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Se reproduce a continuación el relato El pescado de oro, de Ramón García Sánchez.

Ganso y Pulpo ha realizado su edición a partir del texto publicado en el semanario El Periódico para Todos en el año 1877 (época II, año I, núm. 47).

El texto se corresponde con el identificador editorial GYP-NB0272, pudiéndose habido actualizar su ortografía y gramática de acuerdo con las reglas vigentes del idioma español. Estos cambios suponen, en el plano ortográfico, la supresión del acento en monosílabos y la actualización de aquel léxico técnico y/o extranjerismos que están actualmente integrados en el idioma. En el plano gramatical ha podido variar el texto en relación a la disposición de signos de puntuación, principalmente en relación al empleo de la raya.

En cuanto a la licencia de esta edición debe tenerse en cuenta que el texto reproducido es de dominio público (Ramón García Sánchez falleció en 1885). Por otra parte, tanto la portada como la edición aquí presentadas se distribuyen gratuitamente bajo licencia Creative Commons por la editorial electrónica Ganso y Pulpo, que espera se comparta en los mismos términos que los estipulados originalmente (edición íntegra, sin ánimo de lucro y respetuosa tanto con el texto como con el trabajo desempeñado por la editorial).

El presente ePub está libre de DRM y validado técnicamente, como puede comprobarse mediante la aplicación web del IDPF.

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Ganso y Pulpo

Creación: Barcelona, 30 de junio de 2016

Última revisión: Barcelona, 12 de julio de 2017

El pescado de oro

I

Hay en ciertos pueblecillos de nuestras costas, y muy particularmente en las del Cantábrico, familias tan menesterosas y al mismo tiempo tan cargadas de hijos, que apenas si encuentran recursos con que poder ganar el sustento de cada día. Estas familias dedican a sus pequeñuelos desde la más tierna edad, a recorrer las orillas de la playa, en donde tiene lugar la carga y descarga de la salazón, a lo que llaman el rebusco, y cuando alborea la primera luz de la aurora es muy frecuente ver hasta una docena de rapazuelos, que apenas pueden sostenerse en pie, correr de aquí para allá entre las arenas y las verdes algas arrojadas por las olas, en busca de las sardinas, percebes y demás pescados, que al atracar al pequeño muelle las lanchas durante la noche, cayeron inadvertidamente en la descarga de los botes. De este modo suelen matar el hambre muchos seres desgraciados, que sin este recurso no podrían sobrellevar las miserias del mundo.

En uno de los pueblecillos a que nos hemos referido, vivía hace algunos años una pobre mujer llamada Escolástica, que había quedado viuda con dos hijos, niño y niña, de los cuales el mayor apenas contaba cuatro años y la última no llegaba a seis meses.

Durante la vida de su esposo, viejo marino, dedicado, como casi todos los hombres de aquel pueblo, a la pesca, nunca le había faltado un duro en la faltriquera, y pasaba con cierto desahogo y hasta envidiada por muchas mujeres que podían hallarse en igualdad de circunstancias; pero los maridos de estas derrochaban en la taberna, por las noches, lo que durante el día habían ganado, y Juan, que así se llamaba el esposo de Escolástica, no tenía mayor afán, apenas amarraba el botecillo, que correr a los brazos de su mujer y entregarle el producto de su trabajo.

Mas como en esta vida, los goces y los pesares corren parejos casi siempre, un día, a la caída de la tarde, apareció la lancha de Juan casi deshecha, sin vela ni timón, a orillas de la playa, y desde entonces no volvió a saberse más del pobre marinero, a quien indudablemente había tragado el mar para ser pasto de los peces. Desde entonces, la desconsolada viuda, que llevaba aún en las entrañas el último fruto de su amor, empezó a arrastrar una vida lánguida y miserable, porque los pocos ahorros que tenía desaparecieron bien pronto, a causa de una enfermedad que le sobrevino al dar a luz su pequeña hija. Una vez repuesta de su dolencia, pensó trabajar y trabajó en efecto, pero era tan mísera la aldea y tan poco productivo su trabajo, que no lograba alcanzar siquiera lo necesario para el alimento de sus hijos. Entonces fue cuando dedicó a su tierno niño, que se llamaba como su padre, a las penosas tareas del rebusco.

Pero Juanito era demasiado pequeño todavía; los demás muchachos, más diestros y más ligeros que él, le impedían recoger nada y las más de las veces volvía a su casa con las lágrimas en los ojos y las manos vacías. Escolástica acogíale con las mayores muestras de cariño, muy al contrario de lo que hacían las otras madres, y los besos de aquella, y sus frases de cristiano consuelo, inspiraban tal fe y confianza al niño, que solía dormirse con la sonrisa en los labios, soñando ya con el día siguiente, en el que de seguro sería más afortunado.

Pero volvía la nueva aurora, y llegaba la noche y siempre se repetía la misma escena. Juanito no llevaba un pez a su madre, y esta ocultaba sus lágrimas y ahogaba sus sollozos para no afligir a su querido hijo.

A fuerza de repetirse continuamente, Juanito llegó a sorprender el pesar de su madre, vio que esta iba languideciendo cada día más y que por sus mejillas antes frescas y sonrosadas extendíase ahora la horrible palidez de la muerte.

Es innegable que la desgracia despierta los sentidos intelectuales, tanto o más que la educación: no de otro modo se explica que a los cuatro años no cumplidos, el tierno huérfano se sintiese profundamente conmovido ante las desgracias de Escolástica.

Ello es el caso, que se propuso remediarlas y se hizo desde aquel instante, serio, grave y reflexivo como cualquier hombre.

II

Era una noche del más riguroso invierno.

Caía la lluvia a torrentes y al brillo incesante de los relámpagos, que parecían incendiar el firmamento, sucedíanse los ecos estridentes de los truenos, que helaban de pavor a las gentes sencillas de la aldea.

Escolástica, acurrucada en un rincón y frente a unos troncos encendidos, único resplandor que alumbraba la miserable estancia, tenía envuelta entre los rotos pliegues de su vestido a su preciosa hija, que hermosa era como la luz del alba. A su lado, sentado sobre las frías baldosas, y con la cabeza apoyada en ambas manos, Juanito parecía absorto en la contemplación de la lumbre.

Hacía un frío intensísimo, y aquellas tres criaturas dejaban percibir en el misterioso silencio de aquel albergue, el pequeño ruido producido por el choque de sus dientes. No pronunciaban, sin embargo, una frase siquiera, ni el más leve suspiro dejaban escapar de sus pechos.

De pronto un trueno horrendo, mucho mayor de los que lo habían precedido, retumbó con siniestro fragor en la estancia. Escolástica y Juanito se santiguaron a un tiempo.

Este se puso luego en pie, miró con cierta dulcísima expresión a su madre y después de un momento de vacilación abandonó la estancia.

Absorbían la atención de Escolástica crueles pensamientos, sin duda, porque no advirtió la salida de su hijo hasta pasado algún tiempo.

¡Era también tan escasa la luz que había en aquel recinto!…

Pero cuando le echó de menos, rompió a llorar, y solo pudo murmurar esta frase:

«¡Dios mío, protegedle!».

III

Seguía lloviendo y relampagueando, y los truenos eran cada vez más continuos. ¡Qué noche más triste y más tenebrosa! Ninguno de los rebuscadores de oficio se veía en la playa; esta estaba enteramente desierta y las embravecidas olas iban a romperse a su orilla, con un ruido que hacía imperceptible la ronca voz de la tormenta.

Juanito, sin embargo, avanzaba lentamente, desafiando la furia de los elementos.

Quien le hubiera visto en aquellos momentos, habríale tomado por una aparición sobrenatural.

¿Qué iba a buscar el pobre niño, sino la muerte a orillas del mar y en una noche como aquella?…

De pronto se detuvo… fijó sus ojos con avidez en la superficie del revuelto océano, y lanzó un grito de alegría.

A lo lejos, en cuanto la vista alcanzaba a divisar, veíase un punto brillante flotar sobre las turbias aguas, y a pesar de las demás sombras que envolvían a la naturaleza.

Aquel extraño resplandor iba acercándose paulatinamente.

Juanito lo miraba con cierto asombro, y el misterioso objeto avanzaba, siempre avanzaba.

Por fin, cuando estuvo al alcance del brazo del huérfano, este tendió ambas manos y se encontró con un enorme rodaballo, que herido de una especie de arpón, llegaba casi muerto, arrastrastrado por las olas a la orilla. Sus doradas escamas eran las que despedían en las tinieblas la luz que había despertado la alegría del niño.

Después de grandes esfuerzos logró este tenderlo en la arena y luego echarlo sobre sus hombros, corriendo con tan preciosa carga a su casa.

La madre le aguardaba ya con una ansiedad horrible; así es que, al verle no pudo reprimir un grito de sorpresa.

—¡Ah!, hijo mío —le dijo—, creí que te había perdido como a tu pobre padre.

—Ya ve Vd. que no —le respondió Juanito—, y que esta noche tendremos para cenar.

Y presentó orgullosamente su rico trofeo.

—¿No te parece mejor que lo vendamos? —preguntole la madre, después de haber examinado tan preciosa pieza—, con su producto —añadió— tendremos para comer dos o tres días.

—Sea así —exclamó el niño—. Yo solo puedo desear aquello que Vd. quiera.

—En ese caso, voy a limpiarlo y se lo llevaremos al señor cura, que de seguro nos lo pagará mejor.

Y se disponía a abrirlo con un afilado cuchillo, cuando el pez, de un salto, se colocó en medio de la lumbre.

La madre y el hijo se sorprendieron al pronto, pero luego hubieron de comprender que era el último esfuerzo que el pescado hacía por conservar el postrer suspiro de su existencia.

El fuego acabó de arrebatarle la que pretendía conservar, y cuando Escolástica, pasado su asombro, fue a arrebatarlo de las ascuas, estas lo habían carbonizado por completo. Puede figurarse el lector cuál sería entonces el desconsuelo de la infortunada mujer: ni siquiera le quedaba la esperanza de que pudieran cenar sus hijos.

Esto, para una madre, era el mayor de los infortunios.

IV

Mientras Escolástica se entregaba a su natural desconsuelo, Juanito empezó a jugar con el ennegrecido pescado.

A fuerza de darle vueltas por el suelo, iba deshaciéndose de tal suerte, que bien pronto quedó partido en diferentes pedazos.

De repente brilló en el suelo una luz vivísima que cambiaba de colores a medida que el viento inclinaba a un lado u otro la llama de los troncos que en el hogar ardían. Aquella luz tenía algún parecido a la que lo iluminase a orillas de la playa. Lanzó un ay de sorpresa y llamó la atención de su madre.

Escolástica repitió el grito de su hijo, y abalanzándose al objeto que tan puros destellos despedía, hallose con una sortija de macizo y grueso oro, a la que coronaba el más hermoso brillante que pulieron jamás las manos de un artífice.

La alegría de la madre no tuvo límites en el primer momento, pero no tardó mucho en quedar de nuevo hondamente afligida.

¿Qué iba a hacer con una joya que nadie podía comprar en la aldea? Faltábanle a ella fuerzas a causa del hambre que sentía, y su hijo no se había aún desayunado…

En tal situación, aún tuvo ánimos para sobreponerse a su desgracia, y se dispuso a partir para la capital de la provincia, que distaba unas doce leguas, y en la cual pensaba enajenar la preciosa alhaja.

Pero la noche era cada vez más oscura, y la tempestad, lejos de disminuir, arreciaba extraordinariamente.

Esto no obstante, la pobre madre salió de su casa, llevando ateridos de frío junto a su seno a su inocente niña, y de la diestra al pequeño Juanito.

A la mañana siguiente, un sol como de primavera llevaba con sus hermosos rayos a todas partes la alegría.

Pero ¡ay!, al pie de una seca encina yacían los cadáveres de Escolástica y de sus hijos a pocas leguas de la aldea.

La pobre madre parecía apretar convulsivamente la preciosa sortija, que con unas pocas horas más de vida hubiera hecho feliz a aquella familia desgraciada.

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