Ni tan mala como piensas ni tan buena como deseas

Ellos eligen y ellas deciden 1

RAQUEL MINGO

© Raquel Martín Mingo, 2019

1º edición: septiembre 2019

Diseño de portada: Tiaré Pearl

Maquetación: Raquel Martín Mingo

Dedicatoria

Nunca imaginé cuando comencé esta aventura, hace ya siete años, que terminaría dando este paso.

Reconozco que tampoco pensé que fuera a ser tan duro, tan agobiante a veces, tan decepcionante… En el camino he tropezado con muchas piedras; personas/amigos/familiares que no han respondido como esperabas —porque está visto que en esta vida cada uno va a lo suyo y lo tuyo te importa solo a ti—, al igual que aquellos que se comprometieron a caminar a tu lado y cuyo apoyo ha brillado por su ausencia, porque en realidad sus intereses, aunque parecían coincidir con los tuyos, son totalmente opuestos.

Por eso, y porque en realidad soy la suma de mis ideales, he tomado la decisión de adentrarme en el incierto y complicado mundo de la autopublicación con esta historia, por otro lado, tan diferente a lo que yo suelo hacer.

Y qué puedo decir: al principio estaba tan acojonada que podía seguírseme la pista más por el olor de mi miedo que por mi perfume de Loewe, pero si hay algo que tengo que agradecerle a la escritura es el cariño y el apoyo incondicional de algunas de esas personas a las que conoces por casualidad en una reunión que bien podrías haberte perdido o en una quedada de compañeras de letras que recordarás con cariño durante mucho tiempo.

¿Son personas mágicas? A mí me gusta pensar que sí. Que existen seres humanos que dejan huellas imborrables en la vida de otros. Simplemente son especiales.

Bea es una de mis personas mágicas. Y Alina. La verdad es que no sé si hubiera seguido adelante con este proyecto sin todos los valiosos consejos que ellas me han dado. Su generosidad ha traspasado la gruesa capa de escepticismo que he desarrollado por la raza humana a base de golpes y desengaños, para venir a demostrarme que se puede dar sin esperar nada a cambio. Y las dos me han regalado con las manos llenas.

No puedo olvidarme de mi pizpireta Iris, porque le faltó tiempo para ofrecerse a darme su sincera opinión; ni de Carmen, que sin conocerme dijo «sí» y me señaló todos esos pequeños errores que siempre se pasan por alto; ni de Érika, que me ha enseñado a conocer mi novela y a volver a escribirla, porque a veces se necesita una perspectiva nueva que te haga replanteártelo todo. A veces dudé, Érika, lo sabes bien, y esto es cuanto supe hacer, pero me alegro de haberme puesto en tus manos.

Tiaré, la portada…, un sueño. Mira que estaba obcecada con una y no quería bajarme del burro, pero la tuya es insuperable. Refleja a la perfección la esencia de mi novela. Y es Paula 100%. Gracias.

No me olvido de ti, Mayte, mi hermana del alma. Lo que nos hemos podido reír a lo largo de la creación de la novela con la búsqueda del gran título (total, para quedarnos con este) y con algunas de las escenas, porque para nosotras no hay nada mejor que sacarle punta a todo. Tus aportaciones sobre moda, firmas de renombre, calles con pedigrí para alojar a mis personajes, etc., han sido cruciales para darle veracidad a mi historia. ¡Si hasta he conseguido que te leas una novela romántica! Gracias, cuerpo, eres única e intransferible (y menos mal).

Quiero hacer una mención especial para la otra Mayte, nuestra madre. Han pasado diez años desde que perdimos y su ausencia se nota igual que el primer día, porque si hemos quedado en que las personas mágicas existen, la prueba irrefutable de ello era esa grandísima mujer. Sé que me habría apoyado en todas las decisiones que estoy tomando y que se sentiría muy orgullosa de su Raquelilla.

Ojalá estuvieras aquí, acompañándome a recorrer este difícil sendero.

Y para terminar (ya, ya… como es tan habitual en mí, me estoy enrollando, pero entended que este es el momento sentimental y tengo que aprovecharme), mi dedicatoria especial es para la luz de mi vida, que, por si alguien tiene alguna duda, se llama Pablo, tiene los ojos azules, una sonrisa de infarto, un pelo rebelde de color indefinido y un puñado de pecas sobre una piel muy clara. Me enamoró desde el primer momento en que lo vi, y cada vez que me dice cosas como: «Si escribir es lo que te hace feliz, tienes todo mi apoyo», pienso en lo afortunada que soy de tenerlo en mi vida.

Gracias por escuchar mis descabelladas ideas, por incentivarme para que las lleve a cabo, por confiar en mí siempre y por ser tan… yo.

Te quiero, hijo.

DEDICATORIA

A LA MIERDA

PAULA, EL TERREMOTO

EL JEFE TIENE UN PLAN

ANTES MUERTA QUE PRISIONERA

LA VENGANZA COMO SEA: FRÍA, CALIENTE, EN LA CAMA…

¿CÓMO ACONSEJA SOBRE AMOR… ALGUIEN QUE NO CREE EN EL AMOR?

LOS DAÑOS COLATERALES TIENEN NOMBRE Y APELLIDOS

TODOS LOS PORQUÉS

LA SEDUCCIÓN Y LA REBELDÍA TIENEN UN SABOR DULCE Y DESCARADO

UNA OVACIÓN A TODOS LOS EMPOTRADORES DEL MUNDO. ¡HIP, HIP, HURRA!

ACCIÓN Y REACCIÓN. LOS TITANES SE VAN CONOCIENDO

LA CORDURA DENTRO DEL CAOS. O ALGO ASÍ

LA OTRA CARA DE MALÉFICA. ¿CENICIENTA?

CUANDO UNA PROMETIDA ENTRA, LA AMANTE SALE

ESTO ESTÁ… QUE ARDE

PUEDE QUE ME CAIGA PERO EN EL SUELO NO ME QUEDO

LA VERDADERA GUERRA ACABA DE EMPEZAR

SI ME PINCHAS, SANGRO

HIERBA MALA NUNCA MUERE

CHÚPATE ESA, TRAIDOR

¿SEÑORA… ¡¡QUÉ!!?

DOBLAR LAS RODILLAS PARA SALVAR LO QUE AMAS

VIVIENDO EN EL INFIERNO

JUGANDO A LAS CASITAS CON EL SEÑOR LORRIGAN

UNA LUNA DE MIEL AGRIDULCE

ENGAÑOS, TRAICIÓN Y DE NUEVO SOLA

HORA DE IRSE

¿VIVIR O MALVIVIR? ¡ELIGE, PAULA!

A la mierda

Paula

—¡A la mierda! —Cierro mi portátil con un golpe seco, sin importarme si lo reviento, a pesar de que lo compré hace tres meses. Una mueca desagradable se dibuja en mi rostro cuando recuerdo que ese es exactamente el tiempo que llevo dedicándome a esta porquería de trabajo, después de que me destituyeran de forma fulminante del anterior con las bragas aún enrolladas en los tobillos, como suele decirse.

Sí, señores, me acostaba con el pez más gordo del ancho mar, el presidente de Lorrigan Starring Publications, Inc., la editorial internacional a la que pertenece la revista que me tiene enamorada desde hace dos años, Fascinatta.

Suspiro con melancolía al pensar en mi antigua sección semanal, «Glamur u Ordinariez», que, además de la publicación mensual en papel, llevaba a través de la revista digital, y que sumaba cien mil fieles lectoras antes de que tuviera que abandonarla.

¿Cómo era aquella frase que inventé para el primer artículo que publiqué en esta cutrez de alternativa a la que me han obligado? Ah, sí… «No te quites las bragas para el que dispone tus pagas». Muy cierto. Resultó que el muy mamón nunca tuvo pensado dejar a su esposa (mira que eres idiota, Paula; todos prometen lo mismo, pero ninguno lo hace), y mientras nosotros nos pasábamos las noches retozando entre mis sábanas de seda, su mujercita se subía por las paredes de su lujosa mansión de La Moraleja, botella de Montrachet Grand Cru del 2015 en mano —la puñetera botella de vino blanco cuesta seiscientos cinco euros—, en un intento por no pensar en los tres niños metidos en sus camas sin un beso de buenas noches de su padre. Pero, sobre todo, en un esfuerzo supremo por no pensar que las cuatro de la madrugada no eran horas para seguir en la oficina hasta arriba de trabajo, como aducía cuando llegaba reventado.

No sé qué me molestó más, si enterarme de que aquel gilipollas había estado jugando a dos bandas o que me tomara por tonta.

Enamorada no estaba, porque cuando me di de bruces con la realidad, no sentí ni frío ni calor. Bueno, me entró una mala leche tremenda, pero porque llevaba meses viéndome al mando de Fascinatta, seamos sinceros, y la p… pasión de un hombre es el camino más rápido para ascender en esta sociedad machista y cruel.

Y creo que cuando tomé las preciosas fotografías a todo color de ese bastardo atado a la cama y dormido como un tronco, y las publiqué junto al artículo de tres páginas donde el presidente de una de las mayores y más prestigiosas editoriales a nivel internacional desvelaba los oscuros secretitos de medio mundo (y me refiero al medio que, sin lugar a dudas, le interesa al otro medio), demostré que de tonta no tenía ni un pelo, ¿no creéis?

O no.

Ahora «Glamur u Ordinariez» no existe. Oh, intentaron pasársela a otra, y después a otra, e incluso a otra más. Pero cada cual fue un fiasco peor que la anterior. Ninguna de las redactoras tenía mi sex appeal ni mi absoluta desfachatez a la hora de decir lo que pienso. El caso es que fue perdiendo audiencia a un ritmo demoledor hasta que la cancelaron.

Y yo estoy castigada publicando una sección de consejos domésticos para amas de casa. ¡Agghhh! ¿Hay algo más poco glamuroso que esto? ¿Asesorar a marujas sobre la tela de las cortinas para que parezca —solo a sus ignorantes ojos, porque no puedo hacer milagros— que su hogar no ha salido de los saldos —véase el Ikea—?, ¿cuál es el mejor tono para que un salón de diez metros cuadrados no se vea como la caseta de su perro? o ¿qué tipo de fregona les viene mejor a los suelos de mármol? (Y yo me pregunto: eso lo sabrá la chacha, ¿no? Ay, que esta buena gente no tiene criada…).

¿Entendéis ahora mi «a la mierda»?

Paula, el terremoto

Paula

N.º 341 Fascinatta - «Mujeres de hoy»

Cómo quitar manchas amarillas de la ropa blanca

Personalmente, yo me pasaría la mañana de compras y renovaría vestuario (bueno, a mí nunca me ocurriría algo semejante), pero supongo que no puedo aconsejaros eso, porque la compra de una de mis camisas destruiría vuestra economía familiar durante varios meses, así que con todo el dolor de mi pituitaria, me decanto por el vinagre blanco, que ayuda a eliminar ese feísimo tono amarillo, y hay quien dice… (esperad, que me estoy mondando de la risa) que es un buen suavizante. Pues eso, añadid una taza del líquido infernal en el último lavado y tended la ropa al sol.

Duda razonable: ¿en las casas de los pobres se llega a ver el sol? Es que me las imagino como madrigueras oscuras, pequeñas y frías… Ufff, qué repelús.

—Paula, hace dos días que tenías que haber entregado tu artículo.

—Y tú, tres años que debías habernos honrado con tu jubilación. —El coro de risas no se hace esperar, incluso ante el ceño fruncido del redactor jefe, que es quien me pide que me ponga las pilas y trabaje un poquito.

—Muy graciosa. ¿Dónde está tu artículo? —vuelve a preguntar tirando de paciencia, como siempre que trata conmigo.

—Oh, sí, jefe, anda por aquí —contesto mientras rebusco entre una pila de papeles sobre la mesa, una mesa que a todas luces no me pertenece, puesto que estoy a tres despachos del mío—. Entre… no tengo ni pajolera idea de qué aconsejarle a un ama de casa para que su existencia sea mejor que la porquería de vida que tiene y… estoy hasta los ovarios de este trabajo… Sip, por ahí anda mi puñetero artículo. —La sala se queda en absoluto silencio y todos reparten su atención entre el jefe y yo.

—Está con la regla —me justifica la becaria, a la que echo una mirada asesina que la disuelve en la silla, como si hubiera encogido veinte centímetros en el último microsegundo.

—A mi despacho.

—Si vas a decirme la misma mierda de siemp…

—¡Ahora!

Con una enorme pompa de mi chicle de mora azul, que ocupa la mitad de una cara que solo refleja pasotismo y aburrimiento, me levanto de la esquina del escritorio que he estado usurpando, dispuesta a seguirle el juego al señor García. El inconfundible sonido de la goma de mascar al explotar sigue mi trayectoria, al igual que las carcajadas de mis compañeros, que, como siempre, no son capaces de resistirse a mis payasadas. La puerta del amplio y soleado despacho se cierra a mi espalda y todo fingimiento desaparece.

—Siéntate —me ordena, pese a que utiliza un tono tranquilo y cansado. Lo hago, sobre todo porque estos zapatos son nuevos y, aunque los tacones de ocho centímetros estilizan mis ya de por sí esbeltas piernas, tengo los pies destrozados—. No puedes seguir con esta actitud para siempre, Pau. —Augh, eso ha dolido. Y el puñetero lo sabe.

Miro hacia el enorme ventanal de mi derecha, donde tengo una vista privilegiada de dos de los rascacielos del complejo Cuatro Torres Business Area, situado en el distrito Fuencarral-El Pardo. Claro que estar en el piso cuarenta de la torre de Cristal, el edificio más alto de España, te hace sentir el puto amo del mundo, aun cuando te dediques a hacer fotocopias todo el santo día. El señor García (Pedro para mí desde los cinco años, cuando mis padres y yo nos mudamos a Madrid) espera con calma mi respuesta. Ni siquiera él, que me conoce mejor que nadie, sabe por dónde voy a salirle, y si he de ser sincera, tampoco yo. Respiro hondo un par de veces, a ver si se me ocurre algo ingenioso que decir.

—Se me pasará. En cuanto me devolváis mi sección —aseguro con una esplendorosa sonrisa.

La penetrante mirada de mi referente en el ámbito periodístico congela la expresión de mi cara, aunque no lo exteriorizo.

—Hemos hablado de esto infinidad de veces. Conseguiste publicar ese artículo porque con las vacaciones la redacción se quedó bajo mínimos y porque el imbécil de maquetación siempre ha estado enchochado contigo. Ahora está en la calle, desesperado por encontrar un trabajo de lo que sea para poder dar de comer a sus cuatro hijos. Y si yo sigo conservando mi puesto es gracias a que dos de los directores ejecutivos dieron la cara por mí, argumentando que estaba en Japón en ese momento y recordándole a la señora Lorrigan que he entregado treinta años de mi vida a esta empresa.

—En realidad ahora es señorita Starring… —Los ojos marrones de mi interlocutor se clavan en mí con fiereza, como si estuviera pensando en algo siniestro—. Ya sabes, su apellido de soltera… —Lo reconozco, no sé callarme cuando debería, pero es que no huelo el peligro ni aunque queme los flecos de mi nueva chaqueta de piel.

—La señorita Starring no va a devolverte «Glamur u Ordinariez», niña, hazte a la idea de una buena vez. Al menos en este siglo. Así que mueve el culo hasta tu despacho y escribe el próximo artículo, que las rotativas están paradas desde hace horas por tu culpa.

El silencio lo envuelve todo y, ante mi falta de reacción, ya de por sí extraña, levanta la mirada y me observa.

—No puedo.

—Déjate de juegos, Paula…

—No puedo, Pep. —Eso hace que su vista se aguce mientras endereza la postura sobre el asiento. No ha sido el apodo infantil, que ya apenas utilizo, sino el tono y el inequívoco gesto de angustia que muestro.

—¿Qué es lo que ocurre? —pregunta con voz suave, algo que detesto. Giro la cara de nuevo hacia el ventanal, deseando estar abajo, en la calle, en cualquier parte menos aquí, de camino a algún sitio que me lleve a un destino diferente. Porque mi vida apesta y no me gusta nada.

—Aborrezco mi trabajo. —Escucho mi voz triste, acongojada y derrotada. El brillo de las lágrimas no derramadas está presente en cada letra, y sé que él ha detectado lo perdida que estoy en este momento. Odio mostrarle todo esto, pero no me siento con fuerzas para ocultárselo.

—Lo sé.

Hay tanta pena en esas dos palabras, y me maldigo por echarle más mierda sobre los hombros. Sé que antes ha dicho la verdad. Su trabajo, la razón de su existencia durante décadas, el motivo por el que no hay portarretratos en este escritorio con las fotos de una esposa, unos hijos y quizá algún nieto, ha estado a punto de irse a pique por mi culpa. Y sin embargo, aún espero un sermón paternalista sobre cómo he echado por la borda mi carrera, o la consabida bronca del superior por saltarme todos los mandamientos del periodismo, actuar de mala fe y destrozar además la imagen de la revista. O siquiera una puñetera mirada dolida, que me haga sentir culpable. Porque la horrible verdad es que noventa y seis días, siete horas, catorce minutos y… —miro mi Apple Watch 4 (para los incultos tecnológicos, el reloj)— cuatro segundos después, me sigo sintiendo jodidamente bien por aquel artículo.

—Sabes que no valgo para tratar con marujas.

Su examen, cargado de censura, me trae sin cuidado.

Sí, soy una clasista, ¿y qué? Provengo de una familia de bien, o lo que es lo mismo, podridita de dinero. Mi padre se dedica al mundo hotelero, y antes que él, mi abuelo, y ya lo hacía mi bisabuelo, y antes que él, mi tatarabuelo, y también mi trastatarabuelo, y antes que él, mi pentabuelo. Y supongo que podría seguir con unas cuantas generaciones más de perspicaces y aventureros Ariza, pero empieza a dolerme la cabeza. Dejémoslo en que en la actualidad poseemos hoteles en cuarenta países; en algunos, como Estados Unidos, en diez de las ciudades más importantes.

—Hubo un tiempo en que no eras tan perversa.

Le dedico una mueca que no tiene nada de bondadosa.

—Se llama evolucionar. Y yo lo he hecho de modo magistral en forma de perraca.

A pesar de la situación, un amago de sonrisa asoma a sus tensos labios. Y es el primer atisbo de sincera alegría que le veo desde que todo explotó, lo que hace que el momento cobre un significado inesperado y único.

—Solo es rebeldía y una gran cantidad de cinismo. Tienes una lengua muy afilada y una mente demasiado ingeniosa. El problema es que la mayoría de las personas no te sigue, no te comprende, y tú te muestras más agresiva y punzante para castigarlas por su desprecio.

—Nadie me entiende como tú. —Le guiño un ojo con complicidad, esperando que no sepa que ha tocado hueso. No me gusta que la gente me lea, que sepa ver a través de las gruesas capas que fabrico a mi alrededor a base de ironía, de bordería, de humor amarillo, da igual. El caso es que no lleguen hasta mí. Aunque se trate de mis seres queridos. Cualquiera puede dañarte. Sin excepción—. Entonces, ¿cuándo crees que se le pasará el enfado a la jefaza? —pregunto para zanjar este tema.

—Joder, nunca. Métetelo en tu dura cabezota.

—¡Pero si le hice un favor quitándole de en medio a ese cabronazo!

Me observa inexpresivo, como si dudara de mi cordura e intentara disimularlo.

—No creo que ella lo vea así. —Suspiro, porque es eso o ponerme a gritar—. No era más que una sección de cotilleos, Pau. Algo que creé para ti con el fin de que te afilaras las garras.

Me giro hacia él con la rabia pintada en cada signo de expresión de mi rostro.

—¡Era mucho más que eso! —Al final lo hago, sí. Grito como una posesa. Y los de la redacción seguro que toman apuntes para sacarse otra carrera. Pero me da igual. Estoy desatada. Me están tocando… a Fascinatta—. ¡Y sabes que a lo que yo aspiraba en realidad era a comerme todo el pastel!

No tengo que decir más. Mi superpadrino me lee con más facilidad que una gitana la mano de un payo tras un billete de veinte. Ni siquiera mis padres me conocen como él.

—Cielo, el director ejecutivo de Fascinatta es Brenell Lorrigan.

Empiezo a sentir picores en cuanto esas dos palabras llenan la atmósfera. En serio, noto cómo un asqueroso y molesto sarpullido va extendiéndose desde el cuello hasta el escote y, cuando bajo la vista, en efecto, los horribles granitos están llegando a mi canalillo.

Odio ese nombre y todo lo que significa, principalmente que posee lo que yo más quiero: el control absoluto sobre mi sueño. Y no porque se lo haya ganado con el sudor de su frente o siquiera a base de polvos (cosa que aplaudiría), sino por ser el hijito de la actual presidenta. Oh, ¿no lo había mencionado? La dolida ex del traidor al que me estaba tirando tuvo la suficiente fortaleza de espíritu después del sonado escándalo como para quedarse el puesto de su marido. Cosas que tiene el adulterio anunciado a bombo y platillo en la revista del propio implicado, que su cornuda esposa vio el camino libre para quedarse con todo: propiedades, cuentas corrientes, hijos… y el sillón presidencial aún calentito, puesto que los accionistas no tardaron ni dos horas en destituirlo de su cargo. Y a la señora Lorrigan (sí, entonces aún ostentaba el apellido) no le costó ni una semana conseguir las acciones de su marido, que representaban el treinta por ciento del monto de Lorrigan Starring Publications, Inc. Starring… Os suena, ¿eh? En efecto, es el apellido de soltera de la susodicha señora con una cornamenta tan grande que han tenido que agrandar la puerta de su despacho. Resulta que su papá es el otro socio fundador y cuenta con un número igual de acciones, así que entre los dos poseen la mayoría y hacen y deshacen a su antojo.

—Ese americano no tiene ni idea de lo que se hace. Si vive en Los Ángeles, por favor —comento con desprecio, siguiendo el hilo de la conversación—. ¿Cómo se puede dirigir una revista a miles de kilómetros de distancia?

—Al parecer él lo hace. —Si las miradas mataran, Pedro estaría atragantándose con su propia lengua en este momento y yo lo observaría agonizar a carcajada limpia. Incluso alejaría el teléfono de su alcance y atrancaría la puerta para que nadie pudiera salvarlo. Qué bonitos son los sueños…—. ¿Me estás escuchando? —Vuelvo a centrar mi atención en él, que no está morado, ni echando espuma por la boca, vaya por Dios.

—Pues no. Cuando te pones a decir tonterías, desconecto.

—Eres insoportable. No sé cómo no te ahogaron al nacer, chica.

La boca se me descuelga por el impacto de sus palabras. Él, de entre todo el mundo, siempre me trata bien.

—¡Pep!

—¿Qué? Estoy hasta las narices de tu actitud derrotista. Eres una persona fuerte, inteligente y que siempre cae de pie. Si no, fíjate: volviste a armarla con la nueva sección, al escribir esa primera y explosiva entrada. No sé qué me cuesta más creer, si que te atrevieras después de la que ya habías montado, que los de maquetación la cagaran otra vez publicando esa bomba o que la señora Lo… Starring —rectifica en el último instante, con un tic en el ojo izquierdo que solo aparece cuando trata conmigo— no te tirara por la ventana en el mismo microsegundo en que leyó tu artículo.

—No hay ni una sola ventana en este edificio —me limito a señalar, porque mi bocachancla siempre va por libre.

La fea palabrota que sale de labios de mi jefe me hace reír por dentro; menos mal que esta vez me lo guardo para mí. Supongo que algo de instinto de conservación me queda, después de todo.

—Es un alivio saberlo. —Sus crípticas palabras, junto a su mirada afilada e intensa, me dicen con claridad que, de haberla, aunque oculta en el último rincón de estas cincuenta plantas, estaría llevándome hasta ella para empujarme con fuerza por el hueco. Me levanto, porque, vida de mierda o no, aún no estoy dispuesta a regalársela a Lucifer.

—Esto… será mejor que vaya a…

—Terminar ese artículo para que la revista salga a tiempo —dice por mí, sin dejar de taladrarme con sus ojos entrecerrados y pensativos, como si la maldita idea de la ventana no lo abandonara. Asiento despacio, segura de que nunca lo haría, pero consciente de que tengo que entregar esa bazofia.

—Sí, no sea que esas marujas mezclen el blanco y el rojo en la lavadora y la liemos parda —murmuro para mis adentros, hasta la… punta de mis rubios cabellos (naturales, que conste) de esas pobres infelices.

—Te he oído.

Con una sonrisa malvada, tomo aire y hago una pompa perfecta con mi chicle, dispuesta a decir la última palabra, como siempre.

Giro sobre mis talones y, antes de que me dé tiempo a nada, un dedo masculino se clava justo en el centro, haciendo que la goma se me quede pegada hasta en la nariz. Sus carcajadas no se hacen esperar y mi sonrisa llega con ellas, puesto que recuerdo la cantidad de veces que, siendo una cría, me gastó la misma broma.

Recojo los restos como puedo y vuelvo a metérmelos en la boca, solo porque sé lo mucho que le desagrada que lo haga. En efecto, una mueca de asco aparece de inmediato en su rostro, y salgo de ahí riendo, victoriosa.

Cierro la puerta de mi oficina y me apoyo en la madera, antes de soltar un suspiro que habría barrido las docenas de papeles desperdigados por mi mesa de haber estado un pelín más cerca. Sin moverme de mi sitio, observo el despacho, y un creciente dolor atenaza mi pecho. Es el mismo, lo único que me han permitido quedarme de mi paso por aquellos maravillosos veintiún meses. En mi opinión es un castigo, para que no olvide, para que siempre tenga presente que uno puede perderlo todo.

Me separo de la puerta de un empujoncito, me saco el chicle de la boca y, cuando voy a tirarlo, compruebo que los papeles, las latas de Coca-Cola (light, of course) y los envoltorios de comida de la cafetería de la esquina están a punto de desbordar la papelera. Esto es un caos. En fin, muy yo. Cojo un post-it fucsia y dejo pegada la goma de mascar ahí, con la nota mental de volver a darle acceso a mi leonera a la de la limpieza, o dentro de poco algo de lo que hay aquí dentro me comerá. Como ando escasa de ideas para el siguiente artículo (anda que no sé ser sutil cuando me esfuerzo), no quería que me tiraran nada, ni siquiera lo que ya había descartado como infumable y hecho trocitos en la basura. Quién sabe lo que tienes que terminar publicando si la musa decide quedarse en las Fiyi y llega la fecha tope de entrega. Que, por cierto, en esta ocasión, fue hace dos días.

El amplio ventanal que se extiende del techo al suelo en una de las paredes me atrae como un imán, o son las pocas ganas que tengo de sentarme en mi silla de diseño y arriesgarme a que me dé un ictus mientras miro agilipollada la pantalla del ordenador en espera de inspiración divina, así que termino frente a la panorámica de la ciudad, que vive frenética a estas horas de la tarde. Igual que yo, muerta de aburrimiento, cuando podría estar quemando mi tarjeta American Express Centurion (para los burdos e ignorantes ciudadanos de a pie, la tarjeta para vips fabricada en titanio, tan exclusiva que solo puede conseguirse mediante invitación). Pero estoy divagando, todo con la única intención de no pensar en lo que realmente me preocupa.

Siempre soñé que la dirección de la revista sería mía algún día. Bueno, más pronto que tarde, lo admito. Es cierto que el hecho de que el Innombrable (este es solo uno de los muchos calificativos que tengo para ese individuo) lleve dirigiéndola cinco años representa un problema, sobre todo teniendo en cuenta que es hijo de Mat —oh, no he comentado que Matthew (Mat para mí, que me lo he cepillado incontables veces) enviudó de la madre del susodicho y se casó en segundas nupcias con Martha Starring—; pero estoy segura de que es un inútil de los pies a la cabeza y de que si la revista ha sido un rotundo éxito durante este tiempo es gracias al excelente equipo del que está rodeado. Es imposible implicarse en un proyecto de este calibre desde otro país, y cualquiera con unos mínimos conocimientos sobre el tema lo sabe. Si ese payaso no llevara el apellido Lorrigan, hace tiempo que estaría en la calle, y yo me sentiría feliz y dichosa encargando tiradas y tiradas de primorosas tarjetas en un suave tono crema. «Paula Ariza Llach, directora ejecutiva de Fascinatta». Estoy por grabármelo como tono de llamada, pero me temo que sería muy obvia.

Doy un respingo cuando la canción de Pablo Alborán, Dónde está el amor, rasga el silencio de la oficina desde mi móvil. Atravieso la sala para ver quién es y abro los ojos como platos cuando leo el nombre. «Juanmi», anuncia la pantalla, y el recuerdo del pedazo de tiarrón al que conocí en un pub de moda mientras celebraba el cumpleaños de una de mis mejores amigas inunda mi atontado cerebro. Porque el tal Juanmi era fresco, divertido, guapo a rabiar y estaba muyyy bueno.

Aquella noche no lo pude catar porque las chicas me prohibieron abandonarlas por el Chris Hemsworth español, como lo bautizaron entre risitas tontas y cócteles de todo tipo y colores, y tras dos semanas sin saber nada de él, había perdido la esperanza de que esta llamada se produjera. Me abalanzo sobre el iPhone, que se resbala sobre la mesa a causa de mi ansia y se escabulle entre los montones de papeles mientras la cancioncilla sigue sonando, un tanto burlona.

—Mamoncete… —Por fin lo encuentro y machaco el icono verde sin importarme si saco el dedo por el otro lado de la pantalla—. ¿Diga? —contesto con voz serena y dulce, como me enseñaron en esos colegios de élite mediante años de disciplina y duros estudios.

—¿María Leonora? Hola, soy Juan Miguel; nos presentaron en Joy hace un par de findes.

—Humm… Ahora no caigo. ¿El rubio de media melena o el moreno de ojos color miel? Espera… ¿O alguno de los trillizos? —lo pincho, para que no piense que me tiene en el bote, babeando por él desde entonces. Mientras, me estoy acordando de todas y cada una de las copas que me metí entre pecho y espalda ese día, que me hicieron darle aquel estúpido nombre porque en ese momento me pareció mucho más sofisticado que el mío.

—Ehhh… el rubio, creo. Es decir, soy rubio, aunque no sé cuántos te abordaron esa noche.

Sonrío, satisfecha de haber conseguido mi propósito.

—Ya sé quién eres —lo tranquilizo.

—Menos mal. Verás, Marí…

—En realidad mi nombre es Paula. Cuando nos conocimos, estaba un tanto perjudicada —admito. Su risa es preciosa y me ayuda bastante a pasar la vergüenza.

—Pues el verdadero es mucho más bonito. Y para serte sincero, se me hacía raro llamarte Leonora; sin embargo, no me cuesta nada asociar Paula con esos ojazos verdes.

—¿En serio? —pregunto, metiéndome un mechón de pelo detrás de la oreja mientras me siento en el borde de la mesa, porque así corro menos riesgo de perder las bragas y tener un serio percance al tropezar con ellas.

—Sí. Y dime, Paula, ¿qué posibilidades tengo de que aceptes cenar conmigo esta noche?

La sonrisa tonta se esfuma de mi cara. Miro mi reloj. Las seis de la tarde. Tengo que redactar ese estúpido artículo y entregarlo mañana a primera hora como sea, así que tendré que pasarme la noche en vela, pero, por desgracia, no haciendo acrobacias con el buenorro de Chris, digo de Juanmi, sino frente al ordenador, estrujándome el cerebro para ofrecerle algo digno a Pedro. Suspiro, resignada a perder a este monumento de hombre.

—La verdad es que ninguna. —Los segundos de silencio se extienden al otro lado de la línea, y lo entiendo. El Thor español no debe de recibir muchas negativas.

—Vaya…

Casi me echo a reír, si no fuera porque en realidad la situación es muy triste. Puedo detectar por su tono que está contrariado, patidifuso y sin saber qué hacer.

—Es que hoy ya tengo planes —miento, porque una tiene que hacerse valer—. ¿Y si mantienes esa invitación para el viernes?

—Perfecto. Así papá y mamá me dejarán quedarme más rato, porque el sábado no tendré que madrugar.

Suelto una carcajada. Recuerdo cuánto me reí con él el ratito que las locas de mis amigas nos permitieron «confraternizar».

—Bueno, confío en que puedas desmarcarte de ellos, porque debo admitir que ansío coger tu larga y gruesa… —escucho su respiración irregular, en espera de que continúe, y disfruto del poder que tengo como mujer y del que él me está dando al prolongar la tensión del momento— coleta y comprobar si tu pelo es tan suave como el mío, tal y como parece.

Su risilla entre dientes es a la vez nerviosa e impaciente, y sé que está excitado, deseoso de que llegue el viernes. Eso es bueno, siempre hay que mantener la expectativa de un hombre.

—Eres muy traviesa —me regaña con voz ronca.

—¿Y te gustan las niñas buenas?

—Me gustas tú.

Cinco minutos después, sigo pensando en esa frase y hago docenas de planes para una noche que promete. Por desgracia, ahora tengo que ponerme a trabajar. Uf, qué eufemismo más bueno. Con un suspiro agónico, me levanto de la mesa, donde sigo apoyada, y siento un extraño tirón. Cuando me giro para ver qué es…

—¡Jodeeerrr!

Mi maravillosa falda de tubo de Prada, en un precioso tono rojo sangre, lleva como complemento un post-it fucsia en la zona del culo. Y el papelito se mantiene ahí gracias al dichoso chicle que dejé pegado a falta de sitio en la papelera. Tiro con rabia del pequeño cuadrado, pero suelto un grito indignado cuando el chicle se queda obcecadamente adherido a la tela, más duro que el empaste de una muela.

Corro hasta mi silla y, cuando casi estoy sentada, me levanto como un resorte —la puñetera es de diseño y vale quinientos euros—, me subo la maldita falda hasta las caderas —lo cual me cuesta lo mío; parece un guante, la jodida— y, ahora sí, me acomodo y me apresuro a abrir San Google para intentar averiguar cómo deshacerme del indeseable que se ha apropiado de tres centímetros de seda de la mejor calidad. ¿A cuánto equivale eso? Calculo que a unos veinte euros.

¡Bingo! Entre el montón de estupideces con el que uno siempre puede contar con encontrarse en Internet, descubro un truco fantástico para arreglar este desaguisado, aunque es obvio que no puedo probarlo aquí. Recojo mis cosas y, cuando voy a apagar el ordenador, una idea empieza a cobrar forma en mi cabeza. Tomo las primeras notas antes de que se me olviden, para seguir desde casa, donde tendré que dejarme la piel si quiero conservar este horroroso trabajo, y un título, que me ronda sin tregua:

«Mujeres de hoy»

CÓMO QUITAR LOS RESTOS DE CHICLE DE LA ROPA

El chirriante —y por demás molesto— sonido del timbre me taladra los tímpanos, y estoy a punto de bajar el interruptor general de la luz para que regrese el bendito silencio. Claro que, para eso, tendría que levantarme, y en ese caso mejor voy a ver quién demonios viene a las…

Abro un ojo con esfuerzo (más porque lo tengo pegado por el rímel que por lo hecha polvo que estoy, que lo estoy, vaya) y compruebo que solo es la una y media del mediodía. Sea quien sea se muestra insistente, porque aparte de tener el dedo pegado al botón, ahora hay que sumarle los golpes a la puerta.

—Hay que joderse. —Me arrastro hasta el borde de la cama, en plan zombi con problemas graves en las articulaciones, y me pongo lo primero que pillo. No es cuestión de abrirle la puerta a cualquiera en pelota picada.

—Jo, Pau, llevamos aquí cuatro minutos. En tu conciencia queda habernos privado de ellos para siempre.

—Estoy traumatizada —afirmo dándome la vuelta, sin molestarme en saludar a mis dos amigas, vecinas de planta para más inri, que han venido a tocarme la moral a estas horas tan intempestivas—. ¿Qué hacéis levantadas, por cierto?

—Cari, es mediodía, quedamos en que pasaríamos a recogerte para ir a comer con tus padres, ¿no te acuerdas?

Mi cara de póquer lo dice todo. Ambas saben que no he recordado esa cita hasta este mismo momento.

—Me temo que no voy a poder ir.

Me dirijo a la cocina, donde abro la nevera y saco el tetrabrik de leche desnatada y la botella de zumo de naranja natural que, me consta, no lleva exprimida más de media hora porque mi asistenta acaba de marcharse. Me hago con los cereales, un bol y un vaso tamaño XL, y ando en zigzag hasta la barra americana intentando que no se me caiga nada por el camino. Cuando consigo dejar todo mi arsenal, me llama la atención el atípico silencio, del todo incongruente estando aquí estas dos. Las miro, y su ceño fruncido me augura una buena discusión que mi jaqueca y mi mala forma física no me agradecerán. Suspiro.

—Me faltan la cuchara y el Nesquik —me quejo en tono lastimoso, porque si me levanto otra vez, me vuelvo a la cama seguro.

Las chicas, benditas sean, se apiadan y cada una va a por una cosa. Se conocen la casa mejor que yo, de tantas veces como han acampado por aquí. Cuando vuelven, Adriana deja sobre la encimera las galletas María, y un segundo después Martina coloca al lado la mantequilla y la mermelada de arándanos. Qué bien me conocen estas bichas. Me miran de frente, sin pestañear, con certeza a la espera de que me explique. ¿Y qué les cuento?

—Estoy hecha una piltrafa humana, no me apetece nada pasarme la tarde fingiendo ser una niña de bien y peleándome con mi padre porque no soy el chicazo que él deseaba, digno heredero de su imperio hotelero, así que me quedo en casita en compañía de un buen libro y mis adoradas revistas de moda. —Vaya, pues me ha salido bastante bien.

—Sí que estás hecha un asco, pero nada que no solucione una larga ducha caliente, un buen exfoliante, una mano de chapa y pintura y un modelito de diseñador.

—No olvides una generosa ración de mascarilla capilar, media hora de secador y la plancha. Esos pelos de loca necesitan tratamiento urgente —susurra Tina con la boca tapada, como si no la estuviera escuchando.

Su compinche asiente con vehemencia, en lo que debe de ser una demostración de total acuerdo.

—Por otro lado, eres una niña de bien, aunque hayas decidido olvidarlo de un tiempo a esta parte.

—Desde lo de… —Un codazo entre las costillas hace que la bocazas de la morena se calle de golpe, con sus ojazos azules brillantes de indignación.

—En cuanto a tu padre…

—Dejemos al gran señor Ariza. No tengo la cabeza para farolillos. No voy a ir y punto. Si vosotras pensáis asistir, estáis tardando en salir de mi cocina.

—Cielo, vas a liar una gorda como no aparezcas.

—Me la suda. —Me meto en la boca una cucharada enorme de Special K con frutos rojos y aguardo su reacción, que no tarda en llegar.

—¿Qué ha… dicho? —le pregunta Adriana a Martina, que a su vez la mira en estado de shock.

—Yo no pienso repetirlo —musita la otra, como si hubiera insultado a Dios en misa. Dos pares de ojos, abiertos como inmensos focos, se clavan en mí, y yo me limito a encogerme de hombros.

—Se lo oí decir a Manu.

Tina parpadea con ostentación, pero, aparte de crear pequeñas olas en mi tazón del desayuno, mi otra amiga y yo sabemos que está a por uvas.

—Es el hijo de Luisa —explico, un tanto cansada de tanta charla. Joder, que me he acostado hace un par de horas.

La cara de la morena sigue mostrando el mismo desconcierto.

—La chachunga, nena, por favor, que no te enteras de nada.

—De las cosas importantes, sí, y ten por seguro que el nombre del servicio no lo es.

Ahora la que pestañea desconcertada soy yo.

—¿Y cómo haces para pedirles las cosas?

Martina estira una mano como si estuviera sujetando algo.

—Sírveme otra —escenifica con voz de mando. Las dos se parten de risa y me quedo mirándolas con una sonrisa en los labios, porque a más no llego: la cabeza me revienta y tengo un sueño del copón. Sí, yo también soy de clase alta y he pasado toda mi vida entre algodones, ¿qué puedo decir?

—Ese mocoso va camino de convertirse en un delin… —Las palabras y los ojos de Drina se pierden en algún punto detrás de mí.

Como puedo, me giro lo suficiente para ver qué la ha dejado tan pasmada. Ahhh… La verdad, aun habiendo pasado la noche con él, el tiarrón de dos metros, desnudito de la cabeza a los pies, que cruza por el pasillo y se mete como si nada en el baño, también me deja muda de la impresión durante un instante. Las tres escuchamos el potente y revelador chorro, que dura sus buenos veinte segundos, antes de que el sonido del agua de la cisterna atraviese los tabiques. Parece que hasta el aire se detiene mientras esperamos a que la puerta se abra y, después, miramos embobadas cómo ese estupendo culo, redondo y duro, se aleja en dirección a mi dormitorio. Durante un momento nos mantenemos en trance, cada una sumida en su propia fantasía sexual. Con renuencia, y tras varios suspiros de lo más dramáticos, nuestros ojos se encuentran.

—¿Por qué ha ido al aseo de invitados? —quiere saber Tina, como si eso tuviera una importancia trascendental en relación con el hombre que ocupa mi cama. Aunque en realidad sí la tiene…

—Porque el principal está ocupado.

Dos cabezas giran con extrema lentitud hacia mí, como si le hubiera dado a toda la escena con el botón de avance lento del mando. Se parecen un poco a la niña de El exorcista, con esas torsiones de cuello. Se me escapa una risilla tonta por la comparación.

—¿Por quién? —pregunta la pánfila de la morena.

Drina ni se molesta en fingir que la tiene en cuenta. Su atención está totalmente puesta en mí.

—¿Tú ayer no habías quedado con Fran? —me interroga, con los brazos cruzados sobre el pecho.

—Y lo hice. Pero llegó tarde y, mientras lo esperaba, conocí a… Leroy —explico a la vez que señalo hacia atrás, por donde ha desaparecido Míster Nalgas Perfectas—. Resultó que ninguno quería irse, así que al final optamos por quedarnos todos —resumo, con una mirada inocente.

—¡¿Te has pasado la noche venga que te folla con esos dos maromos?!

—¿Dónde ha quedado tu educación suiza, bonita? —le recrimino a la siempre bienhablada Martina.

—En alguna parte entre el polvo con el pibonazo número uno y el revolcón con el buenorro número dos —suelta, acalorada.

—Mientras no se los haya tirado a la vez… —murmura la bocachancla de Adriana mirándome de reojo.

El gritito de Tina anuncia que ya la hemos liado.

—Oh, Dios; oh, Dios… ¿Lo has hecho?

—Cariño —mi sonrisa es tan blanda y dulce que me abriría las puertas del cielo de encontrarme frente a ellas—, ¿pero qué vida sexual de mierda llevabas antes de conocer a Evan?

El jefe tiene un plan

Brenell

N.º 342 Fascinatta - «Mujeres de hoy»

Cómo hacer que las velas duren más tiempo

Lo primero que tenéis que hacer es tenerlas limpias, para lo cual bastará con sumergirlas en un barreño con agua fría y jabón neutro, aclarar y secar. Y si no están muy sucias, un trapo empapado en alcohol bastará (este primer paso iba a saltármelo porque imagino que vosotras, comprometidas amas de casa, lo que más haréis será limpiar, pero luego he pensado que a lo mejor sois de esas que se pasan el día enganchadas a cualquier serie de Netflix, al móvil o, yo qué sé, a Youporn.com).

Después, antes de utilizarlas (las velas, a ver en qué estaréis pensando tras mi comentario…), las guardáis en el congelador. De esta forma, la cera se calentará más despacio y durará mucho más tiempo. Y ya si echáis un poquito de sal gruesa alrededor de la mecha, evitaréis también que la cera se derrame.

Si es que valgo un potosí, ¿verdad?

Observo por la reluciente cristalera el montón de madrugadores que, aún a estas intempestivas horas, colapsa el paseo de la Castellana. Desde donde estoy, en el piso cuarenta del rascacielos más grande de España, se ven como hormiguitas obreras, cada una corriendo más rápida que la otra en dirección a su trabajo.

Aun así, esto es muy diferente a Los Ángeles. Mucho más tranquilo y pausado, más pequeño, menos ambicioso. No por nada mi ciudad supera a esta en tres millones y medio de habitantes.

Hacía tiempo que no visitaba España, un par de años para ser exactos, pero pasé largas temporadas aquí, sobre todo en mi juventud, cuando, tras la boda de papá con Martha, decidieron establecerse en Madrid. Después he venido a menudo para verlos, en especial a los niños, que son mi talón de Aquiles. Sonrío cuando pienso en la de veces que mis amigos se han reído de mi forma de hablar; aquí me consideran un yanqui, sin embargo, allí soy el «españolito».

El caso es que mis negocios están en proceso de expansión, y aunque he viajado mucho, esta parte del mapa no ha figurado en mi itinerario. Me va bien dirigir la revista desde casa, puedo hacerlo con los ojos cerrados y no me quita demasiado tiempo para gestionar el resto de empresas que tengo entre manos. Por supuesto, delego gran parte del trabajo en terceros; con todas las responsabilidades que tengo y la de decisiones relevantes que debo tomar a diario, no podría encargarme de los detalles yo mismo. No obstante, la cosa funciona, porque la dichosa revista de moda es de las más vendidas cada mes, aquí y en veinte países más.

Frunzo el ceño y me doy cuenta de las pequeñas pero molestas punzadas que comienzo a sentir, preludio seguro de un dolor de cabeza. Tendría que haber venido mucho antes —tres meses antes, de hecho—, cuando esa zorrita armó todo aquel revuelo que desmanteló mi familia y a punto estuvo de cargarse también la compañía.

Solo de pensar en Paula Ariza Llach me entra una mala leche tremenda, y aprieto las manos en puños para no estrellarlas contra los cristales hasta reventarlos, pese a que dudo ser capaz de hacerlo, dado su grosor. Esa cabrona ha destruido lo que yo más quiero y, aunque tuve que quedarme en Estados Unidos para ayudar a mi padre a encarrilar su vida, ya que de repente parecía haber perdido el norte, sin su mujer y sus hijos, y le ha costado asumir que ya no se encuentra al frente de sus principales empresas, ahora que asegura sentirse más centrado, estoy aquí para hacerme cargo de la situación. Y la situación es una rubia de ojos verdes, piernas infinitas y curvas tan pronunciadas que solo mirarla te produce una sensación de vértigo.

A ver, conozco a mi padre. Sé perfectamente que durante su matrimonio no se mantuvo fiel a su esposa, a pesar de besar el suelo por donde ella pisa. No voy a entrar a valorar eso en este momento. Si no ha sido capaz de guardar el rabo en casa y, encima, el muy gilipollas no sabe elegir a sus amantes por su discreción y criterio, que asuma las consecuencias, por mucho que me duelan.

Entiendo lo que vio en la chica, de veras. Ni que decir tiene que la he investigado. Es preciosa, joven —demasiado, incluso—, con un cuerpo de infarto y esa sensualidad que poseen ciertas mujeres, que te la ponen dura hasta recién levantadas de la cama. Todo lo que un hombre mataría por poseer durante cinco minutos. ¿Meterse entre sus muslos durante meses? Pues claro, joder.

¿Pero por qué se interesó ella en Matthew Lorrigan? Al principio pensé en lo evidente. Dinero y notoriedad. Sin embargo, la señorita Ariza tiene de ambos incluso más que nosotros. Pertenece a una familia poderosa, la crème de la crème de la gente de bien; generaciones y generaciones dedicadas en cuerpo y alma al ámbito hotelero con un éxito absoluto. No necesita nada que un hombre treinta años mayor pueda ofrecerle. ¿Entonces?, pensaréis. Porque yo me lo pregunto a menudo. ¿Y qué coño hace trabajando en la revista, para empezar? Incluso ahora, desterrada por mi madrastra a una sección de mierda para amas de casa, no se ha largado con papá y mamá, a vivir la vida a costa de billetera. ¿Por qué?

—Señor, ha llegado. —La voz del interfono rompe el hilo de mis pensamientos, aunque todos llevan al mismo lugar. Miro mi reloj, regalo de Linnet, y vuelvo a observar la panorámica de la ciudad, pensativo.

Mi presa llega inexplicablemente tarde a trabajar.

—Paula, por el amor de Dios, de entre todos los días que podías haber decidido llegar tarde a trabajar, tenías que elegir justo este.

Apoyo el dedo sobre mis labios, con lo que consigo que la señora Herranz, directora de marketing, cese su monólogo sobre los cambios que piensa introducir para los siguientes números, y me dirijo al cristal cubierto por una veneciana de madera. Separo un tanto dos de las lamas para observar la sala principal, donde se ubican una docena de mesas ocupadas por redactores menores y en la que están paradas las dos personas que han llamado mi curiosidad. Bueno, a quién quiero engañar, en realidad solo la rubia retiene mi atención desde que escuché su nombre. Ella mira sin mucho interés a… María, creo que se llama la chica de andares desgarbados que se viste con ropa masculina —no obstante, estoy seguro de que es la fotógrafa—, antes de seguir andando, supongo que hacia su despacho. Pero una mano sobre su brazo la deja clavada en el sitio, al igual que la sorprendente revelación que sigue al gesto:

—Espera. Lorrigan ha aterrizado.

Se vuelve hacia ella, bastante más baja.

—¿Mat ha vuelto? —Que utilice ese diminutivo me cabrea mucho, porque habla de cercanía e intimidad.

—Hijo.

Me trago una carcajada, aunque me es muy difícil no descojonarme ante la cara que se le queda por una simple palabra. Parece a punto de vomitar el desayuno, y juraría que la oigo murmurar: «Joder. Y yo sin ningún arma mortal a mano» mientras se palpa los bolsillos del abrigo.

—¿Qué piensas hacer? —quiere saber la otra con obvia inquietud.

—Tomarme un café. Muy cargado. He tenido una noche movidita, ya me entiendes —explica con un guiño malicioso antes de ponerse a rebuscar dentro de su Loewe como una posesa.

—¿Pero… no estás ni un poco preocupada?

—¿Por qué? ¿Se han acabado las cápsulas de Vanilio? —pregunta con cara de horror mientras cierra el bolso de malas maneras. Imagino que, porque como no me atice con él (que, con lo que parece pesar, puede ocasionar un traumatismo craneal serio), no ha debido de encontrar nada más peligroso que meterme el brillo labial por el culo.

—¡Paula!

—¡Paula! —La llaman desde una oficina cercana.

—Joder, me vais a gastar el nombre.

La cabeza del redactor jefe, al que reconozco de inmediato, asoma por el hueco de su despacho, y su cara seria e intranquila parece decir más que su silencio, porque la joven se dirige hacia allí sin rechistar. Por suerte, no cierran la puerta, así que le hago un gesto a la buena mujer con la que no llevo ni cinco minutos hablando, y de la que no recuerdo el nombre, dándole a entender que la llamaré más tarde, y me acerco lo suficiente como para oírlos y hasta verlos, aunque sin que la pareja sea consciente de mi presencia. No es mi estilo, no obstante, tengo que admitir que no me viene mal conocer un poco al enemigo antes de las presentaciones oficiales.

—Estamos convocados al Despacho Oval. —La sonrisa sesgada de la chica no se hace esperar. Mi ceño fruncido, tampoco. ¿Despacho Oval?—. Al final me lo has pegado, joder. Como alguien aparte de nosotros se entere de que bautizaste así a los dominios del señor Lorrigan, vas derechita a la calle.

—Solo es un estúpido nombre, Pedro. Relájate o te va a subir la tensión. Y a tu edad… —Él resopla, claramente exasperado—. ¿Marthita puede soportar verme de nuevo?

La mueca de censura del hombre no tarda en aparecer.

—No la llames así. Y que yo sepa, se ha ido a pasar la semana a Andorra, así que imagino que el requerimiento proviene de su… hijo —termina, como si temiese su reacción a la noticia. La mujer levanta la mano en un ademán fluido que demuestra que no la pilla por sorpresa.

—Las noticias vuelan en una redacción. Imagino que mi finiquito ya está sobre la mesa.

—No, si yo puedo evitarlo.

Ella se acerca despacio y apoya su pequeña mano sobre el corazón de él. Sus ojos verdes, un momento antes beligerantes y burlones, muestran ahora cautela y ternura.

—No te arriesgues por mí. La revista es tu vida y quiero que te jubiles aquí. Este montón de papeles mohosos no me importa. Puedo empezar de nuevo en cualquier parte.

La mirada masculina la estudia con atención, en un gesto que no consigo descifrar. Después, se inclina sobre ella y besa su frente, antes de apoyar las manos en sus delicados hombros y apartarla con suavidad.

—Será mejor que nos enteremos cuanto antes de qué quiere el Innombrable.

La carcajada de la joven consigue que la expresión tensa del redactor se afloje un tanto y, siguiéndola por el pasillo, se dirigen a la guarida del dragón.

—Querrá lo que todos, querido Pep, tocarme la moral. Pero no se lo permitiré —promete con un guiño pícaro, en su mejor papel de tocapelotas.

Y el dragón… se aguanta las irrefrenables ganas de escupir fuego a diestro y siniestro.

Apenas puedo hilar dos pensamientos en cuanto la tengo enfrente. Es decir, pienso en muchas cosas, pero todas tienen que ver con nosotros dos desnudos (o a medio vestir, que no soy escrupuloso para esos detalles), sudorosos, jadeantes y muriéndonos de gusto mientras me clavo en ella durante horas. Me quedo mirándola embobado, como si no hubiera visto una hembra en mi puñetera vida. Las fotografías no le hacen justicia, a pesar de que todas y cada una de ellas muestran a una joven preciosa y exuberante.

Mientras la observo llegar a la sala de recepción previa a la oficina de Martha, gesticulando de forma casi atropellada al hablar y consiguiendo que su acompañante se tronche de la risa, pienso que las instantáneas nunca podrán plasmar su vitalidad, su magnetismo y cierta aura invisible que emana de ella, pero que puedes sentir, oler, casi palpar.

La mujer repara entonces en nuestra presencia —junto a mí están Aldren Reilly y Creigton Jarvis; el primero es mi mano derecha en Los Ángeles, y el otro, mi abogado—, y toda su actitud cambia, desde su deslumbrante sonrisa, que desaparece en microsegundos, hasta la sobrecogedora energía que he sentido aun a distancia, convirtiéndose en un frío trozo de cristal de Murano, bello e intocable.

Esos ojos, tan verdes que parecen salidos del corazón inexplorado de la jungla, me observan sin parpadear. También sin atisbo de respeto ni pudor. De igual a igual. Seguramente porque se siente una ganadora, como miembro de la jet set que ha sido siempre, mimada, consentida y amada por sus semejantes.

¿Qué hace en un sitio como este?, vuelvo a preguntarme. He comprobado lo que gana. Estoy seguro de que se lo gasta en lencería en una sola tarde de compras. Pensar en ella en ropa interior hace que me aprieten los ya de por sí ajustados pantalones del traje. Es una mujer hermosa hasta decir basta, y hoy más que nunca puedo entender que mi padre cayera en sus redes.

«La odias. La odias. La odias», me obligo a repetirme como un mantra hasta conseguir apartar mis ojos de los suyos. Sin pronunciar palabra, me meto en el enorme despacho de mi padre, perdón, de Martha ahora, seguido por los dos hombres que han venido conmigo desde California, y que se entretienen saludando a los recién llegados. Estoy seguro de que, para no agravar mi evidente mal humor, no con demasiada efusividad. Son tipos bastante amables, hasta que se involucran de lleno en los negocios: entonces actúan como tiburones al olor de la sangre. Justo como a mí me gustan los empleados.

Me siento en el sillón presidencial de la gigantesca mesa de reuniones y ellos dos, uno a cada lado. La rubia —natural, estoy convencido— y mi redactor jefe, juntitos en el lateral derecho. Me incorporo un tanto, apoyo los codos en el cristal templado y junto las manos, entrelazando los dedos en una pirámide que estudio con concentración.

—¹ I loathe to waste my time. We all know what my presence here means, so let's get straight to the point.

La carcajada pilla a todos por sorpresa, a mí el primero. Nos giramos para mirar a la mujer que, todavía con la sonrisa en los labios, se dirige al señor García.

—Dile a este gilipollas que estamos en España y que si quiere charlar en su idioma, que se mude a Benidorm.

Estoy anonadado, pero por mi expresión, cualquiera pensaría que todo esto me aburre. Me acomodo en mi asiento y me expreso en español, como se me ha «aconsejado» con tanta amabilidad, hacia mis dos hombres de confianza.

—La chica de los recados es mona y comprendo que, aparte de lucir de vicio la minifalda, no se le hayan pedido otros requisitos, como un perfecto dominio del inglés. Sin embargo, alguien debería advertirle que no es conveniente faltarle al respeto a sus superiores. Y de paso, ya que al parecer no tiene la inteligencia suficiente para deducirlo por sí misma, que le informe también de que su sitio no está en esta mesa, sino tomando nota de los cafés.

Ambos se ríen entre dientes, intentando no mostrarse demasiado ofensivos. A su lado, Pedro suspira y se arrellana en su silla, con una expresión que denota resignación y expectativa a la vez, como a la espera de que estalle una buena tormenta.

La joven se levanta y se dirige despacio a la cabecera, consciente de que todas las miradas están pendientes del vaivén de sus caderas, porque es cierto, no puedo dejar de desnudarla en mi imaginación. A treinta centímetros de mí, se sienta en la esquina de la mesa, mostrando una generosa porción de sus perfectas piernas, visibles gracias a la minúscula falda comentada con anterioridad. Creig, a su espalda, ladea un poco la cabeza, dispuesto a disfrutar de ese culito tan sabroso plantado delante de sus muy receptivos ojos.

—Seguramente mi sitio estará debajo de ti, campeón. Pero como eso no va a ocurrir, por muchos sueños húmedos que tengas al respecto, vete haciendo la comanda, que ya me encargo yo de que todas tus peticiones se cumplan con la debida rapidez y eficacia. En cuanto al resto de tu patético discursito, cuando reconozca a alguien superior a mí, me pensaré cómo lo trato. Hasta entonces… arrivederci, auf wiedersehen, sayōnara, as salamu alaikum, au revoir, goodbye… chao, pescao.

Sin palabras, y paralizado por la impresión, observo cómo esta cría impresentable y deslenguada se levanta como una exhalación, olvidada la sonrisa que ha estado restregándome por las narices, y sale de la oficina hecha un basilisco.

En unas pocas zancadas llego hasta ella, agarro su muñeca y la obligo a girarse. El fuerte tirón hace que termine casi soldada a mí, y contraigo el estómago en respuesta a esa cercanía, inesperada y deliciosa. Su perfume entra de lleno en mis fosas nasales. Y, por supuesto, no podía tratarse de un aroma sutil y recatado, sino que es sugerente, intenso y casi sexual. Me atrevería a decir que muy ella.

—Señorita Ariza —digo, sin importarme que así deje ver que en todo momento he sabido quién era—, la reunión no ha terminado.

—Demándame. A fin de cuentas, tienes a tu abogado a tiro de piedra. —Mi sorpresa debe de resultar patente, porque una lenta sonrisa asoma a sus apetecibles labios—. ¿Por quién me has tomado, aprendiz de empresario? Yo jugaba a las casitas con despiadados picapleitos cuando tú no sabías ni botar una pelota. Y cuatro de mis novios han sido abogados. Por cierto, conservo una excelente relación de amistad con todos ellos —me informa, con una mirada bastante malvada, antes de girarse y dejarme plantado como un idiota, en mi propia empresa, sin poder quitar los ojos del contoneo de ese culo redondo y respingón—. Lo verás, pero no lo catarás, jefeee…

Siento el crujido de la mandíbula; sin embargo, no es eso lo que está a punto de fracturárseme.

—¿A qué le estás dando tantas vueltas? —me pregunta Al con su habitual cara de guasa.

—Fijo que a la diminuta falda de la irreverente señorita Ariza, a ver si con un poco de suerte todos conseguimos averiguar de qué color llevaba el tanga.

Le lanzo una ceñuda e incendiaria mirada al abogaducho que está a mi lado, que no me permite disfrutar de mi excelente Macallan en paz. Estamos sentados en un cómodo sofá en el bar del Eurostars Madrid Tower, tras una larga y agotadora jornada de trabajo en la que nos hemos puesto al día sobre la situación de la revista después de la marcha de mi padre y el consiguiente nombramiento de Martha como su sucesora en el cargo. Mis dos amigos se hospedan en el hotel, que ocupa las primeras treinta y una plantas de la imponente torre PwC; en parte porque, dado que se encuentra junto a las oficinas, se evitan los consabidos atascos de la capital, aunque también porque el moderno edificio cuenta con todas las comodidades y avances tecnológicos que puedan desear.

—No me toques los cojones, Creig. No estoy de humor.

—Ya. Pero los tres sabemos que ese carácter de mierda que te gastas apareció justo cuando la rubita se perdió por el pasillo de tu oficina —contesta sin inmutarse. Supongo que son los años que hace que nos conocemos.

Todos entramos en la facultad el mismo año, pero aunque este gilipollas se decantara por Derecho y yo, aparte de estudiar Administración, Dirección de Empresas y Relaciones Internacionales, como Aldren, me matriculé en Periodismo y estudié las dos carreras a la vez, no nos conocimos en Harvard. Nuestros padres son amigos de toda la vida, vivimos casi puerta con puerta y hemos jugado juntos, ido a los mismos colegios y compartido las chicas desde que tengo memoria. En momentos como este, esa hermandad es una lata, la verdad.

—Te estás ganando una hostia.

—Ja, ja, ja. ¿Lo ves? No hay quien te aguante.

—Venga, Creigton, deja de meterte con él. Aún no se ha recuperado de la paliza que le ha dado esa renacuaja con el babero. —Los muy estúpidos chocan los cinco mientras se descojonan a mi costa. Los observo en silencio, preguntándome a cuál de los dos le voy a partir la cara primero.

—En cuanto consiga sobreponerme a este puñetero jet lag, y después de unas buenas horas de sueño, tengo pensado pasarme parte del día de mañana en el spa del hotel —comenta el letrado a la vez que se frota con fuerza los músculos del cuello.

—Cuenta conmigo. Entre las diez horas de vuelo y el endiablado ritmo de trabajo que has impuesto hoy, Bren, voy a necesitar un masaje reparador para poder seguirte el resto de la semana, tío.

Sonrío porque yo también estoy hecho puré.

—Tendrías que venir con nosotros. Después de lo que esa chica ha dejado de ti en la sala de reuniones, creo que es justo lo que necesitas. —Las carcajadas del pintamonas de Al escuecen, pero finjo que me resbalan—. Estoy seguro de que no tendremos problemas para colarte, amigo.

Le doy un trago a mi copa y disfruto del sabor intenso y afrutado del whisky antes de mirar a mi rubio colega.

—Estás sembrado hoy.

—¿A que sí? Y sin dormir. —La expresión risueña se esfuma de repente, dejando paso al abogado despiadado y sin escrúpulos al que tanto admiro. La transformación apenas ha durado dos segundos y, sin embargo, no nos sorprende. Estamos muy acostumbrados a presenciar su metamorfosis—. Tu redactora no valora su pellejo. Es posible que no le interese el trabajo, habida cuenta de quién es, pero demuestra demasiada ingenuidad si piensa que no tendrá que pagar un alto precio por lo que le ha hecho a tu familia. Y esa arpía no es ninguna ingenua.

—A propósito, ¿cómo es que no la has despedido? Creí que ese era el motivo de la reunión —tercia Aldren.

—Cambié de opinión.

—Ya. Yo también lo hubiera hecho después de semejante arrebato de… pasión. —Creig empieza a tocarme la moral y lo sabe, pero no por eso está dispuesto a dejar el tema. El muy cabrón se está divirtiendo.

—No voy por ahí —afirmo en tono tajante, aunque da igual: ninguno de los dos me cree, a juzgar por sus miradas socarronas.

—Claro, si no es para nada tu tipo, hombre. No es guapísima a rabiar, ni tiene un cuerpazo de escándalo, ni ese carácter suyo del demonio te hace hervir la sangre de excitación…

—Basta. Voy a tomarme las cosas con calma y a pensar en la mejor manera de hacer pagar a la señorita Ariza por cruzarse en el camino de los Lorrigan.

—Vale, si tú no la quieres, me la pido. Ese volcán en erupción, en la cama, debe de hacer temblar las paredes de un sitio con clase como este. —El comentario del guapo y seductor picapleitos me molesta. Desconozco por qué y no quiero analizarlo. Pero de que me jode, no hay duda.

—Toda tuya. Sois tal para cual.

De nuevo tengo una copa en la mano. No consigo relajarme, pese a que son las cuatro de la mañana y el constante tráfico de una capital como Madrid ya se ha calmado. Apenas algún coche ocasional, la mayoría taxis, ronda la cara y exclusiva calle Serrano, donde está ubicado mi ático. Puede que el que no se ha apaciguado sea yo, pienso con un suspiro, cuando unos ojos de un intenso verde y una sonrisa descarada y burlona se reflejan en el cristal de la ventana por la que contemplo la ciudad.

Reconozco que esa pécora me ha descolocado. Tanto que, al final, no la he puesto de patitas en la calle, como era mi intención, a pesar de que me moría por ver su cara cuando la largara. Solo hay una explicación para que siga trabajando en la empresa, incluso degradada por Martha a la penúltima página, donde tan solo el horóscopo la salva de salirse de la revista.

Y esa razón es que desee hacerlo. Por algún complejo e inexplicable motivo que solo la mente de esa desquiciada puede comprender, le gustaba su ocupación anterior, así que voy a asegurarme de que no la recupere.

Aunque debo admitir que lo de los consejos a las amas de casa no se le está dando nada mal. Bueno, a ver, los artículos son un desastre; si pasamos por alto que sus recomendaciones parecen sacadas de Disney, todavía quedan sus continuas absurdeces, obscenidades y ofensas hacia todo el mundo, la mayoría de las veces, dirigidas contra las propias lectoras. Y aun así, la muy jodida ha conseguido hacerse con cuarenta y cinco mil seguidoras en tan solo tres meses. ¿Cómo lo logra? Podría pensarse que en España son todos tontos del culo, pero la revista es de tirada mundial, así que no puede ser eso.

Y he ahí otra razón por la que tengo que frenarme a la hora de despedirla. Todo lo que esa mamarracha escribe, inexplicablemente, se convierte en oro. Lo cual no quiere decir que no pueda apretarle las tuercas, medito, y a través del cristal veo cómo una sonrisa de satisfacción se extiende por mi rostro. Sí, he decidido que voy a hacerle la vida imposible a esa zorra.

Va a lamentar el día en que puso sus primorosos zapatitos en las instalaciones de Lorrigan Starring Publications, Inc.

Antes muerta que prisionera

Paula

N.º 343 Fascinatta - «Mujeres de hoy»

Cómo acabar con el mal olor del lavavajillas

Cuando, tras el lavado, abrís el lavaplatos y no huele a detergente… ¡qué ascazo, por Dios!

A continuación os detallo algunas de las causas más comunes para que esto ocurra (y que espero que remediéis de inmediato, guarronas):

- Restos de comida en el fondo del lavavajillas. Solución: enjuagad los platos antes de meterlos (mira que sois puer…).

- Filtro del lavavajillas sucio. Solución: limpiad el filtro de forma regular (estoy a punto de echar el desayuno).

- Drenaje taponado. Solución: vigilad que el agua sucia salga sin problemas y, en caso de atasco, desatrancad el conducto (escoged bien las palabras y tendréis a vuestros maridos jadeando y listos para el desatasque antes de que sepan de qué va la película).

- Humedad y moho. Solución: dejad la puerta abierta una vez que haya acabado el ciclo de limpieza (con un poco de suerte, y ni siquiera mucha, la verdad, vuestra suegra se la tragará de camino al cubo de la basura y os habréis deshecho de muchos más hongos de los que pensabais).

Mi consejo: ¡contratad una chacha, coño!

—Señorita Ariza. Qué placer más inesperado encontrarnos.

Estoy a punto de soltar una palabrota cuando veo a los tres hombres dirigirse hacia mí. Vale que la cafetería está enfrente de la torre, pero hay un montón de opciones para comer por aquí, y la propia zona de restauración del edificio ocupa mil metros cuadrados, por Dios. ¿De verdad tengo el karma tan chungo?

—¿Para quién? —pregunto al guapo picapleitos con una sonrisa Profident. Él sabe jugar a esto, porque su cara de suficiencia y encanto no pierde ni una pizca de fuerza.

—Para mí, por supuesto.

—Pues disfrútelo rápido. Ya me marcho. —Cojo el bolso en busca del monedero, a pesar de que aún no he empezado mi ensalada. Por nada del mundo voy a permitir que me dé una indigestión a causa de la mala compañía. De hecho, me estoy pensando si denunciar al local por tenerlo infestado de ratas.

—Pero si no ha comido —protesta con un precioso pucherito en sus seductores labios.

Hay que reconocer que el abogado tiene muy buena pinta, al igual que el morenito de ojos oscuros que sigue toda la conversación con expresión divertida. En cuanto al jefazo, ni siquiera lo he mirado, pero está para comérselo crudo con ese traje de tres piezas en azul navy, camisa solo un tono más oscuro y corbata de un rojo vibrante. El conjunto resalta sus ojos, que son de un profundo e insondable azul, como el color del mar. Esa perillita de un par de días que se gasta le sienta de maravilla, y por supuesto lo sabe y la explota, al igual que el pelo ligeramente despeinado, que no es más que otro método estudiado de seducción. Todo esto lo imagino, claro, porque ya digo que lo he ignorado desde el instante en el que me he dado cuenta de que estaba aquí.

—De repente tengo ganas de vomitar. ¿Por qué será?

Lorrigan retira una silla y se sienta frente a mí, con una desfachatez absoluta.

—Sí, ¿por qué? —cuestiona sin mirarme mientras coge la carta y empieza a estudiarla. Los otros dos lo imitan y acabo rodeada por tres hombretones llenitos de testosterona y mucha arrogancia.

Me levanto tragándome un suspiro. La verdad es que tengo hambre, y me joroba verme obligada a renunciar a mi comida por ellos.

—Siéntese, señorita Ariza. Tengo asuntos que tratar con usted. Laborales —aclara cuando alzo una ceja.

—Pues hazlo en horario de trabajo. —Nunca le he mostrado el más mínimo respeto, y él tampoco lo ha mencionado, pero sus ojos refulgen cada vez que lo trato de tú, no sé si porque lo ve como la insolencia que es o porque denota intimidad.

—Teniendo en cuenta que hoy ha vuelto a llegar tarde (dos horas, nada menos), creo que puede hacer el sacrificio de dedicar el tiempo de la comida a trabajar un poquito. —Mi mirada debería haberlo dejado tieso en el sitio, sin embargo, se limita a estudiarme con esa actitud chulesca y rebelde, como si se riera de mí, aunque sabe que no puedo demostrarlo, lo cual le hace más gracia aún. Siento que se me va a saltar el cierre del sujetador de la tensión que soporta mi cuerpo por evitar tirarme a su cuello—. Coma —ordena en un tono invitante. ¿Eso se puede hacer?—. Nuestro pedido tardará en llegar.

—Bueno, ya que hemos dejado atrás los formalismos, creo que todos deberíamos tutearnos. Puedes llamarme Creigton, o Creig, como hacen todos mis allegados. ¿Y cómo quieres que te llame yo?

Sonrío. A veces los hombres son tan elementales… Me inclino sobre la mesa, lo suficiente como para que su mirada baje hasta el inicio de mis pechos, que en esta posición apenas son visibles a través del escote de mi blusa naranja.

—Prefiero que no me llames.

Sus ojos tardan unos segundos en ascender de nuevo a mi rostro, y una lenta sonrisa, de anhelo y cierto respeto, se dibuja en su boca.

—Toda esa agresividad en realidad me excita, leona.

Mi carcajada se expande por el local, pero como está bastante lleno, se difumina con facilidad entre los diversos ruidos.

—Me da la impresión de que a ti te excita hasta tu propio aftershave, machote.

Es el turno del guaperas de reírse. La verdad es que me cae bien, a pesar de su prepotencia. Sabes de qué pie cojea, al contrario que su compañero, que aún no ha abierto la boca lo suficiente como para que yo pueda hacer una valoración.

—¿Habéis terminado de babearos encima? He dicho en serio que quiero hablar de trabajo.

—Todo es trabajo para ti, Bren. Y no disfrutar de la oportunidad de conocer mejor a esta beldad es un sacrilegio.

Alzo la mirada al cielo en un gesto exagerado, solo para escuchar su risa una vez más. Después fijo los ojos en el plasta de mi jefe.

—¿Qué quieres?

—Que entregues tus artículos a tiempo, para empezar.

Resoplo. Ya estamos. Finjo que no me he dado cuenta de que ha dejado el austero «usted» y ha comenzado a tutearme.

—Sí, claro. Yo también desearía que metieras tu apretado culo en tu súper jet privado y te volvieras con viento fresco a las Américas. Pero mucho me temo que ninguno verá realizado nuestros sueños, querido señor Lorrigan.

Los ojos azules se entrecierran y sé lo que vislumbro tras él, y que apenas me deja ver nada más, pese a que intento con todas mis fuerzas no prestarle atención y sostenerle la mirada. Son unas impresionantes luces de neón que dicen: «¡La estás liando parda, nena! ¡Peligro, peligro!». Incluso, por encima del clamor de los latidos de mi corazón, escucho el atronador sonido de la sirena de la ambulancia que viene a recoger mis restos. Porque parece dispuesto a despedazarme.

—Te estoy dando manga ancha porque desde el principio me he dado cuenta de que o bien te falta un tornillo o eres medio retrasada, pero mi paciencia tiene un umbral bastante bajo. Y tú hace tiempo que la agotaste. Haz tu trabajo, hazlo bien, y no tendrás problemas por ese lado. Sigue jodiéndola…

—¿Y? —Si tuviera que apostar, diría que podrían diagnosticarme las dos enfermedades. Estoy loca y soy gilipollas. Pero así soy yo. Me gusta vivir al límite las veinticuatro horas.

—Y estarás en la fila del paro —afirma con la respiración acelerada, seguro que haciendo un esfuerzo supremo por no saltar la mesa y estrangularme. Abro los ojos con desmesurado horror mientras asimilo sus palabras.

—¿Y quién pagará las abultadas facturas de mi loft? ¿Mi ropa de firma? ¿A mi querida chach… señora del servicio? Solo en profilácticos me gasto una fortuna —le susurro a Creigton como si le estuviera contando un secreto enorme, aunque los tres son testigos mudos y asombrados de mi desvergüenza.

—Esos te los pago yo. Así a lo mejor tengo una oportunidad de gastarlos contigo. —Un guiño pícaro de esos ojos color miel acompaña la sorprendente propuesta. Casi suelto una carcajada. Este hombre me encanta.

—¡Ya basta, joder! ¿Es que no te tomas nada en serio?

—Pocas cosas, la verdad. Y mi horario no es una de ellas. ¿Quieres echarme? Adelante. Si Cruella me conserva es porque sabe lo que valgo, así que tú harás otro tanto y me aguantarás en la revista, aunque sea castigada en el banquillo. —Me pongo en pie, digna como la madre que me parió, que parece que no, pero algunas cosas me ha enseñado, como a hacer entradas y salidas triunfales.

—Paula. —Me doy la vuelta despacio, poco dispuesta a dejarle decir la última palabra, que sé que es lo que pretende. Levanto una ceja con arrogancia y sonrío con fría indiferencia—. Mucho cuidado con faltarle al respeto a Martha. Puede que consienta tus payasadas conmigo, pero si presencio el más mínimo atisbo de descortesía hacia ella, haré que lo lamentes. Y ni tu legión de fieles admiradoras te salvará.

Asiento despacio, sin demostrar lo que pienso.

—Sí, señor.

Los tres fruncen el entrecejo cuando los dejo; no obstante, no tengo que girarme para saber que me están mirando el culo con descaro, a lo que yo ayudo meneando las caderas como una posesa. Laura Llach también me enseñó a postrar a un hombre de rodillas, aunque ella nunca fue consciente de que estuviera aleccionándome sobre ese arte en particular.

«¡Mamá, estarías tan orgullosa de mí ahora mismo!», pienso mientras intercambio unas palabras con el maître, y con una excusa vaga redirijo mis pasos hacia uno de los pasillos, donde me oculto como puedo entre las ramas de una enorme planta.

No me planteo que estoy haciendo el ridículo, ni que convertirme en espía aficionada es de las peores ideas que he tenido en la vida. Tan solo espero que nadie tenga ganas de ir al baño mientras estoy aquí, esperando como una niña los regalos de Navidad. En mi caso, las caras de imbéciles de esos tres cuando descubran mi ocurrencia.

—¿A qué ha venido tanta sumisión? —escucho decir a Aldren.

—¿Os la imagináis en la cama?

Ambos hombres lanzan una penetrante mirada a Creigton, que no parece para nada afectado, al contrario, sigue con la vista perdida y una sonrisa bobalicona en la cara. Una cara que, por su expresión, intuyo que Brenell está deseando romperle.

—Vete a saber. Con esa mujer nunca se puede estar seguro.

—Es una gata salvaje, ¿eh? —pregunta Al con ironía.

—¿Os la imagináis…?

—¡Joder, vale ya, coño! —espeta su jefe ante la risa de su mano derecha, que menea la cabeza con resignación, supongo que pensando que su amigo nunca cambiará.

—¿Qué vas a hacer con ella?

—Si puedo opinar…

—¡¡No!! —le gritan los dos, uno más ofuscado que el otro. El abogado levanta las manos, en gesto de rendición.

—Esa chica es insufrible. Como no me la quite de encima —Bren gira la cabeza con rapidez hacia el rubio, que cierra la boca de golpe y se pone a teclear en su móvil, muy ocupado de repente—, va a volverme loco.

—Podrías despedirla. Aunque reconozco que sería mucho más cómodo conseguir lo que quieres si la mantienes cerca.

El guapo y carismático CEO (¿podéis fingir que no habéis leído eso?) suspira y se mesa los cabellos.

—Lo sé. Pero es posible que la salida de este país no sea fácil. Creig, tendrás que aplicarte a fondo.

Este levanta la mirada de la pantalla.

—¿Y eso?

—Estoy casi seguro de que van a detenerme por asesinato —comenta con los dientes apretados cuando ve acercarse al camarero con su pedido. Y sé perfectamente que los tres enormes platos a rebosar de callos a la madrileña, que apestan desde los cinco metros que aún lo separan de la mesa, no se parecen en nada a los bistecs con patatas asadas que han pedido hace veinte minutos. Sobre todo si se tiene en cuenta que todos los ahí presentes detestan ese producto de casquería hasta el extremo de sentir náuseas. Me jugaría unos pendientes de Tiffany a que Bren se está preguntando cómo lo he sabido, con lo que espero que sea el principio de una arcada subiéndole por la garganta.

Tecleo frenética en mi portátil, con un lápiz en la boca, un Bic tras la oreja e intentando alcanzar la taza de té con la mano izquierda sin despegar la mirada de la pantalla.

—¡Ay!

He saltado por inercia, creyendo que iba a achicharrarme viva, pero la infusión está más fría que los ojos de mi jefe. Pensar en él hace que recuerde la bromita que les gasté hace unas horas, y una sonrisa lenta y suave ensancha mis labios. No pude quedarme más que dos segundos, apenas lo suficiente para disfrutar de sus ojos desorbitados por el horror y comprobar cómo daban buena cuenta de una jarra de agua, que debieron vaciar para volver a tragar la bilis que les producía la sola visión de su comida. Después salí corriendo, no fueran a pillarme in fraganti, si bien estoy segura de que fue apoteósico. Y de que se han quedado sin comer. Probablemente siguen con el estómago revuelto. Puede que aprendan a no subestimarme, aunque lo dudo: son simples hombres, al fin y al cabo.

Voy a la cocina, recaliento el té y saco unas galletas de zanahoria y naranja para volver al potro de tortura (entiéndase: mi sillón frente al ordenador) al que llevo encadenada las últimas cuatro horas.

Termino el dichoso artículo y me preparo para leerlo por última vez. Debería escribirlo en horas de oficina, pero como salgo de parranda gran parte de las noches con amigos o… bien, amigos de otra índole, llego tarde la mitad de los días, y en condiciones poco propicias para ser productiva. Vamos, que me paso la jornada deambulando de un despacho a otro, de risas y cotilleos con mis compañeros; metiendo la nariz en todo proyecto que se esté llevando a cabo y que, por supuesto, no tiene que ver con mi trabajo; de ligue entre la fauna de la redacción o metida en la oficina de Pedro, entregados a interesantes conversaciones/discusiones sobre todo y nada, y siempre con un café cargado en la mano, lo único que me mantiene en pie. Solo él es consciente de que todo eso tiene como meta aprender cuanto puedo de los entresijos de la publicación de una revista, y a pesar de que a veces siento su mirada fija en mí, repleta de tanta inquietud como molestia, nunca me dice nada, puede que porque sabe que ninguna palabra conseguirá detenerme.

Ahora las de la pantalla de mi portátil llaman mi atención, aunque solo sea para poder apagarlo y tirarme en plancha en la cama.

Buenos días, queridas lectoras:

Aquí estoy otra quincena más para ofreceros un nuevo consejo que mejore vuestro día a día.

Hoy he tenido que ir al supermercado (la chacha estaba enferma y la agencia de empleo aducía no poder mandar una sustituta con tan poco tiempo de antelación). Esto me ha hecho reflexionar. ¿Dónde va a llegar España?

El caso es que he visto un Carrefour cuando volvía de pasar la ITV del coche (normalmente se encarga la chica de estos menesteres, pero como ha tenido la mala baba de ponerse malita…) y he pensado: ¿por qué no? Además, en la puñetera lista de la compra había apuntadas bombillas, pilas y… ¿naftalina? ¿Pero eso existe todavía? ¿Y para qué, en nombre de Prada, lo utiliza mi asistenta?

Lo primero que he notado al llegar ha sido el caos. Tanto barullo, de personas, de cosas… ¡Tanto niño! ¡Tanta… humanidad! Porque, sí, los olores eran muy variopintos, la verdad. Si eso parecía un gimnasio de culturistas en época de competición. Qué asquito.

Pues eso, que yo estaba en la fila de la pescadería esperando mi turno y he oído por casualidad la conversación de dos marujillas (no estaba escuchando, cual cotilla, porque me aburriera como una ostra, allí mirando a los ojos saltones de las lubinas). Una alababa la falda de tubo de la otra, que, por cierto, era horrorosa y al menos dos tallas más pequeña de lo que la buena mujer necesitaba para albergar sus magras carnes.

—Lápiz —contradije yo.

Ambas se me quedaron mirando con cara de gilis durante un rato, aunque pasé de ellas; eran mucho más interesantes las lubinas de mirada penetrante. Por fin una de las mujeres pareció reaccionar, porque metió la mano en el bolso y me tendió algo.

—Solo tengo un boli. Si te sirve.

Entonces fui yo la que la observó como atontada. Luego repasé a conciencia su vestimenta (la de ambas), procedente del mercadillo de algún pueblucho marginal, como ese tan famoso durante años por las empanadillas. ¿Cómo se llamaba…? Conozco Lepe, ¿y no voy a acordarme de dónde se le quemaban las empanadillas a Encarna? ¡Móstoles! Hay que reconocer que tengo mérito, que esa parodia se popularizó unos cuantos años antes de que yo naciera (y es bastante ordinaria, la verdad), pero tuvo tanto éxito que aún ahora hay gente que la recuerda (y se ríe). Serán simples…

Bueno, el tema es que he decidido educaros, porque os falta mucha cultura general en cuanto a temas femeninos. Así que desde hoy ampliamos la sección y, además de los consejos habituales, trataremos cuestiones de mayor interés, como la moda, el correcto uso de los cosméticos, el cuidado de nuestro cuerpo… Estoy segura de que os será mucho más provechoso que saber cómo desatascar una tubería. Al menos para volver a llamar la atención de vuestros maridos… ¿Cuántas manos he visto alzadas a favor de mi nueva propuesta?

Animaos a suscribiros a mi sección (recordad que publicamos una vez al mes en papel, pero que podéis encontrarnos en todo momento en la edición digital) para que a mi jefe le salga una úlcera. Detesta que las mujeres prosperemos, así que démosle donde más le duele.

Y eso sería justo en las pel…

El sonido del teléfono me hace saltar en la silla. Hago una mueca cuando veo quién es; aun así, lo cojo.

—Paulita.

—Hola, mamá.

—No viniste a comer el domingo —me suelta a bocajarro, lo que demuestra lo molesta que está.

—Me encontraba mal. Ya te lo dijeron las chicas.

—Sí, pero me dio pena no verte. —«¿Y por qué no le pediste al chófer que te trajera?», me pregunto, a pesar de que, de haberlo hecho, habría descubierto mi farol.

—A mí también. Por suerte habrá más reuniones familiares. —Consigo no escupir la frase, porque hace tiempo que ir a verlos me supone todo un esfuerzo.

—Claro que sí. De hecho…

—¿Te mencionaron que este fin de semana nos vamos a Barcelona? Es el concierto de Pablo. —Cruzo los dedos para que mis amigas no hayan hecho algún comentario distinto sobre sus planes para los próximos dos días, y me hago la anotación mental de informarlas de mi mentira.

—Pues no. De todos modos, no entiendo que queráis pasaros dos horas apretujadas por miles de personas borrachas y sudorosas. Si se lo pides a tu padre, podría invitar a ese chico…

—No. —La palabra sale calmada y floja de mis labios, a pesar de la lava que corre por mis venas desde que la frase empezó a rodar por el paladar de mi madre.

—Nena…, esto tiene que acabar algún día. Adoras a tu padre y él te quiere con locura…

—Me querría más si me llamara Alejandro. O si no tuviera la osadía de pensar por mí misma.

—Hija…

—Está sonando el fijo y llevo todo el día esperando esta llamada. Hablaremos para concertar otra reunión, ¿de acuerdo? —Cuelgo antes de darle tiempo a responder, consciente de que mi despedida ha sonado como si retrasara la cita con el dentista.

Me quedo unos minutos mirando al vacío, sin permitirme pensar ni sentir nada. Al final me levanto. Descubro sorprendida que aún tengo el móvil en la mano; lo dejo sobre la mesa con mucho más cuidado del necesario y voy directa a uno de los grandes muebles del salón. Deslizo el panel y, sin mirar el resto de botellas que se hacinan dentro, cojo la ámbar oscuro con tonos carmesí y elegante y llamativo tapón dorado. Me encanta el ron Zacapa Royal, pienso mientras acerco la nariz a la copa y aspiro lento y profundo. Es fino, cálido y equilibrado. Y puedo distinguir perfectamente la vainilla, el chocolate, los frutos secos, la madera, la nuez moscada, el plátano caramelizado, la piña y las almendras tostadas. Puedo hacerlo porque mi educación ha abarcado muchos y variados temas, y de vez en cuando, casi siempre en soledad, me permito ser la joven compleja, refinada y mundana que todos dan por perdida.

Saboreo el licor despacio, deteniéndome en su paladar redondo y selecto con notas claras de cítricos y caramelo, muy suave y sofisticado, aunque bufo con desprecio. Podría cogerme una cogorza con Negrita y ahorrarme los doscientos sesenta euros que cuesta este. «Nunca sería lo mismo. Y tu estómago te lo agradecerá. También tu cabeza mañana», me digo con sarcasmo. Yo también seré una pija siempre. Como Martina y Adriana. Y mis padres.

Me dejo caer en el sofá de siete plazas, de piel en tono wengué, y apoyo el pie de la copa en mi rodilla antes de cerrar los ojos y soltar un suspiro cargado de frustración y cansancio.

Me siento agotada. Son más de la cinco y tengo que levantarme en menos de dos horas, algo que sé que no haré. Mamá no entiende de horarios, llama cuando le apetece; seguramente acaba de llegar a casa de alguna fiesta y piensa que yo también estoy de parranda. A menudo olvida que los mortales trabajamos y que eso significa madrugar. Hablar con ella siempre rompe un tanto mis esquemas y resquebraja mi fachada de niña repelente y pasada de vueltas. O la refuerza, no lo tengo claro. El caso es que después necesito algo de tiempo para reconstruir mis defensas, porque me noto magullada y triste.

Escucho los pequeños y espaciados impactos contra los cristales del salón y me acerco despacio, atraída como un imán. Preveo una tormenta de las gordas, a juego con mi ánimo. Desearía estar en la calle y sentir el agua golpeando con saña mi cuerpo; paladear la sensación de libertad, aspirar el olor a mojado, contemplar los elementos de la naturaleza mezclándose entre ellos.

Apoyo la frente y las palmas en la fría ventana y cierro los ojos con fuerza, en un intento sin sentido por evadirme de los recuerdos, del momento en que la relación con mis padres comenzó a fracturarse.

La mayoría de los jóvenes no tienen ni idea de lo que van a estudiar cuando terminan el bachillerato. Unos cuantos se toman un año sabático para «meditarlo» bien; algunos eligen una carrera casi al azar; otros, movidos por las salidas laborales que tendrán, sin importarles mucho si les gusta o no, y solo unos pocos terminan matriculándose en aquello a lo que realmente quieren dedicarse el resto de sus vidas.

Yo pertenezco a este último y escaso grupo. Siempre he querido ser periodista. Recuerdo las tardes en que el tío Pedro —lo he llamado así desde niña, después de pasar la etapa del Pep, mucho más fácil de pronunciar— me llevaba a la revista y la recorría de cabo a rabo bajo la firme creencia de estar adentrándome en un mundo mágico, por completo paralelo a la vida real. Todos eran atentos y amables conmigo, y aunque estuvieran hasta arriba de trabajo, encontraban unos minutos para responder a los cientos de preguntas que mi curiosidad y mis desmedidas ansias por aprender acumulaban en mi fértil cerebro. Pero lo mejor, sin duda, era cuando me sentaba en las rodillas de Pedro y lo veía trabajar, escuchando extasiada sus sabias enseñanzas, que siempre me explicaba en un lenguaje sencillo para que yo pudiera asimilarlo. Así que nunca hubo una duda en mi mente sobre los estudios que elegiría.

Lo que no esperaba era que los demás no pudieran verlo tan claro como yo. Por eso, cuando llegó el día en que terminé el bachillerato y me abracé emocionada a papá, diciéndole que ya podía cumplir mi sueño de convertirme en periodista, no entendí su cara de funeral al tomarme por los hombros para separarnos. Y me quedé sin respiración cuando le oí decir que el curso siguiente iba a estudiar Dirección de Empresas en el Instituto Tecnológico de Massachusetts, en Cambridge, donde adquiriría los conocimientos necesarios para, algún día, ser capaz de llevar las riendas de su imperio hotelero. ¿Heredar la dirección de ese montón de edificios sin corazón ni alma? Solo de pensarlo me entraban arcadas.

Aquella fue la primera vez que no estuvimos de acuerdo en algo, pero también la precursora de muchas otras peleas, y nos pilló a ambos con la guardia baja y los ánimos exacerbados. Mi padre me había mimado hasta el extremismo, es de suponer que por ser hija única, pero ese día nos dijimos cosas muy feas. Amenazó con echarme de casa si no claudicaba, y yo, con escaparme y vivir como me diera la gana… En fin, hubo más que palabras.

El verano pasó entre silencios atronadores y broncas épicas, con una madre callada y llorosa en medio, que terminó cediendo al carácter dominante de su marido. Aquello dolió, cómo dolió; no obstante, sirvió para reafirmar mi opinión. Tan solo Pedro estuvo a mi lado, repitiéndome sin cesar que hiciera caso a mi corazón. Por supuesto, el gran Enrique Fernando Ariza Santamaría le echó la culpa de mi insurrección, y aún hoy es una espina clavada entre ellos.

Papá me matriculó en el MIT y yo lo hice en la Complutense de Madrid (en parte porque, cuando se enterase de que estudiaría en una universidad pública, le daría una apoplejía, aunque, sobre todo, porque era una institución con un gran prestigio y quería enseñar un título oficial cuando buscara trabajo).

Apenas faltaban dos semanas para el inicio del curso cuando me hizo llamar a su despacho. Obviamente, su solución pasaba por que me plegara a sus deseos, y eso no iba a suceder, así que le dije que al día siguiente me marchaba de casa, que me iba a vivir con Pep, a quien solo le preocupaba que fuera feliz, y que podía olvidarse de que tenía una hija. Mi madre sollozaba desconsolada desde la puerta y mi padre me miraba con la expresión más parecida al miedo que le he visto en mi vida. Yo no las tenía todas conmigo, para qué voy a mentir; claro que podía salir por la puerta y mudarme con mi querido tío: él ganaba una pasta y sabía que no me faltaría nada. Salvo mis padres, de los que no me había separado más que para algún viajecito de fin de curso. Aun así, le sostuve la mirada con toda la firmeza de que fui capaz, rezando por que en el espeso silencio de la habitación, roto tan solo por los gimoteos de mamá, no se escuchara el loco retumbar de mi corazón.

Al final me propuso un trato: me quedaba en casa, estudiaba Periodismo y Administración y Dirección de Empresas a la vez, y cuando terminara, ya veríamos. Aceptar me costó; sacar adelante dos carreras juntas suponía un esfuerzo enorme. A cambio, exigí hacerlo en Madrid; no pensaba marcharme a Estados Unidos.

Me dejé los cuernos durante esos cuatro años, pero aquello sentó un precedente entre nosotros. Y cuando terminé mi formación, volvimos a negociar. A ver, mi padre es una de las personas más inteligentes que conozco —buena prueba de ello es lo bien que se le dan los negocios—, y por aquel entonces tenía claras dos cosas: que en cuanto yo tuviera el diploma bajo el brazo iba a ir directa a su amigo para que me buscara un empleo en la revista en la que trabajaba, y que aún estaba muy verde para hacer de mí lo que él pretendía. Así que preparó un señuelo grande, de colores intensos y muy brillante, y lo agitó frente a mis narices. Y, por supuesto, me lo tragué entero. De ahí que pasara los siguientes dos años de mi vida viajando por el extranjero, supuestamente adquiriendo experiencia en trabajos de media jornada en revistas muy cuquis, algunas de las cuales de bastante renombre (la verdad, era el equivalente de una becaria española, sirviendo cafés, entregando el correo y haciendo de chica para todo, por un sueldo de risa. Os hacéis una idea, ¿no?).

Menos mal que papi sufragaba todos mis gastos y que, además, lo hacía superfeliz, ya que la segunda parte de nuestro acuerdo era que, al vivir en sus hoteles, me comprometía a «empaparme» del negocio familiar. Es decir, que mis jornadas laborales nunca fueron inferiores a las quince horas diarias. Una pasada, esos dos añitos.

Mirándolo en retrospectiva, me doy cuenta de que salir de mi entorno, incluso alejarme de los amorosos y a veces asfixiantes brazos de mis padres y dedicarme a lo que me apasionaba (porque mucho trabajo serio no me dieron, pero conociéndome, ya os imaginaréis que quietecita no me quedé y me volví a casa con unas cuantas maletas más de las que me llevé, cargadas hasta los topes de experiencia, proyectos y vivencias) fue lo mejor que me pudo pasar para espabilarme y para… otras cosas.

Cumplí, eso sí, y en cuanto regresé, Pedro me consiguió el trabajo en Fascinatta y me dediqué en cuerpo y alma a aprender todos los entresijos que conllevaba el día a día en una revista; sin embargo, la relación con mis padres se ha ido erosionando porque el todopoderoso Enrique Ariza sigue en sus trece de convertirme en la digna heredera de su imperio.

Y no entiende que no me importa menos lo que pueda ser de ese imperio.

La venganza como sea: fría, caliente, en la cama…

Brenell

N.º 344 Fascinatta - «Mujeres de hoy»

Cómo eliminar manchas de cera depilatoria de la ropa

Si habéis cometido la tremenda torpeza de aplicaros cera en alguna parte de vuestro cuerpecito estando vestidas, lo que debéis hacer es aprender de vuestros errores, que tenéis unas ocurrencias… Pero bueno, aquí estoy yo para deciros que le añadáis a la mancha un poco de aceite de oliva y, si la prenda lo permite, dejarla en remojo en un barreño con agua muy caliente. Luego se quitan los restos de cera con cuidado, para terminar lavándola de la forma habitual en la lavadora (imagino que todas estáis muy puestas en este paso y no tengo que explicarlo, ¿o en las casas de los pobres se lava a mano? El caso es que tendría que ir a buscar a Luisa, y ahora mismo está bastante liada sacándole brillo a mi colección de zapatos).

Mi reflexión final es… ¿bandas de cera? ¿Qué estáis haciendo, que no lo tenéis todo suave y depilado como el culito de un bebé? ¡Si ahora en cualquier centro de depilación láser tienen tarifa plana, como en tu línea de móvil, por Dios!

—¿Te has enterado de la última de esa kamikaze? —La revista cae con un golpe seco sobre mi mesa. Me limito a echar una mirada rápida a la portada antes de alzar mis inexpresivos ojos hacia Aldren. Tras unos segundos sin que ninguno diga nada, mi director de operaciones se sienta en la silla de piel negra frente a la inmensa mesa de acero y cristal blanco, y, mientras se desabrocha los botones de la americana, cruza un pie sobre la rodilla contraria en actitud relajada. Lo observo divertido, aunque mi expresión no varía—. ¿Qué te ha parecido? —se limita a preguntarme con cara de cachondeo. Y no es para menos, si no ostentas el cargo de máxima autoridad en la empresa donde la descerebrada en cuestión publica tus trapos sucios.

—¿De verdad has pensado por un segundo que cualquiera de sus artículos sale a la calle sin que yo haya dado antes mi visto bueno? —contesto en cambio, ligeramente molesto ante esa posibilidad.

—Bueno, me sorprende que eso tenga tu aprobación —se disculpa señalando la elegante y lujosa publicación—. Es… escandaloso —acusa, a falta de un epíteto mejor.

—Como todo lo que escribe. El artículo es un cóctel molotov, un insulto a la mayoría de mujeres del planeta y una sonora bofetada a su jefe.

—¿Y por qué ha visto la luz?

—Porque lo hace de puta madre. —El ceño fruncido de Al me hace sonreír—. Esas amas de casa la adoran. —Le tiendo una hoja, que el moreno lee con rapidez. Cuando levanta la cabeza, asombrado, mi sonrisa se hace más amplia—. Las ventas han aumentado en un cinco por ciento desde que ella se ha hecho cargo de esa sección. Su nivel de popularidad ha crecido tanto que parece que estemos hablando de una nueva promesa del pop, y desde que salió a la venta ese número —miro mi reloj— hace cuatro horas, cuenta con otras seiscientas suscriptoras repartidas por el ancho mundo.

El silbido de admiración de Aldren es merecido; sin embargo, yo tengo la mandíbula rígida y los ojos fríos y distantes.

—Lo que no entiendo es por qué, si las pone a parir cada cinco palabras.

—Yo diría que es una mezcla de morbo, fascinación y envidia. —Asiento ante su expresión confusa—. Seguro que incluso las que la detestan compran la revista para ver qué nueva extravagancia se le ha ocurrido, y me jugaría el cuello a que todo este show no es más que parte de un atrezo para conseguir precisamente eso. Seguidoras en masa.

—Ve directo a la segunda parte. —No dice más, y tampoco hace falta. Nos entendemos muy bien.

—Esa chica es inteligente, culta y vivida. Y cualquiera con dos dedos de frente sabría que no se debe morder la mano que te da de comer. En este caso hablamos de forma figurada, por supuesto.

—Por supuesto. —Se frota la barbilla, pensativo—. Así que piensas que nuestra celebridad ha descubierto un filón.

—Lo que digo es que explota sus efectivos y ofrece a esas mujeres lo que quieren: buen espectáculo, consejos caseros y mucha diversión. Con ella la carnaza está siempre asegurada. Unas veces son las propias lectoras…

—Y otras, el joven y guapo presidente de la editorial que le permite difundir sus bombas. —Deja escapar un suspiro—. Se está volviendo complicado deshacerse de esa fierecilla, ¿no?

—Para nada. Reconozco que la revista sufrirá algunas pérdidas, pero podemos permitírnoslo sin parpadear.

Mi amigo me observa cruzado de brazos.

—¿Qué tienes pensado hacer con ella?

Lo estudio imperturbable, reacio a mostrar mis cartas.

—¿Por qué crees que tengo un plan?

—Porque te conozco desde la más tierna infancia, tío. Nos hemos pasado los dientes de leche el uno al otro para estafar al Hada de los Dientes; nos hemos contado los pelos de los huevos en el baño de mi cuarto medio centenar de veces, obsesionados por crecer más rápido; les hemos mangado a nuestros padres dinero de la cartera para comprar hierba; perdimos la virginidad a la vez en aquel precioso Mercedes de tu viejo; lloramos como dos nenazas cuando la putita de Mary Anne nos abandonó porque resultó que jugaba a dos bandas, y nos hemos cogido las mayores y mejores cogorzas juntos, hasta no saber dónde ni con quién estábamos.

Mi ceja, alzada con insolencia, lo obliga a soltar una risotada, y sin poder evitarlo, me uno a él a los pocos segundos.

—La verdad es que hemos hecho cada burrada… —rememoro, meneando la cabeza con censura y cierto deje de añoranza en mi expresión.

—Los Tres Pichabravas. —El apodo de juventud, ganado a pulso durante años y años de duro trabajo, y acuñado durante una noche de demasiado alcohol en la que los tres amigos le entramos a la misma chavala con una diferencia de cinco minutos cada uno, consigue que deje escapar una fuerte carcajada.

—En mi descargo diré que las peores ocurrencias fueron idea de Creig.

El bufido no se hace esperar.

—Las más descabelladas, tal vez. Pero nunca le has hecho ascos a ninguna. Y todo el mundo sabe que tú eres nuestro líder. Los planes más sonados, audaces y peligrosos siempre han sido cosa tuya.

Los dos nos miramos con afecto durante un momento, recordando en silencio algunas de nuestras travesuras más memorables. Poco a poco mi expresión va cambiando hasta que se transforma en puro hielo.

—Voy a hacer que pierda todo lo que le importa. —Mi voz es dura, fría, incluso creo paladear la sensación de destrucción que dejaré a mi paso—. Pero pienso jugar un buen rato con la señorita Ariza hasta entonces. Y va a ser tan divertido…

Aldren se mantiene callado, supongo que sabe que cualquier cosa que diga no cambiará nada. Además, él también tiene claro por qué voy a por esa chica.

—Vamos, guapa, solo es una cena. No estoy pidiéndote que hagas sitio bajo la almohada para mi pijama.

Los dos fijamos la mirada en el intercomunicador digital que, obviamente, Creigton ha encendido de manera accidental. Después nos miramos con guasa. Este tío no tiene arreglo, pienso. Sé que ambos nos preguntamos a quién estará acosando esta vez. Aunque «acosar» no es la palabra correcta, porque me apuesto mil dólares a que recibirá un sí, también a la sugerencia de dejar allí su pijama, en caso de que ahora que empieza a tener una edad haya decidido usarlo.

—Ohhh… ¿Me estás diciendo que no duermes con todos tus atributos al aire? Pues que sepas que has destruido la imagen de dios del sexo que me había montado a tu alrededor. Ahora solo podré imaginar franela y cuadros escoceses cuando piense en ti. —Y esa voz un tanto ronca y tremendamente sexi acaba de cargarse mi buen humor. El mamón de mi abogado tenía que sacar la polla a pasear con la rubia más soberbia e intratable de la empresa, con la que, por cosas del destino y de su mala sangre, además, tengo una vendetta personal por solucionar. Jodido Creig.

—Con lo cual admites que piensas en mí.

Una risa entre incrédula y sarcástica se escucha con claridad a través del aparato.

—Abogado, ¿nunca te cansas?

—Pues no. La caza es un deporte muy entretenido. Y hay piezas por las que vale la pena recibir uno o dos zarpazos. —Puedo imaginar con total claridad a ese imbécil esbozando su sonrisa más arrebatadora a la vez que alza una ceja socarrón, dando a entender sin palabras cómo piensa conseguir esos arañazos.

—Ten cuidado, Jarvis. Podrías perder más sangre de la que puedes permitirte. —«Esa es mi chica». La sonrisa de suficiencia se me borra de golpe tras el inquietante pensamiento. Esta zorra no es mi nada, y si me sienta la mar de bien que esté rechazando a Creigton es porque se trata de un acontecimiento único en la Historia, como encontrar a una virgen. Nada más.

—No eres tan dura, nena. Solo te gusta hacértelo. Y algún día descubriré por qué.

—Ay, qué mono. Y yo convencida de que lo que te interesa de mí está entre mis piernas.

—Y lo está, preciosa. Pero si el revolcón se acompaña de un jugoso secreto, todo es mucho más ameno, ¿no crees? —La pregunta contiene un filo metálico que podría llegar a hacer mucho daño. Sin embargo, por una vez, esa polvorilla no entra al trapo y se limita a resoplar.

—Allí en América os gusta mucho el drama, ¿verdad?

—Y haraganear en horas de trabajo. —Los dos se giran hacia mí, uno con expresión de fastidio, porque presupone tener el sí en el bote y piensa que le voy a chafar la oportunidad de quedar con la despampanante rubia, y la otra con cara de haberse comido una trucha en proceso de descomposición.

Estoy a punto de olisquearme la chaqueta del traje de Armani, porque de repente noto un tufillo a pescado que echa para atrás.

—Siempre tan oportuno, Bren.

—Hago lo que puedo —aseguro mientras me alejo del marco de la puerta y entro en el despacho de Paula como si fuera mío. En realidad lo es, joder, como todo lo que hay en esta planta. O de Martha, que viene a ser igual. Me pregunto por qué le ha permitido quedarse. Lo normal habría sido que se lo quitara, como la estúpida sección que tanto amaba. Sin embargo, aquí está, en esta pasada de oficina y no en la caja de zapatos a donde yo la habría mandado de una patada en el culo—. Después de un artículo tan… cabrón toca descansar, ¿humm? —le pregunto sumergido en sus desafiantes ojos verdes.

Esa sonrisilla descarada y presuntuosa me hace hervir la sangre, pero no puedo negar que al mismo tiempo consigue ponérmela dura en cuestión de segundos. Creigton se gira hacia ella con el ceño fruncido.

—¿Has estado haciendo de las tuyas? —indaga en tono serio.

Está sentado en la mesa con los brazos cruzados sobre el pecho y, aunque la postura es la misma que antes, cuando estaba ligando con ella, su actitud ha cambiado por completo. Y sé que le jode. La chica le gusta, lo cual es sorprendente de por sí. Como ella ha dicho de forma tan clara, a él le interesa una única cosa de las mujeres. Sin embargo, la mención de la última publicación ha conseguido que el abogado entre en «modo on». Y si de algo no tengo dudas es de la lealtad de mis hombres.

—Se llama «trabajar», letrado. —Por supuesto, ella ha detectado la transformación de irresistible seductor a competente empleado. Lo que me recuerda a esos cuatro novios picapleitos que me lanzó a la cara el primer día. Me estoy poniendo de una mala leche tremenda.

—Es una forma extraña de llamar a lo que haces con tu sección, pero si a tu jefe le vale, a mí también —expresa tras levantar los ojos de la revista que le he tendido. Lee rápido, claro, prerrogativas de haber tenido que enfrentarse a esos tochos de Derecho durante la carrera y, posteriormente, a la infinidad de documentos, pruebas y material que se manejan en todo juzgado. «Si no quieres terminar enterrado en papel, más te vale volar sobre las letras», le habremos escuchado al menos un centenar de veces.

—Estoy convencida de que contar los billetes que le estoy haciendo ganar con ella cura cualquier posible moratón en su orgullo.

Nuestras miradas se quedan enganchadas en un duelo silencioso que ninguno de los dos está dispuesto a perder.

Quiero estrangularla, hacerla callar y que desaparezca para siempre de mi vida. Pero también ansío estrellar mi boca contra la suya; comerme su carmín rosa chicle, a juego con la camisa de seda que lleva hoy; comprobar si es capaz de seguirme con su lengua tan bien como con sus insolentes palabras. Averiguar a qué sabe. Y luego mandar a tomar por culo todo lo que hay sobre la mesa de un furioso manotazo y follármela con fuerza y rapidez, sin control, en busca de un desahogo que sé que me sabrá a gloria. Ni siquiera me importará que Creig se quede a mirar y aplauda después del espectáculo. Lo único que me interesa ahora mismo, mientras continúo pendiente de esos ojazos que parecen retarme a que siga mis instintos más primarios, como si supiera lo que estoy imaginando, es si ella desea lo mismo que yo.

Entonces su móvil empieza a sonar. Aún con la sonrisa en la boca, comprueba quién la llama y esta se desmorona de golpe. Cuelga, silencia el teléfono y vuelve a prestarme atención. Siento un sobresalto al encontrarme con sus ojos. Muestran un dolor hondo, devastador, tan vivo que no comprendo que no esté doblada en dos ni gritando de pena.

Apenas dura un segundo. Tras el siguiente parpadeo ya no está ahí, y finge ser la mujer segura e impertinente de siempre. Y la jodida sonrisa ha vuelto.

—Eso es lo que te salva. Esta vez —amenazo antes de salir de ahí como un puto animal dispuesto a liarme a hostias con quien sea.

Sé que ambos están pensando en la puñetera revista.

Se equivocan.

Me limpio los labios y dejo la servilleta sobre el mantel blanco antes de mirar a la mujer que come con exquisitos modales frente a mí.

—¿Y bien? ¿Para qué me has hecho venir exactamente?

—¿Conseguir que te relajes durante un par de horas y disfrutar de la compañía de mi hijo mayor no son razones de peso?

—Aunque nunca te lo creas del todo, tengo una vida aparte del trabajo.

—Sigues sin demostrármelo. Y si te refieres a la infinita lista de chicas con las que apareces en la prensa rosa, eso solo prueba que duermes poco.

A mi pesar, me río. Martha siempre ha tenido una manera especial de regañarme. Con suavidad y elegancia, pero desde el principio de nuestra relación consiguió que me sintiera culpable de mis muchos crímenes. Y follar indiscriminadamente supongo que es uno de ellos.

—Bueno, pasar sueño por ciertos motivos está más que justificado. Y merece la pena —le aseguro con un guiño descarado que sé que la va a exasperar a la par que a encantar. En efecto, suspira en un intento por ocultar una preciosa sonrisa.

—Eres aún peor que tu padre. Solo espero que no hagas igual de infeliz a la mujer que te entregue su corazón. —Las bromas cesan. Ha estado con papá durante quince años y me consta que lo ha amado siempre. Sé que aún lo quiere, aunque jamás lo vaya a perdonar.

—Me aseguraré de que ninguna sea tan imprudente como para cometer semejante tontería.

Los dos esbozamos una sonrisa tensa, pero somos conscientes de que hablo muy en serio.

—Como si pudieras evitarlo —se mofa.

—He sido paciente. Te he dejado alargar la comida con toda esa charla sobre tus amistades, las asociaciones de beneficencia, la casa, los niños… incluso los tres puñeteros perros. Estamos en los postres, que sabes que nunca pido. Así que dime, aparte de para sacarme de la oficina y dar que hablar entre tus conocidas, algunas de las cuales se estarán preguntando si no soy tu nuevo ligue, ¿qué hacemos aquí?

Su expresión divertida me dice sin palabras que mi última afirmación no anda muy desencaminada, aunque ella no me necesita para dar lustre a su vida amorosa. Es toda una dama, refinada, bondadosa, risueña y hermosa. Podría tener a cualquiera de los hombres presentes en este lujoso restaurante y lo sabe. Pero no quiere. Aún está de luto. Para ella, su marido ha muerto y tiene que pasar por todo el proceso antes de volver a vivir. Qué grandísimo hijo de puta, mi padre.

—Pues de hecho quería hablarte de la empresa.

Alzo las cejas con evidente sorpresa.

—Creí que todo esto se trataba de airearme y que me olvidara de ella.

—Sí y no. En realidad deseo dejar claro un tema.

—¿Cuál?

—Que la editorial es tuya.

Frunzo el ceño y me enderezo en la silla.

—¿De qué estás hablando?

—Es sencillo. En ningún momento ha sido mi intención quedarme con Lorrigan Starring Publications. La parte de Matty es tu herencia.

—Pero la conseguiste de forma legal. Los jueces te la adjudicaron a ti en el proceso de separación.

—Me lo dieron casi todo, Bren. Tenía una confesión de infidelidad montada fotograma a fotograma en una revista de tirada mundial y la custodia de tres niños pequeños. En ese momento estaba furiosa y dolida, y quise arrebatarle aquello por lo que había luchado durante toda su vida. Consideré que me lo merecía, porque mientras él se había pasado los días encerrado en su despacho, montando su vasto imperio, yo me había encargado de las otras facetas de nuestro matrimonio y había ejercido de madre y padre, además de haber sido traicionada de la peor manera en que un hombre puede mentirle a una mujer.

—Por eso debes conservarlo. Te lo mereces.

La sonrisa de Martha es sincera y cálida, al igual que la pequeña mano que posa sobre la mía. La aprieta con cariño, el mismo que me ha demostrado desde el minuto en que nos conocimos. Quise odiarla entonces, cuando estaba convencido de que terminaría robándome a mi padre y me quedaría solo en el mundo, pero aquella preciosa joven morena, de dulces y oscuros ojos, no me lo permitió. Y me quiso con el mismo amor incondicional que al resto de sus hijos.

—Ese treinta por ciento es tuyo, ya he hablado con Creig para que lo arregle. Y unas cuantas de las otras empresas y propiedades. El resto serán para tus hermanos. En cuanto a tu padre… le quedó lo suficiente como para empezar de nuevo si se lo propone. No puedo ser generosa con él, lo siento.

—No me preocupa eso. Como bien has dicho, no está en la miseria. Y me tendría a mí, de ser así. —Ella asiente porque los dos tenemos muy claro que, a pesar de sus defectos, somos una familia y no lo dejaré tirado—. ¿Estás segura de lo que vas a hacer? No lo necesito, lo sabes.

La carcajada atrae unas cuantas miradas hacia la mesa, todas masculinas y apreciativas.

—Por supuesto que no lo necesitas. Al menos, no económicamente. Pero te va a venir bien alejarte un tiempo de Los Ángeles y de cierta arpía que no voy a molestarme en nombrar. Y la presidencia te mantendrá ocupado. Además, te preciso aquí. A los niños les hace falta una figura masculina ahora que su padre no está…

—Para, para. ¿Presidencia?

—Por supuesto. No esperarás que yo ocupe ese cargo de forma indefinida, ¿verdad? Lo hice por venganza, lo admito, pero tengo hijos y una vida, así que es tu turno de asumir responsabilidades.

Me la quedo mirando y sé que, aunque se mantiene firme, no está nada tranquila. Llevo muchos años intimidando a hombres despiadados y mucho más curtidos que ella y podría romperla en segundos.

—No me gusta nada que intenten manejarme, Martha. —Hay un filo cortante en mi tono y sé que empieza a achantarse. No quiere verme enfadado y, además, como ha dicho, me necesita.

No sé muy bien el motivo, pero algo me desconcentra y giro un poco la cabeza para comprobar qué es.

—Hay que joderse. De entre todos los sitios que tenía para ir a comer…

De inmediato mi acompañante también la ve y se queda rígida y pálida. Es la única demostración externa de lo que siente por tener delante a la mujer que se estuvo acostando con su marido y le jodió la vida entre polvo y polvo. En este momento, me corroe una rabia abrasadora y asfixiante hacia esa muchachita egoísta a la que se le van cayendo las bragas con demasiada facilidad. También siento asco por mí mismo, porque he deseado demasiadas veces en los últimos días que se las quitara conmigo.

—¿Nos vamos? —pregunto en un murmullo quedo.

—Claro que no. Están a punto de traernos el postre. Y ya sabes cuánto me gusta la tarta de manzana de este restaurante.

Tengo ganas de aplaudirla. Luce la sonrisa más espectacular que le he visto nunca. Y no desfallece, a pesar de la de ojos que nos observan ansiando que lo haga. La humanidad se parece demasiado a una bandada de buitres, siempre a la espera de caer en picado a por los restos. Me dan ganas de vomitar. Echo un vistazo alrededor y compruebo que Paula está sentada unas cuantas mesas más allá, ajena a nuestra presencia y a la expectación que estamos despertando. Claro que el guaperas de Creigton la está entreteniendo tan bien, a juzgar por cómo se ríen ambos, que no se enteraría si el resto de los comensales fueran desnudos.

—¿Ese no es…?

—Sí —me limito a contestar. Sé que Creig es mi amigo desde la más tierna infancia y que sabe que detesto a esa rubia perturbada y robamaridos; sin embargo, ahora mismo le partiría los brazos y las piernas. Y cogería unas tijeras de podar, poco afiladas pero oxidadas, para encargarme con gusto de una parte muy concreta de su anatomía, que debe de estar saltándole en los pantalones desde que esa maldita mujer aceptó comer con él. ¿Creéis que estoy celoso? Pues os equivocáis.

—Otro que ha caído.

Me esfuerzo por no encajar la nota de despecho y angustia que hay en su voz, aunque es imposible ignorarla. Sobre todo porque, en efecto, el carismático y encantador abogado parece obnubilado por la belleza de mirada profunda y sonrisa rápida. Está relajada y con la guardia baja, a pesar de tratarse de uno de mis hombres de confianza; el guapo rubio siempre ha sabido ganarse al sexo débil, y Paula no ha resultado una excepción. Nunca la he visto tan desinhibida, tan fresca, tan espontánea. Tan… deliciosa.

—Dime que tú no. Por Dios, Brenell, dime que no vas a pillarte por esa chica.

Despego mi mirada de ella y la poso en Martha, para encontrar una expresión de horror tan grande que sé que no podría soportar que padre e hijo terminaran liándose con la misma mujer.

—Por supuesto que no.

Ni siquiera cuando el hombre que me lo ha enseñado todo en la vida llegó destrozado a la puerta de mi casa, con los ojos inyectados en sangre y la expresión perdida de un niño que no sabe qué hacer a continuación, ni cómo seguir sin desmoronarse, tuve tan claro como en este instante que mi meta más inmediata es destruir a Paula Ariza Llach.

¿Cómo aconseja sobre amor… alguien que no cree en el amor?

Paula

N.º 345 Fascinatta - «Mujeres de hoy»

Cómo acertar siempre a la hora de vestir

Ya hemos quedado en que vosotras, abnegadas amas de casa, estáis demasiado ocupadas limpiando la mugre de vuestros hogares como para preocuparos por vuestro aspecto. Por eso (y porque cruzarme con vosotras por la calle, así como vais, me horroriza) hoy voy a daros unos trucos básicos para mejorar vuestro look:

El turquesa es un color que le queda bien a cualquier mujer, sin importar el tono de su piel.

Los vaqueros rectos favorecen a todo tipo de silueta.

Los zapatos o sandalias de tono nude (color carne) combinan absolutamente con todo, además de alargar las piernas.

Y un último consejo, pero el más importante: la ropa, de vuestra talla. Dejad de intentar embutiros en cualquier prenda dos tallas por debajo de la que necesitáis. Es un espectáculo lamentable.

Los dos suaves pitidos que anuncian que me ha entrado otro mensaje en el e-mail de la sección de consejos me hacen dar un respingo en el sofá, donde casi me quedo frita. Observo la hora en el home cinema y suspiro con pesadez. Son las dos y cuarto de la madrugada y hace apenas diez minutos que cerré el correo, después de leer y contestar todos los mensajes de mis admiradoras. Estoy causando furor, y no sé si alegrarme o llorar por ello.

Detesto mi trabajo, hasta el último aspecto de él. Joder, veo un plumero y me entra urticaria, imaginando a todas esas señoras de su casa a las que van dirigidas mis recomendaciones, y sin embargo, hoy he recibido doscientos treinta y cuatro e-mails desde varias partes del planeta, todos para felicitarme, pedirme ayuda y/o rogarme que no deje la sección. Es estúpido, lo sé, pero mientras perdía valiosísimas horas respondiendo a todas y cada una de ellas, me he encontrado bien, como si hiciera algo importante, con sentido. Seguro que es el agotamiento. Sí, eso debe de ser. Lo mejor es que me meta en la cama en el acto. No obstante, una vocecita interior no deja de susurrarme que tengo un correo sin abrir.

«Venga, solo es uno. Después, a dormir de un tirón hasta las diez. Total, si estás despierta a estas horas es por culpa del trabajo, así que si llegas vergonzosamente tarde, que les den».

Asiento convencida. Buen plan. Cuando abro el dichoso ordenador, me doy cuenta de que alguien ha iniciado una conversación, algo como un foro donde quien quiere deja sus comentarios, que son públicos para todo el mundo. A pesar de la cantidad de adeptas que ha generado mi sección, hasta ahora nadie lo había utilizado.

Lo releo más despacio, sorprendidísima, intrigada y… muy cabreada.

Hola, Paula:

Ante todo, déjame decirte que me encanta todo lo que escribes. Eres tan sincera, abierta y graciosa… Incluso cuando estás llamando «perro judío» a alguien lo haces de una forma tal que no te queda más remedio que reírte.

Y tus consejos me han ayudado en más de una ocasión, como esa en la que explicabas la diferencia entre el rosa francés y el amaranto, o aquella otra cuando te rompiste una uña mientras meditabas la idea del siguiente artículo y nos regalaste los oídos con esa sarta de insultos en siete idiomas diferentes, algunos de los cuales ni sabíamos que existían. ¡Qué pasada!

Podría seguir durante horas alabando tus dotes periodísticas. ¿Se dice así? Una no ha estudiado dos grados para llegar a donde estás tú, porque yo limpio portales a través de una contrata cuando tengo suerte, y casas particulares por horas si las cosas se ponen difíciles…

Verás, en realidad para lo que te escribo, además de para felicitarte por lo alto que has llegado en la vida a base de tesón y trabajo duro, es porque la última vez que nos brindaste tus inestimables consejos (lo de relatarnos tus peripecias en el supermercado y los diferentes tipos de faldas fue una experiencia sin la que no podíamos vivir, en serio), hablaste de ampliar nuestros horizontes con materias más diversas de las que tratas habitualmente, y de repente se me encendió la luz.

¿Por qué no hablas de amor? Sí, sí, has leído bien. Estoy segura de que a todas nos encantaría escuchar lo que alguien con tu experiencia en tantos y tan variados temas piensa sobre algo tan trascendental como el amor.

¡¡¡Por favor, Paulita, di que sí!!!

Tu fan number one

Aún no me he repuesto de la impresión de leer ese mensaje cuando un nuevo pitido inunda el salón. Entorno los ojos al ver el remitente. ¿O debería decir «los remitentes»? ¿Quién demonios es BdB Muere de Amor?

¡Sí, sí, sí!

Como escritoras —sobre todo de romántica— que somos, secundamos la moción.

A ver, no es que a nosotras nos guste mucho tu sección (con todos los respetos, claro), porque dices cada barbaridad, hija… Lo que pasa es que tus locuras nos parecen divinas y nos sirven para echarnos unas risas entre nosotras.

Pues eso, que somos muy fans tuyas, en plan La Vecina Rubia, y la verdad, imaginar cuál es tu idea del amor nos trae de cabeza a todas. Vamos, que el grupo de WhatsApp está que arde con el temita, y una o dos esperamos ansiosas tus consejos (la soltería es lo que tiene, que una siempre anda a la caza de ocurrencias, por muy disparatadas que suenen).

¡Kisses, guapetona!

Miro la pantalla sin dar crédito a lo que acabo de leer. No era esto lo que pretendía cuando dije que quería ampliar el horizonte de estas catetas… Los pitiditos comienzan a sucederse a una velocidad vertiginosa, anunciando la entrada de nuevos mensajes como si el mundo se hubiera vuelto loco.

Tan solo me da tiempo a leer unas pocas líneas de alguno que otro, porque el ADSL apenas da abasto para la cantidad de peticiones que recibo, pero todos van de lo mismo. Estas chifladas quieren que me ponga a asesorarlas sobre parejas, infidelidad, sexo, celos, divorcios… y una larga lista de cuestiones relacionadas con el… amor.

Empiezo a contestar a cada uno de los e-mails con la mayor profesionalidad de la que soy capaz, a la vez que me niego con amabilidad a participar en este disparate. ¿Pero cómo ha comenzado todo esto? O… ¿quién lo ha puesto en marcha? Entrecierro los ojos cuando encuentro a la culpable. Mi fan number one, ¿eh? Pues parece más bien mi peor enemiga.

Suspiro agotada. Es imposible que consiga dar respuesta a todas las solicitudes. No paran de llegar, debe de haber cientos. La rabia me puede. Yo no he buscado esta situación, no era a esto a lo que me refería. Ha sido esa estúpida ama de casa, que lo ha liado todo. Solo hay una manera de solucionarlo. La manera Ariza.

Una sonrisa satisfecha asoma a mis labios mientras mis dedos teclean con decisión las palabras que llegarán a todas y cada una de mis lectoras en cuestión de segundos. Y cuando golpeo con fuerza la tecla intro, hasta me permito soltar una carcajada de placer.

Que no aconsejo sobre amor, coño.

La nota que encuentro encima de mi mesa nada más llegar, pidiéndome que vaya al despacho de Pedro, me sienta como un tiro. Son las ocho de la mañana y estoy en el trabajo, acontecimiento épico donde los haya que ha hecho girar las cabezas de media redacción como si estuviéramos dentro de una peli de dibujos. Se me escapa una risilla al recordar que el vigilante del garaje me ha pedido el DNI porque no terminaba de fiarse de que de verdad fuera yo, aunque toda gana de guasa se esfuma de repente cuando un tremendo pinchazo me parte la cabeza. De no haber pegado ojo en toda la noche, razón por la que estoy aquí a estas horas insanas. La culpa la tienen esas marujas y sus absurdos mensajes pidiendo aún más absurdos consejos sobre amor.

Seguro que os estaréis preguntado: ¿por qué no me metí a abogada o simplemente acepté mi destino y me consagré a los negocios familiares? O mejor todavía, ¿por qué no me busqué un marido tonto y rico y me dediqué a vivir la vida como una reinona? Porque os aseguro que yo me lo pregunto.

Como soy una rebelde, decido tomármelo con calma y retrasar un poco la visita al jefe. De todos modos ya imagino lo que quiere decirme, y no es que me emocione demasiado la conversación.

Dios, necesito un cigarro. Levanto la mirada hacia el detector de humos y una sonrisilla malévola se dibuja en mis labios pintados de rojo antes de descalzarme, vaciar de envoltorios de chicles y mondas de mandarina un pequeño cuenco de plástico que no tengo ni idea de dónde ha salido, y cargar con él y con el portarrollos del celo mientras me balanceo peligrosamente sobre mi silla giratoria. Bajo tan rápido que casi parece un salto ninja, porque dos segundos más encaramada de puntillas a ese trasto y termino besando el suelo con muy poco glamur.

Ya sentada, admiro mi obra, de nuevo con mis Manolo Blahnik engalanando mis piececitos —del número cuarenta, pero piececitos— y expulsando el humo con deleite. Es estupendo que el gotelé ya no se lleve, porque me va a costar un trabajo de mil demonios y una buena manicura despegar ese chisme del techo. Cuando quiero, soy de un concienzudo que asusto.

Desbloqueo el móvil y busco el número de Adriana en la marcación rápida. Sería inútil que intentara localizar a Martina. Hasta las once, ella hiberna, y ni la amenaza de una invasión extraterrestre conseguiría sacarla de sus sábanas de mil doscientos hilos de algodón egipcio. No es que con la otra vaya a tenerlo fácil, la verdad. La vida regalada las ha vuelto blandas y vagas.

—¿Quién se ha muerto? —es lo primero que pregunta con voz asustada, aunque haya tardado seis tonos en descolgar. Me atraganto con la última calada, que aún no he exhalado.

—¿Por qué narices sueltas eso?

—Son las ocho. A.m. La únicas razones de peso que se me ocurren para que me llames a estas horas tan intempestivas son: que haya fallecido alguien (y si no es familiar de primer grado, ya te voy avanzando que en esos casos debes esperar para molestarme al menos hasta las doce y media de la mañana, cuando ya me habré tomado el primer café) o que vayas a contarme guarrerías, para lo cual… Bien, a quién quiero engañar, en ese supuesto tienes mi permiso para llamarme en cualquier franja horaria.

—Uhmm… Drina, en realidad no es por ninguno de esos motivos —admito mientras aplasto la colilla en un plato con cáscaras de pipas (que nadie me pregunte qué hacen en mi oficina). De paso enciendo el humidificador y un ambientador con olor a fresa y mora, en un intento por que el humo y el olor desaparezcan más rápido—. Solo estoy haciendo tiempo antes de presentarme en el despacho de Pep.

Se hace un silencio al otro lado y sopeso la posibilidad de que se haya quedado dormida conmigo al teléfono. Voy a salir de dudas cuando escucho de nuevo su voz.

—Con cosas como esta se pierden amistades de toda la vida, que lo sepas. ¿Y qué haces tú en el trabajo antes de las diez?

—No te lo crees, ¿eh? A mis compañeros les ha pasado igual. Casi espero que venga la Guardia Civil a buscarme por suplantación de identidad. —Las dos nos echamos a reír, imaginando la escena—. Es que apenas he dormido y, para estar haciendo el tonto en casa, he pensado en darme una vuelta por aquí y descolocar al personal.

—Y jorobar a la gente de bien que nunca te ha hecho ningún mal.

—Anda, no seas quejica. El día que tengas que trabajar, y madrugar, te vas a morir de la impresión.

—¿Y quién dice que voy a cometer una locura como esa?

—No sé, Drina… ¿No quieres hacer algo con tu existencia? ¿Algo más?

—Claro. Vivir la vida otros pocos años, casarme, y seguir viviendo la vida. A mí no me suena nada mal.

—¿Solo? —me atrevo a preguntar, porque ese planteamiento me parece un poco simplista y hasta egocéntrico.

—No todos tenemos grandes metas, Pau. Al menos yo no he encontrado esa pasión que hará que todo lo demás cobre sentido, como te ha ocurrido a ti. Pero si algún día lo hago, te aseguro que lucharé por ella con uñas y dientes. O al menos hasta que papaíto me amenace con desheredarme.

Tengo un pequeño nudo en el estómago. Las tres nos queremos con locura porque somos algo así como… almas gemelas; sin embargo, eso no significa que no sepamos reconocer las numerosas diferencias que existen entre nosotras. De hecho, creo que nos queremos más por todas y cada una de ellas.

—¿Qué planes tienes para hoy? —me pregunta, sacándome de mi ensimismamiento.

—Ser una buena profesional y no perder los estribos si tengo la mala estrella de cruzarme con el payaso de mi jefe.

—Objetivos realistas, mi niña, no sueños vagos.

—Serás bicha… ¿Y tú? ¿Piensas taparte hasta las orejas y volver a quedarte frita?

—Lo haría encantada, no creas. Pero hablar contigo siempre me da hambre, así que supongo que me levantaré a desayunar y, ya puestos, pediré cita en la pelu, me haré la manicura y puede que hasta me dé un masaje; esto de estar todo el día tumbada engullendo uvas es terrible para la espalda. Comida en algún sitio fino y tarde de compras. ¿Te apuntas?

Le doy vueltas a la idea de fumarme otro cigarro mientras consulto el reloj. Al final lo descarto con un suspiro.

—Oye, pues ya que estoy haciendo horas extras, creo que hoy terminaré pronto aquí y me reuniré contigo para la segunda parte de ese planazo.

—¿Almuerzo y tiendas?

—Ajá. Te llamo luego y concretamos. Avisas tú a Tina, ¿verdad?

—Claro. Oye —dice cuando estoy a punto de colgar.

—Dime, pelirroja.

—Eres consciente de que las ocho es tu hora reglamentaria de entrada, ¿verdad?       Como única respuesta suelto una carcajada.

Leo un par de e-mails personales, cotilleo las publicaciones más recientes de Twitter, Instagram y Facebook y, metiéndome un chicle en la boca, me dirijo a la oficina de Pedro, porque si lo dilato un poco más, al final le doy a la rellamada y le digo a Adriana que cuente conmigo para todo el «paquete feliz».

Paseo los nudillos por la brillante puerta, pero no me molesto en esperar a que me den paso. Estoy a punto de torcerme un tobillo, subido a un zapato precioso y altísimo, cuando compruebo que mi jefe no está solo. Y la compañía no puede ser peor.

El hombre moreno se gira en su silla y arquea las cejas en un gesto que quiere denotar sorpresa.

—Señorita Ariza. No te esperaba hasta… —alza el brazo y estudia su impresionante reloj— muchas horas más tarde. ¿Chanel ha adelantado las rebajas? ¿O las paredes de tu casa son demasiado finas y ciertos sonidos matutinos te parecen especialmente molestos?

La referencia a una de mis firmas preferidas me deja fría, más que nada porque es del todo imposible que Alain y Gerard Wertheimer (los propietarios, que todo tengo que contarlo) muevan un solo dedo sin comunicárselo a mi madre, que me llamaría en cero coma dos segundos para ponerme al corriente. Pero la mirada fija e intensa que acompaña al último comentario habla de maldad pura, por lo que tardo menos de esos cero coma dos segundos en comprender que por sonidos matutinos se refiere a los polvos mañaneros que a muchos nos gusta echar, solo que no me está incluyendo, sino dando a entender que si me molesta escuchar a otras parejas en pleno fiestorro es porque yo, de sexo, nada de nada.

—Me temo que no te sigo. Aunque, claro, me he pasado la noche dándole al mambo, así que ahora, aparte de reventada, estoy espesita.

—¡Paula!

Imagino que tendría que estar un tanto avergonzada. En los últimos tiempos, mi actitud es demasiado hasta para mí, pero cuando veo cómo este capullo intenta de manera bastante infructuosa aguantarse las carcajadas, pienso que saca lo peor de mí.

—Ha empezado él —me defiendo, como si estuviera en preescolar, a la vez que me siento en el borde de la mesa.

—Haz el favor de utilizar una silla.

—Estoy bien así, gracias. —Me cruzo de brazos mientras estudio al Innombrable, que sigue observándome con mirada divertida.

—Siéntate. Ahora. —No ha alzado la voz. Pedro nunca ha tenido que hacerlo. Es su manera de decirlo, con ese tono bajo, serio y reprobatorio. Me levanto como un resorte y planto el culo en la condenada silla, al lado de Lorrigan. Percibo su mirada fija en mí y por el rabillo del ojo puedo ver que está ojiplático. Supongo que no me hacía tan sumisa ni durmiendo. O incluso con un coma etílico.

—¿Así que solo hay que ponerse firme contigo para que obedezcas? —susurra muy cerca de mí. Huele tan bien que me dan ganas de inclinarme más hacia él y aspirar profundo. Pero si lo hiciera, es probable que también sacara la lengua y la pasara por ese trocito de cuello que no cubre la camisa gris antracita, para quitarme la insidiosa duda que me corroe en ciertos momentos acerca de su sabor. ¿Dulce, salado? ¿Picante?

—Prueba. Aunque a mí en la cama me gusta mandar. —La insinuación no puede ser más clara, y los ojos azules se oscurecen ante la provocación. Está claro que lo he malinterpretado a propósito; sin embargo, el cariz sexual de la conversación parece gustarle, porque se lame los labios despacio antes de dejar entrever una sonrisa perezosa. Lo imito, lleno los pulmones de aire y dejo salir una de mis superpompas, que termina explotando con un sonido seco en el silencio de la sala—. ¿Un chicle de menta y grosella negra? —le pregunto con inocencia. Intento contener las ganas de reír ante su cara de incredulidad.

—Será mejor que empecemos la reunión. Estoy seguro de que todos estamos muy ocupados. —Por el tono ahogado del redactor jefe, estoy convencida de que también hace un considerable esfuerzo por mantener una fachada de seriedad. Me giro para encararlo.

—¿Reunión?

—No pensarás que te hemos llamado para hacernos las uñas, ¿verdad?

Yo sí sé lo que haría con las mías en este momento. Y tiene que ver con la cara de este idiota y esa estúpida sonrisa que exhibe, como si supiera con exactitud lo que estoy pensando.

—Estuve en el salón de manicura ayer mismo, Lorrigan —le informo, plantando una mano perfectamente pintada de malva bajo sus narices—. Pero a un spa no te diría que no. Puede que lograran sacarte el enorme palo que tienes metido en el culo.

Las carcajadas de Pedro me sientan la mar de bien, aunque el rostro de mi archienemigo permanece inescrutable.

—Si seguís lanzándoos cuchilladas vais a ponerme esto perdido. Además, así no podemos avanzar. Y para una vez que tenemos a nuestra redactora influencer por aquí a una hora decente…

La risilla socarrona del capullo de mi jefe no me duele tanto como el comentario que la ha originado. Le lanzo una mirada furibunda a Pep, que él finge no ver, en apariencia muy ocupado revisando unos papeles.

—Siempre puedo volverme a la cama. El machote que me ha tenido en vela seguramente aún la tendrá caliente para mí. —Como sospechaba, los ojos del color del mar me están esperando.

—¿La cama? —pregunta, y solo el hacerlo significa que ha pillado la doble intención de mis palabras. Sonrío con picardía.

—¿Me voy? —lanza Pedro con voz grave y enfadada. No le gusta lo que está ocurriendo y tampoco muestra reparos en hacérnoslo saber. Tiene mucho trabajo; supongo que la reunión le ha sido impuesta, como a mí, y este es su despacho. La guerra entre el hijo de la presidenta y yo le preocupa, y mi actitud le revuelve el estómago.

—No. Tenemos que planificar cómo va a llevar Paula la sección de ahora en adelante.

—¿Disculpa?

—Tus lectoras han pedido un giro radical con vistas a tus próximos artículos. Menos moda, maquillaje y similares y más consejos sobre… amor.

Casi me trago el chicle ante la palabra. O quizá ha sido su forma de pronunciarla. Suave, lento, cálido, casi como si le hiciera el amor… al amor. Solo sus ojos lo traicionan. Son burlones, cínicos y duros, una muestra palpable de lo que se está divirtiendo con todo esto.

—Un par de locas con insomnio. No voy a cambiar la sección por eso…

—La última vez que miré, había dos mil setecientas treinta y cuatro chaladas esperando tu respuesta. —Toda su actitud es mordaz, incluida la sonrisilla burlona que reblandece sus normalmente duros labios, y más aún cuando se percata de mis ojos desorbitados y mi mandíbula desencajada, a punto de caer contra mi regazo—. De eso hace dos horas, así que es probable que esa cifra se haya duplicado.

—Vale, vale… Esto es una locura…

—Te gusta mucho esa palabra, ¿no?

—Cállate. —Miro implorante a Pedro—. ¿Cómo lo paramos?

Él se limita a observarme en silencio. Pero conozco el origen de la tristeza en esos ojos marrones. De forma inconsciente, me preparo, y cuando llega, no me sorprende tanto.

—No queremos pararlo. Pretendemos que siga creciendo.

Detesto a este hombre con toda mi alma. Es oír su voz y se me eriza el vello de la nuca. Nunca he estado tan contenta de haberme gastado una fortuna hace años en la depilación láser, porque de otro modo sería muy incómodo.

—¿De qué coño estás hablando?

—Paula. —Tantas cosas se sintetizan en esa única palabra. Pedro aborrece que me comporte así. Es de los pocos que entienden los motivos, pero piensa que no es el camino. Y que ya debería haber pasado página y vuelto al redil.

Me giro muy despacio hacia él.

—¿Qué coño estáis tramando?

—Las nuevas directrices son mías —tercia el americanito con soberbia.

—Cómo no.

—Has abierto un filón. Y no pienso desperdiciar la oportunidad de sacar hasta el último gramo de oro de este tesoro que nos ha caído del cielo.

—¡Yo no he abierto nada! Fue… la mamarracha que inició el dichoso foro y dio pie a toda esta estupidez. ¡Ella es la culpable del tremendo lío en el que estamos metidos!

—Pero si deberías tirarte al suelo y besarle los pies, rubita. Gracias a esa mujer estás en la cima. Ahora eres la redactora estrella de la revista y tu puesto está asegurado, por mucho que me encantaría verte sacar tus rulos y pintauñas en una cajita con ositos panda dibujados por Mr. Wonderful.

—¿Me has llamado «rubita»?

La sonrisa de lado a lado de ese cabrón choca de lleno con mi furia ardiente.

—Te gusta, ¿eh?

—Por el amor de Dios. Si necesitáis un magreo, esperad a salir de aquí.

—¡¿Qué?! —preguntamos los dos a la vez. O casi gritamos, encarándonos con el redactor jefe.

—Por favor, hay más testosterona en esta sala que en un baile de instituto.

Durante unos segundos lo miramos con la boca abierta. De indignación, que quede claro.

—Deberías plantearte la jubilación, Pep. Estás chocheando. —Y lo pienso de verdad. No me acostaría con este pura sangre ni aunque por una epidemia mundial se les cayera a todos los machos de la especie.

—Ya, ya… ¿Podemos seguir?

—Sí, hablemos de cosas serias… Pep. —Nos observa de forma penetrante, y no hay que ser muy listo para saber qué ronda por esa cabecita.

¿Piensa que me lo monto con su redactor? Casi me parto de risa; no obstante, me aguanto las ganas como puedo. Entiendo que algo le choque: puede verse a las claras que nuestra relación es mucho más estrecha e íntima que la que un jefe y su empleada, incluso llevándose bien y teniendo una buena complicidad laboral, deberían mantener, pero si prestara atención, sabría reconocer en la actitud de Pedro cierto deje paternalista, al que yo respondo como una hija díscola aunque cariñosa.

—El caso es que esa seguidora tuya te ha hecho el favor de tu vida y vamos a ir a por todas con esto —prosigue.

—Estás de coña.

—¿Me ves reírme?

—¿Aparte de de mí, quieres decir?

Se traga una sonrisa y me enfurezco más, sorprendida de que haya una escala mayor de cabreo. Estoy a punto de combustionarme, y no quedarán de mí más que unas pocas cenicillas negras sobre esta silla de diseño.

—Te proporcionaremos toda la ayuda que necesites. Es obvio que no vas a ser capaz de contestar a todos esos mensajes tú sola.

—¿Porque soy rubia? —cuestiono con voz dulce y un lento aleteo de mis largas y espesas pestañas.

—Porque ya te cuesta escribir un artículo cada dos semanas, no te digo responder a tres mil seguidoras diarias. Además, hablar de amor, cuando es obvio que vas tan escasita del tema…

—¿Qué has dicho? ¡¿Qué ha dicho?! —le pregunto a Pedro sin poder creerme que haya soltado eso último. Mi jefe me hace un gesto con la mano, que viene a decir que lo ignore.

—Bueno, todo decidido entonces. —El mamón se levanta como si nada y se abrocha los dos botones de la ajustada chaqueta, dando por concluida la reunión.

—Una cosa más.

Levanta la mirada y una ceja en actitud interrogante. Oigo el pesado suspiro de Pep mientras arrastra la silla para ponerse en pie.

—¿Sí? ¿Hay algo que no hayamos aclarado? —Vierte toda su arrogancia en esa frase, como si no contemplara que eso pudiera suceder.

—En efecto.

—Ilumínanos.

—Que no aconsejo sobre amor, coño. —No sé cómo, pero consigo decirlo a través de una radiante sonrisa, a pesar de estar pulverizándome las muelas.

Brenell me observa en silencio durante unos interminables segundos. Sé que intenta intimidarme y sé que sabe que no va a conseguirlo.

—A partir de hoy, sí, rubita.

Los daños colaterales tienen nombre y apellidos

Brenell

N.º 346 Fascinatta - «Mujeres de hoy»

Cómo enriquecer tus cremas con aceites esenciales

El aceite puro de argán (rico en vitamina E) o el de rosa mosqueta (con efectos regeneradores) son verdaderas gotas de oro para vuestra piel (que imagino que, debido a la triste y mediocre vida que llevaréis, mostrará las huellas de vuestro sufrimiento en forma de horrorosas líneas de expresión, entre las que se encuentran las terribles patas de gallo).

Lo normal sería aplicar una gota a vuestro tarro de crema habitual y mezclar con una pequeña espátula, pero casi me inclino más a deciros que directamente volquéis medio litro de cada aceite en el bote de la hidratante (que necesitáis mucha ayuda, amigas).

Si eso no os funciona, otra solución es que os quedéis unos veranitos sin ir al pueblo de la suegra y así ahorráis para unas sesiones (pocas, eso sí) de bótox.

—¿Te pongo las coletas azules o rosas?

Sarah se gira lo suficiente entre mis piernas como para mirarme con las cejas arqueadas, y hago un esfuerzo titánico para evitar reírme.

—Ya. Rosas. —Termino con la trenza derecha, le pongo la goma y repito el proceso con la del otro lado. Cuando acabo, estudio el resultado y tiro hacia arriba de una de las coletas, que me ha quedado un pelín torcida—. Lista. ¿Qué te parece?

—Muy chulas. Las haces mejor que mamá. ¿Verdad? —pregunta hacia el espejo que preside su tocador de madera (rosa, por supuesto).

—Verdad. No he conocido a un hombre con más arte para peinar. Que no sea profesional, quiero decir.

Acepto el cumplido con una sonrisa y observo cómo madre e hija se dan un beso y un achuchón mientras espero con paciencia para saludarla.

—¿Dónde estabas, andorrera?

—En una reunión. Tenemos entre manos un proyecto para ayudar a salir adelante a madres sin recursos. Ya sabes cómo es esto. Hay tantos aspectos que valorar…

—Cuenta conmigo.

Martha se estira cuanto puede; aun así, tengo que agacharme para que llegue a besarme la mejilla. Después soy yo el que deposita otro beso en la suya.

—Lo sé. Eres el primero en mi lista cuando llegue el momento de hablar de dinero. Y pienso esquilmarte a conciencia. ¿Un Martini?

—Si lo acompañas de un plato de jamón y queso, encantado.

—¿Por qué no le has pedido un tentempié a Candela si tenías hambre? O haber abierto tú mismo la nevera. Esta es tu casa. —Lo dice muy seria, pero sé que es porque quiere dejarme claro que nada ha cambiado. Tiene cuatro hijos, aun cuando a uno de ellos apenas le lleve diez años.

—Es que nos hemos liado y el tiempo ha volado —admito con una mirada cómplice hacia la niña.

—¿Ya te vas a hablar con mamá? —pregunta con un puchero encantador. La cojo en volandas y me la cargo al hombro mientras seguimos a Martha hacia la cocina.

—¡Tú te vienes conmigo, princesa! ¡Aunque no pienso compartir contigo el queso, que conste!

—¡Un poquito, Bren! —pide entre risas, porque adora que le preste atención y que la zarandee de un sitio a otro como a un monito.

Me siento en un taburete frente a la enorme isleta central que, a menudo, hace de mesa, a pesar de que detrás de nosotros hay una con capacidad para ocho personas, y coloco a mi hermana en mi regazo.

—¿Cuánto llevas aquí?

—Uhmm… Llegué a las diez. ¿Tres horas? —le pregunto a la niña. Ella se echa a reír porque no lleva reloj.

—Te quedas a comer, ¿verdad? —Más que una invitación, parece un hecho, y es en esos pequeños detalles en los que uno se siente integrado en una familia.

—¿Hay repollo? —inquiero con cara de asco.

—No.

—Entonces, sí. —Sarah y yo nos partimos. Hasta que la enorme bandeja de quesito del rico y jamón ibérico aparece frente a nosotros. Entonces nos ponemos serios. Es hora de negociar.

—Uno para cada uno, Bren. Que tú eres muy grande y siempre te lo terminas comiendo todo.

Suspiro con fastidio y asiento.

—Vale. Tú primero, renacuaja. —Sus deditos cogen con elegancia un trozo de queso y se lo come con parsimonia. Alcanzo una fina loncha de jamón, la mastico con fruición y me hago con otra—. Pero tendrás que ser más rápida o se nos juntará con la merienda.

—¿Y qué habéis hecho toda la mañana? A propósito, ¿dónde están los chicos?

—Arriba, haciendo los deberes —informo con la boca llena. La expresión incrédula de Martha no tiene precio. Y Sarah suelta una risita porque comprende la reacción de su madre.

—¿Sin torturarlos primero, amenazarlos de muerte o castigarlos hasta la mayoría de edad?

—Es que Bren les ganó a la PS4 y la apuesta fue que si conseguía vencerlos a los dos, se iban derechitos a sus cuartos a cumplir con sus obligaciones.

—Voy a tener que aprender cómo funcionan esos infernales juegos, ¿no? —En su voz hay una nota de espanto que me hace mucha gracia. Casi tanto como la imagen mental de la refinada y femenina señorita Starring echando unas partidas con sus hijos al Fornite o al Call of Duty.

—Vendré más a menudo a partir de ahora —prometo. Nuestras miradas se encuentran por encima de la cabecita de la niña, que sigue comiendo como si no hubiera un mañana. La de Martha, agradecida; la mía, comprometida.

—Cielo, sube a decirles a tus hermanos que la comida estará lista en media hora. —La cría coge aire en sus pulmones, como si le hubieran dicho que todo el oxígeno del planeta se fuera a acabar en los próximos segundos—. Sube, no grites —pide su madre con mirada afilada.

Sarah exhala con fuerza, arrampla con un puñado de comida del plato, se baja de un salto de mis rodillas y sale corriendo a hacer lo que le han dicho.

—¿Lo has pasado bien?

Desvío los ojos de las piernecitas larguiruchas de mi hermana y observo a Martha con sorna.

—No ha estado mal. Hemos jugado un rato al fútbol, pero lo hemos tenido que dejar porque a tu hija no le hacía gracia mancharse la ropa con el césped. Luego, mientras Sarah hacía sus tareas (por iniciativa propia, he de añadir), les he dado una paliza con la videoconsola a los chicos. Y hasta que has llegado… sesión de peluquería, con pase de modelitos por parte de la renacuaja incluido.

—Qué mañanita tan… entretenida —comenta antes de llevarse la copa de cóctel a los labios. Yo también le doy un buen trago. Está fuertecito, como a ella le gusta.

—¿Cómo estás?

Sus ojos oscuros se pierden en la parte trasera del jardín durante un momento antes de buscar los míos.

—Si te dijera que hecha una mierda, ¿lo entenderías?

—Por supuesto.

—Todo va bien —asegura con voz dulce y tranquila, y la suficiente rotundidad como para que ambos nos lo creamos—. Me alegro de que estés aquí.

—Yo también.

—Otra copa —propongo con voz arrastrada y sin terminar de pronunciar bien las palabras.

—Por Dios, ¿cuántas llevamos ya? —quiere saber Aldren, al que tampoco se le entiende del todo.

—¿A quién le importa? Una más.

—Yo voy a pasar. Empiezo a ver doble —suelta Creig, que parpadea exageradamente al fijar la vista al frente.

—Son gemelas, tío. Y están bien buenas —le aclara Reilly.

—Vale, entonces me apunto a esa ronda. Y luego voy a por ellas.

—Tú flipas. Nadie nos va a dar una oportunidad esta noche, estando así de perjudicados. ¿Macallan? —No sé para qué pregunto. En este grupo nadie bebe otra cosa.

—La culpa es tuya, que nos has empujado a esta orgía descontrolada de alcohol —acusa Al. Les enseño el dedo corazón y me dirijo a la barra del concurrido pub.

—Sí, que habéis puesto muchas pegas cuando he dicho que necesitaba compañía para emborracharme —alego tras avanzar unos pasos.

—¡Es que somos tus amigos del alma!

—¡Eso! ¡Y te queremos puchooo! —se mofa el abogado por encima de la música.

Me entra la risa floja. Y sigo sonriendo mientras desbloqueo el móvil y repaso un par de asuntos, a la espera de que la bonita camarera llegue hasta mí, lo cual ocurre en cuanto sus ojos —demasiado maquillados— se fijan en que estoy a unos pocos metros de ella.

—Tres Macallan, por favor.

—Ahora mismo, guapísimo. —La chica baja su camiseta de un fuerte tirón y reprimo una sonrisa cuando pienso que, si ese escote cede un milímetro más, voy a satisfacer mi curiosidad sobre el color de sus pezones antes de pagar la consumición.

Me giro y apoyo los codos en la madera, porque no tengo claro si me apetece meterme en ese berenjenal ahora mismo. Ojeo el gentío, que bebe, baila, ríe y disfruta de la madrugada madrileña sin freno ni inhibiciones.

—¿Hasta dónde lo quieres, cariño?

Me vuelvo hacia ella y casi meto la nariz entre sus tetas. La madre que la parió. Me enderezo despacio, lo que interpone una distancia considerable entre ambos, y sonrío.

—Cóbrame la botella.

Se sorprende.

—Eso será una pasta, amigo.

—Añádele una buena propina para ti —me limito a decir. La chica tiene tablas, así que el desconcierto le dura un segundo; después coge mi tarjeta y realiza la operación sin quitarme el ojo de encima.

—Espera, lo llevaré a tu mesa.

—No te preocupes. Puedo solo.

Se muerde el labio, en un gesto muy sexi.

—Quedan un par de horas para cerrar. ¿Te apetece que después tú y yo… lo pasemos bien? —Se veía venir, ¿verdad? Y mi respuesta también debería ser bastante evidente. Es guapa y desinhibida, así que un par de polvos morbosos y satisfactorios parecen la solución perfecta para relajarme y que Morfeo se encargue luego de esta melopea hasta el mediodía.

—Es tentador. Mucho, en realidad. Pero mis amigos y yo solo estamos haciendo tiempo hasta que nuestras esposas salgan de trabajar —miento como un bellaco, porque desde que la vi supe que no iba a aceptar.

—¿Contables? —pregunta con burla.

—Bailarinas exóticas.

La chica asiente con una sonrisa triste antes de decir adiós con la mano y volver al trabajo. Yo también voy sonriendo hacia nuestra mesa, pensando en lo gilipollas que soy.

—¡Ya era hora, tío! No sabía si estabas montándotelo con las gemelas en los lavabos o llorando en el coche. —Le tiendo un vaso a cada uno y me quedo mirando a Creig—. Con lo moñas que estás hoy, todo es posible —justifica.

—Hasta que te calce una hostia antes de irnos.

—Ni te molestes. Si sobrio ya es insoportable, qué esperas a punto del coma etílico.

—Ahí le has dado —concedo a la vez que sirvo el whisky.

—En serio. ¿Por qué has tardado tanto?

—Joder, Creigton, no sabía que eras tan dependiente. Cógete un par de días para ir a ver a mamá.

Al y yo nos partimos de la risa mientras nuestro amigo hace un gesto bastante obsceno que atrae la atención de varias mujeres. Por supuesto, él aprovecha para tratar de ligar, pero bastan mi profundo ceño y una enérgica negativa con la cabeza cuando hacen el intento de acercarse para que salgan corriendo en dirección contraria.

—Me cago en la puta, Bren…

—No he rechazado la oportunidad de tirarme a la camarera para que ahora vengas tú a llenar la mesa de chicas.

—Así que eran un par de piernas lo que te tenían tan entretenido, ¿eh?

—Más bien un par de melones. Sin embargo, esta noche solo me apetecéis vosotros… —digo, levantando las cejas repetidas veces.

—Tú y yo no nos entenderíamos, cielo. A los dos nos gusta la misma posición. Aunque con lo complaciente que es este con todos tus caprichos, no te diría yo que no se pusiese a cuatro patas para que lo reventaras. Prueba a llamarlo Marlene al oído y verás cómo se le pone dura en cuestión de segundos… —Y segundos son los que tarda el susodicho en saltar sobre la mesa baja que lo separa de un Creig muy bebido y liarse a leches con él.

Y yo… no me molesto en separarlos, porque me duele demasiado la tripa de tanto reírme.

Abro la ventanilla para que el aire me espabile un poco. No tendría que estar conduciendo, no con todo el alcohol que circula por mis venas. Y sin embargo, he cogido el coche como si nada y me he lanzado a la carretera. Por suerte, apenas hay tráfico a esta hora y solo me queda rezar por no cruzarme con ningún control de alcoholemia. Y por no estamparme contra nada.

No sé qué me pasa hoy, que tengo esta necesidad de beber para adormecerme por dentro. Para olvidar lo que soy, lo que pasa a mi alrededor. Bueno, sí lo sé, aunque lleve horas intentando enmascararlo. Desde que salí de casa de Martha, para ser del todo exactos.

Acelero por una avenida larga, en la que probablemente haya algún radar, mientras recuerdo su mirada al afirmar que estaba bien. Su boca sonreía al decirlo; no obstante, sus ojos brillaban de lágrimas contenidas. Hablaban de tristeza, de pérdida, de añoranza, de desilusión, de dolor. Pero no me contó nada de eso. Porque entonces también tendría que haber dejado salir todo lo demás. Como la sensación de vacío, de traición, de incomprensión. Y la rabia y la sed de venganza. No, Martha se guardó esas cosas para sí y me dijo que todo estaba bien, aunque ambos supiéramos que no era cierto. Y que tardaría mucho tiempo aún en serlo.

Y los niños… Por fuera también parecían intactos. Y sí, jugamos, nos reímos, hablamos de chicas, de vestidos, de deportes, del colegio, e incluso de mí. Me echaban de menos, y yo a ellos. Y les prometí que, al menos mientras permaneciera en España, sería una constante en sus vidas. Lo que no le conté a su madre, para no preocuparla y no herirla más de lo que ya lo está, fue que cada vez que nos vemos, y sin que ninguno nos lo propongamos, algo se resquebraja y mis hermanos terminan abrazados a mí, llorando como los niños que son, preguntando por su papá.

La primera vez no supe qué decirles, porque explicarles que era un cabronazo que tenía que meterla en todo agujero que encontraba a su paso no sonaba adecuado, por supuesto. Después, les expuse la verdad: que lo que había ocurrido no tenía nada que ver con ellos, con el amor que su padre les tenía, y que las dos personas más importantes de sus vidas necesitarían un tiempo para curarse un mínimo y no permitir que su dolor les afectara a ellos.

Desde entonces, cada vez que nos vemos, como esta mañana, los calmo como puedo y les hablo de papá, de nuestras conversaciones por teléfono o por videoconferencia, o de los planes que estamos haciendo para el verano. Por suerte, Martha les permite llamarlo, y está organizando que puedan ir a verlo ahora que están de vacaciones.

Aparco el coche y suelto un suspiro que sintetiza en sí mismo lo cansado, borracho e imbécil que me siento de repente. Porque de todos los sitios donde podía haber terminado la noche, estoy frente a su jodida casa.

¿Os preguntáis de quién hablo? Yo creo que no. Como tampoco tenéis dudas de por qué estoy al tanto de su dirección. Sé muchos detalles de Paula que no debería conocer. Aunque eso no cambia la cuestión. ¿Qué coño hago aquí? Supongo que ella es la suma de todos mis pensamientos anteriores. Y mi subconsciente (encharcado en whisky del bueno como una esponja) me ha traído hasta su puerta. A él no le importan menudencias como que esta mujer destrozase a mi familia o que se acostase reiteradamente con mi padre, pero a mí sí, joder. Entonces, ¿por qué la deseo casi cada minuto del día? Puedo ocultárselo a los demás, sin embargo, mentirme a mí mismo está feo. Además de ser inútil.

Observo que la luz del portal se enciende y, un segundo después, sale un hombre bien vestido con aire de haberse comido el mundo. Es guapo, y advierto con sorpresa que tiene cierto parecido con el actor que interpreta a Thor en las pelis de los Vengadores, y que vuelve locas a las mujeres de medio mundo. Que lleve suelta la media melena casi blanca seguro que es su estudiada forma de realzar la semejanza, me digo mientras lo veo montarse en un coche aparcado un poco más allá. Sonrío con sorna. Tenía toda la pinta de haber follado, y de haber follado bien y mucho. Los tíos entendemos de eso.

Lo cual, no me preguntéis por qué, me lleva de nuevo a pensar en la rubia que tiene mi vida patas arriba. Me inclino sobre el asiento del copiloto y estudio las ventanas, la mayoría a oscuras y con las persianas bajadas a cal y canto. ¿Estará todavía levantada o hará horas que se encuentra metida en la cama, durmiendo como un lirón? ¿Lo hará en pijama de corazoncitos o desnuda? ¿Soñará conmigo? (Aquí es cuando tengo claro que debo coger un taxi de vuelta). ¿Estará siquiera en casa?

No sé cómo, pero cuando quiero darme cuenta, estoy con el teléfono en la mano y su número aparece en la pantalla, junto a la palabra Llamando.

—¿Dígame?

Por un momento no sé qué decir. Y es raro, tratándose de mí. Soy un seductor nato, un hombre de negocios fiero y letal. Alguien que maneja las palabras a su antojo. No obstante, he bebido demasiado y me siento… solo. Y agotado, aunque va más allá de lo físico. Sí, esas son dos palabras para describir mi estado anímico bastante precisas.

—Voy a colgar, pervertido —advierte, si bien su tono es ligero.

—¿Si te digo cosas guarras seguirás al teléfono?

—Tú. —Es obvio que ya no le hace gracia.

—Supongo que eso es un no.

—¿Estás borracho?

—Podría decirse que… como una cuba.

—¿Y no has encontrado nada más divertido que hacer en pleno pedo que llamarme a las cinco y media de la mañana?

—Supongo que echaba de menos tus insultos. Y el lunes parece muy lejano un sábado por la noche. —Un ruido de cristales rotos llama mi atención, seguido de gritos y risas estridentes. Echo un vistazo y observo a un grupo de unos diez o doce jóvenes que se detienen muy cerca de donde estoy aparcado. Están algo más que contentos: hablan muy fuerte, beben a morro de varias botellas que se pasan entre sí y gesticulan con exageración. Se lo pasan bien, vamos. Apoyo la frente contra el cristal y los miro—. ¿Me has colgado?

—Debería haberlo hecho en cuanto supe quién eras. Ya me resulta bastante intolerable soportarte en el trabajo, pero que me acoses por las noches se pasa de castaño oscuro. ¿Voy a tener que hacerme con un espray de gas pimienta?

Me río entre dientes, si bien la idea de que esta loca vaya por ahí armada con ese chisme acojona de verdad.

—No, no. Prometo no llamarte más. —Escucho dos golpecitos en la ventanilla contraria al tiempo que la voz de Paula se vierte en mi oído como si la tuviera a mi lado.

—¿También no presentarte en mi casa, o pido una orden de alejamiento?

Giro la cabeza y la veo. Joder, ¿puedo cagarla más? «Seguro que sí», me animo mientras cuelgo, abro la puerta y salgo.

—¿Sacando al perro? —tanteo, aunque no hay ningún animal a la vista.

—Está claro que borracho aún puedes ser más gilipollas de lo habitual. —Un nuevo coro de risas hace que ella mire en dirección a los juerguistas. Ya sé por qué ha deducido que estaba aquí: los ha escuchado por el móvil cuando hablábamos. El grupo parece decidir seguir la juerga en otro sitio y se largan tan rápido como han venido. Tanta paz lleven…—. ¿A qué has venido? —Me paso la mano por el pelo y busco una respuesta coherente, pero si no la tenía cuando llegué, no voy a encontrar la inspiración divina ahora—. Por el amor de Dios, dime que no te has presentado aquí en busca de sexo. —La miro fijamente, dudando si la he entendido bien—. ¿Es eso? ¿Quieres echarme un polvo? —pregunta en tono burlón, haciendo un obvio esfuerzo por no echarse a reír.

Como siempre que comparto el aire con ella, tengo unas ganas irrefrenables de estrangularla. Me acerco despacio, sin tener claro lo que haré cuando la alcance. Por supuesto, no retrocede, si bien no le queda más remedio que dar un par de pasos hacia atrás cuando mi pecho choca con el suyo y sigo sin detenerme. No parece acobardada cuando mi coche toca su espalda y delante… solo me tiene a mí. Apoyo las manos en el techo y me inclino para susurrarle al oído:

—No te follaría ni aunque me lo suplicaras desnuda. —Me voy alejando de ella muy muy despacio, pasando los labios por la suave piel de su mejilla hasta la comisura de su boca, que mantiene entreabierta. Nos separan escasos milímetros, tan pocos que noto el sabor de su aliento; fresco, dulce, afrodisiaco—. Claro que siempre puedes arrodillarte y abrir bien la boca. Para eso cualquier mujer me va bien.

Sus ojos se vuelven lánguidos y se le adivina una escueta sonrisa antes de que la punta de su lengua salga para lamer sus carnosos labios, con lo que humedece también los míos. El gesto es tan erótico que en cuestión de milésimas una pesada erección aprieta mis vaqueros, y como es imposible que no lo note, me limito a echar las caderas hacia delante y disfrutar del jadeo entrecortado que sale de su garganta.

—Si algún día se da el caso de que tu polla esté al alcance de mi mandíbula, ten claro que no aflojaré hasta que no la haya desprendido de tu cuerpo.

Mi excitación no remite ante su amenaza; al contrario, se endurece más. No obstante, nuestra batalla dialéctica me hace ser consciente de toda la hostilidad que hay entre nosotros. Y recuerdo a Martha con su dolor mudo, a mis tres hermanos pequeños abrazados a mi cuerpo sin entender nada pero sufriendo, a mi padre entre sus muslos suaves y complacientes. Y tengo ganas de vomitar. Y de quitarme su sabor de la boca. La promesa que le hice a Martha me quema como ácido. Al igual que la mirada serena y penetrante de los ojos verdes que me escrutan en este momento, como si sintiera todas mis dudas y se riera de ellas. De mí.

Me alejo lo suficiente como para no sentir la tentación de volver a abrazarla.

—Un día, de algún modo, resolveremos esto —le juro. Y sé que sabe que no me refiero a la atracción sexual que hay entre nosotros.

—Cuando quieras, chato.

La observo durante un par de minutos en completo silencio mientras ella me devuelve la mirada sin parpadear. Después me monto en el coche y, conforme acelero, vislumbro por el retrovisor las volutas de humo de su cigarro. Porque eso es infinitamente más fácil que despedirme de ella.

Todos los porqués

Paula

N.º 347 Fascinatta - «Mujeres de hoy»

Cómo parecer más altas (cuando obviamente os quedasteis a medio camino)

Faldas, pantalones y vestidos cortos alargarán vuestras piernas y pareceréis más altas (nada de enseñar el culo; esa moda es… lo peor que he visto en mucho tiempo).

De tiro alto: son muy favorecedores/as porque da la sensación de longitud.

Prendas entalladas: ayudan a realzar la figura (en-ta-lla-das, no dos tallas menos, unpoquitodeporfavor…).

Corte imperio: ayuda a que las piernas se vean más largas.

Moños y coletas altas, o volumen en la parte de arriba (no os paséis, que ya os estoy viendo en plan choni y me dan escalofríos).

Rayas verticales: contribuirán a que os veáis más altas, ya que crea un efecto óptico.

Una misma gama de color o un color similar os ayudará a estilizar el cuerpo y a alargar la figura (y evitará que parezcáis muy fan de cierta diseñadora de moda que, cada vez que sale a la calle, hace que me entran ganas de sacarme los ojos).

Chaqueta entallada: de la que termina justo a la altura de las caderas; os hará lucir más estilizadas y altas.

Escotes en V: crean la ilusión de tener el cuello más largo y delgado (como un cisne, vaya).

Zapatos de tacón: lógicamente os veréis más altas y esbeltas. Si no estáis acostumbradas, optad por las cuñas (porque veros besar el suelo sería divertido, pero muy poco glamuroso).

Aviso: NADA de todo esto os convertirá en Karlie Kloss, así que… haced lo que podáis, queridas.

No me acuesto de inmediato. Me sería imposible dormir después de la visita de Bren. Y es una pena, porque tras los dos revolcones bruscos y desenfrenados con Juanmi, creí que caería rendida al menos durante doce horas.

Pero ahora no solo estoy desvelada; también furiosa y ligeramente excitada. Me ha molestado que viniera a buscarme a casa estando tan pasado; no obstante, mentiría si dijera que la mujer femenina y coqueta que habita en mí no ha ronroneado de placer cuando ha sentido el bulto de sus pantalones clavándose en mi pelvis. Es guapo, joder. Demasiado, diría. Y aunque el antagonismo entre nosotros es más grande que el peñón de Gibraltar, reconozco, ahora que no me escucha nadie, que a veces fantaseo con que me empotra contra todo tipo de muebles. Parece de esos, ¿verdad?

Hasta yo, que me he convertido por decisión propia en una arpía tocacojones a la que no le importa nada más que sí misma, me doy cuenta de que caer en los brazos de Brenell Lorrigan sería el colmo de la estupidez. Y no porque sucumbir fuera a menoscabar mi orgullo, puesto que soy lo bastante lista como para saber diferenciar entre pasarlo bien en la cama (y estoy segura de que ese machote me tendría gorjeando como un lindo pajarito durante horas) y rendir las armas en nuestra cruenta guerra particular.

El problema, por mucho que nos esforzáramos en esconderlo bajo la alfombra, es que antes que con él, me acosté con Mat, y después, para rizar más el rizo, publiqué aquel artículo que desencadenó su divorcio y la pérdida de muchos de sus negocios, entre ellos, Fascinatta.

Parece que mis pies se mueven solos por el parquet del salón y, cuando me detengo frente al home cinema, solo vacilo un segundo hasta que pulso el play. La grabación comienza enseguida, aunque ya voy de camino al sofá, donde me tumbo hecha un ovillo, sin que me importe no haberme desvestido. Tardo un par de minutos, pero al final me decido a mirar la pantalla, donde un Matthew desnudo y atado a la cama, glorioso a pesar de sus cincuenta y cuatro años, suelta por su boca muchos de los secretos de la alta sociedad que esta quisiera que permanecieran ocultos a toda costa. El alcohol y el empacho de sexo aflojan la lengua. Y las queridas despechadas transcriben rápido y con extrema fidelidad en la consecución de una justa venganza.

No le presto atención al vídeo (creo que podría repetirlo palabra por palabra); en su lugar mi mente se pierde en los porqués, en esa razón por la que aparentemente traicioné a mi amante y provoqué su caída.

«Voy a dejarla, mi niña. Te prometo que lo haré». ¿Cuántas veces lo escuché decir aquello? ¿Cincuenta? ¿Doscientas? ¿Mil? Supongo que llegó un momento en que dejé de contar. Pero siempre le creí. No porque quisiera ocupar el lugar de la que por aquel entonces era la señora Lorrigan, porque lo nuestro no iba por ahí. Sino porque jamás habría empezado una relación con Matthew de haber tenido la más mínima duda de que su matrimonio podía salvarse.

Y él me aseguró que no la había cuando al final cedí a aquella copa en un bar lejos de la empresa y de nuestras respectivas casas. Durante todo un año había esquivado sus insinuaciones veladas, sus declaraciones más que explícitas y, alguna que otra vez, hasta que me arrinconara en la sala de la fotocopiadora o incluso en mi propio despacho, y pude aguantar tanto sin ceder o denunciarlo por acoso porque sus otros negocios le exigían que viajara a menudo y esas ausencias suponían un respiro para nuestro tira y afloja.

Si tuviera que definir en pocas palabras lo que me atrajo de Mat, diría que me cautivó ese encanto un poco anticuado que les falta a todos los hombres de hoy; su galantería innata, su porte orgulloso, su clase y su belleza, a pesar de que me doblara la edad. Y bueno, qué puedo decir, como guinda del pastel, era la única persona con poder para colocarme donde ansiaba estar: en la dirección de Fascinatta.

Pero por muy egoísta que me hubiese vuelto con los años, nunca conseguiría mis sueños a costa de destruir los de otra persona. Así que acepté tomar algo con él porque me aseguró que después me dejaría en paz… siempre y cuando no me convenciera de aceptar la relación tórrida y repleta de orgasmos con la que fantaseaba desde hacía meses. Y yo quería que me diera una excusa para decir «sí».

En aquel bar se habló de muchas cosas, pero, sobre todo, de un matrimonio roto hacía varios años. Y así supe que se había casado muy enamorado de una muchacha quince años más joven que él, con la que había tenido tres hijos a los que ambos adoraban, aunque, en su opinión, quizá fue esa diferencia de edad la que lo estropeó todo, porque Martha seguía deseando ir de fiesta en fiesta, conocer mundo, salir con los amigos y esas cosas, en lugar de criar niños y enfrentarse a la madurez. Y llevaba francamente mal los viajes de trabajo de su marido. No entendía que las empresas que pagaban su ingente cantidad de ropa, sus joyeros llenos de alhajas, sus mansiones puerta con puerta con la «gente guapa» o los colegios privados y las clases particulares tuvieran que ser supervisados in person de vez en cuando.

¿Qué por qué no se divorciaban y cada uno a lo suyo? Pues por las razones de siempre, por supuesto. Hijos que sufrirían con la ruptura, mucho dinero en juego, acciones que caerían en picado… Y quince años de matrimonio que se irían a pique, recordándoles que habían fracasado. Se iba a divorciar, me dijo muy serio, pero tenía que hacerlo bien para no perder a su familia en el proceso y mantener lo más intactos posible sus negocios.

«La primera vez que me enteré de que mi esposa me había sido infiel se me rompió el corazón. La tercera, ya no sentí nada. Para la cuarta, yo mismo tenía una amante, porque tocarla a ella me repugnaba». Creo que esa fue la frase que me llevó hasta su cama, aunque aún tardaría tres meses en verme allí, porque tan solo tenía su palabra de que ese divorcio iba a ser real, y el «se nos acabó el amor» chocaba de lleno con lo que me mostraba Google cada vez que curioseaba sobre ellos.

Al final acepté ser la otra, a la espera de que llegara el momento de hacer pública su separación. Que en realidad yo no quería para nada, más que para tranquilizar mi conciencia.

Reconozco que pasamos buenos ratos durante los seis meses que estuvimos juntos. Ratos de sexo, en su mayoría. No éramos novios, ni nos estábamos «conociendo»; ambos queríamos pasarlo bien y fue lo que tuvimos, una aventura apasionada y sin tensiones. No hubo celos, ni peleas, ni reclamos. Solo orgasmos fáciles y alguna que otra cena, porque Mat era, ante todo, un caballero.

Pero los caballeros, queridas mías, también mienten, traicionan y juegan sucio para conseguir lo que desean. Porque los caballeros… no dejan de ser hombres.

La noche del trigésimo segundo aniversario de la revista, se había organizado una fiesta por todo lo alto en uno de los hoteles más lujosos e importantes de Nueva York, a la que estaba previsto que asistiera lo más granado de la sociedad internacional, así que iba preparada para verlos aparecer juntos. Era una ocasión a la que la señora Lorrigan no podía faltar y, por supuesto, se presentó del brazo de su flamante marido, toda sonrisas y encanto. Cuando los vi posar para las fotos que al día siguiente se publicarían en la prensa del corazón de medio mundo, sentí un nudo en el estómago; la verdad era que hacían una pareja perfecta, y pensé con mordacidad lo buenos que éramos los seres humanos fingiendo, puesto que daban toda la impresión de estar terriblemente enamorados. Nadie diría, al verlos tan acaramelados frente a las cámaras, que hacían vidas separadas y se acostaban con otras personas con el beneplácito del otro. Al final me pudieron las arcadas y me fui a la barra a pasar la bilis con un copazo.

Un buen rato después seguía allí, parapetada tras mi segunda copa, cuando percibí el leve roce de un dedo sobre mi espalda desnuda y un susurro que se esfumó con rapidez. «Pronto, mi niña».

Por el rabillo del ojo vi a Matthew desaparecer entre la muchedumbre. El contacto había durado apenas dos segundos; sin embargo, aún podía notar el calor de su caricia en mi piel. El nudo en la garganta se fue con el siguiente trago ardiente de ron. A veces, como esa noche, sentía más que nunca que aquello era una equivocación, que me estaba metiendo en una relación consolidada y poniendo mi granito (bueno, pedrusco, más bien) para que se rompiera en mil pedazos. Pero aquel simple gesto lo devolvió todo a su lugar y por fin pude relajarme y disfrutar.

Ya era más de medianoche cuando decidí que necesitaba un descanso. Demasiado ron, demasiado ruido y demasiados taconazos me instaban a buscar un lugar solitario donde refugiarme durante unos minutos. ¿Pero dónde se esconde una en una fiesta abarrotada de gente? A mí solo se me ocurrió probar en la enorme sala que habían acondicionado como ropero, y que en esos momentos debía estar vacía, ya que según las reglas no escritas de la buena educación, era muy tarde para llegar y demasiado pronto para marcharse.

Los oí en cuanto entré. Ruido inconfundible de suspiros, de roces, de intercambio de saliva, de ropa desapareciendo con rapidez, de jadeos ahogados, de cuerpos chocando entre sí. Al parecer, no había sido la única en pensar que ese era el lugar idóneo para buscar intimidad. Pensé en marcharme antes de que los amantes me descubrieran. De hecho, comencé a girarme para salir, pero la voz masculina me dejó clavada en el sitio.

—Dios, mi niña, me vuelves loco.

—Matty… Cualquiera podría entrar y descubrirnos.

—La culpa es tuya. Este vestido está torturándome desde que te vi aparecer con él. No puedo quitarte las manos de encima. Eres la mujer de mi vida, ¿lo sabes, verdad?

—Sí. Y tú mi hombre perfecto… —Un largo gemido la dejó sin habla durante unos segundos—. Por favor, no pares…

—Solo cuando te corras, cielo. Y cuando lleguemos a casa, pienso volver a hacértelo, esta vez muy despacio y muy lento, como a ti te gusta.

No esperé más y me fui. Ya había oído todo lo que precisaba para saber que Matthew no solo traicionaba a su esposa conmigo, sino que también me engañaba a mí con ella. Aquello no me hirió a nivel emocional, porque no estaba enamorada de él, pero reabrió heridas que habría necesitado que siguieran sin sangrar, y me marché de aquella mierda de fiesta con una rabia de tal magnitud que juraría que todos los putos cristales del hotel temblaron a mi paso.

Porque Paula Ariza iracunda y planeando cómo vengarse era, es y será como para que uno se plantee cortarse las venas y acabar con su sufrimiento de una vez por todas. Y si no, que se lo digan a Mat.

—En serio, esto es acoso. Y estoy a punto de llamar a la policía.

Levanta la cabeza despacio, desliza las Ray-Ban por su nariz y sus ojos azules me taladran.

—Yo he llegado primero, rubita —señala, para después pasear su mirada perezosa por la mesa, en la que un café a medio tomar y un plato que en su momento contuvo algún producto de bollería bañada en chocolate hablan a gritos de que lleva aquí sentado un tiempo.

Alzo los brazos, cuya circulación me cortan media docena de bolsas de las mejores firmas que esta calle puede ofrecer (y en la que, curiosamente, solo se encuentra esta cafetería tan cuqui para poder descansar).

—Ja. Cuando tú vas… —lo pico.

—No durarías ni cinco minutos a mi ritmo.

Mi carcajada revolotea por la fresca terraza, incluso con el calor que hace al otro lado de la avenida.

—Tú no tienes ritmo.

Bren se levanta y se me acerca despacio, como un león dispuesto a darse un banquete con una gacela asustada. Solo que ni soy un antílope ni me da miedo nada. Porque el latido descontrolado entre mis piernas, que va humedeciendo mis diminutas bragas, todas sabemos el nombre que tiene, ¿verdad?

—¿Quieres que te demuestre cómo me muevo? —pregunta con su mano anclada en mi cintura. Nuestras bocas están tan cerca que si parpadeo, me acusará de haber propiciado yo el beso.

—¿Necesitáis que haga de árbitro o pido unas palomitas y disfruto del numerito? —Bren se gira hacia mi madre, que le tiende la mano—. Laura Llach.

—Brenell Lorrigan. Un placer.

Ella arquea una de sus perfectas cejas antes de sentarse con elegancia (y muchísima desfachatez) a la mesa que, a todas luces, ocupa él.

—Ahora se entiende —remata con una sonrisa.

—Mamá, hay mesas vacías —comento, aún de pie. Y soy la única, porque el capullo de mi jefe ha vuelto a su sitio. Mi progenitora hace un gesto vago con la mano mientras estudia al hombre a su lado.

—Les va a dar el sol enseguida. Y dime, Brenell, ¿cómo es trabajar con Paula?

—¿Cuando decide honrarnos con su presencia, quiere decir?

Me siento de golpe, y la mirada que le echo debería dejarlo seco en el sitio.

—Voy todos los días.

—Su hija parece pensar que creamos un horario especial para ella. Supongo que no leyó la letra pequeña del contrato donde se estipulaba que la hora de entrada era las ocho, como el resto del personal, y nunca viene antes de las diez. Eso, el día que madruga.

—Estoy segura de que no lo hace con mala intención —le responde, y ninguno se molesta en incluirme en la conversación. Si no es porque el camarero trae dos zumos de pomelo y piña, pensaría que ni siquiera estoy aquí.

—No, si yo me inclino a creer que en realidad necesita gafas, de esas con una horrible montura de pasta y cristales de culo de vaso, y que le da vergüenza que la gente la vea con ellas, así que no se las pone, claro. Y luego pasa lo que pasa.

Mi madre es una señora de la cabeza a los pies, todo lo que yo me esfuerzo por no parecer. Así que, aunque está deseando troncharse por las absurdeces de este impresentable, se mantiene serena y hasta un pelín compungida porque, bueno, el superjefazo de la díscola de su hija está echando pestes de ella, si bien cinco minutos antes parecía que iba a «marcarle pautas de trabajo» encima de la mesa.

—Hablaré muy seriamente con ella.

—Por favor, hágalo. No querría tener que tomar medidas severas en este caso. Me consta que la madre de la señorita Ariza es una mujer excepcional, además de bella y encantadora, y se molestaría mucho si esto fuera algo más que una conversación entre amigos.

—Sí, sé de buena tinta que sería así. Y tutéame. Los «usted» me huelen a vejez prematura.

—Estás de broma. Cualquier hombre mataría por atraer tu atención.

Laura se ríe, complacida con el elogio.

—¿Habéis terminado? Necesito que alguien se haga cargo de las bolsas mientras busco un matorral donde vomitar. Tengo tantas arcadas que seguro que no llegaré al baño. —La mirada incisiva de mi madre me resbala. Ha colaborado con el enemigo para mofarse de mí. Hoy no me cae bien. Me levanto y recojo mis compras, dejando las suyas en el suelo—. ¿Nos vamos?

—Acabamos de llegar. Y tengo mi bebida entera.

—A mi modo de ver, tienes dos opciones: o te vienes conmigo ahora, o pides un taxi cuando termines el rato de risas y confesiones con el bueno de Bren.

—Por supuesto, tu tercera opción pasa por aceptar que yo te acompañe a casa cuando desees marcharte —interviene el mamoncete al que estoy a punto de estrangular con la correa de mi bolso.

Mi madre pestañea con aire coqueto antes de ponerse de pie.

—Eres muy amable. Pero abriré la puerta número dos. Ha sido un placer conocerte, Brenell.

El aludido se inclina y besa sus mejillas, como si fuera un amigo de toda la vida de la familia.

—Lo mismo digo, Laura. Espero que tengamos ocasión de volver a vernos.

—Tenlo por seguro —promete, con las mejillas arreboladas como una quinceañera. Las mías también deben de mostrar un tono rojizo muy subido. La furia asesina siempre me causa ese efecto.

—Buenos días, señorita Ariza. Qué honor tenerte por la redacción.

Me giro en redondo (y hacerlo con una falda de tubo más ajustada que el corsé de Escarlata O’Hara y unos taconazos de aguja tiene mucho mérito) para enfrentarme a un jefe imponente en traje negro y camisa verde oliva.

—Quisiera ser polite y decir algo parecido. Pero se me atasca la mentira en la garganta. —Carraspeo varias veces, como si algo me molestara de verdad.

—¿Qué tal tu madre?

—¿Qué tal tus almorranas? Supongo que tendrás que estar unos días sin sexo, pobre. —Mi declaración, hecha a la ligera con una expresión que rezuma tanta pena como inocencia, consigue que sus acompañantes, los inseparables Aldren y Creigton, suelten unas buenas carcajadas. Aunque lo que más me complace, con diferencia, son los jadeos asombrados de un puñado de compañeras que se han quedado a babear cuando el seductor nato ha entrado en escena. Él apenas les echa un vistazo rápido, pero viene hacia mí como un toro de Miura.

—Maldita zo…

—Ya se va, ¿verdad que sí, preciosa? —El jodido abogado tira de mí como si fuera una niñata pillada en falta y, la verdad, esos músculos pesan mucho más que mis finos huesitos, así que cuando quiero abrir la boca, ya hemos entrado en el ascensor y las puertas se cierran en mis narices.

—¡Creig! ¿Qué… cojones haces, joder?

Me dedica una expresión burlona.

—¿Alguna otra palabra de agradecimiento? Por salvar tu culito respingón, redondo y duro…

Levanto la mano.

—Basta. No vas a besarlo, ni a tocarlo, ni a lamerlo, ni a arañarlo… ni a nada de nada. —Abre la boca y me adelanto—: Nada.

Suspira y se apoya en la pared acristalada.

—Vale. —Se ríe entre dientes—. Me ha encantado lo de las almorranas. Pero Bren no te va a perdonar así como así que lo hayas dejado en ridículo frente al personal.

—Es que es tan facilón…

Por una vez su gesto no es pícaro, sino algo triste.

—¿Por qué no te marchas?

—A eso iba cuando me habéis interceptado. De hecho, llegaré tarde a comer si sigo dándote coba.

—En serio, Paula. No necesitas este trabajo de mierda. Déjalo antes de que alguno de los dos resulte masacrado.

Durante un segundo me cuelo por debajo de su máscara, porque él me deja, básicamente. Todos llevamos una máscara. Al menos, los que hemos sufrido mucho y no lo tenemos superado. Más allá de la gruesa capa de cinismo, arrogancia e ironía que desprende por sus cuatro costados, hay un hombre honesto, comprensivo y leal. Y a ese Creigton es al que le preocupa mi bienestar. A pesar de ser amigo íntimo de Brenell. En un impulso, que no soy consciente de dónde nace, me inclino y beso su mejilla.

—Lo que tenga que ser… será —canturreo antes de guiñarle un ojo—. Y eso es tu jefe desnudo y postrado a mis pies suplicando clemencia.

Sus carcajadas marcan el ritmo de mis caderas calle abajo. Yo también sonrío.

—Ay, Dios, lo que habría dado por ver las caras de esas mujeres mientras ponías en entredicho la sexualidad de tu jefe.

—Yo creo que te has pasado, ¿no, cari?

Las dos observamos a Martina muy serias antes de volver a mondarnos.

—Que no, que no. Ha estado maravillosa. Tendrías que haber llevado una grabadora. ¿No eres periodista?

—Para la próxima —le prometo a Adriana. Estamos en un restaurante pequeño y muy chic que a las tres nos encanta, y apenas hemos probado bocado porque las tengo ensimismadas con la historia de las hemorroides.

—Lo que no entiendo es por qué no te despide. Otro no toleraría tus salidas de tono. —Ladeo la cabeza y me quedo mirando a Tina. Y, claro, se acobarda enseguida—. Eres muy… salvaje, Pau —susurra, pidiéndome perdón con sus ojillos de cordera degollada. Me encojo de hombros.

—Pero soy una salvaje que pone unos huevos de avestruz de oro macizo.

—Eso es cierto —admite, cogiendo con el tenedor una porción de su berenjena rellena de quinoa y pavo.

—¿Tenéis ya modelito para la fiesta de los Alcázar el sábado? —pregunto para cambiar de tema. Ambas asienten.

—Tina y yo lo solucionamos hace tiempo. Una mañana de shopping y toda la tarde de mimos para recuperarnos de la experiencia.

Las tres nos reímos porque nos conocemos. Cuando nos desatamos… la tarjeta de papá echa humo. Literalmente.

—Son preciosos —confirma la morena, ilusionada como una niña pequeña—. De Valentino, por supuesto.

—Por supuesto.

—¿Y tú? Dime que también tienes el tuyo. No, no, dime primero que tienes intención de ir.

—Que sí, pesadas. Se lo prometí a mi padre y, mal que me pese, allí estaré. En cuanto al vestido, es lo único bueno que saqué de la salida del domingo con mi madre. —Me quedo callada unos segundos para causar expectación—. Óscar de la Renta, azul zafiro. Y me queda de vicio.

—Seguro que sí; combinará genial con tu pelo rubio, ese bronceado tan estupendo y tus grandes y exóticos ojos verdes. No vas a dejar nada para nosotras —se queja la pelirroja.

—¿Nada de qué?

—Ningún hombretón que merezca la pena.

—¿Pero tú no estás superpillada por el tal Héctor al que conociste hace unas semanas?

Se mete un mechón de pelo por detrás de la oreja, en un gesto que denota nerviosismo, o confusión.

—Es guapo, atento, gracioso. Y bueno en la cama.

—¿Y qué más quieres, que se llame Bruce Wayne para los amigos y que tenga un mayordomo… peculiar? —Las risitas de Martina me hacen gracia; no así a Adriana, que la mira con inquina.

—Que saques a colación a mi amor platónico de los quince años no es muy maduro.

—Es que no veo cuál es el problema. Porque entiendo que hay uno.

—No… Sí… No lo sé. Es… una sensación.

—Quizá no quieras creer que alguien pueda ser tan perfecto, ¿no?

—¿Por qué no nos lo presentas? Así te daremos nuestra opinión. A ver si nosotras también tenemos ese pálpito tuyo.

Asiento para secundar a Martina. Es una buena idea.

—Es muy pronto. Aún no sé si quiero que vaya tan en serio como para presentarle a mis hermanas.

—¡¡Ohhh!! —exclamamos emocionadas. Las tres nos abrazamos sin levantarnos, y sin importarnos una mierda las miradas reprobadoras de los clientes estirados que llenan el restaurante.

La seducción y la rebeldía tienen un sabor dulce y descarado

Brenell

N.º 348 Fascinatta - «Mujeres de hoy»

Cómo tener unas cejas dóciles

Acabar con los remolinos de las cejas rebeldes en realidad es bastante sencillo. Y barato, que nunca olvido a quiénes va dirigida mi sección. Basta con aplicar un poco de laca en un cepillito especial para cejas, peinarlas en dirección contraria y, después, según su línea natural. De este modo permanecerán inamovibles y vosotras dejaréis de parecer esperpentos (al menos en ese sentido, que aún nos queda una ardua tarea para que vuestros maridos lleguen corriendo del trabajo deseosos de vuestros encantos).

Alzo el vaso y lo dejo suspendido en el aire a unos centímetros de mi boca, con los ojos fijos en la abrumadora aparición que ha cruzado mi campo visual. Es una rubia escultural enfundada en un vestido largo, de un tono azul oscuro con algún nombre seguramente imposible de pronunciar, sencillo pero elegante, y sin duda hecho a medida para esas curvas de infarto por un diseñador de alto copete. Lleva los hombros descubiertos y quiero pasar la lengua por ellos, detenerme en su clavícula y descubrir si seré capaz de hacerla temblar con ese simple gesto.

Se trata de una hembra soberbia, hermosa, con clase, sofisticada y con un cuerpazo capaz de ponértela dura incluso cubierto con un gazmoño pijama de franela. También es la más puñetera, contestona, arrogante y vengativa mujer a la que me he enfrentado nunca. Y la única que no ha tropezado con sus empapadas bragas cada vez que se ha cruzado conmigo. Eso me divertía las primeras veces. Ahora me cabrea como pocas cosas en la vida. Porque aunque no voy a follármela ni loco, no significa que no diera cinco años de vida por hacerlo.

Todo mi cuerpo se tensa sin permiso cuando veo que se le acerca un tipo guapo y atlético y que ella acepta su beso. Ha sido en la mejilla, pero ha durado más de lo convencionalmente aceptable, y la mano anclada en su cintura en gesto familiar y posesivo habla, sin lugar a dudas, de sudor compartido y sábanas revueltas. De olor a sexo. Les doy la espalda mientras le hago un gesto al camarero para que me sirva otro whisky. Apenas me he movido de la barra desde que llegué y preveo que la situación no va a cambiar mucho en lo que queda de noche. Tendría que estar moviéndome por la fiesta, cerrando la media docena de negocios que me han ofrecido desde que hice acto de presencia; sin embargo, aquí estoy, soldándome las mandíbulas por una ingrata que se atrevió a meterse con mi familia.

—Lorrigan.

Me giro y tengo delante a la rubia en cuestión colgada del brazo de su padre. No nos han presentado, pero cualquiera en el mundo de los negocios sabe quién es Enrique Fernando Ariza Santamaría. Me permito observarlo durante un momento, advirtiendo de inmediato su porte y ese carisma que algunas personas simplemente irradiamos sin necesidad de hablar. Sus perspicaces ojos verdes me estudian con igual detenimiento y me trago una sonrisa. Es obvio que se trata de un tiburón, y entiendo a la perfección por qué se le da tan bien hacer dinero.

—Soy el padre de Paula —se presenta tendiéndome la mano, sin lanzar su insigne nombre, lo cual me gusta. Se la estrecho a la vez que le echo un vistazo, casi con pereza, a la joven situada a su lado.

—Señorita Ariza, con ese vestido estás espectacular.

—¿Verdad? Sería difícil que alguien pensara que estoy loca —se inclina con sutiliza sobre mí, concediéndome la oportunidad de oler su exquisito aroma— o que pudiera imaginarme como una retrasada —comenta con un tono suave y a la par socarrón.

—¡Paula! —la reprende Enrique—. ¡Me prometiste que hoy te comportarías! Y con él… después de lo que le hiciste a su familia…

La fugaz expresión de dolor que baila en los ojos de Paula me cabrea. Después me enfurezco mucho más porque ella es el enemigo. La joven desvía la mirada un momento y, cuando vuelve a posarla en mí, parece haberse puesto una máscara de distante y almibarada cortesía que, ahora que la conozco, no le pega en absoluto. Esta chica es un volcán en plena erupción, es pasión en estado puro, es… provocación, perversión y sinceridad brutal y refrescante. Todo junto y sin edulcorar; no la mujer que me mira con empalagosa amabilidad y hastío.

—Veo que tienes muchos contactos. No es fácil estar aquí esta noche.

Casi dejo escapar una carcajada. Por supuesto, no me pide disculpas; tampoco las esperaba. Me pregunto cómo ha entrado su noviecito. ¿Papá está forrado o viene como su acompañante?

—¿Cómo decís vosotros? ¿«Dinero llama a dinero»?

Enrique asiente con una sonrisa, en confirmación a mis palabras.

—Hablando de eso…

Alzo una ceja en actitud preocupada y no dejo que el hotelero termine.

—¿Quiere que le suba el sueldo a Paula?

Su risa no se hace esperar.

—Todos sabemos que mi hija no trabaja en su revista por dinero. —Ahora soy yo el que asiente. Tomo un sorbo de mi vaso con aire indiferente.

—¿Y por qué lo hace?

A su lado, la susodicha se revuelve.

—Eso no es de tu…

—Se ha encaprichado de la profesión. —Ella se gira despacio hacia él, en su rostro una expresión de incredulidad—. Lógicamente, no durará, razón por la que la hice estudiar Administración y Dirección de Empresas. Espero que recupere la cordura de un momento a otro y entienda que su lugar está junto a mí, al frente de los negocios familiares. —Mientras suelta todo ese rollo medieval y machista, la observo, y aunque su atención parece estar en otra parte, puedo darme cuenta de la pena mezclada con rabia y dolor que atenaza hasta el último átomo que su cuerpo.

—Algunas personas tienen sueños —me oigo decir, sorprendido—. Y suelen ser esos mismos soñadores los que cambian el mundo para el resto.

La mirada verde más bonita que he visto jamás impacta con la mía y, durante una décima de segundo, siento como si me hubiera arrollado un tren de mercancías. Mi corazón palpita con tanta fuerza que capto sus frenéticos latidos a pesar del ruido infernal que hay en esta sala. Todo por una puta mirada de una chica de veintiséis años.

—Vamos, Lorrigan. Paula sabe qué papel juega en todo esto. —La mano de Enrique abarca el enorme salón, con varios centenares de hombres y mujeres impecablemente vestidos, el mobiliario de lujo, el tufo a riqueza y poder. Hay más joyas por metro cuadrado que en una tienda de Tiffany, y aquí nadie se molesta en ocultarlo; al contrario, es importante que todos sepan quién eres y cuánto gastas al día.

—Ya veo —me limito a decir. Y lo hago porque no dejo de repetirme que he venido a destruirla y que la lástima y la empatía no tienen cabida en mis emociones.

—Voy a saludar a unos conocidos. Si me disculpáis. —Se marcha con esa elegancia tan propia de ella, da igual que vaya en vaqueros y con coleta que vestida para matar, como hoy. La veo moverse entre la gente, con la certeza de que su aroma se ha quedado impregnado en cada poro de mi piel hasta que vuelva a ducharme. La estúpida idea de posponer ese momento lo máximo posible me enfurece, y es que su olor me vuelve loco.

—Es muy joven y está demasiado verde. Solo espero que no tarde en madurar. Lo miro de reojo y compruebo que también está pendiente de su hija; en sus ojos, un deje de tristeza e incomprensión. También hay decepción.

—No sé, Ariza. Puede que ya haya madurado. Y que simplemente no quiera lo mismo que usted.

Me dirijo con paso seguro hacia la rubia del vestido azul. Hace un par de minutos que se fue y la sala está abarrotada, no obstante, mi estatura me permite seguirla a donde quiera que vaya. No sé por qué lo hago, es como si una cuerda invisible tirara de mí. Y, claro, la dirección es siempre ella, desde que la conocí. Se trata de un movimiento peligroso, sobre todo porque estoy empeñado en hacerla pedazos y disfrutar del momento cuando llegue. Pero hasta entonces… hasta entonces va a ser muy divertido jugar al gato y al ratón. Y es que tengo mucha hambre.

—¿Por qué no dejamos este muermo de fiesta y haces conmigo lo que quieras bajo tus pecaminosas sábanas de satén negro? —oigo que sus suculentos labios pintados de rojo le susurran dentro del oído al guaperas de antes. A pesar del bullicio reinante, que hace imposible entender los pensamientos propios, escucho el jadeo ahogado de ese cabronazo afortunado, que la estrecha con fuerza contra sí.

—Nena, acabo de llegar, y mi padre me descuartizaría vivo si me escapara contigo ahora. —No sé la cara que le estará poniendo ella, aunque la de él es un poema. Entrecierro los ojos, con una idea dándome vueltas en la cabeza. Esperad, ¿este no es el tipo que salió de su portal hace días, en plena madrugada? ¿La copia barata de Thor? Joder, sí—. No puedo marcharme al menos en una hora. Pero si me esperas, prometo que te compensaré. —Busca su cuello y le da un lametazo largo y pausado que a mí me causa el mismo efecto que una patada en las pelotas—. Después, sabes que no pararé de follarte hasta que caigas rendida.

—Está bien. Pero necesitaré fortalecerme bastante para aguantar esa hora —concede ella en tono lastimoso.

—Te traeré una copa de champán.

—No, voy a dar una vuelta. Además, tu padre va a provocarse una contractura de tanto intentar llamar tu atención.

El rubiales echa una mirada rápida por encima del hombro, siempre consciente de dónde se encuentra su fuente de ingresos, al que reconozco de inmediato como un importante magnate de las inversiones, y le dedica un gesto de disculpa.

—¿En una hora? —pregunta esperanzado.

—Por supuesto, semental. —La frase desencadena una sonrisa sesgada cargada de promesas y, tras un beso rápido, él se marcha, dejándola sola.

Un segundo después ella se da la vuelta. Su actitud desenfadada y juguetona ha desaparecido como por ensalmo. Parece pensativa, triste y demasiado frágil, como si todo el peso del mundo descansara sobre sus pequeños hombros. En un gesto femenino y coqueto, se recoge un tanto la voluminosa y larga falda del vestido y echa a andar hacia la barra. Mis pies se mueven por sí solos de nuevo, dispuestos a seguirla, aunque no sé muy bien qué haré cuando le dé alcance.

—Alto ahí, chata. —Cada una por un flanco, una morena que podría forrarse anunciando a la Barbie y una pelirroja pequeñita con más curvas que un circuito de Fórmula 1, se agarran a sus brazos y, literalmente, la arrastran hasta un lateral de la sala. Observo con una sonrisa divertida la mirada melancólica y apenada que Paula le echa a la bandeja con bebidas del camarero que pasa por su lado.

—¿Qué os pasa? —inquiere, malhumorada, cuando las otras dos llegan a donde deciden que quieren atrincherarse para su conversación.

—Vamos a ver —tercia la Barbie Pijirrepipi—. ¿Vas a quedarte con todos los buenorros de la fiesta para ti solita?

La mirada enfurruñada se convierte con rapidez en asombro.

—¿Disculpa?

—Se refiere a los dos adonis a los que te has estado camelando —aclara la otra.

Paula frunce el ceño, sin comprender, para terminar entrecerrando los ojos.

—Estáis hablando de Juanmi.

—¿Ese es Juanmi?

—Ajá. Lo recordaríais si esa noche no hubierais lamido todas las mesas del pub en busca de más alcohol.

—Jolín —acierta a decir la morenita mientras estira el cuello, en un intento por divisarlo entre la muchedumbre. Sus dos amigas ponen los ojos en blanco ante la dura y malsonante palabra—. ¿Te interesa soltarlo? —pregunta cuando lo atisba durante un instante, tragándose un suspiro al pillarlo sonriendo. Al no obtener respuesta, desvía la mirada hacia Paula—. ¿Compartirlo?

—Cari, ¿tú no tenías novio?

—Uhmm, sí, pero es posible que con Evan me falte algo. O mucho… —explica revisándose la manicura.

—Guarradas sexuales —traduce la pelirroja de forma innecesaria. Las tres se parten de risa, y la verdad es que forman un bonito espectáculo. Son jóvenes, preciosas, descaradas y ricas. Y la mirada de muchos hombres poderosos está fija en ellas desde que decidieron apoderarse de ese rincón.

—El otro era mi jefe.

La diversión se corta de golpe y ambas se giran hacia ella.

—¿Ese pulverizabragas es el Innombrable? —oigo decir, irritado con el ridículo apodo. Y me refiero al segundo, por supuesto.

La mirada asesina de Paula deja clavada en el sitio a la Curvas.

—Adriana, yo que tú pediría cita urgente con el oculista.

—Lo que tendrías que hacer es ir al psiquiatra. Tú no estás bien, guapa.

La morena asiente varias veces con vigor.

—Yo me lo quedo si no lo quieres.

—Pareces una ninfómana, coño.

—Es que no puedo quitarme la sensación de haber estado perdiéndome la mitad de la película. Y estoy segura de que es la mejor mitad.

En contra de mi voluntad, se me escapa una risotada. Estas tres son un caso. Observo con sorpresa cómo Paula caza al vuelo una copa de una de las innumerables bandejas que se ofrecen por la sala y, cuando la camarera vestida de negro y blanco, como manda la tradición, sigue su recorrido, engancha otra con la mano libre. Le da un sorbo al oscuro vino tinto mientras pelea para que la tal Adriana no se quede con la segunda bebida. Termina bebiéndoselo de golpe cuando es la otra chica la que intenta hacerse con ella.

—Es mía, Martina. Buscaos la vuestra. —Le ha faltado gruñir, incluso juraría que ha arqueado el labio superior como un rottweiler a punto de atacar.

—Mira que eres desagradable. Me voy a por un Manhattan. ¿Me acompañas? —le pregunta a la pelirroja, aunque sin mucho énfasis. Lanzo una mirada a la barra: el rubiales de Paula está allí, solo, pidiéndose algo. El interés de la escultural muchacha se hace cada vez más evidente, pero ellas no parecen notarlo.

—Mejor me quedo con la loba. Así evito que marque como suyos a todos los hombres que merecen la pena de esta fiesta y nos deje a las demás con dos pares de narices. O —añade con un toque de teatralidad para darle emoción— que haga realidad su mayor fantasía de esta noche y termine estrangulando a Enrique con su propia pajarita.

Ninguna de las tres se ríe, por lo que supongo que la situación entre padre e hija es vox populi y, aunque no estaban presentes en la conversación de hace un rato, son lo bastante listas como para saber interpretar sus expresiones tensas.

—Esa guarrería no serviría, Drina. Nada como una buena corbata de seda para ir cortando la respiración poco a poco, o la simplicidad de la tapa del váter…

—Sí, sí, cielo. Nos hacemos una idea —acepta, cabeceando hacia Martina, que se ha puesto blanca e incluso se balancea ligeramente.

—Necesito… esa copa con urgencia —se disculpa, en un hilo de voz, antes de marcharse a una velocidad alucinante para ir montada en esos taconazos de aguja de al menos quince centímetros.

Las risas de las otras dos me hacen dejar de atender a la morena y vuelvo a ellas.

—Eres mala.

—Una perraca sin corazón. —Paula asiente sin ningún arrepentimiento, como siempre.

—Lo harías, ¿verdad?

—Un par de veces por semana. Después le daría dos besos y me sentaría en sus rodillas a que me contara un cuento, como cuando era pequeña. —Se apoya en la pared y aparenta estudiar a la multitud, aunque tengo muy claro que su atención está fija en Enrique Ariza—. He dejado de contar las llamadas perdidas que no le he devuelto o las reuniones familiares de las que me he desmarcado. Total, siempre acabamos discutiendo sobre lo mismo, y escuchar a mamá pidiendo paz me resulta agotador. Es… complicado.

—Lo sé.

Suena un teléfono y Adriana saca el suyo de un minúsculo bolsito, en el que supongo que no entra nada más. Su rostro se transforma y una expresión del más puro placer aparece de la nada, seguida de una deslumbrante sonrisa.

—Héctor. —Por el gesto que pone Paula, puedo imaginar que el susodicho es alguien a tener en cuenta en la vida de la pelirroja, o eso le gustaría a ella—. Yo también. ¿En serio? Sí, espera. —Se gira hacia su amiga—. Dos minutos —pide con expresión compungida. Solo le faltan un par de lagrimillas escapándosele de esos ojillos verdes. La fresca y divertida carcajada de su amiga no se hace esperar.

—Te doy uno antes de que caigas rendida.

Adriana se aleja hacia algún sitio más tranquilo con el fin de mantener esa conversación con mayor intimidad, dejando a la preciosa rubia sorbiendo su copa de vino tinto en actitud pensativa.

Entonces su mirada cae en picado sobre cierta parte de la barra, en concreto, la que ocupan Martina y el hombre que la ha dejado tirada para hacerle sombra a su padre, y que, sin embargo, está casi encima de la muchacha, susurrándole al oído y vislumbrando su generoso escote. Ninguno parece capaz de parar de reír. Ha sido consciente de ellos en todo momento, aunque fingiera ignorarlos. Aparta la vista un segundo tarde, y digo tarde porque, en esa pequeñísima fracción de tiempo, he podido colarme detrás de la fachada y contemplar una vez más la vulnerabilidad y el dolor escondidos a fuerza de tesón y aplomo.

Se termina la copa sin respirar, antes de echar a andar con un rumbo aparente que yo desconozco. Lo único que sé es que voy a ir a donde ella vaya. Porque la cuerda se ha tensado unos buenos centímetros de golpe.

—Me extraña que no estés dentro, luciendo palmito y comportándote como el alma de la fiesta. Al fin y al cabo, este es el escenario perfecto para la niña malcriada y egocéntrica que habita en ti.

Casi me echo a reír cuando el dedo corazón de su mano izquierda se recorta contra el cielo de Madrid; sin embargo, me atrae más su culito respingón, envuelto con elegancia por la hermosa creación azul, y dejo que mis ojos resbalen por su cuerpo ahora que no puede verme. Está apoyada con los antebrazos en la balaustrada, observando la ciudad que se extiende a sus pies. Me pregunto qué piensa, aunque por la nueva bebida que sostiene en su mano derecha, puede que su maquiavélico cerebrito ya no esté tan lúcido como de costumbre.

—Para haberte criado entre colegios privados e instituciones de élite eres bastante… ordinaria.

Mi insulto al fin la hace reaccionar. Se gira despacio, apoyando los codos en la fría y blanca piedra, lo que hace que sus ya generosos pechos se yergan al frente. Si hubiera querido, lo habría evitado. Pero no quiero. Mis ojos se pierden en ellos y disfruto imaginándolos, su peso exacto, el color de sus pezones, su sabor.

—Para detestarme tanto, tienes unas ganas locas de follarme —me retruca.

Mi mirada busca la suya y la atrapa. Esta noche, esa sonrisilla descarada destinada a enfurecerme solo consigue terminar de ponérmela dura. Sonrío a mi vez y me acerco un par de pasos.

—Yo siempre tengo ganas de follar. Que sean locas o no depende bastante de la otra parte. —Continúo avanzando hasta que tan solo nos separan unos cuantos centímetros y nuestras respectivas personalidades, que podrían equipararse a varias ciudades como esta—. Y Paula Ariza siempre consigue encenderme. En todos los putos sentidos.

La confesión no parece pillarla por sorpresa, porque la puñetera sonrisa se hace más grande y malvada. Al igual que mi instinto de dominación. Agarro con fuerza su nuca y la obligo a venir a mi encuentro. Aún me da tiempo a descifrar la expresión de sus preciosos ojos antes de estamparme contra su roja boca, y rujo por dentro. Aceptación. Deseo. Rendición. Anhelo. Ella quiere esto tanto como yo. Y lo va a tener todo de mí. Una noche. Placer descarnado. Una venganza con un ingrediente básico e indispensable que no estaba planificado: sexo.

Sabe infinitamente mejor de lo que jamás hubiera imaginado. Y mis expectativas eran altas. Es dulce y audaz a la vez, apasionada, exigente. Experimentada. Solo necesito un momento para vislumbrar una larga lista de hombres con los que ha gozado en la cama.

El beso se vuelve más carnal, más impaciente y frenético. Mi lengua la saborea como si no me hubiera satisfecho de una hembra durante las largas horas de la noche pasada y de nuevo al despertar esta mañana. Y la suya sale a mi encuentro con entusiasmo, exigiéndome que dé el siguiente paso. Esparzo un reguero de besos por su mejilla hasta su cuello, donde me quedo, oliendo su perfume a base de Loewe y mujer.

—Tengo una suite en este hotel. Sube conmigo.

Noto el momento exacto en el que se separa de mí, aunque aún no lo haya hecho de forma física. Me aparto lo suficiente para observarla y, en efecto, sus ojos están llenos de fuego y hambre, y lo único que quiero es tumbarla en el suelo de esta terraza y follármela fuerte y duro hasta que nos desintegremos de tanto corrernos. Pero la precaución y la sensatez han vuelto a su mirada y parecen estar ganando la batalla.

—¿Por qué has reservado una habitación? —Su tono es divertido, como si no esperara otra cosa de mí.

—Obviamente, con la intención de acabar la noche de manera placentera con alguna de las muchas posibilidades que ofrece la selecta fiesta a la que he sido invitado. —No me molesto en disfrazar mis intenciones. Soy un hombre joven, sano. Y mis apetitos sexuales son grandes. A mi polla no le importa quién ni mucho menos cómo, solo que se la mantenga enterrada de continuo. Caliente y húmedo, esos son los requisitos. Y Paula ha entendido a la perfección que esta noche la he elegido a ella como la mejor posibilidad para esos revolcones que tengo pensado darme. A pesar de mi falta de tacto, la sonrisa sibilina aparece de nuevo, aunque sé que eso no me garantiza los orgasmos que quiero conseguir con ella—. ¿Estás pensando en esa rubia caricatura que pretende ser un gran inversor algún día? —Ahora sí hay sorpresa, y cierto enfado también; no obstante, no tengo claro si va dirigido a mí o al adonis en cuestión.

—Será mejor que lo dejemos aquí —dice antes de dar un paso hacia la puerta. Me interpongo entre ella y la salida.

—No quiero. Y sé que tú tampoco.

La frialdad que desprende la desagradable carcajada femenina disminuye de golpe unos cuantos grados la alta temperatura de la noche.

—Verás, Lorrigan, estás bueno y seguramente serás un empotrador de primera; sin embargo, los dos sabemos que si entro en esa sala con intención de pasarlo bien, saldré de allí del brazo del hombre que elija. Cualquier hombre.

La miro durante unos instantes, tan solo calibrando la verdad de sus palabras, sumergido en el irresistible verde de sus iris. Después alzo la mano y la poso en uno de sus pechos; cuando escucho su jadeo ahogado, aprieto con firmeza pero con cuidado, sintiendo una profunda satisfacción al percibir cómo el pezón se endurece al instante.

—También tú tienes claro que puedo terminar la noche con la mujer que desee, incluidas tus dos amiguitas, Drina y Tina. Incluso estoy seguro de que con un poco de persuasión (no mucha, seamos francos), conseguiría que nos lo montáramos los tres juntos. ¿Cuánto crees que me costaría convencerlas? ¿Un minuto? ¿Dos? —le pregunto mientras mis dedos oprimen el apretado guijarro, que la fina y suave tela no consigue ocultar. Siento el temblor que recorre su cuerpo cuando muerdo su cuello, justo en el punto en el que se une con la clavícula, y cierro los ojos un instante para recuperar un control que se me escapa a chorros—. La cuestión es: ¿por qué conformarnos con sucedáneos cuando lo que en realidad queremos es follarnos el uno al otro?

No le permito contestar. Me apodero de su boca, entre otras cosas porque necesito volver a saborearla, y me embebo en su sabor, que me parece adictivo. Está desmadejada entre mis brazos, y puede que sea la primera vez que esta arpía del demonio le cede el mando a alguien, lo que me vuelve loco de deseo.

—Dejémonos de juegos, Paula. Di que sí y subamos a mi habitación.

Esos ojazos que me traen de cabeza desde hace semanas se clavan en mi alma. Me estudian sin parpadear durante una eternidad (que dura unos escasos dos segundos) antes de vaciar todo el aire de mis pulmones con su escueta respuesta.

—Sí.

Una ovación a todos los empotradores del mundo. ¡Hip, hip, hurra!

Paula

N.º 349 Fascinatta - «Mujeres de hoy»

Cómo disimular la estatura elevada (seguid soñando…)

Mi primer consejo es que os alejéis de las personas bajas; si no, va a ser imposible que paséis desapercibidas.

Si eres muy delgada, opta por dar volumen con un pantalón más ancho.

Para el resto, estos son los pantalones que mejor os van: tipo pitillo skinny, a la cintura, acampanados y remangados para acortar las piernas (ja, ja, ja, ja, ja, ja, ja… por experiencia, chicas: si ya os quedan pesqueros los normales, ¿dónde vais a encontrarlos remangados?).

Las faldas lápiz (ya las mencioné en uno de mis artículos) y de corte A (de las que son ajustadas en las caderas y tienen vuelo en el bajo, que todo hay que explicároslo) quedan estupendas.

Evitad las minifaldas, que harán vuestras piernas infinitas (aunque si no tenéis complejos, a mí me parecen sexis y divinas).

Los maxivestidos son una excelente opción que podéis combinar con originales cinturones.

Reflexión: ¿quién quiere aparentar ser bajita cuando un hombretón de metro noventa se te acerca con obvias intenciones de hacerte cosas guar… indec… morb…, cosas?

Una vez que la afirmación ha salido de mi boca, no hay vuelta atrás. ¿Lo pretendo? Claro que no. Desde el momento en que lo vi frente a mí en sus oficinas tuve muy claro que lo quería en mi cama. Tan claro como que no podía ser mío. Me he acostado con su padre, por Dios, y he desintegrado a su familia en algún punto del camino. Aunque no me considere del todo culpable de ese crimen. Pero sé que él, sí. Puedo leerlo con toda nitidez en el profundo azul de sus ojos cada vez que hace el esfuerzo de mirarme. Y sé que le cuesta. Que me odia con toda su alma. Sin embargo, también me desea. Apenas puede controlarse lo suficiente como para esperar a estar dentro de la habitación para hacerme suya.

Me detengo un segundo en el centro del salón. Enfrente está Juanmi, charlando animadamente con su padre y un grupo de importantes y acaudalados caballeros de los que el ambicioso hombre quiere que aprenda. El propio Enrique Ariza se encuentra entre ellos, y cuando nuestras miradas se cruzan, intuyo satisfacción en su expresión. Piensa que por una vez he hecho algo bien eligiendo a ese chico y ya lo ve como una posible solución al fiasco que he montado en los últimos tiempos. Su hijo político. Su sucesor en los negocios.

«Corres mucho, papá. Y cuando uno corre demasiado, las posibilidades de salirse de la carretera son muy altas. Y la hostia, espectacular».

—¿Estás pensándotelo mejor? —Su susurro en mi oído me hace estremecer, como es su intención. No me ha tocado, sin embargo, siento su calor corporal como si estuviera encima de mí.

Veo a las chicas, o más bien sus bocas, pintadas de Chanel, abiertas de par en par, chocando contra el suelo con un golpe seco. Suelto una risita antes de echarle una mirada por encima del hombro.

—En absoluto.

—Te sigo, nena. —Y la verdad, he de admitir que no sé si seré capaz de dar más de dos pasos sabiendo que está detrás de mí, carbonizándome con esos ojos ardientes y hambrientos.

Durante el trayecto en el ascensor, tan solo nos miramos, cada uno en una esquina de la gran cabina. Quisiera saber en qué piensa —aparte de en follarme hasta reventarme, claro—, pero su expresión es tan hermética que no consigo dilucidar nada. Eso me pone. Ese semblante tan masculino, pétreo, duro y arrebatadoramente atractivo. Aunque me tragaré las bragas antes que admitirlo.

El ascensor se detiene y las puertas se abren. Me deja pasar y me señala el pasillo de la derecha. Sé lo bastante de hoteles (en alguna que otra ocasión escuchaba a papá cuando me soltaba sus interminables charlas sobre la apasionante elección de la familia para hacer fama y fortuna) como para dirigirme por iniciativa propia al fondo, donde se ubican las mejores estancias.

Quisiera decir que me siento relajada, a fin de cuentas, he estado con bastantes hombres; sin embargo, mientras espero a que este en concreto introduzca la tarjeta para que podamos entrar, soy consciente de que los nervios me atenazan el estómago y que el furioso golpeteo que escucho en el silencioso corredor no es otra cosa que el desbocado latir de mi corazón.

La puerta se cierra a nuestra espalda y, dos segundos después, ya estoy inmovilizada contra la pared, con su duro cuerpo clavándose en cada uno de mis huesos. «El empotrador en todo su esplendor», pienso con un ronroneo de placer. Su lengua recorre el interior de mi garganta, apoderándose de mis pensamientos, porque lo único que queda en mi embotada mente es la idea de correrme. Sus manos están en todas partes y sé que es imposible que puedan moverse tan rápido. «Joder, ¿cómo puedo sentir tanto placer solo con que me roce?» me digo, jadeando al sentirlas resbalar por mi cuerpo como si supiera con exactitud dónde tocar, cómo hacerlo para que sea mejor, cuánta presión ejercer, en qué momento buscar otro punto erógeno. Y los conoce todos, maldita sea. Me retuerzo, en un intento por recuperar la cordura, pero no va a dejarme. Es arrogante, implacable, dominante. Así que estoy soñando si pretendo salir ilesa de esto.

—Te quiero desnuda. Ahora. —Su voz es áspera, oscura, y saber que soy yo la que provoca tales reacciones en él me excita como nada.

Se aleja varios pasos, los suficientes como para poder observarme mientras me desvisto. El vestido cae a plomo al suelo, y la profunda inspiración masculina mientras me contempla habla de excitación y morbo. No es para menos. El sensual conjunto de La Perla haría enrojecer a una fulana. Está confeccionado con un encaje tan fino y delicado que prácticamente es transparente, y apenas contiene la tela justa para tapar lo más básico. También el color lo tiene hechizado. Es de un blanco tan níveo que a la luz del amplio salón casi deslumbra. Parezco una puñetera virgen. Pero sé lo que lo tiene tan fuera de sí, el porqué de esa respiración pesada y desacompasada, la única razón para que sus manos estén crispadas en sendos puños a los costados de su cuerpo. Un cuerpo rígido por la frustración… y un deseo descarnado. Y no es otra cosa que las veinticinco pequeñas perlas nacaradas que van desde la parte baja del tanga hasta el otro lado de la prenda, pasando a través de mis nalgas y… mi entrepierna húmeda y ansiosa. Se acerca despacio, con la mirada perdida en mi epicentro.

—¿Esto ha estado restregándose contra tu sexo toda la noche? —pregunta mientras mueve la tira de arriba abajo para hacer precisamente eso. Jadeo de gusto cuando las pequeñas cuentas se deslizan por mi piel excitada. Con movimientos diestros y precisos, suelta las presillas del liguero y se deshace de él, y un instante después, se deja caer de rodillas delante de mí—. Quítate el sujetador. —Echo los brazos hacia atrás y lo desabrocho. La prenda resbala cuando encojo los hombros, y veo reflejado en sus ojos un hambre voraz mientras contempla mis senos desnudos, con los pezones duros—. ¿Cómo te gusta el sexo?

—¿Qué?

—Suave, lento, calmado. O fuerte, rápido, descontrolado. Loco.

—¿Eso importa? Quiero decir, ¿lo haremos como yo quiera?

—¿Crees que uso a las mujeres? ¿Que voy a correrme y ya está?

—No, pero no te imagino preguntándoles cómo quieren ser folladas.

—Y no lo hago.

—¿Entonces…?

—Entonces te lo estoy preguntando a ti, rubita. Solo dime lo que te pide el cuerpo.

Lo miro sin saber qué contestar. Es un hombre injustamente hermoso. El más guapo que he conocido hasta el momento. Lleva toda la ropa puesta y está arrodillado entre mis piernas mientas yo apenas llevo una pulsera en el sitio equivocado. ¿La verdad? El cuerpo me pide que este tío bueno haga conmigo lo que quiera, pero que lo haga ya, por Dios.

—Quiero que me destroces. Me da igual si es a base de polvos largos y pausados o bruscos y salvajes. El caso es que mañana no sea capaz de sentarme con normalidad. —La carcajada me pilla por sorpresa. Tiene una risa preciosa, y si no me he dado cuenta hasta ahora es porque conmigo nunca se permite relajarse. Parpadeo para volver a la realidad y doy un paso adelante, con lo que cierta parte de mi anatomía queda mucho más cerca de su rostro. Su hilaridad desaparece de golpe—. ¿Quieres seguir hablando?

—Se acabaron las palabras. Durante mucho tiempo, nena.

Sus grandes manos abarcan mis nalgas y las aprietan para decirme lo que quiere, aunque no es necesario: me empuja hacia su cara y de pronto su húmedo aliento, tan ardiente que siento cómo me quema, acaricia mi tierna carne, justo antes de que su lengua rastrille a sus anchas por todo el lugar. Es posesivo, seguro de sí mismo, exigente y todo un experto. Entierro los dedos entre su pelo, segura de que cuando sea capaz de soltarlo, tendré algún que otro mechón como recuerdo, pero a él no parece molestarle, al contrario, mi abandono lo excita, a juzgar por el gruñido que escapa de su garganta. Sus dientes juegan con las perlas, tiran de ellas para después dejarlas caer con pequeños golpecitos sobre mi hinchado clítoris; esa lengua malvada serpentea entre ellas y mis labios volviéndome loca. Mis piernas ceden y Brenell me sostiene un momento, aunque me suelta enseguida.

—Mantente en pie. Necesito las dos manos para tenerte bien abierta.

El tanga desaparece entre besos esparcidos por mis caderas y muslos, y lanzo un pequeño maullido cuando, en efecto, me abre en dos para penetrarme con la lengua, con movimientos fuertes y precisos. Aprieto los glúteos en respuesta, porque es lo único que se me ocurre para intentar detener la marea de placer que me va arrastrando sin remedio hacia un orgasmo demoledor. Su boca resigue cada pliegue de mi piel hasta dar con el tenso botón; lo absorbe, codicioso, y definitivamente grito cuando dos de sus largos dedos se clavan en lo más profundo de mi interior con fuerza. Ese bombeo implacable, sumado a los lengüetazos, me desborda. Soy consciente de mis gemidos desbocados rompiendo el silencio de la suite, pero apenas puedo inhalar el suficiente aire como para no desvanecerme.

—Córrete, preciosa. Porque no pienso empezar a follarte de verdad hasta que no te haya visto romperte una vez.

Un tercer dedo se suma a su apuesta y me desintegro, sí, entre fuertes convulsiones y aún más intensos aullidos. No deja de lamerme en ningún momento, ni siquiera cuando me quedo laxa entre sus brazos, que me sujetan para que no termine en el suelo. Mi carne está muy sensibilizada, y lo que me hace me produce contracciones alrededor de su mano, que mantiene dentro de mi cuerpo.

—Brenell…

—Relájate y disfruta —lo oigo susurrar con la cara enterrada en mi entrepierna, que comienza a despertar de nuevo bajo sus expertas caricias. Sus dedos entran y salen por mi encharcado canal y balanceo las caderas para seguirlo. Vuelvo a querer más. Y él lo sabe porque, de pronto, se detiene y se aparta para mirarme con una amplia sonrisa de autosuficiencia. Le brillan los labios, mojados de mi esencia—. Adoro tu coño. Huele a promesas y pecado, y sabe a miel, a mar, a pureza y a placer ilimitado. Eres una contradicción de piel satinada, curvas peligrosas y ojos salidos del interior de la jungla.

Lo miro absolutamente pasmada, pero él solo ve lo que yo quiero, es decir, nada. «Hay que joderse, Paula, de entre todos los hombres que podían provocarte maripositas en el estómago, ¿tenía que ser ESTE?». Alzo una ceja con toda la arrogancia de varias generaciones Ariza y le muestro mi sonrisa más macarra.

—Nunca habría imaginado que fueras un romántico.

Su risa hace que las dichosas mariposas revoloteen en círculos. Mentalmente doy un par de manotazos y me cargo a unas cuantas. Sonrío victoriosa. Se levanta y me tiende la mano.

—Me muero por estar tan enterrado dentro de ti que tengas la sensación de que estoy soldado a tu interior. De hecho, nena, en las próximas horas no vas a conseguir que salga de tu cuerpo ni con agua hirviendo. —Cien veces mejor que una declaración de amor, ¿no creéis?

—Promesas, promesas… —consigo decir antes de ser arrojada a una cama king size y verme rodeada por un cuerpo fuerte y sólido que, como siempre, desprende un olor afrodisiaco.

—¿Siempre eres tan provocadora?

Nuestras miradas se quedan enganchadas durante un instante eterno. Azul frente a verde, determinación contra rebeldía. Alzo las caderas con ímpetu, lo que provoca un siseo masculino que me llena de satisfacción.

—No, a veces soy una tocacojones de cuidado. En serio, cariño… si te avergüenzas de alguna parte de tu cuerpo, es el momento de admitirlo. Hacer esto con toda esa ropa puesta, por muy increíble que estés de esmoquin, va a ser realmente incómodo.

La sonrisa sesgada vuelve a apoderarse de sus labios llenos y sensuales y me quedo embobada mirándolos. Deseo besarlo y no sé por qué me contengo. Se supone que estamos aquí para pasarlo bien. Se inclina sobre mí y siento su lengua lamiéndome, resiguiendo con pereza los contornos de los míos.

—En cuestiones de sexo, rubita, no pidas permiso para nada. Toma de mí cuanto necesites. Siempre —ofrece antes de entrar en mi boca con fuerza y llenarme con su lengua. Besa de maravilla, y le respondo con todo lo que tengo. Puede que me haya corrido hace unos pocos minutos, pero estoy ansiosa por descubrir qué sabe hacer con el tremendo bulto que se clava con insistencia contra mi sexo en cada embate de su pelvis. Se separa de mí despacio y, sin ser consciente de ello, lo sigo, incorporándome sobre los codos. Su risilla baja no me enfada como en otras ocasiones—. Voy a despojarme de lo poco que me queda de civismo y autocontrol. Deseo sentir el roce de tu piel por todo mi cuerpo y que tu olor a mujer me impregne hasta que no sea capaz de oler otra cosa.

Dejo de respirar mientras lo escucho y observo embobada cómo se quita la chaqueta, que cae al suelo con descuido, sin importar los miles de euros que ha costado o las horas de trabajo que le ha supuesto al famoso modisto que la creó. Se me seca la boca cuando tira de un extremo de la pajarita y la deshace sin dejar de mirarme, una leve sonrisa tironeando de la comisura de su boca. El chaleco no tarda en seguir el mismo camino descendente de su compañera, pero lo peor llega al tocar el primer botón de la prístina camisa blanca. Estoy tan excitada y mojada que quiero correr hacia él y abrírsela en dos de un fuerte tirón. Ver todos esos botones saltando por los aires sería de lo más sexi. Igual que lamer ese pecho esculpido en mármol oscuro y caliente, deliciosamente libre de vello y con unos músculos bien definidos y trabajados.

—Vaya, te machacas en el gimnasio, ¿eh?

—Siempre que puedo. Paso demasiadas horas sentado frente a una mesa. Además, necesito el ejercicio como desahogo. No me entiendas mal, el sexo es una excelente manera para quemar calorías, pero no me gusta utilizar a una mujer para aliviar mis frustraciones. —Le estoy prestando atención a medias, lo reconozco, porque ya se ha quitado el cinturón y está a punto de bajarse los pantalones a medida. Y cuando emerge de ellos, sin calzoncillos, compruebo encantada que esa es mucha medida—. Veo que sigo impresionándote. —Es imposible no detectar la diversión en su tonillo burlón.

Alzo la mirada, aunque me cuesta que varias de mis neuronas mueran por sobreesfuerzo. Por suerte, soy una tía lista y puedo prescindir de unas pocas.

—¿Disculpa? —pregunto con la altivez de la mismísima Letizia cuando le preguntan por su suegra.

—Chica, estás a punto de relamerte. —Y, bueno, sí, casi me muerdo la lengua para evitar hacer justo eso mientras lo observo extender de forma lenta y provocadora un preservativo por toda la longitud de su miembro. Pero es que el condenado ha conseguido convertir ese momento tan práctico y poco glamuroso en algo erótico y con un puntito perverso.

—Menudo capullo presuntuoso.

Su carcajada reverbera por todo mi cuerpo mientras asciende sinuoso por él hasta enfrentar mis ojos. Los suyos muestran diversión, cierta burla y un ansia incontenible.

—Me deseas tanto como yo a ti. Y ya es hora de hacer realidad nuestras respectivas fantasías.

Su boca me reclama. Y estoy convencida de que no sabe hacer las cosas de otro modo más que exigiendo lo que quiere. Porque pedir es demasiado civilizado para Brenell Lorrigan.

La primera embestida es brutal, y me hunde en el colchón bajo la fuerza de sus caderas, que comienzan a marcar un ritmo tan endemoniado que pienso que va a destrozarme.

Mis gritos inundan la habitación de uno de los hoteles más caros de Madrid, incluso del mundo, seguidos de cerca por sus broncos gruñidos, tan masculinos, tan satisfactorios a mis oídos como deben de parecerle a él mis sonidos de goce. Me aferro a su cintura con las piernas, en un intento por suavizar de algún modo la furia de sus acometidas, aunque me encanta que me folle de este modo. El placer es tan intenso, tan sobrecogedor que me abruma.

Su boca abandona mis labios y recorre mi cuello casi con pereza. Es sorprendente la delicadeza con la que va dibujando líneas descendentes por mi clavícula y hombro a la vez que se hunde en mí con tanta fuerza que siento que me roza la matriz con el glande.

Su lengua me rodea el pezón antes de devorarlo entero, y gimo con ganas. Dios, esto es tan bueno… Y mientras una parte de mí no quiere que acabe nunca, otra pide a gritos un orgasmo liberador. No podré aguantar mucho más; el sexo me arde ante sus rápidas y duras embestidas, pero no es esa la razón, sino la intensidad de las sensaciones que me atraviesan.

Sus dedos se hincan en mis caderas con el propósito de inmovilizarme y facilitar su empuje, al tiempo que sus dientes se cierran alrededor del contraído pezón como un grillete, lo justo para hacerme gritar en una explosión de placer y dolor mientras me corro entre temblores y bañada en transpiración, mordiendo su hombro por instinto. Esto último hace que Bren cargue contra mí con una profunda estocada que siento en el fondo de las entrañas; se arquea y lanza un profundo e interminable gemido que resuena en el dormitorio como las notas de una guitarra antigua. Segundos después, su cuerpo se desploma sobre el mío y nuestros ojos se encuentran en medio de un estremecedor silencio, roto solo por el jadeo desacompasado de dos respiraciones trabajosas.

Lo siento antes de verlo. Es como si todo mi ser fuera consciente de su presencia, al igual que mi cuerpo desnudo intuye la ligera brisa que va a rozarlo justo antes del amanecer. Le doy una larga calada al cigarrillo, esperando a que salga a la pequeña e íntima terraza.

—¿Hay algún vicio que no tengas? —Su voz, grave y ronca por el sueño, resbala por mi espalda al mismo ritmo que lo hace su mano. Siento cosquillas y unas impetuosas ganas de frotarme contra ella, pero oculto ambas sensaciones. Me giro hacia él con una de mis mortíferas sonrisas.

—Hacer horas extras y fingir los orgasmos. A eso me niego rotundamente.

Me doy cuenta de que no puede evitar corresponderme y sus labios se curvan, volviéndolo aún más hermoso. Después del primer polvo, hubo otros dos más, igual de placenteros y memorables, y a lo largo de la noche me ha despertado cada poco para hacerme muuuyyy feliz. He besado, mordido y acariciado cada rincón de ese maravilloso cuerpo que se muestra sin pudor a mi ávida mirada. Y he visto mi placer reflejado en esos preciosos y diabólicos ojos demasiadas veces como para contarlas. Está bien, nueve. Es un jodido maestro. El jodido maestro del Kama-sutra. Y yo no me canso de mirarlo.

—Estás loca.

—Y está sirviendo para que te enamores de mí —asevero con confianza.

Su humor se evapora como por ensalmo y una expresión pétrea sustituye a sus facciones divertidas.

—Así que eres de esas.

—¿De esas? —pregunto risueña.

—De las que piensan que al corazón de un hombre se llega a través de su polla.       Mi carcajada lo hace fruncir el ceño, lo cual me lleva a reír aún más.

—¿Qué parte de nuestra conversación te ha hecho llegar a esa conclusión, lumbreras?

—¿Qué parte de toda esta cháchara intrascendental puede catalogarse como conversación? —retruca insolente.

Sonrío, le doy una última calada al cigarro, el cual aplasto contra la barandilla de piedra, y me dirijo a la puerta corredera de cristal.

—Serás un empotrador de la hostia, pero el premio al gilipollas del año te lo llevas fijo.

No me queda más remedio que detenerme cuando un brazo como una barra de acero me rodea la cintura y me atrae a su cuerpo duro y caliente. Su boca se acerca a mi oído y siento un escalofrío ante el simple roce de su aliento.

—Cómo me tocas los cojones, joder.

Con mucho esfuerzo, porque con su otra mano me tiene cogida del cuello, giro la cabeza lo suficiente como para poder mirarnos.

—Tendrás que soltarme para eso, guapo.

Me devora la boca en un beso hambriento y avasallador, como si no hubiera tenido suficiente de mí en toda la noche. Me encantan sus besos. Maldita sea, me encanta todo de él, al menos en la cama. Fuera de ella, en la vida diaria, lo mataría de cien maneras diferentes.

Me empuja por la espalda, inclinándome hacia la balaustrada.

—Agárrate —ordena mientras me abre las piernas con la rodilla. El corazón comienza a latirme a un ritmo desbocado y noto la humedad que empieza a brotar de mi sexo ansioso.

—¿Ahora es cuando vamos a follar de verdad?

—No dejes de gritar, rubita. Es hora de que Madrid despierte.

Acción y reacción. Los titanes se van conociendo

Brenell

N.º 350 Fascinatta - «Mujeres de hoy»

Cómo elegir vuestra depilación íntima

La variedad es tanta que todo depende de vuestros gustos personales y de lo arriesgadas que queráis ser.

- Pista de aterrizaje: con esta opción quedan dos franjas verticales y finas de vello, y en el medio se quita todo. ¡Ahora dile al piloto que saque el tren de aterrizaje!

- Brasileña: una fina raya vertical por encima de los labios. Muy práctico para el bikini e ideal para las conservadoras.

Otra opción más divertida sería el mostacho (franja de vello a lo ancho en lugar de a lo largo).

- Originalidad: corazón, flecha, mariposa, letras:

El corazoncito, qué gesto tan romanticón…

La flecha guía directamente a la meta (porque si están con vosotras, muy listos…).

La mariposa, no apta para hacer en casa. La mariposa es bonita y traviesa; un gurruño en el pubis es asqueroso (de ahí lo de no intentarlo una misma).

Las letras. ¿Con el nombre de vuestro chico? Ojo con cambiar de pareja y no acordaros de podar de nuevo.

- Europea: se deja un poco de vello púbico en el monte de venus y todo lo demás se quita. Discreto aunque aburrido. Otra opción sería el triángulo (que viene a ser quitar el vello que sobresaldría del bikini).

- Hollywood o integral: ¡todo fuera! Consejo: probadla al menos una vez. Vuestra vida sexual mejorará en un 300% (suponiendo que tengáis alguna, of course).

Los músculos del estómago se me encogen en un movimiento instintivo en cuanto escucho los golpes en la puerta y clavo los ojos en la madera, a la espera de mi presa, que no tarda en aparecer por el vano en una creación verde musgo pensada para enloquecer al más cuerdo de los hombres.

Su vista va directa a mi silla, que en ese momento ocupa Aldren, y al no encontrarme, recorre la estancia con parsimonia hasta que me ve apoltronado en el sofá de piel negro. No parece impresionada por mi mirada, fija en ella, ni siquiera cuando esta se desliza con desidia, casi maleducada, por todo su cuerpo, en apariencia evaluando el modelito, que se ajusta tanto a sus curvas que dudo que sea capaz de alzar una de sus aristocráticas cejas sin que le estallen una o dos costuras, pero ella y yo sabemos que estoy recordando. Y estoy seguro de que esa certeza la pone nerviosa.

Lo tengo claro porque sus pupilas se contraen, mostrando con mayor claridad esos iris tan parecidos al color del vestido, y su jugosa y habilidosa boca se entreabre para conseguir algo más del preciado aire que necesita para no marearse. Y me apostaría algo a que tiene los pezones duros bajo el sujetador. Me revuelvo en el asiento, cachondo y a punto de saltarle encima, como siempre que anda cerca.

La sala está en silencio, por primera vez desde que los convoqué con una orden seca a través del intercomunicador, hace más de tres horas. Nos están estudiando, cada uno de ellos intentando averiguar a dónde irán a parar los tiros para correr en dirección contraria.

—Salid. Os avisaré cuando se reanude la reunión. —Todos se apresuran a obedecer, conscientes de mi creciente mal humor.

—Brenell, no creo que sea la mejor de…

—Ahora, Pedro. En cuando la señorita Ariza y yo aclaremos ciertas cuestiones, volveréis a entrar y solucionaremos esto de una vez por todas. —Mis palabras no admiten réplica, y aunque al viejo le gustaría amotinarse, termina dirigiéndose a la salida. Lo que me jode, no obstante, es que lo ha hecho por el imperceptible gesto de la mujer que permanece callada a mi lado. Cuando la puerta se cierra y nos quedamos solos, me giro hacia ella—. ¿Te lo estás follando?

Al principio no me entiende; después su cara de desconcierto da paso al asombro más absoluto, para terminar asintiendo mientras se dirige al ventanal que muestra buena parte de la capital.

—Tres veces por semana. Cuatro, si el reuma no lo tiene muy agobiado.

Agarro su brazo con fuerza y tiro hacia mí, obligándola a volverse y encararme.

—Tiene la edad de mi padre.

Paula se suelta con suavidad pero con firmeza, aunque no se aparta.

—En realidad es más joven —aduce. Se apoya de espaldas en el cristal, en actitud retadora—. ¿Qué es lo que te jode, Lorrigan? ¿Que pienses que me estoy acostando con tu redactor jefe? ¿O que lo haya hecho con tu papá?

Siento cómo me late una vena en el cuello. La rabia es tan intensa que tengo que apretar los puños hasta hacerme daño para evitar hacérselo a ella. Es alta, sí, pero tan delgada y frágil que la lastimaría de veras si le pusiera las manos encima en el estado tan agitado en que me encuentro. Aparto la mirada de sus burlones e insultantes ojos, en un intento por tranquilizarme, y esta recae en los papeles desparramados por mi mesa. La vena palpita más fuerte y rápido.

—Tenías instrucciones precisas sobre cómo reconducir tu sección. Y no solo has desaparecido durante dos días, lo cual se llama absentismo laboral y me autoriza a despedirte, sino que lo que has mandado como supuesto artículo para publicar mañana es otra de tus bazofias habituales. En ningún caso lo que acordamos.

—Lo que tú acordaste.

—La última vez que miré la placa de la puerta de mi despacho ponía «presidente», nena, así que supongo que sí, las órdenes en esta empresa las doy yo.

El jadeo ahogado que escapa de esa garganta —que, me consta, puede abrirse hasta límites insospechados— me sabe a gloria, y no me molesto en ocultarlo cuando esbozo una sonrisa de triunfo. Su cara de incredulidad no tiene precio, y más cuando le hago un gesto con la mano hacia la mencionada puerta. Como es de esperar, se dirige allí a grandes zancadas, sin tambalearse lo más mínimo subida en sus impresionantes Jimmy Choo (y no es que me conozca toda su colección de verano, es que le regalé unos idénticos a Martha por su cumpleaños).

Yo me entretengo siguiendo ese pedazo de culo que no he conseguido olvidar en el tiempo que ha estado ausente y levanto la vista a duras penas cuando se gira, aún sin poder creerse lo que sus ojos le muestran.

—Es lo que tiene ausentarse del trabajo unos pocos días —señalo—. Uno se pierde el acontecimiento más interesante en meses.

Paula se deja caer en el sofá y mueve la boca en silencio. Creo que está balbuceando, o hablando para sí. Frunzo el ceño. Parece una niña perdida, cansada y muy sola. Con pasos lentos me acerco y me siento a su lado. De repente ya no estoy enfadado, sino preocupado, y por extraño que pueda parecer, tengo ganas de abrazarla y proporcionarle consuelo, aunque no tenga ni puñetera idea de qué es lo que le ocurre.       —Paula. —Su mirada vuela hacia mí, y hay tanta desolación en ella que me sobrecojo. ¿Pero qué cojones ha pasado en el último minuto para que se haya producido un cambio tan asombroso?—. ¿Tanto te molesta que sea el nuevo presidente?

Su risa, con un punto notable de histerismo, me pone de muy mal humor. Tarda un buen rato en calmarse y, cuando lo hace, tiene que limpiarse los lagrimones con las yemas de sus primorosos deditos con manicura francesa.

—Dime una cosa, Brenell. ¿Qué vas a hacer cuando te aburras de esto? ¿O cuando tus otros grandes e importantes negocios te reclamen en Los Ángeles?

Le sostengo la mirada durante unos segundos, comprendiendo a la perfección lo que quiere dar a entender. Pero mi respuesta, cuando llega, no varía.

—Buscar unas manos capaces de gestionarlo en mi nombre, aunque podré hacer la mayor parte desde casa.

—Deshacerte de ello, como llevas años haciendo con la revista. —Sus ojos, con esa tonalidad verde tan exótica y salvaje, parecen hachas descargando sobre mi cabeza. Jueza y ejecutora. Como si me conociera. Como si fuera mejor que yo. Aun así, me armo de paciencia. Porque me recuerdo que esto solo es un juego montado con el fin de atrapar a esta ratoncita.

—Se llama «delegar». Y me ha ido bastante bien hasta ahora. No puedes pretender que me encargue personalmente de todos mis asuntos. Tu padre tampoco lo hace.

—Los dos queréis abarcar demasiado. Tenéis una ambición desmesurada. Y no ponéis el corazón en ello.

Me cruzo de brazos mientras la estudio. Estoy alucinado, pero me guardo bien de ocultarlo.

—¿Corazón? ¿Desde cuándo se hacen negocios con el corazón?

Compone una mueca y puedo sentir su repugnancia sin que diga una sola palabra. Sin duda la dama no se contiene, no sea que se envenene ella solita.

—Por supuesto, las personas como Enrique Ariza y tú, no. Os sobran huevos y os falta pasión.

Dos segundos. Dos putos segundos y la tengo aplastada contra el frío cristal; las manos, por encima de su cabeza, sujetan sus delgadas muñecas; mi cuerpo encajado al suyo como si quisiera fundirme con sus huesos. No sé qué me ha poseído, es posible que solo necesitara una excusa para tocarla, para volver a sentirme igual de bien que hace cuatro días olisqueando su cuello, que, aunque lleva otro perfume, preserva su esencia. Siempre a ella.

—¿Quieres pasión, nena? Te juro por Dios que voy a darte tanta que cuando acabe contigo no serás capaz de andar. —Meto la mano por el bajo del vestido y a través de su exiguo tanga y me relamo cuando la encuentro mojada y lista para mí—. Joder —mascullo antes de tirar con fuerza de una de las tiras y romper la leve barrera hacia mi capricho.

Nunca he cronometrado lo que tardo en ponerme un condón, pero de haberlo hecho, hoy habría batido mi propio récord. Su grito cuando me tiene dentro consigue que se me ponga más grande y dura, y clavo mis ojos en ella, sorprendido de que eso sea posible. De todos modos no me detengo en detalles; no puedo pensar en nada que no sea hundírsela en las entrañas, hostia. Esta mujer me tiene sorbido el seso, o la polla, para ser más literales. En este momento la aludida se siente muy satisfecha con la situación. Bien, ambas están contentas, si podemos fiarnos de los pequeños maullidos que la rubia no consigue esconder, a pesar de tener la cara escondida en mi pecho.

—Por Dios, Bren…

—¿Escucho una queja o una petición?

Mis caderas arremeten con mayor ímpetu contra ella, en embestidas rápidas, largas, profundas y cargadas de frenesí, que ninguno de los dos podemos contener. El sexo es lo que tiene. Es un campo donde a los participantes les cuesta ocultarse, disimular que se han echado de menos, esconder lo que disfrutan el uno del otro.

Me detengo de golpe, salgo de su chorreante interior y espero a sus ojos verdes, parpadeantes, brumosos, inciertos. Tan solo sus largas piernas, enroscadas en mi cintura, nos mantienen unidos, pero ahora mismo me siento más cerca de esta mujer que de cualquier otra que haya pasado por mi cama. Y lo que eso provoca en alguna parte oculta e intocable muy dentro de mí me acojona como pocas cosas en la vida.

Una ráfaga de enfado cruza esa mirada y sonrío victorioso para mí.

—Sigue. —Parece que está masticando cristales, y aunque sé que me lo hará pagar en algún momento futuro, la verdad es que estoy disfrutando muchísimo.

—Tus deseos son órdenes para mí. —Esta vez, cuando entro, lo hago despacio, lento, estirando el instante en que la lleno por completo. Sus pupilas se dilatan, eclipsando casi por completo sus preciosos iris, y un gemido bajo, teñido de erotismo, ocupa mi luminoso e inmenso despacho.

Maldigo, excitado como nunca, y aferro sus muñecas con la mano izquierda para desanudar el lazo lateral de su vestido, desabrochar los dos botones invisibles y dejar expuestos sus pechos. Casi me corro de gusto ante la tentadora visión de esas preciosas tetas envueltas en encaje negro. Las puntas duras de los pezones sobresalen a través de los hilos de seda, y mi boca se lanza a degustar ese manjar mientras mi pelvis hace su trabajo, reclamando el calor y la humedad de su hembra con la misma voracidad de antes.

Embestida tras embestida, la oigo gritar, amortiguando los deliciosos sonidos en mi cuello, sin imaginar lo loco de deseo que me pone escucharla. Me importa una mierda que todo el maldito edificio sepa lo que estamos haciendo. Ahora mismo lo único que tengo claro es que quiero correrme. Y que ella debe hacerlo primero.

Y cuando ocurre, minutos más tarde, y se deja ir con fuertes contracciones alrededor de mi hinchada polla, aprieto los dientes para no aullar yo también y la penetro con desesperación, dos, tres y hasta seis veces, retorciéndome en una descarga liberadora y tan satisfactoria que casi siento resquebrajarse el cristal de seguridad del ventanal tras ella. Pero me da igual, ni siquiera abro un ojo para comprobar que no vamos a precipitarnos al vacío. Prefiero concentrarme en respirar y en retener la sensación de increíble placer que acabo de experimentar.

Su fuerte agarre se afloja, y sus firmes muslos van deslizándose por los míos hasta que los tacones de aguja tocan el suelo. Por fin le suelto las manos; aunque no le he hecho daño, sé que las tendrá dormidas. No dejo de observarla, y su mirada apasionada me reta, como siempre. Es jodidamente hermosa, y su postura desafiante, de nuevo apoyada contra el cristal, indiferente a su pelo revuelto, las mejillas ruborizadas, la boca roja e hinchada por mis rudos besos, la respiración entrecortada que hace que sus perfectas tetas se muevan al compás, visibles a través del vestido abierto en dos, provoca a la bestia que habita en mí, que gruñe sin que la chica lo sepa, dispuesta a dominar y conquistar.

Hay que joderse: quiero volver a calzármela. Me paso la mano por el pelo, de nuevo furioso, aunque esta vez conmigo mismo. Nunca nadie me ha descontrolado tanto como esta mujer pendenciera y manipuladora.

—Ya que está todo aclarado, señor presidente, ¿podemos hacer entrar a los demás para… solucionar los temas pendientes de una vez por todas? La mañana avanza y he pedido cita en la peluquería. Tengo las puntas abiertas. Creo que es falta de hidratación.

La contemplo durante dos buenos minutos en completo silencio, pero se limita a mantenerme la mirada sin un solo parpadeo, la muy desgraciada. Me ha devuelto mis palabras (fuera de contexto, desde luego) y espera irse de rositas. Qué poco me conoce esta cría.

—En realidad aún no hemos resuelto nada. —Me dirijo a mi mesa, me acomodo en el sillón de piel y le hago un gesto para que tome asiento frente a mí. Casi sonrío cuando escucho su hastiado suspiro y, por supuesto, no pierdo detalle de sus movimientos elegantes y suaves mientras se adecenta. Me quedo extasiado viendo cómo peina su hermosa media melena con los dedos y cómo se pinta los carnosos labios frente a una de las láminas colgadas en la pared. Cuando al fin se sienta, casi he perdido el hilo de mis pensamientos. Y la polla me pesa dentro de unos pantalones, de repente, muy apretados—. Por ejemplo, por qué te has largado sin previo aviso durante dos días completos.

Su reacción no se hace esperar y aparece en forma de una enorme e impertinente sonrisa que me pone de muy mala leche. Busca algo en su bolso; espero que no sea el condenado tabaco: está prohibido fumar en todo el edificio y como haga saltar la alarma antiincendios voy a estrangularla. Cuando lo que saca en su lugar es un paquete de chicles, alzo una ceja, seguro de que nunca podré hacer carrera de ella. Y puede que sea eso lo que tanto me atrae, que desconozca en todo momento qué terreno estoy pisando. Soy firme, poderoso y audaz. Yo dirijo todas y cada una de las situaciones, personas o cosas, da igual; cuanto me rodea responde a mi control. Pero con Paula Ariza… todo es nuevo y diferente, excitante. Y el control se esfuma como el humo cuando intentas contenerlo en tu mano.

—¿Un chicle de melocotón relleno de sirope?

Parpadeo una sola vez.

—¿Eso de verdad existe? —pregunto con cautela, aguzando la vista para intentar leer lo que pone en el paquetito en tonos naranjas y dorados. Lo estira hacia mí y niego con la cabeza—. No, gracias. —Vuelve a guardar los dichosos chicles después de haberse metido uno en la boca. Observo hipnotizado cómo hace un par de pompas. Alzo la mirada hasta encontrar sus enormes ojos, que se ríen con descaro de mí. En serio, si me la cargo, ¿algún jurado de este país será capaz de declararme culpable?—. Estoy esperando, Paula.

—Me surgió un imprevisto. Estoy segura de que hasta al empresario del siglo, palo incrustado en el culo incluido, le pasa a veces.

El comentario del palito me está tocando los cojones, la verdad. No soy tan estirado como ella me pinta. Lo que pasa es que la detesto con toda mi alma, salvo cuando estoy tocando su matriz con la punta de mi polla. Entonces casi casi me cae bien.

—¿Y qué imprevisto sería ese?

—Uno muy personal.

Me imagino un fin de semana largo entre sábanas arrugadas junto al adonis rubio. Esta tocapelotas no es nada para mí; lo único que tengo en mente para ella es borrarla de la faz de la Tierra, con el bonus de unos buenos revolcones, por atreverse a ir contra mi familia. ¿Entonces por qué coño siento un calor infernal recorriendo mis venas cuando la imagen de esos dos retozando en una cama de dos por dos machaca mi cerebro?

—Te lo voy a dejar muy claro, redactora. De lunes a viernes eres mía. Tus asuntos personales me importan una mierda. Tan solo en el hipotético e improbable caso de que estés agonizando y necesites que un puto cura te administre la extremaunción, o que me jures por el mismo Dios que una luz blanca tira de ti con insistencia para que vayas hacia ella, podrás ausentarte del trabajo en horario laboral. ¿Me he expresado con claridad?

El silencio se adueña de la oficina durante un eterno minuto mientras nos miramos con intensidad. Entonces la paz se rompe con el inconfundible e irritante sonido de la pompa al explotar. Es un ruido que me rompe los nervios. Y estoy seguro de que lo sabe y lo hace aposta.

—Cristalina. Como siempre. Si hasta yo, que soy rubia, lo he entendido.

—Me cago en la puta, Paula.

Me levanto y rodeo la mesa como un huracán, pero me detengo de golpe cuando llego a su lado porque comprendo que, si la toco, ocurrirá una de dos: o la asfixio hasta que se ponga morada mientras no paro de reír como un jodido loco o la mato a polvos entre aullidos de placer. Ella se pone en pie muy despacio, se estira el bajo del vestido con movimientos lentos y, con la misma parsimonia, se saca el chicle de la boca y lo deposita en el llamativo cuenco de Murano, medio escondido entre los caramelos. Entonces se gira y, sin una sola mirada, se dirige hacia la puerta.

—Paula.

No se vuelve, sin embargo, la ira que carga mi única palabra la detiene.

—¿Sí, Brenell?

—Deja de escribir mamarrachadas y céntrate en lo que hemos acordado.

Sus atrevidos Jimmy Choo dan un giro de ciento ochenta grados y al fin me enfrenta. Esos ojos son espectaculares en cualquier circunstancia, pero furiosos… Sonrío, sabedor de que voy a ponerla a mil.

—Te lo voy a dejar muy claro, presidentucho. Que… no… aconsejo… sobre… amor… —Tiene los brazos cruzados sobre el pecho, una mala hostia considerable y esa sonrisa mitad socarronería y mitad maldad pura que tanto me irrita. Ahora mismo solo pienso en follármela sobre mi mesa hasta dejarla mansa como un corderito recién parido.

—Pues prepárate para ser despedida ipso facto, rubita. No voy a tolerarte que sigas sacando los pies del tiesto. Que lo pase bien entre tus piernas no significa que de repente seas alguien en esta revista. Tu único poder está en tu coño, y solo puedes hacer uso de él cuando te permita disfrutar de mi cuerpo.

Deja escapar una carcajada burda y desagradable mientras abre la puerta de par en par.

—Lorrigan, Lorrigan… —Rechino los dientes, seguro de que piensa rematarme causando el mayor destrozo posible—. Reconozco que sabes provocar buenos orgasmos, pero cada día que pasa te vuelves más gilipollas y se le quitan a una las ganas de compartir hasta el mismo aire contigo. Total, chato, empotradores los hay a kilos… Y fíjate que se muestran encantados de sentirse dominados por una servidora… cuando les consiento gozar de mi cuerpo.

La cordura dentro del caos. O algo así

Paula

N.º 351 Fascinatta - «Mujeres de hoy»

Cómo sacar provecho de tu plus size

Los escotes en V alargan y estilizan la zona de vuestro cuello.

Prendas ligeramente ajustadas en la cintura (li-ge-ra-men-te, que luego vamos marcando lorza y eso no es chic). También podéis destacarla con un cinturón fino (esa manía de apretarlo «un agujerito más»… Hay que poder respirar).

Un vaquero oscuro es un básico en vuestro guardarropa, pero evitad los bolsillos grandes.

Si os preocupan vuestros brazos, podéis llevar blusas con mangas en corte diagonal y no rectas.

Para las que tenéis un buen busto, los bañadores con escote halter os favorecerán mucho.

Las rayas verticales siempre ayudan a que os veáis más esbeltas.

Consejo very important: sed amorosas con vuestras parejas a menudo y no necesitaréis tantos truquitos para disimular kilillos de más. La Doctora Amor os aconseja un mínimo de cinco veces por semana… Veréis como se os quita la tontería… ¡El sexo adelgaza!

—Uhmm… Sí… Sigue… Me encanta cómo lo haces… Estoy a punto de… —El pesado silencio que llena la espaciosa sala en penumbra hace que por fin la gansa de Tina cese con los gemiditos y frasecitas ronroneantes y alce la cabeza lo suficiente como para vernos a Adriana y a mí a punto de descojonarnos de la risa. Nuestros masajistas mantienen una actitud seria y en apariencia distante. Ninguna nos atrevemos a mirar al suyo, porque su cara tiene que ser todo un poema—. ¿Dormirme? —sugiere con voz titubeante, a lo que ambas contestamos con una carcajada implacable—. ¡Seréis malas! —se queja con uno de sus mohines infantiles, que tanto nos afectan, en este caso haciéndonos reír más fuerte.

La cachetada en el culo que me propina Maximiliano escuece, a pesar de la pequeñísima sábana que me lo cubre. Le echo una mirada asesina por encima del hombro, aunque sin efecto alguno. Nos conocemos desde hace demasiado tiempo, de ahí que se haya permitido semejante atrevimiento para que lo deje realizar su trabajo.

—¿Y a mí no me llamas al orden? —pregunta la morena, con voz de cachorrillo abandonado, al profesional que la atiende.

—Estás desatada —la reprendo.

—He dejado a Evan —contesta como única defensa.

—¡¿Qué?! —exclamamos la pelirroja y yo al unísono, patidifusas.

La muy majadera ahora se queda muda y con la mirada perdida en algún punto por encima de nosotras.

—Empieza a largar por esa boquita pintada de Dior, Martina Simón Núñez, o me levanto de esta camilla y te pongo a cantar como un lindo pajarito.

La aludida parece impresionada, porque su garganta se mueve con esfuerzo al tragar. Al final suspira, como si se diera por vencida tras una tortura horrible consistente en pintarle las uñas con esmaltes del chino.

—Bueno, todo empezó aquel día en casa de Pau. Cuando invitó a sus dos amigos —termina en un susurro, como si le fuese a caer un rayo por mencionarlo. Drina se gira hacia mí con semblante grave.

—El trío —aclara, por si no caigo. Asiento.

—El trío —convengo.

—¡Chicas! —Las dos nos partimos de risa ante su expresión de alarma, vergüenza e incredulidad.

Tina es un amor, pero más pavisosa que una monja. Además, dudo que los hombretones que miman nuestro cuerpo desde hace media hora vayan a escandalizarse por mi pequeña juerga nocturna. Aun así, le hago un imperceptible gesto a Max y en unos segundos estamos las tres solas en la amplia —y de repente silenciosa— estancia.

—¿Tú la oyes? Porque yo, desde aquí, no.

Adriana mueve la cabeza de un lado a otro.

—Ni una mísera palabra explicando por qué ha cortado con el abogado más prometedor del país. Y guapo a rabiar. Y con una familia podrida de dinero…

—Ya vale —se queja la morena, sus ojos apesadumbrados alternando entre las dos—. Aquel fin de semana pensé por primera vez que vosotras disfrutabais de una vida sexual mucho más plena que la mía…

—A ver, nena, que para tener una vida sexual plena no hace falta montárselo con dos hombres. Y tampoco es algo que yo vaya haciendo todos los sábados. —Siento sus miradas fijas y sin parpadear en mí y, a mi pesar, me sonrojo—. Ni cada dos… —consigo articular.

Miro a Drina, en una callada súplica, y se le abren los ojos como platos andaluces antes de atragantarse con su copa de champán, obsequio del fabuloso spa donde nos encontramos.

—Yo… nunca… lo he hecho…, claro…

Mis furiosos ojos le prenden fuego y en cuestión de segundos se achicharra viva. Plof, combustión espontánea, y en el lugar que ocupaba antes, solo unas molestas cenizas y ese horrible tufillo a quemado, muy parecido al de mi cocina cuando me decido a prepararme yo el desayuno. Esta majadera está mintiendo como una bellaca y dejándome con el culo al aire.

—Y en nuestras vacaciones a Cancún de hace un año, los dos camareros del restaurante exterior que te estaban dando lo tuyo en la piscina tan solo eran unos empleados concienzudos que ponían mucho entusiasmo en su trabajo para conseguir cinco estrellitas en Google, ¿verdad?

La cara de absoluta incredulidad de mi amiga no tiene precio, aunque rivaliza con el pasmo de la de Tina, que se ha quedado ojiplática. Como siempre, el poder de recuperación de la pelirroja es sorprendente.

—Nadie lee las reseñas de Google. En su lugar, felicité a la encargada por tener a unos trabajadores tan notables en su equipo y le aseguré que recomendaría el hotel a mis amistades. Creo que los ascendieron.

Nos echamos a reír y, cuando podemos parar, volvemos nuestra atención a Martina, que continúa como en trance.

—¿Lo veis?

—¿El qué, cielo?

—Todo lo que me estoy perdiendo.

—¿Pero tú quieres que dos hombres te disfruten a la vez?

Silencio. Y sus blanquísimos dientecitos mordiendo con nerviosismo su labio inferior dan una idea bastante clara de cuál va a ser su respuesta.

—No lo sé.

—Pues sigo sin entender por qué has roto con Evan.

—Porque si sintiera algo fuerte por él no estaría planteándome acostarme con nadie, sean uno o diez. Ni mirando a otros hombres.

Las tres nos quedamos calladas y pensativas.

—Volvemos a ser las Tres Solteras de Oro —suelto con despreocupación, a pesar de que todas detestamos el apodo que la prensa no duda en utilizar cuando nuestros nombres salen a la palestra en las revistas del corazón. Miro de reojo a Adriana y, aunque me devuelve la mirada con una sonrisa especial, de esas que guardas para cuando alguien te hace tilín, asiente con energía.

—¿Qué tal si salimos esta noche y lo celebramos? —pregunta Martina dos segundos antes de que el grito de guerra se escuche, probablemente, en todo el recinto, a reventar de pijas.

—¡Fieeessstaaa!

Esa parece ser la señal para que nuestros masajistas vuelvan a entrar, sin inmutarse por encontrarnos dando saltos de alegría como Dios nos trajo al mundo.

La ensordecedora música que suena por los altavoces de la abarrotada discoteca podría romper los tímpanos de los cientos de personas que ocupan la sala. La cañera canción llega a su punto álgido y las tres berreamos el estribillo, con más emoción que arte, al ritmo de nuestras caderas y brincos, como si fuéramos la mismísima Taylor Swift en pleno concierto. Podría justificarnos con que nos encanta esta cantante, incluso con las incontrolables ganas de juerga que tenemos, pero la realidad es que perdimos la cuenta a eso de la una de los chupitos, Manhattan y otros preparados similares, cuyo componente principal era el alcohol, que nos hemos echado al coleto. Con cierta dificultad, reviso mi reloj y tardo unos quince segundos en asimilar que son… ¡las cuatro de la mañana! ¿Qué puedo decir? El tiempo vuela cuando una se lo pasa bomba.

Un codazo en las costillas me hace dar un par de tambaleantes pasos a la derecha, y solo me freno porque choco con un tipo que parece encantado con su suerte. Maldigo y le lanzo una mirada furiosa a Adriana, que es la que casi me provoca un esguince de tobillo, pero ella pone ojillos de Bambi antes de cabecear hacia el frente. Sigo su gesto y me topo con media docena de hombretones, a cuál más alto, corpulento y buenorro. Y toditos a nuestra disposición, si tenemos en cuenta que nos miran embobados, con evidentes ganas de acercarse. Me giro hacia las chicas y compruebo que también se muestran receptivas, así que con una generosa sonrisa vuelvo a dejarme envolver por la música, que ahora es lenta y sensual.

Los chicos se aproximan. No hay nada como el lenguaje universal de los gestos para que hombres y mujeres se entiendan: nos rodean, desplazándose entre nosotras, mientras eligen y son elegidos. Un precioso ejemplar de macho ibérico, moreno y de ojos negros, se me pega sin pedir permiso, encajando sus caderas en las mías y siguiendo mis movimientos sinuosos sin dificultad. Se mueve bien, y esa mirada profunda y oscura me engancha. Tanto que no protesto cuando se inclina y su boca delinea mi cuello, como si me conociera de toda la vida.

Entonces unas manos grandes se anclan a mi cintura y un abrasador pecho de acero roza mi espalda. Mi culo se aprieta contra una pelvis excitada y sé que tengo que poner orden en mis pensamientos. Estoy demasiado borracha para bregar con dos sementales enardecidos. Miro por encima de mi hombro, dispuesta a deshacerme del último en llegar, e impacto con unos ojos del color azul del mar, que me observan con un brillo hambriento del que ya he disfrutado antes.

—Empotrador…, ¿qué haces aquí?

—¿Cuánto has bebido, rubita? —Estamos susurrándonos al oído, porque sería imposible oírnos de otro modo, y con cada palabra que sale de sus labios siento un escalofrío bajando por mi espalda, directo a mi entrepierna.

—Muuucho. ¿Y tú?

—Algo —admite mientras se lleva el vaso a los labios, sin quitarme la vista de encima. Parece no fijarse en el tipo que sigue frotándose contra mí, ajeno a su imponente presencia. Seguramente también va mamado. Aunque cuando su boca se acerca al escote, las manos de Brenell se clavan con fuerza en mi carne—. ¿Has hecho tu elección?

Sé que se refiere a los seis tipos con los que estamos jugando desde hace un rato. Adriana parece que se ha fijado en uno de ellos, y Martina está coqueteando con el resto; seguro que le cuesta más decidirse debido a que acaba de volver al mercado.

—Estoy en ello.

Se termina su bebida (ahora que lo conozco más, sé que es Macallan) y me mira de esa forma suya tan serena e impenetrable.

—Quiero pasar la noche contigo.

Las puñeteras mariposas vuelven, las mismas que solo aparecen con él, aunque me convenzo de que son ganas de vomitar por todo el Zacapa Royal que me he bebido. Joder, he debido de hacer rico al dueño de este garito en una sola noche.

Siempre me ha gustado hacerme la interesante, sin embargo…

—Vámonos.

En el acto, observo como con un solo dedo aparta a mi otro acompañante, que nos mira confuso. Y con una erección de mil demonios.

—¿Qué haces, tío? Esta es mi chica.

—¿En qué jodido universo has llegado a pensar eso? Búscate a tu propia rubita, porque esta me pertenece. —Qué puedo decir, los Neandertales existen, y de vez en cuando hasta pueden resultar monos.

—De eso nada… —El guapo moreno intenta cogerme de la mano, pero Bren se interpone.

—Estoy deseando destrozarte, así que dame una alegría. —De inmediato el otro da dos pasos hacia atrás y, hasta que mi jefe se gira hacia mí, no comprendo por qué. Sus ojos son dos esferas ardientes repletas de rabia y ganas de pelea. Apenas dura un instante, lo que tarda en atrapar mi mirada y el deseo vuelve a invadirlos—. ¿Nos vamos?

Asiento. Las chicas lo han visto todo y les sonrío para que sepan que me marcho por propia voluntad. No quiero malentendidos ni que se preocupen. En la calle me detengo de golpe: el inesperado silencio, el cambio de temperatura e incluso la diferencia de luz me abruman durante un momento. Su brazo me rodea y me sostiene, amable.

—¿Estás bien?

Lo miro y leo preocupación y duda.

—Sí, pero no debería haber bebido tanto.

—¿Quieres que te lleve a casa?

—Por favor.

Sus facciones se endurecen de forma imperceptible y da un paso al frente.

—Bien. Entra en el coche.

Me giro y veo un deslumbrante Jaguar F-TYPE SVR negro. A uno de mis amigos le chifla esa casa y, entre una amplia gama de modelos, tiene justo este, aunque en naranja (Madagascar, lo llama él). Me consta que con todos los extras ronda los doscientos veinte mil euros. El interior es impresionante, con los detalles en rojo, pero ni me molesto en echarles un vistazo. Toda mi atención se centra en el hombre al volante, que de repente se muestra distante y frío.

—¿Qué ocurre, Bren?

—Nada. —Aunque eso no explica que sus dedos se cierren sobre el cuero como garras.

—¿No quieres llevarme a casa?

—No.

—¿Y por qué te has ofrecido?

—Porque no te encuentras bien.

Me arrellano en el asiento, puesto que acabo de entender que es mi bienestar lo que le inquieta.

—Te he pedido que vayamos a mi piso para estar juntos, no para meterme en la cama. Al menos, no sola. —Ahora sí me mira, al principio con sorpresa; después sus ojos vuelven a mostrar ese enfado que no comprendo—. Mat nunca estuvo allí.

El coche da un patinazo cuando su pie se incrusta en el freno. Se gira hacia mí hecho una furia.

—¿Me estás diciendo que en todos esos meses nunca lo llevaste a tu apartamento?

—Sí, exactamente eso.

—¿Por qué? —Parece desencajado. Se pasa la mano por el pelo con intención de controlarse y se vuelve como un relámpago al percatarse de que voy a contestarle—. ¡Ni se te ocurra! ¡No tengo ninguna intención de hablar de esto!

—¿Y de qué deseas hablar?

—¡De nada, joder! Solo quiero follar. —Trata de hacerme daño. Está en sus palabras, en el reto de sus ojos, en el silencio que embarga la noche.

—Pues follemos.

Quita el freno de mano y se lanza a la carretera como un loco, a una velocidad vertiginosa. No sé si es por lo cabreado que está o por las ganas que dice que tiene de sexo, pero en cuestión de minutos estamos en José Ortega y Gasset, una de las calles más bonitas y caras de la capital, y donde está ubicado mi loft. Llegar hasta él supone todo un esfuerzo para mis nervios; me duele la cabeza, estoy mareada y bastante furiosa. Cuando abro la puerta y paso delante de él, casi le pido que se marche. Además de mi deplorable estado físico y anímico, no tengo ganas de que pague con mi cuerpo su propio enfado.

—¿Algo de beber? —me oigo decir, como si no hubiera estado a punto de largarlo hace un segundo.

—Creo que ambos hemos sobrepasado nuestro límite por hoy, ¿no crees?

Alzo una ceja como única respuesta y él cabecea como parte de nuestro tira y afloja.

—Un whisky —acepta en tono grave.

Voy al mueble de las bebidas y las sirvo despacio, concediéndonos un momento a los dos para calmarnos. Un Macallan para él y un Zacapa para mí. Tiene razón, no deberíamos beber más, sobre todo como están las cosas, pero aun así le doy un generoso trago antes de volverme hacia él. Está frente a una de las ventanas, observando la calle, y en su perfil veo a un hombre fuerte y decidido que esta noche no parece tan fuerte y decidido, más bien acosado por un enorme y despiadado demonio, que supongo que es rubio, de ojos verdes, lengua larga y viperina y se niega siempre a hacer lo que él le pide.

Soy muy consciente de que no le gusta estar aquí, quizá porque no me creyó cuando afirmé que nunca invité a Mat a subir, o puede que simplemente odie tocarme aunque no pueda evitar desearme. Debe de presentir mi escrutinio, porque gira la cabeza y su mirada azul me hechiza. Alcanzo su vaso y se lo acerco. No deja de observarme mientras bebe y me pregunto qué estará pensando. Nada bueno, seguro.

—Desnúdate, nena. Vamos a poner algo de cordura en medio de este caos que siempre nos atrapa cuando estamos juntos.

—¿Intentas decir que somos sensatos cuando nos ponemos las manos encima? —pregunto, dejando traslucir toda la incredulidad que siento ante la mera perspectiva de que piense algo tan ridículo.

—No, es una puta locura. Pero todo cobra sentido cuando estoy dentro de ti. Y necesito encontrarle alguna lógica a este despropósito o perderé la cabeza.

—Solo es sexo, Bren —me veo en la necesidad de señalarle, aunque utilizo un tono suave y con cierto toque burlón, porque no quiero pararme demasiado a pensarlo. Ni que lo haga él.

Dos pasos y lo tengo encima de mí, sus manos en mi culo, alzándome contra su imponente erección; su boca aplastada contra la mía y su lengua colándose entre mis dientes y conquistando la ciudad, el maldito país, el mundo entero. Mi espalda choca con brusquedad contra una de las paredes, da igual cuál. Como tengo mis piernas enganchadas a su cintura, el impacto entre nuestros sexos nos obliga a gemir y aumenta la necesidad que nunca parece desvanecerse entre nosotros. El tanga desaparece tras dos desgarros simultáneos. Debería molestarme un acto tan dominante y machista, pero hay algo muy sexi y erótico en que un hombre te rompa las bragas, presa de la pasión. Como sea, a mí me encanta.

Sus dedos se clavan en mi interior y suelto un alarido, retorciéndome de placer. Estoy tan preparada que salen impregnados de mi esencia, y vuelven a entrar con fuerza mientras no deja de imitar los mismos movimientos con su lengua. Su otra mano se ha colado por el escote de mi vestido y me amasa el pecho, sin dejar de prestarle atención al duro pezón, el cual aprieta con intensidad en cada embestida. Levanta la cabeza y, aunque tardo unos segundos en centrar la vista, por fin encuentro sus expresivos ojos azules. Me estudia con atención, como sopesando mi estado de excitación. Él está rígido, necesitado y dispuesto a todo para tenerme. Una poderosa contracción nace en mi entrepierna ante la expectativa.

—Te dije que te desnudaras. Ahora será a mi manera.

Noto cómo maniobra para deshacerse del cinturón, y escucho el sonido del botón y después la cremallera al bajar. Solo son instantes, pero me parecen horas. Mi ansia alcanza límites insospechados mientras lo observo abrir con los dientes el paquete plateado del preservativo y, aunque no lo veo, soy testigo de cómo se lo pone.

—Prepárate para ser follada a conciencia, rubita. —Ese es el único aviso. Un segundo después, me ha taladrado hasta el alma.

Tampoco es que necesitara más. Estoy tan mojada que, a pesar de la brusquedad, lo he acogido como un guante a medida. El gemido compartido se reparte entre nuestras bocas, unidas en un beso hambriento y abrasador. Sus caderas marcan un ritmo endemoniado que me apresuro a seguir, sin ser consciente de que estoy gritando como una lunática. Solo quiero correrme, por Dios. Y después volver a empezar.

El extraño sonido me obliga a abrir los ojos de golpe, y aunque la visión de esa morena cabeza entre mis pechos, sorbiendo, degustando y mordiendo ambos montículos como si fueran manjares de los dioses, me enciende como a un cohete en Navidad, doy un cabezazo contra la pared que tengo detrás, alternando entre la estupefacción y el enfado.

—¡Joder!

—Te compraré más. Tantos vestidos y ropa interior como se te antoje. Necesito tocarte por todas partes, y este montón de ropa no me dejaba acceder a ti. —Lo miro sin parpadear, cosa harto difícil cuando sigue comiéndome los senos y aprisionándome contra la pared con los poderosos movimientos de sus caderas. Entonces me echo a reír. Sus ojos suben hasta los míos y una sonrisa, mitad travesura, mitad pecado, se dibuja en sus húmedos labios. Su boca se acopla a la mía en un beso largo y lento, perfecto. Cuando se separa de mí su mirada es seria, intensa y apasionada—. Ahora vuela para mí, rubita. Yo despegaré enseguida para reunirme contigo en el cielo. —El movimiento circular de sus caderas, junto a sus embates rápidos y secos, no me deja más opción que obedecerle.

El desgarrador grito que sale de mi garganta es absorbido por el hueco de su cuello cuando aprieta mi cabeza contra él, antes de corcovear con fuerza una última vez en mi interior. Su gemido ronco y agónico es música celestial para mis oídos, y cierro los ojos, agotada y desmadejada entre sus brazos, segura de que, a pesar de la intensidad de lo que acabamos de vivir, Bren soportará mi peso sin dificultad. Nunca me dejará caer.

No sé si han pasado segundos, minutos u horas cuando un suave beso en mi coronilla me espabila. Abro los ojos con desgana y encuentro su mirada divertida.

—Mi empotrador… —suelto con voz adormilada.

Su carcajada es grave, profunda y muy masculina. Y sin embargo, me recuerda a los cascabeles de los renos de Papá Noel. Pura magia. Sacudo la cabeza, incapaz de creer la chorrada que acabo de imaginar. Con rapidez y cierta rudeza, bajo las piernas al suelo. Poso la vista en el salón, molesta y tensa, y termino yendo a por mi abandonada copa. Lo que sea para olvidarme de estupideces como la que acabo de pensar.

—¿Todo bien?

Echo un vistazo por encima del hombro y compruebo que sigue en el mismo lugar, apoyado con desenfado justo en el trozo de pared que ocupé yo instantes atrás. Voy a tener que hacer una muesca o colgar un plato que marque el sitio del polvo del siglo. «Dale tiempo y el loft parecerá Talavera de la Reina». «Pero qué bueno está, coño», pienso mientras me relamo —me convenzo— las últimas gotas de ron.

—Por supuesto. Tu fama es absolutamente merecida, playboy. Te ha faltado poquito para partirme en dos.

La sonrisa sesgada le da un aire macarra que no le hace falta. Ya es bastante arrogante sin aditivos.

—¿Eso significa que damos por terminada la noche? ¿Estás demasiado agotada para disfrutar de un segundo round con el afamado empotrador Lorrigan?

Me muerdo el labio inferior mientras finjo sopesar la pregunta. Y la posterior respuesta.

—¿A que no me pillas? —lo reto segundos después de haber echado a correr hacia mi dormitorio. Sus risas me persiguen por el largo pasillo. Pero no logran solapar a las mías.

La otra cara de Maléfica. ¿Cenicienta?

Brenell

N.º 352 Fascinatta - «Mujeres de hoy»

Cómo iluminar el rostro

Para darle luz a vuestro rostro, hervid una taza de agua y añadidle dos bolsitas de manzanilla (sí, puede ser del Mercadona, aunque si la compráis buena, mejor que mejor). Después meted la infusión en la nevera durante quince minutos, al cabo de los cuales deberéis aplicárosla en la cara como si se tratara de un tonificador facial (con un disco desmaquillante, un algodón, papel higiénico… Mon Dieu!). Dejadla actuar y aclaradla con agua.

Advertencia: este consejo no promete milagros; la materia prima es la que hay.

—Joder, Lorrigan, espabila de una puta vez, hostia.

Parpadeo ante la evidente agresividad de Creig, aunque los vítores del equipo visitante y los abucheos de los nuestros me dan una idea bastante exacta de qué ha pasado. También el muchacho que anota un tanto más en el marcador contrario. Ya van seis. Y son malos que te cagas. El problema es que desde que entré en el campo parezco un zombi y me estoy cargando el partido yo solito.

—¿Qué coño te pasa? —me pregunta mi cabreado abogado mientras corre de espaldas hacia donde se desarrolla el juego.

Niego con la cabeza con expresión contrita. Ni siquiera sabría por dónde empezar.

Una hora después, entro en mi ático en busca de soledad. Tiro la bolsa de deporte en el suelo y me dejo caer con pesadez en el sofá de piel blanco. Mi estado de ánimo ha empeorado a pasos agigantados durante el partido de fútbol, y no necesariamente por la paliza que nos han metido. Es otra cuestión la que me tiene en este estado casi febril, dándole vueltas a todo, cuestionándome cosas que tendrían que estar más que claras, especulando, haciéndome vacilar.

Yo nunca vacilo. Trazo mi camino y lo sigo en línea recta hasta el puto final. Entonces, ¿por qué me carcomen las dudas como afilados puñales en el intestino? «Por esos puñeteros ojos verdes», «por la sonrisa sincera y aniñada que te dejó K.O. varias veces el domingo, mucho más preciada porque ella no era consciente de que te permitía verla», «porque vislumbraste facetas de esa mujer que nunca pensaste que pudieran existir». «Y te encantaron».

—Me cago en la puta.

Aquella noche, después de buscarnos el uno al otro como dos jodidos obsesos sexuales, nos quedamos dormidos en una maraña de miembros entumecidos y sábanas arrugadas y húmedas de sudor, impregnados del aroma a satisfacción. No fue mi intención pasar la noche allí, pero terminé reventado de tanto placer y, cuando quise darme cuenta, el mediodía había llegado y los rayos del sol acariciaban uno de los rostros más hermosos que había contemplado nunca.

Con el cuerpo saciado y la mente fría y despejada, analicé la situación. La deseaba con una desesperación que rayaba en la locura, sin embargo, aquello no iba a impedir que la descuartizara para vengar a mi familia. Esas facciones angelicales y ese cuerpo moldeado para el placer ocultaban un alma negra y codiciosa a la que no le importaban nada ni nadie. E iba a pagar un alto precio por su falta de humanidad.

Los ojos de la joven se abrieron y el puñetazo en mi estómago casi me obligó a gritar. Se veían frescos, limpios y sinceros, a pesar de que yo sabía que era una perra rastrera.

—Buenos días, empotrador. —La ronca sensualidad de su voz, cargada aún de sueño, me puso duro como una piedra en cuestión de segundos. Por supuesto, lo notó en el acto, ya que nuestras caderas estaban íntimamente encajadas. La sonrisa femenina contenía la nota justa de dulzura y tentación, en una mezcla afrodisiaca que me fascinó.

—Es la hora de comer —fue lo único que pude decir. Las cejas rubias se alzaron con cierta sorpresa.

—¿Tan tarde? —preguntó, mirando a mi espalda, hacia el elevado sol—. ¿Y… tienes hambre?

Estaba famélico. De ella, por supuesto. No importaba que hubiéramos pasado la noche satisfaciéndonos mutuamente. Nunca teníamos bastante el uno del otro. La giré de espaldas a mí y acaricié sus nalgas firmes y redondas a la vez que besaba la esbelta línea de su cuello.

—Mucha. Pero me apetece un menú diferente —le advertí mientras tanteaba entre sus dos perfectas esferas—. ¿Qué me dices, rubita? ¿Eres de las que siguen una dieta muy estricta o estás abierta a una carta variada? —indagué mientras penetraba un poco más con el dedo corazón. Su jadeo entrecortado me agarrotó los testículos.

—Yo como de todo —accedió con un guiño seductor que por poco no me hizo vaciarme en ese mismo momento.

El placer de aquel día fue insuperable. En muchos putos sentidos que me esfuerzo por olvidar.

—Me han dicho que querías hablar conmigo. —Nuestros ojos se encuentran durante una fracción de segundo en una mirada íntima y cómplice, antes de que se percate de que no estoy solo—. Lo siento, debí llamar antes de entrar así. Iba distraída.

—Sí, es lo que suele hacerse. —Las dos mujeres se estudian en silencio, un silencio que se extiende durante largos segundos sin que ninguna ponga de su parte para romperlo. A mí me han bastado dos para saber que se odian a muerte. El suspiro resignado de la morena parece romper el hechizo que ha caído sobre la oficina—. No es muy difícil imaginar que tú eres Paula.

Las cejas de la aludida se alzan casi hasta la raíz del pelo, pero por una vez mantiene la compostura.

—En efecto, soy Paula Ariza.

Sonrío. Parece que ha decidido que en esta ocasión utilizar el apellido familiar será una buena baza. Y lo es: su adversaria es de armas tomar. De hecho, la única razón por la que sigue prestándole atención, cruzada de brazos y con esa mirada analítica, es por ese ilustre apellido que aún resuena en sus oídos. Al fin sonríe y le tiende la mano, que la rubita no tiene más remedio que aceptar.

—Encantada. Yo soy Linnet Briont. —Se inclina un poco sobre mí, lo suficiente como para proyectar una inequívoca imagen de familiaridad y posesividad—. La prometida de Brenell.

Le doy el último trago a mi copa y la dejo sobre la mesa auxiliar, con la mirada perdida en el atardecer. Los colores anaranjados, rojizos, grises y morados me embelesan, o finjo que lo hacen. El calor en el jardín de Martha es intenso, pero no pienso moverme porque es ese mismo calor el que mantiene a mi madrastra y a Lin tan cómodas dentro de la casa, rifándose el mando del aire acondicionado. «Mi prometida», me corrijo con una mueca.

Aún puedo ver la cara de Paula cuando oyó la bomba. Se quedó blanca como las paredes de mi despacho, y noté el momento exacto en el que el impacto de la noticia la golpeó de lleno. Que no me pregunten cómo lo sé, pero sentí hasta la médula de mis huesos su sentimiento de traición, su desesperación, su dolor. Igual que si fueran míos. Y una parte de mí que ni siquiera sabía que existía murió allí con otra suya. Fue bestial. Agónico. Y otra de las putas locuras que nos pasan juntos.

Sin embargo, es una estupenda actriz, y se las apañó para sonreír y darnos la enhorabuena; incluso me miró a los ojos y me felicitó por mi buen gusto. Me sirvo otro vaso de whisky hasta arriba, sin importarme lo que marque la etiqueta; total, estoy solo en este puto jardín, sentado a los pies de una tumbona de piscina, lloriqueando porque le he dado una puñalada a la mujer a la que quiero ver destruida.

En realidad es lo mejor que ha podido pasar. Esto se nos estaba yendo de las manos. Quiero creer que lo empecé como otra forma retorcida de venganza, pero la verdad es que la deseé desde el primer momento en que la vi, y ese pretexto me vino que ni al pelo para tenerla en mi cama. Y sí, joder, también era una excusa cojonuda para no tener que justificarme por serle infiel a Linnet. De hecho, es la primera vez desde que estamos juntos que me planteo si seré capaz de mantener una relación monógama. Y la sensación de asfixia que acompaña a esta repentina reflexión no me gusta nada, porque es desconocida y del todo ajena a mi forma de ser.

Entonces, ¿por qué por encima de todas las emociones me siento un mierda? «Porque lo eres».

—Tienes una pinta horrenda, compañero.

—Pues deberías verme por dentro. —Se me ha escapado. Ni siquiera quiero que Al sepa cómo me encuentro en este momento. Aunque, obviamente, ya es tarde. Ocupa otra de las sillas de plástico a orillas de la piscina y me mira con ojos serios y apesadumbrados.

—Te advertí que esta venganza no te traería nada bueno.

—¿Por qué piensas que se trata de eso? —Sigo contemplando cómo el sol se rinde ante la noche, pero mi pregunta va revestida de demasiada curiosidad como para pasarla por alto.

—No eres el mismo desde que la conociste. —Lo miro, interrogante—. Ella es una pulsión extrema para ti, y no solo en tu entrepierna. La tienes metida en la sangre.

—Solo es un coño de primera. No saques las cosas de quicio.

—Puedes intentar engañarme a mí, aunque te advierto que pierdes el tiempo. Sin embargo, siempre has sido sincero contigo mismo. Y sabes que esa chica te gusta. Muchísimo.

Me paso la mano por el pelo y suelto un pesado suspiro, cuya única función imagino que es ocultar el miedo y la confusión.

—Te recuerdo no solo que estoy prometido, sino que esa mujer es la causante del divorcio de mis padres y, en consecuencia, de que mis hermanos vivan en un hogar roto. —La rabia bulle por mis venas y no tengo muy claro cuál de todas las razones me duele más.

—Vayamos por partes. ¿Estás enamorado de Linnet?

Ni siquiera lo pienso.

—Claro que no.

—¿Y te casas con ella por…?

—Joder, Aldren, ya sabes por qué.

La sonrisa bonachona de mi amigo no hace sino enfurecerme aún más.

—Compláceme, anda. Todavía no he llegado a comprenderlo.

Me froto la nuca repetidas veces, dudando si mandarlo a la mierda, pero la verdad es que no tengo nada mejor que hacer, salvo comerme la cabeza yo solo o ir a hacerles compañía a esas dos ahí dentro.

—Le propuse matrimonio porque supone una buena alianza entre dos familias poderosas. Y esta boda nos reportará a ambos prestigio, poder e importantes conexiones. Los negocios de Alain Briont me vendrán muy bien para expandirme en un mercado nuevo, y quiero aprovechar al máximo su zona de acción, que, como sabes, difiere casi en su totalidad de la mía. —Me doy una fuerte palmada en la rodilla al pensar en lo cerca que ha estado todo de irse a la mierda—. Dios, ha sido un milagro que el compromiso haya sobrevivido al escándalo protagonizado por mi padre.

—En realidad, lo que ha sobrevivido es la desmedida avaricia de tu prometida y su calculado plan para no perder la vida de privilegios y lujo a la que está acostumbrada, y que espera seguir disfrutando a tu lado —me explica con voz suave. Sonrío apenas, consciente de la verdad que encierran sus palabras. Conozco perfectamente a Lin y sé que ella tampoco me ama con locura. En realidad, somos dos almas gemelas: fríos, distantes, cínicos y calculadores. Siento un estremecimiento al imaginar los largos años que nos esperan juntos—. Punto dos. —Al interrumpe mis lúgubres pensamientos, lo cual sería muy de agradecer, si no fuera porque me está dando el coñazo con un tema que no me apetece tocar—. ¿De verdad ves a esa chiquilla como una loba robamaridos? Y según tú, ¿cuál era su juego, desplumar a Matthew porque es una humilde empleada del hogar con la cuenta corriente en números rojos? —Lo miro, a punto de echar espuma por la boca, pero parece no importarle lo más mínimo, porque no se detiene ni a respirar—. Te das cuenta de que para ser infiel hacen falta dos, ¿verdad? Y sobra decir que el que más peca es el que lleva el anillo en el dedo…

—¿Quién cojones eres, el puto abogado del diablo? —ladro, furioso.

—En realidad ella se defiende bastante bien, amigo. No creo que me necesite. Vacío la copa de un trago y miro al horizonte por no enfrentar los ojos tranquilos y sinceros de este cabronazo. Lo peor, lo más doloroso, es que sé que tiene razón. Mi padre es tan culpable como ella, y sí, joder, incluso más, porque él tenía una mujer de bandera y tres hijos maravillosos esperándolo en casa cada día. Pero eso no exonera a la rubia, ni mucho menos. Ella se acostaba con él sabiendo todo eso y lo hacía por algún motivo concreto, puesto que, según terminó demostrando, no bebía los vientos por su jefe. Y el modo en que puso punto final a la relación, de esa forma tan pública y bochornosa, con la que consiguió además que Martha se enterase y pidiese el divorcio, la convierte en un ser despreciable y cruel. Y me voy a asegurar de que lo pague.

«Pues lo estás haciendo cojonudo, chaval. Follándotela cada vez que tienes oportunidad y consiguiendo que se deshaga en orgasmos…». Los ojos oscuros de mi madrastra me miran acusadores mientras sus amargas palabras azotan mi conciencia, aunque ella no utilizaría un lenguaje tan soez, pero el resultado sería el mismo: vergüenza y oprobio. Y mi promesa, rota en mil pedazos entre ambos. Porque ¿acaso no estoy cayendo en el mismo charco de mierda que mi padre?

—Espero que no. Porque tengo intención de arrasar su mundo y todo lo que este contenga. —Sé que ha sonado a amenaza, y mantengo mis ojos fijos en él mientras la pronuncio. No voy a perdonarla, porque hacerlo equivaldría a traicionar a mis seres queridos, además de todo en lo que creo.

—Ey, estoy contigo, viejo. Los Tres Pichabravas, ¿recuerdas? —Asiento, serio. La lealtad de mis amigos es incuestionable, y maldigo a esa perra por hacer tambalear algo tan precioso e importante como lo que tenemos, aunque sea por una milésima de segundo—. Creig acaba de hacer su aparición y está acaparando a las mujeres. ¿Vamos a darle una colleja y a dejarle claro cuál es su sitio? —Las palabras y el tono bromista están destinados a aliviar la tensión del momento. Se lo agradezco en el alma; por un instante he dudado si no se ofendería.

—Ve entrando. No tardaré.

Supongo que mis demonios aún no están atados en corto, porque me aprieta el hombro en un gesto de apoyo y se marcha en dirección a la casa. Solo ha andado unos pocos pasos cuando se detiene. No se gira y, aun así, puedo imaginar su expresión grave y preocupada.

—Ninguno de los dos lo hizo bien, cada uno por diferentes motivos. Pero aunque te costó, conseguiste perdonar a tu padre. Solo piénsalo, Bren.

A la hora de la cena, ya llevo media botella de Macallan. Es curioso, pero no recuerdo que bebiera tanto antes de aterrizar en Madrid. Claro que mi vida era mucho más sencilla y tranquila por aquel entonces. A veces me cuesta asimilar que todos los cambios se deban a una sola persona, pero Paula es un huracán que parece arrasarlo todo a su paso.

—¿No te gusta la cena, cielo?

Levanto la vista del plato, donde ha estado perdida la última media hora, y observo los ojos inquisitivos de Linnet, que contrastan con su voz melosa.

—Está deliciosa, como siempre —contesto hacia Martha con una sonrisa, que me devuelve con calidez.

—¿Entonces qué te ocurre? Porque no has probado bocado.

Me limpio los labios y dejo la servilleta sobre la mesa. Después me limito a mirarla como se estudia un hermoso cuadro, con respeto, quizá con cierta envidia hacia el dueño, aunque sin pasión. Tal vez porque nunca he tenido alma de artista y mi amor por el arte se limita a coleccionarlo para embellecer mis propiedades. Lin está buena, muy buena, a decir verdad, sin embargo, hasta hoy nunca me había percatado de que el tono castaño de su pelo es un tanto llamativo, quizá demasiado… naranja, pero supongo que puede disculpársele, porque no viene de serie. Y esos ojos marrones que antes me parecían grandes y misteriosos de repente se me antojan corrientuchos y sin lustre, y cuando la pillo mirándome a escondidas tienen una expresión calculadora y sibilina. Su boca es un poco pequeña, y no ayuda que siempre la tenga apretada en una fina línea, como si estuviera enfadada con el mundo. Y su risa… Esperad, ¿alguna vez la he visto reírse?

—¿Brenell?

Parpadeo y compruebo que todos están pendientes de mí.

—Estoy algo disperso. Disculpadme.

—¿Problemas en la revista? —La pregunta de Martha tiene su trampa. Y no es por el filo cortante de su voz al formularla, sino porque no ha mencionado la editorial en sí, sino solo Fascinatta.

—Pues ahora que lo mencionas, ayer conocí a una de las trabajadoras y no me dio muy buena impresión. Y aunque pertenece a una excelente familia y no sé explicaros por qué, tenía algo que me causó un rechazo visceral —expone Linnet.

«Que de ella me excita hasta su color de barra de labios», pienso mientras cruzo una mirada con los dos gilipollas que me observan con sorna desde el otro lado de la mesa.

—Estoy segura de que no tengo que echarle mucha imaginación para hacerme una idea de quién puede ser. —La voz de mi madrastra se ha enfriado varios grados. Linnet es inteligente y se percata de la tensión reinante en el salón. Tan solo tarda unos segundos en atar cabos.

—Dios mío… ¿Es esa Paula Ariza? ¿Y qué hace trabajando aún en la empresa?

—Mi madre tiene un sentido del humor bastante negro. —Ni siquiera que la haya llamado así, cuando lo hago en contadas ocasiones, ayuda a mejorar la situación. Maldigo a la tonta de mi prometida por no ser consciente de la granada que ha soltado encima de la mesa.

—Me niego a hablar de ella, así que haced el favor de no mencionarla en mi presencia. ¿Cómo van los preparativos para la boda?

Antes de que Lin suelte un monólogo de cuarenta minutos sobre cosas que, la verdad, no me interesan en absoluto, me pongo de pie, móvil en mano.

—Tengo que hacer una llamada importante. Vuelvo enseguida.

—¿A estas horas? Estamos en una reunión familiar.

—Ve acostumbrándote, cielo. La vida regalada entre spas y saraos nocturnos se cobra tributo a su manera. —No suelo ser tan duro con Lin, pero por alguna razón que no comprendo, las cosas que antes admiraba de mi prometida esta noche me irritan sobremanera. Por supuesto, no me contradice: los cinco tenemos claro que si mi tiempo y sacrificio es lo que se necesita para que ella disfrute de todos los lujos a los que aspira, está más que conforme con que yo lo pague.

La biblioteca de esta casa siempre me ha gustado, así que me parece un lugar apropiado donde aislarme y degustar la sexta copa de la tarde. Lo de la llamada es cierto, pero no tengo ni puta gana de hacerla, como tampoco de sentarme a leer las trescientas páginas que conforman los cuatro nuevos contratos que llevo en mi maletín, o contestar a las dos docenas de correos que tengo pendientes. Y eso es solo lo más urgente. La presidencia está suponiendo un montón de problemas añadidos a la carga de trabajo que mis otros muchos negocios ya me generan, y aunque procuro delegar cuanto puedo, aún tengo que ponerme al día de su funcionamiento y empaparme bien de todo el proceso antes de soltar las riendas y cedérselas a alguien de confianza.

Me froto las cervicales con vigor y suspiro. Puedo comprender que Martha considerara una revancha justa el quitarle a mi padre la editorial, y hasta acepto la lógica de entregarme el sillón una vez que hubo alcanzado su objetivo, puesto que su primera prioridad siempre ha sido el bienestar y la educación de mis hermanos (además de que alberga un odio enfermizo por los negocios que han mantenido a su marido alejado de su familia durante todos estos años). Pero no dejo de sentir que he sido mangoneado para encargarme de algo que no he decidido por mí mismo, y si hay algo que no soporto es que intenten manipularme, especialmente si quienes lo hacen son las personas que me importan.

He tenido que aparcar mi jodida vida para venir a Madrid y apagar los fuegos de papá, y ahora he de hacerme cargo del marrón que me ha traspasado mi madrastra. Mi casa, mis amistades, mi entorno… Todo se ha quedado en Los Ángeles. «Salvo Linnet», se encarga de recordarme mi conciencia, porque a mí se me olvida con demasiada frecuencia. Lo que yo deseo es preguntarle para cuándo tiene el billete de vuelta.

—Maldito capullo. ¿Cómo has sido capaz de escaquearte de los preparativos de tu propia boda y dejarnos con esas dos mujeres que no paran de cotorrear sobre ello?

A pesar de mis lúgubres pensamientos, me giro con una sonrisa.

—Vamos, Aldren, algo habrás aprendido. Ya tienes una base para cuando decidas pasar por el altar.

—Mira qué graciosillo está hoy —le dice a Creig, que nos estudia apoyado con descuido en un sillón.

—Para troncharse. ¿Cuántos de esos llevas? —pregunta con un cabeceo hacia mi vaso medio vacío.

—¿Quién los cuenta? —contesto belicoso.

—Yo. Y que haya visto, van cuatro.

—Dos más conmigo —añade el moreno.

—¿Vas a volver en su coche o en el mío?

A su lado, Al se cruza de brazos, en actitud intimidante.

—Ufff… Qué pinta de malotes… —digo antes de echarme a reír—. Pero va a ser que no.

—Va a pillar un taxi —aclara Aldren.

—Muy sensato por tu parte, tío.

—Vale ya, mamás gallinas. Idos a tomar por el culo.

—Brenell, no digas palabrotas. —Los tres nos giramos hacia Lin, que entra con la elegancia que la caracteriza antes de colgárseme del brazo—. Estoy cansada, ¿podemos irnos?

—He bebido mucho. Voy a quedarme a dormir aquí. —Finjo que no me percato de la mirada venenosa que me lanzan mis dos amigos y le presto toda mi atención a la mujer que ya está haciendo pucheros ante mi afirmación, aunque en realidad no le hago mucho caso. Ni siquiera cuando se acurruca contra mí y me lame la oreja antes de susurrar sus apasionadas palabras dentro.

—Cielo, estoy cariñosa. Vamos a tu casa y te demuestro cuánto. —«Esta noche, no». Ahora sí, miro a los chicos, que me observan entre divertidos y envidiosos, porque mi novia no ha sido todo lo discreta que debería.

—Tengo mucho trabajo pendiente antes de dar por finalizado el día, y mañana a primera hora Martha necesita ir al centro, así que voy a acercarla de camino a la oficina. Pero no te preocupes, uno de los dos te llevará a casa.

Ambos se ofrecen de inmediato, como buenos caballeros que son, y yo siento que cuando una despechada Linnet sale por la puerta, el nudo que aprieta mi estómago se deshace por fin.

Cuando una prometida entra, la amante sale

Paula

N.º 353 Fascinatta - «Mujeres de hoy»

Cómo salir estupenda de casa con un par de trucos

- ¡Larga vida a la máscara de pestañas!: si notáis que se os ha secado el rímel (algo que seguro que no os pasa con el Mistol), verted en su interior unas gotas de lágrima artificial para los ojos, así alargaréis la vida de vuestra máscara. Aclaración: se compran en farmacias, que ya os imagino pelando cebollas como descosidas.

- BB cream casera: es tan fácil como mezclar vuestra hidratante (¿es necesario aclarar que me refiero a la crema de la cara?) con la base de maquillaje. En función de lo bronceadas que estéis, elegís la claridad del tono resultante (aunque imagino que el tonillo «morenita de pasear por la plaza del pueblo todo agosto» será difícil de conseguir).

- Antiojeras en su sitio: la manera correcta de aplicar el corrector es en forma de pirámide invertida bajo el ojo, en lugar de dibujar una media luna. ¡¡A ver!! Que no hay que ponerse a hacer el pino para marcarlo, que ya os estoy viendo…

- Raya perfecta: pintad una línea con el delineador en lápiz sobre la parte superior del rizador; a continuación, utilizadlo con normalidad y obtendréis al mismo tiempo unas pestañas rizadas y el párpado superior perfectamente delineado (Dios, menudo estropicio estaréis haciendo…).

- Efecto smokey-eyes: trazad el símbolo del hashtag justo antes de la esquina externa del ojo y luego difuminadlo con la ayuda de una brocha. ¡Y nada de escribir frasecitas chulas detrás!

- Bye-bye, manchas de rímel: apoyad las pestañas sobre una cuchara de plástico para maquillarlas con comodidad, lo que les dará además forma curva. Después, nada de utilizarla para el yogur de media mañana, cochinas.

—Deja de mirarme así.

—¿Así cómo?

—Como si fuera tu héroe.

Sonrío ante el tono hosco de Pedro, aunque lo que más me divierte es el precioso sonrojo que cubre sus oscuras mejillas, ya que, al ser sábado, ha decidido no afeitarse.

—Es que eres mi héroe. Desde los seis años. Y cuando te pones a hablar sin parar sobre deontología periodística, rotativas, gramajes de papel, máquinas Ludlow… Guau, me pones mucho.

—Lo que te voy a poner es el culo como un tomate si sigues soltando gilipolleces sin sentido.

—Díselo al jefe.

Frunce el ceño, como si le costara entender mis palabras.

—¿Lorrigan cree que me acuesto contigo?

—Más bien que yo me acuesto contigo.

—Ya imagino. ¿Pero se supone que aguanto tu ritmo?

Se me escapa una risilla tonta. Es que es… tan ridículo.

—Al menos los tres primeros días. Después te vienes abajo, como es lógico.

—Déjame adivinar. ¿Lo has animado a que lo piense?

Me tomo mi tiempo en contestar, el que tardo en sacar un cigarro y ponérmelo en la boca. Estoy buscando el mechero en mi bolso cuando me lo quita sin ceremonia.

—Ey. —Chasqueo la lengua; sin embargo, ni intento recuperarlo ni cojo otro. Tengo muy claras las pocas normas que imperan en su casa, y una de ellas es que está terminantemente prohibido fumar—. Está empeñado en imaginar lo peor de mí. Qué más da lo que suponga.

—¿Qué te pasa con ese muchacho?

—¿Aparte de que es insufrible, tiene el don de sacarme de quicio, está usurpando mi lugar en la revista y es un déspota y un chulo? Ah, espera, y me odia a muerte.

—En realidad, cariño, ahora que es el presidente de la editorial ya no ejerce de director ejecutivo.

Me limito a parpadear durante un minuto entero. Al final lo pregunto, claro.

—¿A quién han nombrado en su lugar?

Suelta un largo suspiro y me mira.

—A Valentín Serrano.

También yo cojo aire y me obligo a dejarlo salir despacio.

—Es un buen hombre. Ya lleva unos años trabajando allí, ¿no?

—Seis.

—Ya. Se merece el puesto. Y lo hará bien.

—Seguro que sí. Lo cual no significa que tú no lo hubieras hecho igual de bien que él. Te conozco como la palma de mi mano, así que me consta que bastante mejor. Pero los dos sabemos que nunca te darán esa oportunidad en Fascinatta.

—¿Ni siquiera si me mato a trabajar? —pregunto en un susurro quedo, aunque, como bien dice, no necesito que conteste.

—Quizá, si sigues siendo la redactora influencer del momento durante la próxima década, no les quede más remedio que rendirse a la evidencia.

Suelto una carcajada, como era su intención, a pesar de la pelota de ping-pong que tengo atascada en la garganta, y finjo que estoy absorta en el reloj del horno para no tener que enfrentarme a sus ojos.

—En ese caso estoy segura de que Brenell se bajaría los pantalones, sí.

Pedro pasa por delante de mí y le echa un vistazo al asado. Después abre la nevera y saca otras dos cervezas. Cuando las destapa, me pasa una.

—Solo está defendiendo lo suyo. ¿No harías tú lo mismo en su lugar?

—Por supuesto —admito. Y es una verdad como un puño.

—¿Por qué no le cuentas lo que ocurrió? Estoy convencido de que…

—Adriana, Martina y tú sois los únicos que lo sabéis. Y así seguirá siendo.

Pone los ojos en blanco, exasperado, pero lo ignoro.

—Nunca facilitas las cosas, ¿verdad?

—Es lo que hay.

—No es lo que hay. Es lo que quieres que haya.

Me encojo de hombros.

—Llámalo como quieras.

—Es una actitud de mierda, Paula. —Alzo una ceja y le doy un trago a mi Heineken—. De verdad que te entiendo; no obstante, si esperas despertarte un día y que haya dejado de doler, déjame decirte que es imposible. Siempre estará ahí, al igual que los recuerdos, y casi te diría que es mejor que no se vayan del todo, junto con cierta cautela, pero no permitas que se enconen, ni que ese sufrimiento que arrastras como un ancla marque tu futuro. Tú eres más lista que todo eso. O lo eras antes de que esa basura te rompiera.

—Joder, cuando te pones así, no te aguanto.

Me levanto de súbito y voy al salón. Abro la puerta del balcón y salgo en busca de aire, porque de repente me asfixio, aunque sin la ayuda del aire acondicionado, esto parece un horno. Pedro aparece a mi lado, se apoya en la barandilla y, sin mirarme, me tiende un cigarro y el mechero. Durante un rato nos mantenemos callados, si bien el silencio siempre ha sido cómodo entre nosotros, incluso cuando estamos enfadados.

—Sé que me lo dices por mi bien. Pero no lo necesito —manifiesto después de exhalar la primera calada.

—Por supuesto que lo necesitas. Y si no soy yo, ¿quién lo va a hacer?

Me río. Mi tío Pep es un amor. ¿A que sí?

Oigo mi móvil, que sigue en la mesa de la cocina. Apago la colilla en el cenicero que siempre tiene para mí, aunque la terraza sea un sitio donde en teoría tampoco se pueda fumar, y después de darle un beso rápido en la frente, me pego una carrerita con la esperanza de que no cuelguen antes de poder contestar.

Llego sin aliento y todavía con la sonrisa en la boca, pero no tarda en desaparecer al ver quién llama. No descuelgo, y cuando la pantalla se apaga, sé que tendré un nuevo mensaje en el buzón de voz. Otro que no pienso escuchar.

Después de salir de casa de Pedro no me apetecía volver a mi loft, así que estoy sentada en una concurrida terraza de verano, acompañada de una copa helada de cerveza que me voy bebiendo a grandes sorbos para evitar que se convierta en caldo. Son las nueve de la noche y corre una ligera brisa, la suficiente como para que resulte muy agradable estar aquí, perdida en mis tristes pensamientos.

—¿Me das uno? —Parpadeo y me giro hacia la mesa de al lado, donde una pareja joven se hace arrumacos sin pudor. La chica me señala algo y bajo la vista hacia mis manos, en las que encuentro un paquete de chicles que no recuerdo haber sacado del bolso. Se lo ofrezco—. ¿Menta y cereza? Qué original…

—Como yo.

Ella me sonríe, coge uno y me lo devuelve.

—Gracias.

Asiento y me olvido de ellos. No es cierto. Los escucho decirse cursiladas cada dos minutos y siento que me hierve la sangre. Porque, incluso sin venir a cuento, me hacen pensar en Bren y su prometida.

Enterarme de su existencia no ha sido bonito. Primero, porque parece que solo sé elegir hombres falsos, traidores e infieles. Y segundo, porque… bien, seamos sinceros, ese cabronazo me gusta de verdad, aunque entre ambos solo puedan existir unos pocos polvos de infarto y hasta eso se nos haya acabado ahora que no se trata solo de nosotros dos.

Su novia es todo lo que puede esperarse y más. Guapa, estirada, con pedigrí (en caso necesario, se aportará certificado que lo acredite) y fría como la voz de mi padre cuando, con quince años, me decía que no iba a salir de casa con ese vestido. Incluso tiene el mismo palo que su amantísimo metido por su pequeño culito. En fin, Dios los cría y ellos se juntan…

Lo realmente molesto es la vocecilla insistente que me susurra al oído: «Y si solo es sexo, ¿por qué te duele el pecho?». Y es esta pregunta, que se repite en bucle en mi cabeza, la que me obliga a abrir el grupo de WhatsApp Ricas, bellas y sin abuela y pedir ayuda.

«¿Estáis ocupadas?».

«Seguro que no como tú», contesta Adriana.

«¿Perdona?».

«Hemos llamado dos veces a tu puerta esta tarde. Huelga decir que no nos has abierto».

«Humm…».

«¿Qué significa ese humm?», pregunta Martina, que acaba de sumarse a la conversación.

«Que me lo he pasado muuuy bien con un hombre de cinco estrellas».

«¡Guarrona, cuéntanoslo todo!». Me río porque casi veo la cara de envidia de Drina. Les mando la ubicación de la cafetería donde estoy.

«Venid y os lo narro por capítulos durante la cena».

«Suena tentador, cari, pero estamos tiradas en el sofá viendo Antes de ti. Llevamos un paquete de clínex cada una. Cuando llegues, pásate por aquí». Leo el mensaje de Tina y maldigo en silencio.

«Os necesito».

La respuesta tarda apenas dos segundos en aparecer en mi pantalla.

«Quince minutos. Veinte, que estamos en pijama».

Para entretenerme, contesto a unos cuantos e-mails de mis más fieles lectoras, que la redacción se encarga de reenviarme a mi correo porque les parece interesante que atienda de forma personalizada a algunas de ellas (vamos, que el presidente piensa que me sobra mucho tiempo entre artículos y quiere rentabilizar el magro sueldo que me paga), y termino riéndome a carcajadas con varias de sus ocurrencias. Vale, y también de las mías.

—Yo no diría que le haga mucha falta desahogarse con sus amigas, ¿no crees?

Levanto la vista y me las encuentro a las dos vestidas para la Fashion Week y pintadas como lo hubiera hecho el mismísimo Iván Gómez, maquillador oficial de Chanel España. Miro el reloj y reprimo una sonrisa. La verdad es que para lo guapas que se han puesto, cuarenta y cinco minutos es peccata minuta; lo que me extraña es que no vengan con la lengua fuera.

Alzo los brazos y gimo con carita de pena, como si fuera un cachorrito abandonado, a lo que ellas contestan lanzándose a por mí. Sabéis lo bien que saben estos abrazos con las personas a las que más quieres, ¿a que sí? Pues eso… que lo disfruto mucho mucho, tanto que cuando se separan para sentarse a mi lado siento penita. ¿Irá a bajarme la regla y por eso estoy tan blandurria?

—Ahora cuéntanos quién es el afortunado que te ha retenido en su guarida todo el día y qué te ha hecho exactamente.

—Sí, extiéndete sobre todo en los detalles —pide Martina con la expectación dibujada en su rostro de porcelana.

—En realidad he estado en casa de Pep.

Sus expresiones lo dicen todo, pero eso no evita que me den su opinión.

—Qué bicha. Nos has hecho creer que habías estado jugando a los médicos…

—Folleteando, morena, no seas remilgada. Que tú y yo casi nos hacemos un esguince por llegar aquí corriendo.

—Nena, que nos hemos dado prisa por el mensaje de S. O. S.

—Por supuesto. Por eso ya estabas a medio vestir en cuanto has leído lo de las estrellitas. —Estamos hablando de Martina, así que su expresión no puede ser más culpable cuando la miro.

—¿Cuánto tiempo tenemos que soportar tu fase de obsesa sexual?

—Jo, no digas eso, Pau. Soy una persona curiosa por naturaleza.

—Chata, lo tuyo no es curiosidad, es que pasas mucha hambre.

—¿Verdad que sí? No me había dado cuenta de cuánta hasta ahora. Me temo que voy a tener que atiborrarme durante un tiempo para sentirme realmente saciada. —Nuestras risas atraen varias miradas de las mesas cercanas, pero, como siempre, nos limitamos a ignorar lo que no nos atañe.

—Bueno, por muy interesante que sea la nueva perspectiva del amor carnal de Tina, no hemos quedado para esto, sino porque a ti te pasa algo.

Reflexiono qué decirles y cómo, porque tampoco sé si van a reaccionar bien a todas las locuras que he cometido últimamente.

—Me estoy acostando con él. Lo sabéis, ¿verdad? —Vale, muy fina no he estado, y por la cara que se le ha quedado a la morena, está claro que no se lo esperaba. Adriana ya es otra cosa, porque esa sonrisilla de sabionda da a entender que mi confesión no la pilla por sorpresa.

—Te… te refieres a Thor…, ¿no? —Mi cabeza oscila de un lado a otro y Martina va abriendo sus ojazos azules hasta que parece dar solita con la repuesta—. Habla del pulverizabragas —le susurra a Drina, aunque la oigo de todos modos. Menos mal que la parejita feliz de la mesa de al lado se marchó nada más llegar ellas, seguro que para seguir con el magreo en un lugar más íntimo.

—Pues claro que habla del pulverizabragas. Era obvio que lo de la fiesta no iba a quedarse en un polvo aislado. Si hasta el aire se vuelve irrespirable cuando lo comparten.

—¿Qué quieres decir? —inquiero a la defensiva— Solo han sido unos pocos revolcones, que, lógicamente, se han terminado.

—Claaaro.

—¿Os he contado lo guapa, repija y perfecta que es la mujer con la que va a casarse?

Las dos me miran con la boca abierta y la misma expresión de estupefacción.

—¿Está prometido? —Tina parece no poder recuperarse de la impresión, y no la culpo. A mí me está costando la misma vida aceptarlo.

—Eso dijo ella. Y Bren no lo negó.

—¿Y tú cómo estás?

Me giro hacia la pelirroja y me mantengo imperturbable ante su penetrante examen. Dudo un momento, pero solo en mi interior; después todo está claro.

—Mi jefe es historia. A partir de hoy todos mis esfuerzos estarán dirigidos a la búsqueda del hombre que me proporcione un clímax tras otro hasta que me deje desmayada de tanto placer.

Varios hombres a nuestro alrededor se quedan mudos en mitad de sus conversaciones y me miran con diferentes grados de asombro. Les sonrío a todos. Nunca se sabe cuál será el susodicho.

Entro en mi despacho y me detengo de golpe cuando veo a Linnet sentada en el borde de una de las sillas, como si temiera que la falda de su traje de seda color chocolate se echara a perder con la mugre invisible que hay aquí. Después de unos segundos, en los que ambas nos observamos como si estuviéramos tasando todo lo que lleva puesto la otra para comprarlo en subasta pública, y que la joven esboce una sonrisa tensa (y más falsa que sus tetas), dejo caer con descuido las tres abultadas carpetas que traigo del archivo. Por Dios, qué descanso…

—Paula, estaba esperándote. —Nada de: «Buenos días, ¿qué tal estás?». Me apoyo en la esquina de la mesa, con lo que me gano una mueca de desagrado de esa boquita de pitiminí, que ya esperaba, por cierto.

—¿En serio?

—Sí. Verás… Es que no conozco a casi nadie aquí. En Madrid, quiero decir. Y como Brenell trabaja tanto para sacar esta editorial adelante, además del resto de sus negocios, pues me siento muy sola.

Me mira fijamente, supongo que esperando que diga algo, pero es que si lo hago va a ser del estilo: «El cabrón de tu novio lo único que se trabaja con esmero son mis orgasmos» o «si te sientes sola es porque el cabrón de tu novio me la está metiendo a todas horas», incluso puede que «está bien, intentaré no estar tan cachonda y dejarte al cabrón de tu novio algún ratito libre dentro de dos o tres findes para que te airee por ahí. Pero tráemelo de vuelta prontito, que si me pica, solo él sabe rascarme como me gusta». ¡Para, Paula! Uno: tienes un cabreo monumental y estás desatada; mala idea estar hablando con esta chica. Dos: necesitas echar un polvo YA. Tres: ¿dónde coño te has dejado tu educación suiza, esa que tus padres te reprochan haber pagado al mismo precio que órganos humanos en el mercado negro? «A los pies de tu camita, un día cualquiera de hace cinco años».

Linnet prosigue:

—Me ha dicho que tienes dos amigas. Y que son muy cuquis. —La última palabra me desconcentra tanto que salgo de la película que me estaba montando y la miro con los ojos como platos.

—¿Él ha dicho eso?

—Claro que no. Es demasiado… masculino para algo así. Pero lo ha dado a entender. Como también que quizá, durante el tiempo que esté por aquí, tus amigas y tú podríais ayudarme a sentirme más integrada. Ya sabes —continúa mientras yo apenas puedo creer lo que sale por su boca—, quedar las cuatro en plan salidas de chicas. Cenar, ir de tiendas, ver la ciudad, tomar algo… Al fin y al cabo, pertenecemos al mismo círculo social. —Echa un vistazo al despacho, que aunque es grande y precioso, no deja de ser un lugar de trabajo—. Supongo —añade.

Si tengo que compartir oxígeno otro minuto más con esta tipa me hago el haraquiri con un clip.

—Así que Bren es muy varonil… —Le guiño un ojo y no sé si ella me lo devuelve o se ha puesto bizca de la impresión.

—¿Eh?

—Eso que has dicho… Es muy hombre, ¿verdad?

La mujer, como esperaba, se envara.

—No creo que eso sea de tu…

—Ya sabía yo que esto de ser amigas no iba a funcionar.

—¿Por qué?

—Porque Adriana, Martina y yo nos lo contamos todo. Todo. Pero no vamos a desnudar nuestras almas a una desconocida que, además, no piensa brindarnos la misma cortesía.

—Es que…

—No quiero presionarte —le aseguro mientras cojo su bolso y se lo paso sin ceremonias, haciéndole ver de forma nada sutil que este agradable intercambio de pareceres ha terminado. Ella lo acepta como un acto reflejo y se levanta, alisando su vestido con mucha dignidad—. Piénsatelo y, cuando tengas claro lo que quieres ofrecer en esta relación, me lo dices. Las chicas y yo estaremos encantadas de recibirte, a ti y a tus secretitos de alcoba. Un placer, querida —me despido antes de cerrarle la puerta en las narices. Me siento, con la mirada perdida en algún punto de la pared de enfrente, y aspiro una gran bocanada de aire.

—Eso ha sido malvado hasta para ti.

—¡¡Jodeeerrr!! —grito como una posesa mientras pego un brinco que me levanta dos palmos de la silla. Escucho las carcajadas masculinas y, por encima del estruendo que producen, el loco atronar de mi corazón.

—No sé qué manía os ha dado a todos en esta empresa por dejaros encendidos los intercomunicadores, pero esto empieza a parecer un reality show en lugar de un centro de trabajo.

Miro el aparato en cuestión y compruebo que, en efecto, la tecla de su línea está bajo la esquina de una de las carpetas que traje al entrar. La aparto y aprieto para hacerme escuchar.

—Pedazo de escoria, ¿puedes decirme qué pretendes con echarme encima a tu novia?

—Humm… Esa imagen es bastante sugerente.

—Estoy segura de que sí. Como lo estás tú de que no va a pasar nunca. Ahora contéstame.

—Vamos, nena, no te costaría nada sacarla a pasear un par de veces. Ya sabes el dicho ese: cuantos más, mejor.

—Si quisiera una mascota, me compraría una pantera.

Su risa es preciosa, pero me enerva hasta el punto de ebullición.

—No creas, mi gatita es tan fiera o más. Y sus arañazos, igual de profundos.

—Si intentas ponerme celosa, pierdes el tiempo y mi paciencia. Tendrías que importarme un mínimo para que funcionara, y de ti solo me han interesado los orgasmos. Observa bien el tiempo verbal.

—Entonces nos entendemos, rubita. Relación empleada/jefe. En cuanto a la sugerencia que le hice a Linnet, se quejaba de que se sentía descuidada, aquí sola, en una ciudad que no conoce y sin amigos, y se me ocurrió la descabellada idea de que si poníais todas de vuestra parte, quizá os caeríais bien.

Puede que sea cosa mía, pero así expuesto suena aún peor que en mi cabeza.

—Tú eres imbécil.

—Tienes razón. No parece muy razonable. Olvídalo.

Voy a apagar el intercomunicador cuando desde el otro lado escucho unos golpecitos que, supongo, son unos nudillos contra la puerta, y de inmediato esa voz que siempre me hace rechinar los dientes.

—Cielo, tengo hambre. ¿Por qué no me sacas a algún sitio bonito?

—Linnet, estoy muy ocu… ¿Qué te parece si nos saltamos la comida, nos acercamos a mi casa y te doy placer hasta que te duela todo el cuerpo?

—Brenell, ¿qué haces con las manos dentro de mi camisa? —Escucho sonidos ahogados, que identifico como besos.

—¿Tú qué crees?

—Estate quieto. Cualquiera podría abrir y pillarnos. Y ya sabes que me gusta más en una cama, tranquilos y cómodos. ¿No te parece?

—Supongo que sí —le oigo decir en tono mustio. Casi suelto una carcajada al recordar nuestras maratones sexuales, en las que apenas revolvimos las sábanas porque encontramos sitios muchos más indómitos y molestos.

Escucho cómo trastean y pasos: los de él, largos y pausados, y los de ella, mucho más cortos y rápidos, de sus tacones repiqueteando contra las baldosas.

—¿Pedimos comida japonesa para después? —pregunta Linnet con indiferencia.

—Cariño, te aseguro que no te vas a quedar con hambre.

La risa femenina me saca de mis casillas, pero sé que no es eso lo que me deja el estómago revuelto durante el resto del día.

Esto está… que arde

Brenell

N.º 354 Fascinatta - «Mujeres de hoy»

Cómo librarse de las espinillas

Cuando veáis que la piel se os enrojece, es un claro aviso de que la tan temida (y asquerosa) espinilla va a hacer su aparición; en ese momento, aplicad una mascarilla purificante a base de arcilla y mantenedla quince minutos antes de aclarar. Otra opción es disolver una aspirina en agua y aplicar el líquido con un bastoncillo. Nada de explotarla, que es repugnante y os deja la cara como un cristo. Y luego os extraña que vuestros maridos prefieran dormir en el sofá…

—Siento el retraso. Llamada internacional. ¿Estamos todos? —pregunto mientras me siento, releyendo los puntos del día. No necesito que me contesten. En cuanto levanto la vista, detecto que la rubia no está. Aun así, algún avispado tiene a bien informarme de la evidente ausencia.

—Falta Paula.

—¿Y dónde está? La reunión tenía que haber empezado hace un cuarto de hora.

—Seguro que alguien la ha retenido en el último minuto. Estará al llegar. —No es lo que ha dicho, ni cómo lo ha dicho. En realidad, Pedro ha actuado con completa normalidad. Pero el resto, no. Unos se tapan la boca, como si hicieran el esfuerzo de controlar la carcajada que les sube por la garganta; otros miran al vacío sin expresión alguna. Y el resto parece que, de repente, están muy ocupados alineando los escasos papeles que tienen frente a ellos. Me deben de tomar por imbécil.

—Ahora vuelvo —digo mientras me levanto.

—Ya voy yo —se ofrece el redactor jefe con cara de póquer.

—No. —No digo más, y tampoco hace falta. En el tono se nota que voy a arreglar este asunto. La expresión del hombre sí muestra ahora su preocupación. Y mi determinación aumenta. Salgo y, a grandes zancadas, llego hasta el despacho de Paula, que tiene un corrillo de admiradores frente a la puerta cerrada. Alzo una ceja y todos fingen estar ocupados con algo, aunque ni uno solo se marcha a su mesa—. ¿Está ahí? —Silencio. Pero del que suena. Doy dos pasos hacia allí y me dispongo a llamar cuando un fuerte golpe contra la puerta me deja clavado en el sitio. Es como si algo hubiera sido arrojado con violencia contra ella—. ¡Joder!

Tardo unos segundos, pero cuando me recupero del susto, agarro el picaporte, dispuesto a averiguar si le ha sucedido algo a mi redactora, como que se haya desplomado de una lipotimia, o que la estén agrediendo y ninguno de estos gilipollas se haya enterado. De repente la puerta se abre de par en par y me quedo observando alelado cómo la rubia sale y pasa por delante de mí con su estilo elegante y sexi. Un momento después, al que tengo que ver es al guaperas de Juan Miguel, que aparece tan fresco, con una sonrisa de oreja a oreja.

—¡Dios, qué mujer! —exclama con pinta de recién follado.

Y por si me ha quedado alguna duda (que no me ha quedado), por encima de su polo de marca observo el pedazo de chupetón, todavía reluciente de saliva, que destaca en su moreno cuello. Aprieto las manos, con unas ganas enormes de liarme a hostias con él. En su lugar, me obligo a aguantar donde estoy, mirando al suelo, mientras los amantes se despiden. Es lo único que se me ocurre para no cometer una locura de proporciones épicas.

Levanto los ojos y la encuentro apoyada en la impresora, los brazos cruzados, una mirada malvada y la sonrisa más pecaminosa que le haya visto jamás.

—¿No había programada una reunión para hoy? Si la anulas, deberías tener el detalle de comunicárnoslo. Algunos tenemos la agenda muy apretada, ¿sabes?

—¿Está ocupada? —Paula levanta la cabeza y me observa con aire ausente, como si no estuviera realmente aquí. Una fracción de segundo después me reconoce y sus ojos se vuelven fríos y duros.

—Sí.

Sonrío y me siento de todas formas. Parece que empieza a despertar del trance en el que estaba sumida, porque echa un vistazo a su alrededor y se da cuenta de que la zona de descanso del personal está desierta, cuando a estas horas debería ser un hervidero de trabajadores en busca de su primera dosis diaria de cafeína. Aunque, tan impenetrable como solo ella es capaz de mostrarse a veces, se limita a alzar una de sus aristocráticas cejas y centrar su atención en mí. Supongo que es consciente de que me he encargado de que no nos moleste nadie, ya que es la única forma que he encontrado de pillarla a solas. Se ha tomado muchas molestias para que dicha situación no se dé.

—Saca tu feo culo de esa silla y desaparece de mi vista —me exige.

—Tú y yo sabemos cuánto te gusta todo lo que oculta este traje, nena.

La sonrisa esta vez podría haber sido hasta amable, si no fuera por el rictus desagradable que deforma su boca.

—Si fueras un pelín más arrogante, te nombrarías a ti mismo empleado del mes y pondrías tu foto junto a la de Bob Esponja encima de la cafetera. —Señala hacia el lado opuesto de la sala, justo a mi espalda, donde está la mencionada máquina.

—¿Alguna vez eres capaz de mostrar respeto y comedimiento?

—Nunca con los cabrones que tienen una prometida esperándolos al otro lado del charco y están aquí follándose a todo lo que se menea y dando lecciones sobre moralidad.

Inspiro con fuerza. No por las palabras en sí, que son absolutamente ciertas aunque hayan tocado hueso, sino porque atisbo en sus iris verdes la sombra de todas las emociones que intenta ocultar, las mismas que vislumbré el día que Lin se presentó en mi despacho y destruyó cualquier posibilidad de que estuviéramos juntos.

—Linnet y yo nos entendemos, y estoy seguro de que tú tenías claras las reglas del juego, porque no eres novata en estas lides. No voy a disculparme por desearte. Tampoco por hacer algo con esas ganas.

—Por supuesto que os entendéis. Solo tuve que veros juntos cinco minutos para darme cuenta de que sois tal para cual. ¿Y adivinas qué más tengo muy claro, empotrador?

—Ilumíname.

—Que eres igualito a tu querido papá. —Estoy seguro de que me he quedado blanco de la impresión. Y lo sé porque su sonrisa de triunfo me lo anuncia a gritos. Joder, me la ha clavado hasta el fondo y lo sabe. Escucho el rugido en los oídos, consciente de que son la vergüenza y el asco por mí mismo, que atacan sin piedad. Incluso más que la mujer sentada frente a mí—. Aunque él folla mejor. —Faltaba la estocada final y Paula no duda en dármela. Se arrellana en la silla, a la espera de verme cabecear, atontado, hasta que me desplome frente a sus ojos. Pero esta zorra sin escrúpulos no me conoce.

—Reconozco que me pudo la curiosidad. Quería saber si tu coño en verdad merecía tanto la pena como para destrozar una familia. —Se mantiene estoica, a medio camino entre el interés y el sarcasmo. Admito que tiene valor y temple, y mi admiración por ella (esa que me guardo muy mucho de no demostrar) sube algún que otro punto—. La respuesta es un rotundo no. Es decir, que follarte estuvo bien, pero mujeres como tú las hay a montones. En cambio, Martha… siempre será única.

—No dudo que sea una mujer excepcional; sin embargo, la fe y la inocencia, como la virginidad, solo se tienen una vez, y Mat se ha encargado de dejar a tu Marthita bien jodida. En cuanto a tu flamante prometida, aunque presiento que no está hecha de la misma pasta que tu mami, correrá idéntica suerte el día que descubra cómo es el hombre con el que comparte su vida.

—Porque, claro, tú me conoces como nadie en el mundo y sabes exactamente qué clase de tipo soy. Porque cuando me besabas con desesperación; cuando mordías mi hombro mientras te embestía; cuando gritabas mi nombre y me pedías más, más rápido, más duro, más tiempo, más placer; cuando te abrazabas a mí presa del orgasmo… no sentías que aquello fuera solo nuestro. Solo tú y yo, Paula, sin terceros, sin escándalos, sin venganzas, sin engaños. Solo la puta locura de estar juntos que siempre nos atrapa.

Sus ojos están abiertos de par en par y muestran tal horror que tengo claro que la emoción que la atenaza se llama miedo. Un pánico atroz a que yo tenga razón. Su mano asciende como a cámara lenta para, un momento después, venir hacia mí a una velocidad sorprendente. Se la sujeto antes de que llegue a destino y aprieto con fuerza los finos huesos. Pero, en realidad, sabemos que me merezco ese bofetón, ¿verdad?

—Eres un cabrón hijo de puta.

Apenas respiramos mientras nuestros ojos mantienen una lucha encarnizada que ambos sabemos que nadie ganará. Al final, suspiro y, aflojando el agarre, deslizo los dedos por su palma hasta que la suelto, a pesar de que hacerlo me lleva a sentir vacío y solo.

—Nunca lo he negado.

Hurga en su enorme bolso y saca una pitillera de plata con sus iniciales grabadas. Le cuesta abrirla porque le tiemblan las manos, aunque hace un esfuerzo enorme por disimularlo. Verla tan alterada debería proporcionarme una sensación increíble de triunfo, pero no es así. Estoy furioso, dolido, preocupado y triste. Y quiero abrazarla, joder.

Cubro su mano con la mía y desvío la vista al techo, donde el moderno detector de humos parece advertirnos de que no tendrá clemencia. Después la busco y, durante el tiempo que pasamos mirándonos, la intensidad de lo que hemos creado a nuestro alrededor, tanto lo muy malo como lo poco bueno, se expande por la amplia estancia y consume hasta el aire que respiramos. Al menos yo necesito más oxígeno del que estoy recibiendo, y por el brillo antinatural de sus ojos, también ella.

Retiro la mano con una caricia lenta y casi dolorosa, y la observo coger un cigarro y ponérselo entre sus labios pintados de rojo intenso. Y mientras lo enciende, retadora e implacable, y aspira con fuerza la primera calada, y la segunda, y la tercera, soltando el humo siempre hacia arriba, no deja de contemplarme.

La alarma de incendios es lo primero que salta, y dos segundos después, los rociadores de agua. Nos ponemos de pie y rodeamos la pequeña mesa mientras se desata el caos a nuestro alrededor. No tengo muy claro quién se acerca a quién, o si es el jodido edificio el que se inclina y nos encaja como dos partes de un mismo objeto, pero de repente estoy saboreando su boca y es el puto mejor momento de las dos últimas semanas.

No tardamos en quedar empapados, y cuando siento su flexible y voluptuoso cuerpo a través de la escueta barrera de la ropa mojada, pienso cómo no se me ha ocurrido antes esta idea para tenerla entre mis brazos. No quiero que este momento acabe y vuelvan las hostilidades; necesito aspirar el olor de su piel, que se ha vuelto tan familiar que solo lo relaciono con ella, y que nada tiene que ver con su perfume; enterrarme en lo más hondo de su calor ardiente y húmedo hasta que me sea imposible salir; verme reflejado en sus iris del color de la selva cuando se estremezca, convulsa, en medio de su placer, y dejarme ir apoyado en su cuello, sabiendo que con nadie más será igual.

Las voces se cuelan en nuestra conciencia y nos separamos renuentes. Nuestras miradas expresan tanto y, sin embargo, nuestras bocas callan lo que quisiéramos gritarnos. Porque cada vez que hablamos lo estropeamos un poco más.

Los dos sabemos que este será nuestro último beso. Y ese conocimiento duele en un sitio que no queremos nombrar.

—Señor Lorrigan, la señorita Ariza ya ha llegado.

—Que pase. —Los suaves golpes en la puerta suenan como patadas en mi estómago, porque me llevan a la última vez que ella estuvo aquí y no fue tan cortés—. Adelante.

El silencio se extiende durante interminables segundos, que se tensan entre nosotros como una cuerda invisible. Levanto la mirada del montón de papeles que estoy firmando y la clavo en la espectacular mujer vestida con un traje de falda y chaqueta en color verde bosque que vuelve más fieros sus ojos. O quizá el tono no tenga nada que ver, sino la rabia que la domina y que no se molesta en ocultar. Se pueden decir muchas cosas de Paula Ariza, pero nunca que no sea valiente, osada y pasional en exceso. Y es ese fuego el que llevo días echando de menos, como un mendigo que, después de entrar en calor y hartarse de asado y puré de patata, ya no puede pensar en vivir al raso, a base de ginebra barata y la caridad mal entendida de los demás.

—Tengo muchas cosas que hacer. ¿Puedes ser breve? —Su tono es neutro, muy diferente a su expresión.

—Siéntate.

Toma aire con la mirada perdida detrás de mí y me pregunto si va a negarse. Pero al final posa su delicioso culito en el borde de la silla y me mira, con su arrogante nariz en alto, como si me hiciera un verdadero favor concediéndome audiencia.

—Tú dirás.

Levanto un par de carpetas hasta dar con lo que busco, lo saco y lo ojeo. Por su sonrisilla taimada, ya debe de saber de qué se trata. Disimulo la mía, más grande, más malvada. Increíblemente más placentera. Empiezo a leer en voz alta.

Queridas lectoras:

Mi jefe, el excelentísimo presidente de Lorrigan Starring Publications, Inc., la editorial a la que pertenece esta humilde sección que llevo desde su creación, se empeña en que trate en mis artículos quincenales el peliagudo y siempre controvertido tema del amor. Así que ahí voy…

SI LO VES, HUYE… ¡LO MÁS LEJOS QUE PUEDAS!

El amor es una mierda. Te hace desear cosas que nunca vas a tener. Como un hombre honesto (de verdad, no te engañes, porque no existen), fiel (ja, ja, ja, ja, ja, ja, ja, ja… me mondo, en serio), que solo tenga ojos para ti (bueno, quizá si te pones frente a su cara con un conjunto de lencería sexi te dedique diez minutos, pero procura que esos momentos de inspiración no ocurran nunca en días de partido o de quedada con los colegas, porque estarás vendida) y para el que seas lo más importante en la vida (siento desmontar esto también, porque lo más importante siempre serán su madre y la PS4. No puedes competir contra eso, así que no te esfuerces).

Mi consejo sincero, ladies: alejaos de ese sentimiento ponzoñoso, corrosivo y traicionero. Buscaos un amante, dos, cien, si lo que queréis es aventura y emoción (que el cuerpo necesita alegrías muy a menudo), pero no os encadenéis a nadie en busca de una emoción maldita y, con seguridad, cargada de traiciones, que difícilmente conseguiréis conservar (o quizá sí, aunque no al portador de esta, lo cual sería el remate de vuestra estupidez).

Estoy pensando que el propio Brenell Lorrigan, ahora que ha caído en los brazos de Cupido, debería escribir este apartado, ya que no me canso de repetir…

QUE… NO… ACONSEJO… SOBRE… AMOR…, COÑO.

Levanto la mirada de la escasa página escrita a doble espacio y la fijo en la encantadísima mujer que tengo enfrente.

—Creo que es mi mejor trabajo —afirma la cabrona con su sonrisa más dulce.

—Estoy de acuerdo en que es la mejor manera de cargarse un artículo, que es lo que sueles hacer en la revista. Por supuesto, esta vez no ha pasado el control de calidad, incluso con el baremo tan bajo que tenemos estipulado para ti. Pedro ha escrito algo a contrarreloj en tu lugar.

—¿No te gusta? —La pregunta ha salido crispada, aunque mantiene la sonrisa en su sitio. Es en momentos como este cuando demuestra su buena crianza. La observo durante unos instantes, embebiéndome en su belleza y, sí, permitiendo que su tristeza y su evidente enfado me calen hasta lo más hondo.

—Estás despedida.

Juro que veo la pequeña bala de cobre desplazarse en línea recta e impactar en el centro de su pecho, a la vez que un leve jadeo se escucha con la fuerza de un mazazo en el silencio posterior a mis palabras. Todo color desaparece de su hermoso rostro; incluso los labios que he besado y mordido, presa de la lujuria más intensa que jamás haya conocido, se vuelven azulados sin que su mirada verde selva se despegue de la mía, conmovedora por su desesperación.

Bajo los ojos a su pecho, seguro de que encontraré una enorme mancha oscura que anuncie la tremenda herida que le he infligido, pero observo sorprendido que no hay ningún signo exterior de la masacre que estoy provocando, ni siquiera una arruga en la camisa de seda, de un suave tono arena.

Los minutos pasan sin que ninguno diga nada, tan solo nuestros ojos hablan, y quisiera ser sordo y mudo y no estar sumergido en el bucle de recuerdos de aquel jodido domingo. Porque, por alguna macabra razón, es todo en lo que puedo pensar.

En las puñeteras sonrisas, en las bromas compartidas, en las miradas cómplices, en la intimidad espontánea, en la pasión desmedida. Y sí, en la inesperada y extraordinaria paz que sentí durante aquellas horas, como si aquel lugar de la cama —el contiguo al enorme ventanal— fuera mi lugar preferido en el mundo. Aquella tarde lo fue, hostias.

La sigo con la mirada, como un perfecto gilipollas, cuando se levanta y, con su porte elegante de siempre, se dirige a la salida. «¿Ya está?», me pregunto. «¿Esta desequilibrada se va a ir sin armar uno de sus numeritos?». Sé que sueno decepcionado, y la verdad es que lo estoy. Quiero que me grite, que me insulte. Joder, que me pegue. Incluso podría soportar que me escupiese. Pero esta… nada me enfurece mucho.

Abre la puerta y, justo cuando está a punto de salir, gira en redondo y apoya una cadera en el marco, observándome con indiferencia y una sonrisa tenue en los labios. Aprieto la mandíbula. La tibieza es algo que no encaja con Paula.

—Ha sido todo un placer, empotrador —me suelta antes de desaparecer tras las notas de su perfume, siempre sugerente, intenso y sexual. Siempre ella.

Ni siquiera soy consciente de que mi secretaria se ha levantado para cerrar la puerta. Solo tengo un pensamiento rondándome la mente. La venganza a veces no sabe tan bien como lo habíamos anticipado, porque lleva aparejadas consecuencias.

Y en este caso, el efecto es inmediato.

Apenas hace un minuto que la he echado a la puta calle y ya siento la ausencia de Paula Ariza en mi vida.

Puede que me caiga pero en el suelo no me quedo

Paula

Seis meses después

N.º 1 Estilo y Seducción - «Hablando de Amor y Sexo»

Reglas de oro para mantener vivo el amor

Queridas lectoras:

Hoy inauguramos nueva sección, y para este momento tan especial he elegido la pregunta que me ha planteado María, a la que le preocupa que la relación con su pareja se esté «enfriando» por culpa del tiempo y la cotidianidad, y quiere saber qué podría hacer para que vuelva a ser como al principio, cuando todo resultaba nuevo y excitante.

Mis consejos, sin ser una profesional ni conocer el caso en profundidad, se basan en la lógica:

Sed francas: la sinceridad es un pilar básico en toda relación porque, sin ella, la confianza entre dos personas es imposible. Sed vosotras mismas y no os dejéis engañar. Ningún amor es tan especial ni importante como para que os hagáis eso.

Tened respeto: esa es una palabra grande, y debe ser siempre una máxima en vuestra vida en común e ir a la par de la comprensión y la complicidad con la persona a la que más queréis. Tened en cuenta sus deseos y los pequeños detalles y habréis ganado media batalla.

Mantened la atracción: la atracción entre ambos (física, intelectual, sentimental…) es primordial, y nunca debe dejar de trabajarse, ya que es la chispa que mantiene viva la relación.

Sed positivas: el mejor antídoto para los problemas del amor es ser feliz, así que poned todo de vuestra parte para que eso ocurra.

Mantened la comunicación: vuestra pareja debería ser vuestro mejor amigo, así que no os cortéis: expresadle siempre vuestros pensamientos, preferencias, sueños, frustraciones, deseos, problemas, dudas… Incluso vuestros anhelos más ocultos. Sobre todo esos…

Por supuesto, hay muchas más cosas que tener en cuenta; las relaciones de pareja son demasiado complejas para resumirse en estas pocas líneas. Como última perla de sabiduría dejadme añadir que os preocupéis menos por el plumero, o, en su defecto, utilizadlo para algo mucho más placentero, como pasarlo muy despacio por el cuerpo desnudo de vuestro hombre mientras le prohibís poneros una mano encima… Sí, ya sé, el próximo consejo, sobre sexo.

Aldren cuelga el teléfono y, sin articular palabra, se levanta y va hacia la barra, donde intercambia unas palabras con la chica alta y simpática que los ha atendido hace un rato. Al poco vuelve a la mesa, pero no se sienta en el mismo sitio de antes, sino que lo hace al lado de un sorprendido Bren.

—¿Piensas meterme mano o vamos a compartir confidencias? Porque si es lo primero, tengo que admitir que me acabo de cambiar de calzoncillos, pero que no me pones nada, y si se trata de lo último, a falta de palomitas voy a pedir una ración de tarta de arándanos.

Como única respuesta, Al señala la enorme tele colgada en la pared. La camarera acaba de cambiar de canal y le ha subido el volumen, por lo que la voz de un conocido presentador, famoso en el mundillo de la alta sociedad, resuena en todo el local.

—No me digas que te gusta esa basura.

Hace un gesto para que se calle y, aunque a regañadientes, Bren obedece.

Una voz femenina sustituye a la del hombre que ha estado hablando hasta ahora, y Bren gira la cabeza como un resorte hacia la pantalla, para encontrarse de lleno con unos ojos verdes que hace tiempo que no ve. La propietaria luce, además de su habitual melena lisa y rubia, bastante más larga de lo que acostumbra, unas largas pestañas cargadas de rímel negro; su naricilla respingona levemente elevada, como si fuera una reina, y esa boca grande y carnosa, curvada en una sonrisa suave y a la vez provocadora.

—Y dime, Paula, ¿dónde has estado metida? Porque hace tiempo que las revistas del corazón no hablan de ti…

La fresca risa de la joven, tan seductora y desenfrenada como siempre, se escucha con claridad a través de los altavoces.

—Bueno, Andrés, he pasado un tiempo en el extranjero. Tokio, Roma, París, Nueva York… Principalmente —dice con un brillo pícaro en los ojos. El entrevistador emite un silbido repleto de admiración.

—No te aburres, ¿eh?

—Me esfuerzo por darle esquinazo a la monotonía. —La ocurrente respuesta despierta una carcajada en el hombre, que a todas luces está encandilado con ella.

—¿Y debemos suponer que tenías mucha necesidad de tomarte unas largas vacaciones?

—Habrían sido merecidas, te lo aseguro.

—Según tengo entendido, estuviste trabajando para Fascinatta, la famosa revista que dirige Brenell Lorrigan, el hijo de Matthew Lorrigan, con el que, como tú misma hiciste saber de forma pública y contundente, tuviste una sonada aventura que lo condujo al divorcio y a perder casi todo su patrimonio a favor de su exmujer.

La sonrisa que exhibe ella no flaquea en ningún momento, como si las acusaciones veladas no le causaran el más mínimo efecto. Para Bren, en cambio, se asemejan a puñetazos en el vientre, a tenor de la furibunda mirada que muestra.

—En efecto, formé parte del equipo durante unos años, justo después de volver del extranjero, donde adquirí experiencia en varias publicaciones de renombre internacional. Sin embargo, llegó un momento en el que colaborar con el actual presidente me resultó imposible. Sus ideas y las mías no encajaban. Así que la relación laboral se disolvió.

—¿De ahí que nos abandonaras? —inquiere el periodista con expresión compungida, sin hacer mención a que no ha contestado al tema principal: su relación amorosa con su antiguo jefe.

—España es mi casa, nunca la he abandonado —explica con la mano encima del corazón—. Pero, sí, en líneas generales, dejar Fascinatta fue algo… liberador para mí, y el empujón que necesitaba para tomar las riendas de mi vida y lanzarme a emprender un sueño. —Sus ojos brillan con una luz que no han tenido nunca y su voz transmite un entusiasmo contagioso. Los dos hombres se inclinan hacia delante, sin ser conscientes de ello.

—Háblanos de ese sueño —le pide el entrevistador con la misma expectación que deben de tener los miles de espectadores que han sintonizado el canal.

—Bueno, Andrés, me enorgullece anunciar que en dos semanas saldrá a la calle el primer número de mi propia revista, Estilo y Seducción.

—¿Qué? —pregunta Brenell con incredulidad.

—Espera —intenta tranquilizarlo su amigo.

—Eso es maravilloso, Paula. Pero cuéntanos más sobre tu proyecto, por favor.

—No puedo desvelar mucho, la verdad. Ya sabes, la competencia es enorme, y a unos pocos días de su lanzamiento, cualquier filtración sería terrible. —Una escueta carcajada minimiza el impacto de su respuesta.

—Por supuesto. Aunque al menos podrás desvelarnos qué tipo de publicación es, ¿no?

—Sí, claro. Estará dirigida a mujeres de todas las edades y condiciones. Hemos creado una revista moderna, muy actual, que tratará temas básicos y de suma importancia como moda, belleza, decoración, gastronomía, salud, celebridades, noticias, tendencias… Por supuesto, estarán las secciones de siempre: horóscopos, test y esas cosas. Y tendremos un blog dinámico y actualizado. También contendrá artículos para amas de casa, donde se aconseje sobre cuestiones cotidianas: por ejemplo, recomendaciones para llegar a fin de mes, cómo quitar manchas difíciles, o la mejor manera de lidiar con los niños tras un día especialmente duro. Y la mejor de las sorpresas para el final. —El plató se queda en silencio mientras ella mira a la cámara con intensidad, dejando que crezca la expectación—. Habrá un apartado especial, que se llamará «Hablando de Amor y Sexo». En él, las lectoras podrán encontrar cualquier ayuda que precisen, porque será abierto al público, para que tratemos todas las dudas que puedan surgir. Esta sección la llevaré yo personalmente.

—La madre que la parió.

Al no se inmuta por su arrebato, pero lo mira de reojo antes de seguir prestando atención a la entrevista.

—Guau. Todo esto suena… fantástico.

—Lo será. Y cuento con que seas el primero en comprarla el próximo día 1, porque voy a querer tu opinión sincera.

—La tendrás, lo prometo. Estoy impaciente por echarle el guante a Estilo y seducción. ¿Ustedes no? Recuerden, a primeros de mes en los puntos habituales de venta. Muchas gracias, Paula, por dedicarnos tu tiempo, y espero que tu sueño te lleve muy lejos.

—Gracias a ti, Andrés. Ha sido todo un placer —se despide con un guiño sensual y lleno de picardía con el que termina el programa.

—¿Qué piensas?

—Que es una hija de puta.

—Ha dado a entender que eres un cabronazo con el que no se puede trabajar y que decidió extender sus alas llenas de purpurina dorada para montárselo por su cuenta, ¿eh? Ahora eres el malo de la peli de Disney.

—¿El Capitán Garfio?

—El mismo. —El empresario se limita a quedarse callado, es de suponer que rumiando sus pensamientos como si fueran alfalfa—. Es una Campanilla muy guapa, ¿verdad?

—Joder, ¿la has visto? Sentada con tanta elegancia y decoro, con su vestido rojo y sus labios pintados a juego. Desbordaba seguridad, pasión, encanto y descaro. Paula Ariza en toda su magnificencia. —Suelta un bufido—. Menuda bruja.

—Que saca una revista en dos semanas.

—¿Puedes creerlo?

—Sí. —Los ojos azules se clavan en los de su empleado—. Esa chica es capaz de todo. Y sabes tan bien como yo que no era solo escribir para amas de casa lo que le disgustaba.

—Quería la revista entera —afirma con convicción. Ambos se mantienen en silencio durante un rato, aunque, en el caso de Al, el motivo podría ser tan sencillo como que le esté dando tiempo a su amigo para que saque fuera lo que lo carcome—. Por eso se acostaba con mi padre, ¿verdad? —No mira al otro, como si le costara hablar del tema—. ¿Qué podía buscar en un tipo treinta años mayor que ella? No necesitaba el puñetero trabajo, y alguien con su inteligencia nunca iba a conformarse con escribir una sección semanal sobre la jet set. Esperaba que el viejo la pusiera al frente de todo. —Una sonrisa fea y cruel se dibuja en sus labios mientras su mirada se dispersa en las vistas de la ciudad—. Al fin y al cabo, como dice ese dicho tan español, «tiran más dos tetas que dos carretas», y el infiel de Matthew Lorrigan estaba realmente enchochado con la rubita, ¿no? Es muy probable que hubiera pasado por encima de mí y le hubiera dado lo que quisiera. Joder, viste las fotos, leíste el puto artículo: el muy gilipollas habría puesto todas las empresas a su nombre por el privilegio de poder seguir entrando en ese coño dulce y complaciente. Sé de lo que estoy hablando; si yo mismo la he probado y es exquisita, la cabrona. Y ahí es donde demostró ser una jugadora excepcional. Las cosas no salieron bien con el padre, así que abrió una nueva partida con el hijo. Solo que no contaba con que yo tendría mis propios planes para ella.

Bren se encara con su amigo para descubrir que está mirando a algún punto tras él. Se vuelve y gruñe al ver a Creigton, que permanece inmóvil con expresión frustrada y colérica.

—¿Te la has tirado? —le pregunta, como si no pudiera creerlo sin que se lo confirmara una vez más.

Al también parece confuso.

—Ese no es el punto, Creig.

—Perdona, Reilly, pero esto no va contigo. ¿Por qué cojones no me dijiste que querías a esa mujer para ti? ¡He estado intentando ligármela desde el principio, hostias! Y yo no entro a cazar en el coto privado de un colega.

Su jefe lo estudia serio durante unos segundos. Después deja escapar un suspiro pesado.

—Es complicado.

—Todo es complicado con ese bellezón, tío, aunque estoy convencido de que cuando te corrías en su interior las cosas se simplificaban por arte de magia. —Los tres se miran en silencio hasta que sus estentóreas risas colapsan la cafetería.

—Joder, eres un bestia —le espeta Aldren con voz risueña.

—Ya, ya… Seguro que los polvos que esos dos echaban sí que eran bestiales…

—Déjalo, anda. No es algo que quiera recordar.

—¿Que no? Pues yo lo rememoraría muy a menudo… Sobre todo en la soledad de mi habitación… a oscuras y desnudo…

—Maldita sea, para de una vez.

—Vale, vale… —El abogado levanta las manos en actitud dócil.

—¿Y ahora, qué?

Bren echa un vistazo rápido a su mano derecha, que es quien ha formulado la pregunta.

—Esa revista nos va a hacer daño —admite a su pesar.

—Sobre todo con esa sección tan chula. —Dos pares de ojos escrutan a Creigton—. «Hablando de Amor y Sexo». Se las va a llevar a todas de calle. Me apuesto una cena en el restaurante que yo elija a que la primera tirada se agota durante las primeras tres horas. —El espeso mutismo de la mesa lo obliga a apartar la mirada de su iPhone y hacer una mueca ante las caras especulativas de los otros dos—. Me lo ha contado todo Paulita.

Brenell se tensa de forma visible ante su confesión.

—Perdona, ¿qué has dicho?

—No te ofusques. Me ha mandado un e-mail hace unos minutos hablándome de la creación de la revista, de ahí que haya llegado tarde. Se trata de un mensaje promocional con información básica, con el fin de dar a conocer el producto e ir moviéndolo de cara a su lanzamiento. Nada personal. Bueno, salvo la entrada, claro, que me guardo para mí, si no os importa. He venido a contároslo en cuanto lo he leído. Por cierto, ¿cómo os habéis enterado vosotros? ¿También os ha escrito?

—Le han hecho una entrevista en la tele. A mí me han avisado de contabilidad, una de las chicas que estaba viéndolo —contesta Al con cierta sonrisilla traviesa que deja entrever que es muy probable que esa contable sea una de sus muchas conquistas.

—Hay que joderse. Mientras trabajó aquí se negó en redondo a escribir ese tipo de artículos. Ese fue justo el motivo por el que la despedí. Y ahora va a llevar ella el puñetero apartado personalmente —parafrasea, imitando la voz de la joven y haciendo que los otros dos se desternillen ante su actuación. Creig estira un dedo en su dirección, aún con la risa bailando en sus ojos color miel.

—Bren, Bren… ¿Y por qué crees tú que va a hacerlo si no es por tocarte los cojones?

Sonrío. El bueno del picapleitos tiene más razón que un santo. Apago el iPad y lo guardo en el bolso, con la nota mental de revisar y aprobar ese contrato antes de comer.

Le doy un sorbo a mi té blanco y cedo a la tentación de echar una última mirada al hombre moreno que, sin proponérselo, le ha dado un vuelco de ciento ochenta grados a mi vida. ¿Pensáis que en estos últimos seis meses ha perdido atractivo y carisma? Pues no, está más guapo si cabe que cuando me fui, el muy cabronazo, aunque me parece notar cierto tinte melancólico en su expresión. ¿Habrá vuelto su prometida a las Américas para la última prueba del vestido de novia y se siente solito?

Como si presintiera mi escrutinio, sus ojos examinan la zona en la que estoy sentada y me apresuro a bajar la cabeza, fingiendo concentrarme en el dibujo abstracto de mi mesa. Me felicito, no por primera vez en lo que va de mañana, de haber elegido este look tan alejado a mi forma habitual de vestir, y es que los vaqueros desgastados, la holgada sudadera de Adidas y la gorra blanca que oculta mi coleta me hacen parecer una estudiante de universidad. Incluso las grandes gafas tipo aviador con cristales de espejo, que he cogido por impulso al pasar por el salón y ver el solazo que hacía, ayudan mucho a camuflarme en estos momentos.

Y no es que pensara encontrarme con nadie a quien no quisiera ver cuando elegí lo que ponerme, pero reconozco que al final me ha venido que ni al pelo, porque la vida está llena de casualidades y tropezarme con estos tres en una cafetería cualquiera del centro de Madrid un domingo a media mañana ya es tener mala suerte. Presenciar de primera mano la reacción del Innombrable cuando se ha enterado de que lanzo revista propia ha sido todo un detalle de alguien con mucho sentido del humor. Y pienso partirme de la risa en cuanto salga de aquí.

Aprovecho que están sumidos en una conversación profunda (bueno, son hombres, será sobre deporte o sexo) y me escabullo del local. Suerte que a esta hora se halla lo bastante lleno como para poder pasar desapercibida hasta la salida. Y suerte que los caballeros estaban tan ocupados, mirándose con sorpresa los unos a los otros cuando la camarera les ha servido tres porciones de tarta de arándanos y les ha dicho que eran de parte de una bruja, que me ha dado tiempo a parar un taxi antes de que alguno (con seguridad el de los ojos de un hondo e indescifrable azul) sumara dos y dos.

No lo digáis… Es superior a mí.

—Paula, el señor Brenell Lorrigan está aquí. —Me quedo en mitad de la frase y observo el intercomunicador como si tuviera frente a mí unos Alexander McQueen de doce centímetros en un horrible tono naranja fluorescente. Con fascinado horror.

Miro a Tina, que se ha quedado con la boca abierta, tan desconcertada como yo.

—¿Ese idiota no ha sabido seguir las indicaciones del GPS para volver a su casa? Espera, ¿está borracho? —le pregunto con desconfianza a mi secretaria. La risa entre dientes que escucho al otro lado del aparato, sin duda alguna masculina, me sulfura como pocas cosas en el mundo.

—Hace una semana que aprendí a llegar a mi ático sin ayuda, y hoy no he probado ni una gota de alcohol, aunque no sé por qué me da que me va a entrar una sed insoportable en los próximos minutos, rubita.

Estoy a punto de gruñir. Lo imagino sentado en el borde de la mesa de mi empleada, pidiéndole con un gesto displicente que pulse el maldito botón para hacerse oír mientras la engatusa con una de sus sonrisas pulverizabragas.

—Lorena, facilítale a ese payaso la dirección del Circo del Sol; creo que en este momento están de gira por Australia. Y dale cita para otra ocasión; ahora mismo estoy ocupada. Para mayo puede que esté más despejada, confírmalo en mi agenda. —Corto la comunicación y choco los cinco con mi amiga, que no puede parar de reírse a mi lado.

—Eres única. Tienes unas ocurrencias…

La puerta de mi despacho se abre y ambas nos giramos para ver al imponente hombre trajeado que parece el dueño y señor del universo. «Madre mía, está más bueno con cada minuto que pasa, como el vino…».

—¡Señor Lorrigan, le he dicho que no puede entrar!

—Está bien, no te preocupes. Yo me encargo de sacar la basura.

Bren hace una mueca tras la que oculta una sonrisa despectiva y se sienta en el sillón rojo sangre frente a mi mesa. Parece relajado y a gusto mientras se desabrocha los dos botones de la americana, pero lo conozco lo suficiente como para saber que solo es una pose. Es un depredador feroz y letal y ha venido hasta aquí a comer. ¿Adivináis cuál va a ser su plato principal?

—Bonita oficina. Muy tú. —Apenas lleva aquí medio minuto; sin embargo, sé que ha sido suficiente para que haya tomado nota de todo en esta sala, incluido el color de mi sujetador, que se transparenta bajo mi camiseta de encaje de Valentino. El comentario, que podría tomarse como un insulto velado, no me afecta. Tengo un gusto exquisito y el dinero necesario para respaldarlo. El amplio despacho decorado en tonos rojos y negros habla de elegancia, poder y modernidad. Mi rostro solo muestra indiferencia, y él sonríe en respuesta—. Hermosa y descarada. —Nuestras miradas se entrelazan durante varios minutos, en los que ambos recordamos con claridad todo cuanto hemos vivido, tanto lo bueno como lo malo. Puedo verlo en esos iris de un azul tan profundo que resulta hipnotizante—. ¿A quién te has follado esta vez para estar aquí? —me pregunta haciendo un ademán con la mano, con el que abarca la sala en la que estamos, pero que quiere decir mucho más.

El jadeo indignado hace que ambos miremos a Tina, que lleva callada desde que él llegó, siguiendo nuestra extraña escaramuza con morboso interés.

—Cómo te atreves, pedazo de cabrón…

Ahora la que la observa pasmada soy yo.

Es la primera vez desde que la conozco que la oigo decir una palabrota. Debe de estar muy muy muy cabreada con el que hasta hace diez minutos era su opción número dos para dar rienda suelta a sus fantasías más extravagantes (la número uno duerme a mi lado unas dos veces por semana). Qué puedo decir; desde que dejó a Evan, nuestros gustos por el género masculino parecen haber unificado criterios (los míos), pero mi amiga se cuida muy mucho de no cruzarse en mi camino.

—Cariño, no merece la pena. —Mis palabras, dichas en voz muy baja, penetran en la nube de furia que la embarga, porque su carita de ángel gira hacia mí y frunce el ceño.

—Pero… —Se calla cuando niego con la cabeza.

—Déjanos un segundo, ¿de acuerdo? Brenell es un hombre muy ocupado, y estoy segura de que no va a llevarle mucho tiempo desvelarme lo que lo ha traído hasta aquí; así nosotras podremos seguir seleccionando las fotografías para esos artículos.

Martina tiene toda la pinta de querer protestar, aunque quizá por la firmeza que hay tras mi petición, o porque sabe que esto es entre él y yo, termina asintiendo. Le dedica una última mirada asesina, que parece divertirlo mucho, y sale de la oficina. Me giro con rapidez y lo enfrento.

—¿A qué has venido, Lorrigan?

—A felicitarte, por supuesto. —Su expresión es tranquila, pacífica y casi amistosa.

Me arrellano en mi sillón de piel rojo de mil doscientos euros y lo miro con evidente desagrado.

—Estoy con la regla y mi humor es incluso peor de lo habitual. Yo no me la jugaría mucho si fuera tú.

Una sonrisa socarrona aparece en su boca, una boca que trato de olvidar que he besado hasta marearme de placer.

—¿Cómo has conseguido abrir tu propia revista en tan poco tiempo? —La pregunta es un salto a la yugular, como a él le gusta; no obstante, ni siquiera parpadeo mientras lo estudio con cierto aburrimiento.

—¿Eso importa?

—Supongo que no. Me parece curioso, nada más. —Y sin embargo, los dos sabemos que miente. No deja de barajar posibilidades. Porque tiene muy claro de dónde no ha salido el dinero.

—Y a mí que andes suelto por una ciudad tan peligrosa como esta sin que tu prometida te lleve atado en corto.

No dice nada, simplemente se acomoda en el asiento, un tobillo sobre la otra rodilla, mientras sus preciosos ojos no dejan de evaluarme.

—Suenas celosa, rubita.

—Pues te fallan los oídos, empotrador.

Con movimientos fluidos, muy parecidos a los de un león preparado para abalanzarse sobre su presa, se levanta y rodea la mesa hasta ponerse a mi espalda. Yo ni siquiera respiro, en una estúpida forma de fingir que no me afecta nada de lo que este gilipollas pueda hacer. Ni siquiera cuando estira los brazos y coloca las palmas de las manos sobre la superficie de cristal, a ambos lados de mi cuerpo, encerrándome en un abrazo de perfume sexi y calor ardiente que embota mis sentidos hasta dejarme atontada, aunque muy consciente de la humedad que se va creando entre mis piernas ante su cercanía y sus posibles intenciones, nunca buenas.

—Hueles a pecado, como cada puto día que recuerdo a tu lado —susurra en mi oído. Tanto su malévolo juego como las provocativas palabras desencadenan pequeños escalofríos que recorren mi espalda como caricias lentas y suaves pensadas para encenderme. Y él lo sabe, maldita sea.

—¿Estás diciendo que acostumbras a pensar en mí? —No puedo evitar que mi voz suene algo estrangulada, pero su cálido aliento sigue cosquilleando las tiernas partes de mi oreja y cuello.

—Por supuesto. Fuiste un dolor de cabeza constante.

Me tenso como la cuerda de un arco, preparado para disparar a matar.

—Pues ahora seré mi propio dolor de cabeza. Uno que me va a hacer ganar un montón de dinero.

—Estás muy segura de esa revista, ¿no?

—Digamos que confío en mí. Sé lo que hago. Tengo claro lo que quiero. Estoy convencida de que triunfaré.

Bren se aparta y me maldigo con rabia cuando añoro de inmediato su contacto. Aplaude con efusividad mientras su sonrisa burlona araña mi orgullo. Detesto estar a punto de sufrir un esguince cervical para poder mirarlo a la cara, así que me levanto, mucho más cómoda al quedar a su altura con mis Aquazzura de diez centímetros de tacón de aguja.

—Bonito eslogan. ¿Vais a publicarlo así? Porque yo lo puliría un poco más, la verdad.

—Vete a la mierda. Y sal de mi despacho, joder.

Sus ojos brillan de placer, y aunque es obvio que se muere por echarse a reír, se contiene.

—Por supuesto, nena. Solo una cosa más. —Apenas un instante antes nos separaban varios metros y en este momento está tan pegado a mí que puedo contarle las pestañas. De nuevo todo ese calor, parte suyo, parte generado por mi propia excitación, me calcina. Junto a la horrible certeza de que quiero que me bese, maldita sea—. Ahora que estás de nuevo por aquí, si en algún momento tienes ganas de retorcerte de placer… sabes dónde encontrarme, ¿verdad?

Lo miro sin reacción aparente, una máscara de imperturbabilidad pese a las ganas que tengo de destrozarle la cara con mis largas uñas pintadas de rosa coral.

—Bren, Bren… Te aseguro que para gozar con un hombre mis posibilidades son… ilimitadas. Pero descuida, que ya tengo mucha experiencia con los Lorrigan y sabré dónde buscar en caso de querer uno rapidito con un tipo infiel y embaucador.

La verdadera guerra acaba de empezar

Brenell

N.º 2 Estilo y Seducción - «Hablando de Amor y Sexo»

Sexo oral. Pautas para disfrutarlo más

Queridas lectoras:

Es sorprendente, pero esta práctica sigue siendo una de las más desconocidas. Según los últimos datos del Centro de Investigaciones Sociológicas (CIS), cuatro de cada diez españoles no habrían practicado ni recibido nunca sexo oral. Y la verdad es que no puedo dejar de pensar: ¡esto es muuuyyy triste!

Es por eso por lo que mis consejos de hoy están dirigidos a que hagáis y —lo más importante— os hagan extremadamente felices con algo tan sencillo como este preliminar.

Felación: supongo que estaréis de acuerdo en que, en la mayoría de las ocasiones, una felación no comienza hasta que el pene está erecto. Sin embargo, una buena opción es comenzar el sexo oral antes de que esté en la posición de firme. Utilizar la lengua sobre el prepucio es una idea excelente para excitar a vuestros compañeros, así como el uso correcto de las manos, que, marcando un poco de fricción y presión sobre la base del pene, o con un gesto tan simple como guiarlo dentro de la boca, puede marcar una diferencia abismal.

Y no olvidéis estimular los testículos: tienen una gran cantidad de terminaciones nerviosas, por lo que proporcionan mucho placer.

Cunnilingus: el clítoris es una parte importante, ¡pero no lo es todo! Centrarse únicamente en el botón del placer puede llegar a ser incómodo e incluso doloroso, así que pedidles a vuestras parejas que diversifiquen sus atenciones. Por ejemplo, comenzar alrededor de la vulva y presionar lenta pero progresivamente hasta el clítoris, sin despegar la lengua.

Repetir los mismos movimientos durante mucho tiempo pierde eficacia e incluso deriva en la pérdida del nivel de excitación. Es mejor variar el ritmo y la intensidad de la estimulación y jugar con distintas posiciones de la lengua: más plana (cubrirá una mayor extensión) o algo más curvada e incisiva si se busca ejercer más presión.

Os animo a que probéis estos truquitos y me escribáis contando los resultados. Seguro que a partir de ahora vuestros hombretones vuelven más pronto a casa y vosotras… sonreís más. Que ser buena ama de casa no lo es todo en la vida. A veces sentirse mujer… tiene sus orgasmos.

Entro en la empresa hecho una furia. Puedo notar cómo todo el mundo se aparta a mi paso, temeroso de mi reacción si llego a percatarme de su presencia. Son una pandilla de necios, cobardes y pusilánimes. Nada que ver con la provocadora arpía que he dejado unas plantas más arriba, en el mismo puto edificio en el que estoy.

Tengo que reconocer que tiene unos huevos de acero, montando su negocio en la puerta de enfrente a la de mi familia. Cuando, tras unas llamadas, me enteré de la dirección, casi me trago la lengua de la impresión; después, de la rabia, destrocé dos sillas, el teléfono interno y mi Mac. La calma más absoluta vino después, cuando la visualicé en un despacho muy similar al que tiene, a escasas cinco plantas de mí, día tras día, y no en paradero desconocido, a miles de kilómetros, o en alguna fotografía en la prensa de dos noches atrás, como desde hace meses.

Me sirvo un generoso whisky, pese a que no son más que las once, y apoyo la frente en el duro y frío cristal del ventanal de mi oficina, pendiente de la cara seria y melancólica del tipo que me observa con escaso interés. Sus ojos brillan mucho, demasiado, y soy consciente de que ese resplandor lo ha causado cierta rubita sabionda y pagada de sí misma que me resulta irritante, molesta y ordinaria a partes iguales. Y ahora hay que añadirle que su revistucha podría ser una seria amenaza para mi negocio.

«Joder, cómo la he echado de menos», reconozco mientras me bebo la copa de un trago. El fuerte Macallan hace su trabajo y comienza a calmar mis nervios de inmediato, aunque necesitaré otro par de lingotazos para enfrentar al hombre que me observa en silencio desde la puerta.

—No es un buen momento.

—Hace meses que uno de esos no ocurre ni por un milagro. —Creigton se adentra en mis dominios con la confianza que da la amistad y se detiene a mi espalda—. La has visto. —No es una pregunta.

Me giro hacia él con cierto enfado.

—¿Cómo puedes estar tan seguro?

—Porque nada te afecta tanto como esa mujer.

Desvío la vista hacia cualquier parte que no sean esos ojos que ven hasta el fondo del alma de cualquier ser humano. Supongo que va con su profesión, pero es algo que detesto que haga fuera de los tribunales.

—Esto es trabajo, métetelo en la cabeza.

—Y una mierda.

Doy un paso hacia él antes de que una sucesión de preguntas se formen con nitidez en mi cerebro: «¿Y luego, qué? ¿Vas a partirte la cara por ella? ¿Para dejarles claro a todos que no te interesa lo más mínimo? ¿A cuántos crees que conseguirás engañar? ¿Durante cuánto tiempo vas a mentirte a ti?».

—Necesito otra copa.

—Dime una cosa, viejo amigo. —Suelto un gruñido mientras avanzo hacia el mueble bar—. ¿Tan terrible sería que le dieras una oportunidad a esa chica?

Abro las puertas, cojo la botella alargada con el tapón dorado y sirvo una generosa medida del licor de veinticinco años de antigüedad. Remuevo el líquido, embelesado con su rico color caoba oscuro, y aspiro el aroma a cítricos, equilibrado con canela, jerez y madera ahumada. Doy un sorbo y disfruto de su sabor intenso y pronunciado, con frutas secas y de nuevo ese toque a madera. Solo entonces me vuelvo hacia mi abogado y casi hermano.

—¿Qué has dicho? —pregunto en voz baja y tranquila, llevándome otra vez la copa a los labios.

—La pregunta es sencilla, Bren. ¿Se acabaría el mundo si aceptaras que Paula Ariza es la mujer que no solo te hace arder la sangre, sino que consigue que tu corazón lata desbocado por una sola de sus sonrisas?

El estruendo nos toma a los dos por sorpresa. Y ambos miramos con asombro cómo el cristal de seguridad se fractura muy levemente al recibir el impacto del grueso vaso. Los trozos de vidrio y el whisky de más de mil quinientos euros esparcidos por el suelo representan una contundente respuesta difícil de obviar.

—Está agotada. En todo el maldito país. —Tras las palabras de Adriana, Martina mira su reloj y sonríe como una niña.

—Las nueve y cuarto.

La carcajada nerviosa de Paula se mezcla con los diversos sonidos de incredulidad del equipo directivo, reunido en su despacho. Nadie se ha marchado a casa a dormir, y aunque el cansancio es evidente en el rostro de todos, otra emoción, mucho más intensa, se refleja en los ojos de los presentes. Orgullo puro y duro.

—Lo hemos conseguido. —El susurro de la jefa consigue que se giren hacia ella, con diferentes grados de respeto y devoción en sus expresiones.

La propia Paula está emocionada: ha conseguido reunir a un equipo excepcional, joven y dinámico, que no tiene problemas en remangarse hasta los codos para sacar adelante Estilo y Seducción. Y la prueba está en los resultados de hoy.

—Buen trabajo, chicos. Estoy muy orgullosa de la labor que hemos desempeñado, independientemente del número de ventas. Ahora marchaos a casa y descansad. Os necesitaré al cien por cien mañana a primera hora.

La enorme sala se va quedando vacía entre los ecos de las últimas felicitaciones, que saben a gloria. Las tres amigas se miran en silencio hasta que tan solo se escuchan las despedidas de los empleados en la recepción; entonces se levantan y, entre brincos casi imposibles sobre sus taconazos, se ponen a gritar como locas.

—Gracias. Por dar un paso al frente cuando regresé y os conté este plan loco de crear una revista. Sabíais que iba a serme muy difícil afrontar semejante reto a mí sola y no dudasteis ni un instante en apoyarme. Y es una ayuda inmensa. Para unas chicas mimadas y consentidas desde la cuna como vosotras dos, establecer una rutina que incluye madrugar, aposentar vuestro traserito en una silla durante cinco horas diarias y trabajar, trabajar de verdad, no es moco de pavo. Sin embargo, os habéis adaptado con sorprendente facilidad —admite mientras aprieta los brazos en torno a ellas, fundidas como están en un estrecho abrazo de celebración. Se separa con renuencia y las mira con cariño—. Nunca lo habría conseguido sin vosotras.

—No digas tonterías. Tina y yo te afilamos los lápices. Tú eres el cerebrito de todo este tinglado. —No obstante, en la voz de Adriana se intuye un ligero temblor. Y la mirada de la morena está sospechosamente húmeda mientras asiente en conformidad con las afirmaciones de la otra.

—Sois mucho más que las recaderas, maldita sea. Representáis el alma de la revista. Y todas esas ideas alucinantes y descabelladas que se os pasan por la cabeza están plasmadas en las páginas de E&S.

Las tres se agarran de las manos, sin necesidad de añadir nada más. Sus ojos hablan por ellas, y lo que se cuentan hace que gruesas lágrimas se deslicen por sus mejillas mientras se echan a reír como tontas. El emotivo momento es roto por el sonido de un móvil, en concreto, el de Tina.

—¿Sí? Lo sé, se han agotado en menos de dos horas. Las rotativas están trabajando a destajo…

La canción de Malú, Amor enemigo, tapa la conversación de la joven, y Adriana hace un gesto de disculpa mientras descuelga.

—Hola. Sí, ha sido fulminante, pero lo esperábamos. Hemos trabajado mucho en este proyecto —explica con profesionalidad a la persona al otro lado de la línea mientras le guiña un ojo a la rubia—. Por supuesto, ¿de qué cifra estamos hablando?

Sus ojos desorbitados hacen que la respiración de Paula salga a trompicones. La sigue con la mirada mientras se acerca a la mesa para tomar nota y se apoya la mano sobre el corazón, como si le fuera a dar un parraque de un momento a otro. De pronto, como si un sexto sentido la avisara de que el enemigo anda cerca, se gira en redondo y clava sus ojos en mí.

—Buenos días, cariño —oigo que dice Pedro a mi lado.

No me inmuto. La interesante conversación que mantuvimos hace tiempo a instancias de mi redactor me dejó manso como un corderito. Este hombre no representa una amenaza.

Ella se cruza de brazos y nos observa por turnos.

—Hola, Pep. Un detalle que hayas elegido mi humilde negocio para estirar las piernas, pero la próxima vez no te traigas a ningún indeseable contigo, que acabo de tomarme un café con macarons y me están entrando náuseas.

—Eso te pasa por atiborrarte a dulces. Además, se acumulan en las caderas —contesto, si bien podría habérmelo ahorrado. Su sonrisa irónica me dice que sabe perfectamente que tiene un cuerpo diez.

—Mira, Lorrigan, te pasas por aquí tan a menudo que empiezo a mosquearme. Si quieres un empleo, entrega un currículum en recursos humanos, aunque te advierto que aquí solo contratamos a personal competente.

Les echo un vistazo rápido a las tres y me aseguro de que en mi voz resuene la duda.

—¿En serio?

—Ya basta. Dijiste que íbamos a…

—Lo sé, Pedro. Es que tu ahijada consigue sacar siempre lo peor de mí. —Pesco al vuelo la mirada venenosa que le dirige al hombre y me trago una carcajada. Oh, oh… Alguien va a tener problemas cuando acabe la jornada laboral…—. Hemos venido a felicitarte.

Paula se acerca despacio y, cuando la distancia entre ambos es tan exigua que puedo verme reflejado en sus iris verdes, extiende la mano y la apoya en mi frente. Ese simple contacto me afecta tanto que estoy a punto de cargármela al hombro, tumbarla sobre la larga mesa que tengo delante y follármela sin descanso hasta mañana.

—No tienes fiebre, pero de todos modos deberías ir al médico.

Resoplo. No tiene remedio. Es la mujer más fuerte y loca que he conocido nunca. Y empieza a encantarme. Cosa que detesto.

—No, en serio. El lanzamiento ha sido un éxito. Y te deseamos lo mejor.

Me observa como el que estudia un espécimen horroroso pero fascinante a la vez.

—Bien. Gracias. Ahora largo. Tú también —le dice a Pedro.

—Eres un encanto. Recuerda que cenamos juntos esta noche.

—Imposible olvidarlo. Cocinas tú. —Se gira hacia mí y alza una ceja en actitud «princesa despidiendo a súbdito andrajoso»—. ¿Necesitas que mi secretaria te lleve de la manita a la salida?

—Es guapa. Y tiene un cuerpazo. ¿Crees que de verdad me dará la manita? ¿Y qué tal su teléfono?

—Le diré que llame a tu prometida y se lo pase. Largaos. Algunos tenemos mucho trabajo.

Le guiño un ojo y espero a que Pedro reciba su beso en la mejilla para marcharme.

Apenas he dado dos pasos cuando algo, no sé qué exactamente, me hace darme la vuelta. Paula va camino del ventanal, allí se detiene y observa la ciudad. Desde donde estoy no puedo verle la cara, así que me muevo despacio, esperando que no note mi presencia. No me importa que mi redactor jefe esté esperándome, ni que las chicas sigan mis movimientos con curiosidad mientras no dejan de parlotear por teléfono. Mi atención se centra por entero en la mujer que permanece ajena a todo y a todos, con una misteriosa sonrisa en los labios, como si disfrutara de algo que solo le pertenece a ella. No sé si la contemplo durante un minuto o una hora, pero por fin me giro y sigo a Pedro hacia la salida, aunque antes de irme llego a escuchar su grito de victoria, a pesar de que las palabras no son más que un mero susurro para sí misma.

—Chúpate esa, empotrador.

Observo a la pareja que camina cogida de la mano, supongo que hacia el cantoso Lamborghini Veneno Roadster de color verde fluorescente que está aparcado delante de nuestro edificio. No sé por qué coño lo hago, pero el caso es que los sigo y me quedo a pocos pasos de ellos, seguro de que no van a descubrirme, tan metidos como están en su mundo particular. El rubio aprisiona a la mujer entre el coche y su fornido cuerpo, apoyando las manos sobre el techo. Sus bocas se buscan, ansiosas, y durante unos segundos mantienen un duelo de lenguas digno de Shakespeare. Después, la chica rompe el beso y tuerce el cuello, a riesgo de contracturárselo, en su afán por poner algo de distancia con su acompañante, que parece empecinado en montárselo con ella en plena calle.

—Juanmi, estamos a la vista de todo el mundo. Y a unos cuantos periodistas les encantaría pillarnos in fraganti.

—No puedo esperar para tenerte —susurra el imbécil mientras le recorre la garganta con la lengua, a pesar de su renuencia.

—Ya, pero procuremos ser discretos, ¿de acuerdo? No creo que a tu padre le gustara encontrarse unas fotos comprometedoras a la hora del desayuno.

La mención de las posibles imágenes parece enfriarlo de golpe, no sé si es por la alusión al papaíto o porque de repente ha recordado con quién está y de lo que esa carita de ángel es capaz con un boli y un móvil. La cuestión es que se aparta lo suficiente como para que ella pase por debajo de su brazo y consiga recuperar su espacio personal.

—¿Tu casa o la mía? —Su voz ha cambiado. Ahora parece enrabietado, y si mirara a la chica, vería la tempestad que se está desatando en su mirada esmeralda. Este tontolaba desconoce que la selva es impredecible, pero desde mi posición el espectáculo es simplemente magnífico.

Se gira hacia él y no puedo evitar sonreír, a la espera de que estalle la tormenta.

—La tuya. Monta tu estirado culo en tu chulada de coche y piensa en los ocho millones que acabas de pagar por este montón de hierros. Estoy segura de que no tardarás en correrte de gusto. —La temperamental joven se marcha, digna y furiosa como la diosa de la venganza, pero antes de que haya dado dos pasos, su acompañante la coge del codo y la obliga a detenerse.

—Ey, espera… Lo siento, nena. Es que a veces no puedo soportar que nuestra vida sea una puta pecera. Quisiera… un poco de anonimato, para variar, y besar a mi novia en la calle, como la gente normal. —Su carita de cachorro abandonado parece ablandar a la rubia, porque no tarda en sonreír y seguirlo cuando tira de su mano hacia el horrible coche.

—Tú no podrías ser normal ni aunque te hicieran una lobotomía, Juanmi.

—Claro que no, muñeca. Y tú me adoras tal como soy.

El tipo le guiña un ojo mientras cierra la puerta del copiloto. Después rodea el vehículo, silbando, y se sitúa frente al volante. Segundos más tarde, arranca con un estruendoso rugido del potente motor y se pierden entre el tráfico de la ciudad.

Me apoyo contra la fachada del edificio y dejo caer la cabeza hacia atrás, hasta tocar el frío cristal. No quiero analizar cómo me siento, pero la imagen de la fiera y preciosa mujer que le sonreía al niño de papá no se me va de la mente. Parecía… feliz. Y no me podéis negar que estaba a gusto con el gilipollas ese.

—¿Una copa? —Giro la cabeza hacia la inconfundible voz de Aldren, solo para encontrarme también a Creigton; ambos me miran con cierta lástima. Aprieto la mandíbula hasta el dolor y me alejo de la pared.

—¿Por qué no?

Nos decidimos por un pequeño bar que hay a un par de calles. No es gran cosa, sin embargo, el dueño lo mantiene impoluto, la música es buena y tiene un aire cálido e íntimo que nos gustó desde el primer día. Además, a estas horas de la tarde está prácticamente vacío, y eso me viene bien. No tengo ganas de grandes muchedumbres. Si por mí fuera, me encerraría en casa con una botella sin empezar de Macallan, aunque estos dos pesados no tienen intención de permitírmelo.

—La clase es algo muy curioso, ¿verdad? Pueden intentar inculcártela desde la cuna, pero en realidad es tan simple como que o la llevas dentro o no la tienes.

La sonrisa escapa de mis labios sin que pueda evitarlo. Al no está intentando animarme, tan solo expresa un pensamiento que ronda nuestras cabezas desde que la parejita feliz se marchó a su nidito de amor.

—Ese trasto cuesta ocho kilos —advierto a mi pesar, porque el coche es una pasada, aunque demasiado llamativo. Yo no habría pagado esa cantidad por un automóvil de segunda mano, lo tengo claro.

—Pues es un trasto horrible. Ese color quizá le pegara a un traficante de drogas, a una superestrella del hip hop o…

—A nadie más, Creig —tercia el moreno con un gesto de repugnancia en su rostro.

—No sé qué ve nuestra chica en él, la verdad.

Lo estudio durante unos instantes con los ojos entrecerrados, pero el abogado se limita a sostenerme la mirada, impasible.

—Son tal para cual —me limito a señalar.

—Me estás vacilando. La muchacha tiene más categoría en el dedo meñique de la que ese gilipollas será capaz de demostrar en toda su vida.

Alzo las cejas, sorprendido. Me pregunto si ha conocido a una Paula Ariza diferente a la que yo he tratado durante estos meses.

—¿Me he perdido algo? Porque admito que sabe comportarse como una duquesa cuando le conviene, pero el resto del tiempo es bastante faltona y ordinaria. —El silencio que sobreviene a mis palabras me hace mirarlos con atención—. ¿Qué estáis pensando? Y lo más importante, ¿por qué no lo soltáis?

—Esa mujer te tiene trastornado. No ves las cosas en perspectiva cuando se trata de ella. —Aldren levanta la mano para evitar que lo interrumpa, como estoy a punto de hacer—. ¿Cuándo vas a aceptar que sientes algo intenso y muy profundo por tu némesis? ¿Algo que no se reduce al sexo?

Me quedo callado. Nunca he mentido a mis seres queridos y no pretendo empezar hoy. Aunque gestionar lo que experimento por la rubia… Tampoco estoy preparado para eso.

—Lo que nuestro vehemente amigo quiere decir es que hay mucho más en Paulita de lo que muestra a primera vista. Gajes de mi profesión, si quieres llamarlo así. Siempre tiendo a desnudar a las personas que me rodean, a buscar su inocencia o culpabilidad —admite ante mi mirada interrogante. La suya contiene cierta nota pesarosa, como si quisiera deshacerse de ese lastre pero fuera inherente a él. Desvío la vista hacia nuestro otro compañero de confidencias.

—En mi caso llámalo sexto sentido.

No se lo discuto. Su sexto sentido nos ha ahorrado mucho dinero a lo largo de los años, al habernos retirado a tiempo de algunas operaciones de alto riesgo que después resultaron un absoluto fracaso.

—Por supuesto, el bueno de Al también pretendía que llegaras a la, por otra parte, lógica conclusión de que deberías deshacerte de tu indeseable prometida e intentar ver a dónde te lleva lo que hay entre tú y ese huracán de pechos generosos, culito respingón y piernas esbeltas…

—Muchas gracias por interpretar y aclararnos de forma tan magistral mis pobres palabras —apostilla Aldren con una sonrisa irónica.

—De nada, tío. Es que yo soy de letras.

—Supongo que tu… original apreciación procede de eso de desnudar a todo cuanto se te acerca, ¿no? —inquiero en tono seco.

—Qué puedo decir… Soy incapaz de evitarlo… aunque quiera.

No me molesto en contestarle. Creig es Creig, y cuanto más le haga ver que me molesta, más se esforzará en picarme. Apoyo la cabeza en el respaldo del sillón y cierro los ojos con cansancio. Durante unos minutos nos limitamos a escuchar buena música y a rumiar nuestros respectivos pensamientos, que supongo que giran en torno a mi situación. El propietario del local, un hombre de unos cincuenta años, alto y fornido, nos sirve una nueva ronda sin que tengamos que pedírsela. Es un tipo que parece conocer a los clientes, aunque no sean asiduos, como nosotros, y eso es algo que se agradece. No se entretiene charlando, pero su actitud deja entrever que si necesitaras desahogarte, estaría ahí para ti. Definitivamente nos ha ganado, porque si tenemos que elegir un sitio para pasar la tarde charlando y bebiendo, no será en un pub de moda entre la gente bien, sino en este pintoresco lugar, donde apenas caben siete pequeñas mesas, pero donde tienen siempre nuestras marcas preferidas y una sonrisa de bienvenida en la boca.

—He decidido adelantar la boda. Y voy a borrar de la faz de la Tierra esa revista antes de que tenga tiempo de despegar siquiera.

—¿Qué? —El susurro de Aldren no me sorprende. Sé lo que ambos esperaban. Que gritara a los cuatros vientos que me he enamorado de esa majadera, abandonara a Linnet y viviéramos felices para siempre.

«Bren, Bren… Te aseguro que para gozar con un hombre mis posibilidades son… ilimitadas. Pero descuida, que ya tengo mucha experiencia con los Lorrigan y sabré dónde buscar en caso de querer uno rapidito con un tipo infiel y embaucador». Esas palabras me abrasan en todo momento desde que salieron de su traidora boca, y sirven para recordarme lo estúpidos que somos los hombres de mi familia cuando a esta mujer se refiere.

—Creigton, averigua de dónde ha sacado la financiación. Estoy seguro de que Enrique Ariza no ha soltado un solo euro que ayudara a que su hija se alejara de la empresa familiar, así que el respaldo ha tenido que venir de otra parte. Y tú y yo —señalo al alto directivo de mi empresa—, nos pondremos mano a mano a buscar la manera de cargarnos Estilo y Seducción de la forma que sea, me da igual si hay que instalar una puta bomba en medio de su sede.

—No estás hablando en serio.

—¿Te parezco de coña?

—¿No has saldado ya las cuentas con esa mujer? Consiguió reponerse y demostró que era fuerte y que podía valérselas por sí misma. No se merece…

—¿Saldar las cuentas, Al? ¿Tengo que recordarte dónde está mi padre y por qué? ¿O acaso has olvidado que mis tres hermanos pequeños siguen llorando por las noches porque echan de menos a su papá? Paula Ariza no ha pagado una mierda. Y si no, mírala, joder.

—No estás haciéndolo bien —se limita a decirme, aunque puedo mascar su desaprobación, junto con la de Creig, con cada vertiginoso latido de mi corazón.

—No, pero te juro que lo haré.

Si me pinchas, sangro

Paula

N.º 3 Estilo y Seducción - «Hablando de Amor y Sexo»

Consejos para mantener una relación a distancia

Queridas lectoras:

El novio de Ainhoa se ha mudado a otro país por cuestiones de trabajo y ella está triste por su ausencia y preocupada por los muchos cambios que viven a raíz de su separación, así que hoy vamos a tratar este tema a ver si podemos ayudarla, tanto a ella como a otras parejas, a gestionar lo que se siente en una situación así.

Es indiscutible que mantener una relación de pareja a distancia es complicado. No tener cerca a la otra persona, no poder «sentirla» ni compartir momentos íntimos… requiere sacrificio e implicación, y mucha entrega por parte de los dos, y aunque la tecnología cada vez nos facilita más las cosas, ninguno de los inventos del siglo XXI suple un abrazo, un beso o una caricia.

No os empeñéis en hacerlo todo como antes, porque la situación es nueva para ambos y, por lo tanto, las bases que rigen vuestra relación, también. Hablad sin tapujos de lo que queréis y esperáis y sentad normas que os hagan sentir cómodos y seguros. Y recordad a menudo por qué estáis juntos.

La distancia provoca grandes alteraciones para los dos, pero principalmente en la persona que se marcha, ya que conocerá gente y lugares nuevos y vivirá unas experiencias desconocidas hasta ahora. Lo más maduro y positivo es que aceptéis esos cambios y no los sintáis como una amenaza.

No recuerdo dónde leí esto: «Confiar no es saberlo todo de la otra persona, es no necesitar saberlo», pero es una verdad como un templo. Debéis confiar, dar libertad y no querer controlarlo todo, o lo único que conseguiréis será una distancia mucho más grande que la que marcan los kilómetros.

Estar separados un tiempo puede ayudar a que valoréis más lo que sentís e incluso a que vuestra relación mejore. Sin duda potenciaréis la comunicación, os centraréis más el uno en el otro y rebajaréis el estrés que conlleva la convivencia diaria. Por otra parte, puede ser una oportunidad para conoceros: ese tiempo libre extra con el que siempre habéis soñado para dedicároslo a vosotras mismas, para disfrutar de las amistades, para viajar, para ascender en el trabajo… Las posibilidades son infinitas. No me digáis que no os están entrando ganas de mandar a vuestros queridísimos una temporadita fuera…

En cuanto cruzo la puerta, suelto el maletín de cualquier forma sobre la mesa baja y, deshaciéndome de los zapatos a puntapiés, voy directa al mueble de las bebidas. Me colmo la copa, le doy un trago con el que vacío la mitad y, antes de pensármelo, la vuelvo a llenar. Me dejo caer en el sofá de piel, sin inmutarme cuando unas gotas de mi preciado Zacapa Royal salpican el lustroso suelo de madera.

Ahora mismo me trae sin cuidado si van a quedar manchas o si la chica tendrá que probar varios de los trucos que publica la revista para conseguir eliminarlas —y que, gracias a Dios, ya no me encargo de escribir—. Simplemente permanezco con la vista perdida en el cielo tachonado de estrellas y me pregunto qué narices está pasando.

Las últimas dos semanas han sido un completo infierno. Después del lanzamiento nacional de E&S y de que todas las tiradas se agotaran a las pocas horas de salir a la calle, empezamos a planificar el segundo número. El trabajo para que salga una publicación de estas características con una periodicidad mensual es impresionante y no termina nunca. Y las dificultades comenzaron de inmediato.

Al principio eran pequeños detalles sin importancia: un par de impresoras que daban servicio a media empresa y que iban a su aire; tres empleados descontentos que presentaron la dimisión con un día de diferencia y a los que hubo que cubrir con urgencia por personal con poca experiencia; otros tantos que se pusieron enfermos de golpe y nos dejaron en cuadro; un virus informático que nos costó media semana de parón, una fortuna en hackers y un susto de muerte al pensar que íbamos a perderlo todo… Con la vorágine del día a día, ni siquiera pudimos pensar mucho en ello, la verdad.

Los problemas gordos llegaron después, cuando los proveedores comenzaron a fallar en las entregas; los nuevos parecían reacios a querer trabajar con nosotros; varios de los patrocinadores se echaron atrás en el último momento, y las rotativas se estropearon sin causa aparente —apenas las hemos estrenado, por Dios— y durante cuarenta y ocho horas nadie supo qué narices les pasaba.

Si fuera de corazón noble y pensamientos caritativos —que ya sabemos que no es el caso—, sugeriría que alguien nos ha echado un mal de ojo o alguna chorrada por el estilo, pero como soy más bien una perraca de cuidado, estoy pensando en el dueño de unos ojos de un profundo e insondable azul como culpable de todos esos incidentes. Seguro que me seguís…

Respiro hondo y le doy otro trago a mi ron. No. Ni siquiera él sería capaz de algo tan rastrero como sabotear mi empresa para que no le haga la competencia. Si algo he aprendido de Brenell Lorrigan es que va de frente por la vida y no se vale de subterfugios para acabar contigo. Esa bestia te arranca el corazón con su Montblanc de diez mil dólares y una sonrisa perezosa, y sigue firmando documentos mientras terminas de desangrarte sobre su alfombra de seda y lana tibetana.

Me sobresalto cuando mi móvil retumba en el tranquilo silencio del loft.

—¿Sí?

—Pau… —Me incorporo de golpe y apoyo la copa con fuerza en la mesa de madera.

—¿Qué ocurre?

—Es Kimberly —dice Martina con la voz entrecortada por la emoción—. Dios mío, no consigo entenderlo. Lo tengo entre mis manos y aun así no puedo creérmelo. Es… el artículo principal de Fascinatta.

Durante unos segundos interminables, no reacciono. La mente parece quedárseme en blanco, como si me hubieran metido un chute de anestesia y toda yo estuviera asimilando la ausencia temporal de sensibilidad que trae de la mano la sustancia química. Después llega la furia más absoluta.

—Voy a arrancarle las pelotas…

—Bastardo hijo de puta.

Las conversaciones de las mesas adyacentes se detienen. Los camareros que atienden a los correctos y siempre educados clientes se detienen. El llanto de un bebé que hasta ese momento luchaba por romper las cristaleras con sus estridentes berridos se detiene. Incluso el aire se detiene.

El único que sigue comiendo como si nada, sin levantar la vista de su plato de lasaña de champiñones y espinacas, es él. Plato que termina sobre su impoluta americana negra a medida y su camisa de seda gris claro, y el cual, observo complacida, resbala hasta su regazo, donde termina su recorrido.

Escucho los gemidos estrangulados de los espectadores involuntarios de la escena, aunque a todas luces están muy contentos con la función gratuita. También oigo la risa contenida. No tengo que mirar para saber que pertenece al abogaducho.

Los ojos azules se alzan desde el estropicio de su entrepierna y me buscan. Está furioso. Bien, por fin vamos igualando marcadores.

—¿Cómo te han dejado entrar? Este es un sitio con clase y tú careces de ella por completo. ¿O acaso te has creído que porque le has puesto Estilo de primer nombre a tu revistucha se te va a pegar algo, cielo?

Me doy la vuelta y, con una sonrisa, cojo una silla vacía de la mesa vecina, la arrimo a mi enemigo y me siento. Aldren se ve obligado a hacerse a un lado para dejarme sitio, pero ni siquiera le echo un vistazo. Mi atención está puesta solo en él.

—Dime algo, Brenell. ¿Tener clase significa boicotear mi revista una y otra vez desde hace dos semanas? ¿Acosar a mi gente? ¿Sobornarlos para que se marchen? ¿Untar a los proveedores? ¿Destruir material por valor de miles de euros? Espera, espera… ¿Apropiarte de nuestras ideas y utilizarlas para tu propia revista? ¿Cómo se llama eso? —me pregunto a mí misma, tabaleando con los dedos sobre mis labios, consciente de que sus ojos siguen los suaves movimientos con fijeza—. ¿Espionaje industrial?

Sé que tengo la atención de la sala entera. El silencio es atronador y los tres hombres sentados a mi alrededor están tan tensos que creo que sus articulaciones empezarán a crujir de un momento a otro.

—¿Puedes probar esa acusación? —Esta vez sí me giro hacia el picapleitos y lo miro con una frialdad que nunca ha estado ahí, ni siquiera en los primeros tiempos de nuestra aciaga relación.

—¿Puedes dormir con esto en tu conciencia?

Por un momento su mirada se enturbia y creo ver pena y rabia en sus ojos color miel, aunque se rehace con rapidez.

—No, si fuera cierto.

—Pues pide cita con el médico. Y dile que te recete algo bien fuerte.

—Ya está bien. —La taxativa orden impide la réplica de Creigton, que se echa hacia atrás en la silla, como si se dispusiera a disfrutar del espectáculo. En cuanto a Brenell, levanta el plato y, con la servilleta de hilo, retira cuanto puede de la masa compuesta de finas láminas, espesa besamel y suave verdura. Levanta la mano, que frena al camarero que pretendía limpiarlo con excesivo servilismo, y le da un sorbo a su copa—. Creig tiene razón. Tus acusaciones son solo eso. Acusaciones sin sentido ni fundamento. Y podrías buscarte una demanda por difamación diciendo esas cosas tan feas en público. —Su mirada vaga sin rumbo fijo por el exclusivo restaurante, lleno hasta los topes de la flor y nata de la sociedad madrileña. Que nadie se engañe: es una amenaza en toda regla, y ahora soy consciente de que es muy capaz de llevarla a cabo.

Me observa con interés cuando escucha mi carcajada.

—Qué suerte que tu abogado te ronde como un cachorro extraviado, ¿verdad?

Sus ojos… esos preciosos y traidores ojos se burlan de mí, malévolos, sin parpadear ni una sola vez.

—Sí, son los más leales y serviciales.

Me cruzo de brazos mientras lo estudio con parsimonia.

—¿Cómo conseguiste quitarme a Kimberly? —Reconozco que, más que el hecho de que haya realizado algo tan despreciable como eso, lo que más detesto es la enorme sonrisa de orgullo y suficiencia que se forma en su atractivo rostro, la cual tengo ganas de borrarle de un puñetazo que, a ser posible, le rompa la nariz.

—La respuesta es obvia, rubita.

—Bren…

—Me acosté con ella —admite, e interrumpe lo que fuera a decir Creigton—. Como muy bien sabes, después de eso tu amiguita habría hecho cualquier cosa que le hubiera pedido.

No le contesto. Solo permanezco sentada, muy quieta, sin despegar los ojos de él. Un par de minutos después, me levanto y me sirvo una pequeña cantidad de vino tinto en su copa, que bebo despacio ante la expectación de los tres. La dejo despacio sobre la mesa y vuelvo a coger la botella, que todavía está mediada. Estoy segura de que cuando alzo el brazo hacia él, ya sabe lo que voy a hacer, pero aun así permanece estático e inmutable mientras le vacío todo el contenido sobre la cabeza ante un público ojiplático. Incluso sacudo la botella con vigor varias veces para no desperdiciar ni una gota. La coloco con ceremonia sobre el blanco mantel y sonrío de oreja a oreja.

—Una cosecha excelente —opino en tono aprobador.

Con paso seguro, me dirijo a la salida, impertérrita ante las miradas atónitas de los maîtres e, incluso, del dueño, al que seguramente han avisado para que presenciara la escena. Estoy convencida de que tras el bochornoso espectáculo que he dado, puedo tachar este restaurante de mi lista de favoritos. No creo que me dejen entrar nunca más.

Salgo al frío e inclemente día encendiéndome un cigarro. Aspiro tan fuerte que, de la primera calada, consumo al menos un tercio de mi Marlboro. Lo mantengo en mi garganta unos segundos y suelto el humo despacio, disfrutando la sensación. El viento azota mi pelo y este golpea mi cara y se me enreda en las pestañas, así que rebusco en mi bolso y me pongo unas enormes gafas de pasta negra de Gucci. Después echo a andar calle abajo, arrebujada en mi abrigo gris marengo de paño. Estoy helada, pero apenas reparo en ello. Pienso en el reportaje principal del próximo número, el que se ha ido a la mierda porque esta mañana lo ha publicado la competencia.

Kim es empresaria, modelo y presentadora. Tanto por su trabajo como por su ajetreada vida social, viaja constantemente por el mundo, y a lo largo de los años han sido muchas las veces que se ha alojado en hoteles de mi padre. Es por eso por lo que, con el correr del tiempo, hemos terminado forjando una especie de cálida camaradería. No es que seamos amigas, al menos no se parece a lo que tenemos Adriana, Martina y yo, pero si nos encontramos en la misma ciudad, siempre buscamos la ocasión de vernos. Así que durante mi estancia en París la llamé y, después de compartir una agradable comida, le planteé la posibilidad de que apareciera en la revista. No me decepcionó. Aceptó encantada y quedamos para unas semanas más tarde, momento en que ella tenía previsto un viaje a Los Ángeles y a donde, por designios del destino, yo también tenía pensado desplazarme.

Ahora esa entrevista ocupa las páginas centrales de Fascinatta y es mi némesis quien se lleva el mérito de haber captado a uno de los personajes públicos más polémicos y codiciados del panorama social. Y lo ha conseguido de la forma más antigua y rastrera: a base de polvos.

Saber que Brenell se la ha beneficiado para conseguir esas dos páginas a todo color con el único fin de sabotearme me provoca arcadas, y darme cuenta de que todos los problemas de las últimas semanas han sido pergeñados también por él con la finalidad de echarme del mercado hace que quiera tirarlo por las escaleras. Desde la azotea de nuestro edificio.

Oh, sé por qué lo hace. A pesar de ser rubia, no tengo un pelo de tonta. Me culpa de lo ocurrido con Mat. Porque, claro, su adorado papá no estaba en aquella cama, atado al cabecero con una sonrisa poscoital en su estúpida cara, ni soltaba todos los secretos de estado de la clase alta como si fueran recetas de cocina pasadas de generación en generación. Y por supuesto, yo soy la única responsable de las desgracias que ocurrieron después y que trajeron como consecuencia su posterior divorcio y la desintegración de su familia. No, Matthew Lorrigan, el amante esposo y devoto padre, que mintió y traicionó durante seis meses —y no solo a su esposa—, es inocente como un corderito a ojos de su hijo.

Suelto un sonoro suspiro mientras cierro el puño en torno al cuello del abrigo, sintiendo cada ráfaga de aire como un latigazo en el corazón. La verdad es que no estoy muy orgullosa de mi proceder en aquel caso, aunque en ese momento me pareciese estar haciendo justicia divina, pero no me permito más que unos segundos de censura, puesto que sigo pensando que el perro infiel de mi ex se merecía cuanto le pasó.

En cuanto a Kimberly…, querría odiarla, sin embargo, he de reconocer que no caer rendida al encanto de Bren es prácticamente imposible. Por lo que intentar resistirse a su poder de seducción cuando se emplea a fondo es del todo inimaginable. La mujer estaba perdida aun antes de conocer al guapo y despiadado ejecutivo.

Mi muñeca comienza a temblar. Sacudo la manga del abrigo y miro con fijeza el nombre que aparece en la pantalla del reloj. Después de unos segundos, me coloco los AirPods y contesto.

—Kim.

—Paula. ¿Cómo estás?

—Furiosa. —No intento fingir que no sé de qué me habla ni alargar la conversación con frases corteses. No tengo ganas de ser amable, ni por qué tampoco.

—Escúchame, yo…

—No, escúchame tú. Estoy segura de que los hombres se tiran a tus pies allá por donde vas, por lo que no te falta variedad ni diversión en ese sentido. ¿Tanto te apetecía tirártelo como para traicionarme?

—La verdad es que sí. Me atrajo en cuanto lo vi y no tuve duda de que sería una máquina sexual que me dejaría destrozada. Cumplió mis expectativas con creces. No consigo recordar las veces que grité de placer. Jesús, nunca había tenido tantos orgasmos seguidos con un solo hombre…

—Ahórrame los detalles escabrosos —pido con los dientes apretados.

—Lo que quiero decir es que, cuando por fin se apiadó de mí y me permitió descansar, lo idolatraba. Si me hubiera exigido que le cediera la totalidad de mi fortuna, incluso la guardia y custodia de mis hijos, habría firmado sin dudarlo.

«Como muy bien sabes, después de eso tu amiguita habría hecho cualquier cosa que le hubiera pedido». Las odiosas palabras, no menos ciertas por sonar seguras y presumidas, resuenan ahora en mi cabeza, tan parecidas a las que ella pronuncia.

—¿Y crees que eso te exonera?

Escucho un suspiro cansado a través de la línea. Sé que está teniendo paciencia y que me está facilitando unas explicaciones que normalmente no da, pero no he mentido cuando he dicho que estoy rabiosa. La verdad es que me ha vendido por unos pocos revolcones. Aunque hayan sido épicos.

—Paula, deseo que entiendas que la proposición para que saliera en su revista llegó después de que nos acostáramos, y que me prometió que se publicaría dentro de dos meses.

Me paro en mitad de la calle, con lo que consigo que una mujer, cargada de bolsas de varias tiendas de las que soy muy fan, masculle algo que suena bastante parecido a una maldición y me mire fatal.

—¿Te mintió?

Su áspera carcajada me trae recuerdos de las dos sentadas en una cafetería, con dos tés helados y sendas porciones de tarta de manzana en salsa de caramelo.

—¿Conoces a algún hombre que no lo haga? —El principio de una sonrisa asoma a mis labios. Niego con la cabeza, aunque ella no puede verme—. Necesito que sepas algo —murmura, y sé que es un algo que no me gustará.

—Dime.

—Volvería a hacerlo. Aun si supiera cómo iba a terminar todo.

Sopeso su confesión durante unos segundos y resoplo ofuscada.

—Y yo acabaría perdonándote de igual modo.

Otra risa estentórea me llega desde kilómetros de distancia.

—Eso significa que tú también lo has probado, guarrona.

—¿Algo más? —pregunto sofocando un bostezo. Silencio. Despego la mirada del montón de documentos que estoy estudiando.

—Un… detalle. —Mi ceja arqueada no la hace reaccionar, pero el poco disimulado codazo de su compañera consigue que Martina se lance—: Bella, Gigi y Vittoria se han echado para atrás.

—¿Las tres? —pregunto en un susurro, consciente de lo que representa esa información. Bella Hadid; su hermana, Gigi Hadid, y Vittoria Ceretti son tres de las mejores modelos del mundo. De hecho, hace unos meses fueron elegidas como las más top del momento en los premios Models of the Year. E iban a ser las protagonistas de un amplio reportaje fotográfico para el mes de mayo.

—Sus representantes alegan compromisos anteriores que se han alargado en el tiempo, por lo que serán incompatibles con nuestro proyecto.

—¿Y para qué sirven los contratos si luego no se cumplen? —cuestiona Adriana con voz cansada, lo que me hace suponer que no es la primera vez que discuten sobre esto.

—¿Desde cuándo lo sabéis?

Más silencio. Se me están hinchando las narices y, aunque reconozco que no es culpa de ellas, van a terminar pagando el pato.

—Apenas llegamos.

Esta vez tengo que inclinarme sobre la mesa para escucharla, pero termino fulminando a la morena cuando registro su respuesta.

—¡¿Llevamos trabajando juntas toda la puñetera mañana y me habéis estado ocultado una información de este calibre?!

Tina pega un brinco en su silla ante mi exabrupto.

—Intentábamos solucionarlo. O, en su defecto, buscar una alternativa que salvara las páginas centrales.

—Es demasiado tarde, Drina. La agenda de cualquier modelo que se precie está abarrotada para los próximos meses. Este acuerdo se cerró durante mi viaje a Nueva York.

No necesito que diga una palabra. Sus ojos tristes y cansados me confirman que lo han probado todo. Tiro el bolígrafo con rabia, sin importarme que sea un regalo de mi padre, y me aprieto el puente de la nariz en un intento de detener el principio de jaqueca que empieza a aquejarme.

—Toma. —Alzo los ojos y veo que me tiende una pastilla y un vaso de agua—. Vamos, tómatela antes de que sea imposible controlarla.

—Gracias. —Obedezco como una niña buena. El sonido del vaso al hacerse añicos contra el suelo nos sobresalta a todas.

—¡Paula! ¿Estás bien?

Las miro con tanta intensidad que supongo que creen que, como mínimo, me está dando un ictus.

—¿Pau? —me llama Tina con una pizca de temor en la voz.

Mis labios se fruncen hasta convertirse en una esplendorosa sonrisa que consigue descolocarlas aún más.

—Estoy genial. Simplemente genial.

Las dos se observan confusas, a todas luces sin comprender nada.

—¿Y eso?

—Ya sé qué vamos a hacer para rellenar la sección central.

—¿Qué tal tu orgía?

Sé que en estos momentos mi interlocutor está estrujando el auricular, sorprendido de escuchar mi voz al otro lado de la línea. También se está preguntando cómo es posible que haya conseguido burlar al pitbull de su secretaria y la llamada haya pasado directa a su teléfono.

—Tendrás que ser más específica, Ariza. Participo en muchos… entretenimientos para que ese comentario me recuerde a uno en concreto.

La carcajada que su osado comentario me provoca debe de escucharse hasta en su planta.

—Me refiero al de las tres supermodelos que me birlaste hace dos meses a golpe de pollazos, Lorrigan.

Lo oigo atragantarse; por la hora que es, imagino que con uno de los whiskies caros que tanto le gustan. Durante el tiempo que pasa tosiendo como un descosido, me deleito con la fantasía de un Brenell poniéndose morado y desplomándose sobre su mesa, asfixiado y con la lengua colgando de forma grotesca hacia un lado. El silencio al otro lado me indica que se acabó el momento de divagar despierta con imposibles. Ays, qué bonitos son los sueños…

—Qué imagen tan… encantadora. Aunque no sepa de qué me estés hablando, por supuesto.

—Seguro. Sería muy embarazoso de explicar a tu prometida también. Por cierto, ¿para cuándo el gran acontecimiento?

—Nos casamos en cuatro meses.

Advierto que de repente me he quedado muda y, poco a poco, suelto el aire que se me había quedado atascado en la garganta.

—Qué pronto. ¿Está embarazada?

—No, aunque pienso encargarme de inmediato de eso también. Perdona, pero llevar una revista de estas dimensiones requiere mucho tiempo y esfuerzo. ¿Llamabas para algo en particular?

No puedo evitar reírme ante sus absurdas palabras.

—Bren, Bren… Para sacar adelante Fascinatta solo tienes que seguir robándome mis ideas, como hasta ahora. El resto es comprar tinta y papel, cariño. —Sé que he tocado hueso porque escucho un gruñido bajo subiendo por su garganta.

—Estoy ocupado. Ve a joder a otro, rubita.

Chasqueo la lengua, consciente de cuánto le molesta mi chulería.

—Ya te gustaría a ti que te jodiera, hombretón; sin embargo, eso se acabó.

Escucho que llaman a la puerta y que le da paso a quien sea. Los tacones de —supongo— el pitbull se acercan.

—Le han traído un paquete, señor Lorrigan. El mensajero ha dicho que era muy urgente.

—¿Quién lo envía? —pregunta extrañado.

—Es lo mismo que le he exigido saber yo, porque no trae remitente, pero el chico se ha mostrado de lo más reservado. Solo ha insistido en que era muy importante y que debía entregárselo a usted.

—Ábrelo —exijo, cortando la conversación con su secretaria. Casi puedo sentir cómo todo su cuerpo se tensa en respuesta a mi orden.

—Está bien, Patricia. Gracias. —El sonido de la puerta al cerrarse llega hasta mí—. ¿Qué es?

Mi risa lo enfurece, por eso dejo que dure unos segundos más, disfrutando de lo que vendrá después.

—Tendrás que verlo por ti mismo. Solo te prometo una cosa. Por cada puñalada tuya, me creceré un poco más. Y aprovecho para darte las gracias. No sabía de lo que era capaz hasta que decidiste destruirme. —Me consta que está afectado, casi tanto como yo. Estamos en guerra, pero ninguno puede negar la increíble atracción existente entre los dos—. ¿Te cuento algo, Bren? —murmuro en un susurro quedo—. Que soy capaz de todo.

Oigo el papel del sobre rasgarse y, segundos después, Brenell coge aire con fuerza.

—La hostia.

Mi carcajada es atrevida, salvaje y feliz. Pero él no la asimila, porque cada átomo de su cuerpo está absorbiendo lo que sus ojos le muestran. Y sigue sin poder creérselo.

Hierba mala nunca muere

Brenell

N.º 4 Estilo y Seducción - «Hablando de Amor y Sexo»

Trucos para alargar las relaciones sexuales

Queridas lectoras:

Clara se queja de que su chico acaba la función demasiado pronto y ella se queda con ganas de seguir con el espectáculo, así que hoy vamos a dar unas pautas (todas enfocadas a ellos) para que la vida sexual de ambos cambie de manera radical:

Masturbarse antes: eyacular una o dos horas antes hará que, cuando llegue el coito, este dure más.

Apretar la base del pene: hay investigaciones que aseguran que si se aprieta la base del pene, no se eyacula.

Más preliminares: otra opción es dedicar más tiempo a los preliminares, ya que vosotras estaréis más excitadas cuando comience el acto, por lo que alcanzaréis antes el orgasmo.

Bajar la excitación: vuestras parejas deben aprender a regular su excitación, pensando en «otras cosas» para evitar que la fiesta acabe antes de tiempo.

Anillos para el pene: restringen el flujo de sangre hacia el eje del miembro, lo que retrasa la eyaculación.

Concentrarse en dar placer: si ellos están «listos» y vosotras no, practicar sexo oral, dedicarles un ratito a vuestros pechos, etc., son grandes ideas hasta que tengan controlada la situación y se pueda retomar el coito.

Incorporar juguetes: cuando ellos están a punto de caramelo, es un buen momento para hurgar en el cajón del placer y sacar algún juguete que hará vuestras delicias y ayudará a que vuestras parejas se calmen.

A ver, no se trata de que el asunto dure lo mismo que Lo que el viento se llevó (cuatro horitas sin anuncios), pero vamos, que la finalidad es pasar un ratito agradable que poder comentar con las amigas con orgullo y sin prejuicios, así que… ¡manos a la obra, que en la práctica está la excelencia!

No puedo creerlo. Durante unos buenos cinco minutos observo embobado a las tres jóvenes que ocupan la portada de Estilo y Seducción, sin embargo, mi cerebro se niega a procesar la información. No puede ser que las tres diosas que posan para la cámara sean Martina Simón, Adriana Martos y la más loca y temeraria mujer a la que jamás haya conocido, Paula Ariza en carne y hueso. Y qué carne… admiro en silencio, una vez que localizo el reportaje fotográfico de nada más y nada menos que cuatro páginas que se han montado.

Las chicas, que parecen modelos profesionales, van vestidas de diablesas. Bueno, lo de vestidas es ser muy generoso, porque los conjuntos que lucen son tan escasos que dudo que hayan necesitado un metro de tela para confeccionar los tres. Todas van de rojo sangre, y además de la lencería, en extremo sexi y llamativa, llevan unos pequeños cuernos puntiagudos, un rabito terminado en un corazón invertido (¿cosido a qué?, no puedo evitar preguntarme cuando reparo en la casi inexistente tira del tanga) y un largo tridente que pretende imponer respeto.

Como compañeros, tres ángeles con todo lo imprescindible: marcados pectorales, los abdominales como la tabla de lavar de mi abuela y esa V que tanto gusta a jóvenes y maduritas y que se esconde bajo unos bóxers también ridículamente pequeños y apretados. Sus complementos, cómo no, un par de alas inmensas y un aro sobre la cabeza, todo en un blanco tan níveo que casi deslumbra.

Las fotos se han tomado en tres escenarios distintos, cada uno más espectacular que el anterior. En el primero, una pareja, varias o incluso todas posan sobre una enorme cama redonda con sábanas negras, donde los cuerpos destacan como faros, en poses cuidadas pero muy sensuales, que atraen la mirada hacia la intención de cada imagen, que no es otra que la continua tentación del pecado sobre la virtud.

El segundo ambiente es un exuberante jardín y los protagonistas retozan en el césped mientras simulan que se persiguen unos a otros. La explosión de colores deja sin aliento, al igual que las deslumbrantes sonrisas de las chicas.

La última serie está sacada en la playa, con la arena dorada y el azul turquesa del mar como fondo. En estas tomas también se aprecian el erotismo y la picaresca presentes en todo el trabajo, aunque sin duda son las más románticas. Es evidente la amistad y el buen rollo entre la parte femenina del grupo, y también hay mucha química con los hombres. Desde luego, han conseguido formar un excelente equipo que se come la cámara.

Se nota el buen gusto y el saber hacer del fotógrafo. Lanzo un silbido de admiración cuando leo su nombre al final del reportaje. El tío es un reputado profesional con un montón de premios importantes, seguramente guardados en el trastero, por lo que he escuchado de él. Me pregunto cómo ha conseguido Paulita contratarlo con tan poco tiempo de antelación, si debe de tener compromisos hasta que se jubile, y eso que será más o menos de mi edad, si acaso un par de años más joven.

Aunque querría evitarlo, mis ojos se desvían una y otra vez hacia la rubia del grupo. Parece un poco más delgada, pero supongo que las fotos están retocadas, porque las tres se ven realmente espectaculares. A ver, siempre ha sido un pibón, y cuando alardeaba de que podía conseguir al fulano que quisiera para pasar la noche no iba de farol. No obstante, verla de esta guisa… en plan loba y todo eso… Niego con la cabeza, rabioso como nunca. Y eso me encabrona aún más. Entre mis incontables ligues ha habido modelos y similares, y nunca me ha importado una mierda que lo regalaran todo en una portada, encima de un escenario o en las salas de cine de medio mundo. Y sin embargo, me hierve la sangre pensando en la cantidad de salidorros que van a ver a Paula en ropa interior. Porque la maldita revista es para mujeres, pero que este número lo van a comprar un montón de tíos, fijo.

Ha sido un golpe maestro, lo reconozco, y no puedo más que aplaudirla, no solo por haber superado el varapalo de perder a las tres modelos más cotizadas del momento y haber conseguido sacar otro número pese a mis continuas zancadillas, sino por hacerlo a bombo y platillo. No me cabe duda de que va a vender hasta las sábanas de la cama donde realizaron el reportaje.

Retrocedo a la página anterior y busco una fotografía en concreto. La observo durante unos segundos antes de permitirme hacer lo que verdaderamente deseo. Mis dedos pasan por encima del papel brillante, en una suave caricia desde el pelo hasta el hombro desnudo. Cierro los ojos un instante y me obligo a romper el contacto, pero no dejo de recrearme en la imagen de una sexi Paula tumbada de lado en la playa, los diminutos granos de arena pegados a su húmeda piel. Sus ojos desprenden una promesa de placer imposible de rechazar, reforzada por una sonrisa burlona y maliciosa. Su «ángel» está a su espalda, uno de sus brazos apoyado en la diminuta cintura, como si quisiera protegerla, cuando la expresión de la diabla da a entender que es él quien debería cuidarse de ella. De entre todas, esta es mi instantánea preferida. Y me quedo mirándola hasta que se hace de noche y ya no puedo distinguir sus ojos ni su sonrisa.

—Revisa bien esos documentos. No quiero encontrarme con ninguna sorpresa de última hora.

Mi abogado se desplaza un par de pasos a la derecha, con la mirada fija en algún punto detrás de mí, mientras asiente a lo que le digo.

—Estamos hablando de una inversión de seis millones —le recuerdo, aunque no debería ser necesario.

Me responde con una sonrisa que estoy seguro de que no es para mí, porque es su sonrisa folladora, pero que acompaña de una mirada rápida que confirma que sigue conmigo.

—Este fin de semana voy a montármelo con tu madre y con tu hermana pequeña, y me gustaría que lo grabaras todo para hacer un vídeo porno casero que poder distribuir entre los colegas.

—Ajá.

Con un suspiro, me doy la vuelta y de un vistazo barro el vestíbulo del edificio, que está a rebosar de trabajadores que salen a comer. ¿Y sabéis qué es lo que veo? Vale, tratándose de Creig, siempre es quién, y sí, lleva falda y tiene unas piernas de infarto. Ambas las tienen. Y por ambas me refiero a las señoritas Ariza y Simón, que destacan entre la muchedumbre como un faro encendido en una noche sin luna. Le doy un codazo al mujeriego empedernido y por fin me presta la debida atención.

—¿Qué?

—¿Por qué te está ignorando la Barbie?

El mote le hace gracia, aunque se limita a fruncir los labios en un gesto sexi que apuesto a que moja las bragas de las féminas en un radio de veinte metros. Se encoge de hombros.

—Me parece que no te entiendo.

—Las mujeres te adoran desde que cumpliste los doce años, y todo este tiempo han estado desviviéndose por atraer tu atención. En cambio, la Pijirrepipi está a punto de sufrir un ictus a causa del titánico esfuerzo que está haciendo para aparentar que no existes.

Ahora es él el que estudia a la beldad morena. Me quedo de piedra ante la rabia y el anhelo entremezclados en su mirada cuando comprueba que, en efecto, la joven parece percatarse de todos los hombres que pasan por su lado, menos de él, a la vez que mantiene una animada conversación con su compañera.

—Es lo que tiene la guerra, que provoca daños colaterales.

Arqueo una ceja.

—¿Mis problemas personales con Paula afectan a tus planes de conquista?

—No exageres —contesta, con su habitual máscara de ironía e indiferencia de nuevo en su sitio—. Solo quiero echarle un par de polvos. Pero en síntesis, sí. La dama me relaciona con el enemigo, y si no me escupe al pasar es porque mamá le inculcó desde pequeñita buenas maneras y saber estar.

—Todo lo contrario que su amiga —gruño.

—¿Te imaginas que supiera que quien se folló a Kimberly para conseguir quitarles la portada fui yo? —pregunta en voz muy baja, y no es por miedo a que lo escuche alguien—. Todas mis posibilidades de meterme entre sus muslos se esfumarían, te lo aseguro.

—No tiene por qué enterarse. De hecho, cuentas con mi más absoluta discreción —le garantizo, a pesar de que mis palabras destilan burla a raudales.

—Gracias, compañero —me contesta en el mismo tono. Aunque hay más. Una mezcla peligrosa de enfado, desazón y repulsión, hacia sí mismo y hacia mí. Es un hombre demasiado íntegro y bueno como para aprobar todo lo que estamos haciendo y, al igual que Al, sigue empecinado en que abandone mi plan de destruir Estilo y Seducción.

—Vamos, Creigton, ¿tanto te gusta esa chica? Porque siempre he creído que tus gustos iban por otros derroteros.

—¿Qué quieres decir? —pregunta con el ceño fruncido.

—Que está buena, lo reconozco, pero es demasiado… ingenua y simple para ti. Tus conquistas suelen ser más mundanas, inteligentes y vividas. Pero vamos, que si te ha dado fuerte, puedes soltarle el rollo de que, como mi subalterno, siempre te toca el trabajo más engorroso, como tirarte a ese pibón…

—Vete a la mierda. Te he dicho que solo es un revolcón. Y yo no necesito trabajármelas, vienen solitas a buscar mis encantos, así que si no está dispuesta, pues ella se lo pierde.

Suelto una carcajada, recordando algo.

—Pues con Paula te lo curraste, tío.

—Es que esa hembra tiene mucho aquí. —Se señala la cabeza y yo meneo la mía.

Muy conscientes de las dos jóvenes, observamos cómo se dirigen a la salida, seguro que a que la rubia se fume uno de sus malolientes cigarros. Me pierdo sin remedio en el vaivén de sus caderas y siento la familiar y molesta presión de los pantalones, de repente demasiado estrechos para contener mis ansias por esa mujer. Cuando estoy a punto de romper el contacto visual, ese horrible coche verde aparca a pocos metros de ellas, y el adonis rubio baja y enlaza su brazo en la cintura femenina. Chasqueo la lengua y presto toda mi atención a Creig.

—Averigua de una vez quién le proporciona el dinero para mantener a flote su maldita revista.

Me giro y doy un paso para entrar en el ascensor, pero me veo obligado a detenerme cuando la mano de Creig se aferra a mi antebrazo.

—En algún momento llegarás a un punto sin retorno. Y dará igual lo que te arrepientas o las veces que intentes dar marcha atrás. La habrás perdido para siempre y tendrás que asumir que la culpa es solo tuya.

Mis labios se curvan en un gesto de pura arrogancia antes de zafarme con brusquedad.

—Ese día, amigo, te haré llamar a un cura para que me absuelva por mis pecados.

—Señor Lorrigan, soy Alfredo Santos, el director de esta sucursal. —Le estrecho la mano al hombre de mediana edad—. Por favor, acompáñeme a mi despacho para que podamos hablar con tranquilidad. Como puede ver, a esta hora el banco tiene mucha actividad. —Lo sigo hasta una puerta que lleva a una diminuta oficina y me siento en la incómoda silla que me ofrece—. Pues usted dirá.

—Estoy interesado en cierta información sobre uno de sus clientes. Una información muy sencilla, a decir verdad.

Él sonríe, aunque el gesto no llega en ningún momento a sus ojos.

—Como ya le comenté a su abogado, y estoy seguro de que sin necesidad, no estoy autorizado a revelar ese tipo de detalles. La Ley Orgánica de Protección de Datos Personales y Garantía de los Derechos Digitales existe, entre otras cosas, para que todos los usuarios se sientan seguros sobre lo que tienen depositado aquí, ya sea dinero, bienes o cualquier detalle sensible sobre su vida y negocios. Si lo divulgáramos a la primera de cambio, nuestra credibilidad se iría a pique, por no mencionar que terminaríamos en la cárcel.

La intensidad de mi mirada ha hecho cagarse de miedo a tantos peces gordos del mundo de los negocios que me he acostumbrado a valerme de ella para conseguir lo que quiero. Ese efectivo, sumado a mi nombre, hacen el resto en los casos más difíciles. Y si todo esto falla, me remango y juego tan sucio como haga falta.

Este hombrecillo, que gana lo mismo al año que yo en un día mediocre, me observa de frente sin un parpadeo, quizá porque su reputación y su trabajo lo son todo para él, o porque, como cabeza de familia, es quien lleva el pan a la mesa y no puede jugárselo a cara o cruz. O simplemente porque palabras como «lealtad» e «integridad» siguen teniendo un significado que para otros se perdieron bajo el fulgor de algunas más brillantes, como «avaricia» y «poder».

Aunque si tuviera que apostar, diría que el señor Santos es idiota y aún no sabe de lo que soy capaz.

—Verá, lo único que deseo saber es de dónde procede el dinero que se ingresa de forma regular en esa cuenta. No quiero los pormenores de su día a día, ni que me facilite sus extractos.

—No puedo ayudarlo. —Se levanta, dando por terminada la reunión y abre la puerta en clara invitación a que salga.

Me acomodo en la pequeña silla de metal y tejido acrílico, como si fuera la más cómoda que he probado en mi vida y dispusiera de todo el tiempo del mundo.

—¿Toñi se pone cachonda cuando interpreta el papel de tipo duro y poderoso? —La puerta se cierra tras la impactante pregunta y el director vuelve a sentarse a su mesa con expresión aturdida y los hombros hundidos, consciente de su derrota.

Hora y media después estoy en un despacho más pequeño si cabe que el anterior, aunque la horrenda decoración es la misma. Me entretengo leyendo desde el iPhone las docenas de e-mails que tengo pendientes mientras se resuelve la situación que yo mismo he creado, y sonrío porque está saliendo a pedir de boca. Puede que Creig no haya conseguido descubrir quién está apoyando económicamente a la rubita, sin embargo, en sus pesquisas sí ha dado con un dato en apariencia intrascendente pero que, como está a punto de revelarse, para mí tiene una importancia vital. El directorcito tiene una aventura extramatrimonial con la señora de la limpieza (de la sucursal, que no de su domicilio. Esa es una malagueña que bebe los vientos por su Pepe y que jamás le sería infiel. No como nuestro señor Santos…) y en absoluto le interesa que su señora esposa se entere. Al parecer es muy íntegro en su trabajo pero muy cabrón en su casa.

—Por aquí, señorita Ariza, por favor.

—Sé dónde está su oficina, señor Santos. No es la primera vez que vengo.

—Le ruego que me disculpe. No está siendo un buen día y ando algo torpe.

Sonrío, seguro de que, en efecto, el hombre ha tenido mañanas mejores que esta. No puedo ver lo que ocurre en la sala contigua; sin embargo, el fino contrachapado que la separa de la mía me permite una audición inmejorable. Perfecto. Así el imbécil de Santos no tendrá que repetirme una palabra de esta conversación y su conciencia podrá permanecer un poco más tranquila.

—¿Y bien? ¿Qué es esa tontería de que ha congelado la cuenta? Hay fondos más que suficientes para cubrir cualquier tipo de gasto, nunca hemos tenido un solo descubierto y me consta que somos un cliente bastante jugoso para su banco. Sin contar con que, a título personal, dispongo de activos importantes aquí mismo.

—Señorita Ariza, todo esto es un mero formalismo por el que le pedimos disculpas, pero se nos ha informado de que se están cometiendo algunas irregularidades en la… declaración de los beneficios, y también que después de varios reveses económicos los acreedores podrían… estar próximos a reclamar ciertas cantidades sustanciosas que usted quizá no estuviera en condiciones de satisfacer… En cuanto a sus activos personales, permítame decirle que… eh… ya no son lo que eran… Por todo esto, la dirección ha tomado la decisión de congelar la cuenta a la espera de que se resuelva este asunto, que esperamos que se trate tan solo de un engorroso malentendido…

Querría poder ver la cara de Paula por un agujero. De hecho, tendría que haber insistido en que abrieran un boquete en la pared para no perderme este momentazo. Apuesto a que está roja como la grana, pensando si ponerse a gritarle a ese gilipollas lo que piensa de él y de la jodida dirección o saltar sobre la mesa y asfixiarlo con la corbata. Casi lo echo todo a perder partiéndome de risa al imaginar la escena.

—¿Me está acusando de no pagar a mis proveedores y de estafar a Hacienda?

—Por Dios, no. Yo solo… Si usted pidiera ayuda a su socio…

—¿Socio?

Me enderezo en la silla y espero en el silencio atronador de la sala las palabras que ansío oír desde hace semanas.

—La persona que transfiere el efectivo. Creí…

—Yo trabajo sola.

Aprieto la mandíbula hasta que creo que voy a fracturármela. Esta mujer no tendría precio como espía, joder.

—Pero el dinero viene del extranjero. Dada la gravedad del asunto, le aconsejo que se lo consulte de inmediato. Si lo desea, yo puedo ponerme en contacto personalmente con él y explicárselo de manera detallada. Creo que es la solución más idónea, ya que nos entenderemos mejor.

—¿Porque soy mujer? ¿Y encima rubia? —pregunta con un tono de voz tan suave que hasta a mí, en otra habitación, se me eriza el vello de todo el cuerpo. «Santos, echa a correr. ¡Ya!».

—No, no… No he querido ofenderla; no obstante, tenga en cuenta que es el capital de esa persona el que va a quedar inmovilizado por tiempo indefinido, y debería estar informada por un profesional para que tome medidas lo antes posible. —Bueno, parece que no es tan patán al fin y al cabo. El silencio que sigue a su explicación me dice que la mujer está dándole vueltas al asunto.

—Maldita sea, Lorrigan no tendría que estar metido en esto.

Tanto Santos como yo nos quedamos de piedra, lo sé aunque no pueda verlo. ¿Cómo cojones se ha enterado de que he sido yo el que ha montado todo este circo?

—¿El señor Brenell Lorrigan? —balbucea ese idiota. Como se vaya de la lengua, voy a cortársela y a dársela de comer al terrier de mi madrastra mientras lo obligo a presenciarlo.

—No, hombre. Lorrigan padre. Matthew es quien paga todas las facturas.

—Mira que yo soy egoísta e hijo de puta. Pero tú me superas con creces. —Mi padre gira el sillón en el que está sentado y me dedica una mirada triste y cansada.

—Así que ya te has enterado.

—¿Y ya está? —pregunto furioso mientras me adentro en su santuario. La casa de Los Ángeles es una de las pocas cosas que Martha le ha permitido quedarse, y es porque no tiene intención de instalarse aquí nunca. Le encanta España y está enamorada de Madrid, así que desprenderse del mausoleo familiar no le supuso ningún trauma.

—¿Qué quieres? ¿Una pistola? —Se levanta y me enfrenta. Es un hombre alto y fornido, pero nada que ver conmigo, que le saco al menos diez centímetros y otros diez kilos, todos compuestos de firmes músculos. Además, los veinticinco años de diferencia también se notan.

—Debería darte de hostias —rujo, porque me siento traicionado e impotente.

—Pues hazlo —se limita a decir. En sus palabras hay tranquilidad y aceptación, como si fuera portador de la verdad y esperara que tras la paliza yo fuese a ver la luz.

Aprieto los puños a los costados y me esfuerzo por controlarme.

—¿Cómo has podido ayudarla después de lo que nos hizo? ¿Y cuando sabías que estaba en esa situación porque yo la había puesto allí?

—Porque estás equivocado. Y porque podía —añade, levantando una mano cuando ve que voy a protestar.

—¿Equivocado? ¿Por qué todos os empeñáis en decirme lo mismo, joder?

—Vamos a dar un paseo. Necesito tomar el aire.

Hasta este instante no me fijo en lo pálido y agotado que parece. Frunzo el ceño y parte de mi enfado se evapora en el acto.

—¿Estás bien?

—Todo lo bien que cabría esperar después de haber jodido la vida de muchas personas. Y son personas que importan, Bren. De las que cuentan. Aquí —especifica palmeándose con suavidad el corazón.

Salimos al jardín y ambos aspiramos con fuerza. Hace un día estupendo, soleado y cálido, de esos que tientan a tumbarse bajo la sombra de un árbol centenario y echarse la siesta durante parte de la tarde. Algo que no me permito hacer desde que era un renacuajo.

—¿Por qué, papá? —Necesito comprenderlo. Es así de simple. Y sé que él lo sabe. Me mira apenado y suelta un suspiro cargado de frustración, como tantas veces antes cuando no conseguía hacerme entender las cosas importantes de la vida.

—Nos encontramos por casualidad hace unos meses. En serio, no estaba previsto que asistiera a ese concierto en París —se adelanta, porque ve que estoy a punto de interrumpirlo—. Tenía agendado Hong Kong para ese día, pero terminé mis negocios allí antes de lo que esperaba y aquella noche estaba con unos amigos en uno de los palcos del Théâtre des Champs Élysées cuando la vi. Es imposible no fijarse en ella —confiesa, y aprieto los dientes ante el tono reverente de su voz. No quiero escuchar el resto de su confesión, porque eso es lo que es, la confesión de un hombre ¿enamorado?; no obstante, he sido yo el que ha pedido una explicación, así que tengo que quedarme hasta el acto final—. Paul es…

—¿Paul?

La suave carcajada se pierde entre las ramas de los árboles y asusta a un puñado de pájaros, que emprenden el vuelo y se alejan de nosotros.

—Esa chica tiene unos cojones impresionantes, así que un día le dije que, a mi entender, el gran Enrique Ariza sí tenía un hijo varón, y el apodo pasó a ser nuestra broma particular.

—Parece que erais muy íntimos.

Su mirada afilada me la pela en estos momentos, la verdad.

—¿Te refieres a si hacíamos algo más que follar? No te negaré que al principio solo me interesaba eso. Poseer su cuerpo joven y perfecto, disfrutar de su pasión desenfrenada y sin límites, sentirme «el elegido»… Es una puta diosa, Bren.

—Joder, me hago una idea. No necesito detalles de esa parte de la historia.

—Mira que te estás volviendo remilgado con la edad, hijo —acusa con sorna—. Sin embargo, con el paso del tiempo conocí a la otra Paula.

—Ah, ¿pero hay dos? Qué horror… —afirmo con un estremecimiento.

Mi padre se ríe, y es la primera risa auténtica que le escucho desde que he llegado.

—Olvidaba que has trabajado mano a mano con ella. Admito que como arpía es… difícil de digerir.

—No te cortes, es una verdadera hijaputa.

Sus ojos se muestran acusadores y, en serio, no entiendo por qué. A menos que el sexo le pulverizara el cerebro.

—La auténtica Paula es amable, dulce y serena.

Mi expresión tiene que reflejar tanta incredulidad que hasta debo de parecer cómico.

—¿Estás tomando drogas?

—No seas imbécil. Por alguno de sus cáusticos comentarios estoy seguro de que le pasó algo que la cambió, aunque nunca hablamos de ello. Tampoco es que dejara salir a pasear a la chica buena muy a menudo, pero cuando ocurría… la transformación era sorprendente. Hasta tal punto que la cama dejaba de ser prioritaria durante esos escasos episodios. —Me obligo a abrir las manos, que tengo comprimidas en puños. Lo peor es que sé de lo que habla. Que conocí a esa mujer tierna, suave y especial. Y los recuerdos de aquel puto domingo me siguen atormentando pese al tiempo transcurrido—. Ya sabes que fui un auténtico gilipollas, y no solo con el asunto de Paula. Llevo engañando a Martha desde el principio de nuestro matrimonio, a pesar de quererla con locura. No puedo mantener la polla dentro de los pantalones, se me sale sola en cuanto se me cruza por delante una mujer guapa. He pagado un alto precio por mis pecados, pero nada que no mereciese. Lo que más lamento es que mi mujer y mis hijos también han satisfecho parte de ese coste sin tener culpa alguna; en mi opinión, la parte más grande. —Seguimos paseando, cada uno sumido en sus propias reflexiones. Pienso en los niños, que echan tantísimo de menos a su papá que, después de los meses que han pasado, siguen llorando su ausencia continua en sus vidas—. La responsabilizas a ella de todo. Y no es justo, Bren. No, espera. —Me detiene con la mano en alto—. Lo único que voy a decirte es que fuimos dos los que tuvimos una aventura, y que da igual si crees que tuvo razones ocultas para elegir a un carcamal que le llevaba treinta años. Yo me la beneficiaba porque era guapísima, descarada y estaba en la veintena, e intento explicarte que cada uno tenía sus motivos para estar con el otro. Lo que en verdad te jode es que de la manera en que lo terminó consiguió que tu familia sufriese, pero me lo llevaba buscando quince años, y si no hubiese sido ella, habría sido otra. —No me mira mientras dice esto último. Supongo que aún le avergüenza la forma en que explotó aquella bomba; el jodido artículo; las fotos atado a esa cama; las revelaciones que hizo de sus congéneres, todos ricos y de reputación supuestamente intachable, que él mismo demostró que no era tan ejemplar; la prensa internacional haciéndose eco de toda aquella basura… No es el mismo desde entonces, y puede que nunca se recupere de semejante golpe.

—¿Por qué la has ayudado?

Se detiene de repente, lo que me obliga a hacerlo a mí también para mantenerme a su lado.

—¿Nunca te has enamorado? —suelta a bocajarro, mirándome con intensidad.

Trago en seco.

—¿Estás enamorado de ella? —consigo articular a duras penas, sin tener ni idea de cuál será mi reacción si lo confirma.

Una sonrisa suave y melancólica ilumina su rostro y crispa el mío.

—No, ni siquiera yo estoy tan loco. Esa muchacha no es para mí. Está destinada a alguien fuerte, valiente, que sepa manejarla (que no aplastarla), que reconozca cuánto vale y se lo haga ver cada día de su vida. Que pueda seguirle el ritmo de los orgasmos. Yo te aseguro que no soy capaz —reconoce con una sonrisa pesarosa a la que me sumo sin darme cuenta—. Lo que intento decir… —Se pasa la mano por el pelo, nervioso—. Cuando la vi en el teatro, no pude quitarle los ojos de encima; ni me enteré del dichoso concierto. Me fui antes de que acabara y esperé a que saliera, como un maldito cachorro enamorado. Pero no se trataba de eso. Quería mirarla a los ojos, que ella me viera, saber qué podía decirme. Si tenía algo que decirme, siquiera. Y cuando estuvo frente a mí, toda la rabia se evaporó. Éramos solo recuerdos, bonitos, ardientes, graciosos. Nuestros. Eso fue lo que ella me regaló durante el tiempo que estuvimos juntos. Y los porqués dejaron de importar. Me valía con ser de nuevo Paul y Mat. —Vuelve al camino y lo sigo por inercia, porque estoy en shock—. Nos despedimos de nuestras respectivas amistades y nos fuimos a un café. Y hablamos. Te confieso que creí que podríamos retomar lo que habíamos dejado en Madrid, pero ambos hemos cambiado demasiado. Sobre todo ella. Parecía tan pequeña y frágil, tan sola. Y sí, me contó que la habías despedido y que quería montar una revista por su cuenta, aunque su padre se negaba a apoyarla. Y me ofrecí a hacerlo yo.

—No lo entiendo. —Y en verdad no lo hago. «¿Por qué?», me repito una y otra vez. «¿Por qué?».

—Es sencillo, hijo. Paula me necesitaba y yo necesitaba ayudarla.

Chúpate esa, traidor

Paula

N.º 5 Estilo y Seducción - «Hablando de Amor y Sexo»

Enamorarse del hombre equivocado

Queridas lectoras:

A lo largo y ancho del mundo hay más hombres que zapatos ideales que peguen con todo, y aun así no me sorprendió el mensaje desesperado de Begoña, en el que me contaba que el único chico que hacía latir su corazoncito era el novio de su mejor amiga. Y reconozcámoslo, esto pasa muy a menudo.

Inmersas en esta difícil situación, solo hay dos posibles escenarios: que él sienta lo mismo y esté dispuesto a actuar en consecuencia, en cuyo caso se hace necesaria una conversación urgente con la tercera persona en discordia (y que, sorprendentemente, habéis dejado de ser vosotras). Os aviso que lo más probable es que vuestra amistad no pueda superar este percance y se rompa.

El escenario dos es el más complicado y doloroso, pero el mejor para todos, y como es lógico, implica poner distancia. El tiempo, como ya sabemos, lo cura todo, y un día este embrollo no será más que una anécdota para recordar con una copa de vino. Bueno, hay que ser optimistas, ¿no? Pues empezad pasándoos dos días de tiendas para llenar esa maleta de cosas bonitas, aunque el destino final sea la casa de Cuenca de vuestros padres. Hacedme caso, ¡comprar revitaliza cuerpo y mente!

Hola, Paulita:

Ante todo, quiero felicitarte por el lanzamiento de tu nueva revista. Hasta el título, Estilo y Seducción, es todo glamur, como la dueña. Te auguro mucho éxito en esta nueva andadura; ya se sabe que los ricos caen siempre de pie, ¿verdad?

Aunque mucho me temo que aquí no encontraremos gran cosa las pobres mujeres de a pie; las que no llegamos a final de mes desde el día quince; las mamás de familia numerosa; las que trabajamos dentro y fuera de casa hasta caer reventadas en la cama cada noche; las que nos limpiamos los baños (vas a alucinar, incluido el váter) nosotras mismas; las que nos pasamos el fin de semana en el súper, en el parque con los críos, preparando comidas para congelar y entre deberes, proyectos y materias que no sabemos ni pronunciar para que nuestros hijos consigan sacar un cinco raspado en el cole… La lista es larga, imagino que puedes hacerte una idea de lo que quiero decir.

No, nosotras no tenemos mucho tiempo para dedicarnos a leer revistas de moda y sociedad cuyo contenido va dirigido casi de forma exclusiva a esas otras féminas: las sofisticadas, elegantes y con poderío, como… tú.

Aun así, también encontrarás tu cupo de lectoras ahí, porque los pobres estamos muy necesitados de ilusión y soñar es gratis. Bueno, en este caso, cuatro noventa y cinco, con derecho a alguna chuchería de esas que tienes que meditar mucho qué uso vas a darle (con lo bien que nos vendrían ahora tus curiosos consejos sobre estas cosillas y vas y lo dejas, mujer).

¡Ah, casi se me olvida! Estoy siguiendo tu sección, «Hablando de Amor y Sexo». Chica, eres única desvirtuando las verdades universales de la vida. Cómo se nota que tú nunca has estado enamorada. Qué pena. Pero las risas siempre están aseguradas cuando una te lee, así que sigue contando conmigo.

Hummm… ¿Serían posibles unos vales para el DIA en el próximo número? Productos frescos, droguería y congelados estaría genial…

Tu fan number one

La madre que parió a esta puñetera. A punto estoy de estrellar el MacBook contra la pared cuando termino de leer el mensajito de la petarda que lleva meses tocándome las narices. Al principio lo hacía con cierto disimulo, aunque las cuchilladas eran profundas, pero es que ahora la maldad le sale por los poros. No aparece foto de perfil, sin embargo, estoy segura de que si tuviera ovarios y la pusiera, sería clavadita a la niña de El exorcista, ¿no estáis de acuerdo?

Por supuesto, el foro público se revoluciona como una colmena de abejas ante el olor a miedo, y los comentarios de todo tipo comienzan a aparecer en rápida sucesión. Y claro, el grupito BdB Muere de Amor no podía faltar, ya que una o varias de sus integrantes están siempre a la que salta. Se suman a la petición de más secciones para la plebe y admiten habérselo pasado en grande con mi último artículo, que les ha parecido escandaloso y disparatado, como de costumbre. Ah, y con mucha amabilidad solicitan que añada a los vales del DIA también alguno para gasolina de Carrefour, que con la nueva subida van a tener que moverse con los patines de toda la vida. Y no olvidemos que, aunque agradecen encarecidamente el obsequio del pareo clavadito al que llevaba Rihanna hace tres meses, sugieren que regale libros, e incluso me aconsejan una editorial muy maja que cuenta con una cantera de escritoras románticas estupendísimas donde encontraré material para unos añitos. Todo esto palabras textuales. En realidad son unas cachondas y tienen buen fondo, así que no puedo enfadarme con ellas. El problema es la otra, la que ha montado el circo, y que parece que tiene una vendetta personal contra mí…

Veo que me entra un e-mail, y la tentación de mandarlo a la papelera sin echarle un vistazo es tremenda. Esta parte del negocio me parece muy farragosa, y es con la que menos disfruto; no obstante, entiendo que forma parte de mi trabajo y que debo aceptar que no le puedo gustar a todo el mundo. De hecho, lo tengo claro; lo que me molesta es la falta de educación y que la gente se crea que porque eres un personaje público puede ir a degüello. De todos modos, tendré que contratar a alguien para que se encargue de contestar a la horda de lectoras: cada día son más numerosas, y aunque nos lo hemos repartido entre las tres, estamos desbordadas.

Abro el dichoso correo y…

Estimada señorita Ariza,

Tenemos el placer de comunicarle que su revista, Estilo y Seducción, ha sido elegida entre una gran cantidad de publicaciones como la Revista Revelación del Año por los premios Mineda.

Por ello, nos complace invitarla a la ceremonia de entrega de premios que se celebrará el próximo 24 de agosto en el hotel Caesars Palace de Las Vegas.

Rogamos confirme asistencia a la mayor brevedad posible…

Me pierdo el resto del mensaje, bloqueada como pocas veces en mi vida. El estridente sonido del timbre me saca del estado comatoso en que parezco haber caído tras el mail-bomba, y tropiezo de camino a la puerta cuando los pitidos empiezan a sonar con una diferencia de dos segundos entre uno y otro. Al abrir me encuentro a Martina con un minipijama rosa con corazoncitos rojos, las uñas de los pies recién pintadas, con los algodones aún entre los dedos, y la misma cara de gilipollas que debo de tener yo.

—¿Tú también lo has recibido? —susurro, porque ni la voz me sale de la emoción. Ella se limita a asentir, en peores condiciones si cabe.

Las puertas del ascensor se abren y sale Fernando, nuestro vecino de planta, que para poco por aquí, pero que en este momento se detiene de golpe y nos escanea de arriba abajo con mirada lasciva, lo que me hace recordar que si mi amiga lleva poca ropa, yo no voy mucho mejor, ya que estoy en bragas y sujetador. El puñetero ascensor vuelve a avisar de que viene alguien, aunque suspiro agradecida cuando la que aparece es Adriana, que sale a toda velocidad y patina cuando nos ve a todos parados como pasmarotes en el descansillo, como si fuéramos a hacer cola en el INEM. Y aquí tenemos a otra que nos repasa enteras para luego mirar de reojo al arquitecto.

—¿Una fiestecita? ¿Sin mí? —Cómo no, los ojillos del muchacho se encienden en el acto. No se le escapa una al avispao este; no obstante, antes de que pueda meter baza, o lo que se le deje, la pelirroja pasa por delante de él y nos empuja a cada una con una mano hacia el interior de mi loft—. En otra vida, chato. Pero hazte feliz en casita con la posibilidad. —Oigo cómo le tira un beso, la muy zorra, para, acto seguido, cerrarle la puerta en las narices.

—¿Tú de qué vas? —le espeto, porque de orgía con el arquitecto, nada de nada, sin embargo, es un tipo decente la mayoría de las veces, y no deja de ser el vecino de enfrente. Nunca se sabe cuándo una puede necesitar azúcar o condones.

—Los hombres son unos cabrones —se limita a expresar. Y por cómo frunce los labios, tengo claras dos cosas: no piensa contar nada más (por supuesto, me refiero al momento presente, porque esta nos lo suelta todo cuando esté más calmada, como que tendré el nuevo iPhone en mis manos en cuanto salga al mercado allá por julio) y está a punto de echarse a llorar (lo cual no es buena idea porque, cuando se entrega al histerismo, no hay quien la pare).

—Supongo que te ha llegado el mismo correo que a nosotras —digo para desviar el tema y evitar la inminente tragedia. Su expresión cambia en milésimas de segundos.

—¡Los premios Mineda!

Asentimos, aún sin poder creer que un certamen internacional con ese caché haya elegido a E&S, que apenas lleva tres meses en la calle y de momento se publica solo en España y Estados Unidos. Nos miramos acongojadas y nos cogemos de las manos, formando un círculo ridículo e íntimo.

—¡Las Vegas!

Fernandito tiene que estar que lo flipa; eso si no le hemos estropeado la fiestecita imaginaria que, con toda probabilidad, se ha montado con las tres. ¡Pero son los premios Mineda, pordiosss!

—Se me van a caer las bragas.

Las chicas me observan con horror. Después, estiran los cuellos y otean la sala, como si buscaran algo entre la multitud.

—¿Quién, Ariza?

—¿Quién, qué?

—¿Quién es el maromo que te ha impactado tanto como para que toda esta buena gente vaya a ser testigo de que te has dejado una fortuna en Agent Provocateur?       Mi bufido de indignación no las inmuta.

—Estoy temblando y se me van a caer solas.

—Eso es imposible. —Las dos nos quedamos mirando a Tina desconcertadas—. Llevas liguero.

—¿Señorita Ariza? —La pregunta evita que diga algo muy burro a mi amiga.

Me giro hacia la voz y encuentro a un bombón que rondará la treintena y que, obviamente, trabaja en el hotel. «Melvyn», dice la primorosa tarjeta que luce en su impecable chaqueta azul marino.

—Ahora sí que se le van a caer… —escucho que susurra la perra de Adriana.

—¿Sí? —pronuncio en voz bien alta en un intento por que no se la oiga. Él sonríe de oreja a oreja.

—Las he reconocido por las fotos. Permítanme decirles que fue un reportaje fotográfico maravilloso. Y que nunca me he sentido más tentado por el mal que representado en estas tres bellezas. —Sonreímos por cortesía, como corresponde. Sentirse mujer objeto es una consecuencia inevitable de posar para aquel artículo, y después del tiempo transcurrido y de las reacciones de la gente (sobre todo de los hombres), nos hemos hecho un poco más a la idea—. ¿Me permiten que las acompañe a sus asientos?

—Será un placer. —Acepto su brazo y me dejo guiar, seguida por las chicas. Capto la mirada admirativa del hombre por el rabillo del ojo y me planteo la posibilidad de un fin de noche apoteósico, con gemidos y muchos orgasmos.

—Buenas noches, señores. Les traigo a las más bellas damas de todo el evento; estoy seguro de que se dan cuenta de la de envidias y rencores que están por suscitar.

El silencio es tan espeso alrededor de la mesa que casi forma una cortina de humo que nos aísla del resto de la sala. El pobre Melvyn nos mira a todos alternativamente con cara de no saber qué ocurre ni dónde meterse. Al fin Creigton se levanta y, con su galantería habitual, se acerca a Martina y le retira la silla que hay a su lado, todo dientes blancos y sonrisa dulzona. Aldren lo imita enseguida y hace lo propio con Adriana, que le sigue la corriente con reticencia, aunque no dice ni pío. Mis ojos permanecen enganchados a unos azules que me estudian con desapasionamiento, su dueño repanchingado en su sitio sin dar muestras de conocer lo que es la buena educación.

—Gracias —murmuro al atento empleado cuando me ayuda a acomodarme en mi asiento.

—Señorita Ariza, vendré de vez en cuando a ver cómo va todo, pero si necesitan alguna cosa durante la velada, pueden pedirle a cualquier miembro del personal que me busque.

—Paula, llámame Paula. Y no dudes que cuando acabe la noche querré verte.

Una fugaz expresión de sorpresa y una sonrisa de placer y complacencia cruzan su atractivo rostro. Después se despide y se pierde entre la multitud para continuar con su ardua labor de relaciones públicas. Los ojos azules están esperándome de nuevo y ya no se muestran tan fríos y serenos, sino que parecen furiosos. Me trago una carcajada.

—Curiosa la disposición de las mesas, ¿no? —El bocachancla del picapleitos no tiene ni un gramo de sesera dentro de esa estupenda fachada.

—Tienes razón. A los espías y corruptos deberían haberlos puesto junto al cubo de la basura. Al fin y al cabo, estamos hablando de desechos humanos.

—Hija de puta. —A pesar de no alzar la voz, los cinco escuchamos la rabia contenida en el insulto de Bren.

—A por una copa —tercia Al.

Ambos hombres se levantan de golpe, agarran con firmeza a las chicas y las arrastran hasta la barra del bar. Ellas no oponen resistencia y se dejan llevar con bastante docilidad. Malditas traidoras.

—¿La verdad duele, Lorrigan? —pregunto mientras me giro hacia él.

Su mirada es tan intensa que siento un calor líquido recorriendo mi cuerpo. Hay partes que se despiertan alborotadas solo con su cercanía, con el aroma intenso y picante de su perfume, con la conciencia de que podría estirar los dedos y tocarlo. Hace meses que no nos vemos, y detesto el poder que todavía tiene sobre mí.

—Tú no reconocerías una verdad ni aunque te escupiese en la cara.

—¿Lo dices porque aún crees inocente a papi?

Si pudiera saltar por encima de la mesa y romperme el cuello de un solo golpe, sin testigos ni consecuencias, estoy segura de que lo haría. En su lugar, hace verdaderos esfuerzos por reprimirse y no envenenarse con la rabia que lo consume. Desvía la mirada hacia algún punto indeterminado y respira hondo varias veces. Maldita sea, es guapo a rabiar; qué pena que lo que hay dentro del envase apeste.

—¿Por qué estás aquí?

Le dedico una sonrisa socarrona que hace que entrecierre los ojos.

—Pues aunque no te lo creas, no me han invitado para que les amenice el cotarro a los caballeros en la parte de atrás del escenario.

Suelta un bufido exasperado.

—Es imposible mantener una conversación contigo.

—Jo. Y mira que me esfuerzo en ser simpática contigo. Por los viejos tiempos.

Tras mi comentario, su mirada resbala perezosa por mi figura.

—Has adelgazado. Demasiado.

—¿Intentas decirme que ya no te gusto? ¿Te descarto entonces como posible afortunado para el polvo de la celebración?

Los ojos azules suben hasta los míos.

—¿Cuál de los premios? —se limita a preguntar. Dejo pasar unos segundos antes de contestarle.

—Revista Revelación del Año —saboreo mientras lo suelto despacio. No hay reacción aparente, aunque sus ojos brillan con algo parecido al… respeto durante un par de segundos. Debo haberme equivocado, claro.

—Enhorabuena.

Mi carcajada se granjea unas cuantas reacciones de disgusto por parte de los asistentes más estirados, que ambos ignoramos.

—Vamos, Brenell. Después de todo lo que te has esforzado por hundirme no pretenderás que crea que de verdad te alegras por mi triunfo.

Se lleva la copa a los labios y me observa por encima del borde.

—Lo hago, rubita. Eres una superviviente, y siempre he admirado a los que se crecen con las dificultades.

Lo reconozco, me ha descolocado. Así que únicamente observo cómo los invitados se saludan unos a otros mientras recompongo mis defensas. Giro la cabeza en su dirección cuando una idea cristaliza de golpe en mi cerebro.

—¿Qué te han ofrecido a ti?

La morena ceja se alza con insolencia, pero sigo observándolo en silencio, en espera de una respuesta que ya conozco.

—¿Disculpa?

—No estarías aquí con tus cachorros si no fueras uno de los premiados. Te falta paciencia y te sobran responsabilidades para perder el tiempo en lo que tú consideras puras gilipolleces. Y si quisieras cogerte unas vacaciones exprés, estoy convencida de que elegirías un lugar mucho más íntimo y elegante que Las Vegas en el que perderte con tu amada prometida.

Sé que intenta evitarlo, sin embargo, una ligerísima sonrisa tironea de sus suculentos labios ante mi sarcástica contestación.

—Mejor Revista del Año.

Tendría que estar furiosa. Incluso echar espuma por la boca, maldita sea. Este gilipollas lleva más de seis meses haciéndome la vida imposible para hundir mi revista y no solo se está yendo de rositas, sino que lo van a galardonar con uno de los premios más importantes que pueden darnos a los que nos dedicamos a este negocio. Sin embargo, conozco las entrañas de Fascinatta mejor que el catálogo primavera-verano de Chanel, y soy consciente de que la publicación merece ese maldito trofeo—. ¿No tienes nada que decir, rubita? —Me pincha con un fruncimiento de labios muy seductor.

Me inclino hacia él y puedo comprobar cómo sus ojos vuelan hacia el escote de mi ceñido vestido rojo escarlata. Me acerco hasta que mis labios quedan a un milímetro de su oreja y sé que mi perfume de Loewe ha inundado sus sentidos.

—El año que viene será mío —susurro.

Me levanto y me dirijo al bar, recordándome sin cesar que llevo liguero y que es imposible que me tropiece con las bragas al andar. Por el camino, me cruzo con Zipi y Zape (véase: los secuaces de Bren), que irán a darle apoyo moral al jefe tras la batalla campal que ha tenido lugar en nuestra mesa. Creig me guiña un ojo con picardía, mientras que su compañero me mira compungido. Los ignoro a ambos y me apoyo en la barra, entre las dos desertoras. Mi atención capta de inmediato el brillo de la botella en tonos carmesí con tapón dorado.

—Un Zacapa Royal. Cargadito —le pido al camarero que se aproxima en cuanto me ve. Hasta yo noto el timbre desesperado en mi voz.

—¿Tan mal?

Sonrío agradecida al guapo barman cuando me sirve y vacío media copa de un trago.

—No, qué va. Es noche de celebración. Y yo pienso festejar hasta que caiga desmayada —aseguro con excesiva efusividad antes de meterme el líquido ámbar oscuro por el gaznate como si fuera zumo de naranja.

¿Señora… ¡¡qué!!?

Brenell

N.º 6 Estilo y Seducción - «Hablando de Amor y Sexo»

Sexting. Un cambio de aires en vuestra relación

Queridas lectoras:

Almudena sorprendió el lunes a su novio con unos mensajitos muy sabrosos que, bueno… sobra decir que a él le encantaron y dieron como resultado una cita en casa de ella, a medianoche, con mucho morbo y ya pocas palabras. Esto (el envío de mensajes de texto de índole sexual, con posibilidad de añadir fotos o vídeos de contenido erótico) se llama sexting, y puede ser una forma original de recuperar la chispa en una relación y salir de la monotonía, aunque, como todo en la vida, hay que hacerlo bien:

Es mejor que dejéis este jueguecito para después de haber tenido intimidad física, no sea que después de subiros a lo más alto (la imaginación es poderosa) os llevéis un chasco monumental cuando toquéis el suelo con los pies.

Comenzad con una insinuación o una frase seductora y, si es bien recibida, seguid adelante.

Sed sinceras, sensuales y muy gráficas, pero no os lancéis a la piscina con cosas que no haríais en la realidad, porque cuando veáis a vuestro chico es muy posible (la verdad, va a ser imposible pararlo) que desee que todas esas fantasías se hagan realidad.

Nada de emoticonos, por favor. En este tipo de mensajes, unos puntos suspensivos son mucho más seductores.

A veces tenemos fantasías que nos da vergüenza decir en voz alta: es un buen momento para confesarlas, cuando la otra persona no puede vernos. Expresad lo que sentís. A vuestras parejas les encantará saber que os excitáis pensando en ellas.

Añadir una fotografía, incluso un vídeo de carácter erótico, es sexi, pero siempre y cuando os sintáis cómodas haciéndolo.

Evitad, eso sí, ser repetitivas y jugad con la creatividad y la picaresca (vamos, que algún que otro mensajito picantón mientras estáis tomando algo con los amigos, en una comida familiar o durante el horario laboral seguro que levanta… la moral de más de uno. Y ese es el objetivo del sexting, ¿no?).

Los gemidos bajos y agonizantes la sacan del sueño profundo en el que está sumida. En el estado en el que debe de encontrarse, seguramente le parecerán tan molestos e irritantes como el chirrido de las uñas sobre una pizarra, y por mis propias experiencias pasadas intuyo que le estarán causando una desagradable cadena de reacciones que la despejarán en cuestión de segundos.

Me permito una mueca dolorida ahora que no puede percatarse. No es que yo esté en mejores condiciones que ella, la verdad.

Una suave brisa se cuela por las puertas dobles y le pone la piel de gallina. Percibo el momento exacto en el que se da cuenta no solo de que está desnuda, sino de que la ropa de cama no tapa ni un milímetro de su espectacular cuerpo. La veo fruncir el entrecejo y casi puedo leer sus pensamientos: «¿Pero entonces de dónde proviene este tremendo calor que siento en el costado derecho?». Me trago una enorme carcajada, sobre todo cuando la veo olisquear a su alrededor, como si detectara mi olor.

Abre los ojos de golpe y…

—Joder. —Tras el florido saludo, los vuelve a cerrar, como si así pudiera borrar la imagen del tío en pelotas que la observa con mirada sardónica. Dios, cómo me voy a divertir.

—Hubo bastante de eso anoche. ¿Te has quedado con ganas de más, rubita? ¿O debería decir esposa? —Me dan ganas de comérmela, coño. Mostrando sin pudor todas esas curvas y valles sinuosos, con el pelo enredado, los ojos abiertos de par en par y la mandíbula desencajada a causa de la incredulidad, está deliciosa. Y me apuesto mi nuevo Ferrari a que la palabra «esposa» retumba en su embotado cerebro como un martillo percutor en una pared de hormigón—. No te acuerdas de nada, ¿verdad?

—Que hayamos follado no te da derecho a que soporte tus chistes malos —replica, a punto de girarse para salir de la cama.

—¿Quieres ver las fotos? Aunque, personalmente, me gusta más el vídeo. Es muy romántico, si omitimos el detalle de que un par de veces casi besas el suelo. Ya eres mayorcita para saber que no deberías beber si no toleras el alcohol.

—Y tú no deberías abrir la bocaza si solo vas a soltar chorradas. —Parece fría y controlada, pero he detectado el temblor en su voz. Empieza a dudar.

—Espera, que te lo paso por e-mail. Te va a encantar, cariño. —Dos segundos, y la musiquilla de su móvil anuncia la entrada de un nuevo correo. No lo coge, sin embargo, advierto el estremecimiento que recorre todo su cuerpo—. En serio, tienes que verlo.

Se incorpora y se frota las sienes.

—Ya basta. Reconozco que ha sido una broma cojonuda, pero hace cinco minutos que dejó de hacerme gracia.

—No es una broma.

Su cabecita gira muy despacio hacia mí y me observa en silencio durante lo que parece una eternidad. Sin soltar mis ojos, estira la mano y se hace con el teléfono; lo desbloquea y después, ya sí, toda su atención se centra en el aparato para buscar lo que necesita. Su cara pierde el color por completo y sé perfectamente el porqué. El audio está bien alto, así que escucho las palabras que nos unen en santo matrimonio y finjo indiferencia y aburrimiento, sin que nada en mi actitud dé a entender que yo haya puesto esa grabación en bucle al menos media docena de veces hace hora y media. Vale, trece.

Detiene el vídeo y oculta la cara entre las rodillas. Ahora mismo no parece la Paula de siempre, sino un poco la joven que me describía mi padre. Pequeña, frágil y muy sola.

—Dime que lo has manipulado —me pide con ojos suplicantes—. ¡Dímelo! —termina exigiendo cuando no contesto.

—Es real. Nuestro matrimonio es auténtico.

—No puedo pensar, joder. Se me va a partir la cabeza; de hecho, si me la arrancaras de cuajo, sería la mujer más feliz sobre la faz de la Tierra. Tengo la boca seca y me sabe a algo peligrosamente parecido a vómito, y este puñetero sol me va a dejar ciega, por Dios.

Me levanto y corro las cortinas hasta que la habitación queda iluminada de forma tenue. Abro el armario y cojo unos pantalones de chándal. Hoy no voy a salir a correr, pero es lo más cómodo que he traído. Me los pongo y me cuelgo al hombro la parte de arriba antes de ir a la mesa donde está servido el desayuno desde hace un rato.

—Toma. —Paula levanta la cabeza, que vuelve a reposar sobre sus torneadas piernas, y mira con desconfianza el vaso alto lleno de zumo de naranja—. Ponte primero esto. —Le tiendo mi camiseta.

No es que no disfrute como un enano con las vistas, sin embargo, este es un momento tenso y complicado donde los haya, y la situación requiere de cierta formalidad de la que en la actualidad carece. Además, si sigo mirando sus pezones erectos y ese vello púbico color caramelo, voy a terminar saltando sobre ella y follándomela hasta destrozarla. Coge la prenda y se la pone sin rechistar, lo cual me sorprende, porque no me la imaginaba con algo que no fuera uno de sus modelitos de alta costura. Acto seguido acepta el vaso y las dos aspirinas que le ofrezco. Debe de tener la garganta reseca y dolorida, ya que traga con dificultad.

—Gracias —musita, y su vista se pierde en la pequeñísima franja de ciudad que puede vislumbrarse a través de las cortinas. Me mantengo en silencio porque entiendo que tiene que asimilarlo. Incluso a mí me ha costado la mitad de la noche hacerme a la idea de que he cometido una locura de semejantes proporciones—. No recuerdo absolutamente nada. —Su voz sigue siendo un mero susurro, pero se le endurece la expresión por segundos—. Me puse morada a ron antes y después de la cena, y también tras la entrega de premios. Para ese entonces estaba ya bastante perjudicada, y no me maté al subir al escenario porque mis Manolos y yo nos queremos más que el matrimonio Thyssen, que no hay distancia que pueda con su amor —admite con su habitual sarcasmo—. Aparte de eso, mis impresiones de la noche se reducen a rápidos y escuetos fogonazos sin sentido.

—Puedes seguir viendo el vídeo si quieres todos los detalles. —Lo sé, soy un cabrón. Pero también ha sido un puñetazo en el estómago para mí. La imagen de Martha y mis hermanos ha pasado unas cuantas veces por mi cabeza durante las horas en que ella ha estado sumida en su coma etílico. Y la de mi padre, envuelto por esos largos y flexibles miembros mientras corcoveaba como un semental entre sus piernas. Y toda la frustración y la ira que llevo sintiendo desde que me desperté abrazado a su cintura renacen con fuerza inusitada.

—Preferiría una versión resumida, si eres tan amable. —De nuevo esa actitud derrotista que me hace desear estrellar el puño contra algo. Una pared, a ser posible.

—La más resumida es que estamos casados a los ojos de Dios. —Los suyos echan chispas y me relajo. La prefiero mil veces así. Brava, valiente y descarada, a pesar de las ocasiones en que me he quejado de su humor de mil demonios.

—¿Y cómo es eso posible sin una licencia?

Mi sonrisa canalla la enerva, pero va a ser mucho peor cuando escuche mi respuesta.

—Bueno, cielo, en cuanto te me declaraste, Creig nos metió de cabeza a todos en una limusina camino de la oficina de Clark County, que, por si no lo sabes, es donde expiden las licencias de matrimonio. No te imaginas lo incentivado que puede sentirse un chófer con unos cuantos cientos en el bolsillo.

Su cara de alucine vale la media docena de negocios que corren riesgo de irse a la mierda porque yo siga en este hotel, pero no era cuestión de dejar a mi flamante mujercita a la mañana siguiente de nuestra boda, y espero que Al y Creig se estén encargando de eso en estos precisos instantes, siempre y cuando hayan conseguido levantarse de la cama. No quiero profundizar mucho en la idea de en la de quién, a juzgar por las miradas que cruzaron esos cuatro durante toda la noche.

La rubia sigue ojiplática.

—¿Tampoco te acuerdas de eso? Fuiste tú quien hizo rodar los dados, nena. Me propusiste matrimonio.

—Estás de coña.

—Para nada. No me preguntes cómo, porque yo también bebí como un cosaco, pero terminamos en la pista de baile. Fue nuestro primer momento de paz en todo el evento, y entonces alzaste tus ojazos hacia mí y me dijiste: «¿No crees que ya es hora de que aceptemos lo que hay entre nosotros? Y resulta que estamos en la ciudad idónea para ello. ¡Casémonos, empotrador!».

Me mira como si me hubieran salido cuernos, dos cabezas o como si le hubiera dicho que la amo con locura desde el mismo segundo en que la vi.

—¿Y tú dijiste simplemente «sí»?

—En realidad, no. Te cogí en brazos, me planté en nuestra mesa y solté a bocajarro que nos casábamos. Entonces se armó el verdadero pandemonio. Creigton empezó a dar órdenes y a intentar que nos pusiéramos en camino, porque nos iban a cerrar la oficina de licencias; las locas de tus amigas no paraban de gritar todo lo que hacía falta organizar y, por si fuera poco, los cuatro se peleaban por adjudicarse el título de padrinos. Al final, Creig consiguió organizar dos grupos y que «los novios se metieran en el jodido coche». Son palabras textuales suyas. Por suerte, a las doce menos cuarto de la noche no había ni un alma, y fue presentar nuestros pasaportes y tener el bendito documento en las manos. Mientras nosotros corríamos de vuelta al hotel, tus amigas, bullendo de emoción, contrataron el bodorrio y te eligieron el vestido, puesto que el Caesars cuenta con capillas y boutiques para satisfacer todas las necesidades que surjan en estos casos. Aunque ese tema también supuso un problemilla, porque tú insistías en que querías casarte en el hotel de tu padre, pero las chicas te convencieron de que no sería una buena idea.

Responde con un largo gemido, confirmando sin palabras que, cinco minutos después de habernos presentado en la puerta del hotel Sabbara, su padre se habría enterado de lo que su única hija tenía planeado hacer. Y no le habría gustado ni un pelo.

—Tengo que recordar incluirlas en mi testamento.

—Y a mí, rubita. Ahora soy tu marido.

—No por mucho tiempo.

Detesto que me amenacen. Hasta ahora, nadie que se haya atrevido a hacerlo se ha marchado sin pagar las consecuencias.

Observo a la arisca joven a la que llevo meses intentando destruir, y que no ha hecho más que crecerse ante cada nuevo desafío que le he impuesto. Es hermosa hasta decir basta, con un cuerpo espectacular a pesar de los kilos que ha perdido. Esta noche, mientras me corría una y otra vez hundido en su ardiente calor, he podido darme verdadera cuenta de lo que ha adelgazado, y sé que la culpa es mía. Y me enfurece, joder. También es malhablada, grosera y visceral. Y orgullosa, testaruda y vengativa. No necesito que me lo digáis, porque sí, su coraje, valentía y recursos superan con creces a los de la mitad de los hombres que conozco. Es una mujer extraordinaria en muchos sentidos, aunque yo me esfuerzo por destacar sus peores defectos para seguir encontrando razones que justifiquen mi despreciable comportamiento.

Y quizá el peor de todos sea que quiero seguir casado con ella. La revelación llega de golpe, pero no me pilla por sorpresa. Todo el mundo ha estado avisándome de lo que ocurriría y no les he hecho ni puto caso. Ahora tengo que planificar cómo voy a conseguir que no me abandone, porque una vez que la idea cristaliza en mi mente, sé que no voy a tolerar que se marche.

—Eso podría suponer un problema. —Ella se gira como un torbellino hacia mí y se tambalea un tanto al completar el movimiento. Parpadea repetidas veces y también traga de forma convulsa, en un intento por controlar las náuseas—. Tus amigas anoche se vinieron arriba y contrataron el paquete Cleopatra, que incluye dos noches de alojamiento premium en esta preciosa suite, aunque no creo que a las de la limpieza les vaya a hacer mucha gracia tener que encargarse de tus vómitos. Claro que puedes darles un par de tus famosos consejitos para minimizar en lo posible tan desagradable tarea; seguro que se muestran de lo más agradecidas. De todos modos, te aconsejo que te sientes, te tomes el dichoso zumo y comas algo. —Le señalo la mesa auxiliar porque me da que no ha reparado en ella. Sigue mi gesto, con excesiva lentitud ahora—. ¿Sabes lo mejor de todo el tinglado que montaron esas dos locas? Que el lote incluye una noche de cortesía en nuestro primer aniversario de bodas. ¿No te parece romántico, cariño? Empiezo a comprender el porqué de los tres mil dólares que el hotel me ha sacado por este momento tan único e irrepetible. Sin olvidar los mil adicionales por las intempestivas horas que elegimos para pronunciar nuestros votos. Pero todo sea por complacerte en el día más feliz de tu vida y que pudieras disfrutar de la pequeña e íntima capilla romana, con esa arquitectura tan sentimental, los suaves tonos blancos, cremas y naranjas, la profusión de flores, el pianista… Y, cómo no, el deslumbrante vestido de Givenchy que escogieron para ti las chicas. Estabas preciosa, por cierto.

—Si estás apurado de dinero, yo me haré cargo de este despropósito.

Me acerco a ella despacio, pero con un inconfundible aire intimidante. Sigo avanzando aun cuando llego a su lado, lo que la obliga a retroceder hasta que sus corvas tocan la silla y termina cayendo sobre ella. Me inclino, y nuestros alientos se entremezclan.

—Puedo pagar mil bodas como esta sin inmutarme. Come. Ahora.

No sé si me hará caso, así que me siento a su lado y la observo con fijeza. Debe de sentirse como unos zorros, porque coge un croissant con la punta de dos de sus primorosos deditos y le da un mordisco desganado. Joder, tengo unas ganas locas de follármela, y desde que mi cabeza (la que razona) ha aceptado que es mi esposa, no puedo pensar en nada más.

—No sé lo puesta que estarás en la legislación de la zona, pero para solicitar el divorcio, uno de los dos debe haber residido en Nevada durante al menos seis semanas. ¿Entiendo que llevas aquí una temporadita probando suerte en las tragaperras? —Su gruñido, por encima de la taza de fuerte café que le acabo de servir, me dice que no es el caso, como ya sabía—. ¿Te vas a tomar unas vacaciones entonces para conocer a fondo la ciudad?

Me fulmina con sus preciosos ojos verdes y estoy a punto de soltar una carcajada.

—Estoy muy ocupada con el próximo número de la revista. Es impensable que me ausente tanto tiempo.

—Pues te aseguro que yo no pienso quedarme ni a pasar la noche aquí, por mucho que la tengamos pagada, así que a ver cómo lo solucionas, nena.

Mantiene la cabeza gacha mientras tabalea con los dedos sobre la mesa, como si sopesara sus opciones, que los dos sabemos que son pocas. Levanta la vista muy despacio, con una expresión calculadora.

—No vas a poner de tu parte, ¿verdad?

—Eres tú la que quiere divorciarse. Cúrratelo, rubita.

—¿Estás diciéndome que deseas seguir casado conmigo? —Sus mejillas han recobrado el color, sus ojos vuelven a echar chispas y el desorden de su pelo me parece encantador. Mi camiseta le queda enorme, aunque deja a la vista esas piernas perfectas y que me constan dotadas de una elasticidad increíble. Que por una vez no luzca impecable y segura de sí misma me atrae como un imán gigante al casco de un barco. Me encojo de hombros con indiferencia.

—Podríamos probar.

Su jadeo ahogado me jode, pero me mantengo impasible ante su escrutinio, como si su respuesta me diera absolutamente igual.

—¿Qué?

—¿Quieres pasarte aquí encerrada el próximo mes y medio? ¿Y qué vas a alegar? Porque solo existen tres posibles motivos de divorcio: incompatibilidad de caracteres, locura o deterioro mental por al menos dos años antes del divorcio o un año de separación sin convivencia.

—Ufff… La verdad, Lorrigan, no se me ocurre qué podríamos aducir que no sea una descarada mentira… —Cuando se pone en plan sarcasmo total, la cogería del cuello y no pararía. ¿De qué? Ahora mismo estoy pensando en besos, saliva y muchos gemidos.

—Hay otro detallito. Sin importancia, en realidad. —La veo apretar los puños y finjo una tos para tapar la oscura risa que me atenaza cuando el jugo del racimo de uvas del que estaba picoteando sale disparado por todas partes. Me esfuerzo en recomponerme mientras se limpia las manos con la servilleta de hilo, ignorando con estoicismo el estropicio que ha causado a su alrededor—. Si el divorcio no es de mutuo acuerdo, puede demorarse entre seis y doce semanas.

—¿Y por qué te vas a oponer? ¿No ibas a darle el «sí, quiero» a tu primorosa prometida uno de estos días?

—Exactamente en una semana.

Su boca se abre en una graciosa O que no llega a verbalizar.

—¿Y por qué narices pareces tan conforme con todo esto? Deberías estar furibundo y tan deseoso como yo o más de ponerle fin.

—Quizá me adapto mejor que tú a las adversidades. Además, tu padre tiene más dinero y contactos que el de Linnet.

No parece creerse mi fanfarronada, porque sigue mirándome suspicaz.

—¿Cómo has justificado el tema de la residencia?

Parece que mi mujercita, después de todo, sí conoce algunos de los entresijos que rigen los bodorrios en Las Vegas. La ley de matrimonio de Nevada exige que la pareja que quiera casarse tenga una residencia en común, aunque sea a tiempo parcial, la cual debe especificarse cuando se solicita la licencia.

—Bueno, el término «residencia común» se utiliza de forma muy genérica, así que de momento puse tu despacho en Fascinatta, pero hace demasiado tiempo que no lo ocupas, por lo que tendremos que pensar en algo pronto.

—Estás loco. Y dile a Creigton que vaya buscando la forma de sacarnos de este lío, porque te garantizo que tú y yo no vamos a estar casados más tiempo del imprescindible. —Se levanta como una exhalación—. ¿En qué planta estamos?

—¿Perdona?

—Joder, no es tan difícil, ni siquiera para ti. ¿En qué planta está nuestra habitación premium? —pregunta con voz melosa, como si yo fuera imbécil.

—En la doce —gruño. Sonríe y se dirige a la puerta.

—Perfecto. Solo una por debajo de la mía.

—¿A dónde te crees que vas vestida así?

—Lo siento, amor mío, pero nuestra luna de miel ha terminado. Quiero el divorcio. Y ya de paso, la mitad de tus posesiones. —Su maligna carcajada se escucha a través del pasillo, y juraría que también en la planta superior.

Doblar las rodillas para salvar lo que amas

Paula

N.º 7 Estilo y Seducción - «Hablando de Amor y Sexo»

Me quiere, no me quiere, me quiere, no me quiere, no me quiere, no me quiere, no me quiere… ¿Cómo sobrevivir al desamor?

Queridas lectoras:

Que levante la mano quien no ha experimentado nunca la desdicha de un amor no correspondido. Venga… no seáis tímidas… Eso es, casi todas, por no decir TODAS.

Aunque algunas pasan por ese proceso como si de una gripe se tratara, con síntomas más o menos notables, y una vez superado el periodo más complicado de la enfermedad, lo olvidan sin problemas, a otras les cuesta más, les imposibilita comer, dormir, concentrarse, y sienten que sus vidas carecen de sentido, convirtiendo ese mal de amores en una obsesión.

Lo principal para superarlo es entender que el amor debe surgir de manera espontánea por ambas partes, no puede exigirse ni forzarse.

Puede que ni siquiera conozcáis realmente a la persona de la que os habéis prendado y que sea su físico o la imagen que da a los demás lo que os atrae. El amor surge de convivir, de conocer al otro en las diversas tesituras que nos pone la vida, sobre todo en los momentos más adversos, y todo esto lo da el tiempo. Y por supuesto, amor y deseo no son lo mismo.

Pensar que sin esa alma gemela no valéis nada o que vuestras vidas no tienen sentido es muy intenso y da para una película romántica, aunque en la realidad no deja de ser muy melodramático. Y bastante triste. ¿Dónde queda vuestro individualismo? ¿En qué lugar os dejan estos pensamientos? ¿De verdad queréis basar vuestra felicidad en el buen hacer de otro? Hay un mundo, inmenso, precioso y lleno de cosas maravillosas detrás de vuestra burbuja de frustración y anhelo; abrid los ojos y exploradlo, os sorprenderá lo que podéis descubrir y, seguramente, cuando queráis daros cuenta, no recordaréis cuándo fue la última vez que pensasteis en esa persona que en otro momento era la única razón de vuestra existencia.

Lo realmente equivocado es creer que porque ese amor no es correspondido hay algo malo en vosotras. Si deseáis cambiar, que sea siempre por vosotras mismas, no por alguien a quien queráis, ni por lo que se supone que está bien o mal, ni porque lo dice vuestro perro. Vosotras sois el motor que mueve vuestro mundo.

Permitidme que lo repita: nadie merece que seáis algo que no os apetece ser en pos de los gustos de otro (salvo Chris Hemsworth, claro, pero será difícil apartarlo de las garras de Elsa).

—Veo que ya has vuelto de tu juerguecita por la ciudad del juego.

Casi miro por encima del hombro para buscar cámaras por el despacho, pero me contengo. Mi padre siempre lo sabe todo de todo el mundo, su hija no va a ser una excepción.

—He ido a una entrega de premios —aclaro, aunque no sea necesario.

—¿Y te ha tocado un marido? A eso lo llamo yo ganar el premio gordo.

Me quedo sin habla. ¿Cómo se ha enterado el muy cabronazo de la boda apenas veinticuatro horas después? ¿Se lo ha contado el propio Lorrigan, que ayer parecía empecinado en mantener esta farsa de matrimonio?

—¿Cómo lo has averiguado?

—¿En serio piensas que hay algo que se relacione contigo que yo no sepa en el acto?

—Fue una estupidez, papá.

—¿Quieres decir que pronunciar los sagrados votos del matrimonio en presencia de un ministro para ti es un acto sin importancia?

—Quiero decir que estábamos todos borrachos, menos el ministro —admito en una especie de gruñido—. Tan borrachos que cuando me desperté, no recordaba que la dichosa boda hubiera tenido lugar. He tenido que ver el vídeo completo y leer tres veces el certificado para creérmelo.

El silencio se vuelve espeso a través de la línea. Me duele saber que lo he decepcionado, no obstante, es mejor que lo sepa todo de golpe y por mi boca.

—Es un poco triste escucharte decir eso, pero tu marido ya me ha contado los pormenores del enlace. —«Voy a matarlo», me juro cuando veo confirmadas mis sospechas—. No es que dé palmas de alegría por cómo se han desarrollado los acontecimientos, aunque debo reconocer que la impresión general que tengo sobre mi nuevo yerno es bastante favorable.

—¿Ah, sí? —Si me pinchan en este momento, no sale una sola gota de sangre.

Conseguir la aprobación de este hombre es toda una hazaña que muy pocas personas han alcanzado, a pesar de haberse pasado la vida haciéndole la pelota o de dejarse los cuernos de lunes a domingo en sus puestos de trabajo intentando demostrarle su valía. Y ese imbécil lo ha logrado por teléfono y nada menos que soltando la bomba de que se ha casado con su única hija, heredera de todo su imperio, en medio de una tajada del copón. El único pecado que no cometimos esa noche fue el de disfrazarnos de Elvis y Marilyn. Y olvidarnos de los condones.

—Fue una conversación muy interesante. No tuvo problemas en admitir que todo había ocurrido de la peor forma posible, pero también me aseguró que tenía la firme intención de convertir esta unión en permanente.

—Pues va de culo, porque mi firme intención es la de pedir el divorcio hoy mismo.

—Eso sería un craso error, cielo.

—Como viene siendo habitual entre nosotros en los últimos tiempos, disiento contigo. Seguir atada a Brenell Lorrigan no entra en mis planes.

—Pues deberías replanteártelos. A cambio te apoyaré en tu proyecto de revista.

—No es un proyecto, papá, es un hecho. Y por si no te has enterado todavía, está teniendo un gran éxito. Y el premio del viernes solo viene a confirmar… —Me paro en mitad de la frase, anonadada—. ¿Acabas de intentar sobornarme?

—Llámalo «negociación entre dos partes con intereses comunes».

—Fíjate, y yo que creía que éramos familia.

—Por eso te aconsejo que aceptes el trato que te ofrezco.

Me abstengo de contestar a eso. Hay batallas que no tiene sentido pelear mil veces sabiendo que el desenlace siempre será el mismo.

—¿Que sería…?

—Sigue casada con él y te daré el apoyo económico que precises para mantener a flote Estilo y Seducción hasta que sea cien por cien rentable por sí misma. Incluso costearé su expansión a otros países, si así lo deseas.

Sé que estoy conteniendo el aliento, pero la oferta (o extorsión, llamémosla por su nombre) es sumamente tentadora. Tanto que casi grito que sí. En cambio, mi respuesta es un mero susurro que apenas pasa por mi reseca garganta.

—Ya tengo financiación para la revista. Y mi inversor actual no exige que venda mi alma al diablo.

—¿Me estás escuchando, Pau?

—Sí. No. Me he distraído —confieso para mi vergüenza.

Últimamente, episodios como este ocurren con una frecuencia que podría parecer cómica, de no ser porque no me hace ni pizca de gracia. Me froto las sienes en un intento por frenar el dolor de cabeza que, barrunto, llegará en breve y, cuando abro los ojos, veo el vaso de agua y la pastilla que me tiende Adriana. Le dedico una sonrisa agradecida y finjo que no me doy cuenta de la lástima que impregna su mirada, también muy habitual de un tiempo a esta parte. Se dirige a su sitio, pero se entretiene hablando con Tina. Las observo como si viviera un déjà vu, aunque la escena es algo diferente a la de seis meses atrás, cuando andábamos como locas porque nos habíamos quedado sin modelos para el número de mayo y en las fechas en las que estábamos iba a resultarnos imposible encontrar sustitutas a tiempo.

En aquella ocasión, la pelirroja estaba a punto de sentarse cuando se dio cuenta de que tenía la media torcida y se inclinó para arreglársela. Había que ver lo guapa que estaba, con su blusa de seda verde jade marcando con atrevimiento sus generosos pechos y la falda de tubo gris oscura ajustada a sus rotundas formas de mujer. Siempre ha tenido unas piernas esbeltas y torneadas, que atraen la mirada hambrienta de los hombres cuando logran despegarla de otras partes de su apetecible cuerpo, menudo pero realzado por su actitud sensual.

Entonces los ojos se me fueron a Tina, sentada con elegancia en la silla de al lado. Llevaba un favorecedor mono de Dolce & Gabbana que se ceñía como un guante a su figura curvilínea y que acentuaba cada uno de sus puntos fuertes. Parecía una muñeca, dulce y delicada, hermosa e intocable.

La idea surgió de golpe en mi mente, como un relámpago que descarga su furia sobre un pobre árbol, y el asombro hizo que el vaso que me había dado Adriana para que me tomara un ibuprofeno se me resbalara de entre los dedos y cayera al suelo, haciéndose añicos.

Frente a mí tenía a las modelos que iban a sustituir a las que nos habían dado plantón. Era una idea extravagante, arriesgada y con cierta dosis de locura, y por eso me gustaba tanto. Nos quedaba por resolver el problema del fotógrafo, que también se había echado atrás en «circunstancias misteriosas». Pero ese inconveniente quedó resuelto cuando las chicas me animaron a que llamara a un ex con el que me llevaba muy bien. Vamos, tan bien que me echaba unos polvos de campeonato cada vez que coincidíamos en alguna parte del ancho mundo.

—Niña, ¿estás bien? —me pregunta Tina ahora, devolviéndome al presente.

—Tienes una cara muy rara —coincide Adriana.

—Estaba pensando en el reportaje de mayo —explico con una sonrisa enigmática.

—Calla, calla, mis padres siguen sin perdonármelo. Aún amenazan con desheredarme —se queja la morena, con sus ojazos azules a medio camino entre el disgusto y la diversión.

—Pues a mí también me cayó una buena bronca por ese lado, y el peor fue mi hermano. Dice que sus amigotes utilizan esas fotos para desfogarse, como si se tratara de la legendaria Penthouse. No es que a mí no me parezca asqueroso, pero él está realmente trastornado con el tema. Aunque, bien visto, algunos de esos cerdos están para comérselos, así que… —Nos guiña un ojo con picardía y Tina suelta una de sus risitas tontas, que tanto fascinan a los hombres.

Nos la quedamos mirando; desde que decidió dejar a su último novio para probar las bondades del sexo libre y sin compromiso, ha pegado un cambio que no veas, y de ser una pánfila inocentona y mojigata se ha convertido en… una pánfila sin límites ni conciencia sexual.

—Yo no lo tengo mejor que vosotras. El gran Enrique Ariza está que bufa con las imágenes. No ceja en su empeño de que las retiremos del mercado, como si así pudiera obviar los dos millones trescientos mil números que vendimos aquel mes.

—Quizá tendríamos que posar en todas las publicaciones. No hemos hecho tanta caja con ninguna otra idea.

—Ay, mi madre —suelta Martina a punto de desmayarse.

—Está de broma, tontita.

—No es E&S lo que te tiene tan preocupada. —No es una pregunta; aun así, me debato sobre qué contestarle. Tengo tantos sentimientos encontrados que no sé por dónde empezar.

La llamada a la puerta me salva de hacerlo, aunque sea por unos minutos. Dejo escapar un gemido lastimero cuando veo quién es.

—El pedido de hoy —festeja la morena con unas palmaditas infantiles.

Observa con impaciencia cómo el repartidor llega hasta mi mesa, deposita la alargada caja en una esquina y me da el recibo para que lo firme. Es una especie de ritual entre nosotros, que se repite a diario desde hace una semana. Drina lo acompaña a la salida y le da la propina. El chaval debe de haber ahorrado en los últimos días para una moto último modelo, por lo menos.

—Venga, ábrela —susurra Tina con voz ansiosa a la par que reverente.

—Si ya sabes lo que contiene. Lo mismo todos los días a la misma hora desde que volvimos de Las Vegas —digo mientras deshago el lazo dorado atado a la caja de cartón color crema. Abro la tapa y saco las dos docenas de tulipanes blancos, que apenas puedo abarcar con las manos.

—Y todos los días me parece igual de hermoso. ¿A ti no?

Reconozco que sí. Las flores son preciosas, y da la casualidad de que son mis preferidas, un detalle que desconozco cómo ha conseguido averiguar mi maridito. Marido… Aún no me acostumbro a esta realidad tan alejada de mis planes.

—Bueno, no es un detalle muy currado —critico con un gesto de desprecio.

—Es el único que le permites, Pau. —Ahí está en lo cierto, pero me tragaré la lengua antes que aceptarlo.

—Seguimos casados porque no tengo otro remedio. Y como encuentre una salida, por muy pequeña y desesperada que parezca, esa situación se acabará así. —El chasquido de mis dedos suena como la confirmación de la promesa que acabo de hacer, y las chicas se sobresaltan ante mi aplastante seguridad.

—Hola, cielo. Has llegado pronto, ¿no?

Miro mi reloj y compruebo que, en efecto, son las seis en punto.

—Sí, hace un día estupendo, así que preferí esperarte tomándome algo fresquito. ¿Te pido algo?

—Un café con hielo —le dice al camarero—. Sigues muy delgada, ¿no comes bien?

—Claro que sí, pero también trabajo mucho. El estrés, supongo.

Mi padre me mira en silencio durante unos segundos interminables. Sé lo que está pensando: que si estuviera en casa pintándome las uñas y eligiendo modelitos por internet no estaría tan agobiada. Esta entrevista empieza a provocarme náuseas, porque está claro que no se trata de una reunión familiar.

—¿Y cómo va la revista?

Me pregunto si su interés es sincero. Lo parece, aunque con Enrique Ariza nunca se sabe. En el terreno empresarial disimula sus emociones de forma tan magistral que lo ha convertido en un arte. La pena es que nuestra relación está tan jodida que ya no puedo leerlo tan bien como antes.

—Seguro que conoces la respuesta mejor que yo. Tus esbirros habrán hecho los deberes y tendrás un informe de lo más completo y detallado, puede que hasta en ese maletín que descansa a tus pies. Ahora mismo sabes incluso los lapiceros que tengo encima de mi mesa.

Se mantiene callado mientras echa el azúcar en la taza y lo remueve despacio. Después levanta la vista hacia mí. Y es afilada y dura.

—No me gusta la mujer en la que te estás convirtiendo, Paula.

—Pues es una pena, porque a mí me encanta. Y no pienso retroceder.

—No me malinterpretes. Tu fuerza, tu coraje, tu empuje… todo eso lo admiro. Te miro y es… como verme reflejado en el espejo cada mañana. Tú y yo estamos hechos de la misma pasta, y es una pasta resistente y duradera, de la que no se desgasta a pesar del tiempo y las inclemencias de los elementos. Pero la joven díscola, chabacana y que mete cada noche a un hombre en su cama (a veces incluso a dos), esa no eres tú. Solo son los despojos que ese sinvergüenza de Cayetano dejó tras de sí.

—No metas a Cayetano en esto —exijo con las mandíbulas apretadas, tan enfadada porque haya sacado el tema que ni siquiera voy a montarle un número por los métodos que ha debido de utilizar para enterarse de cómo manejo mi vida sexual.

—¿Por qué no? Es el culpable de que cambiaras. De que la chica risueña, dulce y soñadora se agazapara entre las sombras de lo que eres hoy. La enterraste en lo más profundo y oscuro de tu interior y creaste a este… pobre fantasma.

—No sabes de lo que estás hablando.

—Estaba allí, ¿recuerdas? Por supuesto que sé de lo que hablo. Y ese miserable no merece que te pierdas a ti misma por un estúpido y retorcido sentido de inferioridad.

—Déjalo, ¿quieres? Estás diciendo tonterías. Estoy muy satisfecha con mi vida. O lo estaré si todos me dejáis en paz.

—Mi función como padre no es esa, sino la de hacerte ver las equivocaciones que cometes.

—¿Y crees que echándome a los brazos de Brenell me estás ayudando? —pregunto con incredulidad. Él se arrellana en su asiento con aire satisfecho.

—Primero pensé en el cachorro de los Sanabria, aunque acabé descartándolo por inmaduro. Nunca sería capaz de hacerte feliz. Pero Lorrigan es otra cuestión. Es lo suficiente hombre como para saber llevarte, lo bastante inteligente para apreciar tu valor, y desborda dinamismo, agresividad y ambición, lo que hacen de él el candidato perfecto para que, dado el momento, se encargue de tu herencia, junto con sus propios negocios. Y como decís los jóvenes: lo tienes comiendo en la palma de tu mano. Además, no podemos olvidarnos de lo más importante, querida. Ya estáis casados.

—Eso ha sido un desafortunado incidente con una sencilla solución.

—Yo lo veo más como una acertada decisión tomada en un momento poco favorable. —Bonita forma de decir que nos casamos en plena borrachera, ¿no os parece?

—No deberías obligarme a esto.

—Y no lo hago. Eres muy libre de divorciarte. —Sin embargo, los dos sabemos que no es cierto.

—Claro. Ese sería el modo más rápido de tirar por la borda todo lo que me importa. De hecho, empiezo a pensar que es lo que estás deseando que ocurra, para que siente la cabeza y me encargue de una buena vez de la empresa familiar —digo, rebosante de amargura. Papá me mira con cierta lástima, pero su expresión se endurece de golpe y sé que no habrá misericordia.

—No seas tan melodramática. Tu muchacho es un partidazo lo mires por donde lo mires, y las mujeres se lo rifan desde hace años. La familia Briont se sube por las paredes desde que su hija perdió al soltero de oro, y he oído que la susodicha ha jurado venganza, así que ten cuidado. Parece el tipo de mujer que sería capaz de todo por despecho.

—No me preocupa Linnet Briont. Y por mí puede quedarse a Brenell envuelto en papel de seda. Yo misma le colocaré el lazo y se lo mandaré de una patada en el culo.

—Lo cual rompería nuestro acuerdo. Y entonces, ¿cómo sacarías adelante tu revista?

No contesto. En su lugar, desvío la mirada hacia el parque que hay frente a la conocida cafetería en la que estamos.

Recuerdo a la perfección la llamada que tuvo lugar dos días después de la sorprendente proposición de mi padre. Era Mat. Y lo que me dijo me dejó en shock durante el resto de la tarde. No me moví de la silla durante horas. No cogí el teléfono, a pesar de las veces que sonó; no contesté a Lorena en ninguna de las ocasiones en que entró al despacho, primero para consultarme varios detalles y después para asegurarse de que estaba bien; tampoco me puse en contacto con las chicas cuando, avisadas por mi preocupada secretaria, intentaron comunicarse conmigo.

No, simplemente me quedé allí sentada, fría y anestesiada, mientras asimilaba que mi reciente amigo y protector ya no podía ayudarme más, que cerraba el grifo con el que había estado nutriendo mi sueño, y que todo a mi alrededor había comenzado a desmoronarse desde que hube colgado el teléfono, aunque nadie se hubiera dado cuenta todavía.

Y lo más absurdo era que me daba rabia no poder culparlo de nada. Tras el divorcio, su situación económica había dado un giro de ciento ochenta grados, y si bien no había quedado en la miseria, sus fondos tampoco eran ilimitados. Tenía sus propios negocios que cuidar, explicaciones que dar, y había metido mucho dinero en E&S. Y ya no podía permitirse seguir haciéndolo.

El problema era que, aunque las ventas aumentaban mes a mes y solo era cuestión de tiempo que fuéramos solventes, la revista aún no generaba los suficientes ingresos como para financiarse a sí misma. Y aquello me dejaba una única salida. Una que me resistía con uñas y dientes a tomar. Pero realicé la llamada que me había jurado no hacer. Y vendí mi alma al diablo.

—Podría prostituirme —suelto sin más, de vuelta a la realidad—. A decir verdad, no es muy diferente de lo que estoy haciendo ahora.

Su expresión se vuelve cruda y oscura. Pocas veces me ha mirado así, y en casi todas reconozco que me lo merecía. Sin embargo, hoy no me parece justo. Me siento una víctima de las maquinaciones de mi padre y de la ambición desmesurada de Lorrigan. Y si tengo que plegarme a sus voluntades para salvar mi empresa, no voy a hacerlo de buen talante y con una sonrisa congelada en la cara.

Se levanta y tira un billete de cincuenta euros sobre la mesa.

—Tienes la oportunidad de ser feliz. Está en tu mano saber aprovecharla.

Entro en la residencia de Brenell empujando las dos enormes maletas y me paro en la entrada. Todo está en silencio. Me pregunto si tendré suerte y la casa estará vacía, aunque tarde o temprano terminará por aparecer y estallará la guerra, con minas antipersona, cañonazos a diestro y siniestro y disparos a quemarropa. Aquí no hay balas de fogueo.

Esta es otra de las odiosas condiciones de mi padre que he tenido que aceptar: convivir con el enemigo. Según mi querido progenitor, dos personas no pueden saber si encajan si no hacen vida en común, y hasta él tiene claro que no pienso aceptar si Bren me propone salir. ¿Pero no se da cuenta de que no hay oportunidades que valgan entre el Innombrable y yo?

Suspiro mientras mis Gucci resuenan contra las brillantes baldosas del vestíbulo y me adentro en la guarida del león. Paso al amplio salón de estilo minimalista, decorado en tonos camel, blanco, beige y negro. Es elegante y masculino, y casi me parece estar viendo a su dueño sentado en el sofá de piel, con una copa en la mano y sin quitarme de encima sus burlones ojos.

—Estaba seguro de que llegarías con un camión de mudanzas, preparada para desbaratarme el ático y reacondicionarlo a tu gusto.

Me giro hacia la voz y lo veo parado frente a uno de los ventanales, como si, en efecto, hubiera estado pendiente de mi llegada.

—No tiene mucho sentido. Esta situación es temporal.

No contesta a mi pulla, lo cual me mosquea un poco. Vengo armada hasta los dientes.

—Me ha extrañado que eligieras trasladarte tú. Pensé que preferirías quedarte en tu propia casa.

—¿Y meterte a ti allí? Ni loca. —Sé que estoy siendo superborde cuando él se está esforzando por mostrarse razonable, incluso amable, pero es que esta situación me supera. Detesto que me obliguen a hacer algo que no quiero, y Bren, junto con mi padre, me presiona a correr en una dirección que no es la que deseo tomar—. Estoy cansada. ¿Puedes indicarme dónde está mi habitación?

Su mirada azul se clava con una intensidad abrumadora en mis pupilas, pero ni pestañeo. El silencio se extiende por la sala mientras nos retamos en la misma batalla de siempre, donde parece que nadie gana y ambos perdemos. Espero que no esté pensando en decirme que dormiremos juntos, porque agarro las maletas y me largo. Me he asegurado de que esa cláusula no figurara en las negociaciones con mi padre. Todo tiene un límite, y acostarme con este perro traidor sería caer muy bajo. Aunque es posible que después de desgañitarme como una posesa y disolverme en unos cuantos orgasmos llegara a importarme un carajo, es mejor mantenerme lejos de la tentación.

No obstante, si el empotrador iba a ofrecerme esa alternativa, se lo piensa mejor, porque su actitud vuelve a ser relajada y amistosa.

—¿No quieres que te enseñe la casa?

—¿Para qué? No tengo pensado comprarla. Con mi dormitorio me vale.

Aprieta la mandíbula, pero no dice nada. Llega hasta mí, agarra los tiradores del equipaje y echa a andar.

—Puedo yo.

Se para de golpe, sin embargo, no se gira. Oigo su gruñido de frustración y sonrío. Coge los dos maletones a pulso y cabecea en dirección al piso superior.

—¿En serio piensas acarrear estos dos muertos escaleras arriba tú solita? —Me echa un vistazo por encima del hombro—. ¿Cuánto pesas?

Alzo las cejas ante la grosera pregunta.

—Cincuenta y cinco kilos.

—Cada una de estas pesa más que eso. —Me muerdo el labio inferior y meneo la cabeza mientras lo sigo. Se detiene ante una de las puertas y me mira con cierta guasa—. Podrías echar una mano, rubita.

La abro y paso. La habitación es amplia y muy bonita, decorada con gusto y la misma exquisitez que lo poco que he visto. Hay un precioso secreter con una silla, una cómoda, dos mesillas y una cama en la que voy a perderme seguro.

—El vestidor es bastante espacioso, pero, conociéndote, seguramente me pedirás la habitación de al lado para agrandarlo.

Lo miro de reojo antes de comprobarlo.

—Supongo que valdrá. No he traído más que unos cuantos trapillos hasta que convenza a mi padre de que esto es una locura. Si la situación se alarga, ya me pensaré lo de las obras de ampliación.

Me dirijo hacia una puerta al lado del escritorio y disimulo una expresión de placer cuando descubro una terracita acogedora e íntima. Y, lo mejor de todo, solo para mí.

—No es muy grande, pero por propia experiencia te diré que es una de las mejores cosas de la casa. —Observo la mesita de forja, con el tablero en piedra con motivo de mosaico, y las dos sillas a juego, y sé que voy a usar ese conjunto a menudo como mi rincón para trabajar—. En la cómoda hay un par de mantas de cashmere y lana merina por si refresca.

Me giro hacia él.

—Confío en no ver tus calzoncillos tirados por cualquier parte, no pienso tolerar que te comas mi comida y espero absoluta discreción a la hora de traer a tus ligues. Nada de montártelo con ellas por toda la casa, al menos cuando yo esté aquí.

Hay una vena en su cuello que sobresale de manera peligrosa, y sus ojos arden como ascuas incandescentes mientras, estoy segura, imagina al menos cinco maneras de asesinarme y ocultar mi cuerpo en ese vestidor que pretende que remodelemos. Total, el cemento ha guardado innumerables secretos similares a lo largo de los siglos.

Me sobresalto cuando escucho el portazo y cuento hasta diez para permitirme soltar la carcajada que llevo aguantándome desde que llegué.

Viviendo en el infierno

Brenell

N.º 8 Estilo y Seducción - «Hablando de Amor y Sexo»

Mil y una opciones para evitar embarazos indeseados. Anticonceptivos para todos los gustos

Queridas lectoras:

Amanda lleva un año saliendo con su novio y los dos han decidido dejar los preservativos y comenzar a usar un método anticonceptivo alternativo, pero no tienen claro por cuál decidirse. El tema de hoy será, por lo tanto, los diferentes recursos antibaby por los que podéis optar, que, como vais a ver a continuación, son muchos:

Colocados por un médico, de larga duración y con una eficacia del 94-99%:

Implante (o Nexplanon), DIU e inyección Depo Provera.

Uso doméstico, de duración corta y con una eficacia superior al 90%:

Anillo vaginal (o NuvaRing), parche anticonceptivo y píldora.

Uso doméstico, de un solo uso o retirada después de pasado un tiempo de la relación sexual, y con una eficacia del 75-88%:

Condón, condón interno (femenino), diafragma (debe usarse con espermicida), esponja, capuchón cervical (debe usarse con espermicida) y espermicida.

Realizados por un médico, permanentes y con una eficacia del 99%:

Ligadura de trompas y vasectomía.

Importante: El condón y el condón interno son los únicos que, por sí solos, protegen contra las ITS (infecciones de transmisión sexual).

Existen otros métodos (observación de la fertilidad, coitus interruptus, lactancia materna…) que me niego a comentar porque me parece incomprensible arriesgarse de ese modo con la cantidad de productos que existen en el mercado. Para eso (para hablar de absurdeces) os recomiendo un medio infalible: ¡la abstinencia! Aunque os digo desde ya que con la de opciones que he dado, si optáis por este último es que sois… tontas de remate.

Debería matarla. Me gustaría matarla. El mundo me agradecería que la matara.

Me he esforzado mucho para mostrarme civilizado, amistoso incluso. Le he permitido entrar en mi hogar, joder. Y esa zorra sin corazón no ha parado de tocarme los cojones desde el momento en que sus reales pies, subidos en sus sexis tacones de doce centímetros, han martirizado mis suelos de madera.

No va a funcionar. Si no pone de su parte y sigue comportándose como la tocahuevos de siempre, esta relación va a convertirse en un infierno muy ardiente. ¿Relación? Me entran ganas de reír, en plan pirado. «¿En qué estabas pensando para orquestar semejante locura, Bren? En tirártela de nuevo, por supuesto». Sacudo la cabeza, lo más parecido a un reproche que voy a permitirme. Aunque, en serio, podéis decirlo: soy GILIPOLLAS.

—Humm. Estás aquí.

Todo mi cuerpo se tensa ante el timbre de su voz. Y ahí tengo la verdadera respuesta. No solo es sexo. Es ella. Hay algo, no sé bien el qué, que responde muy dentro de mí cuando está cerca, pero tengo claro que se trata de un instinto primario, animal, salvaje. Y me hace sentir descontrolado y tremendamente vivo.

—Sí, es mi cocina. —Las ganas de ser educado han pasado. Al menos por hoy. Si quiere guerra, que comience el fuego cruzado.

Me giro y la noto dubitativa. Eso es nuevo. Aunque apenas me da tiempo a registrarlo. Se ha cambiado, y su vestimenta actual me obliga a agarrarme a la encimera de granito. La leche. Lleva un body de seda verde esmeralda que vuelve sus ojos aún más exóticos que de costumbre y delinea con claridad cada curva de ese cuerpo que tanto me atrae. La exigua bata a juego, que apenas cubre el vértice entre sus muslos, no evita que devore sus larguísimas y perfectas piernas, ni que me quede mirando embobado sus suculentas tetas, que la diabólica prenda solo oculta a medias y que, de todos modos, es incapaz de disimular esos pezones duros, los cuales me muero por llevarme a la boca. Hay que joderse, no había contado con esto. Con lo hermosa que es y con el inmenso poder que ejerce sobre mí.

—Tengo un poco de hambre. Y no he traído nada de comer.

Me trago una sonrisa y una respuesta irónica a la vez que me recuerdo que he cerrado más tratos sentado a una mesa de negociaciones que apoderándome sin más de las empresas que se hundían sin remedio, y que habrían terminado siendo mías sin importar el método que eligiera.

—Todo lo mío es tuyo, nena —ofrezco, y abro la nevera para ver qué me ha dejado de cena Alice, la mujer que tengo contratada de lunes a viernes para que se encargue de las tareas de la casa, cocina incluida. Espero que se lleven bien, porque llevo con ella cuatro años y se ha vuelto indispensable en mi vida—. ¿Calabacines al horno y merluza en salsa verde? —pregunto con la cabeza metida en el refrigerador.

—¿Tienes cocinera? —Su susurro entra directo en mi oído y me hace dar un respingo. Hay otra parte de mí que también da un brinco, pero decido ignorarla: un acercamiento por mi parte en ese sentido no será bienvenido. Cierro los ojos antes de dar un paso atrás, las manos llenas con los recipientes preparados con tanto primor por mi empleada doméstica.

—Alice cocina, hace la limpieza, lava y plancha mi ropa… Todo lo que un hombre soltero puede necesitar, supongo. —Me encojo de hombros—. Bueno, ahora, una pareja joven que trabaja muchas horas y dispone de poco tiempo para los quehaceres del hogar. Te gustará. Es muy perfeccionista y le agrada anticiparse a tus necesidades, de modo que casi nunca tienes que pedirle nada; está hecho antes de que te des cuenta de que lo deseas.

—¿Es joven?

Dejo de abrir los táperes y me giro hacia ella.

—¿Te preocupa la competencia?

Una sonrisa sesgada abre esos apetitosos labios y, durante unos instantes, me quedo tonto con la vista perdida en ellos.

—¿De la chacha? Qué gracioso eres, Brenell.

—En la cama da lo mismo, cielo.

Su expresión se endurece de forma tan rápida y contundente que apenas me da tiempo a ver cómo se produce el cambio.

—Solo un capullo integral podría pensar eso. —Se da la vuelta, dispuesta a marcharse.

—Paula, ¿y la cena?

Me mira por encima del hombro y no puedo sino asombrarme del rencor que muestran sus ojos verdes.

—No me sentaría a tu lado ni a costa de salvar la vida.

Mi rutina se ha vuelto triste, gris y bastante patética. Eso es lo que pienso mientras miro la puerta negra del garaje de mi edificio en la calle Serrano.

¿Por qué? Es sencillo. Tengo una arpía sin corazón ni remordimientos instalada en mi casa desde hace una semana, el mismo tiempo que llevo controlándome como buenamente puedo para no asfixiarla con la almohada mientras duerme. El alcohol ya no ayuda, y estoy pensando en tomar algún tipo de medicación para dominar las ansias asesinas que me invaden solo con tenerla en mi campo de visión. Cuando abre la bocaza, tengo que salir literalmente corriendo o no podría contenerme. No soportaría la cárcel. Es demasiado restrictiva para mí. Y simple. Y carente de desafíos y oportunidades. Y allí no hay mujeres.

Lo que me lleva al segundo gran problema. Llevo dos semanas sin follar. Desde la dichosa boda. Y esta abstinencia me saca de quicio. Sobre todo, cuando bajo tu mismo techo duerme la fantasía erótica de todo hombre, que además se obstina en pasearse semidesnuda todo el tiempo. Estoy empalmado las veinticuatro horas del día y corro un serio riesgo de terminar contracturado. No creo que a mi fisio le haga mucha gracia. A mí, desde luego, ninguna.

Miro el reloj del panel de mandos del coche y me doy cuenta de que llevo quince puñeteros minutos mirando la jodida puerta.

Me froto la cara con cansancio. «¿Cómo has llegado a esto, Lorrigan? Eras el puto amo hace unos meses y mírate ahora… ¿Acaso tienes miedo de llegar a casa?». No, no es eso. Me siento frustrado. Reconozco que no estoy acostumbrado a que las mujeres se me resistan, y no tengo muy claro qué hacer ante el continuo desprecio de Paula, que además no deja resquicio alguno por el que colarme. Por fuera es toda fuego y bravuconería, pero también se muestra hermética, como si no estuviera dispuesta a dejar que nadie la conociera.

Y, decididamente, está empeñada en que este matrimonio fracase.

—¿Sí? —contesto al teléfono sin mirar la pantalla; solo me limito a agradecer que quienquiera que sea haya roto mi triste línea de pensamientos.

—Hola, soy Enrique Ariza.

—Enrique, ¿cómo va todo?

—Bien, gracias. Laura te manda un beso y pregunta cuándo vendréis a comer.

—Dile que, por separado, cuando quiera.

La respuesta no tarda en llegar:

—No hay avances, ¿eh?

Suelto una carcajada carente de humor.

—Para que vayáis de entierro, sí.

—¿Al de cuál de los dos?

—Depende del día. A menudo la respuesta cambia varias veces a lo largo de este.

Ahora el que se ríe es él.

—Tiene que ser muy divertido vivir con vosotros.

—No tanto, no creas. —Mi voz suena cansada y repleta de amargura.

—¿Necesitas ayuda? Sé que mi hija puede mostrarse muy difícil cuando se lo propone.

—No. —No voy a ceder en esto. Fui inflexible en este punto cuando lo llamé para contarle que durante una borrachera habíamos terminado casados, aunque por mi parte pensaba seguir adelante con el matrimonio y luchar por que funcionara. Sin intervenciones externas. Solo ella y yo.

—Está bien. Pero te aseguro que si no haces algo pronto, ese pececito se te va a escapar de la red. Y es demasiado listo como para volver a dejarse coger.

La puerta de la oficina se abre y las dos mujeres, vestidas con un gusto exquisito, entran riéndose y envueltas en una nube de perfumes caros y sensuales. Ambas se detienen de golpe en cuanto me descubren, repantingado en el sillón rojo de piel que preside la zona principal de trabajo. La sonrisa de mi mujer se le congela en la cara, aunque reanuda el paso hasta llegar a mi lado. De un manotazo, aparta mis pies de la esquina de la mesa y me señala con el dedo.

—Levanta el culo de mi sitio.

La observo durante un momento. Está impresionante con ese vestidito ajustado por encima de la rodilla; incluso el tono rosa pálido me gusta, cuando siempre me ha parecido cursi. Parece un pastelito. Y yo tengo un hambre canina.

—Buenos días, cariño. —Me pongo de pie, deposito un beso en su mejilla y miro a su acompañante—. Martina.

—Brenell.

—¿Qué haces aquí?

—¿Un marido no puede saludar a su esposa, sobre todo cuando trabajan a unas pocas plantas de distancia?

Se cruza de brazos y me lanza una mirada fulminante.

—¿Qué haces aquí? —repite. Mis dedos tabalean sobre la revista que he traído conmigo mientras no le quito la vista de encima. En el silencio del despacho tan solo pueden escucharse los rítmicos golpecitos, que empiezan a resultar molestos. Sus ojos descienden poco a poco y se percatan de lo que estoy haciendo. Unos segundos después vuelven a estar fijos en mí. Su expresión indiferente me cabrea como nada—. ¿Hay algo que quieras preguntarme?

Quisiera tragarme la lengua antes que hacerlo, pero no me va a quedar más remedio que sacrificar algo de orgullo para obtener las respuestas que quiero. Por eso estoy aquí.

—¿Qué significa esto? —Y con esto quiero decir las seis putas fotos que aparecen en la revista de cotilleos de tirada nacional, en la que los dos están de lo más acaramelados. Tanto que la periodista encargada del artículo da a entender de manera nada sutil que nuestro reciente matrimonio puede estar yéndose a pique gracias al desgraciado que manosea a mi esposa en cada una de esas imágenes.

—Juamni y yo somos amigos.

—¿Te lo sigues follando?

—Eso no es asunto tuyo. —Me dirijo hacia la puerta—. ¿Eso es todo? —pregunta divertida.

—Contigo, sí. Pero estoy pensando que ya tocan unas palabras con ese subnormal, entonces veremos si es o no es asunto mío.

Su mano en mi brazo me detiene. Es la primera vez que me toca en dos semanas, y la descarga eléctrica que me provoca ese simple roce, a pesar de las capas de ropa, me hace estremecer. Sé que ella también lo nota porque la retira de golpe, y percibo su gesto de sorpresa y desconcierto antes de que se oculte tras su sempiterno velo de desprecio.

—No lo metas en nuestra mierda.

—¿Por qué no, si te lo estás tirando? —Se mantiene callada, y la necesidad de que lo niegue es tan acuciante que por poco no la zarandeo. Aprieto los puños y tomo aire despacio, muy consciente de que no va a servir para nada—. Entérate de una vez, Paula: mientras dure este infierno de matrimonio más vale que mantengas las piernas cerradas.

—¿O?

Me apoyo en la esquina de su mesa y la observo con una sonrisa socarrona, que se amplía según se acentúa su ceño.

—No te pondría igual de cachonda hacértelo con tu novio en una silla de ruedas, ¿verdad, rubita?

Su jadeo me deja frío, al igual que la cara de horror que se le queda tras escuchar mi amenaza.

—No… serías capaz.

Sé que mi expresión es siniestra y salvaje y que transmite toda la aversión y la rabia que siento ahora mismo. Me parece perfecto. Quiero que le llegue el mensaje lo más alto y claro posible y que lo entienda sin lugar a dudas.

—Te aseguro que conseguiré que esté ahí sentado una buena temporada.

No sé si me escucha, porque permanece inmóvil mirándome, pero de repente está sobre mí y la palma de su mano impacta con una fuerza sorprendente sobre mi mejilla izquierda.

—Déjalo en paz. Esto es entre nosotros.

—Preciosa, si te la mete, el «nosotros» cambia de significado de forma drástica. No te voy a compartir —advierto sin necesidad, puesto que llevo media hora sin dejar de repetir lo mismo.

—Por el amor de Dios, tú y yo no nos acostamos, solo mantenemos una farsa sin sentido por un periodo de tiempo limitado.

Alzo las cejas y me cruzo de brazos.

—¿Llamamos a tu padre?

Está a punto de agarrar el abrecartas y clavármelo en el corazón, sin embargo, no pienso retroceder ni un ápice.

—Cabrón.

El sonoro portazo no me sorprende, pero sí lo hacen las palabras que escucho unos minutos después.

—Así no vas a conseguirlo.

Me giro para ver a Martina al lado de las ventanas con expresión trémula y preocupada. Ni siquiera me había dado cuenta de que seguía aquí.

—Discúlpame, pero no estoy de humor para aguantar una charla sobre lo mal que lo hago con mi mujer.

—¿La quieres? —Mi risa burlona no le gusta un pelo; claro que esta es la amiga menos peleona, lo cual agradezco. Si se tratara de Adriana, uno de los dos terminaría volando por la ventana en un día como hoy—. ¿Deseas que esto funcione?

Me paso las manos por el pelo, en un gesto que revela toda la frustración y confusión que siento.

—Dudo que lo consigamos. Puede… que seamos del todo incompatibles. —Se limita a mirarme, como si ni yo mismo creyera lo que digo—. Hay personas que no saben estar juntas, Martina.

—Tina —me invita a llamarla. Asiento—. ¿Y crees que es vuestro caso?

—¿No es evidente? —contesto mientras señalo la puerta, que no cuelga de una de las bisagras por los pelos.

Me da la espalda y centra su atención en el tráfico de la ciudad, colapsado a estas horas de la mañana. Durante un par de minutos me quedo aquí, cabizbajo y pensativo. Después me dirijo a la salida. Pase lo que pase con mi vida privada, tengo un imperio que dirigir.

—Paula era una chica tan dulce.

Me detengo en mitad de un paso, con el corazón acelerado y la respiración atascada en la garganta. Una frase tan simple, tan inocua, y sin embargo, presiento que contiene las barreras que se erigen entre mi mujer y yo. Quizás ha sido el tono de su voz al pronunciarla, o que sigue enfrascada en las vistas, como si se no atreviera a mirarme y contármelo a la cara, o que ya hace un tiempo que sospecho que hay algo más. Por fin se gira, y yo contengo el aliento. Está nerviosa, triste e indecisa. No puedo permitirme que retroceda. Tengo que saberlo todo.

—Por favor… —me oigo pedir en un susurro quedo al que ella niega con la cabeza.

—No tendría que haber dicho nada. Es su vida…

—Necesito entender, Tina. Estoy tan perdido. No paro de chocarme contra el mismo muro una y otra vez, y otra, y otra…

Sus ojos se llenan de lágrimas y me siento un miserable por exigirle que traicione la confianza de alguien a quien, a todas luces, adora; no obstante, no me retracto y espero en silencio.

—Lo siento, Brenell. No debo ser yo la que te desvele esa parte de su historia. Lo único que puedo decirte es que lo que sucedió estuvo a punto de destruirla, y aunque juntó todos los pedazos de sí misma que pudo reunir, algunos… se perdieron para siempre durante el proceso de recuperación. Otros, en cambio, surgieron de la nada en los meses posteriores, y son muchos de los que tú conoces, porque por algún motivo tienes la habilidad de sacar su peor cara. La rabia, el desdén, la ironía, esa vena malvada y vengativa… Pero, por encima de todo, quisiera que entendieras que Pau no es tan mala como piensas.

Resoplo, aunque esta vez sin fuerza ni convicción.

—Tampoco es tan buena como deseo.

—¿De verdad la querrías mansa como un corderito? ¿Desearías que fuera… como yo? —Me mira con ese aire de vulnerabilidad tan propio en ella y estoy a punto de acercarme y abrazarla, pero sé que no sería adecuado.

—Sé de buena tinta que tienes los suficientes arrestos como para poner firme a un tipo muy soberbio y pagado de sí mismo. —Se ruboriza, por supuesto, lo cual la vuelve más hermosa si cabe. Creig está acabado, y ese solo pensamiento mejora mi mal humor—. He de irme. —Le echo un último vistazo al despacho mientras salgo y pienso que, incluso con la atrevida decoración, no dice nada sin la intensa presencia de su propietaria.

—Brenell. —Me giro hacia Tina, que no se ha movido del sitio—. Paula sigue rota. Ayúdala a curarse y descubrirás la mujer tan maravillosa que tienes a tu lado.

Jugando a las casitas con el señor Lorrigan

Paula

N.º 9 Estilo y Seducción - «Hablando de Amor y Sexo»

Lesbiana y casada con un hombre; ¿qué hacer?

Queridas lectoras:

Lo primero es aceptarlo y afrontar la situación, incluso sabiendo que habrá un montón de escollos por superar antes de ser feliz con una misma.

Es posible que vuestras únicas relaciones sexuales hayan sido con hombres, incluso que nunca fuesen muy satisfactorias. Os sentíais… vacías. O no tan bien como cabría esperar. Incluso puede que os fijarais en alguien, pero tuvierais miedo de aceptar otra realidad que no es la estipulada y la que se os ha inculcado desde la más tierna infancia. O quizá simplemente es algo de lo que acabáis de daros cuenta.

En realidad, los motivos por los que os casasteis ya no importan, ni en qué pensáis cuando tenéis sexo, y si os digo la verdad, es hora de dejar atrás el sentimiento de culpabilidad porque vuestra pareja nunca haya comprendido vuestra inapetencia ni la falta de excitación en vuestros encuentros, o por haberle ocultado la verdad.

Lo único verdaderamente crucial es aceptaros a vosotras mismas y después dar el siguiente paso lógico, es decir, romper la relación actual antes de veros obligadas a mentir.

La reacción de vuestro marido es impredecible, pero no significa que tenga que acabar mal sí o sí. Debéis hacerle entender que aquí no hay culpables y que nada de lo que hubiera hecho o dejado de hacer habría cambiado la situación. Sería bonito y beneficioso para ambos que la amistad y el amor no se perdieran, aunque hayan variado de forma.

Nota personal: habrá momentos duros, días en los que querréis esconderos y no saber nada de nadie, ni siquiera de vosotras mismas. Permitíos esos instantes, tomaos una copa, dos; llorad si os hace falta, pero volved al camino con la cabeza bien alta, porque lo que estaréis haciendo es luchar por vuestra identidad. Lo sé, cuando me pongo reivindicativa, soy lo más.

Releo la lista de la pantalla para asegurarme y, nada, mi vuelo no figura entre las próximas salidas. Estoy segura de que Adriana me dijo que era a las nueve. Maldigo por décima vez las prisas con las que se ha tenido que preparar este viaje de ultimísima hora al que solo he podido apuntarme yo porque las chicas ya tenían planes. La verdad, no tenía pensado nada para el fin de semana, pero pasármelo negociando con tres firmas de cosméticos no es mi idea para desconectar y recargar las pilas con vistas a otros siete largos días repletos de trabajo y, no lo olvidemos, un marido indeseado.

Como no quiero ponerme de mala leche desde temprano, empujo al Innombrable a un oscuro callejón de mi mente, uno de esos tétricos y peligrosos de las pelis de miedo, donde lo esperan tres matones a sueldo, dos leones africanos hambrientos y una epidemia que desemboca, sí o sí, en una muerte lenta y dolorosa.

Un tipo con el pelo grasiento, un traje que ya hace diez años había visto épocas mejores y un exceso de peso preocupante me observa con sorpresa antes de dar un paso incierto hacia mí, lo que me lleva a darme cuenta de que tengo la mirada perdida y una sonrisa de oreja a oreja.

—¿Paula Ariza?

Me giro en redondo hacia la nueva voz, con lo que espero salvarme del abordaje del entusiasmado viajero.

—¿Sí?

—Soy Raquel Martín, su auxiliar de vuelo. He venido a acompañarla a su avión.

La miro sin comprender.

—Disculpe. Este viaje ha surgido con mucha precipitación y estoy esperando a que me envíen el billete por e-mail, pero le garantizo que voy en una compañía aérea comercial.

La guapa azafata enseña sus blancos y parejos dientes en una sonrisa que desborda profesionalidad.

—Estoy segura de que se lo explicarán todo en cuanto lleguemos. Si me permite encargarme de su equipaje…

Como supongo que esto es idea de mi padre, que, además de que odia viajar en cualquier aparato que no sea el suyo propio, es bastante probable que con este gesto pretenda compensarme por todo lo que me está haciendo pasar con el asunto de Lorrigan, le cedo mi maleta, aunque prefiero seguir llevando yo el portátil.

Después de seguirla por los intrincados recovecos de la terminal como si hubiera nacido en ella, estamos frente a un avión privado último modelo con pinta de haber salido de la fábrica hace cinco minutos. Aspiro profundo, porque me parece que incluso huelo a pintura, y atisbo la sonrisa disimulada de la señorita Martín. Reprimo la mía. El lujo y la comodidad me gustan como a cualquiera, pero he mamado todo esto, así que no estoy impresionada, ni siquiera cuando accedo al interior y reconozco para mí misma que es uno de los bichos más hermosos y magníficos que he visto nunca. Y me refiero al hombre que está apoltronado en uno de los sillones de cuero blanco con la vista fija en mí. Aunque el avión es chulísimo.

Miro hacia atrás y compruebo que ya han cerrado la puerta y la tripulante de cabina ha desaparecido. El sonido de los motores indica que estamos a punto de despegar.

—Deberías sentarte.

—No tengo tiempo para esto. Estoy a punto de perder mi vuelo, así que da la orden para que paren.

—Nueva York, ¿verdad?

Mi expresión se endurece tanto que no sé cómo no me convierto en piedra. Aun así, me esfuerzo por mostrarme razonable. Si dejo salir a la fiera, es muy factible que acabe estrangulándolo con el cinturón de seguridad.

—Dime que esta no es otra de tus artimañas para sabotear la revista.

Una leve chispa de sorpresa brilla en sus ojos azules antes de que otra emoción se la coma. Una que no sé identificar porque nunca la había visto en Bren. Los segundos transcurren sin que ninguno de los dos mueva ficha, como si no estuviéramos muy seguros de cómo interactuar si no es a gritos.

Al final se levanta y se acerca despacio. Dios, es tan guapo y avasallador. Podría hacer conmigo lo que quisiera si cediera tan solo un milímetro… Es por eso por lo que no lo hago, por lo que me mantengo firme, por lo que me comporto como una perraca sin corazón. Nadie volverá a joderme.

Me sobresalto cuando sus dedos rozan mi mejilla. Y ese corazón inexistente late desbocado en el momento en que reconozco el sentimiento que vuelve a asomar a su mirada. Ternura.

—Eso se acabó, nena.

Retrocedo un paso y lo miro desconcertada.

—¿Qué estás tramando?

—Nada. Ahora eres mi esposa. Adiós a las zancadillas, los complots y las amenazas.

—¿Eso significa que soy libre de disolver este matrimonio y que aun así podré contar con el apoyo necesario para mantener E&S?

—Yo no controlo tus finanzas, Paula, lo hace tu padre. Pero en lo que a mí respecta, no trataré de perjudicarte más.

—¿Por qué? —Sé que sueno confusa, desesperada incluso, y es que es así como me siento. Una parte de mí que creí curada y libre del pasado quiere salir huyendo de esta situación que han orquestado los dos hombres más importantes de mi vida. Siento un tirón en el pecho cuando la frase cobra verdadero sentido en mi conciencia. «No puede ser».

—Porque me gustaría intentar que esto funcionara.

—¿Por qué? Sabes cuánto deseo perderte de vista.

Hace un amago de sonrisa y se muerde los labios. Maldita sea, acabo de perder las bragas de nuevo; están en algún punto entre mis húmedos muslos y las rodillas, las cuales mantengo firmemente apretadas para no dar el espectáculo.

—Será que soy masoca. O que tengo el firme convencimiento de que eres la mujer de mi vida. La cuestión es que quiero averiguarlo.

—Nosotros solo echamos buenos polvos.

A estas alturas, Martina y Adriana tendrían claro lo que está ocurriendo, por supuesto. Solo ellas saben que no soy tan mala como aparento y que mis escudos, murallas y capas son tantos y variados que a menudo me pierdo entre ellos y no sé ni quién soy. Pero en esta parte de la historia habrían entendido que solo me enfado cuando me duele, y si me duele, probablemente estoy acojonada. Es complicado, lo sé, sin embargo, nada es fácil cuando has vivido un calvario sin pasar por el proceso de curar tus heridas. El odio, la ira, la frustración, el miedo, el dolor… todo está a flor de piel como el primer día. En mi opinión, es perfecto para no volver a caer en los mismos errores.

—En serio, tengo que irme —resuelvo—. Si no cojo ese vuelo, perderé tres clientes muy importantes.

—No hay ninguna reunión cerrada con esas firmas de cosméticos. Ni siquiera tienes billete de avión. Convencí a Tina para que me ayudara a traerte aquí con esa mentira.

Me quedo mirándolo sin poder reaccionar. Me parece increíble que mi amiga me haya traicionado; las dos, porque Drina ha participado en esto como la que más.

—¿Qué esperabas conseguir?

—Una oportunidad.

—¿Montando esta farsa?

—Bueno, vamos camino a París.

Lo contemplo con incredulidad antes de darme cuenta de que estamos en pleno vuelo. Me lanzo hacia la ventanilla y, en efecto, no veo más que nubecillas a nuestro alrededor.

—La madre que te parió… —Me giro hacia él, dispuesta a descuartizarlo.

—Este es el trato, rubita. Tres días en la ciudad del amor, solos tú y yo, con el hacha de guerra enterrada, y tienes mi palabra de que hablaré con tu padre para que siga financiándote en el caso de que continúes en tus trece de querer separarte.

Me subo el tirante del sujetador y observo mi imagen en el espejo del baño. La sensual mujer, prácticamente desnuda, que me devuelve la mirada parece segura y preparada para todo. Puede que hasta para echar un polvo ocasional con un guapo empotrador.

El conjunto de Agent Provocateur, una de mis firmas de lencería preferidas, es tan escaso que apenas cubre las partes necesarias, pero el resultado es arrebatador. Tanto que si Bren entrara por la puerta en este momento lo tendría sobre mí en dos segundos, y para cuando su pecho chocara contra mi espalda, estoy convencida de que notaría el tremendo bulto de su polla entre mis nalgas. Y eso solo con la visión de mis pezones y el corto vello de mi monte de Venus a través de la fina tela rosada y semitransparente.

Dos segundos más y sus manos tocarían esas partes para hacerlas suyas, y provocarían tanto goce que apenas sería soportable. Bren es muy generoso en el sexo y le gusta proporcionar ingentes cantidades de placer antes de obtener el suyo. De hecho, disfruta con mi tacto, mis gritos, mis contracciones a su alrededor.

Sin ser consciente de ello, mi mano se ha aventurado por dentro del pequeño tanga y juega con mi clítoris, que ya está hinchado y duro por la excitación. Mi maridito siempre me pone como una moto. No es la primera vez que me masturbo pensando en él. Y me temo que tampoco será la última.

Me giro para apoyarme en la encimera del lavabo, porque empiezan a fallarme las piernas y no quiero terminar congelándome el culo sobre las frías baldosas de mármol. Visualizo a mi amante de rodillas, con la cabeza enterrada entre mis piernas, dándose todo un festín con mi sexo húmedo y sonrosado. Su lengua me penetra con embates rápidos y certeros mientras su pulgar presiona mi botón del placer con movimientos circulares cada vez más fuertes. Estoy a punto, aunque sé que no va a permitir que me corra hasta que se hunda en mi interior.

El orgasmo me reclama. Veo cómo levanta sus preciosos ojos, se lame los labios, húmedos de mi flujo, y sonríe canalla mientras se incorpora. Me agarra los muslos, los abre para acoplarse a mí y tantea mi entrada con su enorme y caliente glande.

Mis dedos se mueven a una velocidad de vértigo mientras introduzco dos con fuerza hasta el fondo. Dios…

El estridente sonido del móvil inunda el baño. ¡Joder! Intento no hacerle caso, pero lo tengo al lado y puedo ver la foto de Pedro en la pantalla. ¡Mierda, mierda, mierda! El placer retrocede y, con toda la mala leche del mundo, descuelgo.

—¿Diga?

—Vaya, si te has dignado a contestar. Pensé que tendría que pedirle cita a tu secretaria para poder saludarte.

—No seas absurdo.

—¿Estás bien?

—¿Qué clase de pregunta es esa?

—Una muy normal cuando nos hemos visto dos veces en el último mes. Y te recuerdo que ambos encuentros los propiciaron tus padres. Además… ¿estás jadeando?

Dejo de respirar y noto cómo me suben los colores. Este hombre es un segundo padre para mí, y que se llegue a imaginar lo que estaba haciendo no me causa ninguna gracia.

—Es que he salido corriendo de la ducha al oír el teléfono.

—Supongo que en uno de tus inusuales arranques de sutileza estás diciéndome que te pillo mal, ¿no?

—Que no. Cuéntame, ¿cómo van las cosas por ahí?

—Muy aburrido desde que ya no estás para ponerlo todo patas arriba.

Suelto un bufido tan fuerte que casi consigue cardar mi flequillo. Estoy segura de que su trabajo ha vuelto a la normalidad por primera vez en años.

—Tú adoras la monotonía.

—No creas… He tenido tiempo para darme cuenta de que un poco de desbarajuste le da sal a la vida. —Me quedo callada porque su confesión me deja K.O. Mientras trabajamos juntos siempre me aconsejó mesura y calma, y parece que ahora añora un poquito toda esa pasión que llevo dentro—. Y hablando de caos y maridos indeseados…

No puedo sino reírme con ganas. No hay nadie como él para sacar a relucir temas de la nada y fingir que la conversación los ha traído solitos.

—¿En qué parte de nuestra cordial charla creíste intuir que aparecía Bren?

—Bueno, este me parece un excelente momento para saber cómo os va. ¿O por fin puedo estrenar el traje negro que me compré el día que me contaste la locura que habíais cometido?

—¿Ahora el sutil eres tú? ¿Me estás preguntando si ya lo he asfixiado con sus propios calzoncillos?

—Qué imagen. —Puedo verlo estremeciéndose ante la idea y sonrío.

—Me ha raptado y me ha traído a París —le cuento en tono ligero.

—Un secuestrador con clase. ¿Y a qué tipo de torturas te ha sometido hasta ahora?

Me trago una carcajada y me pienso si regañarlo por tomarse tan bien este tema.

—Las típicas. Buena comida francesa, turismo a lugares encantadores que no figuran en las guías, derroche de encanto y testosterona, y la promesa de que si después de estos tres días no consigue conquistarme, intercederá con mi padre para que me permita disolver el matrimonio sin que me retire su apoyo.

—Guau. Estarás como loca por escapar y denunciarlo a las autoridades. Lástima que estés bajo su estrecha vigilancia las veinticuatro horas y que no tengas forma de pedir auxilio. Algo así como un móvil…

—Lástima, sí.

—Y dime, Pau, ¿ese tipejo egoísta y rastrero está ablandando tu duro corazoncito?

—Claro que no. Me quedan unas sesenta horas para desembarazarme de él de una vez por todas.

El silencio al otro lado de la línea dura unos tres segundos y, sin embargo, en ese tiempo siento el enfado y la censura de mi amigo más fuertes que si me los gritara.

—Ya.

—¿Qué quiere decir ese ya?

—Que siempre te he tomado por una mujer inteligente, pero últimamente me pareces cada vez más tonta. Ese hombre que te espera en la habitación contigua, porque supongo que no compartís cama a pesar de las ganas que os tenéis, representa tu oportunidad de ser feliz; sin embargo, vas a permitir que pase de largo porque tienes miedo y estás furiosa contra el mundo.

—Bufff. Te has hinchado a leer poesía barata, Pep.

—No me hace falta para tener claro que el señor y la señora Lorrigan están loquitos el uno por el otro. La cuestión es: ¿cuándo van a darse cuenta ellos?

—Tengo que dejarte. —Sé que sueno demasiado brusca, pero esta conversación me está rayando y necesito cortarla ya.

—Paula. —Aprieto el móvil con fuerza y cojo aire despacio, consciente de que aún no ha terminado conmigo—. Yo daría lo que fuera por tener la oportunidad de encontrar a ese alguien especial que le da sentido a tu vida. Agárrate a la tuya, hija, y permítete la felicidad que ese cabrón se llevó consigo hace cinco años, porque puede que no vuelva a presentarse nunca. Y te aseguro que el mundo puede ser un lugar muy triste y desolado cuando te cansas de estar solo.

—Estás inusualmente callada.

Despego los ojos de las increíbles vistas del río Sena, el Palais de Chaillot y los jardines de Trocadéro que me muestra el gran ventanal junto al que estamos sentados en el renombrado restaurante Le Jules Verne, situado a ciento veinticinco metros de altura en la emblemática y por demás romántica torre Eiffel. El hombre que me acompaña es guapo a rabiar, más cuando va vestido con traje (aún no conozco a una mujer que no se deshaga ante un macizorro trajeado) y se muestra amable y encantador durante toda la velada. El problema es que mis recelos ante esta nueva faceta de Brenell me impiden relajarme y disfrutar de la cena.

—Estaba extasiada —digo, y cabeceo hacia el exterior. Sigue mi mirada y sus ojos también se pierden en la increíble panorámica de la ciudad. Ya es de noche, pero miles de luces iluminan los emblemáticos edificios y, desde el sitio privilegiado donde nos encontramos, parece una postal multicolor.

—Si te apetece, mañana podríamos visitar alguno de los tres museos alojados en el Palais de Chaillot, o si prefieres que saquemos entradas para un concierto o un espectáculo en el Teatro Nacional, que también forma parte de ese edificio, por mí, bien. Ahora mismo hay una gran variedad de programas y obras de teatro japonés que cuentan con muy buenas críticas.

—¿A ti qué te llama más? —pregunto sin mucho interés, puesto que ya he estado en esos sitios en visitas anteriores.

—Yo preferiría holgazanear en la cama, envuelto por tus muslos de seda. —Eso sí retiene mi atención. Es la primera vez desde que lanzó su proposición en el avión que hace una alusión directa al sexo y a nosotros como pareja. Doy un sorbo a mi copa de vino.

—Estoy bastante segura de que intercambiar saliva no formaba parte de nuestro acuerdo.

Una sonrisa socarrona se expande entre sus gruesos labios.

—Es un trato abierto a negociaciones. Y los polvos con mi mujer figuran como la primera cláusula susceptible de modificarse. —Me echo a reír ante su desfachatez y aún lo hago cuando suena mi móvil. Abro el bolso y la sonrisa se hiela en mi cara cuando veo quién es. Cuelgo en el acto y dejo el iPhone sobre la mesa—. ¿Ocurre algo?

—No. —Mi tono es cortante; todo rastro de coquetería y diversión se ha esfumado con la puñetera llamada. Inspiro profundo y me sirvo más vino. Ni siquiera me doy cuenta de que me lo he bebido de un trago hasta que siento la mano de Bren sobre la mía, que mantengo aferrada al pie de la copa como si fuera una garra.

—¿Quién era, Paula?

—Nadie. No era nadie. —Como si la persona en cuestión nos estuviera escuchando, el teléfono vuelve a sonar. Casi espachurro la pantalla en mi afán por cortar antes de guardármelo—. ¿Podemos irnos? Quiero volver al hotel.

Sus ojos me estudian con tanta intensidad que temo que pueda ver lo que le oculto; aun así le sostengo la mirada y me obligo a mantener la fachada de serenidad y cierta chulería que se espera de mí. Supongo que la máscara aguanta, porque se limita a pedir la cuenta y guiarme hasta el aparcamiento.

El silencio es tenso y opresivo, sobre todo porque cada segundo que pasa espero que el maldito móvil comience a retumbar en el pequeño habitáculo y no sé si seré capaz de reaccionar bien. Tengo los nervios de punta. Cada llamada, cada puñetera llamada desde la primera ha ido provocándome un desasosiego tan agudo que en este momento cualquier cosa puede hacerme saltar. Y no quiero que ocurra con Bren a mi lado.

Cuando llegamos al hotel, siento un alivio tan grande que durante unos segundos me invade un leve mareo. Bren abre la puerta de la suite y me abalanzo a su interior, dispuesta a terminar la noche cuanto antes. Dejo mi pequeño clutch de Carolina Herrera en el respaldo del sillón y me giro hacia él.

—Ha sido una velada muy agradable. Al final no hemos hecho planes para mañana, pero supongo que podemos pensarlo sobre la marcha. Buenas noches.

Su mano sobre mi antebrazo me deja paralizada, todo lo contrario a lo que le ocurre a mi corazón, que martillea contra mi pecho como si quisiera salir volando por la rendija abierta de la puerta que da a la terraza.

—¿Quién es Cayetano?

Cierro los ojos con rabia, maldiciéndome por no haber sido lo bastante rápida en ocultárselo.

—Ya te lo he dicho. No es nadie.

Su semblante se endurece, no obstante, me suelta.

—¿Sabes? Normalmente es muy difícil interpretar lo que piensas. Eres buena ocultando lo que sientes. Salvo aquel día, cuando Creig intentaba que salieses con él. —Sonríe, como si supiera que ha tocado hueso, aunque me aseguro de no demostrar nada—. También recibiste una llamada que no cogiste. Tenías la misma expresión que hoy. Así que dime lo que quiero saber.

—No es asunto tuyo —escupo.

—Todo lo que tiene que ver contigo me concierne, Paula.

—Maldita sea, ¿es que no puedes dejarme en paz?

—No.

Da un paso hacia mí y mi instinto de supervivencia me obliga a retroceder. La canción de Pablo Alborán, esa melodía que he aprendido a odiar, resuena por toda la estancia. Corro hacia el bolso y saco el iPhone. Un sollozo escapa de mi garganta cuando leo su nombre y, como si un demonio se apropiara de mí, lo dejo caer al suelo y clavo el tacón con saña sobre la pantalla, que se apaga después del tercer impacto, aunque yo sigo machacándolo un poco más, sintiendo que con cada golpe voy dejando atrás toda la rabia y la frustración que me han estado atenazando desde que mi ex empezó a atosigarme. La música, misericordiosamente, ha cesado, y lo único que se escucha es el agitado y trabajoso resuello de mi respiración.

—¿Mejor? —Lo miro y me sorprende su sonrisa—. ¿Quieres reventar el mío también? —No puedo creerlo, pero, en serio, me tiende su teléfono, idéntico al que acabo de destrozar, solo que en reluciente negro.

Me pregunto qué pasaría si lo cogiera y, claro, lo hago.

Nada, se limita a observarme con esa maldita sonrisa en los labios, como animándome a que lo haga.

—¿Me sirves algo de beber, por favor?

Pasa por mi lado, me besa la frente y se dirige a la minúscula barra. De camino al baño, dejo su móvil encima de la mesa; me tomo un ibuprofeno para el dolor de cabeza y salgo con la sensación de que nuestro fin de semana se ha hecho añicos. Me espera frente a la ventana, mirando la noche, y enseguida me ofrece una copa.

—Zacapa.

—Gracias.

Se ha quitado la americana y la corbata, y con ese aire informal está guapísimo. Me estudia por encima de su vaso de whisky.

—Hablemos de ello.

Niego con la cabeza antes de que termine la frase. «No puedo», repito en mi mente una y otra vez. Porque sé que si lo hago, todo lo que he construido a mi alrededor durante estos años se desmoronará. Y este hombre podrá entrar y campar a sus anchas, como el dueño y señor de todo lo que encuentre.

—No me pidas que te lo cuente. Dejémoslo estar. Vivamos estos días y luego ya veremos…

Me pone un dedo sobre los labios para que me calle.

—Solo soy yo, rubita. —Su boca, caliente y con sabor a Macallan, sustituye a ese dedo en un beso ligero y tierno.

—Por eso. Porque eres tú.

Alza una ceja, interrogante. Como respuesta, me bebo la mitad del ron y me alejo uno pasos, aunque no me aparto de la ventana.

—Cayetano era mi prometido. —Veo su reflejo a través del cristal y me sorprende su expresión enfadada y dolida. Me giro hacia él—. ¿Sorprendido?

—Bastante. No sabía que en tu vida hubiese habido alguien tan importante como para pensar en casarte con él. Debiste de quererlo mucho.

Asiento, intentando ordenar mis pensamientos. Me he esforzado en no evocar aquella época de mi vida, todo lo que ocurrió después, y dar rienda suelta a los recuerdos supone abrir heridas que en realidad nunca han dejado de sangrar.

—Lo conocí nada más empezar la carrera y nos volvimos inseparables en cuestión de semanas. No había reunión, comida o fiesta en la que no apareciéramos juntos. Y si cada uno salía con sus amigos, terminábamos ingeniándonoslas para encontrarnos en alguno de los sitios que frecuentaba el grupo. A todos les pareció lo más lógico que decidiéramos casarnos dos años después, y más contando con la aprobación de los padres de ambos. Él, al igual que yo, provenía de una familia de rancio abolengo. —Mi tono se vuelve más duro según me voy adentrando en el pasado, sobre todo ahora que estoy llegando a la parte cruda—. Lo adoraba. El mundo empezaba y terminaba con Cayetano de Martínez Sorolla. Lo convertí en mi razón de existir. —No me gusta asumir esto. Me hace sentir vulnerable y dependiente, no obstante, en aquel entonces supongo que lo era. Bendita juventud, pensaréis… En mi caso fue maldita—. Hasta dos días antes de la boda.

—¿Qué pasó? —pregunta, aunque seguro que se hace una idea de cómo sigue la historia.

Cojo el paquete de tabaco y, con manos temblorosas, saco un cigarro, pero me lo quita antes de que me haya dado tiempo a llevármelo a los labios. Lo miro furiosa, impotente, angustiada y triste. Él, en cambio, parece tranquilo y firme como una jodida roca, por eso me limito a seguirlo cuando me aferra la mano y tira de mí hacia la terraza. Observo como él mismo enciende el pitillo y, después de darle una larga calada, me lo acerca a la boca. A veces… a veces hace cosas como esta, pequeños gestos sin importancia que me desarman y se cuelan por debajo de mi piel. Que tocan a la antigua Paula, la que trato de esconder, la que finjo que no existe, la que todos me dicen que debe volver.

—¿Qué pasó? —insiste.

Necesito un par de minutos para visualizar la escena en mi mente y poder ponerla en palabras, pero al final consigo que estas traspasen mi dolorida garganta, aunque sea en forma de susurro.

—En principio, Adriana, Martina y yo íbamos a pasar la noche juntas en un hotel para «despedirnos». Era la primera en casarme y, en cierto modo, sentíamos que nuestra relación iba a sufrir un cambio drástico, así que pensábamos darnos una cena de homenaje y cogernos una cogorza de campeonato. —Suspiro con pesadez y apoyo los antebrazos en la barandilla de piedra, como si solo recordarlo me dejara sin fuerzas—. Pero no me sentía bien, así que lo pospusimos y me marché a casa a descansar. —Le dedico una sonrisa triste que, por su expresión, no le cae muy bien—. Me encontré a Cayetano follándose a la cajera del supermercado de la esquina, y mi mundo cómodo y feliz se derrumbó en cuestión de minutos —admito con voz enronquecida, a causa de la rabia—. Ni siquiera se mostró arrepentido. Al contrario, quiso hacerme ver que me comportaba como una cría y que aquel matrimonio solo era una alianza entre dos imperios. Me soltó un montón de mierda, como que poder montárnoslo por libre, con discreción, por supuesto, era un aliciente más para ambos. —Me tomo el resto de la copa sin respirar—. Nunca se molestó en conocer a la mujer que tenía a su lado, o habría comprendido de inmediato que yo jamás habría aceptado algo así. Aunque lo mejor llegó cuando le eché en cara que estuviera engañándome con alguien como esa chica. Cayetano se echó a reír y me dijo que en el sexo no había distinción de clases, y que había comprobado que cuanto más vulgares, más guarras y complacientes. Y vaya, había descubierto que era un tipo muy tradicional: le gustaba la máxima de una dama en casa y una zorra en la cama. Y según su plan, podía tenerlas a ambas.

Sé qué está pensando. Y sus siguientes palabras me lo confirman.

—El otro día en mi cocina… Joder, dije algo tan estúpido como que en la cama todas las mujeres erais iguales. Recuerdo cuánto te enfadaste ante el comentario y ahora me doy cuenta de que desde entonces la distancia que nos separa ha aumentado en varios miles de kilómetros.

—Bueno, no estuviste muy sembrado ahí.

—No lo pensaba de verdad. Solo quería molestarte.

Sonrío, aunque es una patética sombra de lo que debería ser una sonrisa.

—Te perdono si me traes otro. —Le tiendo mi copa vacía y, antes de volverse, deposita uno de sus sabrosos pero cortos besos en mis labios.

Me enciendo otro cigarro; cuando estoy nerviosa, fumo como una cosaca.

Lo siento aun antes de que sus brazos me rodeen. El silencio con él es agradable y distendido, así que disfrutamos de unos minutos tranquilos contemplando la bella ciudad en la que nos hallamos.

—Menudo hijo de puta.

Apoyo la cabeza en su hombro y busco sus ojos.

—No te molestes. Enrique se encargó de él hace tiempo. —Me mira sorprendido y sonrío por primera vez desde que llegamos—. Eres transparente.

—¿Qué crees que estoy pensando?

—Déjame adivinar… Estás planeando buscar a Caye y hundirlo en tal pozo de mierda que le cueste unos añitos salir. ¿Me equivoco?

—Joder, soy un puto libro abierto para ti. De hecho, son prácticamente las palabras exactas que han pasado por mi mente.

—Ya sabes. Dos que duermen en el mismo colchón…

Pasea la nariz por mi cuello y me cuesta horrores no ponerme a ronronear de gusto.

—Nunca hemos dormido juntos. Pero podríamos empezar esta noche. —Supongo que está pensando en nuestra noche de bodas. Aquella que nos pasamos borrachos y follando en su mayor parte, así que no, no cuenta.

—Aún me queda una última confidencia.

Todo su cuerpo se tensa en cuestión de segundos, como si algo le dijera que falta lo peor. Sin embargo, su abrazo sigue siendo suave y reconfortante.

—Te escucho —dice, y sé que se esfuerza por mostrarse sereno. Lo observo durante un buen rato, consciente de que apenas respira porque sabe bien la lucha que mantengo contra mí misma.

—Lo supimos después, claro, pero mi malestar se debía a que estaba embarazada. El shock, el disgusto, el estrés que supuso toda aquella situación… —Cierra los ojos, como si ese simple gesto pudiera aislarlo de las terribles palabras que sabe que va a escuchar—. Perdí el bebé.

—Es tarde y estoy cansada. Nos vemos mañana. —«Tengo que salir de aquí. Tengo que salir de aquí. Tengo que salir de aquí…».

Con suavidad, me obliga a darme la vuelta y enfrentarlo, y ahogo un gemido ante el deseo y la determinación que leo en su mirada. Llevo toda la noche siendo muy consciente de los pensamientos que rondan por la cabeza de mi marido; no obstante, por si me queda la más mínima duda, su apretado abrazo, que me suelda a todos esos músculos que tanto añoro, la despeja en un santiamén.

Le he contado el mayor y más doloroso secreto de mi vida, hemos hablado durante horas, me ha escuchado con atención y paciencia; ha opinado él, con sinceridad y sin filtros, y, por primera vez en años, he notado que me quitaba un enorme peso de encima que, sin darme cuenta, me mantenía asfixiada, encerrada en mí misma, enfadada con el mundo entero. Ahora me siento más ligera, más libre y… más desnuda que nunca. Por él. Con él.

Porque ahora no hay nada que oculte lo que siento. Y lo que siento es que estoy enamorada de Brenell. Y eso me asusta tanto que da vértigo. Porque ni siquiera Cayetano tuvo nunca el poder para destruirme que posee el hombre que me sostiene entre sus brazos.

Lo miro y sé lo que va a pedirme.

—Podrías bajar el puente levadizo unos segundos, lo suficiente como para dejarme entrar a pasar la noche. —Su voz ronca sí que atraviesa algunas de mis defensas; los primeros signos de excitación recorren mi torrente sanguíneo a toda velocidad, lo que hace que un agradable mareo se apodere de mí. Aunque es más probable que se deba a las dos botellas de vino que hemos compartido durante la cena y los tres copazos que llevamos entre confesiones.

—¿Quieres follar?

Me mira serio unos segundos, como si no le gustara la forma en que lo he calificado, si bien al final frunce los labios en ese gesto suyo tan sexi y aprieta sus manazas alrededor de mis caderas.

—Siempre quiero follarte, rubita. Y tú también me tienes ganas. Este es nuestro fin de semana, puede que la última ocasión que tengamos para sentir de nuevo toda esa magia que tú y yo somos capaces de crear cuando nuestros cuerpos toman el mando y se responden el uno al otro sin interferencias de ningún tipo. Podemos encerrarnos cada uno en nuestro cuarto e imaginar cómo sería volver a estar juntos, o pasar una noche gloriosa sin parar de gritar nuestros nombres entre orgasmo y orgasmo. ¿Qué opción eliges?

Ni me lo pienso. Esto ha sido una puñetera locura desde el principio y solo existe una respuesta.

—Noche gloriosa… Gritos… Orgasmos… Vamos, marido, cumple con tu cometido en este matrimonio de pacotilla.

Una luna de miel agridulce

Brenell

N.º 10 Estilo y Seducción - «Hablando de Amor y Sexo»

Meter a un tercero en una pareja consolidada

Queridas lectoras:

Micaela me plantea una idea interesante. Ella tiene pareja estable, pero últimamente se está planteando hacer un trío.

Vale, llevar a cabo un ménage à trois es una de las fantasías sexuales más habituales, aunque pocos la llevan a la realidad y son los hombres los que más la practican (por qué será…).

Nunca, repito, nunca debéis probar a incluir a un tercero si la pareja está pasando un mal momento. Eso solo abocará a un desastroso final.

Si decidís que queréis probarlo, es muy importante que la confianza con vuestra pareja sea absoluta, y, por supuesto, ninguno de los tres integrantes debe sentirse desplazado mientras dure la fiestecita.

Esto es cosa de tres, si no estáis completamente seguras de hacerlo, NO. LO. HAGÁIS.

Y también vale para cuando estáis metidas en faena. Podéis arrepentiros y querer parar. NO PASA NADA.

Tanto si sois pareja y un invitado como si todos sois desconocidos, conviene quedar un rato antes para hablar de lo que os gusta y, de considerarlo conveniente, establecer los límites necesarios para que después todo transcurra con fluidez.

Importantísimo: higiene y protección, no lo olvidemos, que no somos críos para jugárnosla.

Y bueno, el mejor consejo para el final… ¡Dale a tu cuerpo alegría, Macarena…! Pero, a ver… como experiencia enriquecedora, genial, aunque no os aficionéis, ¿eh?

Esos tres whiskies han debido de sentarme mal. Porque no ha podido decir que me la folle como si no hubiera un mañana. Si bien es cierto que su actitud durante el día ha estado muy lejos de ser tan insoportable como de costumbre, nada en su proceder ha dado pie a que pensara que tendría suerte cuando le he sugerido dormir juntos. Quizá los tres Zacapa que se ha ventilado como si fueran agua hayan tenido algo que ver en ese entusiasta «sí» que acaba de darme, y aunque no quiero pasar la noche solo, tampoco pienso permitir que repitamos los errores de la última vez.

—¿Cómo de borracha estás?

Al principio me mira raro, hasta que la pregunta se abre paso en su mente y alisa la arruga de su entrecejo.

—Lo suficiente para parecerme guapo y no lo bastante como para no recordarte al día siguiente. —Resulta obvio que también ella pretende olvidar todo lo que ha ocurrido desde que llegamos al hotel, al menos hasta mañana.

Me acerco a catar esa boca insolente.

—Eso me vale. —Y la beso. Porque llevo tanto tiempo esperando por embeberme en su sabor que no puedo esperar ni un segundo más. Por suerte me responde de inmediato, y sus ganas y entrega igualan a las mías. Es una de las cosas que más me gustan de ella: su pasión por todo lo que hace, sobre todo en la cama. La cojo por el culo y la alzo sobre mi dura erección, lo cual provoca que ambos gimamos desesperados por deshacernos del exceso de ropa—. ¿Tu king size o la mía?

—La tuya.

Hacia allí me dirijo con su delicioso cuerpo aferrado al mío y sin dejar de comerle la boca. Es tan dulce y afrodisiaca como recordaba, y para cuando caemos desmadejados en el colchón, estoy impaciente por hundirme en su dúctil cuerpo. Nos desnudamos el uno al otro con cierta urgencia. Mi chaqueta sale volando en cuestión de segundos, y a ninguno parece importarle que termine hecha un higo en la terraza; su indecente vestido dorado de pedrería aterriza sobre la lámpara del techo; los zapatos de ambos chocan contra las paredes, e imagino que el fino y largo tacón de una de sus sandalias es el causante del ruido de vidrio roto que mi enturbiada mente apenas procesa; la ropa interior se rompe con las prisas y la ansiedad por sentirnos la piel… Y al fin estamos desnudos.

Respiro profundo, pegado a su cuello. Tiene un aroma propio que me enloquece y que reconocería a ciegas en cualquier rincón del mundo. A pesar de las carreras anteriores, mis labios se pasean con pereza por su garganta y su clavícula, descienden por su hombro y se deleitan en sus increíbles tetas. Me encanta sostenerlas en mis manos para calibrar su peso; estrujarlas hasta que obtengo uno de esos maulliditos suyos que tanto me gustan; apresar sus pezones entre los dedos y ejercer la presión necesaria para que retenga el aliento, en el punto justo entre el placer y el dolor, y después aliviarlos con fuertes lametazos que los endurecen hasta convertirlos en pequeñas y brillantes piedras. Sus jadeos terminan de ponérmela dura, y suelto un gruñido porque siento una terrible urgencia por correrme, que me nace desde las mismas entrañas. Ella se retuerce y sale de debajo de mí.

—¿A dónde demonios vas? —le pregunto, sentado en la cama.

Sus preciosos ojos me observan, sonrientes, y el enfurruñamiento se me pasa sin más. Vuelve a acercarse muy despacio, como una leona encarándose a su presa, y la anticipación se adueña de todo mi cuerpo, sobre todo de la parte que se mantiene alerta ante ella como si fuera el radar de un submarino.

—He echado mucho de menos tu sabor.

Joder. Solo tiene que abrir la boca (y ni siquiera es para lo que me ofrece, y que estoy deseando aceptar) y mi cuerpo responde de forma fulminante, soltando unas gotas de líquido preseminal. La muy pécora sonríe cuando lo advierte, antes de saltar encima de mí y engullirme la polla como si no hubiera comido en meses. La hostia puta, había olvidado lo buena que es… Mis caderas la siguen en el cimbreante movimiento que marca, y antes de darme cuenta, tengo su cabeza entre mis manos y me esfuerzo por que mis embates no sean demasiado bruscos, ya que mi necesidad por llegar al orgasmo es demasiado apremiante.

—Paula…

Sus labios se aprietan con fuerza a mi alrededor, al igual que su mano lo hace en toda la longitud de mi eje. Y sus ojos… No ha dejado de mirarme en ningún momento, y la imagen es tan erótica y subyugante que siento la familiar tensión en la columna, como primer anticipo de lo que está por llegar. Le doy un pequeño empujón para salir de su cálido y húmedo interior y me tiro a por ella.

—No quiero correrme en tu boca. Después del tiempo que llevamos esperando este momento, lo que más deseo es inundarte con mi semen. Que te sientas llena de mí. Que te resbale por los muslos cuando te levantes. Y me da igual si me consideras machista y troglodita.

—Un pulverizabragas —suelta entre risas.

—¿Qué?

—Las chicas y yo pensamos que eres un pulverizabragas. De esos tipos que solo necesitan alzar una ceja o fingir que sonríen para aniquilar la ropa interior de las mujeres. Así que no, no estoy sorprendida por lo que acabas de decir. De hecho, la parrafada te pega bastante.

Si no estuviera tan cachondo, me habría descojonado. En su lugar, la penetro despacio, sin dejar de mirarla a los ojos. Quiero saborear cada instante y perderme en las sensaciones de estar juntos, a las que soy incapaz de poner nombre. Nunca he sentido un placer tan intenso. Y aunque me he reconciliado con la idea de que sea precisamente esta mujer la que me lo provoque, aún tengo que lidiar con el resto de emociones que me despierta.

—Deja de hablar, nena. Siempre he pensado que es mala idea que tengas esa preciosa boca desocupada. —Y antes de que pueda escupirme, como mínimo, por mi grosería, me como esos labios a besos mientras hundo mis caderas en su pelvis, que me recibe con entusiasmo. Nuestras pieles resbalan una sobre la otra a causa de la fina capa de sudor que las cubre, y apenas somos capaces de aspirar el suficiente aire para llenar nuestros pulmones. Todo es perfecto.

—Bren… —Sus ojos me miran con una expresión nueva que no sé si quiero identificar, pero que hace galopar mi corazón como nadie jamás ha conseguido hasta este instante. También sé que está a punto de caramelo.

—Córrete, cielo. Y grita muy fuerte cuando llegues. Quiero que todo tu cuerpo me demuestre lo que solo yo te puedo hacer sentir.

La embisto con fuerza varias veces a la vez que mis dientes se incrustan en su clavícula, lo que provoca su orgasmo, largo y potente. Demoledor. Sus gritos, en efecto, recorren de lado a lado la habitación, creando una preciosa música con mi nombre de fondo que endulza mis oídos; su coño se cierra alrededor de mi polla en innumerables contracciones y, aunque me esfuerzo por controlarme, me obligan a desintegrarme en cientos de pedazos con mi propio rugido, bronco y gutural.

«Quiero disfrutar de estas vistas todos los días de mi vida». Sé que es un pensamiento empalagoso del tipo «memo enamorado», pero la guapa rubia recostada en la tumbona de la terraza, vestida tan solo con mi camisa de anoche, que apenas le llega al inicio de los muslos, es la imagen más bonita en la que puedo pensar para empezar cada mañana. Me separo del marco de la puerta, desde donde he estado observándola en silencio, y deposito las dos tazas de café sobre la mesa. Ella abre los ojos en cuanto el característico olor inunda sus fosas nasales, y la sonrisa perezosa que asoma a sus labios hace que me entren unas ganas locas de volver a calzármela, sin importar que no hayamos hecho otra cosa en toda la noche.

—Buenos días.

—Hola —me saluda por encima de su taza antes de dar un sorbo. No puedo dejar de mirarla. Está preciosa con el pelo revuelto y los ojos tan dulces y chispeantes. Y esos cuatro botones desabrochados me están matando.

—¿Tienes hambre?

Su vista baja hasta mi entrepierna y se queda allí enganchada mientras asiente con vehemencia. Me cago en la puta…

—¡Ey! —se queja, aunque ambos sabemos que es de mentirijillas porque se lo ha buscado solita. De hecho, cuando nuestras miradas se encuentran, compruebo que está donde quiere estar, es decir, sentada a horcajadas sobre mi regazo—. Casi tiro el café. Y está ardiendo.

Alzo las caderas con un golpe seco y chocan contra su sexo desnudo. Sonrío cuando gime desesperada.

—Hablando de quemazones…

Hora y media después, dibujo líneas invisibles sobre su piel desnuda mientras la observo dormir. Es tan hermosa que duele mirarla, y ahora mismo me siento un puto dios, acostado a su lado y tras haberla hecho gritar hasta desgañitarse mientras se deshacía de gusto. Mi placer no ha sido menor que el suyo; es extraño, porque cada polvo es más intenso y satisfactorio que el anterior, incluso las veces en que lo hacemos lento, dulce y mirándonos a los ojos, como dos puñeteros enamorados. Nunca lo admitiré, pero esas son las que más me gustan. Porque casi creo tocar a la Paula de verdad, esa de la que muchos me hablan y que apenas he comenzado a vislumbrar durante este viaje.

Reconozco que su parte alocada y salvaje ha acabado por fascinarme; que nuestros tira y afloja se han vuelto un imprescindible en mi día a día; que sus ojos furiosos, sus palabras hirientes y sus siempre rápidas respuestas a mis ataques me tienen enganchado igual que lo haría el crack. Puede que nuestra historia no sea muy ortodoxa, pero es nuestra y a mí me vale. Además, tengo unas ganas locas por descubrir qué otros secretos esconde la mujer que empiezo a entrever. La cara buena de Maléfica… Sofoco una carcajada ante el pensamiento.

—¿Qué te hace tanta gracia? —Sus ojos abiertos son otra de las cosas más bonitas que he contemplado nunca, y cuando me miran como ahora, con esa inocencia y cierta diversión bailando en sus profundidades, me idiotizan (perdón, me hipnotizan).

—Pensaba en el desayuno.

Esas cejas insolentes se arquean con un deje incrédulo.

—Y eso ha hecho que te mondes de la risa, claro.

—Bueno —explico mientras me acerco—, es que de plato principal… —murmuro sobre su cuello, lo que logra que toda su piel se erice de una manera deliciosa— pienso comerte a ti, muy despacio y con minuciosidad. Y te advierto que tengo un hambre canina.

Se echa a reír en tanto intenta esquivar mis atenciones.

—Insana, quieres decir.

Me detengo y la miro.

—Tengo treinta años y estoy metido en la cama con la mujer más hermosa y sexi del mundo. Desnuda —añado, alzando las cejas varias veces, seguro de que el gesto dará más consistencia a mis palabras—. Considero que mi apetito es de lo más saludable.

Me lanzo de nuevo a por ella, a por sus labios, para ser más exactos. Sabe tan condenadamente bien que me pierdo en la pequeña lucha contra su lengua sin darme cuenta. Cuando nos separamos, solo sé una cosa: quiero más.

—Casi es mediodía. Deberíamos buscar un lugar pequeño y coqueto para comer. Y tengo que comprar otro móvil. —La chica chispeante ha desaparecido bajo una sombra de amargura y desánimo que opaca sus preciosos ojos verdes.

Me trago una palabrota porque no quiero verla triste, sin embargo, este momento iba a llegar más pronto que tarde. De hecho, me ha costado frenarme y no seguir con el tema. Me levanto y voy hasta el salón, donde localizo lo que busco de un solo vistazo. Cuando vuelvo, su mirada vuela a la bolsa blanca que llevo, aunque me fijo en el repaso que me da, de arriba abajo, mientras llego a la cama. Pero el insaciable soy yo, claro.

—¿Qué es eso?

Refreno una sonrisa. Ya sabe lo que es, por supuesto. La manzana plateada lo ha gritado a los cuatro vientos desde el otro lado de la habitación, si bien lo que más gracia me hace es la ilusión que exhibe. Literalmente está dando saltitos en la cama. Me siento a su lado y le tiendo la pequeña caja. La acepta, aunque se limita a mirarme con expectación.

—Vamos, ábrela. —El ronroneo que escapa de su garganta ante el nuevo iPhone XS Max me la pone dura antes de que se haya extinguido del todo. Le da la vuelta, mostrando la brillante superficie dorada—. Lo pedí en rojo, pero al parecer aún no se comercializa.

Mantiene la cabeza baja, aunque sus ojos suben hasta encontrarse con los míos. Joder, en esa postura está arrebatadoramente sensual, justo así, mientras se muerde el labio inferior y una sonrisa pillina tira de su jugosa boca.

—No te muevas —susurro. Estiro el brazo hacia la mesilla y cojo mi teléfono. Antes de que le dé tiempo a reaccionar, le hago una foto. Me sorprende que después me saque la lengua e incluso me permita una segunda instantánea. Cabeceo hacia el regalo en tanto compruebo cómo han quedado—. Está cargado, y tu SIM, dentro. Solo tienes que introducir el pin o el sistema de seguridad que tengas establecido. —Suelto una risilla porque aún no he terminado de hablar cuando escucho el sonido que anuncia que ya está dentro. Y un segundo después, el de la cámara. La miro y aprovecha para volver a inmortalizarme.

—Es una medida disuasoria. Solo tendré que ver tu fea cara para no cogerlo —suelta con descaro.

—Claro. —Se abstrae en su nuevo juguete, imagino que traspasando los datos del teléfono antiguo. La dejo trastear unos minutos, pero ya no puedo esperar más—. ¿Qué es lo que quiere ese cabrón? —Sus dedos se quedan paralizados sobre la pantalla durante un par de segundos. Quitando eso, ni siquiera parece que me haya escuchado—. Paula.

Se levanta y deja el móvil sobre la cómoda, sin hacer caso de los diferentes pitidos que surgen de él, consecuencia de haberlo tenido apagado toda la noche; se pone la bata y se mete entre mis piernas. La agarro de las caderas y tiro de ella, consiguiendo que se siente a horcajadas sobre mis muslos.

—No he hablado con él. Nunca he descolgado.

—¿Te da miedo? ¿O duele demasiado?

Su mirada es limpia y sincera, y hasta este momento no me había dado cuenta de lo importante que es para mí que esté bien.

—No tengo nada que decirle. Ni me interesa lo que él quiera contarme. Cayetano es historia. Una que ya no quiero revivir más.

Asiento, porque nada me hace más feliz que escuchar eso; no obstante, no puedo evitar sentir que hay algo más.

—¿Ha intentado verte? —Hasta yo he podido captar el tono oscuro y casi agresivo de mi voz, pero que ese hijo de puta la haya estado acosando me saca de mis casillas.

—No, aunque de haberlo hecho, habría sido muy capaz de encararlo.

La beso, no tengo claro si para callarla o para tranquilizarme, si bien consigo ambas cosas.

—Eso lo tengo claro, rubita. Es que me resulta raro que en todo este tiempo se haya limitado a hacerte unas cuantas llamadas y a aceptar con deportividad que no quieras tener ningún contacto con él.

—La única deportividad que puedes esperar de Caye es la que se manifiesta en un campo de golf. —Hace una mueca de fastidio cuando se enfrenta a mi semblante impasible—. Me ha dejado algún mensaje en el buzón de voz, nada más.

—Te lo vuelvo a preguntar. ¿Qué es lo que quiere? —Se cruza de brazos y me lanza una de sus belicosas miradas. Suspiro y me trago la sarta de palabrotas que me suben por la garganta y que se me quedan atascadas a la altura de la nuez—. Por favor, si eres tan amable de compartirlo conmigo para que pueda descuartizarlo cuanto antes y dedicarme así, sin traba alguna, a proporcionarte un orgasmo tras otro, me harías el hombre más feliz de este mundo.

Sus ojos brillan de un modo que apenas si he atisbado a lo largo de nuestra relación, y después de parpadear varias veces (seguramente debido a que por mi tono suave y tranquilo ha tardado más de lo normal en entender que voy en serio), se echa a reír. Sus carcajadas son tan libres y refrescantes que me obligan a sonreír a mí también, a pesar de las pocas ganas de coña que tengo.

—Quiere verme, hablar conmigo, explicarse… Lo habitual, supongo. Escuché el primero, pero borré el resto sin abrirlos. Ya te lo he dicho, es agua pasada.

—¿Y por qué te afectan tanto esas llamadas? —Sé que los celos resuenan como un eco de fondo en mi pregunta, y es que no consigo olvidar su expresión dolida y atormentada cuando ese malnacido la molesta.

—Porque cada vez que veo su nombre en la pantalla recuerdo lo estúpida que fui y que no se debe confiar ciegamente en nadie. Que el amor duele. Y sufro por el bebé que nunca tuve.

Me fuerzo a mantenerme impasible y no abrazarla. Ahora mismo es la Paula luchadora y superviviente, y a esa mujer no se la puede consolar.

—No todos los hombres son unos cabrones sin escrúpulos.

—¿El uso de la tercera persona ha sido intencionado? —Tanto el tono como las palabras son un ataque en sí mismos. Me paso las manos por el pelo, decidiendo qué contestar.

—Lin y yo nunca nos quisimos. Lo sabíamos y lo asumíamos. Quiero decir que siempre tuvimos claros los motivos por los que nos casábamos y el amor no figuraba en nuestra lista. Pero hasta que te conocí, no creí que el tema de la fidelidad fuera a suponer un problema. Puede que no lo meditara lo suficiente —reconozco ante su cara de estupefacción, porque ahora me parece imposible conformarme con pasar toda la vida entre los fríos brazos de Linnet—. No intento darte una excusa barata. Soy consciente de que me he portado como un cabrón.

Tarda bastante en hablar, como si estuviera asimilando lo que le he contado, y cuando lo hace, su cuerpo se relaja de forma visible.

—¿Entonces no está destrozada por vuestra ruptura?

—Más bien furiosa. Hay quien cree que soy un partidazo, ¿sabes?

Su mirada verde se desliza con pereza sobre mi entrepierna mientras sus manos recorren mis muslos muy muy despacio, con las uñas hacia dentro. Por supuesto, mi masculinidad late desaforada y llena de sangre para cuando ha llegado a ella, que la espera enhiesta y dura como una roca.

—Shhh… Demuéstrame lo afortunada que soy…

—Por fin en casa. No me entiendas mal, ha sido un fin de semana maravilloso, pero apenas hemos pegado ojo desde el viernes y estoy agotada.

—¿Eso que escucho es una queja? Porque yo podría dedicar otro par de horas a terminar de cansarte a fin de que esta noche caigas redonda. —Hago la propuesta medio en broma; no obstante, cuando terminamos de besarnos, ambos temblamos y el vaquero no es capaz de ocultar el tremendo bulto que se restriega sin vergüenza contra su monte de Venus.

—Eres insaciable.

Amaso su pecho con fuerza y alzo las cejas con arrogancia ante el profundo ronroneo que escapa de su garganta.

—Ese apodo me gusta más que los que las desvergonzadas de tus amigas y tú me habéis endosado hasta ahora. Y no disimules: si meto la mano por debajo de tus bragas, estoy seguro de que te encontraré mojada y dispuesta para otro asalto.

Paula suelta una carcajada antes de zafarse y levantar las manos en gesto defensivo.

—Seguro que consigues convencerme en mitad de un parpadeo, pero, de verdad, no puedo más. Me duele todo el cuerpo y es por tu culpa, empotrador.

Sonrío ufano y me muerdo el labio inferior mientras la observo.

—Anda, ve a darte un largo baño de espuma que te ayude a relajarte. Mientras, yo me pondré al día con algunos asuntos y luego veremos qué nos ha dejado Alice para cenar.

—Mmm… Eso suena estupendamente. Te veo en un rato, entonces.

La dejo dar dos pasos.

—Nena.

Se gira hacia mí con una sonrisa burlona que se amplía cuando le hago señas con un dedo para que se acerque.

—En serio, Bren, necesito un receso o vas a tener que despegarme de la cama con espátula.

La cojo por la cintura y acerco la cara muy despacio, para que tenga tiempo de sobra a hacerse una idea de lo que va a pasar. Mis labios succionan los suyos y le hago el amor lento y suave, deleitándome en su sabor, su tibieza y su inmediata rendición. Al final, no me queda más remedio que reconocer que en un momento más no seré capaz de parar, así que mi lengua introduce el chicle afrutado en su boca y me retiro, sin mostrar mi diversión ante la expresión de sus ojos, que evidencian sorpresa y regocijo a partes iguales.

—Solo quería devolvértelo.

Su risa me enloquece, y estoy tentado de echármela al hombro y encerrarla en el dormitorio hasta la semana que viene.

—Limón y manzana, uno de mis preferidos.

La enorme pompa resuena en el amplio salón antes de que gire sobre sus pies, toda ella pura provocación. La veo subir las escaleras con esa mezcla de elegancia y sexualidad innata, y mientras me dirijo a mi despacho, pienso en cómo ha cambiado todo en unos pocos días.

La mujer que me ha guiñado un ojo con picardía desde la segunda planta no es la misma con la que llevo luchando a brazo partido más de un año. Y no puedo estar más contento con el cambio. Este fin de semana ha sido fantástico en muchos sentidos, y aunque no hemos hablado de lo que ocurrirá a partir de ahora, estoy convencido de que vamos a darle una oportunidad a lo nuestro. Porque me niego a imaginar la posibilidad de perderla.

Una hora más tarde, me masajeo el cuello con una mueca dolorida y suelto un suspiro cansado. Aún tengo un montón de trabajo por delante, pero a Paula no puede quedarle mucho, o sí, con las mujeres nunca se sabe. De todos modos, necesito hacer un descanso y tengo hambre, así que voy a la cocina y me preparo un sándwich. Dudo si probar la tarta de manzana que parece hacerme ojitos desde el estante superior de la nevera; sin embargo, no falta tanto para la hora de la cena, así que cojo una botella de agua y cierro la puerta con brío, prometiéndome resarcirme más tarde. Total, pienso quemar cada caloría de más en la cama, aferrado a las caderas de mi esposa y clavándome en su divino cuerpo durante horas y horas. Definitivamente, no creo que esta noche vayamos a dormir mucho tampoco.

Entro en mi oficina y una sonrisilla se instala en mi boca cuando veo unos deliciosos pies con las uñas pintadas de rosa, seguidos de unas piernas de infarto, colgando de mi silla. Hasta que caigo en algo y la sonrisa muere.

—No iba a mandarlo. —Puedo detectar el miedo en mis palabras. Y no es para menos.

Todo lo que he conseguido. Estos tres días de ensueño. Es posible que pierda a mi mujer en los próximos minutos si no hago algo para evitarlo. Paula se levanta tan despacio que parece hacerlo a cámara lenta, y en un momento dado incluso tiene que ayudarse del apoyabrazos. Joder, parece que va a desplomarse. De forma instintiva me acerco a ella, pero me detengo de golpe cuando alza los ojos. Parecen dos piedras, duras, gélidas, inertes.

—¿Por eso lo has escrito? ¿Porque no ibas a mandarlo? —me espeta con la voz más desprovista de emoción que le he escuchado nunca—. Así que siempre fuiste tú. Mi fan number one. —Al contrario que su tono, su mirada brilla con tanta rabia y amargura que noto que se me cierra la garganta—. Todos estos meses preguntándome qué podía haberle hecho a alguien para que me detestara tanto y mira tú… La respuesta era follarme a su padre.

—Paula —advierto, porque siento cómo mi propio enfado comienza a despertar.

—¿Qué? Nunca me lo has perdonado. Que me lo follara y que lo castigara por jugar a dos bandas.

—¡Maldita zorra, no te importó que estuviera casado mientras intentabas que te cediera la dirección de la revista! Sin embargo, cuando comprendiste que no tenía intención de ponerte al frente a pesar de las veces que te abrieras de piernas, lo sometiste al escarnio público, aun sabiendo que eso acabaría con su matrimonio.

—¿Qué dices? —pregunta como si no supiera de qué le estoy hablando. Suelto una fuerte carcajada mientras aplaudo con ganas. Su actuación es perfecta.

—Vamos, no es momento de jugar a hacerse la inocente, cariño.

—Y no lo hago. Quería la dirección, sí, creía que era mucho más apta para el puesto que el botarate que llevaba años dirigiéndola a distancia por mediación de un montón de subordinados. Y también admitiré que cuando tu padre me tiró los trastos, aparte de parecerme un hombre atractivo y con clase, pensé que era la vía más rápida para alcanzar mis objetivos. Pero el detonante de aquel artículo no fue que no me nombrara directora ejecutiva de Fascinatta, sino que hiciera una promesa que nunca tuvo intención de cumplir.

La miro como si estuviera loca de remate o fuera muy estúpida.

—¿Esperas que me lo crea?

—Me importa una mierda lo que creas.

—Paula, mi padre puede ser muchas cosas, pero estoy convencido de que nunca te habría asegurado un puesto que ya estaba ocupado.

—Y no lo hizo. —Estoy a punto de ponerme a gritar o algo peor, como zarandearla para que me dé las respuestas que quiero. Llevo meses negándome a escuchar, pero ahora mismo necesito saber qué pasó entre ellos—. A lo que él se comprometió fue a dejar a su mujer.

El silencio que sigue a su declaración retumba entre las cuatro paredes del despacho. No habla en serio. Estoy a punto de descojonarme ante semejante sinsentido; no obstante, se muestra tan seria, tan fría que presiento que este folletín tiene más chicha de la que veo, así que espero a que suelte el resto, porque muy dentro de mí ya sé que mi padre va a salir malparado de nuevo. Amar significa confiar, ¿verdad? Y eso es lo que estoy haciendo en este momento. Creer en mi esposa.

—Te he contado mi historia —declara—. ¿Crees en serio que habría empezado una relación con Mat, del tipo que fuera, siendo él un hombre felizmente casado?

Un fuerte y rotundo «no» sacude mi cabeza, aunque no consigo vocalizarlo. Una minúscula parte de mí, la que aún ve a su padre como un puñetero héroe, rechaza de lleno el pensamiento de que como último pecado se haya atrevido también a engañar a su amante.

—Deja que lo asimile —es lo único que soy capaz de pedirle. Y lo acepta, porque continúa con su explicación:

—Estuvo meses intentando que nos viéramos fuera del trabajo, y si accedí fue porque me aseguró que si lo escuchaba sería la última vez que me molestaría. Y sí, me soltó el rollo completo de que no era feliz en su matrimonio y que iba a dejar a Martha en cuanto encontrara el momento adecuado, y todas esas chorradas de película barata, y sí, me lo tragué todo como una niñata cándida y tonta. Tuve que darme con la realidad en las narices para enterarme de que nos mentía a las dos, y expuse ante el mundo entero la clase de basura que era para que ninguna otra inocentona incauta volviera a caer en sus redes.

No me gusta escuchar cómo habla de la persona más importante de mi vida, pero todo empieza a encajar. Ahora entiendo el porqué de aquel artículo que casi acabó con mi padre. Seguro que Paula sintió que había caído en manos de otro cabrón sin escrúpulos que no había dudado en usarla a su antojo. La sensación de traición debió de ser enorme después de la experiencia con el tal Cayetano, y es evidente que decidió desquitarse con su jefe de la manera más ejemplar y fulminante que se le ocurrió.

—No voy a justificarlo. Engañaros a ambas fue despreciable y totalmente falto de moral.

Me mira sorprendida. Es evidente que no se esperaba mi comprensión ni mi apoyo en este asunto. Tampoco yo creí nunca que lo vería así, pero las cosas han cambiado. Sigo pensando que se acostaba con él por motivos egoístas, sin embargo, que creyera que su matrimonio estaba roto y sin posibilidades de arreglarse la exonera bastante. Y si fui capaz de perdonarlo a él, imagino que ella se merece otro tanto.

—Supongo que se puede ser generoso cuando uno es culpable del mismo pecado. —Le sostengo la mirada aunque, por supuesto, tiene razón. Ninguno olvidamos que estaba prometido con Linnet cuando empezamos nuestra esperpéntica relación—. Es una pena que yo no tenga un corazón tan grande como el tuyo y considere que me la has clavado hasta las entrañas. Y no me refiero a esa —aclara, sin necesidad, con una cabezada seca hacia mi entrepierna.

—Paula. Estaba a punto de borrar el e-mail. Fue una estupidez que se me ocurrió en un momento de rabia, como todo lo demás.

—Sí, como todo lo demás. No entiendo cómo he podido olvidarlo. He sido una estúpida dejando que me convencieras de que teníamos un futuro juntos, porque nadie que se esfuerce tanto en dañar a alguien puede sentir algo profundo por esa persona.

—Espera, no…

—Los polvos han estado bien, como siempre, pero esto se acaba aquí. Espero que hagas honor a tu promesa y que mañana a primera hora hables con mi padre y lo convenzas de que siga apoyándome. —Pasa por delante de mí para marcharse, rígida como una estatua e igual de inalcanzable—. Y no quiero volver a verte nunca más.

—Sabes que hay mucho más entre nosotros que simple sexo. No lo eches a perder por unos estúpidos correos sin importancia…

Su risa maliciosa y mordaz me atraviesa el pecho como un cuchillo carnicero que desgarra cuanto encuentra a su paso, hasta que las desagradables notas cesan.

—Dime que no estás hablando de amor, Brenell… Porque te juro por Dios que me meo de la risa aquí mismo si te declaras tocado por la flechita de Cupido…

—¡Ya basta, Paul!

Su cara muestra toda una amalgama de emociones, desde la más absoluta confusión hasta una dolorosa incredulidad y una hirviente rabia cuando al fin llega la comprensión, aunque nada de eso es comparable al horror que experimento yo. He permitido que el pánico a perderla nublara mi juicio, lo que me ha llevado a terminar de cagarla. Y voy a pagarlo muy caro.

—Solo Mat me llama así… Y eso solo puede significar una cosa. —Intenta salir del despacho, pero la retengo asiéndola del brazo.

—No es lo que piensas…

—¡Suéltame, joder! —Lo hago porque parece a punto de derrumbarse—. Siempre has sabido que era él quien me financiaba.

—Me enteré por casualidad —digo, tratando de no faltar del todo a la verdad. Abre los ojos como platos y advierto que ha comenzado a juntar las piezas.

—La historia de los problemas económicos era falsa, ¿verdad? —Doy un paso en su dirección, el mismo que ella retrocede en un gesto defensivo del que no es consciente, y aunque estoy seguro de que no es miedo físico lo que siente, esa pequeña acción me cabrea como nada—. Le pediste que me mintiera para ponerme contra las cuerdas. —Suelta una carcajada no exenta de histerismo—. Era el último empujón para hacerme caer. Ya tenías todo lo demás planeado con mi padre. ¡Qué estúpida he sido!

—Solo intentaba conseguir algo de tiempo. El suficiente para darnos una oportunidad.

—El afecto entre dos personas no se fuerza, Bren, surge de manera natural, y está claro que entre nosotros nunca va a existir ningún sentimiento diferente al rencor.

—Sabes que no es cierto. Y París es buena prueba de ello.

—No te hacía un romántico. Hicimos un trato en ese avión y cumplí mi parte. Ahora cumple tú la tuya.

—Estás mintiendo. Fuiste otra mujer durante el fin de semana. Una que quiero conservar en mi vida.

Se acerca hasta que su pecho toca el mío; su rostro, una máscara de odio que me cuesta digerir.

—Nunca has sido de los que se engañan. Me habéis comprado y en París obtuviste ni más ni menos que lo que habíais pagado. Una puta.

La veo salir de la habitación, consciente de que esta vez la he perdido para siempre.

Engaños, traición y de nuevo sola

Paula

N.º 11 Estilo y Seducción - «Hablando de Amor y Sexo»

¿Qué hacer cuando tú quieres tener hijos y tu pareja no?

Queridas lectoras:

Alba tiene muy claro que su carrera es lo más importante, y viajar, y estrenar coche cada dos años, y comprarse esa casona con la que Álvaro y ella han soñado desde hace tiempo. Así que la maternidad no entra en sus planes.

Marisa dice que no piensa valorar esa opción hasta que no toque, y que aún le quedan muchos años para relajarse y disfrutar de la vida.

Y luego está África, que desde los doce juró y perjuró a todo aquel que quiso escucharla (y al que no quiso, también) que tendría familia numerosa.

Lo que ninguna de ellas ha tenido nunca presente es la opinión de sus parejas, porque quizá Álvaro desee llenar esa mansión de churumbeles curiosos y gritones; o Marisa conozca al hombre de su vida y ese tiempo, al parecer casi infinito, que ella cree que se extiende a sus pies se le acorte de repente, o el novio de África aún no haya soltado la bomba de que es «alérgico» a los niños.

¿Y entonces, qué?

Es un tema demasiado importante como para dejarlo al azar (no os hacéis una idea de la cantidad de «penaltis» que siguen ocurriendo hoy en día), comentarlo de pasada durante los tiempos muertos del Sálvame o pensar que cuando vuestro reloj biológico se active ya los «convenceréis». Hay que hablar largo y tendido y tenerlo todo decidido (y con hablar me refiero a expresar vuestras ideas y, de la misma manera, escuchar a la otra parte. Vuestra opinión es importante, pero la de ellos, también, aunque no concuerde).

¿Y si a pesar de haber dialogado hasta la extenuación no hay acuerdo?

Ahora hay que meditar y sopesar cuál va a ser vuestra reacción. Convivir significa ceder y transigir, pero ser madre es una decisión trascendental, y tener que renunciar a ello puede suponer un obstáculo insalvable en la pareja. Y si ese es el caso… solo cabe una salida.

¿Consejo? Cuando yo pienso en niños, se me vienen a la mente un montón de gremlins corriendo desaforados hacia mí, con hambre y muy furiosos. Y no, no son esos peluchitos tan dulces con ojos enormes y cuerpo peludito; son los otros, los verdes…

Deambulo por las calles sin un destino concreto mientras voy chocando con las personas con las que me cruzo, en parte porque las lágrimas que inundan mis ojos no me permiten ver nada, pero también porque parece que ando a contracorriente.

No me importaría que me arrollaran y me pisotearan hasta dejarme sin sentido, porque el dolor que tengo alojado en el alma es tan intenso que solo quiero morirme. He mentido como una puta bellaca desde que Brenell entró por la puerta de su oficina, y aún no tengo ni idea de cómo he conseguido que todas esas trolas salieran por mi boca sin que descubriera la verdad en mis ojos.

Lo amo. Como jamás he querido a nadie, ni siquiera a Cayetano. Es por eso por lo que su traición va a destrozarme.

Y pensar que hace un par de horas escasas salía de la bañera con la intención de seducir a mi marido a pesar de lo sensibles que tenía ciertas partes de mi anatomía… Por eso fui a buscarlo a su despacho tan ligerita de ropa (una de sus camisas; un topicazo, pero algo que me encanta y que no tardé en descubrir que lo vuelve loco) y me quedé a esperarlo cuando lo encontré vacío. Que decidiera revisar mi correo electrónico desde su ordenador y me fijara en la firma del documento que tenía abierto fue una de esas casualidades que te cambian la vida en cuestión de segundos.

Tu fan number one.

Juro que el corazón se me detuvo durante un instante, el suficiente para saborear el amargo regusto de la traición. Por supuesto, leí el mensaje completo. Y después busqué los restantes, aquellos que tanto daño me habían ocasionado durante los meses anteriores. Estaban todos.

Aunque eso no era lo peor a lo que tendría que enfrentarme esa tarde. Descubrir que los tres habían estado conspirando para manipularme a su antojo fue el remate a una historia que tenía el final escrito desde el principio. Nunca he significado nada para Bren, salvo una venganza servida en hielo, que se ha asegurado de disfrutar hasta el último momento. Y ahora… ahora tengo que conseguir no desmoronarme.

«¿Cómo?», me pregunto parada en medio de la calle, el rostro surcado de lágrimas que no consigo detener y el corazón roto en mil pedazos. La gente me mira extrañada; algunos se paran a preguntarme si me encuentro bien o si pueden ayudarme en algo, pero terminan por marcharse ante la ausencia de respuesta.

—Paula, por Dios. Llevamos horas buscándote.

Alzo la mirada y la enfoco con dificultad en Pedro. Tiene la cara desencajada por la preocupación, sin embargo, no se atreve a acercarse, como si tuviera miedo de que yo pudiera echar a correr y perderme entre las numerosas callejuelas esparcidas por esta zona. Lo sopeso; no tengo ganas de encararlo, ni a él ni la situación, pero es de noche y he salido con lo puesto: unos vaqueros, una camiseta y unas manoletinas. Ni cartera ni llaves. Además, necesito un amigo.

—Pep… —susurro, consciente de que me tiembla la voz.

Abre los brazos y me refugio en ellos. Percibir su familiar olor hace que me derrumbe y, durante unos minutos, solo soy capaz de llorar aferrada a su cuerpo como si fuera un salvavidas. Cuando consigo calmarme, acepto el pañuelo que me tiende y me sueno con fuerza. Si me viera mi madre, me echaría un buen sermón acerca de las normas de conducta aceptables en toda señorita que se precie y lo que nunca, bajo ningún concepto, debe hacerse en público.

—Vámonos a casa, cariño.

Asiento, y me pasa un brazo por encima de los hombros; creo que piensa que necesito ese apoyo extra para poder sostenerme.

Antes de haber dado el primer paso, me freno de golpe. Bren se encuentra unos metros más allá, observándonos con los puños apretados a los costados del cuerpo y la expresión más terrorífica que le haya visto nunca. Está dolido, furioso y angustiado. Apenas puedo respirar mientras nos miramos en silencio: uno, iracundo e impotente, y el otro, derrotado aunque decidido.

Pedro me insta a seguir hasta el coche y me ayuda a entrar y a abrocharme el cinturón, lo cual agradezco porque tiemblo tanto que no sería capaz de hacerlo sola. No levanto la vista de mi regazo, si bien puedo sentir los ojos azules fijos en mí mientras arrancamos y nos alejamos de allí.

El sonido de la llave en la cerradura me despierta del leve sopor en el que había caído. Por la puerta aparecen los rostros serios y ansiosos de Adriana y Martina, y maldigo para mis adentros. Debería haber previsto que, si seguía sin dar señales de vida, tarde o temprano aparecerían por aquí.

Cada una ocupa un lugar a mi lado en el sillón y me abrazan en silencio. Es nuestra postura favorita desde que éramos niñas. La llamamos la posición «del sándwich». Debería sentirme afortunada, hoy me ha tocado ser el jamón york. Un suspiro trémulo sale de mis labios cuando su reconfortante calor penetra el frío ártico que se ha instalado en mi pecho y a veces amenaza con apoderarse de mí. En realidad, estoy agradecida de que estén aquí, pero no consigo articular las palabras para decírselo.

—Pau…, nos tienes preocupadas. No puedes seguir así.

Tina asiente, conforme con Drina; puedo notar la oscilación de su cabeza contra mi hombro.

—No has salido de casa en dos meses, apenas comes, te pasas el día durmiendo… Mírate, estás consumida. Si casi pesas lo mismo que mi yorkshire.

—Y nosotras solas no podemos con la revista. Si no vuelves pronto, vamos a tener serios problemas. —Llevan razón, por supuesto. Soy una irresponsable por cargar sobre sus hombros la dirección de la empresa cuando, además, en la actualidad se mantiene a flote en parte gracias al apoyo económico de sus familias. Pero, aunque en estas semanas he hecho varias veces el intento de volver a tomar las riendas de mi vida, no soy capaz.

—Dejad que se hunda. A quién le importa.

—A nosotras. A ti.

—¿En serio?

—Por supuesto que sí. Nos hemos dejado la piel para sacarla adelante y tú… has puesto el alma en cada página. Estilo y Seducción ES Paula Ariza. Y me decepcionarías mucho si un gilipollas sin escrúpulos consiguiera que tiraras la toalla.

Voy a replicar cuando el timbre de la puerta me lo impide. Probablemente sea lo mejor; no tengo ni idea de lo que habría podido contestar a semejante desafío.

El silencio en el salón me hace levantar la mirada para encontrarme a Matthew frente a mí. Las chicas me tantean con los ojos, lo que me hace fruncir el ceño. ¿Qué sentido tiene preguntar ahora, cuando ya lo han dejado pasar?

—¿Qué haces aquí? —Mi voz tiene la misma fuerza que el restallido de un látigo, pero parece que su mera presencia en casa logra sacarme de mi letargo.

En lugar de contestar, Mat mira a las dos mujeres. Drina carraspea.

—Vamos a bajar un momento a comprar algo decente para comer. No tardamos. —Coge de la mano a la morena y salen disparadas del loft, aunque no les hago caso. Toda mi atención se centra en el hombre que permanece de pie sin quitarme la vista de encima.

—No tienes buen aspecto.

—¿Eso significa que no habrá polvo?

Se sienta a mi lado. Apenas puedo soportar su expresión tierna, tan compasiva que me dan ganas de vomitar.

—Lo siento, Paul.

—No me llames así —siseo con toda la rabia acumulada durante los últimos dos meses—. Has perdido el derecho a hacerlo.

—Me lo merezco. Solo quiero que sepas que nunca traicioné tu confianza. Bren no supo por mi boca que te estaba ayudando, y si lo apoyé cuando me pidió que te retirara los fondos fue porque me aseguró que era la única forma que se le ocurría para conquistarte.

—¿Pero tú te oyes? —le pregunto asombrada.

—No voy a decirte que esté orgulloso de mi participación en todo esto, o que no hubiera una forma mejor de hacer las cosas. La hemos cagado, y mucho. Sin embargo… me alegraba la idea de que mi hijo y tú terminarais juntos. Ni siquiera me sorprendió cuando me contó que andabais enredados —admite con una sonrisa suave y hasta un poco paternal.

—No quiero hablar de esto, Mat.

—Estás enamorada de él —insiste, sin hacerme ningún caso. Entrecierro los ojos y calibro qué respuesta darle—. Solo hay que mirarte para darse cuenta, así que no te molestes en negarlo y ahórranos media hora de discusión. Tus amigas deben de estar al llegar.

—No recuerdo qué vi en ti, Lorrigan. Eres arrogante, terco e idiota. Y tampoco follabas tan bien —suelto, anticipándome a lo que, seguro, va a contestarme. Su carcajada me arranca la primera sonrisa espontánea en dos meses.

—La posibilidad de que te pusiera al frente de Fascinatta; un tipo carismático y atractivo, y, haz memoria, cariño, porque te retorcías de placer debajo de mí.

Ahora la que se ríe soy yo. Los hombres son… hombres.

—¿Siempre lo supiste?

—Por supuesto. Eres una mujer inteligente, bella y ambiciosa. Y perfecta para ese puesto. El único problema es que siempre te has negado a aceptar que ya estaba cubierto por alguien igual de competente que tú.

Lo miro muy seria. Quiero que aprecie la verdad en mis palabras.

—No solo estuve contigo por eso.

—Lo sé.

—En cuanto a lo que te hice… —Un dedo sobre mis labios me obliga a callar.

—Ya lo hablamos en París. Me lo explicaste todo y te perdoné. Y creo que tú a mí, también. —Asiento. Aunque no tuviésemos una relación de pareja, me sentí traicionada, de ahí mi reacción al enterarme de que su matrimonio no estaba roto; no obstante, hablamos mucho en aquel café cercano al Théâtre des Champs Élysées. Además, su ofrecimiento de ayuda inmediato y sin condiciones para que pudiera lanzar la revista lo exoneró de todo pecado en el acto—. No voy a volver a inmiscuirme en vuestra relación, pero si permites el consejo de un hombre que ha cometido el tremendo error de perder a la mujer a la que ama, no renuncies a ser feliz junto a la única persona que te llena el corazón, porque la vida sin amor no es vida, sino una lenta sucesión de días sin sentido ni esperanza. Y a eso, querida Paula, se le llama malvivir.

Llamo al timbre y estudio mi manicura recién hecha mientras espero. La puerta se abre y me encuentro a una sorprendida Adriana que me observa de arriba abajo.

—He pasado la mañana de compras y te aseguro que han sido unas horas de lo más productivas. Si me echas una mano para guardarlo todo en los armarios, te dejo escoger algo como agradecimiento por tu ayuda.

La oferta no parece resultarle muy tentadora, puesto que frunce el ceño y se cruza de brazos.

—¿Cuántas bolsas?

—Unas veinte.

Su resoplido hace tintinear mis largos pendientes en forma de lágrimas.

—¿Y Martina?

—Comiendo con sus padres. Solo estamos tú y yo. Pero si no te atreves, tengo un plan B. —Alza una ceja, como si en los últimos tiempos mi vida fuera tan aburrida que la posibilidad de disponer de varias alternativas resultara inconcebible (lo cual, seamos sinceros, no es ni más ni menos que la realidad)—. He oído ruido en casa del arquitecto, así que puedo dejar las compras en el recibidor para que mañana se encargue Luisa de dejármelo todo colocadito como a mí me gusta e ir a pedirle un buen pepino al vecino, no sé si me entiendes. Me gustaría comprobar si toda esa leyenda sobre los polvos por despecho es cierta. —Sonrío perversa—. Dicen que son rabiosos y catárticos.

Coge las llaves y el móvil del aparador y cierra la puerta a su espalda.

—¿Puedo escoger lo que quiera?

—Menos unos Manolos rojos de quince centímetros con los que pienso pasearme desnuda por la casa, un conjunto morado de La Perla que han debido de cobrarme en función de lo que deja ver y no por la cantidad de tela que lleva, un vestido fabuloso de Prada que me realza el pecho y las caderas como si lo hubieran cosido sobre mi cuerpo, unas preciosísimas sandalias plateadas de Fendi que…

—Creí que iba a poder elegir —dice enfurruñada en medio del salón, cuyo suelo parece cubierto por una alfombra multicolor de firmas y logotipos de alto standing. Su suspiro entrecortado me saca una sonrisa.

—Bonito, ¿eh?

—Es la estampa más hermosa que he visto en días —admite con voz de adoración. Sacude la cabeza con ímpetu, como si intentara salir de un trance—. Que conste que si he aceptado este atropello es porque intento salvar al pobre Fernando de tus garras. No creo que sobreviviera a un asalto con la perraca Ariza.

Ni siquiera me molesto en contestar. El arquitecto hace mucho que fue descartado de mis pensamientos.

—Ve llevándolo todo a la habitación. Enseguida estoy contigo.

—Sí, bwana…

Se me escapa una carcajada de camino a la cocina.

—Serás idiota. Voy a meter una lasaña de calabacín en el horno y a servirte una copa de vino. Si te parece bien, claro…

—Oh, hazlo, hazlo, que me muero de hambre. ¿Blanco y frío?

—Por supuesto. ¿Por quién me tomas? —grito con medio cuerpo dentro de la nevera.

La enorme fuente de cristal con nuestra comida tiene una pinta increíble, y la pongo a una temperatura bajita para que nos dé tiempo a terminar antes de que se haga. Lleno dos copas (sé lo que estáis pensando, que colmarlas no es elegante, pero una vez que nos metamos en faena de ese dormitorio no saldremos hasta que esté todo colocado y guardado, así que me aseguro de que estemos servidas para un buen rato) y me dirijo a la habitación del fondo, a donde Adriana ya ha trasladado todas las bolsas. De hecho, el contenido de la mitad ya está disperso encima de la cama o en el suelo, en el caso del calzado.

—Madre del amor hermoso. ¿Has hecho saltar el límite de la tarjeta?

—La duda ofende. Papá dejaría que el sueño de mi vida se hundiera mientras desayuna unos huevos Benedict y me pregunta qué tal me va todo, pero tengo carta blanca para todos mis gastos. —Observo divertida cómo sigue esparciendo ropa, accesorios y zapatos por todas partes, aparentemente sin ton ni son, pero nadie que conozca a la pelirroja duda de su capacidad de organización. En realidad, a la vez que saca cada cosa de las bolsas ya está colocándola: camisetas, pantalones, vestidos de diario, de noche… Después será tan fácil como colgarlos junto a sus muchos compañeros en el inmenso vestidor—. Casi que me voy a dar una ducha y ya si eso tú terminas aquí, ¿vale?

—Trae tu gordo culo, resultado de los dos meses tirada en el sofá viendo telenovelas y comiendo como una cerda, y ayúdame. Y acércame el vino; necesito mucho alcohol para que se me pase la envidia de ver tu nuevo vestuario.

Hago lo que me pide y le da un enorme trago a su copa. La imito y empiezo a colgar en perchas todo lo que ella ya ha ordenado. Durante un rato trabajamos en equipo y en perfecta sincronía. No hay necesidad de llenar espacios con frases vacías porque nos entendemos sin necesidad de palabras, al igual que con Tina. Por primera vez en mucho tiempo, me siento calmada y bien. A gusto.

—Hace mucho que no mencionas a Héctor. Supongo que el cabronazo sigue jugando a dos bandas.

Por supuesto, no le gusta que saque el tema, razón por la que tardó tanto en contarnos el problema en su relación con el guapo ingeniero. Y este es que la atractiva, inteligente y escurridiza Adriana ha terminado cometiendo el mismo error que yo, es decir, liarse con un hombre casado. Y sí, lo peor es que lo hizo a sabiendas de que esa esposa existía, pero prometiéndose que el momento de calentón sería único e irrepetible. Lo malo, como supondréis, es que calentones como aquel primero ha habido muchos, y aunque el hombretón hizo la promesa de dejar a su mujer porque, según juró y perjuró (casi siempre entre las sábanas de raso de la cama de mi amiga, mientras empujaba con fuerza entre sus muslos), estaba enamorado como un adolescente de la pelirroja, llevan un año de tormentosa e ilícita relación, y Drina no siente que el ansiado momento esté más cerca ahora que cuando empezaron toda esta locura.

—Qué voy a contarte que no sepas —se limita a contestar.

—Cuándo vas a dejarlo, por ejemplo.

—Todas las mañanas me levanto con el firme propósito de decirle que se acabó —cuenta mientras se sienta en la cama con una de mis faldas en las manos—. Pero entonces me llama o me manda un mensaje diciéndome que viene en media hora, y no importa lo que esté haciendo o con quién, porque vuelo para cambiarme de bragas y rociarme en perfume. —Fija en mí sus tristes ojos verdes—. No lo entiendes, ¿verdad?

—¿Que no? Mucho más de lo que crees —admito con voz entrecortada, porque me mata lo que está viviendo, pero también porque me duele el alma de tanto echarlo de menos. No me obliguéis a pronunciar su nombre. Ya sabéis de quién hablo. La sonrisa de Adriana, más bien una mueca, me dice que me comprende perfectamente—. También te advierto que cuanto más tardes, más vas a destruirte a ti misma.

—Lo sé —susurra con la vista en el vacío.

—¿Y Aldren?

Alza la cabeza como un resorte al oír el nombre de uno de los mejores amigos de mi marido.

—¿Perdona?

—No, si yo te perdono, pero que las tres catamos hombre el día de mi boda lo tenemos todas claro, ¿verdad?

¿En serio estoy viendo ruborizarse a la pelirroja? ¡Madre míaaa! Ver para creer. Nuestras miradas chocan a través de las montañas de ropa que nos separan y nos retamos en obcecado silencio. Joder, esto parece una escena de una película del oeste, solo le falta la característica banda sonora de fondo. El pensamiento hace que se me escape una risa por la nariz y toda mi pose se va a tomar por saco. Adriana no tarda en seguirme, como siempre.

—De verdad, mira que eres gansa. Ni siquiera sé por qué estamos desternillándonos.

—Porque te has tirado a Aldren, claro.

Me observa con el ceño fruncido y la sonrisa aún en la boca. Solo ella es capaz de semejante contradicción, y encima le sale genial.

—¿Y? Está bueno.

—Ya sé que está bueno; puedo haber perdido la chaveta por su jefe, pero a mi vista no le pasa nada. La cuestión es: ¿cómo anda de elasticidad? —Mi pregunta no parece desconcertarla.

—Muyyy bieeen. No veas cómo se le da de sí cierta parte del cuerpo. Casi se me salen los ojos de las cuencas cuando vi el tamaño de ese bicho. Pensé que tendríais que llamar al cirujano plástico de mi madre para conseguir que saliera entera de esa cama.

—Doy por sentado que, además de equipado, sabe lo que se hace.

—Es un puñetero mago. Calidad, cantidad y durabilidad.

Asiento, para nada sorprendida de que el flemático y siempre comedido ejecutivo haya resultado ser un fenómeno en la cama, aunque sí de que los ojos de mi amiga brillen como dos esmeraldas expuestas en una vitrina de Cartier.

—¿Y por qué no cambias un modelo por otro?

—Caray, Pau, ni que fueran consoladores. —Sonrío porque eso era justamente en lo que estaba pensando—. Me acosté con él porque estaba borracha y, aunque fue una experiencia casi religiosa, no creo que lo hubiese hecho de haber tenido todas mis capacidades intactas. En cuanto a la vida diaria… no lo veo, la verdad. —Se levanta y deja la falda sobre uno de los montones—. Además, no es tan fácil olvidar a alguien, por mucho que te repitas que es lo mejor para ti.

Sé que tiene razón. Yo mejor que nadie para demostrar su teoría. De todos modos, intuyo que en su corta (pero al parecer intensa y muy satisfactoria) noche con el morenazo de ojos oscuros y misteriosos pudieron ocurrir un par de cosas más que los consabidos orgasmos de película.

—¿Cuántas estrellas?

Sus morritos pintados de rosa se fruncen un segundo antes de dar su brazo a torcer.

—Cinco. Y porque no había más para darle.

—¿Cuántos cincos? —insisto.

—Seis. —Esta vez su voz es un mero ronroneo. Claro que no me extraña: solo de imaginarlo me estoy revolucionando hasta yo.

—¿Te folló seis veces?

Asiente con gesto pícaro.

—Durante la noche. Y otras cuatro más antes de que dejáramos el hotel. Así que en realidad son diez cincos.

—Joder con Copperfield.

Adriana sonríe ante el apodo.

—Sí. Joder.

Estamos tan ensimismadas en nuestras reflexiones (todas tienen que ver con el número diez) que no escuchamos los insistentes pitidos. Entonces nos miramos con los ojos como platos.

—¡¡La lasaña!!

El flamante Mercedes negro se detiene frente a la puerta del restaurante en el momento exacto en que mi reloj marca las dos. Con una sonrisa irónica, observo cómo Manuel abre la puerta y ayuda a mi madre a descender del vehículo. Respondo a su saludo silencioso con otro idéntico y me aguanto las ganas de acercarme y preguntarle por sus tres hijos, que se encuentran en diferentes partes del mundo cursando estudios superiores pagados por los Ariza, en deferencia a los más de treinta años que lleva como chófer de la familia.

Laura Llach de Blasco se acerca con un coqueto contoneo de caderas. Me da un beso en cada mejilla y un ligero abrazo que no impide que me maree ante el aroma de su perfume incluso aunque, previsora de mí, contengo la respiración durante todo el proceso.

—Cielo, ¿cuándo vas a dejar ese asqueroso vicio?

Le doy una larga calada a mi cigarro que hace que sus preciosos ojos castaños se conviertan en meras rendijas por las que parece fulminarme, máxime cuando se da cuenta de mi absoluta indiferencia ante su desaprobación. Me encojo de hombros, otra de mis costumbres que la disgusta sobremanera.

—Cuando me aburra o me mate, lo que ocurra primero.

Su hermoso y terso rostro, incluso a punto de cumplir los cincuenta, se ensombrece ante mi desabrida contestación.

—Dime que para un día que aceptas quedar conmigo te esforzarás en no estropearlo.

—Voy a portarme bien —prometo.

Mi atención se desvía hacia el Mercedes, que, sin motivo alguno, sigue aparcado frente a nosotras. La ventanilla trasera comienza a bajar y unos ojos idénticos a los míos, salvo por las finas arrugas que los rodean, se me clavan en el alma. Hace dos meses que no hablo con él, pero parece que fue ayer cuando lo llamé para decirle que se metiera su puto dinero por el culo y que olvidara que tenía una hija. Solo eso. Las chicas salieron escopeteadas a la tienda más cercana de Apple para sustituir mi móvil, que estaba hecho pedazos a mis pies. Sigo sin entender tanto alboroto por lo que ellos denominan mi explosión (y eso que soy la única que sabe que no es el primer teléfono que chafo por culpa de la volubilidad de mis emociones). El salón de Pep, donde me refugié durante las tres primeras semanas D. D. E. M. S. P. E. I. (después de extirpar mis sentimientos por el Innombrable) ahora es mucho más cálido y bonito en ese tono avellana con el que lo mandamos pintar después de arreglar la pared.

—No lo está pasando bien, nenita. Desde que no le hablas está inaguantable, y en la empresa hay más crisis nerviosas cuando aparece por las mañanas que en Iberia con tres aviones sobrevolando Madrid sin combustible, en plena tormenta y con amenaza de bomba entre los pasajeros. —A mi pesar, se me escapa una risita—. Está empezando a asimilar que no llevas en la sangre el amor por el negocio familiar y que tu verdadera pasión es…

—… ese montón de hojas mohosas amontonadas con un par de grapas —remedamos las dos a un tiempo al gran Enrique Ariza, porque no podríamos decir cuántas veces lo habremos escuchado referirse así a las revistas donde he trabajado desde que terminé la carrera de Periodismo. Nos sonreímos la una a la otra con una complicidad de la que en pocas ocasiones podemos disfrutar.

—Le llevará algo más de tiempo hacerse a la idea de que su niña es toda una mujer a la que no puede manipular, sobre todo si quiere seguir formando parte de su vida, y ni te cuento aceptar que se equivocó.

—Ya —me limito a decir, porque, entre otras cosas, tengo un nudo en la garganta del tamaño del nuevo bolso de Loewe de mi madre, que, por cierto, es monísimo de la muerte, pero de ser necesario podría utilizarlo como carro de la compra.

Solucionar esta situación sería tan sencillo como acercarme al coche y acurrucarme contra el robusto pecho de mi padre; sin embargo, equivaldría a tapar el sol con dos dedos, porque el hombre controlador y dominante volvería a las andadas en menos de tres semanas. Así que me hago la fuerte (en realidad solo es cuestión de práctica y de mantener la máscara bien sujeta), cojo a mamá del brazo y la insto a entrar en el restaurante sin una sola mirada más al hombre que juro que aprenderá a respetarme a mí y mis decisiones cueste lo que cueste. Tropiezo cuando se detiene en mitad de un paso, y es que mis preciosos Jimmy me hacen unas piernas de infarto, pero no son muy estables que digamos cuando se trata de frenar en seco en el suelo de relucientes baldosas.

—¿Qué haces? —le pregunto con el ceño fruncido, porque de repente parece una estatua, parada en medio de la sala y con la vista clavada en algún punto frente a nosotras. Sigo su mirada y se me cae el alma a los pies. De todos los puñeteros restaurantes de esta maldita ciudad teníamos que venir todos al mismo…

—¿Nos vamos? —susurra mi madre mirándome con preocupación.

Percibo el momento exacto en el que Bren es consciente de mi presencia. Interrumpe su conversación con Creigton y, muy despacio, gira la cabeza en mi dirección. La expresión de sorpresa de sus ojos se transforma con rapidez en una de placer, aunque se esfuerza por mostrarse indiferente.

—Ni hablar. En ningún otro sitio preparan la lechuga como aquí.

Ni se inmuta ante mi salida (lo cual agradezco). Se limita a seguir al camarero como si fuera la reina de los mares. La imito a la vez que finjo no reparar en las miradas de los tres hombres, que permanecen fijas en nosotras mientras tomamos asiento. Por suerte nos han asignado una mesa bastante alejada de la de ellos, porque si mi marido me pide la sal en medio de la comida, a mi madre le da un soponcio tras las catastróficas consecuencias generadas por mi más que inequívoca segunda explosión.

—Mira que es casualidad… —comenta a la par que echa un vistazo por encima de la carta con discreción. Hay cierta pena en su tono, y sé que este momento no solo es violento para ella: también tiene un punto doloroso. En el poco tiempo que llevamos casados, ese mamarracho ha sabido hacerse un hueco en el corazón de los Ariza.

Me llevo la copa de vino a los labios y pienso en la forma de reconducir esta conversación, porque pasarme la próxima hora hablando de mi malogrado matrimonio mientras le dedicamos miraditas lánguidas no es mi idea de una placentera comida familiar.

—¿A dónde vais a ir para celebrar tu cumpleaños?

Esa pregunta concentra toda la atención de mamá en nuestra mesa. Una deslumbrante sonrisa arrastra su malestar anterior, y pincha un jugoso tomatito de su ensalada sin llegar a llevárselo a la boca.

—La Toscana.

Que yo sepa, ya han estado allí en varias ocasiones.

—¿Otra vez?

—Guardamos muy buenos recuerdos de esa parte de Italia, muchos de los cuales no son aptos para comentar… con nadie —confiesa con un guiño pícaro que, en realidad, pretende ocultar sus mejillas arreboladas. Me inclino hacia delante, intrigada.

—Cuéntamelo todo —pido de lo más entusiasmada.

—Tan solo te diré que tú fuiste engendrada en el hotel en el que vamos a alojarnos durante estos días. De hecho, en la misma habitación. Tu padre ha utilizado su impresionante poder de persuasión para que nos consiguieran esa suite, que está ocupada la mayor parte del año.

Me consta que muestro una sonrisa bobalicona, pero es una máxima de Enrique Ariza no pernoctar en ningún hotel que no pertenezca a la familia, y que se haya tomado todas esas molestias por mamá me parece un detalle tremendamente romántico.

—Qué bonito —atino a decir con la voz un tanto rota.

Su mano coge la mía en un raro gesto maternal y tengo que esforzarme por mantener los ojos secos y fijos en los suyos.

—¿Sabes de lo que siempre estuve segura en relación con ese muchacho? —Cabecea en dirección a Bren y sus dos perritos falderos.

—Que era un buen mozo, que tenía la posición social correcta, que su fortuna era más que aceptable y que te daría unos nietos sanos y altotes en un abrir y cerrar de ojos. Porque reconoces a un semental de primera de un solo vistazo.

Mi madre me mira seria durante unos instantes interminables y sé que me he ganado una buena.

—Pues mira, sí. El chico de los Sanabria era una excelente opción para quemar calorías y mantener la flexibilidad, pero aún le faltan unos años para que esté maduro. Tú vas muy por delante de ese cachorro y no habríais cuajado, cielo, por mucho que a tu padre le gustara la idea de unir los dos apellidos. Sin embargo, estoy segura de que Brenell sabía ponerte en forma igual o mejor que Juan Miguel. —Los segundos pasan sin que continúe, y me doy cuenta de que espera una respuesta a su sorprendente razonamiento.

—Muuucho mejor —admito con cierto tinte nostálgico en la voz.

Ella sonríe.

—Y además es un hombre de los pies a la cabeza que se ha hecho a sí mismo. Pero lo que quería decir es que para mí siempre fue evidente que Bren estaba loco por ti.

Mi carcajada es rápida y desagradable.

—Solo era sexo, mamá. No hay dos personas más diferentes en el mundo ni que se detesten tanto como nosotros dos.

Lanza un suspiro al aire que agita su perfecto flequillo, además de dar a entender que no me entero de nada.

—Los hombres son idiotas, Paulita.

La miro con la sonrisa aún tironeando de mis labios.

—¿En serio? —pregunto con los ojos muy abiertos, como si me hubiera contado algo nuevo que fuera a cambiar mi percepción de la vida.

—Sí. Son seres simples, egoístas, obtusos y tontos del culo. Aunque ellos se consideran un regalo caído del cielo. Problema: los necesitamos tanto como ellos a nosotras porque, por desgracia, ninguno sabemos pasar por esta vida sin amor ni compañía. Así que la clave está en dirigirlos sin que se den cuenta.

Me la quedo mirando sin parpadear. Siempre la he considerado una bella muñequita con la única función de adornar la existencia de un marido poderoso y manipulador.

—¿Tú diriges a papá?

—Por supuesto. Él se cree el amo del universo, yo le permito que se lo crea, y todos tan contentos.

Por debajo de las pestañas, echo un vistazo a la mesa ocupada por los tres hombres y suspiro cuando compruebo que mi maridito me escudriña como un halcón.

—No creo que Bren se dejara manejar.

—Llevas haciéndolo desde el principio. —La mueca con la que recibo su afirmación habla de un profundo escepticismo—. Estás pensando en todas las cosas horribles que te ha hecho, ¿verdad? —Asiento—. Voy a revelarte otra perla de sabiduría, y espero que estés apuntándolas, porque al paso al que aprendes, seré demasiado vieja para aleccionar a mis nietas. —Ambas sonreímos ante la broma—. Cuanto más parecen odiarte, más les gustas.

—Buff… Pues ese cabrón debe de idolatrarme.

—Haz el favor de cuidar tu lenguaje, niña. Con el dineral que nos gastamos en tu educación y el malnacido de Caye consiguió que lo olvidaras todo de un plumazo.

Oculto una sonrisa ante su propia falta de corrección, de la que ni se ha percatado, y medito sus palabras.

—¿De verdad crees que siente algo por mí? —La pregunta se me escapa y detesto no solo haberla formulado, también la tremenda vulnerabilidad que encierra, y que es patente en cada letra.

—Si no lo pensara, no estaríamos aquí picoteando estas insulsas ensaladas, sino en casa disfrutando de uno de los guisos de Concha.

Aparto los ojos de mi, en efecto, insulso plato, para clavarlos en los marrones que me esperan con cariño y pesar.

—¿Tú has organizado esto?

—Adriana me comentó que se lo encontró la semana pasada en el ascensor y que lo escuchó hacer la reserva para hoy. Solo quería que lo vieras y tuvieras la oportunidad de decidir si de verdad estabas en la etapa D. D. E. M. S. P. E. I. —dice, gran parte de su seguridad esfumada ante mi posible reacción. Durante un rato no digo nada, tan solo la estudio con cara de póquer.

—¿Has terminado?

Me mira con la confusión pintada en el rostro.

—¿De intentar convencerte de darle una oportunidad a tu marido?

—De comer. —Echa una ojeada a su plato, casi intacto, antes de asentir—. ¿Qué ha preparado Concha de postre?

Su sonrisa es lenta pero enorme cuando me entiende.

—Tarta Sacher.

Se me escapa un gemido. Levanto un dedo y la camarera corre presurosa a nuestra mesa.

—La cuenta, por favor.

La chica, que no debe de llegar ni a los veinte, sonríe de oreja a oreja.

—No se preocupe. El señor Lorrigan se ha encargado de todo.

—Dígale que… —comienza mi madre.

Apenas muevo la cabeza; no obstante, el leve gesto consigue que se calle.

—¿Puede hacerme un favor? —Y, por supuesto, la eficiente empleada casi levita en su afán por complacerme, aunque estoy convencida de que es al guapo moreno de ojos azules a quien quiere agradar.

Una vez que he hecho lo que pretendía, nos levantamos y vamos hacia la salida, sin molestarme en mirar hacia la mesa de Bren, que sé que no me quita ojo de encima. Supongo que esperaba que le agradeciera la invitación, así que no se extrañará cuando la camarera se le acerque.

Me detengo al lado del maître, donde mi madre se ha quedado repartiendo elogios a diestro y siniestro, para darme la oportunidad de presenciar este momento sin que pueda vérseme desde donde están sentados. La boba camarera, que casi tropieza en sus prisas por llegar a su guapo cliente, le está entregando la bandejita plateada con el importe en metálico de nuestra comida. Este idiota a mí no me paga nada, a menos que se trate de las costas del juicio que me voy a ver obligada a interponer como siga empeñado en no facilitarme las cosas.

La elegante hoja en color crema que me han proporcionado llama la atención de Bren, quien se apresura a desdoblarla. Casi puedo ver cómo su cerebro asimila la escueta frase según va leyéndola por cómo se endurece su expresión antes de que la tire sobre el mantel.

Firma los dichosos papeles del divorcio.

Salgo del restaurante con una sensación de vacío en el estómago que nada tiene que ver con lo poco que hemos comido. Porque tampoco cuadra con el terrible dolor que la acompaña.

Hora de irse

Brenell

N.º 12 Estilo y Seducción - «Hablando de Amor y Sexo»

¡Enteraos, los hombres también fingen orgasmos!

Queridas lectoras:

Vicenta está que trina porque su hombre le ha confesado (bastante avergonzado, todo sea dicho) que la noche del viernes no llegó a meta, como le hizo creer. A ella le pareció que ambos lo pasaban muy bien en su camita de uno treinta y cinco, pero enterarse de que el placer fue solo suyo la ha molestado y sorprendido, porque las señales fueron… numerosas, vaya.

Es vox populi que muchas mujeres fingen en la cama (pobres, debe de ser realmente horrible); de hecho, el porcentaje es tan alto (y triste) que supera la mitad de clímax femeninos desperdiciados. Pero el siguiente dato os va a dejar ojipláticas, porque dos de cada diez hombres también simulan alcanzar el orgasmo. Aunque casi más sorprendente que esta información es: ¿por qué? ¿Cómo lo hacen? ¿Y cómo es posible que sus parejas no se enteren?

Empecemos por los motivos. Ellos fingen porque la experiencia íntima es mala o no han hecho una buena elección de pareja; ante la perspectiva de sufrir un revés provocado por la ansiedad de terminar con un clímax; para ponerle fin a un sexo que no desean sin frustrar a la otra persona; por haber consumido alcohol u otras sustancias; por cansancio; con el objetivo de tener un orgasmo simultáneo con su compañera; ante la dificultad de mantener la excitación, o porque pueden sufrir eyaculación retardada.

Ahora viene el momento de cuestionarse cómo consiguen engañarnos (porque, sinceramente, nunca se me había ocurrido, pero quién sabe…). Primero están los gestos, los jadeos y hacer como si «aquello» estuviese sucediendo… ¿Y qué hay del corazón, que les late como si vinieran de hacer un triatlón sin pararse ni para beber agua? ¿O reproducir las contracciones musculares que aceleran la eyaculación…? Pues al parecer el mayor problema estriba en que más del cuarenta por ciento de las parejas no son capaces de precisar cuándo sucede el clímax, así que basta un poco de cuento y el socorrido preservativo, que ayuda a disipar cualquier sospecha. Lo retiran inmediatamente, lo arrojan a la basura y… voilà!

En fin, que la humanidad se dirige de manera inexorable a una vida triste, vacía… y sin orgasmos. Yo no, por supuesto.

El sudor empapa mi camiseta mientras me como los kilómetros, como si mi intención fuera llegar a Los Ángeles corriendo, con el rabo entre las piernas y, en el pecho, un hueco profundo y aún sangrante en lugar de corazón.

Quizá debiera hacerlo, preparar las maletas, quiero decir, y regresar a casa. Es curioso, pero esa palabra se siente un tanto difusa en estos momentos, o al menos no sé muy bien dónde ubicarla. ¿Madrid o Los Ángeles? Porque lo que en un principio se preveía como un viaje rápido y sin complicaciones para poner en orden la editorial tras la destitución de mi padre —y para deshacerme de la culpable de todo aquel maldito embrollo— terminó complicándose de tal modo que ya llevo aquí dieciocho meses.

«¿Y para qué?», me pregunto para mis adentros, porque estoy seguro de que me ahogaría si intentara pronunciar una sola sílaba. Aun así no bajo el ritmo de mis zancadas, a pesar de que llevo corriendo más de dos horas y la necesidad de beber empieza a ser acuciante.

Encontrarme a Paula en el restaurante fue placentero y doloroso a la vez. Estaba preciosa, incluso con los kilos que se notaba que había perdido y las ojeras que el ligero maquillaje no lograba ocultar. Saberla herida me hizo polvo, aunque no fue nada comparado a cómo me sentí cuando al fin la encontramos el día en que todo se desmoronó. El día en que la perdí.

Me quito los cascos de un tirón y acelero la marcha, incluso si eso significa que me dé un infarto en pleno parque del Retiro. Apenas puedo recordar ese momento sin que sienta la imperiosa necesidad de estampar los puños contra algo (de poder elegir, inmenso y duro como el hormigón; que se mueva y que me devuelva los golpes uno a uno, con la misma saña con la que yo le atice). Lo que preciso es meterme en una buena pelea, y si es de dos contra uno, mucho mejor.

Me costó reaccionar tras sus despiadadas palabras, y para cuando fui tras ella, ya se había marchado, pero el pequeño bolso azul y negro que había utilizado en el viaje de vuelta aún estaba sobre la cama. No tardé ni dos segundos en comprobar que la cartera, el móvil y las llaves de su apartamento seguían dentro, y el pensamiento de que a falta de media hora para que anocheciera mi mujer vagaba por las calles sin dinero ni sitio alguno a donde ir me torturaba como un hierro al rojo lo haría sobre mi piel. No me hizo falta pensarlo: llamé a la única persona que no iba a montarme un número por comportarme como un verdadero gilipollas y que se desviviría por ayudarme, y entre los dos recorrimos las calles durante las dos horas más largas de mi vida. Cuando la encontramos, sentí un alivio tan intenso que a punto estuve de caer de rodillas al suelo.

Aunque la sensación de tranquilidad me duró poco. Contemplar cómo se desplomaba en brazos de Pedro me destrozó porque sabía que yo era el causante de su tormento. Jamás la había visto tan vulnerable; ella era una roca, joder, la malvada del cuento que siempre reía la última. Y presenciar aquel terrible sufrimiento me hizo terminar de advertir la magnitud de mi estupidez. Paula me amaba y yo la había alejado para siempre. Porque sus ojos rojos y anegados de lágrimas me hablaron de pérdida, dolor y despedida. Y fue cuando comprendí que el sentimiento era mutuo.

Me había enamorado hasta las trancas de mi mujer y, como el capullo que era, venía a darme cuenta demasiado tarde para salvar nuestra relación.

A punto de desplomarme, decido que ya es suficiente y me detengo. Apoyo las manos en las rodillas e intento estabilizar mi respiración, pero apenas si puedo hacer algo más que boquear entre jadeos ahogados. Hoy me he forzado al máximo en un intento por mantener a mis demonios sometidos y, puesto que no estoy aporreando la puerta de la oficina de Paula, supongo que puedo considerarme el hombre sereno y controlado que era antes de conocerla.

Echo un vistazo alrededor para orientarme y compruebo que estoy cerca de la Puerta de Madrid, al principio del paseo de Coches. Es una de las zonas que más me gustan del parque, sobre todo la Casita del Pescador, una construcción graciosa y acogedora de color rosado, adornada con pinturas y frescos, cuyo encanto se ve realzado al estar rodeada de un pequeño estanque.

Un niño con un gorro celeste y un abrigo del mismo tono cruza a toda velocidad por delante de mí, persiguiendo una pelota de La Patrulla Canina. Lo sigo con la mirada y una leve sonrisa se instala en mi cara mientras intenta darle alcance con sus cortas piernecitas. Es adorable. Como el pie calzado en una bailarina color camel, atada a un pequeño y delicado tobillo, que frena el balón de golpe junto a mi curiosa mirada. Mis ojos suben por la torneada pantorrilla y el exquisito muslo, delineados gracias al ajustado pantalón, sin apenas recrearse en la cintura y el torso, que lleva cubiertos por una moderna chaqueta vaquera, antes de ascender por el cuello y perderse en las facciones más hermosas que haya visto jamás. El rostro de la mujer a la que amo.

Paula está sentada en un banco de madera, al lado de un viejo olmo con un gran agujero en el tronco, que parece protegerla de los rayos del sol con sus largas ramas. Estamos en noviembre, pero el día es cálido y soleado, ideal para disfrutar de un rato de lectura en completa tranquilidad, como está haciendo ella.

—¿Es tuya? —le pregunta con voz dulce al chiquillo, al que no echo más de cuatro años, que acaba de llegar corriendo y que derrapa en su prisa por pararse. El pequeño asiente. La rubia se agacha y recoge la colorida pelota—. ¿La quieres? —El mocoso vuelve a decir que sí con la cabeza—. Hagamos una cosa. Si consigues quitármela, no solo te la devuelvo; además te invito a una bolsa de caramelos como esa. —Hace un gesto hacia un grupo de niños que están poniéndose morados a golosinas y a los que el crío no para de lanzar miradas de envidia.

—¿Y si no puedo?

—La pelota es tuya, cielo. Yo nunca me la quedaría. Además, soy una chica —termina diciendo mientras se señala a sí misma con el dedo, y hasta el pequeñajo, por la enorme sonrisa que esboza, parece entender lo que quiere decir. Un segundo después se gira y observa a una mujer, que rondará los sesenta años y que, con toda probabilidad, es su abuela. Esta accede con una sonrisa que extiende hacia Paula y que ella le devuelve.

—Vale, pero no te dejaré ganar por ser niña.

Mi esposa oculta una carcajada tras una tos y deja caer la pelota al suelo, hace un ademán para indicar que comienza el juego y… ambos parecen volverse locos. Aquí no hay deportividad que valga; observo atónito cómo ambos se tiran de la chaqueta para desestabilizar al otro, se dan codazos; incluso advierto un par de zancadillas que por poco no acaban con la joven despanzurrada en el suelo. Mi mirada se cruza con la de la señora, que tampoco parece salir de su asombro, y entonces ambos nos echamos a reír. Menudo espectáculo están dando estos dos, echando mano de toda clase de triquiñuelas para hacerse con el ansiado balón mientras no paran de lanzarse pullas y de desternillarse a cada rato. Por supuesto, Paula siempre está pendiente de proteger al niño de todo daño, aunque se guarde mucho de demostrarlo para no herir los sentimientos del chiquillo.

Absorbo cada detalle como haría un mendigo con su última comida, porque, al igual que él, no sé cuándo volveré a tener otra oportunidad de darme un festín semejante. Me duele el pecho y tengo que masajearme la zona para paliar un poco el malestar. La escena es preciosa. Y durante un momento, me dejo llevar y sueño despierto e imagino que Paula está jugando con nuestro hijo. El pinchazo en el corazón se vuelve más fuerte, y el dolor se expande como un cáncer hacia el resto de mis órganos vitales ante la comprensión de todo lo que he perdido.

—¡Me rindo, me rindo! Has ganado, pequeño tunante. —Paula está sentada en el suelo, donde ha caído de forma bastante graciosa tras un atrevido movimiento por parte del renacuajo. Me quedo embelesado mirando cómo la muy tonta se levanta todavía riéndose, la respiración agitada a causa del ejercicio, y revolviendo el pelo rubio del mocoso, que en la contienda ha perdido el gorro. Se acerca al banco y de su bolso saca el monedero—. Eres un jugador magnífico, Marcos. Lo he pasado genial. —Está arrodillada frente a él, y la ternura que muestra su mirada acelera los latidos de mi corazón. Es muy difícil pescar esa expresión y, como ya hice una vez, cuando creía que empezábamos a forjar un futuro juntos, cojo el móvil y le hago una foto—. Toma, para las chuches y para que tu abuelita te compre la cometa más grande y bonita que encuentre. ¿Sabes lo que es? —le pregunta ante su evidente cara de desconcierto.

—No. —Ella señala el cielo y el crío abre los ojos, fascinado—. ¿Puedo tener una de esas?

Ambos se giran hacia la mujer, que se ha mantenido al margen hasta el momento, disfrutando de verlos jugar, como yo. Parece vacilante, como si no comprendiera la generosidad de esa extraña, pero la carita anhelante de su nieto debe de pesar más que cualquier duda, porque termina asintiendo, lo que da lugar a un grito de victoria y un montón de saltitos por parte del niño. Cuando consigue calmarse, Paula le ajusta el gorro con mucho cariño y le da un beso.

—La próxima vez que nos veamos, te enseñaré a volarla.

La sonrisa infantil podría derretir el Polo Norte en cuestión de días, y sé que ha tocado todas y cada una de las fibras sensibles de mi esposa.

—¿Lo prometes?

—Sí. El fútbol no se me dará muy bien, pero las cometas… Soy la reina de las cometas.

Marcos suelta una risita antes de abrazarla. Es un abrazo torpe y apenas dura unos pocos segundos, sin embargo, los tres adultos sentimos un tironcito en el corazón ante la reacción sincera del pequeño.

—Yo jugaré al fútbol contigo, Paula. —Y sale corriendo tras la llamada de su abuela, con su puñito cerrado con fuerza alrededor del billete de cincuenta euros.

Mi rubia se sienta mientras los observa alejarse cogidos de la mano y se despide repetidamente hasta que se pierden de vista; entonces, la enorme sonrisa se va diluyendo hasta que también desaparece, y de sus grandes ojos se desbordan dos gruesas lágrimas que ruedan veloces por sus mejillas y se ocultan bajo el borde su chaqueta vaquera.

—Hola, preciosa.

Me giro despacio hacia la voz, aunque tengo muy claro lo que voy a encontrarme.

El adonis se acerca con su porte chulesco y, mientras llega, Paula aprovecha para secarse con disimulo la cara. Antes de que tenga tiempo de reaccionar, se inclina sobre ella y le da un pico, lo que activa mi instinto posesivo a niveles insoportables, el cual me insta a abalanzarme sobre él y golpearlo hasta dejar una pulpa sanguinolenta donde ahora luce su carota sonriente.

—Has venido pronto. Aún falta media hora para nuestra cita.

—Es que me moría por verte, rubita. —La sonrisa femenina se marchita un tanto, aunque se levanta y lo disimula recogiendo sus cosas. Aflojo la mandíbula cuando reparo en que me duele de tanto apretarla. Solo yo tengo derecho a llamarla por ese estúpido apodo—. ¿Nos vamos? —pregunta solícito, y le ofrece el brazo con caballerosidad.

Acepta y se marchan juntos, una pareja encantadora con un futuro prometedor. A la estampa solo le falta un par de niños correteando a su alrededor, ¿no os parece?

—¿Qué coño estamos haciendo congelándonos los huevos en Chamonix-Mont-Blanc si no hemos venido a esquiar?

Ninguno de los dos le contestamos. Permanecemos sentados en el banco del porche mientras vemos cómo va desapareciendo el sol por el horizonte, aunque de reojo puedo interceptar la mirada admonitoria que Al le dedica.

—La verdad es que hace un frío del demonio —admite tras unos minutos, y se arrebuja en su chaquetón de ante.

Nos mantenemos en silencio por tiempo indefinido, cada uno sumido en sus pensamientos, mientras la temperatura baja otro puñado de grados cuando se hace completamente de noche. Creigton se gira de forma abrupta hacia nosotros.

—¿Y entonces? —insiste hosco.

—Joder, tío, hemos venido porque Bren está hecho polvo y nosotros lo apoyamos en cualquier circunstancia.

—¿Y no podemos hacerlo dentro, frente a la chisporroteante chimenea y con un copazo que nos derrita las entrañas? ¿Es necesario sentirse como una mierda a la intemperie en pleno mes de diciembre para paliar las culpas? Oye, que si te vas a encontrar mejor, dormimos aquí —afirma con una mirada tierna que jamás nos hemos creído, ni siquiera cuando tenía cinco años.

—Eres un gilipollas —bufa Aldren.

—Lo eres —lo secundo cuando gesticula preguntándonos qué ha hecho ahora—. Venga, vamos dentro.

—No será por algo que haya dicho yo, ¿no?

Los dos nos giramos hacia él y, como buen superviviente, retrocede un par de pasos. Nos quitamos los abrigos porque, si bien es cierto que fuera hace un frío de la leche, en el interior, entre la calefacción y la mencionada chimenea, uno no tarda en asarse vivo. Por supuesto, el abogado va directo al mueble de las bebidas y se planta frente a nosotros con mi mejor botella de whisky. Sacudo la cabeza cuando veo cómo lleva los vasos.

—En serio… Has tenido mis dedos metidos hasta el fondo del cuerpo más de una vez, colega.

El recuerdo de esas ocasiones me obliga a sofocar una carcajada.

—Cualquiera que te oiga…

—Sí, ha sonado bastante mal —coincide Al, haciéndose con uno de los vasos y pidiendo que se lo llene con un ademán.

—Por los amigos —brindo tras un momento de reflexión.

El sonido del cristal entrechocando se escucha por encima del crepitar del fuego. Nos sentamos y, durante un rato, degustamos nuestras bebidas. La segunda y la tercera rondas se deslizan por nuestro gaznate con facilidad, y la cuarta apenas pasa por nuestra conciencia, pero arde como el demonio en los estómagos vacíos.

—Estoy pensando que ya es hora de volver a Los Ángeles —anuncio con la voz algo pastosa. Silencio. Eso es lo único que obtengo a mi propuesta. Ambos se miran con el ceño fruncido—. ¿No tenéis ganas de volver a casa?

—Haremos lo que tú decidas, claro —asegura mi mano derecha, sin embargo, en su tono hay una nota de… ¿enfado? Quizá también molestia y frustración. En cuanto a Creigton, mantiene la mirada fija en el fondo de su vaso, aunque a juzgar por su oscura expresión, parece querer liarse a golpes con alguien.

—Pero ¿qué pensáis vosotros? —pregunto con suavidad.

—Vinimos a Madrid con unos objetivos muy concretos que ya hemos cumplido. Fascinatta funcionará igual de bien si la llevamos desde cualquier parte del mundo, y tienes razón, el resto de tus negocios lleva mucho tiempo sin recibir tu toque particular.

—Entonces no hay nada que os retenga aquí a título personal.

Esta vez se esfuerzan por que sus miradas no se crucen; no obstante, se revuelven en su asiento con evidente incomodidad, sin caer en que nos conocemos de toda la vida.

—Pues claro que no —contestan los muy bastardos al mismo tiempo.

—Ya. —Le doy un trago al Macallan para evitar reírme de mis mejores amigos en sus narices. Durante un momento me planteo preguntarles abiertamente por la Barbie y la Curvas, pero termino dejándolo correr. Los dos son mayorcitos para pelear por lo que quieren sin necesidad de que intervenga papá.

—¿Y Paula? —inquiere el rubio, en un obvio intento por cambiar de tema que borra cualquier pretensión de cachondeo por mi parte.

—Es por ella por lo que me voy. Quiere el divorcio y volver a su vida de siempre.

—¿Y qué hay de lo que tú deseas?

—Yo deseo que sea feliz. Y si hacerme a un lado es el camino para que deje de llorar, aun a costa de mis necesidades, me largo a Groenlandia.

—Qué bonito.

—Cállate, Creig.

—Lo digo en serio. Tengo ganas de llorar —asegura mientras se lleva la mano al corazón, en un gesto muy sentido, para acto seguido erguirse en el asiento y mirarnos expectante—. ¿Alguien quiere cenar? Porque yo me muero de hambre. —Dos cojines van a parar a su cara antes de que le dé tiempo a esquivarlos—. ¡Ey, encima de que me preocupo por vuestra salud! Con todo lo que hemos bebido, será mejor que llenemos el estómago con algo consistente. Propongo que nos preparemos un buen entrecot con patatas panaderas acompañado de un salteado de setas y langostinos, y que después de despejar la mesa montemos una de nuestras famosas timbas de cartas con otra de estas. —Alza la botella medio vacía—. Y que entonces entre los tres dilucidemos qué mierda hacer con el problema amoroso del gilipollas de Bren. Y ya, en un par de días, cuando se nos pase la cogorza, nos volvemos a Madrid, que me van a terminar saliendo sabañones, joder.

¿Vivir o malvivir? ¡Elige, Paula!

Paula

N.º 13 Estilo y Seducción - «Hablando de Amor y Sexo»

Celos hasta de vuestra sombra

Queridas lectoras:

Sara se declaraba anticelos hasta que conoció a Santiago. Hoy en día incluso ella misma se asusta cuando se da cuenta de las cosas que es capaz de hacer en nombre de ese demonio de ojos verdes.

Detrás de los celos siempre hay un gran sentimiento de inseguridad y un miedo profundo a perder a alguien que creemos que nos pertenece.

Los celosos sienten una permanente desconfianza hacia la otra persona, que no es más que un miedo confuso y obsesivo ante el supuesto riesgo de que el ser amado prefiera a otro antes que a ellos, por lo que estos celos son la consecuencia inevitable de un sentimiento de descalificación hacia uno mismo.

Esta malsana emoción puede destrozar una relación por muy asentada y sólida que parezca. Para evitarlo, deberéis asumir que lo que sentís son celos, preguntaros de dónde vienen (es imprescindible hablar con vuestra pareja sobre los motivos que provocan vuestra desconfianza para encontrar la forma de solucionarlo); no perdáis de vista la realidad (en la mayoría de los casos, los celos se fundamentan en pensamientos irracionales), aproximaos a la persona a la que más queréis en lugar de alejaros y, si es necesario hacer cambios, hacedlos (cualquier cosa que termine influyendo de manera positiva en vosotras lo hará en vuestra pareja).

Y lo más importante de todo: creed en vosotras y en vuestras capacidades. Nadie es más importante que uno mismo.

A todo esto, Sara, lo de colarte disfrazada en su trabajo para «evaluar» a la competencia tiene su punto; seguirlo con el coche un par de veces cuando dijo haber quedado con su madre, bufff… pero conseguir unas llaves de su casa y registrarla en busca de «pruebas incriminatorias», o convencer a tu amigo el informático de que le hackeara el móvil para mantenerte al tanto de sus conversaciones y mensajes… no solo es ilegal, chata, es que tienes que hacértelo mirar YA.

Entro en mi despacho y cierro la puerta, inmersa en el kilométrico y enrevesado contrato que Guy Oseary, el representante de Madonna, me ha enviado hace un par de horas para que le demos el visto bueno. Los abogados están desmenuzando hasta la última palabra para evitar futuros problemas, sin embargo, me gusta ojear los acuerdos de gran envergadura; considero que es importante empaparse de todo el proceso y estoy segura de que es ese trato personal el que marca la diferencia.

Me siento y paso la página —creo que es la sexta— cuando por el rabillo del ojo algo llama mi atención. Bajo las hojas, y un sobre de tamaño folio de un elegante color crema, que no estaba ahí cuando hace diez minutos hice un alto para buscar un café, reposa sobre mi mesa. Pero de que soy la destinataria no hay duda: mi nombre aparece escrito en letra grande y clara en el anverso, así que dejo el contrato, abro la solapa y saco el contenido.

Lo primero que veo me deja sin aliento, y tardo unos minutos en encontrar el aplomo, y sobre todo el valor, para buscar las firmas al final del documento. Cuando compruebo que están todas, desvío la mirada hacia la ventana y contengo un sollozo, aunque no soy capaz de acallar el suspiro roto que se diluye en la estancia como único testigo de mi sufrimiento.

«Vale, Paula, ya estás divorciada. Eres una mujer libre, al igual que lo es él». Y es este pensamiento el que me desgarra por dentro y me obliga a cerrar los ojos, buscando fuerzas para aceptar que lo he perdido para siempre. De nada sirve que me diga que he sido yo la que lo ha empujado a dar este paso, la que se marchó de casa y rechazó cualquier intento de un nuevo acercamiento por su parte. Lo único en lo que puedo concentrarme es en que todo ha terminado.

«¿Qué otro final querías para este cuento? ¿No era para llegar a este mismo instante para lo que le pediste ayuda a Juanmi?». Y una vez más tengo que asentir. Por eso quedamos en el Retiro, para ir juntos a ver al abogado matrimonialista que está llevando el engorroso asunto de mi separación, y al que conocí gracias a su padre, ya que es amigo de la familia, además de un profesional con un gran prestigio en su campo.

Arrojo los documentos a un lado y me quedo mirando con fijeza al impresionante espécimen que ocupa la portada de Fascinatta de este mes.

El instante en el que perdí lo que más me ha importado nunca.

Lo leo varias veces seguidas, pero mi corazón late tan rápido y fuerte que apenas soy capaz de entender las palabras, por lo que durante un rato me limito a admirar el carisma y la fuerza que desprende, con esa seguridad aplastante tan característica en él, incluso desde una simple fotografía. Parece una pantera dispuesta a comerse el mundo, y una sonrisa amarga se dibuja en mis labios cuando pienso que yo soy buena prueba de ello.

Paso las páginas sin saber muy bien qué esperar mientras finjo que no reparo en que me tiembla la mano. Inspiro con fuerza cuando una nueva imagen suya me llena las retinas. Es tan jodidamente guapo el cabronazo, y luce esos trajes a medida con esa perfección casi obscena, que me dan ganas de lamer las páginas o de masturbarme con el único incentivo de las espectaculares vistas, como si lo que tuviera entre las manos se tratase de una revista porno.

Para evitar tentaciones, porque he fundido dos vibradores en lo que llevamos separados y reconozco que estoy muy necesitada de calor humano, me centro en el artículo.

Solía pensar que por ser joven y disfrutar de éxito en la vida tenía el universo a mis pies. Qué prepotente y soberbio por mi parte.

Tan solo se necesita un instante para perder aquello que más te importa. En mi caso, a la mujer que amo.

Es curioso, me costó darme cuenta de que era ella, quizás porque en mi mente la veía como Maléfica y, al igual que la mítica bruja malvada, carecía del corazón que la hubiera dotado de humanidad. Por ese motivo se afanaba en hacerme la vida imposible, aunque, en contra de toda lógica, me volvía loco en muchos otros aspectos que me negaba a reconocer ante mí mismo.

Hasta bastante tiempo después no supe que la historia de mi tormento particular era muy parecida a la del personaje interpretado por la Jolie: una muchacha buena y dulce que una vez protegió con coraje su amado reino de los malos, hasta que fue traicionada de la peor forma posible y su corazón puro se transformó en una piedra, lo que la convirtió en una criatura odiosa y sedienta de venganza.

Apenas alcancé a vislumbrar a la mujer al otro lado de la gran muralla que había construido para protegerse de hombres como yo. Sí, como yo, porque en realidad soy un canalla que no merece ni rozar la satinada piel de su mejilla. Mucho menos disfrutar de esos besos con sabor a caramelo y peligro que atesoro en mi memoria para degustar en los momentos de soledad, o de la increíble pasión que ofrece sin límites y que me hace arder como ninguna otra lo ha conseguido jamás. Dios, es la mujer más sexi del planeta, y durante un corto espacio de tiempo, fue mi esposa.

Ahora vuelve a ser libre para rehacer su vida con alguien digno de ella, y aunque duele pensarla en otros brazos, solo quiero que sea feliz. He tenido que encontrar y perder el amor para entender lo que significa sacrificarse por la persona a la que quieres y que su bienestar prime sobre el tuyo en todo momento.

Qué ironía. Antes necesitaba dinero y poder para considerarme un triunfador; hoy… no me importaría ser un mendigo con tal de despertarme cada mañana a su lado. Y me sentiría un rey.

Haría cualquier cosa por poder borrar ese instante y tenerte de nuevo conmigo, rubita.

                                    Escrito por Brenell Lorrigan

Las lágrimas vuelven borrosa la página y dejan pequeños charcos en la mesa mientras producen un sonido constante contra el cristal que me recuerda al repiquetear de la lluvia. Tengo un nudo enorme que me oprime la garganta hasta el punto de resultar doloroso, y la emoción que me invade ante la romántica declaración de Bren es tan intensa que no sé cómo reaccionar.

Es muy impropio de él desnudarse de este modo, y mucho más hacerlo de una forma tan pública y visceral. Por Dios, su revista se difunde en más de veinte países, y aunque los medios de comunicación aún no se han pronunciado de forma directa sobre nuestra separación, algunos ya han dejado caer ciertas indirectas, imagino que alentados por la evidente brecha abierta entre sus protagonistas y las dichosas fotografías de aquella fiesta en la que Juanmi y yo coincidimos hace unos meses. A partir de hoy todo el mundo sabrá que en ese artículo se refiere a mí, a nosotros.

No es que me importe demasiado otro escándalo, y con otro me refiero al matrimonio en sí, pero… ¿Bren se me ha declarado ante millones de personas? Se me escapa un sollozo, incapaz de aceptar las implicaciones que trae consigo esa verdad.

—Solo quería que dejaras de llorar. Incluso si permitiéndote ir se me rompía el alma. —No me he dado cuenta de que entraba y volvía a cerrar; sin embargo, ahí está, apoyado contra la puerta, con las manos en los bolsillos de su ajustado pantalón de vestir a juego con la americana azul marino, en una de esas posturas masculinas que tanto nos excitan y enfurecen a las mujeres.

Sorbo por la nariz y manoteo como loca para limpiarme los lagrimones que empapan mi cara, a la vez que busco frenética mi bolso. Lo localizo al otro lado de la sala, sobre el brazo del sillón donde un rato antes me acomodé a leer el contrato de cierta superestrella con la que vamos a trabajar en breve. Entonces un pañuelo celeste aparece en mi campo de visión, concretamente uno que acabo de ver en el bolsillo superior de su chaqueta. Me lo quedo mirando; no comprendo que pretenda que lo deje lleno de mocos, máxime al descubrir las iniciales de Carolina Herrera bordadas en él.

—No seas tonta. Su función es esa. Y para algo está la lavadora.

Acabo aceptándolo, porque a este paso me los como, y ya estoy haciendo bastante el ridículo. Me adecento como puedo y, cuando termino, doblo el desmejorado cuadrado de tela y se lo tiendo con una muesca de asco. Él solo lo coge y se lo guarda en el bolsillo, su rostro del todo inexpresivo.

—Lo que has hecho… —Señalo la revista olvidada en mi mesa, sin saber cómo continuar.

—Supongo que no te lo esperabas. —El movimiento negativo de mi cabeza refleja mis pensamientos—. No me da miedo abrirme en canal por la mujer a la que amo, ni tiemblo al gritárselo al mundo, lo único que necesito es que lo sientas aquí dentro. —Se toca su propio corazón y yo noto un fuerte pinchazo en el mío—. Es mi forma de decirte adiós.

Alzo la mirada y, tras unos segundos presa de sus ojos azules, lo entiendo. Si antes creía que dolía, ahora me siento morir. Nos medimos en silencio; probablemente intentemos memorizarnos el uno al otro, conscientes de que es en vano: ningún recuerdo será tan bueno como tenernos delante.

—¿Los Ángeles, eh?

Asiente, y lo noto tan distante que bien podría haber cruzado ya el océano Atlántico.

—Es hora de volver a casa, aunque no es probable que permanezca mucho tiempo allí. Tengo ganas de probar cosas nuevas, y creo que es el momento justo para expandirme por el mundo.

Sonrío, tan triste que me encantaría tumbarme en el sillón y llorar durante un mes seguido.

—Te lo comerás en un par de años. El mundo —aclaro sin necesidad.

Él me estudia muy serio. Sus dedos me toman con suavidad del mentón y se extienden por mi mejilla, en un gesto tan tierno que me apoyo contra su caliente palma sin ser del todo consciente de lo que hago.

—Vendré a buscarte. Quizá tengamos más posibilidades entonces.

Tengo la garganta tan cerrada que apenas puedo tragar y, aunque noto los ojos encharcados, me niego a permitir que las lágrimas caigan.

—Quien dijo que el amor era suficiente se equivocaba, Bren —susurro, porque no me sale la voz.

—Tienes razón. El amor por sí solo no basta. También hacen falta ganas, valor, paciencia, ilusión, entereza, sentido del humor, pasión y sueños compartidos. Y no rendirse, Paula, aun cuando las cosas se pongan realmente feas y abandonar parezca la única salida posible.

—No soy una cobarde —me siento obligada a señalar, y me irrita que suene defensivo.

—Nunca lo he pensado. Pero estás tan asustada, confundida y enfadada que en ningún momento fuiste capaz de darnos una oportunidad por miedo a volver a sufrir. Incluso durante aquellos tres días estuviste agazapada, esperando a que la cagara para poder explotar nuestra burbuja de felicidad. Si no hubieras encontrado ese e-mail, te habrías inventado algo, que ronco o que no te gustaba el olor de mi aftershave, para abandonarme.

—Pero no tuve que inventarme nada, ¿verdad? —lanzo en un murmullo suave, porque la realidad está ahí entre nosotros, como un muro de hormigón que me veo incapaz de atravesar.

Bren se pasa las manos por el pelo, demostrando lo nervioso y frustrado que se siente, y cuando me enfrenta de nuevo, sus ojos se ven tristes y lejanos.

—No. Aunque en contra de lo que estoy seguro que crees, no soy un mal tipo, solo un poco controlador y demasiado protector con las personas que me importan. —Sé cuánto le ha costado reconocer esos pequeños defectos de su carácter y le sonrío para alentarlo a continuar—. Cuando destapaste lo tuyo con mi padre, lo heriste a él, sí, pero también a una excelente mujer que lo amaba de verdad y que pasó por un infierno cuando se enteró, a través de su propia revista, junto a más de la mitad del planeta, de la infidelidad de su marido. —Su mirada se desvía hacia la ventana, no obstante, sé que solo es una forma de ocultarme lo que siente. Aprieta los puños con tanta fuerza que los nudillos se le han puesto blancos y la mandíbula corre riesgo de fracturársele—. Sin embargo, quienes más sufrieron fueron los tres niños que se quedaron sin figura paterna de la noche a la mañana, que tuvieron que soportar las constantes bromas malintencionadas de sus compañeros de clase, que se enteraron de la peor forma posible de lo que significa ser un adúltero y que no encontraron manera de paliar el dolor y la soledad que la ausencia de su papá había dejado en sus corazones.

—Bren, yo…

Se gira hacia mí y la rabia que brilla en sus pupilas me hace contener el aliento.

—No pensaste en eso, ¿verdad? —Niego con la cabeza. Nuevas lágrimas pugnan por derramarse y humillarme otro poco, aunque en este momento me da igual—. No importa, Paula. Te he perdonado.

—¿Cómo has podido? —La nota de incredulidad en mi tono es clara y refleja mi propia confusión.

Se encoge de hombros.

—He tenido tiempo de pensar en muchas cosas y de deshacerme de la ira, si no de toda, porque mi familia es lo más importante que tengo, al menos sí de la suficiente como para entender todo lo que hemos vivido. Y lo más importante que descifré fueron tus porqués. Claro que contar con tu historia completa me ayudó bastante; durante mucho tiempo me tocó ir a ciegas, y las hostias contra tus muros aún me tienen mareado. Lástima que esa parte la dejaras para el final.

—No te ofusques; sigues siendo un tío guapo, así que no debiste de golpearte muy fuerte. Y no te habrías enterado de mis secretos si algunas personas no se metieran donde no las llaman —añado bastante enfadada, porque me sigue cabreando mucho pensar que mis dos mejores amigas confabularan en mi contra para que aquí mi exmarido me montara un fin de semana romántico, que al final terminó como el rosario de la aurora y del que meses después sigo sin recuperarme.

—Esas personas te adoran y serían capaces de todo para verte feliz, así que deja de torturarlas y admite que harías lo mismo por ellas de darse el caso. Y devuélveles sus agendas orgásmicas, Maléfica, que una mujer necesita follar u os volvéis unas brujas insoportables. —Suelta una carcajada ante mi boca abierta y mis ojos desencajados por el asombro—. De verdad, no me puedo creer que se las requisaras como castigo por ayudarme con lo de París. Bueno, en realidad tampoco me entra en la cabeza que tengan agendas de los hombres con los que se han acostado, para volver a llamarlos o no…

—¿Vosotros no hacéis algo parecido? —pregunto cuando me recupero de la sorpresa. Una sonrisa canalla tironea del lado izquierdo de su boca.

—Guardamos los números… memorables —dice de forma sutil para no reconocer que el juego es el mismo—. Pero es que ellas anotan tamaño, aguante, posturas, número de orgasmos alcanzados… ¡Incluso les ponen estrellitas, como a los productos de Amazon!

Nos echamos a reír porque, así contado, resulta de lo más cómico, aunque cuando lo planificamos hace unos años nos pareció un asunto muy serio y desde entonces lo seguimos como un mantra. Si el tipo no consigue el mínimo de estrellas, no se lo vuelve a llamar.

—¿Y cómo te has enterado de todos esos detalles de la vida amorosa de las chicas?

—Las vi hace unos días, cuando fui a despedirme y… bueno, las conversaciones con esas dos tienen la extraña peculiaridad de irse por las ramas y derivar en los temas más insólitos. —Intercambiamos una sonrisa porque ambos sabemos que les ha cogido cariño en el tiempo que ha estado aquí—. ¿Tú también tienes una? —Alzo una ceja, curiosa— Una agenda de… esas.

Paso la mano por la suave lana de la manga de mi vestido rojo, en la que sería una perfecta representación de quitarme una pelusa imaginaria.

—Tiene que estar en alguna parte, sí.

No han pasado ni dos segundos cuando siento sus manos sobre mis caderas y me acerca despacio hacia él.

—Por lo que imagino que yo también apareceré en una página.

Subo la mirada y ahí están sus malditos ojos esperándome, tan hambrientos como siempre.

—Apenas un párrafo, pero, en efecto, figuras.

Sus dedos se me clavan en la carne a través de la fina capa de tela; a continuación noto cada parte de su cuerpo pegada al mío. El calor es insufrible, como también las familiares sensaciones.

—Un párrafo, ¿eh?

Se inclina sobre mí y soy consciente de que va a besarme. También sé que no podré soportarlo, así que echo la cabeza hacia atrás y pongo toda la distancia que puedo, lo que apenas representan unos pocos centímetros.

—Dame algo para llevarme, rubita.

No es una orden, más bien una súplica, otra forma de decirme adiós, y saber que será nuestro último beso hace que lágrimas agridulces se entremezclen con los suspiros por volver a sentirnos, que él se bebe mientras nuestras bocas dicen sin palabras todo lo que nosotros callamos. Y nos amamos con la lengua, los dientes, los labios, las manos… y el corazón, que nos late rápido dentro del cuerpo, en los oídos y en el torrente sanguíneo. Y… Dios, sí, lo quiero, más que a nada ni a nadie, si bien, como ha dicho, estoy aterrorizada y me agarro a la rabia como mecanismo de defensa. Hasta ahora me ha ido bien, pero cuando se vaya… ¿qué me quedará? ¿El miedo y la ira me calentarán por las noches? ¿Me ayudarán a levantarme por las mañanas para enfrentarme a otro día más sin su sonrisa, sus pullas, sus abrazos y su presencia? ¿Me calmarán cuando el dolor y la soledad me puedan y no sepa cómo plantarles cara? ¿Malvivir puede equipararse a vivir?

—No olvides que te quiero, nena.

Sus grandes manos calientan mis mejillas antes de soltarme y alejarse un par de pasos. Las lágrimas surcan el mismo espacio que ocupó él, como pequeños ríos, y apenas soy consciente de que abre la puerta y se va.

Con un gemido que no parece humano, me apoyo en el borde de la mesa y me aprieto el estómago. Los desgarradores sollozos que brotan de mi garganta dificultan mi respiración, que sale en una serie de descontrolados borbotones que me chirrían en los oídos.

Nada importa. Ni la revista, que es mi sueño más preciado. Ni el impresionante loft que poseo en una de las mejores calles de Madrid, y que de repente se me antoja demasiado grande y silencioso. Ni mis padres, que en el fondo me quieren y pondrían el mundo a mis pies, si bien es cierto que me agobian con el planteamiento de vida que pretenden para mí. Ni mis queridas amigas, que sí, me adoran y serían capaces de todo por verme feliz, pero que al final del día cierran las puertas de sus casas porque tienen su propia historia que escribir. Ni la existencia regalada que llevo, que desde hace un tiempo no me llena como lo hacía antes, porque en el fondo sé que me falta alguien con quien compartir algo tan simple y a la vez tan importante como un pañuelo, aunque esté segura de que me lo van a devolver repleto de asquerosos mocos.

Nada importa si el hombre al que amo no está a mi lado. Aquí o en Los Ángeles o en el mismísimo infierno.

Porque algo ha hecho clic en mi cerebro en los últimos treinta segundos. Desde que Brenell salió por la puerta, para ser exactos.

Malvivir no puede equipararse a vivir.

Me incorporo y me giro con brusquedad, dispuesta a buscarlo —a nado, si es preciso— y a suplicarle, esta vez yo, que me dé una oportunidad. Lo encuentro de nuevo en mi despacho, con una expresión atormentada, furiosa y llena de determinación en su mirada azul.

—Debo de ser gilipollas o el tío más masoquista que hayas conocido, pero tú y yo estamos hechos el uno para el otro. Y ahora mismo nos vamos al oculista a que te ponga unas gafas de culo de botella para que tú también lo veas, porque es imposible que no te des cuenta.

Está claro que lo de las gafas es una broma para que mi actuación no me resulte tan bochornosa, sin embargo, me quedo con que ha vuelto a por mí y borraré de mi mente la forma tan poco digna en que me ha encontrado. Por segunda vez en el mismo día. No lo leáis, que lo he borrado.

Me tiro en sus brazos y él me recibe encantado, sobre todo cuando me impulso y enrosco las piernas en torno a sus caderas, o al menos eso es lo que me parece al sentir cómo posa las manos en mis glúteos y, con la excusa de sostenerme, me los aprieta con ganas y se restriega con mucho afán contra mí. Su boca se apodera de mis labios a la vez que de mi raciocinio, y durante un rato no hacemos más que disfrutar de nosotros mismos, ajenos al tiempo y al mundo. Cuando respirar se convierte en una cuestión de supervivencia, nos observamos y, por primera vez, nuestras miradas muestran todo lo que somos, sin muros ni temor.

—Esta vez será diferente, te lo prometo —afirma. Ese compromiso sí me asusta, pero mi alma lo reconoce y grita de júbilo. Es el juramento de un hombre que lucha con uñas y dientes por lo que quiere, que cuida y protege a las personas que le importan. Es el hombre al que amo—. He hecho cosas muy jodidas, nena, y no pretendo justificarme diciendo que las realicé en nombre del amor o, peor aún, de una justa venganza. Eso no hará que parezcan menos feas…

Poso dos dedos sobre sus labios y lo hago callarse.

—Los dos nos hemos portado mal. Ya lo hemos aclarado y no tiene sentido darle más vueltas. Mientras no vuelvas a boicotear Estilo y Seducción, por mí está todo olvidado.

El muy cabrito hace como que se lo piensa y termina asintiendo un segundo antes de que decida estamparle el puño en la nariz.

—Está bien. Dejaré en paz tu revista. —Me lanza al aire al menos medio metro, de modo que cuando caigo, lo hago con una parte muy sensible de mi anatomía sobre otra que parece el mástil de un barco. Ambos gritamos por la increíble sensación—. A cambio —ruge, con esa voz ronca que tanto me excita—, quemarás tu agenda.

Los ojos se me abren como platos y no tengo muy claro si es por la extorsión o por el frotamiento que se trae con mi sexo.

—¡Bren, pero si ahí es donde tengo todos mis contactos! ¿Cómo esperas que mantenga a flote mi negocio?

La cachetada en el culo escuece, sin embargo, me pone a mil en cero coma. La arqueada ceja en respuesta a mi desafío también me pone. Vale, y el nudo de su corbata.

—La otra, Paula, la otra agenda.

—Ahhh. —¿He dicho que su oscura sonrisa me pone un montón?—. ¡Ahhh! —Esto… lo que tenía que haber mencionado es que, con una rapidez sorprendente, se desabrocha los pantalones, con dos dedos separa mi tanga y me embiste con tanta fuerza que encojo todos los dedos de los pies de la impresión. Ahora sí…—. ¡Ahhh! —Segundo empujón, tercero, cuarto… Amasa mi pecho mientras esa boca mágica me succiona hasta que creo que va a arrancarme todas las muelas, y su polla bombea en mi interior a un ritmo tal que me gustaría que nos midieran para comprobar si no estaremos superando la velocidad de la luz.

—Estoy a punto, Bren…

—Todavía no.

Se aparta lo justo para mirarme. Sigue embistiéndome sin piedad y, a pesar de que siento cómo el placer quiere apoderarse de mí, lo obligo a retroceder, como me ha pedido, aunque sea una de las cosas más difíciles que haya hecho últimamente. Llevo demasiado tiempo sin regar la hierbabuena, como diría Manu (el hijo de la chach… de mi asistenta). Los dos consoladores que he jubilado por no dar la talla no cuentan; necesito a mi hombre.

Los dedos se le enredan en mi pelo y sus caricias continúan, leves como mariposas, y me rozan los párpados, la nariz y la boca antes de robarme un beso. Entonces, sus feroces ojos azules, del color profundo e insondable del mar, se clavan en los míos con una seriedad preocupante.

—¿Quieres recasarte conmigo, rubita?

Y claro, me corro.

Notas

[←1]

Detesto perder el tiempo. Todos sabemos lo que significa mi presencia aquí, así que vayamos al grano.