Sr. Despiadado

Un bebé del millonario

Rebecca Baker

Derechos de autor 2023

Rebecca Baker
Todos los derechos reservados

Mi novela romántica gratis para ti:

https://www.subscribepage.com/rebeccabaker_espanol

Rebecca en Facebook:

https://www.facebook.com/Rebecca.Baker.Espana

Índice

Índice

Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

Capítulo 4

Capítulo 5

Capítulo 6

Capítulo 7

Capítulo 8

Capítulo 9

Capítulo 10

Capítulo 11

Capítulo 12

Capítulo 13

Capítulo 14

Capítulo 15

Capítulo 16

Capítulo 17

Capítulo 18

Capítulo 19

Capítulo 20

Capítulo 21

Capítulo 22

Capítulo 23

Capítulo 24

Capítulo 25

Epílogo

Capítulo 1

Owen

Gala de Nochevieja para la familia Nixon.

¿Qué demonios estoy haciendo aquí?

La pregunta me ronda una y otra vez mientras me inclino sobre el parapeto de la extensa galería, con una copa de Martini en la mano, molesto y aburrido,  dejo que mi mirada se deslice sobre los numerosos invitados al evento de mi viejo, Sean Nixon.

Me bebo un gran sorbo, con las comisuras de los labios apretadas. El camarero debió de entender mal el apunte “con un toque de limón”. En ese momento, al menos por un breve instante, mi expresión coincide exactamente con mi estado de ánimo.

"Típico de Owen, no estás de humor, ¿verdad?", me pregunta de pasada Aiden, mi hermano mayor. Al menos interpreta correctamente mi mirada, no se detiene y me deja en paz, porque sabe perfectamente que las charlas vacías me gustan menos que las galas de recaudación de fondos en Nochevieja en las que se reúne toda la familia.

Familia, en mi caso, significa un gran excedente de hombres: mi padre Sean Nixon, mis cinco hermanos y yo.

En ese momento, diviso a mi padre a lo lejos, que por supuesto hoy vuelve a llevar su típico traje negro y corbata negra. Al parecer, es la única prenda que le parece adecuada llevar tras la muerte de su esposa, mi madre.

Cerca de él veo a mi hermano mayor Gabriel. Por supuesto. ¿Dónde iba a estar si no? Es de suponer que será él quien asuma la dirección del Imperio Nixon cuando nuestro padre, con 62 años, entregue su testigo. Pero los hombres como él suelen seguir trabajando, aunque sólo sea para fastidiar a sus hijos y seguir invitándoles a actos sociales como este.

Entonces diviso a Harper y Andrew, mis dos hermanos pequeños, entre la multitud, que me saludan en silencio con la cabeza e inmediatamente vuelven a apartar la mirada. Eso lo dice todo sobre nuestra relación y hace innecesarias más palabras al respecto.

Como uno de los hijos del medio, destino que comparto con mi hermano Nash, sólo un poco más joven, sé lo que es ser invisible en la familia. Los hermanos mayores presumen de sus grandes logros, mamá y papá aplauden. Vale, en mi caso sólo papá porque mamá falleció demasiado pronto después de nacer Andrew. Los hermanos pequeños son siempre los más dulces. Sólo tienen que sonreír y todos quedan encantados con ellos. ¿Y los hijos del medio? Son invisibles. Así fue mi infancia y así ha seguido siendo hasta hoy. Por supuesto, los demás lo negarían vehementemente, pero ¡a la mierda! La familia no me interesa, aparte de Nash, a quien saludo un poco más amablemente cuando nuestras miradas se cruzan.  Pero por supuesto hoy está aquí con su Luna. Son amigos desde hace mucho tiempo y yo siempre me pregunto cómo demonios se puede ser amigo de una mujer.

Supongo que con mi actitud, debería haber rechazado la invitación de mi padre a aquella fiesta para recaudar fondos en Nochevieja, cosa que sin duda consideré. Pero mi ausencia solo me llevaría a atender llamadas telefónicas al día siguiente. Eso me molesta más que el Martini agrio.

Aparte de eso, mi presencia tiene otro motivo: mi viejo conoce a casi todos los ricos y poderosos de Boston.

Lo último me da igual. Yo mismo tengo más dinero del que puedo contar. A menos, claro está, que un anciano y rico caballero traiga consigo a sus hijas, guapas, elegantes, con clase y vistosos atributos. Y si no, hay muchas otras mujeres hermosas sin padres ricos en esas fiestas esperando encontrar a un hombre o ser descubiertas por un cazatalentos de modelos. Tales encuentros, junto con la diversión que proporcionan la tarde y la noche siguientes, son una compensación adecuada por tener que aguantar a la familia, que yo evito en la medida de lo posible. Vuelvo a dar un sorbo a mi copa, pero el Martini sigue agrio y de nuevo toda la acidez inunda mi boca. “¿Cómo puede agriar la expresión un rostro tan bello?”, comenta una voz femenina a mi lado.  Lentamente me doy la vuelta y tengo que reprimir una sonrisa cuando veo el amplio escote que, junto con sus curvas, seguramente fue hecho a medida en una de las mesas de operaciones más caras de la ciudad. Observo la cara de una pelirroja que me sonríe con su clara mirada de "fóllame".

"He tomado martinis mejores", le explico y le sonrío echándome un mechón de pelo hacia atrás.

"¿No recuerdas quién soy, Owen?", me pregunta, sonando casi un poco reprobatoria, aunque puedo intuir que disfruta jugando conmigo. ¿Es posible que la haya tenido antes en la cama y no me acuerde?

"Candace, soy la hija de...", pero antes de que pueda continuar, un hombre de aspecto siniestro, que no es en absoluto su padre, sino más bien su acompañante, tira de su brazo y la aparta. "Me alegro de volver a verte, Owen. Hasta luego", me dice.

La despido con un dedo extendido de la mano sobre la copa de Martini. En realidad, me alegro de que su acompañante se la lleve a rastras. De lo contrario, no habría habido más que problemas y ningún éxito. Y los problemas en tales eventos sólo significan más llamadas de mi padre o de uno de mis hermanos.

Vuelvo a girarme para mirar a mi alrededor, dejo vagar mi mirada y... algo me hace detenerme... mis ojos retroceden automáticamente un poco entre la multitud. Y entonces la veo. Esta vez no es su escote lo que atrae mi mirada, es toda su apariencia. Parece como si brillara desde dentro. La conozco. Incluso la he tenido en la cama. Yo fui el primero y fue absolutamente celestial.

De verdad que no utilizo esa palabra para todas las mujeres, pero el sexo con ella era simplemente eso. No sé exactamente cuántos años hace que no nos vemos y ni siquiera me doy cuenta de que la miro fijamente sin cesar mientras vacío la copa de Martini sin pestañear siquiera.

Definitivamente, parece más guapa que entonces. El vestido abraza sus hermosas curvas, todos los demás sonidos se desvanecen en el fondo, como si hubiera una especie de fuerza que atrae mi mirada cada vez más hacia ella.

¿Grace? ¿Qué hace ella aquí? Por un momento se me ocurre pensar que podría haber venido para verme, pero eso es una tontería y yo lo sé muy bien. Su padre es uno de los poderosos de la ciudad, junto con mi padre; y la razón por la que no volví a verla entonces es que él es quien...

"¿Y bien, hijo mío? ¿Has encontrado algo adecuado?". La voz grave de mi padre es inconfundible. Sigue dándome palmaditas en la espalda como si fuera un colegial que busca su aprobación. "Bonito evento, papá", digo evasivamente, volviéndome para mirarle con el ceño fruncido, ya que desde luego no ha venido a entablar una conversación trivial conmigo. Si se digna a hablar con uno de sus hijos invisibles y medianos, habrá una razón. Yo con los años he adquirido la costumbre de escuchar lo que tiene que decir, asentir y luego seguir con mis cosas, porque así es como tengo más probabilidades de conseguir mi paz.

"Espera...", dice, masticando. Momentos antes se había sacado un paquete de cacahuetes del bolsillo del pantalón y se había metido unos cuantos en la boca.

Me doy la vuelta e intento localizar de nuevo a Grace, pero parece haber desaparecido. Así que miro mi copa de Martini vacía. Deseaba tomar un trago mientras observaba a mi padre y permanecer en silencio a su lado. Él toma otro sorbo de su Bourbon. Es típico de él y tan indispensable como su traje negro y los cacahuetes.

"¿Qué puedo hacer por ti?", pregunto con un tono claramente insolente que sé que no le gusta.

"Owen, hijo mío. Sé que piensas que no aprecio tu presencia tanto como la de tus hermanos, pero...". Por supuesto, tiene algo que decir y probablemente yo sea el último de todos a quien busque. ¿Por qué iba a ser diferente esta vez? “Ahí es donde te equivocas. Os valoro a todos y cada uno de vosotros. Y créeme, sin tu madre y con el Imperio, no siempre ha sido fácil".

Asiento con la cabeza en todos los momentos adecuados y hago como que le escucho, cosa que no hago en absoluto. Ya he oído esa historia antes. Parece que la he oído cientos de veces.

Sin embargo, su fuerte mano sobre mi hombro me irrita. Me encojo levemente de hombros y vuelvo a mirarle. "¡Estoy orgulloso de ti, hijo mío! ¡Créeme! Estoy orgulloso de lo que has construido sin mi ayuda. Has recorrido un largo camino".

"¿Pero?", digo, girando mi vaso vacío entre las manos. Siempre hay un pero. Al menos con mi padre. Claro que estuvo a nuestro lado tras la muerte de nuestra madre. No como ella, sino a su manera: maravillándome de los logros de mis hermanos mayores y regocijándose con lo guapo que eran los pequeños.

"Pero me pregunto, ¿cuándo te vas a comprometer?".

"Otra vez el tema no, papá", digo poniendo los ojos en blanco, molesto. "Voy a por una copa, luego podemos...", añado y estoy a punto de darme la vuelta cuando su mano vuelve a posarse en mi hombro. Esta vez más fuerte y apretada que antes, como si me suplicara que me quedara.

"Hablo en serio, Owen. Estoy aquí porque...".

"¿Para tenderme una trampa?". Las palabras se me escaparon antes de que pudiera pensar en ellas.

"Escúchame, joder. Soy tu padre”, sisea Sean Nixon, dirigiéndome una mirada severa. Hasta ese momento ha mostrado su lado amable y público, pero sé demasiado bien cuánto le molesta que le quites la palabra. Tiene opiniones anticuadas sobre las jerarquías y no le gusta que le interrumpan. Salirse con la suya es lo más importante para él, todo lo demás es secundario. Sin embargo, ha hecho de padre cariñoso y afligido y nunca se ha vuelto a casar ni ha mirado a otra mujer tras la muerte de nuestra madre.

"Por favor", le digo, haciendo un gesto con las manos para indicarle que puede continuar.

Levanta el dedo índice como para decir algo, pero cambia de opinión, mira a su alrededor como para comprobar que no hay nadie al alcance del oído, se aclara la garganta y dice: "Tienes que comprometerte, Owen. Encuentra una mujer para toda la vida. No sólo para una noche, como siempre haces en los eventos. Una mujer con la que tengas hijos que aseguren la continuación de la familia Nixon...".

Por supuesto. Vuelve a salir el gran nombre de Nixon. Ya ni siquiera sé si somos descendientes del expresidente o si el apellido es sólo una coincidencia. A mí tampoco me importa y no entiendo por qué le importa tanto lo que le pase a la familia después de su fallecimiento. Claro, ninguno de nosotros tiene mujer ni hijos. Pero, ¿a él qué le importa? Decido dejarle terminar, asentir y volver a buscar a la monada que ilumina la habitación con su resplandor y de la que fui su primer amante.

"¡Owen!" La voz de mi padre suena admonitoria y le miro de mala gana. "Lo digo en serio. Si para la próxima gala de Nochevieja no tienes a tu lado a una mujer con la que pasar tu vida, entonces...".

"¿Entonces?", pregunto levantando una ceja. ¿Me está amenazando mi viejo? Contra todo pronóstico, podría ser una velada interesante.

"Entonces te desheredo. No tendrás tu parte del negocio familiar...". Sonrío para mis adentros. Como si me importara la participación en la empresa o el dinero que conlleva. "Y tampoco recibirás la herencia que tu madre y yo queríamos para ti: su anillo. El anillo de boda de tu difunta madre".

Sin palabras, le miro fijamente. En su mirada, sin embargo, veo que habla en serio y tengo que intentar no reírme a carcajadas. ¿Dinero y un anillo? ¿Qué demonios se supone que tengo que hacer con un anillo? ¿Parece que lleve anillos? Y aunque así fuera nunca llevaría un anillo con un diamante. ¿En qué está pensando?

Veo el anillo en mi mente como si fuera ayer cuando mi madre lo llevaba. Desde entonces, está bajo llave en alguna parte. Lo único que sé es que el diamante engastado en él es bastante raro y desde el momento de la compra ha despertado todo tipo de deseos. De nuevo me viene a la mente Grace, al igual que su padre, que puede adquirir casi cualquier cosa que el dinero pueda comprar. Sé que busca el anillo, o más bien el diamante. Así son los viejos de Boston. Pero yo no soy así.

“¿Y si decido que no me importa? Es decir, tengo suficiente dinero, ya lo sabes. Y los anillos no son lo mío, como habrás notado”, digo, intentando mantener la voz firme.

"Hay cosas que el dinero no puede comprar, Owen". Se detiene un momento. "Y si no tienes nada que demostrar en un año: ninguna mujer que te quiera por lo que eres y que quiera formar una familia contigo, entonces no heredas nada". Vale, puedo vivir sin ello. "Y ninguno de tus hermanos recibirá su herencia".

¡Mierda! ¿De verdad acaba de decir eso? Puedo prescindir perfectamente de mi tonta herencia, pero ¿escuchar siempre esa mierda de mis hermanos en el futuro sobre que es culpa mía?

"¿Hablas en serio?", pregunto, incapaz de ocultar el disgusto en mi voz.

"Hablo muy en serio", responde, asintiendo y tomando un sorbo de bourbon. Entonces alguien le da un golpecito en el hombro e inmediatamente pone su amplia sonrisa de anfitrión y abraza al señor mayor que va acompañado de dos bellezas rubias que seguramente no están con él por sus muchas arrugas, sino por su dinero.

"Habíamos terminado de todas formas, Owen. Sabes lo que hay que hacer, ¿verdad?, dice mi padre, haciendo una pausa, mirándome fijamente y yo sé exactamente lo que espera que haga.

Tengo que irme, papá, al decir esto subrayo la palabra "papá" de forma poco natural para que se dé cuenta de cómo me siento, me doy la vuelta y me voy.

"Recuerda lo que te digo, ¡la familia es lo primero!", le oigo gritar, pero no me doy la vuelta y le dejo allí de pie con el otro señor mayor y rico.

Vago sin rumbo y sólo me doy cuenta de que en realidad estoy buscando a Grace. Pero parece haber desaparecido. ¡Estupendo! Si mi padre no me hubiera detenido, no la habría perdido de vista. En lugar de eso he tenido que mantener esa tonta conversación, que me ha cambiado por completo el humor.

En ese momento vislumbro a la pelirroja que me saluda con la mano mientras su chico está absorto en la conversación, intentando hacerme entender con el movimiento de sus labios que deberíamos encontrarnos en el vestuario. Pero la ignoro y sigo buscando. Grace parece que ha desaparecido.

"Joder", jadeo finalmente cuando los invitados empiezan la cuenta atrás para el nuevo año.

Diez, nueve, ocho...

Grace habría sido la persona adecuada para distraerme de ese cáustico mensaje.

¡A la mierda la Nochevieja, a la mierda el anillo, a la mierda la herencia, a la mierda la familia!  Si  me hubiera quedado en el trabajo y hubiera pasado la Nochevieja solo detrás de mi escritorio, como tenía intención de hacer.

¡Vaya mierda de comienzo de año!

Capítulo 2

Grace

A la misma hora en el baile de Nochevieja de los Nixon.

"Quítame las zarpas de encima, puedo andar sola", suelto de mal humor cuando uno de los guardaespaldas de mi padre tiene la osadía de agarrarme por el codo para guiarme a través de la multitud de invitados presentes en todo sitio donde él quiere que esté.

"Perdone, señorita", dice apartando la mano. "Es que su padre quiere verla enseguida, la está esperando y me ha dicho...", me explica el hombre cuyo físico y vello facial me recuerdan más a un gorila que a un ser humano.

"No pasa nada. Se muere por verme. Ya me lo has dicho cinco veces desde que me recogiste de la fiesta de Nochevieja”, digo con rostro adusto y me detengo en medio de la multitud, poniéndome las manos en las caderas y mirando directamente al gorila. Sé que sólo hace su trabajo y presumiblemente mi padre tiene una razón para su actitud hacia mí que su guardaespaldas no puede decirme. Aun así, me sienta bien desahogar mi enfado por el abrupto final de la fiesta en uno de los mejores restaurantes de la ciudad, cerca del Ayuntamiento. Seguro que el Sr. Gorila puede soportarlo. Después de todo, ha trabajado para mi padre durante mucho tiempo y sin duda tiene la piel gruesa.

"Señorita le ruego que me siga. Su padre la espera en una de las habitaciones laterales y...".

"Si vuelves a tocarme, te juro que montaré una escena", le digo mientras vuelve a agarrarme por el codo, quiere empujarme hacia una de las habitaciones laterales y me aparta el brazo.

"No pasa nada. Sólo tiene que seguirme”, explica, asintiendo en silencio, señalando hacia delante y caminando despacio, pero siempre mirando alrededor como para asegurarse de que no escapo sin ser vista. Eso en sí mismo es ridículo, porque si realmente hubiera querido, podría haber montado tal alboroto en el restaurante que el gorila habría sido expulsado. Sin embargo, me dijo que era urgente, que me concernía personalmente y mi padre dijo que por desgracia no podía esperar.

Quiero a mi padre y sé que no me haría algo así a menos que fuera absolutamente necesario. Quizá por eso el corazón me late tan deprisa en el pecho, preguntándome qué tiene que decirme y por qué tiene que ser en la gala de Nochevieja de la familia Nixon, precisamente.

Sólo el sonido de su nombre y la forma en que ronronea la voz en mi cabeza me hacen darme cuenta de que la razón de mi tensión también tiene que ver con él.

Como lo hice al venir, me pregunto si él también estaría aquí. ¿Y qué diré cuando inesperadamente nos encontremos cara a cara?

Pero, ¿por qué debería estar aquí? No le importan los asuntos familiares. Al menos si es el mismo Owen Nixon de entonces.

Maldita sea, ¿cuánto tiempo llevamos sin vernos? ¿Y por qué, después de todos los años, parece que aún me tiemblan las rodillas cuando pienso en él y en la posibilidad de que nos crucemos en los próximos minutos? ¿Sólo porque fue el primero?

Quiero restarle importancia mentalmente, pero en el fondo sé exactamente la verdad: no fue sólo el sexo, aunque nada después de él se ha acercado a la experiencia de entonces. Fue celestial y sentí como si literalmente me estuviera adorando con cada célula de su cuerpo.

Pero había más. Fue como si no sólo le hubiera visto, sino que me hubiera adentrado en su alma y de la misma forma me abrí a él entonces y ...

Se me corta la respiración y me detengo, porque en ese momento lo veo. Está de pie en la galería, con una copa de Martini en las manos, e inmediatamente me vienen a la mente los recuerdos de aquella época. A menudo se dice que la belleza se desvanece con el tiempo, pero no es el caso de Owen Nixon. Era increíblemente sexy entonces y ahora parece aún más atractivo.

Se me para la respiración al darme cuenta de con quién está hablando. Frente a él hay una mujer cuyos pechos están a punto de salirse del escote y saltar directamente hacia Owen. Su sonrisa lo dice todo y me siento dolorosamente consciente de que probablemente yo solo fui una de tantas para él. Él puede hacer que una mujer se sienta especial y que no se resienta cuando las cosas empeoren. No, simplemente le adoras aún más.

"Señorita Kelly, vamos", me dice el guardaespaldas, tirándome de nuevo del codo pero soltándome enseguida, haciéndome un gesto impaciente con la cabeza para que lo siga. 

"Sólo quiero...", digo, a punto de volver la cabeza hacia Owen y creo ver por el rabillo del ojo que está mirando fijamente en mi dirección. Oh Dios, ¿me ha visto? ¿Qué voy a hacer si viene hacia mí?

"No", sisea el gorila, cuya paciencia evidentemente se ha agotado. "Viene usted conmigo. No más juegos. Su padre quiere verla AHORA MISMO". De nuevo me agarra por el brazo, el agarre más fuerte que las últimas veces, y su mirada casi asesina me hace saber que moverá otros hilos si le hago una escena.

"De acuerdo. Ya voy”, digo molesta, apartando de nuevo el brazo mientras él me mira en silencio.

"¡Vamos entonces!", dice. Le sigo en silencio, resistiendo el impulso de volver la cabeza. Abre una puerta que da a una habitación contigua, me hace un gesto con la cabeza para que entre y luego cierra la puerta, con lo que todos los sonidos de la fiesta parecen desaparecer.

"Grace, querida", dice mi padre, que ha estado mirando por la ventana y viene hacia mí con una sonrisa cariñosa y los brazos extendidos. Me coge suavemente en brazos, me da un beso en la mejilla y me abraza.

"Estás estupenda, querida", declara, cogiéndome las dos manos con fuerza y mirándome con satisfacción.

"Tú también, papá. Pero, ¿qué está pasando? ¿Por qué me recoge tu matón de mi fiesta?", digo, yendo directamente al grano. Me encanta cuando me coge en brazos para saludarme y me hace sentir realmente especial para él. Lleva haciéndolo desde que yo era pequeña, tras la muerte de mi madre, nuestra conexión parece haberse vuelto aún más intensa. Le quiero y no sólo porque me ha ayudado en todo lo que ha podido en montar la pequeña cafetería que dirijo. Pero supongo que estoy bastante sola en la ciudad en mi afecto por él, porque conozco la reputación que le precede.

Pero siempre me trata como a una princesa. Casi demasiado. Pero tal vez eso esté cambiando y puedo imaginarme perfectamente que mi afecto empezará a resquebrajarse si deja que su matón me lleve ante él así unas cuantas veces más.

"Lo siento, querida", dice, pareciendo realmente arrepentido. "Espero que no haya sido demasiado brusco". Hace una pausa y mira a su guardaespaldas con el ceño fruncido.

"Señor, sólo estaba haciendo lo que me dijo, yo...". Mi padre le hace callar con un gesto de la mano y me mira.

"Me temo que no podía esperar. Hay algo que tenemos que discutir". Sin decir nada más, saca su smartphone del bolsillo interior de su chaqueta, lo desbloquea y me lo tiende para que pueda leer el mensaje que contiene.

Sé lo que has hecho. Ya nadie está a salvo. ¿Sabes lo que le ocurrió a Grace Kelly? Podría ocurrirle a tu Grace.

“Necesitas seguridad personal, Grace”, me dice mi padre, guardando el smartphone.

Yo misma estoy sorprendentemente tranquila, a pesar de la amenaza que pesa sobre mí. Al fin y al cabo, como hija de Kelly, no es la primera amenaza que se hace contra mí. He dejado de contar cuántas veces me han amenazado según mi padre, igual que he dejado de preguntarle a él o a cualquier otra persona a qué tipo de negocio se dedica exactamente. Es asunto suyo, no mío.

Sin embargo, esta es la primera amenaza con la alusión a mi famosa tocaya y cabría pensar que alguien se habría esmerado especialmente.

Grace Patricia Kelly fue una actriz de cine estadounidense y ganadora de un Oscar. Estaba casada con el príncipe de Mónaco y murió de un accidente que nunca se ha explicado del todo.

A veces me pregunto si mis padres eligieron deliberadamente para mí ese nombre, que está en boca de todos en Estados Unidos.

"De ninguna manera dejaré que tu matón se acerque a mí", replico, cruzándome de brazos y señalando con el dedo detrás de mí, donde sospecho que está su guardaespaldas.

"El agente Jackson es mi guardaespaldas. Él y su equipo se encargan de mí. Tengo a otra persona en mente, dice, y me parece que durante una fracción de segundo una sonrisa de satisfacción le cruza la cara. Pero entonces su expresión se endurece de nuevo y vuelve la preocupación paternal.

"¿Y quién sería? No puedes poner a alguien siguiéndome sin que yo esté de acuerdo".

"Por favor, cariño. Es grave", dice mi padre, casi suplicante. "Empezará contigo el 2 de enero. Mantén la seguridad mañana en Año Nuevo, ¿vale?". Luego ladea la cabeza y me mira en silencio.

"Bien", digo, dándole unos golpecitos suaves en el hombro y teniendo que sonreír porque está utilizando contra mí la táctica exacta que yo utilizaba para sacarle casi todos mis caprichos cuando era adolescente. "Pero con una condición…".

"¿Cuál es?".

"Ya que has hecho que me recogieran de mi fiesta, voy a quedarme aquí todo el tiempo que me plazca".

"Lo siento, cariño. Pero no puedes. Ya has visto el mensaje. El agente Jackson te llevará a casa. Quédate allí hasta que envíe a tu guardaespaldas".

"No, papá. Ya me has arruinado la celebración. No voy a pasar el Año Nuevo sola en la mesa de mi cocina”, digo, cruzando los brazos delante del pecho.

"Por favor, mi niña, compréndelo...", dice mi padre. Ahí está de nuevo, ese extraño tono suplicante que es tan nuevo en él y que no concuerda con la reputación que tiene en la ciudad. ¿Tal vez debería preocuparme después de todo, si le está afectando así?

"De acuerdo", le digo, viéndole respirar aliviado. "Puede llevarme a casa de Sandra. Es mi amiga. De todas formas, íbamos a pasar la noche en su casa y a empezar el año con un brunch. Si le hago saber que voy, no habrá problema".

"Gracias, cariño", dice mi padre, abrazándome con alivio y besándome. "Y perdona a tu viejo por preocuparse por ti".

Diez, nueve, ocho, siete....

Las voces apagadas de la cuenta atrás se filtran a través de la puerta hasta nosotros.

"Antes de que te vayas, ¿quieres brindar conmigo por el Año Nuevo?", pregunta, y hace una señal con la mano a su guardaespaldas, al que debe de haber convertido en su mayordomo personal y que prepara dos copas de espumoso en cuestión de segundos.

"Feliz Año Nuevo, papá", digo cuando termina la cuenta atrás. Se ven los fuegos artificiales afuera y nuestras copas chocan entre sí. "Esperemos que sin más sorpresas como esa".

Mi padre no contesta, pero vuelve a tener ese brillo misterioso en los ojos y me pregunto si me ha contado todo lo que sabe o si se está guardando algo para sí. ¿Sus negocios tienen algo que ver?

Capítulo 3

Owen

A las 8 de la mañana del 2 de enero.

Por la ventana de mi despacho pasan nubes de niebla, tan espesas que no puedo distinguir la vista de Boston ni la fachada del edificio de enfrente.

Tal vez sea mejor así, porque aquí en mi oficina tampoco puede verme nadie, de pie junto a la ventana a primera hora de la mañana, aburrido y malhumorado, con una ficha de casino de 100 dólares en la mano, mirando fijamente al espacio.

Después de la conversación con mi padre en la gala de Fin de Año, pasé el resto de la Nochevieja en uno de los casinos locales de donde salió la ficha. Allí en cambio dejé unos 10.000 dólares. Pero no me importa y era justo el cambio que necesitaba para no pensar en el tonto ultimátum de mi padre ni en el inútil intento de volver a encontrar a Grace.

Luego dormí el resto del día de Año Nuevo. Gracias a Dios. Porque así no podía atender las muchas llamadas de mis hermanos. He revisado sus mensajes y está claro: a cada uno de nosotros se nos ha encomendado la misma tarea, pero a mí sólo me prometieron un estúpido anillo. Típico: para los otros, barcos o casas de vacaciones; pero para uno de los hijos del medio, no hay más que un anillo.

Desde muy abajo, desde las casas, la tenue luz de los numerosos focos penetra hasta mí a través de la niebla, pareciendo pequeños puntos de luz incorpóreos. Los numerosos puntos rojizos de las luces traseras de los coches me recuerdan a la época en que creé mi empresa de seguridad y yo mismo estaba todo el día en la carretera. Era la emoción más pura y un bienvenido cambio de la jaula dorada de Nixon en la que crecí: coches rápidos, misiones peligrosas de los malos y sus esposas desesperadas.

Por aquel entonces, cuando me fui de casa y me saqué el carné de conducir, nada era demasiado peligroso para mí. Por eso más de una vez vi en mi pecho un punto rojo brillante que procedía de algún arma. Y sin embargo, a día de hoy, ni a mí ni a ninguno de mis protegidos nos han disparado.

Hoy en día, algo así ya no puede ocurrirme, porque ni siquiera recuerdo la última vez que yo mismo protegí a un cliente. Soy el dueño de todo el edificio en el que estoy en ese momento y tengo innumerables empleados que se encargan de cualquier trabajo para mí que remotamente tenga que ver con la protección o la seguridad personal.

Cuando pienso que hace unos minutos mi secretaria me ha traído el café en una bandeja junto con una galleta y un sobrecito de azúcar, podría decirse que he conseguido construir mi propia jaula dorada sin proponérmelo.

RUMORES

Molesto, lanzo la taza de café al suelo, donde una mancha marrón se extiende inmediatamente por la alfombra.

"Señor, he oído algo. ¿Está bien?" Mi secretaria, preocupada, asoma inmediatamente la cabeza por la puerta.

"Fuera", siseo, ante lo cual retrocede y me deja sola.

¡Joder! ¡El año no ha empezado nada bien! Y mi humor también ha mejorado.

BUZZ BUZZ

Mi smartphone vibra, anunciando la llegada de un mensaje. Desbloqueo la pantalla y miro un poco irritado a la mujer pelirroja que me ha enviado una foto suya en topless. Debajo dice:

¡Feliz Año Nuevo, querido Owen! Tuya, Candace. P.D. Estoy disponible de nuevo y espero verte pronto? Besos.

Vuelvo a mirar la foto y entonces algo hace clic. Es la mujer del baile de Nochevieja y de repente recuerdo de dónde nos conocemos. El año anterior, en Nochevieja, me hizo una buena mamada. Eso era todo. ¿Por qué algunas mujeres no entienden que se ha acabado?

Justo cuando estoy a punto de volver a dejar el smartphone sobre el escritorio y rebuscar entre los correos electrónicos de los últimos días, el aparato vuelve a vibrar. Esta vez es una llamada. En la pantalla aparece Nash Nixon.

"Déjame adivinar: ¿Me llamas por lo que nuestro viejo nos dijo que hiciéramos?", digo sin saludar , yendo directamente al grano.

"Así es. Ayer no te localicé y hoy tengo mucho que hacer. ¿Qué te parece?", pregunta Nash.

"Creo que deberías casarte de una vez con tu Luna", respondo sin contestar a su pregunta, devolviéndole la pelota.

"Error. Sólo somos amigos y lo hemos sido durante muchos años. Ya lo sabes".

"Me pregunto si debería invitar alguna vez a la querida Luna. Quizá le guste lo que haría con ella”, le digo, sabiendo muy bien que me estoy pasando, porque Nash tiene la piel muy fina cuando se trata de su novia. Me gusta Nash, más que ninguno de mis hermanos, pero aún más quiero que esta conversación termine.

"¡No te atrevas!", sisea.

"No pasa nada. Es broma”, digo con tono apaciguador. "¿Y cuál es tu plan?", vuelvo a preguntar, intentando dirigir la conversación hacia él y sus ideas.

"La cuestión es mucho más qué vas a hacer con ella. Padre dijo que te habías escapado. ¿Te das cuenta de que no se trata solo de ti, sino de todos nosotros?".

Mi mente va a toda velocidad, como se trata de Nash, quiero decirle lo que realmente pienso sobre toda esa tontería. Y decirle que nuestro padre puede meterse el anillo por el culo si cree que realmente voy a dejar que me diga cuándo o si voy a conseguir una mujer; o a preocuparme por algo tan poco importante como la continuación de la dinastía familiar.

Pero no llega a eso, porque el timbre del teléfono fijo, que está sobre una cómoda justo al lado de mi escritorio, retumba por toda la habitación. Miro con asombro el teléfono de aspecto antiguo, que en realidad todavía tiene un dial y cuyo receptor está firmemente conectado al aparato.

"Tengo que irme", le digo distraídamente a Nash. Cuelgo, ya sin oír qué más dice, dejo el smartphone sobre el escritorio y me dirijo lentamente hacia el teléfono fijo.

La tensión nerviosa se extiende por mí y disipa el aburrimiento que suelo sentir en la oficina. Solo unos pocos, muy antiguos y muy selectos clientes, conocen el número del teléfono rojo. La mayoría son de mis primeros tiempos. Los clientes de hoy ya no tienen ese número. El trato entonces era: si llamas a ese número, me encargaré inmediata y personalmente de cualquier lío en el que te encuentres.

"¿Hola?", saludo a mi interlocutor, ya que el aparato no tiene pantalla, por tanto, no muestra el número, que es exactamente el anonimato que aprecian los clientes. Mi voz suena completamente cambiada en comparación con la conversación con Nash y mi corazón late más deprisa. Tal vez, después de todo, soy un guardaespaldas de corazón y alma, simplemente me he encerrado tras el escritorio de mi propio imperio durante demasiado tiempo. ¿Por qué? ¿Esperaba que el aburrimiento me matara?

"¿Sabes quién soy?", me dice una voz que nunca podré olvidar. Es Dean Kelly.

"Claro que lo sé", respondo, sin mencionar su nombre como exige el trato del teléfono rojo.

"Tengo un encargo para tu empresa. Mi hija está en peligro. Hay un poco de prisa". En mi mente, veo a Grace con el impresionante vestido de la gala de Nochevieja. Durante años parecía haber desaparecido de la faz de la tierra, ¿y ahora eso? Primero la veo en la gala y dos días después me llama su padre, que supuse que ya no quería utilizar mis servicios. ¿Coincidencia o no? Mi interés se despierta y sigo escuchando mientras Dean Kelly me dice que no hay que hacer daño a su hija porque es inocente.

Sonrío y me alegro de no estar ante una videollamada, porque su hijita ya no es tan inocente como él cree. Al mismo tiempo, me alegro de que no sepa lo que pasó entre Grace y yo entonces, porque quién sabe lo que habría pasado... Con la reputación de Dean Kelly en la ciudad, podría pasar cualquier cosa.

"Me ocuparé personalmente", me oigo decir antes incluso de pensar en ello, al mismo tiempo que espero con impaciencia el bienvenido cambio y la perspectiva de volver a ver a Grace en persona. Eso podría ser interesante. Y si realmente está en peligro, estaré encantado de vigilarla.

"¿El jefe en persona?", pregunta Dean Kelly.

"Ese es el trato. ¿Te acuerdas?"

"Vale, algo de eso hay. Supongo que hombres de palabra", se detiene un momento. "Pero tiene que ser instantáneo. ¿Encajará en tu agenda?".

"Yo lo prepararé", digo, dándome la vuelta y echando un vistazo a mi monitor y a las citas sin importancia para la planificación presupuestaria, la elaboración de presupuestos, las reuniones de la junta directiva, etc. que se avecinan en los próximos días. Nada que la gente de mi empresa no pueda manejar sin mí. Además, es mortalmente aburrido.

"Te enviaré un nombre y una dirección por el viejo canal", dice. "Por favor, no estés allí más tarde de las nueve".

"Ya lo tienes". Poco después, suena un pitido en la línea. Dean Kelly ha colgado.

Antes incluso de que pueda sentarme, mi smartphone vibra. El mensaje ha sido enviado desde un número desconocido. Presumiblemente un número de prepago utilizado en esos casos. El mensaje contiene una dirección en Boston y debajo dice:

Llama a casa de Sandra Tanner. Pregunta por la Srta. Chandler. Es ella.

El hecho de que el mensaje esté codificado de ese modo es normal. La Srta. Chandler será probablemente Grace y debo admitir que me asombra que viva en Boston. Creía que se había ido de la ciudad. ¿O tal vez ha vuelto recientemente?

De nuevo, mi smartphone vibra. Esta vez es Nash.

¡Hazme saber lo que piensas hacer!

Tecleo una respuesta, dejándole claro que tengo cosas mejores que hacer en ese momento.

¡Vuelve al trabajo! Como probablemente lo haré yo. Mis saludos a Luna.

Luego continúo con mi día y le digo a mi secretaria que anule todas las citas. La dejo desconcertada. Apenas puedo esperar para volver a hacer por fin algo sensato y, sobre todo, para volver a ver a Grace.

Capítulo 4

Grace

En el piso de su amiga Sandra.

"Seguro que tu padre puede hacerte eso", dice Sandra indignada después de untar su bagel con mermelada, golpeando el cuchillo contra la mesa de la cocina tan fuerte que hace una pequeña mueca de dolor.

Estoy de acuerdo con ella. Y me pongo a masticar y tragar un bocado del delicioso panecillo que ha comprado por la mañana en el supermercado de la esquina, limpiándome con el dedo índice la mermelada de fresa de la comisura de los labios, que la madre de Sandra preparó el verano pasado.

"Yo tampoco lo entiendo. Pero supongo que el guardaespaldas llegará pronto y podré abrir mi cafetería con normalidad”, respondo, sintiendo un poco que tengo que defender a mi padre, aunque sigo sin entender su preocupación.

"Bueno, al menos ha tomado cartas en el asunto. Sería aún más bonito que admitieras tu protección", suelta Sandra y luego muerde su rosquilla.

Y en eso también tiene razón. El gorila de papá me trajo directamente aquí desde la gala de Nochevieja de Nixon. Al salir me arriesgué a echar otro vistazo en busca de Owen, pero no pude localizarlo. Pero aunque lo hubiera hecho, ¿qué le hubiera dicho? Y, sobre todo, el gorila probablemente me habría tirado del codo una y otra vez para hacerme comprender que no tenía otra que seguirle.

Entonces mi padre me envió ayer un mensaje explicándome que el guardaespaldas llegaría a las 9 como muy tarde, tal como habíamos hablado, pero que me pedía que no abriera mi café hasta que se resolviera el asunto.

Yo no estaba segura de qué hacer y le enseñé a Sandra el mensaje, que llegó durante nuestro copioso almuerzo del día de Año Nuevo. Horas más tarde, allí seguíamos, cenando y haciendo nuestro maratón de la serie Sexo en Nueva York; allí pasamos la tarde porque yo no podía salir del piso. Es un milagro que aún me cupieran los pantalones porque comí en un día lo que suelo comer en una semana. Le dejé claro a mi padre que eso no se puede hacer. No voy a dejar que me encierre sólo porque reciba mensajes de los que no sé ni entiendo el motivo. Finalmente cedí, con la condición de que el guardaespaldas también me acompañara a mi cafetería, aunque de mala gana.

"Interfiere demasiado en tu vida, Grace. Los padres no deberían hacer eso. Al menos, no con sus hijos mayores", me explica Sandra con la boca medio llena, en cuya comisura también sigue pegada parte de la mermelada de fresa. Golpea con fuerza la mesa con el dedo índice para que su cuchillo empiece a bailar con los restos de mermelada que quedan junto a su mano.

Tengo que sonreír al verla, aunque plantea un punto en el que puede tener razón. Pero, por otra parte, quizá mi padre tenga motivos de sobra y no quiere cargarme con sus problemas, solo quiere asegurar mi protección. "¿Qué? No tiene tanta gracia", dice Sandra, pero parece contagiada por mi sonrisa y sonríe también. "¡No me distraigas, cariño!"

"No pasa nada. Es que... tienes algo”, le explico pasando un dedo por la comisura de los labios.

"Yo... um... oh... gracias", explica, limpiándose la mancha de mermelada y lamiéndose el dedo. "¿Pero dónde está ese misterioso superguardaespaldas? ¿No lleva ya treinta minutos de retraso?", pregunta, señalando el reloj de la cocina, que marca las ocho y media.

"Mi padre ha dicho que antes de las nueve estará aquí. Así que aún queda tiempo", respondo.

"Tu padre tiene suerte de tener una hija como tú, que siempre está a su lado. ¿Y qué harás si no llega a tiempo?".

"Entonces iré a mi cafetería con normalidad, abriré a las diez, como todas las mañanas y haré lo mismo que hice la otra vez cuando hubo amenazas contra mí", respondo, dando otro mordisco a mi rosquilla.

"¿Así que admites que está exagerando con lo de quedarse en casa en Nochevieja y lo del guardaespaldas?", me pregunta, lanzándome una mirada inquisitiva. "Vamos, dilo. Te sentará bien".

ANILLO

Justo cuando estoy a punto de decir algo, suena el timbre de la puerta, salvándome de una conversación que no sé cómo mantener.

"Tu suerte", responde Sandra, guiñándome un ojo. Sabe lo difícil que es para mí admitir que mi padre no siempre tiene razón en lo que hace. Es un encanto y la única amiga de verdad que me queda que no tiene pelos en la lengua para hablar de mi padre, ni siquiera cuando medio pueblo entra en estado de estupefacción al verlo. Eso solo la hace más valiosa para mí y sus palabras siempre me hacen pensar; aunque es un poco descarada y mordaz en sus mensajes.

"¿Sí?", dice, utilizando el intercomunicador como me indicó mi padre. No debemos abrir la puerta a nadie que no conozcamos, salvo a un hombre que pregunte por la señorita Chandler.

Incluso ahora me pregunto si realmente es tan grave, o qué pasa con ese juego de alias. Chandler es el apellido de soltera de mi difunta madre. Nunca antes mi padre me había dado un alias. Al menos no que yo sepa.

"¿Hola?", grita Sandra un poco más alto, porque nadie parece responderle.

TOK TOK

La respuesta llega con un golpe en la puerta principal. Sandra y yo nos estremecemos y nos miramos. Entonces suena una voz masculina de sonido apagado, que procede claramente de detrás de la puerta.

"Ya estoy aquí arriba. La puerta de abajo estaba abierta. Vengo a recoger a una tal Srta. Chandler".

Sandra me mira seriamente, traga saliva y se dirige hacia la puerta.

"Llegas tarde", la oigo saludar al hombre con la palabra clave correcta mientras abre la puerta.

"A la hora de la verdad, soy absolutamente puntual. Tú debes de ser la señorita Tanner, ¿verdad?".

"No tengo tiempo para charlas. Está en la cocina, ¡sígueme!”, oigo hablar a Sandra, evidentemente decidida a hacer sentir claramente su desagrado por todo aquello al guardaespaldas.

Los latidos de mi corazón se aceleran de emoción al oír la voz. ¿Por qué me suena tan familiar?

"Aquí está. Cuídala bien. Es la mejor amiga que tengo y ay de ti si...".

El resto de la frase de Sandra se pierde en el murmullo que me taladra los oídos al ver al hombre que tengo delante y al que volví a ver en la gala de Nochevieja de Nixon después de tantos años. ¡Owen Nixon! ¿Qué demonios hace aquí, en la cocina de mi amiga? Claro que es guardaespaldas, pero mi padre no le contrataría precisamente para que me cuidara. ¿Lo haría?

"¿Tú?", se me escapa en un susurro bajo y me alegro de estar sentada porque temo que, de lo contrario, mis rodillas habrían cedido. Su mirada se fija en mí, sus ojos brillantes, esa barba de tres días tan jodidamente sexy...

¡Hala! Tiene incluso mejor aspecto de cerca que de lejos, en la penumbra de la gala de Nochevieja.

"Podría preguntar lo mismo, Srta. Chandler", responde, subrayando el nombre falso para que quede claro lo que piensa de esa especie de trampa.

"¿Os conocéis?", oigo la voz de Sandra, que suena infinitamente lejana, aunque puedo ver su silueta justo a nuestro lado, en la mesa de la cocina. Asiento con la cabeza, pero ninguno de los dos aparta la mirada. Aunque quisiera, probablemente no podría, porque esos ojos marrones me cautivan como si no hubiera nada en el mundo que necesite ser mirado y admirado.

"Una larga historia", le murmuro a Sandra, a quien le he hablado de aquella vez, pero por supuesto ella no sabe que ese mismo hombre de mis historias está en su piso. Solo pensar en lo que me hizo entonces hace que me empiecen a hormiguear los muslos y, de nuevo, me alegro de seguir sentada porque, por alguna extraña razón, temo que el hormigueo pueda verse de algún modo.

"Lo es", asiente Owen, sonriendo como si me hubiera leído el pensamiento. Puede que sí. Porque no es conocido por tomárselo con calma con las mujeres. Quizá le divierte verme así. Seguro que hace tiempo que lo olvidó. ¿Y yo? Mi cuerpo hace cosas más propias de una adolescente que de una mujer adulta. "Soy tu nuevo guardaespaldas y tu padre me ha dicho que te lleve al trabajo. ¿Y? ¿Nos ponemos en marcha?”, pregunta Owen, cogiendo un bagel de la bolsa que hay sobre la mesa entre nosotros.

"¡Eh, esos son míos!", suelta Sandra.

"No pasa nada", dice Owen, sonriéndonos primero a mí y luego a Sandra y devolviendo el panecillo de forma apaciguadora.

"Vamos, Grace. Vámonos". Luego pone su cálida mano sobre la mía, la aprieta suavemente y me dedica una sonrisa.

Me siento mareada, todo empieza a dar vueltas, destellos blancos bailan delante de mis ojos y mi respiración se detiene por un momento. Todo por el roce de su mano sobre la mía. Pero quizá también sea porque en algún lugar profundo de mi cuerpo he almacenado las maravillas que pueden hacer esas manos.  Joder, si esto empieza así, ¿cómo va a salir bien?

Capítulo 5

Owen

Más tarde en el café de Grace.

¿Debería tocarla de nuevo y ver si vuelve a ocurrir?

Esta pregunta me ronda la cabeza desde que salimos del piso de su amiga Sandra, que nos ha estado observando con las manos en las caderas y una expresión adusta en el rostro, como si asumiera el papel de madre enfurruñada de Grace sin que nadie se lo pida.

Pero no importa. Quizá Sandra solo tiene buenas intenciones. ¿Qué sé yo de las amistades femeninas?

Lo que sí sé más o menos es lo siguiente: el contacto de su mano fue como una descarga eléctrica en mi cuerpo, del tipo que sueles sentir cuando caminas por el suelo enmoquetado de tu oficina en invierno y luego tocas el pomo metálico de una puerta o la barandilla de una escalera. Fue exactamente así, solo que mucho más cálido, y me recorrió todo el cuerpo, lo cual era un poco raro. Mirando sus maravillosos ojos color miel se notaba que ella había notado lo mismo.

Pasamos en silencio todo el trayecto hasta su cafetería en mi todoterreno negro y blindado. Intenté hablar de cosas triviales porque eso se me da muy bien. Pero ella no fue habladora, se quedó mirando al frente a través del parabrisas, no volvió la cabeza ni una sola vez y parecía muy distante. Pero había algo más. Como si el contacto hubiera cambiado el aire que nos rodeaba. La energía del coche parecía haberse vuelto más densa y había una tensión en el aire que casi podía palparse.

¿O era sólo mi imaginación y seguía enfadada conmigo por aquella vez? Entonces todo era muy complicado y su padre no podía saber nada de nosotros. Así lo acordamos y por eso tomamos caminos separados. ¿O era solo una prueba y realmente quería que luchara por ella? ¿O era porque también estaba pensando en lo que hicimos en el asiento trasero de mi coche en aquel momento?

Se me ha puesto dura de pensarlo. Pero, de todos modos, ella no mira hacia mí, así que un incidente de cualquier tipo está descartado.

Tratando de distraerme, divago y pienso en el trabajo de su padre en aquel momento, que fue uno de mis primeros clientes cuando entré en el negocio de los guardaespaldas. Tenía varios encargos de protección personal y transporte, y uno de ellos era llevar a su hija de un lado a otro.

No tenía intención de ser chófer de Dean Kelly y sospechaba que era más bien una especie de venganza oculta contra mi padre. Siempre se ha dicho que Dean Kelly y Sean Nixon no eran precisamente mejores amigos, y eso por decirlo amablemente. Yo mismo nunca había hablado de ello con mi padre. ¿Qué sentido tenía?

Por otra parte, me gustaba estar cerca de Grace. Una noche, cuando tenía que recogerla borracha de un bar y llevarla a casa, ocurrió por primera vez.

Lo que siguió fue cada vez mejor y casi no importaba si lo hacíamos en el asiento trasero de mi coche o en su cama. Disfruté siendo el primero y abriéndole un mundo en el que ambos caímos con nuestros cuerpos desnudos y sudorosos.

"¿Puedes moverte, por favor?" La voz suave de Grace y el gesto de su mano delante de mi cara me sacan de mis pensamientos. Me levanto pensativo y camino hacia el mostrador sin darme cuenta.

Grace señala a una clienta de aspecto hosco que está detrás de mí, esperando su turno, probablemente confundiéndome con uno de esos trajeados a los que no les importa que sufran quienes se encuentran a su alrededor.

"Llevo mucho tiempo esperando aquí, joven. Por favor, elige algo. Tengo prisa y hoy quiero visitar a mi nieto", me explica la anciana.

"Yo... Perdone... ¿Qué quiere? Yo lo pagaré. ¿Quizá otro chocolate caliente para su nieto?", le pregunto a la anciana, que me mira suspicaz un momento. Pero entonces su expresión cambia, sonríe, asiente, acepta mi invitación y pide sus bebidas.

Grace asiente amistosamente a la mujer, luego me mira, la sonrisa desaparece y da paso a una mirada que encierra algo mucho más profundo. ¿O solo lo estoy deseando y es pura desgana?

Evito su mirada y miro echo una ojeada a la cafetería. Esto mata dos pájaros de un tiro: el recuerdo de nuestro pasado se detiene, al menos por un breve instante, y yo puedo cumplir mi misión de volver a ocuparme de ella.

Sin embargo, no creo que alguien que la tiene en el punto de mira pueda ser tan estúpido como para elegir un lugar público en una de las calles más concurridas de Boston para hacerlo. Las posibilidades de escapar en coche son casi nulas, porque algún semáforo siempre está en rojo y el volumen de tráfico solo permite velocidades de hasta 30 km/h como máximo. Y a pie, bien podría rendirse y pedir a la policía las llaves de una celda.

Observo a los clientes y, por supuesto, nadie parece ni remotamente un peligro. Sigo brevemente con la mirada a un chico joven, con aspecto de estudiante, pelo largo y desaliñado, que probablemente ha preferido desayunar aquí en vez de en su pequeño piso de estudiante y está devolviendo su taza en el mostrador. Aparto la mirada del mostrador, para no posarla en Grace otra vez, y sigo observando a los demás. Todos parecen estar ocupados con las diversas bebidas calientes y las magdalenas de sus platos, mirando fijamente sus teléfonos o leyendo uno de los periódicos gratuitos que se exhiben junto al mostrador.

CRACK

Un fuerte ruido hace que me gire, y todos los demás clientes miran a su alrededor también sobresaltados. Por un momento, el murmullo se apaga.

Mi mirada se dirige a Grace, que, al dejar las dos tazas a la anciana, parece que ha dado un con el codo a una taza de café medio vacía que el estudiante acababa de dejar.

"Una pieza de vajilla rota da buena suerte", se me escapa para aligerar un poco las cosas cuando nuestros ojos se encuentran y su cara se vuelve ligeramente rojiza.

"No quería a nadie haciendo de carabina y perro guardián en mi cafetería y, desde luego, no necesito ese tipo de comentarios", sisea en mi dirección y su cara se pone aún más roja. De alguna manera es mona, incluso cuando está enfadada.

El murmullo a nuestro alrededor aún no se ha reanudado. La gente se nos queda mirando, la señora mayor recoge sus dos tazas, pasa junto a mí y susurra: "Sea lo que sea lo que hay entre vosotros, arréglalo, es una buena chica". Luego me guiña un ojo, levanta las tazas en señal de agradecimiento y sale del café.

Por un momento la miro irse. ¿Es tan evidente que hay algo entre nosotros que hasta una completa desconocida puede verlo? ¿O es solo la sabiduría de la vida de una mujer mayor?

Sin pensarlo más, camino alrededor del mostrador y empiezo a recoger los trozos rotos. Casi al mismo tiempo, Grace se agacha con la misma intención.

"Déjalo; ya lo hago yo", le sugiero, y entonces vuelve a ocurrir: ambos cogemos un gran trozo de la taza rota y nuestros dedos se tocan. Levanto la cabeza y ella también me mira. Esta vez estamos mucho más cerca y no hay ninguna mesa entre nosotros. La oigo respirar bruscamente. Sus ojos color miel y esa mirada me penetran, tocándome el alma. "Yo me encargo de esto. Atiende a tus clientes”, susurro en voz baja, pensando que mi tono de voz normal sonaría demasiado lujurioso. Me mira y asiente, duda un momento, pero luego me deja hacerlo y me explica dónde puedo encontrar una escoba y un cubo de basura.

"¿Grace?", interpelo mientras tiro los últimos restos a la papelera y me aliso el traje, que sigue intacto. Me paro detrás del mostrador con ella y no hay ningún cliente nuevo a la vista en ese momento.

"¿Sí?", responde en voz baja, volviéndose hacia mí con cautela, como si temiera entablar conversación.

"Tu padre me contrató. Es cuestión de unas pocas semanas, eso es todo. Podemos arreglárnoslas, ¿no?", pregunto y doy un paso hacia ella sin pensarlo, como si una fuerza invisible tirara de mí hacia ella.

Se detiene, me devuelve la mirada, traga saliva sin decir palabra y asiente.

"Tienes algo ahí", digo al ver el pequeño mechón que le cuelga casi sobre el ojo y, sin preguntar, se lo meto suavemente detrás de la oreja con dos dedos.

Mierda, ¿cómo me he acercado tanto a ella? Nuestros rostros están a solo unos centímetros de distancia y pienso en la señora mayor a la que pagué las bebidas y me pregunto si tiene razón y si un beso lo mejoraría o solo lo empeoraría.

De todas formas, yo lo quiero y creo que ella también. Así que lo haré…

¡RIIIIN RIIIIN!

El fuerte timbre de mi smartphone rompe bruscamente la magia del momento. Grace parece despertar de una especie de trance. "Tengo que ir a coger algo del almacén", dice, pasando a mi lado, y casi desearía que nuestros cuerpos se tocaran más que fugazmente. Y si Kelly se enterara de esto, entonces...

Molesto, miro el aparato cuya pantalla me muestra el nombre de Nash Nixon.

"Tienes un don para saber cuándo es inapropiado, hermano", lo saludo.

"No habíamos terminado nuestra conversación, Owen. Y no creo que me hubieras vuelto a llamar".

"Tal vez", replico, sabiendo que tiene toda la razón.

"Nos afecta a todos, Owen. Se trata de la familia, y no puedes abandonarnos porque no te importen. Piénsalo".

Antes de que pueda responderle y burlarme de su Luna, me cuelga. Quizá me conoce demasiado bien y sabe que no me gusta que nadie que no sea yo tenga la última palabra.

Familia dice… Ya mi padre arruinó mi reencuentro con Grace en la gala, y ahora, Nash. Si esto sigue así, pueden coger su herencia y metérsela por donde les quepa. Por mi parte, no me quita el sueño ese anillo.

En ese momento, Grace vuelve a salir por la puerta de la habitación trasera. Sus mejillas tienen un brillo rojizo, empuja el mechón detrás de su oreja y casi deseo poder hacerlo yo de nuevo. Eso y mucho más que me encantaría enseñarle y que creo que le gustaría.

Pero quizá debería tomármelo con calma. Al fin y al cabo, solo va de unas semanas.

Capítulo 6

Grace

Dos semanas después.

"¿Va todo bien, Grace? No te preocupes por la tormenta de nieve de la semana pasada, creo que la superamos...". Owen hace una pausa e inclina la barbilla hacia una plaza de aparcamiento que se libera justo delante de nosotros. "¡Eh, qué casualidad! Casi como en los viejos tiempos. Entonces también tenía suerte con las plazas de aparcamiento y..." Se calla, como si en ese momento se diera cuenta de que está abordando precisamente lo que ha hecho que las dos últimas semanas hayan sido tan increíblemente difíciles para mí.

Porque nada está bien en absoluto. Y no es por las consecuencias de la tormenta de nieve de la semana pasada en mi persona. Aunque no pude abrir durante dos días y los que abrí no tuve clientes, yo misma, así como todos mis allegados, salimos bien parados. Otros muchos no lo pasaron tan bien, sin embargo, y las imágenes de la televisión y los anuncios de la radio me impulsaron a donar una mayor cantidad al comedor social local con la esperanza de que ayudara.

O tal vez lo hice para tranquilizar mi conciencia; porque en sentido estricto, me alegré de la tormenta y de no tener que ver a Owen durante dos días. No, eso no es del todo correcto: sin duda me alegro de verle, mi corazón siempre late como loco, empiezo a sudar, se me erizan los pelitos del antebrazo y... Creo que sólo tengo miedo de lo que pasaría si estuviéramos dos días encerrados en mi piso por la nieve. O mejor dicho, sé lo que pasaría y... para ser sincera, me gustaría. Pero no debe volver a ocurrir. Incluso entonces todo era demasiado complicado y sé lo que siente mi padre por los Nixon. ¡¿Pero por qué demonios contrató a Owen?!

Aún así, Owen insistió en venir a mi casa esos días y es casi un milagro que consiguiera salirme con la mía.

Incluso antes de la ventisca, seguía insistiendo y yo no me cansaba de inventarme una nueva excusa, trabajo o lo que fuera, día tras día, para darle una razón para que no me acompañara a casa.

Para colmo, las conversaciones que manteníamos en mi cafetería cuando no había ningún cliente cerca o él estaba absorto en su smartphone en uno de los sillones junto a la ventana eran bastante agradables. Peligrosamente agradables, incluso. De vez en cuando me encontraba suspirando por él mientras me contaba algo de su juventud o del último partido de fútbol en el estadio. Me encanta el fútbol y creo que eligió ese tema deliberadamente porque ya entonces hablábamos sobre eso durante horas. No es sólo un deporte practicado por hombres. Es táctica, lucha de poder y para los espectadores es entretenimiento, palomitas, vítores, gritos. Casi como el cine, pero mucho más interactivo. Solía ir mucho al estadio con mi padre, pero eso era en los tiempos en que no había una nueva amenaza cada semana. Entonces mi padre no era tan rico, pero la vida parecía más despreocupada.

"¿Grace? ¿Vamos?", me pregunta Owen con cautela, poniéndome suavemente la mano en el brazo. Por supuesto, él ya ha aparcado, se ha bajado y se inclina sobre el asiento del conductor hacia mí, porque yo sigo mirando por el parabrisas, clavada en el sitio, con la cabeza que no para de hacer ruido y los pensamientos enloquecidos.

Owen Nixon estará en mi piso en un minuto. Es exactamente el mismo piso que entonces. No he visto ninguna razón para mudarme, ni siquiera cuando mi padre me ofreció varias veces uno de sus áticos. Me gusta mi pequeño piso y la idea de que puedo pagar yo misma el alquiler y todos los gastos con los ingresos de mi cafetería. Di lo que quieras de mí, pero nunca me ha gustado depender de mi padre.

"Sí, perdona, es que... Oh, nada", le digo, haciendo un gesto de despreocupación e intentando ignorar el calor que irradia su mano e inunda mi cuerpo. ¿Qué más puedo decir? ¿Que en ese momento no desearía nada más que haberme mudado a uno de esos fríos, grandes y anónimos pisos abuhardillados? Porque recuerdo exactamente lo que hicimos en mi habitación. O mejor dicho: lo que me hizo. En aquel momento seguía pensando: vale, es mi primero, así que quizá por eso es especial. Pero nadie después de él se ha acercado siquiera a lo que me hizo sentir. Siempre era el listón a superar. Como si le hubiera erigido un santuario en mi cabeza.

"Vamos arriba", digo tras salir del coche, aclarándome la garganta y sacando el manojo de llaves del bolso para evitar su mirada, que sé que está clavada en mí. Ha habido momentos intensos también en el café; como hace quince días, cuando recogió los trozos rotos y me colocó un mechón detrás de la oreja. Me quedé helada, lo deseaba de verdad y quería mucho más. Y al mismo tiempo me sentí tan estúpida que cuando sonó su teléfono me precipité hacia el pequeño trastero, como una adolescente inmadura, intentando recuperar el control de mi respiración.

Una y otra vez siento sus ojos posados en mí. Él piensa que no me doy cuenta. Pero, ¿qué ocurriría si le devolviera la mirada? Lo sé exactamente, pero no quiero tener que volver a recoger mi corazón en pedazos, porque para él es sólo un trabajo, sólo un juego. ¿Por qué alguien como Owen Nixon se quedaría conmigo más tiempo del necesario cuando puede tener a cualquier mujer de la ciudad y ella le devolvería su impresionante mirada chorreante de sexo? Además, mi padre no estaría en absoluto de acuerdo y él no es precisamente conocido por comprometerse. Mi padre también es la razón por la que Owen está aquí. Me ha preguntado repetidamente, me ha hablado del peligro que corro, de los mensajes que ha recibido… También me ha insistido hasta la saciedad de qué es lo mejor para mí y de que solo será temporal. En realidad, no quiero saber nada de eso, pero concedí, para disgusto de mi amiga Sandra, que probablemente tenga razón. En algún momento debería romper con mi padre y no cumplir todos sus deseos. Después de todo, ya no soy su niña pequeña. Pero, ¿y si realmente tiene razón y sólo tiene buenas intenciones? Quizá sea mejor que practique alguna vez rechazar una invitación a sus actos de recaudación de fondos. Eso sólo es incómodo, no peligroso para mí en el peor de los casos.

En silencio, subimos las escaleras. "Déjame ir primero", dice cuando llegamos al segundo piso y solo nos quedan por delante los escalones del tercero, donde está mi piso. Tiende la mano.

"¿Qué?", pregunto, mirándole con toda la reticencia que puedo reunir, incluso cuando el corazón está a punto de saltar del pecho. "¿Nos cogemos de la mano?".

"¿Quieres?", responde en voz baja y siento que estoy a punto de desmayarme. "Pero en realidad, como tu guardaespaldas personal, solo quería adelantarme y tener las llaves de tu piso", añade.

"Oh, claro", digo, entregándole las llaves y preguntándome por qué siempre hago el ridículo delante de él.

"Probablemente haya un montón de gánsters armados esperando en mi piso", añado unos segundos después, intentando sonar sarcástica para aligerar la situación. Sin embargo, no he sido tan rápida como me gustaría. Al mismo tiempo, me encuentro mirando su maravilloso trasero mientras sube las escaleras delante de mí hasta mi piso.

En la puerta, Owen se vuelve hacia mí, mirándome misteriosamente de arriba abajo, como si supiera dónde estaba mirando y cuánto lo he disfrutado. Siento calor en las mejillas y me pregunto si me habrá estado mirando el trasero los dos pisos anteriores, en los cuales en aquellos tiempos me había literalmente dado unos azotes. En el primer momento me asusté, pero un rato más tarde y a medida que se adentraba más y más en mí me gustó y... Oh Dios, ¿qué me pasa? ¿Por qué no puedo dejar de pensar en aquella época?

Owen prueba unas cuantas llaves en vano, pero no encuentra la correcta.

"Es el de la carcasa de goma negra", digo, dando un paso hacia él y golpeando el extremo del manojo de llaves. De nuevo nuestros dedos se tocan, y de igual manera es como si una pequeña descarga eléctrica recorriera mi cuerpo entero. Le echo la culpa a la estación y a la moqueta del pasillo, pero sé que no es eso. Esto no va en absoluto como me lo imaginaba. En realidad, quería interpretar a la arrogante y molesta dueña de un café que quiere su paz y tranquilidad y está harta de los guardaespaldas. Pero parece que mi cuerpo tiene otros planes.

"Gracias", murmura Owen, parpadeando como si luchara por mantener la compostura. ¿Tal vez sintió él también ese pequeño calambre? En cualquier caso, no se da por aludido, abre la puerta, entramos y cierro tras nosotros mientras él se vuelve hacia mí y me dice: "¡Espera aquí!".

"Claro, el asesino debió de esperar las dos últimas semanas, hasta el día en que apareciste tú", respondo, un poco orgullosa de mí misma por haber conseguido sonar lo más molesta posible.

"Sólo hago mi trabajo", explica encogiéndose de hombros.

“¿Como entonces? ¿También era sólo un trabajo?", pregunto, encogiéndome ligeramente cuando las palabras salen de mi boca. La pregunta se me ha escapado antes de que pudiera pensar en ella. Ya no puedo retractarme.

Se hace el silencio entre nosotros durante un momento. No evito su mirada, ni quiero hacerlo. Toda la vulnerabilidad parece haber vuelto. Claro que entonces se habló de ello: yo quería otra cosa y pensé que él también podría quererla. ¿Era tonto e ingenuo pensar que ahora lucharía por mí? Conozco la respuesta y desearía poder deshacer los últimos diez segundos de mi vida. Por supuesto, no puedo, así que intento hacer como hacen siempre los adultos: intentar convencer de que la intención era otra, lo cual, por supuesto, es una gilipollez.

"Solo quiero decir que...". No puedo terminar la frase porque Owen se acerca a mí como nunca lo ha hecho en las dos últimas semanas. Como mucho, cuando lo de la taza rota. Pero en este momento no hay taza.

Puedo sentir su cálido aliento. Sus muslos rozan los míos. Apoyo la espalda en la pared, justo detrás de la puerta de mi piso. No tengo adónde ir y solo puedo ver a Owen. Debería gritar, pero lo único que realmente deseo es que se acerque a mí con sus maravillosos labios y diga que me desea.

"No me arrepiento de nada de lo que hicimos. ¿Y tú?", me susurra al oído. Sus labios rozan el lóbulo de mi oreja y siento que mis rodillas van a ceder  y me voy a desplomar si sigue así.

Hago una pausa, porque no sé qué decir para que no parezca que llevo años teniendo incontables sueños húmedos con él como protagonista. No quiero parecer una soltera desesperada y estoy pensando febrilmente en formas de salir de la situación.

"Yo también", murmura. Las palabras carecen de sentido y, sin embargo, al mismo tiempo lo significan todo. Quizá él tampoco pueda expresarlo con palabras. Me mira directamente y noto como se acerca lentamente a mí.

¡Oh, Dios! Está a punto de besarme. Mi corazón late como loco. Todo en mí grita SÍ y sin embargo sé que está mal.

Cuando sus labios tocan los míos, se acaban los pensamientos y las dudas. Cierro los ojos y disfruto de ese beso, que sabe incluso mejor de lo que recordaba. No solo mejor: el beso es magnífico. Como un tornado que me arrasa. Le rodeo con los brazos, no solo porque le deseo, sino porque necesito apoyo, porque mis rodillas por fin están cediendo. Él hace lo mismo conmigo, apretándose contra mí. Siento su erección en mis pantalones, lo que me hace exhalar profunda y largamente. ¡Él también me desea!

Decido dejarme llevar por el momento y cavilar más tarde.

PON PON

El fuerte golpe en la puerta de mi piso, justo a mi espalda, me sobresalta durante un breve instante. Pero ni Owen ni yo hacemos ningún movimiento para poner fin al beso.

Vuelven a llamar a la puerta y esta vez se oye después una voz: ¿"Grace"? Soy yo, tu padre. Sé que estás ahí. Necesito hablar contigo".

Horrorizada, suelto a Owen, lo empujo y lo miro en busca de ayuda. Pero en su mirada veo también confusión. Compruebo el cierre de mi top, que Owen acaba de manipular, así como mi pelo en el pequeño espejo que hay junto al tocador. Asiento con la cabeza a Owen, que también asiente, y luego abro la puerta, preguntándome si mi padre habrá estado esperando por aquí en alguna parte, quizá sospechando lo que estábamos haciendo detrás de la puerta.

Mantener una conversación con él y con Owen... Es una de esas cosas que siempre he evitado desde aquellos tiempos. Siempre con éxito, al menos hasta hoy. ¿Qué hace aquí? Nunca viene a verme a mi piso.

Capítulo 7

Grace

Una hora más tarde.

“¿Grace? ¿Va todo bien? Lo siento, estaba ocupada con un cliente y acabo de ver tu llamada", me saluda la voz de Sandra después de haberle devuelto la llamada y de haberme paseado nerviosa de un lado a otro por mi pasillo.

Sé que sin duda la estoy apartando del trabajo y que mis cinco llamadas deben de haber parecido extrañas, pero ¿a quién más podría haber llamado? No se me ocurre a quién contarle el lío en el que me he metido, al menos en gran parte.

"Sandra, estoy bien. Al menos físicamente, es solo que...", hago una pausa, luego le cuento lo que pasó detrás de la puerta entre Owen y yo y le hablo del beso, esperando no sonar como una adolescente efusiva. Me escucha y no me interrumpe ni una sola vez. Solo cuando menciono a mi padre llamando a la puerta y pidiendo hablar, oigo un bufido desdeñoso al otro lado de la línea.

"¿No solo te está poniendo un guardaespaldas, sino que te está acosando?", pregunta, y me la puedo imaginar poniendo sus dos manos en sus caderas y su expresión más sombría.

"No, no creo que tenga tiempo para eso. Es que...", vacilo. "Tenía mal aspecto. Tenía unas ojeras que solo recuerdo de cuando murió mamá y apenas podía dormir. Creo que está pasando por algo malo en este momento que no quiere contarme y...", de nuevo hago una pausa porque me doy cuenta de que estoy defendiendo a mi padre aunque básicamente no tengo motivos para hacerlo.

"Mentira. ¿Desde cuándo hay algo que le quite el sueño a Dean Kelly?", responde Sandra, poco impresionada. "¿Y por qué acudió a ti?".

"Me dijo que Owen se quedaría a dormir una o dos semanas”, explico, sintiendo que todo mi cuerpo empieza a temblar, igual que hace media hora, cuando oí las palabras salir de la boca de mi padre. Por un momento pensé que estaba soñando. Pero no era un sueño: estaba realmente de pie en el pasillo de mi piso, con Owen detrás de mí, poniendo una expresión profesional y hosca de guardaespaldas y sin decir una palabra sobre lo que había ocurrido tras la puerta momentos antes.

"¡¿Qué?!", oigo exclamar horrorizada a Sandra. "¿Respondiste que era una tontería, espero?".

"Claro que sí, pero... Sandra... mi padre me pidió que aceptara eso. Deberías haberlo visto. Me suplicó literalmente que cumpliera su deseo. “Puede que la amenaza sea peor de lo que pensaba”, añado, sin saber en qué dejar mi cerebro en ese momento. ¿En ese beso increíble, en un peligro que desconozco, en las ojeras de mi padre, sus súplicas, o en el hecho de que Owen saliera del piso con mi padre y me explicara que iba a buscar unas cosas antes de volver?

Lo peor probablemente es que los dos me han dejado aquí sola y mi mente está en una montaña rusa. Después del beso, Owen y yo no hemos intercambiado ni una palabra más, pero va a volver pronto con su cepillo de dientes, su edredón y su pijama. Pero, ¿un hombre como él lleva pijama? Que yo recuerde duerme desnudo y... ¡oh, Dios!, cuando pienso en él paseándose desnudo por mi piso… ¿cómo se supone que voy a resistirme?

"¡Basta ya! ¿De verdad puede pedir algo Dean Kelly?", pregunta Sandra, claramente asqueada por el relato de las cosas.

"Sí, y ahora Owen ha ido a por algunas cosas y... Sandra, no sé qué hacer cuando vuelva", digo, dándome cuenta de que vuelvo a morderme nerviosamente las uñas.

"¡Grace, amor!. Eres una mujer adulta. Puedes hacer lo que quieras. ¿No es tu pensamiento sobre tu padre y lo que él podría pensar al respecto lo que hace que eso sea tan complicado para ti? Ya eres mayor para dirigir tu propia vida".

"Lo sé, Sandra. Tienes razón, pero...".

"Es ÉL, ¿verdad?".

"¿Qué quieres decir?".

"No parabas de hablar de tus encuentros cuando te llevaba en coche y también de que se había acercado. También me hablaste de vuestro acuerdo de que era mejor no volver a veros", Sandra hace una pausa. "Pero nunca dijiste que le habías dado tu corazón".

"No, no es así", respondo obstinadamente, aunque yo misma sé muy bien que ha dado en el clavo. Pero si no lo admito ante mí misma, ¿cómo voy a admitirlo delante de mi amiga? "Es porque es un Nixon". Cierto, aunque solo es un componente del problema.

"¿Y cuál es el problema?".

"Mi padre lo contrató en su día solo para fastidiar a su padre, Sean Nixon. Ya sabes lo que opina mi padre de los Nixon. Nunca aceptaría a Owen y...".

"¡Para! Ve más despacio. No lo entiendo. ¿Tu padre desprecia a los Nixon, probablemente porque el viejo Sean Nixon posee unos cuantos miles de millones o unos cuantos rascacielos más en Boston, pero al mismo tiempo está en su gala de Nochevieja, comiendo sus aperitivos y obligando a que te lleven allí?".

"Tienes que seguirme el juego si quieres llegar tú también a la cima", le digo, citando la frase que mi padre pronuncia de vez en cuando y que parece utilizar para justificar cualquier tipo de trato.

"Grace Kelly, hija modelo de Dean Kelly", explica Sandra. "¿Y cuál es tu opinión?".

"Mi opinión es que sé exactamente lo que pasó entonces con el chico que se burlaba de mí en el instituto. ¿Recuerdas que un día llegó a clase hecho polvo y que después se estremecía cada vez que me veía en el pasillo? La opinión generalizada era que se metió con unos tipos equivocados de uno de los barrios periféricos de Boston y se llevó una buena paliza. Aunque creo que mi padre tuvo algo que ver, porque unos días antes les había contado el incidente de la almohada mojada en mi silla y como todo el colegio pensó que me había meado encima".

"¿Quieres decir que tu padre contrató a unos matones por aquel entonces para vengarse del chico que te lo hacía pasar mal?".

"Quiero decir que soy muy consciente de los rumores que la gente ha estado contando sobre mi padre. Es un buen hombre por dentro y esofue hace algunos años. Aun así, no sé hasta dónde llegaría para protegerme, sobre todo desde que mi madre falleció por aquel entonces. Sigue culpándose, aunque no sea culpa suya".

Se hace el silencio entre nosotras durante un momento. Noto lo bien que me sienta hablar de todo eso y cómo el temblor de mis dedos se alivia un poco.

"Grace, puedes tener razón. Pero cuando tu padre vea lo que te hace Owen Nixon, ¿qué debe hacer? ¿Debería darle una paliza o hacerlo desaparecer para que no vuelva a romperte el corazón otra vez? Después de todo lo que me has dicho, él sólo quiere lo mejor para ti... Increíble, soy yo la que habla bien de Dean Kelly. ¿Qué me has hecho?", pregunta con fingido horror en la voz.

Tengo que reírme y agradezco a Sandra que haya aligerado un poco nuestra pesada conversación. Pero luego vuelvo a ponerme seria: "Sigo sin saber qué hacer. ¿Y si sólo está jugando conmigo? ¿Y si mi padre sigue estando en contra? ¿Y si Owen finge que el beso no ocurrió y…? ¡Maldita sea, Sandra! No sé qué es lo correcto".

"Nadie lo sabe de antemano, Grace", dice suavemente. "Acaba de entrar un nuevo cliente, no puedo hablar mucho más, pero...".

"Vaya, te estoy apartando del trabajo, lo siento".

"Oh, tonterías. ¿Quieres saber lo que pienso?", pregunta con voz ligeramente baja.

"Dispara".

"Relájate y deja que fluya. Es inútil que te preocupes de más. Aunque tomaras alguna decisión, no va a salir exactamente igual".

"No deberías cortar el pelo a las clientas, sino leerles el horóscopo con un pañuelo en la cabeza, una bola de cristal y cartas de tarot", replico con una sonrisa.

"Otra vez esa Grace que conozco. Hola, ¡me alegro de tenerte de vuelta! ¿Dónde has estado todo este tiempo?", dice Sandra. "También puedo ofrecerte una fiesta de pijamas y te prometo que me aseguraré de que los tres nos portemos bien en nuestra fiesta".

"Es un detalle, pero no creo que sea necesario", digo con una sonrisa, carraspeo y vuelvo a ponerme seria. "Gracias Sandra, quizás tengas razón. Tal vez me esté preocupando demasiado. Si vuelve a ocurrir, ¿puedo volver a llamarte?".

"A cualquier hora del día o de la noche, querida", dice Sandra.

"Gracias", susurro y envío un beso a través del teléfono. En este momento se acaba la conversación y suena el timbre. ¡Qué extraño! ¿Quién podría ser? Mi padre había insistido en darle una llave a Owen, que él cogió enseguida. Así que Owen no es.

¿Quizá un vecino? ¿O tal vez un huésped no invitado? ¿O mi propio padre? Él suele decirnos las cosas de por separado y ¿quizá hay algo que no quería decirme delante de Owen?

Capítulo 8

Owen

Justo antes.

Salgo de uno de mis áticos en Boston con una bolsa llena, que por su tamaño sugiere una estancia de una sola noche. No es la más grande, pero es en la que guardo la mayor parte de mi ropa, así que era lógico que viniera aquí y cogiera algunas cosas. Además, es el ático más cercano al piso de Grace.

Justo cuando pulso el botón del ascensor y espero a que este me lleve directamente al aparcamiento, suena el tono de llamada de mi smartphone.

DEAN KELLY está llamando, es visible en mi pantalla y me pregunto qué quiere de mí. Juntos hemos dejado a Grace en su piso y hemos bajado la escalera uno detrás del otro. Dean Kelly es el hombre de los mensajes secretos, de las conversaciones que nadie debe conocer. Es el hombre que gobierna esta ciudad, en segundo lugar. Porque el hombre más rico, poderoso e influyente de la ciudad sigue siendo mi padre. Y creo que eso es exactamente lo que pone de los nervios a Dean Kelly. Quizá la única razón por la que me contrató fue para demostrar al gran Sean Kelly que uno de sus hijos no es más que un torpe guardaespaldas. Pero, ¿a mí qué me importa? Sé que mi padre y Dean Kelly no están de acuerdo. No se odian abiertamente, pero tampoco van a ser amigos. Son rivales, intentan repartirse la ciudad, y de vez en cuando uno arrebata un lucrativo negocio delante de las narices del otro. Uno de mis hermanos me habló una vez de una antigua disputa entre las familias. No sé cuántas generaciones hace de eso y no sé por qué estoy pensando en ello en ese momento. Esos son sus problemas, no los míos. No necesito perpetuar una vieja disputa familiar en aras de la tradición. Al fin y al cabo, ya no vivimos en la Edad Media.

El timbre deja de sonar, para volver a empezar poco después. Suspiro, porque me alegro de que Dean Kelly antes se limitara a asentirme en silencio y nos despidiéramos el uno del otro sin decir ni una palabra más. Pero la llamada telefónica ahora lo pone todo bajo una luz diferente. ¿Quizá esperó deliberadamente para no correr el riesgo de que Grace nos viera hablando entre nosotros a través de las ventanas?

“¿Kelly? ¿Cómo puedo ayudar? ¿Un nuevo caso? ¿Un nuevo alias?", le saludo, intentando sonsacarle un poco con mis palabras.

"Déjate de tonterías", suelta, renunciando a un saludo formal. Parece disgustado, ¿o es más bien preocupación lo que detecto en su voz? No lo sé y no me importa. "Iré directamente al grano: ¡quítale las manos de encima a mi hija!".

"¿Así que el trabajo se cancela? ¿No hay fiesta pijama?", pregunto, intentando parecer impasible aunque sé exactamente de qué está hablando.

"No intentes provocarme, chaval. Ya sabes lo que quiero decir".

Entonces se hace el silencio entre nosotros durante un momento. Es un silencio delator que dice más que mil palabras. Pero no sé exactamente qué decir. Me dejó claro entonces, en una conversación a solas, que no quería que volviera a ver a Grace. No amenazó directamente, no tenía por qué hacerlo, porque ya he oído suficientes veces lo que hace a los hombres que desobedecen. Aunque fuera una Nixon, pensé: es solo una mujer, es solo sexo.

Pero después de que Grace y yo fuéramos por caminos separados, me di cuenta de lo que me estaba perdiendo. Era algo más que sexo. ¿Por qué solo te das cuenta de algo así cuando ya es demasiado tarde?

De todos modos, decidí entonces evitar a Dean Kelly, igual que siempre he evitado a mi propia familia. Lo del teléfono rojo era diferente, por supuesto. Debería haberle avisado antes de marcar el número. ¿Pero quizá estaba demasiado aburrido para cancelarlo?

"Creo que sé a dónde quiere llegar, Sr. Kelly", le explico, intentando parecer que me he tomado un momento para pensar en sus palabras, para comprenderlas. "Pero también creo que su hija ya es mayor y podrá decidir por sí misma lo que quiere. Como yo".

Sé que estoy pisando terreno resbaladizo, pero una parte de mí se siente desafiado por su prohibición. O tal vez solo sea la indignación que siento ante personas que creen que pueden decirme lo que debo o no debo hacer. A mi llegada al ático, recibí un mensaje de Nash en mi smartphone en el que quería saber cómo iban mis progresos. Le contesté que estaba pensando en declararme a su Luna y que esperaba que me diera gemelos. Por supuesto que no es cierto, pero sé lo sensible que es con cualquier cosa que tenga que ver con Luna y solo espero que se ofenda durante unos días y me deje en paz.

"Owen Nixon, eres como tu padre, te lo aseguro...".

"Yo no soy como mi padre y si no quieres terminar el trabajo, déjame hacerlo a mi", digo bruscamente, molesto por la comparación con mi padre y doy por terminada la conversación.

El ascensor llega abajo, donde no tengo cobertura. Mientras salgo del aparcamiento subterráneo, compruebo en el smartphone si hay mensajes nuevos o llamadas perdidas. Nada.

Conozco a hombres como Dean Kelly. A tipos así hay que darles caña y no dejar que te pisoteen. Su silencio es más aprobación de la que jamás obtendré de él. Si no le hubiera gustado mi respuesta, tendría al menos cinco llamadas perdidas.

La ausencia de tráfico, algo raro en esta ciudad, me lleva rápidamente a la calle donde está el piso de Grace en un tiempo récord. Se me dibuja una sonrisa en la cara al pensar que esa noche vamos a estar juntos en su piso. Por supuesto, eso no significa nada, pero el beso detrás de su puerta...

Fue una auténtica locura. Era mejor que cualquier cosa que me hubiera ocurrido antes. Nunca pensé que un simple beso pudiera tener tanto sex appeal y ponérmela tan dura.

Aparco el coche, esta vez un poco más lejos, al final de la calle, cojo la bolsa y camino por el bordillo a la luz del crepúsculo hasta la puerta de Grace.

Entonces vislumbro una figura vestida completamente de negro justo delante de su casa, con un pasamontañas sobre la cara. Claro, es un día frío de invierno y la tormenta de nieve de la semana pasada fue una de las peores que he vivido, pero sigue sin parecerme un atuendo apropiado.

Quizá sólo sea un asaltante que intenta provocarme. Se llevará una sorpresa y pronto descubrirá de qué tipo de técnicas de combate cuerpo a cuerpo es capaz un guardaespaldas entrenado. Pero mi ética profesional me dicta que solo actúe si se pone agresivo conmigo. Quizá solo sea un borracho que quiere publicar vídeos graciosos de sí mismo en Tik Tok. Hoy en día, la gente hace cualquier cosa por unos cuantos "me gusta".

Pero no ocurre nada. En lugar de eso, el hombre me mira, luego gira rápidamente la cabeza, abre la puerta principal del mismo edificio en el que está el piso de Grace, empuja a un lado a una anciana que acaba de abrir la puerta y entra corriendo.

Las palabras de Dean Kelly pasan por mi mente. ¿Será que no es solo un loco rico, sino que su hija está realmente en peligro? La imagen de Grace detrás de su puerta, con sus labios sensuales, revolotea por mi mente. Nunca dejaría que le pasara nada.

Corro lo más rápido que puedo hacia la puerta, me aseguro brevemente de que la mujer mayor está bien, lo que ella afirma y me pide que me enfrente al matón.

"Lo haré. Se lo aseguro”, respondo, y luego subo las escaleras de dos en dos, suponiendo que el bicho raro ya habrá llegado al tercer piso. Será mejor que no le toque ni un pelo a Grace.

Capítulo 9

Grace

Se me corta la respiración y me late el corazón cuando miro por la mirilla y me doy cuenta poco a poco de que hay un hombre de pie ante mi puerta con una máscara negra sobre la cabeza.

Sé que desde el lado opuesto de la puerta se ve perfectamente cuando alguien utiliza la mirilla. Un pequeño haz de luz penetra entonces hacia el exterior. Tal vez lo haya visto, porque no llama al timbre, sino que golpea la puerta con el puño, lo que me hace retroceder y me pregunto cómo de resistentes son ese tipo de puertas. ¿Qué pasa si la abre de una patada? ¿Qué quiere ese hombre de mí?

"¡Abre!", grita con un acento que no entiendo.

Justo antes de que sonara el timbre y después de hablar con Sandra, seguía preguntándome qué debía decirle a Owen cuando volviera. ¿Debería mencionar el beso en sí? Ahora lo único que deseo es que estuviera aquí. Sé que estoy a salvo con él. Siempre me he sentido segura y protegida, incluso entonces. No es solo por su mirada o sus musculosos brazos ni por lo que me hizo sentir. Era una sensación envolvente que solo él podía darme y que iba mucho más allá del sexo entre nosotros.

De nuevo se oyen golpes en la puerta, vuelvo a estremecerme, pero entonces me doy cuenta de lo que hay que hacer: llamar al 911. Inmediatamente.

Estoy a punto de coger mi smartphone de la cómoda que hay junto a la puerta cuando oigo gritos en la escalera. La voz de otro hombre llega a mi oído, es más brillante y clara que la del hombre y me resulta familiar. ¿Es Owen?

Mi corazón sigue latiendo con fuerza y me obligo a mirar de nuevo por la mirilla. Por supuesto, ahí está Owen, que ha vuelto en el momento justo. Hay una bolsa en el suelo, contra la pared, presumiblemente suya, que ha tirado descuidadamente allí para llegar hasta el tipo de la máscara, que intenta defenderse,  gimiendo mientras le sujeta con una especie de agarre policial, inmovilizándolo. Luego le quita la máscara y...

Aparece un chico, cuya cara llena de granos sugiere que aún falta bastante para que alcance la mayoría de edad, o más bien para que cumpla veintiún años.

"¡No eres más que un niño! ¿Qué haces aquí?", oigo rugir enfadado a Owen, pero veo que al mismo tiempo está aterrorizado. Le suelta, le empuja un poco lejos de él y se interpone en su camino para que no pueda escapar sin mediar palabra.

"Eh... eh... no puedo...", balbucea el chico, como si estuviera a punto de echarse a llorar y, obviamente, reproduciendo el acento de su voz de antes.

"No puedes decirlo, bla, bla, bla", se burla Owen. "Escucha, chaval. Yo también fui joven una vez e hice cosas estúpidas. Podemos olvidarlo todo si me das alguna información. Sé que sólo haces lo que alguien te dijo que hicieras". Owen se detiene un momento y yo me atrevo a abrir la puerta. Owen me mira y me guiña un ojo. El chico no se atreve a girar la cabeza y mira al suelo.

"O lo sacaremos de quicio. Con la policía, tus padres, con los que seguro que aún vives y que estarán muy decepcionados contigo y...".

"No pasa nada", suelta el chico, secándose una lágrima de la cara. Si no me hubiera dado semejante susto, casi sentiría lástima por él. "Un tipo me dio cien dólares para que llamara a este timbre un par de veces mientras llevaba un pasamontañas en cuanto...".

"¿Cómo se llama? ¿Qué aspecto tenía? ¿Dónde le conociste?", le interrumpe Owen con rostro serio.

"No me dijo ningún nombre. Se detuvo en la cancha de baloncesto donde yo esperaba a mis amigos. Me quitó el balón y me dijo lo que tenía que hacer".

"¿Un hombre te da 100 dólares y te quita una pelota y te conviertes en un delincuente?", pregunta incrédulo Owen. "¿Qué aspecto tenía? Descríbemelo".

"Yo... yo... no sé. Solo era un hombre. Pelo castaño, tipo banquero. Quizá canas. Estaba bastante oscuro".

"No importa, déjalo", dice Owen, dándole una palmada en el hombro, dándose cuenta obviamente de que el chico está perdiendo completamente los nervios. "Aquí tienes otros cien dólares. Cómprate una pelota nueva y no vuelvas nunca más por aquí”, añade, mostrando un billete que saca del bolsillo del pantalón.

Al principio, el chico piensa que es una broma, mira a Owen durante un buen rato y coge cuidadosamente el billete con la mano izquierda, como si esperara que Owen se la quitara. Por fin se lo mete en el bolsillo, asiente con la cabeza, susurra algo que suena a agradecimiento y baja corriendo las escaleras tan rápido que me sorprende que no se caiga en el intento.

Owen va hacia su bolsa, la coge, viene hacia mí con ella y yo abro la puerta del todo automáticamente. Se oye el sonido lejano de la puerta principal al chocar con la cerradura tres pisos más abajo, pero por lo demás hay un silencio absoluto en la casa.

"¿Puedo pasar?", pregunta Owen en un tono mucho más suave. Asiento en silencio, dejándole pasar y cerrando la puerta.

"Estás temblando. Ven aquí", me dice cuando ve mi mano y entonces todo sucede muy deprisa. Me coge en brazos y me aprieta contra él. Imagino que puedo sentir los latidos de su corazón. A pesar de que viene de la calle, un calor se extiende por mí y siento que el temblor de mis manos, que antes no había notado, disminuye gradualmente. El abrazo no está lleno de deseo y tensión erótica como el beso. Va más allá. Casi puedo sentir que tampoco se trata de sexo para él en este momento. Solo quiere tranquilizarme y lo consigue bastante bien.

"Te habrá dado un buen susto", oigo su voz susurrar suavemente en mi oído, y se me pone la piel de gallina en el antebrazo, lo que supongo que parece normal cuando oigo su voz cerca de mi oído. Entonces me suelta, me coge las dos manos con fuerza, retrocede un poco y me mira seriamente.

"¿Espero que te pareciera bien que le dejara marchar? No es más que un niño tonto. No es peligroso. Solo un títere de... No sé quién, la verdad".

"No pasa nada. Tienes razón”, respondo. "Parece que, después de todo, hay algo de cierto en eso para lo que te contrató mi padre", replico.

"Ya veremos", dice Owen. "Alguien solo intenta ponerte nerviosa. O a tu padre. No se envía a alguien así por ahí... ya sabes".

Asiento en silencio y me trago un nudo en la garganta porque sé exactamente lo que quiere decir. De todos modos, me pregunto cómo sabe qué tipo de personas envías para determinadas tareas.

"Sigo comprendiendo que todo te asuste", dice, cogiendo esta vez solo una mano y acariciándola suavemente con la otra, como para decirme que está aquí para mí.

Vuelvo a asentir y noto que el miedo empieza a desvanecerse, lo cual estoy segura de que tiene algo que ver con él. Owen está aquí y sé que estoy a salvo.

"Voy a preparar un té", dice, entrando en mi cocina como si fuera su casa. Pero no estoy de humor para responderle nada, así que vuelvo a asentir en silencio y voy al salón. Me siento en el sillón del rincón y me quedo mirando el sofá que le había preparado como cama improvisada antes de que Sandra me llamara.

"Toma", dice Owen un momento después, tendiéndome una taza humeante con una bolsita de té dentro. Me llega a la nariz un aroma de frambuesa y limón. Por lo visto, enseguida ha encontrado el camino para llegar a mi cocina y ha elegido inconscientemente mi variedad favorita. A menos que lo recuerde de entonces. Dicen que los gustos cambian, pero en lo que respecta al té, yo no he cambiado. Toma asiento en el sillón que está a mi lado, del que me pregunto por qué compré dos. Pero de vez en cuando Sandra se sienta en él y me dice lo bien que se está, por eso se ha quedado conmigo. Bebemos el té e intercambiamos miradas en silencio. Tampoco es necesario conversar. Simplemente disfruto sentada aquí con él, como si no hubiera pasado el tiempo entre este trabajo y el anterior. Pienso en el chico de la puerta, en las palabras de mi padre, en el beso detrás de mi puerta, y mis pensamientos ocupan más tiempo del que me gustaría.

"Pareces cansada", dice Owen, obviamente mirándome todo el rato. "¿Supongo que esa de ahí será mi cama?", dice, señalando el sofá-cama que no se le ha escapado.

"Sí, no tengo nada más", se me escapa, sonando como la peor excusa del planeta.

"Es suficiente", responde Owen, sonriendo. "No quiero echarte de tu salón, pero si necesitas un tiempo para ti, lo comprendo", insiste. "Esperaré en la cocina hasta que te acuestes. Tómate todo el tiempo que necesites y...".

"Quédate...", susurro, y luego me muerdo el labio inferior, deseando no haber dicho nada, solo quiero acercarme a él. Sé que no está destinado a ser mi pareja, mi padre lo tenía claro. Lo tenía entonces y lo sigue teniendo aún, pero sin embargo, no quiero que esté sentado en la cocina esperando a que me vaya a la cama. Me salvó del tipo de la máscara, me sonríe todo el tiempo, lo derrite todo dentro de mí.

Sé que no debería haberlo dicho y, sin embargo, al mismo tiempo esa única palabra es la verdad más profunda que he dicho en mucho tiempo.

Owen, que estaba a punto de levantarse, deja su taza y coge también la mía de mi mano, mirándome con sus grandes ojos expresivos, de esos que enamoran. "Como quieras", me susurra al oído y me acaricia la mano con dulzura. Se inclina sobre mí lentamente, dándome la oportunidad de decirle que pare si no quisiera que me besara. Pero eso no ocurrirá, porque mi cuerpo empieza a sentir sensaciones que ha silenciado mi mente, y nada deseo más que sentir sus labios sobre los míos.

Capítulo 10

Owen

Nunca pensé que una sola palabra salida de la boca de una mujer pudiera dejarme así.

Tras el incidente con el joven de la puerta, que Grace presumiblemente observó primero por la mirilla y luego por una rendija abierta de la puerta, me recibió una Grace de aspecto frágil y rostro pálido, cuyo terror era evidente.

Los pensamientos lujuriosos del viaje se esfumaron al ver que le temblaba la mano. Solo quería estar a su lado, como un buen amigo, aunque no lo fuera. Herví agua y rebusqué en algunos armarios de la cocina, encontré las bolsitas de té e inmediatamente recordé que ya entonces el de limón con frambuesa era su sabor favorito. Es curioso: con la mayoría de las mujeres que estuve después de ella, ni siquiera sabía el nombre a la mañana siguiente, y con ella, todavía recuerdo su sabor de té favorito años después. De algún modo, sabía lo que eso debía significar, pero no quería pensar en ello y aparté el pensamiento. Lo único que importaba era que estaba allí, haciendo el trabajo para el que estaba aquí, que probablemente no era sólo intimidar a su padre, después de todo.

Yo quería cuidarla mientras ella se quedaba sentada en el sillón. Pensé que tal vez quería pasar un rato a solas.

Su llamada, frágil y temblorosa me hizo pensar que me necesitaba, tenía que estar a su lado. Incluso la tonta amonestación de su padre y sus llamadas telefónicas quedaron olvidadas. A la mierda los problemas que tenga con nosotros o las exigencias que nos haga. Es mi vida. Yo lo quiero así y Grace también.

Al inclinarme sobre ella, me doy cuenta de que tal vez me he precipitado un poco y he dejado que el deseo me guiara; así que avanzo con sumo cuidado, observándola, dispuesto a retroceder inmediatamente ante el menor signo de incomodidad.

Pero nada de eso ocurre. Me mira, sus ojos brillan positivamente y siento que me pierdo en ellos. Cuando las puntas de nuestras narices casi se tocan, aún puedo verla cerrar los ojos y abrir los labios muy ligeramente. Está deseándolo. Igual que yo.

Yo también cierro los ojos y me sumerjo en el beso, que no es tan apasionado como el de detrás de su puerta, pero sí mucho más profundo y sensual y, por tanto, a otro nivel, mucho más erótico.

Grace respira con más fuerza mientras abre la boca y nuestras lenguas se exploran mutuamente y luego se rodean con anhelo, como si se hubieran estado esperando la una a la otra. Pequeños puntos de luz bailan delante de mis ojos cerrados y yo también tengo que inspirar más profundamente, sintiendo lo increíblemente duro que tengo mi sexo.

Pero quiero ir despacio, por ella. Probablemente se haya llevado el susto de su vida y quizá sea una oportunidad única porque está un poco confusa y necesita cercanía. No quiero aprovecharme de eso, pero quiero mimarla, como hice entonces y como se merece.

Saboreo el beso por completo. Todavía sabe un poco a limón y frambuesa, mezclado con su aroma, que me recuerda a un ramo de flores frescas en primavera y es exactamente el mismo perfume que llevaba entonces. Me ha traído muchos y hermosos recuerdos. El tiempo se detiene para mí y no sé cuánto tiempo llevo besándola, pero ahora empiezo a acariciarla con la mano derecha. Primero la mejilla, luego por el cuello, por encima del top negro ajustado que oculta sus maravillosos pechos. Paso suavemente la mano por las líneas exteriores de sus pechos y puedo oír su respiración aún más profunda mientras lo hago, sigo pasando mi mano por su vientre plano y bajo acariciando sus muslos.

A Grace parece gustarle, porque intenta pasar una pierna por encima del respaldo alto de la silla para dejar más espacio en la parte interior de sus muslos, pero no lo consigue. El viejo sillón de orejas, con sus respaldos altos, no está hecho para eso, a menos que hayas sido artista de circo en tu vida anterior.

"Ven conmigo", susurro, soltándola, tendiéndole la mano y señalando con la cabeza el sofá-cama recién hecho, unos pasos delante de nosotros.

Grace me mira en silencio un momento, como si quisiera pensárselo. Hay un brillo en sus ojos. Podría besarla toda la noche y me encantaría arrancarle toda la ropa del cuerpo, pero no es el día ni el estado de ánimo para sexo salvaje y sucio. Hoy la llevaré en mis manos y la mimaré con mucha delicadeza. Entonces levanta la mano, se le dibuja una sonrisa en la cara, se levanta y no tengo más remedio que volver a besarla.

Lentamente, nos acercamos al sofá, retrocediendo a pequeños pasos para no tener que separarme de su sensual boca. Entonces golpeo el sofá con la parte inferior de las piernas, la suelto y me limito a mirarla. Grace es hermosa y me pregunto cuántos pretendientes tendrá. Quizá más de lo que creo y quizá todos miran para otro lado porque Dean Kelly es su padre. Pero a mí no me importa. No me importaba entonces y menos en este momento.

Lentamente agarro la parte inferior de su top por el dobladillo y tiro de él hacia arriba, mirándola fijamente como si quisiera darle otra oportunidad de objetar o vetar. Entonces su cabeza desaparece por un momento mientras le quito la parte de arriba, revelando su hermoso torso. Dejo que el top caiga al suelo, la beso y luego recorro su cuello con la boca, besándole la clavícula mientras le desabrocho el sujetador con las manos, que también se desliza hasta el suelo entre nosotros.

Mis manos se dirigen a sus pechos, los acaricio, apretándolos suavemente al principio. Luego rodeo sus pezones y continúo hacia abajo con la boca, mientras Grace suelta un gemido más fuerte, que no hace más que espolearme. Beso el pezón de su pecho izquierdo mientras sigo acariciando el otro pecho. Luego lo muerdo suavemente, lo que provoca un gemido aún más fuerte.

"Túmbate", suelto con un grito ahogado. Grace me pasa la mano por la camisa, sé lo que está a punto de hacer, pero aún no es el momento. "Todavía no, Grace", suspiro, aunque lo único que deseo es sentir su mano en mi polla. Pero primero quiero darle placer. Esa mujer lleva años en mi mente.

Grace asiente, con las mejillas sonrojadas. La ayudo a quitarse los pantalones y el tanga. Admiro ese maravilloso cuerpo antes de separar suavemente sus piernas, arrodillarme entre ellas, besarla y acariciar suavemente con mis manos sus maravillosos pechos.

"En un rato vuelvo", le digo, y bajo besándola por encima de los pechos, por el vientre hasta el coño. Le acaricio suavemente los labios, sintiendo su clítoris por debajo y advirtiéndome a mí mismo de ir despacio. Durante minutos jugueteo con ella de esa manera, acariciando el interior de sus muslos, sus labios húmedos y disfrutando de sus incesantes gemidos fuertes que literalmente me piden a gritos que la penetre por fin.

Por fin le doy lo que quiere, le rodeo los labios con las manos, le lamo suavemente el clítoris con la lengua, lo que Grace agradece con un grito de placer. Luego la penetro con la lengua. Una y otra vez cambio ligeramente de posición, acariciándole los labios exteriores con las manos, el interior de los muslos o tocándole los pechos y haciéndole girar los pezones.

Grace se retuerce debajo de mí, se tensa una y otra vez, gime, chilla y es tan hermosa en su placer como recuerdo. Entonces se corre, sacudiéndose salvajemente, apartándome un poco de ella para que suelte todo.

Me mira con las mejillas literalmente encendidas. Me acerco para besarla de nuevo porque no me canso de ella y no me doy cuenta de dónde están sus manos hasta que las tengo justo encima de la polla, por encima de los pantalones, y gimo en voz alta.

"Espera", digo brevemente, poniéndome en pie y desnudándome por completo junto al sofá mientras Grace me observa hacerlo, mirándome de arriba abajo con una sonrisa lujuriosa. Parece que le gusta lo que ve, porque se desliza un poco para hacerme sitio a su lado.

Nos volvemos el uno hacia el otro y nos besamos de nuevo. Acaricio sus pechos y me pregunto si volverá hacerlo. Sus maravillosas y cálidas manos vuelven inmediatamente a mi polla, masajeándola, frotándola, y no puedo reprimir mi gemido.

"Ven...", susurra Grace, tumbada de espaldas, como si hubiera leído mis pensamientos y quisiera decirme que está preparada para mí.

Lentamente vuelvo a colocarme entre sus muslos y nos miramos fijamente a los ojos mientras le introduzco lentamente mi dura polla con la mano derecha. Grace tiene la boca entreabierta. Ella gime fuerte y lo disfruta al máximo.

Con cuidado, empiezo a moverme dentro de ella. Es incluso mejor de lo que recordaba. Ella se adapta a mi ritmo, nos balanceamos adelante y atrás. No sé cuánto dura y cuántas veces la beso con avidez y juego con sus pechos, que se mueven al compás.

Nos corremos los dos casi al mismo tiempo, gritamos, gemimos y nos quedamos entrelazados. Luego nos besamos y nos miramos largamente, sonriendo como dos adolescentes que acaban de hacer algo prohibido. Ya no somos adolescentes, su padre nos lo prohibió de todos modos y quizá por eso inicio una conversación sobre tés y su café mientras me tumbo a su lado y la acaricio y beso su frente.

Sus suaves dedos tocan la parte superior de mi cuerpo, bajan más y siento que no he terminado por hoy.

Ella también lo nota y el brillo de sus ojos me dice que también está preparada.

"Intentemos algo diferente esta vez", susurro y Grace asiente, con las mejillas encendidas. Entonces le doy la vuelta y solo espero que esta velada con ella no termine nunca.

Capítulo 11

Grace

A la mañana siguiente. En la cafetería de Grace.

"¿Hola? Me gustaría pedir algo", oigo una voz femenina amortiguada detrás de mí mientras doy un gran sorbo de café, el tercero de la mañana, me froto los ojos cansados, me doy la vuelta y pongo mi sonrisa profesional.

"Lo siento, me distraje un momento. ¿Qué le sirvo?", pregunto a la clienta, cuyo ceño, sin embargo, no se ilumina ni un poco.

"Se podría decir que sí. La he llamado tres veces", suelta, luego vuelve a mirar el menú y pide un café americano. Asiento amablemente y me pongo a prepararlo. Al hacerlo, noto que mi boca vuelve a formar una sonrisa. En un día normal me habría sentido un poco aplastada por su declaración, pero hoy no es un día normal. O mejor dicho, no fue una noche normal.

Tengo que volver a bostezar, mi mente se traslada a la noche anterior, dormí demasiado poco pero me siento ligera y despreocupada a pesar del cansancio. No fue sólo sexo, fue una revelación. Sentí una conexión muy profunda, cuando dejé de contar las veces que me había corrido, sentí que había algo más. Sentí que él no solo veía mi cuerpo desnudo, era más bien como si mirara más profundamente, como si su alma y la mía estuvieran conectadas con un orgasmo alucinante. Luego estaban esos pequeños juegos que hacía conmigo, me llevaba a los límites entre el placer y el dolor, en una dirección desconocida para mí hasta entonces. Probablemente por eso aún tengo las nalgas enrojecidas, cosa que, por supuesto, nadie más que yo puede ver ni sospechar. ¿Podría ser que Owen recordara que ya entonces me gustaban ese tipo de cosas? En aquel momento ni yo misma lo sabía y al principio me sentí avergonzada, porque antes de él y después de él, no había vuelto a tener experiencias así.

"Madre mía, se ha vertido...", grita la clienta que tengo detrás y veo el desastre que tengo delante. No presté atención y puse una taza demasiado pequeña debajo de la máquina, por lo que el café que pidió acabó en el recipiente de rebose.

"Perdone, ya mismo hago otro", le respondo y le regalo una sonrisa que aún tengo en los labios por culpa de mis recuerdos.

Mi mirada pasa de ella a Owen, que está sentado cerca del mostrador, leyendo un periódico y mirándome con sus maravillosos ojos marrones. Imagino que me está desnudando con la mirada, por eso no oigo el comentario presuntamente sarcástico de la clienta.

Esta vez todo va sobre ruedas, le sirvo el café y paga con tarjeta. Mientras esperamos a que se acepte el pago, mi mirada se desliza de nuevo hacia Owen de forma totalmente automática. Parece intuirlo, porque levanta la vista de su periódico, sonríe también y me guiña un ojo como si todo eso fuera lo más normal del mundo. ¿Quizá también lo sea para él? ¿Quizá hace ese tipo de cosas a menudo? Incluso esta mañana, después de despertarse, no parecía sentirse incómodo por haber pasado la noche con su cuerpo rodeado por mis brazos. Al contrario: sentía sus dedos por todas partes y nos dimos otro revolcón antes de levantarnos. No sabía que el sexo por la mañana pudiera ser tan embriagador.

Owen vuelve a sumergirse en el periódico, la clienta también se marcha y yo me quedo sola detrás del mostrador, mirando a Owen unos segundos más, pero él no me devuelve la mirada.

Tal vez sea la falta de sueño, pero de repente me siento un poco perdida y sola. Eso puede parecer estúpido, porque ¿qué esperaba? ¿Que Owen estuviera encima de mí abrazándome toda la mañana? ¿O que se ofreciera a limpiar las bandejas conmigo?

Rápidamente cojo un trapo y me pongo manos a la obra. Mi corazón late con fuerza, probablemente solo porque sé que está cerca de mí, en la misma habitación que yo. Resisto el impulso de darme la vuelta para ver si vuelve a levantar la mirada del periódico.

¿Será que estoy un poco ida de tanto sexo? ¿Quizá fue algo puntual para él?

Dios mío, es Owen Nixon. Por supuesto, fue algo puntual para él. ¿Por qué iba a pensar que esta mañana iba a ser diferente? También pareció aceptar rápidamente que tomáramos caminos separados.

Probablemente no volveré a verlo cuando termine el trabajo que contrató con mi padre. Mi padre... Me pregunto qué diría si lo supiera. Por suerte, no es el caso. Afortunadamente, hoy hay un aluvión de gente joven que viene a tomar café, algunos se saltan clases, otros simplemente tienen el día libre. El trabajo me distraerá. Ojalá...

******

"Ya es hora de comer", digo después de que el último cliente haya salido de la cafetería. Cierro la puerta con llave y pongo el cartelito de CERRADO en la puerta de cristal de la entrada. "Me toca hacer la contabilidad. ¿Y tú, qué vas a hacer?", pregunto mientras miro a través de la puerta hacia el exterior, con el corazón latiéndome con fuerza, sabiendo perfectamente que Owen y yo estamos solos por primera vez desde la mañana. No ha mostrado ningún interés y apenas ha levantado la vista del periódico, así que me he inventado una excusa para comer que me haga parecer ocupada.

Respiro hondo, me doy la vuelta y capto su olor en ese momento, incluso antes de verlo. Está de pie justo detrás de mí, tiene las manos en mis caderas, tira de mí hacia él y por un momento creo que el tiempo se detiene.

"No hay contabilidad. Llevo toda la mañana esperando”, susurra, baja la cabeza y me besa.

Todas mis dudas vuelan con un grito interior de júbilo. Le devuelvo el beso que tanto he deseado y me pregunto por qué estaba tan preocupada esta mañana. Aparte de mi padre, todo parece perfecto. Y pienso que conseguiría convencer a mi padre sobre Owen de alguna manera, aunque seguramente tardaría algún tiempo.

¡RIIIIN RIIIIN!

El timbre de su smartphone rompe el silencio y el beso termina más rápido de lo que me gustaría. Me mira disculpándose, saca su móvil del bolsillo, echa un vistazo a la pantalla y su expresión se ensombrece.

"Me temo que tendré que irme", dice, acariciándome suavemente el antebrazo con el dedo índice de la mano izquierda, donde enseguida se me pone la piel de gallina. No importa lo que este hombre me haga, cada vez evoca en mí reacciones físicas sin precedentes.

Justo cuando estoy a punto de responderle, de estirarlo hacia mí y decirle que puede volver a llamar dentro de unos minutos porque, de todos modos, la cafetería solo estará cerrada media hora, llaman a la puerta de cristal desde fuera, detrás de mí.

Veo a Owen mirando por encima de mi hombro, con un gesto inexpresivo. Me doy la vuelta y espero ver a uno de esos estudiantes para los que los horarios de apertura parecen ser completamente desconocidos; llaman a la puerta con insistencia de vez en cuando durante mi descanso, exigiendo un café como si fuera cuestión de vida o muerte. "Estamos...", digo al darme la vuelta, pero el resto de la frase se me atasca en la garganta al no ver a nadie más que a mi padre de pie delante de la puerta, alternando miradas entre Owen y yo, haciéndome un gesto con la mano para que le abra la puerta.

Asiento con la cabeza, giro la llave para abrir y oigo a Owen, que se ha alejado unos pasos, susurrar  detrás de mí. Al parecer, ha respondido a la llamada. Me tiemblan un poco los dedos, porque ha estado muy cerca. Quienquiera que haya interrumpido nuestro beso, debería estarle agradecido, porque si no hubiera sido por la llamada, mi padre nos habría visto besándonos y me imagino que no le habría hecho ninguna gracia.

"Hola papá, qué visita más rara", le saludo, dedicándole una sonrisa y un beso en cada mejilla, como hacemos siempre al saludar.

"Hola, querida. No interrumpo, ¿verdad?", dice, mirando de mí a Owen, que está al teléfono, y luego de nuevo a mí.

"No, de todas formas estoy en mi pausa para comer. Pasa, cerraré detrás de ti”, le digo, haciéndole un gesto para que entre. Me sorprende lo tranquila que parezco, a pesar de que el corazón me late desbocado en el pecho.

"Déjalo abierto, Grace. Tengo que irme. Negocios. Estás a salvo, tu padre está aquí”, dice Owen, mirando brevemente a mi padre y asintiendo con la cabeza. Mi padre le devuelve la inclinación de cabeza y los dos se miran durante demasiado tiempo para mi gusto. ¿Hay algo que deba saber?

Pero entonces el momento se acaba. Owen ha desaparecido. Cierro la puerta tras él y vuelvo hacia mi padre.

"Grace, querida, estoy aquí porque tengo que decirte algo...", empieza mi padre, mirándome directamente a los ojos y poniéndome la mano en el hombro de forma paternal.

"¿Qué pasa?".

"Se trata de él", dice, señalando con la cabeza hacia la puerta. No tiene que decir nada más, sé exactamente a quién se refiere.

Capítulo 12

Owen

PLING

El sonido del ascensor me estremece y al mismo tiempo anuncia mi llegada al piso 12 de la Torre Nixon, que hacía mucho tiempo que no visitaba.

"Le está esperando, Sr. Nixon", me dice la secretaria de la recepción, que debe de haber levantado la vista de su pantalla a causa del PLING, me dedica una sonrisa profesional y me señala brevemente la puerta del despacho de mi padre.

"Lo sé", murmuro, mirando por encima del hombro hacia la otra puerta, detrás de la cual está el despacho de Gabriel, mi hermano mayor; en mi opinión, el orgullo de mi padre.

Por suerte, la puerta está cerrada y me ahorro una conversación con él. En cualquier caso, normalmente sólo hablo a veces con Nash o Aiden, que nacieron poco después y antes que yo, respectivamente y en cierto modo comparten conmigo el lugar de los hijos del medio.

"Gabriel Nixon está fuera en este momento, por si querías hacerle una visita", me explica la atenta secretaria, que no debe de haber pasado por alto mi mirada por encima del hombro.

"No pasa nada. Gracias", le digo. Le dedico una sonrisa fugaz, respiro hondo y me dirijo hacia la puerta que conduce al despacho de mi padre, llamo brevemente y abro sin esperar respuesta, ya que probablemente su secretaria me ha anunciado por correo electrónico o de otro modo y aparte ha sido él quien acababa de convocarme por teléfono.

"Owen, hijo mío. Me alegro de que hayas podido venir”, me saluda mi padre levantándose de la silla que hay detrás de su escritorio de cristal XL que está justo delante de la ventana y extendiendo los brazos.

"Sentémonos ahí", dice, señalando el rincón con el mueble de salón, en cuya mesa, por supuesto, hay un pequeño cuenco de cacahuetes. Me abraza en señal de saludo y yo también le doy unas ligeras palmaditas en la espalda. No sé si lo dice de verdad con cariño o si es una especie de hábito que ha adquirido a causa de todas las galas para recaudar fondos. Es de suponer que se gana más dinero si saludas calurosamente a tus propios hijos y todo parece paz y alegría. Mi mirada se desliza hacia el retrato familiar, la pieza central del despacho, en el que aparece toda la familia Nixon. Mis hermanos y yo somos bastante más jóvenes, o mejor dicho, aún somos niños. Mamá aún vivía y estaba muy embarazada de Andrew en el momento que se hizo la foto. Falleció unas semanas después. La imagen de mi madre en la foto, me encogió el corazón y hasta el día de hoy no entiendo por qué mi padre sigue teniendo esa foto colgada en su despacho. ¿Quizá por eso no me gusta venir aquí?

"Vienes demasiado poco, Owen. Ya era hora. ¿Quieres beber algo?”, me pregunta mi padre, dando un paso hacia el teléfono, presumiblemente para llamar a su secretaria y pedirle que nos traiga algo.

"Para serte sincero, prefiero saber por qué me has llamado, me has dicho que tenía que ver con mi misión actual y que necesitaba saberlo". Fue precisamente media frase lo que me hizo salir inmediatamente, cuando normalmente me faltan excusas para poder dar esquinazo a la Torre Nixon o al Hotel Nixon.

Pero mi viejo parecía saber algo. Y eso significa que sabe algo de Grace o de Dean Kelly, o de ambos. No podía decir que no y con Dean Kelly de pie junto a la puerta del Grace Café, mi decisión fue aún más fácil.

"No pasa nada, muchacho. Vamos a sentarnos”, dice mi padre cariñosamente, poniéndome la mano en la espalda y conduciéndome al rincón del despacho. Nos sentamos, cruza las piernas, coge unos cacahuetes, respira hondo mientras los mastica, se los traga y me sonríe. "Tú y yo, Owen, hemos sido demasiado raros". Asiento en silencio, preguntándome si lo hace a propósito. Sabe que la paciencia nunca ha sido mi punto fuerte y que, desde luego, no era por mi culpa por lo que no solíamos pasar tiempo juntos cuando crecía. Por supuesto, sé que no fue fácil para él solo conmigo y mis hermanos, además de llevar la compañía. No le culpo, ya lo he superado.

"Sé que quieres ir directo al grano, Owen. Te conozco", dice, mirándome como si quisiera ver más dentro de mí de lo que me gustaría.

"¿Cómo sabes siquiera lo de mi caso?", pregunto, sentándome erguido, cogiendo también un puñado de cacahuetes para no parecer demasiado tenso y fulminando con la mirada a mi padre.

"Llegados a este punto, me temo que tengo que confesarte algo, hijo. Ni siquiera sé en qué estás trabajando actualmente y solo era...".

"¿Perdona?", pregunto, levantándome del sofá de un salto, casi ahogándome con los frutos secos y mirando a mi padre.

"Vuelve a sentarte, Owen", dice señalando el sofá que hay detrás de mí.

"¿Me estás mintiendo, papá?".

"Enfádate, Owen. Adelante si quieres. Pero, por favor, quédate". Su mirada es más suave de lo que hubiera esperado mientras señala de nuevo el sofá. Es más, me asombra que haya acertado, porque en mi cabeza zumban un par de palabrotas para él que me encantaría lanzarle al salir. Pero algo me retiene. Tal vez el retrato que veo en el rabillo del ojo y los ojos de mi madre captados allí de esa cierta manera que parecen seguir al espectador.

"Vale, ¿entonces por qué estoy aquí?", pregunto, volviendo a sentarme e intentando mantener la calma, pero sonando bastante desafiante.

“Sé que no te importan mucho las cosas de familia, así que utilicé una excusa. Algo que signifique algo para ti. Tu trabajo, por ejemplo, y probablemente tu caso actual”, dice, haciendo una pausa, y siento como si sus ojos se iluminaran brevemente ante esto. ¿Sabe algo al respecto? ¿Pero cómo?

Cuando vuelve a coger los cacahuetes, el momento se acaba y me pregunto si alguien le habrá dicho alguna vez que, si las empresas van alguna vez cuesta abajo, no tendrá ningún problema para encontrar trabajo como doble de Sean Connery.

Entonces me doy cuenta de que probablemente quiera darme tiempo para discrepar mientras mastica su ración de cacahuetes. El silencio que hay entre nosotros dice más que nada y quizá él me conozca mejor de lo que pensaba, pero eso me devuelve a la pregunta de por qué estoy aquí. Mi mirada se desliza de nuevo hacia el retrato, hacia la mirada de mi madre. Miro hacia ella y entonces lo veo: su anillo de boda, que lleva en el dedo en la foto. De repente sé por qué estoy aquí. Por culpa de ese tonto ultimátum.

"Creo que te acabas de dar cuenta de por qué estás aquí", dice mi padre, que evidentemente no ha pasado por alto mi mirada. Pero, ¿cómo podía saber lo que yo pensaba? Es cierto que es influyente, rico y dueño de media ciudad, la mitad que Dean Kelly no posee, pero no me consta que pueda leer la mente. ¿Coincidencia, tal vez? ¿Intuición paternal, si es que existe? No lo sé. No soy padre, ni siquiera soy un hombre de familia.

"¿Es por eso?", pregunto, ladeando la cabeza como para desafiarlo.

"Owen", dice mi padre en voz baja, expulsándose unas cáscaras de cacahuete del pantalón del traje. "El ultimátum es importante para mí. Para todos nosotros. Para nosotros como familia", explica, mirándome directamente. "Sé que las cosas no significan tanto para ti como para mí. Tu vida no debería carecer de amor...".

¿Amor? ¿Mi viejo me da lecciones sobre el amor? ¿En el despacho que parece un mausoleo de mi madre y donde probablemente se folla a su secretaria sobre la mesa de cristal?

"Escúchame, hijo", dice un poco más alto porque debe de haberse dado cuenta de que estoy pensativo. "¿Has estado pensando? ¿Hay alguna mujer que pueda amarte tal como eres y con la que quieras formar una familia? El año aún es joven, pero no puedes forzar el amor. Y si no tienes a nadie a quien presentar a finales de año, entonces...".

"¿Entonces?", pregunto, asombrado yo mismo cuando, ante su conferencia sobre el amor, mis pensamientos se vuelven hacia Grace y la noche anterior. ¿Podría haber sido amor? Claro, el sexo fue impresionante y me moría de ganas de que llegara por fin su hora de comer para volver a tocarla y besarla. Y por eso estoy de tan mal humor, porque su llamada me alejó de ella. Hasta ese momento, pensaba que era deseo. Un deseo que va más allá de lo que nunca he deseado a ninguna otra mujer. ¿Quizá porque es una fruta prohibida, y su padre me prohibió tenerla? Sí, así es exactamente.

"Entonces no conseguirás el anillo y tus hermanos no recibirán su herencia". Me da igual todo el tema del anillo, pero no quiero ser la oveja negra de la familia, el responsable de que le quites el juguete favorito a mis hermanos, cuando ni siquiera sé lo que les espera a los otros. Tal vez sea mejor así. En cualquier caso, es una jugada brillante por parte de mi padre mezclar todo eso. No tener contacto es una cosa, pero dañar deliberadamente a mis hermanos es otra muy distinta. Quizá no sea un hombre de familia, pero tampoco soy un gilipollas mezquino, o al menos no quiero serlo. Solo quiero que me dejen en paz.

"Veo que te preocupa. Eso está bien", dice mi padre.

"Pero no como tú crees", digo con cautela. Sin embargo, eso es lo que estoy haciendo en este momento, pero no quiero admitirlo. Y de nuevo Grace aparece en mis pensamientos y me pregunto qué habría de malo en pasar más tiempo con ella. El sexo es de otro mundo, me gusta estar cerca de ella y quizá duraríamos hasta final de año, entonces me darían el anillo y mis hermanos recibirían su parte de la herencia. Después de eso, cada uno seguiría su camino, nadie dijo que tuviéramos que casarnos y formar una familia. Hay un plazo en el que todos tenemos que fingir algo con éxito. Y eso sería lo más fácil para mí con Grace. Incluso podría imaginarme yendo con ella a la próxima gala de Nochevieja de Nixon. Con ella riendo a mi lado y con la perspectiva de una noche juntos, la velada sería soportable por primera vez.

Por otra parte, ¿no bailaría entonces exactamente al son de mi padre y haría lo que él dice? Ya no soy el niño pequeño del retrato. Ahora tomo mis propias decisiones. Tengo mi propia vida y un estúpido ultimátum no puede cambiar eso. Pero puede que las cosas se pongan tensas entre Grace y yo, porque creo que tengo que quedarme con ella hasta final de año. Cuando lo único que quiero hacer es disfrutar de lo que tenemos ahora y esperar a que repitamos lo de anoche.

"Gracias por venir, Owen, y no te enfades conmigo por la excusa", dice mi padre, poniéndose en pie. "No quiero quitarte más tiempo del necesario y creo que comprendes lo importante que es para mí".

"Sí, papá", declaro, y esta vez soy yo quien le abraza, aunque no sé por qué. De alguna manera me siento bien y me pregunto cuándo fue la última vez que le llamé papá. Mierda, todo esto de la familia termina poniendome sensible, supongo. Tal vez sea mejor irme de aquí.

"Nos vemos", dice mi padre, sonriéndome y volviendo a su mesa, donde en este momento está sonando su teléfono.

Salgo del despacho y la secretaria me hace un gesto amistoso con la cabeza antes de volver al ordenador para continuar con su trabajo. Camino hacia el ascensor, echando otra mirada a la puerta de Gabriel, preguntándome por primera vez si es el trabajo que él quería o tal vez es una especie de carga. ¿Quizá lo hace para que los demás podamos vivir libremente? No lo sé. Nunca se lo he preguntado.

El timbre de mi móvil me saca de mis pensamientos mientras espero el ascensor. Es un mensaje de Nash:

Estoy progresando, ¿y tú?

Aparto el smartphone y me pregunto si tal vez todos en mi familia trabajan juntos menos yo. Quizá Nash acaba de llamar a mi padre para consultar con él cuál es el siguiente paso a dar. La cálida sensación que me hizo abrazar a mi padre desaparece y da paso a otra cosa, algo frío en mi interior que sólo desaparece cuando tengo a Grace cerca de mí.

Llega el ascensor y me lleva abajo. Mientras me siento en el coche, mi smartphone vuelve a sonar. Vuelvo a sospechar de Nash, quizá porque no contesté aunque me vio leyendo su mensaje.

Pero un vistazo a la pantalla me dice que no es Nash. Dean Kelly está llamando.

"¿Sí?", digo, cogiendo la llamada con el corazón palpitante.

"Tenemos que hablar. En privado".

¿Grace le habló de nosotros? ¿Qué quiere Dean Kelly de mí?

Capítulo 13

Grace

Camino inquieta de un lado a otro de mi piso, entre el salón y la cocina. De nuevo, me he preparado una taza de té y estoy mirando las sábanas arrugadas de mi sofá-cama, que cuentan una historia bastante clara de la noche anterior.

Pero el té tampoco ayuda. Es cierto que huele a limón con frambuesa, pero me recuerda a Owen sirviéndomelo anoche, por tanto, a todo lo que ocurrió después.

Eso en sí no sería malo, porque su beso al principio de la comida era exactamente lo que yo quería. Pero entonces todo cambió:

Tras la rápida marcha de Owen, que probablemente tuvo algo que ver con otro trabajo, mi padre me explicó aliviado que la amenaza por la que había contratado a Owen como mi guardaespaldas se había evitado y que la protección personal ya no era necesaria.

Nunca había sentido dos emociones tan distintas al mismo tiempo. Mis pensamientos iban a toda velocidad. Claro, me alegraba de que me librara de algo como el hombre de mi puerta, o posiblemente incluso peor. Pero al mismo tiempo significaba que Owen ya no tenía ningún motivo para pasar tiempo conmigo en el café o pasar la noche conmigo. También me preguntaba cómo había evitado mi padre el peligro exactamente. ¿Era cierto lo que había oído de él? ¿Estaban en apuros el chico enmascarado o sus patrocinadores? Me abstuve de preguntar porque no quería saber la respuesta. O quizá simplemente hablaba con la gente adecuada, porque es alguien a quien la gente escucha, muchos hombres influyentes de Boston se dan cuenta.

"¿Qué ocurre, Grace? ¿No estás contenta?”, preguntó mi padre, dirigiéndome una mirada apreciativa.

"Claro que sí, papá. Es que... Han pasado muchas cosas esta mañana y estoy un poco nerviosa”, respondí rápidamente. Que estaba disgustada era cierto. Solo que la razón no era la correcta.

"Qué bien. Informaré también a Owen Nixon para que pueda recoger sus cosas hoy. Es evidente que tenía mucha prisa hace un momento”, explicó, besándome en la mejilla. "Quizá sea mejor así. ¿De qué sirve tener un guardaespaldas si desaparece así sin más?”, siguió, mirando en la dirección en que desapareció Owen.

Casi por reflejo, quise defender a Owen. Pero me mordí el labio inferior, sabiendo lo que mi padre sentía por él y por los demás Nixon.

"Yo también tengo que irme, tengo otra cita. Sólo quería darte la buena noticia en persona”, me explicó mi padre, mirando su reloj  y me alegré de que no se diera cuenta de que estaba a punto de defender a Owen. "Volvamos a cenar pronto, querida", dijo, despidiéndose con la mano y se marchó poco después, dejándome clavada en el sitio de la cafetería.

Luego pasé la tarde en trance, sonriendo mecánicamente cuando los clientes pedían algo, limpiando, sirviendo y haciendo muecas de dolor cada vez que sonaba el timbre, pensando que Owen podría volver. Pero nunca volvió. ¿Por qué iba a hacerlo? Seguro que mi padre le llamó justo después de que habláramos.

Veinte minutos antes de lo que decía mi cartel de horario de apertura, cerré la cafetería, para disgusto de dos clientes que querían tomar otra taza. Puede que perdiera a dos clientes en el proceso, pero cuando me di cuenta de que Owen aún tenía la llave y podía estar en mi piso o incluso podía ser ya demasiado tarde, de repente tuve mucha prisa por llegar a mi piso.

Estoy aquí con mi tercera taza de té. Su bolsa sigue donde la dejó y me pregunto si me he dejado llevar demasiado por todo el asunto. En realidad, debería haberlo sabido, había señales de advertencia más que suficientes y, sin embargo, parece que sigue el mismo camino que entonces.

¿Cómo será cuando vuelva a por sus cosas? ¿Qué dirá?

¡Es lo mejor!

En realidad, ¡ambos sabíamos que iba a ser así!

Era bonito lo que teníamos, ¿no?

Sigo oyendo frases como esa y más en mi cabeza y el nudo en mi garganta se hace cada vez más grueso. Claro que la noche fue estupenda, pero por alguna ingenua razón, quizá he visto demasiadas películas de princesas Disney, creí que esta vez sería diferente.

O tal vez no venga y se limite a dejar la bolsa. Para mi vergüenza, tengo que confesar que miré dentro. En la bolsa solo hay algunas prendas de diseño bastante caras. Nada que no pudiera volver a comprar rápidamente en alguna tienda.

Quizá debería llamar a Sandra, dar un paseo, ir al cine, y luego cuando vuelva esta noche estará su llave de mi casa encima de la cómoda o en cualquier otro sitio. Al menos así me ahorraría una conversación extraña. Sí, tal vez sea una buena idea....

TOC TOC

"Grace, soy yo. ¿Estás ahí?".

El sonido de la voz de Owen hace que mi corazón lata más deprisa. Ya es demasiado tarde para huir. Ya está aquí, me guste o no, mis rodillas empiezan a flaquear de nuevo.

"¡Eh!" es lo único que se me ocurre al abrir la puerta. Me doy cuenta de que le estoy sonriendo, lo cual me avergüenza y rápidamente intento poner una expresión normal. "Tienes una llave, ¿verdad?".

"No quería asustarte después de lo que pasó ayer con ese tipo y quería escuchar primero para ver si estabas aquí". Hace una pausa. "¿Puedo pasar?", pregunta, señalando el interior con la mano izquierda. Esconde la otra mano detrás de la espalda. ¿Quizá una bolsa de deporte porque está a punto de llevarse las cosas?

Asiento en silencio, le hago un gesto para que entre, me giro y me adelanto para no tener que mirarle a los ojos.

"Grace, yo...", empieza. Una sacudida me atraviesa. No quiero oírlo.

"Ahórrate tus perogrulladas, sé que estás...", empiezo mientras me giro y me detengo al ver un ramo lleno de las flores, bonitas y coloridas que me ha tendido, aparentemente escondidas a sus espaldas.

"¡¿Qué...?!", susurro, mirando a un lado y a otro entre las flores y sus maravillosos ojos, sin comprender.

"No creas que voy a dejarte marchar", susurra, dejando las flores en la cómoda junto a nosotros y rodeándome con sus brazos, tirando de mí y besándome.

Me siento mareada, todo me da vueltas, pequeños puntos de luz bailan delante de mis ojos cerrados y disfruto de ese gran beso interminable. No es un beso de despedida. Es mucho más y desearía que el tiempo se detuviera. El beso vale más que mil palabras. Palabras que nunca podrían describir lo que siento en ese momento.

Entonces el beso cambia, se vuelve más salvaje, más erótico y lleno de deseo. Sus manos recorren todo mi cuerpo, desnudándome hábilmente. La ropa cae. Yo hago lo mismo, besándole y respirando profundamente le abro la camisa y los pantalones y... está tan duro, respira profundamente mientras le toco la polla.

Sus manos se meten entre mis piernas y me doy cuenta de lo mojada que estoy. Me agarra por debajo de las nalgas, presionando mi espalda contra la pared. Nuestras miradas se cruzan y sus ojos brillan de deseo. Me recuerda a un depredador que ha estado esperando justo ese momento. Y me gusta, mucho, porque yo lo deseo igual. Me besa los pechos, juega con mis pezones y luego siento cómo me penetra. Lo hacemos de pie, en el pasillo, apretados contra la pared. Estamos tan obsesionados el uno con el otro que no nos da tiempo a  llegar a la cama. Me muerde el hombro, me besa el cuello, juega con mi pezón y entonces... me corro. Es un pequeño orgasmo y siento que quiero seguir. Hacemos tanto ruido que estoy segura de que se oye a través de la delgada puerta, pero ni a él ni a mí nos importa. En este momento, no hay nada más importante que nuestros cuerpos deseandonos tanto el uno al otro. Necesitamos parar. “¿Comida? ¿Té? Sé dónde está todo", me pregunta susurrando, me besa, me coge de la mano y así entramos los dos en la cocina completamente desnudos.

Sonreímos, mientras la tetera sigue calentando el agua. Volvemos a besarnos. Owen me agarra, empuja descuidadamente a un lado las dos tazas de la encimera y me sienta sobre ella. Estoy encantada de abrirle las piernas, mientras él se arrodilla delante de mí y toca con su lengua los puntos eróticos adecuados entre mis piernas. Me agarro con las manos a las asas de los muebles altos, empujo mi pelvis hacia él, jadeo y vuelve a ocurrir: otro orgasmo.

"Te deseo. En tu cama", me dice mientras se pone delante de mí y me besa de nuevo.

"Yo también te deseo", respondo durante nuestros besos y no puedo creerme que mi lujuria y mi deseo no hayan disminuido ni un ápice. Cada célula de mi cuerpo parece llamarle.

Sea lo que sea lo que hay entre nosotros: es lo mejor que he experimentado hasta ese momento y va mucho más allá del sexo. Él también lo quiere y no hay nada que pueda impedirnos eclipsar lo que ocurrió anoche.

Capítulo 14

Grace

A la mañana siguiente.

"Eh, ¿estás despierta?", oigo la voz de Owen a mi lado mientras la luz del sol matutino que entra me hace cosquillas en la nariz a través de las ventanas y me ciega suavemente.

"Tú también por lo visto, ¿me has estado observando?", pregunto, estirándome.

"Nadie está tan guapa como tú cuando duermes", me responde, rodando sobre mí y besándome. Esta vez es un beso suave, íntimo, lleno de afecto. No tengo ni idea de cuándo nos quedamos dormidos cogidos del brazo, solo recuerdo que en algún momento me quedé completamente agotada físicamente y se extendió sobre mí una pesadez plomiza y satisfecha.

No puede ser después de haber hecho el amor tantas veces esta noche, pero siento la punta de la polla presionando contra mi coño e inmediatamente vuelvo a sentir deseo. Es casi como si encendiera en mí un fuego que yo nunca había conocido.

Un poco más tarde nos corremos los dos, más o menos al mismo tiempo. Parece que esta noche hemos perfeccionado esa habilidad. Owen me besa un par de veces y no puedo evitarlo: sonrío de oreja a oreja cuando un momento después se me quita de encima y me mira como si no pudiera saciarse. El ruido del tráfico parece tan lejano, en cambio un pajarillo se posa en el estrecho alféizar de mi ventana y gorjea una cancioncilla. Casi se diría que sabe que dos amantes han pasado aquí una noche inolvidable.

¿Amor? ¿Es eso lo que siento por él? No lo sé y no quiero pensar en ello, solo quiero disfrutar del momento, aunque sé que la conversación llegará pronto, la conversación sobre lo que pasará después.

"¿Preparo el desayuno?", pregunto, saliendo de debajo de las sábanas revueltas de mi cama y sentándome de lado en el borde.

"Cuando tu padre me dijo que se había acabado el trabajo..." empieza Owen, que parece leer mis pensamientos y empieza bruscamente con el tema que nos ronda a los dos por la cabeza.

"¿Sí?", digo en voz baja, dándome la vuelta para mirarle por encima del hombro.

"No podía hacer como si no hubiera pasado nada. Esa noche contigo... esa noche... Eso no es solo sexo, Grace. Eso es... que TÚ eres especial".

La sangre se me sube a los oídos. Me alegro de estar sentada, porque de lo contrario probablemente me cederían las rodillas o me desmayaría. Owen Nixon acaba de decir que soy especial. ¿Estoy despierta de verdad? ¿O estoy soñando?

"Esa no era la reacción que esperaba", dice Owen, pinchandome cariñosamente en el hombro con el dedo índice. "Pero tampoco tienes que decir nada. Yo tampoco sé cómo describirlo, es que...".

"Yo siento lo mismo que tú", le corté.

Es Owen quien no encuentra las palabras ahora y me mira. Se diría que el aire que nos rodea se ha vuelto más denso. Luego se endereza, se desliza hacia mí y de nuevo nos besamos y de nuevo el beso ha cambiado. No es un beso lujurioso y chorreante de sexo; el beso es tierno, expectante y lleno de confianza mutua.

Un destello de luz me hace estremecer. Owen también se vuelve hacia la ventana, debe de haberlo visto también. Mientras el pájaro que debió de provocar el destello de luz se aleja volando, se vuelve hacia mí, me mira y me acaricia suavemente la mejilla con el dedo índice.

"Grace Kelly, me das vueltas en la cabeza", susurra. Entonces le gruñe el estómago y los dos nos reímos como si nunca hubiéramos oído un sonido así.

“¿Desayuno? Tu estómago parece tener una opinión definida al respecto", digo.

******

"¿Y quieres decírselo a tu padre? ¿Cómo crees que reaccionará?", pregunta Owen, y luego muerde su tostada de mermelada. No se puede llamar desayuno a lo que he servido. Tostadas y mermelada de fresa y dos tazas de té de frambuesa y limón. Nos quedamos sin café, una verdadera lástima para alguien que se gana la vida en una cafetería, pero ahí lo tienes.

Owen no se quejó sino que mordió su tercera tostada. "Tonterías. Ya basta”, dijo cuando intenté disculparme.

Le había explicado que iba a hablarle a mi padre de nosotros. Owen tragó saliva un momento y me hizo la pregunta para la que yo misma no tengo respuesta. Ambos sabemos que no lo aprobará. Entonces me contó lo de la llamada de mi padre de ayer y también lo de alejarse de mí.

Ambos no sabemos por qué mi padre se interpone en nuestro camino, solo sabemos que tenemos que solucionar esto. Bajo ninguna circunstancia debe enterarse mi padre de lo que ha ocurrido, porque tanto Owen como yo sabemos de lo que es capaz. Solo espero poder encontrar un buen momento para contárselo todo.

RING RING

Suena el móvil de Owen. Mira la pantalla, frunce el ceño y me mira a mí. "Tengo que cogerlo". Asiento con la cabeza mientras coge el smartphone y sale de la cocina con él. Mientras preparaba el desayuno, me habló un poco más de sí mismo y de su trabajo, diciendo que hay clientes para los que siempre tiene que estar disponible y mi padre es uno de ellos. Supongo que el que llama es uno de esos clientes. Cojo el trocito de tostada sobrante de su plato, me lo meto en la boca y empiezo a recoger la mesa.

"Grace, es trabajo. Tengo que irme", dice Owen de repente desde detrás de mí. El tono ha cambiado, con el tarro de mermelada en la mano me doy la vuelta para verle de pie frente a mí en el pasillo. Su risa ha desaparecido. Frente a mí está de nuevo el guardaespaldas distante.

Asiento en silencio y Owen se da la vuelta sin decir nada más. De algún modo, había imaginado nuestra despedida de otro modo. ¿Es por la llamada telefónica? Quiero ir tras él y preguntarle cuándo volveremos a vernos, pero entonces oigo algo que tintinea en el pasillo, y poco después la puerta se abre e inmediatamente se vuelve a cerrar.

Con el corazón palpitante me apresuro a llegar hasta el pasillo y entonces lo veo: Owen ha tirado su llave en el pequeño cuenco de mi cómoda.

¿Podría ser que solo me dijera lo que yo quería oír, solo para volver a acostarse conmigo, y que ya haya desaparecido de mi vida?

No quiero creerlo, pero entonces ¿por qué se fue así y dejó la llave?

Luego vuelvo a la sala de estar. Su bolsa sigue ahí. Así que volverá a recogerla, ¿no?

Capítulo 15

Owen

Despacho del Señor Kelly.

"Me alegro de que hayas podido venir, Nixon", me saluda Kelly mientras cierro la puerta de su despacho tras de mí. En cuanto a la decoración, se diría que él y mi padre estaban más en contacto de lo que generalmente se piensa: un gran escritorio de cristal, un retrato familiar con su mujer cuando aún vivía y, entre ellos, la joven Grace junto a su hermano pequeño Tommy. Ya en la foto puedes reconocer su encantadora sonrisa. Luego el mueble de salón en un rincón, solo que esta vez sin un plato de cacahuetes encima, sino con un plato de galletas.

"Sabe que no hay nada que me guste más que visitar a clientes importantes a los que aprecio especialmente", respondo. Mis palabras destilan sarcasmo, porque, claro, no me apetece nada estar ahí.

En su llamada de anoche, poco después de salir del despacho de mi propio padre, me pidió una conversación privada. Le di a entender que no tenía tiempo y que tenía cosas urgentes que hacer. Sin embargo, yo solo tenía en mente a Grace y me divertía que él no lo supiera.

Entonces me dijo malhumorado por teléfono que el trabajo estaba hecho y que debía recoger inmediatamente mis cosas de la casa de Grace y devolver la llave de su piso.

Fue entonces cuando me di cuenta de que no podía dejarla marchar. Me fui a mi propio despacho y me distraje con papeleo aburrido. Porque sabía que Grace aún tenía que estar en la cafetería y tenía muchas ganas de que estuviera en casa cuando yo fuera a recoger mis cosas.

Lo que ocurrió después es difícil de explicar con palabras. Siento que esa noche desnudé mi alma ante Grace; no solo me vio desnudo, es la primera mujer a la que he mostrado cómo soy realmente. Durante los descansos nos acariciábamos, explorábamos aún más nuestros cuerpos y hablábamos de nuestras preocupaciones y problemas cotidianos y, aunque parezca una locura, era genial y yo sentía que me acercaba cada vez más a ella.

Al menos hasta la llamada telefónica de la mañana, que me trajo directamente aquí. Cuando vi el nombre de Dean Kelly en el teléfono y puse el último trozo de tostada con mermelada en el plato, no presagiaba nada bueno. Dean Kelly no es de los que aceptan un “no” por respuesta, como hice yo ayer, y me esperaba una mierda de trabajo piojoso y aburrido. Pero lo que dijo entonces, cuando cogí la llamada fuera del alcance del oído de Grace, me hizo estremecer. Sus palabras aún resuenan en mí.

“Ven a mi despacho ya mismo. No le digas nada a Grace. Sé que estás en su piso. O eso o habrá más enmascarados en la puerta de mi hija.”

El hijo de puta amenaza con hacer daño a su hija. Ya sabemos quién era el tipo que le pasó 100 dólares al chico: el propio Dean Kelly. Luego me dijo que no dijera ni una palabra a Grace y que dejara la llave en el piso, como habíamos hablado.

Me destrozó mucho no decir nada y fingir que la abandonaba. Pero Dean Kelly estaba jugando un juego retorcido y sabía que yo estaba en medio. El destello de luz de la mañana volvió a mí. ¿Por qué no se me había ocurrido antes? Probablemente tenía a alguien apostado en los alrededores vigilándonos. Así que hice lo que era necesario. No porque lo deseara, sino por el bien de Grace y para protegerla del próximo enmascarado que se presentara en su piso, que incluso podría...

Dios mío, no me gusta ni pensarlo.

"Cuidado, muchacho, no olvides con quién estás hablando", replica Dean Kelly.

"Sé con quién estoy hablando", digo bruscamente, acercándome a él y enderezándome hasta alcanzar toda mi estatura. "Con el gilipollas que envía encapuchados a la puerta de su propia hija. Debería darle un puñetazo en la cara, pero he visto a los gorilas delante de su puerta. Probablemente sino estaría gritando fuerte pidiendo ayuda como una niña".

"Cállate y mira esto", me dice, lanzando en mi dirección un sobre marrón que tiene sobre el escritorio, que está entre nosotros. Al tirar, la solapa se abre para revelar unas cuantas fotos en blanco y negro. Quiero replicar, pero mi interés se ha despertado, así que saco la pila de fotos. Las fotos se tomaron con un objetivo potente a través de una ventana cerrada. Aun así, puedo distinguir con bastante claridad los cuerpos desnudos de Grace y yo, nuestros rostros lascivos y... Este hombre es realmente un cabrón, después de todo.

"Buenas fotos. Esta es especialmente bonita. Quizá debería cambiar el retrato, es un poco más antiguo".

"Basta, Owen", suelta Dean Kelly. "Lo sé todo. Lo sabía de antes y lo sabía de ahora". Se da cuenta de mi expresión de perplejidad, porque realmente no esperaba esto último. "¿Qué, creías que no me había dado cuenta? Mis ojos y mis oídos están en todas partes. Recuérdalo".

"¿Qué me importa lo que crea saber?", replico, poco impresionado. Sin embargo, veo que su expresión se ensombrece. Sé que puedo ganar fácilmente un combate uno contra uno. Pero no se trata de eso. No es un ring de boxeo ni una pelea callejera. Dean Kelly es poderoso, conoce y paga a un montón de gente, y si utiliza su poder contra mí, las cosas podrían ponerse incómodas. Peor aún, si lo utiliza contra Grace, entonces me vería prácticamente impotente porque no puedo protegerla las 24 horas del día.

"Los hombres de Nixon no pueden apartar las manos de nada que esté fuera de lugar, ¿verdad?".

"No es así", replico.

"¿Y cómo es?", pregunta ladeando la cabeza.

"No lo entendería", respondo. Realmente no lo haría, ni yo mismo lo entiendo. Solo sé que no puedo quitarme a Grace de la cabeza y que no quiero que las cosas acaben entre nosotros. Y menos por culpa de su padre o de su obsesión por querer controlarlo todo.

"Pero tienes que entender una cosa, Owen Nixon", dice Dean Kelly, cogiendo de nuevo el sobre y frunciendo el ceño con una sonrisa maliciosa.

"Estoy impaciente por saber más", respondo, mirando el reloj como si me aburriera, pero por dentro me late el corazón.

"O desapareces de mi vida y de la de mi hija o...", hace una pausa y me clava la mirada. "O Grace desaparecerá".

Mi mente se acelera y me pregunto si habla en serio. Entonces vuelvo a recordar al chico enmascarado. Ya ha cruzado una línea con eso y nunca hubiera pensado que pudiera estar detrás. Simplemente no se hacen cosas así.

Claro, la familia a veces es un asco, yo mismo lo sé demasiado bien. Pero hay líneas que ni siquiera yo estaría dispuesto a cruzar. Es evidente que Dean Kelly lo ve de otra manera.

Una vez más siento el impulso de subirme al escritorio y arrancarle la sonrisa de la cara a ese cabrón. Pero si habla en serio, no sólo me perjudico a mí mismo porque me superarán sus gorilas, sino que también perjudico a Grace. No. Soy más listo que él y sé que tengo que ceder. Por Grace.

"Y si estoy de acuerdo, ¿cómo te lo has imaginado? Todos somos de la clase alta de Boston. Nos encontraremos en una de esas fiestas. No podrás impedirlo".

"Puedo, Owen. ¿Has olvidado los beneficios que me prometiste en tu contrato de entonces?". Me mira apreciativamente. Claro que sé lo que contiene. Protección personal para Dean Kelly y su familia, las 24 horas del día, en todo momento. En cualquier lugar del planeta. Al menos ese es el breve resumen del documento de más de cien páginas lleno de jerigonza jurídica.

"Y da la casualidad de que mi hijo...", señala el retrato suyo en algún agujero de mierda de Colombia, "...necesita que alguien cuide de él. Ya mismo. El avión para ti está listo. La paga es buena y pronto te convertirá en el Nixon más rico".

"Uno de los míos se encargará de eso", respondo con indiferencia, sin interesarme por él, el trabajo o el dinero.

"Nuestro acuerdo decía protección personal. Tuya", dice Dean Kelly, mirándome de nuevo con esa mirada repugnante y condescendiente.

Quiero replicar algo, decirle que se vaya al infierno. Por otra parte, tal vez sea mejor estar fuera de la línea de fuego durante unos días. La semana que viene estoy seguro de que Dean Kelly tendrá algún que otro tema al que hincarle el diente. Entonces puede que vuelva a intentarlo.

Pienso escribir a Grace sobre mi viaje urgente de negocios fuera del país. Ella lo entenderá, al menos eso espero. Y cuando vuelva, entonces... quizá todo vaya bien.

"De acuerdo. Me haré cargo durante unos días”, respondo con desgana.

Dean Kelly asiente y esboza una fina sonrisa, cualquiera diría que está tramando algo y que he caído en su trampa.

Bueno, es Dean Kelly. Seguro que siempre está tramando algo.

Capítulo 16

Grace

Tres meses después.

Es lunes, comienza una nueva semana y la primavera, que llega lentamente, insufla nueva vida a la ciudad. Se forman nuevos brotes en los árboles de todas partes, ya se ven las primeras flores en los parques, la gente deja sus oscuros abrigos de invierno en los armarios, se extiende la fiebre primaveral y se ven parejas de enamorados paseando por todas partes. Se diría que el mundo entero se alegra. Al menos todos menos yo.

"Maldita sea", maldigo de mala manera mientras abro el armario del vestíbulo para sacar una chaqueta y dirigirme a mi café, cuando una bolsa negra familiar que había escondido allí se interpone en mi camino, recordándome una vez más la marcha de Owen.

He intentado olvidar mis sentimientos hacia él, igual que la bolsa. Pero, al igual que la bolsa, mis sentimientos y recuerdos siguen llegando a mí de repente y con fuerza. Y una y otra vez intento convencerme de que es normal. Que soy normal. Porque en realidad todo parecía ir bien. Tuvimos una noche impresionante, desayunamos juntos, todo parecía maravilloso y entonces... Entonces llegó esa llamada telefónica y se fue. Así, sin decir una palabra.

Tras dos días de silencio, llegó un mensaje de Owen. Todavía me estaba arrepintiendo de cómo había volado la taza de la clienta en la cafetería cuando vi que el nombre de Owen aparecía en mi pantalla. En lugar de atender a la clientela, me abalancé sobre el móvil como una adolescente desesperada y herida. ¿En qué estaba pensando realmente? ¿Que quería que volviera, disculparse y explicar exactamente por qué actuó como lo hizo?

Estoy en Colombia en una misión, para que lo sepas. Espero que estés bien.

Ese era todo el mensaje. No “hola, ¿cómo estás?”, no “cuándo volveré a verte”, no “te echo de menos”. Al borde de las lágrimas, sabiendo lo que significaba realmente el mensaje, me disculpé con el cliente y le serví otro café. ¿Colombia? ¿Por qué Colombia? Allí estudia mi hermano Tommy. ¿Papá tuvo algo que ver? ¿Debería preguntárselo?

Durante dos días y dos noches y varias conversaciones con Sandra, luché conmigo misma. El resultado fue que no se lo pregunté a mi padre, sino que escribí a Owen.

Me alegro de que estés bien. Tu trabajo aquí ha terminado. ¿Quieres que te guarde la bolsa o que te la envíen a algún sitio?

Estaba orgullosa de mí misma por haber esperado tanto para contestar, porque eso debía demostrarle que no me había enamorado, aunque, por supuesto, eso era exactamente lo que estaba haciendo. Podría fingir todo lo que quisiera. Si me hubieran puesto un pulsómetro en el momento en que llegó el mensaje, habrías visto el sarpullido que tenía.

Reescribí el texto de mi mensaje unas doscientas veces y, después de enviarlo, pensé inmediatamente que era terrible. ¿Tal vez debería haberle escrito lo dolida que estaba después de todo? ¿Debería haberle insultado y haberle preguntado si le gusta romper el corazón a las mujeres y si esa es una de sus aficiones?

Había llegado la pregunta sobre su bolsa. Se suponía que era un ancla final, un mensaje oculto para que me escribiera de nuevo y aprovechara la ocasión para explicarse o disculparse.

Pero en cambio, nada; cero.

No contesta, no llama. En lugar de eso, le llamé yo un solitario viernes por la noche, simplemente porque quería oír su voz en el buzón de voz. Varias veces después, además. Me odio por ello. Nunca dejé un mensaje y me avergüenzo de lo desesperada que debía parecer. Le escribí uno más, un único y último mensaje. Lo más breve y honesto posible:

Tenemos que hablar cuando vuelvas.

Durante unos días tuve la esperanza de que llegaría una respuesta, pero, por supuesto, no fue así. Maldita sea, ¿tan poco le importaba yo? Lo único que quería eran respuestas para poder olvidarme de todo. ¿Era mucho pedir?

Sandra me había sugerido que borrara su número. Sé que tenía razón. Ella siempre se ocupaba de esas cosas. No me he animado a hacerlo, pero ya estoy preparada. Pero primero viene esa estúpida bolsa que llevo guardando demasiado tiempo para alguien a quien realmente no le importo en absoluto.

Ha tenido tiempo suficiente para responder. La bolsa va a parar a la siguiente papelera por la que paso de camino al trabajo.

La idea me hace sentir bien, como si volviera a seguir con mi vida un poco mejor. Pongo la bolsa a mi lado, me pongo la chaqueta fina, me agacho para ponerme los zapatos cuando una náusea se extiende por mí y se me aprieta el estómago, como ayer y anteayer. ¿Qué es? ¿Una infección extraña? En realidad no, porque aparte de la breve fase de náuseas me encuentro bien.

Me apresuro a ir al baño, preguntándome si tal vez las tostadas no estaban tan buenas después de todo lo de la mañana, y me quedo sentada en el borde de la bañera, disgustada, por haberme deshecho de mi desayuno un momento antes. Me sueno la nariz, me seco los ojos y bebo con cuidado un sorbo de agua.

Tengo calor y frío al mismo tiempo. Me quito la chaqueta, abro el pequeño armario que hay bajo el fregadero para sacar unos utensilios de limpieza, cuando todo mi cuerpo vuelve a temblar.

Hago una pausa, temiendo por un momento que pueda haber algo más, aunque siento el estómago completamente vacío. Al mismo tiempo, intento inspirar y espirar tranquila y profundamente, pensando que así desaparecerá la sensación de embotamiento de mi cuerpo. Mientras tanto, miro en el armario abierto, me fijo en un punto de cierto paquete, sigo inspirando y espirando y...

¡Mierda!

Eso es lo único que se me pasa por la cabeza cuando se me aclara un poco la vista y leo lo escrito en el paquete de tampones. ¿Cuándo fue la última vez que los utilicé?

Para otra persona puede sonar completamente idiota hacer una pregunta así, pero la mayoría de las veces no necesito esas cosas porque mi menstruación no es especialmente abundante.

Cuando leo el escrito, me doy cuenta de inmediato como un golpe y me pregunto por qué no se me había ocurrido las dos últimas veces. Se me pone la piel de gallina por todo el cuerpo, lo que puede ser por las secuelas de las náuseas, pero por supuesto también por la premonición de lo que todo esto significa.

Me apresuro a limpiarme improvisadamente. Luego me vuelvo a poner la chaqueta y me dirijo a la farmacia más cercana. Sé que no llegaré a tiempo a mi cafetería, así que escribo una nota a mi empleada y espero que pueda sustituirme las dos primeras horas. Poco después llega la confirmación. Por supuesto, no sin exigir un aumento salarial. Le doy las gracias, le escribo que ya hablaremos, pero que no me encuentro bien y que estaré en casa, que ya habrá tiempo para el resto más tarde.

Tengo que averiguar si lo que sospecho es cierto: ¿estoy embarazada? ¿Por el hombre cuya bolsa está  en mi pasillo y que tomó mi corazón por asalto, solo para romperlo de nuevo?

Si esto es cierto... ¿qué debo hacer entonces?

¿Y son ciertos los rumores que se oyen sobre él?

Capítulo 17

Owen

Aeropuerto Internacional Logan de Boston.

El alivio se extiende a través de mí mientras salgo del avión por la pasarela y estoy de vuelta otra vez. Por fin, tierra natal bajo mis pies de nuevo.

Nunca pensé que echaría de menos Boston, pero tres meses en Colombia, la mayor parte de los cuales los pasé en un hospital local, ponen algunas cosas en perspectiva.

Me dirijo hacia la recogida de equipajes para recuperar mi maleta, concentrándome en mantener una postura normal al caminar. Satisfecho, noto que apenas cojeo. Puede que alguien que no sepa nada de lo que pasó en Colombia ni siquiera se dé cuenta.

“Owen Nixon, pase por información”, resuena por los altavoces de la sala. Asiento satisfecho porque adivino de qué se trata. Miro brevemente a mi alrededor y veo cerca la casita con la I azul en el tejado, a la que me dirijo directamente.

"Bienvenido, Sr. Nixon. Espero que haya tenido una buena estancia en Colombia", me saluda la señora con una sonrisa radiante y me mira como si estuviera a punto de pedirme el número de teléfono.

"Estoy bien", digo, lo que probablemente sea la subestimación del año. El trabajo fue una parodia. Tommy, el hermano de Grace, no corría ningún peligro, se había integrado perfectamente, se llevaba genial; para colmo, era súper simpático. Al igual que Grace, era una persona de buen corazón.

No podía dejar de pensar en ella y en algún momento le escribí. Iba borrando y reformulando el mensaje porque no sabía si su padre lo leería. Lo que quedó fue un mensaje corto y sin sentido que a mí mismo me pareció escandalosamente despiadado en cuanto lo envié. ¿En qué demonios estaba pensando?

Los días siguientes fueron un infierno. Estaba muy preocupada por Grace. Tommy me miró con esa sonrisa cómplice porque no dejaba de preguntarle por ella. Por fin llegó una respuesta que debí de pasarme horas mirando. Por un lado, me sentí inmensamente aliviado de que pareciera estar bien y al mismo tiempo, profundamente entristecido, porque casi se me rompe el corazón al ver claramente entre líneas lo mucho que la había herido. ¿Cómo pude ser tan estúpido como para ceder al juego de su padre?

De todos modos, no todo estaba perdido. Llamé a Dean Kelly para decirle que podía largarme y que yo volvería mañana en el siguiente avión. Para mi asombro, no me contradijo. Imaginé que eso era exactamente lo que quería oír. "Te recogeré en el aeropuerto", fueron sus últimas palabras.

Pero no fue así.

Tommy y yo queríamos salir nuestra última noche, porque nos habíamos hecho amigos y probablemente se dio cuenta de que había perdido la razón por su hermana.

Después de unas cervezas, debimos de equivocarnos de camino en un cruce y acabamos en uno de esos barrios por los que el mundo entero considera a Colombia un agujero de mierda criminal del que hay que mantenerse alejado. Eso no hace justicia al país y a su impresionante capital, porque barrios así existen en todas partes. Por supuesto, hay que decir que si eres un americano blanco en Colombia, no necesariamente deberías pasearte borracho a altas horas de la noche por la zona peligrosa.

Lo que ocurrió a continuación fue increíblemente rápido. Una horda de encapuchados se colocó frente a nosotros con pistolas y cuchillos. Querían nuestro dinero, nuestros smartphones y mi caro reloj y lo consiguieron todo. No era el momento de ser un héroe: borrachos, en inferioridad numérica y desarmados, noquear a los asaltantes con trucos de Kung Fu era una cosa de Hollywood, pero no de la vida real.

Casi lo conseguimos. Se apartaron. Pero el alcohol animó a Tommy a gritarles unos cuantos improperios para hacerles saber lo que pensaba de ellos. Uno de los tipos se volvió y disparó.

Empujé a Tommy. Permaneció ileso debajo de mí, lo que probablemente fue nuestra buena suerte, porque la banda debió de pensar que estábamos acabados y se marchó. El disparo me había alcanzado cerca de la cadera. Instintivamente me llevé la mano a la herida y sentí mi propia sangre entre las manos y entonces... todo desapareció en una niebla negra.

Días después me desperté en el hospital, adonde supongo que Tommy me había llevado de algún modo. Se me hizo cuesta arriba durante unas horas, pero luego sentí que la niebla volvía a apoderarse de mí; apenas podía respirar, la máquina que tenía al lado pitaba sin cesar.

Me desperté unas semanas más tarde. Había una nota de Tommy junto a mi cama, en ella me explicaba todo con detalle. Había habido complicaciones. Debí de tener una reacción alérgica a uno de los analgésicos y me indujeron un coma. Tommy escribió que había informado a mi padre y le había dicho a través de su padre que yo estaba bien. Al final del mensaje decía que continuaba sus estudios en Perú por motivos de seguridad y que esperaba volver a verme alguna vez.

¡Increíble! Algo así probablemente nunca habría ocurrido en EEUU. Alergias, una mierda. ¡Alguien me había robado semanas de mi vida! Grité, maldije y protesté para que me sacaran inmediatamente. Incluso vino el embajador. Pero se basó en las declaraciones de los médicos locales, que decían que todavía no estaba en condiciones de ser transportado y que el riesgo de que se me formara un coágulo en la pierna era demasiado grande.

Así que tuve que soportar semanas de rehabilitación. Solo y sin un móvil, que algún matón callejero llamaba suyo o que hacía tiempo que había vendido. Mi proveedor no quiso enviar tarjetas sim de repuesto a Colombia y el embajador dijo que ese no era su ámbito. Me entregó un nuevo teléfono inteligente con prefijo colombiano como gesto de buena voluntad, pero ¿qué se suponía que debía hacer con él? ¿Creía el inútil que me sabía de memoria los números de mis contactos?

“¿Sr. Owen? ¿Está bien? ¿Quieres el sobre? Un mensajero lo dejó aquí para usted, lo cual es bastante inusual si me pregunta... Normalmente no hacemos esto, pero usted y su familia son una especie de... bueno, celebridades en la ciudad", me pregunta de nuevo la señora de recepción, agitando un pequeño sobre delante de mi cara, poniendo fin a mi ensoñación en medio del vestíbulo de llegadas.

"Sí, perdona. Y gracias”, digo, cojo el sobre marrón, camino con él hasta una zona de asientos y lo abro. Dentro hay unos documentos que pedí a un detective por teléfono desde Colombia. Satisfecho, los hojeo y pienso examinarlos más detenidamente más tarde.

Entonces mis ojos se posan en el pequeño sobre blanco con el logotipo de mi proveedor de telefonía. La tarjeta sim de sustitución. Lo abro, saco la pequeña tarjeta y la introduzco en el nuevo teléfono. Inmediatamente el aparato vibra sin cesar y llegan los numerosos mensajes y llamadas perdidas de los dos últimos meses.

Veo mensajes de mis hermanos, especialmente de Nash, que me desea una pronta recuperación y me dice que está haciendo progresos con el ultimátum. En realidad, me alegro por él y le agradezco que se haya abstenido de molestarme. También ojeo las felicitaciones de mis otros hermanos y de mi padre. Es curioso cómo de repente me siento más conectado a ellos después de haber estado lejos tanto tiempo. ¿No será que primero necesitas un poco de distancia para saber cuál es tu sitio?

Entonces llega un mensaje de Grace: Tenemos que hablar cuando vuelvas.

Ya hace unas semanas, pero mi corazón se acelera cuando pienso en ella. Sé que tiene razón. Tenemos que hablar y espero que ella me crea.

Sin embargo, mientras espero mi maleta, hojeando los papeles con los breves resúmenes y fotografías del detective, mi expresión se ensombrece. ¿Será posible que me haya enamorado de Grace, de Tommy y de su padre?

En la zona de llegadas del público, uno de los girlas de Dean Kelly está efectivamente esperando, sosteniendo un cartel blanco en el que se lee “Owen Nixon” con expresión neutra. Le hago un gesto con la cabeza, le sigo y subo al todoterreno negro que hay a la salida del vestíbulo. Para mi sorpresa, Dean Kelly me espera en el asiento trasero.

"Me alegra ver que estás bien, Owen", me saluda tendiéndome la mano. Pero no devuelvo el apretón de manos.

"Lo que tú digas", dice, apartando los ojos y mirando al frente. "Gracias por lo que hiciste por Tommy. Es un buen chico, pero demasiado imprudente. Te lo agradezco".

"Qué bien", respondo sarcásticamente, a lo que se hace el silencio durante unos segundos.

"Te avisé de que mi hija estaba prohibida para ti y para cualquier otro Nixon, Owen", dice Dean Kelly, rompiendo el silencio. "Estoy dispuesto a hacer una excepción", y luego me fulmina con la mirada. "Cásate con mi hija y consígueme el anillo de tu difunta madre y Grace será tuya".

No digo nada, porque en mi mente veo las fotos en el sobre marrón que tengo delante y que aún sostengo en la mano. En realidad, debería ponérselos delante de las narices, como hizo conmigo en su despacho. Pero yo no soy como él.

En las fotos puedes verlo reunido con mi padre, los dos dándose la mano, incluso sonriendo. Y luego hay una copia de un informe que el detective consiguió, Dios sabe cómo. Sin duda, valía lo que costaba. El informe fue encargado por Dean Kelly y trata del anillo de mi madre, o más bien del diamante que contiene. Afirma que el diamante es especialmente puro y que fue trabajado a mano por un artista que sólo había trabajado en unas pocas piezas antes de su muerte y al que se consideraba la próxima superestrella del sector.

El detective puso uno y uno juntos y llegó a la conclusión de que Dean Kelly estaba interesado en el anillo. Probablemente por eso se reunió con mi padre. Cuando lo leí por primera vez mientras esperaba la maleta, pensé que la conclusión del detective era absurda. Pero por lo visto dio en la diana y Dean Kelly ni siquiera pudo esperar a que yo llegara correctamente para hacerme una oferta en ese sentido.

¿De verdad cree que soy tan estúpido y que no me doy cuenta de su juego? Tuve tiempo suficiente en el hospital para pensar y contratar al mejor detective privado de la ciudad, que me envió la información por correo.

Creo que por fin veo el cuadro completo y también sé que Grace aprecia y quiere a su padre. ¿Acaso está metida en eso y me ha envuelto deliberadamente con su sonrisa y su mirada seductora? Probablemente, porque si no, ¿por qué me habría permitido quedarme en su casa?

¿Sabe algo de los planes de boda de su padre? Probablemente.

No puedo creer que sólo se trate de la vieja enemistad entre nuestras familias. Creía que Grace era diferente, que lo que ocurría entre nosotros era real. A lo mejor hasta se confabularon para enviarme a Colombia y me lo creí, imbécil. Por supuesto que no haría daño a su hija y probablemente no era cierto que hubiera enviado al joven enmascarado. Probablemente Grace se lo contó y él utilizó astutamente la información contra mí.

Soy listo, inteligente en realidad, pero cuando se trata de Grace, aparentemente ingenuo como un niño de tercero al que se le puede decir cualquier cosa.

"Me lo pensaré. Déjame salir de aquí. Tengo que llamar por teléfono. A solas", le digo a Dean Kelly, resistiendo el impulso de decirle lo que realmente pienso.Cuando el coche se ha alejado, llamo a un taxi y le digo al conductor dónde llevarme. Necesito saber enseguida si tengo razón y si Grace está en eso. Si es así, ya es oficial: existe una mujer que ha roto el corazón de Owen Nixon. Nunca lo hubiera creído posible y espero no estar en lo cierto.

Capítulo 18

Grace

Me tiemblan las manos.

Sigo sin querer creerlo, pero la tercera prueba también muestra el mismo resultado que las dos anteriores, tumbada en la mesa de la cocina.

Me tiembla la barbilla, solo veo borroso porque se me llenan los ojos de lágrimas de miedo y desesperación. Los limpio, vuelvo a mirar el resultado del test que tengo en la mano, que me indica incluso la semana de embarazo.

Tiro la prueba descuidadamente sobre la mesa con las otras dos, me levanto, salgo de la cocina y corro al baño para refrescarme. En el proceso, casi tropiezo con la bolsa negra que dejé antes en el pasillo.

Una mezcla de tristeza y rabia se extiende por mí, pero esta vez es diferente. No estoy enfadada con Owen, sino conmigo misma. Maldita sea, ¿cómo he podido ser tan estúpida?

Un niño de Mister Colombia está creciendo en mi vientre y... Mister Colombia... el nombre se está formando en mi cabeza, probablemente como una especie de mecanismo de protección porque no quiero decir ni pensar su verdadero nombre, porque eso sólo haría que resbalaran más lágrimas por mis mejillas.

Y sin embargo es cierto: Owen Nixon es tan sexy, tan guapo, tan encantador, tan musculoso y tan tierno que probablemente podría convertirse en Mister Colombia. Al menos si tuviera pasaporte colombiano y se presentara a concursos como ese.

Mierda, ¿qué está pasando realmente por mi cabeza? ¿El hombre me dejó, estoy embarazada de él y aún lo adoro?

Me odio. Doy una patada furiosa a la bolsa, que por supuesto no podría importarme menos, y continúo mi camino hacia el baño.

El agua en la cara me hace bien. Mi respiración se calma un poco, pero cuando me miro en el espejo, un rostro con los ojos enrojecidos y arrugas en la frente me devuelve la mirada. No es un espectáculo agradable.

¿Qué debo hacer? ¿Pedir cita con el médico? ¿Quizás me estoy volviendo loca y no es cierto en absoluto? Sin embargo, tres pruebas diferentes de tres fabricantes distintos muestran el mismo resultado y todos anuncian un porcentaje de aciertos superior al 99%. Así que, sumados, el resultado es... definitivamente bastante claro.

No obstante, debo pedir cita, pero antes llamo a Sandra, porque no lo puedo superar  sin su apoyo. ¿Y qué le voy a decir a mi padre? Querrá saber quién es el padre y... ¿me seguirá queriendo entonces? Él fue quien me consiguió el negocio. Claro que la cafetería funciona sola, pero sin su ayuda económica, quizá no hubiera superado los primeros meses. Y siempre ha estado ahí para mí, digan lo que digan... Estoy embarazada, de un Nixon. En realidad, quería decírselo con suavidad y dulzura. Con Owen, de nuevo, me siento tonta porque hubo ese momento en mi cocina en el que estábamos comiendo juntos tostadas con mermelada y todo parecía tan real.

Ha desaparecido y no sé cómo explicárselo a mi padre. Probablemente me odiará, me quitará la cafetería que, al menos según el contrato de alquiler, le pertenece.

El café... Miro el reloj y recuerdo que mi empleada quiere irse pronto. Oh Dios, realmente no soy capaz de trabajar. ¿Podrá soportar todo el día? Le escribo brevemente. Me lo confirma, pero sólo si recibe un extra por ello. Eso me molesta, pero no quiero discutir, así que le doy mi palabra e intento concentrarme en descansar.

TOC TOC

Un golpe sordo en la puerta del piso me estremece. A esas alturas ya me he acostumbrado a que casi nadie de la calle utilice uno de los muchos timbres, porque la puerta principal no cierra bien y así cualquiera puede entrar en casa.

Una imagen del chico enmascarado pasa a toda velocidad por mi mente y luego la de Owen. Decido ignorar los golpes porque no espero visita. Ni Sandra ni mi padre se han anunciado. No espero correo ni ninguna otra entrega y, desde luego, Owen no estará en la puerta. Y si es un tipo enmascarado, mejor que no abra de todos modos.

TOC TOC

Vuelven a llamar a la puerta y salgo sigilosamente del cuarto de baño, como si me oyeran desde el pasillo, y echo un vistazo hacia la puerta.

"Grace, sé que estás aquí. Tu compañera de trabajo en el café me lo dijo: abre".

Mi corazón da un vuelco al darme cuenta de quién es la voz apagada que oigo tras la abertura: Owen.

¿Cómo es posible? Mi mente se acelera. Durante un breve instante siento algo parecido a una alegría inmensa, pero enseguida me doy cuenta dolorosamente de cómo me ha dejado, no ha tenido a bien contestarme. Es más, las tres pruebas que hay en la mesa de mi cocina complican más las cosas.

Me armo de valor, parpadeo y vuelvo a frotarme los ojos como si eso fuera a hacer desaparecer el enrojecimiento, camino decidida hacia la entrada del piso, resuelta a romperle las flores, si es que trae alguna, y abro la puerta de un tirón con más fuerza de la que realmente deseaba.

"¿Te molesto en tu día libre?", dice mirándome. No lleva flores y no sonríe. En lugar de eso, me mira sombría y escrutadoramente, como si quisiera escudriñarme con la mirada. Intento mirar hacia atrás con la misma tristeza. ¿Quién se cree que es? Al fin y al cabo, es él quien ha cometido errores. Ignoro las pequeñas abrasiones de su cara, que están a punto de curarse del todo. ¿Se pasó un poco en Colombia?

"¿Qué...?", balbuceo, molestándome por lo delgada e insegura que suena mi voz. Quiero ser fuerte, ¡maldita sea! Y quiero mandarle al infierno. Pero al mismo tiempo quiero que me coja en sus brazos. Jesús, ¿por qué vuelvo a tener la cabeza hecha un lío cuando lo veo?

"¿Qué quieres? ¿Has venido a por tu bolsa?" Por fin consigo completar la pregunta.

"¿Puedo entrar un momento? Tenemos que hablar", dice señalando detrás de mí.

"No sé de qué, pero por favor", le digo, haciéndome a un lado y haciéndole señas para que pase, sin apartar los ojos de él. ¿Es mi imaginación o arrastra un poco la pierna derecha?

"¿Estás en eso?", le oigo, apenas cierra la puerta.

"¿Estoy en QUÉ?", pregunto, dándome la vuelta y cruzando los brazos delante del pecho. Quiero parecer desafiante, pero al mismo tiempo ocultar el temblor de mis manos. Gracias a Dios que se detiene aquí, en el pasillo, y no ha ido a la cocina, donde están las pruebas sobre la mesa. Lucho por contener las lágrimas, parpadeo varias veces y me alegro de conseguirlo.

"La vieja disputa familiar entre Nixon y Kelly. Tu padre contra el mío, así como sus padres y los padres de sus padres y así sucesivamente...". Hace una pausa y me mira con lo que casi parece desprecio. ¿De qué demonios está hablando? ¿Quién se cree que es para venir aquí y tomarme el pelo como si yo hubiera hecho algo?

"Si quieres saber si soy leal a mi padre, la respuesta es SÍ".

"¿Así que lo que dijo tu padre es cierto?".

"¿Qué ha dicho?", pregunto, perdiendo poco a poco la paciencia.

"No finjas".

"¿Estoy fingiendo?". Me doy golpecitos en el pecho, con el corazón martilleándome salvajemente y no me importa si observa mi temblor o si se me escapa una lágrima. "¿Desapareces durante semanas sin decir una palabra y me haces creer que yo soy la mala?".

"Grace", da un paso hacia mí, pero yo retrocedo. "Necesito saber si solo te involucraste conmigo por tu padre, para que pudiera pensar en ti...".

"¿Qué?" Por fin es suficiente. La ira se extiende por mí como un reguero de pólvora. No puedo creer de lo que me acusa.

"¿Crees que es un juego para mí?", le grito. "¿Es eso lo que piensas realmente?". Lágrimas calientes corren por mis mejillas, él quiere replicar algo pero le corto.

"Estoy embarazada de ti. ¿Es suficiente respuesta?".

"Grace..." Su voz es un susurro, se acerca a mí y me mira, esperando. Las arrugas han desaparecido, pero estoy furiosa. No lo quiero.

"Fuera...", digo bruscamente, abriendo la puerta y señalando con el dedo a través de ella. "Déjame en paz".

"Grace, no lo hagas. Deberíamos hablar. Escúchame, puedo explicártelo, yo...".

"No lo haré. Sal de aquí, Owen". Y entonces me oigo decir: "Y no vuelvas nunca".

Se hace el silencio entre nosotros. Owen me mira preguntándome si hablo en serio. No sé cuánto tiempo más podré resistirme. Y entonces ocurre: asiente en silencio, coge la bolsa negra que hay detrás de él en el pasillo y se va. Sin decir una palabra, la puerta se cierra tras de mí.

Sé que estoy perdida para siempre. He echado al hombre por el que siento más que por ninguna otra persona en el mundo. En realidad, lo único que quería era que me cogiera en brazos y me abrazara, pero mi estúpido orgullo se me adelantó.

Madre soltera y repudiada por mi propio padre. ¿Será ese mi futuro?

Capítulo 19

Owen

En uno de sus áticos.

"Joder", digo mientras salgo del ascensor que me lleva directamente al salón del ático y tiro la bolsa negra al suelo sin ningun cuidado. Estoy hasta los huevos. Con todos: mi padre y su estúpido ultimátum, con Nash, que me ha vuelto a enviar un mensaje de camino aquí, con Dean Kelly, que primero me dice que no toque a Grace o me envía a un agujero de mierda y luego me propone que me case con ella cuando vuelva para quedarse con el anillo de mi madre. Pero...

...sobre todo, estoy enfadado conmigo mismo por haberla cagado con Grace. ¿Cómo pude creer que estaba implicada? Estaba tan dolida, tan desesperada, me habría encantado abrazarla, pero no lo hice.

Quería estar sola, o mejor dicho, no quería verme más.

“Nunca más”, dijo, y sentí que algo se rompía dentro de mí al oír esas palabras.

Aunque no hablamos del tema, para eso fui a verla directamente. Sus ojos enrojecidos, el temblor, el miedo... Todo eso simplemente no puede ser una actuación.

Me sirvo un vaso de whisky demasiado caro y lo vacío de un trago. La sustancia se desliza por mi garganta como si fuera agua barata de una tienda de barrio, pero no me importa. Me gusta el ardor, porque así es como me siento: como si me desgarrara por dentro.

¡Maldita sea! Grace está embarazada. ¡De mí! De vez en cuando tenía ese vago pensamiento, pero siempre lo descartaba.

La familia es algo que me espera en algún lugar del futuro y quiero hacerlo bien, ser buen padre.

Me siento fracasado en eso. La verdad, a mi padre debería darle el título de Padre del Año, porque nos crió a mí y a mis hermanos prácticamente sin ayuda de nadie y no sólo mantuvo vivo un imperio de millones de dólares, sino que lo hizo crecer. Claro, tenía ayuda de empleados, niñeras y demás, pero todo iba a su manera y, al menos en términos empresariales, todos llegamos a ser algo.

Yo, en cambio, abandoné primero a la madre de mi hijo no nacido cuando me fui a Colombia y luego la enfadé tanto que no quiere volver a verme. Intento recordar que lo hice para protegerla, pero de algún modo ni yo mismo me lo creo. ¿Cómo pude ser tan ingenuo?

¿Estaba buscando un motivo para huir porque las cosas se estaban poniendo serias? ¿Porque sentía algo por Grace y podría ser complicado convencer a su padre? No quiero seguir pensando porque me duele demasiado.

Sin embargo, tampoco es mejor provocar un encuentro. ¿Por qué no me quedé? ¿Por qué no la cogí en brazos? Soy un desgraciado.

Otro trago se desliza por mi garganta, con lo que el calor y el ardor se extienden por todo mi cuerpo.

Quizá sea lo mejor. Grace está mejor sin mí. Siempre le enviaré un cheque. Lo tendrán, ella y mi hijo.

¡CRACK!

Con rabia, arrojo el vaso contra la pared, porque pensar me hace odiarme aún más que antes.

¿Qué dirá su padre? ¿Lo sabe ya? Por lo menos puede meterse su plan de boda en otro sitio y tampoco tendrá el anillo. El anillo me importa un bledo, igual que, al parecer, a mi padre no le importó cuando estaba en el hospital. Claro que envió mensajes, pero ¿por qué no vino?

¿Qué sentido tiene? Nada de eso importa. El hecho es que metí la pata con Grace. Por segunda vez incluso y esta vez aún peor que la anterior.

TOC TOC

¿Me equivoco o han llamado a la puerta? Es raro, nadie suele llamar a mi puerta.

Durante una fracción de segundo me pregunto si Grace estará en la puerta lo que por supuesto es un deseo que nunca se hará realidad.

Ella no sabe nada de este piso, tendría que haber seguido mi taxi para eso y por qué lo haría...

TOC TOC

Oigo otro golpe. Voy hacia la puerta y la abro.

"Hola, Owen. Cuánto tiempo, ¿eh?", me ronronea una pelirroja con gabardina. Por un breve instante, tengo que considerar que la conozco pero no sé de dónde.

"¿Qué, no te acuerdas?", pregunta con fingido horror, empujándome dentro y cerrando la puerta tras de mí. "Te lo enseñaré". Entonces abre la gabardina y me encuentro ante un cuerpo completamente desnudo con dos turgentes pechos de silicona.

Aunque me da vergüenza admitirlo, me doy cuenta. Es la mujer de la gala de Nochevieja. Vive aquí con su marido, en el apartamento que está justo debajo del mío, y  recuerdo por qué vengo tan pocas veces.

"No creo que sea un buen momento...", digo, empujándola hacia atrás e interrumpiendo la frase porque no recuerdo su nombre.

"Sí, eso es, tócame, Owen. Igual que entonces”, dice, cogiéndome la mano y poniéndosela en el pecho.

Por un momento me pregunto si debería hacerlo. Grace ya no me quiere y esta mujer... bueno, está más que dispuesta. Me habrá visto llegar o habrá oído mis pasos. De todos modos, está claro lo que quiere.

Pero no lo quiero: ¡quiero a Grace!

"¿Cómo está tu marido?", pregunto, apartando la mano, pasando junto a ella hacia la puerta.

"Mucho trabajo. Me deja sola demasiado tiempo. Necesito afecto, ¿sabes?", dice acariciándose el cuerpo y mordisqueándose el labio inferior con lujuria fingida.

Mierda, hubo un tiempo en que deseaba precisamente eso: sexo desinhibido.

Pero ya no lo quiero. Quiero a Grace y, sin embargo, sé que probablemente la he perdido para siempre.

"Será mejor que te vayas. No he tenido un buen día”, le digo, abriendo la puerta y sintiéndome bien por echarla de mi piso de la forma más educada posible."Tus arañazos sexys necesitan mimos y... ¡Oh!, buenos días, Sr. Nixon", dice, recogiéndose apresuradamente la gabardina mientras mira a través de la puerta abierta con expresión sobresaltada.

Sigo su mirada y tengo que parpadear porque no puedo creer quién está delante de mí: Sean Nixon, mi padre.

¿Qué haces aquí? ¿Cómo sabes que estoy aquí? ¿Cómo sabes siquiera lo de este piso?

"Será mejor que se vaya, señorita, como dijo mi hijo", le explica, le dedica una sonrisa profesional y hace una reverencia. Luego se va.

"Hay algo que debes saber, hijo mío", dice mi padre. "¿Me dejas entrar?".

Capítulo 20

Grace

"Grace, cariño. Esto es... Lo siento mucho por ti. De verdad que lo siento. Y te juro que si vuelvo a ver a Mister Colombia en la ciudad, le retorceré el pescuezo".

La respuesta compasiva y a la vez combativa de Sandra al otro lado del teléfono me hace sonreír por un breve instante mientras me sueno la nariz y me seco las lágrimas.

Creo que por eso la he llamado: porque sé que es la única persona que actualmente me acepta por lo que soy y siempre está ahí para mí.

"Creo que no tendrías una oportunidad. Es bastante bueno en el combate cuerpo a cuerpo", respondo, mientras la escena con el chico enmascarado delante de mi puerta se reproduce brevemente en mi cabeza. No sé por qué lo digo, desde luego, Sandra no va a retorcerle el pescuezo a nadie. Probablemente preferiría soltar cualquier palabrota que se le pasara por la cabeza. ¿Y Owen? Probablemente la conquistará con su encanto, igual que me conquistó a mí.

"¡Grace! Prácticamente puedo sentir a través del teléfono que ya te estás entregando de nuevo a algunos pensamientos. Basta, cariño. No mejora las cosas. Me alegro de que me hayas llamado". Hace una pausa. "Mira, tengo que atender a un cliente, así que acabaré pronto e iré a verte y pasaremos la tarde juntas. No te preocupes, no preguntaré, ya me lo has contado todo. Las dos solas, patatas fritas, chocolate, vino para mí y té de frambuesa y limón para ti. Yo lo llevaré todo. Excepto el té, que tienes para un año. Bueno, ¿qué te parece?!

"Estaría bien", digo, conmovida por tanto afecto e ignorando la punzada en la caja torácica ante la mención de mi anterior tipo de té favorito, vinculado de algún modo a Owen ahora. No solo me ha dejado, sino que me ha quitado las ganas de tomar mi té favorito, pero Sandra no lo sabe y solo tiene buenas intenciones. "Eres una gran amiga. ¿Qué haría yo sin ti?".

"Vamos", dice Sandra."¿Algo más? ¿Alguna petición especial? Hoy no importa nada. Veremos una buena serie en Netflix, hablaremos tanto o tan poco como quieras y...".

BIP BIP BIP

El sonido desconocido de mi móvil capta mi atención. Me quito el dispositivo de la oreja y veo allí un mensaje:

Batería extremadamente baja, el dispositivo se apagará en 10s.

En la parte superior derecha veo que solo me queda un 1% de batería. Me llevo rápidamente el dispositivo a la oreja.

"Mi batería está agotada. Trae otro té, me gustaría probar alguno nuevo".

"Vale, creo que podré hacerlo a las 7 de la tarde, nos vemos entonces…".

Entonces se acaba la conversación y mi pantalla se queda en negro. Por suerte,  hemos podido planearlo todo y me siento un poco mejor. Aunque el desorden sigue siendo el mismo, saber que hay alguien como Sandra que siempre está ahí para mí y pasa la tarde conmigo me hace sentir bien.

Voy al dormitorio con el aparato, donde mi cable de carga cuelga constantemente del enchufe, lo enchufo, voy a la cocina y hago una nota mental para prepararlo todo para la velada con Sandra. ¿Podría cocinar algo para nosotras?

Me gusta la idea y al mismo tiempo me distraigo un poco y se me ocurren otras ideas. Abro el armario de la pared izquierda, donde guardo mis libros de cocina y enseguida me llama la atención el envase delantero de mi té de frambuesa y limón. La chispa de buen humor desaparece de inmediato.

Durante unos segundos me quedo clavada en el sitio, mirando los paquetes de té.

"Basta ya", murmuro desafiante; finalmente, me doy una sacudida, saco los paquetes de té de la estantería y decido guardarlos en algún lugar donde no los vea en mucho tiempo, porque...

TOC TOC

Los golpes en la puerta me hacen estremecer, porque sé exactamente quién ha llamado la última vez. ¿Ha vuelto? Mis latidos vuelven a acelerarse, pero me controlo. Si cree que puede manejarme así, se equivoca.

"¿Qué?", suelto mientras abro la puerta y luego me detengo. "Papá, ¿qué haces aquí?".

"Supongo que esperabas a otra persona", responde mi padre, Dean Kelly. "Pareces un poco decaída, Grace. ¿Te encuentras bien? Tu compañera de trabajo en la cafetería me dijo que no te encontrabas bien".

"Estoy bien", digo, haciendo un gesto a mi padre para que entre y cierre la puerta. "¿Qué te trae por aquí?".

"Yo... Grace, podemos hablar de eso en otro momento. Descansa un poco. Creo que no debería haber venido. Recupérate pronto", dice mi padre, dándome un beso en la mejilla.

"No es nada, ¿de qué se trata?” respondo, preguntándome si lo hace a propósito. Incluso de niña no soportaba que empezara a decir algo y de repente se interrumpiera.

"Muy bien", dice aclarándose la garganta. "Se trata de Owen Nixon". Sobresaltada, lo miro.

"¿Qué pasa con él?", pregunto, esperando que no se de cuenta de mi enfado y de los demás sentimientos que llevo dentro. Aun así, mi corazón late salvajemente y me muerdo el labio inferior.

"Aléjate de él, Grace. De una vez por todas. Los Nixon no son buenos para ti. Ni para nadie de nuestra familia y además...".

"¿Por qué sigues metiéndote en mi vida? Ya no soy una niña pequeña, papá. Yo decido por mí misma lo que hago y lo que no hago con quién...". No me importa que en realidad sea fácil cumplir su deseo. Pero estoy enfadada: no solo con él, probablemente más conmigo misma por haberme dejado manipular demasiado por los hombres de mi vida, sobre todo por él. Probablemente Sandra siempre tuvo razón. Además, lo he perdido todo. Cuando mi padre se entere de mi embarazo probablemente ya no querrá saber nada de mí.

"No me lleves la contraria, Grace", suelta, y su expresión se endurece. "No sabes dónde te estás metiendo".

"¿Me quieres, papá?", pregunto, sintiendo que la barbilla empieza a temblarme y que ya me brotan lágrimas de los ojos.

"¿De qué estás hablando? Claro que te quiero".

"Entonces déjame tomar mis propias decisiones", susurro.

"Eso es lo que estoy haciendo. Pero no se trata sólo de ti, Grace. Owen Nixon está...".

"Estoy embarazada. De él. Me he enterado hace solo unas horas. Pero él es el padre. Sin ninguna duda".

Mi padre me mira. No dice ni una palabra y no puedo interpretar su expresión.

"¿Es una broma?".

"¿Esa es tu reacción al convertirte en abuelo?", pregunto, incapaz de contener las lágrimas.

"Así que tú y Owen Nixon...", dice, lanzándome una mirada penetrante, y casi me parece ver su característica sonrisa de satisfacción.

El timbre de su teléfono interrumpe el momento. "Tengo que cogerlo. Del trabajo. De todas formas, tengo que ir a la oficina. Ya hablaremos otro día", dice señalando la pantalla. Cuando está a punto de salir, vuelve a echar un vistazo al interior a través de la rendija de la puerta y me mira directamente. "Y en cuanto a Owen Nixon, hablaré con él".

Miro con incredulidad la puerta que se cierra instantes después, por la que, después de Owen, ha salido mi padre. No es exactamente el tipo de reacción que una se imagina cuando comunica su embarazo. Espera un momento. ¿Qué es lo que acaba de decir al final? ¿Acabo de cometer un error fruto de mi ira y he puesto a Owen en peligro al contarle a mi padre lo del embarazo? Sé cómo puede ser mi padre, al menos he oído los rumores.

¡Oh, Dios!, ¿qué he hecho? Abro la puerta de un tirón. "¿Papá? Espera un momento. Tú no puedes...".

Le oigo hablar por teléfono y luego el ruido metálico de la puerta principal más abajo. Seguro que está su chófer esperándole. No tengo coche, ni siquiera zapatos, así que seguirle es inútil.

Aunque me cueste, tengo que llamar a Owen y decirle que mi padre lo sabe. Aunque le odio por la forma en que me utilizó, no puedo conciliar que soy la culpable si los rumores sobre mi padre son ciertos y le hace algo.

Capítulo 21

Owen

Al mismo tiempo, en otra parte.

"Si tú lo dices", digo un poco a regañadientes, haciendo un gesto a mi padre, el doble de Sean Connery, para que entre.

"Muy amable, Owen", dice, asintiendo con una sonrisa, entrando y caminando enérgicamente hacia el salón.

"Vayamos al grano: las cosas son un poco urgentes", dice, volviéndose hacia mí, con un paquetito de cacahuetes en las manos. Maldita sea, ¿siempre lleva esas cosas a todas partes?

"Si te refieres a lo de la mujer, entonces...".

"No estoy aquí para eso, Owen", dice, señalando con la cabeza hacia la puerta. Me invade una oleada de alivio, porque no me apetece hablar de ello con mi padre ni tener que explicarle que ella, al igual que él, se presentó en mi puerta sin avisar, suplicando literalmente que la tocara.

"Vale", respondo secamente. "¿Y cómo sabes que estoy aquí? Al fin y al cabo, no es mi único piso", pregunto con suspicacia, ladeando la cabeza.

"Me sorprendes, Owen. ¿De verdad no te acuerdas? El piso era mío. Fuiste tú quien me habló de su sistema de seguridad, ¿no? Fue hace unos años cuando me explicaste cómo funcionaba y creo que no entendí todos los detalles. Pero lo que sí sé es lo siguiente: cuando se utiliza el ascensor de este piso, recibo un mensaje de texto. Ibas a  cambiarlo, pero probablemente lo olvidaste porque casi nunca utilizas el piso o, de lo contrario, probablemente accedes a él a través de los ascensores públicos y la puerta principal". Hace una pausa y mira impaciente el reloj. "Pero no estoy aquí para hablar de sistemas de seguridad. Estoy aquí porque Kelly me ha llamado y...".

"Parece que tenéis mucho de qué hablar", afirmo, pensando en las fotos del sobre. Pero tengo más cuidado después del error con Grace, porque ya saqué conclusiones erróneas y no quiero que me pase dos veces.

"Las cosas no son siempre lo que parecen, Owen”, responde mi padre, abriendo el pequeño paquete de cacahuetes, sacando unos cuantos y metiéndoselos en la boca, tras lo cual se produce una pausa demasiado larga para mi gusto.

"¿Qué quieres decir? ¿Es una insinuación? Tienes que decirme ya lo que quieres".

"Owen, puedo entender por qué estás enfadado conmigo. Probablemente por todo tipo de cosas y en este momento probablemente, porque no me puse en contacto contigo cuando estabas en Colombia".

"¿Cómo sabes...?” Hago una pausa mientras caigo en la cuenta. "Dean Kelly".

Mi padre asiente. "Su hijo llamó en cuanto ocurrió. Dean Kelly me lo contó todo. Estaba muy preocupado y...".

"No consideraste oportuno visitarme ni llamarme", completo su frase, sorprendido porque sueno como un adolescente enfurruñado. ¿Qué me pasa? No le necesito a él ni su atención. Ya lo he superado, ¿no?

"El amor no consiste solo en estar ahí en persona. Hablé por teléfono con los médicos. Todos los días. Me enviaron tu historial y me aseguraron que te recuperarías totalmente. Quería darte un tiempo que nunca has tenido. Tiempo para ti, tiempo para pensar. Sobre lo que es realmente importante y lo que quieres".

"Hablas como un psicólogo, padre", digo, sin saber qué pensar de sus palabras. ¿Será verdad? ¿O se trata sólo de la perorata que suele dar a los demás en las recaudaciones de fondos? Tengo la sensación de que me gustaría que fuera verdad, pero estoy a la expectativa. "Probablemente ya has tenido bastante con Gabriel y los demás".

"Owen, os quiero a cada uno de vosotros. No prefiero a ninguno de vosotros por encima del otro. Todos sois diferentes. Cada uno es único y especial. No me había tomado el tiempo necesario para procesar eso tras la muerte de tu madre. Cometí errores que tu madre nunca habría cometido. Y ten por seguro que tu madre también te quería. Desde el primer día".

"¿Por eso estás aquí?", mi voz es más suave y se me hace un nudo en la garganta. Nunca me había dicho algo así. ¿Por qué en este momento? ¿Por qué aquí ? Sospecho que hay algo más detrás. "¿O es por el ultimátum? ¿Cómo has podido llegar tan rápido después del mensaje?"

"Te estaba buscando y ya venía hacia aquí después de que me dijeran que habías vuelto. Quería verte y saber cómo estabas. Entonces llegó el mensaje de texto del sistema de seguridad", explica, sacando su smartphone. "Hubo otro mensaje justo antes. No he venido por el ultimátum, Owen. Te buscaba por este tema". Entonces me tiende el móvil para que lea el mensaje que contiene. El remitente es Dean Kelly.

Mi hija tiene problemas. Es culpa de tu hijo Owen.

No hace falta más, pero es suficiente para que se me disparen los latidos del corazón.  La noticia sólo tiene unos minutos y me hace olvidar que, al parecer, Dean Kelly también le ha informado de que he vuelto. Lo que haya entre ellos ya no importa. Solo puedo pensar en Grace.

"¿Por qué no lo dijiste desde el principio? ¿Por qué no llamaste? ¿Por qué toda esa charla y tu visita?", replico, sintiendo que me enfado.

"Iba a hacerlo, Owen. Pero tenías visita y quería saber algunas cosas. Y afrontémoslo, por teléfono no me habrías escuchado, o probablemente ni siquiera habrías descolgado".

Desvío la mirada hacia un lado y sé que tiene razón, pero no necesito echárselo en cara y pienso febrilmente qué hacer.

"¿Sabes algo más? ¿Dónde está? ¿Qué problemas exactamente?". Y me pregunto si el Sr. Kelly llama dificultad al embarazo. Pensarlo me enfada, porque también es su hija.

Aparte de eso, no se haría daño a sí misma, ¿verdad? Dios mío, sería culpa mía y... No quiero seguir pensando y me pregunto de qué otra forma podría estar en peligro. ¿Y cómo pudo saberlo tan rápidamente? ¿Le llamó ella justo después de que yo me fuera? Es posible.

"Sólo sé que harás lo correcto, Owen. Te quiero hagas lo que hagas. Y ya que has sacado el tema del ultimátum, nació del amor. Por amor a todos y cada uno de vosotros. No por odio o desprecio, como podríais pensar".

Otra vez: el estúpido ultimátum y no puedo evitar la sensación de que también ha venido aquí para librarse exactamente de esa frase, presumiblemente ensayada. Resisto el impulso de decirle lo que pienso, sobre esto y sobre el estúpido anillo que nos tiende a mí y a mis hermanos para conseguir barcos, casas de vacaciones o cosas por el estilo. Nos quiere a todos por igual, ¡y una mierda! Pero eso no es importante. Lo importante es saber si Grace y su hijo, nuestro hijo, están bien.

"Lo solucionaré", le digo a mi padre y me dirijo hacia la puerta.

"Bien", dice asintiendo con la cabeza y siguiéndome. "Tengo que ir a ver a Nash de todos modos. Te lo contaré en otro momento y luego tengo que ir a mi recaudación de fondos en el Hotel Nixon", responde y me alegro de haberme ahorrado esa parte de la historia, porque no me interesa en absoluto, como tampoco la recaudación de fondos.

Nos despedimos. Tomo el ascensor privado, que me lleva directamente a mis coches en el aparcamiento subterráneo. Mi padre toma la otra salida, presumiblemente porque ya está todo dicho y probablemente su chófer le esté esperando abajo, delante de la casa, con el motor en marcha.

Mientras dirijo el coche fuera del garaje y conduzco hacia Grace, intento llamarla. Pero salta el buzón de voz. ¿Tiene el móvil apagado? Mi mente se acelera y me pregunto qué significa eso.

Como casi provoco una colisión por alcance, me paro un momento e intento tomar aliento. ¿Cuál es el siguiente paso? Tengo que hablar con Grace, pero ¿y si no está en casa? ¿Y si Dean Kelly está detrás por venganza por el embarazo? Después de todo, ¿es el tipo de cabrón que iría contra su propia hija?

Decidido, marco su número, solo suena dos veces.

"Owen Nixon, vaya si es una coincidencia", oigo la voz del Sr. Kelly y me sorprende que descuelgue directamente, lo que no suele ocurrir nunca. Normalmente tiene a su secretaria pendiente de él, intentando librarse de todas las llamadas.

"¿Qué pasa con Grace? ¿Tienes algo que ver con ella? Te juro que si me entero...", empiezo, cerrando la mano en un puño.

"Veo que tu padre ha hablado contigo. Bien. Ven a verme al despacho. Preferiblemente cuanto antes. Te contaré todo lo que necesites saber".

"¿Pero Grace...?".

"Probablemente la ayudarás más viniendo a verme".

Tiene algo que ver con eso. Que se jodan sus guardaespaldas. Los joderé a todos.

Y después de eso, a la mierda su aprobación, siempre que pueda sacar a Grace del lío en el que está metida. Entonces no me importa lo que piense Dean Kelly de nosotros. Quiero estar con ella. No por el ultimátum de mi padre ni por el anillo. Por mí, puede dárselo a Dean Kelly. Solo quiero que Grace y nuestro hijo estén bien y espero que no sea demasiado tarde.

Cuando cuelgo, vuelvo a llamar a Grace, pero salta de nuevo el buzón de voz. Enfadado y desesperado, golpeo el móvil contra el salpicadero mientras me culpo a mí mismo y vuelvo a preguntarme qué podría haberle pasado.

Quiero estar con esta mujer, quiero ver crecer a nuestro hijo, quiero vivir con Grace.

Y lo he estropeado todo. Miro con rabia la pantalla de mi smartphone, que no pudo evitarlo pero que, sin embargo, ha recibido todos mis resentimientos.

Hay una grieta que se extiende por la pantalla y un líquido naranja corre por ella, presumiblemente algo de la pantalla táctil. A la mierda. Si no puedo hablar con Grace, el teléfono no sirve para nada.

Me abro paso entre el tráfico y me propongo no perder de vista a Dean Kelly hasta que sepa qué le pasa a Grace.

Capítulo 22

Owen

"Me alegro de que hayas venido", me saluda Dean Kelly, de pie junto a la puerta de su despacho, con el maletín en la mano, hablando con uno de sus matones, casi como si hubiera llegado hace un momento a la planta 23 de su sede corporativa, que, por cierto, está a tiro de piedra de la Torre Nixon.

Me pregunto si él y mi padre no solo se estarán enviando mensajes de texto, sino que quizá vayan a comer juntos; pero descarto la idea, porque no estoy aquí por eso. Estoy aquí por Grace, por nuestro hijo y por …

"No te precipites, chaval", dice Dean Kelly, dando un paso atrás detrás de sus dos guardaespaldas cuando me ve caminar hacia él con los puños cerrados y el rostro adusto por los pasos rápidos. Los dos matones son cada uno aproximadamente una cabeza más alta que yo y casi el doble de anchos. Había oído que los había contratado mi competidor cuando nos separamos entonces. Un proveedor de guardaespaldas que afirma que sus empleados son descendientes directos de los vikingos de Noruega. Siempre pensé que se trataba de un truco de marketing, pero viéndolos podría ser cierto.

Sin embargo, no me importa. Sé que si hubiera un altercado, no saldría indemne y tendría que recibir una paliza. Sin embargo, sospecho que, aunque tienen mucha fuerza, carecen de técnica. Y la técnica siempre vence a la fuerza, al menos eso me enseñaron.

Me detengo unos pasos delante de los tres hombres. Algo me retiene. No es mi corazón palpitante, ni mi rabia furiosa, sino probablemente la última pizca de sentido común en el fondo de mi mente, que murmura suavemente: Si utilizas la violencia, no ayudará a Grace. Mierda, la vocecita de mi cabeza tiene razón.

"¿Qué has hecho?", siseo, apuntándole directamente con el dedo índice.

"Entra un momento". Me señala la puerta de su despacho, que está justo detrás de él. Miro alrededor de la antesala de su despacho ejecutivo, que afortunadamente está completamente desierto excepto por nosotros cuatro.

"Da igual", digo cabizbajo y voy tras él y sus dos guardaespaldas, al menos uno de los cuales no me quita ojo de encima. "¿Qué estás mirando?", le pregunto beligerante a uno de ellos, que luego se da la vuelta en silencio, lo que me hace sentir un poco más satisfecho porque parece que he ganado esa pequeña disputa entre él y yo.

"¿Quieres beber algo, Owen? Tengo aquí un whisky de una fábrica especial de Escocia que...".

"¿De verdad cree que he venido aquí por un whisky, Sr. Kelly?", replico, teniendo que reponerme para no gritarle mientras me mira desde el carro de bebidas y casi parece sonreír. Cualquiera diría que está disfrutando al máximo.

"¿Qué pasa con Grace? ¿Por qué escribió esa nota a mi padre y no a mí? ¿Cómo está involucrada? Le juro que si me entero...".

"Cálmate, Owen. Son todas preguntas válidas y las respuestas te llegarán cuando llegue el momento", dice apaciguadoramente, sirviéndose un vaso de algún líquido marrón, presumiblemente el noble whisky. Me llega un olor: ácido, con una nota ligeramente ahumada, como a mí me gusta. Al menos en los momentos en que la mujer de mi vida no corre peligro.

"¿Qué puta respuesta es esa? ¿Te has hecho filósofo? Maldita sea, ¡ni siquiera sé por qué sigo llamándote de usted, DEAN!", digo bruscamente, cogiendo lo que parece un pisapapeles de un aparador que hay a mi lado y lanzándolo hacia el carrito de las bebidas, aunque errando el blanco.

"Señor, ¿vamos a...?", le dice uno de los matones en tono apagado a Dean Kelly, pero Este le hace un gesto para que guarde silencio.

"No hace falta", dice él, mirando su smartphone, que había estado vibrando momentos antes, y luego volviendo la mirada hacia mí.

"¿Recuerdas mi sugerencia en el trayecto desde el aeropuerto hasta que...?", hace una pausa. "Bueno, ¿hasta que decidiste continuar el trayecto solo?", pregunta Dean Kelly, dando un sorbo a su vaso. "Y por cierto, no tengo ningún problema en que me llames Dean".

"Grace se merece algo mejor que tú", replico, cruzándome de brazos. "Mi respuesta es la misma que entonces. Nunca me involucraría en algo así".

"¿Por qué quieres el anillo para ti si cumples el ultimátum?", pregunta Dean Kelly.

"Espera un momento. ¿Cómo sabes lo del ultimátum?", pregunto ladeando la cabeza y notando que mi mente se desboca. Algo no encaja. Falta algo para comprender el panorama general, pero ¿qué?

"Hay cosas que sé que te sorprenderán, Owen".

"A la mierda. Volviendo al tema, ¿qué pasa con Grace? ¿Dónde está? ¿En qué lío se ha metido?".

Dean Kelly no dice nada, mira su reloj, casi como si estuviera esperando algo.

Mierda, ¡este tío me está dando largas! Está jugando conmigo, ¡pero se acabó!

"Bien, ¿lo quieres por las malas? Puedes quedártelo", digo y me dirijo hacia él. Sus guardaespaldas se forman delante de él y yo me preparo para recibir una paliza. Nunca he estado tan dispuesto a hacerlo, porque lo hago por Grace. Por nuestro hijo y...

Detrás de mí oigo el sordo golpe en la puerta, que se abre sin vacilar.

"Papá, no puedes... Owen es un buen hombre. Es...", dice una suave voz femenina.

Me detengo en seco y se me hiela la sangre en las venas. Pequeños relámpagos eléctricos recorren mi cuerpo, todo me da vueltas como si, después de todo, hubiera bebido un poco de whisky. Pero no es eso.

La voz pertenece a Grace, a juzgar por su expresión, está tan sorprendida como yo de encontrarme aquí.

"Grace", susurro suavemente. Toda la rabia se esfuma y deja paso a una sensación más profunda, mucho más cálida, que siento exclusivamente cuando ella está cerca de mí. Está tan guapa como siempre y notablemente bien, aparte de las arrugas de la frente, que puedo entender perfectamente, porque sigo sin entender muchas cosas de esta historia.

Pero al menos puedo quitarme de la cabeza las malas imágenes de una Grace llorosa y desesperada sentada en un agujero oscuro en algún lugar. No parece que haya pasado por ese tipo de experiencia.

Hay tantas cosas que quiero decirle. Me encantaría acercarme a ella y darle un abrazo y disculparme por el estúpido comportamiento y la estúpida discusión y contarle todo sobre Colombia. ¿Pero me creerá? ¿Me dará otra oportunidad, que desde luego no merezco? Pero quizá haya esperanza después de todo, porque ¿no acaba de decirle a su padre que soy una buena persona?

Pero, ¿qué otra opción tengo? La quiero. Me doy cuenta con una claridad que antes no tenía, me pregunto por qué he tardado tanto en comprenderlo.

"Quédate donde estás", dice Grace con voz temblorosa mientras camino hacia ella, extendiendo una mano en mi dirección.

"¿Qué está pasando entre vosotros? ¿Es sólo un juego?", pregunta, mirando a un lado y a otro entre su padre y yo y cruzándose de brazos.

"Buena pregunta", digo, volviéndome hacia Dean Kelly y cruzándome de brazos igual que Grace. "¿Qué pasa, Dean?".

Capítulo 23

Grace

"¿Por qué no os sentáis?", dice mi padre, ofreciéndonos a Owen y a mí sentarnos en los sillones que hay frente a su escritorio de cristal.

"Prefiero estar de pie", decimos Owen y yo como si salieran de la misma boca. Owen me mira y vuelvo a sentir como si su mirada encendiera un fuego en la boca del estómago que deseo tanto ignorar, pero no puedo. El extraño encuentro frente a mi puerta sigue flotando en el aire, junto con sus extrañas acusaciones. Pero creo que me estoy dando cuenta de algunas cosas.

De algún modo, mi padre y él están trabajando juntos, y no me refiero sólo al pseudo trabajo de guardaespaldas para mí. Y luego está la misteriosa desaparición de Owen durante meses.

Justo cuando estaba a punto de caminar hacia mí, esa sensación de hormigueo se extendió por todo mi cuerpo y necesité todas mis fuerzas para detenerlo con voz firme. Claro que no quería que le pasara nada, pero encontrarlo aquí, no me lo esperaba.

Me siento estúpida, como si me hubiera preocupado mucho cuando mi padre salió de mi piso. Inmediatamente corrí hacia el smartphone de mi dormitorio, que permaneció en negro durante varios miserables y largos minutos porque no había alcanzado la carga mínima. Cuando por fin se encendió, vi las llamadas de Owen. Inmediatamente me vinieron imágenes a la cabeza. Imágenes de un Owen que buscaba ayuda, que ya no entendía el mundo y por el que hasta me avergüenzo. Varias veces intenté devolverle la llamada, pero cada vez me saltaba el buzón de voz.

Por tanto, tenía claro lo que debía hacer. Quería impedir que mi padre hiciera daño a Owen y volví a preguntarme si todos los rumores que se oían sobre él eran ciertos. ¿Por qué nunca le había preguntado y siempre había hecho la vista gorda? ¿Quería negarlo y mantener intacta una familia que posiblemente no existía?

Llamé brevemente a Sandra, le conté lo que había pasado y le dije que iba a la oficina de mi padre para arreglar las cosas y evitar que le ocurriera algo a Owen.

"Eres demasiado buena para el mundo", dijo Sandra, deseándome suerte y ofreciéndose a acompañarme. Pero por una parte no había tiempo suficiente, pues ella vivía al otro lado de la ciudad y por otra tenía que aprender a resolver las cosas por mí misma. De todos modos, eso me esperaba como madre y, desde luego, era bueno practicarlo ya. Además, mi padre nunca me haría daño.

Le dije al taxista que acelerara e ignorara todas las normas de tráfico, cosa que hizo de mala gana o no hizo en absoluto. Luego subí hasta el piso 23 de la torre de oficinas de papá, que a él le gusta llamar cariñosamente la Torre Kelly. Una vez arriba, descubrí con alivio que su secretaria debía de tener el día libre y me alegré de no tener que inventar una excusa. Así que me dirigí directamente a la puerta de su despacho, llamé brevemente, luego la abrí literalmente de un tirón y enseguida empecé a hablar, porque vi a mi padre y a sus dos gorilas.

Cuando me fijé en Owen, que estaba de pie ligeramente a mi derecha y que, al parecer, se dirigía a ver a mi padre, mi mente se quedó en blanco. Claro, me sentí aliviada de que Owen estuviera bien, pero al mismo tiempo molesta porque podía haber caído en otro de esos juegos de un mundo dominado por los hombres.

Ambos jugaban con mis sentimientos y... ¿para qué? ¿De qué va todo? ¿Por qué está Owen aquí y de qué tienen que hablar?

"Muy bien, como queráis", dice mi padre, indicando a los dos matones que se quiten de su espalda, lo que hacen inmediatamente con un rápido movimiento de cabeza y desaparecen hacia la puerta. Veo a Owen por el rabillo del ojo y me doy cuenta de la gravedad con la que mira a mi padre. ¿Otra vez es sólo parte del juego o realmente quiere ir a por su garganta?

"¿De verdad creéis que no me he dado cuenta de lo que ha pasado entre vosotros?", pregunta Dean Kelly, mirando a un lado y a otro entre Owen y yo.

"Papá, yo...", digo en voz baja, sintiendo cómo se me sonrojan las mejillas, que empiece a hacer eso es algo que realmente no me esperaba. Culpable, miro a Owen, que también me mira brevemente, pero luego vuelve la vista hacia mi padre.

"Lo sabía entonces y lo sé ahora".

"¿Y esa tonta disputa familiar entre mi padre Sean Nixon y tú era la razón por la que no debíamos volver a vernos entonces? ¿Igual que hoy?", pregunta Owen, su voz suena sorprendentemente áspera, quitándome las palabras de la boca.

"Pfff... No tengo tiempo para tontas discusiones familiares. Y tu padre tampoco", le dice mi padre a Owen, quitándole importancia y mirándome a mí.

"Entonces, ¿por qué querías que fuéramos por caminos separados?", pregunto acercándome un paso a Owen. "Siempre decías que no debía tener un Nixon...".

"¿Aún no lo habéis entendido? Sois dos miserables testarudos", dice Dean Kelly, dando un sorbo a su vaso. Owen y yo nos miramos sin comprender. Me alegra ver que parece entender tan poco como yo.

"Vale, empecemos otra vez", dice Dean Kelly, dejando el vaso en la mesa. "En realidad, iba a esperar a que llegara tu padre, pero parece que no puede escaparse a su recaudación de fondos...", le dice a Owen.

"¿Mi padre? ¿Viene aquí? ¿Aquí, a la Torre Kelly?", Owen enfatiza la palabra Kelly como si fuera una enfermedad. Me escuece un poco el corazón, pero tiene razón. Yo también pensaba que nuestros padres no tenían más que una antigua rivalidad y una profunda antipatía el uno por el otro.

"Y yo que pensaba que vosotros dos lo habríais entendido mejor a estas alturas", dice riéndose entre dientes.

"¿Entender qué?", pregunto.

"Somos amigos... Sean Nixon y yo: no somos competidores. Somos amigos, y Dios sabe quién le ha dicho a la gente de esta ciudad que nos hacemos la vida imposible el uno al otro. Pero eso es exactamente lo que la gente quiere oír: hombres malos, viejos y ricos que harían cualquier cosa por dinero".

De nuevo Owen y yo nos miramos. Sus mejillas también están sonrojadas. "Pero entonces, ¿por qué nos separaste?". Esta vez es Owen quien hace la misma pregunta que yo momentos antes. Y tiene razón al volver a repetir la pregunta. Si los dos son realmente amigos, ¿por qué tanto alboroto?

"Tú eres un vividor, Owen Nixon. Has cambiado de mujeres toda tu vida como algunos hombres cambian de camisa. Tu padre lo sabía y cuando Grace y tú..." se aclara la garganta. "...os acercasteis, tu padre y yo tuvimos una idea: la alejaríamos de ti, porque con lo cabezota que eres, harías exactamente lo contrario de lo que yo te dijera. Me asombró y me rompió el corazón que dejaras marchar a mi hija entonces y aún me culpo por ello, porque vi cómo sufría Grace".

"Papá, ¿cómo pudiste...?", se me escapa y siento que una lágrima resbala por mi mejilla. Owen tiene la boca entreabierta, también él parece incapaz de decir nada.

"Cuando a tu padre se le ocurrió la idea del ultimátum para ti y tus hermanos, que, por cierto, discutió conmigo de antemano, se nos ocurrió la idea de la redención casi al mismo tiempo y el plan de volver a juntaros a los testarudos para ayudar un poco a vuestra felicidad, porque desde que os dejasteis el uno al otro en aquel entonces, ninguno de los dos ha encontrado la felicidad. ¿Cómo podríais? Estabais hechos el uno para el otro. Yo lo sabía entonces y tú, obviamente, sigues sin saberlo".

Se hace el silencio, me trago un nudo en la garganta y no me atrevo a mirar a Owen. Lo que dice mi padre es más que una sorpresa. Es... casi poco creíble, y sin embargo parece más serio de lo que suele estar.

"Tu padre tenía claro que nunca te casarías con una mujer, ni siquiera para complacer a tus hermanos. Tenía claro que tendrían que arrebatártela para que la quisieras". Mira hacia el suelo. "Aunque debo admitir que todo el asunto se nos fue un poco de las manos y estuvo a punto de salir mal varias veces".

"Papá. Después de todo, ¡no soy un juguete! Yo...", empiezo con una mezcla de horror e incredulidad, pero con un poco de afecto mezclado porque obviamente tenía buenas intenciones detrás de todo aquello.

"Lo sé, amor, y lo siento. Espero que algún día puedas perdonarme".

"Querías que me casara con ella cuando consiguiese el anillo. Eso es lo que me ofreciste en el coche cuando venías del aeropuerto y justo antes de que llegara Grace. No seas tan hipócrita", interrumpe Owen a mi padre.

"No quiero el estúpido anillo, Owen. ¿Crees que alguien puede comprarme a mi hija? ¿Crees que dejaría que le pasara algo? Ha sido un último y desesperado intento de que os unierais". Nos fulmina con la mirada.

"Sí, exactamente. Habría estado dispuesto a sacrificar mi relación contigo, Grace. Si por fin hubieras encontrado la felicidad", continúa. "Realmente no quería que eso se me fuera tanto de las manos, amor. Incluso con lo del tipo enmascarado, debería haber sabido que estaba...".

"¿Estabas detrás?", pregunto, atónita y jadeante.

"Lo único que debía hacer era esperar abajo, junto a la puerta, hasta que Owen lo viera. Solo él debía saber de cualquier peligro. Pero supongo que confundió la puerta principal con la de entrada, el muy idiota... En fin, eso no lo arregla todo y comprendo que me odies por ello. Créeme, querida, me culpo todos los días. Pero no soportaría verte infeliz.".

Entonces ocurre lo increíble: mi padre, el poderoso Dean Kelly, está delante de nosotros en su despacho... llorando. Las lágrimas le corren por las mejillas. ¿Le había visto llorar alguna vez?

"Oh, papá", digo con lágrimas en los ojos, me acerco a él y le doy un puñetazo en el hombro porque todavía estoy muy enfadada con él, pero al mismo tiempo me doy cuenta de lo mucho que le está afectando y solo quiero creerle.

"Pegas como una auténtica Kelly, cariño", me dice, abrazándome. "Sé que no puedo compensarte, pero eso hace que me sienta un poco más aliviado necesito que me des otra oportunidad".

"Me prometes que nunca, nunca, nunca, volverás a hacer algo así. ¿Está claro?", digo secándome las lágrimas.

"Entendido, amor", dice, secándose las lágrimas. "Responderé a todo lo que quieras saber. Pero...", dice, chasqueando los dedos y haciendo un gesto a sus matones para que abran la puerta. "...hay algunas cosas que vosotros dos deberíais discutir primero, y os aconsejo...".

"¿Papá?", pregunto con suspicacia.

"Quiero decir que me gustaría que resolvierais lo que hay entre vosotros de una vez por todas. Sé que nunca tuve derecho a inmiscuirme, pero si no quieres solucionarlo por mí, al menos inténtalo por... por tu hijo". Con esas últimas palabras nos deja solos y abandona el despacho junto con sus dos guardaespaldas.

Lentamente, muy lentamente, me doy la vuelta y miro al hombre que ha puesto todo mi mundo patas arriba. Por un lado, me alegra mucho saber que mi padre ya no está en nuestra contra y que nunca lo ha estado. Sigo sin entender su alocado juego, pero ya habrá tiempo de solucionarlo. Lo más importante es saber: ¿por qué acaba de dejarme? ¿Y por qué se marchó antes cuando le hablé de nuestro hijo? ¿Acaso es cierto lo que dijo mi padre: es un vividor y un vividor no quiere formar una familia?

"Grace", respira hondo. El sonido hace que el corazón se me vuelva a subir a la garganta. Camina lentamente hacia mí, como si quisiera esperar con cada paso que da a ver si vuelvo a tenderle la mano para detenerlo.

Y ahí está, mi mano, diciéndoselo: ¡Hasta aquí y nada más!

Capítulo 24

Owen

"¡Owen, dime que no has tenido nada que ver con esto! Nada de mentiras!", dice Grace con un fugaz temblor en la voz, señalando hacia la puerta que su padre acaba de cerrar tras de sí.

"No lo sabía, Grace. Te lo juro. No has sido nunca un juego para mi.".

"¿Entonces por qué te fuiste y no contactaste conmigo durante semanas?". El temblor ha desaparecido y ha dado paso a un tono más apagado en su voz y puedo oír lo disgustada que debe de estar. Cómo me gustaría poder abrazarla y decirle que todo va bien, pero sé que le debo algunas respuestas. Esta maravillosa mujer solo se merece la verdad.

"Grace, puedo explicártelo todo, tú...".

"¿Y entonces por qué vuelves a llamar a mi puerta y me preguntas si estoy confabulada con mi padre? ¿Crees que alguna vez haría algo así?", me interrumpe Grace, con la voz cada vez más alta.

"Tienes razón, Grace. En todo. Y lo siento".

El silencio se extiende brevemente entre nosotros, ella asiente en silencio como si me permitiera continuar. Entonces se lo cuento todo: de la conversación con su padre, que me envió a Colombia, pero al parecer solo porque pensó que me rebelaría contra él y entonces me quedaría aún más con Grace. Del incidente en Colombia, del rescate de su hermano, de la pérdida de mi smartphone y del largo coma en el hospital.

"No podía saberlo...", susurra Grace, que ya no parece enfadada, sino más bien aterrorizada, llevándose la mano a la boca horrorizada mientras le cuento los detalles de la velada con Tommy y cómo se desarrolló todo. "Y yo que pensaba que tú...".

"No pasa nada, Grace. Yo habría pensado lo mismo en tu lugar", le digo. "Y es culpa mía. Me odio por haberme ido y no haberle dicho a tu padre que buscara a otra persona para el trabajo. Sé que lo hice por ti porque pensé... realmente pensé que podría hacerte daño. Y de ninguna manera iba a permitir que eso ocurriera".

Continúo sobre el regreso, sobre el sobre marrón del detective y las conclusiones erróneas que aparentemente saqué de él, y sobre hablar con su padre en la furgoneta de camino al aeropuerto y hablar con mi padre en el piso, y el mensaje de texto, y mi preocupación porque pudiera haberle pasado algo. Omito la parte de la mujer de la gabardina porque me da vergüenza. Más tarde, en algún momento, se lo contaré porque no quiero que quede ningún secreto entre nosotros. Quiero que sepa todo de mí.

Lentamente doy un paso hacia ella. Luego otro. Y otro más.

Hasta que estoy delante de ella.

"No podía soportar la idea de que estuvieras en peligro. Tú y tu hijo... nuestro hijo", digo, extendiendo lentamente la mano hacia su vientre, mirándola expectante. Ella no retrocede y me devuelve la mirada. Durante horas podía mirarla y perderme en sus ojos mágicos. Siempre había pensado que era un tópico que los amantes no pueden separarse. Qué error. Me doy cuenta de que nunca he estado realmente enamorado. Quizá sólo una vez: cuando vi a Grace por primera vez. Qué estúpido fui al dejarla marchar entonces. Podríamos haber pasado tanto tiempo juntos. Pero voy a compensarlo todo. Con ella. Con nuestro hijo. Si eso es lo que ella quiere.

"¿Es verdad? ¿Vamos a tener un hijo? ¿Voy a ser padre?", pregunto con voz suave mientras mi mano toca suavemente su vientre plano.

"Claro que lo es. ¿Y de quién si no iba a ser?", me dice y veo cómo se le humedecen los ojos. “¿Crees que hago algo así contigo y con otros hombres?".

"No, no quería decir eso", respondo rápidamente, levantando las manos en señal de aplacamiento. Joder, no me he expresado bien. No quería dar a entender que no lo creía. ¿Por qué demonios no puedo expresarme correctamente delante de ella?

"Puedo entender que tengas otros planes para tu vida y...", se interrumpe, le tiembla la barbilla, baja la cabeza y sé que una lágrima silenciosa está rodando por su mejilla en ese momento.

"Oye...", le digo, colocando suavemente un dedo bajo su barbilla para levantarle la cabeza. "No tienes por qué llorar, Grace".

"No hagas eso", dice, apartándome el dedo. "No juegues conmigo".

"Para mí nunca fue un juego, Grace. Fue pura atracción. Desde el primer momento en que nos conocimos. Incluso entonces y aún más cuando volvimos a vernos. No era solo sexo. Era... como si estuviéramos hechos el uno para el otro". Grace se seca las lágrimas, obviamente tengo toda su atención.

"Y tardé demasiado en entenderlo. Me iba de Colombia a la mañana siguiente. Por ti. Para decirte lo que siento y disculparme por mis errores. Yo... ¡Te quiero, Grace! Y no quiero que acabe nunca". Ha sido la primera declaración de amor que he hecho a una mujer. Le tiendo la mano, su expresión es inexpresiva y no sé si la he cagado del todo. De todos modos, se me ocurren varias formas en las que podría haberlo dicho mejor. "Lo que digo es que solo me fui para protegerte y...".

"Shhhh", dice Grace y es ella la que da un paso hacia mí y me pone el dedo caliente sobre la boca. Sus ojos siguen enrojecidos, pero ha vuelto la chispa que tanto me gusta. Me alegro de que me saque de dudas y no tenga que hacer más el ridículo con mi confusa charla. Sé que deberíamos volver a hablar de todo eso en detalle. Hay mucho tiempo para eso. Quizá incluso toda nuestra vida. Pero lo que importa es que ella está delante de mí y me mira, actuando como si sintiera lo mismo que yo.

Lentamente, bajo la cabeza, le pongo las manos en la cintura y la atraigo hacia mí. El beso es más intenso que nunca y avergüenza a todos los besos. No gotea sexo ni deseo salvaje, pero esta vez sabe a... eternidad. Es la primera palabra que me viene a la mente. Pero: ¿tiene sabor la eternidad? Es tierno, escrutador, cariñoso y solo sé que todo irá bien.

Un rayo de luz rojo-amarillo me da en el ojo, parpadeo, miro a un lado, pero sigo abrazando a Grace porque me siento bien y no quiero dejarla marchar nunca.

Por la ventana vislumbramos la puesta de sol, que envía uno de los últimos rayos de sol, cada vez más rojizos, al despacho de su padre, desde donde se refleja a través de la mesa de cristal y me da directamente en los ojos.

"Maravilloso", susurra Grace.

"Tú eres maravillosa", le respondo, volviendo a colocar suavemente el dedo bajo su barbilla, que ella no aparta esa vez, y dándole un beso pequeño y juguetón. "Nuestro hijo tiene suerte de tener una madre como tú y haré todo lo posible por ser un buen padre".

"Lo harás, Owen. No tienes que hacer nada especial para ello. Basta con que no desaparezcas durante semanas sin avisarnos".

"Nunca", digo, cruzando los dedos y jurándole con ellos que eso no volverá a ocurrir. Volvemos a besarnos, la luz roja y dorada baña el despacho con suaves colores de ensueño. No sé cuánto durará el momento. Pero me gustaría que fuera así para siempre.

Para siempre...

Las dos palabras permanecen en mi mente mientras saboreo la dulzura de sus labios. De repente me doy cuenta de cuál es el siguiente paso, el correcto. No por el tonto ultimátum de mi padre, sino porque quiero. Me pregunto brevemente si es por eso por lo que quería que tuviera el anillo, pero no importa.

"Grace, ¿quieres ir conmigo a una recaudación de fondos?", le pregunto mientras la suelto.

"¿A una recaudación de fondos?", pregunta mirándome irritada.

"A la gala de mi padre, que tiene un anillo para ti", le digo poniéndome de rodillas delante de ella mientras la cojo de la mano. Grace me mira asombrada y vuelve a taparse la boca con la mano, mientras la puesta de sol dirige los últimos rayos hacia la habitación. Qué juegos de luces y colores, como si alguien lo hubiera ordenado para ese momento único en la vida.

"A menos que quieras seguir siendo una Kelly para siempre y no convertirte en una Sra. Nixon...", digo, mirándola fijamente y aclarándome la garganta. "Lo que digo es Grace Kelly, eres la mujer de mi vida, me haces mejor persona, no quiero volver a estar sin ti. ¿Quieres ser mi esposa?".

De nuevo una lágrima rueda por su mejilla, pero esta vez acompañada de una sonrisa. Tira de mi mano y me hace un gesto para que me levante. "Sí", susurra, entre los muchos besos que nos damos y yo soy la persona más feliz del planeta en este momento.

"Entonces vamos a recoger mi anillo", dice Grace.

"Solo hay una cosa", le respondo, explicándole el ultimátum, que dice que el anillo puede no ser suyo en caso de que uno de mis hermanos no cumpla su parte del ultimátum.

"Es solo un anillo", dice Grace, sonriéndome. Pero en ese momento siento por primera vez que no es solo un anillo para mí. Grace está destinada a llevar ese mismo anillo. El anillo que llevaba mi madre.

"Entonces, vámonos", le digo, cogiéndole la mano y caminando con ella hacia la puerta. "Además, aún tengo un asunto pendiente con mi padre. Es cierto que me llevó hasta la mujer de mi vida, pero la forma en que lo hizo... Ay", digo con una media sonrisa y mirando a Grace, que acaba de darme un golpe en el hombro.

"Testarudo. Quizá nuestros padres tengan razón y seamos dos personas testarudas. Quizá sin ellos nunca nos habríamos encontrado como es debido", dice Grace.

Asiento con la cabeza. Probablemente tenga razón. Quizá debería dejarlo estar y reconocer que los dos viejos probablemente ven más de lo que quiero admitir.

"Aun así, cambiaré regularmente los pañales de nuestro hijo en su escritorio como venganza", respondo, sonriendo.

"Esa idea podría haber salido de mí", ríe Grace. Entonces me atrae hacia ella y volvemos a besarnos y espero... no. Sé que esta vez lo hemos conseguido. Esta vez es para siempre y nada ni nadie en el mundo podrá separarnos.

Capítulo 25

Owen

En la Gala de Nochevieja de Nixon 8 meses después.

"No pongas esa cara. Fue idea tuya venir aquí", dice Grace, pinchándome en el hombro con la uña, haciéndome estremecer.

"No pongo ninguna cara y, por cierto, eso sí que me ha dolido", respondo y, al mirar a la cara de esta maravillosa mujer con esos ojos brillantes, noto que las comisuras de mis labios también se tensan en una sonrisa.

Siguen sin gustarme ese tipo de acontecimientos, tal vez ella tenga razón y realmente se me veía malhumorado porque acabo de divisar a la pelirroja que no veía desde el incidente de la gabardina, pero que probablemente ha desaparecido en algún lugar con uno de los socios de negocios de mi padre para hacer... ya sé qué. Grace lo sabe, se lo he contado todo. La preocupación de que no me creyera era infundada. Sonrió, me cogió en brazos y se limitó a decir: "Supongo que ese es tu destino porque tienes un aspecto muy apetecible". No podía dejarlo estar, porque cuando entramos en una habitación, siempre tengo la sensación de que todos los hombres la están mirando. Tanto más agradable cuanto ella solo parece tener ojos para mí y para nuestra hija.

"¿Owen Nixon, el guardaespaldas tipo duro, tiene un dolor en el hombro porque le he pinchado con una uña? ¿No será que tu hijita ya te está volviendo un blandengue?", dice Grace con una sonrisa juguetona en la cara y me guiña un ojo.

"Oye, es un secreto entre Emily y yo. ¿Cuándo te lo ha contado?", le respondo con una gran sonrisa y fingiendo indignación. Por supuesto que Emily aún no puede contarlo, tiene tres meses y es un sol adorable que hace que mi vida sea completa, junto con la mujer de mi vida sin la que no puedo ni quiero vivir.

Mientras tanto, incluso cuando menciono el nombre de Emily, no tengo que pensar tan a menudo en mi difunta madre. Fue Grace quien sugirió ponerle su nombre a nuestra hija después de que habláramos mucho sobre nosotros y sobre las relaciones con nuestras familias en las primeras semanas. Fue la primera persona a la que conté cómo me sentí tras su muerte, cómo lloré en silencio bajo las sábanas durante mucho tiempo de niño porque la quería más que a nada. Creo que a ella le habría gustado que el apellido se transmitiera dentro de la familia. Mi padre también se sintió claramente conmovido cuando se enteró. Desde que tengo uso de razón, no habíamos hablado con tanta intensidad y extensión y me he dado cuenta de muchas cosas. Me quiere de verdad y nunca lo dijo por decir. Hoy, siendo padre, comprendo mejor lo difícil que debe haber sido lidiar con seis hijos. Creo que lo hice mal y me alegro de que me haya perdonado.

"Owen, cariño", dice Grace, acariciándome suavemente el hombro. "Yo también estoy nerviosa, pero creo que lo hará bien esta noche". Se refiere a su padre, Dean Kelly, que esta noche no está en la recaudación de fondos, pero está cuidando a nuestra hija Emily. Al final, no habrá mucho que hacer. El pequeño milagro duerme casi todas las noches, Grace se ha sacado leche y le ha explicado al menos diez veces cómo calentar la leche y verterla en el biberón.

Me divertía ver a uno de los hombres más poderosos de la ciudad tan indefenso por un asunto tan nimio. "No te rías de mí. Puedo hacerlo", dijo, guiñándome un ojo. Nosotros también hablamos. Hay que reconocer que la relación entre Grace, él y yo tardó un poco en normalizarse. Estábamos bastante enfadados por lo que había intentado hacer y lo ignoramos durante unas semanas.

Sin embargo, parecía molestar a Grace más de lo que admitía, así que argumenté que debíamos sentarnos juntos y discutir las cosas que nos molestaban a cada uno. Dean Kelly se mostró inmediatamente dispuesto a hacerlo. Comprendía nuestro punto de vista, parecía francamente preocupado ante la idea de no volver a ver a su hija, a su nieta e incluso a mí. Quería hacer justo lo contrario, pero al parecer, admitió, por los medios equivocados.

Grace parecía increíblemente aliviada porque, como dijo después, era la primera vez que su padre se disculpaba con ella tan sinceramente. También aprovechó la oportunidad para aclarar los rumores que han circulado sobre él. No es un mafioso ni utiliza matones a sueldo ni nada parecido. El rumor probablemente lo inició hace años un antiguo rival y aún persiste. Ha admitido que nunca hizo nada activamente al respecto porque sentía que solo le respetaban por el rumor. Y lo del tipo que acosó a Grace en el instituto y luego recibió una paliza tremenda, tampoco creo que tuviera nada que ver con eso. Dijo que más bien había oído que era un admirador secreto de entonces el que le había dado esa paliza y que quería que dejara en paz a Grace.

"No, no pasa nada. Estará bien", le digo a Grace, pensando de nuevo en su padre, y tengo que admitir que puede que esté un poco nervioso después de todo. "Pero llamará si hay problemas y no dejará que Emily grite durante una hora, ¿verdad?".

"Ya lo hemos hablado con él, además, sólo vive cinco pisos por debajo de nosotros aquí en el hotel, cariño". Grace me tira de la corbata y me besa. Me encanta cuando es tan descarada y segura de sí misma. Le sienta muy bien y la hace más atractiva de lo que ya es.

"Vale, tú ganas. Busquemos algo de beber, es casi medianoche. ¿Dónde están esos camareros con sus bandejas cuando los necesitas?", pregunto mirando a mi alrededor. "Oh... Mira quién está ahí", le digo a Grace cuando veo a la pelirroja de espaldas a nosotros detrás de unas plantas. Me doy cuenta de que lleva exactamente la misma gabardina que entonces y en ese mismo momento se la abre al hombre de pelo gris que tiene delante, que la agarra animosamente.

"Oh, tío", Grace suelta una risita y se agarra a mí. Yo también tengo que reírme porque es demasiado tonto. ¿De verdad creen esos dos que nadie los ve? Quizá no les importe o quizá estén borrachos. ¿O las dos cosas?

“¿Ha llamado, Sr. Nixon? ¿Puedo ofrecerle a usted y a su señora una copa de champán?”, dice un camarero que, obviamente, ha visto mi señal y probablemente intenta impresionarme con la expresión que ha elegido.

"Puedes hablarme normalmente". Echo un vistazo a su pequeña etiqueta con su nombre. "David. Y no: nada de champán. Un vaso de zumo de naranja para mí y otro para mi prometida".

"Owen, no tienes por qué...", empieza Grace.

"Si tú no puedes beber nada, yo tampoco. El zumo de naranja sabe mejor en compañía, ¿sabes?", digo, cogiendo dos copas de champán llenas de zumo de naranja de la bandeja del camarero, que asiente como respuesta y sigue su camino de nuevo.

"No, debe de ser un secreto bien guardado de la familia Nixon", dice Grace en voz baja, sonriendo y fingiendo que estamos hablando de algo realmente importante. Brindamos y yo también tengo que sonreír.

"Hablando de secretos familiares", digo después de que ambos bebemos un sorbo de nuestras copas y le cojo la mano donde lleva el anillo de compromiso que le compré poco después de proponerle matrimonio. "Espero que lo de tu anillo de boda se solucione pronto".

Nuestra boda será el próximo verano, pero me encantaría darle el anillo en ese momento. Sin embargo, no sé a qué atenerme con lo del ultimátum. Mi última conversación con mi padre fue hace un tiempo. Ha estado manteniendo un perfil bajo, insistiendo en que me comprende pero que es un hombre de palabra y solo puede darme el anillo si todos ponen de su parte. "¿Por qué no se lo pides a Nash?", repetía con una mirada significativa.

Es una locura que a estas alturas sea yo quien envíe mensajes a Nash preguntándole cuál es la situación. Y es él quien me da respuestas evasivas. Tengo que admitir que no creía que fueran posibles dos cosas:

Primero, que alguna vez tuviera tantas ganas de conseguir el anillo de mi madre. No por mí, sino por Grace. Quizá por eso mi padre me lo tendió, porque sabía lo que me esperaba. Al menos tenía algo que ver conmigo y con Grace.

En segundo lugar, si hubiera tenido que apostar hace un año sobre quién de los dos jodería el ultimátum, me habría dicho a mí mismo: yo, Owen Nixon. Nunca habría pensado en Nash. Él y su Luna, una historia interminable. En realidad, durante años pensé que eran la pareja perfecta. Pero por lo visto ellos no lo ven así.

"Ahí estáis los dos. Me alegro de que hayáis podido venir", me saluda mi padre y me da una palmada en el hombro. Luego le da dos besos a Grace a modo de saludo, le coge la mano y la mira: "Estás preciosa. ¿Y Emily está bien? ¿Dean va a estar bien o tengo que ir a echar un vistazo?".

"Los dos hombres más poderosos de la ciudad cambiando pañales. Seguro que sería una foto estupenda", digo sonriendo.

"Si supieras cuántas veces he cambiado tus pañales y los de tus hermanos, hijo", responde mi padre, dando un sorbo a su vaso que huele a bourbon.

"Bien dicho, papá", replico.

"Dime una cosa: mi despacho olía a pañales de bebé la semana pasada. Nadie sabe de dónde procedía el olor. Ni tu hermano Gabriel, que debería haberlo visto desde su despacho, ni mi secretaria, que suele darse cuenta de todo, pueden decir nada al respecto. Ambos se limitaron a sonreír y callar".

"Como siempre dices, papá: la familia es lo más importante, ¿no?", vuelvo y me alegra saber que Gabriel y también Aiden, que estaba de visita, han guardado silencio. En general, me llevo bastante bien con ellos y también con mis dos hermanos pequeños, Harper y Andrew, desde... desde que tengo a Grace. Ella lo ha cambiado todo en mi vida de forma positiva.

"Hijo, estoy orgulloso de ti", me dice, dándome una palmada en la espalda. Siempre dice esa frase, pero esta vez siento una profunda fe en mi interior de que lo dice de verdad. "Y si necesitas en otra ocasión cambiar a Emily, la mesa de mi despacho está siempre a tu disposición", dice guiñándome un ojo. "¡Oh, ahí está Nash! Tengo que irme... ya sabes", dice cuando estoy a punto de preguntarle qué ha pasado con el ultimátum.

10...9...8...7…

Oímos a la multitud gritar a la vez y vemos los números en las pantallas con la cuenta atrás.

"Un gran año, termina con una gran mujer. Te quiero Grace", digo, mirándola directamente y levantando mi copa para brindar por ella.

3...2...1...0

A nuestro alrededor la gente vitorea, pero yo estoy como en un túnel y solo me fijo en Grace, que me mira y me dice: "Yo también te quiero".

Entonces nos besamos. El tacto de sus labios sigue siendo tan maravilloso como la primera vez y deseo que siempre sea así. El beso sabe a amor, a sensualidad y sobre todo a Gracia, y nunca podré saciarme de ella.

Durante el resto de mi vida.

Epílogo

Grace

Seis meses después.

Hoy es nuestro gran día. Hoy me convierto oficialmente en una Nixon y voy a decir que sí a Owen Nixon. Realmente no sé por qué estoy tan nerviosa. No hay razón para estarlo, porque nuestra vida ya es absolutamente genial sin la boda.

Sin embargo, aquí estoy, de pie junto a Owen delante del predicador que oficia nuestra ceremonia, sintiendo el tirón en la zona del estómago.

"Eh, ¿estás bien?", pregunta Owen en un susurro, haciendo un pequeño gesto con la mano hacia mi estómago. "¿Le pasa algo a Chloe?", pregunta, y una sonrisa se dibuja en mi rostro. A algunos les parecerá extraño que Owen ya se dirija a nuestra hija nonata que crece en mi vientre por su nombre. A mí me parece maravilloso y aún hoy le doy las gracias por sugerirme el nombre de Chloe cuando, tras la segunda ecografía tridimensional, quedó claro que íbamos a tener otra niña. Es el nombre de mi difunta madre, así que encaja perfectamente en nuestra pequeña familia. Emily también está deseando ser hermana mayor y está impaciente por serlo, aunque probablemente se trate más bien de un deseo por mi parte, ya que probablemente aún no pueda imaginárselo. Pero la ayudaremos y lo hará bien, del mismo modo que estamos orgullosos de que ya gatee tan bien. Estoy segura de que pronto dará sus primeros pasos.

"Todo va bien. Solo estoy un poco nerviosa", le susurro y miro a Owen, que está aún más guapo que de costumbre con su traje y su pajarita. Dios mío, qué suerte tengo de casarme con este hombre extraordinario y formar una familia con él.

"Supongo que estos dos de aquí no pueden esperar y están flirteando el uno con el otro", dice bromeando el predicador y nuestros invitados presentes se ríen a nuestras espaldas. "Ya puede ponerle el anillo a su mujer, Sr. Nixon", dice el predicador con una amable sonrisa a Owen y le señala el cojín con los anillos que tenemos delante.

Echo un vistazo al anillo y me pregunto si Owen pensó alguna vez que el asunto del ultimátum acabaría así.

Un maullido interrumpe mis pensamientos, seguido de una risita. Me doy la vuelta y veo por el rabillo del ojo que Owen está haciendo lo mismo. El abuelo Sean Nixon está sentado en primera fila con la pequeña Emily en su regazo y los dos parecen estar pasándoselo en grande juntos, como siempre, y cualquiera diría que la pequeña Emily ha devuelto a la vida al niño que hay en Sean Nixon. Él está realmente encaprichado de ella y sospecho que, como suele ocurrir, los dos han estado jugando a Hoppe-Reiter. Porque siempre que lo hacen, Emily parece quejarse y se ríe poco después.

"Culpa mía, seguid niños", dice San Nixon, indicándonos que continuemos.

Sonrío a Owen, miro por encima de su hombro y veo brevemente a todos sus hermanos alineados detrás de él. Gabriel, Aiden, Nash, Harper y Andrew. Todos ellos son sus padrinos, porque cree que todos son igual de importantes y no quería dar preferencia a nadie. En general, se puede decir que Owen tiene una relación sólida y de confianza con todos ellos. Creo que él mismo se sorprende de lo mucho que todos significan para él a estas alturas.

Solo hay una persona detrás de mí: mi hermano pequeño Tommy, que ha terminado sus estudios en el extranjero y, para mi sorpresa, sale desde hace algún tiempo con mi mejor amiga Sandra. Curiosamente, se conocieron a través de una página web de citas y parece que van muy en serio.

Me alegro mucho por los dos, por Sandra y por Tommy. Y parece que mi padre ha aprendido de lo mío con Owen y no se ha entrometido lo más mínimo, solo ha invitado a ambos a cenar para conocer a Sandra, algo casi normal.

Lo más gracioso es que los prejuicios de Sandra sobre Dean Kelly se han convertido en todo lo contrario. Ella alaba a mi padre y dice que es un gran tipo. Soy yo quien se burla de ella por eso y tiene que admitir que no me culpa.

No puedo evitar pensar en la escena del bar, anoche. Dean Kelly y Sean Nixon cogidos del brazo y muy animados. Hace un año no lo habría creído posible, pero por lo visto siempre ha sido así.

Quizá mi padre estaba demasiado borracho, según sugieren las ojeras. O eso, o la noche con Emily no fue tan tranquila como a él le gustaría admitir. De todos modos, Emily estaba de muy buen humor cuando nos reencontramos por la mañana, me señaló el vestido y murmuró algo que sonó como "princesa mamá".

Owen me desliza el anillo por el dedo, pero no le presto atención. En cambio, sólo tengo ojos para él. El hombre sin el que ya no quiero vivir.

"Ya puedes besar a la novia", dice el predicador.

"Permítame besarla, señora Nixon", dice Owen, besándome. La multitud que está detrás de nosotros aplaude y Owen me besa. Hay tanta magia en ese beso, como si fuera el primer beso. Nuestra hija chilla de alegría y siento un cosquilleo en la barriga, como si nuestra próxima hija pudiera sentirme llorar de felicidad.

Este es el final de la historia de amor de Owen y Grace.
Puedes encontrar más libros del autor en español aquí:

https://www.amazon.es/Rebecca-Baker/e/B07581617B

¿Quieres leer una novela romántica mía gratis?
Entonces suscríbete a mi boletín. Te enviaré tu ejemplar enseguida:

https://www.subscribepage.com/rebeccabaker_espanol