El cuerpo mutilado de una joven aparece en Bar Harbor y las alarmas se encienden porque esta mutilación puede ser la firma de un asesino en serie. No es un crimen común y los detectives David Hensley y Sally Lonsdale intuyen que se enfrentarán a algo desconocido para ellos.

Esta sensación también la comparte el FBI, que ante la posibilidad de que se trate de un asesino en serie, destina a la ciudad al agente Hans Freeman. Él trabajará codo a codo con los detectives, haciendo uso de sus particulares métodos. Es entonces cuando un nuevo asesinato los pondrá al borde del precipicio.

Afilado es el octavo y último libro de la serie El experimentado detective David Hensley.

Raúl Garbantes

Afilado

El experimentado detective Hensley 8

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Titivillus 15.01.2023

Raúl Garbantes, 2022

Editor digital: Titivillus

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1

ERA UN MARTES DE PRIMAVERA, uno de esos días que anuncian que la llegada del verano está cada vez más cerca. Así lo sentían la veintena de jóvenes que llegaban en ese momento a la playa. Provenían del Instituto del Atlántico, que estaba justo a sus espaldas, oculto entre la maraña de árboles que antecedía a la playa. No tenían más clases ese día y, al ser tan temprano, muchos habían optado por pasar un rato al aire libre antes de marcharse a casa.

Los muchachos estaban terminando de montar la red de vóley en la parte más despejada de la playa Sand Beach. El sol de la mañana se perdía entre las nubes, lo que significaba que nadie terminaría cegado por sus rayos a la hora de rematar o de defender una jugada. Sin embargo, no habría que esperar mucho para que el sol cayera y deslumbrara por completo a uno de los equipos, momento que señalaba la hora de volver a casa.

Uno de esos chicos, llamado Brandon, dejó lo que estaba haciendo cuando vio aparecer a Cristal Hedwitt —mejor dicho, la atractiva Cristal Hedwitt— por el camino que llevaba hasta la playa.

—¿No juegas, Cristal? —preguntó Brandon mientras golpeaba la pelota con decisión en dirección al cielo. Esta se elevaba, caía y era recibida con un contundente golpe por parte del antebrazo de Brandon. Cristal pensó en un pavo real abriendo su cola.

—Me apetece algo más tranquilo hoy —dijo la joven mostrando el libro que llevaba en la mano derecha.

—¿Quieres que te acompañe? —preguntó Brandon dejando caer la pelota a la arena y mostrando una encantadora sonrisa.

Cristal se detuvo frente a él sonriendo.

—No te preocupes. No he venido sola.

Como si hubiera escuchado a su dueña, su perro, un imponente pitbull, apareció corriendo por el otro lado de la playa después de dejar su «firma» en uno de los árboles cercanos. Llevaba la lengua fuera, esparciendo su baba sobre la arena.

—¡Has traído el caballo! —bromeó Brandon, que no tuvo más remedio que aceptar su derrota.

—Más les vale no darme con la pelota —añadió Cristal—. Pásenla bien.

Después, buscando un poco más de sosiego, siguió caminando por la orilla. No era un mal día del todo. El ambiente estaba despejado y Bar Island, que se alzaba frente a ellos, podía observarse con bastante nitidez. Tan solo esas molestas nubes altas impedían que se tratara de un día magnífico.

Se detuvo a los pocos minutos, cuando consideró que aquel trozo de playa que tenía ante sus ojos era el lugar idóneo para pasar un rato leyendo. Extendió la toalla y se acomodó sobre ella mientras Rocky —su querido pitbull— perseguía en vano a las gaviotas o jugaba con las olas que rompían en la orilla.

—¡No te mojes, Rocky! —gritó al ver como el perro avanzaba cada vez más hacia el agua—. O nos caerá una buena bronca en casa —esto último lo dijo para sí misma, imaginándose qué ocurriría al llegar a casa con las patas del perro cubiertas de arena: «¡Lava a esa bestia de inmediato!», le diría su madre, o más bien, se lo gritaría.

Sin embargo, estas preocupaciones desaparecieron a medida que ella fue introduciéndose en la historia del libro. Tan solo miraba de reojo al animal, al que identificaba como un bulto oscuro yendo de un lado a otro. No había nadie más en esa parte de la playa. Los árboles a su espalda ocultaban el instituto y a sus amigos, que habrían empezado ya el partido. Podía oírlos, pero sonaban muy débiles a la distancia. El ajetreo tan solo resonaba cuando marcaban algún punto importante o alguien cometía un fallo garrafal. Pero pronto ese oasis de paz del que disfrutaba Cristal se vio truncado por Rocky, que parecía haberse cansado de perseguir pájaros y meter sus patas en las aguas frías del Atlántico.

—¿Qué te pasa, chico? —le dijo Cristal al ver como el animal se tumbaba junto a ella y comenzaba a cabecear a un lado y a otro—. ¿Cómo puedes estar aburrido con toda la playa para ti solo?

No habían pasado veinte minutos desde que llegaron y Cristal no estaba dispuesta a abandonar su lectura, por lo que buscó algo con lo que entretener a Rocky. A pocos metros encontró un palo arrastrado por la marea. Lo asió en el aire para llamar la atención del animal y, en cuanto este clavó sus ojos allí, lo lanzó con todas sus fuerzas.

—Eso es, Rocky. Ahora quédate un buen rato mordiendo el palo.

El perro salió corriendo a toda velocidad, levantando pequeñas nubes de arena con cada una de sus patas hasta que saltó y se abalanzó sobre el palo con un movimiento ágil. Lo agarró con sus dientes y enseguida regresó con su dueña.

—¡Oh!, vamos, Rocky. Déjame leer un poco —dijo Cristal, quitándole el palo de los dientes y tirándolo lo más lejos que pudo. Ni siquiera esperó para ver dónde caía. Volvió a su toalla y abrió el libro de nuevo. Pero al cabo de unos segundos, Rocky regresó con el palo y lo soltó junto a Cristal.

—Cuando quieres, eres muy listo —dijo Cristal agarrando el palo e imitando la posición de los lanzadores de disco en las olimpiadas—. Puede que esta vez tengas que ir a buscarlo a Bar Island. ¡Ve por él!

Con todas sus fuerzas, cerrando los ojos incluso para concentrarse, Cristal lanzó el palo tan alto que lo perdió de vista. Hasta Rocky, que había iniciado ya la carrera, se detuvo mirando hacia el horizonte, confuso. Lo hizo a cierta distancia, en el límite de los árboles con la playa. Satisfecha, la joven se dejó caer en la toalla y confió en poder terminar la página al menos, expectativas que vio superadas claramente. Rocky parecía haber encontrado algo que le llamaba la atención bastante más que el palo. Al poco tiempo comenzó a ladrar, aunque Cristal no le prestó mucha atención. «Se habrá partido el palo o algo así», pensó. El animal insistió con un par de ladridos más y después guardó silencio. Cristal lo observó y vio que olisqueaba en un punto en concreto, después se alejaba, rodeaba el lugar y volvía a repetir aquel despliegue de movimientos.

—Habrá encontrado un pájaro o un cangrejo —dijo divertida.

Un par de minutos después, Rocky regresó a la toalla. Cristal lo miró de reojo y lo vio acercarse con algo entre los dientes. «El maldito palo», pensó. El animal, al igual que había hecho antes, se detuvo junto a su dueña y abrió el hocico para arrojar el contenido encima de la toalla. Lo primero que pensó Cristal fue que debía haber cogido un palo más pesado, porque percibió su impacto sobre la arena.

—Eres un cabezota, Rocky —dijo sin retirar la mirada del libro mientras, con su mano derecha, palpaba la arena buscando el palo. Extendió sus dedos hasta que estos alcanzaron una superficie fría y blanda, algo que no se correspondía con un palo y que le provocó una sensación repulsiva—. ¡¿Qué es esto?!

Su primera y única reacción fue la de gritar con todas sus fuerzas. No pidió ayuda ni socorro, simplemente emitió un grito de terror. Sus amigos la escucharon y fueron corriendo en su auxilio. Cuando bordearon la orilla, la encontraron tirada a cierta distancia de su toalla; estaba histérica y apenas era capaz de pronunciar dos palabras seguidas. Rocky permanecía junto a la toalla, sentado, ajeno al pánico que se propagaba por todos los que se encontraban allí. A sus pies, de un color pálido y morado, había una mano cuya carne putrefacta dejaba entrever los huesos que le daban forma.

2

UN DESFILE de autos fue llegando a Sand Beach horas después. Había vehículos de la Policía, así como ambulancias, aunque las sirenas estaban apagadas y se percibía una calma incómoda en el ambiente. Los agentes habían cercado la zona con cintas policiales y procuraban contener a los curiosos que se acercaban al lugar, la mayoría estudiantes del Instituto del Atlántico, que estaba prácticamente al lado. El sol había perdido su fuerza y la brisa del océano trajo consigo el frío del invierno.

—Dejen paso —se escuchó gritar a un agente.

De entre la multitud surgieron un hombre y una mujer que no necesitaron mostrar su identificación para atravesar el control que los agentes habían improvisado. Eran los detectives David Hensley y Sally Lonsdale.

—Está tras esos árboles de ahí —les indicó el agente que separaba a los curiosos de la escena de la investigación.

—¿Ha llegado el capitán? —preguntó Sally.

—Hace unos minutos.

Los detectives caminaron hacia el lugar. Había una toalla extendida en mitad de la playa y un libro tirado un poco más allá. Allí vieron a un agente embutido en un traje de plástico blanco: era el ayudante del doctor Markesan, que recogía muestras de algo que había sobre la toalla. Otro joven, este solo con guantes y a un par de pasos de distancia, lo apuntaba todo en una hoja de registro. Más allá, en la linde de la arena con los árboles, estaba el capitán Scott con el doctor Markesan.

—Está aquí toda la caballería —dijo David, divertido a la par que preocupado. Sally interpretó a la perfección sus palabras.

—Parece algo grave. ¿Cuánto tiempo hace que el capitán Scott no pisa la escena de un crimen?

El detective echó la vista atrás, pero no pudo recordarlo con exactitud.

Llegaron a la altura del capitán y este los recibió con un breve gesto. Su atención la centraba el cadáver que había a sus pies y que el doctor Markesan analizaba con su acostumbrado rigor.

—Judith Hill —dijo Scott con voz queda.

—¿La joven que desapareció hace siete días? —preguntó David.

—Así es. Veintitrés años, estudiante del Instituto del Atlántico —añadió el capitán. David se percató de que, más allá de la muerte de la joven, algo atormentaba al capitán, aunque decidió ser cauto—. Puede que lleve aquí desde el primer día de su desaparición.

Sally Lonsdale, mientras tanto, se agachó y observó el cuerpo con más detenimiento. La naturaleza había cumplido su función. Alimañas, cangrejos y pájaros se repartieron el cuerpo, royéndolo por doquier, otorgándole un aspecto que iba más allá de lo desagradable. Sin embargo, algo llamó su atención.

—La mano izquierda. Eso no lo ha hecho ningún animal —señaló.

Markesan asintió en silencio.

—Por eso estamos aquí. Una joven que estaba en la playa, ahí en la toalla, vio que su perro estaba jugando con la mano de la joven. El pobre animal se la dejó sobre su misma toalla. La joven entró en pánico y sus amigos, que jugaban al voleibol al otro lado, vinieron a socorrerla. El cuerpo lo encontraron los agentes que acudieron al primer aviso —dijo el capitán.

David lo escuchó y observó el corte perfecto y limpio que había seccionado la mano de la joven. «Demasiada perfección», pensó.

—La han mutilado —dijo el doctor— y, aunque me hace falta estudiarlo más a fondo para poder confirmarlo, puede que estuviera viva cuando lo hicieron. Lo que es seguro es que utilizaron un cuchillo muy afilado, quizás pesado. Incluso el hueso fue cortado limpiamente.

El silencio se hizo en el grupo. Markesan continuó.

—La causa de la muerte parece ser asfixia, estrangulamiento más bien. Puede apreciarse las marcas en el cuello. La autopsia acabará de confirmarlo. Poco más puedo decir por el momento.

El capitán Scott negó en silencio.

—Ya cuesta aceptar que le hayan arrebatado la vida a una joven, pero lo de la mano no me gusta ni un pelo —dijo el capitán. David, que seguía viendo algo anómalo en su superior, optó por no perder más tiempo.

—¿Qué ocurre, Scott?

Este chasqueó los labios e hizo una mueca de disgusto.

—Ha desaparecido otra joven, otra estudiante del Instituto Atlántico. Pamela Lambert, de veintiún años. Fue vista por última vez cuando se marchaba de una barbacoa de estudiantes. Esta noche se cumplen las cuarenta y ocho horas, por ello no se ha iniciado el protocolo. Además, teníamos que estar seguros de su desaparición antes de hacerla pública: dos desapariciones de jóvenes en siete días alarmaría a toda la ciudad.

—Ahora tenemos un asesinato y una desaparición —dijo Sally Lonsdale.

Scott no contestó. Se metió las manos en los bolsillos y reflexionó en silencio durante unos segundos. Sus muchos años de experiencia le hacían saber lo que se aproximaba.

—Más nos conviene, entonces, actuar deprisa. Sally, ¿te encargas tú de la desaparecida? —dijo David.

—Cuenta con ello —respondió la detective—. Entrevistaré a sus amigos.

—Bien. Me gustaría hablar con los padres de la víctima, capitán.

—Ya están al tanto de la noticia, David. Han insistido en venir, pero los he convencido de que no lo hicieran. No pueden ver a su hija de esta manera.

3

SALLY LONSDALE DEJÓ la playa atrás y se acercó caminando hasta el Instituto del Atlántico. Rodeó la parte trasera y llegó a la puerta principal. El edificio estaba cercado de árboles y se alzaba como una especie de castillo encantado y atemporal. En un primer momento, lo último en lo que pensaría una persona que se encontrase allí sería que se había cometido un asesinato a pocos metros de aquel lugar idílico.

La detective estaba llegando a la entrada cuando, de repente, un hombre se interpuso en su camino: llevaba una escoba en la mano y, por la forma en que iba vestido, Sally no tardó en deducir que se trataba del conserje.

—Está prohibida la entrada a toda persona ajena al instituto. Lo siento —dijo aquel hombre tendiendo la escoba entre la puerta y la detective. Sin embargo, esta, tras fijarse en el nombre que lucía en su uniforme, mostró su identificación con toda la tranquilidad del mundo. El conserje levantó de inmediato la escoba y se sonrojó.

—¡Dios mío! Qué manera de hacer el ridículo. Lo siento mucho, detective. Estamos todos muy nerviosos. El director del instituto me ha encargado personalmente el control del acceso al edificio principal. Creo que van a contratar a una empresa de seguridad privada, pero mientras tanto…

—No se preocupe, George. Ha hecho bien. Ha mencionado al director del instituto. ¿Cuál es su nombre? No tengo el gusto de conocerlo.

—Se llama Damon Collins. Si quiere hablar con él, lo encontrará en su despacho. El teléfono no ha parado de sonar desde que… ya sabe… la pobre Judith… En fin, es terrible. Estamos consternados.

Sally Lonsdale, por norma general, confiaba en la buena voluntad de las personas. Eso no significaba que fuera ingenua y que cualquiera con dotes interpretativas pudiese engañarla. Había analizado al conserje lo suficiente como para saber que ese hombre estaba asustado y triste a la vez. No podía descartarlo del todo —todos eran sospechosos hasta que descubrían al culpable—, pero no era alguien a quien dedicarle mucho más tiempo.

—Atraparemos a quien esté detrás de todo esto —dijo Sally—. Pero ahora, George, me gustaría saber algo de Pamela Lambert. Sabe lo que ha ocurrido, ¿verdad?

El conserje la miró con preocupación y afirmó.

—Le ayudaré en todo lo que esté en mi mano.

—Se lo agradezco mucho. ¿Qué puede decirme de la joven? —La detective sacó su iPad y se dispuso a anotarlo todo.

—Pamela Lambert, al igual que Judith Hill, era una muchacha normal. Todas las víctimas suelen serlo. No tenía nada que hiciera pensar que podía encontrarse en la situación en la que se encontraba: un juego de palabras que se extendía a cada caso de desaparición. Salvo datos generales y de poca utilidad, lo único relevante fue que la joven compartía cuarto con una tal Gloria Kennedy, de la que era íntima amiga.

—Ella podrá facilitarle más información, detective. Puede encontrarla allí mismo, no ha salido desde que conoció la fatal noticia. Está muy asustada.

Sally le agradeció al conserje su sinceridad y se dirigió al cuarto de la desaparecida Pamela Lambert. El conserje le dio las indicaciones pertinentes para llegar hasta allí sin muchos problemas. Las habitaciones de los estudiantes estaban en edificios independientes, a cierta distancia del principal. Cuando llegó y entró al vestíbulo, los estudiantes que se encontraban allí la miraron confusos. Algunos lloraban y otros expresaban la tensión en sus rostros. Mostró la placa y preguntó por Gloria. Tal y como había dicho el conserje, la joven se encontraba en su cuarto. Tuvo que llamar a la puerta varias veces para que la joven respondiera. Después de presentarse la dejó pasar.

—Lamento molestarte en estos momentos, Gloria, pero comprenderás que es más que necesario que averigüemos cuanto antes qué le ha sucedido a Pamela.

La joven, de espaldas a la detective, miraba por la ventana. Estaba llorando.

—¿Es verdad lo de Judith, detective? —preguntó. Sally la miró y cogió aire.

—Eso parece, Gloria, al menos hasta que la investigación confirme los hechos —pensó que era inútil engañar a la joven. Estaba alterada y sabía que la sinceridad, en ocasiones, tenía un efecto balsámico.

—¿Le harán lo mismo a Pamela?

—Por supuesto que no. No lo permitiremos. Pero para ello necesito que me cuentes todo lo que puedas de tu amiga, hasta el detalle más insignificante.

La joven se secó las lágrimas con el dorso de la mano y se recompuso.

—¿Qué quiere saber?

—Nadie volvió a ver a Pamela después de la barbacoa, ¿es cierto?

—Sí, así es. Yo también estaba allí, pero me marché antes que ella. Cuando desperté por la mañana su cama estaba intacta. Fui a clases y cuando regresé y vi que no había rastro de Pamela, llamé a sus padres por teléfono.

Sally dejó registro de todo en su iPad.

—¿Mencionó alguna vez su intención de marcharse? ¿Tenía problemas con alguien?

Gloria movió la cabeza de un lado a otro.

—Su único problema eran las ciencias aplicadas —dijo con una tímida sonrisa, un vago recuerdo de días mejores—. Pamela estaba encantada con el instituto y jamás se hubiera marchado sin decir nada.

—Centrándonos en la barbacoa, ¿recuerdas algún hecho relevante? ¿Alguien pudo decir algo o hacer algo que lo relaciones con la marcha de Pamela?

La joven reflexionó en silencio con la mirada clavada en el suelo.

—Lo único que se me ocurre es que estuvo hablando mucho tiempo con Neil Blair. De hecho, cuando me marché, estaban juntos. No quiero decir que sospeche de él ni nada parecido. Usted me ha dicho que se lo contara todo.

—Tranquila. ¿Quién es ese Neil Blair? —preguntó la detective con un interés tibio.

—Es el profesor de Ecología Humana de la facultad. Es el más joven de los profesores y el más cercano a los alumnos. Nos entiende. No sé cómo decirlo.

Sally anotó su nombre para ir a hacerle una visita más adelante. Conversaron durante varios minutos más, pero la detective sabía que ya había conseguido lo que venía buscando. Era el momento de continuar. Le agradeció a la joven su tiempo y fue en busca del director del instituto, Damon Collins.

Tal y como le había dicho el conserje, Damon estaba en su despacho. Llevaba una camisa con los primeros botones abiertos y una corbata mal puesta, estirada debido a la multitud de veces que había tirado de ella para tratar de que pasara más aire por su garganta. Sobre su mesa había un teléfono que no paraba de sonar y varios celulares que debió apagar para no volverse loco. También varios vasos pequeños de cartón con residuos de café, y en el ambiente la detective percibió cierto olor a cigarrillo.

—Tengo a la mayoría de los padres llamando por teléfono. Desde que se ha hecho pública la aparición del cuerpo de Judith no he podido salir del despacho, pero la cuestión de Pamela es lo que más me preocupa en estos momentos; ¿han podido averiguar algo de la joven? No quiero ni imaginar qué ocurriría si Pamela corriera la misma suerte.

El sonido del teléfono impidió que la detective comenzara a hablar, aunque Damon descolgó y volvió a colgar.

—No sabemos nada de Pamela Lambert, aunque estamos volcados en ello.

—Esto es como una pesadilla —dijo el director frotándose el rostro con las manos.

—El conserje, George, me ha mencionado que va a aumentar la seguridad. Es una decisión acertada, señor Collins.

—¿Qué otra cosa puedo hacer? Desde la desaparición de Judith ya habíamos reforzado la seguridad, pero los hechos nos han demostrado que no fue suficiente. Contamos con varios guardias que velan por la seguridad todas las noches, pero resulta evidente que es necesario un dispositivo mucho mayor.

Sally asintió.

—Quiero hacerle una pregunta que puede resultarle incómoda, pero no nos queda otra que barajar todas las posibilidades. Una alumna me ha comentado la estrecha relación que mantiene el profesor Neil Blair con sus alumnos. ¿Está al tanto de eso, señor director?

—Por supuesto. Le gusta mucho ganarse la confianza de ellos. Mientras no sobrepase ciertos límites, no hay ningún problema.

—La cuestión es, señor Collins, que la noche en la que desapareció Pamela Lambert horas antes fue vista con Neil Blair en una fiesta. Esto no quiere decir nada, pero no podemos pasarlo por alto.

—¿Neil? ¿En serio?

—Es solo por descartar —añadió la detective.

—No tengo nada contra él. Es un profesor joven, ya sabe. Le gusta socializar con sus alumnos y tener una relación más intensa con ellos. ¿Es bueno o malo? Dejémoslo en diferente. En mis tiempos los profesores mantenían más distancias.

—¿Nunca ha tenido ningún problema?

Damon dejó escapar el aire por los agujeros de su nariz y se echó sobre el respaldo de su asiento.

—Sé lo que está insinuando y, aunque sé que es su trabajo, permítame decirle que tengo confianza plena en el señor Blair. Puede que no esté de acuerdo con su concepción de la enseñanza, pero no lo considero alguien capaz de raptar una alumna y asesinarla. Son cosas muy diferentes.

Sally asintió como si compartiera la opinión del director, aunque simplemente era que no tenía ganas de discutir.

—¿Dónde podría encontrar al profesor en cuestión, señor Collins?

Este hizo una mueca incómoda.

—Las clases están suspendidas hasta nuevo aviso. Me imagino que estará en su casa.

—¿Podría facilitarme su número de teléfono?

El director cedió a su petición. Justo después alegó que estaba muy atareado y que lamentaba no poder dedicarle más tiempo a la detective. Esta salió de nuevo al exterior, se despidió de George, el conserje, que todavía permanecía en la puerta como un centinela, y se encaminó hacia la playa. Entretanto, llamó varias veces al profesor Neil Blair, pero no obtuvo respuesta. Finalmente, le dejó un mensaje con la intención de citarlo para una entrevista lo antes posible.

4

DAVID HENSLEY INTENTABA MOSTRARSE con entereza. Ante él, los padres de Judith Hill, rotos de dolor, procuraban responder a sus preguntas, aunque el llanto y los lamentos apenas les dejaban enlazar un par de palabras. Al estremecedor hecho del asesinato de su hija se sumaba lo sórdido de su muerte y la terrible mutilación que había sufrido, lo que provocaba que el dolor ahondara más profundo, con garras más afiladas.

El detective, cuyo recuerdo de su hija Helen había aflorado al verse reflejado en la agonía de los Hill, trataba de mantener un equilibrio entre el consuelo y la búsqueda de información. Eso último podía parecer frío, pero esto era precisamente lo que podía evitar que otra joven corriera su misma suerte. Tenía que escoger con cuidado las palabras para conseguir aquello que necesitaba.

—La última vez —dijo Jason Hill, un hombre de unos cincuenta años que parecía haber sido arrastrado hacia la vejez— que vimos a nuestra hija fue el pasado miércoles, por la mañana, al salir de casa. Su madre y yo estábamos desayunando.

David asintió con solemnidad.

—¿Dijo o hizo algo anómalo antes de marcharse? —preguntó.

Jason negó en silencio y después consideró oportuno aclarar su respuesta. Una parte de él era incapaz de aceptar que jamás volvería a ver a su hija salir por la puerta de casa.

—Se marchó como todas las mañanas. No vimos nada fuera de lo normal.

—¿A qué hora solía regresar?

—Por la noche. Tenía los exámenes finales en unas pocas semanas y se quedaba hasta tarde estudiando en la biblioteca del instituto. Por eso muchas veces estábamos dormidos cuando ella llegaba. Solía despertarnos antes de acostarse.

—¿Regresaba sola cuando salía tarde de la biblioteca? —preguntó el detective, lo que fue un puñal para Jason, quien asintió moviendo la cabeza. David sabía que los familiares de las víctimas tenían un límite a partir del cual no procesaban más preguntas y se volvían reacios a responderlas. No se trataba de una cuestión personal, sino de una respuesta psicológica ante las flechas de dolor que representaban cada una de las preguntas. Un buen detective tenía que saber cuándo se estaba acercando ese momento y actuar en consecuencia.

—La biblioteca no está ni a cinco minutos de aquí; está realmente cerca. Supongo que en alguna ocasión la acompañaría una amiga, pero lo común era que volviese ella sola. Nunca había tenido ningún problema.

Se produjo un silencio tenso.

—Fue ahí cuando se la llevaron, ¿verdad? —dijo Mónica de repente. Los ojos de la madre de Judith estaban vidriosos por el llanto y su rostro mostraba la extenuación tras tantos días de amarga espera. El dolor convertía sus palabras en dardos afilados. David la miró sin ocultar su sorpresa.

—Todavía es pronto para decirlo —contestó.

—¿Y por qué la mano, detective? —preguntó Jason con voz profunda, como si proviniera de un pozo profundo y oscuro. David se sentía cada vez más incómodo.

—Por el momento no podemos llegar a ninguna conclusión. Es cuestión de tiempo que sepamos lo que ocurrió, pero ahora poco más puedo decirles.

David salió de la casa de los Hill con un cúmulo de sensaciones enfrentadas. El asesinato de la joven había sido brutal y el macabro detalle de la mano cortada le confería al caso un tono oscuro y deprimente. ¿Quién podía estar detrás de algo así?

Miró a un lado y a otro de la calle y reflexionó sobre lo que sabía en ese momento. Lo más probable era que el asesino se hubiera llevado a Judith Hill después de que esta saliera de la biblioteca, por lo que debió desaparecer en un punto entre su casa y el instituto, en la misma calle que estaba pisando David en ese instante. ¿Eso significaba que el asesino conocía a la joven? Era una opción para tener en cuenta.

Había varios locales y hasta un restaurante un poco más allá, así que era probable que las cámaras de seguridad hubieran grabado al agresor. El detective no las tenía todas consigo, pero era lo mejor que tenía por el momento. Pediría las grabaciones de las cámaras situadas en la calle, así como las de la propia biblioteca. Desconocía si los agentes que investigaban su desaparición ya habían solicitado las grabaciones, en cuyo caso les consultaría.

5

EL CAPITÁN SCOTT, ya en su despacho, escuchó con atención la información recopilada tanto por David Hensley como por Sally Lonsdale. Una vez que estuvo todo sobre la mesa, los tres coincidieron en seguir la pista de ese profesor: Neil Blair.

—Todavía no hemos podido localizarlo. Las clases están suspendidas en el instituto, por lo que puede encontrarse en cualquier parte —dijo Sally.

—Pero las clases se suspendieron después de que encontráramos el cuerpo de Judith Hill, ¿acaso no fue esa mañana a trabajar? —preguntó el capitán.

Sally puso su iPad sobre la mesa.

—No. El director Collins me ha pasado el horario lectivo del centro. Esta mañana Neil Blair no tenía ninguna clase. Lo más común es que los profesores acudan al instituto de todas formas, aunque no están obligados a ello.

—Demasiadas casualidades —añadió David.

Scott asintió, se levantó y se dispuso a caminar por su despacho. Iba de un lado a otro sin destino, como si deambulara entre sus pensamientos.

—Creo que lo primero que tenemos que hacer es asignar una patrulla al instituto. Hay otra joven en paradero desconocido y no podemos permitirnos ni un fallo. He hablado con el director Damon Collins y me ha dicho que ha contratado a una empresa de seguridad. De esta manera, nos aseguraremos de que el resto de los estudiantes estén a salvo.

Los detectives asintieron en silencio.

—Lo segundo —continuó el capitán— es que tenemos que barajar la posibilidad de que se trate de un asesino en serie. A las pruebas me remito.

Las palabras del capitán provocaron una impresión tanto a David como a Sally.

—La mano mutilada, ¿verdad? —preguntó David.

—Es lo que más me desconcierta. Un asesino cualquiera o un agresor sexual no presentan ese patrón respecto a sus víctimas. Y si estoy en lo cierto, podríamos encontrarnos tan solo en el principio de algo desconocido.

—¿A dónde quiere llegar, capitán? —preguntó Sally.

—A que hay otra joven desaparecida, estudiante del instituto también. Tengo a toda la comisaría buscando por Bar Harbor. Desde mi punto de vista, es lo que más debería preocuparnos en este momento. Por desgracia, no podemos hacer ya nada por Judith Hill. En fin, ¿qué hora es?

David y Sally se miraron de reojo ante la pregunta de Scott.

—Las cuatro y media —respondió David.

El capitán asintió.

—Bien. En media hora tengo que ofrecer una rueda de prensa para calmar a los medios. Algunos de los jóvenes que estuvieron en la playa no han tenido muchos inconvenientes en hablar de lo que vieron y se ha armado un gran revuelo. Por cierto, David, ¿hay algo en las grabaciones de las cámaras de seguridad?

—Nada por el momento. Las grabaciones de la biblioteca muestran a Judith saliendo por la puerta, pero no se ve a nadie más. Su agresor debía estar esperándola en otra parte. Al menos sabemos que salió de la biblioteca.

—¿Nadie salió del edificio después que ella?

—Otras dos jóvenes, aunque lo hicieron casi cuarenta minutos después, tiempo suficiente para que Judith hubiera llegado a casa sana y salva.

6

LA SANGRE GOTEABA espesa sobre el suelo. Un tictac pastoso que parecía marcar el tiempo en el interior de aquella sala de azulejos blancos repletos de mugre y vísceras. En el centro de la sala, las losas del suelo eran sustituidas por una rejilla metálica que permitía que los fluidos cayesen directamente en el alcantarillado, que pasaba justo por debajo.

—No hay que hacer fuerza, ¿lo ves? —dijo el hombre mientras deslizaba el cuchillo sobre un grueso filete de ternera—. Lo más importante es que el cuchillo esté bien afilado. Prueba tú, y cuidado con los dedos, no te van a crecer más.

Con habilidad, dio la vuelta al cuchillo y se la ofreció al niño que estaba junto con él. Este miró a su padre y, tras un gesto de asentimiento, agarró el cuchillo por el mango. Experimentó una sensación extraña. Era la primera vez que su padre le dejaba manejar uno de esos cuchillos. Siempre lo había visto en la carnicería con las manos y el delantal cubiertos de sangre y una sonrisa en sus labios.

—¿Así? —dijo el pequeño introduciendo la punta metálica en la carne, sintiendo el tacto suave del metal atravesando cuanto pillaba a su paso. El padre comenzó a reírse sin previo aviso.

—¿Acaso pretendes trinchar la pieza? —El niño se sonrojó y soltó el cuchillo, avergonzado, que se escurrió entre la carne y cayó al suelo.

—¡Cuidado! —exclamó el padre, empujándolo hacia atrás—. Nunca hay que soltar el cuchillo de esa manera. Podrías cortarte un dedo del pie como si fuera mantequilla.

—Perdona —susurró el muchacho.

—¿Perdona? Una hoja afilada no entiende de perdón. Si hubiera caído sobre mi pie, ¿qué habrías hecho? Ten controlado siempre el cuchillo. ¡Siempre!

El niño agachó la cabeza y comenzó a llorar.

—¡Oh!, por el amor de Dios, no es para tanto. Tan solo presta atención. Hay que agarrar el mango con decisión, así, y después pones la hoja encima de la pieza y la deslizas suavemente, sin apretar mucho. ¿Lo ves?

El padre ejecutó el movimiento y estrelló contra la mesa el filete que acababa de cortar.

—¡Así se hace!

—Bien, papá.

Volvió a tenderle el cuchillo al muchacho. Este lo cogió con firmeza e imitó a su padre.

—Eso es, pequeño. ¿Ves qué fácil? Recuérdalo siempre: lo más importante es que la hoja esté afilada. ¡Afila tus cuchillos!

7

LA SALA de conferencias de la estación de Policía de Bar Harbor estaba a rebosar de periodistas. Lo que era una formalidad informativa se había convertido en todo un espectáculo morboso acerca de la muerte de la joven Judith Hill. Las cámaras se agolpaban en la parte trasera, mientras que los periodistas se repartían entre los asientos y el pasillo. Sin lugar a duda, nunca hubo tanta expectación por una declaración del capitán Scott.

—Y todo es por la dichosa mano. Si esa pobre desgraciada hubiera aparecido muerta sin más, no tendríamos aquí a todos los periodistas del estado —dijo Scott mientras miraba hacia la sala de conferencias desde la puerta de su despacho. A lo largo de su carrera había participado como en un centenar de ruedas de prensa, pero siempre se sentía igual de incómodo minutos antes. Miedo escénico, le había dicho el psicólogo de la comisaría. Un pensamiento recurrente en esos instantes era la de contratar a un experto en comunicaciones, opción que acababa desechando al calcular el incremento del gasto anual.

—Se huelen algo —dijo David.

—Varios de los estudiantes han hablado con ellos, por lo que tenemos teorías de todas las clases. Incluso puede que hayan recibido un soplo. Quizás hasta del mismo asesino. A esa clase de gente les gusta que hablen de ellos, les motiva a continuar —añadió el capitán.

—Todavía no sabemos si se trata de un asesino en serie —afirmó Sally Lonsdale.

—Sally tiene razón. No hay que precipitarse —dijo el detective Hensley.

La rueda de prensa llevaba ya unos diez minutos de retraso y los periodistas comenzaban a levantar la cabeza y a ponerse nerviosos. Para ellos, que las cosas se retrasaran, era sinónimo de que había ocurrido algo o estaba ocurriendo en ese momento.

—Debería terminar con ellos cuanto antes, capitán —añadió Sally. Scott la miró y asintió. Detestaba hablar con periodistas, y más cuando no tenía nada que decir, pero sabía que cuanto más tiempo los hiciera esperar, más ávidos de titulares estarían.

—¡Qué demonios! —fue lo que dijo el capitán mientras se dirigía hacia la sala de conferencias. Con solo poner un pie más allá de la puerta, cayó sobre él un aluvión de preguntas y gritos. El combate comenzaba antes de que sonara la campana. Los detectives Hensley y Lonsdale guardaron la distancia para evitar que algún periodista se interesara por ellos, pero tampoco estaban dispuestos a perderse el espectáculo: las ruedas de prensa del capitán Scott no solían dejar a nadie indiferente.

—Buenas tardes. Lo primero que quiero decirles es que estamos en una investigación abierta, por lo que hay determinados aspectos que no pueden comentarse —dijo Scott queriendo marcar las distancias. Se escucharon los murmullos de los periodistas que conocían el significado de las palabras del capitán: «Vamos a terminar esto rápido».

—En cuanto a la seguridad de los alumnos del instituto, he de decirles que junto con el director, Damon Collins, hemos establecido un dispositivo de seguridad para extremar las precauciones —continuó el capitán—. También incrementaremos el número de patrullas durante las noches por toda la ciudad con el fin de aumentar la seguridad en todo Bar Harbor.

—¿Temen que puedan producirse más asesinatos? —preguntó un periodista desde el fondo de la sala. Scott clavó sus ojos en él.

—Como he dicho, lo más importante es la seguridad de los alumnos. No tenemos nada que nos indique que vaya a producirse otro asesinato, pero no vamos a correr riesgos. Estamos hablando de vidas humanas y no nos detendremos hasta que el asesino pague por sus crímenes. Por ello, mientras el culpable no duerma entre rejas, no concederemos nada a la suerte.

Los detectives, que escuchaban atentamente el discurrir de la rueda de prensa, se miraron preocupados.

—Se la está jugando —susurró David a Sally—. Si la otra joven, Pamela Lambert, aparece muerta, se va a meter en un lío.

—Pero la desaparición de la joven puede hacerse oficial en un par de horas. No tenemos nada que nos indique que vayamos a encontrarla. Ha metido la pata hasta el fondo.

Scott, en el atril que coronaba la sala de conferencias, se removía incómodo. Había mirado de reojo a los detectives y sabido por sus gestos lo que estaban comentando en ese momento.

—Capitán, aquí Ryan, del Canal 7. ¿Tienen alguna pista sobre la identidad del Mutilador del Atlántico?

El semblante de Scott cambió de repente.

—¿El mutilador de qué?

—Según lo relatado por algunos de los testigos que pudieron ver el cadáver, la joven apareció con la mano izquierda mutilada. Es así, ¿no? —preguntó otro periodista aprovechando que Scott se había quedado en una especie de shock.

—¿Sospechan de algún miembro del Instituto del Atlántico? —preguntó otro. Habían olido sangre y estaban dispuestos a aprovechar el momento.

—¿La joven falleció en la playa?

—¿Es cierto que el Mutilador del Atlántico intentó asesinar a otra joven hace un par de semanas?

—¿El Mutilador del Atlántico? —repitió el capitán. Aquello fue la gota que colmó el vaso para Scott. Los periodistas hacían su trabajo, tenía que convivir con ello, pero no iba a tolerar que el caso se convirtiese en un bochornoso espectáculo. La rueda de prensa se había acabado—. Creo que es todo lo que puedo decirles por el momento. Muchas gracias.

Dicho esto, se bajó del atril y se marchó a toda prisa de la sala en dirección a su despacho, donde sabría que estaría a salvo y tranquilo durante el rato que él considerase oportuno. A sus espaldas continuaba escuchando las preguntas lanzadas por los periodistas a la desesperada, como si confiaran en que él se giraría para contestarlas. Entró en su despacho, cerró la puerta con decisión y se dejó caer sobre la silla. Apenas pudo acomodarse cuando su celular comenzó a sonar. Pensó que sería el alcalde, o su esposa o cualquier conocido que hubiera visto su vergonzosa rueda de prensa y quisiera compadecerse de él. No pensaba contestar, pero cuando vio el número supo que no le quedaba más remedio.

—¿Si?

—Capitán Scott, sabe quién soy, ¿verdad?

—Cómo no iba a saberlo. ¿Qué quiere del humilde capitán de policía de Bar Harbor?

—Oh, vamos. No sea modesto, hace ya bastante tiempo que nos conocemos. Una excelente rueda de prensa, por cierto.

—Le doy al público lo que quiere.

—El Scott de siempre. Así me gusta. ¿Cómo van las cosas por la ciudad?

—Bien, supongo. Siempre podrían ir mejor.

—Coincido con usted, pero mi experiencia me dice que las probabilidades de que mejoren son reducidas. ¿Me explico bien?

—Alto y claro. —Scott cerró los ojos y apoyó la frente en la mano.

—Este es el motivo de la llamada, capitán. Hemos creído oportuno mandarles refuerzos. Mañana estarán a su disposición.

—¿Me creería si le dijera que no me ha pillado por sorpresa?

—Siempre ha sido un hombre muy perspicaz. Hablaremos más adelante. Cuídese.

8

—LE DIJE al doctor que lo escribiera en un papel y lo metiera en un sobre. Está aquí —dijo Louise mientras ponía en la mesa un pequeño sobre de papel blanco. David miraba a su esposa emocionado. Tras pasarse el día entre asesinatos, interrogatorios e informes, estar en su casa era como poner los pies en el paraíso.

—¿Así que está ahí? ¿Estás segura? ¿O prefieres esperar?

—Lo estoy si tú lo estás. Tenemos que querer los dos. ¿Estás seguro tú?

—¡Yo lo estoy! No puedo creerlo todavía. —David puso la mano encima del sobre y Louise lo imitó. No dejaba de sorprenderles el inmenso poder que podía estar contenido en un simple trozo de papel.

—Antes de abrirlo, ¿qué crees tú? —preguntó ella.

—¿Que qué creo? Pues no sé…

—Oh, vamos, tú eres el detective.

—No hay muchos indicios en esta investigación —bromeó David.

—¿Qué te dice el corazón? —preguntó Louise.

—Creo que… es niño.

—¡Yo también!

Después se abrazaron mientras una de sus manos permanecía en la mesa, justo donde estaba el sobre. El doctor de Louise había introducido en él una nota especificando el sexo del bebé que estaban esperando. Louise tenía cuatro meses de embarazo y por fin su médico podía decirles si sería él o ella su futuro hijo. Pero como había tenido que acudir sola a la consulta y no quería saberlo primero que David, pidió al doctor que escribiera el sexo en un papel y lo guardara en un sobre para que los dos pudieran descubrirlo al mismo tiempo. Y por fin, después de una larga espera, había llegado el momento.

—Adelante.

Abrieron la solapa entre los dos, aunque era complicado con tantos dedos de por medio. El papel que se hallaba en el interior quedó al descubierto, pero no podría leerse nada hasta que lo sacaran un par de centímetros más.

—¿Preparada? —preguntó David.

—¡Vamos!

Sacaron el papel y, nada más verlo, se volvieron a abrazar. Habían acertado.

—No puedo creer que vaya a tener un hijo —dijo David un rato después mientras preparaban la cena—. ¿Le gustará el béisbol?

—Si se lo pones en la tele tanto como a mí, seguramente no le quede más remedio que gustarle —dijo Louise.

—Entonces le encantará. —David bateó el aire con la cuchara de madera con la que movía los macarrones.

—Creo que te estás adelantando mucho. Vayamos paso a paso —dijo Louise más calmada.

—¿A qué te refieres? —preguntó él con el ceño fruncido. Había percibido el cambio de tono en la voz de su esposa. Louise dibujó un gesto incómodo en el rostro.

—Tengo cuarenta años, David. ¿Sabes lo que eso significa?

La actitud de Louise lo hizo poner los pies en el suelo. Con la emoción, David había olvidado que las cosas no iban a ser como lo fueron cuando Louise estuvo embarazada de Helen. Por entonces eran jóvenes, estaban repletos de energía y dispuestos a comerse el mundo. En esta ocasión, sin embargo, era diferente. Eran veteranos regresando a la dulce y complicada maternidad.

—Hay que tener cuidado —susurró David—. Pero todo saldrá bien, no te preocupes. Eres la mujer más fuerte que conozco.

—El bebé y yo estamos bien, pero el riesgo está ahí; ya no tengo veinte años. Voy a necesitar que estés conmigo más que nunca.

David la cogió de la mano.

—Y lo estaré, Louise. Para mí no hay otra cosa más importante en el mundo. Sé que con Helen me perdí muchas cosas, pero no estoy dispuesto a que me ocurra lo mismo esta vez. Seré tu sombra. Palabra.

Los ojos de su esposa brillaron de emoción.

—Helen estaría encantada con su nuevo hermano.

—Lo cuidará desde ahí arriba, Louise —dijo David.

—En fin… —dijo Louise recomponiéndose y secándose las tímidas lágrimas que caían sobre sus mejillas. Ser padres de nuevo tenía para ellos un valor inmenso, como si le dijeran al destino que se atrevían a desafiarlo de nuevo. David suspiró también para pasar el mal trago—. Mañana por la mañana tenemos clase de preparación para mujeres embarazadas. Cuento contigo, ¿verdad?

—Por supuesto —contestó David—. No voy a perderme nada esta vez.

Mientras cenaban, la conversación fue desplazándose hacia el caso de Judith Hill. David le comentó algunos detalles del caso y, como siempre, le pidió su opinión. Louise se había enterado por las noticias y visto la rueda de prensa de Scott. El capitán siempre le recordaba a un volcán a punto de entrar en erupción.

—La paciencia no es una de las virtudes del capitán. En cuanto la prensa mete las narices en un caso, pierde los estribos —dijo David.

—¿Es verdad lo de la mano? ¿Realmente ha aparecido con la mano izquierda amputada? —preguntó Louise. El detective recordó entonces las palabras del capitán: el detalle de la mano era lo que hacía que todo el mundo prestara más atención al caso.

—Sí, me temo que es cierto. Lo encontró el perro de una joven que estaba en la playa. Cuando llegaron los agentes, realizaron una búsqueda por el lugar donde la joven indicó que había estado jugando el animal y hallaron el cuerpo. Estaba semienterrado, pero oculto en unos arbustos. Ya puedes imaginarte en qué estado se encontraba.

—Eso es terrible.

David pensó en la otra joven que estaba desaparecida. Una cuerda que se tensaba más con el paso de las horas y que podía romperse en cualquier momento.

—Supongo que los estudiantes estarán…

En ese instante sonó el celular de David, que estaba apoyado sobre la mesita. El silencio se extendió por la casa. Pocas veces habían llamado a David a esa hora para comunicarle una buena noticia. Era el capitán Scott.

La conversación se prolongó por pocos minutos. Cuando colgó, David volvió a dejar el teléfono sobre la mesita y suspiró con los ojos cerrados. Louise lo observaba expectante.

—Han encontrado el cuerpo sin vida de otra estudiante.

—Dios mío. ¿Se trata del mismo asesino?

—Parece ser que sí.

—Pero todavía es pronto, ¿no es así? Tendrán que ir a la escena y recoger… Espera. —Los ojos de Louise se abrieron de par en par—. La mano de la joven. ¿Le han cortado la mano izquierda?

David asintió en silencio. La cuerda se había roto.

9

DOS DÍAS antes de la desaparición de Pamela Lambert.

La noche ya había caído sobre Bar Harbor, pero eso no era sinónimo de descanso para los jóvenes que disfrutaban de una barbacoa tras una de las residencias del Instituto del Atlántico. La música no sonaba muy alta, pero sí lo suficiente como para que pudieran bailar y desinhibirse. En el centro del jardín, como una especie de artefacto metálico, varios barriles de cerveza se agolpaban y alimentaban el grifo mediante el cual los estudiantes rellanaban sus vasos una y otra vez.

—Ha sido una gran idea la de traer aquí los barriles. Es mucho más barato que los botellines, Mike —gritó Sullivan, al que le costaba ya hablar y caminar al mismo tiempo.

—Dilo por ti, estúpido. Yo he pagado los barriles. Me deben ciento cincuenta dólares.

—No seas aguafiestas, Mike. Te lo pagaremos mañana.

—Mañana serán ciento sesenta dólares.

La discusión provocaba la risa de los demás, y más cuando intervino en ella el profesor Neil Blair, que había prometido pasarse por la fiesta. Era el profesor más joven del instituto y los alumnos le tenían mucha estima por su peculiar forma de relacionarse con ellos; casi parecía más un joven estudiante que el profesor de Ecología Humana del Instituto del Atlántico.

—¿Quieres aprobar, muchacho? —le preguntó Neil totalmente serio.

—No me importaría, profesor.

—Pues rellena estos dos vasos.

Después de esto, todos se rieron a carcajadas y brindaron por lo bien que lo estaban pasando. Neil, con los dos vasos de cerveza servidos por Mike, regresó con quien llevaba hablando un buen rato.

—No puedo beber ni una gota más —dijo Pamela Lambert cuando lo vio aparecer con los vasos rebosantes de cerveza.

—¡Oh vamos! Es una fiesta —exclamó Neil ofreciéndole su vaso. La joven dudó en un primer momento, aunque segundos después pensó que su profesor tenía razón. ¿Qué otra cosa podía hacer? Brindaron con los vasos de plástico y dieron un gran sorbo.

—Creo que Mike sabe, en el fondo, que nadie va a pagarle los barriles de cerveza —dijo Neil. La joven lo miró y buscó la respuesta entre sus neuronas adormecidas por los tragos.

—No sería la primera vez que le ocurre —respondió Pamela entre risas, pese a que no tenía muy claro de qué se reía. El alcohol comenzaba a afectarle. Apenas podía estarse quieta mientras estaba de pie, su cuerpo se balanceaba de un lado a otro al ritmo de la música. Neil la imitó y ella comenzó a reírse más todavía.

—Yo no bailo así —dijo la joven.

—¿Perdona? —continuó burlándose Neil—. Quizás deberías apuntarte a clases de baile. Le sugeriré a Damon que las incluya en el currículo del próximo año.

Tras decir esto, apuró su vaso de cerveza y le quitó a Pamela el suyo de las manos, que estaba más o menos por la mitad.

—¿A dónde vas?

—Hay que rellenarlos. Hay que estar más atenta, señorita Lambert.

Apenas un minuto después, regresó Neil Blair con los dos vasos repletos nuevamente de cerveza. Pamela suspiró al verlo: estaba bebiendo demasiado.

10

ERAN las cuatro de la mañana, pero todas las luces del Instituto del Atlántico estaban encendidas. En sus ventanas podía distinguirse las siluetas de los alumnos que miraban intrigados hacia la continuación del bosque, más allá de la carretera, y trataban de obtener una fotografía de calidad con sus teléfonos móviles. Justo enfrente había aparcados varios autos de la Policía con las luces de las sirenas encendidas y una camioneta de la que descargaban unos potentes focos para iluminar mejor la zona. Todos sabían lo que pasaba: había aparecido el cuerpo de Pamela Lambert.

El capitán Scott estaba en la escena. Su presencia llamaba la atención del resto de agentes, que no estaban acostumbrados a ver al capitán mancharse los zapatos a altas horas de la madrugada. Scott llevaba siendo capitán muchos años y eran pocos los que se acordaban de su anterior etapa como inspector, aunque los policías más veteranos se encargaban de poner al día a los recién llegados. Sin embargo, todos coincidían en que la presencia del capitán era sinónimo de que las cosas no marchaban bien. Su rostro, casi oculto entre los pliegues del abrigo, era inexpresivo.

No estaba lloviendo, pero el oleaje saturaba el aire de humedad y el viento lo arrastraba por toda la isla, empapando cuanto estaba a la superficie. Bajo la luz de los focos todo estaba reluciente; incluso el cuerpo sin vida de Pamela Lambert relucía con un brillo anómalo y hasta macabro. Los detectives David Hensley y Sally Lonsdale llegaban en ese momento de buscar algún indicio por los alrededores del bosque, sin éxito.

—Es un calco del crimen de Judith Hill. Tiene marcas en el cuello que indican que pudo ser estrangulada, y después tenemos la mano izquierda al lado del cuerpo… —dijo Scott sin retirar la mirada de Pamela Lambert. Sus ojos abiertos, todavía con el miedo en ellos, miraban inertes hacia el cielo. David observó a la joven y se estremeció. De camino al bosque, guardó las esperanzas de que todo fuera una pesadilla o un grotesco error, pero no era así. Se enfrentaban a algo desconocido.

—De nuevo un corte limpio —dijo Sally señalando la mano izquierda amputada de la joven—. ¿El doctor Markesan está de camino?

Scott negó con la cabeza.

—Dentro de una hora estará en la comisaría. Allí estudiará el cuerpo. ¿No había nada relevante por aquí cerca?

—Es como si el cuerpo hubiera llegado flotando. Ni una sola huella. Tampoco sabemos cuánto tiempo lleva a aquí, por lo que el rastro puede haberse borrado —dijo Sally señalando a su alrededor.

—¿Qué significa esto, capitán? —preguntó David indicando con la cabeza hacia el cuerpo de Pamela.

—Muchas cosas y ninguna buena. Lo primero y más grave es que nos enfrentamos a un asesino en serie. Método y víctima coinciden con una perfección que nunca había visto en todos mis años de servicio. Esto no es obra de ningún desquiciado. Hay que tener los ojos bien abiertos. Vamos a blindar el instituto, designaré tantos agentes como me sea posible. En cuanto a la prensa, no sé qué decir. No tardarán mucho en aparecer con la soga para colgarme en directo.

—Se te echarán encima sin piedad —dijo David—. No les des la oportunidad.

—Me las arreglaré —dijo Scott con un mal gesto. Estaba de espalda a uno de los focos y sus rasgos quedaban ocultos. Transmitía la sensación de ser un reo que acepta su condena pese a ser inocente. David no recordaba haberlo visto así antes—. Fui muy arriesgado cuando dije que no habría más víctimas, ahora tengo que pagar las consecuencias.

Sally Lonsdale dio un paso al frente.

—Tenemos que hacer algo —dijo.

—El único sospechoso es ese profesor, Neil Blair, pero no hay forma de localizarlo —dijo David.

—Encuéntrenlo —dijo Scott—. Si está en la ciudad, lo quiero en la comisaría antes de que salga el sol. Arréstenlo como sospechoso; ya pediremos disculpas si procede.

David sintió una leve satisfacción. Ese era el Scott que él admiraba.

11

LAS ÓRDENES de Scott habían sido tajantes, sin embargo, ese Neil Blair era escurridizo. El motivo de que no hubieran intentado localizarlo antes era la falta de pruebas sólidas que lo tacharan oficialmente como sospechoso, pero tras la aparición del cuerpo sin vida de Pamela Lambert, todo había cambiado. Profesor y alumna fueron vistos juntos en una fiesta la misma noche en la que la joven desapareció, lo que encendía todas las alarmas. Además, el hecho de que Neil se hubiera esfumado sin dejar rastro y no respondiera a las llamadas ponía las cosas más en su contra.

—Tengo varias direcciones —dijo Sally Lonsdale, que mantenía la mirada fija en su iPad.

—¿A qué te refieres con varias? —preguntó David mientras conducía a toda velocidad de vuelta a la ciudad. En plena madrugada, el tráfico era inexistente.

—Nuestro hombre compró una casa hace un par de años en Shannon Road, pero su nombre también está ligado a dos alquileres de viviendas en este mismo periodo.

—¿No vive en la casa que compró?

—Puede que la alquile para pagar la hipoteca y parte de su alquiler —dijo Sally.

—En ese caso, ¿a cuál vamos primero?

—Elige tú, David. La otra propiedad relacionada con Neil está en el 31 de Bulevar. A unos cinco minutos en auto una de otra. Lo más importante es que se encuentra en una de las dos.

—Empecemos por Shannon entonces. Si no se encuentra allí, tal vez sepan algo de su paradero.

Diez minutos más tarde llegaban a la casa de la que Neil Blair era propietario. Era una casa antigua pero de gran tamaño. Todavía era de madrugada cuando llamaron al timbre y puede que por ello tardaron un poco en contestar.

—¿Quién es? —preguntó una voz tosca al otro lado de la puerta.

—Policía de Bar Harbor. Abra la puerta —dijo David, que tenía la placa preparada.

Abrió la puerta un hombre de unos cincuenta años, con el rostro repleto de marcas dejadas por la almohada y grandes ojeras bajo los ojos. Por su reacción y físico, los detectives supieron de inmediato que no se trataba de Neil Blair.

—Buenas, señor —dijo David mostrándole la placa.

—Lo que usted diga, agente —respondió el hombre mirando su reloj.

—Estamos buscando a Neil Blair, ¿lo conoce?

El hombre frunció el ceño.

—¿Están buscando a mi casero?

—Exacto —dijo Sally.

—Tengo su número de teléfono. Puedo dárselo si quiere.

Eso no les servía a los detectives —ya habían intentado ponerse en contacto con él por teléfono—, sin embargo, David pensó que era posible que Neil respondiera a una llamada conocida, de su inquilino en este caso. Había que intentarlo.

—¿Podría llamarle usted mismo?

—¿Ahora? —preguntó el hombre, extrañado.

David asintió. El hombre, desconcertado, entró en casa y volvió con el celular en la mano.

—Espero que no me suba el alquiler después de esto —dijo el hombre mientras marcaba el número. Se pegó el teléfono a la oreja y esperó. Daba señal, pero nadie contestaba—. Estará dormido. No creo que sean horas de llamar a nadie por teléfono.

—Es posible. Pruebe otra vez.

El hombre obedeció al detective y llamó de nuevo.

—Me ha colgado. Se lo advertí.

—¿Sabe dónde podríamos encontrarlo? —preguntó Sally.

—Vive cerca de aquí, pero no sabría decirles dónde.

Los detectives montaron en el SUV y se dirigieron a toda velocidad al 31 de Bulevar.

—Esperemos que se encuentre ahí. No sabemos si se ha ido de la ciudad. En tal caso, no será muy complicado dar con él —dijo Sally Lonsdale.

—Pronto lo descubriremos.

Cuando llegaron a la segunda dirección relacionada con Neil Blair, sorprendieron a un hombre cargando de maletas un auto. Era alto, atlético y parecía tener cierta prisa. Al ser tan temprano —eran poco más de las cinco de la mañana—, no había nadie más en la calle y en pocos segundos ese hombre y los detectives hicieron contacto visual.

—Debe ser él, David —dijo Sally Lonsdale. El detective no lo dudó: bajó la ventanilla, se identificó y pidió al hombre que hiciera lo mismo. Sally había acertado, se trataba de Neil Blair. Este no facilitó su nombre ni hizo nada parecido, sino que cerró el maletero, dejando un par de bolsas sobre la acera, y subió a toda velocidad al auto.

—Qué hijo de puta. ¡Quiere escapar! —dijo David, que intentó bloquearle la salida con el SUV, aunque no llegó a tiempo. Neil pisó a fondo el acelerador y las ruedas chirriaron en el silencio de la noche.

—¡Ve tras él, David! —gritó la detective—. Que no se escape.

Por suerte, David reaccionó rápido y salió tras él sin perder mucho tiempo.

Las calles de Bar Harbor estaban prácticamente vacías a aquella hora. Tan solo algún camión de basura circulaba por las principales avenidas, obstáculos casi inmóviles para los dos autos que se enzarzaron en una trepidante persecución por las calles de la ciudad.

—Los tiene bien puestos —dijo David mientras giraba el volante. El auto se deslizó sobre el asfalto y tomó la curva acercándose a Neil Blair, que estaba dispuesto a huir sin importarle el precio.

—Voy a llamar a Scott para que nos envíe refuerzos —dijo Sally, pero una maniobra brusca por parte de David provocó que su celular se le cayera—. ¡Maldita sea!

—Dispara a las ruedas, Sally. No podemos permitir que se escape.

La detective desenfundó el arma y sacó medio cuerpo por la ventanilla.

—¡Deténgase de inmediato! —gritó antes de alzar la pistola y apuntar hacia una de las ruedas traseras del auto de Neil Blair. Le advirtió de nuevo, pero al no obtener respuesta, apretó el gatillo y disparó a las ruedas. Tres detonaciones que se alzaron sobre el sonido de los vehículos. Los dos primeros disparos impactaron en la carrocería del auto, pero el tercero de estos rozó la llanta de la rueda trasera derecha, rajando el neumático y provocando que este se desinflara de inmediato.

—¡Buen tiro! —exclamó David.

Sally regresó a su asiento y lo afirmó satisfecha.

—No puede ir muy lejos.

—Esperemos.

Neil Blair no tenía intención de detenerse, pero era consciente de que las posibilidades de escapar de los agentes que lo perseguían eran nulas. El disparo había destrozado el neumático y era la llanta la que rodaba sobre el asfalto, levantando una nube de chispas anaranjadas. A pesar de que pisaba el acelerador con todas sus fuerzas, el vehículo apenas cogía velocidad.

—¡Maldita sea! —exclamó cuando detuvo el auto a un lado de la calle. No tenía más sentido continuar. Abrió la puerta del vehículo y salió de él con los brazos en alto. David detuvo el SUV a pocos metros y Sally se dirigió hacia Neil Blair apuntándole con el arma.

—Tírese al suelo de inmediato —gritó la detective—. Con la cara mirando hacia el suelo. ¡Ya!

Neil obedeció y se tendió en el suelo.

—Yo no he hecho nada.

—No es algo común en un inocente huir de la policía sin identificarse siquiera. Cállate si no quieres empeorar las cosas —dijo David.

Sally Lonsdale le puso las esposas y después cogió la cartera de su bolsillo y comprobó la identificación.

—Es nuestro hombre. Es Neil Blair —dijo la detective.

—Yo no tengo nada que ver con la muerte de las jóvenes.

—Ya hablaremos en la comisaría. Léele los derechos, Lonsdale.

12

EL TRAYECTO hasta la estación de Policía de Bar Harbor duró pocos minutos. El detenido, el profesor Neil Blair, iba en la parte de atrás del auto, inmovilizado por las esposas y sujeto con decisión por David, que le agarraba de tal manera por la nuca que no le daba la oportunidad de moverse. Sally, al volante del SUV, conducía con decisión, aún con la adrenalina de la persecución corriendo por sus venas.

—Están cometiendo un error —repetía Neil una y otra vez—. Yo no he hecho nada. ¡Soy inocente!

—Guarde sus fuerzas para el interrogatorio, profesor —dijo David—. Y vaya pensando en un buen abogado.

Ya en la comisaría, llevaron al detenido a las celdas y subieron a informar al capitán Scott.

—Está en su despacho —dijo Roy Sacala, que se encontraba frente a la máquina de café con un vaso humeante en la mano y gruesas ojeras bajo sus ojos. El joven detective había estado trabajando toda la noche en la investigación de los asesinatos de las jóvenes: infinitas horas de análisis de grabaciones y estudio de los diferentes testimonios. Pero lo más agotador de todo era no haber conseguido nada relevante después de tantas horas frente a la pantalla—. Creo que está en una reunión.

Sally frunció el ceño.

—¿Reunión? Son las siete de la mañana. ¿Con quién se ha reunido a estas horas? —preguntó.

David miró el reloj, compartiendo las dudas de la detective. Realmente era muy temprano, pero con todo lo que había ocurrido los últimos días, podía estar hablando con el alcalde, con el director del instituto o con los padres de alguna de las jóvenes.

—¿Con alguien importante? —preguntó David.

—Era un hombre, de unos cuarenta años, desde luego no tenía el aspecto de ser alguien «importante». Más bien parecía un vecino de Hilderus Park.

—¿A qué te refieres? —preguntó la detective.

—Su aspecto era peculiar. Si el capitán no lo hubiera acompañado al entrar, creo que lo hubieran dejado en el control del vestíbulo.

La descripción de Roy aumentó la curiosidad de los agentes.

—Pero ¿no sabes quién es?

—No he llegado a tanto.

—Menudo detective —dijo Sally. Roy la miró de reojo.

—Puede que me haga falta dormir un poco —dijo el joven detective pasándose las manos por el rostro.

En ese momento, la puerta del despacho del capitán se abrió y Scott apareció al otro lado. David lo conocía lo suficiente como para saber que ocurría algo. El detective alzó la mano e hizo un gesto a los otros detectives para que se acercaran. Al otro lado de la cortinilla metálica se apreciaba la figura de un hombre sentado junto a la mesa del capitán.

—Hemos arrestado a Neil Blair, capitán —dijo Sally señalando hacia su espalda, la dirección en la que se encontraban las celdas de la comisaría.

—Pretendía irse de la ciudad. Lo hemos pillado por cuestión de minutos.

El capitán arqueó las cejas.

—¿Quería irse? Se está condenando él solo, por lo que veo.

—Insiste en que no tiene nada que ver con las muertes de las jóvenes y que es inocente —añadió Sally, que miraba sin cesar hacia el interior del despacho.

—¿Qué otra cosa puede decir? En fin, enseguida nos encargaremos del profesor, pero antes de eso me gustaría que pasaran a mi despacho. He de presentarles a alguien.

Los detectives se miraron extrañados y siguieron al capitán al interior del despacho. Tal y como habían visto a través de la ventana, junto a la mesa se sentaba un hombre de aspecto peculiar. Era joven, comparado con el capitán, rondaba los cuarenta. Tenía el pelo alborotado, como si acabara de levantarse de una larga siesta. Su cabellera hacía juego con su barba, que lucía como si la hubiera dejado crecer sin control durante meses. Lo primero que pensó David fue que ese hombre acababa de ser rescatado de una isla desierta.

—Les presento al agente Hans Freeman del FBI. Agente Freeman, estos son los detectives David Hensley y Sally Lonsdale —dijo el capitán moviendo los brazos de un lado a otro.

Tanto David como Sally le estrecharon la mano al agente, cuyo gesto se había congelado en un continuo asentir y una actitud expectante.

—Un placer, Freeman —dijo Hensley.

—El gusto es mío —respondió distraídamente Hans. Seguía con la misma actitud. Sin esperar alguna palabra del capitán, le preguntó a boca de jarro a Hensley—: Y bien, ¿cuándo empezamos?

David, sin contestarle, se giró hacia Scott. El agente del FBI permaneció con su actitud expectante, como si aquello no fuera con él.

—¿A qué se debe esta visita, capitán? Tenemos mucho que hacer y no podemos perder el tiempo con la burocracia de Washington.

El capitán se dejó caer sobre su silla.

—El agente Freeman es especialista en la investigación de crímenes de asesinos en serie. Lo han designado en la oficina central del FBI para apoyar la investigación del Mutilador del Atlántico —dijo las últimas palabras con hastío, como si no quisiera pronunciarlas—. No puedo creer que esté utilizando las palabras de ese periodista.

—Oh, no solo ese periodista se refiere al asesino utilizando dicho término. Los medios de casi todo el país también utilizan ese apodo e incluso hay varios hashtags circulando por la red —añadió Hans.

David lo encaró. Le resultaba complicado hacer converger en el mismo punto al hombre que tenía delante con la idea de un agente especial del FBI.

—Muy astuto —comentó el detective con ironía.

—Solo me limito a prestar atención a los detalles. No se lo tome mal, detective Hensley.

—¿Y ha descubierto algo más, señor agente especial del FBI? Sorpréndame. —El tono de David era cada vez más tenso.

—No se sienta amenazado por mi presencia —dijo Hans. Resultaba desconcertante su sonrisa a medio camino entre lo sarcástico y lo amable.

—¡Cómo…!

—Veo que van a realizar un gran trabajo juntos —los interrumpió Scott—. Dejemos la charla para más adelante. Respondiendo a la pregunta del agente Freeman, empiezan ahora mismo. Tienen a Neil Blair encerrado, ¿no es así? Vamos a ver qué tiene que decirnos el profesor. Puede que ya tengamos al asesino entre rejas y no lo sepamos.

Hans reaccionó a las palabras del capitán con un gesto ambiguo, como si no estuviera muy convencido de lo que acababa de escuchar. David se percató, aunque optó por contenerse. Si el hecho de que el FBI se entrometiera en su trabajo le sacaba de sus casillas, que hubieran enviado a un agente tan especial (por llamarlo de alguna manera) le hacía hervir las entrañas.

—No merece la pena —le susurró Sally—. Limitémonos a hacer nuestro trabajo.

—Pero ¿qué he hecho yo? —le contestó David mientras se dirigían hacia la sala de interrogatorios. Tras ellos iba el capitán Scott y un par de pasos más atrás el agente Freeman, con su aspecto tan peculiar, mirando a un lado y a otro con curiosidad.

13

NEIL BLAIR ESTABA CABIZBAJO. Era la impresión que solían causar las celdas en los detenidos, tenían el poder mágico de aplacar a la gran mayoría. Su mirada estaba enfocada en sus manos, apoyadas sobre la mesa, pero aún con las marcas dejadas por las esposas. Frente a él tenía a los detectives que lo habían arrestado después de la persecución por Bar Harbor. Él, el profesor de Ecología Humana del Instituto del Atlántico, huyendo a toda velocidad de la policía. ¿Cómo había llegado a hacer una cosa así?

—Hagamos esto sencillo para todos, ¿me comprende? —dijo David abriendo una carpeta y extendiendo una serie de documentos sobre la mesa. Se trataban de fotografías de las escenas del crimen, tanto de Judith Hill como de Pamela Lambert.

Al otro lado del cristal de la sala de interrogatorios, el capitán Scott y el agente Hans Freeman observaban con atención.

—Teniendo en cuenta que no tengo nada que ver con esto, será una cosa rápida, detective —dijo Neil Blair—. No he asesinado a ninguna de las alumnas del instituto.

—Entonces, ¿por qué estaba cargando sus maletas en el auto? ¿Por qué no se ha identificado? ¿Por qué ha huido? —preguntó la detective.

Neil bajó la mirada de nuevo y guardó silencio. Era evidente que estaba consternado por todo lo que había ocurrido las últimas horas, pero se mostraba relajado.

—Me puse nervioso. Aparecen en plena madrugada dirigiéndose hacia mí sin dar ninguna explicación —argumentó.

—A parte de no contestar a ninguna de las preguntas de mi compañera, miente, señor Blair. Nos identificamos antes de que usted huyera en su vehículo.

El profesor esbozó media sonrisa y reiteró sus palabras.

—Solo vi a dos personas acercándose a mí a saber con qué intenciones.

David suspiró.

—Está bien, profesor. No estamos aquí para discutir. ¿Qué puede decirme de esto? —David sacó los testimonios de varios alumnos que lo vieron la noche de la fiesta hablando y bebiendo con Pamela Lambert. El rostro de Neil Blair se contrajo, pero no se mostró excesivamente alterado.

—Quiero hablar con mi abogado —sentenció retirando la mirada del papel.

Los detectives sonrieron con ironía.

—¿De verdad, Neil? ¿Acaso está metido en problemas?

—Conozco mis derechos. Quiero hablar con mi abogado. No hablaré si no es en su presencia. Estoy cansado de todo esto.

Sin embargo, David no estaba dispuesto a darse por vencido.

—Según he podido saber, mantiene una relación muy estrecha con sus alumnos. ¿Ha ido más lejos de lo que debería?

—¡He dicho que quiero ver a mi abogado! —replicó Neil golpeando la mesa con los puños.

Sally reaccionó levantándose de inmediato y el capitán Scott, que observaba a través del cristal, entró en la sala. David, en cambio, no se inmutó y permaneció con la mirada fija en Neil.

—Es suficiente por el momento, David —dijo Scott.

—Avisaremos a su abogado, señor Blair. Pero no piense que eso le garantiza nada. Permanecerá bajo custodia policial hasta que esclarezcamos lo ocurrido —dijo Sally Lonsdale mientras recogía los documentos que había extendido sobre la mesa. Al mismo tiempo, entraron a la sala dos agentes que esposaron de nuevo al profesor para llevárselo de nuevo a su celda.

—¿Cómo pueden mantenerme encerrado si no tienen nada de lo que acusarme? —gritó el profesor mientras se lo llevaban.

—Resistencia a la autoridad. ¿Ha olvidado la persecución? Es suficiente para pasar un par de meses en la prisión estatal de Portland, señor Blair —contestó David.

El profesor negó en silencio mientras era llevado en volandas por los agentes. Una vez que se quedaron a solas, entró en la sala Hans Freeman, quien tenía el ceño fruncido y parecía concentrado en sus pensamientos. David lo miró de reojo. En ese momento, lo último que necesitaba era que el agente del FBI diera su opinión acerca del interrogatorio, pese a que sabía que precisamente estaba allí para eso. La falta de sueño también hacía mella en su humor: eran las diez de la mañana y no había pegado ojo. Le esperaba un día muy largo.

—El transcurrir de los hechos ha sido muy interesante —dijo Hans Freeman. David, todavía sentado, cerró los ojos y procuró apagar el fuego que se estaba encendiendo en su interior. «No vale la pena», pensaba.

—¿A qué se refiere, agente Freeman? —preguntó Sally.

—La actitud de ese hombre me ha llamado la atención, aunque no me sorprende. Su comportamiento con los alumnos es, en cierto modo, cómo decirlo, peculiar. Sin embargo, habría que ampliar el espectro de la investigación para no cometer ningún error.

—¿Qué demonios quiere decir eso?

—¡David! —exclamó Scott.

—No, tranquilo, capitán Scott. —Hans levantó ambas manos a la altura de su pecho en señal de paz. Luego metió una mano dentro de la chaqueta para sacar la cajetilla de cigarros, pero luego se arrepintió—. Me refiero a que no podemos centrar todas las sospechas del caso en este profesor. Hay indicios, es cierto, pero eso no puede hacernos despreciar a otros potenciales sospechosos.

—Pero ¿qué potenciales sospechosos? ¿Está al tanto de algo que no conozcamos? —preguntó David incorporándose de un salto.

—David, tranquilízate —dijo Sally poniéndole la mano sobre el hombro.

—Solo me he limitado a leer los archivos del caso y observar al interrogado. Nada más, detective Hensley.

—¿Qué más ha deducido, agente Freeman?

—Esto no tiene sentido, David. Estamos todos en el mismo equipo. Tenemos que colaborar.

—Sally tiene razón. Deben aprender a trabajar juntos —añadió Scott.

—Aprender… —Las palabras de David se apagaron en torno a esa palabra. Con los ojos abiertos de par en par, miró el reloj y se estremeció—. ¡Maldita sea!

—¿Qué ocurre? —preguntó Sally.

—Tenía que ir con Louise a las clases de preparación al parto. Han empezado hace más de diez minutos.

Sin esperar respuesta, se dirigió a la puerta.

—Pero…

—Regresaré en un par de horas. Mándenme un mensaje si hay alguna novedad —dijo David interrumpiendo al capitán Scott, sin darse la vuelta, caminando cada vez más deprisa.

14

LOS CUERPOS ESTABAN uno al lado del otro, como si formaran parte de una macabra exposición. Las dos jóvenes guardaban muchas similitudes, tenían la piel pálida y marcas moradas en el cuello. Pero lo que más llamaba la atención era la mutilación de la mano izquierda, el corte perfecto que las seccionaba del resto del cuerpo. Sobre la camilla metálica y bajo la luz fría de la morgue, Judith Hill y Pamela Lambert parecían calcadas la una de la otra.

—La información que he obtenido todavía no es concluyente. Hemos trabajado a toda velocidad, por lo que me gustaría repasarlo todo para asegurarme de que no se nos escapó nada —dijo el doctor Markesan. Este había realizado las autopsias contrarreloj (Scott así se lo pidió) y recopilado información acerca de las jóvenes.

—Van llegando los resultados de los análisis de sangre. Judith Hill estaba embarazada.

Las palabras del doctor pillaron por sorpresa a Sally y a Scott. El agente Freeman, en cambio, no mostró reacción alguna. Para él, todo se reducía a datos que podía utilizar para conseguir su objetivo: averiguar quién estaba detrás de los asesinatos de las jóvenes.

—Estaba de muy poco tiempo —añadió—. Puede que ni siquiera tuviera noticia de ello. Eso les tocará averiguarlo a ustedes.

Sally tomó nota en su iPad.

—Esto cambia las cosas. ¿Y si el padre de la criatura no aceptó el embarazo de Judith? Eso puede ser un móvil.

—¿Piensas en el profesor Blair? —preguntó Scott. Sally asintió en silencio.

—Puede que Judith Hill supiera del embarazo y no le quedara más remedio que acabar con ella para mantener todo esto en secreto. Si saliera a la luz que Neil Blair había mantenido relaciones con una alumna y que además la dejó embarazada, su carrera estaría acabada.

—He leído los testimonios de los padres de Judith Hill. El embarazo de su hija los pillará por sorpresa. —No había emoción alguna en las palabras del agente Freeman. Mantenía un tono profesional y distante—. Hasta donde he podido saber, la joven era una estudiante brillante y aplicada, lo que nos indica que pensaba en su futuro. Seguramente, quedar embarazada no entraba en sus planes. ¿Un desliz con su novio? ¿Con su profesor? Lo tomaré como una posibilidad, pero la actitud de la joven nos indica que no estaría predispuesta a ver su vida alterada de esa manera. Se esforzaba en los estudios, luchaba por su futuro. Si ya tenía conocimiento de su estado, lo más probable es que quisiera abortar y mantenerlo en secreto. Adiós al móvil del profesor Blair.

—¿Cómo puede estar tan seguro de que Judith Hill no quería tener al bebé?

La pregunta de Sally sonó a reto. Hans contestó sin alterarse.

—¿Usted está segura de lo contrario? ¿Tiene un indicio que nos pueda hacer pensar que la joven estaba dispuesta a tener al bebé?

La pregunta pilló por sorpresa a la detective.

—Hay que barajar todas las posibilidades —contestó Sally.

—Siempre y cuando estén amparadas por indicios. Suponer sin más es perder el tiempo, detective.

—¿Qué sugiere entonces? —preguntó la detective sin mostrar su descontento.

—Creo que deberíamos centrarnos en la mutilación en sí. Es un corte demasiado preciso. Es algo demasiado relevante como para no prestarle atención.

El doctor Markesan señaló hacia la pantalla que había un poco más allá. En ella se mostraban las radiografías de los antebrazos izquierdos de las jóvenes.

—Comparto la opinión del agente…

—Freeman.

—… Freeman. Disculpe, memorizar nombres no es lo mío —continuó el doctor—. Si se fijan en las imágenes, no hay desplazamientos ni del cúbito ni del radio, lo que es señal de que el asesino sabía a la perfección lo que estaba haciendo: un corte limpio. De esto también podemos deducir que emplearon un arma punzocortante muy afilada y quizás de cierta envergadura.

—Lo más probable es que usaran un cuchillo profesional. Desde luego, no uno que podemos encontrar en cualquier lugar. Eso reduce la búsqueda —dijo el agente Freeman.

—Estamos buscando un cuchillo profesional y alguien con cierta habilidad en su uso, ¿no es así? —preguntó la detective. En el fondo, no podía hacer otra cosa que reconocer la perspicacia de Hans.

El agente Freeman, como si no la hubiera escuchado, se inclinó levemente y detuvo su cabeza a escasos centímetros del antebrazo de Judith Hill. El corte en ambas chicas había incluido la mano y la muñeca, estrictamente hablando. Después, se incorporó y repitió el proceso con Pamela Lambert. Markesan, Scott y Sally lo observaron como si se tratara de un científico loco.

—Los cortes son idénticos —explicó Hans—. Sin duda, nos enfrentamos a alguien que ha hecho esto en muchas ocasiones.

Scott se sobresaltó.

—¿Se refiere a que no serían sus dos primeras víctimas? —preguntó.

—Yo no he dicho eso, aunque no estaría mal cotejar los datos para asegurarnos de que no hay casos abiertos con mutilaciones a mujeres jóvenes. Ahora mismo no se me viene ninguno a la cabeza. De no ser así, hablaríamos de una persona que ha trabajado con cuchillos: un carnicero, un granjero, un empleado del puerto… Hay muchas posibilidades, pero supongo que menos que hace un par de minutos.

Scott asintió satisfecho al escuchar la reflexión de Hans. No podía negar que al principio tenía sus dudas acerca del agente, pero en apenas un par de horas había arrojado algo de luz sobre el caso.

15

—SE LO HABÍA PROMETIDO, se lo había prometido.

David Hensley repetía estas palabras mientras esperaba que el semáforo cambiara a verde. La noche anterior, justo antes de que la llamada de Scott lo alertara de la aparición sin vida de Pamela Lambert, había prometido a Louise estar más atento y dedicarle más tiempo tanto a ella como al bebé.

Miró su reloj. Apenas habían pasado doce horas desde aquel momento tan emotivo y paternal, sin embargo, ya le había fallado. Suspiró y observó el semáforo con hastío. Tenía la sensación de llevar una eternidad esperando. Por si no tenía suficientes problemas, era hora punta y el centro de la ciudad era una mezcla de ejecutivos, trabajadores y turistas que saturaban tanto las aceras como la carretera.

—¡Vamos! —exclamó golpeando el volante.

La luz verde del semáforo se encendió y David pisó con todas sus fuerzas el acelerador. Si tenía suerte —cosa que dudaba—, estaría en la clase en cinco o diez minutos.

16

AL OTRO LADO de la avenida, Robert Clemon también tenía prisa. Como la mayoría de las noches que siguieron a su divorcio, había estado hasta altas horas de la madrugada bebiendo de bar en bar hasta caer rendido. Cuando abrió los ojos por la mañana con el sonido del despertador machacándole los sesos, tan solo fue capaz de arrojarlo contra la pared y seguir durmiendo. Fue el ruido de los vecinos lo que lo despertó cincuenta minutos después.

Con náuseas debido al whisky y un punzante dolor de cabeza que superaba lo humanamente soportable, se vistió lo más rápido que pudo y se subió en su auto con la esperanza de detener el tiempo hasta que consiguiera llegar a su trabajo, al otro lado de Bar Harbor. Una pequeña empresa de mantenimiento sin apenas clientes y que ya no podía pagarle sus muchas noches de juerga. Sin embargo, Robert no achacaba su pésima situación a la dejadez, sino al universo; todo y todos se habían puesto de acuerdo para fastidiarlo.

Con ese sentimiento de hostilidad hacia el resto del mundo se dirigía hacia su trabajo. Sin embargo, la resaca había mermado sus capacidades lo suficiente como para acelerar cuando le tocaba detenerse, error que no advirtió hasta que vio el morro de un SUV estrellarse contra su parachoques. Aunque el golpe fue leve, Robert se golpeó la nariz contra el volante.

—Pero ¿qué demonios? —escuchó gritar, todavía aturdido. Otra prueba más de que el mundo estaba en su contra.

17

DAVID NO PUDO EVITAR la colisión. El auto surgió de la nada y se cruzó en su camino. Era la guinda del pastel de la mejor mañana de su vida. Había faltado a la promesa que le hizo a su mujer, no había pegado ojo y le asignaron un maldito agente especial del FBI como si él fuese incapaz de resolver el caso de las jóvenes.

—¿Piensa que la carretera es suya, amigo? —preguntó el conductor mientras se bajaba del auto con dificultad. Se había golpeado el rostro con el volante y le caía sangre de la nariz.

—¿Es una broma? ¿No ha visto el maldito semáforo? —gritó David.

El hombre, Robert Clemon, hizo un gesto con las manos pidiendo calma. Alrededor se comenzaba a agolpar un grupo de gente.

—No ha sido para tanto. Suerte que he frenado a tiempo —dijo Robert mientras se palpaba la nariz.

—¿Se encuentran bien? —preguntó una mujer que se había acercado al lugar del accidente.

—Todo controlado —dijo Robert limpiándose el reguero de sangre que le había caído sobre la camiseta. David, mientras tanto, se había girado hacia el SUV y evaluaba los daños en el auto. Por fortuna, no parecía nada grave—. Ha tenido suerte de que no hubiera ningún policía mirando, ¿eh? ¿Se puede saber en qué estaba pensando?

David cogió aire y cerró los ojos para no arrestar a ese hombre ahí mismo. Lo más importante en ese momento era estar junto con Louise en las clases de preparación al parto, no podía perder tiempo. Después de todo, el SUV contaba con el seguro policial, que lo cubría ante cualquier imprevisto. Ya podía escuchar los gritos desesperados de Scott: «¿Es que pretendes arruinar a la comisaría, David?».

—Tenga más cuidado la próxima vez —le respondió el detective mientras regresaba a su auto.

—Oh, vamos. Compartamos la culpa. No me negará que ha acelerado como un loco en cuanto el semáforo ha cambiado de color.

—Digo que me deje en paz. No tengo un buen día. —En ese momento, la imagen del agente Hans Freeman acudió a la mente del detective, como si quisiera sumarse a la fiesta.

—¿Pretende que lo consuele? No consiento que me grite. Yo también tengo cosas que hacer, ¿sabe?

«Ve con Louise. Ve con Louise. Ve con Louise», pensaba David mientras sujetaba el volante con fuerza.

—¡Oiga! —insistió Robert Clemon—. ¿Acaso está sordo?

18

TAN SOLO EL delicado hilo musical alteraba el silencio de la sala. Sentadas en el suelo formando el círculo, el grupo de futuras mamás respiraba profundamente con los ojos cerrados. Sus parejas, compartiendo aquel momento de relajación, se situaban tras ellas y se apoyaban con las manos sobre sus hombros para favorecer la relajación y aliviar un poco la tensión acumulada en la espalda.

—Lo están haciendo muy bien —dijo la instructora con un susurro—. Es muy importante que las mamás tengan un momento de relajación al día, ya que esta tranquilidad se la transmitimos al bebé, lo que favorece su desarrollo.

Todas asintieron con una leve sonrisa de emoción en el rostro, imaginándose ya con sus hijos en brazos, sintiéndose reconfortadas por la agradable presión que ejercían sus maridos sobre sus hombros. Louise también sonreía, pese a que era la única sin pareja. Debería estar enfadada con David, pero, aunque lo estaba, comprendía que a veces su trabajo no le dejaba más opción.

—Ahora quiero que los papás pongan sus manos sobre la barriga para que comiencen a establecer un vínculo con el pequeño. El bebé puede sentirlo, así que concéntrense bien; estos son los primeros vínculos que van a establecer con sus pequeños.

Todos obedecieron, hasta Louise, que colocó sus propias manos sobre la barriga y cerró los ojos. De nuevo, el silencio era absoluto. Todos estaban tan concentrados que no pudieron evitar sobresaltarse cuando comenzaron a sonar, a lo lejos, golpes que se hacían cada vez más intensos. Sin duda, alguien subía la escalera a toda velocidad. Era tal el ruido que todos miraron hacia la puerta.

—Parece que alguien tiene prisa —dijo la instructora con una sonrisa tensa. Louise, suponiendo quién podía ser el causante de aquel estruendo, agachó el rostro. Unos segundos después, David aporreó la puerta.

—Lamento mucho el retraso. El tráfico en esta ciudad es de locos —dijo David con la frente cubierta de sudor.

—No se preocupe —respondió la instructora con una sonrisa.

—¿Han empezado ya? ¡Eh! Ya estoy aquí, Louise.

Esta levantó la mano para saludarlo.

—La clase se inició hace cuarenta minutos, señor Hensley.

—Más vale tarde que nunca —dijo el detective mientras se dirigía al lugar donde se encontraba su esposa. La saludó con un beso en la mejilla e imitó la posición de los demás padres, a quienes saludó a su vez con un gesto de cabeza.

La instructora volvió a retomar el ritmo de la clase, aunque a esta le quedaban poco más de diez minutos. Por ello, cuando dijo que era suficiente y que se verían el próximo día, David se sintió un poco ridículo.

—¿Por qué has tardado tanto? —le preguntó Louise mientras disimulaba con una sonrisa.

—Perdona, cariño. Desde que me fui anoche todo ha sido una locura y, por si fuera poco, he tenido un accidente con el auto viniendo hacia aquí.

—¿De qué estás hablando? ¿Te encuentras bien?

—Sí, no te preocupes.

—¿Y el auto?

—Un poco de daño en la carrocería, pero nada más. Lo cubre el seguro de la comisaría.

—Suerte con Scott —dijo Louise con ironía.

David recogió la esterilla que había utilizado Louise en sus ejercicios.

—La próxima clase seré el primero en llegar. Palabra.

—Eso ya lo veremos. Ven, quiero presentarte —dijo Louise agarrándolo de la mano y llevándolo hacia dos parejas que charlaban amistosamente. David no tenía problemas en conocer a gente nueva, pero aquella precisa mañana no tenía tiempo para eso—. Estos son los Grant: él es Walter y ella, Noelia.

David estrechó sus manos con una cálida y falsa sonrisa.

—Y ellos son Talib y Safira. —El detective repitió el gesto.

—Un placer.

Sin embargo, las presentaciones no se habían terminado. Louise mencionó que Walter era contador y dirigía su propia auditoría en Bar Harbor, lo que ocasionó una ocurrencia por parte de Talib.

—Walter será tu mejor amigo cuando tengas que pagar tus impuestos. ¿O puede que tu peor pesadilla?

Todos se rieron, excepto David, que permanecía con la misma sonrisa que había mostrado cuando se presentó. Era incapaz de concentrarse en otra cosa que no fuera el asesinato de las jóvenes.

—Y Talib y Safira Imán —continuó Louise— tienen un restaurante de comida árabe junto al muelle. Esta misma noche nos han invitado a cenar en su restaurante.

—Eso es fantástico —dijo David, que tenía la horrible sensación de que el peso de la conversación oscilaba hacia su persona.

Walter abrió los ojos como platos.

—No soy chef, pero mi hobby es cocinar, así que me encantaría organizar una cena para ustedes.

Todos apoyaron la propuesta. Hensley presentía que ahora sí le tocaría a él.

—Louise nos ha contado que eres detective en la Policía de Bar Harbor. Debe ser muy emocionante —dijo Walter, aún emocionado.

—Así es.

—¡Vaya! Creo que lo vi en televisión en ese caso del Club Soziale, ¿es posible, David? —preguntó Talib.

David asintió con modestia. No había cosa que detestara más que hablar de su trabajo con unos simpáticos y sonrientes desconocidos. Louise, disimuladamente, le dio un golpe con el codo.

—Este trabajo es como una caja de sorpresas. Cada día encuentras algo nuevo —dijo David, que acto seguido miró su reloj—. Y por lo que veo, he de volver al trabajo. ¿Nos vamos, Louise?

Las tres parejas se despidieron entre sonrisas. Cuando David y Louise se quedaron a solas, esta aprovechó para recriminarle su actitud.

—Podías haber sido un poco más simpático, David. Vamos a coincidir con ellos durante los próximos meses.

—He sido amable —se justificó.

—Oh, por favor, te conozco demasiado bien. Lo único que querías era irte lo antes posible.

—Eso no es verdad.

—¿No lo es, David? —preguntó Louise mirándole a los ojos. Se aguantaron la mirada durante unos segundos hasta que él confesó.

—Está bien. Sí que quería largarme. Son clases de preparación al parto y, sin embargo, aquello parecía una reunión de un club gastronómico. Ya sabes que no me gustan esas cosas. Dentro de un par de meses no volveremos a ver a estas personas.

—Deberíamos ir a clases de terapia social, puede que así aprendas a hablar con desconocidos —le recriminó Louise—. Aunque vas a tener la oportunidad de redimirte en la cena con los Imán.

Por un instante, David tuvo la intención de mostrar su desacuerdo. Estaba todo el asunto de los asesinatos, el superagente especial que le designaron y el hecho de no haber pegado ojo la noche anterior, pero entonces recordó que se lo había prometido a Louise. Iba a estar ahí como no lo estuvo en el embarazo de Helen.

—Una cena me gusta más —dijo.

19

LA TRASTIENDA SOLÍA SER un lugar frío. Con el paso del tiempo, su padre había adquirido una enorme congeladora donde guardar piezas de carne y, cuando abría las puertas, el aire helado bajaba la temperatura varios grados de golpe. Los mozos de los camiones dejaban las piezas en el suelo, él cogía un inmenso garfio, lo clavaba en la carne y lo levantaba hasta ponerlo encima de sus hombros. Entonces, lo llevaba a la congeladora y lo colgaba de una sólida barra que iba de un lado a otro. Su hijo lo observaba todo con una mezcla de fascinación y horror; por nada del mundo se querría ver encerrado en aquel lugar.

—El frío mantiene la carne fresca —le decía a su hijo, quien afilaba los cuchillos en ese momento.

—Los cuchillos ya casi están —dijo.

—Bien. Aprendes rápido. ¡Toma! —Y sin el menor atisbo de delicadeza, el padre lanzó sobre la mesa el cuerpo sin entrañas de un cordero. Algunos huesos se quebraron y emitieron un sonido que erizaron la piel del muchacho—. No te asustes. No te va a hacer nada. Vamos a ver si has afilado esos cuchillos como es debido.

El joven tragó saliva y le tendió uno de ellos a su padre, que respondió moviendo la cabeza de un lado a otro. En su rostro se dibujaba la particular sonrisa de quien se guarda una sorpresa.

—Vas a hacerlo tú.

Dicho esto, le señaló las extremidades delanteras del cordero.

—¿Qué quieres que haga? —preguntó.

—Haz un corte limpio para sacar la pezuña limpia. Quiero obtener dos paletillas de esta pieza —ordenó el padre. El muchacho tragó saliva y miró hacia su objetivo. El animal había sido despellejado y su piel, rojiza y húmeda, quedaba al descubierto—. ¡Venga!

Agarró con su mano izquierda la pata del animal y con la derecha dispuso el cuchillo sobre la piel. Lo había afilado bien y la carne se abría sin mayor dificultad. Sin embargo, la hoja del cuchillo tocó el hueso y el joven sintió una sensación repulsiva. El tacto era diferente: más rudo y espeso.

—¿Así piensas atravesar el hueso? ¿Es que eres imbécil? —dijo el padre arrebatando el cuchillo de la mano de su hijo—. Lo único que vas a conseguir es astillar el hueso y emplear un buen rato en limpiar la carne. Se hace así.

Con un movimiento ágil pero contundente, el padre alzó el cuchillo y lo condujo con decisión hacia el punto concreto en el que su hijo había cortado la carne. La pezuña del cordero cayó al suelo con un corte perfecto.

20

DAVID HABÍA DEJADO en casa a Louise y se dirigió a toda velocidad hacia la estación de Policía de Bar Harbor. Sally le había enviado un mensaje informándole de las novedades producidas en el caso y que requerían su presencia. Por nada del mundo iba a permitir que ese agente del FBI le tomara la delantera.

Pero apenas entró al vestíbulo, se llevó una cálida bienvenida:

—Bastardo. ¿Así es cómo pretende solucionar sus problemas? Soy un hombre inocente, conozco mis derechos.

El hombre que le gritaba no era otro que Robert Clemon, al que había mandado arrestar con los cargos de conducción temeraria y resistencia a la autoridad. Por eso llegó aún más tarde a las clases de Louise: arrestó a Robert y esperó a que llegara otra patrulla para que se lo llevara a la comisaría.

—Siga con esa actitud y se pasará la noche en el calabozo —le dijo el detective. La amenaza tranquilizó a Robert, que limitó su protesta a un gesto de desprecio.

Sin perder más tiempo, se dirigió al despacho de Scott, donde se encontraban además el agente Freeman y Sally Lonsdale.

—¿Va todo bien, David? —preguntó Scott señalando hacia Robert Clemon—. Los agentes que lo trajeron me han dicho que lo arrestaste en plena avenida.

—Conducción temeraria, capitán. Me temo que mi auto necesitará pasar por el taller.

El capitán lo miró de reojo.

—Bien, ya hablaremos de ese asunto más adelante. Tenemos cosas más importantes de las que ocuparnos. No sé si sabrás las últimas novedades, David, pero el doctor Markesan ha confirmado que Judith Hill estaba embarazada cuando fue asesinada, lo que nos obliga a incluir esa variable en la investigación.

—¿Esto no pone en una situación más delicada al profesor Blair? —preguntó el detective.

—¿Y eso por qué? —respondió Hans—. Sabemos de las confianzas del profesor con sus alumnos, pero, hasta el momento, no tenemos nada que nos indique que mantuvo relaciones sexuales con alguna de sus alumnas. No adelantemos acontecimientos.

David, ignorando a Freeman, se centró en el capitán.

—¿Hay algo más que debería saber?

Scott iba a contestar, pero el agente Freeman tomó la delantera.

—Creo que lo mejor que podríamos hacer es mantener una conversación con los padres de las víctimas. Me gustaría estar presente en esta ocasión.

—Puede leer el informe tantas veces como quiera, señor agente del FBI. Ya hemos hablado con las familias de las víctimas y no creo que sea necesario molestarlas de nuevo —dijo David.

—Discrepo —contestó Hans—. Necesito más información.

—¿Más información? —preguntó David—. ¿Acaso no considera suficiente información la recopilada por mí y por los demás miembros del Departamento?

Sally y Scott se limitaron a observar a los contendientes, como si aquello se tratara de un partido de tenis.

—Eso podré contestárselo cuando entreviste a los familiares.

—¿Está insinuando que no sabemos realizar nuestro trabajo?

—Yo no insinúo nada —dijo Hans mirando directamente a David. Este, de inmediato, percibió en Hans una mirada sincera, aun así, no iba a recular tan fácil.

David alzó los brazos como si pidiera clemencia.

—Es una pérdida de tiempo, Scott. Esos padres están rotos de dolor y no añadirán nada relevante a la investigación.

—Detective Hensley, no pongo en duda el trabajo de ningún colega mío, estamos juntos en esto. Sin embargo, yo tengo mis métodos y estoy aquí para aplicarlos en cualquier situación que yo crea que sea necesaria para dar una luz a este caso.

El capitán reflexionó unos segundos.

—No perdemos nada por intentarlo —sentenció.

—¡Oh! Vamos.

—Puede que pasáramos un detalle por alto —insistió el capitán.

—Está bien. Hagan lo que quieran. Yo voy a repasar toda la información que hemos recopilado hasta el momento y después hablaré con Markesan —dijo David.

—Yo acompañaré al agente Freeman —dijo Sally—. Me sé los testimonios casi de memoria, así que podré saber si hay alguna incongruencia en sus palabras.

21

TANTO EL TRAYECTO a casa de los Hill como posteriormente a casa de los Lambert transcurrió en un absoluto silencio entre Hans Freeman y Sally Lonsdale. Esta intentó en un par de ocasiones entablar algo parecido a una conversación, pero el agente contestaba con evasivas o a veces con un sonido grave del que resultaba muy difícil extraer algún significado. Además, Sally se había fijado en que Hans miraba por la ventanilla del auto con avidez, como si buscara algo, pero no supiera dónde encontrarlo. De vez en cuando hacía una pregunta a la detective acerca de la ciudad, pero cuando obtenía la respuesta volvía a su silenciosa observación.

Las entrevistas con los padres de Judith Hill y Pamela Lambert tampoco fueron muy diferentes. Hans hizo un par de preguntas antes de dejar a la detective con todo el peso de la conversación. Por momentos intervenía, pero la mayoría del tiempo lo dedicó a observar. Sally se fijó en ese detalle, pues el agente no parecía sentir empatía alguna con los padres de las víctimas, mostrando la misma frialdad que el iPad de la detective.

Sin embargo, las declaraciones no divergieron en ningún aspecto y se mantuvieron fieles a las que prestaron la primera vez. Podían tener la certeza al menos de que los padres de ambas víctimas decían la verdad. En cuanto al embarazo secreto de Judith Hill, los padres consideraron que la muerte de su hija absorbía cualquier otro pensamiento. El por qué la mataron no importaba tanto como el hecho de que estaba muerta.

Pero a pesar de que todo encajaba y no quedaba ningún cabo suelto, el agente Freeman pidió permiso a ambas familias para echar un vistazo por el dormitorio de las víctimas.

—Puede que encontremos algo que nos conduzca hasta el asesino —les había dicho Hans. Los padres, ante tal posibilidad, aceptaron al instante.

Sally, perpleja, siguió al agente del FBI hasta los dormitorios: primero en la casa de Judith Hill y después en la de Pamela Lambert. Hans, con las manos en los bolsillos, se paseó por los dormitorios analizando cada rincón, atendiendo hasta a lo más insignificante.

Cuando estaban regresando a la comisaría, la detective no pudo evitar preguntarle:

—¿A qué ha venido todo esto?

—¿A qué se refiere? —preguntó Hans tranquilamente.

Sally dibujó una sonrisa irónica en su rostro.

—En el despacho del capitán Scott dijo que quería mantener una conversación con los padres de las víctimas, verlos cara a cara; sin embargo, apenas les ha hecho un par de preguntas. He tenido que hacerlo yo. Eso es lo que no entiendo.

—Quería recoger información, y eso es lo que hemos hecho. En la mayoría de los casos, las palabras están exentas de cualquier significado. En cambio, es muy difícil que las personas puedan controlar sus gestos corporales. Si le sirve de consuelo, le diré que no mienten. No están involucrados de ninguna manera.

—¡Pues claro que no! ¿Y eso de ver las habitaciones? Podría habérmelo dicho.

—Existe una alta probabilidad de que nos estemos enfrentando a un asesino en serie. Un ochenta por ciento de estos criminales eligen a víctimas unidas por un nexo, ya sea su aspecto, sus aficiones, sus creencias. Eso es lo que estaba buscando en sus dormitorios. Cualquier cosa que me permitiera relacionar a las víctimas.

—¿Y ha encontrado algo?

—Por el momento, diría que hay demasiadas cosas en común. Hay que analizarlo más a fondo para saber realmente qué motiva a nuestro asesino.

22

DESPUÉS DE TOMARSE un par de cafés a lo largo de la tarde, David vio con otros ojos eso de cenar en el restaurante de los Imán. Se trataba de un establecimiento de comida árabe que se encontraba en el centro de Bar Harbor y en el que no se había fijado hasta ese mismo día. De vez en cuando el detective agradecía un poco de aire que refrescara sus ideas y le despejara la mente: cenar con las demás parejas del grupo de embarazadas de Louise no entraba en sus mejores planes para ello, pero sentía que estaba en deuda con su esposa y ese era motivo suficiente para hacerlo.

—Muchas gracias a todos por venir. A algunos los he visto antes por aquí, en cambio, para otros sé que es su primera vez en nuestro restaurante. Nos encantaría mostrárselos en cuanto terminen de saborear el té de bienvenida —dijo Talib.

David y Louise se encontraban junto con los Grant, charlando tranquilamente. Había varias parejas más, pero en un primer momento se encontraban cómodos con ellos.

—Nunca había bebido té antes de cenar —dijo David, quien tenía que soplar continuamente para enfriar el contenido de su vaso.

—Ahora que lo mencionas, creo que yo tampoco —dijo Walter—. No obstante, está delicioso.

Minutos después, Talib y su esposa Safira conducían al grupo por el restaurante, y especialmente por la parte del fondo, donde había una pequeña exposición de utensilios utilizados a lo largo de la historia en la cocina árabe. Había distinto menaje, piezas de cerámica y una gran variedad de cuchillos. Talib y Safira, orgullosos de su cultura y de poder compartirla con los demás, explicaban todo y respondían a todas las preguntas con emoción. David, que nunca había tenido la oportunidad de sumergirse en la cultura árabe, prestó atención e incluso se rezagó del grupo observando alguna de las piezas. Le llamó la atención una serie de cuchillos que estaban ubicados en la parte alta de la pared; eran de distintos tamaños, pero resultaba evidente que todos formaban parte del mismo juego. Estaban labrados con una riqueza impresionante y el brillo de su acero resplandecía.

—Es impresionante, ¿no te parece? —le preguntó Walter Grant, que estaba un poco más adelante.

—Desde luego —contestó David, que volvió a ponerse en marcha.

Cuando el detective alcanzó al grupo, se animó a comentarle a Talib lo maravillado que estaba con la colección de piezas y utensilios de su restaurante.

—Talib, ¿cómo te animaste a hacer este pequeño museo dentro de tu restaurante? —preguntó Hensley.

—Es mi legado, David, yo aprendí todo sobre la cocina de mi padre, desde hacer las compras, cortar y preparar los materiales hasta usar los fogones y atender al público. Es en homenaje a mi padre por el que guardo esos antiguos utensilios como en un museo.

Después de aquel paseo por la historia culinaria árabe, las parejas se sentaron en la mesa y se dispusieron a probar toda la comida que los Imán les habían preparado y de la que explicaban todos los detalles.

—No tenía ni idea de que el humus fuera de procedencia árabe —dijo Walter—. Jamás había probado uno tan delicioso como este.

—El cuscús tampoco se queda atrás —dijo Louise—. Safira, tienes que darme la receta.

—Es un secreto familiar. No puedo arriesgarme a que abras tu propio restaurante de comida árabe —bromeó. Las risas se extendieron por toda la mesa. El té y la buena comida habían hecho su efecto, y pronto surgieron conversaciones entre los invitados. David, sin ir más lejos, había encontrado en un aficionado de los Patriots una fuente inagotable de conversación. Louise, mientras tanto, charlaba con los Grant.

—Es nuestro primer hijo —decía Noelia Grant—. Sé que quizás hemos esperado demasiado, pero creemos que es el mejor momento. ¿Es su primer hijo también?

Louise torció el gesto, aunque no perdió la sonrisa.

—Es nuestro segundo, más bien. Tuvimos una hija cuando éramos más jóvenes. Pero falleció.

—Oh, lo siento —dijo Noelia.

—Sí, Louise, disculpa. No sabíamos…

—No se preocupen. No es algo de lo que vayamos hablando por ahí —dijo Louise tratando de borrar todo rastro de incomodidad—. Murió en Afganistán. Pertenecía a los Marines.

Walter Grant juntó sus manos y las alzó levemente sobre la mesa.

—Dio su vida por nuestro país. Todos le tenemos que estar en deuda de por vida —dijo con gran solemnidad. Louise agradeció el cumplido.

—Muchas gracias, Walter.

—No tienes por qué darlas.

—En fin, ¿y cómo se conocieron? —preguntó Louise para cambiar de tema. La herida por la muerte de su hija se abría con una gran facilidad. Noelia puso la mano encima de la de Walter.

—Nos conocimos en la universidad. Estudiábamos en la misma facultad.

—Trabajaba y estudiaba para ayudar a mi familia —especificó el hombre.

—Ah, ¿y qué estudiabas?

En ese momento, David se unió a la conversación.

—Estudié Finanzas y Contabilidad. No era la pasión de mi vida, pero era lo más práctico —explicó Walter—. Trabajé en varias empresas antes de poder fundar la mía propia. Tuvimos que hacer muchos esfuerzos, pero con los años conseguimos la estabilidad suficiente.

—¿Grant Associated? —preguntó David.

—Así es —respondió Walter.

—Fue un camino difícil, por lo que me cuentas —dijo Louise.

—Todos los comienzos son complicados. Estoy seguro de que las primeras semanas de David en la Policía no serían fáciles.

El detective se encogió de hombros.

—Es como cuando te compras un automóvil; hasta que no lo ensucias y rayas un poco la pintura no deja de ser nuevo. Hasta que no arrestas a un criminal y empuñas el arma es como si todavía no fueras policía.

Louise sonrió al ver la actitud de David.

—Hay que ganarse el respeto, ¿no es así? —preguntó Noelia Grant.

—Sí, algo parecido. No es que haya presión en ese aspecto, es una cuestión más personal que otra cosa. Tienes que demostrarte a ti mismo que eres capaz, no sé si me explico.

—Ahora que estamos hablando del tema, David, ¿cómo va lo relacionado con los asesinatos de las jóvenes? —La pregunta de Talib llamó la atención de las parejas más próximas de la mesa, que centraron su atención en el detective.

En esta ocasión, David tuvo que hacer un esfuerzo por mantener su rostro inalterable.

—No puedo decir mucho. Se trata de una investigación en curso, pero digamos que hemos realizado avances considerables. Estamos, cómo decirlo, estrechando el cerco.

—¿Tienen un sospechoso? —preguntó Noelia con una sonrisa de complicidad.

—Bueno —respondió David—, puedes sacar las conclusiones que quieras. Estamos trabajando en ello. Es todo lo que puedo decir por el momento.

La conversación cambió de rumbo cuando el camarero puso sobre la mesa un enorme plato de maqluba, y que Safira acompañó con unas breves indicaciones de la preparación y los ingredientes que se necesitaban. Louise no podía estar más contenta de cómo estaba transcurriendo la cena. Era consciente del esfuerzo que realizaba David. Sin embargo, todo cambió cuando sonó su celular. David, al ver el nombre de quién le llamaba reflejado en la pantalla, se disculpó y se levantó para hablar más tranquilamente. No contestó hasta que salió del restaurante.

—Dime, Sally. ¿Qué ocurre?

—Te necesitamos en el Departamento, David. Hemos encontrado algo en las cámaras de vigilancia cercanas a la casa de Judith Hill.

El detective cerró los ojos y se lamentó en silencio. «¿No podían haberlo encontrado una hora más tarde?», pensó.

—Dame diez minutos.

Entró al restaurante y volvió a sentarse junto a Louise, que lo miraba de reojo.

—Tienes que irte, ¿verdad?

David no contestó, sino que hizo un leve gesto con los labios. A veces no les hacía falta hablar para entenderse.

—Está bien. Estoy cansada de todas maneras. No tiene importancia.

—Sabes que me tengo que ir —dijo David.

—Tranquilo. No es tu culpa.

23

DAVID LLEGÓ a la estación de Policía quince minutos después. Había cierta expectación en torno a la mesa de Roy Sacala, quien era el encargado de revisar hasta el último segundo de las grabaciones de las cámaras de seguridad. Sus ojos enrojecidos demostraban que había puesto todo su empeño en ello.

—¿Qué tenemos? —preguntó David al acercarse. Tras Roy, sentado junto a la mesa, estaba la detective Sally Lonsdale, el capitán Scott y el agente Hans Freeman, que no se molestó en saludar siquiera.

—Muéstranoslo, hijo —dijo Scott.

—Bien, vamos allá —contestó Roy mientras tecleaba con habilidad. Sobre la mesa había multitud de envoltorios vacíos de chocolatinas y restos de café—. Esta grabación recoge las últimas imágenes de Judith Hill con vida. A partir de entonces nadie volvió a saber de ella hasta que el perro de esa joven encontró su mano en la playa, junto al Instituto del Atlántico.

Roy Sacala inició la reproducción justo en el preciso momento en el que el ángulo de la cámara recogía la figura de Judith Hill.

—Aquí la tenemos. En ese momento, estaba a medio camino entre la biblioteca y su casa.

David observó con atención. La joven caminaba tranquila. Sostenía una carpeta entre sus brazos y, por sus gestos, no indicaba tensión ni preocupación. Roy señaló a la otra pantalla que tenía sobre la mesa.

—El resto de las cámaras de la zona no indican que hubiera nadie más en la calle a esa hora. Era poco más de las once de la noche. Y atención, ¡aquí está! —En ese instante, Roy pulsó la tecla que pausaba el video. La imagen se había congelado en el momento en el que Judith se había girado y miraba hacia atrás, como si alguien la llamara.

—Ahí puede estar la persona que buscamos —señaló Sally.

—Es como si alguien la hubiera llamado desde ese punto.

—Es lo más probable —dijo Roy, que puso en marcha de nuevo la reproducción. Judith Hill, como si estuviese relatando su propio destino, comenzó a caminar hacia el punto en cuestión que le había llamado la atención hasta que su cuerpo salió del ángulo de la cámara.

—Durante treinta y cinco segundos no hay rastro de la joven —dijo Roy.

—Cuarenta segundos, si sumamos el tiempo que tardó en dirigirse hacia allí —dijo Freeman sin retirar la mirada de la pantalla—. No podía tratarse de un desconocido. Una joven no se acerca a cualquiera en una calle solitaria a esas horas de la noche. Tampoco hay urgencia en sus gestos, por lo que debemos descartar que la otra persona simulara un accidente o algo por el estilo.

David y Sally miraron al agente del FBI, sorprendidos de su razonamiento.

Pasado ese tiempo, las imágenes mostraron un vehículo oscuro avanzando por la carretera desde la dirección en la que se vio a la joven por última vez.

—¡Ahí está! ¡Ese es el auto que estamos buscando! —gritó David.

No obstante, las cámaras de seguridad no tenían la calidad suficiente para hacer visibles los detalles del vehículo. Podía verse una figura al volante, aunque era imposible identificar si se trataba de un hombre o una mujer. En cuanto a la matrícula, solo era un rectángulo claro en la oscuridad del auto.

—Por las dimensiones del vehículo y la forma de su carrocería, suponemos que se trata de un Toyota Yaris de color negro. Poco más podemos obtener de las grabaciones —dijo Roy.

—Es un auto demasiado común. ¿Cuántos puede haber solo en Bar Harbor? —preguntó Sally—. Podemos identificar a los conductores, pero aun así no sabríamos qué estamos buscando exactamente.

—Reproduce de nuevo la parte en la que aparece el auto —dijo Hans.

—La hemos visto un millón de veces —dijo Roy.

—Entonces esta será la millonésima primera vez que la veamos —contestó el agente Freeman con una sonrisa. David dejó escapar una leve carcajada. Tenía que reconocer que había tenido gracia. Roy, con una mueca incómoda, obedeció a Hans.

Este se inclinó y se concentró en las imágenes. En cuanto el auto desapareció de la pantalla, hizo un gesto con la mano para que lo reprodujera de nuevo.

—¡Páralo! —solicitó de repente. Roy se sobresaltó de tal manera que golpeó el teclado haciendo saltar algunas teclas.

—Pero ¿qué demonios…? —exclamó Roy Sacala.

—Fíjense en la llanta trasera. ¿Ven que la luz de la farola incide de manera diferente en esa parte? —preguntó Hans.

Sally y David se acercaron a la pantalla.

—Está abollada —dijo el detective.

—En efecto. El auto que buscamos es un Toyota Yaris de color negro con la llanta trasera izquierda abollada.

—Menuda vista, agente Freeman —dijo David. Tenía sus diferencias con él, pero no podía negar la capacidad del agente para ir un paso más allá que el resto—. No es mucho, pero quizás sea suficiente para encontrar al asesino. Hay que contactar con la municipalidad de Bar Harbor y conseguir una lista de los autos y sus propietarios. ¿Estás en condiciones, Roy?

—Por supuesto. Cualquier cosa antes que seguir perdiendo la vista frente a estas grabaciones.

—Genial. Una vez tengas la lista, coordina las entrevistas —dijo David.

Sally, en cambio, no parecía muy convencida.

—Tardaremos demasiado. Además, si ese auto realmente pertenece al asesino, se alertará. Es lo único que tenemos y hay que intentarlo, pero no podemos quedarnos de brazos cruzados. Tenemos que tomar la iniciativa para evitar que haya más víctimas.

24

A LO LARGO del día siguiente, Roy Sacala fue concretando las entrevistas con todos los habitantes de Bar Harbor propietarios de un Toyota Yaris de color negro. Sin embargo, tal y como Sally Lonsdale había predicho, era un proceso demasiado lento. Se tardaba demasiado tiempo en conseguir un registro de los autos y después localizar a cada uno de los propietarios.

Hans Freeman, mientras tanto, trató de recordar algún caso similar en el pasado. Sentado frente a una computadora y con acceso al registro policial nacional, buscó pautas semejantes en casos recientes. Había múltiples asesinatos con mutilaciones, aunque en los informes no se mencionaba cortes precisos ni nada por el estilo. La mayoría de los asesinatos eran más bien actos de barbarie y brutalidad que actos de un psicópata perfeccionista. El asesino, por lo tanto, había debutado en el mundo del crimen.

Sin embargo, encontró información relevante en los registros. Hacía diez años, en Miami, un asesino llevó a cabo varios crímenes cuyo punto en común era la mutilación de la mano izquierda de las víctimas. Accedió a los informes del caso y leyó la propia confesión del asesino: «Lo hice por una cuestión de justicia». Las víctimas eran todas jueces que, desde el punto de vista del asesino, habían realizado sentencias que él consideraba injustas. Supo también que en algunas culturas la amputación de la mano derecha estaba relacionada con un castigo justo. Hans Freeman no dejó pasar este hecho y valoró que el asesino de las jóvenes tuviera como principal motivación aplicar su propio sentido de justicia. Aun así, le resultaba complicado saber qué podían haber hecho las dos jóvenes, qué tenían en común para que un justiciero sanguinario se fijara en ellas y las asesinara.

—Es muy interesante toda esta información —dijo Sally cuando el agente Freeman les comunicó a los detectives su hallazgo. Hasta David estaba impresionado.

—¿La motivación de los asesinatos es un acto de justicia? Entonces, ¿debemos suponer que las jóvenes hicieron algo que provocó el enfado del asesino? —preguntó David.

—Es la teoría con más sustento. De ser así, la clave sería averiguar qué unía a las dos jóvenes.

Sally se frotó las manos.

—Lo importante es que estamos avanzando. Tanto en la cuestión de la mutilación como con la del Toyota que vimos en las grabaciones de la cámara de seguridad. Tiene buenos ojos, agente Freeman.

—Solo hago mi trabajo —respondió.

—No sea tan modesto. Hay que tener un don para fijarse en esas cosas.

Las palabras de David pillaron por sorpresa tanto a Sally como Hans, que le dedicó una sutil sonrisa de agradecimiento.

«El cabrón es bueno», pensaba David. Tampoco estaba dispuesto a alabarlo, pero no era tan estúpido como para menospreciar la habilidad del agente.

25

LO PRIMERO QUE hizo el joven fue colocar los cuchillos sobre la mesa. Los dispuso ordenados: desde el más grande —que utilizaba para cortar carne y hueso— hasta el más pequeño —que usaba para separar los tendones de la carne—. Lo que antes era un proceso desagradable, ahora se había convertido en una especie de desafío para el muchacho. Luego miró al reloj de pared y se percató de que su tarea la había realizado más rápido, estaba satisfecho consigo mismo.

—No estás aquí para poner orden. Tenemos que cortar varias piezas antes de abrir la tienda. ¡Ahí tienes la primera! —Señaló su padre. Sobre la mesa había un costillar de ternera que el joven tenía que trocear.

Sin perder más tiempo, fue por el costillar, se lo echó al hombro y lo llevó hasta su mesa. Los cuchillos se movieron cuando la pieza cayó sobre la mesa, no obstante, el joven los recolocó delicadamente.

—¡Estás perdiendo mucho tiempo! ¡Ponte a trabajar!

Sin abrir la boca, asintió de nuevo. Agarró el cuchillo de mayor tamaño, empujó las costillas hacia un lado. Un corte preciso seccionó la pieza con una facilidad pasmosa. El joven sintió una satisfacción repentina y extraña. No era nada parecido al trabajo bien realizado, sino más bien como si sus sentimientos surgieran de un mundo oscuro y desconocido para él.

—¡Maldita sea! —El grito de su padre le estremeció—. Estos cuchillos no están afilados, imbécil. ¿Es que no has aprendido nada? Tenemos un encargo para dentro de media hora.

—Perdona. Yo…

—No quiero excusas. Lo primero que tienes que hacer cada mañana es afilar las hojas —dijo el padre.

—Lo haré ahora. Tardaré solo unos minutos —contestó el joven mirando el viejo reloj que colgaba de la sucia pared.

—Ni se te ocurra moverte de donde estás. ¿No has visto todo el trabajo que tenemos? Esta semana no vas a ver ni un solo dólar. Así aprenderás.

Dicho esto, el padre alzó el cuchillo y lo dejó caer con todas sus fuerzas. El corte fue profundo en el costillar de ternera en el que trabajaba, pero con un cuchillo bien afilado no le haría falta gastar tantas fuerzas. Repitió el gesto y clavó el cuchillo atravesando todo a su paso. La sangre del animal salpicaba por todas partes y, en la cara del padre, eran pecas rojizas que se mezclaban con el sudor.

El joven volvió a su mesa, pero cada golpe de cuchillo del padre le hacía sobresaltarse. Todo el lugar retumbaba.

—¡Esto es una mierda! —exclamó el padre mientras lanzaba el cuchillo contra la pared. El sonido metálico reverberó en la sala—. Dame tus cuchillos.

El hijo le tendió el que estaba utilizando. Era de gran tamaño, pesado, pero la hoja estaba tan afilada que un simple movimiento hacía silbar el aire. El padre lo agarró de manera brusca por el mango y encaró de nuevo la pieza de carne. Llevaba trabajando en la carnicería más de quince años y sabía que, al cambiar de cuchillo, la primera asestada debía de ser suave para calibrar la velocidad de corte. No lo hizo y, lejos de eso, empleó la misma fuerza que con la hoja anterior. Con su mano izquierda sujetaba la pieza de la misma manera que lo hacía antes. Levantó el cuchillo y ejecutó el movimiento con decisión. Pero cometió un terrible error.

Alterado como estaba con su hijo, aplicó la misma fuerza. A la vez que la hoja se acercaba a la carne a toda velocidad, su mano izquierda apretó con fuerza la pieza para que esta no se moviera. La sujetaba con tal ímpetu que, cuando el cuchillo impactó en la carne, la mano izquierda salió despedida hacia delante. Fue cuestión de un segundo, un movimiento fugaz, pero que fue suficiente para que la punta elevada del cuchillo atrapara su mano y cortara al igual que si se tratara de un filete. Un corte limpio que se tradujo a los pocos segundos en un dolor indescriptible.

En los comercios colindantes oyeron el grito y hasta varias personas que caminaban por la calle entraron para ver qué había sucedido.

—¡Es tu culpa! ¡Desgraciado! —gritaba el padre mientras se sujetaba el antebrazo. La mano izquierda, en una postura grotesca, yacía en el suelo. El joven intentó ayudar a su padre, pero este se revolvía de dolor—. Llama a una ambulancia. ¡Vamos!

En el reloj de pared eran las diez y veinte de la mañana.

26

LOS DETECTIVES y el agente Freeman estuvieron trabajando un buen rato en el caso de las jóvenes. Habían establecido la motivación del asesino —la justicia— y apostado por ella, por lo que trataban de encontrar un punto de unión entre las víctimas que explicara por qué el asesino las escogió a ellas.

—No hay nada que podamos relacionar, o al menos nada que resulte especialmente relevante. Si tomamos como punto en común el hecho de que ambas estudien en el Instituto del Atlántico, tendríamos que aceptar que casi cien jóvenes estarían en peligro. Estamos atascados de nuevo —dijo la detective frotándose el rostro. Horas de oficina hacían mella en su cansancio.

—Tienes razón, Sally. Puede que lo mejor sea que tomemos un poco de aire. ¿Qué me dice, agente Freeman?

Este, que se hallaba frente a una pizarra que había llenado de anotaciones y fotografías, asintió.

—Está demostrado que las endorfinas tienen una función positiva en el razonamiento. Puede que un descanso nos permita retomar la investigación con mayor claridad.

David frunció el ceño.

—¿Y qué quiere decir eso? —preguntó.

—Tomar el aire, desconectar, ya sabe. Utilizamos solamente diferentes palabras.

—No tiene que ser siempre tan profundo, agente Freeman. Hay un bar no muy lejos de aquí. Podríamos tomarnos unas cervezas y olvidarnos de todo esto aunque sea unos minutos. ¿Lonsdale?

La detective declinó la oferta.

—Lo único que quiero hacer es darme una ducha y no hacer nada. Me va a explotar la cabeza.

—Es lógico. Todo esto es demasiado. Y usted, ¿qué me dice?

Hans miró brevemente al suelo como si tuviera que reflexionar acerca de las posibilidades del ofrecimiento del detective.

—No estaría mal —contestó.

Se despidieron de la detective Lonsdale y fueron al bar que había mencionado David, un pequeño local tranquilo y donde el canal de veinticuatro horas era la melodía de fondo. Pidieron una cerveza y dieron un primer trago en silencio.

—Supongo que le debo una disculpa, agente Freeman —dijo David—. No he sido, lo que se dice, amable con usted.

Hans dejó escapar una sonrisa inexpresiva. David se fijó en que el agente nunca parecía empatizar con nadie, como si hubiera un muro invisible a su alrededor. Eso le hizo percibirlo como si fuera más vulnerable de lo que aparentaba.

—No se preocupe. No estoy aquí para hacer amigos.

—Lo sé, pero está a aquí para ayudarnos a resolver el caso. Debí ser más profesional. No me comporté correctamente.

El agente sonrió de nuevo. Su coraza parecía estar fragmentándose.

—Sé que mi actitud puede resultar chocante a veces. Pero quiero que sepa que antes de venir aquí me informé debidamente. Usted y la detective Lonsdale tienen un historial envidiable y han hecho un gran trabajo a lo largo de los últimos años. Por lo que he podido averiguar, no se han aburrido.

—Los malos nunca descansan —dijo David—. No podemos permitir que se salgan con la suya.

—Ese principio es el mejor que puede tener un agente. Permítame decirle que muchas de las cosas que sé las aprendí de un policía parecido a usted. Pasé mi infancia en Wichita y puedo asegurarle que me parecía más bien poco al hombre que soy ahora. Ese policía que le he mencionado, Harold, me ayudó a enderezar mi vida. Es verdad que aprendí mucho después, pero fue Harold quien cimentó la base de lo que soy.

—Le agradezco sus palabras, Hans. Aunque eso haga que me arrepienta todavía más de haberle tratado tan mal.

El agente del FBI soltó una carcajada. Era la primera vez que David lo veía reírse sinceramente.

—Y ya que estamos derrochando sinceridad, le diré que he estado un poco susceptible estos días. El caso de la muerte de las jóvenes me quita el sueño y, por si no fuera suficiente, mi mujer está embarazada y no está dispuesta a pasar por todo el proceso sola, lo que es normal. A veces desearía que los días tuvieran un par de horas más.

—Le entiendo, detective. Pero no somos héroes, sino personas de carne y hueso.

27

LAS AGUJAS del reloj de la plaza central de Bar Harbor marcaban la medianoche. Era un día entresemana y, por ello, apenas había gente caminando por la ciudad a aquella hora. El tiempo tampoco invitaba a ello. Se había levantado un viento incómodo que arrastraba consigo la humedad del océano, empapando todo lo que estuviera a la intemperie.

Pero para Verónica Jensen, que acababa de terminar su turno de doce horas en el Hospital Central de Bar Harbor, salir a la calle en esa inhóspita noche era lo más maravilloso del mundo. El día siguiente lo tenía libre, por lo que todo le resultaba más idílico, si cabía. Había pensado en coger un taxi, pero al final se decantó por disfrutar del frescor de la noche. De todas formas, su casa no estaba muy lejos y, además, el paseo le vendría bien para despejarse después de tantas horas metidas entre las paredes del hospital, en medio de enfermos, goteros y salas de espera abarrotadas. Le encantaba su trabajo. Desde pequeña había querido ser enfermera, pero en ocasiones necesitaba desconectar urgentemente.

Dejó atrás el hospital y se adentró en una zona de calles más estrechas, un área más residencial que quedaba libre del ajetreado tráfico del centro. Allí la quietud era mayor. La humedad amplificaba el silencio y originaba blanquecinas estelas en torno a la luz de las farolas. De repente, Verónica se arrepintió de no haber cogido un taxi en la puerta del hospital. Ahora lo único que podía hacer era contratar un Uber, pero, por otra parte, estaba demasiado cerca de su casa. Tardaría más mientras esperaba al auto.

Sin embargo, la sensación de incomodidad se incrementó de manera vertiginosa, se hizo real. Percibía algo anómalo a su espalda, una sombra que la acompañaba y que no era la suya. «Son imaginaciones. Nada más», pensaba, aunque ella sabía que no era así. Apretó el bolso contra su cuerpo y comenzó a caminar más deprisa. No se estaba imaginando nada. En cuanto aceleró la marcha, escuchó el ruido de unos pasos tras ella.

Arrojó su bolso al suelo y comenzó a correr. Estaba aterrada. En sus manos sujetaba el celular, pero ni siquiera pensó en utilizarlo ni tampoco tuvo tiempo para hacerlo. Antes de que pudiera gritar siquiera, unas manos se abalanzaron sobre su rostro, posándose una sobre los labios, silenciándolos, y otra alrededor del cuello. Todo lo que salió de ellos fue un leve gemido de horror.

—Qué mano más bonita…

Fue todo lo que escuchó antes de perder el sentido.

28

LAS LUCES de los vehículos patrulla teñían la oscuridad de la noche. A David, esos tonos rojos y azules que parpadeaban en la oscuridad le recordaban a una feria macabra, como si la muerte y todos sus esbirros estuvieran celebrando su reciente éxito. La escena del crimen era una calle no muy alejada del Hospital Central de Bar Harbor, justo en el punto donde los edificios más altos dejan paso a viviendas residenciales, donde las amplias avenidas se transforman en calles más estrechas, silenciosas y oscuras. La trampa perfecta para un psicópata con sed de sangre. «Tiene toda la ciudad para jugar», pensó.

—Es otra joven —dijo el doctor Markesan cuando vio llegar a los detectives acompañados del agente Freeman. Lo primero que hizo el agente del FBI fue mirar el antebrazo izquierdo de la joven.

—La han mutilado, ¿no es así? —preguntó. Markesan movió la cabeza de arriba abajo.

—Así es.

—¿Qué sabemos de ella? ¿Han podido identificarla? —preguntó Sally Lonsdale.

—Su bolso estaba junto al cuerpo, lo que indica que el móvil del asesinato no fue el robo, como ya pueden imaginar. Se trata de Verónica Jensen. Trabajaba como enfermera en el hospital. Hasta donde sabemos ahora, su turno terminaba a las doce. Según han dicho quienes la vieron salir, se marchó sola.

—Eso significa que el asesino no está centrado en el Instituto del Atlántico. Además, Neil Blair está bajo custodia policial. No es nuestro hombre —dijo David. Hans tenía razón desde el principio.

—Hay más diferencias. —El doctor se giró ligeramente y señaló hacia una bolsa de plástico que contenía una pieza metálica y brillante en su interior. La bolsa estaba sobre una mesa improvisada que la brigada de criminalística había puesto junto a la escena del crimen. David, aun sin saber qué albergaba el plástico transparente, tuvo un mal presentimiento. Uno de los ayudantes del doctor Markesan, tras un leve gesto de este, acercó la bolsa.

—Esto estaba junto a la joven —continuó el doctor mostrando el contenido.

El rostro del detective palideció.

—Es una especie de cuchillo de colección, pero no por ello inofensivo. Fíjense… —El doctor cogió la bolsa por un extremo y la agitó en el aire. Con tan solo un par de sacudidas, la hoja del cuchillo atravesó el plástico con una terrorífica facilidad—. Por la calidad del acero y por la decoración que presenta, me atrevería a decir que se trata de acero de Damasco.

Hans frunció el ceño y miró con atención el cuchillo, pero enseguida le llamó otra cosa la atención.

—David, ¿se encuentra bien?

—He visto ese cuchillo antes. En el restaurante de un matrimonio que va a las mismas clases para embarazadas a las que acude Louise. Es un restaurante árabe y tenía una exposición de muchos objetos de su cultura.

—¿Estás seguro de que es el mismo cuchillo? —preguntó Sally.

—No creo que haya muchos cuchillos de acero de Damasco en el estado de Maine, son piezas únicas y de colección —dijo Hans, quien se estremeció ante una racha de aire frío. Después se metió las manos en los bolsillos y se quedó en silencio.

—Tenemos que comprobarlo. Vamos a ir inmediatamente a casa de Talib Imán a hacerle unas preguntas. ¿Viene, agente Freeman? —preguntó David.

—Si le parece bien, para maximizar el tiempo, hablaré con los padres de la víctima.

—Es una buena idea. ¡Estamos en contacto!

David y Sally se alejaron casi a la carrera, sin embargo, Hans se giró y volvió a contemplar el cuerpo y, sobre todo, el reluciente cuchillo. «Demasiado evidente», pensaba. Si ese hombre, Talib Imán, era el asesino, dejar esa arma en la escena era condenarse él solo. Pensó que quizás la joven se hubiera resistido o alguien lo hubiera descubierto y él hubiese tenido que huir de manera apresurada, pero no había ninguna evidencia de ello.

—Esto no me gusta —susurró.

29

EL JOVEN MIRÓ SU RELOJ, eran las diez y veinte, y después levantó la mirada hacia el establecimiento cerrado que tenía frente a sí. El banco no había tardado mucho en poner un cartel de: SE VENDE. GRAN OPORTUNIDAD. La vida continuaba.

—Justo ahora —susurró con un hilo de voz. Entonces, con la mirada perdida, revivió aquel momento. El gesto duro de su padre transformado en la expresión más pura de dolor. La mano, antes recia y capaz de agarrar enormes piezas de carne, inerte en el suelo, mientras los dedos se abrían poco a poco debido al corte de los tendones. Un corte perfecto.

—Afilé los cuchillos como me dijiste.

«Sí, imbécil, afilaste todos, excepto los que usaba tu padre. Si los hubieras afilado todos, no hubiera perdido la mano y tu vida no se hubiera convertido en un pedazo de mierda», pensó. Ni siquiera en su conciencia hallaba consuelo. Trataba de exculparse, pero la vida se había encargado poco a poco de torturarlo para que jamás olvidara lo que hizo.

Su padre quedó impedido para el resto de sus días. Intentó en varias ocasiones seguir trabajando en la carnicería, de la manera que fuera, pero era poco más que un inútil con una mano menos. Cuando se percataba de ello, se cobraba con su hijo la frustración. Este intentó hacerse cargo del negocio, pero no fue suficiente para evitar el desastre. Las deudas se fueron acumulando y pronto les resultó imposible comprar más géneros. El padre estaba desesperado. La compensación del seguro por el accidente consistía en una cantidad ridícula que no les permitía más que malvivir. De la noche a la mañana se había convertido en un lastre y se lo hacía saber continuamente a su hijo con comentarios o miradas de resentimiento.

—Saldremos de esta —le decía su hijo. A veces su padre le contestaba, pero la mayoría de las veces guardaba silencio y lo miraba con una frialdad impasible.

La situación empeoró cuando el banco intervino y les arrebató el local como única manera de hacer frente a la deuda que habían acumulado. Lo próximo, les dijeron, sería la casa. La vida se desmoronaba en torno a ellos como si de repente hubieran sido arrojados a un pozo interminable de desgracias.

A raíz de la pérdida de la tienda, el padre apenas le dirigía la palabra a su hijo. Se había convertido en una figura silenciosa, un fantasma que deambulaba sin saber qué motivo hacía a su corazón seguir palpitando. Su hijo, devorado por la culpa, no podía hacer otra cosa que evitarlo la mayor parte del tiempo. Ver a su padre era personificar la culpa que sentía en todo momento.

30

TALIB IMÁN nunca había estado en una comisaría, se frotaba las manos constantemente como si el agua estuviera corriendo entre ellas y él las limpiara sin dejar un rastro de suciedad. Estaba sentado en una sala de interrogatorios con David Hensley y su cara de pocos amigos enfrente. Talib no se atrevía a mirarlo. «Tiene que venir con nosotros, señor Imán», le había dicho, «ha habido un asesinato y tenemos que hacerle unas preguntas». Tan solo la pasada noche Hensley y su esposa cenaron con él. ¿Ese era el precio que tenía que pagar por tener como amistad a un policía?

—¿Conoce a Verónica Jensen? —preguntó David.

—David, usted me conoce. ¿Qué significa todo esto? —preguntó Talib.

—Limítese a contestar y todo será más fácil. ¿La conoce o no? —La voz fría del detective estremecía a Talib, que agachó el rostro.

—Nunca había oído ese nombre.

David y Sally se miraron. Tenían que apretar un poco más.

—¿Y si le enseño esta fotografía? —dijo la detective poniendo sobre la mesa una instantánea del cadáver de la joven. Talib la observó un segundo y después apartó la mirada.

—¿Insinúan que yo la he asesinado?

David asintió en silencio.

—Eso es ridículo. ¿Qué los ha llevado a pensar una cosa así?

Sally sacó otra fotografía. En ella se mostraba el cuchillo encontrado junto a la víctima.

—¿Le es familiar? —Talib tragó saliva. Era uno de sus cuchillos. Lo reconoció al instante.

—Es un cuchillo de mi colección —afirmó en voz baja, sabiendo las posibles consecuencias de sus palabras.

—Estaba junto al cuerpo de Verónica Jensen —apuntó David.

—No sé qué hacía ese cuchillo ahí, pero les aseguro que soy inocente.

—¿Dónde estuvo ayer después de medianoche, señor Imán? —preguntó Sally Lonsdale.

—Estaba en el restaurante. En ocasiones me quedo elaborando nuevos platos o probando recetas. Estuve trabajando hasta tarde. Creo que llegué a casa a eso de las tres de la mañana.

David suspiró, y sin dirigirse a Talib, le preguntó:

—¿Alguien puede corroborar su coartada?

Talib negó con la cabeza.

—Todos los empleados del restaurante se marcharon y me quedé solo. Cuando regresé a casa, mi esposa estaba dormida.

—Eso quiere decir que nadie puede confirmar que lo que nos ha contado sea cierto, ¿es así?

Talib quiso replicar, pero sabía que sería inútil, por lo que se limitó a responder:

—Soy inocente. Es todo lo que puedo decir.

David observó sus gestos y tuvo una sensación extraña. Si ese hombre era el asesino, qué sentido tenía dejar el cuchillo en la escena del crimen y, además, sin coartada. Resultaba tan evidente que arrastraba consigo la sospecha. ¿Y si alguien quería incriminarlo?

En ese momento, el teléfono de David comenzó a vibrar. Lo sacó del bolsillo y vio que era Louise quien lo llamaba. En otras circunstancias no habría respondido, pero en el estado en el que se encontraba Louise no podía permitirse correr ese riesgo. Se disculpó y salió de la sala.

—¿Qué ocurre, cariño? —contestó.

—¿Qué está ocurriendo, David? Me ha llamado Safira Imán completamente histérica. ¿Es cierto que han arrestado a su marido?

David miró a su alrededor. No había nadie más en el pasillo.

—Se trata de una investigación abierta.

—¡David Hensley! ¿De qué se le acusa? —preguntó Louise—. No voy a contarle nada a Safira, pero necesito saberlo. Hemos estado en el restaurante de ese hombre.

El detective suspiró.

—Talib es sospechoso de haber cometido el asesinato de Verónica Jensen. Hay pruebas que indican que puede haber sido él.

—Dios santo —susurró Louise.

—Todavía no hay nada concluyente. ¿Ya estás contenta? —le preguntó David con ironía.

—Perdona. Es que me he puesto histérica cuando me ha llamado Safira, tanto que incluso he temido por el bebé. Ya sabes que la tensión no es buena para las embarazadas.

—Pues quédate tranquila. ¿Me oyes? ¿Qué tienes pensado hacer esta mañana? —David observó el cristal que daba a la sala de interrogatorios. Talib y Sally hablaban. Cada vez le era más difícil sostener la teoría de que Talib hubiera asesinado a la joven.

—Creo que daré un paseo por el Centro. Me gustaría comprar algo para el bebé y un detallito para mí. He visto una pulsera preciosa de Lux Gold que me quedaría magnífica.

—Esa es una idea fantástica. Te lo mereces. Por mi parte, intentaré buscarme un hueco para comer juntos —dijo sin retirar la mirada de Talib.

31

TAL Y COMO ACORDARON, el agente Hans Freeman se dirigió a la residencia de los padres de Verónica, donde descubrió que el matrimonio Jensen se había divorciado y que ella vivía junto con su padre y su novia, una mujer muy joven. Para Hans, esto último era un detalle para tener en cuenta.

—Mi exesposa está de camino. Vive en Florida. Le he comunicado la noticia hace un par de horas —dijo Markus Jensen. No lloraba ni expresaba dolor alguno, sino que mantenía la mirada baja y las manos cruzadas sobre la rodilla. Hans se fijó en sus gestos y en cómo reaccionaba a sus preguntas, pero no hubo nada que le llamara la atención. Un padre devastado por el asesinato de su hija; nada más, si es que no era ya suficiente.

—La pregunta es obligada, señor Jensen. ¿Sospecha de alguien? —lo abordó el agente Freeman. Su novia, Abie, se secaba las lágrimas con sus manos temblorosas.

—Ahora mismo no se me ocurre nadie. La relación con mi hija se había enfriado desde el divorcio y no hablábamos mucho.

—Esto es una locura —dijo Abie. Estaba realmente conmocionada por lo sucedido.

—¿Y aun así vivía aquí?

—Fue una petición mía. No quería que malgastase su sueldo en un alquiler teniendo aquí un techo en el cual vivir.

Hans asintió. Llevaba consigo una libreta donde fingía realizar anotaciones, aunque no hacía otra cosa que realizar dibujos sin sentido. La información la almacenaba en su propia cabeza, donde la analizaba y encajaba en el lugar que le correspondiera. Sin embargo, el detalle de la libreta provocaba que las personas se mostrasen más sinceras por el simple hecho de que había alguien anotando sus palabras.

Conversaron durante varios minutos, pero Hans no obtuvo nada relevante. Fue entonces cuando le pidió a Markus Jensen echar un vistazo por la habitación de su hija. Este no se negó y lo acompañó hasta allí, pero, en cuanto abrió la puerta del dormitorio, retiró la mirada y sus labios se deformaron en una mueca de tensión.

—Lo esperaré un poco más allá. No puedo entrar aquí. No después de lo que ha pasado.

—Tranquilo. Lo entiendo.

Hans Freeman se metió las manos en los bolsillos y comenzó a caminar por el dormitorio. Sin embargo, en su cabeza se desplegaba el recuerdo de lo visto en las habitaciones de las otras dos víctimas: Pamela Lambert y Judith Hill. Sabía que los asesinos en serie siguen irremediablemente un patrón, por insignificante que sea, para elegir a sus víctimas. Dos víctimas no permitían sacar una conclusión, pero la tercera sí podía esclarecer la motivación del psicópata. Por ello, estaba convencido de que iba a encontrar algo que arrojara luz sobre el caso.

Estaba repasando la habitación cuando, al pasar la vista por el escritorio, una alarma estalló en su interior: había visto algo. Se acercó a la mesa y la observó con más detalle. Había un par de jerséis echados sobre la silla de cualquier manera, así como libros y hojas de papel sueltas. Verónica Jensen se desahogaba escribiendo poesías o letras de canciones en las que el tema recurrente era la opresión, la soledad y la frugalidad de la belleza. No había que ser un experto para deducir que Verónica tenía una relación complicada con su padre —tal y como le había confesado— y con la joven novia que se había buscado. Además, se sentía sola. Pero eso no era lo que le había llamado la atención al agente Freeman, sino una pequeña caja azul marino, esas que utilizan en las joyerías. Retiró la tapa y en su interior descubrió una pulsera de plata con cristales preciosos incrustados.

—Interesante —dijo Hans para sí mismo. Esa marca de pulseras no se vendía en cualquier joyería. Lux Gold era una marca que había triunfado precisamente por delimitar la venta de sus productos a determinadas joyerías. Su buen diseño, el precio asequible y el aire de exclusividad lo habían convertido en un producto muy demandado. Pero lo más importante para Hans era que ya había visto esa pulsera antes, más concretamente, en dos ocasiones.

Observó la pulsera en sus manos y afinó la mirada. No había muchas joyerías en Bar Harbor y de seguro solo una que vendiese esas pulseras.

—Tres jóvenes asesinadas, mutilación de la mano izquierda, ¿qué es lo que quieres? —preguntó como si tuviera al asesino delante de sus narices. Después sacó su celular y buscó qué joyería vendía esas pulseras en Bar Harbor. Por fortuna, solo había una con licencia de venta de la marca, por lo que la búsqueda se reducía. Quizás fuera una pista clave para resolver los tres asesinatos.

32

LO ÚLTIMO QUE se esperaba Louise aquel día fue que Noelia Grant la llamara por teléfono para invitarla a cenar. De hecho, dudó de qué contestar, ya que todavía estaba un poco en shock por todo lo que había ocurrido con Talib Imán, aunque al final consideró que era una buena opción.

—Claro, Noelia. Estaré allí a las siete.

—Estupendo. Te mandaré la ubicación de casa. Por cierto, ¿David podrá venir?

La pregunta pilló por sorpresa a Louise.

—Me temo que no puedo confirmártelo. Ya sabes que no suele haber horario en su trabajo.

—Sí, claro. No te preocupes. Prepararé un poco más de comida por si pudiera venir.

—Te lo agradezco, Noelia.

En cuanto colgó el teléfono, Louise miró la hora. David le había dicho que intentaría escaparse un rato para estar con ella, pero ya eran las tres y todavía no había tenido noticias de él. Ella se pasó toda la mañana por el centro de la ciudad, albergando esperanzas de poder estar con su marido un rato aunque sea. Bajo su juicio, no pedía mucho: ¿acaso no era lo que él le había prometido? Casi sin darse cuenta, había marcado su número de teléfono y estaba esperando que respondiera.

—Louise, perdona por no haberte llamado, pero estamos hasta arriba de trabajo. Ya sabes lo de la joven asesinada.

—¿No puedes escaparte ni cinco minutos, David?

Por primera vez, él no supo qué contestar.

—Los Grant nos han invitado a cenar. Me toca ir sola, ¿verdad? —continuó Louise—. Llamaré un taxi. No te preocupes.

—No hay otra cosa que me gustaría más que estar contigo, cariño, pero todo esto es como una pesadilla.

—Me lo prometiste. Dijiste que no iba a ser como la primera vez.

—Lo sé, lo sé. Louise, no puedo asegurarte de que pueda ir a cenar, pero llegaré para el postre, ¿de acuerdo? Tomaremos un café con los Grant y nos iremos a casa juntos pase lo que pase. ¿Qué me dices?

33

EL HUMOR de Louise mejoró cuando llegó a casa de los Grant. Estaba hambrienta y el apetitoso olor que la recibió le hizo saber que al menos disfrutaría de una buena cena. La velada sería perfecta si David cumplía su palabra, aunque intuía que no sería así. No obstante, hizo un esfuerzo por disfrutar del momento y, sobre todo, de la comida.

Antes de sentarse a la mesa Noelia le explicó a Louise que había llamado a los Imán, pero que no contestaban el teléfono. Ella lamentaba mucho que no estén presentes. Louise prefirió guardar silencio.

Noelia y Louise estaban ya sentadas en la mesa, saboreando los aperitivos, y Walter terminaba de preparar el plato principal de la noche: lomo horneado.

—Walter más que un aficionado a la cocina parece todo un profesional. Está todo delicioso —dijo Louise mientras pasaba la servilleta por sus labios.

—Es una de sus virtudes con que me ha conquistado —contestó Noelia. En ese momento apareció Walter sosteniendo una bandeja con el lomo.

—Tengan cuidado. Todavía está muy caliente —dijo poniéndola con cuidado sobre la mesa. Cuando dejó la bandeja, Walter puso de nuevo los cubiertos y los vasos en el lugar que ocupaban, con una precisión que Louise consideró excesiva por tratarse de una cena informal.

—Es muy ordenado —dijo Noelia con una sonrisa. Walter terminaba de ajustar la posición del último vaso. Su rostro permaneció serio mientras tanto.

—Ya le podías enseñar algo a David. Cualquier día se olvida la cabeza en casa —respondió Louise, provocando la sonrisa de Noelia.

—Reconozco que soy una mujer afortunada —afirmó Noelia.

—Con su profesión, tendrá muchas cosas en la cabeza, ¿no es así? —preguntó Walter, sentándose.

—Más bien, diría que su profesión tiene toda su cabeza. Se implica demasiado en su trabajo y se le olvida mirar el reloj. Lo llevo esperando desde esta mañana.

—Seguro que lo hace por el bien de su familia.

La respuesta de Walter fue tan cortante que Louise miró a Noelia, quien, a su vez, desvió la mirada. Sin embargo, apenas segundos después, Walter se dirigió a ella con una agradable sonrisa.

—¿Qué te parece la carne, Louise? Es una receta familiar.

Louise pasó lo ocurrido por alto y le devolvió la sonrisa.

—Está deliciosa, pero, si te soy sincera, lo que más me sorprende es lo fino que has cortado los filetes. Así se saborea mucho más la salsa y no resulta tan pesado.

—Oh, ¿no lo sabías? Walter trabajó muchos años en la carnicería de su padre. Por eso es por lo que maneja los cuchillos como un artista —dijo Noelia.

—El truco —explicó Walter con una sonrisa— es mantener las hojas afiladas. Afila bien un cuchillo y podrás cortar cualquier cosa.

La cena continuó en medio de un ambiente relajado y divertido, sin embargo, el humor de Louise fue marchitándose a medida que pasaban los minutos y David no daba señales de vida. Walter retiró los platos de la mesa y puso una ensalada de frutas como postre.

—¿No iba a venir David? —preguntó Noelia.

—Está hasta arriba de trabajo —contestó Louise, aunque no había hablado todavía con él.

—Comprendo. Esos asesinatos. Hay cierta preocupación en la ciudad —dijo Walter.

—Tratan de atraparlo cuanto antes. En fin, lo llamaré de todas formas. No creo que ponga mucho impedimento en recoger a su esposa embarazada —manifestó Louise.

—No es necesario, Louise. Yo puedo llevarte a casa. Será cuestión de minutos —dijo Walter.

—No quiero molestar.

—No es ninguna molestia. Me vendrá bien moverme un poco después de tanta comida. Así que tranquila, puedes decirle a David que yo te llevaré casa.

Louise agradeció la generosidad de Walter con una sonrisa. Sacó su celular y, por un instante, hizo el amago de llamar a su marido, aunque al final se decidió por enviarle un mensaje: «No hace falta que vengas a recogerme. Walter Grant me llevará a casa. Muchas gracias por tu tiempo, David».

34

ESTABA ANOCHECIENDO EN BAR HARBOR. Sally y David habían corroborado que el cuchillo que se encontró junto al cuerpo de Verónica Jensen pertenecía a la colección de Talib, sin embargo, no había huellas suyas ni ningún rastro más que indicara su participación en el asesinato. Los detectives continuaron estudiando esta posibilidad todo el día, casi sin percatarse de que el agente Hans Freeman no había regresado a la estación de Policía. Incluso le preguntó al capitán Scott si los federales se lo habían llevado de vuelta a casa.

Sin embargo, cuando los detectives estaban a punto de dejar la investigación hasta el día siguiente, apareció el agente Freeman en el vestíbulo. David no lo había visto tan expresivo en ninguno de los días pasados, ni siquiera cuando se tomaron un par de cervezas.

—Creo que tengo a nuestro hombre. He descubierto quién es el asesino. No es cien por ciento seguro, pero la probabilidad de error es mínima —dijo Hans.

—Dispara —contestó David ansioso. Lo primero que hizo el agente del FBI fue poner sobre la mesa una hoja de registro de compra de la joyería Smart & Elegance. La lista la conformaban tres artículos.

—¿Qué es esto? —preguntó David.

—Son tres modelos de pulseras Lux Gold. Están de moda —añadió Sally Lonsdale. Hans se pasó las manos por los labios.

—Las tres víctimas tenían una pulsera Lux Gold en su habitación. Las vi en los dormitorios de Judith Hill y Pamela Lambert, pero no lo tomé como un hecho relevante. No hasta que la vi en la habitación de Verónica Jensen. Dos es casualidad, tres es coincidencia.

—¿Insinúas que el asesino es alguien de la joyería? —preguntó David, confuso.

—Fíjense en la hora de compra de las pulseras —sugirió Hans—. Todas están dentro de un espacio de cinco minutos: diez y veinte, diez y dieciocho y diez y veintiuno. Esto significa que las tres jóvenes asesinadas compraron la misma marca de pulsera casi a la misma hora y en la misma joyería. Si consideramos esto como punto de unión entre las víctimas, hemos de dar por hecho que: o el asesino es uno de los empleados de la joyería, o debía estar presente a esa hora en la joyería. Alguien que seguía a las jóvenes o estaba cerca de la joyería en esos tres días.

—La joyería ha de tener cámara de seguridad —dijo David.

—La tiene. He visto las grabaciones allí mismo. He sacado algunas fotos. Aquí las tienen. —El agente Freeman puso el teléfono sobre la mesa. Sally pasó de una fotografía a otra.

—¿Quién es este hombre? —preguntó la detective. David casi no podía hablar.

—Es Walter Grant. Su esposa va a clases para embarazadas con Louise. Pero ese hombre…, no, no lo entiendo.

Hans lo interrumpió.

—Pregunté por ese hombre luego de identificarlo. Su padre tenía una carnicería justo en el local donde hoy se encuentra la joyería Smart & Elegance, en lo que años antes era el antiguo mercado. La carnicería abría todos los días a las once, excepto los domingos.

—Creo que este último detalle es irrelevante, agente Freeman —dijo Sally. No obstante, Hans continuó.

—El mercado solía abastecerse a primera hora de la mañana. He preguntado en distintas carnicerías de la ciudad y por esos años las piezas solían llegar enteras. Eso significa que los carniceros tenían que dedicar un par de horas a preparar la carne antes de abrir la tienda.

—¿A dónde quieres llegar? —preguntó David con los brazos en jarra.

—Solo quería ponerlos al día antes de continuar. He hablado con el propietario de la joyería. Adquirió el local directamente al banco. Al parecer el padre de Walter sufrió un accidente en la carnicería que lo dejó impedido y el negocio cerró a los pocos meses. Las deudas provocaron la intervención del banco. El señor Grant se suicidó semanas después —explicó Hans—. Desde entonces vieron al joven Walter Grant merodear el antiguo negocio familiar, siempre a la misma hora. ¿Saben a qué hora me estoy refiriendo?

Los detectives negaron en silencio.

—Entre las diez y veinte y las diez y media.

—Su padre pudo suicidarse a esa hora —dijo Sally.

Hans negó con la cabeza.

—He accedido al informe de defunción del señor Grant. Se ahorcó pasada la medianoche. Su familia, entre ellos su hijo Walter, lo encontraron en la cocina cuando fueron a preparar el desayuno.

David abrió los ojos de par en par.

—Fue a la hora que sufrió el accidente en la carnicería. Estaba preparando la carne. Lo más probable es que Walter estuviera con él.

—Es lo más probable —afirmó Hans—. De ser así, esta fijación por la hora del accidente revela un trastorno. Pero lo que podemos asegurar es que cuando las jóvenes fueron a comprar las pulseras, Walter Grant estaba por allí. Eso explica la mutilación perfecta de las jóvenes, Walter tiene experiencia manejando cuchillos. Por otro lado, es el mismo establecimiento que perteneció a su padre. Si el banco les arrebató el local, puede que Walter haya encontrado en el asesinato de estas jóvenes una especie de justicia hacia su padre.

—Que, según lo que nos has comentado, se ahorcó en su propia casa —dijo Sally.

—Exacto.

En ese momento, David comenzó a temblar.

—¿Qué ocurre, David? —preguntó Sally.

—Louise… está en casa de los Grant.

—¿Cómo? ¿De qué estás hablando? —preguntó Sally.

—La esposa de Walter, Noelia, invitó a Louise a cenar.

David sacó el teléfono para llamar a su esposa, pero se encontró con un mensaje de Louise: «No hace falta que vengas a recogerme. Walter Grant me llevará a casa. Muchas gracias por tu tiempo, David».

35

PARA LOUISE, la cena resultó estupenda. La comida estaba fantástica y los Grant habían resultado muy agradables. Tan solo se había llevado un mal sabor de boca cuando Walter soltó ese comentario acerca de la actitud de David respecto a su trabajo: «Seguro que lo hace por el bien de su familia».

Fue como si otra persona se hubiera adueñado de su cuerpo para decir esa frase, o como si se hubiese ofendido. Louise sintió un escalofrío. Recordaba también los ojos de Noelia fijos en ella, como si tratara de que el comentario de su marido se desvaneciera en el olvido. Nunca había visto ese lado de los Grant.

—Otra vez el viejo Yaris haciendo de las suyas. Reposté hace solo un par de días y ya tiene el depósito vacío. ¿Te importa si nos desviamos para echar gasolina, Louise? —le preguntó Walter.

—No, claro.

—Llevo muchos meses diciéndole a Noelia que compremos un auto nuevo. Ustedes tienen un SUV, ¿verdad? ¿Son cómodos? Estaba pensando en comprarme uno.

—Oh, muy cómodos. David está encantado. Además, sufrió un pequeño accidente hace pocos meses y el seguro nos dio uno completamente nuevo. ¿Qué más podemos pedir?

En ese momento sonó el teléfono de Louise, pero apenas le dio tiempo a sacarlo del bolso antes de que se apagara. Su rostro iluminado también se apagó de repente.

—Y yo tendría que comprarme un teléfono nuevo. La batería cada vez dura menos.

Walter soltó una carcajada tras las palabras de la mujer. Ella consideró que no había dicho nada tan gracioso. Se sintió un poco incómoda y trató de entablar una conversación para distraerse.

—Oh, tienes que darme la receta de la carne que has preparado. Estaba deliciosa —dijo Louise.

—Por supuesto. Es una receta familiar, aunque, a diferencia de Safira, yo sí te diré el ingrediente secreto.

—Perfecto —dijo Louise y sonrió.

—Entonces, David está muy ocupado por su trabajo. Todo ese asunto de las jóvenes asesinadas es una locura —dijo Walter sin retirar la mirada del frente. La gasolinera más cercana estaba a unos cinco minutos tomando la carretera que salía de la ciudad en dirección sur.

—A veces me sorprende hasta qué punto llega la maldad de las personas —dijo Louise. Walter soltó de nuevo una leve carcajada y dibujó una mueca en su rostro.

—Sí, te comprendo. Hay personas que vienen a este mundo con el alma podrida, con la única intención de extender su putrefacción al resto.

Louise no supo qué decir. Walter continuó:

—Pero el deber de las buenas personas es enfrentarse a ellos. Hace poco, por ejemplo, mantuve una conversación con una joven, es hija de un cliente mío. Estaba embarazada y me insinuó que no sabía a ciencia cierta quién era el padre. ¿No te parece indecoroso? Lo peor de todo es que se acababa de gastar noventa dólares en una de esas pulseras que tan de moda están ahora. Primero de compras y después a asesinar a la vida que crecía en sus entrañas. ¿Qué se supone que debemos hacer las buenas personas ante una cosa así? ¿Debemos quedarnos de brazos cruzados? ¿Sin más?

—Es difícil contestar esa pregunta —dijo Louise, que estaba cada vez más incómoda—. La vida termina poniéndonos a todos en nuestro lugar.

—No, eso es un error. Hay que actuar, Louise. ¿Acaso la vida de la joven valía más que la que crecía en su vientre? Has de asumir las consecuencias, y puedo asegurarte de que esa joven las asumió.

Louise tragó saliva. Recordó que David le había comentado que la primera joven asesinada estaba embarazada.

—Un castigo ejemplar sirve como correctivo —continuó Walter—. Poder aplicar justicia es lo que nos diferencia de los animales. Otra joven que conocí, que también se había comprado esa estúpida pulsera, se estaba gastando parte del dinero de su beca estudiantil en fiestas y alcohol. Estaba derrochando años de esfuerzo de sus padres en diversión vana e inútil. ¿Acaso no sería conveniente aplicar toda la justicia sobre ella?

Louise no podía creérselo. El miedo la había dejado petrificada en el asiento del auto. Si no hubiera estado embarazada, habría saltado en ese momento.

—También tenemos a otras jóvenes que no aceptan las decisiones de sus padres, e incluso pretenden imponerles con qué mujer han de rehacer su vida. ¿Es que hemos perdido el juicio? Sin embargo, todos los problemas desaparecen cuando van a esa distinguida tienda Smart & Elegance y compran una bonita pulsera. ¿Qué importa si le estoy amargando la vida a mi padre? En cuanto regrese a casa, pondré de nuevo cara de disgusto. No, Louise. Eso no funciona así. No es justo, podríamos decir.

Louise no quería moverse ni un centímetro. Estaba junto al Mutilador del Atlántico.

—Pero lo peor de todo es que todas estas jóvenes no tienen reparos en ir contando sus problemas a cualquier desconocido que les ofrece una sonrisa. ¿Acaso tengo que dejar de ser educado? ¿Acaso no se ponen en mi camino para que caiga sobre ellas el peso de la justicia? ¿Sabes a lo que me refiero, Louise? Sí, claro que lo sabes. Te diré también que hay personas que protestan porque no se les presta demasiada atención. ¡Como si ellas fueran el centro del mundo! Por ejemplo, mujeres que desean que sus maridos no hagan otra cosa que adorarlas. ¿Cómo pretenden que se paguen las facturas? Sin embargo, a esas desgraciadas no les importa que sus maridos no estén con ellas cuando se van de compras, ¿verdad, Louise? A que te has comprado una bonita pulsera, ¿no? Sí, todas van con su hipocresía a esa estúpida joyería. Si la gente supiera la historia detrás de esos escaparates, ni siquiera se dignaría a observar las joyas. ¿Sabías que antes la joyería era una carnicería? Antes era nuestra y el banco nos la quitó sin más. Años de trabajo tirados a la basura. Mi padre había sufrido un accidente y no podía trabajar, ¡¿qué otra opción teníamos?!

Walter respiraba agitado. La emoción del discurso había ido en aumento.

—Sé lo que estás pensando. Crees que no di la talla, ¿verdad? El joven Walter Grant no pudo hacer nada para salvar el negocio familiar.

—¿Qué le pasó a tu padre? —preguntó Louise con la esperanza de aplacar los ánimos de Walter. Sin embargo, este reaccionó tensando su rostro y apretando las manos contra el volante.

—¿Mi padre? Yo afilé mis cuchillos; los suyos no. No fue mi culpa. Él tenía que haber comprobado cómo estaban las hojas de afiladas antes de ponerse de nuevo a cortar. —Walter hablaba de forma entrecortada, como si sus sentimientos le atascasen las palabras en la garganta, por lo que Louise apenas podía entender lo que decía. Mientras él hablaba, con mucho cuidado, intentaba encender su celular, pero estaba completamente vacío de batería.

—Supongo que ocurrió lo que tenía que ocurrir. ¿No lo crees? ¡Contesta!

—No lo sé —fue todo lo que pudo decir Louise, sobresaltada por el grito de Walter.

—Sí. La justicia es un arma de doble filo. Ja, ja. Nunca mejor dicho.

Louise apenas podía respirar.

—Lo comprendí todo hace unas semanas, Louise. Las pulseras, las mujeres que se las compraron siempre a esa hora, son señales. Señales que mi padre me manda para que haga lo correcto. A esa misma hora, en la que ustedes compraron esas pulseras, mi padre cometió el error más grave de toda su vida y quedó inútil para el resto de sus días, que no fueron muchos, ni agradables, te lo puedo asegurar. Pero volviendo a esas señales, ¿sabes qué es lo más importante para interpretarlas como es debido? Te vas a reír.

Louise negó moviendo la cabeza de un lado a otro. Walter la miró de reojo.

—Afilar muy bien los cuchillos.

36

EL SILENCIO que reinaba en la avenida fue interrumpido por los chirridos de los neumáticos del auto de David, que se dirigía a toda velocidad hacia la casa de los Grant. Los pocos vehículos que circulaban a esa hora evitaron una desgracia.

—Louise tiene el teléfono apagado —dijo Sally Lonsdale.

—¡Maldita sea!

Sin embargo, David sabía que tenía que mantener la cabeza fría. Dejarse llevar por los sentimientos era sinónimo de fracaso. Cogió aire y pensó cuál era la mejor opción.

—Bien —continuó el detective—, llama a Noelia Grant. Es lo único que se me ocurre.

Sally buscó el número y llamó, siempre aferrándose a cuanto podía cuando David tomaba una curva.

—¿Hola? —La voz de Noelia Grant sonó por el altavoz del SUV de David.

—¿Noelia Grant? Soy David Hensley, el marido de Louise.

—Ah, hola, David. ¿Cómo estás?

—Estupendamente. ¿Está Louise todavía allí?

—No, David. Se fue con Walter hace unos cinco minutos. La iba a llevar a casa.

El detective golpeó con furia el volante.

—¿Ocurre algo? —preguntó Noelia.

—No, no te preocupes. No tienes pensado salir de casa, ¿verdad?

Noelia tardó unos segundos en contestar. No comprendía qué estaba ocurriendo.

—No, la verdad que no lo tenía pensado. ¿Qué está pasando, David? —preguntó preocupada. Había escuchado, por la radio local, lo ocurrido con Talib y, aunque ella no tenía ningún motivo para sospechar de Walter, comenzó a preocuparse.

Pero David se limitó a darle largas hasta que prácticamente llegó a casa de los Grant. Lo último que quería era que Noelia se alertara y avisara a su marido de que los detectives lo estaban buscando. Si había alguna posibilidad de arreglar todo lo que estaba sucediendo era manteniendo a Walter ajeno a lo que ocurría.

—¿Qué vamos a hacer, David? —preguntó Sally.

—Cuando fuimos a cenar al restaurante de los Imán, estuve conversando un rato con Walter. Me comentó algo de una aplicación que tanto él como su esposa tenían en el teléfono móvil y que les permitía ver la ubicación del otro en tiempo real. La comenzaron a utilizar después de que Noelia se quedara embarazada. Así Walter podría saber dónde se encontraba por si le ocurría algo.

—¿Y Noelia puede ver dónde se encuentra Walter también?

—Así es. Esperemos que Walter no lo haya desactivado.

37

HABÍAN TENIDO SUERTE. En ningún momento los detectives le mencionaron a Noelia que Walter era el principal sospechoso de los asesinatos de las jóvenes y ella accedió a compartir la localización de su marido. Sally Lonsdale fue ingeniosa y le mencionó a la preocupada esposa que el software que utilizaba ese programa podía ayudarles a realizar un mapeo instantáneo de la ciudad, ya que sospechaban que el asesino de las jóvenes podía estar merodeando por las calles de Bar Harbor. Tuvieron suerte de que Noelia Grant fuera nula en cuestiones tecnológicas, ya que Sally sabía que lo que le había dicho no tenía ningún sentido. Sin embargo, consiguieron su objetivo. Pudieron ver que Walter avanzaba en dirección sur por una carretera secundaria, muy lejos de la casa de los Hensley. Mientras tanto, Sally Lonsdale empleó un código en el teléfono de Noelia para duplicar la aplicación en su iPad.

—¡Lo tenemos!

Noelia Grant no comprendía nada, pero sonreía con satisfacción al haber sido útil a los detectives. Minutos después de que se marcharan, un vehículo patrulla aparcó frente a su casa. Ella no tenía la menor idea de qué hacían allí. Los había mandado Sally: debían proteger a Noelia de su propio marido.

Mientras tanto, los detectives se dirigían a toda velocidad en dirección sur. Para David, las normas de tráfico dejaron de existir y simplemente se limitó a tener el pedal de aceleración pisado a fondo el mayor tiempo posible.

—¡Soy un imbécil! —repetía una y otra vez David. Sally Lonsdale procuraba no retirar la mirada de la pantalla de su iPad. Podía sentir la velocidad en cada parte de su cuerpo y la proximidad de algunos elementos urbanos que habrían de guardar más distancia respecto a un auto que circula a toda máquina.

—No es tu culpa, David. ¿Cómo podríamos pensar una cosa así?

—Mi mujer y mi hijo en peligro, y todo porque no he sabido ver lo que tenía delante de mis ojos. No podré perdonármelo. ¡Jamás!

—No tendrás que perdonarte nada —insistió Sally.

La detective quiso seguir animándolo, pero sabía que era inútil. Además, por nada del mundo quería distraerlo de la carretera.

—¡Se ha detenido! Junto al bosque —gritó Sally—. Creo que se trata de la vieja estación de servicio.

—¡Bastardo!

Que el auto de Walter se detuviera en una estación abandonada junto al bosque provocó que David despreciara por completo cualquier peligro de conducir a toda velocidad. Sostenía el volante con decisión y lo giraba levemente para tomar la dirección adecuada en el momento preciso. En varias ocasiones el auto rozó una farola o un contenedor de basura, pero esto no hizo aminorar la marcha al detective.

—Por el amor de Dios, David —dijo Sally después de que este aprovechara el hueco dejado entre dos camiones para adelantarlos. Incluso pudieron sentir el zumbido del aire al pasar tan cerca. Pero al detective no parecía importarle nada más que llegar cuanto antes adonde se encontraba Louise.

Al fin, a unos cientos de metros, divisaron la vieja estación de servicio.

—Es el auto de Walter. El Toyota Yaris de color negro —dijo Sally, que además había reconocido la abolladura en la llanta de la rueda trasera.

David se acercó todo lo que pudo y detuvo el auto a escasos centímetros del de Walter.

—Está vacío.

Se bajaron del vehículo y buscaron por la zona alguna pista que les dijera a dónde se habían dirigido. El teléfono de Walter estaba en su auto y, por lo tanto, el sistema de localización resultaba inútil.

—¿Ves algo? —preguntó Sally Lonsdale.

David, desesperado, se movía de un lado a otro. Pero fue en ese momento cuando vio un repentino reflejo que provenía de uno de los senderos que se internaban en el bosque. De manera automática, desenfundó su arma y avanzó un par de pasos.

—¡Louise!

Entonces vio de nuevo el reflejo y distinguió la figura de Walter. Junto a él había otra que tenía que ser Louise.

—Están allí —gritó David mientras comenzaba a correr en esa dirección. Sally fue tras él y sacó también su arma. Con la esposa del detective en peligro, sabían que no podrían correr ningún riesgo.

—¡Detente, Walter! —gritó David. Los detectives avanzaban más deprisa, ya que Louise retrasaba el avance de Walter. De repente, un grito de Louise resonó en el silencio de la noche. El detective sintió como su corazón se detenía.

David siguió corriendo, no obstante. Las ramas, la luz de la luna y la oscuridad del bosque le hacían muy difícil apuntar a Walter con el arma; tenía que estar más cerca para asegurarse de no herir a su esposa. Siguieron corriendo hasta que llegaron a una especie de claro en donde encontraron a Walter y Louise. Tirada a sus pies, él le sujetaba la mano y la sostenía sobre la hoja del cuchillo que había visto relucir antes. Una tímida gota de sangre caía por la hoja. Los detectives se detuvieron a pocos metros, listos para disparar.

—Se acabó, Walter —dijo David—. Has ido demasiado lejos.

—Solo intento equilibrar las cosas en este maldito mundo, ¿verdad, Louise?

Pero la esposa de David estaba exhausta y se concentraba en recuperar el aliento. La imagen de su esposa sometida a un desquiciado despertó en David una furia incontrolable.

—Suéltala, ¡ahora! —le gritó.

—Creo que antes podría terminar…

En ese momento, Walter hizo ademán de mover el cuchillo y David no dudó. Tres disparos, rápidos y precisos, impactaron en la parte superior del pecho de Walter y provocaron que este cayera de espaldas varios metros más allá. Sin perder ni un solo segundo, David se acercó a Louise y Sally fue a asegurarse de que Walter estaba neutralizado. Como era de esperar, Walter Grant había fallecido casi al mismo tiempo que cayó sobre el suelo.

38

EL VUELO 754 con destino a Wichita acababa de abrir sus puertas para el embarque, formándose una larga cola junto a la puerta. David escuchó el aviso por los altavoces y aceleró el paso con cuidado de no derramar los cafés que llevaba en las manos. No se fiaba de él y sabía que subiría al avión sin despedirse siquiera. Lo había conocido lo suficiente como para no tomárselo mal, pero, en el fondo, David quería despedirse como es debido del agente Hans Freeman.

—De nuevo, Hans, tiene razón. Su vuelo saldría sin retraso. ¿Acaso es adivino o algo por el estilo? —preguntó David mientras le ofrecía uno de los cafés a la detective. Hans, acompañado de Sally Lonsdale, esperaba junto a la puerta de embarque.

—A esta hora el tráfico aéreo se concentra en el sur de la Costa Este. Un oasis de puntualidad que, en todo caso, no durará más de veinte minutos, en cuanto se incorporen los vuelos procedentes del noroeste y Canadá —dijo Hans sin darle importancia, como si hablara del tiempo o de lo mal que estaba el tráfico.

—No hay duda de que el FBI estará contento con usted —añadió Sally.

—Le agradezco mucho sus palabras, detective Lonsdale.

—Me temo que voy a tener que contradecirlo otra vez —le interrumpió David—. Queríamos agradecerle de corazón su colaboración, agente Freeman. Todo el cuerpo de la estación de Policía de Bar Harbor está en deuda con usted. Pero, sin duda, yo soy quien más tiene que agradecerle por su trabajo. Sin usted, mi esposa…, en fin, no sé lo que habría ocurrido. Usted le ha salvado la vida a ella y probablemente a otras mujeres de la ciudad.

—Solo hago mi trabajo, detective Hensley.

Agente y detective se estrecharon la mano con aprecio. Diferían en muchos aspectos, pero habían sabido dejar de lado sus diferencias y trabajar codo con codo.

—Bueno, creo que debería entrar ya —dijo Hans.

—En fin, disfrutará de un par de días de vacaciones, ¿no? —preguntó Sally Lonsdale—. Se las ha ganado.

—Los malos no se toman vacaciones. Un asesino en serie en Wichita. Un aviso urgente, por lo que desembarcaré y me pondré enseguida manos a la obra. Dormiré un poco en el avión.

—Le deseamos suerte, agente Freeman.

Hans cogió su bolsa y se perdió más allá de la puerta de embarque. David y Sally se quedaron unos segundos en silencio, contemplando el ajetreo del aeropuerto. A veces les resultaba gratificante observar sin más, sin tener que extraer información o analizar cada gesto.

—Es bueno. Eso hay que reconocerlo —afirmó Sally.

—Podría llegar a ser un buen detective algún día —bromeó David.

39

DE REGRESO en la estación de Policía, los detectives tuvieron que encargarse de la liberación de Talib Imán, quien conversó largamente con Hensley y comprendió lo que estaba en juego al enterarse por parte del detective que el Mutilador del Atlántico era Walter. También se ocuparon de Neil Blair, quien aún tenía que aclarar las denuncias de un supuesto abuso a Judith Hill. Salió en libertad bajo fianza en espera de juicio.

Al final, David y Sally se dispusieron a recoger de sus mesas todos los informes sobre los asesinatos de las jóvenes, pruebas y latas de refresco a medio terminar. Hacía tiempo que no vivían un caso tan intenso, casi no habían pegado ojo desde que apareció el cuerpo de Judith Hill.

Sally, que había terminado de limpiar su mesa, se dejó caer sobre la silla y echó la cabeza hacia atrás, quedándose con la mirada fija en el techo. David, mientras tanto, estaba de pie junto a su mesa con las manos en los bolsillos.

—Estoy agotada.

—Y yo, Sally. Necesito unas vacaciones.

—¿Por qué no hablamos con Scott? Tal vez nos conceda un fin de semana. Sería fantástico estar un par de días sin preocuparme por nada.

David asintió.

—No hablaba de ese tipo de vacaciones. Todo lo que ha ocurrido con Louise me ha hecho reflexionar. ¿Qué sentido tiene todo esto? Lo más importante en este momento es que esté junto con mi esposa, que la acompañe en el embarazo y estar presente en cada instante. Creo que voy a tomarme un tiempo, Sally.

La detective se sintió triste en un primer momento. David Hensley era su compañero y lo echaría de menos, aunque, por otro lado, era consciente de que el detective tenía razón.

—Es tu decisión, David, y creo que no hay motivos que justifiquen más tu marcha que los que me has mencionado. Louise y tú están viviendo una etapa única, se merecen disfrutarla juntos.

—Así es. Hablaré con Scott hoy mismo.

—¿Cómo se tomará el capitán que uno de sus mejores detectives se retire del tablero? —preguntó Sally. David no parecía preocupado.

—¿No has oído los rumores? —preguntó David. Sally negó con la cabeza—. Creo que no soy el único que da un paso al lado. Scott no lo ha pasado bien en este caso, especialmente después de los problemas que tuvo con la prensa. ¿Lo recuerdas? En fin, ya tiene cierta edad y cree que todo lo que ha pasado es una señal para dejar su cargo a la nueva sangre del Departamento.

—¿Estás hablando en serio? ¿El capitán Scott también? Pues sí que va a rejuvenecer el cuerpo de Policía de Bar Harbor.

—Lo tiene prácticamente decidido. Lo anunciará en cualquier momento. De hecho, me ha pedido mi opinión acerca de a quién veo más capacitado para el puesto de capitán.

En ese momento, los ojos de Sally Lonsdale se abrieron de par en par. Su reacción a las palabras de David fue inmediata.

—¿Qué le has dicho?

—Pues le dije que, sin duda, la mejor persona para sustituirlo era Roy Sacala. Es joven y despierto, además… ¿No estás de acuerdo?

Sally encogió los hombros.

—No tengo nada en contra del bueno de Roy, pero quizás le falten unos años más en el horno.

David soltó una carcajada.

—Yo no podría haberlo explicado mejor. No, por supuesto, era una broma. Le hablé de ti al capitán Scott. Sin duda eres la persona más preparada para el puesto.

Sally Lonsdale dejó escapar una sonrisa de satisfacción mientras su mirada se perdía más allá de su mesa, donde se encontraba el despacho del capitán Scott.

—Puede que me lo piense.

FIN