Novela

de

Rafael R. Costa

COMPLOT ROTHSCHILD

(4 de abril 2013-19,50h)

Todos nacemos originales

y morimos copias.

Carl Gustav Jung

Los acontecimientos venideros

proyectan su sombra por anticipado.

Goethe

1 La cabeza de Puccini

1

Alemania, 1991

Los grandes carnívoros son los primeros que desaparecen cuando se incendia la selva. Esta máxima biológica pudo comprobarse cincuenta kilómetros al noroeste de Stuttgart, en Hockenheimring, el famoso circuito con forma de lengua de vaca, mientras se celebraba el Gran Premio de Fórmula 1, el primero de la Alemania reunificada a finales de julio de 1991.

Uno de los pilotos, el italiano Amburgo Puccini, quien había participado anteriormente en siete pruebas, nunca ganó una carrera, ni siquiera hasta ese día logró terminar alguna. En Hockenheimring quedó último, a cuatro vueltas de los vencedores, pero por vez primera pudo cruzar la línea de meta a los mandos de un monoplaza, y sentir la más laureada de las brisas sobre su casco cuando el juez de pista agitó la bandera de ajedrez.

Sin embargo, a pesar de su discreto éxito, arrebatando la fama a los ganadores reales, fue el corredor más mencionado en las noticias automovilísticas de medio mundo durante las dos semanas posteriores al Gran Premio alemán, debido a un acontecimiento que conmocionó e incluso traspasó el ámbito de toda la prensa deportiva: unos empleados de mantenimiento encontraron su cuerpo un día después de la carrera, una decena de metros dentro del gran bosque que rodea el circuito, decapitado; hallazgo ya de por sí considerablemente macabro, mas el desconcierto fue todavía mayor, diríase que se multiplicó por diez, cuando tras rastrear los alrededores no pudo hallarse su cabeza.

Un día antes, el domingo 28 de julio, y a dos horas del comienzo de la prueba, el circuito bullía y a un tiempo se refrenaba con el pálpito propio de un gran géiser a punto de explotar. Cada vez que un coche pasaba por delante de cualquiera de las multitudinarias gradas la gente se levantaba a una, miles agitaban banderolas y hacían aullar claxons y estrepitosas bocinas, al tiempo que se aupaban encendidos como sopletes para vitorear a sus aurigas del asfalto.

─Resulta impresionante, no dejan de gritar. ¿Imaginas esto hace cincuenta años? ¡Sí! Yo soy capaz de sentirlo, el aire está impregnado de ese sonido. Es fantástico, cierro los ojos y puedo oír todas esas voces aclamando a un líder, al Führer, en 1932...

No cerraba los ojos para oír, como evocó casi en un rezo, pues, en mitad de aquella multitud, Wade Roswell no despegaba los prismáticos de sus pestañas, y seguía, como todos, el fulgurante paso de los bólidos, aunque su interés se centraba algo más allá de la pista, directamente a la diligente algarabía de los boxes, donde ingenieros, técnicos, auxiliares, rodeaban a coches y pilotos mientras hacían rugir, cual domadores de la mecánica, una y otra vez los poderosos motores.

─Sí, es fantástico ─repitió exultante─. Asisten a los coches como las hormigas lo harían con su reina. Cada uno de esos garajes es un hormiguero. ¿Ves?

─Sí. Y todavía falta más de una hora... ─aseguró resoplando su acompañante─. Será mejor que tomemos algo en uno de esos bares de arriba. He de reconocer que el ambiente es extraordinario, pero este calor no lo es menos.

Gertrude Bluett tenía veintisiete años y vestía muy elegante, llevaba un bonito sombrero visera a juego con su bolso de mano birkin, y unas gafas blancas Brigitte Bardot que le ocultaban medio rostro. En muchos aspectos parecía sacada de un cartel de época.

─No seas impaciente, Gertrude, en realidad no dejo de mirar el box de nuestro cocodrilo, aunque inútilmente.

─Wade, ese hombre tiene más de... bueno, debe tener un siglo de edad; no pretenderás que esté dando vueltas por el asfalto... Juraría que no lo exponen al sol como a un neumático.

Subieron las gradas y por fin se refrescaron en uno de los ambigús. El estruendo continuaba dentro, aunque amortiguados con el aire acondicionado y el trasiego de cerveza, los bebedores brindaban por sus predilectos, aclamando sin pudor a tal o cual piloto.

─Tú lo has dicho: es un ambiente extraordinario. Apuesto a que no verás tipos más comprometidos en las carreras de Daytona.

Ella sorbía su refresco y jadeaba de sofoco, pero detrás de sus Brigitte Bardot miraba a uno y otro lado, fijándose en aficionados, acompañantes, camareros, cualquier persona a la que pudiese capturar un gesto de contacto, una señal de atención, un detalle que relevase...

─Gertrude... ¿me oyes?

Ella, por toda respuesta, se ajustó la enorme montura blanca, sorbió del refresco cereza y exhaló un contundente suspiro tanto de cansancio como de estupor.

─¡Gertrude...!

─Dime, Wade... Lo siento, estoy cansada, cariño: casi no he pegado ojo desde que salimos de Nueva York, llevamos veinte horas en Europa y lo mejor que me ofreces es zambullirme en los diez millones de personas que gritan ahí afuera.

─Apura tu refresco, nena, ahora empieza lo mejor.

Le miró. Wade estaba contento. Nada en él era superfluo, por su imagen y pose arrolladora podría distinguirse en toda la masa de aficionados en un gran premio de lo que fuera, o entre los asistentes a un funeral: hasta sus finas arrugas, su impecabilidad y ademanes eran producto de una meticulosa puesta en escena.

─Debemos volver a nuestros asientos, querida. Te aseguro que esta noche dormirás plácidamente y mañana toda Europa te pertenecerá.

De nuevo en las gradas del Stadium más selecto del circuito Hockenheimring, conocidas como Motodrom, notaron cómo el ambiente se hacía más y más espeso según rodaban los minutos para el comienzo de la carrera. Algunos coches salían al asfalto, daban una vuelta y retornaban a los boxes para satisfacción de los aficionados quienes disparaban sus máquinas fotográficas o vitoreaban enfervorecidos a sus ídolos.

Al cuarto de hora, cientos de personas ocupaban la pista donde iban a disponerse en la parrilla de salida los Fórmula 1. Cámaras de televisión se disputaban a los pilotos famosos, desde el aire al menos tres helicópteros no cesaban de girar filmando planos cenitales, locutores de radio y prensa rodeaban los coches según llegaban serpenteando a sus lugares correspondientes, donde de súbito eran sepultados por una nube de auxiliares.

Nadie, ni jefes ni ingenieros, se mostraba de brazos caídos, todos tenían algo que hacer con la precisión requerida en un evento de tal magnitud: tipos de la organización apartaban gente superflua a golpe de baliza; los pilotos concentrados, con las miradas perdidas, sorbían a pajita el último trago; diligentes escuderos sobaban una vez más los morros de los coches; despampanantes chicas vestidas como banderas sujetaban sombrillas para que las estrellas no sufrieran también el acoso del sol.

─Ahora no tiene más remedio que salir.

─¿Te refieres a Herr Cocodrilo?

─Claro... Los coches están siendo colocados, nuestro hombre es el jefe de la escudería, qué digo el jefe: el dueño, supongo que, al menos, le veremos levantar una mano para hacerse visible.

No tuvo suerte Wade Roswell. Sin apartar los ojos de los prismáticos escrutaba al detalle cada rostro, señal, movimiento que pudiera originarse en el box de la escudería VGMonsanto con la intención de ver a la persona buscada.

─Bueno, Gertrude, no tenemos prisa, después de todo nos queda toda la carrera por delante; será mejor que la disfrutemos, tiempo habrá para conocer a nuestro anfitrión.

La expectación fue creciendo como una marea imparable. En efecto, con sincronicidad digna de alabanza, los coches de carrera ya estaban instalados en sus lugares de partida, como insectos de insultantes colores y muy nerviosos que aguardaran por instantes una batalla letal, avispas zumbadoras que mantenían plegadas las alas con gran contención, cucarachas arcoiris dispuestas a arrancar sus espeluznantes quiebros.

Cien mil claxons de cien mil aficionados repartidos en las tribunas y las pelouses por las curvas del circuito, y no los millones que fastidiosamente anunciaba Gertrude, también ingresaron en su particular pandemónium y estallaron a una en un clamor, cual fuera a producirse un acto sagrado. No en vano, los verdaderos héroes de aquel circo imponente pasaban el último paño por la visera de sus cascos y ocupaban por fin los asientos en sus brillantes cuadrigas de setecientos caballos.

─¿Ves allí?

Wade le señalaba, atraído por la potencia emocional de los graderíos.

─Nigel Mansell... Es Nigel Mansell, aquel que se ha puesto el primero. Un gran piloto inglés, sin duda; dicen que puede ganar el campeonato. Tal vez pronto corra en los Estados Unidos. Y detrás el brasileño, Ayrton Senna... Tercero es Berger, un austríaco, casi alemán... luego... luego creo que viene un italiano y tras él están los Ferrari, son aquellos coches rojos...

─¿A quién apostamos?

Wade torció la cara. Despegó los ojos de los prismáticos y sonrió a Gertrude.

─En esta carrera nos toca apostar al perdedor, querida: a veces son estos caballos cojos los que distribuyen mayores beneficios. Supongo que nuestro coche ocupa el último lugar de salida: aquel de color amarillo. Ni siquiera sé cómo se llama el piloto ─miró la hojilla informativa─, ni lo mencionan. La VGMonsanto es una escudería nueva. De gran proyección, estoy seguro.

Nada más auguró el americano cuando al unísono rugieron los motores de los treinta coches tras el Mercedes centelleante del juez de carrera, dispuestos alternativamente, como una cremallera de eslabones multicolores, ocupando más de un centenar de metros.

Toda la expectación, el imponente griterío, la aclamación continua de los aficionados, bajó media escala en el singular pentagrama, esperando el aullido de los solistas. Aun así, los coches arrancaron de manera tan suave que algunos oirían violines y trompetillas celestiales soplando por los tubos de escape hasta que emprendieron una vuelta lenta tras el coche blanco, a los casi siete kilómetros de aquella lengua de vaca, para quedar de nuevo detenidos en sus lugares de parrilla.

Al pronto casi no se oyó más que el rumor del machacante verano sobre el circuito. Durante dos, tres segundos, nadie se atrevió a toser. Ahora sobre el asfalto estaban únicamente ellos y sus máquinas con los motores rugientes y, no obstante, embridados, frenados como grandes perros ingobernables que quisiesen salir corriendo y no parar nunca, atentos, concentrados en el horizontal semáforo que imperturbable fue guiñando luces rojas en luces verdes, una, dos, tres, cuatro...

Pareció que una manada de elefantes explosivos salieran a una en estampida. El aire se impregnó de fuerte olor a gasolina, neumáticos calientes y asfalto. El Gran Premio alemán de Fórmula1 había empezado.

Según alcanzaban la primera curva debían frenar y dar un volantazo a la derecha siguiendo las agujas del reloj, entonces aquel estruendo, topado de repente, se transformaba en gemido; los bólidos, sometidos al límite sus delicados mecanismos, soltaban chirridos dolientes, cual si fuesen a asfixiarse de un momento a otro, para al instante salir despedidos en fila india hacia la grande y suave curva que se adentraba en el bosque; allá se les veía alejarse, bajo un cartel gigante de Bridgestone, otro de Mobil y una neblina de fuel quemado.

Desde su posición privilegiada, el británico Mansell hizo una gran salida, y aún mejor el MacLaren-Honda de Berger, quien se colocó por delante de Senna, su compañero de equipo que salía en segundo lugar, circunstancia muy aclamada; el francés Prost, Patrese y Alesi completaban los seis primeros puestos, y también fueron estos los primeros monoplazas que se perdieron a la vista en la prolongada parábola de asfalto, para enfrentarse a la primera de esas curvas artificiales en S llamadas chicanes.

─Wow...! Es tremendo. Cómo rugen... ¿Has visto eso?

Wade se refería al aparatoso accidente provocado en los últimos puestos de parrilla: antes de tomar la primera curva varios autos colisionaron, y al menos un Lamborghini fue retirado.

─Uf... No es el nuestro, parece que el coche amarillo continúa en pista. ¿No te diviertes?

─Sí... Claro que sí ─respondió Gertrude─, pero prefiero el aire de las montañas.

─Te aseguro que también lo respirarás: no estamos tan lejos de los Alpes. Tampoco creo que permanezcamos más de dos o tres días por aquí. En cuanto tengamos permiso, nos iremos a nuestro cometido. Está todo preparado, confía en mí. Y ten en cuenta, querida mía, que esto lo hacemos por nuestra patria.

Ella le oía a pesar de tanto clamor. Parapetada tras sus gafas seguía mirando de soslayo, buscando inútilmente un rostro entre la masa, poniendo cada uno de sus sentidos en ser contactada por alguien cuyo rostro o aspecto no conocía.

─¿Te has fijado en eso? Han estado a punto de colisionar... ¡Zum! ¡Zum! Casi no logras ver los números de los coches!

Wade se refería a los cinco bólidos que perseguían a Mansell cuando completaron la primera vuelta y volvían a pasar por el Motodrom.

─Sí... ─afirmó ella con fastidio─. Son unos valientes...

─¿Te imaginas, Gertrude? ¿Puedes imaginarlo? Una multitud como esta, llena de fervor, en éxtasis... Pero en vez de agitar banderitas de Ferrari ondeando con pasión banderas gamadas. En su día debió resultar impresionante. No ha pasado tanto tiempo...

No había pasado tanto tiempo para el exultante Wade Roswell, uno de los principales dirigentes del American Party Nazi, y así se lo transmitía a su pupila, protegida y amante.

Con el transcurrir de las vueltas, la carrera se rompió en dos pedazos asimétricos, con dos objetivos claros. El Williams-Renault de Nigel Mansell se despegaba como una golondrina azul y roja de sus acosadores inmediatos, quienes reducían su meta a competir por el segundo y tercer lugar, con los que también se accede al pódium. Tras los puestos de élite mantenía su gresca el pelotón de angustiados segundones.

─Son gente valiente... De esos que dicen: Amo a la gloria más que a la patria.

Wade lo decía de verdad, pues aunque no dejaba de otear los boxes de la escudería VGMonsanto se sentía atrapado por las incidencias del Gran Premio y disfrutaba de ella entregado como un aficionado más: Gerhard Berger hizo una mala parada en boxes y cayó a la décima posición; asimismo, Mansell fue superado por Alesi tras la primera entrada y cambio de neumáticos, para volver a adelantarle dos vueltas después a la vista de una de las tribunas más concurridas.

─Espectacular...

─No puedo resistir más, Wade. Necesito ir al baño.

─Antes querías beber y ahora quieres ir al baño... ¿Qué te ocurre?

─Ha sido un largo viaje, dame un par de días y comeré y beberé como una berlinesa.

─Vas a perderte lo mejor, querida, ya todos acaban de sacar los cuchillos, se disputan hasta las últimas plazas.

─O voy ahora mismo o te aseguro que seré yo quien se ponga ese cuchillo entre los dientes.

Subió la grada, buscando un baño al que acudir con la intención de ser vista por su contacto invisible. Realmente estaba muy cansada. El vuelo desde América resultó largo y tedioso, apenas había dormido y este calor sofocante era lo último que hubiese pedido para una misión tan delicada como la que tenía, junto al imaginario cuchillo, también entre los dientes.

─¿Puede decirme dónde compró esas Brigitte Bardot?

─¿Se dirige usted a mí?

Era evidente que sí. Pero no esperaba ser hallada o hallar a alguien como la persona que tenía delante. Era una chica joven, tal vez más que ella. De largo pelo color jengibre y una gorra Ferrari encasquetada, de longa y tubular visera como una teja, una simple camiseta y pantalones tejanos.

─Sí, claro que me dirijo a usted. Son unas hermosas gafas para pasear bajo la brisa matinal.

Ya no tuvo ninguna duda. Las palabras mágicas habían sido dichas. Brisa Matinal. Así se denomina la organización invisible que engloba a las comunidades judías fuera de Israel, y Sayan son cada uno de sus efectivos dispersos por el mundo, las personas anónimas que desempañan esos escurridizos cometidos.

─¿Sayan?

Preguntó todavía algo indecisa.

La chica le sonrió.

─Me llamo Betty y no digo palabras prohibidas. ¿Va usted al baño? Yo le indicaré... Las carreras se hacen largas para una mujer...

La chica sonreía ajena a las palabras que temerariamente ella pronunció. Antes de venir a Europa, cuando le fue encomendado su cometido, nunca creyó que se pondría nerviosa en ningún momento del camino, no obstante, al primer encuentro el estupor fue tan sólido que casi se quedó sin palabras.

─Sí, claro, son unas gafas preciosas ─consiguió enlazar─, protegen muy bien de este sol... Me alegro de haberlas traído.

Acompañó en silencio a la chica hasta los aseos. Por fortuna no estaban muy concurridos, así que hizo un tris de volver a preguntar cuando la Sayan le indicó una de las puertas.

─Creo que necesita entrar. No se preocupe, pase usted sola, desahóguese, todavía falta para que termine la carrera. Yo la esperaré aquí fuera.

Lo necesitaba de verdad.

─Ahora, escuche bien, Brisa Matinal... ─le indicó la chica de la gorra una vez hubo cerrado la puerta.

Prestó toda la atención posible. Hasta dejó de orinar para concentrarse en aquellas palabras importantes.

─Las Siete Estrellas se llaman Harry. Tome precauciones: nuestro hombre es muy dado a mezclar las bolas. Quien te lleva a Harry pilota el Fórmula 1... Harry hablará primero con él.

¿Nuestro hombre es muy dado a mezclar las bolas? ¿Harry?

Gertrude Bluett tiró de la cadena y pocos segundos después abrió la puerta de su WC. Se llamase como se llamase aquella colaboradora tendría que explicarle algo más. Eso era muy poco y además bastante confuso.

Ya no estaba.

Ni siquiera se miró al espejo, atribulada salió de los baños, miró a un lado y a otro, persiguió con la vista grupos de gente que se levantaban al paso de los coches, escrutó cada movimiento de las gradas buscando a una chica con gorra Ferrari y pelo largo color jengibre, encontrando a docenas... inútilmente.

─Nuestro hombre es muy dado a mezclar las bolas... ¿Habrá querido decirme que no debo confiar en... Harry? ─susurró.

Con esta idea en la cabeza bajó un trecho de escalones, todavía aturdida, repitiéndose cada palabra dicha por la mensajera.

Era la vuelta treinta y siete al circuito Hockenheimring. La carrera hervía. Las potentes máquinas estrenando neumáticos chirriaban de gozo al paso de las tribunas, ya no gemían, parecían balazos, proyectiles disparados a la primera curva. Tras salir de ella y enfrentar la grande y suave trayectoria que se dirige a la primera chicane se produjo el accidente esperado por tantos, el que levantó a todos los espectadores sin excepción de sus asientos en un clamor coral, fueran gradas o pelouses: dos de los protagonistas de capa y espada en aquel enorme teatro descorrían el telón y se disponían a representar un vívido drama.

─¡Gertrude! ¿Dónde estás? ¿Es que no ves lo que acaba de ocurrir?

Ella se ajustó sus Brigitte Bardot y pretendió mirar a donde Wade señalaba. Apenas se veía nada, si acaso una muy leve humareda de fuel y un coche rojo expulsado de la pista, pero desde el fondo de aquella curva que se adentraba en el bosque podía intuirse que acababa de celebrarse el más alevoso de los duelos entre esgrimistas irreconciliables.

Resultó que Alain Prost, al ser algo más rápido, intentó pasar a su enemigo declarado por el exterior de la chicane, Senna no cedió ni un centímetro de asfalto e inevitablemente se produjo la colisión entre las dos máquinas. El MacLaren-Honda del brasileño taponó al Ferrari del profesor francés, dejándole inutilizado para disgusto considerable del piloto y desconcierto de la parte francesa de las gradas.

─Lo he visto todo mientras bajaba, la gente parece haberse vuelto loca.

─No es para menos, querida. Eso que escuchas es el canto gregoriano del progreso. Y no es poca cosa: a uno de los gallitos le han cortado la cresta.

Por megafonía anunciaban el incidente a los cuatro puntos cardinales del circuito, la retirada del Ferrari y la vuelta rápida que acababa de conseguir Ricardo Patrese.

─¿Y nuestro cocodrilo? ¿Ya salió a tomar el sol?

─No se deja ver... Tenías razón, deben de tenerlo cerca de los refrigeradores, con la maquinaria sensible, ahí abajo debe de hacer todavía más sofoco. Apuesto yo ahora a que está delante de esas pantallas de televisión internas con unos grandes cascos rodeado de ingenieros. Decididamente él no sale a cambiar neumáticos.

Al cabo de cuarenta y cinco vueltas, después de haber recorrido algo más de trescientos kilómetros, la gran batalla automovilística llegaba a su fin. Muchas de las máquinas no soportaron la enorme presión de un Gran Premio en estas condiciones de temperatura extrema, de tal manera que únicamente terminaron la prueba trece de los treinta coches que la empezaron. Haber llegado en último lugar, aun habiendo sido doblado cuatro veces por el vencedor, pudo equipararse, y no sólo para Amburgo Puccini, como un gran logro.

En casi todas las curvas del circuito había una prueba evidente de la dureza de la carrera. Aquellos insectos metálicos, brillantes, de vivos colores, yacían exánimes, tirados en el arcén, desgastados, como si a cada vuelta por Hockenheimring hubiesen perdido algo de brillo hasta finalizar sin colores ni vida.

Cuando el juez de pista zarandeó con esquizofrénica energía su bandera de cuadros y Nigel Mansell soltó volante y levantó ambos brazos, la apoteosis inundó las gradas. Todavía se discutía el accidente Senna-Prost, pero el piloto inglés había hecho gala de una enorme conducción, y tanto hombre como bólido fueron aupados, suspendidos con el clamor hasta lo más alto del pódium.

─¿Sigues sin ver a nuestro hombre?

─Ahora es aún más difícil. Fíjate, debe de haber más de un millar de personas. Creo que será mejor esperar...

Y esperaron, levantados como los demás, prismáticos en mano, mirando desde la distancia cómo preparaban la tribuna de trofeos y asimismo cómo los demás pilotos sobrevivientes volvían exhaustos a sus boxes.

De nuevo la megafonía rompía el aire y rellenaba las grietas con los nombres de los triunfadores, pareciera que toda la historia del mundo hubiera tenido sentido solamente para llegar a este momento sublime. En efecto, el británico agachó la cabeza y la persona encargada de entregar el premio le colocó una corona de laurel que Mansell irguió sobre su cuello orgulloso y de nuevo con los brazos levantados; a ambos lados el italiano Patrese y el francés Alesi compartían éxito y posaban para el recuerdo con sendas botellas de champán.

─Esto es lo que hace a un hombre sentirse grande, Gertrude.

Wade no le vio llegar, pero alguien le tocó levemente en el hombro.

─¿Es usted el señor Roswell?

Se retiró los prismáticos con lentitud e hinchó su cuerpo. En ese momento dejó de sentirse un simple aficionado más. Todavía antes de asentir se atusó el cabello.

─Herr Gardner le espera.

2

Siguieron a aquel sujeto de pocas palabras vestido con una chaqueta de la escudería. Abandonaron las gradas y cruzaron pasillos restringidos y puertas bien vigiladas. Ahora sí iban a pisar la arena del circo, y esa es la sensación que tuvo el americano cuando puso un pie en el asfalto.

─Sí... Se puede sentir todavía la vibración... Por aquí han pasado treinta coches a 300 Km por hora, percibo un extraño cosquilleo en la planta de los pies. Es como un gran violín: cuando han terminado de pulsar las notas él sigue emitiendo la música que aún no ha digerido.

Wade hablaba en voz alta pero probablemente sólo para sus oídos. Su acompañante les guiaba en silencio entre una troupe ecléctica de gente, se cruzaban con las lindas azafatas de los parasoles, corrillos de periodistas exultantes que todavía radiaban momentos de la carrera, cámaras y entrevistadores que levantaban micrófonos como puñales mientras perseguían a este o aquel piloto para tomar un plano, una declaración, y por supuesto un sinnúmero de gente con diversos monos de colores, sombreros y perfiles.

─Es como un circo, un verdadero circo...

Roswell se frotaba las manos y las llevaba a la nariz con la intención de impregnarse del fuerte olor a combustible y goma quemada que desprendía cada metro cuadrado de asfalto.

─Sí, seguro que en 1932 olía igual... Puedo sentirlo, tocarlo, degustarlo.

Preso de su singular sinestesia no cesaba de admirarse con cuanto veía, máxime cuando tuvo al alcance de la mano los primeros morros de monoplazas.

─Impresionantes... ¿Qué te parecen, Gertrude?

─Parecen de juguete...

Fue lo único que acertó a decir. Ella también cruzaba la mágica pista del circuito, también veía la variada exposición de gente, colorido y glamour de boxes, pero en su cabeza se repetían las mismas palabras, como si dentro de su frente hubiese también un circuito y la voz de la joven de la gorra rodara una y otra vez por él: Las Siete Estrellas se llaman Harry. Tome precauciones: nuestro hombre es muy dado a mezclar las bolas. Quien te lleva a Harry pilota el Fórmula 1... Harry hablará primero con él.

Pasaron por los garajes abiertos de las grandes escuderías. Realmente resultaba asombroso ver reunidas tantas maravillas técnicas y apreciar de cerca, siquiera a unos metros, esos raros automóviles que la mayoría de gente sólo vería a través de una pantalla de televisión.

Finalmente llegaron a la entrada de la VGMonsanto. En el centro del singular parking estaba el bólido amarillo de Amburgo Puccini en total soledad, cual un animal descansando tras un largo y agotador esfuerzo.

─Esperen aquí, por favor.

No fue demasiado tiempo. Enseguida entró un corpulento hombre de sonrisa rectilínea, quien levantó la barbilla y se dirigió dispuesto a dar la mano a su visitante con cierto aire marcial.

─¿Señor Roswell?

─Sí. Y esta es mi acompañante la señorita Bluett...

─Soy Martin Pfizer, ingeniero de este ─abrió los brazos en aspas─ recinto sagrado y secretario de Herr Gardner. Hagan el favor de pasar. En esta zona estarán mejor atendidos.

En efecto, fueron llevados más allá de la puerta interior de boxes, allí, en una suerte de terraza improvisada bajo alas de lona, les sirvieron un refresco de té y la espectacular panorámica de más de un centenar de grandes camiones aparcados en formación frente a los distintas escuderías.

─Esta es la parte que nunca se ve de las carreras, pero también está ahí ─dijo Pfizer ante el asombro de los recién llegados.

─Apuesto a que una guerra no movería más camiones de este tonelaje que un Gran Premio. Es... ¡fantástico!

─Ahora les dejo, si desean cualquier cosa no duden en solicitarla a alguno de nuestros empleados. Anunciaré a Herr Gardner que ya están aquí.

Wade saboreó su helada infusión mirando en derredor y chascando la lengua, mayormente debido a su éxtasis al sentirse dentro de un Gran Premio.

─¿Te das cuenta, Gertrude? Es un gran país, una gran nación. Hace un año era territorio desmembrado, muñeca con los brazos arrancados, hoy es un solo mapa. Volverá a ser grande, Alemania lo sabe y muestra al mundo que está preparada. Mira qué ejemplo de organización, son capaces de aparcar cien o doscientos tráiler de manera racional, en formación, como en una batalla.

─A mí me sigue mareando este tufo a gasolina. Casi no puedo respirar.

─Este tufo, señorita, tiene poco nafta y mucho aroma. Es el Chanel Número 5 de los combustibles ─aclaró un recién llegado con diáfano acento italiano.

Gertrude dio un respingo cuando le tuvo delante de sus Brigitte Bardot. Era un hombre apuesto y arrogante, joven, con un gesto dispuesto a sonreír de inmediato y las hechuras de paladín que uno espera encontrar en un piloto aguerrido, quien además venía cargado de regalos para ambos visitantes.

─Estos son unos banderines y pegatinas de la escudería, y aquí tienen el mejor recuerdo que puede ofrecer un piloto de carreras...

Él mismo los mostró al tiempo que daba a cada cual una preciosa miniatura de su propio bólido VGMonsanto.

─Con piloto incluido, que soy yo, naturalmente.

Parecía un hombre feliz. Y no lo era menos. Había terminado una carrera, cuando otros no lo habían logrado, a cuatro vueltas de distancia del mejor, pero había conseguido entrar con su auto dorado por la puerta de los grandes bajo la bandera blanquinegra. Y, desde luego, si éste era Harry, nadie hubiese jurado eso ni lo contrario, pues mejor parecía de verdad lo que aparentaba ser: un adalid orgulloso con algo de suerte. Además: Quien te lleva a Harry pilota el Fórmula 1; no podía tratarse del mismo hombre.

Wade Roswell se levantó de inmediato y quedó boquiabierto exagerando su asombro ante el apuesto desconocido que amablemente le donaba la miniatura.

─¿Acaso es usted...?

─Amburgo Puccini... ¿Ha visto esa máquina aparcada en el box? Pues es la mía, la he conducido cuarenta y cinco vueltas por esta pista.

─Oh... Es usted el piloto. Permítame que le felicite ─dijo Wade─. He estado pendiente de cada una de sus vueltas, es un coche magnífico, muy bonito, y ha sido muy hábil evitando todos esos incidentes.

─Bueno, la experiencia de un piloto y el buen funcionamiento de la máquina... ¡Binomio! ─exclamó exultante.

No parecía, en absoluto, el tipo de hombre al que se denomina Harry que esperaba encontrar Gertrude. Más bien un piloto de segunda categoría entusiasmado con el resultado de hoy y haciendo gala de su exagerado italianismo a la hora de complacer a una mujer.

─Chanel Número 5, señorita. Cuando uno se acostumbra a este olor no hay otro que pueda desbancarlo. El combustible es tan importante ─explicó muy didáctico─ que después de una carrera extraen una muestra del depósito... Como la jeringuilla extrae sangre del brazo para hacer unos análisis. En cada Gran Premio se usan unos dos mil litros de combustible...

─No creo yo que ninguna mujer guarde en su perfumador dos mil litros de Chanel... Ni siquiera una diosa.

─¿Una diosa? Señorita, esta es nuestra religión ─prorrumpió abarcando cuando podía con los brazos─, y este olor nuestro incienso...

─Aparte de ser un formidable piloto es un avezado filósofo, señor Puccini.

Wade levantó su miniatura de Fórmula 1 y la examinó con atención.

─Naturalmente, no todas las piezas caben en ese juguete, la máquina es mucho más compleja ─apuntó y exageró el piloto─, sólo el volante lleva cien mecanismos...

─Sorprendente... Debe uno de tener una calculadora en la cabeza para controlar todos esos elementos...

─Y, además, mantenerla fría.

El corpulento ingeniero Pfizer llegó con su sonrisa de ranura y se dirigió directamente a Wade.

─Herr Gardner quiere verle, acompáñeme. Usted ─le dijo a Gertrude─ puede esperar aquí, sírvase otro té frío...

─Le prometo que la distraeré, señorita ─apuntó Puccini─. Coja ese vaso de té y venga, le confiaré en rigurosa exclusiva algunos secretos de la máquina.

Todavía se oía la celebración de los triunfadores al otro lado de los boxes y numerosas coletillas de la bronca Senna-Prost. Eran casi las cuatro de la tarde, habían pasado casi dos horas desde su encuentro con la chica de la gorra.

─Deme su mano... Así...

Puccini le tomó la mano y dirigiéndola hizo que acariciara las formas del monoplaza.

─¿Ve? ¿Lo siente? Es como acariciar el cuerpo de una mujer. Antes de cada carrera lo hago, paso los dedos por la cintura de mi coche, las voy deslizando así... ¿ve? Hasta los traseros... Parece que le gusta, y luego le acaricio el morro...

─¿También le besa?

─Oh, sí... Claro que sí. ¿No besan los joqueis en la testuz a los caballos antes de salir al hipódromo?

Gertrude le miraba en silencio. No quería dar ella ningún paso, simplemente dejaba llevar el hilo al italiano parlanchín quien con manos de enfermera y labios de trompetista le mostraba algunos secretos de su ámbar rodante. Todavía rondaban algunos empleados por el box que se acercaban a felicitar al piloto, incluso algunos fotógrafos dispuestos cámara al hombro a inmortalizarlo.

─Háganme una aquí, sentado en el morro. Y otra con la uve de victoria.

Varios minutos de desorden, cámaras y tontas poses hasta que los auxiliares despejaron el garaje y ellos mismos salieron para evitar más curiosos. Momento en que ambos estuvieron solos por primera vez.

─Acérquese...

Ella lo hizo. Puccini le señaló el raro volante.

─Es un mecanismo perfecto. Una máquina de escribir que no admite tachaduras. Sólo basta que falle uno de esos botones para que no se gane una carrera. ¿Lo comprende usted?

Gertrude le miró con intensidad, a voces, diciéndole en todos los idiomas: ¡Eh, tal vez tengas algo para mí!

─Y este es un croquis del circuito, ¿lo ve aquí?

Ella le siguió hasta la pared, Puccini se acercó a escasos centímetros del plano enmarcado de Hockenheimring y le fue señalando con el dedo la ruta que los monoplazas habían seguido cuarenta y cinco veces.

─¿Ve aquí? Este lugar es el más interesante.

Señaló la parte noreste del circuito.

─Aquí está la chicane de Jim Clark y más adelante, en la salida de la gran curva oeste, está la chicane Brems... Hay casi un kilómetro entre ambos puntos...

Gertrude le miraba absorta. Quería retener cada palabra por absurda o frívola que pudiera parecerle. Después de todo, la chica de la gorra le puso en alerta: Tome precauciones: nuestro hombre es muy dado a mezclar las bolas. Lo que venía a decir que era una boca dada a farfullar desatinos. Pero Amburgo Puccini iba más allá de una simple lección de curvas.

─Los pilotos llevamos micrófonos en el casco, podemos comunicarnos por radio con nuestro equipo, nos dan órdenes, nos avisan de las incidencias de carrera... Cuando se está en la selva hay que aprovechar todas las oportunidades de cacería. Si no, eres gacela muerta.

─Creo que no le entiendo...

Él la miró con cierto aire didáctico.

─Entre estos dos puntos ─confirmó─ no hay conexión por radio... Es la única zona del circuito donde ocurre tal vacío: nuestra oscuridad bondadosa. El bosque es espeso mucho, y los árboles demasiado altos; además, la fuerza centrífuga es la máxima que debemos soportar de todo el circuito. Ahí nuestros monoplazas son verdaderos ataúdes rodantes.

─¿Qué me quiere decir? ¿Eres... Harry?

─Todavía no.

─¿No?

─Exacto, sólo soy el chico de las pizzas...

El italiano volvió a pasar su dedo por el plano del circuito y de nuevo insistió en el tramo entre esas dos curvas.

─Ahí está Harry... En algún lugar del bosque entre esas dos chicanes.

─La... oscuridad bondadosa...

─Exacto... Y no vuelva a preguntarme.

─Pero...

─Yo la buscaré a usted. No debe de preocuparse por eso.

Gertrude torció la cabeza, buscando un punto óptimo en aquellas paredes donde detener la vista y poder pensar con más claridad.

─Usted continúe con su función. Parece que es buena actriz, pero no es conveniente actuar en escenarios ajenos si no se está en el cartel. Y ahora...

Gertrude quiso preguntar algo más, siquiera una duda. Pero el piloto le sonrió y le puso un dedo en los labios.

─Déjeme decirle una cosa: esas gafas enormes no le sientan bien, le ocultan mucho rostro y seguro que es usted muy bonita. Al menos, la protegerán del sol y de los hombres.

Amburgo la tomó del brazo y volvieron a la trasera del box.

─Todo esto ─señaló─ será desmantelado, en realidad ya lo está siendo. Los camiones partirán, algunos esta misma noche, a Hungría. La próxima carrera es allí, en Hungaroring... Es circuito lento, y la pista estrecha... Nunca he corrido en Hungaro, pero eso dicen. Tal vez tenga suerte y logre terminar la carrera: es todo el premio por el que combato. Imagino que ustedes partirán hoy con el patrón. A Stuttgart, ahí tiene su cuartel general la VGMonsanto...

Por su parte, Wade Roswell siguió al corpulento hombre por entre los formidables camiones que no dejaba de admirar. No lejos del box estaba estacionado el de la firma.

─Suba conmigo ─le pidió Martin Pfizer.

Al menos seis hombres con monos de la escudería rodeaban el enorme vehículo, entretenidos en diversos menesteres.

Tal como pidió, subió la escalerilla aledaña que penetraba en la trasera del tráiler. Nada más lejos que encontrarse un espacio diáfano dispuesto, cual cabía esperar, para cargar y descargar bultos en diferentes destinos: el camión de VGMonsanto era una verdadera oficina repleta de adelantos técnicos, como cámaras, walkie talkies, equipo de fax y monitores de televisión.

Con una señal de su imponente barbilla le pidió de nuevo que esperase y Pfizer se adentró en la oquedad del vehículo donde tras una puertecilla flexible y corredera que lo dividía en dos, el cocodrilo que tanto se resistió a aparecer ante los prismáticos de Wade estaba allí, hablando por teléfono. Al menos pudo verle un instante mientras dialogaba en susurrante alemán, y asimismo pudo sentir fugazmente su reptil mirada.

Roswell hinchó su cuerpo, como solía hacer cuando notaba sobre él el peso del destino: ese hombre, Viktor Gardner, había conocido a Adolf Hitler, y en 1991 ya no era fácil encontrar gente que hubiese sentido tan de cerca el magnetismo del Führer y tan alejado el aliento de los cazadores de nazis.

─Bienvenido, señor Roswell...

Wade se estiró cuanto pudo y marcó un solemne saludo nazi.

─No haga usted tonterías, ni siquiera cuando esté a solas en el cuarto de baño...

Desde luego, Viktor Gardner era un anciano con cerca de ochenta años, pero nada en su aspecto hiciera pensar en un hombre decrépito y achacoso. Delgado, de facciones inalterables y penetrantes ojillos azul lavanda. Tenía los hombros algo vencidos, pero la cabeza bien altiva, además, vestía con suma elegancia lo que le daba aspecto de caballero flotante a pesar de que arrastraba algo los pies: iba tocado con un sombrero europeo de alas vainillas aun dentro del camión, y miraba detrás de un muro de hormigón impenetrable, mucho más a salvo que tras las Brigitte Bardot de Gertrude.

─Herr Gardner... es un honor para mí estrechar su mano, me hablaron mucho de usted, con tanta admiración, que creí que nunca llegaría este momento.

─También a mí me hablaron de usted, Roswell. Siéntese, haga el favor. ¿Qué tal las cosas por América?

─Oh... Funcionan. Estamos reuniendo una buena manada de ciervos blancos. Muy pronto nuestros sueños se harán reales.

─Ni siquiera sabemos para qué sirven los sueños, señor Roswell.

Wade pareció aturdido. Estaba presto a recitar ante aquel espécimen de buda viviente del Tercer Reich, toda la sarta de grandilocuentes alharacas repetidas machaconamente en cada mitin de su política en los Estados Unidos: Orgullo, Honor, Lealtad, Coraje, Disciplina, Moralidad... pero aquel hombre le miraba sin haberse despojado del todo de esa máscara de vieja piel traslúcida que bien estirada marcaba sus gestos incluso en silencio.

─Guarde sus palabras, Roswell. ¿Presenció la carrera?

─Oh, sí... ¡Fue extraordinario! Y debo felicitarle por ello, su piloto se comportó de manera fantástica, evitó todos esos incidentes de salida, consiguió salir airoso y terminar la prueba. Acabo de conocerle. Una gran destreza. Supongo que hombres como ese pilotaban los Messerschmitt... Parece un tipo simpático.

─Todos los italianos lo son, no se preocupe por eso. Me han informado de que no ha venido solo.

─Así es, Herr Gardner. Me acompaña Gertrude, Gertrude Bluett... Ha quedado hablando con el piloto.

─Gertrude Bluett... ¿Es su esposa?

─No... Bueno, no exactamente, usted ya me entiende. En el Partido pensamos que venir un solo representante tal vez no fuera del todo cómodo, qué mejor cortina que mostrarse con una mujer. Simples turistas americanos que desean ver catedrales y presenciar en directo un Gran Premio de Fórmula 1.

─¿Desde cuándo la conoce?

─Durante los tiempos duros su madre fue una de nuestras activictas más notables, aportó dinero y presencia a nuestro Partido. Murió hace siete u ocho años, le ocurrió algo en el corazón, sufrió un colapso... Y, bueno, su hija, Gertrude, se amparó en nosotros. Naturalmente, la acogimos con satisfacción.

─Entiendo...

─Desde luego, ella no participará en nuestro encuentro, sólo es mi acompañante. Me será de gran ayuda para sacar nuestra valija de Wewelsburg cuando nos vayamos y...

Viktor Gardner levantó una mano, suficiente para hacerle callar.

─Hay algunos cambios. Poca cosa. Estamos esperando a dos personas de la Organización. Probablemente nos reuniremos mañana en Stuttgart.

─Como usted diga, Herr Gardner. El American Nazi Party se pondrá bajo su supervisión en este asunto. Estimo que permaneceremos un par de semanas en Europa, una vez hayamos discutido y firmado los protocolos, y tengamos nuestro pedido en las manos, saldremos de inmediato. Tenga la seguridad de que una vez estén esos anillos en América serán salvaguardados con la máxima seguridad y el máximo culto.

─¿Qué interés tiene en esos anillos?

─Bueno... Es un deber, una promesa y una misión. Una misión encomendada por el barón...

─¿Se refiere a Otto?

─Sí. Barón Otto von Bolschwing... A él le debemos los cimientos de nuestro American Nazi Party. Y él nos encomendó la salvaguardia de los diez mil anillos de los caídos.

─¿Usted conoció a von Bolschwing?

─Naturalmente, Herr Gardner. El barón fue mi mentor, me trató como un padre, me instruyó en las costumbres y la filosofía de nuestra ancestral raza.

Viktor Gardner se sirvió un refresco de cola que batió antes de beber.

─Me gusta el sabor de esta bebida, es refrescante. Pero no soporto el gas. Me ocurre lo mismo con América.

Wade le miró. Durante unos segundos vio cómo el anciano alemán removía su refresco y lo bebía con su límpida mirada de pez perdida en la propia memoria.

─¿Y usted, qué interés tiene en esos anillos? Me refiero a su interés personal, señor Roswell. Debe de saber que esos objetos especiales eran intransferibles, no se podían comprar ni vender, ni dar, donar o perder. Sólo se recuperaron los de aquellos que cayeron en acto de servicio.

Wade se levantó. Ahora fue él quien perdió la mirada en la memoria. Irguió de nuevo su cuerpo y cual si lo confesara ante un excelso tribunal sacó las palabras de lo más remoto de su ser.

─También sé que en el interior de cada pieza viene grabado el nombre de su posesor, el año de entrega y la certificación de la HH de Heinrich Himmler. Y uno de esos anillos de calavera perteneció a mi padre; Reinhart Rosenkreutz. Espero hallar su nombre grabado. Oficial SS, Orden de la Calavera, 1943; lo obtuvo con honor, y para mantener ese honor considero mi deber recuperarlo.

Viktor Gardner sonrió por primera vez.

─Tiene un buen sentido patriótico. Dígame, ¿dónde se hospedan?

─Bueno, pensamos quedarnos en el Hotel Motodrom, pero resultó imposible, el acontecimiento de un Gran Premio ha colgado el cartel de completo en todos los hoteles cercanos, así que encontramos habitación en el Achat de la Geisstrasse.

─Bien. Ahora serán conducidos a Stuttgart, a nuestra Heim Hochland. ¿Le gustan los viñedos?

Wade retrocedió un paso presa del estupor.

─Considérenme su anfitrión, señor Roswell. Las vistas son excepcionales, allí se sentirán cómodos. Esta noche me reuniré con ustedes. Cenaremos a las ocho en punto

─Pero...

─No se preocupe por sus equipajes, les serán entregados en su nuevo alojamiento. Es mejor que no se paseen por Hockenheim. Estos días hay demasiada gente. Cuando hay demasiada gente ocultarse es fácil, pero tanto lo es para la presa como para el depredador.

El octogenario alemán pulsó el walkie y sólo mencionó una vez, ni siquiera en voz alta, el nombre de su secretario.

Pfizer apareció de inmediato.

─Nuestros invitados se trasladarán a Windbeutelhaus.

Wade le acompañó a la trasera del box.

Cuando Viktor Gardner quedó solo descolgó el teléfono.

─Se llama Gertrude Bluett ─comunicó a su interlocutor─. Quiero un informe completo. Y lo quiero antes de las ocho de hoy.

Después oteó por una ventanilla el exterior, lleno de pensamientos, algo dubitativo. Volvió a batir su refresco de cola y se tomó dos grageas.

Wade halló a Gertrude impaciente. Amburgo Puccini no cesaba de contarle minucias relativas a su máquina mientras ella miraba nerviosa hacia el ejército de camiones aparcados hasta que vio llegar a Roswell.

─Le he confesado tantas cosas del monoplaza que me ha prometido que la próxima carrera ella pilotará...

El italiano no perdía su fresco sentido del humor. Si Gertrude pasaba por buena actriz, no cabía duda de que el piloto transalpino era un auténtico experto de las tablas,: mezclaba las bolas, cual anunció la chica de la gorra Ferrari, pero como un trilero avezado sabía perfectamente, o convencido estaba, dónde se hallaba cada una.

3

Abandonaron el circuito de Hockenheimring en un Mercedes Silver, conducido por uno de los hombres de Gardner.

─No te preocupes, querida. Me ha asegurado que nuestros equipajes llegarán casi al mismo tiempo que nosotros.

En realidad, a Gertrude Bluett no le importaba demasiado su equipaje, nada había en él que pudiese delatar su naturaleza. Sin embargo, el hecho de separarse de sus posesiones, aun por indicación del gran cocodrilo, no terminaba de encajarlo con suprema normalidad.

El auto plateado despreció la autopista A6 que enlaza directa y cómodamente la ciudad que da nombre al circuito con Stuttgart; sin duda siguiendo indicaciones de sus superiores, el conductor derivó hacia carreteras secundarias menos concurridas.

─A estas horas la autopista debe de estar colapsada, había miles, decenas de miles de coches y camiones... Creo que llegaremos en una hora. En Europa las distancias son más cortas.

Wade hablaba a media voz mientras su acompañante dejaba caer la cabeza en el cristal de la ventanilla y descorría la vista y los pensamientos por el paisaje de las estivales tardes alemanas.

Eran las seis en punto, el sol caía a occidente según discurrían los kilómetros permitiendo que en las laderas de Baden-Württemberg los colores se materializaran idealmente. Mientras Gertrude sopesaba cada una de las bolas mezcladas por el piloto italiano, los verdes, marrones, rojizos, azules, rosas, malvas, rojos y morados se distribuían alrededor de bonitas casas, cayendo desde laderas onduladas, aupándose a la copa de grandes árboles.

Cuando se acercaron a la capital, Stuttgart, el auto rodeó un cuarto de circunferencia y se adentró en un paisaje aún más singular y atávico. Aunque se adivinaban grandes manchas de viñedos salpicadas allá donde pusieran la vista, dirección suroeste las laderas se fueron empinando, los árboles se hicieron más altos y solemnes, todo adquirió un tono crepuscular, como si hubiesen cambiado el decorado de una ópera entre acto y acto con un solo golpe de telón. El Mercedes Silver recorrió estrechas carreteras no transitadas, donde la ya desmoronada tarde aumentaba la insultante belleza de las edificaciones que iban encontrando, no en vano en esta espléndida zona a mitad de camino entre Stuttgart y Ulm los vinícolas tonos de kilómetros atrás se tintaron en los de un bosque tenebroso y singular.

─A partir de aquí se llama Selva Negra, querida ─susurró Wade maravillado ante el espectáculo─. Pronto veremos los Alpes Suabos...

Antes de que pudiese decir nada más el auto giró noventa grados a su derecha y se metió por una carretera privada. A escasos doscientos metros tuvieron a la vista la impresionante Windbeutelhaus, una edificación espectacular. Lejos de esa bohemia que continúan teniendo algunos castillos repartidos en esta zona, esa casa era puramente germana, sin contaminación de ningún otro estilo arquitectónico o racial. Pareciera un gigantesco reloj de cuco en mitad de un bosque mitológico rematado con cascos de Bismarck.

─¿Qué te dije, Gertrude? ¡Esto es Alemania! Windbeutelhaus: Casa del Suspiro de Monja.

Era una enorme construcción de piedra y vigas de madera roja dispuestas en columnas, balconadas, y las aspas decorativas de sus ventanas. Tenía al menos tres pisos de altura y resultaba de una elegancia exquisita. Dos altas torres terminadas en pináculos de seis lados forrados de pizarra custodiaban la fachada, y más allá y también detrás se silueteaban torres más pequeñas pero no de menor delicadeza, y un porche galería, rodeado de una balaustrada tallada a mano, digno de una mansión joyero ajena al paso del tiempo y sus secuelas.

Sin embargo, los invitados no fueron alojados en esa maravillosa casa, sino en una aledaña, no visible desde la entrada pero de una abrumadora apariencia, cerca de una fuente, rodeada de centenarios árboles.

Fueron recibidos por el gobernante del lugar, hombre sobrio, de porte tan guillermina como el edificio, quien se plantó en actitud de firmes ante la puerta del Mercedes Silver.

─En nombre de Herr Gardner, sean ustedes bienvenidos a Windbeutelhaus. Estos serán sus aposentos. Encontrarán todo lo que deseen.

El hombre apenas miró a un lado y un camarero corrió presto con una bandeja y dos copas.

─Es el vino de la casa Trollinger-Gardner, recibimos a todos nuestros visitantes con el elixir de nuestra tierra, gentileza del anfitrión.

Wade Roswell levantó su copa y mirando al horizonte inhaló una bocanada de aire.

─Brindo por Alemania...

Después sorbió un buen trago. Paladeó, pasó la lengua por los labios y finalmente asintió a Gertrude.

─Hum, en su profundidad ─estimó sesudo─ tiene un toque dulce. Lo mejor que he bebido en muchos años, querida. Estoy convencido de que este... elixir suabo ─enfatizó─ hará de tu espíritu un ángel con alas.

─Estas dos personas serán sus asistentes de residencia ─dijo el gobernante refiriéndose al camarero y a una mujer tan corpulenta como Pfizer─. Si necesitan algo no duden en anunciarlo. En cuanto lleguen sus equipajes se los entregaremos. La cena será servida en el salón.

La cena no fue hasta pasadas las nueve, y no a las ocho como había predicho Gardner en el circuito. Tuvieron un par de horas para descansar y asearse en lo posible, porque todavía sus bagajes no habían llegado desde Hockenheim, como consecuencia ─afirmaron─ del enorme atasco producido en la A6.

Wade no parecía preocupado, más bien lo contrario. Merodeaba el interior de la casa de invitados como si estuviese dentro de un pequeño museo nazi. No faltaban representaciones de águilas imperiales o de osos, ni diversos objetos de la mitología nacionalsocialista como podían ser miniaturas de diferentes cuerpos de los ejércitos alemanes, y por supuesto, ocupando un lugar privilegiado en la pared central, centrada sobre un pequeño altar de pequeñas manzanas, coronas de hojas y frutos secos, una fotografía enmarcada de Adolf Hitler.

Wade se frotaba las manos y se servía su segundo trollinger señalando con insistencia y admiración tal o cual objeto. Más alejada de tanta decorativa seducción Gertrude sentía una rara presión, la acuciante necesidad de liberarse de angustia.

─Quiero darme una ducha, maldita sea. A ver si traen de una vez nuestras cosas, creo que me huele todo el cuerpo a gasolina.

─No seas impaciente, Gertrude. Disfruta del momento, y quítate de una vez, por favor, esas enormes gafas blancas. Ahora no las necesitas, cariño. Y quiero que no olvides ─Wade se acercó sonriente, la tomó de los brazos y la besó en los labios─, quiero que no olvides que hay otros invitados.

─Estoy cansada. Ha sido un día muy ajetreado... Todavía me zumban en los oídos esos coches, esas bocinas. Seguro que necesito dormir ochenta horas seguidas. No pretenderás que deje de estar fatigada por encanto, Wade.

─Ten paciencia...¿de acuerdo? Las horas europeas contienen igual número de minutos que las americanas, sírvete un vino y déjate llevar por este aire especial.

Wade Roswell se acercó a los soldaditos y tomó el representante de un oficial SS.

─Estos eran los mejores, Gertrude. Los mejores. La Waffen SS. Algún día te contaré el rito de la pala: mi padre debió de pasar necesariamente por él.

Un reloj tirolés anunciaba nítidamente la hora en punto con ocho cucús cuando, en efecto, llegaron sus equipajes. Gertrude lo recibió con antagónicos deseos. Por un lado necesitaba ropa limpia y sus personales productos de aseo, por otro lado recibió sus dos maletas con cierto rechazo, como si fuesen sensibles bombas o mantas en cuyo interior anidaran serpientes. Aparentemente nada había sido removido, aparentemente... porque en su psique una sombra de contornos difusos, lejos de desvanecerse, tomaba consistencia al mismo ritmo con que caía la noche.

Tal como anunciara el protocolo, a las nueve estaban ambos a las puertas de la casa de invitados, esperando la señal del gobernante para acceder finalmente al gran salón de la casa principal.

─¿Cómo es?

─¿A quién te refieres?

─Viktor Gardner...

─Ten paciencia, dentro de unos minutos le conocerás, creo que ha llegado: esos coches no estaban ahí. Háblale sólo si te pregunta, y trátale siempre de Herr Gardner. Es un hombre mayor, no lo olvides.

Todavía contemplaron la lejanía del estrecho valle rotulado en perfectas hileras, y por un momento los dos sintieron con regocijo el frescor que traía el aire impregnado por el aroma de los viñedos verdes.

─Querida, esto es el fermento emocional de Alemania...

Wade Roswell abría su brazos intentando vanamente abarcar cuanto universo tenía enfrente. Se había puesto su mejor traje, y una palomita, quería parecer el hombre más elegante de América y de Alemania, pero también el más feliz y comprometido.

─Por favor... Herr Gardner les espera.

Cuando subieron los cuatro escalones hasta el porche y atravesaron la puerta principal de Windbeutelhaus, tanto Wade Roswell como Gertrude Bluett comprendieron no que estaban en la vieja Europa, en un país como Alemania recién unificada, sino que habían traspasado el umbral para otro mundo que apenas podrían entrever en sus fervorosos mítines del American Party.

Otto Pfizer, hermano del ya conocido jefe de escudería Martin, les saludó a la entrada y les invitó a pasar a aquel recinto sagrado, umbrío y secreto. El gran salón estaba iluminado con velones, en lugar de luz eléctrica como sí lo estaban los postes de los jardines, y el ambiente recordaba más al de un templo en liturgia que al de una mansión vinícola.

En el centro había una mesa redonda, de madera, con licores, vinos y dulces alemanes, y tras la mesa, contemplando un grabado de época hasta que se giraron al sentirlos entrar, un hombre y una mujer de mediana edad que al igual que ellos se estiraron cuando Otto Pfizer hizo las galas de presentación.

─Herr Schreiber, Frau Schreiber... quiero presentarles en nombre de nuestro anfitrión, al señor Roswell y a su acompañante la señorita Bluett...

Ambas parejas se saludaron con discreción.

─Querida, espero que haya descansado... América está muy lejos de Alemania... Una vez estuvimos allí...

─Ustedes tienen un país maravilloso, Frau Schreiber... Y nunca había visto nada igual ─dijo dando una vuelta con la mirada a cuanto contenía aquel cofre nazi─. Aquí se respira...

─Lo sagrado... ─completó Frau Schreiber.

Fueron servidas copas de vino, y durante unos minutos la conversación giró en torno a minucias, o a interesarse por este o aquel objeto cual si estuvieran en un anticuario.

─Es parte de nuestra simbología, Herr Gardner es muy celoso en ese aspecto. Pero, supongo que en América harán actos en lugares parecidos, ¿no es así, señora Bluett?

─Bueno, añoramos el comienzo de la verdadera grandeza, miramos hacia Alemania como a nuestra memoria ancestral, así que desfilamos y cantamos, no en casas como estas sino en torno a grandes hogueras.

─Oh, ¿queman libros?

─Los quemaremos...

La concisa respuesta de Gertrude satisfizo a la alemana, quien brindó amistosamente.

─¿Y usted, señor Roswell, había estado antes en Alemania?

Herr Schreiber lo preguntaba con seca amabilidad al tiempo que se ajustaba sus gafillas redondas. Precisamente el tono de conversación ante el que un buen olfateador debiera recelar.

─Cierta vez estuve, sí. Hace bastantes años. Mas no descarto regresar a la patria madre de vez en cuando. Cuando estoy en esta tierra, no sé, siento un redoble de tambores dentro del estómago, el paso acompasado de los grandes desfiles, las temblorosas llamas de las antorchas recorriendo las calles, anunciando que el día está próximo, muy próximo a llegar...

─¡De eso no tenga usted ninguna duda, Roswell!

Las cuatro personas se giraron a una. Bajo el dintel de la gran casa oyeron un taconazo de Otto Pfizer, y se paralizaron ante las reptiliana sonrisa y la silueta a contraluz de Viktor Gardner. El gran jefe había llegado a la madriguera. Un escalofrío recorrió la espalda de Gertrude Bluett. Se espesaron algunos segundos de silencio tanto como el engrudo, suficientes para sentir sobre todo el cuerpo, desde aquella sonrisa paralizante que tenía cien ojos, la más densa de las miradas bajo la cual nadie podría dar un paso, siquiera respirar... lo sagrado.

El anciano Gardner se acercó. Saludó a los Schreiber, a Wade, y finalmente se detuvo frente a ella.

─Herr Gardner... permítame que le presente a la señorita Bluett, mi acompañante.

Gertrude posó ante el gran jefe como lo hubiese hecho ante una cámara. Aun sin pretenderlo se sintió observada por un oficial de aduanas al que mostrara un pasaporte falso con una fotografía vieja.

El hombre le sonrío cocodrilianamente. Tampoco esta vez la miró a los ojos. Lanzó una mano y Gertrude la estrechó.

─Esperamos que se sienta como en su país, considérese en su casa.

Por fin tenía delante al pontifex del mundo nazi de quien afirmaban que había cosido con hilo de acero las dos partes sangrantes de Alemania. Un hombre nacido en los más genuinos ovarios de la estirpe nacionalsocialista, de avanzada edad, párpados transparentes y sin nada que perder excepto enemigos.

Al estrechársela sintió un contacto repulsivo, extraño. La de Viktor Gardner le pareció tan seca como si estuviera forrada en pergamino, no sólo la mano, también los dedos y todo el resto de su piel amarillenta; tuvo la sensación de que ese hombre no había sudado jamás.

─Es una mansión extraordinaria y el lugar es, bueno, como un sueño alemán, Herr Gardner; me siento muy dichosa por visitarla. Desde que estoy aquí noto que la sangre me corre más sagrada por las venas...

─No es de extrañar, esta fue una casa de maternidad... Me comentó el señor Roswell que se divirtió mucho con la carrera.

─Resultó sobrecogedor...

─Sobrecogedor... ─repitió el anciano alemán.

En ese momento. un sonoro reloj de cuco abrió su portezuela y el pajarillo de madera silbó nueve veces antes de esconderse tan imperturbable y fungente como apareció.

Tras el noveno cucú apareció el último de los invitados. Un hombre de cierta edad, sobrio, vestido elegantemente, con los rasgos duros de un búfalo blanco y azul y el mismo halo de desconfianza que expelían todos los que se acercaban a Viktor Gardner.

─Les presento a Armin Flegel, Secretario General de nuestra Organización...

─Es un honor, Herr Flegel, le saludo en nombre del American Nazi Party. Permítame usted presentarle a la señorita Bluett.

Flegel no le dio la mano, levantó la nariz y echó la espalda hacia atrás dando un pequeño respingo tanto de respeto como de desconfianza natural.

─Meine Fräulein...!

Al contrario que Viktor Gardner, quien no la miró directamente a los ojos, la penetrante mirada de Flegel le entró por las córneas y por un instante Gertrude comprendió que muy escondidos debería tener sus secretos para mantenerlos a salvo de la potencia escrutadora del severo alemán.

─Será mejor que pasemos al salón, la noche ha caído y la cena nos aguarda. Seguro que será una velada de charla, trabajo y buen vino...

El salón donde iban a cenar todavía pareció más simbólico e impresionante a los americanos. Era un verdadero santuario nazi, con toda la parafernalia posible que indicara que allí vivían dignos hijos de una Alemania cada día más añorada. Tampoco faltaba la fotografía de Hitler teutónico presidiendo la pared más amplia, rodeado de emblemáticos platos de los años treinta coronados con motivos germanos, runas y símbolos neolíticos.

La mesa estaba decorada con abundancia de flores silvestres, piñas y frutos secos, como si delante de cada comensal se hubiese dispuesto un pequeño altar de magia y rito.

Un camarero llenó las copas del rojizo vino trollinger mientras fueron servidos los platos.

El anfitrión levantó la copa y pareció dispuesto a dirigir unas palabras a sus invitados. Pero antes instaló su atención en el retrato de Hitler y le hizo una concisa reverencia.

─Amigos míos, es un honor compartir esta sagrada comida alemana ante nuestro inmortal Führer...

Los comensales, incluidos los americanos, levantaron su copa y clamaron al unísono.

─Ein volk, ein Reich, ein Führer!

Tras aquel pistoletazo ceremonial fue servido el Maultaschen, un plato de espinacas envueltas en pasta, con ensalada de patatas.

─¿Viven ustedes en Nueva York?

─Bueno, Herr Schreiber, digamos que vivimos en América. Nuestras ocupaciones nos obligan a viajar casi de continuo de un estado a otro. América es un país muy grande y hay muchos patriotas a los que hablar.

─Y bastante desordenados, hará falta una buena limpieza.

─También nosotros lo creemos. De hecho, parte de nuestro cometido en Alemania es conseguir un poco de detergente para efectuar tal acción.

─Es una buena metáfora, señor Roswell ─apuntó Frau Schreiber.

─Un gran país ─dijo Viktor Gardner─ debe de ser una gran sala de maternidad.

─Usted me ha dicho que esta casa lo fue...

─Así es, señorita Bluett. En esta casa que nos acoge hoy nacieron algunos de los mejores hombres de Alemania, aquellos que dieron su vida por el Reich... Usted mismo, Roswell, tal vez fuera engendrado en una de nuestras Lebensborn. Nuestras Casas de Vida.

─Amigos míos, brindo por ello... ─replicó exultante Wade, sintiéndose mejor dispuesto, según pasaba la ensalada de patatas de plato en plato, a acomodarse definitivamente entre iguales─. Y aprovecho para extender mi brindis al excelente resultado que la escudería VGMonsanto obtuvo esta mañana.

─¿Le gustó la carrera, señorita Bluett?

Fue la primera vez que Flegel dijo una palabra en la mesa. De nuevo un escalofrío de incierto origen pero de gran voltaje recorrió su espalda a la velocidad de un Fórmula 1.

─Sí... Claro... Fue estupenda... Nunca había sentido tanta emoción en una prueba deportiva.

─Sí... ─repitió Wade─. Y cuentan con un gran piloto, ese Puccini parece que está hecho de mármol flexible. Reconozco haber quedado impresionado por su habilidad para salir de los embrollos sin hacer el mínimo arañazo al monoplaza... Él mismo comentó que se debe mantener la cabeza muy fría.

─¿Llegó a conocerle, Gertrude?

Frau Schreiber lo preguntó con el mismo tono que hubiese empleado en un salón de peluquería.

─Sí, tuvimos esa ocasión... Nos lo presentaron en los boxes, creo que ustedes llaman así a los garajes. Me pareció un hombre simpático, valiente, con nervios de acero, como todos los pilotos, supongo... Le deseo toda la suerte en su próxima carrera, me dijo que sería en... sí, en Hungría. Incluso nos regaló una miniatura de su coche... Todo un detalle.

─Guarde ese obsequio, señorita Bluett ─aconsejó Gardner─. Su admirado Amburgo Puccini no volverá a girar un volante de nuestra escudería.

A Gertrude le sonó como si alguien hubiese roto uno de aquellos valiosos platos dentro de su cabeza.

─¿Qué ocurrió? Parece que es buen piloto...

─Bueno, quedó el último, si se refiere a eso. Sencillamente, el señor Puccini decidió dejarnos.

─Oh, me dijo que estaba deseando correr en...

─Contamos con pilotos de reserva. No deben preocuparle esas cosas, señorita Bluett. Los italianos son gente de mundo.

─Parece que le cayó simpático, Gertrude... Yo también he de reconocer que era uno de los pilotos más atractivos...

Gertrude sonrió a Frau Schreiber. Tras aquellas palabras tuvo material suficiente para sentirse indispuesta. Era uno de los pilotos más atractivos...Cuando se trata de buscar a Harry cada pista por minucia que parezca debe de ser tenida en cuenta, como en las huellas digitales. Podía haber interferido: Usted ha dicho «era uno de los pilotos.» ¿Por qué se refiere a Amburgo Puccini en pasado? ¿Habría mezclado ese arrogante piloto las bolas hasta que estas salieron rodando lejos de su alcance?

Algo no estaba funcionando, al menos una de las piezas del gran reloj, y no ese del pajarillo, sino el de la sensible maquinaria de su misión, resultaba defectuosa, de ser así todo era cuestión de tiempo: cada minuto que pasara en este país un tic-tac de aviso palpitaría instalado en su conciencia.

─¿Un poco más de vino, Gertrude?

El reloj abrió su puertecita por resorte y su inquilino salió tan mágico como siempre y comenzó para silbar su flauta a las nueve y media de la noche con trino diferente. Eso la sobresaltó a la vista de todos.

─¿Se encuentra usted bien?

─Sí... Bueno, la verdad, no estoy acostumbrada a este tipo de artefactos, cada vez que sale del escondite me sorprende, no puedo evitarlo, ese pajarillo tiene la habilidad de cogerme siempre de imprevisto...

─No todos los relojes de cuco dan las medias, querida. Este es muy antiguo, tiene un gran valor.

─Pero, no se preocupen, terminaré por acostumbrarme, he observado que tienen esos artefactos en todas partes.

─No son artefactos, señora Bluett. Los alemanes de la Selva Negra adoramos los relojes de cuco. Aquí son tan comunes como en su país bailar el vals de Boston ─respondió Herr Schreiber.

─Relojes de cuco y viñedos. Nada mejor podría definir en este momento a la Gran Alemania ─intervino Wade.

─Tiene usted invertidas muchas esperanzas en nuestra patria, señor Roswell.

─En los aspectos más importantes soy tan alemán como usted, Herr Schreiber. Como dijo nuestro anfitrión hace unos minutos, es altamente probable que yo fuese engendrado en una casa como esta. De lo que me siento doblemente orgulloso: de servir a mi país, los Estados Unidos de América; y a mi patria genealógica, la Gran Alemania.

Uno de sus sirvientes se acercó y susurró algo en el oído del anfitrión. Viktor Gardner bamboleó la cabeza y después asintió repetidas veces.

En ese momento sirvieron Zwiebelrostbraten, un plato de carne salvaje con rizos de queso, acompañado por un vino reserva denso como la sangre.

─¿Y usted también nació en América, señorita Bluett?

─En Nueva York, Herr Gardner

─Nueva York... Nueva York... ─repitió con desdén─. ¿Sabe que estuvo a punto de ser alemana? Por lo menos lo estuvo en un proyecto. Hubiese sido una buena cacería de pavos. ¿Puede alguien imaginar banderas esvásticas ondeando en el Empire State Building? Muchos llegamos a hacerlo.

─Le aseguro, Herr Gardner, que ya tenemos edificios más altos y nuestras propias banderas...

─Gertrude quiere decir que tenemos nuestras propias banderas del American Nazi Party, naturalmente...

─Naturalmente, Roswell, naturalmente; creo que comprendo a la perfección a su acompañante. ¿Qué le parece nuestra carne? Y no vaya a decirme que tienen sus propios búfalos.

─Es una comida extraordinaria, Herr Gardner, deberíamos todos felicitar al maître.

─Oh, un simple cocinero alemán, señorita Bluett.

─Hay dos cosas que todo alemán sabe por naturaleza, querida. La Canción de Horst Wessel y cocinar carne de ciervo ─concluyó Frau Schreiber.

Tras la cena sirvieron licores y cafés. Oyendo los once avisos del cuco departían mientras miraban con verdadero entusiasmo los objetos y reliquias dispersos por el salón.

─Herr Gardner, esto es admirable: no sé si habrá otro lugar en Alemania donde se reúnan tantos tesoros emocionales.

─Y usted ha venido a conocerlo. Me refiero a Wewelsburg.

Wade Roswell, rollizo a consecuencia del trollinger y la luz tambaleante de las velas, se detuvo acompañado del anfitrión frente a una vitrina que atesoraba una espada única.

─Gertrude, tienes que ver esto... ¡Una maravilla!

Realmente lo era.

─Yo conocí a Reinhart Rosenkreutz...

─¿Conoció usted a mi padre?

Nada puede haber más perturbador y volcánico para un hijo póstumo que toparse con alguien que conoció a su padre.

─Yo estuve presente cuando recibió como regalo del Reichsführer el sable especial de las SS, igual a este, con hoja de Damasco, y su nombre y nuestro lema grabado con caracteres góticos de oro.

─Juro por mi honor que...

─Guarde su juramento. Yo también he buscado esa reliquia. Es más probable que esté colgada en el salón o sobre la chimenea —especuló despectivamente— de un heredero de esos americanos asaltadores y caprichosos de 1945; o que un ruso lo robase en la rapiña y lo haya vendido hace cuarenta años a cualquier anticuario de Moscú.

─Es un objeto de honor ─intervino Gertrude─. No irían a la batalla con estas armas.

─Puedo asegurarle, señorita Bluett que con un tajo de este sable se puede decapitar a un hombre. Como afirma el viejo dicho alemán nunca nos dejaremos llevar por la tristeza sin esperanza.

4

Al malogrado Amburgo Puccini le rompieron los dedos de ambas manos antes de cortarle la cabeza.

Se pasó toda la tarde del domingo en el circuito. Atendiendo a periodistas de segunda clase, posando para su efímera posteridad, regalando miniaturas de su coche y esperando el momento propicio para atender al encuentro con Harry.

Tenía dos profesiones y ambas arriesgadas. Hasta el punto de ser consciente de que esto podría ocurrir. Ejerciendo de piloto no estaba exento de haberse estrellado en la curva de cualquier circuito, tanto en los previos como compitiendo; su monoplaza amarillo podía haber volado hacia una valla, arder en fuel como una tea o simplemente haber colisionado en pista. Sin contar los nunca despreciados peligros de su entrenamiento como piloto de carreras en diferentes cursos del Mossad.

Llevar el volante de un Fórmula 1 daba la oportunidad de moverse casi al antojo siendo uno de los prestidigitadores del circo de los trescientos kilómetros por hora, saltando de un país a otro, de un continente a otro por efecto de la magia, sin levantar más sospechas que la simpatía de un guapo piloto italiano.

Como colaborador de un servicio secreto, no era la primera vez que debía contactar con Harry. Ya se encontraron durante los Grandes Premios de Brasil y Francia. Lógicamente, a quien así se denominaba no era ninguna persona en particular con ese nombre, no tenía rostro, hechuras, edad, clase social, o sexo definido; tampoco su radio de acción se limitaba a estar sentado en una garita de cruce. Solía aparecer en cualquier lugar, situación o momento, como Amburgo Puccini hubo comprobado al menos esas dos veces.

Amburgo sólo sabía que todos los Harry habían sido un Diamante, técnicamente unidad del Mossad encargada de encauzar y dirigir las comunicaciones a los distintos agentes que operan tras los muros de Israel. Diamantes destinados a brillar en total soledad, desterrados de los escaparates de las joyerías, pero tan bien pulidos, y de tanta eficiencia en el terreno de acción, que en poco tiempo, si las circunstancias lo aconsejaban, de los hombros de esas piedras preciosas prenderían los invisibles galones cuyo peso soportaban los verdaderos kidon, quienes sí son de verdad los agentes elegidos entre miles, los de mayores quilates y pureza, diamantes entre diamantes.

Sólo un katsa (agente por debajo del kidon en el escalafón del Mossad) que hubiese brillado a gran altura, como él, podría ser capaz de hacerlo en la oscuridad bondadosa que se hallaba entre las dos curvas del circuito con forma de lengua de vaca.

Cuando el domingo se marcharon los jefes y técnicos de la VGMonsanto, incluido su principal hombre, el todopoderoso Viktor Gardner, para Amburgo Puccini comenzó la verdadera carrera, más contra la ansiedad que contra el cronómetro de los jueces de pista. Ante Nigel Mansell y Senna logró concluir la prueba, no obstante, su entusiasmo no terminaba de estallar en total efervescencia: hasta las nueve de la noche, cuando ya sólo queda una hilera de mustias luces enhebradas al circuito y las sombras se apoderan del asfalto y los volúmenes, debía encontrarse con su contacto en la oscuridad bondadosa.

Despojado de su mono de piloto, vistiendo ropa deportiva y una gorra de la escudería, se dispuso a recorrer Hockenheimring a solas, montado en una pequeña moto, con la excusa de rememorar cada kilómetro de la pista donde había triunfado por primera vez. No era cosa extraña, bastantes pilotos lo hacen, como algunos jugadores de baloncesto se quedan tras el partido a encestar doscientas canastas antes de decidir que concluyó.

Media hora antes de la secreta cita con Harry, tan intrigado como nervioso, un mecánico le agasajó por última vez.

─Los jefes también quieren felicitarte, tienen algo para ti, campeón.

Desde luego no esperaba una corona de laurel como Mansell, pero tal vez otras palmadas en la espalda y los dosieres de Hungaroring, señal de que contaban con él para el Gran Premio; si no se alargaban más de media hora era una excelente oportunidad para engrosar la capa de barniz que le hacía parecer un verdadero piloto y no un Experto en Entregas del Mossad.

Quedó citado en el segundo camión VGMonsanto, aquel que generalmente usa el ingeniero jefe como cabina de mando y taller telemétrico. Pero nada más lejos que amistosos golpecitos en la espalda, porque únicamente logró dar un paso en el interior del vehículo cuando sintió el aliento tras sus orejas de dos asistentes de la escudería.

─Eh... ¿Qué ocurre aquí? ¿Sorpresa?

Ni remotamente pensó que era una broma, mas lo único que pudo hacer en tal situación fue echar mano de sonrisa y simpatía.

─¿Es esta la manera de felicitar a un campeón? ¿Es que pensáis sacarme a bailar, chicos?

La ausencia de respuesta anudó todos los nervios de Puccini en una sola trenza.

─¿Qué ocurre?

─¡Cállate! ¡Ahora!

Lo hizo ipso facto, presa del estupor y de una mandíbula que babeaba en su cuello. La mandíbula del miedo.

─Herr Pfizer...

Apenas lo murmuró. Amburgo abrió cuanto pudo los ojos rellenándolos de toda la inoperante inocencia que logró reunir en tan escaso momentos.

─¿Cómo te has atrevido, gusano judío?

─¿Gusano judío? Ma che cosa, signore! Io sono italiano, vero italiano...!

Tampoco su acento transalpino, en otras ocasiones gracioso, disipó el enrarecido aire.

─¿Atreverme? ¿Atreverme, pregunta? ¿Puede usted decirme qué significa esto?

Martin Pfizer acercó su cabeza trapezoidal a escasos centímetros de su rostro. Ahora sí pudo oler el tufo de aquella mandíbula que babeaba en torno a su cuello.

─¿Cómo te has atrevido a subestimarnos?

─Señor... Herr... Pfizer...

─¡Cállate!

Con un contundente bofetón su gorra salió volando y una gota de sangre, la primera, le corrió desde la comisura.

¿Qué hacer? ¿Con qué personaje actuar ahora? ¿Cómo otros compañeros lograban aplicar un manual del prisionero Mossad si él ni siquiera acertaba a recordar el título de dicho librito? No, no era el momento óptimo para mezclar las bolas: mejor desprenderse de ellas, arrojarlas por una pendiente y orar para que se perdieran rodando.

─Bueno... Puccini... O quizá, ¿por qué no nos dejamos de apodos y nos llamamos tal cual?

─No sé...

─¿Ignoras tu propio nombre? ¿Eh?

El segundo bofetón hizo que le sangrara también la nariz. Sabía que no sería la última agresión, mas si el falsamente llamado Amburgo Puccini mencionaba su verdadera identidad era como tener por dicho que subiría el primer escalón hacia su probable muerte.

─Amburgo Puccini... Soy Amburgo Puccini... Por favor...

De fuera se oía el constante movimiento y los bufidos de los grandes camiones que partían; dentro, los asistentes le sostenían en pie por los brazos y Martin Pfizer le miraba tal vez decidiendo de qué manera desmoronar pronto el ánimo del piloto.

─¿Quién es ella?

─No sé de quién me habla, Herr Pfizer...

─Te lo voy a preguntar por segunda vez, asqueroso judío... ¿Quién es ella?

Supuso que le preguntaban por Gertrude Bluett, aunque valoraba la imposibilidad de que les hubieran descubierto hablando sobre el plano en el box.

─Si se refiere a la señora no sé quién es, ni siquiera recuerdo su nombre, apareció por el box, le regalé una miniatura, también a su marido... Me comporté como se espera de un piloto Fórmula 1.

─¿Se comportó como se espera de un piloto?

─No sé qué quiere de mí, signore Pfizer, le aseguro que yo... Hoy estaba siendo un gran día: he logrado terminar la prueba...

Incluso con la boca sangrante fue capaz de mirar a un lado y otro, buscando la complacencia de sus apresadores a cambio de una inútil sonrisa de éxito.

─¿Continúas subestimándonos?

─Le digo que no conozco a esa señora, fui amable con ella, eso fue todo, le juro que no me pasé ni un centímetro, que no...

Mientras, hablaba, balbuceaba, naturalmente aturdido pero simulando confusión, intentando zafarse, no ya del abrazo de la boa nazi, sino de la realidad presente dentro de aquel tráiler que a cada minuto se tornaba más definitiva.

En ese momento sonó el walkie-talkies de Pfizer.

─Jain...!

Fue la única palabra que se le oyó, una mezcla de sí y no en alemán, antes de disponerse a abandonar el camión para continuar su conversación fuera. Sus esbirros le miraron mientras sostenían al cada vez más demolido Amburgo.

─Rompedle las manos. Las dos.

El ingeniero nazi salió del vehículo y cerró la puerta. En efecto, fuera no se oía nada, ni una voz secreta ni los alaridos que probablemente estaba dando en ese instante el desafortunado Experto en Entrega. Después de recibir escuetas órdenes a través del walkie, se refrescó la enorme cabeza de carnívoro y volvió a la cabina de tortura.

Eran las nueve en punto, por la noche. A poco más de cien kilómetros, el reloj de cuco de la Windbeutelhaus también piaba la hora, mientras servían la ensalada de patatas y buen trollinger. Solamente a cuatro, en línea recta, Harry ya estaría aguardando, amparado en la oscuridad bondadosa.

Pfizer no se impresionó ni un punto cuando entró en el camión y vio hecho un ovillo a Puccini. Sangraba por la cara y con una enorme mueca de dolor levantaba sus manos destrozadas, suplicando ya inútilmente por lo irreparable.

─Alzadlo...

Así lo hicieron.

─¿Cómo te llamas?

Amburgo sudaba copiosamente.

─No sé de qué me habla, signore... No sé...

El alemán le aferró una de las manos y todavía retorció los dedos rotos sin que al aullido de su víctima impidiera un mínimo gesto de compasión.

─¿Cómo te llamas?

El límite había llegado. Sus manos estaban perdidas, sus dedos traumatizados hasta el desgarro, la opción ya no era seguir vivo, se le antojaba imposible, pero sí era la de no sufrir.

─Soy Abir...

Martin Pfizer le alzó la barbilla buscándole los ojos.

─Abir Astrologo...

El corpulento nazi asintió de placer y respiró profundamente.

─Refrescadle.

El propio verdugo tomó un vaso de agua, y se secó el sudor de la frente.

─Bueno, Abir... Ahora quiero que me digas quién es ella.

─Ya se lo dije... Una invitada de Herr Gardner, venía con su marido...

─No me refiero a esa mujer, Abir.

Amburgo, ahora Abir Astrologo, negó con la cabeza al tiempo que intentaba saber a quién se refería Pfizer.

Su gesto tuvo momentánea recompensa, porque el alemán le mostró una fotografía sacada en las gradas Motodrom, ese mismo día.

─Me refiero a esta mujer.

El alemán se la señaló con el dedo. Era la chica de la gorra Ferrari y el cabello jengibre.

─Le juro que no la visto nunca...

En esas circunstancias no fue difícil para Pfizer extraer cuanta información requiso de su presa. Ayudado por sus colaboradores metieron al piloto en el maletero de un coche de servicio y salieron de las instalaciones de Hockenheimring sólo para tomar la carretera forestal que adentrándose en el tupido bosque transcurre paralela al circuito. Pasaban quince minutos de las nueve de la noche, pero Harry podía continuar allí.

Detuvieron el auto en la oscuridad bondadosa de la lengua de vaca y se dispusieron a buscar al agente contacto.

Como si fueran un comando secreto tras líneas enemigas, portando grandes linternas y pistolas en mano, no detectaron, en cambio, presencia entre las chicanes que limitan la enorme curva de media circunferencia.

─Sacadle.

Tal hicieron. Arrojado al piso del bosque, el malherido italiano abría la boca intentando inhalar algo de vida cual la moribunda gacela a la que un león hubiese zafado momentáneamente la garganta para resollar él mismo.

Le habían retorcido el cuerpo hasta confesar letra a letra si no cuanto quisieron sí cuanto sabía.

─Así que Harry iba a entregarte un cuaderno de notas al que llamáis Siete Estrellas...

Abir Astrologo, despojado hacía una hora de su broncínea condición de piloto, quiso decir que sí pero sólo emitió un gruñido de dolor.

─¿Números telefónicos?

─No lo sé... ─balbució.

─¿Claves de los contactos? ¿Direcciones?

─No lo sé, se... lo... juro...

Martin Pfizer miró su reloj de muñeca. La noche era cerrada, y dentro de aquel bosque entre tantos árboles gigantescos se tenía la impresión, tanto si se era verdugo como víctima, de hallarse en una remota profundidad.

─Bien, parece que su buen amigo se ha ido con todas esas estrellas. ¿Sabe una cosa? Los grandes carnívoros son los primeros que desaparecen cuando se incendia la selva... Pero los escarabajos como Harry pueden oler la mierda a un kilómetro de distancia.

─¿Qué van a hacer conmigo?

Levantó por última vez las manos, que ya no eran de enfermera, y suplicó con los sangrantes labios que a Gertrude Bluett le parecieron los de un trompetista.

Abir levantó la mirada. Hasta logró ponerse de rodillas. Uno de los colaboradores se colocó delante. El otro detrás.

Martin Pfizer apretó la mandíbula. Descansó su enorme cabeza sobre los hombros y bufó como un toro. Sacó un cigarrillo mientras sopesaba sus acciones y cuando lo prendió cruzó sus ojos con los del falso italiano.

─¿Sabes otra cosa, gusano judío? No eras buen piloto, no lo hubieras sido nunca.

Entonces se alejó unos metros a inhalar de su cigarrillo en aquella oscuridad bondadosa. Tras dos, tres caladas, cual si sopesara todavía la necesidad de mantener vivo a su enemigo, decidió seguir con el plan previsto.

─¡Ejecución!

No sonó ningún disparo. Tal como habían ordenado por el walkie-talkies, fue decapitado con la destreza de un carnicero. Guardaron su cabeza en una bolsa, y abandonando el cuerpo se fueron de allí.

Una hora después, aseado y con traje de cena, llegaba Martin Pfizer a Windbeutelhaus, justo cuando Wade intentaba jurar ante la vitrina que recuperaría la espada de honor de su padre. Se entrevistó con Flegel en la entrada y ambos, copa de licor en la mano, también se dirigieron a la contemplación de la espada.

─¿Puede decapitar a un hombre? ¿De un solo tajo?

Gertrude lo preguntaba con una mezcla perfecta de curiosidad y terror.

─Es acero de Damasco, señorita Bluett ─señaló Gardner─. El acero de Damasco siempre es probado antes de ensamblar la empuñadura.

─Dicen que tiene el mejor temple del mundo ─intervino Wade.

En ese momento llegaron Flegel y Pfizer, como auténticos caballeros deseosos de agradar también a sus invitados con el peculiar sentido de la hospitalidad SS.

─Antiguamente, en realidad hasta el siglo XIX ─explicó Flegel─, el acero de Damasco se templaba en el interior de un cuerpo humano, señor Roswell... Usaban a reos y traidores para ese fin.

─Oh... ─exclamó Gertrude incrédula.

─Y tengan en cuenta que para templarse correctamente la hoja debe estar todavía al rojo vivo. Cuestión de nitrógeno, señorita.

Faltaba poco para la medianoche. Frau Schreiber se sentó al piano a pulsar algunas notas bajo la atención de Gertrude. Algo sonámbula, debido a sus propias emociones, al trollinger y a los acontecimientos, estimó la americana que permanecer cerca de la única mujer del grupo la protegería. Sin ella saberlo, al igual que el malogrado Puccini, cada vez que tenía cerca el aliento de esos corpulentos Flegel y Pfizer sentía babeantes fauces olfateando su cuello.

─¿Toca usted el piano, querida?

─No... Pero usted sí lo hace maravillosamente.

Esa adulación dio alas a la pianista.

─¿No me dirá que todas las alemanas tocan el piano así?

Frau Schreiber paró un momento. Sorbió de su copa y miró a sus recuerdos.

─Todas las alemanas, no. Pero mi madre fue una intérprete de primera fila. Muy buena. Recorrió el país tocando el piano, un Steinway Hamburg, querida.

Faltaba poco para la medianoche. Los hombres formaban un improvisado Herrenklub alrededor de un cuadro con una alegoría nazi. Las velas pestañeaban.

─Creo que todos estamos cansados. Ha sido una ajetreada jornada. Será mejor que nos retiremos. Señor Roswell: espero que sus aposentos sean de su agrado y del agrado de su acompañante.

─Estoy seguro de que así será, Herr Gardner.

Viktor Gardner le clavó sus pupilas de pez. Wade se sintió desarmado, desnudo.

─¿Hay algún problema, Herr Gardner?

─No. No debe de preocuparse por nada. Es usted nuestro invitado y nuestro socio, señor Roswell. Y no hay problemas, sólo acontecimientos.

No consiguió preguntar a qué acontecimientos se refería el gran jefe, porque Frau Schreiber pulsó las primeras notas de la Horst Wessel Lied, que al punto fue coreada por los presentes.

Cuando se retiraron a la casa de invitados, antes de entrar, en la puerta miró Wade al cielo.

─Es cierto... Se ve a la perfección.

─¿A qué te refieres, cariño?

Él le señaló el firmamento alemán, casi en la vertical de la bóveda.

─Herr Gardner me ha asegurado que hoy es el mejor día del año para contemplar la constelación Osa Mayor, aunque él la llama Carro de Thor. Dice que es la favorita de los pilotos de carrera. Por cierto, una lástima que ese, ¿cómo se llamaba?, ¿Puccini?, sí, que ese Puccini haya decidido dejar la escudería. Me pareció muy bueno. Mira la Osa, está allí, justo allí, ¿consigues verla?

─La he visto muchas veces en los Estados Unidos. ¿Qué ocurre, Wade?

─Nada, sólo eso. Gardner me dijo que contara cuántas estrellas la componen.

5

El acéfalo cuerpo de Puccini fue descubierto el lunes a mediodía. Difícil de saber si mucho antes de lo que hubiera sido deseable por parte de sus ejecutores. Operarios del circuito, exactamente los encargados del mantenimiento de los grandes carteles publicitarios, y en cierta medida debido a la casualidad, hallaron el cuerpo bajo el anuncio de Mobil, aunque no estaba escondido, ni cubierto de ramas, parecía estar puesto allí más como señal de último aviso que como huida precipitada por parte de sus ejecutores.

Lógicamente, el revuelo causado fue inmediato y la noticia trascendió en pocos minutos los ámbitos tanto policial como noticiero.

En las tiradas matinales muchos periódicos resaltaban en sus páginas deportivas la victoria de Nigel Mansell y la trifulca Senna-Prost como lo más destacable del Gran Premio de Alemania. Pero esa misma tarde ya dieron cuenta los primeros breves en las publicaciones vespertinas; se podría afirmar que la noticia conmocionó desde su inicio y que corrió a la misma velocidad que los monoplazas por las agencias de prensa para alboroto de las redacciones.

La policía acordonó la zona en un amplio perímetro y más de cincuenta efectivos batieron el bosque buscando la pieza fundamental, aquella que llenaba de estupor a los presentes: ¿dónde estaba la cabeza de aquel cuerpo?

Por extraño que pudiera parecer, hasta pasadas cuatro horas no se mencionó en un parte el nombre del decapitado, y aun así con cierta reserva.

«Las últimas pesquisas apuntan a que el cuerpo hallado este mediodía en Hockenheimring puede ser el del piloto italiano de la escudería VGMonsanto Amburgo Puccini. Numerosos medios de comunicación se concentran cercanos al escenario del hallazgo que ha conmovido no sólo al mundo de la Fórmula 1, sino a todo el orbe deportivo. Hasta el momento se desconocen más detalles.

Seguiremos informando.»

Tal como anunciaban, se desconocían más detalles, pero a partir de ese momento todos los noticieros, alemanes, italianos, de media Europa, muchos transcontinentales, abrían sus páginas deportivas con la fotografía sonriente del malogrado piloto. Por televisión repetían una y otra vez las muy escasas imágenes de Puccini durante su última carrera y casi todas al volante del monoplaza cruzando bajo el banderazo de meta. Incluso así, las más variadas hipótesis circulaban en los corrillos informativos, todas basadas en el primer humo: desde crimen pasional a letal rivalidad con otros pilotos, de simple víctima de un robo con trágico desenlace a revelación de secretos técnicos, deudas, extraños rituales o sacrificios... hasta el descabellado suicido colgándose con alambre del cartel publicitario, lo que explicaría el degollamiento aunque en ningún caso la desaparición de la testa: a la que se habría llevado una alimaña del bosque.

En esas horas a ningún sabueso periodista, a nadie, se le ocurrió que Amburgo Puccini podría ser un espía, trabajar para los servicios secretos de algún país oscuro. A nadie excepto a la veintena de katsas repartidos por el continente, y naturalmente a Harry.

Cualquier otra noche, bajo esa presión y circunstancias inestables, Gertrude Bluett hubiese dedicado sus horas de sueño, sin demasiado esfuerzo. a reflexionar sobre la conveniencia del presente, es decir: continuar llevando a cabo la secretísima acción encomendada. Pero el cansancio era real, y tan espeso el trollinger de la cena, que ni siquiera la frialdad de algunos comensales como Flegel, o la mención del número de estrellas que conforman la Osa Polar, pudieron mantenerla despierta.

No era necesario madrugar, así que se levantaron sobre las diez. El día resultaba espléndido, y, ostentosos, los verdes veranos centroeuropeos se mostraban en Windbeutelhaus como la máxima manifestación de la belleza.

Bajo el suave sol de la mañana, la casa era todavía más hermosa. Su misteriosa y feérica planta nocturna adquiría ahora una relevancia mayor, y aquel edificio de piedra y madera parecía a la vista como el más bello de la Selva Negra. Igual ocurría si se desparramaban los ojos por el paisaje. Aquellos valles oscuros del atardecer brillaban ahora en cada una de las hojas nuevas de los viñedos.

─ No me negarás la belleza del lugar. Es lógico que todo esto empezara en este país.

Wade Roswell lo decía de verdad. Se mostraba contento y descansado, para él el mejor día del año había llegado: según sus previsiones hoy mismo le sería revelado el lugar exacto donde encontrar el sagrado botín de los diez mil anillos.

─Iré más allá, querida... No descarto habitar un día en este lugar, cada vez que respiro me siento más alemán.

Se dirigían a la casona, donde esperaban encontrarse con los mismos comensales de la cena, con la idea de desayunar y mantener los preludios de una reunión de máximo nivel nazi: una vez reunificada Alemania, agilizar el presente Plan Maestro.

Gertrude no había dicho ni una palabra. Resguardada tras sus Brigitte Bardot todavía intentaba a secretos manotazos espantar las moscas del vino de anoche .

Esperaba ansiosa que fuera transcurriendo el día, con la pretensión de encontrarse con Amburgo (ya imposible mas para ella latente: ignoraba que hubiese muerto, sólo le dijeron que se había despedido de la escudería), y recoger el cuaderno de Harry, el denominado Siete Estrellas. Su misión era de una naturaleza extraordinaria. Hacía ocho años que vivía bajo la protección de Wade Roswell, y por tanto del American Nazi Party. ¿Quién mejor que la hija de una de las activistas más destacadas para socavar como topo en una institución de estas características? Eso debieron pensar los misteriosos jefes. Hasta hoy únicamente se encargó de pequeños trabajos que no exigieron poner su vida en peligro. Pero esto era distinto, lo sabía, y terreno terriblemente resbaladizo.

Su venida a Europa, acompañando a Roswell, no fue una decisión elegida, sino una oferta del propio personaje, con la dual intención de decorar de turismo sus pasos en Alemania, y por el amoroso aprecio que sentía por ella. Fue a partir de ese instante cuando el Mossad la interceptó en Central Park, ajenos a que trabajaba para otro servicio secreto. Cómo se enteró el Mossad de su pronta venida a Europa mostraba ante los ojos que no era ella el único topo excavando en el partido nazi americano, pero claramente se trataban de roedores pertenecientes a madrigueras distintas.

«─¡Es muy importante para Israel! Sabemos que es usted de estirpe judía, ningún judío puede negarse a colaborar si Jerusalem le llama. Y usted, sólo usted, tendrá la posibilidad de guiarnos hasta la presa.»

Tras consultar con sus verdaderos jefes, se aceptó la conveniencia de acceder a los requisitos del Instituto israelí, algo que no previsto mas, en cualquier caso, podía ser de ayuda suplementaria: el Mossad quería a Gardner y su red neonazi en Alemania; la Secreta Casa Rothschild RBZJ pretendía arrebatar el botín al American Nazi: los anillos SS escondidos en una caverna cercana a Wewelsburg cuya ubicación exacta sólo conocía Viktor Gardner. Y eso no era todo.

Gertrude Bluett era desde hacía tres años una Ragent, o agente Rothschild, organización que se encuentra ubicada tras un inaccesible abismo que la separa del verdadero mundo judío. El Mossad creyó haberla captado, RBJZ accedió a la artimaña, y el American Nazi pensó que ella era un joven valor de gran provecho para el Partido.

Una serpiente disfrazada de topo en un gallinero de la Selva Negra, donde las gallinas parecían recelosas, y como siempre no paraban de buscar gusanos.

─¿Durmió bien, querida?

Frau Schreiber la tomó del brazo y se ofreció a acompañarla a la mesa.

─No tiene por qué probar las salchichas, tengo entendido que los americanos toman cereales.

Wade atendió en la puerta a la llamada de Otto Pfizer.

─Herr Gardner desea desayunar con usted a solas, señor Roswell.

Él lo tomó como el perfecto cumplido para mañana tan hermosa. Gertrude, mientras era dirigida a una mesa llena de dulces por Frau Schreiber, sintió, por segunda vez desde que se hubo levantado, la desagradable sensación de ir caminando por una cuerda floja que no cesaba de oscilar.

Herr Gardner no parecía de buen humor. Cuando Wade entró en su despacho el anciano alemán miraba pensativo por un ventanal a sus viñedos. En su mesa permanecían dos carpetas, y en total silencio, a uno y otro lado, Flegel y Martin Pfizer.

─¿Encontró cómoda su cama, señor Roswell?

─Sí... Muy cómoda.

Le resultó extraño que Viktor Gardner le dirigiera la palabra sin dejar de mirar por la ventana, y él de contestar a un hombre que le daba la espalda.

─Sírvase té o café.

─¿Ocurre algo, Herr Gardner?

─Sí. En efecto.

En ese instante el cocodrilo dejó de otear el sol y se giró. Todavía sin buscarle a los ojos se sentó frente a él y Pfizer le sirvió una taza de té.

─¿Los anillos de la calavera?

─No...

Al igual que hacía con su refrescos de cola, Gardner batió su taza de té, lentamente, sin prisas.

─Entonces... ¿de qué se trata?

─Se trata de su acompañante, señor Roswell... ─intervino Flegel.

─Maul zul, Kuckuck!

¡Cierra el pico, cucú! El patriarca Gardner demostró que todavía conservaba energías para ser capaz de congelar con un golpe de aliento a uno de sus subordinados más cercanos.

─Pfizer... muestre las fotografías al señor Roswell.

De una de aquellas carpetas el alemán sacó dos grandes instantáneas tomadas en el Motodrom en pleno Gran Premio. Una de ellas era la misma que le había enseñado la noche anterior al infortunado Amburgo-Abir.

─¿La ha visto antes? ¿Puede reconocerla?

Wade Roswell prestó toda su atención en la chica de la gorra Ferrari.

─No. No la he visto nunca. Déjeme...

Todavía insistió algunos segundos, escudriñando, intentado ver hasta los detalles menos manifiestos. Incluso sacó sus gafas, hasta que negó con la cabeza.

─No la he visto antes.

Se quitó las gafas con violencia. Y sin mirar a ninguno dio un golpe con ella al aire.

─¿Quién es?

─Tal vez lo sepa su amiga, la señorita Bluett.

─¿Gertrude? Es su primer viaje a Europa, ¿cómo quiere que la conozca?

Martin Pfizer le mostró otra fotografía. Se veía una multitud de aficionados. En un ángulo estaba la chica de la gorra roja, mirando con unos prismáticos. ¿Hacia dónde? ¿Quizá a los veloces coches como los demás? No. Miraba arriba. ¿A quién?

─¿La reconoce?

─Bueno... Diría que es... Gertrude. Sus enormes gafas son inconfundibles. Y su sombrero...

─Ella también parece buscar a alguien.

─Oh, Herr Gardner, probablemente estaba buscando los baños, ya saben ustedes cómo son...

─Ambas mujeres aparecen en la misma fotografía. ¿A usted no le parece extraño?

─¿Por qué habría de parecérmelo? En esta fotografía también salen doscientos aficionados.

─Todos atienden a la carrera, excepto ellas ─precisó Gardner.

─Conozco a Gertrude desde que era una jovencita. Podría recitarles de memoria su biografía...

─No se moleste, señor Roswell. Ya tenemos una copia de esos versos.

A una señal, Pfizer leyó con la misma contundencia que hubiese empleado al enumerar graves acusaciones ante un tribunal.

─Gertrude Bluett; nacida en Nueva York, en 1965, 31 de julio. Hija natural de Rudolf L. Parker y de Clarice Bluett.

─¿Ese nombre no le dice nada?

Wade Roswell frunció el ceño.

─¿Parker? No especialmente. Conozco a docenas de Parker.

Negó con la cabeza una vez más.

Viktor Gardner abrió un cajón de despacho y sacó una fotografía enmarcada. En blanco y negro. En ella se veían, cuatro, cinco personas con batas blancas de hospital. Un personaje central a quien los demás parecían arropar con admiración. Dos enfermeras y tres médicos.

─Esta fotografía fue tomada en el Hospital Moabit de Berlín, en 1941... Notará que está firmada.

─¿Se refiere a este?

Wade señaló uno de los personajes, el central, a cuyos pies se apreciaba su propia firma en una breve dedicatoria al poseedor de la fotografía, al mismísimo Viktor Gardner, que también aparecía retratado.

─R. L. Parker...

─Exacto... Rudolf Lorre Parker, Premio Nobel de Medicina en 1966. Bajo su dirección el equipo cirujano del Tercer Reich efectuó con éxito el primer trasplante de corazón de la historia. Ese mérito, que debería haber sido de Alemania, le permitió conquistar el Nobel...

─¿Y este joven médico de aquí...?

─Soy yo, señor Roswell. Formé parte de ese equipo como ayudante de Parker.

Viktor Gardner volvió a batir su taza de té y a dar un sorbo.

─Rudolf L. Parker fue el padre de la señorita Bluett...

─Vaya... Sí que ha sido una sorpresa. Solamente sé que su padre murió hace muchos años, cuando ella era muy pequeña, apenas le conoció, eso me ha dicho en alguna ocasión. Y Clarice tampoco hablaba mucho de ese tema.

Los tres hombres quedaron mirando a Wade Roswell en un silencio aterrador. Él se ajustó el nudo de la corbata y dio dos pasos hacia la ventana. Por un instante también miró los viñedos.

─Herr Gardner, como Secretario General del American Nazi Party, me hago responsable de todo lo referente a Gertrude Bluett, mi acompañante. Ya le dije que soy su protector desde que murió su madre, hace unos ocho años. En todo ese tiempo no ha levantado la mínima sospecha, y todavía más ─enfatizó volviendo a blandir las gafas en el aire─, ha sido una de nuestras jóvenes más capacitadas, su entrega es absoluta. Participando en actos del Partido, trabajando intensamente en todo aquello que se le haya pedido. Gertrude Bluett sería la última persona de América de la que yo desconfiara.

─Pfizer, léanos el historial del doctor Parker.

El corpulento hombre de cabeza trapezoidal tomó la otra carpeta.

─Nació en Praga, 1912. De familia judía. Se trasladó a Estados Unidos en 1922. Licenciado en Cirugía y Medicina, desarrolló su actividad profesional en el Mount Sinai Hospital de Nueva York, hasta 1941, año que se desplazó a Berlín como participante en el Simpósium Internacional de Medicina del Tercer Reich... Sus ponencias en el Instituto de Biología de Dahlem...

─Puede saltarse todo eso, Pfizer.

─Contrajo matrimonio con una desconocida en 1947; en 1948 tuvo un hijo... En 1951 quedó viudo. Su hijo tenía tres años y fue internado cuando cumplió seis. En 1960 se casa por segunda vez... Con Clarice Bluett... En 1965 vuelve a ser padre, de una niña: Gertrude Parker Bluett. Recibió el Premio Nobel de Medicina en 1966, y murió en un accidente en 1970...

─Les aseguro que no podrán convencerme de tal cosa.

─¿Qué cosa? ─preguntó Flegel.

─Gertrude no es judía... Es más: he conocido a poca gente que demuestre un odio tan profundo a esa estirpe de perros.

─A veces intentamos disimular nuestras emociones. He conocido a alemanes señalando a alemanes, a judíos señalando a judíos, a católicos echando a católicos a los leones. Usted es nuestro invitado, señor Roswell, como tal será considerado. Pero no deje al perro suelto, en nuestro país no está permitido.

En ese tenso momento entró Otto Pfizer. Gardner levantó su cabeza como lo hubiera hecho un avestruz. El recién llegado se acercó y en silencio entregó una nota a su jefe.

─Ahora, señor Roswell, baje a desayunar con la señorita Bluett. Y preparen sus equipajes. Partiremos en una hora.

─¿Partir? Creí que nuestra reunión se llevaría a cabo en esta casa.

─Señor Roswell, debemos adaptarnos a las circunstancias.

Wade asintió. Miró a ambos lados, a Flegel y a Martin Pfizer. Después clavó su mirada en las verticales pupilas del cocodrilo.

─Herr Gardner, sería conveniente para todos que considerase también al American Nazi Party como una circunstancia.

Una vez se hubo marchado el americano, Viktor Gardner volvió a incorporarse y a contemplar sus viñedos tras el ventanal.

─¿Cuándo?

─Hace una hora que lo acaban de dar en el parte informativo.

─¿Qué dice?

─Poca cosa, Herr Gardner. Han encontrado los restos, eso es todo. Todavía no se atreven a dar un nombre. Lo hallaron los empleados de mantenimiento. No tuvimos tiempo de deshacernos del cuerpo. Buscamos a ese Harry, pero a los pocos minutos éramos nosotros quienes nos sentíamos vigilados. Los hombres hicieron bien su trabajo, pero luego se pusieron nerviosos...

─Bien... ¿Y nuestro botín? La cabeza de ese desgraciado.

─En la bodega, cumplimos sus órdenes.

─Prepárense.

Ambos hombres dieron un sonoro taconazo.

─Pfizer, usted se quedará en Windbeutelhaus. Flegel, que vayan preparando los coches. A partir de este momento que no se atiendan llamadas de teléfono. Una cosa más...

Se giró y les miró directamente a los ojos. Nunca antes pareció un reptil más que ahora.

─Vigilen las veinticuatro horas a esa mujer. En cuanto a Wade Roswell, no olviden que es un hombre poderoso. Él es el Führer de los nazis en América. Únicamente aquellos que poseen mucho poder no necesitan mostrarlo. No es un hombre peligroso, lo que representa sí lo es. Él es nuestro canario en la mina de carbón. No lo olviden. Partiremos en una hora.

Gertrude Bluett desayunaba junto a una parlanchina Frau Schreiber, sin apartarse de sus grandes gafas blancas.

─Así es, querida, fue una casa de maternidad. Aquí venían las elegidas para ser madres, las mejores mujeres de Alemania. Estas paredes que nos rodean fueron las primeras que vieron muchos de nuestros hijos, así como el retrato de nuestro Führer. Y en ese jardín... ¡Vaya, señor Roswell! ─exclamó risueña como el verano cuando le vio acercarse─. Todavía queda algo de café...

─Gracias, Frau Schreiber... He desayunado arriba.

─Son unos dulces estupendos, querido, deberías probar alguno.

─No tengo hambre. Será mejor que volvamos a nuestro aposento. Tenemos algunas cosas que hacer.

Cuando se accionó el ¡click! de la puerta del cuco a Gertrude le pareció haber oído el ¡click! de una pistola. El pajarillo salió y disparó diáfanamente doce cucús seguidos.

─¿Dónde vamos?

─No lo sé exactamente. Mira, Gertrude, a partir de este momento será mejor que no te apartes de mi lado, ¿entiendes?

─¿Qué ocurre, Wade?

─No ocurre nada, excepto que no quiero que te separes demasiado de mí... ¿Lo has entendido ahora?

Ella se le quedó mirando absorta. Wade Roswell era un hombre con más energía de la que aparentaba. Ella le había visto y oído en mítines del Partido, enfervorizando a la gente; ella palpó cómo la masa le quería, le aupaba en volandas a la nube que él eligiese. Era uno de esos hombres de carácter extraordinario, esos que cuando salen a escena no sólo se transforman en otro, sino que transforman a muchos miles en lo que desean ser.

Pero con ella siempre fue amable. Nunca le levantó la voz, como ahora, para exigirle nada, fueran palabras, atenciones o silencio.

Mientras el cuco anunciaba el mediodía, tres Mercedes parecían dispuestos a arrancar aun estacionados a las puertas de la mansión de los pináculos pizarra conocida como Casa del suspiro de monja.

Tres chóferes permanecían custodiando los maleteros de los coches. Antes de ubicarse esperaron la llegada de Viktor Gardner. Éste venía respaldado por sus dos hombres de confianza quienes cargaban sendos maletines.

─Usted viajará conmigo, señor Roswell. Así iremos aclarando algunas de nuestras cosas.

Wade le miró con una mezcla de recelo y alivio: realmente el viejo cirujano deseaba aclarar ciertas cosas. Cuanto antes se disipara la penumbra antes podrían acometer su acción. Pero, ¿y Gertrude?

─No se preocupe por la señorita Bluett. Estoy seguro de que irá muy confortable en compañía de los Schreiber.

Bajo el sol cenital del hermoso día germano, la caravana de tres autos abandonó la Casa de Maternidad Gardner-Trollinger. Serpenteando por el bosque llegaron pronto a la autopista A81, que, como indicaba, dirige directamente al lago Constanza.

─¿Sabe, querida? Desde la torre de Windbeutelhaus, los días claros, como hoy lo es, pueden verse simultáneamente los dos ríos que conforman nuestra patria sagrada.

Frau Schreiber iba detrás con ella. Delante iban su escueto esposo y el chófer.

─A un lado de la casa, el izquierdo ─continuó─, se puede ver el río Eyach... Y al lado derecho se puede ver el río Schmiecha. Esta Casa de Maternidad está levantada en un lugar mágico, querida. Desde el corazón de esa edificación parten las dos arterias más importantes de nuestro pueblo. Pues aunque ambos ríos están separados pocos kilómetros, el Eyach desemboca en el Rin y el Schmiecha en el Danubio... Esta es la verdadera Mesopotamia de Alemania.

─Su país no deja de sorprenderme...

Al cabo de veinte minutos la carava abandonó la A81 y se adentró en el verdadero bosque por una carretera más escondida donde ni siquiera se oían los motores de los coches, tan espeso y puro era el silencio.

─Entonces, ¿usted también conoció a Puccini?

Era el momento de lanzar una piedra al agua y ver hacia dónde se dirigían las ondas. ¿Por qué no preguntar sobre el destino del enlace?

─¿Qué Puccini, querida?

─Me refería al piloto, al italiano...

─Oh, sí... Un apuesto joven, Italiano, valiente...

─Yo no lo comprendo.

─¿Qué no comprende, querida?

─Creo que logró terminar su primer Gran Premio... Yo misma le vi muy contento y exultante. Me resulta raro que se haya despedido cuando había logrado su primer éxito como piloto de Fórmula 1.

─Los italianos son gente imprevisible, querida. Además, los pilotos y esa gente que va de país en país, ¿quiénes son, sino aventureros? Ellos llevan las cuadrigas, pero no son los dueños de los caballos. Mercenarios del volante.

─Sin embargo, dijo que pensaba correr en el próximo Gran Premio, en Hungría...

─Ya ha oído a mi esposa, señorita Bluett ─dijo Schreiber─. Gente aventurera. ¿No ha estado nunca en Italia?

─No, es mi primer viaje a Europa.

─Pues le aconsejo que vaya alguna vez.

Su tono no fue el de máxima amabilidad. Gertrude dejó caer la frente en la ventanilla, buscando subconscientemente un punto de apoyo para descargar la angustia que sentía. Se estaba metiendo en un terreno desconocido. No estaba resultando como dijo Wade Roswell: Visitamos a Herr Gardner, y en unas horas estará todo resuelto.

¿Qué podía hacer? Despegar la cabeza del cristal y no volver a mezclar las bolas. ¿Esperar a Harry?

En el elegante Mercedes que encabezaba el convoy de tres, iban Viktor Gardner y Wade Roswell reconfortados en los amplios asientos traseros y resguardados del chófer por una mampara.

─Señor Roswell...

El cocodrilo abrió la boca y dejó suspendida la mandíbula unos segundos. Después de todo era un hombre de cerca de ochenta años.

─Señor Roswell... Supongo que dispone usted de los elementos necesarios para sellar nuestro pacto.

─¿Se refiere al dinero?

─En efecto.

Wade asintió. Se trataba de tanto dinero que la precaución le dictaba silencio incluso ante un espejo.

─Este compartimiento está insonorizado. Y blindado. Es el mejor auto alemán de la historia: tan fiable como un Panzer. Aseguran que si el coche cayera al agua mantendría oxígeno para dos personas dos horas... Si disparara una pistola aquí dentro el conductor no le oiría. Puede hablar, que no falten las palabras entre nosotros.

─Si llegamos a cerrar este tratado, pueden contar con los cincuenta millones de dólares. En efectivo.

─Supongo que no los llevará encima, señor Roswell.

─Bueno, usted tampoco lleva encima esos anillos SS, Herr Gardner.

─Creo que empezamos a entendernos. Déjeme decirle algo: esta misma noche mantendremos la entrevista con nuestro hombre. ¿No desea saber quién es?

─No.

─Me gusta su actitud.

─Herr Gardner, nuestro cometido es común. El American Nazi Party y La Nueva Alemania caminarán juntas al mismo destino. Yo apuesto a los caballos, pero no sé nada de caballos, sólo sé de apuestas. Y ustedes, ¿disponen de sus cincuenta millones?

─Señor Roswell... creo que nos subestima.

─No. Simplemente corto la tarta con el mismo cuchillo que usted.

─Me comentó ayer que tenían una buena manada de ciervos blancos...

─Esos ciervos han aportado esos dólares. ¿Puedo saber de una vez a dónde nos dirigimos?

─Oh, Roswell... ─Herr Gardner sacó dos grageas y las tomó─. Usted es un volksdeustche, engendrado en Alemania, de padres germanos, disfrute con el paisaje. Una vez se aprende a nadar ya no se olvida. Y tenga en cuenta que, después de todo, vivimos en el fondo de un océano de aire.

─Supongo que todo esto...

─¿A qué se refiere?

─A su Organización, Herr Gardner. A usted mismo... Es admirable.

El cocodrilo enderezó el cuerpo y abrió al máximo sus ojos azul lavanda.

─Sólo así será efectiva.

6

Al cabo de una hora de lento y serpenteante camino por el bosque concluyeron la primera parte del periplo.

─El mar suabo...

Gardner lo señaló con satisfacción. Desde luego, era un premio para la vista salir de la inmensa arboleda y las vertiginosas curvas y toparse casi al instante con una extensión de agua que pareciera estar puesta allí por los mismísimos dioses germánicos.

─¡Extraordinario! ─exclamó Wade.

─Lo es, señor Roswell. Lo es. Un agujero a rebosar de agua en mitad de los Alpes, como un cáliz.

Sobre el azulísimo cielo del lago Constanza, a uno y otro lado, podían observarse zeppelines suspendidos grácilmente, aportando a la bella estampa del mar de Suabia una nota de eternidad flotante, de palpable y no etérea ni remota existencia de los sueños.

Los tres autos se detuvieron cerca del muelle lacustre, en una localidad llamada Friedrichschafen en cuyo puertecillo esperaba el ferry encargado de cruzar a lo ancho el enorme lago.

─¿Y allí...?

─Allí está Suiza.

─¿Entonces...?

─En efecto, señor Roswell, vamos a la otra orilla. Pero no en ese ferry. Mis hombres avisarán cuándo esté todo dispuesto.

─Traemos pasaportes...

─Guárdelos. De momento no los van a necesitar.

Wade Roswell comprendió una vez más que no estaba frente a un hombre común. Los hombres comunes no se habrían acercado a Adolf Hitler a menos de medio metro. Los hombres comunes no habrían permanecido diez torturantes años en la DDR sin levantar una sospecha, muy al contrario: trabajando para el propio sistema alemán oriental. En la Stasi.

Flegel se acercó a su jefe y le susurró al oído. El anciano asintió, apretó la cara.

─Jain! Jain! Jain! Maldito estúpido...

Mientras, Wade se acercó a Gertrude, quien parecía encontrarse bien en compañía de Frau Schreiber, la mujer charlatana y concisa que estaba muy lejos de infundir el respeto físico de Flegel o Martin Pfizer.

─Un agradable viaje, cariño... ─le dijo─. Hemos atravesado uno de los pulmones de Alemania, espero que hayas disfrutado con el paisaje.

─Oh, sí que ha disfrutado, señor Roswell. Y mucho ─contestó Frau Schreiber en su lugar─. Hemos visto cervatillos rojos, y un zorro de Gretel bailando el fox-trot. ¡Ja! ¡Ja! ¡Ja! Nos estamos haciendo buenas amigas.

Gertrude la miró complaciente. Era mejor aferrarse al brazo de Frau Tontuela que caminar a la sombra de uno de los secuaces de Gardner.

Precisamente Flegel se acercó con instrucciones claras.

─Tendremos que esperar al menos una hora. Hasta que el barco esté preparado.

─Es casi la una ─acertó Frau Schreiber─ podríamos aprovechar para tomar algo; además, las señoras tenemos cosas que hacer.

Todos hubiesen acudido con gusto, no obstante, nadie movió, una mano hasta que Flegel volvió de nuevo con las instrucciones del reptil.

─Como les dije, habrá que esperar una hora, será mejor que vayan a refrescarse.

─¿Y Herr Gardner?

─Prefiere quedarse en el coche, señor Roswell.

Desde que puso pie en tierra, Gertrude, que en aquel lugar exquisito de nuevo parecía extraída de un cartel vintage, se ajustó sus Brigitte Bardot e intentó despegarse siquiera unos metros del grupo. Asida a su bolso birkin se acercó a contemplar el agua esmeralda del Constanza desde el paseo del puerto, no con la idea de disfrutar de la vista de los barcos, sino de ser vista por el irreconocible Harry, si es que le había seguido hasta aquí.

─Vamos a comer, querida... Este aire levanta el apetito, mi marido asegura que es aún mejor que el oceánico, porque está rodeado de montañas y es agua muy pura.

Entraron en un restaurante de la avenida portuaria, donde después de una ligera comida y grata conversación sobre la belleza del lugar y lo privilegiados que eran por haber nacido allí, estalló la primera bomba en las manos de la Ragent de RBZJ Gertrude Bluett.

Le ocurrió en el baño. En cualquier otra circunstancia el hecho hubiera sido calificado como producto del azar. No le habría dado importancia. Ni siquiera se habría fijado. Pero allí estaba.

Se lavaba las manos y miraba al espejo intentando mejorar su aspecto cuando vio la gorra Ferrari reflejada. Fue como si alguien agitara una bandera, más que eso: como si hubiesen disparado tras su nuca. Le corrió una punzada a lo largo de la columna vertebral. Con lentitud se giró, sopesando si en ese momento estaba siendo vigilada o protegida. ¿Casualidad? Hum... Allí estaba esa gorra roja, colgada cerca de la puerta. ¿Sería la de la chica del cabello color de jengibre? ¿O simplemente estaba allí olvidada por alguien que también había asistido al Gran Premio? Al menos, debía tratarse de una mujer porque eran los baños de señoras.

Salió de allí y cuando estuvo en el salón restaurante sintió miedo de mirar a otros comensales. Volvió a colocarse sus Brigitte Bardot y en sonriente silencio se dejó llevar por Wade.

Ya se iban, abandonaban el local, cuando alguien de otra mesa aledaña reparó en la televisión. Este fue el segundo disparo.

Gertrude miró por resorte. Y lo que vio le aterró: primero unas imágenes del Gran Premio del día anterior, e inmediatamente una fotografía de un sonriente Puccini mientras daban una noticia que fue incapaz de oír por la premura de Flegel en abandonar el local.

─¿Qué ocurre, querida? —le preguntó Frau Schreiber.

─Ah, creí haber visto en la televisión al italiano...

─¿Al italiano? ¿Se refiere al piloto? Habrá fichado por otro equipo, ¿no se dice equipo? No lo sé, querida, ya le dije ayer: son iguales que los mercenarios.

El convoy de tres Mercedes quedó reducido sólo a dos. El Panzer del escurridizo octogenario ya no estaba estacionado allí, sino a seis kilómetros de distancia, en Langenargen.

Nadie hizo un comentario; no obstante, Gertrude sí quería preguntar, averiguar si Wade también había visto la fotografía de Puccini. Mas atendiendo a una señal invisible de premura todos subieron a los vehículos, y continuaron la ruta hacia la cercana localidad.

A esa hora la noticia sobre el hallazgo del cuerpo del piloto ya le daba la vuelta a Alemania, y pronto la mancha roja de la conmoción provocada teñiría también las aguas del mar suabo.

─¿Dónde vamos?

─¿No querías respirar el aire de los Alpes? Te prometí que lo harías, cariño.

─¿A Suiza?

─Sí... ─respondió risueña Frau Schreiber, que compartía auto con ellos─. A la singular Suiza; algún día esos montañeses volverán a la patria germana... Hoy son nuestros competidores.

─¿Competidores?

─En relojes de cuco, querida. Habría que tomar una manguera y a toda presión limpiar el estiércol de los dorados nidos de ese país. Mi marido afirma que es un pueblo balanza. Todo lo pesan.

─Su marido es un hombre inteligente, Frau Schreiber.

─¿Inteligente?

La interrogante de Frau Schreiber quedó en el aire porque acababan de llegar a un pequeño amarre privado, donde un barco de unos quince metros mantenía los motores encendidos. El Ulmer.

─Herr Gardner ya está a bordo. Suban ustedes. Nos encargaremos de sus equipajes.

Antes de embarcar, Gertrude miró en derredor una vez más. De buen gusto hubiese encendido una hoguera para dar señales, decir: Eh, Harry, aquí estoy... A la Luz del Día. Pero lo único que encontró fue la permanente sonrisa de Frau y el aire a ras del lago, a un tiempo fresco y ardiente.

Una vez en cubierta sí tuvo la oportunidad de sacar sus prismáticos y mirar aquí y allá, a otros barcos, a los zeppelines, y al paseo del puerto, buscando desesperadamente una señal, mientras se repetía como una grabación magnetofónica: A la Luz del Día, Harry, a la Luz del Día, ¿no es esa la expresión que usáis los del Mossad para indicar que el contacto se encuentra en máximo peligro?

Roswell fue instado a entrar en el único camarote del barco, donde aguardaba Herr Gardner.

─Señor Roswell, dentro de una hora estaremos en Suiza. Es tanto como decir lejos de Europa.

─¿Por qué no hicimos el trato en Alemania? Creí que...

─Los temas delicados se tratan en lugares delicados, señor Roswell. ¿No pretendería que cerrásemos este trato en los lavabos de Hockenheimring? Además...

Wade tuvo que esperar a que Gardner batiera su refresco y se tomara dos grageas.

─Un suceso inesperado nos hace estar doblemente alerta.

─¿Qué suceso? Ya le dije esta mañana que yo me hacía responsable de...

─No se trata exactamente de su protegida, Roswell. Digamos que nuestro piloto de Fórmula 1 ha sido encontrado esta mañana...

Herr Gardner batió una vez más su refresco y miró por el portillo.

─Muerto...

─¿Muerto?

─Exacto, señor Roswell.

Gardner dio una orden a cubierta por medio de un interfono y apareció Flegel.

─Que apaguen motores y suelten velas, que nadie olvide que estamos dando un paseo.

─¿Muerto? ¿Ha dicho usted... muerto?

─Sírvase una copa. Nos queda una hora de navegación.

Así lo hizo el americano.

─Parece usted muy afectado.

Roswell dio un trago y le demostró a Herr Gardner cuán poderosa era también su mirada azul. Buscó los ojos de pez del alemán.

─¿Accidente necesario?

─Naturalmente. Un fatal contratiempo. Pobre chico. Perdió la cabeza por la Fórmula 1 y la Fórmula 1 se la ha reclamado. Han encontrado su cadáver esta mañana. Bueno, parte del cadáver.

Gardner terminó su refresco y no le dio importancia a palabras que sí la tenían.

─Alguien le cortó la cabeza. Su verdadero nombre era Abir Astrologo, agente del Mossad... Tuvo la gentileza de confirmarlo antes de morir.

─Entiendo.

─¿Entiende? ¿Sabe realmente qué significa eso? Están aquí, señor Roswell. Más cerca de cuanto podamos imaginar.No damos un paso sin que lo sepan.

─¿Por eso hemos dado tantas vueltas, por eso el barco y todo este secretismo? Me da la impresión de que caminamos por un laberinto oscuro.

─Su impresión es correcta, señor Roswell. Pero, no se preocupe, llevamos un farol de guía. Déjelo en mis manos, después de todo, este es mi territorio.

─¿Es correcta, asegura usted? ¿Se da usted cuenta de que todos los medios informativos darán la noticia de piloto? Levantará un revuelo muy grande.

─Ya la han dado, señor Roswell. Y el revuelo no nos afecta en mitad del Constanza.

─¿Cuándo será el encuentro? ─preguntó impaciente, desabrochándose el nudo de la corbata y terminando su copa.

─Bueno, si todo marcha según lo previsto será esta noche.

─¿Dónde?

─A salvo de curiosos. Salga a cubierta, disfrute del aire del lago, le hará bien. Esta noche conoceremos a Simbad.

─¿Simbad?

─Usted no quiere saber el nombre de nuestro enlace; eso me parece correcto. ¿Para qué? Muchas veces la información es basura que le quema a uno en las manos. Nos referiremos a él como Simbad.

─Simbad...

El americano pareció meditar. Los asuntos delicados se han de tratar en lugares delicados, ¿no era este camarote uno de esos?

─¿Sabe usted con qué tipo de persona nos vamos a encontrar, señor Roswell?

─Un árabe, supongo.

─Un árabe. Alguien que nos tratará como a unos infieles. En realidad nos mirará como a sus enemigos.

─Entiendo que viene a hacer negocios. Va a cargar su camello con cien millones de dólares. Herr Gardner... nuestra civilización está seriamente amenazada. Nuestra raza. Nuestro bienestar. En América los blancos pronto seremos... no más del treinta por ciento de la población, Alemania también está bastante adulterada racialmente, peor que después de Versalles... ¿Quién es nuestro enemigo número uno? El judío. ¿Nuestro enemigo número dos? El Islam.

─Si matamos al perro, también acabaremos con las pulgas, ¿es lo que pretende decirme?

Wade resopló. Agitó las manos y todavía necesitó dar una bocanada de aire por el portillo.

─Ya hemos discutido la solución, Herr Gardner. No podemos pelear en ambos frentes, Israel e Islam, o toparemos con dos Stalingrado. Pero ellos son enemigos entre sí, milenarios enemigos. Hagamos que peleen hasta el último asalto y acabemos después con el moribundo.

─Tiene usted verdadero talante alemán.

─Soy volksdeustche. Y americano. Además, recuerde que también un asunto personal me ha traído aquí.

─Sí. El anillo de Reinhart Rosenkreutz.

Abandonó el camarote. La travesía resultaba verdaderamente placentera. Mirar a cualquier parte significaba un regalo para los sentidos y un descanso para la angustia. A lo lejos se deslizaban barcos similares a este en elegancia y lanchas motoras en suave runrún. A uno y otro lado las montañas salvajes y los bosques. Y arriba cerca de una docena a la vista de ingrávidos y silenciosos zeppelines.

─He de hablar contigo, Wade.

─No es el momento ni el lugar, cariño.

─Es importante, Wade, tienes que oír esto...

─Más tarde, Gertrude...

─Wade...

─¡Ya tengo bastantes problemas, maldita sea!

Todos los pasajeros oyeron el grito de Wade Roswell.

El lago Constanza, contrariamente a lo que dijo Herr Gardner, parece más una grieta abierta por el tajo de un gigante que un cáliz de agua intacta entre los Alpes y el Jura, en el puntiagudo corazón de Europa. También es la frontera elemental entre Suiza y Alemania y desde siglos se han cruzado sus aguas como ruta natural, hasta el punto que dos pueblos, uno suizo, uno alemán, en orillas opuestas, comparten reverencia por una virgen, que trasladan de una localidad a la otra cuando se hiela el lago una vez cada setenta años.

Sobre esta cuenca flotaron los primeros aeróstatos cuando terminaba el siglo XIX, y en lo más profundo de la Segunda Guerra se convirtió para mucho en un auténtico lago de Caronte.

Más de veinte ríos vienen a desembocar aquí, y a pesar de sus pobladas orillas, en algunos recovecos geográficos se alzan las casas más impresionantes de Europa Central. Gente de mundo, siempre millonaria, financieros, escritores, deportistas y grandes firmas de vino fijan su residencia a lo largo de los ciento veinte kilómetros de perímetro del Constanza. Barquitos de lujo, autos descapotables y zeppelines de verano, desde uno de los cuales miraba alguien con sus prismáticos la travesía del Ulmer.

Se trataba de Harry.

Siguiendo instrucciones de Gardner, a quinientos metros de la orilla suiza fondearon el Ulmer.

Los Schreiber tomaban el sol en la popa y reían turísticas carcajadas con la charla de un animoso Flegel; Gertrude eligió la empinada popa, tal vez con la subconsciente idea de trepar a un árbol, tener más radio de visión y a un tiempo ser más visible.

─Lo siento, cariño.

─No importa...

─He dicho que lo siento.

Wade se sentó a su lado y oteó como ella ambas orillas.

─Te prometo que mañana, quizá en un par de días, saldremos de aquí y nos iremos al norte. Es un lugar hermoso pero me asfixia, no puedo evitarlo. Siento el trasero encima de una sartén.

Ella prendió su primer cigarrillo del día; sabía de las reticencias de Wade Roswell a todo tipo de sustancias, incluida el tabaco, pero estaban fondeados en un lago con forma de antorcha, en aguas de nadie excepto de la incertidumbre. ¿Qué podía importar un cigarrillo?

─Ibas a contarme algo...

─Déjalo...

Él le dio unos segundos. Le tomó sus prismáticos y estudió la orilla suiza.

─Vamos, cuéntamelo, Gertrude. Seguro que es importante. No era el lugar adecuado, ¿entiendes?

Ella exhaló una calada. Wade la tomó por los hombros y la miró a los ojos.

─Ha salido por televisión.

─¿Quién?

─Le he visto, Wade. Estoy segura. Creo que comenzaron el reportaje del Gran Premio de Alemania con una fotografía a toda pantalla de Puccini.

─¿Te refieres a ese tipo? Bueno, era uno de los protagonistas de la carrera, no comprendo cómo puede alarmarte tal cosa.

Él se giró tras el tonto comentario. Se enfrentó cara a cara con el viento del Constanza. Conocía a Gertrude Bluett hacía diez años, desde que era una jovencita. Y si había un rasgo característico en ella, era el siguiente: difícil de engañar.

Así Gertrude no tuvo que decir nada más. Wade bajó los prismáticos de sus ojos y volvió a mirarla.

─¿Recuerdas lo que te dije esta mañana?

─Sí.

─No lo olvides, cariño.

─¿Qué ha ocurrido, Wade?

─Ese Puccini o como se llame ha muerto. Era un agente del Mossad disfrazado de piloto de Fórmula 1, fue descubierto y ejecutado. Digamos que se ha aplicado el protocolo. No ha sido cosa nuestra, desconozco quién está detrás.

─¿El cocodrilo?

Wade se encogió de hombro. El Ulmer levaba anclas y a motor se acercaba por fin al lugar de desembarque, un puertecillo privado al sur de Rorschach, en el cantón de San Galo.

─No te preocupes, Gertrude. Nuestro piloto judío ya subió a su ansiado pódium... directamente a lo más alto por la Escalera de Jacob. Por cierto, no era italiano, sino israelí. Y tampoco se llamaba Puccini.

No era un hombre predispuesto a ponerse nervioso. Sino un líder carismático, un pequeño canciller acostumbrado a hablar a masas enfervorecidas desde Idaho a Central Park. Y ahora se sentía en una balsa de color naranja a la deriva en un río turbio presidido por un gran lagarto, con una mano atada por un pacto y Gertrude subida a sus hombros.

Lo primero que oyeron cuando pisaron tierra suiza fueron los motores de los Mercedes de Gardner. El viejo nazi abandonó la guarida del Ulmer y se instaló en su auto.

─¿Dónde vamos ahora?

─¿Se impacienta, señor Roswell? Yo que usted estaría más tranquilo, recuerde que ya estamos fuera de la influencia de la policía alemana. Ahora vamos a dar un bonito paseo, sólo son unos kilómetros. Habrá observado que el control fronterizo es muy relajado, especialmente en estos meses de verano, la gente puede cambiar de país como quien cambia de acera. Cuando lleguemos podrán descansar, todos podremos hacerlo. Ha sido un día agitado.

─Iré en el otro coche.

─¿Se preocupa por la señorita Bluett? Es usted un caballero.

Ambos hombres cruzaron miradas.

─Claro, vaya con ella.

Así fue. Wade ocupó un auto con Gertrude que arrancó tras el de Gardner, acompañado por Flegel. Los Schreiber se quedaron en Rorschach. Tras unos kilómetros entre bonitas avenidas salpicadas de espectaculares chalets se adentraron en el bosque de Guillermo Tell. De una poderosa umbría, sumergido en sombras de un tono avellana, como si el presente y el futuro jamás hubieran podido establecerse allí, un paraje de la vieja Europa donde sólo consigue palpitar el pasado y su sangre sepia.

─¿Dónde vamos?

─No lo sé. Gardner me ha asegurado que no será más de una hora.

─Esto empieza a cansarme.

─Psss...

Por medio de señas Wade le indicó que guardara sus palabras. Podía haber micrófonos instalados en el Mercedes, y, desde luego, la impresión causada por Gertrude Bluett a sus amigos alemanes no había sido la más óptima.

Recorrieron sinuosas pistas, que subían y bajaban por todos los caprichos orogénicos de los Alpes. Realmente el paisaje era hermosísimo, podían verse árboles centenarios a las orillas de cascadas eternas, y el cálido frescor de ese cóctel de verano y altura. Tal vez fueran los competidores naturales de la esencia alemana, según Frau Schreiber, pero a la vista era de tal magnitud onírica que cabría esperar que, a las horas en punto, de cada árbol del bosque fuera a salir contándolas un pajarillo cuco.

Dieron una gran curva, con la intención de cruzar lo menos posible por localidades, buscando las pistas poco transitadas hasta que, en efecto, al cabo de una hora bajaron una larga y sinuosa cuesta de gusano paralela a una cascada, y vieron en todo su esplendor de sur a norte el lago con forma de anzuelo. El Zúrich.

─Todos los agujeros de este país están llenos de agua.

─Así es, cariño. Agua pura. Y refieren que cada casa tiene una caja fuerte, que bajo los adoquines de las ciudades se extienden otras calles iguales de largas y anchas pavimentadas con oro. ¡Cuentos judíos!

Fueron instalados en el hotel Schiffahrt, de pintoresca fachada, cuya torre de inconfundible estilo helvético le hacía ser la más alta de un lugar llamado Bollingen.

─¿Y Gardner?

─Se hospeda en otro sitio. Creo que tiene una residencia o una mansión no lejos, a un kilómetro de aquí. Se reunirá con nosotros a las ocho.

─¿Y luego?

─Gertrude, no precipitemos las cosas. No hay marcha atrás. Recuerda nuestro propósito. El futuro de América depende de acciones como esta. Debemos de preocuparnos por el futuro de las próximas generaciones, ese es nuestro destino, cariño. Mira a tu alrededor. Dime, ¿qué ves? ¿Acaso a esos negros de Harlem esperando para atracarte? ¿A marrones viviendo de tus impuestos? ¡No! Esto no es América, aquí todavía aceptan la decencia, no la perversión. Somos una minoría en nuestro propio país, Gertrude, y como tal debemos comportarnos o seremos extinguidos. Se trata de supervivencia. Aquí todo esto lo han conseguido con limpieza. Sólo con limpieza y desinfectante.

Salieron a la bonita terraza del Schiffahrt. Tomando un café contemplaban la placidez de las aguas que comparten nombre con uno de los centros financieros más importantes del mundo.

─Yo diría que el Zúrich es más pequeño que el Constanza, pero igual de hermoso. La misma gente, los mismos barcos.

─No hay zeppelines ─dijo Gertrude.

─Eres observadora, eso es algo que me gusta especialmente de ti.

Wade se acercó y la besó en los labios. Él tenía cuarenta y seis años, ella veintisiete. Fue amante de su madre, y a la muerte de esta se convirtió en su protector, su hermano mayor, su mentor y finalmente también en su amante. Ella no estaba enamorada de él. Tampoco le odiaba hasta la intención de darle un tiro en la cabeza. Se dejaba llevar por este líder de corbata, inflexible para la masa y las directrices del partido que dirigía, elegante en las formas a veces, discreto y siempre cariñoso con ella. Esa era su gran baza. Su delicada arma secreta.

Como Ragent su labor resultaba sumamente arriesgada. Se trataba de convertirse de una mañana a la siguiente en un paracaidista que aterrizara tras la espalda de un enemigo y frente a las fauces de otro.

Este sería su último trabajo. Y desde luego el más audaz. Había informado durante estos años de todos los movimientos del American Nazi Party. Cada mitin, encuentro o reunión, cada plan por mínimo que pareciera. Haber descubierto un pacto secreto entre el American y la Organización alemana por un lado y la Terrorista Islámica por otro, era algo lo suficientemente gordo para levantar todos los fusiles de la poderosa Casa Rothschild, y activar cada uno de los mecanismos de defensa que salvaguardan el protocolo marcado por la RBZJ.

─Una magnífica vista del lago, y de la cordillera Churfirsten. Esa dentadura es de las más afiladas de los Alpes.

Ambos miraron atrás.

─Efectivamente, señorita Bluett, sobre el lago Zúrich no hay zeppelines, son raros.

─Herr Gardner...

No venía solo. A uno y otro lado estaban esos dos tiburones martillos. Flegel y el reaparecido Martin Pfizer.

─Espero que el alojamiento sea de su agrado.

─Lo es, Herr Gardner ─respondió Wade.

Sirvieron té y el viejo cocodrilo batió lentamente su infusión.

─Cenaremos a las ocho, señor Roswell.

Wade levantó la cabeza esperando algo más que una simple cena de hierbas olorosas.

─Su acompañante puede cenar aquí. Le aseguro que ponen una comida excelente, no se prive de probar la verdadera cocina suiza. La cabeza de cerdo es un plato exquisito, se lo aseguro. Claro que antes hay que cortarle la cabeza al cerdo.

─No he comido nunca cabeza de cerdo, Herr Gardner ─apuntó Gertrude.

─Una lástima. Entonces no se prive de tomar la mejor sopa de cebolla de Europa. Se lo garantiza un alemán. No estará sola, señorita Bluett. Los Schreiber también se hospedan en el Schiffahrt.

─Como usted diga, Herr Gardner ─respondió entonces Wade─. Espero que mañana podamos proseguir nuestro camino. Supongo que estará todo preparado.

─Es usted impaciente, señor Roswell. Tenga en cuenta que su regalo no se lo van a dar envuelto. Se le mostrará la joyería, usted tendrá que abrir la puerta.

─Conozco a un buen cerrajero.

Herr Gardner sonrió. Sorbió té y susurró al oído de Pfizer, quien abandonó la terraza.

─Y usted, señorita Bluett, ¿qué opina?

─No le entiendo, Herr Gardner...

─¿También pretender hallar el anillo de su padre, como el señor Roswell?

¿Dónde huir si se hallaba entre un acantilado y la boca de un cocodrilo dispuesta a engullirla?

─Mi padre no fue un oficial SS.

─¿Por qué se esconde detrás de esas gafas? La tarde está cayendo, debería apreciar el crepúsculo...

Ella se las quitó y le miró fijamente.

─No sé a qué se refiere, Herr Gardner.

El anciano volvió a batir su té. Miró al Zúrich y se sumergió unos segundos en la hondonada del horizonte.

─Conocí a su padre, señorita Bluett. En ciertos aspectos usted me lo recuerda. Su padre estuvo unas semanas en Berlín, en 1941. Fíjese, nos hallábamos en plena guerra y nos visitó; formando parte de la comitiva americana, creo que se llamaba Comisión Butenandt. Un gran hombre. Yo mismo le esperé en el aeropuerto, fui el encargado de darle la bienvenida al Tercer Reich. Asistí a cada una sus conferencias en Alemania.

Todos oían las tenues palabras de Gardner.

─Y tuve el honor de asistirle en la intervención más importante que se realizó en el mundo. Tiene su lado perverso, ¿verdad?

─¿A qué se refiere?

Gardner la miró. Sin aspereza, con una auténtica sonrisa.

─A las manos de un cirujano judío sosteniendo el corazón más importante y ario del Reich.

─No consiento ese tipo de insultos, Herr Gardner

─¿Qué insulto?

─Mi padre no era judío.

─Nuestras informaciones dicen lo contrario... ─apuntó Martin Pfizer.

─Maul zul...!

Gardner lo exclamó como quien espanta a un pajarillo, con ese tipo de suavidad inflexible.

─No vamos a discutir aquí esos pequeños detalles.

─No hay ningún detalle, Herr Gardner. Mi padre no nació de madre judía. Y quien no nace de madre judía no será judío nunca. Debería usted saberlo. Y ahora, discúlpenme.

Agarró su bolso birkin y se volvió a colocar las Brigitte Bardot, desafiando claramente al depredador, ¿qué podía hacer? O demostraba toda su fuerza y convicción antisemita en este momento o acabaría enterrada en uno de estos bosques, quizá bajo las aguas del Zúrich.

7

Los dos Mercedes Silver abandonaron el parking del Hotel Schiffahrt. Por una carretera cercana a la orilla del lago, paralela a una vía de ferrocarril; recorrieron sólo un kilómetro, la distancia que separaba el establecimiento del lugar de encuentro con el apodado Simbad.

La tarde había caído y el cielo adquiría tonos casi mágicos con diversos matices, diluidos como acuarela fresca. Surgiendo detrás de las montañas occidentales la luna apareció de golpe, quizá algo deforme y amarilla, pero prácticamente llena; sin embargo, su luz resultaba de una frialdad inquietante.

─Es la influencia del lago, señor Roswell.

A Wade Roswell le pareció que entraba en otro mundo y tiempo. Los autos giraron a la derecha y se metieron por un camino de piedras. Muy cerca, a unos veinte metros, los hombres de Gardner abrieron una cancela de dos alas.

─Es un lugar discreto.

Herr Gardner lo dijo para suavizar la sorpresa inicial de su acompañante. Antes de ver la casa hubieron de pasar por una tupida floresta que llegaba a la cintura, árboles, arbustos repletos de trompetitas blancas y otras florecillas nocturnas que comenzaban a abrir. A pesar del relente del lago Zúrich y la caída súbita de la noche se podía oler todavía un peculiar y vespertino perfume aunque de difícil concreción, a libro antiguo y hojas descompuestas.

Tras un macizo de nomeolvides azules se vieron los primeros muros de aquel lugar extraordinario; esquinas de una construcción fantasmagórica, a mitad de camino entre un caserón abandonado y la residencia de un alquimista, millonario excéntrico o filósofo.

─La Torre de Bollingen, señor Roswell.

Gardner la señaló con la somera certidumbre de quien es sabedor de que causará sorpresa .

─¿Ha oído hablar de Carl Gustav Jung?

Wade ni siquiera le miró. Continuó extasiado, mirando el edificio que a cada minuto resultaba más inconcebible e irreal. De pronto, surgida de la maleza como un hongo, apareció una torre circular adosada al cuerpo principal de la casa, construida en piedra, con hechuras arquitectónicas de castillete, horadada por ventanucas de medio punto y postigos de madera, y rematada con una torre cónica y gris que le daba finalmente el aspecto de la vivienda de un druida.

─¿Quién dice usted?

─Jung... Carl Gustav Jung. Esta fue su residencia. Ahora es de mi propiedad. Ha tenido suerte ─le dijo sintiéndose orgulloso─, es mejor verla por primera vez a una hora como esta, porque así muestra de golpe todas sus propiedades.

Lógicamente, el interior de la Torre de Bollingen no era menos fabuloso. Daba la impresión de ser, o haber sido, el aposento de alguien especial, porque parecía que desde cualquier ventana, rincón, incluso desde cualquier objeto allí expuesto, pudiera vaporarse un hechizo, un fantasma, algo inexplicable.

─Sin duda es un lugar encantado Herr Gardner. ¿Aquí mantendremos nuestro encuentro con el árabe?

─Sí, hasta aquí llegará Simbad en su alfombra voladora.

Abrieron una botella de trollinger y cenaron algo de queso.

─Todavía queda una hora para que aparezca nuestro hombre. Tenemos tiempo de poner algunas cosas en orden.

Wade estiró el cuello. Levantó la nariz como un lobo el hocico y con un gesto de la mano invitó a hablar a su interlocutor.

─Ya sabe usted que hemos tenido, y tenemos ─enfatizó─, el inconveniente de nuestro pollo sin cabeza, señor Roswell. El caso de ese Puccini abre ahora mismo los informativos; mañana lo veremos en todos los titulares de prensa. Ha trascendido el mundo deportivo. Es posible que debamos pasar alguna temporada en Suiza; pero no es ese el problema, yo tengo doble nacionalidad. El problema es el efectivo, señor Roswell.

─¿El efectivo?

─Sí. ¿Cómo piensa abonar los cincuenta millones? Supongo que no habrá traído una bolsa con el dinero.

─Vía Zúrich, naturalmente. A una orden mía a primera hora de la mañana cualquiera podría cobrar ese dinero sin ningún riesgo en el banco que prefiera, a nombre de quien elija o de la entidad que nos indique.

─Por contra, nuestros cincuenta millones están todavía en Alemania. Traerlos con nosotros hubiera sido altamente peligroso. El asunto Puccini nos ha tenido bastante ocupados, imposibilitó que pudiésemos hacer nuestra gestión en Stuttgart. Aun así, confío en su buena fe y disposición para este protocolo, señor Roswell.

─¿Por qué lo dice?

─Los árabes son gente imprevisible. Tal vez nuestro invitado, el señor Simbad, no acepte esperar un día más para la entrega del dinero, en ese caso...

Wade se levantó. Apuró de un golpe su copa de vino y le habló sin darle tiempo a concluir, dándole la espalda. Toda una falta de cortesía para un hombre como Viktor Gardner acostumbrado a congelar a sus interlocutores.

─Elabora usted un vino con mucha personalidad, Herr Gardner, no me disgusta su sabor: es... como un disparo. Pero yo represento al American Nazi Party. Soy su presidente ejecutor, su voz y su mano. He venido a Alemania con un propósito y una misión, y no me desviaré ni un centímetro de ese propósito. Nosotros pondremos nuestra parte, ni un dólar más. Le diré otra cosa: antes de entregar el dinero exigiré que me sea revelada la ubicación exacta donde se encuentran los anillos de Wewelsburg. ¿Me ha entendido usted ahora, Herr Gardner?

─Esta tarde le recordé que estaba en mi territorio.

─Tratándose de ese asunto también es el mío.

─Creí que podría contar con su colaboración.

A una señal del viejo cocodrilo, Flegel le trajo una carpeta.

─No te vayas, Flegel. Sirve más vino a nuestro invitado.

Herr Gardner sacó un sobre y del sobre una gran fotografía. Otra de las que sus hombres enseñaron al infortunado piloto.

Wade la miró sin gran atención.

─Ya me la mostró.

Ahora le enseñó la siguiente. En ella se apreciaba, muy claramente, cómo las dos mujeres, la chica de la gorra Ferrari y la chica de las Brigitte Bardot, mantenían una conversación.

─¿Lo comprende, señor Roswell? En esta primera fotografía parecen buscarse. En esta otra ya se han encontrado.

Wade las miró una vez más.

─No le encuentro gran relevancia. Estas fotos carecen de interés. No podemos ver fantasmas donde no los hay. Esta casa ya tiene bastantes de esos. ¿No le parece?

─La señorita Bluett le ciega, ella es su fantasma, amigo mío.

─Creí que ese asunto ya estaba zanjado. Pero se lo diré una vez más: me hago responsable de la señorita Bluett; de la misma forma que usted es responsable de sus hombres ─puntualizó exhaustivamente, mirando a Flegel─. Ya la ha oído en el hotel, ha llegado a insultarla: su padre no era judío. Usted mismo me dijo que trabajó con él. Y, desde luego, Clarice Bluett tampoco nació bajo la Estrella de David.

Wade miró su reloj, impaciente. En ese instante uno de los hombre de Gardner abrió la puerta. El viejo guardó las copias y le lanzó el sobre.

─Se las regalo. Creo que nuestro invitado acaba de llegar.

Los tres hombres guardaron silencio. Gardner permanecía impasible. Wade embridaba su nerviosismo y enfado, se ajustó la chaqueta y se alisó la corbata. Estaba preparado. Y Flegel continuó detrás de su jefe en un cono de penumbra, tal vez el más tranquilo de los tres, el más poderoso.

No se trataba de un árabe con túnica montado en un camello. Tampoco ese simpático ladrón de Bagdad en cuclillas sobre una alfombra voladora, ni un hombre marcado por cicatrices, tuerto, tullido o malencarado.

Gardner habló con él un par de veces por teléfono, en muy correcto alemán, pero nunca imaginó que el llamado Simbad fuese un individuo de tamaña presencia.

Apareció resguardado por dos hombres de su séquito, aunque al ver su estampa nada pareciera indicar que los necesitara. Simbad, de unos cuarenta años, medía más de un metro noventa, su aspecto era el de un occidental, los ojos azules y las orejas abrochadas, alguien que podría pasar por un elegante caballero en las avenidas de las grandes ciudades europeas.

Uno de sus escoltas le presentó, cual si entrara en un palacio.

─Su Alteza Príncipe de Fujeira, Ali Abu Al-Omari...

El hombre, haciendo gala de su cortesía, dio un paso tocándose la frente en señal de reverencia y adelantando la mano con la intención de estrecharla a los presentes.

─Sea bienvenido, príncipe Al-Omari...

─As salaam alaykum... Que la paz sea con vosotros ─dijo en ambos idiomas con una voz suave.

Los dos occidentales, Herr Gardner y Wade, sintieron la mano grande de Simbad como la de un boxeador; no obstante, de una piel al tacto tan delicada como la que uno esperaría encontrar en las de una costurera que borde con oro.

─Yo soy Viktor Gardner, y este es el señor Roswell, nuestro amigo americano de quien le hablé.

Antes de decir una palabra más los dos individuos del séquito de Al-Omari, sin miramientos ni cortesía, se adentraron a escrutarlo todo, aventando la sorpresa de los asistentes, especialmente del impertérrito Flegel, quien se encolerizó cuando vio que los árabes manoseaban muebles, pasaban las manos por debajo de la mesa, miraban desconfiados detrás de los cuadros o hurgaban dentro de jarrones.

─¿Qué ocurre aquí?

─Pido humildes disculpas por nuestros modales, Herr Gardner, considérelo medidas de seguridad. Nuestras costumbres son distintas pero espero que este campo de negociación sea neutral, sin distinciones.

─Y lo es, alteza. ¿Han hallado algo sus hombres?

El árabe miró a sus secuaces y luego devolvió la mirada al alemán.

─No ─afirmó abriendo sus grandes brazos.

─Entonces, haga el favor de decirles que abandonen esta estancia. El asunto que vamos a tratar es de una importancia tan considerable que sólo y únicamente serán necesarias las partes dialogantes.

─¿Qué me dice de él?

El príncipe de Fujeira apuntó con la barbilla a Flegel.

Un gesto del cocodrilo bastó para que su hombre de confianza, aun bufando y a regañadientes, tras la pareja de árabes, abandonara la Torre de Bollingen.

Ali Abu Al-Omari dio una palmada y mostró la más genuina de las sonrisas.

─Ahora creo que nos podremos entender mejor. Los asuntos de príncipes es mejor que se discutan entre príncipes.

Los asuntos financieramente delicados que antes decía Herr Gardner ahora el árabe los transformaba en dunas de Persia, pero la dorada esencia era similar. Lo que allí se iba a tratar podría compararse a encender una fogata en la superficie de una bomba.

─Parece usted un occidental ─apuntó Wade.

─Lo soy.

─¿Nació usted en Europa?

La respuesta fue una sonrisa.

Wade se sirvió un trollinger.

─¿Acaso hemos venido a hablar del nacimiento de cada uno, señor Roswell? Todos nacimos bajo una estrella.

─Será mejor ─reflexionó el anciano alemán─ que pongamos nuestras cartas sobre la mesa.

─Esas cartas que usted solicita valen cien millones de dólares, Herr Gardner.

─Eso no es ningún inconveniente. El dinero será entregado dónde y cómo usted elija, ese fue el trato.

─Correcto.

El árabe sacó una hoja con números de cuenta bancaria.

─Mañana a mediodía debe estar ingresado. BIZ, Banco Internacional de Zúrich.

Viktor Gardner miró de soslayo a Wade Roswell y de inmediato clavó sus ojos en los del árabe.

─Usted ha dicho que un asunto de príncipes debe de tratarse entre príncipes.

─¿A qué se refiere?

─Bueno, el señor Roswell y yo hemos pensado que ingresar cien millones de dólares en un sólo acto pudiera levantar sospechas incluso en Zúrich. Hemos pensado...

─No hay nada que pensar Herr Gardner. Los pensamientos ya quedaron claros, es el momento de actuar. Ustedes pagan y nosotros nos encargamos de los objetivos.

─¿A qué objetivos se refiere usted? ─preguntó Wade.

─Embajadas, aviones, grandes eventos deportivos, periódicos importantes, aglomeraciones, incluso el Santo Papa. Todo lo que cause desestabilización causará ceguera. La ceguera del enemigo es luz para nosotros.

─¿Cómo piensan hacerlo? ─preguntó Wade.

─En el nombre de Alá.

─¿En el nombre de Alá? No creo que esa fórmula mágica logre traspasar los servicios de seguridad más importantes del mundo.

─Señor Roswell, usted no entiende la guerra. Mucho menos una Guerra Santa. Ahora no hay un frente de batalla como en Stalingrado. Ahora cada hombre es un ejército en sí mismo. Actuamos aquí, allá, donde no nos esperan.

─No parece que haya resultado. Han perdido la Guerra de Irak.

─Irak no es una guerra, señor Roswell. Es una batalla en un estercolero. El enemigo judío nos busca, pero no sabe dónde hacerlo. Vista usted a un árabe de judío y a un judío de árabe, y logre distinguirlos.

─Células durmientes... Es un gran progreso en la guerra moderna ─intervino Viktor Gardner.

El árabe señaló el papel sobre la mesa.

─Mañana a mediodía nos encargaremos de recoger el dinero. Una vez en nuestras manos el trato se considerará cerrado.

─Creo que usted no ha entendido...

Ali Abu Al-Omari endureció los gestos de su rostro. Para estupor de sus interlocutores se quitó un zapato y lo puso encima de la mesa.

─Pruébeselo ─le pidió al cocodrilo.

El anciano le miró perplejo. Wade guardaba silencio.

─¿Cómo dice?

─Quien no ha entendido nada es usted, Herr Gardner.

─Sí hemos entendido, príncipe Al-Omari ─intervino Wade─. Pero necesitamos algunas garantías.

─¿Garantías? ─el Simbad Ali Abu Al-Omari lo preguntó con sorna mientras cogía el zapato de la mesa y lo levantaba como un trofeo─. Cada vez que un árabe se quita uno de sus zapatos explota una embajada americana, es abatido un infiel o arde una cruz. Así lo quiere Alá.

─Confunde usted a judíos y americanos.

El árabe enfureció. Vociferó unas palabras en su lengua que fueron incapaces de comprender.

─Señor Roswell ─dijo algo más calmado─, América es una colonia de Israel. Sólo limpiando las cloacas sacaremos a las ratas y podremos aniquilarlas.

─Las ratas se sienten fuertes...

─Pero son débiles. Se alimentan del dinero, del papel, como el gusano de seda, parecen hermosos pero no son más que gusanos. Nosotros ─dijo golpeándose sonoramente el pecho─ somos La Base, señor Roswell. Antes he hablado en árabe y no me ha entendido. Ahora se lo digo en inglés y tampoco lo ha logrado. Somos La Base, señor Roswell ─repitió─. Volveré a decirlo en árabe: Al-Qaeda.

─Al-Qaeda...

─Exacto. Frente Islámico Internacional, la yihad contra judíos y cruzados.

─En ese caso también somos sus enemigos.

─Herr Gardner, entre su pueblo y el mío se levantará un muro de honor que respetaremos. Pero no olvide que tenemos un enemigo común. El ratón y el gato no conviven juntos, pero ambos temen a la serpiente. En ustedes es un cáncer incurable, lo tienen instalado donde sólo debería haber pureza y alabanzas al Misericordioso, en el corazón. Para nosotros es el pie de un gigante ─blandió de nuevo su enorme zapato─ que ansía aplastarnos.

─Cien millones es una cifra muy considerable, alteza. Y una acción terrorista cuesta poco dinero.

─Mil acciones valen mil veces más.

El árabe se levantó. En la penumbra de aquel recinto, y dado que la luz alargaba su sombra en la pared, le hacía parecer mucho más grande.

─Príncipe Al-Omari... hemos tenido algunos contratiempos que han enlentecido nuestros movimientos.

Quizá sólo fuera apariencia, pero el alemán intentó arañar en vano algo de tiempo, unos días, unas horas, para poder negociar la entrega de sus cincuenta millones.

─Sus contratiempos no son los míos.

Sin embargo, sí lo fueron. Cuando Simbad se levantó y alargó su mano para despedirse de los anfitriones, uno de sus hombres entró corriendo y en árabe apresurado le alertó.

En el Hotel Schiffahrt, Gertrude Bluett contempló desde la ventana de su alojamiento la caída del sol tras la cordillera Churfirsten. No tener delante la presencia de los alemanes, ni siquiera la de Wade Roswell, la dotó de cierto sosiego, pero no alejó sus principales preocupaciones.

Cenó con los Schreiber, una velada agradable donde hablaron de temas intrascendentes, de los Estados Unidos o las notables diferencias, según Frau, entre la comida suiza y la puramente germana.

Una hora antes de medianoche se quedó de nuevo sola en su habitación. Tal vez fuera el momento de salir a fumar un cigarrillo y despejar definitivamente indecisiones y cansancio. Hoy no había asistido a las carreras de un Gran Premio, pero la jornada resultó tan agitada que el antagónico cansancio le impediría dormir. Además, no lo haría antes de que llegara Wade.

Así fue. Salió del hotel y bajo la tranquila noche de verano paseó por la carretera paralela al ferrocarril. Las luces de los autos la obligaron a apartarse y adentrarse en el bosquecillo amontonado a la orilla del lago. No se hallaba más insegura que en la habitación de ese hotel señalizado con grandes carteles luminosos. Al contrario, bañada por la luz de la luna creciente se podía palpar la tranquilidad, el suavísimo rumor del Zúrich, y el tono violáceo de sus aguas invitaban más a la serenidad que a la sensación de peligro. Se sobresaltó con el coletazo de un pez huyendo de la orilla y el chapoteo de un pato nocturno que dormía tras un jacinto, después oyó el ulular de un búho y divisó algunos puntitos brillantes que resultaron ser luciérnagas de julio.

¿No se había alejado demasiado del Schiffahrt? Miró a uno y otro lado y ya no divisó nada excepto oscuridad y sólo algunos reflejos del agua. Entonces sintió el primer chasquido de ramas cerca, muy cerca.

─¿Harry?

No oyó respuesta, pero sintió a sus espaldas, a su alrededor, un volumen, un peligro, una vívida sensación de que iba a ser atacada por algo, por alguien.

Y ocurrió. Antes de que pudiera girar, convencida ya de que debía abandonar aquel paseo, violentas manos la cogieron por el cuello y le taparon la boca para impedir que gritara.

─¿Quién tú eres, mujer?

No sólo por la forma de dirigirse a ella, sino por el tono de voz comprendió al instante que se hallaba en las manos de ¡un árabe! Si a Amburgo Puccini lo habían asesinado en un Gran Premio de Fórmula 1, ¿qué podría ocurrirle a ella, una mujer solitaria a las orillas de un lago en manos de un árabe?

─¿Quién tú eres, mujer, espía? ¿Eres una espía? ¿Eh?

Incapaz de soltar una palabra, su propio captor lo impedía, sacudía la cabeza.

─¿Tú estás espiando ahora? ¿Para quién tú trabajas?

El sujeto sacó un cuchillo cuya hoja mostró antes a la aterrada mujer.

─Alá es Grande y Misericordioso. Pero si tú portas bien es posible que tú salves la vida.

─¡Suélteme! ¡Soco...!

La prendió por la barbilla y se la ladeó, como hubiese hecho con una cabra para degollarla. Cuando el árabe levantó el brazo con la intención de rebanar el cuello de su víctima una mano igual de poderosa que la suya lo impidió.

Alguien había surgido de las sombras. Como una pantera negra que hubiese estado al acecho con los músculos en tensión. Por un momento Gertrude se halló liberada de su verdugo. Vio cómo dos hombres peleaban; uno, dos intentos de cuchilladas por parte del sicario árabe y un sólo golpe de su liberador. Todo acabó en un minuto. El musulmán tiró el cuchillo y se llevó las manos a su propio cuello. Intentaba gritar, abría la boca pero no se le oía nada excepto un sordo, agónico gemido. Recorrió tambaleante algunos metros, y con fiereza logró arrancarse de la carótida... un lápiz. Levantó empapadas de sangre ambas manos al cielo, posiblemente solicitando misericordia de su dios: un violento chorro le brotó de la herida; quiso dar un paso más y le fue imposible, cayó de rodillas, después de cara y ya no se movió.

─Vamos... ¡Vamos!

Le gritaba susurrando, pero ella permanecía acuclillada, con las manos agarrotadas intentando sin éxito zafarse de su miedo. Le temblaban los labios y sintió un frío atroz recorrerle el cuerpo.

─¡Vamos, no puede quedarse aquí!

Su salvador la cogió del brazo y la levantó. Ella miraba atrás buscando el bulto, el cuerpo inerme del árabe.

─No puede quedarse aquí... Vamos, es muy peligroso...

Fue suficiente para que Gertrude Bluett se incorporará por fin y asintiera.

─¿Quién...?

Él no dijo nada. Tirando de ella recorrió un trecho de bosque, apartado de la orilla y sus reflejos lunares. Sólo recorrieron medio kilómetro pero a Gertrude le pareció que acababan de atravesar una selva perseguidos por diablos invisibles.

Cuando ya se divisaban los edificios de Villa Bollingen y los luminosos rótulos del hotel se detuvieron.

─Escúcheme: ahora tiene que volver a su habitación, hágalo sigilosamente. Pretenda que no la vea nadie. ¿Ha comprendido?

─¿Harry?

Su salvador la miró en silencio.

─¿Le duele algo? ¿Se encuentra bien?

─Estoy bien... ¿Harry?

Era un hombre apuesto. De buena altura y planta, ojos marrones, unos treinta años.

─¿Qué le ocurrió a Puccini? ¿Sabe algo?

─Psss... Hágame caso. Vuelva al hotel. Métase en su cama y duerma.

Gertrude le suplicó con la mirada una palabra más.

─Soy un amigo. Ahora váyase. No tenemos toda la noche. No tardarán en encontrar el cuerpo.

─¿Eres Harry? ¿Y las Siete Estrellas?

─Todavía están en el cielo. Psss... No pregunte nada. No mezcle las bolas. Intente dormir. Volveré a verla. Siempre la estoy viendo.

Se separó de ella y se perdió en la oscuridad camino de la línea de ferrocarril.

A un kilómetro de allí, en la fantasmagórica Torre Bollingen de Carl Gustav Jung, Simbad Ali Abu Al-Omari abría de un zarpazo la puerta de la estancia reclamado por uno de sus hombres. Desde el interior, todavía sentados a la mesa, Gardner y Roswell oyeron voces discutiendo en árabe, después un corrillo de cuchicheos o juramentos de imposible traducción.

En ese momento entró Flegel.

─Uno de los hombres del árabe ha desaparecido.

─¿Desparecido?

─Así es, Herr Gardner.

─¿Cuántos eran?

─Seis. Dos acompañaban al líder y cuatro rondaban los alrededores.

─¿Y Pfizer?

─Va con ellos. Le están buscando.

Una vez fuera parecieron figurantes entre las paredes y el musgo, confundidos con pareidolias caprichosas en un decorado de suspense. La luna avanzaba al este, hasta verter su contenido amarillo por las montañas Churfirsten; entonces la oscuridad dejaba de ser azulada para volver a empaparlo todo de negritud. De aquella oscuridad surgió el corpulento Martin Pfizer.

─Le han encontrado. A cien metros de la Torre.

El cocodrilo levantó la cabeza oliendo ya el desenlace.

─Muerto ─concluyó Martin Pfizer.

Impertérritos vieron cómo cuatro hombres de Simbad se llevaban al cadáver hacia los coches.

─¿Qué va a ocurrir ahora?

─No lo sé, señor Roswell. No se ponga nervioso.

En vano esperaron la despedida de Ali Abu Al-Omari. Fue uno de sus hombres quien se acercó.

─Nuestros servicios financieros retirarán el dinero mañana al mediodía de la cuenta que les ha sido facilitada. Es la palabra de su alteza Ali Abu Al-Omari.

A modo de presente les entregó un paño con un objeto dentro.

─¿Y su amigo?

El árabe miró al cielo.

─Con Alá. Nosotros nos encargaremos de su cuerpo.

Nada más dijo el emisario. En unos instantes se perdió entre los arbustos y las madreselvas suizas camino a la carretera. Un minuto más tarde oyeron los motores de los coches arrancando precipitadamente.

Ambos hombres se miraron. Viktor Gardner abrió el paño y descubrió su contenido.

─¿Qué es eso?

─Un simple lápiz, señor Roswell.

─¿Un lápiz?

─En efecto. Sólo un agente del Mossad es capaz de matar a otro hombre sirviéndose únicamente de este útil.

─¿Un katsa?

─No; un katsa, no. Un kidon.

8

Tal como dijo su liberador, Gertrude logró entrar al hotel sin ser vista. Una vez en su habitación se desplomó. Le temblaban las piernas y se sentía muy confusa.

Miró sus manos, su ropa: manchada de tierra, y adherida al cuerpo por la pegajosa secreción de adrenalina.

─¡Dios mío! Tendré que ducharme antes de que llegue Wade...

Resultó. Después de una ducha, a pesar del miedo y las terribles circunstancias de esa noche, se quedó dormida.

Por la mañana ya Wade se había marchado.

Ella fue al baño y descubrió un visible enrojecimiento y ocelos morados alrededor de su cuello, inequívoco signo de las manos del árabe. Así que una vez maquillada convenientemente, con su sombrero, sus grandes gafas blancas y su birkin, decidió anudarse un pañuelo para ocultar las marcas y bajar a desayunar.

En la terraza del Schiffahrt sólo halló a Frau Schreiber, muy interesada en la lectura de las revistas que tenía dispersas en la mesa.

─¡Es terrible, querida! ─exclamó al verla─. Siéntese, hay té caliente y café. Y bollos suizos, naturalmente. Hace un día estupendo, ¿no cree? La vista del lago a esta hora es magnífica.

Realmente así era. Docenas de barcos surcaban con una tranquilidad pasmosa las aguas del lago con forma de anzuelo, del mismo tono azul que el cielo.

─¿Qué es terrible, Frau Schreiber?

─¡Tenían que prohibir este tipo de fotografías! ¡Qué atrocidad! Hacen daño a la vista, esos periodistas sólo buscan sangre, no tienen nada de sensibilidad.

Gertrude se acababa de servir una taza de café. Fue el momento en que Frau le mostró la portada de una de las revistas que tenía amontonadas.

─Mire esto, querida... Acaban de traer las revistas del motor, pero lo dicen todos los periódicos. Una verdadera pena.

Cuando Gertrude Bluett vio la portada a todo color estuvo a punto de vomitar el trago de café.

Resultaba impresionante. A toda plana se veía el cuerpo mutilado, tendido donde le hallaron, en la curva de la oscuridad bondadosa bajo un cartel de Mobil, con grandes y destacados titulares que venían a decir: Aparece decapitado el cuerpo del piloto italiano Amburgo Puccini. Gran conmoción en el mundo F1. Se busca a "El monstruo de Hockenheimring".

─Al parecer lo encontraron ayer unos empleados del circuito... Lo dicen todas las publicaciones, F1-Racing, Motor-Auto, Grand Prix... Pobre Puccini, perdió la cabeza, pero al menos ha logrado encabezar las revistas especializadas.

─Es terrible...

Fue lo único que acertó a decir.

Ella sabía que Puccini fue asesinado. Ya había hablado de eso con Wade. Pero desconocía que lo hubiesen decapitado. Sin pretenderlo se acarició su propio cuello y se ajustó el pañuelo.

─Sí, es terrible. Terrible ─repitió Frau Schreiber─. Se ha armado un gran revuelo en toda Alemania. La policía desconoce los motivos de este asesinato. Yo diría que es un asunto pasional. La gente no va por ahí cortando cabezas, menos aún en este país, querida. Ya lo he comentado con Armin ─apuntó refiriéndose a su esposo.

─¿Dónde están?

─Oh... En Zúrich. Creo que todo el mundo tenía algo que hacer.

─¿Y Wade?

─Oh... El señor Roswell se ha ido acompañado por Armin... Olvide a los hombres, querida, siempre encuentran motivos para dejarnos solas.

─¿Sabe usted cuánto tiempo vamos a quedarnos en Suiza?

─¿Cómo voy a saberlo? Y ahora deberíamos estar contentas, ¿no ha leído eso de El monstruo de Hockenheim? A mí me dan escalofríos. Te aseguro que en Suiza no dejan entrar a los monstruos. Si hay algún lugar seguro en el mundo es este. Hasta el Papa tiene guardia suiza.

Es posible que Frau Schreiber lo dijera convencida de la seguridad helvética. Pero a poco más de cincuenta kilómetros de allí, en la capital con cuyo oro se podría pavimentar una gran avenida, se estaba produciendo un tiroteo.

Pasaba un cuarto de hora de las once de la mañana. Los hombres, tal como había confesado Frau, estaban todos en Zúrich, ocupándose de asuntos. Desconocía la envergadura de tales asuntos, pero en cinco minutos los ágiles dedos del dinero habían transferido de una cuenta a otra cien millones de dólares, con la misma desazón que si lo hubiesen puesto encima de un tapete verde.

─No olvidaremos este gesto suyo, señor Roswell. Los alemanes somos gente de memoria poderosa, usted ya lo sabe: es un volksdeustche y le consideramos un igual.

El dinero, al no haber otra opción: todo proveniente del American Nazi Party, se transfirió del BIZ a otro más velado pero no menos potente, el Arab Bank (Switzerland) Ltd., cuya sede en Zúrich, como el nombre de la calle indica, está cercano a la estación de ferrocarriles; justo donde acaba la vía que une Bollingen y la capital suiza.

Tras el cristal ahumado de una cafetería enfrente del Arab Bank, Viktor Gardner batía su taza de té mientras miraba la calle, y especialmente la acera de enfrente: la entrada a la sucursal.

─Ya tienen la carroña sobre la mesa. Los chacales no tardarán en llegar.

A su lado, Wade Roswell apretaba las facciones y apuraba su café.

─¿Cree que vendrán tan pronto?

─Sí. Simbad dijo a las doce, y lo harán a las doce.

─Esas gentes ─replicó Herr Schreiber, también sentado a la mesa─ no hacen relojes de cuco, pero adoran al tiempo: si no tienen nada que hacer, rezan. Creo que es un mandato de Alá.

Faltaban sólo diez minutos para el mediodía. Flegel esperaba al volante del Mercedes Panzer estacionado en la puerta. Entonces sucedió el tiroteo.

No era lo esperado, ni siquiera para el viejo cocodrilo, pero tampoco causó una gran sorpresa.

─¡Ya están ahí!

Así fue. Pudieron contemplar desde la cafetería cómo dos grupos armados se enfrentaban a tiros a las puertas de la sucursal bancaria. Fueron dos, tres minutos de apocalipsis en nombre del Profeta. Suficientes para que una docena de balazos cruzara de una bocacalle a otra la Banhofstrasse de Zúrich.

─¿Qué está ocurriendo aquí?

─No se preocupe, señor Roswell, si esto ocurre es que las cosas marchan bien. Los expertos financieros de Simbad.

─No le comprendo.

─Se trata de distintas facciones árabes... Son como tribus.

─Maul zul!

Schreiber guardó silencio ante la orden de su jefe.

─Espero que no haya habido contratiempos...

─Mi querido amigo... Suiza cuenta con una notable tradición financiera. Sólo aquí se ofrecen los mejores servicios. Para ellos la discreción y la honestidad son parte de la tradición, tanto como los relojes y el pastel de cebolla.

Al momento apreciaron cómo dos autos arrancaban y aceleraban con grandes chirridos y considerable velocidad

─Esto quiere decir que la transferencia se ha realizado con éxito. Seguramente varias facciones, como apunta Schreiber, se están disputando el monto del dinero. Imagine a un grupo de bandidos repartiéndose el contenido de un saco.

─¿Cree que el asunto de esta noche tendrá consecuencias graves?

─Oh, ha tenido consecuencias graves para ese desgraciado, nada más. Se desharán del cadáver y, créame, no lo encontrarán jamás. El problema, señor Roswell, no es que haya muerto un mercenario árabe, el problema es quién lo ha ejecutado.

─¿Se refiere a ese kidon? ¿Al asesino del... lápiz?

─Exacto. Y no es uno, sino muchos, No los vemos, pero están aquí. Simbad también lo sabe, ¿no le vio asustado? Un hombre que se quita el zapato para amedrentar es un hombre que tiene miedo.

─¿Están aquí?

─Sí, señor Roswell. Están en Zúrich, están en Alemania, dentro de cada reloj de cuco hay un agente del Mossad, vigilándonos de cerca.

─¿Entonces...?

─Entonces es mejor ser transparentes. Como esta gota de té. Los perros del Mossad no huelen nuestros traseros, sino los de esa gente.

─¿Cuándo actuarán?

─¿Quién puede saberlo? Hoy, mañana, tal vez el mes próximo. ¿Contra quién? ¿Contra qué? No me pregunte eso, señor Roswell. Sólo tenga la seguridad de que muy pronto recibiremos noticias de La Base.

─Tiene usted que darme algo...

─Schreiber...

Armin Schreiber sacó de su bolsillo un sobre lacrado viejo y se lo dio a su jefe.

─Se dará usted cuenta ─dijo mientras lo sostenía, dándole al documento la importancia que realmente conservaba tras el sello: el plano del santo grial nazi─, de que es lacre viejo: hace muchos años que este sobre fue cerrado y sellado HH. Muchos años, señor Roswell... Desde 1945, cuando el Reichsführer Heinrich Himmler decidió esconder los sagrados anillos SS.

Bien, al menos en apariencia, las cosas estaban saliendo según lo convenido, si se exceptuaba el préstamo de cincuenta millones de dólares del American Party a la Organización-Escudería VGMonsanto.

En dos autos retornaron a Bollingen.

─Ya tiene lo que quería, señor Roswell. Ahora podrá poseer el anillo de su padre.

─Sí... Ahora tengo la llave maestra, sólo me falta encontrar la cerradura.

─Llegar a Wewelsburg es fácil, ponerse a excavar con una pala creo que no lo será tanto.

─Desde luego. Le aseguro que tengo medios para ese fin, Herr Gardner. Y usted, ¿los tiene?

─¿Se refiere a su dinero?

─No es mi dinero, es dinero del Partido.

─Señor Roswell, ¿cuándo piensa salir para América? ¿Esta tarde, tal vez mañana, antes de finalizar la semana? No... ¿verdad? Diríjase con cautela, sea sensato. Actúe como un hombre de principios, que no le ahoguen esos anillos. Después de todo, de su éxito también dependen en parte nuestros proyectos y nuestra seguridad.

Wade miraba el sobre lacrado con el membrete del Tercer Reich 1945. Nada hacía pensar que no fuese auténtico: si palpar un simple sobre del Reich, pasar la yema del pulgar sobre la estampa y el pétreo lacre conseguían sublimarlo, ¿qué no sentiría cuando tuviera en las manos diez mil anillos, especialmente el de Reinhart Rosenkreutz? Mientras el sobre permaneciera cerrado contendría un tesoro inimaginable, una vez abierto se accionaría el mecanismo de una peligrosa aventura, si podía llamarse aventura a intentar sacar de un país ajeno un tesoro emocional.

─¿Qué ocurrirá con este tiroteo?

─Oh, deje de pensar en eso. Suponga que ha visto el tráiler de una mala película de espías, ustedes los americanos son muy dados a ver las de acción. Además, nos viene bien...

─¿Bien?

─Sí, eso mantendrá ocupada a la policía suiza, ese asunto les alejará de nuestro territorio.

─Entiendo...

Wade dio una palmada y asintió. Parecía satisfecho.

─Supongo que mañana no saldremos para América, pero sí estaremos en Alemania. No tienen por qué acompañarnos: a partir de hoy la señorita Bluett y yo viajaremos solos. Creo que será mejor.

─La señorita Bluett, la señorita Bluett... ─repitió Herr Gardner con una mueca de fastidio─. Ha traído usted demasiado equipaje.

Wade le clavó los ojos, de la misma manera que un cocodrilo miraría a otro disputándose una charca. Ya no le parecía ese personaje intocable de dedos amarillos, sombrero caro y modales inflexibles.

─Sí, queremos empezar y terminar cuanto antes. Sabíamos que conllevaría riesgos...

Ahora contemplaba tras el cristal de ese sobre lacrado a un pobre viejo esclavo de sus grageas, que todavía quería auparse al pedestal de los grandes libertadores germanos, convirtiendo un lagar de vino en su particular Valhalla, un nostálgico quien, además, le debía la considerable cantidad de cincuenta millones de dólares.

─Eso ya lo sabía usted: los grandes acontecimientos requieren grandes riesgos; no obstante, aún no los han corrido todos. Esta es la primera parte, señor Roswell. Sus anillos todavía permanecen ocultos.

─La primera parte, dice usted: a uno le cortan la cabeza y a otro le clavan un lápiz en el cuello, unos tipos se lían a tiros en una de las principales avenidas de Zúrich y usted me debe cincuenta millones. ¿Qué puedo esperar de una segunda parte? No, Herr Gardner. Ha sido un espléndido anfitrión, y ya alabé su trollinger, pero nuestros caminos, desde este momento, deben atender a direcciones opuestas. Nosotros iremos al norte de Alemania y usted imagino que a Hungría previo paso por el banco de Stuttgart.

Poco después aparcaban los Mercedes en el Hotel Schiffahrt.

─De hecho, tal vez salgamos para Alemania esta misma tarde.

─Señor Roswell, me temo que eso no será posible.

─¿Por qué?

─¿Cómo piensan abandonar Suiza? La Confederación Helvética no es Europa, creo que ya se lo advertí. La gente no puede transitar libremente, este país es un club privado, señor Roswell: sólo admiten a socios. Recuerde que han entrado cruzando el Constanza, de manera ilegal, no necesitaron mostrar sus pasaportes; para salir sí los necesitarán. Mirarán y no hallarán el sello de entrada en el país. Piense en eso.

─¿Entonces?

─No tienen otro remedio que esperar hasta mañana, o puede que hasta pasado mañana, y volver con nosotros por la misma ruta. Créame: es lo que más le conviene.

Se sintió atado, naturalmente. Sostenía el sobre lacrado.

Llegaron al hotel y, como una comida de fraternidad, todos los integrantes estaban ya esperando en el reservado del comedor, frente a un ventanal que daba al lago.

Todavía Frau Schreiber sostenía las revistas del día. Wade se acercó a Gertrude.

─¿Estás bien, cariño?

─Sí... Bueno, algo cansada.

─No está usted cansada querida ─prorrumpió Frau─. Tal vez vaya demasiado abrigada con ese pañuelo, hace un día espléndido, con un bello sol. Y olvide las fotografías.

─¿Qué fotografías? ─preguntó Wade.

─Oh, las que muestran el cadáver. ¿Ve aquí?

Wade sostuvo una de las revistas y miró con cierta repugnancia la macabra escena.

─¿Qué piensan hacer? ─preguntó, tal vez inocentemente, Gertrude.

─¿A qué se refiere, querida?

─Bueno, era un piloto de Herr Gardner, supongo que...

─Señorita Bluett, ¿no pretenderá usted que le hagamos el funeral de Sigfrido a un simple chófer? ─prorrumpió el siempre malhumorado Martin Pfizer.

─Bueno, se trataba de uno de los pilotos de su escudería, eso es algo más que un chófer.

─Ya tenemos sustituto, señorita Bluett ─intervino Gardner─, haga caso a Pfizer, no se preocupe por eso. Suponemos que la policía estará haciendo sus investigaciones...

─¿Encontraron la cabeza?

─¿Cómo podemos saberlo, señorita?

Herr Gardner la miró desde sus ojos lavanda. Ella se encogió hasta hacerse muda e invisible durante el resto de la comida.

Una vez en la habitación consiguió respirar más tranquila. Deseaba mantenerse firme, ese era su propósito. El episodio de anoche lejos de abrir ventanas había cerrado puertas envolviéndola en bastante más oscuridad. Harry estaba ahí, ya no tenía duda de que era su salvador, ese hombre de los ojos marrones y pocas palabras. Pero los otros también estaban, tan emboscados como su protector, y la prueba era muy evidente: no lejos de la orilla dejaron el cadáver de un sicario desconocido. Sí, caminaba tambaleándose por una cuerda cada vez más fina.

─Quiero hablar contigo.

─¿Qué pasa, Wade?

─¿De qué la conoces?

─¿A quién?

─A esa chica...

─¿Qué chica, cariño?

Wade salía del baño y la miró con cierta ternura.

─Esa chica rubia con una gorra Ferrari.

Pero en vez de esa ternura, Gertrude sintió un disparó que le recorrió de sien a sien. ¿Acaso todo había acabado? ¿Terminaría sus días como Ragent hundida en el lago Zúrich, tal vez decapitada, con un agujero en la nuca?

─No sé de qué me hablas, cariño.

─Te han hecho fotografías, Gertrude. Esta gente no se fía de nadie, ¿entiendes lo que te digo?

─No, no entiendo, Wade. ¿Cómo voy a entenderlo? ¡Maldita sea! ¿Me han hecho fotografías? ¿Quién? ¿Para qué? ¿Dónde? Oh, Wade, salgamos de aquí, este lugar me asfixia, esta gente me asfixia, este aire me asfixia. ¡Salgamos de aquí, joder, Wade! Me siento vigilada, esa Frau no se despega ni un momento de mí...

─Tranquilízate...

Wade buscó el sobre que le entregó en la Torre Herr Gardner con las fotografías donde concordaban ambas mujeres. Inútilmente.

─¡Mierda! Tenemos que dar un paseo.

─¿Un paseo?

─Sí... Nos sentará bien. A mí también empieza a parecerme pesada la comida suiza.

─No me apetece pasear, Wade...

Él la tomó por los brazos. Le habló como tantas veces en el pasado reciente. Como un padre, un amante, un protector.

─Escúchame bien, Gertrude... nos hallamos en un recodo de las trincheras donde es mejor no hacer preguntas. Así que no las hagas. Coge tu sombrero. Vamos a dar ese paseo.

Abandonaron el hotel y se dirigieron tranquilamente por la vereda del lago, hacia la Torre Bollingen, donde daba por hecho Wade Roswell que había olvidado el sobre con las fotografías de Gertrude en el circuito, encima de aquella mesa antes de que Simbad Al-Omari volviera a calzarse y a jurar en árabe.

─Una vez tengamos nuestra partida nos iremos. También yo tengo ganas de volver a América. Pero... no podemos salir de Suiza sin los alemanes...

─Sutil manera de mantenernos prisioneros ─replicó Gertrude.

─Bien, en realidad ellos son prisioneros nuestros, nos deben cincuenta millones.

─¿Crees que te los devolverán?

─Sí... El asunto de ese Puccini, o como se llamara, ha variado los planes. No pudieron transferir el dinero desde Stuttgart. Lo harán en unos días.

─¿Y lo nuestro?

─¿Lo nuestro? Empecemos por recoger esas molestas copias, si todavía siguen ahí.

─Todo esto me da un poco de miedo.

─Tú no tienes miedo, cariño. Olvida a ese tipo, no es de nuestra incumbencia.

─¿Crees que no?

Wade se volvió y la miró a los ojos.

─No era un piloto, Gertrude. Era un agente del Mossad.

─¿Cómo dices que se llamaba?

─Escúchame bien, Gertrude Bluett, estoy respondiendo por tu seguridad, por tu vida. Si de ellos dependiera ─señaló al ya lejano Hotel Schiffahrt─ te habrían pegado dos tiros. No les gustas.

─Ya lo hacen notable.

─No obstante...

Wade levantó un dedo. Hinchó su cuerpo y por un momento pareció estar subido en una de aquellas tribunas de Central Park para dirigirse a miles.

─Si me traicionas, cariño, no me temblará el pulso para dispararte yo mismo.

Luego le dio un beso en los labios.

─Vamos...

Al rato ella se detuvo. No en vano pasaban exactamente por el mismo lugar donde anoche la atacó el árabe. Aquí mismo cayó su cuerpo, no sería difícil hallar aún restos de sangre.

Miró a los alrededores. A un lado las susurrantes aguas del Zúrich, al otro una arboleda que les separaba de la carretera de Bollingen y la línea de ferrocarril. ¿Dónde estaría Harry?

Unas decenas de metros más entre la floresta y los exóticos arbustos y ya divisaron, ahora bajo la luz de la tarde, la Torre de Bollingen.

Se acercaron en silencio monacal. Verdaderamente era una construcción que imponía y animaba silenciosamente a los sentidos más recónditos a salir a la superficie. Se trataba de varios edificios ensamblados de manera ecléctica sin aparente orden ni concierto alrededor de la torre principal, donde cualquier cosa, rama, o sombra adquirían a la vista propiedades surreales.

─¿Qué es esto?

Con la misma incertidumbre se acercó Wade a la entrada y comprobó que la puerta estaba abierta. Anoche estuvo sentado ahí, con Herr Gardner y ese Simbad; ayer con el crepúsculo las sombras advertían fantasmagorías, pero ahora, a pesar de que los haces de luz se colaban por rendijas y ventanucos y rebotaban en cristales, platos y cacharros, esas presencias parecían no haberse esfumado: continuaban estando allí.

─¿Qué es esta casa, Wade?

─Creo que fue la morada de un filósofo. Un loco.

Se dirigió a la mesa, miró debajo de las sillas, sobre la repisa, tras algún objeto, con la misma diligencia y nerviosismo que emplearon los guardaespaldas del árabe buscando micrófonos.

─No está... ¡Maldita sea!

Gertrude le miró en silencio.

─Se han llevado el sobre y las fotografías, Herr Gardner las dejó encima de esta mesa, estoy seguro de ello.

Wade no quiso seguir hablando, sino salir de allí, volver al hotel lo más rápidamente posible.

─¿Qué te ocurre, Gertrude?

Parecía en estado de trance, se había quitado las Brigitte Bardot, mantenía los ojos entornados, y la expresión de quien está hundido en espesos o lejanos pensamientos.

─¿Qué te ocurre, cariño?

─Tras este muro ─murmuró Gertrude─, hay una buganvilla que trepa por la tapia hasta que da la vuelta a la esquina, y un pequeño árbol con frutos desconocidos. También hay una estatua muy antigua, un reloj de sol y una tumba con una lápida.

─¿De qué diablos hablas?

─Y en el reverso de ese cuadro ─se acercó a un pequeño dibujo enmarcado representando la propia torre─, hay tres iniciales, CGJ y una fecha.

Wade se acercó, no sin cierta curiosidad.

─Sólo es un dibujo, cariño. Bastante malo.

─Mira detrás.

En efecto, CGJ, 1950. Y una inscripción a pluma en apretada letra alemana que Wade leyó.

─"Todos nacemos originales y morimos copias".

9

Todavía hubieron de quedarse el último día de julio en el hotel de Bollingen, por recomendación expresa del cocodrilo.

Cuando Gertrude despertó dio un angustioso grito. No en vano, tenía sobre su rostro, a escasos veinte centímetros, la mirada de Wade.

─Tranquila, cariño...

─¡Wade! ¿Qué ocurre?

─Tranquila, estabas soñando.

─¿Soñando?

─Sí, has tenido una noche agitada, no has parado de dar vueltas, de murmurar, de sudar... ¿Te encuentras bien?

─Sí... Tienes razón, creo que he tenido turbios sueños.

─¿Y esto?

Wade le señaló. Todavía eran vivibles las marcas y moratones que el pañuelo había ocultado durante el día.

─¿A qué te refieres?

Gertrude se echó la mano al cuello. De buen grado se hubiese tapado con la sábana, pero abrió mentalmente su manual de supervivencia y halló la respuesta: Luz del Día: responder a la máxima representación de peligro con la máxima naturalidad. Si se habían de mezclar las bolas, hacerlo con pericia de trilero y sencillez de manco. Así que se levantó y fue al baño.

Cual apuntaba Wade, en su cuello permanecían aquellas marcas que hablaban por sí solas.

─¡Dios mío! Creo que ayer me picaron algunos insectos, en esa casa del bosque... O me rozaron las hojas de esos arbustos tóxicos. No he parado de rascarme toda la noche. ¿Qué hora es, cariño?

─Faltan para las diez. Tendremos que bajar a desayunar.

─¿No son las diez? Entonces, tenemos un cuarto de hora para nosotros.

No era la primera vez que usaba con Wade Roswell arma tan notable como la seducción para disipar de la cabeza del líder nazi ideas poco convenientes. Resultó.

Tal como dijo, ya les esperaban en el salón para desayunar. Ella volvió a ocultar su cuello con un fino pañuelo, y continuando su protocolo de naturalidad prefirió bajar sin sus espléndidas Brigitte. El día resultaba delicioso. Por el ventanal se veían algunos barcos deslizándose en el Zúrich, y el frescor de los bosques y montañas circundantes llenaba el aire de un aroma floral.

─¿Durmió bien, querida?

─Sí, de un tirón. Reconozco que en Suiza tienen camas amplias y muy cómodas, Frau Schreiber.

─Claro, querida. Estamos en es el país del confort. Pruebe estos bollos.

─Me parece un país pequeño, los americanos estamos acostumbrados a grandes horizontes.

─No dude, señorita Bluett ─le contestó Herr Gardner─ que nuestro común propósito es ampliar los propios horizontes de Alemania. ¿Es que no le gusta Alemania?

─Oh, sí... Estoy maravillada con esos relojes de cuco.

─En realidad se trata de almas condenadas, eso asegura mi esposo ─comentó Frau.

─¿Almas condenadas?

─Oh, sí, querida. Armin piensa que son reencarnaciones de aquellos que siempre llegaron tarde al sentido de deber: están condenados a vivir dentro de un reloj, como en un ataúd, y a salir cada hora a purgar sus culpas, fantasmas convertidos en pajarillos de madera..

La chisposa Frau Schreiber estiró la sonrisa de los comensales con la entrañable leyenda alpina.

─Señor Roswell ─intervino Gardner─, creo que a primera hora de mañana podremos salir para el Constanza.

─¿Se sabe algo?

─¿A qué se refiere, señor Roswell?

─Bueno, de ese... Del piloto de carreras. Supongo que hasta que no hallen, bueno, lo que ha extraviado, estará todo muy revuelto.

─No debe de preocuparse por eso, amigo mío.

─Sin embargo, lo primero que hice al despertar fue poner la televisión y allí estaba Puccini.

─Bah... Las televisiones no son más que basura sionista, señor Roswell ─dijo Gardner.

─Y las cosas no han cambiado mucho ─intervino Schreiber─. Sepa usted que el primer rostro televisado fue la cabeza de un muñeco de ventrílocuo.

Todos prestaron atención. Especialmente Gertrude.

─Y la primera cara real, señorita Bluett ─siguió el alemán─, se limitó a abrir los ojos y a sacar la lengua.

─Querida mía, la vida continúa. ¿No ha oído aquello?

─¿A qué se refiere, Frau?

─Oh, si a un drama le damos tiempo... acaba convirtiéndose en comedia, ¿verdad, Armin? Sólo hay que esperar.

Por encima de esta intrascendente conversación, se mantenía otra más silenciosa. Herr Gardner cuchicheaba con sus hombres de confianza, una y otra vez, pareciera que procesaban información cambiante cada cinco minutos como si estuvieran a punto de comenzar las carreras de caballos en un hipódromo imaginario. Al otro lado de la mesa Roswell terminaba su café en absoluto silencio, intentando ordenar los enrevesados pensamientos y palpando de continuo el sobre lacrado que guardaba junto a su pecho.

─¿Van a visitar Zúrich? ─preguntó Frau Schreiber─. Estoy convencida de que les gustará, es el único lugar donde todavía se encuentra el verdadero corte Hugo Boss y cantimploras nazis.

─No es esa nuestra intención, Frau ─contestó Wade─. Mañana tendremos que viajar, así que pasaremos el día descansando. Después de todo, este entorno es privilegiado.

Dos horas más tarde estaban en un pequeño velero dando un paseo por el violáceo Zúrich. Wade, Gertrude, Frau Schreiber y un empleado del embarcadero del Schiffahrt. Desde el agua la vista de los alrededores resultaba maravillosa. Se alzaban aquí y allá extraordinarias construcciones diríase que imaginadas por los Grimm, y otros barcos navegaban al albur de la brisa, dejándose llevar por la sensación de que aquello no era un simple lago, sino la cuenca donde hallaba vertido el tiempo.

─Ustedes tienen lagos más grandes, querida. Lo sé. Pero no hallará fuera de aquí edificaciones más históricas y románticas, excepto en Alemania, claro está. ¿Conoce Prusia? ¿Y Baviera? ¿Núremberg? Eso es otro mundo, querida mía. ¿Cuánto piensan quedarse?

─Pues... depende, Frau Schreiber ─contestó Wade.

─¿Y de qué depende?

─Pues depende de la meteorología.

La alemana no preguntó nada más. Obviamente la evasiva respuesta invitaba a ello. En realidad, el escenario de las preocupaciones de Wade Roswell estaban en otro lugar, no lejos. Justo a un kilómetro siguiendo la orilla norte, en la Torre Bollingen.

En efecto, Herr Gardner y sus hombres, Flegel, Pfizer y Armin Schreiber, habían salido en dos autos después de desayunar.

─Usted comprenderá que tenemos que hacer ciertos negocios ─le dijo el cocodrilo antes de subir al Mercedes.

No preguntó a dónde se dirigía, pensó que a Zúrich, donde intentarían normalizar la transferencia bancaria. No obstante, fueron a la cercana Torre de Carl Gustav Jung. El episodio del lápiz clavado en la garganta del árabe debía de tratarse como un asunto tan sumamente delicado que el propio Herr Gardner encabezó las investigaciones en el lugar. Nada hallaron excepto la impresión de que la casa había sido revuelta.

─Han estado aquí ─confirmó Flegel.

Su jefe le miró asintiendo y a un tiempo bamboleando la cabeza.

─Jain!

─Ignoramos quiénes son, Herr Gardner.

─Todos sabemos que los árabes son enemigos mortales del Mossad ─dijo Schreiber.

─También nosotros somos sus enemigos ─replicó Flegel.

Herr Gardner se sentó en la misma mesa donde mantuvieron la reunión.

─Jain! Esto sólo puede hacerlo un agente especial del Mossad. Un kidon.

Levantó el lápiz asesino y lo mostró a sus hombres como si fuese un termómetro, mirando con atención la marca de sangre y testificando hasta dónde había sido clavado en el cuello de la víctima.

En ese instante entró Pfizer, empuñando su pistola.

─¿Qué ocurre, Pfizer?

─Un barco a motor ha atracado cerca de aquí, a un centenar de metros.

─Vaya con él, Schreiber.

Una vez a solas Gardner comenzó a batir, lentamente, el vaso de agua que Flegel le sirvió mientras engullía sus grageas.

─¿Qué sabemos de la concubina?

─Aparte de sus actividades en el American Nazi Party, muy poco más. Eso es lo realmente extraño: la pertinaz ausencia de datos. Hemos contactado con nuestros enlaces en Estados Unidos, Canadá y México; han mirado papeles, documentos, salidas o entradas de su país; han revisado partidas de nacimientos, antiguos domicilios. Nada, Herr Gardner. Antes de su afiliación al partido, no hay nada, absolutamente nada, sobre esa mujer, excepto que fue hija de Rudolf L. Parker y que es una Mischlinge.

─Una rata Mischlinge... Una media judía, lo peor que puede ser una persona. La más infecta de las subrazas ─susurró Herr Gardner─, en iguales a ellos quieren convertirnos a todos.

─¿Qué haremos?

─Sólo las prostitutas y los agentes secretos carecen de pasado, Flegel. Nos encargaremos de ella en Alemania. Roswell lo comprenderá. A no ser que desee pagar cincuenta millones de dólares por la vida de una rata.

Era el mediodía. El conjunto de luces y sombras permitía a la Torre Bollingen sostener sus fantasmagorías. Sólo se oía el rumor del pasado, si acaso el braceo de las copas en los arbustos más altos. Fue entonces cuando oyeron los disparos.

Ambos hombres salieron y se acercaron a la orilla. Pudieron apreciar cómo un barco se alejaba, dejando detrás dos estelas blancas hasta perderse lago arriba. Nada más lograron vislumbrar excepto a Pfizer que se acercaba corriendo y gritando.

─¡Alcanzó a Schreiber, alcanzó a Schreiber...!

─¿Qué ocurre, Martin? ─preguntó su compañero.

─El merodeador. Estaba en ese barco, nos acercamos y la emprendió a tiros con nosotros. Pudimos responder, aunque Schreiber cayó, momento en que el intruso ha huido.

Armin Schreiber tenía un disparo en el trasero. Desde luego no lo habían matado, pero el hombre quedó inconsciente, malherido casi oculto en un seto de flores. Sus compañeros lo alzaron y lo llevaron a la Torre. Allí pudieron comprobar la envergadura de sus heridas.

A pesar de tener casi ochenta años, el doctor Gardner, en otro tiempo el Hitler de los cirujanos, examinó las lesiones de su hombre.

─Trayectoria de entrada y salida. No ha perdido demasiada sangre. Y tampoco se aprecia peligro de hemorragia. El bueno de Schreiber ha tenido suerte: poco más que un arañazo.

─¿Lo llevaremos a Zúrich? ─preguntó Flegel.

─No. No podemos arriesgarnos a entregar otro tiroteado a las autoridades de Zúrich. Se nos echarían encima. Tendrá que aguantar hasta mañana. No es una herida mortal. A primera hora le trasladaremos con nosotros. Si lo llevamos ahora todo se puede echar a perder. Usted, Flegel, se quedará con él, me encargaré de que le suministren los medicamentos necesarios. Mañana por la mañana saldremos al Constanza.

─¿Se pondrá bien?

─Flegel...

El cocodrilo levantó las fauces. Por un momento le brillaron los ojos y adquirió una envergadura impropia de un hombre de su fisonomía.

─He operado, abierto, cercenado hasta el hueso, traseros más gordos que el suyo...

El corpulento alemán se puso en posición de firmes.

─Y lo hacía a cuarenta grados bajo cero, en las cercanías de Stalingrado. En aquella batalla de batallas, veinte mil alemanes como Schreiber perdieron el culo mientras hacían sus necesidades: se les congelaba.

Desde muy temprano, el primer día de agosto de 1991 ya se presintió como el más caluroso del año en toda Alemania.

─¿Insistes en llevar ese pañuelo al cuello?

─No me gustan que me vean así, Wade. Creerán que me has maltratado, ¿no lo entiendes?

Frau Schreiber pasó la noche con su marido en la Torre; así que en el encuentro del desayuno Gertrude echó en falta a la locuaz y habitual acompañante de mesa.

─No se alarme por su amiga, señorita Bluett: los Schreiber se reunirán con nosotros en el Ulmer. ¿Acaso necesita usted algo?

─No, gracias, Herr Gardner.

Gertrude se colocó sus Brigitte Bardot y salió a la terraza a fumar un cigarrillo. Bien, la aventura suiza finalizaba hoy, así pues qué mejor pechero para hacerse notar que salir a la terraza frente al lago con su arrogante y vintage elegancia. Si Harry continuaba en los alrededores resultaba muy posible que la viera, después de todo era una forma de comunicación, menos infalible que hacer columnas de humo, pero, dadas estas circunstancias, la única que podía utilizar.

Los dos Mercedes estacionaron en las puertas del Schiffahrt.

─Señor Roswell, usted acompáñeme en el Panzer. La señorita puede ir en el Silver con Pfizer. Iremos más cómodos.

No pudo decir que no. Le hubiese gustado ir con Gertrude, no separase de ella ni un minuto, con más sólidas razones después de los acelerados acontecimientos que se estaban produciendo, y eso que desconocía el tiroteo y la herida de Schreiber.

─Como usted diga, Herr Gardner.

Para Gertrude fue aún peor aceptar aquella decisión. Wade le ocultaba la muerte del árabe mientras mantenía la reunión con Simbad, pero ella le ocultaba que estuvo presente mientras le mataban y, por supuesto, también mantuvo sellado su rescate. Volvió a sentir que caminaba tambaleándose por un fino hilo cruzando de un acantilado a otro. Además, este tipo con enorme cabeza y huraños modos la ponía nerviosa, muy nerviosa, incluso su olor se le antojaba insoportable. Sólo sería una hora, o algo más, de camino entre ambos lagos, pero tiempo suficiente para morir cien veces a manos de un esbirro de esta naturaleza. Ella no tenía ningún lápiz, y de tenerlo ¿sería capaz como Harry de hundirlo en el cuello de nadie? No. Harry era un kidon, un especial del Mossad, un virtuoso del asesinato, ella, en cambio, una agente topo de la casa Rothschild que usa otros lápices y distintos modales para concluir con éxito sus acciones.

─¿Sube al coche, señorita?

Sorprendida y alerta ante la galantería de Martin Pfizer, miró a Wade, pero no encontró su respuesta: él ya estaba aposentado en el auto del cocodrilo.

─Claro...

Se ajustó las gafas y el sombrero, y se agarró con fuerza a su bolso birkin, cual si fuera a viajar en el exterior de una diligencia.

─¿Se siente cómoda?

Pfizer se lo preguntó en el tono más amable que su mandíbula trapezoidal pudo emitir.

─Sí, gracias.

Al cabo de pocos minutos los autos se metieron por la senda justo donde el cantón de San Galo pasa a denominarse cantón de los Grisones, cerca de la frontera austríaca, buscando la carretera principal al norte de Schmerikon, y no tardaron en encontrarse en los bosques ascendentes que rodean al Zúrich. A pesar del ardiente día centroeuropeo, subiendo las empinadas laderas se notaba un agradable frescor. Los Mercedes iban a velocidad moderada. Sin ninguna prisa, bien parecía una excursión familiar de buena gente del lugar.

─¿Le ha gustado Suiza? ¿El lago Zúrich?

─Sí. Es un hermoso país. Ya dije que algo pequeño, los pueblos están muy cercanos, no es como los Estados Unidos, y la gente que he visto me resulta elegante.

─¿Le resulta elegante?

─Sí, eso he dicho.

─Dígame... ¿qué hace aquí?

─¿Cómo dice?

─¿A qué ha venido?

─¿Me pregunta a qué he venido a Europa, a Alemania? Usted debe de saberlo, Herr Pfizer.

─Todavía no estoy seguro de ello.

─Sinceramente, no sé a qué se refiere usted.

─Puede confiar en mí. Ahora no están ni Herr Gardner ni el señor Roswell...

─¿Confiar en usted? ¿Qué supone que debo confiarle?

─¿Qué me dice de las fotografías?

─¿Fotografías? ¿Qué fotografías?

─¿Acaso no se las he mostrado el señor Roswell?

─Mire, Herr Pfizer, no sé de qué fotografías me habla...

─¿Quién es su amiga?

─¿Mi amiga? ¿Me pregunta por Frau Schreiber?

Martin Pfizer apretó su mandíbula, gesto que le dotaba de un aspecto todavía más grotesco. Se acercó lentamente, centímetro a centímetro hasta hallarse a corta distancia de su propia nariz.

─Le pregunto por la chica de la gorra Ferrari...

─No sé de qué me habla...

─¿Quién es Abir Astrologo?

─¿Quién dice? No he oído ese nombre en mi vida.

Y eso era cierto. Pero oír mencionar a la chica de la gorra Ferrari le erizó hasta el vello desde los hombros a las muñecas. El astuto Pfizer se percató, y la tomó suavemente por los antebrazos, alisándolos.

─¿Tiene miedo?

─¿Por qué iba a tenerlo, Herr Pfizer?

El Mercedes giró en una curva de herradura. A un lado se veía un acantilado de considerables metros.

─Suiza es un país pequeño, pero, ¿quién encontraría a una mariposa aplastada en mitad de un bosque?

─¿Qué me está diciendo?

─Mire, señorita... Estamos tratando asuntos importantes. Mejor sería que no suba a bordo del Ulmer...

─No sé qué pretende, Herr...

─Escúcheme: no pretendo nada. ¿Quiere salvar su vida?

─¿Salvar mi vida? ¿Qué me está diciendo usted?

Aún la tenía tomada por los antebrazos. Ahora no los acariciaba para alisarle los vellos, ahora apretaba con fuerza.

─¡Me está haciendo daño!

Pfizer no dijo nada.

─¡Usted, pare el coche! ¡Detenga el vehículo!

Lógicamente, el conductor no prestó atención a las órdenes de Gertrude, y mejor resultaba para ella, no en cambio era uno de los ayudantes de Pfizer que machacaron los dedos de Puccini y asimismo le cortaron la testa.

─Vuelva a su país. A ese nido de judíos. Vuelva y no regrese nunca. ¿Me ha entendido?

Ella le miró aterrada.

─Herr Pfizer, no entiendo nada de lo que me está diciendo. ¿Acaso no sabe quién soy? ¿Cree que el máximo representante del American Nazi Party no elige bien a sus acompañantes? Óigame: llevo toda mi vida apoyando al Partido: toda mi vida, Herr Pfizer. No vuelva a preocuparse por mi identidad, parece usted asustado. Vuelva a su labor de mayordomo y no meta sus narices en mi vida privada.

─¿Su vida privada, jovencita? ¿Qué me dice la vida privada de Alemania?

Pfizer le dejó caer la mirada y ella sintió doscientos kilogramos de odio.

─Y créame ─consiguió murmurar─ que tengo edad suficiente para moverme por donde me plazca.

El alemán se señaló su propia vestimenta.

─Tengo camisas más viejas que tú, judía.

Siguieron diez minutos de silencio en aquellos valles inquietantes. Gertrude dejó caer la cabeza en el cristal de la ventanilla, al menos la mantendría unos centímetros más alejada de la bestia que, sin ella saberlo, era el verdadero monstruo de Hockenheim.

Al poco cruzaban la parte más alta de aquellos Alpes suabos y empezaban el descenso al Constanza. Ya podía verse la gran masa de agua, y más allá las verdes mañanas de Alemania.

Eso la alivió algo: haber salido de las frondosas curvas y acantilados venía a ser como haberse quitado un pesado abrigo una tarde de calor. Y ver de nuevo la trasera del coche donde iba Wade también le dotó de algo de serenidad.

En el Mercedes Panzer tampoco tuvieron tiempo para aburrirse durante la hora de trayecto. El viejo cocodrilo batió su vaso de agua, volvió a tomarse el par de grageas y a mostrar su afilada dentadura.

─¿Cómo piensan hacerlo?

─¿Se refiere a Wewelsburg?

─Naturalmente.

─¿Por qué lo dice, Herr Gardner?

─Bueno, no creo que tenga usted dedos suficientes para poder engarzar en ellos cien kilogramos de anillos.

─Le aseguro que tenemos nuestros métodos. Contamos con todo lo necesario. Una vez lleguemos a Alemania ─señaló a la otra orilla de lago─ nuestros caminos se separarán... al menos momentáneamente. Esperemos que nuestro socio Simbad cumpla su parte del acuerdo y nuestros socios alemanes la suya ─ dijo no carente de doble sentido refiriéndose al pago de los cincuenta millones de dólares.

─Nuestros socios cumplirán. Ya lo hicieron en Múnich hace veinte años. Recuerde ese árabe muerto en Bollingen.

─Una acción del Mossad...

─Eso es exacto a medias, señor Roswell. Matar a esa cucaracha no era la acción primigenia, digamos que fue una acción alternativa. Tuvo que hacerlo al sentirse descubierto. Su fin era otro, no asesinar a un vigilante.

─¿Insinúa que...?

─Sí. Estaban vigilándonos, señor Roswell. Me temo que tenemos una oreja sensible muy cerca. Y eso no es todo.

─¿Qué ocurre?

─Ayer dispararon a Schreiber.

─¿A Herr Schreiber? Pero...

─Ese kidon nos sigue de cerca, Roswell. Lo tenemos subido a nuestros hombros y no nos percatamos, podemos olerlo, nos muerde las manos, pero no conseguimos verlo.

─¿Cree que es el individuo del lápiz?

─Sí. Debe de tratarse del mismo agente. Son escurridizos, y peligrosos. Lo ha demostrado dos veces. Schreiber está bien, sólo tiene un disparo en el trasero, no es buen lugar para una medalla.

─¿Cree usted que nos sigue? ¿Que es posible que nos vigile de cerca?

─Evidentemente. Da vueltas, círculos alrededor de su presa, círculos cada vez más cercanos al centro.

─¿Quién es el centro?

Wade le miró de igual a igual. El tono de voz de Gardner volvía a ser el de un general en un salón de té. Elegante pero inflexible.

─Dígame, ¿guarda el sobre que le entregué con las fotografías de la señorita?

─Herr Gardner, le aseguro que guardo el sobre importante...

─No me refiero al lacrado. Me refiero al de la señorita Bluett en las gradas del circuito.

─Me deshice de ellos.

─¿Se deshizo?

─Sí, rompí esas estúpidas fotografías en mil pedazos y las arrojé a una papelera. No creo que tengan ninguna importancia.

─La tienen, señor Roswell, la tienen. Por supuesto, sólo eran simples copias.

Los Mercedes bajaron la última pendiente y llegaron a los muelles del Constanza; cien metros antes el espectáculo ofrecido a la vista ya era extraordinario: cientos de globos, aeróstatos de toda forma y color, zeppelines, flotaban sobre el mar de la Selva Negra, y en la superficie del lago igual número de vistosos barcos cargados de banderolas.

─Segundo día de agosto, señor Roswell. En la orilla alemana celebramos el Zeppelintag.

Tras cruzar las afiladas montañas que durante cincuenta kilómetros separan ambos lagos, contemplar ahora el bullicio en torno al Constanza le hacía creer a uno que estaba en mitad del mundo.

El Ulmer se hallaba anclado en el discreto embarcadero al sur del lago. En cuanto pararon los autos, Gertrude bajó y se acercó a la orilla. Se sentía tan asfixiada que necesitó varias bocanadas de aire puro para conseguir, al menos, que no se le notara el pavor que le habían inyectado los colmillos de Pfizer. Lo mismo hizo Wade. Se bajó del Mercedes y sonriente se acercó a la americana.

─Bonitos, ¿eh? Jamás había visto un espectáculo igual. ¡El día del zeppelin! Me lo ha dicho el viejo. ¿Estás bien?

─Wade...

─¿Qué te ocurre, cariño?

¡Sácame de aquí! ¡Sácame de aquí¡¡Sácame de aquí!

Tantas veces lo gritaba su cabeza. Pero respiró todavía una bocanada más de aire y logró expulsar un suspiro.

─Nada. Estoy bien... Bien... ¿Cuándo zarpamos?

─En unos minutos. Estamos esperando a los Schreiber.

─¿Los Schreiber?

─Sí... A Herr Schreiber le dispararon ayer cerca de la Torre Bollingen.

─¿Quién?

─No lo sé. Pero, parece que no estamos solos.

10

El Ulmer estaba engalanado con múltiples banderolas colgantes de un cabo, y en su mástil ondeaban blandamente las insignias suiza y alemana.

Tuvieron que esperar una larga hora en el muelle a la llegada del último coche con Schreiber, atendido por Flegel y su afectada esposa. Conducía Otto Pfizer. El herido venía atiborrado de calmantes, aun así sus rictus y muecas desvelaban el sufrimiento a duras penas soportable veinticuatro horas después de que una bala le atravesara el glúteo, y todavía más cuando fue subido a bordo de estrepitosa manera, literalmente portado en volandas por Martin Pfizer y Flegel y por fin aposentado en el camarote de Gardner, preparado al efecto.

Frau Schreiber no se separó ni un momento de su esposo. Le tomó de la mano, y sólo cuando fue expulsada del camarote, para que fuese convenientemente valorado por Herr Gardner, cesó de lamentar la suerte de Armin.

Gertrude se acercó.

─¿Cómo está su marido?

─¡Déjeme en paz!

─Frau Schreiber...

Nada más pudo decirle, porque la alemana bajó sus párpados ahumados como una actriz, volvió la cara, y se fue al otro lado del Ulmer. Después del hostil comportamiento de Pfizer en el coche, y sobre todo de sus amenazas, ahora el desaire de la hasta hoy amistosa mujer destapó definitivamente la caja de sus alertas.

Wade la consoló.

─Es un buen lugar y un buen momento para fumar un cigarrillo. Tal vez te venga bien.

Mientras lo prendía, un torbellino de confusión permitió que las ideas, los hechos, el tiempo, tropezaran unos con otros hasta paralizarle la capacidad de razonar que debe de tener una Ragent. ¡Habían disparado a Herr Schreiber! ¡Cerca de la Torre Bollingen! Después de haber presenciado en primerísima fila la desenvoltura de su salvador ante el mercenario árabe, no dudó en considerar que hubiese sido una acción de Harry.

El barco soltó amarras y a motor, con lentitud, se adentró en el Constanza. Sí era un día especial, a la vista estaba. Decenas de botes engalanados surcaban a vela, algunos de tamaño considerable para un lago de apenas sesenta kilómetros de largo, atestados de alemanes contentos. El agua no era violácea, como la feérica del Zúrich, sino de un puro celeste, tanto que cuando no destellaba al sol podían verse reflejadas las aeronaves y sobre ellas las nubes.

─Es un espectáculo fascinante...

Tenía Wade Roswell toda la razón del mundo. Mirase donde mirase allí podía contemplar un zeppelin flotando, globo de fantasía con forma de ave, autobús, platillo volante, o aeróstato de época.

─Ahora iré a interesarme por Schreiber.

─¿Ya saben quién ha podido ser? ─preguntó Gertrude.

Wade suspiró. Meneó la cabeza y abrió al máximo sus ojos. Pero no halló nada que le sacara de su estupor.

─No, no lo saben todavía. Tal vez el servicio secreto israelí. El Mossad cuenta con cobertura en toda Europa. Alemania acaba de reunificarse: para los cazadores de nazis es como si hubiesen reabierto un coto de caza mayor.

─¿Crees que le buscan?

─¿Al cocodrilo?

El hombre fuerte del American Nazi Party dudó un momento. Sopesó su respuesta, y pasándose la mano por la frente parece que despejó sus pensamientos.

─No es nuestro problema, querida.

Wade entró al camarote. Olía a alcohol y a desinfectante. Mantenían a Schreiber echado con el trasero al aire y, francamente, las heridas parecían algo más que un arañazo. Se apreciaban bien los orificios de entrada y salida de la bala.

─¿Cómo está nuestro amigo?

─Sobrevivirá, señor Roswell. Dentro de un par de horas será atendido convenientemente en un hospital de Stuttgart. Aunque me temo que ya no podrán suturar las heridas: habría peligro de infección. Tratándose el caso se ha de actuar de manera similar a las heridas provocadas por mordedura de animal o flechas.

─¿Qué van a decir?

─¿A qué se refiere?

─Bueno, preguntarán cómo se ha hecho esa herida, y no creo que piensen que ha sido un ratón o una flecha de Guillermo Tell.

─Pensarán que ha sido con una bala, naturalmente.

Herr Gardner le miró lleno de cinismo. Nunca más que ahora tuvo mirada de pez.

─Atienda, señor Roswell, en los circuitos de carreras usamos grandes bidones de combustible, y en nuestros hospitales grandes bidones de anestesia. Entiéndalo como herencia cultural.

Herr Gardner volvió a limpiar los labios de las heridas, se fregó las manos con alcohol y se puso su sombrero caro.

─Vamos a ver el espectáculo.

Wade le acompañó. Una vez en cubierta, ambos hombres miraron el cielo plagado de aeronaves.

─¿Sabe? Sobre este lago flotó el primer dirigible. Un día como hoy del año 1900. Cuando Ferdinand von Zeppelin se elevó al cielo en su ingenio toda Alemania lo hizo con él.

─Son unos aparatos extraordinariamente hermosos.

─Sí...

─Y algunos muy grandes, voluminosos...

El anciano miró a su pasado y sonrió.

─Si hubiera visto usted al Hindenburg... Grande como Alemania.

─El Hindenburg... Leí sobre su tragedia. Me cuesta imaginar que nadie pueda morir en tan dóciles aparatos

─Una vez vi el gran zeppelin, sí, en 1936... Majestuoso. Sobre el estadio olímpico de Berlín. Una tragedia, señor Roswell, toda Alemania se conmocionó cuando el Hindenburg se incendió allí en su país, producto de un sabotaje judío... Mi hermano iba a bordo. Murió con el dirigible.

Gertrude seguía asomada a la borda del Ulmer. Pensando en la actitud hostil de Frau Schreiber y mirando tanto a barcos como a aeronaves. De alguna manera sentía el mismo frío que cuando la atacó el árabe. Sólo se oía el sisear de la navegación sobre las tranquilas aguas, pero bastaba con afinar un poco el tímpano del miedo para percibir con nitidez que alguien se acercaba caminando sobre hojarasca seca.

¿Me estará vigilando? ¿Sabrá que estoy aquí? ¿Cómo podrá hallarme en mitad de un lago? ¿Cómo podrá rescatarme si me rodean una manada de lobos y otra de hienas? ¿No decías que estabas siempre? ¿Dónde estás ahora, Harry?

Ella no lo sabía. Pero la escrutaban desde uno de esos globos en mitad del Constanza, de los más bonitos y elegantes, imitando a los artefactos de principio de siglo, equipado con brújula, sillas de mimbre, mesa de cartas, una lámpara eléctrica, teléfono de manivela y un pararrayos. En ese dirigible, además del piloto, iban dos pasajeros. Cada cual llevaba sus prismáticos. Uno era Harry, y su acompañante una chica de pelo color jengibre.

El viejo cocodrilo se acercó lentamente a la borda, donde estaba Gertrude oyendo la hojarasca de sus pensamientos, seguido por Roswell.

─¿Le gustan?

─Oh, Herr Gardner, son magníficos, diríase que algunos acaban de desprenderse de carteles de época.

─Como usted misma, señorita Bluett.

─Bueno... Hasta parece que tienen alma.

─La tienen, no lo dude usted. En ciertos aspectos son seres vivos, tienen la misma constitución que las personas. No hay grandes diferencias.

En ese momento sus hombres largaban velas y paraban el motor del Ulmer. Ahora sí navegaban a placer, como otros turistas festivos sobre el emblemático mar suabo.

─¿La misma constitución que las personas?

─Sí. La envoltura del dirigible es la piel. Los controles del aparato vienen a ser el cerebro: ordenan y calculan. El corazón son ambos motores: uno a cada lado; las piernas, las hélices. Y en la góndola ventral...

Herr Gardner señaló al cielo lleno de globos y con la punta de su dedo, sin pretenderlo, eligió precisamente el dirigible vintage desde donde observaba el kidon del Mossad.

─En la góndola está ese alma al que se refiere, señorita Bluett.

─Oh... Jamás lo hubiese pensado así. Cierto que son aparatos bellos, perfectos...

─Bueno, tienen un defecto esencial, y al igual que en el caso del alma también ocurre con las personas.

Tanto Wade como Gertrude guardaron silencio. Herr Gardner alargó la espera de su comentario.

─¿Qué defecto? ─preguntó finalmente el americano.

─Los dirigibles pueden conducirse, suben, bajan, cabecean, logran girar... pero carecen de marcha atrás, como le ocurre a una piedra arrojada desde un acantilado. Uno no puede transgredir su pasado. No se puede afirmar sin mentir: yo no nací allí si de verdad allí nació.

─Aún así ─confesó Gertrude─, flotar en un globo sobre un lago sin fondo es como flotar dos veces; aunque es un privilegio, debe de dar algo de vértigo.

─¿Un lago sin fondo?

─Así me lo comentó Frau Schreiber en el viaje de ida: si tiras un yunque en mitad del lago tardaría diez días y diez noches en tocar el fondo...

─¿Qué piensa usted que quiso decirle? Frau Schreiber es una alemana muy soñadora. En realidad, todos los alemanes lo somos; sin embargo, los judíos se dedican más bien a interpretar los sueños.

En ese momento uno de los dirigibles evacuó un gran chorro de agua, no lejos del barco.

─¿Qué hacen?

─Sueltan lastre. A veces para mantenerse en el aire necesitan despojarse del peso superfluo, aunque sea la pareja de baile. Después de todo ─resumió condescendiente─, eso que tanto le maravilla no es más que humo en una bolsa.

No pudieron los analgésicos acallar los dolores de Schreiber, y sus lamentos se oían cada vez que la nave viraba, subía centímetros la proa o cargaba una vela.

─¿Está grave Herr Schreiber?

─Todas las infecciones producen dolores. Y asimismo su curación. No debe usted preocuparse por eso, supongo que tendrá cosas más importantes en qué pensar.

─No le entiendo, Herr Gardner.

─No es necesario que me entienda, señorita Bluett.

El anciano médico se giró y fue a ver una vez más el estado de su paciente.

─Creo que es mejor que no vuelvas a dirigirte a él ─le comentó Wade.

Gertrude asintió pesarosa.

─Por un momento pareció nostálgico, pero decididamente no le caigo simpática...

Ella se refería al viejo cocodrilo que entraba en el camarote a atender al herido. Pero fue otra voz más aguda y airada la que requirió su atención.

─¿Simpática? ¡Las serpientes no son simpáticas!

No lo esperaban. Como surgida del mismísimo rayo de Thor, aunque estaba a pocos metros, en la otra borda del Ulmer, se acercó Frau Schreiber. De inmediato arrancó el nuevo cigarrillo que Gertrude se disponía a prender y lo destrozó ante sus ojos.

─Usted es la culpable de todo esto. Es tóxica, embustera como un cuervo. Vuelva a su maldito país, lárguese de aquí o acabará matándonos a todos.

─No entiendo qué dice usted, Frau...

─Tiene todos los vicios de los judíos.

Desde luego, se había despojado definitivamente, y de un solo golpe, de su hábito protector, de su aura de pianista y su perfil tontaina.

─Desde que ha llegado no deja de morir gente. El piloto de carreras, el árabe, y ahora quiere matar a Armin. ¿Quién será su próxima víctima? Escúcheme bien, señor Roswell... sáquela de Alemania, con esta mujer aquí todo se tambalea...

─Debería usted cuidar sus palabras, Frau Schreiber. Está muy nerviosa. Cálmese...

─¿Calmarme? No entiendo cómo puede estarlo usted teniendo tan cerca a la serpiente.

─No me gusta que me llame serpiente, Frau Schreiber. Estoy soportando sus palabras simplemente porque su marido está herido.

─¿Herido? No, es algo más. Habéis querido eliminarle...

─No sé de qué me habla.

Gertrude intentó, aunque en vano, sortear aquellos arrecifes peligrosos que se habían formado en la cubierta del Ulmer. Las cosas se complicaban por minutos, no se podría considerar que fuese una situación de Luz del Día como cuando el sicario intentó cortarle el cuello cuchillo en mano, pero sólo faltaba que la propia Frau sacase una pistola y la ejecutara.

─Escúcheme bien, rata judía...

No lo soportó más. Debía actuar o tirarse al fondo del Constanza y tardar diez días y diez noches como ese yunque en tocar el fondo. Sin más preámbulos cuando oyó el insulto levantó la mano y abofeteó a Frau Schreiber. En ese momento salía del camarote Pfizer.

Frau se desplomó y lloraba al borde de la histeria. Wade intentó asirla, auparla, pero fue Pfizer quien lo hizo. Después se encaró con Gertrude.

─¿No recuerdas la conversación del coche?

─¿Qué conversación? ¿Qué ocurre aquí? ─preguntó Wade.

─¿No la recuerdas, sucia judía?

─Estoy harta de recibir insultos de parte de estos esbirros descerebrados ─dijo ella al aire─. No se fían ni de ellos mismos, ¿cómo vamos a fiarnos nosotros? Abonad los cincuenta millones de dólares y no tendremos que vernos nunca más.

─Los cincuenta millones están en el trasero de Schreiber. Has venido aquí a dinamitar la organización...

Pfizer la cogió de un brazo y la zarandeó. Ella se zafó como pudo del hipopótamo y se encaró, ¿qué podía hacer?

─Suéltame, maldita bestia, yo sí que te voy a dar dos tiros, hijo de puta...

─¿Qué has dicho, rata judía? ¡Repite lo que has dicho, cerda!

El corpulento nazi se lo gritó a escasos centímetros de su rostro. La mujer retrocedió dos pasos.

─No me exhales tu aliento apestoso a chucrut, no eres más que el bigfoot de estos bosques...

Tal vez el alemán no comprendió bien las palabras de Gertrude. Pero le sonaron claramente a insulto atroz, así que sacó su pistola y la encañonó.

─Pégale dos tiros, Martin, no tenemos cámaras de gas, pero sí un ancla, átasela a los pies: la arrojaremos aquí mismo ─exigía Frau.

Wade reaccionó, naturalmente, y haciendo acopio de enorme serenidad, se interpuso para desviar la disputa del desagradable e irreversible sendero que la situación presente animaba a tomar.

─Pfizer, guarde su pistola.

─¡Dispárale! ─gritaba Frau

─¡Y usted cállese, demente!

─Ah...

Frau volvió a tirarse a la cubierta. Pfizer y Wade forcejeaban disputándose el arma, Gertrude se mantenía a sus espaldas.

─Maldita judía...

─Maul zul!

─Esto no ha terminado, a los alemanes nos gusta concluir nuestros trabajos, perra...

─Maul zul, Martin!

El viejo cocodrilo salió del camarote y se enfrentó a su propio hombre. Flegel venía con él.

─Ya tenemos bastantes problemas ─dijo con voz cadenciosa, acostumbrado a ser oído y respetado.

─Tal vez debería elegir mejor a sus matones, Herr Gardner...

─Cierre el pico, señorita Bluett ─le replicó en perfecto inglés─. Ya nos ha dado bastantes problemas. Amigo mío ─le dijo a Wade─, usted ya tiene lo que quería. Podrá volver a América con el anillo Rosenkreutz. Haga su trabajo.

Se hallaban en mitad del Constanza. El día continuaba siendo espléndido, y las aeronaves continuaban allí flotando plácidamente. Sólo en la cubierta del Ulmer parecía que se hubiese levantado un potente huracán.

─Señor Roswell, dentro de una hora estaremos anclados en el embarcadero... en Alemania. Me gustaría, y mucho, haber tratado algunos temas conjuntos, pero vistas las circunstancias creo que es mejor que nuestra sociedad se deshaga, tal como estaba previsto. Si entonces no hay inconvenientes, a partir de poner pie en tierra puede tomar su camino y llevarse a su protegida.

─El único inconveniente, Herr Gardner, es el préstamo, ya me entiende...

El anciano asintió. Y hasta fue capaz de estirar una sonrisa de silenciosa victoria.

─Antes de recoger la cesta de manzanas deberemos sanar al jardinero, señor Roswell.

─¿Jardinero?

Gardner señaló el camarote.

─Está ahí dentro, con el trasero al aire. Schreiber es nuestro abonador financiero. Solamente su firma puede autorizar una operación de esta importancia.

─¿Entonces?

─Comprenderá que así no puede ir al banco a firmar nada, ni siquiera consigue subirse al coche.

Gardner levantó una mano para evitar réplica.

─Está todo previsto, señor Roswell, sólo necesitaremos algo más de tiempo, pero puede confiar en que habrá una... solución final a nuestros problemas.

─Dice usted que puede haber inconvenientes...

─Me temo que sí. Tenga en cuenta, querido amigo, que en esa orilla buscan a El monstruo de Hockenheim...

No estaban desprovistas de certeza las inquietudes de Herr Gardner. El Ulmer atracó en un embarcadero de la bella localidad de Friedrichschafen, y en su avenida principal, justo la que recorre paralela al lago, se podían vislumbrar agentes de policía apostados en casi todas las esquinas y coches con franjas verdes y destellos.

─¿Ocurre algo?

─Diría que sí, señor Roswell. Cuando salimos no había tanto movimiento. Será mejor que esperemos antes de desembarcar. Debemos mantener alerta todos nuestros sentidos, y recuerde que ahora sí pudieran necesitar sus pasaportes.

El Hitler de los cirujanos habló con sus hombres. Al momento Flegel y Pfizer abandonaron el barco y se perdieron en la multitud.

Sobre el cielo suabo continuaban los dirigibles, aunque en menor número. Era mediodía. Gertrude seguía pegada a la borda más próxima al muelle; al menos ese lugar la dotaba de cierta seguridad.

Media hora después volvieron los hombres de Gardner. Se reunieron con su jefe en el camarote, del que habían hecho una suerte de cuartel general al que hubieran prohibido el acceso a los americanos. Un rato después salió el cocodrilo y husmeó desde la proa del barco toda la avenida.

─¿Hay problemas?

─No más de los esperados, señor Roswell. En realidad son buenos problemas.

─No le entiendo...

─Parece que nuestro amigo Simbad ha volado con su alfombra por media Europa.

Wade permaneció callado. El viejo le señaló aquí y allá la dotación policial que ocupaba la avenida.

─¿Se da cuenta? Han tomado Friedrichschafen... y eso no lo harían para buscar solamente a un psicópata al que apodan el monstruo. Cuatro atentados simultáneos, señor Roswell. No está mal para empezar, ¿no cree? Sus millones están siendo muy bien invertidos.

─¿Dónde?

─Dos en París, uno en España, y otro en Múnich esta mañana. No han perdido el tiempo. A su vez, algunos integristas han sido abatidos. Judíos y árabes empuñando armas en nombre de Dios, justo las puertas giratorias que necesitamos.

─Pero todo esto...

─Recuerde el tiroteo de Zúrich. Es la firma de esa gente para la que trabaja Simbad: Al-Qaeda. La policía lo sabe. Es posible que esos terroristas hayan usado el mismo método que nosotros para abandonar Suiza. Eso creen las fuerzas de seguridad, hágame caso. Pero no buscan gente de cara rosada, sino a gente con otra tez y otro aspecto. No debe preocuparse, sólo nos obligan a tener algo más de paciencia.

─¿Cuánta?

─Nuestros coches todavía no han llegado. Ustedes tienen dos opciones, siempre tienen dos opciones, señor Roswell: o salen por esa calle, alquilan un auto y se largan para siempre, o esperan a que hagamos las cosas a la alemana...

─Seguiré sus instrucciones siempre que se respete la presencia de la señorita Bluett.

─Sobre ese tema creo que está todo dicho. Y tenga en cuenta que los espías sólo son visibles entre ellos. Emanan un olor peculiar y sus narices están entrenadas como las de fieles sabuesos.

─Han llevado las cosas demasiado lejos. La señorita Bluett...

─Le notificaré para su relativa tranquilidad, que mis servicios de información ─prorrumpió─, han asegurado que su señorita Bluett... no es una agente del Mossad.

Wade Roswell sonrió en toda su extensión.

─No consta en nuestros informes internos ─continuó Gardner con cierto tono de fastidio.

─Se lo aseguré...

─Sin embargo, yo no le aseguro que no sea una espía. ¿Al servicio de quién?

El cocodrilo se encogió de hombros.

─Tal vez de la CIA... ─reflexionó.

─¿La CIA?

─Una de sus facciones, La Granja, o como ustedes la llaman: The farm...

─Herr Gardner... Usted cuenta con malos informantes.

─Esos granjeros realizan operaciones clandestinas tras las líneas enemigas. Cuanto menos una de esas líneas enemigas la trazamos nosotros, señor Roswell. Consiguen lo que otros no pueden: analizan, analizan, analizan... y después actúan. Igual que si sembraran. Sus nombres nunca se divulgan, naturalmente, e infringen por hábito las leyes de los países donde se mueven.

─Herr Gardner... ─Wade respiró el aire del lago, miró los últimos aeróstatos y colocó los brazos en jarras─, sus hombres le han informado de que Gertrude Bluett no es agente del Mossad... Bien, mis fuentes me informaron de que no es agente de la CIA ni de ninguna de sus granjas. ¿Se da cuenta?Sus dos caras están limpias. Dejemos a un lado ese asunto y discutamos las cosas importantes.

No hubo cosas importantes que discutir. Pasaba de la una y los Mercedes no habían hecho aparición. Así que Wade y Gertrude decidieron abandonar el Ulmer y comer en el mismo y cercano restaurante que a la ida. Ella llevaba sus blancas Brigitte Bardot y su bolso birkin, quería parecer más elegante en una localidad donde todos lo eran, y también quería parecer discreta, visible y a un tiempo invisible, como una estrella fugaz deseosa no de ser vista, sino descubierta.

Fue en este mismo restaurante donde se enteró de la muerte de Amburgo Puccini, no hacía tantos días, y donde... halló una gorra Ferrari olvidada en el baño. ¿Fue aquello una señal?

─Necesito empolvarme, querido. Pide lo mismo para mí.

Parapetada tras sus enormes gafas miraba a un lado y otro, buscando de nuevo esa señal, esa referencia que la protegía.

─Estará cerca, tiene que estar en algún lugar... Espero que no se haya quedado en Bollingen, o algo peor...

Apenas lo susurraba, nadie la oía, pero necesitaba decirlo, fijarlo en su cabeza y prestarle a cada palabra autodictada la máxima atención.

No encontró ninguna gorra roja en los baños. Discretamente miró cada uno de los servicios y hasta se atrevió a echar un vistazo a la papelera. Nada hacía referencia a que algún agente del Mossad hubiese pisado aquel lugar. Se miró al espejo preguntándose por primera vez cuánto valdría su vida en estas circunstancias. Se lo dijo a Wade: entre una manada de lobos y una de hienas que simplemente no la devoraban porque se la echaban a suertes. De buena gana la agente Rothschild RBZJ hubiese empleado su lápiz de labios para escribir en aquel espejo:

¡Sácame de aquí!

Volvió a su mesa con la máxima discreción.

─Tengo apetito, cariño, y esto parece bueno ─le dijo Wade antes de rellenarle la copa de vino.

Ella se sentó, y tomaba el primer sorbo cuando un chispazo eléctrico le recorrió la espalda.

─Gertrude, por favor, podías desprenderte de esas enormes gafas quizá para no distinguirte tanto, ¿no crees?

Así lo hizo. Y mientras se quitaba sus Brigitte Bardot se fijó en la pareja sentada en la mesa de al lado. Antes de ir al baño no estaban; ahora, sí. Una joven, de pelo color jengibre tomando una cerveza mientras esperaba su plato, notablemente parecida a la chica del circuito, y, acompañándola, un hombre de espaldas a ella, moreno, que tal vez fuera...

─Disculpe...

Cuando llegó el camarero, el comensal hizo ademán de apartarse. Gertrude recogió su brazo y el hombre giró un instante la cabeza para volver a disculparse.

─Lo siento...

Ahora sí lo tuvo a corta distancia. Sólo un momento, lo suficiente para retener mil libros de información en un segundo de mirada.

¡Harry! ¡Es Harry! No lo decía con total seguridad, él no le había confirmado su nombre, pero, desde luego, era el mismo hombre que la salvó del árabe la noche de Bollingen.

Gertrude, durante toda la comida, intento vanamente cruzar una mirada, poner atención por si oía una palabra clave, Siete Estrellas, Mezclar las Bolas, Luz del Día... ¡Qué tontería! La pareja se levantó y con total naturalidad salieron del restaurante.

─¿En qué piensas, querida?

─Nada... Estoy cansada...

─¿Cansada? ¡Hace un día extraordinario!

Wade abría los brazos sintiéndose dueño de la esplendidez del día, y como un caballero en su escenario intentaba restar importancia a todo lo sucedido en Bollingen, especialmente a los acontecimientos a bordo del Ulmer.

─¡No hace tantos años a estos días lo llamaban en Alemania: Tiempo del Führer...!

Ella le oía, pero su atención estaba concentrada en la salida del restaurante. En efecto, cuando aquella pareja abandonaba el local el enigmático hombre se giró un segundo, en la puerta acristalada, para atusarse el cabello. Fue suficiente. Ahí cruzaron sus miradas.

Es él.

Esa afirmación la dotó de tranquilidad, pero al mismo tiempo la mantenía alerta: la batalla había comenzado, se hallaban en un campo de trincheras donde asomar la cabeza en un momento no conveniente podía significar perderla, como le ocurrió a Puccini; el compromiso continuaba adelante.

Poco más logró ordenar. Porque Flegel se asomó a la puerta y bastó un gesto del alemán para que dieran por concluida la comida. Minutos después estaban en un Mercedes camino de La Casa Suspiro de Monja:Windbeutelhaus.

─¿Cuándo nos iremos, Wade?

─Ahora no estoy tan seguro...

─¿Porqué lo dices?

─El cocodrilo quiere que nos marchemos inmediatamente.

─¿Entonces...?

─No me iré sin el dinero del American Party Nazi, Gertrude. Quieren estafarnos.

─¿Tú crees...? A ti quieren estafarte y a mí quieren darme un tiro en la cabeza. ¿Es esta la Gran Alemania que todos soñamos?

─Prefiero la Gran América. Mañana saldremos de aquí; iremos a Wewelsburg. Allí contaremos con seis hombres. En unas horas habremos logrado nuestro propósito y... Psss... volaremos directo a Londres. Y de Londres a Nueva York.

─¿Y los anillos? ¿No son demasiado?

─Sí... Claro. He calculado ciento cincuenta kilogramos de anillos, demasiados para meterlos en la maleta de un avión... Sólo llevaremos una parte mínima, incluido el anillo de mi padre... El resto de la mercancía llegará a Estados Unidos por otros medios.

Hasta tres Mercedes abandonaban las inmediaciones del Constanza y se enfilaban por las carreteras umbrías de la Selva Negra. Ellos iban solos. El paisaje continuaba siendo hermoso, pero ya no veían zorros bailando el fox-trot ni mitológicas aves germanas cruzando por el parabrisas.

─Deben de tener esos anillos muy bien escondidos ¿Ya conoces la ubicación?

Wade se palpó el pecho. Allí llevaba su maravilloso sobre lacrado por las mismísimas manos del patriarca SS Heinrich Himmler.

─Esta es la llave...

A la velocidad discreta que gustaba Herr Gardner, tal vez antagónica a lo esperado en un patrón de escudería Fórmula 1, tardaron casi dos horas en llegar a la espectacular mansión del vino trollinger y los relojes de cuco.

De nuevo en la Mesopotamia alemana, entre aquellos riachuelos que ahí alumbran a los dos grandes, Rin y Danubio, tras pasar las dos columnas y bajo el arco de la entrada se encontraron ante los pináculos de pizarra con bolas negras ensartadas en sus agujas como cascos de Bismarck.

Volvieron a ocupar el edificio en cuya entrada hay una fuente, y los Schreiber fueron ubicados en otra casita aledaña a la gran Casa de la Vida. A las nueve y treinta, cuando lo anunció aquel cuco que daba las medias horas, estaban sentados en el salón que presidía la fotografía del Hitler teutónico, tomando excelente sopa de cebolla y bebiendo de nuevo el púrpura elixir suabo.

Pfizer y su hermano Otto estaban con los Schreiber, así que a la mesa sólo asistían el bardo de los nazis alemanes y su fiel Flegel.

─¿Para qué quiere exactamente los anillos SS, señor Roswell?

─Ya se lo dije, Herr Gardner. Para el Partido Americano será lo que para ustedes es la Bandera de Sangre. En Estados Unidos sólo tenemos siete Padres de la Nación, y no en anillos de honor, sino en masónicos billetes empezando por Georges Washington, siete Padres y diez mil partidarios que darían cuanto poseen por anillar una de esas piezas en sus dedos y no un simple dólar.

─Eso es un sacrilegio, señor Roswell ─dijo Flegel.

─Herr Flegel ─argumentó Wade mientras saboreaba otra copa de trollinger─, permita usted que el espíritu que habita todo esto ─dijo refiriéndose a la casa y por ende a toda Alemania─ también anide en la nación americana, libre y pura.

─Me temo que los anillos de nuestros héroes...

─Los anillos de nuestros héroes, Herr Flegel, sólo los poseerán aquellos merecedores. Ha bastado que yo moviese un dedo, que espera recuperar el honor de mi padre, para que cien millones de dólares pasasen de un continente a otro, eso sólo es posible gracias a esos merecedores... De esos cien millones quiero tener mañana la certeza de que cincuenta han sido devueltos, por muy enterrados que están en el trasero de Schreiber.

─Por cierto, ya le dije que las alfombras voladoras están haciendo bien su trabajo...

─Para eso hemos pagado. En América hacemos negocios incluso con el diablo, si este cumple lo pactado.

Herr Gardner sonrió. Removió con la cucharilla un vaso de agua e ingirió sus dos grageas. Después puso su mirada de pez sobre Gertrude.

─Y usted, ¿qué piensa?

─Yo no pienso, Herr Gardner.

─Eso es lo que nos preocupa, señorita Bluett. Su falta de... de orientación.

─Yo no soy ninguna brújula, Herr Gardner. Y ahora, si me disculpan, será mejor que me retire. Ha sido una jornada muy agitada.

Antes de partir se giró. Alzó el brazo con el saludo nazi y se enfrentó al retrato del Führer.

─ Ein volk, ein Reich, ein Führer...!

Wade llegó casi dos horas más tarde. Con evidentes síntomas de embriaguez.

Ella había tenido suficiente tiempo para ordenar ideas, buscar respuestas y estudiar vías de escape. Su presencia, más que una necesidad de falso protocolo se había convertido en un estorbo, no ya para los alemanes, sino para Wade Roswell, quien entró resoplando y levantó el brazo en saludo nazi al reloj de cuco.

─Cariño: Flegel y yo hemos cantado el lied de Hors... En Alemania todo el mundo sabe tocar el maldito piano...

Ella parecía dormida. No lo estaba. El pajarillo cantó las dos de la madrugada.

─¿Así que eres una espía? ¿Una vulgar Mischlinge, eh? Espero que tu madre no me haya hecho una jugarreta... ¿Eh? No... Clarice era pura, aria, perfecta... ¿Y tú?

Gertrude no hizo ningún movimiento. Wade Roswell sacó su pistola y le apuntó directamente a la cabeza.

─¿Sabes, querida? Esto es lo que mis amigos esperan que haga contigo. Ejecutarte y enterrarte en el viñedo. Me lo acaban de pedir: ¡Eh, señor Roswell, si no agarra inmediatamente a ese conejo por las orejas terminará devorando su chistera! ¡Malditos hijos de puta! ¿Están locos o tienen razón? Si te pego un tiro con esta pistola, cariño, ni siquiera el cuco del reloj oiría el disparo.

Como pudo se desvistió, dejó el arma en la mesa y cayó desplomándose cual un búfalo en su charca. No tardó en roncar. Desde luego, había ingerido elixir suabo y nacional patriotismo para varias espesas horas.

─Es el momento... ─susurró ella.

Y lo era. ¿No había sentido tocando sus sienes el cañón de la pistola? ¿Hasta qué punto la amaba?

Sólo se llevó su equipaje pequeño. Cogió el sobre lacrado de la chaqueta de Wade y lo guardó. Tomó el arma y arropada por la noche se subió a uno de los Mercedes. Ahora sólo hacía falta salir de este Suspiro de Monja sin ser vista por cualquiera de los esbirros del cocodrilo.

No fue así. En la entrada estaba apostado el sempiterno nazi de garita. Y no era otro que un somnoliento Otto Pfizer. El hombre se asomó por la ventanilla, extrañado de la presencia de uno de los Mercedes queriendo abandonar la finca.

La única respuesta que obtuvo fue una silenciosa bala en la frente. No era la primera vez que Gertrude Bluett mataba de un tiro en la cabeza, pero sí era la vez que más necesitara huir en su vida.

Encaminó la sinuosa carretera. Desde luego, tampoco era un buen momento para salir de la pista o extraviarse.

A través del parabrisas se fijó en el horizonte. A poco menos de cien kilómetros dormitaba Stuttgart, su destino provisional. Pero ahora, sobre los viñedos y las montañas, sólo estaba el cielo alemán por donde ya había transcurrido la luna. Y en mitad de la negritud las siete estrellas de la Osa Mayor.

2 Zeppelines del Rin

1

Conducir de noche por la angosta carretera de gravilla, entre la imponente y oscura arboleda que tomaba vida propia con la brisa nocturna, hubiese sido suficiente para activar todos los interruptores de cada sentido. Máxime si minutos antes acababa de saltar los muros de la encerrona nazi y de abatir al guardián con un disparo a quemarropa.

El corazón de Gertrude Bluett latía como antes nunca lo hizo. El Mercedes Silver era el único auto a aquellas horas en las pistas crepitantes de Windbeutelhaus, pero ella no cesaba de mirar a ambos lados, sobre todo al espejo interior suponiendo que en cualquier momento, de una curva a otra, aparecerían las luces de los autos perseguidores. Probablemente ya hubieran descubierto el cuerpo de Otto Pfizer, habrían dado aviso general y tras arrojar un cubo de agua a la cara de Wade, él mismo y los hombres del cocodrilo, exceptuando a los Schreiber, ya correrían tras ella por la única vía de escape desde la casa Trollinger-Gardner, quién podía saber a qué distancia.

Intentado sobreponerse a su propio pavor, recitaba como un mantra todas las enseñanzas que un millón de veces metió en su cabeza durante el período de formación Sólo una de aquellas proclamas, cual una píldora espiritual, consiguió sacudirle el espanto, el miedo, y aferrarla con más fuerza al volante hasta hacerla susurrar.

─Nada es estable. Ni el Universo, ni la Tierra.

Pasaba de la medianoche. Hasta las faros del auto adquirían un resplandor opaco y denso, fantasmagórico. ¿Sentía miedo? El sudor le corría por la espalda como un cuchillo, los pies le resbalaban dentro de los zapatos. Se le erizaba el vello de la nuca, y no dejaba de mirar por el espejo esperando hallar de un momento a otro los haces luminosos de sus enemigos. Recorrió una veintena de kilómetros, entre laderas de grandes gibas tapizadas de viñedos e inquietantes árboles que amenazadores, cuando cimbreaban con la brisa, parecían envolver por completo el camino y meterlo en un saco.

Faltaba poco para acceder a la autovía principal, que llega directamente a Stuttgart. Ocurrió acaso doscientos metros antes del cruce, ya se divisaban para su alivio las señales indicadoras y las líneas de luces que se perdían escoltando al asfalto en el horizonte. Gertrude resopló y se despojó de peso muerto. Ahora pareciera que todo iba a ser más fácil.

Al tomar el carril de incorporación, a escasa velocidad, tal vez el último giro antes de penetrar en la carretera principal, un auto se le cruzó. Intentó esquivarlo, frenó bruscamente. Tal vez todo había llegado a su fin y le cortaran la cabeza como hicieron con Amburgo Puccini.

Pero no estaba dispuesta a que eso sucediera, porque sin dudarlo empuñó la pistola con las dos opciones protocolarias que le habían enseñado: abate al enemigo o suicídate.

Ni siquiera tuvo tiempo para decidir la opción correcta. Cuando miró a su izquierda vio a un hombre empuñando un arma, a su derecha una mujer. Estaba atrapada.

─¡Baja! ¡Vamos, ahora mismo, hazlo rápido...!

Gertrude miró aterrada. Hizo ademán de levantar la pistola silenciosa y disparar como lo hizo sobre Otto Pfizer.

El hombre acercó su rostro a la ventanilla y bajó su arma.

─Vamos, tienes que abandonar este coche. ¡Ahora!

¡Era Harry! ¡Harry!

Sin tiempo ni lugar para dar explicaciones se halló en el asiento trasero de un utilitario Volkswagen. Harry conducía deprisa, sentada a su lado la chica del pelo color jengibre.

─Con ese Mercedes no hubiese llegado a Stuttgart, lo hubieran interceptado.

─Pero...

─Cálmate.

Gertrude se aferró una vez más a su bolso birkin. Guardó la silenciosa pistola de Wade junto al sobre lacrado. Era como llevar una tabla de salvación y al mismo tiempo un yunque atado a los pies.

─¿Un cigarrillo?

Sin duda era ella. La chica de la gorra Ferrari en el circuito.

─Ahora lo más importante es llegar a Stuttgart. Daremos un rodeo a la ciudad. Allí tendremos tiempo para hablar ─le dijo Harry.

─Todavía no te he dado las gracias por lo de la otra noche.

─No tiene importancia, considéralo como parte de mi jornada laboral. También has hecho un buen trabajo.

Gertrude dio unas caladas al cigarrillo.

─¿En serio?

─Sí...

Ahora fue la enigmática chica de la gorra Ferrari quien volvió la cabeza y la felicitó.

─Un trabajo perfecto, querida.

─Bueno ─respondió Gertrude exhalando una rosquilla─, sólo han estado a punto de matarme tres veces.

─Y lo hubieran hecho.

─Sí... Me he sentido como un pedazo de cebo entre leones que pretendían devorarme...

─Siempre hemos estado ahí. Compartimos hábitat con las gacelas, amiga.

─¿Siempre?

─Oh, sí... ─respondió la chica─. Jamás dejamos a nuestra gente sola.

─¿Qué pasó con el piloto?

─¿Abir...?

─Sí, Abir, o Amburgo, ¿qué más da? Me refiero al piloto italiano... ¿Él era una gacela o era un pollo? Supongo que también lo protegíais de cerca...

─A veces es preferible no actuar.

─¿Que es preferible no actuar? Simplemente dejasteis que lo mataran, ¿así le protegieron?

─Cálmate, querida...

─¡No me llames querida! ¡No vuelvas a llamarme así!

Ninguno de los dos agentes del Mossad dio importancia al enfado de Gertrude Bluett.

─¿Dónde vamos?

─Donde no puedan encontrarte ─respondió Harry.

Durante unos segundos él miró por el retrovisor interior y sus ojos marrones se cruzaron con los de Gertrude. Ella sintió un raro escalofrío recorrerle la espalda. No, no era el miedo a ser atravesada por una bala ni a perder la cabeza a manos de un sicario con cuchillo. Fue una sensación distinta, extraña. Harry era un kidon del Mossad, pero, además, un hombre de espectacular magnetismo, poderoso incluso guardando silencio: le bastaba con respirar para esparcir sus feromonas; un hombre del que cualquier mujer aun de frías emociones se hubiese enamorado.

─¿Cómo has logrado escapar? No estaba previsto que lo hicieras hasta mañana.

Gertrude abrió un poco la ventanilla y respiró cuanto pudo de la noche.

─Mañana me hubiese sido imposible. Mi única opción fue decidirlo en un instante. Tienen a Schreiber herido, a la tarada de su mujer persiguiéndome con una pistola y al cocodrilo con ardor de estómago engullendo grageas sin parar... Y a ese tipo, Pfizer, sólo tener cerca su aliento me da náuseas.

─Ese Pfizer ─murmuró Harry─, está en nuestras listas de clientes. Le haremos una visita.

─Es muy peligroso.

─Claro...

─Tuve que eliminar al guardián.

─¿Un tiro en la cabeza?

─Sí...

─¿Que arma usaste?

─La pistola de Wade Roswell.

─Wade Roswell... Curioso personaje. Hace años que sabemos de él. Nunca imaginamos que pudiera dar este paso.

Continuaron la marcha hasta la capital de Baden-Württemberg a una velocidad discreta. La autopista no estaba muy concurrida a esas horas, pasaba de la una de la madrugada. De vez en cuando les adelantaba un auto, y siempre que eso ocurría la chica del pelo jengibre empuñaba su pistola.

─Tendrás que abandonar el país. Tu misión aquí ha concluido. Cada minuto que pases en Alemania correrás serio peligro.

─¿Tan rápidos son?

─Y eficientes ─concluyó Harry─. La reunificación alemana les ha abierto territorios que antes estaban acotados. También han reunificado los grupúsculos nazis de ambos lados del muro bajo uno solo. Mañana volarás fuera de este país. El resto del trabajo es cosa nuestra. Ya sabemos cuanto queríamos saber: cuál es la guarida de Viktor Gardner. Esperaremos a que dé un paso en falso. Los cocodrilos también cojean. Entonces será nuestro.

─Si le localizan no será complicado abatirlo.

─No queremos abatirlo, Gertrude. Queremos capturarlo. Ha de ser juzgado en Israel. Oerint ut metuant!

Oerint ut metuant. No era la primera vez que oía esas palabras del Mossad.

─Que nos odien con tal de que nos teman... ─repitió en alemán Gertrude.

─Exacto, querida...

La chica del pelo jengibre giró la cabeza.

─Lo siento. No volveré a llamarte querida.

─¿Cuántos están en la casa?

─Gardner... su lugarteniente Flegel, el matón Pfizer...

─¿Y su hermano Otto?

Desde luego no fue una sorpresa que un agente del Mossad capaz de matar con un lápiz a un sicario árabe o de disparar en el trasero a un nazi en su propio jardín, supiera que Martin Pfizer tenía a su hermano en la misma organización.

─Con un tiro en la cabeza.

─Continúa...

─Gardner, Flegel, Pfizer, los Schreiber, y algunos sirvientes...

─Y Wade Roswell ─anotó Harry.

─Sí, claro. Y Wade Roswell.

─¿Cómo es la relación entre ellos? ¿Se llevan bien Gardner y Roswell?

─Hacen negocios. Para eso hemos venido.

─¿De cuánto dinero estamos hablando?

─De cien millones de dólares.

La chica soltó un silbido.

─Vaya ─dijo─, con esa pasta tendrán para varias acciones...

─Ya han comenzado ─aseguró Harry─. Les gusta mover el dinero. Siempre lo hacen. Por eso eligen Suiza, la áurea Suiza. ¿Lograste ver a sus interlocutores?

─¿A los árabes?

─Sí...

─No... Bueno, ellos tampoco me vieron a mí. Excepto uno: lo sabes bien.

─¿No conoces el nombre del jefe?

─No. Wade tampoco me lo ha dicho. Aunque les oí hablar de un tal Simbad.

─Simbad... Debe de ser un sobrenombre. ¿Es un tipo muy alto, de ojos azules?

─¡No le he visto!

Estaba tan nerviosa como cansada. Desde la enrarecida mañana en Bollingen, las palabras cruzadas con Frau Schreiber a bordo del Ulmer, y la fugaz huida de Windbeutelhaus, ahora se hallaba delante de un tribunal comprimido en el interior de un pequeño Volkswagen camino de Stuttgart.

─¿Dices que mañana volaré fuera de Alemania?

─Exacto. Tu presencia aquí es peligrosa.

─Sé cuidarme, no te preocupes.

─Es peligrosa para nuestro cometido. Gertrude. Cada día que pases en Alemania pondrás en peligro nuestra misión. Por salvar tu vida, y por salvar nuestros compromisos, deberás hacerlo. Además, has concluido el trabajo. Recuérdalo: el resto es cosa nuestra.

Durante más de un cuarto de hora guardaron silencio. Pareciera que cada cual se sumergía en sus propios pensamientos, extrayendo conclusiones. Al cabo de otro rato ya divisaron las luces de Stuttgart.

Harry prefirió rodear la ciudad antes de penetrar en el centro urbano. No cesaba de mirar por los retrovisores, tan alerta estaba.

─Tendrás que entregarnos esa pistola...

─¿Qué?

─La pistola de Roswell. No lograrás pasar los detectores del aeropuerto. Háblame de él.

─¿De Wade?

Qué podía decir de un hombre que siempre la había tratado con cariño? De un hombre que fue amante de su madre y luego de ella misma. El líder del American Party Nazi nunca había dejado de ser educado aun dentro de su normal frialdad. Lideraba, sí, un partido de fanáticos orondos, que estaban dispuestos a meter fuego al granero del mundo con tal de reservar sus sacos de maíz, pero lo lideraba desde el convencimiento.

─Sí, de Wade.

─¿Es que está en nuestra lista de clientes?

─No necesariamente. Pero si yo fuera ese Wade Roswell también tomaría un avión mañana para los Estados Unidos. Ya nos encargaremos de él en su momento.

─Es peligroso...

─Nosotros también lo somos, querida...

Sólo bastó una mirada de Gertrude para hacer disculpar a la chica del pelo color jengibre.

─Hemos llegado... ─dijo Harry.

Era una calle del extrarradio de Stuttgart. Un feo piso alquilado, muy discreto. Y pequeño. Demasiado.

Tampoco lucía una decoración espectacular; más bien al contrario. Un sofá de mala clase, algunas sillas y una mesa ridícula, en un habitáculo que no sobrepasaría los cincuenta metros cuadrados. No había relojes de cuco ni fotografías de ningún Führer en las paredes. Tenía un pequeño balcón, pero desde allí no se divisaban barcos navegando plácidamente, ni lagos de aguas misteriosas o bosques y montañas afiladas, sino edificios de similar catadura a este. Decididamente, el piso franco del Mossad se hallaba en un barrio de inmigrantes en los arrabales de la capital alemana.

─Podrás quedarte a dormir aquí.

Harry le señaló una habitación donde sólo cabía una cama y un pequeño ropero.

─Si algo distingue a nuestro Instituto es la minuciosidad en sus recursos: podemos alquilar un zeppelin pero hemos de dormir en esta cochambre ─refirió la chica jengibre.

─No mezclemos las bolas ─aseveró el kidon del Mossad─. Si volamos a baja altura no nos detectarán los radares.

Eran alrededor de las dos de la mañana. Todos estaban realmente cansados, tanto como para tomar una copa de licor antes de desaparecer en sus habitaciones.

Gertrude tenía gran material en su cabeza para visualizar y actuar correctamente. Nada resultaba baladí. Por un lado, ella había eliminado a uno de los hombres de Gardner; si ya contaban motivos concluyentes para su propia eliminación ahora sobraban. En sólo unos días pasó de ser una compañía elegante a una enemiga de primer orden en la gran jaula llamada Alemania.

Por otro lado estaba Wade Roswell. De igual manera que con los nazis alemanes: si el americano tenía alguna duda solvente respecto al comportamiento de Gertrude Bluett en Alemania, ahora acababan de disiparse por completo.

Tumbada en la cama palpó una vez más el sobre lacrado con el mapa del tesoro de Wewelsburg. Acarició su pistola y la metió debajo de la almohada, con la convicción de que eso le daría mayor serenidad antes de sopesar la tercera de las dificultades máximas: ¿cómo desembarazarse de Harry y de la chica de la gorra Ferrari?

─Quieren que abandone el país. Mañana me llevarán al aeropuerto con un billete para los Estados Unidos. No puedo tomar ese avión.

Despertó sobre las nueve. Aquellas idílicas mañanas verdes de Alemania se desplegarían por la Selva Negra y los lagos suabos, pero en el arrabal de Stuttgart el sol entraba con fuerza por las rendijas y llenaba a la casa de barrotes de luces y sombras.

─Hola, Gertrude... ¿Dormiste bien?

La chica de la gorra Ferrari acababa de traer una cafetera y la invitó con un gesto a sentarse para desayunar juntas.

─¿Y Harry?

─Oh, no está. Salió temprano. Siempre tiene cosas que hacer.

La agente del Mossad preparó una tostada con mantequilla y se la ofreció. Gertrude la miró; no desconfiada, sino altanera. No tendría más de veinticinco años. Su complexión era ideal, la chica de la que esperas que cruce el desierto corriendo sin detenerse una sola vez. Además, era guapa. perfecta para camuflarse sin levantar sospechas en la élite de cualquier circuito, ópera o acto social.

─¿Cómo te llamas?

Se rió con franqueza. No parecía preocupada. Tal vez para ella estar en esta misión como katsa fuese si no la oportunidad de su vida dentro del Instituto, sí el momento más excitante de su carrera.

─Harry me llama Betty...

─Betty.

─Sí...

Se rellenó la taza de café, se levantó y miró por el balconcillo.

─Betty La Saltarina... Le gusta llamarme así.

─Betty La Saltarina... ¿No es el nombre de una...?

─De una bomba, querida... Oh, lo siento, Gertrude. No volveré a llamarte querida...

─No importa. Dime...

─¿Qué puedo decirte yo?

─¿Qué ocurrió con Amburgo?

─Le cortaron la cabeza.

─¿Por qué?

─No lo sabemos. Harry está preocupado por eso. No es propio de nazis esa acción. Supongo que quieren desconcertarnos. ¿No leíste los periódicos?

─Sí... Ahora dime... ¿era tuya la gorra Ferrari...?

─¿Te refieres a la que hallaste en los baños del restaurante del lago? Sí. Era para decirte: ¡Eh, estamos aquí, querida...!

Gertrude asintió y devoró una de aquellas rebanadas.

─No hemos dejado de vigilarte. Siempre has tenido a Harry detrás de tu oreja.

─Ya.

─Incluso cuando cruzabas el lago en el Ulmer.

Gertrude la miró con perplejidad.

─Desde las alturas...

Betty La Saltarina soltó una carcajada. Era una guapa y algo arrogante mujer, pero Gertrude la miraba y se veía a sí misma hace pocos años, cuando junto a Wade Roswell soltaba proclamas vencedoras de la raza blanca a ese montón de entregados cerveza en mano, desde un condado de Idaho hasta cualquier rincón de Central Park.

─Jamás había subido a un zeppelin... Fue muy excitante, como si flotases. Deberías probarlo.

─Lo haré...

─¿Sabes? Eres una persona conocida dentro de nuestro mundo.

─¿Ah, sí?

─Claro... Harry me ha dicho que eres la nieta de Sarah Georginas Parker... Hay una fotografía de tu abuela en el Museo del Holocausto. Junto a Golda Meir. No es poca cosa. Todavía cuentan historias sobre ella, es casi un personaje de cuento, de leyenda. Creo que sólo le falta que escriban su nombre en la Biblia.

─¿Qué cuentan?

─Bueno..., dicen, ya sabes, que Adolf Hitler llegó a confesarle sus sueños. Que a conciencia los interpretó justo al contrario, y como resultado Alemania perdió la guerra y creamos el Estado de Israel. ¿Qué sabes de esto?

─No conocí a mi abuela.

─Claro que también eres bastante señalada en los círculos enemigos.

─Entiendo...

─¿Tú no interpretas sueños?

─¿Yo? No... ─contestó despectivamente─. Ni siquiera consigo interpretar la vigilia.

─¿Crees que estarás segura en Nueva York?

Gertrude sopesó aquella pregunta. No era superflua. Tenía razón Betty La Saltarina, ¿estaría segura cuando pusiera un pie en el aeropuerto JFK? Con toda certidumbre, Wade ya habría dado las órdenes precisas para acabar con ella, o más bizarro todavía: para hacer lo mismo que el kidon Harry pensaba hacer con el cocodrilo Gardner: capturarla. No le resultó difícil imaginar su rostro dibujado en pasquines repartidos por todas las asociaciones del American Nazi Party. Le habrían puesto precio a su cabeza y hasta los rastreadores de bigfoot querrían dar con su rastro a cambio de condecoraciones y entrega de buenos abonos financieros.

─Aplicarán la ley de Lynch.

Harry llegó pasadas las doce. Traía una bolsa con comida y una botella de vino.

─Ya se llevaron el Mercedes...

Gertrude le miró.

─Sí, se han llevado el coche. Ahora mismo deben de tener a una docena de pastores alemanes olisqueando las calles de Stuttgart. Te están buscando, amiga.

─Aquí no te encontrarán ─aseguró Betty mientras se disponía a preparar la comida.

─¿Y el muerto?

─¿Al tipo que mataste? No te preocupes ─aconsejó Harry─, formará parte de la cosecha trollinger del año próximo.

Gertrude le miró.

─Lo enterrarán en los viñedos ─concluyó Harry.

─Pero...

─Nada...

El kidon abrió la botella de vino y sirvió unos vasos.

─Esa gente cuenta con todo tipo de contactos. No les será difícil hacer desaparecer de cualquier archivo a Otto Pfizer. Tienen gente distribuida en todas las ventanillas de Alemania.

Gertrude prendió un cigarrillo y dio un trago a su vino.

─Bueno, ya le tenéis...

─¡No! Sólo sabemos dónde está. Y ni siquiera exactamente. En cierto sentido, Viktor Gardner es todavía un submarino invisible.

Tomaron ensalada y un filete. Betty La Saltarina y Harry dieron muestras de su afecto mutuo y complicidad.

─Eres la nieta de Sarah Georginas... En Israel equivaldría a tener un título especial.

─No pienso vivir en Israel.

─¿Por qué? No comprendo a tantos judíos... ─explicó Harry─. Es nuestra patria. Es el Gobierno para el que trabajas. Tu abuela lo hizo. Perteneces a una generación de arcángeles.

Cuando tomaban café, Harry soltó un sobre en la mesa.

─Tu billete de avión.

Él también prendió un cigarrillo.

─Deberemos actuar con mucho cuidado. Luz del Día...

Gertrude tomó el billete y lo ojeó.

─¿Chicago?

─Sí. He pensado que volver en línea directa a Nueva York puede resultar muy peligroso para ti. Te estarían esperando. Probablemente suponen que volarás al JFK. Capturarte sería muy fácil.

Harry se sirvió un poco más de café. Después, como haciendo caso a una costumbre ancestral, se asomó discretamente al balconcillo y miró a las esquinas de la calle.

─Tu vuelo sale a las 21,20. Es el 319 de Air Berlin. Deberás estar una hora antes en el aeropuerto. Nosotros te llevaremos; a partir de ese momento estarás sola.

─Entiendo.

─Llegarás a Londres a las 22,15. Y tendrás que esperar en Heathrow cinco horas. Es demasiado tiempo. Eso me preocupa.

─Las pasaré en la cafetería.

─Sí... Tomarás el avión 763 de American Airlines a las 3,15 horas de la madrugada, y llegarás finalmente a Chicago-O'Hare a las 6,15... Lo único que se me ocurre decirte es que son puntuales. En cuanto pongas un pie en Chicago nuestros hombres te estarán aguardando. Se encargarán de protegerte hasta que encuentres un lugar seguro.

─Podría ser Israel... ─repitió Betty La Saltarina.

─De momento, querida mía, es suficiente con que en Israel sólo esté la fotografía de mi abuela, ¿no crees?

─Será mejor que nos entregues tu pistola. No es probable que puedas pasarla por el control del aeropuerto.

─De acuerdo.

─Bueno ─advirtió Harry abriendo los brazos─, creo que tenemos algunas horas por delante. Será mejor que descansemos. Especialmente tú, Gertrude: te espera una larga noche.

Así lo hicieron. Ellos se metieron en su habitación y Gertrude se dejó caer en la minúscula cama. Oyó cómo charlaban y sobre todo cómo hacían el amor, tan finas eran las paredes. Ella mantuvo la cabeza todo lo fría que pudo, e intentó esclarecer, siquiera susurrando, los siguientes pasos que debería dar.

Volvió a ordenar en una pizarra mental sus pensamientos más incisivos. Los nazis de Viktor Gardner darían sus cruces de hierro por atraparla. El mismo cocodrilo sería capaz de cambiarla por uno de sus monoplazas. Wade Roswell se sentiría traicionado, burlado delante de esos nazis que de alguna manera le despreciaban por mucho volksdeustche que fuera. Pero esos estaban alejados, preocupados por su paradero mientras tomaban un trollinger en la Casa de la Vida bajo los relojes de cuco. Ahora el problema que tenía ante sus narices se llamaban Harry y Betty La Saltarina.

A la hora convenida salió Gertrude de la habitación. No llevaba sus Brigitte Bardot, pero sí su sombrerito y su bolso birkin. Con absoluta naturalidad sacó la pistola de Wade Roswell y la dejó encima de la mesa.

─Cuando queráis.

Se subieron a un Volkswagen distinto al usado para llegar. Al cabo de media hora Harry detuvo el auto en una de las entradas del aeropuerto Stuttgart-Echterdingen.

─Buena suerte, Gertrude.

─Gracias. A los dos.

─No te olvidaré, querida. Ojalá un día me parezca a ti.

─Yo tampoco te olvidaré. Ah... una cosa más, Betty: cámbiate el tinte del pelo, te sienta fatal... querida.

Tomó su equipaje y todavía oyó la risotada de Harry mientras arrancaba el auto.

Ahora sí se encontró realmente sola. Faltaba hora y media para su vuelo. Treinta minutos para acceder al embarque de equipajes. Pero ese no era el plan. Ella no iba a tomar ningún vuelo. Llevaba el sobre lacrado: para eso había venido a Europa; era ese y no otro su cometido como una agente Rothschild.

Era consciente de que podía ser vigilada. Miraba a uno y otro lado, con discreción, buscando alguna señal delatora de que estaba en el punto de mira. La gente entraba y salía, recorría los vestíbulos tirando de carros portaequipajes o se detenían ante las pantallas indicadoras de embarques y llegadas. Desde aduladores altavoces indicaban con insistencia los inminentes despegues o aterrizajes, o preguntaban por tal o cual persona en alemán y en inglés. Olor a limpio, a extranjero, a Babel, a equipaje y café humeante.

Todo parecía normal. Y hacía un cuarto de hora desde que Harry y su Betty se habían largado. ¿Para qué esperar más?

Decidida se dirigió a una empresa de Rent-A-Car y sin problemas alquiló allí mismo un buen auto.

─En veinte minutos tendrá el Porsche a su disposición, señora.

Suficiente tiempo para un cigarrillo. Se montó en su coche de alquiler, dejó su equipaje a los pies del copiloto, sus gafas, su bolso, su sombrero.

─Vamos allá.

Abandonó el aeropuerto de Stuttgart y trató de hallar la vía que desembocara en la Autobahn. Siguiéndola viraría a Karlsruhe... Y desde esta ciudad, cruzada por el Rin, no tendría más que seguir el curso del río por la autopista aledaña para llegar en unas horas a su destino: el consulado americano de Düsseldorf.

2

Respiró todo lo profundo que pudo. Por primera vez desde que llegó hace una semana a Europa se sentía verdaderamente sola. Más aún cuando vio por su retrovisor que el aeropuerto de Stuttgart quedaba atrás. Ahora sí tendría que activar todos los delicados mecanismos de una verdadera Ragent.

Una vez más palpó el sobre lacrado. Ese tampoco era el fin. Ahí sólo encontraría minuciosas indicaciones nazis sobre el lugar del escondite del tesoro. Lo importante era el mismo tesoro, ese arcón de los diez mil anillos de la calavera.

─Entre los que se encuentra el de Herr Reinhard Rosenkreutz. Trataré de guardarlo para ti, Wade...

En efecto, a pocos kilómetros halló la autopista señalada. La noche había caído, en este momento el avión 319 de Air Berlin que debería haber tomado estaría volando sobre cielo londinense. Pero ella estaba aquí. Cansada, mas sonriente. Se había cerrado una puerta en el gran reloj de cuco de Windbeutelhaus y se había abierto otra cuyo camino estaba ahí delante, delimitado por centenares de luminosas farolas.

─Karlsruhe a cincuenta y dos kilómetros. Tardaré menos de una hora.

Prendió un cigarrillo. Bajó un poco la ventanilla y movió el dial de la radio: ¡Quería sentirse viva, respirar aire puro y no ese aliento de Pfizer exhalado sobre su rostro, o la cacareada voz de la pianista aficionada Schreiber atiborrando sus oídos de necedades!

Tenía toda la noche para pensar, recrearse, abrir las puertas de la evocación. ¡Habían nombrado a su abuela Georginas! ¡La tenían en Israel enmarcada al lado de los justos, con seguridad no lejos de alguien que ordenó su desaparición en Núremberg hacía cincuenta años!

─Ojalá pueda sacarte un día de allí.

Y eso no era todo. Tenía que pensar, y mucho, sobre el destino al que llegaría por la mañana: Düsseldorf, donde realmente no se la esperaba.

El Consulado General de Düsseldorf es uno de los más codiciados por los diplomáticos norteamericanos destinados en Alemania; no en vano es en esta región cruzada por el Rin donde habitan más ciudadanos de los Estados Unidos. Generalmente es la última estación consular antes de llegar a la Embajada de Berlín, cúspide de las delegaciones en este país recién reunificado.

Edward Parker era el cónsul. Un hombre de cuarenta y tres años, demócrata, con un pasado tan escurridizo como el de la propia Ragent. Hacía una década que se vieron por última vez, fue un encuentro fugaz pero Edward Parker y Gertrude Bluett tenían algo en común, algo importante: eran hijos del mismo padre: el doctor Rudolf Parker; nietos ambos de la interpretadora de sueños y arcángel del Mossad Sarah Georginas, la considerada justa y judía.

─¿Cómo me recibirá Eddie?

La preocupación no era engañosa. Hablaron alguna vez por teléfono, con brevedad, sólo con la mera intención por parte de ambos de mantener la vela de la hermandad encendida, de evitar que terminara apagándose por completo.

─Mi hermano es un gran hombre... Y es diplomático de los Estados Unidos: un patriota. Él lo entenderá.

En realidad, los hermanos de padre no habían vivido nunca bajo el mismo techo. Cuando Rudolf Parker enviudó su hijo Edward tenía tres años. A los seis fue internado en uno de los mejores colegios del país mientras su progenitor, el egregio doctor, se entregaba religiosamente a su trabajo sobre trasplantes de órganos hasta la consecución del Premio Nobel en 1966. Antes de eso, en 1960, se casó en segundas nupcias con Clarice Bluett, una guapa y extravagante mujer a la que Edward no había visto nunca: ni siquiera asistió a la boda de su padre con la que iba a ser madre de Gertrude.

A pesar de hallarse sumida en sus pensamientos, o tal vez por efecto de esto, Gertrude decidió conducir a discreta velocidad. Deseaba tener tiempo para desmadejar la memoria, consciente de que podría hallar filamentos que le serían de gran ayuda en su cometido.

─Eddie es un buen hombre... Me ayudará.

Pronto tuvo las luces de Karlsruhe en el horizonte.

─Ahora sólo falta encontrar el Rin, y una vez cruzado el río de las walquirias... directos a Düsseldorf. Cuando me encuentre allí tomaré contacto RBZJ y entregaré el maldito sobre lacrado. ¡Y a casa!

Viró las últimas curvas y dio un gran giro a la ciudad.

─¿Qué casa?

Se lo preguntaba mientras ponía toda su atención en no perderse. Era preferible descansar fuera de un núcleo urbano. Las cosas estaban saliendo bien; pero no podía, ni debía, olvidar que había matado a un hombre, a un nazi, y que todavía se encontraba dentro del gran gallinero alemán; además, había dado esquinazo a los agentes del Mossad... o eso esperaba.

De vez en cuando miraba por el retrovisor, era adelantada por otros vehículos o dejaba a un lado tentadoras cafeterías de autopista con grandes rótulos y algunos coches estacionados.

─Tal vez debería parar. Comer algo, tomar un café. Ha sido un día especialmente duro.

Aunque lo susurrara no lo hizo. Miró con ganas uno de esos luminosos anuncios, pero no se detuvo. De haberlo hecho tal vez hubiera tenido un encuentro no deseado, al que necesariamente debería dar muchas explicaciones.

─Pararé en la siguiente....

Miró una vez más por el espejo y no halló sino la línea de la Autobahn y algunos autos lejanos.

─Uf...

Estaba cansada y no dejaba de mantenerse alerta; mas a pesar de su lógico recelo la agente Rothschild no pudo descubrir que un Volkswagen la seguía a cierta distancia. Desde que salió en su Porsche de Stuttgart-Echterdingen.

Naturalmente eran Harry y Betty La Saltarina.

El kidon del Mossad conducía tranquilo. Para alguien capaz de rastrear tigres y lobos en cualquier ciudad europea no resultaba una misión peligrosa perseguir al auto de una recelosa comadreja.

─¿Dónde crees que va? ─preguntó a su lado la inseparable chica del pelo color jengibre.

─No lo sé. Para eso la seguimos. En media hora debería estar aterrizando en Londres.

─¿Crees que nos traiciona?

─No sé si nos traiciona, pero desde luego nos miente.

─Podíamos interceptarla.

─Entonces, no sabremos nunca a dónde se dirige. No olvides que a pesar de su aspecto frágil es una buena agente. Escurridiza. Y no ha dudado en ejecutar a uno de esos nazis, ha actuado rozando la perfección como miembro del American Nazi Party, de acompañante de uno de sus líderes... A veces, nuestro Instituto... bueno, te envía a una misión, haces tu trabajo y... ha concluido tu trabajo pero no la misión. ¿Entiendes?

Por toda respuesta Betty La Saltarina hizo una mueca, se encogió de hombros y puso la radio.

─Ten en cuenta que estamos encargados de otro cometido. Nuestro hombre se llama Viktor Gardner, es ese nombre en quien tenemos que centrarnos. Sólo falta preparar la encerrona, leerle sus derechos en alemán y ejecutarlo en Tel-Aviv. Siempre se hace así. Y ellos lo saben.

Cincuenta y cuatro kilómetros después llegaba Gertrude a Mannheim. Pasaban de las diez de la noche. En el horizonte de cielo estrellado pronto vio las luces de la ciudad cortejada por el Rin.

─En cuanto pase el río no tendré más remedio que parar. Es una estupidez intentar llegar a Düsseldorf esta misma noche. ¿Para qué? Además, mañana es domingo, es preferible hallar a Eddie en su casa que en su despacho. Sí...

Se lo susurraba mientras oía música por la radio con la idea de mantenerse alerta, pero no funcionó muchos minutos. Sus párpados dieron los primeros avisos: demasiado tiempo despierta.

─Sí, no tendré más remedio que parar. Después de todo, nadie persigue a un Porsche por esta autopista.

Su idea, tal como confesaba al volante, era cruzar la ciudad renana y tomar la E31, carretera que tras doscientos cincuenta kilómetros la dejaría en el centro de su destino. La suerte, aun disfrazada de perversidad, se alió esa hora con Gertrude. Al salir de Mannheim un nudo de carretera, a aquellas oscuras horas, la confundió de tal manera que finalmente decidió tomar una cualquiera y parar en la primera cafetería a pie de autopista que hallara. ¡Ya habría tiempo por la mañana para resituarse y emprender la marcha! Su hermano no la esperaba, ni siquiera sabría que ella estaba en Alemania, así, ¿qué más daba llegar dos o tres horas más tarde?

Tuvo suerte porque logró despistar momentáneamente al auto perseguidor de Harry. Circunstancia que se vio acrecentada cuando tras volver a divisarla en la lejanía, el kidon miró a su compañera con fastidio.

─¡Maldita sea!

─¿Qué ocurre, Harry!

─¡Gasolina!

─¿Qué?

─¡Gasolina, mierda cochina! Nos quedamos sin fuel, ni siquiera podremos llegar a una gasolinera. ¡La hemos perdido! Ahora no sabremos a dónde se dirige nuestra amiguita.

─Parece que quiere salir del país.

─No... Habría usado ese billete de avión. Era mucho más seguro.

Betty La Saltarina se dejó caer en el respaldo y suspiró con fastidio.

─¿Y ahora qué hacemos, Harry?

─Sólo una cosa.

Él se bajó del Volkswagen, abrió el maletero y sacó un recipiente.

─¡Esto! ─señaló.

─Creo que empiezo a comprender mejor al Mossad, cariño...

─Sí... ─dijo él cerrando el auto y disponiéndose a caminar hasta la próxima gasolinera─. Somos aquellos que nunca olvidan, Oerint ut metuant... ¡Pero nos hemos quedado sin gasolina!

Ella le miró refunfuñando y se puso a su lado.

─Cariñó: alguna vez también les ocurre a los de la CIA.

Tal como habían previsto su sentido común y sobre todo su cansancio, Gertrude detuvo su Porsche cuando halló una cafetería-motel de autopista. Tras cenar algo y pedir habitación, aunque tuvo que pagar con su tarjeta, no se vio obligada a identificarse. Salió a la puerta. Quería sentir el aire antes de dormir. Recogió su escueto equipaje, aparcó su coche en el parking trasero y se derrumbó en la cama.

Una hora después llegaban a ese mismo motel una pareja algo desorientada con un bidón vacío.

─¿Gasolina?

─Diez kilómetros más allá ─le contestaron.

─Pónganos café y unos bocadillos ─solicitó Harry.

Los dos agentes del Mossad ocuparon una mesa cerca del ventanal. Veían pasar los coches como si viesen pájaros inalcanzables.

─¿Crees que la hemos perdido?

─No lo sé, Betty... En esta profesión están abiertas todas las posibilidades.

─¿Qué quieres decir?

─Si me dijeran que ella nos está observando ahora, lo creería.

─¿En serio?

─Absolutamente.

No estuvo muy lejos de sus predicciones el kidon. Justamente en la habitación de encima dormía plácidamente Gertrude Bluett, quien debería de haber aterrizado en Heathrow hacía diez minutos.

─¿Qué vamos a hacer?

─Tenemos dos posibilidades, Betty. Alquilar una habitación, olvidarnos de todo y hacer el amor hasta el amanecer, o esperar a que entre un cliente de paso y rogarle que nos acerque a la gasolinera. Y una vez allí hacer la misma operación justo al revés, hasta llegar al coche y volver a nuestro palacio.

─¿De verdad deseas que decida yo?

Harry le acarició una mejilla. Apuró su café y la miró con ojos brillantes.

─Me gustaría, me gustaría que decidieras tú, pero mira...

Le señaló al gerente del motel: le habían conseguido pasaje en un auto de paso hasta el próximo surtidor.

─En diez minutos saldrá este joven, les he explicado su problema y les acercará.

Betty aprovechó para ir al baño, sito detrás del motel. Carecía del sexto sentido atribuible a los miembros de su organización, porque ni siquiera se fijó en los coches estacionados, de haberlo hecho hubiese encontrado aquel Porsche de color oscuro al que durante una hora persiguieron concienzuda y discretamente desde el aeropuerto de Stuttgart.

Tal como se propuso, minutos después iban de pasajeros en el auto de un amable joven que les dejaría en la próxima gasolinera.

─Es un fastidio quedarse sin fuel en mitad de la nada y en plena noche... Una vez me ocurrió.

─Sí ─le dijo Harry─. Puede pasarle a cualquiera. No sé qué habríamos hecho sin su ayuda.

─Oh... podrían haber pernoctado en el motel. Yo a veces me doy una vuelta con mi chica. Es un buen sitio, silencioso. Y sirven buenos desayunos. Les aconsejo que vuelvan y duerman una noche ahí.

─Así lo haremos, muchas gracias.

Llegaron al surtidor. Betty entró en la tienda con la idea de comprar unos refrescos. Tenían la televisión encendida.

─¡Harry! ¡Harry!

Él acudió. Betty le señaló la pantalla.

─Mira... Lee las noticias exprés de televisión.

Así lo hizo.

Últimas noticias: se acaba de producir un atentado en el aeropuerto londinense de Heathrow. Al menos se trata de un tiroteo. Mantenemos la información abierta.

─¿Has leído? Un atentado en Londres. Justo cuando nuestra amiga debía de estar allí, en cualquier vestíbulo esperando para su trasbordo...

─Sí... Pero no sabemos nada. Esperemos que amplíen algo más.

Y lo hicieron.

Se ha tratado de un tiroteo en los vestíbulos del aeropuerto. Al menos hay una pasajera con herida de bala. Se desconoce la autoría del atentado, pero hay dos terroristas muertos, ambos con aspecto islámico.

─¿Qué diantres ha ocurrido, Harry? ¿Qué es esto?

─Psss...

Harry la invitó a callar para seguir las últimas informaciones.

La pasajera asesinada en los vestíbulos ha sido identificada: se trata de una turista norteamericana, llegó a Londres en el vuelo 319 de Air Berlin...

3

Gertrude despertó a las diez de la mañana. El sol se filtraba por las rendijas y llenaba su habitación de haces mágicos. Tomó una larga y necesaria ducha.

─Ahora, a desayunar.

¡Sí! ¿Para qué tener prisas? ¿La estaban buscando? Naturalmente. Nazis, judíos, quién sabía si alguien más. ¿Para qué tener prisa? ¿Es menos vulnerable la presa por aligerar el paso en el acantilado?

Así lo hizo. Desayunó con absoluta tranquilidad, arrancó su Porsche alquilado: a poco más de doscientos kilómetros la esperaba la reina del Rin, la ciudad tres veces bombardeada y tres veces resurgida sobre sus escombros.

─¡Qué sorpresa vas a llevarte, Eddie!

Dos horas y media después divisaba Düsseldorf. Las torres alzadas cual vigilantes tozudas del Rin y la ciudad de seiscientos mil habitantes bullendo el primer domingo de agosto. Hacía calor, mas el mero hecho de cursar un puente sobre aquel río dotaba de frescor el interior del Porsche.

Logró aparcar en el centro urbano. Ahora sólo necesitaba ubicarse y hallar el Consulado General de los Estados Unidos. Se tomó un refresco y respiró tras sus Brigitte Bardot sintiéndose una auténtica alemana, ¿quién podría distinguirla? Ni siquiera precisó ocultar sus aparatosas gafas, su bolsito birkin o el singular sombrero. Düsseldorf es una ciudad donde las mujeres visten elegantes. Una pequeña París y también una pequeña Tokio, a tenor del importante número de paseantes nipones que podían verse aquí y allá.

─Será mejor que tome un taxi. El coche está bien aparcado. Mañana lo entregaré en el Rent-A-Car.

El taxi le enseñó parte de la hermosa Novia del Rin. Cruzó largas avenidas, llegó hasta la estación de ferrocarril y poco más adelante, paralelo al río, giró a la derecha para entrar en la Willi-Becker-Allee, 10.

El taxi enfiló la avenida con forma de horquilla y justo en la curva final detuvo el auto.

─El Consulado Americano, señorita.

Sí. Allí estaba enroscada en su mástil la bandera de barras y estrellas, en mitad de una plazoletilla cuyo acceso estaba delimitado con cadenas y rodeada de altos y grises edificios de diez plantas. Uno de los cuales era el consulado.

Gertrude se dirigió a la entrada.

─Es domingo. No se atiende al público. El consulado no abrirá hasta mañana...

Le advirtió el ordenanza sentado en la entrada junto a dos guardias militares.

─Busco al señor Edward Parker...

─Señorita, es domingo. Será mejor que vuelva usted mañana. Hoy no la atenderán. ¿No ve que está cerrado?

─Oiga, disculpe ─advirtió cuan amable pudo─, no quiero acceder a los servicios consulares, sino visitar a Edward Parker.

─Señorita ─aseveró el ordenanza levantándose─, le digo por tercera vez que está cerrado, Hoy es domingo. No hay nadie.

─¡Edward Parker! ─gritó.

Cuando los dos guardias se acercaron ella abrió el birkin y sacó su pasaporte.

─Lean aquí... ─prorrumpió en inglés─. Soy Gertrude Bluett Parker... ¿Es que no lo entienden?

─Haga el favor de abandonar el edificio, señorita.

Gertrude levantó el rosto y se encaró con el ordenanza.

─Quiero ver a Edward Parker... ¡Ahora!

─¿Qué ocurre, Julius?

─Señora...

Gertrude giró la cabeza. Ante ella apareció una distinguida mujer, más o menos de su edad. Bastante guapa. Tocada con una gran pamela de verano y sonriente.

─No ocurre nada, señora Parker...

─¿Señora Parker? ¿Es usted la señora Parker?

La mujer se le quedó mirando.

─¿Ocurre algo?

─Sí... Bueno...

Se vio amenazada por los dos policías cuando pretendió acercarse a su interlocutora. Fue la propia mujer quien interfirió.

─¿Qué desea? ¿Por qué pregunta por el señor Parker?

─¿Es usted la señora Parker?

─Sí... Dígame qué quiere, por qué pregunta por mi marido.

─Soy... Gertrude. Gertrude Bluett... Encantada de conocerla.

La mujer se le quedó mirando extrañada.

─¿Gertrude Bluett?

─Sí... La hermana de Edward Parker.

─¿Hermana de Edward?

La mujer se le quedó mirando más extrañada todavía.

─Sí... Así es...

Gertrude blandió su pasaporte como inequívoca muestra de veracidad.

─Estoy de viaje en Alemania, y me pregunté: ¿por qué no visitar a Eddie? Hace tiempo que no nos vemos.

─Claro... Hermana de Eddie...

Su interlocutora pareció abrumada.

─Eddie no está... Pero...

No supo realmente qué hacer. Ella era la guapa esposa de un cónsul, uno de los diplomáticos más destacados en Europa. No podía hablar con una extraña a la que no había visto jamás, quien decía ser la hermana de su marido.

─¿No está? Oh...

Volvió a mirarla. La examinó. Una chica bien vestida, con gafas caras y vistosas, un bolso a la moda y ese precioso sombrerito. No daba una desconfianza abrumadora.

─¿Por qué no me acompaña?

Igualmente Gertrude examinó a su interlocutora. Sí, era guapa, muy elegante, toda una señora, y amante de las joyas, no en vano llevaba un buen collar de perlas y dos anillos de piedras preciosas.

─Si es usted la hermana de Eddie... somos cuñadas. Porque Edward Parker es mi esposo. Mi nombre es Alice. Alice Parker, claro. ¿Así que está de ruta en Europa? Creo que todos los americanos deseamos venir alguna vez a Europa, es como la Meca para nosotros.

Salieron del edificio consular, abandonaron la plazuela encadenada y torcieron a la izquierda. Muy cerca siseaba el Rin.

─¿Que la trae por Alemania? ¿Y por Düsseldorf? Le aseguro que esta ciudad se cuenta entre las más bellas de este país, encontrará buenos parques y excelentes museos... Y la mejor cerveza vieja de todo el continente.

Las dos mujeres pasaron todo el mediodía juntas. Hablaban como buenas amigas y recorrieron algunas de las avenidas más suntuosas de la capital. Luego terminaron comiendo algo en un burguer.

─De vez en cuando ardo en deseos de sentirme americana. Y tu presencia ha estimulado ese ardor. Puede parecer que en el país de las salchichas y la mostaza no apetece comer hamburguesas neoyorquinas con ketchup. También les ocurre a los alemanes. Especialmente a los del Este. Ven un restaurante con la bandera de Estados Unidos y acuden como mariposas a las flores.

─Parece una ciudad muy cosmopolita.

─Hum... Lo es. Puedes hablar cualquier idioma siempre que acabes sonriendo y diciendo Danke! Todos te entenderán. Los de aquí son los alemanes más europeos. Eso dicen de sí mismos. ¿A qué te dedicas?

─Oh...

Bueno, podría decir cien cosas que seguramente a Alice Parker le parecerían convincentes. Pero, ¿qué podría decir la hermana inesperada de un cónsul a la mujer de éste?

─Estoy escribiendo un libro...

─Sí... ─afirmó entusiasta Alice─. ¡Y yo también!

Sí que había sido una coincidencia.

─¿Sobre qué?

─Pues... un libro de viajes, impresiones europeas.

─Impresiones europeas...

Todavía tomaron café en una terraza del río.

─¿Ves aquel tipo de allí? ¿Aquel alto, rubio?

Gertrude miró.

─Sí. Y creo que no es la primera vez que le veo.

Otra vez sintió correrle por la espalda una gota de sudor dura como el filo de un cuchillo. ¿Podría ser agente del Mossad? ¿Tal vez uno de los hombres de Wade? ¿Acaso un esbirro del cocodrilo?

─Por eso te lo decía. Es Ulf.

─¿Ulf?

─Uhum... A los alemanes ya no les da reparos llamar así a sus hijos. Uno de nuestro guardaespaldas. Son órdenes de Edward. Ulf está atento permanentemente. Las veinticuatro horas. Nunca salgo sin que me siga, no le veo, sólo a veces, pero sé que siempre está ahí.

─¿No es molesto?

─En absoluto. Es un grandullón invisible. Además, si quiero un cigarrillo él siempre lleva... A veces cambio inesperadamente de tranvías, sólo por divertirme, y siempre da conmigo.

Una hora después, precisamente haciendo uso del tranvía, estaban en la residencia del Cónsul General de los Estados Unidos. Antes fueron a recoger el bagaje de Gertrude, que servicialmente Ulf se encargó de trasladar.

─Cuando tenemos visitas protocolarias, tú ya me entiendes: otros diplomáticos y sus esposas, solemos alojarlos en la residencia adjunta. Pero nosotros habitamos las dos últimas plantas. Ahí está nuestra residencia privada y, claro, también será la tuya. Espero que te guste la habitación.

No fue para menos. La casa de Edward Parker resultaba espectacular. Con tantos grados de horizonte que desde muchas de sus ventanas podía contemplarse el Rin a dos kilómetros de distancia y la otra parte de la ciudad, y su terraza era igualmente envidiable, incluso dotada con un discreto helipuerto.

─Dice Edward que es por seguridad. El Gobierno de los Estados Unidos obliga a ciertas embajadas y consulados a contar con su propio helipuerto, por si es necesaria una rápida evacuación. Pero, créeme, Gertrude, llevo aquí más de cinco años y jamás ha aterrizado un aparato en esta terraza.

Su habitación también era bastante lujosa. Desde un ventanal podía verse una buena panorámica de la urbe y se sentía su frescor azul, también ofrecía casi un primer plano de la techumbre y las vías de la estación de ferrocarriles.

─Lo que daría un espía por una habitación como esta.

Se duchó y se tumbó. De buena gana hubiese cerrado los ojos hasta olvidarse de todo. Pero una vez más tocó el sobre lacrado de Wewelsburg.

─En cuanto entregue el sobre me iré para siempre. Este país me ahoga.

Pensó en Wade Roswell. ¿Qué estaría haciendo? ¿Seguiría con el cocodrilo Gardner y sus pretorianos o por contra prefirió reunirse con sus hombres desplazados a Alemania?

─Wade no se marchará de aquí regalando cien millones de dólares. Es mucho dinero. Ni dejando a una traidora que le ridiculizó ante sus admirados nazis del trollinger. Sí, demasiado dinero y demasiado orgullo para que pueda disimularlo en los bolsillos.

¿Y los agentes del Mossad? ¿El kidon Harry y la katsa Betty La Saltarina, habrían mezclado bien las bolas? ¿De verdad continuarían creyendo que ella aterrizó esta madrugada en Londres? El cielo estaba azul, no pasaba ni una nube, no fulgían a la vista las constelaciones. ¿Acaso no se habían desvanecido una a una las Siete Estrellas que le cortaron la cabeza a Amburgo?

Pufff! Qué importaba. Ahora estaba aquí, en la planta novena de la avenida Willi-Becker-Allee de Düsseldorf, esperando a un medio hermano al que hacía quince largos años que no veía.

─Suficiente tiempo para haberse olvidado de una extraña... aunque he de reconocer como una bendición que Eddie sea el cónsul de Düsseldorf. No hubiese encontrado mejor hotel que este.

Edward Parker anunció su llegada en quince minutos.

─Los diplomáticos tienen teléfono en sus autos. Es una de sus ventajas. Sus mujeres tenemos otras: si tardan nos da tiempo para tomar un cóctel.

4

Las perlas son las únicas gemas que proceden del mar. Y ante sus impertérritos ojos, Alice Parker desplegó una colección extraordinaria de las suyas.

─Y además son las únicas que no están manipuladas, su belleza es natural... Mira esta, Gertrude...

Alice le puso en la mano una enorme perla con una forma casi perfecta de gota y delicado destello gris.

─Es maravillosa...

─Sí. Es una perla Kuwait. Y cómo llegó a formar parte de mi colección es todavía una historia más maravillosa.

─Es increíble... ¿Te dedicas...?

─Soy diseñadora de joyas. Edward es mi primer crítico y mi fan más entusiasta; entiende y disfruta con mi trabajo. Muy pronto expondré en una joyería de París.

─Oh...

─Si te quedas unos días, como supongo, tendremos tiempo y te mostraré algunas de mis piezas.

Alice se acercó al ventanal. Ya caía la tarde de agosto. Era una mujer bella, delicada en las formas pero con aristas por facciones que la dotaban de radiante dureza, tanto como sus joyas talladas. Gertrude la veía y la admiraba, y asimismo a su hermano por haber sido capaz de hallar una mujer como esta. ¿Qué había hallado ella en todos estos años sino boñigas de topo?

─Las perlas han sido apreciadas desde tiempos remotos. Toda mujer debería poseer al menos una. Algunas son redondas pero casi todas tienen forma de lágrima, especialmente las Kuwait donde las llaman gotas del Profeta. En Japón son lágrimas de geishas vertidas al mar... En Grecia proceden del llanto de Venus... Y en el resto del Islam rodaron por las mejillas de Adán y Eva tras haber pecado...

─Hay todo un mundo en las perlas.

─Sí, cada perla es por sí misma una pequeña estrella misteriosa. Para mí, incluso tienen alma.

¡Tienen alma! ¿No la tenían asimismo los zeppelines?

Los sirvientes preparaban la elegante mesa de la cena para tres, y, en efecto, como si estuviesen sincronizados, en ese momento llegó Edward Parker a su residencia. En la casa no había relojes de cuco, pero un pequeño y muy sonoro carillón dio las nueve de la noche. Por las ventanas entraba una luz ideal, si existían las verdes mañanas de Alemania, estas tardes sobre Düsseldorf tenían el color de los sucesos violetas, pues tal era el tono del cielo en el horizonte.

─¡Eddie... cariño!

Alice le abrazó a las puertas. Era un hombre apuesto, de edad madura pero bien conservado. De actitud pausadamente seria. Ni siquiera hubo de decirle nada su esposa. Edward se desprendió de su chaqueta y se dirigió de inmediato al piano, donde de pie, en silencio, vestida con toda la elegancia posible le observaba su hermana.

─¡Gertrude! Querida mía...

No sabía cómo sería recibida por su hermano después de tanto tiempo; incluso hubo imaginado como buena Ragent una docena de situaciones diversas, pero esta tan cariñosa estaba sin duda en la cúspide las mejores.

─Eddie...

─¡Gertrude! Sí que es una sorpresa. ¡Una gran sorpresa! Jamás hubiese pensado...

Edward se alejó unos metros de su hermana.

─No has cambiado tanto. Mírala, Alice... Cuando nos vimos por última vez era así de alta y no sé si llevaba coletas.

─No las llevaba, Eddie... Nunca las he llevado.

─Esta vez espero que te quedes unos días.

─No sé... Pero estoy muy contenta de volverte a ver... De veras, tenía muchas ganas de reunirme contigo.

─Supongo que ya conoces a Alice...

─Sí...

─Claro, cariño, hemos comido juntas. Y ahora será mejor que nos sentemos a cenar. Podremos continuar hablando con una copa de vino.

Así lo hicieron. Gertrude y su hermano se miraban y sonreían. Cualquiera hubiese sopesado cuánto cariño sin usar se tenían.

─Más de quince años sin vernos, Gertrude... ¿Qué haces en Alemania? Creí que vivías en Canadá...

─Vivo en Nueva York. Y esto escribiendo un libro sobre la vieja Europa, ya sabes. Pasaba por Düsseldorf y me dije: ¡Eh, tendrás que cumplir con tus obligaciones de viajante y dar una vuelta por el consulado! Y aquí me tienes...

─No os parecéis mucho ─advirtió Alice.

─Bueno, somos hijos de distinta madre. Pero nuestro padre es común... Somos los...

─Los hijos del capitán Grant... Eso me dijiste la última vez.

─Cierto: Los hijos del capitán Grant... ¡Qué alegría! Ha sido una sorpresa inimaginable. Una pena que durante el día no haya estado aquí, tuve que viajar a Berlín...

─¿Cómo van las cosas, cariño?

─Oh, Alice, el mundo no explotará de momento... ¿Así que habéis comido juntas?

Ambas mujeres sonrieron asintiendo.

─¿Y nuestro Ulf?

─Trabajando. Siempre está ahí olisqueando las esquinas...

El cónsul asintió mientras chascaba la lengua después de un trago.

─No hay motivos para preocuparse, pero esto es un consulado americano. Estamos en el punto de mira de cualquier acción terrorista. Gajes del oficio de ser diplomático, Gertrude.

─No parece que las cosas vayan mal por aquí, veo todo muy tranquilo...

─Y así es, francamente ─corroboró su hermano─. Todo muy tranquilo, sin embargo, no cejan en su empeño de desestabilizar... ¡Incluso fortines como Suiza no están libres de estos hechos! Hace unos días tuvieron un tiroteo en Zúrich... Salió en los periódicos. Y esta madrugada... Bueno ─azuzó el aire para desestimar aquella conversación y prefirió sonreír─, será mejor que hablemos de nuestras cosas.

─¿A qué tipo importante han secuestrado esta vez, cariño? ─preguntó Alice.

Fue una suerte, porque ella sí quería saber qué había ocurrido desde la madrugada anterior en cualquier lugar del mundo. Abandonó el aeropuerto de Stuttgart, dio esquinazo al Mossad, durmió en un motel de carretera y se hallaba cenando en el comedor del cónsul... Todo esto desde esa madrugada.

─No es gran cosa. Esta vez no se trata de un secuestro, tampoco nadie importante, aunque ha costado la vida a una ciudadana estadounidense. Por eso hemos mantenido una reunión especial en la embajada. Estamos en nivel cuatro de alerta en media Europa.

─¿Tan grave es? ─preguntó atónita Gertrude.

─No...

Edward se rellenó su vaso de vino y aflojó el nudo de su corbata.

─Otro tiroteo, esta vez en el aeropuerto de Londres...

─¿Londres?

─Sí, en Heathrow... En los vestíbulos. Se han producido varios disparos. Como he dicho ha muerto una americana y dos terroristas han sido abatidos.

─Es terrible.

─Sí... La mujer asesinada acababa de aterrizar en un vuelo de Air Berlin procedente de Stuttgart... Hacía escala en Londres para seguir a América. Al-Qaeda ha desenterrado el hacha de guerra. Lo dicen todos los noticieros.

─¿Al-Qaeda...? ─preguntó Gertrude.

─Una organización de organizaciones. Bajo el mando de un fanático barbudo. Pero, dejemos de lado la política, las guerras y los tiroteos. Tenemos cosas más importantes de las hablar.

Sí, un rato después departían en un salón frente al ventanal. Se divisaban las luces de Düsseldorf, incluso se apreciaba el runrún del río.

─Tu madre murió, ¿verdad?

─Hace ya algunos años.

─¿Vives sola?

─Sí... En Nueva York... Me interesa la Literatura, la Historia... El próximo año impartiré clases.

─Fascinante... ─dijo Alice.

─Bueno, mucho más fascinante es dedicarse al mundo de las perlas... ¡Que tienen alma!

─¿Ya habéis estado hablando de perlas? Creo que Alice me cambiará un día de estos por una de esas gemas.

─¿Así que sois hijos del mismo padre? ¿Y hace quince años que nos os veíais? Que haya sido una sorpresa ha evitado el recibimiento especial que merece la ocasión. No te irás, Gertrude, sin que preparemos una fiesta para celebrar esta reunión de hermanos.

─No sé cuánto tiempo voy a quedarme...

─Oh... seguramente tendremos muchas cosas de las que hablar. Las esposas de los diplomáticos se destacan por no tener muchas amigas de verdad.

¡Era tan dulce! ¡Hablaba con tanta franqueza! Gertrude se acercó y la tomó de las manos. Ambas mujeres se miraron a los ojos. Hacía sólo doce horas que se conocían, pero realmente había aflorado ese afecto instantáneo que a veces, espontáneamente, florece entre desconocidos.

─¡Un gran hombre!

Edward Parker se acercó con un retrato enmarcado de su padre.

─Ah, guardas esta fotografía...

Gertrude la tomó y también miró el semblante de su padre cuando recibió el Premio Nobel de Medicina en 1966.

─En realidad tú sí te pareces a él, Eddie...

El cónsul arrugó el entrecejo para mirar con más detalle el rostro de su padre.

─No sé, pero si alguien se parece a alguien esa eres tú... a nuestra abuela.

─Nuestra abuela... ─lo repitió como meditabunda, absorta.

─Bueno ─dijo Alice trayendo una bandejita con cócteles─, será mejor que salgamos a la terraza a fumar un cigarrillo. ¿Hablabais de vuestra abuela? Yo no conocí a las mías...

─Sí... La gran Sarah Georginas Parker... Es casi un personaje mítico, sin embargo existió de verdad También guardo algunas fotografías, pero debería buscarla. ¿Sabes algo de ella?

─Oh... Papá la nombró un par de veces. Pero poca cosa. Yo era muy joven cuando... bueno, cuando papá murió.

─Creo que se dedicaba a... ¿Cómo era aquello? Sí... llegó a tener un consultorio o algo así, en Manhattan Norte... ¡Fue amiga de Harry Houdini! Confieso que en mi juventud una vez alardeé de ello en el campus.

─No me digáis que vuestra abuela echaba las cartas o vislumbraba el futuro en una bola de cristal... Eso sí que sería fascinante... Una abuela echadora de cartas...

─Alice, nadie ha dicho que nuestra abuela...

─Interpretaba sueños... ─intervino Gertrude prendiendo su cigarrillo y expulsando el humo como si disparase una gran verdad al cielo alemán.

─¿Qué dices? ─preguntó la anfitriona.

─Eso aseguraba nuestro padre. Tenía esa rara habilidad... Es de las pocas cosas que recuerdo haberle oído alguna vez.

─Bueno, bueno...

El cónsul levantó su cóctel al cielo y miró satisfecho a las dos mujeres.

─Es inevitable ─continuó─ hablar de nuestro pasado. Cosas de familia... Pero, ahora, queridas mías, quiero brindar... Brindemos los tres. ¡Por este reencuentro! Es un gran momento.

Y lo hicieron. Sobre el cielo renano cruzaba una estrella fugaz.

─Ha sido un día agotador... Y mañana también será una jornada intensa.

─¿Qué ha ocurrido exactamente?

─¿A qué te refieres, Gertrude?

─A ese atentado o lo que sea, ¿no dices que han asesinado a una americana en Londres?

El cónsul asintió.

─Sí... Están en todas partes. Nuestros hombres atacan con elefantes y ellos lo hacen con pulgas... Miles de pulgas saltarinas...

─¿Y dices que volaba desde Alemania?

─Exacto. Por eso nos hemos reunido en Berlín. Uno, era una ciudadana estadounidense; Dos, se trata de un atentado terrorista en suelo aliado, Inglaterra; tres, se produjo en la escala de un avión que volaba a Chicago desde Stuttgart, Alemania...

El hombre abrió los brazos como un actor y terminó su cóctel.

─Todo encaja, todo es perfecto para reunir a los pobres cónsules un domingo de verano en el centro de Berlín.

─Y cuatro ─aventuró Gertrude─, son musulmanes, terroristas árabes...

─Sí... Son ellos. Están en todas partes. Capaces de ocultarse tras la sombra de un camello. Invisibles, imprevisibles, como un letal misterio.

─¿Qué misterio? ─preguntó Alice.

─Sabemos quiénes son únicamente cuando están muertos. Ignoramos sus nombres, dónde viven, siquiera qué comen... Y lo peor de todo: desconocemos cómo se financian. Por eso, cariño ─se acercó a su esposa y la tomó por los brazos─, no quiero que salgas sin Ulf soplándote tras las orejas. Y no intentes ─advirtió sonriendo─ darle esquinazo. Tienes que prometerme eso. Y mucho más ahora...

Miró a su hermana.

─Mucho más ahora que tenemos aquí a Gertrude.

Eran casi las once de la noche. El día había sido duro. Para todos. Edward acababa de llegar de un intenso día de trabajo. Alice había dedicado su solitario domingo a despistar al guardaespaldas grandullón hasta que apareció la enigmática Gertrude. Y ella, ella se sentía en el centro de cinco dianas distintas. Cualquier aire que respiraba le olía a pólvora, cada cosa que veía le parecía un pasquín con su rostro y una recompensa a elegir: el Valhalla o el Paraíso.

Edward se derrumbó en la cama y se ausentó un par de minutos fijando la vista en el ventilador de aspas. Estaba cansado, era cierto. Y preocupado. Pero hallar a su hermana en casa, después de tantos años, de forma inesperada, eso sí que tenía solidez suficiente para arrebatarle del presente y dejar que los recuerdos tomaran el mando de su conciencia.

─¿Estás bien, cariño?

Ni siquiera le oyó. Tenía en la mente la última ocasión que vio a Gertrude, quizá también fue la primera...

─Eddie... ¿no me escuchas?

Sí. Recibió la carta mensual con la paternal asignación en su primer año de universidad. Y además de un billete de veinte dólares, allí estaba la fotografía de la recién nacida Gertrude en brazos del padre de ambos. ¿Qué hizo con ella?

─Es muy simpática, ¿verdad?

Finalmente Edward Parker volvió la cara hacia su mujer y le sonrió.

─¿Quieres una copa?

─No... Gracias, Alice.

─¿En qué pensabas? ¿En esos terroristas o en Gertrude?

Edward se incorporó y prendió un cigarrillo. Algo muy poco habitual en el cónsul.

─¡Vaya! Muy cansado debe de estar mi hombre...

─¿Te ha dicho cuánto tiempo piensa quedarse?

─¡No! Acaba de llegar, la encontré este mediodía discutiendo con Julius, ¿imaginas? Creo que está escribiendo un libro. Me vendrá bien su estancia: pasearemos por Düsseldorf, comeremos auténticos perritos calientes, le contaré algunos secretos de los europeos.

El cónsul estuvo otro minuto mirando atentamente el ventilador del techo como si cada suave vuelta destapara un frasco de recuerdos.

─Tal vez tenga problemas... ─aventuró Alice.

─¿Problemas?

─Sí... Bueno. Puede que haya terminado una relación sentimental, o busque un buen empleo, o bien necesite ayuda... Su equipaje es escueto, parece algo desamparada, aunque reconozco que es muy elegante.

─No te preocupes por ella, cariño. Tú misma lo has dicho: está de paso y acaba de llegar. Gertrude sólo tenía cinco años cuando murió nuestro padre. Creo que ninguno de los dos le hemos conocido lo suficiente.

─Un padre Premio Nobel es un padre muy ocupado.

─Supongo que sí... Un padre muy ocupado.

Edward Parker tomó a su esposa por la cintura y la tumbó a su lado. Le dio un beso en los labios y apagó la luz. Sobre ellos las aspas giraban suavemente. La noche era calurosa.

Tan calurosa que Gertrude estaba fumando su cigarrillo con la ventana abierta, mirando a través del aire a la somnolienta Novia del Rin, y la artificial luminosidad de la noche. A lo lejos divisó un avión surcando el cielo.

─Un atentado en Heathrow... Unos terroristas han asesinado a una turista americana, procedente de Stuttgart...

Abrió su birkin y sacó el billete de embarque.

─Air Berlin, Stuttgart-Londres, vuelo 319...

─Supongo que Harry y La Saltarina no sabían nada de esto. En un primer momento habrán creído que se trataba de... mí. Después, cuando conozcan por los medios la identidad de la fallecida, sabrán que no he sido la afortunada. Ese kidon se enfadará y se alegrará al mismo tiempo. Hum... ¿Qué estará pensando ahora?

Al igual que hizo su hermano, se tumbó en la cama y se quedó mirando el techo de la habitación. La partida no había terminado, solamente cambiaba de tablero. Sentía que mantenía una guerra con varios frentes. Harry, Wade, Gardner, los terroristas musulmanes y finalmente... Eddie.

─Está todo tan confuso que mañana mismo intentaré ponerme en contacto con la Organización Rothschild. Entregaré el sobre y después...

Después no dijo nada más. Se ensoñó mirando al techo. Dejó que viejas imágenes rodaran por su cabeza al albur. Veía a su padre tomándola en brazos. Recordaba con una sonrisa cuántas veces le vio en los periódicos y en televisión cuando obtuvo el Nobel: hasta cenaron en la Casa Blanca con el presidente Johnson. Sí, recordaba lo feliz que se sentía siendo su hija hasta que un día murió. ¿Cómo murió?

─Yo sólo tenía cinco años... Tal vez Eddie sepa algo más...

Todavía tuvo tiempo para engarzar algunas ideas. Se levantaría temprano. De inmediato iba a encargarse de entregar el Porsche en el Rent-A-Car: debía quitárselo de encima, deshacerse de él cual si fuera una prueba evidente de su huida del aeropuerto.

¿Cuántos días pensaba quedarse en Düsseldorf? Al menos estaba resguardada en la torre del castillo. Una docena de Julius y de Ulf ya se encargaban de espantar moscas y curiosos. Aquí no la encontraría nadie.

─¡He de llamar a Rothschild! Mañana sin falta.

Tuvo sueños confusos. Se veía corriendo por un bosque cercano a una orilla... Corría sin saber a dónde, pero una imperiosa necesidad la obligaba. Desde una barquilla cercana la observaban los Pfizer, Martin y el muerto Otto. Algo más allá la seguía el Ulmer con las velas desplegadas, el cocodrilo Gardner a la cabeza y Wade buscándola con prismáticos, y correteando por babor la enloquecida Frau Schreiber señalando la maleza aquí y allá donde creyese verla.

No sabía qué hacer. Cayó de bruces y se vio en medio de un terreno lleno de lápidas, piedras grabadas con raros símbolos y rostros, extrañas esculturas que parecían mirarla. Caía la noche, era muy oscura, delante encontró un punto de luz que resultó ser la Torre de Bollingen, allí se dirigía cuando un árabe la asaltó e intentó cortarle el cuello... Vio llegar a Harry, riéndose, acompañado de Betty La Saltarina, animando al musulmán a cometer su sacrificio, ella estaba tirada en la yerba empapada tanto en sudor como en miedo, entonces surgía una figura entre los arbustos. Una mujer rubia de extraordinaria belleza, radiante, vestida de blanco, que la llamaba.

─Ven, Gertrude, ven conmigo.

─¿Quién eres...?

─¡Soy yo, Georginas, tu abuela!

Entonces, despertó.

Sintió como si alguien de un manotazo hubiese espantado un millón de moscas revoloteando en el interior de su cabeza, pero eran rayos de sol que se colaban por el ventanal.

El olor a café y bollos calientes la despejó definitivamente del sueño. Se dio una ducha y diez minutos después aparecía en el salón.

Ya estaba allí su hermano. Leyendo el periódico mientras la sirvienta le echaba más café.

─¿Dormiste bien?

─Perfectamente...

¿Te apetece un desayuno alemán? Como verás yo continúo con mi taza de café y mi tostada...

─Como si estuvieras en New York.

─Cierto... Los diplomáticos somos más que bifrontes: creo que también poseemos dos estómagos...

─Y cuatro ojos...

─Sí... Cada vez escriben con letras más pequeñas.

Edward se quitó sus gafillas de leer y soltó el periódico. Alzó la taza de café y la miró fraternalmente a los ojos.

─Estoy muy contento de que estés aquí. De verdad. Ha sido una sorpresa, una sorpresa muy esperada. Ignoraba dónde y cuándo pero sabía que íbamos a encontrarnos, supongo que era inevitable...

─Sí... Yo también me alegro, Eddie. Ha sido una suerte pasar por Alemania. ¿Se sabe algo nuevo?

─¿Nuevo? ¿De qué?

─Oh, del tiroteo del aeropuerto. Parecías muy preocupado.

El cónsul despegó la taza de los labios y se encogió de hombros.

─No... Sólo que era americana y viajaba desde Alemania, aeropuerto de Stuttgart... ¿Has estado en Stuttgart?

─De paso...

─Sólo eso. Todos los días matan a alguien.

─¿Terroristas musulmanes?

─En efecto... Son gente difícil, actúan al albur, donde pueden. Siguen las órdenes de fantasmas, componen estructuras acéfalas, y emplean estrategias inverosímiles...

5

Volvió a desayunar, con Alice, en una cafetería cercana.

─Una mañana maravillosa... El cielo y el Rin comparten color como si fueran dos turquesas engarzadas. Bueno, Gertrude, ¿tienes algún plan?

─Pues... no... O sí ─rectificó─, debería entregar el coche. Es alquilado y no creo que vaya a usarlo estos días, sería una tontería tenerlo estacionado.

─Claro... En cualquier caso yo tengo uno. Si hemos de salir de Düsseldorf no será inconveniente. Y siempre podremos contar con nuestro Ulf...

Gertrude soltó una risita.

─No le he visto...

─Oh, pero él no nos pierde de vista. ¿Recuerdas lo del atentado de ayer? ¿Aquel que refirió Eddie, el de Londres?

─Sí...

─Esta mañana ha habido otro. Creo que están todos locos...

─¿Otro tiroteo?

─Sí... en el lago...

─¿Lago?

Sí... Uno de esos lagos suizos. ¿Sabes que hay una ostra en el Constanza que da perlas?

─Oh...

─Créelo... Pero no son comerciales. No valen más que para ser una anécdota con alma. Después te enseñaré algunas.

¿Un tiroteo en un lago suizo? ¿Perlas del Constanza? No quería enmarañar las ideas, seguramente la cándida Alice Parker lo decía ajena a los hechos, pero, desde luego, cada noticia era una piedra de afilar cuchillos.

─Bueno, vamos a recoger ese Porsche...

─Sí...

Oye, tienes unas gafas preciosas. Me gustan mucho.

Gertrude le sonrió y se señaló sus Brigitte Bardot.

─Las compré en Manhattan.

─Hay que ser muy guapa para llevar esas gafas... ¿Puedo?

Inimaginablemente, Alice se quitó sus propias gafas carey y se puso aquellas enormes de color blanco.

─¿Qué tal?

La mujer hizo un mohín de pasarela y se giró para mirarse en un escaparate.

─Tal vez sean demasiado grandes para mi rostro, ¿no crees?

En ese momento se formó un pequeño revuelo a pocos metros. El grandullón Ulf, quien efectivamente les seguía, increpó a una pareja de atolondrados turistas que fotografiaban a cuanto se movía o expusiese en esa avenida. Alice miró a Gertrude llena de graciosa complicidad.

─¿Ves? El bueno de Ulf siempre atento...

─¿Qué hacía esa gente?

─Nada, turistas con cámaras fotográficas, eso era todo. Pero, ya te he comentado, esos tiroteos hacen que suba el color de las alarmas... Estados Unidos se pone nervioso, eso pone nervioso a Edward, y Edward pone nervioso a Ulf...

─¿Nos estaban fotografiando?

Gertrude intentó distinguir a los ocasionales fotógrafos cuando ya habían sido espantados por el guardaespaldas. Alice le señaló el cartel y la delicada exposición del comercio ante el cual se hubieron detenido.

─Es una tienda de productos gourmets. Supongo que les interesaba más el escaparate.

Tal como estaba previsto, fueron a recoger el Porsche. Pero otra espada que pendía de un hilo amenazaba con caer de punta sobre los hombros de Gertrude Bluett.

Miró los datos del alquiler de su auto y se detuvo en un detalle que había pasado inadvertido.

─Déjame ver... ─le pidió Alice─. ¡Dios! Debes entregar el coche en el concesionario que está en... el aeropuerto. Déjame: Luftwagen Rent-a-Car... Hum... me temo, querida mía, que esta empresa sólo opera desde los aeropuertos... ¿Dónde alquilaste el coche?

¿Qué podía decir? Alice Parker era una mujer sensible, culta, extremadamente amable, pero no tonta. Eso no. ¿Cómo decirle que había alquilado el Porsche azul en Stuttgart-Echterdingen, justo el aeropuerto de donde procedía el vuelo de Air Berlin cuya pasajera fue asesinada en los vestíbulos de Heathrow? Sería una tontería pensar que esta mujer sólo contaba un puñado de perlas dentro de su cabeza. No, no podía decirle eso. Así que rebuscó en su birkin hasta dar con las llaves, no sin antes sentir, como si fuera lija, el roce del sobre lacrado.

─¡Espero no haberlas extraviado! ─exclamó azorada en lugar de responder─. Sí... ¡Son estas!

Alice la miró sonriente.

─Será mejor que conduzca yo... Nueve kilómetros al Norte... Conozco la autopista. Durante un cuarto de hora pareceremos dos chicas por la Ruta 66... ¡Y tenemos música!

Bueno, fue un paseo agradable. Durante esos minutos se relajó de verdad, abrió la ventanilla y dejó que al aire, aun caliente, le azotara la cara, el cabello, le llenara la boca, le hiciera sentirse algo más viva.

Todavía tuvieron que dar un par de vueltas por el gran aeropuerto renano hasta hallar el lugar de la entrega. Realizado el trámite se vieron a las puertas de una de las entradas a la terminal de vuelos internacionales.

─¿Cómo vamos a volver? Podemos tomar un taxi, me veo en la obligación de pagarlo y no admitiré una excusa...

─Hay algo mejor... El tren. Hay un tren en el aeropuerto que nos dejará en el centro de la ciudad. Si estás escribiendo un libro, seguro que podrás contemplar Alemania fuera y dentro de ese tren. ¡Vamos!

─¿Y Ulf?

Alice soltó una carcajada.

─Estará por ahí. No te preocupes por él: ya has conocido su eficiencia. Es mi guardaespaldas, no mi brújula. Incluso nos dará tiempo a tomar algo. Está en obras de ampliación, pero es un bonito aeropuerto.

Bonito y concurrido. Gertrude se agarró a su bolso birkin, y ahora, como si acabara de percatarse, sentía que sus enormes Brigitte Bardot le ocultaban considerable parte del rostro, que era su intención, pero también venían a ser dos carteles publicitarios que decían: ¡Chicos, aquí estoy!

Seguía los pasos de Alice, pero no cesaba de mirar ni de sentirse mirada. Había cientos, tal vez mil personas caminando al mismo tiempo en cualquier dirección, ¿qué porcentaje de la población colabora con alguna agencia de información? ¿Uno de cada mil? Entonces en aquel vestíbulo de tránsito había más de dos ojos observándola, porque ¿no es en los aeropuertos donde se asienta el compuesto orgánico del espionaje mundial? Aunque Alice también tenía su particular Harry: no en vano, Ulf, aunque invisible, siempre estaba ahí.

─Será mejor que tomemos algo.

─Claro...

En una de las cafeterías de Flughafen-Düsseldorf, entre montones de gente de toda índole, con prisa o sin ella, oyendo sin cesar los megáfonos anunciando llegadas o salidas, ambas mujeres se detuvieron como dos viandantes más.

─Eddie está muy contento. Se llevó una gran sorpresa. No es hombre que muestre a las claras su sentimientos, es un diplomático incluso con su esposa, puedes creerme...

─Para mí también ha sido una gran alegría reencontrarme con Eddie. ¡Hacía tanto que no nos veíamos! Es mi única familia, pensé que al menos podríamos vernos una vez cada quince años...

─¡Eso no volverá a ocurrir! Os haré prometer a los dos que nos veamos una vez al año.

Un rato después partían en el moderno tren hacia la capital.

Tal como estaba previsto, a las nueve de la noche ambas mujeres compartían un cóctel en el salón del consulado.

─No creo que Eddie tarde mucho. En este caso, lo bueno de la esposa del cónsul es que este tiene el despacho exactamente debajo de casa... Una de las ventajas.

Alice iba exquisitamente vestida. Y lucía pendientes de perlas Día y Noche: una blanca y otra negra.

─Son parecidas a las de Jackie Kennedy. Ella se las ponía en las bodas y yo en las cenas, esa es la diferencia. Me gusta sentir las joyas a diario, guardarlas toda la vida en un cofre es como tener un barco anclado permanentemente.

Gertrude se sorprendía mirándola, embelesada, sin entender su propia fascinación, cómo esa mujer se ponía su mejor camisa, muy poco maquillaje, y siempre alguna de sus perlas, cuando podría rivalizar con cualquier gema.

─Me gusta lucirlas ante los ojos de mi marido. Creo que es la mejor ocasión que se puede encontrar para mostrar el alma de estas preciosidades.

Gertrude asentía sonriente. Casi eran amigas, y eso resultaba muy conveniente en estas circunstancias. No había tenido ocasión de soltar el lastre que llevaba en el bolso, ni siquiera pudo llamar por teléfono a su contacto Rothschild, y, desde luego, no podía hacerlo desde ninguno de los teléfonos del consulado americano: eso sería como levantar una columna de humo ahora que no llevaba sus gafas.

─¿En qué piensas?

─Oh... Estoy un poco cansada, pero muy satisfecha. No sé cómo agradecer tu compañía. Ha sido un día fabuloso.

─Mañana iremos al Museo de la Cinematografía, quiero que veas una fotografía de Liz Taylor.

─Oh... Liz Taylor...

─Sí, cuando interpreta a Ana Bolena, quiero que veas qué le cuelga aquí mismo, en el canalillo de sus pechos...

Gertrude no supo si tomar a broma la ocurrencia y la pose teatral de su anfitriona, pero rió de veras.

─Tú eres muy hermosa, Alice, no creo que tengas que envidiar nada a la Taylor, ni perlas ni belleza.. Y esta noche estás muy guapa...

─¡Y lo está realmente! ─apuntó el cónsul desde la puerta.

Edward Parker acababa de aparecer en el salón seguido de un sirviente que al momento le ofreció su copa habitual.

─Y tú también lo estás, Gertrude. Reconozco que poseéis bellezas distintas, pero ambas refulgís con pasión, con elegancia. Tampoco hay dos perlas iguales, ¿no es lo que afirmas siempre, cariño?

Quince minutos después se disponían a cenar.

─¿Qué tal tu día, hermana?

─Oh... maravilloso. He contado con la mejor cicerona de Düsseldorf.

─Sí... ─afirmó Alice─, hoy hemos tenido material para varias páginas de ese libro de impresiones europeas. ¿Aún no tiene título definitivo?

─No... En realidad llevo poco tiempo con él, estoy recopilando información.

─Creo que será un buen libro... Sí... Eso que afirmaste de los alemanes...

─¿Qué afirmó de los alemanes?

─Oh, que eran adictos a la disciplina y al trabajo, y sólo cuando descansan se dedican a fabricar relojes paradójicamente para matar el tiempo. Todos comen chucrut y las jovencitas, sin excepción, saben tocar el piano... Tu hermana sólo ha necesitado unos días, yo llevo cinco años y no sabría expresarlo mejor...

─¡Qué ocurrencias! ¡Ja, ja, ja...!

Para el cónsul fue inevitable soltar la carcajada.

─¿De verdad ha dicho eso?

─Sí... Cuéntaselo, Gertrude, no seas tímida, los diplomáticos son buenos oyentes. Dile qué piensas de los europeos, los tres somos americanos... Yo he repetido lo que dijiste en el tren.

─¿Lo que dijo en el tren? ¿Qué tren? ─preguntó Edward.

─En el tren Flughafen-Düsseldorf, cariño.

Edward Parker dejó los cubiertos y rellenó su copa de vino.

─¿No es ese el tren cercanía para el aeropuerto?

─Exacto...

─Oh, me temo que ha sido... ─intentó disculparse Gertrude.

─¿Habéis estado en el aeropuerto? ¿Por qué? No es el mejor lugar para pasar el rato. Ya oísteis lo de Londres... Puede ocurrir en cualquier lugar. Han abierto la veda. ¿Y Ulf?

─No te preocupes, Eddie, el elefante ario estaba por allí...

─¿Por qué razón...?

─Fuimos a entregar el coche que tenía alquilado, Eddie. Yo, bueno, no sabía dónde debía hacerlo y resulta que...

─Había que entregar el Porsche de Gertrude en el aeropuerto ─intervino Alice─. Estaba contratado con una de esas empresas franquicia.

─Entiendo...

Por fortuna, Edward no hizo más preguntas. ¿Qué podría haber contestado? ¿Que ella no alquiló el coche? ¿Quién? Oh, pues se lo trajeron a las puertas del hotel, o alguien que conoció de paso, ya sabes, un amigo de una noche que...

─¿Estás preocupada por algo, Gertrude?

─No... No... Algo cansada... Hemos caminado mucho.

─Visitamos el Museo Goethe, Eddie... Gertrude ha tenido la oportunidad de ver unas páginas originales del Werther.

─Sí, una ocasión única. Lo mencionaré en mi libro.

─Espero que te quedes con nosotros al menos un par de semanas.

─No lo sé, Eddie... Es mejor no hacer planes.

Era cierto: no lo sabía. Pero dos semanas le pareció dilatar demasiado el tiempo en este país donde su cabeza tenía precio en dólares, marcos, quién sabe si en moneda árabe. Lo inminente era llamar al contacto, no Mezclar las Bolas como decían los agentes del Mossad y sí andarse de continuo a la Luz del Día.

Edward la miraba con cariño. Intentaba en vano comprimir todos estos años en unos pocos minutos, tal vez unos días.

─He hallado más fotografías de familia. Seguro que te gustaría verlas.

─Claro...

─En realidad, no son muchas. Pero he pensado que nos pertenecen a los dos.

Edward sacó una cajita de madera, muy bonita, que en otro tiempo habría guardado buenos cigarros.

─Mira esta...

Le entregó ceremonialmente una fotografía de no más de diez centímetros de lado, con los cantos troquelados y un suave tono sepia.

Gertrude la contempló, durante largos segundos mantuvo silencio, y la respiración, porque al tocar aquella vieja fotografía sintió algo raro inexplicable, similar a lo ocurrido en la Torre de Bollingen, o en aquel sueño tan confuso.

─Nuestros abuelos...

─Nuestros abuelos ─repitió susurrando.

─Detrás puedes ver una fecha.

─1912. Casi ochenta años...

Edward se acercó y lleno de cariño le fue señalando los personajes que aparecían.

─Este es el abuelo Willfred... Un poeta, ¿escuchas, Alice?: nuestro abuelo austro-húngaro fue poeta... Por desgracia no conozco ninguno de sus poemas...

─¿Esta...?

─Esta es nuestra abuela Georginas.

─¡Georginas!

─Sí. Bastante joven, como verás.

Gertrude pasó el dedo por la fotografía, por el rostro de su joven abuela que desde el insondable misterio del tiempo y la muerte parecía saludarla.

─¿Y adivinas quién es este?

Gertrude miró. La fotografía mostraba a dos parejas. Sus abuelos, Willfred y Georginas, una mujer con una camisa de anchas mangas y un hombre con sombrero negro y muy serio, dando la impresión de sentirse algo molesto y deseoso de apartarse del cuarteto.

─No... ¿Quién?

─¡Franz Kafka!

─¿Franz Kafka? ¿El auténtico Franz Kafka?

─El mismo. Eran muy amigos. Parece que quiere huir de la fotografía, ¿verdad? Tengo otra...

Edward rebuscó y, en efecto, la mostró a su hermana.

─¿Ves? Vuelve a ser Franz Kafka, además está firmada.

Gertrude la tomó. Sí, era Franz Kafka acompañado de un niño, hecha en un estudio de Praga. Levantó los ojos y buscó los de su hermano.

─El niño sonriente es nuestro padre.

Alice también se interesó por la fotografía.

─¡Vaya! Tal vez Kafka fuese el padrino de vuestro...

─Tal vez. Pero no volvieron a verse.

Edward se levantó y preparó tres copas. Después se dejó caer en un sillón, prendió un cigarrillo y, ensimismado, permitió que sus recuerdos, los escasos flecos del tapiz familiar que atesoraba, se entresacasen de su remota madeja para transferirlos a su hermana. Con toda probabilidad ella no sabía ni un tercio de todo cuanto podía oír de su boca.

─Sí. Nuestro padre y Franz Kafka no volvieron a verse. Salió de Praga con doce años, junto a la abuela Georginas, en 1924...

─¿Qué fue del abuelo Willfred?

─¿No lo sabes? ¿Papá nunca te lo mencionó?

El cónsul dio un sorbo y paladeó el licor, dando tiempo a los sentidos para rasgar el pasado.

─Fue una de las víctimas del Titanic.

─Eddie, nunca me habías contado eso, cariño ─apuntó Alice.

─¿Eso te lo contó papá?

Edward chascó la lengua. ¿Qué podía decir de su padre? ¿Que vivió verdaderamente junto a él sólo seis años? ¿Y el resto? ¿Se limitaba a recoger el sobre con su asignación mensual en el Colegio de Boston? ¿A presumir ante sus colegas porque a su padre le habían otorgado el Premio Nobel?

─No... No... Papá no contaba muchas cosas. Las he ido... reuniendo, pequeñas piezas que a veces no encajan, son los restos de un mosaico expoliado, Gertrude... y de vez en cuando lo miro, como quien intenta descifrar un viejo manuscrito. Poseo algunos objetos, algunos papeles, fotografías... Eso es todo.

─¿Así que vuestro abuelo el poeta, se ahogó en el Titanic? ¿Y vuestra abuela...?

─Iba con él.

─Oh...

─Sí, Gertrude, Georginas iba con Willfred, heredero de los Lorre de Viena; eran jóvenes, osados, rebosantes de futuro, subieron a bordo del transatlántico y lo demás es historia...

─¡Ella sobrevivió! ─exclamó Alice absolutamente entregada a la historia que oía─. Oh, querida, ese es el libro que deberías escribir. Si mis abuelos hubiesen viajado en el Titanic, y uno de los dos hubiese sobrevivido, sería suficiente para montar una historia, una especie de Romeo y Julieta a bordo de ese barco...

─¿Pero ella volvió a América?

─Exacto, aunque doce años más tarde. Con su hijo: nuestro padre. A bordo del Mauretania...

─¿Volvió a viajar en un transatlántico?

─Sí...

─Sin duda una mujer singular ─advirtió Alice.

─En muchos aspectos ─refirió Edward.

─¿Qué fue de ella? No llegasteis a conocerla...

─Desapareció.

─¿Desapareció? Vaya, esa mujer parece haber nacido bajo un velo púrpura... Disculpadme, sólo quería decir que todo lo que la ha rodeado es misterioso..., ¡Desapareció!

─Aquí, en Alemania. Nadie sabe dónde fue enterrada. Siempre fue una obsesión para nuestro padre.

Gertrude sintió un estremecimiento. De haber tenido alas en ese instante hubiese salido volando por la terraza: ella no quería desaparecer en Alemania.

─Bueno...

El cónsul apuró su copa, cerró la cajita con las fotografías y se acercó a la terraza.

─Se ven perfectamente.

Gertrude se aproximó. Y su hermano le señaló el cielo de Düsseldorf.

─Las siete estrellas de la Osa Mayor... Seguro que nuestra abuela también las contempló a bordo del Titanic.

─Sí...

En ululante silencio se ensimismaron con el firmamento. La primera vez que lo hacían juntos. Y ambos sintieron que una nueva bisagra los unía.

─¿A qué has venido, Gertrude?

Su hermana le miró casi insultada.

─¿A qué? Creo que ya lo he dicho: estoy escribiendo un libro. Me iré pronto...

─No...

Edward la tomó por los hombros.

─No es eso, Gertrude. Quédate un par de semanas. Creí que tenías problemas, de cualquier índole. No dudes en consultarme. Después de todo, soy tu hermano mayor. De cualquier índole. ¿Vale?

Ella bajó los ojos un momento. Después subió la cara y contempló las siete estrellas.

─Vale... ─confirmó.

Prefirió quedarse unos minutos más en la terraza. A solas. Su hermano y su esposa se recogieron en su dormitorio y ella se quedó expuesta a evocaciones, miedos, pensamientos. No resultaba baladí ese otro cóctel mitad jugo dulce, mitad alcohol de las emociones. Haber visto viejas fotografías le había llenado, siquiera con aire, algunas habitaciones vacías de su hotel interior. Pero ella no había venido a Alemania, acompañando bajo la piel de un topo al líder del American Party, para ver viejas fotos de su abuela interpretadora. Su misión era más compleja, y peligrosa.

─Sí, no me extraña que ahora mismo estén observándome. ¿No lo hicieron en las gradas de Hockenheimring o desde aquel zeppelin sobre el Constanza? Son como esos depredadores que si no logran morder a la primera dentellada el cuello de su presa, la persiguen hasta agotarla.

Susurraba a solas, mientras apuraba su cóctel y contemplaba una vez más la constelación de siete estrellas.

─Ha habido nuevo tiroteo en Suiza... En el lago... La cosa debe de estar caliente. ¿Le habrán terminado de agujerear el trasero a Schreiber? Ah, Wade, Wade, ¿qué estarás pensando de tu querida Gertrude? ─alzó su copichuela y brindó por él─. Mi querido señor Roswell, me temo que te han robado cien millones de dólares, suficientes para mil atentados como estos, para matar a mil transeúntes en los vestíbulos de los aeropuertos.

Contempló una vez más el cielo de Düsseldorf. Casi era media noche. Cuando se dirigía a su dormitorio pasó por el salón, todavía estaba allí la cajita de las fotografías de Edward. Abierta. Curioseó, con distancia, sin transferir emociones a los viejos tiempos y a gente muerta que no había conocido.

Sacó algunas, las que ya le hubo mostrado Edward y otras.

─¿Y esta?

La levantó a la altura de los ojos. Todavía necesitó ponerse bajo la lámpara para poder visualizarla en detalle. Era una fotografía en blanco y negro. Se veían cinco personas. Entre ellas... su padre con la bata blanca de los doctores. Ahí estaba bastante joven. Le dio la vuelta y vio el autógrafo: Moabit Hospital. Berlin 1941.

─¡Vaya! ¿Mi padre trabajando en el Moabit Hospital de Berlín. ¿En 1941? Tiempos del Führer.

En efecto. Sus propias palabras duplicaron su curiosidad y ahora dedicó varios minutos a escudriñar uno a uno a aquellos personajes fotografiados hacía cincuenta años.

Ella no lo sabía, pero se trataba de una copia de la fotografía que Viktor Gardner mostrarse a Wade Roswell en Windbeutelhaus. A pesar de haberla mirado con detenimiento no le reconoció al instante. Dejó la copia en la cajita de puros y definitivamente se fue a la cama. Se abrazó a la almohada, pensaba en el sobre lacrado, en Alice Parker, en todos estos días intensos.

─He de llamar a Rothschild. No debo de pasar un día más en Alemania. Me da la impresión de que llevo una diana tatuada en la frente. Esos tiroteos... Esencialmente el de Londres... ¿Habrán confundido a esa pobre turista conmigo? ¿Me estaban esperando en Heathrow? Se lo toman en serio... También yo lo haré. ¿Y Harry y su Saltarina? ¿De verdad les habrá dado esquinazo?

Hacía bastante calor, pero prefirió no activar las aspas del techo. Se acurrucó en la sábana e intentó dejar la mente en blanco. Tal vez cruzase su abuela Georginas ese decorado, tal vez su padre vestido con bata de cirujano... ¿Bata de cirujano?

Dio un salto de la cama.

─¡No puede ser! ¡No puede ser! No... ¡Tienes que estar equivocada, Gertrude!

Se levantó y se dirigió de nuevo al salón. Volcó el contenido de la cajita de puros y sostuvo la fotografía tomada en el Moabit Hospital 1941.

─¡No puede ser!

No quiso encender la luz, pero todavía se la llevó a la nocturna claridad que entraba por la terraza.

─¡No puede ser!

Lo era.

─Este es mi padre...

En efecto. Su padre ocupaba el centro de la instantánea.

─Tres hombres más y una mujer que parece ser enfermera. Pero este de aquí...

De haber tenido una lupa la hubiese empleado. Le costaba creerlo, no estaba convencida al cien por cien, después de todo la imagen fue tomada hacía medio siglo.

─Y este... Este médico... ¿Es Viktor Gardner?

6

La mañana siguiente, martes 5 de agosto de 1991, fue una de las más calurosas del año en el valle del Rin. Desde muy temprano el aire recorría tan caliente la superficie del río que éste se sublimaba a ojos vistas, dejando a lo largo de todo su cauce un velo de vapor. Gertrude se levantó cerca de las diez de la mañana. Su primera sorpresa fue no encontrar a Alice desayunando en el salón o a su propio hermano leyendo sus habituales periódicos. De pronto se halló sola.

─Enseguida le serviré el desayuno, señora.

Miró a la sirviente. No le dijo nada pero su estupor fue suficientemente explícito.

─¿Se lo sirvo en la mesa del salón o prefiere la terraza?

─¿Y...?

Sólo bastó ese gesto.

─La señora Parker se encuentra abajo. Está atendiendo a la policía, señora.

─¿Cómo dices? ¿La policía?

─Sí, señora. Y una ambulancia.

─¿Qué? ¿Qué ha ocurrido? Explíquese...

─No lo sé, señora. Sólo que habido un herido, eso es todo.

─Eso es todo...

¿Qué hacer? ¿No tenía ya bastantes problemas? Hoy habían decidido ir a ese museo, y sobre todo había decidido firmemente tener ocasión de hacer esa maldita llamada Ragent.

Decidió desayunar en el salón. Todavía estaba sobre la mesa la cajita de las fotografías. Gertrude la miraba con distancia. No quería meterse ella misma y permanecer junto a las demás hasta convertirse también en un recuerdo sepia.

─¡Buenos días, querida Gertrude!

─¡Alice!

Su anfitriona se acercó y le dio dos besos.

─No tengo más remedio que disculparme...

─¿Disculparte?

─Sí, cariño. No podremos ir al Museo Cinematográfico. En realidad no podemos abandonar el consulado. Órdenes del jefe.

─¿Qué ocurre?

─Se trata de Ulf...

─¿Ulf?

─Sí. Nuestro ángel de la guarda, todas las mañanas, sobre las siete, desayuna en una cafetería cercana, esa que está tras la rotonda de Willi-Becker...

─Sí...

─Al parecer descubrió a un hombre haciendo fotografías a la entrada del consulado... Se interesó por él, el sospechoso quiso escabullirse, y Ulf le retuvo... Al menos lo intentó. Espero que se recupere.

─¿Qué ha ocurrido, Alice?

─No lo sé, Gertrude. Forcejearon, y nuestro Ulf terminó herido. El tipo consiguió huir, le esperaban en una motocicleta. Julius llegó corriendo pero nada pudo hacer sino ayudar a su compañero... Se lo han llevado en una ambulancia.

─¿Qué le ha ocurrido... exactamente?

─Pues sólo sé lo que ha relatado Julius, es lo mismo que se le ha dicho a la policía.

Alice Parker se sirvió una taza de café y un vaso de zumo.

─Es muy raro, pero parece que le han clavado un lápiz...

─¿Le han clavado un lápiz? ¿Están seguros de eso? ¿Cómo es posible?

─No lo sé, cariño. Julius ha relatado que el mismo Ulf se lo desclavó.

─¿Dónde...?

Alice se encogió de hombros.

─Creo que debido a su corpulencia, y sobre todo a la altura que tiene, le ha salvado la vida su propia clavícula. Eso han comentado los sanitarios.

Desde luego, sintió un estremecimiento. De tal magnitud que su rostro lo reflejó. ¿A Ulf le habían clavado un lápiz? ¿Quién puede matar a otro hombre haciendo uso de un simple lápiz? ¿Harry? No, le resultaba improbable que Harry le hubiese seguido hasta Düsseldorf, ella misma vio cómo se alejaban del aeropuerto de Stuttgart, ellos no podían saber que alquiló un Porsche, que durmió en un motel del camino, que residía en el consulado de los Estados Unidos de América... ¿Otro kidon?

─Oh, Gertrude, cariño, no quería preocuparte. Ulf es un hombre muy fuerte, de mucha vitalidad. Ya le viste ayer en la avenida...

─¿En la avenida?

─Sí, ante aquel establecimiento cuando los transeúntes hacían fotografías: eso le pone alerta... Pero no es cosa nuestra. Edward me ha pedido que no salgamos: y las palabras de un cónsul, créeme, también tienen músculo. Está preocupado, es natural. Pero prometo que no te vas a aburrir. Nada de eso. La policía alemana se encargará.

─¿La policía?

─Sí, claro. Están en la puerta. No pueden pasar al consulado, pero están interrogando a todo el personal. Edward está con ellos ahora.

─¿A ti te han interrogado?

Alice soltó una risita.

─¡No! El cónsul y su familia gozan de inmunidad diplomática. Y tú, querida mía, eres de la familia. Nada debemos de temer, excepto esperar a que el bueno de Ulf se recupere de este... de este episodio.

─¿Qué andarían buscando?

Alice se encogió de hombros.

─Düsseldorf y alrededores cuenta con más de un millón de habitantes... De muchas nacionalidades y distinta condición. No resulta raro que haya un ladrón, un asesino, un espía, un loco o un trapecista. No dejan de llegar alemanes del Este. Pero en nuestra Nueva York todo esto se multiplica por diez. Sólo Brooklyn cuenta más habitantes que esta ciudad...

─¿Y dices que le esperaban en una motocicleta?

─Bueno, lo dice el guardia, Julius...

─Entonces estaba...

─Oh, amiga mía... ¿También piensas escribir este suceso en tu libro sobre impresiones? Ven, Gertrude. Quiero enseñarte algunas cosas.

El corazón le latía con tanta fuerza que temía que Alice fuera a oírlo. No había sido una casualidad. Se inundó de tanta angustia que necesitó ir al baño y pensó irrisoria pero precavidamente que tal vez dentro le esperaba Betty La Saltarina con su gorra Ferrari y la pistola de Wade.

Alice le abrió las puertas del sancta-sanctórum. Su taller de gemología. Una mesa cubierta con un paño negro ocupaba gran parte del espacio. A los pies de una ventana. Allí tenía distintos aparatos y artilugios propios de su dedicación. Realmente era como entrar en el laboratorio de un raro mago que reunía en las palmas de las manos viejas piedras, raspadores de oro y platino y astronáuticas balanzas de precisión.

─¡Oh...!

No era para menos la exclamación. Gertrude respiró como si de verdad estuviera dentro de un singular museo. La chica de la gorra Ferrari no estaba emboscada en el baño, resultó un tonto alivio, ¿por qué no dedicar un rato a oír a su anfitriona y deleitarse con su colección?

─Estos son los dientes de perro del Constanza.

Alice desparramó una bolsita con ligeras perlas de la forma exacta de la que tomaban nombre.

─Bodensee Dog Tooth... Dientes de perro del lago Constanza.

Le puso dos unidades en la mano. Eran bonitas, de color lechoso con un hilón amarillo, bastante raras.

─Estas son para ti...

─¿Para mí? ¿De verdad me regalas...?

─¡Sí! ¡Claro! Ya somos buenas amigas.

─Las guardaré como un tesoro...

─Sólo hay tres grandes ríos que surten de perlas. En los tres tienen forma de dientes. Son perlas fluviales, reúnen escaso valor en joyería, no pueden competir con las Panamá, las Kuwait o las Paspeli. Únicamente se encuentran en el Mississippi, el Amazonas y otro gran río de Papúa Nueva Guinea... Y aún en menos lagos.

Alice la acercó a una parte de la mesa y abrió un cajoncito. Gertrude creyó que le habían abierto la puerta de un mítico tesoro. Tal como aparecen en los sueños, máxime cuando en sus facetas rebotaban los haces que entraban por ventana, grandes cristales de suaves colores y un poder de atracción irresistible.

─¡Santo Dios!

─Sabía que te iban a gustar.

Alice tomó una gran pieza de color miel, que casi no le cabía en la mano.

─Si miras al cielo a través de esto te sentirás verdaderamente en las estrellas.

La colocó en la mano de Gertrude.

─Oh, pesa bastante...

─¡Cerca de cinco mil quilates, cariño! Es uno de los cristales de cuarzo citrino más imponentes del mundo. Mira este...

Ahora le mostró una joya propia de una gran emperatriz. Gertrude no sabía qué decir. Jamás hubiese imaginado cristales de ese tamaño.

─Es un topacio azul, rectangular, con aristas en cascada... de mil ochocientos quilates...

─¡Caramba!

─Y esta pieza... esta es una de mis favoritas. Un berilo, con talla de cojín... Uno de los berilos verdes con mayor pureza y transparencia del mundo.

La mujer abrió sus brazos en aspas y dio un pequeño giro en el centro de su mundo, como si se tratase de una verdadera personaje de cuento de hadas.

─En ciertos aspectos ─confesó didáctica─, este cristal es más raro que algunas obras del gran Leonardo da Vinci. ¿Sabes? De Leonardo sólo existen nueve huellas digitales repartidas entre todos sus cuadros... Sin embargo, berilos con más quilates y pureza que este... no hay ninguno. Lo expondré en París a comienzos de temporada, además de todo esto...

La invitó a una salita adyacente, con otra mesa expositora. Allí tenía Alice las piezas, casi todas perlas, que iban a ser expuestas en la capital francesa.

─Oh, es extraordinario, Alice...

─Hum... Si abres una joyería en Diamont Street NY no dudes en consultarme. Ah, quería enseñarte algo...

Alice eligió un gran libro de su estantería. Lo hojeó y por fin mostró orgullosa la fotografía que quería mostrar a Gertrude en el Museo de la Cinematografía.

─¿Ves? ¡Aquí la tienes!

Gertrude miró y asintió.

─Es Liz Taylor...

─Sí... Pero mira su escote, justo sobre el canalillo...

─Oh...

─Es la perla más famosa del mundo. Valorada en un millón de dólares... Única en lustre, superficie, color, tamaño y forma de pera perfecta...

─Una belleza.

─Cargada de leyenda. Alguna vez se ha extraviado, como si tuviese vida propia, ha amado, encelado, enloquecido, ha sido robada en dos ocasiones, se ha muerto y matado por ella. Por eso se llama La Peregrina. No le falta de nada. Quien la posee morirá lentamente, mas hasta que llegue ese momento podrá considerar que vive dentro de un sueño. Como esos que interpretaba tu abuela...

─Sí... Ayer volví a mirar esas fotografías. También tienen, como las perlas, cierto encanto, cierta alma.

─Claro que sí... Estoy convencida de que los fantasmas tienen color sepia.

En ese momento entró un sirviente para anunciar la llegada del cónsul. Ambas mujeres salieron al salón y, en efecto, allí estaba Edward Parker sirviéndose una taza de café.

─¿Cómo va todo, cariño?

Alice se acercó y besó a su marido.

─Bien, todo bien... Buenos días, Gertrude. ¿Dormiste bien?

─Sí... ¡Hasta altas horas!

─Siento haberos chafado la excursión...

─¡Un fastidio! ─exclamó Alice.

─Sí... Un fastidio necesario.

─¿Se sabe algo?

─Ulf está bien. Lo más probable es que en un par de días le den el alta médica.

─¿Qué ocurrió? —preguntó Gertrude.

─Bueno, al parecer estaban espiando el edificio. Ulf fue a interesarse y le atacaron... Hemos recibido orden de protocolo: todas las embajadas y consulados americanos en Alemania están en máxima alerta.

─Alice me ha contado que le hirieron con un... lápiz.

─Sí... Y sólo hay unos tipos que son capaces de usar un lápiz como un estilete con eficacia mortal...

─¿Quiénes? ─preguntó Alice.

Edward meneó la mano en el aire y salió un momento a la terraza.

─No debéis preocuparos.

─Si necesitamos salir...

─Os acompañará Julius. Aunque es preferible que no lo hagáis. La investigación continúa abierta. ¿Qué recordáis de aquellas fotografías?

─¿A qué te refieres, Eddie?

─Bueno, Ulf ha dicho que ayer os fotografiaron mientras mirabais un escaparate...

─Sinceramente, cariño, no creo que estuvieran interesados en nosotras. Düsseldorf está repleto de chicas más jóvenes. ¿Qué ocurre?

─Nada, nada... Sólo que tenemos que permanecer alerta.

─Toda Europa parece en estado de alerta, Eddie. Desde que le cortaron la cabeza a ese piloto la semana pasada no dejan de ocurrir cosas extrañas...

Alice demostró una fina habilidad para engarzar en un hilo de seda, cual si fueran perlas, los sucesos que se habían producido en las últimas jornadas.

─Le cortan la cabeza a un piloto de Fórmula 1, hay un tiroteo en Suiza, asesinan a una pasajera en Heathrow y a nuestro Ulf le clavan un lápiz. ¡Estados Unidos debe de estar temblando!

─No se trata de ninguna broma, cariño. Ahora he de subir al despacho. ¿Seréis buenas chicas, verdad? Comeremos juntos.

Resultó una comida familiar. Hablaron de diferentes cosas, de Europa, Estados Unidos, de Arte, libros, joyas, incluso del verano. Alice les contó con detalle las esperanzas que tenía puestas en su exposición de Paris, y el rumbo que a partir de ahí seguirían sus últimos proyectos.

─Y tú podías hablarnos de tu libro, Gertrude. No permitáis que hable yo sola o llenaré vuestras copas con perlas.

─¿Cuánto piensas quedarte?

─Yo, no... Bueno, no lo sé, Eddie. Tal vez unos días, espero no resultar una molestia...

─Nada de eso, cariño... ─respondió Alice.

─Estupendo...

Eddie rellenó los vasos con licor de postres y brindó por ambas mujeres.

─Digo estupendo, porque hay una pequeña sorpresa.

─Oh...

─Sí. Este viernes tendremos cena de etiqueta. Os prometo que no será diplomática aunque nuestros invitados sean el cónsul de Múnich y su esposa. Es posible que acudan otras personas, será un buen momento para que tomes apuntes de sociedad, hermana.

─Me encanta veros así... Unidos. Los hijos del capitán Grant... y los nietos de La interpretadora de sueños...

─Ayer por la noche... Bueno, Eddie, cuando me quedé a solas... Todavía estaba esa cajita donde guardas las fotografías. Y las miré, no pude evitarlo.

─Sentiste la llamada de los ancestros... ─anotó Alice.

─Sí...

─Puedes elegir las que quieres ─dijo Edward─. Podemos hacer copias. Mañana mismo me encargaré de este asunto, estoy convencido de que te gustaría conservar algunas.

─Si yo tuviera una fotografía de mi padre junto a Franz Kafka estaría enmarcada y colgada en el salón, podéis estar seguros...

─¿Querías decirme algo al respecto?

─No, Eddie... Simplemente... bueno, hay un montón de gente que no conozco.

El cónsul trajo la cajita y sacó las fotografías. En la mesa se desparramaron aquellos retratos sepias cual si se mezclaran en una baraja enigmática, Georginas, Willfred, Kafka, Rudolf Parker... De alguna manera, aquellos personajes del pasado compartieron mesa con ellos, pues allí parecían estar, mirando a través de las imágenes capturadas al imperturbable tiempo, observando a sus observadores desde sus mundos incorpóreos. Además de los rostros conocidos y cercanos, había algunos no menos magnéticos, autografiados por sus representados: Harry Houdini, su hermano Hardeen Houdini, Leni Riefenstahl; incluida una donde entre otros fotografiados, aparecían hombro con hombro Rudolf Parker y el mismísimo Führer Adolf Hitler.

Suficiente material para haber hablado durante horas. No obstante, la intención de Gertrude era preguntar por un rostro determinado sin levantar sospechas.

─¿Y esta?

Gertrude tomó la gran fotografía donde aparecía el equipo médico del hospital berlinés.

─Ah, esta... Sí... Hospital Moabit, fue tomada en 1941. Todos tienen aspecto de cansado.

─¿Quiénes son?

Edward se colocó sus gafillas de lectura y se la acercó.

─Este es nuestro padre, evidentemente. Ocupa el centro. Contaba treinta o treinta y pocos años. A su lado está Adolf Butenandt, es el de la cicatriz, también Premio Nobel; este de aquí creo que era un médico auxiliar, un tal Edelberg, sí, Armin Edelberg; esta es una enfermera... y este de aquí...

Edward señaló a un joven Viktor Gardner.

─¡Creo que se llamaba... Gardner!

─¿Qué fue de ellos?

─No puedo saberlo. Cuando terminó la contienda corrieron suertes distintas.

─¿Qué hacía nuestro padre en Berlín en 1941?

─Vino invitado, formaba parte de una Comisión Médica. Un simpósium que se celebró aquel año en Dahlem.

─¿No estábamos en guerra con ellos?

─Aún no. Esta fotografía debe de ser de abril, mayo, algo así. Entramos en guerra en diciembre.

─Creo que vuestro padre era un agente doble...

No lo dijo con mala intención, pero ambos hermanos miraron a Alice cual si acabase de dictar una dura sentencia.

─Te aseguro, querida Alice, que esa hipótesis sí voy a incluirla en mi libro. Si necesitaba suspense acabas de aportarlo.

Al menos sirvió para despejar el bote de humo que Alice lanzó sin pretenderlo.

─Un agente doble... ─repitió Eddie mientras encendía un cigarrillo─. ¿Quién podría saberlo? Nuestro padre no fue un hombre hablador. Recuerdo pocas conversaciones con él que no versaran sobre los estudios o el equipo de fútbol del College. Jamás hablaba de su pasado. Ni de la abuela ni de Europa, muy poca cosa. Estas fotografías nunca me las enseñó, simplemente las heredé. Sé poco más...

─¿Crees que todos están muertos?

Eddie miró a su hermana y volvió a levantar la fotografía, e intentó descifrar, leer entre las sombras de aquellos rostros, como hubiese hecho su padre con una radiografía momentos antes de un transplante de corazón.

─Es lo más probable. Tras la caída del Tercer Reich la mayoría de sus doctores acabaron detenidos. Muchos fueron higienizados hasta una total desnazificación, y luego continuaron ejerciendo su labor en Alemania. Otros tuvieron peor fortuna y terminaron en la horca, ejecutados por crímenes contra la humanidad, condenados en los Juicios de Núremberg. Los menos, casos de Joseph Mengele, Hirt, o Aribert Heim, lograron huir. En cuanto a Gardner...

Pareció sumergirse en sus propias informaciones, frunció el ceño y finalmente decidió que no desvelaría ningún secreto de Estado por mencionar a un hombre que probablemente, pensaba, habría muerto debido a su edad.

─El caso del doctor Gardner es distinto. Consiguió huir a la Alemania del Este. Fue localizado a los pocos años. Y él sí entró a formar parte del club de los espectros con gabardina, cariño ─señaló a Alice.

─Caramba, un médico espía, como en las novelas.

─Sí... Un médico espía, y algo más...

Las dos mujeres aguardaron ese algo más. Eddie soltó una bocanada de humo y sabedor de lo misterioso de sus palabras las pronunció lentamente.

─Fue un Romeo de la Stasi... Su tablero de juego: los cuatro pedazos de Berlín.

─¿Un Romeo de la Stasi? Eh, eso sí que suena a una película de espías, cariño. ¿Qué es eso de un Romeo de la Stasi? ¿Un disfraz? ¿Bromeas?

─No... Romeo es un agente que usa métodos, digamos poco convencionales, para lograr sus objetivos.

─No me dirás que iba por ahí seduciendo a mataharis del bando contrario. No puedo creerlo...

─Cuesta creerlo, es cierto ─replicó Gertrude.

─Sí, un personaje con todos los atributos escurridizos. ¿Vivo? ¿Muerto? ¿Quién puede saberlo?

─¿Por qué huyó?

─Bueno... Supongo que sus actividades médicas no se correspondían con la ética hipocrática... Colaboró con doctores nazis de renombre, en dudosos experimentos...

─Y con nuestro padre...

─Así es... Esto lo confirma.

Edward Parker lanzó la fotografía a la mesa y se desprendió de sus gafillas.

─Diría que está muerto. De cualquier forma su tiempo ha concluido. De no ser así, nuestro Romeo será un viejo e inofensivo elefante sin colmillos.

─Leí alguna vez ─dijo Gertrude─ que algunos elefantes renuevan su dentadura hasta seis veces.

El cónsul la miró con ojos mudos y media sonrisa. No como a una hermana, sino como a una persona capaz de meter los dedos entre las palabras y excavar en ellas. Había conocido gente así, siempre en altas esferas diplomáticas. Oradores capaces de encandilar leyendo la oferta de un supermercado y oyentes poseedores de herramientas ideadas para destornillar cuanto de anodino tiene el lenguaje protocolario.

Una vez en su habitación se quedó mirando las aspas del techo.

─¿El cocodrilo un Romeo de la Stasi?

Esa afirmación rebotaba en su cabeza, incapaz de dilucidar con qué mimbres fisiológicas habría contado Viktor Gardner para representar un trabajo de esa categoría. Que era listo no había duda, escurridizo, inmutable, acaso cruel. ¿Pero un Romeo de la Stasi? Eso sí que superaba toda creencia.

Volvió a mirar su sobre lacrado. Lo sopesó en la palma de la mano: pesaba igual que los miles de anillos que representaba.

─¡Es una locura! No tengo más remedio que hacer esa llamada cuanto antes y salir de aquí para siempre. La próxima que nos volvamos a ver, Eddie, será en algún lugar de Estados Unidos.

─¡No puedo esperar más tiempo! ¡He de intentarlo!

En efecto. Oyó cómo su hermano salía del dormitorio, a pesar de estar en el otro ala del salón, y abandonaba el último piso para dirigirse a su despacho. Alice continuaba dormida, y luego, acaso, se enfrascaría en su taller y sus proyectos.

─Desde aquí no debo telefonear. El consulado tiene registros de llamadas, recibidas y efectuadas.

De buena ganas hubiese prendido un cigarrillo tumbada en la cama, se habría olvidado de todo hasta el próximo día.

─¡He de intentarlo! Creo que abajo, cerca de la rotonda, hay una cabina telefónica; o en la cafetería. Sí, hace mucha calor. La gente está en sus casas. No habrá nadie por la calle. Si acaso un sicario con un lápiz afilado...

A pesar de ese fundado temor, Gertrude se atusó el cabello, se puso sus Brigitte Bardot y se agarró a su bolsito birkin. Volvía a ser ella.

Prefirió bajar por el ascensor hasta el segundo piso, y a partir de aquí por las escaleras.

Así lo hizo. Las puertas principales estaban cerradas. Y no había nadie en la garita de guardia. El momento era propicio. ¿Acaso no entraba ella con Alice por una puerta aledaña que sí se podía abrir desde dentro?

El corazón le latía con fuerza, mas el mero hecho de ajustarse algo más sus gafas le dio seguridad.

─Bueno...

Sin mirar una sola vez atrás, caminando con paso diligente pero no rápido, salió del recinto del consulado. Dobló la primera esquina a la derecha, la que daba para la estación de ferrocarril de Düsseldorf.

─¡Sí, tal vez sea un buen sitio para telefonear! A nadie le resultará raro telefonear desde una estación ferroviaria. ¡Es el lugar perfecto!

Cruzó una avenida, y decidida se llegó a las puertas de la enorme estación. Tuvo una emoción similar a la que sintió en el aeropuerto con Alice: ¿la estarían observando? Se guió por las indicaciones y muy pronto tuvo a la vista una hilera de cabinas telefónicas.

─Uf...

Respiró una vez más. Bueno: iba a hacer esa llamada. ¿Qué diría? ¿A quién?

─Me limitaré a decir dónde estoy y que vengan a recoger el sobre. Cuanto antes. No puedo seguir muchos días en Europa, siento que mi vida corre un grave peligro. Si han sido capaces de liquidar a un sicario árabe, y de herir gravemente al grandullón de Ulf, ¿qué no podrían hacer con una mariposa por venenosa que sea digerirla?

Otro minúsculo problema se cruzó: todas las cabinas estaban ocupadas, así que no tuvo más remedio que esperar unos minutos. Pocos, los suficientes para lograr una coartada casi perfecta.

─¡Usted no puede estar aquí, señora!

Dio un brinco hacia atrás. Intentó decir algo, si acaso balbucear, pero sólo consiguió que le temblaran los labios.

─Oh...

─Vamos, señora, yo la acompañaré al consulado.

Era un hombre de raza negra, una variante de peso pesado embutido en un discreto uniforme azul. En su solapa la insignia de los Estados Unidos de América: se trataba de Julius.

─Había venido a...

El hombretón se encogió hundiendo la cabeza entre los hombros, lo suficiente para expresar: A mí no tiene que decirme nada.

─Haga el favor, señora, yo la llevaré de vuelta.

─Sólo quería ver los horarios de los trenes. Creí que me vendría bien dar un paseo, y aproveché... Aunque la estación es tan grande que...

No dijo nada más. ¿Para qué? Julius se colocó a su lado y con una mirada tan amable como firme la invitó finalmente a seguirle.

¿Qué podría decirle a Edward? ¿Acaso no estaba prohibido abandonar el edificio de Willi-Becker-Allee? ¿No era suficiente motivo de alarma que hubiesen atacado al guardaespaldas esta misma mañana? ¿Que todas las embajadas, consulados y oficinas de Estados Unidos, tal como había dicho su hermano, estaban en alerta?

¿Qué podría decir?

Desde luego no esperar como una tonta a que el propio Julius fuese a contarlo. Era más elegante afrontar la situación con simpatía y naturalidad. ¿Y qué mejor forma de hacerlo que presentarse ella misma en la oficina del cónsul y confesar su mal hacer?

Edward Parker tenía un gran despacho. Surtido con aire acondicionado, tres teléfonos sobre la mesa y amplios ventanales desde los que podía divisar considerable parte de la ciudad.

Parecía un hombre feliz. Serio, tranquilo, sin atisbo de sonrisa, pero feliz.

─No tenías que haberlo hecho, Gertrude.

─Sólo quería ver los horarios de trenes...

─¿No vas a quedarte al menos una semana?

Edward se levantó y la arropó con sus brazos. Durante unos segundos la tuvo estrechada como si fuese una amante, o mucho más que todo eso, como si fuese lo que de verdad era: una hermana a que la hacía una vida entera que no veía.

─No conseguía dormir. Siento haberte defraudado...

─Déjalo. No importa.

En ese momento sonaron al unísono dos teléfonos. Uno desde la guardia de entrada que el cónsul despachó con un: Entendido, Julius. Gracias. La otra llamada necesitó contestarla a solas.

─¿Por qué no te das una vuelta por el consulado? Después de todo estás pisando suelo americano. Hablaremos luego.

─Claro...

Abandonó el despacho de su hermano quien esperaba con el teléfono en la mano, y tal como él dijo merodeó las oficinas, saludando con amabilidad a cuanta gente trabajaba allí. Esa intranquila curiosidad la llevó a entrar en una de las salas, adyacente al despacho del cónsul.

Allí había varios pasquines expuestos, como en las oficinas de la policía de todo el mundo.

─¡Santo Dios!

No era una habitación secreta. Ninguna advertencia prohibía su acceso, ni tenía la puerta cerrada. Simplemente era una sala de estar con aquellos carteles donde una veintena de rostros miraban impasibles a ninguna parte.

TERRORISTAS PELIGROSOS

Eso rezaba uno en grandes letras rojas sobre ocho caras de duras expresiones, alguna en color, las demás en blanco y negro. Ocho terroristas. Entre ellos, barbado, y bajo un sucio turbante, el príncipe Simbad Al-Omari, desconocido para ella, pero de quien tan cerca estuvo en los alrededores de Bollingen.

─¡Santo Dios! ¡Está aquí!

La atención de Gertrude Bluett se dirigió a otro de los carteles-pasquines, en este caso un mapa del mundo bajo la leyenda:

CRIMINALES NAZIS MÁS BUSCADOS

Podían verse en recuadros fotografías de distintos nazis con sus nombres, y de cada recuadro partía una flecha que terminaba en el mapa sobre el país donde se le sabía oculto. Eran once los nazis buscados, ocho tenían fotografía, en tres aparecía un simple ovoide gris. En todos venían sus nombres.

─John Demjanjuk... escondido en Estados Unidos. Aribert Heim... en Egipto... Charles Zental... Australia... Alois Brunner... Siria... Sandor Kapiro, Austria... Soeren Kan (fotografiado con uniforme SS), escondido en Alemania... Heinrich Boere, asimismo escondido en Alemania... con fotografía de paisano... Y en uno de esos ovoides ciegos, sin rostros, Viktor Gardner... Alemania...

Salió de la habitación en silencio absoluto, intentando no hacer ruido a pesar de que no había nadie.

─Saben que está aquí. Eddie sabe perfectamente que el cocodrilo se encuentra en Alemania. Lo que tal vez ignoran es que es el Júpiter caliente del Nuevo Partido Nazi Alemán.

7

A esa misma hora, un Volkswagen rojo, modelo escarabajo, salía de Düsseldorf por la autopista hacia Stuttgart. Sus ocupantes llevaban la radio puesta y parecían silenciosamente preocupados hasta haber recorrido los primeros cien kilómetros. Eran la pareja del Mossad, el kidon y la katsa.

─Tal vez la perdamos...

La chica lo dijo con cierta desazón. Harry soltó la palanca de cambio, donde descansaba su mano, y la llevó a la rodilla de Betty.

─Tal vez...

─¿Ahora qué haremos?

─Conducir... Nos quedan algunas horas hasta llegar; y más de trescientos kilómetros. ¿Qué hora es?

─Las seis...

─Sube el volumen de la radio.

Prestaron atención pero no oyeron ninguna noticia referente al suceso de esta mañana.

─Creo que nos ha detectado... ─aseguró el kidon.

─¿Eso crees? ¿Por qué?

─Por el método.

─¿El método?

─Sí. Acabé con un sicario de la misma manera: con el lápiz. Ella estuvo delante: le salvé la vida, estaban a punto de cortarle el cuello... pero lo presenció. Con el guardaespaldas del consulado usé la misma herramienta. Lógicamente, si nuestra amiga Gertrude reside en ese edificio se habrá enterado; relacionar ambos métodos está al alcance de un niño.

─En el fondo nuestra querida amiga no me cae mal. Creo que es buena, muy buena... Casi me alegro de que no fuera ella la víctima de Heathrow.

─¿Buena, dices? Lo es. Le viene de estirpe, ya conoces la historia de su egregia abuela. Pero...

Harry dio un suave volantazo y abrió la ventanilla.

─Creo que volveremos a verla. Todavía no sabemos qué hace en Düsseldorf. En el consulado americano. Está asustada. Y alerta. Nuestras ocupaciones ahora son otras, dejemos a la señorita Bluett para dentro de unos días. Llegará un momento en que su caballo no la vigile.

─¿Caballo?

─Betty... cariño. Un caballo es alguien importante que te ayuda; una persona de alta calidad...

─¿Qué haremos?

─Vamos a por Viktor Gardner. Ese es nuestro objetivo. El fin de semana hay carreras de Fórmula 1. En Hungría. Sin embargo, no hay noticias de que haya abandonado ninguna escudería. Eso quiere decir...

─Que el viejo nazi piensa ir a las carreras...

─Exacto. Es el patrón. Le vendrá bien desaparecer unos días de Alemania, si las cosas se le ponen feas siempre podrá buscar protección en Hungría.

─¿Tú crees?

─Seguro. Ese tipo tiene muchos amigos en esa parte de Europa. Trabajó para la Stasi algunos años. Sería un buen lugar para esconderse. Pero ese no es su estilo: pudo haber saltado a Sudamérica y prefirió quedarse en su Reich. También tiene cuentas pendientes con nuestra chica. Mañana es miércoles, no contamos con mucho tiempo.

Según el plan trazado por Harry, llegaron a Stuttgart y allí tomaron los dos Volkswagen. Él conducía delante, y Betty La Saltarina a cien metros de distancia. Recorrieron la autopista Sur hasta la desembocadura de la estrecha carretera que se devanea en los bosques y viñedos de trollinger hasta Windbeutelhaus.

─Tienes que esperarme aquí. No sé cuánto tiempo tardaré. Supongo que menos de un par de horas. ¿Estás preparada?

─Sí...

Betty le miró con toda la atención posible.

─¿Tendrás cuidado?

Harry le acarició una mejilla.

─Oerint ut metuant, cariño. Oerint ut metuant...

El kidon del Mossad sacó de la guantera la pistola que fuera de Wade Roswell, y tras sopesarla la dejó a mano en el asiento del copiloto. Después tocó con la yema del dedo las puntas de dos lápices que asomaban por el bolsillo de su camisa.

─No te preocupes. Ven aquí...

Harry la tomó suavemente por el cuello, la acercó y la besó.

─El beso del guerrero.

─Ten mucho cuidado... Por favor.

─Sólo quiero saber si nuestro hombre continúa en su jaula de oro. No muevas tu coche de donde está, por ningún motivo, necesito saber dónde me esperas exactamente.

─Bien...

─Y ahora...

Ahora Harry arrancó su auto y se metió en el sinuoso camino. Casi era de noche. La hora perfecta para ser invisible en las estribaciones de la Selva Negra. Un rato después divisó los pináculos de la antigua Casa de Maternidad Suspiro de Monja.

El espía que necesitaba oírse eligió un buen lugar y con los prismáticos buscó señales de vida en la hermosa mansión bávara.

─¡Hay luces! Pero no logro ver a nadie. Será mejor que me acerque.

Con la lentitud de una oruga fue acercando el coche hasta lo posible, en la frontera donde la mezcla del crepúsculo y los árboles podrían ocultarlo con facilidad. Agarró la pistola de Wade, abandonó el coche y se aproximó al lugar.

En efecto, en la entrada de la casa Trollinger-Gardner estaban aparcados los tres Mercedes del cocodrilo de bata blanca. Y un par de sus hombres apostados en la entrada.

─Distraídos, pero presentes... Imposible asomarse por ahí, Será mejor que...

Harry dio una gran vuelta, agazapándose, aprovechando vegetación y sombras para acceder al Suspiro de Monja por su parte trasera, atravesando los viñedos. Poco después estuvo muy cerca de la casa aledaña de los relojes de cuco, donde pernoctaron los americanos. Y en el jardín circundante, al menos, estaba uno de sus protagonistas. Levantó los prismáticos y pudo verlo con total seguridad.

─Vaya, ese es mister Wade Roswell.

Así era. El líder del American Nazi miraba al cielo de la Selva Negra y una vez más fijaba su vista en la constelación de la Osa Mayor.

─¿Qué ocurre ahora? ─susurró Harry a su propia sombra.

Ocurrió que vio cómo llegaba hasta Roswell uno de los hombres de Gardner, quien le pedía o bien le comunicaba algo a lo que el estadounidense no accedió: parecía de mal humor hasta el punto de tomar por los brazos a su interlocutor y zarandearlo. Finalmente decidió seguirle hasta el edificio principal.

─Parece que tienen problemas. Habría de acercarme algo más...

Cada metro que se aproximara duplicaría el peligro a soportar. De eso era consciente. Mas también sabía, como experimentado kidon, que si lograba mirar por alguna de las ventanas y vislumbrar a los interlocutores podría estar seguro fehacientemente de que su hombre continuaba estando aquí.

─He de hacerlo...

Amparado por las espesas sombras, con el sigilo de un asesino profesional y la casi sobrenatural invisibilidad de la que gozan algunos agentes elegidos, se aproximó a uno de los ventanales.

Tuvo la suerte de cara. Veía a varios hombres, entre ellos a Wade Roswell, tomando una copa de vino alrededor de una gran mesa. Parecían discutir. Entonces llegó.

─¡Es él! Todavía no se ha ido.

Sí, pudo ver al encorvado Gardner dirigirse a la mesa, mirar unos segundos a la cara de Roswell y soltar un sobre en la mesa.

El americano se lanzó al sobre y sacó probablemente unas fotografías. Uno de los hombres presentes, sin duda era Flegel, le señalaba usando la mano como una pistola mientras comentaba airado el contenido de aquellas copias.

Roswell negaba airado con la cabeza. Después se llevó la mano a la frente y pareció jurar. Gardner sonreía.

Harry guardaba natural silencio, aguantaba la respiración como si estuviese buceando rodeado de tiburones distraídos, pero en el gran salón con eco del interior de su cabeza se dictaba: Creo que ya saben que los árabes no acabaron con Gertrude Bluett en el aeropuerto de Londres. Seguramente saldrán para Hungría mañana miércoles, tal vez el jueves...

Tales eran las reflexiones de Harry cuando el pajarillo del gran reloj del salón de Windbeutelhaus abandonó su cubil para cuclillear las diez y media de la noche.

─Se están preparando para cenar. Será mejor que...

De pronto se quedó aún más inmóvil: oyó pasos muy cerca. Alguien merodeaba alrededor.

─He de salir de aquí... Salir...

Avanzó uno, dos, tres metros con la lentitud del camaleón, guarecido en la penumbra. Sin embargo no fue suficiente.

─¿Hay alguien ahí? ¡Conteste! ¿Eres tú, Martin?

Obviamente, el sujeto estaba tan cerca que ya le había fijado y preguntaba. Fue el momento de actuar. El agente del Mossad cogió una piedra y la arrojó al otro lado; como en tantas películas, algo tan sencillo y manido tuvo su inequívoco efecto y el guardián se encaminó presuroso al ruido. Momento que aprovechó el kidon para correr entre las viñas. Aunque se sabía detectado. Con tanta certeza como le surtió el inminente tañido de una campana de la torre de la casa.

Corrió cuanto pudo. Desanduvo el camino de ida y logró refugio momentáneo entre los árboles linderos. Todavía tenía el coche a un centenar de metros. Sólo necesitaba saltar a él antes de que...

Logró llegar, arrancar precipitadamente y enfilar la carretera oscura. Por su espejo retrovisor comprobó que al menos un auto salía de la Windbeutelhaus y le seguía.

─¡Ahí vienen!

Condujo todo lo precipitado que pudo.

─Sólo serán unos kilómetros, quince minutos...

Tan atento a las curvas ínfimas que hallaba y al espejo logró recorrer esos kilómetros, aun sintiendo el aliento nazi en sus orejas.

─Sólo espero que Betty esté preparada.

No lo decía en vano, pues con preocupación percibía cada vez más cerca las luces de sus perseguidores.

─En cincuenta metros los tendré encima.

Con alivio comprobó que casi había llegado, así lo anunciaban los primeros carteles de incorporación a la autopista. En cuanto logró atisbar el coche de su compañera agarró la pistola de Wade, frenó en seco al salir de la penúltima curva y abandonó el coche.

Betty La Saltarina le vio acercarse a la carrera. Sabedora de la eficacia de su maestro, arrancó el vehículo, abrió la puerta y ocupó el asiento del copiloto. Harry entró de un salto tal como predijo. No pronunció una palabra, dio un giro a la derecha y se perdió en la autopista.

─Ahora, ¿qué haremos, Harry?

─Llegar a Stuttgart, recoger nuestras cosas...

La Saltarina no supo bien si alegrarse o contrariarse. No llevaba demasiado tiempo en el Mossad, en realidad era este su primer trabajo de importancia, y sólo como ayudante del kidon. Cuando se presentó aquel mediodía ante Harry, este la miró unos segundos, largos e intensos segundos.

─¿Qué miras tanto? ─preguntó una joven Betty.

─El mármol.

─¿El mármol? ¿Qué mármol?

─El que te conforma. Quiero saber qué ocultas dentro. Miguel Ángel solía hacerlo con las piezas que le traían de la cantera, y yo hago lo mismo con las piezas que me traen del Instituto.

Cierto que al lado de este profesional del Mossad había aprendido todo eso que aparece en blanco en las páginas de los manuales israelíes que dan a sus agentes. Luz del Día, Siete Estrellas, Mezclar las Bolas o Caballo... Ese era el idioma de los verdaderos especialistas.

¿Estaba diciendo Harry que tendrían que irse de inmediato del piso franco de Stuttgart?

─Exacto. He abandonado el Volkswagen, lo dejé atravesado en la pista, por supuesto sin las llaves.

Abrió la ventanilla y las arrojó.

─Así no podrán pasar. No tendrán más remedio que bajar y empujar el coche si quieren sortearlo...

─Valiosos minutos...

─Sí. El coche es alquilado. Mañana sabrán dónde se alquiló, y quién lo hizo, y puedes jurar que tendrán la dirección de nuestra covacha a su disposición antes de las nueve de la mañana.

─¿Quiere eso decir...?

─Quiere eso decir que contamos con un par de horas para coger nuestras cosas, borrar nuestras huellas y largarnos para siempre de ese piso quemado.

─¿A dónde iremos?

─Probablemente a Hungría.

─Digo esta noche, Harry...

El kidon sopesó su respuesta. Sonrió y pareció haber dado con la solución correcta.

─En Stuttgart no estaremos seguros. ¿Recuerdas ese motel de carretera, antes de llegar a Mannheim, cuando nos quedamos sin gasolina...?

─Uhum...

─Aquel chico nos aseguró que tienen buenas camas.

En Windbeutelhaus no corearon esta noche el lied de Horst-Wessel, tampoco Frau Schreiber había vuelto a tocar el piano desde que dispararon al trasero de su esposo.

Viktor Gardner y su hombre de confianza y Secretario General de Organización, Armin Flegel, observaban cada gesto producido en el rostro del socio americano.

Wade sostenía tres copias fotográficas, de tamaño cuartilla, las elevaba y fruncía el ceño. No miraba a nadie, más bien parecía realizar una endoscopia mental a algún remoto lugar de su interior. Daba un minúsculo sorbo de trollinger, chascaba la lengua y volvía mirar las instantáneas.

─¿Quién es esta? ─preguntó atónito.

Gardner le sonreía.

─¿Le resulta extraño?

En la imagen se veían dos mujeres sonrientes ante el escaparate de un típico establecimiento gourmet. Las dos parecían despreocupadas. Una era claramente Gertrude Bluett; pero, ¿quién era la otra que llevaba sus aparatosas y neoyorquinas gafas blancas?

─¿Usted no la conoce, Roswell?

─No la he visto en mi vida. Deben de ser amigas... Gertrude no va por ahí dejando sus Brigitte Bardot a cualquiera que se las pida...

─¿Amigas? ¿Cómplices? ¿Colaboradoras? ¿Acaso se trata de su contacto en Alemania? Hemos de reconocer ─puntualizó Flegel─ que son unas gafas muy fotogénicas. Primero las muestra en las gradas de Hockenheimring a una agente del Mossad, y ahora las presta a una elegante señora que usted no conoce. Esas gafas son una bandera, una llave maestra que al parecer abre todas las puertas.

─Ya le he dicho que jamás he visto a esta mujer.

─Bueno, mi querido señor Roswell, al menos ya sabe dónde está su presa: en Düsseldorf.

─No sé qué hace allí...

─Tal vez yo sí lo sepa. Oh, señor Roswell, esa chica no es ningún lienzo en blanco, creo que ya se lo dije. En realidad es una asesina. Martin Pfizer no habría tenido ningún problema en arreglar este molesto asunto. La mantuvimos con vida por respeto a nuestra amistad...

─Nuestra amistad no está valorada en cincuenta millones de dólares, Herr Gardner...

─La chica tampoco, sólo aparenta elegancia, no es gran cosa. Pero, tal vez si lo valga el anillo de honor de Reinhart Rosenkreutz. ¿Qué piensa hacer?

Wade estaba nervioso. Muy nervioso. No sentía miedo, sino rabia. ¿Acaso era una seria amenaza este anciano incapaz de cruzar una avenida sin ser detectado por un cazador de nazis, cuyos monoplazas ocupaban siempre los últimos lugares de los circuitos, y sus hombres eran lo suficientemente estúpidos para dejarse abatir a la entrada del búnker Suspiro de Monja? ¿Y qué ocurrió con la cabeza de Amburgo Puccini? ¿Acaso se evaporó? ¿También se podría evaporar la suya como fuel vertido en un plato? ¿Este anciano encorvado iba a darle órdenes? ¿A él? ¿Al líder del American Nazi Party? Había dos cuestiones importantes, dos: rescatar el sobre lacrado de Wewelsburg y recuperar, asimismo, los cincuenta millones de dólares. Todo lo demás era una pérdida de tiempo.

─Sí, díganos qué piensa hacer, señor Roswell... ─insistió Flegel─. ¿Tiene alguna idea de por qué esa piraña con gafas está en Düsseldorf?

─No sé para quién trabaja...

─Desde luego no lo hacía para usted... ─intervino Gardner.

─Herr Gardner...

Wade Roswell rellenó su copa de vino. Prendió un cigarrillo a sabiendas de que al nazi no le gustaba, y aflojó el nudo de su corbata.

─Herr Gardner... yo amo a Alemania. Mi padre nació aquí. Mi madre también nació aquí.

Se levantó, hinchó el cuerpo y se dirigió a la gran fotografía del Führer.

─Yo habría seguido a Adolf Hitler y me hubiese lanzado con él por un precipicio... Pero...

Levantó la copa y apuró su vino. Se le notaba enfadado. Aún más: envalentonado. Él era un hombre respetable en los Estados Unidos de América, era un verdadero líder, el auténtico Canciller de Central Park. Muchos afiliados habían confiado en él, hubieron depositado dólares y sueños arios en sus manos. Se sentía engañado. Por Alemania, por Viktor Gardner, y especialmente por Gertrude Bluett.

─Pero a partir de ahora haremos las cosas a la americana.

─¿Qué quiere decir con eso, señor Roswell? ─preguntó Flegel.

─Quiere decir que si alguno de sus esbirros se me acerca a menos de un metro... ¿Me está oyendo, Flegel? Si alguno se acerca a menos de un metro le meteré una bala en la cabeza. Así se hacen las cosas en América.

─Tal vez apunta usted muy alto, señor Roswell.

─Todavía puedo apuntar más alto, Flegel.

Ahora miró directamente a los ojos del cirujano nazi.

─¿Cuándo es la siguiente carrera, Herr Gardner?

─La carrera es el domingo, pero estaremos en Hungría a partir del jueves. Contamos con nuevos pilotos.

─Este mediodía he visto a Herr Schreiber dar unos pasos.

─Sí, parece que sus heridas van sanando.

─Si puede dar unos pasos también puede ir sentado en el asiento de uno de sus Mercedes.

─¿Qué quiere usted decir?

─Que antes del jueves necesito esos cincuenta millones de dólares. El culo de Schreiber ya no es una excusa. ¿Me ha entendido usted?

─Perfectamente.

Herr Gardner sacó dos grageas y las engulló. Parecía cansado, era un hombre de gran vitalidad, pero con ochenta años y la mitad de ellos huyendo.

─¡Ha estado aquí!

El nazi de la cabeza trapezoidal, Martin Pfizer, entró en el salón de Windbeutelhaus como un búfalo lo hubiese hecho en una charca atestada.

─¡Ha estado aquí!

Su máximo jefe le miró. Unió las palmas de las manos y se las llevó a la punta de los labios como si estuviese orando.

─¡Ha logrado huir!

─¿Cuántos?

─No sabemos... Sólo vimos a uno, pero tal vez fueran dos. Un guardia le sorprendió.

─¿Dónde?

─Muy cerca de la casa. Corrió entre los viñedos, se sumergió en las sombras y huyó en un coche que le esperaba con el motor encendido.

─¿Quieres explicarte de una vez, Martin? ─Flegel se lo gritó como si estuviesen en una secreta reunión de Estado Mayor ante la batalla decisiva.

─Le hemos seguido, estuvimos a punto de alcanzarle, pero atravesó su coche en una curva, de tal manera que no pudimos sortearlo, y huyó a pie...

─¿A pie?

─Sí, hasta otro coche que aguardaba a la entrada de la autopista. Hemos recuperado el que abandonó: un pequeño Volkswagen. Ya estamos trabajando para conocer más detalles. Es un auto alquilado. En Stuttgart. No tendremos dificultad en saber quién lo alquiló y cuál es su dirección.

Pasaban de las once de la noche. Hacía calor.

─Flegel... ─Gardner lo dijo con su rígida suavidad─. Que esté todo dispuesto para las diez de la mañana. Y usted, señor Roswell, ¿qué piensa hacer?

─Creo que ya lo he dicho. El jueves quiero tener mi equipaje completo, Herr Gardner.

─Intentaremos complacerle. Y ahora, si me disculpan...

Mientras el viejo cocodrilo se retiraba a sus aposentos el colérico Martin Pfizer se sirvió un vino. Resoplaba como un animal que hubiese recorrido varios kilómetros de sabana. Sudaba copiosamente, y su enfado, y sobre todo las sombras de los candelabros, le agigantaban la silueta de su cabeza en la pared. Descubrió las fotografías dispersas en la mesa. Cogió la que mostraba claramente a ambas mujeres y tras examinarla con la boca torcida miró a Wade Roswell apuntándole con el índice.

─¡Ha matado a mi hermano! Esa sucia judía ha matado a Otto...

Mientras hablaba agitaba su dedo.

─Pero sé que pronto la tendré al alcance de la mano, y entonces...

─Entonces, supongo ─especuló Wade despectivamente─, se la comerá cruda... Los ogros siempre comen la carne cruda.

─¿Qué ha dicho, maldito yanqui?

─¿Yanqui? Esos yanquis le dieron una patada en el culo a gente como usted, Pfizer... Es mejor que se acabe su trollinger y se acueste, ni siquiera ha sido capaz de atrapar a una liebre, ¿no ha oído a su patrón? Mañana les espera un día muy agitado.

No fueron graves palabras. Pero el hombretón nazi entró en cólera. Continuaba con el índice extendido como si fuese el cañón de un lanzallamas. Con la otra mano sostenía la copa de vino. Mientras miraba con fijeza al americano apretó su mano hasta el punto de hacer añicos el vidrio y permitir que el rojo vino le empapara dedos y antebrazo, dando la enérgica impresión de que lo mismo hubiese hecho con un corazón.

─Usted no me gusta, Roswell...

─Usted a mí tampoco... Hombres de su naturaleza sólo son útiles abriendo trincheras en Stalingrado.

El nazi dio dos pasos alevosos. Su compañero Flegel se interpuso.

─Déjalo, Martin...

─No se preocupe, Flegel. He visto amansar toros más grandes que él en un montón de rodeos.

Ni siquiera Flegel fue capaz de frenar tal acometida. Martin Pfizer le apartó de un manotazo, se dirigió al americano, quien se levantaba, le tomó por los hombros y le lanzó varios metros por el salón.

─¡Detente, Martin! ¡Es una orden!

─Voy a terminar con esto ahora mismo, le voy a enseñar a este inútil lo que tiene dentro un oficial SS.

Nada pudo detenerlo. Roswell se incorporaba cuando el alemán le dio otro manotazo con tal violencia que fue a estrellarse contra la vitrina que guardaba, entre otras reliquias nazis, la espada de honor SS. Aquella capaz de cortar la cabeza de un hombre.

Wade no era hombre pequeño ni débil. Para ser un líder de su naturaleza se necesita cierto poder de persuasión, y tanto peso específico tienen las palabras en un mitin multitudinario como un gesto ante sólo un testigo.

Empuñó la espada, la levantó sobre sus hombros y tuvo la clara intención de descargarla sobre la cabeza del búfalo.

─¡Caballeros!

Flegel gritó mientras pretendía levantar un muro de hormigón entre ambos hombres. Wade Roswell descargó la espada alemana aunque sin éxito, pero Martin Pfizer cayó al suelo con estrépito y con mayor estrépito aún se incorporó dispuesto a machacar a su enemigo. Wade alzó de nuevo la espada sobre su cabeza. Fue el momento en que Flegel sacó su pistola y pegó dos tiros al techo del salón.

─La próxima bala irá a parar a la cabeza de uno de los dos. Martin, retírate.

Pfizer ni movió ni una pestaña, desde la profundidad de sus ojos miraba a su objetivo como un Panzer dispuesto a pasar sobre una cabaña.

─¡Retírate! ¡Es una orden! Y usted, Roswell, baje esa espada.

Así lo hizo. Martin se dispuso detrás de su superior y Wade soltó una risotada inesperada mientras miraba la empuñadura de su arma y con cuidado la dejaba sobre el mantel de la mesa.

─Esta es una Casa de Honor. Una Casa de la Vida ─recalcó Flegel─. Nadie que pueda sentirse alemán debe verter una gota de sangre aria en su interior. Y ahora será mejor que cada cual se retire a su aposento.

En vano esperó unos segundos.

─¿Es que no me han oído? ¡Ahora!

Martin Pfizer lo hizo. Cumplió las órdenes y en bramante silencio abandonó el salón.

El reloj de cuco dio las once y media de la noche.

─Será mejor que se retire, señor Roswell. Mañana nos espera un largo día, usted mismo lo ha dicho: recuérdelo

─Sí...

Wade se frotó las manos. Se acercó dos pasos a Flegel y le miró a los ojos, como una serpiente a otra.

─Recuerde usted también lo que le dije antes.

A poco más de un centenar de kilómetros, Harry y Betty La Saltarina cenaban lo mejor de su despensa. Salchichas de pollo, arroz, queso fresco, y una botella de vino.

─Aún tenemos tiempo.

─¿Para qué, Harry?

Él la tomó de un brazo y se la llevó a la habitación.

─Para esto.

Veinte minutos después, todavía antes de salir miró Betty por última vez cada rincón, cada huella, objeto o señal que pudiera identificarlos.

─No te afanes tanto, cariño ─le dijo Harry.

─¿Crees que tardarán mucho?

─A primera hora estarán aquí. No tengas duda.

─No quiero dejar ningún rastro.

Harry le acarició la mejilla.

─Eres preciosa. Dame tu barra de labios.

─¿Mi barra de labios?

Él asintió. Sacó la punta y la miró bajo la lámpara.

─Es un color que me encanta, ¿no te lo había dicho?

Ella le miraba hacer. Harry fue al cuarto de baño, y en el espejo escribió con carmín.

Oerint ut metuant.

─¡Que nos teman, pero que nos respeten!Esta misiva les hará sentir ambas pasiones.

Betty le miró incrédula.

─Además, a estos tipos le gustan estas cosas. Vámonos.

El miércoles resultó un día muy caluroso. Sobre Düsseldorf no cuajaba ni una nube, y sólo gracias al frescor del Rin el aire no se hubo convertido en mantequilla.

Gertrude Bluett se despertó de un sueño cuanto menos confuso. Tenía la impresión de haber dormido en el centro de un castillo giratorio y no en la espléndida habitación del consulado. Personajes afantasmados, sin rostros ni voces, la rodeaban insistentemente, tan cerca que enrarecían el aire hasta que ella se quedaba sin oxígeno, agonizando entre entidades perturbadoras mientras intentaba, en vano, escapar.

─He de salir de aquí...

Lo dijo a solas mientras se sentaba en el salón frente al ventanal con un tazón de café.

─Este país me asfixia. Se me acaba el tiempo y ese sobre lacrado cada vez pesa más. Tengo que acabar con todo esto. Pronto.

Salió a la terraza y se entretuvo mirando un zeppelin sobre el río. Hasta se ayudó con la mano como visera con el vano objetivo de vislumbrar sus ocupantes.

─Desde que estoy en Alemania tengo la impresión de que uno de esos cacharros flota constantemente sobre mi cabeza. No logro quitármelos de encima.

─¡Son turistas, cariño!

Alice se colocó a su lado y como señal de buenos días señaló el aeróstato.

─Cada mañana del año puedes verlos sobre Düsseldorf. Son parte de nuestros cielos... Siempre pasan cerca, el río los atrae como si fueran salmones.

─¿Tú crees que los zeppelines poseen alma?

Alice la miró entre incrédula y riente.

─Eso no puedo saberlo, querida mía. Pero he de reconocer que tienen, ¿cómo diría?, tienen algo vivo, orgánico, suavemente palpitante. Si los aparatos voladores fuesen joyas, los zeppelines y los globos serían las perlas.

─¿Y Eddie?

─Hum... ¡Sorpresa!

Gertrude la miró.

─Salió temprano para Berlín... Hace meses que se desplaza todas las semanas a la Embajada. Tienen mucho trabajo: el cabaret ha devuelto el golpe al hígado de Alemania. Así lo dice Eddie...

─¿Entonces...?

─Hum... Puede que la próxima vez que nos visites sea en Berlín y no en Düsseldorf. Pero esa no era la sorpresa, claro...

Gertrude prendió un cigarrillo y la miró pizpireta esperando recibir desde una enorme caja con lazos rojos, hasta una invitación con Liz Taylor para tomar el té esa misma tarde.

─Almorzaremos en el Rin...

─¿Cómo dices?

─¡Sí! Saldremos dentro de una hora. En un barco precioso, ya lo verás. Creo que te va a encantar. Después de todo ─le dijo abriendo en aspas los brazos─, tú eres la hija del Capitán Grant.

─Pero...

─Psss... No debes preocuparte por nada. Julius no podrá seguirnos. Está muy atareado guardando el foso del castillo. Hasta que Ulf se recupere aprovecharé cada rato para escabullirme. Déjame ejercer como tu secretaria: hoy, el Rin; mañana saldremos de compras... y el viernes tenemos cena diplomática.

En esos momentos el aeróstato se acercó al consulado, a una distancia justa para ver desde la terraza la góndola y al menos las siluetas de dos ocupantes tras las ventanillas, quienes prismáticos en mano, las observaban.

─¿Me preguntabas si los zeppelines poseen alma? Creo que sí. Tienen alma y algo más, diría que hasta tienen carne y hueso. A Edward le hubiese molestado que se aproximaran tanto a nuestro ático. No es lo habitual.

Media hora después se dirigían a uno de los puertecillos del gran río. Cual si lo hubieran sacado de su envoltorio y lo estrenasen en ese mismo instante, allí anclado estaba el maravilloso y reluciente Sirenerhein.

─Es uno de los pocos cruceros que te llevan aguas arriba. Y, además, sirven comida excelente y champán muy frío. Seguro que encuentras algunas notas para tu libro. Si sigues el curso llegarás a Basilea, y si todavía puedes navegar más arriba al mismísimo lago Constanza.

Desde luego, todos los pasajeros parecían entresacados de una revista de sociedad. Era gente bien vestida, con cierta elegancia en los modales y de hablar susurrante cual si tuvieran las lenguas envueltas en seda. De vez en cuando unos sirvientes servían copas de espumoso renano y canapés y pastelitos, y, tal como anunció Alice, el Sirenerhein remontaba con un plácido runrún las verdesoladas aguas del Rin navegando entre un paisaje cada vez más imponente.

─Se puede decir que es la verdadera arteria de Alemania. Algunos piensan que es el Danubio, pero el Danubio es una vena de sangre azul, esta es auténtica arteria roja alemana, la aorta del Padre de Todos los Ríos.

─Es muy bello...

─Sí... Los renanos son gente rara, pero adoran su naturaleza.

Un violinista de esmoquin recorrió la cubierta tocando viejas melodías europeas que todavía acrecentaban, si cabe, el aroma mitológico que desprendía el recorrido fluvial.

─Es perfecto para enamorarse, ¿verdad?

─Supongo que sí ─contestó Gertrude.

─¿No has estado enamorada? Bueno, disculpa, debería haberte preguntado si lo estás...

─No tiene importancia...

Ni siquiera sopesó su respuesta, bajó los ojos, despacio, descendiendo desde aquellas laderas verdes hasta la orilla del Rin.

─No. No lo estoy.

─¿Has venido a Alemania por un desengaño amoroso? No tienes que contestarme, cariño. Simplemente lo intuía...

─Ya te dije que estoy...

─Escribiendo un libro... Claro. Pero, una chica guapa, elegante, con clase, como tú, no viene a Alemania a escribir un libro, así, sin acompañante...

─¿Qué quieres decir?

─Oh... Puedes contar conmigo. No me importa que seas Agatha Christie. Quiero que seamos amigas. Amigas de verdad. No te dejaré marchar hasta que te encuentres perfectamente. Mañana iremos a comprar alguna ropa. ¿Sabes? Edward, bueno... está muy impresionado con tu visita.

─¿Sí?

─Sí... Pocas veces le he visto tan entusiasta. Ayer estaba hablando de ti con el embajador de Berlín.

─¿Hablando de mí?

─Oh, sí...

─¿Qué hablaban? No entiendo...

─Cariño... su excelencia el embajador es muy amigo de Eddie, y Eddie está exultante con tu visita: eres su hermana; es lógico que se refiera a ti en algún momento.

Durante unos minutos no dijeron nada. El esbelto Sirenerhein continuaba su marcha río arriba, serpenteando. Por un momento sólo se oía el rumor de la brisa y el violín.

─Cierras los ojos, los abres de golpe y piensas que estás en otro mundo... Prometo que alguna vez usaré mis redes mágicas...

─¿Redes mágicas?

─Uhum...

Alice rio.

─Sí... Redes mágicas para rescatar las perlas de Lorelei.

Mientras comían idealmente instaladas en la proa, ambas mujeres contemplaban cómo el crucero se curvaba, casi dotado de columna vertebral, por el cada vez más angosto y bello curso del río.

─Lorelei arrojó su collar de perlas al Rin. Cuentan que era una hermosa muchacha, de bucles rubios y vestido blanco, traicionada por su amado. Es una vieja leyenda de los engullidores de salchichas. Y al igual que las salchichas tiene diferentes versiones, pero en todas ellas Lorelei terminó convertida en sirena...

─Vaya...

─Sí... Algunas noches brilla en lo alto del acantilado, y canta, y su voz llega a los oídos de marineros que perecen engullidos en fatales remolinos. Es el mito romántico más amado de Alemania.

─Bueno, todos los grandes ríos tienen sus sirenas, incluso los mares, ocurre desde Ulises...

─Pero, cuentan que Lorelei... para evitar ser capturada... se arrancó su collar de perlas y lo arrojó al Rin, provocando así una tormenta con olas en forma de caballos que hundió a sus captores y a ella la liberó; sin embargo, la sirena nunca logró recuperar ese collar. Supongo...

Alice levantó su copa y brindó al agua.

─Supongo, cariño, que estoy predestinada a encontrarlo. ¿Y tú? ¡Cuéntame tu secreto!

─¿Yo? Oh, Alice, no tengo mayores secretos que los de una mujer de Nueva York.

─Gertrude... todos estamos predestinados a algo... ¿A qué lo estás tú?

Apuró su champán y miró al cielo.

─No creo en la predestinación.

─Es sorprendente: tu abuela interpretaba sueños y tú no crees en la predestinación. Luego... eres imprevisible.

─¿Imprevisible? ¡No! ¿Por qué? Sólo estoy de paso, Alice... Dentro de unos días tendré que marcharme. Ya os confesé: ni siquiera estaba segura de que visitaría a Edward, de que podría encontrarle...

─¡Ha sido una sorpresa muy agradable, la mejor del año, sin duda!

Alice se acercó y le tomó las manos. La miró al centro de los ojos y le sonrió. Realmente era una mujer bella que tal vez se sentía algo sola.

─Sí, estamos muy contentos, tanto Eddie, como yo...

Sin que Gertrude pudiese evitarlo, Alice se le acercó y le besó en la punta de los labios.

─Y quiero que seamos muy buenas amigas.

─De acuerdo...

Alice no le soltó la mano. Al contrario: se la acarició tiernamente mientras señalaba este o aquel paraje de la orilla, ese castillo en la cima o aquella cascada en un brazo del Rin.

─Buenas amigas...

Gertrude se volvió a colocar las Brigitte Bardot y a ajustarse su sombrero; casi llegaban a puerto después de varias horas en el río. A pie de pasarela alguna gente hacía fotografías. Y ellas no se vieron exentas de tal recibimiento. Ya salían del recinto de los cruceros cuando un hombre de cierta edad se interpuso entre las mujeres.

─¡Me gustaría preguntarle algo! ¿Puede usted indicarme...?

Gertrude le miró absolutamente alerta. ¿Se trataba de su conexión Rothschild? ¿Un hombre de Gardner? ¿Tal vez de Wade? ¿Acaso un katsa de Harry?

─¿Cómo dice?

No hubo tiempo para más. El grandullón Ulf continuaba convaleciente, pero no así el no menos eficiente Julius, quien se interpuso en el corrillo.

─Será mejor que volvamos, señoras. Hagan el favor. El señor Parker les espera.

El hombre que preguntaba no esperó más indicaciones, se giró y pronto se perdió entre la gente. Gertrude todavía le observó de espaldas. ¿Por qué se había dirigido a ella?

8

No resultó cierta la afirmación del guardaespaldas Julius: el señor Parker no les esperaba, en realidad ni siquiera cenó en el consulado.

Tal como había organizado Alice, al día siguiente, jueves, salieron de compras. Gertrude llevaba sus Brigitte Bardot, verdad evidente es que no pasaban inadvertidas, pero más verdad era que le servían de sutil escafandra. Aparte de las gafas llevaba su gracioso sombrero y el bolso birkin, y dentro del bolso el número de teléfono al que debía llamar esta misma mañana.

─Se me agota el tiempo.

Mientras ella susurraba voz adentro, Alice parecía feliz, encantada de recorrer las elegantes aceras de Düsseldorf.

─Los Mayer te van a encantar ─advirtió─. Louis y Helen. El año pasado estuvimos en Múnich, nos acogieron de maravilla. Él no deja de hablar de política, y su esposa solicita desesperadamente un poco de glamour americano. Son de Washington.

Ella le oía pero en una frecuencia más oculta no dejaba de sintonizar sus pensamientos apenas susurrados.

─Te llevaré por Kö...

─¿Kö?

─Königsallee, cariño. Una calle que parece sacada de París. Seguro que encontramos algo distinto, sí...

Con algo distinto se refería a detenerse en los escaparates de grandes y elegantes firmas de la moda que, tal como afirmó hacía sólo minutos, parecían sacados del Elíseo.

Finalmente decidieron, o decidió Alice, pasar a una conocida marca italiana.

─Cariño ─le aconsejó con exagerada delicadeza─, estos conjuntos cumplen las tres funciones. Son de verano, de noche, y confeccionados para ti. Este te quedará estupendo.

Gertrude se dejaba llevar. ¿Qué podía hacer sino esperar el momento propicio, el apagón del sol al mediodía para poder hacer su importante llamada?

Todavía recorrieron algunos establecimientos por la aledaña Schadowstrasse, repleta de boutiques y tiendas de vanguardia donde Alice era tratada como cliente distinguida.

─Frau quiere enseñarme algunas muestras, cariño... ¿Quieres pasar conmigo?

─Estoy algo... sofocada. Será mejor que descanse un rato.

Por cortesía de la casa le fue servido un café y, tal como pretendía, se quedó a solas mientras Alice pasaba al taller del estudio.

─¿Señorita, puedo hacer una llamada?

Bueno, el momento era óptimo; el lugar, no el adecuado: siempre fue preferible una cabina anónima, en una calle perdida y a una hora extraña. Eso era parte de la mitología de cine negro y gabardinas de generosas solapas; esto era gente de verdad que hacía desaparecer cabezas en el corazón latente de Alemania, ¿no serpenteaba por aquí la aorta?

Hum, tal vez no fuera el mejor lugar, pero las circunstancias invitaban, y sí era el mejor momento. ¡Qué más daban las sombras y las miradas esquivas!

Gertrude marcó los números y esperó el tonó del teléfono. Uno, dos, tres...

─Maldita sea...

Colgó y volvió a marcar con lentitud los números.

─Vamos, vamos, no tengo toda la mañana...

De nuevo un tono, dos, tres...

─Vamos...

Entonces sintió que descolgaban. El corazón se le aceleró, guardó aire en los pulmones y ni siquiera osó decir una palabra. ¿Quién podía estar al otro lado de la línea? Eso lo desconocía.

─Salga de esta tienda de modas. Vuelva al consulado...

Probablemente era una voz deformada, pues sonaba algo metálica y sin acento, pero sin duda de hombre, en escueto inglés.

─Sí... Cómo...

─Señorita Bluett: vuelva al consulado americano. Protéjase. La están siguiendo. La veré pronto. Muy pronto.

─¿Quién...? ¿Dónde...?

Ni siquiera se oyó el sonido de un auricular al ser colgado, simplemente ya no percibió nada más que una enorme confusión y súbito miedo. Miró a uno y otro lado de la boutique como si dentro de cada uno de aquellos maniquíes hubiese un espía, giró, miró al techo y los espejos... ¿Cómo sabía su misterioso interlocutor que estaba en una tienda?

─¡Tienen una ropa estupenda, cariño! ¿Has encontrado algo más? ¿Algún complemento?

Alice parecía despreocupada, más que eso: muy feliz con sus compras.

─¡También me llevo una prenda! Mañana seremos la envidia de Helen... ¿Te encuentras bien, cariño?

─Sí... claro. He descansado un poco. Estoy perfecta.

Realmente había logrado hacer esa llamada de teléfono, pero ¿había sido un descanso? Lejos de eso Gertrude miraba a la Frau encargada y la chica de la boutique, a un tiempo con intensidad y disimulo, cual si pretendiese espiar en un pequeño gallinero sin hacerse notar.

─Dios santo, deben de están vigilándome desde cada rincón y cada esquina.

Sólo era un pensamiento, mas de tal solidez que, aunque no pronunció una palabra, tuvo la impresión de que cuanta cosa allí había, animada o no, la vigilaba. Volvió la cara.

La Schadowstrasse estaba atiborrada de gente, convertida en una gigantesca pasarela las verdes mañanas de Alemania sí mostraban allí su máxima expresión. Hacía mucha calor en Düsseldorf.

─¿Seguro que te encuentras bien, cariño? Tienes la piel muy blanca. Y fría. Creo que ese vestido te sentará perfectamente. Así lo considera también Frau Glamour. Y mañana tengo otra sorpresa para ti.

─Estoy bien, perfectamente...

Apenas lo musitó, lo cierto es que se escondía bajo las Brigitte Bardot, y más todavía: pretendía ocultarse tras la espalda de Alice Parker. Inquieta como la tímida avecilla que acaba de posarse en un árbol extraño miraba aquí y allá, los rostros de la gente que pasaba, que salía o entraba de los establecimientos o plácidamente charlaba en las distinguidas terrazas.

Se quedó mirando a una señora de mediana edad: ¿No era Frau Schreiber? Luego aquel hombre esquivo que desaparecía tras una esquina: ¿no se trataba de Harry? O aquel señor tomando café: bien pudiera ser Wade Roswell espiándole parapetado tras la falsa lectura a un periódico.

Transitando por la Schadowstrasse halló en su imaginario uno a uno todos los rostros que la perseguían, Gardner, Harry, Frau Schreiber, Wade... Flegel... Pero aún se quedó atónita, petrificada.

─¿Qué...?

─¿A qué te refieres? ─preguntó Alice.

─No, no es nada, Alice... No es nada...

Cierto. No era nada. Aunque Gertrude vio a una joven ¡con una gorra Ferrari!

─No es nada... Será mejor que volvamos, Alice, o este calor terminará desmayándome.

─¿Seguro? Pensaba invitarte a tomar algo fresco...

Gertrude la miró casi suplicante.

─Querida mía... ─le dijo en tono maternal─. Hace calor, pero tienes la piel como el mármol.

Alice le acarició la mejilla.

─¡Vamos! Esta tarde nos entregarán los pedidos.

Una vez en el ático de la Willi-Becker Allee, comprendió Gertrude Bluett que todavía no había plegado sus alas la mariposa de la incertidumbre. Porque allí, majestuosamente flotante, estaba el apepinado aeróstato, cual un ojo de Saúl observándolo todo.

Alice se acercó con un refresco.

─Continúa estando ahí... Te lo dije, siempre están ahí, hoy uno, mañana otro...

Alice Parker se refería al zeppelin, que de nuevo se acercaba más de lo habitual.

─Con seguridad son turistas...

─¿Tienes unos prismáticos?

─¿Prismáticos?

─Sí... Quiero verlo de cerca...

Mientras Alice iba a buscarlos, Gertrude miró fijamente el ingenio volador. Escudriñaba la vista hasta el máximo, pretendiendo ver los pasajeros, cuántos eran, y sobre todo si mantenían la mueca del monstruo que había presenciado en todos los rostros de las elegantes aceras de Kö y la pasarela Schadowstrasse.

─Tal vez sea el contacto Rothschild... Era una voz metálica... impersonal... Ellos trabajan así...

─¡Aquí los tienes, cariño!

Gertrude levantó los prismáticos y enfocó el zeppelin. Poco pudo vislumbrar, pero muy clarificador: en cuanto tuvo la góndola a la vista, aquel ingenio, quien sabía si a la defensiva o al albur, giró noventa grados mostrando un costado, y se perdió en el horizonte siguiendo el curso del Rin.

─¿Lograste ver el alma del zeppelin?

─No... Pero lo he espantado.

Gertrude la miró sonriendo. Alice era bella, elegante, llena de delicadeza y de una fuerza genuina y misteriosa, propia de lo que ella tanto amaba, de gemas, leyendas y piedras preciosas.

No lo esperó, naturalmente. Pero la dejó hacer. Y sucedió igual que en la proa del Sirene. Que Alice se acercó sin dejar de mirarla directamente a las pupilas, para luego bajar los párpados y besarla con suavidad en la punta de los labios.

─Cariño ─le dijo apenas en un susurro─, una ostra que no ha sido herida no puede engendrar una perla.

Gertrude la miró con toda la neutralidad que consiguió reunir. Pero Alice le tomó una mano y se la llevó directamente a su pecho.

─Gertrude, querida Gertrude, envuelve tus temores en nácar... Haz como las ostras para protegerse.

Sin soltar su mano la llevó a su taller perlífero.

─Ven, quiero enseñarte algo.

Alice Parker era su máxima valedora, el tablón insumergible al que aferrarse en el consulado de Düsseldorf. Hasta dónde estaba dispuesta a llegar no quedaba definido.

─Sólo deseaba mostrarte mi vestido nuevo...

Fue mucho más que eso. Alice detuvo el tiempo, lo pulverizó en sus blancas manos, y de golpe cual si hubiera agitado la varita de un mago, quedó absolutamente desnuda.

Sus caderas eran escurridas, sus brazos, manos, dedos, largos y delicados, de una blancura alabastrina.

─¿Puedes traerme, por favor, ese collar?

Gertrude le acercó un collar de perlas, y ella misma le ayudó a engarzarlo del cuello. Fue cuando Alice la tomó entre aquellos brazos de marfil y la abrazó con algo más que simple amistad.

─Buenas amigas...

Gertrude se dejó acariciar los hombros, los brazos. Hasta que Alice le cogió las manos y las puso directamente sobre sus pechos.

Cerró los ojos cuando Alice volvió a besarle en los labios. Sólo veía zeppelines flotantes, y tras ellos las siete estrellas de la Osa Polar.

─Creo que no estoy preparada para esto, Alice.

─Psss...No digas nada... Sólo quiero que mañana te sientas guapa, quiero que estés radiante para mí.

9

Después de cenar, tuvo la oportunidad de charlar con su hermano en la terraza. Alice se había acostado temprano arguyendo lo atareada que iba a estar todo el día:

─Como si tuviese que preparar el banquete de boda de Scarlett O'Hara...

Esa noche sobre Düsseldorf corría una agradable brisa, llena de aromas atemporales, la fragancia de las amplias arboledas y especialmente la cercanía del Rin, empapaban el aire de ensueño, misterio, evocación. De golpe, todas las angustias de los últimos días, el sentirse la presa de una caza enlatada, se disiparon. Estaba junto a su hermano de padre, al lado de Edward Parker, el único lazo de unión con su propia historia.

Así que apartó de su cabeza a Harry, a Wade, al cocodrilo y sus caimanes, y prefirió halar el hilo de plata que permanentemente nos conecta, como si fuésemos una cometa cautiva, con la remota estirpe.

─¿Qué ocurrió con nuestro padre?

Edward apuró su copa y miró al infinito. Era hombre serio, de apariencia igualmente seria; pero ahora no portaba el atributo del cónsul, estaba en mangas de camisa, sin corbata, mirando a esa lejanía como podría hacerlo cualquier melancólico desde cualquier acantilado.

─Accidente de circulación.

─¿Eso es todo?

Él la miró con tiernos ojos. Le echó un brazo por el hombro y juntos miraron el cielo.

─Lo hallaron muerto, dentro de su coche, con las ventanillas cerradas y el motor encendido... Murió por inhalación de dióxido. Descartaron la posibilidad de suicidio para no manchar el nombre de un Nobel americano. Sólo un accidente de circulación. Eso concluyeron las investigaciones.

Gertrude asintió pesarosa repetidas veces.

─Mi madre nunca lo asumió ─confesó Gertrude─. Yo sólo tenía cuatro años cuando papá... Bueno, me acuerdo de pocas cosas. Pasé de ser la hija de un Premio Nobel a ser una hija sin padre y sin apellido.

─¿Qué pensaba tu madre?

─Ella nunca creyó que fuera un suicidio, y por supuesto tampoco un accidente... Estaba segura de que... bueno, nuestro padre tenía grandes enemigos dentro de los Estados Unidos...

─¿Grandes enemigos? ¿Quiénes? Gertrude, hermana mía, reconozco que su muerte pudiera entrañar algún misterio, a veces la gente muere de forma extraña, pero asimismo reconozco que nuestro padre fue muy admirado, dentro y fuera de nuestro país...

─La admiración no elimina los enemigos.

─¿Qué hizo luego tu madre?

─¿Luego?

─Sí, cuando ocurrió esto...

─Intentó no volverse loca. Se volvió muy desconfiada. Compró una docena de armas y nos trasladamos a una granja cerca de Providence.

Gertrude prendió un cigarrillo. Durante diez o doce segundos mantuvo silencio. Después soltó una bocanada azul al aire alemán y asintió.

─Conoció a otro hombre. Dos años más tarde volvimos a Nueva York. Y tú, ¿qué hacías?

─¿Tienes un cigarrillo?

Fue una sorpresa. No había visto fumar a su hermano. Pero en ese momento, Edward también necesitó soltar una bocanada azul desde sus recuerdos.

─Lo siento, Eddie, sólo tengo este... Pero en mi bolso...

Su hermano la detuvo. Aceptó la mitad del cigarrillo e inhaló.

─Estaba a punto de terminar mi licenciatura. Tenía veintidós años. Me llamaron a Boston y me lo comunicaron. Por teléfono, en el despacho del rector. Era un domingo por la mañana. Creo que a partir de ahí...

Apuró el cigarrillo pero no desprendió la mirada del humo que se deshacía.

─A partir de ahí nuestro padre se esfumó, la cruel sutileza de la nada, como el humo de este cigarrillo en la gran atmósfera. Al menos en mi caso creo que el cerebro usó goma de borrar. Nunca nadie me preguntó por él.

─Como si no hubiese existido ─afirmó Gertrude.

─Sí... Así es.

─Algo similar ocurrió con nuestra abuela Georginas...

Edward levantó el índice y apuntó a la Osa Mayor. Ambos hermanos la contemplaron en silencio.

─¿Y aquello?

Edward miró. En efecto: un punto luminoso se acercaba.

─Es extraño. Los zeppelines no suelen volar de noche. Será mejor que entremos. Se hace tarde.

Desde las primeras horas el viernes pareció un día atareado. Gertrude desayunó a solas. Salió a la terraza y comprobó, más para su descanso que para su estupor, que ya a esa hora flotaban no uno, sino varios aeróstatos en el cielo de Düsseldorf.

─O se ha abierto la veda de fisgones o son... anuncios y simples turistas.

Tras una larga ducha se vistió cómoda. Y por primera vez en muchas jornadas se sintió complacientemente sola. En el gran salón del consulado. Con tiempo suficiente... ¿para qué?

Era inevitable no volver a pensar en la situación presente. Ella tenía un encargo, de acuerdo, entregar el sobre lacrado sabía Dios a quién, pero... ¿con qué propósito? Wade Roswell ansiaba el anillo de su padre Reinhart Rosenkreutz, mas ¿para que querrían los ocultos líderes Ragent ese puñado de anillos SS?

─Alice no aparecerá en toda la mañana...

─¡Eddie!

─Está tan atareada que casi no ha logrado terminar su café de desayuno.

─Vaya...

─Sí... Como eso... ¿qué dije ayer?

─Como si preparara la boda de Scarlett O'Hara...

─Exacto... Y tú, ¿qué harás toda la mañana?

─No sé, yo también estoy algo nerviosa con esta cena. No estoy acostumbrada a...

─Oh, Louis R. Mayer es un hombre extraordinario, viejo colega mío. Y su esposa, Helen, es muy amiga de Alice. Te sentirás cómoda. Y seguro que les encantarás.

Edward tomó la caja de puros con las fotografías y miró a su hermana.

─Si quieres alguna de estas... tómala. Te pertenecen tanto como a mí.

─De acuerdo...

─Ahora he de volver al despacho. Si necesitas algo puedes usar el teléfono interno.

─Bien...

─Ah, las cocinas están en la segunda planta.

Gertrude le miró con una mueca de media sonrisa.

─Ahí encontrarás a Alice...

De nuevo sola prefirió sentarse y mirar las viejas instantáneas. Otra vez tuvo ante sí la fotografía de su padre junto al equipo médico del Moabit 1941, donde también aparecía un joven Viktor Gardner. Y en otra a Sarah Georginas Parker, tomada del brazo por su desconocido y aristocrático abuelo Willfred Lorre, acompañados por la pareja Franz Kafka y Felice Bauer, primavera de 1911, en un parque de Checoslovaquia.

─He de volver a América.

En vez de eso bajó las escaleras, piso a piso, hasta detenerse en la gran puerta abatible del segundo, donde colgaba el cartel de: Cocina Sólo Personal Autorizado. La empujó, pasó con la confianza de quien lo hace en casa de una vieja amiga, y creyó que acababa de entrar en la sala de máquinas de alguna de esas casas inglesas de mil ventanas donde siempre acampa un pequeño ejército de cocineros, mozos y sirvientes.

No fue desproporcionado su estupor. Al menos cuatro fogones permanecían encendidos soltando cada uno su columna de humo, allí una mujer desplumaba un cisne, a su lado una muchacha mondaba melocotones, frente a ella un ayudante cortaba carne con cuchillo y regleta en filetes gemelos.

─¡Gertrude!

Alice se abalanzó sobre ella y le tapó los ojos con la mano.

─No, no, no... Cariño, no puedes estar aquí...

─Pero...

─Cariño... Es parte de mi sorpresa, por favor no abras los regalos antes de ofrecértelos...

─No entiendo, Alice... yo... Eddie...

─No digas nada. Ven, ven conmigo...

La cogió de una mano y la llevó a un cuarto muy pequeño. Cerró la puerta y antes de que Gertrude fuera capaz de levantar un dedo ya la había besado en los labios.

─Será mejor que me vaya... ─logró susurrar.

─Sí... Después nos veremos. ¡A las cinco!

Volvió a la terraza. Hacía mucho calor, el aire resultaba tan luminoso que dolía a la vista mirar cualquier lejanía. Cual si se tratase de un monstruo al acecho, invisible hasta el momento, como el ogro surgido tras un árbol, apareció aquel zeppelin. El mismo que contemplara estos días atrás.

─Me pone nerviosa...

Dejó el sobre lacrado bajo la ropa más íntima de su equipaje, después de todo el aviso telefónico estaba dado: prefería correr el riesgo de que hurgasen en su dormitorio, a perderlo.

─Todavía es más temerario salir por ahí con esta guillotina encima.

─Se colocó sus impenetrables Brigitte y en vez de sombrero se ató un pañuelo a la cabeza y decidió pasear.

─Me asfixio... Y hoy será un día intenso. No voy a preparar la cena de Scarlett O'Hara, pero no tendré más remedio que asistir como madrina.

Llevaba unos simples pantalones vaqueros, un suéter ligero, el pañuelo y las gafas. Decenas de chicas de Düsseldorf vestían de manera similar. Así que a los pocos minutos se halló en una de esas populosas avenidas como una transeúnte más.

─Si vuelas bajo, eludes los radares... ─susurró convencida de su buen hacer─. Ninguno de esos artefactos volantes se atreverá a torcer una esquina.

Ella sí se atrevió a tomar un refrigerio en un bar, a detenerse frente a escaparates y librerías, a dejar que las horas del mediodía transcurrieran con la lentitud de pesados bueyes sesteando en una pradera. No obstante, recordó cada palabra del teléfono:

Señorita Bluett: vuelva al consulado americano. Protéjase. La están siguiendo. La veré pronto. Muy pronto.

─Me verá pronto... Muy pronto... Y luego, ¿qué? ¡Tomar el primer avión hasta Estados Unidos!

Düsseldorf tiene medio millón de habitantes. Y cientos de bares y cafeterías sólo en su centro histórico. Compitiendo con Berlín y Múnich es la urbe cosmopolita de Alemania, y algunas de sus avenidas son de las más cotizadas del país. No es de extrañar que la gente que la visita recorra esas extraordinarias calles, que encajan como en un puzzle tiendas de alta moda y tradicionales establecimientos resultando una mezcla agradable.

Ocurrió al mediodía. Se disponía Gertrude Bluett a entrar en una de esas cafeterías que huelen a libro cuando un rayo helado la atravesó de parte a parte. Literalmente se quedó paralizada, como si una dosis de fuerte veneno le hubiese sido inyectada en plena columna vertebral.

─¡Dios santo!

De haber tenido un megáfono lo hubiese exclamado a viva voz, gritado a pleno pulmón a uno y otro lado de la calle. Pero sólo lo susurró antes de girar con la naturalidad que fue capaz de reunir y alejarse del lugar a la mayor ligereza.

─¡Wade! ¡Es Wade Roswell!

En efecto, era él, aposentado en el interior de esa cafetería a la que estuvo a punto de acceder, el pontifex traicionado del American Nazi Party, reunido con media docena de sus hombres, seguramente preparando el plan para recuperar el sobre lacrado y acabar con ella.

─¡Wade! Dios mío: están aquí.

Llegó exhausta al consulado. De buena gana se hubiera pasado por la segunda planta y se hubiese arrojado a los protectores brazos de Alice, pero subió hasta el ático, y se desplomó en su cama.

─Están aquí... ¡Todos están aquí! Osos, lobos, pumas... Harry... Wade... Gardner... Y ese bigfoot llamado Flegel.

Tal como dijo, a las cinco de la tarde apareció la sonriente gemóloga en el salón del ático.

─¿Otra vez con la cajita de las evocaciones? De tanto mirar se te volverán sepias las pupilas...

Todavía se acercó y miró la fotografía que sostenía Gertrude.

─¡Georginas!

─Sí... Mi abuela Georginas...

─Era guapa... Muy, muy atractiva ─recalcó─, tiene una luz especial, ¿no crees?

Gertrude miraba la instantánea tomada ochenta años atrás en el parque praguense.

─Sí ─continuó Alice─, tiene una aureola. Una aureola que surge de ella misma, de su interior. Déjamela...

La levantó a la altura de los ojos y la contempló a la luz de la terraza.

─Me hubiese gustado conocerla... La interpretadora de sueños... Unas perlas le habrían sentado maravillosamente bien.

Gertrude prendió un cigarrillo, y apoyada en el quicio de la puerta de acceso al ático se desprendió de sus pensamientos, como si sus recuerdos atávicos se amasaran en una sola bola y se convirtiesen en alguno de esos zeppelines que flotante se dirigiera al pasado.

─¡Los Mayer ya están en Düsseldorf!

─Ah... ¿Les has visto?

─¡No! No nos verán hasta la hora de la cena. Haremos una entrada radiante. Helen se morirá de envidia, teñirá de baba verde su vestido...

─Parece que te diviertes con ella.

─Oh, somos amigas. Y hemos llegado a ser muy buenas amigas. ¿Entiendes?

Alice se acercó y le acarició los hombros.

─Estás inquieta, cariño. Lo noto. ¿Qué te preocupa? ¿Son esos zeppelines molestos? Oh, mi pequeña Gertrude...

─¡Déjame en paz!

Alice se despegó un metro de ella.

─¿Qué te ocurre?

Lejos de enfadarse volvió a acercarse y le cogió una mano.

─No te preocupes. Aquí nadie quiere hacerte daño.

─Lo siento... Lo siento, Alice. Estoy fatigada, creo que he paseado mucho rato, tanto sol... Bueno...

─Sí. Ahora vamos a descansar. Y luego empezaremos la función. Me he empeñado en que hoy seas la mujer más feliz de Düsseldorf.

Dos horas después, sobre las siete, Alice la enfundó en un elegantísimo vestido azul. De tela muy ligera, casi aguada, que le daba de verdad un toque chic. Le prestó un par de sus selectos zapatos y entró en el sancta sanctórum.

─¡Esta es una de las sorpresas!

─Oh, Alice...

─No puedo desprenderme de ellas para siempre, pero me gustaría que esta noche las llevaras.

Levantó los dos pendientes Día y Noche, una perla negra y otra gemela blanca.

─Con este vestido van perfectas. Según vaya avanzando la noche se volverán más maravillosas. Mágicas, como las perlas de Lorelei...

─Alice... No sé si debo...

Ella misma se las prendió y la llevó a un espejo.

─¡Mírate! ¿Qué ves? Con un poco de azul noche en los párpados hasta Liz Taylor tendría celos de ti esta velada.

La cena, aunque reducida a cinco comensales, se había dispuesto en el salón diplomático de la tercera planta, justo encima de las cocinas. La decoración resultaba de un glamour de Vogue y la propia mesa oval, adornada con una exquisitez sencilla, daba la sensación de estar dispuesta con la luz justa para unas portadas de revista.

Cuatro sirvientes, absolutamente uniformados, esperaban diligentes y un camarero con palomilla y guantes se acercó a ofrecerles un estupendo cóctel.

─Están a punto de llegar. Seguramente se habrán reunido en el despacho. Siempre es así, cariño, es en los despachos donde excreta su almizcle la diplomacia. Lo primero que hacen los roedores es oler la madriguera de su vecino, y ellos lo hacen igual.

A las ocho en punto llegaron los invitados, acompañados por su anfitrión, el cónsul Edward Parker.

Louis R. Mayer y su esposa Hellen dieron unos pasos y después se plantaron, como si fuesen a hacerles una fotografía.

─Louis, quiero presentarte a mi hermana Gertrude...

─Señorita Gertrude, es un verdadero placer... Ya me había hablado su hermano de usted. Espero que su estancia sea de lo más agradable en esta pequeña... colonia del Mayflower que formamos todos en Alemania.

El cónsul americano en Múnich era un caballero con acento de Providence, de mediana edad, algo más de cincuenta años, con las patillas entrecanas y de aspecto cuidadísimo. Sus ojos azul transparente, rellenos con agua y muy móviles, le recordaron los de Viktor Gardner. Vestía un buen traje negro de solapas brillantes y una tiesa pajarita: se podría decir que únicamente le faltaba la chistera de Churchill para acrecentar más si cabe el aspecto de lo que realmente era.

─Permítame que le presente a mi esposa... Helen...

Sí. Era verdaderamente hermosa. Helen Mayer vestía un vestido de película, de dos piezas, blanco, suelto, gaseado. Venía radiante, como una supernova recién explotada. Sus ojos eran de un azul puro y sólido, sus dientes ideales, y el tacto de su mano y el sonido de su voz dulcemente embriagadores. Y a tenor de su suave y copioso maquillaje, Helen sí que parecía una fotografía coloreada a mano, evadida de una de esas cajitas de puros.

─Es un placer conocerte, querida...

Después se giró a Alice y ambas se fundieron en un discreto abrazo de bienvenida.

─¿Así que eres escritora?

─Bueno...

Se ruborizó lo justo, lo estudiado al milímetro, para parecer una escritora auténtica.

─Bueno, sólo estoy escribiendo un libro.

─¿Sobre qué, querida?

─Pues... sobre Alemania.

─Confesiones de una americana sola en Alemania...

La reunión resultó muy distinta a la cena celebrada la semana anterior en Windbeutelhaus con la élite nazi. Aquí no había retratos del Führer presidiendo la mesa, ni relojes de cuco que piaban cada media hora o espadas expuestas en vitrinas. Sin embargo, a pesar del aire empolvado y exquisito que pronto se suspendió sobre la mesa, sí que había un hálito, una hebra de olor, una sensación parecida a la que fluía en la Casa de Maternidad entre los viñedos de trollinger.

¡Estar alerta! ¡Luz del Día! ¡No mezclar las bolas!

Tales advertencias recorrían el pensamiento de Gertrude cuando le sirvieron espumoso frío y el primer manjar.

El cónsul presidía la mesa en un extremo, levemente ovalado. A su derecha Alice y Louis Mayer, al otro lado Helen y Gertrude.

Con discreta solemnidad Edward Parker se levantó y motivó un brindis por los invitados. Su colega Mayer respondió con otro en honor de la bellísima anfitriona Alice Parker.

Esta se levantó. Iba preciosa, ciertamente. Vestía de negro, muy entallada, llevaba el cabello suelto, cayéndole del cuello y hundiéndose en su escote uno de sus collares de perlas, y un rubí sangre de paloma destellaba rayos purpúreos y fugaces en la ladera de su pecho cada vez que la luz rebotaba en las aristas.

─Pues yo deseo brindar, ─dijo reverencialmente─, por Gertrude Bluett, escritora, hermana de Edward y amiga mía...

Tras el tercer brindis sirvieron el primer plato: Ostras con velonté de cava y salsa holandesa.

Helen miró llena de complicidad a Alice, frente a ella.

─¡Ya sabes cuánto me gustan las ostras!

─Todavía se encuentra alguna verdaderamente fresca ─respondió la anfitriona con suave sarcasmo.

─¿Así que es usted escritora?

Louis Mayer lo preguntó con la habilidad del viejo pescador que sabe cuándo debe tirar del sedal.

─Bueno, en realidad es mi primer libro... Trata sobre Europa, especialmente Alemania...

─¿Sabes, Louis? ─preguntó Edward─. Hacía muchos años que no nos veíamos.

─Sorprendente...

─Sí, ha sido la visita de Gertrude ha resultado muy grata para todos...

─Supongo que tú también estarás contenta, Alice ─consideró Helen.

─Oh, claro. Nos hemos hecho buenas amigas. Las hermanas de Eddie son mis hermanas.

─¿Y cuánto tiempo lleva en este país?

─Oh, señor Mayer... No sé, veo tantas cosas bellas, tanto por descubrir que casi he olvidado cuándo llegué... Hará un par de semanas, algo así.

─En su pasaporte debe constar, querida... ─precisó Helen Mayer

─Bueno ─argumentó Louis─, ha llegado en buen momento, créalo, está usted presenciando una parte de la Historia. ¿No le emociona estar en la Alemania reunificada?

─Claro... Supongo que ha sido una casualidad tremenda...

─¿Una casualidad tremenda? No, querida, esto es un juego de dominó... así es como cayó el muro de Berlín: un dedo poderoso empujó la primera ficha y... ─respondió Helen.

─¿Cuánto tiempo piensa quedarse entre nosotros?

─Pues, señor Mayer, no sabría decirle. Pero creo que no será demasiado. Casi he terminado mis apuntes.

─¿Vive en Nueva York?

─Sí...

─Yo la visito con frecuencia. No puedo vivir sin Nueva York... Aunque ahora debe de tener cuidado, hoy mismo se ha producido un atentado en la sede de Naciones Unidas...

─No debes temer nada, Gertrude ─la consoló su hermano─. Es un pequeño atentado... Sólo daños materiales.

─Nueva York es muy grande ─dijo ella.

─Sí, pero quizá nos encontremos alguna vez por allí, querida. No es imposible. Insistiré en ello.

Gertrude sonrió. ¿Qué podía hacer? Quien sí parecía disfrutar de tan anodina conversación era Alice Parker. Oía con atención cuanto se decía y se limitaba a beber traguitos de espumoso y a sorber de vez en cuando una ostra.

Sirvieron un consomé.

─No es un consomé cualquiera ─explicó la anfitriona─. Sino el Consomé Olga... al oporto, naturalmente... Se suele tomar tibio.

─Me encantan las cosas tibias... ¿Y a ti, Gertrude?

─Oh... no sabría decir, Helen... depende... unas veces tibias, otras frías...

─¡Y otras calientes! ─replicó Helen.

─Sí...

─Pues en Düsseldorf encontrará toda la gama de temperaturas. ¿No piensas lo mismo, Alice?

─Ya las ha encontrado...

─¿En serio? Querida, pareces uno de esos termómetros...

─Es un consomé exquisito, Alice... ─estimó Louis Mayer─. La felicito... y también a los cocineros. Me recuerda a los que suelen servir a bordo de transatlánticos... ¿Usted no ha viajado nunca en un transatlántico, Gertrude?

─No...

─¡Pues debería hacerlo! ─exclamó Helen.

─¿A qué se dedica en Nueva York?

─Señor Mayer... Yo...

─Bueno ─intervino Edward─, dejemos a mi hermana pequeña. Gertrude: has cometido la osadía de meterte sin armadura en una caverna diplomática...

─Sí, querida, todo lo que digas puede ser usado en tu contra... Este es el Despacho Oval del cónsul de Düsseldorf...─replicó Helen.

─En Nueva York doy clases... Y escribo.

Con la entrada de los sirvientes también lo hizo uno de los momentos memorables de la velada. Edward Parker se levantó, tomó una botella de vino recién traída y la puso en las manos de su colega.

─¡Dios santo, Edward!

El cónsul de Múnich levantó la botella de vino, profundamente rojo, con una etiqueta blanco hueso y la llevo a la altura de los ojos como si se tratase de un cáliz.

─¿Dónde diablos...?

─A cien dólares la botella, amigo... Máximo: una docena por socio.

─Sí...

Pronto fue descorchada ante la mirada de los comensales. Louis levantó su copa y sorbió. Guardó el líquido en la boca, subió los ojos en estado de trance y se mantuvo un momento en su particular éter. Los demás esperaban una palabra, una señal de complacencia cual si aguardasen la revelación de una pitonisa.

─¡Extraordinario! Amigo mío: ni siquiera en vuestra Biblia podría hallarse un acontecimiento tan meritorio... no guardaste el mejor vino para el final, sino para el momento oportuno.

─Hace seis meses que lo conservo... Con seguridad no hallaría mejor ocasión que esta: mi hermana y mis amigos... Y mi esposa.

─Ahora deberán elegir ─anunció Alice actuando como una Nancy Cunard de salón─. Tomarán salmón al vapor con salsa muselina y pepino caramelizado o, si lo prefieren, filet mignon, con patatas rojas, alcachofas fritas y flor de calabacín rellena de queso.

─Excelente... ─evaluó Louis R. Mayer.

─¿Por qué lo dices, querido?

─No habría encontrado mejor menú para este bebedizo de los dioses... ¿Lo ha probado, Gertrude?

─Pues...

─Anímese... Pida ese filet mignon y tome de este vino, seguro que escribirá algunas de las páginas más brillantes de su libro.

Así lo hizo. Tomó un sorbo y, tal como aseguraban, el Opus One resultaba excepcional.

─ Opus One. Vino de California... ─dijo Edward.

─¿Y este menú tan extravagante como exquisito? ¿A quién se le ha ocurrido?

Helen lo preguntó mientras desplomó sus ojos sobre los de Alice.

─Yo voy a tomar salmón... ─se limitó a contestarle apartando la mirada.

─¿Es que no van a decirme qué es este menú?

─Querida mía, este menú fue inaugurado la noche del catorce de abril de 1912...

Alice dio un sorbo. Tomó un poco de salmón y permitió que pasaran espesos segundos.

─Bajo un montón de estrellas...

─¿Qué estrellas? ¿Qué fecha dices, Alice? No me confundas. ¿Quién preparó estos...?

─Catorce de abril de 1912, Helen... Lo elaboró el principal chef de cocina y fue servido en el comedor de primera clase...

─¿Te refieres al comedor del Titanic? ─preguntó Louis.

─Brindo por ti, Louis... Sí... al Royal Mail Steamship Titanic. Esta es una réplica de la última cena a bordo. Antes ya estuviste muy cerca cuando dijiste que el consomé Olga te recordaba a los transatlánticos...

─En efecto... me los recordaba.

─Y...

Alice levantó su copa. Se auguraba un nuevo brindis.

─He querido que fuera así en honor a la antepasada de mi marido y de nuestra invitada Gertrude... En memoria de Sarah Georginas Parker, quien cenó este menú a bordo del Titanic...

─¡Oh! ¡Eso sí que es extraordinario! ¿Cómo fue?

─Bueno... ─el anfitrión movió la mano─. Son cosas de familia, no creo que tengan mucha importancia aquí...

─Bien, Edward ─intervino Louis─, no me negarás que es un suceso extraordinario como ha referido Helen. ¿Era vuestra abuela? Aun lo hace más extraordinario.

El cónsul de Múnich dio dos chasquidos en el aire y después permaneció un instante pensativo.

─¿Sarah...?

─Sarah Georginas Parker... Sólo es una anécdota de familia.

─El Titanic, el Mayflower... ¿Qué más da? ─especuló Helen Mayer─. De alguna u otra manera todos hemos llegado a América cruzando el océano, nadie ha caído del cielo en la azotea del Empire State o en el Yankee Stadium.

─Tienes toda la razón, Helen, excepto que el Titanic nunca llegó a América... Se hundió antes... ─puntualizó Edward─. Louis, no sé si felicitarte o envidiarte...

─¿Por qué diablos no pruebas a hacer ambas cosas?

─Si se refieren al vino ─apuntó Gertrude─, estoy de acuerdo con mi hermano. Señor Mayer: es un vino... ¿cómo lo diría?

─No lo diga, limítese a sentirlo. Saboree la cantidad justa de niebla y de brisa oceánica... ¡Es alquimia!

─No sabía que fuese usted el propietario...

─Oh... Nada de eso. Es algo así... ¿cómo dijiste antes, Edward? Sí ─el cónsul volvió a chascar los dedos─, una anécdota de familia.

─Una anécdota de cinco mil botellas.

─Oh, Edward, sólo son mis cementerios.

─¿Cementerios?

─No te sorprendas, querida. Mi esposo llama cementerio a cualquier cueva llena de botellas sin descorchar...

─Se trata de bodegas de envejecimiento. Si el vino procede de una cepa de buena familia, está elaborado con esmero y responde a las característica exigibles... se le deja ennoblecer en barricas, y después en botellas. Finalmente ─Louis levantó su copa de Opus One y dio un minúsculo sorbo, apenas se mojó los labios─ llega el momento de su comunión. A veces produce una sensación similar a la de morder una moneda de oro puro. Es muy fácil.

─No comprendo que haya personas capaz de desvestir a un vino como tú lo haces, Louis...

─Bueno, Alice, te he oído hablar de las perlas y, créeme, eres capaz de escribir la biografía de cada una de ellas.

Aún guardó un secreto culinario Alice Parker. Se sirvió una copa del purpúreo vino y solicitó que fuese servido el plato estrella de la noche.

─¿Todavía un plato especial? Querida mía ─dijo Helen─, siempre sabes sorprenderme.

Helen se excitaba por bastantes cosas esencialmente si provenía de su queridísima Alice, pero el plato servido causó la admiración de cada uno de los comensales.

─¿Qué es eso, Alice?

Lo preguntó su propio marido. Ante la mirada atónita de todos el sirviente dejó una fuente plateada con lonchas de un suave tono rosado guarnecidas de apio rave.

Alice se sirvió una loncha.

─¿Por qué no probáis?

Louis tomó otra, se llenó una copa y su veredicto estuvo acorde con las expectativas de su anfitriona.

─Hum... No sabría decir qué es, pero, desde luego, es inusual, de un bocado tierno, recuerda al paté... mas es delicado, suavísimo, sin embargo encuentro algo de...

─¿De qué, cariño? ─preguntó impaciente su esposa.

─¡Delicioso! Esa es mi opinión... ─concluyó.

Los demás comensales tomaron cada uno una ración y cada cual lo probó cual si fuera un alimento extraño, desconocido, propio de otros mundos.

─Bueno, ¿vas a decirnos qué es?

─Claro que sí, Helen...

Alice miró a Gertrude. Observó cada gesto hasta adivinar su parecer a tan raro bocado.

─Está bueno ─dijo Gertrude.

─Es hígado de cisne...

─¿Hígado de cisne?

Helen miró el trozo que pensaba comer y lo volvió a dejar en el plato.

─Jamás lo hubiera pensado.

─A ti, ¿qué te ha parecido, Gertrude?

Ella dio un sorbo al vino, mordió un bocado y lo paladeó.

─Es un sabor extraño, evocador...

─Evocador... Esa es la palabra exacta ─refirió Alice.

─¿Esto también lo sirvieron en el Titanic?

─No, Helen... El hígado de cisne sólo se servía en Praga. He leído que llegaron a capturar a todos los cisnes del río Moldava. La gente pagaba buen dinero por uno fresco. Y no ha resultado nada fácil conseguirlo.

─Yo también estoy sorprendido, cariño... ─confesó Edward.

─Bien ─apuntó Louis─, sepamos distinguir entre tótem y tabú, entre anhelo y terror, entre sangre y espíritu. Tal vez después de ingerir este secreto de cisne salgamos volando...

─Como un zeppelin... ─prorrumpió Helen─. ¿No has subido a ninguno, querida? Deberías hacerlo... Te sentirás distinta, de otro mundo, una escritora debería hacerlo al menos una vez en su vida, y ahora en Düsseldorf tienes la oportunidad de...

─Maul zul!

Louis Mayer lo exclamó en alemán, pero todos los presentes comprendieron que mandaba cerrar el pico a su parlanchina esposa.

Inevitablemente Gertrude recordó las veces que le oyó decir lo mismo al cocodrilo Gardner.

─¡Y Wade Roswell pisándome los talones aquí mismo!

Lo pensaba, casi murmuraba, mientras le retiraban el plato de hígado de cisne y servían los postres.

─Volvamos al Titanic ─anunció la anfitriona.

En efecto: sirvieron ceremonialmente una réplica de la trilogía de postres del mítico transatlántico.

─Oh, tarta Waldorf... Siempre la ofrecen a bordo en la Cunard Line... ─dijo Louis.

─Sí... Y melocotón con chartreuse y éclair al chocolate y vainilla.

─Tomaremos café arriba ─apuntó Edward.

─Sí, deseo tomar la última copa mirando las estrellas ─dijo Helen.

10

Wade Roswell enfocó sus potentes prismáticos y estuvo mirando con atención la terraza del número 10 de Willi-Becker Allee. Disolviéndose a la perfección con los tonos del horizonte renano, el zeppelin de color amarillo y gris desvanecía su contorno apepinado y resultaba ser casi invisible a los ojos de cualquier observador.

─¡Es ella! ¡Maldita zorra! ¡Gordon, intenta mantener el globo en esta posición!

Iba acompañado de dos hombres. Uno se hacía cargo de gobernar el aparato y otro le asistía de auxiliar y guardaespaldas, igualmente provisto de prismáticos y de un rifle de precisión.

─La tengo en el objetivo...

Wade le arrebató el arma y miró por el visor telescópico. Sí. Allí estaba ella, fumando un cigarrillo en la terraza del consulado de los Estados Unidos. El traicionado presidente del American Nazi Party jugueteó temerariamente, pasando la diana sobre el pecho, la cabeza, el rostro de Gertrude.

─¿Quién es ese tipo?

Su acompañante negó con la cabeza.

─No logro distinguirlo, señor Roswell. Tal vez sea el cónsul...

─Sí... Ahora podría meter una bala en la cabeza de cada uno. O mejor aún: sólo en la cabeza de esa... de esa... ¡Maldita judía! ¡Embustera! ¡Juro por mi honor que no pararé hasta...! Sí... ─Wade jadeó, bajó el arma e hinchó su pecho como si necesitara llenar otro zeppelin que llevase dentro─. Si acabara con ella ese tipo tendría muchos problemas... debería dar explicaciones ante los Estados Unidos, ante el mundo, sobre qué hacía él con una vulgar espía en el consulado, en territorio americano...

Su acompañante cogió una cámara y realizó una docena de fotografías antes de que el zeppelin girase a estribor debido a un violento golpe de viento.

─¿No piensa dispararle?

─No... Si le abro la cabeza como a una sandía jamás recuperaremos el sobre lacrado. Y el contenido de ese sobre es nuestro objetivo, lo demás es honor. Ahora las cosas están más claras. Este es el bosque, nosotros los cazadores y ella... la presa. Nuestra estrategia es el acecho: aguardaremos a que abandone su guarida y cruce nuestro sendero, entonces...

─Será mejor que volvamos, señor Roswell. No tenemos autorización para navegar después de medianoche.

Wade chascó la lengua, asintió y bajó el rifle. Con la suavidad que otorga la levitación el zeppelín viró lentamente y se hundió en la noche de Düsseldorf.

Los dos diplomáticos habían acompañado a Gertrude a la terraza del edificio mientras que Alice y Hellen necesitaron retocar sus sombras de noche.

Allí arriba la temperatura era muy agradable, la vista de la ciudad... espectacular, con cientos de puntos luminosos salpicados allá donde se mirara.

Ella prendió un cigarrillo y ofreció a su hermano.

─No, gracias, Gertrude, tal vez luego, será mejor que vaya a preparar unas copas...

Quedó a solas con Louis R. Mayer, mirando la lejanía; por una parte ensoñada tras esa cena del Titanic, por otra en estado de alerta, no en vano su misión no sólo continuaba girando en su desconocida inercia, sino que se encontraba en el punto más álgido, en mitad de un cruce de caminos sin posibilidad de elegir alguno que no condujera a la incertidumbre.

─Necesito salir de aquí...

─¿En qué piensa, Gertrude?

Louis lo preguntó sin mirarla.

─Oh... lo siento, estaba distraída. He bebido dos copas de su vino y, créame usted, tanto se me cierran los ojos como pretenden abarcar de un golpe todas las estrellas del cielo.

Miraron arriba y entonces descubrieron el zeppelin.

─Siempre están ahí... Eso afirma Alice...

─Cierto, en Alemania no son raros, dale a un alemán una capa y se tirará desde un campanario... Pero esos artefactos no suelen volar de noche.

─También lo afirma Edward...

Sin pretenderlo, ni adivinar de dónde surgió aquel escalofrío, Gertrude se abrazó a sí misma en ese instante en que, sin ella saberlo, Wade Roswell conseguía enfocarla en sus prismáticos.

─¿Tiene frío?

─No, no es nada...

Ahora el cónsul de Múnich la miró de frente. Verdaderamente se sintió intimidada por su diplomático acompañante sin saber por qué. La noche fulgía en las solapas de su chaqueta, mantenía el aspecto de un caballero surgido de una mansión, mientras, detrás de él, continuaba flotando aquel aeróstato.

─¿Sobre qué trata su libro?

─Bueno... sobre Alemania... Sólo eso.

─¿Sólo eso? No me dirá que se ha sentido sola en Alemania.

Gertrude le miró, tan curiosa como expectante.

─¿Por qué lo dice?

─Bueno, lleva en este país casi dos semanas. Habrá conocido a otra gente.

─No... Prácticamente a nadie.

─Es usted muy valiente.

Ella se encogió de hombros.

─Si lo dice por viajar sola, Europa es un lugar seguro para una mujer. Además: sé cuidar de mí misma. No me siento como una de esas chiquillas perseguidas por un lobo.

─Tal vez no la persigue un lobo sino un cancerbero.

Ahora fue ella quien buscó sus ojos. Quiso preguntar, decir, rebatir algo, y únicamente consiguió apartarlos.

─¿Dónde lo tiene, Gertrude?

─¿A qué se refiere?

─Querida mía...

Louis R. Mayer le habló con el mismo afecto que hubiese empleado un padre.

─Querida mía, a pesar de nuestra potencia retorica en el fondo no somos más que tamborileros.

─Continuó sin entenderle...

─Me refiero al sobre lacrado, naturalmente.

Respiró con ansiedad de la noche, cual si quisiese engullirla en una sola bocanada. Tras suspirar imperceptiblemente sintió el alivio de los que llegan a un acantilado y saben que no podrán caminar más allá. Pero todo el desasosiego que expulsó en ese momento se llenó al instante de estupor.

─¿Cómo dice?

─Me refiero al sobre lacrado con sello nazi, señorita Bluett.

─¿Usted...?

─Espero haberle causado mejor impresión que ese kidon llamado Harry...

Gertrude levantó su rostro al cielo, necesitaba refrescarse los labios aunque fuera sorbiendo la escasa humedad que pudiera llegar desde el Rin.

Miró al cielo, a la noche, y allí estaba aquel zeppelin, flotando a menos de un centenar de metros, fue entonces cuando Wade Roswell, apostado en la góndola de la nave, sin ella saberlo, ejercía de frío francotirador, ajustando obsesivamente la diana de la mirilla telescópica justo en su cabeza.

─Así que es usted...

Louis estiró el cuerpo como un galán de cine y todavía despegó un brazo cual si hiciese una estelar aparición.

─¿Lo tiene aquí?

─¿Cómo puedo saber...?

El cónsul estiró la mano y le mostró los puños de su camisa: bajo ambos gemelos llevaba bordada una R inglesa.

─Cualquiera puede encargar camisas bordadas, señor Mayer.

─¿Es que no está cansada?

─¿Cansada?

─De corretear por el ring sin que nadie la alcance...

Ella le miró con cierto descaro, quiso ver en aquella expresión afabilidad, mas si entornaba los ojos también veía delante un inexpugnable muro de hormigón.

─Es necesario que me lo entregue esta noche.

─¿Y después?

─La sacaremos de aquí. Su hermano es ajeno a este proyecto, y lógicamente las damas también. Eso incluye a Helen, ¿me comprende?

No contestó de inmediato. Una vez más sopesó la situación. Oteó el cielo y vio cómo el zeppelin giraba hasta perderse.

─Sí... Le comprendo, señor Mayer... ¿Cuándo...?

─Supongo que no lo lleva encima. Estoy seguro de que en el transcurso de esta noche encontraremos el momento...

Y nada más pudo decir porque su colega Edward Parker se acercaba con unas copas, tal como había dicho.

─Parece que le han hallado... Eso afirman en las noticias.

─¿De qué diablos hablas, Edward?

─De ese tipo, el piloto de carreras... ¿No recordáis? Apareció decapitado hace un par de semanas..., Creo que han encontrado su cabeza.

─Eso sí que es una noticia ─dijo Louis─. ¡Brindo por ello!

Levantó su copa al aire y se quedó pensativo.

─¡Pobre muchacho! ─exclamó por fin.

─Jamás había oído cosa semejante... Que le corten la cabeza a un piloto de Fórmula 1 ─dijo Edward.

Ambos hombres se quedaron mirando a Gertrude, tal vez esperando su opinión ante el suceso. Pero, ¿qué podía decir ella desde la atalaya del consulado sobre una cabeza con la que estuvo hablando no hacía tantos días?

─No sé de qué hablan...

─¿No le gustan las carreras de coches? ─preguntó Louis.

─Pues... no sé...

─Resulta ─explicó su hermano─, que en el último Gran Premio a uno de los pilotos... Bueno, al parecer lo secuestraron y le hallaron decapitado...

─Y en el propio circuito creo recordar. ¿Ajuste de cuentas? ¿Crimen pasional, tal vez?─especuló Louis.

─Sea lo que fuera, la policía ha querido solventar el crimen antes de la próxima carrera, que será en Hungría este domingo.

─La noticia dio la vuelta al mundo especialmente en Alemania. El guapo piloto de la escudería VG Monsanto. Todo un misterio, amigo mío.

─Lo es. Y quería hablarte del asunto, Louis. Parece que este país haya abierto su cofre de sucesos extravagantes. Ocurren tantas cosas en tan poco tiempo que nadie logra adaptarse a la realidad, tantas luces encendidas que no sabemos a cuál de ellas atender... Y hablando de atender, será mejor que vaya a llevar las copas a Alice y Helen... les vendrá bien dejar de parlotear un rato...

─¡Yo lo haré, Eddie!

Al menos fue una buena ocasión para escabullirse del ático, poder abalanzarse sobre su bolsa y entregar de una maldita vez el sobre lacrado. Tal como había dicho el metafórico cónsul de la R en los puños de las camisas y chaqueta de mayordomo del diablo. Cual aconsejó iba siendo hora de dejar de corretear por el ring.

Vio las dos copas en la mesa, y al fondo la habitación el taller de Alice con la puerta entornada y algo de luz.

─Iré a llevarlas... La noche no se acaba. Ahora él tampoco está solo... Encontraré el momento óptimo para la entrega y me largaré de aquí. No hubiera pensado que se trataba de Louis R. Mayer. ¿Qué significará esa R?

Empujó la puerta con delicadeza. La luz era suave, se acercó esperando hallar a las dos mujeres hablando sobre las piezas de la próxima colección...

─¡Gertrude!

La escena que vio fue propia de un extraño melodrama. Helen se aferraba a los brazos de Alice, intentaba besarla, y esta la apartaba hasta el punto de hacerle perder el equilibrio.

─¡Gertrude, cariño! ¡Pasa! Estamos entre amigas...

─Lo siento, yo...

─Pasa, querida... Pasa, estás en tu casa ─escenificó Helen Mayer─. A partir de ahora tú llevarás la corona de Cleopatra. Mi queridísima dama de las perlas ha vuelto a encontrar a su Liz Taylor de temporada.

─¿Por qué no te callas de una vez? ─la increpó Alice.

Lejos de eso, Helen arrebató una de las copas a Gertrude y la apuró de un trago no sin antes verter la mitad en su vestido. Luego soltó una carcajada y giró enloquecida por el taller.

─Sí, querida, te has convertido en Liz Taylor...

Se le acercó. Gertrude la miró impasible.

─¿Así que llevas las Día y Noche? ¡Vaya!

Alargó la mano con la intención de arrancárselas literalmente de las orejas pero Gertrude logró detenerla a tiempo. La bella Helen estuvo a punto de perder de nuevo su sinuoso equilibrio, dio tumbos, con los brazos en aspas como una trágica griega en el escenario, transida por sus lésbicos celos, hasta que tropezó por fin yendo a caer sobre la mesa, arrastrando un paño donde se ordenaban las piezas que Alice Parker pensaba exponer en París.

La gemóloga se paralizó en una mueca de desconcierto. Helen quedó tumbada mientras decenas de perlas provistas de alma rebotaban y giraban a su alrededor.

─Lo siento...

Gertrude lo murmuró. Levantó las manos en señal de inocencia y salió de allí como si acabase de ver explotar el mundo.

Con el musical tintineo de aquellas gemas de nácar se había pasado de las verdes mañanas alemanas a las extrañas noches de Düsseldorf. Cerró la puerta, se sentó en la cama y prendió un cigarrillo.

─Uf...

Sí. Como decía su hermano: tantas cosas en tan poco tiempo. No sabía a qué emoción atender, si echarse a llorar, si a reír, si a preparar su definitivo equipaje o hurgar en su maleta y sacar el sobre. También Gertrude Bluett necesitaba derribar su Muro de Berlín.

Se palpó las perlas Día y Noche. Una negra, otra blanca.

─Hay algo que no encaja...

Lo confesó al techo mientras soltaba una bocanada. La fiesta no había concluido, más bien todos se hallaban en el cenit de la montaña rusa de aquella noche. Aún tendría que salir a la terraza y verse con Louis R. Mayer. ¿Qué diantres sería aquella inicial? ¿Qué pensaban hacer con los anillos, caso de que definitivamente los encontrasen? ¿Y Wade? ¿Correría tras los cincuenta millones de dólares estafados por el cocodrilo o por contra se aferraría a una pistola nueva y la seguiría por todo Düsseldorf, por toda Alemania, por todo el mundo, hasta acabar con ella?

─Algo no encaja. Es mejor que salga. No sería correcto permanecer lo que resta de noche en esta habitación.

Aplastó el cigarrillo y se disponía a ir al baño para arreglarse un punto cuando oyó su voz.

─Cariño...

Alice apareció como un genio de una botella, llenando la habitación con su tan exótico como antagónico efluvio, perfume propio de la mezcla de un hada y una bruja.

─Lo siento, cariño... Tienes que perdonar a Helen, está deshecha. Ha bebido un par de copas y...

─Oh, no importa, Alice. A todas se nos va de vez en cuando la cabeza. Después hablaré con ella. Yo lo siento por tus perlas...

─Sí... Alguna habrá perdido lustre al rodar.

─Enseguida saldré, voy a refrescarme un poco. Puedes esperarme en la terraza.

Se refugió en el baño. Tal como dijo se refrescó con alivio, alisó su vestido nuevo y después de dos minutos se asomó con discreción. En efecto: Alice no estaba. Era un buen momento para soltar las amarras de su barco fantasma sin levantar sospechas en el puerto.

─¿Dónde lo meteré? No puedo ir con esto en la mano como si fuera una...

Echó el pestillo a la puerta. Abrió su equipaje y cogió el sobre. Era de papel reforzado, de tamaño algo menor a una cuartilla y, por su grosor al tacto, se diría que contenía más de una hoja. Sólo era vulgar papel, pero le pesó tanto como una lápida de granito. Lo miró con detenimiento. Cada línea, cada letra. Lo giró y pasó el pulgar sobre el sello de lacre con la doble H y la W de Wewelsburg, el santuario nazi. De un cierto tono sepia, pareciera que también, al igual que las fotografías, hubiese sido guardado largo tiempo en una cajita de puros.

De abrirlo no iba a encontrar en su interior el fantasmagórico semblante de una interpretadora de sueños, pero si el lugar secreto donde esperaban diez mil anillos SS, cada uno de ellos como último vestigio de una trágica historia de perdedores, no en vano sus legítimos dueños ya estaban necesariamente muertos.

─Después de todo ─reflexionó─, sólo es papel.

Metió el sobre en su bolso birkin.

─Me pasearé por la terraza, espero no tener que ponerme también las Brigitte...

No fue necesario. Iba a salir Gertrude de su habitación cuando golpearon la puerta.

─Será Helen...

Abrió. No era Helen, sino su esposo.

─¡Señor Mayer!

Él la miró cual si estuviese subido tres peldaños más arriba.

─Buscaba a Helen... Creo que me he confundido.

Gertrude se agarró a su bolso.

─No se precipite, señorita. ¿Por qué no tomamos un café?

─¿Un café?

─Sí, venga conmigo... No es momento oportuno para molestar en las cocinas, pero sé dónde podemos conseguirlo.

Siguió a Louis Mayer en silencio, por las escaleras, dos pisos más abajo, junto al despacho de Edward. Había una máquina expendedora. Con absoluta parsimonia el hombre de los puños bordados sacó dos capuchinos y le ofreció uno con su habitual caballerosidad.

─Sentémonos aquí.

La invitó a la sala de espera donde estaban los pasquines de los terroristas y de los nazis más buscados.

El cónsul de Múnich reparó en ellos.

─No ha cambiado mucho, ¿verdad?

─¿A quién se refiere?

─Al doctor Gardner... Este de aquí.

─No, no ha cambiado mucho. Continúa siendo un óvalo. ¿Usted también le conoce?

─Le conocí...

Louis R. Mayer se sentó, sacó un cigarrillo tan elegante como él y lo prendió con un mechero de oro.

─Digamos que tuve la oportunidad de probar sus trollinger en esa Casa de Maternidad. Bonita casa... Aunque su vino sabe a sílex y pólvora reconozco que es hombre de recursos...

─¿Un Romeo de la Stasi?

─Mucho más que eso. Es el líder de una organización. Nazi, por supuesto. No crea que se sienten orgullosos amparados en el honor y la lealtad y esas paparruchas: los peces más grandes viven con miedo, para ellos es difícil esconderse. No obstante, la reunificación de Alemania los ha envalentonado, intentan sacudirse las pulgas, después de todo no son más que perros de piel blanca. Bien... ahora es el momento...

Bajo la luz anodina de un fluorescente, frente a los pasquines, Gertrude abrió su birkin y por fin el sobre lacrado, la lápida de granito, pasó de mano en mano.

Louis lo tomó y no pareció pesarle como a ella. Todavía lo dispuso directamente bajo la luz y lo miró con detenimiento, como si fuese una radiografía pendiente de un diagnóstico importante. Se sentó, acabó con su café y la miró cómplice, haciéndola partícipe del descubrimiento pronto a desvelarse: en cuanto abriese aquel sarcófago del Tutankamón germano.

Sacó un pequeño artilugio, con un cortador elegante, como todo en él; y sin más aspavientos quebró la doble inicial grabada en el lacre.

─Ahora sólo falta abrir la tapa del tesoro...

Y así lo hizo. Con ceremonia similar a la empleada para descorchar una de sus botellas de Opus One, pues hasta se acercó el sobre para olerlo.

─Es lo mismo que respirar dentro de una tumba recién abierta ─confirmó tras su análisis.

Extrajo unas hojas cuidadosamente dobladas en cuatro. Antes de desplegar ninguna se colocó unas gafillas de leer y se dispuso a desvelar por fin el misterioso contenido.

Con la confianza de un avezado cirujano ante una operación extrema, aspiró con parsimonia del cigarrillo, volvió la cara un momento a la silenciosa Gertrude y desdobló la primera de las tres hojas.

─¡Vaya!

Dio un golpecito al papel. Todavía se lo acercó y asintió satisfecho.

─Mire ─le indicó─, es la auténtica firma de Heinrich Himmler...

Así era. Los papeles no tenían el color sepia que después de medio siglo había adquirido el sobre, pero sí excretaban un tufillo similar al de las flores halladas al cabo de los años en libros olvidados.

─¿Sabe alemán, señorita Bluett?

─Sí...

Gertrude se llevó la hoja a la altura de los ojos y leyó solemnemente en perfecto alemán.

─Juro fidelidad y obediencia a Adolf Hitler; Führer y Canciller del Reich. Creo en él, y en los representados que él escoja. Y le serviré hasta la muerte con la ayuda de Dios.

Louis R. Mayer cogió la segunda hoja e igualmente la desplegó, se trataba de otra carta con instrucciones esotéricas referente a los anillos, mucho más elaborada, mecanografiada con caracteres góticos alemanes y toscas runas. La última hoja era el verdadero plano del tesoro. De hecho, venía estampado con el castillo Wewelsburg y detallado minuciosamente el lugar exacto donde se hallaría lo buscado.

─¡Sí!

Su exclamación, sin ser sonora, más bien un susurro, se expandió por la salita como una invocación.

─Haga el favor de traducirme esta carta...

Gertrude tomó el papel. Ahora sí tenía en sus manos un verdadero documento, y secretísimo, del Tercer Reich.

─Las letras góticas me confunden, señor Mayer...

─Déjeme.

No sin dificultad, y con la misma reverencia que si leyera de un evangelio, el cónsul volvió a ajustarse sus gafitas, aplastó el cigarrillo y tradujo el texto nazi encabezado por dos runas.

El Reichführer SS — Múnich, 11 de enero de 1945

A todos los oficiales de la SS y de la SS-Estandarte

A todos los que les fue concedido y llevaron con honor el Anillo de la Calavera de la SS, hoy caídos por el Reich y moradores de nuestro Valhalla:

Fuisteis dignos portadores de este símbolo de nuestra lealtad al Führer, de nuestra absoluta obediencia a los superiores, y de nuestro incuestionable sentido del deber y la camaradería.

La Calavera es el recordatorio de que todos estuvimos dispuestos a arriesgar nuestras vidas y perderlas para preservar la de la nación.

Las runas que rodean a la Calavera son símbolos sagrados de nuestro pasado, con el que estamos de nuevo conectados gracias a la filosofía del Nacional Socialismo.

La dos runas SIG representan el nombre de nuestra Schutzstaffel. La esvástica y la runa HAGAL, también grabadas en las columnas y frisos del Valhalla, pretenden poner siempre ante nuestros ojos la fe inquebrantable en la victoria de nuestra filosofía.

Vuestros anillos están rodeados de hojas de robles, el árbol sagrado alemán, y como él renaceréis fuertes.

Estos anillos jamás se podrán comprar, y jamás se permitirá que caiga en manos no autorizadas.

Heinrich Himmler

─A Herr Himmler le gustaban los detalles. Hombre minucioso. Es capaz de escribirle una carta vacía a un muerto.

─¿Tanta importancia le daban a esos anillos?

─Querida niña... Se han pagado miles de dólares por poseer un auténtico Totenkopfring... Se ha llegado al robo, y seguramente se haya matado por poseer sólo una de estas reliquias nazis. Estos anillos se devolvían al Reichführer de las SS, es decir: al propio Heinrich Himmler, en caso de abandonar el cuerpo SS o de muerte. Simplemente hacer imitaciones, y te aseguro que las hacían aquellos que no eran agraciados con uno, estaba penado con la muerte. Y si consideraban que no lo llevabas con honor te lo arrancaban, con dedo o sin dedo, para fusilarte después.

Por último dedicó unos minutos a contemplar de nuevo la tercera hoja, de doble tamaño que las anteriores, donde venía el estampado del castillo de planta triangular de Wewelsburg, así como un plano de la torre norte con la ubicación exacta de un lugar. Y bajo el dibujo una lista detallada con las indicaciones que llevarían al lugar del tesoro.

─Señorita Bluett...

El elegante señor Mayer asintió. Se quitó las gafillas, resopló y dejó reposar la espalda en el respaldo.

─Señorita Bluett... Tengo que examinar minuciosamente este documento.

Ella le miró expectante.

─Estaremos aquí hasta la mañana del domingo.

─¿Y yo?

─Usted, también. Deberé examinar estos papeles. Antes del domingo le diré lo que debe hacer. ¿Alguna pregunta?

Gertrude expulsó cuanto aire contenían sus pulmones por la nariz. Se quedó mirando a un punto de la nada.

─No, ninguna pregunta, señor Mayer.

Ambos se disponían a abandonar la salita de los pasquines, y volver al ático donde esperaban los demás. Estaban en el pasillo y ya iniciaban la subida por las escaleras.

─Bueno, sí, una pregunta sí tengo...

─Hágala...

─Llamé por teléfono desde una tienda de Düsseldorf... Una voz me amonestó, asegurando mi torpeza por haber abandonado el consulado...

─¿Y?

─Y... me dijo que abandonara esa tienda de moda...

Gertrude le miró directamente a los ojos.

─¿Cómo sabían que estaba en una tienda?

─Señorita Bluett... ─le habló en tono paternal─, la mitad de Düsseldorf sigue sus pasos, con la caída del Muro han soltado esos perros y ya no podrán volver a atarlos: usted desprende un penetrante olor a gacela. Hasta esos zeppelines la acosan, ¿es que no se da cuenta? Tiene una bombilla encendida en mitad de la frente.

─¿Entonces?

─Entonces, querida mía, tendrá que esperar hasta el domingo para recibir instrucciones.

Cuando llegaron al ático sintió una sacudida por el relente de la noche.

─Será mejor que entres, cariño. El Rin ha decidido despertar a sus osos polares.

Alice Parker guardaba su compostura de natural elegancia y asimismo su delicada manera de parecer la perfecta anfitriona.

Dentro estaban Edward y Helen, quien al verla se acercó con dos copitas de licor que Gertrude rehusó.

─Creo que he bebido demasiado, lo que tengo es sueño...

─Sólo son copas, querida, diminutas, para brindar como amigas...

Tras Hellen, Alice le hizo un gesto de buena voluntad, así que accedió.

─¿Sabes, querida? Las Día y Noche son unas perlas maravillosas, y te quedan muy bien, mucho mejor que a Jackie Kennedy, ¿verdad, Alice? ¿Cuánto piensas quedarte en Alemania? ¿Estás a punto de terminar tu libro? ¡Ya tengo ganas de leerlo, querida! ¡Ojalá nos encontremos en Nueva York! ¡Es una suerte que todavía tengamos hasta el domingo para charlar...!

Aprovechando que Alice se interpuso pudo escurrirse hasta la mesa, donde su hermano parecía ensumido en sus pensamientos. Se sentó a su lado. Entre ambos estaba la cajita de puros de las fotografías. Edward le tomó las manos y la miró con cariño.

─¡Me alegro mucho de tenerte aquí!

─Y yo de haber venido, Eddie. Tenía muchas ganas de verte, están siendo unos días maravillosos, y Alice es encantadora.

─Desde que has llegado... no sé, han vuelto viejos recuerdos, sí, recuerdos que han permanecido todos estos años acurrucados bajo la cama; episodios que creí tener olvidado vuelven a aparecer ante mis ojos como una película añeja, has removido el pasado, tal vez sin pretenderlo has lanzado una piedra a un lago que estaba tranquilo, y ahora hace ondas dentro de mi cabeza.

─Lo siento, Eddie...

─No, hermana mía... No lo sientas. Muy al contrario, debería darte las gracias.

Edward Parker le acercó la cajita de puros.

─Quiero que te las quedes.

─¿Por qué?

─Oh... Estoy seguro de que... Bueno, eres escritora quizá alguna vez desees escribir la historia de nuestra abuela Georginas, o de nuestro padre... Nunca se sabe. Este material te ayudaría bastante. Ella interpretaba sueños, estoy convencido de que tú sabes interpretar fotografías. Además: eres la única nieta de Sarah Georginas Parker... Creo que la herencia es justa.

Gertrude le sonrió con ternura. Igualmente ella sentía el influjo de esas cosas añejas, también alguien había arrojado una piedra a su lago. No eran todos agentes del Mossad, presidentes de partidos nazis, y romeos de la Stasi. Dentro de esa cajita estaban esos fantasmas sepias que nunca terminaron de irse.

Tardó en conciliar el sueño. Aquella pirámide del Valhalla en que se hubo convertido el sobre lacrado ya no estaba en su birkin, donde todo volvía a ocuparlo el desierto y no la tumba de un Führer o un faraón, pero alguien había sellado un nuevo lacre aún más secreto, más grande y sólido: esperar hasta el domingo, recibir instrucciones.

El sábado fue un día extraño. Desde el primer momento. Todavía estaba dormida cuando Alice entró en su habitación, le acarició el cabello y la besó en los labios.

─¿Qué ocurre?

─¡Estás de suerte, cariño!

─¿Qué ocurre, Alice?

─Vamos a salir. Tenemos una comida con otros cónsules y consulesas ─advirtió con un mohín─. ¿Qué vas a hacer?

─Oh...

Gertrude intentó espantar los residuos de sueño.

─Creo que dedicaré la jornada a descansar. Ayer fue un día muy ajetreado.

─Volveremos al atardecer. Si necesitas algo no dudes en llamar un sirviente. Se encargarán de todo.

Se acercó y volvió a besarla en los labios.

Ella se hundió de nuevo en la cama. ¡Eran las once de la mañana!

─No sé si reflexionar o escapar de Europa para siempre.

Se halló sola en el salón, desayunando junto a la permanente cajita de puros con las fotografías de Georginas, Kafka, su padre y otros que ya no eran.

─Wade está en Düsseldorf... Esto debo recordarlo, me siento como una de esas princesas de cuentos: no puedo salir de la torre del castillo.

Y así fue, pasó gran parte del sábado a solas, en un estado sin forma ni equilibrio, balanceándose entre la desesperación y la tranquilidad. Salió a la terraza, el día era bastante luminoso. Y como si nunca se hubiese ido, allí continuaba el zeppelin.

Gertrude cogió los prismáticos, pero ¿a qué aeróstato dirigir el objetivo? Había uno, dos, tres, cuatro...

─¿Podrían ser Harry y su Betty La Saltarina igual que sobre el Constanza? Ya estuvieron observando el Ulmer desde uno de estos aeróstatos... No... Es menos probable: ellos quieren al cocodrilo; Wade me quiere a mí.

Y esas no eran las preocupaciones más sólidas. Había otra, tan grande como una montaña.

─El asunto Louis R. Mayer. El hombre de la camisa con los puños bordados y un cementerio lleno de botellas de vino. ¿Quién es realmente el cónsul de Múnich?

Recordó las palabras del caballero en la salita de los pasquines, mientras apuraba su capuchino e intentaba desentrañar en vano la equis del mapa del tesoro de Wewelsburg: Entonces, querida mía, tendrá que esperar hasta el domingo para recibir instrucciones.

Sin saberlo estaba allí, bajo el sol del ático, enfrentándose con un zeppelin desde el que era vigilada escrupulosamente por Wade Roswell: el cazador estudiando a la presa desde el acecho.

La mitad de Düsseldorf sigue sus pasos, con la caída del Muro han soltado esos perros y ya no podrán volver a atarlos: emana usted un penetrante olor a gacela. Hasta esos zeppelines la acosan, ¿es que no se da cuenta? Tiene una bombilla encendida en mitad de la frente.

─Hasta esos zeppelines la acosan... Será mejor no salir a la terraza hasta que no consiga apagar esa dichosa bombilla.

Al atardecer del sábado volvieron los Parker y los Mayer, con la misma sonrisa que si acabaran de llegar del teatro.

─Me tomaría uno de esos excelentes capuchinos... ¿Me acompaña, Gertrude?

Bueno, aquella invitación de Louis había sido como haber golpeado un gong con un martillo.

─Claro...

Cinco minutos después estaban sentados en el mismo sitio, debajo de los rostros de los pasquines de buscados.

─Señorita Bluett... Usted, bien... viene demostrando en esta operación una gran eficacia. Ha conseguido meterse en peligrosas madrigueras, ha cruzado el territorio de perros feroces y de leones.

─¿Qué ocurre?

Louis R. Parker sacó uno de sus distinguidos cigarrillos y con su parsimonia consular se dejó caer en el respaldo del asiento.

─Usted ya ha hecho su trabajo, sin embargo...

─Sin embargo...

El cónsul exhaló una gran bocanada de humo y luego miró a la pared de enfrente con la idea de enfatizar ante un oratorio invisible cada una de sus palabras.

─No podemos prescindir de usted.

─¿Cómo dice?

─El plano que contiene el sobre lacrado... sólo indica en qué lugar de la fortaleza de Wewelsburg se halla la clave para llegar al escondite de los anillos SS.

─¿Entonces...?

─Tenemos más de un centenar de Ragents en Europa, una veintena sólo en Alemania. A cualquiera de ellos podríamos confiarle esta misión. Pero usted es única, posee características que la hacen imprescindible en esta misión.

─¿Qué quiere decir con eso?

─Quiero decir que deberá mantener iluminada esa bombilla y además encender su linterna y buscar... llamémosle el nuevo sobre lacrado.

Ella también sacó un cigarrillo. A ojos vista estaba muy nerviosa.

─¿Se da cuenta de lo que pide? ¿No sabe que me acechan, que me pisan los talones, me respiran tras la nuca? Ni siquiera me atrevo a salir a la puerta del consulado. Estoy prisionera, como una de esas perlas, este edificio es mi ostra.

─Estará protegida.

─Protegida... ¿Por esos anillos? Más protección tendría con una herradura.

─Señorita Bluett, en ese sentido he de darle la razón: por culpa de una herradura se perdió un caballo; por culpa de un caballo se perdió la guerra.

Gertrude respiró hondo. Al igual que el cónsul miró a la pared de enfrente.

─¿Qué he de hacer?

─En el sobre lacrado encontrará instrucciones y un plano de la fortaleza SS. Un papel te lleva a otro, es muy germánico. Encuentre esa indicación.

─¿Por qué yo?

─Porque usted huele a gacela, ya se lo dije ayer.

─Y porque tengo una bombilla encendida...

─Exacto. En mitad de la frente.

─Supongo que me devolverá el sobre con el plano.

─Digamos que le facilitaremos un buena copia. El original del sobre lacrado queda bajo custodia.

─Entiendo...

─No se sentirá sola.

Ella asintió.

─Imagino que a mi abuela le dirían lo mismo: no se sentirá sola; hasta que acabaron con ella.

─Una gran mujer. Pero Sarah Georginas Parker no murió en Düsseldorf, sino en Núremberg, la más alemana de todas las ciudades. Mi admirada Gertrude... no son raras las veces en que la evocación de una persona ausente respira más oxígeno que muchos presentes, muchos como nosotros.

La americana mostró una vez más su carácter inflexible y alejado de sensiblerías.

─¿Dónde tengo las instrucciones y el plano?

─Están en su bolso.

Subieron hasta el ático, caía la noche. Los demás miraban el cielo desde la terraza.

─Una cosa más ─dijo Louis─: no olvide que siempre queda alguien detrás de la cortina. Mañana nos iremos temprano. Si quiere preguntarme algo ahora es el momento.

Gertrude sopesó su pregunta.

─Sí, dijo usted que habían encontrado la cabeza de ese piloto de Fórmula 1...

─Sí. Han encontrado una cabeza, pero no es la de ese desgraciado. Es la cabeza de un árabe. Últimamente aparecen cabezas a diario.

El diplomático con oratoria de tamborilero la miró de soslayo.

─¿Más preguntas...?

─¿Qué significa esa R bordada en su camisa?

Louis se miró sus propios puños.

─Oh... ¿Es usted curiosa? Lea la etiqueta de la botella Opus One. Ahí encontrará una erre igual a esta.

Edward Parker oteaba con sus prismáticos. Cuando ellos llegaron el zeppelin silencioso de Wade Roswell comenzaba a girar para hundirse una vez más en la noche de Düsseldorf.

Gertrude aspiró, quería sentirse fresca, nocturna, invisible. Pero una frase machacona como una cantinela le rondaba en la cabeza, giraba y giraba con la música del desconcierto.

No olvide que siempre queda alguien detrás de la cortina.

3 Las huestes de Wotan

1

Coches capaces de rodar en el canto de una moneda. Y pilotos que elijan la trazada perfecta. Hay que conducir con un compás y mucho pulso.

─Para un piloto es parecido a Mónaco, Betty, pero sin charol y sin bonitos barcos. Ocho curvas a la derecha y seis a la izquierda, todas lentas.

El circuito Hungaroring, primero en acoger Grandes Premios al otro lado del ahora herrumbroso Telón de Acero, no tiene la sutil forma de lengua de vaca como el Hockenheimring, y más bien se asemeja a un puño americano porque sus curvas norte parecen hechas para encajar los nudillos de un coloso.

─Ya lo verás ─aseguró Harry mientras conducía un Mercedes alquilado ya en plena tierra húngara─. Personalmente creo que tiene forma de clip deformado...

─¿Clip deformado?

─Sí... Tú coges un clip lo doblas contranatura y saldrá este circuito.

─Ya me sorprenderá bastante que el asfalto aguante sin derretirse. Seguro que el Danubio se ha evaporado. Hasta los relojes están hechos papilla.

Tenía razón Betty La Saltarina. A mediodía el sol estiraba el tiempo hasta hacerlo chirriar, se derramaba como plástico caliente sobre las mesetas húngaras.

─No se derretirá. Además, sirven buenos refrescos.

Los dos miembros del Mossad llegaron a Budapest el sábado 10 de agosto, después de haber recorrido cerca de ochocientos kilómetros desde las inmediaciones de Karlsruhe. En la capital húngara tomaron contacto con su enlace o kaisarut, quien les suministró dos pases de prensa para asistir a la carrera del domingo.

─Deberán comportarse como auténticos periodistas ─aconsejó el enlace.

─Lo somos, no se preocupe... ─dijo Harry.

─Quiero decir que tal vez deberían estudiar un poco lo que se van a encontrar mañana...

El hombre sacó una cámara de televisión portátil.

─¿Sabes usted manejarla? ─le preguntó a Betty

─Claro que sabe... ─respondió Harry en su lugar.

Era un señor caballeroso y educado, médico, de cierta edad. Le miró algo displicente, valorando sin ocultar que lo hacía la arrogancia del kidon.

─Ellos estarán preparados. La prensa los rodea desde que han llegado, aún está caliente el tema de Puccini. Usted ─señaló a Betty─ usará la cámara para filmar, recuerde que sólo y únicamente vale para eso, no se trata de ningún arma secreta. Y usted...

Sacó un micrófono profesional.

─Usted llevará este micrófono... Observe esto...

El kaisarut desenroscó la alcachofa del aparato y claramente a los ojos se convirtió en el cañón de una pistola.

─Se le quita el dispositivo de atrás, donde lleva la batería, y en su lugar se coloca este mango que llevará con usted.

El enlace lo hizo sobre la mesa. Ambos miraban con atención.

─Si se aprieta justo aquí... disparará una bala de estas...

Con unas pinzas sacó una pequeña bola, no más grande que un guisante.

─¿Cuántas lleva?

─Sólo dos.

─¿Y pretende decirnos ─preguntó ahora Betty─ que esa bala diminuta pueda matar a alguien?

El hombre levantó las pinzas y mostró la bala a la altura de los ojos de la katsa.

─No se le ocurra tocarla, ni siquiera acercar un dedo.

Los tres miraron el arma desmontada y los proyectiles.

─Están envenenadas, un simple roce, un mínimo contacto con su sangre y habrá muerto. Si le disparan con esto no morirá del dolor, ni siquiera lo sentirá, simplemente morirá. Y usted... ¿conoce bien Hungaroring?

─Yo he dado treinta vueltas a ese circuito.

El enlace le miró sorprendido.

─En 1986, antes de su inauguración fue pista de pruebas para ciertos pilotos. Ocho curvas a la derecha, seis a la izquierda, a la número cuatro la llaman La ciega, dos paradas en box... se exige tanto al monoplaza como al piloto...

─¿Fue usted piloto de pruebas de Fórmula 1?

Harry se sirvió una copa de vino y prendió un cigarrillo. Fue la prima vez que se le notó nostálgico, apesadumbrado, melancólico por un hecho de pasado.

─Sí. Fui piloto de pruebas de nuestro Instituto. Éramos seis aspirantes, pero sólo fueron elegidos dos pilotos para una misión importante... Muy importante...

─Uno era usted... ¿El otro piloto era...?

─Abir Astrologo... Mi hermano. Usted le ha conocido como Amburgo Puccini, el resto de la historia ya la sabe.

─Una pregunta más...

El enlace rellenó los vasos de vino húngaro, después, mientras volvía a montar convenientemente el micrófono pistola, sucumbió a su curiosidad.

─¿Cómo piensan sacar a Gardner del circuito?

Harry le quitó el micrófono y terminó de montarlo. Se bebió de un trago su vino y suspiró cansado.

─En cualquier cosa que tenga ruedas.

─Entiendo... ─dijo el enlace─. Habrá mucho tráfico.

Harry asintió.

─Claro. Es lo que esperamos. Usted limítese a... limítese a esperarnos en el lugar convenido... desde la hora convenida.

Harry se levantó e invitó a su compañera a hacerlo. Realmente estaban muy cansados.

─En cuanto Ayrton Senna cruce la meta usted ya estará en el lugar.

─¿Ayrton Senna?

─Tiene la pole, en ese circuito nadie le adelantará.

En esta ocasión la chica del cabello color jengibre no llevaba su gorra Ferrari, lejos de parecer una jovencita integrante en un grupo de aficionados portaba su acreditación colgada del cuello y la cámara sobre el hombro, exactamente igual que dos docenas de profesionales similares; Harry, vestido con elegancia de gentleman periodista de verano, llevaba el micrófono en la mano, y ambos se confundían en la maraña previa a un Gran Premio.

Llegaron una hora antes para pasar los necesarios controles. Hungaroring está hundido en un valle, así que sus gradas pudieran parecer naturales, no en vano se veían multitudes en las pelouses, tapizando las laderas ataviadas con sus típicas banderas de colores y bocinas. Ellos estaban en pleno asfalto, frente a los boxers, por supuesto el lugar más recomendado para enfocar la cámara y mirar con absoluta normalidad cuanto bólido pasara, piloto famoso que bajase de su monoplaza, chica bonita, o los garajes y personal desde la escudería Ferrari a la VG-Monsanto.

─Sin rastro de Viktor Gardner ─advirtió Betty fastidiada por el sofocante calor.

El hecho de haber perdido a su primer piloto hacía un par de semanas, de manera tan luctuosa y que a día de hoy continuaba siendo noticia, no impidió que la escudería del cocodrilo echara manos de su volante de pruebas para sustituir a Puccini, un tal Brauer, quien de manera sorprendente consiguió clasificarse en el último puesto de la parrilla, a ocho segundos de la pole de Senna.

─Acerquémonos a los furgones de cola...

Los agentes se acercaron camaleónicamente hasta tener a la vista el único monoplaza Gardner que había conseguido clasificarse para la carrera. En torno al dorado coche de Brauer se reunían hasta cinco auxiliares. Encajonado en su asiento, con la visera levantada, el piloto recibía las últimas instrucciones del ingeniero.

─Ese es... ─titubeó Betty.

─Armin Flegel.

En efecto, ajeno a ruidosos motores, algarabía y nubes de fuel, el corpulento matón se agachaba una y otra vez, dubitativo, envuelto en su propio éter, examinando una de las minúsculas piezas del monoplaza. Alrededor de veinte personas cubrían el momento, cámaras de televisión, docenas de fotografías para revistas especializadas, micrófonos como hongos alrededor de un árbol nuevo que se disputaban una palabra de Brauer en su primera carrera.

─¡Es él, sin duda!

El nazi ingeniero se incorporó, asintió con severidad al piloto y abriendo los brazos como portones separó el corro de periodistas, entre ellos a Harry y Betty, a quien llegó a tocar en un hombro.

─¡Apártense, por favor, dejen trabajar!

Con un gesto del kidon Betty continuó grabando al nazi hasta que se perdió en los garajes del box VGMonsanto.

─Sigámosle...

Cual periodistas empedernidos lograron superar la valla que acota la entrada oeste a los bóxers, justo donde se hallaba la escudería alemana. Continuaron sin perder de vista el cogote de Flegel, hasta que este se metió en uno de sus tráiler y los dos agentes, micrófono y cámara en manos, fueron interceptados por personal del circuito, obligados a identificarse e invitados con desagrado a abandonar la zona de las escuderías.

─¿Crees que se encuentra aquí?

─Diría que está dentro de ese enorme camión.

No se hallaba descaminada la intuición del agente Harry. Tan certera resultó su predicción que, en efecto, Viktor Gardner batía en ese instante una de sus coca colas antes de tomarse el par de grageas de envoltorios tan dorados como sus coches.

Unos minutos después se hallaban tras la reja que separa gradas y público de la pista donde corren los monoplazas, en la zona reservada a la prensa especializada. Para regocijo de Harry casi tuvo al alcance de la mano, casi podía tocar los cascos, como él mismo refería exultante a su compañera, a los pilotos más famosos del mundo.

─Ese en Nigel Mansell... Y aquel Ayrton Senna... ¡Sí! ─afirmaba admirado─. Querida mía, nos quedan un par de emocionantes horas.

─¿Has apostado, quizá?

─¡Claro! Por Brauer...

Desde luego no resultó un Gran Premio excepcional. Y tampoco ganó el kidon apuesta tan trivial e irónica. Hubo raros adelantamientos, y los primeros de la pole fueron los primeros en la línea de llegada, con la excepción de Mansell y Patrese que cambiaron sus posiciones.

Tal como advirtió Harry no era el húngaro un circuito para grandes velocidades, sus curvas machacaban las muñecas de los pilotos y enlentecían y devoraban los neumáticos, pero el especialista del Mossad disfrutaba a cada vuelta, aspirando cuanto podía el Chanel número 5 de los combustibles.

─Veo algo...

Betty no estaba tan interesada en los bólidos. Enmascarada tras su cámara no cesaba de tomar a esta como unos prismáticos para enfocar obsesivamente el box VGMonsanto.

Harry oteó con los suyos.

─Nuestro cocodrilo ha salido a tomar el sol. Déjame la cámara.

Miró, enfocó, ajustó, hasta acercar en zoom la imagen.

─Sí... No tiene buen aspecto. Espero que no se muera antes de mañana. Y con él están esos tipos... Los dos ogros nazis, Flegel y ese carnicero llamado Martin Pfizer.

─¿Lo haremos hoy mismo?

─Sí... No tendremos más oportunidades. ¿Acaso no oíste que nuestro enlace estará preparado? En cuanto el jefe de pista quite el mástil de la carpa, el Gran Circo Fórmula 1 se trasladará a Bélgica, y te aseguro, mi pequeña Betty, que de ocurrir tal cosa... a Gardner le perderemos la pista... definitivamente; es improbable que vuelva a su acrópolis entre viñedos, pero no lo es que permaneciera en Hungría si las cosas se ponen feas..., Tiene buenos contactos aquí.

─El asfalto aguanta, Harry, pero yo voy a derretirme. Será mejor que vaya a por unos refrescos.

Le dio la cámara a su compañero y subió las gradas. Una vez en el mostrador de bebidas, cuando ya se giraba se topó de frente con ella.

─Disculpe...

Frau Schreiber la sorteó con educación; no se conocían personalmente, pero la mente de la pianista aficionada guardaba una imagen que podría ser...

─Sí... Creo haber visto a esta mujer en algún sitio... No sé. ¡Hace tanta calor!

Todavía, con su refresco en la mano, Frau Schreiber se giró y se quedó mirando a Betty, quien bajaba hasta ocupar asiento junto a Harry.

─¡Una chica de la prensa! Son todas iguales.

Sólo cinco pilotos no fueron doblados en el Gran Premio de Hungría. Pero el monoplaza de Bernd Brauer logró terminar la prueba. ¡Había estado a la altura de Puccini! Pero esta vez no era una hoja afilada sino la corona de laurel el presente que le esperaba en su box.

Como todos los finales de Fórmula 1, este resultó apoteósico. Cientos de personas saltaron a la pista en cuanto el juez dio el último banderazo. Aficionados VIP, mecánicos, jefes, auxiliares, chicas con sombrillas, todos corrían de aquí para allá saludando tanto a coches como a pilotos. La algarabía fue extraordinaria. Era el momento óptimo para acercarse un poco más y saltar la segunda valla.

Harry y Betty tomaron imágenes como los demás; el kidon no perdió la oportunidad de filmar a los elegidos del volante, con cierta admiración y envidia.

─¡Vamos!

Los dos se encaminaron a los bóxers, cuyo acceso en estos momentos estaba más relajado. Siguieron por la parte de atrás, donde estaciona toda la logística de un evento de esta magnitud, con un centenar de grandes camiones alineados a la perfección.

Iban filmando distintas cosas, no parecer ociosos era la mayor estrategia que pudieron seguir, así que rodearon camiones y accesorios de la gran parafernalia tras los bastidores, saludaban amablemente a cuantos se cruzaban, filmaban esto y aquello hasta que se fueron acercando al territorio de la presa.

─Déjame la cámara.

Harry miró, volvió a enfocar, a buscar.

─¡Diana!

Ni siquiera hizo falta capturar con el zoom el perfil de Viktor Gardner. Llevaba un traje blanco hueso de verano y su gran sombrero. No parecía relajado sino ensumido en su concentración, en total e intensa soledad en aquel centro del bullicio.

─¡Ahí le tenemos! ¡Cauteloso! ¡Escondido de los focos, siempre entre bambalinas como un coreógrafo!

Los falsos periodistas se acercaron distraídamente. Como si en una orquesta calentaran tubas y trombones antes del concierto, por todos lados rugían los motores de los enormes dinosaurios. Algunos tráilers ya bufaban, gemían, chillaban antes de arrancar con un bramido dispuestos a tirar de aquellas toneladas.

Betty La Saltarina volvió a acoplar la cámara en su hombro. Eso le hacía sentir más segura, no en vano aquella pantalla oscura adoptaba las mismas funciones que las Brigitte Bardot de Gertrude Bluett. Ella sólo era una cadete aventajada, y de haber tenido tres máscaras más las habría usado. De hecho, este era su primer trabajo serio, y, bueno, haber conocido y aprendido de Harry superaba en mucho las expectativas de una aspirante a kidon.

Ahora se encontraba frente a la realidad, no eran ejercicios en una pizarra ni caminatas nocturnas por los Altos del Golán. Sabía con quiénes se enfrentaban, conocía el grueso de la operación, aunque no los detalles negros. Se limitaba a seguir los pasos e indicaciones de su Moisés, y aquí estaba, cámara al hombro ante uno de los hombres más codiciados por la justicia israelí: a la aberrante altura de Joseph Mengele, tal como había dicho repetidas veces Harry.

Era el momento, porque sólo ahora en 1991 las fronteras se habían desmoronado, y el tránsito de personas en Alemania era tan fluido y condensado que incluso resultaba dificultoso doblar cualquier esquina de una gran ciudad sin toparse con alguien. Y lo era porque en un Gran Premio de Fórmula 1 el trasiego y la babélica situación se multiplicaban por tres.

A una señal casi teatral del periodista Harry ella enfocó a menos de dos metros el rostro inexpresivo de Viktor Gardner. Nunca tuvo tan cerca las fauces del reptil.

El kidon se acercó el micrófono a los labios y con deportivo y locuaz acento presentó al personaje con la soltura de un avezado comentarista.

─¡Aquí tenemos en directo desde Hungaroring al jefe de la escudería VGMonsanto, Herr Viktor Gardner, a quien felicitamos por el enorme éxito de su monoplaza conducido en este Gran Premio por esa promesa del volante, Bernd Brauer!

─¡Déjeme en paz!

Gardner se llevó una mano al ala del sombrero para ocultarse en lo posible e hizo ademán de volver al box. Pero, ¿no es obligación de un buen reportero insistir hasta que su objetivo accede a tenderle?

─Haga el favor, Herr Gardner, sólo unas preguntas para...

─¿Qué ocurre? ─preguntaron a sus espaldas.

Por encima del olor neumático quemado, y de ese maravilloso Chanel de gasolina, el aliento de Martin Pfizer brotó de su boca cual el hediondo perfume de una gigantesca y descompuesta flor.

─Sólo queremos hacer unas preguntas, señor...

─¿Para qué publicación trabajan ustedes?

Harry mostró su acreditación: American Daytona Motor.

─Herr Gardner está muy cansado. Yo soy el responsable de prensa, podré responder a sus preguntas. La única condición es que sólo responderemos a lo concerniente en este Gran Premio.

─De acuerdo... Dígame entonces: ¿cómo valora VGMonsanto la actuación de su nuevo piloto Bernd Brauer en su primera carrera, y si cree que sus monoplazas pueden mejorar en Bélgica?

─Bueno ─respondió exultante Martin Pfizer sintiéndose por un momento el hacedor de aquel minúsculo e inútil éxito─, nuestro monoplaza ha respondido a la perfección a una pista tan exigente, en gran medida gracias a la pericia de nuestro piloto. Como afirma, esperamos mejorar en las próximas pruebas... Ojalá podamos meter dos coches en la parrilla, de momento esa es la meta a conseguir...

Siguieron algunas preguntas inanes con el único propósito de dar importancia al entrevistado para amasar tiempo y momento, sin mencionar al malogrado Puccini. Viktor Gardner entraba y salía del box. Dentro, atendía a sus ingenieros y felicitaba personalmente a Brauer; fuera, miraba desencajado la entrevista a Pfizer.

Los camiones cercanos esperaban turno con los motores rugientes para iniciar la larga travesía hasta Bélgica. En las gradas de Hungaroring todavía festejaban la victoria de Senna y la gente acudía en masa a presenciar la ducha de champán de sus ídolos. Faltaba poco para las cinco de la tarde. Justo el momento en que el circuito parece más enloquecido todavía. Unos aclaman, otros pugnan por salir de allí, la algarabía es inmensa, rebaños de ñúes cruzando en direcciones descompuestas la gran sabana de asfalto y gradas, desperdigándose finalmente por todos los puntos cardinales del valle.

Entonces sucedió.

Martin Pfizer dio por concluida la entrevista cuando su jefe le pidió subir con él a su tráiler-cuartel general.

Harry miró a Betty. Disponían de tan escaso tiempo que no tenían otro remedio que alargarlo como fuera. Pero la acción daba comienzo. Era el momento propicio y quizá irrepetible, o lo hacía ya o perderían el rastro del cocodrilo para siempre.

Betty, todavía con la cámara al hombro, guardó la puerta de entrada y salida al box. Harry subió directamente al tráiler.

Dentro, Pfizer atendía órdenes de un muy fatigado Viktor Gardner.

─¿Qué hace usted aquí?

El nazi dio dos pasos hacia él con la clara intención de arrojarlo del camión o algo peor: romperle los dedos uno a uno como a Amburgo Puccini.

─Sólo quería hacer una última pregunta.

─¿Pregunta?

Es lo último que el nazi consiguió pronunciar. Miró atónito cómo Harry enroscaba un mango negro en el micrófono, desprendía la alcachofa del aparato y disparaba.

─Sí, esta pregunta: ¿quién cortó la cabeza de Puccini?

La pequeña bala venenosa entró por la boca de Pfizer. Así la mantuvo abierta un instante, y también los ojos, sin comprender qué había pasado antes de desplomarse.

Gardner dejó de batir su refresco y se incorporó. No dijo nada, sólo mantuvo un rictus: comprendió que su huida había terminado.

─¿Quién es usted?

Harry se le acercó.

─¡Oye, Israel!

El octogenario médico alemán no oyó nada más. Un golpe seco del kidon bastó para que se derrumbara inconsciente sobre su propia silla.

Harry no perdió ni un segundo. Con naturalidad y rapidez saltó del camión.

─Sube y átalo. ¿Me has entendido?

─Sí ─respondió Betty.

Harry sacó del bolsillo la pistola de Wade Roswell y se la dio.

─Cerraré el portón. Estarás con él, si hay problemas lo ejecutas. ¿Me has entendido?

El kidon se incorporó a la cabina del tráiler y todavía tuvo que enfrentar un serio compromiso.

─¿Qué hace usted ahí? No puede usted subir a ese camión. ¿Qué diablos...? ¡Baje inmediatamente! ¡Está prohibido! ¿Es que no me oye? ¡Eh...!

No lo decía ningún jovencito, sino el conductor del vehículo, un tipo también grandullón, arremangado, con una gorra negra.

─Cumplo instrucciones de Herr Gardner.

─¿Cómo dice? ¡Baje ahora mismo o...! ¡Maldita sea!

No advirtió vanamente. El tipo cogió a Harry de un brazo y de un tirón lo sacó de la cabina. No había tiempo para perder, mucho menos para intentar convencer a un camionero de que eres tú quien va a conducir su camión.

─Oiga, espere...

De nuevo se vio empujado por su contrincante, realmente dispuesto a pelear sin más diálogos

El agente del Mossad actuó rápido. Le quedaban una bala en el micrófono y tres lápices en el bolsillo de su chaqueta.

Arrancó el gran camión, y prácticamente a codazos logró colarse entre otros pesados vehículos que pretendían abandonar el pandemónium de Hungaroring. Pocos minutos más tarde el tráiler de VGMonsanto se confundía con otros cincuenta que tanto delante como detrás emprendían la marcha entre grandes bufidos. Poco menos de diez minutos y habían salido del circuito, siguiendo como una oruga la caravana de camiones, para rehuir de la misma sólo cinco kilómetros después y alejarse por una pista secundaria hasta que divisó el coche del enlace.

Nada tuvo que preguntar el kaisarut; aunque lo hizo por resorte, pues cuando vio llegar el camión se apresuró a arrancar el motor de su auto.

─¿Lo tenéis?

Harry salió de un salto y corrió a abrir el portón de atrás. Con un salto similar subió al interior.

─¿Por qué no lo has atado?

Betty le miró encogiéndose de hombros.

─¡Está inconsciente!

─¡Te dije que lo ataras, maldita sea, Betty! ¿No has oído hablar del Efecto Lázaro?

─¿Efecto Lázaro?

Harry cogió una bolsa de plástico y envolvió la cabeza de Gardner.

─¿Efecto Lázaro? ¿Qué es eso?

─Escúchame bien, nena...

Se colocó a escasos centímetros de su propio rostro.

─Para seguir en esta profesión debes conocer todos los efectos...

Ella le miraba dubitativa.

─¿Has echado un vistazo a este camión? Es un laboratorio, ¿es que no lo ves? Seguramente tendrá una baliza de seguimiento. No tardarán, ya deben de estar oliéndonos el trasero. Hay que salir de aquí. ¡Ahora!

Con la cabeza del cocodrilo enfundada en la bolsa de plástico, Harry le tomó en brazos y le sacó del camión para meterlo con toda rapidez en el maletero del enlace Mossad de Budapest.

─¿Y este? ─preguntó ella mientras filmaba con su cámara el cadáver y el feo rictus de Pfizer.

─Olvídate de él, cariño: ya le cerrarán la boca o se la taponarán con tierra. Ellos se encargarán. ¡Vamos!

Antes de emprender la marcha, el enlace, a la vista muy agitado, tomó aire y descubrió el perfil derecho del prisionero hasta verle la oreja en su totalidad. Después sacó una fotografía y la comparó.

Betty La Saltarina le miraba hacer, absolutamente absorta en el protocolo.

─Señorita ─le dijo al saberse tan mirado─, sólo el lóbulo de la oreja humana puede ser de dieciséis maneras distintas.

Asintió para dar su aprobación.

─La forma de los ojos, y el color de sus iris... contiene varios cientos de variaciones. Cuando se tiene prisa es mejor examinar la oreja. ¡Es la suya!

El enlace condujo por distintas carreteras que desembocaron en una autopista.

─¿Es que vamos a Budapest? ─preguntó Harry.

El kaisarut estaba nervioso. Un hombre de edad madura y serio, que pretendía parecer tranquilo pero no dejaba de sudar.

─¡Díganos usted a dónde vamos! ─insistió el kidon.

─¿Sabe en qué país estamos, verdad?

─Mire, sólo sé que esto es Luz del Día en Budapest... ¡Máxima alerta! Y no olviden que estamos en una Operación Negra, y ahora...

─Ahora estamos cruzando un precipicio por un alambre...

Harry prendió un cigarrillo y apaciguó la voz.

─Tranquilícese usted, yo pondré la red. Y ahora dígame a dónde vamos.

─Al aeropuerto de Sármellék... A doscientos kilómetros de aquí, después del lago Balaton... También es internacional, y suponemos que el de Budapest estará muy vigilado. Tomarán un vuelo vía Amsterdam. Les estarán esperando.

─¿El aeropuerto de Budapest vigilado? ¿AVH?

─Sí... AVH y liberados de la Stasi. Están por todos sitios.

─¿Qué es AVH?

─ Agentes húngaros, querida... Un sucedáneo de nazis.

─Estoy preocupada.

─¿Preocupada?

─Por nuestro hombre, por el viejo...

─¿Qué temes?

─Que muera en el maletero.

─No lo hará.

─Con esa bolsa de plástico...

─Querida mía, has de reconocer que tiene suerte: a Abir también le metieron la cabeza en una bolsa. Pero antes se la cortaron.

Betty no se atrevió a decir nada más. Realmente parecía nerviosa.

─La chica tiene razón... Es un hombre muy mayor, podría morir antes de subir al avión, para eso quedan varias horas...

─No es un hombre, es un nazi. Y no se preocupen tanto por él: cada vez que respiramos nos estamos oxidando. Todos estamos muriendo.

─Ese hombre no tiene más energía que una mosca, es como un pájaro a punto de... ─dijo Betty apenas en un susurro.

─Las moscas no tienen el corazón débil... Ni el colibrí sufre desmayos al libar.

Al cabo de una hora, cuando ya atravesaban de norte a sur la capital húngara y se acercaban al extremo del lago, el enlace detuvo el auto.

─¿Qué hace?

No dijo nada. Se bajó y abrió la portezuela del maletero.

─Creo que está muerto...

Harry se acercó. Quitó la bolsa de plástico de la cabeza de Gardner. El alemán logró despegar las pestañas, abrió algo los ojos y respiró dificultosamente, dando claras muestras de que podía perecer de un momento a otro. El enlace le vertió un chorro de agua en los labios hasta que Harry le apartó la mano.

─Se lo dije a usted: el colibrí no sufre desmayos al libar.

─¿Por qué es tan cruel?

Harry le miró con la máxima intensidad que se puede concentrar en unas pupilas.

─Imagine dos gemelos, de tres o cuatro años... Dos gemelos idénticos...

El kaisarut de Budapest le miraba sin esperar la crudeza de lo que iba a oír

─Imagine que les operan por diversión con escasa anestesia, sólo la suficiente para que no lloren, ahora imagine que les cosen por la espalda, hacen un ser de dos nucas y cuatro piernas...

El hombre cerró los ojos aterrorizado.

─Y luego se los entregan a su madre.

─Es terrible... Terrible...

─Óigame: él lo hizo.

Cerró el maletero de un portazo.

─¿Y la madre...?

─Los ahogó. Y luego acabo con su propia vida.

El enlace se quedó mirando por un momento al infinito.

─No tenemos todo el día. Vamos.

Reemprendieron la marcha a velocidad discreta.

─El avión no saldrá hasta dentro de tres horas. Es demasiado tiempo.

─Nunca es demasiado ─dijo Harry─. Pero no podemos estar todas esas horas en el aeropuerto.

─Lo había previsto. Tenemos un pequeño piso franco en Sármellék.

Cuarenta minutos después se aposentaban en una ridícula vivienda a las afueras de la ciudad. Nadie quería parecerlo, pero todos estaban tensos, quizá con la excepción de Viktor Gardner.

Le acomodaron en el piso franco. Sólo atendiendo a las reclamaciones del enlace y de Betty accedió Harry a que le destaparan la cabeza y le desataran.

Físicamente estaba al borde del colapso. Pero el viejo nazi logró poner sus ojos de pez sobre los del kidon con el único fin de mostrarle su desprecio.

─No vamos a permitir que te mueras, si has de morir ahogado que sea con el largo brazo de la justicia israelí.

─Escúchame bien, judío... ─sólo tenía un hilo de voz, pero Gardner fue capaz de amplificar con su gesto cada susurro─, sólo tienes a un viejo que pronto morirá aunque tú no hubieses aparecido. Podrás acabar con el sembrador, pero te será dificultoso buscar cada grano que ha arrojado a la tierra para que germine; ni siquiera un ejército de topos podrá con esa tarea. Es en tu desierto de piedras donde deberías estar.

─Guarda silencio, monstruo. Serás ajusticiado, ejecutado, quemado... y tus cenizas arrojadas a las cloacas.

─¿Qué puede el Ojo de Saúl frente a las Huestes de Wotan?

Antes de decirle nada el kidon le hizo dos fotografías a corta distancia. Luego le dio la cámara al enlace, este sacó el carrete y corrió a buscar a una tercera persona.

─Para responder a cuanto te pregunte sólo necesitas la lengua, no quiero cortártela. Pero si vuelves a mirarme así te vaciaré los ojos.

Harry empuñó la pistola de Wade. Gardner la reconoció.

─Así que para ti también trabaja la Mischlinge...

─No sé de qué hablas.

─Oh, sí lo sabes. Eres un judío listo. ¿Qué tal por Düsseldorf?

Betty miró a Harry con un gesto evidente de estupor.

─¿Qué dices de Düsseldorf? ¿Qué hay en Düsseldorf? ¿Quién es la Mischlinge? ─preguntó el kidon.

El nazi sonrió. No emitió ni un sonido, pero sus carcajadas pudieron oírse como si riera dentro de los oídos de cada cual. Después dejó caer la cabeza. Su fortaleza psíquica respondía al esfuerzo, y con éxito, pero era un hombre de más de ochenta años que con dificultad aguantaría un blando interrogatorio.

─Por favor... ─apenas lo balbució.

─¿Qué le ocurre? ─preguntó Betty.

─En mi bolsillo, dos grageas...

Betty le sacó del bolsillo dos envoltorios dorados. El enlace, las examinó.

─Un compuesto de heparina...

─Exacto... ─logró decir el nazi.

Betty tomó un vaso de agua y se dispuso a darle las dos grageas al prisionero. Pero Harry se las arrebató.

─¿Quién es la Mischlinge?

Gardner respiraba con dificultad, la cara, los párpados, los labios, se le ponían azul. Daba la apariencia de que fuera a dejar de vivir de un momento a otro.

─¡Díganos quién es la Mischlinge!

─Gertrude... Bluett...

─¡Gertrude Bluett! Bueno, nuestro doctor Gardner prefiere colaborar a cambio de sus caramelos. Después de todo es usted un buen nazi.

Harry sólo le dio una de las grageas.

─¿Düsseldorf?

─Sí... ─Gardner movió la cabeza.

─¿Dónde?

Ahora la movió negativamente.

─Dale la maldita gragea, Harry... Muerto no nos sirve de nada.

─Betty tiene razón. Dele usted la segunda y terminemos con todo esto. Puede sufrir una trombosis, ¿es que no lo entiende?

─Tranquilícese, amigo ─le dijo al kaisarut de Budapest─. Tiempo es lo que nos sobra ─miró su reloj─, tenemos hora y media para poder charlar con nuestro socio.

Harry mostró la gragea a escasos centímetros de los ojos de pez.

─¿Dónde?

─En el consulado americano...

El agente del Mossad sabía todo aquello, claro estaba: muy cerca de la entrada le clavó uno de sus lápices a Ulf. Pero quiso comprobar la eficacia de su interrogatorio de campaña y asimismo la fiabilidad de las palabras del nazi.

─Dale la gragea, Betty... Y a dormir...

Una hora más tarde Viktor Gardner estaba absolutamente sedado. El enlace se encargó de inyectarle un somnífero, aun a riesgo de terminar para siempre con su vida. Lo llevaron en el asiento posterior, sujeto con el cinturón y atendido por la katsa. Ahora en el maletero portaban una silla de ruedas. Camino del aeropuerto se encargó, una vez más, de dar instrucciones precisas a Betty La Saltarina.

─Recuerda una cosa, querida: Oerint ut metuant.

─Sí...

Le metió la pistola de Wade en el bolsillo.

─Su material no es detectable por el arco de control. Por eso la eligió el americano.

─De acuerdo...

─En Amsterdam te estarán esperando a pie de avión. Sueltas el paquete y desapareces. ¿Has comprendido?

─Sí.

─Y recuerda esto: quiero volver a verte.

Harry se acercó y la besó en los labios.

Eran los ocho de la tarde. Todavía había mucha luz en Hungría. El aeropuerto internacional de Sármellék registraba buena actividad y gran movimiento de viajeros. Al nazi Viktor Gardner le acomodaron en la silla de ruedas, con una gorra hasta las cejas y gafas de sol. Colgando del cuello, y bien visible, llevaba una tarjeta acreditativa con la fotografía que le hicieron en el piso franco, indispensable para pasar los controles, y le acompañaría Betty en su periplo.

El kidon prefirió no entrar a los vestíbulos.

─Esperaré en el coche. Recuerda cuanto te he dicho.

Volvió a besarla en los labios y fue el médico kaisarut quien acompañó a La Saltarina hasta la terminal de la compañía aérea; a partir de ese punto otros enlaces invisibles se harían cargo hasta llegar a la capital holandesa.

A pesar del alto riesgo de ser detectados por algún agente AVH, la situación parecía tranquila, ligero olor a café, megáfonos de voz delicada, docenas de monitores informativos de salidas y entradas, y los muy encerados suelos de la terminal, colaboraban a sentirse en un entorno cómodo tanto a viajeros como a empleados, con el decidido propósito de paliar el impaciente efecto de angustia por llegar a la hora justa a los embarques.

Ellos no se detuvieron en ningún monitor; Betty siguió al enlace, quien empujaba el carrito de Gardner.

─Ahí tenemos nuestra compañía aérea. A partir de ese lugar ya irá usted sola.

Se dirigían al lugar cuando se cruzaron con otras personas. Especialmente con un señor ayudado de un bastón y su señora. Betty apenas se percató, pero algo, una señal insonora, un tic en la nuca, le hizo mirar atrás. Con estupor descubrió que la señora también había vuelto la cabeza.

¿La había visto antes? ¿Dónde?

Entregó los billetes y se despidió del enlace mientras todavía rumiaba en mente ese encuentro fugaz hacía unos segundos.

─¿Dónde...?

─A partir de aquí deberá usted ir sola. No se preocupe. Ya conoce todas las indicaciones. Buena suerte.

Ayudada por un auxiliar pasó bajo la puerta de acceso, y todavía miró una vez atrás.

Con inquietud similar a la que ella sentía, la acompañante del señor que cojeaba, aquella señora de cara no extraña, también volvió una segunda vez la cabeza. En ese momento ya Betty y la silla de ruedas habían desaparecido para embarcar en su vuelo.

─Es ella...

─¿Estás segura?

Frau Schreiber dejó a su marido en un banco de espera y corrió a buscar una cabina de teléfono.

2

En el box VGMonsanto descorchaban una enorme botella de champán trollinger y todos brindaban con Bernd Brauer, subido a lo más alto de un imaginario pódium y de verdad exultante después de su primer Gran Premio.

Armin Flegel se sentía el anfitrión. Animaba al piloto a posar para las revistas, y a los auxiliares a restregar una y otra vez paños lustrosos sobre el monoplaza. Él mismo, preguntándose por qué no estaba presente Pfizer, atendía a algunas preguntas relativas a la escudería.

─Sólo lo concerniente a las carreras, los otros asuntos están en manos de la policía y prácticamente resueltos ─decía con suficiencia cuando le preguntaban sobre el caso del decapitado Amburgo Puccini.

Uno de su auxiliares de confianza le advirtió.

─Será mejor que venga, Herr Flegel...

El corpulento ingeniero miró a su hombre, incluso algo molesto por haber interrumpido su alocución a la prensa.

─¿Me llama el jefe?

─No, es mejor que lo vea usted mismo.

Así fue. Armin Flegel salió a las traseras del box. Tapado con una manta tenían al conductor del tráiler-cuartel general.

─¿Qué ha ocurrido?

El ayudante levantó la manta y le mostró el cuerpo sin vida.

─¿Qué hacemos ahora?

─Maul zul! ¿Y el tráiler?

─No lo sabemos, Herr Flegel...

─¿Y el jefe?

─Estaba con Pfizer...

Arrancó el lápiz del cuello del cadáver. Se quedó mirando la punta.

─¡Es ese tipo! Escúchame bien ─le dijo─, encárgate de que oculten el cuerpo en uno de los tráiler, ya nos desharemos de él. Y ahora... vamos...

Flegel salió corriendo hacia otro de los tráiler de la escudería. Allí se colocó unos cascos y giró un dial de frecuencia intentando localizar el vehículo desparecido.

─Ya es bastante fortuito que hayan logrado salir del recinto. Pero el camión lleva instalada una baliza siempre activa cuando está el jefe...

El ingeniero giraba el dial; él casi explotaba, enloquecido y lleno de rabia. No acababa de comprender qué había ocurrido. El conductor estaba muerto, con un lápiz clavado en la carótida. Señal inequívoca de un kidon del Mossad. Viktor Gardner y Martin Pfizer también se hallaban desaparecidos. Sólo había una respuesta para eso.

─Los tienen. Pero podremos localizarlos.

Al momento parpadeó una lucecilla roja en sus monitores.

─¡Aquí están! Se han detenido.

De un salto abandonó el tráiler y buscó a sus auxiliares.

─Hemos escondido el cadáver como usted dijo...

─¡Prepara un vehículo! ¡Ya! Salimos de inmediato. Quiero tres hombres... Hazte cargo...

Volvió al camión y estudió la señal de baliza. Con un simple cálculo y un compás supo a qué distancia estaba el tráiler-cuartel general detenido.

─A nueve kilómetros en línea recta.

Flegel desplegó un mapa del lugar y rodeó con un compás las posibles rutas hasta esa posición.

─Sólo hay dos opciones. Hacia el sur, por esta vía que estará absolutamente colapsada; hacia el norte, donde van los tráilers de todas las escuderías... ¡Sí! Debe de ser por ahí... Un vehículo de esas dimensiones no puede mezclarse con autos normales, pero pasará desapercibido entre docenas de tráilers. ¡Van al norte!

Eligió a tres de sus hombres. Todos iban armados. A pesar de la lógica prisa no lo tuvieron fácil para abandonar Hungaroring, y con malestar e impaciencia debieron esperar casi media hora hasta que lograron acceder a la carretera buscada.

Tanto era el estado de alerta, tanta la necesidad de encontrar al patriarca nazi que se pasaron el desvío unos kilómetros.

─Marcha atrás... No han seguido por aquí. ¡Marcha atrás! Deben de estar aparcados en algún lugar.

─Sólo puede ser ese desvío de ahí, Herr Flegel. Un tráiler no podría seguir mucho tiempo por esa carretera tan retorcida que se adentra en la arboleda.

─Tienes razón...

Cinco minutos después hallaban el tráiler.

Pistolas en mano se acercaron, abrieron las puertas de la cabina, y luego el portón de atrás. Tal como esperaban, Viktor Gardner no se encontraba allí, pero sí el cadáver, otro muerto más, de Martin Pfizer.

─¡Martin...!

Escrutó cada rincón buscando alguna pista, alguna huella que en realidad no necesitaba. Miró los aparatos y la mesa de Gardner donde sólo encontró dibujada una Estrella de David, con seguridad trazada por su jefe como señal.

─Son ellos... Herr Gardner tuvo tiempo de avisarnos.

Ordenó que dos de los hombres se encargaran del tráiler, y con el auxiliar se dirigió de nuevo al circuito.

Una vez allí comenzó la operación rescate. En primer lugar se puso en contacto con un alto jefe AVH, con quien se entrevistó; seguidamente dio instrucciones a todos sus subordinados.

─Le dijimos a Gardner que nosotros nos encargaríamos de su seguridad. Hungría es peligrosa, Herr Flegel. Pero tenemos buenos lobos, con gran olfato. Nos encargaremos de las autopistas y del aeropuerto de Budapest, en realidad siempre estamos allí. Tenga absoluta confianza en AVH: antes de caer la noche tendremos a salvo a Herr Gardner, si continúa con vida.

─Muerto les sirve la mitad, es probable que quieran trasladarlo a Israel y juzgarlo como a los demás. Quieren dar al mundo otro de sus ejemplos. ¡Malditos cochinos! ¡Malditos judíos! ¡El mundo no sabe que se equivocó de frente al pararnos la mano ejecutora! ¡La mano de la limpieza!

─¡Déjese de bravatas! Ahora no estamos en un despacho, ni con grandes micrófonos, Herr Flegel, sino en el campo de batalla. No se le ocurra mear en nuestro territorio... Sí, no hay tiempo que perder. Pero le repito: déjelo en nuestras manos.

Lejos de dejarlo en manos de nadie, Flegel movilizó a todos sus hombres. Algunos buscarían a Gardner dentro del circuito, improbable pero no imposible para una mente tan germana acostumbrada a estrategias de todo género: el tráiler a las afueras podría tratarse de una treta del Mossad. A sus ojos, esos judíos habían demostrado que son listos.

─Usted, Schreiber...

Herr Schreiber, ayudado de un bastón por su reciente herida en el trasero, y su atildada esposa, estiraron el cuello.

─Vayan al aeropuerto de Sármellék. Es el otro internacional... Dudo que elijan la carretera para salir de Hungría. Así no lo conseguirán, y lo saben. Buscarán un golpe de efecto: lo habrán narcotizado, y pretenderán sacarlo como a Adolf Eichmann. A la menor señal telefoneen. ¡No pierdan el tiempo!

En poco menos de una hora la poderosa y alcantarillada red de los neonazis se puso en funcionamiento. Tenían controlado el aeropuerto de la capital húngara y pensaban hacer lo mismo con el segundo del país. Asimismo controlaban los accesos de las vías principales: de hecho habían comprimido el territorio magiar hasta meterlo en una jaula. También fue dada la alerta en Alemania. Aún en aquellas ciudades más olvidadas estarían ojo avizor.

─Nadie sabe ─murmuraba Flegel─ cómo pueden moverse estos agentes sionistas por Europa, cuentan con una red tan poderosa o más que la nunca tuvo el orbe nacionalsocialista.

El ingeniero alemán permaneció al frente de la organización, máxime cuando parte del nuevo cuartel general estaba dentro del circuito alrededor de un monoplaza dorado.

Iban a dar las ocho de la tarde cuando recibió la llamada de teléfono de Frau Schreiber desde los vestíbulos del aeropuerto de Sármellék.

─¡Le llevan en una silla de ruedas, con sombrero y gafas oscuras! Apenas se le ve el rostro, pero es él, estoy convencida, Flegel. Mi marido también lo ha visto.

─¿Les tienes a la vista?

─No... Sólo nos cruzamos con ellos hace un momento. Les hemos seguido pero acaban de entrar en el pasillo de acceso... ¡Pretenden llevarlo a Amsterdam!

─¡Amsterdam!

─Sí... Amsterdam con escala en Düsseldorf ─precisó Frau Schreiber─. Su vuelo saldrá en veinte minutos... Ya lo anuncian repetidamente...

─¿Quién acompaña a Herr Gardner?

─De eso quería hablar... Va con esa chica...

─¿Qué chica?

─Bueno, este mediodía también me crucé con ella en Hungaroring; entonces no la reconocí entre la algarabía, la seguí con la vista como ahora, y creí que era alguien de la prensa, pero estoy segura de que es ella.

─¿Qué chica?

─Bueno, Herr Flegel, también tuve la oportunidad de ver esas fotografías en Bollingen; puedo asegurarlo, Herr Flegel: es la misma que acompañaba a la Mischlinge en Hockenheim.

Armin Flegel pensó un momento. Sí... ya la recordaba.

─¿La chica de la gorra Ferrari?

─Exacto, le digo con rotundidad que es ella.

─Permaneced ahí.

Tal como aseguraba Frau Schreiber, faltaban veinte minutos para que despegara el vuelo hacia Amsterdam vía Düsseldorf.

Al instante fue avisado el servicio secreto húngaro AVH, que activó todo su mecanismo de seguridad y acción. Al punto cada orden fue trasladada desde Budapest al aeropuerto de Sármellék.

─Si logra subir a ese avión le perderemos para siempre ─especulaba el oculto líder AVH─. En Düsseldorf no podremos hacer nada, esencialmente porque los pasajeros están en espera dentro del avión, no bajan a los vestíbulos.

─Es muy necesario y urgente que esta acción se lleve a cabo, y se lleve con éxito, ¿me ha oído? ─exigió Flegel a su interlocutor.

─Haremos cuanto esté en nuestra mano. ¿No recuerda lo que le dije hace una hora? Le traeremos a su jefe vivo o muerto.

Lejos de quedarse inactivo, el alemán ordenó que dos de sus hombres subieran a ese avión en Düsseldorf, aprovechando la escala en suelo germano. Si la operación fallaba en Sármellék, se intentaría en la ciudad del Rin; si aquí también resultaba fallida no quedaba entonces otro remedio que intentarlo en Amsterdam. Desde luego cuanto más altas se levantaran las torres en ese castillo de naipes que era el rescate de Viktor Gardner, más posibilidades tendría para derrumbarse.

Betty La Saltarina empujaba el carrito de Viktor Gardner con la idea de subir a uno de los microbuses que acercan pasajeros a las escalerillas del avión. Llevaba una sonrisa permanente y el rostro de cuidadosa y buena enfermera.

Surgió el primer problema.

─Señora, lo sentimos, pero la silla de ruedas no puede acceder a este vehículo. No se preocupe, en unos minutos pondremos a su disposición otro que sí les llevará al avión. ¡Les deseamos un buen viaje!

Betty se quedó allí, a solas en mitad de una pista, con la silla de ruedas del narcotizado Gardner.

─¡Luz del Día!

Se lo repetía una y otra vez, como si esa cantinela le tranquilizara cuando en realidad era una señal de alerta.

Sin quererlo palpaba la pistola de Wade Roswell. Pasaron uno, dos, tres minutos. Ya los pasajeros subían al avión y ellos aún permanecían allí.

─¡Luz del Día! ¡Luz del Día!

Ver que llegaba el vehículo prometido le dio renovados ánimos.

─Unos minutos más y...

En efecto. El vehículo especializado llegó y abrió la portezuela. Una amable azafata les urgió a subir y así lo hicieron. En cuanto Betty puso un pie dentro de aquel microbús de aeropuerto comprendió que acababa de entrar en la guarida de sus depredadores.

A la agente del Mossad le dio tiempo a sacar la pistola.

─¡Oye, Israel!

No logró disparar. Tal vez fue la propia azafata que la invitó a subir quien le clavara el puñal en mitad del tórax. Tampoco llegó a verla. De pronto sintió que alguien había echado un paño negro sobre su cabeza.

─¡Luz del Día! ─consiguió musitar por última vez antes de caer de rodillas mortalmente herida.

El microbús se acercó al avión, que ya tenía en marcha sus motores. Y, tal como estaba previsto, una enfermera con un bolso empujando una silla de ruedas, donde dormitaba un anciano, subieron por la rampa especial en la cola del aparato.

Lógicamente no eran ellos. Porque Betty La Saltarina acababa de morir y Viktor Gardner era trasladado a Budapest.

3

Cuando Gertrude se levantó esa soleada mañana de domingo todavía tenía en mente las indicaciones Ragent que había leído antes de acostarse. Tal como dijo el cónsul de Múnich, dentro de su birkin encontró los planos y dichas instrucciones, esencialmente una que resultaba tan enigmática como ineludible y así lo hacían constar.

Deberá desplazarse a la ciudad de Paderborn.

Se alojará en el hotel Ibis Paderborn City, tiene hecha una reserva a nombre de Gretl Braun, a partir de la noche del sábado diecisiete.

En el bar de ese hotel, a las veintidós horas de ese día, nuestros agentes se pondrán en contacto con usted.

La acción se llevará a cabo el día veinte de agosto a las cinco de la madrugada. En el lugar indicado en el plano adjunto.

Buena suerte.

Tiró el papel a la cama y abrió las rendijas de la ventana. El sol resplandecía con fuerza.

─Será mejor que me tome un café.

Salió al salón y no encontró a nadie. Con seguridad habrían ido a despedir a los Mayer. Así que solicitó un servicio a la cocina.

─Uf...

Prendió un cigarrillo y se asomó a la terraza.

─¡Apareciste, amiguito! Pareces una nube anclada a esta parte del cielo.

Miró al zeppelin como quien mira a un león desde lejos escondido tras un árbol. Había otros aeróstatos en la lejanía, sobre los meandros del Rin, pero ese estaba relativamente cerca. Y, sí, era el mismo de días anteriores.

─¡Ya estás ahí de nuevo!

Le sirvieron el desayuno y le trajeron la prensa. Sorbió su café y cuando de nuevo estuvo sola empezó a sentirse como una verdadera Ragent.

Con la taza en la mano fue al taller perlífero de Alice, cogió sus prismáticos y oculta tras la ventana de su propia habitación espió el cercano e inquietante zeppelin.

─Neu-Düsseldorf Z-89.

Lo único que consiguió leer en la cola del aparato. Todavía intensificó su agudeza.

─Hay alguien... evidentemente. Alguien que también levanta unos prismáticos.

No logró vislumbrar nada más. Únicamente esa silueta curiosa desde la góndola del zeppelin.

─Puede tratarse de un simple turista...

Dio un minúsculo sorbo, chascó la lengua y volvió a encender un cigarrillo.

─O de un topógrafo, o quizá K. el agrimensor, aunque... pudiera ser un curso de pilotaje de zeppelines o tal vez de...

Apuró la taza y sintió un estremecimiento.

─O tal vez se trate de Wade Roswell...

Se sentó en la cama y volvió a leer las instrucciones casi en voz alta, deteniéndose en cada palabra allí escrita.

─El veinte de agosto a las cinco de la mañana. ¿Por qué?

Desplegó el plano de una fortaleza. Venían varios trazados. Uno general con la planta base. Otro de las tres torres que lo conforman. Y finalmente uno escrupulosamente detallado de la torre norte. Arriba, el nombre: Wewelsburg. Donde se iba a llevar a cabo la acción.

─Se supone..., que en algún lugar de esta torre norte he de hallar otro plano donde sí se indicará el lugar exacto de los malditos anillos de la calavera. Hum...

Volvió a mirar tras las rendijas de la persiana y allí continuaba estando el zeppelin.

─Soy el cebo... ¿Quién es la presa?

Alice llegó a mediodía.

─¡Justo para tomar un vermut en la cafetería de la esquina! ¡Te aseguro que son los mejores de Düsseldorf.

─¡Alice! ¿Y Eddie?

─Oh, se ha quedado en su despacho. No puede vivir sin sus ajetreos diplomáticos. Hemos ido a despedir a los Mayer... Son encantadores, pero reconozco que Hellen, bueno, a veces pierde un poco la cabeza... Les has causado una grata impresión. Sobre todo a Louis, le has obnubilado.

─¿Ah, sí?

─Sí... Ha dicho que le pareces una chica magnífica. Llena de inteligencia... Y muy guapa.

─Vaya... Me alegro de caer tan bien a gente tan distinguida.

─Jain! ─afirmó y negó a un tiempo en rotundo alemán─. Porque a Hellen sólo le pareces enigmática.

Gertrude rio con ganas.

Diez minutos después abandonaban el edificio de la Willi-Becker Allee. ¡Lo necesitaba tanto! Sí, salir de esta mazmorra diplomática sería desplegar las alas en total amplitud. Además, acompañar a Alice le daba seguridad. Siempre rondaba cerca uno de sus protectores, especialmente aquel coloso, quien sólo se atrevió a levantar con timidez una mano cuando la vio aparecer en la puerta del consulado.

─¡Ulf!

─Así es, nuestro Ulf ya está perfecto, ¿verdad, grandullón?

El guardaespaldas se limitó a sonreír sin dejar de otear ninguna de las esquinas aledañas.

─Bueno, ahora podremos dedicarnos la una a la otra, como buenas amigas.

Gertrude la miró con cierta sorna. No sabía bien a qué se refería la hermosa Alice Parker, pero, desde luego, le agradecía enormemente que la hubiese sacado de la mazmorra y la trajese aquí, donde pudiera respirar verdadero aire urbano y alejarse de la presencia continua de ese...

─¿En que piensas, querida?

─Oh... Si te dijera que pienso en el zeppelin...

─¿Te gustaría subir a alguno? Si quieres...

─No nada de eso. Sólo que me.. me fascinan tanto como me intranquilizan.

─¿Sabes? Creo que hasta he tomado celos de Louis R. Mayer. Él sí que hablaba de ti con fascinación...

─No creo haber hecho tantos méritos. Ellos también me parecen muy agradables. Hellen es muy guapa. Mucho. Y él es un caballero.

─Un diplomático, querida mía. Y un diplomático no es exactamente un caballero, tendrás ocasión de comprobarlo algún día.

Alice sorbió de su vermut y pestañeó con gracia.

─Diplomáticos... Ellos son así.

─¿Incluido Eddie?

─Uhum... Ahora están preocupados.

─¿Por qué?

─Oh... esos islamistas... Han vuelto a atentar esta noche. En París, en Bruselas y en Múnich...

─¿En Múnich?

─Sí... Nuestros consulados permanecen en estado de alerta. Sólo les falta pintar la fachada de color naranja. Somos afortunadas si nos han permitido salir.

─¿Qué pretenden?

─Desestabilizar... Expulsar a los judíos, supongo...

─¿De dónde?

─Pues de cualquier sitio allá donde se encuentren, ¿no?

─Claro...

─Bueno, querida, hablemos de nuestras cosas. Tienes que ayudarme... ¡Sí! Lo he estado pensando: cuentas con una enorme intuición para las perlas. ¡Has de ayudarme a montar mi colección!

─Sólo estaré aquí unos días más.

─Oh...

─No quiero abusar de vuestra hospitalidad... Además...

─¡Gertrude, querida mía!

─Sí, confieso que me siento como en casa. Pero he de seguir mi propia ruta. Mi libro me reclama.

─¿Dónde...? ¿Ya volverás a Nueva York?

─Bueno, todavía quiero conocer algunas ciudades del norte de Alemania. No es un país donde una venga todos los días, así que aprovecharé al máximo esta experiencia europea. Creo que me marcharé el jueves.

─¡El jueves! Vaya...

Alice pidió otros dos vermuts.

─Bien... Tenemos el lunes, el martes y todo el miércoles para nosotras.

─Sí...

Alice le cogió la mano y la miró cómplice a los ojos.

─Sólo para nosotras.

Volvieron a pasear como buenas amigas por las calles comerciales de Düsseldorf. Alice le regaló un pañuelo a Gertrude y esta le correspondió con unas gafas de sol muy parecidas a sus Brigitte Bardot.

─Irán perfectas con las perlas. Ja, ja, ja... Con estas gafas y mis Día y Noche me sentiré una diva, como Maria Callas...

Volvieron al consulado por la tarde. Hallaron a Edward tomando una copa, concentrado en el canal internacional de noticias.

─Han atentado en Múnich... ─dijo a modo de saludo.

─¿Es grave?

─Contra el consulado de los Estados Unidos. Pero no, no es grave.

─La residencia de Louis y Hellen.

─Exacto. No os preocupéis. Todavía no han llegado. Louis me llamó desde el coche para darnos tranquilidad.

─¿Quién lo hizo? ─preguntó Gertrude.

─Probablemente sea Al Qaeda. Están en campaña. Varios atentados en Sudán, otro en Somalia, en Múnich y en Chechenia. De seguir así nos pondrán una bomba en la Casa Blanca.

─Al Qaeda... ¿Quién es Al Qaeda?

─No lo sabemos, Alice. Al Qaeda es... La Base...

─¿La Base?

─Sí...

Edward se rellenó la copa y pensativo dio unos pasos por el salón.

─La Base... ─repitió─. En realidad son al menos una veintena de organizaciones terroristas, todas bajo la misma mano, es lo que parece... Intentan desestabilizar el mundo. Crear confusión con sus células durmientes.

─Células durmientes... Suena hasta romántico, ¿no crees, Gertrude? ¿Con qué propósito?

─El de servir a Alá... ─contestó el cónsul con vehemencia─. Pero, dejemos la política. El mundo seguirá girando aunque eso no le gusta al Islam. ¿Qué habéis hecho toda la tarde?

Comimos fuera...

─¿Ulf?

─Ha sido nuestra sombra, querido.

Edward asintió.

─Nuestra Gertrude nos dejará...

─¿Cómo? ¿Es que te vas?

─Bueno, Eddie, no será inminente, lo había pensado para este jueves... Espero no ser un problema.

─¿Qué dices? Hermana mía... Bueno, todavía tenemos media semana para estar unidos.

─Los hijos del Capitán Grant y los nietos de La interpretadora de sueños... ─dijo Alice.

─Y tú, mi querida Alice ─afirmó su marido mientras los tres se abrazaban en una suerte de ritual de sangre─, eres la sacerdotisa que ha oficiado este encuentro.

El lunes lejos de aparecer como exponente de las verdes mañanas de Alemania resultó un día con demasiado sol, asmático, tal como lo definió Alice. A consecuencia de esos atentados se aconsejó encarecidamente no abandonar el edificio de la Willi-Becker, así como el acceso al mismo. Edward pasó toda la mañana en su despacho, en estado de alerta cual el resto de oficinas diplomáticas de medio mundo.

─Como buenas amigas...

Alice no esperó respuesta. Preparó dos cócteles de champán y tomó del brazo a Gertrude.

─Quiero que veas esta muestra y me digas qué te parece... En el fondo, querida mía, necesito una modelo. Y creo que tendremos todo el día. Los hombres se encargarán de guardar el mundo para nosotras.

Alice puso música suave, y dejó pasar la claridad justa que quería en su laboratorio, una luz con el mismo tono que sus perlas. Gertrude se dejó hacer. En primer lugar observó con atención el muestrario de gemas que Alice le enseñó, combinando estas y aquellas, cambiándolas de sitio o hablando de ellas como si de auténticos seres vivos se tratara.

─Tienen alma, recuérdalo, querida...

Tomó un collar bellísimo, con esferas de nácar de diámetros exactamente iguales.

─Por supuesto son salvajes...

Sin ella esperarlo Alice le desabrochó la camisa. Se la bajó hasta los hombros y le colocó el collar, que se desgranaba hasta el escote.

Ella guardó silencio. Después de todo, ¿qué era esta tontería comparada con sobres lacrados?

─Gracias, querida, tienes una piel muy suave. Con esta luz tu piel parece ámbar. ¿Sabes? Una revista te contrataría para lucir estas maravillas. Haces el juego perfecto.

Mientas hablaba bajaba más y más la camisa de Gertrude. Finalmente se colocó a sus espaldas y le desabrochó el sujetador. Ella no dijo nada. Con suma delicadeza Alice acarició su espalda, la base de su cuello y finalmente arriesgó la punta de sus dedos hasta los senos desnudos.

─Sí, déjame ver...

Se despegó de ella. Se alejó un par de metros y con ojos de verdadera experta la contempló como a una estatua.

─Sí... Lustre, superficie, color, forma y tamaño...

Gertrude no supo bien si se refería al collar de perlas o a sus pechos.

Alice se acercó. Jugueteó enredando las perlas en sus dedos y pretendió besarla en los labios.

─Ya sabes que una ostra que no ha sido herida no puede engendrar una perla...

─Alice... por favor...

─Siente el alma de estas lágrimas de Venus, Gertrude, siéntela y cierra los ojos...

─Alice... Alice, por favor...

Hizo ademán de abrocharse la camisa, de huir, salir de allí sin hacer ruido, pero no era posible.

─La suave alma de las perlas, querida mía...

─No, no puedo, Alice... Yo no soy como Hellen...

Lejos de atribularse la miró con ternura.

─¿Estás nerviosa?

─No, estoy serena... Simplemente quiero salir de aquí.

Se ajustó la camisa y ella misma se despojó del fabuloso collar. Prendió un cigarrillo con ansiedad, y salió. Aunque lo que necesitaba de verdad era aire fresco, urgentemente. Así que se fue a la terraza.

Y allí estaba.

Alice la siguió llevando los dos cócteles. Le dio uno y también se quedó mirado el artefacto.

─Es extraño... ─dijo.

─Sí... Es un zeppelin, también con alma ─apuntó Gertrude.

El aeróstato estaba bastante alejado, pero imperturbable, cual si lo hubiesen anclado a una nube. Desde la góndola de aquel Neu-Düsseldorf Z-89 Wade Roswell mantenía en el centro visual de sus prismáticos la imagen de Gertrude tomando ese cóctel de champán en la terraza.

─Todavía estás ahí...No te atreves a salir de la ratonera. ¡Gordon, dame el arma!

Su ayudante se la dio. Y Wade enfocó a través de la mirilla telescópica.

─Sí... Casi podría tocarle el cabello. Está con su amiga... Sólo falta el dichoso cónsul.

Estuvo varios minutos absorto en Gertrude. La que fuese su amante unos años ahora se había convertido en la mofeta a la que había que cazar.

─¡Traidora! ¡Puerca judía! Únicamente una judía puede mentir como ella lo hace.

No era el primer problema de Wade Roswell. Cierto que sí era el de índole más personal. Pero no podía olvidar, eso nunca, el pago de los cincuenta millones de dólares que Viktor Gardner todavía no había realizado.

─¿Quieres que te confiese una cosa, Gordon?

Su ayudante le sostuvo el arma. Wade se secó las manos con un paño y miró a un punto indeterminado del interior del zeppelin.

─Cada vez estoy más asqueado de este país. Necesitamos que venga alguien y toque otra vez la flauta.

Esa noche cenaron los tres juntos. Una cena familiar y tranquila. En el salón cercano a la terraza.

─¿Qué piensas hacer?

─Bueno, Eddie, necesito seguir investigando. Unas páginas más y volveré a casa.

─¿A Nueva York? ─preguntó Alice.

─Pues... Tal vez. Nueva York, Chicago... No sé... Creo que mi vida está dando un giro en este momento y no sé dónde va a detenerse.

─¿Vas directamente a Berlín?

─Sí, estaré unos días en Berlín, he decidido que será la última etapa de mi viaje literario. Y después directo a casa. Tendré que alquilar un coche.

─Oh, puedes llevarte el mío ─intervino Alice─. Así deberás devolverlo y podremos verte de nuevo.

─No creo que sea buena idea, querida ─dijo Edward─. Conducir por ahí con una matrícula diplomática no parece conveniente. Ya habéis oído las noticias.

─Bueno, querido, no creo que el mundo vaya a estallar.

─El mundo no, Alice. Pero sí algunas estructuras.

─No entiendo...

Edward pidió un cigarrillo a su hermana. Por un momento se despojó de la pátina diplomática, se recostó en su asiento y abrió la caja de sus verdaderas incertidumbres delante de las dos mujeres.

─Los acontecimientos están acelerados. Cada día hay una noticia capaz de cortar al mundo por la mitad. Las tradiciones se sitúan por encima del sentido común, y sólo se nos ocurre inventar leyes patrióticas...

─Pero, Edward... No seas catastrofista. Nuestra sociedad está sostenida por grandes columnas. La Constitución, Wall Street...

─¿La Constitución? No tiene más fundamento que un libro sobre buenas costumbres que nadie se aplica. ¿Wall Street? Querida mía, el mecanismo de Wall Street no es más complicado que el de una vieja máquina de escribir...

─Creo que unos simples ataques terroristas te quitan el sueño, querido... Se trata de un puñado de islamistas deprimidos... Para esa gente es una forma de vida, una ideología.

─No, Alice... El terrorismo es una táctica, no una ideología. Pearl Harbour fue una táctica, querida, no una ideología japonesa.

Edward apuró su vaso y soltó una bocanada de humo azul.

─De hecho, están preparando su particular Pearl Harbour... ¿Tú qué piensas, Gertrude?

─¿Yo? Te escucho, hermano. Poco puedo decir de todo este asunto. Se derriba el Muro de Berlín, se incrementan los ataques terroristas, y las fallas tectónicas de la Bolsa friccionan inquietantes a punto de hacer explotar los volcanes económicos, y se acerca el año 2000 donde aseguran que todos arderemos... El horizonte no parece halagüeño. Así que... a tiempos extraordinarios, hechos extraordinarios.

─Hablas como una escritora, Gertrude.

─Todavía no lo soy de verdad. Pero presiento que estoy en un momento importante en un lugar importante.

Su hermano rio.

─Cuanto más te miro y te escucho... más me recuerdas a nuestra abuela.

─Si tú no la conociste.

─Cierto... Pero usaré el mismo verbo que has usado tú...

Ambas mujeres le miraron absortas.

─No la conocí, pero la presiento. A veces es preferible mirar esas viejas fotografías que leer los periódicos. Se obtiene más información de algunas imágenes, de esos rostros, esas poses, esas miradas, que de toda esa parafernalia. Todo bombos y platillos y no hay lugar para los violines. Sin sueños no somos nada. En muchos aspectos son la envoltura de la realidad.

─Querido... Nunca te había oído hablar así. Resulta gracioso oír a un diplomático hablar sin eufemismos...

Edward exhaló una voluta antes de aplastar el cigarrillo. Se levantó sonriendo y se acercó a la terraza.

─El mundo es más transparente de lo que parece, los diplomáticos somos el humo que lo vuelve opaco para que la gente normal no vea a quienes habitan los castillos.

Los dos siguientes días se dedicaron a variadas tareas, aunque el tiempo se empeñaba en detenerse y hacía lentas todas las cosas, incluido el cortejo insistente de la diseñadora de joyas. Mirar las perlas, elegir otro pañuelo nuevo, y alquilar un auto para la mañana del jueves, se transformó en temeridad; pasear por las calles de Düsseldorf con las Brigitte Bardot y acompañada de Alice Parker con sus propias Brigitte, aun con la presencia constante de Ulf, no era sino merodear entre el arquero y la diana antes de que disparase la primera flecha.

Casi permanentemente el zeppelin Z-89 estuvo allí, flotando, ajeno al devenir, cual si estuviese prisionero, anclado a una de las esquinas del ático de la Willi-Becker Allee 10.

Cuando llegaba la hora, recogida en su habitación, abría el sobre con las instrucciones, y miraba una y otra vez el plano de la fortaleza nazi. Con desmesurado interés y no menor desidia:

─Esto sólo me guiará a otra encrucijada. Louis R. Mayer me dijo que he de hallar otro sobre... Me siento como el correo de una trinchera.

El miércoles, última noche de Gertrude en el consulado de los Estados Unidos, su hermano la invitó a cenar en uno de los mejores restaurantes de la ciudad. Por singular antojo de Alice, Gertrude llevaba otra vez sus perlas Día y Noche, e igualmente el vestido que usó para la cena con los Mayer.

─Es uno de los restaurantes más agradables y más discretos, sólo vienen por aquí buena gente que conoce bien la ciudad.

Desde luego esa buena gente eran toda de muy alta clase. Y realmente el lugar resultaba acogedor y distinguido.

Edward examinaba la carta de vinos, murmurando una marca tras otra sin decidirse.

─¿Tienen Opus One? ─le preguntó Gertrude.

─Eh... ¡Sí! Louis estaría orgulloso de ti, hermana... Opus One 1990. Creo que nos valdrá. ¿Cómo dijo Louis? Sí, un vino criado en un cementerio, como los champiñones...

Descorcharon la botella y fueron servidos. Cada cual intentó buscar el adjetivo preciso. Pero fue Gertrude quien se acordó de las palabras exactas.

─Como morder una moneda de oro puro...

Cogió la botella y miró la sobria y elegante etiqueta. Abajo de la ilustración vio una erre roja mayúscula, y en letras negras más pequeñas el resto del nombre.

─Rothschild... El Opus One es de la Casa Rothschild.

─Louis también lo es... Louis Robert Rothschild Mayer ─apuntó Edward─. Aunque te parezca caprichoso: es conde.

─Un conde de verdad, querida... ─dijo Alice─ Habría que ver a Hellen Mayer con una corona de condesa... Hellen cuenta algunas veces que hasta tienen un castillo cercano a Viena. Pero creo que exagera.

─Prométeme que nos llamarás, Gertrude.

─Lo haré, Eddie.

─No dudes en acudir a mí. Puedes telefonearme a cualquier hora. ¿Me has entendido?

Gertrude miró a su hermano. ¿Querría decirle algo más que un simple consejo de hermano mayor?

─Sí, Eddie, te he entendido.

Terminaban de cenar cuando Gertrude Bluett sintió, literalmente, cómo se le erizaban los vellos de los brazos.

─Señorita Bluett... ¡Qué sorpresa encontrarla en este restaurante! ¡El mundo es tan pequeño!

Dejó la copa de vino en la mesa. Dudó un instante sobre qué decir, cómo comportarse. ¿Gritar? ¿Correr? ¿Pedir ayuda? ¿O desaparecer por arte de magia como la sirena Lorelei cuando la buscaban?

─Señor Roswell, sí que es una sorpresa.

Edward se levantó con la intención de corresponder al recién llegado.

─Edward, te presento al señor Roswell... Mi editor en Europa.

─¡Su editor en Europa! ¡Vaya!

Wade exclamó a media voz, sorprendido, y terminó en una mueca risible, validando así la espontaneidad de Gertrude, pero se comportaba como un auténtico actor.

─¿Quiere usted sentarse con nosotros, señor Roswell?

─Señor Roswell ─intervino Gertrude─, le presento a mi hermano y a su esposa, Alice.

─Oh, qué gran honor...

Continuando con su actuación, el presidente del American Nazi Party se inclinó hasta besar la mano de Alice y estrechó levemente la del cónsul. Parecía un feliz golfista de Augusta después de haber hecho hoyo en un solo golpe.

─No, muchas gracias, créame que lo siento mucho, señor...

─Parker...

─Señor Parker... sólo había venido a saludar a la señorita Bluett... Una de nuestras mejores escritoras.

─Dígame usted, su editorial...

─Oh... ─no dejó terminar a Edward─. Nos dedicamos a todas las áreas en general, no tenemos una especialidad definida, nos interesan desde los libros de Historia hasta los que tratan sobre la mera condición humana...

─Vaya... ─susurró Alice.

─Así es, señora, desde la Mitología hasta la traición... Espero que el próximo libro de nuestra escritora cumpla las expectativas que tenemos depositadas en ella, ¿no es así, señorita Bluett?

Puso una mano sobre el hombro de Gertrude. Ella sintió como si la zarpa de un león estuviera a punto de abrirla en canal. ¿No emanaba efluvio a gacela? Pues sin duda el león había seguido el oloroso rastro hasta este restaurante de Düsseldorf.

─¿Así que no se sienta con nosotros?

─No, muchas gracias, señor. Estoy con mis propios invitados.

─¿Otros escritores? ─preguntó ingenua Alice.

─Sí, exacto. Todos son escritores. Cuando se reúnen... bueno: es para afilar las plumas. Y, ahora, si me disculpan...

Todavía un golpe más de efecto. Sin quitar su mano del hombro de Gertrude, sonrió cuanto pudo.

─Y recuerde, señorita Bluett, que en la editorial esperamos ansiosos su nuevo manuscrito.

Hasta que no llegó a su habitación y se tumbó en la cama no comenzó a exhalar la angustia que había sentido en aquel melodrama de restaurante. Descorrió la cortina y permitió que el nocturno aire de Düsseldorf inundara el espacio.

─No me importa que estés ahí... maldito globo asqueroso...

Apenas lo musitó. En realidad el zeppelin no estaba, pero aquel siseo fue suficiente para dotar de munición a su valor, hacer que se incorporara a la realidad más inmediata. De alguna forma hizo que se sintiera como la verdadera Ragent que se esperaba de ella.

─Ni siquiera sé quién lo espera. ni por qué...

Desplegó el mapa de la fortaleza sobre las rodillas y con la prudencia de un cartógrafo ante tierras nuevas intentó recorrer cada línea, cada esquina, rincón, recoveco donde pudiera ocultarse un hombre o un fantasma, el enemigo o ella misma, porque...

─No será fácil..., Espero que el comando de apoyo esté bien preparado. Yo sólo soy la gacela...

En ese momento llamaron a la puerta. Uno, dos toques de nudillo. Casi no le dio tiempo a plegar el mapa del castillo Wewelsburg cuando tuvo delante a su hermano. Con una botella y dos copas.

─Eddie...

─Tal vez no te apetezca la última copa, no sé cuándo volveremos a vernos, soy consciente de ello, así que había pensado... Alice está dormida y...

─Claro que sí, Eddie. Estaba...

Sin dejar de hablar metió el mapa en su sobre y este en su bolso.

─Creo que no me dejo nada. Mi equipaje ya está completo.

Edward cogió la cajita de puros, sobre la mesilla, aquella que contenía las viejas fotografías.

─¿No te las llevas?

─Bueno... Tú las has tenido todos estos años. Las has conservado. Y yo, no sé... dónde... en fin, no tengo una residencia fija, todavía no he hallado la mansión maravillosa...

─¿Un bourbon?

─Claro...

Se sentaron en el salón. Edward llenó las copas. Después abrió la cajita y sacó la fotografía de Georginas, junto a Willfred, Kafka y Felice Bauer, en aquel parque de Praga antes de 1912.

─Brindemos por nuestra abuela. Por todos ellos.

Chocaron las copas y se miraron a los ojos. Alice no estaba para decirlo, pero ahora más que nunca parecieron Los hijos del capitán Grant y los nietos de La interpretadora de sueños.

También sacó la fotografía de su padre, en el Hospital Moabit, rodeado del singular equipo médico donde aparecía un joven Viktor Gardner.

─Todavía le echo de menos...

─Y yo... ─dijo Gertrude.

─Ten mucho cuidado.

─¿A qué te refieres?

Edward rellenó las copas. Solicitó un cigarrillo a su hermana y miró al cielo de la terraza.

─¿Quién es el señor Roswell?

¿Qué podía decirle? Ya había actuado bastante en una sola noche, tal vez iba siendo hora de fraternizar, pero... ¿acaso esos ataques de Al Qaeda no eran consecuencia de todo esto? También este consulado, su propio hermano era un objetivo terrorista de las huestes de Ali Abu Al-Omari, Simbad.

─Un viejo amigo...

Ella también prendió un cigarrillo y apuró la copa de un trago.

─Fue amante de mi madre. Hace tiempo que le conozco.

─¿Tu editor?

─Sí... ¿Qué quieres saber, Eddie?

─No quiero saber, Gertrude. Sólo quiero que no te ocurra lo mismo que a ellos.

─No te entiendo...

─No sé dónde te diriges. Pero sé que no vas a Berlín. No me preguntes nada, considérame en este asunto con inmunidad diplomática.

─¿Inmunidad diplomática? ¿Qué te pasa, Eddie?

─Conozco a Louis hace muchos años.

Gertrude se levantó. Era el momento de hacerlo o se vería obligada a derrumbarse en los brazos de su único protector en este circo de espías. Salió a la terraza. Miró al vacío, a la nada, sin hacerse preguntas, paradójicamente con ganas de un pronto amanecer y con miedo de que saliera el sol.

4

A las diez de la mañana de ese jueves se incorporaba a la autopista A2, que conduce directo hasta Paderborn, doscientos trece kilómetros al noreste. Siguiendo las indicaciones del cónsul, y por estrictas medidas de seguridad, el portero y guardaespaldas Julius la llevó en un coche diplomático a recoger el de alquiler. A partir de ese instante sintió lo mismo que una paloma volando entre acantilados.

Haciendo uso de toda estrategia Gertrude decidió estudiar el territorio donde habría de llevarse a cabo la misión; sin guías maestros ni ayudantes. Ahora sólo dependía de ella misma, se descubría igual de libre, no obstante igual de acosada que cuando huyó diez días atrás del aeropuerto de Stuttgart.

Tras haber comparado varios recorridos, eligió esta ruta A2, algo más larga y menos pintoresca, pero sin duda más segura. Era una de esas verdes mañanas de Alemania, el sol le daba de frente, contribuyendo así al bienestar, y a poco que se entornaran los ojos cualquiera podría imaginar sin esfuerzo a las walquirias y sus cien caballos galopando por aquellas onduladas lomas de Renania Norte-Westfalia.

─Tardaré dos horas y cuarto si no paro. Y no tengo intención de parar.

Quería centrarse en el cometido, estudiar minuciosamente su reacción ante cualquier escenario que pudiera encontrarse a partir del momento señalado para la toma de contacto con los Ragent.

─El sábado en el bar del hotel Ibis Paderborn City... Pero hoy es jueves. Me convierto en Napoleón trotando por Waterloo dos días antes de levantar el sable.

Puso la radio y abrió un poco la ventanilla.

─Soy una gacela... ¡Huelo a gacela! ¡Bah!

Sin embargo, no surtían el efecto deseado esos aires de confianza. Por un lado las indicaciones de Louis... ¡Rothschild! El bebedor de capuchinos repleto de caballerosidad diplomática, pero inflexible en su Invitación a que hiciera de cebo vivo en una oscura misión.

─Ni siquiera sé para qué quieren los anillos. No termino de comprenderlo.

Por otro, el encuentro más delicado: el de anoche en el restaurante. Ya sabía que Wade Roswell rondaba por Düsseldorf, pero en Düsseldorf también había dos mil calles y tantas cafeterías y restaurantes, así que haberlo encontrado prácticamente sentado a su misma mesa había sido toda una demostración de fuerza.

─Conozco a Wade. Es como si me hubiese dicho: te tengo, maldita, asquerosa judía, te atraparé cuando lo desee, y ten por seguro que lo haré.

Había escrutado asimismo un mapa de la ciudad de destino. Claro que no el estudio concienzudo de un taxista, pero lo suficiente para tener una idea general: una urbe trazada a compás donde todo giraba alrededor de la catedral, y bien podía ser llamada Ciudad Esponja como causa de los doscientos manantiales que surten de ella, además de no pocas lagunas al noroeste.

─Es pequeña y redonda, como un sombrero. Será mejor alojarse en el extrarradio, no lejos de una vía de escape. Ya tendremos ocasión de visitar las delicias de Paderborn.

Tal como estaba previsto, sobre la una de la tarde llegó a la ciudad alemana con la segura impresión de que acababa de entrar en una trampa, una suerte de jaula abierta de par en par que podría cerrarse en cualquier momento. Se alojó en un discreto hotel en tierra de nadie, y necesariamente con su propio nombre.

─Será a partir de este sábado cuando me llame Gretl Braun...

Abrió las ventanas. No había zeppelines merodeando, ni porteros fornidos en la puerta de este consulado de hotelito. ¿Quién sabía que ella estaba aquí hoy jueves? Su propio hermano tenía dudas, si no conocimiento ex profeso, de que no se dirigía a Berlín, pero no había mencionado Paderborn.

─Después de todo, no es este el final de trayecto, sólo una estación de tránsito. El final es ese castillo a veinte kilómetros de aquí... Me gustaría verlo antes.

Sí, ese era su protocolo. Acercarse a la fortaleza nazi donde se iba a desarrollar gran parte de este teatro. Ese y no Paderborn era el auténtico escenario.

Ni siquiera tenía ganas de comer, así que se puso cómoda y prefirió descansar.

─Será mejor que duerma un rato. Si vuelvo a estudiar los planos creo que me volveré loca.

No llevaba ni una hora durmiendo cuando sonó el teléfono de su habitación. Realmente no lo esperaba.

─Señorita Bluett, tiene una llamada.

─¿Está seguro?

─En efecto, señorita Bluett, la paso...

Durante unos segundos sólo obtuvo silencio. Segundos de una enorme elasticidad temporal, porque le dio tiempo a variadas suposiciones, a imaginar quién podría ser y si era cierto, y no error del recepcionista, que preguntaban por ella.

─Gertrude...

─Sí...

─Tenemos que vernos. Es importante.

─¿Cómo sabe usted mi nombre? ¿Quién...?

─Escúchame bien...

─Oiga...

Hizo ademán de colgar el teléfono y salir de aquel hotel directa al otro extremo del mundo.

─¡Luz del Día!

─¿Harry?

Sí. Era el kidon del Mossad. ¿Cómo había dado con ella en tan poco tiempo? ¿De qué arte se valía el poderoso espía para llegar antes que cualquier otro felino a la gacela?

─ Luz del Día...

Ni siquiera afirmó o negó su nombre. Se limitó a repetir la contraseña de acción peligrosa.

─Escúchame bien... Haz lo que te digo...

─¿Qué quieres?

─Es peligroso, Gertrude. No digas nada más y escucha. Dirígete al centro de la ciudad. Tienes que seguir la línea de ferrocarril, hasta la estación; aunque muy cerca de tu hotel estaciona un autobús: es preferible. Desde la catedral dirígete al norte, apenas tendrás que salir del centro de la ciudad, enseguida verás que te anuncian el lugar de los molinos de agua del río Pader... Hay varios, pon mucha atención. Llega a uno llamado Stümpelsche Mühle... Detrás de esa construcción hay un pequeño puente de madera. Sólo espera allí mirando el agua. ¿Lo has comprendido?

No salía de su asombro. Retenía cada sílaba de información y al tiempo se planteaba la necesidad de asistir a esa reunión.

─Creo que sí... lo he comprendido.

─Bien. Estaré a las cinco de la tarde. Limítate a mirar el río. Yo daré contigo.

─¿Qué quieres?

─Confía en mí.

Ella dudó un instante. Oyó la respiración de Harry.

─De acuerdo.

Y nada más. Su interlocutor colgó. Aún mantuvo el auricular en el aire esperando vanamente otra indicación, una palabra, otro golpe de respiración, algo que la sacara del estupor tan tremendo que sentía.

─¿Cómo me habrá encontrado?

Cierto que pudo haber huido una vez más en ese mismo momento o simplemente haberse desplazado al otro extremo de la ciudad, incluso a una población de los alrededores donde sin dada encontraría hoteles de carretera. Pero Gertrude hizo cuanto le dijeron por teléfono. Siguió las instrucciones con precisión. Subió al autobús que la dejó en el centro de la capital, y después se dirigió caminando hacia el norte, hasta dar, en efecto, cuatrocientos metros más allá, con la zona de los característicos molinos de agua.

Hacía calor pero la gente de Paderborn parecía ajena al sol, y caminaba disfrutando de la ciudad y llenando las numerosas terrazas. Llegaba al lugar como era indicado por un bonito cartel vintage: Stümpelsche Mühle, enclavado en una espesa arboleda a orillas del río, naturalmente. Halló sin esfuerzo el puentecillo de madera, y desde los medios se quedó mirando la belleza medieval del lugar; era el Pader un río de aguas verdeantes, porque corría bajo la sombra de árboles frondosos que casi lo copaban por completo, y limitado por maleza reacia a ser domesticada, bullendo en cascaditas escalonadas según rebrotaba de los molinos y perdiéndose contracorriente en el interior tras un recodo, dando la impresión de que nacía allí mismo desde lo profundo de una gruta.

Pudo oír las cinco campanadas de la catedral no lejana, y seguía mirando al río cuando sintió esa respiración tan cerca de su oreja que se preguntó una vez más sobre la capacidad fantasmal del agente del Mossad.

─Sólo dos kilómetros más adelante el Pader pasa a llamarse Lippe... ─le dijo Harry a modo de saludo─. Es el río más pequeño de Alemania, pero aseguran que también tiene una sirena como el gran Rin.

─Creí que estarías en Israel... ─dijo ella sin mirar atrás.

─Pues yo nunca creí que volaras a Londres.

─¿Por qué?

─Es mi profesión, no lo olvides...

─¿No creer?

─Exacto.

Gertrude se giró, lentamente, intentando parecer también de acero. Se quitó sus Brigitte Bardot con la lentitud de una actriz. No sabía a qué Harry podría encontrarse, al kidon o al salvador, ambos con un lápiz afilado; pero si él la llamaba, si acudía a ella, era porque necesitaba su ayuda.

─¿Qué ocurre?

─¿No lo sabes?

─No. Mi trabajo contigo terminó cuando marqué el dintel de Windbeutelhaus con sangre de cordero.

─Hay problemas.

─¿Problemas? ¿Murió el cocodrilo al sacarlo del agua? ¿No podréis ajusticiarlo en Jerusalem?

Quería parecer segura, y parecerlo ante Harry era una prueba de primer nivel. Volvió a ponerse las Brigitte y miró a uno y otro lado del puente y del río, buscando con infantil ironía a alguien.

─¿Y Betty, acaso anda escondida por ahí con su gorra?

─Escúchame bien, Gertrude...

Su voz sonó diferente.

─Ven, será mejor que no permanezcamos aquí. Cerca hay una cafetería, allí podremos hablar tranquilos.

No aseguraría que Harry estaba nervioso, pero desde luego sí inquieto, Era él quien miraba y no con ironía a uno y otro lado; si Gertrude se sentía husmeada, él se sentía rodeado.

─Será mejor que salgamos de aquí. Debería haber elegido otro lugar. No me gusta. Demasiado silencio.

Con seguridad se refería a silencio humano, porque el Pader reía dando chispeantes saltos, y el viento comenzaba a fustigar las ramas de los árboles.

Finalmente se encaminaron a la discreta cafetería.

─El viejo se escurrió...

─¡No!

─Sí. Lo capturamos en Hungaroring. Los agentes de la AVH consiguieron rescatarle en el aeropuerto de Sármellék.

─Oh...

─Betty lo escoltaba a Amsterdam, allí debía entregarlo al comando definitivo que lo trasladaría a Israel...

─¿Betty...?

─Acabaron con ella.

─¡Mierda! Lo siento de verdad, Harry... De verdad, no era mi chica ideal, pero... ¡Joder!

─Y Viktor Gardner escapó...

─¿Alguna pista?

Harry sorbió su café y miró a la lejanía tras la ventana. Después clavó sus ojos en los de Gertrude.

─Sí, tú.

─Vaya...

Gertrude prendió un cigarrillo y no dijo nada. Miraba alternativamente a Harry y a la ventana de la cafetería. En cierto modo se sentía importante, dichosa, debía de ser una presa muy codiciada cuando tanto el Rothschild como el Mossad la elegían como gacela olorosa.

─Debemos trabajar juntos. ¿Qué dices?

Harry pidió otro café. Se le notaba nervioso, expectante, a punto de sacar su pistola y liarse a tiros con los árboles.

─¿Es que no vas a responderme?

─Respóndeme tú antes.

─¿Qué quieres saber?

─¿Cómo me has encontrado?

─Gertrude... Es cuestión de aplicar el manual, no hay nada más fácil que desconfiar de quien sale de viaje...

─Me seguisteis desde el primer kilómetro.

─Claro. Manual, capítulo primero.

─Respóndeme, Harry... Podrías saber con tu maldito manual que no fui a Londres, que pernocté en el consulado de Düsseldorf y ahora hago turismo en Paderborn; pero, ¿cómo podías saber que estaba en ese hotel de media estrella y no en otro?

─Contamos con buenos kaisaruts, Gertrude.

─Ella aplastó el cigarrillo.

─¿Pretendes que trabajemos juntos? No, Harry. Así, no. Si no me muestras las cartas, ¿cómo puedes pretender que yo juegue con ellas?

─¿Has oído hablar de esos aparatos, de los ordenadores? Los habrás visto en las entidades bancarias...

─Continúa...

─Si están conectados a la red telefónica, se convierten en un sistema interno de comunicación, una red informática que pronto será global. Una vez has accedido a ese sistema puedes comprar una entrada para un teatro o saber si alguien está alojado en un hotel.

─No te comprendo...

─Paderborn es la capital europea de los ordenadores. En esta parte del mundo la gente accede a los nuevos sistemas de comunicación a la misma velocidad que en los Estados Unidos. Ni siquiera las embajadas les llevan ventaja. Este es un país convulso, los alemanes corrientes prefieren la cerveza y festejan el derrumbe de los muros que volverán a levantar, pero quienes gobiernan eligen la información, se nutren de ella. La información es oro, y como el oro muy maleable.

Gertrude le miró atenta. No era baladí cuanto decía el kidon. Ella también se sentía en el centro, no de Paderborn, sino de un gran tablero de ajedrecistas desconocidos.

─Sólo estábamos esperando a que se iluminara la lucecita roja en la pantalla, Gertrude. Aquí todos los hoteles cuentan con sistema electrónico de comunicación, y todos los datos se almacenan en archivos, incluidas las entradas y salidas de clientes. Ahora es ese el verdadero libro de registro. Y nosotros somos buenos técnicos. Sabíamos que estabas aquí antes de que te tumbaras en la cama.

─¿Cómo sabes que me tumbé?

─Cuando te llamé tenías voz de adormilada. Acababas de despertarte. Pura deducción. Y ahora...

─Y ahora vas a decirme qué haces tú aquí.

─Quiero terminar el trabajo. Para eso confiaron en mí.

─También querrás vengar a Betty...

Harry la miró con sequedad.

─¿Qué te hace pensar ─preguntó Gertrude─ que nuestro hombre se pasará por Paderborn?

─Sé a lo que has venido. Sé por qué estás aquí, Gertrude.

¿Cómo decirle al kidon Harry para quién trabajaba ella exactamente? ¿Pero qué podía inventar sobre la razón de su paradero en Paderborn a alguien que la siguió desde el primer kilómetro y fue capaz de clavar un lápiz en el hombro de Ulf? Después de todo le debía la vida. De no haber sido por la aparición de Harry aquel árabe le hubiese rebanado el cuello en el bosquecillo de Bollingen.

Le sonrió con aplomo. Ella también pidió otro café y reflexionó sopesando sus próximas palabras.

─También tengo trabajo pendiente. Yo no soy del Instituto, soy escritora.

─Escúchame bien, preciosa idiota... Escúchame bien y no digas una sola palabra... ¡Y deja de tocarte esas estúpidas gafas!

Tal como dijo el kidon dejó de juguetear con las Brigitte y prestó desafiante atención. Su trabajo comenzaba el sábado en el hotel Ibis, había llegado dos días antes ¿y qué había encontrado? A otro cazador siguiendo el rastro de la gacela.

─A partir de este fin de semana empezarán a llegar. Paderborn es demasiado pequeña para que pases desapercibida. No puedes pernoctar en ese hotel...

─Pero... ¿quiénes...?

─Psss... Si nosotros sabemos dónde vas a dormir ellos también lo sabrán... Tienes que venir conmigo, sólo así estarás segura.

─¿Contigo? No, amigo mío. Sé cuidarme.

─¿Estás segura?

Harry sacó uno de sus lápices y lo hizo girar como un molinete con sus dedos.

─No seas estúpida.

¿Por qué iba a ponerse ella a las órdenes de un sicario del Mossad? ¿Es que la obligaba a tomar el puesto de Betty La Saltarina? ¿No correría así mayor peligro? Su misión no consistía en atrapar al cocodrilo. Además, a partir del sábado estaba citada en el Ibis con los contactos Ragent. No parecía buena idea.

─Harry, es mejor que cada uno recorra su camino. Tratemos de no ser alcanzados por fuego amigo.

El kidon la llevó en su coche hasta las cercanías del hotel del extrarradio. Antes le anotó un número de teléfono.

─A partir de esta calle es mejor que vayas caminando. No conviene que nos vean juntos en la puerta. Si lo necesitas llama a cualquier hora. Siempre contestará alguien.

─De acuerdo.

─Volveré a verte.

No dijo nada más. Arrancó el coche y se perdió en una esquina más abajo. Ella caminó hasta el hotel, con las Brigitte en las manos y tan confusa como cuando salió de él. ¡Harry! ¡Harry también se había acercado a la gacela olorosa! Y Viktor Gardner..., Y Wade... Y esos nazis ya se habían cenado a su primera presa: Betty La Saltarina... ¡Dios!

─Será mejor que me dé una ducha.

Diez minutos más tarde llegaba a la puerta, todavía con las palabras de Harry en la cabeza miró al recepcionista, quien apartó la vista de su pantalla de ordenador para sonreírle y entregarle la llave de su habitación.

Tal como predijo se metió en la ducha. De veras lo necesitaba, el día era muy caluroso, y tanto la caminata como los acontecimientos invitaban sin ninguna duda a relajarse. Cerró los ojos y dejó que el agua a toda presión le sacudiera cada centímetro del cuerpo.

─Sí...

Respiró con hondura y exhaló de igual modo, con la intención de descargar angustia y llenarse de seguridad. Una falsa impresión, porque sin pretenderlo un escalofrío la invadió.

─Dios... me siento como la chica de Psicosis poco antes de que la apuñalen...

Hasta descorrió la cortinilla salva aguas para sentirse más aliviada. De pronto se creyó vigilada y oída, cada movimiento, cada palabra, hasta el jadeo íntimo de su respiración. Se envolvió en una toalla y atendiendo a una orden interna fue directamente a la cama. Abrió la maleta y buscó el sobre con las instrucciones.

─¡No está! ¡Maldita sea, no está!

Volcó el contenido, miró cada pliegue, cada sitio.

─No está...

Ahora el presentimiento dejó paso a la certeza. Durante su ausencia alguien logró entrar en esta habitación, abrió su maleta y se llevó el sobre con las instrucciones de Louis R. Mayer.

─El peligro es real...

No se echó a temblar como lo haría una verdadera gacela rodeada de depredadores, pero se vistió aprisa y todavía con el cabello mojado bajó a recepción.

─Oiga, atiéndame: ¿ha venido alguien preguntando por mí? ¿Acaso llamaron por teléfono?

─Mientras yo he estado aquí no ha llamado nadie, señora... Espere un segundo...

El hombre pulsó su tablero, miró la pantalla y negó con la cabeza.

─No, señora. Nadie ha preguntado por usted, nadie la ha llamado por teléfono. ¿Puedo hacer algo por usted?

Gertrude se le quedó mirando. ¿Mentía? ¿Tal vez no sabía nada? Estuvo a punto de señalar con el dedo y gritar bien fuerte: ¡Oiga, alguien ha entrado en mi habitación y me ha robado un maldito sobre! Pero no era ni el lugar y probablemente tampoco el momento. Sí lo era, en cambio, para salir de allí cuanto antes.

─¿Puedo hacer algo más por usted?

Gertrude miró el teléfono del recepcionista.

─No, no...

Salió a la calle. Nerviosa, sintiéndose perseguida, acosada, hasta el punto de volver la cabeza más de una vez. Ya no estaba segura tras la máscara que le proporcionaba sus grandes gafas blancas.

Finalmente halló una cabina telefónica.

Apenas habían transcurrido veinte minutos desde que el kidon se fue, pero sólo un instante después de marcar el último número descolgaron.

─¿Harry?

─¿Gertrude? ¿Estás bien?

─Harry... ¡Sácame de aquí!

─¿Desde dónde llamas?

─Estoy en una cabina pública.

─Bien...¿Llevas reloj?

─Sí...

─¿Qué hora tienes?

─Las siete menos diez...

─Vuelve a tu hotel en cuento cuelgues, ¿has entendido?

─Sí...

─A las siete y cinco minutos bajas a la puerta. Yo estaré allí.

¡Un cuarto de hora! Ese era el tiempo que debería permanecer escondida entre los tenebrosos arbustos de su habitación para no ser descubierta por las panteras. Miró bajo el colchón, en el interior de la almohada, detrás de un cuadro, sin saber muy bien qué estaba buscando, qué esperaba encontrar, ¿una cámara grabando veinticuatro horas, un micrófono? Sólo le faltó desenroscar los auriculares del teléfono de mesa y raspar las paredes.

Miró su reloj cada minuto. Casi podía oír su tic-tac. ¡Qué lento transcurría el tiempo si se hallaba sola en la selva!

La puntualidad de Harry fue de tal precisión que todavía estaba Gertrude sacando la maleta del hotel cuando el coche frenó chirriando. Él mismo bajó, cogió el equipaje y lo metió en el asiento de atrás.

─¡Sube!

Salió tan precipitadamente como hubo llegado, tomó el primer desvió y con absoluta orientación enfiló una carretera salida de Paderborn.

─¿Donde vamos?

─Te sentirás cómoda. ¿No afirmas que eres escritora?

─¿Por qué preguntas eso?

─Vamos a un lugar llamado Verne... A unos quince kilómetros.

Prados muy verdes y casas de techos rojos. Pasaban de las siete de la tarde, pero hasta el cielo parecía más azul. Sentía gran alivio por haberse apartado de esa trampa, pero ¿qué ocurriría ahora? ¡Habían robado el sobre con las instrucciones de la misión, que era tanto como haber robado los planes de un arma secreta y poderosa! ¡Era en ese sobre donde estaba marcado el lugar exacto de la fortaleza Wewelsburg donde debería hallar...! ¡Dios!

─¿En qué piensas?

─¿Tienes un cigarrillo?

Harry sacó un paquete.

─Enciende uno para mí, y explícame cuáles son tus planes.

─¿Qué planes?

─Ya que vamos a trabajar juntos no debe de haber secretos entre nosotros, ¿no crees?

─Mi trabajo también consiste en no creer.

Al rato divisaron la población de Salzkotten, allí giró Harry a la derecha y dos kilómetros después llegaban al pintoresco Verne, como así anunciaba un bonito cartel.

─Cuéntame qué ha ocurrido.

Bueno, algo tendría que decirle. Harry le había salvado la vida en Bollingen, ahora la rescataba de ese hotel caverna donde, era evidente, rondaba la amenaza.

─Mientras estuve contigo entraron en mi habitación. Registraron mi equipaje.

─¿Y?

─Y nada más, me asusté.

─¿Te robaron los cigarrillos?

─No sé de qué me hablas, Harry.

─Deja de parecer una tonta y compórtate como una verdadera katsa.

─No soy ninguna katsa. El Mossad me contrató para un trabajo, hice mi parte y se acabó.

Harry frenó. Se quedó mirándola a escasos centímetros.

─Escúchame bien: tú eres el imán. Los atraerás, no importa dónde te escondas: el magnetismo no puede ocultarse aunque te cuelgues un abrigo de plomo. Ellos quieren algo que tienes tú, y yo quiero algo que tienen ellos. No es tan difícil de comprender.

─Creo que quieren matarme.

─No. Otros muertos te dejan dormir, pero nadie dormiría bien si tú murieras ahora. Muerta no vales nada. ¿Te refieres a Wade Roswell? ¿A Gardner? Es posible que ya estén aquí.

─¿En Paderborn?

─Sí...

Arrancó y se metió por un camino de tierra. Gertrude miró atrás y comprendió que se alejaban de las casas de techos rojos.

─¿Dónde vamos?

─Ahí...

Harry señaló un cobertizo en mitad del campo.

─Rara vez dormimos en hoteles de cinco estrellas. Estaremos seguros.

En efecto, no se tratada de un gran edificio, ni siquiera de una casa confortable. En mitad de un campo rodeado de árboles, y sólo con el inmenso cielo azul arriba.

Gertrude miró el interior casi con asco, luego volvió la cara a Harry.

─¡Estás en tu casa!

─¿Casa? ¿Casa, dices? ¿A esto llamas casa? He tomado notas de la efectividad que tienen los buenos estudiantes del Instituto del Mossad, pero también de las mínimas comodidades de que les dotan.

─¿A qué te refieres? Es un lugar estupendo. Nosotros no somos esos delegados de la ONU. Y la cama es bastante ancha.

Gertrude merodeó la estancia.

─Una sola habitación, una sola cama... Y se supone...

─Claro...

Harry abrió una botella de vino.

─Espero que te guste el vino kosher.

─¿Vino kosher?

─Sí... Me lo trae un amigo del pueblo, de Verne. ¡De su propia cosecha! Pero, no se preocupe, mademoiselle, luego nos facilitará la carta para la cena.

─No estoy dispuesta a...

─¿A qué? ¿Piensas volver a tu hotelucho? Quizá esta vez te roben algo más que los cigarrillos. Mira, chica, aquí no tienes necesidad de mezclar las bolas, ¿comprendes?

─No me gustan tus bromas.

─Ni a mí tus evasivas remilgadas. No sé quién te reclutó ni para qué, pero sé que posees el poder de atraerlos: eso es todo. Sólo me interesa una cosa...

─Sí. Eres otro depredador que huele una presa.

Harry llenó dos vasos de kosher.

─¿Depredador? Yo lo llamaría justicia.

─¿Justicia?

─Sí. Justicia divina. Y Viktor Gardner también lo sabe. Y ahora, querida mía, ¿vas a decirme qué te han robado?

Bien, la pregunta estaba formulada. Ella bebió uno, dos tragos del vino judío.

─Escúchame, Harry...esta es una guerra poliédrica, hay más de dos frentes. Tú persigues un objetivo, yo persigo otro...

─¿Por qué has acudido a mí?

─Porque tú acudiste antes a mí... Fuiste tú quien me telefoneó al hotel...

─Para solicitarte colaboración. Eres una paseadora.

─¿Paseadora?

─Claro, una paseadora, una molich, no se te recluta por tu valía, sino porque conduces al objetivo. Con gente parecida a ti nos entrenaban en el Instituto. Sólo colaboración.

Lógicamente no iba ella a levantar la mano y gritar: Eh, ¿no me estás infravalorando? ¿Qué es eso de paseadora? No. Más conveniente era, para todos, que siguiera pareciendo una frágil estadounidense hija de un judío y nieta de quien aparece en el Salón de los Retratos de los Justos junto a Golda Meir.

─Bueno, de alguna manera me tienes... ¿No dices que soy un imán? Pues aquí estoy. Sólo deberás esperar a que mi poder de atracción surta su efecto. Tú quieres a Viktor Gardner. Bien, volveré a proporcionártelo. Favor por favor. Tú me proteges y yo...

─¿Qué te han robado exactamente?

─¿Para qué quieres saberlo, Harry? Nada tiene que ver contigo, puedes creerme.

─¿Creerte?

─Mira, Harry: que cada cual haga su trabajo... Eso es lo correcto. Nos ayudaremos. Tú me abres una puerta, yo te abro una puerta... Oerint ut metuant!

─Oerint ut metuant... ─repitió el kidon.

─Exacto. Que nos odien pero que nos teman. Es un buena estrategia.

─Si no mantenemos confianza no podremos ayudarnos convenientemente.

─¿Quieres que me vaya?

─Hace unas horas que has llegado a Paderborn. Yo te he localizado, ellos te han localizado, han entrado en tu habitación... ¿Crees que puedes ir por ahí con tus gafas blancas y esa pinta de actriz de cine? Dime qué buscas... qué haces aquí... quién te envía...

─Considéralo así: ni soy asesina, ni ladrona, ni espía, ni debo, ni me deben...

En ese momento se oyó el motor de un vehículo.

─Será mejor que no te vea.

─¿Quién es?

─Nuestro amigo. Trae la cena.

─¿Un kaisarut?

─No, sólo es un bodel. Un intermediario entre distintos pisos francos.

Cinco minutos después destapaba Harry la cena que iban a compartir: pan trenzado y bolas de carne.

─¿Qué es esto?

Harry la miró casi con sorna.

─Ni cerdo, ni caballo, ni camello, ni conejo, ni perro, ni león, ni ballena, ni oso...

─¿Es que no vas a decírmelo?

─No te morirás, puedes comerlo. Es cordero del Abraham alemán. Deberías leer las Escrituras alguna vez.

5

Cuando Gertrude Bluett despertó ya se había levantado Harry. Nunca imaginó que fuera a dormir en la misma cama con un kidon del Mossad, pero así sucedió, no tenía más que aspirar de las propias sábanas para sentir el efluvio del guerrero.

─¡Buenos días!

Harry se presentó con una taza humeante.

─¿Tan temprano te asistió tu cocinero personal?

─No. Hay cosas que prefiero hacerlas yo mismo. Por ejemplo, prepararme el café. Ahí hay una taza; también tienes leche.

─¿Y luego?

─Luego saldremos de excursión.

─¿De excursión?

─Un poco de turismo nos vendrá bien.

Desayunó con el kidon. El día aparecía espléndido. Eran las diez de la mañana. Gertrude cogió su birkin y dudó si ponerse sus Brigitte Bardot. Harry le sonrió y como si fuese el jefe máximo que otorga o no su consentimiento, le bastó una indicación de su mano para indicarle que sí podía llevarlas.

Era viernes. Toda una jornada por delante para aprender de un verdadero profesional del Mossad, con él podría sentirse protegida y seguramente a su lado recabar valiosa información. ¿No la llamó anoche paseadora? Pues ahora era el propio Harry quien cumplía a la perfección tal cometido.

Volvieron a circular entre las casas de tejados rojos, y cruzaron Salzkotten, pero en vez de dirigirse a Paderborn, como en ese momento hacía una bandada de cigüeñas, lo hicieron al sur, y no por la carretera principal sino adentrándose en caminos que separaban plantaciones verdes y amarillas perfectamente alineadas como en un damero, con la tranquilidad que cualquiera esperaría ver en paisanos del lugar visitando sus cultivos.

─¿No vas a decirme dónde vamos?

─Disfruta del paisaje. Hace un día extraordinario. Pronto veremos la atracción del lugar.

Siguieron unos kilómetros más con aquella parsimoniosa velocidad hasta que se adentraron en un bosque muy espeso y de poco diámetro, porque pronto salieron de él, para tomar una rotonda entre cuatro caminos y dirigirse ya directamente hacia la localidad que anunciaba un cartel: Wewelsburg.

La expectante Gertrude no dijo nada. Cogió uno de los cigarrillos de su acompañante y centró su total atención en la monumental construcción que cada vez más imponente se veía sobre un roquedal.

─¿Eso es...?

─Sí. La fortaleza Wewelsburg. ¿Qué sabes de ella? Pareces impresionada.

Del punto más alto de aquella arquitectura subía un mástil donde una gran bandera alemana ondeaba tímidamente.

La fabulosa construcción se cimentaba sobre un gigantesco cascarón de roca en su mayor parte tapizado de floresta que incluso escalaba los muros, sobresaliente en mitad del valle de un discreto río, el Alma, que circundaba la fortaleza en un angosto recodo, tan ahorquillado que también hacía triangular al río: no en vano allí todo parecía ser la punta de una lanza.

Harry condujo despacio. Con la intención evidente de que Gertrude contemplara la fortaleza nazi como el inicio de una gran película.

─¡Dios santo!

Apenas lo murmuró.

─Se supone que ahí...

Lo primero que vieron fue la torre norte, de una envergadura espectacular, luego siguieron uno de los flancos y ya divisaron las dos torres del sur. Una construcción imaginable sólo en sueños y levantada con enormes bloques de piedra gris. La mañana continuaba siendo muy luminosa, sin embargo daba la impresión de que sobre el singular edificio permanecieran cautivas un grupo de nubes tiznadas.

Este era el sitio donde supuestamente debía encontrar la indicación precisa, las coordenadas, el lugar donde hallaron secreto reposo los inquietantes anillos de la calavera.

─¿Qué es esto?

─¿Tú lo preguntas? Yo diría que es tu nuevo hotel.

─No digas tonterías. Es la primera vez que veo tal cosa. ¿Vas a decirme de una maldita vez qué es esto?

─Esto es Camelot, querida... El Camelot de los nazis. El Vaticano de las SS. El campo de concentración de los semidioses.

─Dios Santo...

─En realidad es una construcción que tiene más de mil años. Heinrich Himmler la alquiló para las SS por un marco del Reich al año, en un contrato que tenía un siglo de vigencia. En teoría ─Harry señaló con un golpe de vista el edificio─, el contrato continúa en vigor, así lo piensan algunos...

Se bajaron del coche y deambularon por los alrededores, como otros visitantes que iniciaban la escalinata para acceder a la puerta principal del castillo.

─¿Se puede entrar?

─Sí, pero nosotros no lo haremos... hoy.

Gertrude guardó silencio.

─Aunque yo sí he tenido ocasión de visitarlo... ─dijo Harry─. Cuando entras no sabes si estás en un castillo, en un palacio o en una mazmorra.

─¿Interés turístico?

Harry sonrió. La miró lleno de sorna y luego prefirió mirar al cielo.

─No sé si eres boba realmente, o muy buena...

Fue un piropo, viniendo de un especialista, ¿qué más podría desear en una agradable mañana de agosto? Le habían robado las instrucciones, incluidos los planos de la fortaleza que ahora tenía ante sus ojos. Pero sí era una buena oportunidad para sacar cuanta información fuese posible.

─¿Qué ocurre en el castillo? ¿Qué lo hace tan especial?

─Durante once años seguidos, desde 1934 a 1945, los días veinte de cada mes se reunían los integrantes de la Orden Negra... en la cripta de la torre norte...

─¿Orden Negra?

─El color del uniforme SS. Cada uno de esos elegidos tenía su propio aposento en el castillo. Todos se creían una mezcla de caballero teutón y mago Merlín.

─¿Qué pretendían?

─En primer lugar apoderarse y reunir las cuatro reliquias sagradas. Luego dominar el mundo desde esta fortaleza flecha que apunta al norte.

Harry levantó un brazo y señaló al horizonte. En ese momento estacionaban varios autos en las cercanías. Para el kidon no pasó inadvertido, ni tampoco la señal flotante tras las nubes.

─Será mejor que nos vayamos. Es hora de tomar una cerveza. ¿Apetece?

Gertrude le siguió. Subieron al auto y emprendieron el mismo camino hacia Salzkotten. Todavía detuvo Harry el coche a un kilómetro de distancia. Cogió unos prismáticos y miró al cielo.

─¿Qué ocurre?

─Un zeppelin sobre Wewelsburg.

─¿Tiene nombre? ¿Algún número?

─Está muy lejos, desde aquí no puedo verlo. Será mejor que nos vayamos, hay Luz del Día.

Comieron en las afueras de Salzkotten. Él parecía muy pensativo. Bebía su cerveza y de vez en cuando levantaba los ojos pero no para ponerlos sobre los de Gertrude, más bien miraba a un territorio insondable.

─¿Qué piensas?

─Creo que deberías irte ─le pidió Harry.

─¿Irme? ¿Qué dices?

─No me refiero a hoy, pero sí antes del martes.

─¿El martes? ¿Qué ocurrirá el martes?

─Que serás la gacela olorosa... Y todos los cazadores querrán colgar tu cabeza como trofeo en su salón.

─¿Como la de Amburgo?

─Sí.

Gertrude guardó silencio.

─Antes te dije que durante once años, desde 1934 hasta que terminó la guerra, todos los días veinte de cada mes se reunían los integrantes de la Orden Negra en la cripta de la torre norte... La última vez fue en abril de 1945...

─¿Y?

─Han reactivado la ceremonia...

Aprovechó para pedir otra cerveza.

─Todavía están ahí, por todos sitios, ellos son los que mueven los hilos de todo esto.

─No te entiendo ─dijo Gertrude.

─Han esperado a la reunificación de Alemania, han agitado la cerveza desde Múnich a Leipzig para que haga mucha, mucha espuma, y la espuma los oculta, ¿no lo entiendes? Así que este año será la primera vez en cuarenta y cinco que vuelvan a reunirse.

─Y eso ocurrirá...

─El próximo martes, día veinte de agosto a las cinco de la madrugada.

─¡A las cinco de la madrugada!

─¡Exacto!

Gertrude también pidió una segunda cerveza. Le habían robado el sobre con los planos e instrucciones de Louis R. Mayer. Pero no la memoria, ¿acaso no decía: La acción se llevará a cabo el día veinte de agosto a las cinco de la madrugada. En el lugar indicado en el plano adjunto?

─Antes mencionaste las cuatro reliquias sagradas...

─Sí. Una vez las hallaran pensaban reunirlas en ese lugar. Se creó una sala para albergarlas.

─¡Reliquias sagradas! Suena chocante. ¿Acaso te refieres a armas secretas? ¿A cuatro virus que permanecen sellados en frascos de laboratorio, que una vez abiertos se expandirán, recorrerán la tierra como los caballos del Apocalipsis?

─No. La fantasía nazi se aupó en ancestrales leyendas, casi todas sin sentido. Para ellos, en especial para ese Himmler, las reliquias tenían, o continúan teniendo, exactamente el mismo poder que, por ejemplo, el martillo de Thor o el rayo de Zeus.

Al menos en la sobremesa el kidon pareció más relajado. Prendió un cigarrillo y se comportó él mismo como un viejo profeta enseñando a su aspirante.

─Son capaces de cualquier cosa con tal de poseerlas, porque esencialmente creen en ellas. La Lanza de Longinos no es más que una punta sin filo atada con cuero a una astilla de madera... se dice que es la misma que atravesó el costado de Jesús... quien la posea será invencible: pero perdieron la guerra; El Arca de la Alianza: abre su tapa de oro labrado y el mundo se achicharrará, mas el único que se achicharró ─apuntó el kidon─ fue el cuerpo del Führer con gasolina de tanque; El Cáliz Sagrado: quien bebe de él no muere: haz un agujero en cualquier lugar del centro de Europa y hallarás el cuerpo de un alemán; y La Mesa de Salomón, en cuya tabla reside el poder de mostrar hechos del pasado y hechos del futuro... y además contiene el nombre secreto de Dios... aquel que lo pronuncie tendrá la capacidad de crear a Golem.

─No parece muy serio.

─Lo es... Te lo he dicho antes. Lo es porque ellos lo desean, en esas reliquias se basan los cimientos, para unos del Nuevo Orden, para otros del Nuevo Reich.

Harry apuró su cerveza y de nuevo levantó la mirada, buscando en el horizonte tras la ventana del restaurante.

─Lo es ─repitió en voz baja, casi para sí─. Cuatro horas después de que los americanos se hicieran con la supuesta Lanza de Longinos en esa misma fortaleza, en 1945, sólo cuatro horas después ─recalcó─, se realizó la primera prueba atómica en Nuevo México. El martes próximo, a las cinco de la madrugada, todos ellos estarán ahí, dentro de esos muros. Será el día, la hora, el momento. A mí no me interesan esas patrañas...

─¿Sólo Gardner?

─Sólo Gardner.

─¿Cómo ingresaste en el Mossad... en el Instituto?

─¿Vas a preguntarle al mago cómo hace el truco?

Solicitó la cuenta. Aplastó el cigarrillo y sin decir nada más se levantó. Gertrude le siguió hasta el coche. Volvieron a cruzar Salzkotten y a dejar a un lado las casas de techos rojos. Hasta que no frenó delante del cobertizo no se decidió el kidon a mostrar una de las cartas de la baraja mágica.

─Fui elegido entre muchos. Nos reunieron a todos en un centro de Tel Aviv... A todos los niños que habíamos perdido al menos a uno de nuestros padres desde 1966.

Una vez en el cobertizo-piso franco siguieron en silencio un buen rato. La luz apenas entraba por las rendijas, el aire estaba enrarecido. Fuera se extendía el paisaje de las verdes mañanas de Alemania aunque estuviera cayendo la tarde, pero la atmósfera del interior no debió de ser muy distinta a la de ninguna tenebrosa fortaleza, casi se podría decir que durante algunos minutos Harry y Gertrude Bluett fabricaron su particular Wewelsburg.

─¿Y tú? ¿Cómo llegas aquí?

¿Iba ella a abrir su corazón a un hombre circunstancial en su vida como Harry? ¿Acaso iba a desplegar toda la gramática de su misión por el simple hecho de que él pretendía protegerla?

─Soy escritora...

Harry volvía a juguetear con un lápiz en los dedos. Lo giraba con maestría, casi sin mirarlo, cual el pianista que a menudo alza los ojos al techo para buscar el numen y sólo de soslayo mira el teclado o la partitura.

─Y yo, dibujante.

─Mataron a mi padre...

─¿El American Nazi Party?

─No lo sé.

─Entonces...

─Créeme esta vez, Harry: lo ignoro. La única certeza es que le mataron, le... asesinaron; tampoco me preguntes por qué. Era un hombre más importante de lo que nunca quiso ser. ¿Quién lo hizo? ¿El Gobierno? ¿El American? ¿Tu Instituto? Poco importa ya quién fuera; pero mi padre fue un hombre honesto, aunque algunos le hayan dado una capa del barniz del traidor. De eso estoy convencida. Una semana después de su accidente se formó una Comisión Especial del Senado, que no llegó a ninguna parte. Fue la última cortina de incienso que descorrieron en la vida de Rudolf Parker.

─El hijo de La interpretadora de sueños.

─Mi padre. Israel es tu país; mi padre, era el mío.

─¿Qué buscas en Paderborn?

─Respuestas.

─Bien... Tú me ayudas a mí, yo te ayudo a ti. ¿Qué harás hasta el martes?

─No lo sé.

─De acuerdo.

A las nueve se acercó el enlace con la cena. De nuevo comida kosher, ni cerdo, ni caballo, ni camello, y una frasca del vino dulzón.

─Si continúas cenando así te convertirás en una judía de verdad.

Gertrude le sonrió. ¿Qué porcentaje tenía ella de judía? ¿Cuánto champán llevaba el cóctel? Para Viktor Gardner bastaba una gota hebrea para serlo del todo; pero, ¿y para Harry? Algo similar: si te recorría una sola vena una sola gota de sangre materna no judía jamás lo habías sido ni podrías serlo. Y Clarice Bluett no sólo no era judía, iba más allá: a raíz de la muerte de Rudolf incrustó en ella un odio a todo lo abrahámico que avivó con su ingreso en el American Nazi Party. El deslumbrante Wade Roswell había prendido una antorcha cuando Clarice se hallaba en total oscuridad. Fue suficiente.

─Tengo entendido ─respondió Gertrude─ que se nace judío, nadie puede convertirse, como el agua no puede convertirse en vino. En el fondo esa condición no está muy lejos de las tesituras arias.

─¿Qué importa eso?

─¿Qué importa eso, preguntas? ¿Tú lo preguntas? ¿Un profesional de...?

─¿De qué?

─No sé...

Prendió un cigarrillo. Se sentía molesta. ¿Cómo no estarlo? ¿Cuántas posibilidades reales había de que los judíos fueran los ejecutores de su padre y de su abuela Georginas? ¡Muchas!

─¿Es así como soñaste Israel? ¿En permanente estado de alerta? Sólo es un campo de concentración dotado de una universidad, algunas carreteras y muchas sinagogas, ni siquiera el Jordán es vuestro.

Realmente se necesitaba mucho valor para hablar así a un agente del Mossad, a un kidon que ya había demostrado tanto su destreza como su falta total de remordimiento. Y no un sicario cualquiera, sino el hombre que le había salvado la vida, al menos, una vez.

─Necesitamos protegernos ─dijo Harry con total tranquilidad, como si se hablara a sí mismo mirándose en un río─. Si los hijos de Israel no la protegen, ¿quién lo hará?

─Es Israel quien siempre inicia la guerra. Cada hebreo lleva colgada a la espalda una trompeta de Josué.

─Creamos guerras de necesidad.

─Y os creéis invencibles...

─El viento siempre sopla a nuestro favor, porque somos el viento.

Harry se le acercó. Gertrude abrió los ojos en redondo.

─Está escrito.

Se sintió intimidada, esta vez no como una espía de otra firma, sino como mujer. No negaba que Harry era un hombre imponente. Nada guapo en especial, ni caballeroso, pero contaba con dos condiciones irresistibles; una era su olor, porque Harry olía a misterio, a miedo, a pasión, a fugaz inmortalidad, una mezcla de barba de días y almizcle, y no a gacela; y dos: ¿qué mujer no se enamoraría de un funambulista?

El agente del Mossad le ofreció un cigarrillo ya encendido. Ella lo tomó y recordó sílaba a sílaba la advertencia de la propia organización para trasladarla a su espacio vital.

─Luz del Día

Por fortuna no era el tipo que sabiéndose atractivo te acosa, te aborda, te levanta en brazos y estás perdida. No. Harry el kidon emanaba una nube de irresistible feromona, él no se acercaba a la mujer, era ella quien se inundaba de su efluvio y como alma hechizada se adentraba en su lago, inhalando hasta el atontamiento la esencia masculina.

─Háblame de Wewelsburg.

─¿La fortaleza? Ya te conté cuanto sé. Y lo más importante de cuanto sé es que Viktor Gardner acudirá a la reunión de la Orden Negra. Él es el Papa en ese Vaticano.

─A las cinco de la mañana.

─Exacto.

─¿Cómo piensas capturarlo esta vez?

─Querida mía...

Harry sacó uno de sus lápices y jugueteó con él.

─Sólo te diré que esta vez se me permiten otras opciones.

─Parece que no faltará nadie. El Partido Nazi alemán, el Partido Nazi americano, el Mossad... ¿Me dejo a alguien?

─Oh, a nuestro amigo Simbad.

─¿Simbad?

─¿No lo recuerdas? El nuevo Goliat, aquel gigante de ojos azules de cuyas garras te liberé en Bollingen.

─No llegué a verle.

─Pues está ahí.

─¿Dónde?

─En todos los sitios. Ellos tienen alfombras voladoras. ¿No escuchas las noticias? Mataron a una ciudadana norteamericana en el aeropuerto de Londres... ¿Sabes por qué?

─La confundieron conmigo...

─Exacto. Volverán a intentarlo.

─No creo que estén tan interesados en mí. Creo que los magnificas.

─¿Sí? Querida mía, ahora mismo hay gente confeccionando chalecos bomba, en talleres minúsculos. Cuando levantan los ojos de su tarea ven nuestras fotografías, a cuarenta centímetros de distancia, clavadas con chinchetas en una pared mugrienta.

─¿Dónde?

─¿Dónde? En una tapicería, una relojería, una tetería... siempre diminutas, en la penumbra de las moscas, Bagdad, Damasco, Kabul o Gaza, los tenemos en el umbral de nuestra casa, y lo que es peor: París, Madrid y Múnich... Algunos han fabricado cien bombas y todavía les quedan cuatro dedos.

Se puso nerviosa porque él hablaba con odio. Ni siquiera pudo disimular un leve estremecimiento que el kidon se encargó de hacer desaparecer. La tomó por la cintura y simplemente se dejó llevar.

─No soy Betty La Saltarina.

─No quiero que lo seas.

Todo sucedió tan rápido que no sería muy distinto hacer el amor en una trinchera bajo la luz de las bengalas silbantes.

A la mañana siguiente, la del sábado, se ofreció la oportunidad que Gertrude Bluett estaba esperando desde que Harry la rescató en el pequeño hotel de Paderborn.

El enlace que traía la cena se presentó poco antes de las diez de la mañana. Harry acababa de levantarse. Gertrude todavía permanecía en la cama.

No le dijo nada. Ella simplemente oyó el motor del coche. Miró por la ventana del cobertizo y vio cómo se alejaba el coche del enlace acompañado... ¡de Harry!

¿Significaba eso que tenía el coche de Harry disponible? Este y no otro era el momento de despegarse de la protección del kidon y asistir, como estaba convenido, a su reserva del hotel Ibis. Así que cogió su equipaje y con toda la tranquilidad que fue capaz de reunir condujo hasta el centro de Salzkotten. Buscó la parada de autobús hacia Paderborn ciudad. No fue difícil. Aparcó y de nuevo acumulando la suerte de la mañana, cinco minutos después iba como una pasajera más, con sus Brigitte, su sombrerito y su birkin, hacia el centro de Paderborn.

─Será mejor que me olvide de mi propio coche alquilado, debe de estar tan vigilado como ese hotelito. En cuanto a Harry... no tendrá dificultad en encontrar el suyo.

6

Con su nuevo nombre, Gretl Braun, miraba la torre verde de la catedral de Santa María y San Liborio desde la habitación del Ibis City. Se trataba de un hotel cuya máxima característica consistía en ser discreto. Se ubicaba fuera de la almendra central de la ciudad, pero, como anunciaba a la entrada bajo un vistoso cartel rojo cereza, el Ibis estaba cerca de cualquier sitio, del museo, la iglesia o el río Pader y sus molinos de agua.

Llegó pasado el mediodía y, tal como recordaba, según sus instrucciones, tenía una reserva de habitación. Eran las siete de la tarde. Las horas se sucedían con un tedio insoportable, y así lo sentía Gertrude encerrada en una pequeño habitáculo donde no se hallaba más segura que metida en una caja de pasteles. Quería terminar con todo aquello y huir, como afirmó en la terraza a su hermano y a Alice, a algún lugar entre Nueva York y el resto del mundo. Paradójicamente a esa lentitud también pasaba el tiempo rodando por un precipicio. Estaba citada a las diez de la noche en el bar de este mismo hotel. No sabía con quién, pero sin duda debería dar explicaciones de la desaparición de su propio sobre lacrado con las copias de los planos de la fortaleza y el lugar exacto donde debería buscar.

Comprobó que la puerta estaba bien cerrada. Asimismo fechó la ventana. Todavía atracó una silla tras el pomo.

─¡Será mejor que me dé un baño!

Se puso unos pantalones y una simple camiseta, con su pelo mojado, sin sombrero, sin gafas, una chaqueta entallada y su aire juvenil nadie podría pensar que era una Mata Hari de dos estrellas trabajando en un hotel de tres.

El restaurante Ibis tampoco parecía un templo del glamour. Una parte era cafetería, otra comedor self-service. Daban las diez campanadas desde la catedral cuando Gertrude Bluett entró.

Miró a ambos lados. Al fondo comía un hombre corpulento de una enorme fuente de hamburguesas y ensalada. En la parte de la cafetería, asentado en una silla de madera barnizada y mimbre, un caballero de aspecto de gentleman urbano, quien terminaba su té y con aire igual de distinguido ponía la taza y el plato en la mesa. Llevaba sombrero inglés que se destocó al verla.

Sin dudarlo Gertrude se acercó a él.

─Oh, tenga la amabilidad de sentarse, señorita. Permítame, soy Roger Bernstein...

Gertrude se sentó. Parecía un hombre afable, de tez y acento británico a pesar de que hablaba perfecto alemán, con modales casi victorianos y una serenidad inflexible.

─¿Usted...?

─La estaba esperando, señorita. No demasiado tiempo, el suficiente para beber una taza de té. Ha sido exquisitamente puntual.

El hombre consultó su reloj, tan dorado como el de Louis R. Mayer, parpadeó un par de veces y asintió.

─En efecto. Acaban de dar las diez campanadas. Aunque mi reloj marca la hora de Londres. ¿Ha cenado?

─No tengo hambre, gracias...

─Aquí cerca hay un buen restaurante, Bambus, no le aconsejo la comida de este... local. Demasiado pesada para nuestras costumbres. Y el té pues, entre nosotros, prefiero el de Oxford.

El hombre parecía afable, y así se comportaba. Bueno, ella estaba allí. Se suponía que era este elegante Roger Bernstein quien debería informarla, asesorarla para el golpe final.

─Verá, señor Bernstein...

─¿Tiene algo que contarme?

─Sí, me temo que hay un problema...

─Oh, si se trata del hotel, podemos... no obstante, tenga en cuenta que hemos elegido este porque se sentirá más segura. Nadie la buscará aquí. Las águilas anidan en rocas más altas.

─¿Águilas?

─Ellos, naturalmente.

Era sorprendente la serenidad con la que hablaba Bernstein. Parecía sentirse en cualquier salón londinense charlando sobre un partido de cricquet, sin darle más importancia a las palabras que si señalara a un jugador u otro.

─Creo que es un problema... bueno, un problema de cierta consideración.

Bernstein alargó el cuello, la miró y le dio dos palmaditas en la mano.

─Psss... Usted no tiene hambre, y yo he terminado mi té. Todavía es temprano. ¿Qué le parece si tomamos algo en un lugar más adecuado? Allí podrá contarme todos sus problemas.

Roger Bernstein se ajustó su bombín de verano y le cedió el paso como un caballero. Era un hombre de unos sesenta años, puede que más, quién lo sabría, atildado, que con seguridad se negaba a envejecer y mostraba su catálogo de buenas costumbres hasta en detalles nimios: levantó un dedo como quien solicita un taxi y el tipo que comía en el restaurante aledaño soltó su bocado y se apresuró a salir antes que ellos casi dispuesto a extender una alfombra.

La miró circunspecto ante su asombro.

─Es mi chófer.

Un Mercedes negro, reluciente, que recorrió a prudente velocidad el pavés de las calles hasta rodear el centro y dirigirse a la otra punta de la ciudad de los doscientos manantiales.

─Es una urbe pequeña, pero le aseguro que está repleta de oscuridades bondadosas.

─¿Ha dicho oscuridades bondadosas?

─En efecto, eso he dicho. Y ahora, ¿de qué quería hablarme, señorita? Dígame cuál es su problema.

─Creo que es grave...

─Oh, la gravedad de las cosas sólo puede medirse una vez se han anunciado, antes de eso es sólo humo metido en la cabeza. ¿Desde cuándo está en Paderborn?

Ella pensaba contarle la desaparición de su particular sobre lacrado con las instrucciones, en ese sentido Bernstein era su tribunal, pero de ningún modo iba a desvelar que había tomado vino dulce y kosher o que durmió en la misma cama que Harry el kidon del Mossad.

─Hace un par de días.

─Hace un par de días. Bien, ¿qué hizo durante ese tiempo en Paderborn, señorita?

─Pues... Mire, señor Bernstein, yo...

Gertrude no contaba con el arma poderosa de Harry: de haber tenido su bolso sólo habría podido sacar de él un lápiz de labios; así que más le valía mostrar sus verdaderas cartas.

─Me alojé en un hostal del extrarradio. Creí que alejada del centro estaría segura, más tranquila. Podría hacerme una idea de todo esto, del territorio...

─Continúe...

─Bueno, el señor Louis Mayer, ya sabe, me entregó un sobre con las instrucciones a seguir en...

─En la fortaleza Wewelsburg...

─Sí... Bien... El sobre estaba en mi bolso... acababa de llegar, estaba cansada, algo aturdida... Así que me di un baño... una ducha... ese hostal todavía es más modesto que el Ibis... Cuando salí... bueno, el sobre...

─Entiendo.

¿Entiendo? ¿Eso era todo cuanto tenía que decirle el elegante señor Roger Bernstein después de haberle confesado que le habían hurtado el plano de la isla del tesoro?

Ella abrió la ventanilla. Necesitaba respirar.

─No sé en qué medida esta circunstancia afectará a nuestro propósito, señor Bernstein.

─¿Le gusta la poesía alemana?

─¿Cómo dice?

─¿Ha leído a Goethe?

─Pues...

─Los acontecimientos venideros proyectan su sombra por anticipado... Y ahora...

Gertrude contuvo el aliento. Se sintió atrapada en una campana de cristal. ¡Había fallado! No era digna de continuar con esta misión.

─Y ahora haga el favor de cerrar la ventanilla del auto. Dice usted que tenía el sobre en su bolso personal.

─Sí...

─Bien... ¿Dónde tiene ahora ese bolso?

─¿Ahora?

─Sí, en este momento. ¿Dónde lo tiene?

─Lo dejé en el hotel... Supongo que ya no hay nada valioso que quieran robarme.

─Cuando vuelva a mirar el sobre estará allí.

─¿El sobre?

─Exacto. ¿No es lo que le robaron en ese hostal?

Fue demasiado. Según decía Roger Bernstein el sobre de las instrucciones estaría en su bolso, el problema se había disuelto. Pero...

─¿A qué se dedica usted, señor Bernstein?

─Oh, pequeña curiosa. ¿Sabe? Me han hablado muy bien de sus posibilidades. Le aseguro que no se sentirá sola.

El Mercedes llegó a destino. El chófer se bajó y abrió la puerta. Antes de apearse el gentleman sacó un bonito pañuelo y se lo colocó alrededor del cuello.

─Ya es usted lo suficientemente hermosa, pero le aportará un toque extra de distinción. ¿Me preguntó a qué me dedicaba? Oh, señorita ─la tomó del brazo y la acompañó a la puerta del Rifas─, sólo soy jardinero.

─¿Jardinero?

─Me dedico a cultivar arboledas bohemias. Será mejor que pasemos. Le gustará este ambiente.

El Rifas no parecía un local cualquiera. Aunque se anunciaba en bonitas letras como Pub Rifas no lo era exactamente. En la puerta, flanqueada por farolas con forma de viejas antorchas, estaba el portero más uniformado y menos elocuente de toda Renania Norte-Westfalia. Ya la entrada resultaba muy acogedora y distinguida, con grandes ventanales a ambos lados, oscurecidos con pegatinas a tamaño natural de hombres vestidos con esmoquin.

Era un espacio con bastante fondo, de aspecto y atmósfera decadentes, que giraba en torno a una barra con forma de U, y de una amplitud mucho mayor que la que cabía esperar. Aquí y allá se repartían grandes sofás de cuero rojo, y mesitas de mármol, pequeños veladores, bajo luces ámbares que surtían de flores de vidrio ahumado, donde la selecta clientela bisbiseaba mientras sorbía champán alemán y vinos a la carta.

Con naturalidad, y asida Gertrude de su brazo, se encaminó Roger Bernstein hacia una de las mesas, donde un señor se levantó amablemente para dejarles el sofá de cuero rojo. Justo enfrente había una fotografía retrato de Zarah Leander, la sustituta de Marlene Dietrich en el Tercer Reich. Una fotografía bellísima de una mujer no menos bella, en blanco y negro a tono con el ambiente suave y crepuscular del Rifas.

─Lo mejor que se puede tomar a estas horas es un buen vino, ¿no le parece? A no ser que prefiera usted un cóctel o cualquier licor.

─Tomaré lo mismo que usted, gracias.

El camarero inclinado le ofrecía la carta de vinos y licores pero Bernstein levantó uno de sus dedos.

─¡Opus One!

Minutos más tarde degustaban el excelente caldo californiano.

─¿Qué le parece?

Gertrude le miró complacida y sobre todo cómplice consigo misma. Así que levantó la copa y la examinó al escaso trasluz, olfateó de ella como si fuera un perfume y dio un sorbo. Después chascó la lengua y miró al gentleman con cara de pitonisa.

─Como morder una moneda de oro.

─¡Brindo por ello!

─¿Es usted jardinero?

─Sólo de ciertas arboledas, ya se lo dije. Pero ─bajó la voz, casi para contar un secreto─, soy un buen creador de metáforas, y morder una moneda de oro me ha parecido excelente.

─Tengo muchas preguntas que hacerle.

─¿Por qué no las hace?

─¿Cómo es posible...?

Necesitó morder de nuevo la moneda de oro vinícola. ¿Qué podía preguntarle? Cien, doscientas, trescientas cosas. ¿Qué hacía ella realmente aquí? ¿Cuál era en verdad su misión? ¿Cómo era posible...?

─¿Cómo es posible que usted afirme que el sobre de las instrucciones vuelve a estar en mi bolso?

─Me permito decirle, señorita, que contamos con los mejores profesionales de Falsa Inteligencia...

Ahora fue Bernstein quien dio un sorbo al Opus One.

─Usted se hospedó en un hotel de las afueras. Un cuarto de hora después todos lo sabíamos. Paderborn es la ciudad con más computadores personales por habitante del mundo; el próximo año se celebrará un congreso al respecto, pero la semana próxima tendrá lugar un acontecimiento más extraordinario y mucho más importante. Señorita Gretl Braun ─por primera vez usó ese nombre para referirse a ella─ se ha derrumbado el Muro de Berlín, pero otros más altos continúan sin caer.

─¿Se refiere a...?

─Me refiero a la fortaleza Wewelsburg. Esa que visitó hace un par de días con su amigo del Mossad.

Gertrude se quedó petrificada. ¿Qué decir? Un simple movimiento de cabeza bastaría para delatarla así que se mantuvo quieta, a la expectativa.

Aún más cuando el británico le dijo algo muy parecido a lo que Harry le comentó en el cobertizo de Verne.

─Quince minutos después de su llegada ya sabemos donde se hospeda. Pero ellos también lo saben.

─¿Ellos?

─Aquellos a quienes robó el plano. Y lógicamente querrían recuperarlo, ¿no cree? Sobre todo cuando se ha pagado una buena suma de dinero por ese documento único.

─Sólo era una copia, Louis Mayer...

Bernstein levantó su dedo y esta vez se lo llevó a la sien.

─Ellos no lo sabían. La copia nos importaba menos que usted. Queríamos protegerla. Pero prefirió salir a pasear con su amigo el cicerón del Mossad. Oh ─levantó uno de sus dedos al ver que ella pretendió hablar─, no hace falta que diga nada. Dejó su maleta en el hotel. Dentro de la maleta el bolso, y dentro de éste nuestro sobre. ¿Le gustaron los molinos de agua? Reconozco que son muy románticos. A mí me lo parecen. Soy aficionado a la pintura y le aseguro que... Bien... Mis colaboradores se encargaron de tomar prestado el sobre antes de que ellos lo hicieran. ¿Comprende?

─Yo me estaba duchando...

─Ese detalle escapa a mi información. Pero ellos llegaron a la puerta de su habitación.

Gertrude sintió un escalofrío.

─¿Entraron?

─Mis hombres lo impidieron.

─Dios santo...

En ese momento se oyó un pequeño revuelo en el Rifas. Y entonces Gertrude la oyó cantar.

─¡Frau Schreiber!

Lo musitó apenas moviendo la punta de los labios. Roger Bernstein la observaba.

─Ya lleva unos minutos al piano. Ahora canta Blutrote Rosen... Acabarán todos tarareándola. Que te acaricien las rosas rojas como la sangre... No hay un verdadero alemán que no tararee alguna vez en su vida esa canción.

Sí. Era ella. Frau Schreiber. Y sentados en corro al piano estaban todos los demás. Podía distinguir la voluminosa figura de su esposo, y la del pretoriano Armin Flegel, la de algunos ancianos marciales y en el medio de todos, sentado en su trono permanente de grageas doradas, Viktor Gardner.

─¿Se asombra de que estén aquí?

─Le aseguro, señor Bernstein, que si me descubren podemos tener serios problemas. Será mejor que...

El gentleman le tomó la mano y se la acarició.

─No se preocupe. No estamos solos. Eche un vistazo al Rifas: probablemente no podrá verlos a todos.

─¿A todos?

─A nuestros colaboradores. También están aquí.

Y no sólo eso. Terminaba Roger Bernstein de decir lo anterior cuando Gertrude vio a la perfección, sin temor a equivocarse, cómo un hombre joven entraba en el singular establecimiento, se acercaba a la barra y pedía una cerveza muy cerca de un cono de luz. Elegante, muy bien vestido, también con sombrero ¡y un bigotito!

─¡Harry!

─El Rifas ─explicó Roger Bernstein─, ya existía en 1934. Entonces se llamaba Rifass, con doble ese final, pero ─hizo la señal de las tijeras─ le amputaron la última runa Sig. Era el lugar favorito para tomar buenas cervezas y charlar de los mandatarios SS. Se reunían en sofás exactamente iguales a estos, bajo adornos parecidos. Apostaría a que es el mismo piano de entonces. Y seguro que la provocativa Zarah Leander ya estaba colgada ahí, como esa cabeza de alce, o aquel cuadro de vistas a las fuentes del Pader. Y es lo mismo que están haciendo hoy, cuarenta y cinco años después. Ha llegado el momento de abrir las puertas del castillo. En esto consiste el juego.

─El próximo martes.

─Sí. Día veinte, de madrugada. Schiklbruger también nació un día veinte.

─¿Quién dice?

─Oh, Alois Schiklgruber, ese a quien la historia se empeña en llamar Adolf Hitler.

Frau Schreiber pulsaba el piano del Rifas llena de energía y teutona mescolanza y entonaba con su mejor solfeo la bella canción que, como advirtió Bernstein, todos acabaron tarareando.

─Se dice que Blutrote Rosen ─apuntó Bernstein─ es la última canción que escuchó Eva Braun, en un ruinoso salón del Reichstag antes de...

El gentleman apuró su copa, chascó la lengua mínimamente, y la miró frunciendo el ceño.

─Antes de desaparecer...

─¿Entonces?

─Sí. No creo que terminara calcinada en el jardín del búnker.

Otro grupo de personas accedieron al local. Entre ellas tres hombres.

─Parece que esto se anima. Han llegado los aeronautas.

Gertrude volvió la cara a la puerta. ¡Sí! Allí estaba, arrogante como si estuviera en su rancho de Arizona, flanqueado por dos de sus centuriones. Zapatos brillantes, camisa con gemelos, traje negro... en verdad el americano Wade Roswell no desmerecía la atmósfera del Rifas.

─¡Wade!

─Sí... Ahí tiene a su depredador. Pero, no se preocupe señorita. Cuando hay muchas presas reunidas en un claro de la sabana el león no sabe cuál atacar, se confunde. Y también ocurre lo contrario, una sola presa para muchos cazadores hambrientos que además se odian. ¿Ve? Eche un vistazo.

Gertrude lo hizo resguardada en un cono de penumbra.

─Leones, cocodrilos, serpientes... Y usted...

─Yo soy la gacela. ¿Y usted, señor Bernstein? ¿Quién es?

─Oh, no lo tome a mal.

Rellenó las copas de Opus One.

─Considéreme el cartógrafo de estos territorios.

─¿Siempre habla usted así? Quiero decir, nunca contesta directamente siempre emplea metáforas, ejemplos...

─Señorita, los eufemismos son como los embellecedores en los automóviles. Pero las piezas que los hacen funcionar están debajo del reluciente níquel.

Roger Bernstein levantó su copa y brindó con alguien en la distancia, como casi todos amparado por la penumbra insistente del Rifas. Pareció dispuesto a levantarse. Dudó, pero lo hizo.

─Si me disculpa unos minutos...

─Claro.

Ahora estaba sola. Se sintió abandonada en mitad de una sabana infectada de peligros. No podría dar un paso. Casi aterrada vio cómo Bernstein no sólo saludaba a su conocido y compañía, sino que tomaba asiento a su lado e iniciaba una charla.

De haber tenido unas Brigitte Bardot negras se las hubiera puesto sin dudarlo. Pero su única máscara consistía en el pañuelo que el inglés le regaló para complementar su genuina elegancia.

Aunque ella no le había visto nunca, Gordon, el ayudante de zeppelin de Wade, se acercó distraídamente. Se quedó mirando, no en vano había pasado bastante tiempo teniéndola al alcance de la mano a través de su mirilla telescópica frente al ático de la Willi-Becker Allee.

No le faltó tiempo para señalar a su jefe detrás de qué acacia se escondía la gacela. Ella lo percibió. Buscó a su protector Bernstein, quien seguía con su conversación en el otro extremo del Rifas. Sintiéndose olisqueada no le quedó otra que tomar su copa y acercarse a la barra. Todavía no había llegado cuando vio que el presidente del American Nazi Party sonreía y se acercaba. Se le erizó el vello. Conocía a Wade Roswell. No iba a pegarle dos tiros dentro del local pero sí podía ponerle un cepo en un pie. Él trabajaba así, una vez mordida la presa ya no la soltaba. Lo tuvo a menos de dos, tres metros de distancia, casi pudo oler su traje nuevo, sentir su aliento.

─Harry...

El kidon se giró al momento, cual si esperara esa orden de antemano. Sin decir una palabra, forrando de acero el silencio, se interpuso ente el americano y Gertrude.

─Eh, sólo quería hablar con la señorita Bluett. Somos viejos amigos...

─Ya no lo son. Ahora es mi novia. Déjela en paz.

─¿Cómo dice?

Wade hizo ademán de tomarla del brazo.

─Harry...

El agente del Mossad no necesitó tomar aire para hinchar su cuerpo. Simplemente se plantó delante del robusto Wade, quien le sonrió.

─Si da un paso más le romperé las piernas.

─¿Cómo? ─preguntó Wade al borde la risa.

─He dicho que le abriré el cuello.

A veces, al igual que su antagonista la mudez, las palabras adquieren un peso, una considerable solidez, inimaginable para la mayoría, pero no en la balanza de quién sabe usar las sílabas como si fuesen proyectiles.

─Está bien, amigo... ¿Así que es su novia?

Miró con desprecio a Gertrude.

─Entonces, le felicito.

Intentó acercarse sin dejar de sonreír como una hiena, para besar a Gertrude en la mejilla probablemente con la intención de bisbisearle algo. Harry le apartó.

─Eh, amigo, sólo...

No dijo nada más. El kidon le lanzó un puñetazo de tal contundencia que el americano se tambaleó y a punto estuvo de caer. Desde el extremo se acercaron sus hombres; Harry sacó un lápiz de su bolsillo.

─Harry...

─Está bien, está bien, amigo... En mi país es costumbre besar a la novia. Pero, recuérdelo, también tenemos otras costumbres.

Él mismo apartó a sus hombres, y palpándose la barbilla se alejó a su mesa.

─Gracias... ─murmuró ella aliviada.

─No podemos quedarnos aquí.

─Estoy acompañada, Harry. Ven... Ven conmigo.

No era su propósito, pero desde luego no podía continuar en la barra después del episodio. No muy lejos estaba el corrillo de Gardner saboreando las canciones de Frau Schreiber. Y marcharse ahora vendría a ser, como a buen seguro diría Louis R. Mayer, dejar el río cuando los peces empiezan a saltar.

Llegaron a su sitio y ya estaba allí Roger Bernstein.

─¡Buena izquierda, amigo!

─Harry, te presento al señor Bernstein...

─Harry ─repitió el inglés.

Él mismo le tendió la mano al kidon.

─¿Quiere usted acompañarnos? Después de lo presenciado, le aseguro que tanto la señorita Gretl Braun como yo mismo nos sentiremos más seguros.

Al menos ella sí se sentía bien segura. Incluso con ese nombre al que no acababa de acostumbrarse. A un lado tenía al hombre que parecía ser el titiritero de todos los destinos, al otro a su salvador insistente.

─Durante años han repetido que con la caída del Muro el cabaret volvería con su anterior esplendor a Berlín, pero no nos quejemos... esta noche el cabaret está en Paderborn.

Tanto Gertrude como Harry le miraron. El gentleman mordió la moneda de oro de su vino y sacó de su sombrero una de sus mejores metáforas para explicar al menos parte de la realidad de lo que allí sucedía.

─Si ahora tuviésemos una brújula los cuatro puntos cardinales vendrían representados. ¿No es maravilloso? Casi una partida de bridge. Al norte están ellos, los nostálgicos alrededor del piano con sus viejas canciones de Sigfrido; al este se hallan esos vaqueros, los americanos del Nazi Party, usted acaba de conocer al cabecilla; al oeste las libélulas de la Stasi... ¿ven todos esos reunidos en mesas distintas y fumando sin parar cigarrillos negros?, apestan... son ellos... Y al sur...

Precisamente, Harry prendió un cigarrillo.

─Al sur se encuentra usted, nuestro paladín ─dijo entre el elogio y la desconfianza.

─¿Y usted, quién es?

─¿Yo? Admirado amigo, yo soy el explorador, el cartógrafo, como le he confesado a la señorita Braun, pero también soy la brújula.

Harry hizo ademán de irse. No se le notaba muy a gusto. Había tenido un encuentro con Wade Roswell, eso podría arreglarlo con un par de puñetazos y la punta de un lápiz. Pero, este hombre, este gentleman de hablar tan fino le ponía nervioso.

─Eso no es una respuesta muy clara.

─Contiene la misma claridad que su pregunta, señor Harry. A veces es preferible hablar de nuestros gustos a hacerlo de nuestros nombres. ¿Qué es la identidad? No gran cosa. Usted me ve como una máquina que produce decadencia... no, no se moleste en negarlo, y yo, tras haberle visto en la barra, le veo como a un Ben-Hur del siglo XX, aunque ese bigote falso no le favorece.

─No se equivoque conmigo, señor. Navegamos en el mismo mar, pero no vamos en el mismo barco. Y ahora, si me permiten...

El kidon se tocó el ala del sombrero como en una vieja película y Roger Bernstein le correspondió. Después tomó la mano de Gertrude y la miró a los ojos. No dijo nada, pero ella comprendió cada una de las palabras que se desprendían del galante gesto.

─Suerte... ─apenas se lo susurró.

Habían pasado unos minutos desde que Harry abandonó el Rifas y pareció que todo volvió a girar en ese carrusel de la nostalgia esvástica. Sin atreverse a mirar directamente sí lo hacía de soslayo, sólo veía un bulto, su forma, el volumen, una mancha negra que permanecía en casi total quietud. Pero era Wade Roswell. Y si apartaba algo más la vista el espectáculo parecía propio de un teatro de autor: los nazis de 1991, con Viktor Gardner en el centro oficiando de abeja reina, alegres y en camaradería evocadora tarareaban a una las canciones que Frau Schreiber pulsaba al piano.

─Se sienten libres ─advirtió Bernstein─, pero sólo lo son en la penumbra y la humedad: no pueden salir de la caverna que consideran la realidad. Pero no se moleste por eso, tómelo como una característica del alemán: se consideran guerreros hiperbóreos, entienden la vida como una lucha contra el mundo, lógicamente se creen San Jorge y a todos nosotros el dragón.

─¿En qué caverna vivimos nosotros, señor Bernstein?

─Nosotros vivimos en una pirámide, señorita.

Era cerca de medianoche. Apenas había comido y Roger Bernstein le rellenaba la copa de Opus One. ¿Qué podía hacer? Ahora mismo se hallaba en la primera fila de butacas, se le cerraban los ojos pero la función no había terminado, el gran telón continuaba alzado.

─Supongo que es un gran tipo. Tengo entendido que pasan muchas cribas para llegar a donde él está.

─¿A quién se refiere?

─A su amigo Harry.

─No es mi amigo.

─Ah, ¿no? ¿Su amante?

─Señor Bernstein, usted no me cuente qué tipo de rosas cultiva en su jardín, y yo no le contaré mis inclinaciones privadas, ¿no le parece?

─¿Cómo sabe que cultivo rosas?

─Usted me ha confesado que es jardinero.

─Tiene temperamento.

─Y al parecer usted tiene rosas.

─No me tome como a un enemigo, Gretl Braun, porque no lo soy. Considéreme...

─Un compañero de oficina.

─Si lo prefiere.

Llenó por última vez las copas.

─¡Vamos a brindar!

Gertrude levantó la suya. Fue entonces cuando el Rifas comenzó a girar. Los sofás de cuero rojo, los cuadros antiguos, hasta la lejana fotografía de Zarah Leander daba vueltas mientras ella chocaba su copa con la del británico.

─Por nuestro éxito.

─Sí...

─Y ahora...

Faltaba el acto final. De buena gana hubiese salido de allí directamente a la angosta habitación del Ibis y se hubiera quedado dormida durante quinientas horas. Pero Roger Bernstein la cogió del brazo y con andar caballeresco se acercó al grupo de alemanes.

Frau Schreiber seguía con su Canción del Camarada cuya letra levantaba pasiones patrióticas en los presentes:

«Si tú duermes, yo velo por ti.

Si tú partes, yo combatiré por los dos.

Porque a cada guerrero

los dioses le han dado un camarada.»

Cuando llegaron el coro SS enmudeció, sólo la pianista tocó algunos compases antes de girarse llena de estupor ante el repentino silencio de los camaradas.

─¡Es ella!

Fue la única persona que se atrevió a pronunciar nada durante aquel minuto de acero.

El cocodrilo se revolvió en su madriguera. Terminó de ingerir sus grageas, mostró su mejor sonrisa y ayudado por su servicial Flegel se levantó.

─¡Señor Bernstein!

─¡Mi querido Viktor!

Ella miraba impertérrita. Aun con la vista nublada pudo ver a muy corta distancia cómo ambos caballeros se fundían en un singular y ceremonioso abrazo.

Después el reptiliano nazi volvió la cara. Le tuvo a escasos treinta centímetros.

─Liebes Tschapperl!

Gertrude no dijo nada. Intentó enfocar el rostro del pontifex nazi, pero sólo fue capaz de ver un rostro desconocido, el de un cazador profesional, el de un diablo de la Selva Negra.

─Señorita Braun, le presento a Herr Gardner.

─Vaya... ─susurró apartando su asombro a manotazos el anciano alemán.

Fijó en ella sus ojos azul cordero y sonrió.

─Señorita Braun... es un placer para mí. ¿Por qué no se sientan con nosotros? Tenemos un trollinger excelente, debería probarlo, señor Bernstein...

─Es un poco tarde, Viktor. Sólo quería saludarte, echar un vistazo al viejo piano. Todavía suena bien, ¿eh?

─Ya lo creo.

Frau Schreiber, atenta a la conversación, pulso una de las notas más graves. En un instante prolongado el Rifas se convirtió en una caja de resonancia. Nadie dijo nada más. Aquella nota sonó como toque de trompeta en el campo de batalla.

─Ahora, me temo que debemos retirarnos a las trincheras, Viktor. Su pianista toca a retreta.

El nazi estiró sus mejillas de pergamino, y sin apenas mover los labios se dirigió a ella.

─Espero tener la oportunidad de volver a saludarla, señorita... Braun...

7

Antes de abrir los ojos sintió una punzada en la cabeza que le recorrió de sien a sien como un tendido eléctrico. Pegó una sacudida en la cama, y al momento le pareció que tenía todos los huesos rotos.

─Uf...

Se tocó el rostro, intentando quitarse de encima un paño empapado en cloroformo que no existía.

─Uf...

Todavía dudó de su integridad y finalmente se incorporó. Sentía una sequedad atroz en la garganta.

─Me duelen hasta los dientes. Creo que mordí demasiadas monedas de oro.

Levantó la persiana y un golpe de luz la obligó a esconder la cabeza entre las manos y a sentarse de nuevo en la cama. Fue entonces cuando lo vio.

─¡El bolso!

En efecto. Desde luego no esperaba que se fuera a enroscar en su mano una serpiente constrictor, pero no sin cierta cautela vació directamente el contenido sobre la sábana. Y allí estaba.

─¡El sobre!

Con avidez superior a la primera vez que lo leyó, quizá para cerciorarse de que realmente era aquel sobre, lo hizo en voz alta.

Se alojará en el hotel Ibis Paderborn City, tiene hecha una reserva a nombre de Gretl Braun, a partir de la noche del sábado diecisiete.

En el bar de ese hotel, a las veintidós horas de ese día, nuestros agentes se pondrán en contacto con usted.

La acción se llevará a cabo el día veinte de agosto a las cinco de la madrugada. En el lugar indicado en el plano adjunto.

Buena suerte.

Después miró los planos. Especialmente el de la cripta ubicada en la gran torre norte de Wewelsburg.

─Oh, no es el momento para concentrarme en esto. Me pican los ojos, no podría leer ni mi propio nombre. Ellos me lo robaron, ellos me lo entregaron. Y así han evitado que los otros se hagan con estas simples copias. No sé a qué juegan estos poderosos hijos de Matusalén, pero estoy deseando que llegue esa madrugada del martes.

Todavía comprobó si la puerta estaba bien cerrada, y se dio una larga ducha, sin perder de vista el bolso con los planos.

Solicitó que le sirvieran el desayuno y por primera vez miró la hora,

─¡Las once de la mañana!

Sí. Y era un domingo espléndido. Prendió el último cigarrillo y consideró seguir descansando.

─Imagino que Bernstein aparecerá. Ayer bebí demasiado, él mismo o alguno de sus hombres me trajo y me metió en la cama. ¡Dios!

Bajó un poco la persiana y prefirió la penumbra doméstica para sumergirse en sus pensamientos. No eran fáciles de ordenar. Uno se sobreponía al otro, algunos se mezclaban, juntos no hacían sino aumentar la confusión.

─¡Estaban todos! Wade... Harry... Y el grupo de Gardner. Hasta Frau Schreiber y su piano. Y las silenciosas libélulas de la Stasi. Supongo que también los Ragent. No hubiese resultado extraño encontrar a Alice tomando un cóctel siendo a su vez vigilada por Ulf desde uno de estos rincones.

Durante dos horas estuvo tumbada sin más propósito que el de permitir que vagaran sus disquisiciones al albur en este tablero de esvásticas y estrellas que se había formado alrededor de su figura.

─Después de todo, yo soy la gacela...

Pensaba en Bernstein, en Wade, en el cocodrilo y en todos esos... Pensaba en Edward y en Alice.

─En el fondo les quiero. Creo que Eddie y yo nunca dejamos de ser una familia... Los hijos del Capitán Grant, los nietos de La interpretadora de sueños... Soy una Ragent, he de pensar como una Ragent, es lo que se espera de mí, pero en el fondo, en el fondo...

Recordó las fotografías sepias de la cajita de puros. La figura de la interpretadora posando en el parque de Praga.

─Sarah Georginas Parker... mi abuela... Quizá sólo tú sepas qué hago aquí. Siento en lo más hondo de mi alma que pasaste por situaciones parecidas a esta...

Llamaron a la puerta y dio un salto.

─¿Serán ellos?

No. Era el servicio de habitaciones. Así que solicitó unos minutos para arreglarse y después, protegida tras las Brigitte Bardot y agarrando con seguridad su bolso, bajó al restaurante del Ibis. Ocupó la misma mesa donde halló el día anterior al inglés, y finalmente almorzó sola.

─Me siento vigilada.

Ni siquiera se atrevía a girar de golpe la cabeza, aunque sintiera ojos detrás de su nuca. Tomó un café, compró cigarrillos y volvió a su habitación, donde no consiguió estar más de una hora. Todavía no daba cinco campanadas en San Liborio de Paderborn cuando decidió salir.

Cogió el camino que acerca al río, a menos de doscientos metros del hotel. Pronto oyó el cristalino sonido del agua corriendo, y aunque la sensación de estar vigilada no cesaba, allí pudo por fin descargar parte de la tensión acumulada la noche de ayer.

Casi sin pretenderlo se halló en mitad del puentecillo de madera, en Stümpelsche Mühle. Embelesada en el agua saltando las escalinatas compitiendo en vivacidad con el canto de muchos pájaros. En ese momento sí daban los cinco tañidos.

─Si continúas viniendo por aquí te considerarán la verdadera sirena del Pader...

─¡Harry!

Se giró. Sin sobresaltos. ¿Acaso lo esperaba? No lo sabía. Pero sintió cierta inclinación, y mucha seguridad: con Harry el kidon se hallaba de verdad protegida.

─¡Has dado conmigo!

─¡Te he estado vigilando todo el tiempo!

─¿Desde ayer?

─Claro... Estuve esperando frente al Rifas. Te sacaron en volandas.

─Creo que bebí demasiado.

Abandonaron el puentecillo y se encaminaron al bosque.

─Quiero darte las gracias. Otra vez.

─¿Por el incidente Roswell?

─Sí...

─Un zorro muy astuto que a veces da pasos de gallina clueca.

─No le subestimes. Tiene más poder del que puedes imaginar. Se siente engañado.

─Bueno, le han estafado su novia y su socio. Ni siquiera comprendo muy bien qué hace aquí. Corre el peligro de que vuelvan a engañarlo.

─Busca anillos.

─¿Los Totenkopfring?

─¿Cómo dices?

─Esos anillos de la calavera.,.

─Exacto.

─¿Que puede haber de interés en ellos?

─Entre esos anillos está el de su padre.

─Entiendo.

─¿Entiendes? Siempre dices entiendo.

─Roswell necesita el anillo de su padre ─explicó Harry─ no por su valor en plata, o por lo que pueda ofrecerle uno de esos coleccionistas chiflados. El anillo es la llave para entrar en la Orden. Es su aval, si no lo tiene en su poder no ingresará jamás. Digamos que poseerlo le permitirá subir uno o dos peldaños en la pirámide.

─¿Qué pirámide?

Recordó las palabras de Roger Bernstein: ellos habitan en una caverna, nosotros en una pirámide.

─La pirámide a la que todos hemos aportado un bloque de piedra. Arriba, el único ojo de Dios; abajo, la borreguiza. Y cientos de escalones intermedios.

De pronto Harry se quedó paralizado. Agudizó el oído y frunció el ceño mientras hacía un recorrido visual a los alrededores.

─Será mejor que salgamos de aquí.

─Mi hotel no está lejos.

─Olvídate de tu hotel. Si yo te seguí anoche, ellos también.

─¿Te refieres a Gardner?

─A todos, Gardner, Roswell, incluso esos masones sin mandil para los que trabajas. Luz del Día...

El tono de voz del agente israelita no hizo sino dotar de credibilidad a sus temores. Antes de que Gertrude pudiese darse cuenta se hallaba en el pequeño coche de Harry circunvalando el centro de la ciudad.

─¿Crees que nos siguen ahora?

─Espero que no ─especuló el kidon mirando el retrovisor.

Condujo al oeste, callejeó con habilidad y señaló su objetivo.

─Todavía está ahí.

Gertrude miró su auto alquilado, con el que llegó desde Düsseldorf.

─No se te ocurra acercarte. Está marcado.

Salió de la ciudad y se dirigió a Salzkotten.

Pararon en la cafetería de carretera. Ambos se miraban, con una complicidad más allá de la colaboración profesional, que a decir verdad ninguno de los dos entendía o asimilaba por completo.

─¿Quién es ese tipo? Me refiero al gentleman.

─Bernstein... Roger Bernstein. No sé nada de él, Harry. Sólo que cultiva rosas y prefiere el té de Oxford al de Paderborn.

─¿Tu contacto aquí?

¿Qué podía contestar a Harry? Mentirle a estas horas de la Luz del Día no tendría mayor consistencia que la del aliento exhalado en un espejo al sol.

─Sí.

─Es uno de los grandes desestabilizadores. El nuevo vampiro de Düsseldorf. Un Rothschild...

El agente del Mossad pidió un gintonic. Ahora se sentía relajado. Caía la tarde, pero la Luz del Día permanecía como si sobre sus cabezas hubiese anidado una colonia de luciérnagas gigantes.

─¿Un Rothschild?

─Un hombre de bolsillos profundos. Desean sustituir los gobiernos nacionales por una élite de financieros. Ya no seremos alemanes, belgas, franceses, o americanos aturdidos, en nuestras banderas ya no se estamparán los soles, los ríos, o las águilas, sino el logotipo de un banco al que perteneceremos.

─¿Y tú qué persigues?

─Hacer bien mi trabajo. Tengo una misión y he de cumplirla. Eso es todo.

Harry miró el reloj y apuró el gintonic.

─Dentro de una hora vendrá nuestro amigo con la cena.

─¿Qué quieres decir?

─Que no es el momento para que vuelvas a Paderborn. A esta hora los cazadores ya deben de estar apostados.

─¿Crees que nos vigilaban?

─Sí.

Al cabo de un rato dejaban atrás las casas de los tejados rojos de Verne y se adentraban en la carreterilla hasta el cobertizo.

─¿Cómo estás tan seguro?

Harry el kidon dibujó media sonrisa y frenó el coche frente al cobertizo.

─En el Rifas había más gente, oculta en sus conos de penumbra.

─Y supongo que unos ojos entrenados sí pueden detectar a esa gente. ¿Te refieres a los nostálgicos de la Stasi?

─No, esos llevan una nariz de payaso. Me refiero a Simbad.

─¿Estaba allí ese terrorista de Las Mil y Una Noches? Vaya, nadie quería perderse la función de Frau Schreiber.

─Y el Neu-Düsseldorf Z-89...

─¿Cómo?

Gertrude intentó relacionar, pero, ¿qué era aquello?

─Ayer volví a Wewelsburg. Y sobre nuestra fortaleza flotaba el globo misterioso, esta vez sí logré distinguir su nombre: Neu-Düsseldorf Z-89...

─Sí... ¡Dios santo! Es el mismo...

─¿El mismo?

─Sí, claro. El zeppelin que estuvo vigilando el consulado de Düsseldorf todo el tiempo. Desde por la mañana estaba ahí.

─Son ellos, no tengas dudas.

─¿Ellos?

─Sí, Roswell, Gardner, el árabe... cualquier de ellos. Querida: tienes una estrella, pegada aquí, cerca de la comisura. Y ellos son buenos astrónomos. Quieren algo que tú sabes o que tú tienes.

─No sé de qué hablas...

¿No sabía? Únicamente tendría que abrir su bolso y sacar su sobre con las copias.

─¿Cómo piensas entrar?

─¿Entrar? ¿Entrar dónde?

Harry se acercó sin apartar las pupilas de las suyas. Ella se estremeció. Confiaba en él, claro que sí, no en vano siempre estaba allí, con sus lápices o con sus puños, sí, aparecía en el momento oportuno, surgido del viento, del humo, de la nada.

Gertrude cerró los ojos y se abandonó. El kidon la abrazó y la besó como a una guerrillera en plena batalla. La cogió por la cintura y la apretó contra él, casi la sostuvo en el aire mientras la besaba.

─Harry...

El claxon de un auto los separó.

─Es nuestro hombre. Será mejor que no te vea.

Momentos después ponía la cena sobre la mesa. Verduras, algo de carne y una frasca de vino judío.

─Todavía está caliente.

Volvió a tomarla por la cintura, y manteniéndola en vilo la poseyó con arrebatadora mezcla de brutalidad y seducción, como el leopardo que muerde en el cuello a la hembra. Esta vez el agua sí se convirtió en vino.

─Uf... ¿Siempre lo hacéis así los israelitas?

Harry no dijo nada. Se echó un buen vaso de kosher y asintió mirando el menú.

Gertrude se acercó.

─Vaya, verduras y carne... Ni cerdo, ni caballo, ni camello...

─¿Cómo piensas entrar?

─¿En la fortaleza? Te aseguro que no lo haré escalando.

─No será fácil. Sólo se puede acceder desde cuatro sitios. Dos laterales y dos al sur. Por el norte sólo se puede llegar...

─Desde el aire, supongo.

─Uhum... Desde el aire. Prácticamente estará rodeada desde la medianoche. Diría más: tomarán el control de gran parte de Wewelsburg.

─Supongo que Bernstein tendrá una llave maestra. Y tú, hombre mágico, ¿cómo piensas entrar en la fortaleza? ¿Te vestirás de uniforme negro?

Harry rellenó las copas y prendió un cigarrillo.

─Todavía no lo sé.

Tal como el kidon aconsejó, Gertrude Bluett se quedó a dormir en el cobertizo-piso franco. No era gran cosa, pero estaba cerca de un lugar llamado Verne, tenía su bolso birkin con el sobre dentro y un guardaespaldas en la cama. No podría estar más segura. Y, además, Harry resultó ser un espléndido amante.

─Espero que mañana no vuelvas a robarme el coche.

─Prométeme que me acercarás al Ibis.

El día siguiente amaneció cubierto. Centenares de nubes blancas se amontonaban en todas las direcciones, pero en el corto trayecto hasta la cafetería de Salzkotten, Gertrude pudo sentir, como nunca antes, el singular frescor de las verdes mañanas de Alemania.

─¿También hoy merodearás Wewelsburg?

─Es posible... Yo también estoy deseando que llegue el momento.

─¿Dónde irás después de todo esto?

─A casa.

─¿A Tel Aviv? ¿Tienes un apartamento cercano a la playa?

─Tengo una familia. Mujer y un hijo.

Gertrude aplastó su cigarrillo. Se ajustó sus Brigitte y agarró el birkin.

─Será mejor que me lleves al hotel.

─Gertrude...

─No tienes nada que decir, muchacho. Considera todo esto ─dijo refiriéndose a haber dormido juntos─ como parte del trabajo. Es así como tú lo ves... ¿no?

Harry el kidon no dijo nada. Se levantó y seguido por Gertrude se dirigió al coche. En quince minutos estaban muy cerca del hotel Ibis Paderborn City.

─Ten mucho cuidado.

─Lo tendré.

─Si alguna vez...

─No habrá más veces, Harry. Ni cerdo, ni caballo, ni camello, ni Gertrude.

Quería sentirse una auténtica Ragent, alejada de emociones y tomando al presente como parte del trabajo, pero no conseguía ser más que una mujer enfurecida.

─¡Una ducha!

No pudo tomarla de inmediato. Se dirigía a la entrada del Ibis, pasó por las cristaleras de la cafetería y le vio. Sentado casi en la misma posición que en el primer encuentro y en la misma mesa, la taza de té, gafillas y el periódico abierto ante sus ojos.

─¡Roger Bernstein!

El caballero también la vio. Le sonrió y con un gesto tan lleno de cortesía como de gravedad la invitó a entrar.

─Señorita Braun... ¿Ha dormido bien? Permítame que le pida un café.

─Sí, he dormido bien. Y ya he tomado café, gracias, señor Bernstein.

─Oh, no quiero importunarla; no obstante, le aseguro que le sentará bien.

Accedió a tomar esa taza, y esperó a que el jefe Ragent en Paderborn despegara finalmente los ojos del periódico, guardase con caballerosa ceremonia las gafas y se dignara sorber de su propio té.

─¿Ha oído la radio?

─No. ¿Qué ocurre?

─Durante la noche y esta mañana se han producido varios atentados.

Ella le miró. Intentaba traspasar cada gesto del inglés, que era tanto como acceder a su gramática de silencio, para leer cuanto quería decirle realmente.

─¿Es grave?

─Bueno... ¿Ha oído hablar de Al Qaeda?

─Un poco...

─Un atentado en Israel, otro en Sudán, y tres en Europa.

─¿Europa?

─Así es, señorita. Uno en Francia, otro en Bélgica y esta mañana en Alemania, Düsseldorf. Casi simultáneos.

Bernstein apuró su té, y soltó la taza.

─Están organizados, tienen dinero y agallas. Han atentado en el consulado americano de Düsseldorf.

─¡Dios mío!

─Su hermano se encuentra bien. Me lo han comunicado personalmente vía Múnich.

─¡Gracias a Dios! ¿Hay...?

─Varios heridos y dos víctimas.

─Dos víctimas...

─Sí, un empleado y la esposa del cónsul. El artefacto estaba colocado en la entrada, cerca de la garita. Sobre las nueve de la mañana de hoy lo hicieron explotar.

Ya no oyó nada más.

El hombre se destocó su bombín de verano.

─Lo siento.

Fue la primera vez desde que llegó a Alemania que se sintió desfallecer. De no haber estado sentada se podría haber desmayado. Intentó mantener la compostura de una Ragent ante un superior, sin embargo no pudo contener tanto estremecimiento y vertió parte del café sobre su ropa.

─¿Está seguro?

─Desgraciadamente, sí. Tengo entendido que usted la conocía. Una mujer joven. Reciba mi pésame.

─Es terrible... ¡Es terrible, maldita sea! ¿Por qué tiene que ocurrir todo esto?

Su voz enronqueció. Soltó la taza y se frotó las manos. Algunas lágrimas asomaron a sus ojos.

─Tenga en cuenta, señorita Braun, que si su mirada se nubla no podrá ver con claridad.

─Ya he visto suficiente, señor Bernstein.

─Pretendemos ayudarla. Usted es nuestro as de diamantes. ¿Entiende lo que quiero decirle?

─¡No! No, señor Bernstein no entiendo nada. Absolutamente nada, excepto que la gente muere sin saber por qué.

─Alice Parker llevaba un bolso parecido a ese suyo. Y unas grandes gafas blancas, semejantes a las que lleva puestas.

─¿Cómo?

El inglés abrió las manos y luego chascó los dedos cual un ilusionista al esfumar su bastón.

─La confundieron con usted. Ya se está encargando del asunto una Comisión Especial del Senado.

Ahora sintió rabia.

─¿Eso le devolverá la vida a Alice?

─Créame que lo siento.

Roger Bernstein también parecía preocupado. Probablemente no por la muerte de Alice Parker, sino por los acontecimientos venideros de la próxima madrugada. Miró su áureo reloj, estiró el cuerpo y carraspeó.

─Son más de las doce. La hora del almuerzo en Alemania. ¿Por qué no viene al Bambus?

─Señor Bernstein, cuando muere alguien que aprecio pierdo el apetito. Será mejor que vaya a mi habitación...

Mientras lo decía le miró casi interrogándole, preguntando en silencio ¿estaré segura en esa ridícula habitación?

─Suba. El Ibis está bajo control. Estaremos vigilándola.

─Eso, precisamente eso, es lo que me pone nerviosa.

─Lo está haciendo bien.

─Sí... Quiero ir a Düsseldorf. Mañana por la mañana estaré de regreso.

─Me temo que no es conveniente, señorita. Ya le he dicho que una Comisión... Además, le aconsejo que duerma unas horas. Recuerde que tenemos trabajo.

─Mañana...

─Mañana empieza a las doce de esta noche, señorita.

Se levantó y sin oír una palabra más abandonó la cafetería y subió. Una vez en la cama no pudo reprimir el llanto desconsolado y un gran sentimiento de culpa.

─¡Alice! ¡Dios mío! ¡Han matado a Alice! Y, tal como advertía el gentleman, con seguridad... la han confundido conmigo. Yo misma le regalé esas gafas. ¡Dios! He de telefonear a Eddie... ¿Cómo se sentirá el pobre Eddie? No quiero ni imaginarlo.

Lo intentó una, dos, tres veces. Fue inútil. No hubo manera de contactar con el consulado de Düsseldorf.

─¡Pobre Eddie!

Comprobó que la puerta estaba bien cerrada. Incluso encajó la única silla en el pomo con la idea de atrancarla.

─Al menos mientras me duche quiero sentirme tranquila.

No pudo evitarlo. Mientras el agua corría por su cuerpo, desprendiéndola de angustia, volvió a llorar.

¡Habían matado a Alice! ¡A Alice!

─Estaba tan ilusionada, preparando su exposición de París... Oh, Alice, amiga mía...

8

Según iba transcurriendo la tarde, sobre el cielo de Paderborn se formó una rara atmósfera; daba la impresión de que alguien había abierto una cápsula del pasado llena de tiempo y aire, y así el oxígeno y las horas que marcaron 1945 se repitieran por toda la región, especialmente notable sobre los pináculos de las casas burguesas, el reloj del ayuntamiento y el campanario, de cuyos pararrayos fulgían instantáneos resplandores. Estábamos en pleno agosto alemán, la presión era alta, quizá se acercaba una tormenta eléctrica, porque el firmamento adquirió el metalescente fulgor del aluminio. Si acaso releía el viento sus pentagramas wagnerianos, pues parecía oírse una musiquilla ancestral y un raro galopar de caballos en cada esquina o rincón de la ciudad de Westfalia Norte.

Sin duda ninguna el flautista de Hamelin había vuelto, y al soplar las diabólicas notas de su partitura se podría asegurar que se despertaron millares de fantasmas.

Gertrude no consiguió hablar con su hermano Edward. Lo intentó varias veces y al fin, más por tristeza que como consejo de Bernstein, se quedó dormida.

Soñó con Alice Parker y sus perlas Día y Noche, quien la llamaba deambulando y enloquecida en lo alto de un acantilado del Rin, como la sirena Lorelei; y con su abuela Georginas, quien a su vez susurraba espectralmente su nombre hasta que las sílabas se deshacían en el eco.

─Ger... trude... Ger... trude... Ger.. trude...

Unos golpes en su puerta la despertaron. La catedral de San Liborio daba cinco campanadas.

─Soy Roger Bernstein, señorita Braun.

Minutos más tarde acompañaba al gentleman hasta una sala de reuniones del mismo hotel Ibis. Allí estaban sus hombres, los verdaderos Ragent. No tenían la intimidatoria presencia de Harry el kidon, más bien parecían fuertes oficinistas de Nueva York con sonrisas permanentes dispuestos a resolver problemas en pizarras de papel.

─Caballeros: les presento a la señorita Gretl Braun. Ella será nuestra letra Alfa.

Gertrude les miró sin prestar demasiada atención.

─No es necesario que conozca sus nombres, pero puede llamarlos Beta, Gamma, Delta, y aquel es Trescatorce...

Ella miró al más joven, Trescatorce, quien apartado en un rincón, de espaldas a todos, y con unos enormes auriculares manejaba aparatos, diales y monitores.

─Procedamos... ─dijo Bernstein.

Uno de los hombres extendió un plano de todo el pueblo de Wewelsburg-Büren, donde se apreciaban la fortaleza, la cercana iglesia del lugar, y los edificios circundantes, así como las vías de llegada a la localidad, y marcó una cruz roja sobre uno de aquellos edificios.

─¡Están aquí!

─¡Y lo están en este momento! ─gritó Trescatorce desde su rincón atento a unos monitores.

─Estupendo...

Bernstein se frotó las manos.

─Todavía no habrán llegado todos.

─Tienen una unidad móvil y activa, señor Bernstein ─apuntó Trescatorce.

─Sí. Con seguridad será uno de los tráilers de la escudería.

─¿Saben que iremos? ─preguntó Gertrude.

─Claro, señorita...

El bautizado Beta, un tipo algo rechoncho, de poco pelo y camisa blanca abrochada hasta el último botón, ayudado con una regla fue señalando las distintas vías de acceso.

─Dos carreteras llegan a Wewelsburg-Büren desde el norte y otras dos desde el sur. No obstante, justo entre estas dos del norte hay un camino transitable para un automóvil.

─Esperaremos... ─propuso dubitativo Bernstein.

Se ajustó sus gafillas de leer y todavía ayudado con una lupa hurgó en el mapa de su colaborador.

─Aquí... Esperaremos aquí. Tanto las vías de acceso norte como las de acceso sur estarán vigiladas. Muy vigiladas, diría yo. No descarto que pretendan controlar el tráfico... de vehículos y de personas.

─Eso no sería un problema irresoluble... ─dijo uno de sus hombres palpándose el bulto de un arma en el costado.

─No...No... Es mejor entrar desde el oeste, porque allí no nos esperarán. Este pueblo, Ahden, está a pocos kilómetros. Podremos acceder a la roca desde ese punto. Además...

─Además... ─replicó Beta─, precisamente en el flanco oeste de la fortaleza está una de las ratoneras para entrar.

─Correcto...

Bernstein cogió la regla indicadora y fue señalando las partes sensibles de la fortaleza Wewelsburg.

─Tiene tres torres. Dos al sur: la este y la oeste; y el gran torreón al norte. Que es donde van a reunirse. La entrada no es fácil. Sin embargo...

─Aquí y aquí ─señaló Beta indicando sendos lugares de posible acceso al torreón─. Hay pasadizos, lo hemos comprobado. Y no son artificiales ni están atorados, son grutas que comunican el subsuelo de la fortaleza con la salida al valle. Por eso eligieron este enclave. Ese castillo nazi no está sobre una roca, más bien está levantado sobre una cueva.

─Correcto... Sin embargo, nuestro as de diamantes... ─dijo refiriéndose a Gertrude.

─Su as de diamantes entrará por el mismo sitio que su alfabeto griego.

─Lo celebro. ¿Está preparada?

─Soy una Ragent.

─¿Sabe que será muy peligroso? Con seguridad nos toparemos con hombres apostados. Y dispararán, no lo dude.

─No lo hago.

─Bien... La ceremonia principal debería dar comienzo a las cinco de la madrugada. Sólo dos horas antes de amanecer. Pero apuesto a que se reunirán a partir de esta medianoche. ¡Hace tiempo que no se saludan!

─¿Quiénes son?

─La Orden Negra, señorita Braun.

─¿Qué pretenden?

─Muy fácil, empollar un huevo de ave fénix. Y ahora, por favor, muéstrenos las copias.

Gertrude abrió su birkin y sacó el sobre. No eran grandes papeles, pero sí fotocopias perfectas de planos e instrucciones manuscritas en apretado y puntiagudo alemán del Reich. Uno de los hombres fue quien leyó.

─Nuestro Halcón Maltés ─dijo asintiendo repetidas veces con la cabeza y ayudado con una gran lupa─ se halla exactamente en la cripta de la torre norte, como se indica aquí.

─Justo el sitio donde se van a reunir.

─¡Exacto, señor Bernstein! La cripta se halla bajo el Salón del Sol Negro. El Salón y la cripta están conectados por una escalerita imprecisa, como así se marca. En esa cripta hay un gran círculo con doce asientos horadados en la piedra virgen, y en el centro un círculo más pequeño, una especie de pebetero ceremonial.

─Continúe... ─pidió Roger Bernstein.

─Me resulta imposible asegurarlo, pero... yo diría que nuestro tesoro se halla bajo ese círculo de piedra.

─¿Suelo hueco? ─preguntó Beta.

─Puede ser... Recordemos que toda la zona se encuentra llena de cavernas. Es un terreno kárstico: sólo en Paderborn hay doscientos manantiales y el mismo número de grutas. La fortaleza está rodeada en gran parte por un foso. Foso donde no corre agua, al contrario: está salpicado de ventanas, algunas falsas, de tragaluces, respiraderos, aberturas propias de una pirámide.

Roger Bernstein sonrió. Después, con la regla como guía, recorrió una vuelta completa al plano de la fortaleza, y dio repetidos golpecitos sobre la cripta señalada.

─Es muy posible que haya otro subterráneo ─sugirió─. La cripta de la ceremonia está bajo el Salón del Sol Negro. Pero nuestra cripta de los anillos se halla debajo de esta. Tendremos que encontrar la entrada.

─La encontraremos ─dijo Beta─. ¿Han oído esto? Los nazis no dejan de asombrarme, son unos maestros de la propaganda.

Mostró una nota manuscrita y firmada por Heinrich Himmler, con la que el Reichsführer concluía sus indicaciones secretas, que el Ragent leyó como si fuese una sentencia de muerte.

«El hombre ya no descenderá del mono, sino de las SS. Su jefe será el Führer, su patria el Reich, su religión la pureza de sangre. Será alto, fuerte, rubio y de ojos azules».

─Patrañas nazis. Bien, señores...

Bernstein abrió los brazos en aspas y se frotó las manos.

─Dentro de una hora ─miró su reloj─, a las siete en punto, espero que me digan cómo piensan acceder a la segunda cripta. Ahora es el momento de tomar una taza de té. ¿Me acompaña, señorita Braun?

Se reunieron en el bar del Ibis. En la mesa habitual. Bernstein levantaba su taza humeante con la vana pretensión de contarle a Gertrude en tres minutos la historia de tres siglos de poder de la organización R, y asimismo la trascendencia de la acción que iban a llevar a cabo esa misma noche.

─Ya sabe usted qué buscamos nosotros. La mejor manera de eliminar hienas y leones es enfrentándolos. Primero fue el suculento binomio Napoleón-Inglaterra: ambos fueron engordados con mimo antes de las declaraciones de guerra. Y desde entones siempre ha sido así. Y da buenos resultados, querida mía. Ya sabe usted que esos anillos no tienen gran valor económico, pero conservan intacto su valor simbólico. Y los símbolos cotizan más que el oro.

Roger Bernstein sorbió su té, puso la tacita en la mesa y levantó el índice.

─Y, justamente, el Reich se asienta sobre el simbolismo. Antes se les engorda, pero si quieres desnutrir anímicamente al enemigo comienza quemando su bandera y le habrás arrebatado el maná. Y hoy se reunirán los jefes de las manadas. ¿Lo entiende?

─Creo que sí.

─¿Y usted qué busca, señorita Braun?

Fue un buen momento para acordarse, una vez más durante la nefasta jornada, de Alice Parker. Asesinada porque la habían confundido con ella. Eso era una manera de estar muerta también. ¿Qué buscaba ahora? Ya nadie podía saberlo.

─Señor Bernstein, ¿qué ocurrió con Sarah Georginas Parker?

─Hemos estudiado su caso, en profundidad. Tengo entendido que fue el objetivo de un atentado. Acaecido en Núremberg, el 4 de abril de 1940.

Gertrude sorbió su café y esperó en silencio a que el gentleman se decidiera a decirle algo más.

─Esta noche casi habrá luna llena. Será perfecta.

─¿Qué ocurrió, señor Bernstein? ¿Murió?

─Oh, sí...

─¿En el acto?

─No... Recibió heridas muy graves. Pero sobrevivió tres o cuatro días. Por expresa orden del Führer, a quien dejó bastante impresionado ─recalcó torciendo la mirada─, fue trasladada al mejor hospital de Berlín.

─¿Al Moabit Hospital?

─Es probable.

─¿Los judíos?

Bernstein guardó silencio y a punto estuvo de volver a referirse a la esplendidez de la noche cuando Gertrude insistió.

─¿Fueron los judíos, señor Bernstein?

─Sionistas. La doble A.

Gertrude torció la cabeza y le interrogó con cada gesto.

El hombre volvió a coger y a soltar la taza vacía, y se ajustó su bombín de verano. Se le notaba incómodo.

─La doble A... Alles Adolf. Una organización creada en Viena tras la ocupación alemana. Alles Adolf era el nombre en clave, más apropiado que haberse autodenominado Comando Arca de Noé, ¿no cree? Los hijos de Moisés son enrevesados, dicen una cosa cuando quieren decir otra. Mire, señorita, todos somos judíos. Yo, también ─afirmó palpándose las solapas─. Pero ser judío no significa nada a no ser que tengas... el poder.

─¿Sólo se trata de eso? ¿De poder?

─Sí.

─¿Qué hicieron con ella? ¿Dónde la enterraron?

─Eso, querida señorita Braun, tendrá que descubrirlo usted, ¿no le parece adecuado?

─¿Cuándo...? Me refiero, ¿a qué hora...?

─Oh, no tenga prisa, la noche ni empezará ni acabará antes porque usted lo decida. Además, antes cenaremos, y hoy insisto en que nos acompañe al Bambus.

9

Cuando Harry el kidon dejó a Gertrude en las cercanías del Ibis, todavía la siguió con la mirada hasta que la vio entrar en la cafetería del hotel. Se sentía tan extraño y confuso que necesitó respirar con profundidad dos veces, siguiendo los consejos de su Instituto, hasta conseguir desatascar los pensamientos.

Pasó la noche con ella. Pero había algo más. Decididamente Gertrude Bluett no se parecía a Betty La Saltarina; era fruta de otro árbol. ¿Qué aconsejaba el manual? Mentir para el buen fin del cometido.

─Ahora creerá que estoy casado y que tengo un hijo. Eso la separará emocionalmente. Tiene que sentirse liberada.

Esperó un buen rato, hasta que Gertrude salió de la cafetería y por fin entró en el hotel. Entonces arrancó el auto.

─Sólo es un topo. ¿Y yo qué soy?

Volvió a respirar y espantó moscas invisibles que zumbaban alrededor de su cabeza.

─Hoy está nublado. Pequeña Feria de Campo.

Antes de salir de Paderborn se pasó, una vez más, a vigilar el coche alquilado de Gertrude en la calle de su primer hotel. Después se fue directamente a su café de Salzkotten. Allí recogió a un hombre y a mediodía estaban reunidos con otros dos compañeros en el cobertizo-piso franco de Verne. A eso denominaba Pequeña Feria de Campo. Todos, excepto el propio Harry, eran altos, y de piel y ojos claros.

El tipo que servía la comida kosher trajo medio cordero con hierbas amargas, cebollas y tomates. Y una frasca del tinto dulce.

─¿Qué ocurre con el coche alquilado? Sigue estando ahí.

─Es el coche más controlado de Paderborn, Harry ─aseguró uno de sus hombres.

─El motor no llegará a arrancar. Sólo con meter la llave y girar media vuelta... ¡Pum! ─comentó con aspavientos el otro.

─Buen trabajo. La acción se llevará a cabo esta noche ─dijo Harry.

─¿A qué hora?

─La que marquen las nubes. Cuando la luna esté visible sobre Wewelsburg. A partir de las diez de la noche. Se alargará hasta el amanecer. Y ahora...

Los agentes oían mientras levantaban los vasos de vino para brindar.

─Recuerden que esto es una Operación Negra. ¡Oye Israel! Oerint ut metuant!

Dieron cuenta del humeante cordero, aventando anécdotas de otras acciones, recordando no tan viejos tiempos, y animándose unos a otros al buen cometido de la acción.

Tras el brindis sacó Harry un plano de la fortaleza triangular. Copia del de Gertrude. ¡También tuvo oportunidad de arrebatárselo, fotocopiarlo y devolverlo cuando durmió en el gallinero Mossad de Stuttgart! La técnica usada por los mejores Ragent se enseñaba en el parvulario del agente israelí, y la mejor ventaja de la que se nutría el Instituto de espías se cimentaba, precisamente, en ir un paso más adelante que el primero de los perseguidores: fuesen hombres de Rothschild, nazis o los numerosos hijos de Simbad.

─La Orden Negra se reunirá aquí, en la denominada Sala del Sol; después bajarán a la cripta y comenzarán sus ritos... Tanto la sala como la cripta se hallan en el torreón norte. Desde el patio interior es imposible acceder. La puerta es inexpugnable, hecha a conciencia, y estará guardada por modernos SS. Alguien tiene que colarse y abrir desde dentro. Será un cometido de mucho peligro.

Uno de ellos se levantó. Irguió el cuerpo y pegó dos sonoros taconazos.

─Heil, Hitler! Heil, mein Reichsführer Gardner! Meine Ehre heißt Treue!

Imitó con gracia el paso de oca prusiano y luego miró como un actorcillo a sus colegas.

─¡Mi honor se llama lealtad! Así está grabado en las hebillas de plata y en la cabeza de todo SS.

Sí, parecía un verdadero alemán, de sangre no corrompida, su acento resultaba perfecto y su tono lleno de entusiasmo. Harry sacó una bolsita de cuero. La desató y vertió su contenido en la mesa. Los tres agentes del Mossad abrieron los ojos estupefactos.

─¡Anillos de la calavera!

─De la calavera y las tibias entrecruzadas ─precisó el kidon─. Son réplicas perfectas del Totenkopfring SS. Pónganselo. No habrá mejor pasaporte para acceder a la fortaleza. Diría que a cualquiera de las callejas de Wewelsburg-Büren. Han tomado la ciudad. A estas horas ya deben de estar patrullando las cercanías. Por esa razón nos será más fácil capturar al Gran Cocodrilo dentro del castillo que fuera. Recuerden que están acostumbrados a ejercer un control absoluto de la situación.

Rellenó los vasos dando fin a la frasca. Y volvieron a brindar.

─Tampoco olviden esto: ellos también tienen un cuerpo de inteligencia que nunca se disolvió, denominado...

─Sicherheitsdients... ─terminó el de los sonoros taconazos y guillermino acento.

─Gracias, Mos. Sí, dispararán a matar. Ahora es mejor que descansen. Luego tengan sus armas preparadas, y ustedes dos sus uniformes. Saldremos a las nueve de la noche.

10

A esa hora que decía Harry, cuando la luna absorbía el crepúsculo, amarillenta, casi llena, como apreció Roger Bernstein, el Neu-Düsseldorf Z-89 flotaba muy cerca de la fortaleza sagrada. Todo el día estuvo el cielo encapotado, algo pajarero, con nubes dispersas que tanto se apiñaban en gigantescas masas de harina como se deshacían al albur. Amparado en aquella meteorología, y asido con ambas manos a sus prismáticos, observaba el americano Wade Roswell.

─Esos estúpidos han vuelto a fallar. Cada vez más pienso que esos sucios cochinos de Alá nos han engañado. Todo por confiar en el cretino de Gardner.

También iban cuatro hombres a bordo del zeppelin.

─¡No era ella, sino otra! ¡Puerca Mischlinge! A decir verdad, me alegro. Prefiero hacer las cosas a mi manera. ¡Gordon: acércate un poco más, por favor!

─No podemos salir de las nubes todavía, señor Roswell. Seremos muy visibles. Calculo que no conseguiremos acercarnos discretamente hasta dentro de una hora.

─¿Se sabe algo más del atentado de esta mañana?

─No. La víctima es la mujer del cónsul, una tal Alice Parker. Y un guardia, afroamericano. No hay más noticias.

─Han debido confundirla con nuestra... escritora.

Gordon no dijo nada, mantuvo cautivo el dirigible desde el que el presidente del American Nazi Party observaba ansioso cada movimiento que se producía en los alrededores del impresionante edificio medieval.

─Tenemos dos cuentas pendientes. ¡Dos cuentas! Y quiero cobrar las dos. No pienso volver a casa con las manos vacías. ¿Te gustan los anillos de la calavera, Gordon?

─Seguro que sí, señor Roswell.

─Bien... Te daré uno. Sí, oídme todos: os daré un verdadero Totenkopfring a cada uno.

─¿De cuántos anillos se trata?

─Más de diez mil... Suficientes para cada uno de los miembros destacados de nuestro partido. Puedes contar con ello.

El magnánimo Wade Roswell aseguraba con la pose de un actor de Hollywood cuanto decía. Soltaba los prismáticos, apretaba el puño y entornaba los ojos mirando quizá al futuro lleno de nacionalsocialismo estadounidense, quizá al pasado de lustrosas botas y pasos de oca con los que jamás desfiló.

─Una caravana de automóviles, señor.

Wade enfocó ese punto y, en efecto, cuatro autos negros llegaban desde el norte a Wewelsburg-Büren.

─Viktor Gardner y su escolta. Ellos son quienes descorrerán el telón. ¿Qué es aquello, Gordon?

Su ayudante levantó sus binoculares y tras unos segundos exclamó con estupor:

─¡Es un camión de mudanza!

Wade enfocó.

─¿Camión de mudanza? ¡Ja! ¡Dime que no es un tráiler de la escudería! Han aparcado a la entrada de la fortaleza. Estos nazis trabajan bien: siempre son correctos. A partir de ahora cerrarán el paso a visitantes. La tienen bajo su mano. Poseen las llaves maestras. Pronto exhibirán el estandarte.

Ambos hombres miraran la enorme bandera de Alemania que ondeaba desde la torre norte.

─Cuando la cambien por la esvástica podremos descender. Hasta ese momento es mejor permanecer entre las nubes.

Hace dos mil años, el bosque de Teutoburger ocupaba una gran extensión en el centro norte de lo que hoy es Alemania. Este fue el lugar donde los romanos, en el año 9, bajo la orden del estupefacto Quintilio Varro, dieron marcha atrás después de haber sufrido una calamitosa derrota que regó con la sangre de veinte mil legionarios estas tierras, ya de antemano sagradas. Entonces era un foresta impenetrable, por muy espesa, enmarañada y oscura, trufada de cuevas, de trampas y mitos; el lugar perfecto para las emboscadas y la magia. Un bosque donde, según han reiterado leyendas y cantos al través de los siglos, varias veces al cabo del año las nubes descienden a ras de tierra, y los árboles murmuran enteleridos, tiemblan y se paralizan, como si los envolviesen con sábanas mojadas.

Hoy quedan pedazos de ese mítico bosque, un archipiélago de macizos verdes aquí y allá rodeados de un océano de cultivos cuadriculados, bonitas casas de techos rojos y asfalto. Algunas de esas islas boscosas se dispersan alrededor de Wewelsburg, y entre ellas trascurren caminos y senderos.

Sobre las nueve de la noche del lunes diecinueve de agosto, un auto, con los faros apagados, se detenía en el interior de la espesura que se asienta a orillas del Alma, el riachuelo que se ahorquilla y circunda el roquedal donde se erige la fortaleza.

Todavía no era noche cerrada. El cielo de aluminio se había tintado de agua sucia, pero la luna casi llena y amarílica fulgía ahora sí y ahora no al capricho de las nubes.

Tres hombres se bajaron del vehículo. Casi no se distinguían: venían uniformados de negro, grandes y lustrosas botas y altivas gorras acharoladas donde no faltaban la insignia de la calavera y las tibias entrecruzadas. Y bajo el hombro izquierdo el brazalete nazi. Los tres cruzaron las manos a la espalda como harían ante la quema de una montaña de libros, estiraron el cuerpo y miraron a la oscuridad del tenebroso bosquecillo de robles.

─Pues creo que los uniformes SS nos sientan de maravilla. Sí que parece buena tela ─advirtió uno contemplándose a sí mismo─. Y el brazalete le da un toque de color.

─Los uniformes de 1945 eran mejores. Usaban tela de Hugo Boss, esta es pura imitación. ¡Una ganga para el sastre del Instituto!

Quien lo decía llevaba el rango de SS-Hauptsturmführer, o Capitán de las SS, como mostraban las insignias en su cuello, hombreras y mangas: Harry el kidon.

─No sé ─aseveró el tercero─, me parece que esos tipos creían que la guerra se hace en las pasarelas de moda. Gorras brillantes, botones brillantes, botas como espejos, y corbatas...

─Es la moda himmleriana, amigo mío.

Harry levantó sus prismáticos y oteó sobre la fortaleza, nebulosamente iluminada sobre la gran roca donde se cimenta. Antes de distinguir su objetivo sintió un estremecimiento cuando oyó que se movían ramas cercanas. Sus hombres desenfundaron las armas.

─¡Quietos! ¡No os mováis! ─ordenó susurrando.

Pistola en mano, y en estado de máxima alerta, avanzó con pies de algodón hasta rodear la zona.

─¡Una liebre! ¡Era una liebre! ─aseguró uno de sus hombres.

─Las liebres no salen de noche, Mos.

─He de reconocer ─advirtió el otro─, que este bosque da cierto respeto, nunca vi nada más espeso.

─El bosque donde crece El Árbol del Espanto, amigo mío ─anotó Harry─. Esta es la tierra de Hermann y Widuking...

Mos soltó una carcajada.

─¡El Árbol del Espanto! Jamás oí tal tontería...

─No lo subestimes. Ni a ninguno de estos robles milenarios. En ese árbol crucificaron a Wotan... el gigante con la cabeza echada sobre un hombro y los brazos en aspas.

─Creí que sólo ocurría con los cristianos.

Volvieron a oír la maleza.

─¡Quietos!

Harry ordenó al conductor, quien permanecía en el auto, que mantuviera la alerta, y a sus dos falsos SS que se desplegaran. Los tres iban armados.

Ciertamente no veían nada, pero se barruntaba el peligro, como si de las sombras surgiesen pinzas que pellizcaran los sentidos.

─¡Allí!

Uno de los hombres dio la voz mientras, en un acto de arrojo, penetró en la maleza siguiendo un reflejo.

Nadie podría precisar si los agentes del Mossad asaltaron a otro grupo o fueron ellos los asaltados. Pero se encontraron frente a frente. Sus enemigos perdieron unos segundos ante la sorpresa: no esperaban en el bosque a unos SS sino a agentes israelitas. Esos segundos resultaron definitivos.

─¡Son árabes! ¡Árabes!

No fueron demasiadas balas. Antes de que pudieran evitarlo un auto arrancó precipitadamente en las cercanías y se sumergió carretera adelante.

─¡Tengo uno! ¡Abatido! ¡Un árabe!

─¡Tengo otro! ─gritó su compañero a una decena de metros─. ¡Un árabe!

─¿Y Harry?

Ambos compañeros buscaron a su jefe. Y le hallaron. En ese instante soltaba a un tercer árabe, quien se desplomaba inerme: le había hundido un lápiz letal en el cuello.

─Parece que a uno le ha dado tiempo de subirse a su alfombra voladora.

─Simbad... Estos tipos huelen igual que los de Bollingen. Hay que salir de aquí! ¡Ahora! ¡Luz del Día!

Mientras el comando del Mossad con sus lustrosos uniformes abandonaba el bosquecillo sagrado, a pocos kilómetros de allí en la exultante reunión de gerifaltes nazis se descorchaban añejos elixires, brindando repetidamente al evocador compás de los dorados días de furor nacionalsocialista. Todos tenían mucha edad, no eran sino reliquias cercanas al siglo de edad, elefantes a medio enterrar que levantaban las trompas quizá por última vez, y barritaban sus viejas canciones, en un fulminante y colectivo Efecto Lázaro, cuyos pilares se habían enderezado según se derruyó el Muro de Berlín.

Se habían concentrado en una gran casa frente al castillo, rodeada de Guardia Negra, donde, llegando de diferentes partes del mundo, iban apareciendo los hombres poderosos, filmados con relativa discreción por el también renacido servicio de propaganda.

Viktor Gardner presidía el acto, sentado en una butaca de cuero y uniformado con las insignias hojas de roble plateadas sobre fondo negro, de Reichsführer SS, como natural sucesor de Adolf Eichmann desde el 31 de mayo de 1962. No estuvo desacertado el agente Mos cuando tras el taconazo en el cobertizo ensayó brazo en alto:

─ Heil, mein Reichsführer Gardner!

El comando del Mossad se integró sin gran dificultad en la marmita nazi que borbotaba en Wewelsburg-Büren. De hecho, todas las calles aledañas a la fortaleza hervían atestadas de uniformes negros. Desde cualquier esquina se podía oír cómo coreaban los modernos SS las estrofas de Blutrote Rosen, mientras levantaban animosos y expectantes sus jarras de cerveza en la cantina Soldatenkaffe que esa misma tarde se había abierto y ya desde el inicio olía a almizcle, cuero nuevo, salchichas y cerveza con chucrut. Un buen uso del idioma alemán y énfasis en los clásicos saludos les permitieron acceder y brindar alegres igual que otros, con la intención de recabar cuanta información fuera precisa para el cometido principal, confundiéndose con ellos como el cuervo entre los cuervos, como el trigo entre el trigo. Incluso en los detalles aparentemente nimios.

─De la nueva SS-Totenkopfstandarten.

Mos intentó prender un cigarrillo que le fue arrebatado al instante por Harry.

─Los SS no fuman. Rauchen Verboten!

Casi eran las once de la noche. Los gerifaltes nazis asomaron la cabeza desde su cueva dorada y se levantó el telón para la función que llevaban esperando cincuenta años.

La oscuridad era complaciente, se divisaba a la perfección la fortaleza, recortada sobre el horizonte brumoso, cuando todas las miradas se dirigieron al mástil de la torre norte. Ahí, en ese acto, comenzó la nueva Alemania para muchos de los presentes.

Estaban formados en el patio. No con la absoluta disciplina de un ejército en campaña pero sí con la arrogancia propia de los teutones. Y, por supuesto, también se encontraban ellos.

Antes de oficiar el comienzo de la ceremonia, esperaron a la llegada del nuevo Reichsführer. Aunque su residencia se hallaba a poco más de cien metros del patio del castillo hasta allí fue llevado, como en un paseo presidencial, en su auto Mercedes Silver, conducido con toda la pompa por el piloto de Fórmula 1 Brauer.

Un oficial, tras saludar a la comitiva desde la altura, arrió la bandera tricolor del Estado alemán y seguidamente, con la lentitud propia de un evento importante, izó la nacionalsocialista, que al primer golpe de viento se desplegó con toda su antaña fuerza como un mantel sobre una mesa.

Viktor Gardner, escoltado por dos altos cargos, subió a una pequeña tribuna adornada con la parafernalia y atributos nazis, delante de la puerta de acceso a la torre norte, en cuyo dintel estaba grabada sobre la piedra la fecha del inicio del edificio como himmleriano templo SS: 1934.

El anciano, no menos tembloroso e inestable que el Führer en sus últimos días, miró a la nueva generación de soldados oscuros, a las piedras del castillo y finalmente al cielo. Por unos segundos todo se mantuvo en espectral silencio, espeso, eléctrico, recordando al que se formaba antes de los inicios de los discursos de Adolf Hitler. Después, con inusitada energía, estiró su brazo derecho.

─Heil, Hitler!

─Heil!

─Sig!

─Heil...!

Hasta tres veces corearon las sílabas embaucadoras. De una manera tan impresionante que motivó que los tres miembros del Mossad se miraran como espías en Jericó.

─¡Guardia! ─gritó un oficial mayor.

Al instante doce soldados pegaron un sonoro taconazo y corrieron a formar delante del mando. Entre ellos se inmiscuyó el más alemán de los israelitas: Mos.

Desde luego, resultaba una misión arriesgadísima colarse entre otros SS seguramente no desconocidos para el jefe local. Pero su altura, rasgos, y esencialmente su compostura, le hicieron no ya pasar inadvertido sino ser elegido para guardar uno de los flancos de la impenetrable puerta de acceso.

Mientras, redoblaban tambores con absoluta solemnidad, que producían un tuntún milenario e hipnótico en los presentes. Y no con menor dramaturgia, desde las almenas de todo el perímetro de la fortaleza, decenas de SS prendieron antorchas. El espectáculo adquirió máxima atmósfera teatral, una ópera de Wagner incluidos sus coros y fantasía, sobre todo cuando los presentes en voz alta recitaron el juramento de honor al nuevo líder con el brazo derecho alzado y los tres primeros dedos de la mano derecha apuntando al cielo al tiempo que recitaban el juramento:

«Yo te juro, Viktor Wilhelm Gardner, Reichsführer y Canciller del Reich, fidelidad y valor. Prometo obediencia hasta la muerte, a ti y los superiores por ti designados. Que Dios me ayude.»

─Me recuerda tanto a aquella Viena... ─confesó nostálgico a su acompañante el proclamado nuevo Canciller, apropiándose de emociones propias del genuino Adolf Hitler en 1938.

─A partir de esta noche ─respondió su interlocutor con agresiva nostalgia─ el verdadero mundo nos recordará a nosotros.

Tal vez no fuera el verdadero mundo al que aludía el nazi, pero entre las nubes y las escasas estrellas, al amparo de una luna cada vez más deforme y amarillenta, era vigilado escrupulosamente a través de una mirilla.

Desde su zeppelin, casi invisible, Wade Roswell apuntaba a Viktor Gardner.

¡Ahí está ese viejo estúpido! ¡Ahora podría reventarle la cabeza como a una sandía! Sí, sería un extraordinario efecto, ¿no lo crees, Gordon?

─Su cabeza es un saco y nuestro dinero los granos de maíz. Si ahora le revienta la cabeza habrá reventado cincuenta millones de dólares, señor Roswell.

─Cierto...

Wade bajó el rifle de precisión y se quedó mirando la luminaria de las antorchas sobre la fortaleza.

─He de reconocer ─dijo evocador a su hombre de confianza─ que Alemania tiene una manera especial de hacer las cosas. ¿No lo crees así? Sí... tienes los ojos cerrados y oyes el cabalgar de las walquirias; los abres, y ves los rayos de Odín.

─Tendremos que descender en una hora, señor Roswell...

─¿De cuántos hombres disponemos?

─Una docena.

─Bien...

Asintió satisfecho y aunque el zeppelin descendía volvió a enfocar la cabeza del cocodrilo en la cruz de su mirilla telescópica.

Cuando el presidente francotirador del American Party se regodeaba teniendo al alcance de la mano la cabeza del nuevo Reichsführer, a muy pocos kilómetros de allí, afueras de Ahden, los agentes Rothschild le vigilaban a él.

En efecto, recortados como cartón negro sobre la macilenta luz de aquella noche se veían la siluetas de la roca y el castillo Wewelsburg, y sobre este, aun abrigado por las nubes, al aeróstato Neu-Düsseldorf Z-89, delatado por el sutil parpadeo rojo y verde a estribor y babor.

─Ese que va en el globo debe de ser su amigo, señorita Braun.

─Ya comprobó en el Rifas que no lo era, señor Bernstein.

─Es verdad, la libró de él su otro amigo el judío.

Gertrude le miró desafiante.

─Oh, no debe de preocuparse por eso. Es muy conveniente contar con los amigos adecuados.

─Tan conveniente como la Falsa Inteligencia y las dobles iniciales.

─Así es, querida mía.

─Está bajando, señor Bernstein ─aseguró Beta, encargado de mantener al zeppelin en el objetivo.

─Entonces, es el momento de ponernos en marcha.

─A la vista parece una edificación, tosca, bastante vulgar... ─apuntó uno de los Ragent.

─No lo es... Fueron viejas ruinas, pero Himmler El Pajarero que nunca pudo dejar de ser una gallina, gastó en esas piedras trece millones de marcos del Führer... El arquitecto Hermann Bartels tardó dos largos años en reconstruirla.

─También parece una vieja catedral... ─dijo Beta .

Roger Bernstein miró con cierta fantasía al promontorio y la fortaleza.

─Tiene gracia... Sí, también parece una catedral edificada sobre catacumbas... Nuestro constructor de las SS se inspiró en Viollet de Duc, restaurador de famosas catedrales... quien a su vez trabajó, aprendió y fue discípulo de ese alquimista conocido como Fulcanelli... Revalorizó el arte gótico, convirtió las viejas ruinas de Teutoburger en el Camelot de la SS. Quiso hacer una réplica arquitectónica de la Lanza de Longinos; esta fortaleza sería la punta, apuntando al Walhalla. Patrañas nazis.

En dos vehículos se adentraron en la carretera retorcida como una serpiente que une Ahden con Wewelsburg-Büren. Cuando llegaron a un recodo entre tanta oscuridad y pudieron contemplar el resplandor de las antorchas fue el momento de detenerse.

Bernstein descolgó el teléfono de su auto y habló con Trescatorce, quien hacía su trabajo de seguimiento desde sus monitores en el cuartel general del Ibis.

Mientras, Beta y Gamma comprobaron sistemáticamente sus armas y utensilios, se colocaron pasamontañas negros y se ajustaron dos pequeñas mochilas donde transportarían dieciséis kilogramos de anillos. Realmente parecían una pareja de expertos ladrones.

─Señorita Braun... recuerde que usted es el señuelo. Está aquí porque es...

─La gacela llamada Alfa...

─Exacto. ¡La verdad está frente a usted, no tenga miedo de entender y actúe en consecuencia! Además...

Roger Bernstein la miró por primera vez con paternalismo.

─Además... ahí dentro encontrará lo que busca.

Sacó una pistola y se la entregó.

─Es usted muy joven. Cuídese mucho. Le deseo suerte.

Miró su reloj dorado, se ajustó la corbata y con la misma displicencia que si acabase una taza de té se dirigió a sus hombres.

─Son las doce de la noche. Trescatorce me acaba de informar de que la ceremonia será sobre las dos y media de esta madrugada. La han adelantado. Es probable que deban marcharse arropados por la oscuridad antes de amanecer. Vuelven a ser previsores. Nosotros, también. Una hora antes, a partir de la una y media, estaremos aquí para recogerles. ¿Lo han entendido?

─Perfectamente, señor Bernstein... ─contestaron al unísono los dos Ragent.

El inglés levantó teatralmente una mano y se destocó el bombín.

─Buena suerte. A todos.

Gertrude Bluett no iba tan preparada como sus compañeros, pero tampoco vestida para una fiesta de sociedad. Quería ser como ellos, lo necesitaba en este momento. Así que llevaba pantalones ajustados, suéter negro y el pelo recogido en un moño. Y ajustada en su cinturón la pistola de retaguardia que el Rothschild acababa de darle.

─¿Está preparada? ─preguntó Beta.

Ella bajó la cabeza asintiendo con seguridad. Intentó acumular saliva para darse ánimo antes de introducirse en un sendero y le supo a pólvora y uva, sabor parecido al del trollinger de Gardner.

Primero debieron vadear el mítico río Alma, que rodea la roca en su meandro ahorquillado. Prestaron lógica atención a posibles guardias, y prefirieron cruzar por su poco profundo cauce antes de hacerlo por uno de los dos puentecillos.

Una vez en la otra orilla y refugiados en la maleza se miraron y asintieron, dando muestras de que todo iba perfecto. Miraron a la fortaleza. La base de los muros no se hallaba a más de treinta metros, pero no era ese el objetivo del comando Ragent, sino acceder por una de las cuevas-pasadizos que previamente habían estudiado.

─¡Quietos!

Beta sacó su arma y ajustó un silenciador. Se separó unos metros hasta que la oscuridad, las rocas y la fronda le hicieron invisible. Sólo dos minutos más tarde avisó a sus compañeros.

Gamma y Gertrude le siguieron, y a una decena de metros, en mitad de la pendiente rocosa, vieron la entrada a la cueva. Y un cadáver. Apenas un muchacho, uniformado de Guardia Negra.

─¡Vamos!

Se adentraron por un pasadizo húmedo, algo más alto que ancho. Los tres llevaban sus armas en la mano. Se oían los propios pasos. Las luces de las linternas rebotaban en la oscuridad cada vez que el camino se retorcía o giraba al capricho de las rocas.

En línea recta no se encontrarían a más de unas decenas de metros de los cimientos de la fortaleza triangular, pero aquella roca horadada daba la impresión, cada vez más, de guiar a la Atlántida nacionalsocialista, sumergida en la montaña.

Beta ordenó apagar las linternas y pegar el cuerpo a la pared con la intención de parecer más invisibles. Ellos también oyeron pasos. De tacones militares. Decididamente no estaban solos. Incluso dentro de una caverna, Harry el kidon hubiese susurrado: ¡Luz del Día! Pero el Ragent Beta se limitó a husmear unos metros en la oquedad hasta dar la señal para que le siguieran.

Cuando Gamma y Gertrude llegaron, Beta encendió su gran linterna.

─¿Qué diablos es esto? ─exclamó su compañero.

Gertrude permaneció boquiabierta. Se hallaban en un espacio circular, abovedado naturalmente, con hornacinas excavadas en la roca, y allí estaban depositadas cuidadosamente.

─¿Qué diantres...?

─Calaveras... Calaveras neardentales.

Gertrude se acercó, las miró con tanta curiosidad como extrañeza. Así era, al menos dos docenas de grandes cráneos, fosilizados, pulidos como si fuesen gemas.

─Los nazis las recolectaban desde antaño. Casi todas están recogidas en el bosque de Teutoburger. Las empleaban para algunas ceremonias. Y les aseguro que todas tienen dueño.

A partir de ese círculo de neardentales el pasadizo se dividía a derecha e izquierda. Los dos Ragent se miraron. Gertrude les observó.

─¿Algún problema?

─No... No... El de la izquierda nos volverá a llevar al río, el de la derecha asciende...

Alertas, despacio, sólo iluminados con la linterna de Beta continuaron el sinuoso corredor que debería terminar en una puerta de acceso directo al interior de la fortaleza. Todavía encontraron pequeñas celdas, con fornidas rejas, donde guardaban materiales. No obstante, la tensión subió varios peldaños cuando advirtieron otra luz que se dirigía hacia ellos. Beta apagó su linterna, pegaron el cuerpo a la pared y esperaron.

─Ha dado la vuelta. Se aleja... ─susurró Gamma.

─Nos ha mostrado el camino.

Si un fantasma uniformado de negro con linterna mostraba el camino de los Ragent, la entrada de los altos mandos nazis como una procesión de doce espectros por la impenetrable puerta roja al torreón, mostraba el camino a Harry el kidon.

El patio de la fortaleza se hallaba repleto de guardias SS exultantes, soñadores, quienes henchían el pecho y respiraban el aire de la nublada noche mientras sus jefes, mitificados con longas capas negras, accedían al torreón.

En las almenas levantaban un centenar de antorchas con finalidad parecida a la de los focos de un teatro cuando va a comenzar la función.

Un SS-Hauptsturmführer y dos guardias custodiaban la puerta que se cerró tras la entrada del último gerifalte. Uno de ellos, más producto del azar que la previsión, era Mos. A una voz de mando los SS del patio se dispersaron tras un Sig, Heil! y abandonaron el recinto, algunos curioseando todavía las estancias abiertas al público durante todo el año, la mayoría dispuestos a seguir brindando por Alemania con jarras de espuma y cerveza, entonando Blutrote Rosen en el Soldatenkaffe de Wewelsburg.

También la entrada principal a la fortaleza, ubicada en el costado este, así como el puente de piedra gris que da acceso y la une al pueblo, se hallaba custodiada.

─Si salimos, será complicado volver a entrar, además, han colocado el tráiler como un arrecife que corta el paso ─murmuró Harry a su compañero.

Después buscó la mirada del imperturbable Mos, quien cómplice le parpadeó. Con la marcialidad propia de los personajes que representaban, el SS-Hauptsturmführer Harry el kidon, y asimismo su SS guardaespaldas, se las ingeniaron para salir del patio del castillo pero no de los muretes exteriores de la fortaleza, de tal manera que fueron a dar al foso que rodea el edificio.

─Esperaremos...

Se refugiaron bajo uno de los arcos del puente del foso, en una nube de sombra, cerca de un saliente sobre el que hay esculpida una cabeza medieval con la boca abierta, marcada en la frente con el número 93.

Oían cómo pasaban por encima grupos parlanchines de Guardia Negra encaminados al bullicioso Soldatenkaffe, y durante veinte minutos ya sólo oyeron algunas hojas barridas por el viento que crujían como seda cruda, el ulular de algún autillo y sus propias respiraciones.

─Ahora nadie puede entrar a la fortaleza, ni a ninguna de las torres, los accesos han quedado bloqueados; y en el patio sólo permanecen el SS-Hauptsturmführer y sus dos guardias; uno de ellos nuestro Mos.

─¿Cómo llegaremos al patio, Harry? No tendremos más remedio que subir al puente, entonces...

─No. Tal vez haya otra puerta: desde el foso se accede por una escalera estrecha a la torre este; desde la torre al Salón de las Vitrinas; desde este salón...

─Al patio...

─Exacto. Es absolutamente imposible acceder al torreón norte por otro sitio excepto por esa puerta que guarda Mos. Ahora debemos dar con nuestra escalera estrecha.

Así fue. Aunque se denominara en la jerga del Mossad Luz del Día, paradójicamente estaban amparados por la oscuridad, congraciada con sus uniformes, bajo aquella luz macilenta de la luna que parecía fuera a apagarse de un momento a otro. Recorrieron parte del foso y sin gran dificultad encontraron la medieval escalera de piedra.

─¡Está cerrada!

Harry miró a su hombre. No tenía la esbelta estatura de Mos, ni su apariencia era la de un Adonis ario, pero tenía otras cualidades: el agente desplegó un paño, cual un joyero lo hiciera con sus piezas, y tras frotarse las manos tomó un par de instrumentos.

─Estas puertas ─le dijo a Harry─, son muy sólidas. Madera gruesa, aunque algo vieja, reforzada con tirantes de hierro. Típicas.

─¿Crees que podrás?

─Seguro...

El agente del Mossad tomó una suerte de berbiquí y con enorme maestría abrió un agujero de medio centímetro de diámetro.

─Ahora... ─dijo moviendo los dedos como un ladrón de guante blanco ante una valiosa caja fuerte─, ahora invocaremos a nuestro Instituto, amigo mío... Se trata de que nuestro punzón no tropiece con uno de esos tirantes de hierro... ¿Tenemos tiempo suficiente?

─¿Qué ocurre?

─Hemos tocado hueso. Hay que hacer otro agujero. Dos centímetros a la derecha. Ahí debe de estar el pestillo. Estas puertas de servicio no tienen cerrojos sino pestillos.

Sólo cinco minutos después, el agente del Mossad logró meter una vara de metal flexible, hacer un ángulo mientras la introducía y voltearlo como si fuese una llave.

¡Clock!

Entraron en la torre y enseguida encontraron la portezuela en arco que la une a las distintas dependencias del ala este de la fortaleza. Harry echó una mirada por la primera ventana y encontró despejado el patio interior. Todavía accedieron a otra estancia comunicada, a la que el kidon se refirió como el Salón de las Vitrinas y tal era: allí se mostraban todo tipo de insignias SS y nazis en general, caprichosas esvásticas, reproducciones en bajorrelieve del castillo en diversos materiales, incluso auténticos anillos Totenkopf, actas de entrega de los mismos y fotografías, algunas en color, que mostraban la reconstrucción de la fortaleza en 1932-1934, y casi siempre a un complaciente Heinrich Himmler, bien examinando los planos junto al arquitecto, bien rodeado de su guardia observando los progresos.

─A partir de aquí no podremos seguir. Ya no hay puertas laterales. Sólo se aceden por las que dan al patio, entonces...

─Habremos de salir al patio...

Harry asintió a las palabras de su hombre.

─Es peligroso. Sólo son dos, el SS-Hauptsturmführer y un subordinado, el otro es Mos.

─Estoy preparado.

─¡Vamos!

Salieron del Salón de las Vitrinas y se hallaron en el patio triangular, levemente iluminado por algunos faroles sobre las puertas de las dos alas. Había pasado una hora desde que los doce nazis entraron en el torreón norte, pero allí estaba la guardia, en permanente estado de alerta. Y arriba, en las almenas, continuaba la línea llameante de las antorchas.

Con decisión, y casi imitando el paso de oca, se dirigió Harry con su uniforme de igual categoría y galones similares que el oficial al mando de la guardia, y lo saludó.

─Heil, Hitler!

El SS-Hauptsturmführer puso la mano sobre la funda de su pistola. Irguió cuanto pudo el cuerpo y se acercó dos pasos a Harry.

A tenor de su edad y comportamiento de poco fiar sin duda era de la vieja guardia.

─¡Relevo de la guardia! ─clamó el kidon con marcialidad.

El alemán miró extrañado a Harry y su acompañante SS.

─Identifíquese. ¡Dígame la contraseña!

─Relevo de la guardia ─repitió Harry.

─¿Relevo de la guardia?

Mientras hacía la pregunta desenfundaba la pistola.

─¡Mos!

A la advertencia de Harry, Mos se encargó del otro SS, en tan dura lid que tuvo que ser ayudado por su compañero hasta que pudieron abatirlo.

Harry usó uno de sus lápices para deshacerse del oficial.

11

El Neu-Düsseldorf Z-89 aterrizó a poca distancia. Ayudado por la turbia y nubosa meteorología, que ya ocultaba en su mayor parte la luna, descendió a un par de kilómetros de la fortaleza, en un descampado entre islotes de bosque con forma de recorrido de hoyo de golf; el lugar perfecto para que el zeppelin, diez veces más pequeño que el mítico Hindenburg, realizara sus maniobras de manera discreta. Allí quedó anclado a postes bajo la custodia del piloto y otro hombre.

Wade Roswell saltó de la góndola del Z-89 e hinchó el pecho, quería respirar el aire de la noche, se sentía poderoso y se echaba el aliento en las manos antes de frotárselas como su admirado general Patton previo a una batalla decisiva.

─Más grande que Georges Smith Patton... sí, como Otto Scorzeny... ─afirmó dando una palmadita y sonriendo a Gordon.

Recorrieron el par de kilómetros amparados por la fronda, cruzaron el Alma, y llegaron a las estribaciones de la fortaleza. La noche era oscura por espesa, no obstante, a pesar de que las antorchas se habían extinguido, sobre el castillo persistía un resplandor purpúreo, como el brillo de una moneda caliente.

Se encaminaron directamente al ala este de Wewelsburg, cerca del mismo lugar donde media hora antes los agentes israelitas forzaron la portezuela del foso para acceder al patio.

─¿Todo preparado?

─Todo preparado, señor Roswell ─contestó Gordon indicando a dos de los hombres que se adelantaran hasta la entrada del puente.

Con tres destellos de linterna les hicieron saber que el camino estaba despejado. Y, en efecto, la comitiva al mando de Wade Roswell se encaminó en dos columnas por el arcén hacia el camión que bloqueaba la entrada. Sus hombres de vanguardia habían abatido a dos SS custodios y un técnico desconectó sin problemas los aparatos electrónicos que mantenían al tráiler en comunicación constante con otros enclaves.

─Parece que esto ha comenzado de verdad... ─estimó Roswell con una mezcla de satisfacción y nerviosismo.

Finalmente fueron ocho los hombres al servicio del American Nazi Party que entraron sin dificultad en el patio.

─Diría que no hay nadie... ¿Y tú?

─No era lo esperado ─le contestó Gordon.

Se acercaron aprovechando la protección de los muros y llegaron a la puerta roja que da entrada al torreón norte. Wade empuñó su nueva pistola.

─Aquí hay uno...

Sí, ahí yacía en un cono de penumbra el SS que mataron los agentes del Mossad, y un metro más allá, en ridícula postura, el cadáver del SS-Hauptsturmführer.

Roswell se acercó, ladeó la cabeza del oficial nazi y encontró el lápiz clavado letalmente en su cuello.

─¡Están aquí! ¡Máxima alerta!

Gordon le miró estupefacto.

─El Mossad. Sus agentes son muy peligrosos, andan por todos lados y siempre asesinan así... ─susurró una vez más poniendo en tensión a sus hombres.

Gordon empujó la gran puerta de madera roja, que se abrió con suavidad, para sorpresa del grupo. Miró a su jefe y a una indicación penetraron en el torreón norte, aplicando la técnica entrenada en las milicias de Idaho y Michigan, cubriéndose unos a otros con la paradójica eficacia del miedo y el valor.

Sintieron algo especial. Un vapor, un hálito que les atravesó como cuchillo de seda, inundándoles a un tiempo con la atmósfera de polvorienta elegancia de cincuenta años atrás y la sensación de peligro inminente.

El americano se llevó el índice al oído para indicar a sus hombres que escucharan. Así era: se percibía un rumor, luego un cántico grave, palabras; la ceremonia había comenzado con el mismo efecto que la obertura de una ópera de Wagner.

Amparados en las sombras llegaron a un salón circular abovedado sobre doce columnas de piedra, con tragaluces en el techo, oblicuos y hondos, como cloacas que absorbían negritud de la noche y no vomitaban sino más penumbra. E igualmente allí estaban los doce caballeros elegidos en urnas lejanas, llegados desde diferentes partes del mundo con el único y sagrado propósito de reavivar las ascuas de aquella magia que no hacía tantos años incendió al mundo: Los Directores Desconocidos de la SS.

Alrededor de un círculo de mármol verde, desde cuyo centro irradian todavía símbolos rúnicos que representan el Molino de Wotan, se repartían en abanico las doce astas de una esvástica giratoria que igualmente simbolizan los radios de la rueda del mundo, la que nunca se detiene, al que llaman Sol Negro o Schwarze Sonne, con cuyas iniciales en runas Sig se formó inicialmente la doble SS.

─Ese es Herr Gardner... ─apuntó Gordon.

Wade asintió y pidió tanta calma como silencio extremo y precaución. Después de todo quería contemplar la irrepetible parodia del augusto amanecer en el Valhalla, ese era su objetivo real: haber formado parte de ese círculo de iniciados, del aquelarre nazi que estaba a punto de celebrarse. También él merecía llevar colgada de los hombros la longa capa negra, y haber mostrado sujeto al cinto la hebilla y la daga reluciente de los jefes.

Contemplar la función, ¿no era como estar en primera fila de butaca para ver a los dioses en directo? Sí, él debería estar allí entre aquellos elegidos, como representante legítimo del iniciado Reinhart Rosenkreutz, su padre, y no como espectador embaucado. Porque se sentía excluido, traicionado: palpaba con rabia y dulzura su dedo y allí no había un anillo hecho en Múnich con la calavera y las tibias entrecruzadas, sino desnudez, la nada de la piel. Wade Roswell lo habría dado todo por Alemania. También él soñaba con un Reich grande y universal donde sólo cupieran los mejores.

Los doce hombres alrededor del molino de aspas verdes desenvainaron sus dagas rituales y la alzaron, apuntando a la esvástica en el ojo de la bóveda. Después, en espectral y diabólica hilera, se apartaron a un extremo, y bajo un arco de piedra, tras dar dos vueltas de llave a una puerta reforzada, descendieron hacia el lugar mágico: la cripta del torreón, donde habría de realizarse la verdadera ceremonia que daría inicio a la Nueva Alemania.

Los integrantes del American Nazi Party observaron atónitos el descenso de la hilera espectral, aunque permanecieron en el Salón del Sol Negro. Mientras los elegidos de la Orden SS llegaban a la cripta ceremonial, Harry y sus dos agentes seguían en algún lugar del torreón mimetizados en la oscuridad. Y a poca distancia, en realidad a una veintena de metros, en los subterráneos pasadizos de esa Atlántida rocosa de Wewelsburg, los integrantes Ragent, Beta, Gamma y Gertrude Bluett, recorrían los angostos pasillos y se topaban con dependencias propias de otras épocas, salas repletas de armas, ropajes, libros, cadenas.

─¿Qué es esto?

Preguntó Gertrude, sin embargo no era necesario pues era evidencia que se trataban de antiguos elementos de tortura, pinchos, damas de Núremberg, aros de hierro engarzados al muro, cadenas mohosas y aparatos tan desasosegadores que sólo mirarlos, a pesar de estar en desuso muchos años, dañaban los ojos al imaginar lo terrible de sus funciones.

─Esta fortaleza perteneció durante dos siglos a la Santa Inquisición alemana. Mazmorra de brujas, herejes y traidores. Si pegásemos las orejas a los muros todavía oiríamos confesiones y lamentos ─dijo Beta.

─¡Atención!

A la voz de Gamma los tres guardaron silencio. ¿Eran voces?

─Con seguridad es voz de mujer, parece que canta, o recita, y ahora se oye música sacra ─susurró Beta empuñando su arma.

Gertrude prestó atención. ¿De mujer? ¿Música? No tardó demasiado tiempo en descubrirlo. Al girar un recodo hallaron una dependencia iluminada de donde provenía el fósil sonido. Tanto Beta como Gamma ajustaron los silenciadores a sus pistolas. Antes abatieron a una pareja de adormilados SS que custodiaban el pasillo sin que estos lograran disparar una sola vez. Después se enfrentaron a la puerta abierta.

Cuando Gertrude Bluett entró, detrás de sus compañeros y del dulce zumbido de dos balas, vio a los Schreiber tumbados. El viejo del disparo en el trasero, muerto con los brazos en cruz; su esposa, Frau Schreiber, en el suelo echada la espalda sobre el muro, cerca del pequeño y antiquísimo piano clave que tocaba minutos antes, con un hilillo de sangre en la comisura, los ojos abiertos, y un balbuceo casi imperceptible.

─Ah, eres tú... ¡Perra Mischlinge! Tenía que haberte matado en el Ulmer... Perra judía...

Gertrude, en un acto de compasión, pretendió ofrecer un trago de agua a la pianista moribunda.

─No. Aparta... ─ordenó Beta.

Ella se levantó. Miró, por primera vez exenta de emociones como una autómata, a su compañero. El Ragent estiró el brazo, apuntó y disparó a Frau Schreiber en mitad de la frente.

─Vamos...

─¿Qué era esto?

No lo preguntaba Gertrude en vano. Porque no sólo el antiguo instrumento musical llamaba la atención, también las panoplias de espadas, mazas, lanzas, y bajo estas otros elementos medievales dispuestos en maniquíes.

─Los escudos de armas. Creen que son las huestes de Wotan y sólo son payasos artúricos ─dijo Beta─. A cada uno de esos tipos pertenece uno de estos escudos de armas. Al final de la ceremonia todos deben portarlas.

─¿Por qué?

─Es la ley de Heinrich El Pajarero. Y muy probable que este sea el recinto de acceso al Salón del Sol Negro.

Sí, porque no tuvieron que recorrer más pasillos, pues al girar en noventa grados descubrieron la escalera que unía aquellas galerías naturales con el interior del torreón. Gertrude empuñó el arma que le diera Bernstein. Salieron por una puerta casi secreta, tras una de las doce columnas, debajo de uno de aquellos tragaluces. Casi de inmediato el peligro recorrió la espina dorsal de los tres agentes Rothschild. Estaban allí. Esperando.

─Son ellos, los americanos...

De pronto se oyeron zumbidos. Se diría que una mano divina espantase un montón de abejorros que despegaran al albur de la locura sobre aquel salón del círculo verde y los doce rayos Sig.

─¡A cubierto!

Eran ocho contra tres. Y suficientes columnas para apostarlos a todos, no obstante dispuestas como las casillas de una ruleta letal después del Rien ne va plus!

Cuando la bola comenzó a girar, en el primer surtido de disparos, hubo tres bajas. Wade Roswell perdió a dos de sus hombres; entre los Ragent Gamma cayó malherido.

Tras la humareda se oyó la voz de Wade.

─¡Volvemos a encontrarnos, Liebes Tschapperl!

Gertrude guardaba silencio. A un lado yacía sangrante Gamma; al otro, Beta intentaba rodear el objetivo, en un acto de enorme riesgo, saltando de columna en columna como del rojo al negro en un tapete para esquivar las balas zumbadoras. El propio Ragent, mientras renovaba su cargador, movió la cabeza en señal de infortunio.

─¡Escapa, Alfa!

Gertrude empuñaba la pistola.

─Haz lo que dices ─le dijo balbuciente Gamma taponándose la gran herida del costado.

─¡Escapa por el mismo camino! ¡Hazlo ahora, ya sabes dónde tienes que dirigirte! ─gritaba Beta.

─¡No os dejaré aquí!

Fue el acto de valentía supremo de su vida. Pudo haber seguido las instrucciones del jefe del comando, haber descendido las escaleras y correr por los pasadizos hasta salir al Alma, cruzarlo y encontrarse con Roger Bernstein en el lugar indicado.

─¡Tengo una misión que cumplir, compañeros!

No oyó sino más disparos. Tanto ella como Beta se hallaban acorralados sin posibilidad de asomar la cabeza tras una columna porque la perderían para siempre.

─¡Ya son nuestros! ¡Rodeadlos! ─alentaba Wade.

─¡Escapa, Alfa! ¡Es una orden!

─No he llegado hasta aquí para escapar.

Se encontraban en la primera planta del torreón, que tiene tres más hasta llegar a las almenas, y quince metros de diámetro. Los hombres de Wade Roswell, enfurecidos por la caída de dos compañeros hicieron caso a su jefe y rodearon sin posibilidad de escapatoria a los Ragent.

─¡Todavía tienes una posibilidad, Gertrude! ─gritó exultante Wade Roswell─. Si asomas la cabeza y te entregas tal vez te perdone la vida y volvamos a ser como antes.

El americano dejó pasar unos segundos, que aprovechó para desplegar a sus hombres. Después siguió hablando mientras rellenaba el cargador de su pistola.

─Eh, Gertrude, querida... ¿Me oyes? ¿Ahora te has vuelto comunista? ¿Eh? ¡Dímelo! ¿Te gustan los niños pequeños y los gatos como a Lenin? ¿Qué dices, querida? ¿Sabes? Podemos arreglarlo... ¡Seguro! La ilusión, Gertrude... la vida se basa en la ilusión... ¿No has leído a Shakespeare?

─¡Muérete, Wade!

─Está bien, querida...

Antes de la disparada final sucedió.

Bajando del segundo piso, donde permanecían atentos, los tres componentes del Mossad abrieron fuego hasta vaciar los cargadores mientras entraban a una en el Sol Negro. La confusión inundó el salón circular. Rien ne va plus! Las balas chirriaban como notas en violines desafinados al rebotar en las columnas, algunos hombres caían abatidos.

Al cabo de intensos minutos el aliento de la angustia y el tufo a pólvora e incienso formaron un velo tupido, que convirtió a cada uno de los presentes, muertos y vivos, en seres de una realidad intermedia, en gente de humo en vez de carne.

─¿Estás bien? ¡Contesta, Gertrude! ¿Estás bien?

─¿Harry? ¿Harry?

Apenas pudo gritarlo, pero, en efecto, reconoció la voz del kidon como si fuese una soprano entre taberneros: una vez más su salvador. La refriega fue de tal naturaleza que sobre el mármol verde del salón quedaron cuatro cadáveres de los American Party y el de Gamma.

─¿Estás bien? ¿Herida?

Gertrude le miró preguntándose de qué clase de material estaba formado este hombre siempre providencial.

─¡Estoy bien, Harry! Debí suponerlo ─le dijo agradecida y admirada─. Cada vez que apareces aumenta la tensión dramática. Eres lo más parecido a un héroe de película que he conocido nunca.

Harry la miró como si estuviesen solos en el mundo. Pero no lo estaban.

─No buscamos ni encontramos los héroes que merecemos, sino los que necesitamos.

─¿Eso te lo enseñan en el Instituto?

─Sí.

─Oerint ut metuant...

─Oerint ut metuant ─repitió el kidon.

Cargó su pistola e hizo una señal a sus hombres que tomaron posiciones en el salón circular, especialmente protegiendo la bajada de la segunda planta a donde Wade y el resto de los suyos habían ido a parar en el fragor del tiroteo.

Beta atendió inútilmente a su compañero Gamma. Después miró a Harry.

─¡Gracias, amigo!

Harry por toda respuesta levantó la barbilla y señaló al abatido.

─Muerto... ─respondió Beta.

Los del Mossad hicieron un recuento.

─¡Cuatro fuera!

─¿Cuántos eran? ─preguntó Harry a los Ragent.

─No lo sé ─contestó Beta─. Tantos que parecían una división completa.

─¡Ocho! ─exclamó Gertrude.

Tanto Harry como Beta la miraron.

─¡Eran ocho! ─repitió incorporándose.

─Entonces quedan otros cuatro ─dijo Harry─. Están arriba. Esta es la única salida, la otra es saltar a los tejados. Tendrán que cruzar por aquí, busquen lo que busquen o escapen a donde escapen.

Después ambos hombres escrutaron el pasadizo que conduce a la escalera que baja a la cripta.

─Ellos no han oído nada. La cripta tiene un muro de un metro y ochenta centímetros de grosor. Y probablemente estén en trance. Es un buen momento.

─Antes habría que resolver el problema que ahora reside en las alturas, amigo ─dijo Harry volviendo la vista y la punta de su pistola al piso superior.

─Alfa... ¿Qué hora es?

─La una en punto.

Beta miró alternativamente a las escaleras que bajaban a la cripta y a las que subían al segundo piso de la torre.

─No tenemos demasiado tiempo. Habrá que decidir. Amigo ─se dirigió a Harry─, quiero darle las gracia una vez más, a usted y a sus hombres. Ignoro qué hacen aquí, ni qué piensan hacer.

─Nuestras presas ─contestó Harry─ no son las mismas, pero creo que sí anidan en las mismas madrigueras.

─¿Qué piensan hacer?

Harry esta vez se dirigió a sus hombres.

─Encargaos de protegernos de esos tipos de arriba. No estaremos tan lejos.

─¿Entonces...? ─preguntó Beta.

─Entonces, amigo mío ─dijo Harry levantando un dedo autoritario─, bajaremos al infierno por esas escaleras porque ahí habitan los diablos. Mis hombres nos guardarán las espaldas. Parece que usted se ha quedado solo... bueno, con... Alfa.

─Me gusta hacer las cosas a mi manera ─dijo el Ragent algo molesto.

─De acuerdo. Bajaré con mis hombres y usted y la chica nos guardarán las espaldas, ¿lo prefiere así? Tal vez sea lo más práctico.

─Oiga...

─¡No diga estupideces! Es usted quien dice que no tenemos tiempo. ¿Lo he oído así?

Beta apretó los labios, miró a la oscuridad del muro y asintió.

─De acuerdo...

─¿Qué ocurre con Gamma? No podremos dejarlo aquí, le encontrarían al amanecer

─No te preocupes por él, Alfa.

─La señorita Alfa tiene razón, amigo. Si le encuentran, y lo harán, será una madeja de hilo que el gato echará a rodar hasta dar con el escondrijo.

─Gamma sólo es una letra del alfabeto griego. Nosotros no estamos registrados en ninguna base de datos, carecemos de nombre, y no somos ciudadanos de ningún país. Jamás nos tintaron las huellas dactilares y tampoco nos dan medallas. No le pido que lo entienda, sólo que lo acepte. Y ahora...

─Ahora será mejor que guarde su libro de poemas y nos demos prisa.

Antes de eso Gertrude Bluett le quitó la mochila a Gamma y se la ajustó.

Harry encabezó el trío. Beta y Gertrude le seguían. En el Salón del Sol Negro permanecieron los dos hombres del Mossad.

Pronto se toparon con la singular puerta de acceso a las escaleras. La abrieron con una suavidad pasmosa. Cuando pasaron bajo el dintel, aquella música fósil de los pasadizos subterráneos se transformó en una no menos tenebrosa y envolvente; surgía de las profundidades, de los mismos cimientos de la fortaleza, y en aquel claroscuro acústico su efecto atravesaba la membrana del alma.

─La Marcha del Funeral de Sigfrido ─susurró Harry─. Siempre ponen está música antes de empezar grandes ceremonias. Hay extrañas cosas para los que no somos alemanes.

Cruzaron bajo unos arcos de medio punto decorados con pequeñas figuras semicautivas en la piedra. Hallaron una escalera única, de madera noble, caoba oscura, muy pulida, enroscada a un sólo mástil, que la hacía parecer atornillada al interior de la cripta.

Con gran precaución, empuñando sus armas, bajaron hasta el último escalón y pisaron suelo sagrado, sólo apto para los iniciados: los capturados de Wotan, elegidos entre miles, hombres de capas negras denominados Directores Desconocidos de las SS.

Continuaban oyendo la música misteriosa de Richard Wagner, y observaron una columnilla de humo que ascendía desde el pebetero central hundido en el suelo hasta una esvástica de brazos duplicados, grabada en el cenit de la bóveda. Se trataba de una gran cripta, abovedada en cono, de una oquedad sólo a medias domesticada y todavía inquietante, dotada de espacio y hálito misterioso, pero sin rastro de los viejos nazis. Representándolos estaban las doce dagas, dispuestas sobre el círculo de piedra alrededor del pebetero.

─No hay nadie... ─susurró Beta.

─Psss... Están aquí, están aquí...

Gertrude se acercó al ahondamiento entre el círculo de las dagas, de donde ascendía el humo.

─Es una ceremonia fúnebre ─advirtió Beta─. Observa lo que usan como combustible.

Así lo hizo. Vio pequeños restos de madera coloreada.

─¿Qué es esto?

─Queman el escudo de armas de uno de los suyos. ¿Ves esas aspilleras del tamaño de un puño en los cuatro orientes de la cripta? Eso permite que el fuego no se apague y que el humo ascienda hasta que se consuma la última astilla.

Gertrude miró al pebetero. ¿No decían sus planos que debajo de esa fuente horadada en la roca estaba el tesoro buscado?

─¿Y ellos dónde están?

No necesitó más respuesta que la violenta acción que se desarrolló. El kidon prefirió examinar el muro de la cripta, pegando la espalda a la piedra para confundirse en la oscuridad, y rozándose en ella como haría un gato con sus bigotes, seguramente buscando una entrada secreta a otra estancia. Sin que pudiera evitarlo y tomado por sorpresa, alguien mucho más corpulento que él, con el uniforme de la Orden Negra, se le echó encima, derribándolo, y con una daga SS en la mano intentando abrirle el cuello.

Sólo la acción de Gertrude Bluett que de inmediato acudió salvó a Harry de una muerte segura. Tal vez fallara el tiro dirigido a la cabeza del atacante, tal vez en el fragor de la lucha lo errara, pero el disparo arrancó casi de cuajo tanto la daga como varios dedos de la mano que la empuñaba.

Harry consiguió zafarse. También se unió Beta, quien apuntó directamente a la cabeza del malherido nazi.

─¡Malditos judíos! ¡Perros judíos! ─clamó el herido.

─¡Cállate!

Beta le propinó una patada que volvió a derribar al grandullón nazi. Se arrastró hacia la pared y taponándose la hemorragia de la mano les miró desafiante.

─¡Flegel! ─exclamó Gertrude.

Sí. Le reconoció. Era ese ogro, la mano derecha de Viktor Gardner que ahora exenta de la mitad de los dedos se desangraba como toda esta ceremonia.

─¿Dónde están? ─le preguntó Harry

El alemán torció la cara, y esbozó media sonrisa de desprecio.

Harry se agachó y le cogió por las solapas.

─Escúchame, montón de mierda...

Todavía así, desplomado como un búfalo, jadeando y con la mano en carne viva, acumulaba en sus gestos y mirada un respeto escalofriante.

─Sólo te lo voy a preguntar una vez más: ¿dónde están?

─Cerdo judío...

El nazi se miró la mano destrozada. Después le clavó los ojos como anzuelos.

─He matado a docenas como tú. Mejores que tú. No valéis nada, la escoria del mundo, subhumanos, eso sois.

Harry se levantó y le apuntó directamente.

─Bien, comprobemos a qué altura se encuentra el umbral de dolor de un nazi.

Pronunció la última palabra y la bala de su pistola destrozó una de las rodillas del SS, quien se retorció.

─¿Dónde?

─Maldito perro... ¡Mi honor se llama lealtad!

Harry disparó a la otra rodilla.

Gertrude volvió la cara. Resultó demasiado para ella ver llorar a un hombre de esa envergadura. Flegel no era un individuo que hubiese gozado de sus simpatías en ningún momento; muy al contrario: era un hombre al que temió desde el primer instante. Pero aquello...

─¿Dónde?

El moribundo dejó caer la cabeza. Miró a su verdugo y todavía intentó sonreír. En un acto martirial, más que heroico, levantó su mano izquierda y se la mostró con la palma abierta, como diana al próximo tiro. Fue una respuesta con valor, mas poco convincente: no mires a los ojos del león.

Harry le disparó sin miramientos. Ahora tenía las dos manos hechas bolas de carne. El nazi se derrumbó, jadeaba, echaba espuma de dolor, mantenía ambos muñones en alto y temblorosas las rodillas.

─¿Dónde?

─¿Dónde...? ─consiguió repetir entre estertores.

Flegel apenas podía hablar, pero sacó las últimas gotas de veneno que le quedaban.

─Husmea y tal vez encuentres la cabeza de tu hermano, perro hijo de perra...

¿La cabeza de su hermano? Para Harry fue demasiado. Si el nazi elevaba el listón, él también estaba dispuesta a hacerlo. Guardó la pistola y sacó uno sus lápices.

El alemán bajó los parpados, esperando un final atroz. Beta, espectador silencioso hasta el momento, tampoco pudo soportarlo.

─¡Basta!

Descerrajó un tiro en la cabeza de Armin Flegel.

Harry se encaró con el Ragent. Hasta el punto de estar a sólo un palmo de su rostro.

─No me importa cuáles son vuestros métodos ─le dijo lleno de rabia─, pero estos son los míos. No vuelvas a cruzarte. ¿Lo has entendido, letra griega?

─¡Silencio! ¡Oíd!

Gertrude se colocó un índice en cada sien, a modo de antena, intentando localizar el punto de donde provenía un murmullo atávico e ininteligible.

─¿No oís? Bernstein tenía razón. El sonido proviene de abajo. Del subsuelo de esta cripta.

─Tiene que haber una entrada.

─Si me hubiesen dejado trabajar ya estaríamos dentro.

Ahora fueron los tres quienes guardaron sepulcral silencio durante unos segundos, tratando de identificar vanamente el origen del sonido.

─Se oye con igual intensidad desde cualquier punto ─advirtió Gertrude.

Beta examinó una vez más el plano de su compañera. Con él en la mano se dirigió al centro de la cripta, justo en ese pebetero excavado en la roca de donde se elevaba todavía la columnilla de humo.

El pebetero es en realidad un círculo de piedra horadado con cierta concavidad, rodeado de un aro de piedra que se eleva unos centímetros sobre el suelo y que el Ragent creyó que pudiera desenroscarse.

─¿Harry?

Gertrude se lo preguntó a sí misma, porque el agente del Mossad literalmente había desaparecido.

─¿Dónde está Harry?

Ella se levantó. No sentirse cerca del kidon la intranquilizó.

─¿Harry?

─Psss...

Sí. Era él. Apareció justo donde se hallaba el cadáver de Flegel.

─¿Qué haces ahí?

El kidon les indicó que se acercaran.

─Hay doce asientos pedestales rodeando el muro circular... podéis comprobarlo. Once son de piedra... Este no lo es...

En efecto, justo el pedestal que custodiaba el corpulento nazi cerraba la entrada secreta por donde se descendía, cripta bajo cripta, al auténtico sancta sanctorum de la fortaleza Wewelsburg.

─¿Tenemos que bajar por ahí? ─preguntó inocentemente el Ragent señalando un pasillo por el que no cabrían dos hombres juntos.

─¿Buscan anillos? Seguro que ahí dentro hallarán un buen muestrario.

─¿Y usted qué es lo que busca, amigo?

─¿Yo?

Harry preparó su pistola y bajó el primer peldaño de una escalera de ocho.

─Yo busco los dedos donde los anillos se engarzan.

12

El murmullo que arriba oían era abajo un grave y atávico canto. Un ronquido de dragón entre gregoriano e infernal.

Se hallaron en un gran espacio, iluminado con antorchas de poca candela cada varios metros, cuyas llamas temblaban y descomponían las sombras y las luces en un baile siniestro, con dependencias a modo de panteones excavados en la roca viva, señalados con runas y raros símbolos. Y fuerte olor a humedad, sudarios, incienso y sarmientos quemados. Entonces, ya no oyeron el ronquido del dragón, no oyeron nada excepto el rumor de algún manantial en las profundidades. Con sigilo extremo, empuñando las pistolas, penetraron hasta un corredor aún más ancho.

─¡Dios santo! ─exclamó Gertrude.

Los Ragent se quedaron atónitos. Con sensación similar al espeleólogo que de pronto encuentra una bóveda repleta de geodas malvas cuando sólo esperaba hallar los restos de una fogata de mil años.

Al instante, en medio de tanta inquietud, penumbra y sorpresa, vieron un féretro de roble sobre un catafalco en mitad de aquel salón subterráneo, con cuatro velas prendidas del diámetro de un brazo, de cera blanca con incrustaciones en negro de pequeñas esvásticas.

─Estaban oficiando un entierro ─aseguró el kidon.

Tras mirar en derredor levantó el paño que cubría el rostro del muerto.

─Es uno de los Desconocidos.

─¿Y esto? ─preguntó Gertrude.

Literalmente se paralizaron como estatuas de sal ante la necrópolis nazi. Si existe el Síndrome de Stendhal, cuando uno se desmaya ante una obra de arte, los tres agentes sintieron algo similar ante la prehistórica sobriedad de aquel cementerio, sala de espera del Valhalla.

Durante unos minutos se quedaron mirando los diferentes túmulos mortuorios que allí se mostraban. A ambos lados de un ancho pasillo tumbas, catafalcos, urnas, con los nombres y títulos de quienes fueron, en un singular recorrido por algunos de los grandes y célebres muertos nazis que tuvieron una relación directa con la fortaleza Wewelsburg.

─Mirad eso...

Beta se acercó a una piedra funeraria y cogió un objeto allí depositado. Era una vara con mango de marfil, adornada con una cinta azul y runas esculpidas.

Harry se acercó. Y leyó el único nombre escrito y las fechas.

─ Weisthor, 1866-1946.

─Jamás oí hablar de Weisthor... ─confesó Beta─. Ha debido de ser uno de los jefes supremos de esta orden.

─Weisthor... ─susurró Gertrude Bluett como si pronunciase una palabra secreta, un conjuro en vez de un simple nombre─. Weisthor... sobrenombre de Karl Maria Wiligut... El Rasputín de Himmler... En cierta medida a él se debe todo este complejo mágico.

─¡Caramba! ¿Cómo sabes eso... Alfa? ─preguntó no sin cierta sorna Harry el kidon.

Gertrude le miró con una pizca de seducción. Sí, hacía un rato ella le había salvado la vida ante la daga de Flegel; ahora era el momento de demostrarle que podía ser tan buena katsa como Betty la Saltarina o tan eficaz Mossad como él mismo.

─Karl Maria Wiligut, alias Weisthor, el hombre de la memoria ancestral. Descendiente de sabios germánicos. Un poeta que escribía con una escoba de hierro.

Guardó unos segundos de silencio y después miró al Ragent Beta.

─El hombre que diseñó los Totenkopfring.

Harry no pareció muy impresionado: no eran palabras lo que él buscaba, sino una presa a la que podía olisquear; casi la tenía al alcance de la mano, casi la palpaba, sin embargo ignoraba a qué dirección apuntar su dedo.

─Amigos... No tenemos toda la noche.

─¿Qué piensa hacer? ─preguntó Beta.

─Yo he de cumplir mi cometido. Ustedes cumplan el suyo. Mis hombres están ahí arriba, y le aseguro que no se están divirtiendo.

─¿Entonces...?

─Será mejor que nos separemos. Ustedes buscan en este mortuorio a los muertos, yo buscaré a los vivos.

Los Ragent vieron cómo el agente del Mossad se alejaba decidido, hasta perderse por aquellos pasillos, siguiendo un rastro que únicamente él detectaba.

─Pasan de las dos de la madrugada, Beta...

─Debemos darnos prisa. Los anillos están en un cofre, o en una urna. Tenemos que encontrarlos.

El Ragent volvió a tomar el mando del periplo. Continuaron mirando tumbas SS, unas sobrias, otras extravagantes, como aquella en cuya lápida había una trenza de cabello de un metro de larga, encintada en rojo y negro.

─¡Es increíble! ─exclamó Beta.

La misma Gertrude leyó la inscripción.

─Maria Orsic. Y una siglas: VRIL.

Y la escueta e inquietante leyenda inscrita bajo su identidad en mitad de la lápida.

─No hay nadie aquí.

─Parece que todos los magos y magas del mundo estén enterrados en esta necrópolis: echadores de cartas, parlanchines, iluminados, interpretadores de sueños, gente de esta condición ─dijo señalando la lápida de Otto Rahn, el ocultista nazi de La corte de Lucifer, como así indicaba.

─¿Qué has dicho?

─No te entiendo...

Gertrude se detuvo. Se giró y le miró con fijeza.

Beta se encogió de hombros y arqueó las cejas.

─¿Qué ocurre, Alfa?

─Nada, nada... sigamos...

Nada, nada. Pero sí ocurría algo: Beta lo había dicho en aquella catacumba, y Gertrude sentía que estaba muy cerca, que un imán genético la atraía irremediablemente. Magos, parlanchines, médiums, ocultistas, interpretadores de sueños.

Sin perder más tiempo cada cual se encargó de buscar en cualquier rincón, hornacina, nicho o catafalco.

─¡No hay nada, maldita sea! ¡No hay nada!

Beta desesperaba. Y realmente mentía, porque sí hallaban escudos de armas, uniformes e insignias sobre lápidas, incluso fotografías de algunos de los enterrados.

─¡En la tumba de Weisthor! ─acertó Gertrude.

El Ragent la miró.

─Puede que tengas razón... ¿Acaso no dijiste que él diseñó los anillos?

─¡Vamos!

Volvieron hasta la tumba del Rasputín de Himmler y observaron con más detenimiento.

Leyeron su nombre pronunciando cada sílaba por si hallasen alguna clave incógnita, y sus fechas; y un poco más abajo, apenas en suave bajorrelieve, descubrieron grabado un Totenkopfring grande como un plato.

No sin esfuerzo, pero tampoco hasta el punto de destrozarla como sugirió Beta, lograron destapar la lápida que cubría los restos de Karl Maria Wiligut, el poeta que escribía con una escoba de hierro.

No hallaron cadáver, ni huesos, ni cenizas, ni atributos de mago alguno. Pero sí encontraron por fin lo que buscaban. Con gran excitación, y no sin algún recato, el agente Rothschild metió la mano y tocó un cofre.

─Ayúdame...

Entre ambos lograron subir un pesado arcón de madera incorruptible, grabado a fuego con la firma de sus hacederos oficiales Gahr&Co. München, así como las repetitivas runas y cuatro calaveras, una esculpida en cada cara. Pesaría alrededor de cincuenta kilogramos.

Emoción similar a la que sin duda sintió Howard Carter cuando linterna en mano entró en la cámara del tesoro de Tutankamón debieron de sentir los dos agentes Rothschild cuando destaparon la singular caja de madera.

Era un verdadero tesoro, no sólo por la gran cantidad de sortijas Totenkopfring, sino por la irradiación, fuera cierta o no, que emanaba de ellos y que ambos sintieron.

Beta metió las manos y levantó un gran puñado de anillos, tantos que le caían por los dedos, por las manos, casi se reía, miraba alternativamente a Gertrude y a su tesoro. Ella tampoco escapó al influjo de esas calaveras de plata. Cogió un puñado al azar y los examinó.

─S-Dietrich, 39 H.Himmler; S-Maier, 39 H.Himmler; S-Faber, 41, H.Himmler... S-Kam, 40 H.Himmler...

─Vamos... ¿No pretenderás leer el nombre de cada anillo?

─No...

Dijo que no, pero tal vez lo hubiese hecho con paciencia. No lo reconocería, pero le habría gustado hallar el Totenkopfring del oficial SS Reinhart Rosenkreutz.

─Vamos... No tenemos tanto tiempo...

Lo hicieron. Ambos agentes llenaron sus mochilas con la totalidad de los anillos.

─¿Crees que podrás?

─Sí...

Bueno, cada cual debería de llevar unos veinticinco kilos durante un recorrido que todavía se mostraba incierto, y desde luego no inferior a un par de kilómetros hasta el punto de encuentro entre arbustos con Roger Bernstein..

─Vamos...

El excitado Beta se ajustó su mochila e instaba con gran decisión a emprender el camino.

─Un momento, Beta...

─¿Un momento, dices? No hay tiempo que perder. Ya has contemplado qué ha sucedido ahí arriba, en esa cripta del diablo y ese Salón Negro. Es preferible hallar la vía de escape y salir cuanto antes de estas catacumbas. Ya tenemos lo que vinimos a buscar.

─Te equivocas.

─Yo no me equivoco, y digo que...

─Tú eres Beta, maldita sea: la segunda letra del alfabeto. ¡Yo soy Alfa! No lo olvides.

Gertrude dejó su mochila y sin desestimar el tiempo que parecía arder en las orejas de Beta se dispuso a seguir buscando lo que solamente imaginaba.

─¿Qué pretendes hallar exactamente, Alfa?

─Puedes esperarme aquí. Guarda las mochilas. Trataré de tardar lo menos posible.

─¿Pero, qué...?

Gertrude miró al Ragent. Quiso mantener la mirada fija en sus pupilas, pero no pudo hacerlo, se le dispersó entre penumbra, luces y oscuridad, se le fue a uno y otro lado, no ya de aquel gigantesco dolmen alemán, sino de su propio corazón.

─No lo sé... Sólo sé que debo buscar.

─¿Cuánto tiempo?

─Diez minutos...

Harry sólo tuvo que seguir la dirección que le marcó una de aquella capas longinegras que antes colgaban de los hombros de los Directores Desconocidos SS, arrebatada a su propietario por el albur en la huida descontrolada. Se sumergió en el pasadizo, la primera decena de metros con las paredes enladrilladas, luego naturales, galerías de pavimento abrupto, tachonado de guijarros, aristas y lacerantes lascas de roca para unos pies de más de ochenta años como los de Gardner.

No necesitó recorrer más de cincuenta metros para sentirse engullido en el aparato digestivo de la roca Wewelsburg, y oír voces ininteligibles, lamentos, llamadas.

─Es el camino correcto.

Sin apartar el dedo del gatillo Harry pegaba la espalda a la pared, y contaba dos, tres segundos antes de dar siquiera una pequeña quebrada en el camino.

Su recelo no resultaba baladí; los Desconocidos eran mayores, con seguridad todos octogenarios, difícilmente podrían tumbarle en un cuerpo a cuerpo, menos aún con un lápiz entre los dedos. Pero iban armados. Eso era seguro. Ningún nazi con hojas de robles en las hombreras se mete en un tiroteo blandiendo sólo un cuchillo por muy afilado que esté, y no deja nunca su pistola olvidada sobre la cama.

Otra vez oyó voces, ahora más cercanas y claras, incluso pudo descifrarlas.

─¡Cobardes! ¡Traidores! Meine Ehre heißt Treue! Meine Ehre heißt Treue!

Repetía el juramento grabado en su hebilla: ¡Mi honor se llama lealtad! ¡Mi honor se llama lealtad! Pero sólo conseguía que el subterráneo, como la trompeta de un gramófono, ampliara un poco su débil voz para luego hacerla desaparecer en la profunda nada.

─¡Os mandaré fusilar como a Stauffenberg, peor que eso: os mandaré colgar con alambre en los ganchos de los cerdos!

Sin ninguna duda era el eco que devolvía la voz quebradiza de Viktor Gardner. Suficiente para el oído de un agente del Mossad. Harry viró un recodo. Todavía consiguió vislumbrar las ráfagas de algunas linternas de los que huían.

Con el sigilo del león que se acerca al búfalo herido, así se acercó el kidon al Reichführer que horas antes resplandecía de honor bajo la luna amarillenta y las antorchas en las almenas.

El anciano alemán se hallaba casi de rodillas. Absolutamente abatido, fatigado, al borde del colapso; pero aún pendía del hilo de la vida, todavía se agarraba a la última rama de su existencia antes de ahogarse en la nada. Tan desorientado estaba que cuando se acercó el agente del Mossad aun le confundió con uno de sus hombres.

─Tráeme un poco de agua...

Harry le vio hacer. Con dedos temblorosos logró rebuscar en su bolsillo y sacar dos sobrecitos dorados. Sus grageas.

─Pronto, tráeme agua. ¿Qué haces, idiota?

El cirujano nazi de ojos azul cordero levantó la mirada y entonces le reconoció.

─Ah, ¿eres tú?

El israelita no dijo nada. Oteó una vez más la profundidad del pasadizo, a uno y otro lado.

─Estamos solos, Herr Gardner... Tus fieles nazis no saben leer en sus hebillas y te han abandonado. ¿Esa es la camaradería que tanta espuma genera en vuestras jarras de cerveza?

El cocodrilo le miró con una mueca sonriente.

─¿Solos? Ja, ja, ja... Estamos debajo de una montaña. De una montaña sagrada. Eso no es estar solos. Y no bebo cerveza.

Harry se agachó y le miró a escasos veinte centímetros.

─¿Qué quieres mirar ahora, judío?

─El rostro del mal.

─Dame agua...

Viktor Gardner logró abrir los envoltorios dorados, y volcar las grageas en la inquieta mano. Realmente se hallaba muy fatigado. El recorrido espeleológico y las emociones de la noche habían sido demasiado para él.

─Agua, por favor...

─¿Agua? ¿Acaso te pidieron agua aquellos gemelos?

─¿Gemelos?

─Oh, sí, aquellos gemelos que cosiste por la espalda.

─Eso pasó, judío. Otros tiempos, otra cirugía.

─Cuentas con suerte, nazi: de haber tenido lejía te la hubiera hecho beber.

Gardner sonrió con su mueca más reptiliana.

─No sois mejores que nosotros. Me hubieses hecho beber lejía, ¿por qué?

─Para divertirme.

─¿Divertirte?

─Sí...

Harry le dio un manotazo y las grageas cayeron. Delante de sus ojos acuosos las pisó.

─¿Qué haces? Son las únicas grageas que tengo aquí. Llévame de inmediato al camión.

─¿Al camión? Ja, ja, ja... Creo que no entiendes nada, viejo nazi. No he venido a ponerte un paño de agua fría en la frente. No.

─¿No?

Harry movió la cabeza.

─Vendrás conmigo a Tel-Aviv. Allí podrás beber mientras lean tu sentencia. Te colgarán del cuello, te quemarán, y tu ceniza se esparcirá en una cochinera. ¿Has oído, viejo?

─No sois... no sois mejores que nosotros.

─Abir era un buen piloto...

─¿Buen piloto? ¿Abir? ¿Te refieres a Puccini? ¿Crees que no sabíamos que era del Mossad? ¿Era... tu hermano, acaso? Oh... Un judío sentimental que subestima a los alemanes.

Harry le alzó por las solapas.

─No tenemos toda la noche.

Pero fue inútil. El nazi abrió la boca como pez fuera del agua, mantenía los ojos abiertos pero mirando a las paredes tenebrosas del pasadizo.

Harry le zarandeó, casi con violencia.

─¡Eh!

De nada sirvió su exclamación. Dejó caer al peso el cuerpecillo del viejo. Viktor Gardner arrugó todo su rostro en una mueca de dolor. Como un animal moribundo abría y cerraba la boca, a punto de expirar para siempre. Harry aún le levantó una vez más.

─¡Eh! ¡Eh!

Viktor Gardner le miró, casi sin vida, pero aún con odio. Finalmente mantuvo la boca abierta, parecía que tuviera una cámara de gas en su estómago por el fétido aliento que exhaló.

Ante la imposibilidad real de trasladar al octogenario nazi a Israel, ni siquiera de sacarlo de allí, llevó a cabo el protocolo.

Sacó un papel, lo desdobló y se lo leyó al casi muerto.

─Viktor Ernst Gardner, Berlín, 1918; médico cirujano, oficial de las SS, hasta 1945... Se le aplica el Artículo 1º de Leyes sobre Crímenes de Guerra Nazis, por haber cometido uno o varios de estos delitos: a) crimen contra el pueblo judío; b) crimen contra la humanidad; c) crimen de guerra. Sentenciado a pena de muerte por este tribunal. La sentencia será llevada a cabo por ahorcamiento en Israel, en su defecto al condenado se le aplicará allá donde sea capturado.

Lo leyó con voz grave. Sin prisas. Como si de verdad estuviesen en el salón de Tribunal Supremo de Tel-Aviv y no en estas catacumbas. Cuando miró a Gardner este yacía de lado. Mantenía la boca abierta en un feo rictus.

Harry sacó su pistola y pegó un tiro a la cabeza del alemán. Todavía le miró y volvió a dispararle de nuevo.

Se agachó y sin mucha dificultad le quitó el Totenkopfring, donde venía grabado su nombre, como prueba ante sus jefes de que la misión se había llevado a término.

Después le dejó el papel de la sentencia en la propia mano.

─Esta es nuestra solución final ─dijo todavía, mientras se giraba, con la intención de no pensar una vez siquiera que le había disparado a un muerto.

Lejos de eso se detuvo un instante. Volvió a mirarle y percutió por tercera vez la pistola disparando al cadáver.

─Esta bala es por Abir... ¡Oye, Israel!

El sonido de los disparos se oyó unos interminable segundos. Parecía un chirrido que recorriera cada uno de los pasadizos, y rebotara en todas las piedras.

13

Harry el kidon volvió a la cripta bajo cripta, sin remordimientos, al contrario: con la sensación de que el trabajo había sido hecho. Ahora lo único importante era reunir a sus hombres y salir de las cavernas cloacas para siempre.

Llegó a la parte enladrillada del pasadizo y allí extremó su precaución. Ni siquiera pensaba reunirse con los Ragent: si tenían un túnel de escapatoria hacia el río Alma por el oeste, ellos también lo encontrarían.

─¿Qué es eso?

Harry entornó los ojos y trató de distinguir la figura que caminaba bajo el claroscuro de las antorchas, portando a su vez una linterna.

─¿Gertrude?

Apenas lo musitó. No era ese su cometido, ni tenía tiempo para perseguir fantasmas; su misión terminaría cuando reuniese a sus hombres, y mucho más allá: cuando salieran de Alemania con el anillo de Gardner en el bolsillo. No obstante, saltando del túmulo del barón Rudolf von Sebottendorff al del ocultista Klaus Haushofer, amparado en ese orbe de sombras y oxígeno descompuesto, decidió seguir a Gertrude Bluett. Hasta que ella se detuvo frente a un discreto panteón de roca viva.

─¿Qué buscará?

Harry se acercó al máximo. A menos de cinco metros. Sí, era Gertrude Bluett, de pie, inmóvil.

Pasaron uno, dos minutos. Dentro de una gran caverna es demasiado tiempo, porque el tiempo como la madera se hincha con la humedad. Con su sigilo habitual se aproximó hasta detenerse a sus espaldas. Desde allí pudo leer las palabras grabadas en góticas mayúsculas sobre aquella tumba.

─ICH TRAÜME FÜR IHR.

Gertrude se giró. Sin sobresalto. Tenía la mirada serena o tal vez perdida, y en ese momento hubiese sido ajena al miedo aun rodeada de la cúpula de cirujanos nazis.

─¿La has encontrado?

Apenas asintió con un gesto. Se puso a los pies de la lápida y contempló el nombre allí esculpido. Harry también lo hizo. Para él fue mucho más inquietante cuando leyó, apenas dando credibilidad, el nombre de la persona allí enterrada.

─ICH TRAÜME FÜR IHR: YO SUEÑO PARA ELLA. Sarah Georginas Parker, 1892-1940.

Durante unos segundos él también permaneció inmóvil. Hasta que volvió a repetir el nombre.

─Sarah Georginas Parker... Esa era...

─Georginas... Mi abuela paterna. La interpretadora de sueños. La abuela de Los hijos del Capitán Grant.

─Su fotografía está colgada en Israel, muy cerca de la de Golda Meir, en el Museo del Holocausto. ¿Qué hace aquí? ¿Por qué...?

─Por expreso mandato de Heinrich Himmler. El Reichführer llegó a conocerla. Tuvo la oportunidad de oírla interpretando a las primeras damas del Reich. El Pajarero se encargó de reunir en estas criptas a los mejores de los mejores, fueran magos, videntes, interpretadores... del mundo. Este es su Valhalla del Ocultismo.

─Pero...

─Georginas sufrió un atentado en Núremberg. Consiguieron reanimarla y fue trasladada al Moabit de Berlín, aunque únicamente logró sobrevivir algunos días.

─¿Y eso?

Harry se acercó. Sí, en la cabecera de la tumba, bajo una esvástica de bronce en cuyo centro había un elefante y sílabas sánscritas, estaba una fotografía de mediano tamaño, enmarcada. El kidon la tomó y la miró con detenimiento.

─¿Has visto esto? Ellos también tienen la fotografía de tu abuela en su particular Museo del Honor. ¿Cómo le has llamado?

Gertrude rodeó la tumba, cogió la fotografía y la miró sin hacer ni un solo gesto.

Era Sarah Georginas Parker, en aquel ya muy lejano 1938. Una instantánea, firmada por M.G., de tanta nitidez y tal perspectiva que se veía a la perfección la comitiva del Führer entrando en una avenida vienesa, con el canciller Adolf Hitler respondiendo sonriente al saludo de una mujer aria, muy bella, quien le saludaba brazo en alto desde la ventana de un hotel.

─¿Tu abuela era nazi?

─No. Fue sobreviviente.

─¿Dices que murió a consecuencia de un atentado?

─Sí.

─¿Quién...?

─Gente como tú.

Harry la miró arqueando las cejas.

─¿Gente como yo?

─Matriculados del Instituto... ¿No es suficiente?

─Eh, en 1940 no había Instituto Mossad, ni siquiera existía el Estado de Israel. ¿Cómo puedes...?

─Israel siempre ha mantenido flotante parte de su gobierno.

─No entiendo.

─No te pido que lo hagas.

─¿Qué vas a hacer

─Quiero esta fotografía.

Así lo hizo. Abrió el marco y sacó la instantánea de su abuela en Viena.

─¿Por una fotografía?

Gertrude suspiró. Parecía cansada. Tal vez decepcionada. ¿Por qué había hecho todo esto?

─¿Vas a decirme que has llegado hasta aquí sólo para recuperar una fotografía? No puedo creerlo.

─Mi padre estuvo veinticinco años intentando saber dónde se hallaban los restos. Veinticinco años. Estaba a punto de conseguirlo cuando...

Bajó la cabeza. Tantos pensamientos, recuerdos, promesas, giraban en torno a su corazón que levantó los brazos y exhaló parte de su angustia como único remedio para serenarlo.

─Y tú, Harry, ¿a qué has venido? ¡Dímelo! ¿A ajusticiar a un octogenario de piernas temblorosas? ¿Eso era todo? ¿Dar caza al Judío Errante de los nazis?

─No, no era todo.

El kidon la tomó con suavidad por los brazos. La tuvo muy cerca. Los dos se miraron a los ojos.

─Será mejor ─le dijo Gertrude─ que vuelvas a Israel, allí te esperan una mujer y un niño.

─De eso quería hablarte.

Gertrude se desprendió.

─No es necesario. Será mejor que nos marchemos.

Los dos se quedaron un instante observando por última vez la tumba de Sarah Georginas Parker. Como decía ella, quizá se hallaba en el lugar que le correspondía, en el Valhalla de los Ocultistas. Entonces oyeron disparos.

─¡Están disparando ahí arriba! ¡Lo he oído!

Exclamó un nervioso Beta, que acababa de llegar.

─¡Tenemos que darnos prisa, Alfa! Toma tu maldita mochila y larguémonos de aquí.

Harry le miró con desprecio.

─Sí, será mejor que os vayáis.

El kidon cargó su pistola y se encaminó a la subida de la cripta.

─No podemos abandonarlos ahora ─dijo Gertrude a Beta.

─Ellos sabrán cómo salir, Alfa. Estos tipos son especialistas. Recuerda que el señor Bernstein nos espera desde hace más de media hora.

─Pero, ¿cómo saldrán de aquí?

─No es nuestro problema. Vamos, no tenemos toda la noche, coge tu maldita mochila y larguémonos.

Pero Gertrude también cargó su pistola y fue tras los pasos del agente del Mossad.

─¿Qué pretendes? ¡No puedes hacer eso!

─Sí puedo. ¡Serán otros diez minutos!

Nada más dijo. Para fastidio del Ragent, ella también subió los ocho escalones hasta la cripta superior.

En efecto, en el Salón del Sol Negro los agentes israelitas mantenían fuego vivo y cruzado contra los del American Nazi Party al mando de Wade Roswell.

Cuando llegó Harry se incrementaron los disparos, hasta el punto de hacer retroceder todavía un piso más arriba a los nazis americanos.

─Son nuestros, Harry, ya son nuestros ─gritó entusiasmado Mos.

─No podrán escapar de ahí ─advirtió Harry─. Su única salida consiste en cruzar por este Salón. Seguirlos sería estúpido y peligroso. ¡No valen la pena! Será mejor que nos vayamos. ¡Todo ha concluido!

Cuando se disponían a tomar la escalera de caracol atornillada a la cripta se toparon con Gertrude.

─Vaya, la mariposa ha vuelto.

─No seas estúpido. Sólo hay una salida segura, y sé cuál es.

─Hay varios subterráneos, esta montaña está llena de ellos, sólo tenemos que dar con el oportuno ─dijo Mos.

─Ella tiene razón ─aseguró Harry─. No podemos escapar por donde entramos. Sería inútil. Las salidas estarán vigiladas. Casi todos los Desconocidos han logrado huir. Nos estarán esperando para freírnos. Y si cruzamos el patio exterior nos ocurrirá lo mismo.

Antes de abandonar el Salón, Harry apuntó al mármol verde del Sol, al centro del Molino de Wotan, y disparó. Gertrude le imitó y también lo hizo.

─¡Vamos!

Todos descendieron cripta bajo cripta. Beta esperaba impaciente y nervioso con las dos mochilas cargadas de anillos. Gertrude se ajustó la suya y con una sola señal, en fila india, emprendieron la marcha por el pasadizo que les llevaría directo a la orilla del río Alma.

Cada uno de ellos, sin excepción, sintió fresco alivio cuando abandonaron el subterráneo y de nuevo se hallaron bajo el cielo. Todos miraron. La luna deforme, algo más pequeña, continuaba estando allí. Corría una brisa a ras de tierra; amparados en la floresta de la abrupta falda oeste de Wewelsburg lograron sortear el Alma, y encarrilar el sendero que les llevaría directos a Roger Bernstein.

Sí, al cabo de quince minutos detectaron la presencia del máximo de los Ragent en Paderborn.

El gentleman estaba sonriente. Apoyado en un bastón de caoba, tocado con su bombín y su excelente traje, parecía recién afeitado y bienoliente, cual si acabase de salir de un salón de caballeros.

─¡Creo que hace una hermosa noche!

Los cinco recién llegados se dispusieron en los dos grupos naturales. A un lado, Gertrude alias Alfa y Beta descargaban sus mochilas con anillos; al otro, los agentes del Mossad miraban expectantes y desconfiados, especialmente a los chóferes, porque no había un auto sino dos.

Roger Bernstein hurgó en ambas mochilas, incluso levantó un puñado de anillos que dejó caer con el sordo tintineo de la plata.

─Les estamos esperando desde hace una hora y media. Ahora será mejor que nos vayamos, ¿no creen? Seguro que todos merecen un buen descanso.

─¿Dos coches? ─preguntó Beta.

─Sí... ¿No has leído a Victor Marie Hugo? Hay que prever lo imprevisible. Y tenemos invitados.

Harry no dijo una palabra; se limitó a mirar a sus hombres y ordenarles hacer lo que Bernstein pedía. En un coche fueron los agentes del Mossad y Beta. En el otro el propio Roger Bernstein, Gertrude Bluett y Harry el kidon.

─Creo que es la manera correcta de dividir el equipo. ¿No lo cree así, amigo? Ningún coche traicionará al otro. Les dejaremos en Paderborn y luego ustedes correrán por su cuenta.

─¿Usted sabe quiénes somos?

─Oh, sí. Claro que sí.

─Esto es una locura ─dijo Harry─. Nosotros, ustedes, esos nazis, los americanos... Demasiada gente detrás de un montón de carroña.

─Así, es, amigo. El mundo es un montón de carroña. Ha salido de esas cuevas, ¿qué ha visto y sentido allí? Muerte, desolación, fetidez, oscuridad. ¿Algún rayo de luz natural? ¡No!

─¡Miren eso!

Fue Gertrude quien advirtió a través de la ventanilla del auto. Bernstein ordenó que se detuviera y contempló el espectáculo.

─Sí, es fantástico... ─dijo el inglés con verdadera emoción.

─¿Qué diablos...?

Harry bajó del coche. Durante un minuto mantuvo la boca abierta. Jamás había visto nada igual. En el cercano horizonte todavía se destacaba la roca y la fortaleza Wewelsburg, tan nítidamente debajo de la luna gibosa que parecía el decorado de cartón piedra de una película.

A muy poca altura sobre la torre norte de la fortaleza vieron una nube de fuego.

─¿Es el Neu-Düsseldorf Z-89? ─se preguntó Gertrude.

Y lo era. Los integrantes del American Nazi Party no pudieron cruzar el patio para salir de la fortaleza. Menos aún intentaron recobrar cincuenta millones de dólares enterrados ahora, bien en un osario bien bajo la alfombra voladora del príncipe Ali Abu Simbad. Tal como advirtieron los agentes israelitas la única salida la tendrían por arriba, despeñándose o... siendo rescatados por el dirigible, que no estaba a más de dos kilómetros de distancia, escondido, como ellos lo hacían ahora, en los recortes boscosos de Teutoburger.

Los del American Party casi estuvieron a punto de lograrlo. De hecho el globo ya se hallaba desconectado de la azotea de la torre y flotaba cuando se convirtió en una bola de llamas.

─Fueron descubiertos. Y les han alcanzado. Ese ha sido el final de Wade Roswell: no ha sido difícil hacerle diana, siempre quiso ser visible, un elefante albino en Nueva York ─Roger Bernstein lo dijo con el mismo énfasis que si disparase por diversión a cualquier reclamo en la ruleta de una feria.

─Será mejor que nos vayamos.

Se desplazaron directamente a la ciudad de los doscientos manantiales. Y ahí también deberían extremar sus cuidados. La catedral daba tres campanadas. Los dos autos pararon cerca del hotel Ibis.

─Créame que ha sido un placer conocerle, señor...

─Harry.

─Cazó al cocodrilo, supongo.

─No soy ningún cazador, señor. Simplemente se aplicaron las leyes de Israel.

─Entiendo... Aplicaron las leyes de Israel. Usted ha sido juez, fiscal y finalmente verdugo.

─Será mejor que baje. No queremos ser un problema para ustedes. Gracias una vez más por habernos traído.

─He estado en su país un par de ocasiones, señor Harry. Allí tengo buenos amigos.

El kidon guardó silencio. Por un instante cruzó la mirada con el jefe Ragent. Después miró a la callada Gertrude.

─Lo celebro ─dijo antes de abrir la puerta.

Gertrude también se apeó. Estaba muy cansada. Y los sucesos de la noche tampoco habían resultado una diversión. Mantenía en la cabeza la tumba de Georginas, y debajo de su camiseta la fotografía.

─Bueno, nos tenemos que despedir ─le dijo.

─Sí...

─Gracias... Me has salvado la vida.

─Y tú a mí. ¿Sabes? Eres extraña. Exquisitamente extraña. Has trabajado para el American Nazi, para los Ragent, para el Mossad... Un trío de ases. ¿Qué as te falta para el póquer?

─Te equivocas, Harry. Yo no juego a las cartas.

─¿Qué piensas hacer?

─Volver a casa.

─¿Qué casa?

Ella se mantuvo pensativa. ¿A qué casa? Desde luego no podría volver a Nueva York, ni siquiera se sentiría segura en los Estados Unidos cuando las noticias de la mañana destaparan al mundo los atentados que había tenido lugar en el castillo de Wewelsburg-Büren.

Harry le acarició la mejilla. Sí, eso era tenerlo muy cerca, casi sentir su aliento, su abrazo.

─Adiós, Harry.

─Sólo una cosa más, por favor... En Israel me esperan una mujer y un niño... Pero no son ni mi esposa ni mi hijo.

─¿Qué dices?

─Es la viuda y el primogénito de mi hermano. Según nuestras leyes, si uno muere en acto de servicio ante los ojos de Yahveh y deja viuda e hijos su hermano se hará cargo, hasta que ella encuentre nuevo marido.

─¿Entonces...?

─Amburgo Puccini, o Abir, su verdadero nombre, y yo éramos hermanos. Hermanos de padre, también fuimos los hijos de un capitán Grant.

─Harry...

─He de volver y resolver este asunto. Después...

─¿Qué harás?

─Me retiraré.

La tomó por la barbilla y la besó en los labios. Sin decir nada más, seguido por sus hombres, se perdió caminando en una calle.

14

Tres días después, el viernes 23 de abril de 1991, Gertrude sorbía de su copa de vino desde la terraza del consulado de los Estados Unidos en Düsseldorf. En realidad sólo se mojaba los labios, sentía una gran tristeza y miraba al horizonte con la única idea de apartar al resto del mundo y cuanto contiene de sus pensamientos.

─Todavía no puedo creerlo.

A su lado, Edward Parker permanecía inmóvil. Ni siquiera pestañeaba. Era un hombre maduro, diplomático y acostumbrado a todo tipo de circunstancias.

─Todavía no puedo creerlo, Eddie... La confundieron conmigo, Eddie, llevaba unas gafas parecidas... que yo le regalé. De alguna manera me siento culpable.

A lo lejos vieron algunos zeppelines sobre el Elba . La tarde, mientras se hacía noche, se cubrió con un bonito tono violeta.

─Tú no tienes la culpa, Gertrude; no la tienes. La noticia se ha esfumado. Igualmente, si hay cadáveres en Wewelsburg o en la puerta del consulado ellos se encargarán de hacerlos desaparecer. No tendrán grandes problemas: el escondite siempre lo tienen bajo los pies. Si se llega a descubrir algo, será dado como atentado terrorista islámico.

─Eso no es cierto, Edward.

─Harán que sea cierto. Ellos controlan los grandes medios de comunicación. Y no debes culparte; tú, no. Si no hubieses visitado Alemania, si no hubieses siquiera nacido, también habría ocurrido esto. Es una guerra que no empezamos ni tú ni yo y que nadie puede detener.

─Llegué a quererla mucho, Eddie. Sólo nos conocimos unos días, una semana, pero llegamos a intimar mucho. Creo que ya éramos buenas amigas.

Su hermano le puso una mano en el hombro y le besó el cabello.

─¿Qué piensas hacer?

─Ahora no podré vivir en Estados Unidos... Todavía no sé...

─Canadá... Canadá es muy grande. Tendrás que cambiar de identidad.

─Sí...

─Puedo ayudarte en ese asunto.

─Gracias, ya está arreglado. El domingo por la mañana cogeré un vuelo a Londres, y de ahí directamente... No sé, tengo miedo hasta de ir a mi apartamento en Nueva York.

─No vayas. De eso sí me encargaré yo. Cuando me facilites una dirección tus pertenencias serán recogidas y trasladadas discretamente.

Entraron en el salón. Gertrude se sentó y Edward fue hasta el taller de Alice. Volvió con unas perlas.

─¡Las Día y Noche!

─Sí... Cuando te fuiste, esa misma tarde se las puso. Estaba preciosa. Y me confesó que pensaba regalártelas. Cuando volviera de su exposición en París estas perlas serían un buen motivo para volver a verte. Eso me dijo. Así que, creo justo que sean tuyas. Alice lo hubiese querido.

Gertrude apretó las gemas en la mano y se echó a llorar.

─Una ostra que no ha sido herida no puede engendrar una perla... era su máxima favorita. Me siento tan culpable. Ha muerto tanta gente, espías, asesinos, nazis... pero ellos conocen las reglas del juego. Y Alice... Alice no...

─Ya no hay nada que podamos hacer.

Gertrude sacó, una vez más, la cajita de puros donde guardaban las fotografías.

─Es mejor que te las quedes tú, Eddie. Por favor. Además, quería regalarte esta.

Le mostró la instantánea vienesa, donde Georginas Parker saludaba brazo en alto al Führer.

Edward la miró un momento. Se levantó, fue a su habitación y volvió con otra caja. De allí sacó una revista alemana de 1938, Signal, cuya portada era exactamente esta fotografía.

─Oh...

─Era de nuestro padre. Siempre la conservó. Y está firmada por la autora. Mona Gruenewald.

─Mona Gruenewald, ¿quién fue?

Edward rellenó su copa de vino y negó con la cabeza.

─No lo sé. Puede que una antigua amiga. No lo sé. Pero, desde luego, es la misma fotografía.

─¿Por qué estaba en su tumba?

─Por la misma razón que la propia tumba está en ese santuario apocalíptico: Ich Traüme für Ihr.

Gertrude miró a su hermano con intensidad similar a la que hubiese empleado ante Harry el kidon en uno de sus prodigios.

─¿Cómo sabes eso? ¿Acaso...?

─Sí. Una vez estuve.

─¿Allí? ¿En las catacumbas de Wewelsburg?

Edward dio claras muestras de que no deseaba hablar de ese tema así que cogió la fotografía vienesa y volvió a mirar a Georginas.

─La consideraron una de los suyos, una aria perfecta. Esta instantánea la muestra así. Entregada al Führer y genuinamente aria. A los nazis les gustan estas cosas.

─Aún no sé claramente quiénes la mataron.

─No lo sabrás nunca. En ciertos aspectos ella actuó de manera parecida a ti. ¿Para quién trabajaba Georginas Parker? ¿Para quién trabajas tú? Ella no logró salir de la jaula, pero tú estás aquí. No permitiré que te ocurra nada hasta que tomes ese avión. Yo mismo iré contigo al aeropuerto.

─Oh, Eddie, no tienes que...

Su hermano la abrazó.

─Somos lo único que tenemos. ¿Has leído la Biblia? Se cuentan episodios de familias malditas, señaladas por el dedo inhóspito de Dios. Acabaron con nuestra abuela, luego con nuestro padre... Vendrán a por nosotros, lo harán ─enfatizó asintiendo─, pero esta vez estaremos preparados. Prométeme que te vas a cuidar mucho.

─Sí...

─Y recuerda lo que te he dicho sobre tus pertenencias en Nueva York.

─Sí.

Gertrude besó a su hermano en los labios.

─¿Y tú, Eddie? ¿Qué harás?

─Mi sitio está aquí. Es probable que antes de finalizar el año resida en Berlín.

─¿La embajada?

─Sí. Louis acaba de confirmármelo.

─Louis Rothschild Mayer.

─Sí. ¿Qué tiene que ver Louis con todo esto?

Gertrude guardó silencio. ¿Por qué habría de ocultar nada a su hermano?

─No estoy autorizada para decirlo, Eddie... Por favor.

─No te preocupes. ¿Viste ese pasquín de la tercera planta con los nazis más buscados?

─Sí...

─Algunos de esos hombres son los mismos que estaban esa noche en la ceremonia de Wewelsburg. Pero... si los nazis tuvieran pasquines de sus enemigos más buscados, no te quepa duda de que Louis R. Mayer ocuparía uno de los lugares de honor.

Finalmente Gertrude tomaría un vuelo directo a Vancouver desde el aeropuerto internacional de Düsseldorf, primero del mundo donde aterrizaron zeppelines en 1909.

Tal como dijo, su hermano la acompañaría hasta la terminal, él y dos de sus hombres, entre los que se encontraba el gigante Ulf. No se separaron ni un momento. Ella iba con su vestido favorito, lucía su bolso birkin y sus Brigitte Bardot, otra vez parecía que acababa de bajar de un cartel vintage. Podría cambiar de país, de mundo, o de nombre, pero no quiso renunciar a quién realmente era. Y en sus orejas se balanceaban las Día y Noche, como póstumo homenaje a su recordada Alice Parker.

─Ya sabes: algo más de veinte horas, pero sólo hay una escala técnica. No tendrás que abandonar el avión hasta que llegues a destino. ¿Estás segura de ir a Vancouver?

─Creo que es un buen lugar. Para desaparecer...

─Y escribir.

─Sí. Voy a escribir.

─Seguro que lo harás bien.

Edward le dio el pasaje. Vuelo 260AS de Alaska Airlines.

─¿Volveremos a vernos?

─Puedes darlo por hecho... ─respondió Gertrude.

Ambos se miraron a los ojos. Después se abrazaron. Todavía volvió la cabeza cuando pasó bajo el arco de control. Su hermano continuaba allí. Veinte minutos después el Boeing 737 recorría la pista renana y elevaba el morro al cielo. Gertrude suspiró.

Al cabo de una hora, con el avión sobrevolando Bélgica, justamente cuando Ayrton Senna cruzaba la línea de meta con su McLaren-Honda, rompiendo la racha de tres victorias seguidas de Mansell, Gertrude sintió un pinchazo, una sensación extraña, un presentimiento.

─Dios santo...

Giró la cabeza y apenas lo susurró, pero su sorpresa no estuvo exenta ni de temor ni de pálpito.

─¡Harry!

El israelita abandonó su asiento y ocupó uno a su lado.

─¡Harry!

─Sí.

─¿Qué haces, qué...?

─Bueno, he resuelto algunas cosas importantes.

Gertrude le miró la chaqueta. Se veían las puntas de dos lápices.

─Siempre los llevo... Aunque ya...

─¿Qué ocurre? ¿De qué problemas me hablas?

─Bueno... He ido a Tel-Aviv, entregué la mercancía...

─¿Mercancía?

─El Totenkopfring de Gardner.

─Entiendo...

─¿Entiendes?

─Supongo que te ocupará otro asunto parecido en Canadá ─le dijo Gertrude─. Puede que alguno de tus reptiles tenga allí su madriguera.

El kidon sonrió.

─Hablé con la viuda de mi hermano. Y ambos consultamos a un rabino. Es una gran mujer. Ese problema, el problema que te referí, está resuelto. Después, bueno, después he solicitado la baja del Instituto.

─¿Entonces?

─Entonces he venido a por ti.

─¡Harry!

─A partir de ahora no me llames Harry.

Él le mostró su pasaporte nuevo.

─Francis Pringle.

─Sí.

Una azafata les sirvió una copa de vino. Ambos brindaron sin llegar a chocarlas. Sorbieron un pequeño trago y se besaron.

─Dime cómo has dado conmigo

─Ya te localicé en el vestíbulo del aeropuerto ─confeso sonriendo─. Ibas acompañada.

─Acompañada por Ulf...

─Sí... Un tipo enorme.

Se miró los lápices. Los sacó y se los regaló.

─Ya no los necesito. Tú serás la escritora, no yo.

Tenían hora de llegada a las 21:09 a la remota ciudad a orillas del Pacífico, frente a la isla del mismo nombre. Ya muy lejos de allí, en la terraza del consulado de Düsseldorf, Edward Parker tomaba una copa y mantenía la mirada perdida en el horizonte, más allá de nubes y zeppelines.

Recordaba a su esposa, a su hermana, a su padre... Sobre la mesa tenía desparramadas las viejas fotografías que Gertrude le devolvió. Se sentía cansado. Aunque ahora tendría el reto de llevar la embajada de Berlín dentro de la gran Alemania reunificada.

Eran las tres en punto de la tarde del domingo 25 de agosto de 1991. Sólo una muy insistente llamada de teléfono lo sacó de ese estupor melancólico. Para su sorpresa era Louis R. Mayer.

─Edward... ¿Estás viendo la televisión?

─¿Qué ocurre, Louis?

─Vamos, ponla...

Así lo hizo.

─Han vuelto a jugárnosla, Edward. Esos fanáticos de las alfombras voladoras no pararán.

─¿Qué ocurre?

La propia televisión se encargó de descifrárselo. Se había producido una explosión a bordo de un avión de Alaska Airlines. Con seguridad se trataba de un atentado terrorista.

─¿Lo estás viendo Edward? Esos tipos...

No dijo nada, se quedó paralizado. La locutora hablaba del incidente mientras se mostraban imágenes de archivo de aviones similares; debajo, a los pies de la pantalla, corría una banda con la noticia redactada, el nombre de la ciudad de embarque y la de destino: Düsseldorf-Vancouver, así como el vuelo: 260AS, Boeing 737 de Alaska Airlines.

─¿Estás ahí, Edward?

Con lentitud, agarrotado el pensamiento, se tapó la cara con una mano y colgó el auricular.

FIN

23 de diciembre de 2013

1:35

Rafael R. Costa

Publicación 2014

Editorial Amazon Media

Categoría Misterio y Suspense

ISBN B00I1KKWPY

Generado con: QualityEbook v0.72, Notepad++

Generado por: Paleógrafa, 05/02/2014