Berlín, a principios de 1945. La ciudad está en ruinas, y es bombardeada a diario. Pronto llegarán los rusos y se luchará calle por calle y casa por casa, en la última batalla de la segunda guerra mundial en suelo europeo. Es en este escenario donde varios judíos de origen español (sefarditas) se ocultan tras identidades falsas. En este escenario también se suceden las intrigas y traiciones, y los servicios de espionaje de las potencias vencedoras intentan quedarse con el mejor botín: la tecnología alemana. Nuestros protagonistas se ven envueltos en este juego sucio de intereses y, mientras unos se lucran, otros persiguen unos ideales, y hay quienes, perseguidos y asustados, solo quieren vivir un día más.

Sea esta novela un homenaje a la comunidad sefardí, que nunca perdió su lengua y costumbres, su añoranza.

Ramón Peñacoba

Berlín, Sefarad

Sefarditas en la agonía nazi

El siglo de la violencia - 3

ePub r1.0

Titivillus 22.11.2023

Título original: Berlín, Sefarad

Ramón Peñacoba, 2020

Retoque de cubierta: Titivillus

Editor digital: Titivillus

ePub base r2.1

Agradecimientos:

A todos mis lectores. Ellos me impulsan, a través de sus comentarios y críticas, en este arte de escribir.

A Asun Serna, por su contribución en textos referidos al personaje de Greta.

NOTA DEL AUTOR

Los sefarditas son aquellos judíos de ascendencia española que han mantenido, durante siglos, su idioma (castellano antiguo) y sus costumbres arraigadas, muchas de ellas, en la España del siglo XV. En 1492, durante el mandato de los Reyes Católicos, se expulsó a los judíos. Esto ocurrió el mismo año en el que Colón arribó a las costas americanas.

Después de su expulsión se desperdigaron por Europa, el norte de África y Oriente. Aquí recreamos las vidas de los sefarditas alemanes, que sufrieron el horror del sistema nazi. Muy pocos de ellos sobrevivieron. Hoy la comunidad sefardita, tanto en Israel como en el resto del mundo, sigue viva y mantiene esas raíces de amor a su cultura, y de añoranza por lo perdido. En tiempos recientes, se le ha concedido la nacionalidad española a aquellos que acrediten esta descendencia. Tal vez sea la manera, tardía, de reparar un daño que se hizo hace cinco siglos.

BERLÍN, 1945

ARDE Berlín. Hay luna nueva y el viento acaricia a una ciudad insomne. Ni una sola luz en las farolas, en las ventanas, nada. Fluctúa por todas partes un claroscuro; es la danza de sombras del fuego. No se ve a un solo ser humano. Hay un gran silencio.

Esta noche, como muchas otras noches, se rompe la calma. Las sirenas de alarma comienzan ese lamento que anuncia fosa común y cuerpos destrozados. Los reflectores rasgan la oscuridad y se entrecruzan para encontrar a los bombarderos. Después, se cubre el cielo con los destellos y el tronar de los antiaéreos.

Un sonido de miles de motores se impone a los demás ecos. Se acercan…, ya están aquí. Caen las bombas con un silbido que estremece la piel. Tiembla el suelo con la sucesión de explosiones, hay un fragor de edificios que se derrumban.

La ciudad está en llamas hasta el horizonte. Cuando amanece, el sol se difumina a través del humo para llegar a un paisaje de ruinas cubiertas de polvo y ceniza. La locura del Tercer Reich dura ya doce años y se acerca a su fin. Nunca será el Reich de los mil años, ni será Berlín la capital del mundo. En medio de la desolación, Berlín se recoge sobre sí misma y se entrega a su destino.

1

ERA un febrero frío, muy frío. Arreciaba el viento. Luis apretó el paso y caló su sombrero. Iba encogido de hombros, con las manos en los bolsillos de su gabán. Comenzaron a sonar las sirenas. Las incursiones aéreas formaban parte de la vida diaria, pero él no lograba aceptar su miedo. Al sentir el escalofrío que recorría su espalda descubrió que le gustaba. Sí, hay placer en el miedo.

Detuvo sus pasos y miró a todos lados; otra vez se había perdido en el laberinto de ruinas. Permanecía quieto en medio del adoquinado y su corazón se aceleró al percibir, tenue en la distancia, el ruido de motores. Era como un zumbido de avispas enloquecidas.

Estaba solo. Nadie a su alrededor se preocupaba de otra cosa que de esconderse en unos refugios que podían ser una tumba, por asfixia o por un impacto directo. Sin embargo, era más probable sobrevivir bajo tierra que no al aire libre como estaba él, absorto en los sonidos de una guerra.

—¿Qué hace aquí? ¡Busque un refugio!

El viejo de la Volkssturm se alejó, sorteaba los cascotes con su bicicleta. Iría a manejar su cañón antiaéreo, él y otros viejos, junto con niños de doce años.

Luis encontró su camino. Tropezaba y, al caer, fue consciente de que no tenía los sentidos alerta. Hoy deseaba vivir, al menos hasta encontrar a Greta. No haría como la pasada noche, en la que abandonó el refugio para correr entre muros que se venían abajo. La pasada noche estaba borracho hasta perder la consciencia sin que por ello dejaran sus pies de correr, sin que por ello dejara de gritar como un loco.

Llegó a la Unter den Linden. Fue la avenida más elegante en otra época, ahora se mostraba triste y negra de hollín. Luis oyó sus propios pasos sobre el aullido de las sirenas y el estampido de la flak —la artillería antiaérea—, lejos al oeste. Otra vez los ingleses, pensó. Los americanos llegan de día, los ingleses atacan por la noche.

Relamió sus labios resecos; una tormenta de fuego se alzaba en el sector norte. El viento comenzó a ulular a su alrededor y pronto alcanzaría la fuerza de un huracán, al converger desde todas las direcciones hacia una pira que se alza un kilómetro en el aire. El calor llegaría a doblar el hierro. A la mañana siguiente las farolas retorcidas serán testigo, serán como una queja muda.

La vibración de los motores era todavía lejana. Luis se dobló para protegerse del viento, hasta que pudo alcanzar el portal de su casa. Entró. El techo tan alto, las paredes de mármol y la araña de cristal le evocaron un mundo que ya no existía. Allí se detuvo ante el espejo, como hacía siempre. Un espejo roto enmarcado en dorados de bronce. Ladeó la cara y contempló su perfil. Quizá dejaba de gustarle su perfil, o estaba cansado de mirarse. En otros tiempos lo compararon con un galán de cine: pelo castaño hacia atrás con un toque de gomina, rostro bien parecido, estatura media. Y una mirada del color de la miel, pero sin brillo y sin fuerza. Vacía. Su mirada, como tantas otras cosas, se perdió en 1939.

Jugó por un instante con la línea quebrada del espejo para que le cruzase el rostro, como una marca. Se quitó el sombrero, se miró a los ojos. Rara vez sus ojos se posaban ante su propio reflejo, pero esta vez necesitaba mirarse y saber que no le gustaba lo que había detrás. Respiró hondo y sintió esa opresión en el pecho, una opresión que anuncia el daño que se ha de hacer. Después lo borró de su pensamiento, porque la traición estaba en su naturaleza.

Subió las escaleras de dos en dos, jadeaba por una mezcla de deseo y de terminar cuanto antes con todo lo que significaba Greta. Se miró las manos, que temblaban.

Ella lo esperaba junto a la puerta abierta, sin una sonrisa, sin una expresión. Fueron al dormitorio y apenas se miraron al desvestirse. Hoy quizá era la noche de todas las noches, aquel edificio ya había resistido demasiado. Luis vivía en un ático donde se sucedieron generaciones de porteros.

—Greta… ¿Por qué quieres morir?

Él siempre hacía la misma pregunta. Y obtenía el mismo silencio por respuesta. Ahora se besaban, mientras el ruido parecía envolverlos.

Hicieron el amor. Luis contuvo el impulso de huir, se movía despacio al ritmo de los gemidos de Greta. El ruido se definió en el estampido de los antiaéreos y en el ulular de las sirenas, creció en intensidad hasta ser dominado por los motores Rolls Royce Merlin.

Pronto el edificio se estremecía hasta los cimientos. Luis también se estremeció al sentir que el miedo acariciaba su espalda. Una ristra de bombas caía en fila hacia él y cada impacto era más cercano. Uno, dos, tres… todo se desplomaría con ellos dentro, unidos en un abrazo. Había escogido morir así, y no asfixiado en un sótano.

Más cerca, más cerca. Se agrietaban las paredes, cayó yeso del techo sobre ellos. Ya apenas quedaba tiempo y él empujó frenético, hasta gritar en el orgasmo. Gritó hasta quedar ronco. Y esperaba el final. Cuatro, cinco… La sexta bomba era la suya, era la culminación de este juego loco.

Pero la sexta bomba no llegó.

El ruido de motores se fue apagando hasta que se restableció el silencio. Luis oía los latidos de su corazón, todavía en una carrera de anticipación a la muerte. Volvió a la vida sin saber si estaba decepcionado o no; tal vez fuera mejor estar sepultado bajo los restos del edificio. Quiso creer que, tal vez, fuera mejor seguir vivo.

Estaban abrazados, mejilla junto a mejilla. Greta la esfinge, indiferente a todo y a todos y que, por alguna razón, era capaz de gozar junto a él. Gozaban al unísono al hacer el amor, cuando ella se llenaba de pasión para volver luego a esa distancia sin palabras.

Luis se miró las manos, ya no temblaban. Volvió a él esa naturaleza oculta que amaba y detestaba. Qué hacer… Estaba claro qué hacer, había llegado demasiado lejos para detenerse ahora.

Se incorporó en la cama para quitarse el sudor de la frente, y sintió que los nervios atenazaban su estómago.

—«Dadme diez años y no reconoceréis vuestras ciudades». Vuestro Hitler podría ganarse la vida como profeta. ¿No dijo eso en el 34?

Greta no le hizo caso, conocía las burlas de Luis hacia la doctrina nazi. Se levantó con esa agilidad felina que a Luis tanto le gustaba y encendió un cigarrillo, mientras cruzaba sus piernas largas, perfectas. Luis admiró esas piernas. Siempre dijo que eran mejores que las de esa otra Greta, la Garbo. Se parecían mucho las dos.

Él abandonó la cama, se estiró en un bostezo. Por la ventana sin cristales entraban las luces de los incendios y él, absorto, contempló el panorama. Nunca volvería a ver nada igual, ni siquiera el cine podrá recrearlo: la agonía de una ciudad de millones de habitantes. Una ciudad que tuvo esa elegancia centroeuropea que da la cultura y el arte, que da un imperio perdido y el paso de los siglos. Ya no es lo mismo, este Berlín huele a fuego y a carne abrasada.

—Una gran barbacoa de carne alemana, una fiesta de caníbales.

Ella exhaló el humo hacia él, indiferente. Greta lo miraba así, le daba igual lo que él dijese.

Luis abrió la puerta de su dormitorio y retrocedió de un salto: todo había desaparecido. Desnudo, se asomó al vacío para ver, allá abajo, el fuego que consumía sus libros y enseres, los pocos muebles de su salita, los cacharros de su cocina. Si hubiesen hecho el amor en el sofá, como otras veces, ahora estarían muertos. No le gustó la idea y volvió a su mente la misma pregunta: ¿Quería seguir vivo? No supo qué responder a esto.

—Lástima, me quedaba medio jamón y un queso de los buenos. Aquí hace años que coméis porquerías.

—Estamos en guerra.

—Vaya, no me había dado cuenta.

Luis se vistió.

—¿Piensas quedarte ahí? Vamos, ponte algo de ropa.

Ella se estiró con un ademán aburrido.

—Ya voy. ¿Cómo piensas salir?

—Estilo bomba. A hostia limpia con la pared esa.

Greta giró la cabeza hacia un lado. Su español, si bien extraño, era perfecto, aunque ella no comprendiera el significado de muchas expresiones.

—¿Hostia… limpia?

—A lo bestia, a golpes. Estilo alemán.

Ella, tras apurar el cigarrillo, lo aplastó contra el cenicero. Ni siquiera lo miró.

—Puedes decir lo que quieras.

Greta se levantó y comenzó a vestirse. Despacio, muy despacio. Él la observaba. Ella lo hacía todo así, con una mal disimulada desgana. Muchos alemanes, en el frente y en la retaguardia, debían de sentir lo mismo: el hastío de la guerra, acabar de una vez cuando lleguen a esa derrota final que antes temían y que ahora desean. Luis pensó en esto. ¿Cómo es que no se han vuelto locos? ¿Cómo es que no hacen igual que él y corren bajo las bombas? Los berlineses sufren y callan y cumplen un día más con su rutina.

Entrecerró los ojos mientras ella se colocaba las medias de seda. En la Alemania de 1945, estas medias eran un lujo a la medida de una mujer tan magnífica como Greta. Lástima acabar así. Sintió cómo la opresión en el pecho casi le negaba la respiración. No, otra vez no.

La voz le salió sin un temblor pero ajena, como si fuera un eco.

—Abre la puerta.

Ella lo hizo sin decir nada. Se asomó al abismo y tosió por el humo. Luego, se volvió hacia él y lo leyó en sus ojos. Estaba serena.

—Lo sabes, ¿verdad?

—Lo sé. ¿Trabajas para la Gestapo?

Greta afirmó con el gesto.

—Sí. Fue la Gestapo.

Luis tenía en su mano una pistola.

—Quería matarte así, vestida.

—Gracias, Luis. Hazlo. Me da miedo el fuego y la altura, por favor dame entre los ojos. Que no sienta nada al caer.

Ni siquiera pestañeaba, aquella mujer llevaba muerta mucho tiempo. Luis dudó, su dedo ya se curvaba en el gatillo.

—¿Por qué lo hiciste?

—Qué más da. No me tengas así, Luis, no quiero suplicarte. Hazlo ya.

Luis bajó el arma.

—¿Qué te hicieron, Greta?

—No haces más que hablar, Luis. Acaba de una vez.

Levantó de nuevo la pistola y la apuntó entre los ojos. Hubo un temblor en la boca de Greta, era un apego a la vida. La pistola bajó despacio hasta colgar de la mano. Luis se dio cuenta de que se había mordido los labios al sentir el sabor de la sangre.

—No puedo… no puedo hacerlo.

Guardó la pistola en el bolsillo, inclinó la cabeza y se llevó la mano al pecho. Necesitaba serenar su respiración. Y entonces, Greta pronunció unas palabras malditas, unas palabras que llevaba mucho tiempo sin pronunciar.

—Soy judía.

Luis forzó la risa. Conocía aquella historia, la había oído más veces.

—¿Cuándo te descubrieron?

—Hace más de dos años. Es una mentira muy larga, Luis. Estoy cansada.

Luis la miró de arriba abajo, y asintió. Greta era alta y rubia, de piel muy blanca y ojos verdes. Mujer aria pura para cualquier alemán que pudiera cruzarse con ella por la calle.

—Una historia repetida. Tu familia te procuró otra identidad, decidieron que tenías que empezar de nuevo.

—Se los llevaron, si yo colaboro no los matarán. Mis padres y tíos. Mi abuela… Se los llevaron a todos a un reasentamiento.

—¿Reasentamiento? Eres una imbécil, tus padres hace tiempo que han muerto.

La tomó del brazo y la apartó del vacío de la puerta.

—Están en juego muchas cosas que has puesto en peligro. Tienes que desaparecer, ya no puedes volver a tu trabajo en la embajada.

—Qué más da. Unos y otros quieren matarme… Los nazis, los judíos, tú…

La indiferencia de Greta se quebró para dar paso a un torrente de lágrimas. Luis la tomó de los hombros, impaciente.

—No estudias filología hispánica, basta ya de cuentos. ¿Quién te enseñó español?

Ella tomó aire en un esfuerzo por serenarse.

—Lo hablaba en casa. Somos sefardíes, lo hablamos desde siempre. Incluso, tenemos una llave de nuestra casa en Toledo.

—Sefarditas y el llanto por Sefarad. No es la primera vez que os encuentro.

Luis apenas logró contener el gesto de amargura. Después, se asomó a la ventana y vio un humo espeso que subía de las plantas bajas. El edificio estaba en llamas, y pronto se derrumbaría todo. Un chasquido penetrante dio el aviso; las paredes maestras comenzaban a resquebrajarse. Luis pudo ver cómo una grieta dividía en dos la pared, tras el cabecero de su cama.

El instinto de vivir le llegó como un golpe y enrojeció su rostro. Desmontó la cama con patadas y gruñidos, agarró un listón de madera y comenzó a golpear esa pared del fondo. Ella sumó sus esfuerzos. La pared, sólida aún, se resistía. Hubo un nuevo crujido, y se agrandó la grieta. Frenéticos, golpearon hasta que se abrió un hueco suficiente. A golpes y patadas lograron pasar, mientras se sucedían los crujidos del edificio.

En la habitación de al lado, un cadáver momificado, sentado en una mecedora, parecía contemplarlos. Había muertos por todas partes, desde los áticos hasta los túneles de metro, y no le prestaron atención. Más allá de esta habitación había un derrumbe, y tuvieron que hacer equilibrios sobre una viga. Después, ya no había nada sino el vacío, seis pisos más abajo. Sobre ellos se mostraba una claraboya, demasiado estrecha. Luis sudaba de miedo, porque los crujidos se acentuaban y las llamas parecían envolverlos.

Él la aupó. Greta, buena nadadora, tenía brazos y hombros fuertes y pudo abrir, aunque chirriaran los goznes. Con un último esfuerzo ya estaba fuera, sobre el tejado.

—La prueba de la verdad, Luis. Todavía estoy contigo, sin mí no puedes subir.

Luis no dijo nada, no era el momento. Ella introdujo de nuevo su torso hasta donde pudo y extendió los brazos. Él se agarró a ella para subir. Greta aguantó sin un quejido hasta que él tuvo ambas manos en el marco.

Luis sintió una mano que lo agarraba fuerte, muy fuerte, de los cabellos. Gimió de dolor y de agotamiento mientras hacía el esfuerzo de encajarse en la apertura. Pataleó en el vacío mientras subían hacia él las primeras llamas.

Rasgó su ropa contra el marco de metal y gritó, algunas llamas lamían sus pies. Logró salir y apenas le llegaba el aliento, se le doblaban las piernas y tuvo que sostenerse en ella.

Greta lo abrazó.

—Haz lo que quieras conmigo, pero no me dejes.

Se tambalearon mientras caminaban sobre el tejado. Deberían irse de allí, porque el edificio iba a venirse abajo en cualquier momento. Luis se negó a aceptar que el sudor que lo calaba olía a miedo. Y quiso aparentar una calma que no sentía. Miró a lo lejos, a una línea tras línea de incendios.

—Magnífico, colosal. Esto tendría que haberlo visto Wagner. Vaya ópera le habría salido, la mejor.

También ahora la voz le pareció como un eco, ajena a él.

Amanece en la ciudad de los pasos perdidos. Greta encuentra los restos de su vida en la esquina de Leipziger y Friedrich Strasse. Fue un buen distrito comercial en el centro de Berlín.

La fachada se ha derrumbado, pero ella adivina los perfiles. Todavía asoma un trozo de marquesina de cristal negro con letras de plata, ocultas tras el polvo y los cascotes, que brillan con el sol que asoma tras la humareda y neblina para anunciar las «Platerías Stein».

Greta sube por una pila de escombros para seguir las letras con dedos amorosos. Aparta varios ladrillos y cascotes para liberar dos letras más.

Si alguien la viese podría recordar que, años atrás, las Platerías Stein pertenecieron a un judío. Fueron destruidas en 1938, en la «noche de los cristales rotos». Lope Stein las reconstruyó, sin ilusión ni medios, para que fueran apenas la imagen de un esplendor perdido. Fue un esfuerzo vano: poco después, le confiscaron todos sus bienes.

Greta levantó la vista. Encima de esta platería, la primera que abrió su padre, estaba el domicilio familiar. Ya no quedaba nada. No obstante, la platería ostentaba su marquesina en un lienzo de pared. Greta sintió que no había desaparecido todo su mundo, sintió que tenía algo a lo que aferrarse.

Evocó una escena repetida en su mente…

AÑO1930

Ella tiene doce años. Padre está en el sillón de la sala. Padre con su traje negro del mejor corte y la cadena de plata de su reloj cruzando el vientre. Lope Stein lee atento el periódico. Frunce el ceño sin ver las lágrimas y el desarreglo de su niña. De su única hija.

—Ese Hitler es un donnadie, un alborotador de poca monta. En diez años ni siquiera recordaremos su nombre.

Alza la vista al sentir su presencia y pestañea, no sabe qué está pasando.

—¿Y eso?

—Me han pegado… —y rompe Greta a llorar entre hipos.

Cómo decirle a su padre que los niños de la vecindad, con los que tantas veces ha jugado, cambiaron su actitud cuando llegaron SA uniformados para vociferar sus arengas. Que ahora le llaman «perra judía» y la cubren de insultos. Está roto el vestido de niña bien. Los Stein son acomodados. Según algunos vecinos, son ricos.

La propaganda nazi comienza a conquistar los corazones del alemán medio. Lope Stein es un hombre dotado de una gran visión de negocios, pero hay quien prefiere creer que los Stein son ricos porque hacen lo mismo que los demás judíos: roban y engañan a los arios.

—Algo habrás hecho… —intenta cortar el padre las balbucientes explicaciones de su hija.

Interviene la madre, quien entra y se inclina sobre Greta. Luego, mira con reproche a su marido.

—Tenemos que hablar, Lope. Te dije que no era bueno que la niña juegue con gentiles.

Lope Stein considera Sefarad, su religión y su raza como accidentes molestos del destino. No practica la observancia religiosa ni celebra el sabbath. Cierra en domingo para complacer a sus vecinos y a sus clientes pues casi todos son gentiles, cristianos. Ni siquiera ha puesto nombre español a su hija, rompe así con una tradición centenaria.

Leonor Stein, la madre, sí es judía observante de la tradición y el rito. Pero no ha podido con la voluntad secular y práctica de Lope, para quien la vida es su negocio y su familia. Lo demás, para él, son tonterías.

María Schliebb, la abuela, los observa desde el umbral antes de entrar. Los demás callan. María es una mujer formidable de setenta años, es la matriarca indiscutible. Todos, hasta su yerno Lope, callan en su presencia. Lope ha renunciado a discutir con ella.

—Tenía que ocurrir… sois ciegos. Y tú, Lope, tanta gracia que te hacen Hitler y sus secuaces. No hay peor ciego que el que no quiere ver.

Lope Stein comparte el punto de vista de la burguesía y del gran capital: Hitler y el nazismo constituyen una serie de anécdotas a veces divertidas y a veces brutales. Pero no es algo que se pueda tomar en serio. En todo caso, se puede usar a los nazis para contener los avances del comunismo. Después, serán desechados. En un par de años serán barridos por la historia.

—El gobierno los meterá en cintura, sobre todo a esos gamberros de las SA. Ya veréis, ese Hitler volverá a la cárcel de la que no debería haber salido. Yo no me preocuparía tanto.

—Deberían prohibir estos excesos… y encerrar a ese tal Hitler —añade la madre.

No dice más, una mujer se supone que no entiende ni habla de política. Leonor mira a su esposo y busca su aprobación. La abuela se lleva a Greta hasta el gabinete. La abuela, en este piso amplio y con una docena de habitaciones, dispone de un gabinete privado. Allí repasa sus documentos y lleva la cuenta de sus heredades.

María Schliebb toma asiento frente a la mesa de caoba tallada y se cala los anteojos. Greta está de pie frente a ella, impaciente.

—Abuela… ¿Puedo ir a cambiarme? Mi vestido está roto.

—No. Mejor así, para que seas consciente de lo que eres y de lo que te ha pasado. Una lección dura y necesaria, niña mía. Hasta ahora nos ha ido bien. Demasiado bien.

Grieta quiere protestar, pero ahoga el sollozo. La abuela puede ser desbordante de cariño, y también puede ser un juez implacable. Con ella no valen lloros y argucias. Greta se calma, la mirada de la abuela se dulcifica.

—Siéntate. Pensaba decírtelo uno de estos días, ya que no se deciden ni tu padre ni tu madre.

—¿Decirme el qué, abuela?

María Schliebb frunce los labios.

—Para empezar, que eres judía. Eso ya lo sabes, ¿no?

La niña piensa.

—Somos diferentes. No vamos a rezar a la iglesia sino a otro sitio, a la sinagoga. Y por eso nos miran mal.

—Más o menos. Sería muy largo de explicar y ahora no hablaremos de eso. Eres judía, y hoy quiero hablarte de Sefarad.

Despliega un mapa de Europa, como los que ha visto Greta en la escuela. La abuela pone su dedo índice sobre uno de los países y pregunta con el gesto.

—Eso es España —dice Greta, contenta de poder demostrar sus conocimientos.

—Eso es Sefarad, niña mía. Así lo llamamos nosotros, los sefarditas. No lo olvides nunca, de ahí venimos.

Greta intenta asimilar este nuevo conocimiento y casi, casi, se lleva el dedo a la boca. Ya no es tan niña, tiene que reflexionar sobre todo lo que ocurre a su alrededor.

—Entonces… ¿Somos españoles?

—En nuestros corazones, sí. En pasaportes y papeles, no. Cuesta entenderlo, ya lo sé.

La abuela explica, paciente, el largo éxodo desde un lejano día de finales del siglo XV. Los judíos españoles fueron expulsados poco después de la toma de Granada. Se dispersaron por el mundo y un pequeño grupo acabó en Centroeuropa, bajo la protección de los príncipes de Baviera.

—¿Por qué se tuvieron que ir?

—No eran cristianos. ¿Ves, Greta? A los gentiles les gusta que todos practiquen la misma religión. Nosotros somos pocos y rezamos de otra manera. Nos echan la culpa de todos sus males, y eso los alivia.

Greta, esta vez, no puede evitar que el dedo índice acabe en su boca. La abuela, que otras veces le critica el gesto, no dice nada. Greta está aprendiendo algo que su abuela habría dejado para más adelante, para la pubertad. Pero los acontecimientos se precipitan: María Schliebb sí toma en serio a Adolf Hitler.

—Tienes doce años, Greta. Sigues siendo una niña, pero mucho me temo que te va a durar poco la infancia. Eres fuerte por dentro, eres lista… eres demasiado cariñosa. ¡Ay…! cómo me gustaría que fueras como yo. Tu padre dice que soy un hombre con faldas, que nunca ha discutido con nadie más correoso y testarudo.

Greta ríe de la confidencia.

—Padre le tiene un poquito de miedo, abuela. La ve venir y dice: «Llega un nublado». Y madre se enfada pero no lo dice, porque quiere mucho a padre.

—Para ella tu padre es Dios, e incluso le perdona su impiedad. Pero tú no eres impía. ¿Verdad, Greta?

Greta acude a la sinagoga y cumple los preceptos, lo ve como una rutina necesaria. Se ha contagiado del espíritu seglar y escéptico de su padre.

La abuela traza una línea con el dedo en el mapa. Desde Berlín a Toledo.

—Este ha sido nuestro refugio, a la espera del retorno. Berlín, nuestro pequeño Sefarad… Pero ese tiempo ya termina. Alguien tiene que desandar el camino… aunque nadie de los nuestros lo haya hecho. Alguien tiene que hacerlo, algún día. ¿Quién sabe? Puede que seas tú.

Abre una carpeta de gran tamaño. Son grabados al aguafuerte, muy antiguos.

—Grábalos en tu retina, serán tuyos cuando yo muera. De tu madre espero bien poco a este respecto. Más bien no espero nada, es más alemana que el káiser. Al menos, pobre ilusa, así piensa de ella misma. Lo mismo que tu padre. Son tal para cual.

—Abuela… ¿No somos alemanes?

María Schliebb la mira, con una luz intensa en los ojos.

—Sefarad, niña mía. Por encima de todo, Sefarad. Somos sefarditas por siempre. Seremos franceses, griegos, alemanes, polacos, de cualquier nación donde nos lleve la diáspora. Y por encima de todo, Sefarad. No lo olvides nunca.

La abuela le enseña los grabados. Son de una ciudad antigua llamada Toledo y muestran sus paisajes y gentes, sus iglesias, sinagogas, plazas y calles. La abuela suspira al llegar al último grabado, que tiene manchas de humedad.

—Son lágrimas, niña mía. Lágrimas de generaciones sobre este grabado. Durante siglos, tus antepasados han sentido dolor al verlo. Esta es tu calle, esta es la puerta de tu casa.

Hay una calle estrecha y empedrada por la que sube un aguador con su asno. Pared blanca y puerta abierta en un marco de arabescos de mármol. Tras la puerta se adivinan jardines y árboles, una fuente.

—Qué bonito, abuela. ¿De verdad es nuestra casa?

—Jamás debes dudarlo. Aunque ya no exista, aunque haya otra casa o un sencillo huerto en su lugar, esa es tu casa. Así, como la ves. Para que un día vuelvas, si Dios lo quiere.

La abuela se levanta y se acerca a ella. Toma su rostro entre las manos.

—Tu casa, tu gente… Sefarad, niña mía. No lo olvides nunca.

Y ahora, a través de las lágrimas, Greta ve los contornos borrosos de lo que fue el domicilio Stein, de lo que fue el negocio Stein. Un mundo reducido a cenizas.

Se aleja calle abajo. Quince años después, las palabras de la abuela suenan en su interior como una caricia: «Sefarad, niña mía. No lo olvides nunca».

Luis, cansado y sucio, se encaminó hacia su embajada. Todos se habían acostumbrado, de alguna manera, a los ritmos del castigo impuesto por las potencias aliadas. Hoy, ya de día, no parecen venir los americanos. Lo que significa que tendrán un respiro hasta la noche. Por la noche llegarán los ingleses. Según repite la propaganda, «los ingleses sienten un odio especial hacia el Reich».

Berlín intenta una rutina que la conecte con la vida, las amas de casa salen a buscar alimentos con una cartilla de racionamiento. Lo demás está todo militarizado: viejos y niños tienen que acudir a algún puesto para atender máquinas de guerra o para desescombrar calles.

Luis miró a su espalda, receloso; hoy lo detuvieron y lo cachearon en Berliner Strasse. No vestía elegante como otras veces y sus ropas estaban hechas jirones. Por su aspecto y edad podría ser un desertor.

Al ser interpelado por los guardias, él recurrió a la inmunidad diplomática de ser el primer secretario de la embajada de España. Los alemanes le tienen un respeto religioso al rango y al protocolo, al orden y a los papeles en regla. Por eso lo dejaron marchar. Para Luis, la primera norma de supervivencia consiste en llevar los papeles en regla.

Conocía la razón de este acoso: las ruinas de Berlín son un inmenso escondrijo. Hay judíos, hay polacos y rusos esclavizados y, sobre todo, miles de alemanes hastiados de la guerra. Son desertores de sus lugares del frente, soldados que nunca regresaron de sus permisos. Los cazan por todos los medios con jaurías de perros que rastrean alcantarillas, túneles de metro y azoteas. Al ser apresados, el juicio se celebra en plena calle y dura unos minutos, para después fusilarlos contra una tapia cercana. Así fue hasta hace dos semanas, cuando dijo Goebbels: «Estas sabandijas no merecen el gasto de munición alemana». Ahora los ahorcan de una farola. En el pecho, un cartel proclama sus faltas.

Luis pasó junto a uno de estos despojos que se mecía al viento. El olor le hizo volver la cara, pero ya no pudo sentir la rabia de otras veces. Lo olvidó, formaba parte del paisaje y de la guerra.

Llegó al portalón, sobre el que ondeaba la bandera española. Todo un símbolo. Al subir las escaleras miró hacia el techo, pensaba en cuánto aguantaría el edificio. Las plantas superiores se habían derrumbado pero la embajada seguía abierta y en desorden, sin cristales en las ventanas y con el enlucido del techo intacto. Aguantaría. Puede que tampoco los ingleses lograran sacudirlos por la noche.

Al poco de entrar se detuvo al pasar al lado de Jaime. Casi no lo había reconocido, estaban cubiertos de polvo el durmiente y el sofá, hasta confundirse las formas.

—Buenos días, compañero. En qué mundo tan precario vivimos, creí que os habían dado.

Jaime, el agregado militar, se restregó las legañas al incorporarse del sofá y se sacudió en una nube de polvo. Pasó las uñas sobre su cara sin afeitar.

—Y que lo digas. Vaya noche, no he pegado ojo mientras esperaba la siguiente bomba. Anda que tú… ¿Has visto qué pintas tienes?

—Me he quedado sin casa.

—Joder, y encima te quejarás. Yo me quedé sin casa hace más de un año. Aquí se está más seguro, yo creo que este sitio da suerte.

Jaime se abrochaba la guerrera del uniforme.

—Por cierto, has tenido visita. Una visita poco recomendable —señaló hacia el corredor con la cabeza—. El jefe seguro que te echa una bronca.

Luis se despidió con una palmada en el hombro. Después caminaba despacio por el pasillo. Dirigió alguna mirada distraída hacia las oficinas, todas vacías. La embajada no era más que la presencia, nominal tan solo, del gobierno español ante un régimen moribundo. Los dos últimos años la embajada se mantuvo —Luis lo sabía bien— como válvula de escape de las simpatías germanófilas de la Falange. El general Franco, pragmático, hacía tiempo que cortejaba a los aliados.

Hay un rótulo en cada puerta, señala funciones que no se ejercen desde hace meses. Aquellas estancias, ahora, no son más que montones de papeles esparcidos por el suelo, se mueven por las corrientes de aire que entran por las ventanas. ¿A quién le importan ya esos documentos? Quizá por la noche ardan junto con todo lo demás.

—Señor Riquelme… ¿Quiere pasar a mi despacho?

El embajador lo esperaba al fondo del corredor. El tono de voz mostraba su enfado.

Cuando llegó Luis al umbral, ya estaba Don Santiago Cortina sentado ante su escritorio. Un retrato de Franco y otro de Hitler, ambos dedicados, presidían un despacho todavía lujoso y sin daños, a no ser por el papel encerado que sustituía a los cristales del ventanal.

No había más sillas en un gesto calculado. Luis esperó la regañina, de pie.

—¿Dónde se ha metido usted? ¿Cómo puede personarse con ese aspecto? Le recuerdo que usted representa, de algún modo, a España.

—Señor embajador, le recuerdo que estamos en guerra. Han bombardeado mi casa y lo he perdido todo.

El embajador se ajustó las lentes.

—Lo ha perdido todo…, menos la desfachatez y la falta de respeto.

Dejó pasar un silencio.

—¿En qué líos anda usted metido? Ha vuelto a venir la Gestapo, han mirado en todos sus papeles.

Levantó el dedo para cortar las protestas.

—No me venga usted con la consabida inmunidad diplomática. Estamos en la Alemania de Hitler, ¿de acuerdo?

Luis asintió. Al menos, en eso se entendían el embajador y él. Ambos sabían a qué atenerse.

El embajador revolvió en su carpeta. Alzó un poco la vista para mirarlo por encima de las gafas.

—¿Y bien? ¿No tiene usted nada que decir?

—Creo que es mejor que no lo sepa, señor embajador. Es más, no me es permitido decírselo.

Santiago Cortina golpeó con su puño en el escritorio.

—Escuche, joven, usted no es santo de mi devoción. Usted se dedica a manejos turbios aun sabiendo que caminamos por el filo de una navaja. ¿Y si usted desaparece cualquier día sin dejar rastro? Yo no sabré si debo tramitar una queja, porque no sé a qué dedica usted su tiempo. Allá usted porque, al final, no es cosa mía. Cuando todo se derrumbe yo estaré en casa, y aquí que se las compongan solos.

—A los nazis los cazarán como a conejos. Al menos, eso espero.

El embajador se quitó las lentes, para limpiarlas con un paño de gamuza. Luis vio cómo los dedos del embajador daban vueltas y vueltas sobre los gruesos cristales.

—Siempre me he preguntado dónde residen sus simpatías, cuando lo único que le interesa de Alemania es sus mujeres. A nivel oficial es usted el primer secretario de esta embajada. Pero no puedo protegerle.

—Ni pretendo que lo haga, señor embajador. Al menos, no de forma demasiado obvia.

Luis se acercó al escritorio y se apoyó en los puños, consciente de la insolencia de este ademán.

—Escuche, señor embajador, usted no sabe de la misa la media, usted no sabe lo que está pasando aquí. Cuando todo esto acabe se destapará la olla y van a salir a la luz cosas horribles, cosas que usted no puede ni siquiera imaginar. Y entonces, llegará el gran ajuste de cuentas. Usted puede que ya esté en casa, pero los vencedores nos van a señalar con el dedo, nos van a preguntar qué hicimos. ¿Qué hicimos? Mirar hacia otro lado. Usted mire hacia otro lado, pero déjeme hacer.

—Tengo un documento firmado por Goebbels, en el que me pide sea usted destituido y repatriado.

Luis torció la línea de sus labios.

—Usted sabe bien que, una vez privado de mi rango diplomático, jamás llegaría yo vivo a ninguna parte. Y menos a España. Así que Goebbels… Lo esperaba.

El embajador asintió, mientras se colocaba otra vez las gafas.

—El señor ministro no le quita ojo a esta embajada, y usted sabe el porqué. Porque yo, que debería saberlo, no lo sé.

Luis, años atrás, conoció en una recepción al poderoso Goebbels: ministro de propaganda, alcalde de Berlín e íntimo de Hitler. A Luis le pareció un hombre pequeño y cojo, pero dotado de una mirada de la que emanaba una fuerza intensa, casi hipnótica. Un adversario de cuidado, se dijo entonces Luis.

El embajador carraspeó al final de un silencio.

—Sus labores son extraoficiales, naturalmente. Pero tengo que informar a Madrid.

—Están a partir un piñón con Londres. O al menos, lo intentan. Les gustará.

—Espero que les guste, o estará usted en una situación comprometida.

Hubo otro silencio. Luis se incorporó para estirar su espalda.

—Señor, procure que al menos me ampare la embajada, y no deje que le presionen para destituirme. De lo demás me encargo yo. Si algún día hay reparto de laureles y de medallas, usted y el jefe de su jefe pueden colgarse las medallas que quieran. Me da igual.

—Joven, es usted un impertinente. Ahora váyase. En el armario del vestidor hay trajes del remanente de embajada. Escoja uno o dos, se lo descontaré del sueldo. No vuelva a presentarse con ese desarreglo porque aquí no se es solo lo que se es, sino lo que se aparenta. Y más en los tiempos que corren.

Lo despidió con el gesto y se inclinó sobre sus papeles. Luis se preguntaba, a veces, qué hacía el embajador con tanto documento. La embajada española era un decorado donde casi nadie tenía algo real y factible que hacer.

Caminó por el corredor y se detuvo ante su despacho. A la puerta estaba Jaime, con las manos en los bolsillos. Todo estaba revuelto sin el menor disimulo. Aunque hacía tiempo que no guardaba allí nada que pudiera comprometerle, aquel era su santuario. Se le enrojeció el rostro.

—¡Joder…! Este es un trozo de España. ¿Sabes lo que es la extraterritorialidad? ¿Cómo lo habéis consentido?

Jaime rio por lo bajo.

—No me vengas con chorradas… Verás, Luis, no intentes explicarle esas cosas a la Gestapo. No estamos en España, y aquí hace tiempo que de nada sirve la inmunidad diplomática. Cualquier día te ponen contra una pared y te fríen a tiros. Esto es un aviso, date por enterado y bendice tu suerte.

Lo cogió del brazo y lo acompañó hasta el vestidor.

—Ponte un traje. Ese del fondo, por ejemplo. Vas a parecer un espantapájaros, pero ¿importa? Nos vamos a un desfile.

—¿Y qué se celebra?

—Los heroicos defensores de Berlín. Nos acercamos al final, a la última batalla. Estamos en la capital de una nación vencida y arrasada. Como no ha sido vencida ni arrasada nación alguna en la historia.

—Caramba, Jaime. No conocía esa vena poética tuya.

Con la primera luz, Greta estaba en la cola de la sopa con una cartilla de racionamiento que encontró en la calle. ¿Era auténtica? Ya se veían por todo Berlín cartillas falsas. Tuvo miedo y dudó de su buena suerte, pero corrió el riesgo.

A veces, ella se mira en un espejo de una habitación cualquiera. Se mira en un espejo para recordar su rostro, para saber que todavía existe Greta Stein, porque ese es su verdadero nombre. O Greta Schliebb, tal y como dicen sus papeles, porque a veces no sabe quién es quién. Está muy delgada, pero se gusta, por fin se gusta a pesar de las ojeras y de esos huesos que se marcan en el escote.

Cada noche Greta duerme en un lugar diferente, teme que alguien la reconozca. De un hogar se pasa al siguiente a través de la pared, hay gente acurrucada por todas partes y Greta ha compartido jergones e incluso el suelo con familias enteras, también con gentes desarraigadas y solas. Ha dormido abrazada a mujeres que lloran y a hombres que lloran. Abrazos que son un bálsamo para el alma.

Sí recuerda un despertar del deseo: fue hace tres días cuando abrazó a un chaval muy joven, un desertor, que temblaba de miedo. Él se confesó así porque de algún modo necesitaba decirlo. Al amanecer buscaron un rincón y ella lo guio en sus torpes caricias, lo guio para que ella fuera la primera mujer. Quiso hacerle este regalo a la vida y rezó para no verlo, horas después, colgado de una farola.

Anoche, Greta durmió en una casa repleta de refugiados de Prusia Oriental. Todos eran arios, no podía ser de otra manera. Sin embargo, encontró a un judío: Gabriel. Se reconocieron en silencio y él volvió el rostro.

Gabriel vestía de uniforme y solo la miró una vez. Se levantó despacio, se apoyaba en las paredes porque le faltaba una pierna. Y se alejó con sus muletas. ¿Por qué no fue tras él? Quizá fue una luz en sus ojos hundidos, una luz que pareció decir no soy quien tú recuerdas, no me has visto, he muerto para ti.

Greta levanta su mirada al sol, será cerca del mediodía y camina sin rumbo. Caminar le ayuda a aliviar su desamparo y la cercanía de la muerte. Tiene dos muertes a elegir: la primera de ellas, por alemana. Esta le es más grata, por ser compartida con aquellos a quienes ve a su alrededor. La otra le duele más, la otra es por ser judía. Asesinada por su propia gente, por alemanes. ¿Soy alemana? ¿Española? ¿Sefardita? Apátrida…

Las leyes de Nüremberg de 1935 le privaron de la nacionalidad alemana. A ella, nacida en Berlín cuyos antepasados llevaban en Alemania cerca de cinco siglos. Ya no era de ninguna parte. Sefardita en el corazón, aunque fuera por rabia y despecho. Española en el corazón, aunque no tuviera el pasaporte. España expulsó a los suyos hacía cuatrocientos cincuenta años, tiempo suficiente para un perdón. Pero no podía perdonar a Alemania.

Gabriel… le vino de nuevo la imagen de esos ojos tristes, de quien se siente morir de la vergüenza de estar vivo. ¿Dónde estabas, Gabriel? Desapareciste en 1936 y no volvimos a saber nada de ti. ¿Quizá tu historia es como la mía? Ario por fuera, toda la falsedad de una vida falsa.

Gabriel. Tú y Alfonso siempre juntos, amigos del alma. Cediste tu puesto, galante, al sentir que Alfonso conquistaba mi corazón. Ay, Alfonso, cuánto hablabas de más, qué fácil era hablar de la vida y teorizar sobre cualquier cosa. Ya no nos valen las palabras, esas palabras que quisimos oír y que ya no suenan por ninguna parte.

Alfonso y Gabriel… Los dos me amabais, y yo escogí. No sé si bien o mal. Alfonso, ven conmigo en el recuerdo, tenemos recuerdos felices. Aquella tarde habíamos cogido juntos el tranvía. ¿Te acuerdas? Era en 1934.

AÑO1934

Entonces me cortejabas. Íbamos al lago medio a escondidas, pues madre decía: «Ojos que no ven, corazón que no siente». Yo tenía dieciséis años, y no debería estar a solas con un hombre.

¿Adónde vas?, eso me preguntó madre al verme salir. Y yo dije que iba al lago, pero no dije con quién. Padre se hizo el loco y no preguntó nada. Para mi padre, lo que más contaba era que Alfonso se apellidase Magaz. Puede que por eso nos dejase tontear un poco, pues no habría consentido que yo me juntara con un pobretón.

El lago. Allí habíamos quedado con Hanna y su novio, el cadete. Tú te pusiste chulo y tan dogmático como siempre. Y es que además de judío eras comunista. Al menos, eso decías.

—¿Viene ese? Odio el militarismo alemán.

—Tú odias muchas cosas. Me pregunto si eres capaz de dormir por las noches.

No eras capaz, eras insomne. Eso es lo que tiene ser tan intenso, tan necesitado de una causa. ¿Sigues teniendo una causa, Alfonso? Quizá ya no te queda ninguna, quizá estás vacío por dentro.

Eras un bocazas. Yo temblaba de miedo, a los comunistas les daban palizas para después encerrarlos en campos de concentración. Estábamos en 1934 y, desde hacía un año, en Alemania mandaba Hitler.

—Calla, calla —susurraba yo—. Nos van a oír. No tienes cabeza, Alfonso, cualquier día te detienen.

El tranvía repleto de gente y tú, insensato, gruñías por lo bajo contra Hitler y el nazismo. Lo que nos faltaba, había suspirado mi abuela:

—Lo que nos faltaba. Ser perseguidos por judíos no le basta a ese chico, necesita más problemas. Comunismo… ¿A quién se le ocurre?

—Tonterías de la juventud —añadía mi padre sin despegar la vista del periódico—. Le cambiarán las ideas cuando aprenda a apreciar el dinero. Que, por cierto, va a tener a raudales.

Y era entonces cuando levantaba la vista, y me dirigía una mirada significativa.

1934, Alfonso y yo en el tranvía. Se me hizo eterno el viaje, en cada rostro veía yo un informante de la policía. Cuando lleguemos nos arrestarán, eso pensaba. Pero no pasó nada y en la última parada estaban Hanna y Ritter, que vestía uniforme. Otras veces había conseguido salir de paisano. Era majo Ritter, qué más da que fuera para oficial del ejército. Cada cual elige su oficio, ¿no? Pero tú pusiste tu peor cara. Era ver un uniforme y poner tu mueca de disgusto. ¿No hay uniformes en tu querida Rusia? Estoy convencida de que lo tuyo era una pose más de niño rico. Eras hijo único y, además, lo ejercías: desde que murió tu hermana tus padres te lo consentían todo.

Hanna y Ritter hacían buena pareja. Yo estaba preocupada no solo por mí y por Alfonso, sino también por ellos. Corrían un riesgo al compartir espacio y risas y besos con judíos. Según la propaganda oficial, Alfonso y yo éramos «subhumanos». Yo hacía tiempo que había renunciado a entender nada. Me miraba en el espejo y veía a una chica estupenda, guapísima… un poco rellenita. Me sobraban un par de kilos. Bueno, puede que tres.

Un año después habría sido imposible, por ley, estar juntos los cuatro. Pero la segregación racial ya existía como un hecho, como si ser judío fuera un deshonor, una vergüenza. Alfonso y yo vestíamos sin la menor traza de ascendencia judía, y éramos claros de piel. El riesgo era que alguien nos reconociese.

Después de los abrazos y besos —entre Hanna y yo— y de las miradas distantes entre los dos chicos, Hanna echó a correr hacia el lago. Parecía alborozada. Será que el amor hace eso, comportarse como una chiquilla. Yo llegué a la orilla y la busqué. Hanna me levantó el brazo y gritó.

—¡Estoy aquí, Greta…!

Me acerco al agua con una punta de emoción en el pecho. A Hanna le brillan los ojos y tiene el pelo negro peinado en ondas. Está muy guapa, aunque parece mayor.

—No te echarás atrás, ¿verdad, Greta?

A Hanna se le ocurren ideas alocadas, pero necesita de mi determinación y de mi compañía para llevarlas a cabo. A mí siempre me divierte, pero nunca le digo que sí a la primera. En aquel tiempo, solo ella supo que yo no era la muchacha distante que mis compañeros creían. Hanna y yo nos complementábamos con tal naturalidad que nadie se sorprendía de vernos siempre juntas.

—Mira, lo tengo ya calculado. He probado el agua y está fría, pero sabes que dentro te vas acostumbrando. Entramos con el bañador y nos lo quitamos. Cuando estemos casi fuera, nos lo ponemos de nuevo.

Yo no la respondo, pero la sigo. Me quito la ropa y me quedo con un traje de baño de rayas blancas y fondo negro. Ella me mira.

—Estás insuperable, Greta.

Detrás de ella, en el agua, nado con tantas ganas, con tanta fuerza que casi me olvido del frescor que siento, de mi piel de gallina y de Hanna. Me doy media vuelta y ella está ahí saludándome de nuevo con el brazo, y con su bañador convertido en un extravagante sombrero multicolor. Da un salto hacia arriba y me enseña su pecho desnudo y casi su cintura. La veo tan feliz diciéndome, venga, hazlo, que empiezo a bajar el tirante del hombro izquierdo, luego del derecho y me voy desprendiendo del tejido que se ha quedado pegado al vientre como un reptil en su muda. Y estamos ahí las dos, sintiendo el líquido en contacto directo con todo nuestro cuerpo, con toda nuestra piel. Es tanta la dicha que trago agua solo de pensar en la cara que pondría la abuela María si me viese. Me acerco hasta ella y deletreo ahí, en medio del lago, el nombre de ese chico de uniforme que la mira con arrobo.

Ayer me lo dijo y estoy asustada: Hanna espera un hijo. Ella acaba de cumplir los dieciocho años. ¿Cómo se lo dirás a tus padres? Responde: ya se lo he dicho. No les ha gustado, son muy católicos en esa familia. Yo tiemblo, ella está tranquila. Cómo eres, Hanna. Tan valiente… Van a casarse, claro, y con un poco de prisa. Así, tan jóvenes.

—¿No es una gran noticia? —me lanza un beso.

Da media vuelta hacia mí y el agua le cae a chorros por los ojos desde su turbante de cubana. Casi la veo ruborizada. Pero yo doy unas cuantas brazadas y avanzo. La siento a ella detrás y, de repente, la oigo gritar de alegría. Al volverme veo que ha salido su bañador de la cabeza como si fuera un extraño pez, es una pescadilla que se muerde la cola de colores en medio de la masa gris del agua. Entonces yo decido desprenderme de las rayas del mío. Digo adiós a mi bañador, digo adiós a la gruesa pulsera de seda en que lo había convertido con intención de colocármelo de nuevo a la salida del lago, como habíamos acordado. Y se marchan los dos flotando por la superficie como dos barcos a la deriva. Ya no hay salida, ¡viva la libertad! Nadamos como dos locas y gritamos y sentimos y buceamos. ¡Qué buenas ideas tienes, querida Hanna!

Sale delante de mí, solemne como una novia. Yo la sigo. Avanzamos hasta nuestra ropa despacio, resueltas, con la cabeza alta. Una pareja de abuelos ha sacado su cesta de mimbre, están los dos al sol en la orilla. Al vernos, abren los ojos con tanto asombro que, por más que la educación les obligue a ser discretos, no pueden evitar la censura en su mirada. Pero esto es Berlín: sigue siendo una ciudad abierta, diferente a todas. Es mi ciudad y yo la adoro por eso.

—Creo que te conocen, Greta. Hará una semana, cuando fui a buscarte, estaban despidiendo a tu padre en la puerta de la platería.

—Cualquiera no me conoce así, no te preocupes.

Lo digo sin demasiado convencimiento, pero desecho el temor. Hoy no le tengo miedo a nada. Nos vestimos. Cogidas del brazo paseamos alrededor del lago, intercambiamos confidencias y risas. Oh, cuánto nos reímos aquel día. Y así va cayendo la tarde.

Alfonso y Ritter han estado sentados en la orilla y contemplan nuestros juegos y paseos, incómodos y puede que ruborizados. Apenas hablan entre ellos, creen el uno ver el racismo en el otro. Un ario y un judío. Tienen miedo, sobre todo Ritter; pueden expulsarlo de la academia de infantería. Pero está con nosotros, es un sacrificio que hace por amor.

Ritter está impaciente por irse y me dedica una sonrisa desvaída. Toma del brazo a Hanna. Entonces Hanna, alejándose camino del tranvía, vocea mi nombre.

—¡Greta, no te olvides de llamarme! ¡Adiós, Greta Schliebb!

Pienso, muerta de risa: se va a acordar de mí. No ha dicho mi verdadero apellido, Stein. Ella toma el apellido de mi abuela para despistar. No es un apellido asociado al judaísmo, porque mi bisabuelo era gentil. Hanna y yo no hemos hablado nunca de esto, pero ella sabe que yo no debo ser judía ni Stein cuando estemos juntas.

Los dos viejos andarán preguntándose si han visto visiones. A Hanna se la tengo guardada, por jugar con fuego. Espero que papá no lo sepa nunca.

Alfonso y yo cogemos el siguiente tranvía. Ha sido difícil convencer a Hanna de que debemos ir y volver separados, bastante riesgo hemos corrido ya. Alfonso está en silencio. No dice nada en todo el trayecto y, cuando se baja, murmura algo ininteligible. Creo que el doble juego lo está matando por dentro.

AÑO 1945

Suena la alarma aérea y Greta vuelve al terror de cada día, mientras contempla el atardecer sobre las siluetas quebradas de edificios. Sin darse cuenta ha llegado a ese mismo punto, a esa misma parada de tranvía donde se despidió de Alfonso. Quedan los raíles en el suelo. Lo demás es una apariencia, un resto de lo que fue.

—¿Qué le habéis hecho a mi Berlín?

Ha gritado, pero sabe que no tendrá respuesta.

2

LUIS caminaba por un barrio adyacente a depósitos ferroviarios. Se volvió de nuevo y esperó. Eran dos los que le seguían y eran buenos, muy buenos, pero él llevaba años de aprendizaje: había sido formado al servicio de Su Majestad Británica. Los ingleses, en materia de espionaje, saben lo que hacen.

Hoy Luis, sin saber por qué, recordaba a su padre. Jimmy Patterson fue un juerguista inglés de familia rica y era un romántico, de esos románticos que recorren España tras las huellas de Byron y sueñan con mujeres de ojos negros y rasgueos de guitarra en La Alhambra. Una imagen muy tópica. Ana Luisa Riquelme ni era morena ni tenía ojos negros, pero resultó ser una mujer como hay pocas.

Ni el pasaporte inglés de Luis ni su apellido eran conocidos más allá de un par de oficinas del Ministerio del Ejército en Madrid. En lo demás, se habían cubierto los huecos de su pasado con unos falsos estudios en Cambridge. Lo cual era creíble en alguien procedente de la aristocracia española.

Luis apartó los recuerdos, necesitaba estar alerta y estas citas tan peligrosas lo ponían nervioso. Luis tenía una sola obsesión: la de elegir el modo y momento de su muerte.

Buscó un pasaje entre los montones de escombros. Al pasar junto a la sombra de un portal una voz lo sorprendió, en español con fuerte acento. Era una voz contenida que llegaba detrás de él.

—No te vuelvas. Gira a la derecha ahora, despacio. Cuando enfiles la calle, corre con todas tus fuerzas hasta el edificio del fondo.

Luis hizo lo que le mandaban. No apresuró el paso mientras doblaba la esquina, pero al enfilar la calle corrió hacia el edificio del fondo. No había pérdida, era una calle sin salida.

Entró en un caserón arruinado. Nada más traspasar el umbral unos brazos lo retuvieron y sintió un capuchón de tela sobre la cabeza. Su corazón se aceleró. Puede que hubiese caído en una trampa.

Consiguió dominar la primera oleada de terror. Lo sujetaban y lo empujaban, tropezaba y caía y un fuerte brazo lo impulsaba de nuevo. Esto reanimó su resolución, su calma; ningún cuerpo de policía alemán tendría motivos para ocultarse.

Después estaba contra una pared y jadeaba al buscar la respiración. Todo esto lo había pillado por sorpresa, las citas anteriores fueron menos dramáticas.

Alguien se acercaba y habló junto a su oído. Era la voz en español.

—Solo te falta mearte en los pantalones.

—Pues no voy a darte ese gusto. ¿También tú guardas una llave?

Sonó una risa seguida de un escupitajo en el suelo.

—Me cago en ti y en todos los tuyos, en el idioma de mis padres y en la llave de no sé qué casa en España. ¿Te vale?

Le quitó el capuchón y Luis cogió aire mientras observaba a aquel sefardí enorme como un toro. La intuición le dijo que era un toro peligroso, de los que embisten.

—Soy Abel y voy a ser tu sombra, así que ya puedes acostumbrarte a mí. Por cierto, ¿has estado en Córdoba?

—¿Es allí donde tenías la casa? Una ciudad muy bonita, una gran señora. Mi favorita de Andalucía.

Abel Bukovsky sonrió mientras fruncía el ceño. Era un gesto que le hacía parecer a la vez benévolo y terrible. Luis tuvo la certeza de que este no era un judío que teme y se esconde, más bien lo contrario.

—Córdoba… Tendré que ir a verlo cuando acabe todo esto. ¿Una gran señora, dices? Algún día me contarás más de España.

Abel le dio la espalda para hablar con sus hombres en yiddish, la lengua judía polaca. Luis adivinó que preparaban una emboscada.

—Oye… ¿Puedes escucharme? Tenemos que hablar.

Abel giró la cabeza hacia él con un gesto lento e intencionado.

—Aquí soy yo quien decide, y esto no es asunto tuyo.

—Sí es asunto mío. Vas a cargarte a un par de tipos de la Gestapo.

—Hace días que te siguen, y son peligrosos para mis planes. Ahora, calla.

Luis se acercó un par de pasos y Abel le hizo frente.

—Dame una razón para no cerrar tu boca.

—Gestapo Müller está en este asunto, esos hombres me protegen. Todo está pactado, hay un equilibrio difícil. Me dejan hacer, ¿entiendes? Pero no quieren ir a ciegas, necesitan saber lo que pasa.

Abel Bukovsky blasfemó en yiddish.

—¡El asesino Müller! Así que tienes tratos con él… ¿Quién más te sigue?

—La Kripo, porque Goebbels no quiere perderme de vista. Müller me protege porque está solo en este juego, prepara su salida.

Abel lo agarró de la pechera. Estaba furioso.

—¿Piensas que voy a dejar escapar a ese hombre? ¿Que se irá mientras yo miro hacia otro lado?

—Él mira hacia otro lado desde hace tiempo, y puede desmontar vuestro tinglado ahora mismo. Si atacas a sus hombres se acabó todo.

Abel casi le sacaba una cabeza de estatura. Se inclinó hasta estar cerca del oído de Luis.

—Auschwitz, Treblinka, Sobibor, Mauthausen… ¿Te dicen algo estos nombres?

—Algo he oído.

Abel lo zarandeó.

—¿Algo has oído, maldito español? Vuestra Inquisición era un juego de niños comparada con los nazis. Es Heinrich Müller quien ha suministrado la carne de matar a ese infierno. Tú no lo has visto, ni siquiera puedes imaginarlo.

—¿Y tú, lo has visto? —preguntó Luis, desafiante.

Abel Bukovsky acercó su rostro hasta que casi se tocaron sus narices. Había en sus ojos una furia que estremeció a Luis.

—No te faltan cojones, maldito. Sí conozco ese infierno, he estado en él.

Lo soltó con un ligero empujón en el que había una nota de desprecio. Luis enmudeció por unos instantes, luchaba por recobrar la calma y encontrar argumentos.

—Por favor, ya ajustarás cuentas cuando llegue el momento. Pero no ahora, lo vas a echar todo a perder. Hay un pacto, ¿entiendes? Hay un pacto entre nosotros y Müller.

—¿Y qué pacto es ese?

—Él ya no os busca. Otras fuerzas sí. Goebbels no descansa.

—Müller se olvida de los judíos… ¿Y a cambio de qué? Los ingleses no se suelen enternecer por estas cuestiones.

Luis no contestó, ni pensaba decir cuáles eran los verdaderos motivos. El sefardí respiró hondo y negó con la cabeza. Luis contempló, fascinado, cómo subía y bajaba el pecho de barril. Abel habló un par de minutos con sus hombres antes de volverse hacia Luis.

—Si en una hora no los perdemos, los mataré —alzó la mano ante el gesto de Luis—. Calla de una vez, no discutiré más contigo.

Emprendieron la marcha, serpenteaban entre las ruinas y dejaban hombres de vigía. A Luis le parecieron metódicos y eficientes; estaban en la escuela más dura de espionaje, donde un solo error cuesta la vida.

Llevaban media hora de camino cuando Abel se detuvo y asintió, satisfecho.

—Ya estamos solos.

Sonaron de nuevo las alarmas y apresuraron el paso. Conocían bien aquel sector y no dudaban en las intersecciones, aunque los edificios estuvieran demolidos. Luis se preguntó si esos hombres eran polacos. Le parecieron antiguos esclavos, o quizá judíos. Lo que resultaba obvio era que tenían más recursos que la mayoría de ellos: se comportaban como soldados. No había más que verlos, llevaban una buena provisión de armas. Ya no le cupo duda de que aquellos hombres mataban alemanes.

Entraron en las ruinas de una fábrica. Abel lo retuvo mientras sus hombres avanzaban con cautela y desaparecían tras una sala de máquinas. Tras la espera, uno de sus hombres apareció de nuevo. Se comunicaron por señas.

—Mal asunto, hay pájaros en el nido.

Abel pareció pensativo unos instantes. El ruido de motores era atronador y comenzaron a caer las bombas. Era una incursión de más de mil bombarderos.

Abel hizo un gesto afirmativo con el brazo. Al poco tiempo se oyeron tres detonaciones de granadas de mano.

Luis contuvo el temblor y Abel lo agarró del brazo, mientras bajaban por unas escaleras. Llegaron a un refugio subterráneo. Al entrar en la oscuridad, Luis percibió el olor de la sangre y tenues quejidos cerca de él.

Uno de los hombres encendió una linterna roja y pudieron ver que algunos cuerpos se retorcían, traspasados por la metralla. Eran soldados, muy jóvenes. Seis, siete… y al fondo brillaban unos ojos de terror. Eran los ojos de una mujer que abrazaba a su hijo. Apenas estaba herida.

La mujer balbuceó entre lágrimas.

—No nos matéis, no nos matéis, no somos judíos.

—Mala elección, perra alemana. Más te hubiese valido ser judía.

Sonó la ráfaga, certera. La mujer y el niño ya estaban muertos. Después, las manos de Abel se cerraron sobre los brazos de Luis para sujetarlo. Luis estaba fuera de sí.

—¡Asesino…! ¡Eres como ellos!

Luis se debatió hasta quedar sin aliento.

—No soy como ellos, y mis decisiones no son fáciles.

—Pero ellos… ellos eran inocentes.

Abel dejó transcurrir un silencio. Luis fue calmando sus esfuerzos hasta quedar inmóvil, desmadejado entre los brazos de Abel.

—Escúchame bien, español, no tendré ganas de repetir los mismos argumentos. Nadie es inocente en Alemania, el que menos ha hecho ha mirado hacia otro lado. Millones de ellos han aclamado a Hitler, y se han reído de los judíos a quienes se obligaba a fregar las calles con cepillos de dientes. Y muchos miles de ellos han acorralado y amontonado en vagones de ganado a los míos, los han llevado a campos de exterminio, los han matado y han procesado sus pertenencias. No hay nadie inocente en Alemania, grábate eso en la cabeza. Los pocos que había, esos pocos arios que tenían conciencia y lo mostraban, ya han sido asesinados.

Abel aflojó la presión de sus manos. Sus hombres llevaban al exterior los cuerpos, agarrándolos de brazos y pies.

—¿Puedo soltarte ya? No hagas tonterías, medio inglés. Matar y morir es una rutina diaria, no quiero matarte.

—Está bien, está bien. Me estaré callado y quieto.

Los hombres ascendían de dos en dos, trabajaban deprisa para deshacerse de sus víctimas. Luis contempló el rostro de un muchacho en la penumbra. ¿Qué derecho tenía nadie a decidir su muerte? Otra pregunta inútil en los tiempos que vivían.

—Los pondremos alrededor de un cráter de bomba, mucha gente muere así.

—Algunos tienen heridas de bala, sefardí listo.

Abel lo miró con expresión de hastío.

—Lo sé. Un riesgo más.

Los hombres recogieron las armas y municiones de los caídos. A una señal de Abel, un capuchón tapó de nuevo la cabeza de Luis. Después de lo que le pareció una eternidad por pasadizos y galerías, notó que comenzaban a chapotear en el agua. El agua pronto le llegaba hasta la cintura y estaba helada, tuvieron que vadear mucho tiempo. Luego, ascendió unas escaleras para caminar en seco. Andaba por una vía férrea, sus pies tropezaron en las traviesas y pudo sentir los raíles. El aire era rancio, pensó que estaban en un túnel de metro. Aquel refugio subterráneo comunicaba, de alguna forma, con la extensa red de vías de metro de Berlín. Con uno de esos sectores que habían quedado aislados, tras derrumbarse kilómetros de bóveda.

Llegaron a alguna parte, se oían murmullos. Una mano le quitó el capuchón. A la luz de las velas pudo ver docenas de ojos que brillaban en la penumbra.

Lo miraban y él los veía por primera vez. Lo miraban con ojos que destacaban en los rostros blanquecinos: los «topos».

Eran seres que llevaban muchos meses, algunos llevaban años, sin ver la luz del sol. Luis sabía que los nazis encontraron otro túnel muy parecido a este: tapiaron los accesos para llenarlo de gas. Cerca de mil personas murieron allí.

Abel lo cogió del brazo y apretó.

—No sé lo que tus jefes quieren de Müller. Pero sí sé que tus jefes quieren una buena acción, quieren buena prensa para lavar sus conciencias. Son unos hijos de perra, pero los necesito. Y a ti te necesito también.

—¿Y tú? ¿Puedes lavar tu conciencia después de lo que has hecho?

Abel lo contempló ceñudo, había un destello de furia en los ojos.

—Míralos. Estos sí son inocentes y mueren de hambre y de frío, de humedad. Aquí, la humedad mata. Míralos y dime qué debería hacer yo, si cambiarlos por quienes maté ahí arriba.

—¿Tenías que hacerlo?

Los ojos de Abel mostraron un brillo más sosegado.

—Dime tú qué habría hecho esa mujer. ¿Habría hablado con la primera patrulla que encontrase? ¿Habría callado? ¿Tienes la respuesta?

No tenía respuesta. Abel Bukovsky dejó caer la mano en su hombro, era un gesto que pretendía ser amistoso.

—No me gusta lo que he hecho, Luis, puedes creerme o no. Pero volveré a hacerlo si es necesario. Es mejor que lo olvides, ya está hecho. Ahora, mira a tu alrededor. Necesito tu ayuda, y por eso estás aquí.

—Está bien, te ayudaré. Pero no olvido.

Jaime Marchena caminaba deprisa, mientras sonaba el runrún de miles de motores aéreos. No se había descorrido el manto de nubes cuando llegaban otra vez los americanos. Según había entendido eran capaces de bombardear por encima de las nubes, usando el radar.

Pero hoy no le preocupaban las bombas. Jaime le ordenó al corazón que acompasara sus latidos, sintió una mezcla de deseo y ansiedad y odio hacia sí mismo. Pero en la abyección había descubierto unas sensaciones prohibidas que le erizaban la piel. Muchos años de seminario dejaron su impronta, dejaron un sentimiento de culpa y de pecado. En la academia militar lo llamaban «el cura», pues nunca abandonó la dicción frailuna y el discurso moralizante. Sus compañeros de promoción no consiguieron llevarlo de putas.

Volvió su atención al peligro cercano y alzó la vista para echar una ojeada a lo alto. Ya no había nadie en la calle y el ruido de los motores se unía a los estampidos de las baterías antiaéreas. Los viejos de la milicia estarían disparando por sectores, lo que en realidad era disparar a ciegas. Jaime, en su calidad de artillero, pensó que eso era lo que hacían siempre: disparar a ciegas con nubes o sin ellas.

Los aviones volaron por encima sin soltar su carga, se oía un lejano bombardeo en el sector del este, fuera de la ciudad. Jaime supuso que los rusos habían pedido ayuda a los americanos, para destruir los convoyes destinados al Oder.

Atravesó varias calles hasta que vio aparecer la silueta de un cuartel, todavía funcional a pesar de los destrozos. Los centinelas estaban en sus puestos, allí se mantenía la disciplina. Mostró su pase y recorrió un patio antes de entrar a un corredor del ala femenina. Esta ala estaba más concurrida, la zona masculina estaba casi vacía. Se había despoblado este cuartel hasta de funcionarios y oficinistas.

Había algunas mujeres de uniforme en el corredor. Ellas lo miraron con extrañeza, se preguntaban qué hacía un civil allí. Las mujeres SS eran una casta aparte dentro del mundo de lo femenino, tenían un papel especial que no siempre pasaba por el de esposas y madres.

Cuando tocó con los nudillos en la puerta 327 ya no pudo dominar a su corazón, que se le salía del pecho. Quizá ella no estuviera… pero siempre estaba allí.

Irma abrió la puerta y torció el gesto. Quizá esperase a alguien, a otro. En cada cita Jaime descubría el ardor de los celos, aunque fueran sin motivo, aunque respondieran a fantasías de su mente.

Jaime dio unos pasos y la puerta se cerró tras él. Irma vestía falda gris y blusa blanca, con el pelo rubio recogido. Ella era cambiante, tenía mil expresiones en su rostro y, sobre todo, en sus ojos. Y era hermosa, muy hermosa. Jaime la contempló, fascinado.

—Amor mío… ¿Por qué no llevas uniforme? Me gustas más de uniforme.

AÑO1942

Ella está elegante en su uniforme SS. Los ojos de Jaime se dirigen hacia ella y, a partir de ese momento, sabe que su vida ha cambiado. A pesar de una guerra y de todo lo que los separa.

A él no le gusta acudir a estas fiestas, no ha logrado acostumbrarse a ese desdén racial, apenas contenido. Pero Hitler ha elogiado a la División Azul. Tienen fama los soldados españoles y él acude, estirado en su traje de gala, con todas sus condecoraciones… españolas. Ni siquiera tiene la Cruz de Hierro. Es un no combatiente en esta guerra y hay una pregunta muda. Daría explicaciones acerca de sus pulmones rotos, pero está cansado de todo ello. Que hablen. Que piensen. Pero sigue siendo el agregado militar, no necesita explicarse con nadie.

Se ve rodeado de combatientes de la Wehrmacht, de las Waffen SS. Lo felicitan a él por las hazañas de los camaradas que él dejó atrás, mientras escupía sus pulmones en un tren. El hastío sube hasta su garganta en un sabor amargo. Entonces sus ojos se posan, por primera vez, en ella. Es rubia y de piel pálida, es muy joven. ¿Qué hace aquí? Hay otras mujeres de uniforme, todas ellas asistentes del ejército del aire. Pero Irma destaca del resto, es única.

Después, cuando llegan los bailes, él intenta acercarse. Ha de esperar su turno, Irma es muy solicitada. Al fin logra llegar hasta ella. Irma lo mira de arriba abajo. Son de la misma estatura y él es latino, de piel aceitunada. Con el corazón de plomo espera el rechazo.

—No te gusto, ¿verdad? No tienes por qué bailar conmigo.

—Está bien.

Ella se deja llevar. Están muy separados, envarados, distantes. Termina este baile y él se aleja. Con un esfuerzo de voluntad intenta olvidarla. No es para ti, Jaime. Los alemanes son muy suyos, son unos racistas. No es para ti, Jaime.

Un año después, en otra fiesta. Ella ha cambiado, hay una luz durísima en sus ojos. Jaime, a veces, cree que es una luz demente. Ella ha venido hacia él, está de permiso y es su último día en Berlín antes de volver a Polonia. También es su última noche. Irma toma la iniciativa, lo arrastra hasta una cama y allí, como una tigresa, lo devora.

Desde entonces, lo devora.

AÑO1945

—Amor mío, por favor. Ponte el uniforme.

Irma se encogió de hombros con un mohín en sus labios que siempre se afanaba Jaime por descifrar. Irma podía decir una cosa de palabra y otra con la expresión, o con aquella mirada ausente o feroz o enigmática. Jaime adoptó un tono de súplica.

—Por favor…

Ella le volvió la cara con un gesto de fastidio. Se encerró en el dormitorio de un portazo y él esperó. Jaime sabía que había ganado esta partida, la primera, y perdería todas las demás. Estaba dispuesto a ello, era lo que vino a buscar.

Irma apareció de nuevo y Jaime retuvo su aliento. Ella estaba maravillosa, sublime, en su uniforme de Oberaufseherin SS.

—¿Qué quieres, latino de mierda?

Comenzó el juego.

—Por favor… estoy loco por ti.

—Yo no hablo con infrahombres, con subhumanos. Déjame en paz.

Jaime se acercaba y ella lo abofeteó.

—¿Qué quieres, esclavo?

Él se puso de rodillas y ella avanzó unos pasos. La cabeza de Jaime desapareció bajo la falda. Mientras, ella suspiraba y lo maldecía, cubriéndolo de epítetos raciales.

—Soy una ramera, me acuesto con judíos y con españoles. Cualquier día lo haré con un negro.

Ella se tendió sobre la alfombra tras quitarse el uniforme. Él, a medio desvestir, la penetró. Jaime imaginó que él era un tigre que penetra a su hembra. Un día lo leyó a escondidas en el seminario: el tigre macho corteja a pesar de su temor, sabe que la cópula acaba siendo dolorosa para la hembra. La tigresa le da zarpazos y mordiscos y ambos acaban exhaustos, sangrantes. Es el castigo debido, pensó entonces Jaime. Será una larga penitencia tras la suciedad de la carne y del pecado. ¿Es así el sexo? ¿Acaba así el deseo?

Leer aquello provocó la erección en un Jaime adolescente y confuso. Se masturbó y así tuvo una culpa más que añadir a su perenne sentido de culpa. No se atrevió a decirlo en confesión. Él quería ser el tigre, siempre quiso serlo.

Irma suspiraba y él gimió de gozo al eyacular, sabiendo que después vendría la penitencia. Irma golpeaba fuerte, muy fuerte con la fusta. Estaba desnuda, pero se había calzado unas botas altas que le hicieron temida en cierto lugar, un lugar que pronto tendrá una fama siniestra.

Irma lo pateaba y se contuvo para refrenar el impulso, sabiendo que otras veces había matado. Volvió a coger su fusta y golpeó sin piedad mientras él se retorcía y gañía como un perro, encogido. Ella cesó y se enjugó el sudor de la frente.

—¿Has aprendido la lección? Eres basura, cualquier perro alemán es más humano que tú.

—Sí, Irma, soy basura. Por favor, Irma, no me pegues más. Perdóname, te lo suplico.

Jaime se arrastraba, gimiente, mientras ella le propinaba los últimos golpes con desgana. Jaime lloró de alivio y de gozo, con el cuerpo dolorido, cuando ella lo acogió de nuevo en sus brazos.

Lloró como un niño tras recibir una paliza, como había llorado muchas veces en la infancia. Los castigos eran duros en el seminario y en su casa. Cuántas veces se preguntó si al final no buscaba este castigo para sentir después el consuelo de la redención. Ahora hipaba mientras mordía en los pechos. Ella gritó y lo golpeó, él pronto la penetraba de nuevo. Necesitaba los golpes para sentir la excitación y borrar la culpa. Gritaban y se mordían, furiosos. Ella lo insultaba y él respondió con una letanía en español: «Buscona… puta…»

Ahora se movía despacio, cercano al clímax, ahora estaba absorto en los ojos de su gata. Ella era feroz, de una ferocidad increíble. Él lo vio en aquellos ojos y se estremeció de placer.

—Mi tigresa… mi tigresa…

Luis Riquelme sorteó los charcos, la calle estaba azotada por la lluvia. Iba cabizbajo y con las manos en los bolsillos, tropezaba de vez en cuando con algún transeúnte. Arreció la tormenta y Luis sintió que esto era una bendición: hoy era un día libre de aviones en los cielos.

Miles de berlineses salían de sus cobijos, hacía semanas que no había tanta gente por las calles. Se apresuraban a buscar familiares y, sobre todo, a buscar alimentos.

Luis llegó a lo que en tiempos de paz fue un distrito de mala fama. Allí se mantenían las tradiciones: junto a las ruinas y al resguardo de algún rincón esperaban varias mujeres, arregladas y pintadas de la mejor manera posible. En la manera de evitar su mirada supo que algunas fueron madres y amas de casa hasta hace poco.

En Berlín había escasez de alimentos, aunque existan depósitos repletos para uso del ejército. El mercado negro y la prostitución son una respuesta lógica, concluyó Luis.

Afinó sus sentidos para no caer en una redada, como la última vez. En aquella ocasión apeló a la inmunidad diplomática y al final salió bien librado. Pero eso no lo salvó de pasar la noche en una cárcel.

Miró a su alrededor con un apunte de nervios, pero todo parecía tranquilo. En aquellos momentos, él era el centro de atención de aquellas mujeres. Luis vestía de paisano y vestía bien, aunque no a su gusto. Eso y su edad demostraban que era alguien tan importante como para eludir el reclutamiento. En todo caso, alguien que podía recompensar un coito no con marcos ya sin valor, sino con buena comida y buenas ropas de abrigo. Los cigarrillos habían sido la mejor moneda de cambio, pero ya no quedaba tabaco por ninguna parte.

Pasó junto a una mujer madura. Otra gran dama venida a menos que oculta las arrugas de su cuello con un collar de perlas. Luis imaginó al marido como un militar caído en el frente. Otra dama de la calle, quizá con título de nobleza.

El hecho de que dentro de la aristocracia hay clases era algo que aprendió desde la infancia. Tuvo la suerte de que su madre, siendo tan hermosa, casara siempre con alguien de posibles. También los amantes fueron acaudalados.

Madre se lo dijo así, un día, ante las tímidas protestas de su hijo.

—Un palacete de doce habitaciones y cuatro personas de servicio. Mis trajes y viajes, tu internado en el mejor colegio. ¿Quién paga todo eso? Mi coño, si hace falta.

Luis, entonces, aprendió la lección. Lo comprendía mejor ahora al ver a respetables burguesas haciendo la esquina. Algunas prostituyen a sus hijas, la guerra ha trastornado todos los órdenes.

Pasó de largo ante las ofertas, cualquiera de aquellas mujeres sabía calibrar ya a un buen cliente. Luis asintió: cuando hay empeño todos los oficios se pueden aprender con rapidez. Incluso este, el oficio más antiguo del mundo.

Recorrió tres calles antes de encontrar a quien buscaba. Era ella. Parecía ausente, ida.

—¿Qué haces aquí? Te dije que no hacía falta esto.

Greta hizo un esfuerzo para enfocar la mirada.

—Hace una semana que no te veo, prometiste ocuparte de mí. Ya ves, puedo salir adelante.

—¿Con cuántos lo has hecho? ¿Eh?

—Me robaron la cartilla, tenía una cartilla y no me atrevo a pedir otra. Ahora tengo hambre. Sí, soy judía, hago de puta y qué más me da, me matarán cualquier día. Soy judía y lo demás es asunto mío, tú no me das de comer.

Luis agarró su muñeca, se la llevaba a la fuerza.

—¿Adónde me llevas? No hemos acordado el precio, yo no me vendo por cualquier cosa.

—Un joder por una cena juntos. ¿Te vale?

Ella contuvo las lágrimas.

—Una cena y un abrigo de esos que había en el ropero. Por las noches tengo mucho frío.

Luis le acarició la mejilla y ella rechazó el gesto. Caminaban despacio.

—¿Cuántos días llevas así?

—Cuatro o cinco, he perdido la cuenta. Y antes de que me lo preguntes, también he perdido la cuenta de cuántos hombres me han poseído. ¿Quieres saber algo más?

—Vale, vale, está bien.

Ella se volvió hacia él y comenzó a cubrirlo de insultos y de golpes. Él tuvo que sujetarle las manos hasta que ella cesó, para estremecerse en sollozos.

—Egoísta, eres un maldito egoísta.

Greta se calmó, hasta apoyar su rostro contra el hombro de Luis. Él buscó la frase adecuada. Quería arrancar una sonrisa, pero le salió su parte más descarnada, su parte cínica.

—La vida es dura, ¿no te parece?

AÑO1933

La vida es dura. Eso dijo siempre la abuela María. Lo dijo muchas veces después de 1933. Pero un día tuvo un significado especial. Volvían a casa dando un rodeo y, al anochecer, cruzaron por un distrito pobre y de mala fama.

—¿Por qué, abuela? Padre dice que no vayamos por ahí. No es decente.

—¿Y qué es decente? Mira, mira a esa mujer. ¿Es menos que tú? Pasa horas y horas de frío en la calle para ser poseída por un baboso.

María Schliebb tenía su propio concepto de las cosas. Ayer, en una conversación familiar, Lope Stein habló con desprecio de las rameras que, día tras día, se iban acercando al distrito comercial. Parecía distraerse así Lope del hecho de que Adolf Hitler hubiese sido nombrado canciller. Un de facto jefe del estado, dados los problemas de salud del octogenario presidente Hindemburg.

Greta, en su afán de complacer a su padre, unió su voz crítica y su condena. Incluso, añadió gestos de asco. María Schliebb estaba muy seria y dirigió a Greta una mirada de censura, antes de irse para dejar atrás un silencio.

Ahora, la abuela la tenía cogida del brazo.

—¿Quién dice que tú no seas un día ella? ¿Sabes lo que nos espera a los judíos? Esa puta muy pronto te escupirá en la cara, muy pronto estará por encima de ti.

—Por Dios, abuela…

María Schliebb la arrastraba, inexorable.

—¡Mírala!

La mujer fumaba y las miró con desdén. Era una alemana cuarentona y rolliza, con un mohín de aburrimiento. Escupió en su dirección.

—Ha escupido en el suelo. Pronto, te lo repito, te escupirá en la cara. Pronto cambiarán tus días y todo lo que has aprendido. De nada valdrán tus valores, tus prejuicios, nada. Será la más desalmada supervivencia, niña mía.

—Abuela, no la entiendo a usted. Es usted una exagerada, tiene razón padre.

Se fueron. María Schliebb no aflojaba la presión en su brazo y caminaron de vuelta, muy deprisa, durante un largo trayecto. Greta protestaba, pero la anciana no contestó hasta que se detuvieron en mitad de la calle. La abuela la soltó, jadeaban y se miraban a los ojos, frente a frente. Así estuvieron hasta que la abuela, agotada, encontró su respiración.

—Abuela… Cálmese, por favor.

—Yo necesito calma y tú necesitas juicio. ¿Recuerdas la conversación de ayer? Tu padre se consuela a diario con las mentiras que oye, con los consuelos de tonto de sus colegas judíos. Escúchame, niña, Hitler hará lo que promete hacer. ¿Y sabes por qué? Porque se nos ha aceptado a regañadientes, porque seguimos siendo mal tolerados. Dadle una excusa a un alemán y sacará la bestia que lleva dentro. Son bárbaros, lo han sido desde el tiempo de los romanos.

—Abuela, por Dios, no diga eso. Somos alemanes.

Restalló la bofetada en la oscuridad. Greta, atónita, se llevó la mano a la mejilla.

—¡Eso nunca! ¡Somos sefarditas! Eres judía y la vida será muy dura para ti. A partir de hoy y de ahora.

Después, caminaron en silencio. Durante años, Greta recordó la bofetada y el hecho de que su abuela no le pidiera perdón. Solo ahora recordaba el porqué de aquel paseo nocturno y la cara aburrida de la prostituta. Nunca hubiera pensado acabar así, con la misma expresión de hastío y un cuerpo por vender, quizá en la misma esquina.

Y ahora, Greta vuelve a un recuerdo que sabe es triste y desgarrador. No debería hacerlo, pero hay una vida que ha perdido y que nunca volverá. Al menos, puede volver la vista atrás y recordar lo que ha sido, y no lo que ahora pretende ser. Padre, madre… No volverán.

Mamá se ha sentado en el borde de la cama. Habría sido mi primer día en la universidad y yo llevo toda la noche llorando. No puedo ir a la universidad, las leyes raciales lo prohíben. Mis amigas sí han ido. Ha ido Hanna, es su segundo año. Coincide el primer día de clase con mi aniversario. Madre dice: feliz cumpleaños, hija.

Abro el paquete y me emociono entre lágrimas. Gracias, mamá. Sé que lo hace por mí, que a ella no le gusta demasiado. «No es muy elegante, Greta», eso me dijo cuando le pedí aquel jersey. Creo que hay un poco de ironía en su tono: las mujeres de nuestra casa siempre se han distinguido por la clase en el vestir. Papá nos lo recuerda, y se siente orgulloso por ello.

Pero yo estoy encantada con su gesto. No quiero apenarla más, e intento sonreír. Últimamente no sé qué pasa con mamá, que no coincidimos. Creo que está asustada porque he cambiado mi carácter. Estoy un poco hosca, demasiado reservada. Pero ella no sabe todo lo que oigo yo por la calle, y yo no le cuento nada. La veo bastante feliz en su mundo, ayudando a papá; quizá porque lo de fuera le parece imposible de creer o quizá porque los detalles que llegan hasta ella le hacen revivir muchas historias que la asustaron de pequeña. Estiro el jersey. Jamás pensé que mamá me lo regalaría. Es grueso, de invierno, jaspeado en blanco y rojo y tiene una tira de cuero marrón que da la vuelta por el cuello. ¿Y si lo estreno ahora mismo? Salto de la cama y me pongo a canturrear. No quiero estar triste. Cuando mamá tiene la mano en el picaporte, la abrazo por detrás y la beso en el cuello. Gracias, mamá.

No se vuelve, creo que es para que no vea sus lágrimas. Ella, lo sabré después, también ha llorado toda la noche al oírme a mí llorar. Y eso que he procurado no hacer ruido.

AÑO1945

Ahora, tantos años después, Greta está parada en una calle de Berlín como un día lo estuvo delante de su abuela. Luis la mira sin saber qué hacer.

—Una puta judía, solo soy una puta judía. Madre… Madre… ¿Estás ahí?

Luis la toma de los hombros.

—¿Qué te pasa?

Greta habla con voz monocorde. Mira al vacío, a la oscuridad de las ruinas.

—Mamá me ha traído un paquete muy bonito, con lazos de color verde. Se ha sentado en el borde de la cama.

Luis prefiere no decir nada. Greta está en otra vida, la que se esfuerza en no recordar pues la sabe perdida para siempre. Greta, a veces, pierde la cabeza. Puede que mejor sea así, que se libere así de la angustia. Y él comienza a sentir remordimientos, pero no puede estar siempre pendiente de ella. Qué más da que ella venda su cuerpo, muchas mujeres lo hacen, las vidas que vivieron quedan atrás. Todo ha cambiado.

—Mamá me ha traído un paquete…

Él, en un gesto cálido, la abraza y se jura a sí mismo no volver a abandonarla. Greta es una mujer sola y usada. Él la usa y después la olvida en un rincón. Y sabe que no es el primer hombre que actúa así con ella.

—Sigue, Greta. Suéltalo ya, te estás ahogando.

Greta, abrazada a Luis, se estremece en sollozos.

—También tú me abandonas.

—Calla, calla de una vez. Todos me piden, tú me pides. Estamos en medio de una guerra, no lo olvides. Hago lo que puedo.

Greta se ha calmado. Ahora lo mira con reproche. Es verdad, él prometió ocuparse de ella.

—¿Haces lo que puedes? No por mí. No por una judía. Soy despreciable, soy subhumana. Vamos, dilo.

—No seas tonta, sabes que no pienso así. Esas memeces raciales se las dejo a los alemanes, parecen gustarles mucho.

Greta pasa una mano ante los ojos como si borrara una neblina. Recuerdos… No los necesita, demasiado terrible es su presente.

—¿Qué vas a hacer conmigo? ¿Vas a abandonarme otra vez? Prefiero que me lo digas. O que me mates si quieres, como aquella vez en tu casa. Llevo un tiempo muriendo, así que da lo mismo.

—Oye, ¿a ti qué te ocurre? ¿Qué te he hecho? No sé qué más quieres…

Greta le cruza el rostro de una bofetada. Él se lleva la mano a la mejilla, perplejo. Y ella sonríe. Él es un espejo en el que Greta se mira. La misma expresión de asombro tuvo ella cuando la abuela golpeó. Sefardita y no alemana, la expresión dolida de incomprensión. Gracias, abuela. Lástima que entonces no me diera cuenta, yo era demasiado inmadura. Al igual que, ahora, lo es Luis.

—¿Qué me has hecho? Que me enamore de ti como una estúpida, eso has hecho. Vamos a un sitio que no sea la calle y luego me haces el amor, me das de comer y me das un buen abrigo. Y después te vas para siempre, si quieres.

El arlequín recorrió la calle con pasos suaves, como una danza. Tocaba la flauta y hacía sonar las campanillas de su traje. Detrás de él, un peculiar cortejo ensayaba sonrisas y muecas. El arlequín tocaba su flauta como si viniese de una tierra de ensueño, con princesas encantadas y castillos, con caballeros que derrotan dragones y rescatan damas. Cuando comenzó a cantar, un coro de voces lo siguieron.

—Es carnaval… es carnaval…

Sí, es carnaval. Ni siquiera una patrulla del SD los paró para pedir papeles, para tenerlos bajo sospecha. En una ciudad llena de locos puede que estos fueran cuerdos. ¿Quién se acuerda del carnaval?

—¡Esto es Berlín, señoras y señores! ¡La ciudad más bella del mundo! O al menos, antes lo era.

El arlequín sonrió en su cara pintada, una cara entre alegre y triste en la que destacaba el carmín de sus labios. El cortejo imitó sus cabriolas, y pronto se aceleró el ritmo de la flauta.

A cien metros de allí Abel Bukovsky contempló esta escena, estaba oculto en una esquina y con los puños apretados. El ansia de matar hacía temblar su cuerpo. No debería hacerlo: loco o no, este arlequín es el único testigo alemán del horror de Treblinka. Lo necesita vivo porque es memoria y testimonio. Años después, Abel sabe que se inventarán disculpas y se escucharán mentiras.

Tras esta esquina, los ojos de Abel Bukovsky vigilan al arlequín. Debajo de la pintura de la cara Abel puede ver con toda claridad a Lalka. Para Abel, Lalka ya no hace cabriolas ni payasadas; está lejos de aquí y está impecable en su uniforme de oficial de las SS.

Abel asiente, necesita estar seguro. Sí, es él. Las imágenes de Treblinka se desperezan en su memoria, están frescas como si hubiera sido ayer. Abel aprieta los puños hasta sentir que se clavan las uñas en la carne.

A menudo se pregunta si todo lo ha soñado, si las cicatrices de su cuerpo y de su alma se corresponden con un horror tan inimaginable, y tan absurdo, que no puede haber existido. Pero Abel sabe que la maldad del hombre no tiene límites, y sabe que sí, que todo ello ha ocurrido. Ya no quedan restos de lo que fue Treblinka, campo de pruebas del exterminio. Ese campo ya había cumplido su función cuando se produjo una revuelta de prisioneros, eran los últimos que quedaban. Después de esto se volaron los edificios, se araron los campos.

Pero Abel Bukovsky no consiguió su libertad; estaba herido, fue capturado y enviado a Auschwitz. Nadie puede borrar la huella que todo esto ha dejado en él, y en todos los que logren sobrevivir, porque la guerra todavía no ha terminado. Abel sabe que los alemanes combatirán hasta el último aliento, y también sabe que el exterminio de los judíos sigue siendo doctrina oficial.

Ese arlequín, demente o no, parece haber olvidado. Y Abel siente que ese arlequín no tiene derecho a olvidar. Abel habla entre dientes, es apenas un susurro.

—No tienes derecho al olvido. Tengo memoria de todos tus crímenes y sí, he sobrevivido, ¿Y tú? Qué fácil es pretender que lo has soñado. A veces, a mí también me asalta esa duda. ¿Lo he soñado?

Abel Bukovsky se refugia en su propia disciplina: no debe dedicar tantos recursos a vigilar a un solo hombre, para capturarlo vivo tal vez, o para matarlo sin más. No debería, porque constituir una célula de resistencia judía, en un Berlín todavía dominado por los nazis, ya es labor suficiente y que los pone al límite.

Él ha sido capitán del ejército polaco, hasta la derrota de Polonia de 1939. Para un militar, las cuestiones personales no deben inmiscuirse en la misión a conseguir. Bajo su mando tiene, ahora, tanto a judíos como a gentiles. Y, de entre ellos, solo él ha conocido el horror. Por eso, no entienden su obsesión.

—Aquí estamos muy expuestos. Déjalo ir —dice Tadeos, su segundo.

Abel observa desde su rincón, y afloja los puños. El arlequín es conveniente. Estuvo allí desde el primer día, desde que llegaron trabajadores polacos a talar el bosque y cavar los cimientos. Pero hoy no puede ser. Quizá mañana…

Abel calma el ansia de matar y analiza la actitud de Lalka.

—Mírate, arlequín. Ahora te transformas en bufón y vagas por las calles. ¿Te sirve de algo? ¿Esperas un perdón? Un cortejo… siempre te ha gustado la adulación, la sumisión. Tú y tu corte de mendigos. ¿Y ahora? ¿Qué eres ahora? Quizá no te acuerdes, o no quieras acordarte de lo que hiciste. Pero yo no olvido, arlequín. Aunque el mundo entero olvide yo no olvido.

Abel tiene la mirada perdida. Vuelve a la realidad con las palabras de Tadeos.

—Nuestros hombres se desmoralizan cuando te ven hablar solo. Y eso va a más. No puedes estar ido, Abel. Nuestras vidas penden de un hilo.

Abel se vuelve hacia él.

—Tienes razón. Tal vez sea mejor olvidarme de ese fantoche.

Abel sale de sus recuerdos para volver su atención al entorno: más gentes iban al encuentro de la música.

—¡Venid…! ¡Venid…! ¡Es carnaval! —el arlequín los animaba.

Las gentes se unieron al grupo para bailar en corro. Ya no se acordaban de mirar al cielo en un gesto reflejo, para esperar el castigo de una lluvia de acero. Hoy es carnaval y se puede morir bailando. Se puede morir con la risa en la boca.

—¿Hay que reírse? ¡Reíd, reíd de la guerra! ¡A la mierda la guerra!

Y la multitud coreó el grito.

—¡A la mierda la guerra!

De repente paró la música. La patrulla del SD decidió que esta alegría y esta frase eran delito de sedición.

Cuando se acercó la patrulla, Abel dio un paso atrás para ocultarse en la sombra. Se llevaban preso al arlequín.

—¡A la mierda la guerra! —gritaba Kurt Franz, haciendo sonar las campanillas.

Su risa se perdió en la distancia. Antes de que lo metieran en un furgón, saludó con una reverencia a todos los que contemplaban esta escena.

—¡Feliz carnaval!

Abel da media vuelta, seguido de sus hombres. Aprieta los dientes y aprieta el paso.

—Volveremos a vernos, arlequín. Pagarás por lo que hiciste, y me importa poco si estás loco o cuerdo.

El viejo de la Volkssturm apoyó la bicicleta en una farola. Después se inclinó sobre su vehículo, para colocar la cadena en su sitio. Su uniforme estaba gastado y le venía corto, calzaba zapatos civiles. Fue reclutado semanas atrás, y ya debería tener las manos encallecidas a fuerza de cavar trincheras y refugios. Unos refugios que a él no le eran útiles: cuando sonaban las alarmas, el viejo tenía asignado un puesto en la batería antiaérea nº 18.

Luis pasó a su lado y apenas se fijó en él. Miró al cielo despejado y le pareció un día como para que volviesen los americanos, pero en Berlín quedaban pocos objetivos que merecieran la pena. En los últimos días llegaba la aviación táctica de los rusos, en vuelo rasante. Aunque a veces eran los bombarderos ligeros Mosquito de los británicos.

Luis dobló una esquina y esperó. Desde el fin de la incursión daba vueltas por el mismo sector, quería estar seguro de que no lo seguían.

Bien, hoy no lo seguían y se estaba manteniendo el status quo. Müller se rio en su cara al escuchar el latinajo, pero, al final, pareció conforme. Luis nunca podrá fiarse de él, pero no tiene más opciones; la Gestapo sabe cuál es el punto final de este camino.

Estaba distraído y eso era peligroso. Una premonición recorrió su espalda y se detuvo para atarse el cordón de los zapatos. Era el truco más antiguo, una manera no casual de mirar hacia atrás. Aquel viejo de la Volkssturm le inquietaba, a Luis no le gustaron esos zapatos demasiado nuevos. Puede que no tuviera más importancia y el viejo hubiera sacado del armario su último par de zapatos. Pero el oficio de espía es, primero, la paranoia. Y segundo, la corazonada.

No había nadie en la calle. Luis dobló una esquina y buscó un escondrijo. Aquel viejo no le gustaba.

Esperó, sabía ser paciente. Y al final apareció el viejo al principio de la calle, no había logrado arreglar su bicicleta y la empujaba con desgana. Luis concentró todo su ser en aquella figura y no solo miraba y observaba, sino que se dejaba llevar por su intuición y por los detalles. Seguía sin gustarle los movimientos, la actitud de aquel anciano que se acercaba con paso cansino y con el rostro tapado por una bufanda. Había en él algo que no le cuadraba. Y había también algo que le resultaba familiar.

El viejo llegó a una intersección de calles y esperó. Después miraba al suelo y Luis sintió que se le erizaban los pelos de la nuca; el viejo leía las huellas. Berlín está cubierto de una espesa capa de polvo y cenizas, que se levanta y vuelve a posar tras cada bombardeo.

Ahora venía hacia él y Luis lamentó no llevar un arma. Nunca llevaba una, lo tenía prohibido el reglamento de la embajada. Un diplomático no necesita pistolas ni puñales.

El viejo se detuvo a diez pasos, destapó su rostro y comenzó a cantar en voz baja. No había nadie más en la calle. Luis dejó escapar un suspiro al reconocer las facciones y la melodía. Salió de su escondrijo.

—Sir Archibald… no me lo puedo creer.

El viejo le contestó en alemán.

—Si vuelves a decir una sola palabra en inglés te degrado. En la Alemania de Hitler, las paredes oyen.

Luis contuvo el impulso de abrazarlo. Maldito viejo, ¿qué hacía en Alemania? Al menos que él supiera, Sir Archibald Heathcliffe era el nº 3 del servicio secreto británico. Que corriese un riesgo de tal magnitud era inimaginable, por mucho que hablase correcto alemán con acento bávaro.

—Y bien, ¿qué haces ahí, pasmado? ¿Te fijaste en mis zapatos?

—Ah, sí, los zapatos. Algo no cuadraba.

Sir Archibald se inclinó de nuevo sobre su bicicleta, enredó en la cadena.

—Vigila nuestras espaldas mientras hablamos.

El viejo intentó arreglar la cadena, llevaba herramientas en el bolsillo. Aquello podía ser un encuentro casual, o al menos eso debía parecer para alguna patrulla del SD o de la Kripo.

—De momento estamos solos, llevo desde el fin de la alarma vigilando estas calles. Estoy en una batería antiaérea y lucho por Hitler. Quién me lo iba a decir, pero son gajes del oficio.

—¿Qué hace usted aquí? No me lo puedo creer.

El viejo chasqueó los labios, socarrón. Era un gesto que había repetido muchas veces, años atrás, ante las constantes preguntas de Luis.

—Ah, la juventud impaciente. Sabía que eso era de lo primero que ibas a preguntar. Estoy aquí porque los superjefes se ponen histéricos, porque nos mata la incertidumbre y hemos perdido el sueño.

—No lo entiendo, a esta guerra le quedan cuatro días. ¿De qué tienen miedo?

Sir Archibald era hombre de mil recursos y mil oficios y mil caras. Podía recitar fragmentos de los «Diálogos de Platón» en griego y podía arreglar una bicicleta con la mayor de las habilidades. Eso hacía y Luis esperó. El viejo castigaba la impaciencia con el silencio, siempre fue así.

—¿Has oído hablar de las armas milagrosas?

Luis sofocó la risa. No podía ser que los cerebros de Whitehall creyeran en las mentiras de Goebbels.

—No estará usted hablando en serio, todos los días hablan de milagros por la radio y en cualquier discurso. No tiene ningún sentido.

—Las armas milagrosas existen, Luis. Sí tiene sentido.

Luis buscó palabras, pero solo pudo decir:

—No puede ser, Sir Archibald. No puede ser.

—Sí puede ser, cuenta con mi palabra de que sí puede ser.

Luis repasó en su mente todos los rumores, a cada cual más fantástico, que corrían por la ciudad. Para al final quedarse con uno.

—Es el gas, ¿verdad? Se habla mucho de un nuevo gas nervioso, se dice que hay cientos de toneladas en Berlín. Cuando estén aquí los rusos y más confiados entonces se acabó todo, sean alemanes o rusos. ¡Van a morir hasta las ratas!

Luis rio su propia gracia. Mientras, Sir Archibald lo escrutaba con esos ojos tras cejas blancas y pobladas que le hacían parecer el mago Merlín, según decían los alumnos de aquella peculiar academia que formaba espías. Esos ojos pequeños y de un azul pálido siempre incomodaron a Luis, parecían leer la mente.

—No voy a decir que hayas sido mi mejor alumno, Luis, pero sí uno de los mejores. ¿Ese gas cambiaría el curso de la guerra? ¿Me habría arriesgado yo a venir?

Luis meditó su respuesta.

—No habría venido usted por eso. ¿De qué se trata, entonces?

—¿Por qué te pedimos el último modelo de Enigma? Se trata de azuzarte un poco, para que te des cuenta de la importancia de tu misión. Tenemos muy pocos resultados que vengan de ti, y el alto mando está nervioso. Si los alemanes lo consiguen, eso puede dar un giro a la guerra.

Sir Archibald se levantó y comenzó a empujar su bicicleta. Luis lo seguía.

—Había más huellas recientes aparte de las tuyas. Pero nadie más que tú puede usar una loción de afeitar cara en los tiempos que corren. ¿Es eso lo que te he enseñado?

—Lo siento. Tiene usted razón, los olores también son importantes. Y… ¿Qué van a conseguir los alemanes?

Sir Archibald caminaba sin prisas.

—Su arma milagrosa, un arma milagrosa que sí puede existir.

—¿Y nosotros la tenemos?

Siguió otro silencio.

—Puede que sí y puede que no. Es una información que no debes tener, y no la tendrás. No te importa si nosotros la tenemos, te importa si la tiene el enemigo. Sabemos que han llegado a estar relativamente cerca, pero desde hace dos años hemos perdido la pista del proyecto; quienes estaban involucrados han desaparecido de la faz de la tierra. Y esto solo puede sugerirnos…

—Un laboratorio secreto. Aparte de esto, no sé lo que busco.

—¿Te fijaste en lo último que te dio Müller?

Luis había memorizado aquel documento, estaba entrenado para hacerlo.

—Habla del agua pesada. Puedo recitarlo letra por letra, pero no sé lo que significa. No soy químico.

—¿Has oído hablar de la fisión nuclear?

Luis se encogió de hombros.

—No tengo ni idea.

Sir Archibald detuvo sus pasos para mirarlo a los ojos de una manera imperativa.

—Grábate estas dos palabras: bomba atómica. Es un arma milagrosa y es un arma posible. Una sola bomba puede destruir Londres, o Nueva York, o Moscú. Una sola bomba atómica puede matar divisiones enteras y achicharrar columnas de blindados.

Luis asintió, esperaba a que su mentor hablase. Sabía que era el momento de escuchar, aunque en su mente y en su lengua se atropellasen las preguntas.

—Hay dos usos probables si un día la tienen: contra los soviéticos en el frente y contra nosotros en casa, porque Londres está en el alcance de sus cohetes V2. No tenemos defensa posible contra esos cohetes, y eso lo sabes. Una sola bomba, Luis, y Londres será igual que Berlín. El Berlín que ves ahora.

—Me cuesta creerlo, Sir Archibald. Me suena a ciencia ficción, a esos programas de radio de «La guerra de los mundos». Con marcianos y esas cosas.

El viejo tomó del brazo a Luis.

—Es algo muy real y muy posible. Es ciencia en estado puro, pero no tiene nada de ficción. Y ahora, si me escuchas, vas a aprender qué tienes que buscar.

Luis recibió una lección sobre física nuclear, una lección que no olvidaría nunca y que iba a marcar los días que le quedaban en Berlín. Estaba tan absorto que no se dio cuenta de que habían llegado a un lugar lleno de soldados.

—Tengo que volver a mi puesto. Dios no lo quiera, pero creo que hemos derribado a un Lancaster, yo pongo las espoletas de altura.

—¿Y cómo haremos contacto?

Lo despidió con un gesto.

—Yo me pondré en contacto contigo, no me busques. Y no me preguntes qué va a pasar si me capturan, eso no tiene importancia.

Sir Archibald sonrió llevándose la mano a la mejilla. Luis sonrió en respuesta, sabía de la cápsula de cianuro que el viejo llevaba entre dos muelas.

—No nos falles, Luis. Hay mucho en juego.

Sir Archibald montó en su bicicleta y se fue. Luis quedó inmóvil mientras contemplaba alejarse su silueta. Luego sintió una sensación ya conocida en la nuca: se volvió, pero no había nadie.

Greta ha buscado a Hanna por todas partes. Asumió este riesgo desde hace dos años, desde un día de 1943 en el que acudió a la estación, oculta entre el gentío y sin poder acercarse a ella. La vio partir con Hansel de la mano. No ha vuelto a verla, no tiene noticias de ella.

Está en la misma estación. Contempla, asombrada, las entrañas de una locomotora reventada por las bombas. La estación es un buen sitio para dormir: donde no hay derrumbes hay un techo, bajo el cual se guarece mucha gente que ha perdido su hogar. Ella se siente más segura entre la gente. Por el acento sabe que son de Prusia Oriental. Se cuentan horrores de Prusia Oriental, de la venganza de los rusos cuando han pisado por primera vez tierra alemana.

—¿Hay alguien de Heiligenbeil?

Solo estuvo una vez, cuando era adolescente. Una ciudad pequeña y bonita cerca de Königsberg, la capital. De allí son los Matthes. Ella durmió con Hanna en la casa familiar. En la misma cama. En aquellos días no resultaba inconcebible que una aria y una judía fuesen de la mano, compartieran risas y durmieran juntas, murmurando confidencias hasta que las vencía el sueño.

Una anciana señala con gesto cansado.

—Esa familia es de Heiligenbeil.

Los refugiados se agrupan con sus enseres, se apiñan buscando el calor y el consuelo de cuerpos cercanos. Greta se dirige a ellos y pregunta. La miran con desconfianza porque la Gestapo está en todas partes, y el SD.

—¿Qué quiere usted saber?

—Los Matthes… Hanna Matthes, mi amiga. De casada Hanna Wengler.

Sigue un silencio y un viejo carraspea. Quizá es el que menos miedo tiene.

—Ah, sí. Aquel chico Wengler casó muy bien. Con los Matthes, industriales del textil, gente rica. ¿Se refiere a ellos?

Greta se deshace en explicaciones. Está ilusionada, hay por fin un hilo de esperanza.

—Aquel chico era militar, ¿no es eso? Pero no sabemos más, hace años que no se les ve por allí. Ni a él ni a ella.

Greta cierra los ojos, triste. No quiere llorar. Desde aquí vio partir a Ritter, flamante en su uniforme. También lo vio desde lejos.

AÑO1941

Hanna del brazo de su marido. Ritter marcha al frente y el niño no sabe lo que ocurre. Hansel parece ajeno a la excitación que lo rodea.

Hay un murmullo de expectación y la atmósfera es electrizante. Hay miedo, esperanza, euforia. Saldrá bien. Todo lo que ha hecho el führer ha salido bien. En cuatro días ha derrotado a Francia. Ya domina media Europa. ¿No lo dice la radio? Es el más grande estratega de todos los tiempos.

Un ataque preventivo. Claro, los rusos iban a atacarnos por la espalda. Pero quién engaña a nuestro führer, ¿verdad? Hay que aplastar a esos «subhumanos». ¿Cómo se dice? Los bolcheviques, eso es. Antes de navidad habremos acabado con ellos.

Banderas, fanfarrias. Estamos en julio de 1941 y Hitler ha atacado a Rusia hace apenas dos semanas. Victoria tras victoria, es un avance arrollador por la estepa rusa. Las ediciones de los periódicos se agotan nada más alcanzar los quioscos. Ahora, todo el mundo tiene un mapa en casa y banderitas que siguen las líneas del frente. Hitler en estos momentos ya no es humano; es un dios.

Greta no entiende nada. Lleva años de pretendida persona, de ser quien no es. Y no sabe nada de los suyos: un día han desaparecido. Entró, con las piernas temblando, en las «Platerías Stein». Nuevos dependientes y nuevos amos. Todo lo judío ha sido malvendido y a los judíos se los ha tragado la tierra. Reasentados en el este, eso dice el rumor.

Ritter va a intentar averiguar qué es lo que pasa y dónde han llevado a los judíos. Se dice que primero fueron a Polonia, pero que ahora los llevarán más lejos, a Ucrania. Ritter no quiso involucrarse y tuvo muchas dudas en años anteriores. Tenía miedo. Pero la homilía del obispo de Münster, en 1940, lo cambió todo. El obispo denunció el programa nazi de eutanasia: los enfermos mentales del Reich eran asesinados, sobraban en el nuevo orden. Ritter ha reaccionado, es católico practicante y el nazismo lo corroe por dentro.

En la estación, Greta contiene el gesto de agitar la mano y decirle a Ritter, a Hanna, a su querido Hansel: ¡Estoy aquí! Se confunde entre la multitud y finge entusiasmo. Hay que fingir entusiasmo y levanta el brazo en el saludo nazi, como hacen todos a su alrededor. Grita hasta enronquecer. Sieg Heil…! Sieg Heil…! ¡Viva la victoria!

AÑO1943

Es la misma estación. Pero ya nada es lo mismo, ya no hay euforia ni multitudes entusiastas. Cada día llegan más bombarderos, muere mucha gente y hay racionamiento. Lo peor de todo es que Rusia no ha sido conquistada; Rusia es un fuego en el que se consume Alemania.

Hanna apenas tiene noticias de Ritter, las cartas llegan con tachones de la censura. Ritter es prudente, escribe con frases de oscuro significado y hay que leerle entre líneas. Pero el mensaje es claro: están matando a los judíos. Greta se resiste a creerlo y Hanna, más realista, no duda.

Se citaron en el parque. Era la primavera de 1943.

—Me voy a Rusia, Greta. Creo que Ritter está herido en un hospital de retaguardia.

Hanna estaba segura, a pesar de no recibir comunicado oficial. Pero sí recibió la visita de un camarada de su marido. Alguien de confianza, alguien que ha pintado un panorama sombrío. La guerra está perdida y no solo eso: los alemanes han cometido atrocidades impensables. Y el castigo será terrible. Ya lo está siendo, dijo Hanna al oír la alarma que anuncia otra incursión aérea.

—¿Y Hansel? Es un viaje largo y peligroso. Puedes dejarlo conmigo.

Ella la miró con ternura, y acarició su mejilla con los dedos.

—Más peligro corre contigo. ¡Ay, mi Greta! ¡Cuándo acabará esta pesadilla…!

Se abrazaron, lloraron, fue muy difícil separarse. Y en la estación, Greta supo que era la última vez que se veían. Jamás podrá explicar el porqué, pero lo supo.

AÑO1945

Ya no salen trenes de la estación. Los raíles están retorcidos, las locomotoras y vagones volcados. Algunos vagones, todavía enteros, sirven de vivienda a los refugiados. A los que han tenido la suerte de llegar antes y ocupar y defender su espacio. Los demás ocupan todos los rincones donde los guarezca un techo y una ilusión de hogar. Greta, ajena a sí misma y a sus circunstancias, pregunta por Heiligenbeil. Demasiadas preguntas para gentes que lo han perdido todo, hasta la esperanza muchos de ellos. Greta no sabe que alguien la señala con el dedo a dos guardias: es la omnipresente patrulla SD.

Vuelve a estar junto al mismo viejo. Ese viejo no tiene miedo.

—No te vuelvas… vienen a por ti. A mi espalda hay una puerta, comunica con los lavabos de caballeros. Allí dentro hay un boquete que da a la calle. No te lo pienses —sisea—. ¡Vete!

Greta se apresura hacia el lavabo. Nada más cruzar el umbral corre como nunca lo ha hecho. No sabe si ha chocado con las paredes, pero al fin encuentra un agujero en la pared. Pasa a través de él y deja atrás silbatos y voces. Recuerda, no sabe cómo y entre las brumas de su terror, las lecciones de Luis: busca una casa en ruinas. Muévete por los patios y por brechas en los muros. Las calles son de los cazadores de hombres, nunca por las calles. Por las casas.

Cruza la calle y entra en un portal. Ha subido escaleras, frenética. Puertas cerradas, derrumbes que le cortan el paso. Al fin llega a un ático y corre, corre por los pasillos que conectan los áticos berlineses. Sortea el vacío de paredes desplomadas, tropieza y ha de escalar montones de escombros. Tiene que jugarse la vida y se descuelga, no se atreve a mirar hacia el abismo que se abre a sus pies. Logra bajar de nuevo al nivel del suelo y cruza por un patio interior, con el corazón retumbando en los oídos y el aliento que corta en su pecho. No puede más y prefiere estar quieta, teme desmayarse de miedo y cansancio. Pero no hay voces cercanas ni ladridos de perro ni silbatos. Quizá, hoy, esté salvada. Le gustaría saberlo. Ha vivido así durante… ¿Cuántos años? Fugitiva, asustada. Muchas veces desea terminar y entregarse, está cansada.

Las lecciones de Luis: arregla tu ropa y tu pelo, calma tu respiración, no corras. No pasa nada. Vas a tus asuntos y estás pausada y tranquila. No llames la atención y, sobre todo, te juntas a un grupo de gente. Sobre todo, haz eso. La cola de la sopa, lo que sea.

Greta respira hondo, se sacude el polvo y contempla su traje: tiene un rasgado que disimula como puede. Cruza otro patio antes de salir a la calle y se une a un cortejo sin preguntarse nada más. Necesita gente. La rodean mendigos, desplazados, idiotas. Sí, idiotas. Alguien babea, otro habla en interminables monólogos. Y es que, tras la homilía del obispo de Münster, el ministro Goebbels cambió de táctica. Llamaba demasiado la atención y estos retrasados mentales eran arios, con familias influyentes en muchos casos. Mejor dejar las cosas como estaban.

Nadie se ocupa de ellos y vagan por las calles. Los matan las bombas, el tifus o el hambre. Pero son libres y siguen, algunos de ellos, a otros que a su vez siguen a un arlequín.

El sonido de la flauta, Greta sonríe a su pesar. El flautista de Hamelín. Tras él las sucias ratas, los desechos de una guerra y de la nación enloquecida. Van quién sabe dónde, a ninguna parte. Pero es bueno y es reconfortante moverse en grupo para sentir esa compañía, esa unidad de propósito. Necesitan ir detrás de alguien al igual que, en 1941, habrían firmado seguir a Hitler hasta los infiernos. Creyendo que los traería de vuelta.

Vagan entre las ruinas y, casi sin darse cuenta, Greta está en medio de ellos. Se aproxima el crepúsculo. ¿Buscan algo? Están famélicos. Quién sabe qué comen, o cuándo. El impulso se ha detenido y ella ha llegado junto a la espalda de un hombre que, piensa Greta, tiene que haber perdido la cabeza para vestir de arlequín y tocar la flauta. Greta comprende: hay demencias peores. Ha visto gente que aúlla y se da contra las paredes. Mejor esto, con música. Parece la escena de un cuento.

El hombre se vuelve y clava en ella sus ojos azules. Greta se lleva la mano a la boca, sofoca el grito. En la mejilla izquierda está la cicatriz que, un día, marcaron las uñas de Hanna.

—Tú…

Y no acierta a encontrar más palabras. El arlequín sonríe en su cara como de porcelana, en su carita de muñeca. Es un rostro de una belleza casi femenina, y al que los aterrados prisioneros llamaron Lalka. Porque esa palabra significa «muñeca», en polaco.

3

AQUELLA noche las sirenas gimieron con su voz de animal torturado. Luis se desperezó en su jergón, rescatado de entre los escombros. A su lado, la botella de jerez le recordó el lujo en el que había sido criado. Dio otro trago a la botella.

—¡Que el diablo los lleve!

Sin duda, el embajador echaría en falta sus reservas. Luis pensó que ya no hacían falta los licores si no era para beber a solas. Se acabaron las fiestas y recepciones.

Se asomó a la ventana y murmuró algo incoherente, cuando vio en el cielo los haces de los reflectores.

—Otra vez mi… ¿gente?

Recordó su infancia y su adolescencia, educado como español.

—Me vais a matar también a mí, malditos —amenazó a la noche con el puño.

Miró de nuevo la botella. Pensó en su destino y pensó en su cansancio. Se sintió culpable, de nuevo. Y no quiso pensar más, porque sabía que la vida es una partida de cartas donde él acabará perdiendo. Se bebió de un trago el resto del contenido. Ya no quedaba un licor así en todo Berlín, y hubiera debido saborearlo gota a gota. El jerez encendió en llamaradas su estómago y su cerebro.

Estaba asomado a la ventana. No sabía si aullaba él también para acompañar a la sirena. Ingleses… alguno de aquellos chavales que le miraban raro estaría en esos aviones. Michael… Michael quería ser aviador. ¿Tenéis aviones en España? ¿Y luz eléctrica? Luis se enfurecía. Entonces, su padre le hacía ver las cosas de otra manera. Su padre estaba sentado en la mecedora, fumaba en pipa y vestía su eterno traje de tweed.

—Yo también creí que ibais por la calle vestidos de torero. En serio. Compréndelo, no pueden ver más allá de sus narices. Lo más lejos que han ido en sus vidas es a Londres.

Luis se levantó y salió a la calle. Pensó que era Michael, precisamente, el que iba a matarlo con una bomba. Michael se estaría acordando del spanish boy a quien había llamado kaffir, como si fuera un nativo de tez oscura.

—¿Qué haces aquí, kaffir? Este sitio es para los blancos.

El galante aviador seguiría siendo galante, pero más feo; Luis lo dejó con la nariz rota.

—¡Vamos, Michael! ¿Quieres más pelea?

Luis agitó los puños hacia la negrura de la noche. Pasaron en bicicleta varios viejos apresurados, camino de los cañones antiaéreos. Ni siquiera lo miraron: otro loco de los que deambulan por las calles bajo las bombas.

Qué gran ópera habría escrito Wagner. Una ópera nocturna, el espectáculo es más grandioso por la noche. Además, le gustaba el sonido de los motores en línea y refrigerados por agua de los Lancaster británicos, motores Rolls Royce. La aristocracia se mueve por los aires. Y aquellos pájaros de metal son tripulados por lo mejor de la juventud inglesa: gentlemen salidos de Oxford y Cambridge, héroes galantes como Michael.

Los americanos atacaban casi siempre de día, con bombas rompedoras. Los británicos tenían predilección por los ataques nocturnos con varillas de fósforo, que se desprenden en haces y hacen arder las cenizas de meses anteriores. Luis estaba ahora amparado por unas ruinas inestables. Contempló el espectáculo de los reflectores. Los haces de luz se entrecruzaban para encontrar a los grandes pájaros negros. Y luego dos, tres reflectores se unen sobre una silueta, cercada ya por los cañones antiaéreos, por los pocos cazas que le quedan a la Luftwaffe. El pesado avión se retuerce, intenta huir del torrente de luz y, cuando no lo consigue, se desploma en llamas.

Luis chasqueó los labios; el espectáculo ha perdido clase desde que la Rolls Royce ya no podía cumplir con la demanda de tiempos de guerra. Sus motores los fabrica ahora la Packard de Estados Unidos, bajo licencia. Pero llegó a la conclusión de que, en realidad, sonaban igual de bien.

Esta noche había una mezcla de rompedoras e incendiarias, escuchó el creciente estampido de bombas de mil y dos mil libras. El alcohol había adormecido el instinto de supervivencia y apagado los recuerdos de su culpa. Los pies estaban ligeros. Luis gritaba contra Dios y el mundo mientras se abandonaba a la posibilidad de morir en aquel momento.

El sonido, el gemido del viento… Siempre comenzaba así, un susurro antes de la tormenta de fuego. Luis saboreó las palabras, las recitaba como una oración: tormenta de fuego. Arde la ciudad y, en un determinado punto, se alcanza una temperatura crítica. Entonces las llamas se unen en una sola pira, es una vorágine que atrae a más llamas. Para alimentar este holocausto llegan corrientes de aire que alcanzan la fuerza de un huracán.

El silbido era ya un ulular y pronto sería un bramido, el del viento entre las ruinas que vacía todo a su paso. A cinco calles de distancia se levanta la pira, alimentada por la agonía de Berlín y por miles de toneladas de fósforo. Luis se agarró a una farola y escuchó un aullido diferente: el de un mutilado, sin piernas, que pasó junto a él. Lo arrastraba el viento. El cuerpo tropezaba en los restos y cascotes, las manos se agarraban a cualquier asidero, pero el viento se lo llevó.

Luis luchó contra la enorme fuerza, estaba aterrorizado y eufórico mientras se arrastraba por el suelo. El sonido y el calor pronto le harían perder el sentido. Llegó hasta un muro, logró doblar una esquina y se encontró a salvo, protegido del huracán.

Luis había oído hablar de los decorados de las películas y debía ser igual, pues no había nada tras la fachada que tenía ante él; eran los restos de algún megaedificio de Speer, el arquitecto del Reich. Sería alguno de esos ministerios construidos con dimensiones colosales, con la intención de que cualquier hombre se sienta insignificante ante la maquinaria del estado.

Los resplandores iluminaron la fachada. Los huecos rectangulares brillaban en impulsos de luz. Fueron ventanales de cuatro metros de altura, todo hecho a la escala del Reich de los mil años. Cinco años antes, él estuvo en la recepción de honor que inauguraba el edificio. En 1940 había caído Francia, y comenzaba el nuevo orden de Hitler.

—¡Y en cinco años es una ruina! ¡Una puta ruina!

Corrió entre montones de escombros, mientras esquivaba una lluvia de bastones de fósforo. No podía dejarse rozar por el fósforo, formado por una gelatina inmune al agua que se adhiere a lo que toca, para después consumir carne y hueso. No le importaba morir, pero no así.

Comenzaron a caer ristras de bombas rompedoras. Pudo seguir la secuencia de un mismo bombardeo: estaban bien alineadas, seguían el eje de aproximación de otra incursión masiva desde el oeste. En otros tiempos las incursiones llegaban de todos los puntos cardinales, para evitar enjambres de cazas y confundir a las defensas. Ahora ya no se molestan en ello; es un gasto de tiempo y de combustible. Las defensas del Reich son viejos asustados que van en bicicleta hacia sus cañones.

No hay sonido más enervante, pensaba Luis, no hay nada que se le pueda comparar. El peligro está a flor de piel, en los escalofríos que recorren su espalda. El silbido de la bomba se acerca y la mente, en una fracción de segundo, tiene que ubicar el objeto que cae. Cerca o lejos, delante o detrás, a tu derecha o izquierda. Una última carrera antes de arrojarse a otro embudo de otra explosión, todavía humeante. Hacerlo justo a tiempo de evitar la onda expansiva.

Luis se arrojó al embudo y apretó el rostro contra la tierra. Contuvo la respiración, mientras su cuerpo se elevó unos centímetros del suelo con el retumbar de la explosión cercana. Sintió el aire ardiente y el silbido; ahora era un silbido distinto, de cascotes y metralla que arrasan todo a su paso. Estaba entero, estaba vivo, y la adrenalina fluía por dentro. Fluía en oleadas de placer, era más poderosa que el opio y la morfina. Conocía aquellas drogas de diletante, de niño bien de la sociedad inglesa que viaja al oriente y se impregna de romanticismo, incluso intenta comprender a las gentes de color. Y no puede haber comparación con aquellos devaneos de quien deja la adolescencia y lo quiere experimentar todo. Ahora estaba saciado de la vida misma y quería galantear con la muerte. No había placer comparable a sentirse vivo durante esos preciosos segundos, con el corazón que amenaza salirse del pecho. Ya llega el sonido penetrante de la siguiente bomba; esa parece enfilada hacia ti, esa lleva tu nombre escrito en su carcasa de metal. Es Michael quien la ha soltado después de apuntar a tu agujero, lo hace «para que aprendas de una vez cuál es tu sitio, kaffir».

—¿Por qué buscas tú la muerte?

Eso le había preguntado Greta una vez. Y él no respondió, no quería responder ni recordar. Contestaba ahora en pleno ataque aéreo y con una sonrisa ausente en el rostro. Le gustaba aquel agujero caliente, debería quedarse en él.

—No me quieras… hago daño a quien me quiere. Puedes escupirme a la cara, puedes insultarme. Por favor, hazlo. Lo necesito.

Ya no hubo más detonaciones. Luis salió de su guarida cubierto de mugre y ceniza, con el pelo revuelto y ojos desorbitados. Aquel olor lo embriagaba, olor a incendios que se alimentan de restos de incendios, olor de dinamita y de fósforo y de carne quemada; antiguos cadáveres, sepultados bajo los escombros, volverán a consumirse. Y sintió que la sirena moría en su sonido, mientras morían los sueños imperiales del nazismo.

Luis subió a un montículo de cascote y vigas de hierro para contemplar la fachada del ministerio. Grandes salones, interminables pasillos y corredores, alfombras traídas de Persia… nada más quedaba en pie sino este muro en sillares de granito. Y en la cúspide, esculpida también en piedra, el águila del Reich sostenía entre sus garras la cruz gamada. El águila se puso en movimiento, parecía volar.

—Adiós, imbécil —se despidió de sí mismo.

La fachada se desplomó hacia él. Parecía un movimiento lento, muy lento. Parecía un vestigio de lo que fue y que se resiste a desaparecer. Solo han pasado cinco años y aquel muro fue construido para la eternidad, para engalanar a la capital del mundo.

Luis abrió los brazos. Gritó con todas sus fuerzas mientras miles de toneladas venían a su encuentro para aplastarlo, para que su cuerpo ardiese luego durante días sin dejar un recuerdo. El ojo de un ventanal vino hacia él, y lo absorbió. A su alrededor saltaron por el aire los bloques de granito.

Quedó inmóvil durante unos instantes y se preguntó si aquello era la muerte. No sentía dolor alguno y, cuando abrió los párpados, miró en torno suyo. Todavía estaba en el Berlín de los sueños rotos, en el Berlín del Apocalipsis.

Luis reía en un rapto de histeria. Luis reía hasta que se dobló en arcadas.

—¿Es esto lo que quieres? ¿Es esto? ¿Es esto?

Se encontraron bajo los brillos de la marquesina de «Platerías Stein». Greta leyó el mensaje días atrás: «Greta, soy G. Hoffman. Te espero en días impares aquí al mediodía». Gabriel, prudente, no escribió su nombre.

¿Cuáles eran días impares? Greta tuvo que preguntar, casi nadie seguía ya un calendario. Y casi nadie sabía la fecha, ni siquiera la hora. Los relojes se habían cambiado por favores, por un abrigo, por comida. Lucía el sol en lo alto, suficiente para que ella creyera estar cerca del mediodía.

Aquel fue un mensaje más. Los había por miles escritos en yeso en cualquier pared. No se podía visitar a alguien en una dirección conocida, cuando apenas existían los edificios o las calles. Los berlineses escribían en las paredes de su barrio que se mantenían en pie.

«Heidi Sussen, soy Franz Richter, escribe aquí si estás viva». «Ernst Lonarz, soy tu hermano Klaus. Me dijeron que has vuelto, espero aquí cada amanecer». Miles de amarguras y esperanzas escritas en las paredes.

Gabriel llegó, cansino. Andaba con muletas, no tenía pierna artificial. Gabriel, con un uniforme roto y condecorado con la Cruz de Hierro. Una historia paralela a la de Greta: aspecto ario, identidad falsa. Sus padres y hermanos eran llevados al matadero mientras Gabriel, atormentado, combatía en Rusia.

—Greta… estás muy guapa. Como siempre.

Hablaban en alemán. Él apenas engarzaba algunas frases en la lengua de Cervantes, lo hacía con lo que aprendió de niño al oír a otros sefarditas. La familia Hoffman perdió el idioma español en tiempos de Bismarck, por un esfuerzo de congraciarse con la nueva nación alemana. Al menos, seguían poniendo nombres sefarditas. A Greta siempre le sorprendió esta carencia mutua: ella tenía el idioma, pero no el nombre.

—Gracias, Gabriel. ¿Cómo estás?

Él apenas se encogió de hombros.

—Me han declarado inútil. A otros tullidos los hacen cavar zanjas, pero no a mí. ¿Ves esto?

Señaló la cinta de su Cruz de Hierro, y escupió.

—No tienes nada de lo que arrepentirte, Gabriel. Salvaste la vida y eso es todo lo que te encomendaron los tuyos. ¿Te sirvo yo de ejemplo? He trabajado para la Gestapo, supieron de mi identidad.

Caminaban en silencio, se oía el tac tac de las muletas.

—¿Adónde vamos? —preguntó Greta.

—Al lago. Podemos coger un tranvía.

Ella lo detuvo al tomarlo del brazo.

—Gabriel… Ya no hay tranvías en Berlín, y menos que vayan al lago. Además, allí están los rusos.

—¿Ya los tenemos aquí? Los rusos…

AÑO1935

Según Alfonso, solo en Rusia se hacían las cosas como es debido, solo allí el pueblo había conseguido romper sus cadenas de sumisión a la religión y el capital, a la ignorancia. Así disertaba Alfonso, en cuanto se le daba ocasión. Había traído a su amigo Gabriel. Pero Alfonso, como siempre, tenía que hablar de política. Gabriel estaba más interesado en la figura de Greta, que emergía de las aguas y corría mojada hacia ellos. Se sacudió el pelo para salpicarlos.

—¡Cobardicas! ¡El agua está buenísima!

Miró a su alrededor.

—¿Y Hanna? ¿Y Ritter?

Gabriel se puso serio.

—Es mejor que no vengan. Este juego es muy peligroso.

Se borró la sonrisa de Greta. Volvían a la realidad: se habían aprobado las nuevas leyes en Nüremberg. Segregación total. Prohibidas muchas cosas, entre otras el contacto con arios y el uso del transporte público.

Greta tomó asiento sobre la hierba y abrazó sus rodillas. Nadie hablaba.

—¡Greta…! —oyó a Hanna, a lo lejos.

Se levantó de un salto, loca de alegría. Corrió hacia ellos, eran tres. Detuvo su carrera, incierta, pero era Hanna la que venía corriendo. Se abrazaron y Hanna apretó fuerte su muñeca.

—No he podido librarme de él. Es mi primo por parte de madre, ha venido a la ciudad. Además, es el padrino de Hansel. Pero es un fanfarrón y es nazi, es de las SS. Corre a decírselo a tus chicos. Que vayan a dar un paseo, lo que sea.

Ya no había tiempo. Greta volvió junto a Gabriel y Alfonso. Habló en voz baja.

—Disimulad o estamos perdidos.

No quiso decir más. Se volvió, y fue entonces cuando conoció a Kurt Franz.

Él vino hacia ella atraído como por un imán. Greta se sabía guapa y él se sabía atractivo. No era el tipo de belleza que interesaba a Greta; Kurt era demasiado guapo, rubio rizado, de ojos azules, rostro muy pálido, facciones perfectas. Como un Adonis clásico.

Hanna intervino, disimulaba su nerviosismo.

—Es mi primo Kurt. Está haciendo un curso en Berlín.

—¿Qué curso? —alcanzó a decir Greta.

Kurt hinchó el pecho con orgullo.

—Me han ascendido a sargento. Recibo cursos militares y de doctrina política.

Ritter, tras él, contuvo un ademán de disgusto. Greta no podía saber de la resistencia del ejército a que las SS recibieran formación militar.

Nadie dijo nada. Fue Hanna la que, con un ligero temblor en su voz, se dirigió a Kurt.

—¿Cómo está el agua? ¡Vamos, chicos!

Y al pasar dio codazos a Alfonso y Gabriel. Ellos dos estaban pasmados, sin saber qué decir. Kurt, suboficial de las SS, charlaba con ellos y les daba palmadas en el hombro, en un intento de resultar simpático. La mirada de Hanna lo decía todo: estás tocando no a uno sino a dos judíos, estás contaminado. Y se te van los ojos detrás de esa judía.

Y quizá fuera lo mejor, que fuera tras ella. Greta ya estaba sobre aviso y refrenaría la lengua, sabría manejarlo. Hanna temía el temperamento de Alfonso, lo notaba hervir por dentro de furia.

Hanna cogió del brazo a Kurt.

—Siempre te ha gustado nadar y a ella también. Anda, daros un chapuzón, que os esperamos.

Conminó con los ojos a Greta. Ella entendió el mensaje y se echó al agua para nadar con todas sus fuerzas. Kurt lo tomó como un reto y nadó tras ella, ajeno a la consternación que dejaban detrás.

Greta hizo pie en una zona de arenas junto a la orilla opuesta. Él se acercó.

—Hanna me ha dicho que estudias español. ¿Por qué?

—Me atrae la cultura española. Su historia, su arte, su imperio.

—Son latinos, un pueblo inferior lo mismo que los italianos. Si fueron algo, ahora no son nada. Dios me libre de criticar al führer, pero no entiendo de qué nos sirven los latinos ni ese Mussolini. Son una mierda.

Greta encajó el golpe con una sonrisa.

—¿Y qué estudias en ese curso?

Kurt sonrió en respuesta. Él era hermoso, pero de una belleza que esconde una falsedad. Greta lo percibió al instante.

—Estudiamos la grandeza de Alemania y la necesidad de una gran limpieza; pronto nos libraremos de esas ratas, los judíos. Los arios estamos destinados a dominar el mundo. Así lo dice el führer.

—Ah… ¿Y lo militar?

Kurt inspiró hondo, satisfecho.

—Esos mamones del ejército que se chinchen. Tenemos mejor formación que ellos y maniobras con fuego real. Fíjate en la cara del Ritter, le caigo como una patada en los cojones.

—Por favor, ese lenguaje.

—Lo siento. Debería saber que estoy ante una dama.

Y sin que ella pudiera evitarlo se inclinó y besó su mano, reteniendo el contacto. No estaba mal para un ex cocinero, de familia humilde y rural. Hanna, en alguna ocasión y como de pasada, había hablado de él.

Ella nadó, no deseaba continuar la conversación. Necesitaba calma y un momento de respiro. Nadó hasta la orilla.

Ella y él, como si hubieran descubierto que se atraían y deseaban estar solos. Era cierto por parte de él, no le quitaba los ojos de encima. Salieron del agua para sentarse en la hierba. Ella lo aguantaría todo. Pero así lo tendría apartado de Alfonso y Gabriel.

Hablaron, o más bien él habló de él y del grandioso futuro de Alemania. Greta, a veces, sintió pena. Kurt estaba fanatizado y creía con fe ciega en cada una de las palabras de su adoctrinamiento. Ahora Kurt hablaba de la «perversión judía», dijo que muchos judíos habían comprado sus medallas en la primera guerra mundial. Greta ocultó el rostro entre los brazos para no mostrar su rubor, su rabia. Su abuelo Manuel era suboficial de caballería y le impuso la Cruz de Hierro el mismísimo Hindemburg. Había una foto que lo atestiguaba. Su abuelo Manuel y otros muchos judíos nunca compraron medallas, porque las ganaron en el campo de batalla.

—Son unos cobardes, no consigo imaginar a un judío empuñando un fusil. ¿Qué te pasa?

Ella alzó el rostro, e hizo un esfuerzo para ocultar sus sentimientos.

—No me gusta que hables de la guerra.

—Es verdad. Lo entiendo. En el Tercer Reich las mujeres serán esposas y madres, hogar y calma del soldado. Las mujeres nada tienen que ver con la guerra, lo ha dicho el führer.

Greta buscó las palabras. Necesitaba prolongar una conversación que agitaba sus nervios. Una conversación insufrible.

—¿Y enfermeras?

Ella habría deseado ser enfermera.

—Ah, claro, enfermeras. Para atender a los heridos. Buena idea.

—Pero nadie habla de guerra, ¿verdad? Alemania está en paz.

Kurt Franz miró a lo lejos en un silencio.

—Alemania no estará en paz hasta que se repare la infamia de Versalles. Alemania no estará en paz hasta que recobre su espacio vital, el espacio de la raza alemana.

Greta, entonces, supo en lo más íntimo que llegaría una guerra. Supo que el sistema nazi, en su locura, se lanzaría a dominar otros pueblos y otros espacios. Pero no dijo nada, y permanecieron en silencio. Kurt miraba a lo lejos, perdido en ensoñaciones de raza y dominio y quizá pensando en su carrera. Greta estaba en lo cierto.

—¿Sabes? No pienso estar mucho tiempo de sargento. Me creo llamado a puestos mejores.

—Te va bien en las SS.

—He descubierto mi vocación. Para mí, las órdenes de Adolf Hitler son como la palabra de Dios para un cura. ¿Lo entiendes?

Greta tragó saliva.

—Bueno…, sí.

Caminaron de vuelta, despacio. Tendrían demasiado tiempo, pensó Greta, mientras daban la vuelta al lago. Él quería retener la intimidad de estar solos y estaba fascinado por los ojos de Greta, por su rostro, por la curva de sus caderas y de sus pechos. Ella llevaba un bañador de generoso escote. Mejor así, suspiró Greta en su interior. Que retengan mis pechos su mente enferma, esto puede acabar en desastre.

Cuando volvieron, Alfonso ya se había ido. Ah, qué sabia es Hanna. Gabriel forzaba una sonrisa y Ritter pretendía un dolor de estómago. Podía ser real, a veces Ritter padecía de cólicos. Acortaron la estancia y subieron al tranvía. Kurt no paraba de hablar, estaba muy animado. Le dio por hablar de Berlín y de cómo le gustaba, a él que venía de un pueblo.

Greta llegó a su parada de tranvía. Su domicilio ya no era el hogar de los Stein, estaba segregada de los suyos. Tampoco quiso hablar de su trabajo en la embajada española, logró evitar el tema.

Kurt volvió a besar su mano, y la miró con intensidad a los ojos.

—¿Nos veremos?

—Sí, claro.

Ella, al irse, tuvo la intuición de que volvería a verlo demasiadas veces. El tranvía arrancó y Greta giró el rostro en un impulso. Pero no vio a Kurt, sino las facciones tristes de Gabriel tras el cristal. Gabriel dijo con los labios un «te quiero» silencioso.

AÑO1945

Él detuvo el tac tac de sus muletas.

—Siempre te he querido, Greta. A pesar de todo, a pesar de Alfonso y de ese payaso nazi.

—Yo no quise aquello. ¿Lo entiendes? ¿Entiendes mi sacrificio?

—¿Tu sacrificio? —su voz sonó a burla.

Ella se olvidó de las muletas de Gabriel, del rostro macilento, de la invalidez y derrota de un hombre acabado. Lo golpeó con una bofetada y después, le dio un largo beso en los labios.

—Sí, mi sacrificio. Me acosté con él. Llámame puta si quieres, pero tuve que hacerlo.

Y lo cogió del brazo. Gabriel, Gabriel… Sintió la calidez de la cercanía y dejó caer una lágrima por las oportunidades perdidas.

Ella lo miró con cariño y él sonrió.

—Gabriel…, Gabriel… Desde siempre te recuerdo enamorado de mí. No te merezco. Créeme, no te merezco.

El embajador era estricto en la formalidad de las grandes ocasiones. Aunque fuera para una ocasión tan impregnada de tristeza: despedida y cierre. Para ello, consiguió reunir al personal en un salón lleno de cascotes y polvo.

Luis entró cuando los demás ya estaban de pie y alineados.

—No me extraña que sea usted el último en llegar, Riquelme.

—Seré también el último en salir, señor.

Hubo un silencio, mientras esperaban la réplica a esta insolencia. Santiago Cortina respiró hondo, y elevó los ojos al techo antes de continuar.

—Bien, señores, lo que dábamos por hecho es por fin una realidad. Nuestra situación en la capital alemana es insostenible y, como pueden ver, han quedado dañadas las instalaciones.

El embajador estiró la espalda y clavó su mirada en el primer secretario.

—Antes de continuar hemos de abordar otro asunto. No soy tonto, señores. Desde hace un tiempo desaparecen pasaportes y sellos de embajada. Hasta ahora no he alzado la voz, pero que se haya abierto mi caja fuerte me parece intolerable. Al menos, espero que esos documentos oficiales sean tratados con respeto, y ayuden a salvar vidas.

Nadie dijo nada, tenían el mismo nombre en sus mentes. El embajador estuvo a punto de estallar de indignación, pero se contuvo. Carecía de pruebas y, además, ¿de qué le iba a servir montar ahora un escándalo?

Aclaró su garganta para continuar con un discurso en el que abundaban las frases alusivas a «este trozo de España» y a una labor de conectar a «dos países que en su día fueron cercanos, sobre todo en lo ideológico». A continuación, el embajador pidió generosidad a los vencedores. Y al decirlo, volvió a dirigir su mirada hacia Luis.

Algo tenía que ver con los aliados Luis Riquelme, de ser ciertos los rumores que corrían entre el personal de la legación. Si la Gestapo no le había detenido esto sugería un pacto, pero nadie quería indagar en un tema tan peligroso.

—Bien, señores, a las diez de la noche está previsto que salga nuestro convoy. En unos días Berlín estará cercado, y antes de eso debemos alcanzar la frontera suiza.

El embajador los había ahorrado la ceremonia de arriar y guardar la bandera. No llevarían papeles ni archivos, que ya estaban destruidos.

Luis levantó la mano.

—Yo no voy, señor embajador. Dejo libre mi sitio en el coche.

S. Cortina lo miró sin la menor simpatía. Estaba harto de él.

—Lo esperaba. Solamente le digo que ya no se representa usted más que a sí mismo. La legación española no puede y no debe ampararle.

Jaime habló con voz firme.

—Yo tampoco voy, señor embajador.

El embajador se pasó la mano por la calva, nervioso. Que se quedaran dos miembros relevantes de la embajada no hallaría una buena acogida en Madrid. Estaba satisfecho de que Luis Riquelme quedara atrás, ese hombre era un peligro. Lo del agregado militar era difícil de justificar.

—A usted, y dada la especial sensibilidad que conlleva su cargo en estos días, le prohíbo de forma categórica tomar parte en este conflicto y quedarse en Berlín.

—Me voy a quedar, señor embajador, por razones personales. Le ruego no manche mi nombre en sus informes.

Santiago Cortina quiso decir algo, pero optó por el silencio; la gente luchaba y moría por una gran variedad de razones.

—Le ordeno que me entregue usted sus acreditaciones, dado que en adelante actúa usted como un civil más. A nivel oficial la embajada española desconoce sus motivos, no los comparte y los sanciona. Así lo haré constar en un informe.

Dudó por unos instantes.

—Bien, señores. Está todo dicho.

Se alejó con las manos a la espalda, cabizbajo, para encerrarse por última vez en su despacho. Mientras, el personal de la embajada se juntaba en corrillos. Jaime no se detuvo para hablar con nadie, sino que se encaminó hacia el área de oficinas. Por alguna razón, Luis lo seguía.

Tras pasar una puerta con el rótulo de «agregado militar», allí estaba el artefacto sobre una mesa: el último modelo de «Enigma». Era del color negro de la bakelita, y parecía reluciente y engrasado.

—Y bien, Luis, ¿qué más quieres?

Luis señaló con el dedo a la encriptadora.

—Quiero esa máquina.

—¿Estás loco? Tengo órdenes de destruirla y es lo que voy a hacer ahora mismo. Con un martillo y con mucha pena, pero lo voy a hacer.

—Ah, mi máquina nueva. ¿Por qué es nueva, Jaime? La recibiste hace solo diez días. Es mía y te la he dejado en préstamo, hasta ahora.

Jaime no acertó a decir nada.

—Una máquina nueva… ¿Por qué, Jaime? Casualmente no hay más que tres prototipos, y uno lo tienes aquí. Y casualmente, la clave de hoy es rotor 5 en la primera hendidura, rotor 11 en la segunda y rotor 9 en la tercera. ¿Sigo? Primer rotor en X, segundo rotor en J y el tercero en la A. ¿Me sigues, adivinas por dónde voy? A partir de ahí me pierdo, lleva su tiempo aprender a usarla. Pero tú eres un buen operador, tú sabes cómo va. Esta máquina no falla, y esta máquina es mía.

—No es tuya, es del gobierno español.

Luis sonrió con un deje de ironía.

—Digamos que me la ha regalado Müller, forma parte de un acuerdo. No seas simplón, Jaime, no te ha caído esta joya en las manos por suerte o por milagro. Tres prototipos tan solo, y uno de ellos lo tienes aquí. Y esta sí es imbatible, pero ha llegado demasiado tarde. Por suerte, a mí me es útil.

Jaime hizo un esfuerzo para contener su enfado.

—No me gusta tu tono y no me gusta lo que dices. Sabes que, si me lo ordenan, rompo la máquina. Y es lo que me han ordenado. Pertenece al gobierno español, y firmé un documento al recibirla. Vamos a acabar mal, Luis, no sigas por ese camino.

—Tu sentido del deber es encomiable. ¿No te hiciste preguntas?

—Era lo que había pedido, lo pedí desde hace más de un año para tener comunicaciones seguras con Madrid, ya iba siendo hora de que me hicieran caso… —hubo un silencio—. ¿Ya me estás liando? No tengo por qué darte explicaciones.

Luis chasqueó los labios.

—Esta máquina es segura, los rusos tardarán mucho en descifrar el nuevo encriptado. Y a mí me basta con tenerla un par de meses, quizá tres, hasta que esto acabe. Necesito un método fiable para pasar información a los míos, porque los rusos están sobre aviso. ¿Entiendes? Una radio no me sirve, así que conseguí esta máquina, pero no sé usarla. Y no tengo ni tiempo ni ganas para aprender. Tú eres mi operador.

—No soy tu operador.

Jaime abrió un cajón de su escritorio. Sacó una pistola y tiró de la corredera para cargar el arma. De momento, Jaime apuntaba hacia el techo.

—Si tengo que hacerlo te pego un tiro. Para después recomerme la conciencia, pero te pego un tiro. Vete de aquí.

—No me voy.

Se retaron con la actitud. La diferencia, pensó Luis, era quién tenía el arma en la mano. Jaime, ahora, lo apuntaba al corazón.

—Por favor, vete.

—Tienes un anhelo dentro, muy dentro, algo que parece imposible. Yo te propongo hacerlo posible. Tengo muchos recursos, Jaime.

Jaime Marchena lo miró a los ojos. Era firme el pulso que sostenía la pistola.

—No sé de qué me hablas, Luis, solo sé que eres listo y enredas bien con las palabras. Te recuerdo que soy militar, y he prestado un juramento. Da media vuelta y sal de aquí.

—En esta legación creen que te quedas por idealismo, pero tú y yo sabemos la verdad. Te he observado, Jaime. Tenía que encontrar tu punto débil, necesitaba saber tus cartas en esta partida de mus. Y es que al final es lo de siempre: unas faldas. Caen gobiernos, dimiten ministros y abdican reyes por unas faldas. Tú no eres diferente, así ha sido desde que existe el mundo y las mujeres.

El agregado militar parpadeó por un instante. Un síntoma de debilidad.

—No sé de qué me hablas. Maldito seas, no me vas a enredar.

—Empecé a seguirte, pero me resultaba difícil. No tengo tu pase y no pude entrar a ese cuartel. Entonces fue cuando le pedí un favor a mi infame amigo. Sí, hablo de ese cuartel SS.

Luis exhibió un pase especial.

—Como puedes ver, no me estoy tirando un farol.

Jaime bajó los ojos y bajó la pistola, que depositó con suavidad sobre la mesa. Luis continuó.

—Sí, es cierto, tengo cierta relación con Heinrich Müller. Le conviene tener un contacto con los ingleses, así que ahora me perteneces.

—¡Yo no pertenezco a nadie! ¡Y en todo caso, pertenezco a mi juramento de fidelidad!

Luis adoptó un tono conciliador. Explicaba, paciente, cómo España no saldría perjudicada sino al contrario. El gobierno de Franco, lo sabía Jaime, se desmarcaba de lo que fueron amistades y hoy son inconvenientes.

—Eres un asno, Luis, si piensas que me vas a engatusar con esas teorías.

Luis se acercó.

—No conviene haber sido íntimos con ellos, no conviene ese abrazo de Franco y Hitler en la estación de Hendaya. Nuestro gobierno busca la cercanía de los vencedores, y ahí entras tú y entro yo.

Jaime dio un manotazo sobre la superficie de madera. Se levantó una nube de polvo.

—¡Basta ya! ¡He recibido una orden y voy a cumplirla!

La mano de Jaime se acercaba de nuevo a la pistola y Luis agarró su muñeca. Jaime desistió del intento.

—Puedes salvar muchas vidas, Jaime. Además de la de tu Irma.

—¿Qué sabes de Irma?

Luis se echó hacia atrás para calibrar a su oponente. Al oír el nombre de su amada, Jaime pasó de la duda a la ansiedad.

—Verás, Jaime, tu Irma es adicta a las aberraciones sexuales y de toda clase. Ella está bajo arresto y a la espera de un juicio por faltas contra la ley racial. Sé de lo que hablo, he leído el informe.

Jaime se quedó sin palabras.

—Pero no temas. Los suyos no van a juzgarla, tienen otras cosas de las que ocuparse. Otro asunto es si cae en manos de los aliados, pues no se va a librar del castigo. Ahí, de nuevo, entras tú y entro yo.

Jaime se derrumbó. Fue un proceso que siguió Luis, implacable, mientras recitaba de memoria lo que había leído en el informe. Lo hacía a sabiendas del riesgo; puede que Jaime abominase de su relación, que se quitara la venda de los ojos.

—Queda la redención, Jaime. Siempre queda la redención y eso es lo que buscas en ella: el arrepentimiento, tu María Magdalena. Ella es tan joven… Tiene veintidós años, Jaime. Comenzó a trabajar en Auschwitz con diecinueve y la pervirtieron, era la suya una mente inocente de campesina. Tú la puedes redimir.

Luis estaba de pie junto a un Jaime sentado y con la cabeza entre las manos. Luis le hablaba al oído.

—He visto las fotos, parece una niña. No puede haber tanta maldad, yo creo que sus jefes la deformaron para hacer una caricatura de lo que es una chica joven y sana.

Jaime sollozaba en silencio, y Luis detuvo su torrente de palabras. No sabía si estaba yendo demasiado lejos, si al final Jaime despertaría de su estupor y de sus perversiones.

Sí, eran unas perversiones que confundían. Hace apenas dos días, Gestapo Müller saboreaba su coñac y le guiñaba un ojo. No había tensión entre ellos, y esta vez sí le sirvió a Luis una copa.

Ambos escucharon una cinta magnetofónica llena de jadeos, gemidos y golpes. Al final se alzaba la voz llorosa de Jaime, que pedía perdón.

Y Luis sintió vergüenza de asomarse a las intimidades de alguien que le era cercano, de alguien que siempre le hizo favores y le dio un trato amable. Se sintió culpable tras oír la cinta. Había más y declinó escucharlas. «Son más de lo mismo —acabó por decir Müller—, y al final aburren».

Jaime permaneció en silencio. Se limpió las mejillas con la manga antes de alzar el rostro.

—Dime lo que quieres.

—No me guardes rencor, Jaime, te aseguro de que lo hago por el bien de muchos inocentes. Quiero la máquina y te quiero a ti, que sabes usarla y vas a custodiarla. Y a cambio…

Ahora se medían con los ojos. La expresión llorosa de Jaime había desaparecido, y su voz era ronca.

—Irma ya tiene pasaporte español. Como supones, no eres el único que ha metido la mano en el cajón. Pero tú vas a sacarla de aquí. Yo no sé hacerlo, no tengo tu habilidad y tus contactos.

Luis extendió su mano. Jaime no quiso estrecharla.

—Trato hecho. Sin rencores, ¿verdad?

—He perdido mi honor, lo he perdido… —alzó la barbilla—. Tendré a la máquina en lugar seguro y me tendrás a mí. El día que no me tengas vigila tus espaldas, porque iré a por ti.

Luis abrió las palmas de sus manos.

—Tranquilo, tranquilo, sin amenazas, no hace falta llegar a eso. ¿Sabes? Me deberás un gran favor. Ah, y no me busques, seré yo quien establezca el contacto.

En el umbral se volvió. Jaime, con los ojos cerrados y la cabeza inclinada, recogía sus manos sobre el pecho. Era un hombre hundido, un hombre que lo ha dado todo por una pasión. Él, Luis, nunca hizo algo así por nadie. Deseó haber sido capaz de hacerlo aquel día de 1939, lo ha deseado muchas veces. Se vio reflejado en Jaime y sintió envidia.

Luis se fue sin despedirse de nadie. Aquella fue la última vez que pisó la embajada.

Greta se apresuró sobre una escombrera que fue antes una calle secundaria y estrecha. No debería llegar tarde a la cita.

Allí estaba el edificio. En su interior había familias de refugiados, acurrucados en los rincones y en los rellanos de la escalera, en los interiores de los pisos. Era uno de los pocos edificios casi intactos. Un matadero si mañana caía allí una bomba, pero hoy era un hogar. Ella subió hasta encontrar, cerca del ático, el paso cerrado por vigas y paredes caídas. No supo qué hacer, y volvió sobre sus pasos.

—Qué hora será. Se hace difícil vivir sin hora.

La voz a sus espaldas la sobresaltó; era la contraseña. Se volvió para ver a un hombre encogido sobre sus andrajos. Apestaba. Quizá un enfermo de tifus, había muchos.

—¿Podemos hablar? —dijo ella.

Él señaló con un ademán.

—¿Ves a alguien? Estamos solos.

El hombre apartó los andrajos y se incorporó. Greta llegó a ver la culata de un subfusil, aquel hombre no era lo que parecía.

—Me… me envía Luis.

—Eso ya lo sé. ¿Y tú quién eres, chiquilla?

—Me llamo Greta. Greta Stein.

Él la miró con ojos de águila, unos ojos duros.

—No serás esa Greta, ¿eh? Creí que te habían matado, yo mismo pedí tu muerte. ¿Eres aria?

—No, soy judía. Lo hice por mi familia.

El hombre rio con una risa gutural y cansina.

—Ya. La misma historia de siempre. El caso es que nos hiciste daño, y debería matarte.

Greta lo desafió con la mirada. Estaba harta de humillaciones y amenazas.

—Pues hazlo de una vez. Debería estar muerta hace tiempo.

Los ojos del hombre dejaron de mirarla con dureza. Había calidez en los ojos negros, profundos.

—Seguirás viva, ya que así lo decidió Luis. Ya veo el porqué… ¿Son románticos los españoles?

—Este no lo es.

El hombre rio. Ahora sí era sincero en su risa.

—Me alegro de que estés viva, si es que en algo puedes ayudar a lo que destruiste. No te culpo, mujer, no pongas esa cara. Yo también trabajé para los alemanes.

—¿Sí? ¿Dónde?

La mirada de Abel fue turbia durante unos instantes. Movía su cuerpo como si le faltara el equilibrio.

—De obrero en una fábrica de la muerte…, si así se puede decir. ¿Por qué estabas con los españoles?

—Hablo español desde la cuna. Soy sefardí.

Abel la abrazó con su fuerza de oso. Olía mal, muy mal. Greta estaba sorprendida, y más cuando Abel comenzó a hablarle en español.

—Hermana sefardí, ¿dónde tenías la casa? Yo, en Córdoba.

—Y yo… yo en Toledo. Pero nunca he estado allí.

Abel la tomó de los hombros.

—Yo tampoco he estado en España. Cuando acabe esta guerra volveremos, ¿a que sí? Volveremos. Debemos hacerlo, Greta.

Greta calló. El pecho de Abel subía y bajaba con la excitación, le brillaban los ojos. Ella no podría amar así a un concepto, a una tierra de la que habían sido expulsados tanto tiempo atrás.

—Tengo que decirte que Luis tiene problemas, necesita unos días. No puede darte lo que pides.

—Él sabe que necesito alimentos, y que es urgente. ¿Has entendido?

—Entiendo. Pero también entiendo que, si hay hambre aquí arriba, más hambre habrá allá abajo.

Abel entrecerró los ojos para medirla.

—¿Sabes lo del túnel? Luis tiene una lengua demasiado larga.

—¿Y qué más da? Müller lo sabe, eso dice Luis.

Abel sintió que esto le reafirmaba en lo que intuyó hace dos semanas. Nunca esperó que la vida, tan cruel para los suyos, le hiciera esta burla: quizá Müller lo sabe y deja hacer. Sin saber cómo, Abel ha llegado a la certeza de que Müller sabe dónde está el túnel.

Cerró los ojos y apretó los músculos del cuello. Quería apartar de sí la imagen de ese hombre que lo obsesiona, que se ha instalado en su mente en el sueño y en la vigilia. Ahora, tenía otras cosas de las que ocuparse.

—¿Qué harás si descubren que eres judía?

—No me llevarán a ninguna cárcel. Creo que me violarán primero y luego, un tiro en la cabeza. Eso he oído que hacen los del SD. Será rápido.

Él quedó consternado.

—Eres valiente, chiquilla.

—No, soy práctica. Sigo siendo atractiva, así que me subiré un poquito la falda. Y ellos se olvidarán de preguntarme más cosas.

Abel guardó silencio, sin dejar de observarla.

—El futuro no existe ahora, tenemos el presente. Recuerda lo hablado, es urgente lo de los alimentos. Grábatelo en la cabeza.

—Lo tengo, lo tengo en la cabeza.

Greta asentía, muy seria. Parecía una adolescente y Abel sintió una oleada de ternura. Una chiquilla atrapada en la guerra. Él mismo ordenó matarla, pero se alegraba de que Luis hubiese actuado a su antojo.

—Tengo que irme. Cuídate, Greta Stein.

—No me has dicho tu nombre.

Abel dudó.

—Me llamo «cualquier cosa».

—Adiós y cuídate, «cualquier cosa».

Ella volvió la espalda y se fue escaleras abajo. Abel, asomado a la ventana, la vio alejarse. La siguió con la mirada hasta que desapareció de su vista. Después comenzó sus pasos arrebujado en sus harapos. Fingió la tos, agachado y vacilante. Así llegó a la calle.

Era un maestro en fingir la miseria y el hambre, los destrozos del tifus. Su rostro lleno y fuerte lo traicionaba, pero sabía ocultarlo con vendajes, con la barba crecida y los ojos hundidos, las ojeras. Aquellas ojeras eran auténticas. Eran una herencia de años de privaciones, de lucha, de insomnio y, sobre todo, de rabia. No sabía si rabia u odio, dónde terminaba la una y comenzaba el otro, ni cuál era la diferencia.

Su vida era una población de fantasmas, los tenía consigo a todas horas. Sobre todo, tenía a Milos. Ayer y hoy había vuelto Milos, uno más de Treblinka, un compañero en el sonderkommando. Se abrían las puertas de la cámara de gas y ellos, con largos ganchos, comenzaban a extraer los cadáveres…

Abel sacudió la cabeza, atontado. Debería volver al presente. Arrastraba los pies y hablaba consigo mismo. Parecía un viejo enfermo y derrotado. Un viejo de cuarenta y tres años.

Cuando estaba solo y perdido en sus recuerdos, entonces era vulnerable y no tenía los sentidos afinados. El instinto le llevó la mano al cinturón, a la anilla de una granada. Siempre llevaba dos o tres en racimo.

Con un sobresalto puso todos sus sentidos en alerta: se había descuidado, y tenía a un guardia frente a él. Abel sabía interpretar su papel y, aunque sintiera repugnancia, se meaba encima. Greta no lo había mencionado ni había hecho gesto alguno. Era una chica inteligente, comprendía.

Con mano temblorosa Abel exhibió una cartilla de racionamiento, auténtica. No llevaba más papeles ni permisos, al igual que otros desgraciados que lo habían perdido todo.

Era un solo guardia frente a él, la omnipresente SD. ¿Dónde estaba el otro? Abel apenas alzó los ojos para ver a Greta de espaldas. Abel pensó que había vuelto sobre sus pasos, mientras caminaba en su nube de recuerdos. No debería estar allí. Pero estaba.

El guardia hizo un gesto de asco y encogió la nariz. Otro loco más. Perdió el interés, abundaban los vagabundos de esta edad desde que Goebbels ordenó abrir los manicomios. Con diez años menos aquel hombre quizá fuera un desertor. Aquel hombre rebasaba con mucho la cincuentena y sí, era uno de esos locos. A estos desechos humanos a veces los reclutaban para cavar trincheras, pero eso ya no era asunto suyo.

—Eh tú, piojoso…, vete de aquí.

Siempre el mismo insulto, piojoso. Se lo habían llamado mil veces: al parecer era demasiado refinado el epíteto de «infrahumano», demasiado intelectual.

El guardia se alejó para seguir el llamado de su compañero. Examinaban los papeles de Greta, algo no les gustaba.

Greta movió sus caderas y estiró la espalda en un gesto no demasiado obvio pero sutil, captado por los guardias. Abel vio el destello lúbrico en los ojos de uno de ellos. Sin duda, los pechos de Greta destacarían sobre la blusa rota. Y una blusa rota, según aprendió Abel, siempre incita a un rufián a terminar de romperla, para manosear y morder lo que se oculta debajo. Así había sido en Varsovia en 1939, y años después.

Pensó que Greta se precipitaba, era inexperta. Los guardias no tenían que sospechar que era judía. Puede que nada más quisieran amedrentar, quizá tontear un poco. Pero ella se entregaba a la muerte, estaba agotada y no podía fingir más.

Los guardias daban vueltas al pase y al permiso de trabajo. Algo no les cuadraba, la atosigaron a preguntas. Entonces, ella dijo unas palabras, y ellos reaccionaron como heridos por un latigazo. Fue tan solo un instante. Un movimiento de caderas los volvió a su sitio, el de bestias en celo.

La zarandearon, para llevarla después hacia el interior de una casa. Greta quiso ser otra, quiso volver a un mundo perdido.

AÑO1933

—El verde oliva le sienta bien a tus ojos.

Eso le dijo la abuela cuando Greta era todavía una niña. ¿Verde oliva? La niña le traía hojas sueltas de los árboles que encontraba en la calle.

—Ese no es, cariño —sonreía.

Un día, años más tarde, la abuela llamó a su gabinete a Greta. Lo hizo con la gravedad de las grandes ocasiones.

—Cierra, Greta.

Del cajón de un escritorio, envuelto en papel de seda, sacó un documento con tapas de cuero.

—Míralo, Greta. Tienes ya quince años. Los tiempos han cambiado, pensaba dártelo más tarde…

Su mano abre con delicadeza la primera hoja. Greta observa con curiosidad el papel de entramado artesano en el que apenas puede entender una letra antigua, rematada en los bordes de las líneas por elegantes trazos curvos. En la última hoja hay un estudiado garabato delante de un sello.

—Esto es el sello del notario, y su firma. Mira la fecha, 1434 —indica la abuela—. Es nuestra escritura de la casa de Toledo. Yo he sido la heredera, y después tu madre. Ahora queremos que sea tuya. Es un símbolo, aunque en realidad no tengas nada, aunque no sea más que un viejo papel. Pero es tuya y yo te la doy, la casa, el jardín, el huerto. Quizá, algún día, puedas volver…

Después, muestra ante ella aquel antiguo grabado, manchado de lágrimas.

—En el patio hay dos olivos. Los olivos suelen durar siglos, quizá sigan allí.

Abre otro cajón, y deposita sobre el documento una pesada llave con la pátina de siglos.

—No podía faltar la llave, claro. La llave.

La abuela María se levanta y la abarca en un abrazo, apretando. La abuela huele a madre, a tierra, a lana vieja.

—Mi niña preciosa.

Greta no protesta. La abuela le había contado que sus ojos verdes eran de su abuelo, que su piel blanca, y dorada en el verano, era igual a la de su madre y ese pelo rubísimo con bucles de oro era un regalo de la naturaleza. Tiene sus caprichos, mi niña.

De todo lo destruido, de todo lo insalvable, solo había rescatado ese traje verde oliva. En el fondo de sí misma, sabía que le sentaba bien a pesar de la delgadez exagerada de su cuerpo. Al fin, era el color de los acontecimientos más importantes. El traje lo estrenó el primer día de su trabajo en la embajada de España. En el cristal de la puerta de entrada, un cartel de Andalucía invitaba a pasear por un olivar sin horizonte. Al traspasar el umbral sintió la mirada de todos, incluso de las mujeres, mientras ella avanzaba por el pasillo de olivos de las mesas. Todos eran aceituneros y ella, la reina.

AÑO1945

Greta desfalleció, la empujaban con rudeza. Era previsible, tal y como ella había dicho. Se adentraron en una casa y Abel se deslizó tras ellos.

Los guardias la arrojaron sobre el suelo y uno de ellos la desnudaba a zarpazos, desgarró la blusa. Greta no dejó escapar un grito de dolor. Era valiente hasta para eso: ser ultrajada sin perder la dignidad más íntima, sin dejar escapar un gemido.

Greta fijó su mirada en el hilo dorado que remataba el borde de la blusa rota. Volcó en él toda su atención. Se concentró en la tela. Ordenó, obligó a su mente al recuerdo mientras el cuerpo era zarandeado y poseído, era avisado de la muerte. Abuela, abuela…

Abel esperó, no iba a correr riesgos. El guardia apenas se bajó los pantalones para poseerla. Empujaba con ímpetu y Greta se contrajo por el dolor, ni un gemido, con los ojos cerrados.

El primer golpe fue para el que el que retenía los brazos de Greta. No lo había oído llegar y estaba inmerso en la violación. Matarían a esa judía, así lo había ordenado el führer. Pero antes tendrían un ratito de diversión, aunque eso fuera un delito contra las leyes raciales. Un secreto compartido entre el cabo y él.

Hubo un sonido sordo al ser aplastado el cráneo. El otro guardia apenas levantó los ojos, unos ojos vidriosos de placer donde, lentos, comenzaron a manifestarse los síntomas de alarma. Solo pudo ver unas manos que tomaban su cabeza. Murió con el cuello partido.

Greta, inmóvil, parpadeó al ver de nuevo la luz del día. No sabía si estaba muerta.

—¿Eres… eres tú?

Abel apartó el cuerpo del guardia, para arrodillarse junto a ella.

—Chiquilla, no se te puede dejar sola.

Ella se abrazó a él con la fuerza de años de miedo y de resignación, con la fuerza de quien desea la muerte y se encuentra de nuevo con una terca vida.

—Gracias, gracias, «cualquier cosa».

Y él sonrió, apartó el rostro para que pudieran mirarse. Ella lo abrazó de nuevo, se estremecía.

Él acarició sus cabellos.

—Por cierto, me llamo Abel.

Empujaba el carrito de bebé con gesto cansino, como un refugiado más. Aunque eso no lo libró de los registros ni de que estuvieran a punto de arrestarlo como esclavo prófugo. Prefirió no pensar en el destino que aguarda a un esclavo que abandona su trabajo y cae en manos del SD.

Tenía sus papeles diplomáticos, por supuesto que no los devolvió al embajador. Tenía eso y poco más. Carecía de un techo y se preguntó, de nuevo, qué hacía en Berlín. Sus compañeros, menos atolondrados o menos idiotas, a buen seguro habían llegado a la neutral Suiza.

—Maldita sea mi estampa, no sé qué hago aquí.

Escuchar su propia voz no le servía de nada. Y no sabía adónde ir, o quizá sí. Sus pies hablaron, eran más inteligentes que él. Cuando levantó la vista tenía enfrente el cuartel SS.

—Eres un imbécil, Jaime.

Estaba plantado frente al cuartel, mal vestido y desgreñado, con barba de tres días. Un mendigo más en una ciudad llena de gentes sin hogar. Otras veces había acudido a este mismo cuartel con uniforme de gala, con la boina roja de la División Azul.

Sus pies dudaron, querían ir, pero la mente se rebelaba: eres un imbécil, Jaime, total para que te echen como a un perro. Un mendigo español, no tienen otra cosa de la que ocuparse.

Pero los pies comenzaron un primer paso, dos. Las manos, crispadas, se aferraban al carrito. Resultaba de lo más ridículo, un carrito de bebé para empujar cuatro cosas, ropa y la maldita máquina, su destino parecía ligado a ella. La máquina con sus rotores, antena y generador manual.

Había dos soldados de uniforme en la puerta, lo vieron acercarse con una expresión de incredulidad en los ojos. Jaime se envaró: ya no era un mendigo, era un militar español. Sabía el efecto de las palabras dichas en voz fuerte, pero se excedió, comenzó a dar gritos y a soltar imprecaciones. Estaba entre ofendido y aterrado y quisiera que lo echaran de allí a patadas, así se le iban a quitar las ganas de acercarse a aquella zorra. Sí, zorra, puta.

Tiene ante él la imagen de Luis, quien lee un informe en voz alta. Y esas palabras queman como un hierro al rojo: técnicas, posturas, con uno y con dos prisioneros, dominación y subyugación, coito anal con instrumentos, con una porra. Aberraciones que jamás hubiera sabido que existían. Algo que nunca pudo imaginar en el seminario cuando se encerraba en las letrinas, donde la culpa y la prisa doblaban su espalda mientras se masturbaba, con la cabeza llena de fantasías.

Uno de los guardias leyó el pase de Jaime. Un oficial apareció para tomar los documentos y desaparecer en el interior del edificio.

Mientras, Jaime luchaba con el impulso de irse. Se degradaba a sí mismo, se destruía. Recordó a María Elena, esa chica de su pueblo que, por inercia y costumbres, llegó a ser su prometida. Faltaba una semana para irse a Alemania y él se dejó llevar por los ruegos de madre: «Es una buena chica, obediente, bien educada, recatada… y no como ese pendón de Ana Inés, sí, esa que te gusta». Qué no haría él por su madre viuda, que tanto luchó por sacarlos adelante. Y se prometió a aquella chica insulsa y tímida que se ruborizaba al mirarla y reía como una colegiala. Sí, qué no habría hecho él por su madre, hasta llegar a casarse con esa chavalita de misa y cocina. María Elena le había escrito varias veces para decirle que esperaría siempre, que sería una buena esposa. Él debería correr a sus brazos y dejar atrás a esta ciudad condenada.

—Más vale que busques a otro o vestirás santos, yo sigo en Berlín. Lo siento, María Elena, no tienes lo que me hace falta. Deja de llorar, por favor. Lo siento, no quise hacerte daño.

Una mano le tocó en el hombro, y él contuvo el sobresalto. Hablaba solo y parecía ido, así lo expresaba el gesto irónico del oficial.

—Perdone el recibimiento, no le esperábamos vestido de… civil. Sígame.

Siguió a aquel capitán por un largo corredor sin cristales. Las ruedas del carrito trituraban esos cristales en el suelo, con un ruido que le ponía a Jaime nervioso. Y después comenzó a oír la música. Una algarabía de música, risas y voces, muchas voces. Jaime se preguntó si estaba dormido o despierto.

El capitán señaló con un ademán antes de irse. Jaime se acercó con cautela a una puerta abierta, de allí surgía la vorágine.

Era una puerta abierta de par en par en sus dos batientes, al final del corredor. Supo que escuchaba música de baile y gritos. Pero a sus oídos llegó el sonido de los cristales al romperse bajo sus zapatos y bajo las ruedas, junto al sonido de unos ejes mal engrasados. Había encontrado aquel carrito de bebé en la calle. Era un cacharro desvencijado, pero útil. Lo necesitaba él, un comandante del ejército español y agregado militar de embajada, condecorado con la «Gran Cruz Laureada de San Fernando», héroe de la guerra española. Y hacía un momento deseaba que lo echaran a golpes. No era más que eso, un baboso que acude a que lo maltraten. A que Irma lo insulte y maltrate, a que lo desprecien todos. Cuando cruce aquella puerta allí estará su madre, y el director del seminario, y el coronel de su regimiento y el cura de su parroquia. Lo van a mirar con pena y decepción, con asco.

Cuando cruzó la puerta, el baile se detuvo apenas unos instantes mientras los allí presentes abrían sus bocas con expresión de asombro. Después una voz rompió a reír, y otra, y otra… La orquesta no se detuvo y siguió la vorágine de la polca. Era un baile acelerado al que se unían más y más voces, risas y gritos de mujeres.

Fiesta en las SS. Ellos iban de uniforme y ellas también, pero había muchas mujeres de paisano; eran mujeres en las que no se notaba el hambre ni las privaciones. En todas las catástrofes siempre hay algún privilegiado.

Jaime se aferró a sus recuerdos y al carrito sobre cuya barra de metal se crispaban sus manos. Al avanzar las parejas giraban en torno a él, chocaban con el carricoche y gritaban, reían y maldecían. Pero él continuaba en su marcha, cortando como la proa de un buque en aquel caos de gentes. Levantó la vista, y entonces lo vio.

Luis le hizo señas desde el fondo de la sala. Con una mano alzaba una copa de champán, con la otra lo animó a que se acercase. Jaime obedeció como un autómata, sorteaba las mesas donde se arremolinaban los borrachos y se besaban las parejas. Algo le decían, oyó burlas y comentarios, pero no hizo caso; la copa alzada de Luis era una imagen en su retina, era el faro en noche de tormenta.

Por fin llegó. Luis despidió a su acompañante, que era una chica rubia y con poca ropa. Jaime estaba ahora plantado delante de Luis como antes lo estuvo delante del cuartel, indeciso y en lucha consigo mismo.

—Te esperaba —dijo Luis—, ya era el día de que te decidieras a venir. ¿Dónde has estado?

Jaime abrió la boca sin encontrar palabras. Deseaba decir que durmió al abrigo de cualquier portal o de cualquier refugio, atormentado por la duda y la soledad, miedoso de rufianes y de patrullas y de las bombas. Que había sacado del bolsillo una cartilla de aprovisionamiento para ponerse a la cola de una sopa aguada… era sopa de coles. Después había forcejeado con un mendigo que preguntaba qué llevas en ese carrito, qué es la máquina rara que asoma, o me lo dices o llamo a los guardias, eres un saqueador, dame tu cartilla o te denuncio. Jaime estaba fuerte, lo tumbó de un puñetazo y lo pateó hasta que la falta de aire casi le produjo un desmayo.

—Y tú, ¿qué haces aquí?

—Suelta ese carro, nadie se lo va a llevar. Y siéntate, bastante has llamado ya la atención.

Jaime obedeció, estaba rabioso por dentro y sumiso por fuera. La última vez que hablaron también le dejó esta sensación.

—Así que me esperabas.

Luis apuró su copa y la posó en la mesa al lado de otra vacía. Llenó las dos.

—Bebe. Seguro que no has bebido otra cosa que agua sucia, eso y sopa de nabos. No es fácil vivir en la calle, ¿cierto?

—Vete a la mierda. Siempre has estado metido en chanchullos y aquí estás crecido como un gallo, con tu copa de champán y una chica en tus rodillas. Sí, te envidio, eres un hijo de la gran puta.

—Bebe y deja de decir chorradas. Come y bebe, te he guardado unos canapés.

Jaime se desprendió de sentimientos no útiles en aquel momento: orgullo, dignidad. Se abalanzó sobre una bandeja con canapés y apuró tres copas de champán seguidas. En apenas unos momentos, la cabeza le daba vueltas.

Jaime rio al alzar su copa.

—De acuerdo, me has comprado y te pertenezco. Si quieres te beso el culo.

—No, gracias, las aberraciones sexuales las pones tú. Mi interés va por otros derroteros, ya sabes.

Jaime se relamía los labios, recorrió la sala con los ojos. Luis lo observaba: bastan un par de días de angustia y miseria para trastornar a un hombre, para hacerle perder sus modismos formales. Ahora que Jaime había comido y bebido, ahora sus ojos buscaban ese algo más, el siguiente deseo.

—¿Buscas a tu chica?

Jaime se volvió hacia él.

—¿Dónde está? No la veo.

—Está castigada, ya lo sabes. Y no quieren que aparezca en las fiestas, nadie sabe lo que es capaz de hacer. Además…

Se inclinó hacia él con una sonrisa en los labios.

—Además, te la tengo reservada para ti. Este es el trato: aquí vais a tener el nidito de amor, la jaula de oro. Será por unos días, pues no falta mucho para que los rusos bailen en estos salones.

Jaime no quiso preguntar más y contempló la fiesta. Corría el schnapps como el agua. Muchos bailaban borrachos, otros desnudaban a alguna chica. Bajo una mesa se jaleaba un coito.

—Míralos, Jaime… Son basura, no hay aquí un solo combatiente de las Waffen. Son esa basura que se ocupa de las matanzas de retaguardia, los einsatzgruppen, y de los campos de concentración, totenkopf-verbande. Nadie sabe qué hacer con ellos. Son un engorro, son testigos incómodos de los crímenes del sistema. Mañana desaparecerán de la faz de la tierra, arrojarán sus uniformes para vestir de paisano e intentarán borrar sus tatuajes. Después, cogerán los papeles de algún cadáver. Una nueva identidad, una nueva vida.

Jaime se sirvió una copa más y acabó la botella. Estaba borracho.

—Sodoma y Gomorra… He vivido para verlo y para ver la ira de Dios que se cierne sobre nosotros. Y mi Irma será la mujer de Lot, caerá sobre ella el castigo y se convertirá en estatua de sal.

—Lo haces muy bien, Jaime. Deberías cantar misa, creo que equivocaste tu vocación.

Luis apuró su copa y se levantó.

—Vámonos.

—Espera, me gusta ver cómo follan.

Luis lo cogió del brazo para obligarlo a levantarse.

—No sé qué os hacen en el seminario, el caso es que salís medio tarados. Coge ese carro asqueroso y sígueme.

Se fueron de allí mientras se formaba el tren: hombres y mujeres intercalados y cogidos de la cintura, en fila, y en distintos grados de desnudo y de embriaguez. Imitaban a una locomotora y arrollaban todo a su paso mientras cantaban himnos nazis. Luis estaba asqueado, nunca le gustaron las borracheras de los pueblos nórdicos. Sí, hasta bebían distinto los españoles.

Dejaron atrás los ruidos de la fiesta para avanzar por corredores vacíos.

—Oye, Luis, cómo sabes que vendría.

—Tiran más dos tetas que veinte carretas. Lo de siempre.

Jaime se detuvo para registrar los bolsillos.

—¿Y mis papeles? ¿Me los han devuelto? ¡Dónde están mis papeles…!

Luis se volvió hacia él.

—No hay papeles, Jaime. Es el precio que has de pagar para tener a tu gatita. Puede que un día te entre arrepentimiento, contrición y esas cosas gratas a los curillas como tú. Y ese día quieras irte de aquí. Pero no durarías mucho ahí fuera, sin tus papeles.

Luis se acercó a él, estaban muy cerca sus rostros.

—Eres mío, recuérdalo.

Jaime quiso rebelarse, quiso que acudiera la rabia o la ira, pero solo consiguió sentir indiferencia. Todo le daba igual, y esta era la única manera de olvidar que traicionaba su juramento.

Empujaba su carrito sin pensar, arrastraba los pies. Después se encontró ante una mesa con la máquina frente a él. La había conservado reluciente, engrasada. A su lado, Luis montó la antena para después accionar con ambos brazos las manivelas del generador. Había un papel con la lista de claves y Jaime colocó los tres rotores del día.

—¿Cómo he llegado a esto? —murmuró.

Quizá fuese lo mejor obedecer a madre, volver al pueblo y casarse con María Elena. Quizá fuera eso lo mejor: la rutina, los hijos, los ascensos. Mujeres como Irma eran la perdición. Por ella iba a perderlo todo, por ella perdió su dignidad.

La máquina Enigma parpadeó en luces y diales, y volvió a la vida.

—Así, bonita… Buena chica. Todo es una mierda, pero tú no me engañas. Tú no me fallas.

4

INMÓVIL y absorto en sus pensamientos, un hombre contemplaba unas ruinas. Que eran, más bien, un embrión que no había llegado a crecer, una oruga que nunca llegaría a mariposa. Estaba ante los cimientos del futuro estadio olímpico, poco golpeados por el azar de las bombas. Ningún mando aliado se había molestado en elegirlo como objetivo; abundaban las muestras de megalomanía nazi, de edificios colosales que no servían para nada. La cancillería era mejor símbolo y había sido desmantelada por los bombardeos. El futuro estadio olímpico allí seguía, a medio empezar.

El hombre esperaba, sabía esperar, aun sabiendo que el tiempo ya se le escurría de entre las manos. Pero ahora, debería atar algunos cabos sueltos.

En otro estadio de Berlín, mucho menor, tuvieron lugar los juegos olímpicos de 1936. España no acudió, recién comenzada su guerra civil. Pero un joven agente inglés sí estuvo presente. Se hizo pasar por periodista en lo que era su primer trabajo para el servicio de inteligencia.

En 1936, Hitler ya tenía la ambición de conquistar Europa y dominar el mundo. Había dicho, en privado: «Los juegos de 1940 se celebrarán en Tokio, y será la última vez que esto suceda fuera de nuestras fronteras. En adelante, los juegos olímpicos se celebrarán siempre en Berlín».

Luis Patterson —tal era entonces su nombre, y así constaba en su pasaporte— llegó a tener conocimiento de tal comentario. Envió un mensaje urgente, pero en Londres no tomaron en serio estas palabras. Han pasado nueve años y no olvida aquel mensaje y el tirón de orejas consiguiente, que vino a decir: no nos molestes con tonterías de novato. Al final estaba en lo cierto, pero ¿quién lo iba a reconocer ahora?

Aquel a quien esperaba fue puntual. Caminaba deprisa, enfundado en un raído abrigo gris. Parecía un paisano más y no llamaba la atención, aunque para el ojo entrenado de Luis fuera seguido, a distancia, por cuatro guardaespaldas. Aquel hombre parecía demasiado erguido y seguro de sí mismo, en una ciudad de hombros caídos y miradas furtivas.

—¿Tiene esto algo de simbólico?

—Sí lo tiene, para que te des cuenta de lo que pudo ser y nunca ha sido.

Gestapo Müller descubrió tres dientes de oro en su sonrisa. Luis nunca supo si esos dientes habían sido siempre suyos o eran robados, como todo lo que Müller poseía.

—Verás, Luis, sigo siendo un hombre muy poderoso. Al menos al día de hoy. Y sigo siendo un funcionario del Reich, lo seré hasta el último momento.

—Tu imperio se reduce a Berlín y a tus guardaespaldas, los que están en esto contigo —dejó pasar un silencio—. Por cierto, tu jefe está coqueteando con la Cruz Roja. Se ha entrevistado con el conde Bernadotte, con los suizos.

—¿Himmler? Ya no es mi jefe, ya nadie lo es —dejó pasar un silencio—. Puede ser una información interesante, pero ya lo sabía. Lo que no sé es cómo reacciona vuestro gobierno.

—No queremos tratos con él.

—¿Y conmigo?

Luis meditó su respuesta.

—A nivel oficial eres un criminal de guerra y se te juzgará en consecuencia, capturado o ausente. De ti depende, ya sabes cuál será la sentencia.

—Queréis un símbolo, queréis venganza. Me da igual siempre que yo esté lejos, muy lejos.

—Tú lo has dicho. Tu vida vale lo que pueda valer vuestro programa nuclear. Y vale el escándalo de nuestra opinión pública: desde hace un tiempo trabajas para Su Majestad.

Müller encendió un cigarrillo, ofreció a Luis.

—Y guardo prueba de todo ello.

Luis fumó en silencio, antes de continuar.

—No pondremos demasiado interés en buscarte. Incluso desviamos la pista, asumimos riesgos.

—Eso no me lo creo. Pero sigue, me interesa lo que dices.

—Este es nuestro trato: todo el programa nuclear, y digo todo. Hablo del verdadero programa, y no de las migajas con las que obsequias a los rusos. Sí, sabemos de tu doble juego.

Müller torció el gesto. Bajo su máscara impasible, así dejaba asomar su impaciencia y malhumor.

—¿Quién habla aquí de doble juego? ¿Tú? ¿Desde tu autoridad moral? No me des lecciones, Luis.

—Comencemos de nuevo. Cada cual busca su interés, y tú sabes muy bien cuál es el tuyo.

Müller asintió, tras un silencio. De momento todo encajaba bien, en el complicado esquema que llevaba, oculto, en su cabeza. Jamás confiaría este esquema a un papel escrito, ni dejaría pruebas de sus crímenes tras su paso.

—Os lo doy y, a cambio, yo me voy para siempre. Y no os dais por enterados.

—Depende de ti que no te dejes coger, que desaparezcas. Los americanos te buscarán, aunque puede que se avengan a razones. Pero no es lo mismo con los rusos, los franceses, los judíos… Ahí no podemos hacer nada, medio mundo te buscará. Yo en tu lugar no conseguiría dormir por las noches.

Müller sonrió. Brillaron sus tres dientes de oro.

—Duermo como un niño. Por suerte, no soy como tú.

Gestapo Müller contempló el horizonte. Desde allí la vista podía recrearse en un paisaje de bosques y no de ruinas. Un alivio. Ninguno de los dos habló por unos instantes.

—Tendrás los planos, las fórmulas, todo.

—¿Cuánto os faltaba? Dime la verdad, Heinrich. La pura verdad.

Müller alzó la vista al cielo antes de responder.

—Nos faltaba un año y medio, quizá dos. Habríamos borrado Londres de la faz de la tierra. Con una V2. Y luego Nueva York, una misión suicida. Hay una tripulación entrenada con este fin: es un submarino que emerge en mitad de la noche y en mitad del puerto. Puede hacerse.

—Ya no se hará. ¿Y Moscú?

Müller se volvió hacia él.

—A Moscú es difícil llegar. Sería por avión de largo alcance, pero Stalin está sobre aviso, espera una treta así. Además, Stalin tiene vuestros nuevos radares. Los ha copiado en menos de tres meses.

Luis tomó aire, negó con la cabeza.

—Lo suponía. Estamos infiltrados, ¿verdad?

—Estáis podridos hasta la médula y a muy alto nivel. Todo esto se detiene en Sir Archibald y no sube en el escalafón. ¿Lo entiendes?

A Luis no dejaba de sorprenderle la facilidad con la que el NKVD ruso se infiltraba en occidente; era muy probable que alguien en el entorno de la jefatura del espionaje británico trabajase para los rusos. Müller lo observaba, de nuevo irónico en la expresión.

—Luis Riquelme, o Luis Patterson. Eres un agente… ¿Triple? ¿Cómo es que se fían de ti?

—¿Y tú? ¿Te has fiado alguna vez de mí?

—No me he fiado de ti ni por un momento.

Se miraron a los ojos. No había en Müller el reto de otras veces, la intimidación. Estaba muy tranquilo. Demasiado tranquilo para un hombre que, en breve, será un criminal buscado en todo el planeta.

—No hay más, Luis. Mis secretos os comprometen y cuanto más os comprometan, mejor. Yo me voy lejos y desaparezco, pero tengo a mano pruebas. Sí, muchas pruebas. Os vale la pena el riesgo puesto que a cambio doy algo de valor incalculable. Y no hablo solo de planos y fórmulas y uranio.

—¿De qué hablas? ¿De la nueva aeronáutica?

—Y de otras cosas que sabrás en su momento. Rectifico: lo sabrás pronto. Como bien te apercibes, se acaba el tiempo.

Luis asintió. Hasta ahí, estaban de acuerdo. Pero no lo estaban en un asunto personal, un asunto que concernía a su propia seguridad.

—Debería recordártelo, Heinrich. He cortado tus enlaces con Argentina. En adelante todo pasa por mí, por mis manos.

El nazi enarcó las cejas.

—¿Y qué? Ahí crees tener tu pequeña revancha. Necesitas que te necesite, ¿verdad?

—Tú sabes dónde estás en esta partida de ajedrez. O al menos, intentas saberlo. La partida se complica, Heinrich, entre tú y yo. Dejémoslo en tablas.

—No tengo el menor interés en jugar al ajedrez contigo, es más simple que eso. Recuerda una cosa: si quiero tratar con los argentinos, tú no eres quién para impedirlo.

Sí, era mejor dejarlo en tablas. Luis cambió de tema.

—¿Dónde está Eichmann? Forma parte del trato. Tienes que darnos a Eichmann.

Müller contuvo la sorpresa. Ya imaginaba el porqué de esta demanda.

—Te regalo a un arlequín.

—El arlequín es un actor secundario. Queremos a Eichmann.

—No puedo daros a Eichmann. Ha huido. Sospechaba algo, se anticipó a vuestra jugada. Vamos, Luis, ni a los ingleses ni a nadie les ha preocupado el destino de los judíos. Alguna tímida protesta, lo más.

—Eichmann a cambio de ti. Alguien tiene que ir a la horca, ¿no?

Müller rio para sí mismo.

—¡Ay de los vencidos! Eso decían los romanos. Eichmann… Creo que está en Italia, pero no creo que se quede mucho tiempo allí. Buscad en Sudamérica. Te diré algo más: él es el arquitecto de la solución final, él lo sabe todo. Y no me preguntes, yo firmaba papeles y procuraba no saber nada.

—Solución final… otro eufemismo. Exterminio final es más cierto. ¿No sabes nada? ¿Auschwitz? ¿Treblinka? Quizá te suenan esos nombres.

Müller le devolvió una mueca.

—¿Sabes lo que sé? ¡Nada! No he querido saber nada, ni siquiera leía los informes de Eichmann. Los firmaba y llamaba a mi secretaria, quería esos papeles fuera de mi despacho.

—Eso no te exime de culpa.

—Lo sé perfectamente. Por eso estás vivo, por eso estamos tú y yo hablando.

Habían llegado a un punto muerto. Era lo de siempre.

—Quítame de encima a Goebbels. En lo personal es todo lo que pido, es tu parte.

—Y tú ándate con ojo. No me la juegues, Luis. No estoy de humor para juegos.

Se fueron cada uno por su lado. A Luis le pareció que Müller ahora sí que hundía los hombros.

Greta camina por la que no fue su calle y se acerca a la que no fue su casa. Pero sí lo fue, al menos en la apariencia de ser Greta Schliebb. Años atrás, su amiga Hanna le consiguió papeles falsos.

Greta detuvo sus pasos. Si de la primera Platería Stein quedaba una marquesina, de aquel piso donde asumió otra identidad no quedaba nada. Se alegró. Deseaba olvidar toda aquella angustia de años en los que pretendió ser quien no era. Además, aquel piso le recordaría siempre a Kurt, a ser tomada por su fuerza viril, a ser usada por él. Y a usarle ella a él, en su callada revancha.

Sin una pared en pie era difícil reconocer los perfiles de esta calle. Ni siquiera estaba segura de que aquella escombrera hubiera sido el edificio que buscaba. Mejor. No debería quedar ni un ladrillo. Mejor la rabia que el odio, así lo quiso la abuela.

AÑO1936

Hanna era ferviente católica, cada vez más involucrada en un débil movimiento de resistencia. Canalizaban ayuda hacia quienes cruzaban esa línea, de judío a ario. A partir de 1936, Greta Stein dejó de existir.

Abuela… Los ojos de María Schliebb fueron implacables.

—Eres Greta Maria Schliebb. No vuelvas nunca por aquí, no vuelvas a verme ni a mí ni a tus padres. No te acerques siquiera. ¿Me oyes? ¿Me estás oyendo?

La sacudió por los hombros. Greta sollozaba.

—Sí… sí… abuela…

La abuela puso en su mano una cartilla bancaria.

—Tu amiga solo ha tenido que añadir el nombre de Greta. Por suerte, había espacio para ello. Fíjate en la tinta, la han envejecido, es difícil darse cuenta. Yo lo he mirado por todos lados y parece auténtica. Escucha… estoy empadronada lejos, en Colonia. No consta María Schliebb en Berlín.

Todo el dinero de la abuela en otra sucursal, al otro extremo de la ciudad.

—Chist… —le puso el dedo en los labios—. Tengo de sobra con lo de tus padres. Tú lo necesitas, busca un trabajo, busca una nueva vida. Greta M. Schliebb, así figura en los demás documentos. Maria, sin el acento, también es nombre alemán. ¿No es una suerte?

—Sí, abuela —consiguió decir entre hipos.

—Seguirás siendo Greta, aunque sea arriesgado. Es lo mejor porque sé que no responderás bien si te llaman por otro nombre, eres muy despistada. Ay, niña mía…

La estrechó contra su pecho de anciana. Recordará siempre el hombro de la abuela, húmedo por su torrente de lágrimas. La abuela lloraba también, pero se separó de ella.

—Tienes que ser fuerte, niña mía. Y si un día faltamos…

—¡No diga eso, abuela!

María Schliebb la tomó de la barbilla.

—Escucha con atención. Si algún día faltamos, si te ves sola, recuerda Sefarad. Será tu patria porque Alemania ya no es para ti, Alemania es la madrastra que desea tu ruina y tu muerte. Vuelve, niña mía, vuelve a Sefarad. Me hace ilusión pensar que serás la primera en pisar las calles de Toledo. Ya han pasado cuatrocientos cincuenta años…

La abuela bajó los ojos.

—Pero no tienes por qué hacerlo. Es tu vida y nada, aparte de mis palabras, tienes con España.

No estaban padre ni madre, la abuela supo que se les habría desgarrado el corazón. Solo ella podría llevar adelante esta despedida e inculcar valor a Greta.

—Eres valiente. Resiste, no te derrumbes. Siente rabia, siente lo que quieras, pero nunca odio. No, eso es dañino. Eres como todos y no eres menos que nadie. Recuérdalo. Eres tú, eres Greta, una mujer guapa e inteligente. Y, de momento, eres aria.

La abuela la acompañó hasta el portal. Anochecía. En la mano de Greta, una sencilla bolsa de viaje y la dirección de un hostal. Allí pasaría la primera noche de su nueva identidad.

—Recuerda lo que has de decir: tus padres se jubilaron y lo vendieron todo para retirarse al campo, a una propiedad cerca de Kiel. Viviste allí un par de años, pero no es para ti. Y es que tú quieres vivir en tu ciudad. Amas Berlín. Buscas trabajo de institutriz y hablas un pasable francés. Y español, no ocultes tu español, también lo has estudiado. Eres culta y distinguida y, aunque seas demasiado joven para el puesto, resulta creíble.

—Abuela… no sé si puedo…

Se sintió desfallecer.

—Cuando cruces este umbral puede que lo hagas para siempre. No mires atrás. Has vuelto a nacer, es otra vida. Y si un día se acaba este tormento, entonces volveremos a encontrarnos. No pierdas la esperanza, niña mía. Pero sobre todo, no pierdas la cabeza. ¿Sabes? Puedo resistir esto. Pero si vuelves, si te descubren, nos partirás el corazón. A mí y a tus padres.

Cuántas veces se ha detenido Greta ante las ruinas de ese hogar, su verdadero hogar: la casa de los Stein. Sin importarle que alguien la reconozca. Necesita pasar por delante y pisar su calle y recordar. Aunque le duela. Se fue y no volvió nunca. En realidad, aquella noche tuvo la premonición de que no volvería a ver ni a la abuela ni a sus padres, ni a su casa. Todas sus certezas se desmoronaban junto con lo que le era más familiar, junto con la protección y cariño de los suyos. Ella era un árbol al que arrancan de la tierra y quedan desnudas sus raíces.

Aquella noche de hace nueve años Berlín, su ciudad del alma, le pareció sombría y hostil. Una jungla como en los relatos que leía su abuela cuando era niña. Jungla donde acechan los peligros, las fieras. Ya no es el Berlín de los juegos infantiles y las amistades adolescentes y el primer amor.

Greta se fue sin mirar atrás. Vivió un mes en el hostal. Luego se fue a un suburbio, donde compartía un piso con muchachas llegadas del medio rural. A partir de entonces, cada día, aprendió a hacer oídos sordos a los comentarios raciales, incluso se obligó a participar en ellos mostrando una tibia postura, la duda en la que se debatía el alemán medio ante el torrente antisemita que derramaba el nazismo.

Fregó escaleras y limpió cocinas hasta que encontró trabajo, por un breve tiempo, en la embajada española. La embajada cerró a poco del inicio de la guerra civil. Greta vivió un tiempo de los ahorros de la abuela, asustada y sola, muy sola. Apenas salía de casa, apenas veía a su amiga Hanna. Hasta que un día Hanna la citó en un parque.

—¿Sabes? Nos volvemos a casar, por así decirlo. Es por conveniencia que haremos una ceremonia civil, en privado. Es por Ritter, necesita ese certificado. El régimen no ve con buenos ojos a los católicos, lo dejarán de lado en los ascensos.

—No puedo ir, Hanna. Es muy arriesgado.

—Verás, lo tengo todo pensado. Tú tranquila.

Hanna era así, le gustaba asumir riegos y organizar cosas.

—Es en mi casa, vienen la familia más cercana y amigos. Eso, un juez, una ceremonia y una fiesta. Habrá un baile. Y quiero que estés de alguna manera… No te asustes, no te puede ver nadie.

Hanna tenía una sonrisa triste.

—Quiero que veas mi traje de boda. No es como el que llevé en la otra boda, en la iglesia. Es verde oliva… es por ti.

Greta la abrazó, emocionada.

—Hanna… mi Hanna… ¿Estás segura?

—No puedes faltar. Ah, y quiero que vengas vestida de fiesta. Aunque nadie te vea. Solo para mí.

Greta acudió aquel día con el corazón palpitante. Llevaba su mejor traje, aquel traje verde oliva que tanto gustaba a Hanna. De verlas juntas, parecerían hermanas. Entró al amanecer por la puerta de servicio; la familia de Hanna era acomodada, vivían en una mansión elegante. Hanna la llevaba de la mano, subían de puntillas las escaleras. La escena ha quedado suspendida en el tiempo…

Me quedo atrás, en un rincón.

Desde el hueco que deja el marco de la puerta miro hacia abajo y solo veo su vestido de seda y raso, con una fila de botones en forma de avellana que le llegan del cuello hasta el talle. ¡Qué guapa! Oigo su voz cuando ya está lista.

—Espera, esta horquilla…

Hansel corretea aquí y allá, excitado por el ambiente que lo rodea. Parece un principito con su traje de blanco y su pajarita rosa. Hansel me ha visto y yo hago una tontería: le lanzo un beso. El niño viene hacia mí, sube las escaleras. No lo hagas, Hansel, en realidad no estoy. Respiro con alivio cuando lo detiene su abuela, quien llama a una criada para que se lo lleve. Lloriquea Hansel, quiere estar con su Greta.

Inclinada sobre la cómoda, Hanna ajusta el espejo hasta que logra verme y me guiña un ojo, con una sonrisa de felicidad. Algún día lo celebraremos juntas, Greta, parece decirme. Nunca existirá distancia entre nosotras, porque no hay distancia en nuestro corazón.

Yo he percibido el miedo en su familia y me parece más prudente mantenerme aquí, escondida. No se sabe nunca si alguien me puede reconocer como una Stein. ¿Y si alguno me delata? También los suyos corren peligro.

Una de las doncellas abre la puerta del gran vestidor.

—Señora. Todos esperan.

La madre, con discreción, dirige una breve mirada hacia arriba. Finge no verme. Después, mira a la hija como si fuera a despedirse de ella. La coge las dos manos. Vamos, hija, vamos…

Espera el novio con sus padres y los invitados. También espera el juez con un testigo oficial del ejército.

—Hanna, hija, recuerda cómo has de entrar en la sala. Camina despacio, tu hermana y yo vamos detrás.

Su hermana tiene apenas cuatro años y la acompaña vestida como ella, de raso y seda y lleva en el pelo una diadema de flores.

Hanna es para mí una hermana, pero si las cosas fueran normales, yo estaría con ella en esta ceremonia. Y no solo yo. También mis padres. Le digo adiós con la mano cuando ella se da la vuelta antes de salir de la habitación. Cuando todos salen, no puedo evitar que se me haga un nudo en el estómago. ¿Qué será de mí en el futuro? ¿Cuándo encontraré un amor como lo ha encontrado Hanna y que me haga tan dichosa como a ella?

Recojo mis guantes y mi sombrero y cierro suavemente la puerta. Atravieso la habitación y llego con sigilo hasta el rellano de la escalera. Miro hacia el hueco. Todos están entretenidos. Solo tengo que atravesar el rellano y abrir una puerta para entrar en ese cuarto de servicio, que tiene una rejilla que da al salón, junto al techo. El salón tiene dos alturas, nadie podrá verme. Desde allí podré ver la ceremonia y llorar y sentir envidia. Oh, desearía tanto estar ahí abajo, con ella, con todos…

Mi mano está en el pomo de esa puerta cuando, de repente… ¿cómo no me había dado cuenta? Él está ahí, delante de mí. Yo me quedo paralizada y no puedo decir una palabra. No debo decir nada. Alarga el brazo y coge mi mano. La acerca a sus labios con un gesto rápido y mundano, se inclina a mi oído.

—Te esperaba, sabía que ibas a estar por algún lado y te he buscado por toda la casa. Espero que no te importe. ¿Me permites?

Me ofrece su brazo derecho.

—Me gusta tu clase. He de confesarte que me gustas desde el primer día que te vi.

No tengo fuerzas para intentar una disculpa, para huir. «Greta —me dijo una vez la abuela—, debes sacar recursos siempre». A mí me han salvado los recursos. Pero hoy no los tengo.

Siento su mano en mi cintura. Está decidido a hacerme pasar. Menos mal que he venido con mi mejor vestido, aunque pensar en ello me parece una frivolidad. Pienso en ello para no pensar en el escalofrío que noto en la espalda e ignorar que las rodillas me tiemblan. Ahora sí. Me sujeto de su brazo para no caer y creo que eso le gusta. También el que no haya abierto la boca. Empieza el sonido de los violines y los invitados están tomando asiento. En el centro del salón, delante de ellos, Hanna y su novio están de pie junto a los padrinos. Kurt avanza conmigo y el mayordomo le señala dos butacas en un lugar preferente. Inclino la cabeza dándole las gracias. Él también inclina la cabeza. Mi corazón late muy, muy deprisa y mis rodillas chocan entre sí con un movimiento tan rápido que llega a obsesionarme. No quiero saber lo que están pensando los invitados, la familia. Muchos de ellos me conocen y Kurt, flamante en su uniforme negro de las SS, lleva del brazo a una judía. Por el rabillo del ojo noto que Kurt está pendiente también de mi falda y que se muestra seguro y satisfecho. Por fin logro controlarme. Es algo que mis pocos amigos de siempre han sabido: «Tu control, Greta, a veces asusta. Menos mal que te conocemos».

Tengo que pensar deprisa. Todo el mundo aparenta centrarse en la ceremonia. Al menos, los invitados de Ritter están relajados porque no me han visto nunca. La familia de Ritter, los Wengler, tampoco me conocen. El juez ya termina y los testigos se acercan para firmar los documentos. Kurt me ayuda a levantar impulsando mi codo. Los invitados aplauden y los novios se dan la vuelta para desfilar entre el pasillo de las butacas. Hanna, espléndida en su felicidad, mira a ambos lados del pasillo. Preciosa Hanna, hermana, ¿qué haremos? Me guiña el ojo. Ella es fuerte, muy fuerte.

Bailamos al ritmo lánguido de un vals. La orquesta, ajena a las emociones de los presentes, sigue con su ritmo. Kurt no ha captado la conmoción, la angustia de muchos de los invitados; está absorto en mí. Aquella palidez se le antojó hermosa, rutilante. Me lo dijo: estás bellísima.

Bailamos mucho tiempo, mejilla en mejilla. Me apoyo en él, no me sostienen las piernas. Él cree que me abandono a la cercanía de su cuerpo, a su aroma viril. Sé que a partir de hoy no podré escapar de él y que él será una sombra en mi vida. Me estrecha con más fuerza. Al fin encuentro valor para decirle:

—Llévame a casa, creo que me voy a desmayar.

Él me lleva del costado, sin dejar de bailar, hacia una esquina. Con mucha clase, con suavidad. Hanna ya está allí para despedirme. Habla a mi oído.

—Lo siento. No fue una buena idea.

Nunca sabré lo que hizo Hanna. Nunca sabré lo que dijo Hanna. Pero nadie me denunció. En un mundo que se desintegraba en miedo y traiciones, ocurrió aquel pequeño milagro. Pienso que fue una luz, una tenue luz en las tinieblas.

AÑO1945

Hoy, Greta ha vuelto a creer en los milagros. Cuando termine la guerra puede que exista un futuro, una ilusión, una alegría. Sefarad… ¿Podrá ir a España? La sonrisa se borra de su rostro. Puede que sea otra ilusión inútil, otro empeño que se esfuma como la niebla.

No está ante la marquesina de las Platerías Stein, está ante las ruinas de su vida falsa. Aquella nunca fue su casa. Se alegra de que el bloque entero esté demolido, se alegra de no reconocer su portal, se alegra de que no haya una ventana o un balcón que evoque un recuerdo. Escupe en los escombros. Después, se va.

Temblaba de miedo y sudaba. No tenía madera de héroe, no la había tenido nunca. Él asumía el riesgo como si fuera un juego, pero no le gustaba la conclusión final: su vida dependía del capricho de alguien.

Caminaba a trompicones y con los ojos vendados, tropezaba en todas partes. Unos y otros, por diversas razones, le exponían sus secretos. De nuevo recorría la otra ciudad; la de agua, materia fecal y ratas. Una ciudad muy poblada de humanos en los últimos tiempos. Pero aquí no había nadie y reconoció un antiguo olor.

—Sí, echamos gas hace unos días, no queremos a nadie por aquí. Es un residuo de gas cloro, perdió ya su fuerza. Es un olor que asusta, nada más.

—Valdrá la pena todo esto, supongo —murmuró Luis.

Siguió un silencio.

—Hasta ahora cumplo, ¿no? Cumplo con todos, con tu jefe y contigo, con Dios y con el diablo.

Luis oyó pasos tras él. Serían los cuatro guardaespaldas.

—Ándate con cuidado a partir de ahora, Luis. Lo que vas a ver es alto secreto.

—Tendrás que negociarlo con Sir Archibald.

Gestapo Müller chascó los dedos.

—Veamos, mi despistado amigo… ¿Qué hay que negociar? Estamos en el sector que se ha asignado a los soviéticos. Sí, van a repartirse Berlín y has tenido la mala suerte de que esto caiga en el sector ruso. Mala suerte, ¿no?

—Entonces, lo único que vale es el secreto.

—Chico listo. No hay manera de sacarlo de aquí, no ahora. Los rusos vigilan con mil ojos a sus aliados.

Luis repasó sus prioridades. Esta era la primera, tenía su propia agenda personal.

—¿Y lo otro? Necesitamos saber más. Tú lo has dicho, se acaba el tiempo.

—Ah, lo otro. Eso vale mucho más, eso está en venta, pero no he terminado de fijar el precio. El tiempo se nos acaba, Luis, y los rusos están tras el rastro. Les he dado unas migajas buenas, de las buenas, aunque ese engaño pronto dejará de ser creíble.

—A mí me gustaría…

Müller apretó con fuerza su brazo.

—A ti te gustaría caer siempre de pie, como los gatos. Ese es tu punto débil, Luis, cuando saltas de tejado en tejado. ¿Cuántas vidas has usado ya? Deberías estar en la séptima y última. Y ahora calla, hemos llegado. Vas a ver algo tan fabuloso como te prometí.

La venda se descorrió de sus ojos y Luis parpadeó para acostumbrarse a la luz de un quinqué. Los hombres de Müller estaban detrás, en las sombras.

Frente a él había una pared de ladrillo con manchas de salitre y de humedad. Y en la pared una puerta de hierro fundido con los bordes redondeados, parecía el acceso a un submarino. El águila del Reich sobresalía en relieve.

Müller se adelantó e hizo girar el volante bajo el águila. Resopló de esfuerzo, hasta que la puerta se abrió.

—Es el tesoro del rey Midas, no habrás visto nada igual.

Entraron. Era una estancia en bóveda de ladrillo donde el oro brillaba en la penumbra: eran pilas de lingotes bien alineados. Al lado de cada pila un papel encerado indicaba la procedencia: allí estaban los bancos nacionales de países que fueron ocupados por los nazis. Luis siguió a Müller mientras contemplaba los sellos en los lingotes. Allí había oro de Francia, Dinamarca, Holanda, Bélgica, Italia, Yugoslavia, Grecia y Noruega. Luis se apercibió de la ausencia de países del este.

Encontró la sonrisa burlona de Müller, brillaban los dientes de oro y Luis quedó fascinado por el brillo.

—Hay otros dos depósitos, los dos en la zona vuestra, con oro de los bancos de Rusia, Polonia, Checoslovaquia y Hungría. Tendrías que devolverlo a sus amos, a los gobiernos comunistas de esos países. No nos engañemos como hizo ese estúpido Roosevelt, esos gobiernos serán comunistas. Con Stalin nunca habrá elecciones libres.

Señaló con un ademán la estancia.

—Pero esto es solo una parte, hay más: oro judío, nos llegaba de todos los campos de concentración. Pulseras, sortijas, cualquier joya y dientes, sobre todo dientes. Todo lo hemos fundido y todo lo hemos llevado a un sector de Berlín Oeste. Sabemos que será vuestra zona, ingleses. ¿Y sabes por qué?

Gestapo Müller se reía a grandes carcajadas que resonaron en la bóveda.

—Oro judío, el oro robado a millones de judíos gaseados. Manchará cuanto toque y no podréis ocultar su procedencia. Será como el que muere de hambre y contempla una mesa llena de comida, pero no puede llegar, algo se lo impide.

Los ojos del nazi emitían un fulgor.

—¿Lo quiere tu amigo Abel? Él y muchos de su raza dirán que les pertenece. ¿Estás dispuesto a dárselo? Ah, lo necesita Inglaterra, lo necesita desesperada, estáis en bancarrota después de esta guerra. Qué dilema… aunque sea oro de judíos muertos también lo necesita Su Majestad.

Luis quiso aparentar indiferencia.

—Todo muy ordenado y eficiente, vuestra solución final. Al final seguirá habiendo judíos, pero no estaréis vosotros.

Müller replicó con un gesto de la mano.

—Nada es eterno. Bien, volvamos al oro de la zona de ocupación inglesa; otra cosa no se podrá decir de nosotros, pero somos ordenados. Como tú dices, nos gusta seguir un proceso. Cada lingote tiene su número y fecha. Cuando llegaban a los campos ya no tenían joyas, no suelen pasar del 42 los lingotes de ese fundido. Casi todos son de dentición. ¿Me sigues? Yo controlo esos archivos, los puedo sacar a la luz cuando me convenga, aunque ya no esté aquí. Esa es vuestra espada de Damocles, el escándalo internacional que puedo hacer estallar bajo vuestros pies.

—Eso si sales vivo de Berlín.

Los ojos de Müller eran ahora fríos.

—No lo pongas en duda. Te daré un consejo: más te vale que nunca lo pongas en duda.

En un drástico cambio de humor Müller estaba satisfecho, caminaba a su alrededor.

—Yo he cumplido, aquí está, y en su día os diré dónde se oculta el resto. Pero todo el oro del Reich no es para nadie —reía—, este no será para los rusos, guardaréis bien el secreto. No espero que seáis tan idiotas como para darle esto a Stalin. Y el oro que tendréis bajo los pies será más intocable todavía, no podéis arriesgaros al escándalo, no en las débiles democracias de occidente. Ya ves, el padrecito Stalin no tendría esos escrúpulos. ¿Te das cuenta? Decenas de toneladas de oro, y no son para nadie.

El jefe de la Gestapo se secó las lágrimas de hilaridad. Luis estaba serio.

—Me parece un desperdicio, un crimen más de vuestro sistema.

—Así son las cosas. En su día le diré a tu jefe el exacto emplazamiento de esto, una información que no le servirá para nada más que para ocultarla. Y si lo decís a los soviéticos, entonces sois tan estúpidos como los americanos.

Müller lo miró fijamente con ese extraño fulgor en los ojos.

—Ahora estás marcado, Luis. Has estado aquí, pero no sabes la ruta de acceso. Explícaselo a los rusos si caes en sus manos. La NKVD conoce métodos de interrogación de lo más refinado; para cuando se convenzan de que no sabes llegar, para entonces serás un espantajo que se caga encima.

Se acercó a él hasta que casi se tocaban sus rostros.

—Me caes bien, Luis. Tengo un rinconcito en mi corazón para seres como tú, que no saben ni quiénes son. Y no quiero que sufras… ¿Te has fijado en las manchas de humedad? Estás cerca, muy cerca del río Spree. Y en tiempos mejores vibraría el suelo bajo nuestros pies al paso del metro. ¿Tengo que decir más?

—¡No quiero saber nada!

Müller continuó, inexorable.

—Esa información se la he filtrado a los rusos, querido Luis. Y han mordido el anzuelo, así que ahora eres mío. Cuando esto termine, te buscarán hasta debajo de las piedras. ¿Sabes a lo que me refiero?

—No te creo.

—Sí me crees, pero te resulta demasiado duro reconocerlo. Allá tú, pagarás por tu error. Soy tu mejor amigo en esta farsa, pero no me crees.

Luis sintió un estremecimiento correr por su columna vertebral. Los rusos iban a rastrear la ciudad, sabían muy bien lo que buscaban.

—Ahora sé demasiado. ¿No es eso lo que quieres?

No acertó a decir más, no quería provocar al que ahora era su amo y decidía no solo su vida o muerte, sino quién lo mataba. Müller sonrió en respuesta.

—Puede que hasta el judío Abel tenga ganas de echarte la mano al cuello, también se cree él con derechos. Y también tendrá noticias de esto, los judíos necesitan oro para fundar un Israel cuya tierra ocupáis vosotros, ingleses. Palestina os explotará en las manos, pero ese ya no es asunto mío. Oh, qué difícil es todo esto, pero el caso es que también tengo que protegerte de Abel.

Luis le sostuvo la mirada. Temblaba de furia y cerró los puños.

—Los rusos lo encontrarán. Hagas lo que hagas, lo encontrarán.

Müller le sonrió, ahora enseñaba sus dientes de oro.

—Te equivocas, nunca tendrán este lugar. Y en su día sabrás por qué.

El jefe de la Gestapo se acercó a un rincón. Allí cogió un lingote suelto y luego se volvió hacia Luis.

—Lo tenía guardado para ti, en especial para ti. ¿Lo ves? Lleva marcas francesas.

Le arrojó el lingote y Luis, sorprendido, tuvo que cogerlo en el aire.

—Es tuyo, es un anticipo de tu parte. Aunque deformes las marcas, no habrá duda sobre su procedencia. ¿Eres ingenioso? Prueba a fundirlo, igual se te ocurre algo.

Luis respondió con una falsa sonrisa, le rechinaban los dientes.

—Te encanta comprometerme.

—Mira cómo sostienes el oro, la avaricia puede más que el instinto de supervivencia. Con ese lingote podrás tener una vida desahogada, pero es un peligro. Es pesado y difícil de ocultar. ¿Lo quieres?

Luis sostenía entre sus manos el oro. Sí, era deliciosamente pesado. Su mente fue, durante unos segundos, un torbellino de dudas.

—Sí, lo quiero. Es mío.

La sonrisa de Müller hizo un destello en la oscuridad. Luis, en un gesto instintivo, protegía el lingote con sus brazos. El jefe de la Gestapo lo miraba con una pregunta muda en los labios.

—Eres un poco lerdo, Luis. De hecho, a Sir Archibald y a sus jefes sí se les ha ocurrido. Forma parte del trato.

—¿A qué te refieres?

Müller le dedicó un gesto de burla.

—Te falta la visión de largo alcance. Dejaréis que pasen cuatro o cinco años. Luego, en vuestra zona, se saca el oro judío en pequeñas partidas. En Londres lo refundís en secreto en veinticuatro kilates, y ponéis el sello de Su Majestad. Tendréis que amañar un poco los libros del Banco de Inglaterra pero… ¿No es esto lo de menos? Arriesgado, pero posible. Miles de empleos, Luis, el resurgir de una nación agotada.

—Y tú tienes la clave. Tu silencio también es oro.

—Así es. Mi silencio es oro y tus jefes lo saben. Sin mí no podréis hacerlo: el día que me sienta hostigado cantaré como un pajarito.

Y después, se fue. Luis lo siguió en la oscuridad, casi sin darse cuenta de que alguien le había colocado de nuevo la capucha, como a un condenado a muerte. Apretó con más fuerza el lingote de oro en su regazo.

—Y no olvides, Luis, que lo otro es mucho más valioso. El padrecito Stalin pondrá Berlín patas arriba hasta que lo encuentre. Después, y solo después, ya se acordará de esto.

A mediados de la década de los treinta, en el hogar de los Magaz, un rabino desconcertado no lograba discernir qué se había torcido en la educación del único hijo que le quedaba. Por qué razón su hijo Alfonso no pisaba una sinagoga, renegaba de una religión y tradición milenarias y, por si esta traición no fuera suficiente, se entregaba por completo a esa secta de ateos y revolucionarios, que no respetaban ni a Dios ni a la propiedad privada. La sola mención del comunismo revolvía el estómago de Rafael Magaz.

Alfonso Magaz, un día, tuvo el valor —y la desfachatez, pensaron en su entorno— de enfrentarse a su padre.

—¡Te lo prohíbo! ¡Este es tu hogar, y te debes a tu obediencia de hijo!

—Ya has cumplido con tu labor de padre, rabino. La causa me pide mi dedicación, y es lo que haré: dedicarle mi vida.

Alfonso se iba de casa. En un rincón, su madre Raquel sollozaba, incapaz de pronunciar palabra. Todos los ruegos, todas las lágrimas, de nada habían servido.

—¿La causa? ¿Se puede saber de qué causa hablas? ¿De vulnerar todos los principios de tu religión?

El rabino había alzado los brazos y la voz. Alfonso no perdió la calma.

—Yo no tengo religión, padre. La religión es el opio del pueblo y tú, y muchos como tú, habéis fomentado la superstición, la sumisión, y el olvido de lo que es la dignidad del hombre. Resignados a la explotación y a la pobreza porque allá arriba —señaló con el dedo— espera el paraíso. ¿Y sabes qué? Todo eso es una patraña, no hay paraíso.

Rafel Magaz rechinó los dientes de rabia.

—Tu causa, tu maldita causa, está llena de judíos renegados como tú. Tal vez sea una prueba que Dios envía a su pueblo elegido.

—¿Pueblo elegido? ¿Lo somos? Por favor, padre, has dedicado tu vida a difundir esos cuentos. El pueblo que se elige a sí mismo, que rompe sus cadenas, ese sí es un pueblo en toda la acepción de la palabra.

Rafael Magaz bajó la cabeza, agotado. Ya no le quedaban ni rabia ni argumentos. Comenzó a llorar, antes de decir en voz baja:

—Vete, vete… Si has de hacerlo, vete ya y no vuelvas nunca. Que Dios te perdone.

Alfonso se fue, comenzaba para él una nueva vida que iba a transcurrir, en aquella etapa, en medio de los peligros de la clandestinidad. La represión nazi apenas tardó unos meses en instalarse, tras lograr el poder. Y, aparte de los tibios y socialdemócratas y liberales, sus principales víctimas eran los comunistas. Ya se ocuparían, después, de los judíos. En aquel momento los comunistas eran caza mayor, eran la presa más codiciada.

Alfonso, si alguna vez tuvo un atisbo de mala conciencia por haberse ido así, pronto el fervor de sus creencias le haría renegar, de nuevo, de su pasado. Era un hombre que había vuelto a nacer, y que estaba dispuesto a dar su vida por unos ideales. Lo conocido, lo asumido, quedaba atrás. Y trató de olvidar la educación que había recibido, los modos y costumbres y, por encima de todo, la religión de sus padres. Aunque, tuvo que reconocerlo, haber sido judío siempre deja una impronta. Sorprendido y asqueado, descubrió que ese antisemitismo que él consideraba reaccionario y burgués también se había infiltrado, con fuerza, entre sus camaradas del partido.

AÑO1938

El lago, siempre el lago. Todos los recuerdos confluyen allí. Dice Hanna que la atmósfera de Berlín se vuelve opresiva. Cuando asoma un rayo de sol, mucha gente toma el tranvía y pasea alrededor de las orillas.

Son amigos desde la infancia. Ahora saben que esa relación es considerada, oficialmente, como «enfermiza y aberrante». Por lo cual, viven en perpetuo miedo de la delación. Pero en el lago, quieren creer, cada cual pasea y va a lo suyo. Como si fuera una zona neutral, ajena al estado policíaco en el que se ha convertido Alemania.

Hoy Hanna ha traído a Hansel. No lo suele hacer porque lo ha de proteger de gente que es un peligro, que atrae al peligro. En uno de sus bruscos cambios de humor, decide traerlo.

—Para que al menos, antes de irte, conozcas a mi hijo.

Greta no viene, no soporta las despedidas. Tampoco Ritter; está lejos. Y Gabriel ha salido de Berlín con su nueva identidad, desconocen su paradero.

Greta, además, le guarda una buena dosis de rencor a Alfonso. Se sabe usada. Kurt se desfoga con ella cada vez que viene a Berlín y luego, satisfecho, habla y habla de sí mismo y de la Gran Alemania. En el año 1938, dentro de las fronteras del Reich, la situación de los judíos es insostenible. Alfonso ha organizado una red de información basada en la única oposición eficaz y estable: el partido comunista. Sobreviven dos o tres células, a pesar de la durísima represión y de la eficacia de la Gestapo.

Greta está siendo útil, muy útil. Kurt Franz, en palabras propias, quiere tomar parte en esta cruzada contra «el enemigo interior». Pertenece a una unidad recién creada y ultrasecreta que estudia soluciones al problema judío. Las opciones van desde la expulsión en masa —para lo cual, ironías del destino, estudian a los reyes españoles de hace cinco siglos—, al exterminio puro y simple. Una visión del futuro que a Greta le ha parecido abominable. Kurt, mientras fuma un cigarrillo tras el coito, no se lo ha pensado dos veces.

—Al final va a ser lo más rápido y seguro: matarlos a todos. Solo así se acaba de una vez.

Alfonso ha usado a Greta, sí, y también se ha comido de celos. Pero «la causa» es más importante. Alfonso tiene la sospecha de que Greta no está a disgusto en su nueva situación. Entre esos dos, el asesino y su víctima, hay una atracción morbosa. Al menos, por parte de ella. El día que Kurt sepa la verdad, lo menos que va a hacer es matarla.

Alfonso, Hanna y Hansel junto al lago. Solo ellos tres. Alfonso llegó allí varias horas antes, receloso, para vigilar el entorno. Nunca podrá estar seguro de que no lo siguen, de que no ha sido descubierto. Hoy ha de arriesgarse, porque tiene órdenes de sondear cierta posibilidad.

La situación de Alfonso es cada día más difícil en Berlín. Su intención era la de quedarse, pero le llegaron detalladas instrucciones de Moscú. Debe abandonar el país; no podrá eludir a la Gestapo por mucho tiempo. Pero antes de eso ha de intentar lo que nadie, en el comisariado de inteligencia, ha logrado todavía.

Piensa Alfonso que «Rosa Blanca» es un intento tan burgués, tan absurdo, que ha despertado, incluso, la hilaridad de los camaradas del partido. Pero puede ser un instrumento, puede ser de utilidad en el poco recorrido que le queda. Lo que para el comunismo es una débil organización, apenas un grupo de idealistas cristianos que se entregan al martirio, en un breve tiempo ya no existirá, y a sus miembros los espera tortura, cárcel y muerte. Desde Moscú saben muy bien que los sistemas de inteligencia del nazismo están creciendo rápido, muy rápido, y lo hacen en eficacia, medios y alcance. No les falta mucho para llegar a un sistema de represión total, que abarque todos los aspectos de la vida ciudadana. Y su modelo, aunque nunca se reconozca, será el NKVD soviético.

Hanna tiene la vista perdida en las aguas del lago. Están los dos sentados sobre la hierba.

—No vas a volver nunca, ¿verdad?

—Quién sabe —cambia Alfonso de tema—. Un chaval muy majo.

Contiene el gesto nervioso de mirar a los lados, y alborota el pelo a Hansel. Es un niño tímido que apenas ve a su padre, pues Ritter está muy ocupado con el ejército. La Wehrmacht crece de manera exponencial, se convierte en un monstruo cuyo fin no puede ser otro que el de la guerra.

—No podré ayudaros mucho desde allí. Lo siento. Y en el Kremlin no se os tiene en demasiada consideración a los católicos.

—Ya. Pequeño burgueses jugando a antifascistas.

Alfonso chasquea los labios. Intenta que su tono parezca casual.

—Todo antifascismo es bueno, es deseable. Sí, incluso el vuestro. Y necesitamos información militar. Ya sabes a lo que me refiero.

Hanna no se sorprende, y no pierde la calma. El tono de su voz es firme.

—Ritter jamás trabajará para vosotros.

—No tiene por qué saberlo.

Hanna, de algún modo, esperaba algo así.

—¿Pretendes que engañe a mi marido? ¿Que le involucre en esta mentira?

—¿De qué mentira hablas?

—De vosotros. Del comunismo.

Hubo una breve carcajada de Alfonso.

—¿Y vuestra mentira? ¿No es tu religión una obra maestra del autoengaño?

Alfonso no insiste; sabe que no será bien recibido este resultado, pero ya estaba convencido de que Hanna jamás iba a colaborar con ellos. Hablan un rato y no vuelven a mencionar la política. Es una conversación intrascendente, quieren recuerdos felices. Comienza el atardecer. Ella se levanta, se alisa la falda. Hansel se entretiene en arrojar piedras al lago.

Ella mira a Alfonso. En la mirada de Hanna no hay la calidez de otras veces. Todo lo que han vivido, todo eso queda atrás. Alfonso sabe que su entrega a los designios del partido implica muchas renuncias. Ya lo hizo con sus padres; ahora, lo hace con lo poco que le queda en Alemania.

—Bien, te vas. Mucha suerte.

Se dan un beso de frialdad anticipada: están cortando un vínculo. Ella tampoco lo perdona porque sabe del llanto, de los remordimientos, del insomnio de Greta.

Y él se va. Camina unos pasos, se vuelve. Allí está Hansel, mirándolo con grandes ojos de un azul desvaído. Alfonso ensaya una sonrisa, pero el niño rehúye su mirada y vuelve su atención a las aguas.

Un hombre que pescaba en el lago, sentado en un pretil de la orilla, recoge sus bártulos antes de irse. Al cruzarse con una joven mujer, que pasea del brazo de su novio, apenas asiente con una breve inclinación de cabeza. Todo sigue su curso.

Se asomó con cautela. Los corredores del cuartel ya no albergaban voces ni ruidos, sino ladrillos sueltos y cristales rotos por todas partes.

—Se han olvidado hasta de ti, Irma. Te levanto el arresto.

Jaime rio ante su nuevo poder. Los SS huyeron, ya no quedaría ninguno de uniforme. Él recorría un ala de oficinas. En el suelo había papeles y uniformes por todas partes y, en el patio, miles de documentos se consumían en una hoguera. Jaime jugaba como un niño, daba patadas a nubes de papeles que se elevaban en el aire.

Volvió hacia su cuarto, aliviado. No quiso salir hasta que se apagaron los últimos ruidos, pensaba que alguien se acordaría de ellos. Por alguna razón, temía que los matasen.

—¡No hay nadie, Irma! ¡Somos libres!

La noticia no pareció despertar el interés de Irma. Ella se miraba en el espejo, rencorosa. No quería que él olvidase los golpes de su rostro.

Fue una mala pelea. Su rutina de amor degeneró, por primera vez, en sadismo. Estaban hartos el uno del otro, prisioneros de los demás y también de sí mismos. Ahítos de insultos y de sexo. Jaime sospechaba que esta nueva aberración se repetiría más veces. Y esta sospecha no le gustaba.

—Ah… ¿Sí? ¿Y adónde quieres ir?

—A cualquier sitio, pero fuera de aquí.

Ella hizo un mohín hacia el espejo, hacia su imagen.

—No quiero que me vea nadie con esta cara.

—Si llegan los rusos no te vas a acordar de tu cara.

Irma se volvió hacia él. Tenía ganas de pelea y llevaba varios días así, intratable.

—Vete donde quieras, yo no voy.

—Tú te vienes conmigo aunque tenga que llevarte a rastras.

Destellaron sus ojos de gata.

—Inténtalo si tienes huevos, español de mierda.

Aquel era el punto de partida de siempre: el insulto, el desafío. Jaime estaba cansado de las peleas.

—Puedes decir lo que quieras, pero nos vamos. Coge tu ropa de civil.

Ella dudó al contemplar aquella estancia. Ya no era la jaula de oro. Era, simplemente, la jaula.

—¿Y mi uniforme?

—Eso se acabó, mi cielo. Ya no hay uniformes y nadie ha sido nazi. Tú has sido una chica de los servicios auxiliares y llevabas comida a los ancianitos refugiados. Suena bien, ¿no?

Irma estiró la espalda, ofendida. Lo señaló con el dedo.

—Maldito subhumano… Suena a cobarde y traidor, a derrotista. Soy una Oberaufseherin SS.

—Suena a lo que es: la derrota total de Alemania. ¿Te vale?

—No me voy sin mi uniforme.

Jaime pensó que Irma vivía en un mundo aparte, un mundo que ya no guardaba relación con la realidad.

—Irás sin uniforme, si caes prisionera vas a tener que dar muchas explicaciones acerca de tu pasado. No sabes cuánto odian los rusos a los SS.

—Eres un mentiroso, los rusos no están aquí.

—Pronto lo estarán. Irma… ¿Qué es Auschwitz? ¿Qué hiciste allí?

Ella miró hacia otro lado, indecisa. Era la primera vez que Jaime se atrevía a preguntarlo.

—No quiero hablar de eso.

Había una sombra amarga en las facciones de la mujer y Jaime sintió una oleada de ternura. La prefería así, triste, a la Irma salvaje. A la Irma que podía matar.

—¿Qué te hicieron, Irma? ¿Qué es Auschwitz?

Ella le devolvió una mirada dura, muy dura. Ella era así, en un instante cambiaba de humor y de registro.

—Eres un imbécil. Lo único que hice fue cumplir con mi deber.

—¿Era tu deber acostarte con judíos?

Irma contestó encerrándose de un portazo en el dormitorio. Jaime se quedó mirando esa puerta, sin saber qué hacer.

—¿Llego en mal momento? ¿Una pelea de enamorados?

Se volvió hacia la voz de Luis, quien lo contemplaba desde el umbral.

—Faltabas tú en este manicomio. ¿Qué quieres?

Luis quería muchas cosas, y estaba dispuesto a conseguirlas. Seguía necesitando un operador de Enigma, no había otra forma de enviar mensajes a Londres. Además, el nuevo sistema de Enigma era seguro.

—Parece que te entran ganas de irte.

—Eso es lo que haré: me voy con Irma.

Luis contempló la pequeña sala, los muebles de lujo que no casaban entre sí. Era lo mismo en todas las habitaciones, era el fruto del expolio de Europa.

—Y adónde vas si se puede saber. Tenemos un trato, no puedes irte así como así. Imagina, Jaime, que entran los rusos por esa puerta. ¿Qué haces? Nada, no haces nada, en todo caso ver cómo la tumban y le quitan la ropa a golpes. Puede que te guste. Tienes unos gustos sexuales bastante dudosos.

Jaime sentía una extraña calma. Miró a Luis con un deje indiferente que este captó: Luis comenzaba a perder su influencia sobre él.

—Ya no te pertenezco, y voy a hacer lo que me dé la gana. Ya no me engañas con tus trapicheos y promesas. Te conozco, eres un embaucador nato.

Luis recordó cómo ahora él mismo pertenecía a Müller.

—Todos somos de alguien o de algo, de la patria si quieres. Pero tú y yo tenemos un trato: quieres a tu chica lejos de aquí y con papeles falsos. ¿Sabes lo que le harán, Jaime? ¿Sabes lo que hizo? Pregúntale por Auschwitz.

—Ya dijiste bastante, no quiero saber más.

Y sí, sí quería, pero no iba a reconocerlo ante nadie. Aquellas palabras lo seguirían quemando por dentro.

La puerta se abrió. Irma los miraba con unos ojos de un fulgor intenso.

—¿Hablabais de mí, latinos de mierda? ¿Queréis saber cómo es Auschwitz? Sí, soy yo, me llaman el ángel de la muerte. Entro en el barracón de mujeres y se hace el silencio. Hoy estoy furiosa, no sé por qué. Quizá me he peleado con Abel. Sí, lo amo y lo odio, he ordenado que le den veinte latigazos con látigo de cuero y sin púas. No son muchos para alguien tan corpulento porque él es fuerte como un toro, pero lo quiero sumiso y entero esta noche. Quiero que me embista…

Irma cerró los ojos y pasó sus manos por la entrepierna en un gesto de hembra en celo. Jaime apartó la vista.

—Estoy furiosa y lo va a pagar su gente, lo van a pagar muy caro. Paso el dedo por un estante. Lo esperaba, hay polvo. La encargada de barracón se arrodilla y se deshace en disculpas; no puede mirarme a la cara, un sucio judío no puede mirar a la cara de un guardián. ¿Lo sabías, Jaime? Tú sí me miras a la cara.

Luis recordó a Abel. A veces lo había sorprendido en ese gesto de no dar la cara mientras hablaban. Un gesto de ojos bajos y miradas de lado. Luis lo sabía: el preso que mirase a la cara a su guardián recibía una paliza. Abel, sin darse cuenta, bajaba los ojos aunque ya fuese dueño de su destino.

Las miradas… un lenguaje tan antiguo como el género humano. Jaime miraba a Luis, Jaime necesitaba la presencia de Luis. No habría soportado oírlo estando solo. Ella siguió, era consciente del daño que hacía.

—La encargada es una mujer escuálida y fea, no me gusta la fealdad. Comienzo a golpearla con mi porra mientras ella suplica y aúlla… Yo sigo, le he roto la columna y ella se estremece en el suelo. Mi brazo está cansado y la pateo, la pateo bien los riñones. Quiero que se consuma, que sangre por dentro. Luego, hago formar a las demás en el patio para una hora de ejercicios. Las que caen al suelo son una boca menos que alimentar. Cuando amanezca irán en el primer turno de las cámaras de gas. Y después, solo después, pienso que estoy satisfecha. Por la noche vendrá Abel, sumiso y débil. Lo reservo para el final: le hago vestirse con uniforme de capitán polaco, para que sienta de nuevo la derrota. Así puedo derrotarlo dos veces. Pero antes tendrá que compartir espacio con otro gallo, Ubais. Sí, Ubais da menos problemas, es de los que comen en mi mano. ¿Quieres saber más, Jaime?

Jaime lloraba en silencio, le caían las lágrimas por las mejillas. Era un hombre derrotado. Luis sintió pena, pero no lo iba a consolar.

Luis se encaró con Irma.

—Coge tus cosas, que te vas.

Ella alzó la barbilla.

—¿Quién eres tú? Ningún español puede darme órdenes, no iré a ninguna parte.

Resonaron en la estancia las dos bofetadas. Ella se llevó las manos a las mejillas, atónita.

—No voy a discutir contigo, puta de Satanás. Coge tus cosas o te rompo todos los huesos.

Ella miró a su amante; Jaime no parecía dispuesto a defenderla. Jaime tenía los ojos fijos en el suelo, inmóvil. Irma se cubrió el rostro ante la amenaza de volver a recibir golpes de aquel hombre.

—¡Coge tus cosas! ¡Ya!

Luis detestaba las complicaciones del amor, las enrevesadas vías del corazón humano para influir en su vida y en sus planes. Como ahora. Irma y Abel eran dos locomotoras que se encontrarían a toda máquina y de frente. Luis, para controlar a Abel, lo necesitaba centrado en sus venganzas y en Palestina, lo necesitaba como contrapunto a Müller. Luis nunca se había encontrado en tal laberinto de intereses contrapuestos. No quería improvisar, no tenía alternativas a sus planes. Todos preguntaban y exigían: Müller, Sir Archibald, Jaime, Abel… y Greta. ¿Dónde estaba Greta?

—¿Has terminado ya?

Irma tenía un confuso revoltijo de ropas en su bolsa de viaje. Ahora lo miraba con furia, estrechaba contra su pecho el uniforme. Luis se adelantó.

—Eso no viene, y no voy a darte más razones.

Se lo arrancó de un tirón de las manos y comenzó a hacerlo trizas, furioso. Ella lloraba en su rincón, asustada. No se había atrevido a echarse encima de aquel hombre para arañarlo y morder, lo temía.

Luis jadeaba por el esfuerzo. Contempló los jirones del uniforme esparcidos por el suelo. Odiaba los uniformes, los odiaba desde un lejano día en los Pirineos. Aquel día en el que comenzó a morir.

—Vámonos, estoy harto de vosotros. Vámonos, Jaime, no te quedes ahí alelado. Coge tu máquina, muévete.

Luis esperó, impaciente. Su mundo se desintegraba, era un entramado de alianzas y traiciones, de intereses mutuos, de fidelidades excluyentes. Había momentos, tras despertar por las mañanas, en los que ya no sabía qué sentido tenía su vida aparte del hecho de seguir vivo. Y ni siquiera esto lo impulsaba hacia delante. Necesitaba la cercanía de la muerte para apreciar la vida.

Ahora comprendía a Jaime: un solo deseo brillante y abrasador, una llama en la que consumirse. Jaime tenía más que él, tenía algo en lo que creer. Todos parecían tener algo en lo que creer, mientras que su propio dogma de fe era enriquecerse. Él adoraba al becerro de oro, a un lingote francés. Y por las noches, cuando admiraba sus brillos, este ídolo ya no le decía nada. Era un objeto peligroso, era lo que acabaría con su vida. Para morir era mejor correr bajo las bombas.

Jaime caminaba a su lado. Parecía haber cobrado nuevos bríos, había en él una resolución nueva. La fuerza del amor… Aquel hombre amaba por encima de todo, escalaría una alta montaña para ver otra montaña detrás, más alta todavía. Descansaría un breve momento, el momento del desaliento. Y luego volvería a empezar. Todo por una mujer demente.

Salieron del cuartel y Jaime distendió sus facciones en una sonrisa. Empujaba su carrito de pordiosero con la máquina y unas pocas ropas. Eso era todo lo que tenía y no parecía necesitar más. Parecía haber vencido tras una lucha interior.

Luis detuvo sus pasos, titubeaba. Miró a su alrededor, no vio a nadie. Pero sabía que muchos ojos los observaban: los hombres de Abel y los de Müller. Unos y otros contenían las ganas de matarse entre sí. Miró a Irma, que ocultaba sus facciones tras un pañuelo.

—Tú Irma calla, no abras la boca, nadie debe saber quién eres. Y tú, Jaime, no la llames por su nombre. ¿Lo harás?

—Haré lo que me pidas si me conviene, si me apetece.

Luis contuvo su exasperación.

—Si no lo haces morirá Irma, y tú al defenderla. ¿Te bastan mis razones?

Jaime asintió con el gesto. Empujaba su carrito y lo miraba con una media sonrisa.

—¿Sabes, Luis? No vas a entender por qué sigo con ella, no vas a entender nada. Eres el ser más vacío que he conocido, no eres más que una fachada. A veces me pregunto si eres capaz de amar. A veces me pregunto si tienes alma.

Luis se encogió de hombros.

—Pues no te lo preguntes, porque no la tengo. La vendí en 1939.

Cuando llegaron, el hombre estaba en el sótano y contemplaba las cajas. Quizá llevara horas así, mientras contemplaba las cajas y la boca negra y fría de la caldera.

Aquel hombre estaba asustado. Las gotas de sudor recorrían su cabeza calva para deslizarse por el rostro. Además de bajo y rechoncho era miope. Nada que proclamase la raza superior, se dijo a sí mismo Abel.

Greta lo miró con curiosidad, incluso con simpatía. Un hombrecillo al que se le acaban todas las certezas. Luego, el rostro de Greta se ensombreció; su desgracia y la de muchos millones la habían causado personas como esta. Personas sin relieve, e inofensivas en apariencia.

Greta y Abel. Esta certeza sí le gustaba, a su lado estaba segura.

—¿Cómo te llamas?

El hombre sacó un pañuelo para secarse el sudor de la calva. La miró con grandes ojos de cordero.

—Me llamo Klaus… Klaus Pretzel.

Abel lo zarandeó.

—Un nazi importante, aunque no lo parezca.

Klaus era jefe local del partido nazi. El estudio fotográfico así lo proclamaba en varias fotos enmarcadas en dorado: Klaus junto a los gerifaltes, en grupo junto a Hitler. En el sitio de honor una foto de Goebbels dedicada.

Tadeos extendió un papel, tras rebuscar en un cajón del escritorio. Abel leyó la orden urgente de quemar todas las fotos «especiales» y sus negativos.

—Es de hace un mes, Abel —rio Tadeos.

—¿Quién lo iba a decir? Un nazi desobediente.

—Un nazi enamorado de su obra, un artista.

Klaus Pretzel se encogió bajo las miradas del grupo. Buscó los ojos de Greta, notaba la brutalidad contenida a su alrededor.

Abel repasó las cajas. Cada una tenía fechas, nombres. Cogió del cuello al fotógrafo, lo puso en pie.

—Tengo un capricho: quiero la estación de Treblinka. Vamos, ario, quiero esas fotos.

Se lo había prometido a Greta. Una noche y junto a la hoguera, en un raro momento de paz, él le había hablado de Hanna. Y ella se estremeció en sollozos.

—Vamos, ario, quiero las fotos. ¡Ya!

A Klaus Pretzel le temblaban las manos. Por algún azar del destino, el RSHA y su jefe, Kaltenbrunner, lo escogieron un día para hacer un reportaje fotográfico. La orden venía de arriba, de Himmler, quien nunca volvería a pisar un campo de exterminio. Lo hizo una sola vez, en Auschwitz, donde sufrió un ataque de nervios.

—Treblinka… —logró articular su voz—. Aquí está.

Miraba al suelo en un acto reflejo, tal y como hace años los prisioneros se dirigieron a él. Klaus Pretzel jamás golpeó a nadie. Solo hizo fotos y la súplica casi afloraba en sus labios. Estos hombres eran judíos, e iban a matarlo.

—Yo nada más cumplía órdenes, yo no hice nada.

—¡Cállate, imbécil!

El hombre miró hacia Greta, quería su ayuda. Después esperó con los ojos bajos, parecía resignado a su suerte. Abel lo zarandeó, antes de echarlo hacia un lado.

Le dio la foto a Greta. Ella esperaba contemplar atrocidades en esa fotografía, pero solo vio una bonita fachada y flores, muchas flores.

Treblinka… Klaus Pretzel apareció un día con sus máquinas, tímido y asustado, junto a las cámaras de gas. Estuvo toda una mañana haciendo fotos y Abel, en medio de su extenuación, pudo verlo vomitar varias veces doblado por las arcadas. No sintió compasión, sino odio. Ahora, no sentía ninguna de las dos cosas.

Greta le devolvió la foto a Abel, quien cerró los ojos sin darse cuenta del tic nervioso que le recorría el rostro. Llegó a su memoria la imagen de aquella mujer.

AÑO1943

La estación de Treblinka…, lo recuerda muy bien, era lo primero que vio al llegar. Una estación nueva, recién pintada y llena de flores. Un supuesto alto en el camino del reasentamiento. Fue una obra maestra de decepción y engaño; los judíos veían el edificio y las flores y se sentían aliviados. No era tan malo como esperaban.

La estación era una trampa en la que cayó una víctima insospechada. Pero no se detuvo por ello la maquinaria de la muerte.

No se sabe de dónde vino, cómo llegó hasta allí. Mala suerte, dijeron después. Pura mala suerte. Una mujer con su niño, una mujer aria, la esposa de un comandante de la Wehrmacht. Quería llegar a Rusia para visitar a su marido, y se equivocó de estación. No llegó nunca a su destino. Apareció cuando llegaba el tren, corría sofocada por alcanzarlo. Allí comenzó su pesadilla.

Tras la fachada falsa de la estación le llegó el pánico como a muchos antes de ella, como a los ochocientos mil que iban a morir en Treblinka. Ya no había el bonito edificio ni las flores y tuvo que desnudarse a golpes de látigo. Ella apeló a su condición, incrédula. Sus papeles eran auténticos y sus explicaciones, también. Pero había visto lo innombrable, lo que no existía, lo que el sistema nazi se esforzaba en ocultar.

La noticia corrió como un reguero de pólvora entre los prisioneros. Abel esperaba junto a la cámara de gas, como siempre, cuando aquella mujer pasó junto a él. Desnuda como todos, consolaba a su hijo. Ella, con la cabeza alta. Y, no sabrá nunca el porqué, se dirigió a él.

—Recuerda nuestros nombres: soy Hanna Wengler, este es mi hijo Hansel. Me avergüenzo de ser alemana.

Entonces llegó Lalka. Hubo un cruce de miradas entre Kurt Franz y la mujer, algo se dijeron. Por primera y última vez, vieron a Lalka bajar los ojos.

Las puertas de hierro se cerraron tras ella. Sí, al menos hubo un alemán inocente.

—¿Y tú, eres inocente?

El alemán se sobresaltó y apartó la vista. Parpadeó confuso, intentaba comprender el significado de estas palabras.

—Yo… yo no he hecho nada.

—Nadie ha hecho nada. Hitler nunca ha existido, todo lo hemos soñado.

Abel Bukovsky se acercó a la foto dedicada. La figura del fotógrafo se difuminó ante sus ojos para ver las facciones de Goebbels en su dedicatoria: «Al fiel Klaus, servidor de la patria».

Greta se acercó a la misma pared, atraída por una imagen diferente. Quizá pudiera ver su propio rostro reflejado en esa masa anónima. Ella estuvo allí, en un auditorio lleno a rebosar. También estaría este fotógrafo, claro. Había muchos fotógrafos y cámaras de cine. Al fondo había un escenario impresionante, decorado con lienzos en rojo donde, dentro de su círculo blanco, asomaba aquel garabato torcido. O al menos así le pareció a ella: la cruz gamada.

Febrero de 1943. ¿Dónde estaba ella? Del brazo de Kurt en el Palacio de los Deportes de Berlín. Él está rutilante en su uniforme y, a la vez, está ensimismado y extraño. Cada vez está más extraño Kurt cuando vuelve de Polonia.

La muchedumbre grita y llora. Desde un estrado el ministro de propaganda los golpea con su dialéctica, es un genio manejando a las masas. En primera fila, heridos de guerra. Todo un símbolo. Joseph Goebbels eleva su tono de voz hasta llegar a la pregunta final, esa pregunta que resonará en toda Alemania. La gente se levanta de sus asientos, alzan el brazo en el saludo nazi. Joseph Goebbels ha preguntado:

—¿Queréis la guerra total?

Llegan los primeros reveses para el Tercer Reich, tras el desastre de Stalingrado cunde el desánimo. Pero en aquella sala abarrotada se puede palpar la victoria.

—¡Sí! ¡Sí!

Guerra total. Kurt grita a su lado, se transfigura, vuelve a ser el que era. Greta se ve rodeada de una explosión de histeria. Miles de gargantas que gritan hasta quedarse sin voz. Sieg Heil! Sieg Heil! ¡Viva la victoria! Ensordecida, se cree transportada a un delirio, a un éxtasis donde no existen los malos presagios. Por un momento asume su falsa identidad y llega a creer en la imposibilidad de la derrota. El führer es un enviado divino y estas son pruebas, duras pruebas, que nos envía la Providencia. Al final, se alza la victoria. «¡Un solo pueblo, un imperio, un caudillo!», gritan ahora. Los carteles en las paredes exhortan al esfuerzo: «Tiempos duros, deberes duros, corazones duros».

Greta alza el brazo y abre la boca, pero no consigue articular palabra. Murmura algo incoherente, aunque parezca una mujer más que aclama al ministro. Está fingiendo lo mismo que finge en cada día y en cada hora.

—¡Pueblo, levántate y lucha! —proclama Goebbels.

Luego, cuando salen de allí, ve rostros maravillados e iluminados por una sonrisa. Ve gentes que caminan como si sus pies no tocaran el suelo, como si acabaran de asistir a un milagro. Kurt, a su lado, cambia el rostro crispado por una serenidad casi resplandeciente. En momentos así Greta se olvida de todo. En momentos así, ella se pregunta si lo ama, si lo desea, o si lo odia. Puede que sean todos estos sentimientos a la vez.

Después, cuando se abandone entre sus brazos, intentará creer que es Greta Schliebb y que Greta Stein fue un mal sueño. Intentará creer que va del brazo de su apuesto novio, que llegará la paz y tendrán hijos. Ya no necesita vomitar a escondidas cuando, satisfecho tras el amor, él se queda dormido.

Duerme Kurt con una sonrisa en los labios. Con renovado vigor, Kurt Franz se lanza a su lucha personal: según el análisis del partido nazi, el pueblo judío es más enemigo que las divisiones acorazadas de los rusos.

Guerra total. A partir de este discurso Alemania adquiere un carácter más sombrío. La guerra lo ocupa todo, la guerra lo devora todo.

AÑO1945

Greta volvió al presente para contemplar al fotógrafo y el fruto de su trabajo. Puede que un Dios que sí existía hubiese llevado a aquel hombre hasta allí, para que no se perdiese la memoria.

Pero Abel no pensaba lo mismo.

—Te daré un tiro en tu obtusa cabeza de ario, de gusano que se cree alguien. ¿Sabes por qué? Si te dejo con vida algún día lo negarás todo: te engañaron, no sabías nada.

—No, Abel, no lo hagas.

Abel la miró a los ojos, pero no dijo nada. Klaus Pretzel estiró su espalda y también la miró. Buscaba un consuelo, un refugio.

—Me han dicho que en la cabeza no duele, que se apaga como una bombilla. ¿Es cierto?

—Mírame a mí. Vamos, nazi, espero oírte suplicar por tu vida.

—Tengo ganas de orinar, no sería digno. Si lo vas a hacer no me hagas esperar. ¿Eres judío?

Abel tardó unos instantes en contestar. Veía ante él la imagen de aquella mujer aria que caminaba hacia la muerte y consolaba a su hijo con una dignidad admirable. No podía olvidarla, pero debería olvidarla; varios millones de mujeres sufrieron el mismo final.

—Vas a morir, gusano nazi. Has sido parte del sistema, no eres inocente.

—¿Quién eres tú para juzgarme?

—Buena pregunta. Yo soy el que abría las puertas de hierro, el que llevaba un largo gancho y una máscara antigás en la cara. Tú esperabas lejos y tenías demasiado miedo a morir. Cuando ya nos quitábamos las máscaras y te ordenaban hacer fotos, casi tenían que traerte a rastras. No hacías más que vomitar. Si hubiéramos tenido fuerzas nos habríamos reído de ti.

El fotógrafo se sentó en un taburete y contempló sus manos.

—Puedo ser útil y he visto muchas cosas, soy testigo. Sí, soy un testigo. No tienes derecho a matarme, mi testimonio es muy valioso.

Tadeos intervino.

—El gusano tiene razón, podemos venderlo a los rusos. Todos sabemos que les gusta la propaganda.

Abel bramó de rabia.

—¡Callaos todos!

Greta lo miró, negaba con el gesto. Pareció decirle: no lo hagas. Él dio la espalda con un gesto brusco.

Sus hombres soltaban exclamaciones de asombro al ver las fotos, al ver los montones de cadáveres. Solo él, de entre ellos, había conocido los campos de exterminio. Día tras día los demás contaban sus ínfimos sufrimientos y él callaba. Los odiaba en esos momentos, fuesen judíos o gentiles.

—No hay inocentes, no hay un maldito alemán que sea inocente y este nazi va a morir. ¿Me estáis escuchando? ¿Me escuchas tú, Greta? Eso que veis lo he vivido. ¡Lo he vivido en mis carnes! —alzó la voz hasta el grito.

Callaron. Luego se oyó, trémula, la voz de Klaus Pretzel.

—Somos basura, tú y yo, y todos. No he quemado las fotos. Algo así tendrá que saberse, no podía hacerlo aunque me costase la vida. Serán los míos o serás tú, me da igual quién me mate.

—¿Cómo te atreves? —preguntó Tadeos, furioso.

Tadeos alzó la mano para golpear, pero Abel lo contuvo.

—No. Hagámoslo con dignidad, como él lo ha pedido.

Abel sacó su pistola. Greta se interpuso con su cuerpo, se midieron con los ojos.

—No lo hagas. Dame su vida, Abel. No mates más, no es digno de ti.

Abel la apartó de su lado con firmeza. Disparó. Los sesos del hombre se proyectaron sobre la pared, sobre la foto dedicada de Goebbels.

—Coged las cajas y vámonos.

Abel escupió la bilis de su garganta. La venganza le sabía mezquina, le sabía poco y mal.

Volvió a sonar la alarma aérea. Salieron a la calle con las cajas de fotos, vigilaban la cercanía de patrullas. Apresuraron el paso pero Greta quedó atrás, inmóvil. Lloraba en silencio, otra vez estaba sola. Abel se volvió hacia ella.

—Así que te vas…

—Estoy harta de violencia, de odios, de muertes. Tú eres ya como todos. Adiós.

5

LA noche de Berlín había recuperado una calma tensa. Ya no venían los aviones americanos de día, ni los ingleses de noche. Berlín ya es un asunto exclusivo de los rusos: la ciudad está cercada.

Luis apresuró el paso. Llegaba un ocasional estampido de cañones, amortiguado en la distancia. Los rusos terminaban con los focos de resistencia de los alrededores de Berlín.

Oyó el crujir de sus propios pasos romper un silencio que debería saborear en cada minuto. En aquel momento parecía un recuerdo el estruendo de la guerra. Pensó que era el silencio que precede al cataclismo, la calma en el ojo del huracán. Después, nada de lo que habían vivido será igual. Pero eso sería después. Hoy, quedan la vida y sus placeres.

Calles desiertas y silencio. La luna iluminaba los perfiles dentados de lo que fue una imponente ciudad, pero, incluso así, Berlín sugería belleza y majestad.

Luis entró en un portal para ocultarse. Y esperó, creía haber oído voces cercanas. Iba armado y estaba nervioso. A las patrullas se unía el bandidaje y seres perturbados que vagaban por las calles con un arma. En Berlín la vida no valía nada y menos la suya, la de un extranjero.

Por la acera de enfrente pasó un grupo apresurado. No quiso saber quiénes eran, si uniformados o no, si buscaban comida, saquear las casas o colgar a alguien de una farola. En los últimos días llevaba un arma, la necesitaba. Él, en esta noche, habría respondido a tiros a quien le interpelase. Aunque fuera para una pregunta inocente.

Reanudó su camino. Sudaba de miedo. Le habría gustado ser de otra manera y le habría gustado, muchas veces, ser otra persona. Y se arrepentía de muchos errores. Pero seguía siendo él, contenía su miedo y necesitaba esa dosis de adrenalina: el peligro, la precariedad de la vida. Sí, la vida no valía nada y menos la suya.

Estaba en un barrio que fue elegante. Los edificios tenían un mayor empaque en las fachadas ennegrecidas, en las columnas barrocas golpeadas de metralla y en las estatuas que los coronaban. Las estatuas se suman a los cientos de miles de mutilados de guerra; Luis observó que no quedaba una entera.

Tras dar un par de rodeos reconoció por fin el lugar. Las calles, a veces, cambian tras cada bombardeo. Bajó unas escaleras y continuó por un corredor hasta la sombra de un hombre grande, muy grande, medio oculto junto a una puerta.

—Soy Luis Riquelme.

El hombre lo cacheó y sostuvo la pistola en su mano, mientras repetía el nombre a través de un ventanuco y esperaba. Cuando llegó la confirmación le retiró la pistola.

—Pase. Cuando salga puede reclamar su arma. Se la entregaré yo, aquí.

Era lo mismo que otras veces: aquel era un lugar seguro, muy seguro. La puerta se cerró tras él y esperó. Había otra puerta delante y la luz osciló unos instantes. Se oía el runrún del generador en el sótano, no faltaría aquí la electricidad.

Al abrirse la segunda puerta cambió el mundo a su alrededor: estaba en el Blau Cabaret. Afuera quedó el caos y la desolación, el hambre, la muerte en sus distintas formas. Aquí dentro iba a encontrar el placer y el lujo.

Dora salió del mostrador de recepción. Dora estaba bellísima en su traje de lamé negro cubierto de azabaches. Rubia, de altos pómulos y ojos claros levemente rasgados, mostraba esa belleza eslava que, a su pesar y en contra del adoctrinamiento, atraía irremisiblemente a los alemanes. Adelantó una mano que Luis besó inclinándose en un gesto elegante y común a todas las aristocracias europeas. Era algo que aprendió desde niño y que se apreciaba en este ambiente donde no faltaban los advenedizos. Aquí no existían las teorías raciales, bastaba tener piel blanca y venir de buena cuna, tener clase. Y un aristócrata español aportaba el caché de lo exótico: remembranzas de sangre hidalga y antigua, de gestas de la conquista de América, del gran imperio perdido. A los alemanes les fascinaban los imperios, quizá porque veintisiete años antes perdieron el suyo.

Este cerrado mundo despreciaba a los nazis por matones y vulgares y por la ruina a la que arrastraban a Alemania. Un desprecio velado que no impedía a personajes como Müller frecuentar el lugar. El jefe de la Gestapo estaba en su salsa en cualquier sitio, tenía una habilidad camaleónica. Luis se preguntó si hoy estaría aquí; le habría molestado su presencia.

Dora le besó en la mejilla, un gesto que reservaba para muy pocos clientes.

—Hola, guapo. Me alegro de verte.

—Estás bellísima, como siempre.

Ella le respondió con un mohín coqueto. Tenía más de cincuenta años, muy bien conservados. La mayor parte de su atractivo era el aparentar ser bella, lo cual conseguía del modo apropiado. Y en ser inaccesible. Despojada de su ropa, sabía que los hombres iban a compararla con las chicas del cabaret, mucho más jóvenes. Luis había tratado de conquistarla, sin éxito.

El Blau Cabaret era el establecimiento más exclusivo de Berlín. Allí acudían hombres de las más altas esferas que esperaban entretenimiento y sexo.

Las cortinas estaban bajadas sobre el escenario. Luis tomó asiento frente a una pequeña mesa de café, un círculo de mármol. Dora le dio un amistoso pellizco en la mejilla antes de marchar, mientras hacía un gesto cómplice hacia su lado izquierdo. Luis sonrió; en la mesa contigua el mariscal Keitel se había dormido, orondo en su uniforme cuajado de medallas y charreteras. Wilhelm Keitel era el asistente militar de Hitler y, en los últimos tiempos, su sombra inseparable. Parecía agotado.

Dora volvió para traerle una bebida. Luis siempre pedía champán francés. Ella, mientras le servía, señaló al mariscal.

—Parece que el führer duerme y todos se han tomado un respiro. Han salido del bunker como ratas.

—En realidad, querida Dora, han salido como lo que son: ratas.

Madame Dora sonrió. Nunca ocultó su antipatía por los nazis, pero estaba fuera de peligro, porque sus contactos eran demasiado altos. Además, se sabía dueña de muchos secretos.

Dora tomó asiento a su lado. Solo estaban en mariscal y ellos dos, en las últimas semanas faltaban muchos clientes. Dora tomó su mano. Luis ya no interpretaba este gesto como seducción, sabía que él despertaba en Dora sentimientos maternales.

—Estás tenso y nervioso. Y un poco asustado. ¿Quieres ver a Françoise? Te la reservo para después del número, ayer preguntó por ti.

Françoise, Eva o Magda. Hoy no le apetecía estar con ninguna de las tres.

—Prefiero algo nuevo. ¿Tienes?

Ella respondió con un gesto triste.

—No, Luis. Se me han ido las demás chicas, no sé adónde. Son letonas y polacas. Si las encuentran aquí los rusos, las matarán. Esto se acaba, como todo. Ya es mala suerte, tuve que montar el cabaret en el Unter Den Linden. Va a quedar en el sector ruso, ya lo sabe todo el mundo.

—Tendrás que empezar de nuevo. O puede que a Iván le guste el garito y te deje seguir.

Ella lo miró a los ojos.

—Tú no conoces a los comunistas. Te recuerdo que soy la condesa Dora Herzingova, tuve tierras y un palacio cerca de Smolensko. Eso está en Rusia, querido.

Dora rio, para mostrar una dentadura perfecta.

—Y soy aria honoraria, un favor que debo a un cliente muy especial. Un favor que, entre otras muchas cosas, puede costarme la vida cuando lleguen mis antiguos compatriotas. Voy a cerrar pronto, muy pronto. Pero dime qué es lo que te preocupa, lo mío ya lo conozco y lo he asumido. Tiene remedio.

—¿Tiene remedio? Me alegra encontrar a alguien que no está desesperado.

Ella hizo un gesto vago con a mano.

—El mundo es grande. Siempre habrá caballeros ricos que se rascan el bolsillo para no rascarse más la bragueta. Y siempre habrá mujeres bellas que acaban en este oficio. Saldré adelante, Luis. Siempre salgo adelante. Pero no sé si saldrás tú, veo una sombra en tus ojos.

Luis se miró las manos, temblaban. Estaba cansado, muy cansado.

—Me he comprometido con demasiada gente y tengo que hacer mil cosas a la vez. ¿Sabes? A veces despierto por las mañanas y no sé quién soy.

—¿Y quién eres? Te comprendo. Yo no sé si soy alemana o rusa. Y tú no sabes a quién debes fidelidad, si a España o a Inglaterra.

Luis, tiempo atrás, se arrepintió de hacerle a Dora esta confidencia. Pero Dora sabía que, por encima de todo, el éxito de su establecimiento residía en la discreción. Eso era algo que inculcaba, día tras día, a sus pupilas. Aquí no duraban mucho las de lengua larga.

Hubo un largo silencio. Dora estaba perdida en sus pensamientos y Luis, con un íntimo temblor, buscaba cómo afrontar lo que debía decirle. Cómo buscar las palabras.

—Necesitamos tu ayuda. No es un capricho, Dora —dijo Luis, en español.

Lo dijo mientras clavaba sus ojos en los ojos de Dora. Hubo un pequeño temblor en la mejilla de la mujer, quien continuó hablando en alemán.

—No hablo tu lengua, Luis. ¿A qué estás jugando?

Pero Luis insistió.

—Por favor, Dora. Activarte así es algo necesario, y hay que hacerlo ahora.

Dora Herzingova frunció los labios. Luis pensó que estaba furiosa, aunque no lo mostrase. Ella buscaba, en su memoria, cómo engarzar unas frases en un idioma que llevaba décadas sin usar. La lengua materna asomó, balbuciente. Y, le pareció, también sonaba reivindicativa. Como si le dijese quién era en realidad, después de muchos, demasiados años de vidas falsas.

—Ahora… debería decir que no sé. Que no sé de lo que hablas. ¿No es eso?

Decirlo en español fue como una liberación. Y también era como una acusación. Se había quitado, al fin, la máscara. Aunque, ¿qué más daba? Por espía o por judía, ya estaba condenada. Pronto acabaría todo.

Luis intentó sonreír, y pudo ver cómo la ira asomaba en los ojos de Dora.

—Yo tampoco lo sabía hasta ayer, nunca he sospechado nada. Te lo juro, Dora. Solo sé que no eres una noble de los Herzingova. Tal vez no seas ni siquiera de Smolensko.

Dora cerró los ojos para cubrirlos con sus manos. También ella estaba cansada. Volvieron, de manera tácita, al idioma alemán.

—No tienes madera de héroe y al primer contratiempo, hablarás. Antes, incluso, de la primera bofetada. Y mi nombre será el primero que acuda a tus labios, será una información valiosa. Queda poco tiempo, Luis. Esto se derrumba y no quiero morir así. Espera.

Se levantó antes de que él pudiera reaccionar y se alejó hacia los camerinos. Luis contempló el escenario con la mente perdida. Dora volvió a sentarse a su lado, tomó su mano y depositó algo en ella.

—Y nunca llevas la cápsula de cianuro. Lo sé, he hurgado en tu boca cuando te quedas dormido. Póntela ahora mismo, ya sabes cómo.

—Me da miedo, hablo en sueños. Un pequeño desliz y…

Ella se acercó a su oído.

—Póntela, maldito, o vamos a tener problemas entre tú y yo. ¿Tienes idea de lo que haría Müller conmigo? Le gustan las mujeres maduras, pero siempre me he negado. ¿Y qué hace con las chicas? Paga el doble y a pesar de eso todas se niegan. Han escarmentado en cabeza ajena, no te imaginas lo que le sucedió a la pobre Louise. Después de aquello le he dicho a Müller que no vuelva, me he atrevido a hacerlo.

Los ojos de Dora eran duros.

—Nadie nos mira. El mariscal duerme y todavía no han llegado más clientes, si es que llegan. Hazlo o no tendrás nunca mi ayuda, cada vez que te vea te miraré la boca. Puedes creerme. Y además, te falta una muela. Ya está el trabajo medio hecho.

Luis se resistía, aterrado. Ella cogió un pequeño tubo con el que roció la cápsula: era una crema espesa. Después, con un movimiento rápido, le hizo abrir la boca y hurgó en su dentadura, buscando el hueco.

—Ahora póntelo bien, que te sea cómodo. Ya sabes el procedimiento.

Luis expresaba sus sentimientos con una mirada dolida. No se atrevía a hablar. Dora sacó un espejito de su corpiño y hurgó de nuevo. Él contenía las arcadas mientras ella, eficiente, colocaba la cápsula. Después Dora asintió, complacida.

—No hagas nada, no te muevas, no hables. Tardará unos diez minutos en adherirse. Es un pegamento muy potente. Un dentista especializado te lo podría quitar, pero, en el Berlín de hoy día, no abundan ni siquiera los dentistas corrientes. Si te lo intentas quitar lo más probable es que mueras.

El tiempo se detuvo para Luis. Tenía miedo de expresar su angustia con cualquier movimiento, y menos con palabras. Ni siquiera fue consciente del par de clientes que llegaron y ocuparon mesas separadas. Despertó el mariscal cerca de él. Pudo oír sus incoherentes gruñidos y bostezos.

Comenzó la función, pero no disfrutó de las sugerentes bailarinas ni de las canciones. Ni siquiera sintió deseo. Tampoco notaba el sudor frío que corría por su frente, ni el pañuelo con el que Dora lo secaba.

—Eres simpático y agradable, Luis. Educado, muy fino y cortés… Eres un encanto. Pero detrás de esa fachada no hay nada, lo supe desde el primer día. Y también eres un poquito cobarde.

Luis quiso sentirse ofendido, pero no encontró un sentimiento que pudiera superponerse al miedo. De nuevo alguien se añadía a la lista de quienes tenían derecho de vida o muerte sobre él.

Se deslizaron unas lágrimas silenciosas por sus mejillas y Dora chasqueó los labios. Le acarició el rostro. Mojó en sus lágrimas la punta del dedo índice para luego lamerlo, en un gesto seductor. Después se acercó a su oído, para susurrarle en español.

—Y siempre me has parecido conmovedor, vulnerable e inmaduro. Voy a hacer una locura, Luis, creo que te lo debo. Cuando acabe el espectáculo voy a acostarme contigo.

Suena un piano a tres calles de distancia y Greta acelera el paso. Las nubes están bajas. Todos en Berlín bendicen la lluvia y el viento, que alejan a los aviones que los atormentan. Ahora, esos aviones son rusos, y llegan en vuelo rasante.

Las calles bullen de nueva actividad, los berlineses salen de sus escondrijos para buscarse la vida. Apenas hay alimentos y apenas hay esperanzas, pero queda el palpitar de este piano. Greta se olvida de todo y sigue a la gente hasta el sonido, con una sonrisa en el semblante. Mozart… a ella le gusta Mozart.

Suena un piano desde una habitación sin pared. Ella se acerca a escuchar, absorta, como muchas personas a su alrededor. Desde el primer piso de un edificio dañado, un salón muestra sus entrañas y allí, ante un piano de cola, un oficial toca el piano. El uniforme del oficial está impoluto, luce todas sus condecoraciones. Y toca muy bien, con un deje melancólico. Es una despedida. Al terminar se acerca al borde del salón y responde a las ovaciones de la gente que hay en la calle, responde con profundas reverencias. Greta aplaude y sonríe ante esta pequeña tragedia, comprende cuando aparece la patrulla de la feldgendarmerie. Y quién es él, ha preguntado Greta. Vecinos y parientes y gentes anónimas aplauden con lágrimas en los ojos. Todos lo saben menos ella. El pianista aparece a pie de calle en el portal de su casa. Es alto y delgado, muy erguido, el prototipo de militar prusiano. Entrega su pistola y sube en un coche de la policía militar, deja atrás un silencio y la gente se dispersa. Se lo llevan. Lo fusilarán lejos de allí para no dañar la moral del pueblo. Fue otro de los generales de Hitler que se rebela contra el nazismo. Y se rebela —piensa Greta— demasiado tarde, cuando todo está perdido y todo el mal, el inmenso mal, ya está hecho.

Greta camina por las calles, busca una música y un recuerdo. No quiere luchar más contra ello, busca el dulce sonido de una flauta.

Greta añora a su amante, añora ese asco mezclado de placer y sudores y sexo. Siempre al borde del abismo, siempre excitante y vital, fuente de vida para no morir por dentro. Aunque se pague un precio. Siempre se paga un precio.

Lo busca para saberse viva, para ser poseída y ya no sentir asco. Lo necesita, aunque abrasen sus caricias, aunque le revuelva el estómago. No sabe explicarlo ni quiere explicarlo, pero recorre así las calles. ¿Has visto al arlequín? La gente sí conoce al arlequín y disfruta de sus payasadas, de su música. De algún modo lo saben inmune; lo han detenido varias veces, pero vuelve a la calle. Y es divertido. Sí, a la mierda la guerra.

La última vez se amaron entre los escombros, rodeados de idiotas que los contemplaban con la baba colgando. Uno muy cerca de ellos se masturbaba. Daba igual. Se amaron con furia reconcentrada, con ansia animal. Y ella acariciaba esa cicatriz violácea que desfigura el rostro. Antes, él era demasiado bello. Ahora es más hombre con esa cicatriz, con las arrugas, con esos ojos dementes. Sí, está loco y está cuerdo. Está más allá de cualquier definición humana. ¿Qué has hecho en Polonia, Kurt? Ya no eres humano.

Ella acaricia la cicatriz. Él contempla una fogata en torno a la que ríen y bailan los idiotas. Al corro se une el que no deja de masturbarse y de observarlos. Greta, hastiada, le tira una piedra. El idiota se aleja de ellos con un gañido de animal. Ella acaricia de nuevo la cicatriz. No sabe el porqué. Él retiene su mano.

—¿Qué hiciste en Polonia?

—Soñar… Fue un hermoso sueño.

Para Kurt Franz ha sido un sueño que se rompe en mil añicos, como un cristal. No ha podido resistir el final de ese mundo mágico de sangre y crueldad y dominio.

Él la mira como si la viera por primera vez.

—Sí… eres judía. ¿Por qué es eso tan diferente? Ya no me acuerdo.

Lo ha dicho con voz suave y no con esa voz rota de ira, como la otra vez. Ella, con el dedo índice, traza la línea de esa cicatriz. Sí, está más guapo, más hombre. La víctima obsesionada por el agresor y que ansía la tortura. También ella ha perdido el sentido del bien y el mal; en ello encuentra una justificación a su conducta. ¿Estoy sucia? Doy asco.

—¿Te acuerdas del lago, Kurt? Aquel último día en el lago… ¿Tanto me odiabas?

AÑO1942

Él dice estar enamorado de ella. Y dice que pasa noches de insomnio allá donde duerme. Kurt recorre Alemania, está ocupado con reuniones, informes, planes… Una metodología, es un sistema científico. Eso dice en voz baja, orgulloso de sí mismo. Él viaja mucho, comienza a conocer gente importante. Y siempre la misma respuesta: no puedo hablar de ello.

—No insistas, no puedo hablar de ello.

Kurt fuma un cigarrillo tras el coito, está desnudo sobre la cama revuelta. Ella le acaricia el pecho con el dedo índice.

—Es tan fascinante eso que haces… Soy una secretaria, todo es rutina, pero tú…

A principios de 1942 Kurt Franz ha ascendido a oficial. Con esto ha debido llegar una nueva conciencia de él mismo y de su misión: está inmerso en su trabajo. Greta rebusca en sus bolsillos cuando duerme, y encuentra billetes de tren. En la primavera de ese mismo año, todos los viajes de Kurt llegan a Polonia. ¿Qué hace Kurt en Polonia? Greta no entiende, y más por el hecho de que él no lo menciona nunca.

Él frunce el ceño y la escruta con la mirada. De alguna manera sabe que ella oculta algo. Cuando sospecha, cuando la luz de esos ojos se vuelve inquisitiva, Greta le echa mano a la entrepierna. Entonces Kurt olvida todos sus recelos y la posee de nuevo. Un coito más y, en su satisfacción, abre su mente a los sueños imperiales de Alemania. Divaga y divaga mientras ella le acaricia el pecho. Y alguna vez suelta una frase significativa; hay una corriente de opinión, en el RSHA, favorable a medidas drásticas.

—El führer lo ha dicho: hay que encontrar una solución al problema judío.

La solución obvia es matarlos. Kurt ya no refrena su lengua y en sus palabras resuena un odio ancestral, de siglos, un odio fanatizado más allá de todo análisis.

—¡Por Dios, Kurt…! Eso que dices es una barbaridad.

Él la toma de la barbilla.

—Olvídalo. Yo no he dicho nada, ¿entendido?

Todavía hay miedo en él, todavía hay un mínimo de decencia. Queda el poso de civismo de sus ancestros, antisemitas o no, que lo lleva a ponderar si no será una aberración lo que allí, en Polonia, se está preparando.

—Cambiemos de tema. No debería hablarte de ello.

—Háblame de esa fiesta a la que te han invitado. Estoy harta de hablar de los judíos.

Ella bailará con él, elegante y discreta, en una remota ciudad de Silesia. Donde nadie la conoce. Sabe que tienta a la suerte, sabe que se juega la vida. Gira y gira en el baile y luego él la posee con fuerza, con furia, en la oscuridad de la habitación de un cuartel. Después ella vomita en la oscuridad de unas letrinas.

AÑO1943

Greta y Hanna esperaban en la orilla, tomaban el sol. Intercambiaron confidencias, algunas personales y otras muy peligrosas. Hoy se habían cruzado con una pareja judía. Los dos son ya maduros, y los dos llevan la estrella amarilla, cosida en el pecho. Es obligatorio desde 1941. Greta, al cruzarse con ellos, ha bajado la vista. No puede evitar su sonrojo y su vergüenza. Ahora, están hablando de ello.

—Eso queda atrás, Greta —dice su amiga—. Es mejor que no pienses más en ello. Ahora, eres otra. Y él no debe sospechar nada.

Kurt viene de Polonia, se ven muy poco. Kurt pasa largas temporadas en un lugar que nunca nombra. Ella no ha logrado que Kurt hable de sus actividades, de su trabajo. Ante la más mínima insinuación, él se cierra en el hermetismo.

Hanna pone su mano en el hombro de Greta.

—Polonia. Allí han llevado a todos los judíos de Europa.

—¿Estás segura?

—Sí lo estoy, Greta. Por desgracia sí lo estoy, todo apunta en ese sentido. Tienes que averiguarlo, no tenemos los detalles.

Hanna no quiere decirle más a Greta. No por ahora. Hanna sabe lo que en verdad sucede, pero a veces es mejor no nombrarlo. Hanna pertenece a una pequeña célula de resistencia, la «Rosa Blanca». Un movimiento que por ahora recopila información y oculta judíos y disidentes. Procuran hacerles llegar a países neutrales: España, Portugal, Suiza. Greta tiene miedo. En cambio, Hanna está muy tranquila y en paz con su conciencia. Su marido está en la guerra y ella reza y reza por él. Pero no llora. Ni una lágrima.

—Ya viene. Tú ya sabes, como si estuvieras llena de alegría.

Hanna cree que todo esto es un gran sacrificio para Greta. Y está en lo cierto, lo es. Pero Greta sí quiere volver a ver a Kurt. Aunque acuda la bilis a su garganta. Será una desviación de la conciencia, ha pensado Greta, pero le arden las ingles cuando se siente cerca de este verdugo de su pueblo, de un hombre que proclama su odio a los judíos. En la cama, en el sexo, Kurt es insaciable y es dañino. Y ella responde al daño con más ansias y más furia, busca en ello una redención. Greta no se atreve a hablar de esto con nadie, no quiere decepcionar a Hanna.

Hanna le pone una mano en el brazo en un gesto tierno.

—No pongas esa cara… Sonríe, que él te vea contenta.

Pobre Hanna, también es engañada. Esa cara de asco de Greta es en su honor. Greta finge cada día y en cada minuto en esta vida de sombras y de identidad falsa. Ya no sabe quién es. A veces llega a creer que ella es Greta Schliebb, es aria y pasea del brazo, orgullosa, con su apuesto novio de las SS. Toda su vida es una mentira, y en algún momento se le olvidó dónde estaba la verdad.

—¡Kurt! ¡Estamos aquí…!

Corre hacia él, representa bien su parte en esta farsa. Se abrazan y se besan, aunque sin la calidez y la pasión de otras veces. Él parece cansado, da un beso distraído a Hanna y dice que tiene mucho trabajo, que necesita descansar. Se quita la ropa, lleva puesto el bañador.

—El agua está un poco fría.

—Necesito un chapuzón y relajarme. Tengo demasiado trabajo.

Kurt Franz se aleja a grandes brazadas. Hanna la conmina: vete con él. Greta se pone el bañador y se estremece; el agua comienza a estar fría, pero nada tras él. Juegan en el agua y se alejan, ella no es capaz de ver ese brillo acerado en los ojos de Kurt. Han llegado a la otra orilla del lago, entre unos cañizos. Ella cree que él, como otras veces, le hará el amor entre cañizos y bejucos, arriesgándose a ser vistos por otros bañistas o por el guarda. Eso le excita.

La toma de los hombros y, al alzar Greta el rostro, ve que las facciones se contorsionan en una mueca de maldad.

—Perra judía…

No dice más, las manos en torno a la garganta sofocan el grito y Greta está bajo las aguas, ahogándose. Logra salir de nuevo y lucha, pero las aguas la cubren de nuevo. Ella está muriendo. Y después, cuando logra salir al aire, casi inconsciente, ve la sangre en la mejilla de Kurt, allí donde la uña rota de Hanna ha dejado un profundo surco.

Hanna y Kurt. Ellos dos se miran, se retan. Él tiene la mano en la mejilla herida.

—Querías que pareciese un accidente… Entiendo el porqué. Ahora puedes seguir con el mismo juego. Si la delatas diré que lo has sabido siempre, que te gustaba Greta a pesar de todo.

Hanna, valiente, se adelanta un paso hacia él.

—Será el fin de tu carrera, te echarán de las SS. Mejor te callas, y vuelves por donde has venido.

Y él, amedrentado, se va en silencio. Sus ojos son más duros que nunca, guardará su venganza.

Greta solloza tendida en la ribera. Llora y llora y vomita en arcadas el agua, su miedo y su vergüenza. Greta no volverá más a aquel lago.

AÑO1945

—¿Todavía me odias?

Ríe el arlequín y no contesta. Han vuelto a encontrarse, de noche y en torno a otra hoguera. Él tiene una botella de schnapps que pasa de mano en mano.

Hay maderos ennegrecidos por todas partes, hay muebles. Locos y cuerdos se acercan al fuego y calientan sus manos. Los bombarderos ingleses han dejado de venir por la noche, y los aviones rusos casi siempre operan de día. La infantería rusa ya está aquí, eso dicen. Ya han cruzado el río Havel, se combate en la periferia de Berlín. Es terrible lo que les espera a los berlineses, pero, aquí y ahora, tienen un momento de alivio. No caen las bombas y se está caliente junto al fuego. Alguien ha descubierto una bodega y se han forzado las puertas, están todos bebidos. Hay cuerpos esparcidos por el suelo aunque, por una bendita vez, no son cuerpos destrozados de metralla; son borrachos que arrancan un trozo de olvido.

El arlequín toca de nuevo la flauta ¿Dónde lo ha aprendido? Quizá de niño, en su granja. Bailan las gentes alrededor del fuego y Greta, absorta, contempla las llamas.

Él deja de tocar y vuelve junto a ella. Toma asiento y habla con voz suave.

—Ya no me acuerdo de por qué te odiaba. Y si no me acuerdo, entonces no debía ser por algo importante. Greta… ¿Me porté mal contigo?

Y Greta deja caer una lágrima.

Soy Greta Stein, soy yo, soy judía sefardí. En medio del dolor del corazón, en medio del frío de la noche siempre hay una luz de calor, de esperanza. Aunque todo, todo me hace pensar que no hay esperanza. Toda mi lucha de estos meses, antes de llegar a este final tenebroso. Estoy sucia. Hubiera preferido que me llevaran con ellos. He llorado, le he pedido a Dios tantas veces. El Dios de mi infancia, el Dios de mis padres.

Recuerdo haber celebrado con la abuela la alegría de la Torá. Ella me explicaba: es la revelación divina a todo un pueblo. Hasta entonces solo creían en Moisés. Se baila porque se alcanza la plenitud. Es un yugo cuando no se entiende y una alegría cuando se vive. Se sacan los rollos del Pentateuco, siete vueltas, los siete días de la semana. Un círculo que tiene principio y fin. Shalom. Shalom. Recuerdo a la abuela, lejana, lejana. Siete. Los siete brazos del candelabro. Pero algo me está pasando. Estoy sucia. No podría describir el calor suavísimo que me atraviesa el vientre. Lo siento por la pelvis, por los muslos. Kurt está junto a mí. Él ya no me odia, pero yo debería odiarlo. No puedo. El calor de mi vientre… Sé que es algo extraño y malvado, pero es tan agradable que no quiero dejar de sentirlo. Quizá ya me ha llegado la hora de la muerte y es, por fin, el momento que esperaba.

Hanna se me presentó en sueños. Lleva a su hijo de la mano y el semblante es sereno y grave.

—No puedes caer, Greta, cariño.

Hanna se adelanta y me saluda. Todo el rencor, todo el asco de mí que sentía ha quedado atrás, como algo físico que ocupa una línea inferior, un suelo sobre el que estoy apoyada. Hanna me mira a los ojos. Me habla.

—Greta, cariño… Si no levantas el ánimo no podrás saber qué es lo que se espera de ti. Tú te has quedado ahí, pero no estás sola. Estoy contigo. El miedo es un freno, pero también es un aviso. Hasta ahora solo lo has vivido con angustia. Tienes que aprender a discernir cuándo el miedo es un aviso y cuándo es un freno que te impide actuar. Escúchate.

Siento que me quedo atónita y, sin embargo, sus palabras retumban para que un ser dentro de mí las entienda. Al marchar me saluda y me dice: no sufras por mí y por mi hijo. Ya no estoy aquí en este plano de la existencia, pero Hansel sí lo está. Madre e hijo estamos en paz, nos sentimos, nos amamos. No hay maldad infinita, incluso Kurt guarda una chispa de bondad. Y ahora, él es más él de lo que nunca ha sido. Despierta ya, Greta.

Alguien le pasa la botella y él bebe en silencio. Ella lo contempla, absorta.

—Háblame de Hanna. Dime lo que quieras, pero háblame de ella.

Ríe el arlequín. De repente, un repentino silencio cierra su boca.

—Hanna…

Inclina la cabeza, borracho, vencido. Su cabeza reposa sobre el hombro de Greta y ella, en un gesto de ternura que no puede reprimir, lo recibe y lo acoge. Greta necesita amar, quizá no sabe a quién. Necesita amar incluso a Kurt.

—Kurt, Kurt…, por qué lo hiciste.

El arlequín duerme y ya no es nadie, ya no es nada. Hace tiempo que dejó de ser Lalka.

—¡Agache la cabeza, camarada teniente!

Alfonso se deja caer en el fondo de una trinchera, cavada a toda prisa cerca de una intersección de calles. Está junto a su escuadra de infantería, en primera línea de la lucha por llegar al centro de Berlín. Alfonso se teme a sí mismo, pues sabe que está asustado. Lo está en cada día y en cada hora, como lo está cada uno de los que luchan junto a él. Pero no hay más horizonte que el de combatir un día más. En cualquier rostro puede ver la misma huella de cansancio y horror. Pero nadie abandona sus puestos, y nadie ignora las órdenes de avanzar, avanzar siempre, mientras las ráfagas de ametralladora los siegan en esta última lucha. La guerra se acaba, todos lo saben. Y todos quieren volver a sus hogares. Pero él no tiene un hogar al que volver; su hogar está aquí, aunque a veces no quiera reconocerlo.

Está agotado, sus manos tiemblan y teme que el miedo se le desboque. Demasiadas veces lo ha visto en desgraciados reclutas acusados después de cobardía, de deserción. Desfallece tu alma por unos segundos y tu vida ya no vale nada: ejecución sumaria o, no sabe si es mejor o peor, esa muerte lenta que es el batallón de castigo. Alfonso, con un esfuerzo, aparta de sí estos pensamientos. Tiene que asomar la cabeza y empuñar un arma. Al menos, tiene su rango. Al menos, es un oficial.

Nadie ha cuestionado por qué han de atacar aquí, sin apoyo de artillería ni de tanques, para tomar un bloque de edificios transformados en blocaos. Nadie hace preguntas, las calles de Berlín se riegan de sangre rusa en un avance costoso pero imparable. Un soldado del Ejército Rojo pronto aprende a obedecer las órdenes, sin cuestionarlas nunca.

Alfonso cierra los ojos por un instante, hasta que da el grito, la orden de avanzar. Salen a la carrera y dejan varios muertos tendidos sobre el adoquinado.

Entran en un edificio a través de un boquete. Cadáveres de soldados alemanes y de civiles, de mujeres y niños. También de rusos. Un largo pasillo, una habitación vacía, y otra. Ruidos en el piso de arriba, gritos de mujer. Suben las escaleras, Alfonso derriba una puerta desvencijada. Hay varias mujeres desnudas, y sus captores son tres soldados olvidados de la guerra. Uno de ellos, con los pantalones bajados, ríe y muestra orgulloso su erección. Alfonso los echa de allí a patadas, cubriéndolos de insultos.

Todo ha sido tan rápido… Dejan atrás estas mujeres confusas, vejadas, que los miran con ojos de pánico. Una de ellas chilla, las demás le hacen callar. Alfonso la mira, sonríe como disculpándose.

Después hay un breve combate del que nada recordará después, solo el estruendo, gritos y humo. Cuando todo ha pasado Alfonso jadea, no encuentra su aliento.

Un panzerfaust estalla junto a ellos y derriba una pared. Alfonso se encoge y chilla, apenas ve a las sombras que se abalanzan contra él. Por puro instinto acierta a descargar su pistola, le desgarra el oído la ráfaga que suelta Yuri junto a él. Vuela una granada de mano. El humo acre lo hace toser. Cojea, es arrastrado por uno de sus hombres hasta un sótano. Allí reclina su espalda contra la pared, tiene un sabor de sangre en los labios. Yuri, el veterano sargento, está en cuclillas frente a él.

—Apenas un rasguño, camarada teniente, solo es la conmoción. Hemos tomado el edificio.

Los ruidos se alejan y Alfonso recupera el aliento, ya no le duele el pecho en una cuchillada en cada respiración. Sus hombres lo rodean, indecisos. Él se incorpora con un esfuerzo.

—Nos dejarán tranquilos un rato. Dios, estoy tan cansado…

Ha de reordenar sus pensamientos. ¿Nuevas órdenes? No las tienen. Algún superior vendrá, pero, mientras viene, pueden arrancar unos instantes al descanso. Están muy necesitados de ello. Aunque él sabe que no podrá descansar.

—Formad las guardias y mantened las posiciones, hasta nueva orden. Yuri, te vienes conmigo de descubierta.

Sabe muy bien adónde va. Esta no es una misión militar, pero su sargento no sospecha nada. Atraviesan corredores llenos de escombros, habitaciones y salas. Hay trozos de vida aquí y allá, en un retrato que cuelga de una pared, en un juguete de niño, en muebles volcados, en los enseres domésticos que cubren el suelo de una cocina. Incluso hay ropa puesta a tender, todavía húmeda. Alfonso ríe, a quién se le ocurre. A una mujer, se responde a sí mismo. La vida sigue incluso aquí, mientras se mata y se muere. Lo horrible deja de serlo cuando se convierte en rutina.

Palpa la ropa húmeda. Calcetines de niño, bragas de mujer. Quizá sean de una adolescente, piensa sin saber la razón.

—Camarada teniente, hay enemigos cerca. Deje eso, no se me distraiga.

Yuri es un hombre analfabeto e impasible, nunca pierde los nervios. Es su sargento desde hace casi tres años. Y a veces, cuando se traspasa esa barrera del rango, también es confidente y amigo. Yuri ha llegado a ser un padre, un maestro y un mentor. Este mujik ruso que roza la cincuentena de años muestra su edad en el cabello blanco y en las arrugas. Y muestra una vida de duro trabajo en sus manos grandes, callosas. Las manos de Alfonso son las manos de un intelectual que llegó a Moscú para ser acogido primero, y exigido después, por el implacable sistema soviético.

Patada a una puerta. Alfonso apunta con su arma. Unos rostros los miran, parpadean ante la luz. Son mujeres y ancianos, algún niño. Gimen, suplican, rezan. Alfonso les habla en alemán, se tranquilizan. Una vieja los bendice, o eso cree. Ellos cierran de nuevo esa puerta.

—¿Qué les ha dicho, camarada teniente?

—Que escondan a las mujeres. Sobre todo, a las mujeres.

Otro edificio. En una escalera encuentran cadáveres quemados por lanzallamas. Alfonso procura no pisarlos, está horrorizado. Suben y suben, despacio.

—¿Adónde vamos, camarada teniente?

Alfonso sí parece saber adónde va. Lo lleva por un dédalo de pasillos interiores como si una brújula interior lo guiara.

Un tropel de rusos se junta a ellos, parecen surgidos de la nada. Comienza un nuevo asalto y Alfonso ríe y grita mientras avanza a trompicones y agacha la cabeza. Dispara al aire o a las paredes, no es consciente de lo que hace. Más y más estancias, más gritos, carreras, estampidos secos de granadas de mano. Termina esta breve escaramuza y, de repente, Alfonso está ante un papel aterciopelado, rojo, que cubre una pared. Hay un reloj de sobremesa, de reflejos dorados, sobre la repisa. La habitación está intacta, como antes de la guerra. Los demás soldados inician un saqueo y Alfonso se enfrenta a ellos, furibundo. Hay tensión, esa tensión de las armas cargadas y el regusto de sangre y de pólvora. Van a matarse entre ellos. Alfonso, a su pesar, tiene que imponer su graduación de oficial. Los soldados, huraños, se van a combatir o a robar a otra parte.

Su sargento no comprende bien qué es lo que está pasando.

—¡Camarada teniente! ¡Nos va a matar a los dos!

Alfonso no contesta. Acaricia el papel de la pared y luego, muy tranquilo, da cuerda al reloj. Yuri, molesto, se despoja de formalismos.

—¿Se puede saber qué hace, camarada teniente?

—Estás en mi casa.

El sargento no sabe qué decir y va tras Alfonso, que recorre las estancias muy despacio. No esperaba Alfonso volver así a su hogar, a un hogar del que se arrancó a sí mismo en medio de las lágrimas y la desgarradora tristeza de sus padres. Todo sacrificado así, por una causa. ¿Valió la pena? Prefiere no contestar a esa pregunta.

Aquí no ha llegado la ruina, el saqueo. Aquí, a la casa de los Magaz, judíos acomodados. Sefarditas de Valladolid para más señas, como tantas veces se esforzaba en recordar el rabino Rafael Magaz. De nombres y apellidos españoles, cosa que no todos los sefarditas pueden decir. Los apellidos se perdieron pronto y después, para muchos, hasta los nombres. Los hay que ni siquiera guardan el idioma, pero, volvía a repetir Don Rafael, «los Magaz mantenemos vivas las raíces».

Y una llave. Alfonso abre el cajón de este escritorio y alza una llave antigua, pesada. Yuri Markov lleva años oyendo hablar de esta llave. Un tema que suele surgir cuando, entre batalla y batalla y en momentos de calma, apuran una botella de vodka. Según sabe cualquier ruso, la verdad siempre aflora al fondo de una botella de vodka.

Alfonso besa la llave, antes de guardarla contra su pecho.

—Solo quería la llave. Lo demás me importa menos.

Yuri Markov, para quien todo esto es un sinsentido y es un peligro, resopla y mueve la cabeza en un gesto de negación. Este joven judío, al que quiere y aprecia como si fuera un hijo, es capaz de perder la cabeza por tonterías. Como lo es el asunto de esta llave.

—Más vale que volvamos a nuestros puestos, camarada teniente. Estas cuestiones personales pueden costarnos el batallón de castigo.

Pero Alfonso no quiere volver, no todavía. Recorren la casa sin una palabra. La habitación de Alfonso está como él la dejó. Es una habitación ordenada, pulcra, apenas se nota una capa de polvo. Alfonso acaricia el lomo de los libros de una estantería. Como siempre, rusófilo: hay títulos de Dostoievski, Tolstoi, Gorki… Alfonso respira hondo y se va.

Otra habitación, la de la hermana que murió de niña. La muñeca de cara de porcelana está sobre la cama, sobre la colcha. Parece una cama recién hecha, no cuesta imaginar que la señora Magaz haya esta misma mañana alisado los pliegues y vertido una lágrima al ver el retrato de Isabel, Isabelita. También ha oído Yuri hablar de ella, cuando se apura la botella de vodka. La señora Magaz derrama esa lágrima que no quiere fluir de los ojos, secos y enrojecidos, de Alfonso. Los dedos de Alfonso se posan en ese retrato. Cuántas veces dijo, en la lejanía de Moscú, que Isabel fue afortunada en su muerte, dulce y rodeada de los suyos… y no en un campo de exterminio. La niña Isabel no conoció el nazismo.

—Era guapa —dice Yuri, tras contemplar el retrato.

Alfonso asiente, no dice nada. Recorre, una a una, las estancias. Cierra tras de sí cada puerta con gesto delicado. Un gesto definitivo, es una puerta que no se quiere volver a abrir.

Luego, la cocina. Alfonso recoge los cacharros caídos por el suelo, los alinea en sus ganchos de pared. Yuri Markov piensa que así hacía su madre en una aldea de Ssablino, cerca de Leningrado. Qué lejos está todo esto, la infancia y las casas del pueblo y el amor de una madre. Observa a su teniente: Alfonso, si está conmovido, no lo muestra por fuera. Aunque sí lo está por dentro.

Alfonso toma entre sus manos un utensilio de loza: es un tazón de desayuno con su propio nombre esmaltado en caligrafía. Con el tazón en la mano sí se le humedecen los ojos. La señora Magaz es famosa por los buñuelos, por los churros. Repostería española, recetas que, como un tesoro, se han pasado de generación en generación. Alfonso ha desayunado miles de días en este tazón mientras saboreaba buñuelos o picatostes o churros, recién fritos, y los bizcochos y pasteles… recién horneados en ese horno vacío y abierto que ahora parece mirarlos o, más bien, parece bostezar desde su boca oscura. Alfonso sigue la mirada de su sargento y, con lentitud, cierra el horno.

—Alemania ha muerto, Yuri, ha muerto para mí. Nunca volveré a esta casa.

Arroja el tazón al suelo y se hace añicos. La guerra sigue. Empuñan las armas y se van.

Luis irguió su torso, sus ojos escrutaron la oscuridad. Durante las últimas horas de su cautiverio solo recordaba silencio y oscuridad. Silencio y el ruido de los pensamientos que rebotaban en su cabeza. Y el sabor salado del miedo, que resbala por su rostro.

El dolor y la fiebre lo mantuvieron despierto durante varios días. Ahora comenzaba a recordar lo ocurrido: acudió a una cita con Abel y lo golpearon por detrás, en la cabeza. Después le arrancaron la cápsula. Fue una operación mal hecha y que podía haberle costado la vida. No acertaba a pensar si eso habría sido o no lo mejor.

Su cara continuaba hinchada, pero su boca ya no supuraba pus. Había cesado la fiebre. En estos momentos, y por encima del miedo, le quedaba el odio. Era una fuerza que lo impulsaba a seguir adelante.

Unos pasos se acercaron y él se sintió tenso, rígido. Quizá fuera ya la hora de su muerte, una muerte por él no elegida. Un insulto a la más íntima de sus convicciones.

La puerta chirrió al abrirse, y él acercó sus pasos. Ante él había un comisario ruso. Alguien, detrás, sostenía un quinqué de petróleo. Aquel comisario lo miró por unos instantes, antes de preguntar en español:

—¿Quién eres? ¿Cuál es tu país?

Y él contestó sin pensarlo. Sus palabras sonaban gangosas y torpes.

—Me llamo Luis Riquelme, soy español. Escucha, no sé por qué…

El comisario hizo un gesto afirmativo, y la puerta se cerró de súbito. Luis contuvo las ganas de gritar, de llorar, de golpear esa puerta con los puños. La luz y los pasos se alejaron.

Después, el silencio. Tendría que ser así. El mundo a su alrededor se desmoronaba, su mundo era un castillo de naipes de doble y triple juego, de traiciones, de mentiras. Había alimentado esta hoguera con sus propias manos y ahora se quemaba. Lógico, predecible. Respiró hondo para calmar su pánico, estaba a punto de soltar un alarido.

Volvió a sentarse en el camastro para apoyar su cabeza en el pecho. Quisiera dormir, dormir… Pero el dolor de su rostro hinchado se lo impedía.

—A esto hemos llegado, Sofía.

Una sacudida recorrió su cuerpo como una descarga eléctrica. Era un nombre que apenas se atrevió a pronunciar desde 1939. Sofía… la tenía apartada en un rincón de su alma, el más lejano.

—¿Me has perdonado, Sofía?

Y esta vez su cuerpo, vencido, sí aceptó volver a escuchar este nombre.

AÑO1938

Ella le llegó en el recuerdo como la vio por primera vez: sonriente, con su buzo azul de trabajo y el gorro militar, las cartucheras, el fusil… Incongruente y preciosa, una miliciana de las brigadas internacionales. De un país del que nadie se acordaba, Hungría. ¿Qué hacía una mujer húngara combatiendo en España?

Sofía lo saludó puño en alto.

—¡Salud, camarada!

Luis tardó un momento en reaccionar. Hacía dos semanas que se había infiltrado entre los republicanos y no sabía las costumbres, las rutinas. Hizo, con desmayo y torpeza, el saludo comunista. Ella rio a carcajadas.

—Otro burgués metido a revolucionario.

Sofía era ferviente comunista. Le venía de familia, de padre y un hermano en la cárcel, de persecuciones. Todo lo que tenía de bonita lo tenía de entregada a una causa y de inocente. Con esa inocencia mesiánica, como un cristiano que se entrega al martirio, a los leones. O a una guerra lejana.

Él rio también del comentario, del curioso acento de ella.

—¿Dónde aprendiste español?

—Lo hablo desde la cuna. Soy sefardita.

—¿Y qué es eso?

Quizá fue esto, años después, lo que le atrajo hacia Greta. En Greta pudo ver un retrato desdibujado de Sofía, aunque nada más fuera por su herencia sefardí. Quiso amar, cuidar, merecer a Greta como no pudo merecer a Sofía. Y había fallado de nuevo. Greta… en los brazos de Dora la olvidó. En los brazos de Dora logró encontrar pasión y refugio, ternura y serenidad. Ya no le importaban esos pechos caídos, la incipiente flojedad de la carne. Necesitaba una madre más que una amante, y tenía las dos cosas. Dora, Greta… y el fantasma de Sofía. Siempre Sofía.

En 1938 España estaba en plena guerra civil. Aquel día ella dijo:

—No pareces un buen comunista.

—Y no lo soy. Digamos que soy liberal, socialdemócrata.

Ella se echó de nuevo a reír. Su risa era, lo recordará siempre, cristalina.

—¡Puaf! ¡Eso suena a tibio, a meapilas!

—Al menos, soy antifascista.

Sofía le dio un beso en la mejilla, un beso espontáneo. En aquel momento, Luis tuvo la certeza de que se iba a enamorar de ella.

—¡Eso suena mejor!

Luis, en aquella época, ya era un adicto al doble juego. Los servicios secretos, tanto el inglés como el de Franco, compartían su tiempo sin que ni el uno ni el otro lo supieran. Muchas veces tenía que atender a criterios incompatibles, a intereses contrarios. Y, no sabía cómo, salía airoso sin despertar sospechas. Pero esto no iba a durar. Luis se preguntaba qué diría Sir Archibald si supiese que él estaba no en Madrid sino a orillas del Ebro, mientras espiaba cuáles eran los preparativos republicanos para su inminente ofensiva. En aquel momento era un sargento del ejército regular de la república. Una buena cobertura; los papeles y el uniforme eran auténticos.

Un día, por primera vez, fueron a pasear juntos. Era el día antes de la batalla. Se habían visto en algunas ocasiones, y hablaron con solo mirarse. Así expresaban una atracción mutua e irrefrenable.

—Eres un burgués encantador. Pero un burgués, de todos modos.

—¿Por qué tienes que mezclar en todo la maldita política?

Ella se arrimó a él. Luis respondió tomándola por la cintura. Pero ella no estaba para conversaciones románticas.

—Todo en la vida es política. Aquí, en España, estamos viendo la consecuencia del materialismo dialéctico, de la lucha de clases.

Él no quiso decir nada, detuvo sus pasos y Sofía calló, mirándolo a los ojos. Él aprovechó el momento para un primer beso que se transformó en pasión, en cerrado abrazo. Después, tras unos matorrales, ella se entregó a él con una naturalidad e iniciativa imposibles en la católica España. Incluso imposible entre las milicianas españolas, a pesar de su ideología revolucionaria. El hálito cultural y sociológico de un país siempre deja poso, Luis ya lo había comprobado.

Sofía… su cuerpo tenía un olor especial. Sus pezones rosados, de niña… La amó y la deseó con pasión, con la urgencia e intensidad que da una guerra, que da el saber que mañana puedes estar muerto. Cuando lograban tener un momento para ellos apenas se alejaban unos pasos, apenas buscaban un rincón oculto a las miradas para echarse el uno encima del otro, morderse, abrazarse, quitase la ropa a tirones. Una urgencia deliciosa, una locura de amor. Para después estar oyendo cada uno las huellas del esfuerzo del otro, la respiración que se calma y el estar entrelazados brazos y piernas y cuerpos, piel con piel.

Luis abrazó el aire en la oscuridad de su celda, sus dedos trazaban el contorno de un cuerpo imaginario. Berlín, 1945. Sofía ha vuelto a él en el recuerdo. Se abrió esa puerta que él se empeñó en cerrar.

España, guerra, frente del Ebro… Cómo era él en aquel entonces. Todavía no se había apoderado de su interior el cinismo, el cálculo, la avaricia. La vida era un gran juego, nada más. Un juego donde chocan los ejércitos y se destruyen comarcas enteras.

Guerra y amor. Él lo dijo un día sin saber por qué. Le pareció una idea romántica.

—Cásate conmigo.

Ella sonrió, no muy convencida de su propia sonrisa.

—¿Hablas en serio? El matrimonio es una institución caduca y burguesa. Me tienes ya, ¿qué más quieres?

—Te lo digo en serio, Sofía. Cásate conmigo.

Ella dio unas palmadas en su vientre. Estaba grávida de tres meses.

—¿Lo dices por esto? No lo necesito, no siento vergüenza de ser madre soltera. ¿Por quién me has tomado?

Se casaron en la alcaldía de un pueblo. Hubo vino y abrieron latas de fruta en almíbar, no daba para más. Después, alguien sacó un acordeón y bailaron con aires de toda Europa: allí se juntaron muchos milicianos de las brigadas.

Meses después, Luis comenzaba a temer por ella. Sofía no se arredraba, empuñaba el fusil para lanzarse al combate con el mismo entusiasmo que hacía un año. Pero ella esperaba un hijo y estaban a principios de 1939. La situación militar había cambiado: se perdió la batalla del Ebro y la República se desmoronaba en todos los frentes.

Luis nunca le dijo la verdad, jamás lo haría. Él continuaba con su callada traición, y pasaba informes al gobierno de Franco mediante un canal seguro.

Sir Archibald se apercibió un día del doble juego. Y en vez de expulsar a Luis, decidió que era útil para los fines del gobierno británico. Ahora que se perfilaba un ganador convenía tener a un agente doble, alguien que pudiera infiltrarse en los entresijos del nuevo régimen.

Grávida de seis meses, ella continúa empuñando el fusil. Era la admiración de sus camaradas, le hicieron fotografías que salieron en la revista americana «Life». Ella no perdía el optimismo, no quería reconocer la inminente derrota. Hasta que un día volvió a él, lloraba desconsolada. Él la abrazó.

—El camarada Antonov ha hablado… —dijo entre hipos.

El comisario político, Ilya Antonov, les abrió los ojos a los comunistas supervivientes: la guerra está perdida. Pero quedaba una ilusión, algo a lo que aferrarse. Sofía se lo explicaba con palabras atropelladas, secaba sus lágrimas con una nueva luz en los ojos.

—Vas a ser madre… Tienes esa responsabilidad, no lo hagas. ¡Te lo prohíbo!

Ella se apartó de él, furiosa.

—¿Quién eres tú para prohibirme? ¡Soy una mujer del siglo veinte! ¡No pertenezco a la burguesía patriarcal!

Moscú, lo sabía Luis, se desentendía ya del asunto español. Pero no hasta el punto de no hostigar más al régimen de Franco. Sofía se lo explicaba, sonriente, al encontrar otra vez una misión: se preparaba un transporte de armas ligeras y explosivos. Pasarían del sur de Francia a España a través de los Pirineos, en territorio hostil controlado por el fascismo. Habría de comenzar una campaña de guerrillas cuando acabase la guerra convencional.

Luis escuchó a su esposa con un nudo en el estómago.

—No quiero que mi mujer se convierta en un maquis. No cuando está a punto de parir.

—Tu mujer se va a Francia, más vale que te hagas a la idea. No temas, volveré pronto a tu lado. No me guardarás rencor, ¿verdad? Además, dice Antonov que es bueno que yo vaya, porque una mujer preñada infunde menos sospechas. Se ablandan todos, hasta los fascistas.

Luis, durante noches de insomnio, luchó por decirle la verdad. Por intentar convencerla, de una manera u otra, de que no fuera. Tuvieron discusiones violentas y acabaron por no dormir juntos, por no hablarse. El último día se armó de valor para sincerarse, para quitar su careta de traidor. Pero el silencio pesaba más, no encontró palabras. La vio partir con una sonrisa de dolor en el semblante. Se dieron un beso en la mejilla y se dijeron un adiós que era como una reconciliación. Ella se debía, primero, a una causa. Y él también, aunque no lo quisiera. Y esto era así porque estaba en su naturaleza.

La vio partir con el corazón desgarrado, y sabiendo que no la volverá a ver. Sabiendo que él era lo que era. No sabría, no podría callar. En su próximo contacto iba a relatar, paso a paso, los detalles de la operación. Lo hará con la minuciosidad habitual, aunque un fuego lo abrase por dentro. Lo hará para mantener su imagen, su cobertura, su inercia de aventurero sin escrúpulos.

—Eres un canalla encantador. Y nada fiable.

Eso le dijo Sir Archibald nada más conocerlo, porque su nuevo agente lo llevaba en los genes y en el flujo de la sangre.

AÑO1945

Berlín, el final de la mayor de todas las guerras. Hasta aquí ha llegado Luis Riquelme, eso piensa, para morir enredado en su propio juego y en sus mentiras. En su lamento de hombre que nunca ha llegado a serlo, que siempre ha perdido el rumbo.

—Este es el final del camino, acabamos ya. Lo siento, Sofía.

Había llorado. La manta, mojada, acarició su mejilla. Una luz se filtró por el quicio de la puerta mientras giraba un manojo de llaves en la cerradura. Él se incorporó. Puede que esto fuera el final. No quiso pensar en el dolor; deseaba morir de un tiro, rápido. Él iba a decir todo lo que sabía, y luego… Apartó el pensamiento y pensó en Müller. Aquel hombre amoral ya le avisó: la piel de Luis estaba vendida, y pujaban varios compradores.

—¿Quién me ha comprado? ¿Tú?

Abel lo contempló sin expresión en su rostro. Sostenía una lámpara de petróleo.

—Te compraron los rusos. Yo solo soy el intermediario.

—Te conozco, judío rencoroso. Lo único que te importa es Israel.

Abel lo miró sin expresión en sus facciones.

—¿Qué sabes tú de Israel? No te debo nada, medio inglés.

Luis, con esfuerzo, escupió en el suelo. No encontraba palabras para mostrar lo que sentía. Abel negó con el gesto, antes de continuar.

—El trato está cerrado, dentro de poco vienen a por ti. Si aceptas un consejo es mejor que digas, desde el primer momento, todo lo que sabes. El NKVD puede ser cruel, de nada sirve hacerse el héroe. Escucha, Luis, esto no es nada personal.

—¿Ah, no lo es? ¡Todo, todo es personal en esta puta vida!

Abel cerró los ojos, suspiró de una manera audible.

—Lo siento, pero ya está hecho. ¿Quién es Sofía? Has estado mucho tiempo llorando en sueños. La llamabas.

Luis dejó que asomara una mueca en su rostro. Tendría su pequeña venganza.

—¿Quién es Irma? Tú también la llamas en sueños, lo sé por tus hombres. Quizá no sepas que la tienes cerca, muy cerca, aquí en Berlín.

Forzó la risa al ver el demudado semblante de Abel.

—Está aquí, está aquí, yo la he abofeteado con mis propias manos. Está loca y es una mujer bella como solo el diablo puede serlo. Es bella y loca y te recuerda, siempre te recuerda. En Treblinka acudías a ella con uniforme de capitán polaco, me sé la historia.

Abel dejó caer la lámpara, que rodó por el suelo mientras la celda se iluminaba de luces danzantes. Una escena apropiada, llegó a pensar Luis en medio de su risa demente, mientras Abel se acercaba a él con todo un fuego de furia en sus ojos.

—Maldito… te voy a…

—Te diré dónde encontrarla. ¿Es eso lo que quieres? Esa furcia está en tu mente. Siempre estará en tu mente de perseguido, de soñador idiota.

Abel lo agarró del pecho. Le salía espuma de la boca, pero no logró articular palabra. Después, lo soltó de improviso y dio un puntapié a la lámpara, que rodó hasta el pasillo. Cerró tras él.

Luis quedó de nuevo en la oscuridad. Tenía miedo, pero a la vez ya no le importaba nada.

—¿Ves, Sofía? Al final solo soy un burgués asustado, como tú decías.

Sus pasos eran quedos, de gata. Tiene miedo, o quizá no lo tiene. Todo comenzaba a ser lo mismo: una ficción donde al final nunca se sabe quién es Greta. Hay días como hoy en los que solo desea morir.

Ha llegado.

—Me debes la vida, judía. Me la debes desde hace años.

Greta deja caer una lágrima. Se ha sentido vejada durante mucho tiempo, los amos de su vida la manejan una y otra vez. No son uno, son varios amos. Por interés, por una causa… Alfonso la entregó a los brazos de Kurt. Y ahora está Müller, el maestro de voluntades. También a él le debe la vida.

—¿Dónde está Luis? —pregunta Müller.

Algo falla en los planes del jefe de la Gestapo. No le gusta la desaparición de Luis Riquelme.

—No sé nada de él. Y lo busco por todas partes.

Están en una calle cualquiera, y a lo lejos suena la lucha en las afueras de Berlín. Tras Müller esperan sus hombres. Discretos, peligrosos.

—Vuelve con Abel, él tiene la clave. Abel tiene que saber dónde está Luis.

Greta es el cebo para atrapar a Abel. Un cebo hermoso, piensa Müller. Además, Heinrich Müller sabe apreciar la belleza. ¿Para qué matarla? Es más útil con sus armas de mujer. No le falla el instinto; Greta es de esas mujeres que enamoran, que reblandecen un corazón encallecido. Una cualidad que a él le es útil. Así es con Abel Bukovsky y con Luis Riquelme. Y sin olvidar a Kurt Franz.

¿Dónde encontrar a alguien tan vil como Franz? Müller, aunque diga lo contrario, sí ha leído los informes de Eichmann acerca de ese prometedor oficial, Kurt Franz, y su labor en el campo-piloto de Treblinka. Una grave mancha en el historial: Franz tiene, en secreto, una amante judía. Müller interviene: «Dejadlo correr, Greta Stein es cosa mía».

Con fecha posterior un nuevo informe es desfavorable: se aprecian rasgos crecientes de sadismo. Eichmann requiere para el sistema la frialdad de un técnico, no la locura de un maníaco. Pero, antes de que Lalka sea trasladado, un prisionero enloquecido le clava un cuchillo en el cuello. Franz se desangra, ingresa en el hospital del campo en paro cardíaco y, tras reanimarlo, es llevado a un hospital de campaña. Sobrevive. La falta de sangre —eso se supone—, lo ha vuelto loco. De lo cual no está Müller demasiado seguro. Desde entonces, Franz ya no es Lalka.

Kurt y Greta. ¿Tenían que acabar juntos? Incluso, si él fuera capaz de enamorarse, lo haría de esta judía. Aunque sea algo impensable. Sí, le gusta el aire trágico y desvalido.

Ella se atreve, por fin, a mirarlo a los ojos.

—¿Y Kurt? ¿Para qué quiere usted a Kurt?

—Kurt es mío. Lo demás no te importa.

Kurt Franz es suyo. Kurt ni siquiera se pertenece a sí mismo; será siempre Lalka, un monstruo, un personaje de leyenda. Y Lalka es un reo al que sentar en el banquillo de los acusados, donde se cebe la prensa de los vencedores con muchos flashes de fotógrafo. Franz es un perdedor. Es carne de horca, siempre lo ha sido. Los ingleses necesitan carnaza y él, Gestapo Müller, se la proporciona.

Müller se adelanta dos pasos. La toma de la barbilla y eleva su cara.

—Eres hermosa, no cabe duda. No debería ni tocarte, pero… ¿A quién le importa? Me has sido útil y te he tomado cariño. No como a una persona, créeme. Más bien, eres un perrito fiel.

—No quiero que se le haga daño a Kurt.

Él la mira con ironía.

—¿Sabes quién es Kurt? ¿Sabes lo que ha hecho en Polonia?

—No quiero saberlo. No, no, no quiero saberlo.

Müller enciende un cigarrillo.

—Será porque eres sefardita, también tienes ese absurdo romanticismo —exhala el humo—. Eres más de lo mismo, la víctima que se enamora del verdugo. Eres hermosa, pero me temo que no eres inteligente.

Heinrich Müller fuma en silencio y contempla a Greta. Ella tiene los ojos bajos.

—¿Qué hago contigo? Deberías haber muerto hace tiempo. Cometo un delito solo por hablar contigo, por no matarte aquí mismo.

Ella comienza a llorar, se estremecen sus hombros sin un sonido. Müller aplasta la colilla con un gesto de fastidio.

—Llévanos hasta Abel. Si no lo haces, entregaré a Kurt a los ingleses.

No debería haber mentado a Polonia ni los oscuros crímenes de Lalka. Ella está ciega y no quiere ver. Müller la quiere así, ciega y perversamente enamorada. Él lo comprende: Greta se enamora del amor y encuentra el amor en individuos débiles como lo son Luis, como lo es el propio Kurt.

El jefe de la Gestapo necesita controlar a Abel Bukovsky. Ya está cansado del juego del gato y el ratón, se le acaba el tiempo en Berlín y quiere dejar atrás certezas, soluciones. No sabe si lo quiere vivo, o muerto. Quizá vivo; Abel es una fuerza irresistible, si sobrevive acabará en Palestina. Allí estará en guerra con los ingleses, la potencia colonial que ocupa Tierra Santa.

Heinrich Müller aborrece a los ingleses. Aunque sienta aprecio por su directo rival, Sir Archibald. El astuto inglés no lo tendrá ni a él ni a Eichmann y se conforma con Lalka. Es parte del trato. Ya hay cárceles preparadas, y jueces, y periodistas. Al día siguiente de firmarse la rendición comenzarán los juicios. En realidad, ya han comenzado en Bergen-Belsen. Las imágenes de este campo de concentración han dado la vuelta al mundo, al igual que las imágenes de su comandante, encadenado por los ingleses. Encadenado como una bestia, piensa Müller. Lo mismo que harían con él, si pudieran. Cadenas y luego la soga de la horca. La opinión pública, en el Reino Unido, quiere sangre. Quiere juicios, sentencias, cadalsos. Por años de guerra más que por las imágenes que han visto de los campos de la muerte. Los americanos no les van a la zaga: liberan campos, filman, buscan culpables. Todo es política, y hay que administrar una victoria. A él, Heinrich Müller, le toca salvar su propio pellejo y administrar una derrota.

—Hanna. Háblame de ella, háblame de la «Rosa Blanca».

Greta se atreve a encararse con él.

—¿Y qué importa? ¿No lo ve usted? Ustedes han perdido la guerra.

—Hanna era lista. Sí, muy lista para ser una burguesita católica. A veces incluso le perdimos el rastro, escondió a su hijo en Prusia Oriental y desapareció. Pero al final acudía a ti, solo había que seguirte. ¿Te gusta saberlo? Eres la perdición de todos los que te rodean, Greta. Eres una bella mala suerte.

Greta se sorbe las lágrimas.

—Hanna ha muerto, lo sé.

Müller afirma con el gesto.

—Sí. Ya no le puedes hacer más daño. No fue culpa tuya… ¿Por qué te hablo así? Me estoy volviendo blando.

Müller es un perfeccionista, durante años ha arrancado de raíz cualquier oposición al régimen nazi. En especial, aplastó cualquier atisbo de reorganización comunista. Aunque en ello descuidó, en parte, sus deberes: no sospechaba que de una burguesía complaciente y que parecía leal al führer iba a surgir un movimiento de resistencia. Tampoco prestó demasiada atención a la Iglesia, a los movimientos católicos. Hasta que el obispo de Münster dio la campanada. Aquello fue un toque de atención, como bien le hizo saber un furioso Goebbels.

Greta se encierra en sí misma. Él no quiere forzar su silencio, no necesita violencia o amenazas. Ella los conducirá hasta Abel. Greta es una mujer sola y aterrada, necesita siempre a alguien.

«Rosa Blanca…» Y qué más da, se pregunta Müller. Pero quería saberlo. Hanna Wengler, de soltera Matthes. La siguió durante años, sin tomar demasiado en serio aquel movimiento de oposición.

Pero había otra oposición más organizada. Él, con una sonrisa en los labios, leía los informes que el partido comunista enviaba a Moscú. Müller dejó vivir a una célula del comunismo alemán, por ver si este cebo llevaba a una mayor pieza, a un trofeo. No llevó a nada, solo a un puñado de judíos locos que soñaban con la revolución. Mató a todos ellos, menos a Alfonso Magaz. Siempre hay que dejar a uno para seguirle de cerca los pasos. Fallaron sus planes: Alfonso Magaz fue llamado a Moscú antes, mucho antes de lo que él esperaba.

—Háblame de aquel día en la estación. Tú estabas allí. Hanna iba, con su hijo, a Rusia. ¿Recuerdas?

Ella sí recuerda. Müller lo ha visto en ese relámpago que brilla en los ojos de Greta.

AÑO1943

La estación de tren bulle de agentes de paisano, pero Hanna Wengler no establece ningún contacto. Está su amiga judía y nadie más. Ni siquiera se acercan la una a la otra. El plan, de momento, funciona.

Ritter Wengler no está herido, es falsa la noticia de su estancia en un hospital de campaña. Ritter está muerto, ejecutado sin ruido. Un agente se ha hecho pasar como un camarada de Ritter, y le ha dicho a Hanna dónde encontrarlo. Y Hanna, es previsible, correrá al encuentro de su marido. Irá a Rusia. Müller duda de que «Rosa Blanca» tenga algún contacto con el comunismo, pero quién sabe. Es una buena ocasión para comprobarlo.

Hanna es seguida durante todo el viaje. Está nerviosa y se vuelca en su hijo, pero no habla con nadie más. Nadie que suba o baje del tren establece contacto con ella. El tren en el que viajan ha de dar muchos rodeos, está muy castigada la red ferroviaria por los sabotajes de la resistencia polaca. Al final llegan a un lugar cualquiera en medio de Polonia. Un puente está volado y no pueden pasar. Aparece un tren a lo lejos, parece haber otra vía…

Y Hanna llega a pie a otra estación, demasiado cercana: la falsa estación de Treblinka. Es un fallo del sistema, no estaba previsto. Un hombre la ha seguido, pide hablar con el comandante de campo. Stangl, perplejo, no sabe qué hacer. El hombre se identifica y Stangl escucha, atento y sorprendido: sabe quién es Hanna.

Kurt Franz, alguna vez, ha abierto su corazón al jefe de campo. Se siente muy solo. Sí, sí, sabe de la importancia de lo que aquí se está haciendo, pero está solo. Berlín… Kurt añora Alemania, añora Berlín. Una tarde, en torno a una botella de schnapps, el comandante del campo y su segundo intercambian confidencias. Sí, Stangl también se ha acostado con una judía. Kurt habla de Greta y del engaño. Habla de Hanna y de la cicatriz de su mejilla. Stangl comprende, son debilidades humanas. Pero han de expiar su culpa, y brindan por el exterminio de los judíos.

Stangl pasea nervioso por su oficina. Al fin suena el teléfono y lo coge este hombre recién llegado. Un hombre siniestro y de ojos vivaces. Ofrece a Stangl el auricular.

—Hanna Wengler no debe salir de aquí con vida.

Stangl se pone al aparato. Escucha, asiente. El recién llegado los mira sin decir nada, también asiente. Después se va; ya ha delegado su responsabilidad. Lástima, pues Hanna no ha establecido contacto y no hay ninguna trama. Como si en realidad solo fuera en busca de su marido. Quizá sea esa toda la verdad, pero ya no es su problema. Se han hecho urgentes, nerviosas llamadas a Berlín. La respuesta no varía: ella no saldrá viva de aquí, de Treblinka. ¿Y el hijo? No hay que dejar testigos.

Kurt está presente en la oficina de Stangl. Un Kurt pálido, muy pálido. De entre los terrores que causa y en los que él halla su gozo, solo hay uno, ajeno a Treblinka, que le puede arrebatar el sueño: la condenación eterna. Kurt Franz se crio en una granja de campesinos muy religiosos. Madre, cada atardecer, leía la Biblia. Kurt es el padrino de Hansel. Kurt no cree, y así lo ha convencido la ideología nazi, que Dios se apiade de los judíos, esos judíos que mataron a Jesucristo, el Hijo de Dios. Es más, Dios le agradece a Kurt esta misión en la tierra. Es una purga dolorosa pero necesaria. Kurt, lo mismo que otros verdugos nazis, creerá siempre en la naturaleza divina de su misión. Creerá con una fe ciega y sin fisuras. Aunque ahora, por primera vez en su vida, desobedecerá una orden.

Kurt ha apadrinado a un alma ante el agua del bautismo. Y este es un vínculo sagrado, que está por encima de cualquier vínculo humano.

—¿Dónde vas? —pregunta Stangl.

—A ninguna parte. Mejor dicho, voy a emborracharme.

Pero Kurt no tocará la botella. Está cerca de Abel y del sonderkommando y espera a Hanna. Duda: nada puede hacer por ella. Y en realidad, tampoco debería hacer nada por Hansel, un Hansel aterrado. Kurt Franz es un oficial de las SS, y ha jurado lealtad. Pero hay algo en su interior que se revuelve, que cuestiona todo ese complejo entramado de doctrina y fidelidades.

Ella habla con Abel, señala su pecho, dice unas palabras… Kurt nunca la ha visto desnuda, como ahora.

Es una mujer magnífica y él no puede evitar el ramalazo de deseo. Ha visto a miles de mujeres desnudas camino de la muerte, pero ninguna era Hanna. No puede ser, no puede ser… Ella va hacia la cámara de gas, y él se interpone en su camino. Y en ese instante no se dicen nada, quizá no encuentren las palabras.

Hanna lo mira a los ojos en ese silencio. Al fin, habla. Sobran los reproches, sobran todas las palabras que no sean estas:

—No dejes que tu ahijado muera así.

Kurt toma la mano de su ahijado. Hanna sigue su camino y erguida, muy erguida, entra la última en la cámara de gas. Las puertas metálicas se cierran con un sonoro chasquido. Kurt aleja de allí a Hansel.

—Quiero ir con mi mamá… —solloza el niño.

—No, pequeño, mejor no vas —y Kurt le acaricia el pelo.

Hansel será entregado a una familia polaca, y nunca volverá a pisar suelo alemán.

Kurt Franz, el sádico a quien el mundo conocerá por Lalka, ha salvado la vida de un niño. Lalka tiene su chispa de bondad.

AÑO1945

—Puedes irte.

Ella parpadea, nerviosa. ¿Puede irse? ¿No la matan?

—Vete ya. Y encuentra a Abel, si en algo aprecias a tu arlequín.

Ella hunde las manos en los bolsillos de su abrigo y se aleja, arrastra los pies. Vencida, cansada de este interminable juego. De ser usada por unos y otros. De ella sacan información y placer, la vacían, la ensucian. Müller la ve marchar. Müller, por un breve instante, siente pena. Pronto recupera el dominio de sí mismo; él es ario y ella es judía. ¿Quién se apena de un judío?

Greta se aleja y murmura para sí para recordar el sueño. Hanna han venido esta noche. No recuerda bien sus palabras, pero ha sentido que tenían algo que decirse. Ha visto claramente otra silueta: era un hombre que estaba de espaldas a ella. Miraba a Hanna y se ha dado media vuelta. Entonces, lo ha reconocido. Era Kurt, su amante, su vergüenza, su pecado. Llevaba de la mano a Hansel, se lo llevaba lejos de un lugar que no ha alcanzado a ver. Un lugar lleno de pavor y de silencio. Sobre todo, de silencio.

6

LA recordaba como la vio por última vez: la nueva «Enigma», reluciente y recién engrasada. Hasta le había sacado brillo antes de despedirse de ella, para dejarla sobre un escritorio a la espera de que alguien, sin saber lo que era, la arrojase por la ventana. Seguramente, lo haría un soldado ruso.

Luis lo abandonó, no sabía nada de él. Estaría muerto o habría huido, pero nada cambiaba la sensación de sentirse traicionado.

Jaime e Irma caminaron sin rumbo durante días. Los rechazaron en varios sótanos atestados, lo hicieron por miedo de Jaime: era un extranjero, quizá un esclavo en fuga. La SD irrumpía en los refugios, con una crueldad creciente día a día.

Desde ayer compartían los bajos de una sastrería con refugiados de la Prusia Oriental, demasiado agotados para oponerle resistencia. Una sastrería… los maniquíes eran siniestros a la vez que ridículos, parecían observarlos sin perder la calma.

Una tronera daba a la calle, a nivel del suelo. El ruido del combate era por momentos ensordecedor. Jaime recordó que este edificio tenía sábanas blancas en las ventanas, en símbolo de rendición. Y contuvo un temblor: en otros edificios lo hicieron demasiado pronto, y escuadras del SD mataron a todo el que hubiera en su interior.

Comenzaron a pasar pies, a la carrera. De nuevo se recrudecía el combate, los gritos, las explosiones. Tembló el edificio entero, cayó una lluvia de cascotes del techo, pero nadie se atrevió a gritar. Tras el último estampido se hizo un silencio y luego, oyeron pasos. Por la tronera vieron pies corriendo. La puerta cedió tras varias patadas y Jaime contuvo el aliento. Era un ruso, un soldado muy joven.

El ruso entró en la estancia y fue directo hacia Irma, la cogió del brazo. Ella lo insultó, se resistía. Otros dos rusos más entraron y Jaime se dio cuenta de que él era el único que todavía llevaba un reloj. Para un campesino ruso, el reloj de pulsera es un símbolo de opulencia. Tenía que apartarlos de Irma. Ofreció el reloj, se lo disputaron a voces, pero enseguida volvió el ruso a intentar llevarse a Irma. Ella lo arañó en la cara y él levantó el arma, furioso.

Se oyeron entonces voces de mando, voces que apremiaban. La batalla estaba inconclusa. Los rusos blasfemaron y dirigieron una última mirada de codicia y deseo a Irma. Se fueron.

—Ya está… —dijo al abrazar a Irma—. Amor mío, ya está.

Irma temblaba. A Jaime, en aquellos momentos, le costaba creer que aquella era la misma Irma de Auschwitz; tenía entre sus brazos a una mujer frágil y asustada.

No quisieron permanecer en aquel sótano de sastrería. Lo dejaron atrás para deslizarse por patios interiores y edificios en ruinas. Esquivaron rusos y tiroteos aislados. En aquel barrio la batalla terminaba. Gritos… un grito estridente de mujer. Jaime alzó los ojos para ver a una muchacha lanzarse al vacío y el rostro del ruso que se asomaba a la ventana.

—¡Hijos de la gran puta! —explotó Jaime.

El ruso, borracho, rio para apuntarlo con el dedo a modo de pistola. El ruso escupió y se apartó de la ventana. Jaime agarró de la mano a Irma y se la llevó de allí. Se refugiaron en un rincón cualquiera, sin atreverse a hablar, sin mirarse a la cara.

Les llegó el anochecer mientras caía una lluvia fina y ellos continuaron abrazados, perdidos en sus miedos. Luego, Jaime obligó a Irma a caminar en silencio. Se unieron al cortejo de fantasmas.

Berlín despertaba por la noche, cuando unas criaturas asustadas salían de sus agujeros e intentaban huir. Eran sombras que se deslizaban hablando en susurros, buscaban el cobijo de los muros. Berlín se despoblaba por la noche mientras los rusos dormían, acabada por unas horas la batalla y la orgía de alcohol y violaciones. Jaime recordó que las autoridades nazis habían amontonado grandes cantidades de alcohol en Berlín. Creyeron que esto disminuiría el ardor combativo de los rusos.

Era un riachuelo de gentes, un reguero de miserias que formaban una fila. Siempre alguien tenía que seguir a alguien, aunque no supiesen el camino. El instinto los dirigía hacia el oeste, pero, Jaime se dio cuenta, en realidad la presencia de rusos y la disposición de las calles los empujaban hacia el sur.

Tomó del brazo a Irma para que detuviera sus pasos. A su lado pasó el cortejo, se podía oler el miedo. Jaime quiso decir algo, quiso decirles que acabarían a orillas del canal Landwehr con todos los puentes volados o guardados por los rusos, que el amanecer los iba a sorprender agrupados como un rebaño, indefensos ante aquellos a quienes tanto temían. Pero no dijo nada. Aquellos seres se movían por inercia, y seguían al que iba delante.

Irma temblaba junto a su costado.

—¿Por qué no seguimos? —susurró.

—Al oeste… tenemos que salir por el oeste y luego buscar el Elba. Allí están los americanos.

Prefirió no pensar en lo lejos que estaba el río Elba, ni en los millones de soldados rusos que poblaban las llanuras al oeste de Berlín.

Caminaron por los patios interiores, mientras sorteaban un montón de muebles rotos. Los rusos los habían arrojado por las ventanas, buscaban algo de valor. En el siguiente patio brillaba la luz de una hoguera, detuvieron sus pasos.

Jaime contempló la otra faceta de los rusos. La faceta humana, algo que él se hubiera resistido a reconocer: hay una decena de soldados alrededor de una hoguera, cantan al ritmo de un acordeón. La melodía está impregnada de tristeza. Serán canciones de añoranza por sus camaradas caídos, por las familias y novias que han quedado tan lejos, en la patria. Jaime se lo había oído decir a veteranos de la División Azul: los rusos, sin uniforme, son buena gente.

Irma y Jaime estaban al amparo de una pared, sin saber si podrían volver atrás. Un ruso se alejó de la hoguera hasta llegar cerca de ellos y orinó, mientras cantaba por lo bajo. Ellos contenían la respiración. El ruso terminó de orinar, se dio la vuelta y de repente los apuntó con su pistola. Los había visto.

Era un soldado ya maduro, los miró con una media sonrisa en su rostro curtido. Brillaba un diente de oro y brillaban sus ojos, mientras analizaba si esos dos civiles eran un peligro. Irma se estremecía abrazada a Luis y eso pareció levantar un recuerdo en aquel hombre, un recuerdo no de violencia y deseo sino de calor de hogar, de su propia mujer, de sus hijos. Pero eran enemigos, eran alemanes. Dudó. Debería entregarlos.

Jaime señaló su pecho.

—Germanski niet. Ispantki.

El rostro del ruso se distendió en una gran sonrisa. Ah, españoles… Algo había oído hablar de esto, cuando se apuraba la botella de vodka.

—Ispantki joroshi…

El ruso guardó la pistola en su funda para llevarse un dedo a los labios, el símbolo universal del silencio. Yuri Markov, en esos momentos, recordará esa extraña añoranza en Alfonso, cuando habla del lejano país de sus antepasados.

Yuri señaló a su izquierda, a un corredor medio cegado de escombros. Por allí, pareció decir.

—Davai… deprisa.

Jaime llegó a temer un tiro en la espalda, pero la sombra que dejaron detrás era una sombra amiga. Sodoma y Gomorra… Habían encontrado un alma justa, un destello de bondad donde no había más que saña y violencia. La confusa mente de Jaime volvía al seminario: ¿Salvarás Berlín, Señor? ¿Aunque solo sea por un alma justa?

El dédalo de ruinas desembocó en una calle. Persistía la lluvia, apenas se veía y se sintieron amparados por la oscuridad. Jaime pidió a Dios perdón por sus pecados, rogó a Dios que lo guiase para encontrar el camino al Tiergarten.

En mitad de la noche lo alcanzaron por su parte sur, junto al canal. Irma estaba muy cansada, pero seguía tras él, agarrada a su mano. Los árboles desmochados a cañonazos parecían esqueletos. Aquel gran parque no era reconocible: estaba sembrado de cráteres, de troncos de árbol y de cadáveres. Hacía unas horas que allí se había combatido y en su perímetro brillaban luces de hogueras. Las evitaron, serían rusos.

Fue en el Tiergarten donde Jaime sintió más profunda la inmensa herida que era Berlín, la agonía de una ciudad que fue tan hermosa… Aquel parque lo recordaba una primavera en flor: árboles llenos de fronda, fuentes y jardines, criadas y niñeras con los cochecitos de niño, soldados de permiso que llevan del brazo a su novia, están ufanos tras la última conquista. Era en 1941 y desde entonces no han pasado cuatro años; han pasado cuatro siglos. Era otra época histórica, otro mundo.

Cadáveres… tenían que caminar con cuidado en la oscuridad para no pisarlos. Aquella era una tierra devastada llena de muñones de árbol. La destrucción de lo bello siempre aflige más al alma: pasaron junto a la galería de las estatuas, destrozadas. Pasaron junto a la columnata, de la cual apenas quedaban restos. Todo roto, quemado, sembrado de cuerpos humanos también rotos y quemados. Irma lloraba junto a él.

Irma… Quizá despertara a esa amarga realidad que es la derrota total. Hitler no era un enviado de Dios, ni Alemania estaba destinada por la Providencia a dominar el mundo.

Jaime pudo ver la cólera de Dios en el cielo nocturno en llamas. Ante él se mostraba la manifestación de la voluntad divina: infligir a Alemania un castigo sin misericordia. El perdón vendría después. Ahora, Alemania sufría la más dura lección de todos los tiempos.

Brillaban las fogatas en la periferia del parque y ellos cruzaron por la tierra de nadie. Quizá al otro lado hubiese posiciones alemanas, pero ya no les importaba, nadie era su amigo. Jaime supo que pronto acabaría la guerra. En aquel preciso momento, era posible que ya hubiese acabado todo. No necesitaba averiguarlo; quería irse lejos, muy lejos, con su Irma.

Llegaron al centro de Berlín. Allí agoniza el Tercer Reich, allí se escuchan los últimos latidos de su corazón.

Estaban junto a un puente que cruzaba el canal. Jaime pensó que era mejor alejarse de la lucha y poner esa cinta de agua de por medio. El puente estaba semihundido y lleno de los restos de una barricada. Pero estaba sin guardar, vacío, tan vacío y espectral como todo lo que los rodeaba. Lo cruzaron como sombras, temían una voz que les diera el alto en ruso. Pero no había nadie, las líneas del frente ya habían pasado por allí. Y al otro lado, estaba el Zoo.

Jaime había paseado muchas veces por el Zoo. Ahora, las jaulas estaban rotas. Los animales, dispersos y muertos. En un estanque flotaba un hipopótamo, inmóvil. Podía distinguirse en su costado un proyectil de mortero, hundido hasta las aletas. Qué culpa tenían ellos, los animales…

—Qué culpa tienen —se oyó una voz quejumbrosa.

Era una sombra que se acercaba a ellos. Jaime perdió su aliento, Irma gritó. Pero no era más que el viejo vigilante del Zoo. Tiempo atrás, Jaime había intercambiado con él algunas palabras.

—¿Habéis venido a verlos? Muertos, están todos muertos.

Se volvió sin decir más, esperaba que ellos lo siguieran. El viejo no había abandonado su trabajo.

—Sois los primeros visitantes en muchos días. Pero yo aquí sigo, en mi puesto.

El viejo les enseñó los restos de su vida. Caminaba despacio, suspiró por todo lo perdido.

—Medio siglo, llegué aquí con veinte años. Medio siglo de convivencia con seres racionales, los que vivían aquí.

Señaló con desdén a los cuatro vientos, al mundo.

—Porque los irracionales somos nosotros.

El viejo los llevó por una visita guiada en la oscuridad de la noche. Señaló jaulas vacías y carcasas de animales por doquier. Decía el nombre, la historia de cada uno. Al final del recorrido detuvieron sus pasos junto al cuerpo de un enorme león. El viejo se inclinó para acariciar la melena.

—El pobre Baltasar… nació libre y murió libre. Murió ayer, lo quiso toda su vida y al fin logró escapar de su jaula, una bomba la había roto. Nada más pudo hacer que arrastrarse unos pasos y llegar hasta aquí, pero murió en libertad. ¿Sabéis? Yo lo miré a los ojos durante quince años. Él iba y venía en su jaula y yo supe siempre, siempre, que él solo pensaba en su llanura africana. Que no podía pensar en otra cosa.

—¿Era fiero?

El viejo se echó a reír. Era una risa amarga.

—¿Fiero, un animal? Pregúntale a un humano qué es ser fiero, daros un paseo por Berlín.

Terminó así la visita. Jaime quiso continuar con la rutina de siempre y rebuscó en sus bolsillos, pero no tenía ni un pfenning.

—Lo siento, no puedo darle propina.

Pero el viejo ya se iba, se sumió en la oscuridad y en la soledad desconsolada. El viejo ya se había olvidado de ellos.

El sol se anunciaba sobre el campo de batalla. Al amanecer de lo creado siguió el amanecer de la furia del hombre: miles de cohetes Katiuska iluminaron el horizonte, volaban hacia el centro de la martirizada ciudad. La lucha despertó a un nuevo día para cebarse en sí misma, para llegar al último rincón. Es una hoguera que tiene que mostrar su furia hasta que todo arde, hasta que ya no quedan llamas y humean las cenizas.

Jaime abrazó a Irma.

—Vámonos, amor mío, vámonos de aquí.

Con la primera luz él vio en los ojos de ella un atisbo de dulzura. En aquel momento deseó que todo hubiera pasado, deseó que ella estuviera sirviendo la cena en una casa española. Están ellos dos y tienen un par de niños. Hay paz y calles ordenadas donde no hay ruinas. Pero supo que no era más que un sueño.

La tomó del brazo y huyeron. Volvía a prender, a su alrededor, la última llamarada de una guerra.

Era una despedida triste. No había un cartel en la puerta. Nada anunciaba la última sesión, el fin de una era. Se iba a alzar el telón sobre el escenario y quizá fuera Dora la única en silbar y aplaudir, como hacían los hombres al ver aparecer a las bailarinas. Estaba dispuesta a hacerlo; no iba a consentir que se alzara el telón del Blau Cabaret para que tal acto fuera recibido en silencio.

Dora echó una ojeada a su alrededor. Mesas vacías y una fina capa de polvo. Renunciaba a seguir limpiando. Lo que no habían conseguido los bombardeos aliados lo iba a conseguir la artillería rusa: arruinarle el local. Miró los desconchados, las grietas en paredes y techo. Se oían estallar los obuses y temblaban ligeramente las paredes, mientras caía una lluvia de yeso.

Quedaban sus dos fieles: Helmut y Julius. Helmut el barman, viejo ya y cachazudo, inalterable; había visto de todo. Y Julius en la puerta, el enorme guardaespaldas y portero. Estos dos llevaban muchos años con ella. Abrieron este local en aquellos lejanos días de la República de Weimar. Dora, hasta entonces, cantaba en un cabaret. Anunciarse como una condesa venida a menos tenía su morbo y no le faltaban admiradores, algunos de los cuales pagaban, y mucho, por el privilegio de tenerla entre sus brazos. Un día, quiso elegir su propio destino y ser su propio jefe. Pidió prestado a sus amantes y abrió el Blau. Después llegó Hitler, y ella vio negros presagios sobre Alemania. Pero nadie más a su alrededor pareció verlo en aquellos días, y pronto supo que el silencio era un tesoro.

Helmut la miró desde la barra, con su chaquetilla blanca y los puños apoyados en la losa de mármol. No había clientes que atender. Helmut dormía allí. No tenía parientes ni afectos ni vida propia, ni siquiera se acostaba con las chicas. Quizá por demasiado viejo o es que también le aburría el sexo; era un hombre con una perpetua expresión de aburrimiento. Julius estaría en la puerta, su fiel perro guardián. Y Françoise, claro. La francesa tampoco tenía adónde ir.

Dora pensó en los errores que se cometen por amor. Faltaba un mes para la boda cuando el prometido de Françoise, ávido de victorias y de aventura, se alistó con los alemanes. Ella, despechada, juró que no esperaría a nadie. Se fue a Paris desde Auvers, su pueblo natal. Allí vivió su propia aventura en los límites de lo prohibido. De París llegó a Berlín tras la estela de su amante, un coronel de la Wehrmacht. En cuanto pisó suelo alemán, el coronel no quiso volver a ver a su amante francesa, para volver a ser el ejemplar esposo y padre que todo su entorno esperaba de él. Y ella se encontró sin salida y sin poder regresar a Francia, donde estaba marcada para siempre.

Françoise asomó la cabeza entre las cortinas.

—¿Empiezo ya?

Dora suspiró.

—No hay nadie.

Ella le guiñó un ojo.

—Estás tú. Deja que cante para ti.

Françoise lo haría, cantaría por amor. Tiempo atrás acabó ante las puertas del Blau Cabaret. Fue niña de coro, sabía cantar. Encontró trabajo y consuelo entre los brazos de Dora, quien se acostaba con hombres más por conveniencia que por afecto.

La francesa cantaría por amor… y por celos, para ganarse de nuevo a Dora: Luis era un rival peligroso. Dora se mordió los labios. Le vino el pensamiento de que ella no pertenecía a nadie.

Se oyeron unos toques en la puerta interior. Al fin venía alguien y Dora se encaminó hacia allí. Siempre que podía iba a recibir en persona a los clientes. Los hacía sentirse, a cada uno de ellos, especial. Y recordaba siempre los nombres. La respuesta era una amplia sonrisa y un cliente ganado para su negocio.

Abrió la rejilla y contuvo el grito. Era Müller.

—Tu portero se ha atrevido a negarme la entrada y hemos tenido que sacudirlo. No temas, no lo he matado. Y ahora… ¿Abres? Podemos tirar la puerta si te empeñas.

Dora tuvo que pensar durante unos instantes. Podía huir, había una salida trasera que Müller, sin duda, conocía. Por allí se hacía salir a determinados clientes. Era una salida más discreta.

—Dora, por favor. La salida trasera está guardada, no hagas tonterías. ¿Podemos hablar?

Dora Herzingova volvió a su local, para tomar asiento con la espalda contra una pared. Pidió una botella del mejor champán y dos copas. Helmut, esta vez, era diligente y se apresuraba más de lo habitual. El miedo parecía haber roto su rutina.

—Ahora, ábrelo.

Müller entró en el local seguido de sus hombres, que esperaron en la penumbra del fondo. Tomó asiento frente a Dora, mientras ella servía el champán.

—No vengo a hacerte daño, no tienes por qué sentarte con la pared detrás.

Ella le dedicó una sonrisa glacial.

—Si tienes que golpear a Julius, entonces tus intenciones no son buenas. No quiero a uno de tus gorilas detrás, para meterme un trapo entre los dientes.

Gestapo Müller rio, antes de alzar su copa.

—Qué afán de morir… todo el mundo tiene ya su cápsula de cianuro. Te lo repito, Dora, no he venido a hacerte daño.

Bebieron en silencio, se observaban.

—¿Qué tal Luis? No se desprende de tu lado. Dime, Dora, ¿rejuvenece? Debe ser el mejor afrodisíaco, tener entre los brazos a un hombre veinte años más joven.

—¿Por eso has venido? ¿Por celos?

Él posó su copa en el mármol.

—He venido a verte, a hablar… Estás magnífica. Sí, un poquito de celos. A ese mequetrefe le das lo que a mí siempre me has negado.

—Ya sabes, no me va el hombre hombre. Me gustan sensibles e inmaduros, como niños. Que se acobarden en mi presencia, que busquen mi protección. Tú eres diferente.

Müller hizo una mueca de incredulidad.

—Una manera muy fina de quedar bien y decirme que no soy tu tipo. En realidad, Dora, te gustan más las mujeres. Sí, Luis puede ser tu tipo.

Apoyó los codos en la mesa e inclinó su torso. Ella hizo un esfuerzo para no alejarse de él.

—De acuerdo, Dora, dejémonos de cumplidos. ¿Sabes? Nunca me pareciste trigo limpio, nunca, desde el primer día. Pero hasta ahora no te he sorprendido en un fallo. Pero ya ves, lo que no falla es mi instinto y seguí en mi acecho. Como un cazador paciente.

Müller apreció con un gesto su propia metáfora y volvió a apoyarse en el respaldo. La observaba con ojos duros y fríos. Ella le sostuvo la mirada.

—Vamos, dilo, suelta el veneno.

Él chasqueó los labios.

—Por favor… Mantengamos esta velada en términos correctos, ya que no hay afecto por tu parte. Verás, Dora, siempre has sido discreta con este negocio y con lo que había detrás. Ha sido un duelo apasionante durante todos estos años, y eres una mujer de primera. ¿Por qué has fallado ahora? ¿Quién te ha metido prisas? Me siento un poco… decepcionado.

—Lamento no haber estado a tu altura. ¿Te sirvo?

Él afirmó con una leve inclinación, y Dora volvió a llenar las copas.

—Continúa. Me tienes intrigada.

—Hablemos primero de ti, querida Dora. ¿Qué tenéis los sefarditas? ¿A qué viene ese absurdo romanticismo?

Dora se sorprendió de esta pregunta.

—Y a ti, ¿qué te importa? Para ti, y para quienes piensan como tú, solo soy una judía… ¿Una infrahumana? Sois patéticos.

—Os he estudiado. Sí, os he estudiado. Debes conocer a tu enemigo, eso es lo primero. Y sí, es absurdo llorar por algo que nunca has conocido, y guardar llaves de hace siglos.

Hubo un silencio, mientras se miraban a los ojos.

—Pero no has venido para hablar de eso. ¿Verdad, Heinrich?

Dora paladeó su copa de champán. En un gesto reflejo, su lengua se posó sobre la cápsula de cianuro, como para reafirmarse en que sí, en que estaba.

—No, no hablaremos más de eso.

—Bien, Heinrich… ¿Puedo continuar llamándote así? Vayamos al grano.

—De acuerdo. ¿A quién se lo doy, querida? Todo el mundo lo quiere, es una pena que ya no le sirva de nada al Reich. ¿A vosotros? ¿Por qué?

Dora contestó con el silencio.

—Vamos, Dora, solo te falta decir que no sabes de qué estamos hablando. ¿Quieres el uranio? ¿Lo quieres?

Dora contuvo un suspiro. Sabía que todo acabaría así: una labor paciente de años iba a ser destruida, y ella quemaría sus alas como una mariposa ante la llama. En esta búsqueda perdió su cobertura y sus contactos. Se había expuesto y lo hizo con la certeza de que Müller acechaba. Esta era la naturaleza de Gestapo Müller: un cazador al acecho, paciente. Más paciente que cruel.

Era el momento de mostrarse tal cual era, porque fingir ya no servía de nada.

—Sí, quiero el uranio. No lo quiero en manos rusas.

—Tú eres rusa. Al menos, eso sí es cierto.

Dora Herzingova pensó en su verdadero apellido, en su infancia, en los años que habían pasado desde que una horda enfurecida se unió en un progrom, arrasando un barrio entero de Smolensko. Era el ghetto, un barrio donde todos eran judíos. El padre de Dora, contable y administrador, dirigía los latifundios de la noble familia Herzingova. La familia de Dora pertenecía a un grupo polaco sefardí que huyó de los progroms que asolaban Polonia, para asentarse en Rusia. Allí prosperaron. Precisamente por eso, recibieron de lleno las iras de gentes empobrecidas.

Ella logró esconderse en la carbonera. Salió dos días más tarde, para encontrar que todavía humeaban los restos, y todavía podían verse cadáveres. Ella, una niña, estaba sola en el mundo. Un mundo hostil. Años más tarde, durante la revolución bolchevique, al saber que los Herzingova habían sido asesinados tomó aquel apellido, y huyó de Rusia hacia una nueva vida donde se impondría un razonamiento: no conviene ser judío. No conviene ni en Rusia, ni en ninguna parte.

Para acabar aquí. Tal vez para acabar ahora.

—Seré rusa, pero no lo quiero en manos comunistas. ¿Prefieres oírlo así?

Gestapo Müller brindó por ello.

—Ahora, querida, dame una razón para que lo tengan los ingleses.

—Ninguna. Eres inmensamente rico y ya tienes preparada tu huida de Berlín. La única razón que se me ocurre es que detestas de verdad el comunismo. Además, te divierte todo esto.

Müller afirmó con un gesto.

—Vas por buen camino. Sí, me divierte, es un juego peligroso. Los mongoles no van a tenerlo ahora, aunque lo tendrán pronto, así que casi da lo mismo, ¿no? Sin duda te estás preguntando por qué no te arresto, yo el fiel servidor del Reich.

—Sin duda me lo estoy preguntando.

Müller golpeó con los nudillos en el mármol, parecía reflexionar. Dora no llegó nunca a conocerlo; aquel hombre era un enigma, era como una muñeca rusa que esconde otra en su interior, y esta a su vez otra, y otra… ¿Cuál de ellas es la verdadera? De nuevo, pasó su lengua por la cápsula de cianuro; no caería viva en sus manos.

—Pregúntame, estás llena de preguntas.

—¿Por qué lo haces?

—Por chantaje. ¿Por qué si no? Imagina la furia de Stalin si sabe que os lo he entregado y vosotros, en secreto, aceptáis. Él piensa que le pertenece. Todo lo que hay en Berlín es suyo, por derecho de conquista. No se fía de vosotros, os vigila. Pero ahora mismo, solo tiene vagos informes, que además son contradictorios. Algo que yo, por intrincados caminos, le he proporcionado.

Dora alzó la barbilla. Su mirada era diáfana, estaba serena.

—Nos entregas el uranio y su método de refino. Queremos saber vuestro grado de tecnología. Y a cambio, está nuestro silencio y el tuyo.

Müller asintió. Parecía satisfecho.

—Tendréis que dar un ligero toque a vuestros primos yanquis, para que no metan los morros en este asunto, la comunidad judía es muy poderosa en aquel país. Sabes que, si un día me siento acorralado, entonces hablaré.

Dora Herzingova pensó que todo esto era muy peligroso. Comenzando por sus antiguos compatriotas.

—¿Y los rusos?

—Los rusos sabrán que os lo he dado, algún día tienen que saberlo. No importa: para entonces ya serán enemigos declarados. No creas que esta pantomima de alianza se podrá mantener mucho tiempo. El secreto, cuando es válido, es ahora. Tenemos tres años para yo poner tierra por medio y vosotros para estar por delante del padrecito Stalin. Más tarde dará igual, estaréis enfrentados y ocupados en preparar la próxima guerra.

Se miraron a los ojos largo rato. Al final, Dora llenó de nuevo las copas.

—Entonces… ¿Estamos de acuerdo?

Müller sonrió ampliamente. Era la primera vez que Dora veía este gesto.

—Estamos de acuerdo. Y ahora, para celebrarlo, vamos a continuar con el espectáculo. Verás, mis chicos necesitan diversión. Ya sé que no tienes más que a Françoise, pero… quiero el número fuerte, Dora. Ya sabes de lo que hablo.

Los ojos de Müller volvían a ser duros. Ella lo retó con el gesto, con ese deje altivo que nunca la había abandonado.

—No quiero que te acerques a mis chicas.

—Tienes que elegir, Dora. Es mi capricho, muerde tu cianuro si quieres. Mataré a tu chica a mi modo… y de un tiro a ese barman aburrido, y a tu portero gigante. Lo haré porque me da la gana y en pago a tus desprecios. Tú eliges, Dora.

Ella se mordió los labios y asintió. Chasqueó los dedos para llamar a Helmut, le habló al oído.

Se alzó el telón ante una Françoise temblorosa. No había la orquestina de otras veces, pero Helmut había pinchado el gramófono. Al ritmo de la música ella se fue desvistiendo poco a poco. Dora miraba sin ver, perdida en sus pensamientos. No podía hacer nada.

El número fuerte se hacía para clientes ricos y caprichosos. Eran fiestas privadas en lunes, día de cierre. Tras el desnudo del escenario se copulaba sobre las mesas y en el suelo, todo ello sin que nunca faltara el champán. Muy pocos tuvieron acceso a estas orgías legendarias.

Dora miraba hacia un lado y él acercó su mano a su barbilla.

—Déjame, no te atrevas a tocarme. Además, no debes. Son tus propias leyes.

—¿Mis leyes? Eso ya no existe. Por cierto, te estás perdiendo lo mejor. Estoy disfrutando muchísimo.

Dora no pudo evitar el ver la mancha blanca del cuerpo de Françoise sobre la mesa de mármol, y los jadeos del hombre que la cubría. Después vendrían los otros tres.

—¿Y tú, Heinrich? ¿También lo quieres?

Volvió el rostro hacia él. Heinrich Müller exhibía sus dientes de oro en una sonrisa.

—Por supuesto, pero no a ella. No comparto un coño con mis hombres. Te quiero a ti, quiero darte la oportunidad. Ah, Dora… puedes morir matando, puedes expresar tu desprecio.

Gestapo Müller se echó atrás en su asiento para abrirse el pantalón.

—Quiero entrar en tu boca, Dora. Será la más dulce felación que me han hecho, la más excitante y peligrosa. Muérdeme y moriremos los dos. Será doloroso y breve para mí, el cianuro es fulminante en el riego sanguíneo. ¿Qué es un momento de dolor, en todo el dolor que he causado?

—Estás loco.

Él la tomó de la mano y la atrajo con suavidad, antes de asirle la nuca. Ella se dejó llevar, dócil y ausente.

—Sí, estoy loco.

Después, cuando terminó todo, Dora y Françoise se abrazaron en una cama. Se amaron con pasión y rabia, mientras bebían las lágrimas de sus rostros.

Cuando despertó estaba mojado de sudor, sentía una pulsación en las sienes. Alzó los brazos para tantear el aire sin decidirse a abrir los ojos; le tenía miedo a la oscuridad.

—Vamos, abre ya los ojos.

Sir Archibald lo contemplaba, sentado en un taburete. Había luz, cantaba un pájaro y Luis dibujó un gesto de desconcierto.

—Sí, todavía quedan pájaros en Berlín. Has vuelto a tener fiebre, no hagas esfuerzos.

Luis intentó incorporarse, le dolía todo el cuerpo.

—No sé qué hago aquí.

—Viniste por tu propio pie. Más muerto que vivo, eso sí. Yo no hubiera podido llevarte a rastras, no tengo edad ni ganas para eso.

Luis, días atrás, despertó para escuchar disparos cerca de su celda. Después brilló una luz: era Sir Archibald quien estaba en la puerta abierta. Recordaba que al salir tropezó con un cuerpo inerte.

—Tenemos nuevos enemigos, Sir Archibald.

—Los teníamos hacía tiempo, esto ha sido una declaración formal de guerra entre el sionismo y el gobierno de Su Majestad. No podemos consentir que secuestren a un súbdito británico, y menos para entregarlo a los soviéticos.

Sir Archibald se inclinó hacia él.

—Luis, si no hubieras podido andar te habría matado. Lo entiendes, ¿verdad?

Luis sostuvo la mirada. No sabía si ofenderse o no.

—¿Tan importante soy?

—No es solo el oro, no es solo el uranio. Eres tú, un agente al servicio de Su Majestad. Tras arrancarte toda la información serías un rehén en duras negociaciones secretas. O el rehén de un golpe de propaganda: el agente imperialista que roba al pueblo soviético. Estaríamos forzados a abandonarte a tu suerte o ceder al chantaje. Y no podemos ceder o estaremos de rodillas ante Stalin. Por suerte podías tenerte en pie. Me alegro mucho, de verdad.

Luis tomó asiento en su camastro. Pasó las manos por la cara, que seguía hinchada.

—Necesito un dentista. ¿Dónde estoy?

—En algún lugar de las afueras de Berlín, tras las líneas. La guerra ya ha acabado por aquí, pero quedan algunos fanáticos que resisten junto a la cancillería.

El cañoneo sonaba claro pero distante. No se estremecía la tierra con las explosiones.

—¿Por qué me lo ha dicho? Lo de matarme.

—Una lección más, muchacho. Para que sepas que, si un día tomas una decisión así, estarás haciendo lo correcto. No es esta una profesión apta para sentimentales. De todas formas, la verdad es que no lo habría hecho. Ni lo haré ahora, si vuelves a Berlín.

Sir Archibald encendió un cigarrillo y aspiró el humo con placer. Luis lo miró con envidia.

—No puedes fumar, no te conviene. Y ahora, vas a recibir una visita. Le debes la vida, muchacho.

Sir Archibald se fue y poco después Greta apareció en la estancia. Sin decir nada, tomó asiento en el camastro junto a él. Luis no la miró.

—¿Eres su amante?

—¿Abel? No se acerca a las mujeres, está casado con Israel. Ya ni me importa que estés celoso, Luis. Mi corazón ha dejado de añorarte.

Luis giró el rostro hacia ella.

—Ahora tengo que preguntarte el porqué.

—Porque era una traición. No me importan el sionismo y la tierra prometida, si se consiguen así.

Luis quiso atraer a Greta junto a su cuerpo y acariciarle una mejilla. Ella retuvo su mano.

—No, Luis. Ya que estás con alguien, sé fiel al menos una vez en tu vida.

Luis recordó a Sofía, a ella sí le había sido fiel. Hubo un tiempo en el que no tenía ojos para otras mujeres, Sofía era todo su universo.

Greta lo miraba con tristeza en sus ojos verdes.

—Adiós, Luis, no tenemos más que decirnos. Espera, sí.

Greta se levantó para acercarse a la ventana. Estaba delgada, estaba bella mientras le rodeaba, como un halo, la luz de la tarde. La guerra seguía, pero aquí era un clamor su ausencia, no se cernía con sombras y miedos sobre esta habitación. En Greta había una paz que llenaba el aire. Luis sintió una punzada en el corazón: la había perdido. Siempre perdía lo que era bueno mientras él se aferraba a la desgracia y al peligro. Él mismo era su peor enemigo.

Greta se volvió hacia él. Tenía los ojos húmedos.

—Vete de Berlín, Luis. Aquí has terminado. Algo me dice que, si te quedas, morirás. Ahora ya no tengo más que decirte sino adiós.

Greta vaciló un instante antes de partir. Luis pensó que ella esperaba un ruego, algo de él. Pero el silencio fue mayor y encontró su voz cuando ella se había ido. Sintió una vibración del aire; el tronar de los cañones volvía a ser audible.

Él quedó en su camastro, vio cómo atardecía a través de la ventana. Volvían al principio: Sir Archibald entró en silencio para sentarse en el mismo taburete.

—Estamos en una zona residencial. Por aquí ha pasado el asalto soviético, como siempre arrasa todo a su paso. El segundo escalón se acerca, no puede tardar. Y no deberían encontrarte. Las tropas de retaguardia son peores con los civiles, con ellos viaja siempre la NKVD. Tenemos que irnos, Luis. Yo me voy de Berlín, aquí todo ha terminado. ¿Y tú?

Luis se levantó con un gruñido y se acercó a la ventana. Le dolía el cuerpo. Sí, era un hermoso barrio, aunque estuviesen arruinadas las casas. Quedaba algún árbol, quedaba hierba.

—¿Está todo resuelto, Sir Archibald?

—Sí y no. Hay muchos cabos sueltos, pero ya no puedo hacer más. Y ya no quiero hacer más, estoy harto de esta ciudad y sus miserias. Han llegado los rusos y yo me voy. Debería ser así de simple. ¿Y tú?

—Yo me quedo.

Sir Archibald rebuscó en sus bolsillos para tenderle un manojo de billetes: eran libras esterlinas.

—Lo suponía. Ten, te hará falta. ¿A cuál de tus amos vas a servir ahora? O mejor, no debería saberlo.

—Me voy a servir a mí mismo, estoy harto de atender a unos y otros. Y al final, ¿qué tengo a cambio?

Sir Archibald negó, con un gesto de pena.

—Al final tienes tu honor y el reconocimiento de Su Majestad, de una nación entera. Y podrías tener la satisfacción del deber cumplido. Pero mucho me temo que eso no te basta.

Sir Archibald se incorporó.

—Bien, Luis, aquí se bifurcan nuestros caminos, quizá para siempre. Ni abrazos ni escenas, ya sabes. Te deseo suerte. No olvides nunca quién eres, búscate a ti mismo por si encuentras una lealtad que te sea más atrayente. Al final, el apátrida es como el ateo: siempre se pregunta qué es lo que ha perdido, qué hay de verdad en ese sentimiento que mueve a millones de seres humanos.

El espía inglés caminó hasta la puerta, y allí le dedicó una última sonrisa.

—Y no olvides que pronto llegará el segundo escalón, no caigas en sus manos. Cuídate.

Luis lo observó alejarse. Sir Archibald caminaba con las manos en los bolsillos, cabizbajo. Representaba el papel que hubiera creado en su mente y lo más probable era que fingiese ser francés; hablaba bien ese idioma. Sería un esclavo que vuelve a su hogar.

Dejó pasar las horas mientras se dejaba invadir por la melancolía. No quería pensar, no quería analizar hacia dónde iba su vida. Al final, lo único que acertaba a hacer era guiarse por sus impulsos.

Por el camino apareció una carreta tirada por caballos, había varios potrillos siguiendo a sus madres. Después la columna se hizo larga, visible. Avanzaban a paso cansino carretas y soldados. El Ejército Rojo nunca se mecanizó por completo, las tropas del segundo escalón transportaban las municiones y vituallas con bestias de carga. Parecía una escena salida de las guerras napoleónicas.

Luis comenzó su caminar entre las ruinas, tenía que esquivar a las tropas rusas. Caminó con la mente confusa, pensaba en sí mismo. Estaba cansado de todo, de vivir, de intentar creer en algo. Lo había probado, sí, había probado las sensaciones, los sentimientos. Conocía el amor y la ilusión de padre, del hijo a quien él mismo había denegado la vida. Envió a Sofía a la muerte, compró y vendió su alma y en su pasado se entrecruzaban los juramentos falsos y traiciones, el hastío y una gran soledad interior. Al final, lo que tenía ahora no era más que avaricia, era el único pensamiento lúcido que conseguía llegar a su mente. Y con ello llegaba la bilis a su boca, debería vomitar de asco por su vida yerma. Ni siquiera le quedaba el placer del peligro, la aventura loca, la vida como algo excitante. No volverá a correr bajo las bombas.

Sin dejar atrás recuerdos de familia ni felicidad ni afectos… ¿Volverá a llevar flores a la tumba de su madre? Lo hizo una sola vez.

Su madre envejeció en la pobreza y perdió la mente en desvarío. Cuando decayó su cuerpo ya no tuvo amantes que la mantuvieran, pues no supo guardar para el día de mañana. Él también la abandonó y huyó a Inglaterra. Sí, fue una huida, la primera de muchas.

—Tú también me abandonas.

Madre está tendida en su lecho, enferma y envejecida. Él no supo qué decir, hacía años que no se veían. El palacete madrileño estaba sucio y desaliñado, atendido tan solo por una fiel criada, casi anciana. Ana Luisa Riquelme lo miró con ojos acusadores.

—Tú y todos. Tú sobre todo, he parido un monstruo egoísta. Me pregunto si alguna vez has pensado en algo más que en ti mismo.

Ella giró su rostro a la pared y así quedó en silencio. Luis dudó por unos instantes que luego le pesarían en el alma. Pero no quiso o no pudo decir nada, ni siquiera adiós. Se fue en silencio, de puntillas y sin hacer ruido, como un ladrón. No volvería a verla con vida.

Huyó de Madrid y de sí mismo, de la pobreza anunciada. Luis deseó siempre ser un triunfador. Pero la imagen que se forjó de su padre también era falsa: Jimmy Patterson no fue el padre que Luis deseaba. La vida de aquel inglés trotamundos giraba sobre sí mismo, y un hijo era una mera anécdota, a veces divertida, pero a veces no deseada. Luis no logró ser aceptado por el entorno social. Siempre fue un extraño, un acogido.

Jimmy Patterson tampoco le dejó nada: después de toda una vida de vagabundeos y búsqueda transmitió en herencia esta ansia a su hijo, además de un patrimonio arruinado sobre el que se lanzaron los acreedores tras su muerte. Luis, entonces, juró derrotar a la pobreza. Volvió a sentirse traicionado, y devolvió con creces este sentimiento. Comenzó a creer que la única doctrina válida era su propio, monumental egoísmo. Y la avaricia.

No saldría de Berlín con las manos vacías. No si podía evitarlo.

—¿Adónde vas, Luis?

Era su voz, un atisbo de conciencia. Era el suyo un juego a todo o nada, oro a cambio de su vida. Iba a buscar su oro, el que tenía escondido. Y lograría más.

—¿Es eso lo que quieres? Piénsalo bien.

Luis gruñó entre dientes.

—Sí, lo quiero. Calla y déjame en paz.

Quién eres, Luis, pareció recordarle esa voz interior. Nunca fuiste ni una cosa ni otra, ni inglés ni español. No fuiste un buen hijo y fuiste el peor de los padres: el que mata a su hijo. También fuiste el peor esposo: el que mata a su esposa. En realidad nunca fuiste nada y, por eso, los que te conocen saben que no eres más que fachada. O, como dice Sir Archibald, eres «un canalla encantador».

Estás perdiendo en este juego, Luis. Al final de tus días eres un perdedor, esto es lo que más temías. Ya no tienes afectos ni parientes ni convicciones. Ya no te llena el ser rico, ya no crees en rescatar esa heredad de Newcastle. Siempre te mirarán por encima del hombro los miembros de esa rancia aristocracia. Nadie vendría a tus fiestas de advenedizo, de apátrida que atesora riqueza mientras otros mueren en la guerra. Tu labor de espía es callada en el fruto y en la recompensa y no te darán medallas. Nunca podrás decir en qué frente has luchado. Olvídate de Inglaterra y vuelve a España, allí tienes un futuro.

—Iré a donde me venga en gana.

Luis detuvo sus pasos, asombrado de hablar consigo mismo. Sería la fiebre, pensó. Le quedaba la avaricia y la venganza. Vio ante él la imagen de Abel Bukovsky, el judío resentido. Ellos dos eran perros de una misma camada, no estaba dicha la última palabra. Sabría dónde encontrarlo.

Alertó los sentidos y alejó los recuerdos para sentir de nuevo el hormigueo en las sienes, el sabor de la adrenalina y del peligro. En otro tiempo eso llenaba sus días. Hoy bastaría para hacerlo reaccionar y guiar sus pasos, estaba rodeado de rusos. En su mente volvió a las frases del idioma eslavo que necesitaba. No iba a esconderse más, cruzó la calle con el puño en alto, como si fuera un comunista español recién liberado.

Ocupaba la calle una larga caravana de tracción animal. Los rusos se asombraron ante aquel hombre que gritaba alborozado y les daba palmadas en los hombros mientras seguía su camino. Nadie intentó robarle, lo dejaron marchar.

Luis encogió los hombros en un gesto reflejo. Se hundió en las ruinas de Berlín en su apuesta del todo o nada, de quien no tiene más que perder.

La querencia… Así decía padre de los animales: cuando se perdían por el monte volvían siempre a lo conocido. Así había hecho él al merodear entre las ruinas, mientras añoraba otros tiempos. Allí estaba la embajada española, aunque ahora no se distinguieran las líneas del edificio.

Fue ayer cuando leyó por primera vez el mensaje, de los cientos, miles de mensajes escritos con trozos de yeso en las paredes que se mantenían en pie. Había palabras no solo en alemán sino en francés, ruso, polaco… Todas las desgraciadas vidas que la guerra llevó a Berlín. Palabras en español. El corazón le dio un vuelco en el pecho al leerlas.

«Tengo que encontrarte, Jaime. No te vayas de esta zona. Luis».

Y la duda paró sus pies, aunque quisiera huir de aquel hombre. Era su obsesión salir de Berlín con Irma, pero no sabía cómo hacerlo. Necesitaba a Luis.

Irma sigue a su lado, está sumida en un extraño silencio. Tiene hambre. Tienen hambre. Y Jaime siente, con un desgarro interior, que ni siquiera es capaz de alimentar a su mujer. Lleva una pistola en el bolsillo, pero no ha sido capaz de usarla porque Irma fue violada por dos rusos. Lo hicieron mientras él, medio inconsciente tras la paliza, no era capaz de reaccionar. Desde entonces ella no le habla ni le mira a los ojos y él prefiere que sea así. Teme ver un desdén infinito en esos ojos de gata.

—¿Qué hacemos, Irma? ¿Esperamos?

Ella no responde, parecen resbalar sobre ella las palabras. Este español perdido en Berlín comprende ahora el abatimiento, la mirada perdida de tantos hombres que han contemplado una violación y no han podido hacer nada para impedirlo. Hasta el fin de sus días van a sentirse menos hombres, forzados y humillados también ellos.

—Por favor… Háblame, Irma. Insúltame al menos.

Irma no habla, no lo mira. Lo sigue, dócil. Cuando él camina ella camina, cuando él se detiene ella se detiene, siempre con la mirada perdida. Quizá no es desdén sino demencia e Irma ha traspasado ya ese límite: floreció la semilla que plantaron en Auschwitz y esa flor ocupa ahora, rabiosa, toda su mente.

Jaime la coge de la mano y ella, como siempre, se deja hacer.

—Tenemos que buscar comida… Irma, te veo muy cansada. Voy a por comida, amor mío. Espérame aquí. Te lo suplico, no te muevas.

Ya hay muertos por hambre. Son bultos cubiertos de trapos, se pueden encontrar encogidos en algún rincón. Nunca en las calles; también la querencia es buscar un lugar donde morirse en paz. La gente los evita, como si tuvieran miedo de padecer el mismo final.

Desde hace días los alemanes acuden a merodear cerca de las cocinas móviles del Ejército Rojo. Son los que creyeron ser los amos del mundo, los que abarrotaron las calles de Berlín para aclamar a Hitler en 1940, a su vuelta de la derrotada Francia.

Ya no hay orgullo de nación en estos arios, que se acercan despacio y con la mirada baja, porque temen a los rusos. Casi todos son hombres, las mujeres ya saben el precio. Ellos imploran con un ademán desvalido, con esa mirada que evita los ojos del interlocutor, esa misma mirada que impusieron años atrás a los judíos.

En cada ruso endurecido por la guerra puede haber un alma generosa. A veces surge la compasión, y entonces un mendrugo de pan cambia de manos.

Irma queda en su rincón, tan quieta, con las manos juntas y ojos que contemplan la nada. Jaime la adora y se atormenta con la pena y la vergüenza de sí mismo. Jaime se acerca a la humareda de esa cocina, rodeada de soldados. Hay otros civiles delante de él. Los rusos ríen, se burlan, los apartan a puntapiés. La soldadesca se aleja al fin, satisfecha.

Quedan el cocinero y sus ayudantes, rascan el fondo de los peroles. El cocinero, un georgiano, contiene el gesto de tirar estos restos ante el coro de sombras que antes fueron personas. Las sombras se acercan. El cocinero suspira; le enseñaron a odiar, aunque por Georgia no pasó la guerra. No pudo odiar tanto y no quiso. Tiene mendrugos de pan de hace días, los guardaba para sopas. Ahora los unta en el fondo de sus peroles, los entrega y se los quitan de las manos, tienen que poner orden sus ayudantes. Y después, cuando ha terminado, las sombras se escurren para comer a la carrera, temerosas de que alguien les robe su alimento. Los últimos llegados suplican y gimen, pero ya no hay más. Da voces el cocinero, sus ayudantes los dispersan a patadas.

Los alemanes esperan de nuevo en un círculo de caras tristes. Ante gestos y gritos de los rusos se espantan, retroceden más. Pero no se van.

—No comprendo a los alemanes… —dice entre dientes el cocinero—, tenían de todo, son un asombro sus ciudades, sus casas. Vivían tan bien que yo me digo: ¿Por qué tuvieron que desear lo nuestro?

Uno de sus ayudantes escupe en dirección de quienes esperan.

—Si por mí fuera, no daría ni un cacho de pan a esos fascistas.

El corazón de Jaime retumba en sus latidos, apenas ha probado bocado y vuelve a la carrera, atesora sus mendrugos pringados de restos de comida. Ahora sí mataría por su alimento; siente un impulso asesino hacia aquel hombre que se abalanza sobre él. El hombre bufa, y enseña los dientes.

Y pensó: no volveré a fallarte, amor mío. Nadie me robará tu alimento.

Jaime golpeó con furia en las ingles, hundió en ellas la puntera de su zapato. Y después pateó el rostro en una explosión de pánico. Algunos mendrugos cayeron y él los recogió antes de correr de nuevo, sin aliento. Le dolía el pecho, sus débiles pulmones no soportaban el esfuerzo. Y al llegar al rincón donde ella esperaba, no la vio. Necesitó enfocar la vista para no chillar, para no aullar como un perro. Pero sí, ella sí estaba y él se derrumbó de rodillas.

—Amor mío… Come, amor mío.

Él en ofrenda, de rodillas y con las manos al frente. La Irma inmóvil y distante no era una estatua, era un ser vivo… ¿Cuándo había sido? Un Jaime niño en ofrenda ante la imagen de la Virgen María, en sus manos un ramillete de flores. Esta nueva ofrenda era blasfema.

Irma comió en silencio y despacio, muy despacio, como si ya estuviera saciada. Después volvió a mirar a ninguna parte.

—Habrás visto cosas peores, Irma.

Una sensación de hastío se infiltró en el cerebro cansado de Jaime.

—Hago lo que puedo, mira lo que le han hecho a los tuyos, a tu pueblo. ¿Y lo que hicisteis vosotros? ¿Y lo que hiciste tú? Pero no, no tengo derecho a juzgar. Perdóname.

Siguió un silencio. Ella continuaba inmóvil.

—Irma… Ya no me hablas, eso no está bien.

Ella no lo miraba, ya no posaba en él sus ojos claros y soñadores para que él se estremeciera de ternura y olvidara todo lo demás. Jaime no supo hacer otra cosa que sentarse junto a ella y pasar un brazo por sus hombros. Lucía el sol y eso era un tormento menos. Eso y el que Irma hubiese probado el alimento. Jaime apenas había comido un par de bocados, intentaba olvidar su propia hambre.

—Háblame, Irma, te lo suplico.

No tuvo respuesta y así pasó un tiempo. Entonces, Jaime sintió erizarse los pelos de su nuca. Volvió el rostro: era Luis. Un Luis con el rostro hinchado y deforme.

—No te ha ido muy bien.

Luis se encogió de hombros, aparentaba indiferencia. Al menos, no había perdido este gesto cínico.

—La mierda nos salpica a todos. Llevo un par de días dando vueltas, sabía que rondarías por aquí.

—Tú siempre sabes demasiadas cosas de todos, menos de ti mismo.

Luis expulsó el aire con ademán aburrido.

—El mundo se ha llenado de filósofos de tres al cuarto. ¿Quieres salir de Berlín? Fíjate en la gente.

—No me importa la gente.

Luis le señaló el deambular de los civiles.

—Abre los ojos de una vez. Pareces idiota, intento salvaros.

—No tengo ganas de adivinanzas.

—Fíjate y aprenderás algo, te hace falta. Los hay que caminan sin rumbo, caminan hasta el agotamiento porque se sienten más seguros yendo de un lado a otro. Los hay que se quedan quietos en un rincón y esperan no saben el qué, ahorran fuerzas. Estos parecen más inteligentes, aunque unos y otros están perdiendo el tiempo, no van a ninguna parte. Y los hay que huyen de aquí. Es lo mejor, pues aquí la lucha ha convertido a los rusos en seres caprichosos y brutales. Ya no hay comida en Berlín, más que la que puedas mendigar a los rusos. Es mejor salir de Berlín, salir como sea. ¿Comprendes?

Jaime contemplaba a quien, un día, pudo llamar amigo.

—También pareces tú un filósofo de mierda. ¿A eso te dedicas? Es fácil teorizar sobre la desgracia ajena.

—Me dedico a sobrevivir, y eso no es fácil. Y eso es algo por encima de las posibilidades de alguien como tú, con el añadido de esa chiflada. Mírate, eres un tonto del culo que además está asustado, y me necesitáis los dos. ¿Estamos de acuerdo?

Jaime entornó los ojos. Deseaba aborrecer a aquel hombre que no perdía la arrogancia en medio del caos y la suciedad. Un Luis demacrado, pero todavía altivo. Jaime rio bajito, se rio del reflejo de sí mismo que veía en su antiguo compañero.

—Y tú eres un tonto del culo que a nadie importa y a quien nadie necesita. No te necesito, Luis. Vuelve a ofrecerme tu compañía si quieres, pero en otros términos. ¿Ves a esa gente? También tengo ojos en la cara, también los veo salir de Berlín para ser detenidos en los puentes sobre el Havel. Ahora pertenecemos a los rusos, no quieren que huyamos hacia la zona americana o inglesa.

Luis se encaró con él. Estaba furioso.

—¿Lo prefieres así? Intenta cruzar a nado, tú y tu Irma. No has podido protegerla, he visto esa mirada ausente en miles de mujeres. Sí, he puesto el dedo en la llaga y duele… ¿Duele, Jaime? Y he visto esa mirada tuya en miles de hombres que no han podido impedirlo, que se sienten una puta basura sin honor y sin cojones. Estás a punto de insultarme, de agredirme. Puedes hacerlo, te vendrá bien. Y no me importa.

Jaime bajó los ojos y se retorció las manos, sin decir nada. Luis miró a los dos, la mujer sonámbula y el hombre vencido. No sintió lástima; eran una tragedia más.

—¿Me seguís? Se puede salir de Berlín.

Jaime levantó los ojos para asentir. Tuvo que alzar a Irma e impulsarla a caminar.

—Hay miles de mujeres como ella, que espabile.

—¡Cállate! ¡No sabes lo que es esto!

Se unieron a una tenue columna que se iba engrosando según caminaban hacia el oeste. Los alemanes, por instinto, buscaban acogerse al dominio de naciones de occidente. Pero los rusos, después del caos inicial de la lucha, ponían todos los medios para impedirlo.

Ríos de gentes desesperadas se dirigían hacia la zona americana o inglesa. Luis ni siquiera miró atrás, para ver si Jaime y la mujer lo seguían.

Gentes, gentes…, hombros caídos, miradas bajas, la viva imagen de la derrota. Muchos de ellos habían sido soldados hasta hace días e incluso horas. Los delataban las prendas vestidas al azar, prendas que nunca fueron suyas. Había uniformes tirados por todas partes. Los pisaban al caminar en un gesto no intencionado, pero sí muy simbólico. Llegaron a una calle sembrada de uniformes del partido nazi y de las SS. Luis solo pudo observar a una mujer que fuera consciente de ello. Era una anciana que pisoteaba aquellas telas e insignias, las cubría de insultos y salivazos. La anciana suspiró, aliviada, antes de seguir su camino.

Desembocaron en las calles que enfilaban los puentes sobre el Havel. Los puentes estaban cerrados por barricadas. Se oían tiros aislados, algunas ráfagas de ametralladora para contener los intentos de fuga. Entonces la multitud se estremecía, el hormiguero perdía su calmosa marcha para avivarse, y seguían avanzando.

—Los rusos se ocupan de estos desgraciados. Mejor. Hay que esperar a un tumulto, a un motín. ¿Sabes lo que es eso? Hay que observar a la gente.

Jaime habló con voz muy suave.

—Tú sabes lo que hacer, yo no.

Las gentes se desparramaron por las calles que seguían un curso paralelo al del río. Jaime pudo sentir la esperanza y el miedo, incluso el odio. Y rabia, la rabia crecía como un zumbido de abejas hasta que brotó en voces, en alaridos. Querían ser libres, querían salir de aquel infierno.

Los rusos esperaron tras sus ametralladoras, cerraban los puentes. Un altavoz conminó a retroceder, a volver a sus casas derruidas y al hambre, para esperar instrucciones. Esperar al remedo de orden que tardíamente ofrecían los vencedores. Se elevó un clamor en el que pudieron sentir la ira de las mujeres. Jaime se maravilló al saber que un alma colectiva encontró la voz para gritar, para ser de nuevo personas y no esclavas, no meros objetos de placer. Las mujeres alemanas hablaron, hubo un momento en el que la rabia se concretó en un mensaje. Corearon cientos, miles de gargantas:

—¡No somos vuestras putas…! ¡No somos vuestras putas…!

Lo gritaron hasta enronquecer y ellas, seguidas de hombres y niños, se lanzaron al agua. El Havel bajaba crecido y muchos perecieron ahogados. Se oyeron algunas ráfagas de ametralladora, pero muy pronto cesó el fuego.

Un oficial ruso había llegado hasta allí, y detuvo la carnicería. El alto mando, consciente de la orgía de violaciones y robos a la que se entregaban sus tropas, había decidido restablecer un remedo de orden y disciplina. Y ofrecer una nueva imagen ante el mundo.

En la otra orilla del Havel, un exhausto Luis consiguió llegar a una precaria salvación. Con él estaban un Jaime que lograba mantener la cordura, y una Irma que ya la había perdido.

Llevaban horas sin hablarse y sin verse, a pesar de ser dos siluetas que se recortaban en la penumbra. Ya no había música. El viejo gramófono había parado y un ruido de fondo lo llenaba todo: el bramido de la artillería rusa, a dos calles de distancia.

Las puertas estaban cerradas y ellos estaban solos, cada uno en su rincón y frente a la mesa redonda de mármol. Cada uno frente a su botella del mejor champán francés y su copa. Dora había servido y Martin Bormann había pagado. Eso fue al comienzo de la tarde, y ahora caía la noche.

Martin Bormann iba de paisano, como siempre que acudía al Blau Cabaret. Muy pocos, fuera de los círculos de poder, conocían a este hombre: jefe de organización del partido nazi y secretario personal de Hitler. Su rostro no aparecía en los periódicos y apenas se citaba su nombre, manejaba sus hilos desde la sombra.

Bormann bebía muy despacio, paladeaba su copa. Su rostro redondo apenas se distinguía en la penumbra y sus ojos miraban a la nada. Una vez, una sola vez, Dora Herzingova se preguntó qué podría pasar por la mente de un hombre que había acumulado tanto poder. Nadie era recibido por el führer sin contar con su aprobación de perro guardián.

Esta era la última noche. Los rusos pronto tomarán estas dos calles y ella decidió que no quería huir; estaba cansada y sin ganas de empezar de nuevo. Había despedido a sus dos fieles sirvientes, porque Helmut y Julius merecían otra oportunidad. En cuanto a ella, ya no tenía deseos de huir, no en aquel momento. En realidad, esperaba a que el primer ruso asomara por la puerta para morder la cápsula de cianuro.

Bormann apuró su copa y estiró su arrugado traje. Sus ademanes eran torpes, aunque Dora le había visto beber mucho más. Este hombre estaba acabado y lo doblegaba la derrota, el fin de una locura en la que él era destacado protagonista: había arrastrado a millones de compatriotas a través de sus instrucciones a los jefes locales del partido.

El jerarca nazi carraspeó y asintió en silencio, como si terminara una ardua conversación consigo mismo. Batió palmas.

Dora lo maldijo entre dientes y contempló las cortinas del escenario. Bormann había sido un buen cliente, de los mejores, y ella seguía siendo una profesional, aunque fuera por los tres diamantes que, en pago, había recibido en su escote. Solo por eso ya se merecía una buena despedida. Era evidente que Bormann se despedía de la vida.

—¡Ya puedes salir, Françoise!

La chica asomó de entre las cortinas del escenario. Miró asustada a su alrededor.

—Suenan los cañones, están cerca…

—¡No llores…! No llores, se te corre el rímel. Ahora vas a cantar y bailar para el Blau Cabaret, para los clientes. O mejor para mí sola; imagina que no hay nadie más que yo. Puedes hacerlo, niña mía.

La francesa suspiró y contuvo el sollozo. Por amor continuaba allí, en Berlín. Entre los brazos de Dora la guerra ya no parecía tan terrible.

—Tenías que haberte ido con los otros. Eres tonta, Françoise.

—No tengo adónde ir, no me quieren en Francia.

—El mundo es grande, chiquilla. Pero ya hemos hablado de esto. ¡Vamos, canta!

Era una canción lánguida, en francés, que hablaba de amores imposibles. Dora sonrió. Pensaba que alguien, algún día, debería componer una canción acerca de dos mujeres que se aman más por consuelo que por ternura y deseo. Y tras el escenario está el Berlín de los infiernos, un Berlín que arde por los cuatro costados.

Dora aplaudió al terminar la representación. Los aplausos se sumaron a los de Bormann. El jerarca pidió otra botella; no había problemas de pago.

Venía gente y Françoise se escurrió tras el telón, aterrada al ver quién era. Se oyó alejarse su grito de pájaro. La figura que entró en el local se quitó el sombrero. Sus hombres quedaron junto al umbral.

Dora lo miró con sorpresa.

—¿Qué haces aquí?

Heinrich Müller la saludó con un gesto, antes de acercarse a Bormann. Quedó de pie junto a él y, por un instante, pareció que hasta los cañones guardaban silencio.

Se miraron sin decirse nada. Sin despedirse, pues nunca hubo afecto entre ambos. Ya no les quedaban intrigas, ni interés, ni reproches. Ya no había más en juego que sus vidas.

Gestapo Müller le dio la espalda para acercarse a Dora. Tomó asiento frente a ella, en la mesa. Parecía tranquilo, y encendió un cigarrillo.

—Llega el momento de irse, Dora. Esto se ha acabado.

—Te hacía fuera de Berlín, desde hace días.

Gestapo Múller insinuó un gesto de disculpa.

—Detalles de última hora. Ya sabes, soy un perfeccionista.

Dora sonrió mientras sacaba un cigarrillo de su pitillera de plata. Müller encendió, solícito, con su mechero también de plata. Un regalo personal del führer, decorado con el águila nazi. Müller arrojó el mechero lejos, por encima de su hombro.

—¿Ya nada más te compromete, Heinrich Müller?

—Mi rostro y quienes me conozcan. Tengo varias identidades y varios pasaportes, una vida por delante… y un juguetito entre los dientes igual al tuyo, por si las cosas se ponen feas. ¿Me sirves una copa? Tengo la garganta reseca, Berlín es una nube de polvo.

Dora se acercó al mostrador. Había sacado de la bodega esta botella de champán, la última. Pensaba beberla con Françoise y después hacer furiosamente el amor, para ocupar así el poco tiempo que les quedara de vida. Françoise quería morir junto a ella, estaba demasiado asustada para morir sola.

—Los rusos están cerca. ¿Qué haces aquí?

Sirvió y brindaron, en silencio. Se miraban a los ojos.

—Me gusta este mundo tuyo: la noche, chicas bonitas, espectáculo… Y me gustas tú. Todavía no te he visto desnuda.

Dora rio, antes de alzar su rostro hacia el techo agrietado.

—Estás loco, Heinrich. Con los rusos a la vuelta de la esquina y tú vienes aquí a decirme lindezas. La verdad es que me cuesta entenderte.

Heinrich Müller abrió las manos con una sonrisa burlesca.

—Soy así, cortejo a un peligro que para mí es la más bella de las mujeres. Pero sigamos: quiero abrir un cabaret en Buenos Aires, por ejemplo. ¿Vendrías? Ya hablas el idioma…

—¿Y qué si hablo el idioma? ¿Crees que basta con eso?

Müller hizo un gesto irónico.

—Tienes mucho más que eso. Y en cuanto a mí, no tengo corazón de granjero y nada se me ha perdido en la pampa. No soy industrial ni empresario, pero un cabaret sí lo entiendo. Sexo y dinero y bebida, relaciones con el más alto poder, discreción y confidencias, intrigas… Estoy hecho para ello. Sí, quiero un cabaret, el mejor de Argentina. Tú lo regentas. Yo pongo el dinero y la seguridad, los contactos. Con una condición: no existo y siempre estoy en la sombra, como ese imbécil de Bormann. ¿Qué dices?

Dora apretó los labios por unos instantes, antes de hablar. Estaba furiosa, pero no quería mostrarlo.

—Así que por eso me has dejado con vida… Pero no va a ser, Heinrich. Estoy cansada, no tengo ganas de empezar de nuevo. Argentina está muy lejos, y aquí y ahora estamos rodeados de rusos.

—Podemos salir, Dora, mi gente está fuera esperando. Está todo previsto.

Dora bebió un pequeño sorbo de su copa.

—Ya ni me queda ambición, y menos me quedan ganas de salir de este agujero. Es mi agujero, Heinrich. Estoy cómoda aquí y prefiero esperar mi última hora con paciencia, sin pánico ni sobresaltos.

Gestapo Müller se revolvió en su asiento.

—No estoy acostumbrado a que me nieguen el capricho. Eres admirable, Dora. Tú siempre me has negado. Incluso, cuando yo era un hombre poderoso. Solo te pude doblegar cuando peligraban los tuyos.

—¿A eso has venido? Sí, te hice una mamada y al parecer te gustó. ¿Quieres otra?

—Por favor, Dora, no seas vulgar. No es tu estilo.

Se miraron a los ojos con dureza. El nazi pudo ver un brillo acerado en los ojos de Dora.

—No hay nada que hacer, ¿verdad? Quieres morir y me parece absurdo. ¿Quién desea la muerte?

—Tú has enviado a la muerte a millones de seres humanos. ¿Qué te parece absurdo? Muchos de ellos lo verían como una liberación, el fin de un sufrimiento. Yo lo veo como el fin de un hastío. Estoy harta de esta vida, de estar rodeada de mierda.

Dora Herzingova contuvo el gesto de ira de arrojar el vaso. Lo posó con suavidad en la mesa.

—Querida, te noto un poco crispada.

—Apestáis. Sí, Heinrich, cuanto más altos estabais más se os olía la mierda, a ti y a ese imbécil y a los mariscales y ministros. Habéis jugado a conquistar el mundo y habéis perdido. Me dais asco. Y ahora, vete.

Heinrich Müller se levantó de la mesa.

—Voy a caminar hasta la puerta, y tienes ese tiempo para aceptar mi oferta. Tengo mucho dinero, Dora. Mucho más del que puedas imaginar.

—Te puedes meter por el culo tu dinero, no me asocio con criminales. ¡Vete!

Heinrich Müller se fue a grandes pasos, cerró de un portazo. Dora quedó mirando la puerta. Una parte de ella se preguntaba si era una locura no aferrarse a la vida, no intentar un nuevo comienzo. Buenos Aires…

—¡Lo he oído todo! ¡Has estado genial!

Françoise estaba colgada de su cuello, la cubrió de besos. Dora no escuchaba a su amante, estaba demasiado tensa.

—Vamos niña, el señor Bormann ha pagado muy bien por el espectáculo. Canta.

Françoise cantó con voz trémula y al bailar equivocaba los pasos. No importaba; parecía radiante en un candor casi infantil.

—¡Guapa…! Cariño mío…

Sí, estaba muy bella. Dora sintió que necesitaba ternura y aplaudió con lágrimas en los ojos.

Tras cerrarse el telón Bormann dio tres aplausos, resonaron como un eco en el local vacío. Después se levantó, tambaleante. Hizo chocar sus tacones y saludó brazo en alto.

—¡Heil Hitler!

Se fue con sus pasos de borracho. Dora alzó su copa a la espalda que se alejaba.

—Que Satanás te lleve.

También ella comenzaba a estar borracha. No supo el tiempo que había pasado, tal vez eran horas, cuando puso música en el gramófono: un tango. Después bailaban ella y Françoise en el centro de la sala, muy juntas, mejilla con mejilla. Françoise le dio un largo y apasionado beso en la boca.

—Mátame cuando lleguen, Dora. Bésame así cuando muerdas eso… Llévame en tus brazos al otro lado.

—Chiquilla… eso es como en las novelas románticas.

—Hazlo, Dora, por favor… El mundo ha sido horrible desde que comenzó la guerra, no entiendo nada. Yo vine hasta aquí siguiendo a mi amor, y por hacer eso dices que me van a insultar, que me pasearán por las calles. Luego me arrojarán a un calabozo, y eso no es justo. ¿Por qué me asustas?

Dora suspiró. Acariciaba la mejilla de Françoise, apartó las lágrimas de sus mejillas.

—Ay, chiquilla, es verdad que no entiendes nada. La guerra no es justa y siempre pagarán justos por pecadores. Tienes que vivir. Eres joven y guapa, búscate un marido inglés o mejor, uno americano. Vete lejos, muy lejos de Francia y de este país arrasado.

Una explosión cercana abrió la puerta e interrumpió su baile. Cayeron cascotes del techo, se oyeron voces, gritos en ruso. Después, ráfagas de metralleta y más explosiones. Unos pasos bajaban por la escalera. Dora cerró las mandíbulas, pero no llegó a morder el cianuro. Quizá quisiera arrancar algunos instantes más a una vida que se le escapaba; debería acabar allí mismo, porque aquellos soldados eran rusos.

Alfonso Magaz se quedó mirando, atónito, a dos bellas mujeres que bailaban con la música de un tango. La canción en español salía del gramófono y reconoció la melodía, sin darse cuenta la seguía en voz baja.

—¿Tiene agua, señora? —dijo en alemán—. Tenemos mucha sed.

—No tengo agua, pero sí vino, bajaré a la bodega. Vamos, Françoise, échame una mano.

Los soldados bebieron febrilmente, rompían el cuello de las botellas con el filo de una bayoneta. Alfonso secó la boca con la manga de su uniforme.

—¿Hay otra salida, señora? Aunque hayamos tomado la calle, para ustedes es muy peligroso este sector.

Dora no se preguntó por qué un oficial del Ejército Rojo deseaba salvarlas, ni por qué hablaba tan correcto alemán. Si este era un regalo de la vida, estaba dispuesta a aceptarlo.

Salieron por la parte de atrás, por aquella puerta que daba a un callejón. Por allí habían salido, tras sus infidelidades, los más altos jerarcas del régimen. Dora levantó los ojos hacia el cielo. Esperaba verlo gris plomizo, pero hacía viento, un viento que dispersó las humaredas de incendios.

Era un día radiante de primavera. Dora recibió el sol en los ojos y pestañeó, maravillada. Llevaba demasiado tiempo sin salir del cabaret.

Alfonso Magaz sonrió, para volverse hacia su sargento.

—Yuri, que no se diga, hay que demostrar que no todos somos unas bestias. No dejaremos abandonadas a estas dos flores, ¿no te parece? Yo me quedo la jovencita, y tú la otra.

Brillaron los dientes del sargento en el rostro ennegrecido.

—Es una orden que acepto con mucho gusto, camarada teniente.

Yuri Markov ofreció su brazo a Dora. Se dirigió a ella con toda la galantería de la que fue capaz.

—Y ahora si me permite, señora… ¿Me acepta de acompañante?

Lo dijo en ruso, el único idioma que conocía. Sabiendo que, en ella, habría una respuesta.

Dora Herzingova alzó su rostro al sol para reír, para sentir que volvía a un presente aterrador en el que tal vez había un futuro.

—Con mucho gusto —dijo a su vez, en el idioma del país que la vio nacer.

El puente quedó atrás, el puente se convirtió en un matadero. Luis lo sabía, no por intuición sino por conocimiento de las miserias del ser humano.

Luis era un buen observador, y vio agruparse a los restos de la división Münchberg al oeste de Berlín. Cuando todo estaba perdido, cuando todavía les quedaban cuatro carros de combate, forzaron su paso para huir de Berlín. Arrollaron todo lo que se ponía por delante. Se combatió con saña en el puente, en medio de civiles y los soldados, de uno y otro bando, que caían bajo las orugas.

Luis tuvo que detenerse tras la carrera, desorientado. Estaba al amparo de un muro, ya no había rusos cerca. Respiró hondo. Se había olvidado de su presa. Sí, esa mujer era su presa; la buscó y al girar su rostro estaba cerca de él, con su mirada de loca. Ella y Jaime.

—Abel… —murmuró—, eres un imbécil, un aficionado. Prepárate, tengo reservada una sorpresa.

A Luis lo entrenó el servicio secreto inglés y fue un discípulo aventajado. Cuántas veces tuvieron que recorrer calles con los ojos vendados. Cerró los ojos para recordar mejor. Había grabado en su mente aquella entrada, las ruinas de una fábrica cercana. Y, sobre todo, la gran chimenea. Caminó dos calles y los otros dos lo seguían, en silencio.

Allí estaba. La chimenea había sobrevivido a los bombardeos aéreos y a la artillería. Jaime resoplaba a su lado, tiraba como siempre de esa masa inerte, Irma. Si la soltara del brazo ella quedaría atrás, tan inmóvil como la mujer de Lot.

Jaime rio por lo bajo. Era la suya una risa nerviosa y de agotamiento. Luis no le hizo caso, se notaba a sí mismo en tensión. Reconoció la entrada del túnel y detuvo sus pasos, receloso. Pero no vio ni oyó nada extraño.

Avanzaron en la penumbra hasta que un derrumbe les impidió el paso. Luis no supo qué hacer; no llevaba ninguna luz. Era un detalle que había pasado por alto.

Surgió una voz de las tinieblas.

—Algo me dijo que vendrías.

Irma gritó y él consiguió dominar su voz y sofocar el grito. Destelló una cerilla para reflejar el rostro de Heinrich Müller, quien encendió un cigarrillo. Después brillaba la brasa, que danzaba en la negrura.

—Sigues en Berlín… —logró decir Luis tras reponerse—. No lo entiendo.

—Tras el combate viene la victoria y se relaja la disciplina, el ser humano se maravilla de seguir con vida. Llega el saqueo, la violación de mujeres. Luego volverán las aguas a su cauce, puede tardar días o semanas, con los rusos no se sabe. Ahora es el momento, Luis. Están agotados y con la guardia baja, todavía no ha empezado la gran cacería.

Volvió a brillar la brasa del cigarrillo.

—Además, tenía que dar por zanjados ciertos asuntos, como el de un tal Abel Bukovsky. Un judío útil, sí, me ha sido muy útil. ¿Deseas verlo? Tienes cuentas pendientes, parece ser. Y por eso traes compañía. Ah, Luis, siempre eres el mismo.

Encendió una lámpara de petróleo y ellos se cubrieron los ojos, deslumbrados.

—Seguidme. Mis hombres han estado a punto de mataros, pero algo se me ha removido en la conciencia. Por cierto, ¿tengo conciencia?

Pasaron a través de una hendidura. Luis miró hacia atrás para ver los grandes ojos de Irma brillando en la oscuridad. Comenzaron a percibir un extraño olor.

—No temáis. Son restos de gas cloro, ya se ha disipado, pero queda el olor. He cumplido las órdenes hasta el final, he gaseado judíos en el último minuto. Eran órdenes del führer, y yo obedecí. Ya sé, ya sé que tenía un trato con vosotros, pero nunca he sido hombre de palabra. Vamos, Luis, suelta otro de tus discursos morales. Lo estoy esperando.

—No se me ocurre nada, Heinrich. Ni siquiera siento rechazo. Eres tú, el de siempre.

Luis recordaba el camino, el agua helada hasta la cintura y después, cerca del final, tendrían que ascender unos escalones para seguir una línea férrea: el metro de Berlín. El agua estaba ahora más alta y la corriente era más fuerte. Los muros sobre el río Spree habían sido volados.

—A veces baja un cuerpo flotando, no os asustéis. Eran civiles que se refugiaban en los túneles. Ya han bajado las aguas, se llevaron también el gas.

Irma contuvo un chillido y Luis pudo sentir una mano, yerta y fría, que rozaba su pecho. El cuerpo se alejó de ellos. Müller se volvió y a la tenue luz pudieron ver otro cuerpo más que se acercaba. Müller lo retuvo: era un soldado ruso. Lo dejó ir.

Ascendieron al fin los escalones para seguir el tramo del metro. Luis sabía muy bien lo que iba a encontrar, lo que iba a iluminar la luz que sostenía Müller.

—Mañana será insoportable el hedor… pero mañana ya estaré lejos. ¿Y tú, Luis? Espero que sepas cómo salir de aquí. No vendrás conmigo.

—No he pedido tu ayuda.

Eran varios cientos, puede que mil. Hasta donde se perdía la vista había cuerpos cubiertos de mantas y harapos. Arracimados, abrazados entre sí en el consuelo que da la cercanía cuando se acerca la muerte.

—Muchos habían salido, pero los últimos pagaron su precio. Era lo justo, tenía que comprobar el método. Sencillo, tan sencillo que no lo habíamos supuesto. Nada espectacular, una labor de topos.

Unas sombras surgieron de la oscuridad. Luis pudo distinguir la maciza silueta de Abel con el rostro tumefacto y la mirada perdida. Se oía su respiración trabajosa en los pulmones comidos por el gas. Luis ya no pudo odiarlo.

—No entiendo lo que haces, Heinrich. ¿Te satisface?

—Sí, me satisface. Míralo bien, Luis. Abel Bukovsky sale vivo de todas partes. Auschwitz, Treblinka, el ghetto… parece imposible. También salió con vida de aquí, ni siquiera el gas puede con él. Mató a uno de los míos antes de poder reducirlo. Es un fenómeno de la naturaleza, es algo muy interesante.

Müller vertió petróleo sobre unas cajas de cartón. En la llamarada pudo ver Luis los planos de la nueva aeronáutica. También ardían los planos del esfuerzo nuclear alemán, el cebo con el que Müller había conseguido una tregua de los ingleses.

—Esto pertenece al esfuerzo de Alemania, y no os lo regalo. Ya ves, me queda un poco de patriotismo y, si quieres llamarlo así, de decencia.

—¿Sabes lo que haces? Es tu vida la que está en juego.

—Me habéis dado un tiempo precioso, por lo cual debería estar agradecido. Pero no lo estoy. Tenéis a los americanos desconcertados, al menos en lo que a mí se refiere. Por el momento, solo tienen pistas falsas. Más tiempo precioso. Yo diría que están dolidos, esa no es manera de comportarse entre aliados. ¿No es gracioso?

—No lo es. Nuestro trato puede anularse ahora, aquí mismo.

—Ese es un farol muy burdo. No eres quién para hacer eso, Luis. Solo eres un subalterno. Quiero que transmitas un mensaje a tus superiores: ya no os necesito, y esta es la prueba de ello. Se sentirá muy ofendida su majestad británica, pero eso me es indiferente.

—No te debería ser tan indiferente. Podemos buscarte por cualquier lugar del mundo. Vayas donde vayas.

Estas palabras no parecieron hacer mella en el antiguo jefe de la Gestapo.

—Guardo prueba de todos nuestros contactos, así que olvidaros del asunto. Por cierto… Los rusos tampoco lo tendrán. ¿Os vale con eso? Y, además, me queda la baza del oro. Si os ponéis tontos, se lo doy a los rusos. ¿Debería hacerlo? Por ese oro mantendréis el pico cerrado, y os olvidaréis de mí.

Luis no contestó. El humo invadía la estancia y tuvieron que apartarse. Miraban el crepitar de las llamas en silencio, el aire se volvió irrespirable. Pero no solo ardían los documentos de una tecnología: volaban cientos de fotos ardiendo en la columna de aire y Luis tomó una al azar. Cadáveres amontonados, prisioneros escuálidos, vestidos con el traje de rayas… Sería uno de aquellos malditos campos de exterminio. Abel había juntado, laborioso, más y más pruebas. Müller imitó su gesto, cogió una foto al azar y sonrió.

Abel se adelantó. Un estertor brotaba de su garganta al ver consumirse todos sus afanes. Entonces, Irma se llevó las manos a la boca y gritó. Lo había reconocido.

Irma gritaba, su aullido se perdió en un eco. Brillaron los dientes de oro de Müller en la penumbra.

—Al fin juntos. Me gustan las historias de amor, sobre todo las de un amor imposible. Un Romeo y Julieta de tiempos modernos. Ella es aria y oficial de las SS, él es un judío. Se conocen en Auschwitz, la distancia entre ellos parece inmensa. Triunfa el amor y se aman… O simplemente follan, si le quitamos drama al asunto.

Abel levantó el rostro y sus ojos se encendieron. Ya no lo sujetaban y emprendió unos pasos vacilantes, caía la saliva por la comisura de sus labios.

—Irma… Irma…

Ella no dijo nada. Lo miraba con ojos que también refulgían, que parecían salirse de las órbitas. Gimió mientras, a su alrededor, todos estaban fascinados por la escena. El rostro de Abel se contorsionaba en una extraña mueca a la luz de la hoguera, resbalaban lágrimas por sus mejillas y emitía un gorgoteo quejumbroso. Al llegar junto a ella pareció luchar consigo mismo, pareció luchar para que sus manos avanzasen en el aire y se cerrasen, poco a poco, sobre aquella delicada garganta.

—Irma… Irma…

Las manos se cerraron. Ella estaba quieta, muy quieta y callada, más allá del pánico y del instinto de supervivencia. Se miraban a los ojos y ambos se abrasaban en aquel fuego. Las manos de Abel comenzaron a apretar. Podían verse, tensos como cuerdas de arco, los nervios de su propio cuello. Se oía, rebotaba en las bóvedas su respiración exasperada, jadeante.

Jaime se adelantó, llevaba una pistola y esta vez no dudó, aunque su mano fuera un temblor. El disparo alcanzó a Abel en la garganta.

Abel rugió como un león herido. Soltó a su presa y se llevó ambas manos a la herida. Escupió sangre en una lluvia, giraba sobre sí mismo y bramaba como un coloso enloquecido mientras chocaba con las paredes. Después se adentró en la oscuridad de un túnel, dejaba tras de sí un reguero de sangre. Müller contuvo a sus hombres.

—Dejadlo ir. No he acabado con él —miró a Luis—. Si vive será mi regalo para vosotros, ingleses. Sir Archibald, de estar aquí, lo mataría.

—Pero yo no.

Fue entonces cuando Irma, por primera vez, despertó de su letargo. En sus ojos vieron que había dejado atrás, para siempre, cualquier resto de cordura.

—¡Te odio! ¡Te odio!

Escupió a Jaime en la cara y corrió tras Abel. Jaime la siguió, suplicante, lloraba a voz en grito como un niño. Quedaron ocultos tras las sombras.

Hubo un silencio, cortado por un batir de palmas.

—No ha estado mal, me ha gustado. Amor y drama y muerte, y celos… Todo lo necesario. Incluso, mantenemos el suspense. ¿Ha muerto Abel? Recuerden los espectadores que nuestro judío sale vivo de todas partes. ¿Volverán a encontrarse el nazi y el judío vengador? ¿O el judío y el espía inglés? Eso parece más probable.

Contempló, satisfecho, el fuego que consumía los documentos.

—Bien, Luis, recogiste el fruto. ¿Por qué si no traías a esa mujer? La venganza no es manjar de los débiles, puede ser indigesta. ¿Te ha gustado?

—Me ha parecido una mierda todo esto, el túnel el gas, tú, yo… Todo me da asco.

Heinrich Müller rio con breves carcajadas. La luz del farol lanzaba sus sombras al techo.

—Nunca has asumido quién eres: un canalla con estilo y mucha clase, un seductor vacío, un dandy inglés. Yo soy un criminal, eso vais a decir los vencedores. No me quita el sueño y lo sé, lo acepto. Soy quien soy.

Müller señaló a las sombras.

—Han huido hacia el interior, hacia un laberinto de túneles donde hay derrumbamientos y bolsas de gas. Morirán pronto.

—Yo no estaría tan seguro.

Müller inclinó la cabeza a un lado y otro, simulaba reflexionar.

—Quién sabe. Han huido hacia la cueva de Alí Babá, la que tú recuerdas. Sigue subiendo el nivel de las aguas y pronto quedará todo inundado, puede que la cueva ya se haya derrumbado… Y puede que no. Queda mucho oro, Luis, puedes ser inmensamente rico si lo intentas. Dejo a tu ingenio cómo llegar y cómo sacarlo de aquí. ¿Lo quieres? Es tuyo.

Luis dudaba, se retorcía las manos.

—Vamos, Luis… Has empujado a la muerte a tus amigos. Los buscaste para que te acompañaran aquí, para enfrentar a la SS loca y al judío. Ahora tienes bilis en la garganta, quieres vomitar. Te lo dije tiempo atrás: la venganza es para hombres de temple y se sirve fría. No es para hombres como tú, y menos en caliente.

Luis se dobló en arcadas. Müller, a su lado, puso una barra de oro en su mano.

—Con mi agradecimiento personal. Ya ves, lo guardaba por si acaso, para ti. Eres listo, sabrás hacerlo. Y ahí, tan cerca, toneladas. Es tuyo. Elige, el oro o tus camaradas. ¿No vas a buscarlos? Es en la misma dirección, aunque lo más probable es que mueras. Pero si vas quedarás en paz con tu conciencia o con tu codicia, según elijas.

Luis jadeó, para limpiarse después la boca con la manga. Pudo incorporarse tras un esfuerzo.

—Joyas… Te pedí joyas.

—Ah no, amigo mío. Las joyas las reservo para mí. Te he dado ya una pequeña fortuna. Sácalo de Berlín y podrás comprarte una finca en España con aparceros y caballos. Tú sabes lo que es eso.

—¿Y el uranio? ¿Qué hiciste con el uranio?

—Está bajo el suelo de Berlín, bajo miles de toneladas de escombros. Me he encargado de ello.

Luis se encaró con Müller.

—Los rusos lo encontrarán. En algo tenías que fallar.

Müller no se inmutó. A este respecto, parecía muy seguro.

—No lo creo. Los rusos tienen pistas falsas, todas las que les he dado. No saben por dónde empezar y Berlín es muy extenso.

Müller lo tomó del brazo para llevarlo hasta un rincón de la bóveda. Allí comenzaba un corredor.

—Ingenioso y simple: una antigua cloaca de tiempos de Federico el Grande. Se cegó tras siglos de uso y fue abandonada. Llega hasta el canal Teltow, suficientemente lejos. Aquí abajo los judíos topos cavaban pacientes y yo los dejé hacer. Tienes que seguir a tientas las paredes, aunque te parezca infinito, eso y no cambiar nunca el sentido de tu marcha. ¿Te asusta la oscuridad? Será un problema.

Lo zarandeó de los hombros.

—Adiós, Luis. Ya no te necesitaba hace tiempo. Tú, sin duda, pensabas que en tal caso te habría matado. Te equivocas. Soy un profesional, no lo hago por gusto.

Le dedicó una sonrisa en la que quizá hubiese afecto.

—Adiós, Luis. Si te vuelvo a ver te pegaré un tiro porque ya hemos acabado nuestro trato, no te quiero cerca. Y si vienes por este camino, espera un buen rato a que veas extinguirse la luz de este farol.

Heinrich Müller desapareció en el túnel, seguido de sus hombres. Luis esperó. Estaba en lucha consigo mismo hasta que, al fin, tomó una decisión. Hundió los hombros y se hundió en las sombras, en dirección opuesta a Müller. Paladeó su bilis y decidió que, al igual que el peligro, el asco de sí mismo también le gustaba.

El sonido de los ejes de la carreta lo ocupaba todo en su mente. Un sonido lastimero y suave, tan lejos de los estruendos de una guerra.

Greta se centraba en ese sonido para no sentir el cansancio de sus pies. A veces, cuando nadie la veía, agarraba con su mano una cuerda suelta que colgaba para ayudarse así en el esfuerzo. Más de una vez la ahuyentaron. Pero ella seguía, a pesar de que apenas la sostuvieran las piernas. No quería separarse de Gabriel.

Tuvo que implorar, gritar incluso. Aquella carreta salió de Berlín abarrotada de gente y de bártulos. Tirada por un caballo famélico al que se le veían las costillas. Y ella no tenía nada que ofrecer por un sitio para Gabriel. Nada sino su cuerpo. Lo habría dado. Y lo dio de alguna manera, pero no como ella pensaba. Fue a cambio de su pelo, de su hermosa mata de pelo rubio. Para una peluca, quizá. Algún valor tendría en el mercado negro; la inanición y la enfermedad han dejado calvas a muchas mujeres.

Muy pronto aprendieron a tratar con los rusos, los había por todas partes. Como una extraña bendición esta lenta caravana de tres carretas llevaba enfermos de tifus. Qué más daba un posible contagio… Las mujeres se ensuciaban unas a otras, hacían horribles sus facciones, su apariencia. Greta no quiso mirarse al espejo para ver su cabeza a trasquilones, sus pómulos salientes y sus ojeras.

Les robaron todo lo que llevaban de valor. Fardos, petates, maletas, todo fue arrojado, abierto, esparcido a la vera del camino. Greta se alegró, así habría más sitio en las carretas. Y así no desfallecería tan pronto el cansino animal. El jumento apuraba sus últimas fuerzas.

Les robaron, pero no hubo ni una violación. Las mujeres, las afortunadas que no iban a pie, se abrazaban entre ellas. Todas tenían historias que contar que nunca contarían. Y heridas por cerrar.

El caballo se desplomó. Lo habían esperado desde el primer día. Dos veces más se había desplomado y, tras darle un descanso, consiguieron ponerlo en pie. No ahora, a pesar de los esfuerzos del granjero.

El granjero negó con el gesto. Sacó un cuchillo y cortó la arteria del cuello. Se puso de rodillas y bebió de la sangre. Bebió larga, lentamente, mientras los demás lo miraban con envidia. Tenían hambre. Mucha hambre.

Bebieron su mujer y sus hijos. El caballo, al final, se quedó quieto y con grandes ojos abiertos. El granjero sacó su herramienta larga y afilada. Comenzó a desollar con presteza. Los demás lo miraban, implorantes.

—¿No tenéis nada que ofrecer? Un reloj por un cuarto trasero. Oro… ¿Joyas? ¿No tenéis nada?

Alguien acercó un manojo de billetes. Marcos del Reich.

—¿Por quién me tomas? Puedes tirar esa mierda.

Greta se encaró con él. Estaba rabiosa.

—¿Te lo vas a comer tú solo?

—Estaremos aquí hasta que alguien pueda pagar lo que vale y si no, hasta que se nos acabe, hasta que se nos reviente el estómago. Es mi caballo y hago con él lo que quiero.

El granjero estaba fuerte, blandió su largo cuchillo. Las otras dos carretas pasaron de largo. Nadie se detendría hasta llegar al Elba. Al pasar, ojos hambrientos acariciaban al animal caído.

—¡Danos algo…! ¡Danos algo…!

El granjero desenganchaba los arneses. Miró a los pasajeros de su carreta.

—¿A qué esperáis? Se acabó el viaje.

Hubo tímidas protestas, habían pagado con lo último que tenían. Greta pagó con sus cabellos.

Greta no supo dónde estaba, pero sí supo que el Elba quedaba lejos. Entre ellos y el Elba la llanura estaba poblada de millones de rusos. Y solo quedaba su cuerpo por ofrecer. Se estremeció ante la idea.

Y Gabriel… Agotado y enfermo, inválido. No podría caminar tan lejos, era imposible. Gabriel ardía de fiebre, quizá era el tifus, o quizá era difteria.

—¡Vamos, vamos! ¡Se acabó el viaje!

Atrás quedaron, preparando el festín. Era mejor no mirar atrás y envidiarlos.

—¡Así reventéis, desgraciados! —dijo alguien, a modo de despedida.

Gabriel apenas se sostenía en pie y ella, cogiéndole del brazo, lo ayudaba. No llegarían lejos. Gabriel intentaba sonreír y ella sintió una intensa ternura. Flaco, desmejorado, y con un traje de civil cuyas prendas no casaban entre sí ni en tamaño ni en gusto. Los pantalones y zapatos eran de un cadáver. La chaqueta, de un armario que encontraron en medio de una calle.

Greta pidió un milagro. Que fuera pequeñito, para no ahuyentar a la suerte. Cuando ya no podía más, cuando Gabriel y ella estaban a punto de caer agotados, llegaron a un pajar. Rebuscando, ella encontró una bicicleta sin cadena.

Pasaron allí la noche. Había agua, pero no había comida. Gabriel sonrió, ella se frotaba el estómago.

—¿Eso alimenta?

—Más bien no. ¿Se come la paja?

Él rio con un esfuerzo.

—No seas tonta, eso no se come.

Greta, de todas maneras, masticó una brizna de paja. Se durmió abrazada a Gabriel, soñó con panecillos recién sacados del horno.

El día siguiente fue interminable. Ella caminaba despacio, llevaba en la mano izquierda las muletas. Y Gabriel la agarraba del hombro, mantenía mal que bien el equilibrio en una bicicleta de ruedas desinfladas. Ella tenía que hacer el esfuerzo por los dos. Gabriel cayó muchas veces y se hizo daño. Aguantaba, sin una queja. Al caer la tarde se cayó una última vez.

—Déjame, Greta. Sálvate tú, no podrás llegar conmigo.

Greta apartó de sí las lágrimas de rabia. Estaba desfallecida, le temblaban las piernas.

—No te voy a dejar.

—Greta, te lo suplico… Sálvate. Esto no es posible, no te quedan fuerzas.

El pequeño milagro se había acabado, o al menos eso creyó entonces. Sentada en el suelo y con los brazos que rodeaban las rodillas Greta vio ponerse el sol. Tenía hambre. Tenía sed. Lloró en silencio hasta que se durmió.

Despertó con una voz que le llenaba el amanecer.

—¿Puedo ayudarte?

Era una mujer recia, de rostro poblado de arrugas. Iba sentada en un carro de un eje y asía las riendas con las dos manos.

Greta se incorporó, mareada. No tenía afinados los sentidos y balbuceó antes de encontrar las palabras.

—No tengo nada que ofrecer… No puedo pagar…

—¿Quién habla de pagar?

La mujer bajó de un salto y levantó a Gabriel. Lo ayudó a subir al carro. Un carro lleno de heno, con una escalera de mano… y con un ataúd hecho de tablas. Olía.

—Voy hacia el Elba, allí está mi pueblo. No queda mucho y así le hacéis compañía a mi hijo. Mi hijo…

Dejó caer unas lágrimas. Gabriel ya estaba tendido en el heno con los ojos cerrados. Greta, estremecida, acarició con su mano el ataúd.

—Tenía quince años… Un compañero suyo vino a verme, me dijo que colgaba de una farola en Kaiser Damm.

Greta abrió la boca. Le costó encontrar palabras.

—Lo siento.

—Fui yo quien lo mató. Le dije que desertara a la primera oportunidad, que no diera su vida por Hitler.

Dejó escapar un sollozo.

—Cuando lo supe, solo le pedí a Dios que pudiera llegar, a pesar de los rusos y de la guerra. Le pedí a Dios que pudiera llegar a él y no dejarlo ahí a que lo destrocen los cuervos, y enterrarlo. No me quedan hijos, mujer. Se los llevó la guerra.

La campesina no habló más durante el resto del día. Compartió con ellos, al anochecer, agua y un trozo de pan negro. Greta quiso romper el silencio. Su pregunta, nada más salir de sus labios, se le antojó inoportuna.

—Señora… ¿Y su marido?

La mujer señaló hacia la negrura de la noche.

—Allá lejos, en Rusia. No sé si vivo o muerto.

Se acostaron bajo la luz de las estrellas, sobre el heno. La madre, junto al ataúd, velaba el sueño de su hijo. Gabriel estaba dormido, o tal vez inconsciente. Deliraba. Greta durmió bajo el carro y bendijo al pequeño milagro y a la noche templada de primavera. Sintió una tenue llama de ganas de vivir. Necesitaba toda una hoguera, pero cogió entre sus manos la pequeña llama para avivarla. Así calentó su alma.

Al día siguiente rodaron por caminos, lejos de las vías principales que hervían de rusos. Solo una vez los paró una patrulla; el sudado rostro de Gabriel y el olor del ataúd los espantaron.

Y una mañana, tras remontar un collado, vieron al río Elba abajo en la llanura.

—Lo tenéis a medio día de marcha. Mi pueblo está aquí, ya no os puedo acercar más. Id, id, allá están los americanos.

—¿Y usted?

La mujer se pasó una mano por la frente.

—Mi granja y mi mundo están aquí. Aguantaré a los rusos, soy demasiado vieja para ellos. Y tú… cuídate. Cuidaros los dos.

Greta besó su mano, se sintió desbordada de agradecimiento. Cogió del brazo a Gabriel y caminaron ladera abajo al ritmo de las muletas. Gabriel se tambaleaba, pero no cejaba en su empeño y apretaba los labios.

—Puedo llegar, puedo llegar. Te lo prometo.

Llegaron a media tarde, seguían un camino al que pronto se juntaron más y más refugiados. Gabriel sacó fuerzas de no se sabe dónde, con la mandíbula adelantada por el esfuerzo. Y tras un bosquecillo de chopos, el río Elba.

Allí se arremolinaron las gentes lo mismo que las aguas del río, crecidas, bajaban en remolinos. No podían cruzar, allí no había puentes. Y los puentes los guardaban los rusos.

Así estaban, indecisos, cuando se oyó el galopar de los caballos. Eran cosacos. Los rodearon como expertos pastores, juntaban el rebaño para llevarlos lejos del río. Estos alemanes eran suyos. Pertenecían a la victoria.

Un cosaco desmontó, ansioso. Quiso tomar del brazo a una mujer joven y todavía bella.

—¡No…! ¡No…!

La angustia contenida estalló en gritos, en pánico. La mujer logró escapar y se arrojó al agua. Su acción arrastró a los demás. Gritos, alaridos, imprecaciones. Una locura desesperada. Los caballos chapoteaban en el agua, los cosacos blandían sus sables. Mataron, pero el rebaño se dispersó y se entregó a las aguas.

Greta no soltó el brazo de Gabriel. No quiso pensarlo, se arrojó con él al río. La fuerte corriente la arrastraba en un remolino, se hundió su cabeza y, cuando emergió, Gabriel ya no estaba. No tuvo tiempo de lamentarse. Se mantuvo a flote con fuertes brazadas, siempre fue buena nadadora. La corriente le impidió avanzar, pero ella empleó sus últimas fuerzas. Desfallecía y, rabiosa, juró no entregarse a la muerte. No ahora, que estaba tan cerca… Logró dejar atrás la mitad del río y, poco a poco, disminuyó la corriente. Un remanso. ¿Cuántos habrían cruzado? Quizá solo ella. Gabriel…

Lloró de felicidad cuando sus pies volvieron a tocar fondo. Después quedó tendida en la orilla, exánime, empapada y tiritando de frío. No descanses. No ahora. ¿Y Gabriel…? Siempre queda una esperanza.

Caminó por la orilla, llamándolo. Puede que no se hubiera agotado su pequeño milagro. Quizá —le dijo a Dios—, te pido demasiado. Soy libre, he cruzado a la otra zona. Estoy viva, estoy entera, no debería pedir más. Oh Dios de Israel, escucha mi plegaria. ¿Y Gabriel? ¿Te acordarás de Gabriel?

Lo encontró abrazado a un árbol, ese árbol a la deriva que lo salvó. Ella se arrodilló junto a él, para tomar su rostro entre las manos y llamarlo. No sabía si estaba vivo, pero él abrió los ojos.

Gabriel se apoyó en ella, vomitó agua. Juntos subieron una pequeña cuesta y contemplaron el horizonte del atardecer, hacia el oeste. Iniciaron unos pasos torpes, reían y lloraban sosteniéndose el uno al otro.

Su mirada se dirigió hacia el sur; allá está Sefarad. Greta se preguntó si algún día iban a pisar sus pies aquel lejano suelo. Quién sabe. Pero ahora quería vivir el presente, quería llenarse de él.

Una voz los sobresaltó.

—Stop! Put your hands up!

El soldado avanzaba hacia ellos.

—¡Es americano, Gabriel! ¡Es americano!

Se abrazaron entre risas e hipos. El soldado, confuso, bajó su arma. Greta y Gabriel sollozaron estremecidos mientras se dejaban caer al suelo, el uno apoyado en el otro. Llorar por todo lo perdido. Y agradecer por todo lo que, en aquel momento, les era dado. Greta dio gracias al Dios de Israel y al Dios de este soldado que se acercaba, cauteloso. Sin soltar su arma para, al fin, colgarla en bandolera.

El soldado de primera Bruce Foggerty nunca aprendió a odiar a los alemanes. Al ver a estos dos seres macilentos le vinieron a la memoria los Schröeder, sus vecinos en Red Oak, Alabama. Eran buena gente y los domingos iban a misa. Eso sí, hablaban inglés con mucho acento.

Además, madre siempre le dijo: «Quien siembra bondad recibe cosecha henchida».

Sonrió.

—Welcome to the american zone. Can I help you?

Greta se puso en pie, se sentía mareada y feliz y contempló a aquel muchacho norteamericano, pecoso y con cara de niño. Greta, sin apenas saber lo que le preguntaban, respondió con un sí rotundo. Un sí a la vida y al amor, a la paz.

—¡Yes, yes, yes…!

F I N

Dig. septiembre 2020