La trilogía completa de Scott Logan en un solo tomo.

EL LADRÓN DE RECUERDOS

Scott Logan es distinto a las demás personas, tiene la capacidad de percibir los rastros emocionales de acontecimientos recientes. Ese don le ha llevado a colaborar como asesor externo con la policía de Nueva York. Y en esta ocasión se verá enfrentado a un caso en el que es incapaz de percibir ni un sólo rastro emocional, ni de las víctimas ni del asesino. Un espeluznante caso que le conducirá hasta lo más oscuro de su propia esencia despertando viejos fantasmas que regresaran para atormentarlo de nuevo.

MÁTATE

Scott Logan se enfrenta a un nuevo caso que pòndrá a prueba su mente y su integridad. Dotado con su don para leer rastros emocionales intentará descubrir la verdadera causa de una serie de aparentes suicidios. Mientras tanto sigue con sus pesquisas para localizar a Victor Magnus el despiadado hombre que abuso y torturó a Eric Von Dumme convirtiéndole en el asesino en serie conocido como El Ladrón de Recuerdos.

SANGRE

Un nuevo asesino en serie está sembrando el terror en NYC. Un despiadado depredador que ataca tanto a hombres como mujeres, dejando tras de sí una estela de cadáveres sin una sola gota de sangre. Scott Logan deberá llevar al límite sus habilidades mentales. Este nuevo caso le cambiará para siempre y las repercusiones afectarán a sus amigos, en especial al inspector Monroe.

Un caso que desbaratará toda la realidad en torno a Scott y el modo en que ha estado usando sus habilidades especiales.

Richard King jr.

Trilogía de Scott Logan

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Titivillus 28.04.2018

Richard King jr., 2015

Editor digital: Titivillus

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Este libro está dedicado a ti, lector, por leer este libro.

EL LADRÓN DE RECUERDOS

CAPÍTULO 1

Como todos los días estoy en blanco, en mi mente no hay nada, ni recuerdos ni identidad. No sé quién soy y eso me enloquece. En el mundo que vivimos tienes que saber quién eres; si no estás perdido. Así que no me preguntes por mi nombre porque no lo tengo. Y hago esto porque necesito una identidad y tú eres perfecto para ello.

Por mucho que intentes liberarte, ya me he asegurado que las ligaduras estén firmes. Te dolerá, te lo aseguro, pero tiene que ser así. Si te anestesio, el proceso se corrompe. Pero no te preocupes, el dolor será breve; tan sólo el tiempo en que tarde en taladrar el cráneo. El resto del proceso no te dolerá, pues el cerebro no tiene terminaciones nerviosas.

¿Lo ves? Tampoco ha sido para tanto. Ahora introduciré las agujas por el orificio y, en unos segundos, todo habrá terminado. Tú serás como yo y yo podré ser como tú.

Es una lástima que no sobrevivas al proceso, me gustaría que comprendieras el suplicio que supone el estar siempre vacío, sin nada, sin recuerdos. No me alegra saber que vas a morir y que, poco antes de que eso ocurra, te encontrarás vacío y no vendrán a verte los rostros de tus seres queridos porque no recordarás nada, ni sus caras ni sus nombres. Serás un mero cascarón.

No obstante, debe reconfortarte que tu sacrificio involuntario no será en vano. Tu muerte me aproximará a tener éxito en mi propósito y, con ello, descubriremos la esencia de la consciencia humana.

A lo mejor te preguntas por qué te cuento todo esto. Quizás sea para justificar mis acciones, pero, en realidad, no importa, ya que en el hipotético caso de que sobrevivas a esta operación, no recordarás nada. No habrá nada en tu cabeza, serás lo más parecido a un vegetal. Así que es preferible la muerte a eso.

¡Ya casi está! Un poco más y todo habrá terminado. Lo veo en tus ojos, me miras sin ver. Ahí ya no hay nadie. Parecen meras canicas de cristal. Apagadas.

Sigues respirando y eso no es bueno. No deseo que caigas en manos de los médicos y que te obliguen a seguir en ese estado. Lo creas o no, me voy a apiadar de ti y te proporcionaré un final digno, evitándote una vida atado a una máquina.

Deposito la almohada sobre tu rostro, tus facciones están relajadas como nunca lo han debido estar antes. No luchas, no peleas. Eres como un muñeco de trapo. Hago fuerza y aplasto la almohada contra tu nariz y tu boca. Sufres convulsiones, pero sigue sin haber lucha, ni instinto de supervivencia. Poco a poco las sacudidas de tu cuerpo van remitiendo. Aparto la almohada.

En poco tiempo vendrá la policía, quizás debería llamarles yo mismo. No deseo dejarte aquí sólo para que te pudras y el olor delate tu presencia. Los muertos deben ser enterrados y no está bien que los insectos los profanen.

Puede que, incluso, les llame desde tu propio teléfono; ahora yo soy tú, tengo todo lo que necesito y puedo darle todos los detalles que me pidan. ¿Sabes? Me caes bien. Ojalá no desaparecieras como lo han hecho todos los demás. Me hubiera gustado que tú fueras el definitivo, pero aún no he logrado encontrar el modo de impedir la corrupción. Algún día lo lograré y ya no tendré que matar a nadie más. Y, por fin, podré descansar y terminar con la horrible agonía del vacío que persiste en habitar mi interior.

¡Oh! Eso es nuevo. Creía que no tenías familia.

* * *

Scott Logan ya había colaborado con el departamento de policía de Nueva York, así que, cuando una vez más requirieron sus servicios, no le sorprendió en absoluto la llamada a las ocho de la mañana de aquel lunes.

Conducir por la Quinta Avenida podía ser muy estresante, así que optó por tomar un taxi hasta la dirección que le habían facilitado. En la Calle 53 se había cometido un homicidio y, ante la falta de evidencias, una vez más habían recurrido a las habilidades especiales de Scott.

Un agente con su uniforme azul le recibió bloqueándole el acceso al bloque de apartamentos.

—Lo siento, pero no está permitido el paso.

Scott sonrió. El rostro huraño del agente no cambió ni un ápice a pesar de saber de sobra quién era. No todos los agentes de la ley veían con buenos ojos la intervención de aquel extraño asesor. Había rumores que lo calificaban de médium o vidente, aunque estaba claro que para aquel hombre no era más que un estafador y un vividor.

En realidad Scott no tenía ni idea de cómo funcionaba su habilidad, actuaba como una extraña corriente que lo sacudía y le conectaba con lo ocurrido. No eran visiones ni telepatía, percibía la energía emocional desprendida y la leía.

—¿Sería tan amable de informar al inspector Monroe de que Scott Logan está aquí? —No leer las emociones del agente le resultaba una tarea hercúlea.

—Déjelo pasar, agente Perkins, sabe de sobra de quién se trata —la voz del inspector sonó en la penumbra del portal y el aludido obedeció a regañadientes.

Cruzó el umbral y siguió al inspector que había empezado a subir las escaleras.

—¿De qué se trata?

—Un ingeniero informático, recién separado. Su hijo lo encontró atado a la cama con una almohada en la cabeza. La sorpresa sobrevino cuando apartamos la almohada, le habían practicado un orificio en el cráneo.

Subió varios escalones de dos en dos hasta dar alcance al inspector.

—¿La herida fue hecha post morten? —preguntó Logan.

—Presumiblemente ante morten —respondió y le indicó la puerta del apartamento.

El inspector le tendió dos guantes de látex y cogió dos más para él. Abrió la puerta y les recibieron varias miradas de los miembros del departamento de ciencias forenses, que estaban tomando muestras y huellas del lugar.

—¡Vaya, vaya! ¡Mirad quién ha venido! ¡Si es el joven brujo!

Una risa sonó como eco de la burla.

—No se preocupe inspector, ya estoy acostumbrado —afirmó Logan.

Sin mediar más palabras, cruzaron el salón hasta el dormitorio. Scott no pudo evitar un temblor al ver la escena. A sus veinticinco años había visto más cadáveres de lo deseable y, sin embargo, el primer vistazo siempre era el peor. La habitación era más bien espartana y con muy pocos muebles. La víctima estaba tendida en una cama de matrimonio, las extremidades se las habían atado a cada esquina con una cuerda. El rostro del muerto estaba relajado y desprovisto de emociones.

—Vacío —murmuró Scott—. Aquí no hay terror, no hay miedo. Aunque lo hubo, es como si se lo hubiesen llevado, como si hubiesen borrado su rastro.

Se aproximó al cuerpo, seguido por la atenta mirada del inspector Monroe. Examinó de cerca el orificio en la frente, depositó su dedo enguatado en el área cercana a la herida y percibió cómo todo había salido por aquel agujero. Miedo, terror, vida, esperanza, proyectos. Todo se había colado desde dentro hacia fuera como si se tratase de un desagüe.

—¡Dios mío, lo han vaciado! —Retrocedió asustado. Lo robado había tomado forma fuera de la víctima y lo había asfixiado con la almohada—. Le han robado su esencia y con ella lo han asesinado.

El inspector Monroe se aproximó a Scott.

—¿De qué estás hablando?

Un frío descorazonador le hizo temblar antes de poder explicar lo que estaba percibiendo.

—Ató a la víctima y, de algún modo, le extrajo toda su esencia, sus recuerdos y estos formaron parte de su asesino.

En varios casos su vida había sido expuesta al peligro, pero Scott no pudo imaginar una situación más horrible que el vacío que debió sufrir cuando a la víctima le arrebataron todo lo que hasta ese momento había formado parte de él mismo.

* * *

El apartamento de Scott Logan no era de los más amplios que hubiese visto el inspector Monroe, aunque, para un joven soltero de veinticinco años era más que suficiente, o, al menos, así era como lo pensaba el inspector.

—El informe del forense te parecerá muy interesante —afirmó Monroe, estrechándole la mano, y luego le tendió una carpeta.

Scott le indicó la mesa de la cocina y éste aceptó el ofrecimiento.

—¿Le apetece una taza de café? —El inspector respondió asintiendo.

—Scott, nos conocemos desde hace ya tiempo. ¿Por qué te empeñas en tratarme de usted?

El aludido se limitó a encogerse de hombros mientras preparaba la cafetera.

—La médico forense dice que a la víctima le clavaron dos agujas en el cerebro hasta los…

—Los lóbulos temporales —le interrumpió Scott mientras servía dos tazas de café—. Le robó todos sus recuerdos. Le arrancó su identidad al completo.

El inspector tomó un sorbo, ya estaba acostumbrado a que se le adelantara en la conclusiones.

—En el apartamento de la víctima me sentí desconcertado por el vacío que sentí, pero esta mañana, mientras me duchaba, pensé en ello y comprendí que lo que el asesino hizo fue extraerle todo su memoria e identidad. Antes de matarlo, lo convirtió en un vegetal.

El inspector arqueó las cejas y sonrió:

—Algunas veces me pregunto por qué me molesto en traerte el informe forense.

Scott Logan sonrió.

—Porque adora mi café —hizo una pausa y añadió—. Creo que padece una enfermedad, algo relacionado con la memoria.

—¿Crees que es ese el móvil? ¿Robarles sus recuerdos? —Le interrogó el inspector, no muy convencido de que fuera posible.

Suspiró sin saber muy bien qué responder; Logan no llegaba a comprender muy bien cómo funcionaba su habilidad.

—Creo que volverá a matar. Busca a varones que viven solos, en torno los treinta y cinco años. Busca personas semejantes a él mismo. Cuanto más parecidos, mucho mejor —explicó Logan, mientras el inspector Monroe tomaba notas en su libreta de bolsillo.

Monroe tomó el último sorbo y, dándole unas palmaditas en el hombro, fue hacia la puerta.

—Como siempre, es un placer contar con tu ayuda —le agradeció antes de marcharse.

Scott Logan cogió la carpeta con el informe del forense y observó las fotografías de la autopsia. Las fue pasando de una en una. El rostro relajado de la víctima con el agujero en la frente desencadenó los recuerdos de lo que había percibido en la escena del crimen. El modo en que sintió cómo las agujas extraían el alma del interior del cerebro, sus vivencias y experiencias. Todo. ¿Con qué fin? ¿Para qué necesitaba los recuerdos de otra persona? ¿Qué hacía con todos esas experiencias ajenas?

Pasó sus dedos por las fotos, intentando usarlas como estímulo para su habilidad de percibir y leer las emociones desprendidas en el crimen. Sus ojos se pusieron en blanco. Allí estaba junto a la puerta del dormitorio. Todo lo que había pertenecido a la víctima se iba con el asesino; pero no sólo iba con él, formaba parte de la esencia del asesino. Las emociones del criminal habían transmutado a las de la víctima, formando parte de él.

Aterrorizado, rompió el trance al ser consciente de lo que estaba haciendo el asesino. Su objetivo principal no era matar; eso era un efecto secundario, un modo de apiadarse de sus víctimas tras dejarlas en blanco. El objetivo eran los recuerdos; necesitaba aquellos recuerdos para convertirlos en recuerdos propios. El asesino carecía de identidad propia, necesitaba todos esos recuerdos para llenar su vacío interior, para otorgarse una identidad, para tener una vida aunque no fuera realmente la suya.

CAPÍTULO 2

El camino estaba engullido por completo por la vegetación; incluso, cubría el negro asfalto de la carretera, se arrastraba y cubría las paredes de los edificios. Scott miró a su alrededor intentando vislumbrar alguna pista que le revelase su localización. Un trueno como un constante rugido retumbó en los cielos. No parecía proceder de ningún animal, tenía una sonoridad como de un gigantesco motor. Luego, el sonido se desvaneció y, a los pocos minutos, retornó en un ciclo más o menos constante.

El modo en que la naturaleza había reclamado aquel emplazamiento formaba una selva cuyos árboles, incluso, se habían fusionado con las herrumbrosas farolas y barandillas, tejiendo raíces por doquier y abriéndose camino en su reconquista del lugar.

Una verja de hierro estaba abierta de par en par, la pared en la que colgaban sobre las bisagras recorría toda un área y a la derecha de la pared había una cruz de piedra. Sin embargo, el lugar no había logrado protegerse del avance de la vegetación.

Scott Logan cruzó el umbral y subió la pequeña escalinata que daba acceso al edificio principal. Ninguna de las ventanas tenía el cristal entero y el suelo crujió bajo sus pies al pisar los fragmentos esparcidos por todas partes. Entró en el interior de la casa y le aterró el silencio del lugar. Por norma general, tendría que haber transcurrido mucho tiempo desde que un lugar estuvo en contacto con otro ser humano para sentir aquel vacío. Además, era idéntico al que había percibido cuando entró en el apartamento de la calle 53. Un vacío dejado, tras robar toda la energía emocional del lugar, como si hubiese limpiado a fondo cualquier rastro.

A pesar de no haber ninguna pista que le ayudase a identificar el lugar, no podía evitar el fuerte presentimiento que le atenazaba el espíritu, gritándole que ese lugar no estaba tan abandonado como parecía. Allí se ocultaba el asesino que estaban persiguiendo, el ladrón de almas se ocultaba en algún lugar entre toda aquella vegetación. Un lugar que se hallaba relativamente cerca de la calle 53, y quién sabe cuántas víctimas más habría dejado.

Así fue como vio el cráneo oculto entre las raíces de un árbol. Se acercó y lo examinó; era reciente, quizás de apenas unos años atrás. Presentaba el mismo orificio que había visto en la frente de la víctima. Al cráneo le siguieron más huesos, hasta conformar una macabra fosa común, un matadero; todos con la frente perforada.

Toda la parcela que encerraban las paredes con la verja era un espeluznante cementerio, un mar de huesos y lo más preocupante era que no había ni rastro de dolor, miedo o terror en ellos. No desprendían absolutamente nada. Estaban todos vacíos. En todas aquellas personas había usado el mismo método de extracción, robándoles todo lo que habían sido y abandonándolos allí como cascarones vacíos de fruto del que había devorado su pulpa con ansia.

Siguió avanzando hasta una escalera que conducía a la parte trasera del edificio. Una percepción acarició suavemente su espíritu, el eco de una emoción algo lejana, pero lo suficiente como para guiarle hasta su origen.

Cruzó el patio posterior y saltó la pared, aprovechando que en aquella parte un desprendimiento había reducido su altura a menos de la mitad. El eco seguía ahí e iba ganando fuerza, destilaba miedo y terror; a esta se le unió otro eco que desprendía desesperante ansiedad y un irrefrenable deseo. Siguió avanzando hasta que detrás de las lianas de unos árboles descubrió un edificio mayor con varias plantas. Como el resto del lugar, había sido engullido por la vegetación, confiriéndole un aspecto más tétrico de lo debido. Esa era la fuente de aquellos ecos. Detuvo su avance, pues el número de aquellas sensaciones iba en aumento y el último que había percibido era el desespero por estar muriendo.

El sueño terminó y Scott Logan se irguió en la cama con la frente sudorosa y jadeando, incapaz de reconocer el lugar que el sueño acaba de mostrarle y convencido de que no había en toda Nueva York un emplazamiento parecido.

* * *

Evan Rayner abrió la puerta de su apartamento y prendió la luz. La sorpresa de descubrir a un extraño sentado en la butaca del salón le hizo caer las llaves y tropezó con la lámpara de pie al final del corto pasillo de entrada.

—¿Quién demonios eres? ¿Y qué estás haciendo en mi casa? —preguntó sintiendo cómo el pánico luchaba por tomar el control.

El desconocido se levantó de la butaca y sonrió mientras se bajaba la capucha de la sudadera dejando al descubierto su frente en la que lucía un óvalo de metal dorado.

—¡Eres una persona afortunada! ¡Has sido elegido para contribuir en el avance de la ciencia! —Anunció exhibiendo un taladro manual.

Por un instante pensó que estaba teniendo una pesadilla, que podría despertar en cualquier momento, pero el cálido reguero de su vejiga vaciándose negó aquella posibilidad. Se volvió tan rápido como fue capaz, pensando que quizás podría alcanzar la puerta y salir corriendo a pedir ayuda. Y, aunque para él apenas habían pasado milésimas de segundo, una fuerte mano en forma de puño le golpeó la cabeza. El impacto le lanzó contra la misma puerta que había intentado alcanzar, sus dedos intentaron detener su caída arañando la madera, pero fue en vano. La oscuridad se iba apoderando de él.

—¡Ah, no! ¡De eso nada! Si pierdes la consciencia, esto ya no es divertido —le golpeó en una mano con el mango metálico del taladro.

El dolor le sacudió enviándole una fuerte punzada que obligó a su mente a despejarse casi por completo. Intentó defenderse reactivado por la punzante palpitación de su mano; sin embargo, aquel hombre era mucho más fuerte que él. Lanzó un puñetazo directo al rostro de su atacante sin lograrlo, éste le paró el golpe y le retorció la muñeca hasta que los huesos crujieron y se quebraron. Las piernas de Evan fueron incapaces de sostenerle por más tiempo y se derrumbó ante la oleada de dolor que le sacudía la mano rota.

El desconocido lo arrastró de un pie hasta el dormitorio; Evan ya había perdido toda la capacidad de resistirse y un sólo deseo dominaba sus pensamientos: Quería que el dolor desapareciese, que se acabara todo de una vez, no más sufrimiento.

Como si fuera un muñeco de trapo, le ató a la cama por sus extremidades.

—¡No estés triste! En seguida habrá finalizado todo y tan solo quedará la paz absoluta, el reposo final —la voz del desconocido sonaba visiblemente emocionaba y ansiosa.

Con tranquilidad le empapó la frente con alcohol y se subió sobre el pecho del aturdido pero consciente Evan. Del interior del abrigo extrajo dos largas varillas de metal unidas a unos cables. Retiró la placa metálica de su frente, dejando al descubierto un orificio en el cráneo en el que se veían dos cables con sendos conectores.

—Verás, tú tienes algo que yo no poseo y eso no es justo. ¡Además, como te he dicho, tu sacrificio servirá para descubrir un modo de alcanzar la inmortalidad! —Anunció cada vez más excitado.

Tomó el taladro y lo aplicó sobre la frente de Evan, que ni siquiera fue capaz de mover su cabeza, sus ojos habían quedado hipnotizados por los cables eléctricos que salían del interior del cerebro de su agresor. El dolor de la broca perforando su piel y, luego, su cráneo fue más de lo que pudo soportar y su consciencia se desvaneció en la oscuridad, sin saber que jamás iba a regresar a la luz.

El siniestro hombre sentado en el pecho del inconsciente Evan Rayner introdujo las dos varillas en el orificio dirigiéndolas a cada lado del cráneo. Tomó los cables y los conectó a los que sobre salían de su frente. El torrente de recuerdos e imágenes le llenó de satisfacción.

CAPÍTULO 3

Cruzar el umbral era exponerse otra vez al miedo y al terror, una vez más. Ya había perdido la cuenta de cuántas veces lo había hecho de forma voluntaria. Se agachó y pasó por debajo de la cinta amarilla que lo señalaba como escena de un crimen.

El lugar tenía la misma pauta que el anterior caso, lo notaba como si el asesino hubiese dejado su firma estampada en todo el apartamento. El inspector Monroe estaba agachado examinando la alfombra y le saludó con la mano tan pronto como lo vio.

—Es obra del mismo que asesinó al informático —afirmó Scott Logan sin más.

El inspector sonrió, algunos de los agentes no pudieron ocultar su sorpresa, la capacidad de leer las emociones desprendidas durante los crímenes les había ayudado a resolver muchos casos. Sin embargo, no evitaba que algunos se mantuvieran escépticos ante la veracidad de las afirmaciones hechas por Logan.

—Aquí no hay nada, de algún modo lo ha vuelto hacer: Le arrebató todos sus recuerdos para llenar su vacío interior —explicó rememorando el sueño.

Monroe le acompañó hasta el dormitorio; allí el espectáculo no era muy distinto de lo que ya habían visto en el otro asesinato. Logan tomó los guantes de látex que le tendía el inspector y se acercó a la cama. Tocó el cuerpo como si fuera un ciego leyendo el código braille, sintió una diminuta chispa oculta en el corazón de la víctima. No era pánico ni miedo, aquella chispa tenía un toque de compasión por su asesino. Scott deslizó sus dedos en torno al corazón, buscando algo más concreto y lo halló: ahí, escondida en lo más profundo, la muestra de que, mientras le arrebataban todo, había comprendido que su verdugo estaba vacío, sin recuerdos ni identidad.

—El asesino no tiene identidad ni recuerdos, por eso los roba a sus víctimas para hacerlos suyos y otorgarse una vida, aunque no sea realmente la suya. No recuerda nada, ni su nombre, ni su vida —la voz de Scott Logan sonó lejana y abstraída.

Como siempre, durante el trance el inspector había tomado notas de cada detalle afirmado por el joven asesor.

—Creo que se oculta en un lugar abandonado muy cerca de la ciudad, en un lugar cubierto por la vegetación, y hay varios edificios antiguos —siguió explicando; las imágenes del sueño estaban regresando a su memoria con claridad.

—¿No puedes concretar algo más? —Le interrogó el inspector.

Scott Logan negó con la cabeza, en el sueño no había podido identificar el lugar. Era consciente de que, lo más probable, eso significaba que se producirían más muertes. Intentó percibir algo más del entorno del dormitorio, pero fue en vano. El vacío emocional seguía siendo abrumador; era como intentar leer un libro con todas las páginas en blanco, y por ello cabía la posibilidad de que sus percepciones fueran producto de su deseo de encontrar alguna pista.

—Aquí no puedo hacer nada más —sentenció finalmente, rindiéndose ante su total impotencia—. Me gustaría asistir a la autopsia.

Con su corazón abatido salió del dormitorio; aquel estado de impotencia le producía desasosiego. Abandonó el apartamento, necesitaba una bocanada de aire fresco. Al salir al exterior, el ruido de los coches y el bullicio de la gente recorriendo las calles le devolvieron el ánimo. La primera vez que llegó a Nueva York, el ajetreo llegó a abrumarle de tal forma que casi se convirtió en ermitaño en su propio piso, aterrado de salir a la calle y verse avasallado por aquel torrente de emociones. Con el tiempo y su fuerza de voluntad había logrado sobrellevarlo y ahora era como una ducha refrescante.

* * *

Las baldosas blancas intentaban dar una imagen de limpieza y pulcritud a la sala más macabra a la que, de vez en cuando, Scott Logan se obligaba acudir. En el centro estaba situada la camilla de acero en la que descansaba el cuerpo de la última víctima del ladrón de recuerdos. El médico forense acaba de separar la parte superior del cráneo, que se liberó con un chasquido pegajoso. No era la primera vez que lo veía, pero a sus veinticinco años de edad seguía impresionándole la fría mirada de Ororo Summers, la médico forense que siguió trabajando sin inmutarse ante el gesto de aprensión que reflejaba el rostro de Scott Logan.

—Observa los lóbulos temporales del cerebro, están atrofiados —apuntó Ororo Summers.

Logan se acercó a la camilla, recordándose a sí mismo que había sido petición suya el asistir a la operación.

El rostro afroamericano de la forense se mudó en una expresión bonachona; apreciaba al chico y, a pesar de ser bastante escéptica, no podía negar que tenía algo especial que le permitía descubrir pistas que de otro modo no habría sido posible.

—Y aquí —señaló la zona frontal de la masa encefálica—. Se puede apreciar la abrasión provocada por las agujas.

Lo que iba a hacer le pondría en un aprieto, pero Scott sabía que, si no actuaba, lo más probable era que el asesino actuara de nuevo. Aquel vacío de recuerdos era demasiado desesperante para alguien acostumbrado a vivir en un océano de emociones.

Ororo le había obligado a ponerse los guantes de látex a condición de permitirle asistir a la autopsia. Deslizó las manos tras la espalda y, con disimulo, se quitó el guante de la mano derecha. La médico forense se volvió para preparar la báscula en la que pesaría los órganos una vez extraídos. El corazón de Logan palpitó con fuerza; tenía que ser en ese instante, antes de que alterara el cuerpo más de lo que ya lo había hecho.

Acercó la mano al cerebro hasta que la punta del dedo entró en contacto directo con la atrofiada superficie del lóbulo temporal izquierdo.

Nada. Vacío.

Las palpitaciones en el interior de su pecho se desbocaron. A pesar del esfuerzo y riesgo, no encontraba nada, ni un mero residuo emocional. De pronto, un leve cosquilleo. No era un recuerdo de la víctima. Era una chispa intrusa. Ajena. La imagen de un edificio en ruinas cubierto de vegetación fue cobrando forma. El lugar no le era desconocido, era el mismo que había visto en sus sueños. Hasta que aquel jirón de energía se consumió y desapareció.

Apartó el dedo y se volvió aturdido. Cuando tuvo el sueño, no estaba muy seguro de que estuviera relacionado con el caso, pero aquella huella, producto de la retroalimentación con el cerebro del asesino, le convenció de que, sin duda, el lugar abandonado era donde se ocultaba el ladrón de recuerdos.

—Creo que ya he tenido bastante —exclamó sin necesidad de fingir malestar.

Ororo Summers sonrió mientras veía a Scott Logan salir con bastante prisa de la sala de autopsias. Llevaba un buen rato preguntándose cuánto tiempo tardaría esta vez en marcharse; ya conocía el modo en que actuaba y aceptaba que, de vez en cuando, necesitara entrar en contacto directo con el cerebro de la víctima para poder activar su don. Por ello siempre se las arreglaba para brindarle una oportunidad de tocarlo, siempre y cuando fuera lo más mínimo posible. Ella fingía no darse cuenta y dejaba hacer al chico. Total, si eso ayudaba a descubrir al autor de los asesinatos que más daba que apoyase el dedo en el cerebro de una de las víctimas.

Suspiró y continuó con el examen del cuerpo, esperando que Scott Logan hubiese podido leer lo suficiente como para ayudarles a atraparlo.

CAPÍTULO 4

Tiró el envoltorio en una papelera y apuró el hotdog. La imagen del edificio abandonado permanecía en su mente y le había sumido en ese frenesí casi obsesivo por resolver el caso y detener al asesino. Cruzó el umbral del bloque de apartamentos, subió los escalones de dos en dos y se plantó frente a la puerta cruzada por las cintas amarillas de la policía. El pasillo que conducía a los demás apartamentos parecía en calma, no se oían ruidos. Scott sacó su ganzúa de pistola, la introdujo en el cerrojo y accionó el gatillo hasta que se oyó el chasquido. Giró el pomo y se deslizó por debajo de las cintas.

Miró a su alrededor, podía leer los rastros emocionales dejados por los policías, incluso percibió la reacción de algunos agentes cuando lo vieron entrar allí la primera vez. El piso estaba vacío pero el eco de las emociones persistía y posiblemente entorpecería su tarea. Cruzó el salón y entró en el dormitorio. Necesitaba un rastro que seguir, pero allí no había nada, solo el reflejo de cómo se fue apagando la identidad de la víctima mientras se la estaban robando.

En la pared, junto al cabezal de la cama, descubrió salpicaduras de sangre, posiblemente de cuando el asesino usó el taladro. Acercó su dedo a la mancha rojiza. No le preocupaba no llevar los guantes, el equipo de forenses ya había tomado muestras de todas partes.

La piel del índice rozó la sangre y una imagen se coló en su mente; en ella vio cómo el Ladrón de Recuerdos dejaba en blanco la mente de su víctima, y percibió de nuevo el aterrador vacío del verdugo. Sin identidad. Robando desesperadamente los recuerdos ajenos en un fútil intento de construir la suya propia. Pero nunca lo lograba; por alguna razón, los recuerdos robados apenas duraban unos días, después acaban por desvanecerse por completo.

—¡Qué horror! —Musitó aturdido.

En ese instante comprendió que el asesino disponía de un plazo muy corto para disfrutar de su nueva identidad.

—En alguna parte tiene que estar recreando y viviendo la vida de su última víctima —murmuró consciente de la lógica de aquel razonamiento.

Sacó su teléfono móvil y accedió a la red. La primera víctima tenía un blog en el que publicaba artículos acerca de dispositivos electrónicos y ordenadores.

Introdujo la dirección de la página web y leyó la última entrada publicada. Lo que vió cuando comprobó la fecha del artículo confirmó su teoría. La fecha que indicaba se correspondía a tres días después de la muerte del informático.

El Ladrón de Recuerdos no se limitaba a robar la identidad y a matarlos; en los días siguientes recreaba la identidad robada, la revivía hasta que los recuerdos se desvanecían y salía a la caza de otra víctima.

Un estremecimiento le sacudió repentinamente; en algún lugar de la ciudad el asesino estaba acechando a una víctima, acechándola como lo haría un cazador furtivo.

—¡Cazador! ¡Eso es! —Scott Logan se volvió y contempló los trofeos en el armario del pasillo—. ¡Así es como los elige!

Salió del apartamento y bajó las escaleras de dos en dos. Tenía que comunicárselo al inspector Monroe; acababa de descubrir el modus operandi del Ladrón de Recuerdos.

La emoción del descubrimiento no le permitió captar el difuso rastro que provenía desde lo alto del rellano por el que acababa de descender; en la esquina del pasillo unos ojos brillaron mientras observaban con curiosidad. La aparición del chico había llamado su atención, llevaba unos días siguiéndole y estaba casi convencido de que era capaz de percibir más allá de los cinco sentidos, aunque él parecía ser invisible a esa asombrosa habilidad.

* * *

Manteniendo una distancia prudencial, había estado siguiendo al joven ayudante de la policía. Lo vio introducirse en el interior de la comisaría de policía y estuvo esperando a que saliera durante las siguientes horas. Se ajustó la gorra y la peluca a fin de que le cubrieran la placa de metal de su frente. Aceleró su paso y rodeó la manzana, tenía que comprobar si estaba en lo cierto, demostrarse a sí mismo que era invisible al don del chico.

Al final de la calle los vio andando, el inspector y el vidente. Buscó un punto intermedio y se lanzó a la carrera en una certera trayectoria de colisión. Los músculos de su cuerpo respondían como una máquina perfectamente engrasada, sentía el aire rozando su rostro y se preguntó si en su vida anterior al accidente fue un atleta profesional. Apretó el ritmo de sus zancadas y subió a la acera, mirando al frente, sus ojos se clavaron en el objetivo.

La embestida no fue muy dura, logró frenar su marchar y evitar derribar al chico; tan sólo quería desequilibrarlo y arrancarle un botón de la chaqueta tejana. Con eso sería suficiente para empezar. Le excitaba la idea de una cacería a largo plazo, y el chico era perfecto para ello. Por lo que había averiguado, vivía solo, sin familiares conocidos; un candidato perfecto para convertirse en su presa.

No detuvo su marcha tras el choque, se limitó a volver ligeramente su cabeza.

—¡Lo siento! —Gritó a modo de disculpa.

Mientras se alejaba, pudo ver como el inspector le miraba con cara de pocos amigos, y otra idea le asaltó estremeciéndole: Nunca había cazado a un policía. ¿Cómo sería tener sus recuerdos? Aquel desafío le provocó una descarga de adrenalina. Apretó la marcha, tenía que descargar toda aquella excitación o, de lo contrario, perdería el control y actuaría sin planificación, sin orden. Aquellos dos nuevos objetivos tenían que convertirse en el premio gordo, en la culminación de su carrera, de su efímera colección de recuerdos.

Había llegado el momento de ir a por una presa menor, una que ayudaría a tejer toda la trama entorno a ellos dos. Aunque su vida anterior había desaparecido, en ocasiones creía recuperar sensaciones y una de ellas era que disfrutaba con el juego del gato y el ratón. Sin escapatoria, sin salida.

Dobló la esquina de la Quinta Avenida en dirección a Central Park; no había resultado fácil descubrir a un neurólogo que además le gustase la caza. Pero al fin lo había encontrado. Un experto en trastornos de la memoria y enfermedades que afectaban a los lóbulos temporales. Peter Wagner era una eminencia en la materia.

Sintió un hormigueo por su médula espinal; estaba ansioso por absorber sus recuerdos y conocimientos. Con ellos quizás podría perfeccionar el viejo dispositivo de extracción y lograr que la transferencia fuera permanente. Quizás podría quedarse con la vida del inspector; quién sabe. Con todos aquellos conocimientos y su perfecto estado físico lograría entrar en la academia de policía. Una vida adecuada para completar los recuerdos de un inspector.

Pero, antes de que todo eso fuera posible, tenía que hallar el modo de hacer la transferencia permanente.

¿Sería posible tener los recuerdos de varias vidas?

¿Una colección de recuerdos que no se perdiera en el vacío?

Sonrió al pensar en esa posibilidad. Entró en el bloque de pisos sin mirar al portero; llevaba algunos días fingiendo que vivía allí, al lado del apartamento del neurólogo. Estudiándolo, aprendiendo sus costumbres y su rutina.

Preparándose para el asalto final.

CAPÍTULO 5

El día en que el don de Scott Logan fluyó con toda su fuerza real (hasta ese momento habían sido meros atisbos intuitivos que le habían proporcionado cierta ventaja frente a sus compañeros de colegio), fue uno de los más tristes de toda su vida. Con apenas dieciséis años, su vida se vio alterada por completo. En el instante en que sus delgados dedos rozaron el picaporte de la puerta del modesto apartamento en Queens, se vio asaltado por una incontrolable marea de sensaciones y percepciones, que culminaron en la certeza de que algo no iba bien. Tambaleándose entró en el recibidor.

—¡Mamá! —Llamó con la voz quebrada y el rostro congestionado.

Se detuvo a mitad del pasillo, el foco de todo aquel aturdidor remolino de sensaciones empezó a concentrarse en uno solo: Miedo. Avanzó otros pocos pasos y percibió agonía.

Luchó por despejar su mente, la sensación de urgencia iba creciendo. Avanzó hacia el dormitorio acechado por una terrible percepción de Muerte.

Sobre la cama yacía su madre con el rostro totalmente pálido. De las delicadas fosas nasales brotaba un reguero de sangre. Se abalanzó en pos de su madre y la tomó de la mano.

—¿Mamá? ¿Qué ocurre? —Tocar la fría mano de su madre le confirmó que ya era tarde. La vida se iba desvaneciendo de forma acelerada.

—Todo esto es culpa tuya… —Murmuró la cadavérica mujer con sus últimos alientos—. Esto me ha ocurrido por tus pecados. Ahora arderé en el infierno por tus engaños y mentiras. Tú tienes la culpa de que tu padre nos abandonara…

Scott intentó soltar su mano ante la dureza de aquellas palabras, pero su madre cerró la mano impidiéndole liberarse.

Un destello brilló en su mente y percibió un constante fluir de imágenes, en las que vio a su padre completamente borracho violando a su madre; en otra la molía a palos hasta dejarla inconsciente, reclamando a gritos conocer la identidad del verdadero padre del hijo. Gritos, muchos gritos llenos de rabia y odio.

Tiró de los dedos de su agónica madre y logró liberarse del apretón. La miró con sus verdes ojos anegados de lágrimas. Aquel remolino de emociones giraba en torno a él y la sensación de mareo aumentó obligándolo a doblarse y echar hasta el último resto de comida que había en su estomago. Intentó incorporarse y con un gesto inconsciente se limpió la saliva que le goteaba de los labios.

Retrocedió, no era la primera vez que le culpaba de aquel modo; en realidad, no había oído otra cosa que esas acusaciones repetidas una y otra vez.

—¡Sé tú secreto, pequeño bastardo! He visto lo que haces cuando crees que nadie te ve —murmuró de nuevo y espiró con fuerza. Sus ojos se cerraron y dejó de respirar.

Al principio, no comprendió a donde habían ido a parar todas aquellas emociones que lo habían estado atormentando desde que había entrado en su casa. De golpe habían sido sustituidas por la sensación de alivio. Luego notó los ecos y los rastros dejados por aquella energía emocional. Era como oír el eco de las terribles acusaciones que su madre había vertido sobre él, de los recuerdos de los maltratos y de los abusos que su padre había cometido contra ella.

Por mucho que lo desease, no podía sentir pena. No. Lo que estaba acelerando su corazón era la idea de alivio y paz. El final de aquella incesante tortura a la que le había sometido la persona que se suponía era la que más tenía que amarlo en el mundo, y, de hecho, así lo veía en las madres de sus compañeros de clase. ¿Por qué ella no podía haber sido una madre normal como todas las demás? Salió del dormitorio y en el salón descolgó el teléfono para llamar al servicio de urgencias.

* * *

La llamada del inspector Monroe le perturbó más de lo que había esperado. Creía que, con la nueva pista aportada, llegarían a detenerle antes de que volviera a matar. Sin embargo, en el fondo sabía que descubrir que el factor común de todas las víctimas era que les apasionaba la caza, no había sido de mucha ayuda. Pues tan sólo uno era miembro de una asociación de cazadores.

No hubo ningún comentario despectivo cuando entró en el apartamento tras ponerse los habituales guantes de látex, ni tan sólo una mueca de desprecio. Miró a su entorno y buscó un rastro emocional que leer.

—¡Dios mío! —Exclamó Scott Logan aturdido por el escenario que se desplegaba ante él.

En el salón del apartamento estaba el cuerpo de la víctima tendido, con las extremidades clavadas al suelo. Le habían aserrado el cráneo y le faltaba el cerebro. Cerró los ojos tratando de contener su tormenta emocional, se concentró en regular y pausar su respiración, que se había acelerado por el impacto de aquella dantesca visión.

Cuando Scott abrió los ojos de nuevo, vio al inspector Monroe yendo en su dirección desde la cocina.

—¿Por qué no me habéis avisado? —Preguntó sin referirse a nadie en particular; los agentes respondieron con el silencio.

Scott tragó saliva y trató de enfocar su atención en su don.

—Estoy bien, sólo necesito unos segundos.

El rostro del inspector lo observaba con sincera preocupación.

Silenció su mente y buscó percibir la energía emocional y apartarla de las lluvias de apatía que desprendían los agentes.

Ahí, justo en el sofá lo percibió: La víctima estuvo hablando con alguien.

—Estuvieron hablando. Esta vez es distinta, hay algo más que hace que esta víctima sea especial —dijo a medida que seguía la pista al casi extinto eco.

Se aproximó al cadáver y contempló el sofá. Allí persistía el poco rastro y un vacío completo. No le cabía duda, el asesino se había sentado a charlar amigablemente con su víctima.

—Se ha vuelto más confiado, cree que no lograremos pararle —añadió—. Pero esta víctima es especial; por eso le ha extraído el cerebro entero.

Apenas había terminado de pronunciar la frase, su mente captó la imagen completa. Sus verdes ojos se abrieron como platos.

—¡Estuvieron hablando de la afección de su memoria! ¡Es un neurólogo o un neurocirujano!

Monroe asintió confirmando las pesquisas de Logan.

—¿Por qué se llevó el cerebro? ¿Es un trofeo? ¿Por qué este cambio en su comportamiento? —Inquirió el inspector.

Scott le miró en silencio, intentando abarcar con su mente todo cuanto le rodeaba; buscando ver el plano general.

—No es un trofeo. Se lo ha llevado como hubiera podido llevarse cualquier libro. Lo quiere para acceder a sus recuerdos y conocimientos cada vez que lo desee.

La explicación de Scott hizo que todos los presentes se volvieran en su dirección.

—Y no volverá a repetirlo porque ya tiene lo que quería. Pero no se detendrá hasta que haya logrado su objetivo y logre tener una identidad permanente —sentenció Scott Logan.

Se alejó del cuerpo de la víctima, necesitaba tomar el aire. Aquel lugar se estaba llenando del pesimismo de los agentes y le suponía un enorme esfuerzo apartarlo de su mente.

—Scott, ¿te encuentras bien? —Le preguntó el inspector.

—Creo que se oculta en un lugar abandonado, no lejos de la ciudad. Con mucha vegetación. Creo que también he visto un cementerio, pero no estoy seguro; al menos había huesos humanos.

El inspector le interrogó con la mirada.

—Ya sabe. Tuve uno de mis sueños —aclaró Logan, y, tras ello, salió del apartamento.

Cruzó el pasillo y bajó los escalones de dos en dos. Ansiaba estar en la calle.

* * *

Las calles de Nueva York con su ajetreo le sirvieron de calmante, millones de sensaciones y emociones le rodearon y le confortaron. Sentirse alguien nuevo, reconstruido, era la mayor sensación de alivio y bienestar que había experimentado en días. Sujetó con fuerza las correas de la mochila y se las ajustó al máximo. No quería perder el tan preciado trofeo que ocultaba en su interior. Por primera vez comprendía dónde se había equivocado, qué errores había cometido y tenía una idea bastante acertada de cómo podía solucionarlo. Desde allí podía observar al ayudante del inspector, visiblemente afectado. Sin duda, lo que habían hallado en el apartamento del neurólogo no había sido de su agrado. En parte, sonrió al pensar en la idea de verle vomitando sobre el cadáver mutilado. Tras el refugio de una camioneta de reparto examinó y observó cómo se comportaba alguien capaz de percibir lo que los demás no podían. Se preguntó cómo sería ser él, tener su identidad y sus recuerdos. La sola idea le excitó provocándole una inesperada erección.

—Pronto seré tú y obtendré tu don —murmuró sin dejar de mirarlo.

Se obligó a calmarse. Los recuerdos extraídos del cerebro del neurólogo aún estaban frescos y, si no se controlaba, el chico sería capaz de leerlos y de verle, perdiendo así su ventaja.

Consultó su reloj de pulsera, la lancha ya estaría reparada. Cuanto antes colocase el cerebro en el contenedor con la solución salina, mejor se conservaría la información registrada en él. Nunca antes se le había ocurrido la idea de llevárselos y así reutilizarlos. La idea le surgió durante las conversaciones que había mantenido con el propio neurólogo. Recordar la cara de sorpresa cuando descubrió las verdaderas intenciones de su reciente amistad le indujo un estado de satisfacción y regocijo. Sentir el miedo y el terror que habían experimentado sus víctimas y revivirlo como propio a través de los recuerdos robados era la experiencia más arrebatadora que había experimentado jamás.

El chico levantó la cabeza repentinamente, había estado diez largos minutos frente al edificio intentando recuperar el control sobre sí mismo. Lo vio escrutar en todas direcciones como si hubiese captado algo. Le recordó a un venado al que una vez acechó; estaba bebiendo de un riachuelo y de repente levantó la cabeza aterrado, percibiendo su presencia, captando al depredador que lo acechaba y, asustado, salió corriendo.

El muchacho tenía la misma mirada de terror; de algún modo, le había descubierto acechándolo; sin embargo, no le había visto. Tenía que alejarse o acabaría por descubrirle.

Lo último que vio fue cómo el chico corría de regreso al interior del bloque de apartamentos llamando a gritos al inspector de policía.

Cruzó dos callejuelas y en Madison Avenue paró un taxi; antes de subirse se ajustó la gorra y la peluca, cubriéndolo todo con la capucha de la sudadera gris.

—¡A Barretto Point Park! —Exclamó desde el asiento trasero del vehículo.

El conductor lo escrutó por el espejo retrovisor, sus ojos destilaban desconfianza.

Sin pronunciar una palabra y tras asegurar la mochila a su lado, sacó la billetera y le mostró varios billetes de cincuenta dólares.

El rostro del conductor se relajó e inició la marcha del coche. Iba a ser un viaje que tomaría su tiempo cumplir a causa del tráfico, pero no se mostró contrariado; total, el taxímetro iba a seguir marcando.

Desde su posición en el asiento trasero se preguntó cómo serían los recuerdos de aquel pobre hombre. En el salpicadero un destello metálico le llamó la atención. Un portarretratos pendía de la rejilla del aire acondicionado, en él una mujer de facciones árabes sostenía a dos niños de escasos años.

—Eres un hombre afortunado —musitó en un susurro casi inaudible.

Apartó todos esos pensamientos y se dejó llevar por el paisaje urbano de la gran manzana.

CAPÍTULO 6

La idea le había venido casi sin pensarlo; entró en el portal del bloque de pisos y gritó el nombre del inspector. Esperó unos segundos y volvió a salir. Cerró los ojos y dejó que su mente vagara por la calle, apartando los ruidos y otras percepciones que no fueran localizar el rastro de la esencia del neurólogo. Se visualizó tocando con el dedo índice el cerebro que el asesino había extraído del cadáver. Ahí estaba, sumergido en una solución salina, pero con una leve chispa en su interior, con algunos recuerdos brillando en las neuronas.

Abrió los ojos y cruzó la calle corriendo, dobló la esquina echando a correr. Al final de la calle una figura embutida en un chándal negro y una sudadera gris se alejaba corriendo. En el interior de la mochila que llevaba a su espalda percibió el tenue eco del cerebro del neurólogo.

Sacó su teléfono móvil y marcó el número del inspector sin dejar de andar. El hombre de la sudadera estaba a punto de entrar en Madison Avenue.

—¡Lo tengo! Está en la esquina con Madison Avenue —susurró y colgó, guardándose el teléfono.

Scott sabía perfectamente que el inspector estaría echando chispas por no esperarle o no dejar la persecución a los agentes. Pero no había tiempo; si se despistaba, iba a perderle la pista y no podía dejarle escapar. Aceleró el paso hasta llegar a la esquina; desde ella vio cómo el asesino se subía a un taxi.

Sin esperar un segundo, se lanzó a la calle y paró el primer taxi interponiéndose en su camino con las manos levantadas.

—¡Siga a ese taxi! —exclamó entregando al conductor un par de billetes de veinte dólares.

Su teléfono sonó y aceptó la llamada. Era el inspector Monroe.

—Voy en un taxi por Madison Avenue en dirección a Central Park —informó sin preámbulos—. No, él va en un taxi unos metros por delante del mío. Viste una sudadera gris y una gorra azul. No, no. Esperaré a que lleguéis.

Colgó y entró en las opciones de configuración del teléfono activando el modo silencioso; lo guardó de nuevo en su bolsillo.

Cerró los ojos y trató de percibir el rastro una vez más. Era muy débil, casi se había apagado por completo, pero aún pudo captarlo. Buscó la presencia del asesino, aunque fue inútil; únicamente fue capaz de captar las emociones del conductor del taxi preocupado porque su hija padecía una enfermedad epiléptica y los medicamentos eran cada vez más caros, obligándole a duplicar sus horas extras.

Entre esas dos percepciones no había nada más que un frío y aterrador vacío. Una falta de presencia que ya había percibido en los apartamentos de todas las víctimas. Era como si, a pesar de saber que allí había una persona, su mente se negara a verla. Por mucho que la mirara era incapaz de captar su presencia.

Dejaron atrás la barriada de Central Park, el otro taxi no dio muestras de aminorar la marcha. Sacó su billetera y tomó su último billete de veinte dólares y se lo entregó al conductor en previsión de que la persecución se prolongara por más tiempo. Tomó una vez más su teléfono móvil.

«Creo que vamos a salir de Manhattan».

El mensaje de texto fue escueto, pero, al no disponer de más información, no podía avanzar cuál sería su destino final. Sin embargo, era importante que el inspector estuviera al corriente de su localización y posible destino. Con toda probabilidad algunos coches patrulla ya estarían detrás de su pista.

El Marcus Gravey Park reconfirmó sus temores: En poco habrían abandonado la isla de Manhattan, adentrándose en Mott Haven. Con rapidez mandó un nuevo mensaje de texto con aquellas dos únicas palabras.

«Mott Haven».

* * *

Al llegar casi al final de la calle Tiffany, ordenó al taxi detener su marcha. Por los carteles de la zona supo que estaban cerca de los embarcaderos de Barretto Point Park; el otro taxi se había detenido cerca de las barreras al final de la calle, unos metros detrás estaban los pantalanes de madera.

Salió del vehículo y, sin perderlo de vista, cruzó la calle hasta la nave industrial a su izquierda, refugiándose detrás de un camión de mercancías. El hombre de la sudadera gris y la mochila saltó la valla y giró a la izquierda; un grupo de árboles le impidió ver qué dirección tomaba.

Sacó su teléfono y tecleó un rápido mensaje al inspector Monroe.

«Muelles de Barretto Point Park».

Volvió a guardarlo y fue corriendo tras el sospechoso; si le perdía la pista todo habría sido en vano. El rastro de la energía emocional del cerebro se estaba perdiendo; si no se daba prisa pronto sería incapaz de localizarle. Escaló la valla y saltó al otro lado esquivando las puntas. Miró en todas direcciones: Le había perdido la pista, no lograba captar nada.

Cada vez más nervioso giró a la izquierda; no lograba percibir nada, ni una tenue pista.

Apretó el paso, y de repente notó el casi agotado rastro del cerebro del neurólogo. El hombre de la sudadera no podía estar muy lejos, por lo que refrenó su impulso y extremó las precauciones.

Scott quedó aterrado cuando finalmente descubrió la mochila abandonada detrás de un banco del paseo marítimo. Se acercó lentamente, quizás la había dejado allí para poder correr con más facilidad y volver más tarde para recuperarla. O quizás…

El pensamiento no llegó a formularse, un pesado objeto se estrelló contra su nunca provocándole un fogonazo de dolor que volvió su mundo del revés. Intentó luchar contra la negrura que quería apoderarse de su consciencia, pero fue en vano, no logró zafarse de ella. Lo último que percibió era la horrenda presencia del vacío que se cernía sobre él.

Forzó a sus ojos a abrirse de nuevo y lo vio inclinado a pocos centímetros de su rostro. La capucha de la sudadera le confería un aspecto espeluznante, con la peluca torcida por el trajín de una carrera y la brillante placa de metal en la frente. Era como presenciar a un extraño y moderno Frankenstein. Luego sobrevino un olor dulzón que procedía del pañuelo que su atacante apretaba en su boca y nariz. Logan no tuvo fuerzas para intentar liberarse y la oscuridad lo fue engullendo, como una ciénaga de negrura.

Sintió que lo arrastraban por el pantalán de madera en dirección al río.

En la inconsciencia se le apareció el rostro de su madre, su lengua se había transformado en una culebra que abría y cerraba sus mandíbulas en un desesperado intento de morderle e inyectarle una dosis de mortal veneno. Gritándole que todo era culpa suya y que, por fin, recibiría el castigo que merecía un desviado como él. Ella sabía muy bien qué clase de pecador era y, por fin, Dios pondría fin a su alma y arrancaría todas aquellas perversiones de su interior.

Mirase donde mirase, aparecía la flotante cabeza de su madre acosándolo incansablemente, persiguiéndolo en aquella interminable pesadilla de la que era incapaz de despertar y temió que su madre estuviera en lo cierto, que hubiese muerto y aquel fuera su infierno particular. Eternamente acosado por el desgarrador recuerdo de los constantes desprecios de su horrible madre.

Una brecha de repentina luz desgarró la oscuridad y obligó al demonio de su tormento a regresar a las profundidades del inconsciente. Entornó los ojos y dejó escapar un suspiro de alivio.

Pero no duró demasiado al descubrir el lugar en el que se hallaba. La vegetación se había abierto paso tragándose los viejos edificios. Unos pasos sonaron aproximándose.

* * *

Los coches patrulla de la policía llegaron al final de la calle Tiffany. Del primero en llegar salió corriendo el inspector Monroe, que se abalanzó contra la verja e intentó atisbar cualquier señal que pudiera confirmarle la localización de Scott Logan o del sospechoso. No pudo aguardar a que trajeran la llave que abría la verja y, sin esperar más tiempo, se encaramó y saltó al otro lado, uno de los pinchos de la verja le arañó el pantalón rasgándolo unos centímetros. Monroe no se dio cuenta de ello hasta que llegó al otro lado.

Escrutó su entorno y el paseo marítimo, sin ver ningún rastro de Logan o el sospechoso. Sacó su teléfono móvil y llamó a la comisaría.

—¿Habéis localizado su posición? —Preguntó sin preámbulos—. ¿Cómo que está en el paseo marítimo?

Sus ojos recorrieron todas y cada una de las direcciones que pudo imaginar buscando al muchacho.

—¿A diez metros de mi posición? Eso es imposible, aquí no está —un destello debajo del banco de madera más cercano llamó su atención.

Se acercó con el corazón totalmente desbocado ante el mal presentimiento.

—¡Dios! ¡Mierda! —Con las manos temblorosas recogió el teléfono móvil.

Levantó la vista con el rostro compungido.

—¡Joder! ¿Por qué no esperaste a que llegásemos?

Regresó a la verja y ordenó a los agentes efectuar una batida que abarcase toda la zona de Barretto Point Park; en alguna parte tenía que haber una pista que pudiera indicarles a dónde lo había llevado. Nunca se perdonaría que a Scott le ocurriera algo.

El East River reflejaba el cielo despejado, pero aquella vista no logró calmar el atribulado espíritu del inspector Monroe.

CAPÍTULO 7

La silla de hierro donde estaba atado no encajaba en absoluto con el entorno donde se hallaba. La vegetación había reclamado el terreno como suyo y se había extendido por todas direcciones incrustando sus raíces en las paredes de los edificios, redecorándolos con una permanente tonalidad verdosa. El lejano rumor del agua estrellándose contra las rocas no le proporcionó ninguna tranquilidad ni pista que le ayudase a identificar el abandonado paraje que tenía ante sus ojos.

Su captor no parecía a disgusto con aquella invasión y ni se había molestado en adecuarse una habitación libre de vegetación. Scott intentó liberarse, pero las ligaduras que lo amarraban no dieron muestras de aflojarse ni un milímetro. En el otro extremo de la sala había una reluciente camilla de acero que tampoco encajaba con aquel lugar, el hombre de la sudadera gris estaba de espaldas a él trabajando sobre una vieja mesa de madera mohosa. De la mochila extrajo un contenedor de cristal en cuyo interior flotaba un cerebro sumergido en una solución salina.

—¡Ah! Ya estás despierto. Perfecto —sonrió con una mueca ansiosa—. Podremos empezar en seguida.

El rostro de su secuestrador era el de un hombre cercano a los cincuenta años; en su frente un círculo perfecto de un centímetro dejaba ver la masa gris del cerebro confiriéndole un espeluznante aspecto. Tenía la cabeza completamente rasurada y brillaba con múltiples puntos de sudor.

—No necesito tus dones para saber lo que estás pensando. Te preguntas por qué sigues con vida —los ojos de su enloquecido anfitrión se abrieron como platos.

Logan miró fijamente a los ojos vidriosos del hombre frente a él, intentando abrirse paso en el aterrador vacío que percibía. Tenía que haber algún rasto, por efímero que fuera, que pudiera proporcionarle alguna pista sobre cómo manejarlo.

—Necesito tus manos. Yo solo no puedo operarme y curarme. Necesito que arregles mi cerebro —continuó explicando su captor.

La afirmación le sorprendió tanto que interrumpió su escrutinio en busca de rastros emocionales.

—¿Cómo? Yo no sé nada de cirugía cerebral —exclamó sin pensar ni meditar sus palabras.

—No, pero aprenderás. De lo contrario, muchas personas morirán —la carencia de emociones en su mirada le provocó un espasmo de ansiedad.

Intentar percibir sus emociones era como tratar de captarlas de un ordenador o de un coche. Simplemente, allí no había nada o, al menos, nada que él pudiera percibir.

—Seré directo y claro. Hay una bomba programada para explotar en tres días. Si no la desactivo morirán muchos niños. Sólo yo sé dónde está y cómo desactivarla. Si muero en la operación ellos también morirán —señaló el cerebro del neurólogo—. Él tiene los conocimientos necesarios para operarme y tú los absorberás con tu don. Así podrás operarme sin riesgo.

Scott Logan empezó a sudar copiosamente; aquello era una locura y no había forma de que acabara bien. Nunca había hecho lo que le estaba pidiendo y ni pensar en hacer una operación a cráneo abierto. Tenía que haber esperado a que el inspector Monroe y los demás agentes llegasen. No tenía que haber saltado la maldita verja.

—Puedes hacerlo. ¡Tienes que hacerlo! De lo contrario ¡¡¡BOOOM!!! —Rió con la mirada desorbitada.

—Nunca he ido más allá de leer emociones, nunca he absorbido conocimientos… —Intentó excusarse—. Lo que me pides es imposible.

El rostro del secuestrador se endureció.

—No trates de engañarme, sé que lo haces con los cerebros de los muertos en la sala de autopsias —sonrió ante la sorpresa del muchacho—. Me hice pasar por un periodista que escribía un reportaje acerca de tus extraordinarias habilidades y la médico forense estuvo encantada de hablarme de ti y de cómo, cuando creías que ella no te veía, tocabas con el índice el cerebro de la víctima absorbiendo sus recuerdos…

La realidad de lo ocurrido en los últimos días se transformó por completo. Que lo capturase no había sido producto de la casualidad: Le había estado acechando y tejiendo una trampa en torno a él. Una trampa en la que había caído de lleno.

* * *

El contacto con la blanda materia gris del cerebro del neurólogo le explotó en la mente con una lluvia constante de imágenes y recuerdos. No sólo le había obligado a tocarlo, se lo había dejado sobre sus manos tras inmovilizarlas sobre su regazo. En aquellos instantes estaba sobre las palmas de sus manos y no podía ejercer ningún control sobre todo aquel desbordante flujo de datos. La universidad, la carrera, la caza y un primer beso distinto a los demás que sacudió sus propios recuerdos, diluyéndose con ellos. No tenía forma de separar sus recuerdos reales de los que estaba absorbiendo. El detonante para aquella incontrolada mezcla había sido el recuerdo del beso, una emoción muy similar a la que él mismo había sentido en una situación parecida, desencadenando vergüenza y orgullo, rechazo y satisfacción.

Recuerdos de experiencias que nunca había tenido: Ejerciendo como médico neurólogo, una vida solitaria con relaciones muy esporádicas buscando satisfacción sexual y cacerías en las que ni loco hubiera participado entraron a formar parte de su memoria.

El flujo lo estaba enloqueciendo, no podía romper el contacto y detener la absorción de datos, pues sus manos estaban fuertemente atadas a sus piernas con las palmas vueltas hacia arriba.

Más recuerdos le siguieron bombardeando: La imagen de las eternas clases en la universidad y el constante aprendizaje del funcionamiento de las redes neuronales. La presencia de Joshua Rogers y una apabullante marea de nuevas emociones que luchaban por borrar sus recuerdos verdaderos y ocupar su puesto.

Logan respiró profundamente intentando detener aquella mezcla de recuerdos. Los conocimientos que requería para la operación ya los había adquirido; si no detenía la trasferencia, acabaría por transformarse en Peter Wagner, el neurólogo experto en deficiencias de los lóbulos temporales y la retención de recuerdos. Buscó el control de sus dedos y enfocó toda su voluntad en moverlos, en comunicarse con ellos bordeando el torrente de información que lo estaba anulando. Un milímetro, luego otro, y otro más, empujando con fuerza. Apretando sin hacer caso al aumento del flujo de información. Poco a poco, clavándolos en la sustancia gris, desgarrando el tejido blando, estrujándolo como un tomate podrido. El contacto se interrumpió cuando, finalmente, el cerebro se fue desmenuzando en fragmentos entre sus dedos. Por fin recuperó el control de su cuerpo celebrándolo en un desgarrador grito de angustia que timbró sus cuerdas vocales hasta la extenuación. Finalmente se derrumbó saturado por el esfuerzo de mantener su personalidad y recuerdos separados de todos esos datos que no eran suyos.

La penumbra se fue abriendo paso a su alrededor pero Scott Logan no tuvo fuerzas para intentar resistirse; sabía que con ella regresaría el recuerdo tormentoso de su madre y de sus reproches, pero, al menos, sabía que aquello formaba parte de él y le dio la bienvenida. No intentó rechazarlo; al contrario, lo abrazó.

—Conozco tu sucio secreto, maldito bastardo —le susurró el colérico y deforme rostro de su madre—. ¡Sé lo que hicisteis en tu dormitorio cuando yo no estaba! Pequeña mierdecilla pervertida, arderás en el infierno por ello.

Un recuerdo que casi creía olvidado, sepultado bajo el paso de ocho años. Un rostro sonriente que logró que apartara las chillonas facciones de su madre. Y con todo ello llegó la añoranza, pues nunca había sentido lo mismo. Se preguntó que habría sido de su vida de haber seguido juntos.

Deseó en el fondo de su corazón que de algún modo aquel recuerdo fuera realmente suyo y no formara parte de lo absorbido, que, a pesar de su esfuerzo, no se hubiese colado un recuerdo externo y empezase a creer que era suyo.

* * *

El inspector Monroe recorrió por enésima vez la Viele Avenue, deslizando el coche suavemente, buscando algún detalle, alguna pista que pudiera indicarle qué camino habían tomado Scott y su secuestrador. Prefería pensar en él como un secuestrador, cualquier cosa antes de afrontar que el muchacho pudiera ya estar muerto. Paró el coche al final de la zona paralela al paseo marítimo, una pequeña valla bordeaba una propiedad privada. Detrás de la cancela vio un camino que conducía hasta un embarcadero privado en el East River.

Entre los hierbajos resecos algo azulado le había llamado la atención. Sin preocuparse de que alguien pudiera estar observándole entrar en una propiedad privada, saltó la cancela de metal y recorrió el sendero hasta el objeto. Cuando por fin comprendió de qué se trataba, sacó uno de los guantes de látex y cogió el objeto.

«Viste una sudadera gris y una gorra azul».

El recuerdo de la descripción que Scott Logan le había facilitado por teléfono regresó a su mente como si acabara de oírla. Levantó la vista y casi al final del camino había una destartalada caseta de aparejos. Guardó la gorra en el bolsillo y sacó su Glock 19 y la amartilló. Avanzó con cuidado en dirección a la caseta, su corazón palpitaba con tanta fuerza que retumbaba en todo su cuerpo. La tierra crujía bajo sus zapatillas deportivas, obligándole a controlar su impulso tanto tiempo como pudo. Unos segundos más tarde estaba a la carrera y abría la puerta del cobertizo de una patada.

Apuntando en todas direcciones, esperando ser atacado en cualquier momento, examinó el cuartucho que, en realidad, era la caseta, una habitación en la que se acumulaban viajes redes y algunos remos rotos, además de unos viejos y oxidados aparejos de pesca. Cuando se convenció de que allí no había nada salió al exterior, sus ojos se clavaron en Rikers Island. La cárcel en la isla se alzaba con sus muros grises y sus verjas de espinos. El ruido del agua del río se embraveció al paso de una pequeña lancha neumática. Con el alma abatida y la certeza de que, a cada día que pasase, menores eran las posibilidades de encontrar con vida al muchacho, regresó al camino y lo recorrió hasta el final, desembocando en un destartalado embarcadero. Desde allí la presencia de Rikers Island era mayor. Pero no creyó, ni por un momento, que el asesino y secuestrador hubiese tenido la demencial idea de haber instalado su base de operaciones en esa isla. Pero quizás sí en otra de las que había en el río.

«Creo que se oculta en un lugar abandonado muy cerca de la ciudad, en un lugar cubierto por la vegetación y hay varios edificios antiguos».

La descripción del lugar que había visto Scott en su sueño surgió a flote a su consciencia.

—¿Un lugar abandonado muy cerca de la ciudad? —Musitó sin ser capaz de imaginar a qué lugar podrían referirse esas palabras.

CAPÍTULO 8

Le despertó la sacudida de un latigazo de dolor en la mandíbula. Un reguero de extraños tentáculos estaba envolviendo su ser, los tentáculos de una emoción primaria que deseaba abrasarlo con la misma furia que el propio sol. Scott gimió ante la crudeza de aquel asalto a su aturdida mente.

«Peter Wagner».

Necesitó toda su voluntad para hacer retroceder a aquella identidad invasora. Él no era el neurólogo Peter Wagner, su nombre era Scott Logan y tenía veinticinco años, era asesor externo de la policía de Nueva York.

La luz le obligó a cerrar de nuevo los ojos, sabía perfectamente que la figura que había visto a contraluz era la de su secuestrador. Poco a poco, los recuerdos fueron recuperando su lugar, desplazando a los que en realidad no eran suyos. La opresión de la emoción que había emanado de su captor no daba muestras de aflojar; por primera vez había sido capaz de percibirle, notar su rastro emocional.

Una nueva sacudida le hizo vibrar todo el cuerpo, a ese puñetazo le siguió otro y las incesantes oleadas de dolor le hicieron creer que, de un momento a otro, se le partiría la mandíbula.

—¡Maldito seas! ¡De ese cerebro íbamos a extraer los lóbulos temporales! —Le gritó y lo acompañó con un nuevo golpe.

Logan trató de hablar pero sólo consiguió escupir saliva mezclada con sangre.

—¡Una nueva muerte recaerá sobre tu mezquina consciencia! —Y volvió a golpearle.

Nuevamente la abrasadora fuerza de aquella rabia le tanteó la mente. Scott cerró los ojos, en aquellos momentos necesitaba escudarse de toda aquella descontrolada ira. Protegerse del fuego calcinador de la emoción primaria que fluía a raudales de su secuestrador.

—No… es necesario… —La intensidad del dolor le obligó a interrumpirse.

Con la rapidez con que había surgido desapareció el río emocional que casi lo había arrollado sin piedad. El hombre de la sudadera gris lo miraba intrigado, como podría observar un niño a una hormiga. De nuevo, la muestra de falta de emociones le aterró, incluso mucho más que la rabia que había percibido escasos segundos antes.

—Lóbulos temporales no están… —Con un gesto de la cabeza apuntó a los restos del cerebro que yacían estrujados sobre sus regazo—. El contacto permanente me estaba enloqueciendo.

El secuestrador le miró sin mostrar otra sensación que curiosidad, observó los restos del cerebro y sus ojos se ensancharon asombrados.

Cada vez que Scott veía un cambio en las facciones de su captor, intentaba leer y percibir las emociones que deberían reflejar y, sin embargo, le era completamente imposible, como si las emociones en aquel hombre se desvanecieran en el mismo momento en que se generaban; no parecía capaz de retenerlas ni un sólo segundo.

Cogió los restos del cerebro con el mismo cuidado con que un niño recogería su más preciado y delicado juguete.

Lo depositó con delicadeza sobre la destartalada mesa de madera y tomó un bisturí, con la habilidad de un experto cirujano seccionó y separó las partes del cerebro. Finalmente, devolvió al interior del contenedor de cristal las dos partes correspondientes a los lóbulos temporales.

—Recuerda que, si yo no sobrevivo a la operación, nadie podrá desactivar la bomba y morirán muchos niños inocentes. Y tú no querrás que ocurra eso, ¿verdad? —Le espetó sin darse la vuelta.

La advertencia despertó en Scott la voluntad de tratar de entrar en su mente e intentar averiguar dónde estaba oculta la bomba. Leer en sus recuerdos no fue posible, no había nada tal y como él mismo ya había percibido. Entonces, ¿cómo no podía recordar nada? En algún rincón de su mente tenía que estar oculta la localización del explosivo. Tan sólo fue capaz de atisbar fugazmente la distorsionada imagen de un papel arrugado con algo garabateado en él.

* * *

Se frotó las muñecas intentando aliviar el picor y el enrojecimiento que le habían producido las cuerdas. Las introdujo en la palangana de metal, el olor del jabón aséptico le acarició las fosas nasales, desplazando el permanente olor a humedad y a tierra mojada del lugar. Enjabonó ambos brazos hasta el codo y luego los enjuagó sumergiéndolos en la palangana; las instrucciones habían sido precisas y claras. Tomó una gasa estéril y se secó las manos.

Logan cerró los ojos intentando mantener la calma; se disponía a llevar a cabo una operación de cirugía craneal echando mano de los conocimientos del neurólogo. Tragó saliva al acercarse a la camilla de acero reluciente; en ella se hallaba desnudo el asesino en serie responsable de al menos tres muertes. La respiración parecía estable y tranquila, la anestesia había hecho efecto. Se acercó al cráneo y le pasó una gasa con antiséptico.

Con el pie tocó un interruptor que conectó una batería a la sierra circular apoyada sobre un carrito a su lado izquierdo.

Centró sus pensamientos en tranquilizarse. La idea de que la consecuencia de la muerte de aquel hombre iba a ser el asesinato de niños inocentes no le estaba ayudando en absoluto. En la lejanía captó el rumor del agua chocando contra las rocas. Echó un vistazo de reojo al inconsciente asesino para cerciorarse de que la anestesia le mantenía dormido y se aproximó hasta la ventana rota del viejo edificio donde se hallaban. La cadena que le aprisionaba el tobillo no le permitió ir más allá que meramente asomar la cabeza por el ventanuco. Desde allí vio el perfil de los grises edificios de la cárcel de Rikers Islands; el sol se estaba poniendo y las luces conectadas a las baterías serían su única iluminación, lo cual dificultaría la operación. Se alejó de la ventana y regresó junto a la camilla.

Si Rikers Island estaba a la vista, no estaban muy lejos de Barretto Point Park. El ruido del agua debía provenir del East River. ¿Qué lugar abandonado podía haber en las cercanías a esos lugares? Como confirmación de su deducción en la lejanía, se oyó el rumor del motor de varias lanchas neumáticas.

Cogió la sierra y apretó el interruptor activando la hoja circular, que zumbó como un gigantesco abejorro. El ruido de la lancha neumática regresó a su mente, sincronizado con el silbido de la sierra. No entendía a qué era debido, pero, de algún modo, sabía que aquel detalle era importante. Paró el motor de la sierra y permaneció en silencio, atento a todos los sonidos a su alrededor. Ahí regresó de nuevo el motor de la lancha, pero esta vez sonaba a su espalda.

¡Había agua por delante de su posición y por detrás de ella! ¡Estaba en una isla!

Como si un velo de oscuridad fuera desgarrado y le permitiera ver el cuadro entero, un cuadro del que tal sólo había visto un edificio engullido por la vegetación. Pero las instalaciones abandonadas en aquel lugar eran mucho más grandes e incluía un antiguo hospital de aislamiento y el centro de rehabilitación de los años 50.

Scott Logan sintió un escalofrío. En aquel lugar habían muerto cientos de personas a causa de enfermedades contagiosas. Muertes dolorosas que, con toda probabilidad, generaron un aluvión de emociones causadas por la lenta agonía y el sufrimiento. Aquel pequeño edificio apartado parecía estar ajeno a todo ese mar de percepciones que fluía en la isla. Apartó la aprensión que quería apoderarse de su mente y se concentró en la tarea que debía cumplir si deseaba evitar que la bomba explotase.

De nuevo, puso en marcha el motor de la sierra circular y concentró su fuerza psíquica en un sólo grito mental.

«¡¡¡Estoy en North Brother Island!!!».

* * *

Al retirar la parte superior del cráneo sonó un chasquido pegajoso que le produjo un estremecimiento y estuvo a punto de dejarlo caer. No necesitó recurrir a los conocimientos del neurólogo para darse cuenta de que los lóbulos temporales estaban seriamente dañados y atrofiados. Tomó el bisturí y, tras una pausa, lo dejó de vuelta al carrito. Antes de intervenir el cerebro tenía que averiguar dónde estaba oculta la bomba, y sabía que un contacto directo le permitiría escarbar en las profundidades más ocultas y recuperar la fugaz imagen de la nota garabateada.

Scott se quitó el guante de látex y, sin poder evitar el temblor, aproximó su dedo índice al lóbulo temporal izquierdo; al entrar en contacto, no percibió nada y apretó hasta que se introdujo en él.

En el vacío captó una figura, la imagen de un hombre con alzacuello que rondaba los cuarenta y cinco años y sostenía en su mano una herramienta quirúrgica de la que goteaba sangre.

«No te preocupes; voy a sacar el demonio de tu interior».

Tras ello una lluvia de cientos, miles de relámpagos, destruyendo las neuronas, borrando recuerdos.

En las profundidades de aquella nada vio a un niño llorando en un rincón atemorizado. Un rectángulo de luz se abrió y en él se perfiló la figura del hombre del alzacuello, algo más joven.

«Ven, no tengas miedo. Es la voluntad de Dios que sea así. Será como chupar un dulce».

El horror que se reflejaba en el rostro de aquel chico conectó con el suyo propio cuando su madre cogía el atizador de la chimenea. Tembló con fuerza y estuvo a punto de romper la conexión; no estaba preparado para enfrentarse a aquel horror.

El chiquillo intentó en vano defenderse y no sirvió de nada. Ni cuando tuvo la valentía de denunciarlo al director del orfanato donde vivía. El hombre del alzacuello le acusó de estar poseído por el demonio y de inventarse todas aquellas blasfemias. Entonces empezaron las torturas y constantes castigos. Hasta que llegó un día en que se presentó con la herramienta quirúrgica y los electrodos.

Destruyeron los recuerdos, la memoria de todo lo que le habían hecho y le borraron la identidad, destruyendo, además, su capacidad empática y sus emociones. Todo para ocultar el despiadado abuso al que lo habían sometido durante todos esos años.

Scott Logan tuvo que relajarse y recuperar el control de su estado anímico. Descubrir el origen de aquel pobre infeliz que ni tan siquiera era capaz de recordar su propio nombre, le había conmovido; en el fondo sabía que, a pesar de los asesinatos que había cometido, era una víctima más. Los verdaderos culpables eran los que lo habían convertido en un cascarón vacío, un moderno Frankenstein en busca de una identidad.

Necesitaba ir más allá de aquel difuso destello de los horrores al que lo habían sometido; en alguna parte de aquella torturada mente debía hallarse la información que estaba buscando, la localización de la bomba. No estaba convencido de poder realizar la operación con éxito y, por ello, era imperioso que descubriera qué estaba escrito en la arrugada nota que había captado.

El tiempo se estaba agotando y en poco tiempo la anestesia dejaría de tener efecto. No había tiempo para retrasarlo más; debía proceder con la operación e injertar los nuevos lóbulos sustituyendo los dañados. Se disponía a romper la conexión cuando un pequeño rectángulo marrón que daba vueltas apareció en la lejanía de aquel espantoso vacío.

Intentó acercarlo, ver con su mente si se trataba de la hoja arrugada, pero no podía detener el giro y ver lo que había en ella escrito. Se acababa el tiempo.

CAPÍTULO 9

El inspector Monroe cabeceó agotado. Le ardían los ojos de mirar la pantalla del ordenador, buscando imágenes de lugares abandonados cerca de la ciudad que encajaran con la descripción hecha por Scott del lugar que apareció en sus sueños. Parpadeó y cerró los ojos unos segundos; se frotó los párpados intentando alejar la punzada de dolor que amenazaba con convertirse en una jaqueca. Tomó aire intentando evitar dejarse dominar por la ansiedad. Se masajeó las sienes, deseando con toda su alma que aquella molestia no pasara a mayores, lo último que necesitaba era enfrentarse a una migraña.

Abrió los ojos y esperó a que se enfocaran en la imagen de la pantalla.

En la ventana del buscador en la red había un nombre que no recordaba haber escrito. Entre los resultados exhibidos había varias fotografías que lo dejaron mudo de asombro. Al mismo tiempo la punzada de dolor estaba remitiendo.

Las letras negras del nombre se abrieron paso en su mente escupiéndole que era una vergüenza que no hubiese pensado en aquel emplazamiento como el lugar perfecto donde ocultarse y operar lejos de las miradas indiscretas. Las visitas guiadas al lugar llevaban años canceladas, permaneciendo completamente desierto.

NORTH BROTHER ISLAND

En las fotografías que mostraba el buscador se veían varios edificios engullidos por el bosque colindante y por la creciente vegetación que se había extendido sin control a lo largo y ancho de la isla. El único edificio que parecía resistirse al avance de la naturaleza era el bloque principal del antiguo hospital de enfermedades contagiosas, que fue reconvertido en centro de rehabilitación para drogadictos antes de ser abandonado definitivamente.

La imagen de una cruz de piedra al lado de la pared que delimitaba una de las parcelas cautivó su atención. Sentía como si existiera una conexión entre él y aquel lugar. Hasta que la conexión salió a flote en la forma de un grito mental desesperado.

«¡¡¡Estoy en North Brother Island!!!».

Sin pensarlo un segundo y con la certeza de que no habían sido imaginaciones suyas, salió a la carrera de su apartamento; bajó los escalones de dos en dos mientras llamaba a uno de los agentes para que preparase una embarcación que los llevase hasta la isla. Con el corazón compungido se sentó al volante de su coche, sacó la sirena de enganche magnético, la situó sobre el techo y la activó. Si llegaban demasiado tarde, nunca podría perdonárselo.

* * *

«Yo soy Peter Wag… Scott Logan».

El esfuerzo necesario le demostró la urgencia de arreglar el desbarajuste de recuerdos. Acababa de finalizar los injertos de los dos nuevos lóbulos temporales y, básicamente, ya no necesitaba retener todos aquellos datos flotando en su interior y poniendo en duda su verdadera identidad. La primera vez que se le había ocurrido el modo de arreglarlo no estaba muy convencido; la idea le hacía sentirse a la misma altura que su secuestrador. Sin embargo, los recuerdos invasores le podían conducir a la locura. ¿Quién quería vivir con sus recuerdos mezclados con los de otra persona?

Se quitó ambos guantes de látex y los dejó en el carrito de acero. Observó el ritmo respiratorio y comprobó el pulso. Ya faltaba muy poco para que la segunda inyección de anestesia intravenosa empezara a disminuir su efecto, no podía demorarse mucho tiempo. Apoyó los dedos índices de cada mano en los dos recién injertados lóbulos temporales, centró toda la atención en su respiración hasta que logró sincronizarla con la del inconsciente secuestrador y buscó con su mente la chispa que había encontrado cuando intentó hallar alguna pista de la nota; la chispa que reveló el horrendo pasado que había vivido y las terribles torturas a las que lo habían sometido. En cuanto la encontró, la estrujó con sus manos mentales hasta convertirla en un fugaz pensamiento que movió hasta lo más profundo del subconsciente de aquel hombre roto. Tomó los recuerdos del fallecido Peter Wagner y los fue transfiriendo al cerebro recreando la identidad del neurólogo, desterrando los recuerdos de los terribles crímenes que había cometido. Descargando así su atribulada mente de la invasión de los recuerdos externos.

—No sé si funcionará. Pero sé que ansiabas una identidad y ahora la tendrás y quién sabe si una segunda oportunidad —musitó casi como una plegaria.

Rompió la conexión y se colocó nuevamente los guantes. Tomó la parte superior de cráneo y las grapas quirúrgicas, procediendo a la reconstrucción del cráneo. Al haber transferido los recuerdos y conocimientos del neurólogo, tenía que guiarse del efímero resto que le quedaba de haberlos tenido. Cuanto más tardase, más corrompidos estarían y más probabilidades habría de que cometiera un error.

Cogió la aguja y le insertó el hilo de seda. Antes de hacer las puntadas miró todo aquel material quirúrgico tan reluciente e impecable: Desentonaba por completo con el destartalado edificio donde se hallaban. Y, por primera vez, se preguntó cómo se las habría arreglado para conseguir todo el equipamiento para operarle. Se preguntó si estaría relacionado con la cadena de robos que habían sufrido algunos hospitales de la ciudad, aunque no tenía conocimiento real del material hurtado.

Procedió con la sutura. Fuera cual fuera el resultado, aún quedaba pendiente el tema de la bomba; no había sido capaz de atisbar el contenido de la hoja de papel a partir del difuso recuerdo descubierto en la mente del secuestrador. Pero creía saber dónde estaba escondida la nota. Dio la última puntada y anudó el hilo.

Se quitó los guantes y comprobó el pulso. Con gusto hubiese salido corriendo a buscar la nota, pero la cadena de su tobillo le impedía moverse más allá de la camilla. Las llaves del candado colgaban de la pared al otro extremo de la sala, completamente fuera de su alcance. Intentó en vano arrancar el perno que sujetaba la cadena al suelo hasta que finalmente se rindió. Agotado se sentó en el suelo y sus ojos se posaron en la sierra quirúrgica, la tomó entre sus manos y pulsó el interruptor, el zumbido de la máquina casi ahogó el murmullo quejumbroso del despertar del hombre al que acababa de operar.

* * *

La respiración agitada del inspector Monroe resonó como una alarma antirrobo.

—¡Estamos aquí! —Gritó Scott Logan.

Giró la llave del candado y por fin se liberó de la cadena. Miró al debilitado paciente que, a pesar de su estado, logró alcanzar la llave y tirársela a Scott antes de verse obligado a sentarse de nuevo en la camilla.

—¿Qué me ha pasado? —Logró preguntar con la mente enturbiada por la anestesia.

Scott lo escrutó antes de atreverse a acercarse a él, no sabía hasta qué punto había tenido éxito su transferencia. Por lo que él sabía en su propia mente no quedaban rastros de la identidad de Peter Wagner; por tanto, dedujo que debían de estar en la de su secuestrador, al que supuestamente había ahogado en las profundidades del subconsciente de aquel hombre.

—¿Qué es lo último que recuerdas? —Preguntó Scott.

El interrogado cerró los ojos como si pensar le produjera una punzada de dolor; se llevó las manos a su cabeza rapada y descubrió las suturas que circunvalaban su cráneo y su frente. Con los dedos temblorosos las recorrió y alzó la mirada taladrando a su interlocutor.

—¿Dónde estoy? ¿Quién eres tú? —El tono de la voz empezaba a acercarse al pánico.

—La cuestión importante es: ¿Quién eres tú? —Le respondió Logan.

El inspector Monroe entró en la sala enarbolando la pistola y se detuvo ante el gesto imperante de Scott de que no se mostrase amenazante.

El aturdido hombre de la cabeza rapada les miró sin comprender nada.

—Yo… yo soy… Peter Wagner —balbuceó finalmente.

Ante la respuesta, Scott se acercó al inspector Monroe y le susurró:

—Luego se lo explico; sugiero que lo trasladen a un hospital y lo tengan bajo vigilancia.

—Dio unas zancadas hasta la habitación contigua.

En el suelo había una pila de libros esparcidos en todas direcciones; algunos eran registros de antiguos pacientes del viejo hospital, otros eran tratados médicos del siglo pasado. Removió el montón hasta que encontró el ejemplar que estaba buscando.

«EL ELECTROSHOCK Y SU USO EFECTIVO EN LOS EXORCISMOS».

Un recuerdo que el torturado muchacho había robado del orfanato. Lo abrió por las páginas centrales y en ellas encontró la nota arrugada. En letras pulcramente escritas, dos líneas le dieron toda la información que necesitaba.

«Recuerda que no hay bomba, sólo es una artimaña para obligarles a darte lo que quieres».

Scott suspiró aliviado, necesitaba darse una ducha y descansar.

—Los agentes lo llevarán al hospital de Saint John y le tendrán bajo vigilancia —la voz del inspector sonó confusa—. ¿Qué demonios ha ocurrido? ¿Por qué dice que es Peter Wagner si su cuerpo está en el depósito de cadáveres? ¿Ese es el asesino?

Scott le miró sin esconder su tristeza, esperaba que en el fondo no se hubiese equivocado al querer darle una segunda oportunidad.

—Era el asesino. Pero ya no lo es. Ahora es el neurólogo Peter Wagner —afirmó Logan intentando mostrar toda la firmeza que pudo—. De forma inesperada logré transferir los recuerdos y la identidad del neurólogo al cerebro de su asesino.

La incredulidad en los ojos del inspector no podía ser mayor.

—Borré todo rastro de la personalidad del asesino —mintió, tan sólo había podido desterrarla al subconsciente— y la sustituí por la de Peter. Ya no es el asesino que fue.

Monroe lo miraba atónito.

—¿Puedes hacer eso?

—La verdad es que no tenía ni idea de que pudiera hacerlo, pero lo hice. El horror al que lo sometieron siendo un niño le convirtió en ese monstruo al que perseguimos. Pero esa persona ya no existe.

El debate interno en el inspector era más que evidente.

—¿Y cómo lo explicamos?

Scott se encogió de hombros y sonrió por primera vez.

—Di que el asesino se ahogó en el East River; total, no conocíamos su identidad.

—¡Pero el nuevo Peter Wagner no reconocerá su propio rostro! —Objetó Monroe.

Logan se detuvo un momento pensativo.

—Dile que su atacante le desfiguró el rostro y que fue imposible reconstruírselo tal como era. Las cicatrices en la cabeza le confirmarán esa teoría.

Scott Logan salió del edificio agradeciendo el olor del aire libre y de la vegetación. Libre. Sin embargo, la tristeza no quería darle paz. El hombre del alzacuello, el responsable de haber convertido a un muchacho en un psicópata, estaba en libertad sin haber respondido por sus abusos y torturas.

EPÍLOGO

Cuatro meses más tarde.

No había resultado fácil debido a la poca información a la que había tenido acceso. Tan sólo la difusa imagen de un campanario con una cruz y cuatro ángeles a su alrededor. Parecía increíble la cantidad de edificios similares a ese que podía haber en Nueva York. Por suerte para él, no había sido necesario expandir la búsqueda a otras ciudades; de lo contrario, habría resultado imposible encontrarlo.

El aspecto del lugar no es que fuera muy reconfortante, pero, teniendo en cuenta lo que entre esas paredes había sucedido, no parecía merecer un aire más alegre. Una pared gris y desconchada en varias zonas recorría el recinto aislándolo del mundo exterior. Sobre ella, un alambre de espino impedía que los intrusos se adentraran en la propiedad privada o no permitía a sus inquilinos huir de allí.

Fuera cual fuera el objetivo, ya hacía tiempo que no servía a los propósitos para los que fue creado. Las instalaciones estaban en un claro abandono y parte del techo del edificio principal se había hundido. Según había leído, ese accidente fue el que lo condenó al abandono; el día en que las vigas cedieron, había congregadas cientos de personas en su interior, entre ellas, una veintena de niños de los que apenas sobrevivieron cuatro.

Cruzó la destartalada cancela y atravesó el selvático jardín. En el ala este había un edificio menor que se salvó de la catástrofe. La puerta de entrada yacía tirada a un lado. La penumbra no ayudaba a identificar nada de las sombras que casi se veían. Sacó su teléfono móvil y activó la aplicación de linterna. Necesitaba toda su fuerza de voluntad para apartar de su mente toda la carga emocional que percibía.

Al fondo de la sala un archivador de metal llamó su atención. Quizás, después de todo, la búsqueda no había sido en vano. No le resultó difícil abrir la cerradura del archivador y en el primer cajón halló varias carpetas con fichas de niños, muchos de ellos calificados como problemáticos, algunos devueltos por las propias familias que los habían adoptado. En cada expediente había una foto; ninguna de ellas mostraba una cara sonriente o que mostrase alegría.

Scott Logan las examinó con cuidado, mirándolas a la luz del smartphone. Finalmente, las repasó una a una hasta que se detuvo por segunda vez en el mismo expediente. La fotografía mostraba a un muchacho de seis años con el rostro contraído en una mueca de pura tristeza y desesperación.

«Eric Von Dumme».

Quizás no se correspondía con el hombre que ahora era Peter Wagner, pero Scott tuvo la certeza de que ese fue el nombre del chico antes de que lo destruyeran en aquel horrible lugar escudado en la religión.

—Descansa en paz, Eric —susurró a la sala vacía.

Devolvió la carpeta al cajón del archivador y siguió buscando entre la documentación del orfanato. Libros de contabilidad, registros de adopción, certificados médicos, actas de exorcismo. Sus dedos se detuvieron por un segundo, el recuerdo del título del libro donde encontró la nota regresó a su mente.

«EL ELECTROSHOCK Y SU USO EFECTIVO EN LOS EXORCISMOS».

En las actas de exorcismo encontró una lista de niños a los que habían sometido a la terapia para expulsarles el demonio de su interior. Eric no fue el único en ser torturado, la lista le hizo temblar de terror ante semejante sufrimiento. En todas las actas constaba la misma firma, como supervisor y ejecutor de la terapia.

«Padre Víctor Magnus».

Como si los hubiese conjurado, los ecos del sufrimiento de todos aquellos niños le asaltaron, entrando en su interior, mostrándole el horror al que habían sido sometidos. Un infierno en vida que se repetía una y otra vez. Humillaciones, abusos sexuales, interminables castigos y, finalmente, las descargas eléctricas. Todo bajo la mano del Padre Víctor Magnus. Un rostro sonriente y de facciones benevolentes fue traído por el eco de aquel intenso dolor grabado en aquel lugar. Un rostro amable que ocultaba la más terrible de las maldades que jamás hubiese visto Scott Logan.

Salió al exterior y abandonó la parcela. No importaba donde se escondiera, Scott había visto su rostro y acabaría por encontrarle.

MÁTATE

CAPÍTULO 1

—Ya sabes que sólo recurro a tí en los casos en que no hallamos una pista clara —le explicó el inspector Monroe.

Le tendió un vaso de cartón con café y echaron a andar por Park Avenue.

Scott Logan tomó un sorbo del café y agradeció el efecto revigorizante de la cafeína. En los últimos días había trasnochado mucho y, cuando el inspector le llamó por teléfono, apenas llevaba unas horas durmiendo.

—Pareces agotado. ¿Una noche ajetreada? —inquirió finalmente el inspector.

Scott se limitó a asentir con la cabeza y a tomar otro sorbo del café. El efecto de la cafeína en su torrente sanguíneo empezaba a notarse y el embotamiento se le estaba pasando.

—¿Qué tiene de especial este caso? —Logan fue directo al grano.

Monroe le miró de reojo y bebió un trago largo de su vaso. En realidad no sabía cómo plantear sus sospechas, nadie más en la comisaria las compartía.

—Verás, quiero que entres conmigo en un apartamento y me cuentes qué es lo que percibes, sin que yo te diga nada que pueda predisponerte a una idea preconcebida de lo ocurrido allí.

Scott le miró sorprendido; aquellas mismas palabras las usó cuando le expuso el primer caso en que requirió su colaboración.

—Cualquiera diría que te has vuelto un escéptico —tomó el último trago y tiró el vaso en una papelera.

Monroe se mostró incómodo y tardó unos segundos en responder.

—En realidad no estoy muy seguro de que exista realmente un caso que investigar —se sinceró finalmente.

En la calle 27 giraron a la derecha, Scott comprendió que haberle citado en la cafetería de Park Avenue era porque se hallaba cerca de la supuesta escena del crimen que quería mostrarle. Pasaron por delante de la tienda de un vidente y un restaurante Hindú. El edificio color barro que se erigía por encima del restaurante llamó la atención de Scott Logan, que cruzó el paso cebra sin esperar a que el semáforo cambiase.

El inspector Monroe sonrió. Algunas veces, Logan parecía comportarse como un sabueso. Con toda probabilidad, a esa distancia del apartamento de la supuesta víctima ya había captado algo del rastro emocional. Suspiró, a veces desearía no tener esa intuición ante aparentes casos sencillos. Y como había ocurrido ya otras ocasiones, Scott confirmaba sus sospechas. En esas muertes había algo turbio y siniestro.

Cruzó corriendo detrás del muchacho esquivando los coches; en la otra acera Scott Logan permanecía absorto mirando la ventana de la segunda planta del edificio. En cuanto llegó a su lado, siguió absorto como si estuviera mirando una película. Sin mediar palabra con el inspector, empujó un contenedor de basura cercano, le cerró la cubierta y lo situó cerca de la escalera contra incendios. Saltó y se colgó de ella obligándola a descender hasta el suelo.

—Subió por aquí —exclamó ascendiendo por la escalera hasta llegar a la segunda planta.

Sin esfuerzo levantó la ventana de hoja de guillotina y se coló en el interior del apartamento, seguido de cerca por el inspector que permaneció en silencio.

El salón era una sala cuadrada con una barra que separaba la cocina del resto de la habitación, con un sofá de color negro y una pequeña mesa de centro. Scott levantó la mirada hacia el techo.

—De repente hay tristeza, hastío por la vida. Cuando entré, lo primero que capté fue diversión y felicidad, pero ahora de golpe ha cambiado. Y hubo un intruso; entró por la escalera de incendios, hizo algo cerca del frigorífico y se marchó por donde había venido. No entiendo. La depresión se apoderó del lugar y la inquilina se quitó la vida colgándose del techo. No tiene sentido —el rostro de Scott se había transformado en una mueca de angustia.

* * *

El otro apartamento al que fueron estaba ubicado en la Segunda Avenida, un par de manzanas antes de llegar a Stuyvesant Square. No estaba demasiado lejos del anterior y el recorrido lo hicieron a pie. Durante el trayecto Scott Logan permaneció callado, parecía muy afectado por el abatimiento que había percibido en el apartamento que acaban de abandonar. El inspector Monroe no encontró el modo de aliviar aquella tensión.

Antes de acceder a las escaleras que conducían al piso, Scott detuvo al inspector con un gesto de su mano.

—No te preocupes, estaré bien; tan sólo ocurre que algunas veces olvido que esas emociones no son las mías y acaban por afectarme —le explicó intentado recuperar su ánimo habitual.

El inspector le dedicó una mirada de comprensión pero ocultó lo que realmente pensaba. Scott había cambiado; desde el asunto con Peter Wagner, algo se había trocado en el muchacho, su semblante parecía haberse endurecido. Nuevamente en completo silencio accedieron al piso de la otra supuesta víctima.

En el interior, Scott fue directo hacia la ventana que conducía hasta la escalera de incendios. Allí percibió de nuevo la presencia del intruso, exactamente la misma que ya había captado en el otro.

—Aquí hay un factor que los une, alguien entró por la escalera de incendios —afirmó mientras se encaminaba de regreso al salón.

Entró en la cocina y se paró frente al frigorífico. Allí sufrió un escalofrío que le hizo estremecer todo el cuerpo. Otra vez, tal como le había ocurrido en el otro apartamento, una sensación deprimente se apoderó de su estado de ánimo. Con los pies pesados regresó al salón y levantó la mirada hacia la lámpara rota que colgaba del techo.

—Otra mujer, se ahorcó usando el enganche de la lámpara.

Monroe asintió atento a las expresiones faciales de Logan; no le gustaba el modo en que se estaban ensombreciendo en un rictus deprimente.

—¿Qué puedes decirme del intruso? —preguntó finalmente.

Scott miró en dirección a la cocina, pero no se atrevió a volver a acercarse al frigorífico. La tristeza que desprendía aquella zona era arrolladora.

—Hizo algo, algo que alteró de golpe y por completo el estado de ánimo de la víctima.

Monroe no estaba muy seguro de comprender a qué se estaba refiriendo, pero, si de algún modo cabía esa posibilidad, confirmaría sus sospechas de que aquellos aparentes suicidios en realidad fueran asesinatos.

—¿Crees que eso las indujo a suicidarse? —le preguntó buscando la confirmación a sus sospechas.

El muchacho desvió su mirada del frigorífico y se concentró en el inspector.

—Un factor externo las sumió en un estado de completa tristeza y depresión en cuestión de segundos. Las dos mujeres no fueron capaces de ofrecer ningún tipo de resistencia y terminaron quitándose la vida —afirmó Scott Logan.

El inspector escrutó los verdes ojos de Logan.

—¿Cómo lo hizo? ¿Cómo logró manipular su estado de ánimo hasta ese extremo?

Logan negó con la cabeza, ya ni siquiera deseaba mirar en dirección a la cocina.

—No lo sé, pero el residuo emocional es muy fuerte. Necesito alejarme de aquí —confesó cada vez más nervioso.

Cruzó el salón y abandonó el apartamento. No quería imaginarse cómo sería enfrentarse directamente al origen de aquellas emociones si era capaz de dejar un rastro residual con tanta fuerza. La viperina imagen de su madre dispuesta a lanzar su habitual retahíla de desprecios e insultos amenazaba con asomarse en el fondo de su subconsciente.

El ruido de los coches y los transeúntes era como un bálsamo, tapando el chirrido despreciante que algunas veces intentaba emerger en el interior de su mente.

* * *

Las calles estaban llenas de la vida nocturna, Scott pensó que tras lo ocurrido durante el día no iba a estar de humor, pero tener su mente centrada en localizar la diócesis le había servido para desconectar de la fuerte depresión que casi había logrado apoderarse de él.

El edificio estaba constituido por una enorme fachada en forma de triángulo adornada por varias cristaleras de vivos colores representando escenas bíblicas; a su izquierda, una sala en forma de cubo con una puerta roja de doble hoja conectaba con la nave principal y, a su derecha, un ortoedro vertical culminado por el campanario conformaban el conjunto del edificio, que desentonaba por completo con su entorno de edificios cúbicos y grises.

Rodeó la pequeña verja que se desplegaba paralela a la fachada. La calle 74 no estaba muy lejos de Central Park y aún así no era muy concurrida a esas horas de la noche. Observó la puerta de la base del campanario, la cerradura parecía antigua y no se veían indicios de que hubiese algún dispositivo de seguridad, ni alarmas.

Sacó el pequeño estuche plateado de su bolsillo, lo abrió y tomó el juego de ganzúas. Lo compró como un capricho al poco tiempo de iniciar su trabajo como asesor externo de la policía; nunca pensó que realmente llegaría a usarlo y menos aun para entrar en una iglesia. Fue más difícil de lo que había creído, pero, finalmente, se oyó el chasquido de confirmación de la abertura de la cerradura. Empujó la puerta suavemente y esperó unos segundos. Se aseguró que no había nadie mirando y entró en el edificio cerrando la puerta a sus espaldas. Una escalera conducía a la planta superior, en la que halló un pequeño despacho. No había más plantas ya que la escalera desembocaba en el campanario.

En la penumbra de la oficina, distinguió un escritorio y varios archivadores en el fondo de la sala. Le sorprendió comprobar que ninguno estuviera cerrado con llave. Sacó su móvil y activó la luz. Cada cajón de los archivadores tenía una etiqueta escrita a mano indicando su contenido. Registros matrimoniales, registros bautismales y toda clase de documentación. En el segundo cajón del cuarto archivador halló lo que andaba buscando: registro de orfanatos.

Lo abrió. No tuvo que buscar mucho, la carpeta del orfanato de Saint Judas era de las primeras.

En su interior encontró registros contables, adopciones y, por último, el registro de sus administradores. El nombre saltó como si tuviera vida propia quemándole su alma; el recuerdo de la imagen captada en la destrozada mente de Eric Von Dumme regresó atraída por la visión del nombre de su torturador:

«Víctor Magnus».

Al final de la ficha vio una nota escrita con prisas:

«Trasladado a la iglesia Saint Judas Michael».

Scott Logan devolvió la carpeta al cajón y cerró el archivador. No tenía muy claro qué haría cuando estuviera frente a frente con su presa. Ni tampoco comprendía porqué ni de qué modo la visión de la aterradora experiencia sufrida por Eric Von Dumme a manos de Víctor Magnus le había despertado aquella ansia por no permitir que aquel monstruo se librase de ser castigado por sus actos. Quizás estaba relacionado con el hecho de que Scott Logan borró la mente de Eric y la sustituyó por la del neurólogo Peter Wagner. Ya no había pruebas de los abusos sexuales a los que Víctor Magnus sometió a Eric, cuando estuvo internado en el orfanato. El único recuerdo estaba en la mente de Scott, y quizás por ello se veía en la obligación de atrapar y castigar de algún modo a Víctor Magnus.

CAPÍTULO 2

Jean Lockheart abrió la puerta de su apartamento cansada tras un largo día en la oficina. Cerró con llave y cruzó el estrecho pasillo. Al llegar al pequeño salón, un estremecimiento de frío la hizo temblar. Una brisa le sacudió la cabellera pelirroja y retrocedió asustada. ¿Se había dejado la ventana abierta? No era capaz de recordarlo. La cortina de la ventana se agitó confirmando su sospecha, la baja temperatura del salón se debía a que estaba abierta.

Una sombra se agitó al otro lado y desapareció, descendiendo por la escalera de incendios. Jean se sobresaltó y corrió de regreso al pasillo en busca de su bolso. Rebuscó en su interior en busca del espray de pimienta y su teléfono móvil. Con dedos temblorosos, y acurrucada contra la puerta, llamó al servicio de urgencias.

—¡Hay un intruso en mi apartamento! —susurró con el corazón palpitando en su pecho como si fuera a salírsele por la boca.

Jean respondió a las breves preguntas de la telefonista con murmullos apenas audibles. Había visto a la sombra descender por la escalera, pero no tenía la seguridad de estar realmente sola.

—Salga del apartamento y llame a un vecino. Permanezca con él hasta que lleguen los agentes de policía —ordenó la telefonista.

A cuatro gatas alcanzó el bolso, sus llaves estaban en alguna parte en aquel desbarajuste; al buscar el espray y su móvil no había perdido el tiempo en ordenar sus cosas y ahora le estaba costando encontrar las malditas llaves. Un ruido crepitó cerca de la ventana y retrocedió asustada hasta chocar contra la puerta.

Sus manos estrujaban el bolso, esperó unos segundos más y, por fin, decidió continuar con la búsqueda. Un nuevo ruido aceleró las palpitaciones de su corazón, a ese ritmo terminaría por estallarle.

¿Dónde estaban las malditas llaves?

Una chispa en su memoria, el atisbo del recuerdo de su rutina diaria al regresar a su casa después del trabajo: cerrar con llave la puerta y dejar caer las llaves en el cenicero de vidrio que estaba en la cómoda del pasillo. Alzó los ojos y allí estaban, en el mismo sitio donde las dejaba siempre. Gateó hasta la altura del mueble y las cogió con rapidez. Casi aterrada de tener que incorporarse para poder abrir la puerta y con las manos temblorosas, giró la llave y salió tan deprisa como pudo al pasillo exterior. Avanzó hasta la puerta de su vecina Lana Parker, pulsó repetidas veces el timbre cada vez más nerviosa. Un ruido al otro lado de la puerta le anunció que en breve le abrirían la puerta.

El ruido de un objeto cayéndose en su apartamento la sobresaltó, Jean estaba fuera de sí y golpeó con fuerza la puerta de su vecina hasta que ésta se abrió mostrando el rostro sorprendido de Lana Parker. Jean no esperó a que la invitase a entrar, con el rostro contraído por la angustia se coló en el piso.

—¡Hay alguien en mi apartamento! —afirmó obligándola a cerrar la puerta.

Lana Parker se quedó petrificada ante las palabras de su vecina.

—¿Has llamado a la policía? —Logró articular tras reponerse de la sorpresa.

Jean Lockheart tan sólo pudo asentir con una mueca de puro terror. Lana Parker se acercó y la abrazó en un intento de tranquilizarla, nunca la había visto de aquel modo; la acompañó hasta el sofá y se fue a la cocina a prepararle una taza de tila. Abrió el frigorífico y llenó la tetera de agua. Pensándolo mejor añadió algo más de agua; a ella también le sentaría bien un poco de tila. Encendió la vitrocerámica y depositó en ella la tetera.

* * *

Scott miró el umbral de la puerta abierta del apartamento; uno de los agentes custodiaba la entrada y desde el interior le llegaban los sonidos de los agentes trabajando sobre el escenario del crimen. El reflujo emocional que fluía desde el interior del piso era como una marea que intentaba arrastrarle hasta el interior y sumirle en una profunda y absoluta tristeza.

—¡Inspector! —llamó el guarda de la puerta.

Segundos más tarde el inspector Monroe salió al pasillo y se encontró con el petrificado Scott Logan que pareció no percatarse de la presencia de los dos policías.

—¿Scott? —Pasó la mano por delante de los ojos del muchacho que no mostró ninguna reacción.

Los ojos de Logan seguían fijos en el pasillo interior del apartamento sin atreverse a cruzar el dintel de entrada.

—¿Scott? ¿Te encuentras bien? —Apoyó la mano sobre el hombre y pareció actuar como ancla.

Logan parpadeó aturdido y miró al inspector. Negó con la cabeza y retrocedió unos pasos.

—Es otro suicidio, dos mujeres. Pero antes de la tristeza hubo pánico y miedo. Luego hay una pausa en el que el miedo va cediendo y, de repente, esa arrolladora depresión que las llevó a suicidarse juntas —explicó Scott con la voz tan llana y falta de emociones como fue capaz. No quería empatizar más de lo que ya había hecho.

Monroe le señaló la escalera en un gesto de invitarle a charlar lejos del escenario del crimen que tanto parecía perturbarle.

Scott se alegró de alejarse de allí, con gusto descendió a la calle a recuperar el ruido callejero, que tapase aquel chorro depresivo que había intentado apoderarse de él. Junto al inspector Monroe descendió por la calle 57 hasta llegar a una cafetería cercana.

—Los servicios de urgencias recibieron una llamada de socorro desde el apartamento vecino. Una de las víctimas, Jean Lockheart, denunció la presencia de un intruso en su apartamento. Desde los servicios de urgencia le dijeron que acudieran a la casa de un vecino y que allí esperase la llegada de las autoridades. Cuando los agentes llegaron, las encontraron colgando del techo —relató en inspector atento a las reacciones de Scott Logan.

El muchacho pidió un café con leche y pareció recuperar su estado de ánimo habitual.

—Algunas veces me resulta casi imposible aislarme de las emociones que capto y logran afectarme. En este caso, los residuos emocionales son demasiado fuertes, no sé qué causa esa depresión. Pero, si no me alejase, acabaría suicidándome. No me extraña que las víctimas no logren librarse de esas sensaciones.

El inspector pidió un café sólo.

—El caso es que da la impresión de que el cambio se produce de golpe. De hecho, hemos encontrado la tetera y dos tazas. Se habían tomado una tila para tranquilizarse y de repente deciden suicidarse juntas —explicó Monroe.

Scott removió su café y tomó un sorbo. Intentó reconstruir el torrente emocional que le había asaltado; siguió removiendo el café, tratando de averiguar la causa que había provocado aquel abrupto cambio de ánimo. Se detuvo de golpe y dejó caer la cucharilla. Un sorbo, otro sorbo y de golpe tristeza. Se volvió hacia el expectante inspector:

—¡La infusión!

—¿Cómo? ¿La tila les indujo al suicidio? —inquirió Monroe.

Scott asintió repetidamente.

—En la tila o en el agua… —El recuerdo de la presencia cercana al frigorífico en los demás apartamentos reafirmó sus sospechas—. El asesino altera las botellas de agua con alguna sustancia o algo parecido y les induce a ese estado depresivo.

Monroe le miró sorprendido; ninguno de los exámenes toxicológicos de las víctimas había mostrado rastro de ningún tipo de droga o alucinógeno.

CAPÍTULO 3

La carga emocional persistía en su mente. Temeroso de verse afectado por ella decidió no subir a su apartamento. Caminó por la calle 37, lo último que deseaba era quedarse solo aquella noche. Sacó su teléfono móvil y sus delgados dedos se deslizaron con rapidez escribiendo un mensaje de texto.

Siguió andando hasta llegar a la altura del bar Sunshine. Habían pasado varios meses desde la última vez que cruzó aquella puerta; no era exactamente lo que su corazón deseaba, pero la alternativa era mucho peor. Empujó la puerta y entró en el local. La tenue luz ofrecía un ambiente relajado y la música no estaba demasiado alta, lo que permitía mantener una conversación sin tener que estar hablando a voces.

Se acercó a la barra y se sentó en uno de los viejos taburetes. Un muchacho de pelo rubio y ojos demasiado azules se acercó en el otro lado de la barra.

—¿Qué vas a tomar? —Le preguntó sin dejar de secar el vaso que sostenía en sus manos.

Scott bajó la vista aturdido, por unos instantes se había quedado atrapado por el color de aquella mirada.

—Una cerveza.

El camarero se alejó unos minutos y regresó con un vaso rebosante de espuma que depositó encima de un posavasos de cartón.

Logan tomó un par de sorbos de la fría cerveza y sintió cómo descendía por su garganta. Centrarse en aquellos detalles le ayudaba a desprenderse de la influencia de las emociones que habían saturado su mente en el apartamento de las últimas víctimas.

—¡No creía que volvieras a llamarme! —La voz cantarina que sonó a su espalda era inconfundible.

Scott cerró los ojos unos segundos antes de volverse hacia su amigo, necesitaba recuperar su estado de ánimo habitual. O al menos enmascarar su abatimiento y tratar de sonreír.

—Hola, Joshua —el interpelado esbozó una brillante sonrisa y le tendió la mano.

Joshua era un año menor que Scott, y, aunque le sorprendió el gesto, acabó por aceptar la mano que éste le estaba tendiendo. Sus ojos color miel le escrutaron de arriba a abajo varias veces.

—Te veo fenomenal —afirmó intentando romper la formalidad con que le había recibido—. ¿Cómo te va en la vida?

Scott había previsto que no iba a librarse fácilmente de la puesta al día. Teniendo en cuenta lo mucho que habían compartido en el pasado, responder con las típicas frases hechas no iba a ser suficiente.

Se conocieron en el colegio cuando Scott apenas contaba con trece años de edad, a pesar de su fama de gamberro, Scott no dudó en entablar amistad con él. Con el tiempo, Joshua se convirtió en un soplo de esperanza al que recurría huyendo de los desprecios maternos. Juntos soñaban con dejar la ciudad y recorrer el mundo con solo una mochila. Al terminar el instituto, Joshua entró en la Universidad de Ciencias Matemáticas, mudándose a otro barrio. La separación les fue distanciando hasta que acabaron por convertirse en verdaderos desconocidos.

—Tu mensaje de texto me sorprendió. No podía creer que, después de tanto tiempo, quisieras verme de nuevo —se sinceró Joshua apoyando la mano en el hombro de Scott.

Sus ojos se encontraron y, por un instante, la vieja conexión que habían tenido regresó con la fuerza que habían tenido antaño. Scott le miró intentando sonreír; su corazón se estaba acelerando y amenazaba con salirse del pecho.

Respiró profundamente y rápidamente sacó su cartera, extrajo dos billetes y los dejó en la barra.

—Lo siento, esto ha sido un error. No debería haberte hecho venir —sin más explicaciones se levantó del taburete.

—¿Scott? ¿Qué te ocurre? —Joshua intentó en vano retenerle.

Logan se zafó de la mano de Joshua que le había cogido el antebrazo y salió corriendo del bar. Necesitaba huir, alejarse de todo aquello que creía haber dejado atrás hacia muchos años.

* * *

Jenny Catwrigt se sentía exhausta y llena de vida. Su vida no podía ir mejor; tras varios años de inestabilidad afectiva, acaba de conocer a la que sin duda era la pareja ideal para ella. En su trabajo le estaban brindando la posibilidad de un ascenso muy bien remunerado y dos semanas atrás se había mudado a un espectacular ático en la 4th Avenue. Por primera vez desde su llegada a Manhattan, parecía que el rumbo de su vida se estaba encauzando hacia el futuro que siempre se había imaginado.

Se asomó a la terraza del ático sintiendo la brisa nocturna sobre su piel, miró al cielo donde brillaron algunas estrellas, tomó otro sorbo del vaso de agua que llevaba en su mano izquierda y sonrió. Dejó el vaso en la mesa y se desprendió del pijama, tirándolo al suelo. De repente, nada tenía sentido ni valor, todo era insignificante y sus logros no eran más que puro autoengaño. Le resulto imposible contener el mar de lágrimas que pugnaba por salir de sus ojos. Con las manos temblorosas se izó sobre la pared de la terraza y contemplo el vaivén de las luces de los coches. Todas esas personas moviéndose ajetreadas en un frenético deambular por las calles no parecían más que insignificantes hormigas y ella no era distinta; en realidad era una hormiga más, una insignificante hormiga a la que nadie lloraría cuando hubiese muerto.

Adelantó un pie y lo mantuvo suspendido como si quisiera posarlo en un escalón invisible.

En segundos todo aquel sufrimiento absurdo habría terminado; la realidad era demasiado arrolladora como para hacerle frente, ya no podía resistirlo más.

Desplazó el peso de su cuerpo hacia el pie que había adelantado y que carecía de soporte que lo sostuviera. La gravedad hizo el resto del trabajo, el punto de equilibrio cambió y lanzó su cuerpo al vacío de la calle. No hubo arrepentimiento en el corto período de tiempo que tardó en estrellarse contra la acera, tan sólo el deseo de que todo acabara lo más rápidamente posible.

La negrura sobrevino acompañada por el crujir de los huesos astillándose al impactar contra las gruesas baldosas de la acera; en alguna parte de su interior sintió como si una bolsa llena de agua explotase. Y, antes de ser engullida por la oscuridad, se preguntó si desde su ático parecería una muñeca rota, tal y como se había sentido antes de dejarse caer. Una punzada de dolor le sobrevino desde la base de la columna y tosió escupiendo sangre.

Luego, con la negrura vino la calma y la tranquilidad, ya no había dolor ni preocupaciones. Tan sólo paz y sosiego.

No supo cuánto tiempo había permanecido en ese estado apacible, pero para ella fue demasiado corto. Siempre había creído que la eternidad iba a prolongarse hasta el infinito. No obstante, un rayo de luz rasgó las tinieblas y con él llegó un tsunami de dolor que sacudió su cuerpo; la luz se atenuó y unas luces bailaron delante de ella. La sensación de movimiento fue abrumadora, hasta que se detuvo por completo. Una cegadora luz similar al sol se detuvo frente a sus ojos y el murmullo de unas voces la sorprendió descubriéndole la realidad. La dura y verdadera realidad era que había sobrevivido a la caída y que en ese momento se hallaba en la mesa de operaciones de un hospital. Poco después de realizar el aterrador descubrimiento, le sobrevino la imparable somnolencia de la anestesia. La luz de la lámpara circular se expandió a su alrededor, arrastrándola hasta la profundidades del sueño.

CAPÍTULO 4

—¿Scott? —La voz del inspector Monroe sonó suave procedente de alguna parte a sus espaldas.

Sus ojos permanecían fijos observando el movimiento de las diminutas personas y coches abajo en la calle. Corriendo de un lado a otro, obsesionados por sus insignificantes preocupaciones, desde esa altura no se diferenciaban demasiado de las hormigas. Ese pensamiento le entristeció mucho más. Por un segundo, se vio avanzando un paso al vacío y terminando con toda esa locura frenética.

Una nueva sensación le desvió la atención, unos dedos le aferraban la muñeca. Volvió la vista atrás y descubrió el rostro preocupado del inspector. Poco a poco, fue consciente de lo que estaba ocurriendo y bajó temblando de la pared del ático. Su respiración era pesada y, finalmente, al tocar el suelo de la terraza, sus rodillas perdieron fuerza, cayendo de bruces.

«¡Iba a suicidarme!».

Levantó la vista mientras el inspector le ayudaba a ponerse de pie. Su mirada se fijó en el frigorífico; necesitó toda su voluntad para apartar aquella marea de tristeza que intentaba hacerse con el control de sus emociones. Y allí estaba de nuevo, un pequeño rastro emocional del intruso, la misma pauta y en el mismo lugar.

Salió de la terraza y cruzó el salón; acercarse al electrodoméstico le supuso toda una odisea. Por alguna razón, el rastro emocional de tristeza era mucho más fuerte, y de repente, como un chispazo en su mente, lo vio claramente. La víctima estaba contenta y alegre cuando abrió el frigorífico, pero su estado emocional cambió radicalmente en el instante en que tomó el primer sorbo de agua. Un sorbo era suficiente para arrastrarla a la depresión y al suicidio.

«¡Y ella se tomó el vaso entero!».

Por esa razón lo percibía con tanta fuerza. Abrió la puerta y tomó la jarra de agua. A simple vista no se veía nada sospechoso.

—Sea lo que sea lo que produce esos estados depresivos, está en el agua —afirmó tendiendo la jarra al inspector—. Creo que deberían analizarla.

Monroe cogió la jarra e hizo un gesto a uno de los agentes.

—Llévala al laboratorio y que la analicen. Que analicen cualquier alteración por insignificante que parezca.

Scott permaneció en silencio mirando la blanca puerta del electrodoméstico. Con esfuerzo había logrado crear un escudo emocional a su alrededor y, de ese modo, aislarse de la influencia depresiva. Su atención estaba centrada en la débil huella que había dejado el intruso. Intruso. Por primera vez había captado la esencia masculina del rastro. Al principio lo intuyó, pero en aquel instante ya no le cabía ninguna duda de ello.

—Es un hombre —afirmó sin esperar respuesta. Ni comprobar si el inspector le estaba prestando atención. En realidad, estaba recopilando la información para sí mismo.

Lo que aún no había logrado determinar era el método que seguía para elegir a sus víctimas. Tenían que tener algo en común, aparte del hecho de ser mujer y de una edad similar. Vio una pequeña veta emocional que brillaba muy tenuemente y que se iba disipando a cada segundo que transcurría. La recuperó y siguió su línea hasta el punto de incursión en el ático, nuevamente se repetía el punto de acceso. La escalera contra incendios. Otro factor en el que coincidían las víctimas; los bloques de apartamentos donde vivían tenían las consabidas escaleras.

—¡Las escaleras han sido manipuladas! —exclamó asombrado por no haber pensado en ello.

Desde la calle eran prácticamente inaccesibles, la función de las escaleras contra incendios era facilitar la salida del edificio, no colarse en ellos desde la calle. Por eso tuvieron que ser manipuladas para permitir al intruso entrar desde la calle.

* * *

El timbre del apartamento sonó repetidas veces, Rachel Murdock se apresuró a plantarse frente la puerta y atisbar por la mirilla antes de decidirse a abrir la puerta.

—¡Hola Stan! ¿Qué te trae por aquí? —preguntó al ver al apocado muchacho de mantenimiento.

Stan se quitó la gorra y la estrujó visiblemente nervioso.

—El señor Claremont ha recibido quejas de algunos vecinos; por lo visto, la escalera de incendios está atascada y me ha ordenado que verifique si es accesible en todos los apartamentos y que funcione bien —explicó sin poder evitar desviar su mirada.

Rachel se apartó dejando el paso libre. Tras vacilar unos segundos, finalmente Stan entró en el apartamento. Con pasos torpes cruzó el salón y abrió la ventana que daba a la escalera.

—¿Sabes, Rachel? Han inaugurado una sala de exposiciones nueva en la calle 27, cerca de la gasolinera. Y pensé que a lo mejor te gustaría acompañarme —logró decir Stan tras una casi eterna lucha interior.

Sorprendida Rachel sonrió con picardía.

—¡Stan! ¿Estás intentando ligar conmigo?

—Yo… no… yo… —Fue lo único que logró balbucear.

Rachel se acercó con el rostro contraído en una mueca. Sus ojos azules centelleaban desprecio.

—¿Quién coño te has creído que eres? ¿De verdad has creído que una chica de mi clase iba a querer juntarse con alguien tan patético y feo como tú? Arregla la jodida escalera y lárgate de regreso a tu sucio antro —le espetó con rabia empujándolo contra la ventana.

La cabeza de Stan chocó contra la esquina de la pared lanzándole punzadas de dolor.

—Lo… lo siento, Rachel. Pensé que…

—¡Mírate! ¡Eres patético! ¡Sal de mi apartamento de una vez! —Le gritó Rachel.

Stan salió por la ventana. La escalera contra incendios vibró al son de sus acelerados pasos mientras descendía por ella. A lo lejos le llegó el eco de la risa cargada de desprecio de Rachel. Al llegar al último tramo, dejó de arquear la espalda, se quitó los dientes postizos y gesticuló con los labios; la prótesis era convincente, pero también bastante molesta.

«Así que doña perfecta se cree superior a todos. Quizás pronto descubras que tu vida es una mierda».

Sacó la llave inglesa y se arrodilló junto al sistema basculante que hacía descender el último tramo de la escalera hasta la calle y lo aflojó. Con tan sólo un punto de apoyo su fuerza sería más que suficiente para tirar de él y poder subir a la escalera desde el callejón.

«Muy bien, Rachel doña perfecta. Tu rechazo a mi invitación te ha abierto las puertas a una cita inesperada con la verdadera y deprimente realidad de tu asquerosa vida».

Una vez terminó el ajuste, colgó la herramienta de vuelta en su cinturón. Sacó los falsos dientes y se los colocó de nuevo. Apoyó los pies sobre el tramo de la escalera y, automáticamente, descendió hasta la calle. Bajó los peldaños y dejó que regresara a su posición original.

Se acercó al contenedor de basura y lo empujó hasta la escalera, se encaramó y tiró de la escalera, que cedió sin problemas, desplegándose hasta el suelo. La empujó de vuelta a su sitio y sonrió satisfecho.

«Una de estas noches vas a tener a un invitado inesperado, querida Rachel. Pero seamos sinceros: el mundo será un lugar más amable sin una basura como tú viviendo en él. Ya has sembrado demasiado desprecio».

Un pequeño recuerdo trató de abrirse paso desde lo más profundo de su memoria, pero lo atajó sin contemplaciones. No podía permitir que el rencor entorpeciera la tarea por la que le estaban pagando tan bien. Aunque un poco de venganza nunca estaba de más.

CAPÍTULO 5

Scott sintió una oleada de frío en el mismo instante en que se adentró en el blanco pasillo; a cada lado del mismo, una hilera de puertas daba acceso a las habitaciones de los enfermos. No necesitó la ayuda de la enfermera sentada tras el mostrador, no hacía falta. Jenny Catwrigth debía estar en la habitación custodiada por dos agentes de policía; con cara de aburridos examinaron las credenciales que el inspector Monroe le había dado, y, aunque uno de ellos le conocía de haberle visto durante la investigación de otros casos, no dudaron en llamar a la comisaria para verificar si realmente tenía permiso para ver a la víctima. Tras recibir la confirmación desde la central, le dejaron pasar.

El pomo metálico de la puerta estaba frío, como todo en aquel ambiente esterilizado con olor a desinfectante y a malas noticias. Entró en la sala intentando recordar que estaba allí para intentar averiguar que había llevado a la chica a saltar desde la terraza; no para dejarse llevar por el ruido emocional que seguramente estaba desprendiendo a raudales.

Jenny estaba tendida con gran parte de su cuerpo envuelto en vendas y escayola. Según los informes médicos, la caída le había fracturado las piernas y los brazos, además de algunas costillas. Pero el daño que no iban a poder reparar era la rotura de la médula espinal a la altura de las lumbares. Por lo que Scott sabía, aún no se lo habían comunicado. Su rostro y rastro emocional evidenciaba que estaba bajo los efectos de fuertes analgésicos.

—¿Jenny? Hola soy Scott Logan. Colaboro con la policía en la investigación de tu caso —se presentó acercándole las credenciales a la altura de los ojos.

Un vacuo gemido fue la respuesta que obtuvo, pero tenía que lograr saltar el muro del sopor al que los medicamentos inducían el cerebro de la chica.

—¿Recuerdas haber visto a alguien en la escalera contra incendios? Puede que ocurriera días antes de tu… «accidente» —preguntó no muy seguro de que ella comprendiera nada de lo que estaba diciendo.

Los ojos de Jenny parecían ausentes y su rostro se contraía de vez en cuando en una mueca.

—¿Escalera? —balbuceó tras unos minutos de silencio, como si hubiese necesitado ese tiempo para procesar correctamente la pregunta.

Scott la observó preguntándose hasta qué punto debía de ser consciente de lo que le había pasado.

—Escalera… Stan… reparó… —Fueron las únicas palabras que Scott fue capaz de discernir de aquel balbuceo incoherente.

Tendió sus dedos hacia la frente de Jenny, indeciso; nunca antes había intentado entrar en contacto con la mente de otro a través del cráneo. Siempre lo había hecho con el cerebro de un difunto y en contacto directo con la masa cerebral. La única excepción había sido con Eric Von Dumme durante su reconversión en Peter Wagner y la experiencia no había sido muy agradable. Pero no veía otra forma de averiguar quién era el responsable de aquella cadena de aparentes suicidios. Unos milímetros más y entraría en contacto. En realidad, ya percibía las líneas emocionales desordenadas: tristeza, euforia, rabia y alegría, todas entremezcladas sin orden ni concierto.

—Stan Kirby… —El nombre surgió antes de que llegase a tocar la tersa piel de la frente.

Logan retiró la mano aliviado, la última vez que estableció un contacto directo no había resultado una experiencia demasiado agradable. Aunque, revivir las experiencias traumáticas de otras personas nunca lo era; sobre todo, porque terminaban por despertar el recuerdo de las suyas propias y rescataban del olvido el diabólico fantasma de su madre que no dudaba ni un instante en soltar su habitual retahíla de improperios e insultos.

* * *

Scott miró el portal del bloque de pisos de la 4th Avenue; en el ático estaba el piso de Jenny Catwrigth. Rodeó el bloque hasta el callejón posterior, allí vio la escalera contra incendios. Se aproximó a ella y la observó unos segundos, desde allí parecía estar todo en orden. Aun así, empujó el contenedor de basura y se encaramó a él, lo que le permitió alcanzar el último tramo de la escalera. Éste cedió a su peso y descendió sin problemas hasta el suelo. Trepó hasta el primer rellano y se detuvo a revisar el mecanismo de bloqueo, descubriendo que había sido anulado.

—Vaya, parece que alguien ha estado muy ocupado.

Sacó su teléfono móvil, tomó varias fotos del bloqueo alterado y las mandó al inspector Monroe. Bajó de nuevo a la calle y empujó la escalera para que volviera a su posición original. Regresó a la fachada principal, tocó el cristal de la puerta y un anciano vestido con un traje gris le taladró con una mirada severa. Scott se limitó a sacar su credencial de asesor policial y a pegarla al cristal para que el conserje pudiera leerla sin problemas.

—¿Puedo hacerle una pregunta? —Intentó esbozar una sonrisa lo más sincera posible.

El anciano musitó algo que Scott no llegó a oír, pero que provocó un ligero vaivén del gris bigote que poblaba su labio superior. Dos minutos más tarde asomó la cabeza por la puerta, bloqueando con su cuerpo cualquier intento de colarse que pudiera hacer el joven desconocido.

—Hola, me llamo Scott Logan y trabajo para el departamento de policía —se presentó exhibiendo de nuevo sus credenciales que el conserje miró con desconfianza—. ¿Conoce a alguien llamado Stan Kirby?

Los ojillos del anciano ocultos tras las canosas cejas se abrieron ante la inesperada pregunta.

—¿Le ha ocurrido algo? —Interrogó.

Scott negó con la cabeza intentando no perder la sonrisa ante su impaciencia.

—No, que yo sepa. Pero me comentaron que él se encargaba del mantenimiento del edificio. ¿Es así? —Respondió Scott.

El rostro del anciano conserje mostró cierto alivio.

—Verás, Stan es un poco especial y el dueño del bloque le permite hacer algunas chapucillas a cambio de unos cuantos dólares semanales. Ahora que lo menciona, precisamente, hace unos días estuvo reparando la escalera contra incendios. Muchas veces se queda atrancada y Stan le ajusta los engranajes. El muchacho no es muy listo pero se le dan bien las máquinas —explicó.

Scott no tuvo problemas para captar el cariño que aquel hombre profesaba hacia el chico de mantenimiento, quizás fuera para el anciano como el nieto que no tuvo o algo semejante. Pero, sin duda, no lo veía como alguien peligroso o un asesino, más bien todo lo contrario; le dio la impresión de que aquel hombre lo veía como alguien torpe e indefenso, quizás por ello se comportaba con él como si fuera su abuelo. Scott intentó ahondar en todas aquellas impresiones emocionales que procedían del anciano. Buscaba hallar la más leve pista que revelase si en alguna ocasión el conserje había creído posible que Stan Kirby estuviera implicado en algún asunto turbo, pero fue inútil, no fue capaz de percibir nada de eso.

—¿No sabrá la dirección donde vive? Quisiera hacerle unas preguntas.

El anciano vaciló unos instantes, sus ojos escrutaron de arriba a abajo al muchacho que afirmaba ser asesor de la policía y, finalmente, cedió. Sacó una pequeña agenda del bolsillo interior de la americana, pasó varias hojas y se la tendió a Scott. Este, sin pensárselo dos veces, sacó su teléfono móvil y tomó una foto de la dirección que aparecía anotada en la agenda.

* * *

Cuando los agentes de policía irrumpieron en su apartamento, Stan Kirby se disponía a maquillarse para representar el papel del torpe muchacho que se encarga del mantenimiento. Un hecho que sorprendió a los vecinos del bloque, pues su verdadero aspecto era el de un joven atractivo de mirada desafiante.

—¡Policía de Nueva York! —gritaron los agentes tras derribar la puerta—. ¡Ponga las manos en alto!

El inspector Monroe fue testigo de la mirada con que les desafió a todos. No ofreció ningún tipo de resistencia; sin embargo, su tranquilidad no le gustó en absoluto al policía.

Desde el pasillo Scott Logan observaba, esperando que llevaran al sospechoso a las dependencias policiales e iniciar su rastreo emocional en el apartamento, antes de que el equipo de expertos forenses alterara el lugar con sus propias emociones. Con las manos sujetadas por las esposas, Stan Kirby pasó al lado de Scott; sus miradas se cruzaron y lo percibió con claridad. La seguridad y tranquilidad que leyó en los ojos del sospechoso le revelaron que no iban a encontrar nada. Tan sólo hallarían evidencias de que le gustaba disfrazarse deformando su aspecto en una versión retorcida de sí mismo.

Entró en el apartamento dejándose llevar por su instinto. Aceptó los guantes de látex que el inspector Monroe le tendía, pero no se los puso. Fue directamente a la cocina, que no era muy espaciosa, y se plantó frente al frigorífico, tanteando, buscando el más mínimo rastro emocional que pudiera brindarle alguna pista sobre la que trabajar y ayudar a los agentes a encontrar el modo de inculpar al asesino.

El teléfono del inspector zumbó, rompiendo la concentración de Scott; tan sólo había llegado a percibir una pequeña fracción de rechazo, pero nada más.

—¿Estás seguro de eso? —inquirió el inspector a su interlocutor del otro lado de la línea de teléfono—. Ok, muchas gracias por llamarme.

Logan no necesitó recurrir a su don para deducir que la llamada estaba relacionada con el caso y que iba a tirar por tierra sus sospechas.

—La llamada era del laboratorio. Los análisis al agua contenida en la jarra han dado negativo. Y han encontrado a otra chica que aparentemente también se ha suicidado.

La frialdad que palpaba en el apartamento le gritaba a Scott que habían dado con el asesino, pero, sin un modo de probarlo ante un juez, no iba a servir de nada. Se vio obligado a negar con la cabeza, dejándole claro al policía que él tampoco había percibido nada extraño.

—¡Maldición! —exclamó el inspector.

Sin motivos aparentemente claros y siguiendo el fluir de las pocas emociones que podía captar, entró en el dormitorio; allí había una cama doble pulcramente arreglada. Dejó su mente vagar intentando percibir algo que pudiera relacionar al sospechoso con las víctimas y ahí vio el pequeño destello, una presencia que le resultaba vagamente familiar: una de las suicidas había estado en aquel mismo apartamento. La chispa regresó y Scott la percibió como el resultado del orgasmo sexual; apenas era perceptible, por lo menos habían transcurrido varios meses desde ese día. Una de ellas había mantenido relaciones sexuales con su asesino. Intentó percibir la identidad de la chica, rasgar el velo del tiempo, pero lo único que percibió fueron imágenes perturbadoras de capuchas de cuero y látigos. La impresión le obligó a retroceder y alejarse del dormitorio. En el último momento antes de deshacer su vínculo con el rastro emocional, percibió la imagen de la chica a la que había considerado una víctima indirecta.

—¡Lana Parker! —Con la mirada fuera de sí fue hacia el inspector, incrédulo por lo que acaba de descubrir.

CAPÍTULO 6

—Lo hemos investigado y se las arregló para trabajar de encargado de mantenimiento en los bloques de las víctimas —explicó el inspector Monroe—. Por desgracia, no hemos podido hallar ninguna otra conexión que pudiera relacionarle con las víctimas.

Scott se movió inquieto frente a la mesa del inspector.

—¡Tuvo relaciones con Lana Parker! —exclamó visiblemente exasperado.

Monroe lo miró apesadumbrado y negó con la cabeza:

—Tan sólo tengo tu palabra que fue así. Para mí sería suficiente y tú lo sabes. Pero el equipo forense no halló ni una sola prueba que pudiera apoyar esa afirmación. Y aunque así fuera, no prueba nada, tan sólo que conocía a una de las víctimas.

Scott intentó recuperar algo de lo que recordaba haber percibido en el apartamento del sospechoso, pero fue inútil; el rastro que había captado era demasiado débil.

—Además, el inspector jefe dice que no tenemos ninguna prueba que demuestre que esas chicas fueron asesinadas —su tono de voz reflejaba la resignación que empezaba a dominarle—. Le van a dejar en libertad esta misma tarde.

—¡Esto es inaudito! —exclamó saliendo bruscamente del despacho.

El inspector Monroe le dejó marchar, comprendía perfectamente cómo se sentía; Scott aun no había descubierto que, en ocasiones, tener la certeza de algo no era suficiente y sin pruebas no había caso. El asesino iba a salir impune.

Scott esquivó el laberinto de mesas de la comisaria y salió a la calle. La imperiosa necesidad de echar a correr se hizo irresistible, correr, alejarse de allí. Giró por la calle 53 y siguió corriendo sin parar, esquivando a los ajetreados hombres y mujeres con los que se cruzaba. Notaba cómo un grito de desesperación y de impotencia luchaba por salir de su garganta. Iban a soltar a Stan Kirby y tarde o temprano volvería a matar.

¿Cómo lo hacía? ¿Cómo era capaz de provocar ese fuerte estado de depresión en sus víctimas llevándolas hasta el suicidio?

Siguió corriendo, giró en la 6th Avenue en dirección a Central Park; el olor de los restaurantes y supermercados se mezclaba con el humo de los coches y autobuses. A su vera pasó uno de los autobuses con varios turistas tomando fotos. Apretó el ritmo de sus zancadas, ansiaba llegar al parque.

Tenía que hallar el modo de descubrir el modo en que alteraba el agua sin que quedase ningún rastro de ello. Quizás, algún tipo de sustancia que se deshacía pasado un tiempo determinado, descomponiéndose en componentes habituales en el agua del grifo.

Los árboles del parque se veían al final de la 6th Avenue; mantuvo el ritmo, correr le ayudaba a despejar su mente cuando se sentía embotado y aquella era una de las veces. En el fondo, reconoció que estaba asustado; tal y como se estaba planteando el caso, se vería obligado a intervenir por su cuenta y esa idea no le gustaba en absoluto. No, tras el modo en que Eric Von Dumme le había tendido la trampa, secuestrándolo en North Brother Island. No creía que pudiera enfrentarse de nuevo él sólo a un asesino. Pero como la otra vez y ante la falta de pruebas que pudieran incriminar a Stan Kirby, parecía que iba ser el único modo de evitar que se produjeran más muertes.

Los árboles del parque finalmente le dieron la bienvenida; el aroma a vegetación y el canto de los pájaros le sirvieron de bálsamo aliviando la pesadumbre que sentía. Estaba decidido, no iba a permitir que un criminal como ese andara libre por las calles de Nueva York. No era agente de la ley, pero tenía un don que le permitía sentir lo que otros no podían y tenía que haber un motivo para que fuera así.

* * *

Las cintas policiales cruzaban la puerta. Scott se apresuró a ponerse los guantes, iba a entrar en un escenario de una investigación policial sin tener una autorización, pero todo eso no importaría en absoluto porque en las próximas horas iban a liberar a Stan Kirby y toda pista que hubiese allí quedaría alterada en cuanto volviera a su apartamento. Empujó la puerta suavemente; no le resultó difícil abrir la cerradura con las ganzúas, cada vez le resultaba más fácil.

La frialdad que había percibido la primera vez seguía presente en todas las habitaciones, se adentró en el dormitorio sin atreverse a abrir la luz. Guiándose por su don, intentando captar nuevamente la presencia de Lana Parker, buscándola en vano. El rastro que captó en su primera incursión en aquel apartamento se había desvanecido por completo, en realidad no tenía ni idea de si había sido real o meras imaginaciones suyas. Sacó su pequeña linterna y recorrió con ella la habitación.

Rebuscó en su memoria el recuerdo de la percepción que había captado, la que le había horrorizado. Allí, a los pies de la cama, captó un estremecimiento. Se acercó y notó la casi diluida sensación de placer y dolor. Allí estaba de nuevo la capucha de cuero y el látigo. Se obligó a seguir percibiendo esas emociones, no podía permitirse perder la conexión, allí había mucho más de lo que parecía. Captó sumisión absoluta a los deseos de Stan, aceptando sin vacilación las drogas que éste le tendía. No era la misma que había captado, no se trataba de Lana Parker, era más reciente.

Scott concentró su atención en aquel rastro y descubrió una división en la presencia de Stan, como si fueran dos personas distintas. Pero comprendió que no era en absoluto algo inconsciente, sino más bien que formaba parte del proceso de selección. El primer contacto lo hacía sin maquillaje, cautivándolas con su encanto personal y su buena forma física, las llevaba a su apartamento donde las sometía a su deseo y voluntad en un juego sadomasoquista.

Salió del dormitorio consternado, necesitaba encajar todas las piezas; en el pasillo percibió el cambio de un Stan a otro, del atractivo al torpe y feo. Su mirada se posó en el cuarto de baño; allí habían descubierto las dentaduras falsas y los artilugios de maquillaje, y allí estaba la figura que decidía si merecían morir o no. Tras embelesarlas con su belleza y encanto, les sonsacaba toda la información sobre sus vidas: dónde vivían, su economía, todo cuanto necesitase saber. Luego meses más tarde se presentaba como el torpe y poco agraciado muchacho de mantenimiento; si rechazaban su propuesta de quedar para tomar unas copas, las asesinaba por ello.

Y lo volvería a hacer. El rastro que había captado no correspondía con ninguna de sus anteriores víctimas, el rastro que había captado a los pies de la cama era distinto al que le permitió identificar a Lana Parker. Pero, en realidad no estaba avanzando nada, seguía sin saber cómo lo hacía.

—¡Mierda! —exclamó entre dientes.

Sus ojos se posaron en la ventana que daba a la escalera contraincendios, había visto cómo se las apañaba para alterar el mecanismo y así poder acceder a los apartamentos de sus víctimas cuando quisiera. Empujó la hoja de la ventana y salió al rellano de la escalera. Levantó la cubierta del mecanismo, descubriendo asombrado que ya había sido alterado.

—Vaya, parece que alguien quiere poder entrar y salir sin ser visto —musitó—. Bueno, ahora ya no eres el único que lo sabe.

Scott sabía que había un modo de descubrir cómo llevaba a cabo sus crímenes y saber cómo entraba y salía de su apartamento era un buen modo de empezar a controlar sus pasos.

* * *

Localizar la iglesia de Saint Judas Michael no fue una tarea muy ardua, la mayoría eran fáciles de localizar a través de internet. Se detuvo en la esquina con la Broadway Avenue y, al final de tramo de la calle 97, vio el edificio. Por detrás de los bloques de pisos asomaba el campanario como una torreta de vigilancia, buscando un lugar alto donde controlar a sus feligreses. Scott sintió un escalofrío. Podía imaginar lo que diría su madre si le viera aproximándose allí. Con el estomago encogido, bajó por la calle hasta el final de la manzana; desde la acera opuesta observó la fachada gris y deprimente del edificio. A esas horas de la tarde ofrecía de todo menos un aspecto acogedor y reconfortante.

El lado de la puerta principal estaba en la otra calle, giró la esquina y siguió unos metros hasta dar con la entrada. Tal y como había imaginado, pegado al edificio principal había una casa, que con toda seguridad servía de vivienda al cura allí destinado.

La pregunta en cuestión era si los archivos que Scott Logan había encontrado en la Diócesis estarían actualizados. El chirrido de la puerta lo alertó; sobresaltado, se ocultó tras uno de los árboles de la acera, por suerte no había cedido al impulso inicial de cruzar la calle. Por la puerta entre abierta asomó el rostro de un hombre de unos sesenta años que escrutó la calle en ambos sentidos. Aquel gesto puso en guardia a Scott, que se agachó, desplazándose hasta uno de los coches aparcados junto a la acera. La puerta se la casa se abrió un poco más y bajo la severa mirada del hombre salió a la calle un niño de unos diez años. El corazón de Scott se desbocó cuando la luz de la farola iluminó el rostro del chico, reflejaba puro terror y vergüenza.

El hombre se agachó a la altura del niño, el alzacuellos blanco brilló reflejando la luz de la farola.

—Ya sabes que ocurrirá si le cuentas a alguien nuestro secreto, ¿no? —dijo exhibiendo una sonrisa cargada de malicia.

El pobre niño tragó saliva y afirmó con un temeroso asentimiento.

—Bien, ¿lo ves? Todos tenemos nuestros pecados y Dios quiere que los tuyos los expíes a mi servicio. Ahora regresa a tu casa antes de que tus padres empiecen a preocuparse —le despidió pellizcándole la mejilla.

Logan sintió cómo el torrente de rabia fluía por todo su cuerpo, deseaba cruzar la calle y arrancarle la vida con sus propias manos. Y así lo habría hecho de no haber sido por el fogonazo que cegó toda su mente; de súbito el recuerdo de la tortura que Eric Von Dumme había sufrido a manos de aquel hombre estalló inundando su cerebro, reviviendo las torturas, los electroshock y los abusos sexuales. Repitiéndose una y otra vez, sin control, sin ser capaz de detenerlo.

Se desplomó al suelo con los ojos en blanco, un reguero de saliva se deslizó por la comisura de sus labios. Después, empezaron los temblores y los espasmos. El recuerdo de las sacudidas eléctricas se replicaba en todo su cuerpo como si las estuviera sufriendo en esos momentos. Aquellos no eran sus recuerdos, eran una copia de lo que había captado en la destrozada mente de Eric, pero para Scott lo estaba sufriendo de verdad. En ambos lados de su cabeza, por encima de las sienes se formaron dos machas parduscas que eran un reflejo de las que Eric sufrió siendo un niño a manos de aquel despiadado depredador oculto bajo los hábitos religiosos. Durante unos segundos más persistieron las convulsiones, hasta que finalmente, como si alguien hubiese abierto un interruptor, cesaron de golpe. Apoyó sus manos en el negro asfalto y respiró profundamente. Sentía como si un millar de agujas se hubiesen clavado por todo su cuerpo.

«Mi nombre es Scott Logan y esos no eran mis recuerdos».

Del mismo modo en que las quemaduras habían aparecido en su frente, desaparecieron como si nunca hubiesen estado allí.

CAPÍTULO 7

El dolor de cabeza no cedía ni un segundo, las extrañas convulsiones que le había sacudido frente a la iglesia de Saint Judas Micheal le habían debilitado el cuerpo. Se incorporó de la cama y las fuertes punzadas en su cabeza doblaron la intensidad. Con un gemido, cedió y volvió a tumbarse a la espera de que aquel martirio cesase. El modo en que los recuerdos de Eric estallaron en su mente ante la presencia de Víctor Magnus le había tomado por sorpresa. El día que entró en la mente de Eric había estrujado los recuerdos de todas aquellas torturas y los ocultó en lo más profundo de la mente de Eric, al que luego le transfirió la identidad y los recuerdos del difunto Peter Wagner. Sin embargo, de algún modo al estrujar esos recuerdos, no se le ocurría otra forma de definir lo que había hecho; parte de ellos habían sido transferidos a su propia mente y salieron a la superficie al ver a Víctor Magnus.

En realidad no había sabido que su don era capaz de hacer lo que hizo con Eric, pero mientras estuvo cautivo en North Brother Island y entró en contando directo con el cerebro de Peter Wagner, incapaz de controlar la transferencia de recuerdos y emociones, comprendió que su don iba más allá de captar el rastro emocional dejado por las personas: su conexión empática rozaba la telepatía.

Cerró los ojos intentado visualizar los recuerdos intrusos en su mente; los halló en un rincón oculto de su mente, brillando como una estrella propia, creciendo poco a poco, invadiendo parte de sus recuerdos. Si no los descargaba, en cualquier momento estallarían de nuevo como una supernova, arrasando todo cuanto encontrara en su camino. Borrando sus recuerdos, eliminando su identidad, convirtiéndole en una réplica de Eric Von Dumme, un ser humano sin identidad y sin apenas recuerdos. Recreó la técnica que había usado con Eric y obligó a esos pensamientos ajenos a comprimirse en una pelota diminuta que confinó en la parte más oscura de sur ser. Sabía que ello únicamente lograría retrasar lo inevitable, pero le otorgaría algo más de tiempo.

El timbre del teléfono sonó abruptamente, sobresaltándole; lo miró de reojo deseando no responder. En la pantalla parpadeaba un nombre:

«Inspector Monroe».

En realidad tenía una idea bastante aproximada de cuál sería la noticia y en su fuero más interno casi de alegró de ello. Alargó el brazo y cogió el teléfono.

—Hola, inspector —intentó que su voz sonara lo más relajada que pudo.

—Scott, me temo que nuestros esfuerzos han sido en vano. Lo han soltado esta mañana —explicó el policía.

Scott arqueó la ceja en una mueca por la punzada que sufrió en la cabeza. Después de eso vino la calma, la migraña que lo estuvo atormentando desapareció de repente.

—¿Qué hay del análisis del agua? ¿Siguen sin encontrar nada? —preguntó Logan esperanzado.

Al otro lado de la línea se oyó un murmullo de sorpresa.

—Scott. ¿Te encuentras bien? Eso lo hablamos ayer. No encontraron nada sospechoso.

Cerró los ojos en un esfuerzo por recordar esa conversación; en efecto ahí estaba, hablaron de ello en el despacho del inspector.

—Ya recuerdo. La verdad es que no me encuentro muy bien, tengo una fuerte migraña. Creo que tomaré algo para dormir hasta mañana —murmuró cansado.

Un silencio de unos segundos expresó mucho más que cualquier palabra.

—¿Necesitas algo? ¿Quieres ir al médico? —preguntó el inspector—. Si necesitas algo, no dudes en decírmelo.

Scott sonrió agradecido.

—No, no hace falta. Se me pasará —en realidad el dolor de cabeza ya le había remitido por completo—. Avíseme si hay alguna novedad.

Tras despedirse, cortó la llamada y dejó el teléfono en la mesita. Cerró los ojos de nuevo, disfrutando de la paz y el silencio.

* * *

Stan Kirby entró en el callejón y, cuando estuvo seguro que no había nadie observándole, se irguió, andar con la espalda curvada formaba parte del attrezzo para despistar a cualquier testigo inoportuno. El contenedor de basura no estaba muy lejos, tan sólo tuvo que empujarlo unos metros para poder llegar hasta la escalera contra incendios. Un pequeño tirón fue más que suficiente para liberarla de los bloqueos y subió por ella hasta la segunda planta.

Rachel Murdock había salido a una cena con sus amigas y en consecuencia era la noche perfecta para llevar a cabo su plan. Doña perfecta iba a descubrir lo mísera que era su vida, era lo que merecía ella y todas las que no superaban la prueba.

Sus manos protegidas por guantes tantearon el cristal de la ventana de hoja de guillotina; no tuvo que forzarla, ya se había encargado de manipularla el día en que fingió reparar la escalera. Deslizó el pestillo oculto y levantó el cristal sin dificultad. Dio un paso y contó tres pasos adelante, giró a la derecha, esquivando la mesa de centro, y avanzó cuatro pasos. Tomó el asa de la puerta del frigorífico y la luz del electrodoméstico rompió la penumbra nocturna.

Rebuscó en el bolsillo de su chaqueta tejana y sacó una ampolla en cuyo interior se veía un líquido transparente. La agitó y la observó a contra luz, asegurándose que no quedaba ningún grumo visible.

—Bueno, señorita Rachel «doña perfecta». Murdock. Es hora de que digas adiós a este mundo cruel y despiadado —susurró mientras desenroscaba el tapón provisto de un cuentagotas—. Unas gotas por aquí —vertió tres gotas en la jarra de agua.

Volvió a enroscar el tapón y guardó el frasco, buscó en el otro bolsillo y cogió otra ampolla con un líquido de color turbio y repitió el proceso, solo que esta vez vertió las gotas sobre el contenido de un paquete de galletas integrales.

—Así está perfecto. Al desayuno o quizás a la hora del té. No importa cuándo, pero tarde o temprano mezclarás los dos elementos y se acabarán tus penurias —rió nervioso ante la idea de ver a la engreída Rachel rodear su delicado cuello con una cuerda.

Guardó el segundo botellín y cerró la puerta del electrodoméstico sumiendo la cocina de nuevo en la penumbra nocturna. Respiró hondo, deseando estar presente cuando la chica cayera presa de la profunda depresión a la que la sometería la droga. Casi podía saborearlo, disfrutaba imaginando cómo sus facciones se desencajaban en una profunda mueca de permanente tristeza. No tenía ni idea de porqué le habían dado la droga, pero tampoco tenía mucho interés en descubrir los intereses ocultos del hombre del traje azul que se la proporcionó. A Stan Kirby lo único que le interesaba era seguir poniendo a prueba a todas las chicas que estuvieran a su alcance y decidir si merecían seguir viviendo o, por el contrario, no eran dignas de ello. La imagen de Rachel rodeando su garganta con una cuerda le provocó un espasmo de excitación, se agitó nervioso y se obligó a marcharse de allí. Si no lo hacía pronto, la excitación llegaría al punto de no retorno en que tenía que dar rienda suelta y aliviar toda la tensión sexual. Pero Stan no era un idiota y sabía de sobras que hacerlo allí dejaría un rastro difícil de borrar. Así que sacudió su cabeza y salió por la ventana, la empujó hacia abajo y descendió por la escalera tan silenciosamente como fue capaz.

De vuelta al callejón curvó de nuevo la espalda, se colocó las gruesas gafas y echó a andar alejándose de allí.

CAPÍTULO 8

Cuando Scott Logan subió por la escalera contra incendios hasta el piso en el que había visto salir a Stan Kirby, fue demasiado tarde; en cuestión de minutos Rachel ya había regresado a su apartamento. Desde la ventana la vio sentada en el sofá llorando desconsoladamente. Scott recibió de lleno el flujo de tristeza que de ella emanaba como un torrente salvaje, atrapando su alma y su mente; se sintió tan agotado y triste que el pensamiento de saltar al vacío le asaltó sin piedad. Se arrodilló, encogiéndose sobre sí mismo, y cerró los ojos; respiraba entrecortadamente y su corazón se desbocó tanto que pareció que se le iba a salir del pecho.

Entornó sus dedos sobre el escalón metálico y tiró de su cuerpo; una pequeña parte de sí mismo quería luchar contra aquella nefasta marea de pensamientos negativos que le estaban asaltando. Tendió el otro brazo y tiró con fuerza, moviéndose centímetro a centímetro en pos de los escalones. Cuando el peso de su cuerpo le venció, rodó hasta el rellano de la planta inferior. Su respiración agitada se fue calmando. Aún podía percibir las líneas emocionales procedentes desde el piso de Rachel; si no actuaba con rapidez, era muy probable que se quitara la vida. Necesitaba recuperar las fuerzas y bloquear el flujo emocional a su alrededor; nunca había hecho algo parecido, pero, si quería evitar el asesinato, tenía que lograr su objetivo y aislarse por completo. El problema sólo era ese, ya que, aunque lograse aislarse, no tenía ni idea de cómo limpiar la mente de la chica de la depresión que la estaba asediando.

El recuerdo de cómo «borró» los recuerdos de Eric Von Dumme le dio una idea: quizás podía utilizar la misma técnica para deshacerse de la marea depresiva, aunque seguramente requería un mayor esfuerzo por su parte, ya que no estaría en contacto directo con el cerebro de Rachel. Una imagen apareció de golpe; cuando manipuló la mente de Eric éste se hallaba bajo los efectos de la anestesia, lo que le permitió actuar con cierta libertad. Quizás podía inducir un estado de sueño en la chica; al fin y al cabo, el cerebro era tanto emisor de ondas como receptor. Enfocó su mente en la palma de su mano y sintió las ondas mentales fluyendo por su cuerpo hasta ella, convirtiéndola en proyector de ondas Delta.

Subió por la escalera de regreso al apartamento y rompió la ventana de una patada; la chica ni siquiera se inmutó ante la presencia del desconocido y se limitó a seguir con su tarea de pasar la cuerda alrededor de su cuello. Scott Logan pasó por encima del sofá, volcando la tetera de la mesa y saltó al otro lado justo a tiempo en que Rachel dio la patada para desprenderse del taburete que le había servido de apoyo y cayó colgando de la cuerda.

Logan recogió el taburete acercándolo, la cogió por los pies y lo colocó bajo ella de nuevo, sin darle tiempo a protestar por su intervención; se encaramó en el taburete pisando los pies de la chica. Sacó su navaja automática y cortó la cuerda cayendo los dos al suelo. Sin detenerse a echar cuenta de las magulladuras, las de su rodamiento por la escalera y las de esta caída, se levantó rápidamente, inmovilizó los brazos de Rachel apoyando sus rodillas sobre ellos y apoyó su mano derecha sobre la frente de la indefensa chica.

—¡Duerme! ¡Ahora! —Una ola de calor se desprendió de su palma y se transfirió a ella.

En milésimas de segundos cayó bajo los efectos de un profundo sueño; Scott Logan respiró aliviado. Había logrado evitar su muerte, aunque aún le quedaba la tarea más difícil, limpiarla de toda aquella tristeza y pena.

* * *

Descender por la escalera contra incendios le resultó incluso peor que antes; se tambaleó por los escalones de acero y estuvo a punto de perder el equilibrio. Los temblores que sacudían todo su cuerpo iban empeorando a cada paso que daba, sentía todo su cuerpo ardiendo y las primeras gotas de sudor asomaron por su frente. Se cubrió la cabeza con la capucha de la sudadera roja y trató de seguir descendiendo sin caerse escaleras abajo.

Esta vez había ido más allá de lo que realmente él creía ser capaz de hacer. Redujo el estado depresivo de la chica hasta una bola negra, un conglomerado de pesimismo y tristeza comprimido hasta convertirlo en una pelota de oscuridad, no mayor que una naranja, y la absorbió por completo, estirándola hasta convertirla en un filamento que se introdujo por sus fosas nasales.

La droga que Stan Kirby usaba estaba dividida en dos elementos que por separado eran prácticamente indetectables; una parte la diluía en el agua y la otra en el azúcar. Al unirse por medio de un café o un té, se desencadenaba la droga, induciendo a la víctima un arrollador estado depresivo que desembocaba en el suicidio. Tras la muerte, los restos de la droga se desvanecían como si nunca hubiesen estado presentes en el cuerpo.

Scott logró a duras penas alcanzar el suelo firme de callejón y se apoyó contra el contenedor de basura durante unos largos minutos. Mantener a raya la bola de negatividad que flotaba dentro de su mente requería de toda su fuerza de voluntad; dio un paso más intentado no desfallecer. Un ruido al fondo del callejón detuvo su avance.

El puño se estrelló con fuerza contra sus costillas, obligándolo a doblarse; se tambaleó y dio unos pasos. Movido por la sacudida del golpe, perdió el equilibrio y se estrelló contra el sucio suelo del callejón. El propietario del puño era Stan Kirby, éste se aproximó hasta el aturdido Scott y le propinó una ráfaga de patadas en el estómago, obligándolo a formar un ovillo con su cuerpo, en un vano intento de protegerse.

—Desde el momento en que te vi, supe que serías una presa fácil. Tu deseo de convertirte en héroe, el salvador de pobres chicas indefensas. ¿Así que quieres ser un héroe? Bueno, creo que te queda mejor el papel de mártir —le agarró por la pechera de la sudadera, le levantó y le lanzó rápidos puñetazos contra su rostro desencajado.

¡No podría mantener el control de la bola por más tiempo!

Desesperado, agarró con sus dos manos la cabeza de su atacante, que se sorprendió ante ese gesto, pero Scott mantuvo el contacto de sus manos con la cabeza de Stan. No importaban los golpes, no podía permitir romper el enlace que estaba creando. Sin delicadezas arrancó la bola de oscuridad de su propia mente y la introdujo de golpe en la mente de su atacante; con sus manos mentales rasgó la pelota permitiendo así que la tristeza y angustia se expandieran en la mente de Stan.

Una mueca de horror se mostró en el criminal y soltó a Scott lanzando un grito de pena y tristeza.

Logan retrocedió un paso aliviado de haberse liberado de toda esa marea de pensamientos negativos.

—¿Qué tal se siente cuando sufres el mismo dolor que causaste? —Le preguntó mirándolo impasible.

Stan se desplomó llorando desconsoladamente. Balbuceando palabras inconexas.

—Ellos me obligaron… droga… experimentos.

Scott lo taladró con la mirada y se inclinó sobre él.

—¿De qué estás hablando? ¿Quién te dio la droga? —Le interrogó empezando a creer que había algo cierto en aquellos murmullos.

El apesadumbrado Stan Kirby abrió los ojos como platos, mirando a Scott Logan como si lo viera realmente por primera vez.

—No, no… trajes negros… a por mí —farfulló; levantándose de golpe y empujándole a un lado, salió corriendo.

Aturdido, Logan lo vio mezclarse entre la gente de la calle al otro lado de callejón, se levantó tan deprisa como pudo y se lanzó a perseguirlo; con el rastro emocional que iba dejando no le a suponer ningún problema seguirlo.

* * *

Descendió las escaleras del metro en la calle 63, el rastro emocional de Stan Kirby aun era fácil de captar y tenía la certeza de que le estaba dando alcance. Siguió por los pasillos, pasando por delante de numerosas tiendas que ya habían cerrado sus puertas a esa hora de la noche; aceleró sus pasos y, cuando llegó a los tornos de acceso, vio a Stan en el otro lado; a duras penas había logrado saltar por encima de uno de ellos.

Scott miró en todas direcciones, asegurándose que no se veía a ningún vigilante de seguridad, saltó por encima del torno y, sin detenerse, echó a correr en pos de su presa. Bajó los escalones de la escalera mecánica de tres en tres y llegó hasta la terminal; no necesitó buscar demasiado hasta dar con Stan que, asustado, intentaba esconderse tras una de las columnas embaldosadas.

Se lanzó contra él y lo derribó contra el suelo.

—¿Quién te dio la droga? —Interrogó Logan cogiéndole por la pechera.

Stan se limitó a negar con la cabeza. Scott Logan le miró con desprecio; no había tenido ningún reparo en matar a esas chicas y ahora no era más que un desecho lloroso, incapaz de enfrentarse a los efectos de su propia droga.

—¿Quién te dio la droga? —Repitió la pregunta sin inmutarse.

El eco de los vagones acercándose empezó a oírse en la oscuridad del túnel. Un hombre ataviado con un traje oscuro les vio forcejeando y se aproximó hacia ellos.

—¡Oigan que ocurre ahí! —Exclamó el hombre del traje—. ¡Voy a llamar a la policía!

Stan aprovechó la distracción para liberarse del peso de su atacante y empujarlo contra la columna. Libre de la presa de Scott, se lanzó a la carrera hacia el lado opuesto de la terminal, y, finalmente, saltó a la vía del metro sólo unos segundos antes de que los vagones entraran a toda velocidad arrollándole sin remedio.

El hombre del traje lanzó varias exclamaciones de horror ante el inesperado desenlace.

—¡Tú tienes la culpa, intentaba huir de tí! —afirmó mientras intentaba localizar su teléfono móvil.

Scott actuó por puro reflejo y, sin pensar, se lanzó contra el hombre del traje y posó sus manos en la frente del asustado ejecutivo apretándolas con fuerza.

—¡Duerme! ¡Ahora! —ordenó con rabia.

El ejecutivo se desplomó al instante ante la ráfaga de ondas Delta que sacudieron su cerebro. Scott le observó asombrado, se estaba moviendo en un terrero que le era completamente desconocido. Posó de nuevo su mano derecha en la frente del inconsciente hombre.

—Llegaste a la terminal y sufriste un mareo. No has visto nada. No sabes nada —susurró al oído del ejecutivo, mientras sus manos mentales despedazaban y eliminaban hasta el último recuerdo de lo sucedido.

Se incorporó y miró los vagones vacíos; para su suerte no parecía haber nadie. Pero como precaución imaginó que repetía el mismo proceso expandiéndolo por toda la terminal. No tenía ninguna certeza de que, realmente, fuera capaz de hacer algo así, borrar los recuerdos de otras personas sin necesitar tocarlas, pero no perdía nada por intentar mandarlo.

Esperó a que los vagones continuaran su trayecto, saltó a las vías y las recorrió hasta encontrar lo que necesitaba. El cadáver se había convertido en un puzle de difícil reconstrucción, pero lo único que necesitaba era la cabeza. Unos metros más adelante, la encontró entre restos sanguinolentos. La recogió sin escrúpulos y regresó a la terminal. Al no dar la alarma sobre lo ocurrido, el servicio del metro no fue interrumpido. Miró en todas direcciones, asegurándose que no lo veía nadie, y entró en los servicios públicos de la terminal.

* * *

Respiraba con dificultad, en los últimos minutos había ido más allá de lo que creía que su don era capaz de hacer. Y ahora, tras presenciar el suicidio de Stan Kirby, se había ocultado en los servicios públicos del metro, llevándose consigo la cabeza del criminal. Entró en uno de los habitáculos con inodoro y, tras cerrar la puerta con el pestillo, se sentó en él sosteniendo la cabeza entre sus manos.

—Esto es una locura…

Sacó su navaja automática y la clavó en la fractura del cráneo; ejerciendo fuerza logró sacar una porción entera del cráneo fracturado que apenas se sostenía bajo la piel y el cuero cabelludo, dejando a la vista la masa grisácea del cerebro. Su corazón estaba completamente descontrolado, pero no tenía mucho tiempo; tarde o temprano alguien descubriría los restos en las vías y avisaría a la policía.

Clavó su dedo índice en el cerebro. Al principio no pareció que fuera a ocurrir nada, pero luego le asaltaron las imágenes, el recuerdo de un hermano gemelo muriendo horriblemente deformado en un accidente. La añoranza de su hermano le llevó a recrearlo en sí mismo, asumiendo su papel y dejando que creciera en su interior. Dos personalidades en un sólo cuerpo.

Y entonces aparecieron los hombres de trajes caros, hablándole de la necesidad de salvar el mundo, de que por un bien mayor algunos elementos debían ser sacrificados, eliminados y que él había sido elegido como ejecutor de ese plan para salvar a la humanidad de sí misma. No hubo nombres, ni identificaciones. Tan sólo le entregaron dos sustancias, por separado eran completamente inocuas, pero juntas alteraban los neurotransmisores del cerebro induciendo a un estado de profunda depresión. Cada mes aparecía un paquete en su buzón con el conveniente suministro del producto; tenía libertad para administrarlo a quien quisiera, sin restricciones ni preferencias.

Scott rompió la conexión con el cerebro, ya sabía a lo que se exponía si prolongaba el enlace demasiado tiempo. El último recuerdo que logró rescatar fue la matrícula de un vehículo alejándose, una pista que podía conducirle hasta los responsables de todos esos crímenes.

Tragó saliva y se quedó pensativo, no podía realmente creer que estuviera pensando en actuar como un justiciero solitario, embargado en una cruzada personal al más puro estilo de Chuck Norris o Steven Seagal. ¡No! Él no era así.

Tenía que librarse de la cabeza y salir cuanto antes de allí. Abrió la puerta del cubículo y salió, estuvo tentado de refrescarse la cara en el lavabo pero lo pensó mejor, debía salir de ahí de inmediato. Sin embargo no podía dejar la cabeza allí; la cogió, limpió todos los restos de sangre que fue capaz de ver y abandonó las instalaciones de los lavabos públicos. Cruzó a la carrera la terminal, comprobó que no había nadie y lanzó la cabeza a las vías donde creía haber visto los restos del cuerpo de Stan Kirby.

—¿Qué está haciendo? —La voz de un vigilante de seguridad sonó a su espalda—. ¿Qué ha tirado a las vías?

Logan levantó las manos y se aproximó al vigilante; cuando estuvo lo suficientemente cerca, se abalanzó sobre él y repitió el mismo proceso que había usado con el ejecutivo, pero esta vez no se limitó a borrar el recuerdo; le introdujo un falso recuerdo, haciéndole creer que había presenciado el momento del suicidio de Stan Kirby.

El vigilante se desplomó ante la intrusión mental; tal y como había ocurrido con el ejecutivo, en unos minutos despertaría de nuevo. Eso le daba tiempo de sobra a Scott Logan a marcharse de allí con la certeza de que el vigilante daría la alarma acerca del accidente y nadie recordaría su presencia allí. Mientras ascendía por los escaleras automáticas del metro, se miró las manos, preguntándose en qué momento se había vuelto capaz de hacer todo eso; antes no había sido capaz de manipular la mente de los demás y menos aún introducir falsos recuerdos.

CAPITULO 9

El zumbido apartó el velo del sueño. Quizás en otras circunstancias hubiese saltado de la cama y habría rebosado entusiasmo, pero no fue así. Scott sentía como si le hubiesen dado la mayor paliza de su vida, cada músculo de su cuerpo se quejaba dolorido; ni en la peor resaca había experimentado ese agotamiento y cansancio como el que sentía en esos momentos.

Tanteó en busca de la fuente del ruido que lo había expulsado del mundo de los sueños; en alguna parte de la mesita de noche tenía que estar el teléfono móvil. Un minuto o dos más tarde logró atrapar el causante del incesante zumbido y entornó los ojos en cuanto la luz de la pantalla incidió de lleno en ellos.

—¿Sí? —preguntó sin siquiera mirar el nombre de quien llamaba.

—¿Scott? ¿Te encuentras bien? Pensé que reunirías conmigo esta mañana —la inconfundible voz del inspector Monroe sonó nerviosa.

Scott sabía cuál era el motivo real de la llamada. El vigilante de seguridad ya debía haber informado de cómo fue «testigo» del suicidio de Stan Kirby en el metro.

—Creo que anoche tomé más vino del debido… una cena con un viejo amigo —mintió sin remordimientos.

Al otro lado de la línea se oyó un comentario que no fue capaz de oír bien pero prefirió pasarlo por alto; no tenía ninguna intención de dar explicaciones a nadie, ni siquiera al inspector, acerca de su vida privada.

Ante el mutismo de Scott Logan, el inspector continuó como si nada.

—Hay novedades en torno a Stan Kirby, han hallado sus restos en las vías del metro de la calle 63 y contamos con el testimonio de un vigilante de seguridad. Necesito que vengas a la terminal y me digas que percibes. Esta historia esconde más de lo que parece.

Scott arqueó una ceja ante la afirmación del inspector.

—En unos minutos estaré allí —cortó la llamada y dejó el teléfono móvil de regreso en la mesita de noche.

Su cuerpo seguía dolorido y empezaba a sospechar cuál era el motivo de ello, nunca había usado su «don» como lo había hecho en los últimos días. Desde su aventura en North Brother Island, su mente y su «don» habían cambiado; el modo en que absorbió la personalidad y los recuerdos del difunto Peter Wagner y el transferirlos a la mente de Eric Von Dumme le habían cambiado de una forma que, sin duda, ni él mismo era capaz de sospechar; sin olvidar el horror que percibió de las torturas que Víctor Magnus le había hecho a Eric cuando tan sólo era un niño.

Scott siempre había sido consciente de la maldad y crueldad de la que es capaz el ser humano y lo había comprobado en los casos en los que había colaborado con la policía y con el inspector Monroe. No obstante, nunca había visto un horror como el que sufrió Eric a manos de un supuesto hombre de Dios, los abusos, los electroshocks y, finalmente, la mutilación del cerebro; todo para ocultar su brutal crimen.

No había duda de que compartir los escasos recuerdos de Eric Von Dumme le había cambiado; su mente se había vuelto más fría, menos empática, lo cual no dejaba de ser una paradoja, teniendo en cuenta que la facultad principal de su «don» era leer emociones. Aunque quizás no era más que un modo de protegerse y de evitar que todas aquellas emociones ajenas pudieran afectarle.

Aquella última palabra desató el recuerdo del «ataque» que había sufrido al ver en persona a Víctor Magnus despidiéndose de un niño en la iglesia. Un mar de emociones que no eran suyas le había asaltado sepultándolas, reemplazándolas por el deseo de justicia y venganza.

* * *

No tenía mucho tiempo, el inspector Monroe no tardaría en volver. Tecleó el número de identificación de la matrícula del vehículo que había captado en los difusos recuerdos del agonizante cerebro de Stan Kirby. El programa inició la búsqueda en la base de datos nacionales; cada segundo cientos de matrículas eran comparadas con los números que había introducido. Levantó la vista para comprobar que no había indicios del inspector, el cristal esmerilado del despacho tan sólo permitía intuir formas difusas al otro lado. Volvió su atención a la pantalla del ordenador, el rápido desfile de números siguió implacable.

De repente, todo se aceleró; en la pantalla saltó una correspondencia con la matrícula de un vehículo de alta gama. Al repentino crujido de la puerta del despacho al abrirse y dar paso al inspector Monroe, Scott quedó paralizado sin saber qué hacer; la cara de sorpresa del inspector revelaba cierta decepción.

—¿Qué demonios estás haciendo en mi ordenador? —preguntó indignado. Aquel exceso de confianza le tomó por sorpresa.

Scott intentó hacer caso omiso al enfado del inspector y bajó la mirada hacia la pantalla.

«El vehículo está registrado como propiedad de PharmaKare Labs».

El nombre no le era desconocido, PharmaKare Labs era la corporación farmacéutica del país, en parte por sus contratos con el propio gobierno.

—¡Sal inmediatamente de ahí! —Exclamó el inspector—. No tienes autorización para usar el ordenador. ¿Qué demonios te ocurre? ¡Teníamos un acuerdo!

Scott se levantó de la silla del inspector y subió sus manos en actitud apaciguadora.

—Stan Kirby era una marioneta, alguien le suministraba la droga… —afirmó Logan mientras se apartaba de la mesa escritorio.

El inspector Monroe negó con la cabeza:

—No se ha encontrado ningún rastro de alguna droga. Stan Kirby se suicidó arrojándose a las vías del metro, ya no se han dado más casos de suicidio. Fuera lo que fuera lo que Stan les hacía a esas chicas, se ha terminado. Caso cerrado… —el inspector se interrumpió de golpe cuando sus dedos se posaron en el hombro de Scott.

De un modo arrollador e imparable, el inspector vio en su mente todo lo ocurrido en el apartamento de Rachel, el modo en que Scott introdujo en Stan Kirby toda la depresión y tristeza que la droga había provocado en la chica.

—¿Qué has hecho? —fue lo único que pudo decir—. Le induciste al suicidio… ¿Qué eres?

Logan le miró entristecido; esperaba que nunca lo hubiese descubierto, pero era sólo cuestión de tiempo que tuviera conocimiento de los nuevos dones que había desarrollado. Su deseo de investigar al propietario del vehículo le había hecho bajar la guardia, permitiendo que el contacto con el inspector le transfiriera los recuerdos de lo sucedido en el apartamento y en la terminal.

—¡No eres mejor que Stan Kirby! Le obligaste a matarse…

Scott Logan percibía el recelo y el miedo que emanaban del inspector.

—¡No! Salvé a la chica absorbiendo esas emociones, pero las tenía que sacar de mi interior… —Intentó defenderse.

—¡Le obligaste a matarse! —Repitió el inspector Monroe—. ¿Acaso te crees Dios?

Tragó saliva, atrapó la mano del inspector que aun seguía posada sobre su hombro y la apretó con fuerza; tiró de ella para atraer al inspector y le cogió la cabeza con ambas manos. La incipiente humedad de los ojos se transformó en incontenibles lágrimas.

—¡Olvídalo! ¡Olvídalo todo! ¡Ahora! —ordenó desmenuzando los recuerdos de los últimos minutos de la conversación, borrándolos de la memoria del inspector.

Liberó a su presa y retrocedió volcando la silla. Monroe le miró aturdido y parpadeó varias veces agitando su cabeza.

—¿Qué ha pasado? —Logró preguntar.

Scott aprovechó la confusión del inspector y cerró el programa del registro de matrículas.

—Has sufrido un repentino mareo. Es mejor que te sientes —le tendió la silla—. ¿Quieres un vaso de agua?

Monroe negó con la cabeza.

—Creo que se me está pasando. ¿Qué me estabas diciendo?

Logan le miró entristecido, tomo aire y una decisión.

—A partir de ahora ya no voy a colaborar más con vosotros. He visto mi vida en peligro demasiadas veces y no estoy dispuesto a exponerme por más tiempo.

Se dio la vuelta y sin esperar ni un segundo salió del despacho. Acababa de cruzar una línea que no tendría que haber cruzado. Manipular la mente de un asesino era algo hasta cierto punto admisible, pero lo que acaba de hacerle al inspector iba más allá de cualquier buena intención. Tenía que averiguar qué le estaba pasando y lo mejor era alejarse de los demás. No podía permitir que lo que le había hecho al inspector se repitiera de nuevo.

EPÍLOGO

Llevaba unos minutos esperando cuando por fin la puerta se abrió; desde la otra acera lo observaba todo, sin perder ni un detalle de la gente que entraba o salía de la casa adosada a la iglesia. Por ella habían pasado varios hombres trajeados que no dudaban de hacer ostentación de su riqueza. Se preguntaba cuántas de aquellas personas estarían al corriente de las acciones pasadas del padre Víctor Magnus. La mirada apagada del niño que salió al exterior le sacudió con toda la fuerza de las emociones que desprendía. El gesto lascivo con que el cura lo despidió le hizo comprender que nada había cambiado en aquel indeseable. Observó sus movimientos y sus gestos. Seguro de sí mismo, a salvo para hacer lo que desease, libre de toda sospecha. ¿Quién iba a desconfiar de un hombre de Dios?

Scott percibió todas esas emociones en cuestión de segundos y no dudó ni un segundo en aceptar aquel giro que estaba dando su vida. Si con ello podía evitar que engendros como Víctor Magnus siguieran actuando impunemente, estaba dispuesto a aceptar el sacrificio que eso supondría para su propia vida.

Esperó a que la puerta se cerrase de nuevo. Se quedó allí observando la puerta, debía de asegurarse de que no quedaba nadie más que Víctor y que estaría completamente sólo. Sacó un par de guantes de látex y tranquilamente se los colocó. Cruzó la calle y se plantó frente a la puerta. La golpeó con fuerza varias veces hasta que oyó una voz al otro lado.

Con un crujido la puerta se abrió y se asomó la cara en apariencia benevolente del cura. Scott Logan no se ando con contemplaciones y empujó al hombre al interior de la casa derribándolo contra el suelo. Cerró la puerta y se encaró con el aturdido cura, su sobrepeso entorpecía sus movimientos.

—¿Víctor Magnus? —preguntó mientras se quitaba el guante de la mano derecha.

El hombre del alzacuello trató de retroceder asustado.

—¿Qué quiere de mí?

Scott se asombró de la actitud de víctima que había adoptado Víctor, como si no pudiera comprender que alguien quisiera hacerle algún mal.

—Te traigo un regalo. Un regalo que te mandan los niños del orfanato de Saint Judas.

Las palabras taladraron la mente del religioso delatando su culpabilidad. Scott Logan le lanzó una patada en la boca del estomago obligándolo a boquear en busca de aire. Se arrodilló sobre él apoyando sus rodillas en los brazos para inmovilizarlo.

—Espero que sufras en la misma medida que tú se lo hiciste a ellos —plantó la palma de su mano sobre la frente del cura y descargó todos los recuerdos y emociones que pudo rescatar de la rota mente de Eric Von Dumme—. Comparte el sufrimiento que les causaste.

Con sus manos mentales formó un bucle infinito de los recuerdos, haciéndole sufrir una y otra vez las descargas eléctricas, la tortura, los castigos corporales, la lobotomía destrozando los lóbulos temporales y vuelta a empezar. Una y otra vez. Reviviendo en sus carnes el infierno al que había sometido a esos chicos.

El cuerpo de Víctor tembló en convulsiones, la boca estaba abierta babeando y los ojos desorbitados.

Scott se puso el guante de látex de nuevo. Sacó su navaja automática y apretó el botón que liberaba la afilada hoja. Dudaba que Víctor Magnus se librase del tormento psíquico que había inducido en su mente, pero no podía permitirse el lujo de que un ser tan abominable como aquel supuesto hombre de Dios tuviera la oportunidad de actuar de nuevo. Se volvió hacia la zona genital, en cuestión de segundos eso quedaría resuelto.

SANGRE

CAPÍTULO 1

Alejarse del inspector Monroe y sus extraños casos no había resultado tan fácil como imaginó; el policía se mostró preocupado por su repentina desaparición y trató de localizarle varias veces. Sin embargo, Scott no se veía con ánimo para afrontar lo que le había hecho al inspector. No, él había cambiado y su forma de ver la vida y la realidad se habían ensombrecido, quizás por el modo en que muchos criminales seguían actuando impunemente sin que nadie los detuviera. Víctor Magnus era la prueba de ello; si Scott no le hubiese detenido, habría seguido abusando de niños escudado en los hábitos religiosos.

Levantó la mirada del vaso vacío y buscó con la mirada al camarero; no tenía por costumbre beber demasiado, pero esa noche deseaba ahogar todos esos pensamientos. Alzó la mano y la agitó, llamando la atención del camarero de ojos azules, que respondió con un gesto de su cabeza mientras servía dos cervezas a otros clientes. No era un ambiente que frecuentase, aunque por primera se sentía cómodo; quizás porque la voz de su madre no estaba ahí lanzando su veneno sobre él y su secreto. Descartó cualquier imagen de su madre, hacía días que no soñaba con ella y no deseaba invocarla pensando en ella. Apuró los restos del whisky segundos antes de que el camarero se plantase frente a él.

—Llénalo por favor —depositó un billete de cinco dólares en la barra.

El camarero le sirvió una generosa cantidad del licor y recogió el billete sin dejar de sonreír.

En realidad, no había tenido ningún motivo en especial para elegir aquel bar en concreto, pero quizás al final la elección podía resultar acertada.

—No eres uno de los habituales que suelen venir por aquí —la frase sonó a su izquierda.

Scott no pudo evitar mostrarse sorprendido, la mayoría de las veces que finalmente decidía dejarse caer en un bar pasaba completamente desapercibido. Los ojos azules de su interlocutor le escrutaban sin perder detalle de sus gestos.

—Me llamo Joseph —le tendió la mano amistosamente, con una sonrisa en su esbelto rostro.

Scott se sintió aturdido, del extraño emanaba una emoción hipnótica que iba más allá de la belleza de sus facciones. Aceptó la mano y la apretó cordialmente.

—Mi nombre es Scott… —no fue capaz de terminar la frase, bajo la capa emocional hipnótica se desveló algo mayor: la paciencia de un cazador, de un depredador implacable.

Soltó la mano en un acto reflejo y se echó hacia atrás, volcando el taburete en el que estaba sentado.

Lo que emanaba del interior del desconocido le aterró como no lo había hecho ninguno de los criminales a los que se había enfrentado durante su colaboración con la policía. Dos caras, una mente.

—¿Qué te ocurre? ¿Te encuentras bien? —le preguntó aparentemente preocupado.

Y ahí estaba otra vez, sus palabras decían todo lo contrario de lo que su flujo emocional expresaba a gritos; pero lo más aterrador era que aquella parte oculta del desconocido había captado que él percibía su presencia y sus oscuras intenciones. Por primera vez, alguien era sensible a su «don» y eso lo desconcertaba, le hacía sentirse indefenso ante la oscuridad que sentía dentro su interlocutor.

—Yo… yo tengo que marcharme… —logró balbucear y, sin mediar más palabras, salió del local.

Aceleró el paso, el frío nocturno le ayudó a espabilarse. El sentimiento de haber salvado su vida permanecía aferrado a su corazón. En esos momentos se sentía como un afortunado ratón que ha podido escapar de las garras de un halcón y no quería tentar a la suerte, permitiéndole al depredador hacer otra pasada sobre él.

* * *

Desde la esquina de la 72 Street observó la puerta del bar, no muy seguro de lo que estaba haciendo ni qué esperaba con ello. Lo que había percibido en aquel desconocido le había aterrado y puesto en alerta; no le cabía duda de que era una persona muy peligrosa. Tras tres o cuatro minutos de espera, el extraño abandonó el bar, su presencia en la calle reafirmó la impresión que de él había captado. Una dualidad aterradora y, de nuevo, la sensación de estar observando a un depredador se instaló en su mente.

Sin moverse del portal donde estaba oculto en la penumbra, siguió observando cómo John se alejaba calle abajo, Scott dejó que doblara la esquina en la 2nd Avenue y se lanzó en su persecución, no podía dejarle escapar. Al llegar a la esquina se detuvo en seco y observó a los viandantes. Sentía la presencia allí, alejándose cada vez más de la esquina donde él estaba. La 2nd Avenue no estaba desierta, pero tampoco había una aglomeración de personas que pudieran dificultar la localización del desconocido; sin embargo, allí no había rastro de él. Unos metros por delante había una pareja que charlaba alegremente, un poco más adelante vio a una mujer que hablaba por teléfono y un vagabundo pidiendo limosna, que era ignorado por la mayoría de los transeúntes. Un poco más lejos un hombre vestido con un traje negro paraba un taxi y más allá dos mujeres cogidas de la mano hablaban animadamente.

El desconocido había desaparecido, aunque en realidad estaba allí, podía sentir su presencia.

—¿Qué demonios? —Scott salió al descubierto aturdido—. ¿Dónde está?

Era como si se hubiese vuelto invisible, al menos a sus ojos. Quizás ahí estaba la trampa, sus ojos le estaban engañando. Los cerró, dejó que fuera su mente la que se encargase de localizarle. Tanteó en busca del rastro emocional que había captado del desconocido, lo visualizó siguiendo su pista. Abrió los ojos, no podía verlo, pero tenía su mente enfocada en aquel rastro inconfundible. Avanzó en pos de su presa, poco a poco, lentamente. No deseaba acercarse demasiado; si lo hacía, el desconocido sería capaz de notar su presencia y no quería ni imaginar cuál podría ser su reacción.

—¿Cómo lo haces? —murmuró para sí mismo—. ¿Quién eres?

Desde que su «don» se manifestó por primera vez, nunca antes había sentido a nadie que tuviera una habilidad extra, no hasta ahora. Quizás esa fuera la verdadera razón por la que se había lanzado en su persecución, quizás el terror que le había causado no fuera más que un reflejo del miedo que tenía de sí mismo. ¿Hasta dónde sería capaz de usar su «don»? Y lo que le había hecho al inspector Monroe, a Eric o a Víctor Magnus era una justificación más que acertada a ese miedo.

Se detuvo en seco, le había perdido por completo. No había ni rastro. Por mucho que lo intentó, le fue imposible continuar persiguiéndole; el flujo emocional se acabada abruptamente allí mismo en mitad de la acera. Enfocó sus ojos a su entorno y no sirvió de mucho.

—¿Tienes fuego? —la pregunta interrumpió sus pensamientos.

—¿Qué? —preguntó aturdido, la mujer del teléfono se había detenido y le miraba fijamente.

—¿Fuego? —levantó un cigarrillo hasta la altura de los ojos de Scott Logan—. Espera un segundo, Becca, estoy pidiendo fuego a un muchacho —explicó a la persona en el otro lado de la línea telefónica.

Como si de repente su cerebro recobrase su ritmo normal, Scott negó con la cabeza.

—Lo dejé hace tres años.

La mujer lo miró con cierta envidia; sin dejar de sonreír, se dio media vuelta, continuando su charla telefónica.

Scott se quedó parado allí mismo, buscando el rastro que había perdido y preguntándose cómo demonios se las había arreglado el desconocido para hacerse invisible y luego desaparecer completamente.

CAPÍTULO 2

El familiar zumbido de su teléfono le rescató del mundo de los sueños; la fallida persecución de la noche anterior se había reflejado en su descanso nocturno en la forma en que la mente tiene la costumbre de retorcer los recuerdos y las preocupaciones. Se desperezó sin prisa, lo más probable que la llamada fuera del inspector Monroe para intentar convencerlo de que restableciera de nuevo el acuerdo de colaboración con la policía. Se estiró en la cama hacia la mesita de noche, allí su móvil insistía en llamar su atención. El nombre que aparecía en la pantalla no era el del inspector.

«¿Joshua?».

Scott negó con la cabeza y dejó que sonara; se sentó en la cama y por primera vez en mucho tiempo se echó a llorar sin control, cansado de tanta autorepresión e hipocresía. No podía seguir así, de otro modo acabaría por destruirle por completo. Alargó la mano hacia el teléfono, pero luego la retiró arrepentido.

—¡No! —gritó al vacío de su dormitorio.

Su decisión de alejarse del inspector Monroe en respeto a la amistad que les había unido era el resultado de una decisión y esa era alejar de sí mismo a cualquiera por el que tuviera cierta estima; ese era el único modo real de mantenerlos a salvo de su «don» y su transformación interior. Si dejaba que Joshua entrara de nuevo en su vida, sin duda acabaría herido o algo peor. Quién podía garantizarle que no usaría su «don» para manipular la mente de Joshua cada vez que no estuviera de acuerdo con él. No. De ningún modo podía permitir que eso ocurriera.

No tuvo consciencia del tiempo que permaneció sentado en la cama, pero al final tomó la determinación de apartar de su mente todas aquellas preocupaciones. Joshua acabaría por dejar de llamarle, al igual que el inspector Monroe. Una buena ducha y un café bien cargado le ayudarían a recuperar las fuerzas para afrontar aquel nuevo día. Se puso la bata y cruzó el pasillo hasta el cuarto de baño; se miró al espejo: las ojeras se iban atenuando, poco a poco estaba recuperando su ritmo normal de horas de sueño al aceptar que ya no era la misma persona desde el incidente en North Brother Island.

Colgó la bata en la percha de la puerta y se desprendió del pijama sin prisas. A pesar de que ya había llegado el invierno, el frío no era demasiado intenso. Encendió la radio en la emisora habitual, aunque a esa hora el programa musical de la mañana ya habría finalizado y estarían emitiendo los informativos.

—… y el déficit no da muestras de descender a pesar de las afirmaciones de los economistas… —anunció la voz por el diminuto altavoz de la radio.

Scott entró en la ducha y corrió la cortina, abrió el grifo de agua caliente y dejó que el chorro desentumeciera todo su cuerpo.

—… esta mañana fue hallada muerta en su apartamento la joven diseñadora de moda Rebecca Richards. Según fuentes policiales, el cuerpo mostraba signos de violencia, por lo que no se descarta que se trate de un crimen pasional. Y, según nos informa la policía, está investigando a sus amigos y familiares…

Por un instante volvió a sentir el deseo de que el inspector le llamase para pedir su colaboración en el caso, aunque finalmente lo descartó sin reparos; sabía que tardaría un tiempo en acostumbrarse a la ausencia de lo que ya se había convertido en una rutina. Pero debía mantenerse firme en su decisión de no involucrar a nadie, el nuevo camino que había tomado para su vida era muy solitario y cuanto antes lo aceptara mucho mejor.

* * *

La música sonaba en sus oídos, aislándolo del ruido de la calle; el cable de los auriculares le rozaba las mejillas, pero no le molestaba. Las notas musicales eran un buen medio para mantener su mente ocupada. Su reflejo en el escaparate de la tienda de ropa frente a la que se había detenido le mostraba el rostro de alguien que ya no reconocía. Su mirada y su expresión facial se habían endurecido, pero en el fondo sabía que no eran más que un espejo de su propio cambio interior.

—¿Quién eres? —murmuró.

Su corazón sufrió un vuelco repentino y se aceleró, el depredador que había percibido la otra noche estaba cerca, muy cerca de él. Se volvió sin brusquedad y observó al río de gente que iba y venía por la 2nd Avenue. El modo en que había percibido su presencia era indicativo de que no andaba muy lejos, estaba casi a su vera. Retrocedió un paso y chocó contra una mujer que se había parado a mirar el escaparate.

—¡Oh! ¡Perdón! ¡Lo siento! —exclamó sorprendido; se volvió, sonrojado por su torpeza.

La mujer logró recuperar el equilibrio y evitar caerse al suelo gracias a los rápidos reflejos de Scott Logan que la sujetaron. Ambos ojos se cruzaron y, aunque ella sonrió amablemente, Scott la soltó en un acto de repentina aprensión.

—¡Vaya! ¡Nos volvemos a ver! —exclamó manteniendo la sonrisa y exhibiendo una dentadura impecable—. Supongo que pedirte fuego será inútil —añadió, mostrando el cigarrillo en la mano derecha.

Scott la miró con detenimiento, no debía de tener más de treinta años, de estatura no mayor al metro ochenta y sus facciones cautivadoras. Quizás demasiado encantadora, muy encantadora. Incluso el propio Scott se sorprendió por aquella repentina atracción, nunca había experimentado algo así.

—¿Nos conocemos? —logró farfullar mientras intentaba reponerse.

Pero no esperó una respuesta; del interior de la mujer brotaban negros tentáculos emocionales que buscaban atraparlo y rodearlo. ¿Qué estaba pasando? La mujer frente a ella desprendía el mismo flujo emocional que el hombre al que llamaba depredador; no podía tratarse de una coincidencia, entre ambos tenía que existir algún tipo de relación.

—Lo siento te… tengo que marcharme —balbuceó, alejándose de ella.

La mujer lo miró con suspicacia y la negrura que apenas había empezado a captar se abalanzó hacia él. Lo sabía. De algún modo la desconocida mujer percibió su «don» y descubrió que él era capaz de percibir sus intenciones más oscuras. Tal y como le había sucedido en el bar Scott, se vio abrumado; en tan sólo dos días se había cruzado con personas capaces de captar su don y ambas le habían dejado la impresión de que eran depredadores en busca de una buena presa. Los oscuros tentáculos emocionales intentaban enroscarse a su alrededor, atraparle, cautivarle como lo haría una serpiente o una araña, atrayéndole a una muerte segura.

La desconocida se aproximó sin perder su sonrisa, sus andares dieron la impresión de que apenas rozaba el suelo.

—¿Te encuentras bien? —susurró desplegando su magnetismo hechizante.

El entorno a la desconocida se desenfocó, sólo podía mantener su atención en ella y en sus brillantes ojos azul celeste, nada más importaba.

Pero ahí estaba de nuevo: el rastro emocional oscuro, depredador, ansiando arrancarle la vida, estrujándola hasta la última gota.

Recurriendo a toda la fuerza de voluntad que le quedaba, se lanzó contra la desconocida, empujándola a un lado y sin mirar atrás echó a correr, alejándose de ella tan rápido como su cuerpo le permitía. Sentía las piernas como si estuvieran hechas de algodón y le costaba mantener la coordinación; a pesar de ello, siguió corriendo, a medida que se alejaba sintió como recuperaba la fuerza y su energía habitual.

* * *

Joseph sonrió satisfecho y estiró sus brazos desperezándose. Le encantaba la variedad y no podía ser de otra forma dada su condición especial. Se dio la vuelta y el tenue pero aún perceptible calor le acarició el cuerpo desnudo. Rozó con los dedos el cubre colchón aislante y dejó que la sangre los humedeciera; luego se los llevó a la boca y saboreó el goteo del preciado líquido en sus ansiosos labios. Tomó el brazo del hombre tendido a su lado y de un mordisco le desgarró la muñeca, la sangre fluyó a borbotones en sus labios y la tragó deleitándose en cada sorbo. Tomar la vida de otro era lo más cercano a sentirse un dios y alimentarse de la sangre era lo más placentero que había experimentado; por eso repetía el mismo ritual: Sexo, Muerte, Sangre.

Con cada nueva víctima más poderoso se sentía; su capacidad de atraerlas y anular su voluntad aumentaba después de cada ritual. Pero su mente seguía inquieta, nadie había logrado liberarse de su carisma, nadie había logrado escapar a sus encantos, nadie hasta que conoció al solitario Scott. Por dos veces había logrado huir y no sólo eso, él también estaba dotado de un «don», una habilidad metal que le había permitido leer sus intenciones y con ello romper su bloqueo mental al que intentaba someterlo.

—¡Te cazaré! ¡Ya sé dónde te escondes! —exclamó en la oscuridad de la habitación y se echó a reír.

Un gemido procedente de los azulados labios del agonizante hombre a su lado le interrumpió.

—¡Oh! ¡No querido mío, tu fin aún no ha llegado! Te necesito para alimentarme unos días más —rió de nuevo y siguió sorbiendo de la muñeca desgarrada.

Como cazador se sentía excitado al haber descubierto una presa digna de su talento como depredador, un igual; no le cabía duda de que sería toda una experiencia enriquecedora acechar y dar caza al solitario Scott. Una verdadera lástima que no hubiera más ejemplares como aquel; las demás personas eran casi demasiado fáciles de engatusar y atrapar, como había ocurrido con el pobre infeliz que yacía a su lado, un aspirante a abogado dispuesto a comerse el mundo, a marcar la diferencia y lograr que el mundo fuera un lugar mejor. Y ahí estaba, tendido, dejándose desangrar vivo. Un sólo hecho y todo su brillante y prometedor futuro se había desvanecido por completo de un plumazo, tan sólo por entrar en un bar distinto del habitual, por cambiar de ambiente y allí se encontraron. Como a todos los demás, le resultó imposible resistirse a los encantos de Joseph y al bloqueo mental al que lo sometió.

Pero así era la vida: o comes o te comen, la ley del más fuerte. El depredador más grande se come al más pequeño. Todo lo demás eran inventos y fantasías del ser humano, como la justicia, la moral, el karma y toda esa sarta de mentiras que habían inventado para tener a la población bajo control. Y él mismo era la prueba de ello, había salido impune durante toda su vida desde que sesgó la vida de sus padres, su primer baño de sangre y el más placentero de todos los que había experimentado, hasta aquel pobre universitario. Sorbió con más ansia al pensar en la vida del joven estudiante, escapándose lentamente del esbelto y bien formado cuerpo.

Apartó los labios y cogió la cuerda, formando un torniquete en torno a la muñeca para detener la hemorragia; en cuanto el flujo sanguíneo se detuvo, lamió los restos goteantes y la ató al cabezal de la cama.

—Y ahora nos toca un poco de diversión ¿no? —susurró al oído del desfallecido estudiante—. No todo tiene que ser comer, también entra algo de placer.

Con sus labios recorrió el cuerpo lacio, deleitándose en las curvas de la región abdominal hasta llegar a los genitales.

CAPÍTULO 3

Habían transcurrido tres días desde el encontronazo con la extraña mujer y a Scott no le había abandonado la inquietud que le transmitió la desconocida; por primera vez en su vida, se sentía constantemente acechado. Cada vez que tenía que abandonar su apartamento, se convertía en un verdadero suplicio, la tensión y el miedo le asaltaban en el momento en que ponía un pie en la calle.

La cafetera silbó avisándole, el imprescindible brebaje matutino estaba listo. Scott usaba aquel simple ritual como modo de anclarse a su rutina diaria e intentar alejar la inquietud que le atormentaba. Quizás, si sólo hubiese sido una persona, no le habría dado demasiada importancia, pero en apenas dos días se había tropezado con un hombre y una mujer capaces de captar su «don» y que, además, desprendían un irresistible magnetismo tras el que se escondía un depredador insaciable.

Un zumbido le alertó de la llegada de un mensaje de texto a su teléfono móvil.

«Pon las noticias del Canal Cuatro».

El mensaje lo había enviado el inspector Monroe. Su instinto primario, su acceder y, en un acto reflejo salió de la cocina y en el salón cogió el mando a distancia del televisor. Sin embargo, ahí se detuvo, mirando el televisor apagado y con el mando a distancia en la mano derecha. En ese momento tuvo la certeza de que lo que iba a ver estaba relacionado con los dos desconocidos con los que se había cruzado y que, además, sería incapaz de negarse a implicarse en esos acontecimientos. Por mucho que intentase negarlo, Scott Logan seguía creyendo que había recibido aquel «don» empático por un motivo especial, y los últimos acontecimientos ya le habían apuntado que esa razón que él había buscado era impedir que depredadores como esos camparan a sus anchas, masacrando a inocentes a diestro y siniestro.

El dedo pulgar apretó el botón con el número cuatro, la pantalla se iluminó y en ella apareció una reportera de pelo rubio con semblante serio y el micrófono en la mano izquierda.

—«… Y aunque esta parece ser la segunda víctima hallada muerta en estas condiciones, nos han llegado informes en los que se habla de otros casos similares ocurridos en varios estados vecinos al de Nueva York, que, de estar relacionados, cifrarían el total de víctimas muertas en las mismas circunstancias en un total de, al menos, veinte muertes. Sin duda, un caso estremecedor, en el que los dos cuerpos recientemente hallados mostraban mordeduras en las muñecas y completamente desangrados, dignos de la más espeluznante película de vampiros…».

Scott quedó hipnotizado por las imágenes que se mostraban en la pantalla: un primer plano de una muñeca con la zona de las venas desgarrada a mordiscos y unos centímetros más abajo se veía una marca estrecha que la rodeaba.

—«… Como se puede apreciar en las imágenes que nuestra fuente nos ha filtrado, en ambos casos se ve claramente la marca de una ligadura, aunque en el caso del William Blake es más evidente la señal que en el cuerpo de Rebecca Richards. Nuestra fuente aventuró que podrían tratarse de las marcas de un torniquete, con el fin de mantener con vida a las víctimas durante varios días…».

La reportera siguió hablando sin mencionar el hecho distintivo de que las dos víctimas eran de sexo opuesto y de edades dispares; estos eran sin duda los detalles que tenían desconcertado al inspector Monroe y por eso le había mandado el mensaje de texto. Un asesino en serie que desangraba a sus víctimas, en la mayoría de los casos eso implicaba agresiones sexuales, sin distinción de sexo o edad.

Apagó el televisor, recogió su teléfono móvil y tecleó el número del inspector Monroe.

* * *

Se detuvo unos instantes frente a la puerta, no estaba muy seguro de ser capaz de mirar al inspector Monroe sin recordar cómo lo había borrado de la memoria y eliminado la idea de que estuvo implicado en la muerte de Stan Kirby. Tomó aire como si ello pudiera imbuirle la fuerza que necesitaba y cruzó el umbral, sin hacer caso al agente uniformado que le había estado observando desde su llegada.

—¡Inspector, ha llegado Scott Logan! —avisó el policía en dirección al interior del apartamento.

Tan solo el salón ya era mayor que el propio apartamento de Scott Logan. El inspector le salió al paso desde una habitación al otro lado del salón.

—¡Muchas gracias por aceptar venir! —insistió por enésima vez—. Es por aquí.

Sin embargo, Scott permaneció parado en el centro de la habitación. En ella había algo que lo tenía desconcertado: el apartamento rebosaba restos emocionales como los que había captado en el desconocido con el que se cruzó en el bar, no tenía ninguna duda de ello. No obstante, aquel lugar gritaba a pleno pulmón que su dueño era alguien con una solvencia más que envidiable y no encajaba en el tipo de bar que hubiera frecuentado. La misma pregunta se respondió sola al mirar su propio interior. La víctima tenía un pequeño secreto que no quería desvelar entre sus familiares y conocidos, por eso acudió al mismo bar donde él había ido. Sin decir ni una palabra acerca de esa repentina revelación, siguió la indicación del inspector y entró en el dormitorio.

—¡Dios! —fue un murmullo instintivo en respuesta a la carga emocional que lo asaltó.

El rastro del éxtasis emocional que percibió casi le hizo perder el control y dejarse llevar por querer saborear del placer que el asesino había experimentado mientras bebía la sangre de su víctima día tras día. Retrocedió, el rastro de repente cambiaba. Un nuevo rastro era el que abandonó el lugar tras la muerte del indefenso hombre. Un rastro femenino, igual de peligroso que el anterior, y que encajaba con la extraña mujer con la que se había cruzado en la 2nd Avenue.

—Hay dos rastros, una mujer y un hombre, pero el ejecutor es el hombre, y también le agrede sexualmente. Tras la muerte, la mujer sale de la habitación.

El inspector Monroe le miró sorprendido.

—¿Dos personas? ¿Un hombre y una mujer?

—Así es —afirmó Scott Logan—. ¿Qué preferencias sexuales tenía la otra víctima?

Monroe arqueó las cejas ante la pregunta.

—Tengo la impresión de que mantienen una relación extraña, él desangra a las víctimas masculinas mientras ella lo observa y después repiten el ritual, pero al revés; es decir, ella mata a una mujer mientras él permanece de espectador —Scott permaneció unos segundos en silencio, para luego proseguir—. Aunque no puedo asegurarlo con certeza, la presencia femenina la percibo solo tras la muerte del hombre que tenían apresado.

Sin añadir nada más, salió de la habitación y regresó al salón, su mente no dejaba de darle vueltas a la imagen del depredador cuando se cruzó con él en el bar. No podía olvidar los hipnóticos ojos azules que exhibía junto a la impecable sonrisa.

«¡Así es como terminarás tus días, maldito desviado! ¡Tú y todos los que ocultáis vuestros sucios secretos arderéis en el maldito infierno!».

El grito de su despreciable madre resonó en su mente con una fuerza tan arrolladora que le obligó a llevarse las manos a la cabeza y ahogar un gemido de angustia.

«¡Sal de mi cabeza!».

El grito mental sonó más desesperado de lo que había querido, sobre todo al darse cuenta de que no había sido producto de sus recuerdos, sino un ataque producido por el hombre al que llamaba depredador. Y saberse descubierto no era muy reconfortante, pero menos lo era tener una prueba de lo poderosas que eran las habilidades mentales de su oponente.

CAPÍTULO 4

El ruido de la cerradura bloqueando la puerta del apartamento produjo un efecto de liberación y seguridad en Scott Logan, un efecto que por desgracia no duró ni unos minutos. La presencia de un intruso se reveló con rapidez, devolviéndole la sensación de inseguridad que lo había dominado desde el ataque mental que había sufrido unas horas antes.

—Hola Scott, volvemos a vernos —espetó desafiante una figura en la penumbra del pequeño salón.

El instinto intentó obligar a su cuerpo a salir corriendo de allí; sin embargo, el resplandor reflejado en los ojos del intruso ya le había atrapado por completo, anulando su voluntad.

Visiblemente excitada por el modo en que le había atrapado, la figura surgió de las sombras y sinuosamente se aproximó al petrificado Scott, revelándose como la mujer desconocida con la que se había cruzado con anterioridad y que desprendía el mismo rastro emocional de depredador.

—Tenía curiosidad por conocer cómo eras en realidad, pero debo confesar que estoy decepcionada. Imaginé que con todo tu poder estarías viviendo rodeado de lujo y dinero; me resulta difícil imaginar que hayas desperdiciado tu potencial viviendo de este modo.

La desconocida sonrió maliciosamente, se detuvo en mitad del pasillo, exhibiendo su cuerpo desnudo a la luz del atardecer que penetraba por la ventana. Examinó las reacciones y pensamientos de Scott, buscando en su interior sus puntos fuertes y sus debilidades.

—¿No te gusta lo que ves? —preguntó, aunque ya conocía la respuesta.

Con un gesto de la mano obligó a Scott a entrar en el salón, doblegando su voluntad y moviéndolo como una marioneta. Otro movimiento de la mano y le hizo sentarse en el sofá.

—Sí, decididamente no te gusta lo que ves. Quizás un pequeño cambio te haría sentir más cómodo —aventuró sonriente.

Dio un paso y su larga melena se replegó, los músculos se ensancharon, aumentado su volumen; la estructura ósea se metamorfoseó, cambiando su aspecto; los exuberantes pechos se aplanaron, convirtiéndose en masa muscular y, por último, desarrolló los genitales masculinos. En unos minutos, la mujer se convirtió en un hombre, en el hombre al que Scott llamaba depredador.

—Ying y Yang. La perfección más pura que pueda existir. Hombre y Mujer —exclamó extasiado, sin detener su avance y la exhibición de su esbelto cuerpo—. Esto si te resulta más agradable ¿no? Claro que sí. Yo conozco tu sucio secreto.

«Sucio secreto».

Una expresión que su despreciable madre le había repetido hasta la saciedad y que en boca del depredador sirvió de palanca para obligarle a reaccionar como activador de sus defensas mentales. Se levantó como accionado por un muelle, no sabía cuánto tiempo sería capaz de mantenerse libre de la tenaza metal de su atacante; en el mismo movimiento propinó un puñetazo directo contra el rostro, el impacto hizo retroceder al depredador. El rugido y la furia que desprendió el desconocido al chocar contra la mesa del salón actuó como un nuevo activador y, sin pensarlo ni dos segundos más, Scott se lanzó a la carrera y se alejó del salón, cruzó el pasillo y abandonó su apartamento tan deprisa como fue capaz. Cuanta más distancia interpusiera entre ellos, más posibilidades tendría de encontrar el modo de combatirlo. Mientras bajaba frenéticamente las escaleras del bloque de apartamentos, su mente regresó por unos instantes al increíble suceso que había presenciado, el depredador era capaz de cambiar su cuerpo de mujer al de un hombre, y eso explicaba los dos rastros emocionales que había captado. No se trataban de dos personas, era una sola con la capacidad de cambiar de sexo a voluntad y cuya fuerza mental era muy poderosa.

* * *

No se dio cuenta de lo aterrorizado que estaba hasta que se detuvo a recuperar el aliento; no tenía muy claro donde se hallaba, apenas tenía la impresión o el fugaz recuerdo de haber pasado por Central Park. Se detuvo mareado, la sensación de asfixia estaba remitiendo, poco a poco fue recuperando el control sobre sí mismo. El hecho de que el depredador le hubiese localizado era toda una advertencia y nada lo detendría hasta que alguien fuera lo suficientemente loco como para enfrentarse a él y derrotarlo. La incógnita que no dejaba de asaltarle era si él realmente sería capaz de lograrlo. Se apoyó unos segundos contra la pared gris del edificio a sus espaldas. Rebuscó en sus bolsillos, tenía que advertir al inspector, aunque dudaba que fuera capaz de convencerle de que el asesino en serie tenía la capacidad de mutar de un sexo al otro e increíbles habilidades mentales. Maldijo en silencio, su teléfono móvil se había quedado en su apartamento. Escrutó la calle en busca de una cabina de teléfono, la localizó no muy lejos de donde se hallaba. Reemprendió la carrera hasta llegar allí; por suerte, en su cartera había algo de calderilla, marcó el número sin más dilación. Al otro lado de la línea le atendió el contestador automático.

—Inspector, soy Scott Logan. Por favor, escuche atentamente este mensaje, no creo que pueda llamarle de nuevo en las próximas horas. El asesino en serie es alguien como yo, tiene un «don»; bueno, en realidad tiene dos. Lee la mente de los demás, incluso más allá de lo que yo he logrado jamás. Y no son dos personas, es una sola. Puede cambiar el sexo de su cuerpo a voluntad. Y caza a personas en base a su preferencia sexual, a los homosexuales… —tragó saliva indeciso, no sabía muy bien cómo plantearlo—. Me está cazando, voy a buscar un lugar donde estar a salvo hasta que descubra cómo detenerle.

Allí estaba de nuevo, la oscura presencia revoloteando por encima de él como podría hacerlo cualquier ave de presa, volando en círculos, esperando, buscando el momento preciso para lanzarse en picado en su ataque mortal; susurrante, como si estuviera metido de lleno en un nido de víboras, con miles de reptiles arrastrándose en su dirección. Soltó el auricular del teléfono que inconscientemente había estado estrujando.

—¡Aléjate de mí! —gritó con toda la fuerza que se sintió capaz.

La energía del depredador descendió sobre él con furia, introduciéndose por su boca en el momento del desesperado grito, inundando todas sus células para replegarse en su cerebro, espiando sus recuerdos y pensamientos.

—Sé que eres uno de ellos —susurró en su mente—. Puedo verlo en la oscuridad de tu alma.

Scott trató de librarse de nuevo del ataque mental al que lo estaba sometiendo; incluso a esa distancia podía percibirlo apaciblemente sentado en el sofá del apartamento, manejando desde allí las garras de energía mental que hurgaban en su cabeza. Las sentía moverse en su interior, profanando y violando sus recuerdos, hasta que se aferraron a uno muy especial.

—¡No…! —gimoteó incapaz de hacer otra cosa.

—¡Vaya, mira lo que tenemos aquí! —se regocijó el diabólico atacante.

Los dedos tomaron la imagen mental, sacándola del escondite donde había permanecido oculta.

—Joshua… —se lamentó derrotado.

—Parece que por fin he descubierto tu verdadero punto débil, y te aseguro que disfrutaré cada segundo cuando me beba hasta la última gota de su sangre.

De repente desapareció y Scott deseó por unos segundos que todo eso hubiese sido producto de su imaginación. Pero al final afrontó la realidad: aquel bastardo iba a ir a por Joshua y nada ni nadie podría detenerlo; tan sólo él podía tener la posibilidad de hacerle frente.

CAPÍTULO 5

Sin saber muy bien la razón su pensamiento, volvió de nuevo al tema que le había estado atormentando casi toda su vida y ese era Scott Logan. Se conocieron con apenas trece años y juntos vivieron quizás el período más feliz y más triste de sus vidas. Joshua no se engañaba como Scott, él sabía a ciencia cierta quién era y cuáles eran sus preferencias, pero no por ello se lo había reprochado. No podía reprochárselo después de haber visto de primera mano cómo lo había tratado su madre. El día que Joshua descubrió las cicatrices en la espalda de Scott, la rabia que sintió fue algo completamente nuevo para él, entonces fue consciente de que sus sentimientos hacia Scott iban más allá de la amistad.

Suspiró y observó la pantalla de su teléfono móvil sobre la barra del bar; ya habían transcurrido varios meses desde su fugaz encuentro y seguía sin contestar a sus llamadas ni a sus mensajes. El hecho de que le hubiese llamado, había desenterrado un mar de emociones que creyó olvidado; no obstante, estaba claro que Scott seguía sumido en los mismos conflictos emocionales que le atormentaban cuando se distanciaron.

—Ponme otra cerveza, por favor —solicitó al camarero, que asintió, acercándose al grifo de la barra.

Notó un picor en la nuca y se rascó instintivamente, la sensación no disminuyó. El camarero depositó su vaso de cerveza frente a él y sonrió amablemente; Joshua vio que en realidad sus ojos miraban a sus espaldas. Movido por la curiosidad, se volvió y, sin poder evitarlo, quedó atrapado por la belleza indescriptible de los ojos azules que lo estaban observando.

En toda su vida nunca se había encontrado con un rostro tan perfecto, en el límite perfecto de la ambigüedad. Todo lo demás desapareció. Ni el guapo camarero, ni Scott fueron dignos de la atención de la mente de Joshua; tan sólo había espacio para mirar y quedarse embelesado por el irresistible atractivo del desconocido.

—Hola, me llamo Joseph. ¿Puedo invitarte a una copa? —se presentó sin reparos mientras se sentaba un taburete a su lado.

Joshua se limitó a asentir, sin recordar que acaban de servirle un vaso de cerveza del que no había probado ni un sorbo.

—¿Sabes? Desde que he entrado aquí, no he podido evitar fijarme en ti… —sonrió aparentando confusión—. Todavía no me has dicho tu nombre.

El interpelado parpadeó como si acabara de despertar.

—Me llamo Joshua, encantado de conocerte —le tendió la mano que Joseph aceptó gustoso.

Sin mediar palabras y sin apenas apartar la vista de la deslumbrante mirada celeste, hizo una señal al camarero para que les atendiera.

—No recuerdo haberte visto antes por aquí. No sueles frecuentar este tipo de bares ¿verdad?

La pregunta de Joshua quedó sin respuesta, ya que la conversación quedó interrumpida por el timbre del teléfono móvil que seguía sobre la barra. En la pantalla apareció un número desconocido; aunque tuvo sus dudas, tomó el teléfono móvil en sus manos, estaba resuelto a responder la llamada cuando tuvo el presentimiento de que quien llamaba era Scott. Su dedo vaciló indeciso sobre la pantalla táctil.

—Creo que será mejor que nos vayamos a un lugar más discreto, donde nadie nos interrumpa. ¿No crees? —intervino Joseph, depositando su mano sobre la rodilla de Joshua.

Nuevamente todo desapareció; ya no importaba quién estuviera llamando al teléfono, ni siquiera importaba que pudiera tratarse de Scott. Lo único importante era sumergirse en aquel mar cautivador que formaban los ojos de Joseph. Como un robot metió el teléfono en su bolsillo, recogió su chaqueta tejana y siguió a Joseph fuera del bar. El mundo ya no era un mundo tan cruel ni frío, al menos no lo sería mientras siguiera mirando aquellos ojos; si mañana se sentía de humor, quizás trataría de localizar a Scott una vez más, pero esa noche todo eso no importaba.

* * *

Al llegar frente la puerta del piso de Joshua ya sabía lo que iba a encontrar en su interior; lo había percibido incluso desde la calle: el rastro emocional del deseo sexual que había captado era demasiado fuerte como para ignorarlo, como tampoco podía ignorar el flujo emotivo desprendido por el depredador acompañando a Joshua. Ni se molestó en llamar a la puerta, entró sin problemas; no se sorprendió en absoluto que la puerta exterior no estuviera cerrada con llave. Recorrió el pasillo a toda prisa, entrado directamente en el dormitorio.

Sus rodillas temblaron y amenazaron con doblarse, incapaces de sostenerle en pie. El horror que le sacudía estaba al borde de sufrir un colapso nervioso; intentó desvincular su mente de las vivas emociones que fluían por toda la habitación: sexo, placer, cortes, dolor, mordiscos, agonía. Todas ellas intentaban asaltar su mente al mismo tiempo. El cuerpo de Joshua estaba desnudo y tendido sobre la cama, tenía el torso lleno de profundos cortes y, como en las otras víctimas del depredador, le había desgarrado las muñecas a dentelladas.

—Scott… —apenas fue un susurro audible.

No pensó en ello ni un segundo, se abalanzó sobre el cuerpo en un abrazo desesperado, intentando así retener la llama de la vida de Joshua, que se iba extinguiendo a cada segundo que pasaba.

—Lo siento, lo siento… —sollozó Scott, incapaz de reprimir la culpa que sentía.

El arrepentimiento por haberle alejado todos esos años de sí mismo le estaba atormentando y ahora estaba ahí, agonizando entre sus brazos, porque no había sido capaz de detener al depredador en su primer encuentro. No deseaba sentir cómo se apagaba la vida de Joshua, no quería pasar por el tormento de saberse impotente e incapaz de detener su muerte. No obstante, siguió ahí, sosteniéndole entre sus brazos, sintiéndole morir.

—Ya no tienes nada que temer, estoy aquí a tu lado… —rompió a llorar sin control—. Lo siento, Joshua.

Un gemido de dolor le obligó a detener su lamento, no podía permitir que continuara sufriendo de aquella forma. Apoyó sus manos sobre la cabeza de Joshua que mantuvo sobre su regazo. Tan sólo una vez había entrado en la mente de Joshua, cuando apenas contaban con dieciséis años y descubrían juntos el nuevo mundo del placer que se abría ante ellos; en esa ocasión alcanzaron una comunión física y mental que les había unido más allá de una mera amistad.

Ahora, buscó los centros de dolor de la mente de Joshua y los bloqueó, apagando así el sufrimiento final. Tomó el recuerdo de aquella primera vez y lo expandió, llenándole de felicidad y de paz, abrazando la energía de su ser y rodeándola con la suya propia.

—Te quiero, siento mucho todo el daño que te hice —murmuró a su oído.

Una pequeña mueca en forma de sonrisa se formó en los labios. Apretó con fuerza la mano y luego se distendió completamente, sus pulmones exhalaron el último aliento y la luz de su interior se desvaneció.

Scott creyó percibir una fisura en la realidad por la que desapareció la fuerza vital de Joshua, aunque al final no pudo tener la certeza de que hubiese sido así; quizás tan sólo había sido su imaginación y su deseo de mantener vivo a Joshua y pensar que, de algún modo, una parte de él sobrevivía a la muerte era una forma de proporcionarle un atisbo de esperanza, la esperanza de que quizás algún día se reencontrarían.

Pero la realidad era que ya no estaba allí. El depredador le había arrancado la vida y Scott sentía cómo la ira crecía en su interior; fuera como fuera, no descansaría hasta hallar el modo de detenerlo.

* * *

Llamar al inspector Monroe desde el propio apartamento de Joshua fue la primera respuesta coherente que tuvo desde que se había enfrentado a su muerte. Hallarlo agonizante en la cama le inundó de tristeza que, finalmente, se transmutó en rabia y odio hacia el depredador. Así que, tras comunicar su situación al policía, comprendió que él era el único capaz de detener la cacería y que su próxima víctima sería él mismo o, incluso, alguien cercano a él. Scott sabía en esos momentos que, por muchas ansias de venganza que sentía, su «don» no era rival para las habilidades metales del asesino. Tenía que encontrar el modo de potenciar su nivel mental hasta el mismo nivel que su adversario.

Abandonó el apartamento sin prisas, sabía que no podía regresar a su apartamento, pues era muy probable que le estuviera esperando allí el asesino de Joshua. Salió a la calle y descendió en dirección a Central Park; si no recordaba mal, dos calles más abajo había una cafetería con ordenadores conectados a la red. En su memoria flotaba el recuerdo de un comentario que había oído a algunos de sus compañeros de la universidad, algo referente a un medicamento que les mejoraba sus capacidades mentales, permitiéndoles obtener mejores notas en los exámenes; él nunca las tomó, pero el recuerdo había surgido como invocado por la necesidad de potenciar su mente para enfrentarse al depredador.

El cartel luminoso de la cafetería parpadeó varias veces, resaltando que tenían conexión a Internet gratuita. Entró sin bajar la guardia, atento a cualquier señal o rastro que pudiera delatar la presencia del asesino.

—Un café solo, por favor, y activa el terminal 5 —solicitó a la joven camarera que, sin responder, tocó las teclas del terminal de control situado detrás de la barra. Scott se sentó frente uno de los terminales situados en la pared opuesta.

En cuanto la pantalla de bloqueo desapareció, Scott abrió el navegador web y tecleó las palabras claves relacionadas con su búsqueda. El ruido de un vaso y un platillo le llamaron la atención, la camarera le indicó que su café estaba servido en la barra.

La lista de resultados no fue muy corta, Scott no supo cuál elegir hasta que sus ojos se pararon en uno: Un casco electromagnético estimula la capacidad de percepción metal; después se detuvo en otro: Acelera tu mente con OniRaceMind y logra alcanzar el cien por cien de tu potencial mental.

Revisó por encima los restantes resultados que el buscador web le había mostrado, pero ninguno logró captar su atención y su interés como lo habían hecho esos dos; regresó a la barra.

—¿Me puedes prestar un papel y un bolígrafo? —la camarera sonrió amablemente y le tendió una pequeña libreta de apuntar pedidos y un gastado bolígrafo—. Muchas gracias.

De nuevo frente a la pantalla, apuntó todos los datos que creyó de interés en torno al casco electromagnético y a la droga llamada OniRaceMind; lo más importante era descubrir dónde podía comprarlas. Entonces fue consciente de que iba a necesitar ayuda, pues exponerse a una droga experimental para potenciar sus habilidades no podía hacerlo él sólo, necesitaba la ayuda de alguien con conocimientos de medicina; esa misma palabra trajo a su mente un solo nombre.

«Ororo Summers».

La pregunta era si ella estaría dispuesta a ayudarle a someter a su cerebro a ese experimento, pero Scott sabía que de otra forma le sería completamente imposible enfrentarse al depredador; la última vez apenas fue capaz de resistirse a sus capacidades hipnóticas. No, el único modo de que tuviera alguna posibilidad era haciéndole frente a su mismo nivel mental.

* * *

—¿Estás seguro de querer hacer esto? —la pregunta brotó de los labios de la médica expresando su sincera preocupación.

Scott asintió con el cabeza, tendido en la camilla de la consulta privada de Ororo Summers. La médica ajustó las correas en torno a los tobillos y las muñecas de Scott. Tras especializarse como médico forense, tomó la decisión de cerrar la consulta y centrarse únicamente en su nueva especialización, pero aun así no había querido desprenderse del todo de aquel cuarto en el que había efectuado sus primeros reconocimientos. Se volvió hacia la pequeña mesa y del interior de una caja de cartón sacó lo que a primera vista podía confundirse con un casco de ciclista o unos sofisticados auriculares; se aproximó a Scott y le ajustó el casco, sujetándolo con la correa alrededor de la barbilla.

—¿De dónde has conseguido uno de estos? Siempre creí que eran imposibles de comprar.

—¿Conoces el Casco de Dios? —preguntó Logan asombrado.

Ororo sonrió ensanchando sus gruesos labios.

—Por supuesto, en teoría fue creado para lograr que el cerebro entrase en contacto con el Más Allá, pero nunca fue considerado científicamente probado su funcionamiento —afirmó mientras ajustaba los controles del casco—. Creía que les habían obligado a retirarlos de la venta.

—Así es, pero en la red es fácil encontrar a alguien dispuesto a vender cualquier tipo de cosas… —la frase se entrecortó.

Scott cerró los ojos momentáneamente; al abrirlos de nuevo vio que nuevos colores se desplegaban en torno a todo cuanto veía, como un campo energético proyectándose en forma de líneas.

—¿Scott?

El interpelado la miró sonriente en un intento de tranquilizarla.

—Creo que estoy percibiendo el aura de todo, incluso la tuya… ¡Oh! No sabía que estabas embarazada —dijo, sin poder ocultar su creciente estado de placidez.

Ororo Summers quedó un segundo traspuesta ante la afirmación de Scott. Sin responder, se volvió de nuevo a la mesa y tomó un vaso en cuyo interior habían vertido agua y una dosis de OniRaceMind; agitó el brebaje y se lo acercó a los labios de Scott, quien empezó a beber en pequeños sorbos. En cuanto terminó, dejó el vaso en la mesa y por enésima vez comprobó que los cables de los monitores que controlaban los signos vitales de Scott estaban bien ajustados.

En el instante en que el cóctel de drogas se filtró hasta su torrente sanguíneo y alcanzó su cerebro, se produjo un destello de luz blanquecina tan potente que por un segundo pensó que su cerebro se estaba friendo; luego regresó la visión a sus ojos, pero seguía estando alterada, más allá incluso del mero hecho de estar percibiendo el aura de todo cuanto le rodeaba. Veía rastros de energía con una forma vagamente parecida a la humana, y acto seguido sintió un pico de energía, tan potente que le fue imposible ignorarlo. Su consciencia flotó por encima de su cuerpo y siguió ascendiendo hasta alcanzar a ver casi por completo toda la isla de Manhattan. No tenía miedo, no sentía nada que no fuera esa extraña placidez que le había asaltado desde que Ororo activase el Casco de Dios.

Manhattan. Scott nunca había percibido su pequeñez hasta ese momento, a vista de pájaro cualquier cosa era pequeña. El destello energético resurgió de nuevo y sirvió de ayuda para que Scott se enfocara de nuevo en su objetivo, se lanzó en picado como un halcón sobre un conejo, esta vez el depredador no escaparía. Su consciencia mental se plantó frente al edificio en el que había percibido el destello y toda la placidez y sosiego que lo habían dominado se esfumó de golpe en cuanto reconoció dónde se hallaba: en aquel bloque de apartamentos vivía el inspector Monroe.

CAPÍTULO 6

Para cuando Ororo Summers logró que mandaran agentes de la policía al apartamento del Inspector Monroe, ya era demasiado tarde. Encontraron el cadáver del inspector tendido en su cama, con las dos muñecas completamente desgarradas tal y como se había repetido en todos los casos. Scott lo vio todo desde su estado de consciencia alterada, su mente flotaba por encima de los agentes cuando estos derribaron la puerta del apartamento, pero sabía que era tarde. Incluso vio cómo el depredador en su forma de mujer se cruzó con los agentes en la escalera y les bloqueó sus mentes para que fueran incapaces de verle.

Por primera vez vio la verdadera fuerza del depredador, veía la energía de su aura, su poder mental era impresionante e, incluso, pareció percibir la presencia de Scott revoloteando por encima de él. Por suerte, Scott logró reaccionar a tiempo y se distanció, evitando así que le descubriera.

Ya no podía hacer nada para salvar al inspector Monroe, su único deseo era ser lo suficientemente fuerte como para vengar al inspector y a Joshua. Debía mantener la calma; en su estado actual no podía interactuar con el despiadado asesino, pero sí podía seguirle y descubrir dónde se ocultaba.

Cruzaron la calle en dirección a la 1rst Avenue; el depredador parecía no tener prisa, aunque Scott descubrió que, en realidad, lo que estaba haciendo era bloquear su imagen de la mente de cualquiera que llegase a verle; de ese modo, cuando la policía recorriera las calles en busca de testigos, nadie recordaría haberle visto. A medida que veía cómo usaba sus habilidades mentales, más inquieto se sentía Scott y empezaba a dudar sobre si sería realmente capaz de detener al depredador.

Su entorno se enturbió, la droga empezaba a perder su efecto y aún no había descubierto el lugar donde se ocultaba, necesitaba una pista. Sabiendo que era arriesgado y que iba a revelar su presencia, Scott tomó la decisión de lanzarse de cabeza en el interior de la mente del depredador. En cuanto penetró en ella, todo se tiñó de rojo sangre, obligando al asesino a detenerse en seco, paralizándolo por completo.

—¿Qué demonios…? —articuló la sorprendida forma femenina al verse asaltada—. ¡Mira quién tenemos aquí!

Sacudió su cabeza, pero en realidad no se movió y por primera vez se preocupó al descubrir que era incapaz de controlar su cuerpo.

La presencia mental de Scott hurgó en su cerebro, buscando entre el flujo de recuerdos una pista que pudiera revelarle cómo derrotarla.

El rojo sangre lo teñía todo, incluso en sus recuerdos primarios. Entonces fue cuando Scott vio la primera vez que cambió de sexo. En el útero de su madre, de forma completamente involuntaria, dejó de ser una niña para convertirse en un niño, un niño al que llamaron Joseph y con el tiempo descubrió que sus progenitores se sentían decepcionados con él, pues ambos deseaban que hubiese sido una niña; su madre por orgullo y su padre por turbios deseos. Por eso, Joseph se sintió aliviado cuando sufrió la primera transformación siendo un adolescente, tras un día de desprecios y golpes recibidos sin descanso. Cuando su pene se encogió hasta desaparecer, hundiéndose en una vagina, y le crecieron los pechos, sintió alivio, creyendo que por fin lograría que sus padres le amasen, pero no fue así, su madre le llamó monstruo y su padre se metió en su cama; con el tiempo, le dio igual el sexo que tuviera, él siguió yendo todas las noches a su dormitorio, sometiéndole a toda clase de castigos y humillaciones. Ese infierno terminó dos años más tarde, cuando una noche, harto de aquellas visitas nocturnas, desgarró las muñecas de su padre en un intento de poner fin a sus abusos. La sangre entró a borbotones en su garganta en un extraño éxtasis, conectándolo con la agonizante mente de su padre, bebiendo el cóctel de drogas a las que éste era adicto y que se tomaba antes de violarle; todo ello desató las habilidades mentales de Joseph, que por aquel entonces ya había creado una personalidad propia para cada sexo.

Aturdido por lo que había hecho y sus nuevas capacidades mentales, fue en busca de su madre sólo para leer en su mente que ella siempre había sabido lo que su marido le hacía todas las noches, y nunca hizo nada por impedírselo por que le consideraba un monstruo salido del mismo infierno. Sin miedo, cambió a su versión femenina y entró en el dormitorio de su madre; si había sometido a su padre, someterla ella sería pan comido.

El contacto se perdió y la mente de Scott regresó de vuelta a la consulta de Ororo Summers; agotado, intentó hablar, pero no tenía fuerzas, cerró de nuevo los ojos y quedó dormido al instante.

* * *

La bruma que le envolvía se apartó de golpe. Los edificios de su alrededor se perfilaron, descubriendo su forma característica, compuesta de los interminables ladrillos rojos que se extendían a lo largo y ancho de Manhattan. Se hallaban en la 1st Avenue y, curiosamente, estaba completamente desierta, ni un coche ni un viandante a la vista. Nadie. Ni siquiera él mismo estaba realmente allí; con el tiempo se había acostumbrado a identificarlos con lo que eran, sueños de advertencia. No lejos de allí se hallaba el apartamento del inspector Monroe, cuya muerte a manos del despiadado depredador no había sido capaz de evitar. Como si hubiese respondido a una invocación, frente a él se formó la imagen del hombre al que llamaba depredador.

—¿Qué diablos? ¿Cómo me has traído hasta aquí? —Joseph fue incapaz de ocultar su sorpresa.

Scott Logan se alegró al comprobar esa reacción en su oponente. Nunca antes había intentado algo parecido y no estaba seguro si lo que ocurría era real o sólo parte de un intento de su mente de aliviar el sentimiento de culpa que le atormentaba por no haber podido salvar al inspector. Pero lo cierto era que el OniRaceMind le había permitido localizarle a pesar de la distancia que les separaba; por eso en cuanto pudo, convenció a Ororo de que aumentase la intensidad de los campos magnéticos del Casco de Dios y la dosis de la droga. Y allí estaba, en el plano mental; y bien parecía que había sido capaz de arrastrar al asesino hasta allí.

—He visto tu interior —afirmó Scott, manteniéndose frío y en calma—. He descubierto tu pasado y aun así no justifican tus actos.

Joseph, que hasta ahora había sido visto por Logan como un depredador implacable, no salía de su asombro.

—¿Cómo has entrado en mi mente? —levantó el brazo en actitud ofensiva—. Tú no tienes derecho a juzgarme, no tienes ni idea del odio que sembraron en mí, el modo en que me rechazaron. Querían una niña y les complací, luego quisieron un niño y les complací de nuevo, pero no fue suficiente. Nunca fui lo bastante bueno para ellos.

En un movimiento de su mano surgió una llama de la palma y se proyectó en dirección a Scott; éste reaccionó a tiempo y formó una burbuja a su alrededor, que le protegió del ataque.

—Tus padres murieron hace mucho tiempo, tú mismo le arrancaste la vida; ya no pueden dañarte.

Joseph atacó de nuevo; rodeando la burbuja con una garra de fuego, la estrujó hasta que explotó, dejando a Scott al descubierto.

—¿Acaso crees que se terminó con ellos? —soltó una risa enloquecida—. Conocí a una chica de la que me enamoré, pero no le gustaba porque era un chico, transformé mi cuerpo de nuevo y huyó de mi horrorizada como si hubiese visto a un monstruo. Y la misma historia se repitió una y otra vez. Estoy harto de tanto rechazo, voy a acabar con todos vosotros, depravados de mierda.

Las llamas rodeaban a Scott en un abrazo que se iba estrechando y aprisionando a su cuerpo mental, robándole la fuerza vital, absorbiendo cada gramo de su energía.

—Vaya… —el esfuerzo de hablar le quemaba internamente—. Sólo porque has sido rechazado y has sufrido, te crees en el derecho de arrebatarles la vida a los demás; como si los demás no pasáramos por lo mismo. Mis padres también me rechazaron. Mi padre nos abandonó el día que me sorprendió besándome con otro chico, y mi madre me despreció hasta el día de su muerte; pero eso no me da derecho a asesinar a todo el que me desprecie o me rechace.

De repente, la imagen cambió, frente a él estaba la versión femenina de Joseph. La mirada de ella desprendía un odio tan intenso que le hizo estremecer. Y un nuevo destello parpadeó en la mente de Scott, la imagen proyectada de los recuerdos de Joseph; su padre entrando en su dormitorio, haciéndole cambiar de sexo a su antojo y deseo sexual.

La estocada le atravesó la espalda y sobresalió por el pecho; Joseph había aprovechado el descuido de Scott; distraído por aquel viejo recuerdo, le dejó escapar y entonces atacó con toda su furia. Aflojó su presa y le lanzó contra los edificios. No se dio la vuelta cuando se alejó, volando de regreso a su cuerpo.

Scott Logan permaneció tendido, un pitido constante sonó en la lejanía, acompañado de una voz que sonaba desesperada.

—¡Scott! ¡Scott! ¡Regresa! ¡Vamos, regresa!

* * *

Oscuridad. Nunca antes había descubierto cuán reconfortante podía llegar a ser. Sentir tan sólo el vacío, sin preocupaciones ni remordimientos; única y exclusivamente bienestar y sosiego. Scott siempre había temido la oscuridad, sentirse sólo y desamparado; y ahora en realidad abrazaba esa misma oscuridad a la que tanto había temido.

—Sabes que no puedes esconderte ahí para siempre —la voz sonó como un eco, familiar y muy querida.

Scott negó con la cabeza, no podía ser real.

—No, no, no… no quiero volver; no puedo soportar tanto dolor —gimió desesperado.

Al principio no fue más que un punto de luz, como un fuego fatuo que revoloteaba en la lejanía. Una luz que en el momento en que se aproximó a él cambió a una tenue forma humana; una forma cuyo rostro sonriente conocía a la perfección.

—Debes regresar. Si no lo haces, otros morirán. Tienes que detenerle —insistió la luz con forma de Joshua.

—¡Déjame! ¡No eres real! ¡Él está muerto…! —y lloró como nunca lo había hecho antes—. Yo… lo siento, lo siento.

La energía con forma de Joshua le acarició las mejillas.

—Eso ahora no tiene importancia, ya no puedes cambiar lo ocurrido —le obligó a levantar la barbilla y mirarle a los ojos—. No necesitas disculparte por nada; nunca tuvimos las cosas fáciles.

—No eres Joshua. ¿Verdad? —inquirió Scott.

La imagen sonrió y le abrazó con fuerza.

—Soy la parte de él que aún permanece en tu interior, soy la huella que dejó en ti y por eso siempre estaré contigo —le susurró al oído.

Así permanecieron durante un largo rato, el tiempo no transcurrió durante la agradable eternidad en la que permanecieron juntos.

El eco lejano de un pitido se dejó oír, constante, interminable.

—Es hora de que regreses; tienes asuntos pendientes y aún no ha llegado tu hora —le besó en los labios y se desvaneció.

El pitido se convirtió en un atronador ruido y la oscuridad se rasgó por unos segundos. Scott no deseaba abandonar la seguridad y tranquilidad de ese extraño lugar, pero finalmente aceptó que Joshua, o su recuerdo de él, le había dicho la verdad. No podía permitir que Joseph siguiera matando, no importaba lo herido y agotado que se sintiera, no había nadie lo suficientemente poderoso como para detenerle. Nadie, salvo él.

Una sacudida le contrajo el pecho y se estremeció ante el repentino dolor. Una nueva sacudida y la oscuridad fue desplazada por la arrolladora e hiriente luz blanca que lo expulsó del limbo de la oscuridad. El pitido se interrumpió y se convirtió en una señal sonora intermitente. La luz fue eclipsada por el sonriente rostro afroamericano de Ororo Summers.

—Menos mal, por unos minutos creí que te había perdido. ¿Cómo te encuentras?

Scott tragó saliva y notó la garganta áspera; necesitó unos segundos antes de poder hablar.

—Me siento como si me hubiese atropellado un camión —intentó bromear.

—Al minuto de ingerir la droga tuviste convulsiones y te costaba respirar; a los pocos segundos sufriste un colapso y tu corazón se detuvo por completo.

Scott intentó incorporarse, pero la sacudida de dolor que recorrió su cuerpo le obligó a desistir del intento.

—¿Cuánto tiempo estuve en trance? —logró preguntar.

Ororo le miró preocupada.

—Apenas cinco minutos. Y tu corazón estuvo parado unos cuarenta segundos.

—Para mí ha sido como si hubiesen transcurrido horas, una eternidad.

—Será a causa de los efectos del OniRaceMind y el casco electromagnético. ¿Has podido localizarle?

—Hemos combatido a nivel mental. Nunca antes había logrado un nivel tan alto de poder. Pero no ha sido suficiente. Él sigue siendo más poderoso que yo. No sé cómo lo voy a detener.

CAPÍTULO 7

Josephine se dejó caer en el sofá. Agotada, apenas tenía fuerzas para sostenerse en pie; se tumbó y replegó su cuerpo en posición fetal. Rodeó las rodillas con sus brazos y no pudo evitar dejarse llevar por el abatimiento y la tristeza. La imagen de su padre obligándola a cambiar de sexo una y otra vez para satisfacer sus pervertidos deseos había desatado emociones que casi había olvidado. La mirada lujuriosa de su padre y el horror y desprecio de su madre cuando le contó los abusos a los que él la sometía. Pero lo peor no fue eso, lo más terrible fue cuando él trajo a sus amigos, para mostrarles cómo su hija era capaz de transformarse en chico y luego… luego les permitía abusar de él o de ella según desearan, tan sólo tenían que darle una botella de whisky como pago. Aguantó cuanto pudo, hasta que los asesinó a los dos.

Si todo hubiese terminado ahí, quizás habría tenido una vida casi normal, pero le resultaba imposible mantenerse en un sólo sexo; al final Joseph o Josephine pugnaban por salir a la superficie. Y, cuando descubrían su secreto, empezaban los abusos, el rechazo y la violencia. La segunda vez que mató a otra persona fue defendiéndose, luchando por su vida. La visión de la sangre despertó el recuerdo del placer que había sentido cuando mató a su padre e ingirió su sangre. No tuvo la suficiente fuerza de voluntad para resistirse, se abalanzó sobre el agonizante agresor y bebió su sangre; el éxtasis se repitió, su mente se vio potenciada y le permitió sentir cómo la llama de la vida se apagaba en el chico que minutos antes la había violado, para después obligarle a cambiar de sexo y repetir la violación. Ese fue el inicio, el modo en que descubrió que la sangre nutría de fuerza y energía su cuerpo y su mente.

—Lo siento… Ojalá no te hubieses interpuesto en mi camino… —musitó sin dejar de llorar.

La pelea psíquica que había mantenido con Scott Logan la había dejado agotada, cansada y triste. La primera vez que había visto a Scott notó cierta afinidad; en su mente notó que al igual que ella su vida había sido un calvario.

—Es hora de levantarse —la voz de Joseph sonó autoritaria—. Además, él nunca se habría enamorado de ti, ya sabes eso.

Durante un breve instante Josephine intentó poner resistencia al cambio, pero no tenía fuerzas, y en un segundo fueron él/ella al mismo tiempo. Todo su metabolismo cambió, le desaparecieron los pechos y notó como las paredes vaginales se movía hacia fuera formando el pene y los testículos.

—Ying y Yang. La perfección más pura que pueda existir. Hombre y Mujer —murmuró con voz queda.

Se incorporó luchando con el cansancio, tenía que salir a por una nueva víctima. Quizás esa fuera la mejor parte de su existencia, el haber llegado a un acuerdo, alternándose para que ambos pudieran disfrutar del placer de acechar y cazar a sus víctimas. Con el tiempo había descubierto que Josephine era incluso mejor cazadora que él.

—Puede que algún día descubramos el modo de ser ambos al mismo tiempo. Me gustaría mucho que pudiéramos hacer el amor.

Pensar en ello le excitó y el flujo sanguíneo de su cuerpo se aceleró, provocándole una erección.

Estaba listo para salir, se vistió con los pantalones tejanos y la cazadora de cuero. Allí donde iba no necesitaba camisa. Entró en el cuarto de baño y se untó la gomina en el pelo. Sus ojos se detuvieron en la imagen reflejada en el espejo y sonrió, su atractivo era innegable y lo sabía.

* * *

Entrar en el bar supuso para Marc un hito, una liberación. Por primera vez se sintió aceptado, sin miradas de reproche que le hicieran sentir vergüenza de sus emociones y su deseo sexual. Había tres años llenos de dudas y remordimientos, así que fue un alivio poder comportarse sin miedo a las represalias. Y, por otra parte, descubrir que los ojos que se posaban en él reflejaban deseo y admiración, le ayudó a reajustar el concepto que tenía de sí mismo.

—Creo que te has convertido en el centro de atención —afirmó una voz a su vera.

Marc se volvió hacia su interlocutor y descubrió a un increíblemente atractivo hombre de no más de treinta años. Nunca se había detenido a admirar a los hombres mayores que él; con diecinueve años alguien de treinta era «mayor», pero aquella noche iba a hacer una excepción, pues le resultaba casi imposible apartar la mirada de ese rostro atractivo y hechizante.

—Me llamo Joseph. ¿Puedo invitarte a una copa y de paso convertirme en la envidia de todos? —le sonrió tendiéndole la mano.

El muchacho se la aceptó sin dejar de mirarle a los ojos, su color celeste le había aprisionado y le era imposible no ahogarse en ellos.

—Yo soy Marc. Es la primera vez que vengo a un bar como este —confesó a trompicones.

Joseph pidió dos cubatas al camarero que, tras unos minutos, se los sirvió sin ocultar la atracción que sentía hacia Joseph guiñándole un ojo.

—Siempre he sabido que era diferente a mis compañeros de clase, pero hasta que no vi el cuerpo desnudo de mis compañeros en los vestuarios del colegio, no comprendí de qué se trataba… —explicó Marc.

—Ha sido un gesto muy valiente por tu parte aceptarlo y atreverte a entrar en este bar —afirmó Joseph que había escuchado la historia de Marc entre sorbos del cubata—. Quizás te apetecería ir a un lugar más privado…

La propuesta brotó de los labios de Joseph sin reparos y al principio aturdió a Marc por lo inesperada que le pareció, pero no por ello se planteó siquiera la posibilidad de rechazarla. Negarse era una posibilidad que no entrada en su cabeza en esos momentos.

Salieron del bar, Joseph le indicó una callejuela en dirección a Central Park; Marc le siguió sin preguntas. En el momento en que alcanzaron la penumbra de la callejuela, Joseph le tomó de la cintura y le empujó contra la pared de ladrillos rojos. Le miró sonriente a los ojos y aproximó sus labios a los de Marc.

—¡Aléjate de él! —el grito interrumpió el gesto y les obligó a volverse hacia su origen.

Scott Logan surgió de las sombras con actitud desafiante; Marc retrocedió asustado y desorientado, como si de repente acabase de despertar de un sueño.

—¡Tú! ¡No puede ser, yo te maté! —olvidándose por completo de su presa, se encaró con Scott.

Marc se alejó corriendo de allí movido por un extraño impulso que fue incapaz de concretar pero que le salvó la vida.

Logan avanzó en dirección a Joseph con actitud beligerante; lo importante era evitar a toda costa que centrase su atención en el chico que estaba huyendo calle abajo.

—¡No tienes suficiente poder para vencerme! ¡Esta vez me aseguraré de que te conviertas en un vegetal! —tendió su mano en dirección a su oponente y lanzó su ataque mental.

Atrapó la mente de Scott al primer intento y sonrió triunfante; ahora lo único que tenía que hacer era estrujarla y… una sacudida eléctrica recorrió su cuerpo, obligándolo a soltar su presa; sus rodillas se doblegaron derribándolo, las descargas continuaron sumiendo su cuerpo en un sin fin de convulsiones. A su espalda apareció Ororo Summers sosteniendo una pistola taser. ¡Le habían tendido una trampa!

CAPÍTULO 8

No esperó ni un segundo; se lanzó contra Joseph aprovechando que llevaba puesto los guantes de cuero, le golpeó la cabeza repetidas veces. No estaba dispuesto a dejarse atrapar de nuevo por la capacidad de someter a los demás. Siguió estrellando su puño contra su cara sin darle tiempo a reaccionar.

—¡Scott! ¡Ya es suficiente! —gritó Ororo Summers, horrorizada ante la brutalidad de Logan.

A pesar de ello, no detuvo sus golpes; la nariz aplastada de Joseph chorreaba sangre y sus ojos se empezaban a hinchar.

—¡Basta ya! —le gritó la médica forense agarrándole de la muñeca.

Únicamente cuando estuvo convencido de que Joseph había perdido completamente el conocimiento, se detuvo.

—No podemos dejar que use su habilidad mental, en segundos nos tendría bajo su carisma y escaparía sin que pudiéramos impedirlo —le espetó furioso—. No podemos limitarnos a entregarlo a la policía. ¡Hay que quitarle su don!

—¿De qué estás hablado? Habíamos acordado detenerle y entregarlo a la policía —Ororo se encaró con él.

Scott extrajo del bolsillo de su chaqueta tejana una cajita de metal plateado de la que sacó una jeringuilla, apartó sin miramientos a la médica y le inyectó al inconsciente Joseph el contenido de la misma.

—¿Qué era eso? —no daba crédito al comportamiento de Scott.

—Suficiente morfina como para mantenerle dormido. Acerca tu coche, hay que llevarlo a tu consulta antes de que alguien avise a la policía.

Ororo se quedó petrificada, sin comprender qué pretendía hacer con él. La idea de que quisiera matarlo le asaltó, pero al final la rechazó: podría haberlo matado allí mismo.

—¡El coche! —gritó Scott.

Corrió calle abajo hasta el lugar donde habían dejado el automóvil y sin pensárselo maniobró para llevarlo hasta Scott.

¿Qué pretendía hacer con él? No existía un interruptor para apagar las habilidades mentales de Joseph o, al menos, no de forma biológica. No sabían realmente qué parte del cerebro era la responsable de ellas. Un nuevo pensamiento le horrorizó al entrar de golpe en su mente: ¿Y si Scott también era capaz de manipular la voluntad de los demás? ¿Podía estar segura de que las decisiones que había tomado en las últimas horas eran realmente suyas? ¿Y si Scott le había dado un pequeño empujón metal para que accediera a sus deseos? ¿Realmente habría accedido a suministrarle esas dosis elevadas de OniRaceMind? La duda se había instalado en ella y, por mucho que tratase de apartarla, nunca iba a estar realmente segura de haber actuado por voluntad propia.

Estacionó el coche en doble fila a escasos metros de donde estaba Scott, puso las marchas en punto muerto y bajó del coche. Abrió la puerta trasera y ayudó a Scott a tumbar al inconsciente Joseph en el asiento trasero del coche.

—¿Qué vamos a hacer con él? —interrogó aun inquieta por la duda.

Scott cerró la puerta y se acomodó en el asiento del copiloto mientras Ororo hacía lo propio en el del conductor.

—No tengo ni idea; quizás pueda entrar en su mente y «apagar» sus poderes hipnóticos y mentales —aventuró Scott sin mirarla a los ojos.

Resignada e incapaz de hallar una alternativa, accedió a ocultarlo en su consulta y buscar un modo de anularle. Giró en la siguiente esquina, Scott permaneció abstraído en sus pensamientos hasta que llegaron a su destino. Sintió un nuevo escalofrío al pensar una vez más en que quizás Scott llegase algún día al mismo nivel que parecía poseer Joseph; eso si no lo había alcanzado ya.

Aparcó frente al edificio de su apartamento y apagó el motor. Tragó saliva y, volviéndose hacia Scott, sonrió nerviosa.

—Allá vamos, acabemos cuanto antes.

* * *

Scott aseguró las correas inmovilizando a Joseph, que permanecía bajo los efectos de la morfina que le había inyectado. Ororo lo observaba sin comprender cómo pretendía apagar sus poderes mentales. Como si hubiese leído sus pensamientos, Scott le respondió:

—Necesito que le practiques una trepanación en el cráneo, tengo que estar en contacto directo con el cerebro —argumentó sin inmutarse.

Ororo no sabía nada de lo que había ocurrido en North Brother Island, ni cómo había reimplantado la personalidad y los recuerdos de Peter Wagner en el cerebro del hombre que lo había asesinado. Pero tan sólo había sido posible al entrar en contacto directo con el cerebro; si cabía alguna posibilidad de anular sus habilidades mentales, sin duda tenía que ser en contacto directo con el cerebro.

Se volvió hacia la médica forense que permanecía indecisa ante esa petición.

—No sé muy bien cómo funciona, pero sé que necesito tocar su cerebro para encontrar el modo de detenerlo.

Ororo Summers negó con la cabeza; había abierto muchos cráneos, pero no estaba dispuesta a hacerlo a una persona viva, por muy asesino que fuera. Tenía que haber otra forma de lograr…

Logan se entristeció, pero no había tiempo que perder y empujó la mente de Ororo.

… Scott tenía razón, el único modo de terminar con los asesinatos era ayudándolo a entrar en la mente de Joseph.

Cogió el taladro y le cambió la broca por la sierra circular; tenía que tener cuidado de no perforar más de lo debido si no quería dañar el cerebro.

En cuanto la médica forense se apartó, Scott deslizó el dedo índice de su mano derecha por la abertura en el cráneo. No le gustaba lo que acaba de hacer en la mente de Ororo, obligarla a cambiar de idea y forzarla a obedecer sus deseos. Era la segunda vez que manipulaba la mente de alguien a quien consideraba un amigo, pero ¿qué otra opción le quedaba? ¿Cuáles debían ser los límites del uso de sus poderes? Con anterioridad ya se había visto obligado a manipular la mente del inspector Monroe.

Todo se desvaneció en cuanto la superficie de la piel de su dedo entró en contacto con la masa encefálica. Dos vidas, unidas y divididas. Hombre y mujer. Dos personalidades distintas y ambas sometidas a constantes abusos y desprecios. Dolor y rabia. Durante la exploración Scott y Ororo vieron cómo el cuerpo de Joseph cambiaba de sexo varias veces, alternando su forma masculina con la femenina, y su mente también mutó al mismo ritmo; tan sólo una pauta era permanente: ira. El recuerdo de la afirmación hecha por Joseph durante su primer enfrentamiento resurgió, revelando toda la verdad inherente en ella: Ying y Yang. La perfección más pura que pueda existir. Hombre y Mujer.

Esa podía ser la clave de todo. Ying y Yang. Los dos en un sólo cuerpo. ¡Por eso era tan poderoso! ¡Eran dos mentes en una!

Scott rompió el contacto con el cerebro de Joseph y miró aturdido a la médica forense.

—Para detenerlo, debemos de separarles. Son dos mentes en su sólo cerebro. Divide y vencerás —afirmó agotado por el esfuerzo de la exploración mental—. Debemos de mantenerle sedado hasta que encontremos el modo de hacerlo.

Tras ello, se derrumbó contra el suelo; no le quedaban fuerzas para mantenerse en pie. Ororo cruzó la consulta rápidamente, atrapándolo antes de que la cabeza de Scott Logan chocara contra el suelo. Sin saber muy bien cómo reaccionar a todo lo que había vivido en las últimas horas, no pudo evitar el compartir la sensación de agotamiento y, en cuestión de segundos, se quedó dormida con Scott entre los brazos.

CAPÍTULO 9

—No veo ninguna otra forma de hacerlo; no disponemos de otro cuerpo en el que transferir una de las dos mentes —explicó resignado.

—¿Y en alguien que haya fallecido recientemente? —aventuró Ororo, incrédula ante sus propias palabras.

Scott Logan le respondió arqueando las cejas y encogiendo los hombros. Su falta de respuestas era obvia.

—No lo sé; sólo he hecho esto una vez y con un cuerpo vivo. No sé si funcionaría. Además, ¿tienes un cadáver que podamos usar?

—Estamos jugando a Frankenstein y creo que puede ser muy peligroso.

La miró impotente y asintió; en realidad, la transferencia de Peter Wagner parecía haber funcionado sin problemas, pero eso no garantizaba que fuera capaz de repetirlo con el mismo resultado; el recuerdo del dolor que inundó su cerebro al absorber la personalidad y los recuerdos del neurocirujano le hicieron acelerar el corazón. Tragó saliva y tomo una decisión.

—Puedo absorber en mi interior una de las dos personalidades y retenerla de forma temporal. La extraeré y buscaremos un nuevo cuerpo donde depositarla. Pero no sé cuánto tiempo seré capaz de retenerla dentro de mí.

La médica forense le miró preocupada; desde que Scott había acudido a ella, había visto sucesos que desafiaban su concepción del mundo y ahora estaban a punto de adentrarse en un terreno del que sólo había tenido noticias en novelas y películas.

Nuevamente Scott depositó el dedo índice en la abertura de cráneo de Joseph, que había mantenido la forma femenina desde que interrumpió la exploración. Entrar en la dormida mente no resultó más fácil que la vez anterior: era un laberinto dedicado a recrear y revivir todas y cada una de las veces en que había sido despreciado, torturado y violado; adornado por los muros de la rabia, la ira y el ansia de venganza. Una mente completamente retorcida que ni buscaba ni deseaba hallar la paz interior. Saltó por encima de todas esas representaciones y las separó según a qué personalidad pertenecían, dividiendo aquel revoltijo en dos mentes diferenciadas, con su vida independiente de la otra.

A través de sus ojos físicos vio que el cuerpo de Joseph mantenía su forma femenina y tomó la decisión: en ese cuerpo sólo dejaría la personalidad y los recuerdos de Josephine, absorbiendo todos los que pertenecieran a su versión masculina.

Apretó los dientes del dolor al sentir cómo la corriente energética de la esencia mental de Joseph ascendía por su dedo y recorría su brazo hasta su cerebro. Con gran esfuerzo logró reconducirla hasta la parte más oscura de su subconsciente, aplastándola y estrujándola con sus manos mentales para convertirla en una bola no mayor que una nuez. Las lágrimas saltaron de sus ojos a consecuencia del dolor que le estaba produciendo en su cerebro aquella personalidad ajena; a pesar de haberla reducido y escondido la energía que desprendía desencadenaba una permanente migraña.

Por último, ordenó al cerebro de Josephine que bloquease el ADN tal y como era ahora, con el cuerpo de mujer de forma permanente, sin posibles cambios. Y añadió la imperiosa orden de entregarse a la policía como la autora del asesinato del inspector Monroe. Tras ello, rompió la conexión mental separando su dedo del cerebro y retrocedió un paso.

—¡Ahhhh! ¡Dios! ¡El dolor es insoportable! —logró exclamar antes de derrumbarse inconsciente.

La oscuridad le rodeó y la presencia que martilleaba su cerebro brilló en ella con la luz destructora de una estrella demasiado cercana.

—¿De verdad crees que me has vencido encerrándome en tu cabeza? Cualquier idiota sabe que no hay que meter a tu enemigo en tu propia casa.

Lo que era una bola de luz se expandió hasta tomar forma humana, de sus manos brotaban llamas de la misma energía que formaba el espectro de Joseph.

En el exterior Ororo intentaba en vano hacerle recobrar la consciencia y entonces empezaron las convulsiones como un reflejo de la dura batalla que se estaba desencadenado en su interior.

* * *

La blanca luz de los fluorescentes del techo le dio la bienvenida al abrir los ojos. La punzada de dolor le obligó a cerrarlos de nuevo y esperar unos segundos; lo intentó de nuevo. Poco a poco el deslumbrante blanco fue dejando paso a las formas de la habitación y ante él apareció el rostro preocupado de Ororo Summers.

—¡Gracias a Dios que estás bien! —exclamó en cuanto vio que abría los ojos—. Tus convulsiones no cesaban y te traje al St. Mary.

Scott Logan trató de recordar lo ocurrido en las últimas horas; aunque al principio le resultó doloroso, encontró la forma energética de Joseph en su interior. En la pelea psíquica a duras penas fue capaz de vencerle y obligarle a replegarse de nuevo en la forma esférica. Trató de incorporarse, pero las correas se lo impidieron.

—¿Qué demonios?

—Nos vimos obligados a atarte. Y Scott… te hicieron una radiografía. En ella se ve una mancha negra en tu cerebro… dicen que es un tumor y quieren operarte.

Aquellas palabras tuvieron el efecto de un mazazo, Scott dejó de forcejear de golpe.

—Desátame, tengo que sacármelo de dentro antes de que me venza y tome el control…

La médica forense le miró atónita y preguntándose si no se habría dejado llevar por las alucinaciones de un enfermo.

—¡Ororo, por favor!

Ésta negó con la cabeza cada vez más asustada.

Scott no podía creer lo que estaba pasando. ¿Cómo podía tener dudas precisamente ahora? Cerró los ojos y al calmar su mente lo comprendió todo. Joseph estaba influyendo en ella usando su inconsciente, actuando a sus espaldas, fingiendo estar derrotado y manejándola a su antojo, esperando el momento de la operación para hacerse con el control de su cerebro.

—¡Ororo! Yo… lo siento, de veras… —murmuró.

Ella retrocedió sin comprender nada.

Dio un pequeño empujón mental a su amiga y creó una barrera en torno a la forma energética de Joseph.

—Suéltame.

La médica forense obedeció sin pensar, desatando las correas que sujetaban a Scott por las muñecas y los pies. En cuanto se vio libre, se incorporó y sacó su ropa del pequeño armario de metal. Tenía que darse prisa, Joseph estaba golpeando la barrera y no duraría mucho. Se volvió hacia su amiga entristecido.

—Perdóname, nunca debí haberte metido en esto. Ahora olvidarás que vine en tu busca, no sabes nada de mí, apenas hablaste conmigo una o dos veces. Liberarás a Josephine, le introduje la orden de entregarse a la policía, y después olvidarás que estuvo en tu consulta.

Logan la abrazó entristecido por lo que estaba haciendo, pero no había alternativa, ya habían muerto dos personas importantes en su vida a causa de sus acciones y, a partir de ahora, ya no podía permitirse el lujo de dejar que nadie más se acercase a él.

—En cuanto salga de esta habitación, cumplirás mis órdenes —sentenció y salió corriendo al pasillo; la burbuja donde había encerrado a Joseph se estaba resquebrajando y no tardaría en lograr romperla por completo.

* * *

Corrió por el pasillo sin saber muy bien a dónde se dirigía; si no extraía la mente de Joseph de su interior, éste se haría con el control absoluto. Pasó por delante de un sinfín de habitaciones llenas de enfermos y sus familiares, llegó al final del pasillo y empujó la puerta de la escalera de servicio; descendió los escalones de dos en dos hasta la siguiente planta, entro en el pasillo de las habitaciones y siguió buscando, hasta que el pitido de alarma de los monitores de los signos vitales de un enfermo se disparó, atrayendo su atención. Entró corriendo y apagando las máquinas. Se asomó al pasillo para verificar si había actuado con la suficiente rapidez como para evitar que la alarma provocara la llegada de los enfermeros; tras unos segundos, regresó junto al moribundo, un anciano demacrado que boqueaba luchando por obtener una nueva bocanada de aire.

—Esto no es culpa tuya, pero no veo otra solución —se disculpó con el anciano, aunque éste no podía oírlo.

Sin demorarse, se colocó sobre el moribundo anciano, sacó del bolsillo su navaja automática y clavó en las fosas nasales del anciano, golpeándola con todas sus fuerzas hasta que logró que perforara el cráneo; la dejó clavada y tocó con sus dedos la parte de la hoja que sobresalía. No quedaba mucho tiempo, la vida del anciano se estaba apagando. Con sus manos mentales empujó la esfera de energía con todas fuerzas desde su mente, pasando por su brazo, la hoja de metal y la mente del anciano. La sensación de alivio al desprenderse de la mente de Joseph fue eufórica, la pulsante migraña desapareció al instante.

—¡Adiós, maldito bastardo! —exclamó exultante y triunfante.

La esfera estalló en el cerebro del moribundo y se fue haciendo con el control del cerebro. Un tentáculo se deslizó desde allí por el metal de la navaja, entró por los dedos y agarró la mente de Scott, arrastrándola consigo al interior del cerebro moribundo.

—¡Si yo muero, tú también lo harás! —gritó Joseph, arrastrándolo cada vez más.

El cuerpo de Scott se desplomó sobre el anciano; sin una mente no era más que un cascarón vacío. La lucha fue encarnizada y dura, sin tregua en un cerebro que se apagaba, perdiendo cada vez más neuronas que fueran capaces de contener la energía de las dos mentes.

—¡Siempre has sido un debilucho! —Joseph recreó la imagen y voz de la madre de Scott—. ¡No eres más que un maldito marica!

Scott odiaba a su madre por todo el daño que le había hecho; verla allí regodeándose reavivó el odio y la rabia. Ahí estaba su fuerza al final de todo, odio y rabia; y en ello se apoyó, lanzó su contraataque quemando las neuronas en torno a Joseph y encerrándole en neuronas muertas, cortándole toda conexión con el resto del cerebro tal y como se haría para extirpar a un cáncer.

Con el último atisbo de energía que le quedaba, accionó la mano del anciano y colocó de nuevo los dedos en contacto con la hoja de la navaja, abriéndole así el camino de regreso a su cerebro; rompiendo el contacto en cuanto hubo regresado y tomado el control de su cuerpo. Bajó de la cama; estaba completamente exhausto, pero aún no había terminado. Se apoyó en el cabezal de la cama y cogió la almohada. No podía permitir que Joseph hallase el modo de salir de allí o de revivir al moribundo. Recuperó la navaja evitando tocar la hoja mientras estuvo clavada en el cuerpo. Apoyó la almohada sobre el rostro del anciano y apretó con fuerza, acelerando una agonía que de otro modo hubiese durado horas, puesto que Joseph habría intentado sobrevivir a toda costa. Lo mantuvo así hasta que dejó de agitarse.

La puerta se abrió de golpe y un enfermero entró.

—¿Qué está haciendo…?

Scott levantó la mano intentando bloquear la mente del sorprendido enfermero, necesitó de toda su concentración para lograr borrar su imagen del cerebro. Acto seguido, actuó como si no estuviera ahí; segundos después de que Scott abandonara la sala, el enfermero parpadeó y vio el cuerpo inerte del anciano.

—¡Código rojo! ¡Tenemos un código rojo en la 245! —gritó al pasillo.

Ninguno de los que se cruzaron con Scott le vieron; bloquear sus mentes era agotador y dejó de hacerlo en cuanto cruzó la puerta de servicio.

EPÍLOGO

La luz del sol entró en su apartamento caldeando la sala; Scott se desperezó. Cuando llegó a su casa, el agotamiento le había impedido llegar hasta el dormitorio, optando al final por tenderse en el sofá. El sonido del radio-despertador se oía de fondo, la emisora había terminado el programa musical y estaba dando paso al noticiero de la mañana.

«La policía de Nueva York informó ayer de la captura de Josephine Rush, que había confesado ser la asesina del inspector Monroe y otras víctimas en las últimas semanas. Según fuentes policiales, las pruebas halladas en el apartamento de la detenida parecen corroboran las afirmaciones de la sospechosa».

Con un chasquido de sus dedos, apagó el aparato de radio, se incorporó sintiéndose lleno de energía. Se dirigió a la cocina con la idea de tomarse un buen café, después ya pensaría qué debía hacer a partir de ese día. La muerte de Joshua y del inspector Monroe le habían dejado claro que a partir de no podía permitir que nadie se acercase a él, no podía permitir que nadie más saliera herido por su culpa o por sus acciones, y tampoco podía violar sus mentes, manipulándolas como lo había hecho con la del inspector Monroe y la médica Ororo Summers.

La cafetera eléctrica se puso en marcha en cuanto chasqueó los dedos y el propio Scott se quedó aturdido ante ello. La radio ya había respondido a su voluntad sin que él fuera consciente de ello, pero ahora sí que lo había sido. Sus habilidades habían evolucionado y estaban creciendo. La dura batalla contra Joseph le había obligado a ir más allá de cualquier límite que él había creído tener y en aquellos momentos se sentía extremadamente poderoso. Además, con Joseph fuera de circulación posiblemente no hubiese nadie en toda Nueva York capaz de enfrentarse a sus habilidades mentales y quizás no hubiese nadie en todos los EEUU capaz de derrotarle, o en todo el mundo.

Scott Logan se sintió extasiado ante esa idea y rió con ganas. Nunca había imaginado que llegaría a sentirse el hombre más poderoso del mundo.