dorothy? Dorothy es una miedica.

—Pues entonces solo te queda Totó —dijo Billie.

—Un perro. Muchísimas gracias, madre. Si vamos a cantar la puñetera canción, vamos con ello y punto, ¿vale? Vosotros podéis jugar a ser quién queráis, pero no contéis conmigo.

—Aguafiestas —dijo Billie.

—Que os den morcilla.

—Los leones cobardes no comen morcillas —señalé.

Connie me miró con los ojos entornados, luego sonrió.

—Y los munchkins no vuelan —dijo—. Todo esto es una chorrada.

—Cantemos —dijo Billie.

Sin más discusión, nos atrevimos con El mago de Oz.

Resultó que ninguno se sabía bien la letra. Destrozamos la canción con gran entusiasmo, y lo dejamos cuando llegamos a la roca plana e inclinada que había justo por debajo de la laguna.

Esta vez, nadie trepó a la roca para echar un vistazo. Con Connie marchando en cabeza, los tres ascendimos por el frente. Nos detuvimos arriba, a la vista de cualquiera que pudiera estar observándonos.

No vimos a nadie.

—¿Y ahora qué? —susurró Connie.

—Kimberly pensaba venir por detrás —dijo Billie—. Seguramente estará al otro lado.

—En alguna parte río arriba —añadí.

—Así que supongo que hay que cruzar a nado —dijo Billie.

—Yo no —dije—. No puedo ir a ninguna parte nadando con esta hacha.

—¿Y si la dejas aquí? —preguntó Billie.

—Alguien nos la podría mangar. Además, ¿y si la necesitamos?

—Supongo que tienes razón —dijo—. Quizá deberíamos ir andando al otro lado.

Esperaba que Connie soltara un «Haced lo que queráis», y que acto seguido se metiera en el agua y cruzara a nado. Tampoco se lo habría reprochado. Yo mismo quería meterme en el agua. Tenía una pinta estupenda. Y nos calmaría mucho las picaduras de mosquito.

Connie me sorprendió cuando dijo:

—Yo iré primero.

Entonces giró hacia la izquierda y echó a andar por la orilla. Billie la siguió, y yo cerré la marcha.

No era un camino fácil. Había que escalar mucho. Y agacharse por debajo de las ramas. Había que pasar por lugares angostos. Había que tener habilidad con los pies, cruzando salientes y pendientes pronunciadas y troncos caídos. Mucho resuello y mucho sudor.

Me sentía responsable. Al cabo de un rato, dije:

—¿Estáis seguras de que no preferís nadar hasta el otro lado? Puedo reunirme con vosotras allí.

—Este es el último lugar en el que deberíamos separarnos —dijo Billie.

—¿Tienes ganas de morir? —me preguntó Connie.

—Es que me sabe mal obligaros a hacer esto.

—Nos estás haciendo un favor —dijo Billie—. Por Dios, estás cargando con nuestra arma más importante.

En eso tenía razón.

Y fue todo un detalle por su parte destacarlo.

Las dos parecían aceptar la pesada tarea de cargar con el hacha como una parte ineludible de nuestra misión para conectar con Kimberly, y no me culpaban a mí.

Nos mantuvimos lo más cerca del agua que pudimos. De esa forma, dominábamos visualmente la laguna y buena parte de la orilla opuesta, incluida la cascada. Íbamos con los ojos bien abiertos en busca de Kimberly. Y estábamos alertas sobre cualquier rastro de Wesley o de Thelma.

Al ir a la cola, yo vigilaba la retaguardia.

Asimismo, no pude evitar observar las retaguardias de Billie y Connie de vez en cuando.

El pelo corto de Billie, goteando sudor, se le pegaba a la cabeza formando rizos oscuros. La espalda, intensamente bronceada por el sol (el protector tenía sus limitaciones), brillaba como si hubiera estado sumergida en mantequilla derretida. En su espalda se cruzaba la sencilla cuerda de la que pendía su tomahawk, y las tres vueltas del trozo largo. El tomahawk se balanceaba, chocando una y otra vez contra su cadera derecha al andar. En la trasera de las bragas de su biquini negro sobresalían sus generosas y firmes nalgas. Mientras iba tras ella, recuerdo que pensé lo mucho que me habría gustado verla con el tanga de Connie puesto.

En cuanto a Connie, su corto pelo rubio era casi exactamente igual que el de su madre. Pero ahí era donde terminaban todas las similitudes. Ella no poseía sus hombros anchos, la espalda fuerte, ni las poderosas caderas y trasero. Por detrás, era toda piel y huesos, mientras que su madre era toda carne.

Llevaba puesto el chaleco de toalla, que le tapaba la mayor parte de la espalda. Por debajo de la parte trasera del chaleco, iba desnuda, salvo por una cinturilla y una tira de tela naranja que descendía (y prácticamente desaparecía) entre sus nalgas. Tenía las posaderas morenas y brillantes, pero las salpicaban unos cuanto bultos rojos de las picaduras de mosquito.

Las dos mujeres eran dignas de admiración.

Durante una hora aproximadamente me esforcé por seguirles los pasos, soportando el peso del hacha, pendiente de cualquier incidencia, y de Kimberly, y deleitándome con la vista de Billie y Connie.

Me alegro de no haber pretendido comportarme como un perfecto caballero y evitar mirarlas; pronto dejarían de estar ahí y tal vez no volviera a tener ocasión de verlas.

En ese momento no lo sabía.

Lo único que sabía era que estábamos juntos en una misión, que podía admirarlas desde atrás hasta hartarme, que las amaba a las dos, y que esta era una de esas pocas ocasiones especiales que siempre recordaría con cariño y pesar.

Los grandes momentos suelen ser así.

En medio de todo, de repente te das cuenta de que estás teniendo una experiencia perfecta y extraordinaria. Y ves que son muy pocas. Y que esta, de seguro, acabará demasiado pronto. Sabes que siempre será un recuerdo maravilloso, que su pérdida te causará un leve dolor de corazón.

Esta era una de esas ocasiones.

Había empezado, ahora me doy cuenta, con Waltzing Matilda.

Acabó río arriba, en las rocas que hay más allá de la laguna, al borde del barranco.

Para cuando llegamos al otro lado de la laguna, estábamos bañados en sudor y nos faltaba el aliento. Sin embargo, en lugar de pararnos a descansar, subimos las rocas que había al lado de la cascada.

Apenas habíamos llegado a lo alto cuando Kimberly gritó:

—¡Aquí!

La vimos subida a una piedra pulida junto al río, agitando los brazos. Estaba por encima de nosotros, a unos treinta metros. Su lanza estaba apoyada contra la piedra, lo bastante cerca para alcanzarla agachándose en caso de emergencia. Pero si se le echaban encima…

La sola idea me hizo torcer el gesto.

Mientras nos acercábamos, ella descendió.

No se cayó, ni se clavó nada.

Se deslizó por la piedra sobre el trasero, y saltó hasta el suelo.

—¿Erais vosotros los que cantabais? —preguntó.

—¿Quién iba a ser si no? —dijo Connie.

Ella sonrió.

—No daba crédito a mis oídos. ¿Venís a rescatarme cantando a pleno pulmón?

—Es obvio que no necesitabas un rescate —dijo Billie.

—La intención es lo que cuenta.

—Habríamos cantado The Gary Owen —le dije—, pero no me la sé.

—¿The Gary qué? —preguntó Connie.

Kimberly arrugó la nariz.

—¿Es la canción del Séptimo de Caballería? —preguntó.

—Eso es. —Tarareé unos compases.

Billie sonrió divertida.

—Ah, John Wayne —dijo.

—George Armstrong Custer —dije.

—Eso habría sido apropiado —comentó Kimberly.

—Como eres en parte siux, y todo eso…

—En fin, me alegro de que hayáis venido.

—Pensamos que a lo mejor te venía bien un poco de ayuda —le dijo Billie—. Aunque no quieras que nos interpongamos en tu camino.

—Eh, siento lo de antes. Me dejé llevar un poco ahí abajo. De todas formas, resulta que no vais a tener que preocuparos más por que me vuelva loca y torture a Wesley hasta la saciedad. El cabrón está muerto.

—¡Ca! —dijo Connie. (Creo que quiso decir «¡Qué!».)

—¿Lo has encontrado? —pregunté.

Ella asintió.

—Vamos. Os lo voy a enseñar.

Se puso en marcha para conducirnos a través del extraño terreno que quedaba a la derecha del río.

—¿Qué me dices de Thelma? —preguntó Billie.

—No hay rastro de ella. Pero por lo menos ya no tenemos que preocuparnos por Wesley.

Seguimos a Kimberly en una ruta en zigzag que atravesaba un laberinto de cantos rodados, arbustos, árboles y montones de rocas que sobresalían como montañas en miniatura. A pesar de caminar entre parches de sombras, había más luz solar de lo que habíamos visto en la playa. Soplaba una suave brisa. Me refrescó el sudor y ahuyentó a los mosquitos.

—¿Está por aquí? —preguntó Connie—. ¿Cómo rayos lo has encontrado?

—He tardado lo mío. Esto está por encima de la cascada, como dijo Thelma.

—Pero convenientemente cerca de la cascada y de la laguna —indiqué.

—Eso es. A mí me pareció justamente la zona adecuada. Aquí se podría esconder a todo un ejército. Así que he estado explorando un rato. Me subí allí. —Señaló un montículo de rocas, no muy lejos de donde estábamos.

—Debes de llevar un buen rato por aquí —dijo Billie.

—Me he dado prisa. Estaba bastante segura de que vendríais a buscarme antes o después, y quería tener ocasión de encontrar a Wesley antes de que llegarais. Pensaba que lo encontraría vivo.

—Eso era lo que nos temíamos —le dijo Connie—. Por eso hemos intentado venir rápido.

—¿Cómo es que habéis tardado tanto?

—Hemos tenido que rodear la laguna —le expliqué—. No podíamos cruzar a nado con el hacha.

—Me alegro de que hayáis aparecido cuando lo habéis hecho. —Sonrió—. Mejor tarde que nunca.

Parecía estar bastante animada.

—Pero, bueno, estaba aquí arriba cuando he visto una cosa que parecía unas bragas rojas en el suelo. Me he imaginado que serían de Thelma. Así que lo que he hecho ha sido bajar para ir a verlo. Estaban justo al borde del precipicio. Me he asomado un poco y allí estaba, en el fondo. No me creía lo que estaba viendo. Era Wesley, allí mismo.

—¿Y está muerto? —pregunté.

—Yo diría que sí. Ya lo verás.

—Entonces —dijo Connie—, ahora solo tenemos que preocuparnos por Thelma.

Miró intranquila hacia varios puntos cercanos donde la mujer podía haber estado acechándonos.

Billie dijo:

—No te preocupes. No es muy probable que se nos vaya a echar encima a los cuatro.

—No acabo de entenderla —dijo Kimberly—. Aparentemente, nos dijo la verdad, al fin y al cabo, en cuanto a lo de haber matado a Wesley. Tiene la cabeza reventada, como dijo ella. De modo que ¿cómo es que atacó a Rupert con la navaja? O sea, pensamos que debió de enviarla Rupert. Ahora esa idea ya no encaja.

—Debía de tener otros motivos —sugirió Billie.

—¿Intentaste ligártela? —me preguntó Connie.

Yo me sonrojé y le espeté:

—¡No!

Connie sonrió con malicia.

—¿No es tu tipo?

—Ni de lejos.

—Debía de tener alguna razón —dijo Billie, con un gesto levemente preocupado, como si estuviera desconcertada.

Kimberly sonrió.

—Pues tendremos que preguntárselo cuando aparezca.

—Espero que no lo haga —dije—. Si no vuelvo a verla en toda mi vida, no la echaré de menos.

—Aparecerá.

—¿Qué te hace estar tan segura? —pregunté.

—Tienes su navaja favorita.

En el mismo instante en que decía aquello, me miró y me dedicó una sonrisa con la que no solo me estaba diciendo que estaba bromeando, sino que en cierto modo me hizo sentir que todo saldría perfecto.

Dios, cómo me gustaría volver a ver esa mirada, esa sonrisa.

Nunca más.

No debería decir eso. No debería perder la esperanza. No hasta haber visto su cuerpo sin vida con mis propios ojos. E incluso eso podría no implicar certeza alguna.

Aquí hay muchas cosas que no son lo que parecen.

Ya he vuelto a divagar. A aplazarlo. El problema es que no quiero contar lo que viene a continuación. Sin embargo, tengo que hacerlo.

La última batalla

Llegamos al barranco.

A lo mejor «barranco» no es el término que mejor lo define; no era el Gran Cañón. En realidad era un espacio alargado y estrecho situado entre dos formaciones rocosas cercanas la una a la otra. Diría que tenía unos diez metros de largo, y dos o dos y medio de borde a borde en el punto hacia el que nos aproximábamos. En un extremo, el hueco se estrechaba hasta desaparecer. En el otro lado, se interrumpía, descendiendo en caída libre.

A acercarse al abismo, Kimberly dejó la lanza en el suelo y se desembarazó del tomahawk. Sin embargo, no se detuvo hasta estar en el borde mismo. Allí, se inclinó como si estuviera haciendo una reverencia, apoyando las manos en las rodillas.

Los demás nos quedamos detrás.

—¿Está ahí abajo? —preguntó Connie.

—Sí. Venid a echar un vistazo.

—Preferiría no hacerlo, si no os importa.

Kimberly se incorporó. Con los brazos en jarras, se volvió a mirarnos.

—¿Nadie quiere verlo?

Yo levanté la mano.

—Bueno, pues ven aquí.

—Te aguanto el hacha —me dijo Billie, de modo que se la entregué.

Entonces me forcé a dar un paso adelante. Lo último que me apetecía era ver otro muerto. Dios sabe que dos eran más que suficientes. Pero tenía que comprobar con mis propios ojos que Wesley se encontraba allá abajo, y que no estaba vivo.

No podía obligarme a andar hasta el mismo borde, como había hecho Kimberly. Cuando me acerqué, me puse a cuatro patas. Fue gateando el último trecho.

El barranco no era tan profundo como me había temido.

Aunque era bastante hondo. Cinco o seis metros, tal vez, con unas paredes muy verticales a ambos lados. El fondo era como una losa de roca plana, pero algo inclinada. Algunos arbustos brotaban de grietas aquí y allá en las paredes y el suelo.

Me pasé todo el rato inspeccionando las dimensiones y la orografía general del barranco, intentando no ver el cuerpo.

Estaba allí abajo, un poco a la izquierda.

No dejó de estar presente en mi visión periférica mientras estudiaba todo, excepto el cuerpo.

No obstante, al final tuve que mirar.

Se hallaba tendido bocabajo. A primera vista, podía ser un nudista que se hubiera quedado dormido mientras tomaba el sol. Pero tenía la piel de un color raro. Y tenía un agujero en el culo, en un punto en el que no debería tener ninguno, en el centro de la nalga derecha. Y tenía la parte de atrás de la cabeza hecha una negra masa informe. Además, se veía un buen trozo del hueso de su pierna izquierda, de rodilla para abajo; alguna clase de animal debía de haberse empleado a fondo con él, un animal mucho más grande que los que vi arrastrándose por encima de él y zumbando a su alrededor.

—No se puede estar más muerto —dijo Kimberly.

Estaba a mi lado, inclinada, y el pelo le colgaba de un modo que me impedía verle la cara. Daba igual que su rostro estuviera fuera de mi radio de visión. Seguro que tenía cara de satisfacción. Porque eso fue lo que percibí en su voz.

—He aquí un buen ejemplo de lo que viene a llamarse «un fiambre» —dijo.

—Supongo —musité, incapaz de reunir demasiado entusiasmo.

Cuando dio un paso atrás, retrocedí a gatas y me levanté.

—¿A nadie más le interesa? —preguntó, y se quitó la camisa de Keith al tiempo que se acercaba el lugar en el que había dejado su tomahawk y su lanza.

—Puedo seguir viviendo sin verlo —dijo Billie.

—Déjame la cuerda —pidió Kimberly.

Billie la miró con suspicacia.

—¿Para qué?

—Voy a bajar.

—Estás de coña —murmuré—. No quieres hacer eso.

—Claro que sí. —Kimberly nunca había estado tan jovial. Daba miedo—. Tengo que asegurarme de que es él.

—Pues claro que es él. ¿Quién podría ser si no?

—¿Gilligan? —sugirió—. ¿El profesor? ¿D. B. Cooper? ¿Quién sabe? Podría ser casi cualquiera.[3]

—Es Wesley —dije.

Connie la miró enojada.

—Fuiste tú quien nos dijo que era Wesley.

—Estoy segura de que es él. Solo que no estoy segura, segura. Por eso tengo que bajar a darle la vuelta.

¿Darle la vuelta?

—Ay, Dios mío —dije—. No lo hagas. Tú no quieres tocarlo.

Me dedicó una extraña sonrisa, y dijo:

—Claro que quiero.

—Haz lo que te dé la gana —dijo Billie. Arrugando la nariz, cogió la cuerda que llevaba enrollada al hombro y se la pasó por encima de la cabeza. Se la ofreció a Kimberly, que la tomó.

—De verdad que no hay motivos para bajar ahí —protesté—. En serio. Es decir, tú sabes igual que yo que es Wesley, así que…

—Puede que tú lo sepas, colega.

—Tú también lo sabes.

—Yo eso no lo sé.

—¡No tiene gracia!

—¿Crees que quiero hacer una gracia?

—Creo que te estás comportando de forma muy rara.

—Tiene razón —dijo Connie.

—¿Qué os parece si hacemos las paces y nos volvemos a la playa? —propuso Billie.

Kimberly borró de sus labios esa extraña sonrisa.

—Voy a hacer lo que voy a hacer. Y lo que voy a hacer es bajar a hacerle una visita a nuestro amigo muerto porque, si no es Wesley, quiero saberlo, y si es Wesley…

Se encogió de hombros.

—¿Qué? —dijo Billie.

—Nada. Simplemente, tengo que estar segura de que es él. Eso es todo. ¿Sabéis qué? Que ya no estoy segura. Cuanto más lo pienso, más convencida estoy de que este tío no es lo bastante grande para ser Wesley.

—Eso es una gilipollez —dije.

Sin decir una palabra más, Billie se acercó al borde y miró hacia abajo. Entonces emitió un sonido.

—Uh.

Al cabo de un minuto más o menos, se volvió y regresó con nosotros. Tenía mala cara.

—Tiene que ser Wesley —murmuró—. ¿Quién iba a ser si no? De todos modos, creo que es normal que la gente parezca más pequeña cuando está muerta.

—¿Crees que parece más pequeño? —le soltó Connie.

—Bueno…, en cierto modo. Wesley era un tipo bastante grande…

—El muerto es grande —señalé.

—No estoy segura de que sea tan grande como él.

—Dios —musitó Connie.

—Tiene el agujero de la lanza de Kimberly en el culo —dije—. Y tiene la cabeza machacada, como dijo Thelma…

—Haciéndolo convenientemente difícil de identificar —dijo Kimberly—. Y cualquiera pudo haberle hecho un agujero en el culo a quien sea.

—¿En el culo de quién? —salté—. ¿Quién más hay?

Kimberly recuperó la sonrisa. No su sonrisa espectacular, sino la rara y maliciosa.

—Eso está por ver, Watson.

Dicho lo cual, dio media vuelta y se dirigió con decisión al borde del barranco. Con un extremo de la cuerda en la mano, dejó caer el resto por encima de la orilla. Entonces se giró de cara a nosotros con un gesto de negación.

—No es lo bastante larga. Tendremos que añadir las cuerdas de los tomahawks.

A esas alturas, ya estábamos todos dispuestos a cooperar. No habíamos confiado mucho en el criterio de Kimberly, pero las dudas de Billie cambiaron las cosas. No estaba segura al cien por cien de que el cuerpo perteneciera a Wesley, de manera que teníamos que llevar a cabo una identificación absolutamente incontestable.

Mientras yo montaba guardia con el hacha, las mujeres deshicieron las correas de sus tomahawks.

Billie ató los nudos. Los tres pedazos más cortos añadieron al menos tres metros y medio al largo de la cuerda.

Kimberly sostuvo un extremo y lanzó el resto por el borde.

—Llega —anunció.

Busqué por los alrededores un buen sitio para anudar el extremo superior. El tronco de un árbol, por ejemplo. O una protuberancia rocosa sólida. No había nada semejante cerca del borde del barranco.

—Me parece que vamos a tener que bajarte nosotros —dije.

—No. Bajaré por la roca.

Por lo que se veía, ya lo tenía todo pensado. Me quitó el hacha, se la llevó hasta el borde, y le dio la vuelta al hacha, de manera que el mango fuera lo que quedara más alejado de barranco. Entonces se agachó y clavó la hoja en una grieta que había en la roca. Levantándose, la pisó repetidamente para hundirla más.

Hizo una lazada en su extremo de la cuerda y lo deslizó por el mango hasta que se detuvo en la cabeza de acero.

—Esto debería bastar —dijo—. Rupe, ¿qué me dices de aguantar el mango del hacha? Solo mantenlo presionado, e intenta no dejar que la cabeza se salga de la grieta.

Asentí.

—Vale, pero…

—O ponte de pie encima del hacha. Lo que quieras.

—Vale. —Poniéndome en cuclillas, agarré el mango del hacha justo por debajo de la lazada—. Lo tengo.

Me dio un ligero apretón en el hombro, luego pasó a mi lado para ponerse frente a mí. Por un instante, estuvimos frente con frente. Entonces se puso a gatear de espaldas, con la cuerda en el suelo entre las rodillas.

—Ten cuidado —dijo Billie.

—Por el amor de Dios, no te caigas —añadió Connie.

Las dos se acercaron unos pasos. Billie estaba a mi izquierda, mientras que Connie clavó una rodilla en el suelo a mi derecha. Estaban listas para echar una mano si algo se torcía.

De momento, Kimberly ni siquiera había cogido la cuerda. Con las manos clavadas al borde del barranco, bajó las piernas. Entonces se paró. Se quedó allí, agarrada con los brazos en tensión delante de mí, con la cornisa incrustándosele en ambos muslos. Sus hombros y brazos, habitualmente tan esbeltos y relajados, estaban curvados por la musculatura. Así como sus pechos. Se hincharon, suaves y redondeados, llenando los pedazos de tela de su biquini blanco. Su piel oscura salpicada de sudor, brillaba.

—Rupe —dijo.

La miré a los ojos.

—Voy a perder la navaja.

Yo la miré.

Había estado intentando evitar ese lugar.

Como era de costumbre, llevaba la navaja suiza metida entre su piel desnuda y la cinturilla delantera de la parte de abajo de su biquini. El extremo superior sobresalía más de lo habitual (como un centímetro). El grueso mango mantenía la tela despegada de su cuerpo, y formaba un bulto en toda su longitud.

Detecté el problema de inmediato; si intentaba descender más, la cornisa presionaría la navaja por debajo y la sacaría de su sitio.

—Cógela —dijo.

—Eh…

Puso los ojos en blanco y miró al cielo.

—Tú hazlo. Por favor.

—Yo la cogeré —dijo Connie, con cierto enojo. No obstante, con solo una rodilla en el suelo, estaba demasiado lejos. Hizo ademán de clavar también la otra rodilla.

—No importa —dije. Inclinándome sobre el hacha, planté la mano izquierda en el suelo para mantener el equilibrio, mientras estiraba el brazo derecho para alcanzar la navaja.

Me sorprendí contemplando casi directamente grandes brechas de espacio vacío a ambos lados del mango de la navaja. Dos triángulos iguales formados por plástico rojo, elastano blanco y piel desnuda. Piel tersa, inmaculada, íntima, y rizos de pelo negro.

La visión me dejó sin respiración, me puso el corazón a mil por hora e hizo que se me agolpara la sangre en la entrepierna. Se me puso dura cuando estiré el brazo para rescatar la navaja.

Intenté pellizcar la punta del mango por donde asomaba, por encima de la cinturilla.

No sobresalía lo bastante como para aferrarlo con firmeza.

Así que deslicé el pulgar y el índice por dentro. Por accidente, rocé levemente su piel. Noté la suavidad, y gemí. Murmuré:

—Lo siento —con voz trémula.

Estaba tardando demasiado.

Apreté los lados del mango entre mis dedos pulgar e índice, y tiré lentamente. La navaja se deslizó hacia arriba. Pude sentir lo ajustada que estaba, tan ceñida. Pero salió fácilmente. Cuando ya estaba fuera casi por completo, miré disimuladamente dentro del hueco que quedaba en la parte delantera de sus bragas.

Entonces el elástico volvió de golpe a su sitio. Sus bragas se cerraron como una boca.

—La tengo —murmuré.

—Gracias —dijo Kimberly.

Gracias a ti, pensé. Aunque no lo dije.

Levanté la cabeza y me obligué a sonreír. Por su mirada, sabía lo que había sucedido. Lo había hecho intencionadamente. O tal vez fui yo quien lo leyó en sus ojos, y lo único que ella había pretendido era que yo evitara que la navaja se cayera. ¿Quién sabe?

—Si necesitas algo ahí abajo… —dije. Pronuncié las palabras antes de darme cuenta de que podían interpretarse de un par de formas distintas.

Esperaba que Connie me soltara algún chascarrillo de mal gusto. Pero no lo hizo.

Kimberly dijo:

—Puede que quiera que me bajes la navaja. Ya veremos.

—Claro. Avísame.

Dobló los brazos. El borde de roca le fue rozando los muslos hacia arriba, la entrepierna y la barriga. Apoyada en los codos, agarró la cuerda con una mano.

Tomé posición junto al hacha. Con la navaja bien aferrada con la mano derecha, hice fuerza sobre el mango del hacha con la izquierda. Para cuando volví a mirar a Kimberly, solo se le veía la coronilla. Un momento después, desapareció por debajo de la cornisa.

Con Kimberly fuera de mi vista, me concentré en el hacha y en la cuerda. Parecían estar bien. El hacha se encontraba sólidamente insertada en la grieta. La cuerda, tirante y rígida, vibraba ligeramente.

Connie seguía a mi lado con una rodilla en el suelo.

Billie aún estaba cerca del borde, observando el descenso de Kimberly.

Alguien gritó.

—¡Yaaaahhhh!

Ese ruido casi me para el corazón. Por un instante, pensé que Kimberly se había caído. Pero el grito no sonaba a su voz.

Sonaba a voz de hombre.

Levanté la cabeza.

Venía hacia nosotros desde el otro lado del precipicio, gritando mientras embestía. No se parecía a Wesley. Pero era Wesley. Y era más grande que el tipo del barranco.

A pesar de que solo lo vi durante unos segundos, recuerdo cada detalle como si le hubiera hecho una foto. O como si lo hubiera grabado en video, para ser más exactos: son imágenes en movimiento. Con frecuencia, las veo a cámara lenta.

Wesley había conseguido una gorra azul en alguna parte. La llevaba al revés, con las correas ajustables de plástico cruzándole la frente, de manera que parecía una especie de rapero gangsta blanco y gordo.

También llevaba puesto el inmenso sujetador rojo de Thelma. Al parecer lo usaba para sujetar el vendaje que llevaba en la tetilla izquierda; la copa roja de ese lado estaba rellena hasta reventar. La derecha había sido cortada, de manera que su peluda tetilla sobresalía por entre la estructura, rebotando blanduzca mientras se abalanzaba hacia el precipicio.

Desde la noche de la emboscada, la última vez que había visto a Wesley, también había encontrado un cinturón de cuero. Si se había hecho con unos pantalones a juego, había decidido no ponérselos. Llevaba un cinturón alrededor de la cintura, y cuchillos de caza en fundas de cuero en cada cadera.

En los pies, calzaba un par de zapatillas de bota.

No vestía nada más que eso, aparte de su propio sudor, pelo y erección.

En cierto modo, tenía un aspecto desternillante.

Pero lo que no tenía nada de gracioso era el modo en que corría hacia nosotros, chillando como un maníaco y blandiendo machetes en alto en ambas manos.

Pese a que puedo verlo a cámara lenta, en realidad todo sucedió muy rápido. Casi había llegado al otro extremo del precipicio para cuando levanté la cabeza y lo vi venir.

Connie emitió un leve chirrido.

Billie ahogó sonoramente un grito.

Wesley ya estaba en mitad del salto antes de que ninguno de nosotros hubiera empezado a moverse. Connie hizo ademán de intentar levantar la rodilla. Y Billie de girarse y dar un paso atrás. Yo, de rodillas, abrí la mano y bajé la mirada hacia el mango rojo vivo de la navaja suiza, los bordes plateados de las hojas y herramientas que estaban inocuamente plegadas.

No tuve ocasión de sacar una hoja a tiempo.

Intenté despegar las rodillas del suelo.

Billie, mirando por encima del hombro, se estremeció y se quedó boquiabierta. Empezó a levantar los brazos al tiempo que continuaba volteándose. Algo en su expresión y en su postura me recordó a un jugador de fútbol americano embistiendo para interceptar.

En ese instante, supe que Thelma debía de estar atacando por la retaguardia.

Oí cerca el pisotón de la zapatilla de Wesley. Aún agazapado, giré la cabeza y lo vi en nuestro lado del barranco, aunque no directamente delante de mí. Un poco a mi derecha. Cargando directamente contra Connie.

Traté de ponerme de pie más rápido.

Connie había conseguido levantarse. Estaba a medio girar, volviéndose de espaldas a él, con los brazos echados hacia delante, como si quisiera alcanzar algo que le sirviera de ayuda.

Ahí es donde termina.

Eso es todo lo que recuerdo de nuestra «última batalla».

Justo en ese momento, imagino, Thelma debió de atizarme por detrás.

Acaso soñar

Estas son mis conjeturas. Mientras yo estaba inconsciente a causa de un golpe en la cabeza, alguien «dispuso» de mí.

Esto es, me lanzó o me empujó por el borde del precipicio.

También sospecho que la caída no me mató porque aterricé encima del muerto.

Qué suerte la mía.

Mi colega, Matt.

Matt, mi colchón.[4]

Estuve durmiendo encima de él durante mucho tiempo, una circunstancia conocida como «estar frito».

Y yo me pregunto ¿cuál es la diferencia entre estar en coma y simplemente haber perdido el sentido por completo? ¿Solo que una dura más? No lo sé, y tampoco es que importe mucho.

En algún momento, recobré el conocimiento en mitad de la noche.

Abrí los ojos, vi un cielo estrellado encima de mí, me pregunté vagamente dónde estaba, decidí que debía de estar de acampada y entonces volví a desmayarme.

Me desperté de nuevo asándome al sol. Deseé que alguien se lo llevara de allí; hacía demasiado calor, y me palpitaba la cabeza. Luego el sol se fue y dejó de molestarme.

Me molestaban los bichos, a ratos. Mayormente, pasaba de ellos. Algunas veces, hasta disfrutaba del cosquilleo que me producían.

Debí de tener como un centenar de sueños. Podría llenar hasta la última página de este cuaderno y no terminar de describir todos los sueños que rondaron por mi dolorida cabeza (muchos de los cuales me gustaría olvidar, pero no puedo) mientras estuve allí tirado, en el fondo del barranco.

Eran mucho más intensos y realistas que los sueños normales.

Algunos de ellos eran extremadamente eróticos. En ellos salía sobre todo Kimberly, pero tuve algunos muy cañeros con Billie y Connie, además de varias combinaciones de las tres.

Thelma se coló en algunos de mis sueños. Esos acostumbraban a ser sensuales, pero en plan pesadilla. Normalmente, aparecía su navaja de afeitar. Los sueños con Thelma eran verdaderamente enfermizos, pervertidos y repulsivos.

Y lo mismo se puede decir de mis otras pesadillas.

Horribles.

En una, por ejemplo, estaba trepando a un árbol para descolgar el cuerpo de Keith después de haber sido ahorcado. Lo cual ya fue bastante detestable en la vida real. Con todo, en mi sueño fue peor aún. De pronto se volvía hacia mí colgando del cuello y me abrazaba, me envolvía con los brazos y las piernas, y empezaba comerse mi nariz.

Aquello fue asqueroso aunque breve.

Tuve varias pesadillas que se me hicieron eternas.

En una, que recuerdo con toda claridad, salía un grupo de mujeres que se me acercaba andando por la playa en un precioso día soleado. Al principio no sabía quiénes eran. Por una parte, iban desnudas, así que no podía distinguirlas por su indumentaria. Por otra, no tenían cabeza. Sus cuellos terminaban en unos muñones carnosos y sin sangre.

Me excitó bastante, pero también me puso los pelos de punta.

Decían que podía salvarlas, si lo deseaba con la fuerza suficiente. (Y eso a pesar de que no tenían cabeza.) Estaba ansioso por salvarlas, y les pregunté cómo. Ellas dijeron: «Tienes que emparejarnos».

Entonces fue cuando me di cuenta de que todas ellas tenían algo escondido a la espalda.

Extendieron los brazos hacia delante.

Cada una de ellas sostenía una cabeza.

Entre las cabezas, reconocí los rostros de Connie, Billie, Kimberly, Thelma, Wesley, la señora Curtis (mi profesora de quinto grado, por la que estaba coladito), Ardeth Swan (una novia del instituto; nunca llegué a la primera base con ella), y una completa desconocida (creo) que era mona, salvo por todos los aros, clavos y tachuelas que le sobresalían por toda la cara y las orejas.

La última cabeza pertenecía a mi propia madre. Sabe Dios qué estaba haciendo allí, pero desde luego añadía un grado más a la escalofriante extravagancia de la pesadilla.

De pronto, me quedó bien claro que ninguna de las damas sostenía su propia cabeza.

La cabeza de Wesley me explicó las reglas del juego.

—Si quieres salvarnos, tienes que combinar correctamente nuestras cabezas antes de que caiga el sol. ¿Crees que puedes hacerlo, amiguito?

—Aunque pudiera, no os salvaría —le dije.

Aparte de que el cuerpo de Wesley ni siquiera estaba. De los nueve cuerpos decapitados que había en la playa delante de mí, todos y cada uno de ellos parecía estar adecuadamente equipado para ser una mujer.

Tomé la cabeza de Wesley de las manos de una chica bastante corpulenta y la tiré a la playa. Entonces me abalancé sobre la cabeza de Thelma, la arranqué de las manos de una chica delgada que sospechaba que era Connie, y salí corriendo con ella hacía la chica fornida que había sujetado la cabeza de Wesley. La dejé caer en el tocón de su cuello.

Thelma, ya adecuadamente montada, sonrió y me miró meneando los dedos.

No voy a repasar la pesadilla entera. No quiero ni pensar en algunas de las cosas que ocurrían, y menos aún escribirlas. Así que me saltaré las peores partes, y me limitaré a hablar de lo que no resultó tan desasosegante.

A lo largo de todo el sueño, tanto si me estaba riendo, como si estaba cachondo, o confundido, o asqueado, o aterrado, siempre reinaba una intensa y terrible sensación de pavor. Nadie me había explicado qué pasaría si no conseguía asociar correctamente las cabezas con los cuerpos antes de caer el sol, además de lo evidente, que era que no iba a salvar a las mujeres. Pero tenía la intuición de que mi destino podía ser demasiado espantoso como para describirlo con palabras.

La noche se nos echaba encima.

Así que yo no dejaba de correr de acá para allá, arrebatando cabezas, apresurándome de un sitio a otro, clavándolas en muñones de cuellos.

No era tan sencillo como suena.

Me había ocupado de Wesley y de Thelma en un santiamén. Dos en el bote, y quedaban siete. Había visto lo bastante a Connie y a Kimberly como para reconocer sus cuerpos, de forma que ellas no suponían un problema (salvo cuando se me cayó la cabeza de Connie y salió rodando, y tuve que perseguirla por la playa). Cuatro en el bote, y quedaban cinco.

A continuación, intenté hacer a Billie, creyendo que sería pan comido. Al fin y al cabo, había estado correteando por ahí únicamente con su biquini, y había visto sus pechos completamente desnudos la noche que intentó placar a Thelma y acabó hundiéndose en la arena. (Incluso soñando, recordaba su aspecto al desbordársele los pechos por la parte de arriba del biquini.)

Arranqué la cabeza de Billie de las manos de un cuerpo que no reconocí, y me fui corriendo hacia la figura ancha y exuberante que sabía era la suya.

Cuando la dejé caer sobre el cuello, la boca de Billie dijo:

—Mal movimiento, Rupert. ¿Es que no conoces a tu propia madre cuando la ves?

¡Puaj!

Un poco más allá, advertí un cuerpo idéntico en la fila.

Me dio la impresión de que los dos se parecían a Billie.

Vaya, Nelly. Ahí viene Freud, con Edipo a su lado, sonriendo lascivamente.

A la mierda. No es momento de empezar a preocuparnos por lo que podría estar sucediendo en mi subconsciente. Que se joda el «ello».

El caso es que esa parte del sueño me impactó, pero el error tuvo su parte positiva. Emparejé rápidamente dos cabezas con sus respectivos cuerpos: la de Billie y la de mi madre.

A continuación, fui a por la cabeza de la desconocida.

Sus orejas, orificios nasales, labios e incluso las cejas lucían toda suerte de ornamentos metálicos. Le quité a Kimberly de las manos su cabeza y me apresuré a recorrer toda la hilera de damas hasta llegar a una chica flaca y pálida a la que le colgaban aros de los pezones, clítoris y otras partes perforadas. Fácil.

Una vez hecho esto, solo quedaban dos cabezas.

Mi encantadora profesora rubia de quinto grado, la señorita Curtis, y mi novia del instituto, Ardeth Swan.

Por desgracia, quedaban tres cuerpos sin cabeza.

Se debía a que mi primer movimiento del juego había sido deshacerme de la cabeza de Wesley.

De todas formas, no habría encajado en ninguno de los cuerpos restantes.

En el horizonte, el sol se iba sumergiendo lentamente en el mar.

La señorita Curtis y Ardeth no me dieron ningún problema.

La señorita Curtis tenía un cuerpo menudo y esbelto, con un bonito bronceado, pechos del tamaño de una copa, con unos turgentes pezones oscuros y una brillante mata de pelo rubio entre las piernas.

Ardeth Swan, un rollizo tonel pecoso, había perdido la cabeza, pero no su pudor. Mantenía tapados sus enormes pechos con un brazo, y una mano se aferraba firmemente a su entrepierna.

Cuando le coloqué a la señorita Curtis la cabeza en el cuello, me dedicó una cariñosa sonrisa y me dijo:

—Siempre fuiste un joven tan apuesto, Thomas.

Yo no sabía quién rayos era Thomas, pero le di las gracias igualmente.

Después de devolverle la cabeza a Ardeth, simplemente le sonreí.

Ella dijo:

—Que te den por culo, subnormal.

Hasta en mis pesadillas…

Solo quedaba una pequeña curva de sol naranja sobre la línea del horizonte.

Me puse frente al último cuerpo sin cabeza.

No tenía ninguna cabeza que asignarle.

Pensando que vería alguna que tal vez se me hubiera escapado, miré a mi alrededor.

Todos se habían ido.

Todos salvo yo y la mujer solitaria sin cabeza. Estábamos muy cerca el uno del otro en la playa vacía, cara a cara. (Ella no estaba de cara a mí, por supuesto, ya que no tenía cara.)

Poseía un cuerpo absolutamente fabuloso, increíble.

El bronceado dorado ambarino de su piel resplandecía enteramente.

Medía por lo menos un metro ochenta, del cuello a los pies. Tenía unos brazos y piernas largos y estilizados, la espalda ancha, sus pechos eran montículos firmes con unos pezones duros y protuberantes. Tenías las caderas anchas y tersas, y el vientre plano. Más abajo, tenía una curva reluciente con no más que un mero rastro de vello, como si nunca le hubiera llegado a nacer pelo allí abajo.

—No sé qué hacer —le dije—. No me quedan cabezas.

Ella se encogió de hombros, con lo cual sus pechos se elevaron y descendieron de un modo maravilloso.

—¿Sabes dónde está tu cabeza? —le pregunté.

Nuevamente, aquel encantador gesto con los hombros.

Miré al horizonte y vi el último resquicio de sol desapareciendo de mi vista.

Tan rápido como pude, me arranqué mi propia cabeza y la clavé en su cuello.

—¡Ya está! —bramé.

Sin embargo, el grito no provino de mi boca. Estaba mirando mi boca, mi rostro, mi cabeza, en lo alto de aquel hermoso cuerpo.

¡No encajaba!

Con las prisas por asignarle una cabeza, había olvidado que las reglas del juego exigían una correspondencia.

No valía cualquier cabeza.

¡Pero la mía sí!

¿Qué te parece?

En fin, que vi como mi propia cara esbozaba una afectuosa y bonita sonrisa.

Entonces la mujer de mi sueño dijo:

—Gracias, Rupert.

(Me alegro de poder decir que no era mi voz. Sonaba más como Lauren Bacall en Tener o no tener, y se parecía mucho a la de Billie.)

—Has ganado —me dijo—. Nos has salvado a todas, ¿lo sabías? Deberías estar muy orgulloso de ti mismo.

Eso me hizo sentir muy bien.

—Por supuesto —añadió—, ahora no tienes cabeza.

—Ah, no pasa nada. —Algunas veces puedo ser un tipo de lo más galante—. Tampoco me hace tanta falta —dije—. Me alegro de haber podido completaros a todas.

—¿Sabes cuál es tu recompensa por haber ganado?

Negué con la cabeza. (Bueno, puede que no. Pero pensaba que lo estaba haciendo.)

—Yo —dijo.

—¡Oh, vaya! —dije yo.

Ella vino hacia mí. Me tomó en sus brazos, y sentí su cuerpo contra el mío. Desgraciadamente, tenía mi rostro. Cuando intentó besarme, me aparté.

—¿Qué sucede? —preguntó.

—No estoy seguro. No creo que quiera besar mi propia cara.

—Vale. Eso se puede arreglar. ¿Qué cara quieres?

—¿Puedes cambiarte la cara?

Me vi a mí mismo mirándome con complicidad.

—Claro. Solo tienes que decirme quién quieres que sea.

—Tú misma —dije.

—Ya soy yo misma. Soy la amante de tus sueños. Soy quien tú quieras que sea.

—Desde luego, no quiero que seas yo.

—Entonces, ¿quién? —preguntó.

—¿Puede ser cualquiera?

—Quien tú prefieras.

—¿Qué tal Kimberly?

—Una elección excelente —dijo. Inmediatamente, el rostro de mi sueño dejó de ser yo y se convirtió en Kimberly.

Entonces la cosa empezó a echar chispas.

En algún punto indefinido, mi pesadilla había pasado a un segundo plano, cediendo paso a un sueño erótico fantástico. Seguramente es el mejor sueño que he tenido en mi vida.

Y siguió siéndolo. Lo peor de todo, desde el momento en que la salvé con la donación de mi cabeza, fue cuando me desperté súbitamente y el sueño se terminó.

La recordaba (¡oh, Dios, cómo olvidar!), pero ella se había desvanecido junto con mi sueño, y no podía recuperarla.

De buena gana me dejaría sacudir otra vez, de creer que así volvería.

No obstante, de todos los sueños y pesadillas que me sobrevinieron en el fondo del barranco, ella fue mi única aparición.

En el último sueño que tuve allí abajo, me encontraba en la playa, en una silla de ruedas, intentando huir de alguien. No podía girar la cabeza para ver quién me perseguía, pero estaba bastante asustado. No dejaba de impulsarme con las llantas de las ruedas, tratando de ganar velocidad, pero las ruedas estaban atascadas en la arena. Se hundían más y más, hasta a que la silla dejó por completo de moverse.

Por fin, gritando aterrorizado, me levanté a toda prisa de la silla y salí corriendo. Mis piernas respondían sin problema. ¿Qué demonios estaba haciendo en la silla de ruedas? Eufórico, corrí a toda velocidad para ponerme a salvo. Pero mis pies empezaron a hundirse en la arena.

A cada paso, me hundía más profundo. Muy pronto, la arena me llegaba a la cintura. Por mucho que lo intentara, no lograba avanzar. Estaba atrapado. Me envolvía con fuerza, como unos pesados pantalones ajustados.

Estaba muerto de miedo.

Ahora me cogería. Vendría corriendo por detrás de mí con su hacha o su machete, o… su sierra mecánica.

De pronto me di cuenta; sería una sierra mecánica.

Aunque no podía oírla. Aún no.

¿Había dejado de perseguirme?

Agucé el oído. Ruidos del mar, ruidos de aves, ruidos de bichos, pero ni un chasquido, ronquido ni estruendo de una sierra mecánica.

Sonreí aliviado.

De repente, en lo más profundo de la arena, unas manos empezaron a acariciarme las piernas.

Me desperté gritando despavorido y con un dolor de cabeza de mil demonios, y ese fue el final de mi odisea a través de un centenar de sueños y pesadillas en el fondo del barranco.

Con todo, algunas de mis peores pesadillas fueron más agradables que lo que me encontré al volver a la realidad.

Estaba tumbado de espaldas, con un pálpito de dolor en la cabeza. Me sentí como si me hubieran martilleado hasta el último hueso de mi cuerpo. En algunos sitios, no sentía nada. En otros, me picaba. Y en otros, sentía unas terribles punzadas de dolor.

Por encima de mí, zumbaban sin cesar enjambres de moscas y otros bichos voladores. Algunos se me posaban encima, mientras que otros se conformaban con volar en círculo.

De pronto un buitre entró en mi campo visual, sobresaltándome.

Vi las paredes del precipicio elevándose por encima de mí a ambos lados.

El cielo gris que cubría el barranco anunciaba el amanecer, o la noche.

Debajo de mí, sentí a Matt.

Es duro despertar

Matt era como una masa caliente y grumosa.

Aunque no debería poner pegas. De no ser por él, probablemente yo también sería una masa caliente y grumosa.

Aun así, me repugnó.

Debía de llevar al menos un par de días de siesta, tal vez más, encima de un cadáver desnudo en descomposición.

Por lo menos yo no estaba desnudo. Gracias a Dios que llevaba puestos los pantalones. En la zona de mi espalda que tocaba la suya, parecía como si estuviéramos pegados. En ese punto, la piel me picaba a rabiar. Además, también sentía unas cosas retorciéndose y arrastrándose; varias criaturas que, al parecer, habían quedado emparedadas entre los dos.

Mejor no insistir en todo eso.

Ni siquiera voy a mencionar el olor.

En el momento en que caí en la cuenta de dónde estaba, y qué tenía debajo, dejé escapar un aullido y me quité de encima rodando.

Se produjo un ruido bastante sonoro cuando nos separamos. Se conseguiría un efecto parecido tirando una pizza grande y caliente al suelo embaldosado de la cocina y dejándola allí un par de horas antes de despegarla.

Al despegarla es cuando se oye el ruido.

Cuando rodé para salir de encima de Matt, me llevé parte de él. Notaba una sustancia viscosa enganchada a la espalda.

Me puse a gatear para alejarme de él. Entonces vomité. Después seguí gateando para estar aún más lejos. Es increíble que pudiera moverme siquiera. Aparte de todas las demás quejas, me sentía como si estuviera en una feria, subido al látigo. Pero seguí gateando, deseoso por poner kilómetros de por medio entre Matt y yo.

Debí de recorrer unos tres metros antes de derrumbarme.

Me quedé allí tendido, gimiendo, sin dormirme y agonizando.

La siguiente vez que levanté la cabeza, el barranco estaba a oscuras. Me incorporé y me apoyé contra la superficie saliente de una roca.

La luna llena, justo encima de mí, proyectaba una luz pálida entre las paredes empinadas. Iluminaba la mayor parte del suelo del barranco. Incluyendo a Matt.

Mi compañero silencioso.

Era casi como si fuera un viejo amigo.

Un colega perdido tiempo atrás, con el que una vez había pasado buenos ratos, que había sufrido recientemente algunos cambios importantes a peor, sobre todo en el ámbito de la higiene personal.

No tenía ni idea de quién podía ser.

Sin embargo, vislumbrando a la luz de la luna aquel cadáver, me sorprendí a mí mismo imaginándomelo como un antiguo buscador de oro. Era Walter Huston. Yo era Bogart. Habíamos corrido una suerte aciaga; la suya, mucho más aciaga que la mía.

—Me parece que no nos vamos a comprar ninguna granja de conejos, Lenny —le dije yo.

No era esa película. Y no eran esos personajes. Pero eso fue lo que dije, en todo caso.

—Así es la vida —concluí.

Se me pasó por la cabeza la idea de volver hasta él a gatas para mirarle la cara. Por lo que sabía, podría reconocerlo.

¿Sería Keith?

Tal vez Wesley y Thelma habían desenterrado a Keith, y habían traído su cuerpo hasta aquí para engañarnos…

No.

Matt era demasiado grande para ser Keith.

Era imposible que fuera Andrew. Una vez más, el tamaño no coincidía. Además, tendrían que haber sacado su cuerpo del mar.

Entonces, ¿quién rayos era este?

¿O esta? Matt podía ser una mujer. Al fin y al cabo, nunca habíamos visto la parte frontal de Matt. Aunque no podía ser una mujer de nuestro grupo; todas ellas estaban en lo alto del precipicio mientras el cuerpo estuvo allí abajo.

La verdad es que no vi a Thelma allí arriba. Pero supongo que debió de ser ella la que nos atacó por la espalda.

De cualquier modo, Matt se me antojaba muy grande para ser Thelma, y las formas no concordaban.

En realidad, sus formas no parecían las adecuadas para ser una mujer.

No es que no pudiera serlo. Pero Kimberly y Billie lo habían estado observando y habían dado por sentado que era un hombre: Wesley, de hecho. Pese a albergar dudas sobre su identidad, ninguno de nosotros había puesto en duda que el cuerpo fuera de un «él».

No obstante, dudaba.

Seguramente, Matt no era Matilda, pero me picaba la curiosidad.

¿Podría reconocerlo? ¿O reconocerla?

Solo había un modo de averiguarlo.

Pero no me quería mover.

Sobre todo, no quería echarle un largo vistazo de cerca al fiambre.

A. Apestaba.

B. Lo más normal era que tuviera el rostro destrozado.

C. Él, o ella, era un imán para los bichos.

D. Si me acercaba más, podía empezar a sufrir escalofríos.

E. O volver a vomitar.

F. Todo lo anterior.

Así que me quedé donde estaba.

Entonces miré de reojo hacia lo alto del precipicio y me pregunté qué habría sucedido.

Obviamente, me habían dejado seco de un golpe y me habían tirado por el barranco. Pero ¿qué había pasado con las mujeres?

No habían ganado la batalla, eso seguro.

De haber ganado, yo no me habría despertado en el fondo del barranco, días más tarde y solo, a excepción del cadáver.

Me habrían cuidado.

No necesariamente, me dije a mí mismo. Supongamos que ganaron la pelea, pero solo después de que yo cayera por el precipicio. Alguien desciende para ver cómo estoy. Kimberly. Me da por muerto, así que se marchan, dejándome aquí.

Eso no suena muy probable.

Considerando que no es idiota, Kimberly habría notado que estaba vivo.

Al pensar en Kimberly, me viene a la memoria la última vez que la vi. Estaba descendiendo el barranco por una cuerda. Había desaparecido de mi vista por debajo del borde momentos antes de sufrir el ataque.

Ahora no estaba aquí abajo. Ya había mirado por los alrededores. Aquí abajo no había nadie salvo yo y el cadáver. Con todo, volví a buscar en el fondo iluminado por la luna. No había rastro de Kimberly ni de nadie.

Lo más seguro era que se hubiera apresurado a escalar por la cuerda para sumarse a la pelea.

Una pelea perdida, casi seguro.

Lo último que vi fue a Wesley pisándole los talones a Connie. Segundos después de caer yo, seguramente le sacudiría en la cabeza con uno de esos machetes. Luego, probablemente, él y Thelma habrían reducido a Billie sin demasiadas dificultades.

De modo que Kimberly, que llegaba tarde al combate, se debió de encontrar sola para enfrentarse a esos dos.

Era lo bastante dura como para ganar.

Pero, si había ganado, ¿dónde estaba? ¿Por qué me había dejado ahí abajo?

Están muertas, pensé. Todas. Kimberly, Billie y Connie. Muertas.

Entonces casi pierdo la chaveta, pero me mantuve aferrado a un finísimo hilo de esperanza: que, de alguna forma, habían ganado la batalla. Pensaron que estaba muerto, y me abandonaron. Y habían regresado a nuestro campamento de la playa. Si conseguía salir del barranco, las encontraría allí, vivas y a salvo.

¡Dios, cómo se alegrarían de verme!

Aunque ni la mitad que yo de verlas a ellas.

Lo celebraríamos a lo grande.

Sabía que estaban muertas.

Sin embargo, algunas veces, engañarte a ti mismo no es la peor estrategia a seguir. En lugar de autodestruirme, salí del barranco.

Para empezar, me puse de pie con un enorme esfuerzo. Luego deambulé por allí, registrando arbustos y escondrijos para asegurarme de que Kimberly no estaba allí abajo.

No encontré a nadie.

No encontré cabezas, ni ningún otro miembro.

No encontré nada que mereciera la pena.

Ni siquiera la cuerda. Cuando terminó la batalla, alguien debió de recogerla arriba. (¿Cómo dejar abandonada una cuerda en perfecto estado?)

No es que me fuera a servir de mucho. Apenas podía sostenerme en pie, y mucho menos escalar el barranco por una cuerda.

Sí que intenté ascender sin cuerda.

Por suerte, en ningún momento llegué demasiado alto, pues no dejaba de caerme.

Me caí tres veces.

Después me dirigí al extremo abierto del precipicio.

Daba a una pendiente muy vertical.

Estudié la situación durante uno o dos minutos. La oscuridad ocultaba la mayor parte de lo que quería ver. Pero advertí que por encima de mí estaban las copas de los árboles que había al otro lado del despeñadero. Muy alentador: de algún modo, me encontraba por debajo de las copas de los árboles.

Podría sobrevivir a una caída.

Eso era básicamente lo único que me interesaba saber.

Descendí por el borde del abismo.

Agarrándome con los brazos entumecidos y temblorosos, recordé cuando Kimberly había hecho una pausa prácticamente en la misma posición y me pidió que rescatara su navaja suiza.

¿Qué había pasado con la navaja?

Justo antes de que me quitaran de en medio, la había visto en mi mano.

¿Había conseguido metérmela en un bolsillo de los pantalones?

No en los traseros, eso seguro. Me había pasado bastante tiempo tendido de espaldas y habría notado la presión contra el culo. Aparentemente, tampoco la tenía en los bolsillos delanteros; allí llevaba la navaja de afeitar, el encendedor de Andrew, la pequeña botella de protector solar de Billie, y un paquete de pescado ahumado. Por el modo en que estaba pegado a la pared de risco, notaba todas esas cosas contra los muslos.

Allí no había ninguna navaja suiza. No me sorprendió.

Aunque tal vez la navaja había acabado en el fondo del barranco. Si seguía teniéndola en la mano cuando caí por el borde…

Volví a levantarme a rastras, me puse de pie y caminé a trompicones hasta la zona en la que había aterrizado.

La zona incluía a Matt. O Matilda.

Lo cual puede dar una idea de lo mucho que deseaba recuperar la navaja.

Una buena navaja que podía cambiarlo todo.

Además, me traía recuerdos.

La deseaba con todas mis fuerzas.

Tras caer de rodillas (a un metro del cuerpo, aproximadamente), me saqué del bolsillo el encendedor de Andrew. Lo hice chasquear con el dedo. Una pequeña llama surgió en el extremo como la punta de una lanza.

Con el trémulo resplandor amarillo, me puse a buscar por el suelo. De rodillas, inspeccioné la zona, mirando por todas partes, intentando no reparar en el cuerpo.

Mirándolo, de todos modos, de vez en cuando.

Al cabo de un rato, uno se acostumbra a todo.

En mi desesperación por encontrar la navaja, al final barajé la posibilidad de que el cadáver pudiera estar ocultándola. La navaja no podía haber caído debajo del cuerpo. Pero podía haber caído en algunos sitios que me impidieran verla.

En algunos de ellos, el encendedor no servía de nada.

Tenía que palpar a oscuras debajo de la barbilla y a ambos lados del cuello. Toqué en los huecos que había debajo de las axilas. Me recorrí el cuerpo entero, gateando en torno a él y pasando las puntas de los dedos por toda rendija en la que su piel tocara el suelo de piedra. Le separé las piernas y busqué entre ellas.

Fue entonces cuando confirmé que, definitivamente, no era el cuerpo de una mujer.

Pero no encontré la navaja.

Entonces le di la vuelta al cuerpo. (De perdidos al río.) Mientras este rodaba hacia un lado, estaba casi totalmente seguro de que la navaja aparecería por fin.

Me engañé.

Por supuesto, no estaba allí.

Y, por supuesto, no podía dejar de mirar la parte delantera del cuerpo.

El hombre tenía una masa viscosa donde debería tener la cara. Además, el lado izquierdo de su pecho estaba completamente abierto.

Mi hipótesis es que Wesley y Thelma no podían saber con certeza si el cuerpo aterrizaría bocabajo o bocarriba cuando le dieron pasaporte en el barranco. Querían estar seguros de que, en cualquier caso, pasaría por Wesley, así que no escatimaron esfuerzos a la hora de mutilarlo.

Pero ¿quién era? Desde luego, no eran ni Keith ni Andrew. ¿De dónde diablos habían sacado a un hombre disponible para tender la trampa?

Dejando de lado la búsqueda de la navaja de Kimberly, retiré el encendedor y regresé al lado abierto del barranco. Me deslicé por el borde y empecé a descender por la escarpada pared de roca.

Llegué abajo en tiempo récord.

Sin embargo, no me rompí ningún hueso. Ni acabé inconsciente. Pasadas unas horas, conseguí volver a levantarme y ponerme en marcha, poco después de amanecer.

Encontré el camino de vuelta a la laguna sin más problemas. Alcancé la orilla por el lado sur. Después de vaciar los bolsillos de mis pantalones en una roca, me quité las zapatillas y los calcetines. (¡Qué gusto me dio llevar los pies descalzos!)

Bajé al agua y me lavé las manos lo mejor que pude, y entonces las ahuequé para beber agua.

¡Deliciosa!

Agua fresca y clara, igual que la canción. (No muy fresca, a decir verdad, pero aún así sabía de maravilla.)

Después de ingerir una buena cantidad, caminé por el agua hasta divisar la laguna casi entera.

Aparentemente, allí no había nadie más.

Me sumergí. El agua me parecía un ungüento balsámico sobre mi piel golpeada, magullada y picada. Aún bajo el agua, me froté la cara. Me froté los hombros, los brazos, el pecho, los costados y el vientre, valiéndome de las manos para eliminar las capas de roña.

Luego me quité los pantalones y estuve un buen rato restregándolos. Claro que no se limpiaron, pero logré sacarles buena parte de la suciedad. Con esto hecho, caminé hacia la orilla y los lancé a la roca más cercana. Sin más dilación, me incliné y me froté todos los mugrientos puntos, desde la cintura a los pies, que me picaban y me dolían.

Más tarde, nadé hasta la cascada. Me quedé debajo, con el agua cayéndome directamente en la cabeza y los hombros, recorriendo todo mi cuerpo, salpicándome, inundándome, lavando todo el sudor y la sangre y los pedazos de Matt que aún podía llevar pegados a la espalda.

Debí de pasarme allí debajo media hora.

Entonces regresé al extremo sur de la laguna y salí del agua. Cerca de allí, encontré una roca con una superficie bastante plana. Trepé a ella y me tumbé.

Me dormí. Si tuve sueños, no los recuerdo.

Ese mismo día, llegué hasta nuestro trozo de playa.

A esas alturas, había dejado de engañarme; sabía que las mujeres no estarían allí.

Daba la sensación de que nadie había tocado el campamento desde nuestra partida, hace varios días.

La hoguera se había apagado.

Pero encontré mi mochila, la abrí, y saqué mi diario y uno de los bolígrafos.

Mi diario, el único compañero que me queda.

Me senté en la arena, me crucé de piernas, me puse el diario en el regazo y lo abrí. Tras hojear todo el grueso de la libreta, llegué a una página en blanco.

Escribí: «¿Día? Cualquiera sabe». Pasé esa página y escribí en la siguiente: «Meditaciones en torno a mi regreso al diario».

Cuando un cuerpo se encuentra a otro cuerpo

Me llevó una enorme cantidad de tiempo poner por escrito todo eso. Ayer por la mañana, empecé a escribir sobre mi caminata río arriba de la noche anterior. Iba solo por la mitad cuando me di cuenta de que todo se entendería mejor si retrocedía en el tiempo y contaba todo lo relativo a nuestra «última batalla».

Se ve que, en lo tocante a este asunto, no consigo abreviar. Lo siguiente fue que me pasé todo el día escribiendo, y aún queda mucho que contar.

Desde que regresé a nuestra playa no he encendido ninguna hoguera (para no llamar la atención), de modo que está descartado escribir después de caer la noche. Tuve que rendirme antes incluso de quitarme de encima de Matt.

Esta mañana, he terminado con lo del barranco y he regresado a la playa.

Ahora estoy listo para contar el resto de lo que sucedió cuando fui río arriba (hace ahora dos noches) a buscar a las mujeres. Había llegado hasta la mitad del relato antes de retroceder en el tiempo. Pero tengo que llegar a la parte mala, y superarla, antes de permitirme parar de escribir y continuar con lo que venga después.

La última vez estaba por encima de la cascada, corriendo desnudo por la selva con la navaja de afeitar en el calcetín.

Hallé el lugar en el que Billie, Connie y yo nos habíamos reunido con Kimberly. Aunque a falta de su liderazgo, tuve problemas para encontrar el precipicio desde allí. Me perdí. Más de una vez, llegué a un canto rodado o a un árbol que reconocía porque no hacía mucho que había pasado por allí. Estaba avanzando en círculos.

No me importó. No tenía ninguna prisa por llegar al barranco. A decir verdad, no quería llegar. Pero el precipicio (la zona de arriba, para ser exactos) era el punto al que tenía que acceder, de modo que seguí buscándolo.

Al final llegué al sitio. Asomándome desde detrás de una roca, examiné el escenario de nuestra batalla.

No había ningún cuerpo tirado en el campo iluminado por la luna.

—Gracias a Dios —murmuré.

Entonces me eché a llorar. No lo pude evitar.

Esperaba encontrar los restos de mis tres mujeres en el suelo, cerca del borde del precipicio. Si no de todas ellas, sí al menos los de una o dos.

El alivio me dio fuerzas.

El alivio duró lo que me duraron las lágrimas. Tan pronto me recuperé del llanto, las cosas volvieron a tomar perspectiva; la ausencia de sus cuerpos era una señal excelente. Sin embargo, no garantizaba que siguieran vivas.

Wesley y Thelma podían haber matado a mis mujeres y habérselas llevado de allí: enterrarlas, quemarlas, hundirlas, arrojarlas desde una cornisa, arrastrarlas hasta algún sitio para practicar juegos perversos con ellas… Solo Dios lo sabía.

Y podían haberse llevado a mis mujeres vivas, como prisioneras.

Al salir al descubierto, me pregunté si no me estaría metiendo en otra trampa. Después de todo, estaba en terreno enemigo y ya nos habían tendido una emboscada allí antes.

Me agaché, me saqué la navaja del calcetín y desplegué la hoja. Luego me acerqué lentamente hacia la zona en la que habíamos sido atacados. Avancé con sigilo, girándome, vigilando a los lados y detrás de mí, mirando en todas direcciones.

No muy lejos del borde del barranco, encontré el chaleco de toalla de Connie. La última vez que la vi lo llevaba puesto. Ahora estaba arrugado en la penumbra, junto a una roca. Sostuve el mango de la navaja con los dientes, y entonces me agaché a coger el chaleco. Lo extendí y lo estudié. A la luz de la una, las rayas parecían tener distintas tonalidades de gris.

Aparentemente, la prenda no estaba manchada de sangre; otra buena señal.

No podía dejarlo allí. Pero quería tener las manos libres. Llevar puesto el chaleco se barajaba como la mejor alternativa, de manera que me lo puse.

Y me sentí más cerca de Connie. Como si el chaleco fuera una parte viva de ella y me hiciera compañía. (Esto explicaba los motivos que habían llevado a Kimberly a llevar puesta casi permanentemente la camisa hawaiana de su marido muerto.)

Mientras seguía agachado en el lugar en que había encontrado el chaleco, divisé un trapo arrugado y lo cogí del suelo. Pese a estar negro por la sangre seca, no me alarmé. Parecía el trozo de la camiseta vieja que había estado usando Connie como vendaje par su hombro. Debió de perderlo a la vez que el chaleco.

Lo dejé caer al suelo, me quité la navaja de entre los dientes, me puse de pie y proseguí con la búsqueda.

Debía de tener una pinta de psicópata de aúpa, vagando en mitad de la noche con mi escalofriante navaja de afeitar y en pelota picada, salvo por el chaleco y un solo calcetín. Un Crusoe demente. Un náufrago Sweeney Todd.

En todo caso, continué con la búsqueda en el campo de batalla.

El hacha y la cuerda habían desaparecido. Tampoco encontré ninguna de nuestras improvisadas lanzas o tomahawks.

Y tampoco la navaja suiza.

Esa la estuve buscando con mucho detenimiento, no solo peinando la mayor parte de la zona, sino poniéndome a cuatro patas para examinar las inmediaciones del lugar donde la había tenido en la mano por última vez.

La navaja no estaba allí. Quitando el chaleco de Connie y su vendaje, al parecer no se habían dejado nada. Alguien tuvo que cargar con todo lo que se había caído (¿incluyendo a las mujeres?).

No obstante, no encontré sangre en el suelo. Cosa que me dio más razones para tener esperanza. Si Wesley hubiera empleado su machete con alguien, se habrían derramado grandes cantidades. A pesar de que habían pasado varios días y que estaba llevando a cabo mi registro a la luz de la luna, un desaguisado como ese habría resultado fácilmente detectable.

A no ser que alguien lo hubiera limpiado.

Me imaginé a Thelma de rodillas con un cubo y un cepillo de fregar. Ridículo.

En cualquier otro escenario, la tierra y las hojas podrían haber cubierto la sangre delatora. Pero no allí. La mayor parte de esa zona era pura roca.

Si se hubiera derramado sangre, gran parte de ella seguiría allí y la habría encontrado.

Nadie había muerto rajado, descuartizado ni apuñalado; no en nuestro campo de batalla.

Antes de irme, me arrastré hasta el borde del precipicio y miré abajo.

No había nada en el fondo excepto Matt.

Parecía estar de espaldas, como lo había dejado.

Mirándome desde allí.

No, no me estaba mirando. No tenía ojos. Allá abajo, después de darle la vuelta, le había echado un buen vistazo a su rostro. Lo habían hecho pedazos: la nariz aplastada, los pómulos y la boca demolida, unos cráteres repugnantes donde deberían haber estado los ojos.

Pero sentí que me miraba. Se me puso la carne de gallina.

¿Y si se levanta y se pone a escalar?

Una idea estúpida, pero lo pensé.

Me entraron sudores fríos.

Tan pronto me aseguré de que no habían arrojado nada nuevo al barranco, me alejé del borde.

Un rápido vistazo más a la escena de nuestra «última batalla», y me largué.

Por un rato no pude quitarme a Matt de la cabeza. Habíamos sido casi como colegas cuando estuve en el fondo con él. Pero ahora sentía como si me odiara. ¿Tal vez por haberlo abandonado?

Visualicé su cadáver mutilado y pútrido trepando a toda velocidad por la pared del precipicio, persiguiéndome.

Una idiotez. Pero ya se sabe cómo son estas cosas. Se te mete entre ceja y ceja alguna idea espeluznante y cuesta librarse de ella.

En mi intento por escapar de allí, me perdí y estuve un rato andando en círculos. Casi esperaba doblar una esquina a toda prisa y toparme de bruces con Matt. Pero no ocurrió. Al final, llegué al río.

A esas alturas, supuse que le había dado esquinazo. (Ya sé, ya sé, estoy como una cabra. Estaba asustado. Que me pongan un pleito.)

En fin, a medida que avanzaba río abajo hacia la laguna, me fui encontrando cada vez mejor. Un desahogo irracional por dejar atrás a Matt. No obstante, era algo más que eso, sentía una euforia creciente con respecto a mis mujeres.

Claro que debían de estar muertas.

Pero tenía mis dudas.

Ningún cuerpo en el escenario de la batalla. Y nada de sangre.

Era más proclive a pensar que se las habían llevado vivas.

Si te llevas a alguien vivo, probablemente tengas intención de mantenerlo así. De lo contrario, ¿por qué no ibas a matarlos en primera instancia? Ahorrarte las molestias de llevarlos a algún sitio, arriesgarte a que se revelen o a que se escapen.

Para cuando llegué a lo alto de la cascada, estaba seguro de que encontraría vivas a mis mujeres, y las rescataría.

¡Me sentía genial!

Tanto que experimenté la imperiosa necesidad de saltar a la laguna desde allí, a pesar de que sabía que en el fondo el agua solo me llegaba a la cintura.

Ya bastante hecho polvo, a consecuencia de diversas caídas, me resistí a la tentación y bajé a la laguna a pie. Me detuve en la roca plana que había junto a la cascada y me aseguré de llevar la navaja bien sujeta con el calcetín. Luego cogí el chaleco de Connie e hice una bola con él.

Después de descender al agua, levanté el chaleco por encima de la cabeza con una mano. Lo mantuve seco hasta el otro lado de la laguna. Sin salir del agua, lo lancé sobre la misma roca en la que había dejado mis pantalones, etcétera.

Luego me pasé unos quince minutos divirtiéndome de lo lindo: flotando sobre la espalda, nadando a veces, relajándome sin más en la suave calidez del agua, saboreando el modo en que se deslizaba por todo mi cuerpo, siempre consciente de que era como una fluido mágico en el que desvanecerse: podía hacer desaparecer a mi antojo partes de mí, o incluso mi cuerpo entero.

Por un momento, me sentí como si hubiera encontrado un nuevo hogar maravilloso.

Abandonaría nuestro campamento de la playa y viviría en la laguna.

Cerca del extremo norte, vi un lugar en el que una losa de roca del tamaño de una mesa de comedor se inclinaba, penetrando en el agua. Seguramente la había visto antes, sin prestarle atención.

Esta vez, sin embargo, me fijé en ella. Pese a que el resto de la orilla estaba a oscuras o bien salpicada de manchas de luz de luna, la roca especial se hallaba intensamente iluminada. Debía de haber una alineación perfecta entre la luna y una abertura entre las copas de los árboles. Se veía pálida y lisa como un nevero.

Quise subirme a ella.

Quise tumbarme sobre esa reluciente losa blanca y bañarme a la luz de la luna.

Fui casi todo el trayecto nadando; luego caminé por el agua.

Cuando me puse a andar, el agua me llegaba a los hombros. A cada paso, el nivel descendía un poco más. Me llegaba a la cintura cuando pisé algo blando y flexible que me envolvió el pie, dejándome atrapado. Me caí de cabeza con un chapoteo y mi pie se soltó.

Fuera lo que fuera lo que me había agarrado el pie, no se parecía a nada que hubiera pisado jamás.

No tenía ni idea de qué podía ser.

Poniéndome de pie, me volví. No vi nada más que agua oscura y unas cuantas monedas brillantes de luz refulgiendo en la superficie.

Tenía mis sospechas de qué era lo que me había atrapado.

Debía asegurarme.

De modo que cogí una profunda bocanada de aire y me incliné sobre el agua, estirando ambos brazos hacia el fondo. Al principio, nada. Caminé despacio, moviendo los brazos.

En lugar de encontrar el objeto con las manos, fue mi pie derecho el que chocó contra él. Pero mantuve el equilibrio y no me caí. Después de emerger para coger aire, volví a inclinarme, doblándome y agachándome, y lo exploré.

Una mujer desnuda.

Estaba abierta en canal desde el esternón hasta la entrepierna.

Tenía un montón de piedras donde debería haber tenido las tripas.

Cuando lo descubrí, grité, o algo así. No estoy seguro de lo que hice, exactamente, pero le di un buen trago a la laguna. Emergí ahogándome. Entonces habría gritado hasta desgañitarme, solo que no podía respirar. Solo podía toser y resollar, y toser un poco más.

Cuando recuperé el aliento, me quedé allí temblando.

Quería estar a kilómetros de allí.

Pero ¿cómo iba a irme sin saber quién era?

La había palpado lo bastante para saber que era una mujer a la que habían destripado y rellenado con piedras, probablemente para mantenerla hundida. Sin embargo, no la había examinado lo suficiente para identificarla.

Así que volví a sumergirme, rápidamente, antes de que me diera tiempo a cambiar de idea.

Lo primero que encontré fue un hombro. Me agarré a él con una mano y lo examiné con la otra.

Empecé por el rostro, tanteando con las puntas de los dedos, pero tratando de mantenerme alejado de sus ojos. No quería tocarle los ojos; podía tenerlos abiertos…, o no tenerlos.

La boca estaba abierta. Palpé sus labios, toqué los bordes de sus dientes y procuré imaginarme la cara que los acompañaba. ¿Cuál de las mujeres tenía unos bonitos dientes rectos?

En mi memoria, todas ellas.

Le pasé los dedos por el pelo. Parecía lacio y resbaladizo, y muy corto. Kimberly tenía el pelo mucho más largo, de manera que quedaba descartada (a no ser que alguien se lo hubiera cortado). Tanto Thelma como Connie y Billie llevaban todas el pelo muy corto.

Tenía mis esperanzas puestas en Thelma; pero resultaba poco probable, al ser la aliada de Wesley.

Después de salir del agua para volver a respirar, me sumergí de nuevo.

No me atraía demasiado la idea de tocarle los pechos a un cadáver, pero me imagine que su tamaño sería muy revelador. De modo que los cogí. (La primera vez en mi vida que tocaba unos pechos desnudos, y tenía que ser así.) Eran demasiado grandes para Kimberly o Connie. Pero, aunque eran grandes, no resultaban enormes como los de Thelma. Más bien se acercaban al tamaño de los de Billie.

Billie.

Dios, no deseaba de ninguna manera que fuera ella. Pero tenía que ser Billie. Ninguna de las otras tenía unos pechos que encajaran por tamaño.

En una arrebato de desesperación, me empleé en el cuerpo con las dos manos, palpé los hombros, y el modo en que sus costados se estrechaban, ensanchándose después a la altura de las caderas. Noté la sólida abundancia de sus muslos.

No solo los pechos encajaban en forma y tamaño con los de Billie.

Parecía Billie de los pies a la cabeza.

¡No!

Perdí un poco los estribos y me puse a horcajadas sobre ella, y hundiendo las manos en su torso abierto me puse a sacarle las piedras que alguien le había introducido para mantenerla sumergida.

¿Quién había sido?

¡Wesley!

El puto Wesley Duncan Beaverton III.

¡Cómo ha podido hacerle esto! ¿Cómo ha podido matar a mi Billie? ¿Cómo ha podido destrozarla de esta forma?

De pronto pensé: Si Billie está así, ¿por qué no van a estarlo también las demás?

¿Por qué no Kimberly y Connie? Puede que también ellas estuvieran tiradas en el fondo de la laguna, vaciadas y rellenas de piedras.

Seguí sacando piedras de dentro de la mujer que tenía debajo.

Cuando me quedé sin resuello, saqué la cabeza del agua y grité con todas mis fuerzas: «¡Wesley! ¡Cabronazo hijo de la gran puta! ¡Te voy a matar! ¡Te voy a hacer pedazos y obligarte a comértelos, gilipollas de los cojones!».

Lloré al tiempo que gritaba.

Y seguí gritando.

Grité un montón de cosas que no me atrevo ni a repetir.

Con tanto gritar y tanto llorar, me quedé exhausto. Por fin, lo dejé. Entonces permanecí allí de pie, con el agua por la cintura, jadeando.

Tardé mucho rato en recuperar la calma lo bastante para aguantar la respiración y volver a meterme en el agua.

Aún tenía bastante lastre.

En lugar de descargar el resto con las manos, me agaché a su lado, la cogí por el brazo y la parte trasera del muslo y la levanté.

Le di la vuelta.

La volqué como a una canoa.

Inmediatamente, empezó a elevarse. Sin soltarle el brazo, me puse de pie. Produjo algunos chapoteos cuando llegó a la superficie. A duras penas podía ver su silueta tenue y pálida. En algunos puntos la luna le había marcado la piel de la espalda y el trasero. Las manchas de luz recorrieron todo su cuerpo cuando la llevé flotando hasta la orilla.

Me subí a la losa torcida. Poniéndome de cuclillas en el borde, tiré de sus brazos, me eché hacia atrás y la saqué. Se oyó un chapoteo, como el que hace uno al salir de la bañera.

Solté sus brazos, pero permanecí de rodillas por encima de su cabeza.

La luz la luna nos iluminaba como un foco. Un foco blanco, atenuado por la tenebrosa atmósfera.

No obstante, era lo bastante intensa como para permitirme ver algunas cosas.

Le habían pegado. En algunos puntos de la espalda y las nalgas tenía marcas, manchas grises que parecían moratones. También estaban surcados de rayas, como si la hubieran azotado.

También la habían apuñalado varias veces en la espalda. Cada una de las heridas era una muesca estrecha, de más de dos centímetros de ancho, con los bordes hinchados. Probablemente era el ancho de los cuchillos que le había visto portar a Wesley en el cinturón cuando saltó por encima del barranco. Me costó muchísimo encontrar todas las punzadas; algunas estaban camufladas entre las marcas de latigazos. De modo que recorrí todo su cuerpo a gatas, buscándolas, estudiándolas y contándolas.

Encontré dieciocho puñaladas en su espalda.

Ninguna en las nalgas.

Sin embargo, en ese punto hice un descubrimiento asombroso, algo de lo que me habría percatado a primera vista si no hubiera estado tan concentrado en sus heridas.

Quitando los cardenales y las marcas de latigazos, tenía las nalgas del mismo tono gris pálido que la parte baja de su espalda y muslos.

¿Dónde estaba la marca del bronceado?

Yo sabía que Billie tenía muy marcada la frontera entre su piel bronceada y las partes que cubrían su biquini. En las zonas que no tenía tostadas, era blanca como la leche.

Sin la parte baja de su biquini negro, no cabe duda de que daría la impresión de habérselo cambiado por uno blanco.

No debería tener toda la piel así, del mismo tono.

Por un momento, supe que esa no era Billie. Luego me asaltaron las dudas.

No había pasado el tiempo suficiente desde la última vez que la vi como para que se le hubiera quitado el bronceado de una forma tan drástica. Pero habían pasado unos días. Si se los había pasado desnuda al sol, el blanco de sus nalgas podía haberse oscurecido lo bastante para igualarse con el resto.

¿Y qué hay de haber estado sumergida en el lago? Al cabo de un tiempo, el agua podía haber incidido en su color de piel.

Aunque tampoco llevaba allí mucho tiempo.

No mucho, desde luego.

Desde el principio había tenido la vaga sensación de que se encontraba en un estado de conservación bastante bueno para estar muerta. No me había parado mucho a pensar en ese detalle, nada más que para dar gracias por que no resultara tan repulsiva como podría. Es decir, que no estaba viscosa, ni rígida, ni podrida.

(En comparación con Matt, era una bella durmiente del montón.)

De pronto, caí en la cuenta de que estaba extremadamente fresca.

Le tomé una mano. Acercándomela a los ojos, estudié las puntas de los dedos. Sí que estaban apergaminadas. Pero tampoco tanto.

Las comparé con mis propios dedos arrugados.

No soy un puto médico forense, pero de repente me pareció obvio que no llevaba en el agua más de una hora, más o menos.

Probablemente aún seguía con vida cuando estuve en la cascada intentando encontrar nuestro campo de batalla.

Si no me hubiera perdido allí arriba (dos veces)…

Si no hubiera perdido tanto tiempo buscando…

Podía haber regresado a la laguna a tiempo para encontrarla mientras la estaban asesinando, destripando, rellenando y hundiendo.

A lo mejor podía haberla salvado.

O quizá habría conseguido que me mataran a mí también, que me destriparan…

La vida y la muerte, una cuestión de destinos y retrasos.

Solo que no te dicen cuál es el lugar ni el momento adecuado.

No podía soportar la idea de haber desperdiciado una oportunidad, por un margen tan estrecho, de salvarle la vida a Billie.

Le di la vuelta a la mujer.

Vislumbré el terrible abismo en el centro del torso. Parecía un poco más alargado en los pechos: cardenales, verdugones, arañazos, pero ninguna puñalada. Luego me obligué a mirarle el rostro.

Estaba gris a la luz de la luna, grabado y marcado con sombras oscuras.

Pero se veía lo suficiente.

Esa no era la cara de Billie.

Esa era la cara de una mujer que no había visto jamás, ni siquiera en mis sueños.

Volví nadando hasta el sitio donde había dejado mis cosas, encontré el encendedor de Andrew y regresé al cuerpo. De rodillas junto a él, la examiné a la luz de la pequeña llama trémula del mechero.

Definitivamente, era una desconocida.

Físicamente, guardaba un parecido muy razonable con Billie. Se parecían en edad, altura, constitución y color de pelo. Incluso sus rostros tenían mucho en común. Tenía claro que no se trataba de Billie, pero me habría costado explicar las diferencias. Era evidente que el semblante de esa mujer había sido atractivo, incluso hermoso, antes de morir.

Su rostro, por cierto, no mostraba ningún signo de violencia.

(Es más que probable que Wesley no hubiera querido arruinar su belleza; se limitó a torturarla y a asesinarla.)

Antes de irme, la arrastré hasta un lugar cercano a la laguna. La oculté entre unas rocas, de manera que evitaría verla, tal vez, si regresaba a la laguna en un futuro cercano.

Especulaciones

Ahora ya casi estoy al día. Eso también es bueno, porque solo me quedan unas cuantas páginas en el cuaderno.

He tenido tiempo de sobra para pensar.

Creo que la mujer muerta probablemente esté relacionada con Matt. Creo que vivían juntos aquí, en la isla, antes de llegar nosotros. Deduzco que estaban casados.

Wesley mató primero a Matt, seguramente justo antes de que Thelma viniera a nuestro campamento y nos contara que le había machacado el cráneo a Wesley. Supongo que él se esperaba que iríamos a buscar su cuerpo en cuanto nos enteráramos de la noticia, y el cuerpo estaría en posición en el fondo del barranco el sexto día, esperándonos. Eso fue dos días antes de que me tiraran encima de los restos de Matt.

Wesley mantuvo a la mujer con vida, abusando de ella, y no decidió matarla hasta poco antes de que encontrara su cuerpo en la laguna hace dos noches.

Obviamente, Thelma también tomó parte en ello. Están juntos en esto. Compañeros, aliados, cómplices.

Por supuesto, una parte de todo esto es especulación.

Pero tiene sentido.

Sin embargo, tengo dudas respecto a un montón de cosas.

Si no me equivoco en cuanto a que Matt y la mujer eran habitantes de la isla, ¿vivían en una casa? ¿Su casa es el sitio del que Wesley sacó objetos tales como el hacha y la cuerda?

¿Dónde está su casa?

Si la encuentro, ¿encontraré a su vez a Kimberly, Billie y Connie?

Eso creo.

Sí, eso creo. Si siguen vivas, probablemente las encontraré en la casa.

Últimas palabras

Vale. Ahora ya tengo el diario actualizado. De hecho, ya lo he terminado. No tengo más motivos para posponer el asunto. No puedo construir mi casa Winchester con palabras; ya no hay espacio para más palabras, o no el suficiente como para que sea significativo.

Mañana me pondré en marcha en busca de mis mujeres. No espero volver a nuestra playa. Mi intención es viajar ligero de equipaje, con el chaleco de toalla de Connie, los pantalones de Andrew y mis propios zapatos y calcetines. Llevaré el mechero en el bolsillo, por supuesto. Y me llevaré el protector solar de Billie, más que nada porque me recuerda a ella y huele bien. Mi única arma será la navaja de afeitar de Thelma.

Me llevaré conmigo el diario en mi mochila, junto con un par de bolígrafos que aún no se han quedado sin tinta (por si acaso me topo con algo de papel, pero no con herramienta con la que escribir), mi bañador (aunque no me lo he puesto desde que me quedé con los pantalones de Andrew), la blusa rosa que me dio Billie (aunque ahora prefiero llevar puesto el chaleco de Connie), y algunos restos de comida.

Todo lo demás, lo dejo atrás. Incluyendo la cámara de Andrew. Todavía no la he utilizado, de modo que no veo razón de peso para cargar con ella.

Cuanto menos lleve encima, mejor.

Aunque me gustaría tener algo de Kimberly. Su navaja suiza (de Andrew, antes de adueñarse de ella) habría sido de gran valor. Pero no he conseguido encontrarla por ninguna parte.

No tengo nada de Kimberly que llevarme.

Solo el recuerdo que guardo de ella.

No obstante, con un poco de suerte, pronto volveré a estar con mis mujeres.

Si logro encontrar la casa misteriosa, estarán cerca de allí. Me juego lo que sea.

Tanto si las encuentro vivas como si no, me ocuparé de Wesley y de Thelma.

A ellos también les haré pasar un mal rato.

Muy malo.

Ya lo creo que sí.

Les voy a hacer pagar por todo el daño que les han ocasionado a mis mujeres.

Cosa que suena de lo más brutal y miserable para poner punto final a mi diario. Pero así ha de ser.

Naturalmente que, si está en mi mano, contaré el resto de la historia. Para poder hacerlo, tendré que encontrar más papel. Y tendré que seguir vivo.

Dos buenas bazas.

Hasta otra.

El resto de la historia

Buscando la casa misteriosa

Me he agenciado un cuaderno nuevo.

Han pasado muchas cosas desde mi última entrada.

Pero me voy a tomar mi tiempo para contarlo todo por orden, empezando por la mañana en que salí a buscar la casa.

Evidentemente, la isla no andaba escasa de terreno disponible en la línea de costa, de modo que nadie con dos dedos de frente habría construido una casa en algún punto recóndito de la selva. Cualquiera querría tener vistas al mar. Querría tener acceso fácil al agua.

Si seguía la costa, estaba casi seguro de que me toparía con la casa de Matt y de la mujer muerta.

Salí por la mañana temprano. Después de tomar un desayuno ligero de pescado ahumado, llené con agua del río una botella de licor vacía (por si acaso), metí la botella en mi mochila, me eché la bolsa al hombro y me puse en marcha, en dirección norte.

Esa era la ruta que teníamos que haber tomado la mañana de nuestra «última batalla», hasta que Kimberly salió corriendo sin nosotros.

Ahora, caminaba solo por la playa.

Pese a iniciar el viaje con entusiasmo, convencido de que tendría éxito, mi optimismo fue menguando por el camino. Tal vez no hubiera ninguna casa. Su existencia no era más que una teoría mía.

Por lo que sabía en ese momento (desde entonces he averiguado muchas cosas), Matt y la mujer no tenían por qué ser necesariamente residentes habituales de la isla. Podían ir allí de vez en cuando a pasar breves períodos de tiempo: anclar el barco y bajar a tierra para explorar un poco, hacer un picnic, ¿quién sabe? O también podían haber sido náufragos, supervivientes de un barco hundido o de un avión estrellado. De ser así, estaba buscando una casa inexistente.

No, no, me dije a mí mismo. Tiene que haber una casa. Si no, ¿de dónde iba a sacar Wesley un hacha, una cuerda, los machetes, los cuchillos con vaina que llevaba en el cinturón, el propio cinturón…?

Ese argumento me reconfortó durante un rato.

Pero entonces recordé que, uno o dos días después de habernos quedado atrapados en la isla, Billie y yo elaboramos la teoría de que Wesley debió de haber estado en la isla con anterioridad.

Resultaba evidente que había estado inspeccionando la zona para buscar una isla que se adecuara a sus propósitos. Igualmente evidente era el hecho de que habría tomado las medidas necesarias para evitar ser víctima de su propia conspiración. Es decir, había planeado abandonarnos a todos en la isla, pero de ninguna forma quería verse atrapado allí sin los medios necesarios para garantizar su propia supervivencia.

Así que supusimos, ya al inicio de todo este asunto, que debió de haber desembarcado aquí anteriormente para esconder una cantidad suficiente de provisiones.

Provisiones entre las cuales podía encontrarse un hacha, cuerda, etcétera.

Para cuando llevaba ya unas cuantas horas recorriendo la costa, estaba prácticamente convencido de que no encontraría ninguna casa. Era una ilusión, una ilusión improvisada por una conciencia errónea y la expresión de un deseo.

Habría sido demasiado oportuno, demasiado fácil.

Encontrarlas a todas en una choza junto a la playa. Entrar a hurtadillas en mitad de la noche, en plan comando…

No, no iba a ser tan sencillo.

Seguramente tendía que meterme en la selva para buscarlas. En la zona que quedaba por encima de la laguna, y más lejos, donde no había estado nunca. ¿Quién sabe? Puede que tuvieran una cueva.

El problema era que no quería ir a buscarlas a la selva.

Quería quedarme en la playa, donde pudiera sentir el sol y la brisa fresca, donde las vistas estuvieran despejadas en todas las direcciones y nadie pudiera echárseme encima por sorpresa.

Además, la casa podía existir.

Y aunque no existiera, había un montón de buenas razones para permanecer en la playa. Cualquiera sabe lo que me podía encontrar. Siempre habíamos tenido intención de explorar los límites de nuestra isla, pero nunca habíamos llegado a hacerlo. Gracias a Wesley, siempre habíamos tenido cosas más urgentes de las que ocuparnos.

Por fin, estaba encontrando el momento.

Pero decidí seguir adelante. Cualquier incursión en la selva tendría que esperar uno o dos días, o el tiempo que me llevara dar la vuelta a la isla.

Me sentía como si me hubieran concedido un indulto.

Entonces encontré la casa.

Un poco antes, había rodeado el extremo norte de la isla y había iniciado el regreso por el este. Llevaba un buen rato caminando en dirección sur cuando encontré una cala.

Desde lejos, la cala no se veía. No había visto delante de mí nada más que playa: el mar a un lado, la selva al otro. Aunque algunas zonas rocosas me obstruían la vista en determinados puntos, supuse que me estaba aproximando a una línea ininterrumpida de costa.

Estaba escalando una pequeña loma rocosa cuando reparé por primera vez en la playa que tenía delante.

Al comprobar que el agua me impedía seguir avanzando, sentí frustración, y me enfadé; era un imprevisto que me obligaría a andar mucho más de lo que esperaba. Sin embargo, al cabo de pocos segundos me venció la curiosidad.

Vi al otro lado del agua el punto en que se reanudaba la playa, pero a la derecha de esta poco más se distinguía. Los árboles al borde de la selva se interponían. No obstante, al parecer lo que tenía delante era una pequeña bahía, o una cala, al menos cinco veces más grande que nuestra ensenada del otro lado de la isla.

Tras bajar por las rocas a toda prisa, corrí por la arena. A cada zancada, fue surgiendo ante mi vista la orilla opuesta de la cala. Más a cada momento.

Nada más que arena y rocas; y por detrás, la selva.

Cuando apareció el bote, me cagué de miedo. Me tiré a la arena.

Allí tendido, con la cabeza levantada, me quedé mirando la embarcación.

No había motivos para que cundiera el pánico, no estaba navegando, como había pensado.

Vi cadenas de anclaje tensadas en el agua.

No descubrí a nadie a bordo.

Era un yate de motor grande y blanco, de unos doce metros.

El barco de Matt, imaginé.

Y nuestro billete de vuelta.

Ahora, lo único que me queda por hacer es encontrar a mis mujeres…

Eso fue lo que me cruzó por la mente durante unos segundos. Me hallaba eufórico. Después me asusté, al darme cuenta de que alguien podía haberme visto ya. Solo porque el barco pareciera estar desierto…

Me detuve a observarlo, y me pregunté si Wesley y Thelma estarían observándome a su vez a través de la ventana o la portilla.

Ni rastro de nadie.

Repté hacia los límites de la selva. Al abrigo de los árboles y la vegetación, me puse de pie. Entonces me escabullí entre el follaje hasta que la cala volvió a entrar en mi radio de visión.

Desde mi nueva posición, tenía una vista completa y cómoda.

A la derecha, a unos cien metros más allá del yate anclado, sobresalía de la línea de costa un embarcadero. En el extremo del embarcadero, flotaban dos lanchas. Una de ellas probablemente se habría utilizado para transportar personas (¿Matt y las mujeres?) a tierra desde el yate anclado. La otra se parecía mucho a nuestra lancha.

La última vez que la vi navegaba en dirección norte, con Wesley a bordo, cuando huía después de partirle la cabeza en dos a Andrew.

Debió de traer nuestra lancha hasta aquí y amarrarla.

Apenas tuve tiempo de seguir pensando en las lanchas, porque de repente la casa me llamó la atención.

El verano pasado, como regalo por mi graduación, mis padres me llevaron a hacer un viaje especial.

Empezó con una semana en Memphis, Tennessee.

Allí, casi muero aplastado por una multitud de espectadores en el vestíbulo del hotel Peabody, cuando intentaba vislumbrar a los putos patos que lo cruzan en desfile dos veces al día. Casi me muero de miedo cuando visitamos el museo de los Derechos Civiles en el antiguo motel Lorraine, donde dispararon a Martin Luther King. Mis padres blancos y yo éramos básicamente las únicas personas con esa tonalidad de piel que deambulaban por el museo, que más bien parecía un monumento a las maldades del hombre blanco.

Pero no todo estuvo mal en Memphis. Tenían barbacoas fabulosas, y buena música. Cada noche, íbamos andando desde nuestro hotel hasta Beale Street, donde nació el blues. Beale Street era genial.

Estando en Memphis, también visitamos la casa de Elvis, Graceland.

La casa de la cala no me recordó a Graceland.

No, esta casa era como yo me imaginaba que sería Graceland: una enorme mansión al estilo de una plantación.

Graceland resultó ser más pequeña, más moderna de lo que me esperaba. Pero tuve ocasión de ver bastantes casas de plantaciones después de salir de Memphis.

Mi verdadero regalo de graduación no fue visitar Memphis, sino un viaje por el Old Man River en un vapor de ruedas auténtico, el Mississippi Queen. (Resulta que soy un gran fan de Mark Twain.) Pasamos seis días y seis noches en el río, y acabamos en Nueva Orleans.

Por el camino, hicimos parada en localidades como Vicksburg y Natchez. Y visitamos no sé cuántas casas de antes de la guerra. Eran casas de plantaciones construidas en el período anterior a la guerra entre los estados. Viejas casas enormes, normalmente de tres plantas, llenas de escaleras estrechas y habitaciones diminutas, con los exteriores repletos de columnas, balcones y soportales.

Son de lo más interesantes, hasta que has visto unas… dos. Después de eso, mayormente parecen todas iguales. (Mamá es una entusiasta de las antigüedades, y a papá le interesa mucho la guerra civil, así que estaban como cerdos en el barro. Pero mi afición por Mark Twain no llegaba tan lejos como para cubrir monótonas y eternas excursiones por las mansiones.)

La cuestión es que la mansión que había al otro lado de la cala parecía arrancada de cuajo de una antigua plantación de algodón o de tabaco del Misisipi y trasladada directamente aquí.

Me quedé boquiabierto, pasmado.

¿Qué rayos hacía una mansión de antes de la guerra en una islita perdida como esta?

Mi imaginación me decía que algún caballero sureño se habría asentado aquí tiempo atrás. Quizá hubiera perdido su finca durante la guerra entre los estados (la mayoría acabaron en llamas, aunque nadie lo diría después de haber sido obligado a visitarlas una a una), así que había navegado hasta esta isla para rehacer su vida, lejos de los yanquis, y se había construido esta casa a imagen y semejanza de la que había perdido.

Una idea algo romántica, y seguramente errónea.

Puede que fuera construida en los años ochenta por un ricachón con una rara devoción por Escarlata O’Hara (o por Rhett).

Seguí contemplándola desde mi escondrijo al borde de la selva.

Ya habría sido bastante emocionante encontrar una casa cualquiera.

¡Pero esto!

Me sentía como si hubiera abierto la puerta de En los límites de la realidad. Solo me faltaba que Connie me soltara un «ti-ro-ri-ro, ti-ro-ri-ro» y la introducción de Serling: «Un tal Rupert Conway, dieciocho años, salió a dar un paseo por la playa un día en busca de sus damas perdidas. En lugar de encontrar a las damas, penetró en una tierra extraña dominada por los límites de la imaginación…».

Estuve mucho tiempo vigilando la mansión.

Debía de ser la casa de Matt y de la mujer que encontré en la laguna. Igual que el yate y una de las lanchas debían de ser suyos.

Suyos hasta que apareció Wesley.

Él se lo había arrebatado todo: su hogar, sus barcos, sus vidas.

Y luego él había ocupado su lugar.

Ahora, todo era suyo.

Tal vez nos trajo a esta isla (mató a nuestros hombres y capturó a nuestras mujeres) porque quería bellezas para sus cotillones.

O sirvientas para su mansión.

O esclavas.

Reconocimiento

Después de quedarme un buen rato vigilando sin ver a nadie, me puse a andar por la selva. Me desplazaba con cautela, deteniéndome con frecuencia a escuchar, comprobando que no hubiera nadie. Normalmente, me mantuve alejado de la cala. Aunque de vez en cuando, me acercaba sigilosamente para echar otro vistazo.

No vi a nadie ni en el yate, ni en las lanchas, ni en el agua de la orilla, ni dentro de la mansión ni en los alrededores. En ninguna parte.

Tampoco oí voces ni otros ruidos, como golpes, que indicaran la presencia de alguien en las inmediaciones. Por supuesto, con el recital de chillidos, graznidos y gorjeos de las aves y otros animales de la selva, ya tenía que ser fuerte el ruido para poder oírlo. (Algunos chillidos sonaban casi humanos, pero me imaginé que debían de proceder de alguna ave.)

Al final, torcí a la izquierda y me escabullí hacia la cala, llegué a un jardín, en lugar de a la orilla, un espacioso campo de césped que conducía a la parte trasera de la mansión. El césped daba la impresión de haber recibido buenos cuidados hasta hacía poco tiempo. Necesitaba una siega.

En el otro extremo del jardín había una segadora a motor roja. No parecía formar parte del conjunto. Por lo que se veía, alguien había empezado a cortar la hierba, pero lo había dejado antes de llegar muy lejos, y no tuvo ocasión de retirar la máquina.

Detrás de la segadora, pasada la fachada lateral de la casa, había un par de edificios anexos. Uno tenía una puerta abierta, lo bastante grande para que entrara la segadora.

No pude ver lo que había dentro. Solo un pequeño espacio vacío cerca de la entrada, probablemente donde debería estar la máquina.

En los lugares en los que se tiene segadora, se suelen guardar también otra clase de equipamiento y herramientas. Objetos tales como palas, picos, tijeras de podar, martillos, sierras…

Hachas.

El corazón empezó a latirme un poco más rápido.

Este podía ser el lugar del que Wesley había sacado el hacha.

Puede que también la cuerda. La cuerda con la que había ahorcado a Keith.

Había colgado a Keith durante nuestra primera noche en la isla. De modo que debió de venir aquí directamente después de volar el yate. ¿Fue entonces cuando mató a Matt y a la mujer?

No. Imposible. Ninguno de los dos llevaba muerto tanto tiempo. Matt debió de seguir vivo durante la mayor parte de la primera semana; solo fue asesinado cuando necesitaron un cuerpo para simular que era el de Wesley. Y debieron de matar a la mujer la misma noche en que encontré su cuerpo en la laguna.

Probablemente, Wesley los había mantenido presos desde el día que llegamos hasta su muerte.

¿Dónde los había tenido? ¿En uno de los edificios anexos? ¿A bordo del yate? ¿Dentro de la propia mansión? ¿Tal vez en el dormitorio, o en el desván, o en el sótano? ¿En algún otro sitio?

El lugar en el que Matt y la mujer habían permanecido cautivos era, casi con toda seguridad, la prisión en la que ahora Wesley tenía presas a Kimberly, Billie y Connie.

Si es que siguen vivas.

Se las llevó vivas. De lo contrario, habría encontrado sus cuerpos en el campo de batalla.

Las capturó vivas, y las mantiene vivas.

Tenía que creer en ello.

Tenía que aferrarme a esa convicción como fuera. Era como una cuerda al borde del precipicio; solo que no era un pequeño barranco como el que había más allá de la cascada.

Era tan profundo que descendería a lo largo de todo un kilómetro. Si me soltaba, me iría para abajo, gritando hasta llegar al fondo.

Están vivas, me dije a mí mismo. Solo he de averiguar dónde las ha encerrado Wesley, liberarlas, y hacer desaparecer del mapa a Wesley y a Thelma.

Y no necesariamente en ese orden.

¿Qué debería hacer primero?, me pregunté.

Encontrar a alguien. Si no a mis mujeres, al menos a Wesley o a Thelma.

Levántate y en marcha, me dije.

Pero me quedé donde estaba.

Sencillamente no conseguía obligarme a salir al descubierto.

Esto se debía a que era casi seguro que Thelma o Wesley rondaban por ahí cerca. Si uno de ellos me veía merodeando por allí, perdería todas mis posibilidades de pillarlos por sorpresa.

Y entonces seguramente perdería la vida.

Si eso ocurría, no solo estaría muerto (cosa que esperaba evitar durante el mayor tiempo posible), sino que mis mujeres prácticamente perderían toda opción de ser rescatadas. Si no podía rescatarlas yo, ¿quién iba a hacerlo?

Era más que probable que yo fuera su única esperanza.

A menos que se produjera algún rescate milagroso a manos de fuerzas externas, permanecerían a merced de Wesley durante semanas, meses…, quizá años.

Tal vez el resto de sus vidas.

Por su bien (no solo por el mío), tenía que guardar extraordinariamente la calma, no arriesgarme; bajo ningún concepto, dejarme capturar o matar.

Lo que debía hacer, pensaba, era pirarme de la isla y volver con ayuda.

Sonaba a huida de cobardes.

Pero también me parecía, de lejos, la jugada más inteligente.

Llevarme el yate hasta la isla habitada más cercana, ponerme en contacto con las autoridades y regresar con un equipo de rescate.

Por un momento, me pareció la solución perfecta a todos mis problemas.

Podía esperara a que anocheciera, luego iría nadando hasta el yate, arrancaría el motor…

¿Arrancarlo con qué llave?

Incluso de haber sido Matt y la mujer tan confiados o estúpidos para dejar la llave del barco en el contacto, Wesley no lo era. En algún momento habría ido hasta allí. Habría registrado la embarcación de proa a popa. Se habría llevado cualquier cosa que sintiera la necesidad de llevarse.

No era muy probable que se hubiera dejado olvidada la llave de arranque.

No un cabrón taimado como Wesley.

Y no es que yo sea precisamente la clase de tío que sepa cómo hacerle un puente a un Evinrude o a un Johnson, o a cualquier otra cosa. Sin la llave, no tenía la más mínima posibilidad de encender el motor.

¿Dónde iba a encontrar la llave de contacto?

Seguramente en el bolsillo de Wesley.

Genial. Si encontraba a Wesley y le quitaba la llave, no tendría necesidad de salir huyendo en el barco para ir a pedir ayuda.

Me puedo ir olvidando de escapar en el yate.

Menos mal. Sería la opción más inteligente, pero la mera idea me daba repelús.

Tampoco creo que hubiera sido capaz de hacerlo: dejar la isla sin saber qué les había sucedido a mis mujeres, ni siquiera si aún seguían vivas. Y si las hubiera encontrado vivas, no habría podido irme sin rescatarlas primero.

Algunas veces, uno no puede hacer lo más inteligente, sencillamente porque lo más inteligente no sabe de sentimientos.

Eso suena un tanto cursi.

La cuestión es que esas tres mujeres han acabado por significar mucho para mí. (Y no solo porque me pusieran cachondo.) No podía abandonarlas, ni siquiera de haber sido esa la mejor forma de salvarlas.

Pero podía hacerlas esperar.

Las habían capturado (si es que estaban cautivas) hace al menos cinco o seis días, puede que más. Unas cuantas horas más no deberían importarles demasiado. Pero para mí esas horas podrían ser vitales.

Tenía que esperar hasta que oscureciera.

La oscuridad me camuflaría, de manera que podría desplazarme sin riesgo de ser visto. Además, alguien podía encender una luz.

Anhelaba profundamente una luz; me daría un punto de referencia.

Puede que incluso me guiara hasta Wesley y Thelma.

La noche, sin embargo, aún tardaría en caer.

Me alejé a gatas del borde del césped. Cuando estuve rodeado por una selva tan espesa que no se veía ni un ápice del jardín ni de la mansión, me tumbé de espaldas a descansar. Me puse la mochila a modo de almohada.

No parecía muy probable que fuera a quedarme dormido. Estaba demasiado nervioso y excitado. Además, mis heridas hacían que me doliera casi todo el cuerpo. La intención era simplemente descansar y esperar a que llegara la noche.

Con los ojos cerrados, me puse a pensar en mis planes. Enseguida, empecé a soñar despierto con las mujeres. Lo siguiente que recuerdo es que me desperté a oscuras.

Sin saber adónde podía llevarme la noche, decidí no dejar abandonada mi mochila. No quería perderla por nada del mundo, no con mi diario dentro. El único modo de asegurarme de que estaba a buen recaudo era llevarlo encima.

Regresé al borde del césped. Las ventanas de la mansión (las que tenía a la vista) parecían estar todas a oscuras. No había luz en ninguna parte, salvo la que proporcionaban la luna y las estrellas.

Escondido en todo momento, monté guardia durante un buen rato. No apareció nadie. No se encendió ninguna luz.

Puede que no estuviera en la casa en cuestión.

Puede que esta casa no tuviera nada que ver con Wesley y simplemente se encontraba desierta.

No, no. Nuestra lancha estaba en el embarcadero.

Tenía que ser esa casa.

Pero tal vez Wesley no la estaba usando. Podía haberse limitado a asaltarla, coger cuanto necesitaba (incluyendo al hombre y a la mujer que vivían allí), y regresar a algún campamento base secreto en la selva.

Si no estaba allí, había desperdiciado horas y horas.

De pronto no pude soportar la idea de seguir esperando, así que salí al descubierto y eché a correr a toda pastilla por el jardín. Nadie gritó. Nadie me disparó. No pasó nada. Me paré junto a la casa, cerca de la esquina trasera. Apoyándome contra la pared, procuré recuperar el aliento y calmarme.

Todo bien, de momento.

Seguiré rodeando el edificio, pensé. Comprobaré si hay alguna luz encendida.

Si está todo oscuro, intentaré entrar.

El juego

Estaba a punto de apartarme de la pared cuando me pareció que un leve resplandor parpadeante salía por la ventana que tenía justo a mi izquierda y quedaba suspendida en la oscuridad. Esa luz tenebrosa era tan mortecina al principio que llegué a pensar que podía ser un efecto óptico de la luna, o mi imaginación.

Se volvió más brillante.

Me quedé mirándola perplejo. Por un momento, no me pude mover. Luego me obligué a ir sigilosamente hasta la ventana.

Me daba miedo lo que me pudiera encontrarme, pero tenía que mirar. El corazón me dio un vuelco. Se me revolvió el estómago. Me flaquearon y me temblaron las piernas.

A decir verdad, para cuando llegué a la ventana y miré dentro, estaba tiritando de pies a cabeza.

La estancia que había al otro lado estaba iluminada con velas y varias lámparas de queroseno con tubo de vidrio. Thelma, yendo de un lado a otro con una vela en la mano, encendía más velas mientras la observaba.

Llevaba puesta una túnica azul real brillante que parecía de satén. Le quedaba demasiado corta. Tenía que estirarse hacia arriba de vez en cuando para encender unas antorchas de pared. Cada vez que lo hacía, enseñaba la mitad del culo. No era una imagen muy agradable. Sus grandes nalgas, quemadas por el sol, estaban llenas de bultos y de hendiduras. También tenía magulladuras, y estaban surcadas de marcas rojas de latigazos.

Las piernas también las tenía machacadas; mucho más que la última vez que la vi.

Cuando se volvió hacia mí, vi que no llevaba la túnica abrochada del todo. Estaba desnuda de cintura para abajo, a excepción del cinturón de tela que llevaba atado con un nudo flojo a la altura de la barriga. La abertura era demasiado estrecha como para permitirme ver algo. Únicamente, que el sol le había quemado la parte inferior del cuerpo.

Reparé en que venía directamente hacia donde yo estaba, de modo que me agaché a toda prisa.

Justo por encima de mi cabeza, la ventana se levantó con un solo movimiento. Thelma suspiró.

¡Y si se asoma!

No puede, me dije. Hay una mosquitera entremedias.

Dudé de si, aun con mosquitera, podía verme. Con mosquitera o sin ella, podría haberme visto el cogote si miraba hacia abajo.

O haber oído el martilleo de mi corazón.

Sin embargo, no escuché ningún tipo de grito de alarma. Solo ese suspiro. Unos segundos más tarde, oí sus pies descalzos alejarse dando pisotones.

Levantándome de nuevo, puse la cara contra la mosquitera de la ventana.

A parecer Thelma se había ido. Había dejado la habitación iluminada por multitud de minúsculas llamas. Había encendido como veinte con su vela, pero esas veinte quedaban atrapadas y dobladas en un espejo que se extendía a lo largo de toda una pared, la pared de la izquierda, no la que quedaba justo enfrente de mí, de manera que seguramente no me verían reflejado en él.

Adherido a la pared del espejo, a la altura de la cintura, había una barra de madera. Era como las típicas barras que utilizan las bailarinas para ensayar.

La práctica de la danza también explicaría la presencia del largo espejo de cuerpo entero.

En un rincón de la sala había un piano de media cola.

En otro había un equipo de sonido. Al parecer, estaba compuesto por un plato, una radio, dos altavoces y toda la parafernalia.

Vi unas luces fijas en el techo.

Lámparas con cables por el suelo hasta las tomas de la pared.

Así que, después de todo, la mansión tenía corriente eléctrica.

Me pregunté si habría un generador en alguna parte que se hubiera averiado después de llegar Wesley y Thelma. O tal vez no supieran manejarlo.

Posiblemente habían decidido no usar electricidad. Quizá pensaran que podía delatarlos, de alguna forma. O puede que, simplemente, prefirieran la luz de las velas.

La mayor parte del suelo estaba despejado. Para dejarles a los bailarines espacio suficiente para ensayar, imagino.

Pero el salón era algo más que un estudio de danza. Aparentemente, también hacía las veces de sala de lectura, o de biblioteca. Contaba con unas cuantas mesas pequeñas, lámparas, y algunas sillas acolchadas, cerca de la pared que quedaba a mi derecha. Una pared forrada de arriba abajo de estanterías.

Me llamó la atención un movimiento en el espejo.

Reflejaba la puerta de entrada que había casi en el medio de la pared de la estantería.

Vi a Wesley antes incluso de que él entrara.

Si puedo verlo en el espejo, es probable que también pueda verme él a mí.

Me agaché y esperé, con el corazón saliéndoseme del pecho.

Me llegaron unos ruidos suaves: unos pies descalzos, el crujido de la madera, el ruido de un sillón al ser arrastrado, el chasquido de una cerilla al encenderse. Entonces Wesley dijo:

—¿Qué vas a querer si ganas esta noche, querida mía?

Una voz murmuró:

—Nada.

—Oh, seguro que quieres algo. —Wesley sonaba muy animado—. ¿Qué es?

—Ya ves, como si fuera a ganar —dijo Thelma—. No tiene ninguna posibilidad.

—Pues claro que tiene posibilidades. Siempre hay alguna posibilidad.

—Sí, claro —dijo Thelma—. También hay una posibilidad de que me parta un rayo.

—Nombra tu premio, querida mía.

Me fui levantando lentamente hasta que pude ver el interior.

La chica estaba de pie, de espaldas a mí, frente a Wesley. Era delgada y unos centímetros más menuda que Thelma. Tenía el pelo rubio recogido en una coleta. Vestía una blusa blanca de manga corta, una falda escocesa de tartán que parecía predominantemente verde y azul, calcetines verde bosque hasta la rodilla, y no llevaba zapatos. El espejo, que quedaba a su izquierda, me ofreció una imagen lateral de su rostro.

No la había visto nunca.

Deduje que tendría trece o catorce años.

¿La hija de Matt? ¿La hija de la mujer de la laguna con piedras en la tripa?

Quise que fuera Kimberly, Billie o Connie. Había venido aquí a encontrarlas a ellas, no a una desconocida cualquiera. ¿Dónde estaban mis mujeres?

No obstante, mi misión no había sido un fracaso absoluto; por lo menos había encontrado a mis dos enemigos.

Thelma, a la derecha de la chica, estaba enfrente de Wesley.

Él estaba sentado en un sillón mullido, sonriéndole a la chica. Lucía un vendaje blanco cuadrado en el pecho. Me recordó al parche de ojo de un pirata, por el modo en que le cubría solo un lado mientras la otra tetilla le sobresalía descubierta.

A juzgar por su postura, hundido en el sillón y con una pierna cruzada sobre la otra, parecía estar desnudo. Aunque lo había visto fugazmente en el espejo al entrar desde el salón. Llevaba puesto un cinturón, dos cuchillos envainados y una especie de pantalón corto azul, como de biquini, unos calzoncillos o un bañador, no lo pude distinguir. El modo en que se había sentado me impedía ver todo eso.

A excepción de su vendaje, parecía un montón de piel desnuda y peluda (tenía pelo hasta en los hombros). Estaba muy moreno.

Aparte de la herida del pecho, no daba señales de tener más lesiones. Nadie lo había azotado, abofeteado, no le habían dado puñetazos, ni patadas, ni mordiscos. (Soy consciente, por supuesto, de que estaba sentado encima de una buena herida. Pero no podía verla.)

Atrapado entre el dedo índice y el corazón, Wesley sostenía una larga boquilla de plata, aunque no era la que le había visto usar en el yate. (Esa era de marfil.) En su extremo había insertado un cigarrillo. Un hilillo fino y pálido de humo se elevaba en el aire por delante de su cara.

—¿Tu premio, Erin? —volvió a preguntarle.

La chica encogió levemente los hombros. Al cabo de un instante, musitó:

—No importa.

Wesley parecía divertido.

—¡Pues claro que importa! ¡Ya lo creo que sí! Tienes que tener un incentivo. No podemos permitir que abandones tan fácilmente, ¿no te parece?

Por el aspecto que ofrecía Erin de espaldas, ya había abandonado.

—¿Qué te gustaría más que nada en todo el mundo? —preguntó Wesley—. Pero no vale pedir a tu madre ni a tu padre.

Al cabo de un instante, Erin dijo en voz tan baja que apenas si pude oírla:

—¿Dejarnos marchar?

Thelma ahogó una risotada.

Wesley dijo:

—¿Dejar marchar a quién?

—A mi hermana y a mí.

—¡Buen intento! Pero me temo que eso es completamente imposible. Pide algo realista.

—¿Como qué?

—¿Qué tal una Pepsi?

Thelma volvió resoplar.

—Vale —dijo la chica—. Pero otra para Alice.

—Alice ya se la puede ganar solita.

—Si ella no puede tener una, yo tampoco la quiero.

Wesley le echó el humo a la cara.

—Como quieras. Solo intento ser amable, ofrecerte un premio. ¿Dónde está tu gratitud?

Erin guardó silencio.

Wesley dio una calada, luego asintió mirando a Thelma.

Ella se puso detrás de Erin, la rodeó con los brazos y le abrió bruscamente el frente de la blusa. Se la quitó de los hombros y se la bajó por la espalda. Luego se hizo a un lado y la echó al suelo.

Erin estaba desnuda hasta la altura de la falda escocesa. Tenía unos hombros estrechos y frágiles. Tenía la espalda lisa y bronceada, y parecía haber tenido el beneficio de unos días para curarse desde la última paliza. No obstante, había sufrido muchos abusos. Aparte de manchas amoratadas, tenía algunas marcas amarillas de golpes antiguos, que ya estaban desapareciendo. Junto con numerosas costras marrones que le cruzaban la espalda, tenía rayas rosas, pálidas y brillantes, de donde se habían caído otras costras anteriores.

Se limitó a quedarse de pie ante Wesley, con los brazos colgando a ambos costados, sin intentar taparse siquiera.

El espejo me dio una imagen lateral de sus pechos. Acababan en punta y parecían pequeños conos blandos. Los tenía casi tan bronceados como la espalda.

—Adorable —dijo Wesley—. Eres una niña verdaderamente adorable, Erin.

Ella no respondió.

—Cuando alguien te hace un cumplido, hay que dar las gracias.

—Gracias —balbuceó.

—Me gustaría que esta noche me obsequies con una buena pelea —le dijo—. Sin hacer el vago, como la última vez.

Ella estaba allí plantada, sin fuerzas, con la cabeza y los brazos inertes.

—Que empiece la diversión —dijo.

La túnica azul de satén de Thelma cayó al suelo. Por el modo en que embistió contra Erin, se ve que había visto mucha lucha libre por la tele.

Pero esta no tenía nada que ver con las «bellas damas de la lucha libre».

Esta era un monstruo, con cicatrices de guerra, rugiendo, encorvada, con los brazos abiertos, los dedos ganchudos como garras. Atacó desde atrás, se abrazó a Erin, la levantó por los aires, la hizo girar a un lado y la soltó con fuerza.

La arrojó hacia donde yo me encontraba.

La chica vino hacia mí con los pies por delante. Por debajo de su falda escocesa iba desnuda hasta la cintura.

A mitad de caída, emitió un grito asustado, como si de pronto se hubiera dado cuanta que le quedaba mucho trecho por caer.

Aterrizó en el suelo de parqué con multitud de golpes y vueltas de campana, dejando escapar gemidos y gruñidos, con un chirrido de la piel al resbalar. Cuando se detuvo, se quedó allí de espaldas, llorando. Tenía la falda por encima de las caderas. La vista era espectacular. Me sentí culpable por mirar. Solo que no podía evitarlo.

O sea, el modo en que estaba tendida en el suelo con los pies a no más de dos metros de mi ventana.

Se me pasó por la cabeza que debía ayudarla.

Pero ¿qué podía hacer? No soy un tío muy grande. No tenía una pistola. La única arma que tenía era la navaja de afeitar en el bolsillo del pantalón. Si intentaba entrar en plan Rambo para poner fin a la situación, Thelma acabaría conmigo. Seguramente ni siquiera necesitaría que Wesley le echara una mano.

Vi como arramblaba por el suelo, con sus enormes pechos bamboleándose sin cesar. Tenía la mirada clavada en Erin.

Esta ni siquiera intentó levantarse, ni defenderse.

—Pelea, niñata de los cojones —dijo Thelma entre jadeos. Metió la cabeza de la chica entre sus rodillas y saltó. La cabeza atrapada de Erin se levantó del suelo con una sacudida y se estampó de nuevo.

Entonces Thelma se le echó encima.

Pasaron muchas cosas después de eso; cosas repugnantes sobre las que no quiero escribir.

Me avergüenzo de mí mismo por haber mirado. Al rememorarlo ahora, sé que tendría que haber hecho lo que estuviera en mi mano por pararlo. Pero estaba embobado. Aterrado y asqueado, pero embobado. Nunca había visto nada igual. Por mucho que lo sintiera por Erin, y por mucho que quisiera ayudarla, no pude forzarme a apartar los ojos del espectáculo.

Me dije que, de todos modos, yo no podía hacer nada.

Cosa que era una pura mentira. Podía haberlo parado, de una forma u otra.

No quería hacerlo, esa era la cuestión.

La chica nunca opuso resistencia.

Thelma no dejó que eso la contuviera. Le quitó a Erin los calcetines hasta la rodilla, luchó con ella, la estrujó, le sacó por las piernas la falda escocesa, la besó y la succionó y la mordió, la pellizcó, la retorció, la abofeteó y la inspeccionó.

Eran una masa enmarañada de carne desnuda. Ambas respiraban con dificultad. Ambas gemían y jadeaban. A ambas les brillaba la piel por el sudor y la saliva y sabe Dios qué más.

Yo observaba desde mi ventana.

Wesley observaba desde su sillón al otro lado de la sala, fumando un cigarrillo tras otro, inclinándose hacia delante, con los ojos clavados en la acción. Algunas veces, se pasaba la lengua por los labios.

Yo solo lo miraba de vez en cuando. Principalmente, miraba a Thelma y a Erin.

Para cuando advertí que Wesley se había levantado del sillón, ya no llevaba puestos los pantalones. El cinturón también había desaparecido. No llevaba más que sus vendajes. La boquilla sobresalía por entre sus dientes, y el humo se le metía en el ojo derecho mientras avanzaba despacio hacia las mujeres.

Su pene marcaba el rumbo, grande y sólido, apuntando al techo.

De la mano derecha colgaba un trozo de cable eléctrico. (No sé de dónde lo había sacado, no lo había visto antes.) El extremo arrastraba por el suelo, a su lado.

Cuando llegó al lugar en que Thelma se estaba empleando a fondo con Erin, empezó a usar el cable en ellas. Al parecer tanto le daba descargar contra Thelma o contra la chica. Por lo visto se conformaba con cualquiera de las dos.

Empezó dándoles coletazos con el cable como si nada. Jugando con ellas. Poco a poco, sin embargo, fue entrando en un estado de frenesí. Se puso como loco. Con los ojos desorbitados, jadeando, blandiendo el cable con tanta fuerza que silbaba. Chasqueaba contra su piel. Les hacía tensarse de dolor. Ellas se retorcían y chillaban y sangraban en el suelo.

Mientras todo esto sucedía, Thelma no soltó a Erin en ningún momento. Nunca dejó de ofrecerle al látigo de Wesley el cuerpo de la chica. Y no dejó de infligirle dolor a Erin con sus propias manos y boca.

Una vez más, no quiero detenerme en todos los detalles escabrosos.

Salto directamente al final.

Así fue como terminó: con Thelma tendida de espaldas en el suelo, Erin encima de ella.

Thelma usaba sus brazos y sus piernas para mantener a la chica clavada a ella, bocarriba y con los brazos y las piernas abiertas. Las dos estaban cubiertas de sangre por los latigazos y otras cosas que les habían hecho. Pero ahora, con Thelma inmovilizando a Erin, Wesley cayó encima de las dos.

Violó a Erin.

Mientras lo hacía, Thelma se puso como loca debajo, como si se la estuviera follando a ella.

Entonces todo terminó.

Deshicieron el montón. Thelma y Wesley cogieron a Erin por los brazos, la ayudaron a levantarse, y la sacaron de la sala.

Me desplomé en el suelo contra la pared de debajo de la ventana, temblando y exhausto. Aturdido por lo que había visto.

Aunque también deseaba poder volver a verlo otra vez.

Enfermizo, ya lo sé.

La cuestión es que uno no tiene la oportunidad de ver algo semejante todos los días.

Como un accidente de coche.

Solo que mejor.

En fin. Sé que no debería haber mirado. Debería haber arriesgado mi vida para impedirlo. Pero no lo hice. ¿Cómo es eso?

A. Soy un salido y un cabrón pervertido.

B. Ni siquiera conocía a la chica.

C. Thelma y/o Wesley me habrían matado.

D. Toda mi lealtad se la debo a Kimberly, Billie y Connie, no a una desconocida cualquiera.

E. Todo lo anterior.

Después del juego

Cuando salieron de la sala, no sé adónde irían. Pero me imaginé que volverían enseguida, aunque solo fuera para recoger su ropa y apagar las velas y las lámparas. Nadie deja desatendida una llama, no por mucho tiempo. A no ser que quieras prenderle fuego a la casa.

¡Yo podía prenderle fuego a la casa!

Poniéndome en pie, espié a través de la ventana.

Nadie había vuelto todavía a la sala.

Lo único que tenía que hacer era quitar la mosquitera de la ventana (o rajarla con la navaja), trepar dentro y verter un poco de queroseno, derribar una vela…

Y tal vez quemar a Kimberly, Billie y Connie, por no mencionar a Erin y a su hermana, Alice.

Por lo que sabía, podían estar todas encerradas dentro de la casa, en alguna parte.

Puede que hubiera más gente.

No podía emprender ninguna acción hasta saber dónde las tenían.

Caí en la cuenta de que había dejado pasar una oportunidad de oro para encontrarlas. Mientras Wesley y Thelma estaban ocupados haciéndole salvajadas a Erin en el salón de danza, yo tendría que haber ido a explorar. Seguramente podía haber registrado la casa entera sin miedo a que me descubriesen. En cambio, me planté detrás de la ventana y me deleité contemplando el espectáculo.

La había cagado.

Había echado a perder la mejor y puede que la única oportunidad de encontrar y salvar a mis mujeres.

Y todo porque soy un pervertido y un salido rastrero.

Por otra parte…, yo no podía saber de antemano que se iban a pasar una hora o más abusando de esa chica. Si no me hubiera quedado a mirar, podía haber estado dentro de la casa cuando hubieran terminado. Podría haberme topado con ellos de frente y me hubieran cogido.

Puede que ser un pervertido y un salido rastrero me haya salvado la vida.

Puede que también haya salvado a mis mujeres, ya que, aparte de mí, no hay nadie que pueda salvarlas.

Nunca se sabe.

Tal vez fue bueno que me quedase a mirar.

Mientras estaba al otro lado de la ventana, espiando y pensando todas estas cosas, Thelma volvió a entrar en la sala. Seguía desnuda, pero ya no sangraba. Aparentemente, había ido a lavarse a algún sitio.

Iba con prisas, agachándose a recoger lo que se habían dejado: su túnica, los pantalones y el cinturón de Wesley, la falda escocesa, la blusa y los calcetines largos de Erin. Con todo ello apretado contra el pecho, fue recorriendo la sala para apagar las velas y las llamas de las lámparas.

Cuando terminó, la sala quedó a oscuras, salvo por una tenue luz que venía de la entrada, y su reflejo en el espejo. Este recogió la imagen de su trasero mientras corría apresuradamente por el salón. Luego desapareció.

Decidí entrar por la ventana e intentar darle alcance.

La única forma segura de actuar: mantener a Thelma y a Wesley bajo vigilancia en todo momento. Mientras no los perdiera de vista, ellos no podrían pillarme por sorpresa.

Además, seguro que acabarían por conducirme a mis mujeres. (A no ser que estuvieran muertas, algo en lo que no podía creer.)

La mosquitera estaba adherida al alfeizar mediante pequeños enganches. Con solo soltar los dos ganchos, la mosquitera se abriría ante mí.

Pero los ganchos estaban por dentro.

En la parte baja de la mosquitera, justo por encima de uno de los ganchos, corté una pequeña solapa con la navaja, e hice presión con la punta del dedo índice. La solapa se dobló hacia dentro. Metí el dedo hasta el segundo nudillo y torcí el gancho hacia un lado. Estaba firmemente sujeto al ojo de acero. Pero de pronto cedió.

Me puse con el otro lado de la pantalla, justo encima del otro enganche. Cuando tuve hecha la solapa, aparté la navaja. Entonces metí el dedo. Empujé el gancho. Y se soltó.

La mosquitera se aflojó por la parte de abajo.

Metí los dos dedos por ambas solapas.

Empecé a atraer la mosquitera hacia mí. No opuso resistencia.

Pero, inesperadamente, una puerta se cerró de golpe a mi derecha, en alguna parte, en la dirección de la parte frontal de la casa. El sonido, pese a no ser muy fuerte, me dio un susto de muerte. Salté. Me sentí como si me hubiera alcanzado un rayo, una corriente de calor que me atravesó el corazón y todas y cada una de las venas y arterias de mi cuerpo con un chisporroteo.

Estuve a nada de caerme.

Sin embargo, de alguna forma, mantuve agarrada la mosquitera. Volví a colocarla lentamente en su sitio, a pesar de lo que me temblaban las manos. Entonces me dejé caer.

Me tumbé en el suelo, con la cabeza levantada, la vista fija en los jardines frente a la mansión. Había dejado de arderme el cuerpo del susto, pero el pálpito acelerado no desaparecía. Tenía el corazón enloquecido. También me costó mucho recuperar el aliento. Estaba hecho polvo.

No vi entrar a nadie.

Pero oía voces. Debían de ser Wesley y Thelma, aunque los sonidos me llegaban apagados, amortiguados por un millar de ruidos de la selva. No tenía ni idea de qué estaban diciendo.

Pasados unos segundos, las voces se perdieron por completo.

Me levanté del suelo y fui corriendo, pegado a la casa. Al asomarme por detrás de la esquina del porche, encontré a mi presa: Wesley y Thelma, llevando a Erin hacia la selva.

Estaban de espaldas a mí.

Thelma tenía firmemente agarrada a Erin por el brazo con la mano derecha. En la izquierda llevaba una antorcha. Los iluminaba a los tres con una trémula aura dorada.

Thelma llevaba puestos unos zapatos, nada más. Erin no llevaba puesto nada de nada. Wesley, que la llevaba cogida del brazo derecho, tenía puesta la vaina de su cuchillo, un vendaje en la nalga derecha y botas de deporte.

Erin avanzaba renqueando entre sus captores. La habían lavado, y ya no parecía haber estado revolcándose en sangre. Pero pude ver un galimatías de rayas en su espalda y en sus nalgas.

Le colgaba la cabeza. Parecía estar absolutamente agotada.

La llevaron lejos de la mansión, siguiendo un camino de tierra que doblaba a la izquierda y se perdía en la selva.

Me quedé observándolos hasta que desaparecieron en la espesura. Cuando lo único que veía era el resplandor de la antorcha de Thelma, salí al descubierto. Pasé junto a la parte lateral del soportal y crucé el jardín delantero (con la mochila golpeándome la espalda), y no aminoré la marcha hasta que alcancé el camino de tierra.

Me agaché, y seguí avanzando sigilosamente. Con los arbustos de por medio, ya no podía ver el resplandor de la antorcha de Thelma. Pero ella y los otros no podían haber llegado muy lejos. Debía de tenerlos delante, a poca distancia.

Seguí a hurtadillas el trazado de una curva en el camino.

Y los encontré.

Los encontré en el camino, a no más de quince metros por delante de mí.

Metiendo a Erin en una jaula.

Una jaula del tamaño de una habitación pequeña, con barrotes en todos los lados y por encima, y una puerta de reja delante.

Allá donde el resplandor de la antorcha se debilitaba, apenas pude distinguir una segunda jaula. Un espacio con la anchura de una acera la separaba de la de Erin; una distancia suficiente para evitar que las prisioneras se alcanzaran y se tocaran.

En la segunda jaula había una chica, con el rostro hundido entre dos de los barrotes. Estaba pobremente iluminada. Pero parecía demasiado pequeña para ser alguna de mis mujeres.

Supuse que debía de ser Alice, la hermana de Erin.

Wesley empujó a Erin hacia el interior de la primera jaula, luego cerró la puerta y echó la llave.

Tenía todo un juego de llaves. Colgaban de una anilla del tamaño de un brazalete. Después de encerrar a Erin en su jaula, se deslizó la anilla de llaves en la muñeca derecha.

Me imaginé que Thelma y él no tardarían demasiado en dar media vuelta, para emprender el regreso, de modo que me apresuré a apartarme del camino y me agazapé entre los arbustos y los troncos de los árboles. Acababa de darme la vuelta cuando aparecieron por el camino.

No podía verlos, así que ellos tampoco podían verme a mí.

Aunque sí vi el resplandor de la antorcha. Pasó despacio, a no más de dos metros por delante de mí, pero bastante alejado del suelo.

Wesley y Thelma no iban hablando. Tampoco oía sus pasos. Lo único que oí fue el suave tintineo de las llaves.

La luz siguió adelante y se extinguió. El tintineo de apagó.

No me moví.

¿Y si era una trampa? Wesley podía haberse quedado atrás para tenderme una emboscada. Podía haberle dado el juego de llaves a Thelma.

No seas idiota, me dije. Lo más seguro es que crean que estoy muerto, y ni por asomo saben que los he localizado.

A no ser que lo sepan.

A no ser que, de alguna forma, me hayan visto. En algún sitio. Cuando los he seguido hasta las jaulas. Cuando los he estado espiando a través de la ventana. O antes. Puede que incluso me vieran antes de oscurecer.

No.

No saben que estoy aquí. Creen que estoy muerto. Wesley no se había quedado atrás para saltarme encima. Él y Thelma están de camino a la mansión.

Probablemente.

Eso esperaba, desde luego.

No me veía pasando toda la noche allí sin moverme, escondido entre la vegetación por si daba la casualidad de que Wesley me estaba aguardando en las jaulas para atacarme.

Así que salí a gatas.

Apoyado en las manos y en las rodillas, miré a ambos lados del camino, arriba y abajo.

No se veía ni rastro de nadie.

Tampoco vi la luz de la antorcha de Thelma.

Y tampoco vi las jaulas. Habían quedado sepultadas por la oscuridad.

Poniéndome de pie, aunque manteniéndome agachado, me apresuré a seguir camino abajo hasta un punto en el que se abría y se veía el jardín delantero y la mansión. Thelma y Wesley casi habían llegado al porche.

Mientras los observaba, Thelma se dirigió hacia un cubo que había junto a las escaleras del porche. Bajó la antorcha con un movimiento rápido y metió el extremo en llamas dentro del cubo.

No hubo más luz.

Al menos eso fue lo que pareció durante unos segundos. Pero entonces vi (o creí ver) a Wesley y a Thelma subir las escaleras del soportal. Difuminados borrones en movimiento, no tan oscuros como la oscuridad que les daba forma.

Un pequeño fragmento pálido se distinguía levemente del resto. Supuse que sería el vendaje que Wesley llevaba en el trasero.

Todo rastro de ellos desapareció en lo alto de la escalera, ahogado por las sombras del tejado del porche.

Luego sonó un portazo.

Habían entrado en la mansión.

Eso esperaba.

Sin más demora, di media vuelta y salí corriendo por el camino en dirección a las jaulas.

Aves enjauladas

A falta de la antorcha de Thelma, no veía por dónde discurría el camino. No veía nada más que distintos tonos de oscuridad salpicados, aquí y allá, por puntitos de luz de luna.

Recordé el encendedor de Andrew. Lo noté en el bolsillo derecho de mis pantalones, junto con la navaja de afeitar y el protector solar de Billie. Me rozaban y me golpeaban la ingle al andar.

Saqué el mechero. Ya tenía preparado el pulgar para darle a la ruedecilla. Entonces cambié de opinión.

En la oscuridad, era casi invisible.

Me gusta ser invisible. Estás tan a salvo, y tienes tanto poder cuando nadie puede verte.

Me metí en el bolsillo el encendedor, y seguí avanzando despacio, con los ojos y los oídos bien abiertos.

Muy pronto oí voces. Voces de chica, muy bajas, que venían de delante de mí, y a la derecha. Me deslicé hacia ellas. Cuando estuve lo bastante cerca como para distinguir sus palabras, me agaché a escuchar.

—No seas tonta —dijo una chica—. No tenemos edad suficiente.

—Tonta lo serás tú. —Esa me sonó a la voz de Erin, aunque parecía más vivaz que las otras veces que la había oído—. Eso no tiene nada que ver con la edad, tiene que ver con la regla.

—¿Y eso quién lo dice?

—Papá.

—¿Y cómo es que a mí no me lo dijo?

—A lo mejor es que no se lo preguntaste.

—Mamá nunca dijo eso.

—Mamá nunca dijo nada sobre nada. No sobre esas cosas. Por eso se lo pregunté a papá.

—¿Le preguntaste cuándo podías empezar a tener niños?

—Claro.

—¿Cómo es eso?

—Quería saberlo.

—Y si ya lo sabías, ¿cómo es que ahora me lo preguntas a mí?

Erin no respondió en un principio. Cuando volvió a hablar, se parecía más a la niña tímida a la que había oído en el salón con Thelma y Wesley.

—Es que… ¿tú crees que nos va a obligar a tener niños?

—Tía, ¿y a mí qué me cuentas?

—Eso es lo que yo creo que va a pasar, ¿sabes?

—Sinceramente, no creo que se pueda tener un niño hasta los dieciocho años.

—¿Dieciocho? Estás loca. No hace falta tener dieciocho.

—Sí, claro.

—Pregúntale a Connie.

¡Connie!

El corazón me dio un vuelco.

—Anda ya. ¿Estás de coña? No pienso despertarla solo para preguntarle una bobada. Me mataría.

—Que no.

—No voy a hacerlo.

—Bueno, de todas formas, resulta que sé a ciencia cierta que no hay que tener dieciocho años. Solo hay que ser lo bastante mayor para tener la regla, porque eso significa que produces óvulos. Cuando eso sucede, puedes tener todos los niños que quieras.

—No. De eso nada. Tienes que tener dieciocho.

—Estás como una chota.

—No es verdad. Lo he leído en alguna parte.

—Lo de los dieciocho debe de ser otra cosa.

—¿Como qué?

—Y yo qué sé. Yo no lo he leído. Lo que pasa es que creo que vamos a acabar todas teniendo un montón de niños si dejamos que Wesley nos siga jodiendo.

—¿Quién se está dejando?

—Lo está haciendo de todas formas, ¿no? O sea, ¿cuántas veces lo has evitado?

Alice no respondió.

Por un instante, las dos enmudecieron. Entonces Erin dijo:

—Me pregunto cuántas veces hacen falta.

—¿Para qué?

—Ya sabes. Para quedarte embarazada.

—Dímelo tú. Tú lo sabes todo.

—Eso no lo sé —admitió Erin—. No sé si habrá que hacerlo, pongamos, veinte veces, o así.

—No lo sé. Tendría que habérselo preguntado a papá.

—Muy graciosa. Pero no crees que podamos estar embarazadas a estas alturas, si solo hacen falta una o dos veces, o por ahí, ¿verdad?

Alice suspiró.

—Supongo.

—Pero no lo estamos, ¿verdad? Nos lo hizo cuando apareció la primera vez. Luego me lo hizo dos veces más antes de irse. Eso hace un total de tres veces, por entonces.

—A mí, dos —dijo Alice.

—Pero desde entonces hemos tenido la regla, así que, evidentemente, no fue suficiente. Entonces, ¿cuántas veces hacen falta?

—¿Quién sabe?

—Por lo menos no somos nosotras todo el tiempo, ahora que están todas las demás.

¡Todas las demás!

No pude seguir guardando silencio.

—Perdonad —dije.

Las dos se sobresaltaron.

—No pasa nada —les dije—. No tengáis miedo. Soy un amigo. He venido a rescataros.

Erin dijo:

—¿Rupert?

No daba crédito a mis oídos.

—Sí —dije—. ¿Sabéis quién soy?

—Me lo imaginaba. Ellas nos han hablado mucho de ti. ¿Dónde estás? No te veo.

Repté hacia ellas. La luz de la luna no alcanzaba hasta donde estaban las jaulas. No veía nada. Ni las jaulas, ni a las chicas, ni siquiera mis propias manos. Era como estar encerrado de noche en un armario.

Al estirar el brazo, toqué unas barras.

—Estoy en tu jaula.

—No te veo —dijo Erin.

—Yo tampoco os veo —dije.

—¿Estás seguro? —preguntó Alice—. ¿No nos ves a ninguna de las dos?

—Si nosotras no podemos vernos la una a la otra ni a él —dijo Erin—, ¿cómo quieres que nos vea él a nosotras?

—Puede ser. Depende.

—Es que Alice está preocupada porque no llevamos mucha ropa encima.

—No pasa nada. No veo ni torta.

—Ella es Alice, por cierto. Yo soy Erin. Somos Alice y Erin Sherman. Tenemos catorce años y somos gemelas.

—¿Gemelas idénticas? —pregunté.

—No —dijo Alice.

—Sí —dijo Erin.

—No es verdad.

—Técnicamente, lo somos. Solo que no somos iguales, eso es todo. Alice cree que es más guapa que yo.

—Mentirosa.

—Pero en realidad yo soy la guapa —dijo Erin. Me la imaginé sonriendo al decirlo.

—Dices tantas chorradas —dijo Alice— que no tienes ni gracia.

Empecé a andar lateralmente, siguiendo los barrotes. Los notaba calientes en las manos. Tenían por lo menos dos centímetros de grosor. Entre uno y el siguiente quedaba un hueco que mediría unos diez centímetros de ancho.

—¿Qué estás haciendo? —preguntó Erin—. ¿Rupert?

—Voy a meterme entre las dos jaulas para que no tengamos que hablar tan fuerte.

—¿Hace mucho rato que estás aquí? —preguntó.

Me ruboricé, pero nadie pudo verlo.

—No —mentí—. Acabo de llegar.

—Todos creen que estás muerto.

—La noticia de mi muerte ha sido una exageración —expliqué; Mark Twain lo había dicho antes que yo.

—Vaya, esto es genial —dijo Erin—. Lo de que estés vivo.

—Y que no estés metido en una jaula —añadió Alice.

Encontré la esquina de la jaula de Erin, y la rodeé a gatas. Para asegurarme de que estaba entre las dos jaulas, estiré los brazos. Palpé barrotes a izquierda y derecha. Así que me senté con las piernas cruzadas.

—Vale —dije.

De ambos lados me llegaron sonidos apagados (crujidos, deslizamientos, respiraciones, un par de leves gemidos) a medida que las chicas se aproximaban. Los quejidos provenían de mi derecha, de Erin. Después de la paliza que le habían dado en el salón, seguramente cualquier movimiento le debía de causar mucho dolor.

—¿Estás ahí? —preguntó.

Me arrastré hacia la jaula de Erin lo más silenciosamente que pude. Me detuve cuando toqué un barrote con el brazo.

—¿Puedes sacarnos de aquí? —preguntó Alice.

—Eso espero, desde luego. De una forma u otra. ¿Hay alguna manera de abrir estas cosas sin la llave?

—Pues no —dijo Erin. Su voz estaba mucho más cerca que la de Alice. Creí notar su aliento en mi brazo.

A pesar de que no podía ver ni un ápice de ella, me la imaginé con las piernas cruzadas, inclinada hacia delante, con los codos en los muslos, las puntas de sus pechos rozando prácticamente sus antebrazos, su rostro a unos pocos centímetros de los barrotes.

Deseé poder verla.

Pensé en el encendedor que tenía en el bolsillo.

Pero no lo cogí. Lo mejor para todos era seguir siendo invisibles, al menos de momento.

—No se puede entrar ni salir —dijo Erin— a menos que tengas la llave. Son unas jaulas muy sólidas.

—Las hicieron para encerrar gorilas —explicó Alice.

El chanchullo de los monos

—¿Gorilas? —pregunté.

—Antes esto era un zoo de gorilas —dijo Erin.

—Sí, mucho antes de que viniéramos a vivir aquí. Solo llevamos en la isla un par de años.

—En junio hará dos años —dijo Alice.

—Los gorilas ya se habían muerto todos antes de llegar nosotros. Hacía mucho tiempo. Antes incluso de nacer nosotras. El tío los masacró a todos. ¿Qué te parece eso? El mismo tío que los había traído aquí.

—Para salvarlos —añadió Alice.

—Sí —dijo Erin—. Hubo una especie de revolución en algún lugar de África. ¿Como en los años sesenta, o por ahí? Y a este tío le daba miedo que fueran a matar a todos los gorilas.

—Era naturalista —explicó Alice.

—Ya sabes, como esa mujer de Gorilas en la niebla. ¿Sigourney Weaver?

—Dian Fossey —dijo Alice.

—Sí —dijo Erin—, como ella.

—Vivía aquí mismo, en la casa grande, cuando no estaba por ahí recorriéndose África y sitios así.

—El caso —dijo Erin— es que capturó como una docena de esos gorilas y los mandó para la isla. Hizo construir las jaulas expresamente para ellos. Se montó su pequeño zoo particular.

—En realidad no era un zoo —señaló Alice.

—No si te quieres poner técnica —dijo Erin—. No era como un zoo público. Tenía los monos para él, como si fueran animales domésticos. Entonces un día los masacró a todos.

—¿Los mató? —pregunté yo—. ¿Por qué hizo una cosa así?

—A lo mejor se cansó de ellos —sugirió Alice.

—O le faltaron al respeto —dijo Erin. Una vez más, me la imaginé sonriendo.

—Nadie sabe por qué —dijo Alice.

Entonces Erin prosiguió.

—Debió de volverse loco, o algo. Los hizo pedazos en sus jaulas con un machete, y luego se pegó un tiro en la cabeza. En definitiva, por eso están aquí las jaulas.

—A nosotras no nos dejaban jugar aquí —dijo Alice.

—Ahora tenemos que vivir dentro —añadió Erin.

—¿Quién más hay? —pregunté.

—¿En las jaulas, quieres decir?

—Sí.

—Connie y su madre, y Kimberly.

¡Estaban todas!

Me eché a llorar. Traté de hacerlo en silencio, pero no pude evitar emitir algunos resuellos. Erin y Alice no dijeron nada. Se quedaron las dos sentadas en sus jaulas, escuchándome.

Entonces algo me rozó la cabeza.

Di un respingo.

—Solo soy yo —susurró Erin.

Su mano me acarició el pelo suavemente, luego bajó por mi mejilla. Con dulzura.

Había empezado a llorar de alivio al saber que mis mujeres estaban aquí, y que estaban vivas. Pero el delicado contacto de Erin en la cara me hizo llorar por ella, por lo que le habían hecho.

Y por mí mismo, por haber permitido que sucediera.

Había disfrutado mirando.

—No pasa nada —me dijo con voz queda—. Están bien.

—No lo están —dijo Alice.

—Están tan bien como podemos estarlo nosotras.

—¿Y a eso lo llamas «estar bien»?

En un tono aún más bajo, Erin me dijo:

—Se van a quedar de piedra. Pensaban que estabas muerto, estaban seguras. ¿Te caíste por un precipicio, o algo así?

Asentí. Procuré dejar de llorar.

—Eso fue después de que Thelma le sacudiera en la cabeza —le recordó Alice.

—Sí —dijo Erin—. En todo caso, les ha afectado un montón creer que te habían matado. Dicen que eras el mejor.

—¿Yo?

—Sí. Se van a poner como locas cuando te vean.

—¿Están en… alguna de las… otras jaulas?

Si bien ya me estaba recuperando, solo podía hablar de forma entrecortada.

—Connie está en la que tengo al lado —dijo Alice—. Luego está Kimberly. La jaula de Billie está al otro lado de la de Kimberly. Y el resto están vacías.

—A lo mejor debería… —dije— ir para allá ahora y…

—No. —La mano de Erin se posó sobre mi hombro y apretó—. No vayas aún, por favor. De todas formas, seguramente estarán todas durmiendo. ¿No te podrías quedar aquí un rato a hablar un poco más con nosotras? Por favor.

En cualquier caso, no me apetecía mucho ir a ver a mis mujeres hasta haber dejado de llorar del todo. Además, quería averiguar mucho más en torno a todo lo que había estado pasando.

—Vale. No iré todavía.

—Gracias —dijo Erin.

—¿Cuánto tiempo…? ¿Cuándo llegaron ellas?

—¿Connie y las demás? Hace como una semana.

—Esta es su séptima noche —dijo Alice.

—¿Y vosotras dos? —pregunté.

—Hoy es la noche veinticuatro —dijo Alice.

Me quedé helado.

—¿Qué?

—Sí —dijo Erin—, la veinticuatro.

—¡Dios mío!

—Wesley nos metió aquí dentro el día que llegó.

—La primera vez que vino —aclaró Alice.

—Sabía lo de las jaulas —dijo Erin.

—Había leído sobre ello.

—Sí. Un artículo en un número antiguo del National Geographic, o algo así, y quería saber si seguían aquí y si podía verlas.

—Dijo que las compraría si seguían estando en buen estado.

La mano de Erin fue bajando por mi brazo. Encontró la mía y la cogió con fuerza. Entonces continuó con la historia.

—De todas maneras, Alice y yo estábamos bañándonos, así que no estábamos por aquí cuando llegó. Mamá y papá tuvieron que ponernos al corriente. Supongo que le estaban enseñando las jaulas, y de pronto cogió a mamá y le puso una navaja en la garganta. De forma que a papá le dio miedo hacer cualquier cosa, porque no quería que le rebanaran el cuello a mamá. Wesley los obligó a los dos a meterse en las jaulas y los encerró. Entonces Alice y yo volvimos a casa y también nos enjauló.

—Podíamos habernos escapado —dijo Alice.

—Sí. Habría estado chupado. Wesley estaba solo. Y tampoco llevaba una pistola, ni nada de eso. Pero dijo que mataría a mamá y a papá si no hacíamos todo lo que nos ordenaba.

—Y nos ordenó que nos metiéramos en las jaulas.

—Y al final acabó por matarlos de todas formas, solo que no enseguida.

—Puede que a mamá no. —Alice parecía un poco ofendida.

—Si no la ha matado, entonces ¿dónde está?

Deduje que yo sabía dónde estaba, pero mantuve la boca cerrada.

—No lo sé —musitó Alice.

Para mi información, Erin se explicó.

—Tenía a mamá encerrada en una jaula igual que al resto de nosotras. A papá también, pero se lo llevaron hace mucho. En el caso de mamá, estuvo aquí todo el tiempo hasta que consiguió escapar.

—¿Cuándo fue eso? —pregunté.

—Hace unas cuantas noches.

—Cuatro —dijo Alice—. Contando la de hoy.

Cuatro. Esa era la noche que remonté el río buscando nuestro campo de batalla, y encontré a la mujer en el fondo de la laguna.

—Sí —dijo Erin—. Estaban trayendo a mamá de vuelta a su jaula después de… esa noche le tocaba a ella ir a la casa. Antes de eso nunca había intentado nada. Por nosotras, ¿sabes? Por lo que dijo Wesley que nos haría si alguna vez intentaba escaparse. Pero pensó que no tendríamos ninguna posibilidad a no ser que ella huyera. Así podría volver a escondidas, ¿sabes? Y salvarnos. Así que esperó hasta que estaban intentando meterla de nuevo en la jaula, y entonces se soltó y salió corriendo. Pero salieron los dos detrás de ella. Y la cogieron.

—Puede que sí, y puede que no —dijo Alice.

—La cogieron.

—Solo porque lo dijeran…

—Venga, Alice. ¿Crees que se habrían comportado de esa manera de no haber cogido a mamá?

Alice se quedó callada.

Pensé en preguntarles más cosas. ¿A qué hora se había fugado su madre? ¿Conocían la laguna? ¿A qué distancia estaba de aquí?

Pero no tuve que preguntar.

La mujer que encontré muerta en el agua tenía que ser su madre. ¿Quién podía ser si no?

Y Matt, ya lo había supuesto, era su padre.

Wesley había convertido en huérfanas a estas niñas.

Uno de sus mucho crímenes, y uno de los peores.

—Pero, bueno —dijo Erin—, volviendo a lo que estaba diciendo. ¿El día que llegó Wesley? Acabamos todos metidos en jaulas. Luego se quedo por aquí un par de días. Nunca le hizo nada a papá, pero… se nos turnó…, estuvo haciéndonos guarradas a las demás.

—Le gusta hacer daño a la gente —musitó Alice.

—Nos sacaba de las jaulas. Siempre de una en una. Y nos obligaba a hacer cosas.

—Cosas horribles —añadió Alice.

—Y si no hacíamos bien todo lo que nos decía, se lo hacía pagar a alguien. Como si quería que yo… le hiciera algo. Y yo no lo hacía. Entonces volvía a encerrarme y sacaba a mamá. La azotaba delante de nosotros, y la obligaba a que se lo hiciera ella. Porque yo le había dicho que no quería.

Noté la mano de Erin en la mía, la tenía caliente y sudorosa. La apreté con suavidad.

—En todo caso —dijo—, nos estuvo haciendo esas cosas desde el principio, desde la primera vez que vino. Entonces no se quedó mucho tiempo. Cuando se fue, nos dejó en las jaulas, con algo de comida y agua, y dijo que volvería.

—Pero no cuándo —añadió Alice.

—Sí. Pasado un tiempo, pensamos que no volvería. Llegamos a quedarnos muy escasos de comida y de agua. Pero antes de que se acabara del todo, oímos aquella explosión enorme.

—¿Nuestro yate ardiendo? —pregunté.

—Sí. Y lo siguiente fue que estaba de vuelta. Salió de la selva, todo sonriente y tan contento.

—Y en pelota picada —añadió Alice.

—Como casi siempre —dijo Erin—. Como si pensara que todo el mundo quiere pasarse el día viéndole eso.

—Cosa que no es verdad.

—Por lo menos, yo no.

—¿Dijo cómo había volado el yate? —pregunté.

—Sí —dijo Erin—. Fardaba de lo fácil que había sido. Utilizó esa navaja que tiene para cortar el conducto del combustible. Abajo, en la sala de motores. Luego hizo una mecha con una sábana. Después de encenderla, saltó por la borda y escapó buceando.

—Se reía de todo aquello —dijo Alice—. Se creía tan listo.

—A nosotros sí que nos engañó —les dije—. Todos nos creímos que había volado el yate por accidente y que había muerto.

—Eso era lo que quería que pensarais —explicó Erin—. Aunque Billie dijo que no tardasteis mucho en oleros la verdad.

—Bueno, nos lo imaginábamos. Es decir, cuando empezó a morir gente. ¿Quién si no podía estar detrás? Por lo que sabíamos, la isla estaba deshabitada. No sabíamos que había una familia entera… ¿Y hay más?

—¿Más qué? —preguntó Erin.

—Gente. Familias. Casas. ¿Tenéis vecinos?

—No hay nadie más.

—Nadie más que nosotros —dijo Alice.

—Teníamos toda la isla para nosotros solos. Era genial. Hasta que llegó Wesley.

—Mamá y papá nos trajeron aquí para alejarnos del peligro —dijo Alice—. Esa sí que es buena, eh.

—Vivíamos en Los Ángeles —dijo Erin—. Nos trasladamos cuando empezaron los altercados. Eso fue la gota que colmó el vaso, ¿sabes? Les daba miedo que nos fueran a matar a todos o algo así. Querían llevarnos a algún sitio en el que no tuviéramos que preocuparnos de cosas como el crimen y las drogas.

—Y mira lo que ha pasado —dijo Alice.

—Ya sabemos lo que ha pasado —me dijo Erin—. Pero fue genial mientras duró.

Dirigiéndose a mí, añadió:

—Estudiábamos un poco. Sin colegio. Mamá y papá nos daban clases. Ella antes era profesora en una escuela, y papá era escritor. Era genial no tener que ir a ninguna escuela horrible llena de gamberros. E íbamos a bañarnos y a pescar casi todos los días. Era lo mejor, hasta que apareció Wesley y lo mandó todo al traste.

—Ojalá nos hubiéramos quedado en Los Ángeles —dijo Alice.

—No lo dices en serio.

—Mamá y papá seguirían vivos.

—Tal vez. Pero nunca se sabe. Puede que el terremoto nos hubiera matado a todos.

—Habría sido mejor que esto.

—No, no lo habría sido.

—Preferiría estar muerta —estalló Alice—. Preferiría caer muerta en cualquier momento a dejar que… Rupert, tú no sabes lo que nos hace.

—Ajá —dije.

No pensaba confesarles que había visto a Wesley y a Thelma con Erin. Habría resultado demasiado embarazoso. Y las gemelas habrían pensado que había algo en mí que fallaba; ¿cómo podía ser que hubiera visto los abusos a Erin y no hubiera hecho nada por ayudarla?

—Juegan con nosotras —dijo Alice—. Ya es bastante penoso que tengamos que estar metidas en estas jaulas, pero cuando nos sacan de aquí es mucho peor. Nos sacan para jugar con nosotras. Juegan a disfrazarnos. Juegan a las casitas con nosotras. Nos hacen comer con ellos y bailar para ellos y pelear con ellos. Cualquier cosa que se les ocurra, nos obligan a hacerla. Y siempre acaba igual, con una paliza de muerte y jodiéndonos.

—Eh, —dijo Erin—, no hace falta que te pongas soez.

—Es que es soez. ¡Todo es soez! ¡Ojalá estuviera muerta!

—No, tú…

—¡Eh! ¡Vale ya! Su puta madre, que es medianoche. Por aquí estamos intentado dormir un poco, si no os importa.

—¿Connie? —dije.

Silencio.

Entonces preguntó:

—¿Quién ha dicho eso?

—Yo.

Más silencio.

Luego:

—¿Rupert?

—Es mi nombre, no me lo gastes.

—¡Hostia puta! ¡Rupert!

Reencuentro

—¿Rupert? —Billie se sumaba ahora al resto; obviamente Connie la había despertado con su excitado tono de voz—. ¿Eres tú?

—Sí. ¿Cómo estáis?

En lugar de contestar, dijo en una especie de grito ahogado y con voz temblorosa:

—¡Oh, Dios mío!

—Vente para acá si no quieres que tengamos que ponernos a chillar —me dijo Kimberly a modo de saludo.

—Hola, Kimberly —dije.

—Es un poco tarde para llegar justo a tiempo —dijo—, pero mejor tarde que nunca. Ven, acércate.

Susurré:

—Será mejor que vaya. Pero no os preocupéis, me ocuparé de todo.

Me solté de la mano de Erin.

—Nos sacarás de aquí, ¿verdad que sí? —preguntó Alice.

—Sí. Como sea.

—Ten mucho cuidado —me dijo Erin—. Y vuelve con nosotras cuando puedas, ¿vale?

—Claro. Gracias.

—Ni siquiera te hemos visto la cara —dijo.

Pensé en el encendedor que llevaba en el bolsillo. Prácticamente me había invitado a utilizarlo. Quería hacerlo. La llama me daría la oportunidad de verla de cerca, allí sentada en su jaula. Y también podría ver a su hermana gemela.

Ambas desnudas, probablemente.

Un buen modo de saber si de verdad eran idénticas.

Pero ya las habían maltratado bastante, por decirlo suave. No quería darles más problemas iluminándolas y creándoles una situación violenta.

Así que dejé el encendedor quietecito en el bolsillo.

—¿Queréis saber cómo soy? —dije—. Soy tan guapo que a mi lado Tom Cruise es un adefesio.

Me llegó una risita de Erin.

—¿En serio? —dijo Alice.

Desde más lejos, Connie intervino:

—¿Qué mierda les estás contando a esas chavalas, Rupe? ¡Diles la verdad! ¡Pareces un puto chimpancé! ¡Un chimpancé albino que se ha quedado sin pelo!

Desde luego estaba en buena forma.

—Tampoco es eso —le dije a Erin—. Los chimpancés tienen cola.

—Será mejor que te vayas —respondió Erin—, o empezará a decirte auténticas barbaridades.

—Vale. Luego os veo. A ti también, Alice.

Para salir del espacio entre las dos jaulas, me puse de pie frente a la jaula de Alice. Pasando una mano por los barrotes para no desorientarme, me apresuré a acercarme a las jaulas en las que me esperaban Connie y mis otras mujeres.

—¿Qué tienes, siete vidas? —me preguntó Connie cuando estuve delante de su jaula.

—Solo suerte. —Seguí avanzando despacio, siguiendo la reja—. Algo amortiguó mi caída.

—Debiste hacerte daño —dijo Kimberly—. Estaba muy alto.

—Me di un buen golpe. Por eso he tardado tanto en venir. Estuve inconsciente un par de días, o así. Luego estaba demasiado hecho polvo para hacer nada.

—Tenemos suerte de que estés vivo —dijo Billie desde su celda, al otro lado de la de Kimberly.

—Y suerte de que por fin nos hayas encontrado —añadió Kimberly.

—Sí. —Connie parecía un poco escamada—. Mejor tarde que nunca.

Estiré el brazo para no encontrar más rejas. Aparentemente, había llegado a la esquina de la jaula de Connie. Dejándola atrás, crucé un espacio vacío. La mano con la que iba buscando tocó acero.

Y la agarraron por la muñeca.

—Quédate. —La voz de Kimberly. Su mano aferrándose a mí.

La sentí fuerte y cálida. Noté que su calor penetraba en mi brazo y se extendía por todo mi cuerpo.

—Tienes que sacarnos de aquí —dijo.

—Lo haré. ¿Estáis todas bien?

—Sí, bien —dijo Connie—. Llevan toda la semana jodiéndonos. Lo único que les interesa es inventarse nuevas formas de follársenos.

En voz baja, Kimberly dijo:

—Nos han violado a todas.

—¿A ti también?

—Sí, a mí también.

—¿Cómo?

—¿Qué quieres decir con «cómo»?

—Es que eres tan… fuerte.

—Te obligan a colaborar —musitó.

—Es por mi culpa —dijo Connie. De pronto sonaba distinta. Reservada y afectada—. Me utilizan. Si mamá o Kimberly no participan, me lo hacen a mí. Ellas no quieren que yo acabe destrozada, así que… siguen cooperando. Cualquier cosa que quiera Wesley.

—Tienes que quitarle las llaves —dijo Kimberly. Su mano apretó mi muñeca con más fuerza.

—Lo haré —dije—. Pero, ¿estáis todas bien? Es decir, ya sé que no estáis bien, pero…

—Estamos jodidas —dijo Connie.

—Estamos bien —dijo Billie.

—No estamos bien.

—Las heridas no son graves —explicó Kimberly—. Todo superficial. Probablemente no tendremos que ir al hospital, no es como para eso.

—Os di a todas por muertas —les dije.

—Siento decepcionarte —murmuró Connie.

—Pero no encontré los cuerpos. Volví al lugar de la pelea. Pensaba… que seguiríais allí. Pero cuando no encontré los cuerpos…

—Nos rendimos —dijo Kimberly.

—Gracias a mí —dijo Connie—. Mía es la responsabilidad. Me declaro culpable.

—Wesley la había derribado —explicó Billie desde la lejanía de su jaula—. Para entonces, tú ya estabas fuera de combate. Thelma te había cascado en la cabeza con una piedra. Ni siquiera la viste venir. Lo siguiente que recuerdo es a Connie de bruces en el suelo.

—Yo todavía estaba en la cuerda —dijo Kimberly—. Para cuando llegué arriba, Wesley ya tenía un pie plantado en la espalda de Connie. Estaba dispuesto a matarla con un machete. Tuvimos que rendirnos.

—Me alegro de que lo hicierais.

—No te alegrarías tanto —dijo Connie— si tuvieras que pasar por toda esta mierda.

—¿Rupert? —me reclamó Billie—. ¿Recuerdas todas nuestras conversaciones de los primeros dos días acerca de los motivos de Wesley? ¿Que pensábamos que quería matarnos a todos?

—Sí, por el dinero.

—Nos equivocamos. No tenía nada que ver con el dinero. Nos quería a nosotras. A nosotras tres. Tenía la fantasía de dejarnos atrapados a todos en un lugar remoto, matar a los hombres y, a nosotras, hacernos prisioneras.

—¿Lo ha admitido?

—Sí. Me lo contó todo. Estaba sola con él, Thelma no estaba, así que me puse a hacerle preguntas. Lo pillé con ganas de hablar. Muy orgulloso de sí mismo. Acababa de… pasar un buen rato a mi costa. Y descubrí muchas cosas. Para empezar, estábamos todas juntas cuando conoció a Thelma. De modo que, desde el principio, sabía cómo éramos. Connie, Kimberly y yo.

—Tres tías buenorras —musitó Connie.

Billie siguió:

—Me dijo que en toda su vida no se había llevado al huerto más que a cardos. Que las mujeres como nosotras no saldrían con él ni por asomo.

—Porque es un jodido perdedor —saltó Connie.

—A partir de ese momento —dijo Billie—, lo dispuso todo. Empezó a perseguir a Thelma. Ella era un blanco fácil.

—Siendo ella también una jodida perdedora —añadió Connie.

Casi esperaba que Kimberly hablara en defensa de su hermana, pero guardó silencio.

Billie siguió:

—Lo que Thelma no sabía era que él solo la quería para llegar al resto de nosotras. Suponía que si se casaba con ella nos tendría al alcance de la mano. Después, sorpresa, sorpresa: resultó que ella era igual de depravada que él.

—Una pareja propia de Bedlam —dijo Kimberly entre dientes.

—Son los dos unos putos sádicos —dijo Connie.

—¿Y Thelma estaba metida en esto? —pregunté.

Respondió Billie:

—Desde luego ignoraba que a su marido le ponían todas las demás mujeres de la familia. Eso se lo guardó. Además de su gran plan para volar el barco y dejarnos atrapados aquí.

—Wesley sabía que las jaulas estaban aquí —dijo Kimberly.

—Estuvo investigando —explicó Billie—. Por Dios, si ni siquiera había salido formalmente con Thelma cuando ya lo estaba preparando todo, intentando encontrar el lugar adecuado para su pequeña travesura. Pensó en refugios de montaña, pueblos fantasma, fábricas abandonadas, almacenes, graneros; cualquier clase de sitio que te puedas imaginar, donde fuera improbable que alguien se interpusiera en sus planes. Donde pudiera retenernos todo el tiempo que él quisiera y someternos a todos los caprichos que se le ocurrieran.

—Puto degenerado —dijo Connie.

Billie pasó de ella.

—No tardó en darse cuenta de que una isla desierta sería el lugar perfecto. Estás aislado de todo el mundo. Tienes un control total sobre la isla, de manera que no tienes por qué esconder a tus prisioneros. No hay nadie alrededor que pueda oírlos gritar. Y difícilmente podrán escapar.

—Ya lo creo que es difícil —dijo Kimberly con voz queda—. Mira lo que le pasó a Dorothy.

—¿A quién? —pregunté.

—Su madre. Dorothy. Intentó darse a la fuga. Dios, hace solo unas cuantas noches, pero la persiguieron y la cazaron.

—Ya me han contado —musité.

—Esas pobres niñas —dijo Billie en un tono de voz muy bajo, sin querer que Alice y Erin la oyeran—. Ellas lo han pasado peor que ninguna de nosotras. Llevan casi un mes metidas en las jaulas. Han perdido a su madre y a su padre. Y… Wesley y Thelma les hacen cosas tan espantosas. Por Dios, si son solo unas crías.

—Crías con tetas y…

—Déjalo ya, Connie —le espetó Kimberly. En voz más apagada, dijo—: Continúa, Billie, y termina de contar lo de que Wesley buscaba una isla. Rupert tiene que saberlo.

—Sí —dijo Connie—. Para que lo pueda escribir en su puto diario.

—¿Todavía escribes? —me preguntó Kimberly.

—Me he quedado sin papel.

—Ay, mira qué lástima —dijo Connie.

—Termínalo después de salvarnos —me dijo Kimberly—. E incluye cómo Wesley lo planeó todo, cómo eligió la isla y todo lo demás. Ayudará a demostrar que fue premeditado.

—Ya, como si lo fueran a procesar —dijo Connie.

—Acabe esto como acabe —dijo Kimberly—, será bueno que Rupert describa toda la situación con todo detalle. Podría ser la única forma de que alguien averigüe lo que ha pasado aquí.

—Si acabo muerta —dijo Connie—, todo eso me la va a sudar.

—Billie, continúa y cuéntale el resto.

—Vale. Vamos a ver. —Se quedó callada durante unos segundos; luego continuó—. Wesley decidió que una isla sería el sitio perfecto, así que se puso a investigar. Al principio estuvo pensando sobre todo en islas de lugares como Wisconsin y Michigan. Ya sabes, en lagos y ríos. Se concentró en el Medio Oeste. Seguramente porque él se crió en esa zona. Creció cerca de Chicago. Pero en cuanto amplió horizontes, se dio cuenta de que las Bahamas serían ideales. Hermosas islas tropicales con un clima estupendo. Convenientemente situado cerca de la costa de Florida. Transporte aéreo a mano. Lo mejor fue descubrir que había cientos de islas deshabitadas en la zona.

—Pero no eligió una deshabitada —señalé.

—Eso es porque leyó algo sobre las jaulas. Se encontró con un artículo en una revista antigua…

—Erin y Alice me han contado algo de eso.

—Cuando vio lo de las jaulas para gorilas…

—Pensó que había llegado al paraíso —dijo Kimberly.

—Por si no te has dado cuenta —dijo Connie—, estamos en el paraíso de Wesley.

—Todo parecía encajar —explicó Billie—. Era casi inconcebible. Primero encuentra el lugar casi perfecto para llevar a cabo sus nauseabundas fantasías con nosotras. Al menos, en teoría. Luego resulta que Andrew y yo estábamos a punto de celebrar nuestro vigésimo aniversario de boda.

Con un falso entusiasmo y un punto de amargura impropios de Billie, proclamó:

—¿Por qué no celebrarlo con toda la familia a bordo de un yate alquilado en las Bahamas?

—Sonaba genial —admitió Kimberly.

—Y fue genial… hasta…

Billie dejó de hablar. Oí que se echaba a llorar.

Por Andrew, su marido. Eso creí. O tal vez lloraba por todo. No solo había enviudado en la celebración de su vigésimo aniversario de boda, sino que ella y su hija estaban encerradas en jaulas, retenidas como esclavas para el disfrute de un par de dementes pervertidos. También podía estar llorando por las otras. El marido de Kimberly también había sido asesinado, y la propia Kimberly había acabado en una jaula. Las gemelas también, Erin y Alice.

Las cinco habían perdido a seres queridos. Las cinco habían servido como juguetes a manos de Wesley y Thelma: apaleadas, azotadas, violadas y sabe Dios qué más.

Era asombroso que no estuvieran todas desgañitándose hasta perder la cabeza.

Pero no se puede estar llorando todo el tiempo. Esta era la ocasión de Billie para hacerlo.

Kimberly aún me tenía cogido por la muñeca.

—Suelta —susurré.

Sus dedos se aflojaron. Liberé mi mano, y fui a tientas hasta la parte delantera de la jaula. Crucé el espacio vacío y llegué hasta la jaula de Billie. Seguía llorando.

—¿Billie? —la llamé.

—¿Rupert?

Hundí mi cuerpo contra la jaula y estiré ambos brazos entre los barrotes.

—Aquí.

Los encontró y se acercó entre ambos. Nos abrazamos, con la reja atrapada entre nuestros cuerpos. Ella sollozaba calladamente. El llanto la hacía temblar. Empecé a acariciarle la espalda, pero en ese punto la suavidad se veía interrumpida por rugosidades: ronchas y costras de las palizas que le habían propinado. Se revolvió ligeramente cuando le toqué una.

—Lo siento —susurré.

—No pasa nada, cariño.

Entonces yo también me eché a llorar.

Dejé de acariciarle la espalda, por miedo a hacerle daño. Al bajar los brazos, me dijo:

—No, abrázame. No pares.

De forma que volví a rodearla con mis brazos, aunque con más suavidad.

Perras celosas

—¿Qué coño estáis haciendo ahí vosotros dos? —gritó Connie.

—Cállate —le dijo Kimberly.

—No estamos haciendo nada —dije. Cosa que era verdad. Solo nos estábamos abrazando mientras Billie seguía llorando.

—Gracias a Dios que estás bien —susurró Billie. Me rozó los labios con su aliento. Luego dejó la boca donde estaba, húmeda y abierta, contra la mía. Era un beso, pero no se parecía a ningún beso que me hubieran dado antes. De alguna forma, seguía llorando mientras nos besábamos. Fue extraño, pero tremendamente bonito.

Estaba intentando obviar la presión de sus pechos desnudos contra mí. No es la clase de cosas que uno quiere notar cuando tiene a una mujer llorando en sus brazos. Pero ahora que había empezado a besarme, no me pareció mal pensar en ellos.

Sobresalían entre los barrotes, suaves y turgentes en mi pecho.

Mientras nos besábamos, me revolví para poder sentir cómo se deslizaban sobre mí. Ambos estábamos sudorosos. Nuestra piel resbalaba como si estuviera untada de aceite. Ella tenía los pezones duros y se frotaban contra mi pecho como pequeñas lengüecillas.

Traté de apartarme, para que Billie no notara lo dura que se me estaba poniendo. Pero ella me agarró con fuerza para no dejarme.

Su beso fue asombroso y húmedo.

Para cuando terminó, aparentemente Billie había dejado de llorar. Aunque jadeábamos los dos para recuperar el aliento. Y ella no me soltó. Siguió rodeándome con sus brazos, igual que antes de besarme. Nos quedamos pegados el uno contra el otro.

—Gracias, cariño —susurró.

—Un placer.

Emitió un suave ronroneo, pero no dijo nada.

—¿Estás bien? —preguntó Kimberly.

—Ahora, mucho mejor —dijo Billie.

—Me lo imagino —gritó Connie.

—¿Por qué tienes que ser siempre tan borde? —Aquello lo dijo Erin, la primera de las gemelas que había oído hablar desde que me aparté de sus jaulas. Esbocé una sonrisa.

—Que te den —le gritó Connie.

—Y a ti más.

Alice tomó parte:

—¡Erin! ¡Chist!

—Eres una zorra.

—¡Y tú una niñata de mierda! —chilló Connie.

—Dejadlo ya, niñas —dijo Kimberly—. No debemos pelearnos entre nosotras.

—Vete a tomar por culo —le dijo Connie.

Kimberly se echó a reír.

Billie, que aún estaba en mis brazos, gritó:

—Connie. Vale ya. ¿Qué demonios te pasa?

—Oh, nada. ¿Qué me podría pasar? Mi madre está ahí, a oscuras, en pelotas y haciendo manitas con mi chico…

—No estamos haciendo manitas —dijo Billie.

—El que era mi chico. Mi exchico. El puto inútil, cobarde y perdedor de…

En voz muy baja, Billie me susurró:

—Deberías ir con ella. Dale un abrazo.

—Estás de broma.

—Lo digo en serio. Ve.

—No creo que le haga mucha gracia.

—Pues claro que sí. Ve con ella, que sepa que te importa.

—Quiero quedarme contigo.

—Lo sé.

—¿No quieres que me quede contigo?

—Claro que sí. Pero Connie… lo está pasando realmente mal. Ve con ella y trátala con cariño.

—Me odia.

—No, no te odia. Cuando creyó que estabas muerto… se quedó destrozada.

Me costaba Dios y ayuda creerme eso.

—¿En serio?

—Sí, en serio. Nunca la había visto tan afectada. Ahora ve con ella, por favor.

Volvió a besarme. Esta vez fue un beso rápido, un beso de «gracias y adiós». Entonces apartó de mí los brazos.

—Vale —dije. La decepción casi me pone enfermo, pero tenía que hacer lo que Billie me había pedido.

—¿Te parece bien que vuelva después? —susurré. Y le acaricié toda la espalda hasta abajo. Procuré tratar sus heridas con especial cuidado.

—Claro —me dijo—. Más tarde. Pero primero ayuda a Connie.

No llevaba nada alrededor de la cintura. Mis manos siguieron la curva de sus nalgas. Ella no intentó detenerme.

Pero me besó una vez más, y susurró:

—Ve ahora.

Dejé de acariciarla y volví a sacar las manos de entre los barrotes. Cuando me aparté del frente de su jaula, dije en voz alta, para que todas pudieran oírme:

—Bueno, ¿y qué hay de Thelma? ¿No sabía nada de los planes de Wesley?

—Nada de nada —dijo Billie, algo sorprendida de retomar de nuevo el tema—. En realidad creía que había volado con el barco.

—¿Por qué no se lo contó?

Billie debía de estar preguntándose por qué seguía yo delante de su jaula, en lugar de dirigirme a la de Connie. La verdad es que yo quería complacer a Billie, pero no tenía muchas ganas de enfrentarme a su hija.

Connie no estaba de muy buen humor.

—Siempre tuvo en mente matarla —me explicó Billie.

—¿Cómo?

—Desde el principio, Wesley tuvo intención de asesinar a Andrew, a Keith, a ti y a Thelma. Eso fue lo que me dijo.

—¿Por qué a Thelma?

—¿Alguna vez te has parado a mirarla? —gritó Connie—. Ah, sí. Se me había olvidado. Claro que sí. Pero por lo visto la encontrarse tan atractiva que quisiste luchar desnudo con ella. Tienes esa debilidad por las mujeres mayores, ¿no es eso? Thelma, mi madre, Kimberly. Seguro que te gustaría luchar desnudo con…

—Corta ya —le dijo Kimberly.

—Wesley odiaba a Thelma —dijo Billie, hablando en voz alta y con firmeza—. Odiaba todo lo que tuviera que ver con ella, pero por encima de todo odiaba que se pareciera tanto a él.

—No creo que eso te lo contara él —le dije.

—Tienes razón. Eso ha sido una observación personal. Pero lo que sí dijo es que la odiaba. La llamó fea y repugnante. Estaba decidido a matarla tan pronto terminara con los hombres. Se había hartado de ella. No quería tenerla de por medio. Solo nos quería a nosotras. —Bajó el tono de voz—. Y también a las gemelas. No sabía nada de ellas. Eligió esta isla por las jaulas; para él las gemelas fueron un incentivo añadido.

En un tono de voz aún más bajo, susurró:

—Ve a ver a Connie. Vamos.

—Ahora —le respondí en un susurro. Entonces pregunté en un tono de voz normal—: ¿Por qué no mató a Thelma?

—Porque le salvó el culo —dijo Kimberly.

—¿Cuando le tendimos la emboscada en la playa? —pregunté.

—Eso es —dijo Billie—. Todo ocurrió más o menos como pensábamos: quedó tan malherido que necesitaba de su ayuda. Después de escapar, montó una buena función, fingió derrumbarse y confesó. Básicamente lo admitió todo.

—Menos que la odiaba —añadió Kimberly.

—No, eso no. Eso se lo guardó. Dijo que la quería, que lo había hecho todo por ella, porque sabía lo mucho que nos despreciaba.

—¿Cómo podía despreciaros? —pregunté.

—Para empezar, intentamos matar a su marido.

—Eso no le sentó nada bien —añadió Kimberly—. Además, ella no nos puede ni ver por principios.

—Porque es una jodida perra celosa —gritó Connie.

Noté una nota de humor en el tono de Kimberly al decir:

—Se ve que hacemos que Thelma se sienta fea.

—Hacemos que se sienta como la perdedora inútil que es —dijo Connie.

—Y nos ha estado haciendo pagar por ello —explicó Kimberly—. Se lo ha estado pasando en grande con nosotras.

—Es peor que Wesley —dijo Billie.

Connie prorrumpió en una áspera risotada.

—Por lo menos Thelma no tiene polla.

—La compensa con otras cosas —dijo Billie.

—Forman un gran equipo —dijo Kimberly.

Eso ya lo sabía. Pero no dije nada. Nadie debía saber que los había visto en acción con Erin.

—¿Es suficiente? —preguntó Billie.

No sabía a quién se lo estaba preguntando.

—Es lo importante —dijo Kimberly—. No tiene por qué saberlo todo.

—Seguro que disfrutaría con los detalles más suculentos —dijo Connie—. Podría escribirlo todo en su diario. ¿No es verdad, Rupe?

—Me he quedado sin…

—Ah, sí, claro. Pero igualmente quieres oírlo todo, ¿no? ¿No te encantaría que te contáramos cómo nos ha violado? Qué orificios prefería Wesley, y cómo Thelma…

—¡Cállate! —estalló Kimberly.

—¿Connie? —Billie sonaba preocupada—. ¿Qué es lo que te pasa? Déjalo ya.

—Ven para acá, Rupert —dijo Connie—. Yo te contaré lo bueno. Te vas a hartar.

—Gracias de todas formas —dije—. No…

—¿Quieres saber lo que Thelma le hizo ayer a Kimberly con un palo?

—Será mejor que cierres la boca —dijo Kimberly.

—Ven aquí, y te contaré como mamá le chupó la polla a Wesley.

—Rupert —dijo Billie. Parecía consternada, aunque aún conservaba la calma. Y ya no susurraba. Al parecer, ya no le importaba que Connie oyera lo que tenía que decir—. Ve con ella. Enseguida, ¿vale? Está como…, no sé, me temo que está a punto de perder la cabeza.

—¿Perderla? —saltó Connie—. ¿Te temes que esté a punto de perderla? ¡Ja, ja, ja! ¡Sorpresa, sorpresa! ¡Ya le he perdido!

Salí a toda prisa en dirección a su jaula.

—¿Connie? —pregunté.

—Por aquí, Rupert. Justo aquí. —El tono burlesco y juguetón de su voz me puso los pelos de punta—. Te estoy esperando.

—Eh —dije—. Tranquilízate.

—¿Me echas de menos?

—Claro.

—Seguro que echas más de menos a mi madre.

Ahí le has dado, pensé.

—No, claro que no —dije.

—Mentira podrida, mentira podrida.

Por la dirección de donde provenía su voz, parecía tenerla justo delante. Me detuve y me puse de frente a su jaula. Estirando un brazo, moví la mano de un lado a otro.

La jaula estaba demasiado lejos para llegar.

Justo lo que yo quería.

—¿Y qué me dices de Kimmmmmmmberly? —preguntó—. Seguro que la has echado de menos.

—Os he echado de menos a todas.

—Mentira. ¡Mentira, mentira, mentira! A ella la has echado de menos más que a mí. Admítelo. Te las quieres tirar, ¿verdad? O puede que ya lo hayas hecho. ¿Lo has hecho? ¿Eh? ¿Te has follado ya a mi madre, Rupie? ¿O a la fabulosa Kimmmmmmberly? ¿Lo has hecho? ¿Qué tal estuvieron? ¿Estuvieron bien y…?

—¿Y tú dices que Thelma es una perra celosa? —dije.

No fue el comentario más afortunado, dada la situación.

Connie chilló.

No fue un chillido de pavor como los de las películas. Este chillido era rabioso, un gruñido agudo y punzante.

—¡Raaaaaaaaaaaaaj!

Parecía estar fuera de sí.

Se me erizaron todos los pelos del cuerpo.

Me saqué el encendedor del bolsillo, lo alcé delante de mí e hice girar la ruedecilla. Brotó una llama amarilla.

—¡Apaga esa luz! —dijo Kimberly con la voz entrecortada.

No lo hice.

La mantuve encendida, y miré a Connie.

Gritando aún, se colgó de la reja frontal de su jaula a media altura. Tenía los pies bien separados, las rodillas flexionadas, la espalda encorvada. Sacudía el cuerpo adelante y atrás, arriba y abajo, como si estuviera intentando separar los barrotes de la jaula.

Esta no cedió ni un milímetro.

Por alguna razón, esperaba encontrarla mugrienta. Pero estaba limpia. Limpia, aunque la piel le brillaba y le caían gotas de sudor.

—¡Rupert! —me ordenó Kimberly—. ¡Apaga esa luz! ¡Podrían verla desde la casa!

Mantuve el pulgar donde estaba, accionando la palanca del gas. La llama siguió ardiendo.

Connie detuvo las sacudidas y los tirones. También dejó de gritar. Pero no se bajó. Se quedó colgando de la reja, resollando, y me sonrió.

Estaba demasiado alta para poder verle la herida del hombro, de cuando Thelma le había tirado la roca desde la cascada. Tenía húmedo el pelo rubio y corto, y pegado a la cabeza, pero no vi ni rastro de sangre en él.

Su semblante parecía intacto.

Si no se reparaba en los ojos desorbitados y desquiciados, y los labios abiertos. Si no se reparaba en el hecho de que me estaba sonriendo como una perturbada.

Es decir, habían puesto especial cuidado en no lastimarle el rostro.

De cuerpo para abajo, su piel desnuda era un verdadero mapa de magulladuras, abrasiones en carne viva, costras, ronchas, arañazos y cortes.

La huella característica de Wesley y Thelma.

Dejé escapar un lamento al verla.

—Dios mío, Connie —musité.

—Preciosa —dijo. Ladeó la cabeza y se lamió los labios—. Dame un besito.

Kimberly dijo:

—Será mejor que te largues, Rupe. Puede que hayan oído los gritos. Si han mirado afuera y han visto la luz…

—Ven aquí —dijo Connie—. Ven, ven, ven, ven.

Mirándome con lascivia, acercó la pelvis a los barrotes. Alguien la había afeitado. En lugar de pelo púbico, tenía la piel suave y brillante.

—Ven a darme un besito. Dame un besito en los labios.

Como si fuera un castigo por mirar, por ver lo que no debía, el encendedor se apagó súbitamente.

La oscuridad nos atenazó a todos.

Levanté el dedo de la palanca del gas y me preparé para volver a encender el mechero.

—¡Vete! —dijo Kimberly—. ¡Vete ya!

—No, no, no —dijo Connie—. Ven. Ven aquí conmigo, Rupie. Tengo una cosa para ti.

—Rupert —me llamó Billie desde la jaula más alejada—. Vete. Ahora mismo. Corre. Si te ponen las manos encima, estás acabado. No nos quedará ninguna esperanza.

Dándole la espalda a la jaula de Connie, escruté la oscuridad. En la selva y por el camino, vi en un punto la luz de la luna; por lo demás, no había otra cosa que negrura y sombras indefinidas de gris. Ni rastro de la casa. Ni rastro de nadie.

Oí muchas cosas.

Ruidos de la selva.

Nada que sonara a gente aproximándose.

Pero si Wesley y Thelma se hubieran enterado de que estaba allí, no se precipitarían a venir a por mí gritando y portando una antorcha. Vendrían en silencio y a oscuras.

Podía ser demasiado tarde ya para mí.

—Tengo una cosa para ti, Rupie. Acércate un poco más. ¿O tienes miedo? No me tienes miedo, ¿verdad? No te haré daño. Te lo prometo. Te lo voy a hacer pasar muy bien.

—Adiós a todas —dije.

—¡Ah, no, tú no te vas! —gritó Connie.

Me fui corriendo de su jaula. A mi espalda, se quedó chillando rabiosa, llamándome cosas horribles.

En la guarida

Me adentré en la selva a trompicones, abriéndome paso a tientas en la oscuridad, hasta que llegué a los límites de los terrenos de la mansión. Me quedé entre los arbustos, me agaché y eché un vistazo.

Después de sufrir la completa oscuridad que reinaba en las inmediaciones de las jaulas, el jardín y la casa iluminados por la luz de la luna parecían gozar de un resplandor asombroso.

Ni rastro de Wesley y Thelma.

La última vez que los había visto estaban entrando en la casa. ¿Seguirían allí dentro?

Detrás de mí, a lo lejos, Connie seguía gritando cosas como «¡Cabronazo, vuelve aquí!». Billie y Kimberly estaban hablando con ella, tratando de calmarla. Sus voces y los salvajes chillidos de Connie se mezclaban con los habituales gañidos y chirridos de las criaturas selváticas.

Tenía mis dudas de que se las oyera desde el interior de la casa. Incluso cabía la posibilidad de que el primer y más fuerte de los chillidos rabiosos de Connie les hubiera pasado desapercibido a Wesley y a Thelma. Habrían captado el ruido de haber estado de pie, en silencio y a la escucha, cerca de una ventana abierta en una de las habitaciones delanteras. Pero eso no parecía muy probable. En una casa tan enorme como esa, lo más seguro era que no estuvieran en una de las ventanas de la fachada.

Seguramente tampoco estarían de pie, en silencio, procurando oír los ruidos del exterior. Más bien estarían haciendo algo allí dentro. Moviéndose de un lado a otro, hablando, durmiendo, cualquier cosa.

Era poco probable que hubieran oído a Connie.

Era más fácil que hubieran advertido el resplandor de mi mechero. Y es que con una llama diminuta, había cavado un auténtico túnel en la oscuridad. Una franja bastante estrecha de selva separaba las jaulas del jardín de la mansión. Si la vegetación no era muy espesa, era probable que se hubiera visto la luz desde la casa.

Aunque habría pasado inadvertido, a no ser que Wesley o Thelma hubieran estado mirando casualmente por alguna ventana delantera.

Al cabo de un rato, llegué a la conclusión de que habíamos exagerado. Podía haberme quedado con las chicas.

Pero mejor prevenir que curar.

Soy su única esperanza.

Además, lo mejor que podía haber hecho era marcharme cuando lo hice. A Connie se le había ido un poco la pinza. Quién sabe lo que podía haber ocurrido.

Con mi partida, sus condiciones habían mejorado. Pasado un rato se calmó. En menos de un cuarto de hora, ya no me llegaban más voces.

Y para entonces, resultaba evidente que no había aparecido nadie a comprobar el estado de las prisioneras.

Intenté decidir qué hacer a continuación.

Aparentemente, tenía tres opciones:

1. No hacer nada.

2. Volver a escondidas a la jaula de Billie.

3. Colarme en la mansión.

No hacer nada sonaba pero que muy bien. Conllevaba el menor riesgo de desavenencias…, o muerte. Mientras permaneciera oculto en la selva, tenía muchos puntos para seguir vivo. Y podía ser la mejor estrategia a seguir, puesto que no sabía con exactitud dónde se encontraban Wesley y Thelma.

Pero estuve muy tentado de volver a la jaula de Billie. Si pudiera arreglármelas para hacerlo sigilosamente y llamar su atención sin que las demás se enteraran…

Dios mío, cualquiera sabe qué podría pasar. Me excité con solo pensarlo.

Pero ¿por qué limitar mis opciones a Billie? Podía acercarme a hurtadillas a cualquier jaula.

A la de Connie, ni de lejos, desde luego.

¿Qué tal Kimberly? ¡Dios!

No. Kimberly no está por la labor. Me cogería la mano, pero no querría tontear.

¿Y si le hacía una pequeña visita a Erin?

Me gustaba Erin.

Y daba la sensación de que yo también le gustaba a ella.

Es demasiado joven, me dije. No puedes hacer cualquier cosa con ella.

¿Y quién dice que no? Solo tiene cuatro años menos que yo. No es tanto. Cuando yo tenga treinta, ella tendrá veintiséis.

Pero ahora solo tiene catorce.

¿Y qué? En algunas culturas, la gente se casa cuando cumple los catorce.

Me imaginé junto a la jaula de Erin. Tocándola a oscuras. Explorándonos mutuamente entre los barrotes. En mi cabeza, casi podía sentir la suavidad y la calidez de sus pequeños pechos puntiagudos.

Cuanto más me excitaba, más culpable me sentía.

No podía permitirme volver a las jaulas a escondidas.

Si iba con Billie, podía acabar yendo con Erin.

Cosa que estaría pero que muy mal, a pesar de todos los argumentos que pudiera alegar a mi favor. ¿Cómo se me habría pasado siquiera por la imaginación que podía intentar liarme con Erin? Yo no era mejor que Wesley.

Estaba furioso conmigo mismo.

Puede que quisiera castigarme por haberme visto tentado por Erin. O tal vez la tremenda necesidad de aprovecharme de ella (la iniquidad que suponía) de alguna manera me iluminó en cuanto a lo que era correcto, lo que tenía que hacer.

Volveré a las jaulas, sí. Volveré cuando tenga en mi poder el llavero de Wesley.

No antes.

Ya no había tres alternativas.

Solo una.

La número tres: colarme en la mansión.

Siempre en la oscuridad de la selva, avancé por el perímetro del jardín hasta que llegué a una zona que quedaba frente a un lateral de la casa.

Entonces miré.

Justo delante de mí, a una carrera, estaba la ventana desde la que había sido testigo del salvaje maltrato a Erin.

La ventana estaba a oscuras.

No se veía ninguna luz.

No vi rastro de Wesley ni de Thelma. Aunque, seguramente, estarían dentro de la casa, en alguna parte. Los había visto entrar. No había razón para pensar que habían salido.

Pero puede que hayan salido.

Pueden estar casi en cualquier parte.

Esperando para cazarme.

Salí a campo abierto y corrí por la hierba crecida. Estaba tan asustado que me pasó eso de cuando uno se divide en dos personas: una hace locuras y temeridades mientras la otra mira pasmada desde lejos, como animando al idiota.

Pensé: Oh, tío, te la estás ganando a pulso.

Pero seguí corriendo, y no me detuve hasta que llegué al lateral de la casa. Apoyé el hombro contra la pared. Recuperando el aliento. No tardé mucho en normalizar mi respiración, pero mi corazón no dejaba de latir a mil por hora. Palpitaba enloquecido. Y es que sabía la que se avecinaba.

La carrera para cruzar el jardín fue la parte segura.

Me fui hacia la ventana. Con la cara pegada a la mosquitera, miré dentro.

No vi nada.

En realidad, vi muchas cosas. No era esta la total oscuridad que me había encontrado en las jaulas. La habitación parecía cubierta de una suave neblina, la luz de la luna que se había vertido a través de la ventana, propagándose por todas partes.

Suficiente para saber que la estancia estaba plagada de oscuridad.

Lo bastante como para ocultar a dos personas, y también a veinte.

Inspeccionando la parte baja de la mosquitera, encontré las dos solapas que había hecho anteriormente con mi navaja.

¿Y si Thelma las ha encontrado?

Ojalá no lo hubiera pensado. Si ella o Wesley habían descubierto mi pequeña obra en la mosquitera, sabrían que alguien había estado merodeando por allí. Estarían preparados y esperándome.

Aunque lo más probable era que no hubieran reparado en ello.

Seguramente ni siquiera habían vuelto a entrar en la sala después de que Thelma regresara para recoger la ropa, apagar las velas y todo eso.

Introduje los dedos índices por ambas solapas, los flexioné hacia abajo y atraje la mosquitera hacia mí.

Pasados unos segundos, tenía la cabeza dentro. Sin la mosquitera de por medio, todo se veía mucho mejor.

La oscuridad se veía mucho más nítida.

Me quedé allí, con la mosquitera apoyada pesadamente en el cogote mientras registraba el salón con la mirada.

Manchas negras por todas partes.

Pero, aparentemente, no se movía nada.

Flotaban en el ambiente los restos de un hedor a humo de tabaco. También olía a velas y a sangre. O eso pensaba yo; puede que esto último solo existiera en mi imaginación.

Visualicé a Wesley y a Thelma sentados de piernas cruzadas en el suelo, en medio de la sala, sonriendo mientras esperaban pacientemente a que me adentrara en su guarida.

Con la luz de la luna detrás de mí, debía de ser fácil de distinguir. Como un busto negro de Pallas encaramado al alféizar de la ventana.

En cualquier caso, seguí con lo previsto y me puse a trepar para entrar.

Era como si mi otro yo se hubiera quedado un paso por detrás, mirándome con frustración y advirtiéndome: «Te la vas a cargar».

La mochila que llevaba a la espalda me acarreó algunas dificultades. Tuve que apartar la mosquitera con el codo para conseguir que entrara. No obstante, al final logré pasar por encima del alféizar y penetrar en la habitación.

Eludiendo la ventana, me situé de espaldas a la pared.

Entonces me limité a quedarme allí de pie, quieto, y a escuchar los sonidos de la casa. Los únicos ruidos humanos eran los míos: mi propia respiración y el latido de mi corazón…, y las tripas sonándome de vez en cuando.

Llevaba demasiado tiempo sin comer.

Iba provisto de comida, pero no era el momento más adecuado para pararme a tomar un tentempié.

Metí la mano en el bolsillo frontal de mis pantalones. Primero saqué el encendedor. Me lo pasé a la mano izquierda y volví a rebuscar en el bolsillo, y saqué la navaja de afeitar.

Dejé plegada la hoja.

Quería tenerla lista, pero no tanto.

Luego intenté forzarme a accionar el mechero.

El Bic estaba resbaladizo. Mi dedo pulgar no quería moverse.

Hazlo de una vez, pensé. No tienes nada que perder. De todas formas, si no están en la habitación, no lo verán. Y si están aquí, ya estás muerto, solo que aún no lo sabes.

Accioné el encendedor.

Lo mismo hizo un tío a mi izquierda, en la esquina de la habitación.

Di un brinco, ahogando un grito.

—¡Ah!

Entonces me di cuenta de que el tío era un duplicado exacto de un servidor reflejado en el espejo.

(Lo sé, lo sé, soy un idiota.)

Apagué la luz y me quedé a oscuras durante mucho rato, esperando a que alguien viniera a investigar mi extraño gritito.

No vino nadie.

Volví a encender el mechero. Esta vez, el tío del espejo no me asustó. De hecho agradecí su presencia; doblaba la claridad.

Ambos nos quedamos inmóviles, inspeccionando la sala.

Parecía desierta, a excepción de nosotros.

Eché a andar despacio. Él y su llama me siguieron.

Cuando de pronto el suelo se puso resbaladizo, me escurrí un poco, pero no llegué a caerme.

Me di la vuelta y me incliné para ver qué había pisado. En el suelo había una mancha rojiza y húmeda. Era el lugar en el que Thelma y Wesley habían acabado de divertirse con Erin. Thelma había vuelto a la sala a por la ropa y a apagar las velas, pero no se había molestado en fregar la sangre, el sudor y todo lo demás.

Ahora, yo lo había marcado con mi resbalón.

Después de dar un paso atrás, encontré una nítida huella con la trama de la suela de mi zapatilla.

Apagué la llama. Me metí la navaja en el bolsillo. Con el encendedor entre los dientes, me quité la mochila y me la puse por delante.

Dentro encontré el chaleco de toalla que había confeccionado Connie. Lo sostuve entre las rodillas mientras volvía a colocarme la mochila.

De pie en la oscuridad, levanté un pie, me sequé la suela de la zapatilla, di un paso atrás, me sequé la otra, y repetí el proceso. Luego me puse de rodillas y encendí el mechero. Mi doble del espejo y yo avanzamos a gatas, borrando nuestro rastro. Nos detuvimos en el borde de la zona húmeda, manchada de sangre. Los resbalones podían dejarse como estaban; dado que no delataban marcas de suelas, las podía haber producido alguien que fuera descalzo.

Nos pusimos de pie y retrocedimos lentamente. No hubo más huellas.

De nuevo a oscuras, enrollé el chaleco de toalla y lo devolví a la mochila. Esto me llevó un rato. Además, la toalla me dejó las manos húmedas y pegajosas. Tuve que secármelas en los pantalones.

Cuando encendí el mechero, mi doble reapareció. No duró mucho, solo hasta que llegamos a la puerta y volví a apagar la llama.

Con el encendedor en la mano izquierda, saqué la navaja y crucé el umbral de la puerta para salir al pasillo.

Perros durmientes

Habitación tras habitación, pasillo tras pasillo, escalera tras escalera, fui registrando la inmensa casa. Las largas y tediosas excursiones del verano pasado por las mansiones de antes de la guerra por el Misisipi dieron sus frutos: la distribución general de esta mansión era muy parecida a muchas de las que vi entonces. Tuve la sensación de haber estado allí antes. La mayor parte del tiempo, presentía lo que me iba a encontrar a continuación.

Pese a seguir aferrado al mechero, no lo usé.

Inspeccioné a oscuras, progresando muy despacio, deteniéndome con frecuencia a escuchar.

Al cabo de un rato, volví a meterme la navaja en el bolsillo; necesitaba disponer de una mano libre para poder avanzar a tientas.

La casa estaba invadida por un silencio sobrecogedor.

Salvo por el millar de veces que los suelos crujían y chirriaban a mi paso.

Yo hacía poco ruido. Mi respiración y el latido de mi corazón se me antojaban escandalosos, al igual que los reiterados quejidos de mi hambriento estómago; sin embargo, todo ello palidecía frente a los crujidos de la madera bajo mis pies.

Los suelos de la casa parecían estar conchabados con Wesley y Thelma. Pues claro que lo están, pensé. Les gustan esos cuerpos desnudos revolcándose por allí, disfrutan sintiendo toda esa piel descubierta, les encanta que les unten las planchas de sangre y sudor y semen. Yo había ido allí a privarles de todas esas cosas. De modo que, por supuesto, querían alertar de mi presencia.

(Se piensan cosas raras en tales ocasiones. Al estar solo y a oscuras, es un fastidio no saber en ningún momento si estás a punto de tropezar y caerte, o chocar contra una pared, o tirar una lámpara, o toparte con alguien que quiera rebanarte el cuello.)

Tardaría horas en describir cada tropiezo, cada colisión, susto y falsa alarma que tuve mientras registraba la mansión, las situaciones de pesadilla que me cruzaron la mente, el terror que sentía cada vez que doblaba una esquina o entraba en una habitación.

La inspección pareció durar horas.

Ya creía que iba a salir el sol.

Aunque, si he de ser realista, probablemente no me llevó más de una hora recorrer sigilosamente toda la casa antes de encontrar a Wesley y Thelma.

Estaba empezando a pensar que, después de todo, no estaban en la casa. Tal vez dormían en el yate. Pero entonces, al subir las escaleras que daban a la tercera y última planta, advertí un leve gruñido. Me detuve a escuchar. El sonido se apagó, pero no tardó en volver a oírse. De nuevo, silencio. Y entonces oí un fuerte resoplido.

¿El resoplido de alguna clase de animal?

Después de quedarme escuchando un poco más, caí en la cuenta de que esos ruidos vendrían probablemente de alguien que estaba durmiendo.

Durmiendo y roncando.

Con muchísima precaución, reanudé la marcha escaleras arriba. Pisaba con cuidado e iba recolocando el peso del cuerpo a cada paso. La mayoría de veces chirriaba de todos modos. Cada vez que eso sucedía, me encogía, me quedaba quieto y a la escucha, hasta oír un nuevo ronquido.

Por fin, llegué a lo alto de la escalera.

Me encontré en medio de un distribuidor rodeado de puertas abiertas. Desde donde yo estaba, podía ver el interior de cuatro cuartos iluminados por la luz de la luna, uno cerca de cada esquina.

Los ronquidos, más audibles que nunca, parecían provenir de la puerta que tenía delante de mí, a la derecha. Me detuve junto al poste de la escalera, frente a los ruidos.

La puerta tenía una vaga palidez en medio de la oscuridad.

Me acerqué a ella con cautela.

Ese tenía que ser el dormitorio de Wesley y Thelma.

Con toda la casa a su disposición, ¿por qué habían elegido un cuarto tan apartado para dormir? Me pareció muy extraño, sobre todo teniendo en cuenta las heridas de Wesley. ¿Por qué subir tres tramos de escaleras cuando tenían a su alcance un buen puñado de habitaciones cómodas y perfectamente válidas en la planta baja?

Me paré en la puerta. Miré dentro.

La luz de la luna iluminaba las dos ventanas que había al otro lado de la habitación.

¡Pues claro!

Esta es la habitación con vistas.

Desde esa altura, seguramente podrían haber visto el resplandor de mi mechero.

Pero solo de haber estado mirando.

Y, a juzgar por el ruido, no habían estado mirando. Si hubieran visto la luz, no cabía duda de que no habrían seguido con su idea de acostarse.

Aparte de los ronquidos, del dormitorio salía el sonido de una respiración profunda y lenta.

Ambos estaban allí, ambos dormidos.

Aparentemente.

En cierto modo, me alegraba de haberlos encontrado. Al menos, el misterio de su paradero estaba resuelto.

Pero una parte de mí deseaba no haberlos localizado.

¿Qué rayos se suponía que tenía que hacer ahora?

Solo se me ocurrían dos posibles acciones.

1. Salir pitando de la casa.

2. Entrar en su cuarto.

Si he de ser franco, estaba desando largarme de allí. Si me quedaba, iban a pasar cosas muy feas.

Pensé en salir de allí y prenderle fuego a la casa. Resultaría un modo bastante seguro, y efectivo de matar a Wesley y a Thelma.

No era mala idea.

Atrapados a esa altura, sus opciones de salir ilesos se reducían a cero.

Solo había un inconveniente.

(Se ve que siempre hay un inconveniente.)

Seguramente Wesley se habría llevado las llaves consigo a la habitación. Si quemaba la casa, ¿qué pasaría con las llaves? Para empezar, tal vez no lograra encontrarlas entre los escombros. Y para seguir, ¿y si se fundían con el calor? No soy un experto en temperaturas de fusión de llaves de jaulas para gorilas. Después de hundirse con la casa en llamas, podían quedar reducidas a un charco o, cuando menos, lo bastante deformadas para resultar inservibles.

En cuyo caso, ¿cómo conseguiría abrir las jaulas?

Si ese es el único inconveniente, pensé, entonces lo que tienes que hacer es meterte en la habitación a escondidas y encontrar las llaves. Cogerlas y, después de eso, salir pitando de la casa y prenderle fuego.

Parecía una buena idea.

Solo tenía una pega: para echarles mano a las llaves tendría que entrar en el dormitorio y buscarlas por allí.

¿Y qué esperanzas tenía de encontrarlas a oscuras?

Me vino a la cabeza una voz que sonaba como la de Kimberly. Me dijo: «Deja de pensar chorradas. Tú hazlo».

Tenía razón.

O yo tenía razón, puesto que en realidad no era Kimberly quien hablaba, sino yo.

No quería hacerlo.

Pero había encontrado a Wesley y a Thelma. Estaban durmiendo. Dormidos, estaban indefensos. Estaban en mi poder. Podía ser la mejor oportunidad que se me presentara. Si me rajaba, me odiaría el resto de mis días.

Si la cagaba, serían las mujeres las que lo pagarían.

Antes de entrar en la habitación, me saqué la navaja del bolsillo. La desplegué con el pulgar.

A esas alturas, ya estaba otra vez con el rollo esquizofrénico: salirme fuera de mí mismo, y quedarme allí de pie como un observador preocupado y crítico.

Tú estás como una cabra, pensé.

Di un paso hacia el umbral de la puerta.

El suelo crujió.

Uno de ellos resolló. Wesley, creo. El otro continuó respirando lenta y profundamente.

Están como troncos, me dije.

A no ser que estén fingiendo.

Y entonces pensé: Lo que tienes que hacer es rajarles la garganta ahora mismo.

Pero sabía que no podía hacer eso. Hay que tener la sangre jodidamente fría para asesinar a alguien mientras duerme. Y aunque consiguiera acabar con Wesley de esa manera, Thelma era otra historia.

Por ser una mujer.

¿Cómo iba a rebanarle el cuello a una mujer?

No podía, punto final.

¿Pero sí podía quemarla prendiendo fuego a la casa? Por lo visto, sí. Aun detestando la idea de cortarles el cuello, estaba decidido a quemar la casa con aquellos dos monstruos dentro. Curioso, ¿no?

Deteniéndome nada más entrar en la habitación, vi a Wesley y a Thelma en la misma cama. Al menos, pensé que tenían que ser ellos.

No los podía ver bien.

A cada lado de la cama de matrimonio había una mesita de noche. Las mesitas y la cama estaban pegadas a la pared, entre las ventanas, de manera que la luz de la luna les pasaba por los lados sin iluminarlos.

Wesley y Thelma (en ese momento solo podía suponer que eran ellos) estaban tendidos uno al lado del otro; figuras oscuras intuidas bajo la sábana blanca.

El cuerpo del lado izquierdo de la cama parecía más grande que el de la derecha. Los ronquidos venían de allí. Además, el cuerpo tenía una mancha blanca que se podía tomar por el vendaje que Wesley llevaba en el pecho.

Lo cual lo situaba a la izquierda, y a Thelma, a la derecha.

Me dirigí hacia el lado de Wesley. Él era el guardián de las llaves. Si yo fuera él, las habría dejado encima de la mesita de noche, de donde sería fácil cogerlas.

Necesitaba tener una mano libre. Pero no quería soltar la navaja, de modo que el mechero se fue al bolsillo.

Los dos seguían emitiendo sus habituales ruidos mientras yo me acercaba más y más a la mesilla de Wesley.

Cuando llegué, me volví un poco para seguir teniéndolos a la vista.

Sin embargo, cuando miras a alguien, parece como si lo sintieran.

Uno de los dos acabaría por despertarse, seguro.

De modo que, en lugar de mirarlos a ellos, miré hacia la puerta, mientras palpaba la superficie de la mesilla de noche con mucho tiento.

Aunque no el suficiente.

Buscando a ciegas, golpeé con la punta de los dedos la anilla de las llaves. Se movió, raspando la madera. Algunas llaves debieron de chocar entre sí. Produjeron uno o dos tintineos.

Wesley siguió roncando.

Thelma se incorporó como un resorte.

Me quedé clavado.

Estaba allí sentada en el colchón, al otro lado de Wesley, sin moverse, sin decir una palabra.

No podía discernir hacia qué lado tenía girada la cabeza.

Pero tenía que estar mirándome.

¿Me estaba viendo?

No me moví. Procuré no respirar.

A lo mejor puedo esperar a que se pase el momento.

Si no podía verme, y si no hacía ruido, tal vez se relajara al cabo de un rato, se tumbara y volviera a dormirse.

Enseguida tuve que volver a respirar. Lo hice muy despacio. Probablemente los ronquidos de Wesley le impidieran oírme.

Siguió allí sentada.

Estaba empezando a desesperarme. Tenía la sensación de que no me llegaba el aire. Tenía el corazón acelerado. Me temblaba todo el cuerpo, incluyendo las manos.

Los dedos de mi mano izquierda tenían presionado el llavero contra la mesilla. Si mis temblores se agravaban mucho, quizá no lograra evitar que las llaves volvieran a tintinear.

Consideré la opción de levantar la mano.

Pero retirarla también podía provocar otro tintineo.

Tal vez debería simplemente coger las llaves y echar a correr como alma que lleva el diablo.

¡No, no, no, no, no!

Espera a que se le pase, me dije a mí mismo. Se tumbará de un momento a otro. Cuando menos te lo esperes, estará roque.

—Ven aquí, Rupert —susurró.

Di un respingo y contuve el aliento, y cerré la mano en torno a las llaves. Hicieron un ruido metálico al chocar antes de que las silenciara apretándolas con fuerza. Wesley dejó escapar un bufido ahogado. Gruñendo, rodó de costado. Con ello, quedó de espaldas a mí, y con la cara vuelta hacia Thelma. Ella siguió callada. Pasados unos segundos, que más bien me parecieron una hora, Wesley reanudó sus ronquidos.

Me quedé junto a la cama, con las llaves en una mano, y la navaja en la otra.

Me quedé mirando a Thelma.

Aun sin poder verle los ojos, sin saber siquiera hacia qué lado tenía vuelta la cabeza, supe que me estaba mirando.

Lentamente, eché a andar lateralmente hacia los pies de la cama.

Creerá que me estoy acercando a ella, me dije. Hasta el momento en que salga corriendo hacia la puerta.

Sin embargo, cuando llegué a los pies de la cama, no salí corriendo.

Con un paso en la dirección equivocada, Thelma se pondría a gritar. Lo sabía. No me cabía la menor duda. El alboroto despertaría a Wesley y vendrían los dos a por mí.

O te las ves con ella sola, o te las ves con los dos.

Además, sentía curiosidad. Se me antojaba muy raro que hubiera susurrado «Ven aquí, Rupert». ¿Por qué había hecho eso en lugar de gritar?

Permaneció incorporada mientras yo avanzaba más allá de los pies de la cama. Wesley seguía roncando.

Cuando doblé la esquina, se volvió hacia el costado y bajó las piernas. Se sentó al borde del colchón y me esperó.

A uno o dos pasos de ella, me paré.

Ella me agarró de la parte delantera del cinturón. Sin oponer resistencia, dejé que tirara de mí hasta que me encontré frente a ella. Ella me atrajo aún más cerca. Me puso entre sus rodillas, rozándome con las piernas.

Cogido como me tenía por el cinturón, susurró:

—Dame las llaves.

Esta vez el murmullo no pareció molestar a su marido. Siguió roncando, y no se movió. Por mi posición elevada respecto a Thelma, lo veía a la perfección. Solo que no podía distinguir si tenía los ojos abiertos.

—No las tengo —susurré.

—¿Wesley?

No fue un murmullo. Aunque tampoco lo dijo muy fuerte; solo lo suficiente para hacerle resoplar y dejar escapar un lamento que sonó a interrogante.

Tenía las llaves en una mano, y en la otra, la navaja.

Un corte rápido…

Por mucho que mereciera esa suerte (y la merecía), a ella no podía hacérselo. No de esa manera, por sorpresa y a oscuras. Por una parte, era una mujer. Por la otra, matarla habría requerido tener la sangre muy fría, a menos que fuera, como último recurso, en defensa propia.

Los ronquidos de Wesley habían cesado.

En lugar de abrirle la garganta a Thelma, presioné contra su cuerpo el puño izquierdo. Me topé con una piel suave, caliente. Hurgó con la mano entre mis dedos. Yo los abrí y ella cogió las llaves. Sonaron varias veces; luego dejaron de hacerlo.

—¿Hummmm?

—Nada, cariño.

—Humm.

Unos segundos más tarde, estaba roncando de nuevo.

Oí el tintineo apagado de las llaves un par de veces, supongo que Thelma las había dejado en alguna parte. Tal vez en el colchón, detrás de ella.

Agarrándome todavía del cinturón con una mano, con la otra se puso a frotar la parte frontal de mis pantalones. Entonces me bajó muy despacio la cremallera. Metió la mano dentro.

Algo así me la habría puesto dura en un visto y no visto. Pero estaba muerto de miedo, y Thelma no estaba a la altura de las demás. A decir verdad, no habría estado menos cachondo de haberse tratado de Wesley. Estaba tan encogido que me sorprende que Thelma encontrara lo que estaba buscando.

Pero lo encontró.

Me acordé de aquella vez junto a la hoguera, y como había intentado rajarme con una navaja.

La misma navaja que yo tenía en la mano derecha mientras ella me cogía y me acariciaba y tiraba de mí.

Sabía que esta vez no tenía ningún arma. En las manos, no. Con una me tenía agarrado por el cinturón y con la otra, por la polla.

Estirando la mano izquierda, me encontré con su cabeza. Le acaricié el pelo corto y húmedo. Deslicé los dedos por entre los mechones y allí los dejé. Luego le palpé un lado de la cabeza con la muñeca de la mano derecha.

Localicé su oreja.

Coloqué allí la navaja, en la hendidura que hay entre la punta de la oreja y la cabeza.

La mano que tenía dentro de mis pantalones detuvo sus intentos por excitarme.

Apretó.

—Suéltame o te rajo —susurré.

—Y yo te arranco la polla.

—Solo quiero que me des las llaves y me largaré.

—Ni lo sueñes, capullo.

Wesley seguía roncando.

—No te haré daño —murmuré—. Me iré, simplemente.

—Fóllame —susurró—. Fóllame, y entonces a lo mejor te las doy.

Tú estás de coña, pensé.

—Ahora mismo. —Tiró de mí con suavidad.

—No puedo. No con él aquí.

—¿Quieres que lo despierte?

—Se despertará de todas formas si te… hago lo que quieres.

—¿Quién sabe? Habrá que averiguarlo.

—¿Qué tal en otra parte? —sugerí—. Si vamos a otra habitación…

—Aquí. A su lado.

—Suéltame y dame las llaves. Por favor.

—¿Es esa mi navaja? —preguntó.

—Sí.

—¿Quieres afeitarme?

—No.

—¿Estás seguro? No he podido darme un buen afeitado desde que la perdí.

—Cuando intentaste matarme con ella.

—Ya que no me vas a afeitar, ¿qué tal si la apartas?

—Te voy a cortar la oreja si no me das las llaves.

Emitió una leve risita.

—Adelante, pues.

Cuando ya estaba empezando a hacerme a la idea de hacerlo, me dijo:

—Si tuvieras los huevos de ir por ahí rajando a la gente, Wesley y yo ya estaríamos muertos, con las gargantas rebanadas. Lo que pasa es que eres demasiado buenazo para estas cosas.

—Eso crees, ¿verdad?

—Simplemente, lo sé. Y, en todo caso… —Me dio un delicado apretón. No muy fuerte, pero lo bastante. Me hizo estremecerme, y me mareó un poco—. Te tengo cogido por los cojones, chico. Vas a hacer lo que yo te mande. Ahora, quítame la navaja de la oreja, o te hago unos huevos revueltos.

Vacilé.

Ella apretó un poco más.

Quizá debería haber seguido adelante con mi plan y cortarle la oreja cuando lo hizo. En cambio, gemí y me incliné un poco hacia delante para intentar atenuar el dolor.

—Vale —murmuré.

Levanté de su oreja la hoja de la navaja.

La mano que me tenía sujeto por el cinturón se aflojó. Me rozó el vientre.

—Dámela —dijo Thelma.

—¿El qué?

—La navaja.

—¿Cómo sé que no me vas a cortar la polla?

Se rió calladamente.

—Sin ella no me servirías de mucho.

—Vale —susurré.

No me podía creer que Wesley siguiera durmiendo mientras sucedía todo esto. Pero la suerte no me iba a durar mucho más.

Traté de concentrarme en lo que debía hacer.

—La navaja —dijo Thelma.

—Suéltame, y te la daré.

—¿Te crees que soy idiota?

—Es un intercambio justo —susurré.

—Mientras te tenga agarrado, harás lo que yo te diga.

—Será mejor que me sueltes —dije.

—La navaja.

Fui yo quien se soltó. Me estaba aguantando algo más, aparte de la navaja. Me parecieron como cinco litros. Los descargué encima de ella.

Aún me tuvo agarrado durante uno o dos segundos. Seguramente sin saber con exactitud qué estaba pasando; ¿qué era aquel líquido caliente que le chorreaba por la mano y por el brazo? Entonces debió de imaginárselo.

—¡Puaaaaaaj! —estalló.

Apartó la mano a toda prisa.

—¡Cabronazo! —chilló.

Debía de estar cayéndole en el pecho, así que bajé la mano y la elevé un poco.

—¡Wesley!

Consiguió pronunciar su nombre. Enseguida, se puso a farfullar y a escupir mientras yo me aliviaba en su cara.

Me apresuré a retroceder.

Wesley se incorporó en la cama.

—¿Qué…?

—¡Cógelo! —chilló Thelma. Sonaba como si hubiera perdido la chaveta por completo—. ¡Mata a ese hijo de puta!

No me pude quedar a terminar lo que había empezado. Tampoco conseguí parar. Así que me di la vuelta y salí corriendo hacia la puerta, con el grifo aún abierto.

Empieza la persecución

Por detrás de mí, oí ruidos y voces.

—¿Quién? —preguntó Wesley. Parecía estar cagado de miedo—. ¿Quién era?

—¡Rupert!

—¡Está muerto!

—¡Y una mierda!

Justo al salir por su puerta, el suelo húmedo me hizo resbalar. Ahogué un grito y agité los brazos. Perdí pie y aterricé de culo en el suelo.

Detrás de mí, Thelma seguía hablando:

—Se ha colado hasta aquí. Tenía mi navaja. ¡Iba a cortarnos el cuello!

—¿Estás segura?

—¡Sí! ¡Se me ha meado encima, el muy mamón!

Todavía estaba meando. Tenía los pantalones empapados.

Vi mis pies en el aire. Cogí impulso hacia delante. Bajé las piernas. Mis pies dieron con un tablón de madera llano y resbaladizo que, supuse, sería el segundo escalón desde arriba.

—¡Las llaves! —saltó Wesley—. ¡Tiene las llaves!

—La tengo yo —dijo Thelma.

—¿Estás segura?

Me cambié la navaja de mano, a la izquierda, alargué la derecha, me agarré de la barandilla y tiré.

—Aquí en la mano —dijo Thelma—. Las tenía él, pero se las he quitado.

Ya de pie, miré atrás, a la puerta. Gracias a Dios, Wesley y Thelma habían decidido iniciar una discusión en lugar de salir pisándome los talones.

—¡Bien hecho! —dijo Wesley—. Trae, dámelas a mí.

Por los golpes que estaban dando por toda la habitación mientras hablaban, comprendí que estaban cogiendo cosas. Y no solo las llaves. Armas, lo más seguro.

¿Y si tienen linternas?

Bajé un escalón, pero estaba mojado y me escurrí. Pude haberme caído otra vez, pero estaba bien agarrado a la barandilla. Entretanto, yo seguía a lo mío. Las cosas no se pueden parar así, a bote pronto, no cuando llevas un buen rato aguantándote, y particularmente si estás asustado. En todo caso, seguramente no llevaba más de treinta segundos en marcha, o menos, aunque me parecieron siglos.

Por el camino, en algún momento, mi herramienta había dejado de estar alineada con la bragueta abierta. Lo que significaba que había estado salpicándome por dentro de mis propios pantalones. Buena parte del asunto me cayó encima, mojándome la ingle y goteándome por las piernas y calándome los calcetines.

—Vamos, vamos —dijo Wesley.

—¿Estás listo?

—Sí. Toma, coge estos.

Bajé los escalones cojeando, con las zapatillas anegadas.

Desde arriba, detrás de mí, oí que venían pasos rápidos.

Intenté acelerar.

Me habría gustado ver por dónde iba.

De pronto, lo vi.

¡Habían encendido las luces!

Después de todo, la corriente eléctrica de la mansión estaba en funcionamiento.

De repente, eché de menos la oscuridad. Se me antojó como la vieja amiga que me ocultaba en los armarios.

Ahora se me veía a simple vista.

Pero por lo menos yo también veía, y podía moverme con más rapidez.

Me quedaban unos tres escalones para terminar de bajar la escalera. Salté. La mochila se me separó de la espalda. Un segundo después de aterrizar, esta también cayó, dándome otro empujón. Con un traspié, noté que una lanza me pasaba rozando. (La lanza especial para pescar de Connie, con las púas talladas.) Falló por centímetros. Cayó con estrépito y se deslizó por el suelo de parqué, desapareciendo por el pasillo.

Pensé en ir a buscarla.

Lo cual equivaldría a alejarme de las escaleras.

Lo cual equivaldría a una pelea, no a una huida.

Dos contra uno.

La lanza no lo valía.

A tenor de los ruidos, Wesley y Thelma ya estaban bajando las escaleras a toda velocidad.

Sin atreverme a levantar la vista para mirarlos, di media vuelta y me abalancé sobre el siguiente tramo de escaleras. A punto de iniciar mi apresurado descenso, oí gritar a alguien.

—¡Yaaaaaa!

Luego vinieron unos golpes muy seguidos.

Miré.

Wesley parecía estar cayendo con la cabeza por delante, a mitad de escalera. No llevaba zapatos, no llevaba ropa, no llevaba nada. Aparte de los sucios parches cuadrados y blancos que le tapaban la tetilla y la nalga, lo único que se había puesto era un cinturón alrededor de la cintura.

Vislumbré una vaina de cuero vacía en una cadera cuando sus piernas y su trasero se estrellaban contra el suelo. Tenía el cuchillo de caza en la mano. Se aferraba a él sin soltarlo mientras daba una vuelta de campana y se precipitaba escaleras abajo por todo el tramo que le quedaba.

Se quedó tendido de espaldas.

Con los brazos y las piernas extendidos.

Parecía estar inconsciente o muerto.

Debía de haber resbalado con mi pis arriba, cerca de la escalera.

Y ahora estaba fuera de combate.

Ahora solo quedaba Thelma…

A lo mejor ella también se cae.

Bajó deslizándose por la barandilla como una intrépida espadachina desquiciada: las piernas abiertas, el pasamanos escurriéndose entre sus nalgas, una extraña y grotesca sonrisa, los brazos levantados y un machete en cada mano.

El pomo de madera que coronaba el poste al final de la barandilla no parecía preocuparla demasiado.

Estuve tentado de quedarme a mirar, pero no me atreví.

Me volví y me puse a bajar las escaleras de tres en tres hacia la planta baja de la mansión.

No sé cómo, pero Thelma se las arregló para evitar el pomo del poste. Oí golpes, pero ningún grito. Pasados unos segundos, miré por encima del hombro justo a tiempo para verla empezar a bajar el siguiente tramo de escaleras. Esta vez, no bajaba por la barandilla.

Descendió la mitad de la escalera a pisotones, blandiendo los machetes, con el sudor (y puede que parte de mi orina) salpicándole el pelo y la piel, con la papada, los brazos y los muslos retemblándole, y sus enormes pechos agitándose en todas direcciones.

Cada paso sonaba como una pesada embestida cuyo objetivo fuera echar abajo la escalera. Sentía los temblores en mis propios pies a medida que corría escaleras abajo. También notaba el aire que me entraba por la bragueta, y me di cuenta de que por fin había acabado de mear.

A unos cuatro escalones del final, di un salto.

Caí con los dos pies a la vez. La mochila me azotó la espada. Crucé el vestíbulo precipitadamente, llegando a trompicones, más que corriendo, hasta la puerta principal. La navaja no me servía de nada; no frente a los machetes de Thelma. Por temor a hacerme daño con ella, plegué la hoja de camino a la puerta.

Eché el freno. Resbalé. Incapaz de detenerme a tiempo, me volví de lado y me estrellé contra la puerta. Al echar mano del pomo, miré hacia atrás.

A Thelma, que iba resollando en su descenso, le quedaban tres escalones para llegar abajo del todo.

Me eché para atrás, para abrir la puerta de un tirón.

El porche estaba iluminado gracias a un par de faros que había en el jardín delantero. Me sorprendió. Hubiera preferido que estuvieran apagados. Wesley o Thelma debieron de haberlos encendido, de alguna forma, para facilitar mi persecución.

Sin embargo, eso valía para todos. De ese modo, también yo ganaba visión.

Cuando salía por la puerta, algo me golpeó la espalda. Sentí algo parecido a un puño sacudiéndome en la mochila. Un puñetazo, pero indoloro.

Tan pronto salí, giré a la derecha. Corriendo hacia el fondo del porche, eché un vistazo rápido por encima del hombro.

Thelma no frenó a tiempo. Tras salir al soportal a toda velocidad, su propio impulso la obligó a efectuar un amplio viraje. Gritando «¡Uaaaah!», se aplastó un hombro contra una de las columnas delanteras. La colisión la detuvo en seco. Por la sacudida que le dieron las tetas, se diría que le iban a salir volando y a aterrizar directamente en el jardín. Pero permanecieron unidas al cuerpo y rebotaron, al mismo tiempo que Thelma salía despedida de la columna. Después de eso, fue incapaz de seguir en pie.

La vi desplomarse en el suelo del porche.

Cayó pesadamente sobre su costado derecho.

Dejé de correr cuando ella se escurrió y rodó sobre su espalda. Ahora bien, a esas alturas yo ya casi había llegado al pasamanos que había al fondo de la veranda. Una buena distancia para escapar, pero demasiada para tener alguna oportunidad de retroceder y atacar a Thelma; ella tendría tiempo de sobra para recuperarse y ponerse de pie.

Ya mientras la estaba mirando, se revolvió sobre su espalda y levantó la cabeza, y nuestras miradas se cruzaron.

Ella tenía un machete en la mano izquierda. La derecha estaba vacía.

Hizo ademán de levantarse de suelo.

De pronto, vi el otro machete. Estaba tirado en el suelo del porche, a medio camino entre los dos.

¿Cómo había llegado hasta allí?

Recordé el golpe en la espalda.

Pero eso había ocurrido cuando yo aún estaba en la puerta.

Supuse (más tarde lo confirmarían los cortes en mi mochila y en el diario) que Thelma me habría lanzado el machete. Debió de penetrar en la mochila, y seguramente se había quedado allí colgando durante unos segundos mientras yo escapaba por el porche. Luego, se soltaría con el vaivén, y habría caído al suelo.

Thelma me vio mirarlo.

Ella a su vez también lo miró.

Nos miramos.

De repente, me sentí como el protagonista de una película de Sergio Leone. Estábamos esperando a que la música dejara de sonar. Esa sería la señal. Con la nota final, los dos iniciaríamos una carrera por el machete, a cámara lenta.

Pero no había música.

Esto no era una película.

Ninguno de los dos esperó.

Tampoco fue a cámara lenta, aunque pueda reproducirlo así en mi cabeza. No obstante, cuando sucedió, fue rápido.

Al tiempo que yo echaba a correr en busca del arma, Thelma se levantó apresuradamente. Ella ya tenía un machete. Y lo alzó al aire, listo para atacarme.

Sin embargo, yo era más rápido. Mis posibilidades de llegar antes al machete pintaban bien.

Quizá por medio segundo de ventaja.

Entonces tendría que tirarme al suelo para hacerme con él y levantarlo a tiempo para evitar que Thelma me cortara la cabeza primero.

La distancia entre nosotros se reducía a toda velocidad.

Ni siquiera le prestaba atención al puñetero machete.

Tenía los ojos clavados en mí.

Sabía que me tenía. Y yo también lo sabía.

Solo era yo, Rupert Conway, no Clint Eastwood ni Bruce Willis, Arnold Schwarzenegger o Mel Gibson. Esto era la vida real, no una escena de una película de acción. Estos machetes eran auténticos.

Estaba a punto de conseguir que me mataran.

Thelma, amenazando el suelo del porche a cada atronador pisotón, gritaba:

—¡Aaaaaaah!

—¡No! —grité yo, y me desvié de la trayectoria de nuestra colisión, saltando por encima de la barandilla pintada de blanco. Me zambullí entre unos arbustos. Me provocaron arañazos, pero me amortiguaron la caída.

Thelma no saltó la barandilla. Debió de seguir adelante, a recoger el segundo machete; lo hizo, y luego volvió corriendo hacia las escaleras del porche.

Lo cual me concedió algo de tiempo.

Empleé ese intervalo en meterme la navaja en el bolsillo, quitarme la mochila, esconderla debajo de los arbustos para ponerla a salvo, levantarme de un salto y salir a todo correr hacia la esquina de la casa.

Cuando miré atrás, Thelma bajaba las escaleras de la veranda a toda prisa. Se volvió hacia mí y echó a correr, enarbolando los dos machetes.

Ahora que estábamos a cielo abierto, imaginé que no tendría ninguna posibilidad de alcanzarme.

A no ser que me cayera y me rompiera una pierna, o algo así.

No me había roto una pierna en toda mi vida, así que no me parecía probable que me fuera a pasar precisamente esa noche.

Tras doblar la esquina de la casa, reduje un poco la velocidad. No tenía sentido agotarme. Y de todas formas, necesitaba pensar.

Por un momento, mi supervivencia se me había antojado incierta.

Ahora que había salido de la mansión con vida, tenía que aclararme las ideas en cuanto al siguiente paso que debía dar.

Quería las llaves de las jaulas para gorilas.

Seguramente seguían dentro de la casa.

Difícilmente podía ir a buscarlas con Thelma pisándome los talones.

Wesley no estaría fuera de combate por mucho más tiempo. Aunque había sufrido una caída bien fea. Podía estar inconsciente durante horas, o días, o para siempre.

De modo que Thelma parecía ser mi único problema. Claro que yo corría más que ella. Podía esconderme, o correr en círculos a su alrededor. Pero no quería luchar contra ella. No mientras tuviera a mano esos machetes.

Ellos eran mi auténtico problema.

Tenía que estar desarmada.

Pero con ellos no puede nadar, pensé.

Por mi mente se cruzó la laguna, pero la descarté. Por una parte, ¿cómo se llega desde aquí? Por otra, tenía el mar justo enfrente.

Ve nadando hasta el barco, pensé.

Recordé las dos lanchas amarradas al embarcadero.

No puedo dejar atrás ninguna de las dos.

Me llevaría un rato hacerme con ellas.

De pronto, deseé no haber aflojado la marcha. Pisé a fondo y puse rumbo a la orilla a toda velocidad.

Cómo termina la persecución

De haber tenido diez segundos de más, puede que me hubiera quedado tiempo para cortar el cabo de amarre de la segunda lancha. Tal y como estaban las cosas, solo corté uno.

Mi plan, ideado mientras me precipitaba a toda prisa hacia la cala, era soltar las dos lanchas, subirme a una y remolcar la otra lejos del embarcadero. Eso obligaría a Thelma a perseguirme a nado, dejando atrás los machetes.

Tampoco es que fuera un plan maravilloso, supongo.

De todas formas, no tuve ocasión de comprobarlo, porque Thelma llegó al embarcadero dando grandes zancadas antes de que yo empezar siquiera a cortar la segunda cuerda.

Dejé caer el cabo de la primera lancha, me levanté de un salto y salí disparado hacia el final de embarcadero.

Mis zapatillas golpeaban con fuerza los listones. Thelma, descalza, corría pesadamente tras de mí, resollando.

Una vez más, no tenía ninguna posibilidad de alcanzarme.

Llegando al final del embarcadero, plegué la hoja de la navaja y me la metí en el bolsillo.

Corrí hasta el borde mismo, y entonces salté.

La zambullida me hizo ganar ya un buen trecho de agua. Caí sobre la superficie con un doloroso golpe seco. Luego el agua se cerró por encima de mí. Me quedé sumergido y pataleé con todas mis fuerzas, tratando de ganar velocidad.

Por detrás de mí, no oí ningún ruido fuerte, ni salpicaduras. Seguí esperando. No le llevaba mucha ventaja; Thelma ya debería haber llegado al final del embarcadero.

Estaba claro que había decidido no saltar al agua.

Como de todos modos necesitaba tomar aire, me impulsé hacia la superficie. Mientras llenaba los pulmones, miré hacia atrás.

Estaba más cerca del embarcadero de lo que pensaba o esperaba. Probablemente los zapatos me habían frenado, al igual que mis pantalones anchos. Pese a que quería poner más distancia entre Thelma y yo, me quedé parado en el sitio.

Me costaba por los zapatos, pero no pensaba quitármelos y darlos por perdidos. Impulsándome con los pies como si estuviera pedaleando, logré mantener la cabeza por encima de la superficie.

Thelma, pálida bajo la luz de la luna, estaba subiéndose a la primera lancha. Tenía los brazos abiertos para mantener el equilibrio. A continuación de sus manos, las hojas de los machetes brillaban como la plata.

Dejó las armas dentro de la lancha. Luego se inclinó sobre el motor fueraborda.

Durante unos segundos, solo alcancé a verle el trasero y la parte de atrás de los muslos. Luego la lancha a la deriva me ofreció una vista lateral. Thelma ya había plantado la mano sobre la tapa del motor. Con la otra, tiró del arranque manual. Tenía los pechos desbocados. El motor tosió, pero no llegó a arrancar. Le dio otro tirón. El motor renqueó y se encendió.

Lo siguiente que vi fue que se estaba sentando y virando el bote en dirección a mí.

Me puse a nadar como un poseso hacia el yate.

En esta carrera, Thelma llevaba las de ganar. La lancha no era el no va más de la velocidad, pero avanzaba más rápido que yo a nado.

Había partido con bastante ventaja.

Pero no era suficiente. Con el ritmo que llevaba Thelma, me alcanzaría mucho antes de que pudiera llegar al yate.

Nadé lo más rápido que pude, y sin mirar atrás. El creciente estruendo del motor me decía todo lo que necesitaba saber.

Por cómo sonaba, Thelma estaba justo detrás de mí, acercándose, probablemente con la intención de pasar por encima de mí y descuartizarme con las palas de la hélice.

Cogí aire y me sumergí.

El motor sonó con un leve zumbido ronco al pasarme la lancha por encima. Abruptamente, disminuyó el tono. Supuse que Thelma habría reducido la marcha.

El ruido se apagó, y luego aumentó de nuevo.

Thelma había dado media vuelta.

Se va a quedar ahí, pensé cayendo en la cuenta. Dando vueltas y esperándome. Sabe que no me puedo quedar aquí abajo para siempre. Cuando vuelva a subir a respirar, intentará pillarme.

Volviéndome de espaldas, miré hacia arriba y vi la luz de la luna brillando sobre el agua. También vi la panza oscura de la lancha. Planeaba sobre la superficie como una sombra.

Veía la lancha como la vería un tiburón.

En mi cabeza, empecé a oír la música de la película Tiburón.

Si yo fuera un gran tiburón blanco, podría cargar directamente contra la lancha desde abajo y embestirlo con la fuera necesaria para volcarla. En el agua, Thelma estaría a mi merced.

Pero volcar la lancha no era una opción en mi caso, siendo yo un tipo más bien pequeño y sin ningún punto de apoyo. Si embistiera hacia arriba de esa forma, jugando a ser un tiburón, puede que balanceara un poco la lancha. Aunque seguramente acabaría rebotando contra el casco y me hundiría aún más.

Mientras yo sopesaba todo esto, la embarcación empezó a trazar círculos encima de mí. Y empezaron a arderme los pulmones de aguantar el aire durante demasiado tiempo.

No debería costarme tantísimo tomar un poco de aire fresco. Probablemente podría emerger a una distancia prudencial de la lancha, coger aire, y tener el tiempo suficiente de sumergirme antes de que Thelma me alcanzara. Era una mera cuestión de elegir el momento más adecuado para asomar la cabeza y actuar con rapidez.

Una bocanada de aire me otorgaría más tiempo, pero no resolvería el principal problema.

Si pudiera seguir saliendo a coger aire…

Si hiciera eso, tal vez podría ir nadando hasta el yate. O regresar al embarcadero.

¿Qué conseguiría con eso? Ella estaría allí mismo, lista para hacerme pedazos.

Antes o después, se quedará sin combustible.

Al principio me emocioné con la idea.

Sin gasolina, no hay motor. La lancha no le servirá de nada. Acabará quedando a la deriva y sin rumbo. Tendrá que quedarse allí sentada, esperando que todo salga bien, o ponerse a nadar.

¡Perfecto!

Pero no tenía ni idea de cuánta gasolina había en el depósito. Por lo que yo sabía, le podía durar una hora.

¿Una hora saliendo a la superficie, cada uno o dos minutos? Ni hablar. Tal vez consiguiera hacer esa temeridad tres o cuatro veces, pero luego ella me pillaría el truco. Duraría diez minutos.

A no ser que la lancha ya estuviera funcionando a base de vapores…

No me lo creía ni yo.

Pero quizá se me podía ocurrir la manera de ahogar el motor. Algo que no implicara esperar eternamente.

Para cuando acabé de pensar todo eso, me dolían tanto los pulmones que ya no pensaba con claridad. Busqué la lancha.

¡Mierda!

Acababa de llegar a la curva más alejada del círculo, lo más lejos que podía estar. Ahora, a cada momento que pasara, se me acercaría más y más.

Me apresuré a subir a la superficie, braceando y pataleando con fuerza. Subí tan rápido que casi pierdo los pantalones. Noté que se me escurrían, pero no me atreví a agarrármelos.

Cuando los tenía por los muslos, recordé la navaja en el bolsillo.

Si perdía los pantalones, perdería la navaja.

Así que bajé los brazos, eché mano de la cinturilla con una mano y los sujeté. Pasado un instante, emergí. Resollé en busca de aire. Con ambas manos, me subí los pantalones.

De pronto Thelma ladeó la cabeza. Me había visto. Estiró el brazo que gobernaba el bote, que viró bruscamente y vino directamente hacia mí. El ruido del motor aumentó hasta convertirse en un rugido.

Yo me sumergí.

Por poco. Noté en la espalda el temblor del agua en la estela de la hélice.

Esa sería una forma de detener el motor, pensé. Dejar que me alcance.

Seguramente eso lo pararía. Aunque el precio parecía algo excesivo.

De niño, durante las vacaciones familiares, me había pasado el tiempo suficiente a bordo de botes de motor fueraborda como para que se me apagaran en un buen motón de ocasiones. No siempre se debía a un problema de combustible. Si la hélice se golpeaba contra una roca… o se enredaba en las algas.

¡Sí!

Permaneciendo a la mayor profundidad que me fue posible, metí la mano en el bolsillo y saqué la navaja. Me la puse debajo del calcetín derecho. Entonces me bajé los pantalones y me los quité.

Después de fallar en su intento, el bote se había frenado y reanudó su habitual marcha en círculo.

Hice una bola con los pantalones.

Sujetándolos con ambas manos, volví a iniciar el ascenso hacia la superficie.

Seguramente perderé unos cuantos dedos, pensé.

Pero si funciona, habrá merecido la pena.

Observé la oscura panza deslizante del bote. Ralenticé mi ascensión. Observé. Sentí la presión del agua al pasarme la proa por encima de la cabeza.

Y rápidamente eché los dos brazos hacia arriba, incrustando mis pantalones en la hélice. En un segundo, me los había arrancado de las manos. Volví a bajar los brazos a toda prisa.

Manos y dedos intactos.

Por encima de mí, el motor chirrió, se ahogó y se apagó.

¡Sí, sí, sí!

Con el motor apagado, la lancha siguió su deslizamiento. Me puse a seguirlo, buceando.

En pocos segundos, me las arreglé para volver a colocarme debajo.

Y aún unos segundos después de eso, la lancha se balanceó. Entonces toda la parte sumergida del motor se movió hacia arriba, rompiendo la superficie, llevándose consigo los restos de mis pantalones.

Estos motores tienen bisagras para poder levantarlos y llegar mejor a la hélice. Yo mismo lo había hecho en varias ocasiones. De manera que sabía que Thelma tenía que estar en la popa, inclinada sobre el motor, con ambas manos ocupadas.

Una postura precaria, apropiada.

Embestí hacia la superficie.

Estiré los brazos por encima de mi cabeza.

Cuando saqué la cara del agua, me aferré a la regala con las dos manos y tiré de ella como si estuviera desesperado por subirme a bordo.

Mi lado del bote dio un bandazo hacia abajo.

El otro, se levantó de una sacudida.

Surgiendo por encima de mí, Thelma estaba inclinada sobre el motor como yo esperaba. Lo tenía cogido con las dos manos. Para cuando la vi, ella ya había vuelto la cabeza para ver qué pasaba.

Perdida ya toda posibilidad de mantener los pies en el suelo.

Gritando en señal de alarma, levantó los brazos al aire. Se tambaleó hacia un lado, con un hombro por delante. Por un momento, se mantuvo sobre la pierna derecha, mientras levantaba la izquierda como un perro macho dispuesto a mear en un árbol. Pero su pierna izquierda siguió elevándose. Y en un visto y no visto ya estaba sobrepasando la borda del bote y zambulléndose. La regala se me escapó de las manos y el bote salió despedido de golpe. Pataleé para mantener la cabeza sobre la superficie.

El hombro derecho de Thelma se estrelló en el agua.

El resto de ella se fue detrás.

Entonces se produjo una colisión que me abofeteó, me zarandeó y me sacudió con una ola de agua a la cara.

Cegado por la rociada, me puse a nadar detrás del bote.

Mi objetivo era darle alcance, subirme a bordo y hacerme con los machetes. Una vez los tuviera en mi poder, Thelma no se atrevería a darme más problemas.

No habría nada más que temer por su parte o por la de Wesley.

Al tiempo que nadaba, parpadeé para expulsar el agua de mis ojos. El bote se encontraba a unos seis metros.

Sin problema.

Miré atrás. No había rastro de Thelma. Aún no había emergido. Pese a alegrarme de que no me estuviera pisando los talones, sentí una punzada de preocupación.

A lo mejor se había ahogado.

Llegué a pensar en volver para comprobar si necesitaba ayuda. Cosa que suena a estupidez. Pero tenía la sensación de que quizá me estuviera agradecida, que podía cambiar de parecer y decidir dejar de pelear conmigo. Tal vez uniríamos nuestras fuerzas, seríamos un equipo…

Me agarró por el tobillo izquierdo.

Me detuvo en seco y tiró de mí hacia abajo.

Cuando me cogió por detrás de la pierna derecha con la otra mano, lo hizo por encima del borde del calcetín, sin acertar a tocar la navaja, gracias a Dios.

Noté cómo me arrastraba hacia abajo.

Una mano me soltó, para aferrarse de nuevo más arriba, en la misma pierna.

Conociendo a Thelma, supe que iba a por mis partes. De modo que junté las piernas con obstinación para evitar que me alcanzara por en medio. Y lo hice justo a tiempo.

Me metió una mano entre los muslos. Mientras lo hacía, ahondando cada vez más en la grieta, intenté revolverme súbitamente. Su mano permaneció atrapada entre mis muslos. La otra me soltó la pantorrilla. Me retorcí, sacudiéndome, y pataleé con las dos piernas. En pocos segundos, Thelma me había soltado.

Me abrí camino a toda costa hacia la superficie. Boqueando para llenar los pulmones, di media vuelta cuando su cabeza asomó en el agua. Tomó una sola y amplia bocanada de aire. Luego la cogí por los hombros con las dos manos y la empujé hacia abajo.

No se hundió directamente; se sumergió de espaldas, conmigo encima.

Se resistió. Cuando se me escurrieron de las manos sus hombros resbaladizos, ella me rodeó la espalda con los brazos. Me abrazó como si intentara aplastarme las costillas. Yo tenía los brazos libres, así que la cogí por el pelo y una oreja, y le retorcí la cabeza.

Los dos agitamos las piernas en una contorsión.

Enseguida perdí la orientación y no sabía quién estaba encima de quién, ni dónde estaba la superficie. Con todo, los dos permanecimos bajo el agua. Ninguno podía respirar.

Y ninguno de los dos soltaba al otro.

Mantuvimos nuestro férreo abrazo como si ambos creyéramos tener dominada la situación.

Me parecieron horas de lucha submarina en aquella fiera opresión. Debió de durar cosa de un minuto.

Por fin, me pareció que Thelma se cansaba. Las sacudidas, las patadas, los movimientos bruscos se hicieron más lentos. Sus brazos ya no me estrujaban las costillas con tanta fuerza. Poco después, dejó de batir las piernas. Aflojó los brazos, y se separó de mi espalda.

Yo le solté la oreja. Con la mano que la mantenía agarrada del pelo, la aparté de mí.

Parecía completamente relajada.

Inconsciente, tal vez muerta.

Puede que fingiera.

Sin soltarla del pelo, subí a la superficie. Respiré, pero mantuve su cabeza sumergida (con el brazo estirado, por si se estaba haciendo la muerta). Tuve que batir las piernas sin descanso para poder mantener la mía fuera del agua. Con tanto movimiento por mi parte, podía ser que no detectara los movimientos de Thelma. Hasta que fuera demasiado tarde.

Desesperante.

Me sentía como un asesino y como un blanco fácil.

Se me hizo muy complicado que ella continuase debajo del agua. Pensé que ya estaría muerta. Pero también abrigaba la vaga esperanza de notar como me sacaba lentamente del calcetín la navaja de afeitar. Temiendo ambas cosas, le di un empujón a su cabeza y la solté.

Al cabo de unos segundos, esta asomó. Entreví su rostro a la luz de la luna: ojos protuberantes, boca prieta. Me convencí de que estaba viva, después de todo. Aunque no resoplaba, ni jadeaba para coger aire. En silencio, a excepción de los ruidos del agua, su cabeza se torció hacia arriba y el resto de su cuerpo emergió despacio a la superficie.

Acto seguido, se puso a flotar de espaldas. Tendida con todos los miembros separados, los brazos abiertos, las piernas abiertas. Parecía como si se hubiera quedado amodorrada mientras se relajaba en la piscina del jardín.

Desde luego, no parecía estar muerta.

Era muy raro.

Me entraron escalofríos.

Parado en el sitio, busqué en ella señales de vida.

Estaba a la deriva, levantándose y volteándose ligeramente, de vez en cuando, a merced de los movimientos del agua bajo su espalda. Después de observarla un rato, noté que estaba más lejos que antes.

No quería que se me escapara.

Todavía no.

Aunque tampoco tenía intención de ir nadando a por ella. Así que me di la vuelta y me fui hacia el bote.

Hice una parada en la popa. Estirando los brazos, dediqué uno o dos minutos a desenredar mis pantalones de la hélice. Habían quedado bastante harapientos. De todas formas, los eché al bote. Entonces me las arreglé para subirme a bordo sin hacer que aquello volcara.

Mientras me ponía los restos triturados de mis pantalones, miré a Thelma. Estaba bastante lejos, pero seguía tendida de espaldas, igual que antes.

Algo parecía no encajar.

Si se había ahogado, debería haberse hundido. Si no se había ahogado, debería estar nadando hacia alguna parte, o revolcándose en el agua, resollando, tosiendo.

Sencillamente, no tenía ningún sentido que estuviera flotando de esa manera, como si estuviera dormida.

Volví a bajar el motor al agua y lo arranqué. Manteniéndolo a una velocidad moderada, viré el bote en dirección a Thelma. Navegué muy despacio hacia ella.

La proa apuntaba entre sus piernas.

Lo llevé a un lado antes de que se hiciera necesario, solo para evitar la tentación.

Procuré sortearla completamente.

Pero el lado de babor el bote le dio un toquecito en el pie izquierdo. Ni siquiera se estremeció. Simplemente se quedó tumbada de espaldas y empezó a girar en el sentido contrario a las agujas del reloj.

Me recordó a la ayudante de un lanzador de cuchillos en un espectáculo circense. La hermosa muchacha vestida con una escueta prenda a la que atan con correas a una rueda, gira y se divierte siendo el blanco de los cuchillos.

Solo que Thelma no era hermosa y no iba vestida con una escueta prenda. Estaba desnuda. Sus enormes pechos, brillantes y pálidos a la luz de la luna, parecían encorvarse a los dos lados de su pecho como un par de viajeros mareados a punto de vomitar.

El topetazo con el bote hizo que trazase medio círculo.

Volvió a reanudar el giro cuando me puse a rodearla con la lancha.

Las olas de mi estela la hicieron oscilar.

Parecía ajena a todo ello.

Alargando la mano entre mis piernas, cogí uno de los machetes. Lo levanté y lo blandí por encima de mi cabeza.

—¡Eh! —grité—. ¡Thelma! Mira lo que tengo.

Ella se quedó allí, en medio de los círculos que dibujaba yo con mi estela.

Le tiré el machete.

Se suponía que iba a ser más bien una especie de toque. Un toque suave, sin fuerza, como cuando se le tira una pelota a un niño pequeño.

La intención era sobresaltarla, que diera un respingo o que se apartara.

En verdad, ni siquiera tenía intención de darle.

Por alguna razón, se me fue la mano. Por alguna razón, levanté el brazo con más fuerza de la que quería. En lugar de trazar una parábola baja en el aire para que le cayera inofensivamente encima, o cerca, el machete se fue por lo alto.

Quizá no todos los lapsus línguae son verbales.

Quizá esto era un lapsus de brazo.

¿Quién sabe? Quizá no había ninguna intención subconsciente, y simplemente ocurrió porque mi coordinación se vio mermada con tanto correr y tanto nadar.

En cualquier caso, me quedé de piedra cuando vi que, al fin y al cabo, no le había dado al machete un toquecito tan suave.

Salió volando casi en línea recta, dando vueltas y más vueltas.

—Oh, mierda —dije.

Mientras volaba hacia arriba, cada vez más alto, no tenía ni idea de por dónde bajaría. Por lo que yo sabía, podía caerme a mí.

Se trata de un cuchillo muy grande, pensado para abrir camino cortando caña de azúcar, o vegetación en la jungla, o lo que sea. La hoja no tenía mucha punta, pero debía de tener medio metro de largo, y era ancha y pesada.

Fue dando vueltas sobre sí mismo en su ascenso.

Hasta una altura de por lo menos diez metros.

En lo más alto, dio un giro de prácticamente trescientos sesenta grados. Entonces empezó a descender, dando vueltas igualmente.

De inmediato me di cuenta de que yo había dejado de ser la zona cero.

Ahora lo era Thelma.

—¡Thelma! —grité—. ¡Cuidado!

No reaccionó, siguió flotando tendida de espaldas como la ayudante fea y desnuda de un lanzador de cuchillos.

Está muerta, me dije. No te preocupes.

Pero volví a gritar de todos modos:

—¡Thelma!

Y vi caer el machete, girando sin descanso.

Aunque tal vez no le diera, después de todo. O puede que quizá la golpeara con el mango, y no con la hoja.

La hoja cayó por delante. La alcanzó justo por debajo del ombligo. Se hundió prácticamente hasta el mango.

Thelma gritó.

El golpe la hundió en el agua. Su grito se apagó en un gorgoteo. Luego dejó de oírse.

Se esfumó, engullida por la negrura.

Mi propio grito terminó cuando me quedé sin aliento. Jadeando y gimiendo, puse el motor a todo gas y aceleré a fondo, lo cual seguía pareciéndome lento.

Miré hacia atrás.

Ni rastro de Thelma.

Después de eso, no volví a mirar atrás. Me daba miedo lo que pudiera ver.

No sé si pensaba que vendría nadando detrás de mí.

Solo queda uno

Me llevé el otro machete, me subí al embarcadero y amarré el bote. Todavía con los pelos de punta, no osé mirar atrás, a la cala, a medida que me apresuraba hacia el pie del embarcadero. Ni cuando cruzaba la espesa hierba en el jardín trasero de la mansión.

Toda esta condenada historia había sido demasiado rara.

Además, nunca había matado a nadie.

Tenía una extraña sensación por haber matado a Thelma.

Ya era bastante penoso haber puesto fin a la vida de un ser humano. Pero es que además era una mujer. Se supone que a las mujeres no se les hace daño, y menos aún se las mata. Y encima era la hermana de Kimberly; me sentía fatal por todo aquello.

Por otra parte, Thelma se merecía todo lo que le pasó. Se había echado a los brazos de Wesley, que había matado a su padre y al marido de su propia hermana. Junto con Wesley, había cometido actos violentos y depravados contra Billie, Connie y Kimberly. Y también contra esas niñas, Erin y Alice, por no mencionar que ayudó a Wesley a matar a sus padres.

Y por si fuera poco, a mí había intentado matarme varias veces, incluyendo el intento en la laguna que casi borra del mapa a Connie. Tenía una suerte cojonuda de estar vivo.

Además, no la había matado a sangre fría. Nuestra pelea en la cala había sido, por mi parte, en defensa propia. Lo único que yo pretendía era seguir vivo.

Y lo del final con el machete había sido una especie de accidente. Que no habría tenido lugar de no haber estado haciéndose la muerta, o lo que rayos fuera que se traía entre manos.

No podía echarle la culpa a nadie más que a sí misma.

En cierto modo, estaba un poco cabreado con Thelma por haberme obligado a matarla.

Sin embargo, por otra parte…

Puede que sea mejor que no lo escriba.

Ah, ¿y por qué no habría de hacerlo? ¿A quién estoy intentado impresionar? La idea consiste en contar todo lo que ha sucedido, de la forma más veraz, sin engaños…

No es que no me sintiera fatal, hasta cierto punto, por haber matado a Thelma. Si me encontraba mal era sobre todo por tratarse de la hermana de Kimberly: detestaba la idea de darle a Kimberly más motivos para lamentarse.

Pero esto es lo que hay.

Una parte de mí se sentía estupendamente por haber matado a Thelma.

Había sido una pelea cara a cara, ella contra mí, hasta el final, y había acabado con ella.

Claro que estaba horrorizado y asqueado y me sentía culpable y asustado, y muy cansado; pero, por Dios bendito, estaba tan emocionado que no podía dejar de temblar por dentro. Cuando iba caminando entre la hierba del jardín trasero, apreté los dientes y enarbolé el machete y siseé:

—¡Sí, sí, sí!

Uno menos. Queda uno.

Y con suerte, el que quedaba podía estar ya fuera de circulación. Wesley se había dado un señor trompazo por aquellas escaleras. Como mínimo, sus efectos habían obligado a Thelma a salir tras de mí sin él. Se podía haber roto una pierna. Se podía haber roto el cuello.

En parte, albergaba la esperanza de que la caída no lo hubiera matado.

Que únicamente lo hubiera dejado lo bastante maltrecho como para ponérmelo fácil.

Ya desde el jardín trasero se veía luz en algunas ventanas de la mansión. Wesley o Thelma habían encendido algunas luces para facilitarse mi persecución. A juzgar por lo que se veía, aún no había acudido nadie a apagarlas.

Buena señal.

Eso significaba que, cuando menos, Wesley debía de estar incapacitado.

Mi plan era entrar por la puerta principal, de modo que me abrí paso por el jardín lateral de la casa, pasando junto a la ventana por la que había visto a Wesley y a Thelma abusar de Erin, y junto a la esquina del porche. La zona frontal seguía estando intensamente iluminada por los focos.

De camino a las escaleras de la veranda, reparé en mi mochila bajo el arbusto donde la había dejado. Podía quedarse allí hasta que hubiera terminado con Wesley.

También me eché un vistazo a mí mismo por casualidad. El motor fueraborda había dejado mis pantalones tan despedazados que ya no tenían bolsillos. Había perdido el encendedor de Andrew, el protector solar de Billie, y los tentempiés de pescado ahumado que nunca había tenido ocasión de comerme. Había sido buena idea cambiarme la navaja de sitio y metérmela en el calcetín. Seguía en su lugar.

Quedaba tan poca cosa de mis pantalones después de su encuentro con la hélice que casi no merecía la pena volver a ponérmelos. El cinturón de Andrew estaba rayado, pero intacto. Pero la mayor parte de lo que quedaba por debajo del cinturón estaba desgarrado o bien había desaparecido por completo. Colgaban algunos jirones de aquí y allá. Por lo demás, no había mucho más que flecos y agujeros, y yo.

Cosa que no dejaba de gustarme.

No bajaría por Broadway con ellos puestos, pero, rediós, esto era una isla tropical. Naturaleza salvaje. Aquí no había nadie más que yo y mis mujeres.

Y Wesley.

No puedo olvidarme de Wesley.

Todavía no.

Machete en mano, con la navaja aún en el calcetín, subí corriendo la escalera del porche. La puerta principal seguía abierta de par en par. ¿Era así como la había dejado Thelma? Claro que sí. Desde luego no había echado el freno para cerrarla después de salir frenética al soportal.

Crucé el umbral de la puerta.

Eché un rápido vistazo a mi alrededor para asegurarme de que no venía nadie.

Luego desvié la atención hacia la escalera. La veía entera hasta arriba, pero no el lugar al que había ido a parar Wesley después de desplomarse desde el piso superior.

Deseaba con todas mis fuerzas que siguiera allí.

Muy despacio, fui acercándome al pie de la escalera.

Allí me detuve a escuchar. El corazón me latía a mil por hora con un estruendo insoportable. Era prácticamente lo único que oía más allá de los ruidos, chillidos, graznidos y píos que venían de fuera, los habituales sonidos de la selva.

Nada dentro de la casa.

Nada que pudiera provenir de Wesley.

Me cambié el machete a la mano izquierda para poder agarrarme a la barandilla con la derecha. Empecé a subir. Fui apoyando cada pie con muchísimo cuidado. En silencio. De tanto en tanto crujía un escalón bajo el peso de mi cuerpo. Cada vez que esto sucedía, me paraba, y esperaba aguzando el oído.

Nada por parte de Wesley.

A lo mejor está muerto, pensé.

O durmiendo, simplemente.

No, durmiendo no. No donde lo había visto por última vez. Ya habría oído sus ronquidos.

Eso dejaba tres posibilidades:

1. Estaba muerto en el mismo sitio donde se había caído.

2. Sus lesiones le impedían moverse, y estaba tendido, muy quieto y en silencio, consciente de que me estaba acercando.

3. No estaba.

La número uno me habría valido, pero me inclinaba por la número dos. Enardecido aún por el enfrentamiento con Thelma, estaba deseando encontrarme con él.

La posibilidad número tres no quería ni imaginármela.

Pero eso fue lo que me encontré.

Después de todo el sigilo con el que subí las escaleras, por fin llegué lo suficientemente arriba como para ver la siguiente planta. Quería, esperaba, estaba absolutamente seguro de que encontraría el cuerpo desnudo de Wesley allí tirado en el suelo de parqué.

Paralizado pero vivo.

O muerto, que habría sido lo ideal.

Pero no esto.

Refunfuñé y me aferré a la barandilla. Me subió un escalofrío por la espalda.

Podía estar en cualquier sitio.

Me volví de lado y miré escaleras abajo.

Gracias a Dios que no lo tenía detrás de mí, subiendo a hurtadillas.

Pensando que tal vez se las habría arreglado para apartarse a gatas del lugar en el que había aterrizado en un primero momento, subí los seis o siete escalones que me quedaban.

Ni rastro de él.

Podía haber entrado en alguna de las habitaciones del pasillo, o haber subido otra vez, o bajado…, o estar en cualquier sitio.

¿Y ahora qué?, pensé.

Fácil. O lo encuentro yo, o me encuentra él.

Se me ocurrió hacer un registro habitación por habitación. Pero enseguida descarté la idea. Una búsqueda de esa naturaleza sería aterradora, peligrosa y larga. Y posiblemente sería una pérdida de tiempo.

Podía ser incluso que no estuviera en la casa.

Podía haber ido a las jaulas.

¿Y si está con las chicas ahora mismo? ¿Haciéndoles cosas?

Fuera lo que fuese lo que estuviera haciendo, en ese instante no me estaba atacando a mí. No lo tenía a mi disposición para poder encargarme de él. Tenía que decidir mi siguiente jugada.

¿Ir a las jaulas?

¡No, no, no! Encontrar las llaves e ir después a las jaulas.

Aparentemente Wesley no llevaba las llaves encima cuando se cayó por las escaleras. Lo que significaba que seguramente seguían en la habitación de arriba, a no ser que hubiera regresado a buscarlas.

Eché a correr escaleras arriba. La mayoría estaban bastante mojadas, así que no solté la barandilla en ningún momento, listo para agarrarme en caso de resbalar. Pero llegué arriba sin problemas.

Pese a que el pasillo se hallaba iluminado, el dormitorio estaba a oscuras. Entré corriendo y palpé en la pared, cerca de la puerta, hasta que encontré el interruptor. En el techo se encendió una luz.

No había llaves entre las arrugadas sábanas blancas de la cama. Tiré de las dos almohadas. Tampoco estaban allí. No las encontré en el suelo, ni encima de las mesillas de noche ni en la cómoda. Después de recorrer la habitación a toda velocidad, llegué incluso a arrodillarme para mirar debajo de la cama.

No fue un registro minucioso.

No hubo suerte. Sin embargo, a esas alturas tampoco esperaba dar con ellas. Wesley había vuelto a la habitación, sin duda. Había escondido el llavero, o bien se lo había llevado.

¿Se habría llevado las llaves a las jaulas?

Corrí hacia una de las ventanas.

Al ver poco más que mi propio reflejo en el cristal superior, me agaché para mirar a través de la mosquitera.

Más allá del jardín delantero iluminado por la luna, en una pequeña porción de la jungla brillaba el resplandor amarillo anaranjado de una antorcha.

Aquello me provocó una sensación de angustia en el estómago.

—Oh, Dios mío —musité.

Y salí corriendo de la habitación.

De vuelta a las jaulas

Al bajar, hice una parada rápida para coger la lanza de pesca de Connie.

Con ella en una mano, el machete en la otra y la navaja en el calcetín, bajé de tres en tres los escalones que me faltaban hasta la planta baja y salí corriendo de la mansión. Salté la escalera del porche. Salí pitando por el jardín delantero, dejando atrás las luces.

Desde abajo no pude ver el resplandor. Demasiada selva de por medio. Pero estaba seguro de que provenía de la zona de las jaulas.

Y pensé que tal vez me estaba metiendo en una trampa.

A Wesley parecían dársele bien las trampas.

Tal vez quisiera guardarse las espaldas por si acaso le ganaba la partida a Thelma. Puede que incluso nos hubiera estado observando, y supiera que me la había quitado de en medio.

Y se imaginaría que a continuación iba a ir a por él.

Muy propio de Wesley, encendería un fuego con el que me atraería hasta la posición deseada. Pero él no estaría en el fuego. En cambio, estaría cerca de allí, preparado para la emboscada.

Considerando todo aquello, cambié el rumbo. En lugar de dirigirme directamente a las jaulas, giré a la izquierda y fui corriendo hasta la otra esquina del jardín antes de adentrarme en la selva. Penetré muy profundamente, luego giré a la derecha e inicié el camino de regreso.

No me llevó mucho tiempo. Si Wesley había ido hasta las jaulas con otra intención distinta a tenderme una emboscada, tenía que detenerlo enseguida. Tampoco había necesidad de proceder con sigilo. Con todos los ruidos selváticos habituales, era improbable que me oyera pasar junto a los arbustos. Al menos hasta estar muy cerca de él.

Cuando divisé de lejos el resplandor a mi derecha, moderé el paso. Parecía estar situado a una altura desacostumbrada, brillando en las hojas y en las ramas a unos tres o cuatro metros por encima de nivel del suelo.

No recuerdo haber visto ningún túmulo cerca de las jaulas. ¿Había trepado Wesley a un árbol y colocado una antorcha encendida entre las ramas?

Recordándome a mí mismo que lo más probable era que no se encontrara en el mismo lugar que la antorcha, me agazapé y fui acercándome despacio hasta la zona. Agucé el oído en busca de voces, pero no oí ninguna.

Supuse que Wesley se me echaría encima de un momento a otro.

La última vez que lo vi, portaba un cuchillo y llevaba puesto un cinturón con una vaina vacía. Seguramente habría otra vaina en la otra cadera, en la que guardaría su otro cuchillo.

De modo que me esperaba que fuera armado con dos cuchillos de caza.

Como mínimo. No había forma de saber con qué otras cosas podía haberse pertrechado antes de venir hacia las jaulas.

El hacha no, ojalá.

No había vuelto a ver el hacha desde nuestra «última batalla», cuando la utilizamos a modo de anclaje para la cuerda. Tampoco había vuelto a ver la navaja suiza desde entonces.

Wesley o Thelma debieron de quedarse con aquellas dos armas.

La navaja suiza no me preocupaba demasiado. Aunque estaba peligrosamente afilada, mi navaja de afeitar lo estaba más aún. Y el pequeño cuchillo de bolsillo se quedaba en una verdadera ridiculez al lado de mi machete.

Pero el hacha era otra historia.

Si Wesley se abalanzaba sobre mí con el hacha… o con alguna otra arma de la que ni siquiera tuviera constancia, como una sierra mecánica… o incluso una pistola…

Nada de pistolas, me dije a mí mismo. De haber hallado un arma de fuego en condiciones de uso, la habría usado hace ya mucho tiempo.

Probablemente.

Pero sabe Dios qué otras armas podía haber encontrado. Si había buscado en aquellos almacenes de detrás de la casa… Una familia que tiene una segadora a motor debe de contar con todo un arsenal de herramientas espantosas: una sierra mecánica, una guadaña, unas tijeras de podar, un pico, una almádena.

La mayoría de ellas, imaginé, no darían peor resultado que un hacha. El hacha tenía que estar en alguna parte. Esperaba que no la tuviera Wesley en las manos.

Había visto de cerca los estragos que había causado en la cabeza de Andrew.

El hacha me daba pánico.

Me daba un pánico atroz hasta el momento en que descubrí qué era lo que tenía Wesley.

Entonces deseé que hubiera tenido el hacha en su lugar.

Un momento, un momento. Tiempo muerto. Eso ha sido un salto en el tiempo. Lo último que quiero es adelantar acontecimientos. Me he acercado demasiado, cuando lo que necesito es escribir a cerca de lo que vino, que de todos modos fue demasiado pronto para mi gusto.

Ojalá pudiera saltarme todo eso.

Pero ya he llegado hasta aquí. Ya he hablado sobre toda la mierda desagradable de la que hasta duele hablar por lo repugnante, terrible y personalmente violento que resulta. Lo que viene ahora es peor que todo lo que ha venido pasando hasta ahora. Me encantaría poder dejar de escribir ahora mismo, y evitar el resto.

Pero sería un cobarde.

No he permanecido ajeno a lo que estaba por venir. Durante días, desde que empecé a escribir «El resto de la historia», sabía cómo se habían desarrollado los hechos en las jaulas aquella noche. Sabía lo doloroso que resultaría escribir sobre ello. Ahora que ha llegado el momento, no puedo simplemente abandonar. Aunque sea precisamente lo que desearía hacer.

Es decir, es el final de la historia. He gastado varios bolígrafos, mi libreta entera y la mayor parte de los cuadernos que he encontrado en el cuarto de Erin (todo está escrito en el papel de Erin desde «Últimas palabras» al final de mi diario), todo para tener una crónica de lo que ha sucedido desde el momento en que Wesley nos dejó atrapados en esta isla. Debo de haber dedicado unas setenta u ochenta horas a escribir. No me he tomado tantas molestias solo para achantarme ahora y dejarlo antes de contar cómo terminó todo.

De modo que allá va.

Avanzando sigilosamente hacia el fulgor, llegué a los arbustos que había detrás de una de las jaulas para gorilas. Desde donde yo estaba acuclillado, la jaula no era más que una tenue sombra negra. Parecía vacía, pero no podía asegurarlo. El fuego aún se encontraba a una distancia considerable.

Sin soltar la lanza ni el machete, me fui abriendo paso lentamente entre la vegetación y corrí por una franja despejada de terreno hacia la parte trasera de la jaula. Antes de acercarme tanto a los barrotes como para que estos me impidieran usar la lanza, me volví hacia la derecha y salí corriendo hasta la otra esquina de la jaula. Mientras recorría el lateral de la jaula, miré a través de la reja.

El fuego venía de esa dirección. Elevado y lejano, como si Wesley hubiera echado una antorcha encendida a lo alto de una de las jaulas. El contraluz me permitió comprobar que la jaula que tenía al lado estaba vacía. También lo estaba la siguiente. La antorcha parecía estar justo encima de la tercera.

Mucho más lejos de lo que pudiese parecer.

Todas las jaulas tenían forma de rectángulo, de unos tres metros y medio de alto, cuatro y medio de ancho y puede que unos siete y medio de largo. Había un espacio vacío de un metro y medio aproximadamente entre las jaulas. De modo que debía de tener la antorcha a unos veinte o veinticinco metros.

Debido a la distancia, mi ángulo de visión y todos los barrotes interpuestos, no podía ver si había alguien encima de la jaula junto con la antorcha.

Pero veía a una mujer dentro de la jaula. Era imposible reconocer su cara. Pero reconocí su figura, a pesar de la distancia, la reja y la luz tenebrosa. Estaba cerca del centro de la jaula, prácticamente debajo de la antorcha, con el cuerpo desnudo medio oculto por las sombras, pero se trataba indudablemente de Billie.

No caminaba, pero se volvió despacio, como buscando a alguien.

Tal vez me buscara a mí.

Poniéndose de frente a mí, parecía estar mirándome. Aunque probablemente no podía verme, en medio de aquella profunda oscuridad donde yo estaba, al final de las jaulas.

¿Y dónde está Wesley?, pensé. ¿Encima de la jaula de Billie junto a la antorcha o esperando a salir de la selva y asaltarme por la espalda?

Tenía que ver con claridad lo que había en lo alto de su jaula.

Si pudiera subirme encima…

No. Quizá tuviera la fuerza necesaria para trepar por los barrotes, pero no estaba seguro de poder hacerlo sin dejar a un lado la lanza y el machete.

Y no estaba dispuesto a soltarlos. No a menos que supiera con certeza que Wesley no iba a echárseme encima.

Con las armas bien aferradas, retrocedí de nuevo hacia la selva. Entre los arbustos y los árboles, contemplé el resplandor de la antorcha y tomé una ruta paralela a la hilera de jaulas para gorilas. Mantuve una distancia suficiente como para perder de vista las jaulas y el fulgor de la antorcha.

Por un instante, planeé acercarme a escondidas hasta la jaula de Billie para tratar de averiguar si Wesley estaba encima.

Pero si yo podía verlo, él también podría verme a mí.

Tuve una idea mejor.

No lo busques, pregunta por él.

Sin desviarme de mi trayectoria, seguí avanzando por la selva. Pasé junto a la antorcha. Y seguí adelante, y seguí, dejando el resplandor detrás de mí, cada vez más lejos.

Cuando consideré que ya había cubierto una distancia adecuada, me puse a caminar hacia la derecha.

Pensé que tal vez había sobrepasado la jaula de Erin, y que tendría que retroceder para buscarla. Pero la suerte me acompañaba. Salí de la selva más allá de la mitad de su jaula.

Tras echar un rápido vistazo de lado a lado, eché a andar despacio por la franja de espacio abierto.

Erin no parecía haber advertido mi presencia. Estaba de pie junto a la puerta de su jaula. Pese a ser poco más que una figura apagada en la oscuridad, creí notar que tenía la espalda frente a mí. Sus manos estaban levantadas más o menos a la altura de la cabeza, y al parecer se agarraban a la reja de la puerta.

Deteniéndome, miré a mi derecha y vi la jaula de Alice. La chica estaba agachada, como encogida o intentando esconderse, en el rincón trasero más cercano a la jaula de Erin.

No vi a nadie dentro de la jaula de Connie. Que estaba más cerca de la luz de la antorcha, pero bastante lejos de mi posición. Supuse que estaría dentro, solo que no a la vista. Tal vez tumbada.

La siguiente jaula era la de Kimberly. Allí la luz era mejor. No había tanta oscuridad, más bien un halo tembloroso. Pero entre la distancia y mi perspectiva, no podía determinar con exactitud dónde terminaba la jaula de Connie y dónde empezaba o terminaba la de Kimberly, ni dónde empezaba la de Billie.

Parecía haber alguien merodeando por allí, entre la confusión de los barrotes. Imaginé que sería Kimberly, pero no podía asegurarlo.

Intenté ver la antorcha.

Pero no pude. La antorcha no, solo su resplandor.

Por el otro lado de las jaulas, había estado mucho más cerca. Desde mi nueva posición, el aura brillante de la antorcha bien podía provenir de lo alto de la jaula de Kimberly. Aunque supuse que debía de seguir encima de la de Billie.

En cualquier caso, dejé de inspeccionar la zona y terminé de cruzar el trecho que me separaba de la jaula de Erin. Cuando ya casi estaba allí, me volví de costado. Me eché al suelo, aplastando la hierba crecida en el suelo a lo largo de la reja. La hierba tendría unos quince centímetros de alto, de manera que me serviría para esconderme. Estaba fría y húmeda. Dejé la lanza y el machete a ambos lados y me apoyé sobre los codos.

Erin aún estaba en la puerta de su jaula.

La llamé. En realidad fue un susurro. Ella no respondió, así que volví a susurrar su nombre más alto. El bulto pálido de su cabeza se movió. Apartó las manos de los barrotes. El ancho de su cuerpo se estrechó, luego se ensanchó al darse la vuelta.

—Erin —volví a murmurar.

Ella vino caminando hacia mí. Tenía un ligero impedimento en el andar; una cojera.

Lo cual me recordó súbita y crudamente lo que les había visto hacerle. A Wesley y a Thelma. En el salón de abajo. Cómo habían hecho entrar a Erin en la sala vestida con una blusa blanca, una coqueta faldita escocesa de tartán y calcetines hasta la rodilla. Cómo la habían desnudado, cómo la habían maltratado, las cosas horribles y enfermizas que le hicieron… Mientras yo miraba, culpable y excitado. Me sentí extraño solo por pensarlo. Tuve que revolverme un poco sobre la hierba mojada.

—¿Rupert? —susurró.

—Sí.

Se detuvo en la reja y se tumbó al otro lado, imitando mi postura, con la cabeza vuelta, su rostro cerca del mío.

—¿Cómo estás? —preguntó.

—Bien. ¿Qué está pasando aquí?

—Ha venido Wesley.

—¿Dónde está?

—Encima de las jaulas. Bueno, eso creo. Es un poco difícil tenerlo localizado todo el rato.

—¿Estáis todas bien?

—¿Rupert? —La voz de Alice, un susurro fuerte.

Volví la cabeza y me la encontré. Seguía en el rincón de su jaula, pero ya no estaba agachada. Estaba a cuatro patas como un perro, con la cara pegada a los barrotes.

—No me dejéis fuera de todo —dijo.

—Si estabas dormida —le dijo Erin.

—No estaba dormida.

—Será mejor que hablemos en voz baja —advertí—. Ven aquí —le dije a Erin.

Cogí mis dos armas. Entonces ella y yo reptamos, uno al lado del otro, con la reja entre de los dos.

Deseé que hubiera más luz. Quería poder verlas a ella y a Alice. Sin embargo, esto mejoraba la última vez, cuando la oscuridad era casi total. En esta ocasión, al menos distinguía sus siluetas, más o menos. Básicamente, no eran más que borrones pálidos sin rasgos distintivos.

En el rincón de su jaula, Erin se paró. Yo seguí gateando, doblé la esquina, me volví para situarme de frente a la parte de atrás, dejé en el suelo la lanza y el machete, y me senté en la hierba entre las dos jaulas.

Alice a mi izquierda y Erin a mi derecha.

Como en los viejos tiempos, solo que esta vez nos reunimos al final del pasadizo, y no al principio.

—Pensaba que estabas dormida —le dije a Alice—. Por eso no…

—No pasa nada —dijo—. Me alegro de que hayas vuelto.

—¿Estáis todas bien? —pregunté.

—Eso depende —dijo Alice—. ¿Tú cómo lo…?

—Estamos bien —dijo Erin—. O sea, ya sabes. No es que estemos felices de la vida, pero estamos igual que antes.

—No nos ha metido nada —explicó Alice.

—¿Adónde has ido?

—A la casa, para empezar. Fui a buscar las llaves, para poder volver y sacaros a todas de aquí.

—¿Las has encontrado? —preguntó Erin.

—¿No las tiene Wesley?

—No lo creo.

—Yo sé seguro que no las tiene —dijo Alice.

—Bueno, no ha abierto ninguna jaula.

—Ha pasado por delante. Se veía con claridad lo que llevaba y lo que no llevaba. Y no llevaba ninguna llave. A no ser que las llevara metidas en el pito, o algo así.

—En el pito no le cabrían —señaló Erin en un tono algo enojado—. ¿Esa anilla enorme de latón? Ni de coña.

—Era una forma de hablar, idiota.

—De todas formas, creo que tiene razón. Si hubiera llevado las llaves, las habríamos visto.

—¿Qué llevaba? —pregunté.

—La polla tiesa —dijo Alice.

—Muy bonito —le contestó Erin.

—Bueno, es verdad.

—Estoy segura de que a Rupert le interesa mucho.

Yo estaba ruborizado, pero con la oscuridad no se notó.

—¿Qué armas llevaba? —pregunté.

—Dos cuchillos —dijo Erin—. ¿La antorcha cuenta?

—Supongo.

—Vale, entonces la antorcha. Y un bidón de gasolina.

—¿Un qué?

—Un bidón de gasolina.

—Teníamos montones para el generador —explicó Alice.

—Para muchas cosas —añadió Erin.

—Pero sobre todo para el generador. Tenemos montones.

—Wesley tiene unos diez litros —dijo Erin—. Se ha subido el bidón.

—Dice que nos va a incinerar —dijo Alice.

Las gemelas y yo

—No lo hará —dijo Erin—. Solo es una amenaza. Si nos prende fuego, ya no podrá jugar más con nosotras. Para él sería la ruina.

—Ah, ¿sí? Bueno, imagínate que solo le prende fuego a alguna de nosotras.

Erin no encontró una respuesta rápida a esa hipótesis.

—Ya ha empapado a Billie —añadió Alice.

Me dio un vuelco el estómago.

—¿Estás segura?

—Ha sido lo primero que ha hecho —explicó Erin—. Ha aparecido, no sé, ¿como una hora después de que tú te marcharas? Con la antorcha y la gasolina.

—Y sin pantalones, como siempre —aclaró Alice con cierta repulsión.

—Y se ha dado una vuelta por las jaulas, diciendo que lo vamos a ayudar todas a darte una sorpresa.

—Te ha llamado «mamón» y «gallina de los cojones» —me contó Alice.

—Muy bonito —dijo Erin—. No hace falta que se lo cuentes todo.

—A mí me gustaría saberlo si alguien me llamara…

—No importa —dije—. ¿Qué me dices de la sorpresa?

—Ha dicho que le habías hecho una visita en la casa, y que habías salido huyendo, pero que Thelma te había perseguido. Ha dicho que probablemente Thelma te mataría…

—Que te agarraría de tu mierda de culo enclenque —profundizó Alice.

—Pero que, por si acaso no te pillaba, quería tener preparada una sorpresa. Ha dicho que seguramente lo primero que harías sería venir aquí a las jaulas. Y que debíamos de estar esperándote, y que más nos valía no gritar ni tratar de avisarte.

—Ha dicho que nos iba a tostar el coño.

—¡Alice! ¡Para ya!

—Es lo que ha dicho él.

—Bueno, pues no lo digas tú. Por el amor de Dios. No hace falta ser tan grosera.

—Tú hablas igual de mal. Solo que no lo haces con Rupert delante.

—Eh, chicas. Vamos.

—La pones cachonda, Rupert.

—No es verdad.

—Ya, como si lo fueras a admitir delante de él. Pero es así, Rupert. Fíate de lo que te digo. Me lo ha dicho ella.

—Mentirosa.

—La mentirosa eres tú.

—Yo nunca he dicho que me pusiera cachonda.

—Puede que no con esas palabras exactamente, pero…

—¿Podemos hablarlo en otro momento? —sugerí—. Es que, si no me encargo de Wesley… ¿En algún momento ha llegado hasta aquí?

—Hasta ahora no —dijo Erin—. Lo más cerca que ha estado es en la jaula de Kimberly. No se ha subido a la de Connie, ni a la nuestra.

—Y no será porque no pueda —dijo Alice.

—Sí, podría si quisiera. Si no quiere mover la escalera, siempre podría saltar. No hay tanta distancia entre…

—¿Qué escalera? —pregunté.

—La nuestra —dijo Alice.

—La cogió de la casa —me explicó Erin—. Como todo lo demás, prácticamente. Siempre la tiene a mano, desde que nos metió en las jaulas. Es uno de sus juegos. Se sube a las jaulas y, pues…, hace cosas. Ya sabes, nos mira. Nos provoca. Tiene una caja con cosas ahí arriba. Cosas que nos tira siempre que le apetece jugar al «bombardero».

—Sobre todo libros —dijo Alice.

—¿Os tira libros?

—Sí —dijo Alice—, y duele. Incluso los de tapa blanda pueden hacer daño si te dan con el lomo.

—Sobre todo si te caen de canto —añadió Erin—. La idea es que Wesley no nos quiere bombardear con cualquier cosa que podamos utilizar en su contra. Cree que no se puede causar mucho daño con un libro.

—A veces nos bombardea con páginas —dijo Alice—. Arranca una y hace una bola con ella, le prende fuego y la deja caer entre los barrotes.

—Normalmente las puedes esquivar —dijo Erin—. Solo le gusta oírnos gritar.

—Y mirar mientras intentamos apartarnos. Le encanta hacernos saltar de un lado a otro. Ya sabes, como no llevamos nada de ropa, ni nada.

—También nos echa cubos de agua desde arriba.

—Toda clase de cosas —añadió Alice.

—Nos podíamos pasar la noche entera —dijo Erin— contándote todas las cosas que nos tira. Es que se ha pasado mucho tiempo sin otra cosa que hacer que juguetear con nosotras.

—Lo que más le gusta es tumbarse y dejar colgando la pinga entre los barrotes. Entonces…

—Por Dios, Alice. Eso no…

—Solo intento explicarle lo que hace.

—A Rupert no le hace ninguna falta oírlo, ¿sabes? ¡Por favor!

Decidí reconducir la conversación.

—¿Entonces, esta noche Wesley ha cogido la escalera y se ha subido a la jaula de Billie?

—Eso es —afirmó Erin.

—¿Y luego qué?

—Luego ha tirado de la escalera y la ha subido también. Y la ha colocado en el hueco entre la jaula de Billie y la de Kimberly para facilitarse el paso de una a la otra. Así la puede usar como puente, ¿sabes? En lugar de tener que saltar.

—Por eso no ha venido hasta aquí —dijo Alice.

—No creo que le haga mucha gracia saltar. Sería bastante complicado. Ahí arriba no hay más que barrotes.

—Y la escalera —añadió Alice.

—Y se le da muy bien caminar por la reja. Tiene mucha práctica.

—Es mitad simio —dijo Alice.

—Se cree King Kong —dijo Erin.

—Se cree Pinga Kong.

—Tienes que disculpar a mi hermana —dijo Erin—. En condiciones normales no es así.

—No importa —dije.

—¿Lo ves? —dijo Alice—. Te dije que a Rupert no le importaba.

—Solo lo dice por cortesía.

Decidí quedarme callado, no inmiscuirme en sus pequeñas discusiones. La cuestión era que no me molestaba el lenguaje de Alice en absoluto. Resulta difícil sentirse ofendido por cosas así cuando tienes cerca a un tipo como Wesley. Resulta difícil sentir algo que no sea miedo. Pero en algunos momentos incluso me divertí. Y hasta me sentí avergonzado.

Y cachondo. O sea, allí estaba yo, sentado en el suelo entre Erin y Alice. Estaban en pelota picada. También yo podía haber estado desnudo, teniendo en cuenta el estado de mis pantalones.

A pesar de que no podía ver a las chicas, de alguna manera sabía qué aspecto tenían. No en vano, había tenido tiempo de sobra de estudiar cada centímetro de Erin cuando estaba en el salón con Wesley y Thelma. Y Alice era su hermana gemela. Lo que la oscuridad me impedía ver, me lo podía imaginar sin ningún problema.

Y encima, con Alice hablando de cosas como coños y pollas y erecciones, la situación no hacía sino empeorar; o mejorar, según como se mire.

Además, no podía dejar de pensar en que a Erin la «ponía cachonda». Por lo visto no había usado esa misma expresión. Pero fuera la expresión que fuese, le había dejado claro a Alice que yo le gustaba.

Interesante noticia. Increíble noticia. Maravillosa noticia.

Lástima que tuviera que llegar en un momento en el que todos estábamos en peligro de una forma tan inminente que imaginé que no todos acabaríamos la noche vivos.

En fin, eso resume todo lo que se me pasaba por la cabeza, y por qué dije que no veía inconveniente alguno en el lenguaje de Alice. No estaba siendo cortés, estaba siendo sincero.

Para intentar reorientar el curso de la conversación, dije:

—Entonces, ¿no creéis que Wesley vaya a intentar saltar de jaula a jaula?

—Ni siquiera le he visto intentar hacerlo a plena luz del día —respondió Erin.

—Eso no significa que no pueda —indicó Alice.

—Si quiere venir hacia aquí —dijo Erin—, me jugaría cualquier cosa a que se traería la escalera. La colocaría por encima del hueco. Si lo intentara, lo oiríamos.

—La escalera es de aluminio —explicó Alice.

—Así que no hay por qué preocuparse de que vaya a venir hasta aquí a escondidas —dijo Erin.

—A no ser que salte los huecos. Lo oiríamos cuando aterrizara en esta jaula, pero…

—Es demasiado listo como para intentarlo.

—O a no ser que se baje de las jaulas —sugerí—. Entonces podría venir hasta aquí andando…

—Kimberly nos avisará si se baja.

—Se supone que sí —la corrigió Alice.

—Sí. Nosotras también tenemos nuestros trucos. Si Wesley hace cualquier cosa que tengamos que saber, Kimberly se lo dice a Connie, y Connie se lo dice a Alice.

—Solo que Connie está dormida —dijo Alice.

—Puede que sí, y puede que no —dijo Erin—. De todas formas, no bajará. Está justo donde quiere estar, por encima de todo, donde nadie pueda alcanzarlo.

—Tengo una lanza.

Las chicas se quedaron calladas uno o dos segundos. Entonces Erin me preguntó:

—¿Se la podrías clavar?

—No lo sé.

—Será mejor que ni lo intentes —dijo Alice—. Aunque le dieras, seguramente aún podría prenderle fuego a Billie. Lo único que tiene que hacer es dejar caer la antorcha.

—¿Y si espero a que se apague la antorcha? —pregunté.

Nadie respondió durante un par de segundos. Luego Alice tomó la palabra:

—No lo sé.

—Podría ser una espera larguísima —dijo Erin—. Y cuando se apague, sencillamente la hundirá en la gasolina y volverá a encenderla.

—¿Con qué? —pregunté.

—¿Eh?

—Que con qué volverá a encenderla.

—Ah, tiene un par de mecheros de papá. Los guarda ahí arriba, en la caja, para encender sus bolas de papel.

—Y sus cigarrillos —dijo Alice—. No para de fumar como una chimenea. Es otra de las cosas que usa con nosotras. Las colillas. Disfruta muchísimo lanzándonoslas.

—Para eso no le hace falta estar encima de las jaulas —explicó Erin—. Suele hacerlo por los lados. Grita «¡Que va!», y las dispara por entre los barrotes. No son tan fáciles de esquivar como las bolas de papel.

—Y escuecen un montón —dijo Alice.

—Es horrible —musité.

—Eso no es ni a mitad de horrible que algunas de las cosas que nos hace.

—Rupert no quiere oír hablar de ello.

—Y Thelma es aún peor que Wesley —prosiguió Alice—. Algunas veces se mete en las jaulas con nosotras y…

—Déjalo ya —dijo Erin—. En serio.

—Creo que debe de tener algo de tortillera…

—Son los dos un par de psicópatas pirados —dijo Erin—. Vamos a dejarlo de una vez, ¿vale? No tienes por qué ir por ahí chismorreando sobre todas las perversiones que nos han hecho.

—A Rupert no le importa. ¿Verdad que no, Rupert?

—Bueno…

—Pues a mí sí que me importa —dijo Erin—. Por Dios. Así que déjalo ya. Es muy violento. Rupert no tiene necesidad de oír hasta el más mínimo detalle repugnante.

—Deja que hable él. ¿Quieres oír lo que le gusta hacer a Thelma?

Busqué una salida, y la encontré.

—Por cierto, está muerta.

—¿Cómo? —espetó Erin.

—La he matado. En la cala.

—¡Vaya!

—¡Genial! —dijo Alice.

—¡Bien hecho! —me dijo Erin.

De pronto algo me rozó el muslo y di un respingo. Entonces caí en la cuenta de que era la mano de Erin. Me apretó la pierna con suavidad.

—¿Cómo ha sido?

—Con uno de los machetes.

—Madre mía.

—Genial —repitió Alice.

Erin deslizó la mano por debajo de los harapos de mis pantalones.

—Así que Wesley —dije— es el único psicópata pirado del que preocuparse.

Su mano suave y cálida se iba escurriendo por mi muslo, hacia arriba. Llegó casi hasta la ingle antes de invertir la trayectoria. Tuve que cambiar de postura.

—¿Y qué hay del cubo? —pregunté—. Habéis dicho que le gusta subirlo a las jaulas y echaros agua, ¿no?

—¿Qué pasa con eso? —preguntó Alice.

—Si puedo hacerme con un cubo de agua, tal vez pueda hacer algo en caso de que Wesley intente prenderle fuego a Billie.

Erin me apretó la pierna.

—¡Sí! —susurró—. Es una idea genial.

—¿Dónde lo tiene?

—No lo sé.

Alice dijo:

—Detesto tener que avergonzarte otra vez, Erin.

—Pues no lo hagas.

—La cuestión es, Rupert, que cada una de nosotras tiene un cubo en la jaula. Ya sabes para qué.

Me quedé sorprendido. Tenía todo el sentido del mundo que cada una tuviera un cubo en la jaula, pero no lo había pensado. Tampoco había visto ninguno.

Mirando por encima del hombro, traté de descubrir uno en la jaula de Erin. Demasiado oscuro.

—Muy bonito —le estaba diciendo a su hermana. Incluso mientras la reprendía, siguió subiendo la mano por mi muslo.

—¿Acaso te crees que Rupert no necesita ir al baño? —le preguntó Alice—. Todo el mundo necesita ir al baño. Solo que nosotras lo hacemos en un cubo.

—Cosa que a Rupert no le sirve de nada, porque no podemos pasárselo. —En un tono de voz más dulce, añadió—: La boba de mi hermana parece haber olvidado que los cubos no caben entre los barrotes. Thelma tiene que… tenía que entrar para encargarse de ellos.

—A lo mejor podemos hacerlo pasar por entre los barrotes —propuso Alice.

—Son de metal, o de acero, o…

—Eso no significa que no se puedan doblar.

Erin dejó de mover la mano.

—Tendríamos que doblarlo por la mitad para que pasara por la reja. Tendríamos que, no sé, saltar encima, o algo así. Y estamos descalzas. Y aparte de eso, aunque consiguiéramos aplastarlo lo suficiente, haríamos tanto ruido que Wesley nos oiría.

—¿Y qué me decís del cubo de Wesley? —pregunté—. ¿Dónde está el que usa él?

—¿Quién sabe? —dijo Alice.

Erin reanudó sus caricias en mi muslo.

—Puede estar en cualquier sitio —dijo—. Puede incluso que esté en la casa. Si quisieras volver a la casa, seguro que allí encuentras algo. Ollas de cocina que puedes llenar de agua. Jarrones, cubos de basura…

—¿Y un extintor? —pregunté.

—Hay uno en el barco —dijo Erin.

—¿Y en la casa no?

—Llevamos casi un mes en estas jaulas —señaló Alice—. ¿Quién sabe dónde están las cosas?

—Pero seguro que en la casa encuentras algo que rellenar con agua.

—Será mejor que lo hagas —dijo Alice—. Billie se va a achicharrar si no tienes algo con que apagar el fuego. Está cubierta de gasolina y lista para arder.

—Creo que será mejor que lo haga —admití.

De pronto, supe dónde encontrar un cubo. En la mansión, cerca de las escaleras del porche. Un rato antes había visto a Thelma apagar una antorcha dentro.

Sin embargo, no tenía ningunas ganas de marcharme. Me sentía a salvo, en cierta manera, escondido entre las jaulas, con las chicas arropándome.

Y la mano de Erin seguía vagando por mi pierna.

Esa mano era nuestro secreto. La estaba dejando perderse en lo alto de mi muslo, muy arriba.

Me estaba volviendo un poco loco.

En fin, que no podía levantarme sin más y largarme.

—¿Qué más necesito? —pregunté, solo para demorarlo todo un poco.

—¿Qué quieres decir? —preguntó Alice.

¿Y si estirara el brazo entre los barrotes para tocar a Erin?

—De la casa —dije—. ¿Hay algo más? ¿Algo que debería coger cuando vaya por allí?

—¿Como qué? —preguntó Erin.

Si intento hacer alguna tontería, ella podría apartarse. Déjala en paz. Que haga lo que quiera.

¿Por dónde iba?

—¿Hay armas de fuego en la casa? —pregunté.

—Ni hablar —dijo Erin.

—Por eso nos fuimos de Los Ángeles —dijo Alice—. Para huir de cosas como las armas de fuego.

—Pues desde luego que yo ahora podría usar una —dije—. ¿Y arcos y flechas?

—No.

—Tú coge el agua —dijo Alice—. Será mejor que te des prisa. Vete a saber. A lo mejor sigue adelante y le prende fuego solo por diversión.

La mano de Erin llegó más arriba que nunca. Me estremecí y contuve el aliento. Su mano levantó el vuelo como un pájaro asustado. Y se estrelló contra un barrote de su jaula con un golpe grave, metálico. Dejó escapar un quejido.

—Ay, lo siento —susurré—. ¿Estás bien?

—Mi mano.

—Lo siento mucho.

—¿Qué ha pasado? —preguntó Alice.

—Nada —le dijo Erin—. Me he dado un golpe contra los barrotes.

—¿Qué estabas haciendo?

—Nada.

—Estábamos cogidos de la mano —expliqué. Cosa que me pareció que sonaba mejor que la verdad.

—No deberías cogerla de la mano —dijo Alice—. No sabes dónde puede haber estado.

—Muy graciosa —dijo Erin.

—Será mejor que me vaya ya —dije.

—No tan rápido. ¿Rupie? Ven aquí.

La tormenta de fuego

—¿Rupie? Ven aquííííí.

Esa voz me acobardó. Por una parte, gritaba demasiado. Por otra, era la de Connie, y no sonaba mucho menos perturbada que la última vez.

—Dios mío —musité.

Alice ya se había apresurado a cruzar la jaula con la esperanza, aparentemente, de acallarla.

De rodillas, eché mano de la lanza y el machete.

—¿Qué vas a hacer? —susurró Erin.

—No lo sé. Hacerla callar.

—¡Sé que estás ahí, Rupie! Venga, saca la polla de esa puta y ven aquí. ¡Te estoy esperando!

Salí gateando de entre las dos jaulas. Ya en pie, aunque encorvado, salí corriendo por la hierba de detrás de la jaula de Alice.

—¿Qué es lo que te pasa, tío?

—¡No hables tan alto! —dijo Alice por lo bajo.

—Cuando no te estás follando a las ancianitas, te follas a los bebés.

—¡Cállate! —le suplico Alice. Su voz me llegó por la izquierda, y no muy lejos. Avancé más despacio.

—¿Por qué a mí no? ¿Es que estás agilipollado o qué?

—¡Habla bajo, Connie! —espeté.

—¡Rupert! ¡Bienvenido!

El grito de Wesley me sacudió por dentro, dejándome sin aliento, dejándome helado.

Provenía de lejos.

Parecía venir de donde seguía estando, encima de la jaula de Billie.

En un tono alegre, Connie canturreó:

—Mira quién está jodido ahora.

—Antes de que tomes alguna decisión difícil —gritó Wesley—, permíteme advertirte que las vidas de estas damas están en tus manos. Estoy preparado para masacrarlas a todas, Rupert, a no ser que me prestes toda tu colaboración.

Me sentí mareado y débil. Parecía estar temblando de pies a cabeza. El corazón me latía con fuerza, desbocado.

—¿Me oyes? —gritó Wesley.

No respondí.

—En ese caso, ¿tienes algo que decirle a Billie por última vez? Me he tomado la molestia de rociarla de gasolina. Va a ser una antorcha impresionante. Vas a necesitar unas gafas de sol, coleguita. ¡Será mejor que te las pongas!

—¿Qué quieres? —bramé.

—Ponte delante de las jaulas —ordenó.

—Vale.

Encontré los barrotes detrás de la jaula de Alice. Sin dejar de recorrerlos con el brazo izquierdo, doblé la esquina. Avancé a toda prisa entre las jaulas. A un lado, Alice me dijo:

—Ten cuidado.

Al otro, Connie se apresuró a acompañarme. Al estar mucho más cerca de la antorcha de Wesley, la luz era mejor. La silueta de Connie se veía con bastante nitidez. Los ojos, la boca, los pezones y lo que debían de ser diversas heridas con apariencia de agujeros o desgarros en el lienzo pálido de su piel. Parecía estar dando saltos lateralmente para permanecer junto a mí.

Al tiempo que saltaba, despotricaba.

—¿Ves lo que has conseguido? ¿Eh? Esto es lo que pasa, Rupie. Esto es lo que consigues. Eras mío. ¡Mío! Lo mandaste todo a la mierda. La cagaste de verdad, chaval. Ahora lo vas a pagar. Estás jodido. Y bien. Wesley te va a abrir…

Se quedó sin jaula. De un momento a otro dejó de dar brincos a mi lado y desapareció. Oí vibrar los barrotes a causa del impacto. Dejó escapar un gruñido de sorpresa y de dolor.

Miré atrás y la vi rebotar en los barrotes como si hubiera chocado contra un inmenso muelle invisible y hubiera salido disparada. Se desplomó en el suelo de su jaula.

Sonó como un filete cuando lo tiras contra la encimera de la cocina.

Lo que me hizo caer en la cuenta de que el suelo de su jaula debía de ser de hormigón. Hasta ese momento, no me había parado a pensar en ello. Simplemente daba por hecho que las chicas debían de pisar tierra y barrotes.

Tampoco es que importara mucho.

El hormigón seguramente era mejor a la hora de limpiar las jaulas. Aunque también debía de doler más, si te caías.

Connie parecía estar tirada de espaldas. No intentaba levantarse.

¿Se habría quedado inconsciente?

Me traía sin cuidado, salvo por la alegría de que, al menos, iba a dejar de causarme problemas por un rato.

Ya me había dado bastantes quebraderos de cabeza.

Después de derrumbarse, me frené un poco, pero seguí caminando. Por un par de segundos, me olvidé de Wesley.

Entonces gritó:

—¡Ahí estás!

Me volví hacia donde sonaba su voz.

Y allí estaba él. De pie encima de la jaula de Billie, con las piernas separadas, una antorcha en llamas levantada con la mano derecha, la izquierda apoyada en la cadera. A la luz del fuego, su cuerpo brillaba como el oro. Una estatua dorada. Hércules con unos cuantos kilos de más.

Había perdido el vendaje del pecho, puede que al caerse por las escaleras.

La caída también debió de abrirle la herida. El corte en la parte delantera de su tetilla izquierda parecía una boca seria, con los labios hinchados y chorreando sangre como si le acabaran de dar un puñetazo. Le serpenteaba fina y oscura por el pecho y el vientre, y le alcanzaba el cinturón de piel. Unos cuantos hilillos de sangre habían logrado abrirse paso hasta el muslo izquierdo.

Saltaba a la vista que la herida no le ocasionaba ninguna molestia. Ni yo tampoco. Estaba tomando el control de la situación. Dos cosas lo delataban: su sonrisa y su erección.

—Pasa por aquí, coleguita —me llamó.

Al acercarme a él, vi que Connie seguía tendida de espaldas en el suelo de su jaula.

¿Fuera de combate o fingiendo?, me pregunté.

Espero que se haya partido la crisma, pensé.

En la siguiente jaula, Kimberly permanecía junto a la reja, observándome. Sus manos levantadas se aferraban a los barrotes a ambos lados de su cabeza. No intentó cubrirse. Tal vez pensaba que no podía verla bien. Pero sí podía. Estaba mucho más cerca de la antorcha que Connie. El aire que la rodeaba parecía tintado de un resplandor tenue y brumoso. Se la veía casi definida, pero velada. Como envuelta en un sudario de tela negra y vaporosa que la mostraba, aunque vestida de oscuridad.

A decir verdad, pude distinguir su rostro. Vi toda la parte delantera de su cuerpo: costillas y pechos, las monedas oscuras de sus pezones, la zona esbelta y alargada que había por debajo de su ombligo, las hendiduras descendientes y ahuecadas que iban desde sus caderas hasta el suave montículo que tenía entre las piernas en su parte más alta, y luego estas, separadas y esbeltas y sólidas. Todo visible, pero velado por la oscuridad.

Todo maltrecho. A pesar de la escasa luz, vi puntos oscuros donde su piel debería haber estado intacta. Vi borrones, manchas, tramas de marcas finas y rayas.

Se me hizo un nudo en la garganta al ver cómo la habían lastimado. Sentí que me escocían los ojos. Al mismo tiempo, una oleada de calor me recorrió todo el cuerpo. Me hizo sentir avergonzado, pero no pude evitarlo.

—No dejes que te coja —dijo Kimberly cuando pasé a su lado, mirándola—. Si te coge…

—¡Silencio ahí abajo! —gritó Wesley.

—… si te coge, estamos todos perdidos.

—¡Eh!

—Mátalo, Rupert.

—Lo intentaré.

—¡Una palabra más y mamá osa arde hasta los huesos!

Kimberly deslizó de lado la mano derecha entre los barrotes. Levantó dos dedos.

No creo que lo hiciera a modo del símbolo de la paz de la pasada época de los jipis. Creo que era la uve de Winston Churchill. Maldita sea, sé que era eso. Una cachorra de la Marina como ella, la hija de Andrew, descendiente de un guerrero siux, dura y orgullosa. Uve de victoria.

—Sigue avanzando —me dijo Wesley.

Asentí mirando a Kimberly, y seguí caminando hasta la esquina de su jaula. Por arriba, una escalera de mano cruzaba el espacio vacío entre su jaula y la de Billie. Tal y como habían dicho las gemelas.

La escalera de mano estaba extendida casi cinco metros. En el tramo central, hacía las veces de puente, con menos de dos metros sobre el hueco. El resto quedaba superpuesto a los techos de las jaulas, tal vez un metro y medio a cada lado.

Wesley estaba lejos de la escalera, más hacia el centro de la jaula de Billie. Cerca de los pies, vi que tenía el bidón de gasolina y una caja de cartón.

La caja que contenía sus cosas de «bombardero».

—Vale —dijo—. Párate ahí mismo.

Me detuve.

Billie estaba prácticamente debajo de él, bien iluminada por la antorcha. La luz oscilaba y parpadeaba sobre su cuerpo, como si estuviera sumergida. Su piel, cobriza bajo el resplandor cambiante, brillaba húmeda: la gasolina.

Tenía el pelo corto empapado, pegado al cráneo en apelmazados mechones dorados.

De nuevo, la gasolina.

Y gasolina era lo que inundaba el suelo de hormigón bajo sus pies descalzos. Se había esparcido a su alrededor, formando un charco irregular y superficial en el centro de su jaula.

Cuando levanté la vista del charco, ella me miró encogiéndose de hombros. Como si fuera una niña pequeña que se hubiera hecho pis en el suelo, que no había podido evitarlo, y se hubiera quedado avergonzada y resignada.

¿Por qué estaba allí plantada en medio de la gasolina?

Órdenes de Wesley, imaginé.

Debía de haberle ordenado que se quedara quietecita mientras le derramaba la gasolina por encima, mientras esta le pringaba todo el cuerpo y formaba el charco. Luego le habría ordenado que se quedara en el mismo sitio.

«Mueve un músculo, y te prendo fuego.»

Y yo no tenía un cubo de agua para ella. Porque me había quedado demasiado rato con Erin y con Alice, porque Erin tenía la mano en mi pierna.

Y por culpa de los celos salvajes de Connie.

Tendría que haber ido a por el agua para Billie.

Su cubo de aseo estaba en el rincón del fondo de la jaula, volcado. Al parecer, estaba usándolo como asiento. Obviamente, no tenía nada dentro.

¡Va a arder!

Solo se me ocurría una forma de salvarla: impedir que Wesley prendiera fuego a la gasolina.

—Mírate, mírate —dijo—. Te has adaptado muy bien al entorno.

—¿Qué quieres?

—Mi primer punto en el orden del día es neutralizarte, ¿no crees?

—Haré todo lo que me digas —le respondí.

—Perfecto. Suelta las armas.

—No lo hagas —dijo Billie con voz firme y clara—. Eres nuestra única oportunidad.

—Cállate, Billie, querida.

—Te prenderá fuego —dije.

—Déjalo.

—No, no puedo.

Por encima de ella, Wesley se inclinó. Metió la mano izquierda en la caja de cartón y sacó un libro en rústica. Lo cogió por una esquina de la cubierta, de manera que el libro colgaba abierto. Entonces bajó la antorcha y colocó la llama por debajo de las páginas.

—¡No! —grité.

El fuego fue devorando el libro.

—¡No lo hagas!

Solté la lanza y el machete.

Wesley lanzó el libro con un gesto rápido. Salió volando en medio de la oscuridad, en llamas. Y cayó en la hierba, cerca de mis pies.

—Por un pelo, eh —anunció.

—Hijo de puta —dije ahogando las llamas a pisotones.

—¡Oooh, que lenguaje! Has estado oyendo hablar a Connie. Es una mala influencia, esa chica.

—¿Qué quieres? —le pregunté.

—Vamos a ver. ¿Qué quiero? Quiero que entres en tus nuevas dependencias, por ahí. —Blandiendo la antorcha, señaló hacia una jaula vacía contigua a la de Billie—. Entra directamente y cierra la puerta.

Al primer paso que di en esa dirección, Billie gritó:

—¡No! Rupert, no puedes, cariño. Si te encierra…

—No pienso dejar que te prenda fuego.

—Muy sensato, coleguita.

—Tienes que acabar con él —dijo.

—¡Cierra la puta boca y deja de decir esas cosas, zorra! ¡Te voy a asar el coño ahora mismo!

Haciéndole caso omiso, mirándome a los ojos, Billie dijo:

—Mata a Wesley. Al menos así podrás salvar a las demás. Deja que me queme, pero mátalo.

—¡Tú lo has querido! —aulló Wesley. Se agachó y metió la mano en la caja de cartón.

—¡Espera! —salté—. ¡Espera un momento!

Wesley me miró.

—Si le prendes fuego, ya no podrás juguetear con ella.

Él esbozó una sonrisita.

—Oh, no estés tan seguro.

—A ti lo que te pone es su dolor, ¿no es verdad? Si está muerta, ni siquiera podrá sentir lo que tú le hagas. No se inmutará, ni llorará, no sangrará, ni nada de nada. Por muy fuerte que la azotes, o…

—¿Y quién la necesita a ella? —preguntó Wesley. Sin embargo, mientas lo decía, sacó la mano de la caja, sin libro, y se irguió—. Me quedan las demás. Y pronto habrá muchas más, cuando empiecen a darme niños.

Sonriendo, movió la cabeza de un lado a otro.

—La buena de Thelma; ella siempre ha querido tener niños. Dios nos salva a todos. ¿Te lo imaginas? ¿Y si resulta que se parecen a ella? ¿Quién iba a quererlos? No me valdrían para una mierda, unas niñas tan feas como ella.

—Billie tendrá unos bebés preciosos —dije—. Mira a Connie. Es una prueba de cómo serán sus bebés. ¿Y tú quieres prenderle fuego? ¿Estás de la cabeza?

—En eso tienes tu parte de razón, coleguita. Te voy a decir una cosa, entra en esa jaula, y puede que le aplacemos la sentencia.

—Vale.

—Espera —dijo Kimberly—. ¿Qué le ha pasado a Thelma? ¿Dónde está?

Wesley dejó escapar una estridente risotada.

—¡Anda! ¡Me había olvidado de preguntarlo! ¿Cómo está mi Thelma? Espero que no le hayas hecho daño a mi dulce y querida mujercita.

Miré hacia la jaula de Kimberly. Estaba en la esquina más cercana, frente a mí.

—Lo siento mucho —dije—. Estaba intentando matarme, y yo… Estoy seguro de que está muerta. Se hundió en la cala.

Kimberly enmudeció un instante. Luego murmuró:

—No pasa nada. Es decir…

—¿Que no pasa nada? —estalló Wesley—. ¡Es de puta madre! ¡Muchas gracias por haberme librado de esa vacaburra! Hacía su servicio, pero… Estoy convencido de que vamos a estar muchísimo mejor sin ella. ¡Dios mío, vaya una desgraciada! ¡Tres hurras por Rupert! ¡Hip, hip, hurra!

Con el «hurra» levantó la antorcha muy alto.

—¡Hip, hip, hurra!

Arriba la antorcha.

—¡Hip, hip, hurra!

Y venga la antorcha al aire.

Entonces, echándose a reír, bailó una extraña danza por el techo de la jaula de Billie; dando pisotones en los barrotes, agitando la antorcha, retorciéndose y balanceándose, moviendo las caderas, dando sacudidas con la pelvis. Seguramente habría dado un salto y ejecutado una pirueta, pero debía de tener miedo de meter el pie entre los barrotes.

Yo deseaba con todas mis fuerzas que resbalara y se cayera. Incluso pensé en echar mano a la lanza y hacer un intento de ataque mientras bailaba. Pero Billie ardería si sucedía cualquier cosa que le hiciera soltar la antorcha.

Sus enloquecidas contorsiones le hicieron sudar a borbotones, despidiendo gotas por el pelo y la piel.

—¡Hasta nunca, Thelma! —chilló—. ¡Un placer conocerte! ¡Un placer, los cojones! ¡Ja, ja, ja!

Billie, mirándolo directamente desde debajo, de pronto parpadeó, agachó la cabeza y se restregó la cara.

Y entonces se puso a bailar.

En silencio, empezó a balancearse y a dar vueltas, a agitar los hombros, saltando de un pie al otro.

Wesley se percató. Dejó de bailar y se inclinó hacia delante. Jadeando para recuperar el aliento, miró a Billie a través de la reja.

—¿Qué coño te crees que estás haciendo?

—Bailar.

—Para.

Ella no se detuvo. A pesar de permanecer en el centro de la jaula, como encadenada a ese punto por las amenazas de Wesley, siguió saltando sobre un pie y sobre el otro, ondeando los brazos, inclinándose, girando sobre sí misma, agitándose y balanceándose.

—No tienes motivos para bailar —dijo Wesley.

—Sí que los tengo —gritó ella.

—Para ya.

—¡Es mi danza de la lluvia! —gritó—. ¡Estoy invocando una tormenta!

Y súbitamente su baile se transformó en un encabritado frenesí. No se parecía a nada que hubiera contemplado jamás. Por cómo saltaba y se retorcía, debía de estar escuchando mentalmente un ritmo desenfrenado.

En lugar de ordenarle que se detuviera, Wesley la observaba cautivado por el espectáculo.

¡Hasta yo estaba cautivado por el espectáculo!

Era algo de lo que no se podía apartar la vista. No si eras un tío.

Dios mío, era como contemplar una especie de ritual pagano, el modo en que brincaba desnuda a la luz del fuego, doblándose y estirándose, dando vueltas, gimiendo y gruñendo por el esfuerzo, chapoteando con los pies en el charco de gasolina, flexionando las nalgas relucientes, con los pechos brillantes saltando y brincando y zarandeándose, el rostro encendido y empapado, como mojado en aceite, el sudor salpicando como oro fundido, goteando del pelo y la nariz y la barbilla y los pezones y las puntas de los dedos, el sudor recorriéndole el cuello y el pecho y los senos, por la espalda y por el vientre, las nalgas, el pubis, las piernas, chorreando como la corriente de un torrente de lluvia.

Un aguacero.

Una tempestad.

«¡Es mi danza de la lluvia! ¡Estoy invocando una tormenta!»

Se lo dijo a Wesley.

Iba dirigido a mí.

Agachándome, cogí la lanza de la hierba. Wesley seguía encima de la jaula, inclinado hacia delante y contemplando a Billie.

No me miró cuando me incorporé, levanté la lanza por encima del hombro y se la arrojé.

La última batalla de Wesley

Aún tenía la cabeza gacha cuando le alcanzó la lanza. Le dio cerca del hombro izquierdo, le golpeó allí, pero no se clavó, rebotó en el hueso y salió disparada de la fina capa de carne que lo cubría, mientras que el otro extremo dio un latigazo hacia arriba, como si fuera un saltador de pértiga emprendiendo el ascenso desde su hombro.

Soltó un rugido.

La lanza entera desapareció en la oscuridad detrás de él.

Levantó su rostro chorreante de sudor. Los ojos se le salían de las órbitas. Me miró enfurecido.

Justo debajo de él, Billie había dejado de bailar. Estaba en el charco que había en el centro de su jaula, con la cabeza echada hacia atrás. Su cuerpo brillaba y goteaba como si acabara de salir de una piscina. Jadeaba para recuperar el aliento que había agotado.

—¡Enano de los cojones! —me gritó Wesley.

Metió la antorcha entre los barrotes a sus pies y la soltó.

—¡No! —aullé.

La antorcha cayó.

Un instante después, prendió la gasolina. Estalló en un intenso zumbido, como una vela mayor azotada por el viento. El fulgor repentino me hirió los ojos. Mientras lo miraba de reojo, una ola de aire caliente me envolvió todo el cuerpo.

Wesley tenía razón en lo de las gafas de sol.

Parecía como si hubiera surgido una fogata en el centro del suelo de hormigón de la jaula.

Vi a Billie allí dentro. Toda iluminada por el fuego, brillante y reluciente, de espaldas a mí.

Corriendo. Saltando sobre su cubo volteado. Usándolo a modo de escalón para volver a saltar. En el rincón trasero del techo de su jaula, se agarró de las barras y se sujetó con las piernas, encogiéndose con las rodillas elevadas.

Con su vida pendiente de la transpiración ocasionada por su danza desbocada, su intención era que el sudor resbalara sobre su piel y la limpiara con una humedad salvadora.

No estaba seguro de si iba a funcionar.

Por miedo a verla arder, volví la mirada hacia lo alto de la jaula.

Donde las llamas azuzaban a Wesley.

Envolvían el cartón de su caja de «bombardero», lamían las paredes de su bidón de gasolina.

Con un chillido de alarma, Wesley le dio una patada al bidón y lo lanzó por los aires. El puntapié lo mandó más allá de la otra esquina de la jaula de Billie, vertiendo gotas del líquido por el surtidor. Se estampó contra la jaula vacía destinada a convertirse en mi celda.

Volví la cara hacia Wesley para encontrármelo dando brincos por los barrotes como si fuera una bailarina, con las llamas tratando de treparle por las piernas. Justo cuando se había zafado de ellas, perdió pie. Se desplomó con la barriga por delante encima de la escalera de mano, que se levantó y tembló bajo el peso de su cuerpo, produciendo un enorme estruendo.

Antes de que la escalera volviera a estabilizarse, Wesley se puso a cuatro patas y empezó a cruzar el hueco entre las dos jaulas a gatas.

Huyendo del fuego que él mismo había prendido.

Un fuego que ya había quedado reducido a la mitad de su tamaño original.

Pero eso él no lo sabía. No miraba atrás. De haber visto la manera tan abrupta en que había disminuido el fuego, probablemente no habría escapado de forma tan apresurada.

Billie seguía aferrada a la reja del rincón más alejado de su jaula.

Conservaba el pelo.

De los hombros a las nalgas, lejos de estar carbonizada, su piel se veía rosácea, húmeda y brillante.

¡Lo había conseguido!

Ahora tocaba matar a Wesley.

Cogí el machete y me fui a por él.

Estando a mitad del hueco, me vio venir. Dejó escapar un gañido y aceleró, con la escalera de mano traqueteando oscilante a sus pies.

Eché a correr a toda velocidad por el espacio entre las jaulas. Con la escalera cerniéndose sobre mí, y Wesley prácticamente en el otro lado, salté con el brazo en alto, blandiendo el machete.

No lo alcancé a él, ni a la escalera, ni a nada.

No soy un tío alto. Debí de quedarme a unos treinta centímetros de la escalera.

Pero le di un buen susto. Gritó cuando lo amenacé con el machete. Cuando me frené, el ruido de la escalera me indicó que había echado a correr como un loco.

De pronto, el repicar de la escalera cesó.

Me volví a tiempo para ver a Wesley buscándome por encima del hombro e intentando ponerse de pie.

Tendría que haber estado mirándose a los pies.

El derecho se coló entre dos barrotes.

—¡Aaaah! —gritó agitando los brazos mientras se le hundía la pierna. La otra pierna se le dobló por la rodilla y se le fue. Aterrizó con el culo desnudo sobre las barras.

Y allí se quedó sentado, con la pierna derecha colgando dentro de la jaula de Kimberly.

Se quedó allí lloriqueando aterrado.

Antes de que tuviera oportunidad de empezar a levantarse, Kimberly dio un salto.

¡Qué salto, Dios mío!

—¡Sí! —gritó alguien.

Billie.

Estaba en la reja lateral de su jaula, con el fuego temblando a su espalda, con la antorcha en llamas de Wesley en la mano alzada.

Kimberly estaba colgando debajo de él.

Se había agarrado de su tobillo derecho con las dos manos.

La piel dorada bajo la luz de la antorcha, los brazos estirados tan alto que sus pechos se veían prácticamente planos (laderas bajas y alargadas, coronadas por unos pezones duros y protuberantes), el cuerpo entero tenso y estrecho, como si la estuvieran estirando por ambos extremos.

Wesley trataba de liberarse a patadas.

Apenas movía la pierna. Lo justo para columpiar a Kimberly adelante y atrás con un movimiento suave y amable.

—¡Suéltame! —gritaba.

Kimberly no contestó. Simplemente, seguía aferrada a él.

Wesley sacó un cuchillo de la vaina de su cinturón. No conseguiría darle alcance con él. Pero podría lanzarlo.

—¡Cuidado! —grité yo, y salí corriendo por entre las jaulas.

—¡Tiene un cuchillo! ¡Cuidado! —dijo Billie.

Echándolo por lo bajo, tiré el machete hacia la jaula de Billie. Dio en los barrotes, pero cayó lo bastante cerca como para que pudiera llegar a él. Me volví hacia Kimberly justo en el momento en que Wesley emitía un aullido de dolor.

Kimberly había empezado a balancearse.

Colgada aún de su tobillo, levantaba las piernas hacia delante.

Un niño en un columpio, impulsándose hacia el cielo.

—¡Para! —bramó Wesley—. ¡Para ya! ¡Joder!

Salté, con los brazos levantados, me agarré a dos barrotes, me enganché a otros con las rodillas e inicié una lucha por llegar a lo más alto de la jaula de Kimberly. Un avance lento y peligroso. Sin embargo, fui progresando.

Mientras iba elevándome a base de reptar y de empujar, la voz enfurecida de Wesley me inundaba los oídos.

—¡Mi pierna! ¡Suéltame! ¡Mierda! ¡Me la vas a arrancar! ¡Suelta! ¡Aaaaah!

Kimberly había dejado de actuar como un niño en un columpio. El balanceo suave y rítmico hacia desaparecido. Ahora el movimiento se había vuelto salvaje, y se revolvía debajo de él, retorciéndose, pataleando hacia el techo enrejado.

Del muslo izquierdo le sobresalía un cuchillo.

Ni siquiera había visto que la hubiera alcanzado. Wesley debía de haberlo dejado caer entre los barrotes cuando yo no miraba.

Con razón se había puesto rabiosa.

Se retorcía como un Tarzán furibundo, una Jane desnuda y desquiciada intentando escalar hasta la luna por su liana.

Entremedias de los gritos de Wesley, oí un chasquido cartilaginoso.

El fémur se le había salido de la cadera.

Su aullido me puso los pelos de punta.

—¡No lo mates! —gritó alguien.

Una voz de chica a lo lejos.

Erin.

—¡No mates a Wesley! —gritó—. ¡Tiene que decirnos dónde están las llaves!

Y en ese instante alcancé el barrote que cruzaba la parte superior de la jaula. Me agarré con la mano derecha, me afiancé y tiré de ella para impulsarme hacia arriba.

Wesley no me quitaba los ojos de encima a medida que me encaramaba al borde de la jaula. De pronto, me vi por encima de la jaula de Kimberly, con las manos y los pies sobre los barrotes, Wesley a mi derecha, a cierta distancia, y pegado al extremo de la escalera de mano.

Pese a tener una pierna por encima de los barrotes, él se retorcía y se balanceaba como un torso humano, o como uno de esos tentetiesos que se mueven adelante y atrás cuando se los golpea, y no deja de levantarse una y otra vez.

—¡Ayúdame! —me espetó.

Tenía el rostro inundado de sudor y de lágrimas, tembloroso por la luz de las llamas y las sombras, desencajado en una mueca de dolor.

—¡Por favor! —exclamó—. ¡Haz que pare! ¡Por favor!

A pesar de sus súplicas, seguía sosteniendo en alto su segundo cuchillo, con la hoja pellizcada entre el pulgar y el índice.

—¡Suelta el cuchillo! —le ordené.

Al parecer no lograba decidirse entre lanzármelo a mí o a Kimberly.

Mirando hacia abajo, la vi ascender hacia mí por su pierna. Parecía estar observándome. Al momento, estaba tendida debajo de mí, como una amante. Permaneció allí, justo por debajo de la reja, toda tenebrosa y abierta.

Con un grito, Wesley echó hacia atrás el cuchillo, hasta llevárselo a la oreja.

Había tomado la decisión.

Kimberly.

Su tormento, y un objetivo tan fácil, a solo unos centímetros por debajo de los barrotes, inmóvil, atrapado en el momento, antes de iniciar el descenso.

Chillando, di un salto.

Me lancé, no tanto encima de Wesley como entre él y Kimberly.

Oí un ruido apagado.

Un gruñido.

Caí a plomo sobre los barrotes. Estrellándome contra ellos. Un ruido metálico. Resbalando.

Debajo de mi cara, estaba la cara de Kimberly.

Los ojos casi cerrados, la boca abierta, los dientes a la vista.

Su rostro grande y hermoso, pero roto por el dolor.

Entonces empezó a encogerse.

Al principio no sabía por qué.

Pero a medida que su rostro iba menguando, el resto de Kimberly fue haciéndose más visible.

Su cuello, sus hombros.

Sus brazos levantados como un prisionero rindiéndose.

El pecho.

El mango del cuchillo sobresaliendo entre sus senos.

Su vientre, las ingles, los muslos.

El mango del cuchillo sobresaliendo del muslo izquierdo.

Sus largas piernas abiertas.

Todo empequeñecía.

Entonces dejó de menguar. Se estremeció como si la hubiera azotado una monstruosa ráfaga de viento. Le envió una sacudida que le recorrió el cuerpo entero, le desparramó el rostro, le machacó los pechos, la desfiguró por completo durante un segundo; luego se fue.

Apenas reparé en mi aullido.

Billie estaba gritando.

Yo estaba gritando.

De alguna forma, no oí el sonido del cuerpo de Kimberly desplomándose contra el hormigón. Debió de quedar ahogado por nuestro conmocionado clamor desesperado.

No sé cuánto tiempo estuve tendido sobre los barrotes mirándola.

No me podía creer que hubiera sucedido algo así.

Deseaba que fuera un sueño.

O un primer intento. Quería otra oportunidad, otra ocasión para intentar que las cosas transcurrieran de otra forma.

Una oportunidad para salvarla.

—La muy puta me iba a arrancar la pierna —dijo Wesley—. No podía dejar que me arrancara la pierna, ¿no?

Yo levanté la cabeza.

—Eh —dijo—. Eh, oye, tranquilo, ¿eh? Ha sido un accidente, ¿vale? A veces pasan estas cosas.

En la tierra del dolor

Cuando amaneció, Kimberly seguía tendida en el fondo de su jaula. Un charco de sangre se había formado a su alrededor, a imagen de la gasolina que se había acumulado en el suelo de la de Billie, solo que oscura.

Billie y Connie estaban en los rincones delanteros de sus respectivas jaulas, frente a mí.

Y yo estaba frente a Wesley.

Alice y Erin observaban desde sus celdas distantes.

Cuatro espectadores, cuatro testigos.

Un verdugo.

Un cabrón hijo de puta a punto de palmarla.

Durante la noche, lo había bajado al suelo. Billie y yo le habíamos atado el cuello con su cinturón a un barrote de su jaula. Ninguno de los dos habló con él. Lloró y suplicó y puso excusas y siguió hablando sobre un montón de cosas. Pero nosotros no lo escuchábamos.

Cuando le preguntamos por las llaves de las jaulas, dijo:

—No os lo voy a decir. Si os lo digo, no tendréis motivos para no matarme. Son duras de cojones, estas jaulas. Nadie va a salir de aquí, nunca. No sin las llaves.

Billie se quedó vigilando con el machete mientras yo me iba.

Hablé un instante con Connie, que estaba consciente pero confundida. Había estado fuera de combate durante toda la acción, y no tenía ni idea de que Kimberly había muerto. Cuando se lo conté, pareció como si se marchitara. Se acurrucó en un rincón de su jaula y se tapó la cara.

Seguí con Alice y Erin, y les expliqué lo que había sucedido. Luego regresé a la mansión.

La registré por todas partes, en busca de las llaves. Durante la búsqueda, me encontré varios fragmentos de cuerda que debían de ser las nuestras, recuperadas del lugar en que se desarrolló nuestra gran batalla en el barranco.

Además, encontré la navaja suiza de Kimberly.

No vacilé en guardarme la navaja para más tarde. No quería usarla con Wesley, mancillarla con él. Quería conservarla como un recuerdo de Kimberly, para saborearla en tiempos venideros.

Abajo, cogí algo de comida y agua para mis mujeres.

Volví a las jaulas. Después de repartir las provisiones, me dediqué a Wesley. No le había dado ningún problema a Billie. Me dio el cinturón y lo arrastré por el cuello. Él intentó gatear, pero no le resultó nada fácil a causa de su pierna dislocada. Gritó y se sofocó mucho.

Costó mucho esfuerzo, pero por fin me las arreglé para ponerlo de pie y atarlo a la puerta delantera de la jaula de Kimberly. Con una pierna inutilizada, solo podía apoyarse sobre la otra. Lo mantuve derecho pasando dos cuerdas por encima de la barra superior de la puerta y atándolo por debajo de las axilas. Luego le estiré los brazos a ambos lados y los afiancé a las barras verticales. Le quité el cinturón, me deshice de sus dos vainas para cuchillos y lo utilicé para amarrarle la pierna buena a los barrotes.

A esas alturas, la antorcha de Billie ya se había extinguido.

Yo quería trabajar con luz.

De modo que me separé unos cuantos pasos de Wesley y me tumbé en el suelo. Billie me llamó un par de veces. Pero yo no respondí. No quería ir con ella. Me abrazaría. Lloraríamos. Sería consolador y muy bonito. Probablemente acabaría incluso calentándome.

No quería participar en algo así.

No quería participar en nada que resultara agradable, ni sexo, ni amor.

Me dejaría inútil para lo que tenía que hacer.

Así que allí me quedé, echado de espaldas, en una postura que casi reproducía la de Kimberly. Me imaginé cómo se vería desde el aire: Kimberly y yo tumbados y extendidos como alas. Alas de avión. Alas de ángel. Alas de águila.

Wesley entre los dos como el cuerpo entre nuestras alas. ¿Y en qué nos convertía eso? ¿En qué lo convertía a él?

Estoy empezando a divagar.

Ya basta.

Me quedé de espaldas, sin dormirme, hasta que amaneció del todo. Entonces me levanté y me dirigí hacia Wesley.

Billie, Connie, Alice y Erin ya estaban de pie en sus jaulas mirando. Como si todas hubieran madrugado, por miedo a quedarse dormidas y perdérselo.

Wesley observaba mi aproximación.

Ya estaba hecho una pena antes de que empezara con él. Aparte de la pierna dislocada e hinchada, tenía tres heridas de lanza: las antiguas de la tetilla y la nalga, más la del hombro que le había causado la noche anterior. También estaba magullado a consecuencia de la caída por las escaleras.

Por su expresión, debió de adivinar que lo peor estaba por llegar. Cuando me vio sacarme la navaja de afeitar del calcetín. Cuando desplegué la hoja, se puso a lloriquear.

—Eh —dijo—. Oye. No lo hagas. No me hagas daño.

Billie gritó desde su rincón:

—Solo queremos que nos digas dónde están las llaves, Wesley.

Tenía los ojos clavados en la navaja. Se lamió los labios agrietados.

—Lo diré. ¿Vale? Aparta eso. Apártalo y lo diré.

Yo me puse muy cerca de él. Bajando la mano izquierda, lo agarré. Abrió los ojos como platos.

—Ahora no se te pone tiesa, ¿eh, tipo duro? —dije.

—Por favor —farfulló.

—¡Córtale la polla! —chilló Connie—. ¡Que se la coma!

—Menos mal que está encerrada —dije.

Él asintió vigorosamente. De la cara le goteaban sudor y lágrimas.

—No… lo hagas —me rogó—. Por favor. Te lo suplico. Te diré dónde están las llaves. Por favor.

—Vale. —Lo solté.

—Gracias —sollozo—. Gracias.

—De nada —dije, y le corté la carne de la parte interna del antebrazo, desde la muñeca hasta el codo.

Mientras gritaba, se la metí en la boca.

—Cómete eso —dije—. Vas a necesitar fuerzas. Esto nos va a llevar un rato.

Pero no se lo quiso comer. Se atragantaba y respiraba con dificultad, y se las arregló para escupirlo.

—¡Las llaves! —le espeté.

A mi derecha, Connie vomitó. Estaba inclinada hacia delante, con la cara entre los barrotes, intentando que la mayor parte de lo que echaba cayera fuera de la jaula.

Miré a Billie. Estaba de pie con los brazos levantados, agarrada a los barrotes. Vi los lugares en los que Wesley, o Thelma, o ambos, le habían dejado marcas, y vi una mirada furiosa en sus ojos.

—No es solo por Kimberly —le dije.

—Ya lo sé, cariño.

Me volví hacia Wesley.

—Dime dónde están las llaves —le dije.

—La habitación —dijo por lo bajo—. Arriba.

—¿Dónde exactamente?

—Debajo del colchón.

—Mentira —le dije, y le hice un corte en el ojo izquierdo. La navaja atravesó el párpado cerrado, le seccionó el ojo y le hizo un rasguño en el puente de la nariz.

Tardó un buen rato en dejar de gritar.

Yo di un paso atrás y esperé. La mayor parte de mi público ya había tenido bastante. Sin presentar protesta alguna, simplemente habían dado media vuelta y se habían resguardado en los rincones más remotos de sus jaulas. Solo Billie seguía atenta.

Cuando nuestras miradas se cruzaron, ella asintió.

—¡Ya te he dicho dónde están las llaves! —me soltó Wesley cuando recuperó la facultad de hablar.

—Con eso no basta —dije.

—¿Qué quieres? ¡Haré lo que sea!

—Pídele perdón a Billie.

—¡Lo siento! —aulló—. ¡Billie, lo siento! ¡Perdóname!

Le corté una oreja.

Cuando pudo volver a hablar, dijo entre jadeos:

—¡Ya he hecho lo que querías!

—Con eso no basta —dije.

—¿Qué?

—No le has pedido perdón a Connie.

—¡Pero… pero…!

Metí la navaja en el corte que tenía en la tetilla izquierda, infligida tanto tiempo atrás por la lanza de Kimberly, pero reabierta la noche anterior. La recorrí con el filo, lenta y profundamente.

Cuando Wesley recuperó de nuevo el habla, gritó:

—¡Lo siento, Connie! ¡Lo siento, Alice! Lo siento, Erin. ¿Vale? ¿Vale?

—Te has olvidado de unos cuantos —expliqué, y le corté el pezón derecho.

Tuve que esperar.

Luego:

—¿A quién? ¿A quién?

—Haz memoria.

Le hice aullar otra vez.

Tuve que esperar.

Luego gritó:

—¡Lo siento, Andrew! ¡Lo siento, Keith! ¡Lo siento, Dorothy! ¡Lo siento, James!

—¿Has terminado?

—¿No? —preguntó.

—¿A quién, pues? —pregunté yo.

—¡No lo sé! ¿A ti? ¡Lo siento, Rupert!

Volví a hacerle daño.

Tuve que esperar.

Entonces:

—¿A quién? ¡Por favor! ¿A quién?

—Pídele perdón a tu mujer. ¿No crees que Thelma se merece una disculpa?

—¡Sí! ¡Lo siento, Thelma! —chilló.

Le corté un buen pedazo de la parte delantera del muslo izquierdo, y lo abofeteé con él un par de veces.

Tuve que esperar.

Luego:

—¿Qué? ¿Qué? ¿Quién?

—Te has olvidado de Kimberly.

—¿Kimberly? No, yo… ¡Sí! ¡Lo siento, Kimberly! ¡Lo siento, Kimberly! ¡Lo siento por todo! ¡Por todos!

—Muy bien —dije.

Se quedó allí, colgado de los barrotes de la puerta de la jaula, sollozando sin mesura, sangrando por todas partes, y balbuceó:

—Gracias. Gracias.

El muy idiota creía que había terminado.

—Una cosa más —dije.

Él se estremeció.

—¡Sí! ¡Sí! ¡Lo que sea! ¡Por favor! ¡Cualquier cosa que me digas! ¡Lo que sea!

—Haz que Kimberly viva.

—¿Qué? ¡No! ¡No puedo! ¡Lo haría, pero no puedo! ¡Por favor! ¡No puedo hacer eso! ¡Está muerta! No puedo hacerla revivir.

—No me lo creo —le dije.

Entonces fue cuando hice lo que Connie había sugerido en un primer momento. Cuando tuvo la boca llena, le puse la mano en los labios y la mantuve allí hasta que estuvo muerto.

Después me fui hacia la jaula de Billie.

Sin necesidad de que yo se lo pidiera, me pasó el machete.

Regresé adonde había dejado a Wesley.

—Esto también es por Kimberly —dije.

De un solo golpe, le corté la cabeza. Cayó y rebotó contra el suelo, y se fue rodando. Hasta que se detuvo, con la cara hacia arriba, y la punta del pene de Wesley asomando por entre sus labios como un pasajero curioso.

A continuación, le corté los brazos y las piernas.

Encontré una carretilla en una de las casetas de almacenaje, detrás de la mansión, la llevé hasta allí, cargué a Wesley en ella, y lo trasladé hasta el interior de la selva, descargándolo entre unos arbustos.

Lo bastante lejos para que no nos llegara el olor a podredumbre.

Rey de la isla

Han pasado casi tres semanas desde aquella mañana.

Mis mujeres siguen en sus jaulas.

Incluida Kimberly. Después de ocuparme del cuerpo de Wesley, hice lo que tenía que hacer. Estuve un rato intentando forzar la jaula, pero no pude entrar. De modo que tendría que quedarse allí.

Había sacos de hormigón en la caseta en la que encontré la carretilla.

Mezclé el hormigón con una pala en la misma carretilla. Lo subí por la escalera de mano en un cubo y lo vertí por entre los barrotes. La pesada masa gris caía sobre Kimberly, bombardeándola, salpicándole el cuerpo y esparciéndose, corriendo como la lava; en algunos puntos caía por los costados para juntarse con el hormigón del suelo.

No quiero hablar de cómo me sentí. O qué partes de Kimberly cubrí primero. O al final.

Tras muchos viajes por la escalera con el cubo de pintura, su cuerpo entero quedó oculto.

Los dos cuchillos de Wesley, uno en el muslo y el otro en el pecho, sobresalían de la masa gris como dos Excalibur en miniatura. Solo que no llegó ningún héroe con la fuerza o la magia necesarias para arrancarlos.

Le di al hormigón un rato para que se asentara, luego mezclé otra partida en la carretilla, la cargué hasta lo alto de la jaula y la dejé caer. No podía sacar los cuchillos, pero podía enterrarlos.

Cuando por fin lo dejé, la última morada de Kimberly era un montículo bajo y alargado de hormigón en el fondo de su jaula.

Billie había estado observando todo esto desde su jaula. Me había ido dando consejos útiles de vez en cuando. Hablaba con delicadeza, con tristeza. Me ayudó tenerla allí. Para Connie, Alice y Erin, por lo visto, me había convertido en un leproso. Sin embargo, eso no me preocupaba. En gran medida, estaba insensibilizado.

No le dedicamos unas palabras a Kimberly.

Tal vez lo hicimos todos, en privado. Por lo menos, los que la amábamos.

Probablemente eso solo nos incluía a Billie y a mí, si hablamos claro.

Se me ocurrió que podía cantarle Danny Boy. Pero no pude. Quizá algún día.

Después de limpiar todas las herramientas, regresé a la mansión y me di una larga ducha de agua caliente. Luego me quedé allí. Me fui adonde había escondido la navaja suiza. Con ella en la mano, busqué una buena habitación. Escogí la de Erin, en la segunda planta. Me metí en su cama.

Me acaricié la mejilla con el suave mango de plástico, recordando a Kimberly. Al momento siguiente me estaba desgañitando. Me puse a llorar como un loco, lloré como nunca había llorado. Y al final me quedé dormido.

Soñé con Kimberly corriendo por la playa. Era nuestra playa en la ensenada. Corría hacia mí, sonriendo. Llevaba puesto su biquini blanco y la chillona camisa hawaiana de su marido. Como era su costumbre, la camisa no estaba abotonada. Se agitaba al viento en su espalda mientras corría. Al igual que su larga melena negra. Estaba morena, impecable, preciosa. No daba crédito a lo que veían mis ojos. Su muerte debía de tratarse de un error. Quizá había sido un sueño.

Vino a mis brazos, me abrazó con dulzura, me besó en los labios.

Después del beso, murmuré:

—Pensaba que estabas muerta.

—Piensas demasiado, Rupert.

—Entonces, ¿no lo estás?

Su sonrisa, su fabulosa sonrisa.

—Pues claro que no. ¿Te parece que estoy muerta? ¿Me notas muerta?

No, no la notaba muerta. La notaba y la veía viva y maravillosa. Mirándola con incredulidad, me eché a llorar en sueños. Ella me besó las lágrimas.

—¿Me amas? —susurró.

—Sí.

—¿Quieres casarte conmigo, Rupert?

—¡Sí! —grité—. ¡Sí!

Pero entonces me di cuenta de que no podía casarme con ella, por mucho que lo deseara.

Ella percibió el cambio en mi actitud.

—¿Qué ocurre? —preguntó.

—No puedo. Amo a Billie. Os amo a las dos.

La sonrisa de Kimberly se iluminó.

—Pues cásate con las dos —propuso—. ¿Por qué no? Eres el rey de la isla, puedes hacer lo que quieras.

—Bueno, vale. Entonces, eso haremos.

—¿No crees que primero se lo tendrías que proponer a Billie?

—Oh, sí. Buena idea.

—Volveré —dijo Kimberly. Me besó, dio media vuelta y echó a correr por la playa.

—¡Espera! —grité—. ¡No te vayas! ¡Vuelve!

Debí de gritar dormido, y creo que fue el sonido de mi propia voz lo que me despertó.

La habitación estaba a oscuras.

Recorrí la casa con sigilo y después salí. Eché a andar por el jardín delantero, triste porque el sueño me había mentido acerca de que Kimberly seguía viva, pero con una mitigada sensación de desolación. Adonde fuera que se hubiera marchado su alma, había encontrado un hogar dentro de mí.

La llevaría siempre en mi corazón.

Junto con Billie.

Pese a que me aproximé en silencio e invisible en la completa oscuridad, Billie me tocó cuando intentaba encontrar los barrotes de su jaula. Me tomó las manos y me guió hacia delante. Nos abrazamos. La sólida reja se interponía entre los dos, pero no lograba separarnos. Rellenamos los espacios que quedaban entre ellas con nuestra cálida piel desnuda.

Fue como si Billie hubiera estado esperándome, necesitándome.

No dijimos nada. Nos abrazamos y nos besamos con locura. Comenzó como la solemne urgencia de dos supervivientes que se encuentran tras vagar a solas durante un largo tiempo. Había dicha y alivio, y una terrible tristeza por todo lo perdido.

Entonces todo eso cambió, se transformó en la urgencia de los amantes. Con los corazones acelerados, nos exploramos mutuamente con las manos y las bocas. Acariciándonos, palpándonos, fundiéndonos, profundizando el uno en el otro. Nos lamimos, nos succionamos y nos saboreamos. Jadeando, resollando. Gimiendo y suspirando. Sin susurrar otra cosa que «sí», y «oh, ahí», y «Dios».

Ni siquiera voy a intentar describir todo lo que hicimos.

Estuvimos juntos durante horas. Algunas veces, tan solo nos abrazábamos y hablábamos en voz baja. Luego volvíamos a empezar.

Finalmente, Billie ideó una contorsión que nos permitió hacer el amor entre los barrotes. Era una postura endemoniada, y requería de mucha fuerza por su parte. No podía mantenerla por mucho tiempo.

Me volvía loco estar dentro de ella de esa forma. Nunca había sentido nada semejante. Tan suave y caliente, tan cerca y tan húmedo. Por un momento me hizo sentir que éramos la misma persona.

Desde entonces lo hemos hecho muchas veces. He aprendido a ayudarla estirando los brazos entre los barrotes y sujetándola. De ese modo, ella no tiene que hacer tanto esfuerzo para mantener la postura.

Ha sido maravilloso.

La tumba de hormigón de Kimberly nos aflige, pero también nos recuerda que la vida es un regalo y que debemos disfrutar de cada momento que nos es otorgado.

A pesar de llevar ya tres semanas encerradas en sus jaulas desde la muerte de Wesley, Thelma y Kimberly, mis cuatro mujeres se encuentran bien. Les he facilitado ropa, mantas y almohadas, y comida y bebida de sobra. Las lavo con regularidad, echándoles agua desde lo alto de sus jaulas. Disponen de jabón, manoplas, vasos y cepillo de dientes. Para tener cierta intimidad, han creado unos cubículos a base de mantas colgadas.

Como sus cubos no se pueden sacar de las jaulas, hemos puesto en marcha un sistema mediante el cual cubrimos los cubos con bolsas de plástico, que pasamos entre los barrotes para su eliminación.

Les doy a mis mujeres todo lo que me piden: peines, cepillos, espejos, compresas higiénicas, libros, revistas, incluso una Gameboy y una radio portátil; ambas funcionan con pilas recargables. Me he convertido en un cocinero bastante bueno. En la mansión hay provisiones suficientes para varios meses, de manera que podemos estar tranquilos, no nos vamos a morir de hambre. Ni siquiera raciono la comida.

Mis mujeres no piden mucho, solo su libertad.

Tras mis intentos de los primeros días, resultó más que evidente que sus jaulas eran inexpugnables. No pude forzar las cerraduras. No pude forzar las puertas ni las bisagras. No disponía de una sierra ni de lima capaz de cortar los barrotes. Con una piqueta, Billie intentó escapar por el suelo, pero solo encontró barrotes de acero incrustados en el hormigón.

Ya nadie me trata como un leproso. Connie y las gemelas superaron enseguida la impresión de lo que le había hecho a Wesley. No podía ser tan terrible si me portaba tan bien con ellas. Además, ellas sabían que Wesley se merecía todo lo que le pasó.

Las gemelas son geniales. Discuten mucho entre ellas, pero se han convertido en grandes amigas mías. Erin parece estar locamente enamorada de mí, cosa que a Alice le parece una ridiculez. Se han curado muy bien (al igual que Connie y Billie). Las dos son increíblemente bellas, y siguen paseándose la mayor parte del tiempo por sus jaulas con muy poca ropa o sin nada.

Desde luego que eso me llama poderosamente la atención. Sin embargo, nunca tonteamos desde el punto de vista sexual. Son demasiado jóvenes para esas cosas. Además, quiero tanto a Billie que Alice y Erin no parecen despertarme mucho el apetito.

En cuanto a Connie, se pasó como una semana taciturna y malhumorada. Sabía que tenía la culpa, al menos en parte, de la muerte de Kimberly. También descubrió, bastante pronto, que su madre y yo éramos amantes. Nos dio bastante la paliza con esa lengua suya.

No obstante, parece que lo ha superado. Creo que ha aceptado el hecho de que es una estupidez tener celos por alguien que en realidad nunca te ha gustado mucho. Yo era su novio de conveniencia, que se había colado en su vida por un accidente alfabético. Yo no era, y nunca había sido, un buen partido. Así que me dejó tranquilo con su madre.

Así es como yo creo que lo ve ella. No hemos llegado a hablar del asunto.

Es difícil saber cómo debe de sentirse. Sin embargo, últimamente ha estado menos impertinente de lo habitual. Puede que al final hasta trabemos amistad. ¿Quién sabe?

Podría seguir hablando de Connie, Alice y Erin durante horas. Y sobre todo de Billie y yo. Podría describir con todo lujo de detalles lascivos las cosas que hemos hecho, las cosas que hemos dicho y cómo eran. No obstante, la verdadera historia terminó con la muerte de Wesley.

Además, ya llevo demasiado tiempo alejado de mis mujeres, escribiendo en la intimidad del cuarto de Erin cada día durante horas.

Ahora que estoy al día, podré pasar más tiempo con ellas.

Al final, las liberaré.

Las llaves de sus jaulas tendrán que aparecer, tarde o temprano.

Tal vez debajo del colchón, donde Wesley dijo que estaban.

Es todo por ahora.

RICHARD LAYMON. Nació en Chicago en 1947, pero creció en California y más tarde se graduó en Literatura Inglesa por la Universidad Willamette de Oregón. Publicó su primer relato a los diecinueve años en la revista Ellery Queen’s Mystery Magazine y fue bibliotecario y maestro antes de que el éxito de El sótano (Martínez Roca, 1984) le permitiera dedicarse exclusivamente a escribir. En 1988 su obra Flesh fue distinguida con la nominación a la mejor novela de terror, figurando entre las finalistas del prestigioso premio Bram Stoker. Desde entonces, las firmas norteamericanas e inglesas se han disputado las primicias de sus historias de vísceras y sangre, pero, y este es un detalle que pocos conocen, también escribe bajo el seudónimo de Carl Laymon novelas de horror expresamente destinadas al público juvenil, que publican las editoriales más tradicionales y selectivas de Estados Unidos, como Scholastic.

Su obra ha sido traducida a quince idiomas y es el autor de novelas tales como Sangre en el bosque, Apagadas están las luces o La estaca. También ha escrito «The Beast House Chronicle», una serie que contiene la polémica El sótano. Dos de sus novelas, Flesh y Funland, fueron nominadas para los premios Bram Stoker que otorga la Asociación Americana de Escritores de Terror. Una de sus últimas obras, El espectáculo del vampiro, se hizo con el galardón en 2001, el año de su muerte.

Richard Laymon tuvo el mérito de provocar, con El sótano, un revuelo que no hizo más que recrudecer cuando aparecieron su segunda y su tercera novela. Stephen King la descalificó con un juicio lapidario, que algunos críticos se apresuraron a repetir como si hubieran escuchado la voz de Dios. Fue precisamente la magnitud de la ofensiva que los disconformes lanzaron contra El sótano la que estimuló el interés del público por conocer su obra y averiguar el motivo de tanto escándalo. El resultado dejó boquiabiertos a los detractores: la legión de fanáticos de Laymon empezó a crecer en progresión geométrica, hasta que a su alrededor se forjó un culto de masas.

En algunos campus universitarios y, por supuesto, fuera de ellos, se crearon clubes para comentar y analizar su obra, buscando alegorías y metáforas trascendentes. Y se produjo otro fenómeno harto revelador: proliferaron los imitadores.

A pesar de ser norteamericano, el nombre de Richard Laymon es más conocido por los lectores de Inglaterra, Australia, Nueva Zelanda y el resto del mundo, donde su literatura de terror es tan valorada como la de Stephen King.

Notas

[1] N. de la T.: En castellano en el original. <<

[2] N. de la T.: En castellano en el original. <<

[3] N. de la T.: D. B. Cooper es el nombre del supuesto secuestrador de un Boeing 727 en 1971. El secuestrador escapó saltando del avión en paracaídas y nunca fue hallado. Los demás nombres hacen referencia a personajes de la serie televisiva La isla de Gilligan. <<

[4] N. de la T.: «Colchón» en inglés es mattress. <<