Al teniente del ejército americano de ascendencia italiana Pip Simonelli se le dan muy bien las misiones peligrosas y en solitario tras las líneas enemigas. Por eso sus jefes lo eligen para una importante y secreta misión en la Italia fascista. Tan secreta es que ni al propio Simonelli le informan de la finalidad de la misión y cual es su cometido. Lo único que sabe es que tiene que acompañar y proteger a un serio individuo con el que no se entenderá muy bien y del que el teniente no logra sacar ni una pista sobre el objetivo de su peligroso viaje a Italia…

Ralph Barby

¡Testarudo!

Bolsilibros - Metralla Ecsa (2.ª Epoca) Ediciones Ceres SA, Ecsa - 5

ePub r1.0

LDS 16.02.19

Título original: ¡Testarudo!

Publicación semanal

EDICIONES CERES, S. A.

AGRAMUNT, 8 - BARCELONA (23)

1.ª edición: mayo, 1980

ISBN 84-85 626-57-5

Depósito legal: B. 18 099 - 1980

©texto: Ralph Barby - 1980

©cubierta: Three Lions - 1980.

Impreso en los Talleres Gráficos de EBSA, Parets del Vallès (N-152, Km 21,650) Barcelona - 1982.

Impreso en España - Printed in Spain

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Capítulo I

—¡Achtung, achtung!

El automóvil Mercedes-Benz frenó con suavidad ante la orden de paro del control de carretera. Una ligera polvareda se alzó detrás del automóvil.

Su único ocupante, un teniente uniformado de la Wehrmacht, miró con gesto frío a los soldados del control.

—¡Heil Hitler! —saludaron.

—¡Heil Hitler! —respondió.

—Documentación.

Con modales cuidados, el oficial de la Wehrmacht sacó de su guerrera los papeles que mostró a los hombres del control que rodeaban el coche. Aguardó.

—¿Y el soldado conductor, mi teniente?

—Es desagradable, pero ha cogido disentería y no era el caso de llevar el coche lleno de mierda, lo he dejado en una ambulancia.

—Puede pasar, mi teniente —le dijo el comandante del puesto de control de carretera.

El joven oficial, que miraba hacia adelante a través de sus gafas, puso la primera marcha con su mano enguantada en negro. El automóvil, que llevaba la svástica en sus portezuelas, arrancó con suavidad. Luego entró la segunda y la tercera y cuando se hallaba como a un kilómetro de distancia, el joven oficial nazi del ejército de tierra alemán, abandonó su aparente rigidez y comenzó a silbar.

El cielo estaba despejado y hacía un día hermoso aunque algo frío. No podía oler a flores porque el coche olía a aceite y gasolina. Maniobraba con suavidad y ligereza; cualquiera, al verle, hubiera podido pensar que iba a buscar a su novia, que era un día feliz e intranscendente para él.

Pasó junto a una columna de soldados alemanes, les saludó y disminuyendo la marcha, se detuvo junto a un capitán.

—¡Heil Hitler!

—¡Heil Hitler!

—¿Quiere subir, mi capitán? Voy a la comandancia de la agrupación.

El capitán miró a un lado y a otro, se dirigió a sus tenientes y les dio unas órdenes. Luego, se acercó al Mercedes-Benz y subió a él.

—Gracias, teniente.

—Somos el mejor ejército del mundo, es lógico que nos ayudemos.

—¿Viene de muy lejos, teniente?

—De París.

—¿Solo?

—Llevaba un cabo y un soldado; al cabo lo mató un emboscado, un francotirador.

—Esos malditos partisanos de la resistencia francesa…

El joven teniente, de cabellos muy rubios, se tocó la pistola Luger y dijo:

—Le perseguí. La verdad, ese francotirador quería matarme a mí, pero le herí en una pierna y cuando le di alcance, me suplicó piedad. En el fondo era un cobarde. —Escupió con desprecio—. Le coloqué una bala en la sien.

—Bien hecho, aunque quizá se merecía la horca.

—No podía entretenerme.

—¿Y el soldado?

—Disentería.

—Nuestra comida está muy controlada —le observó el capitán.

—Sí, pero cuando se viaja mucho, hoy se come aquí, mañana allá, quizá comió en algún burdel. Se quedó en una ambulancia y ordené que lavaran el coche, lo dejó hecho una pena.

El capitán, de actitud fría y distante, sonrió burlón.

El Mercedes-Benz continuó avanzando hasta encontrarse con una hilera de tanques que se alternaban en la columna. El teniente se medio salió de la cuneta al tiempo que decía:

—¡Agárrese bien, capitán!

El capitán estuvo a punto de caerse, el coche se inclinó peligrosamente.

Los pesados pero veloces Panzers quedaban a un lado, marcando la carretera con sus cadenas. Los cañones del 88/56, con sus siete toneladas de peso, eran remolcados por los camiones, unos cañones prestos a apuntar hacia el cielo con sus largas ánimas para lanzar sus obuses a once mil metros de altura para destrozar la aviación aliada.

Tuvo que tocar el claxon para abrirse paso y así, fue rebasando.

—Cuidado, teniente, acabamos de rebasar a un general…

—No creo que se moleste, soy un correo.

El capitán sonrió hacia atrás como disculpándose mientras los generales ordenaban a su chófer que aumentara la velocidad.

—Atención, capitán, nos van a pedir la documentación.

El joven teniente de cabellos muy rubios, aminoró la velocidad hasta detenerse frente al oficial de guardia que con la gorra bien encasquetada se acercó al frente de tres soldados armados con metralletas y protegiendo sus cráneos con los cascos de acero alemanes.

El oficial examinó la documentación con mucho detenimiento, parecía buscar letra por letra. Al fin, devolvió la documentación y tomó la del capitán que revisó con igual detenimiento hasta que, torciendo el gesto, inquirió:

—¿Dónde está su compañía, capitán?

El capitán carraspeó.

—Viene con mis tenientes en marcha por la carretera.

El joven teniente, muy grave, dijo entonces:

—El capitán no quiere decirlo, pero iba cojeando ostensiblemente y yo me he ofrecido a traerlo en el automóvil. Son llagas, ¿no es así, mi capitán?

El capitán, que había abandonado su compañía, optando por la comodidad del automóvil en vez de seguir caminando, carraspeó de nuevo y dijo al oficial de guardia:

—Yo no quería decir nada.

—Está bien, adelante.

El teniente reanudó la marcha adentrándose en el área estrictamente militar donde se asentaba una agrupación mixta del ejército de tierra.

Barracones y más barracones. Las cocinas despedían penachos de humo y un fuerte olor a comida. Los tanques que se hallaban estacionados eran siendo limpiados por su dotación. Todo allí guardaba un orden mientras iban y venían vehículos.

—Gracias, teniente. Los oficiales de guardia se ponen algo insolentes.

—Creo que cumplen con su deber.

—Sí, es cierto. De todas formas, gracias.

—No hay de qué. Mire, ahí está la comandancia.

—Yo me apeo.

—Un momento, sólo será un momento —le dijo el teniente frenando el automóvil frente al barracón de comandancia donde debían de reunirse coroneles y generales. Allí estaban los centinelas armados con metralletas, mirando por debajo de las viseras de sus cascos.

El joven oficial introdujo su mano por debajo del salpicadero. Estiró de una plancha allí oculta y saltó del vehículo. Subió los peldaños de madera del barracón de comandancia saludando:

—¡Heil Hitler!

Los centinelas correspondieron al saludo. Entonces, él se acercó al oído de uno de ellos para preguntarle:

—Soldado, ¿y el retrete? Es muy urgente.

El soldado esbozó una media sonrisa y le hizo una indicación para que rodeara el barracón, lo que el teniente recién llegado hizo casi corriendo cuando tras el Mercedes-Benz que antes conducía, se detenía otro Mercedes con dos generales a bordo.

El capitán recogido en la carretera se inquietó. Los generales no parecían muy contentos por haber sido rebasados en la carretera y se acercaron al vehículo para indagar.

Todo ocurrió en un segundo, sorprendiendo a los centinelas y a cuantos allí estaban.

La explosión fue alucinante. La llamarada se alzó una treintena de metros y el automóvil se abrió, reventando como una fruta podrida.

Los hombres desaparecieron y el barracón de la comandancia se vino abajo como un castillo de naipes mientras se incendiaba.

La explosión fue ensordecedora. Luego, pudieron escuchar sus propios pensamientos porque se hizo un silencio intenso.

Unos segundos más tarde se cruzaron órdenes en todas direcciones exactamente nadie sabía qué tenía que hacer. El barracón dirigente y pensante, el barracón de donde emanaban las órdenes, había sido volado por lo que sin duda alguna era un audaz, temerario y sangriento sabotaje.

Pegado a una pared, el falso teniente nazi suspiró con alivio.

La primera parte de su misión había sido un completo éxito. ¿Cuántos coroneles y generales habían desaparecido? Lo ignoraba. Él había dejado su coche, robado a punta de metralleta y cargado de dinamita.

Había estado conduciendo una bomba rodante. Se había jugado la vida en todos los momentos y había salido adelante. Ahora, le faltaba escapar con vida. Si lo capturaban, ya podía despedirse de su piel porque los gusanos se la iban a comer en breve.

Los nazis habrían de buscarle una muerte especial por lo que acababa de hacer, les había dado un patadón en un lugar muy sensible.

Se introdujo en un barracón de soldados y se quitó la gorra, la guerrera y la peluca rubia, envolviéndolo todo ello rápidamente junto con las gafas que no le servían de nada.

Lo hundió dentro de un petate mientras, ahora como un hombre moreno, buscaba ropa. Cogió entre sus manos un cubo con agua y, en camisa, salió corriendo.

Así, desarmado, pasó entre las pistolas y metralletas en medio de una gran confusión.

—¿Adónde vas, soldado?

—¡Mi mi mi capitán —dijo, tartamudeando— agua, agua para el fuego!

—Bueno, ve.

Antes de que le preguntaran nada más, salió corriendo.

Pudo ver los dos automóviles retorcidos. Nada quedaba de ellos que pudiera considerarse útil.

Se acercó a los restos de lo que fuera comandancia y junto con otros soldados, arrojó el agua de su cubo. Después, se alejó hacia un grupo de motocicletas con sidecar.

Las habían estado limpiando y había la guerrera, el casco y la metralleta de un soldado. No dudó en vestirse con aquellas ropas ni en tomar el arma.

Sabía bien que su huida tenía que ser improvisada. Se colgó la metralleta delante del pecho y saltando sobre la motocicleta, la puso en marcha.

Circuló en medio de la gran confusión provocada por el sabotaje y que había dejado desconcertados a todos los que allí estaban.

—¡Mayor, mayor!

—¿Sí?

El oficial jefe al que acababa de interpelar, se volvió hacia él.

—El general Kruger ordena que le lleve a su presencia.

—¿El general Kruger? —El mayor, perplejo, se volvió para mirar el barracón destrozado de la comandancia—. Pero ¿no ha muerto el general Kruger?

—No, suba, es urgente.

El mayor subió al sidecar sin dudarlo un instante y el temerario saboteador puso en marcha a toda velocidad la motocicleta, dirigiéndose hacia la salida.

Allí se había triplicado la guardia, casi una veintena de metralletas les encañonaban, pero el mayor se apresuró a gritar:

—¡Rápido, paso, paso, el general Kruger espera!

Todos conocían al mayor y les dejaron paso. La motocicleta con sidecar se alejó a gran velocidad del lugar dejando atrás tanques, camiones, cañones y metralletas, todo revuelto por la confusión.

La motocicleta fue frenada y se detuvo en la cuneta.

—¿Dónde está el general Kruger?

El saboteador, que hablaba un alemán perfecto, movió la metralleta apuntando con ella al oficial jefe nazi.

—Apéese.

—¿Cómo?

—Que se apee.

—De modo que eres tú el saboteador —rugió.

—Es usted muy listo, deberían concederle la cruz de hierro de primera.

—¿Qué eres, francés, inglés, americano?

—Un ciudadano de este planeta que desea que este caos termine cuanto antes y para ello hay que pegar duro. Ahora, váyase con el general Kruger que le estará esperando en el infierno.

Jaló el gatillo de la metralleta y brotaron las balas.

El mayor no daba crédito a lo que sucedía, pagaba con su vida haber sido utilizado para que el saboteador escapara de la agrupación mixta de la Wehrmacht.

Cuando el oficial alemán quedó tendido entre las hierbas, el hombre que se había atrevido a llegar hasta el nido de los nazis con un automóvil cargado de explosivos, cambió el cargador de la metralleta y reanudó la marcha haciéndose pequeño, muy pequeño en la carrete ra hasta que sólo fue un punto vacilante que terminó por desaparecer.

Lo que ninguno de los alemanes que quedaban atrás sabía, era que el saboteador era un americano llamado Pip Simonelli; mas, ya la Gestapo comenzaba a mover las ruedas de su complicada y aplastante maquinaria de represión.

Aquella forma de operar de un hombre en solitario les molestaba e irritaba profundamente y la captura del saboteador había sido encargada al capitán de la Gestapo Fritz Wieberg en colaboración con el también capitán de las SS, Rudolph Ower. Pero, ambos sabían que no sería tarea fácil meter en una ratonera al escurridizo personaje que además de ser temerario hasta el punto de que parecía despreciar su propia vida, poseía la virtud de la caracterización. Por donde pasaba, nunca nadie acertaba a describirlo bien, pues cuando lo hacían, unas descripciones no coincidían con otras, lo que impacientaba más y más a los altos mandos de la Gestapo y las SS.

Capítulo II

Fumaba tendido boca arriba en la cama amplia y confortable. Soltaba el humo del tabaco con cuidado y sibaritismo, haciendo que se formasen unos aritos que casi se entrecruzaban unos con otros mientras unos dedos femeninos se enroscaban en el vello de tu torso.

—¿Qué es lo que haces?

—Dejar que me toques.

—Tonto, yo me refiero en el ejército —dijo la voz femenina, muy agradable y juguetona, casi aniñada.

Pip ni siquiera miró la cabecita de rubios cabellos que se inclinaba sobre él para besarlo, buscando puntos distintos cada vez como tratando de descubrir nuevas zonas erógenas del cuerpo masculino.

—Bah, soy un vulgar oficial de intendencia.

—¿Intendencia?

—Eso es.

—Yo creí que tú ibas a primera línea de combate y en avión de caza.

La chica extendió sus brazos y arrodillada sobre la cama junto a él, imitó a un avión parodiándolo con ruido incluido.

—No, no, yo tengo que ver dónde encuentro trigo para que hagan pan.

—Es un poco prosaico.

—Sí, pero es más descansado y no corre uno el riesgo de que le agujereen los pantalones con plomo.

—Hablas como un cobardón.

—Lo primero es mi vida, luego todo lo demás. A mí no me preguntaron si quería entrar en guerra o no.

—Cabrito, cabrito pero atractivo. Estás que me derrites, cabrito americano.

—Si tanto me llamas cabrito, voy a tener que responderte «beeee».

—¿Cuánto tiempo tienes de permiso?

—No lo sé bien, mañana quizá me vaya a otra parte.

—¿Me llevas contigo?

—Tengo la impresión de que lo que buscas es mi bolsillo.

—¿Yo, una cabo del ejército de Su Majestad? —preguntó, ofendida.

—Ah, perdona. ¿Y cuántos días de permiso tienes tú?

—Una semana. Me quedan cinco días, cinco preciosos días que puedo dedicarle a un americano, aunque sea panadero del ejército.

—Vamos, encantadora soldadito, ¿jugamos un poquito más al amor? Tanto pasear tus deditos y tu boquita por mi piel has conseguido que…

De pronto, se escucharon unos golpes en la puerta de la habitación, unos golpes violentos.

—Pip, ¿qué pasa? —preguntó la pequeña inglesita, asustada.

—No lo sé, debe de ser alguien que no ha encontrado el timbre.

No se molestaron en buscar el llamador eléctrico. Dos violentas patadas de unas botas claveteadas hicieron saltar la puerta de la cerradura y ésta se abrió con violencia.

De inmediato, irrumpieron en la estancia varios soldados que apuntaron con sus armas a la pareja que se hallaba en la cama.

—¡Ah! —exclamó, en forma de gritito, la cabo del ejército británico mientras cubría su cuerpo con el embozo de la sábana.

Había oído hablar mucho sobre la violación a mujeres por la furia desatada de los soldados.

—Soy, soy cabo —dijo la chica, tímidamente, al descubrir que los soldados eran ingleses y, que ella supiera, los alemanes aún no habían invadido Inglaterra.

—¿Teniente Simonelli? —preguntó el oficial que comandaba el pelotón.

—Soy yo, pero esto es un abuso. Soy americano.

—Cuando se quiera quejar al tío Ike, lo hace por escrito, ya le daremos tiempo. Vamos, vístase.

El magro oficial británico parecía regodearse con la situación. Detener a un oficial de la Army yanqui no dejaba de resultar divertido, pero se guardaba muy mucho de que el gozo se reflejara en su rostro.

—Esto les vas a costar caro —gruñó Simonelli. Volviéndose hacia la mujer, le dijo—: No te preocupes, este asunto no va contigo y menos mal que ya hemos hecho lo que teníamos que hacer.

—¡Yo soy inocente! —exclamó ella, anidando su voz todavía más.

—Pues en las dos gozadas no has sido tan inocente —rezongó Pip Simonelli mientras se calzaba los pantalones.

—No humille más a la señorita.

—Señora —corrigió ella.

—Eso no lo sabía yo —objetó Pip.

—Soy viuda.

—¿Es usted cabo del ejército? —preguntó el oficial.

—Sí, mi capitán.

—¿Su marido murió en el frente?

—Oh, no, lo atropelló un coche cuando se dirigía al puerto para tomar un barco para el Brasil. Tiene negocios allí, digo, tenía.

Todos carraspearon. Poco después, Pip Simonelli se despedía de ella.

—Adiós, mi querida inglesita. Si no me fusilan, volveré a verte.

Escoltado por los ingleses armados, Pip Simonelli, alto, de mentón bien perfilado, cabellos negros y ojos también negros, salió a la calle.

Allí les aguardaba un vehículo militar y el chófer tenía el motor en marcha.

Pip Simonelli se dejó llevar por la policía militar británica hasta que llegaron a las puertas de un subterráneo junto al Foreign Office.

—Oigan, soy americano y el tío Ike se va a enfadar si me ponen tras unos barrotes.

—Cumplimos órdenes —dijo seco y tajante el oficial que le conducía.

Se internaron en un subterráneo donde pudieron ver centinelas de trecho en trecho. El oficial del pelotón que escoltaba a Pip Simonelli tuvo que mostrar su documentación en varias ocasiones por lo que Pip dedujo que caminaba hacia una madriguera de los cerebros tácticos británicos.

Al fin, Pip dejó de escuchar las botas de los policías militares que se detuvieron frente a una puerta.

—Aguarde —le pidió el oficial británico.

Llamó a la puerta, desapareció al otro lado de la misma y luego volvió a salir.

—Teniente Simonelli, pase.

—¿Es esto un calabozo con ratones?

El oficial británico carraspeó y no dijo nada.

Pip Simonelli entró en un despacho donde había muy escasa luz. De inmediato observó que allí había varias testas maduras, altos jefes del mando aliado. Pip sólo conocía personalmente a uno de ellos que era americano como él.

Pip saludó militarmente y se encaró con su compatriota.

—¿Sucede algo grave, coronel?

—Durante una guerra mundial, siempre suceden cosas graves, teniente Simonelli. Tome asiento.

Le habían preparado una silla colocada frente a los reunidos, de tal forma que parecía que iba a ser sometido a un duro interrogatorio.

—Coronel Whiteman, si me es permitido revelar nuestro pacto, tengo dos meses de permiso y sólo he consumido diez días de los sesenta y uno que me corresponden.

El coronel Whiteman suspiró y después dijo:

—Todos están al corriente de que nuestro pacto era de dos meses de permiso por cada misión que se le encomendase y consiguiese éxito completo.

—Y así sucedió en la comandancia alemana de la división…

El coronel Whiteman no le dejó continuar.

—Sí, fue un éxito la voladura de la comandancia del ejército nazi, creó una gran confusión. A usted le quedan cincuenta y un días de permiso y no se le puede exigir que cada día exponga su vida, sería como pedirle que se suicidara.

El general inglés hizo una observación en voz alta.

—A todo soldado se le puede pedir que cada día arriesgue su vida, para ello es un soldado.

—Con todos los respetos, mi general —respondió Pip— usted no se expone cada día a que lo fusilen.

—Muchos soldados lo hacen —insistió— especialmente los héroes de nuestra R. A. F.

—Admiro a sus hombres de la R. A. F., mi general; sin embargo, si a mí me hubieran matado, algunos de los servicios que he prestado en territorio ocupado por los alemanes no se habrían llevado a cabo y muchas vidas de soldados se hubiesen perdido. Los soldados, oficiales e incluso generales, cuando llegan a un territorio enemigo y lo ocupan con cierta facilidad, no se enteran de que alguien ha estado antes allí jugándose la piel, volando un puente, destruyendo unos depósitos de carburante, haciendo descarrilar un tren o enviando al infierno a un puñado de generales que conducían bien una agrupación mixta de la Wehrmacht.

—En el ejército británico no estamos acostumbrados a que un simple teniente hable con tanta arrogancia a un general.

El coronel americano carraspeó sonoramente y luego explicó:

—El teniente Simonelli es americano y, como ustedes ya saben, entre nosotros la disciplina se ve de otra forma. Además, el teniente Simonelli es de ascendencia italiana, lo que le hace ser más impulsivo.

—Con todos los respetos, me gustaría saber si van a juzgarme porque, que yo sepa, nunca he pedido ni se me ha concedido medalla alguna por las misiones que he realizado.

El coronel Whiteman se apresuró a decir:

—Fue decisión suya, teniente Simonelli, renunciar a toda clase de medallas, honores o nombramientos en la orden del día.

—Sólo faltaría que me pusieran en pasquines de recompensa. La Gestapo y las SS andan tras de mí. No saben aún quién es el saboteador solitario y bastaría que me dieran una medalla para que pusieran mi nombre en su lista negra, sería como proclamar a voces quién es el que les está fastidiando. Por supuesto, no soy tan estúpido de pensar que soy el único que hace la guerra, pero suelo trabajar en la retaguardia alemana y después de realizar mi misión, me cuesta mucho regresar a la zona aliada. Los controles de la Gestapo son cada día más duros y es lógico que tenga mis dos meses para descansar.

—Todos conocemos aquí el éxito de sus misiones, teniente Simonelli —dijo otro de los generales—. Por eso precisamente ha sido citado aquí.

—¿Citado? ¡Me han sacado de la cama a punta de metralleta! ¿A eso le llaman cita en la flemática Gran Bretaña? El cabo que estaba conmigo en la cama se ha llevado un susto de muerte.

Se produjo un momento de confusión. Un coronel habló al oído de un general y otro, tras carraspear, observó:

—No sabíamos que usted, que usted fuera…

—¿Fuera qué?

—Un homosexual.

—¿Maricón yo? ¿Pero, qué dice? ¡El cabo es mujer, un cabo del ejército británico, una chica rubia monísima! Iba a por el tercer asalto a la bayoneta, pero la intromisión del ejército británico me lo ha impedido.

Todos sonrieron de nuevo.

El coronel Whiteman observó:

—Su tiempo de permiso, ganado siempre con riesgo de su vida, lo aprovecha bien, sólo le ponemos una limitación.

—¿Y cuál es esa limitación? —preguntó un general inglés.

—Que no me dejan ir a disfrutar mis permisos a los Estados Unidos ni a ningún otro país que se halle fuera de la guerra, tengo que pasar mis vacaciones en cualquier sitio donde haya guerra.

—Es para encontrarlo en el momento que más se le necesite —aclaró el coronel Whiteman.

—Pero, me faltan aún muchos días y me huelo que quieren escamotearme el permiso que me corresponde.

—Teniente Simonelli —comenzó a hablar despacio el coronel Whiteman—. Sé que lo que voy a pedirle rompe nuestro pacto; sin embargo, luego tendrá sus compensaciones. Por supuesto, no le vamos a pagar de forma especial, ya que es un oficial del ejército de los Estados Unidos y debe cobrar como corresponde a su jerarquía.

—Sin olvidar los pluses por peligrosidad, mi coronel —puntualizó el joven.

—Es cierto, pero usted no debe olvidar que llegó de cabo a sargento con facilidad y de sargento pasó a teniente con más facilidad aún.

—Con facilidad, no, arriesgando mi vida. Como oficial se me concedían unas comodidades y mayor radio de acción. Además, ¿qué les voy a decir? No me importa dormir en un catre, pero prefiero dormir en buenos hoteles y a poder ser, bien acompañado.

—¿Cree, coronel Whiteman, que es el hombre ideal para la misión que debe llevarse a cabo? —preguntó uno de los altos jefes británicos.

—Más que pensarlo yo, creo que lo piensan los nazis. Ellos tienen pruebas de su efectividad. Es un poco indisciplinado, por ello actúa mejor solo, pero hasta ahora no ha fallado en ninguna de las misiones que se le han encomendado. El que fuera un actor profesional de Broadway facilita su cambio continuo de personalidad, lo que confunde a la Gestapo y las SS. El teniente Simonelli es capaz de asombramos con sus caracterizaciones. Además, como ventajas a tener en cuenta, habla el alemán con gran perfección, incluso con un ligero acento bávaro, lo que hace que se confunda entre los alemanes y le tengan respeto. Ya saben que el acento bávaro es muy importante entre los nazis. Luego, también conoce el italiano, sus abuelos son italianos emigrantes.

El general británico que parecía ser el jefe del resto, se encaró con Simonelli y le dijo con claridad:

—Ha sido elegido usted entre un buen número de hombres por sus circunstancias especiales. No tenemos tiempo para escoger a otro hombre, someterlo a pruebas y posteriores entrenamientos. Hay que actuar con rapidez.

—No sé lo que van a proponerme, es de suponer que será una misión arriesgada.

—Mucho —le puntualizó el coronel Whiteman, el alto militar con el que Pip Simonelli solía entenderse.

—Entonces, sumaremos dos meses que me corresponderán por la misión especial más los cincuenta y un días que me faltan, todo junto, para disfrutarlo en el país que me dé la gana, es decir, si quiero regresar a California, podré hacerlo.

Los altos jefes militares se miraron entre sí. Un inglés le observó:

—Los pilotos de la R. A. F., cuando regresan, tienen el tiempo justo para darse una ducha y volver a emprender el vuelo para jugarse la vida nuevamente.

—Es cierto, pero no es lo mismo. Yo he de meterme entre las filas nazis vestido de alemán y corro el riesgo de que me desuellen vivo, que me quemen o que me lleven a Mauthausen. No, no es lo mismo. Yo no salgo en la orden del día como un héroe y tampoco pretendo serlo. Quizá no entiendan bien lo que voy decirles, pero me tomo la guerra como un deporte, sangriento, pero como un deporte. Es la única forma de no perder los nervios. Si pierdo, muero, es cierto, pero si gano sólo pido un permiso, nada más.

—¿Y la patria? —preguntó un contralmirante inglés.

Antes de que Pip Simonelli respondiera, el general que parecía comandar la entrevista comentó:

—Es un italoamericano, su concepto de «patria» no puede ser el mismo que el de un británico.

El coronel Whiteman intervino en defensa de Pip.

—Es americano. El padre de Philip Simonelli ya luchó en la Primera Guerra Mundial contra los alemanes. Su patriotismo y su valor están más que probados. Si su forma de ser es algo especial, hay que admitirla y aprovecharla. No todos los hombres sirven para estar en una compañía de asalto, hay quienes rinden mucho más dejándoles iniciativa propia. Después de todo, si falla, sólo muere él y no perjudica a nadie más.

El general inglés, con cierto matiz irónico, objetó:

—Respecto al permiso, es cosa del ejército norteamericano.

—Concedido —dijo el coronel Whiteman.

—Bien.

Pip Simonelli se retrepó en la silla, sintiéndose más tranquilo. Buscó un cigarrillo en sus bolsillos, importándole muy poco estar delante de generales y contralmirantes.

Después de las misiones tan temerarias que había llevado a cabo, jugándose siempre la vida, era como si Pip Simonelli estuviera más allá de la vida y la muerte, y le importaba muy poco que le arrestasen, lo cual no iban a hacer porque en aquel momento era un hombre imprescindible.

—¿Cuál es el trabajo que tengo que hacer?

—¿Pilota bien un planeador? —preguntó el contralmirante inglés.

—Sí, lo he pilotado en varias ocasiones.

—Su misión será acompañar a un hombre hasta territorio enemigo. Ese hombre no es un hombre de acción violenta como usted, teniente Simonelli, tampoco sabe hablar alemán. Es esencial que llegue a su destino.

—¿Y cuál es su destino?

—Italia.

—¿Italia? Allí todo es nazismo o fascismo, no hay aliados, la retirada se pone muy fea.

—Lo que importa es la llegada, no la retirada —le rectificó el general británico—. Tampoco es seguro que la misión vaya a ser un éxito.

—Pero ¿qué diablos tenemos que hacer? ¿Volar un puente, un túnel, cargarse a un general nazi o fascista?

—Entrevistarse con un hombre.

—¿Qué hombre?

—Usted no tiene por qué conocer todos los datos de la misión. Usted será el acompañante y allanará todas las dificultades que surjan en el camino del hombre al que debe proteger y ayudar.

—¿Un trabajo de guardaespaldas?

—Sí, eso es, Pip —le dijo más amistoso el coronel Whiteman.

—Si voy a jugarme el pellejo, quiero saber un poco más.

—Secreto de estado. Por supuesto, recibirán ayuda de los partisanos italianos. Se pondrán en contacto con Moscone.

—¿Moscone?

—Sí, es el jefe de una partida de partisanos, ya le daremos más información. Ahora, partirá para Túnez.

—¿Es cierto que se prepara una invasión de Sicilia por los abados?

—Es posible.

—Primero, Sicilia, luego Nápoles y en cuatro días, Roma, pero si la bombardean mucho no será agradable pasar luego por la Ciudad Eterna.

—Estamos en guerra y en Frascati, cerca de Roma, está el mariscal Kesselring en quien el Führer tiene toda su confianza, pero peor, mucho peor que el propio mariscal Kesselring, es su ayudante el general Siegfried Westphal. Las represabas del general Wgstphal contra la población civil por lo que hacen los partisanos, son sangrientas. Hay que obrar con sigilo y no excitar las iras del general Westphal.

—Lo tendré en cuenta, pero me preocupan más los elementos de las SS y la Gestapo, claro que llevo ya muchas documentaciones falsificadas y todavía no me han cogido. Por cierto, ¿quién será el hombre al que deba de acompañar?

—Un hombre, sólo un hombre —le puntualizó el general británico— pero su vida es de gran valor. Sería muy lamentable que se perdiera.

—¿Y mi vida no?

Capítulo III

Pip Simonelli volaba en un «Lancaster» para transporte de tropas de las Air Forcé USA.

Estaba mezclado con un numeroso grupo de jóvenes americanos, la mayoría recién llegados de América y que todavía no habían entrado en combate.

Algunos ya estaban mareados. Viajar en un cuatrimotor de transporte no era lo mismo que viajar en un «Douglas» de pasajeros.

No había ventanas para ver las nubes y, de cuando en cuando, el poderoso avión entraba en un bache y colocaba los estómagos en la boca a aquellos soldados novatos que no tardarían en entrar en combate.

Algunos de ellos, quizá todos, murieran en su bautismo de fuego. La guerra era dura, larga, sangrienta, y los alemanes, en sus ofensivas y también en sus defensas, resultaban muy contundentes y eso lo sabían ya los muchachotes de Tennessee, Oregon o Missouri pese a que los periódicos no publicaban nada sobre la efectividad de la aplastante maquinaria bélica germánica que tantos y tantos éxitos había conseguido hasta la derrota de El Alamein y su expulsión del Norte de África, aunque todavía muchos temían el fantasma de la invasión por paracaidistas nazis que tanta efectividad tuviera en la ocupación de la isla de Creta.

—¿Nos bombardearán? —preguntó un muchacho alto y fuerte pero que estaba pálido como un muerto.

—No creo —respondió Pip, ofreciéndole un cigarrillo.

—Aquí huele a mierda —masculló un sargento.

Nadie dijo quién era el culpable.

El avión prosiguió su vuelo hacia Túnez sin ningún tropiezo. Los alemanes estaban esperándoles en Italia, en el bajo vientre de Europa como el general Eisenhower denominaba al Mediterráneo, y por ese bajo vientre se podía entrar con facilidad, pero la réplica podía resultar más que sangrienta, mortal.

Ya en Túnez, Pip Simonelli tomó su petate.

Un jeep USA le estaba esperando y le condujo a un hotel al que le faltaban dos pisos superiores y poseían un agujero central que semejaba un enorme respiradero.

—Puede alojarse aquí, teniente Simonelli —le dijo el sargento que le había atendido.

—¿Seguro que no me caerán los ladrillos en la cabeza mientras duerma?

—Peor sería un obús, mi teniente —le dijo el sargento, irónico—. Después de todo, es un privilegio alojarse aquí. Los demás están dispersos por las afueras de Túnez en camiones y tiendas de campaña. Aquí hace mucho calor y hay moscas en abundancia.

—¿Más que en Egipto?

—Puede que no, pero el calor va a caer sobre nosotros y cada vez llega más gente aquí, pronto no va a haber agua para todos.

—Eso es que se debe estar preparando la invasión de Sicilia.

—De eso se habla por acá, pero dicen que los germanos tienen muchos cañones esperando en Sicilia.

Pip aceptó la habitación que le habían destinado.

Dentro de ella había señales de impactos, balas de grueso calibre, posiblemente de ametralladoras pesadas. Se dejó caer sobre la cama y le pareció bien.

Quiso ducharse, mas sólo unas miserables gotas salieron del grifo. Dejó el petate y bajó al restaurante que estaba cerrado.

—Ya empezamos con los problemas —se dijo.

Salió a la calle y anduvo por ella. Rápidamente, se le acercaron unos chiquillos. La huella del hambre había marcado sus rostros, uno de ellos cojeaba ostensiblemente. Cuando se apartaron los demás, Pip vio que le faltaba una pierna.

Simonelli no entendía el lenguaje de aquellos chicos, pero sacó unos billetes y se los entregó al muchacho cojo. Los demás lo miraron con envidia, sin querer acordarse de que a su compañero le faltaba una pierna.

—Bueno, habrá un poco para todos.

Sacó unas monedas y las repartió mientras hacía un gesto al chico cojo para que se alejara.

La guerra había transformado en fieras hasta a los niños y si cuando terminaban de recoger las monedas el muchacho cojo aún estaba allí, lo más probable era que lo expoliaran los demás, habida cuenta de que no podía defenderse.

Los adultos habían enseñado con la guerra esa clase de comportamiento a los niños, ¿qué se les podía pedir luego?

Todos los bares y casas de comidas, pues no se las podía llamar restaurantes, estaban llenas de ingleses, americanos y algunos franceses, hombres del ejército aliado. Los tunecinos les servían entre sonrisas, lo mismo que hicieran anteriormente con los soldados de Rommel.

Comió en un establecimiento inmenso, lleno de ventiladores colgados del techo y unos muchachos que iban de un lado a otro con espantamoscas de mano.

Había allí más soldados que mujeres y éstas se hallaban muy solicitadas pese a que en su mayoría eran rameruelas de tercera categoría, muchas de ellas europeas que habían ido a parar al Norte de África.

Siempre había alguien que se ocupaba de que en las grandes concentraciones de soldados hubiera mujerzuelas en cantidad. Los soldados eran poco amigos de ahorrar.

En aquellos establecimientos, los soldados aliados que escribían fogosas cartas de amor a sus novias, allende los mares, miraban con embeleso la danza del vientre de una bailarina que posiblemente ni era árabe, pero difícilmente aquellos muchachos lo notarían.

Aquéllos eran sus momentos de esparcimiento; al día siguiente, ¿quién sabía dónde iban a estar? Metralla por todas partes, metralla que segaba vidas o mutilaba cuerpos entregados al dolor que luego regresaban a sus respectivos países de origen donde serían felicitados, pero como héroes mutilados les aguardaba una vida oscura y agria que comenzaría inmediatamente después de concluir los discursos, felicitaciones y las fanfarrias.

A Pip no le interesó lo más mínimo contactar con aquellas mujeres que habían servido de consuelo a los nazis y ahora a las tropas aliadas. Pese a las medidas de revisión que las jerarquías militares exigían, era fácil coger con ellas, cuando menos, unas purgaciones.

Regresó al medio derruido hotel y en su habitación, sentado en una butaca, encontró a un mayor dé la RA. F. que fumaba en pipa.

—¿Teniente Simonelli?

—Sí.

—Ahí tiene un traje completo. Si no ha habido error, corresponde a sus medidas.

Pip miró la ropa colgada del perchero. La tocó, la observó con atención y al fin dijo:

—Artesanía italiana.

—Exacto, es italiano, la camisa y los zapatos también. Puede vestirse, tenemos treinta minutos de tiempo.

—¿Es esta noche?

—Sí.

—Si acabo de llegar…

—Lo sé, yo sólo cumplo órdenes. He sido enviado aquí para trasladarlo al aeropuerto.

Pip se dijo que mejor hubiera sido echar un sueño. Si partía en aquel momento, ya no sabía cuándo podría dormir.

—¿Está mi compañero listo?

—Sí.

—¿Quién es?

—No lo sé.

—Nadie sabe nada —bufó—. Por cierto, ¿y armas?

—En el aeropuerto le entregarán una metralleta Ansaldo, fabricación italiana, también pistola y algunas bombas de mano, todo fabricación italiana.

—No sé por qué tanta precaución; si me toman por un partisano me van a fusilar lo mismo.

—Sí, pero no tendrá que explicar de dónde viene. De todos modos, si lo capturan, seguro que lo van a interrogar.

—Creo que estoy preparado para cuando llegue el momento.

—¿Está seguro de poder resistir un interrogatorio de los nazis o de los fascistas italianos?

—Lo cierto es que yo mismo me he planteado muchas veces esa cuestión, si llega el momento lo sabré.

Procedió a vestirse y después, se miró en el espejo roto.

—No estoy mal, parece que vaya a una fiesta romana.

El mayor de la R. A. F. lo llevó en un jeep hasta el aeropuerto militar.

Al sur de la pista principal había un bimotor Bristol y, mucho más lejos, un planeador biplaza.

El jeep le llevó hasta el planeador, dentro del cual, sentado, aguardaba un hombre que había rebasado la cincuentena. Vestía de verde oscuro, tenía las sienes plateadas y una sonrisa afable en su rostro.

Pip, al mirarle a los ojos, comprendió que era un hombre decidido, un hombre al que sería difícil cambiar de opinión.

—Hola, Pip, vamos a ser compañeros —le saludó, casi en tono condescendiente.

—Bueno, si vamos a ser compañeros, puede decirme quién es usted, ¿no?

—Harold.

—Harold, ¿qué más?

—Harold es suficiente.

—Seguro que no llevará encima ninguna clase de identificación.

—Así es —admitió, siempre con su sonrisa amable.

—Pero ¿es militar o civil?

—Somos dos hombres. Usted tampoco es más que un hombre, lo digo por si nos capturan.

—Harold, sé dónde voy a posar este planeador, casi una cometa, pero quiero saber más.

—No es bueno saber más, puede comprometerse a mucha gente, gente importante; sin embargo, a medida que avancemos hacia nuestro objetivo, irá conociendo más datos.

Pip comenzaba a pensar que aquélla era la misión más molesta que se le encomendara desde que entraran en guerra. No le gustaba nada empezar un trabajo cuyo objetivo ignoraba. Sólo sabía que tenía que acompañar a aquel hombre que se hacía llamar Harold y que se iban a meter en territorio enemigo. Ello no le asustaba, se había internado en varias ocasiones en la retaguardia nazi, pero siempre sabía adónde iba.

—Suerte —les deseó el mayor de la R. A. F.

Allí no había nadie más. Un pequeño telecomunicador de corto alcance quedó próximo a la mano de Pip que cerró la carlinga.

El bimotor Bristol, tras recibir las órdenes oportunas, se puso en marcha y un cable comenzó a tensarse. El planeador se zarandeó. En aquellas circunstancias, Pip no podía gobernarlo aún.

El Bristol buscó el centro de la pista. Fue cogiendo velocidad y logró despegar tirando del cable.

Pip movió los alerones de forma que el planeador se elevase y lo consiguió con relativa facilidad.

Se elevaron por el cielo de Túnez. El rumor del Bristol les llegaba lejano y el único ruido producido por el planeador era el del roce del aire contra el fuselaje de aquel aparato sin motor que continuaba enganchado por un cable y era arrastrado por el aire rumbo a su objetivo.

—Debe de ser usted un tipo importante para que me lo hayan confiado —contestó Pip.

—Usted habla alemán, italiano y nuestra propia lengua. Es usted un hombre útil para esta misión.

—Si llegamos cerca de nuestro objetivo y nos topamos con los alemanes, no abra la boca y no se sorprenda por lo que yo pueda hacer o decir.

—De acuerdo. Espero que no cometa ningún error, mi misión es vital para mucha gente.

No tardaron en avistar el brillo del mar bajo ellos.

Había una magnífica luna que, si no llegaba a plenilunio, sí era más que suficiente para ver.

El vuelo estaba calculado para llegar de amanecida al lugar donde debían tomar tierra, si es que lo conseguían.

Pip carecía de luces de señalización; tenía que ver y actuar más por propia iniciativa que por programación y colaboración de controladores aéreos.

No tuvieron ningún problema durante el vuelo ya que la ruta que seguía el avión de arrastre era la del mar y si abajo había barcos, amigos o enemigos, al oír el ruido del bimotor apagarían sus luces para evitar un posible bombardeo.

—Pip, ¿me escucha? —preguntaron desde el Bristol.

—Sí, escucho.

—Dentro de diez minutos amanecerá.

Pip miró su reloj y asintió a través del pequeño emisor-receptor que le comunicaba con el aparato que les remolcaba.

—Sí, ya lo tengo previsto.

—Tomaremos la máxima altura posible para que pueda planear bastante tiempo y llegar al objetivo.

—O. K.

—¿Tendrá dificultades para encontrar el objetivo?

—No creo —respondió Pip, pensando que cualquier planicie que divisara desde el cielo sería buena para aterrizar con el planeador y tendría que ser cuanto antes mejor para no ser visto por los alemanes o las tropas fascistas italianas. Un planeador, con su escasa velocidad, era un blanco fácil y cuando descendiese, incluso para un simple Mauser no sería problema agujerearlo.

—Estamos a setenta millas al sudoeste de Nápoles. Dentro de dos minutos, suelte el enganche.

—O. K.

Pip no había hablado demasiado con los aviadores de la R. A. F. que lo remolcaban y cuando llegó el momento, estiró de la palanca que abrió el enganche y soltó el cable de remolque.

El Bristol se alejó con su bronco rumor de motores. Algo más lejos, dio la vuelta y desde una cota mucho más baja, pudo ver la silueta del planeador contra un cielo que comenzaba a Clarear. El planeador estaba pintado a manchas verdes, pardas y ocres.

—¿Cómo va eso, Harold?

Harold no respondió. Pip miró hacia atrás, pero aún había demasiada oscuridad para poder ver a su compañero de viaje y dentro del planeador, no llevaba luz alguna, sólo la brújula fosforescente.

—¿Se encuentra bien, Harold? —insistió.

—Sí —dijo, ahora en forma apenas audible.

Pip carraspeó, presintió que su acompañante se había mareado.

Movió los alerones para poner proa al sur de la península italiana. No había corrientes de aire caliente y el planeo se hacía dificultoso. Por suerte, el Bristol lo había remolcado a gran altura y tenía mucho trecho para recorrer mientras perdía esta altura.

En todo momento procuró mantenerse al máximo de altitud. Tenía un objetivo de aterrizaje marcado; no conocía Italia, aunque se había estudiado bien los mapas. Estaba seguro de que no iba a caer en la zona marcada, pero bastaría con acercarse a ella irnos diez o veinte kilómetros. El resto lo harían andando, si es que Harold resistía.

—Harold, sé que no le va a gustar lo que voy a decirle, pero ahora que no nos oyen los generales, quiero saber cuál es nuestra misión.

La respuesta fue un ruido muy significativo e imaginó que la cena que tomara Harold la noche anterior se hallaba sobre el suelo del planeador.

—Está bien, ya se lo preguntaré en otro momento. Lamento no poder detener este aparato de lona para que se recupere, pero esto no tiene motores y hay que continuar volando.

—¿No puede callarse? —Gruñó al fin Harold, malhumorado.

—Eso va bien, si responde es que ya no tiene nada en la tripa.

La línea del horizonte, tras hacerse gris, comenzó a enrojecer. El espectáculo era muy hermoso. Italia estaba ya bajo ellos y volaban sin hacer el menor ruido, por lo que era difícil que les detectasen, salvo que algún alemán estuviera con sus prismáticos escudriñando el cielo.

—Volamos sobre el objetivo, vamos a descender en círculo —dijo Pip que con la ayuda de unos prismáticos de campaña había divisado un punto de referencia.

Era un castillo del que ya ni recordaba el nombre y en el que había fuerzas italianas y quizá algunas alemanas que siempre daban apoyo y moral a los italianos, poco amigos de la guerra.

Se dirigió hacia las montañas peladas de árboles y llenas de matorrales, la tierra seca del Mezzogiomo.

—Veo una buena planicie, creo que es nuestro objetivo. Abajo están los barrancos.

—Pues procure que no nos estrellemos contra la pared de uno de esos barrancos, nuestra misión es muy importante.

—Pero ¿qué coño de misión es? —barbotó Pip.

—No suelte tacos y vigile, que si nos damos contra una roca nos vamos a quedar sin piernas.

Pip dejó la charla para otro mejor momento.

Aún no podía ayudarse con las corrientes de aire caliente provocadas por el sol como harían los buitres nada más se produjeran éstas, elevándose así para, desde lo alto, buscar la carroña de la guerra; era tiempo de buitres.

Pip Simonelli no era aviador militar, pero sí había pilotado avionetas civiles y por ello se le había aceptado para aquel tipo de misión.

—Agárrese bien, Harold, ahora va en serio.

Pip Simonelli escogió una zona de arbustos para que el rozamiento resultara en cierto modo amortiguado, evitando las rocas, rocas que siempre podían aparecer traidoramente.

Cuando quiso darse cuenta, ante él apareció un precipicio. El planeador se agarró al suelo con los ganchos de frenado y balanceó su morro en el abismo, pero no cayó.

—Listos, Harold, hemos estado de suerte, ya no hace falta que rece.

—¿Es un chiste? —preguntó el inglés, porque aunque no hubiera dicho que fuera inglés, americano o de otra nacionalidad, por su actitud y su acento, Pip estaba seguro de que Harold era inglés. De él no sabía nada más.

—Abajo, hay que salir con las armas a punto antes de que nos descubran.

Saltaron al suelo. El día era espléndido, un día de finales de primavera del año 1943 mientras en Túnez se iban acumulando tropas y más tropas.

Las divisiones italianas iban camino del sur en prevención de una invasión aliada de Italia y, mientras, oleadas de aviones aliados bombardeaban Roma. El mariscal Kesselring se decía a sí mismo que era preferible que Roma fuera convertida en ruinas en lugar de Berlín.

El Duce, por aquellos días, iba muy malhumorado y con los hombros caídos y los miembros del gran consejo fascista italiano establecían contactos entre ellos al margen del Duce. Se intuía una posible conspiración que parecía propiciada por el conde Ciano, yerno del Duce.

Dejaron el planeador donde estaba y Harold observó al americano:

—Si viene un golpe de viento, lo va a mandar al barranco y de él no quedará nada.

—Sí, supongo que sí, pero yo solo no voy a jalar del planeador, porque usted está demasiado debilucho.

—No soy tan inútil como supone.

—No, no es ningún inútil, pero yo quiero saber por qué me juego la vida, Harold.

—Por la victoria de las tropas aliadas.

—Eso es muy fácil de decir, yo necesito algo más concreto. Ya sé que el general Eisenhower manda las tropas aliadas en Europa y que en el Norte de África están Montgomery y Patton a punto de salir sobre Italia, todo está muy bien, pero ¿qué hacemos usted y yo aquí, en la retaguardia enemiga?

—No tiene usted por qué hacer tantas preguntas, Pip. Su misión es ayudarme a llegar a mi objetivo, nada más.

—Hum, por lo menos me dirá cuál es el objetivo. ¿Un polvorín, unos depósitos de combustible, un nudo ferroviario? Soy especialista en voladuras. Por cierto, en el planeador no han metido ni un mal cartucho de dinamita. ¿Es que tendré que robársela a los alemanes o a los italianos?

—Si continúa haciendo preguntas, tendré que dejar de hablarle, Pip.

—Es usted muy testarudo, Harold. Si vamos a morir juntos no tiene por qué ocultarme cuál es el trabajo.

—El testarudo es usted por hacer tantas preguntas que no pienso responder. Usted tiene sus órdenes y yo las mías, no haga que lamente el que le haya destinado para acompañarme.

Pip Simonelli iba a responder con dureza cuando por debajo del barranco descubrió a varias figuras humanas que se movían.

—Creo que nos han visto, vienen a nuestro encuentro.

—¿Alemanes?

—No, parece que no. —Pip se aplicó los prismáticos a los ojos y escrutó a quienes subían.

—¿Son partisanos?

—Creo que sí, pero no hay que fiarse. Vienen dos asnos con ellos.

—¿Dos asnos?

—Sí, será mejor que nos escondamos hasta ver qué pasa. Aquellas rocas que tenemos a la espalda son buenas, tendremos el sol a nuestro favor y podremos observar lo que hacen.

A Harold le pareció bien la decisión de Pip y ambos, equipados con las armas de fabricación italiana, anduvieron hacia las rocas y se ocultaron tras ellas, manteniendo la vigilancia. Mas, aún tardaron una media hora en subir a la planicie las figuras humanas que vieran desde lo alto.

Los italianos iban armados con escopetas, rifles y metralletas. Al divisar el planeador, lo señalaron y gesticularon entre ellos. Después, descargaron de los asnos unos grandes fardos que llevaban encima y condujeron los animales junto al planeador.

Ataron unas cuerdas a la cola del aparato y lo alejaron de la zona peligrosa. Después, con las mismas cuerdas, lo amarraron a las rocas. Llevaron los fardos que habían transportado los asnos hasta el planeador y los desplegaron. Aquellos fardos resultaron redes con hojas cosidas y ramajes con las que camuflaron adecuadamente el planeador.

—Parece que se preocupan de nuestras cosas —comentó Pip.

—Debe de ser la partida de Moscone. Ellos están al corriente de nuestra llegada y ahora empezarán a buscarnos.

—Veamos qué tal nos reciben.

Pip se subió sobre una roca y gritó:

—¡Bon giomo, bon giorno!

Rápidamente, los italianos se volvieron hacia Pip, encañonándole con sus armas. Pip alzó los brazos con el arma en el aire mientras decía a Harold por lo bajo:

—Usted no salga hasta que haya comprobado que son los hombres de Moscone.

Harold ni respondió mientras Pip, siempre con su metralleta en alto y sin apuntar a nadie, saltaba entre las rocas y se dirigía al encuentro de los italianos.

Tres de los ocho hombres se le enfrentaron. Uno de ellos, un sujeto de cabello muy rizado y un bigote grande, con la piel muy oscura y ojos escrutadores, preguntó:

—¿Tú americano?

—Sí, pero no llevo chicle ni chocolatinas, me han dado este traje y esta metralleta.

—¿Dónde está el otro?

—Primero, ¿dónde está Moscone? Moscone es vuestro jefe, ¿no?

—Sí —le respondieron los italianos.

Pip se entendía muy bien con ellos, lo que les hizo recelar.

—Tú italiano y no americano —gruñó uno de los partisanos, bajo y panzudo, que cargaba con una pesada ametralladora que para ser disparada debía de apoyarse en el suelo.

—Mis abuelos italianos, no americano, me llamo Pip Simonelli.

Lo de «Simonelli» les pareció bien, pero lo de Pip…

—¿Qué es Pip?

—Es diminutivo de Philip, Filipo en Italia, no me llamo Filipo Simonelli.

Los partisanos se miraron entre sí y luego asintieron.

—Moscone está en la guarida Bruna, nosotros te llevaremos.

Pip se volvió hacia Harold y le hizo un ademán para que saliera. Los partisanos miraron hacia el otro recién llegado y Pip les explicó.

—Es inglés y se llama Harold, un tipo muy testarudo. Habla poco, él no tiene familia italiana como yo, es muy frío.

Harold, ya sin recelo, se acercó y saludó con movimientos de cabeza. El que Pip se entendiera a la perfección con aquellos hombres era bueno. Harold comprendía el italiano, pero no podía expresarse con la soltura con que lo hacía Pip Simonelli que tenía gran facilidad para los idiomas.

—Oye, Filipo —dijo el del bigote y pelo rizado que parecía ser el jefe de aquella partida que había subido a buscarles.

—Te escucho.

—Si no sois lo que decís, no viviréis mucho tiempo. Con esto —tocó la metralleta y añadió—: ta-ta-ta-ta-ta…

—Comprendido, y si vosotros no sois de la partida de Moscone, con ésta… —Sacó una granada de mano, mostrándola—: ¡Punun!

Tiziano le miró directamente a los ojos mientras los otros italianos sonreían, mas, a Tiziano la réplica no parecía haberle hecho ninguna gracia.

Debía estar acostumbrado a mandar entre aquellos hombres, podía ayudar a un extranjero pero no toleraba que alguien pudiera darle órdenes y menos teniendo una metralleta en la mano.

—¿Eres de Chicago, Filipo?

—Si lo preguntas por si he conocido a Moran o Al Capone, te diré que cuando ellos quemaban pólvora por las calles de las ciudades americanas, yo era muy pequeño y me enteraba por los periódicos. Ah, por favor, me gusta más que me llamen Pip.

A Pip Simonelli no se le escapaba que muchos de los partisanos que hacían la resistencia en contra de los alemanes y las tropas de Mussolini, eran mañosos que hacían frente común con los republicanos, liberales y monárquicos contra los fascistas y nazis.

—¿Está muy lejos vuestro cuartel? —preguntó Harold como pudo.

—Un poco.

—Harold está algo pachucho, se ha mareado en el pajarito de lona —les explicó Pip.

Iniciaron el descenso de las montañas donde se posara el planeador, ahora oculto bajo las redes de camuflaje para que no fuera descubierto por algún avión alemán o italiano de observación.

Harold iba sobre un asno. El viaje le parecía horrible, pero era menos fatigado que ir andando por aquellos caminos tan tortuosos.

Se escuchó un silbido largo y lejano. Tiziano dijo entonces:

—Hay que ocultarse, son soldados.

A su vez, Tiziano lanzó dos silbidos largos y uno corto que, obviamente, eran una contraseña.

Cuando Tiziano se reunió tras unos arbustos con Pip y Harold, el americano le preguntó:

—¿Qué les has dicho?

—Que no hagan volar la carretera. Si no hubiera silbado, habrían volado un par o tres de camiones de la columna, pero si hacemos eso, luego tendríamos que correr como liebres y no es lo que os conviene a vosotros.

Pip comprendió que a Tiziano le molestaba dejar pasar aquella oportunidad de volar parte del convoy que rodaba por la tortuosa y polvorienta carretera, pero no se había dejado llevar por sus sentimientos y eso contaba, le hacía más valioso como aliado.

Permanecieron ocultos, incluidos los asnos, mientras pasaban los camiones repletos de soldados. Tras los camiones, remolcados, rodaban cañones de montaña que cambiaban de emplazamiento.

—¿Adónde se dirigen? —preguntó Pip.

—Quién sabe —respondió Tiziano encogiéndose de hombros—. Posiblemente a las afueras de Nápoles. —Se volvió hacia Pip y le preguntó—: ¿Por dónde se hará la invasión de Italia?

—No lo sé.

—Después de llegar hasta Túnez saltarán a Italia, ¿no?

—Creo que sí, pero no puedo decir nada, no lo sé. Yo no soy el alto mando, Harold sabe más que yo.

Harold mostró una cara de mármol, totalmente inexpresiva, fría y dura.

Se escuchó otro silbido y todos se levantaron en medio de aquel paraje poblado de matorrales espinosos.

—Camino libre, adelante.

Le mostraron el asno a Harold, pero ahora éste negó con la cabeza y la mano al mismo tiempo.

—No hace falta, no hace falta, puedo caminar. —Y echó a andar cerca de Pip para enterarse de cuanto ocurría.

Hicieron un alto para descansar en un bosquecillo de encinas. Uno de los partisanos les preguntó:

—¿Han comido?

—No —respondió Pip de inmediato.

El grupo de hombres entregó cada uno de ellos un poco de sus alimentos, lo suficiente para que los recién llegados pudieran comer y beber.

—¿Qué le parece, Harold? Son buena gente.

—Sí, son buena gente, todos luchamos por lo mismo.

—El Duce es el títere del Führer —gruñó Tiziano.

—Sí, y los alemanes atacarán a Italia el día que los mandos no les hagan caso —dijo Harold, pero entremezcló demasiadas palabras en inglés y no fue muy bien comprendido. Pip le tradujo y todos asintieron sin dejar de comer. Después, reanudaron la marcha.

El grupo de partisanos tenía bien vigilada su guarida, los silbidos eran sus señales.

Poseían ametralladoras pesadas alemanas, bien instaladas para cubrir las entradas de las cuevas y también para proteger una posible huida.

No hubiera sido fácil para un pelotón de soldados atacar el reducto de los partisanos, aunque sí hubieran podido arrastrarlo con una compañía de infantería, ayudada por una sección de artillería de campaña que habría servido para deshacer a cañonazos las entradas de las grutas.

Entraron en la cueva principal. Dentro se iluminaban con lamparillas de aceite.

—Esperen un momento —les pidió Tiziano.

Harold y Pip se miraron entre sí sin decir nada.

Los partisanos se habían ido dispersando, charlando con sus camaradas de lucha y resistencia, les explicaban cómo habían encontrado el planeador con la proa inclinada hacia el precipicio.

La guarida Bruma era un auténtico nidal de cuevas que distaba una media hora andando de un pequeño y apacible pueblo en el que no parecía haber hombres, un pueblo por el que, de cuando en cuando, pasaban las tropas, revisaban las casas y luego proseguían su marcha.

—Adelante —les dijo Tiziano, apareciendo.

Harold y Pip avanzaron hacia una especie de puerta destartalada que daba a una sala iluminada por cuatro candiles de aceite. Allí había varias sillas, una mesa y tras la mesa…

—¿Moscone? —preguntó Pip.

Se hallaba frente a una mujer morena, de largos cabellos azabache, una mujer de belleza espléndida, cargada de sensualidad, una mujer que, sin embargo, tenía una mirada que recordaba las pupilas enigmáticas de una pantera.

—Moscone soy yo.

Los dos recién llegados quedaron atónitos al ver a aquella mujer joven como jefe de la partida de partisanos que tantos quebraderos de cabeza causaba a las tropas del Duce y a las del Führer.

Capítulo IV

La mujer italiana se echó ligeramente hacia atrás y en su camisa holgada se notaron sus grandes y redondos pechos. La camisa estaba muy abierta pese a que dentro de la cueva no hacía calor.

Sacudió ligeramente su cabeza para que el abundante cabello negro no molestara a su rostro donde destacaban sus ojos, muy grandes y verdes, y una boca carnosa cargada de sensualidad.

—¿Sorprendidos?

—Sí, por lo menos yo, creí que Moscone era un hombre —respondió Pip.

—Moscone era mi abuelo y en esta tierra se le respetaba hasta besarle la mano cuando pasaba. Luego, Moscone fue mi padre cuando el abuelo fue enterrado.

—¿Y tu padre?

—Lo fusilaron los nazis y eso lo están pagando caro. Ahora, Moscone soy yo.

Harold volvió a mirar a Pip como pidiéndole que tradujera. La mujer hablaba con su marcado acento del Mezzogiomo, sin preocuparse de que la entendieran en inglés.

—Las familias tienen mucha importancia en esta tierra —le dijo Pip a Harold—. Si ella es Moscone ahora, nadie le va a tocar un solo cabello porque se expone a una vendetta.

Harold asintió con vivos movimientos de cabeza.

—Bien, ¿cómo he de llamarle?

—Todos me conocen por Moscone, ni masculino ni femenino, soy Moscone. Así, los alemanes y los soldados del Duce no saben exactamente a quién han de buscar. Sería muy desagradable para mí que me atraparan.

Entonces, tomó una Luger alemana y la montó delante de ellos, apuntándoles. Harold se inquietó. Ella, con una media sonrisa, acercó el orificio del cañón a su sien y dijo:

—Pum, porque no me cogerán, lo que es viva no harán perrerías con mi cuerpo. Morir no me da miedo, pero que me torturen no lo soportaría, por eso siempre llevo esto conmigo. —Mostró de nuevo la pistola—. Y esto. —Se palpó el cinturón en el que portaba una granada de mano—. Basta estirar de la anilla para que no tengan deseos de ultrajar mi cadáver.

—Hay que marchar pronto —dijo Harold.

—Me han pedido que les ayude; pero que les ayude, ¿a qué? —preguntó la bellísima Moscone pasando la mirada de sus grandes ojos verdes de uno a otro hombre.

Junto a la entrada, fumando un cigarrillo, Tiziano estaba a la expectativa, y a poco que alguien se fijara en él podía darse cuenta de que Tiziano adoraba a la bella Moscone, pero, al mismo tiempo, la respetaba e indudablemente la protegería hasta dar su vida por ella si hacía falta.

—Pregúntaselo a Harold, yo no lo sé.

—Vamos, míster, ¿cuál es el objetivo?

—¿Tener usted un mapa? —le preguntó Harold.

—¿De dónde?

Moscone miró a Tiziano y éste sacó un mapa sobado en el que había multitud de anotaciones, los nombres de las ciudades y pueblos apenas estaban visibles.

Lo desplegaron sobre la mesa. Harold lo miró y puso el dedo en un lugar determinado.

—¿Potenza? —inquirió, casi asustada, la bella italiana.

—Sí, Potenza.

—Eso es un suicidio, está lleno de militares, gente del Duce y también alemanes, allí hay tanques.

—Potenza, Potenza —insistió Harold.

—Todas las carreteras que llevan a Potenza están fuertemente vigiladas. A los soldados parece gustarles mucho Potenza.

—Yo tengo que ir pronto a Potenza, el americano me ayudará —dijo Harold con firmeza.

—Me han pedido que le proteja —explicó Pip— pero no sé qué es lo que se propone. Ahora ya sé un poco más, parece que tenemos que metemos en un hormiguero de soldados armados hasta los dientes, un verdadero nudo de carreteras. Desde los Apeninos pueden controlar la península de este a oeste para que no avance ningún ejército enemigo del sur hacia el norte.

Tiziano intervino, opinando:

—Nosotros damos golpes bajos a los convoyes militares, a los barracones de suministros, dinamitamos, ametrallamos y luego desaparecemos. Lo que no podemos es ir a hacer la guerra a las divisiones de tanques y artillería pesada. Allí hay varios miles de soldados, ir a Potenza es suicidamos. Si nos pide que volemos alguna de las carreteras que llevan a Potenza, lo haremos. ¿No es así, Moscone?

—Quien decide soy yo, Tiziano —le puntualizó ella que no se dejaba arrebatar el mando. El hombre no osó replicarle.

—Pip me llevará hasta el interior de Potenza; ustedes acompañar hasta donde poder —dijo Harold.

La bella napolitana quedó pensativa, meditaba sobre el alcance de lo que se le pedía. Al fin, llevándose los pulgares a los labios, que movió haciéndolos más provocativos, dijo:

—Gente a la que estimo mucho me ha pedido que les ayude, pero en Potenza hay una gran concentración de tropas. Sabemos que han llegado allí no sólo los italianos que regresaban de Libia sino tropas nazis que han tenido que abandonar el norte de África tras lo de El Alamein. Pretenden hacer como un tapón en Potenza por si hay alguna invasión de las tropas aliadas no puedan avanzar hacia el norte.

—Lo sé y yo querer ir a Potenza —insistió Harold tercamente.

—El viejo es testaruda —rezongó Moscone.

—Sí y yo tengo que ayudarle aunque sea a morir, lo que sucede es que si una bala estúpida lo mata, ya no habrá misión, porque yo ignoro qué es lo que hay que hacer.

Harold se quedaba de pronto como una estatua de mármol y no decía más, dispuesto a callar aunque insistieran preguntándole.

—No puedo decir hasta dónde les acompañaremos brindándoles protección —dijo la bellísima joven que demostró poseer una frialdad de decisión y de mando, posiblemente heredada de sus ancestros que en aquella región debían de haber mandado al resto de los habitantes—. Haremos lo que podamos, pero tampoco tenemos por qué suicidarnos y mucho menos sin saber cuál es el motivo de la misión.

—Es alto secreto —dijo Harold, siempre hermético.

—Yo también me estoy jugando el cuero sin saber por qué —gruñó Pip.

—Bien, marcharemos al anochecer en dirección a Potenza. Cuando las cosas se pongan feas les diremos «addio» y se las tendrán que arreglar por sí mismos. No creo que puedan llegar a la propia Potenza. Les cazarán antes, les tomarán por partisanos y los fusilarán en cualquier cuneta de la carretera.

—Estamos expuestos a eso —admitió Pip.

—Entonces, no se hable más, coman lo que puedan y descansen. Nos pasaremos toda la noche andando. Sea lo que fuere lo que tengan que hacer, suerte y que conste que esta protección se la damos porque mis amigos de América me han pedido que les ayude, yo tampoco me fío de los aliados. Me revientan los nazis, aplastaremos a los fascistas, pero me huelo que cuando los aliados pisen nuestra Italia van a hacemos mucho daño.

—La guerra siempre hace daño a todos —opinó Pip Simonelli—. Lo mejor era no empezarla, pero Hitler no quiso pensar en ese detalle.

—¡Tiziano!

—Sí, Moscone.

—Haz que les den de comer y unos catres para dormir y a los demás, diles que duerman también, esta noche andaremos mucho. Sólo se quedarán aquí cuatro vigilando la guarida Bruna.

—Lo que tú digas, Moscone.

Tiziano se marchó y Harold saludó con la cabeza. Luego, tendió su mano para estrechar la femenina con mucha atención. Ella se lo quedó mirando al rostro y, aceptando el gesto, alargó su mano para que la estrechara. Con gesto instintivo, pasó luego su mano hacia Pip pero éste objetó:

—Me gustaría más un beso.

La bella italiana lo fulminó con la mirada y silabeó:

—Americano, si crees que porque soy una mujer puedes hacer lo que te venga en gana, te equivocas. —Volvió a empuñar la pistola, la montó y apuntó al corazón de Pip—. Yo te metería una bala entre las costillas sin parpadear, es mejor que lo sepas.

Pip no demostró el más mínimo temor y respondió:

—Sí, acepto que puedas meterme una bala entre las costillas, pero recuerda que además de americano también soy un poco italiano, mis abuelos eran de aquí.

—¿De dónde?

—De Catanzaro.

—Bueno, así somos un poco compatriotas, hablas muy bien el italiano.

—Mis abuelos viven aún.

—¿Quién es tu capo?

—Mi capo es éste. —Señaló su propia cabeza primero y luego bajó la mano hasta la unión de las ingles ante la sorpresa del estirado Harold—. Y éste.

—Cuando llegue el momento, ya veremos si los tienes bien puestos —le respondió ella sin soltar el arma que balanceó en el aire mientras sonreía ligeramente, entre irónica y sarcástica.

Pip Simonelli comprendió que aquella bella joven no era una mujer vulgar, una burguesita asustadiza que espera que su hombre le resuelva todos los pleitos y que cuando la violan da unos gritos para cumplir el expediente.

Moscone era otra cosa; ella sabría arreglárselas por sí misma e iba a ser muy difícil que apareciera un hombre capaz de dominarla y convertirla en su pareja. Aquel pensamiento le excitó, se dijo que el juego podía ser muy interesante pese a la pistolita…

Como si ella captara el pensamiento del hombre, pasó su zurda por encima del cañón de la Luger que, sin duda alguna, había disparado en varias ocasiones para acabar con los alemanes que cooperaban a que su patria fuera fascista y el Duce siguiera a la cabeza del poder, los alemanes que les habían obligado a entrar en guerra con otras naciones y, hasta aquel momento, sólo habían recibido duros reveses.

Capítulo V

Tiziano se comunicaba con sus hombres a base de silbidos, era una forma de dar órdenes sin admitir réplicas.

Se prepararon tres asnos; dos de ellos portaban víveres y un tercero, una ametralladora inglesa Bren con su correspondiente munición y, además, cartuchos de dinamita.

—Dígales que todo eso no va a hacer falta.

Pip miró a Harold un poco irónico.

—Nosotros no mandamos a esta gente; ellos no admiten jerarquía, no son soldados de ejército sino partisanos.

—Los partisanos están organizados.

—La resistencia francesa es otra cosa, Harold. Aquí, en el sur de Italia, la red de resistencia es menos complicada, menos sofisticada y se mueve más por grupos o partidas como la que dirige Moscone.

—No me gusta que sea una mujer el jefe.

—Pues, le guste o no, esos hombres la obedecen a ella. Aquí es el capo y no sé si usted sabe bien lo que significa esa palabra.

—Está bien, pero si seguimos adelante no quiero tiros ni voladuras. Hemos de pasar desapercibidos; si nos capturan, una importante misión fracasará.

—¿Una importante misión?, por qué no dice de qué misión se trata.

—Lo siento, no puedo.

—Ya ha oído. Potenza es un hormiguero de soldados, no creo que se proponga un sabotaje en medio de alemanes y militares del Duce.

—No insista, no hablaré.

—Es usted muy testarudo. ¿Y si le coge fiebre o recibe un mal golpe, quién va a seguir adelante con la misión?

Harold volvió a ser el hombre de mármol en que se convertía en ocasiones y no dijo nada, ni siquiera se encogió de hombros.

Pip Simonelli, que estaba acostumbrado a trabajar sólo en las retaguardias enemigas, se sentía muy molesto al tener que acompañar a Harold, quedando como mero guardaespaldas sin derecho a saber de qué o por qué iba a morir.

Moscone, que no había dicho cuál era su nombre de pila, pues prefería que la llamaran por su nombre de guerra, apareció vestida con camisa, chaleco y pantalones para que a distancia se la pudiera confundir con un hombre.

Se había recogido el pelo dentro de una gran gorra con visera y del cinturón le colgaba la cartuchera con la Luger y una granada de mano.

La bella jefe del grupo abrió la boca, dobló la lengua, intercaló los dedos y dio un fuerte y singular silbido, un silbido que fue la orden de marcha. La comitiva abandonó la guarida Bruna, tenía varios días de camino por delante.

Con un vehículo y por la carretera, casi habría resultado un agradable paseo llegar a Potenza, pero eso hubiera sido un suicidio. Controles de policía militar, minas, alambradas…

Todas las carreteras que confluían en Potenza, desde la que podía controlarse el paso de las fuerzas armadas del sur al norte, estaban bien custodiadas. La labor de los partisanos había sido la de destrozar algunos camiones.

Aquellos hombres conocían bien caminos y veredas de las montañas para evitar encontrarse con los controles de la policía militar.

Harold, silencioso, pues era un hombre muy hermético, quizá más de lo habitual por la responsabilidad que pesaba sobre sus espaldas, una responsabilidad que los demás ignoraban, no se acercaba a nadie para buscar charla, aunque más de uno de los partisanos se le acercó para ofrecerle tabaco.

Pip Simonelli anduvo sin problemas. La noche era buena, comenzaba el mes de junio y era agradable andar en la noche y más por aquella tierra caliente del sur de Italia.

Mas, pronto iban a enfrentarse con los picachos de los Apeninos y el frío se habría de dejar notar. Los hombres de Moscone ya lo conocían bien, pues utilizaban mucho los senderos de las montañas que eran los mejores para ir de un lugar a otro, ya que las fuerzas militares tenían más problemas para trasladarse con sus vehículos y para perseguir a un grupo de partisanos, el alto mando no juzgaba necesario enviar a cientos de hombres bien pertrechos, entre otras cosas porque era muy posible que no los llegaran a encontrar.

Los altos mandos militares italianos, en muchas ocasiones hacían la vista gorda, ya que conocían muy bien las represalias, las vendettas de los sicilianos y del resto del sur de Italia, vendettas que incluso alcanzaban a las familias de los apuntados en las listas negras. Por ese motivo, los partisanos se movían con cierta facilidad.

Los alemanes eran más partidarios de la limpieza drástica de los partisanos y las represalias contra familiares y paisanos de los partisanos comenzaban a inquietar a los hombres de la resistencia italiana que operaban contra el propio Duce al que no reconocían como jefe de estado.

Harold no se preocupó de preguntar por qué camino le llevaban; era inútil, ya que él desconocía todos los caminos secretos que sí conocían los partisanos, caminos que, obviamente, darían grandes rodeos.

Descansaron cada dos horas de marcha que durante toda la noche fue un paseo, no tuvieron el más mínimo tropiezo. Pip se acerco a Harold y le preguntó:

—¿Aguanta bien?

—Cuando no aguante, iré a rastras.

—Muy bien —admitió Pip sin preocuparse de caminar a la altura de Harold.

Tuvo la picardía de no buscar la proximidad de la bella Moscone. Tiziano que iba de un lado a otro, adelantándose y rezagándose, se tomó más locuaz al comprobar que el norteamericano no iba detrás de su capo.

—¿No te llevas bien con el míster, Filipo?

—Pip, me llamo Pip.

—Bueno, tú eres un poco italiano, de Catanzaro, ¿no?

—Sí, aunque yo he nacido en Brooklyn.

—Eso está en New York, ¿verdad?

—Sí.

—Yo tengo familia en New York. Venden coches, sí, coches grandes, como barcas.

—Hay muchos italianos en New York.

—Y en Chicago también. Antes de la guerra venían a visitamos, traían regalos. A veces, alguno de nosotros ha viajado a América.

—América es dura para los emigrantes.

—¿Tú ganas muchos dólares en América?

—Ahora sólo soy un soldado.

—¿Soldado raso?

—Un poco más, pero eso no importa.

—¿General?

—Uy, no tanto.

—Y Harold, ¿qué es?

—No lo sé.

—Ese míster no habla.

—Los buenos capos hablan poco —le observó Pip.

Al amanecer, se adentraron en un territorio rocoso donde apenas había árboles, pero las rocas eran suficientes para esconderles.

La bella Moscone dio uno de sus silbidos, menos sonoros que los de Tiziano, y la comitiva se detuvo, buscando cada cual un sitio donde ocultarse.

Harold buscó un lugar él solo, como no queriendo estar junto a nadie para no verse continuamente interrogado.

Tiziano se ocupó de que repartieran alimentos, todo en frío. No se podía hacer fuego, ya que el humo podía ser divisado a gran distancia.

—Es mejor que durmáis un poco —dijo Moscone muy entera, aunque se le notaba el cansancio en el rostro.

Otra mujer, en su lugar, ya habría estado desfallecida, pero la bella partisana parecía ser una buena andarina.

—Sí, dormiré un poco —admitió Pip.

Moscone estaba perpleja porque el americano se interesaba poco por ella, al revés de lo que creyó intuir el día anterior.

—Esta noche llegaremos a una aldea donde podremos reposar bien y comer caliente. Hará frío.

—Habremos subido mucho en las montañas.

—Un poco, estaremos por encima de los mil doscientos metros; es probable que encontremos a otros amigos.

—¿Partisanos?

—Sí.

—¿De confianza?

—Todos los partisanos somos de confianza —replicó ella como herida en su amor propio.

El rumor de un motor de aviación les puso a todos alerta.

Tiziano fue quien lanzó los silbidos en aquella ocasión y todos corrieron a esconderse; incluso, extendieron ramajes sobre los asnos.

—Al suelo, puede ser una «chivata» —le dijo Moscone.

Pip miró a ver si Harold se había escondido y al comprobar que sí, se echó al suelo junto a la bella italiana. Quedaron muy próximos el uno al otro.

Una avioneta apareció en el cielo, runruneante, casi perezosa. Todos sabían que si volaba despacio, que si el motor no hacía girar la hélice al máximo de sus revoluciones, era porque el piloto examinaba el suelo a través de sus gafas.

El piloto italiano de las fuerzas fascistas, movía la cabeza para mirar a un lado y a otro de su aparato, buscando sobre la tierra algo que llamase la atención, un grupo de personas, vehículos, ya fueran coches, camiones o carros, algo que le obligara a descender para observar mejor.

La «Chivata» no volaba en línea recta, describía eses e incluso círculos.

Bastó que un grupo de matorrales se le antojara sospechoso para que descendiera hasta menos de cien metros, rodeándolos.

A los partisanos, al haberse atrevido a descender tanto aquel aparato de observación, les habría sido fácil tumbarlo con las metralletas, el piloto no se hubiera salvado, pero una acción semejante llamaría la atención del alto mando que enviaría de inmediato aviones de reconocimiento para buscar el aparato de observación que no había regresado.

Las órdenes de Moscone fueron respetadas totalmente y nadie se movió de su escondite.

—¿Pasan muchos aviones de reconocimiento? —preguntó Pip.

—Si, diariamente, hay días que hasta tres veces. Tienen cuatro aparatos y ya los conocemos, hasta les hemos puesto motes según las tonterías que hacen al volar. En una ocasión, Tiziano tumbó a uno, pero luego aparecieron dos docenas. Escapamos, pero murieron tres de los nuestros.

La bella Moscone, al hablar, había vuelto la cabeza hacia Pip y sus rostros quedaron tan cerca el uno del otro que el italoamericano pudo aproximar sus labios para besarla con suavidad, sin brusquedad alguna, una caricia que casi fue el roce de una brisa primaveral, una brisa con olor a vida.

Ella no se movió y le miraba muy cerca, con sus ojos intensamente verdes. Pip notó entonces que algo le molestaba en el costado y no era una piedra, sino la pistola de la bella partisana que se había hundido en su cuerpo.

Luego, aquellos labios sensuales que acababa de besar como quien besa algo que admira y no como algo que se pretende poseer salvajemente, silabearon:

—Si vuelves a intentarlo, te agujereo las tripas, o mejor, apunto más abajo y de nada te servirá ya que beses a las mujeres.

Pip dio por no oída la amenaza y alzando su dedo por entre el matorral, dijo:

—Mira, ya se aleja la «chivata».

Capítulo VI

Si Harold se fatigaba, se tragaba su cansancio, porque no lo exteriorizaba y en ningún momento pidió que se hiciera un alto en el camino pese a que su edad y condiciones físicas no eran las idóneas para aquella marcha a través de las montañas a las que habían ido accediendo. Los altos picachos aparecían coronados de blanco pese a que estaban entrando en junio.

Tiziano silbó y los hombres se abrieron en abanico, escondiéndose.

Sólo el propio Tiziano, tomando a uno de los asnos por las bridas, siguió hacia una aldea sin duda construida en tiempos inmemoriales y que semejaba desierta.

En apariencia, Tiziano no llevaba ningún arma, pero su metralleta estaba en la alforja del asno, a punto de ser empuñada por si encontraba alguna resistencia. Más lejos, los demás partisanos se mantenían atentos con sus armas por si caían en una emboscada al llegar a aquella aldea.

—¿Tener que pasar aquí mucho tiempo? —preguntó Harold.

—Sí, pasaremos la noche y parte de mañana. Se acerca mal tiempo, aquí arriba las tormentas son muy frecuentes. Además, a todos nos vendrá bien un descanso. Luego, enviaré a tres hombres por tres diferentes caminos y cuando regresen sabremos cuál de los tres caminos conviene escoger para el descenso hacia Potenza: Si nos tropezamos con los soldados y tenemos que hacer una retirada rápida, nos darán muy duro porque en varios kilómetros de marcha no hay árboles y nos cazarían como a conejos. Hay que meditar bien el camino a elegir, ellos lo saben y por eso se preocupan poco de vigilar estas montañas, hay escasas posibilidades de esconderse.

Tiziano, como un arriero cualquiera, se acercó a la pequeña aldea formada por una gran casa con establos y dos más pequeñas. Parecía abandonada. No había gallinas, patos ni perros en torno a aquel lugar. Era como si hubieran pasado por allí los gases mortíferos empleados en la primera conflagración mundial y que, por fortuna, no se habían llegado a emplear en la segunda aún por aquellas fechas.

Tiziano llegó frente a la puerta de la casa madre de la aldea y desde el interior brotó un silbido que imitaba a una alondra.

Tiziano se quedó quieto, miró hacia la puerta, silbó y la puerta se abrió. Por ella apareció un hombre alto y corpulento, un hombre de desbordante vitalidad.

—¡Tiziano, amigo, todavía vivos!

Se acercó con los brazos abiertos hasta aprisionar con ellos a Tiziano.

—¿Qué tal, Santone?

—Molto bene, molto bene.

Se abrieron dos ventanas y por ellas aparecieron sendos partisanos armados que levantaron la mano en señal de saludo.

—¿Y los demás?

—Oh, la guerra es dura, durísima, he perdido a cuatro hombres. ¿Cómo estáis vosotros y la bella Moscone? Bella, bella, bella… —Antes de que Tiziano le respondiera, puso las manos en forma de bocina delante de su boca y gritó—: ¡Moscone, bella, bella, bella! ¿Dónde estás, Moscone? ¡Que mis ojos se llenen de luz al verte!

Viendo que no había peligro, los partisanos de Moscone salieron de sus escondrijos e iniciaron el avance hacia la aldea.

—Es Santone, un buen partisano —dijo la mujer a Pip que caminaba a su lado.

—¿No operáis juntos?

—No. Nos cruzamos de vez en cuando como ahora, pero cada cual sigue su camino. Así, si cogen a uno, no cogen a todos.

—Mejor no le digas cuál es nuestro destino.

—Aunque le dijéramos que vamos a Potenza, no correríamos ningún riesgo extra. Después de todo, no llegaréis vivos a Potenza, salvo que os entreguéis a los soldados. Quizá, como sois extranjeros, os prefieran vivos para interrogaros. Si ocurre eso, seguro que ese míster Harold acabará soltando la lengua.

Santone, al descubrir a la bella italiana, corrió hacia ella, abrazándola muy efusivo. Era evidente que se aprovechaba de las circunstancias para estrujar a la mujer.

Tiziano, desde donde estaba, le gritó:

—¡Cuidado, Santone, o te van a castrar!

—¡Basta, basta! —pidió la propia Moscone—. Pareces un perro lamedor.

—Esta guerra, ¡mamma mía! Nos pasamos el tiempo perdidos en las montañas como perros hambrientos y nuestras mujeres… Ah, los soldados son unos figlios de casino[1], nosotros jugándonos el pellejo y el Duce limpiando las botas a los alemanes. Pero, mis hombres y yo hemos volado tres camiones en dos semanas y tengo el ojo puesto en unos depósitos de combustible. ¿Y vosotros?

—Estamos de paso —respondió la bella Moscone.

—¿De paso? —Santone clavó sus ojos en Harold y Pip—. Visten como nosotros pero no son de aquí, ¿verdad?

—No, no son de aquí y es mejor que no hagas preguntas, Santone —le observó Moscone.

—Claro, claro que no. Tú siempre haciendo cosas importantes, dando escolta a peces gordos. Cuidas tus relaciones amistosas con los primos de América, ¿eh? Sí, eso, eso es. Ellos se han comunicado contigo y te han dicho «protege a nuestros amigos». Son americanos, ¿verdad?

Santone, vital y muy locuaz, entre su abundante palabrería no cesaba de hacer preguntas con desenfado, como si nada tuviera importancia. Era como si se hubiese pasado un mes con la boca tapada y acabaran de quitarle el tapón. Las palabras acumuladas en su laringe brotaban a chorro y Harold lo miraba con prevención y recelo.

La llegada a la aldea constituyó un descanso para los partisanos, allí comerían caliente aquella noche. No había preocupación por hacer fuego en la chimenea hogar de la casa grande y Santone les tenía preparada una sorpresa.

—¡Tres borregos, tres borregos, los asaremos para todos!

—¿Y de dónde los has sacado? —le preguntó Tiziano.

—No sé, iban correteando por la montaña, debieron escaparse de alguna manada, quizá los soldados mataron al pastor. Los tres borregos son ahora nuestros y tengo vino, vino siciliano. Ah, qué bien vamos a pasarlo, pero nos faltan faldas, Moscone, faldas…

Sintiéndose aludida, la bella mujer que llevaba pantalones replicó:

—Seguro que tú sabes encontrar las faldas cuando llegas a los pueblos.

—Sí, Santone siempre encuentra faldas que airear, pero no siempre son las que uno más desea.

Moscone se lo quedó mirando con fijeza; luego, dijo:

—No me disgustaría comer cerdito asado, o mejor puerco que se pasa de cerdito. Así que limpia tu cabeza de sucias ideas o vas a ser tú el elegido.

—Ah, Moscone, Moscone, mujer pero has salido a tu abuelo que era más duro que tu padre. Americanos, americanos, aprended de una mujer italiana… No los tiene, pero si los tuviera, serían como puños, sí, como puños.

—Ya está bien, Santone —le cortó la propia Moscone.

Se estableció rápidamente una camaradería entre todos, sólo Harold se retiró hacía un rincón, aislándose de los demás y observándolos a un tiempo.

El fuego quemaba bien en la chimenea hogar y la carne se asaba perfectamente. Santone parloteaba con irnos y otros.

—Pero ¿adónde vais por aquí?

—De paseo, ya te lo ha dicho Moscone —le dijo Tiziano.

—¡Paseo, paseo! ¿Y los americanos?

—Éste es Pip y no es americano —le dijo Moscone señalando a Simonelli.

—Ah, ¿tú no eres americano, tú no chicle ni coca-cola?

Simonelli le respondió en italiano.

—Mi familia es de Catanzaro.

—Ah, magnífico lugar. Yo he ido muchas veces a Catanzaro, pero tú no eres de allá.

—He dicho mi familia.

—Claro, claro. ¿Do you speak germany?

Pip sonrió ante aquella pregunta hecha en inglés como sin darle importancia y en la que Santone le interrogaba si hablaba alemán.

—¿Quieres que te diga «yes»?

—Eres un tipo listo, ¿eh? Tú debes de ser el guardaespaldas del mundo.

Santone sabía que no podía interrogar directamente porque no le iban a responder y él deseaba saber lo que hacía Moscone y su grupo de partisanos, por ello daba muchos rodeos a sus preguntas.

No hubo prisa por buscar el catre para dormir, todos esperaban descansar mucho al día siguiente. De pronto, un fuerte silbido interrumpió todas las conversaciones.

—¿Qué pasa? —preguntó Pip.

Moscone soltó el pedazo de carne que justo comenzaba a morder y dijo:

—Soldados, vienen hacia aquí.

—No tenemos escapatoria —gruñó Santone—. Hay que hacerse fuertes en la casa, olerán la comida y el fuego. No, no hay tiempo de huir.

Pip tomó su metralleta Ansaldo y poniéndose en pie, pidió:

—Necesito dos hombres que manejen bien esto. —Mostró la metralleta.

Santone preguntó:

—Tú solo no vas a hacer frente a los soldados, ¿verdad?

—Aquí, quien da las órdenes es Moscone —puntualizó Tiziano.

—Dos hombres que tengan sangre fría, no quiero pajaritos que echen a volar cuando empiece el petardeo.

—Si nos parapetamos en la casa, habrá tiroteo.

—Eso, seguro, pero sabremos defendemos —dijo Santone.

—Sí, pero el tiroteo durará hasta el amanecer y quizás un día más si ellos toman posiciones y mientras, el comandante de los soldados que se acercan, que no sabemos cuántos son, enviará a uno o dos hombres a su cuartel general y dará aviso para que vengan aquí más soldados que terminarán por matamos o capturamos a todos. No hay más tiempo para hablar, quiero dos hombres que no tengan miedo.

—Cuenta conmigo —dijo Tiziano.

—Y conmigo —se apresuró a añadir Santone.

—Perfecto. Soltad vuestras armas y poneos una cuerda con las manos a la espalda.

—¿Qué? —preguntó Tiziano.

—Dejad las manos listas para soltaros en seguida. Tú, Moscone, puedes distribuir a tus hombres a derecha e izquierda. Hay que darse prisa, no puede escapar ni uno de los soldados o estaremos perdidos.

—Haremos lo que Pip dice —aceptó Moscone.

—Eh, eh, yo no recibo órdenes… —se apresuró a objetar Santone.

—¿Tienes miedo? —le preguntó Moscone.

—¿Miedo? Yo no tengo miedo, pero ¿qué es lo que pretende Filipo?

—Me acercaré a los soldados como si os hubiera capturado —explicó.

Santone barbotó:

—Pero ¿te has creído que soy idiota?

Harold, que había estado en silencio, le dijo a Pip:

—Si nos descubren, está todo perdido.

—Está bien —aceptó al fin Santone, con un gruñido.

Pip se cargó con tres metralletas, dos en un hombro y la otra la llevó en bandolera.

Mientras, Moscone y sus partisanos se deslizaban por la ladera de la montaña pegándose al suelo. La luna era buena y se podía ver a cierta distancia.

Lo mismo Tiziano que Santone nos las tenían todas consigo llevando tras ellos a Pip caminando en la noche mientras los soldados avanzaban hacia la aldea.

—¡Achtung, achtung! —gritó Pip.

Los soldados, sorprendidos, se detuvieron empuñando sus armas.

—¡Alto! —gritó su comandante, que debía de ser un teniente.

—¡Achtung! Mi Deutsch, mi Deutsch… —exclamó con marcado acento alemán.

El teniente se acercó a ellos mirando con recelo a Santone y a Tiziano que aparecían desarmados y supuestamente con las manos atadas a la espalda.

—¿Tú Deutsche? Documentación —exigió.

—Ya, ya. —Pip le puso el cañón de la metralleta en la boca del estómago y entonces le preguntó en voz baja—: ¿Cuántos sois?

El teniente vaciló.

—¿Partisanos?

—¡Al infierno!

Pip apretó el gatillo al tiempo que lanzaba las otras metralletas al suelo. Sin arrodillarse, comenzó a disparar contra el grupo de soldados que eran como figuras fantasmales en la noche.

Los soldados replicaron, pero habían sido cogidos por sorpresa.

Desde el suelo, Santone y Tiziano, tras coger sus metralletas, también las hicieron tabletear. Poco después, el silencio.

Apareció Moscone, iba con el cabello suelto y su pistola en la mano.

Miró el montón de soldados muertos y luego a Pip que sostenía la metralleta, humeante aún.

—Los tienes bien puestos, Filipo.

—Si llegan a rodear la casa, no escapamos vivos y lo peor es que hubieran dado aviso.

—Uf, por poco no lo cuento —gruñó Santone, poniéndose en pie y mirando a los soldados abatidos.

—Hay que sepultar a estos soldados de forma que no sea fácil encontrarlos, porque cuando noten su ausencia los buscarán.

—En la casa grande hay un sótano —dijo Santone.

—Pues, adentro —ordenó Moscone.

Los partisanos se movieron con celeridad llevándose los cuerpos de los soldados y haciendo desaparecer los rastros de lo sucedido.

En un momento dado, quedaron a solas la bella italiana y Pip. Entonces, ella acercó sus labios a la boca de él y le besó.

—Me gustas, Filipo, pero soy Moscone, lo siento.

Se alejó de él con paso rápido, confundiéndose en la noche, mientras los partisanos cargaban con los cadáveres para ocultarlos en los sótanos de la casa.

Capítulo VII

El capitán de la policía fascista italiana divisó a los tres hombres armados y dio órdenes a sus subordinados para que rodearan el lugar.

—¡Alto! —gritó.

Santone se revolvió, pero los de la policía militar dispararon.

Conocían su trabajo y no tiraron a matar.

Uno de los hombres de Santone cayó al suelo revolviéndose de dolor, le habían alcanzado en las piernas.

Santone se tiró al suelo poniéndose las manos tras la nuca mientras musitaba palabras soeces:

El capitán se les acercó mientras sus soldados encañonaban a los capturados.

—¡Sargento!

—Sí, mi capitán:

—¡Desármelos!

Los tres partisanos fueron desarmados rápidamente. El capitán se acercó a Gino, el que tenía las piernas heridas, y puso su bota sobre una de ellas, lo que hizo gritar de dolor al hombre.

—Partisanos, ¿verdad?

—Aggg, figlio de mala madre —rugió el herido, escupiéndole.

El capitán le dio un puntapié a la pierna herida y Gino se revolvió sobre sí mismo. De pronto, al hacerlo, sacó una pequeña pistola que debía llevar oculta bajo la camisa, una pistolita que no llegó a disparar, porque varías rociadas de balas lo acribillaron por completo, haciendo que la sangre salpicara en derredor.

Su cuerpo, convertido en un colador de plomo, semejó hervir. Luego, quedó quieto.

—Vosotros dos, sois unos traidores a la patria. La patria es el fascismo y el mundo será nuestro. No sólo tenemos que luchar contra los aliados, sino también contra los traidores; pero, es inútil que os diga nada. ¿Quién es el capo?

Santone quedó callado y su compañero Cario también. El capitán de la policía militar se acercó a Cario y le puso la bota sobre el rostro.

—Vas a decirme quién es el capo o te hundo la cara a patadas, caprone. ¡Vamos, habla!

—El, él —dijo, señalando a Santone.

El capitán apartó su bota del rostro pero le dio una patada en la oreja que dejó inconsciente a su víctima Después, se encaró con Santone.

—De modo que tú eres el capo, ¿eh?

—Yo, yo admiro al Duce, lo juro, lo juro, admiro al Duce… Mi familia me dijo «Santone, ve, ve a las montañas».

—Conque Santone, ¿eh? Vamos, andando. —Miró a Cario y ordenó a sus hombres—: Cargadlo, nos lo llevamos.

Santone pensó que su día de mala suerte había llegado, pero que mientras viviera tendría esperanzas.

Para Gino, la guerra había terminado. No se preocuparon de enterrarlo, quedó tendido en el suelo, hecho un guiñapo sangriento.

En un vehículo le condujeron hasta el pueblo y le metieron en un calabozo donde comenzó el interrogatorio.

Antes de hacerle ninguna pregunta, le golpearon para que fuera entendiendo lo que podía ser el resto. Cuando ya sangraba por la nariz, los labios los tenía aplastados y sus testículos le proporcionaban un dolor profundísimo del que temía lo peor en cuanto a su virilidad, entraron dos hombres vestidos de oscuro. Eran alemanes.

El capitán de la policía militar debía estar haciendo méritos ante sus ojos, pues aunque en Italia el ejército italiano era soberano, los nazis eran quienes vigilaban atentamente y no eran pocos los que temían que llegara el día en que los alemanes, de aliados, pasaran a ser ocupantes con todas las consecuencias.

—Santone, tenemos tu ficha —le dio el capitán que ya creía tenerlo a punto para que hablara delante de los alemanes que habían querido presenciar el interrogatorio.

—Yo no soy más que un solitario.

—Comenzaremos de nuevo —le advirtió el capitán de la policía militar italiana.

Santone comenzó a barbotar palabras entremezcladas con sangre. Tenía demasiada humanidad para resistir bien el dolor y acabó cantando que había visto a la partida de Moscone.

—¿Cuántos son?

—El capo y nueve.

—¿Adónde se dirigen?

—No lo sé, no me lo dijeron —respondió en forma apenas inteligible.

—Mientes, tú sabes adónde iban.

—¡Lo juro, lo juro, no lo sé, no lo sé, llevan a dos!

—¿Llevan a dos qué?

Tuvieron que echarle un jarro de agua sobre el rostro tras levantárselo cogiéndolo por los pelos, ya que se había volcado sobre la mesa en presencia de los hombres de la Gestapo.

—Dos americanos.

Los alemanes se miraron entre sí y cambiaron varias frases en su propio idioma.

El oficial italiano comprendió que los nazis se interesaban ahora más por el caso.

—¿Qué americanos?

—No lo sé, no lo sé.

—Tienes que saberlo o te vamos a romper los dedos uno a uno. ¿Lo has comprendido, caprone?

—Sólo sé que se llaman Pip y Harold.

—¿Pip y Harold? Eso es poca cosa.

Uno de los dos alemanes se adelantó. Sacó de su bolsillo una cajita que llevaba una jeringuilla y sin pedir el consentimiento del oficial italiano, clavó la aguja entre las piernas de Santone, inyectándole el contenido de la jeringa.

Santone, cogido por sorpresa, se quedó quieto primero y luego enrojeció. Cayó de la silla retorciéndose de dolor, cogiéndose los testículos con ambas manos.

—¿Lo ha matado? —preguntó el capitán italiano al hombre de la Gestapo.

—No, el efecto dura poco, la próxima será más fuerte. Hablará, no le quepa duda.

Santone habló todo lo que le preguntaron y más.

Destrozado, torturado, al amanecer fue arrastrado contra una pared en la que había huellas de impactos de bala y sangre ennegrecida. Allí fue ejecutado. Ya no tenía nada más que decir que pudiera interesar a sus interrogadores.

Santone fue fusilado medio sentado, fue un cuerpo más de los muchos que en aquella misma pared habían sucumbido.

A Cario, el segundo partisano, lo reservaron para otro interrogatorio que habría de servir para comprobar si Santone había dicho la vedad o no; no obstante, ya habían comenzado las telecomunicaciones en clave.

La central de la policía militar italiana en Roma y especialmente el cuartel central de las tropas alemanas en Frascati, a cuyo mando estaba el mariscal Kesselring, también recibía las claves y de allí las comunicaciones pasaban directamente al cuartel general de Himmler, jefe de la Gestapo y de la SS.

Los datos recibidos estaban siendo confrontados febrilmente y en un despacho aislado en los sótanos de un búnker de cemento y acero, dos hombres, el capitán Fritz Wieberg de la Gestapo y el capitán de la SS Rudolph Ower, se miraron a los ojos tras examinar sus respectivos apuntes.

—Pip Simonelli, el americano, podría ser nuestro hombre —dijo Ower.

—Sí. Pese a sus continuas caracterizaciones y a que opera en lugares tan distintos, corresponde, aunque en esta ocasión el tiempo de no actuación ha sido inferior.

—Existe la posibilidad de que nos equivoquemos, pero según mis informes había un actor de Broadway que encaja con las características del llamado Pip Simonelli. Es un italonorteamericano, lo que hace que conozca bien el italiano, el inglés y si es políglota, también el alemán. El conocimiento perfecto de varios idiomas, unido a su profesionalidad de actor, le hacen un hombre ideal para pasar desapercibido por todas partes. Descubrimos la peluca rubia y su uniforme de teniente de la Wehrmacht en su última actuación, lo que quiere decir que no es rubio sino moreno. También estaban las gafas que se comprobó no eran graduadas. Todo coincide. Ese Pip Simonelli puede ser el saboteador americano que buscamos. Después de todo, aunque no fuera él, tendríamos aún un mes y medio que es lo que él suele tomarse de pasividad.

—Es cierto, podemos tomamos todo el trabajo necesario para capturar a ese Pip Simonelli. Ahora, ya sabemos por donde anda, lo que ignoramos es cuál será su nueva misión. Sólo sabemos que van con una partida de partisanos italianos que manda un tal Moscone y que llevan también a un americano o inglés de más edad que sólo responde al nombre de Harold.

—¿Qué cree que pueden estar tramando?

—Lo ignoro, pero si ese Pip Simonelli es el hombre que buscamos, seguro que es algo que puede perjudican nos y mucho. En su última aparición, perdimos a tres generales, cinco coroneles y varios oficiales más.

El capitán de la SS descolgó el teléfono, lo acercó a su oreja y con gesto frío pero decidido dijo:

—Aquí el capitán Ower de la SS. Rápido, comunicación directa con el aeropuerto, quiero un aparato para volar a Nápoles de inmediato. Después, pónganme con la comandancia general de la SS.

—Y también de la Gestapo —añadió Wieberg frente a él.

Los dos hombres estaban poniendo en marcha la pesada y temible maquinaría de las policías políticas y militares más duras del mundo mientras Pip Simonelli, junto con los partisanos de Moscone, caminaba por los Apeninos llevando a Harold, el frío, marmóreo y testarudo desconocido que pretendía llegar a Potenza, capital de Basilicata.

Capítulo VIII

En mitad de la noche, Moscone detuvo la marcha de los partisanos que acompañaban a Pip y al silencioso Harold.

Olía agradablemente. El mes de junio había entrado muy bien en el sur de Italia, incluso el frío había dejado de molestarles tras descender de las montañas por entre las que se habían infiltrado para evitar cualquier tropiezo con los militares tras el encuentro que tuvieran con un pelotón de ellos. Al parecer, todavía no habían enviado tropas a buscarlos.

De todas maneras, Moscone había tomado la decisión de dar un rodeo aún más amplio para despistar a posibles perseguidores.

Pip aspiró el olor a hierba húmeda por el rocío. Era como si la bella Moscone despidiera aún más fragancia al acercarse. Pip se sentía atraído por aquella mujer excepcional que demostraba no sólo valentía sino también inteligencia y decisión. Tenía capacidad de mando y lo demostraba en todo momento.

Ninguno de los hombres de la partida la menospreciaba, todos la respetaban y obedecían.

Pip se abstuvo de cortejarla pese a que se había dado cuenta de que ella también se sentía atraída hacia él; sin embargo, ambos habían acordado un pacto silencioso mientras estuvieran en la misión.

—¿Qué ha ocurrido?

Harold se acercó para ver qué contestaban Tiziano y la bella Moscone a la pregunta que acababa de hacer Pip.

La respuesta no fue dada en seguida, aguardaron hasta que apareció un hombre de la partida.

Hacía un día que aquel partisano se había separado de ellos, conociendo de antemano el camino que iban a realizar.

Se acercó a Moscone y a Tiziano y les habló con un italiano del sur, cerrado y con medias palabras, pero que fue entendido rápidamente por ambos.

—Aquí termina el viaje para nosotros —dijo Moscone.

Harold demostró entonces que comprendía el italiano mucho más de lo que había dado a entender hasta aquel momento, porque inquirió:

—¿Decir terminar viaje?

—Sí, estamos a cien pasos de la carretera. Hay un puesto de vigilancia con una tanqueta blindada y dos alemanes asesorando como dicen siempre, pero lo que hacen es vigilar y controlar para informar a su mierda de führer.

—¿Cuánto falta para Potenza? —preguntó Harold.

—Siete kilómetros —respondió Tiziano.

—No es mucho; andando de prisa, una hora y media —observó Pip.

—Habréis visto que todas las carreteras están bloqueadas y no por un control sino por muchos. Nosotros no vamos a Potenza. Potenza no es ahora una ciudad con su bonita catedral; es un cuartel militar lleno de tanques, cañones, tanquetas, depósitos de municiones y millares de soldados. Desde Potenza pueden partir hacia el sur, al este, al oeste y al norte para bloquear cualquier intento de invasión.

—Es imposible venir del sur y tratar de partir hacia el norte mientras en Potenza permanezcan las tropas al mando del general Luglio.

Al nombrar al general Luglio, a Harold se le tensó el rostro, pero no dijo nada y la noche no le traicionó.

—¿No nos podéis dar más escolta? —preguntó Pip.

—Imposible —escupió Tiziano—, ya hemos hecho mucho llegando hasta aquí, ahora tenemos que regresar.

Moscone corroboró las palabras de su lugarteniente.

—Siete kilómetros os conducirán al paredón, no llegaréis más lejos.

—Nosotros dar gracias y seguir adelante. Nosotros hablar muy bien de amigos partisanos valientes.

Harold hurgó en el forro de su chaqueta y sacó una medalla de oro muy grande en la que había una Virgen con dos minúsculas esmeraldas que hacían de pupilas.

—Es para usted, Moscone.

—Usted sabía que era una mujer, ¿eh?, y no me lo dijo —gruñó Pip.

—Yo no hablar mucho, Pip, pero sé lo que tú valer —le dijo con su mal italiano.

—Gracias, es un detalle hermoso —dijo Moscone—. Yo no hubiera admitido ningún dinero por el trabajo, pero esta medalla con la Virgen de ojos grandes sí la acepto y la llevaré conmigo hasta que me maten a tiros.

Harold le tendió su diestra y ambos se la estrecharon.

Todavía con la medalla en su mano, Moscone se volvió hacia Pip y ambos se abrazaron. Sabían que era muy fácil que ya no volvieran a verse jamás, al día siguiente quizá estuvieran ya todos muertos.

Tiziano, el eterno enamorado de Moscone, ladeó la cabeza. Para él era un alivio que Pip se alejara de ellos para siempre, pues se daba cuenta de la inclinación ostensible de Moscone hacia él.

—Bueno, si nos vemos en el infierno la culpa la tendrán tres personas —rezongó Pip.

—¿Quiénes? —preguntó Tiziano.

—Hitler, Mussolini y el testarudo —señaló a Harold—. No voy a saber ni por qué muero. La superioridad me ha pedido que haga llegar a Harold adonde me vaya diciendo, eso es todo.

Pip quiso estrechar la mano de todos y cada uno de los partisanos. Acabó por Tiziano al que dijo:

—Mujeres como esta hay pocas.

—Lo sé —admitió él sin añadir ningún comentario. Sabía que la propia Moscone no iba a permitírselo.

—Bueno, Harold, si nos damos prisa caminando podemos llegar al amanecer a Potenza, tendremos que buscar uniformes.

—Dáselos —pidió Moscone a uno de sus hombres.

De uno de los asnos sacaron un paquete que entregaron a Pip.

—¿Qué es esto?

—Uniformes alemanes, están limpios y no se notan los agujeros de la bala.

—¿Alemanes? —se asombró Harold.

—Sí, nosotros se los quitamos a unos que exterminamos. En uniforme alemán hace cuadrar a un oficial italiano —dijo Tiziano escupiendo al suelo—. El Duce siempre va dando saltitos en torno a Hitler y si él lo manda, el Duce dice «guau, guau».

—Creo que nos serán útiles —dijo Pip mirando a Harold—. Unos uniformes como éstos nos harán avanzar más rápido, hasta es posible que consigamos un coche.

—No, prefiero llegar a Potenza vestido de paisano; de todas maneras, muchas gracias —dijo Harold devolviendo el uniforme a Moscone que lo recobró un poco perpleja.

Por su parte, Pip dijo:

—Yo me lo quedo, puede serme útil.

Deseándose suerte mutuamente, Pip y Harold se alejaron saliéndose del camino que conducía a la carretera, fuertemente controlada. Y no era una simple escuadra de soldados, era una sección mixta de infantería, caballería y blindados.

Los militares del general Luglio habían tomado todas las precauciones para que su cuartel general de Potenza no fuera molestado.

Apenas habían avanzado una cincuentena de pasos cuando de improvisto apareció un soldado italiano que gritó:

—¡Alto!

Harold se vio materialmente abordado por aquel soldado que debía de vigilar los alrededores de la carretera y que al oírles avanzar había permanecido agazapado hasta que llegaron a su altura.

Pip sabía que tenía que actuar con rapidez y no podía disparar porque llamaría la atención de los soldados que mantenían la vigilancia en la carretera, justo en un puente.

Harold, viendo truncada su misión después de pasar tantos peligros y días de marcha, trató de reaccionar. El soldado italiano apretó el gatillo, y el arma se le encasquilló. Sin embargo, reaccionó con celeridad.

—¡¡Aggg!!

Harold no pudo reprimir aquel grito de dolor y de agonía al hundirse en su cuerpo la bayoneta.

Pip cargó con la culata contra la quijada del soldado que acababa de ensartar a Harold. Volvió a golpear al soldado hasta dejarlo fuera de combate y, rápidamente, se inclinó sobre Harold que había quedado encogido sobre sí mismo con la bayoneta clavada en el estómago.

—No, Pip, no la saques, sería más doloroso —dijo entre dientes.

Pip quitó el fusil de la bayoneta, dejando ésta entre las manos de Harold que se aferraba a ella como para mitigar el intenso dolor que le hacía temblar mientras la vida se le escapaba.

—Harold, esto sí que es mala suerte —se lamentó Pip—. ¿Qué voy a hacer ahora?

—Tengo, tengo que contárselo todo…

Pip comprendió que el propio Harold era consciente de que moría ensartado por aquella bayoneta que le había sorprendido en mitad de la noche. Se acercó más, inclinándose sobre el moribundo que sentía que la sangre escapaba de sus órganos llenando el espacio interior de su vientre. Pip aproximó su oído a aquella boca que tenía dificultades para articular las palabras…

El grito de agonía fue escuchado por los partisanos que, con precaución, se fueron acercando con Moscone al frente.

Tiziano avanzaba junto a ella con la metralleta, más dispuesto a defender a la mujer que amaba en silencio que a hacer la guerra contra los alemanes y los títeres italianos de éstos.

—¿Qué habrá sido? —preguntó Moscone.

—Pueden haberse topado con los soldados —respondió Tiziano en tono de cuchicheo, sin dejar de avanzar, moviendo su metralleta de un lado a otro con el dedo montado en el gatillo.

Cuando avanzaban en aquella forma, ninguno de los partisanos se colocaba delante de otro.

—Ahí, está ahí —cuchicheó uno de los partisanos haciéndose a un lado.

Tiziano y la bella Moscone se adelantaron.

Encontraron a Pip inclinado sobre el agonizante Harold. Cerca de ellos, en el suelo, y yacía un soldado que ya no volvería a clavar su bayoneta en el cuerpo de nadie.

—¿Pip? —interpeló Moscone que había temido que la víctima fuera el propio italonorteamericano.

A la escasísima luz que les enviaba la Luna, pese a que sus ojos estaban acostumbrados a la nocturnidad, vieron a Pip con expresión hundida.

—Ha muerto.

Los partisanos miraron al hombre de mármol, al testarudo silencioso que ya tenía los ojos cerrados. Sus párpados habían sido bajados por los dedos de un compañero y amigo, por Pip Simonelli. La bayoneta sobresalía trágicamente de su cuerpo.

—Maldito perro —rugió Tiziano con intención de machacar el cadáver del soldado.

—No, no lo golpees más —le pidió Pip— ya es un cadáver. Era sólo un soldado, quizá ni él mismo sabía por qué tenía que matar, es algo que suele ocurrir en las guerras. Nos matamos unos a otros y la mayoría no saben por qué lo hacen, sólo cumplen órdenes, porque quienes las desobedecen, son fusilados. ¿De qué se puede culpar a un soldado agazapado en el bosque en mitad de la noche, temiendo que alguien se lo cargue a él? No, los soldados no son culpables, los culpables son los grandes, los que dan las órdenes sin reportarles mandar a la muerte a millones de hombres que no tienen otra misión que obedecer.

—Tienes razón, Pip —musitó Moscone—. Si no matan, mueren ellos.

Por su parte, Tiziano escupió al suelo, no sobre el cadáver, y puntualizó:

—Si sabe que lo que hace no es justo, siempre puede desertar y convertirse en partisano, en defensor de una Italia libre de la influencia nazi.

Moscone suspiró largamente; luego, observó:

—¿De qué han servido tantos días de marcha? Todo se ha perdido. Es malo que una misión sólo esté metida en la mente de un hombre.

—Antes de morir, me ha revelado la misión —dijo Pip, sombrío.

Tiziano manifestó su asombro.

—¿El testarudo ha hablado al final de su vida?

—Sí, ha balbuceado en su agonía y ya sé lo que hay que hacer, todo no se ha perdido aún.

Los italianos se miraron entre sí. Moscone preguntó al final:

—¿Y cuál es la misión?

—No puedo contarlo todo.

Tiziano masculló:

—Ha muerto un testarudo y nace otro. No conseguiréis nada, nada.

—Espera, Tiziano —le atajó la bella mujer—. Si no he entendido mal, Pip ha dicho que puede contar algo. ¿Qué es ese algo?

—Tengo que hablar con el general Luglio.

—¿Con el general Luglio? Si es uno de los validos del Duce y el comandante del cuerpo de ejército mixto establecido en Potenza —gruñó Tiziano, como molesto al oír aquella explicación.

—No importa. Tengo que hablar con él aunque una hora después me coloquen ante el paredón y me fusilen.

—Si intentas acercarte al general Luglio, te fusilarán seguro, salvo que lleves un mensaje oficial de los aliados —le dijo Moscone.

—Si veo a Luglio tendrá que ser sin que nadie se entere. No debía decíroslo a vosotros, pero ya está hecho.

—¡Estás loco, no puedes ir a Potenza diciendo que quieres hablar con el general Luglio! —objetó Tiziano—. No llegarías hasta él, lo primero que harían es encerrarte en un calabozo e interrogarte como saben hacerlo ellos. En cuestión de tortura tienen buenos maestros con los de la Gestapo. Luglio se enteraría de tu muerte por terceros, no te dejarían acercar a él jamás.

—Mi entrevista con el general Luglio debe ser secreta.

—Eso es tan imposible como ponerle una granada en las posaderas al Duce —replicó Moscone.

—Está bien, dejemos de hablar. Hay que sacar a Harold de aquí y hacer desaparecer el cadáver del soldado para que no lo encuentren.

—Tiziano, hay que ayudarle —dijo Moscone.

—Está bien. Daremos sepultura a Harold lejos de aquí y echaremos al soldado a la torrentera. Las aguas se lo llevarán, tardarán días en descubrirlo.

—Ese trabajo puedes hacerlo tú con los demás compañeros. —Moscone se encaró con Pip y volvió a hablar—. Yo iré contigo, conozco el camino.

Tiziano frunció el ceño y se apresuró a objetar:

—Si el míster quiere suicidarse, tú no tienes por qué imitarle. Ya es mucho hacerles la guerra a los alemanes y a los hombres del Duce.

—Tiziano, tú no tienes por qué decirme lo que he de hacer o dejar de hacer. Harold no era hablador, es cierto, pero ha sabido dar su vida por lo que consideraba justo.

—Los nuestros también mueren por lo que es justo —le replicó Tiziano que en aquella ocasión parecía dispuesto a que ella desistiera de su decisión, tomada sin duda por un impulso temperamental.

—Pip, yo iré contigo. Conociendo el camino, llegarás antes. Si nos han de fusilar, iremos al infierno y allá nos encontraremos todos. Tiziano, vosotros podéis esperar en la roca Gialla. Trataremos de regresar; si no lo hemos hecho dentro de cinco días, volved a la guarida y continuad la lucha sin mí porque yo habré muerto.

—Si tú vas, yo también —dijo Tiziano, mascando las palabras.

—Es que yo no quiero que vengas.

—¿Pretendes deshacerte de mí?

—No, Tiziano, lo que quiero es que alguien con cabeza quede vivo para seguir al mando del grupo de patriotas.

—Pasa el tiempo, no puedo esperar más —apremió Pip Simonelli que dejaba a cargo de los partisanos el cadáver de Harold.

—Tienes razón, Pip, no podemos perder más tiempo. Tiziano, eres mi hermano. Detrás de mí ya no hay ningún Moscone más. Si yo muero, tú serás el descendiente de los Moscone.

El lugarteniente no aceptó bien la palabra «hermano», mas no dijo nada al respecto.

En el fondo de su corazón aún albergaba la esperanza de que aquella mujer llegara a amarle. Se abrazaron y después, Moscone y Pip se perdieron en la noche, evitando cualquier nuevo y trágico encuentro con los soldados de vigilancia de las carreteras y caminos que conducían a Potenza.

Capítulo IX

La hermosa morena de grandes ojos esmeralda no sólo demostró ser una excelente andarina montesa sino una mujer incansable y valiente, conocedora de las más insólitas veredas, intuyendo incluso las trampas y las minas que cortaban el paso de cualquier intruso que tratara de acercarse a Potenza sin pasar por los durísimos y férreos controles de carretera.

Amanecía cuando, tendidos tras unos matojos, Moscone le dijo al americano:

—Ahí tienes Potenza.

La ciudad, con su hermosa catedral, estaba ya a un tiro de piedra, bastaría una simple carrera para llegar a las primeras casas.

No muy lejos podían ver a los soldados de un regimiento de artillería de montaña limpiando las piezas que, de momento, no habrían de entrar en combate. Muchos de aquellos cañones ya habrían ladrado con su voz de fuego y muerte en Libia.

—Hemos conseguido mucho llegando hasta aquí —dio Pip— pero si no llego hasta el general no habrá servido de nada tanto esfuerzo.

—Si se tratara de colocar dinamita en un camión o en algún edificio, sería más fácil; entrevistarse con el general Luglio es un suicidio.

—Harold ha muerto, ahora me toca a mí ser testarudo.

—¿Qué es lo que tienes que decirle al general Luglio?

—No hagas preguntas. Si uno es capturado, es mejor que no pueda decir lo que sabe. Por cierto, aún no sé cómo te llamas. Siempre Moscone, Moscone, pero tu nombre de pila, ¿cuál es?

—Si tú no quieres hablar, yo tampoco. ¿Qué haremos ahora?

Pip Simonelli no quiso insistir en su pregunta. Ella tenía tanto derecho a callarse como él y debía agradecerle que le acompañara hasta Potenza. El habría llegado a su manera, removiendo el gallinero como si un zorro se hubiera metido en él, provocando el gran revuelo.

En aquella misión debía ser más cuidadoso y sutil. Tenía que desaparecer con tanto sigilo como llegara; que una vez se hubiese marchado, todo quedara como si hubiera pasado solo una sombra de la que no hacía falta preocuparse.

—Sé que Harold no lo hubiera hecho, pero yo sí voy a hacerlo.

—¿El qué?

—Ponerme el uniforme nazi que tú me diste.

—Si hablas bien el alemán, puedes abrirte paso sin problemas.

—¿Y tú qué harás? Con ese atuendo de hombre, llamarás la atención.

—Yo puedo transformarme, no te preocupes por mí.

—¿Cómo?

—Aguarda y no mires.

La bella italiana sacó un pequeño fardo que llevaba en su macuto de bandolera. Se echó al suelo boca arriba y se quitó los pantalones, también el chaleco.

Pip no la obedeció y pudo ver sus piernas desnudas y también el escote, los pechos grandes, plenos de vitalidad, pechos que auguraban una gran sensualidad para el amor y una opípara lactancia para un posible hijo.

—Te he dicho que no mires —le reprochó ella apresurándose a cubrirse pese a que sus abultados y atractivos senos estaban enfundados en unos sujetadores.

—Siempre me dije que cuando viniera a Italia admiraría las obras de arte; ahora no puedo cerrar los ojos.

—Tonto.

Moscone quedó vestida con una camisa y falda. Eran prendas demasiado frescas para Potenza; sin embargo, siempre había tiempo para encontrar algo más de ropa.

—Los soldados se te van a comer con los ojos en cuanto te vean.

—Mientras sólo sea con los ojos.

Pip vistió el uniforme alemán y ambos quedaron listos para seguir adelante.

—Cuando tú quieras, Pip. A ver si podemos llegar hasta la taberna del Pastore.

—¿Conoces allí a alguien?

—Sí, a Pastore y a su mujer.

—¿De veras es pastor?

—No, el pastor era su bisabuelo, pero le quedó el nombre.

—Pues, adelante.

Una vez tomada la decisión, se pusieron en pie. Moscone había abandonado su macuto, sus ropas y la granada entre los matojos.

Había escondido la pistola debajo de su amplia falda, dentro de una cartuchera que se adaptaba bien a su muslo.

Por su parte, Pip llevaba la metralleta italiana que no correspondía a su uniforme alemán, pero esperaba pasar desapercibido y si se le presentaba la ocasión, se haría con una metralleta alemana.

Avanzaron hacia las casas de Potenza con gran naturalidad. No había allí gallinas, patos ni borregos. Los animales que hubiera meses antes, los habrían capturado los soldados y comido después.

Se internaron por las primeras callejuelas, cruzándose con soldados, todos ellos italianos, que miraron con recelo al supuesto alemán. Pip sabía imitar a los hombres del Führer hasta en su peculiar forma de caminar y mirar, marcaba una distancia con su frialdad.

Unos oficiales del Duce le saludaron brazo en alto y Pip correspondió.

—¡Heil Hitler, Heil Mussolini!

Los oficiales italianos se alejaron, más contentos, y Moscone masculló por lo bajo:

—Cerdos.

—¿Está lejos la taberna del Pastore?

—No. Cuidado, por ahí vienen dos nazis. —La joven, con disimulo, miró en derredor y preguntó—: ¿Qué vamos a hacer?

—Muéstrate amorosa conmigo y déjame hacer, lo peor ahora sería huir.

—¡Heil Hiíler!

Saludaron a un tiempo y los dos germanos se detuvieron con intención de cambiar algunas palabras con el que creían compatriota.

Moscone, sonriente, permaneció cerca de Pip que habló con soltura. Los alemanes le contestaron y rieron. Pip les mostró su metralleta y les hizo algunas preguntas. Ellos contestaron y terminaron por despedirse en voz alta y mano alzada.

La bella partisana no entendió nada del breve diálogo y cuando reanudaron la marcha preguntó a Pip:

—¿Qué te han dicho?

—Me han preguntado de dónde era.

—¿No han notado que no eres alemán?

—No, les he hablado alemán con acento bávaro. De allá son la mayoría de los SS, se tienen muy en cuenta a los bávaros.

—¿Sólo les has dicho eso?

—No, les he dicho que mi metralleta se había roto y que los italianos me habían dado ésta, pero que prefería una de las nuestras, es decir, una alemana.

—¿Y te han dicho que te darían una?

—Me han dicho que pase por el cuartel nazi. Aquí hay una compañía alemana que sirve de asesoramiento, pero a cincuenta kilómetros hay un regimiento de tanques. Les he contado que era un mensajero al que han dado un corto permiso y que lo voy a aprovechar jodiendo contigo.

—¿Quéee?

—Lo siento, tenía que decirles algo convincente y a fe mía que se lo han creído.

—¿Eres un puerco coca-cola?

—Ya me gustaría a mí que fuera verdad lo que les he dicho.

—No sigas, Filipo, que todavía llevo la pistola conmigo.

—¿Serías capaz de pegarme un tiro ahora?

—No me provoques. Ah, allí está la taberna del Pastore y no se te ocurra repetir lo que les has dicho a esos nazis.

La taberna del pastor estaba repleta de soldados.

Cinco mujeres les servían con rapidez, sin poder evitar que a cada paso, unas manos u otras las sobaran por las piernas, las nalgas e incluso llegaban a darles pellizcos en los senos en medio de grandes risas y el fastidio contenido de las muchachas que ya estaban llenas de moretones. No se veían a simple vista, pero ellas los sentían en sus carnes.

No había hombres jóvenes en Potenza que no fueran soldados y los de más edad evitaban tener tropiezos con los militares que se habían adueñado de todo y cuando había un enfrentamiento entre un militar y un civil, se le daba la razón al militar.

Una mujeruca que se hallaba tras el mostrador y que llevaba la cabeza cubierta con un pañuelo negro, reconoció de inmediato a Moscone, lo que la hizo mirar con recelo hacia una mesa situada al fondo de la taberna y en la que había varios policías militares francos de servicio, bebiendo y charlando entre ellos.

Moscone se inclinó sobre el mostrador y habló al oído de la mujer que miraba a Pip con desconfianza, creyéndole alemán, lo cual era mucho peor que ser miembro de la policía militar fascista.

Los que estaban cerca intuyeron que Moscone le estaba pidiendo una habitación donde poder esconderse con el supuesto alemán para hacer el amor.

La mujer de la taberna asintió con la cabeza repetidas veces, salió de detrás del mostrador y les condujo atravesando una puerta. Subieron una escalera y se detuvieron frente a una habitación desde la que se divisaba parte de la plaza Mayor de Potenza.

—¿Seguro que sabes lo que haces? —insistió la mujeruca, mirando desconfiadamente a Pip.

—Sí, sí. ¿Y tu hombre?

—Ha ido a buscar cerveza y vino, estos soldados beben como esponjas. Si no tuviéramos que cobrarles el precio que nos han marcado desde la plaza Mayor, te juro que mi hombre y yo nos hacíamos ricos, pero así solo sacamos lo justo, a nuestra vejez nos deslomamos. Ya ves, hija, la guerra, la guerra, ¿cuándo acabará esta maldita guerra? —Se volvió hacia Pip y frotando sus dedos índice y pulgar preguntó significativamente—: Marcos, ¿tú traer marcos?

—Vamos, vamos —la cortó Moscone empujando suavemente a la propietaria de la taberna fuera del cuarto.

Cuando hubo cerrado la puerta de la habitación, suspiró. Pip corrió las cortinas y se quitó la gorra del uniforme, preguntando:

—¿No le has dicho que no soy alemán?

—No. Ella sabe quién soy yo, lo sabe muy bien y tenía miedo, cree que te estoy liando. Me ha pedido que no haga ninguna barbaridad de sabotaje desde su taberna.

—¿Le has dicho que no vamos a volar nada?

—No. Lo que ella teme es que después de acostarme contigo y sonsacarte, te asesine.

—Qué casualidad, todos piensan que nos vamos a acostar, tendremos que hacerles caso.

Moscone se estremeció, tenía un poco de frío. Aún era temprano pese a los soldados que llenaban la taberna. Era de suponer que al atardecer estaría a rebosar, el vino y la cerveza correrían a raudales.

En realidad, aquellos soldados no estaban preocupados. Muchos de ellos habían estado en Libia y al regresar a su patria se sentían más tranquilos al no tener a los aliados cerca, aunque ya se rumoreaba la posible invasión de Italia por los aliados, lo que sería una masacre para todos. Preferían beber, reír y si se presentaba la occisión, amar:

—Por favor, Pip, deja ya ese tema.

—¿Por qué, te da miedo amar?

—¿Miedo, por qué habría de dármelo?

—Hay mujeres que gustan de ser deseadas, pero cuando ven llegar el momento de su entrega, se niegan. Son vanidosas y provocativas, pero incapaces de amar y tampoco dejan que se las ame hasta las últimas consecuencias.

—Yo, yo —vaciló, tuvo más estremecimientos— no soy de esas que dices. Cuando llegue el momento, amaré.

—¿Con fuego en tu cuerpo, en tu sangre, en tu boca, en tus ojos, en tus dientes si es preciso?

—¿Por qué no? —le replicó, desafiante.

Pip Simonelli se le acercó hasta colocar las palmas de sus manos sobre las redondeadas caderas, sin oprimirlas, como dándole la oportunidad de escapar si lo deseaba.

—¿Por qué no lo intentamos?

—No, no, Pip, no está bien.

—¿Por qué no está bien? Una partisana, una jefe de partida como tú piensa como una pueblerina o una burguesita de Milán o Roma. Mañana podemos estar muertos los dos, quizá dentro de una hora.

—Eso no lo sabemos, Pip —replicó ella sin rebeldía, sin desafío, sin apartar las manos que continuaban posadas sobre sus caderas.

—Tú has querido venir a Potenza y puedes morir lo mismo que yo en esta misión silenciosa que ha de ser tan efectiva como el más violento de los sabotajes. Tenemos nuestra oportunidad, quizá sea la última.

—¿De qué?

—De amar.

—Por favor, por favor —dijo temerosa, alejándose cada vez más de la Moscone que fuera hasta entonces, la jefe de partisanos, la nieta del capo Moscone que atemorizaba a la gente de la comarca.

Ya no daba órdenes, se estremecía, casi suplicaba y los ojos se le encendían con un suave calor que le bajaba por las mejillas hasta los senos que aumentaban de temperatura mientras sus aréolas se estiraban hacia adelante, haciéndose más duras y erectas, punzando la ropa que las ocultaba.

—Si morimos, que sea amándonos. ¿Quién nos lo puede prohibir, qué razón nos impide que juntemos nuestros cuerpos hasta la unión más profunda, hasta la fusión del uno en el otro?

—Te pareceré una pueblerina tonta pero yo, yo no me entrego si no me caso antes.

Ella se echó hacia atrás pero Pip la cogió de una mano y se la sujetó con fuerza. Corrió la cortina y miró hacia la ventana, como si a través de los cristales su pensamiento fuera directo al cielo.

—Señor Dios, yo, Filipo Simonelli John, quiero a Moscone llámese como se llame, por esposa, y juro casarme con ella con todos los papeles y bendiciones que hagan falta cuando la guerra termine, si es que sobrevivimos.

Ante aquellas palabras pronunciadas con firmeza y resolución, con sentimiento, la mujer comenzó a temblar y sin soltarse de la mano de Pip, dijo:

—Dios, escúchame… Yo, Claudia Moscone Bianca, quiero por esposo a Filipo Simonelli John. Juro como él que cuando la guerra termine legalizaremos esta unión que ahora llevamos a cabo ante ti.

Pip se volvió hacia ella y acercando su boca a la de la mujer, la besó con cuidado, poniéndole fuerza paulatinamente. Los labios femeninos se entregaron desde el principio a la caricia, como si todas las barreras hubieran sido ya rotas.

—Claudia, te amo, te amo.

—Yo también, Pip, yo también.

Notó que las manos del hombre le desabrochaban la falda que cayó al suelo, escurriéndose en torno a sus piernas. Después, Pip le quitó la pistola que ella ocultaba entre los muslos.

—No te hará falta ahora, el cañón voy a dispararlo yo.

Sabía que Pip no iba a defraudarla, lo que en el fondo temía era defraudarle ella. Más, no tardó en darse cuenta de que Pip sabía conducirla bien por los recónditos senderos del juego del amor.

Mientras, abajo, los soldados cantaban y bebían, brindando incluso por su propia muerte y muchos eran los que imaginaban lo que debía estar ocurriendo entre la pareja que formaban la bellísima italiana y el supuesto alemán.

Capítulo X

—Adelante —dijo en tono seco el general Luglio.

Se abrió la puerta del despacho y apareció su ordenanza que tras cuadrarse militarmente le comunicó:

—Dos alemanes desean entrevistarse con su excelencia, mi general.

—¿Dos alemanes?

El general Luglio miró a su ordenanza a través de los cristales de sus gafas con dos dioptrías. El general Luglio era un hombre alto, un hombre que solía mirar más allá de su interlocutor. Semejaba arrancado del ya milenario senado romano.

El uniforme sentaba bien a su cuerpo más bien delgado. Sus gestos eran cuidados. En realidad, era un intelectual que por decisión familiar había seguido la carrera militar.

Allá donde viajara, consigo llevaba una espléndida biblioteca que inmediatamente era instalada en torno suyo. Más de dos mil volúmenes que ahora aparecían cuidadosamente alineados en dos anaqueles que habían sido estudiados para que fueran desmontables y poder trasladarlos de un lugar a otro según fuera su destino.

En los lomos de los libros podían leerse los nombres de Schopenhauer, Voltaire, Molière, Balzac o el mismísimo Nietzshe. Había una gran variedad de autores de distintas tendencias, lo que hacía fruncir el ceño a muchos compatriotas suyos de clara tendencia fascista y pro-nazi.

—Son el capitán Wieberg de la Gestapo y el capitán Ower de las SS.

—Que pasen inmediatamente.

Al general Luglio no le agradaban las visitas de los nazis. Solían ser visitas de aparente cortesía pero en las que trataban de imponer sus decisiones. Los alemanes consideraban a los italianos casi como niños a los que había que conducir con cuidado y de los que podía esperarse cualquier travesura.

El ordenanza hizo pasar a los dos alemanes recién llegados que nada más entrar en el despacho saludaron brazo en alto.

El general Luglio correspondió con un saludo similar sin levantarse de su butaca por su superior jerarquía sobre los visitantes. En realidad, no ponía mucho entusiasmo al levantar la mano plana y saludar con ella.

—¿Vienen del cuartelillo alemán?

—No, excelencia, venimos desde Alemania.

El general Luglio frunció el ceño.

—¿Desde Alemania, para verme a mí?

El capitán Ower de las SS se sentó en una de las sillas sin que el general le diera permiso para ello. Abrió un bolsillo de su guerrera y sacó su pitillera para extraer de ella un cigarrillo.

Al general italiano no se le escapó que de la garganta del hombre de la SS pendía la cruz de hierro de primera clase.

Wieberg, el capitán de la Gestapo, permaneció de pie. Sus labios estaban ligeramente prietos y su frente tenía una ligera película de sudor. El sur de Italia era un lugar demasiado caluroso para un hombre del norte de Alemania como él, pese a que Potenza era una ciudad agradable donde soplaba una brisa fresca procedente de los picachos de los Apeninos.

—¿Traen algún mensaje del alto mando alemán?

—No, no se trata de ningún mensaje especial hacia su persona, mi general —dijo el capitán Fritz Wieberg mientras Ower comenzaba a fumar sin que el general italiano le pusiera el menor reparo, pese a que no se lo habría consentido a ninguno de sus oficiales.

—Si ustedes se explican mejor —les dijo, paciente.

No quería tener roces con los alemanes y menos con los hombres de la SS y la Gestapo, verdaderos purgadores de la población civil y militar. Cualquier mal intencionada observación que ellos pudieran verter en los oídos de Himmler, éste la transmitirían al Führer y de todos era conocida la influencia que Hitler ejercía sobre el Duce, verdadero dueño de Italia pese a que el rey Víctor Manuel se hallaba en su palacio.

—Le vamos a hablar en confianza, mi general —le dijo el capitán de la SS tras expulsar una bocanada de humo.

—Escucho —se limitó a decir Luglio.

El capitán de la SS prosiguió:

—Vamos detrás de un peligrosísimo saboteador que ha dado unos golpes muy duros a nuestro ejército.

—Ah. ¿Se trata acaso de un partisano?

—No, es un americano y, por cierto, si nuestros datos no son falsos, es de ascendencia italiana.

—¿Un americano, dice, civil?

—Creemos que pertenece al ejército americano, por tanto, forma parte de las tropas aliadas enemigas que tratan de impedir la expansión de nuestro imperio. Por supuesto que su empeño, su sangre, será estéril porque al final venceremos nosotros.

—Por supuesto. Perder algunas batallas no significa perder la guerra.

—Si usted se refiere a las derrotas que hemos sufrido en el Norte de África y Stalingrado, podemos decirle que han sido simples tropiezos, nada más.

—Sí, claro —aceptó el general Luglio—. Pero, decían algo sobre un saboteador americano de ascendencia italiana.

—Sí, un tipo peligrosísimo que era actor profesional antes de dedicarse a saboteador. Sabe cambiar su aspecto con rapidez y muy bien, habla el alemán sin problemas y suponemos que también el italiano.

—¿Debo pensar que anda por aquí?

—Tenemos datos ciertos de que así es. En la última ocasión, asesinó a varios generales en Francia. Otra vez, voló un tren. Suele ir solo y por lo visto es terriblemente eficaz, pero esta vez le atraparemos, para eso estamos aquí.

—Daré aviso a nuestra policía para que esté alerta.

—No es suficiente, general —le objetó el hombre de la Gestapo.

—¿Por qué no es suficiente?

Fritz Wieberg prosiguió:

—Porque ese americano es muy astuto. Ignoramos qué pretende, pero es posible que haya venido a asesinarle a usted.

—¿A mí, por qué a mí?

—Porque usted es el comandante en jefe de las tropas del Eje aquí en el sur de Italia. Si usted muriera en un sabotaje después de haberse retirado del norte de África, se crearía una cierta desmoralización; no obstante, no estamos seguros de que usted vaya a ser la víctima.

—Si no lo saben seguro…

El capitán de la SS continuó:

—El americano Pip Simonelli, si nuestros datos no son erróneos, en esta ocasión va acompañado de un sujeto que se hace llamar Harold.

—¿Harold, inglés?

—Inglés o americano, no lo sabemos aún —respondió el capitán Ower—. Estos dos hombres han sido recogidos y protegidos por un grupo de partisanos italianos de los que sí esperamos que usted, es decir, su policía, dé buena cuenta. Debe fusilarlos nada más capturarlos o mejor, después de que nosotros los hayamos interrogado.

Al general Luglio le irritaba la arrogancia de los alemanes. Su forma de hablar no era de colaboración sino de imposición, semejaba que le estuvieran dando órdenes a él, un general del que tantos hombres dependían.

—Me temo que tienen ustedes pocos datos respecto a esos americanos. Deberían haberse entrevistado con el comandante de la policía y no conmigo.

—No hemos venido desde Alemania en vuelo especial para entrevistarnos con un comandante de policía italiano, general Luglio. Queremos a Pip Simonelli, a poder ser, vivo. Sabemos que ha venido hacia Potenza y no queremos que escape. Cada vez que ese hombre actúa, hace mucho daño. Para nosotros es como un escorpión al que tememos encontraren nuestras butacas cada vez que nos sentamos.

—Bien, daré orden para que toda la policía colabore estrechamente con ustedes. Se rastrearán los alrededores de Potenza hasta localizar a ese saboteador y a los partisanos.

El hombre de la Gestapo puntualizó:

—Y también hay que dar con Harold. Ese Harold es una incógnita para nosotros.

El capitán de la SS agregó:

—No nos marcharemos de aquí hasta que los capturemos.

—Estoy de acuerdo con ustedes, cualquier hombre que signifique un peligro debe ser capturado. ¿Algo más?

Capítulo XI

El general Luglio se sentía fatigado. Había mantenido diversas reuniones con sus generales subordinados y se había dado cuenta de que la moral no era precisamente alta.

Si los alemanes perdían, ¿qué podían hacer ellos?

Lo que más le había molestado era la llegada de los hombres de la Gestapo y la SS.

Cenó frugalmente. Tomó el ya sobado libro de «La república» de Platón para llevárselo a la cama y leer un rato antes de dormir cuando llamaron a la puerta de su alcoba.

—Adelante —dijo, sabiendo que sólo Su ordenanza podía llamar a ella.

Nadie más podía cruzar el dintel de aquella habitación sin su permiso; en la puerta de la casa había doble vigilancia.

—Mi general, el capitán de las SS insiste en verle.

El general Luglio arrugó el entrecejo. Su cabeza noble era ya blanca, demasiado nevada para lo que querían los ademanes.

—Ahora no le recibiré, voy a dormir.

—Mi general, insiste en verle, dice que es urgentísimo.

El general lanzó un corto bufido, sabía que no podía negarse. Aquellos hombres no eran unos simples capitanes alemanes, eran mucho más, venían del cuartel general alemán.

—Está bien, lo recibiré en mi despacho.

Luglio dedicó una mirada al libro de Platón, un libro que no haría ninguna gracia al alemán, y lo dejó sobre su cama.

Anduvo hacia su despacho. Había poca luz en el interior, sólo la lámpara con pantalla de pergamino que había sobre el escritorio.

—¡Heil Hitler, Heil Mussolini!

El general Luglio miró a la cara al hombre de la SS. La puerta acababa de cerrarse, dejándoles solos.

—¿Qué quiere ahora, capitán? Ya he dado la orden para que… Pero, usted no es el capitán que…

—No, no lo soy. Tranquilícese, soy un amigo.

El general Luglio sabía que en aquellos momentos no llevaba colgada de su cinturón la pequeña pistola y si quería empuñar una, debía de rodear la mesa, lo que comenzó a hacer despacio.

—¿Quién es usted?

—Un amigo, ya se lo he dicho y no es necesario que busque una pistola para defenderse ni que grite para que acudan los centinelas. Si hubiera querido matarle, ya lo habría hecho.

—Es cierto, pero quizá quiera hacerlo salvando la vida y si yo doy un grito, una simple llamada, morirá.

El desconocido desenfundó su arma de la cartuchera del uniforme alemán, lo que hizo palidecer al general Luglio. Después, se acercó a la mesa y depositó la pistola sobre ella, quedando así desarmado y a merced del general que preguntó:

—¿Qué significa esto?

—Una prueba de amistad. Si quiere matarme, puede hacerlo; si desea que me capturen, llame a sus hombres. No tengo escapatoria y no he venido aquí a hacerle ningún daño.

El general Luglio dudó, volvió a mirar la pistola. Lo que acababa de hacer aquel joven era una prueba contundente de que no quería lastimarle.

—¿Es usted Pip Simonelli?

—¿Lo sabe, mi general?

—Dos alemanes vienen buscándole. Dicen que va con una partida de partisanos al mando de la cual está una mujer llamada Moscone.

—Así es.

—¿Han venido a sabotear algo en Potenza?

—No, mi general.

—¿Por qué correr tanto riesgo entonces? Potenza es un fuerte militar desde el que se dirige toda la maquinaria de guerra a todos los vientos de Italia.

—Lo sé muy bien. En realidad, no tenía que ser yo quien llegara a este despacho.

—¿Harold, acaso?

—¿Se lo han dicho también los alemanes?

—Sí.

—Hay que admitir que están bien informados, alguien se ha ido de la lengua.

—Apresaron a unos partisanos a los que interrogaron. Yo, como comprenderá, por mi rango no estoy al corriente de las pequeñas capturas, pero se me ha prevenido contra usted por lo peligroso que ha demostrado ser en anteriores ocasiones. Los alemanes le quieren prisionero a cualquier precio.

—Me lo imagino.

Pip suspiró ligeramente. Era una situación tensa y difícil. Bastaría una pequeña incorporación por parte del general, un mal entendimiento, para que Pip fuera capturado y fusilado de inmediato o, lo que era peor, entregado vivo a los alemanes que habían ido a buscarlo.

—¿Por qué quería verme Harold?

—Harold se llamaba Aldo Leone. ¿No le dice nada ese nombre?

La mente del general italiano se retrotrajo a la niñez.

—Sí, sí, me acuerdo de Aldo Leone. ¿Es Harold?

—Era; murió ayer, atravesado por una bayoneta italiana. No pude impedirlo pese a que mi misión era protegerle.

El general Luglio vació el aire de sus pulmones. Terminó por rodear la grande y pesada mesa escritorio y se sentó tras ella, mirando la pistola que dejara a su alcance el propio Pip Simonelli.

La tomó, abrió el cargador y comprobó que estaba repleto de balas auténticas. Volvió a montar el arma y le puso el seguro. Pip no le había preparado ninguna estratagema. Al fin, confesó:

—Aldo Leone y yo, en la niñez, fuimos más que hermanos.

—Eso me contó mientras agonizaba con la bayoneta hundida en su estómago. Fue muy valiente, contuvo su dolor para explicarme cuál era su misión y que yo debía ocupar su lugar.

—Aldo o como le llamaban, Harold, ¿era militar?

—Sí, coronel del mando aliado. Yo no lo he sabido hasta hace unas horas. Era un hombre muy hermético, me hizo creer incluso que no hablaba italiano, no se fiaba de nadie. Su misión era demasiado importante para no tomar toda clase de precauciones.

—¿Por eso le eligieron a usted para protegerle?

—Sí, pero he fracasado.

—Joven, en la guerra hay sucesos inevitables. Usted no ha huido, sigue adelante, no se culpe de nada. Ahora dígame qué quería Harold; le seguiremos llamando Harold, si no le importa.

—Harold debía comunicarle a usted que acaba de comenzar la invasión de Sicilia.

—¡No es posible, a mí no se me ha comunicado nada!

Pip miró su reloj y repitió:

—Sí, ha comenzado la invasión de Europa por Sicilia. Pese a lo que le digan sus amigos los alemanes, invadiremos Italia, proseguiremos por Francia y llegaremos al mismísimo Berlín. El ejército alemán se hunde.

—Si fuera de los nuestros le diría que es usted muy pesimista.

—General Luglio, la misión de Harold era pedirle a usted que evite derramamientos de sangre. Ustedes, los italianos, no quieren más guerra y en cuanto los alemanes se percaten de ello, ocuparán Italia.

—Los alemanes no nos harán esa jugada —replicó, no demasiado convencido.

—Todos deseamos evitar la muerte de nuestros soldados.

En aquel momento sonó el teléfono del despacho del general Luglio; el general lo descolgó y respondió:

—Aquí el general Luglio.

Le hablaron desde el otro lado del hilo y su rostro fue palideciendo.

—Está bien. —Colgó y miró directo a los ojos de Pip—. Tenía usted razón. Hoy, diez de julio, es el día de la invasión de Sicilia, la invasión de Italia ha comenzado. Potenza tendrá que ponerse en marcha para impedir el progreso de las tropas aliadas, Italia no debe ser ocupada.

—General, Harold quería decirle que si a Italia la ocupan los aliados, se librarán de los alemanes. Sabemos que hay una conjura contra el Duce que dirige su yerno el conde Ciano.

—¡No es posible!

—Sí lo es, mi general. ¿Deberá esperar que suene de nuevo el teléfono? Alemania protege al Duce porque es su títere, pero el gran consejo fascista ya no quiere al Duce. Con la invasión de Sicilia, ha comenzado la desgracia.

—Está usted diciendo cosas gravísimas en mi propio despacho, una sola de ellas bastaría para fusilarle.

—Pero no lo hará porque sabe que tengo razón. Ahora, con la invasión de Sicilia, tendrá que poner a sus tropas en estado de alarma; a sus hombres no les gustará luchar por una guerra que no acaban de comprender.

—Mis hombres no son cobardes. Usted, que es descendiente de italianos, debería saberlo.

—Es cierto, no lo son, pero sí son más individualistas, menos disciplinados que la milicia nazi que obedece y no piensa. Un italiano prefiere pensar por sí mismo, eso es un signo de superior civilización. Ahórreles la muerte a ellos y a los que luchan en contra del poder nazi, hombres de muchas naciones unidos que dan su sangre y su vida por la libertad de las democracias. Si el Duce cae, ustedes pueden volver a tener una república, con democracia.

Con cierta soma sutil, el general Luglio preguntó:

—¿Qué era entonces lo que Harold deseaba que yo conociera?

—Sabemos que utilizan minas terrestres alemanas, minas que esperarán a los soldados aliados. Haga que quiten los percutores. Pedirle un plano de colocación sería pedirle una traición. Usted puede mover sus tropas de forma que eviten el choque con las aliadas, usted puede evitar enfrentamientos inútiles.

—¿Me está pidiendo que traicione a mi patria? Harold no podía venir aquí pretendiendo eso…

—No le pedimos que traicione a su patria sino que ayude a Italia, a sacudirse la influencia nazi. Hitler quiere una resistencia atroz, que a los aliados nos cueste ganar cada palmo de terreno. ¿Se imagina cómo quedará Italia de arrasada cuando las tropas aliadas lleguen al norte? Porque ustedes no podrán contenerlos. Eisenhower ha enviado a Montgomery y a Patton, los verdugos de Rommel y su Afrika Korps, al frente de la invasión de Italia. ¿Cree que podrán detener a los americanos y a los ingleses, a los soldados de las colonias inglesas? No, usted no puede creerlo porque no es ningún iluso. Usted sabe que ayudará a la libertad de su país abriendo el paso a los aliados para que lleguen cuanto antes a Alemania y acabe esta maldita guerra.

El teléfono volvió a sonar. Los años semejaban pesar más sobre el general del ejército italiano que había de tomar su más grave decisión.

—General Luglio al habla, ¿diga?

Cuando volvió a colgar, miró a Pip Simonelli.

—La conjura contra el Duce es ya un hecho. El gran consejo fascista ha sido convocado, piden mi apoyo.

—Eso va a sentar muy mal a los alemanes.

El general Luglio puso sus manos sobre el teléfono como para descansarlas y después dijo:

—Considere que la misión de Harold ha sido un éxito. Las minas alemanas serán colocadas de forma que no dañarán a los aliados. Espero que los halcones de la SS no se den cuenta porque rodará mi cabeza.

Estiró su mano hacia adelante. Antes de estrechársela, Pip preguntó:

—¿Podemos contar con su colaboración para evitar el derramamiento de sangre de aliados e italianos?

—Sí. Las minas alemanas que me han proporcionado no les harán ningún daño.

—A mi regreso comunicaré lo que me ha dicho. Se mantendrá el más estricto silencio. Ahora, personalmente, ¿podría hacerme un favor?

—¿Cuál?

—Envíe a los dos capitanes alemanes que han venido buscándome al kilómetro siete de la carretera de la montaña.

—¿Quiere librarse de ellos?

—¿Usted qué cree, mi general?

—Un momento, Pip. Voy a facilitarle un coche hasta el kilómetro siete; lo que ocurra a partir de allí, no quiero saberlo, pero no mate a ningún soldado italiano, podría arrepentirme.

—Comprendido.

En la puerta de la residencia, un automóvil con chófer militar abrió la portezuela para que Simonelli no tuviera que molestarse. El chófer ya tenía instrucciones; no obstante, Simonelli le pidió que se detuviera frente a la taberna del Pastore y allí recogió a Claudia Moscone que no daba crédito a viajar en un coche militar.

—Todo bien, la misión ha sido un éxito, no digas nada.

El automóvil les llevó hasta el kilómetro siete. Allí, después de dejarles, dio media vuelta. Los soldados, que no sospechaban que Simonelli fuera un enemigo, hicieron comentarios en voz baja respecto a él y a Claudia.

Veinte minutos más tarde, llegó al puesto otro automóvil, Pip pidió a Claudia.

—Vamos, adentro.

Abrieron las portezuelas posteriores y se introdujeron en el coche.

—¿Quién es usted, capitán? —preguntó el hombre de las SS que se sentaba al lado del capitán Wieberg de la Gestapo que era quien conducía.

—Si tocan la bocina o pone alguna luz que no sea la apropiada, los mato como a perros.

—Es el americano —gruñó Ower.

—Adelante.

La orden fue tajante. Claudia colaboró mostrando el cañón de su pistola que puso tras la nuca del SS. El vehículo arrancó.

—Salgan de la carretera, vamos.

El coche, dando tumbos, se salió del asfalto hasta que se detuvo porque materialmente ya no podía avanzar más.

—Afuera, con cuidado —ordenó Simonelli.

—Hemos dado contigo, americano, terminarás ahorcado —barbotó Ower.

—Puede ser pero, por el momento, no soy yo el que lleva la peor parte. Ah, por si aún no se han enterado, ya ha tenido lugar la invasión de Sicilia. Les aliados entramos en Europa —silabeó, al tiempo que les quitaba las armas y les unía las muñecas con unas esposas que el propio hombre de la Gestapo llevaba en sus bolsillos.

No tardaron en encontrar al resto, del grupo de partisanos. Tiziano, tras exteriorizar su alegría, preguntó:

—¿Cuál era la misión?

—Capturar a estos dos alemanes, son muy peligrosos. Querían secuestrar al general Luglio porque es patriota.

Los alemanes no entendieron bien lo que Pip decía, pero ya nadie iba a preguntar más.

—¡Vamos a fusilarlos! —exclamó Tiziano.

—Tengo otro plan mejor —dijo Pip.

Se llevaron a los prisioneros que, días más tarde, fueron introducidos en camiseta y calzoncillos dentro del planeador en el que arribaran a Italia Harold y el propio Pip.

—Yo no sé manejar este trasto —gruñó el hombre de la Gestapo.

—Es problema de ustedes volar o no.

Entre todos los partisanos empujaron el planeador que se precipitó por el barranco. Mas, consiguió remontar el vuelo y alearse dando tumbos hasta que lo vieron descender hacia el mar mientras unas baterías italianas efectuaban tiro sobre ellos.

—Y ahora tú, ¿cómo te irás? —le preguntó Claudia.

—No tengo por qué marcharme aún, tengo casi cuatro meses de permiso. Me quedo con vosotros a esperar que los aliados lleguen hasta aquí. Ha comenzado la invasión de Europa por Italia, supongo que luego habrá otra invasión por Francia o Bélgica, quién sabe.

—¿Y cómo sabrán tus superiores que la misión ha sido un éxito? —preguntó Tiziano.

—El éxito de la misión ya lo comprobarán cuando avancen por Italia hacia Roma. Ah, Tiziano, Claudia y yo nos hemos casado.

—¿Quée?

—Sí, Tiziano —corroboró la propia Claudia— ahora sólo nos falta buscar a un cura que nos eche las bendiciones; para eso, esperaremos a que la guerra termine.

Pip abrazó al lugarteniente de Moscone y le llamó:

—Hermano.

Tiziano dudó, pero al final le abrazó y también le llamó:

—Hermano.

Miraron hacia el mar. Las baterías ya no disparaban y una avioneta de reconocimiento volaba hacia la zona en que el planeador fuera abatido por las ametralladoras antiaéreas.

—¡La chivata, la chivata! —se regocijaron todos mientras Pip pasaba una mano por el hombro de Tiziano y la otra por la cintura de Claudia, la bella napolitana que ya le pertenecía porque la había hecho suya.

FIN

Notas

[1] Hijo de burdel. (N. del A.). <<