Contents

Copyright

Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

Capítulo 4

Capítulo 5

Capítulo 6

Capítulo 7

Capítulo 8

Capítulo 9

Capítulo 10

Epílogo

Agradecimientos

Scott Logan - Libro 1

Capítulo 1

Dedication

Autor

Copyright © 2015 Richard King Jr

1ª Edición Digital Mayo 2015.

Ediciones J.C. ISLA

SAFE CREATIVE: 1505144086129

Original cover picture: © Dundanim | Dreamstime.com

Reservados todos los derechos.

Esta obra está protegida por las leyes de derechos de autores y acuerdos internacionales.

Capítulo 1

TU NO ERES TU, TU ERES YO

Con esa extraña frase empezaba la carta que Patrick McKellen descubrió en el desván de su casa en Los Ángeles. La muerte de su esposa, atropellada por un conductor borracho que se dio a la fuga, le había sumido en un estado de abatimiento hasta que decidió arrinconar los objetos que habían pertenecido a ella en el desván. Ahí estaba, apilando las cajas de cartón que contenían vestidos, libros y demás pertenecías de su mujer cuando sus ojos se posaron en un sobre gris que sobresalía por debajo de una vieja cómoda que había pertenecido a los antiguos dueños de la casa.

“Tú no eres tú, tú eres yo. Y debes asumirlo cuanto antes. Para que entiendas todo, debes buscar en tí la verdad, para que tú puedas ser yo de nuevo. Aquí te dejo una pista; investiga y descubre la verdad sobre quién eres.”

Junto a la breve nota en el interior del sobre había una vieja foto; en ella se veía a sí mismo con unos quince años, sonriente, vistiendo el uniforme de un equipo de fútbol, junto a otros once chicos más, todos con el mismo uniforme. Al fondo se veía parte de los muros grises de un edificio antiguo. En el reverso de la fotografía se leía una anotación escrita a mano, y, aunque había sido garabateada rápidamente, no le resultó difícil reconocer su propia letra.

“Equipo de fútbol, colegio Saint Mary. 1981”

Extrañado examinó la fotografía en busca de algún detalle que disparase el recuerdo olvidado de aquel momento; sin embargo no ocurrió.

—Pero si yo detesto el deporte… —murmuró confundido.

Intrigado por aquel desconcertante descubrimiento, descendió por la escalera a la primera planta dejando que el sistema de poleas ocultara la escalera en el techo. Cruzó el pasillo y descendió a la planta baja donde tenía el salón, la cocina y su despacho. Patrick se sentó detrás del escritorio y puso en marcha el ordenador.

Las estanterías del despacho estaban repletas de todo tipo de libros, tanto enciclopedias, biografías como, por supuesto, novelas, entre las que destacaban las veinte novelas policíacas que Patrick había escrito convirtiéndose en pocos tiempo en un éxito de ventas.

Cuando por fin apareció la ventana de inicio de sesión en el sistema del ordenador, escribió la contraseña de acceso; para no olvidarse nunca de ella, usaba la fecha de nacimiento de su esposa.

Un gesto que había pasado de ser un motivo de felicidad a un recordatorio del reciente fallecimiento de Jane Picard. Aunque decir reciente era retorcer la realidad, ya que había transcurrido casi un año desde ese trágico día. Quizás el no haber estado ahí para intentar salvar a su mujer, formaba parte de esa culpa que le había estado atormentando desde entonces. Le habían llamado para una cena de negocios con un nuevo agente literario, que iba a ofrecerle un suculento contrato con una cadena televisiva para la creación de una serie de televisión basada en las novelas protagonizadas por Lucas Storm.

En el buscador de Internet introdujo el nombre del colegio que aparecía anotado en el reverso de la fotografía. El resultado de la búsqueda no se hizo esperar, mostrándole una lista de enlaces; cambió la búsqueda a imágenes y el resultado fue igual de extenso. Observó varias fotografías de distintas escenas de alumnos en varios colegios con ese nombre, hasta que localizó una en la que se veía la fachada del colegio y varios alumnos ataviados con el uniforme de la graduación. Lo que le llamó la atención no fueron los alumnos, si no el edificio detrás de ellos, cuyos muros parecían corresponderse a los de la vieja fotografía que él había encontrado y pertenecían al colegio Saint Mary en New Hampton.

***

La melodía del teléfono móvil interrumpió la línea de sus pensamientos y apartó la mirada de la pantalla del ordenador, en la que aún se veía la imagen de la fachada en parte cubierta de hiedra del colegio Saint Mary. Cogió el teléfono sin ni siquiera mirar el nombre que parpadeaba en la pantalla del celular; sabía de sobras a quién hallaría al otro lado de la línea, pues había programado esa melodía concreta a las llamadas de su agente literario.

—¡Hola Miriam! ¿Cómo va todo? —Saludó sin esperar a oír la voz de su agente.

—Buenos días Patrick. Te llamo con buenas noticias; finalmente, estamos llegando a un acuerdo con la NBB para la serie de Lucas Storm. Incluso se han barajado varios nombres para el personaje principal entre ellos Dylan McDermontt y Zachary Quinto. Y creo que podemos lograr un buen porcentaje de beneficios.

Patrick se quedó ensimismado y perplejo. La sola idea de que se llegase a hacer una serie de televisión basada en sus novelas ya había sido la realización inesperada de un sueño, pero imaginar que Dylan McDermontt pudiera interpretar al personaje principal iba incluso más allá. Sobre todo, reconoció para sí mismo, teniendo en cuenta que cuando describió a Lucas Storm se basó en el aspecto físico de ese actor.

—¡Patrick! ¿Estás ahí? —La voz de Miriam sonó en el auricular del teléfono sacándolo de su aturdimiento.

—Sí, sí, te escucho —respondió intentando aplacar su corazón.

—Ya sé que tu política como escritor es mantenerte alejado del ajetreo de las ruedas de presa y las campañas publicitarias. Pero, en este caso, creo que sería conveniente que accedieras a asistir a la próxima reunión con los representantes de la cadena —Expuso la agente literaria con el mejor tono disuasorio de la que fue capaz.

Al principio, la fuerza de la costumbre le llevó a negarse a aceptar romper una norma que había convertido en una ley inquebrantable de su vida. Su deseo era escribir y centrarse en desarrollar la nueva novela que estaba preparando; no tenía ningún interés en ser el centro de atención y exponerse a los deseos de los medios de hurgar en su vida y que removieran el recuerdo y el dolor de la muerte de su esposa. Su vida privada era sagrada.

—¡Vamos, será como ir de vacaciones a Nueva York! —Insistió Miriam—. ¿Cuánto hace que no te has permitido unas vacaciones?

La palabra que llamó su atención no fue vacaciones, lo que captó su atención fue el nombre de la ciudad que nunca duerme, Nueva York. Porque en el momento en que su agente lo había pronunciado, su mirada había regresado a la pantalla del ordenador y distraídamente se había detenido en la imagen del colegio.

“Colegio Saint Mary. New Hampton. Estado de Nueva York”

—Encárgate de los billetes —Murmuró sorprendiéndose a sí mismo.

—¡Perfecto! No te arrepentirás —Aseguró con tanta firmeza la agente, que no pudo ocultar su entusiasmo de haber logrado que su principal estrella se replantease su constante negativa a implicarse en las operaciones de marketing.

Patrick, en realidad, no escuchó la exclamación de Miriam; sus ojos permanecían fijos en la imagen del colegio. Su mente intentaba recuperar algún recuerdo de su adolescencia, y, a decir verdad, las imágenes que rescataba eran muy difusas, pero en ninguna de ellas veía aquella fachada y mucho menos se veía participando en el equipo de fútbol.

—Es extraño.

Entonces fue cuando descubrió que la página web tenía fotografías de los cursos académicos de los años anteriores, hasta, incluso, retroceder al año 1975. Sin saber que esperaba encontrar, entró en el correspondiente al año 1981, que era el año anotado en el reverso de la fotografía.

La página cambió y le mostró una fotografía de los alumnos que habían cursado sus estudios en el centro ese año, todos con sus elegantes uniformes grises y sonrientes, en tres filas en los escalones de la escalinata de entrada. En el centro de la segunda fila vio su rostro, o, al menos, tal y como lo recordaba a esa edad; el mismo que había en la fotografía que había encontrado en el desván. Pero, según sus difusos recuerdos, nunca vivió en Nueva York, ni en New Hampton.

***

A pesar de que su agente le había proporcionado un asiento en primera clase, estar cerca de ocho horas en un avión no era algo a lo que estuviera habituado. En realidad no habían transcurrido ni unos minutos desde que habían despegado del aeropuerto y ya tenía el ordenador portátil encendido, trabajando en el proyecto de su nueva novela. Un trabajo que estaba intentando mantener en el más puro secretismo, puesto que ya sabía de sobra cuál iba a ser la reacción de su agente y, seguramente, de la mayoría de sus lectores, cuando descubrieran que, al final de ese nuevo libro, Lucas Storm moría. Cuando escribió su primera novela, le sorprendió cómo esta fue evolucionando y el modo en que descubrió que su protagonista era un asesino en serie; pero la sorpresa fue mayor cuando el libro salió a la luz y se convirtió en un éxito de ventas en muy poco tiempo. A los lectores les cautivó la personalidad arrolladora de Lucas Storm.

Escribió varias notas en el programa de planificación y en la última añadió:

“Lucas queda atrapado en el cemento y se hunde en él hasta quedar completamente cubierto ahogándose.”

Una punzada de aprensión le hizo acelerar las palpitaciones de su corazón, pero asintió reafirmando su decisión. No quería verse obligado a resucitarlo por la demanda popular y sí asegurarse de que sería imposible recuperar el personaje; pues no quería repetir lo que le ocurrió a Conan Doyle, que, harto de su personaje, se sacó de la manga a Moriarty usándolo en un intento frustrado de acabar con su famoso detective, viéndose obligado a resucitarlo tiempo más tarde.

Patrick cerró el portátil y se frotó las sienes; en las últimas horas le había aparecido una leve molestia que no le ayudaba demasiado a concentrarse en el trabajo. Cerró los ojos y trató de dormir aunque fueran sólo unos minutos; a decir verdad, desde que había descubierto la extraña foto en el desván, apenas había logrado descansar. Quizás por el constante ronroneo de los motores del avión o por el agotamiento acumulado, en realidad no había dormido bien desde la muerte de Jane. En cuestión de segundos, quedó atrapado por el sopor y entró en un estado de duerme-vela, dominado por imágenes oníricas.

Lucas Storm le miraba sonriente a pesar de estar hundiéndose en el cemento. A pocos metros, una versión de Patrick en plena adolescencia que parecía complacido con la extraña escena. Al fondo se veía el edificio del Saint Mary completamente cubierto por la hiedra y los niños huían aterrorizados de la inundación de sangre que lo estaba llenando todo. Lucas Storm y la versión adolescente de Patrick le miraron con ojos brillantes mientras repetían sin cesar:

—Tú no eres tú, tú eres yo. Y debes asumirlo cuanto antes.

El diluvio de sangre les alcanzó y fue subiendo su nivel rápidamente; ni Lucas Storm ni su versión adolescente trataron de salvarse, sino que permanecieron inmóviles, repitiendo sin cesar aquella letanía, como si se tratase de un conjuro o un maléfico mantra.

Le despertó la sacudida de una azafata, que acercó su amable rostro reflejando sincera preocupación.

—Señor, ¿se encuentra bien? Estaba gritando en sueños.

Patrick tardó en comprender y recordar dónde se hallaba; luego miró a su alrededor viendo las miradas de reproche de algunos pasajeros.

—Lo siento, estaba teniendo una pesadilla.

—¿Quiere que le traiga algo? Aún faltan unas horas para llegar a nuestro destino —El ofrecimiento de la azafata mostraba interés sincero.

Patrick estiró sus piernas para librarse del agarrotamiento y se esforzó en sonreír a la azafata.

—Quizás un vaso de agua me sentaría bien.

Capítulo 2

Las negociaciones con los responsables de la NBB se desenvolvieron mejor de lo esperado, aunque, en opinión de Patrick, su presencia en ellas no pasó de ser más que un elemento decorativo, o incluso un cebo con el que atraparles. Debido a su política de mantener al público lejos de su vida privada, muy pocas personas podían enmarcar su rostro y relacionarlo con el escritor creador de las novelas protagonizadas por el asesino en serie más famoso desde Aníbal Lecter o Dexter. El contrato comprometía a la cadena a crear la serie por, al menos, tres temporadas y el compromiso de no alterar la historia original de las novelas, además de quedarse el autor con una cuantiosa suma de dinero a cambio de los derechos.

Con el éxito obtenido en la venta de los derechos, no le resultó difícil convencer a Miriam de su deseo de prolongar su estancia en Nueva York por un par de días más; le bastó decir que quería investigar algunos edificios antiguos de la ciudad, como parte del trabajo previo de su nuevo libro.

Así que enfiló con un coche de alquiler por la West Sunrise HighWay y, tras más de dos horas al volante, llegó a Main Street en New Hampton. No necesitó desplazarse mucho para llegar hasta el colegio Saint Mary; la calle estaba custodiaba por árboles sin hojas y la nieve acumulada a sus pies. El frío de Febrero ya se estaba haciendo notar, tras un mes de Enero extremadamente caluroso.

Aparcó el coche junto a una señal amarilla que ni se molestó en comprobar; no tenía intención de estar allí más tiempo de lo estrictamente necesario. Cruzó la extensa acera cubierta de nieve y la pequeña valla de madera que bordeaba todo el edificio; a su izquierda, un pequeño parque con columpios ruinosos chirrió por la acción de una repentina brisa. El aspecto del edificio se mostraba más deteriorado de lo que había visto en la fotografía o de las imágenes en la web del colegio. En realidad, daba la impresión de que el lugar se hallaba completamente abandonado.

—¡Disculpe! ¿Es suyo este coche?

Patrick se volvió sobresaltado ante la repentina pregunta. Junto al vehículo vio a un agente de policía que, a primera vista, daba la impresión de estar a punto de jubilarse si no lo estaba ya.

—Sólo quería echar un vistazo. ¿El colegio está abandonado?

El agente guardó la libreta de multas con un gesto ausente sin dejar de mirarle con el ceño fruncido.

—El techo de una de las aulas se hundió y murieron algunos chicos y un profesor. El ayuntamiento lo declaró en ruinas y trasladaron los alumnos al nuevo edificio al final de la calle —explicó con el rostro ensombrecido por el recuerdo del trágico accidente—. Disculpe, ¿nos conocemos de algo? Su rostro me resulta familiar.

Una pregunta a la que siempre había temido tener que responder. En el instante que se descubriera que era escritor se vería rodeado de periodistas que le acosarían, preguntándole si su presencia allí se debía a un nuevo libro que estuviese escribiendo.

—Quizás usted pueda ayudarme —Cambió de tema ansioso de alejar cualquier indicio que pudiera aumentar la posibilidad de que le reconocieran como escritor, sacó su billetera y extrajo la fotografía que había encontrado en el desván—. Verá, estoy intentando localizar a un chico que vivió aquí en la década de los ochenta; es éste de aquí.

Los ojos de color miel del agente bajaron hasta el lugar donde le señalaba el desconocido y sintió cómo su corazón le daba un vuelco.

—Lucas… —Levantó la mirada y en ella se veía reflejada una profunda consternación—. ¿Por qué le interesa? ¿Es usted periodista?

—Más o menos. Encontré esta foto en un viejo desván familiar…

—¿Familiar? El chico y su familia murieron en un incendio a principios de los noventa.

La afirmación del agente en proceso de jubilación sacudió como un mazazo la mente de Patrick aturdiéndolo por unos segundos.

—¿Muerto? ¡Vaya! Eso sí que no me lo esperaba.

—¿Puedo preguntarle qué clase de vínculo familiar tenía con él? No teníamos conocimiento de que tuvieran familia fuera de New Hampton.

La desconfianza del agente estaba creciendo y Patrick tuvo que improvisar su respuesta.

—Creo que él y yo éramos como primos lejanos. Perdone, ¿Cómo dijo que se llamaba?

—Lucas, pero me extraña que usted, siendo familiar, no lo sepa.

—Lucas… —repitió y, ante la mirada inquisidora del agente, el escritor echó mano de su inventiva y urdió una respuesta más o menos creíble—. Nuestras familias perdieron el contacto poco después de que se tomase esta foto y apenas tengo recuerdo de ellos.

***

Subía los cuatro escalones de la entrada con el teléfono pegado en la oreja cuando la voz de su agente sonó en el auricular.

—¿Patrick? ¿Dónde estás?

No respondió en seguida, sus ojos estaban observando la entrada del hostal que le había recomendado el agente de policía. Tomó el pomo de la puerta y se adentró en la zona habilitada como recepción. Daba la impresión de ser una casa reconvertida en hostal, si es que llegaba a esa categoría.

—Voy a quedarme unos días, tengo un asunto pendiente que necesito resolver…

—¿Dónde estás? —Insistió Miriam.

—En New Hampton. Estoy buscando alojamiento… —Arqueó las cejas en un gesto interrogativo dirigido a la mujer de unos setenta años que estaba sentada tras la barra de la recepción; en respuesta esta asintió con la cabeza y sacó el libro de registro—. Me alojaré en un hostal llamado East River. Serán sólo unos días mientras aclaro unos asuntos.

—Patrick, no olvides que tu contrato te vincula a presentar al menos un borrador del primer capítulo en unos meses —Le recordó la agente.

Apretó los labios intentando contener la frustración que sentía cada vez que su agente le mostraba cuáles eran sus verdaderas preocupaciones.

—Lo sé y estará listo. Es sólo que hay algo que debo aclarar y en unos días estaré vuelta en Los Ángeles.

Sin despedirse, cortó la comunicación y guardó el teléfono móvil en su bolsillo.

—Perdone, algunas veces me siento un verdadero esclavo de este chisme —Se disculpó mientras rellenaba la ficha de registro y mostraba su pasaporte a la mujer que le miraba impasible.

Recogió la llave que le tendió y, tras dudar unos segundos, sacó la billetera y exhibió ante los ojos de la dama la vieja foto.

—Estoy buscando información sobre este chico, soy un familiar suyo. Me dijeron que había muerto y estoy tratando de averiguar qué pasó —Explicó echando mano a la mentira que le había contado el policía.

La mujer tomó la fotografía con manos temblorosas y visiblemente emocionada.

—¿De dónde ha sacado esta foto? No pensé que la volvería a ver nunca más —Se vio obligada a sentarse con el semblante contraído por el dolor.

Patrick se sintió incomodo por el trastorno que le estaba causando a la mujer; no estaba muy acostumbrado a lidiar con las emociones ajenas y menos desde la muerte de su esposa.

—La encontré en mi casa; como le dije, mis padres y los de este chico tenían algún tipo de vínculo familiar, creo que eran primos —Aventuró expandiendo la mentira que seguía creciendo.

—¿Primos de los Storm? No recuerdo que mencionaran tener ningún primo.

—¿Ha dicho Storm? —Preguntó completamente aturdido.

—Sí. El chico que me ha señalado se llamaba Lucas Storm. ¿Está seguro que eran familia suya?

Con el corazón intentando salir de su pecho y con las manos empezando a sudarle, recuperó la fotografía.

—Discúlpeme, no me encuentro muy bien. ¿Puede indicarme dónde está mi habitación?

La anciana le miró sinceramente preocupada, el desconocido había palidecido de golpe. Le indicó el camino hasta la escalera de acceso a la planta superior donde se hallaba la habitación; a decir verdad, el hostal tan sólo tenía ocho habitaciones, cuatro en la planta baja cerca de la recepción y otras cuatro en la planta superior. Lo que confirmó la impresión inicial que tuvo Patrick de que, en realidad, se trataba de una antigua casa familiar reconvertida en hostal.

Los escalones de madera crujieron bajo sus pies y sirvieron de guía para ayudarle a recuperarse. No podía tratarse de una mera coincidencia que el chico de la foto tuviera el mismo nombre y apellido que el asesino en serie protagonista de sus novelas. Tenía que haber algún tipo de conexión entre ellos.

Capítulo 3

El aire acariciaba sus mejillas mientras corría; la sensación de libertad era tan fuerte que le imbuía la sensación de que nada ni nadie podría detener su avance y eso lo hacía tremendamente feliz, correr golpeando el balón, esquivando a sus oponentes y acercándose cada vez más a su objetivo. El aire entraba en sus pulmones sin dificultad y llenaba su cuerpo de energía para seguir adelante. La portería estaba a su alcance y se dispuso a dar el puntapié definitivo, el que daría la victoria a su equipo…

En un segundo ya no estaba ahí, si no mirando desde el otro lado del patio. No jugaba al fútbol; en realidad, detestaba el deporte y el fútbol en particular. El paisaje también había cambiado: el edificio del colegio era distinto y en sus paredes no había ni rastro de hiedra. Desvió la mirada y reconoció el lugar donde se hallaba, ese era su colegio. El Abraham Lincoln de Los Ángeles era donde estudió. Un edificio sin muros grises ni hiedra, ni profesores excesivamente estrictos.

Patrick miró de nuevo a sus compañeros en el campo de fútbol, sonrientes y felices, celebrando la victoria. Todos coreaban al chico que había marcado el gol de la victoria, este se abrió paso entre ellos y le miró lleno de felicidad. Por una extraña razón, Patrick sintió como si estuviese mirándose en un espejo. Tragó saliva sin dar crédito a lo que sus ojos veían. Las voces de los chicos se sincronizaron en una sola voz.

—¡Lucas! ¡Lucas! ¡Lucas es el campeón!

Su entorno había cambiado de nuevo, el edificio volvía a tener el aspecto siniestro, gris y cubierto del verdor de la hiedra. Dos colegios distintos mezclados en un estrafalario edificio sin sentido. De repente estaba en el centro del coro, los chicos danzaban a su alrededor, repitiendo incansablemente la frenética letanía.

—¡Lucas! ¡Lucas! ¡Lucas es el campeón!

La ansiedad se estaba apoderando de él; intentó corregirlos de su error, pero no le hacían caso.

—¡No! ¡No! ¡Mi nombre es Patrick! ¡Yo no soy Lucas! ¡Mi nombre es Patrick! ¡Mi nombre es…!

Tropezó empujado por la creciente coro de chicos que giraba a su alrededor; se raspó una rodilla y no tuvo fuerzas para levantarse. Miraba su rodilla lastimada sin dejar de repetir su nombre.

—Patrick, me llamo Patrick. Ese es mi nombre. Me llamo Patrick.

Ante sus ojos apareció una mano abierta, levantó la vista y vio frente a él al chico que parecía ser su reflejo. El coro se fue desperdigando y alejándose.

—No tengas miedo, no pasa nada. Ven, levántate —Le volvió a ofrecer su mano.

Aceptó la ayuda no sin cierto reparo; la sensación de estar mirándose en un espejo seguía aferrada en su corazón. Aún así había algo oscuro y tenebroso y era esa percepción la que le llevaba a desconfiar de aquel extraño chico.

—¿Tú eres Lucas? ¿Lucas Storm? —Se atrevió a preguntarle por fin—. Yo soy Patrick McKellen.

El chico agitó su cabeza y sus ojos se oscurecieron por completo convirtiéndose en dos esferas de sombras que se arremolinaban sin cesar. Sonrió exhibiendo una fila de blancos dientes manchados de rastros sanguinolentos y, finalmente, rompió en una aterradora y desquiciaba risa que provocó la huida de todas las aves posadas en los árboles cercanos.

Patrick retrocedió asustado. Lucas tembló y de su boca surgió niebla negra que rodeó su cuerpo envolviéndolo en jirones de oscuridad, como si fueran las vendas de una momia, y avanzó en pos de Patrick que intentaba desesperadamente alejarse del niño-sombra.

—Tú no eres tú, tú eres yo, y debes asumirlo cuanto antes —La horrible voz del niño-sombra sonó como el ruido de cientos de gusanos devorando un cuerpo en descomposición.

Patrick se despertó con el cuerpo sobresaltado y con un único recuerdo de la pesadilla que acaba de sufrir: la extraña frase que había leído en la carta que había encontrado junto a la fotografía.

***

El agente de policía Ian Stewart aparcó el coche frente a su casa; como en la mayoría de los días en los últimos años, el turno había sido completamente tranquilo y sin problemas. Quizás, el vivir en una ciudad costera de no más de veinte mil habitantes convertía New Hampton en el lugar perfecto donde jubilarse; el regreso a la tierra que lo vio nacer le ayudó a superar los duros acontecimientos ocurridos en Nueva York catorce años atrás.

Las farolas de la calle conferían una visión idílica del pueblo, tranquilidad y serenidad nocturna que acompañaba el sueño de sus congéneres e Ian se sentía orgulloso de formar parte de esa serenidad y de aportar su grano de arena en mantenerla.

El silencio se vio interrumpido por el ruido de pisadas y la figura alta de un hombre aproximándose por la acera. El agente salió del coche; posiblemente se tratase del panadero yendo al trabajo. La figura le era relativamente familiar, aunque por la penumbra no había distinguido el rostro. Se detuvo en la acera y sacó de su bolsillo el paquete de cigarrillos; con tranquilidad encendió uno. Le apetecía disfrutar unos segundos más de aquella tranquilidad bajo las estrellas.

—¿Me daría un cigarrillo, por favor? —Solicitó el hombre sin haber llegado aún a su altura.

—Claro, faltaría más —Respondió el agente sacando el paquete y tendiendo uno de ellos a la sombra que se detuvo a su lado.

No hubo advertencia ni palabras previas; el cuchillo se adentró en el estomago del policía una y otra vez hasta que cayó sobre sí mismo en un charco de sangre que salpicaba la inmaculada nieve. Los ojos de Ian miraban desconcertados la figura del desconocido que se acuclilló a su lado mirándolo desangrarse.

—¿Sabes? Después de todo, creí que estaría encerrado para siempre, pero al final pude escapar. Siempre hay un modo de salir.

Una frase que, sin decir mucho, le revelaba al agente el recuerdo de tiempos que casi había olvidado y que, en ese momento, se revelaron en la perspectiva que sólo da el paso de los años.

—¿Cómo? ¿Cómo es posible? —Logró murmurar el agente, sabiendo que su fin estaba cerca, y que de algún modo las acciones de un pasado remoto habían terminado por alcanzarle.

El agresor miró a su víctima con curiosidad; no sentía ninguna otra sensación, tan sólo curiosidad. Al principio había imaginado que habría algo de éxtasis por llevar a cabo su venganza, pero en realidad no era así.

—¿Sabes Ian? Siempre creí que alguien como tú no tendría ningún otro destino que el que has tenido. Y el día que gané la medalla tuve una visión sobre este día. Te ví en el suelo en un charco de tu propia sangre. Gimiendo por tu vida. ¡Y mírate ahora! Cumpliendo esa visión.

La respiración del agente se hizo cada vez más pesada, cada bocanada de aire era un esfuerzo descomunal y la sangre no paraba de manar de los cortes en su vientre. Ya no le quedaba mucho tiempo y lo sabía; se esforzó en mover sus helados brazos en busca del revólver que pendía en el cinturón. Era tarde para él, pero quizás aún podía detenerle, no podía permitir que ese maníaco anduviera suelto de nuevo por la ciudad. Liberó el cierre de la correa y trató de aferrar la culata del arma.

—¡Ni lo sueñes! —exclamó el despiadado criminal. Agarrándolo del pelo, le seccionó la garganta que se convirtió en una catarata de sangre—. ¡Shhh! ¡Ya está! Todo ha terminado para tí.

Empujó la cabeza al suelo hechizado por el constante fluir carmesí; ahora sí que le invadió una emoción: estaba extasiado, liberado y lleno de gozo. Rebuscó en la ropa del agente hasta dar con las llaves del coche. Le hubiera gustado dejarlo allí a la vista de todos, pero hacerlo habría sido una torpeza: aun no era completamente libre y no podía permitirse ser descuidado. Pero no importaba; muy pronto, todos en New Hampton sabrían que había regresado y sería libre de instaurar su reino de terror y sangre.

Capítulo 4

A pesar de que el cielo estaba despejado y que el sol brillaba con intensidad, la nieve seguía compacta y persistente en todos los lugares donde no se había echado sal. Patrick dejó el coche aparcado en la zona junto al colegio. El Saint Mary se alzaba en su completa decadencia como un esqueleto que se niega a morir e intenta emerger de debajo de la nieve. El camino hasta la escalinata de la entrada apenas era distinguible en el manto virgen y blanco de la nieve de los últimos días. El parque con los destartalados columpios gimió, repitiéndose la escena del día anterior; así que permaneció a la espera unos segundos, esperando si aparecía de nuevo el agente de policía y se cumplía el déjà vu. No apareció; se encogió de hombros y avanzó, dejando sus huellas en el camino.

El edificio no tenía ni un sólo cristal entero y las puertas de entrada estaban abiertas; aunque, la verdad, daba la impresión de que hubiesen sufrido una explosión desde el interior, pues la hoja izquierda pendía sobre los goznes inferiores. Al cruzar el umbral, el aparente silencio de aquella mañana se transformó en un constante crujido de cristales rotos a cada paso que daba. Los pasillos estaban sumidos en una tenue penumbra. En el fondo sentía que el lugar no le era completamente extraño, aunque recordaba haber estudiado en el colegio Abraham Lincoln de Los Ángeles. Cruzó el pasillo y llegó hasta una intersección con otro pasillo; en la pared del fondo había una vitrina completamente destrozada, sobre ella se veía pintado en la pared con desgastadas letras góticas: VESTÍBULO DE LA FAMA.

En el interior de la extensa vitrina podían verse algunas fotos rotas, cintas condecorativas y alguna copa de latón completamente aplastada que exhibía una placa al campeón del club de ajedrez. Entre todos aquellos cachivaches y recuerdos encontró una copia de la misma fotografía que había encontrado en su desván.

“Campeones liga comarcal 1981”

Trató de recordar un momento en su vida en el que se hubiese sentido atraído por el deporte, pero le fue completamente imposible. De hecho, recordaba cómo le habían menospreciado sus compañeros de clase, considerándolo un chico débil al que usar como blanco de sus bromas más crueles. Y ese era el recuerdo que más intensamente tenía de su paso por el colegio Abraham Lincoln; su afición por la escritura y la lectura le habían convertido en un bicho raro.

Recogió la fotografía y la observó con detenimiento; si bien la imagen del edificio le resultaba vagamente familiar, en su memoria era incapaz de hallar un sólo de recuerdo de haberlo visto. La primera vez que lo había visto en persona fue el día anterior, nunca antes había estado en New Hampton. Ese pensamiento lo llevó a otro: ¿Y si le resultaba familiar de haberlo visto en fotografías? Pero entonces, ¿quién era el chico de la fotografía? y ¿por qué se le parecía tanto?

La posible respuesta que le vino a la mente le dejó aturdido: un hermano.

¿Y si tenía un hermano, un hermano gemelo?

El pensamiento le provocó un escalofrío; no podía imaginarse a sus padres ocultándole la existencia de un hermano y, menos aún, un hermano gemelo. Pero en el fondo quizás no fuera tan descabellado, pues en el año de su nacimiento las cosas en su familia no andaban muy bien económicamente y cabía la posibilidad de que sus padres se vieran incapaces de mantener a dos hijos. ¿Y si habían dado a su hermano en adopción?

Pero ni todas las explicaciones y razonamientos que podía hacer explicaban cómo era posible que hubiese usado el nombre de ese supuesto hermano para dar vida al protagonista de sus novelas. En realidad no estaba muy seguro de cómo se le había ocurrido usar el nombre de Lucas Storm.

El ruido de cristales crujiendo rompió el hilo de sus pensamientos y le obligó a volverse justo a tiempo para ver una sombra escabullirse por la puerta principal. Patrick la siguió, pero sólo alcanzó a ver la figura de una persona girando en la primera esquina de Main Street.

***

Rachel Grey aceleró el paso con el corazón negándose a reducir el ritmo de sus palpitaciones. Por lo que ella sabía, había visto a un fantasma y por mucho tiempo que hubiese transcurrido, era incapaz de olvidar la mirada de aquellos ojos inquisidores. Pero, ¿Cómo era posible? Toda la familia había muerto en el nefasto incendió que carbonizó la casa donde vivían. Su pelo pelirrojo se movía de un lado a otro por debajo del gorro de lana, mientras se abrazaba a sí misma en un intento de darse fuerza; a su edad no es que pudiera seguir a ese ritmo durante mucho más tiempo. Sus cortas piernas empezaban a acusar un creciente cansancio por el esfuerzo al que las estaba sometiendo.

Iba a rendirse y a reducir la marcha; ya casi había llegado a la esquina de la calle Cameron, cuando repentinamente un coche la adelantó y se subió a la acera, bloqueándole el paso con el morro del vehículo; de su interior descendió el hombre al que había estado siguiendo. Rachel Grey retrocedió asustada, ya no le quedaban fuerzas para huir y no le quedó otra opción que quedarse quieta resollando mientras el hombre se aproximaba a ella.

—¿Me estaba siguiendo?, ¿quién es usted? —A pesar del tono, no se mostraba amenazante, sino más bien lleno de curiosidad.

La anciana no parecía comprender muy bien qué había ocurrido. Lo miraba con una mezcla de confusión e incredulidad.

—Yo… creo que le confundí con otra persona. Pero su parecido… discúlpeme, habrá sido una mala pasada de mi memoria —Tras excusarse, dio la vuelta con la intención de alejarse.

Patrick pensó en dejarla marchar, cuando se dio cuenta de que el modo en que había actuado habría asustado a cualquiera.

—Perdóneme, he sido muy brusco; quizás usted pueda ayudarme. Me llamo Patrick McKellen, soy escritor y estoy interesado en la historia del viejo colegio derruido. Ese en el que me vio hace unos minutos… —Fingió no acordarse del nombre con el fin de restablecer un dialogo con la anciana.

—El Saint Mary —Apuntó la mujer que ya se había vuelto y regresaba sobre sus pasos—. Así que es escritor, ¿eh?

Rachel no le quitaba ojo y parecía estar repitiendo una y otra vez su desconcierto ante la apariencia física del escritor.

—¿Puedo invitarle a un café? —Se ofreció señalando la cafetería al otro lado de la calle.

Aparcó el coche unos metros más adelante y enseguida regresó junto a Rachel que parecía más tranquila. La cafetería resultó un local no demasiado grande con varias mesas y una barra, detrás de la cual un hombre con un delantal lleno de manchas y un trapo de color indefinido secaba algunas tazas. Tras pedir sendos cafés, se acomodaron en la mesa más cercana al escaparate.

—Verá, esto me resulta algo extraño decirlo en voz alta, pero la razón por la que estoy interesado en el colegio y este pueblo es porque creo que tuve un hermano gemelo —La sorpresa que se reflejó en los ojos de la anciana y que luego se mudó en comprensión parecieron confirmar aquellas sospechas—. No recuerdo que mis padres me hablasen nunca de ello, pero no soy capaz de hallarle otra explicación.

Sacó de su billetera la fotografía y la depositó en la mesa ante la atenta mirada de Rachel, ésta no pudo evitar tragar saliva al verla.

—Éste chico es idéntico a como era yo a los quince años, pero no puedo ser yo. Me crié en Los Ángeles y fui al colegio Abraham Lincoln —explicó sin ocultar su desconcierto—. ¿Usted sabe quién era?

Rachel asintió con la mirada entristecida por el recuerdo.

—Se llamaba Lucas Storm —afirmó Rachel Grey—. Murió en un incendio hace más de veinte años.

***

—La Familia Storm llegó a New Hampton a mediados de 1969 y el pequeño Lucas debía contar con apenas dos años recién cumplidos —explicó Rachel Grey tras tomar un sorbo de la taza—. Creo que procedían de alguna ciudad de California.

—¿California? —inquirió Patrick con el corazón dándole un vuelco.

Rachel asintió entre pensativa y dubitativa.

—No estoy muy segura, pero creo recordar que alguna vez mencionaron Sacramento… El caso es que se instalaron en el 30 de la calle Walnut, es la calle paralela a ésta —Aclaró señalando el escaparate del bar desde el que se veía el exterior—. Por aquel entonces, yo era la primera mujer que había entrado a formar parte del equipo docente del Saint Mary. Recuerdo que, cuando inscribieron al chico en la preescolar, ya se veía que era muy despierto, con una capacidad de aprendizaje que superaba al resto de los niños. En cuarto grado se unió al equipo de fútbol, dejando claro que sus aptitudes extraordinarias no sólo se limitaban al campo mental y convirtiéndose en la estrella de la comarca en los siguientes años.

Hizo una pausa para apurar el resto del café y señaló la fotografía en la mesa.

—En 1981 le dio el triunfo al Saint Mary en la liga comarcal; creo que nunca ha habido en New Hampton un día parecido a ese. Lo declararon día festivo y la celebración se prolongó todo el fin de semana… —Se interrumpió bruscamente ante la inevitable presencia de un amargo recuerdo.

Patrick permaneció a la expectativa, no necesitaba leer su rostro para comprender que algo terrible ocurrió empañando la celebración.

—Ese lunes descubrieron a Jackie Rainer atada a un árbol, la habían abierto en canal, sacándole las tripas. Era una de las animadoras del equipo de fútbol de Lucas. Fue horrible, el cuerpo lo hallaron en el bosque al norte del pueblo.

No se atrevió a intervenir. La anciana suspiró varias veces y tomó fuerzas para continuar con su exposición.

—Esa muerte fue la primera de la que tuvimos noticia, pero le siguieron otras… tres meses más tarde desapareció el perro del director del Saint Mary y de nuevo lo encontraron en el bosque, atado y rajado. Poco después, desapareció otro chico, Brian Connor; nunca lo encontraron. La lista siguió hasta que, de repente, finalizó. Pero nos llegaron noticias de que se estaban produciendo muertes en extrañas circunstancias en New Coast, a pocos kilómetros de aquí.

—¿Nadie relacionó las muertes entre sí? —preguntó Patrick ante el repentino silencio de la anciana e incapaz de aguardar más tiempo en silencio.

—Por supuesto, y organizaron patrullas callejeras. Entonces, alguien señaló a los Storm como causantes del mal que atormentaba al pueblo. Creo que fue el padre de Jackie Rainer el primero en acusarles; corrieron rumores de que el día antes de su muerte Jackie se había reído de las pretensiones amorosas de Lucas. Y no necesitaron nada más; una noche el grupo que organizaba las patrullas se reunió en este mismo bar y, entre interminables tragos de whisky y cerveza, se envalentonaron; marcharon hasta la casa de los Storm, bloquearon las puertas y las ventanas y le prendieron fuego a la casa con ellos dentro.

—¡Dios mío! ¿Y nadie los detuvo? ¿La policía?

—Nadie, el agente Stweart formaba parte del grupo. Yo misma estaba allí. Teníamos miedo, queríamos proteger la vida de nuestros hijos… En los meses siguientes nadie se atrevió a decir ni una palabra; nos mirábamos al cruzarnos por la calle con un fuerte sentimiento de culpabilidad. Los asesinatos no volvieron a producirse, al menos no tuvimos ninguna noticia al respecto. Ni aquí ni en ningún pueblo cercano.

Los ojos desorbitados de Patrick miraban a la anciana de otro modo; estaba completamente horrorizado por aquella inesperada confesión. Verse de repente sentado frente a la asesina del que podría haber sido su hermano gemelo le llenó de estupor y consternación.

—¿Saben que pudo tratarse de un asesino en serie itinerante, verdad? —espetó levantándose de golpe; tiró algunas monedas en la mesas y se marchó del bar con la cabeza palpitándole incesablemente.

***

Salió con el corazón acelerado y, sin darse cuenta, giró en la esquina, alejándose de donde había aparcado el coche. En ese momento se arrepentía de haber tomado la decisión de remover el pasado. Apenas se había empezado a recuperar de la muerte de su esposa y se enteraba de que, quizás, tuvo un hermano gemelo al que una turba enloquecida de aquel pueblo quemó vivo, atribuyéndole unos crímenes horribles. Giró de nuevo a la derecha, dejándose llevar. Sólo se percató de a dónde le había conducido el subconsciente cuando se plantó frente a la derruida casa.

Las paredes mantenían las negras manchas del fuego y también se veían ennegrecidas las barras de metal que usaron para bloquear las puertas y las ventanas. ¡Quemados vivos! Las rodillas le temblaron sólo de imaginar el sufrimiento que debieron sufrir los tres, allí dentro atrapados y rodeados por una multitud que no les permitiría huir de allí.

Cruzó la destartalada cancela; con cuidado subió a los restos del porche, apartó la retorcida barra de hierro y entró en la casa. El interior era un espectáculo aterrador: el papel pintado había ardido casi por completo, convirtiendo la casa en un horno en cuestión de minutos. En el centro del salón, un agujero en el suelo con los bordes quemados en cuyos bordes se veía los restos óseos de un pie. El agujero comunicaba con el sótano. Patrick sacó su teléfono móvil y lo usó como linterna; la madera del suelo crujió bajo su peso, pero las gruesas vigas seguían resistiendo. Únicamente la central se había partido por la acción del fuego allí donde se había formado el agujero.

—¡Dios mío! —exclamó Patrick aturdido.

Al ver el grosor y el tipo de madera, no le resultó difícil comprender que los asaltantes tuvieron que usar algún tipo de combustible; de otra forma no se podía explicar el modo en que había ardido en ese punto en concreto.

—Le prendieron fuego a uno de ellos y, al caer aquí el fuego, se concentró hasta hacer el agujero… ¡Jesús! ¡Usaron queroseno!

Apagó el móvil y retrocedió consternado; en su mente se recreó la terrible agonía de ser quemado vivo. La casa entera pareció girar a gran velocidad y Patrick no pudo contener las náuseas, vomitando el desayuno y el café que se había tomado en el bar. Con el cuerpo temblando trató de recomponerse; una cosa era escribir ficción sobre el lado más oscuro de la humanidad y otra distinta el ser testigo de las consecuencias reales de las acciones llevadas a cabo por ese lado oscuro. Una faceta de la que no parecía librarse nadie, ni siquiera los habitantes de aquel apartado y en apariencia pacífico pueblo.

Con la respiración agitada salió al exterior; ya había tenido suficiente por un sólo día. Regresó sobre sus pasos hasta su coche en la calle Cameron, esperaba no volver a encontrarse con Rachel Grey ni con ninguno de sus locos congéneres. Ya no tenía sentido seguir hurgando y reabriendo todas aquellas heridas del pasado. Salió del aparcamiento sin siquiera encender la calefacción del vehículo; el hostal no quedaba lejos y su cuerpo no entraría de nuevo en calor en ese corto trayecto.

Al llegar a su destino, ni se detuvo a saludar a la anciana de la recepción; su único pensamiento era tumbarse en la cama y olvidarse de todos aquellos horribles acontecimientos. Cerrar los ojos y dormir. Al día siguiente se alejaría de allí; subiría al primer avión que saliera de Nueva York con destino a Los Ángeles y trataría de olvidarlo todo y rehacer su vida.

Capítulo 5

El calor era abrasador y el fuego estaba en todas partes. De repente alguien entró gritando, intentando en vano apagar las llamas que se extendían por su ropa empapada. El olor a queroseno ardiendo llegó hasta él; apretó la mano de su madre completamente aterrorizado, su padre se agitaba con las llamas que le consumían con una salvaje fiereza. El crepitar de la estructura de madera de la casa y el papel pintado de las paredes ardiendo con rapidez no ocultaron los gritos que procedían del exterior.

—¡Asesinos!

—¡Arded en el Infierno! ¡Criminales!

La figura en llamas que ya era su padre cayó en el centro de la sala; sus llamas devoraron el suelo de madera, avivándose con mayor intensidad. Las manos de su madre le taparon los ojos en un vano intento de evitarle ver el horrendo final del que había sido víctima su padre.

Una de las ventanas estalló al impactar en ella varias piedras envueltas en trapos empapados de queroseno, que cayeron cerca de la fogata en el centro de la sala, avivando las llamas y consumiendo con más rapidez los restos de su padre y el suelo que acabó por ceder ante la acción del fuego. El calor era cada vez más insoportable.

—Lucas, escóndete en el sótano —Le susurró su madre.

—No quiero dejarte. ¿Esto es por mi culpa?

—Lucas, por favor…—No terminó la frase; otra ráfaga de piedras penetró la ventana y una de ellas impactó en la cabeza de su madre. Sus cabellos rubios ardieron casi al instante.

Desesperada se lanzó en una carrera a ciegas y se precipitó por el agujero del suelo; el ruido de huesos quebrándose fue desgarrador. Asustado como estaba, necesitó todas sus fuerzas para, finalmente, atreverse a mirar por el agujero: el cuerpo de su madre yacía como una muñeca rota sobre los restos y la ceniza de su padre. Uno de los huesos le sobresalía a la altura del pecho y empezó a escupir sangre por la boca.

—Lucas… —En realidad no fue más que un gemido y no supo a ciencia cierta si realmente la había oído pronunciar su nombre.

Se apartó del agujero y miró a su alrededor; el fuego lo envolvía todo, no había salida y, aunque así fuera, los del exterior no iban a permitirle vivir, estaban dispuestos a matarle como ya lo habían hecho con sus padres.

—¡Mamá, papá! —llamó sin esperar respuesta.

Salió del cuarto y envolviendo su mano en la chaqueta accionó la puerta de debajo las escaleras; si ese iba a ser su fin, al menos deseaba estar junto a sus padres. Descendió los escalones y corrió junto a su madre; el hueso que sobresalía por su pecho era el peroné de su padre que se clavó en la caída sobre sus despojos.

—¡Mamá! —La tomó de la mano y la apretó con fuerza. El contacto pareció reavivar la consciencia de la mujer que abrió los ojos y trató de sonreír.

—¡Mamá!

Las facciones de su madre se contrajeron en una mueca de dolor y escupió más sangre en un repentino ataque de tos.

—Lucas… escúchame bien. Yo no soy tu madre…

—¡Mamá! ¡No digas eso!

—¡Escúchame! Tú no eres yo, tú eres tú.

—¿Mamá? ¿Qué estás diciendo...?

—Recuerda, tú no eres yo, tú eres tú. Tienes que recordar.

Luego oscuridad, vacío, ni padre ni madre ni turba enloquecida sedienta de sangre. Sólo silencio y oscuridad. Se había terminado el dolor y el sufrimiento, aunque también había desaparecido la alegría y la diversión; incluso desapareció la culpa o el remordimiento. No quedó nada. Sólo un pequeño punto de luz.

***

Cuando Rachel Grey abrió los ojos, la punzada de dolor en la cabeza le dio la bienvenida de vuelta al mundo de la consciencia. Aunque la visibilidad no era muy buena, ya había anochecido y el frío invernal era muy intenso. Intentó moverse, a pesar de notar las cuerdas que la mantenían atada al árbol. A su izquierda descubrió el cadáver de Ian Stewart con los intestinos colgándole por encima de los pantalones del uniforme de policía. Rachel gimió ante el espeluznante espectáculo y como una maza le golpeó el recuerdo del lugar donde se hallaba. En esos mismos árboles habían hallado a Jackie Rainer, de cuyo asesinato acusaron a la familia de los Storm.

El propio Ian, que ahora estaba muerto, había vertido la lata de queroseno sobre el aturdido Franklin Storm y le prendió fuego, empujándolo luego al interior de la casa. Y ella misma ayudó a lanzar piedras con trapos empapados de queroseno contra la casa extendiendo el fuego; no podían permitir que nadie sobreviviera.

Una sombra se plantó frente a ella y el reflejo de las luces del pueblo brilló en el cuchillo de carnicero que sostenía en su mano.

—Hola, Lucas —Le saludó sin mostrar ni un atisbo de miedo—. Siempre tuve el presentimiento de que de algún modo regresarías a por nosotros.

La sombra se adelantó unos pasos exhibiendo una impecable sonrisa blanca. No hubo aviso previo, clavó el cuchillo en la barriga de la anciana que gimió ante el repentino dolor.

—¡Matasteis a mis padres! ¡Y no veo en vuestra mirada ni un atisbo de arrepentimiento! —gritó mientras agitaba el cuchillo clavado, alzándolo hasta el pecho.

La anciana contrajo el rostro y gritó por el desgarrador avance de la hoja en su cuerpo.

—Voy a hacer que todos paguéis por lo que nos hicisteis. ¡Os voy a matar a todos! —exclamó triunfante extrayendo la ensangrentada hoja; tocó la sangre y con ella pintó los labios de la anciana.

—¿Cómo? ¿Cómo pudiste escapar…? —gimió en un casi inaudible murmullo.

La sombra la miró con curiosidad y se reafirmó en su impresión inicial. Ni Ian ni ella mostraban ni un atisbo de arrepentimiento por lo que hicieron. Sacudió su cabeza y tiró de los cabellos de la anciana Rachel Grey para obligarla a mirarle a los ojos.

—Dos meses más tarde hallaron a dos chicos atados en un árbol a doscientos kilómetros de aquí. En New Portland se repitieron los mismos crímenes y en el estado de Maine, hasta que capturaron a Jack Bull y lo encarcelaron. Hace dos años lo ejecutaron —Le espetó salpicando con saliva el agonizante rostro.

—No… —Intentó farfullar la anciana—. No puede ser…

—¡Sí! ¡Matasteis a dos inocentes! —gritó, clavándole de nuevo el cuchillo esta vez en los pulmones una y otra vez—. ¡Sí! ¡Maldita sea! ¡Matasteis a mis padres solo porque no eran de este maldito pueblo! ¡Eran inocentes!

Siguió clavándole el cuchillo sin cesar, destrozándole el pecho. No importaba que la vida ya se le hubiese apagado; la rabia que sentía era incontrolable y tampoco deseaba detenerse. Al quinceavo golpe se detuvo y repitió el ritual que ya había practicado con Ian Stewart: introdujo sus manos en la abertura de la barriga de la anciana y de un tirón sacó los intestinos, dejándolos colgando. Retrocedió unos pasos y sonrió satisfecho; por un segundo, imaginó el aspecto que tendría su obra, una vez la hubiese terminado: un cadáver en cada uno de los árboles del bosque, todos los implicados en la muerte de sus padres obligados a ver como ardía el pueblo entero.

Capítulo 6

El ayuntamiento de New Hampton se hallaba en la Calle Main, a unos quinientos metros del abandonado colegio de Saint Mary; en la que los habitantes del pueblo llamaban con cierto sarcasmo calle Main Sur. El edificio era un viejo caserón que un alcalde expropió a un viejo terrateniente por el año 1887. La fachada no era muy distinta de la del propio colegio y los ladrillos rojos también habían sido cubiertos por una capa de cemento gris. Subió los peldaños de la escalinata de entrada y accedió a la entrada; en el recibidor había una mesa y, detrás de ella, una joven de mirada alegre escribía en un ordenador.

—¿Puedo ayudarle en algo? —Le interrogó al verle aproximarse a la mesa.

Patrick exhibió la mejor de sus sonrisas, esa que Miriam siempre le había dicho que, si no se empeñara en ocultarse, encandilaría a todos los medios de comunicación del país.

—Verás, estoy buscando la biblioteca o si tenéis algún archivo del periódico local o algo parecido. Estoy de vacaciones en el pueblo y me interesaría conocer algo de su historia —Volvió a sonreír.

Esa mañana se había levantado con la firme idea de alejarse de allí, olvidarse de toda aquella tragedia. Pero, mientras recogía sus pertenencias, la fotografía atrapó de nuevo sus ojos y desató una vez más la curiosidad. ¿Quiénes eran los Storm? ¿Por qué los creyeron culpables de aquellos horribles asesinatos?

—La biblioteca es el edificio que hay al otro lado de la calle —Le explicó la muchacha, que lo observaba con curiosidad—. ¿No será usted periodista? El alcalde no quiere recibir a nadie.

Patrick sonrió y negó con la cabeza.

—No te preocupes, no soy periodista. Gracias por tu ayuda —Levantó la mano a modo de despedida y salió del edificio. Al otro lado vio el edificio rectangular, rodeado de una valla de alambre. Daba la impresión de estar frente a una cárcel y no frente al templo de la cultura que se suponía debían ser las bibliotecas.

Con aquel aspecto, a Patrick no le extrañó en absoluto encontrar el lugar totalmente vacío, salvo por la presencia de un anciano que ofreció una sonrisa desdentada ante la inesperada visita. Patrick se acercó a la mesa del anciano.

—¡Hola!, estoy buscando el archivo del periódico local.

El hombre abrió sus ojos legañosos y le miró sin ver. En sus pupilas se empezaba a percibir la marca blancuzca de las cataratas.

—El New Hampton Daily cerró hace más de quince años, pero encontrará lo que busca en la sala al fondo del pasillo; todos los ejemplares que publicamos están encuadernados por años.

—¿Publicamos? ¿Usted trabajó en el periódico? —Patrick se sentó frente al anciano.

—Durante más de veinte años; al cerrar reconvertimos el edificio en la biblioteca.

Patrick escrutó al anciano y se preguntó si no habría estado implicado en el asesinato de los Storm.

—Quizás usted pueda ayudarme. Me llamo Patrick McKellen y soy escritor; busco información sobre una familia que residió en New Hampton hace ya varios años. Puede que usted los conociera, me refiero a los Storm.

Fue pronunciar el nombre y el rostro del bibliotecario palideció.

—Tarde o temprano el pasado te alcanza…—murmuró el viejo sin pestañear los ojos lechosos.

—¿Los conoció? —Insistió Patrick.

—Sí. Fuimos amigos. Quiere saber sobre el incendio, ¿verdad? —Aseveró el anciano—. ¿Puedo preguntarle a qué se debe su interés por el caso?

El interpelado sintió la necesidad de ser sincero con aquel hombre. Tenía la vaga impresión de que su pregunta sobre si estuvo implicado pronto tendría respuesta.

—Verá, tengo sospechas de que Lucas Storm era mi hermano gemelo —sentenció Patrick.

—¡Dios mío! —Exclamó el viejo bibliotecario.

***

El anciano no ocultó la sorpresa ante la afirmación del escritor; se pasó la mano por el rostro, como si intentase afrontar un giro inesperado en la realidad de su mundo.

—Nunca me mencionó nada parecido —musitó más para sí mismo que para su interlocutor.

—Intuyo por su comentario que era amigo cercano a la familia. ¿Le importaría decirme su nombre? —intervino Patrick, sacando el teléfono móvil en un gesto casual; activó el programa de grabación de voz y lo depositó sobre la mesa.

El viejo bibliotecario suspiró; daba la impresión de que hubiese esperado que se produjera aquella situación durante casi toda su vida.

—Mi nombre es Jonah White, fui el redactor jefe y propietario del New Hampton Daily hasta que me vi obligado a cerrar sus puertas. Durante ocho años mantuve una aventura amorosa con Madelaine Storm, hasta que fueron quemados vivos frente a mis ojos.

El dolor por el recuerdo de la tragedia era patente no sólo en el rostro del bibliotecario, sino que también había dejado una profunda huella en el tono de su voz. Patrick empezó a intuir que aquella historia no acababa con el asesinato de la familia Storm; la locura que dominó a los habitantes del pueblo fue más allá.

—Los siguientes años dediqué mis esfuerzos en intentar que los verdugos no quedaran impunes de su horrible crimen, pero todo fue en vano. Su influencia en las instituciones locales era demasiado poderosa y lograron no sólo librarse, si no que me encerraron en una institución mental. Me arrancaron lo que más quería y después me llamaron loco —Las lágrimas no se hicieron esperar; el dolor que había sufrido aquel pobre anciano era más de lo que cualquiera podría soportar.

Patrick miró al pobre y deshecho hombre, depositó su mano sobre su hombro, esperando que aquel pequeño gesto pudiera infundirle algo de consuelo.

—Por sus palabras entiendo que presenció el incendio… —Retomó el tema cuando Jonah White pareció recuperarse del angustiante recuerdo.

—Intenté impedirlo, pero el agente Ian Stewart me golpeó; entre él y Rachel Grey me ataron a un árbol, obligándome a verlo todo. Vi cómo golpearon y rociaron de queroseno a Franklin Storm, le prendieron fuego y lo empujaron al interior de la casa…

—¿Quiénes fueron? ¿Quiénes participaron en ello? —Le interrumpió Patrick.

—El agente de policía Ian Stewart, Rachel Grey, el alcalde Oswald Wayne, el padre de Jakie Rayner y el juez Eric Gunman.

La voz del anciano Jonah White se quebró una vez más y Patrick decidió cambiar de rumbo en la conversación.

—¿Cómo eran los Storm? ¿Franklin Storm nunca sospechó de su idilio con Madelaine?

Tras una pausa, Jonah White tragó saliva y retomó la conversación en el ánimo algo más recuperado.

—Conocí a Madelaine en el centro penitenciario; yo estaba cubriendo la noticia del ingreso en el centro de un ladrón que había perpetrado varios robos a mano armada en toda la comarca; en uno se produjeron víctimas mortales. Madelaine trabajaba como psicóloga del centro en el que estaba poniendo en práctica nuevas terapias reconductistas. Creo que ambos nos quedamos prendidos con sólo vernos y en el pueblo todos sabían que, desde su llegada, las cosas no parecían ir demasiado bien en casa de los Storm. Algunos decían que Lucas era la causa de esos problemas.

—¿Cómo era el chico?

—Conmigo siempre fue correcto y nunca vi nada extraño en él. Pero quizás tuvieran razón; quizás los problemas de los que hablaba la gente fueran debido a que Franklin no lo consideró nunca un hijo suyo. Pero, como le digo, Lucas era muy atento, inteligente y siempre obediente. Y sus profesores lo tenían entre los alumnos más destacados.

—Entonces, ¿cree que Lucas era adoptado?

—No puedo asegurarlo. Como le dije, Madelaine nunca me comentó nada al respecto.

***

La charla con el escritor le dejó pensativo. Nunca hubiese creído en aquella extraña posibilidad, no al menos sin que Madelaine se lo hubiese comentado; su idilio no se había iniciado en la cárcel tal y como le había relatado. No, Jonah la conoció mucho antes de que llegaran a New Hampton; coincidieron en la Universidad de Sacramento. Ella estaba a punto de finalizar la carrera de psicología y Jonah estaba en segundo de Ciencias de la Información.

Sentado en la mesa de la biblioteca, Jonah se preguntaba cómo era posible que Madelaine le hubiese ocultado que había tenido gemelos; y ahora se había reencontrado con uno de sus hijos. Franklin Storm siempre tuvo la sospecha de que él no era el padre de Lucas, así que quizás los problemas familiares hubiesen ido a peor si se hubiese enterado de que los gemelos no eran suyos; podría ser que eso la hubiese llevado a dar en adopción a uno de los dos.

Un ruido cerca de él rompió sus especulaciones.

—Hola, padre —Una voz salió de entre las penumbras de sus cataratas.

El anciano enmudeció de sorpresa.

—¿Lucas? Pero ¿Cómo es posible? Tú estabas en la casa…

—En el sótano mi padre había construido un refugio, una habitación del pánico en caso de que entrase un intruso estando él ausente. Mi madre me obligó a entrar y estuve a salvo de las llamas.

—¿Ella?

—Murió, sólo había espacio para uno. Ya sabes que Franklin no me tenía en mucha estima. De algún modo él siempre supo que yo era tu hijo.

El viejo redactor rememoró los días posteriores al incendio. Como todos los habitantes calificaron los restos incendiados de la casa como un lugar maldito, nadie se atrevió a entrar y buscar los cuerpos para darles sepultura. Nadie quería afrontar la barbarie que habían cometido.

—Después de todo este tiempo ¿Por qué has regresado ahora? ¿Por qué no te pusiste en contacto conmigo?

El interpelado permaneció en silencio como si estuviera sopesando una respuesta adecuada.

—Descubrir la verdad no fue fácil. Patrick McKellen fue algo inesperado, pero sabía que tarde o temprano acabaría por descubrir las pistas. Aun así, no entiende realmente quién es, pero acabará por aceptarlo.

—¿A qué te refieres? No entiendo de que estás hablando —interrogó Jonah White.

—Por supuesto que lo sabes; del mismo modo en que sabes que yo cometí los asesinatos de los que me acusaban. Tú y mi madre lo sabíais. Siempre lo supisteis.

El anciano recibió aquella afirmación como si le arrancasen la ceguera voluntaria a la que había sometido sus recuerdos. Tras la muerte de Jackie Rayner, Jonah encontró a Lucas en el bosque con las manos ensangrentadas y una sonrisa aterradora. Sin dudarlo, llamó a Madelaine y entre los dos encubrieron al chico.

—¡No! No, no, no… —Desesperado intentó aferrarse al recuerdo de su amada.

—¿Sabes lo que me dijo mi madre antes de encerrarme? Me dijo: Tú no eres yo, tú eres tú —gritó la sombra frente al anciano.

—¡Dios mío! ¡Ella lo hizo! —De repente, todo empezó a cobrar sentido. Las piezas empezaron a encajar de una forma como no había imaginado.

—Así es. Lo hizo. Y ahora tú lo vas a deshacer. ¡Dilo! ¡Dilo! —Exigió, zarandeando a su anciano padre.

—No, no puedo hacerlo.

—¡Dilo o te juro que te despellejo aquí mismo y te obligo a comerte tus ojos! —gritó desesperado, exhibiendo un cuchillo de carnicero.

Jonah White tartamudeó aterrado ante lo que estaba viendo.

—Pero, ¿cómo es posible? Si ella lo hizo, no deberías estar aquí, a no ser que no tuviera tiempo de terminar el trabajo.

La sombra frente al anciano se impacientó y clavó el cuchillo en el ojo izquierdo de su padre.

—Eso no importa. ¡Dilo o tu agonía se prolongará durante meses! —gritó, empujando con fuerza el arma en la cavidad ocular.

La sacudida de dolor le aturdió por completo, tan sólo deseaba que todo se acabara cuanto antes.

—Basta, basta —rogó con un murmullo.

—Dilo y acabaré con tu sufrimiento de la forma más rápida posible —Le ofreció su hijo.

Jonah White lloró derrotado.

—Tú no eres tú, tú eres yo —murmuró el anciano.

El grito de euforia que profirió Lucas Storm al verse por fin libre rasgó el alma de Jonah White.

—Una promesa es una promesa —afirmó mientras cogía al anciano en brazos—. Pero no aquí, ya tienes tu lugar en el bosque.

El viejo periodista no rechistó. Tenía que pagar por sus acciones pasadas y por esta última recién hecha y la muerte a manos de su propio hijo era un buen modo de expiarlas. Su mayor error fue no luchar por mantener a Madelaine a su lado cuando tuvo la noticia de su embarazo. Y cuando ella apareció en New Hampton con su marido y Lucas, supo que no era casualidad. Pero ni así fue capaz de mantener un papel que no fuera el de amante esporádico, a pesar de los ruegos de ella. El miedo le había impedido hacer lo correcto y ahora estaba bien que, finalmente, pagase por ello.

Capítulo 7

El día en que su vida se desvaneció con la misma rapidez que se apaga una vela completamente consumida, Jane Picard, esposa del aclamado escritor Patrick McKellen, hizo un descubrimiento algo perturbador. Un descubrimiento que, tras diez años de matrimonio, hizo tambalear lo que ella creía conocer acerca del pasado de su marido.

Ese mismo descubrimiento llevaría a Patrick hasta New Hampton, pero no ocurrió lo mismo en el caso de Jane Picard. Ella tuvo un fuerte pálpito acerca del significado de la vieja foto que halló en el desván de su casa en Los Ángeles. Sus largos dedos recogieron la vieja foto del suelo y la observó con curiosidad. A pesar de no haber conocido a su marido en su infancia y que éste apenas conservara fotos de esa época, no le impidieron reconocer la mirada inteligente de su esposo en el chico que posaba junto a sus compañeros de equipo.

—¡Qué extraño! Patrick odia el deporte —musitó a la soledad del desván.

De repente, una espeluznante sensación de frío la hizo estremecer y por un segundo creyó oír ruido en la primera planta de la casa. No podía tratarse de Patrick, estaba en Nueva York para entrevistarse con la nueva agente literaria. ¿Cómo se llamaba? ¿Miriam? Jane sacudió la cabeza incapaz de recordar el nombre. Regresó su atención de nuevo a la fotografía que sostenía entre sus dedos y leyó la anotación en el reverso.

“Equipo de fútbol, colegio Saint Mary. 1981”

Por lo que Patrick le había contado, él estudió en el colegio Abraham Lincoln. El colegio se hallaba en el centro de Los Ángeles, e incluso Patrick se lo había señalado al pasar por casualidad por delante con el coche de camino al aeropuerto. Nunca se había planteado indagar en el pasado de su marido; cuando se conocieron, “Storm Free”, la primera novela protagonizada por el carismático asesino en serie, ya ocupada los primeros puestos de las listas de Los Ángeles Times. La foto le estaba haciendo crecer una curiosidad por la infancia de su marido que no había sentido hasta ese momento.

Descendió por la escalerilla plegable cada vez más intrigada. Ya en el salón de la planta baja encendió el ordenador portátil; encontrar la página web del colegio Abraham Lincoln no fue difícil, incluso era accesible una galería de fotos con reproducciones de las imágenes de los anuarios escolares. No tenía ni idea de qué esperaba hallar, pero de ningún modo imaginó lo que le mostraba la foto correspondiente al año 1981. Ninguna de las caras que en ella aparecían no tenían ni una pizca de similitud con el rostro de su marido, no como la tenía la misteriosa foto hallada en el desván.

Consultó el reloj de la pared y comprobó que aún no era tarde. Si se daba prisa, aun podría llegar hasta el colegio y comprobar en persona los registros, aunque, con toda probabilidad, tendría que inventarse una excusa creíble para lograr que le permitieran el acceso a los archivos. Confiando en que algo se le ocurriría en el trayecto hasta allí, salió con prisas de la casa, dejando olvidada la foto junto al ordenador y sin oír los pasos que sonaron en la primera planta cuando ella cerró la puerta.

Bajó unos metros por la calle hasta llegar al coche. Se detuvo un segundo frente a la puerta del conductor, se había olvidado el teléfono móvil; devolvió las llaves del vehículo al interior del bolso indecisa. Si volvía sobre sus pasos para recoger el teléfono, quizás no llegaría a tiempo antes de que cerrasen las puertas.

La pregunta quedó sin resolver: un coche que daba bandazos se abalanzó sobre ella arrollándola. El impactó lanzó su cuerpo contra el negro asfalto y en los últimos segundos de su vida vio cómo unos zapatos marrones se aproximaban con tranquilidad hasta ella. Permanecieron unos segundos a su lado y luego se marcharon. Para Jane Picard, aquella última escena no tenía ningún sentido, pero su último pensamiento fue:

“Conozco esos zapatos.”

***

Despertarse y ver que le rodeaba oscuridad no le alarmó; al menos, no inicialmente. Trató de recordar dónde se hallaba. Las imágenes de la reunión en New York primero y las de su llegada a New Hampton después se fueron abriendo camino en su mente. Se incorporó y ahí fue cuando empezaron a asaltarle las dudas y los temores. No estaba tendido en la cama de su habitación en el hostal, el suelo era duro y frío. La oscuridad apenas le permitía verse las manos y no digamos a su alrededor.

—¿Qué demonios? ¿Dónde estoy? —preguntó Patrick; quizás al formularlas en voz alta tuviera la capacidad de invocar los recuerdos faltantes de cómo había llegado hasta allí.

Tanteó a su alrededor en busca de un punto de apoyo o un mueble que pudiera darle una idea del lugar donde se hallaba. Durante varios largos minutos siguió avanzando sin hallar nada, ni siquiera una silla. El miedo se estaba afianzando en su interior; tal vez la anciana Rachel Grey ordenó que le secuestrasen para así evitar que revelase su implicación en el asesinato de los Storm. Tanteó unos metros más hasta que sus dedos tropezaron con algo, suave y frío. En un acto puramente reflejó, se alejó de fuera lo que fuera con lo que sus dedos tropezaron. El corazón se le había disparado, tenía el presentimiento de que acaba de tocar un cadáver. Con el alma encogida extendió los brazos; quizás no fuera un cadáver, tal vez sólo estaba inconsciente como él mismo lo había estado minutos atrás.

Sus dedos rozaron los finos labios de un rostro completamente flácido. Se acercó hasta distar apenas unos centímetros entre él y la cara de la persona que estaba tendida. Las pálidas facciones no le resultaron desconocidas y, a pesar de ello, sintió una sacudida de incredulidad; tenía que tratarse de una pesadilla, aquello no podía estar ocurriendo. La mujer tendida en el suelo en un creciente charco de sangre era su mujer, Jane Picard. Como para confirmarlo, una farola cercana se iluminó desterrando algunas de las sombras que le rodeaban.

El cuerpo de su mujer yacía en el negro asfalto, junto a su coche. Patrick se incorporó completamente, sus ojos no lograban apartarse del cadáver de su esposa. Nadie acudió a socorrerla, la calle estaba completamente desierta el día del atropello, pero él nunca estuvo allí. Él estaba de viaje a Nueva York para iniciar las negociaciones para la serie de televisión. Nunca vio lo ocurrido, ni siquiera tuvo el valor de ver las fotos que hizo la policía.

De nuevo recurrió a la idea de que podía dar una respuesta a la extraña experiencia que estaba sufriendo; tenía que tratarse de una pesadilla, no quedaba otra respuesta. En cualquier momento despertaría, descubriéndose tendido en la cama del hostal. Sin embargo, y a pesar de todos sus esfuerzos, no era capaz de apartar su mirada del cuerpo sin vida de Jane, no podía dejar de mirarla. Parecía una muñeca de porcelana rota, los brazos estaban retorcidos en ángulos completamente imposibles y absurdos. ¡Los brazos! Sus ojos bajaron hasta la mano derecha que se retorcía sobre sí misma, terminando en un puño con un único dedo estirado, el índice, como si intentase señalar algo en lo que Patrick no había caído en la cuenta. Siguió la trayectoria que creyó indicaba el dedo acusador y se detuvo ante sus propios pies.

—¿Zapatos marrones? Nunca he tenido zapatos marrones —Como respuesta no obtuvo otra cosa que el escalofriante silencio del extraño lugar donde se hallaba.

Se dio la vuelta, intentando descubrir algo más allá de él mismo a lo que pudiera estar apuntando aquel dedo acusador, sólo para descubrir que la recreación de la calle terminaba en los confines de la luz de la farola. Miró de nuevo el dedo y nuevamente comprobó que señalaba a sus zapatos marrones. Fuera lo que fuera lo que intentaba decirle, Patrick no parecía comprender el mensaje del dedo acusador.

Entonces, como surgido de la nada, una voz habló en un extraño murmuro:

—Tú no eres tú, tú eres yo.

Y la luz desapareció de nuevo; las sombras recuperaron su reinado y le volvieron a sumir en la oscuridad.

Capítulo 8

Guy Rayner sentía cómo las fuerzas se le iban escapando y desistió de intentar liberarse de la fuerte cuerda que lo mantenía atado al tronco del pino. A su vera, en los árboles más cercanos, el incesante zumbido de las moscas era atormentador y un tenebroso presagio de cuál iba a ser su destino. Los cadáveres sobre los que revoloteaban las moscas eran vecinos suyos: Ian Stewart, Rachel Grey y Jonah White; todos tenían un punto en común con él. En el instante en que su cerebro descubrió ese nexo, un inconcebible horror se apoderó de él y como si respondería a una invocación de entre las sombras del bosque, surgió la figura de un hombre, sonriente y con las manos ensangrentadas.

—Una vista espectacular ¿No crees? —interrogó el desconocido como si estuvieran manteniendo una conservación casual—. Desde esta pequeña colina se divisa todo el pueblo. Ya verás qué impresionante resultará observar cómo las llamas lo consumen todo.

Un pensamiento fue abriéndose paso en la mente de Guy, una aterradora posibilidad.

—Oh, claro. La última vez que nos vimos yo era un adolescente, pero no por ello me duele que no me reconozcas; después de todo tu mataste a mi madre y a mi padrastro. ¿Qué? No pongas esa cara de fingida sorpresa. Tarde o temprano el pasado termina por alcanzarte.

—Mataste a mi hija, cabrón de mierda —espetó Guy Rayner.

Lucas Storm sonrió, celebrando que al final le reconociera, y agitaba el resplandeciente cuchillo de acero.

—Por supuesto que sí. Pero ¿sabes?, tu hija no era ninguna santa, como tampoco lo eres tú. ¿Acaso crees que no me lo contó? El modo en cómo te deslizabas en las sábanas de su cama. ¿Sabes? En realidad todo fue idea suya.

—¡Hijo de puta! ¿Cómo te atreves? —gritó Guy con el rostro contraído de rabia.

El aludido se lanzó contra él, le levantó la cabeza y le clavó el cuchillo en el ojo.

—Sí, ella me contó cómo la violabas todas las noches desde los ocho años —Le susurró al oído mientras retorcía el afilado metal en la cuenca ocular—. Y ella me rogó que acabara con su sufrimiento. ¡El dolor que tú le causabas!

Acuchilló con furia el rostro de Guy Rayner, frenético, poseído por la rabia y completamente fuera de control. Tan sólo logró calmarse al ver la masa sanguinolenta en que se había convertido el rostro de su presa.

—La liberé de su dolor, al igual que al perro del director y a Brian Connor. Todos me pidieron que acabara con su sufrimiento y yo les otorgué el descanso que tanto deseaban —chilló fuera de sí.

Un murmullo mezclado con sangre luchó por salir de la garganta del agonizante padre de Jackie Rayner.

—¡No llores! ¡Alégrate! ¡Morirás en el mismo sitio donde murió tu hija! ¡Será perfecto para redimirte de tu culpa!

Un nuevo murmullo luchó por hacerse oír.

—¿Qué intentas decir? ¡Habla más alto! ¡Qué todos oigan tu confesión!

—Mataste a Jackie porque no quiso acostarse contigo. Mataste al perro porque te suspendieron Química y asesinaste a Brian Connor porque se te insinuó en los vestuarios. ¡Estás completamente loco! Debiste haber muerto en el puto incendio —sonó como el graznido de un cuervo sin un origen cierto.

Lucas Storm se lanzó de nuevo sobre su indefensa víctima y le apuñaló en el estómago repetidas veces hasta que lo destripó, desparramando sus intestinos.

—¡Mientes!¡Mientes! ¡Cerdo asqueroso! Les di la liberación que suplicaban, el fin de su sufrimiento.

Cuando finalmente se detuvo, cayó de rodillas frente al cuerpo inerte de Guy Rayner y con manos temblorosas soltó el cuchillo.

—Quemasteis a mi madre… —sollozó—. La quemasteis viva y ahora yo voy a mandar todo este puto pueblo al mismo infierno.

Se irguió y con paso decidido se alejó del bosque; el sol acaba de ocultarse y tenía mucho por hacer.

—Aún quedan dos invitados más al espectáculo final y un fuego a la luz del día no tiene la misma belleza que en la oscuridad de la noche —afirmó dirigiéndose a los cuatro cadáveres atados a los árboles.

***

¡Luz! Por fin un nuevo atisbo de luz. Patrick McKellen se arrastró a cuatro patas, tanteando el frío suelo, intentando discernir cualquier obstáculo que pudiera interponerse en su camino hacia la luz. No entendía qué le estaba pasando; cualquier movimiento, por leve que fuera, le suponía un enorme desgaste de fuerzas, pero ello no impidió que siguiera obstinado en su avance hacia el punto de luz. A medida que se fue acercando, discernió dos figuras en el interior del círculo lumínico; parecían estar debatiendo un tema de suma importancia.

—¡Tenemos que hacer algo! —exclamó la figura que iba tomando forma masculina—. Tarde o temprano le relacionarán con ello.

La otra figura se perfiló en una mujer que intentaba por todos los medios tranquilizar a su interlocutor.

—No te preocupes. He estado trabajando en él y puedo arreglar todo esto. Sólo necesito un par de sesiones más —explicó la mujer.

Patrick logró alcanzar el borde de la zona iluminada. No reconoció a la mujer, pero el hombre era sin duda una versión más joven del bibliotecario, el anciano con el que se había entrevistado poco antes de verse absorbido por aquella impenetrable oscuridad.

—¿Dónde demonios estoy? —preguntó, aunque sospechaba que estaba sumergido en un sueño.

Las dos personas en la luz se volvieron hacía él y la mujer se aproximó rápidamente.

—Hola cielo. ¿Qué ocurre?, ¿te has vuelto a pelear?

Patrick no respondió, se hallaba en una situación que él sólo podía calificar de irreal.

—Padre me golpeó de nuevo. Dice que soy el demonio encarnado. ¿Por qué me odia? —Las palabras surgieron de sus labios sin que quisiera pronunciarlas—. Están sufriendo, madre; todos ellos están sufriendo. No importa que ganemos los campeonatos, siguen sufriendo. Pero yo puedo liberarlos, ya he liberado a Jackie y a Brian…

Parecía estar reviviendo un recuerdo, algo del pasado de Lucas Storm. Pero, ¿cómo era eso posible? Lucas había muerto en el incendio. ¿Y si no hubiese muerto? ¿Y si de algún modo logró escapar con vida?

—¿Brian? ¿Qué le has hecho? —Exclamó la versión joven de Jonah Perry—. Madeleine, tenemos que entregarle. El chico necesita ayuda.

—¡Yo puedo ayudarle! ¡Prométeme que no le dirás nada a nadie! ¡Puedo curarlo! ¡Ahora dilo! ¡Dilo para que pueda salvar a nuestro hijo! —El rostro enfurecido de la mujer le mostró un atisbo de locura que nunca había percibido antes.

Jonah asintió asustado, sin ser capaz de apartar la idea de que la situación se les estaba yendo de las manos.

—Lucas, mírame —susurró Jonah Perry—. Escucha mi voz, centra toda tu atención en mi voz.

Los finos labios se movían con un ritmo premeditado.

—Recuerda. Tú no eres yo, tú eres tú —añadió finalmente Perry.

En la lejanía una voz llamó a gritos a la mujer. Jonah Perry asintió.

—Yo me encargo de Franklin, tú aún tienes mucho trabajo por hacer —dijo y se perdió en la oscuridad.

Madeleine miró a Patrick sin verlo, o, al menos, no lo veía tal y como era.

—Escúchame atentamente. No tienes nada que temer. Ahora tú ya no eres yo, tú eres tú. Y tú es una persona distinta, es buena y es feliz.

Desde la oscuridad se oían gritos, como si una multitud de espectros les estuviera rodeando.

Cerró los ojos dejándose llevar por la candencia suave y rítmica de la voz de Madelaine; le invadió una gran paz y desaparecieron todas las preocupaciones y tormentos.

—Todo se desvanece en el fondo de la oscuridad del olvido. Escucha mi voz, centra toda tu atención en el sonido de mi voz. Tú no eres yo, tú eres tú.

Oscuridad.

***

Oswald Wayne se despertó súbitamente, sólo para comprobar que un desconocido estaba de rodillas sobre su torso, exhibiendo un cuchillo de carnicero de grandes dimensiones. A punto estuvo de fallarle el corazón al contemplar los enajenados ojos que lo observaban en la oscuridad y que reflejaban odio, furia y rencor al mismo tiempo.

—Hola, pequeño cabrón. Es hora de acabar con tu sufrimiento —anunció mostrando una despiadada sonrisa.

A pesar del cariz real de la escena que se estaba desarrollando y en la que se estaba viendo envuelto, Oswald no pudo escapar al deseo de estar sumergido en una pesadilla, una de la que despertaría en cualquier momento y le alejaría de la mirada de loco del hombre que le amenazaba con el cuchillo, una mirada que rivalizaba a las de Jack Nicholson en El Resplandor.

—¿No te acuerdas de mí? ¿Cómo has podido olvidarme después de lo que le hiciste a mi familia? ¿En tus sueños no oyes sus gritos mientras el fuego los quema vivos? —Le interrogó el extraño del cuchillo y en ese instante sí que su corazón se detuvo por completo; habría muerto de no haber sido por el golpe que le propinó en el pecho con la empuñadura del afilado cuchillo—. De eso nada, tú no morirás hasta que yo así lo decida.

Y, tras esa sentencia, le golpeó en el rostro y deslizó el filo del arma por las mejillas, ejerciendo la presión justa para que un fino corte se abriera y del que apenas brotó sangre.

—¿Lucas? No... No… —Otro golpe interrumpió la frase cuando el aterrado Oswald empezó a balbucear.

—¿De verdad? ¿Por qué sois tan originales? Nunca se os ocurrió entrar en la casa y verificar los cadáveres ¿A qué viene esa sorpresa de verme vivo? —Le miró con curiosidad y deslizó la punta del cuchillo por el borde del párpado del alcalde—. ¡Oh!, claro. Se me olvidaba que nunca tuvisteis ninguna prueba y entrar allí era un recordatorio de vuestro propio crimen. Ajusticiasteis a inocentes.

No obtuvo respuesta. Los ojos de Oswald parecían dispuestos a salírsele de las órbitas y no tardó en notar un reguero cálido en la entrepierna.

—No digo que Franklin Storm no fuera un cabrón que me golpeaba a la mínima excusa posible, pero de ahí a rociarle queroseno y prenderle fuego hay un abismo… ¿Qué demonios? —Saltó de encima de la cama y observó divertido la mancha amarilla de las sábanas—. ¿En serio? ¿El hombre que organizó el linchamiento de mi familia acaba de mearse de miedo?

Lucas meneó la cabeza desaprobándolo.

—Acabemos con esto antes de que te cagues encima —sentenció y clavó el cuchillo en la barriga del rechoncho alcalde Oswald Wayne, una y otra vez, sonriendo ante las salpicaduras de sangre que se esparcían en todas direcciones.

El resplandor rojizo de la luz de las farolas de la calle a través de la ventana del dormitorio cautivó su mirada; uno más y su trabajo estaría listo. Tan sólo quedaría prenderle fuego al idílico pueblo de New Hampton y, por fin, sería libre, libre para liberar al mundo de tanto sufrimiento y dolor.

Recogió las esquinas de las sábanas y enrolló con ellas el aún agonizante cuerpo del alcalde; llevarlo hasta el bosque iba a requerirle más tiempo del que había esperado. Oswald no era muy alto, pero sí tenía una barriga bastante prominente, lo cual entorpecía el desplazarlo por el pasillo hasta el garaje. El magnífico Bentley Continental aparcado allí era la mejor opción; cogió el rollo de cinta adhesiva gris y la usó para sujetar las sábanas alrededor del cadáver. Tomó una de las mantas de la cama y repitió la operación. El paquete ya estaba listo para su excursión al bosque y obtener su tan merecido asiento privilegiado para asistir al espectáculo estrella de la noche.

Capítulo 9

Patrick McKellen no podía recordar cuánto tiempo llevaba sumido en aquella permanente oscuridad. No importaba cuánto avanzara, allí no había paredes ni puertas, sólo una infinita extensión de una superficie lisa y fría por la que se desplazaba sin cesar. Tenía que afrontarlo de una vez por todas: no era un sueño, estaba atrapado en un extraño lugar que, al mismo tiempo, le resultaba familiar. Y esas escenas que había presenciado: la muerte de su esposa, los padres de su posible hermano gemelo.

¿Qué había dicho el padre? ¿Cómo era esa frase?

—Tú no eres tú, tú eres yo —musitó pensativamente.

La misma misteriosa frase escrita en el sobre donde había encontrado la foto que lo había llevado hasta New Hampton.

¿Qué significado tenía todo eso? ¿Dónde estaba?

Como si respondiera a sus preguntas, un nuevo punto de luz se iluminó no lejos de él. En el centro se formó la imagen de una mujer que conocía perfectamente, pues pertenecía a su difunta esposa Jane Picard. A su vera apareció una cómoda que no le resultó desconocida, era idéntica a la que había en el desván de su casa. De inmediato, el punto de luz se extendió, iluminando algunas viejas cajas apiladas. Ya no había duda, estaba viendo a su mujer en el desván. Intrigado por la extraña representación, se acercó.

Su mujer depositó una vieja máquina de escribir encima de la cómoda, provocando la caída de una caja de la que salieron dos zapatos marrones y un sobre.

¡Los zapatos marrones!

Jane los recogió curiosa y los observó extrañada. El aspecto impecable de los mismos delató que eran recién comprados, o, al menos, se habían usado muy poco. Verificó el número de la talla para descubrir que se correspondían con la de su marido.

—¡Qué extraño! Patrick odia el color marrón.

Devolvió los zapatos al interior de la caja. La depositó en el suelo junto a la cómoda y en ese momento sus ojos se fijaron en el sobre. Lo recogió. En su interior halló una hoja de papel con una rápida anotación manuscrita por la inconfundible letra de su marido. Al principio no le dio importancia pensando que quizás se tratase de alguna anotación para uno de sus libros y volvió su atención a la fotografía del interior del sobre.

Al principio le costó reconocerle; estaba en un entorno en el que nunca hubiese imaginado ver a su marido, el escritor, el hombre que detestaba cualquier deporte y sobre todo el fútbol. Pero no había duda. El chico que aparecía junto a sus compañeros de equipo era sin duda su marido.

—Esa mirada es inconfundible y la reconocería en cualquier parte. Pero no puede ser —Le dio la vuelta a la fotografía y la anotación en ella la dejó más descolocada todavía.

Patrick había asumido el punto de vista de un observador oculto, sin intervenir, escondido entre viejos muebles. Su mujer desapareció descendiendo las escaleras. Como una marioneta, Patrick surgió de su escondite y se calzó los zapatos marrones. Siguió a su mujer, evitando revelar su presencia en todo momento. La observó indagando con el ordenador las fotografías anuales del colegio Abraham Lincoln de Los Ángeles, buscando algún rastro de la infancia de su marido de la que éste le había hablado. No halló ninguno.

Un pensamiento le aturdió por completo.

—Me ha descubierto —No fue ni un susurro, pero tampoco pudo controlar sus labios.

Deseaba no haber pronunciado aquellas palabras, pues, por primera vez desde que había empezado toda aquella locura, las piezas encajaban correctamente. Y desvelaban una realidad aterradora: Él había atropellado a su propia esposa. Nunca hubo un conductor borracho. Él la mató para que no descubriera la verdad. Una verdad que ni él mismo conocía. Al menos no hasta ahora.

Patrick McKellen no existía, nunca existió.

***

Le despertó el ruido de golpes en la puerta de entrada de su casa. Al principio, el ya retirado juez Eric Gunman creyó que había formado parte de la alocada pesadilla que estaba sufriendo poco antes de despertarse. Pero, al repetirse los golpes nuevamente y con más insistencia, optó por levantarse de la cama y cubrirse con la gruesa bata que le regaló el día de su jubilación su difunta esposa.

—¿Quién puede ser a las dos de la noche? —farfulló tras consultar el despertador de la mesita.

Descendió las escaleras hasta la planta inferior; desde el pasillo pudo ver una figura al otro lado de la puerta que parecía bastante agitado. Repitió los golpes, confirmando las sospechas de Eric Gunman; fuera quien fuera el visitante nocturno, estaba visiblemente alterado. Cuanto más cerca estaba de la puerta, más se perfilaba la figura del uniforme de un agente de policía a través del cristal esmerilado. Quizás se tratase del viejo Ian Stewart. Justo antes de accionar el pomo de la puerta, tuvo un pálpito que detuvo el gesto durante de unos segundos. Si tan urgente era ¿por qué no le había llamado al teléfono móvil?

Un segundo y todo cambió. La puerta se abrió con violencia por el efecto de la potente patada del desconocido visitante.

—No tengo tiempo para jueguecitos —El golpe había derribado al anciano juez que miraba sorprendido al hombre que cruzaba el umbral de su casa, con el cinturón y la gorra de un uniforme policial—. ¡Buenas noches Juez Gunman!

El aludido no parecía comprender qué estaba sucediendo, aturdido por la caída y la violenta entrada del visitante nocturno.

—¿Qué ocurre...? ¿Quién eres?

Lucas Storm frunció el entrecejo con aire decepcionado.

—¡Menos mal que eres el último! ¡Esto ya empieza a cansarme! Verás. Viejo decrépito, podría pegarte un tiro aquí mismo sin darte ni una sola explicación. Pero reconozco que no sería tan divertido; la verdad, casi me cansa vuestra poca capacidad de reconocer a un conciudadano vuestro a pesar del tiempo transcurrido.

Eric seguía sin comprender y, por mucho que trataba de identificar a su agresor, no lograba ubicar aquel rostro desbordante de rabia que lo amenazaba con un cuchillo.

—Sólo te daré una pista para darme el placer de ver tu rostro consternado por la sorpresa y por la culpa. Antes que a ti, visité a tus amigo, unos amigos a los que no eras capaz de mirar a los ojos cada vez que te cruzabas con ellos. Sus nombres eran, y fíjate en el detalle, he dicho eran los siguientes: Ian Stewart, Rachel Grey, Guy Rayner y por supuesto Oswald Wayne.

La risa desquiciada salió como un reflejo del placer que experimentó al ver cómo las facciones del juez se transformaban en un terror como el que no había expresado hasta ese momento.

—Oh, sí. Te están esperando en el bosque a que ocupes tu lugar en la tribuna de honor que os he preparado; así podréis contemplar cómo el fuego purifica este maldito pueblo y a los que en él habitan. Sus fríos cuerpos te están esperando; sin tí no podemos empezar la hoguera. Así que acabemos de una vez con tu sufrimiento y tormento —exclamó y, tras ello se abalanzó rápidamente sobre el desarmado juez, asentándole repetidas puñaladas en el tórax.

Cuando ya no quedaba ni rastro de vida en el cuerpo del juez, Lucas Storm se irguió lleno de gozo y satisfacción.

—¡Madre! ¡Tus asesinos han recibido su castigo! —gritó en el salón de la casa.

Ya no le preocupaba que le descubrieran, su primer objetivo se había cumplido. Los asesinos de su familia habían sido ejecutados por su mano. Lo demás tan sólo era un mero ritual que había intentado efectuar por primera vez cuando sesgó la vida de Jackie Rayner y que no pudo terminar.

***

Descubrir que, en realidad, nunca había existido fue la experiencia más desgarradora que había experimentado. Sus recuerdos eran falsos, inventados por una madre desesperada por salvar la vida de su hijo a pesar de saber que era un psicópata sin empatía ni remordimientos. Un despiadado asesino que con catorce años mató a dos compañeros suyos de colegio: Jackie Rayner y Brian Connor, por no mencionar al pobre perro del director del colegio. Pero, aun así, Madelaine Storm quiso salvarle, modificar su comportamiento, borrando el recuerdo de lo que había hecho e implantándole nuevos recuerdos, una vida distinta en el otro lado del país en el seno de una familia que nunca existió. Los McKellen de Los Ángeles no eran reales, ni había asistido al colegio Abraham Lincoln. Todo fueron imposiciones de su madre por medio de la terapia reconductista.

Y si así era, quizás esa fuera la explicación del lugar donde se hallaba; el reino de oscuridad en el que había despertado tenía que ser parte de su mente, o, mejor dicho, la mente de Lucas Storm, cuya consciencia parecía haber sobrevivido y logrado intercambiar su puesto. Las escenas que había presenciado parecían recuerdos, pero no los suyos, sino más bien los de Lucas tomando el control en esporádicas ocasiones.

—Maté a mi propia esposa —Lloró desconsolado, hasta que la rabia resurgió en su interior—. Yo no, la mataste tú, cabrón despiadado, y no pararé hasta verte destruido.

La imagen que había visto de la muerte de su esposa le llevó a intentar recordar un vacío en su memoria que pudiera explicar el instante en que Lucas había surgido para hacerse con el control de su cuerpo. El día que él estuvo en Nueva York para iniciar las negociaciones con la cadena de televisión, esa noche en el hotel no podía conciliar el sueño; la idea de la serie le produjo ansiedad por las expectativas del proyecto y se vio en la necesidad de tomar unos somníferos para poder dormir. No había ninguna laguna en su memoria; al día siguiente se despertó en el hotel.

¡Somníferos!

No tenía por costumbre recurrir a ellos, sólo en situaciones de estrés. No debía ser descabellado que, en esos momentos, Lucas surgiera de la oscuridad. Y en esos momentos se las ingenió para urdir un plan que le permitiera regresar de forma permanente y relegarle a él al rincón más oscuro de su mente. Dejando la foto y el mensaje en el desván, alterando su agenda para ajustarla a sus planes y eliminar el estorbo que suponía para Lucas el estar casado, que esa noche ella descubriera la foto no había sido más que un incidente casual; Lucas siempre había planeado acabar con ella.

Sin duda, algo falló durante el proceso de eliminación de la personalidad enloquecida de Lucas. Patrick inconscientemente sintió su presencia, por ello el protagonista de sus novelas era un asesino en serie llamado Lucas Storm, un reflejo de su pasado y de la persona que su madre había intentado borrar.

Ahí detuvo su razonamiento: la imagen de su madre junto a Jonah White; antes de que la multitud llegara para lincharles, le repitieron una frase, la misma frase escrita en la nota que halló en el sobre: Tú no eres tú, tú eres yo. Y tenía todas las papeletas de tratarse de una orden post-hipnótica. Así debió ser cómo su madre logró borrar la mayor parte de los recuerdos de Lucas, con una terapia hipnótica, injertándole recuerdos falsos y eliminando los reales. Un proceso que no logró completar al ser interrumpido por el ataque del grupo de Oswald Wayne.

Quizás aún pudiera recuperar el control y eliminar a su malvado Alter Ego. Se levantó del suelo usando las pocas fuerzas que le quedaban y gritó:

—¡Tú no eres tú, tú eres YO!

Luz.

Capítulo 10

Luz.

Al principio blanca y muy deslumbrante. Luego fue disipándose hasta convertirse en penumbra una vez más. Patrick McKellen necesitó unos minutos para comprender que no era la misma oscuridad y se hizo completamente consciente de ello cuando atisbó el perfil de los árboles que se extendían frente a él. Se hallaba en un bosque. El horror vino después, cuando descubrió los cuerpos de Ian Stewart, Rachel Grey, Jonah White y dos personas más, todos con las entrañas colgándoles. Por un momento le recordaron una matanza de cerdos que había visto una vez en la televisión, abiertos en canal con los intestinos colgando, listos para ser cortados y usados para hacer embutidos. El corazón se le estaba desbocando de forma incontrolable; la sangre en sus manos le estaba gritando que él mismo les había arrebatado la vida y, aunque no tenía ninguna duda acerca de que todos ellos habían estado implicados en el asesinato de los Storm, lo que sus ojos veían iba más allá de una mera cuestión de venganza. Su otro yo, Lucas Storm, estaba loco; tenía que hallar el modo de detenerle. Y, por lo que él sabía, el único modo de recuperar su vida era reactivando el proceso que había iniciado su madre. Tenía que encontrar a alguien que fuera capaz de pronunciar la frase en caso de que Lucas recuperase el control una vez más. En el instante en que lo había pensado le vino un nombre a su mente. Sacó el teléfono móvil de su bolsillo, sorprendiéndose por el hecho de estar llevando un cinturón de armas de agente de policía. Allí colgaba la Glock; la miró y acercó sus dedos temblorosos. Quizás había una solución más eficaz.

Tragó saliva y descartó momentáneamente esos pensamientos. Marcó el único número que había memorizado en la letra M de su agenda.

—¿Patrick? ¿Aún estás en Nueva York? —La voz de Miriam, su agente literario, sonó por altavoz tras dos llamadas.

—Miriam, escúchame atentamente. Esto es de vital importancia.

—¿Qué ocurre? ¿Va todo bien? —inquirió con sincera preocupación.

Patrick sintió un repentino mareo y por unos segundos había regresado al lugar oscuro.

—Miriam, necesito tu ayuda. Sin preguntas, ni dudas. Escúchame atentamente. Si en veinte minutos no te he vuelto a llamar…

—Patrick, ¿De qué estás hablando? ¿Qué ocurre?

—Por favor, escúchame bien y haz lo que te digo, esto es muy importante. Si en veinte minutos no te he llamado, llámame tú. No permitas que te diga nada, no escuches lo que yo te diga. Tú repite una y otra vez: Tú no eres yo, tú eres tú. Y tú es una persona distinta, es buena y es feliz. Todo se desvanece en el fondo de la oscuridad del olvido. Escucha mi voz, centra toda tu atención en el sonido de mi voz. Tú no eres yo, tu eres tú.

Hizo una pausa consciente de que Miriam necesitaba tomar nota de lo que le estaba dictando. En el fondo de su corazón deseaba que el recuerdo que había visto en el lugar oscuro estuviera en lo cierto y pudiera mandar a Lucas de regreso al fondo más oscuro de su mente.

—¿Lo tienes?

—Estoy terminando de apuntarlo —afirmó Miriam.

Patrick apenas oyó la respuesta. Nuevamente durante escasos segundos había regresado al mundo de la oscuridad; sentía cómo unos fríos brazos intentaban tirar de su consciencia y llevarla de regreso al interior del lugar más recóndito de su mente.

—¿Miriam? Repítemelo.

—Si en veinte minutos no me has llamado, te llamo y repito una y otra vez: Tú no eres yo, tú eres tú. Y tú es una persona distinta, es buena y es feliz. Todo se desvanece en el fondo de la oscuridad del olvido. Escucha mi voz, centra toda tu atención en el sonido de mi voz. Tú no eres yo, tu eres tú…

Las últimas palabras ni las percibió; en un último esfuerzo, cortó la llamada y guardó el teléfono. No podía dejar ni una pista de su plan. Después se desmoronó sobre el colchón de hojas del bosque y la nieve, mientras las frías manos le empujaban de regreso a la oscuridad.

***

El lugar oscuro, la prisión intangible a la que Lucas Storm le había arrastrado, se vio repentinamente alterado, no por una de las imágenes procedentes de la memoria de su despiadado Alter Ego, sino por una figura que se aproximó rápidamente a él. Patrick no pudo evitar el sentirse horrorizado ante la versión retorcida de sí mismo que se estaba acercando, sus movimientos, actitud y mirada destilaban una maldad que no había visto en su vida, ni tan siquiera la había concebido para el Lucas de sus novelas.

—¡No existes! ¡Eres un invento de mi madre para salvarme! —Le gritó sin detener su avance—. Tu trabajo ha terminado y es hora de que desaparezcas.

Patrick McKellen sabía que no podría huir eternamente y aquel enfrentamiento terminaría por ser inevitable. Sólo había una forma de vencer a su oponente. Quizás Lucas tuviera razón y Madelaine le hubiese creado para dar una nueva personalidad a su hijo, pero, desde que se inició su existencia, había ido creciendo, con sus recuerdos propios, con su experiencia propia hasta modelarse en un ser con identidad única e independiente. Ya no era un cúmulo de recuerdos inventados, tenía vida propia y no iba a rendirse sin luchar. Se lanzó de un salto con los puños levantados en pos de Lucas.

—En mis veinte años de existencia he acumulado más recuerdos y experiencia de los que puedas tener tú. En realidad no eres más que un crío de quince años, un maldito adolescente asesino y voy a eliminarte.

Chocó con todas fuerzas contra Lucas y, aprovechando la inercia del salto, descargó los dos puños al mismo tiempo contra su barbilla. El impacto lo lanzó a varios metros lejos; allí las leyes físicas no tenían presencia, el lugar oscuro tan sólo formaba parte del cerebro que habitaban ambas personalidades.

Lucas se incorporó con rapidez, lanzándose a la carrera contra Patrick, extendió sus manos y atrapó la garganta de su enemigo.

—¡Desaparece de una vez! —Le chilló Lucas apretando con fuerza—. Tú no eres tú, tú eres yo.

Patrick pugnó por liberarse intentando introducir los dedos por debajo de los que estaban estrujando su garganta, pero fue inútil. La forma de Lucas Storm estaba aumentando su fuerza y parecía más clara y definida. En cambio, vio cómo su cuerpo y sus manos se volvían cada vez más difusos y emborronados; estaba perdiendo las fuerzas. Intentó hablar, conocía la frase que podía darle ventaja sobre su oponente, pero, con las fuertes manos en torno a su garganta, no podía pronunciar ni una sola palabra.

—Tú no eres tú, tú eres yo —Repitió Lucas sin dejar de apretar y zarandear a su oponente como si fuera un muñeco de trapo—. Tú no eres tú, tú eres yo. ¡Desaparece de una vez!

Patrick no llegó a pronunciar ni una palabra, su cuerpo se relajó de golpe, sin fuerzas, y le sobrevino la oscuridad. Oscuridad dentro de la oscuridad. Relegado al interior del rincón más recóndito del cerebro que compartían. Cuando Lucas lo cogió como si fuera un mapa y empezó a enrollarle sobre sí mismo, no hubo dolor, ni pena, ni derrota. En realidad, no hubo nada, sólo silencio y paz. La lucha había terminado. Lucas Storm triunfó sobre él y lo desplazó, pero ya no al lugar oscuro, sino incluso más allá de ese lugar. En las neuronas de los recuerdos olvidados, allí estaría cautivo. Como el recuerdo de un sabor que ya has olvidado y que, por mucho que intentas recordar cómo era y ponerle un nombre, te resulta imposible, porque ese recuerdo no tiene la chispa suficiente como para activar la neurona que lo retiene. Así era el estado en que se hallaba la personalidad derrotada de Patrick McKellen.

***

Desde la pequeña colina en la que se alzaba el bosque se podía contemplar el pueblo de New Hampton. Ya a sus catorce años, cuando a Jackie Rayner a ese lugar por primera vez, se dio cuenta de la importancia que iba a tener aquel lugar en su vida. Ahora, con los cuerpos sin vida de los asesinos de su madre como testigos, iba a iniciar una nueva carrera en lo que mejor se le daba y era aliviar el sufrimiento que atormentaba a las personas y para ello iba a purgar el pueblo entero.

—¡Mirad cómo limpio su vileza! —gritó Lucas Storm apretando el botón de llamada del teléfono móvil.

En segundos se produjo una violenta explosión en Main Street; el viejo edificio del colegio estalló en llamas. Desde ese lugar privilegiado no tuvo dificultades para ver cómo los vecinos salían a la calle asustados; las llamas se extendieron a los árboles cercanos y ni la nieve parecía capaz de detener su avance. Claro, que eso podía deberse al queroseno que había esparcido la explosión.

La siguiente explosión se produjo en las ruinas de las que fuera la casa donde se crió: no tardó en extender sus llamas a las casa cercanas y, ya en la lejanía, se empezaban a oír algunos gritos de horror que fueron acallados por la sirena del camión de bomberos. Sonrió: la secuencia de explosiones estaba programada con unos segundos de diferencia, pero no sería tiempo suficiente como para que el único vehículo que tenía el departamento de bomberos de New Hampton fuera capaz de sofocar los incendios.

Una deflagración se produjo en la casa de Oswald Wayne.

—¡Mire, alcalde! Su casa se consume como una vulgar cerilla —Rió lleno de regocijo; se acercó al cadáver de Oswald y le levantó la barbilla—. ¡No baje la cabeza! ¡Este es su legado!

Enfurecido, estampó una piedra contra el rostro sin vida, una vez y otra, hasta que un crujido le anunció el astillamiento de los huesos. Con el desprecio reflejado en su rostro, Lucas escupió a la masa sanguinolenta que una vez fue la cabeza del alcalde Oswald Wayne. El ensordecedor ruido de una nueva explosión, esta vez algo más cerca, le hizo retomar su atención sobre el espectáculo que se desplegaba ante él. La casa de Rachel Grey había sido la siguiente. La sirena se había detenido y la suave brisa de esa noche invernal le traía el repetido eco de los horrorizados habitantes de New Hampton que corrían por las calles alertando sobre las explosiones al resto de los vecinos.

La biblioteca fue la siguiente en estallar en llamas. Robar los depósitos necesarios de queroseno del pequeño aeródromo cercano no fue demasiado complicado; de ese mismo lugar lo habían extraído el día en que mataron a su familia.

—Mira, padre. ¡Tu mísero periódico desaparece para siempre! Nadie recordará a un cobarde que no fue capaz de defender a su amante ni a su hijo. Seguro que incluso te alegraste cuando quemaron vivo a mi padrastro.

Otra explosión más y la vieja casa del juez Eric Gunman estalló como una calabaza aplastada que extendió sus flamígeras lenguas en pos de los árboles y edificios cercanos. Las últimas explosiones se sucedieron con escaso margen de diferencia; la casa de Ian Stewart y Guy Rayner estallaron como lo habían hecho las otras.

—¿Quieres saber la verdad acerca de tu hija? —Le gritó al inerte cuerpo del padre de Jackie Rayner—. Tu hija era una zorra que se folló a todo el equipo de fútbol y que se negó a montárselo conmigo. Por esa razón le saqué la inmundicia que había en su interior y alivié su sufrimiento. Arranqué la perversión que habitaba dentro de ella.

En ese instante Lucas se sintió en la cúspide del mundo, con la misión de liberarlo de su sufrimiento y de la vileza que habitaba en el interior de las personas. El momento se vio interrumpido por la inesperada vibración que sacudió su mano.

Miró sorprendido el teléfono móvil que aún sujetaba con fuerza en su mano izquierda.

—¿Quién cojones eres…? —gritó al descolgar la llamada, pero no terminó la frase. Al otro lado se repetía una y otra vez lo mismo.

Desorientado, se adentró en el bosque. Por alguna razón no se veía capaz de despegar su oreja del incesante murmullo que provenía del altavoz del dispositivo. Encontró un sendero que rodeaba la colina antes de regresar a New Hampton; le resultaba cada vez más difícil mantener el equilibrio mientras seguía avanzando sobre la nieve. Repetidamente durante unos segundos la realidad desaparecía y era sustituida por oscuridad. La incesante voz en el teléfono repetía su incesante letanía:

—Tú no eres yo, tú eres tú. Y tú es una persona distinta, es buena y es feliz. Todo se desvanece en el fondo de la oscuridad del olvido. Escucha mi voz, centra toda tu atención en el sonido de mi voz —una voz que, a pesar de su tono completamente distinto, no podía dejar de relacionar con la voz de su madre.

Intentó apagar el teléfono, pero no pudo escapar a la candencia hipnótica del murmullo.

Luego tan sólo hubo oscuridad. Oscuridad sin fin y eterna.

Epílogo

Centro de Rehabilitación de Trastornos Cognitivos de Los Ángeles.

El portalón de madera maciza se abrió con asombrosa suavidad; en el otro lado, un largo pasillo la condujo hasta la recepción del centro. Una enfermera de aspecto huraño, con su permanente cofia blanca a juego con el uniforme, la escrutó inquisitivamente.

—Tengo una cita con el doctor Richard Furia —respondió Miriam a la pregunta no formulada de la enfermera.

Sin mediar palabra con la mujer regordeta que no podía ocultar su preocupación, la enfermera se limitó a descolgar el teléfono y a murmurar algunas palabras.

Del fondo de la sala se abrió una puerta y un hombre de unos treinta años apareció y la saludó con un gesto.

—Cuando las autoridades lo trajeron, no sabíamos de quién se trataba; hasta que encontramos su tarjeta de visita entre los efectos personales del paciente —explicó sin preámbulos.

Miriam escuchaba sin dar crédito a lo que estaba oyendo.

—Le encontraron vagando por el bosque de New Hampton; iba cubierto de sangre y no respondía a ninguna de las preguntas que le formulaban. Cuando siguieron el sendero por donde había venido, se encontraron con un escenario dantesco, aunque imagino que ya habrá leído los detalles en los periódicos. Según los agentes, parece que el señor Patrick McKellen logró escapar antes de que el asesino acabara con su vida, como había hecho con las demás víctimas.

El doctor Richard Furia le indicó la puerta de doble hoja al otro lado de la sala.

—Por aquí. Cuando lo trajeron parecía estar sumido en un estado catatónico. Pero poco a poco parece responder a estímulos, sobre todo con los auditivos. Sin embargo, no estamos muy seguros de hasta qué punto es realmente consciente de lo que ocurre a su alrededor.

Otro largo pasillo se extendía detrás de la puerta; en ambos lados se veían puertas con un identificador numérico. Se detuvieron frente al número ochenta y uno. El doctor le indicó a Miriam que se asomara al ventanuco de cristal de la puerta. Desde allí pudo ver un cuarto con impolutas paredes blancas y, en un extremo, una cama en la que se veía el cuerpo de un hombre amarrado por las muñecas y los tobillos con las correas de seguridad.

—Tengo que entrar. Quizás verme u oír mi voz pueda hacerle salir de ese estado —argumentó la agente literaria—. A solas.

Al principio, el médico se mostró reticente, pero acabó cediendo; del bolsillo de su pantalón extrajo una tarjeta electrónica que acercó a un recuadro de metal ubicado en la pared. El chasquido de los engranajes confirmó la apertura de la cerradura. Miriam no esperó a que el doctor le diera permiso, empujó la puerta y se adentró en la habitación. Ver a su estrella literaria atado a una cama como si hubiese enloquecido le trajo más preguntas que respuestas. Lo último que había sabido de él fue cuando la llamó para hacerle aquel extraño encargo. Y ahora estaba allí, tendido, con el rostro ausente y las babas cayéndole por la comisura del labio. Se volvió hacia la puerta para asegurase de que estaban completamente solos; acercó sus labios a la oreja de Patrick y murmuró:

—Tú no eres yo, tú eres tú. Y tú es una persona distinta, es buena y es feliz. Todo se desvanece en el fondo de la oscuridad del olvido. Escucha mi voz, centra toda tu atención en el sonido de mi voz —Al final había terminado por aprendérselo de memoria.

Tenía la esperanza de que, si le repetía las últimas palabras que él oyó de sus labios, quizás lograría sacarlo del extraño coma; insistió varias veces hasta que desistió. Le miró una vez más, le rompía el corazón verlo de ese modo. Se disponía a marcharse cuando percibió el ligero temblor que parecía estar sacudiendo los labios del escritor. Una punzada de aprensión le sacudió el pecho, pero ésta se desvaneció por completo. ¿Y si no eran temblores? ¿Y si estaba intentando hablar? Se inclinó sobre él acercando su oreja a los labios del escritor; al principio no percibió ningún sonido. La sorpresa vino después, cuando finalmente captó algo:

—…Gracias, Miriam, me has salvado. Muchas gracias, Miriam…

Emocionada, se irguió y tomó entre sus manos las del escritor.

Muchas gracias por haber leído este libro.

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Scott Logan - Libro 1

Capítulo 1

Como todos los días estoy en blanco, en mi mente no hay nada, ni recuerdos ni identidad. No sé quién soy y eso me enloquece. En el mundo que vivimos tienes que saber quién eres; si no estás perdido. Así que no me preguntes por mi nombre porque no lo tengo. Y hago esto porque necesito una identidad y tú eres perfecto para ello.

Por mucho que intentes liberarte, ya me he asegurado que las ligaduras estén firmes. Te dolerá, te lo aseguro, pero tiene que ser así. Si te anestesio, el proceso se corrompe. Pero no te preocupes, el dolor será breve; tan sólo el tiempo en que tarde en taladrar el cráneo. El resto del proceso no te dolerá, pues el cerebro no tiene terminaciones nerviosas.

¿Lo ves? Tampoco ha sido para tanto. Ahora introduciré las agujas por el orificio y, en unos segundos, todo habrá terminado. Tú serás como yo y yo podré ser como tú.

Es una lástima que no sobrevivas al proceso, me gustaría que comprendieras el suplicio que supone el estar siempre vacío, sin nada, sin recuerdos. No me alegra saber que vas a morir y que, poco antes de que eso ocurra, te encontrarás vacío y no vendrán a verte los rostros de tus seres queridos porque no recordarás nada, ni sus caras ni sus nombres. Serás un mero cascarón.

No obstante, debe reconfortarte que tu sacrificio involuntario no será en vano. Tu muerte me aproximará a tener éxito en mi propósito y, con ello, descubriremos la esencia de la consciencia humana.

A lo mejor te preguntas por qué te cuento todo esto. Quizás sea para justificar mis acciones, pero, en realidad, no importa, ya que en el hipotético caso de que sobrevivas a esta operación, no recordarás nada. No habrá nada en tu cabeza, serás lo más parecido a un vegetal. Así que es preferible la muerte a eso.

¡Ya casi está! Un poco más y todo habrá terminado. Lo veo en tus ojos, me miras sin ver. Ahí ya no hay nadie. Parecen meras canicas de cristal. Apagadas.

Sigues respirando y eso no es bueno. No deseo que caigas en manos de los médicos y que te obliguen a seguir en ese estado. Lo creas o no, me voy a apiadar de ti y te proporcionaré un final digno, evitándote una vida atado a una máquina.

Deposito la almohada sobre tu rostro, tus facciones están relajadas como nunca lo han debido estar antes. No luchas, no peleas. Eres como un muñeco de trapo. Hago fuerza y aplasto la almohada contra tu nariz y tu boca. Sufres convulsiones, pero sigue sin haber lucha, ni instinto de supervivencia. Poco a poco las sacudidas de tu cuerpo van remitiendo. Aparto la almohada.

En poco tiempo vendrá la policía, quizás debería llamarles yo mismo. No deseo dejarte aquí sólo para que te pudras y el olor delate tu presencia. Los muertos deben ser enterrados y no está bien que los insectos los profanen.

Puede que, incluso, les llame desde tu propio teléfono; ahora yo soy tu, tengo todo lo que necesito y puedo darle todos los detalles que me pidan. ¿Sabes? Me caes bien. Ojalá no desaparecieras como lo han hecho todos los demás. Me hubiera gustado que tú fueras el definitivo, pero aún no he logrado encontrar el modo de impedir la corrupción. Algún día lo lograré y ya no tendré que matar a nadie más. Y, por fin, podré descansar y terminar con la horrible agonía del vacío que persiste en habitar mi interior.

¡Oh! Eso es nuevo. Creía que no tenías familia.

***

Scott Logan ya había colaborado con el departamento de policía de Nueva York, así que, cuando una vez más requirieron sus servicios, no le sorprendió en absoluto la llamada a las ocho de la mañana de aquel lunes.

Conducir por la Quinta Avenida podía ser muy estresante, así que optó por tomar un taxi hasta la dirección que le habían facilitado. En la Calle 53 se había cometido un homicidio y, ante la falta de evidencias, una vez más habían recurrido a las habilidades especiales de Scott.

Un agente con su uniforme azul le recibió bloqueándole el acceso al bloque de apartamentos.

—Lo siento, pero no está permitido el paso.

Scott sonrió. El rostro huraño del agente no cambió ni un ápice a pesar de saber de sobra quién era. No todos los agentes de la ley veían con buenos ojos la intervención de aquel extraño asesor. Había rumores que lo calificaban de médium o vidente, aunque estaba claro que para aquel hombre no era más que un estafador y un vividor.

En realidad Scott no tenía ni idea de cómo funcionaba su habilidad, actuaba como una extraña corriente que lo sacudía y le conectaba con lo ocurrido. No eran visiones ni telepatía, percibía la energía emocional desprendida y la leía.

—¿Sería tan amable de informar al inspector Monroe de que Scott Logan está aquí? —No leer las emociones del agente le resultaba una tarea hercúlea.

—Déjelo pasar, agente Perkins, sabe de sobra de quién se trata —La voz del inspector sonó en la penumbra del portal y el aludido obedeció a regañadientes.

Cruzó el umbral y siguió al inspector que había empezado a subir las escaleras.

—¿De qué se trata?

—Un ingeniero informático, recién separado. Su hijo lo encontró atado a la cama con una almohada en la cabeza. La sorpresa sobrevino cuando apartamos la almohada, le habían practicado un orificio en el cráneo.

Subió varios escalones de dos en dos hasta dar alcance al inspector.

—¿La herida fue hecha post morten? —preguntó Logan.

—Presumiblemente ante morten —respondió y le indicó la puerta del apartamento.

El inspector le tendió dos guantes de látex y cogió dos más para él. Abrió la puerta y les recibieron varias miradas de los miembros del departamento de ciencias forenses, que estaban tomando muestras y huellas del lugar.

—¡Vaya, vaya! ¡Mirad quién ha venido! ¡Si es el joven brujo!

Una risa sonó como eco de la burla.

—No se preocupe inspector, ya estoy acostumbrado —afirmó Logan.

Sin mediar más palabras, cruzaron el salón hasta el dormitorio. Scott no pudo evitar un temblor al ver la escena. A sus veinticinco años había visto más cadáveres de lo deseable y, sin embargo, el primer vistazo siempre era el peor. La habitación era más bien espartana y con muy pocos muebles. La víctima estaba tendida en una cama de matrimonio, las extremidades se las habían atado a cada esquina con una cuerda. El rostro del muerto estaba relajado y desprovisto de emociones.

—Vacío —murmuró Scott—. Aquí no hay terror, no hay miedo. Aunque lo hubo, es como si se lo hubiesen llevado, como si hubiesen borrado su rastro.

Se aproximó al cuerpo, seguido por la atenta mirada del inspector Monroe. Examinó de cerca el orificio en la frente, depositó su dedo enguatado en el área cercana a la herida y percibió cómo todo había salido por aquel agujero. Miedo, terror, vida, esperanza, proyectos. Todo se había colado desde dentro hacia fuera como si se tratase de un desagüe.

—¡Dios mío, lo han vaciado! —Retrocedió asustado. Lo robado había tomado forma fuera de la víctima y lo había asfixiado con la almohada—. Le han robado su esencia y con ella lo han asesinado.

El inspector Monroe se aproximó a Scott.

—¿De qué estás hablando?

Un frío descorazonador le hizo temblar antes de poder explicar lo que estaba percibiendo.

—Ató a la víctima y, de algún modo, le extrajo toda su esencia, sus recuerdos y estos formaron parte de su asesino.

En varios casos su vida había sido expuesta al peligro, pero Scott no pudo imaginar una situación más horrible que el vacío que debió sufrir cuando a la víctima le arrebataron todo lo que hasta ese momento había formado parte de él mismo.

***

El apartamento de Scott Logan no era de los más amplios que hubiese visto el inspector Monroe, aunque, para un joven soltero de veinticinco años era más que suficiente, o, al menos, así era como lo pensaba el inspector.

—El informe del forense te parecerá muy interesante —afirmó Monroe, estrechándole la mano, y luego le tendió una carpeta.

Scott le indicó la mesa de la cocina y éste aceptó el ofrecimiento.

—¿Le apetece una taza de café? —El inspector respondió asintiendo.

—Scott, nos conocemos desde hace ya tiempo ¿Por qué te empeñas en tratarme de usted?

El aludido se limitó a encogerse de hombros mientras preparaba la cafetera.

—La médico forense dice que a la víctima le clavaron dos agujas en el cerebro hasta los…

—Los lóbulos temporales —Le interrumpió Scott mientras servía dos tazas de café—. Le robó todos sus recuerdos. Le arrancó su identidad al completo.

El inspector tomó un sorbo, ya estaba acostumbrado a que se le adelantara en la conclusiones.

—En el apartamento de la víctima me sentí desconcertado por el vacío que sentí, pero esta mañana, mientras me duchaba, pensé en ello y comprendí que lo que el asesino hizo fue extraerle todo su memoria e identidad. Antes de matarlo, lo convirtió en un vegetal.

El inspector arqueó las cejas y sonrió:

—Algunas veces me pregunto por qué me molesto en traerte el informe forense.

Scott Logan sonrió.

—Porque adora mi café —Hizo una pausa y añadió—. Creo que padece una enfermedad, algo relacionado con la memoria.

—¿Crees que es ese el móvil? ¿Robarles sus recuerdos? —Le interrogó el inspector, no muy convencido de que fuera posible.

Suspiró sin saber muy bien qué responder; Logan no llegaba a comprender muy bien cómo funcionaba su habilidad.

—Creo que volverá a matar. Busca a varones que viven solos, en torno los treinta y cinco años. Busca personas semejantes a él mismo. Cuanto más parecidos, mucho mejor —explicó Logan, mientras el inspector Monroe tomaba notas en su libreta de bolsillo.

Monroe tomó el último sorbo y, dándole unas palmaditas en el hombro, fue hacia la puerta.

—Como siempre, es un placer contar con tu ayuda —Le agradeció antes de marcharse.

Scott Logan cogió la carpeta con el informe del forense y observó las fotografías de la autopsia. Las fue pasando de una en una. El rostro relajado de la víctima con el agujero en la frente desencadenó los recuerdos de lo que había percibido en la escena del crimen. El modo en que sintió cómo las agujas extraían el alma del interior del cerebro, sus vivencias y experiencias. Todo. ¿Con qué fin? ¿Para qué necesitaba los recuerdos de otra persona? ¿Qué hacía con todos esas experiencias ajenas?

Pasó sus dedos por las fotos, intentando usarlas como estímulo para su habilidad de percibir y leer las emociones desprendidas en el crimen. Sus ojos se pusieron en blanco. Allí estaba junto a la puerta del dormitorio. Todo lo que había pertenecido a la víctima se iba con el asesino; pero no sólo iba con él, formaba parte de la esencia del asesino. Las emociones del criminal habían transmutado a las de la víctima, formando parte de él.

Aterrorizado, rompió el trance al ser consciente de lo que estaba haciendo el asesino. Su objetivo principal no era matar; eso era un efecto secundario, un modo de apiadarse de sus víctimas tras dejarlas en blanco. El objetivo eran los recuerdos; necesitaba aquellos recuerdos para convertirlos en recuerdos propios. El asesino carecía de identidad propia, necesitaba todos esos recuerdos para llenar su vacío interior, para otorgarse una identidad, para tener una vida aunque no fuera realmente la suya.

Descubre la continuación en: El Ladrón de Recuerdos

Este libro está dedicado a tí, querido lector.

ACERCA DEL AUTOR

Richard King Jr es un escritor afincado en las Islas Baleares. Ha quedado finalistas en varios concursos de relatos cortos, también ha colaborado en revistas literarias tanto en papel como en digital. Cursó escritura creativa con la escritora norteamericana Holly Lisle.

En español ha publicado:

Alter Ego

Saga de Scott Logan:

El Ladrón de Recuerdos (Digital y Papel)

Mátate (Digital y Papel)

Sangre (Próximamente)