SUSURROS

EN

SACHSENHAUSEN

REBECA BAÑUELOS

© 2014 Rebeca Bañuelos Ortiz

Diseño de portada: Rebeca Bañuelos Ortiz

Imagen de: Rebeca Bañuelos Ortiz

Corrección y Maquetación: Isabel del Río Sanz

Todos los derechos reservados. Queda prohibida la reproducción total y/o parcial de este libro, por cualquier medio, sin la previa autorización por escrito de los propietarios del copyright.

Esta novela es una obra de ficción. Los nombres, personajes y acontecimientos son producto de la imaginación de la autora. Cualquier parecido con hechos reales, lugares o personas vivas o muertas, es mera coincidencia.

Sinopsis

Un joven de apariencia decidida y carácter protector. Una chica de mirada frágil que quizá necesite ayuda para levantarse. En el mismo lugar y al mismo tiempo, un montón de susurros claman ser escuchados. ¿Se percatarán de ellos?

Un canto a la libertad y a la fraternidad entre seres humanos, susurrado desde el campo de concentración de Sachsenhausen, a las afueras de Berlín.

Nota del Autor

Estas letras nacen de un sentimiento de asfixia que abrazó mi pecho durante cuarenta minutos. De una necesidad loca y desesperada por escribir mi experiencia durante la breve visita al campo de Concentración de Sachsenhausen, en un viaje a Berlín.

Puede que los datos que vas a encontrar aquí ya los conozcas, incluso puede que no te interese descubrir nada más. Si es así, puedes dejar de leer libremente. La vida ya golpea suficientemente duro para querer descubrir más tristezas. Sin embargo, soy de las que creen que de la tristeza y de las tragedias se obtiene la verdadera fuerza para cambiar.

Creo que un ser humano que no evoluciona es un corazón muerto en vida.

Aquel ser humano que desconoce los matices de algunos acontecimientos históricos, y no aprende de ellos, está condenado al fracaso y a la repetición.

El mundo arde en llamas y se deja abrazar por la oscuridad cada día. Solo el conocimiento nos ayudará a extinguir el fuego y a encontrar la verdadera luz del sol.

Cuando apagamos el interruptor de nuestro cerebro y dejamos abierto de par en par el corazón, sentimos de verdad.

Tras los latidos obtenidos, tras el descubrimiento y los sentimientos, no podía callarme. No podía dejar de escribir.

Susurros en Sachsenhausen es una historia de ficción creada a partir de mi experiencia, en un intento de recordar la historia y alentar al ser humano a no repetirla. Un canto de fraternidad en el que prevalece lo que nos une de verdad y no hay hueco para lo que nos separa.

A mi padre, Feliciano Vicente Bañuelos, por seguir dando cuerda a mi sangre con susurros inconformistas. Por ser el ángel eterno, junto a dos más, María y Moisés, quiénes me empujan a volar hacia mis sueños. Por ayudarme a distinguir su polvo de cenizas tras las estrellas. Mis palabras siempre serán nuestras palabras.

A todas las voces invisibles que me susurraron durante mi visita al campo, mostrándome la verdadera naturaleza del ser humano. Por darme fuerzas para luchar por un mundo mejor, aunque mi lucha sea a base de palabras.

Solo el que sabe es libre, y más libre el que más sabe. Solo la cultura da libertad. No proclaméis la libertad de volar, sino dad alas; no la de pensar, sino dad pensamiento. La libertad que hay que dar al pueblo es la cultura.

Miguel de Unamuno

Prólogo

Dicen que quien no conoce la historia está condenado a repetirla.

Nuestra Saoirse conocía parte de esos espeluznantes acontecimientos por sus años de estudiante. Aun así, después de aquella visita de cuarenta minutos, jamás volvió a ser la misma. Nada más poner un pie en las instalaciones, sintió que algo comenzaba a cambiar dentro de ella. Pudo percibir en su interior un leve crujir que, según avanzaba el camino, se fue convirtiendo en un intenso tintineo de cristales rotos.

Desde aquel instante percibió que ya nada volvería a lo mismo. Sin embargo, no fue capaz de intuir lo que le estaba esperando tras la puerta de hierro pintada de negro.

Por aquel entonces, septiembre del año 2013 estaba finalizando y nuestra niña experimentaba al máximo su viaje a Alemania. Siempre aprovecha sus vacaciones para escapar de la rutina, conocer nuevos lugares y desconectar. Sin embargo, esta vez se desmoronó. Se trajo su triste aventura de vuelta a casa, clavada en lo más hondo del corazón.

Nosotros tres estuvimos con ella todo el tiempo. Si resistió con un mínimo de entereza a lo que se encontró tras la puerta, fue porque sabía que estábamos a su lado, ayudándola a ser fuerte, recordándole quién era y lo que jamás sería. Además, un nuevo ángel había sido puesto en su camino y no tardó mucho en encontrarse con él.

Saoirse es de las que a veces duda y, cuando está triste, no consigue encontrarse a sí misma. Desde hacía unos años se sentía sola, aunque tiene amigos que la quieren mucho, y no dejaba que el amor llamase a su puerta por miedo a salir mal parada otra vez. Nuestra chica y sus demonios ensordecedores.

Cuando se derrumba no sabe vislumbrar para qué llegó a este mundo. Todo ser humano piensa así en algún momento de su vida, eso no lo podemos negar, pero quizá Saoirse se lo pregunta demasiadas veces.

Y a pesar de que a veces las personas pierden el norte y no saben reconocer su verdadera esencia, nosotros sabemos que ésta sigue durmiente, esperando a que el alma despierte y se reconozca. Porque como dice la canción de Imagine Dragons que le gusta tanto a nuestra pequeña: I’m never changing who I am[1]. Nunca dejamos de ser quiénes somos aunque en nuestro interior creamos que estamos perdidos y nos cueste diferenciar nuestra esencia real.

Nosotros intentamos hacerle llegar estos pensamientos. Unas veces lo conseguimos, otras, sin embargo, los nubarrones que la acechan son tan grandes que no es capaz de vislumbrar el eco de nuestra voz.

Aquella mañana de finales de verano era uno de esos días en los que las dudas sobre su existencia le bombardeaban la mente. Cansada de debatirse, Saoirse prefirió dejarse llevar y limitarse a vivir silenciando pensamientos. A veces la vida es más fácil así.

El cielo alemán, disfrazado de un manto negro que amenazaba con nuevas lluvias, no ayudó mucho a que su sonrisa quisiera nacer. Sin embargo, las respuestas que llevaba meses buscando, si debía seguir escribiendo o mejor dejar esa afición a un lado, llegaron en el momento más inesperado. Demostrándole que eso de silenciar pensamientos era algo que jamás iría con ella.

En el calendario existencial, las estrellas habían marcado desde su nacimiento esa fecha con tinta fluorescente. Por muchos motivos, aquel día no sería uno cualquiera, aunque ella no tuviese ni la más remota idea. Nosotros sí lo sabíamos, y desde aquí intentamos abrir su corazón para que se diese cuenta.

Al cruzar aquella puerta de hierro negro, empezó a tener un poco más claro su sino. La razón de su existencia se presentó frente a ella esperando una respuesta y, a pesar de aquellos minutos de sufrimiento, no se acobardó. El destino es impredecible, marca sus latidos en los momentos más imprevistos. Y es la respuesta de las personas hacia ese destino lo que verdaderamente les diferencia, les aleja, les acerca…

Sé que ahora mismo os estaréis preguntando acerca de los motivos por los cuales decidió acudir a aquella cita, o por qué no se marchó de allí…

Es muy sencillo.

Nuestra chica tiene un lado masoquista que la incita a enfrentarse a situaciones duras o trágicas para comprobar si puede hacerles frente y aprender algo durante el camino. Su frase preferida es: Lo que no te mata, te hace más fuerte, y solo la muerte puede matar. Y para colmo, su amiga Maite se encarga cada día de recordarle la suya: La vida no da golpes que no podamos soportar. Así que os podéis imaginar su forma de actuar. Aunque el resultado no siempre sea el que ella desearía.

¡Pero no quiero divagar más! Es mejor que volvamos a aquella mañana de septiembre y a la tarde posterior. Al tiempo tras el cual todo cambió para Saoirse.

1

Saoirse decidió apuntarse a la visita al campo de concentración de Sachsenhausen.

El campo estaba a las afueras de Berlín, en el municipio de Oranienburgo. Le esperaba, al igual que a sus compañeros del viaje organizado, más de media hora en autocar antes de llegar.

Llevaba varios días en Berlín, conociendo la ciudad. Fue consciente de las diferencias que seguían existiendo a pesar de que el muro hubiese caído en noviembre del año 1989. Se perdió en la historia que se respiraba en sus hermosas calles, aunque muchos edificios estuviesen reconstruidos. Se entristeció al caminar por el barrio judío y ver los restos de tiempos pasados: los agujeros de las balas en las fachadas, las placas color oro en el suelo con el nombre de los fallecidos, las fachadas con los nombres de los que antiguamente vivieron allí y fueron asesinados. Todo lo que sus retinas grabaron en su cerebro le sirvió para seguir creciendo en su interior.

Y ella quería seguir aprendiendo.

Se subió al autocar y se sentó junto a una de las ventanas de la parte trasera, un poco alejada de todos los demás. Desde que había visto a sus compañeros de viaje en el aeropuerto, algo le dijo que no iba a conectar mucho con ellos. Intentó entablar conversación, arrimarse, pero le quedó claro que estaba fuera de lugar. O al menos así lo sintió. Tan solo había una persona con la que podría relacionarse y, aunque coincidían algunas veces durante escasos minutos, no pertenecía a su grupo de viaje, sino al grupo que se quedaba más días en Alemania.

La mayoría de sus compañeros eran parejas recién casadas, matrimonios cincuentones, y grupos de amigas que pasaban de los sesenta y que viajaban juntas desde hacía mucho. Demasiado diferentes para acercarse a una chica de apariencia alternativa. Sin embargo, aquel día el destino estaba juguetón y quiso regalarle una oportunidad.

Los guías del tour[2] habían tenido que juntar a los dos grupos de la agencia Panavision que, a pesar de permanecer en los mismos hoteles, no viajaban juntos durante el día. Muchos de sus compañeros no habían querido realizar la excursión al campo de concentración y habían preferido marcharse de compras por Berlín para aprovechar la mañana libre; no querían ver tristezas. Saoirse no entendía esa obcecación del ser humano por no reconocer la historia, cuando en su propio país mucho de lo acaecido también tenía su lado tenebroso. Debido a la negativa de algunos viajeros, y a que las excursiones opcionales necesitaban un mínimo de participantes para llevarse a cabo, ese día el grupo de viaje cambió.

Ella suspiró. Miró a través del cristal hacia la zona este de la ciudad, esperando a que todos los compañeros llegasen y el autobús partiera hacia su nuevo rumbo. Para hacer tiempo, abrió su bolso y preparó la cámara de fotos; así no tendría que hacerlo con prisas al llegar a destino. Insertó la tarjeta sd de gran velocidad en la ranura y configuró el estilo: blanco y negro.

Nuestra pequeña piensa que las mejores fotografías de la historia están capturadas en blanco y negro, porque al visionarlas parecen recuerdos. Y eso era justamente lo que ella quería cada vez que retrataba. No era ninguna entendida ni profesional en el arte de la fotografía, simplemente se manejaba, pero desde que Maite le había dicho "las fotos rompen los bloqueos literarios”, viajaba siempre con la cámara lo más cerca posible.

Además, al regresar a casa suele elaborar videos con las capturas de sus viajes. Le encanta darle al play después del pasar de los meses y recordar lo vivido. Sus vídeos se convierten en pequeñas películas de su acontecer dentro del tiempo que le recuerdan que está viva y que ha vivido.

Saoirse había decidido conocer la historia del campo de mano de la guía local, Marta. Aunque viajar en circuitos organizados impide tener tiempo para contemplar los lugares y todo sucede con prisas, ella había pensado que aquel ser humano que no conocía la historia acontecida estaría condenado a repetirla. Por ello, quería absorber cuanta más información le fuera posible, aunque se tratara de una visita relámpago.

Sabía del alzamiento de Hitler al poder, de la desaparición de todos los derechos y la represión en campos de concentración. E incluso era conocedora de algunos detalles del holocausto y del exterminio. Conocía lo sucedido durante la guerra a grandes rasgos, pero muchas cosas se le escapaban, y otras, aprendidas en el instituto, ya las había olvidado por completo. Hacía casi quince años de su época de estudiante.

Días antes, caminando por Berlín, Marta les había contado que todas las guerras llevaban tras de ellas una huella económica. Que los mayores desastres ocurren cuando las situaciones son precarias y el poder está en manos de gente “no-civilizada” que aparenta serlo. A Saoirse le vino a la mente la actual crisis económica mundial, la historia pasada de su propio país y la situación de paro, crisis de valores y desamparo que sufrían en estos momentos. Tembló al recordar a las familias de clase media que se veían obligadas a abandonar sus casas, a alimentarse en comedores sociales o a volver con los padres y abuelos, en el mejor de los casos. Recordó los recortes, los derechos mermados, a quiénes estaban en el gobierno, y un escalofrío se apoderó de ella al pensar en que situaciones como las que habían acontecido tiempo atrás, tanto en Alemania como en su propio país, pudieran repetirse alguna vez.

Miraba por la ventana, inmersa en sus pensamientos, cuando una voz masculina la interrumpió.

—Buenos días —pronunció un joven apuesto que aparentaba un par de años más que ella.

Su cara le resultó muy familiar. Creía haberse cruzado con él en alguna ocasión, pero al ser tan despistada tuvo que darle a la tecla de rebobinar dentro de su memoria para saber de qué le sonaba su rostro. Fue entonces cuando se dio cuenta de que era el chico con el que siempre coincidía en la recepción del hotel, cuando acudía por las noches a buscar la contraseña de la red Wifi, y que le había cedido su mesa del restaurante en alguna ocasión. Sin embargo, debido a la diferencia de horarios de los dos grupos, nunca habían coincidido lo suficiente como para entablar una conversación.

—Buenos días —contestó ella con una sonrisa radiante, sorprendiéndose a sí misma con el gesto.

“Cómo para no sonreír a esos ojos azules”, le dijo una vocecita endemoniada dentro de su cabeza.

El chico no pudo evitar fundirse en sus ojos verdes. La había visto en el hall y en los restaurantes de los diferentes hoteles en los que se habían hospedado durante el tour, e incluso rezó el primer día para que estuvieran en el mismo grupo y así poder conocerla. Sin embargo, la suerte no había estado de su parte hasta ese momento.

Se había dado cuenta de cómo la miraban algunos compañeros de viaje. Era una de esas chicas que llamaban la atención por su gran personalidad, tanto por su apariencia decidida como por su forma de vestir. Hay gente que cataloga de extravagantes a las personas alternativas, a pesar de estar en el siglo XXI, y prefieren no acercarse mucho porque piensan que no tendrán nada en común, cuando los sentimientos que los hacen iguales son mucho más valiosos que aquello que los pueda diferenciar.

Sin embargo, a él le fascinaban las personas con un estilo diferente al resto. Aunque solo su primera novia había vestido de forma tan alternativa, y hacía ya mucho tiempo de eso, siempre le habían llamado la atención las chicas así.

Además, su cara, su pelo y su forma de vestir, su mirada…, le sonaba de algo que no lograba recordar. Desde el primer día que se cruzaron, en su interior latía el presentimiento de que aquella no era la primera vez que se tropezaba con ella, como si la conociese de antes.

La joven tenía el pelo liso y largo hasta la mitad de su espalda. Lo llevaba teñido de blanco, en un tono muy parecido al del personaje de Daenerys Targaryen en la serie televisiva Juego de Tronos. Sobre su frente bailaba un flequillo recto y, bordeando su cara, pequeños tirabuzones le caían en cascada sobre el pecho. A Alessandro le encantó el tono turquesa que teñía tanto las puntas de su melena como las de su flequillo. Eran del mismo color que bañaba los iris de sus grandes y expresivos ojos. Su mirada era una mezcla entre el azul más oscuro y el verde más intenso, y cualquiera que la mirase más de dos segundos acababa perdido en ella. Su rostro estaba adornado con dos piercings de aro negro, uno en la nariz y otro en el labio inferior.

“Demasiado moderna y alternativa para tanto dinosaurio y estirado”, había pensado él al percibir aquellas miradas y risitas tras su paso.

Se moría de ganas por entablar una conversación con ella, de conocerla, de saber si tenían cosas en común. No podía dejar pasar aquella oportunidad que llevaba esperando todo el viaje. Eran los únicos jóvenes del tour y, al parecer, los dos viajaban solos.

Se levantó y se inclinó hacia adelante, asomándose desde el asiento trasero, se apoyó en el hueco vacío que quedaba entre ambos respaldos y, tras tocar suavemente su hombro derecho, le dijo:

—Mi nombre es Alessandro. Creo que somos los únicos “jovencitos” del tour.

Ella se volteó y, con una mueca que pretendía ser sonrisa, le extendió la mano diciendo:

—Mi nombre es Saoirse, encantada. Y sí, demasiado dinosaurio de espíritu.

Alessandro no pudo evitar sonreír al recordar su anterior pensamiento.

—¿Por eso te has sentado aquí atrás, alejada de todos?

—Digamos que no tengo mucho en común con mis compañeros de viaje y al resto ni siquiera los conozco.

Él asintió ante su comentario y deseó tener mucho en común con ella. De momento ya les unía el heavy metal, como pudo comprobar por la sudadera que ella había escogido aquella mañana, en la que rezaba la palabra Trivium, con la “T” en forma de espada, tan característica de la banda.

—Sir-sha [3]—pronunció el chico a media voz.

Saoirse se giró y él aprovecho para preguntarle por el origen de su nombre y su significado. Era muy curioso y siempre intentaba encontrar algo de esencia en los nombres de las personas a las que conocía, deseando hallar parte ella en la personalidad de éstas. ¿Tendría algo que ver el de aquella chica con ella misma?

—¿Cuál es el significado de tu nombre? ¿De dónde eres? —preguntó intrigado.

—¿Siempre eres tan cotilla? —contestó ella alzando las cejas, mientras sentía como el autocar comenzaba a marcar el camino.

—Solo cuando quiero conocer más de la persona con la que hablo —dijo él alzando también las cejas y provocando una sonrisa resplandeciente en los labios de Saoirse.

—¿A qué te refieres con “más”? ¿Qué quieres conocer exactamente de mí? —respondió la chica, juguetona, sintiéndose envalentonada.

Alessandro tragó saliva para intentar relajarse y apaciguar el fuego interno que recorrió su cuerpo. Contestó:

—Solo el significado de tu nombre. Aunque si no quieres decírmelo, buscaré por internet. Simplemente me gusta intentar descubrir si el significado del nombre de la persona tiene algo que ver con ella.

“Por ahora”, pensó para sí mismo.

Ella le hizo un gesto para que se sentase a su lado y el joven no se lo pensó dos veces. Parecía que la suerte le estaba dando de lleno. Mucho mejor así que mantener una conversación separados por los asientos.

En cuanto se acomodó, ella empezó su explicación:

—Soy de Cantabria. Mi nombre es de origen gaélico y significa libertad. ¿Encuentras algo de su significado en mí? —susurró la chica acercándose a su oído.

—No te conozco aún, pero para vestir como vistes hay que tener las cosas muy claras y mucha personalidad. No sigues las modas de las masas, por lo tanto creo que sí que hay algo de libertad en ti. Ahora, del sentido más puro de la palabra, aún no puedo hablar.

“Cantabria. No he estado nunca allí…”, pensó Alessandro.

—Guau, ¡menuda respuesta! Ya veremos si consigues conectar el sentido más puro de la palabra conmigo, pequeño —dijo ella entre carcajadas, recalcando las comillas de “el sentido más puro” con sus dedos.

Aquel hombre de cuerpo atlético, pelo largo color azabache recogido en un alto moño, y preciosos ojos azules, había conseguido dejarla sin palabras. Aunque nunca se lo diría.

El autocar siguió su camino hasta Oranienburgo, mientras los dos jóvenes aprovechaban para conocerse un poco más.

El conductor les regaló los oídos con música relajante. Saoirse no supo reconocer las distintas melodías zen que se fueron sucediendo, una detrás de la otra, sin embargo le recordaron a la clase de música que las compañías aéreas ponen antes de despegar, y durante el vuelo, para que te relajes y no sufras un ataque de ansiedad. ¿Lo estarían haciendo adrede para apaciguarlos antes de toparse de lleno con la realidad de lo que iban a conocer?

“La música calma a las fieras”, pensó Saoirse.

Entre música relajante se fueron descubriendo. Alessandro era italiano, pero llevaba varios años viviendo con su madre en Valencia.

“Igual que Maite”, pensó la chica, contenta.

Los dos estaban solteros desde hacía unos cuantos meses. Ella tenía veintisiete años y el treinta. Ella trabajaba en la biblioteca de su pueblo a media jornada y la otra media la utilizaba para escribir sus propias historias. Él era diseñador gráfico para una empresa de publicidad, y en su tiempo libre dibujaba sus propios comics. Parecía que el arte también estaba entre las cosas que tenían en común.

—¿Vas a escribir algo sobre nuestra visita al campo de concentración? —preguntó él, lleno de expectación.

—Quizás —contestó ella, pensativa, perdiéndose en su transparente mirada azul—. Y tú, ¿vas a dibujar algo?

—Quizás —susurró él con el mismo tono enigmático que ella había utilizado, detalle que les hizo estallar en carcajadas despreocupadas y conectar.

Saoirse se sorprendió a sí misma pensando en que, si él hubiera pertenecido a su grupo de viaje desde el primer día, se lo hubiera pasado muchísimo mejor y no hubiera estado tan aislada.

Alessandro se perdió en sus propios recuerdos intentando hallar respuesta a ese sentimiento que nacía cada vez que la miraba a los ojos.

“¿Dónde la he visto antes? Si es de Cantabria es imposible haberla visto en Valencia. Y en Italia mucho menos…”, se decía a sí mismo en silencio.

2

Se miraban a los ojos, acompañados por el silbido de las ruedas del autocar al mezclarse con las gotas de lluvia que habían caído durante la noche. Hablaban de cosas triviales y, mientras tanto, no dejaban de poner patas arriba su memoria intentando encontrar un porqué a esa sensación que ambos tenían en el estómago desde que se habían mirado fijamente.

“¿Dónde he visto antes esos ojos azules? Recuerda maldito cerebro, recuerda. Arg…”, pensó Saoirse.

Se encontraba indagando entre las lagunas de su memoria, cuando su Iphone sonó informando de la llegada de un Whatsapp[4]. Al abrir el bolso para ver quién le enviaba un mensaje, Alessandro pudo ver que llevaba un ejemplar de uno de sus comics preferidos, MAUS[5], lo que le sacó una enorme sonrisa. Fue entonces, tras una chispa eléctrica, cuando su cerebro reprodujo una imagen que le recordó de qué la conocía exactamente.

Saoirse sonrió tras leer el mensaje de ánimo que le mandaba Maite desde la lejanía. Maite había estudiado historia y, desde que supo que viajaría a Alemania, la había incitado a dar rienda suelta a su creatividad, a empaparse de la historia que le mostraría el país para obligarla a contar todo lo que ella sabía que llevaba dentro.

—¿Tienes familia en Valencia? —preguntó el joven.

Saoirse guardó el móvil y, con el ceño fruncido, lo miró inquisitiva.

—Es que estoy seguro de que te he visto en algún lugar…Y al ver tu ejemplar de Maus…He recordado algo, pero no estoy seguro.

—No tengo familia en Valencia. Aunque sí una amiga que es como una hermana para mí.

—¿Es posible que hayas estado allí hace un mes?

—Sí…

—¿Compraste Maus en la librería París?

Tras las palabras del joven, una ráfaga de imágenes se adueñó de la mente de Saoirse. Recordó la librería París, con sus desordenadas estanterías repletas de ejemplares, a la que siempre acudía con Maite en busca de nuevas historias con las que satisfacer su curiosidad. Una librería con aspecto familiar que no tenía nada que ver con las secciones de libros de los grandes centros comerciales, todas iguales y sin personalidad. Recordó la salida al exterior, entre carcajadas, después de un comentario de Maite sobre uno de los libros que había tenido en la mano, y el topetazo con un cuerpo atlético y firme. Remembranzas que consiguieron que una enorme sonrisa invadiese su rostro. Mirando a sus hermosos ojos azules, le dijo:

—¿Tú eres el chico con el que tropecé al salir de la librería? ¿El que recogió…?

No hubo terminado la frase cuando Alessandro contestó:

—El que recogió del suelo el ejemplar que llevas en el bolso y lo volvió a meter en la bolsa antes de entregártelo.

—El mismo que me dio un cabezazo en la frente provocándome un chinchón que me duró casi tres días —espetó Saoirse socarrona.

Alessandro sonrió al acordarse de ese detalle y, poniendo morritos como los niños pequeños, susurró acercándose a ella:

—Culpable.

El corazón de Saoirse se aceleró. Recordó el calor que había azotado sus mejillas cuando, tras tropezarse con él, la bolsa se le cayó de las manos y, en su intento por cogerla, el libro cayó al suelo. Ambos se agacharon a recogerlo dándose un coscorrón en la frente, y sus manos se rozaron al intentar asir el libro. La mirada penetrante que se profesaron al ponerse de pie, aquellos ojos de un azul tan intenso que habían conseguido dejarla muda al observarlos... El momento en el que él le había entregado el libro como si todo sucediese a cámara muy lenta. Y como Maite la había devuelto al planeta Tierra dándole un pellizco en el brazo para que reaccionase y le dijera algo.

—Gracias —había contestado Saoirse, incapaz de pronunciar una frase completa.

—No hay de qué —había dicho él, antes de sonreír y despedirse de ambas para entrar en la librería.

El autocar cesó en su ronroneo en el momento justo en que los recuerdos se apoderaban de su mente y de sus sonrisas.

Llegaron a la entrada del campo-museo y, al bajarse del autocar, Saoirse supo que había hecho bien en abrigarse tanto. Las huellas de las gotas de lluvia parpadeaban líquidas sobre la gravilla del terreno. Parecían pequeñas lágrimas en standby[6], esperando a que alguien las recogiese entre sus manos y las protegiese antes de que se desdibujasen con nuevas gotas.

Al mirar el cielo, se podía presentir que nuevos torrentes de lluvia llegarían muy pronto. El color negro de las nubes le dio a la visita un aspecto aún más umbrío, detalle que no pasó desapercibido por ninguno de los asistentes. Era como si el clima quisiese acompañar lo que iban a descubrir en escasos minutos.

Su palestino blanco y negro anudado al cuello le protegió la garganta, propensa a los resfriados. A pesar de vivir en el norte de España, acostumbrada a las lluvias y a las bajas temperaturas, esa parte de su anatomía era demasiado delicada. Sus vaqueros, botas y sudadera, la mantuvieron calentita pese al viento frío que había comenzado a rugir hacía horas sobre esa parte de Alemania.

Nada más entrar, se encontraron de frente con unas maquetas de metal que representaban las diferentes instalaciones del campo. Aquel fue el primer contacto. En un principio había sido creado entre los ángulos de un triángulo y, a lo largo del tiempo, se fue ensanchando y expandiendo por los alrededores, perdiendo la forma de su base.

Saoirse, con su Olympus E-PM1 en la mano, comenzó a sacar fotografías. Aquellas maquetas fueron las primeras en ser capturadas por su objetivo, marcando así el inicio fotográfico de la visita. Aún le quedaba mucho por descubrir, y ni siquiera se hacía una idea de la tristeza que iba a sepultarla. 

Mientras Marta, la guía, conseguía las entradas del grupo, previamente reservadas, Saoirse suspiró cargándose de fuerzas para sumergirse de lleno en la visita. Alessandro la observaba a un metro de distancia, dedicándole sonrisas cómplices, pero sin acercarse. Ella sabía perfectamente que estaba dejándole su espacio para fotografiar.

—¡Chico listo! —murmuró para sus adentros.

Después de la explicación de las maquetas, dejaron a un lado la tienda y los aseos para dirigirse a la entrada principal del campo. Ésta se encontraba a unos metros de distancia y debían recorrer el camino que antiguamente habían transitado los prisioneros para llegar hasta allí. Eso provocó que todos se sintieran un poco extraños dentro de sus propios cuerpos.

Por el camino, conocieron el antiguo barracón donde se adiestraba a los perros de las fuerzas de seguridad del antiguo campo. Las ventanas estaban tapiadas, pero aquellas eran las únicas instalaciones que permanecían en pie tal y como se erguían entonces.

Ese barracón, según les explicó Marta, era de lo poco que quedaba intacto en el campo porque, tras la llegada del Ejército Rojo después de la guerra, la mayoría de las instalaciones fueron reducidas a ruinas.

Al fotografiar aquel lugar, su mente empezó a divagar y no se le hizo muy difícil imaginar a los miembros de las SS, con su gorra negra y la espeluznante calavera que la adornaba, sus abrigos largos negros y sus botas militares altas hasta la rodilla, adiestrando pastores alemanes; entre órdenes de los primeros y ladridos rasgadores de silencios de los segundos. Fue el primer contacto con aquella realidad que se preveía dolorosa.

Con las fotografías en blanco y negro, llegó el tiempo de olvidarse del siglo XXI por unos instantes y comenzar a adentrarse en otro mundo.

Le sucede siempre. Cuando algo le interesa, se abstrae y pasa a formar parte de otro universo paralelo, y la realidad va desapareciendo poco a poco hasta difuminarse.

Si durante el viaje había estado alejada del grupo, desde ese momento lo estuvo aún más. En otra galaxia. En el Sachsenhausen de años atrás. Más concretamente, del año 1936 hasta el 1945.

Si no hubiera estado ajena a la realidad, hubiera visto las miradas de Alessandro y, quizá entonces, se hubiera dado cuenta de lo que llega a provocar en algunas personas.

Pero nuestra pequeña no es de las que mira a menudo hacia atrás, porque sabe que al no mirar al frente puede perderse muchas cosas. Solo se lo permite algunas veces, para coger impulso y saltar más fuerte.

Alessandro, sin embargo, por más que intentaba centrarse en las explicaciones de Marta, no podía dejar de mirar a la joven que desde el primer día del viaje había llamado su atención de forma intensa.

Entre miradas de soslayo, repasaba su figura una y otra vez, como si una parte de él quisiera grabarla a fuego en sus retinas para cuando no la pudiese contemplar. Después del último desengaño amoroso, el último de una gran lista de intentos fallidos de encontrar a la mujer de su vida, se había prometido no volver a enamorarse ni fijarse en nadie más: 100% sexo seguro, 0% corazón. O al menos eso era lo que se había hecho prometer a sí mismo. Sin embargo, algo le susurraba que Saoirse era distinta. Y por más que intentaba evitarlo, una vocecita angelical en su interior le instaba a permanecer atento a lo que le dijese su verde mirada. Él y su carácter protector, ya le podrían haber puesto sus padres un nombre con otro significado.

Miró sus botas Dr. Martens y sonrió. Eran de caña alta, de catorce agujeros, entre los cuales se perdían unos cordones negros con pequeñas calaveras blancas. El color rosa chicle del calzado provocaba que, todos los ojos que entraban en contacto con ella, se fueran directamente a sus llamativas botas.

“Solo alguien como tú puede llevar unas botas así”, pensó.

Sus pies chapoteaban sobre los charcos con una elegancia grácil. Los vaqueros negros desgastados, y rotos por algunas partes, se ajustaban a sus piernas moldeadas a la perfección. Su sudadera de Trivium negra era demasiado amplia para que él pudiera entrever la anchura o delgadez de su figura. Su palestino, su pelo, su piel nívea, sus ojos de mirada frágil y dulce, sus piercings... Todo en ella era perfecto a los ojos del joven.

—¿Llevará tatuajes? —se preguntó intrigado, cuando un compañero tropezó con él y le sacó de sus pensamientos.

Todo el grupo caminó con paso lento hacia la entrada, como si el corazón necesitase tiempo para acostumbrarse al lugar donde se encontraban. De haber reflexionado sobre ello, se habrían dado cuenta de que, en aquellos momentos, no existían diferencias de personalidad o carácter entre ellos, todos sus corazones latían de la misma forma y bajo la misma bandera.

En el camino central, el mismo que antiguamente recorrieron los prisioneros, el silencio se fue instalando en el ambiente. Un silencio sepulcral, quebrado únicamente por la voz de la guía y por las pisadas del grupo, ejecutadas sin pretenderlo al mismo compás. Parecía que una pequeña tropa del ejército desfilaba sobre la acera asfaltada, o que un montón de prisioneros caminaban con paso firme hacia su destino.

Saoirse, a cada avance en el camino hacia el campo, comenzó a sentir como si le faltase el aire, como si sus pies caminasen a cámara lenta. Sabía que eso podía ocurrirle debido a su gran sensibilidad para ciertos asuntos, pero aun así ésa había sido su decisión. Había optado por acudir al campo y ya no había marcha atrás. Aunque podía abandonar la visita cuando quisiera y esperar en el autocar, siguió caminando hacia delante.

Al ver las instantáneas que decoraban el muro que rodeaba las instalaciones, su corazón decidió latir mucho más despacio. Desbocándose a ratitos en latidos acelerados, al sentir como real lo que aquellas imágenes representaban. Las marchas de la muerte. Los cuerpos extintos que encontraron los ejércitos aliados cuando liberaron el campo. Las vidas silenciadas. Las almas pisoteadas. El terror que aún hoy expresaban los ojos abiertos de aquellos muertos. La ausencia de vida y el vacío en las miradas de los que lograron sobrevivir.

Desde que se bajó del autocar, comenzó a sentirse distinta. Sin embargo, a cada paso que daba, ese sentimiento crecía, y su desbordante imaginación no la ayudaba a sentirse más aliviada. Su corazón se fue resquebrajando, poco a poco, una y otra vez. Deteniéndose, acelerándose, deteniéndose, acelerándose... Al igual que el viento, que azotaba los cuerpos de los visitantes con fuerza, marchándose y dejando paso al frío intenso, para después regresar de nuevo con brío y sacarlos de su letargo.

Frío intenso. Saoirse no dejaba de pensar en el que habrían sentido los prisioneros durante los inviernos más crudos, vestidos con esas ropas de fina tela.

Llegaron a la entrada principal. Al lado derecho se encontraron con la Cantina, el lugar al que acudían los soldados, nada más salir de las instalaciones del campo tras su jornada laboral. Se refugiaban allí para intentar silenciar de sus mentes las acciones que llevaban a cabo, aunque muchos después jurasen no saber absolutamente nada. Cerca de ella, se encontraban las casas de los altos mandos y sus familiares.

—Ya podía estar abierta para tomarnos unos vodkas antes de entrar —discurrió Saoirse entre murmullos, ocultando sus labios en el palestino para que nadie la oyese.

Tanto la cantina como las casas, estaban fuera del muro que rodeaba las instalaciones, para que jamás entrasen en contacto con los hombres allí retenidos.

Según Marta, una joven española de delgada figura y cabello negro, lo que sucede en películas como El niño del pijama de rayas, sería algo impensable. El campo de concentración estaba rodeado por dos muros y, entre ellos, había varios metros de distancia, además de la Capitanía, por lo que resultaría imposible, fuera de la fantasía, que algo así sucediera. En ese campo, y en cualquier otro, la seguridad era casi máxima.

Cruzaron la puerta principal y traspasaron el primer muro, para adentrarse en el campo.

Dejaron atrás las fotografías del memorial, aunque muchos de los allí presentes no pudieron olvidarlas ni un solo instante. Antes de llegar a la entrada real bajo la Torre A, entre un muro y otro, les señalaron las oficinas de la Comandancia y el pequeño y descuidado bosque que allí se hallaba.

Los altos árboles, el césped casi inexistente y la tierra mojada por la lluvia de varios días, ayudaba a imaginarse los otoños e inviernos en aquel lugar. Saoirse permitió a su mente iniciar el vuelo y se imaginó el viento frío y tempestuoso, las hojas desprendiéndose de las ramas, los copos de nieve acomodándose en el suelo, cubriéndolo todo con su pureza blanca. Imaginó los pasos de las botas de los soldados de las SS, dejando sus huellas de tierra, marcando el camino hacia el terror, y rompiendo con la espesura del barro esa blancura tan característica de la pureza de las gotas de agua congelada.

Siguieron avanzando hasta la entrada. Frente a ellos apareció la famosa Torre A, de la que Marta ya les había hablado durante la explicación de las maquetas. Destacaba sobre todo lo demás porque sus paredes estaban revestidas de color blanco, en contraposición con el muro gris de hormigón que abrazaba toda la extensión del campo. Aquella torre era la base central del triángulo, desde donde todo nacía, desde donde los soldados vigilaban el trasegar de los prisioneros.

En la puerta negra de hierro forjado que daba acceso al campo, rezaban las palabras alemanas: Arbeit Macht Frei. Palabras muy comunes en todas las puertas de los diferentes campos de concentración que surgieron durante la Alemania Nazi. Sus letras son traducidas como: El trabajo os hará libres. Era lo primero que veían los prisioneros antes de entrar en las instalaciones, las que durante tanto tiempo fueron su residencia y su último hogar.

“El trabajo os hará libres”.

La primera gran reflexión que sacudió a nuestra pequeña. Una ironía impregnada de esperanza para alentar a aquellas almas apresadas. Campo que ellos mismos construyeron, mientras en Berlín se celebraban los Juegos Olímpicos, en el verano de 1936. Ellos pensaban que si trabajaban mucho y bien, serían liberados. Se equivocaban. Y así se lo harían saber con el paso del tiempo los oficiales, que desde el minuto cero sabían perfectamente que muchos no iban a salir de allí con vida, y que si dependiese de ellos ninguno lo haría.

“El trabajo os hará libres”.

Libertad. El significado de su propio nombre, en esos momentos, cobró más vida que nunca.

“Yo soy libre”, pensó.

Cuando pronunció esa idea dentro de su cerebro, tomó una conciencia más real de la falta de libertad de los prisioneros. Aquellas personas habían sido detenidas injustamente y obligadas a vivir, e incluso morir, allí. Al pensar en ello, fue la primera vez que sintió un leve escozor en los ojos, amenazando con la llegada de amargas lágrimas.

Suspiró hondo y cruzó la entrada sin mirar atrás, para que ese primer paso no le resultase más difícil de lo que ya era estar allí. Fue en el preciso momento en el que atravesó el umbral, cuando todo comenzó.

3

Saoirse se sintió extraña de nuevo. Incluso llegó a pensar que estaba incubando alguna clase de virus por el malestar que sentía dentro de su cuerpo. Nada más ajeno a la realidad.

Todo sucedió con las primeras fotografías dentro del campo. Divisó tras su objetivo los tiestos de piedra de color gris que adornaban cada lado de la entrada y en los cuales fueron plantadas, tiempo atrás, coloridas flores para las visitas de la Cruz Roja. Enfocó, hizo “clic” para capturar los inanimados objetos y “¡zas!”

Al comprobar en el visor cómo había quedado la fotografía digital, se dio cuenta de que, desde los tiestos, ascendían un montón de partículas, como si fuesen pequeñas motas de polvo luminiscentes.

—Serán partículas de niebla —se dijo.

No le dio más importancia. Siguió fotografiando la perspectiva general del campo, hizo varios intentos de encuadrar la amplia extensión que nacía ante sus ojos. Retrató los pocos barracones que quedaban en pie. Todas las piedras que había dentro de la silueta de los demás cobertizos, el monolito gigantesco que, amenazante, llamaba la atención. Suspiró aliviada porque al comprobar las imágenes no divisó aquellas partículas de nuevo.

Fue cuando siguió a sus compañeros que sintió algo inesperado. Unas frías caricias le rozaron la piel. Ella se dio media vuelta, pensando que alguien la había tocado.

“Alessandro”, especuló.

Sin embargo, al voltearse, se encontró con que estaba completamente sola. No quedaba nadie del grupo tras ella. Todos avanzaban pasos adelante, siguiendo el caminar de la guía.

—¡Habrá sido el viento! —pronunció muy bajito, intentando apaciguar el nerviosismo que en ese instante había comenzado a rugir dentro de su estómago.

Se apresuró en su caminar y, con la cámara bien sujeta, corrió hasta alcanzar a sus compañeros, que ya se adentraban en el museo instalado en las antiguas cocinas del campo.

Cuando cruzó la puerta de cristal, se encontró con la mirada dulce de Alessandro, y se colocó a su lado para escuchar bien las explicaciones de Marta y sentirse más acompañada. Solo deseaba que esas sensaciones extrañas fueran desapareciendo a lo largo de la visita.

Una vez más, nuestra pequeña se equivocaba.

Escuchó atentamente a la guía, divisó todo aquello que ella iba explicando, y de nuevo llegaron las sensaciones raras. No pudo evitar acordarse de series como Expendiente X y Ente fantasmas.

—¿Estaré yo entre fantasmas? —farfulló—. ¡Veo demasiada televisión!

No se aconsejaba sacar fotografías, pero aun así la mayoría de los allí presentes comenzó a utilizar sus cámaras, así que ella decidió también hacer caso omiso a esa señalización. Las necesitaba por si quería documentarse algún día para escribir. Sabía que no había excusa para su comportamiento, pero era la única que podía formular para transgredir las normas.

Enfocó y sacó unas cuantas capturas para inmortalizar las escenas: un pijama a rayas adornado con triángulos de colores; la vara para medir la estatura que acabó siendo utilizada para otros fines; un potro de castigo donde se torturaba a los prisioneros con veinticinco azotes o más en las posaderas; un destartalado carro con el que transportaban los cadáveres; el trineo que era utilizado los días de más frío para sustituir al carro, ya que las ruedas se quedaban hundidas en la nieve; las literas de tres pisos que utilizaban como camas y que, con el tiempo, al crecer el número de prisioneros, llegaron a ser utilizadas por nueve personas (tres prisioneros en cada piso); los objetos personales de los prisioneros, entre los que se encontraban tableros de ajedrez, espejos y armónicas…

Con las fotografías dentro del museo, comenzaron de nuevo las partículas de polvo capturadas en las imágenes.

—Pues aquí dentro no hay niebla. Será la luz de los focos —divagó nerviosa, entre murmullos, perdiendo el control sobre su ansiedad.

Su cabeza se tambaleó dando mil vueltas. Su vista se desenfocó por unos instantes. Un montón de sensaciones extrañas se adueñaron de ella. Sombras que la acechaban cuando estaba alejada del grupo, fotografiando. Una angustia desconocida que apretaba su pecho fuertemente, entrecortándole la respiración, como si alguien le hubiera colocado una losa de piedra bajo su cuello. Un dolor de cabeza que se hacía más intenso en sus sienes y tras sus ojos. Pensó que serían los nervios ante aquellas partículas a las que no lograba encontrar explicación, pero de nuevo estaba muy lejos de la verdadera realidad.

Nuestra pequeña no lograba identificar aquellas sensaciones. Nosotros intentamos ayudarla, pero sus barreras racionales estaban bien alzadas.

A medida que fue fotografiando y viendo el resultado en el visor, a medida que fue percibiendo, se fue instalando en otra realidad que no era la suya. Sintiéndose asfixiada por algo que desconocía y que no dejaba de percibir. Intentando volver al presente sin poder hacerlo del todo. Su mente se saturó de pensamientos, de susurros que sus oídos escuchaban, unas veces confusos y otras demasiado claros, pronunciados en su propio idioma, y a los que no lograba hallar un sentido. Susurros que estaban jugando con su cordura, haciendo más cortos los hilos invisibles que la separaban de la locura más inmediata e irreversible.

—Relax. Relax. Relax —se repitió en voz baja, intentando serenarse—. ¡¿Qué narices me pasa?¡

Salió del museo para seguir con la visita y el viento frío la devolvió al mundo real, calmando durante unos segundos el calor de sus nervios. Su respiración agitada se suavizó y volvió a fluir con normalidad. Soltó la cámara y la dejó posada sobre su pecho, para estirar sus dedos que, agarrotados a raíz de sus sensaciones, habían apretado el objetivo con demasiada fuerza.

Mientras el resto del grupo siguió avanzando, ella buscó con la mirada a Alessandro. Quizá su amplia sonrisa de dientes perfectos y su angelical rostro le ayudase a relajarse un poco más. Cuando encontró sus ojos, le sonrió y él aprovecho su sonrisa para acercarse a ella.

—Una visita demasiado dura —pronunció su voz grave.

Ella suspiró. Decidió sincerarse con él y, apoyando su mano derecha en su hombro izquierdo, le murmuró al oído:

—Demasiado para mí. Creo que, como no acabe pronto la visita, voy a volverme tarada.

—¿Y eso? —preguntó él, frunciendo el ceño con ansias de saber—. ¡Pues no ha hecho más que empezar!

—Mejor no te lo cuento, o vas a pensar que ya estoy loca. Y para alguien del grupo con el que puedo charlar... —contestó sacándole la lengua y alejándose un poco de él, caminando más rápido.

No podía hablar de sus sensaciones. Nadie la creería. ¿Cómo se explica a alguien que crees estar escuchando voces que no son de este mundo, sin que piense que deberías estar en un psiquiátrico, dentro de una camisa blanca de fuerza bien atada?

Él apresuró sus pasos para alcanzarla y colocarse a su lado. Continuaron con la visita. Caminaron muy pegados, el uno cerca del otro. Permanecieron quietos, casi juntos, rozándose brazo con brazo en algunos momentos, mirándose de reojo entre sonrisas tenues. Sabiéndose cerca.

Marta les señaló unas ruinas y les explicó que allí habían estado colocadas dos horcas de madera, donde daban muerte a los prisioneros que intentaban fugarse. Les contó que dejaban sus cuerpos inertes durante días, a la vista de todos. No solo para humillarlos, sino para mermar las pocas fuerzas que les quedaran a los supervivientes. Si alguno de ellos era músico, les hacían tocar algún instrumento, como si les felicitaran por su intento de fuga, para luego acabar ahorcándolos frente a todos. Saberlo provocó en todo el grupo una nueva mueca de tristeza e incomprensión.

La mente de nuestra pequeña volvió a danzar y se imaginó a dos presos. Dos cuerpos tensos por la angustia de la muerte que se sabe cercana e inevitable. Caminando hacia las horcas de madera, mientras los soldados de las SS les hacían avanzar hacia ellas a empujones. Sabiendo que de nada les serviría protestar, pero queriendo no hacer uso de su docilidad, enfrentándose a su futuro más próximo, plantando cara al enemigo. Saoirse se imaginó a los prisioneros atados, vislumbró cada pequeña gota de sudor patinando por su frente, mientras la gruesa cuerda les rodeaba los cuellos, su entrecejo arrugado por el miedo y por la rabia, escapándose la libertad, junto a sus últimos resquicios de vida y su respiración. La mente de nuestra pequeña imaginó la última partícula de aire dentro de dos pulmones sin nombre y con rostro desfigurado, y dos lágrimas furtivas se escaparon de sus ojos, en el mismo momento en el que esos corazones latían por última vez.

Sin dejarles recomponerse de los sentimientos que comenzaban a subyugar sus corazones, Marta les señaló un pavimento de pequeños ladrillos negros. Los ladrillos eran de distintos tamaños y formas, y les explicó que esa pista era utilizada también para vejar a los prisioneros. Se les daban nuevas botas del ejército para probar las suelas. A estrenar, con números de pie más grandes o más pequeños de los que ellos utilizaban, convirtiendo esa acción en otra forma de tortura que les minaba los ánimos y la salud día a día, porque muchos tendrían que hacer frente a llagas y rozaduras.

Aún estaban asimilando las palabras de su joven guía, cuando ésta les señaló un rodillo de piedra. En cuanto lo vieron muchos adivinaron para qué servía y entreveían otro tipo de intenciones. La guía les comentó que era utilizado por los prisioneros para alisar el terreno. Los guardias aprovechaban sus escasas fuerzas. Esperaban a que alguno de ellos cayese al suelo derrotado para contemplar cómo el rodillo les pasaba por encima, sesgando su vida. Sus rostros se tiñeron de nuevo con pinceladas de horror, afirmando los pensamientos de muchos de los allí presentes, que justo habían imaginado aquellas intenciones.

A la joven cántabra se le volvió a encoger el corazón. No le entraba dentro de la cabeza como un ser humano podía humillar a otro de esa manera. Ni de ésa ni de ninguna. No era para lo la habían educado. No entendía cómo se les había podido privar de libertad, cómo se les había podido ahorcar, aniquilar, vejar…, simplemente por pensar diferente, por ser de otro país, por tener una religión que los dirigentes suponían equivocada, por ser considerado homosexual…

Homosexual. Nuestra pequeña pensó en las noticias que había visto en los telediarios recientemente, como en plena actualidad había todavía seres humanos que propinaban palizas extenuantes a aquellos que tenían una condición sexual diferente.

—Tampoco hemos avanzado tanto…—se dijo consternada.

Conocía los diferentes sucesos porque los había estudiado, y sin embargo, después de tantos años, aun hoy le ardía la ira y la incomprensión dentro de las venas al conocer más detalles. Porque esos crueles datos no venían en los libros de texto, y son los que muestran verdaderamente el carácter real de las personas, o más bien la poca humanidad de algunos seres humanos.

Fue precisamente el líquido que corría dentro de sus venas, nuestro líquido, lo que la ayudó a no gritar mirando al cielo y salir de allí corriendo. Aunque ella no lo supo hasta unos cuantos minutos después.

Siguió caminando y se dirigió junto a sus compañeros hacía la zona del campo que era denominada la Zona Z.

La visita era continuada y debían seguir adelante sin mucho tiempo para pensar o fotografiar nada. Algo que muchos de ellos, entre los que se encontraba Saoirse, agradecieron en esos instantes.

La Zona Z era la última parte del trayecto en el viaje de un prisionero.

Aquello era con lo que amenazaban y amedrentaban los oficiales a los apresados nada más llegar al campo. Algunos testimonios narran cómo los miembros de las SS indicaban la divisa (una especie de pancarta en la pared) con palabras de Heinrich Himmler, para después señalar con sus manos la chimenea del crematorio y decirles: Hay un camino hacia la libertad, pero solo a través de esa chimenea.

Ante esa afirmación, Saoirse sintió que su corazón se desgarraba todavía más, aunque a momentos le pudiera parecer imposible, porque su corazón ya estaba totalmente magullado. No dejó de sentirlo quebrar a cada minuto que permaneció en el campo.

Sintió cómo, en su interior, el corazón no cesaba de crujir con sus latidos, a cada nueva respiración. Un chasquido similar al tintineo que producen los fragmentos de pequeños cristales rotos cuando chocan unos con otros al rozarse. Crujían igual que el respirar de una persona asmática: con pequeños gorgoritos chirriantes. Sintió como si dentro de su corazón se hallase una lámpara con forma de araña. Una lámpara de esas que cuelgan de los techos en algunas casas antiguas y cuyos pequeños vidrios se tropiezan unos con otros, estorbándose en el balanceo, tras un golpe de viento airado.

Entre el estridente murmurar de aquellos cristales estaba perdida su mente, cuando alzó la vista para detenerse frente a la inmensidad de un monumento. Antes de llegar a la Zona Z, Marta les señaló el monumento a los soviéticos ejecutados en el campo. Construido por las tropas rusas cuando llegaron para liberar el campo, únicamente en conmemoración de los muertos soviéticos, como si los demás prisioneros asesinados no existiesen.

“¿Dónde quedó la igualdad y la fraternidad?”, se preguntó a sí misma, siendo más consciente que nunca de las distintas realidades de un mismo concepto.

Todo ello fue haciendo mella en su interior, acumulándose. No sabía cómo se sentían el resto de sus compañeros, sin embargo, por sus caras, percibió que se encontraban igual que ella. A todos se les veía muy afectados, aunque no supiese hasta qué punto, porque no entablaba conversación con nadie, excepto con Alessandro. Y el chico era de esos hombres que prefiere guardarse sus sentimientos para él. Algo que no podía reprocharle porque ella era exactamente igual. Dos mentes herméticas que se expresaban de otras maneras. Esa taciturnidad que desprenden los artistas, quiénes solo se comunican mediante palabras susurradas cuando creen que serán entendidos por el oyente.

Emprendió el camino, quedándose rezagada. Decidió silenciar los sentimientos que la atormentaban sacando fotografías por la extensión del campo. Alessandro la miraba algo distanciado. Se debatía entre dejarla a su aire o acompañarla. No quería atosigarla, y si estaba cerca de ella seguro que hablaría sin parar. Algo le decía que ella se estaba documentando para escribir y no quería estorbar. Pero, por otro lado, después de su extraña conversación y de ver como su rostro había perdido el color rosado varias veces, tenía miedo de dejarla sola. Hacía mucho que no sentía esa necesidad de proteger a alguien y esa sensación le estaba volviendo completamente loco.

Se acercaron al muro que daba paso a la Zona Z y Saoirse intentó preparar su cuerpo para lo que verían a continuación. Aunque pronto todos ellos se dieron cuenta de que de nada serviría el prepararse o intentar anticiparse a los sucesos. Esa técnica no servía de nada en aquellos momentos, en aquel lugar.

Finalizaron la construcción de aquella zona en el mes de mayo del año 1942, y estaba totalmente separada del campo. A Saoirse le sorprendió la frialdad con la que lo preparaban minuciosamente todo. Cómo cada zona estaba construida con una finalidad, y cómo los que habían llevado a cabo las infraestructuras habían pensado de antemano todo lo que podría suceder, lo que se podría sentir, con escrupuloso detalle. Ser consciente de esa premeditación le hizo temblar de pies a cabeza. Ya había perdido la cuenta de las veces que había sentido estremecerse todo su cuerpo.

Mientras avanzaban en sus pasos, cuando pensaban que ya habían sepultado en lo más hondo las fotografías de la entrada, se encontraron con que, desde el muro de la última zona, se podían divisar muchas más fotografías que mostraban el terror vivido.

Nada más entrar en la zona denominada con la última letra del abecedario, se encontraron con una planicie subterránea. Cuando Marta les preguntó qué imaginaban que era aquello, Saoirse le contestó sin titubear:

—La Zona de fusilamiento.

No supo cómo lo adivinó, pero algo dentro de ella se lo dijo en susurros muy claros.

Aquella pequeña explanada estaba hundida entre la tierra. El techo de uralita quedaba a ras del suelo, bajo sus pies. Como si estuviera oculto de los ojos del mundo. Los listones circulares de madera, a ambos lados de la cuesta, mostraban el intento de adormecer el ruido… Simplemente lo supo.

Su mente divagó, retrocedió hacia atrás en su propia historia. Recordó la sangre que llevaba en las venas. Fusilamiento. Ella también lo conocía por sus antepasados.

El dolor de cabeza que llevaba martilleándole las sienes un buen rato, se hizo entonces más intenso. Las caricias frías se sucedieron una detrás de otra, sin descanso. Como si alguien le rozase levemente el cuello, las orejas, como si unos labios se posasen cerca de su rostro para contarle confidencias, hablándole, susurrándole…, para que nadie más pudiese ser consciente de ellas.

Al igual que los escalofríos, llegaron las náuseas y la piel de gallina. Lo sufrió en silencio intentando que no se le notara. Sacó fuerzas de donde creía que no había para aguantar estoicamente cada nuevo sentimiento. Las barreras mentales de su racionalidad se estaban derrumbando y, con ellas, el muro que la separaba de percibir la energía disfrazada de partículas que llevaba varios minutos queriendo entrar en contacto con ella. Así como algunos animales domésticos eligen a su amo y dueño con un solo vistazo, hay partículas energéticas que eligen al alma a la que quieren susurrar, porque perciben en ella que serán escuchados.

Tras esas sensaciones atípicas, frente a sus ojos comenzaron a materializarse por primera vez unos perfiles desconocidos en forma de nebulosa, los cuales nada tenían que ver con sus divagaciones. Esta vez no le hizo falta imaginarse nada, no tuvo que dejar a su mente volar.

Surgieron frente a ella un montón de siluetas desdibujadas, vestidas con pijamas a rayas y triángulos de diferentes colores cosidos al pecho de sus chaquetas. Pijamas raídos por el paso del tiempo y por las inclemencias del clima.

Los prisioneros aparecieron a escasos metros.

4

Los prisioneros.

Hombres de extrema delgadez, con aspecto enfermizo, que caminaban a pasos trastabillados hacia su destino. A medida que las explicaciones avanzaban, frente a sus pupilas iban cobrando más realidad aquellas siluetas que hacía unos segundos habían dejado de ser fantasmas.

Los diferentes triángulos de colores llamaron su atención. Según les fue contando Marta, aquella tela era una forma más de humillarlos, de diferenciarlos dependiendo del motivo por el que fueran apresados y según su país de procedencia. No solo los diferenciaban por el color de los triángulos, sino que también lo hacían con la inicial de su país, recortada en tela negra y cosida sobre los triángulos a sus chaquetas.

Dependiendo de la nacionalidad, estaban mejor o peor vistos dentro del propio campo. Algo que Saoirse no se podía llegar a creer del todo. Ella que no entendía de fronteras, no se acostumbraba a ese tipo de pensamiento. Nunca lo haría.

Los que llevaban en su chaqueta un triángulo rojo eran prisioneros políticos. Los que lo llevaban de color rosa habían sido catalogados como homosexuales, algo que no tenía nada que ver con la realidad en la mayoría de los casos. Los que llevaban el triángulo amarillo eran judíos y, si además eran presos políticos, encima del triángulo amarillo les cosían uno rojo, formando la estrella de seis puntas, conocida como la estrella de David. Los que llevaban el triángulo de color morado eran catalogados como Testigos de Jehová. Y aquellos que lo llevaban de color verde eran delincuentes detenidos por pequeños delitos. Entre aquellos delincuentes eran nombrados los kapos de los barracones.

El kapo era un prisionero que estaba por encima del resto, con más comodidades que sus compañeros, y que servía de espía para los altos mandos o fuerzas de seguridad. Controlaba todo lo que sucedía a su alrededor y hacía de chivo expiatorio. Daba las órdenes al resto de los presos, porque los miembros de la seguridad del campo jamás entraban en los barracones, ya que eran una fuente de infecciones debido a las malas condiciones higiénicas en las que les obligaban a sobrevivir. En ellos depositaban su confianza los oficiales, porque pensaban que los delincuentes jamás se aliarían con nadie, ya que no confiaban en nadie que no fueran ellos mismos y solo les preocupaba su propia supervivencia.

Los prisioneros aparecieron delante de nuestra pequeña, como si estuviese caminando entre ellos, muchos años atrás. Como si ella fuese un fantasma que también formaba parte del lienzo del horror. Espectadora en primera persona de las masacres.

Nosotros lo fuimos sintiendo al mismo compás y nos dimos cuenta de la gran sensibilidad que abrazaba su alma. Dejó de percibirlos como fantasmas para sentirlos como personas reales, de carne y hueso, personas que sentían, pensaban y existían igual que ella lo estaba haciendo en ese momento.

Tiempo atrás ya habíamos sido conscientes de su ternura, pero aquello nos terminó de convencer del aura limpia de Saoirse. Era capaz de sentir como suyo lo que otros vivieron, y darnos cuenta de eso nos hizo sonreír orgullosos a pesar de la gravedad del momento. Los tres nos miramos y pronunciamos las mismas palabras: «No lo hemos hecho tan mal con ella». Con la educación que le dimos habíamos plantado la semilla de la transparencia en su alma, y sabíamos que jamás podría hacerle daño a nadie, que al menos ella jamás masacraría a un ser humano, porque antes de hacerlo sentiría en su interior lo que esa persona sufriría.

Su corazón se debilitó mucho más. Su sangre se cristalizó de nuevo, escarchándose. Como si dentro de sus venas la sangre color carmesí hubiese dejado de caminar líquida para convertirse, a cada respirar, en una especie de espeso fluido mucho más oscuro y contaminado. Un líquido glacial de color granate que se iba cristalizando, convirtiéndose en pequeños copos de nieve, muy densos, que magullaban sus venas en su trasegar. Sus retinas quedaron marcadas con aquellos acontecimientos, y a día de hoy cuando cierra los ojos aún lo recuerda.

Fue entonces cuando en su mente comenzaron a surgir unas notas musicales, poniendo banda sonora a sus propios sentimientos de angustia y tristeza.

Los llantos desgarrados de un violín comenzaron a danzar ahuecando la melancolía, dando vida a la melodía principal de la película La lista de Schindler[7], film que años antes le había robado completamente el corazón.

Acompasados con la música, un montón de hombres desfilaron y se situaron delante de una tapia más antigua y muy distinta a la que ahora todos tenían frente a sus ojos. Sus cuerpos temblaban de miedo, sus dientes castañeaban sin poder evitarlo a causa del intenso frío otoñal y ante el destino que les esperaba. No entendían qué habían hecho mal. Saoirse tampoco lograba entenderlo.

Cuando menos se lo esperó, entre la espesa niebla de su mente, escuchó un ruido atronador que hizo temblar todo su cuerpo en espasmos invisibles que la recorrieron por dentro. Disparos. Ráfagas de una sentencia mortal que viajaba en el viento en busca de su objetivo, tras la orden de unas manos inconcretas, apretando el gatillo de la sinrazón.

Cuerpos abatidos por las balas, que con su textura metalizada atravesaron la piel sin remordimientos. Desangrando almas y silenciando vidas. En ese instante pudo ver a la perfección como un montón de corazones abrazados por la negra dama caían al suelo derrotados para no volver a latir jamás. Unos cuerpos fueron derrumbándose muy cerca, apilándose sobre el suelo. La sangre oscura comenzó a derramarse de ellos, empapaba con su textura líquida la gravilla, dejando a su paso un olor a  azufre que penetró por sus fosas nasales, estremeciendo todo su cuerpo.

Saoirse no pudo evitar temblar. El olor a las heces y el orín que se había escapado de los cuerpos por culpa de los nervios y por la inminencia de la muerte, provocaron que las manos cubriesen su boca para impedir que una náusea la hiciese vomitar.

Al mirar al cielo, intentando serenarse, sus ojos se perdieron en el vuelo de varios cuervos negros que, entre graznidos, aullaban ansiando victimas que convertir en su manjar. Fue en ese momento cuando ella se percató de que tenía todos los sentidos viviendo en otra realidad.

Vidas silenciadas, cuerpos muertos, corazones acallados que no volverían a latir más. O eso era lo que algunos creían. Ya que ella era de las que pensaba que las personas mueren cuando nadie las recuerda. Y los muertos en Sachsenhausen serían recordados siempre por todas las personas que alguna vez en su vida pisaran aquellas instalaciones a lo largo del tiempo.

Saoirse no pudo evitar que sus puños se encogieran, que sus piernas temblaran y que su rostro perdiera todo el color. Cuando logró recuperarse un poco, dio dos pasos al frente y escuchó atentamente la explicación de Marta. Sus pies volvieron a detenerse frente a la huella de un rectángulo repleto de piedras con siete fotografías.

Allí no había tregua para recomponerse del todo. Era una acumulación de dolor sobre dolor, de forma constante. Sin embargo, ella creía que era un viaje necesario para la conciencia. De hecho, numerosas escuelas alemanas hacían la misma visita con sus alumnos para que fueran conscientes, desde pequeños, de la verdadera historia. Le estaba costando muchísimo no desfallecer a cada nuevo descubrimiento, e imaginarse como deberían sentirse los niños pequeños al ver aquello era algo que tampoco lograba asimilar y que no mejoraba su situación. Al materializar este pensamiento, no pudo evitar reflexionar cómo mostraban la historia sin ocultarla y cómo en su propio país, bajo una dictadura y en tiempos de guerra, se habían cometido muchas atrocidades y nadie había sido juzgado e incluso preferían acallar la historia y no mostrarla.

—Así nos va —se dijo a sí misma.

Aquel rectángulo, cercano a donde sus pies se hallaban en ese momento, era el memorial en nombre de los prisioneros de guerra soviéticos asesinados en Septiembre del año 1941. A lo largo de diez semanas fueron fusilados por las SS más de diez mil prisioneros.

Hoy, un montón de piedras dentro del rectángulo, junto a aquellas fotografías de rostros que traspasan la piel con su mirada, recuerdan la que ha sido catalogada como la mayor masacre del campo de Sachsenhausen, debido al número de personas asesinadas en el corto plazo de tiempo.

—Septiembre de 1941. Septiembre de 2013. Setenta y dos años —murmuró Saoirse con tristeza en el alma.

Después de ese pensamiento, una punzada en las sienes le hizo focalizar su mirada en el rectángulo. Ahora sobre las pequeñas piedras grises reposaban un montón de corazones. El órgano vital estaba representado frente a su retina a la perfección, muy distinto a los corazones que dibujan los niños pequeños en los lienzos arrugados para regalar a sus padres tras una jornada en la escuela.

Corazones que saltaban desde el pecho de siluetas enmarcadas con los rostros de las fotografías, que caían al suelo bombeando sus últimos latidos, esparciendo pequeñas gotas espesas por todo el rectángulo, mientras un montón de huesos se apilaban en otro de los lados, derrotados, sin vida, yermos. Corazones que juntos, uno cerca del otro, iban aspirando sus últimos suspiros. Corazones cuyo color dejaba de ser carmesí para ir tornándose de un marchito tinte negro, al tiempo que la sangre y la vida se iban escapando de ellos.

El violín invisible que llevaba tocando para su alma desde hacía ya un rato, rugió con más estruendo, llorando, despertando a la sangre que se deslizaba entre sus venas. Sintió un impulso que no pudo controlar y su cuerpo se agachó hacia al suelo. Cogió una de las piedras que reposaban bajo sus pies al caminar y la sostuvo entre sus manos, observándola unos segundos antes de dejarla caer dentro del rectángulo.

Las flores eran ofrendas que se marchitaban frente a los memoriales y las tumbas de los muertos con el paso de los días, sin embargo las piedras permanecían intactas, sobreviviendo a las inclemencias del clima y al paso del tiempo. Por eso, eran utilizadas como símbolos de ofrenda y respeto hacia las víctimas, como su guía les explicó durante la visita al cementerio judío de Berlín.

Pensando en sus propias ofrendas, en las flores marchitas y en los homenajes que nunca caducan, Saoirse se llevó la mano derecha hacia el centro de su pecho. Entre suspiros recordó su ofrenda personal.

Ella llevaba dos rosas tatuadas a cada lado del pecho, como símbolo de nosotros tres, junto a la palabra “Angels”. Decidió hacerse esas rosas y esa palabra porque los tatuajes no se borran. Los tatuajes quedan grabados en la piel, aunque con el paso del tiempo pierdan color. De esa forma, su ofrenda permanecería con ella siempre. Grabada en su pecho hasta el día en que su corazón dejara de latir y toda ella fuera ceniza.

«Ceniza».

Esa palabra y la voz de Marta la sacaron del ensimismamiento de nostalgia y recuerdos en el que se había sumergido. A pesar de tenerla a escasos centímetros, la escuchó lejana cuando les pidió que la acompañasen hacia la última parte del museo de la Zona Z.

Como si su cuerpo estuviese rodeado por una burbuja, perdida en otra dimensión astral, pasito a paso se fue aproximando sin perder de vista a Alessandro. Una sensación dentro de su piel la hizo pensar que lo necesitaría a su lado. Y no se equivocaba. Saoirse hacía rato que viajaba por otros mundos, alejada del año 2013, con solo un pie en la realidad; y a veces ese pie en la realidad es el que debemos apoyar con firmeza para no derrumbarnos por completo, a veces es más sencillo caminar cuando sabemos que, si nos confundimos en nuestros pasos, tendremos a alguien que nos ayude a no desmoronarnos.

Ese pie la llevó a emprender de nuevo el camino y seguir con la visita.

Entraron todos juntos en el pequeño rectángulo de muros y techos grises que cobijaban las ruinas, donde antiguamente se encontraban los hornos, la habitación de la cámara de gas y el depósito de cadáveres.

Todo ello se encontraba en un estado total de escombros reconstruidos, en los que solo permanecían intactos los cimientos, por lo que había que utilizar mucho la imaginación para llegar a percibir las distintas estancias y habitaciones, dividas de antaño, aun así la sensación que les invadió fue devastadora.

Las puertas de hierro de unos pequeños hornos, las rejillas atrapadas en el suelo, el color gris del polvo de cenizas, las palas para recoger estas finas partículas posadas sobre las piedras, llamaron más su atención que todo lo demás que había visto debido a la crudeza de su significado.

Las explicaciones de Marta y su comentario acerca de que, entre aquellos muros, fueron aniquilados republicanos españoles que se exiliaron en la dictadura franquista escapando hacia Francia, quebraron aún más las pocas fuerzas que le quedaban a nuestra pequeña.

Se les reveló que llevaban en sus pijamas la inicial de este país, cosida sobre sus triángulos, ya que Francisco Franco, al ser preguntado por Adolf Hitler, respondió: “No hay ningún español fuera de mis fronteras”. Por lo que entonces fueron catalogados como presos políticos franceses. Marta destacó a Francisco Largo Caballero, el que fuera presidente de la 2ª República Española, que estuvo prisionero en el campo hasta su liberación.

Saoirse, al escuchar las palabras “republicanos españoles”, se acordó de sus antepasados. No pudo apaciguar el fuerte escozor que se instaló en su nariz y en sus pupilas augurando llanto, y tomó la decisión de dejar de reprimirse y permitir que pequeñas y furtivas lágrimas resbalaran por su rostro. Era la única forma que encontró de sentir un poco de alivio. Traicionando su entereza, pero vaciando un poco el vaso a rebosar que inundaba su alma.

Nosotros también lloramos con ella, pero no por ello dejamos de susurrarle fuerzas.

Sus piernas temblaron. Toda ella tiritó sin poder evitarlo, desde los pies hasta el cabello blanco más despeinado de su cabeza. Y debido a su estado de ánimo y a la desaparición de las barreras racionales, prevaleciendo únicamente las emociones más internas, encontró susurros de ánimo en voces que no esperaba escuchar.

Sintió un escalofrío recorriendo su espina dorsal, de arriba hacia abajo, y se sobresaltó.

El dolor de cabeza que llevaba minutos martilleándole las sienes fue perdiendo intensidad, pero no desapareció del todo. Su piel se erizó al paso de tibias caricias que esta vez la reconfortaron, las mismas caricias que fueron pronunciadas en su entrada por la puerta negra.

En ese instante supo realmente que estaba rodeada de energía invisible a algunos ojos, pero que ella podía sentir a la perfección. Y no solo fue consciente de esas partículas volátiles que quedaban plasmadas en sus fotografías y que solo ella había visto, si no de aquellas partículas de energía que recorrían de principio a fin todas las venas de su cuerpo. La energía invisible de sus tres ángeles.

Fue al ser consciente de esas partículas cuando algo dentro de ella empezó a girar. Todo comenzó a tener sentido. Y su sino comenzó a ladrar con fuerza.

Suspiró tratando de recomponerse y clarificar los pensamientos que se agolpaban en su mente, agitándose a mil revoluciones, cuando unas nuevas caricias le devolvieron a la realidad sacándola de su profunda inmersión.

Al ver la palidez de su rostro, de un tono más blanco que durante toda la visita, y sus lágrimas, Alessandro dejó a un lado los pensamientos más racionales, que le indicaban no acercarse a ella por temor a molestar, y de dos zancadas se aproximó.

El joven posó la palma de una de sus manos sobre su espalda, sosteniéndola. Y con la otra mano borró, con la caricia de sus dedos, la huella de las lágrimas, consiguiendo una sonrisa tenue de los labios de Saoirse como única respuesta.

Ella no se movió. Ambos se miraron a los ojos y se encontraron. Entre destellos de color azul y verde se reconfortaron y se dieron ánimos sin pronunciar una sola palabra. Expresándolo todo de la forma en la que solo algunas almas se comunican, dejando hablar a las miradas y a los gestos.

El joven fue perspicaz y supo vislumbrar las gracias infinitas que nuestra pequeña le estaba susurrando con su intensa mirada.

Juntos, rozándose, sintiéndose acompañados y sabiéndose más fuertes al estar unidos, siguieron atentos a las explicaciones de Marta sobre las ejecuciones.

5

Todo el grupo permaneció mudo. Durante la visita habían hablado entre ellos, comentando lo que iban descubriendo; sin embargo, a partir de ese momento, las palabras se fueron haciendo cada vez más invisibles. Tan solo las explicaciones de la guía y sus respiraciones aceleradas se pronunciaban. No hablaban, pero tampoco hacía falta, porque no podían camuflar los rasgos sobrecogidos de sus rostros ante cada palabra mencionada. Todos ellos sintieron como sus corazones se desbocaban dentro del pecho, para a momentos caminar mucho más enlentecidos, derrotados. Dejaron por un momento de ser quiénes eran para que sus corazones latieran por los que ya no estaban.

En su interior presentían que en cualquier momento sus latidos podían llegar a pararse debido al peso de los sentimientos de absoluta tristeza e indignación. Todos se preguntaban lo mismo: ¿cuánto horror y dolor es capaz de soportar el corazón de un ser humano? Al fin y al cabo, no eran tan diferentes entre sí.

Cuando el corazón siente de verdad, es lo único que importa. Los seres humanos deberían diferenciarse únicamente por los sentimientos que albergan en su corazón, pero todavía existen personas tercas que se niegan a verlo de esa manera y prefieren seguir proclamando fronteras.

Marta les explicó, con toda la entereza que pudo, cómo funcionaban antiguamente las instalaciones de esa parte de la Zona Z.

La zona en la que se encontraban fue construida años después de la creación del campo. Sachsenhausen no fue planificado como campo de extermino sino, únicamente, como campo de concentración. Esa zona fue intencionalmente separada del resto de las instalaciones y de los barracones por un gran muro. Cuando los prisioneros eran enviados hacia allí, les llevaban dando rodeos para que no supieran exactamente a dónde se dirigían y que no se instalara el caos. Lo único que sabían los demás prisioneros era que se los llevaban y que nunca más volvían a verlos. Aunque se imaginaban su final, debido al olor de la carne humana tras la cremación y de las grasientas cenizas grises que les manchaban la ropa y los rostros al descender del cielo.

Los testimonios de supervivientes, almacenados en los libros que recogen aquellos acontecimientos, sobrecogen el alma de quienes los descubren. Testimonios que disfrazan de escalofriantes palabras los sentimientos de los que lo vivieron desde muy cerca.

Aparte de la zona de fusilamiento y el depósito de cadáveres, se construyó una pequeña cámara de gas en el año 1943, ya que era una forma más rápida de asesinar y menos dolorosa para los soldados de las SS (que comenzaban a dudar de lo que estaban haciendo). Nunca se pensaba en las víctimas, porque no eran catalogadas por ellos como tal, sino como meros sujetos con un número determinado. Aquello les quebró las fuerzas aún más. Según las cabezas pensantes de aquella locura, era una forma más económica de matar que al disparar, por el ahorro de armamento. Y los altos dirigentes de la Alemania Nazi tenían muy en cuenta el desarrollo económico. Era necesario para poder convertirse en una gran potencia.

Las balas, durante aquellos años, fueron utilizadas cuando era estrictamente necesario, como por ejemplo, para asesinar a aquellos prisioneros que tenían muelas de metal, o apliques en sus dentaduras o su cuerpo. Debido a que el gas utilizado en la cámara estropeaba la calidad del metal y después no lo podían reutilizar o vender. Por lo que esos prisioneros eran marcados con unas “x” en el rostro, y asesinados mediante el disparo en la nuca. Los kapos de los barracones ya se encargarían después de buscar en el depósito de cadáveres aquellos cuerpos marcados y de extraerles las piezas antes de ser cremados.

Junto a la cámara de gas, se creó una habitación donde se disparaba a los prisioneros en la nuca, utilizando una vara para medir la estatura, y de esa forma conseguir que ellos no supieran lo que iba a suceder. Un soldado daba la orden a otro soldado, que desde otra habitación diferente le daba la orden a otro hombre que debía apretar el gatillo y disparar por una ranura colocada estratégicamente en la pared. Por lo que, tras la liberación del campo, muchos de ellos se libraron de las penas de cárcel, porque no había pruebas suficientes para poder condenarlos por todas las muertes cometidas.

A esta instalación se sumaba una habitación para juntar todos los cadáveres y la habitación donde estaban instalados los cuatro hornos, donde se cremaban los cuerpos.

Cuando pensó en estos habitáculos, Saoirse no pudo evitar imaginarse una pequeña sala repleta de montañas de cuerpos desordenados y abandonados. Rostros con los ojos abiertos, y otros con los ojos cerrados. Músculos que iban abandonándose rígidos entre el olor característico de la muerte. Ella no sabría nunca explicar esa clase de olor que deja la huella de la muerte en los seres humanos, pero lo había percibido varias veces. Es un olor a sudor extraño, un olor que impregna las fosas nasales y llega hasta el cerebro, grabándose fuertemente. Un olor que queda en la estancia última donde estuvo el cuerpo apagado y que no desaparece hasta después de varias semanas. Un olor casi imperceptible, pero que no se olvida nunca.

Percibió ese olor al despedirse de nosotros tras nuestra marcha.

Ella no pudo evitar imaginarse la descomposición de los cuerpos, el hedor yermo, el olor a carne quemada mientras la piel se iba deformando, quedando pegada a los huesos, mientras éstos comenzaban a quebrarse y a triscar entre el silencio.

De nuevo su viva imaginación le hacía pensar en cosas en las que otras personas quizá ni siquiera repararían, y como no podíamos interferir en sus imágenes, al menos seguimos susurrándole fuerzas para soportar sus ensoñaciones.

Durante la explicación de Marta, Saoirse sacó algunas fotografías de las ruinas que quedaban de esas habitaciones hoy en día, así como de los hornos y de las cenizas que teñían de gris el pavimento. Tuvo que sacar varias tomas diferentes de cada estancia, ya que sus manos temblorosas no lograban enfocar adecuadamente la lente y salían demasiado borrosas.

Su corazón latía desbocado. Aunque las manos de Alessandro no dejaban de acariciar su espalda con ternura, en un intento por reconfortarla, se sentía inquieta.

Él no cesaba de rozarla suavemente, serenándola, como si quisiera adormecer sus pensamientos. Después de varios minutos sintiendo sus manos, Saoirse decidió ladear su cuerpo y sumergirse en una leve aproximación hacia él, algo que Alessandro aprovechó para rodearla con su brazo y estrecharla con más fuerza, acercándola todavía más. Sintió el calor de su cuerpo y se sintió un poco más en paz. Así, más próximos que nunca desde su acercamiento, les sirvió para sentirse reconfortados. Aunque sus cuerpos permanecían en alerta, inquietos, sin poder calmarse del todo.

Ella era consciente de que si no le hubiera tenido a su lado, sujetándola, lo más probable es que se hubiera derrumbado en lágrimas y le hubiera costado seguir con la visita. Se sintió afortunada.

En ese momento, nuestra chica reflexionó y se percató de lo extrañas que pueden llegar a ser las cosas. Hay momentos en que se consigue encontrar refugio en brazos de un desconocido, a cientos de kilómetros de casa. Sintiéndonos protegidos, a pesar de no estar en nuestro entorno. Ella no entendía cómo podía sentirse tan bien en los brazos de alguien del que no sabía apenas nada, aunque intuía que tenía mucho que ver con la magia del ser humano, y con la capacidad de conexión que puede llegar a surgir entre las diferentes almas.

Cuando Marta les señaló el camino de salida para dirigirse hacia otra de las exposiciones del campo, en la punta contraria a dónde se hallaban, Alessandro le ofreció su mano para caminar juntos. Ella cedió a su gesto, entrelazando sus dedos y regalándole una enorme sonrisa. Se sentía incluso un poco más fuerte a su lado.

Nuestra pequeña siempre había pensado que, aparte de los ángeles de la guarda que protegen a los vivos desde el cielo de su alma, hay ángeles en la tierra que el destino cruza en sus caminos para que les ayuden en su trasegar diario. Haciendo de la vida algo mejor y más fácil, más llevadero.

Saoirse pensó en ese momento que Alessandro era uno de esos ángeles y, a pesar de la tristeza y la crueldad del ser humano de la que estaba siendo más consciente durante la visita, dio gracias por tenerlo en aquel lugar y en aquél instante.

Al abandonar la instalación, Saoirse sintió de nuevo una punzada atravesar sus sienes. Antes de que pudiera reaccionar, la figura de bronce que representaba a un hombre muerto sobre una sábana sujetada por dos hombres, se desdobló frente a sus ojos.

De nuevo se vio inmersa con un pie en otra realidad. Frente a sus ojos, aquella figura se tornó real y pudo sentir cada rasgo de dolor, cada gota de perlado y frío sudor, el olor que solo la muerte deja a su paso. Un olor indescriptible pero reconocible. Una caricia en el dorso de su mano, producida por los dedos suaves y largos de Alessandro le devolvió al año 2013 otra vez.

Siguieron caminando uno detrás de otro, mudos, aturdidos. Al ver sus rostros desencajados, Marta les confesó que ella estaba acostumbrada a narrar aquellos sucesos, una y otra vez, en cada excursión al campo, sin embargo, todo lo que explicaba la afectaba del mismo modo que a ellos. Que el conocimiento de esa historia espeluznante era algo para lo que nunca se acostumbraría su corazón.

Todos la entendieron.

Fue entonces cuando Saoirse se preguntó, balanceando las palabras en algún rincón de su mente, ¿qué ser humano podría no sentirse afectado por estos sucesos?

Se le tornaba inimaginable que existiese sobre la faz de la tierra un solo ser humano que no sintiese su corazón dentro de un puño, retorciéndose de angustia y dolor, ante el descubrimiento de aquellas atrocidades y masacres. Pero sabía muy bien que el mundo en el que vivía no era del mismo color que las botas que había decidido calzarse aquella mañana, aunque a veces su dulce ingenuidad provocase que se le olvidara.

Caminaron hacia el barracón donde se encontraba otra de las exposiciones y, a medida que las suelas de sus botas avanzaban entre la gravilla, volvió a imaginar.

Marta les comentó, de camino hacia allí, que debido a las continuas masacres que comenzaron a sucederse al final de la guerra, las cenizas de los cuerpos cremados pasaron a ser enterradas en fosas comunes fuera del campo y esparcidas por toda la extensión que tenían frente a ellos y bajo sus pies. No querían testigos que pudiesen narrar los acontecimientos vividos allí, no querían testigos por los que pudieran condenarles, y por ello el número de asesinatos creció al igual que el volumen de cenizas. Llegando incluso a un punto en el que no tenían un lugar adecuado para sepultarlas.

Fue en ese momento cuando Saoirse visualizó, mientras caminaba, un montón de cenizas grises grasientas que se elevaban desde el suelo hacia el cielo. Deslizándose, impregnándose en su piel, penetrando en su interior. Las visualizó y las imaginó como partículas de energía susurrantes que, entre murmullos, se habían hecho más visibles escasos minutos atrás.

En ese mismo instante, decidida, miró a Alessandro y le acarició la palma de la mano entrelazada. Se sonrieron y, encontrando la calma que necesitaba en sus iris color azul grisáceo, le susurró al oído:

—Voy a escribir sobre esta visita.

Él sonrió al notarla más calmada y, alzando la mano libre con el puño cerrado, dejando extendido únicamente el dedo meñique, le hizo un gesto, encogiéndolo y extendiéndolo, antes de preguntar:

—¿Prometido?

Ella sonrió como una niña pequeña al ver el gesto. Se detuvo en seco y se soltó la mano. Cogió aire y después de un largo suspiro enfundado en ánimos, entrelazó su dedo meñique con el de él, al tiempo que con voz enérgica y renovada  pronunciaba:

—¡Prometido!

Alessandro sonrió con más ganas que nunca.

Le parecía increíble la fortaleza que mostraba aquella joven. Aunque a veces se viniese abajo, llorase y temblase de miedo, aunque su rostro y sus ojos le hiciesen parecer frágil, se dio cuenta de que, a los pocos instantes, volvía a resurgir más valiente aún. No sabía nada de ella, de lo que habría vivido, de su pasado, su presente y de lo que esperaba del futuro. No la conocía, pero darse cuenta de ello le hizo temblar al sentir un chasquido en su interior.

Él, de carácter siempre tan protector, vio por primera vez frente a él a la única chica que había entrado en su vida y que no necesitaba que la ayudase a levantarse. Podía abrazarla, intentar apaciguar su tristeza, pero era ella misma la que resurgía, la que sacaba fuerzas aunque no las tuviese y se alzaba con más brío que nunca ante situaciones trágicas. Y el joven no pudo hacer otra cosa más que admirarla.

Nosotros ya lo sabíamos. La habíamos visto levantarse mil veces. La habíamos visto resurgir tras nuestras muertes, con más entereza, con más sabiduría, más guerrera. Porque eso era exactamente lo que ella era, nuestra pequeña guerrera, aunque muchas veces no fuese si quiera consciente de lo que valía en realidad.

Sin embargo, Alessandro sí se dio cuenta de la verdadera mujer que tenía a su lado en esos momentos, y tembló de miedo y admiración al sonreír. Un sentimiento que él creía haber enterrado muy profundamente se desperezó y se reflejó en su mirada. Con ella le mostró a Saoirse la trasparencia de su alma y el afecto que le había cogido en tan poco tiempo. Se pronunció un gran silencio entre los dos. Ambos se sintieron turbados ante lo que ese silencio significaba, y sus mejillas se sonrojaron, mientras en sus estómagos comenzaron a revolotear un montón de mariposas.

Mariposas que desde luego ninguno de los dos quería sentir por miedo. Pero el destino y sus hilos invisibles ya se habían cruzado hacía meses en Valencia, y no estaba en sus manos decidir lo que debían sentir o no. En aquellos instantes estaban demasiado lejos de reflexionar y percatarse siquiera de ello.

Antes de que la joven saliese corriendo, alejándose de él y terminando con la magia, él decidió asir su mano de nuevo. Entre temblores, entrelazó sus dedos con los de ella, algo temeroso de que, tras ese silencio, Saoirse se soltase y decidiese caminar sola. Sin embargo, ella, conocedora por su sensibilidad de lo que podría estar cavilando el joven, suspiró. Apretó su mano más fuerte, y le dio un empujón hombro con hombro, mostrándole así que no pensaba soltarlo. Alessandro sonrió para sus adentros, sintiendo una enorme tranquilidad en el latir de su corazón, aunque sin saber muy bien lo que aquello significaba. Perdidos en sus propios pensamientos, avanzaron hasta llegar al barracón número 38.

6

Llegaron y se detuvieron frente al Barracón 38.

Aquel barracón fue donde, tras ‘La noche de los cristales rotos’[8], fueron ubicados los prisioneros judíos capturados. También fueron instalados en los dos barracones cercanos, contiguos a ese número, sin embargo, era ese barracón el que hoy poseía una parte de la exposición donde se daba a conocer la forma de vida de los presos durante su estancia en Sachsenhausen.

Antes de entrar, Marta les explicó que el olor a quemado que percibirían sus fosas nasales al cruzar el umbral, y las huellas negras oscureciendo la madera de ambos barracones, se debía a que el número 38 había sido quemado en su inauguración en el año 1992. Tras la visita del ministro israelí, unos jóvenes de ideología de extrema derecha se habían colado furtivamente en las instalaciones y le habían prendido fuego. Se había decidido restaurarlo, dejando el color negro como huella de las llamas, y siendo diferenciada la parte dañada del resto de la exposición con una cristalera, para que quedase constancia de que, después de tantos años, seguían existiendo ese tipo de ideologías.

“Hay seres humanos que no deberían ser denominados así”, pensó nuestra Saoirse, temblando de miedo en su interior.

Por más que lo intentaba no lograba comprender como, en pleno siglo XXI, aún existían personas de mente tan cuadriculada. Parecía que el mundo no había avanzado tanto como muchos creían. Eran poseedores de las últimas tecnologías, de los más innovadores avances científicos, y sin embargo había almas que no habían evolucionado nada. Seguían ancladas en un mundo de xenofobia, racismo y sinrazón, dispuestos a seguir contaminando el mundo, en busca de algo tan efímero como el poder y la superioridad.

Antes de entrar, Alessandro y Saoirse soltaron sus entrelazadas manos, y ella recuperó su Olympus para inmortalizar el interior de aquel barracón.

Al entrar, pudieron conocer un poco más las duras condiciones de vida de los prisioneros, gracias a la exposición de nuevos objetos y fotografías que no aparecían en el museo de las cocinas.

Conocieron las instalaciones en las que vivían, dormían y se relacionaban cuando no estaban fuera del campo trabajando. Caminaron cerca de las literas, las taquillas, los baños, y se perdieron por las dos plantas del museo; aunque no tuvieron mucho tiempo para detenerse por las instalaciones a mirar concienzudamente.

Nada más adentrarse en el barracón, se encontraron con la cama del kapo, que era muy diferente a las que ya habían conocido en el museo instalado en las antiguas cocinas de prisioneros. Era de un solo cuerpo, mucho más ancha que las literas y que, al no tener que ser compartida con nadie, estaba ubicada en un hueco apartado de todos los demás, mientras que las otras literas eran de tres pisos, y con el paso del tiempo fueron ocupadas por nueve prisioneros.

Siendo construidos para unas cien personas, los barracones llegaron a estar ocupados, con el paso del tiempo, por alrededor de unas cuatrocientas. Sobre la base de madera de las literas, unos sacos de paja arropados con mantas servían como colchón. Siendo ambos un foco de parásitos que, sumado a las malas condiciones higiénicas, provocaban numerosas infecciones y epidemias entre los presos.

En otra de las estancias, había una hilera de pequeñas letrinas y dos barreños circulares que eran utilizados para asearse; cuya agua no se cambiaba en varias semanas según les comentó Marta. Siendo reutilizado esta agua para la higiene personal de todos los prisioneros allí hacinados. Además, el baño servía por las mañanas para apilar los cadáveres de aquellas personas que habían fenecido durante la noche, lo que provocaba el empeoramiento de las condiciones higiénicas.

Nuestra niña no pudo evitar que nuevas imágenes asaltaran su cerebro; ya se había acostumbrado a ello. Las siluetas que conocía a la perfección, dueños de las voces que llevaban minutos y minutos susurrándole, se pasearon frente a sus ojos. Dos prisioneros medio encorvados llevaban a uno de sus compañeros hacia el baño. Cargaban con él como podían, porque sus fuerzas habían mermado considerablemente desde su llegada al campo, y lo posaban cerca de las letrinas para que el kapo diera el aviso de su traslado.

Saoirse no daba crédito a lo que escuchaba, le parecía algo impensable. Sintió a la perfección los cristales rotos que llevaban tiempo latiendo en su corazón y que a cada respiración crujían con más fuerza.

Unas nuevas punzadas eléctricas volvieron a repiquetear sus sienes, esta vez sin dolor alguno, y con ellas regresó, a la velocidad del rayo, el visualizar del caminar de presos, desfilando frente a sus retinas. En esta ocasión no cargaban con ningún muerto, eran solo prisioneros vestidos con uniforme a rayas, que cansados y con un aspecto enfermizo, de rostros pálidos y totalmente en los huesos, caminaban a pasos lentos entre empujones y prisas. Cada mañana disponían de poco tiempo para vestirse, asearse y desayunar los trozos de pan duro que poseían, antes de ser trasladados a la zona de trabajo, bajo el intenso frío del invierno alemán.

Desde el comienzo, cuando no fueron utilizados como mano de obra para la propia construcción del campo, trabajaron como obreros en distintas fábricas creadas en los alrededores de Sachsenhausen.

Fábricas de armamento, ladrillos, e incluso talleres en los que se realizaban distintos servicios, como carpintería, ebanistería, herrería, sastrería, zapatería, lavandería, taller de mecánica… Talleres creados para cubrir las necesidades del campo y para el beneficio privado de la SS.

Tras la creación de las fábricas y los talleres, el campo de concentración y su base triangular se fue extendiendo y ampliando por los alrededores. El proyecto que habían diseñado se les fue completamente de las manos, y por ello formaron numerosos campos de concentración más pequeños, con sus propios barracones, para que no se perdiese mucho tiempo en el traslado de los prisioneros cada mañana, y la producción de materia fuese mayor.

“Lo tenían todo pensado”, se dijo Saoirse.

Y era justamente así, el gobierno Nazi lo tenía todo bien armado con mucha antelación. Eran inteligentes, fríos, calculadores y despiadados, nada que ver con la imagen que muchos de ellos quisieron proyectar en los juicios a los que tuvieron que enfrentarse cuando todo terminó.

Cuando todos juntos entraron en la zona dedicada al museo, Saoirse dejó de estar en otra realidad paralela para vivir en el año 2013, aunque siempre con un pie en las nubes de la ensoñación.

Gracias a esa exposición, pudo conocer un poco más los objetos personales de los presos, sus aficiones, viejos documentos que hoy muestran la realidad de lo allí vivido. Le llamó la atención la forma en la que, a pesar de estar donde estaban, los allí apresados intentaban evadirse dedicándose a las cosas que les gustaba. Se preguntó qué hubiera sido de ellos sin aquellos juegos de ajedrez o instrumentos musicales.

Fotografió con su cámara los numerosos documentos y objetos personales: uniformes, cuencos para la comida, cucharas, espejos, plantillas metálicas para la fabricación de las letras de las iniciales de los países de origen, documentos del conteo de presos y fichas biográficas…, entre muchas cosas más. Los minutos pasaron demasiado deprisa, o quizá ella se había ensimismado, porque enseguida tuvieron que seguir con la visita y no le dio tiempo a visualizarlo todo.

“Visita relámpago, ¿recuerdas?”, le señaló una voz chillona y molesta en su interior.

Al salir, Saoirse se vio envuelta por un montón de sensaciones que le hicieron plantearse interrogantes para los que no tenía respuesta.

Pensando en el olor a quemado del barracón, en el paso del tiempo y en las ideologías de los seres humanos. Se dio cuenta de que, a pesar de que habían pasado ya unos cuantos años desde aquellos sucesos, el ser humano no había aprendido a no repetir errores. Los pueblos seguían masacrándose, las guerras estaban al orden del día en los informativos de la televisión, y todas llevaban ancladas las ansias de poder, tanto económico como político, perdiendo siempre los mismos: los civiles, la gente de a pie.

Recordó Palestina y lo que los judíos estaban haciendo ahora con otros seres humanos, y solo por pedazos de tierra. Acarició el pañuelo anudado a su cuello y sonrió. Para ella no era solo una mera prenda de ropa para protegerse del frío, cuando se lo ponía para salir a la calle estaba llevando a cabo una protesta silenciosa por todas aquellas voces que los judíos habían y aun hoy estaban silenciado. Una protesta que nadie sabía reconocer y descifrar, pero que, al igual que las palabras que escribía, ahí estaba. Recordó las masacres de las religiones, los atentados terroristas en diferentes lugares del planeta, las invasiones en otros países por parte de las grandes potencias en busca de petróleo, con excusas que nadie creía. Recordó Siria, las muertes injustas de hombres, mujeres y niños. Suspiró cansada.

Niños. Fue al pensar en ellos cuando regresó a su memoria la imagen de un niño herido de bala, siendo rematado por nuevos disparos cuando yacía agonizando sobre una acera gris, mientras la sangre fluía de su pequeño cuerpo. Lo había visto en los informativos hacía meses y le había impactado muchísimo. Sucesos y más sucesos, que ponían siempre el punto catastrófico a una realidad que cada día era más asfixiante.

Cansada y abatida, su mente explosionó.

—¡Que paren el mundo que yo me bajo! —gritó en silencio, conteniendo las lágrimas.

Al recordar y pensar en la inexistente paz en el mundo, y en el olor a quemado del barracón, en su mente aparecieron nuevas notas musicales que nada tenían que ver con la banda sonora de La Lista de Schindler.

—Watch the World Burn! We are the arson[9]! —susurraron sus labios.

Recordó una canción de Trivium, una de sus bandas de metal favoritas, y los acordes que la componían. Esos acordes que llevaban por título las palabras que susurraba en el estribillo, llenaron de estruendos y melodía su alma.

Efectivamente, Saoirse sentía que aquellas palabras describían a la perfección el estado actual del mundo.

El mundo llevaba años ardiendo y los seres humanos estaban tan acostumbrados a ver cómo se quemaba que habían preferido no hacer nada, incluso provocando ellos mismos el incendio de las naciones en llamas. Solo algunos querían ser verdaderamente conscientes de la realidad. Ella pensó y se dio cuenta de que solo siendo conscientes de la luz, solo aspirando a un mundo mejor y luchando cada día para cambiar su alrededor, el mundo dejaría de arder.

Para que el mundo dejase de arder, deberían dejar de comportarse como animales, deberían caminar todos en la misma dirección, siendo conscientes de la historia, de que los sucesos acontecidos no han de repetirse otra vez. Caminando en la misma dirección, bajo un mismo sonido. El sonido de la paz, de la luz del alma, de la transparencia, de la fraternidad. Deberían ser conscientes únicamente de lo que les une.

Sin embargo, nuestra guerrera era consciente también de que había y siempre habrá seres humanos demasiado ciegos. Seres humanos a los que no les interesa caminar unidos bajo una misma dirección. Ella era consciente y nosotros también. Nosotros desde aquí no podemos hacer mucho para mejorar la situación del mundo, aunque seguimos manteniendo la esperanza de conseguir un futuro mejor. Todos nosotros, desde este lado del mundo, seguimos manteniendo nuestro rayito de esperanza.

—El mundo arde. No deja de arder… —reflexionó Saoirse entre murmullos, sepultados por el ruido de sus nerviosos pasos—. Hay a quien le interesa que las llamas y los sentimientos que las alimentan no desaparezcan. Me niego a pensar que el mundo no puede cambiar. Pero con tanta incultura, tanta generación vacía, sin un futuro digno. Tanto chorizo quitándonos las oportunidades de sobrevivir… Buff, ¿será imposible? Quiero que el mundo cambie. ¿Pero qué puedo hacer yo si no soy nadie relevante? —pensó.

Saoirse se perdió entre reflexiones durante unos segundos, recodando el barracón ardiendo en llamas. Pudo sentir el leve balanceo del humo colándose por sus fosas nasales, dejando a su paso una huella agria en su paladar. Vestigios de documentos y vidas pasadas que ardían y se convertían en cenizas, revoloteando en el aire. Una reflexión tras otra fue bombardeando su cabeza, hasta que la voz de Marta la sacó de sus pensamientos una vez más.

El tiempo siguió su avance. El reloj siguió marcando sus incesantes “tic-tac”, y antes de caminar hacia el último edificio que visitarían, Saoirse se tuvo que arremangar la sudadera hasta los codos. Un calor que no desconocía del todo la abrasó desde el interior, enrojeciendo sus mejillas. A pesar del frío, el calor del descubrimiento le atravesó el pecho, asfixiándola.

Frío. Calor. Frío. Calor.

Ella sabía a qué se debían esos sofocos, pero no esperaba que surgieran precisamente allí, después de tantos meses sin sentirlos. Como si una bombilla se hubiera encendido en uno de los lados más ensombrecidos de su mente, susurró:

—¡Escribiré!

Su cuerpo ardía a causa de pensamientos, de sentimientos, de pedacitos de historia que necesitaban ser recordados. Voces susurrantes que agónicas buscaban un espacio en el presente. Toda ella ardía en ganas de escribir. Al hacer real dentro de su cabeza el susurro de esas voces de Sachsenhausen, esas ganas se convirtieron en unas ansias enfermizas, una ansiedad que le impedía respirar con normalidad.

Ya le había sucedido más veces. Cuando las ganas de escribir se apoderaban de ella, ¡adiós a la tranquilidad! Es como un tic nervioso que le sacude todo el cuerpo sin que poder evitarlo.

Y allí estaba, en medio del patio del campo, divisando todo a su alrededor, con la mente balanceándose en el caos, mientras los susurros de unas aves negras revoloteaban en el cielo. Aves negras que antaño habían desfilado por cada rincón del campo, rodeando los muros en diferentes rondas, para que no hubiese ningún fallo de seguridad. Paso a paso, huella a huella de sus botas militares, mientras sus abrigos negros ondeaban al compás del viento. Aves negras, que antaño sonreían y que ahora deseaban pensamientos negativos, pensamientos de rabia y odio hacia ellos mismos, sentimientos tristes y desoladores sobre la incapacidad del ser humano de avanzar; que necesitaban odio y muerte para sentirse vivos. Sin embargo, aunque ella pensase en los prisioneros, en su escalofriante muerte, en las torturas pronunciadas, en la sangre derramada y en el desorden del mundo, la esperanza de un cambio latía dentro de ella y pesaba mucho más.

Saoirse no les daría de comer ese día. No se derrumbaría por completo aunque sus piernas temblasen y sus fuerzas flaqueasen. Ella no era de esa clase de personas. O al menos intentaba no serlo, aunque a momentos perdiera batallas. Nuestra pequeña guerrera sabía ver más allá, deseaba mucho más. De nada servían los sentimientos de rabia e ira hacia otras personas. A Saoirse solo le importaba la luz. Jamás se pondría a la misma altura de los seres humanos que odian a otros. El odio destruye corazones, la paz y la fuerza los llena de vida. Y ella se sentía viva, y quería un mundo lleno de vida. Ese día serían esas aves negras deseosas de muerte y sus susurros, los que verían su pequeña calavera desintegrándose sobre la gravilla del campo. Aquello que no es recordado ni admirado tras la muerte acaba muriendo sepultado, yaciendo en las cunetas del olvido. A ella solo le importaban los susurros de los prisioneros y nuestros propios susurros dándole fuerzas.

Saoirse se moría de calor por el torrente de ideas que estaban comenzando a nacer, y a la vez temblaba de frío por las fuertes sacudidas del viento de finales de Septiembre y por las caricias de aquellas voces muertas. Ansiosa, se subía la sudadera, después se la bajaba otra vez y escondía sus dedos enroscando los puños como para protegerse del frío. Desde lejos podía parecer una niña pequeña que estaba nerviosa al tejer en su cerebro ideas descabelladas. Y en parte, así era, pero se sentía viva. A pesar de ser más consciente que nunca de la muerte, se sentía muy viva.

Intentando serenarse para dejar a un lado las ideas que brotaban en su cerebro, respiró hondo.

El viento se hizo más intenso en ese momento. Como si con sus caricias quisiese apaciguar un poco los sofocos que la estaban atormentando y devolverla a la realidad para que no se perdiera nada de lo allí presente.

Abrió su bolso y cogió una barra de cacao. Lo extendió por sus gruesos labios resecos, mientras sus pensamientos divagaban y se reafirmaban en que nada se interpondría entre ella y su nueva historia. La historia de su visita a Sachsenhausen.

Alessandro la observaba maravillado a escasos centímetros.

—¡Tatuajes! ¡Lo sabía! —se dijo para sí al ver la piel de Saoirse decorada con mariposas azules. No pudo no sonreír al recordar sus pensamientos durante la entrada al campo.

La miraba sin perder detalle, intentando descifrar sus pensamientos, pero le resultaba imposible saber qué se ocultaba realmente tras la mirada de aquella mujer de apariencia frágil y dulce. Era esa la conclusión a la que había llegado al contemplarla durante la travesía en autobús, sin embargo, algo dentro de él le reafirmaba que era más fuerte de lo que en un principio podía parecer.

Fue en esos instantes, en los que la una pensaba con la cabeza fuera de órbita y el otro intentaba averiguar lo que ella pensaba para silenciar las ilustraciones que su corazón le pedía dibujar, cuando el destino decidió que haría todo lo posible por no romper la magia que había surgido al entrelazar los hilos invisibles de sus almas. Ellos no lo sabían, pero quizá juntos podrían ordenar un poco su mundo más cercano, y quizás no tan cercano, gracias a sus venas artísticas.

7

Después de los sofocos por las ideas que querían convertirse en palabras, y de aquellas imágenes que perseguían evolucionar en mágicas ilustraciones, llegó el tiempo de conocer el último edificio en pie.

Siguiendo los pasos de Marta, todos juntos emprendieron camino hacia el sector de castigo. Saoirse y Alessandro, con sus brazos casi rozándose y sin dejar de mirarse, se adentraron en el último edificio.

Cercano a la alambrada que un día permaneció electrificada y que rodeaba todo el muro de hormigón, se encontraba el barracón de la antigua cárcel del campo, que estaba separado de las instalaciones con otra tapia.

—Una cárcel dentro de otra cárcel—susurró Saoirse, al mismo tiempo que las mismas palabras nacían de la boca de su guía, provocando una sonrisa de compenetración entre ambas.

Debido a que el Ejército Nacional Popular de la RDA desmontó algunas instalaciones tras la invasión y liberación del campo para utilizarlas en otros lugares, a día de hoy, tan solo queda en pie un ala pequeña de la construcción, del resto solo quedan un montón de cimientos de lo que un día existió.

Enseguida llamaron la atención de los allí presentes los tres pilares de madera que aún permanecían rectos, sobreviviendo sin derrumbarse. Tres pilares, donde antiguamente eran torturados los prisioneros.

Las instalaciones de la cárcel se utilizaron como celdas de castigo para los propios presos del campo, pero también para que la Gestapo encerrara a prisioneros preventivos. Entre todos los que fueron encerrados allí en diferentes épocas, destacó el prisionero Georg Elser, quien es mundialmente conocido por el intento de asesinato contra Hitler, perpetrado con una bomba en una cervecería de Múnich en noviembre del año 1939.

“Qué distinto hubiera sido el mundo de haberlo conseguido…”, pensó Saoirse, pronunciando en sus pensamientos uno de los “y si…” más frecuentes en la mente de los seres humanos que conocían la historia.

Entre las paredes de aquellas instalaciones, y ocultados por el muro, se empleaban diferentes tipos de torturas. La más común era el aislamiento del resto de prisioneros, durante meses o incluso años, mermando así la confianza que pudiese surgir entre ellos. Pero también predominaba el castigo físico, con palizas que sufrían durante horas, colgados de los pilares de madera con las manos atadas a la espalda. El potro que pudieron conocer en el primer museo en el que se adentraron también era muy utilizado para estos castigos. Azotando hasta veinticinco veces en las posaderas a los detenidos, que después de soportar el dolor, tenían que hacer frente a las heridas provocadas sin medicamentos para su cura.

Otra de las formas de humillación era el arresto en la oscuridad. Cuando después de meses salían de sus celdas para volver a los barracones, sus retinas ardían entre lágrimas al no poder soportar la fuerza de la luz solar. Algo que se puede llegar a imaginar cualquier persona que pasee por el interior de la cárcel y divise las celdas sin ventanas y la poca luz que consigue entrar en aquellas estancias, cuando todas las puertas están cerradas.

Saoirse se paró delante de una de las celdas y se agarró a dos de los barrotes de la puerta. Bajo sus manos, un hormigueo eléctrico le cosquilleó en la piel. Suspiró e imaginó. Tras una pequeña punzada en las sienes, su mente se vio sacudida por nuevas imágenes; algo a lo que ya había comenzado a acostumbrarse. Ya no sentía miedo, ni rechazo, sino todo lo contrario. Sabía que las voces susurrantes le estaban regalando información tras su imaginación. Una información que solo ella y las personas altamente perceptivas podrían descubrir.

Un preso apareció frente a ella. Le vio como si estuviese viviendo algo real, como si pudiera introducir sus brazos entre los barrotes y tender las manos para que se acercase, para tocarle. Estaba encogido en posición fetal, tumbado de lado sobre el saco de heno que había sobre la base de madera de una pequeña cama. Totalmente a oscuras, privado no solo de libertad sino también de la luz del sol, de la claridad. Adormecido entre su propio olor a sudor, a orín y heces.

—Si las paredes hablasen… —murmuró entre el silencio.

Divagó sobre la crueldad del ser humano, sobre los cuerpos moribundos que allí fueron aún más humillados y torturados. Reflexionó sobre la libertad, sobre la verdadera realidad de los acontecimientos, sobre el significado que, ahora más que nunca, cobraba su propio nombre.

Pensando en los sentimientos que aquella visión había provocado en ella estaba, cuando una caricia de Alessandro la devolvió a la realidad. Dejó de tener un pie en el Sachsenhausen de antaño para volver de nuevo al presente, al año 2013. Menos mal que lo tenía a su lado para atraerla a la realidad, porque si no estaba segura de que acabaría perdiéndose del todo en la antigüedad.

El joven la miró profundamente a los ojos, intentando una vez más descifrar sus pensamientos a través de sus pupilas. Sabía que algo estaba pasando por su cabeza al observar aquella destartalada celda en la que solo había una cama de madera y un saco como colchón. Como persona creativa, Alessandro intuía que su cerebro estaba imaginando, dando vueltas y más vueltas, pero tenía miedo de pronunciarse sobre ello.

—Seguro que su mente imagina un preso encerrado —se dijo para sí mismo.

Ella pensaba que Alessandro no podría llegar a percibir nunca, mientras ella no se lo dijese, la forma que los presos del campo de concentración habían elegido para contactar con ella. A base de imágenes, caricias y susurros entrecortados. Aunque si se lo hubiese confesado se hubiera podido sentir más liberada, porque aquel joven apuesto podía comprenderla mejor que nadie, ya que esas voces susurrantes llevaban muchos minutos comunicándose con él. Quizá no con la misma intensidad y viveza con la que se comunicaban con ella, porque él era un poco más racional, pero sí habían logrado penetrar en su mente, centelleando sus retinas con distintas imágenes que muy pronto cobrarían vida en el papel.

Seguida por el chico, Saoirse avanzó en sus pasos, fotografiando las distintas celdas. Capturando con el visor de su cámara las rosas marchitas que algunas personas habían colocado en la entrada de las celdas, entre los barrotes, como ofrenda a los prisioneros que habían sido encerrados allí. Su color marrón ennegrecido, sus pétalos secos y sin vida, mostraban el indestructible acontecer del tiempo.

Cuando llegaron a la última celda de la cárcel, antes de la puerta de salida, su estómago dio un vuelco y rugió, pero no de hambre sino de temor. Al entrar y ver la documentación real de algunos de los presos que habían pasado por aquella cárcel, se estremeció. Si no existiese información todo hubiera parecido un sueño, tal vez un mero producto de su despierta imaginación. Las imágenes de una película de ficción con pinceladas de terror, que se iban sucediendo a cámara lenta, una detrás de otra. Sin embargo, la documentación existente era una bofetada en la cara que terminó por despertar a los allí congregados de la realidad en la que creían vivir. Aquella documentación mostraba que el mundo no era, nunca fue y nunca sería de color de rosa. Que entre los acontecimientos históricos había muchas cosas que, las personas que habitaban el planeta Tierra, desconocían o no querían recordar. Y ya sabemos todos lo que sucede cuando se olvida lo acontecido…

“Por desgracia lo sabemos muy bien…”

8

Siguieron pronunciando pasos enlentecidos, todos juntos, en armónico silencio.

Tras salir de la cárcel, caminaron un rato al lado de la valla electrificada con rumbo a la puerta de hierro de color negro. Mientras, Marta aprovechó para contarles las últimas anécdotas, demasiado crueles, sobre la vida en el campo, para así hacerles partícipes de todo lo que ella había ido descubriendo al visitar tantas veces aquellas instalaciones.

Con las anécdotas se daba por finalizada la visita relámpago al campo de concentración.

Como despedida, los ojos de Saoirse se imaginaron un crudo invierno en Sachsenhausen. Los prisioneros formando en el patio bajo las órdenes de los soldados de las SS, mientras tenía lugar el conteo de presos. Muertos de frío, con un fino pijama como único refugio ante las glaciares temperaturas y la muerte que les acechaba soplándoles en la nuca, a cada segundo, mermando sus fuerzas. Sus respiraciones, caminando con dificultad, susurrando vaho entre el aire espeso de la niebla. La nieve blanca manchada de tierra, sepultando las huellas de sus pies. Esa nieve blanca que muchos de ellos quitaban entre grandes esfuerzos con una pequeña pala.

Como despedida, intentó ponerse por última vez en la piel de las personas cuyas vidas fueron sepultadas entre aquellas paredes de hormigón.

Todos salieron de allí sabiendo muchas cosas que desconocían, viendo su propia vida y su realidad bajo un nuevo prisma. Sin embargo, Saoirse no dejaba de pensar y de darle vueltas a todo lo descubierto. No conseguía silenciar su cerebro y no pudo evitar reflexionar sobre el último dato narrado por Marta.

Su guía les explicó cómo algunos prisioneros decidían quitarse la vida intentando cruzar la zona de seguridad, para que los soldados de las SS les disparasen, asesinándolos por un intento de fuga, o para matarse ellos mismos al lanzarse contra la valla electrificada que rodeaba el muro, no solo en la parte más alta, sino también en su parte más baja.

Al principio de estos sucesos, muchos consiguieron elegir su propia muerte sabiendo que nunca saldrían de allí de otra forma, pero con el paso del tiempo los soldados se adelantaban a sus intenciones, y para humillarlos todavía más, o les disparaban a las piernas para no matarlos y encerrarles en la cárcel agonizantes, o bajaban la tensión de la valla para que la descarga producida por la alambrada no resultase mortal.

—¡No tuvieron derecho a elegir ni su propia muerte! —susurró Saoirse entre la tela de su palestino, mientras su rostro se alzaba hacía el cielo.

Con los ojos encharcados en lágrimas, la joven miró a la cúpula celeste en busca de libertad, mientras su pañuelo ondeaba en el viento, intentando escaparse. Alessandro, siempre pendiente de todos sus movimientos, se lo colocó bien alrededor del cuello. Por unos leves segundos, ambos dejaron de pensar y se abstrajeron en sus miradas centelleantes, las cuales dieron paso a unas nuevas mariposas danzantes en su interior.

Tras ese contacto, ella sintió dentro de su corazón que debía no solo reflexionar mucho sobre aquella visita, sino que además debía escribir sobre lo que aquellas voces le habían transmitido y susurrado. Escribir sobre lo allí aprendido, también de la voz de Marta. Sobre lo que había sentido al caminar sobre la grava y la tierra, perdida en otros mundos de imágenes y sensaciones, perdida en otra época. Debía derramar su sangre en palabras, como hacía siempre en su blog de relatos. Saoirse sabía que le resultaría imposible regresar a casa y no escribir. Regresar y olvidarse de todo, como si allí no hubiera acontecido nada.

Recordó entonces la canción Bleeding out[10] de Imagine Dragons, y se prometió a sí misma que sería su banda sonora para coger fuerzas. Gota a gota, sentimiento a sentimiento, escribiría y derramaría sus letras para hablar de ese día.

Suspiró y, antes de dejar atrás del todo la puerta negra, echó un último vistazo.

A través de la ropa, acarició el tatuaje de su pecho y, pensando en sus tres ángeles y en aquellas partículas de energía que revoloteaban a su alrededor, hizo una promesa.

Y dejadme deciros que nuestra pequeña tarde o temprano siempre acaba cumpliendo lo que promete.

Asió la Olympus que colgaba de su cuello y, colocando el objetivo entre los barrotes de aquella puerta tan importante, capturó toda la extensión del campo por última vez. No solo para inmortalizar de esa manera la despedida, si no para tener un recordatorio real de su promesa.

Siguió avanzando sin volver a mirar hacia atrás. Andando junto a sus compañeros de camino hacia la tienda y al autocar, en silencio. Sus pasos eran aún más lentos que cuando comenzó la visita. Sus botas rosas trastabillaban en su avanzar porque sus pies se sentían muy cansados. Se sentía derrotada. Demasiadas emociones intensas vividas en muy poco tiempo. Su corazón no cesaba de chirriar en estridentes latidos. Su alma asfixiada por una bruma de ruinas, muerte y desolación; era incapaz de respirar con normalidad.

De vuelta al autobús, su mirada se entristeció aún más al divisar de nuevo las imágenes que colgaban del muro de la entrada. Las marchas de la muerte, las imágenes de los pocos que consiguieron ser liberados, de los muertos que no habían sobrevivido. Hombres y mujeres reales cuya voz clamaba por ser escuchada.

Recordó las últimas palabras de Marta, cómo los aliados, al sobrevolar la zona, veían las cenizas grasientas salir de la chimenea, y hasta que no consiguieron ganar la guerra, no entraron para liberar el campo.

—¿Cuántas vidas se hubieran salvado? —se dijo—. ¿Cuántos de los moribundos entre la niebla y el frío, derrotados sobre la hierba y el barro, hubieran podido sobrevivir?

Lloró lágrimas silenciosas e invisibles, de esas que se esconden en el alma, y que ella conocía tan bien porque las aprendió a llorar tras mi muerte.

Suspiró una y otra vez en un intento de coger fuerzas, de silenciar su mente, de acallar la historia acontecida por unos instantes. Sin embargo, no lo consiguió hasta que Alessandro la abrazó por la cintura mientras se miraban, como ya había hecho en la Zona Z. Al verse reflejada en sus ojos, al perderse en la intensidad azul del color del mar en calma que desprendían los iris de aquel hermoso hombre, encontró un poco de serenidad.

A pesar de su mirada triste, Alessandro pudo reconocer en los suyos la luz de la esperanza. La esperanza de un mundo mejor. Sin saberlo, Saoirse ya tenía a su lado a otra persona que confiaba en ella y en su don artístico más de lo que ella misma lo hacía.

Seguro que si se lo hubiese dicho en aquel momento, ella se hubiese sentido un poco mejor, y se hubiera dado cuenta de que debía resurgir de su tristeza para luchar con fuerza por las palabras que gritaban descontroladas en el interior de su alma. Pero el chico calló. No pronunció ni una sola palabra.

Los pasos marcados por todos los asistentes a la excursión, caminando de forma acompasada, le hicieron pensar en otra canción. Una nueva banda sonora para aquel momento latió dentro de su corazón. Así era ella, palabras y música. Poniendo siempre un poco de poesía y bandas sonoras a los momentos y pensamientos importantes.

Saoirse recordó los primeros acordes de la canción Under Black Flags We March[11], de la banda de death metal melódico Arch Enemy. Otro de sus grupos favoritos.

Las notas danzaron en su mente, simbolizando las botas militares que marchan en la misma dirección, bajo una misma bandera. Sus botas rosas rechinaron entre la gravilla pisoteando la sinrazón, la xenofobia y el racismo. En memoria del terror, de cualquier terror vivido. Ansiando un nuevo mundo, deseándolo con toda su alma.

Pensando en el caminar bajo una misma bandera, Saoirse suspiró manteniendo la esperanza. La bandera de la libertad, la paz y el absoluto respeto, de la fraternidad entre seres humanos, sin guerras y sin muerte.

—Quizás algún día —susurraron sus labios, tan bajito que nadie la escuchó.

En ese momento fuimos conscientes de que la bruma que adormecía su sangre desde hacía rato comenzaba a difuminarse. Nos sintió con ella, sintió nuestras fuerzas y la suya propia. Su alma se levantó del suelo embarrado en el que se había sumergido al conocer la verdadera realidad. Toda ella se alzó guerrera de nuevo. Nosotros lo percibimos, las voces susurrantes lo percibieron. Incluso Alessandro lo vislumbró al mirarla y ver sus ojos resplandecer con un nuevo tono de verde más intenso, con un brillo que antes no era así.

Esta es nuestra chica, unas veces se sentía arriba, otras abajo. Unas veces  se sentía valiente y otras adormecida. Pero siempre guerrera, aunque a momentos dude incluso de ella misma.

9

Sus últimos minutos en Oranienburgo transcurrieron en la tienda de la entrada al campo-museo, donde compró un libro sobre lo que había sucedido en el campo.

Se sentó en su asiento, guardó su cámara en el bolso, sacó su Moleskine de color morado, y con la pluma estilográfica de su padre comenzó a trazar pautas.

Necesitaba escribir.

Entre las hojas de cuadros de la libreta fue apuntando las ideas que habían bombardeado su mente entre sofocos. Necesitaba paliar la ansiedad que la asfixiaba, vaciando su alma. Ella sabía perfectamente que esa era la única manera de sentirse mejor. De que sus nervios desaparecieran, de que su dolor de cabeza mermara, al igual que las náuseas y el rugir de estómago.

Al escuchar distintas voces, miró hacia la puerta trasera del autobús y vio subir a Alessandro con el mismo libro que ella había comprado entre las manos. Le sonrió. Ella le contestó con una de sus mejores sonrisas. Sin embargo, al verla con la libreta y la pluma entre sus manos, el joven decidió sentarse en el asiento de detrás, para no molestarla.

Entre miradas furtivas al cristal transparente de la ventana, ambos se observaron a ratitos durante el trayecto. Cuando uno miraba, la otra no lo hacía. Y cuando era ella quien miraba, él mantenía los ojos clavados en el papel. Ambos estaban intentando apaciguar los sentimientos que desde hacía rato habían comenzado a nacer descontrolados en su interior, haciendo lo mejor que sabían hacer, desplegar su vena artística.

Los dos dejaron fluir sus pensamientos, absortos de la realidad, navegando entre imágenes y recuerdos, entre sensaciones vividas y voces susurrantes. Los dos dieron rienda suelta a su creatividad para no pensar en nada más. Ella escribía y leía, él leía y dibujaba, sin saber aún que podían llegar a formar un gran equipo, en más de un sentido.

Y nosotros, observándolos entre sonrisas, e intentando que nuestra chica escuchase nuestros latidos. Con la esperanza de que fuese consciente de todo a su alrededor. De su don, de una de las razones de su existencia, de su sensibilidad y de lo que podía llegar a crear con ella. Pero también anhelando que se diese cuenta del nuevo amanecer que estaba esperando a que despertara. Con la esperanza de que escuchara sin impedimentos, no solo el eco de las voces que había conocido, sino el susurro de los sentimientos que intentaba silenciar. Aquel sería su último día en Berlín y de sus acciones dependería su futuro más inmediato. Le gritamos y al percibir el eco de nuestros gritos, reflexionó.

Dudó entre pedirle el teléfono y esperar a que él se lo pidiese primero, sin saber que él dudaba exactamente entre las mismas opciones. Parecía como si, al subirse en aquel autocar, la magia y los sentimientos que les habían unido ahora les separasen, pero solo era el reflejo de sus incertidumbres. Sus miedos latían tenaces, y ninguno de los dos supo reaccionar a tiempo.

Es curioso como en los momentos que nos resultan dolorosos somos capaces de refugiarnos en quién nos rodea, aunque sean meros desconocidos y, por el contrario, cuando nuestros cimientos dejan de temblar y nos creemos a salvo, volvemos a alzar las murallas que nos protegen porque nos creemos casi invencibles.

“Si el destino quiere que permanezcamos unidos, lo hará de alguna forma”, pensaron los dos al unísono, mirando el reflejo del otro en la ventana, en el mismo momento en el que el autobús se detuvo.

10

El trayecto llegó a su fin. Todos se bajaron del autocar y fueron directos a la recepción de su hotel en busca de las tarjetas de acceso a su habitación.

Los dos jóvenes subieron juntos en el ascensor con otros compañeros, sin mencionar una sola palabra, buscándose con la mirada y sonriendo. No quedaron para comer, no quedaron para dar una vuelta por Berlín más tarde. Su miedo a ser traicionados de nuevo y a dar pasos en falso silenció sus bocas.

Las puertas del ascensor se abrieron en la planta 6 y, tras despedirse de todos los presentes con un “hasta luego”, Saoirse salió disparada hacia la habitación. Abrió la puerta con la tarjeta magnética, cerrándola tras de sí, recostándose sobre ella. Suspiró diez veces en un intento de relajarse y conseguir silencio en su interior.

Haciendo caso a las ansias de escribir que llevaban electrificando y acalorando su cuerpo desde hacía bastante rato, decidió ponerse manos a la obra. Abrió su bolso, sacó su libreta morada y la pluma de su padre armada con cartuchos de tinta roja, y los lanzó sobre el nórdico que cubría la cama. Corrió las cortinas en busca de privacidad y encendió la luz de la mesita.

Se quitó con rapidez las Dr. Martens y las dejó desperdigadas sobre la alfombra. Su sudadera de Trivium, sus vaqueros negros rotos y la camiseta  de manga corta del mismo color, estampada con el logo de Arch Enemy, en cuya espalda rezaban las palabras “Pure fucking metal[12]”, sepultaron parte de aquellas botas color rosa, formando un pequeño montoncito de desorden. Respiró hondo, sintiéndose un poco más liberada.

Saltó sobre la cama, vestida únicamente con su conjunto Frivoliteese, de la colección Von Follies de Dita Von Teese, y un par de calcetines de rayas blancas y negras que le llegaban hasta debajo de las rodillas. Ya no había barreras asfixiantes. Solo era ella, desnuda frente a sus propios sentimientos, frente a su libreta morada, para poner en orden su interior.

A cada “tic-tac” del reloj, nuevas letras nacieron. A cada latido de su corazón, fue pincelando entre sus hojas un montón de palabras sobre su visita al campo de Concentración de Sachsenhausen. Lo que haría con ello no lo sabía. Lo único que sí sabía es que necesitaba escribirlo para que su corazón no terminase por explosionar. Necesitaba vaciar su alma. Dar vida a aquellas voces con sus letras.

Antes de hacer un breve resumen de todas las sensaciones que la abrazaron durante los cuarenta minutos de visita al campo, escribió una introducción en forma de relato poético titulado Ruinas.

Ruinas

De las ruinas del terror han de resurgir los cimientos de un nuevo mundo. Un nuevo amanecer ha de emprender su ascensión hacia el cielo para colorearlo con rayos resplandecientes, repletos de luz y descubrimiento. Sin sombras, sin niebla, sin frío paralizante de corazones y huesos.

De las ruinas nacerán las historias silenciadas que intentan murmurar palabras impregnadas de sudor, sangre y lágrimas. Silencios que hablan más de lo que se callan.

De las ruinas de gotas de lluvia derramadas que todavía parpadean en los charcos, ascendieron partículas centelleantes impregnadas de la energía del pasado que permanece presente en el corazón. Me susurraron.

A cada suspiro pronunciado, los latidos de mi alma despertaron con nuevas tormentas desconocidas. Cielos umbríos de nubes negras y cenizas grises grasientas que descendieron regando la tierra. Las viejas heridas se abrieron ante mí para no ser olvidadas. Mi mente racional intentó borrarlas, pero incesantes cosquilleos hormiguearon en mi sangre. Sangre que se derramará vestida de palabras. Y las palabras recordarán lo que otros quisieron que se olvidara. Solo así la piel renacerá libre de magulladuras y ataduras de viejas alambradas.

Las gargantas de los verdaderos seres humanos se desgarrarán, sin llorar, pronunciando nuevos pasos. Al menos en ello libero mi esperanza.

Y entre el oxígeno del aire navegarán las almas de aquellos que vieron su vida truncada. Y sus sueños, sus futuros y su libertad danzarán en busca de la luz. Entre el aire navegarán las almas asesinadas en busca de corazones, que como el mío, quieran latir por ellos aunque sea solo por un instante.

Ellos solo buscan poder existir. Poder permanecer. Regresar a la memoria pedacitos de sus vidas, para que los seres humanos crezcan y aprendan. Para que los pueblos no olviden lo acontecido. Para que los pueblos no repitan los viejos errores que masacraron la historia. Pedacitos de algo que muchos han olvidado y que otros no quieren recordar.

Almas asesinadas que, entre las ruinas del pasado, buscan un hueco de futuro para poder renacer.

Silencios. Llantos pronunciados. Sangre evaporada entre las grietas del asfalto gris de antaño, que están regando la nueva savia que permanece adormecida pero latente bajo el negro alquitrán.

Pero un día no muy lejano, de entre esas grietas, resurgirán flores de tallos firmes que germinarán en busca del sol, alzando sus brazos para abrazar la libertad, la igualdad y la fraternidad entre los seres humanos.

Siempre habrá latidos de corazones que se acelerarán al escuchar los susurros desgarradores de esas partículas de energía que ansían no ser tan invisibles. Porque aunque muchos ojos aun permanezcan ciegos, siempre existirán corazones limpios y sensibles que intentarán, hasta su último suspiro, regar el mundo con la luz de la sabiduría.

Solo la cultura da libertad. Solo el conocimiento hace grande a los pueblos.

Ruinas de vidas masacradas. Ruinas de muros y piedras erosionadas, de pétalos de rosas caducas que aún siguen manteniendo su propio perfume. Magia triste que desprenden las partículas de almas que, en silencio, aún hoy nos hablan, con un rayo de esperanza. Magia triste, pero magia.

Ruinas.

Ruinas que vestirán sentimientos descontrolados y hormigueos danzantes en la sangre. Ruinas que formarán latidos nuevos que necesitarán deshacerse en palabras. Palabras que ansiarán desangrarse, viajando desde el corazón hasta caer derramadas sobre la silueta de un blanco papel.

Ruinas que resurgirán y se elevarán en busca del cielo, siendo los cimientos de un nuevo comienzo.

Porque de las ruinas del terror han de resurgir los cimientos de un nuevo mundo. Un nuevo amanecer ha de emprender su ascensión hacia el cielo para colorearlo con rayos resplandecientes repletos de luz y descubrimiento. Sin sombras, sin niebla, sin frío paralizante de corazones y huesos.

Tras este relato, escribió un esquema sobre las diferentes partes del campo que había conocido, los descubrimientos más importantes, los testimonios más relevantes, y lo dividió en diferentes capítulos, titulados según los minutos acontecidos de la visita.

Al terminar su esquema, se vistió y bajó al restaurante a comer a la hora acordada por el guía del grupo.

Media hora después ya estaba de vuelta en la habitación.

Abrió su libreta, hizo una fotografía del relato que había escrito y se lo mandó a su amiga Maite por Whastapp, acompañada de unas palabras:

Hola amiga! Espero que por Valencia todo vaya bien. Te mando el comienzo de una idea que nació durante la visita al campo. Ahora necesito documentarme para profundizar en la historiay escribir. P.D: Te quiero.

Al poco tiempo, su Iphone vibró con la llegada de un nuevo mensaje. Su amiga le ponía un emoticono con carita sonriente y un corazón, seguidos de las palabras:

Me alegro un montón por ti, amiga. Seguro que las palabras fluirán. Tú puedes. Mientras tanto disfruta de la última jornada de viaje. Por aquí todo ok! Quizá yo te pueda ayudar con esa documentación, tengo algo para ti. Besos. Yo también te quiero.

Sonriente, dejó el móvil sobre la mesita. Se desnudó de nuevo y se tumbó sobre la cama para leer el libro que había comprado en la tienda del campo de concentración.

Acarició la cubierta pronunciando en alto el título: El Campo de Concentración de Sachsenhausen. 1936-1945. Acontecimientos y evolución. Günter Morsch & Astrid Ley (ed). Y se sumergió en la nueva lectura.

Algunos datos ya los conocía por Marta, otros sin embargo los estaba descubriendo de nuevas, y fue inevitable que su piel se erizará al suceder de un montón de escalofríos. Cuando creía que ya conocía todos los sucesos trágicos, nuevos descubrimientos la hacían temblar de miedo.

Medicina y crimen fue el titular que leyeron sus ojos casi al final del libro, y algo en su interior se estremeció y crujió sin compasión, para después sentir su rostro desencajarse a medida que leía nuevas letras. Al finalizar el libro, cerró sus tapas con una afirmación parpadeando luminosamente tras sus retinas. Por cosas como esas, ahora más que nunca, debía escribir. Nada le impediría hablar de lo conocido durante la visita.

Si las humillaciones que Marta les había contado ya le parecían espantosas, lo que se hacía con los prisioneros en la enfermería del campo le pareció algo horroroso. Hacía minutos que su mente había dejado de buscar una razón, porque sencillamente no la encontraría nunca. La crueldad del ser humano se hizo todavía más patente en su cerebro, dañándola profundamente.

Asesinatos de aquellos prisioneros que ya no estarían en condiciones de trabajar, esterilizaciones forzadas motivadas por la política racial del régimen, castraciones de prisioneros catalogados como homosexuales, experimentos de Hepatitis con humanos.

Aquellos datos le terminaron de romper el corazón.

Su mente no lograba reaccionar. Se sintió enteramente devastada. Aquella lectura que había utilizado para documentarse, y así poder escribir sobre la visita a su vuelta a España, le sacudió con nuevas bofetadas, robándole las fuerzas.

Después de varios minutos en estado shock, respiró hondo para levantarse del pozo negro en el que se había sumergido tras aquellos descubrimientos.

Decidió que necesitaba salir.

Precisaba cambiar de aires, ver gente, tomarse un café del Starbucks con una cookie gigante o unas cuantas muffin[13]. Necesitaba una inyección de azúcar y de ánimos. Aunque se lo pensó mejor y pronunció dubitativa:

—Quizá un par de Franziskaner[14] bien fresquitas me ayuden a adormecer mis pensamientos.

Lo que tenía claro era que necesitaba salir de aquellas cuatro paredes y airearse. Abrió su maleta, guardó el libro y escogió ropa nueva para salir a dar una vuelta por Alexander Platz.

Después de una ducha de agua bien caliente, se sintió mucho mejor. Sus músculos estaban relajados, y su cabeza y sus labios no habían cesado de tararear London Calling [15]de The Clash, versionada por Corey Taylor. Era la melodía que llevaba como tono en el móvil para los mensajes, y había sonado cuando su amiga Maite le había contestado al enviado.

La cantó una y otra vez desde que se metió en la ducha hasta que salió, como si fuese un mantra, con la intención de que ningún otro pensamiento bombardease su cabeza. La música calma a las fieras y adormece las tristezas. Era algo que ella siempre había tenido presente. Si no hubiera sido por sus grupos y cantantes favoritos, haría tiempo que se hubiera vuelto loca del todo.

Se secó rápidamente. Cantando y mirándose al espejo, se puso su sexy conjunto color coral Sophia, de la misma colección que su anterior ropa interior. Solo tenía tres conjuntos diseñados por la bailarina de neo-burlesque Dita Von Teese, pero cada vez que se los ponía conseguían que, por un momento, todos sus complejos se esfumasen. Cuando se veía reflejada en el espejo vestida con ellos, se sentía distinta. Poderosa y sexy. Aquella tela transparente de color coral, con lunares de terciopelo y encaje en el escote, resaltaba su piel nívea y contrastaba a la perfección con el verde de sus ojos y las puntas de su blanco cabello. Se sentía bonita, algo que no ocurría muy a menudo, aunque la gente que la conocía opinase todo lo contrario.

Se colocó unos calcetines oscuros con calaveras rojas, unos vaqueros de pitillo negros y una camiseta blanca de escote en pico, adornada con una guitarra azul, que había comprado en el Hard Rock Café de Berlín unos días antes. Abrió las cortinas, y como el cielo había firmado una tregua y estaba despejado, en vez de sus botas, se puso sus Converse color turquesa. Cogió su cazadora vaquera entallada, adornada con tachuelas, y el bolso de Jack Skellington [16]y se dispuso a salir.

Antes de llegar a la puerta, tropezó con unos papeles doblados cerca de su ésta.

—¿Qué será…? —murmuraron sus labios pintados de un intenso rojo pasión.

11

Estaba tan ensimismada sintiéndose sexy y bailoteando mientras cantaba a grititos London Calling, que ni siquiera se había percatado de que alguien había introducido aquellos papeles bajo la rendija de su puerta.

Intrigada, se agachó y desdobló los folios. Eran tres. Lo que vio en ellos la dejó totalmente asombrada y maravillada.

—¡Alessandro! —susurraron sus labios, mientras un montón de mariposas se instalaban en su estómago para revolotear con intensidad sin pedirle permiso y provocarle una risita tonta.

Se preguntó cómo el chico habría conseguido su número de habitación, pero enseguida recordó que lo había pronunciado al pedir la contraseña del Wifi, delante de él, noches atrás.

Una chica idéntica a ella estaba impresa en el papel. Cincelada con trazos negros, pincelados con tinta de lo que parecía un bolígrafo Pilot y bolígrafos de gel a color. Las imágenes pugnaban por desprenderse del papel y cobrar vida. Sus manos temblaron y su corazón comenzó a latir totalmente desbocado. No daba crédito a lo que veían sus ojos.

En uno de los folios, había dibujadas pequeñas viñetas con ella como protagonista.

En uno de los recuadros aparecía su silueta sacando fotografías de las instalaciones del campo, tras el objetivo de una Olympus blanca detallada al máximo. En otra estaba ella de espaldas, agarrándose a los barrotes de una celda, y de su boca se desprendía la palabra: Libertad. En otra, la última, y la que más le gustaba: su intensa mirada de color verde, su rostro cincelado a la perfección con piercings incluidos, su pelo blanco con pinceladas turquesa, cobraban vida sobre un fragmento del muro de Berlín. De sus ojos se desprendían lágrimas que formaban la palabra: HOPE. Esperanza en inglés. Aquella última viñeta le hizo sonreír como una niña pequeña.

Cuando creyó que no habría dibujo mejor que aquel, pasó a un nuevo folio y se volvió a sorprender.

En otro de los papeles, ella volvía a ser la protagonista. Esta vez su silueta se encontraba tras las rejas de la puerta de entrada. Su pelo, sus ojos, su rostro y el contorno de su cuerpo bien perfilado, ganaban intensidad frente a la puerta. Cada detalle estaba retocado con detenimiento. Incluso los descosidos de sus pantalones vaqueros, el color de sus botas, sus cordones de calaveras a medio atar y su lengüeta colgando hacia abajo. El color verde de sus ojos era lo que más destaca en todo el dibujo.

Parecía que el chico se había fijado en ella más de lo que Saoirse había pensado, y darse cuenta de ello le hizo suspirar, reprochándose a sí misma el haberse comportado como una idiota.

Saoirse respiró profundamente. Se sentó sobre la cama y acercó los dibujos a su pecho antes de pasar al último folio blanco.

Le bastó una mirada rápida para elegirlo como su preferido.

Aparecía ella de frente mirando al cielo, mientras un par de cuervos revoloteaban en lo alto por encima de su cabeza.

Ella miraba hacia arriba con sus brazos abiertos en cruz y su sudadera de Trivium remangada hasta los codos. En sus muñecas se hallaban enroscados, en varias vueltas, fragmentos de alambre de espino parecido al de la valla electrificada que rodeaba el muro del campo. La imagen estaba emplazada cercana a ésta. El alambre de espino arañaba su piel, haciéndole desangrarse en pequeñas gotitas carmesí que resaltaban sobre todo lo demás. Un palestino blanco y negro, como el que ella llevaba por la mañana, rodeaba su boca hasta la altura de la nariz. Un montón de lágrimas se deslizaban desde sus ojos, dejando una huella impresa en su rostro. Las lágrimas y las pequeñas gotas de sangre que se desparramaban desde sus muñecas, caían al suelo deslizándose, regando el hormigón de las aceras del campo. Y gracias a ellas, nacían los tallos de lo que parecían flores. Como si su sangre y sus lágrimas germinarán nueva savia. A su alrededor, pequeñas partículas de energía, con forma de estrellitas y copos de nieve, se alzaban desde el suelo hasta el cielo.

Aquel dibujo le robó el alma completamente. De sus ojos comenzaron a deslizarse tibias lágrimas que endulzaron su boca. Su corazón dio un brinco demasiado fuerte que le hizo despertar de su letargo. Se sentía comprendida. Solo sus amistades más íntimas, como Maite, lograban que se sintiese así, y Alessandro lo había conseguido en tan solo un día. Había conseguido leer en sus ojos, detallar al máximo sus sentimientos sin que ella los hubiese expresado en voz alta. La crítica velada de su pañuelo palestino señalando que a ese pueblo también se le silenciaba, como el sentir de su sangre la ayudaba siempre a inspirarse para escribir, las partículas de energía que había sentido desde que puso un pie en las instalaciones y apagó el interruptor de su vena racional. Alessandro había sido capaz de percibirlo todo, y aquello dejó su corazón totalmente a la intemperie.

Era como si el joven hubiera estado navegando dentro de su cabeza durante toda la visita, como si hubiera sido realmente consciente de lo que ella había sentido al percibir los susurros de los prisioneros muertos en el campo.

Giró los folios y, tras su preferido, se encontró una pequeña nota escrita con una estilizada grafía. En ella decía:

Mientras existan personas como tú, con tu sensibilidad, tu transparencia y tu dulzura, el mundo tendrá una oportunidad de ser mejor.

Escribe y muestra la luz. Difumina las sombras del desconocimiento y que la libertad vuele sin alambradas. Que el verde de tus ojos no pierda nunca la esperanza.

Con mucho cariño, Alessandro.

Saoirse se deshizo en sonrisas tontas. Una tras otra. Todas ellas espontáneas y resplandecientes. Alessandro creía en ella sin haber leído una sola línea de las que escribía. Eso decía mucho de él y a ella no le pasó desapercibido.

Unas ganas locas de volver a verlo se apoderaron de cada centímetro de su piel.

—¡Tenía que haberle propuesto quedar! —pronunció con lástima al cerciorarse de que posiblemente no lo volvería a ver.

Miró otra vez los dibujos, les sacó una fotografía a todos juntos y se la mandó a su amiga en un mensaje.

¿A qué son preciosos, amiga? Pues si vieras al bombón de ojos azules que los ha dibujado, ahora mismo me estarías dando mil collejas seguidas por no pedirle su número de teléfono. Me voy a dar una vuelta por Alexander Platz. Cruza los dedos para que los hilos invisibles en los que creemos, nos crucen. Te quiero. P.D: Ojos azules, librería París…

Guardó los dibujos y el móvil en el bolso, cogió la chaqueta y salió del Holiday Inn C.E., para coger el tranvía rumbo a Alexander. Había mucha animación en la plaza los días anteriores y ella quería volver en su última tarde. Entre los centros comerciales de alrededor, las cafeterías y los puestos de comida, ropa y teatro que adornaban la plaza esos días, con todo aquel bullicio de familias con niños, estaría más que entretenida.

Cuando se disponía a salir por la puerta del hotel, le llegó la respuesta de su amiga:

¡Uauuu! Qué preciosidad, amiga. Son unos dibujos fantásticos. En tu proyecto literario quedarían fenomenal. Este chico y tú podríais hacer grandes cosas juntos. Se me está ocurriendo ahora mismo más de una, y no tiene nada que ver con lo artístico. Cuando los hilos invisibles del destino danzan…ya sabes! Rezando y cruzando los dedos. Se te extraña. TQ. Besos. P.D: No me digas que ese ojazos azules de la librería París es el dueño de los dibujos…¡ay, madre!

Saoirse sonrío e implorando a los hilos invisibles del destino, cruzó apresurada para llegar al tranvía que acababa de parar frente a la estación del hotel.

Cuando entró en el primer vagón, todo su cuerpo tembló de calor.

12

Entró en el tranvía M12 y se encontró de frente con Alessandro.

Sus miradas se cruzaron expectantes, parpadeando, intensas. No pudo ocultar su nerviosismo y todo su cuerpo se acaloró, reflejándose ese ardor en sus mejillas. El chico se dio cuenta y sintió como su corazón se saltaba un latido.

“Parezco un adolescente enamorado, a mis treinta”, pensó.

Luciendo la mejor de sus sonrisas, le hizo un gesto para que se sentara a su lado. Cuando la tuvo a escasos centímetros de él, sus mejillas ardieron acompañando a las de la chica, y Saoirse se sintió más tranquila al percatarse de que a él le sucedía lo mismo. No estaba preparada para otro error. Ninguno lo estaba.

Los hilos invisibles del destino habían decidido cruzarlos de nuevo y ninguno de los dos estaba dispuesto a dejar pasar la oportunidad. Ella iba a pedirle su número de teléfono, cuando el chico pronunció cerca de su rostro:

—¡Esta vez no te me escapas sin que me des antes tu número de teléfono!

La chica tragó saliva, intentando encontrar la voz que se había perdido en su garganta desde que lo vio sentado en el vagón. Sacó su móvil del bolso y se lo dio para que tecleara su número y lo guardará.

Tras grabarlo en la agenda y hacerse una llamada perdida, se lo devolvió. Ella lo cogió y se acercó a él sincerándose:

—Unos dibujos mágicos, me han encantado. Muchísimas gracias. Eres un verdadero artista.

El corazón del chico tembló al escuchar aquellas palabras nerviosas. Después de dejarlos tras la rendija de su puerta, le habían asaltado las dudas, pensando en sí sería acertado o no, si le gustarían o no, o si por el contrario pensaría que era un loco obsesionado con ella.

Saber que le habían robado el corazón, le hizo sentirse la persona más especial del mundo. Aunque ella no se lo hubiese dicho con esas palabras, él lo percibió tras su mirada.

—No he leído nada tuyo, pero estoy seguro de que juntos podríamos hacer grandes cosas, ¿no crees? —pronunciaron los labios del hombre.

Saoirse sonrió con sus mejillas más encendidas que nunca al recordar las palabras de su amiga Maite.

“Muchas cosas…”, pensó ella.

—¡Habrá que ver si estoy a la atura de tus ilustraciones! ¡Por mí…, trato hecho! —le contestó extendiendo la mano.

—¡Lo estarás! ¡Trato hecho! —dijo eufórico el joven, guiñándole un ojo.

Estrechó su mano derecha con la suya y terminó de firmar el contrato con un beso rápido en la mejilla. La chica sorprendida con el gesto, tragó saliva de nuevo y, acalorada, bajó la mirada hasta al suelo, recolocándose en su asiento.

Alessandro, dudoso de haberse precipitado, se separó un poco de ella, dejándole espacio. Se colocó en su asiento mirando al frente e intentando serenarse. Ella lo miró y le sonrió, despejando sus dudas. Él aprovechó el momento para posar su brazo derecho sobre el respaldo del asiento de Saoirse. Ella sonrío y acercándose más a él, se escurrió en el asiento, hasta reposar su cabeza sobre el brazo del chico.

Ambos perdieron su mirada por los edificios que se desdibujaban tras el cristal del tranvía, mientras a ratitos se observaban de soslayo. De nada servía ya ocultar los sentimientos. Eran adultos y estaban dispuestos a dejarse llevar durante su última noche en Berlín. No podían negar la conexión que había surgido entre ellos. Solo el tiempo diría que sucedería tras un nuevo amanecer, y la animada Alexander Platz les estaba esperando ansiosa.

Pensando justamente en ese nuevo amanecer, los dos jóvenes se cercioraron de que cuando el terror y el horror de algunos acontecimientos pasados provocan temblores en la realidad, solo el amor, la pasión y la esperanza de un nuevo día, de que las cosas cambiarán a mejor, nos ayudan realmente a soportar las tragedias y enfrentarnos a ellas. Solo el amor, la amistad y la esperanza nos dan las fuerzas que necesitamos para querer luchar.

Epilogo

—¿Será posible un nuevo amanecer?

AGRADECIMIENTOS

A Manuel, mi fabricador de sonrisas personal, por darme un motivo más para levantarme cada mañana. Por acompañarme en la vida y pelear junto a mí por todos y cada uno de mis sueños.

A mi familia, en especial a mi tata María Josefa, y a mis ángeles por hacer de mí la persona que soy.

A Ana Nieto y Maite Belda (que tiene su propio personaje en esta historia), por leerse el primer borrador y no desfallecer en el intento. Por estar siempre al otro lado, en los buenos y en los muy malos momentos. Sois irremplazables, mis chicas.

A Isabel del Río Sanz, uno de mis ángeles literarios. Porque sin ella en su labor de correctora este sueño no hubiera quedado tan bonito. Por sacarme una sonrisa cada mañana con fotos preciosas, por todo y por tanto. Eres increíble, ¡no lo olvides nunca!

A Francesc Miralles y Rocío Carmona, mis ángeles literarios barceloneses, por todos sus consejos, sus palabras y su amistad. Por creer en mí. Soy muy afortunada de que nuestros caminos se cruzaran.

A Carmen María Cañamero, porque si me he lanzado a cumplir este sueño en parte es por su culpa. Cierto consejo suyo tras la presentación de su Orquídea Blanca y recordarlo, me han ayudado siempre a ponerme las pilas y teclear hasta conseguir. Gracias por los abrazos y sueños compartidos, por las sonrisas, los cafés y las cervezas, y por las charlas junto a C y M. ¡Y lo que nos queda!

A Mara Oliver, mi bromance, mi estrella, un alma afín que es todo un ejemplo a seguir. Por ser un corazón puro y hacer de este mundo un lugar mejor y más humano. A por todos tus sueños, amore.

A Marisa Sicilia y Joan Llensa, que dejaron de ser lectores de mi blog para convertirse en personas especiales que el destino te regala para hacer de tu caminar diario algo mucho más bonito. Gracias por estar siempre ahí, por acompañarme. Todo está conectado.

A Pattrice Moreno y Viktor Valles, mis gatitos negros preferidos. Porque no importa la distancia cuando late el corazón. Por todos sus detalles, sus palabras y su amistad. Os estimo, black catz!

A Clara Peñalver, por sus consejos en Avilés, por las miradas y las sonrisas compartidas, por estar siempre ahí, por una velada inolvidable junto a personas excepcionales.

A Anika, por las charlas privadas sobre sueños y literatura, porque las paranoias creativas son locuras más fascinantes cuando se comparten. Gracias por todos los momentos que tú sabes.

A Itziar Rey, por todos sus consejos y charlas sobre creación de booktrailers, difusión y plataformas digitales. Por su amabilidad y cercanía, por estar ahí.

A todos los seguidores de mis distintos blogs, en especial a: Silvia Tarragó, Nuria Llop, Meg Ferrero, Crissi Sark, Iris Lightwood, Isabel Keats, Anna Casanovas, Anabel Botella Soler, Leara Martel y Lorena Luna, por los comentarios y todas sus palabras de ánimo, que logran que me sienta menos sola dentro de la gran pecera virtual.

Y muy en especial a todos aquellos lectores que os hayáis perdido entre estas líneas, gracias por vuestro tiempo y espero que os haya gustado la aventura de Saoirse y esas voces susurrantes.

¿Será posible un nuevo amanecer?

BIOGRAFÍA DE LA AUTORA

Mi nombre es Rebeca Bañuelos. Nací un 22 de Octubre del año 1985, al abrigo de una apacible tarde soleada en Cantabria. Ahora prefiero las nubes negras y la lluvia golpeando la ventana, quizá algún día sepas el motivo real de esta preferencia.

Escribir me ayuda a seguir respirando. Si no escribo, me marchito.

Cada letra que invento es parte indisoluble de mi alma, mis letras dicen más de mí que mi voz pronunciada alta y clara.

“Susurros en Sachsenhausen” es mi primera obra publicada. Pero también podrás encontrar mis palabras en varias antologías digitales de descarga gratuita, cuyos enlaces aparecen en mi blog personal, donde podrás leer artículos sobre desvaríos creativos que quizá te gusten y entrevistas a algunos autores.

http://rebekaoctoberwriter.blogspot.com.es/

En papel tuve la gran oportunidad de publicar un relato en: “El libro de las posibilidades” de Albert Liebermann, y pequeñas frases dentro de la saga OBLIVION de Francesc Miralles.

Si deseas saber más de “Susurros en Sachsenhausen” no dudes en visitar el blog exclusivo que he creado. Donde encontrarás contenido eliminado del primer borrador, fotografías y mucho más. Te estaré esperando.

http://susurrosensachsenhausen.blogspot.com.es/

[1] I’m never changing who I am. Fragmento de la canción It’s Time, de la banda Imagine Dragons. Su traducción al castellano puede entenderse como: Nunca cambiaré quién soy.

[2] Tour: Circuito programado por empresas de viajes (en este caso Panavision), en el que se recorren distintos lugares durante un determinado espacio temporal. Cuenta con un guía principal para todo el itinerario y guías locales para las diferentes ciudades.  

[3] Sir-sha. Pronunciación de Saoirse en gaélico.

[4] Whatsapp: Aplicación de mensajería instantánea y gratuita (el primer año), disponible en todos los teléfonos inteligentes con acceso a internet.

[5] MAUS: Relato de un superviviente. Es una novela gráfica creada por el historietista estadounidense Art Spiegelman, en la que entrevista a su padre sobre su experiencia como judío polaco y superviviente del Holocausto.

[6] Standby. Término que puede traducirse como: estar en espera.

[7] La lista de Schindler. Es una película estadounidense, dirigida por Steven Spielberg, que narra la vida de un empresario alemán que salvó la vida a aproximadamente 1000 judíos polacos. Está basada en la novela “El Arca de Schindler” escrita por el autor Thomas Keneally. La banda sonora que se menciona durante la narración fue compuesta por John Williams.

[8] La noche de los cristales rotos. Más conocida por su expresión en alemán: ‘Kristallnacht’, fue una serie de pogromos y ataques contra los ciudadanos judíos y sus propiedades, ocurridos en la Alemania Nazi durante la noche del 9 al 10 de noviembre del año 1938. Estos ataques fueron llevados a cabo por las tropas de asalto de las SA junto a la población civil, sin que las autoridades alemanas interviniesen. Explicados como respuesta espontánea de la población tras el asesinato de un secretario de la embajada alemana en París a manos de un joven judío, en realidad fueron ataques ordenados por el canciller del Reich, Adolf Hitler, y perpetrados por las SA, SS y Juventudes Hitlerianas con el apoyo de la Gestapo. Tras esta noche las propiedades de los judíos fueron saqueadas y destruidas, al menos 91 ciudadanos judíos fueron asesinados y otros 30.000 fueron detenidos y enviados a los campos de concentración: Sachsenhausen (del que se habla durante la narración), Buchenwald y Dachau.

[9] Watch the world burn, we are the arson. Traducido como: ‘Ver el mundo arder, nosotros somos el incendio’. Fragmento de ‘Watch the world burn’, quinta canción del quinto álbum de estudio de la banda estadounidense: Trivium, titulado: In Waves.

[10] Bleeding out. Traducido al castellano como: Desangrándome. Título de una canción de la banda estadounidense Imagine Dragons, presente en su álbum debut “Night Visions”, lanzado en el año 2012.

[11] Under black flags we march. Traducido como: Caminamos bajo banderas negras. Título y fragmento de la cuarta canción del álbum titulado ‘Khaos Legions’, noveno trabajo de estudio de la banda sueca de Death Metal melódico: Arch Enemy. Lanzado al mercado en mayo del año 2011.

[12] Pure fucking metal. Es una expresión utilizada por muchos artistas de metal extremo. En este caso es utilizado en el merchandise de la banda Arch Enemy, y por la propia cantante del grupo sueco, Angela Gossow, durante los conciertos, como grito de guerra a su público. Puede ser traducido al castellano como: Jodido y verdadero heavy metal.

[13] Muffin: magdalena.

[14] Franziskaner: Marca de cerveza alemana.

[15] London Calling. Traducido como: Londres Llama. Es una canción presente en el disco homónimo de la banda británica de punk rock, The Clash.

[16] Jack Skellington. Protagonista de la película “Pesadilla antes de Navidad”, inspirado en dibujos del director de cine, productor y escritor: Tim Burton.