Una serie de desgraciados accidentes en Madrid está llevando a una aseguradora al borde de la quiebra. En los análisis de los siniestros la Policía Científica encuentra un curioso hallazgo: alguien está dejando anónimos en verso tras cada accidente, revelando que son en realidad asesinatos preparados minuciosamente por un fanático de la poesía medieval. Entretanto, Patricia lleva varias semanas sin dar señales de vida y Perteguer no tarda en descubrir que su último trabajo había sido para el departamento de investigación de siniestros de la misma compañía de seguros implicada en los extraños sucesos.

Rafael Muñoz Molina

Fotos

Perteguer, inspector de homicidios - 2

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Titivillus 14.07.2020

Rafael Muñoz Molina, 2011

Editor digital: Titivillus

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Madrid, Museo Arqueológico Nacional.

—Ahí está nuestro hombre.

El comisario Velázquez se introdujo en la boca un chicle de nicotina y ajustó las lentes de sus prismáticos. Al otro lado de la acera, frente a la fachada del Museo Arqueológico, se había detenido un taxi. De su interior salió un hombre oriental de unos treinta y tantos años, impecablemente vestido con un traje de lino blanco y sombrero a juego. Portaba un maletín de cuero negro. Miró a ambos lados de la acera y se dirigió con paso rápido hacia la puerta del museo.

—Nido a Halcones. —Velázquez agarró con decisión el walkie-talkie—. El ratón entra en la ratonera.

Había mucha gente esa mañana de agosto en el museo. Los turistas devoraban sándwiches y cigarrillos bajo un sol de justicia en los verdes jardines de la portada del museo mientras sacaban fotos y escuchaban las explicaciones de alguno de la media docena de guías que explicaban las peculiaridades del edificio. Uno de esos turistas, pelirrojo y corpulento, de apariencia inglesa, paró de hacer fotos por un instante y clavó su mirada en el hombre oriental. Cuando pasó a su lado a paso rápido y se hubo alejado unos metros, susurró unas palabras imperceptibles al cuello de su camisa.

—Le veo. Sube las escaleras. Va al interior del edificio.

Dicho esto, colgó su cámara al hombro y llamó en un rudimentario inglés, a voz en grito, a una joven castaña con apariencia de turista que también sacaba fotos.

—¡Darling! Come on to see the museum. It’s too late.

La joven, colgó su cámara al hombro y se acercó a su compañero con una sonrisa fingida entre las miradas de varios de los turistas sorprendidos por los gritos del pelirrojo y aburridos de las explicaciones de sus guías. Cuando estuvo a su lado, se agarró a su brazo y le susurró al oído.

—Lora… ¿Qué entiendes por discreción, cariño?

—Don’t speak in spanish. We are english, and my name is John, Marta. —La ruda voz de Velázquez sonó por los receptores de los agentes.

—¡Grupo dos! ¡Me cago en la leche, que no estáis de turismo! ¡Id detrás del «ratón»! ¿Le habéis sacado fotos?

Marta pegó un codazo a Lora y respondió por lo bajini.

—Sí. Tres. Vamos a por él.

—Bien. Esperad a que se vea con su enlace. Corto y cierro.

—Entendido, corto y cierro.

En el interior del museo, la marea de turistas no paraba de hacer fotos, charlar, curiosear y subir y bajar las escaleras del hall. Había muchos niños.

—Hay muchos niños…

Un empleado de limpieza de pelo largo y gafas parecía hablar con su fregona cuando pasó por delante suyo un hombre oriental de traje blanco.

—… «Ratón» va camino de Egipto… y hay demasiados niños…

El hombre oriental cruzó varias salas hasta llegar a la de las momias. No fue una casualidad. Era la más concurrida. Estaba hasta arriba de niños. Se detuvo frente a la momia de «mentira», esa que tan solo contiene una tabla de madera envuelta en vendas. Lora y Marta aparecieron por la otra puerta cámara en ristre y cogidos del brazo.

—Look, Marta… mummies…

—Míralo… ahí está…

—¿Ves al enlace, Jacin?

—No… y deja de llamarme Jacin…

Un hombre blanco de unos cuarenta años entró en la sala detrás de ellos. Vestía un elegante y seguramente caro traje azul marino. Tenía porte distinguido y llevaba un maletín idéntico al del oriental. Por la otra puerta apareció el hombre de la limpieza de pelo largo hablando con su fregona. Grupos de turistas se hacían fotos con los sarcófagos y contemplaban atónitos las vasijas funerarias ante la aburrida mirada de los vigilantes.

—Lora y Marta. Enlace a vuestra espalda. El ratón os está mirando. Haced algo.

Lora agarró a Marta por el talle y le estampó un beso en los labios.

—Eso es Romeo… ha pasado de largo. El ratón ha dejado ya su maletín en el suelo.

La voz de Velázquez sonó de nuevo por los trasmisores.

—¡Es la señal! ¡Adelante con el operativo!

Tres furgonetas de la policía aparecieron por la calle Serrano frenando en seco frente al museo. No llevaban sirenas. Uno de los policías bajó de la primera y dio orden a los vigilantes de cerrar las puertas de acceso. Dentro, en la sala de las momias egipcias, el hombre del traje azul y el del traje blanco, contemplaban la momia-tablón. Los dos maletines estaban en el suelo. El oriental cogió el que había dejado el hombre del traje azul. Mientras, unos metros más atrás, Marta captaba todo en una pequeña cámara digital.

El hombre de la limpieza soltó la fregona y agarró al oriental por los hombros estampándolo contra la pared, mientras Lora hacía lo mismo con el hombre del traje azul ante la atónita mirada y gesto asustado de los turistas de verdad. Marta sacó un revólver de su riñonera y gritó, al tiempo que apuntaba alternativamente a los dos detenidos.

—¡Alto policía! ¡Quedan detenidos!

El hombre del traje azul, por agallas y por la superior fuerza de Lora, cayó de rodillas a los pies de un sarcófago con los brazos sobre la cabeza; Perteguer, sin embargo, lo tuvo más difícil con el oriental. De un cabezazo hacia atrás se zafó de Perteguer rompiéndole las gafas y haciéndole perder la melena postiza. El agente cayó redondo al suelo bajo la vigilancia de Marta, que seguía arma en ristre apuntando al oriental.

—¡Quieto!

Perteguer se incorporó cuando el oriental salía por la puerta.

—¡Marta, no dispares! ¡Los niños!

El consejo fue bien aprovechado por el oriental, que agarró a un chaval rubio con la mano del maletín al tiempo que con la otra sacaba una pistola de su americana, mientras se alejaba, caminando hacia atrás rumbo a las escaleras.

—Mierda… —Perteguer desenfundó su arma y se asomó a la puerta—… esposad a este y dejadme al chino…

Perteguer salió con cautela al pasillo. El hombre oriental había dejado al niño y corría escaleras arriba empujando a los turistas que se cruzaban en su camino. Le tuvo a tiro dos veces antes de que ascendiera al segundo tramo, pero en ambas ocasiones se había parapetado entre la muchedumbre, que a los gritos de «al suelo» no paraba de corretear asustada sin rumbo.

—¡Escapa hacia la azotea!

Dos agentes uniformados aparecieron al fondo del pasillo. Perteguer subió escaleras arriba. Nada más alcanzar el rellano se escucharon dos detonaciones. Las balas fueron a parar en el pasamanos de la escalera.

—¡Está disparando! ¡Desalojen el museo!

Perteguer siguió subiendo. El último tramo de escaleras desembocaba en una sala más. Exposición sobre el arte precolombino. La sala estaba siendo desalojada a trompicones por el servicio de seguridad del museo, pero aún quedaban algunos visitantes aterrorizados escondidos entre las vitrinas.

Entró despacio mirando a cada lado con cautela. Una nueva detonación le hizo arrojarse al suelo y una máscara de barro maya se hizo añicos con el impacto de bala.

—¡Tira el arma y entrégate! ¡Estás rodeado!

Tres turistas japoneses pasaron gateando a toda velocidad junto a Perteguer rumbo a la salida. La sala estaba ahora en silencio. Echó una rápida ojeada tras la vitrina de las armas y no vio nada. Todo seguía en calma.

La voz de Velázquez sonó preocupada por el receptor.

—Rafa… hemos oído disparos. ¿Estás bien?

Perteguer contestó con el botón Morse.

—La tercera planta está vacía, Rafa, y los de operaciones especiales suben por las escaleras. Mantenle ahí. ¿Entendido?

Pero la orden de Velázquez iba a ser difícil de cumplir. Sonaron dos disparos que hicieron saltar en pedazos la ventana de la fachada principal. El oriental, con una agilidad increíble rodó hasta la ventana y saltó por ella.

—¡Joder! —Perteguer corrió hacia la ventana—. ¡Tiradores en la principal!

El oriental había saltado a un andamio de mantenimiento y trepaba por la escalerilla. Estaba a punto de alcanzar el tejado.

—¿Tiradores? ¡No los hay!

—¡Mierda! —Perteguer sacó medio cuerpo por la ventana—. ¡Alto o disparo!

El oriental, colgado de una mano, disparó tres balas contra Perteguer, y todas fueron a impactar contra la fachada. Cuando el perseguido alcanzó el tejado, el perseguidor saltó a la escalerilla. Trepó lo más rápido que pudo y alcanzó el tejado jadeante.

—Azotea. Interceptarle desde la biblioteca…

Enmudeció. El metal caliente de un arma recién disparada le hizo sentir, paradójicamente, un escalofrío. Estaba a su espalda. Error de novato.

—Me tiene. Cierro.

El oriental arrebató el comunicador y el arma a Perteguer antes de que acabara de decir la frase y lo empujó lejos de la cornisa.

—Ahora me vas a ayudar a salir de aquí.

—No podrás. Nos matarán a los dos.

—No lo harán. Nunca disparáis.

—Entrégate. Es inútil. Hay francotiradores.

El gesto del oriental cambió por completo. Un helicóptero se escuchó a lo lejos y de un salto se alejó de la cornisa. Buscó a Perteguer con la mirada y no lo encontró, pero sintió un fuerte dolor en la espalda que le hizo caer de bruces y perder el arma, que se deslizó demasiado lejos De un rodillazo, el oriental había quedado desarmado. Buscó con rapidez el arma que le había arrebatado al policía, pero un disparo de advertencia sonó cercano, como cerca fue a impactar la bala, a escasos centímetros de su cabeza.

—Quedas detenido.

Perteguer le apuntaba con una pistola de pequeño calibre, pero letal a esa distancia. Le arrojó unas esposas.

—Ya ves que yo si disparo… así que póntelas.

* * *

El comisario Velázquez, un tipo realmente grande, moreno, y con un peculiar y frondoso bigote, salió al encuentro de Perteguer y el detenido a la entrada misma del museo.

—¡Maldita sea! ¡Dije sin disparos! ¡Sin heroicidades! ¡Estás loco, Perteguer!

—Llevan diciéndomelo toda la vida…

Perteguer entregó al oriental a dos agentes uniformados y rebuscó un cigarrillo en sus bolsillos.

—El museo está contabilizando los desperfectos… van a quejarse al Ministerio… por lo visto habéis partido en tres cachos una máscara de 2000 años.

—¿Tres cachos? —Lora ofreció su mechero a Perteguer carcajeándose—. ¡Ahora es el puzzle más antiguo del mundo…!

Todos rieron el chiste menos Velázquez, que escupió su chicle de nicotina con rabia y se fue a hablar con el director del museo.

—Ahora le pedirá disculpas por lo vándalos e incultos que somos…

—Que pongan detectores de armas… ninguno de nosotros hemos disparado una sola vez… ¿Ha cantado el pez gordo?

—Sí. —Lora se frotó las manos— 60 000 euros se iba a llevar el chino por cargarse a su mujer.

Perteguer sonrió mientras dejaba que una bocanada de humo se le escapase entre los labios.

—Por una vez nos adelantamos… sin fiambre de por medio…

—Si siempre fuera así…

Marta apareció tras un furgón con un teléfono. Todavía llevaba atuendo de turista.

—Rafa, es para ti. Por cierto Lora, como vuelvas a besarme te arranco los labios con unas tenazas…

—Era para despistar, Jacin.

—¡Y no me llames Jacin!

* * *

—¿Para mí? —Perteguer cogió el teléfono—. Diga…

—Raf, soy Emilio… ¿Qué tal?

—Hola Emi, Estoy algo ocupado, en un operativo, te llamo más tarde…

—Ya, ya te veo. Sois las estrellas del telediario. Han grabado casi todo desde un helicóptero. Tengo que hablar contigo. He reservado una mesa en el tailandés de ahí enfrente. Estaré ahí en diez minutos.

—Pero Emilio, estoy cansado, me han disparado… voy vestido de barrendero…

—No estás herido y comemos en el privado. Diles que te dejen una camisa de uniforme. Es muy importante, Raf.

Perteguer resopló y colgó el teléfono.

Ocho minutos después un BMW oficial frenaba en seco a las puertas del restaurante. De su interior salió Emilio Santalla con cara de preocupación, aunque sonrió al ver a Perteguer.

Emilio era un viejo amigo de Perteguer. De similar edad, había preferido el trabajo «de despacho», gracias a lo cual parecía más un joven directivo de una multinacional que el director de un departamento de Defensa. Había pegado el salto al antiguo CESID desde «Delitos Informáticos» de la Guardia Civil, y tras un paseo de un año por la desprestigiada oficina de «Asuntos Internos» de Inteligencia Militar, accedió a un puesto de cierta responsabilidad en «Delitos Religiosos». Era lo que se puede decir, un «gentleman», con sus camisas de sport y sus ademanes de James Bond eternamente trasnochado. En el fondo era un juerguista, y Perteguer lo sabía.

Tras un efusivo saludo los dos hombres entraron al restaurante, que estaba decorado «alla» tailandesa; artesonados en dorado, madera barnizada, y macetas con plantas gigantescas y flores extrañamente hermosas y coloridas. Estaban en un famoso y selecto restaurante, en la que no era raro encontrarse con famosos del papel cuché entremezclados con escritores, políticos, banqueros o futbolistas de nivel. Un camarero oriental les llevó hasta un salón privado con mesa montada para dos. Cuando cerró las puertas, Emilio esbozó su tradicional sonrisa de «tengo que decirte algo que te va a joder» y atacó:

—Bueno… quizá te lo debiera haber preguntado antes, pero en fin… ¿Sabes algo de Patricia?

Perteguer arqueó las cejas e hizo una mueca.

—No… desde hace seis meses… ¿Por?

—Pensé que tú y ella…

Emilio mantuvo la mirada fija en Perteguer mientras servía vino en las dos copas.

—Pensaste mal. Ella y yo nunca… —Perteguer frunció el ceño—. ¿Para qué la buscas?

—Llevo tiempo sin saber de ella. Creí que tú podrías saber su paradero.

Perteguer encendió un cigarrillo y lanzó un resoplido. No le gustaba la conversación. El camarero oriental que les había recibido entró en el reservado. Traía una bandeja cargada de frutas exóticas. Le seguía una mujer, también de rasgos asiáticos, con una enorme fuente de metal con forma de pescado, y un recipiente en su base que transportaba tres velas encendidas.

—¿Y si empiezas por el principio?

Emilio asintió y abrió el maletín que portaba. De su interior extrajo tres carpetas salmón. Dejó dos sobre la mesa y tendió abierta la tercera a Perteguer. La primera página era un «collage» de crónicas de sucesos de los últimos dos meses:

—«Una gran esfera de acero se desprende aplastando a tres clientes del Casino. La bola, de media tonelada de peso, representaba al Mundo y formaba parte de la decoración del complejo».

«Estalla una gasolinera en pleno casco urbano. La deflagración causó tres muertos y más de veinte heridos».

«Cae el ascensor de un rascacielos matando a sus tres ocupantes. Todos trabajaban para la “Banca de Ámsterdam”, propietaria del edificio».

Perteguer dejó de leer y dio una larga bocanada a su cigarrillo.

—Son noticias impactantes, pero no logro relacionarlas.

—En todos los sucesos el número de víctimas son tres.

Emilio bebió un trago de vino a sabiendas de que lo que iba a decir iba a causar cierta polémica.

—Son accidentes provocados que siguen un guión. Algo sobrenatural que desconocemos, inexplicablemente está matando gente de tres en tres…

Perteguer arrojó indignado la servilleta en la mesa.

—¿Pero qué mierda estás diciendo? ¿Has perdido la cabeza? ¡Me voy!

—¡Espera! Todos los accidentes se produjeron a las seis y seis minutos de la tarde. Aún hay más; las fechas: primer suceso el 27 de junio, segundo el 10 de julio, tercero el 23 de julio, … un intervalo de trece días las separa; y todos los accidentes han ocurrido en Madrid capital…

Perteguer miró su reloj.

—Hoy es 8 de agosto… según tus cálculos el 5 tendría que haber pasado algo. ¿Qué tiene que ver Patricia en esto? ¿Y yo?

—Siéntate.

Perteguer le miró con resignación y volvió a coger la carpeta.

—Aún hay más. Si miras la fotos…

—¿Qué tengo que ver en todo esto, Emilio?

—¿Te suena «VidaPlus»?

—Compañía aseguradora.

—Patricia entró a trabajar allí hace casi tres meses como detective; ya sabes, investigan si ha habido fraude y todo lo demás. Su primer caso fue lo del Casino. El caso es que VidaPlus también aseguraba el ascensor que se cayó y la gasolinera que explotó. La compañía está a punto de quebrar y presionó a Patricia para que consiguiera de cualquier manera pruebas de que había habido sabotaje, de que nada había sido fortuito. El 25 de julio la Guardia Civil la detuvo en un polígono de Rivas. Entró de noche en la fábrica donde ensamblaron el ascensor accidentado. Una división del CNI ya se estaba ocupando de todas estas coincidencias, y una vez revisado el expediente de Patricia, y teniendo en cuenta lo de aquella secta y aquel libro, se le ofreció retirar la denuncia a cambio de trabajar también para nosotros.

—¿Pat trabaja para Defensa? Estáis todos locos… ¿Cómo se te ocurrió meterla en esto?

—Ella ya estaba metida. Se mostró encantada, es una oportunidad de oro que tú nunca has querido aceptar…

—¿Qué quieres de mí?

—En un primer momento, saber dónde se ha metido. Lleva desaparecida desde el día 3.

Perteguer cambió el gesto. Ahora estaba preocupado.

—¿Desaparecida? ¿No os habrá dado esquinazo?

—No tendría ningún sentido… Estamos preocupados… pensé que querrías saberlo.

Perteguer dio un trago a su copa de vino y encendió otro cigarrillo.

—¡Pues claro que quiero saberlo! ¡Empieza por ahí la próxima vez y ahórrate historias raras! ¿Quién lleva la búsqueda?

—Asuntos internos… tú puedes colaborar, tienes carta blanca del Ministerio, ya me he ocupado…

—¿Te has ocupado? —Perteguer clavó la mirada en Emilio—. ¿Solo para que la busque? ¿O algo más?

—Bueno, Rafa…

—¡Maldito cabrón! —Perteguer estalló de furia—. ¿Me ablandas con lo de Patri para que siga con su investigación? ¿Es eso, embustero? ¿Así juegas conmigo?

—Si quieres encontrarla tendrás que seguir sus pasos tarde o temprano. Sé que la buscarás, pero además sé que puedes hacer este trabajo porque eres de los mejores…

—¡Vete a la mierda! ¡Como Rafa está loco, seguro que acepta y vuelve a perseguir fantasmas!

—Rafa, no es una misión para dar a cualquiera. Nadie cree en esto…

—¿En qué?

—Mira las fotos del dossier. En todas ellas aparece una cara en la esquina superior izquierda. ¡En todas! Pasa la página y encontrarás las fotos coloreadas por ordenador. En todas aparece esa maldita cara.

Perteguer puso las dos páginas encima de la mesa. En la de la izquierda se observaban cuatro fotos: La esfera de acero incrustada contra el suelo y tres cadáveres aplastados bajo esa bola de tres metros de diámetro. El ascensor incrustado en el hueco del sótano, la gasolinera calcinada… Todas tenían una mancha borrosa en la esquina superior izquierda. Las de la derecha eran iguales pero tratadas por ordenador. Todo estaba en blanco y negro salvo la esquina superior izquierda, en color y ampliada. La zona reproducía perfectamente el rostro anguloso de un hombre mayor, calvo y de frente arrugada, que con ojos pequeños y boca torcida, como haciendo una mueca, miraba directamente a todo aquel que tuviese la foto enfrente. Era una imagen aterradora.

—Y recuerda —añadió Emilio— la coincidencia de fechas y de hora, y el número de víctimas…

Perteguer resopló una vez más y se pasó la mano por la frente. La imagen de la cara era agobiante.

—¿Dónde y cuándo perdisteis contacto con ella?

Madrid, Parque del Retiro

—Pues yo creo que este año el Madrid no va a hacer nada…

Dos barrenderos charlaban mientras fumaban un cigarrillo apoyados en la barandilla del estanque del Retiro. Acababa de amanecer, y el sol se filtraba por entre las ramas de los árboles para acabar entrando en las tranquilas aguas del lago artificial.

—¿Cómo que no va a hacer nada? ¿Y quién va a hacerlo? ¿El Barça? ¿El Depor?

—El Atlético.

—¿El Atleti? Sí, descender otra vez. —El barrendero más anciano clavó de pronto su mirada en el centro del lago—. Oye, ¿qué es eso? ¡Mira!

Señaló hacia el estanque. Algo había emergido de las aguas. Parecía una de las barcas, dada la vuelta. Un par de bultos emergieron junto a ella.

—¿Es una barca?

—Una barca y… aquello parecen cuerpos… ¡Llama a los Municipales!

Minutos después una patrulla de la Policía Municipal confirmaba el suceso: Tres cadáveres en avanzado estado de descomposición habían emergido desde lo más profundo del estanque. Lora y Marta, de la brigada de Homicidios, aparecieron en el lugar al cuarto de hora. El pelirrojo fue el primero en hablar con los encargados de alquilar los botes.

—¿Y dice que ese bote lleva desaparecido desde el pasado día 5?

El encargado asintió y mostró un papel a los agentes.

—Y así lo denunciamos… pero no es algo que se tome en serio…

—¿Y no sabían que podía haber gente usándolo? ¿Nadie vio hundirse el bote?

—Este parque es anárquico. La gente coge los botes y los abandona en la orilla de enfrente, detrás de los árboles… o vienen por la noche, saltan la verja y agarran las barcas completamente borrachos. Aquí nadie vio nada. Cuando cerramos como cada noche nos dimos cuenta de que faltaba uno de los botes.

Marta, que había estado sacando fotos de los cadáveres y del estanque, preguntó al encargado.

—Pero es muy difícil ahogarse aquí…

—Láncese en el centro completamente borracha, a ver cuanto dura…

—La autopsia nos dirá si habían tomado algo… aunque los cadáveres no han aparecido agarrotados… ¿Te das cuenta, Lora? Es como si no hubieran nadado…

—Deben llevar días allí. Míralos, están descompuestos. El agua los puede haber relajado…

—Eso es lo que más me escama —añadió el encargado— que lleven ahí días. Tendrían que haber reflotado mucho antes, ahí abajo no hay nada.

Señaló al estanque con gesto contrariado y le pegó un sorbo a su café. Marta y Lora se alejaron unos metros.

—¿Qué piensas de todo esto?

Lora sacó un paquete de cigarrillos y ofreció uno a su compañera.

—No sé… tiene pinta de ser accidente. Cuando les hagan la autopsia y los identifiquen podremos tirar algo del ovillo, pero me temo que huele a caso cerrado…

Perteguer apareció tras los coches patrulla con un café de máquina hirviendo en las manos.

—Mira a este… ¡A buenas horas!

—Hola, familia… ¿Tres muertos?

Lora asintió con la cabeza y dio una calada a su cigarrillo. Perteguer continuó hablando.

—El caso lo vais a llevar vosotros. Yo tengo otra movida, pero me gustaría que me mantuvierais informado…

—Pues creo que tiene poca enjundia… ¿De qué va lo tuyo?

—Ayudar a un colega… a Vélaz le ha sentado como una patada en el culo… Pero me vais a ver casi todos los días… Por cierto, Marta. ¿Podrías mirarme homicidios triples y accidentes de tres o más víctimas mortales en Madrid en los últimos seis meses?

—Sí, cómo no… ¿Algo más?

—Bueno… todo lo que se sepa sobre la aseguradora «VidaPlus». Llama al juzgado para que nos manden un dossier de sus diez últimos siniestros…

—De tres o más víctimas mortales, ¿verdad?

—Exacto, gracias Martita. ¿Sacasteis fotos?

—Esta tarde las tienes en tu mesa… ¿Todo va bien, Raf? Te veo preocupado…

—Sí, bueno… creo que voy a necesitaros algún día que otro.

—Pues aquí nos tienes…

Perteguer caminó despacio hacia su coche y sacó su teléfono móvil. Marcó el mismo número que las diez ocasiones anteriores y la misma voz enlatada de una operadora le respondió de nuevo, que el número solicitado estaba apagado, o fuera de cobertura en ese momento.

—Pat… —musitó—… ¿dónde te has metido esta vez?

Patricia era una mujer muy entretenida desde un punto de vista novelístico. Perteguer realmente sabía muy poco de aquella morena de ojos verdes desde aquel día que apareció frente a una librería de Cascorro, bajo una lluvia gélida y tras una cámara de fotos. Primero le dijo que era periodista. Luego resultó ser detective. Muy buena profesional pero incómodamente impredecible. Quizá demasiado independiente. ¿Cómo la habría convencido Emilio para trabajar «con placa», si ella disfrutaba escribiéndose su propio guión? La relación de Perteguer con Patricia en realidad no había dejado de ser del todo profesional, salvo dos citas demasiado aburridas gracias a él y un plantón gracias a ella. Conato de romance, podría decirse, bien sofocado por la actividad laboral de ambos. No se gustaban pero tampoco se disgustaban, por lo que su relación consistió en una serie de encuentros y desencuentros espaciados en el tiempo.

Digiriendo todavía un sentimiento incómodo, Perteguer arrancó el coche, y en la radio sonó de improviso los últimos compases del «Ave María» de Bisbal. Arrancó y dejó atrás el Parque del Retiro.

Perteguer pasó los dos días siguientes en los laboratorios que VidaPlus tenía en Alcobendas. Los peritos no habían logrado hallar nada fuera de lo común en los accidentes:

En la esfera del Casino, el propio peso había fracturado el soporte, haciéndola caer del mismo y rodar hasta que los tres cuerpos que se llevó por delante la frenaron. El ingeniero que la diseñó y fabricó insistía en que solo un sabotaje podía provocar la rotura de las sujeciones.

—… Aunque un simple cambio de temperatura puede agrietarlas. Mi conciencia está tranquila, Inspector…

En cuanto a la gasolinera todo fue más complicado. Los bomberos habían llegado a la conclusión de que fue la acumulación de combustible la que propició el desastre, y que cualquier chispa podía haber prendido la gasolina. Las salidas de vapores y el depósito estaban en perfectas condiciones, así que se concluyó que todo fue debido a un trágico imprevisto.

El ascensor había caído por un motivo similar a la esfera. Las sujeciones fallaron, y los sistemas de frenado nada pudieron hacer, ya que se descolgaron de la cabina; La empresa fabricante del ascensor, en cuya fábrica se había «colado» Patricia cuando fue detenida, ofreció planos, técnicos, materiales y tecnología suficiente en el juzgado como para ser absuelta. El ascensor estaba en perfectas condiciones cuando sufrió el accidente. La conclusión fue rotura espontánea del enganche.

Así pues, ningún informe, ni de la investigación criminal, ni de la privada, pudo hallar restos de explosivo, ni un mal cable serrado, o arrancado, en ninguno de los tres accidentes; la responsabilidad civil de los mismos debía ser sufragada por lo tanto por la aseguradora, que de manera casual, era la misma de los tres, lo cual la ponía en una situación realmente comprometida como para no preocuparse…

Perteguer acudió a ver a Pedro Puig, criptógrafo del CNI, la mañana del 12 de agosto.

—¡El impostor de Rafita! ¿Qué se te ha perdido por aquí?

Pedro Puig se levantó de su sillón hinchable cuando vio a Perteguer entrar por la puerta de su despacho. Puig era un hombre excéntrico e inteligente, de cabeza redonda, algo chaparro y robusto. Solía llevar chillonas camisas floreadas y pantalones de surf recortados por encima de los tobillos, tan peludos como su rostro. Afortunadamente, se recortaba la barba a menudo dándola formas de sinuosas serpientes que reptaban por sus redondos mofletes; de no hacerlo era bastante probable que en el plazo de una semana, su rostro se pareciera al de un simpático oso panda. Dirigía una división de Criptografía y Comunicación Cifrada desde que, hace algo más de un año, fue readmitido en el Servicio de Inteligencia.Lo cierto es que, pese a su excelente currículum, la disciplina no entraba en su rutina diaria.

—Aloha, Pedro. ¿Ocupado?

—Nunca demasiado, siempre suficiente… ¿Qué me traes?

—Acertijos. —Perteguer lanzó un dossier sobre la mesa del despacho—. A ver qué sacas de aquí.

Pedro abrió la carpeta y se encontró con tres frases:

—¿Qué diablos es esto…?

Cuando Perteguer amplió las fotos que Emilio le había entregado, encontró algo que inexplicablemente habían pasado por alto. Las arrugas que aparecían en la frente del rostro de aquel espectro, no eran arrugas, sino frases: máximas en castellano que solo eran legibles a trasluz. El caso comenzaba a adquirir, si no lo había hecho desde el principio, un cariz tétrico y pavoroso. En realidad ya no sabía qué debía hacer salvo encontrar a Patricia con vida. El resto de los sucesos se le antojaban lúgubres y demasiado esotéricos para ser investigados con los pies en la tierra. No se buscaba a un enemigo real y físico. Ni siquiera se buscaba un enemigo, sino una explicación lógica. En un principio solo importaba Patri, pero la aparición de aquellas macabras frases complicaba las cosas y desviaba la atención de la investigación: Parecían ser sombrías premoniciones, o cuanto menos amenazas imposibles de detener o paralizar.

A la primera foto, la del Casino, le correspondía esta frase: «Y almas vi por ejércitos clamando de dos contrarias partes muy resueltas, de pecho a fuerza pesos volteando. Con furia se encontraban, y atrás vueltas al tremendo rebote cada una. ¿Por qué aprietas? —gritaba— o, ¿por qué sueltas?».

En la segunda foto, la de la gasolinera calcinada, se leía: «Hijo, por detenerse un nada toda alma de esta grey, después cien años, inmóvil bajo el fuego es azotada».

En la tercera y última foto, la del ascensor que se desplomó matando a sus tres ocupantes, aparecía esta tétrica máxima: «Pues como no se alzó la vista al cielo, fija siempre del mundo en la inmundicia, la pena aquí nos clava contra el suelo».

—¡Estás jodidamente loco, Rafa! —Pedro tiró las fotos y las frases sobre su mesa—. ¿A qué viene este juego?

Perteguer encendió nervioso un cigarrillo y se dejó caer sobre una silla.

—Ya sé que parece una broma, Pedro, pero esto es lo que hay… En cada foto aparece una frase relacionada con el accidente, con cada accidente, como queriendo dar una explicación de lo sucedido…

—Y en verso, casi… ¡Joder! ¿Y de dónde sale esa cara? ¿Dónde se han revelado estas fotos?

—Aquí, Pedro… aquí…

Pedro frunció el ceño y cogió una de las fotos.

—¿En «La Casa»? ¿Trabajas para el CNI? ¿De qué va todo esto?

—En realidad busco a Patricia, ella investigaba todo esto. Ella si trabaja para vosotros.

—¿Patricia la de…? ¿Nuestra Patricia?

Perteguer asintió y se pasó la mano por la cara.

—Bien. —Pedro tomó asiento—… va a haber que tomarte en serio… déjame el dossier y en cuanto saque algo en claro te lo mando a comisaría. ¿Vale?

Aquella tarde Perteguer visitó el Casino. Todavía estaba cerrado, no por el accidente ni por las obras que acarreó; el Casino se abrió dos días después como si nada hubiera pasado; Era demasiado pronto.

Ninguna de las cámaras de seguridad del edificio apuntaban al lugar donde había estado situada la esfera.

—¿Ninguna cámara vigilaba la base de la esfera?

El jefe de seguridad del Casino negó con la cabeza y realizó un último rastreo en el mosaico de pantallas de televisión que ocupaba una pared de la sala de vigilancia.

—Nada, Inspector. Si acaso la 23 —Señaló un televisor—. Cubría la entrada, pero solo cogía un lado de la esfera. Como la esfera no estaba cerca de nada… sino a los pies de la escalera de servicio… nadie le dio importancia.

—O sea que cualquiera podía acercarse a la base y las sujeciones.

—Sí… pero los peritos dijeron que…

—De acuerdo, muchas gracias…

En la sede de la «Banca de Ámsterdam» en España encontró el mismo problema: La sala de control de los ascensores no estaba vigilada de ninguna de las maneras posibles; de hecho se podía acceder libremente desde la planta 25, la del aire acondicionado y del equipo eléctrico.

—¿Pero esa planta no está restringida?

El guarda de seguridad que le guiaba por el edificio se rascó la cabeza antes de contestar.

—Sí… pero como es obligatorio que tenga una salida a la escalera de incendios… en realidad puede entrar cualquiera…

—¿Está vigilada la escalera de incendios?

—Solo en el tramo que da a la calle. Si alguien entra por la puerta principal y pasa el control, puede acceder sin ser visto a la escalera de incendios desde cualquier planta.

Todavía no había ni una sola noticia del paradero de Patricia. La mañana siguiente decidió ir a investigar en el edificio donde trabajaba.

La sede de «VidaPlus» estaba en un moderno edificio frente al parque Juan Carlos I, en los recintos feriales de Madrid. Era un imponente edificio futurista completamente recubierto por ventanas de cristales tintados. Perteguer dejó su Seat Córdoba amarillo en el aparcamiento y accedió al interior por la entrada principal. En el mostrador de la entrada, dos vigilantes jurados controlaban el acceso. Perteguer mostró su identificación.

—Perteguer, brigada de homicidios. Tengo una cita con el señor Mouton.

—Pase y coja ese ascensor. Planta cuarta. Si va armado tendrá que firmar este recibo.

Perteguer firmó el impreso que le tendió el vigilante y subió por el ascensor hasta la cuarta planta.

Carlos Mouton era un hombre alto, muy alto y delgado, con un sorprendente flequillo corto y engominado. Dirigía el departamento de investigación de siniestros. Él había contratado a Patricia para llevar los casos más comprometidos. Estaba nervioso y muy cabreado cuando recibió a Perteguer; VidaPlus también aseguraba las barcas del estanque del Retiro.

—Buenos días. —Mouton le tendió su enorme mano a Perteguer—. Supongo que viene por lo del caso de las barcas del Retiro. Siéntese.

Perteguer tomó asiento. Se encontraban en un enorme despacho con un gigantesco ventanal que daba al parque. Mouton cerró la puerta y se sentó frente al policía.

—¿Quiere tomar algo?

—No gracias, un vaso de agua, si eso…

Mouton pidió por un interfono un vaso de agua y otro de whisky con hielo. Segundos después apareció una imponente secretaria rubia y de piernas interminables con los dos vasos.

—Gracias, Sonia. —Mouton acabó de un trago con el whisky—. Bueno, señor…

—Perteguer.

—… Señor Perteguer, como comprenderá, mi empresa se haya en una situación realmente grave. Tres accidentes de relieve mediático, con múltiples víctimas mortales y familiares que indemnizar. Ese no es nuestro único problema. Tantos accidentes asustan a nuestros clientes; el rumor de aseguradora-gafe no es nada bueno en este mercado tan competitivo…

—Eh, eh, eh, pare… ¿Tengo cara de accionista? —Dio un trago a su vaso de agua—. ¿Me permitiría hacerle unas preguntas o he venido para asistir a un discurso?

—Por supuesto. —Mouton endureció el gesto y el tono—. Pero no ayuda mucho tener a la policía todo el día deambulando por aquí, ¿sabe?

—Me limito a hacer mi trabajo. ¿Qué sabe de Patricia García?

—Va usted al grano… Trabajaba para nosotros.

—¿Trabajaba?

—Lleva tiempo sin aparecer, no responde a nuestras llamadas y ha dejado colgadas tres investigaciones. ¿No cree que son detalles muy definitivos?

—¿Quién se ocupa ahora de esos casos?

—La sección de investigación en pleno… es nuestro principal problema…

—Esa sección la dirige usted. ¿Me equivoco?

—Exacto.

—Bien. Necesito toda la información que Patricia recopiló para ustedes.

Mouton se incorporó de su sillón y se ajustó el nudo de la corbata.

—Usted no puede hacer eso, agente.

—Inspector, soy inspector, y lo segundo es que, podemos colaborar por las buenas, o puedo presentarme mañana con una orden. ¿Qué le parece?

—¿Me está amenazando? No sabe con quién…

Perteguer saltó de su silla y agarró por las solapas a Mouton, haciendo que su sillón cayera al suelo.

—¡Ahora le estoy amenazando, capullo! ¡Tengo que encontrar a esa mujer! ¡Cómo por su maldita culpa le pase algo, yo le enseñaré con quien coño está usted hablando! ¿Entendido?

Perteguer soltó a Mouton, que cayó al suelo. La puerta del despacho se abrió y tras ella apareció el angelical rostro de Sonia, con sus brillantes ojos azules. Se asustó al ver la escena.

—¿Señor Mouton? ¿Está todo bien?

Mouton se incorporó rápidamente y tras colocarse la chaqueta correctamente miró a Sonia con gesto tranquilo.

—Sí, Sonia. Hazme un favor. Acompaña al señor Perteguer al archivo de Investigación de siniestros. ¿Quieres? Pero antes tráeme otro whisky.

—Sí… sí señor Mouton…

Perteguer caminó tras la voluptuosa Sonia hasta la sala de archivos.

—Aquí están todos los informes de los últimos cinco años. ¿Necesita alguna cosa más?

—No, gracias, creo que me apañaré yo solo.

Sonia le dedicó la mejor de sus sonrisas y se dio la vuelta para salir por la puerta. Antes de hacerlo, se dio la vuelta y preguntó en voz baja a Perteguer.

—¿Está buscando a Patricia?

—¿Qué sabes de ella?

—Que no se dónde está. ¿Es amigo suyo?

—Algo parecido. ¿Le importaría que quedásemos más tarde? Me gustaría hacerle unas preguntas sobre ella.

—A las tres salgo a almorzar. Si quiere acompañarme.

—A las tres en punto en recepción, si quiere, claro. A usted no voy a obligarla…

—Pero yo a usted sí. No se retrase.

Y le guiñó un ojo antes de cerrar la puerta tras de sí.

De los archivos pudo obtener más bien poco. Direcciones y números de teléfono de los implicados y peritajes sobre los accidentes llevados a cabo por VidaPlus y otras empresas independientes. En todos ellos los expertos coincidían en lo fortuito de los siniestros, lo que obligaba a la aseguradora a hacerse cargo de las indemnizaciones. No eran buenas noticias para la empresa. Las segundas inspecciones arrojaban las mismas conclusiones.

En cuanto al desarrollo de las investigaciones de Patricia, parecían detenerse en el accidente del ascensor, además había conseguido relacionar los accidentes con los 13 fatídicos días de intervalo entre los mismos y la exactitud de la hora: las seis y seis minutos de la tarde. No aparecía referencia alguna sobre las caras, aunque Emilio le había dicho que ella fue quien las descubrió. Todos aquellos papeles no eran suficientes. Necesitaba los apuntes que habría tomado Patricia. ¿Los llevaría consigo? De no ser así tendrían que estar en su despacho o en su casa.

—Sonia. ¿Patricia tenía despacho?

—Tenía una mesa en este mismo departamento, justo detrás suyo…

A la espalda de Perteguer había una mesa de despacho vacía y un mueble con cajones.

—… Pero creo que la vaciaron…

—¿Y sus notas? Quien siga con la investigación tendrá que seguir sus pasos… ¿Tenía ordenador?

—Todo lo relacionado con los casos, incluido el disco duro de su ordenador pasaron al archivo del señor Mouton. Él lleva ahora personalmente su caso.

—Mierda…

—… Y yo soy su secretaria. Por cierto, son las tres. Me bajo a comer, señor Perteguer.

Sonia volvió a guiñarle un ojo y se dirigió al ascensor. Perteguer abrió un par de cajones antes de bajar con ella. Estaban vacíos.

En aquel autoservicio hacía un calor agobiante, y un olor a fritanga se expandía por todo el local como una atmósfera irrespirable. Sonia y Perteguer eligieron una mesa al fondo del restaurante.

—¿Y qué hacen los de la limpieza con los objetos personales?

—Los empaquetan en cajas y los llevan al almacén con el nombre en un lateral…

Sonia pegó un pequeño mordisco a su sándwich vegetal. Cuando hubo tragado prosiguió:

—… Si hay suerte, o les apetece, a veces lo mandan a casa del exempleado por correo; pero los despedidos no gozan de ese privilegio.

Algo despertó en la mente de Perteguer al escuchar esa frase.

—¿Despiden a la gente muy a menudo en esta empresa?

—Después de todo esto es probable que rueden cabezas, mi jefe incluido.

—¿Y antes de entrar Patri en la empresa?

—¿Antes de los tres accidentes que investigáis? No… alguno habrá, pero no demasiados…

—¿Podrías facilitarme esa información? Solo de agentes de seguros y directivos.

—Sí, claro, aunque Patri ya exploró esa vía… el peor enemigo es el de casa.

—Y una relación de las principales demandas judiciales que VidaPlus ha ganado contra sus propios clientes…

—Eso está hecho. Mañana los tienes… —Sonia se inclinó sobre la mesa, como para hablar de algo más confidencial—. Oye… ¿Y por qué buscáis a Patri?

—Porque ha desaparecido.

—Antes has dicho que era «algo parecido» a tu amiga.

—Es una forma de hablar. Nos conocimos hace tiempo… fue algo así como una relación corta, pero intensa…

—¿Relación sentimental?

—No, laboral. De todas formas hace mucho que no la veo. ¿Cuándo supiste e ella por última vez?

—Hace como una semana. Me llamó a la oficina para que le buscase una dirección.

—¿Cuál?

—La de un laboratorio de fotografía. Está en Móstoles. Si subes luego conmigo te la puedo dar.

—Subiré y trataré de buscar también la caja con sus cosas… ¿Erais amigas?

—Me caía bien. Era un poco reservada, a veces no sabías si iba o venía…

—Ya. —Perteguer esbozó media sonrisa—. La conozco…

—Pero vamos. Era maja… de tomar el café y echar unas risas…

Terminaron de comer y volvieron al despacho.

—Aquí está la dirección.

—Gracias. Toma mi tarjeta. Si consigues lo que busco llámame, ¿va?

—Está hecho. El almacén está en la planta sótano. No creo que te pongan problemas.

Perteguer encontró una caja de cartón con el nombre escrito en un lateral. Firmó en un albarán y le permitieron sacarla del edificio. Sabían que no había nada comprometido en la caja, porque de no ser así, la caja directamente no existiría. La abrió en el coche: Una foto de sus padres, un mechero, unas llaves de casa, un busca-personas desconectado y una agenda de teléfonos.

—¡Anda! Todavía tiene el mío…

Sonó su teléfono móvil. Era Emilio Santalla.

—Hola Rafa. Novedades respecto a Patricia. Rastreamos las operaciones realizadas con su tarjeta de crédito. Realizó una extracción en un cajero automático de Badajoz el día 10 por valor de 300 euros, y otra de igual cantidad el día 11.

—¿Badajoz? ¿Era ella seguro?

—Hemos pedido la cinta del vídeo de seguridad y lo estamos comprobando; pero ahí no acaba todo… El día 14, es decir, hoy, ha realizado a las 11 de la mañana un pago con tarjeta de 75 euros en un hotel de Lisboa. Sigue viva, parece…

—O le han robado la tarjeta…

—Hemos pedido a la Policía portuguesa una confirmación. Parece ser que mañana sabremos si estuvo allí o no…

—Me voy a acercar a su casa esta noche, a ver si hay suerte… ahora pasaré por comisaría…

Lisboa, Portugal

Era un atardecer precioso, como sacado de un cuadro. El sol, se iba escondiendo tras el horizonte, que teñido de naranja y azul, parecía recortado por la silueta de los edificios más lejanos. Si se observaba con más atención el despejado cielo, era posible distinguir las estrellas más tempraneras y una blanca y tímida luna en cuarto creciente. Había salido de luna nueva apenas tres días atrás, y parecía un arañazo perdido en medio del cielo, despojado de toda nube; la brisa le refrescaba el rostro mientras contemplaba todo ese tranquilo espectáculo natural que cada día, y desde que el mundo es mundo, tenía lugar en cualquier punto de la Tierra. Y era realmente curioso que el atardecer, ese ritual diario y a ojos de muchos, mil veces más hermoso que el amanecer, fuera distinto en cada ocasión. No obstante había sido objeto de innumerables composiciones artísticas, desde poemas hasta fotografías, pasando por pinturas y canciones… Era pues, el eterno momento inspirador del hombre, y el instante del día preferido por las vagabundas almas románticas que persiguen amaneceres y atardeceres en cualquier mirador de cualquier rincón del planeta.

Patricia contemplaba todo aquello desde el mirador de Santa Catarina, ciertamente ensimismada. El viento despeinó su melena. Las farolas comenzaban a encenderse y la oscuridad empezó a teñir todo de colores más oscuros. Ella miró su reloj: Eran las nueve y diez del día 11 de agosto. No llevaba ni seis horas en la ciudad, pero ya se había encaprichado con el hermoso misterio y la melancólica belleza que ofrecía la capital portuguesa. Miró hacia el océano. Estaba al borde de Europa.

Un hombre de unos treinta años se apoyó en el mirador a su lado. Era moreno, atractivo y vestía una camiseta de la selección portuguesa de fútbol con el número 10 a la espalda. Se encendió un cigarrillo y le ofreció uno a Patricia. Se dirigió a ella en perfecto español suavizado con un cerrado pero dulce acento portugués.

—¿Fuma tabaco portugués?

Patricia cogió un cigarrillo y clavó su mirada en aquel hombre.

—Solo cuando gana el Oporto.

El hombre sonrió y encendió el cigarrillo de la chica.

—Aquí todos somos del Sporting…

—Pongan otra contraseña para la próxima vez.

Patricia separó los labios para dejar escapar una bocanada de humo y volvió a fijar su mirada en el horizonte. Ya era de noche.

—De acuerdo. —El hombre se retiró del mirador—. Sígame.

Caminaron despacio hasta la caseta del funicular. El hombre compró dos billetes y le tendió uno a Patricia. Ambos acabaron sus cigarrillos antes de que la cabina del funicular se detuviese frente a ellos. Eran los dos únicos pasajeros. Entraron y tras ellos se cerraron las puertas de aquella lata colgante, a través de cuyos cristales, rallados y garabateados, se apreciaban unas excelentes vistas. El hombre volvió a hablar.

—Bienvenida a Lisboa. Me llamo Luis. Aquí podremos hablar tranquilos.

Patricia dejó de mirar a través de la ventana y volvió a clavar la mirada en aquel hombre. Le tendió una mano a modo de saludo.

—Patricia. ¿Dónde vamos?

—A nuestra oficina. Tardaremos un poco.

El funicular se detuvo al llegar a su destino. Élla y él atravesaron la Praça de Dom Luis para tomar un tranvía.

—¿Le gustan los tranvías? ¿No opina que son muy románticos?

El portugués pasó el brazo sobre los hombros de Patricia y esta lo retiró de inmediato.

—Negocios, Luis.

—Negocios, negocios… sin problema.

Y ambos prosiguieron en silencio los veinte minutos que tardó el tranvía en llegar al fin de trayecto.

Madrid. Brigada de Homicidios.

—¡Rafa! ¿Qué casos nos has dado? ¿Los de «Historias de la Cripta»?

Lora lanzó muy enfadado una carpeta con el anagrama de la Policía Nacional sobre la mesa de Perteguer, que le miró extrañado.

—¿Qué pasa?

—Los tres de la barquita… para empezar murieron de madrugada… ¡Pero alguien había detenido sus relojes en las seis y seis minutos de la tarde! ¡Los tres relojes! ¡Luego aparece pintado en el casco de la barca este poemita!

—¿Poemita? ¿Habéis hecho fotos? —Perteguer abrió la carpeta y miró las fotos de las víctimas—. ¡No hay cara!

—Claro que hay fotos… ¿Pero de qué cara hablas?

—¿Entonces esta frase estaba pintada en el casco del bote?

—¡Sí, tío!

—¡Joder! Llama a Marta y venid conmigo… Os explicaré de que va todo esto de camino…

—¿Pero de camino a dónde…?

Perteguer, Lora y Marta entraron casi en tropel en el despacho de Pedro Puig.

—¡Pedro! Estos son los inspectores Lora y de Mingo. Colaboran en el caso, o mejor dicho lo llevan. A partir de ahora os veréis muy a menudo.

—¡Encantado, encantado! ¡Sentaos y relajaos!

Los tres se sentaron. Perteguer lanzó una carpeta sobre la mesa.

—Tenemos uno más. Tres ahogados en el Retiro. El forense dice que murieron aproximadamente el 5 de este mes… Murieron de sobredosis de heroína, pero alguien o algo los metió en una barca y escribió esto en el casco antes de hundirla con ellos…

Pedro cogió el dossier y ojeó las fotos. Se detuvo para leer la frase:

—«Descendió mi maestro sin notarse en la barca su peso, pues… cargada por la muerta laguna va empeñada».

—… Solo que en esta ocasión no hay ninguna cara… ahora es un enemigo físico que escribe y se permite el lujo de ajustar todos los relojes a una misma hora… ¡Dime que tienes algo!

—¿Pero estáis seguros de que es el mismo? ¿No será un imitador?

—Ni la fecha, ni la hora, ni las frases, ni el número de víctimas han salido a la luz; además VidaPlus también asegura esas barcas… no es un imitador: eso es lo que tratamos de evitar cada vez que hay asesinatos en serie… ¡Tiene que ser él! ¡Ha cambiado por alguna extraña razón!

—Interesante… te iba a decir que no tenía nada… pero esto lo cambia todo… En un principio pensé que sea lo que sea lo que escribía esas frases se las iba inventando sobre la marcha. Pero por lo que veo las saca de algún sitio y se las ingenia para adaptarlas a los hechos. Por lo que no es que se justifique a posteriori, sino que antes de que ocurra el, digámosle, accidente, ha buscado la frase. Como no son hechos aislados, se da por sentado que saca las frases de una misma fuente, y por eso en la última no te ha metido un párrafo entero, sino que lo ha acortado, de ahí los puntos suspensivos, para decir solo lo que interesa: «barca, peso y laguna muerta». Nos está mostrando el nexo, el hilo que une los acontecimientos. Si nos diera una fecha y el patrón que sigue o de donde saca las frases, le tendríamos…

Pedro se colocó el cuello de la chillona camisa hawaiana que vestía y se recostó en su sillón.

—Pero y si no es una persona…

—Tiene que serlo. —Pedro afirmó con vehemencia—. Si no estamos perdidos y no sé que hacemos perdiendo el tiempo…

—Pedro, la cara…

—Olvídate de la cara por un momento. Solo los psicópatas crean conexión. Asesino en serie que sigue un patrón. Sea lo que sea lo que buscamos, buscamos a un psicópata culto. Y probablemente de posición social acomodada, blanco y de mediana edad… ¡Mira! ¡La cara es la de un blanco!

—¡Pedro!

—¿Qué? Si no me das el patrón, no podré decirte de que carajo está hablando esa cosa. No sé si mata por diversión, por costumbre o devoción… solo sé que mata y luego lo describe: «Mira, me acabo de cargar a tres pavos hundiendo su barca en un estanque». No hay ningún mensaje oculto por descifrar. Ahora dedícate a buscar versos hasta que salga alguno de estos. Yo lo he intentado en documentación, y tardaríamos meses. Aún así lo están buscando.

Lisboa.

El tranvía se detuvo y descendieron los últimos pasajeros. Luis guió a Patricia hasta un garaje situado en una callejuela húmeda, oscura y estrecha. Llamó tres veces en la oxidada puerta metálica. Un cerrojo sonó en el interior y la puerta se abrió dos palmos. Luis intercambió unas palabras en portugués con el hombre que les había abierto y tras ellas, abrió del todo la puerta. Accedieron a una enorme nave iluminada tímidamente por media docena de fluorescentes colgados del techo. Había cuatro coches en el garaje, dos de los cuales, abandonados a los rigores del óxido, aguardaban sin puertas ni neumáticos el viaje final al cementerio. La nave olía a aceite de motor y gasolina. El hombre que los había abierto era gordo y bajo, con una melena negra recogida en una coleta. Miró de arriba abajo a Patricia y luego otra vez de abajo a arriba y esbozó una sonrisa malévola y libidinosa. Luis le saludó con una palmada en el hombro y realizó las funciones de traductor.

—Ella quiere visitar el depósito, Paulo. Tiene dinero y quiere gastarlo.

El gordo con coleta dedicó a Patricia una tercera mirada y asintió con la cabeza.

—¿Es de fiar? —Preguntó—. ¿Está limpia?

Luis asintió y el gordo de la coleta tendió una mano a Patricia.

—Paulo…

—Patricia.

Los tres atravesaron una puerta y llegaron a un almacén mucho más húmedo que la calle por la que habían entrado, con un penetrante olor a cerrado y a productos químicos. Tres mesas cubiertas con pesadas lonas negras ocupaban toda la sala. Luis tiró de una de ellas, bajo la cual aparecieron nueve fusiles de asalto y diez pistolas semiautomáticas. Bajo la segunda, revólveres y minas antipersona. Luis hizo una pausa antes de destapar la última mesa. Miró a Patricia.

—¿Tienes dinero?

Patricia sacó de su bolso un fajo de billetes de 50 euros y los agitó en su mano.

—Setecientos cincuenta…

Luis asintió y tiró de la tercera lona descubriendo la mesa. En ella pudo contemplar un material de primera calidad: cartuchos de dinamita, bidones con cloruro potásico, amosal ya mezclado, explosivos plásticos de demolición, granadas, más minas antipersona, dos antitanque…

—Nada de esto me sirve… —Patricia volvió a guardar el fajo de billetes en el bolso—. Ese no era el trato, Luis.

—Pero son explosivos de calidad. Ninguno ha caducado. Míralos.

—Todo esto lo puedo comprar en España. Yo busco algo más potente… y más caro…

Luis echó las tres lonas sobre las tres mesas. El gordo de la coleta los observaba en silencio apoyado en la puerta.

—… Deberías saber lo que busco…

Patricia volvió a hablar. Ahora Luis estaba frente a ella con el gesto crispado.

—¿Misiles?

Patricia negó con la cabeza y se dio media vuelta. Luis la retuvo por un brazo.

—Vale, escucha. Hay un almacén a las afueras. Material nuevo, traído desde Balcanes, Holanda, México, Irán, Rusia… Todo nuevo. Pero es más caro.

—¿Cuánto más? —Patricia no se volvió para responderle—. Vamos, di.

—Según material… desde tres mil euros el kilo de explosivo militar…

—Llévame mañana. Por el dinero no hay problema…

Madrid. Barrio de Prosperidad.

El Seat Córdoba de Perteguer aparcó en un pequeño callejón junto a la calle Corazón de María. Recordó que ya había estado allí en dos ocasiones: la primera para interrogarla con ocasión del caso del libro, cuando la conoció. La segunda tras una extraña cita que acabó en nada, como siempre.

—Mi vida es cíclica… pero en fin.

Paso el portal y subió hasta su piso. Llamó al timbre, y como era de esperar, nadie contestó. Así que se decidió a abrir. Toda la casa estaba a oscuras. Tardó en encontrar el interruptor. Olía a cerrado. La casa estaba intacta, algo desordenada, pero intacta. Encontró dos cartas debajo de la puerta.

—¡El buzón!

Bajó corriendo hasta el portal y abrió el buzón. Nueve cartas más. Subió de nuevo al piso. Había cartas del banco, de la comunidad de propietarios, la telefónica… y tres a priori muy interesantes: una con el logo de VidaPlus en el sobre, y otras dos con la dirección escrita a mano en un sobre salmón. Apestaban terriblemente a colonia barata.

—¡Buff! Tienes un terrible admirador, Pat… —Las dos cartas salmón eran las que habían aparecido bajo la puerta—. … ¿Debo abrirlas? Si no estás desaparecida y te has tomado unas vacaciones me matarás cuando te enteres que entré en tu casa, y que además leí tu correspondencia… pero creo que es mi deber… perdóname…

Cerró los ojos y rasgó la primera carta.

—… Sé que hubieras hecho lo mismo…

Sacó un folio salmón escrito a mano con una excelente caligrafía. Buscó remite o firma y encontró «Tu Poeta». La carta, dirigida a una tal Beatriz, decía lo siguiente:

«Amada Beatriz: Si cuanta loa de vos fuera narrada, hasta aquí toda en una se incluyera, con la que hora es preciso, fuera nada. No la beldad que vi solo supera nuestro alcance, mas vivo persuadido de que solo su autor la goza entera».

—Muy buena, Pat… te has ligado a Don Quijote…

Rasgó la segunda. También contenía una carta, firmada por «El Poeta» con idéntica caligrafía y estilo. Decía así:

«Beatriz: Desde el día primero en que Dios quiso que la viera en el mundo, hasta esta vista, de ella mi canto fue siempre indiviso; mas hora es bien que de seguir desista mas allá de su belleza, poetizando, cual tras último esfuerzo hace el artista».

La carta de VidaPlus no contenía ningún mensaje romántico; más bien lo contrario. La firmaba el propio Carlos.

Mouton: «A la Atención de Patricia García: Debido a la reiterada ausencia de su puesto de trabajo, y dada la desinformación que ha provocado y su falta de profesionalidad en los casos que le correspondía resolver, me veo obligado a comunicarle que VidaPlus prescinde desde hoy mismo de sus servicios como investigadora. En su cuenta bancaria recibirá el “finiquito” acordado y el porcentaje de su productividad, que a todos nos hubiera gustado que fuese mayor. Esperemos encuentre un nuevo puesto de trabajo donde toleren su indisciplina y su desgana laboral. Creo que se dará cuenta de que trato de ser sarcástico. Ha hecho mucho daño a esta empresa y sepa, que si VidaPlus quiebra, será la principal causante de que cientos de padres de familia vayan a la calle, sin poder dar pan ni correcta educación a sus hijos. Tome nota. Hasta nunca».

—¡Este tío es gilipollas! ¡Tenía que haberle partido la cara!

La fecha era de hace tres días.

—La fecha…

Perteguer cogió de nuevo las dos cartas salmón y las releyó detenidamente. Había observado, sin darle importancia, que sobre el encabezamiento estaba apuntada la fecha en la que se escribió la misiva.

La primera era del 5 de agosto. Cogió la segunda y la releyó despacio. La fecha ponía 18 de agosto. Miró su reloj. Eran ya las doce. Acababa de nacer el día 15 de agosto.

—¿Qué diablos?

El intervalo entre las cartas era de trece días. No solo eso. La carta del cinco coincidía con la fecha estimada de la muerte de los tres hombres del Retiro.

—¡Oh, mierda!

Sacó del bolsillo del pantalón dos guantes de látex y un puñado de bolsitas de plástico, donde metió las dos cartas. En otra metió la de VidaPlus. Se levantó y comenzó a mirar en los cajones del salón. Tenía que haber más cartas. Buscó en la mesilla, en el armario de su habitación, debajo de la cama, en la cocina…

—¿Dónde guarda todo Patricia? —Se dejó caer en el sofá. Frente a él tenía una enorme estantería que ya había inspeccionado. De pronto se puso de pie—. ¡En un maldito libro!

En efecto: comenzó a abrir libros y aparecieron flores, un pasaporte, billetes de avión usados, fotos, y por fin, un sobre blanco dentro de una enciclopedia marina.

En el sobre había tres cartas salmón metidas en bolsas de plástico y dos CD.

—Siempre fuiste más cuidadosa…

Sacó el móvil para hacer una llamada cuando de pronto sonó el teléfono. Dejó que sonara y saltó el contestador. Al otro lado del teléfono sonó una voz masculina entrecortada. Parecía un hombre tímido y joven.

—¿Patricia? Sé que ya no me quieres coger el teléfono… pero si puedo ablandarte con esto: «Yo no nací sino para quereros, mi alma os ha cortado a su medida, por hábito del alma misma os quiero; cuanto tengo confieso yo deberos; por vos nací, por vos tengo la vida, por vos he de morir y por vos… muero». No me obligues a hacer una locura más por conseguirte… te quiero…

Y así acabó el mensaje. Perteguer corrió hasta el contestador y volvió a escucharlo. Había muchos mensajes grabados, la cinta estaba casi agotada…

—Ya te tenemos, hijo de puta…

Perteguer cogió su teléfono móvil y marcó un número.

—¿Lora? Soy Rafa. Averigua quien acaba de llamar al número que te voy a decir… apunta…

* * *

La furgoneta de la Policía Nacional surcaba a toda velocidad el Paseo de la Castellana. En su interior viajaban Perteguer, Lora, Marta y cinco policías del grupo de Operaciones Especiales. Perteguer se ajustó el chaleco antibalas y sacó su teléfono móvil. Tras marcar un botón, apareció al otro lado la ronca voz de Pedro Puig.

—¡Pedro! ¡Creo que lo tenemos! ¡Es un hombre y conoce a Patricia, le escribe cartas parecidas!

—Joder, son más de las cuatro… ¿A Patricia? ¿La cara?

—No sé si es la cara pero habla igual, en verso y castellano antiguo. Vamos a detenerle ya mismo. Ve a mi comisaría en una hora, no creo que tardemos mucho.

El furgón paró en seco frente a un portal cerca de la Plaza de Castilla. De su interior bajaron todos los agentes. Forzaron la puerta del portal y corrieron escaleras arriba.

—Quinto C. ¡Adelante!

Un pequeño explosivo hizo saltar la cerradura de la puerta, Los GEO entraron con rapidez dando grandes voces. En el dormitorio encontraron a un joven de unos treinta años aterrorizado en un rincón.

—¡Policía! ¡Al suelo!

Cuando lo hubieron esposado y se hubo comprobado que no había nadie más en la casa, se encendieron las luces del inmueble. Los vecinos habían salido al rellano alarmados por el ruido y las voces. Eran las cuatro y media de la mañana.

Lo subieron al furgón e iniciaron a toda velocidad el camino de retorno.

* * *

Pedro ya estaba en la comisaría cuando apareció el furgón con el detenido. Seguía esposado y llevaba una manta en la cabeza. Fue conducido directamente a la sala de interrogatorios.

—¡Rafa! ¿Esa es la pieza?

—No lo sé… no ha abierto la boca, está un poco asustado. Acompáñame al interrogatorio.

—Vaya. Varón blanco de mediana edad y culto… ¡Qué coincidencia!

La sala de interrogatorios era una habitación pequeña, pintada asépticamente de blanco, con una mesa, cuatro sillas y el clásico espejo-ventana. El detenido fue sentado en una silla. Lo acompañaban Lora, Perteguer y Pedro. Estaba aterrorizado. Cuando se hubo cerrado la puerta, Perteguer sirvió un vaso de agua al detenido y comenzó el interrogatorio.

—¿Conoces a Patricia García?

El detenido clavó sus ojos llorosos en Perteguer.

—¿De qué se me acusa? ¡Tengo el derecho a saber de qué se me acusa!

—¡De homicidio múltiple y secuestro! ¿Te mola?

El detenido comenzó a sollozar.

—Yo… yo no he hecho nada…

—Entonces responde a mis preguntas. ¿Conoces a Patricia?

—Era mi… mi novia.

Lora clavó su mirada en aquel pobre infeliz y contuvo una carcajada cuando se topó con la mirada de Perteguer.

—¿Sabes dónde está?

—No… no me coge el teléfono…

—¿Sabes dónde está?

—¡Que no!

—¿La escribes cartas?

—No… solo correo electrónico…

—¡Maldita sea! ¡Será peor si nos mientes, chaval! ¿Tampoco la llamas? ¿Acaso no es esta tu voz?

Perteguer sacó una grabadora del bolsillo y reprodujo el mensaje que había escuchado en casa de Patricia.

—¿Eres o no eres tú?

—Sí… sí… ¿Es un delito decir poemas por teléfono? ¿Me van a detener por cursi? ¡Si pasa de mí, joder!

Lora no pudo contener la risa y salió de la sala. Perteguer le arrojó las copias de las cartas sobre la mesa.

—¿Y estas cartas? ¿También la enamoras por carta? ¿Matas inocentes para causarle impresión, pedazo de cabrón?

—¿Qué cartas? —El detenido ojeó las dos primeras—. ¡Yo no escribí esto, no es mi letra!

—¿Y por qué cojones son las mismas cursiladas? ¡Responde! ¡Te tenemos cogido por los huevos! ¡Háblame del parque y del ascensor, maldito hijo de puta! ¡Y del Casino! ¿Envidias a los ricos y por eso te los cargas, jodido enfermo?

—Pero si el poema es de Garcilaso…

—¡Cómo si es de Shakespeare!

—No… mi poema es de Garcilaso de la Vega… y las cartas son de Dante…

—¿Cómo? —Perteguer se había quedado fuera de juego con la respuesta del detenido—. ¿Dante? ¿Qué coño dices?

—Que… que las cartas son de Dante, joder… ¿Cómo iba yo a dedicar versos de Dante a Patricia si Beatriz está muerta? —El detenido rompió a llorar—. ¿O es que Patricia está muerta? ¡Dios mío! ¡Díganlo ya…!

Marta entró en la sala con una carpeta y se dirigió a Perteguer.

—Está limpio. Sus huellas no son las de las cartas y no tiene antecedentes.

Perteguer encendió un cigarrillo con cara de circunstancia y lanzó otro y un mechero al detenido.

—No sabemos si está muerta… está desaparecida… ¡Joder! ¿Y qué es todo eso de Dante?

—… Es… es un poeta italiano…

—¡Sí, sí, eso ya lo sabemos! Lo de las cartas es de Dante… ¿Dónde aparece?

—En la Divina Comedia…

Pedro, que había permanecido en silencio todo ese rato, cogió un cigarrillo y clavó la mirada en el detenido.

—La Divina Comedia es la alegoría del infierno. ¿Verdad? Cuando Dante baja al infierno y ve cómo los pecadores pagan sus pecados…

—Sí… y luego ve a Beatriz, su amada, ¡que está muerta!, y cuando están frente a Dios…

—¡Olvídate de Dios y piensa en el jodido infierno! —Pedro abrió la carpeta que llevaba con él y le tendió unas hojas al detenido—. ¿Son estos versos de La Divina Comedia?

El detenido ojeó nervioso los papeles mientras trataba de sorber sus lágrimas.

—No lo sé… puede… son parecidos y… ¡Este sí! Este habla de la Avaricia… del pecado de la Avaricia…

Perteguer apagó su cigarrillo y resopló mientras se pasaba la mano por el rostro. Se levantó cabizbajo y salió de la sala sin mirar al detenido. Una vez fuera se dirigió a Lora.

—¡Mierda! ¡La he cagado! ¡…Quitadle las esposas, dadle de cenar y hacedle mucho la pelota!… Luego subidlo a la sala de juntas… ¡Y traed de donde sea un ejemplar de La Divina Comedia!

Lisboa.

Era la mañana del día 12. Patricia estaba tomando un café en una terraza de la Praça do Comercio; era una hermosa y enorme plaza porticada del siglo XVIII que le recordaba a las españolas, con la salvedad de que esta tenía tres lados: al sur se abría al estuario, en el cual existía un romántico embarcadero. Frente a él, en el lado norte, un majestuoso arco triunfal al estilo Luis XIX coronado por tres esculturas. En el centro mismo de la plaza se alzaba una magnífica estatua ecuestre dedicada a José I. Lisboa era realmente una ciudad hermosa que se derramaba hacia el Tajo arrastrando su dulce melancolía sobre las buhardillas y los tejados de las casas.

Reconoció a Luis entre la multitud de turistas que tomaba el sol mientras sacaban fotos de la plaza. Se sentó en su mesa.

—Tengo el coche ahí atrás. ¿Nos vamos?

—Vamos.

Patricia dejó unas monedas sobre la mesa y siguió a Luis hasta su coche, un viejo Opel Kadett granate, en el que circularon aproximadamente una hora entre el congestionado tráfico de la capital. El turismo se detuvo frente a una nave industrial a las afueras de la ciudad. Salieron del coche y entraron en ella. La nave parecía estar dedicada a la marroquinería y la confección de bolsos, cinturones y carteras de bolsillo. Atravesaron la gran sala en la que se ubicaban todas las máquinas de confección y accedieron a un pequeño almacén del cual partían unas escaleras de caracol a un piso inferior. Cuando las descendieron, toparon con una puerta metálica. Luis llamó tres veces; a los pocos segundos, un hombre moreno, con bigote, delgado y de unos cuarenta años les abrió la puerta. Tras un meticuloso repaso con la mirada a ambos, los tres accedieron a otra habitación cerrando la puerta metálica tras de sí.

La habitación estaba ocupada por una enorme mesa y seis armarios empotrados en las paredes. El hombre del bigote, que les había abierto la puerta, se sentó tras la mesa, y en un español más que correcto, preguntó a los visitantes:

—¿Qué material queréis?

Patricia tomó asiento en una de las sillas y sacó un papel del bolso. Se lo tendió al hombre del bigote, que lo leyó.

—Es caro, y tengo poca cantidad.

—¿Pero es tan bueno como dicen?

—La ferrocuprisina en cantidad similar a una pelota de tenis es capaz de partir por la mitad una viga de metro y medio de grosor…

El hombre del bigote abrió los brazos como para representar el grosor especificado, pero se excedió ostensiblemente. Patricia sacó un chicle del bolso y el fajo de billetes.

—¿Pero seguro que no es detectable en laboratorio?

El hombre del bigote negó con la cabeza, se levantó y caminó hacia un armario. Lo abrió y sacó un paquetito envuelto en papel secante. Lo dejó sobre la mesa, y tras sentarse, lo abrió cuidadosamente mostrándoselo a Patricia.

—Su composición es metálica al 80 por ciento; el otro 20 es altamente volátil y desaparece al explosionar. Aplicado a superficies metálicas, sus restos se funden con el material destruido, haciendo imposible determinar qué fue estructura, qué fue explosivo. Israel engañó a los mismísimos USA, a la CIA misma, con la voladura de un puente en Líbano. Lo desarrolló hace apenas dos años y ahora ha llegado a Europa. Esto en América no se conoce…

Patricia tocó aquella especie de piedra de color ocre. Al tacto parecía arcilla mojada. Se limpió con un trapo que le ofreció el hombre del bigote.

—¿Cuánto costaría esa pelota de tenis?

El hombrecillo del bigote hizo como que calculaba lentamente y clavó su inexpresiva mirada en los bonitos ojos de Patricia.

—Dos mil euros, sin detonadores… Luego tenemos a distancia y por temporizador…

—Ya dispongo de detonadores…

—Utilice dos gramos de dinamita para explosionarla; nadie lo notará.

Patricia asintió y sacó cuatro billetes de quinientos euros de su monedero. Se los entregó al hombrecillo del bigote.

—Si realmente me funcionan como es debido, vendré a por más.

Madrid. Brigada de Homicidios.

Pedro y Rafa charlaban tras las puertas de la sala de juntas sin dejar de mirar al interrogado.

—Varón blanco de mediana edad, culto y religioso… ¡Bravo Pedro!

—¡Eh, no te hagas líos! Tú lo detuviste, tuyo es el marrón…

—Qué cagada… Velázquez me va a matar…

—¡Dalo por hecho, Perteguer! —El comisario Velázquez apareció detrás suyo—. ¿A qué juegas? ¿No sabes hacer las cosas como las personas normales? ¿Conoces los procedimientos?

—Vamos contra reloj…

—¡Claro! ¿Y por eso te llevas a los GEO a dar una vuelta? ¿Por eso volvéis con un profesor de literatura esposado? ¡El señor Perteguer se cree Bruce Willis! ¿Verdad Perteguer? ¡Y como se cree Bruce Willis entra a tiros en las casas! ¿Me equivoco Perteguer? ¡Y cada vez que ve una peli de Bruce Willis…!

—Discúlpame, tengo que trabajar.

Perteguer y Pedro entraron en la sala de juntas mientras Velázquez seguí gritando en el pasillo.

Lora y José, el detenido, estaban charlando amistosamente. Parecía más tranquilo.

—¿Entonces conoces a Patri?

—Claro, colaboramos juntos en una peligrosa operación hace algún tiempo… no se si te habrá hablado de mi, me llamo Lora…

—Pues… la verdad es que no…

Lora frunció el ceño y cambió rápidamente de tema.

—¿Y cuánto tiempo estuvisteis saliendo Patri y tú?

—Tres meses. Empezamos el 24 de marzo.

—¡Anda. —Lora miró a Perteguer!—… cuando el cumpleaños de Rafa…

—El mismo día. —Pedro intervino señalando a Perteguer— …¡que te dejó plantado, Rafita! ¡Por él!

Lora y Pedro comenzaron a carcajearse al unísono ante el gesto agrio de Perteguer.

—Ella no me dejó plantado… y desearía que mi vida privada… ¡Bueno callaros ya, coño!

Lora y Pedro trataron de contenerse y Perteguer clavó su mirada en Jose.

—Hola Jose. Perdona por la horrible equivocación que he cometido. Toda la culpa es mía; pero quiero que sepas que puesto que habíamos considerado que la vida de una persona podía correr peligro si no interveníamos… que, aun a riesgo de cagarla, que la he cagado, decidí detenerte…

—¿Cómo a un terrorista? —Jose, el detenido, conservaba cierto recelo hacia Perteguer—. ¿Eh?

—Sí, Jose, como a un terrorista, porque persigo a un terrorista que justifica sus atentados contra pecadores recitando a Dante, y que además puede haber secuestrado a Patricia… ¿Nos ayudarás?

Perteguer omitió cualquier referencia al aspecto sobrenatural del caso. Jose tardó en responder.

—No lo dude… y será por ella, no por usted… que le quede claro.

—Clarísimo. Bueno, empecemos. —Perteguer y Pedro tomaron asiento—. ¿Has localizado ya en que partes del libro aparecen esas frases?

—Bueno, solo tengo seguras dos: «Descendió mi maestro…» y «Con furia se encontraban…».

—La barca y el Casino, Rafa. —Pedro subrayó las frases apuntando el número de canto—… tenemos dos de cuatro.

—¿Y qué dicen?

—El primero, Canto VIII de la Cantiga I. Dante y Virgilio van en barca a… al reino de los Muertos, por así decirlo… y los demonios no les dejan pasar porque aún están vivos…

—¿Puedes relacionarlo con la droga?

—¿Con la droga? —Jose cogió el libro y ojeó por donde tenía señalado—… no sé… aquí dice, por ejemplo:

»Con tu pena y con tu lodo quédate, ejemplo de ánimos insanos, que te conozco»… el lodo podría ser la droga… o la barca que lleva a la muerte… el ánimo insano la dependencia… podría valer cualquier cosa…

—Puede valer… ¿Qué hay del Casino?

—¿Casino? Este es aún más claro… Canto VII, también de la primera Cantiga. Entran al cuarto cerco y descubren al Señor de las Riquezas. Ahí es donde castigan a los pródigos y codiciosos… como los que van a los Casinos. Les obligan a arrastrar unos pesos enormes con el pecho…

—¡La bola! Es un perfeccionista…

Perteguer dio un golpe en la mesa y cogió La Divina Comedia.

—… Tenemos un fanático religioso que castiga a los pecadores siguiendo este libro. Además sabemos cuando volverá a actuar: El día 18 a las seis y seis de la tarde. Tenemos sus huellas y el patrón que sigue: Mata de tres en tres personas en edificios o estructuras aseguradas por VidaPlus… ¿Pero aquí donde encaja Patricia?

—¡Beatriz! —Jose también se levantó—. Patricia es Beatriz…

—¡Cierto! —Pedro cogió el tomo de la Divina Comedia—. Dante baja al infierno a buscar a Beatriz… su amada.

—Eso la dejaría temporalmente fuera de peligro… además, si todavía le escribe cartas es porque tampoco sabe dónde está…

—Eso teniendo en cuenta. —Perteguer encendió un cigarrillo—… que el de las cartas tenga algo que ver con los accidentes provocados, aunque de cualquier manera es la única pista que tenemos…

—A lo mejor es una tontería, pero… —Jose volvió a sentarse—… la Complutense está dando unos Cursos de Verano en el Escorial; esta semana dan un ciclo sobre Dante…

—… Y es bastante probable que ese fanático acuda a recrearse… —Perteguer miró su reloj—… ¡hoy es 15! Nos quedan tres días para pararle los pies a «Dante»…

—Pues vamos mañana. —Pedro cogió un cigarrillo—. Me apetece culturizarme.

* * *

Los CD que guardaba Patricia en su casa contenían una especie de diario de sus investigaciones. Lo malo era que la última pista que aportaba el CD difería de la que Sonia, la secretaria de VidaPlus, le había dado el día anterior. La primera le mandaba a un aserradero de maderas en El Escorial. La segunda al laboratorio de fotografía de Móstoles.

Perteguer decidió ir primero al laboratorio. Le costó encontrarlo. Estaba a las afueras, y no era una tienda, como en un principio pudo imaginar, sino una nave industrial que revelaba películas de cine, y fabricaba líquidos para profesionales. El olor aquí era distinto. Petróleo.

—Buenos días. ¿En qué puedo ayudarle?

El hombrecillo de bata blanca, calvo y con gafas le pareció a Perteguer simpático.

—Hola. Soy inspector de policía. Venía buscando a esta mujer, se llama Patricia García.

Perteguer tendió su identificación y la foto de Patricia a aquel hombrecillo tan simpático con pinta de científico.

—Sí. Estuvo aquí. Haciendo unas preguntas un tanto extrañas… sí… la recuerdo… guapa… sí…

Perteguer comprendió que el don de la locuacidad no había caído sobre aquella despejada cabeza.

—¿Qué tipo de preguntas?

—Fotos… fotos y revelado… sí… revelado de fotos…

—¿Podría especificar?

—Mi hija… mi hija habló más con ella… mi hija es esotérica… sí… una bruja… ¡Iris!… ¡Iris!

Tras un bidón de líquido de revelado apareció una joven de veintipocos años, completamente vestida de negro, y hermosamente pálida. Una larga melena morena caía sobre sus blancos hombros. En su cara, a parte de sus labios pintados de negro, resaltaban sus enormes y brillantes ojos negros. Parecía una mujer vampiro. Una bellísima y sensual vampiro. Miró a Perteguer con curiosidad mordiéndose el labio inferior.

—¿Qué quieres, padre?

—Sí… este caballero quiere hablar contigo… sí… es policía…

Iris dio un respingo hacia atrás, pero finalmente mantuvo la compostura.

—¿Qué le trae por aquí, agente? ¿Es de narcóticos, acaso? Sepa que ya no me meto nada…

—Soy de homicidios. —Le tendió la foto de Patricia—. Busco a esta mujer…

Ahora Iris respiró por fin. Sonrió al policía y subió por una escalera.

—La conozco. Sígame.

Lisboa.

El hombre del bigote sujetó por un brazo a Luis cuando ya iba a salir del almacén. En bajo y en portugués, le interrogó señalando a Patricia.

—¿Quién es y por qué la traes aquí?

—Tiene dinero y quiere matar a un hombre. Estuvo buscando ese explosivo por toda España…

—¿Y no te sorprende que conozca el FCP? Esa mujer no es una vulgar asesina. ¿Por qué la trajiste aquí? ¿Quién la recomendó?

—Souza…

—¡Imbécil!

El hombre del bigote golpeó a Luis en la cabeza y pegó una patada al suelo. Agarró a Luis de las solapas y, contra un rincón, le susurró al oído:

—Souza lleva detenido un año en España. Cayó en una redada en Galicia…

—Pero… pero hablé con él la semana pasada…

—Escucha, imbécil: ¡Mátala! Deshazte de ella esta misma noche y lejos de aquí. Táreme el FCP de vuelta y te llevarás mil euros.

—¿Solo mil euros…?

El hombre del bigote sacó una pistola y la puso al cuello de Luis.

—¿Prefieres que os mate aquí a los dos?

—Esta noche… me la cargo esta noche.

El hombre del bigote guardó la pistola y soltó a Luis, que se colocó bien la camisa. Miró fuera; Patricia ya estaba en el coche. El hombre del bigote palmeó el hombro de Luis, dio media vuelta, y bajó las escaleras de caracol. Luis asintió y musitó algo para sí mismo.

—… Esta misma noche…

Móstoles. (Madrid)

Perteguer siguió a Iris hasta una oficina en el segundo piso. Allí tomaron asiento. Iris comenzó a hablar nada más entrar, sin dejar de mirar de arriba abajo a Perteguer.

—Vino hace unos días a preguntar sobre cómo hacer fotos a fantasmas, si no me equivoco fue el lunes 5 por la mañana… así que le expliqué cómo y se fue. Compró dos carretes de alta definición y un filtro de espectros.

Perteguer estaba más perdido a cada frase.

—Espera, Iris… te preguntó cómo hacer fotos a fantasmas y compró un filtro de espectros… ¿Es así?

—Así fue… —Iris se humedeció los labios haciendo sentir un escalofrío a Perteguer—… señor policía…

—Ya… ¿Cómo se hacen fotos a fantasmas?

—¿Cree usted en fantasmas?

Perteguer esbozó media sonrisa, pero la borró de su cara cuando se fijó en el cuadro de una mujer que colgaba sobre Iris. El rostro de la mujer y el de la muchacha sentada frente a él eran idénticos. Como si le hubiera leído el pensamiento, Iris dejó escapar una risa juvenil; se levantó de su silla y se situó de pie frente a Perteguer.

—No se asuste. El parecido entre mi bisabuela y yo es realmente sorprendente para todos, pero le aseguro que yo no soy un fantasma. —Colocó su mano en el hombro de Perteguer—. ¿Cómo puedo ayudarle? ¿De veras le interesa el tema?

Perteguer respiró hondo y miró fijamente a los ojos de aquella hermosa joven.

—Sí, por favor. ¿Cómo se fotografían fantasmas?

Iris se sentó en el suelo a los pies de Perteguer. Sacó dos cigarrillos, cerillas y un cenicero de un cajón de la mesa y le ofreció uno.

—¿Puede cerrar las cortinas?

Una vez cerradas y los cigarros encendidos, Iris comenzó a hablar. Tenía una voz suave, hipnótica, angelical…

—Lo primero es tener un fantasma. Tendrá que encontrarlo o invocarlo. Una vez tengamos el espectro unido, por así decirlo, al paisaje ¡zas!, se le hace la foto.

—¿Y cómo se une el espectro, o fantasma al paisaje?

—Con el filtro de espectros. Es una lámina de plástico que se deja en el suelo. La lámina proyecta la imagen del espectro como si fuera un holograma, que solo puede ser visto una vez hecha la foto… Y así se consigue una hermosa foto del fantasma deseado. ¿Quiere una foto con Elvis? Se la puedo hacer ahora mismo…

Perteguer se atragantó con el humo del cigarrillo.

—¿Elvis está aquí?

—¿La prefiere con Jim Morrison?

Viendo la cara de póquer de Perteguer, Iris estalló en carcajadas.

—¡Madre mía! ¡Es usted la persona más inocente que conozco! —Iris aún no podía contener la risa—. ¡No puedo!

Sin parar de reír sacó de otro cajón una lámina de plástico de 10 × 10 y una polaroid. Dejó la lámina en el suelo, junto a Perteguer, que estaba petrificado, y la cámara frente a él sobre la mesa.

—Sonría. —Iris se sentó en el reposabrazos de la silla— tres, dos, uno…

El flash de la cámara los deslumbró, y la foto salió al instante. Iris la cogió y la agitó unos segundos y descorrió las cortinas.

—Aquí tiene, una foto conmigo y Elvis… guárdela bien. Hace 25 años que murió…

Perteguer observó la foto sorprendido. En ella aparecían Iris y él en la silla, y a su izquierda, sobre donde todavía seguía la lámina, Elvis Presley en todo su esplendor.

—¿Cómo…?

—¡Se trata de una ilusión óptica, guapetón! ¡El holograma se refleja en las lentes de la cámara como se refleja en tus pupilas! Lo que pasa es que tú no lo ves. ¿Qué quieres? El ojo humano es así… pero creo que una mosca si podría verlo…

Perteguer cogió con una mano la lámina de plástico y con otra la foto.

—Increíble…

—Al sacarse la foto, la cámara retrata la imagen real y el reflejo del holograma. Es un invento mío… fue mi proyecto al acabar optometría y fotografía. Lo he patentado y lo he llamado como yo: Iris. Le regalo uno y la foto…

—Patricia, la chica que busco, te compró uno ¿no?

—El de Jim Morrison; es más guapo…

—¿Y vendes muchos de estos? ¿Tienes «Iris» sin imagen?

—Ahora empiezo a venderlos a las productoras de cine. Ahorran en efectos especiales. Y claro que los tengo sin imagen, pero solo yo puedo y sé meter esa imagen. También los hago por encargo.

—¿Alguno de este tipo?

Perteguer mostró una de las «caras» fotografiadas a Iris.

—¡Sí! Esa horrible cara… me pidió cinco, con un texto insertado en medio. Cada texto era distinto.

—¿Recuerdas su cara?

—No. Lo solicitó por correo y me pagó por giro. No lo he visto jamás, pero sé su nombre y dirección. Espere un instante.

Iris buscó en un tercer cajón y sacó una agenda de sobremesa.

—Sebastián Sol. Calle Isla del Mar, 5. Madrid. ¿Qué le parece?

Perteguer resopló defraudado.

—Que ese nombre y esa dirección son falsos, Iris…

—Pues los envíos llegaban…

—Los iría a recoger a Correos… en fin. Gracias por tú colaboración. Toma mi tarjeta y llama si te vuelve a encargar algo.

—¿Y no te interesan los textos que me mandó copiar en las caras?

Perteguer cambió de gesto al escuchar la frase.

—¿Los tienes? ¡Déjamelos ver!

Sacó del último cajón que había abierto seis folios y se los tendió a Perteguer.

—Toma. Tengo copias. Molan. ¿Son de Dante, sabes? La chica que buscas me lo dijo.

—¿Patri lo sabía?

—Sí. Es muy culta, y le encanta la fotografía ¿sabes? Léelas. Ahí están los cinco…

—¿No te mandó hacer seis caras?

—Cierto… alguno estaría repetido…

—La número cinco… la que todavía no ha sido. Tengo que irme, Iris. ¡Gracias por tu ayuda!

—Ciao, guapetón, y vuelve pronto.

EL teléfono móvil vibró en su bolsillo. Era Sonia.

—¿Perteguer? Tengo la información que me solicitó. ¿Puede pasar ahora a recogerla?

—Sí, ahora mismo voy. Gracias, Sonia.

Cuarenta y cinco minutos más tarde detenía el coche frente al autoservicio donde comió con Sonia. Ella le esperaba de pie junto a la puerta.

—Tenemos poco tiempo, Perteguer, me he escapado para tomar un café…

Llevaba en sus manos una carpeta blanca, que le tendió al policía.

—Hay solo dos despedidos, agentes de seguros ambos. Patricia ya los había investigado… así que creo que están limpios. No obstante aquí los tiene…, En la otra tiene los juicios en contra que VidaPlus ha ganado en los últimos tres años. Te he subrayado los más importantes…

—¡Gracias, Sonia, eres fantástica! ¿Un café?

—Lo siento, Perteguer, pero ya no me da tiempo… le veo otro día…

Sonó su teléfono de nuevo: era Lora.

—Hola Lora; escucha esto: La cara es un holograma, un truco óptico. Reabre los tres casos y mándalos al juzgado ya mismo, porque ahora perseguimos a una persona física, y tenemos pruebas… ¿Ha llegado la info desde Portugal?

—Sí, Rafa. Estuvo tres noches en ese hotel de Lisboa, y era ella porque aparece en los vídeos. Los de Badajoz también están comprobados. Es ella al 99 por ciento… Fue y volvió en su coche, un Honda deportivo azul, según el conserje del hotel, y salió de allí el 14 después de comer. Hemos vuelto a su casa y está como tú la dejaste. Sigue en paradero desconocido…

—Aunque ahora solo lleva 2 días sin dar señales de vida… ¡Otra cosa! Voy hacia El Escorial. He quedado allí con Pedro. ¿Ha acabado Jose con los párrafos de la Divina?

—Sí. Te ha hecho un informe de diez páginas el tío… ¡Es un fiera!

—Joder… mándalo por correo electrónico a la comisaría de la Nacional en El Escorial. Desde allí os mandaré un texto más para que lo saquéis… y hacedlo con esmero porque es el del día 18…

—¡Vaya, Rafita! Estás que te sales… cierro.

Subió de nuevo al coche y condujo rumbo al aserradero del Escorial. Sintió un escalofrío al pasar con su coche por los Molinos.

—Cortés…

Aparcó en la puerta a las diez en punto de la mañana. Por lo visto se trataba de un aserradero-fábrica de muebles (en madera, por supuesto) cuyos dueños habían sido investigados tras el incendio del monte Abantos. Se dijo que provocaron el incendio para comprar toda la madera calcinada a bajo coste. Lo cierto es que al final la compraron. Se llamaba «El caballo de Troya», y parecía sacado de una película del oeste de las malas, con toda esa fachada de madera carcomida y los grandes troncos apilados a la entrada. Un enorme caballo de madera daba la bienvenida a los visitantes y les aconsejaba comprar unas «Ofertas de caballo». Todo aquello invitaba a darse la vuelta sin llevarse un mal taburete, pero solo Dios sabe cómo funciona realmente el marketing. Perteguer rodeó al caballo y entró en la nave.

—Buenos días, caballero y bienvenido al caballo.

El hombre que le había recibido, era gordo y barbudo, como un leñador canadiense sacado de un cómic, al que no le faltaba ni la camisa de cuadros de lana que ¡en pleno agosto! Llevaba como uniforme; rió su propio chiste toscamente. Perteguer le observó con cara de pocos amigos preguntándose si el chiste funcionaría con las mujeres. ¿Algo así como «Buenos días, señora y bienvenido al caballo»?

—¿Cómo reciben a las señoras?

El leñador canadiense contraatacó:

—¡La señora es bienvenida y la madera bien-vendida!

Se arrepintió de haberlo preguntado. Sacó una foto de Patricia y se la mostró al leñador.

—¿Y qué le respondió esta?

El gordo leñador cambió de pronto de gesto y se clavó la mirada en la foto.

—¿Es usted policía?

—No, soy su hijo… Estuvo aquí, de eso estoy seguro. Qué hizo después, lo ignoro. ¿Me puede ayudar?

—No estoy seguro de si fue ella, pero me recuerda mucho a una mujer que vino hace poco. Trabaja para nuestra agencia de seguros. Quería comprobar las alarmas y los aspersores antiincendios. Los comprobó y se fue. Me dejó esta tarjeta.

El leñador fue hasta el mostrador y volvió con una tarjeta de VidaPlus. Tenía el nombre de Patricia impreso.

—Sí, es ella. ¿Recuerda qué día vino?

—Uff, fue la semana pasada… el lunes, creo…

—Lunes 5…¿Puedo echar un vistazo?

—Por supuesto… Vea y toque todo lo que quiera…

Perteguer atravesó el mostrador y entró en el aserradero, una enorme nave casi del tamaño de un campo de fútbol con una gigantesca máquina en el centro que no paraba de engullir troncos de árbol, al tiempo que escupía tablones por su otro extremo. Dos hombres casi clónicos del leñador serraban madera sin parar con una segueta gigante. El ruido de las máquinas era insoportablemente ensordecedor, y el serrín flotaba en el ambiente impidiendo respirar con normalidad. Nada parecía estar fuera de lo normal, si bien Perteguer no había estado en ningún otro aserradero jamás. Los tablones eran apilados en la pared del fondo, frente a la entrada, bajo unos amplios ventanales que daban a parar justo al monte. Las paredes estaban ocupadas con carteles de mujeres desnudas y paisajes paradisíacos con jovencitas mulatas; «Puerto Rico para ti» ponía en uno de ellos.

—¿Está todo en orden, Sheriff?

Perteguer se dio la vuelta y caminó hacia la salida sin hacer el más mínimo caso al gordo leñador. Antes de salir le dedicó una última mirada.

—Reza por ello, vaquero…

San Lorenzo de El Escorial. (Madrid)

Perteguer detuvo su Seat frente al impresionante Monasterio que mandara levantar Felipe II, como agradecimiento a Dios por su triunfo en la batalla de San Quintín contra Francia. La solemne y gigantesca estructura se levantaba magníficamente sobre los tejados de la villa con la seguridad que le reportaban sus muros de robusta sillería, ahora calentados por el sol. El monte le vigilaba todavía, ahora más cercano. Caminó despacio hasta el portón donde había quedado con Pedro. Este miraba divertido un cartel de los Cursos de Verano que informaba de las jornadas sobre Dante. Saludó a Perteguer señalando el cartel.

—¡Mira, Rafa! ¡La cara de tu amigo! Resulta que después de todo esto, estábamos persiguiendo al propio Dante Alighieri, el cual se nos mostraba en cada foto… y no supimos reconocer ni su efigie ni su palabra… ¡Ah, el oscuro velo de la necedad que todo lo tapa!

—Pero Patri sí lo sabía. Y aún hay más. Mira esta foto.

Perteguer tendió la foto a Pedro, que la cogió con ambas manos y la miró sorprendido.

—Pero… ¡Impresionante! ¿Dónde has hecho esta foto?… ¡Qué pibón, que morbazo de mujer!

—Pedro… Elvis…

—Sí, sí… Elvis… ¿Elvis? ¿Qué coño hacíais tú, Elvis y esa pedazo de tía a oscuras en un cuarto? ¿Habíais quedado con Gandhi para jugar al mus?

—Es un truco, una ilusión… como la cara de Dante en las fotos. Esa chica es la genio que lo ha inventado. Alguien le encargó las plantillas, probablemente el mismo que escribió las cartas. Patricia lo sabía y quizá sabía demasiado… ahora me temo lo peor…

—Bueno… nuestro ilustrado asesino parece que se ha enamorado de Pat; eso es un punto a nuestro favor. Además, si le siguió enviando las cartas después de que desapareciera es porque tampoco sabe donde está… tranquilo…

Pedro dio una palmada en el hombro de Perteguer con intención de animarle y le devolvió la foto.

—Pero hazme copias…

Entraron en el salón de actos donde se celebraban las charlas. Había por lo menos unas doscientas personas. En la tarima pudieron reconocer a dos famosos y reputados escritores y a la Ministra de cultura. Había también dos hombres y una mujer que, por lo visto, eran catedráticos de literatura clásica. Perteguer y Pedro tomaron asiento en dos butacas del salón de actos y asistieron a la entretenida charla de dos horas y pico dedicada a la moral en el siglo XIV relacionada con la obra del genial poeta italiano.

—… No hay que olvidar que la literatura y la poesía en ese momento histórico, encontraban en la alegoría el principal instrumento educativo…

El hombre que estaba hablando, un enorme señor vestido completamente de blanco, traje y camisa, y pañuelo azul al cuello, se llamaba Isaac Fuster; Perteguer apuntó sus datos en una libreta: era catedrático de literatura europea en la universidad de Harvard desde 1995. Antes había trabajado como profesor en Salamanca y Compostela. Poseía en su haber media docena de libros dedicados a la literatura medieval y renacentista, y por lo visto, era el máximo entendido nacional en materia dantesca…

—¡No jodas, Rafa! —Pedro soltó una carcajada al leer las anotaciones de Perteguer, que hizo que toda la fila de butacas que tenían delante se volvieran para recriminarle con la mirada—. ¿Pero tú sabes lo que es «dantesco»?

—A la perfección…

A la derecha de Fuster estaba Paloma Martín, profesora titular de literatura medieval de la Universidad de Salamanca, como lo había sido Fuster años atrás. Debía tener unos cuarenta años. Era delgada y atractiva, con media melena rubia y gafas de alambre; de esa clase de mujeres que tienen un punto a su favor desde el inicio de cualquier conversación, de las que acaparan miradas. Pero además era de las que con una sola frase desarmaban a su interlocutor. Había intervenido mucho, haciendo especial hincapié en la idea del hombre renacentista que se enfrenta al hombre medieval, y del cambio del teocentrismo al antropocentrismo.

—… Estos castigos divinos e infernales —había dicho—… no serían tomados en cuenta siglos después. ¿Cambió Dios o cambió el Hombre? En cualquier caso cambió la moral. ¿Tomarían en serio esa clase de literatura hoy? ¿Hay un retorno a la moral?

Perteguer había apuntado toda esa frase en su libreta. Paloma Martín había tocado un tema interesante: El castigo divino.

El tercero de los contertulios era un profesor hispano-italiano de unos sesenta años. Gordo, bajito, que apenas intervenía salvo para decir «cierto» y asentir con la cabeza con una eterna sonrisa bajo su bigotillo recortado. Se llamaba Franco Dalero.

—… Dante no es italiano; no es europeo: es «mondiale», es humano…

El señor Dalero cerró la charla y todos aplaudieron. Se abrió la ronda de preguntas y Perteguer levantó la mano. No tardaron mucho en señalarle desde la tribuna de oradores.

—Esta pregunta es para la doctora Martín: Lanzó al aire la pregunta de que si hay un retorno actual a la moral, relacionándolo con el castigo divino… ¿Realmente volvemos al fanatismo?

Perteguer se sentó y Pedro le dio un codazo en las costillas.

—¿Volvemos al fanatismo, volvemos al fanatismo…? —Pedro musitó estas palabras al oído de Perteguer antes de que de Juana respondiera—… pregúntale ya si alguno de la sala es un asesino.

Ninguno de los contertulios se mostraron contrariados por la pregunta. Tampoco el auditorio. A decir verdad la sala estaba repleta de gente muy heterogénea: ancianos, jóvenes universitarios, cuatro o cinco integrantes de una ONG antiglobalizadora que se dedicaban a repartir panfletos. Era imposible buscar allí un asesino.

Paloma Martín fue a responder cuando le interrumpió Fuster. El gordo y cultísimo catedrático agarró su micrófono y clavó la mirada en Perteguer.

—Interesante pregunta, joven… La moral no cambia, la costumbre sí. Cuando la costumbre se sale de los límites de la moral, se incurre en el pecado, que es castigado desde siempre y para siempre. Hoy en día tanto el Islam como la Iglesia Cristiana mantienen intactas las pautas de comportamiento que les fueron dictadas en sus respectivas revelaciones divinas. Recitamos los mandamientos de Moisés en Madrid y la palabra de Mahoma en Ceuta en pleno siglo XXI.

La elaborada y algo pedante respuesta no aclaró nada a Perteguer, pero se abstuvo de volver a formular la pregunta, así que asintió y dijo un tímido «Gracias». La conferencia había acabado.

Pedro y Perteguer se acercaron a Fuster. Querían contar con su colaboración para tratar de atar los cabos que aún bailoteaban por los dossieres, y qué mejor que el mejor cerebro español en cuanto a Dante y su Divina Comedia se refería.

—Hola, doctor Fuster. Trabajamos para la Policía Nacional. —Perteguer mostró su placa al catedrático—. Llevamos un caso en el que podría servirnos de ayuda…

—¿Yo? ¿Un caso?

—Un caso sobre Dante…

—Murió de muerte natural, se lo juro…

Fuster soltó una carcajada ante el gesto desconcertado de Pedro y Perteguer, aunque se contuvo.

—… Era una broma. Pásense por mi hotel… si no les importa. —Fuster sacó una tarjeta del bolsillo de su chaqueta— allí hablaremos más cómodos… ¿Les parece?

Pedro y Perteguer asintieron y se despidieron del catedrático. En una hora irían a visitarle a su habitación. Subieron al coche y ambos encendieron un cigarrillo mientras se dirigían a la Comisaría de la Policía Nacional. El informe recibido por fax estaba en la mesa de un inspector sacado de «Brigada Central». Gordo, moreno, con camisa marrón y los tres primeros botones abiertos, tirantes y bigote frondoso.

—¿Es Perteguer? Ya le llegó este informe. ¿Algo más?

Perteguer cogió una carpetilla blanca con el anagrama de la Policía y negó con la cabeza.

—Pues que se enteren en Madrid de que esto no es la sucursal de nadie… ¿Vale?

—Ya… ¿Podría usar su fax?

—Claro… si en los pueblos estamos para eso… para que los de la ciudad se diviertan. ¡Que bastante tenemos con los cursitos y la boda de la hija del Presidente como para que me vengan con literaturas! ¡Ahí tiene el fax!

Pedro y Perteguer esbozaron media sonrisa y tras enviar la última cita de Dante de la que disponían, se dieron media vuelta. Cuando salieron, Pedro comenzó a imitar la voz del inspector.

—… Mira hijo… en este pueblo no nos gusta la gente como tú; te llevaré a la carretera…

—El Sheriff de Rambo… ¿Me equivoco?

—¡Bingo, impostor! ¿Qué nos dice nuestro profe particular?

Perteguer y Pedro se introdujeron en el coche y abrieron la carpeta. Eran 10 folios escritos a ordenador con fotos escaneadas…

Lisboa.

El Opel Kadett de Luis se detuvo frente al «Hotel Sao Joao». Encendió nervioso un cigarrillo de liar que llevaba junto a otra media docena, ya liados, en un paquetillo sobre el salpicadero y dejó escapar entre sus labios un denso y oloroso humo grisáceo.

No había hablado durante todo el trayecto; parecía serio y taciturno. Miró por fin a Patricia y desconectó el motor del coche.

—¿Es este su hotel, verdad?

—Sí… —Abrió su bolso y sacó un sobre blanco cerrado y doblado. Se lo tendió al portugués—… Aquí tienes tu comisión. Gracias por todo…

Luis cogió el sobre y lo guardó en un bolsillo del pantalón si mirar su contenido. Mantenía todavía la mandíbula, que finalizaba en un mentón prominente, apretada. Sus ojos, de un gris brillante, proyectaban su mirada perdida a través del parabrisas del coche hacia un punto lejano. Tragó saliva.

—Señorita… podríamos celebrarlo, el trato, digo… Esta noche, en el casco viejo…

Patricia dudó un instante. Clavó la mirada en Luis. Algún extraño sentimiento le animaba a confiar en aquel hombre, pese a conocerse de memoria todo su historial delictivo. Tenía ese ligero toque atractivo que unos llamaban carisma, otros «glamour» y otras «sex-appeal» combinado con un punto de familiaridad en sus ojos que incitaban a entregarse por completo a esa persona. Era como si en dos días ya le conociera de toda la vida, como si fuera ese primo lejano que solo vemos dos veces al año, pero al que no dudamos en confiar todos nuestros secretos.

—De acuerdo. Pásame a buscar a las nueve, ¿va?

Luis sonrió pero sintió un escalofrió por la espalda.

—A las nueve… aquí estaré…

San Lorenzo de El Escorial. (Madrid)

«La Divina Comedia; Escrita en versos de una belleza jamás igualada, puede decirse que esta obra, creada en 1300, “creó” la lengua italiana…».

—Mira… nos ha hecho hasta un comentario de texto…

Pedro cogió un folio y comenzó a forzar la voz tratando de hablar con un niño:

—Pues este cuento me ha gustado, porque…

Perteguer cogió el folio a Pedro y siguió leyendo.

… Se compone de tres partes: El infierno, el Purgatorio y el Paraíso. La alegoría comienza cuando Dante se encuentra con el alma del poeta clásico Virgilio, el cual le guiará en su viaje desde el infierno al cielo, donde le espera su amada Beatriz, muerta a los 24 años de edad, la cual, le conduce por los círculos del cielo, haciéndose cada vez más hermosa hasta que llegan a Dios. Existen dos puntos de vista: La Comedia como exaltación de su amor por Beatriz más allá de la muerte; y la Comedia como descripción de las penurias y castigos que sufren los pecadores una vez mueren. Es increíble la soltura imaginativa y creadora del poeta para crear y describir castigos tan originales y alegóricos. La imagen del infierno de Dante aún hoy inspira la idea de los calderos, los demonios… si bien tomó la mayoría de las ideas de la tradición religiosa popular. No cabe duda de que es una gran obra maestra.

Análisis. Accidente del Casino; Una bola de acero se desprende y mata a tres clientes; Aparece el verso siguiente: «Y almas vi por ejércitos clamando / de dos contrarias partes muy resueltas / de pecho a fuerza pesos volteando. / Con furia se encontraban, y atrás vueltas / al tremendo rebote cada una, / por qué aprietas —gritaba— o. ¿Por qué sueltas?». Pertenece al Canto VII de la Cantiga I. Cuarto cerco del Infierno: se castiga a los PRÓDIGOS Y AVAROS haciéndoles empujar con el pecho PARA QUE RUEDEN, ENORMES PESOS. Queda clara la relación pecado-castigo Ha elegido sabiamente un lugar de relación para que cuadre con el verso.

Análisis 2: Accidente de la gasolinera; Un surtidor explota y convierte en una bola de llamas la gasolinera, abrasando a sus tres empleados. Aparece el siguiente verso: «Hijo, por detenerse un nada/toda alma de esta grey/inmóvil bajo el fuego es azotada» perteneciente al Canto XV Cantiga I. Séptimo cerco del Infierno; Caminando por una arenosa llanura, Dante entra donde penan aquellos que fueron VIOLENTOS CONTRA LA NATURALEZA, en la que copos de fuego caen sobre ellos continuamente. También es clara la relación pecado (la gasolina contamina) con el castigo (la gasolina arde).

Análisis 3: Accidente del ascensor desplomado en el rascacielos de un BANCO; Verso: «Pues como no se alzó la vista al cielo/fija siempre del mundo la inmundicia/la pena aquí nos clava contra el suelo». Perteneciente al Canto XIX de la segunda Cantiga: El Purgatorio; Quinto cerco, donde los condenados lloran CON EL ROSTRO PEGADO AL SUELO EL PECADO DE LA AVARICIA. La conexión esta vez parece más barroca, pero la similitud del verso escogido con el accidente es perfecta.

Análisis 4: Accidente de los tres ahogados en el estanque del retiro; son drogodependientes y traficantes de heroína; Verso: «Descendió mi maestro sin notarse en la barca su peso, pues… cargada por la muerta laguna va empeñada». Inexplicablemente ha juntado los dos primeros versos de una estrofa con el último del siguiente; el texto dice: «Descendió mi maestro sin notarse/en la barca su peso, pues cargada/solo al hacerme entrar pareció hallarse./ Y cuando en ella fuimos, más calada/que suele de común la vieja prora/por la muerta laguna va empeñada». Pertenece al Canto VII de la Cantiga Primera, y describe cuando Flegias, transporta a los poetas por la laguna Estigia, en cuyo fondo padecen los PEREZOSOS; tratan de llegar a la ciudad de Dite, pero los demonios se oponen, furiosos, a su entrada. Parece ser que nuestro asesino justifica su castigo de varias maneras: sus víctimas son perezosos (vida fácil) y «ejemplos de hábitos insanos» como dice Dante en otro verso (drogadicción).

La siguiente página era un retrato robot psicológico del presunto asesino, elaborado por el gabinete de psiquiatría-psicología de la Policía:

Persona adulta, Miembro de clase media-alta, socialmente considerado y posición económica desahogada. Culto, con apuntes maníaco-perfeccionistas; seguro sentimiento de superioridad apoyado en fuertes creencias religioso-morales (casi seguro judeocristianas; la experiencia invita a señalar exclusivamente las católicas) que le llevan a «castigar» a aquellos que le disgustan y que él cree inferiores. Conservador, probablemente de derechas, reaccionario. No sigue pautas propias sino que escoge un modelo supremo al que se entrega; en este caso puede ser Dios, Dante o ambos; en estas dos últimas opciones se movería por círculos literarios específicos: Puede ser profesor, crítico, catedrático, investigador…; Está convencido de que no hace nada «malo» o inmoral, aunque sabe que su comportamiento y acciones son ilegales, por lo que camufla sus movimientos; si bien debe demostrar a la sociedad que «ÉL» está ahí para hacer pagar a los «PECADORES» por lo que deja pistas ordenadas para atraer la admiración de la población y los propios investigadores. No se siente a gusto en su mundo y trata de cambiarlo. Puede tener peligrosas tendencias maniaco-depresivas que le inclinen a la comisión de asesinatos para calmar un falso sentimiento de culpa. Existe la posibilidad de que se autoconvenza de que ya no necesita castigar más y no vuelva a actuar; En ese caso jamás reaparecerá. Sin embargo existe la posibilidad de que se haya marcado unos objetivos y no pare hasta alcanzarlos: su detención, su suicidio, un número determinado de muertes…

Castiga inexplicablemente de tres en tres víctimas (número clásicamente «perfecto» por ser impar, primo, símbolo del Triángulo, la Trinidad…) lo cual dificulta la comisión del hecho, más aún cuando procura una diferencia de trece días entre cada asesinato triple. Documentación tiene toneladas de razones para explicar lo del trece; os las imaginaréis todas… doce apóstoles más Jesús en la última cena es la más convincente (es la de la mala suerte del 13) pero se da la casualidad de que Dante (nace en el siglo XIII) ambienta su Divina en el mismo 1300.

En cuanto a la hora de la comisión, es inexplicable para nosotros, pero nos da un detalle más de su personalidad, maniqueístamente perfeccionista; Nuestras teorías: 6:06 (Simbolismo satánico del seis). Doble seis que suma doce; doce es 1 y 2, que suma tres, (3) número de víctimas; Teoría 2 y el horario continental: 18:06; 18 es el triple de 6, y si sumas 18 y 6 y sumas luego los números de su resultado, 24, como dos más cuatro, da 6. Igual si sumamos 1 + 8+0 + 6, que da 15, y sumamos luego 1 + 5; todo es un juego en torno al seis. No encontramos más explicación a la elección de un número con tanto simbolismo religioso.

Perteguer resopló tras leer en voz alta el último párrafo.

—Los de numerología están locos…

—¿Alguien mejor que un loco para atrapar a un loco? Y no lo digo por ti…

Perteguer fingió no haber oído a Pedro y siguió leyendo; El informe terminaba con las efemérides más importantes coincidentes con los días de los asesinatos: «Colón funda la ciudad de Aruz». «Los Aliados sufren una pavorosa derrota en el frente de Assang». «Nace Doric Säugerr en Baviera» y detalles históricos por el estilo. Ninguno de ellos parecía tener la mayor trascendencia histórica destacada o relación alguna con el caso. Mucho menos con Dante…

—Un informe cojonudo… pero no me aclara nada.

Perteguer cerró el informe y encendió un cigarrillo mientas arrancaba el motor del Seat Córdoba amarillo.

—Pues has tenido la comisaría y medio CNI cabeza abajo y trabajando solo para ti…

—Lo que me preocupa es que todavía no sepamos nada de Patricia…

Lisboa.

Patricia se detuvo frente a un espejo del rellano y contempló su propio reflejo mientras se colocaba la melena. Llevaba un elegante vestido de noche color burdeos y zapatos de tacón a juego. Estaba guapa. Se guiñó un ojo a sí misma y continuó bajando por las escaleras hasta llegar al recibidor del hotel. Fuera le esperaba Luis, en el interior del coche. Él estaba nervioso. Ya iba por el tercer cigarro en los quince minutos que había estado esperándola allí. Cuando ella salió por la puerta del hotel, arrojó la colilla por la ventanilla del coche y conectó la radio. Sonaba una canción pop en portugués.

—Buenas noches, Patricia. Vaya, veo que vienes muy elegante… y muy guapa.

Patricia sonrió ante el cumplido y encendió un cigarrillo.

—Gracias, tú también vas muy guapo… a ver dónde me llevas…

Luis condujo el coche hasta el casco viejo lisboeta. Había anochecido desde hacía ya bastante rato, e infinidad de luces de distintos colores rompían la oscuridad del paisaje. En la cálida atmósfera de la noche se podían captar infinidad de aromas cambiantes a medida que paseaban por las estrechas y laberínticas calles del barrio de La Mouraria; a lo lejos se observaba la iluminada silueta del Castillo de San Jorge, que vigilaba desde lo alto de su colina los dos barrios más antiguos de Lisboa, compuestos de antiguos edificios medievales y renacentistas de baja altura, separados entre sí por empinadas callejuelas y tramos de escalinatas de corte romántico.

Se detuvieron frente a un pequeño café-restaurante con terraza. Unas diminutas velas iluminaban las mesas redondas que había frente a la puerta del establecimiento. Tomaron asiento en una de las mesas y Luis encargó al camarero una botella de vino tinto; una vez servidas las dos copas, Luis levantó su copa mirando a Patricia.

—Por el negocio, y por que vuelva a Lisboa…

Brindaron. La cena continuó tranquila, entre charla y risas por parte de ambos. Una pareja de gitanos con un acordeón y un viejo violín amenizó la velada de los comensales, tras lo cual, pasaron un sombrero pequeño de paja a la busca de algunas monedas. Habían tocado bonitos compases de fados y tangos inmortales, dejándose llevar por la fresca brisa que ahora recorría los callejones de la capital portuguesa.

El teléfono de Luis sonó en su bolsillo, cortando de improviso un contexto que era ya de marcado tinte romántico. La voz del hombre del bigote que les había vendido el explosivo sobresaltó a Luis, que se levantó de la mesita y se alejó unos metros.

—¿Sí?

—¿Qué pasa con la chica? ¿Dónde estáis?

—En la Mouraria… no lleva el material encima… dame tiempo…

—Espero que no me falles, Luis… por tu bien.

—Tranquilo, señor…

—Tranquilo sí… Aunque has escogido un café demasiado romántico… ten cuidado porque las velas de tu mesa están a punto de apagarse…

Luis apagó su teléfono y miró a la mesa de Patricia. Nervioso echó un vistazo a su alrededor. A lo lejos divisó a dos hombres semiocultos tras una esquina a oscuras.

—¡Vámonos!

Patricia miró sorprendida a Luis.

—¿Pero qué pasa?

Luis cogió de la mano a Patricia y tiró de ella. Se alejaron a toda prisa del café, de cuyo interior salió el camarero reclamando el pago de la cuenta.

—Luis. ¿Qué pasa?

—Es Costa… viene detrás nuestro.

Patricia volvió la vista pero no vio a nadie. Luis tiró de ella por una estrecha callejuela que ascendía al castillo. Apenas había luz. Sus pasos sonaban rápidos sobre el húmedo asfalto.

—Tienes que marcharte de Lisboa… esta misma noche…

—¿Por qué?

De pronto Luis empujó a Patricia al interior de un portal. Dos hombres doblaron una esquina y entraron en la calle. Miraron a ambos lados y siguieron subiendo hacia el castillo.

—Escucha, Patricia. No sé para qué quieres el explosivo, pero sea para lo que sea, Costa quiere matarte. Teme que trabajes para la policía. Corres grave peligro.

—¿Cómo sabes eso?

—Costa me mandó que te matara…

Patricia cerró los ojos y resopló.

—Ayúdame a salir de aquí…

Salieron del portal cautelosamente. Luis había sacado un revólver del interior de su americana. Caminaron deprisa en dirección opuesta al castillo, por callejuelas estrechas y serpenteantes hasta que divisaron de nuevo las luces de la Catedral de Santa María. De pronto escucharon una sombría voz a su espalda.

San Lorenzo de El Escorial. (Madrid)

Perteguer detuvo el coche en el aparcamiento del hotel donde se hospedaba Fuster.

—Cinco estrellas… de mayor voy a ser catedrático.

Subieron hasta la quinta planta y llamaron a la puerta de la habitación. Fuster les recibió en bata y con un vaso de ginebra con hielo en la mano.

—Hola, señores. Pasen.

La habitación era casi más grande que la casa de Perteguer. Tenía casi de todo. Sofás, mesas de trabajo, una barra de bar (llamarlo minibar hubiera sido un eufemismo), y una gigantesca cama de matrimonio tras la puerta que daba al dormitorio en sí. Fuster se dirigió a la barra y cogió dos vasos de un estante.

—¿Algo de beber? No sean tímidos… invita Harvard…

—Whisky…

—Ron negro…

Pedro y Perteguer tomaron asiento en el sofá; habían dejado el dossier sobre la mesa. Fuster se sentó y tras dar un largo trago a su ginebra, lo abrió por la mitad y lo leyó algo por encima.

—«Descendió mi maestro sin notarse en la barca su peso…». La Divina Comedia, traducción de Juan de la Pezuela, duque de Cheste, en el siglo XIX, en igual clase y número de versos, pero en castellano…

Perteguer dejó su whisky sobre la mesa y sacó un cigarrillo.

—Veo que domina el tema… ¿Puedo fumar?

—Sí, por supuesto. Si querían un especialista en Dante, modestamente tienen al experto nacional «cum laude».

—Bien. Aunque pueda sonarle absurdo, tenemos a un… delincuente que está cometiendo crímenes siguiendo los pasos de ese libro…

—¿Y qué desean de mí?

—Bueno, hemos realizado informes, pero siempre viene bien una ayuda más cualificada…

Fuster se sintió muy complacido al ver decir a Perteguer lo que exactamente deseaba escuchar, de tal manera que esbozó una sonrisa y abrió el dossier por la primera página. En ella aparecían las cartas que había recibido Patricia.

—«Amada Beatriz: Si cuanta loa de vos fuera narrada, hasta aquí toda en una se incluyera, con la que hora es preciso, fuera nada. No la beldad que vi solo supera nuestro alcance, mas vivo persuadido de que solo su autor la goza entera». Hermoso. ¿Saben qué quiere decir Dante exactamente? Que no hay palabras para describir la belleza de su amada, aún más; dice que la belleza de Beatriz es tan… divina por así decirlo, que solo el propio Dios, su creador, es capaz de comprenderla, y de gozarla. En La Divina Comedia Dante nos relata un triste penar: va en busca del amor de su vida, que ha muerto, solo para contemplarla una vez más, y que ella le perdone por haberla olvidado, y haberle sido infiel muerta esta. Y para ello es capaz de atravesar el infierno y el purgatorio, porque para él, el amor que siente por Beatriz es más poderoso que la propia muerte.

—Pero no creo que sea el amor lo que guíe a la persona que buscamos…

—¿Quién recibió estas cartas?

Perteguer mostró la foto de Patricia a Fuster.

—Patricia García. Investigadora de una compañía de seguros. Lleva desaparecida unos días.

Fuster contempló la foto con detenimiento.

—Hermosa, su Beatriz, amigo…

—¿Confirma que el texto es de Dante?

Fuster asintió.

—Por otra parte —prosiguió Perteguer— han ocurrido una serie de «accidentes» tras los cuales aparecía un fragmento de La Divina. Nos parece una fatal coincidencia.

—¿Persiguen a alguien que parafrasea a Dante a cada paso que da? ¿Un Don Quijote del Siglo XXI?

A Fuster se le iluminaron los ojos.

—Bueno, Don Quijote no lleva doce muertos en dos meses…

Fuster se levantó y cogió un libro que reposaba sobre la mesa de trabajo. Se lo ofreció a Perteguer. Era un ejemplar de la Divina Comedia comentado por él mismo. El policía echó un rápido vistazo y se lo devolvió al Catedrático. Este lo abrió por una de las primeras páginas y leyó:

—«Pero la explicación del pensamiento del gran poeta, generalmente mal interpretado por los que no son buenos, ¿puede contribuir a extraviar los espíritus, o por el contrario, impedirá que se hagan de él citas falsas o equivocadas, o sin referencia oportuna a la época, pasiones o circunstancias que dominaban el ánimo del ofendido y desesperado gibelino, que vio pasar los mejores años de su vida en una continua y nunca satisfecha esperanza?». El Duque de Cheste ya temió en su momento, como atestigua esta carta remitida al Marqués de Molíns previa a su publicación en 1865, el mal uso de la doctrina que rezumaba esta genial obra de Dante. Y ellos vivían en el revolucionario siglo XIX; pero temían que unas palabras escritas con maestría en 1300 calasen en las mentes de los que «no son buenos». Hoy por hoy todavía hay algunos que matan por creencias religiosas, pero ningún asesino en nombre de la Biblia llevó nunca el morado episcopal.

—¿Dónde quiere llegar?

—Un amante de Dante, alguien que disfrutara de su lectura, que amase cada letra escrita por el mismo, jamás justificaría la sangre derramada amparándose en su obra. El que comete estas atrocidades que me muestran es, con toda probabilidad un inculto que malinterpretaría correctamente hasta un libro de recetas…

—No cualquier inculto tiene acceso a una obra tan… barroca…

—Exacto, no cualquier inculto.

Un hombre rubio, alto y musculoso apreció tras la puerta de entrada. Fuster sonrió al verle.

—Caballeros, les presento a Donovan.

Donovan y Fuster se dieron un apasionado beso ante la atónita mirada de Pedro y Perteguer.

—Como verán, deben descartarme como admirador de su Beatriz. Y en cuanto a los asesinatos… por lo que veo en sus dossieres me temo que siquiera estaba en España cuando ocurrieron…

Perteguer endureció el gesto.

—No vinimos a acusarle, sino a pedirle ayuda, Fuster…

—No opina lo mismo el jefe de su amiga, el señor Mouton. Ayer mismo Donovan tuvo que echarle de aquí a empujones.

—¿Mouton de VidaPlus?

—Desde que tuve el incidente con la compañía, se empeña en que quiero arruinarles. Además parece que esa chica que buscan ya había pensado en hablar conmigo, por lo que Mouton, muy sagazmente, pensó que yo era el causante de este pandemonio. La verdad es que no es muy agradable que acusen a uno continuamente de asesinato y secuestro día sí, día también…

—¿De qué incidente habla?

—Mi automóvil explotó en mi garaje matando a mi mujer y a mi hijo hace diez años. Tras cinco juicios conseguí una ridícula indemnización de esos peseteros de VidaPlus. El recurso se perdió, y asunto acabado.

—¿Estuvo casado… usted? —Pedro intervino por primera vez en la conversación—. ¿Cuándo?

Fuster miró a Donovan antes de contestar y sonrió.

—La vida da muchas vueltas. ¿Sabe? Yo quise a mi mujer y a mi hijo como a nada en este mundo, pero cuando decidí rehacer mi vida escogí otra senda distinta…

Perteguer y Pedro negaron con la cabeza y se despidieron de Fuster y Donovan. Cuando ya estaban en la puerta, Fuster cogió de un brazo a Perteguer.

—¿Saben que al morir Dante, en 1321, sus hijos Jacopo y Piero encontraron La Divina Comedia incompleta?

—¿Cómo la completaron?

—Buscaron infructuosamente por toda la casa durante meses y perdieron toda esperanza, hasta que una noche, Jacopo tuvo un sueño: Vio a su padre vestido de blanco y bañado en una luz espectral. Entonces preguntó a la visión si el poema había sido completado a la muerte del autor; Dante, o su espectro, asintió con la cabeza y señaló a Jacopo un rincón secreto de su despacho. A la mañana siguiente, y acompañado por un notario, acudió al rincón y desclavó unas tablas descubriendo un ventanuco oculto. En su interior había unos papeles mohosos, en los que estaban escritas las palabras perdidas de la Divina Comedia. Gracias a la aparición de ese espectro, esta obra maestra salió a la luz. Parece que Dante estaba tan empeñado en que su Comedia se diera a conocer que no descansó hasta hacerlo. Llévense un tomo cada uno de regalo…

Les tendió dos libros y abrió la puerta de su habitación. Cuando ya hubieron salido del hotel, Perteguer pegó una patada al suelo.

—¡Mouton! ¡Sherlock en estado puro! ¿Cómo no se me ocurrió mirar los juicios a favor del demandante? Mira este caso…

—Pero no pensarás que Fuster…

—Pues no lo sé… Volvamos a Madrid a ver que sacamos de este ovillo…

Ya era de noche cuando regresaron a la ciudad. Detuvieron su coche frente a las oficinas de VidaPlus. Carlos Mouton ya se había ido a casa.

Lisboa.

—¿Dónde la llevas, Luis?

Patricia y Luis se dieron la vuelta y divisaron al final de la calle a Costa acompañado por otro hombre bastante corpulento. Había hablado en castellano. Luis se llevó disimuladamente la mano del revólver a la espalda mientras se movía despacio con Patricia hacia una de las aceras de la calle.

—Solo dábamos un paseo, Costa…

—No sé por qué me da la impresión de que tratáis de darme esquinazo.

Luis retrocedió unos pasos tirando de Patricia sin dejar de mirar a Costa. Sujetaba nervioso su revólver oculto tras de sí.

—No, Costa. Sabes que no.

Costa y su sicario avanzaron unos pasos ante la atenta mirada de Luis y Patricia, que no habían parado de retroceder. Salvo ellos cuatro, la calle estaba desierta. De pronto, Luis sacó su revólver, y tras empujar a Patricia al interior de un portal, lo mantuvo en alto apuntando a Costa.

—¡Márchese, Costa!

El sicario de Costa sacó algo plateado del interior de su gabán y Luis disparó contra él, hiriéndole en el abdomen y haciéndole caer al suelo. El tiempo que tardó en hacerlo fue el mismo que empleó Costa para parapetarse tras unos cubos de basura y sacar su arma de la chaqueta.

—¡Luis! ¡Pagarás por esto, maldito traidor!

Unas sirenas sonaron en la lejanía. El estruendoso disparo había reverberado en la estrecha calle, y algunas ventanas comenzaban a iluminarse. Luis se pegó a la pared y dirigió una rápida mirada a Patricia.

—¡Márchate de aquí!

Patricia estaba paralizada dentro de un enorme portalón. Luis repitió la orden.

—¡Que te marches de aquí!

En ese mismo instante Luis sintió un agudo dolor en su pierna izquierda precedido por una ensordecedora detonación. Volvió la vista a los cubos y vio sobresalir la cabeza de Costa entre ellos. Las sirenas sonaban cada vez más cerca. Había mucha más luz en esa calle solitaria. Luis se llevó la mano al muslo herido mientras que con la otra levantaba su revólver firmemente apuntando hacia los cubos de basura. Su dedo apretó el gatillo y sonó una tercera detonación. Y una cuarta desde ellos. Y una quinta bala atravesó los cubos metálicos para acabar alojándose en el pecho de Costa, que se desplomó malherido sobre el húmedo asfalto de la calle. Las sirenas ya casi habían llegado al lugar. Luis había recibido otro balazo, esta vez en el hombro derecho. Soltó el arma y se dejó caer sobre sus rodillas. Patricia, que había salido del portal, lo sujetó de los brazos y trató de levantarle, pero él se negó.

—¡Márchate! ¡Vete de aquí!

Patricia negó con la cabeza y presionó con su pañuelo la herida del hombro. Luis sangraba demasiado y unas luces azules y rojas se reflejaban en el asfalto al fondo de la calle. Las sirenas habían dejado de sonar. Luis apartó a Patricia de su lado y le gritó una vez más.

—¡Que te largues! ¡La policía está tras esa esquina! ¡Has de marcharte ya!

Patricia se incorporó despacio sin dejar de mirar al portugués. Dejó que una imperceptible lágrima se escapara de su ojo izquierdo y tras recorrer su mejilla fue a alojarse en la comisura de sus labios.

—Estás malherido…

—No… esto se curará rápido… —El portugués esbozó media sonrisa—… en el hospital.

—¿Por qué has hecho todo esto por mí? ¿Qué harás ahora?

Luis se dejó caer sobre el asfalto.

—Entregarle la banda de Costa en bandeja. Ya tenía ganas de dejar este trabajo… Pero debes irte de una vez o la policía nos atrapará a los dos —apretó la mano de Patricia y se la besó—. ¡Suerte!

Patricia vaciló un instante, pero se dio la vuelta cuando vio aparecer a dos policías tras la esquina del final de la calle. Corrió durante unos minutos sin mirar atrás hasta que encontró un taxi.

Madrid. Sede de VidaPlus. Campo de Las Naciones

Día 16. Perteguer aparcó su coche frente a las oficinas de VidaPlus en los recintos feriales de Madrid. Faltaban dos días para la fecha señalada por Dante para volver a actuar. Pedro y Rafa subieron hasta la oficina de Mouton, el jefe de los investigadores de la aseguradora. Estaba detrás de su gigantesca mesa atusándose su curioso y puntiagudo flequillo.

—¿Qué le trae otra vez por aquí, inspector? Veo que esta vez no viene solo…

—Este es mi colaborador Pedro Puig. Echas las presentaciones iré al grano: ¿Por qué fue usted a visitar a Fuster?

—¿Cómo?

—Fuster. El Escorial. Dante. ¿Le refresco la memoria?

Mouton comprendió que sus interlocutores sabían de lo que hablaban y abrió un cajón de su mesa. De ella sacó tres folios doblados por la mitad. Se los tendió a Perteguer. Eran fotocopias de los textos de Dante de los accidentes ocurridos.

—¿De dónde ha sacado esto?

Mouton tragó saliva. Sacó un cigarro de su chaqueta y lo encendió sin ofrecer.

—«Dante», como usted le llama… nos está haciendo chantaje desde hace una semana. No se lo dije porque amenazó con causar una catástrofe si trascendía a la policía todo este escándalo.

—¿No será que es usted quien teme que trascienda…?

—También. El caso es que no sabía qué hacer…

—Ocultar info a la poli es delito… ¿Lo sabes, Mouton?

Mouton se pasó las manos por la cara y se derrengó en su gigantesco sillón de piel. Estaba desesperado.

—Lo sé… lo sé… pero creí por un momento tener a ese maldito…

—No es Fuster.

—Eso está por demostrar.

—Necesito tomarle declaración en comisaría. Creo que maneja más información útil.

—¿Me está deteniendo?

—Digamos que pasa a engrosar mi equipo de colaboradores. Pásese esta tarde por esta dirección.

Perteguer tendió una tarjeta a Mouton.

—¿Una comisaría?

—Sí. Es un sitio donde los policías trabajamos… No nos haga esperar mucho esta tarde…

Pedro y Perteguer salieron del despacho y se dirigieron al ascensor. Una vez dentro, Pedro miró a Perteguer.

—¿No le detienes?

—¿Para qué? Si está deseando que le saquemos de esta… Ya verás como esta tarde está a las cinco en punto en mi despacho…

Sonó el teléfono de Perteguer.

—¿Perteguer? Soy Iris. Dante me ha vuelto a hacer un pedido…

—¿Cuándo?

—Lo quiere para mañana. Es otro texto con cara.

—Voy para tu estudio. No te muevas de allí.

Perteguer colgó el teléfono y encendió un cigarrillo. Pedro se lo quitó de la boca sin dejar de mirar la carretera.

—¿Dónde vamos, marqués?

—A Móstoles.

—¿A conocer a la morenita?

El Córdoba amarillo se detuvo a las puertas del estudio de fotografía de Iris y su padre. Ambos estaban dentro trabajando en el revelado de unos rollos de película.

—Hola Iris.

—Hola polizonte. Vamos al despacho. ¿Quién es el hawaiano?

Pedro y Perteguer siguieron a Iris hasta el despacho de la planta superior. Una vez allí tendió una carpeta al policía. Contenía un folio con un nuevo texto:

—«Aquí mi alta invención fue ya impotente, y cual rueda que gira en vueltas bellas, el mío y su querer movió igualmente el Amor que al sol mueve las estrellas». Sigue en sus trece… ¿El mismo nombre y la misma dirección?

Iris asintió sin dejar de mirar a Pedro. Luego, como si saliera de un trance, tendió un sobre salmón con dos sellos y una dirección.

—Y este es el paquete. Ya se lo enviáis vosotros… o hacéis lo que os parezca.

Perteguer cogió el paquete y sacó una tarjeta de su bolsillo. Abrió la puerta del despacho.

—¿Os vais?

Perteguer le tendió la tarjeta a Iris.

—Te he puesto una patrulla de vigilancia.

Iris frunció el ceño y tiró una carpeta sobre la mesa.

—¿A mí?

—Para protegeros. Me mosquea que Dante siga haciéndote pedidos… No te molestarán ni a ti ni a tus amigos. De hecho ni los verás por aquí. Tan solo ten su teléfono y llama si ves algo raro.

La potente voz de Lora sonó por todo estudio.

—¡Jacin! ¡Me encanta la fotografía!

Tras un stand de Kodak aparecieron Lora y Marta; esta última se percató de la presencia de Perteguer y pegó un codazo a su compañero. Iris los miraba intrigada.

—¿No serán esos verdad…?

Perteguer asintió sin dejar de mirar a la pareja. Iris cerró la puerta del despacho de un portazo y les dedicó una mueca.

—¿Así que ni los veré por aquí? ¡Vaya!

Lora y Marta desaparecieron por la puerta principal del laboratorio y entraron en un Renault 5 blanco aparcado en la acera opuesta.

—Bueno, Iris. Trabaja, diviértete. Y por ellos no te preocupes, que son muy majos… y excelentes profesionales…

Montaron en el Córdoba y marcharon para Madrid. Perteguer sacó su teléfono y realizó una llamada.

—¿Emilio? Hazme un favor. Móntame un operativo en Correos, desde ya. Luego te lo explico.

Una vez en la comisaría encontraron el último informe que les había redactado Jose sobre la mesa del despacho de Perteguer. La única pega resultó ser que el comisario Velázquez estaba sentado tras ella.

—¡Perteguer! ¡Dichosos los ojos! ¿Qué tal has dormido hoy?

Perteguer se sirvió un café, frío, en una taza amarillenta y se sentó frente a Velázquez. Encendió un cigarrillo y cogió la carpetilla del informe.

—No he dormido en toda la noche…

—Te vamos a retirar del caso.

Perteguer se levantó furioso y tiró la carpeta sobre la mesa.

—¡Ni de coña!

—¡Perteguer! ¡Trabajas para esta comisaría! ¡Tengo cinco casos abiertos sin inspectores disponibles! Y encima me entero de que has enviado a Lora y de Mingo a una vigilancia. ¿Para qué, si puede saberse?

—¡Mira, Víctor! ¡Cómo no me dejes seguir con esto una semana más me piro de tu comisaría; ya sea una baja, una excedencia o un expediente por quemar tu puto coche! ¡Así que no me jodas y déjame trabajar en paz!

Velázquez engulló dos chicles de nicotina y se levantó como un energúmeno de la mesa.

—¡Muy bien! ¡Ya tienes motivos para tu expediente! ¡Vas a estar un mes sin sueldo por esta chulería!

El comisario salió del despacho dando un portazo que hizo temblar la foto del Rey que colgaba sobre la mesa.

Pedro se sentó con cara de sorpresa frente a Perteguer, que ya se había sentado y leía tranquilo el informe.

—Bueno… qué buen rollo laboral…

—No tenemos nada… Aquí dice: «Cuando ibas a la hoguera no movías así; pero ¡cuan presto cuando acuñabas los florines era!». Canto XXX, cantiga I… Castigo de los falsificadores… nada de nada…

—Se va a cepillar a tres falsificadores.

—Muy bien… ¿Y de qué? ¿De discos pirata? Por ahora solo podemos seguir la pista de este paquete. Así que vamos a llevarlo a Correos. Emilio viene para acá.

—¿Emilio? No por favor…

—Sí, señor Puig…

Emilio traspasó la puerta del despacho de Perteguer y clavó su mirada en la de Pedro.

—… El sentimiento es mutuo… Hola Raf.

—Hola Emi. Dante necesita recibir este paquete y ha dado una dirección falsa.

—Pues tendrá que ir a cogerlo a Cibeles… Tengo a cinco agentes en ventanilla y otros tres en información telefónica. ¿Cuándo piensa recibirlo?

—Mañana. Es urgente.

—Pero todavía no ha usado la lámina que tiene repetida… ¿Para qué querrá esta última?

—No sé… Hagamos balance. Dentro de dos días pretende cometer un doble atentado contra falsificadores. Luego está esta última lámina que usaría dentro de dieciséis…

—Se le ha acabado el chollo. Mañana dormirá en Alcalá-Meco…; Por cierto. Patricia ha mandado un telegrama. Dice que está bien.

Perteguer clavó una intrigada mirada en Emilio.

—¿Y qué más?

—Nada más… que está bien. Con fecha de esta mañana. Desde Cáceres. Así que a lo mejor esta noche la tienes en casa…

—Muérete. ¿Quieres?

Estación de servicio a diez kilómetros de la frontera entre Portugal y España.

Patricia rasgó el sobre de azúcar y lo derramó en el café con leche. Lo removió medio adormilada durante unos segundos y sacó un cigarrillo de su bolso, sin dejar de mirar la carretera a través de los amplios ventanales de aquella estación de servicio portuguesa. Miró el reloj. Eran las ocho de la mañana del día 16 de Agosto.

Encendió su cigarro y le dio una larga calada, dejando escapar la bocanada de humo entre sus labios. Después dio un trago a su café y fijó su vista en el televisor. Estaban dando una especie de telediario matinal. Se sorprendió al ver la fotografía de Luis en la pantalla. Se dirigió al camarero en portugués y le pidió que subiera el volumen del aparato. La locutora comentaba la noticia con una voz dulce pero poco apasionada.

—«… Uno de los dos detenidos con vida. Luis Salazar había manifestado su intención de delatar a la policía a su antiguo jefe, Sandro Costa, un presunto traficante que importaba armas desde Brasil para toda Europa. Costa murió en el enfrentamiento que tuvo lugar anoche en el lisboeta barrio de La Mouraira, en el que resultaron heridos los otros dos detenidos, que junto con los de Setúbal y Lisboa, ascienden a un total de doce. La operación sigue abierta y ya se han decomisado más de dos toneladas de armas y explosivos en el registro de cuatro almacenes propiedad del fallecido. La fiscalía ha previsto solicitar una pena inferior para Luis Salazar debido a su condición de testigo arrepentido…».

Patricia sonrió con cierta melancolía y volvió a fijar su mirada en su café. Lo acabó de un sorbo y dejó unas monedas sobre la barra antes de salir del café y montarse en un Honda NSX azul rumbo a España.

Madrid. Brigada de Homicidios.

Un agente uniformado llamó a la puerta del despacho de Perteguer, que estaba comiendo una hamburguesa mientras repasaba los informes del caso.

—Inspector, tiene una visita. El señor Mouton de VidaPlus.

—Hágale pasar, por favor.

Perteguer metió la hamburguesa en la bolsa de papel y la dejó a un lado, a los pies de la mesa. Mouton apareció tras la puerta. Parecía asustado. Se sentó sin decir una palabra y clavó su mirada en el rostro del policía.

—Bienvenido.

Mouton asintió y se colocó sobre las rodillas un vetusto maletín de piel negro. Lo abrió parsimoniosamente y extrajo de él dos carpetas blancas con el logo de la aseguradora estampado y se las tendió a Perteguer.

—Le he traído el informe del siniestro de Fuster, pensé que querría echarle un vistazo. En la otra carpeta está un informe no oficial de los accidentes…

—¿No oficial? ¿A qué se refiere?

Mouton tragó saliva. Perteguer cogió la carpeta y la abrió por la primera página. Encuadrado en el medio del folio y bajo el sello de «confidencial» se leía: «Hipótesis de sabotaje». Como autor del mismo aparecía Patricia. Mouton continuó hablando.

—En este informe Patricia insinuaba que los accidentes habían sido provocados. No señala ningún sospechoso, pero la última vez que hablé con ella dijo tener pruebas de que alguien los había preparado minuciosamente…

—¿Y usted cree saber quién es Dante, Mouton?

—Mire, inspector —se chascó los nudillos con gesto nervioso—. Un fanático de la poesía italiana que ha tenido problemas con VidaPlus… no hay muchos en el mercado, ¿no? —rió nerviosamente—… creo que está claro.

—He comprobado la coartada de Fuster. Estaba en Estados Unidos, señor Mouton…

—¡Ese cerdo seboso miente! ¡Quiere sacarnos hasta la última peseta! —Mouton se incorporó de golpe de su asiento—. ¡Vi odio en sus ojos! ¡Mire el anónimo que nos envió! ¡Es un manuscrito! ¿No pueden hacer una prueba caligráfica?

Mouton señaló la carpeta de VidaPlus que había ojeado Perteguer. Dentro de una bolsita de plástico y camuflado entre el informe de Patricia, había un folio salmón escrito a mano. La letra y el formato parecía idéntico al de las cartas recibidas por Patricia. Perteguer lo miró al trasluz y leyó lo que contenía:

«A mitad del andar de nuestra vida, extraviado me vi por selva oscura que la vida directa era perdida. ¡Ay cuánto referir es cosa dura, de esta selva lo espeso, agreste y fuerte, de que aún conserva el pecho la pavura! Tanto es agria, que poco es más la muerte; mas las otras diré cosas que viera, antes de lo que en esa halló mi suerte: si el mal que os acecha no remite, comprad su solución. No es más cara que lo que invirtió Nuestro Señor en cada una de nuestras almas; el doble de mil veces mil monedas de Europa, valiosa bolsa de piel de cordero, encerrada en un carro. No es el oro lo valioso, sino la paz que con él se compra. En un futuro cercano recibiréis nota con el paradero del carro de fuego, que ha de traeros la paz. Reunid entretanto el oro, y comportaos con mesura y templanza».

—Por lo que deja entrever… pide dos millones de Euros… ¿Es así?…

Mouton asintió y encendió un cigarrillo. Perteguer se mordió el labio inferior y frunció el ceño.

—Por lo que al final todo se reduce a lo de siempre: dinero. Ni fanatismo religioso ni admiración poética… Bueno, esto convierte a Dante en humano… y los humanos cometemos errores… ¿Ha recibido más cartas?

—No, todavía no…

—¿Y conoce su directiva el chantaje?

Mouton dudó un momento. Dio una larga calada a su cigarrillo bajo la atenta mirada de Perteguer. Al fin habló.

—Sí. Van a pagar. Es lo mejor que podemos hacer.

—Bueno… en un secuestro sería casi recomendable, al menos para seguir la pista… ¿Pero por qué van a pagar? En cuanto el juez sepa esto la investigación dará un vuelco y eximirá a VidaPlus de responsabilidades.

—No exactamente. Somos responsables subsidiarios hasta que no exista un culpable físico. Es preferible pagar y olvidarse de una vez por todas de esto… Yo mismo recomiendo a la directiva que pague.

—De acuerdo. Montaremos un operativo en cuanto usted…

—¡No!

Mouton volvió a incorporarse nervioso y Perteguer clavó una fría mirada en los ojos del directivo.

—He venido aquí para ponerle al tanto. Vamos a pagar y punto… no habrá más muertes.

—¡Ese loco va a volver a matar dentro de dos días! ¡Tenemos su maldito verso! Antes de mañana tendrá que haberlo recogido, y entonces todo habrá acabado… Pero de no detenerle mañana o pasado…

—¿Cómo está tan seguro? —Mouton volvió a tomar asiento—. ¿Le tienen?

—Mañana como muy tarde tendrá que pasar a recoger un envío a Correos. Allí estaremos esperándole. Pero si todo eso falla, tendrá que ir a llevarle el dinero en mano conmigo pegado a su culo. Entonces llevaremos a Dante a recitar a Alcalá-Meco y su empresa se ahorrará trescientos kilos…

—Lo ve todo muy fácil. Fuster no caerá en su trampa…

—Olvídese de Fuster. Se llevará una sorpresa…

El policía uniformado que había acompañado a Mouton abrió la puerta del despacho de Perteguer sin llamar.

—¡Inspector! ¡Dante ha llamado a Correos hace cinco minutos preguntando por su paquete! ¡Llegará allí en media hora!

Perteguer pegó un puñetazo de satisfacción en la mesa y cogió su cazadora del respaldo de su silla. Mientras se la ponía dirigió una sonrisa a Mouton.

—¡El ratón ha olido el queso!

—¿Pero y si no le atrapan? ¿Y si luego renuncia al dinero?

—Lo atraparemos. Pero de no ser así jamás rechazará su dinero… Venga con nosotros, a fin de cuentas le interesa.

Mouton dudó un instante y balbuceó algo ininteligible. Al final asintió y se levantó.

—Pero necesito hacer una llamada antes. Sería mejor informar a mi empresa…

—¡Hágalo de camino! ¡Pero ya!

Perteguer, Mouton y el agente de uniforme salieron a paso rápido hacia el aparcamiento de la comisaría.

—Por cierto, Inspector. —El agente de uniforme tendió un sobre a Perteguer— mandaron por fax esto para usted.

Perteguer abrió el sobre y sacó dos folios con documentos fotocopiados. En el primero aparecía una fotocopia de una factura de un hotel firmada por I. Fuster por los días 24, 25 y 26 de junio junto a parte de una lista de pasajeros de un vuelo de Iberia Nueva York-Madrid fechado el 24 de junio. Los nombres de Fuster y Donovan Hurley aparecían subrayados entre el resto de los pasajeros. Emilio había escrito a mano bajo la foto y con un rotulador rojo. «Para Perteguer» y lo había firmado.

—¿Dónde está Emilio Santalla?

—En Correos-Cibeles, Inspector.

Mouton había colgado su teléfono y miraba los papeles que había recibido Perteguer por encima del hombro de este.

—¿Ve lo que le decía? ¡Ese cerdo impostor me juró que había estado en USA hasta hace una semana!

Perteguer frunció el ceño y negó con la cabeza. Antes de entrar en el Córdoba amarillo se dirigió al agente de uniforme.

—Cursen al Escorial una orden de detención contra Isaac Fuster y Donovan Hurley. Hable con de Mingo y Lora que llevan el caso.

—¿No dice que ese canalla va ir a Correos? —Mouton subió al coche de Perteguer y encendió otro cigarro—. ¿O es que ya no confía tanto en su talento?

El agente de uniforme asintió mientras se llevaba la mano a la gorra; Perteguer colocó la sirena sobre el techo del coche y giró el contacto fingiendo no haber oído las últimas palabras de Mouton.

—Le aconsejo que se abroche el cinturón…

Acto seguido el Seat amarillo salió haciendo ruedas del aparcamiento de la comisaría, para recorrer a gran velocidad las calles adyacentes al Paseo de la Castellana. Tardaron unos minutos en llegar al imponente edificio que albergaba el Palacio de Comunicaciones, sede central de la Real Casa de Correos.

Dejaron el coche en el carril-bus y entraron a toda prisa por una puerta secundaria. Un agente de paisano les condujo hasta la sala de seguridad del edificio. Emilio Santalla estaba allí junto con otros cuatro hombres con uniforme de asalto. No soltaba de la mano un walkie-talkie y bebía sin parar de una taza de café. Sonrió al ver a Perteguer.

—¿Recibiste mi paquete?

—Sip… ¿Qué haces aquí? ¿Diriges todo esto?

Emilio asintió arqueando las cejas con resignación.

—Hacía mucho que no te veía dirigiendo un operativo… ¿Preocupado?

—… Quiero acabar con esto ya…

—¿Sabes lo del tiroteo de Lisboa de anoche?

—Sí… Creí que tú no sabías nada… Un camarero declaró haber visto a una española morena antes de la movida…

—Pero el telegrama desde Cáceres…

—… Tranquilízate, si no hay noticias es que no la ha pasado nada… ¡Bueno! Basta de charla… Dante debe estar a punto de venir. Míra ahí.

Emilio señaló al mural de pantallas de seguridad. Las cámaras estaban fijas en diversos puntos del interior, especialmente en la ventanilla de «Correo extraviado». Había tres televisores más pequeños unidos por cables que mostraban el vestíbulo, pero estas imágenes sí se movían de vez en cuando y eran de peor calidad.

—Esas tres pantallas son las cámaras de los tiradores.

—Háblame del despliegue…

Emilio comenzó a señalar las pantallas una por una intercalándolas con tragos a su café.

—El «segurata» de la puerta… GEO; las chicas de las ventanillas trece y catorce… GEOS; Son tres agentes y tres tiradores, y seis más en los alrededores del edificio.

—¿Y yo?

Perteguer se había quitado la chaqueta.

—Tú desde aquí arriba que ya estás muy mayorcito…

—¡No jodas! —Se volvió a poner la chaqueta y agarró un walkie con manos libres—. Me voy ahí abajo… díselo a tus hombres…

—¡Perteguer! —Ya había salido por la puerta—. ¡Puto afán de protagonismo! ¡Agente, dígale a los de asalto que si ven a un loco con una chaqueta verde paseando por ahí, que es de los nuestros! —Agarró el walkie de nuevo—. ¡Perteguer! ¿Estás en la frecuencia?

La voz de Rafael Perteguer sonó al otro lado del auricular.

—Sí, papá. Estoy en la ventanilla doce escribiendo una carta a mamá…

—Podías haber cogido un traje de algo… das mucho el cante…

—Sí… de barrendero como la otra vez, ¿verdad? ¿Veis a Dante?

—No sabemos cómo es, Raf… ¿Lo sabes tú?

—Todavía no sabemos con seguridad que sea Fuster…

—Está en paradero desconocido, mintió en el interrogatorio… creo que es él al 75%…

—Y el muy cabrón regodeándose… ¿Qué dijo cuándo llamó?

—«Hola, soy un terrorista que…»

—¡Venga, coño! Que me aburro aquí abajo…

—Que si habían recibido un paquete a nombre de un tal… señor Sol… algo del Sol…

—… Sebastián Sol…

—Eso. Y que vendría a recogerlo a eso de las siete y media, ocho.

—Son menos veinticinco… ¿Cómo era la voz?

—La hemos grabado. Probablemente estaba distorsionada. Masculina y grave, y quizá algo forzada.

Perteguer echó un rápido vistazo a su alrededor y encendió un cigarrillo.

—Raf… que está prohibido fumar… ¡Espera! Hay un tío en la ventanilla de «correo extraviado». Pasa a la frecuencia de todos…

—Le veo. Voy a por él.

Perteguer cogió un sobre y caminó despacio hacia el mostrador. A su alrededor había unas quince personas. Los agentes de paisano ya se estaban fijando de la manera más disimulada posible en aquel hombre delgado y de pelo moreno, alto y de complexión atlética.

—No es el novio de Fuster…

Se situó detrás de él y quitó el seguro de su arma, escondida bajo su chaqueta. Miró al techo, muy muy arriba, desde el cual, entre los dorados metálicos, acechaban los francotiradores de la policía. La chica de la ventanilla dedicaba ahora al sospechoso la mejor de sus sonrisas. Era una vistosa policía pelirroja disfrazada de empleada de correos.

—Buenas tardes —el sospechoso se dirigió a la pelirroja— creo que me enviaron un paquete y la dirección estaba errónea…

El sospechoso parecía nervioso, o quizá muy tímido. En cualquier caso su voz entrecortada no había sonado muy grave.

—Si tiene la amabilidad de decirme su nombre…

El sospechoso vaciló unos instantes y clavó su horrorizada mirada en la oreja derecha de la empleada de correos. Su corto peinado dejaba al descubierto el auricular del trasmisor. Retrocedió unos pasos y se chocó de espaldas con Perteguer. Sin dejar de mirar a la policía pelirroja musitó unas palabras.

—No, no importa… me he equivocado…

La policía se incorporó de su asiento. El sospechoso empujó a Perteguer de su lado cuando notó su arma bajo la chaqueta. Emilio gritaba a sus hombres para saber qué diablos estaba pasando en esas décimas de segundo. Algo debió decirle la mirada de aquel hombre a la policía para que sacara su arma de debajo del mostrador y apuntara al sospechoso; pero este fue más rápido: sacó de una riñonera que portaba un pequeño revólver y disparó dos balas que hicieron añicos el cristal de la ventanilla. La policía pelirroja se había arrojado al suelo. El sospechoso se parapetó tras una columna. Perteguer se tiró al suelo sin desenfundar su arma.

—No lo tenemos a tiro, señor. Es un ángulo muerto.

Las quince personas que había en el vestíbulo corrieron a esconderse tras los pupitres de madera en los que escribían y detrás de las columnas. El guarda de seguridad-policía de la entrada cerró las puertas de acceso y empujó a dos señoras al interior de un despacho.

—¿Está herida, Ana?

Ana, la policía pelirroja, negó por el trasmisor. Perteguer reptó hasta alcanzar la pared. Estaba a cinco metros del sospechoso, que apenas asomaba tras la columna.

—Le habla la policía. Está rodeado. Las salidas del edificio están selladas. Arroje el arma o dispararemos.

La voz de Emilio sonaba ahora por megafonía. Perteguer trataba de salir del campo de visión del sospechoso. Tres agentes de asalto bajaron corriendo por la escalera principal y se arrojaron al suelo desde el rellano, deslizándose un par de metros por el brillante suelo de mármol hasta esconderse tras los pupitres de madera.

—Contaremos hasta diez.

Dos de los agentes de asalto apuntaron sus fusiles hacia la columna mientras el tercero arrastraba literalmente a las personas que se habían atrincherado tras los pupitres. Uno de los francotiradores corría por el piso de arriba hacia una nueva posición.

—… Seis… cinco…

En los cascos de los agentes de asalto, negros y brillantes, se reflejaba aquella enorme columna tras la cual había aparecido un brazo estirado. Arrojó un revólver que se deslizó varios metros por el suelo. El francotirador ya había cogido su posición y guiñaba uno de sus ojos.

—… Tres… dos…

Tras el brazo apareció el resto del cuerpo. El sospechoso, aterrorizado, se dejó caer de rodillas al suelo con las manos en alto. Los dos agentes de asalto comenzaron a acercarse despacio, sin dejar de apuntarle con sus armas. Perteguer sacó una pistola del interior de su chaqueta y se incorporó. El guardia de seguridad-policía de la puerta había evacuado a la última persona del palacio. El francotirador tragó saliva.

—Túmbese boca abajo con los brazos extendidos en cruz…

El sospechoso obedeció y Perteguer, que era el que más cerca estaba, corrió a esposarle. No ofreció ninguna resistencia.

Los dos francotiradores se descolgaron del techo por unas cuerdas y aterrizaron a escasos metros del detenido. Los otros dos agentes se mantuvieron en su posición. La pareja de novios corrió a la ventanilla de Ana. El tercer francotirador se mantuvo impasible.

Perteguer sacó la cartera del bolsillo del detenido y tras comprobar la identidad se la lanzó a una pareja de policías de uniforme.

—¿Quién coño es? Mirad si realmente venía a por un paquete…

Dos minutos después aparecían cargando una pesada caja de cartón.

—La hemos pasado por el escáner, inspector… No hay peligro.

Perteguer extrajo una navaja de su bolsillo y cortó el precinto de la caja. De su interior sacó dos docenas de desodorantes «roll-on». Abrió uno de ellos y lo olió. Luego deslizó la hoja de la navaja bajo la esfera del aplicador y la dejó caer en la caja de cartón.

—Pasta de cocaína… Nos hemos equivocado otra vez.

Madrid. Palacio de Telecomunicaciones de Cibeles.

Perteguer y Emilio encendieron sendos cigarrillos. El detenido, estaba siendo introducido en un coche patrulla. Un agente de paisano llevaba la caja de los desodorantes-droga.

—Bueno… podía haber sido peor.

Perteguer resopló disgustado y dio una larga calada a su cigarrillo.

—Pero y si venía hacia aquí y se ha encontrado con este pastel…

—Ahora está sobre aviso.

—Nos queda día y medio para pararle los pies…

—Tiene que haber una maldita clave…

El teléfono de Perteguer vibró en el bolsillo de su chaqueta, como queriendo dar explicaciones.

—¿Sí? ¡Vamos para allá!

Emilio asistió intrigado a la breve llamada de teléfono.

—¿Qué ocurre?

—Hay un hombre armado rondando el laboratorio fotográfico.

Móstoles. (Madrid)

Ya había anochecido. Las farolas del polígono se habían encendido en hileras irregulares que serpenteaban hacia el horizonte, y los trabajadores de las fábricas y talleres caminaban hacia sus coches o hacia la estación de cercanías. Sin embargo, en la calle del laboratorio de fotografía de Iris no había un alma salvo Lora y de Mingo en el interior de un vetusto Renault 5 salpicado por infinidad de abollones. Marta encendió un cigarrillo.

—Marta, que he dejado de fumar…

—Pero yo no.

Lora cogió un cigarrillo de la cajetilla de Fortuna Light que descansaba en el salpicadero y rebuscó un mechero entre las cintas de música amontonadas en la guantera. Por los altavoces sonaba, desde hacía varios minutos y por cuarta vez consecutiva, la balada «Please don’t go».

—Pero me incitas a fumar…

—¡Y a mí a escuchar esa maldita canción una y otra vez! ¿Es que no hay más cintas? Por Dios que llegue ya el relevo porque…

El brazo de Lora señaló algo a través del parabrisas y Marta calló.

—Mira…

Iluminada por una farola a medio centenar de metros, una figura caminaba hacia ellos. Antes de llegar a la bocacalle que cortaba transversalmente la avenida por la que se acercaba, dobló a la izquierda y se internó en un descampado anexo al laboratorio de fotografía.

—Voy a echar un vistazo.

Lora abrió la puerta del coche portando en la mano el arma que había sacado de una mochila.

—¿Voy contigo?

—Comprueba la puerta de entrada. Llévate el walkie.

Los dos policías salieron del coche y tomaron sendas diferentes. Lora había cogido una linterna y alumbraba el irregular firme del descampado. Se llevó el trasmisor a la cara.

—¿Marta?

—Dime.

—No le veo por aquí. Voy a acercarme a la parte de atrás del laboratorio.

—La puerta está cerrada.

—Espérame allí.

Lora vislumbró a unos veinte metros una figura agazapada junto a la pared posterior del edificio.

—Le veo.

—Voy por el otro lado…

Amartilló su arma y apuntó con ella y su linterna al bulto, que permaneció inmóvil unos segundos.

—¡Policía! Levántese despacio con…

No le dio tiempo a acabar la frase; fuera quien fuese el que aguardaba agazapado, rodó por el suelo y sacó de algún bolsillo lo que parecía ser un arma. Lora se arrojó al suelo y escuchó un disparo. Resultó ser un arma, después de todo; el policía repelió la agresión empleando el mismo método y rodó hacia su izquierda, aprovechando una oquedad del terreno como trinchera improvisada.

—¡Lora! ¿Estás bien?

—¡Cúbrete! ¡Sospechoso armado!

El agresor gateó por entre unos matorrales y disparó otra vez. Algo voló por los aires. Un cristal del laboratorio estalló violentamente.

—¡Zeta 23 para Central! Sospechoso armado en Avenida Libertadores 32 de Móstoles. Envíen refuerzos.

—Recibido, zeta-23; mantengan la calma.

El rugido de una motocicleta al otro lado del edificio solapó la respuesta de la operadora. Lora se incorporó apuntando al frente y corrió agachado hasta la pared.

—¡Creo que va para ti, Marta!

El sospechoso había desaparecido de su campo visual. Caminó despacio pegado a la pared hasta doblar la esquina. Había dejado la linterna en el agujero.

—¡Le veo, Lora! ¡En la fachada principal!

El policía corrió hasta la puerta de entrada y dobló de nuevo la esquina apuntando con su arma al frente.

—¡Alto o disparo!

Un joven de unos 20 años se arrojó al suelo sin dudarlo un instante.

—¡Las manos! ¡Muéstrame las manos!

El joven obedeció sin decir palabra y Lora se arrojó sobre él para esposarle. A los pocos segundos Marta apareció fatigada, pistola en mano, por la esquina opuesta.

—¿Le tienes? ¿Es él seguro?

—No encuentro la pistola… ¿Dónde la has tirado? ¿Eh? —Lora zarandeó en el suelo al detenido—. ¿Dónde?

De improviso las puertas del laboratorio se abrieron de par en par. Marta apuntó la pistola en su dirección. Del interior del edificio salió Iris con gesto crispado.

—¿Qué diablos es esto? ¿Quién ha roto ese cristal?

—¿Qué hacías ahí dentro? —Marta bajó el arma—. ¿Está también tu padre?

—Mi padre está en casa… —De pronto se sobresaltó al ver al detenido en el suelo—. … ¿Quién es…?

—Iris… —El detenido gritó con la boca aplastada contra la tierra—. ¡Iris!

—¡Juan! —La chica corrió hacia Lora y su presa—. ¡Quítenle las manos de encima!

—¿Le conoces?

Marta trató de sujetar a Iris de un brazo pero esta se zafó de un manotazo.

—¡Es mi novio! ¡Había quedado con él!

—¡Tu novio ha disparado a mi compañero!

—¡Eso es mentira, Iris! ¡Diles que me suelten!

—¡Soltadlo!

—Lo siento pero está detenido, Iris…

El rugido de la motocicleta se escuchó de nuevo al otro lado de la casa, sobresaltando a los cuatro.

—¡Mi moto! —Juan se revolvió en el suelo bajo el peso de Lora—. ¡Que me roban la moto!

Marta desenfundó de nuevo la pistola y corrió hacia la esquina del edificio. Instantes después una moto de campo escapaba por el lado opuesto a toda velocidad. De nada sirvieron los disparos de advertencia; la moto se perdió en el horizonte al desconectar su conductor las luces. Por la misma calle, pero en la otra dirección, se vislumbraban a lo lejos las luces de un coche de policía. Y cuando todo parecía indicar que nada podía ir a peor, el laboratorio estalló en mil pedazos, convirtiendo el edificio en una inmensa hoguera.

* * *

Perteguer encendió un cigarrillo más y se sentó en la gigantesca mesa de juntas. Estaba muy agotado. Llevaba las mangas de la camisa remangadas y desabrochados los tres primeros botones. Dio un trago a una botella de agua.

—Por lo menos no ha habido heridos…

Lora y Marta, que estaban sentados frente a Emilio y él, encendieron casi simultáneamente sendos cigarrillos. La sala parecía ahora tener un microclima de niebla londinense propio.

—Se nos escapó tontamente y detuvimos al pobre chico…

—Mira Lora, gracias a vosotros Iris está con vida. No os reconcomáis.

Emilio se quitó la chaqueta y la dejó sobre la mesa.

—¿No pudieron reconocer al sujeto?

—Complexión delgada.

—¿Hombre o mujer?

—Hombre o mujer.

—¿Y el chaval?

—Por lo visto Iris había quedado con él en el laboratorio; llevan casi un año y está limpio. El sujeto le robó la moto.

—¿Y por qué quedaron en el laboratorio y no en su casa?

—¡Joder, Emilio! —Perteguer ahogó una carcajada—. ¿Tú por qué crees?

—No obstante. —Marta intervino zanjando el asunto— el atentar de noche parece más una advertencia que una intención clara de matar…

—O no ha querido correr riesgos. Aún así, Dante sabe que Iris se ha ido de la lengua. Emilio. —Perteguer se dirigió a su colega—. Necesito que Iris y su padre desaparezcan de Madrid una temporada.

—Esta misma noche te los instalo… ¿Dónde vas ahora?

—A casa. Necesito una ducha y dormir un par de horas. Mañana me pasaré por la oficina de Pedro a ver que saben del anónimo… Marta, Lora, tomaos dos días de mi parte.

—Ya es 17 —Lora miró su reloj; marcaba la una y veinte de la noche—. ¿A Dante le quedan 40 horas y tú nos das 48?

—Como queráis. Os necesito. Emilio…

—Mañana los pongo al día. Ahora es mejor que todos descansemos un rato…

Madrid. Sede del Centro Nacional de Inteligencia. Departamento de Cifrado.

Pedro Puig no estaba en su despacho. Un capitán de la Guardia Civil ocupaba esa mañana su sillón.

—El señor Puig no está, Inspector. Está de viaje.

En la jerga policial «estar de viaje» venía a significar que el requerido estaba realizando alguna misión de varios días. No era un lenguaje muy complicado.

—Entiendo… ¿Norte?

—No, no… —El oficial negó con la cabeza y señaló con el pulgar hacia abajo—… Sur…

—Entiendo. ¿No ha dejado nada para mí?

El capitán buscó en los cajones y sacó una carpeta azul de gomas con un papel naranja adherido a su portada.

—¿Rafa?

Perteguer asintió y cogió la carpeta.

—Gracias, capitán.

La intrincada letra de Pedro decía lo siguiente:

«Buenos días, impostor. El texto es, como era previsible, de La Divina Comedia. Aunque en esta ocasión ha hecho un apaño y ha añadido frases propias. Se ve que en el original Dante no va por el infierno pidiendo dos millones de euros a nadie. Los versos auténticos pertenecen al comienzo de la obra por lo que no encierran significado alguno (adjunto informe). En cuanto al análisis caligráfico, hemos comprobado que todos los manuscritos están hechos por la misma persona, de eso no hay duda; pero necesito un manuscrito de Fuster y otros sospechosos para que comparen la escritura. Procuraré estar en Madrid antes del 18 a las 18 (qué paradójico). Espero que para entonces Dante haya regresado con Caronte; y que Pat, Emilio y tú me invitéis a unas cañas. Por cierto. Te recomiendo la lectura del libraco del gordo de Fuster. Sus comentarios son, a mi juicio, incongruentes, pero la Comedia en sí es magistral. Agur».

Así era Pedro, capaz de llevar una investigación criminal, una operación militar y elaborar un comentario crítico del libro de un catedrático de literatura al mismo tiempo sin despeinarse. Pero la carta tuvo un inesperado efecto. Perteguer se lamentaba de no tener algo escrito de puño y letra por Fuster, cuando Fuster mismo les había regalado un libro firmado y dedicado. Todavía no era demasiado tarde…

18 horas del día 17 de agosto de 2002. A 24 horas del momento marcado por Dante para dar su siguiente sacudida al valle de lágrimas que nos había tocado habitar. Todo eso contando con que «IL poeta» siguiera su plan divino para acabar con el mal en el mundo y embolsarse de paso 2 millones de euros en comisión de servicios.

Perteguer se encontraba de nuevo frente a la puerta del piso de Patricia. Sintió un escalofrió al pulsar el timbre. Esperó unos segundos, pero nadie abrió la puerta. Ella no estaba allí. Se sentía abatido. Esperaba que hubiera vuelto. Los fantasmas regresaron a su cabeza. Sacó un manojo de llaves del bolsillo de su chaqueta y abrió la puerta de la casa, que seguía oliendo a cerrado. Todo continuaba aparentemente igual que cuando él la visitó días atrás. Tampoco había cartas nuevas: ni en el buzón ni bajo la puerta.

Cerró la puerta y caminó hasta el salón. Buscó de nuevo en la frondosa librería que Patri tenía sobre el televisor y halló lo que buscaba: una edición en latín y español de la Divina Comedia. Era un ejemplar enorme, con tapas de cuero marrón y letras grandes y vistosas. Entre sus páginas no había insertada ningún papel o nota, así que abrió el libro por donde le interesaba: Canto XXX de la cantiga I. Precisamente la que «avisaba» del accidente que habría de producirse en pocas horas en un taller de falsificadores.

Encendió un cigarrillo y tomó asiento en un pequeño sofá del salón, mientras comenzaba a leer La Comedia.

«En el tiempo en que, airada por Semele, arde en Juno el furor que hacía el Tebano…».

Se levantó y buscó de nuevo en la librería, y extrajo de ella un tomo de enciclopedia. Buscó «Semele».

«Semele era una joven tebana, amada por Júpiter, de quien engendró a Baco. Juno, celosa, no solo la persiguió a ella, sino a toda la raza de los tebanos».

—Tebas… Grecia o Egipto… ¿Un falsificador griego? ¿Uno egipcio?

Siguió leyendo muy despacio, y tardó poco en detenerse: «loco vióse Adamante». En la enciclopedia explicaba que era el rey de Tebas, a quien Juno volvió tan furioso que, encontrándose con Ino, su mujer, que llevaba de la mano a sus dos hijuelos Learco y Melicerta, la creyó una leona, y se puso a gritar: «Tendamos la red». Y agarró a su hijo Learco y lo arrojó en unas peñas. Luego su mujer Ino se arrojó también con su hija Melicerta. La mitología griega resolvía de una forma realmente drástica sus problemas de pareja. Hoy por hoy gastarían una fortuna en psicoanalistas. Y casi siempre era culpa de una mujer…

Continuó su lectura y conoció a Hado, Hécuba, Polixena, Aretín… y de ninguno de ellos sacó nada en claro; ya había invertido casi dos horas en la lectura y se dio por vencido: tan solo había leído y comentado dieciocho tercetos, menos de la mitad de los que componían el trigésimo canto del primer libro. Encendió su enésimo cigarrillo y entró en la cocina en busca de un vaso de agua. Lo que estaba claro es que Dante no pretendía ser descubierto a priori, sino «entendido» a posteriori. En los casos anteriores había relacionado el crimen con elementos casi accidentales. ¿O es que era habitual encontrar una gran esfera de acero en un casino?

—No… tiene que ser más fácil…

Tenía la extraña sensación de que Patricia lo sabía; sabía que iba a ocurrir y dónde. Pero no había dejado ninguna pista. Y por más que le daba vueltas y vueltas no hallaba ninguna relación entre el poema y la investigación.

—«Virgilio conduce al lector a través de todos los senderos, al fondo de los cuales contemplarán las lacras que merecen arder dentro del fuego eterno».

Ya eran las ocho y media. No había avanzado nada y el tiempo se agotaba. Si el loco que había organizado ese macabro plan pudiese haberlo visto en aquel momento, derrumbado, la cabeza escondida entre sus manos que aún sujetaban un cigarrillo consumido, se hubiera frotado las manos. Sentía una impotencia enorme por tener en sus manos la clave y no saber descifrarla. ¿Qué camino hubiera seguido Pedro en su lugar? ¿Y Patricia? En ocasiones la manera de resolver un problema se nos antoja más complicada que el propio problema en sí. Los acertijos clásicos se basan en un enunciado desconcertante que nos aleja de la solución más obvia. Una vez resuelto parece ser más sencillo de lo que era en un primer momento, e incluso provocan en la persona que ha sido retada a descifrarlo una ligera sensación de desencanto: «Pero si era facilísimo». Es la mentalidad humana la que prefiere centrarse en un resultado peregrino y sorprendente antes de reconocer la solución más sencilla, elemental y próxima, que paradójicamente, es despreciada en un primer impulso. Así pues, Perteguer tomó la decisión de leer de nuevo los treinta y ocho tercetos sin retorcerlos, simplemente tomándolos como el autor los presentaba, a la caza y captura de la obviedad más tonta que ningún niño pasaría por alto. Y es que los niños eran las criatura más observadoras del planeta sin ninguna duda. Y allí estaba. Bien claro lo decía el papel.

Madrid. Calle Gran Vía.

Carlos Mouton circulaba con tranquilidad en su flamante BMW por la Gran Vía madrileña. Mareas de gente discurrían por las aceras de la arteria madrileña, circulando en un sentido y en otro, entremezclándose ejecutivos, vagabundos, estudiantes, carteristas, barrenderos, prostitutas, policías… y formando un conjunto semoviente mezcla de mil culturas, razas y religiones. Parecía que en los primeros años del nuevo milenio, Madrid se iba convirtiendo en esa villa cosmopolita, con sus pros y sus contras, a la que aspira toda ciudad moderna. Paseando por sus calles uno se encontraba metido en una de esas canciones de Sabina o Antonio Flores. Los neones de cines, bares y sex-shops; los grandes cartelones de los teatros; las luces de los automóviles atascados en ese coágulo que es Callao; el Gran almacén por excelencia controlando la zona desde su posición de respetado privilegio… En definitiva, todos los elementos que dotaban a la calle de identidad propia. Salvo por el calor de la noche, agosto no se diferenciaba de cualquier otro mes. Madrid ya no tenía vacaciones.

Mouton llegó, no sin dificultad, a la recoleta glorieta de Bilbao, castiza y hermosa, pero muy ajetreada como para ser contemplada con detenimiento. Algunas fachadas de la zona merecían, pese a los andamios, unos segundos de atención. Los comercios echaban ya el cierre y decenas de personas realizaban en ambos sentidos los distintos recorridos entre las bocas de Metro y los semáforos de la plaza. La fuente observaba cómo los coches giraban en derredor suyo. Había mucha gente en las terrazas de la zona, especialmente en la de un famoso café de los de antaño, esquinado con Fuencarral.

Al otro extremo de la glorieta, el BMW se había detenido en doble fila frente a un cajero automático. Su ocupante salió del vehículo y atravesó la acera, esquivando a un vagabundo que había dejado de tocar la flauta para pedirle un cigarrillo. Insertó la tarjeta, tecleó su número secreto y extrajo dinero.

Entonces ocurrió. La onda expansiva hizo estallar los cristales de los comercios de aquel arco de la plaza, y barrió la acera de viandantes. El potente estruendo ensordeció a todos durante unos instantes. La imagen, a los que estaban alejados, tan solo les enmudeció. El coche de Mouton terminó su breve ascenso a los cielos y volvió a caer al asfalto envuelto en llamas. El tráfico se había detenido. Algunas personas se incorporaron y corrieron a atender a los heridos.

Cuando el Samur llegó al lugar de la explosión, apenas unos minutos después, comprobó con alivio que las consecuencias del incidente no habían sido tan fatales como cabía de esperar; ninguna persona había resultado muerta ni herida de gravedad. Tan solo tuvieron que atender a tres mujeres con heridas leves —cortes y magulladuras de poca importancia— y a un ejecutivo de una importante compañía de seguros que sufría un ataque agudo de ansiedad.

Una periodista de Telemadrid relataba a sus oyentes las últimas incidencias aproximadamente una hora después de lo ocurrido:

—Afortunadamente, la mínima cantidad de explosivo y el blindaje del automóvil evitó que la carrocería de este sirviera de metralla. Miembros de la brigada de explosivos de la policía, los Tedax, afirmaron que el coche-bomba contenía menos de la mitad de lo que se suele emplear en atentados similares, por lo que las consecuencias han sido menos graves de lo que se temía en un principio. En estos momentos una grúa municipal está retirando el automóvil empleado por los terroristas mientras los servicios de limpieza urgente del ayuntamiento acondicionan la plaza, que según el alcalde, será abierta de nuevo al tráfico en menos de una hora.

Mientras, Carlos Mouton fumaba nervioso en el interior de un furgón policial.

—Ha tenido suerte. Iban a por usted.

San Lorenzo de El Escorial. Aserradero «El Caballo de Troya»

Perteguer detuvo su automóvil frente al aserradero del Escorial. El enorme caballo de madera le observaba inmóvil iluminado por los faros del Seat del policía. Atrás, la montaña y la noche.

—El caballo de Troya…

Perteguer esbozó una sonrisa al comprobar que había luz en el interior de aquel gigantesco cobertizo. Cogió del asiento del copiloto el ejemplar de bolsillo de La Divina Comedia que le había regalado Fuster y releyó un párrafo subrayado.

—«Verdad dices en esto; más tú no tan veraz te presentaste cuando en Troya el caballo entró funesto… dentro las armas del caballo gimen: óyelas —grita el de la panza fuerte—; lo notorio te apene de tu crimen».

Y luego una nota realizada por él mismo a boli, en el margen inferior:

—«Acaba el canto con un cómico altercado entre Adam (falsificador de moneda) y Sinón, que aconsejó la introducción del caballo dentro de los muros de Troya».

Bajó del coche y caminó despacio hasta el cobertizo. Sigilosamente, se deslizó por debajo del marco de una ventana. Un perro ladró al otro lado del edificio. Con gran precaución, escudriñó a través e los sucios ventanales el interior del edificio.

Allí estaban dos de los tres panzudos leñadores a los que ya había interrogado días atrás. Faltaba un tercero. Estaban enfrascados en algo, inclinados sobre una inmensa máquina. Pero no era madera lo que estaban cortando. El leñador gordo y barbudo que había recibido a Perteguer en su anterior visita sacó una larga sábana de papel naranja del interior de aquel armatoste metálico y comenzó a cortarlo en una guillotina de imprenta. Dante había acertado: eran falsificadores de moneda.

Sacó el móvil de su bolsillo y buscó un número en la agenda. Entonces recibió un fuerte golpe en la espalda que le hizo caer al suelo inconsciente.

* * *

—Rafa. ¿Estás bien?

No, no estaba bien. La espalda le dolía muchísimo, y el costado derecho tres cuartas partes de lo mismo. Además sentía mucho frío. Estaba tumbado en algún lugar oscuro, frío y húmedo. Todavía estaba algo desconcertado por el golpe. Sin embargo, había algo de familiar en aquella voz. Intentó incorporarse, pero un brazo le detuvo.

—Espera… —Una mano cogió su brazo y lo elevó unos centímetros hasta tocar algo tan duro y frío como el suelo sobre el que estaba tendido—… mejor que te quedes como estás…

—¿Patricia?

—Sí.

Giró la cabeza. Sus ojos comenzaban a acostumbrarse a la oscuridad, y gracias a unos débiles rayos que se filtraban por alguna rendija junto a sus pies, pudo reconocerla. Estaba allí, acostada junto a él en lo que parecía ser un agujero de dos metros de largo por dos de ancho y apenas medio metro de alto.

—¿Dónde estamos? ¿Estás bien? ¿Te han hecho algo?

—Tranquilo, tranquilo… Primero déjame comprobar una cosa…

Ella puso la mano en su costado izquierdo y apretó delicadamente.

—¿Te duele?

—No, es el otro…

Repitió la operación en el costado derecho y Perteguer sintió un dolor punzante.

—Ese… ¡Para!

—Creo que te han roto una costilla… o dos. Por lo visto te partieron un tablón en la espalda… ¿Qué tal tu cabeza?

—Olvídate de mi cabeza. ¿Qué te han hecho? ¿Cuánto llevas aquí?

—No me han hecho nada, tranquilo. Estamos en un zulo, o una bodega, dentro del aserradero. Son falsificadores de moneda y creen que les investigamos a ellos. Me encerraron hace unas horas, pero sin maderazo… Estoy bien, de verdad…

—¿Seguro?

—Sí, pesado…

Patricia sonrió, aunque Perteguer no pudo verlo, y se tumbó sobre su costado derecho, para tener de frente al policía.

—¿Y qué haces aquí?

Perteguer se tumbó sobre su izquierdo.

—¿Y tú me lo preguntas? Llevo buscándote más de una semana. Yo y todo tu departamento. Y unos mafiosos de Lisboa, y toda la policía de Portugal, y Carlos Mouton, y Dante…

—Vaya; yo también me alegro de verte. ¿Sabes? ¿Has venido para echarme la bronca?

—Emilio me dio tu investigación. En realidad me llamó porque habías desaparecido y luego me endosó tu caso.

—¿Y cómo lo llevas? —Patricia se aproximó unos centímetros a Perteguer, que hizo lo mismo—. Si has llegado hasta aquí es que lo sabes ya todo.

—No todo… Hasta hoy mismo no descubrí lo de el «caballo».

—Si te hubieras leído el libro entero…

—Si hubieras dicho dónde ibas…

Perteguer se llevó la mano al costado dolorido. Hacía mucho frío en ese zulo. Patricia le mesó los cabellos.

—Sabes que no podía. ¿Quieres saber qué hacía en Portugal?

—Sorpréndeme.

—Comprar explosivos.

Perteguer rió hasta que el costado le hizo contenerse.

—No me ha sorprendido lo más mínimo. Prueba otra vez.

—Como comprenderás a Emilio no le hubiera hecho mucha gracia. Además tuve que deshacerme del móvil. La banda con la que contacté me tenía vigilada para saber si era policía, y no me dejaban ni a sol ni a sombra; pero al final encontré lo que buscaba: FCP.

—¿FCP? —Perteguer se aproximó aún más a Patricia. Ahora sus cabezas estaban a unos pocos centímetros—. ¿Qué es?

—Ferrocuprisina. Explosivo metalo-volátil israelí. Desarrollado para no dejar restos una vez ha estallado. Se detona con muy poco explosivo convencional, vale igual pólvora que amosal, que dinamita. El caso es emplear una cantidad lo suficientemente ridícula como para no dejar resto. El explosivo-detonador provoca una reacción muy violenta en el FCP. El cuarenta por ciento desaparece en el ambiente nada más estallar.

—¿Y el resto?

—Se adhiere a la superficie que ha reventado. Sus componentes son materiales de construcción habituales: aluminio, cobre, hierro… por lo que al analizar la metralla no ves nada más que el propio material carbonizado. ¿Y qué si encuentras un poquito de cobre en un soporte de aluminio? El aluminio no explota…

—¿Y eso es muy conocido?

—Afortunadamente cada vez más. Gracias a los traficantes que lo sacan de Israel y lo introducen en Europa, toda las policías lo conocerán en unos meses. Pero aquí… bueno, ya sabes…

Los labios de Perteguer y Patricia estaban ahora casi en contacto. Un par de veces durante la conversación se rozaron suavemente y sin consecuencias.

—Sabías desde el principio que Dante era real.

—¿Tú no? ¿Te creíste el cuento de la cara? Eres un pelín inocente para ser poli. ¿Sabías?

—Bueno… por un momento dudé… ¿Qué más da? Lo supe cuando… bueno… resulta que como no aparecías registré tu casa… —A Patricia no pareció molestarle—… cogimos las cartas y relacionamos todo con la Divina Comedia gracias a un amigo tuyo… un tal Jose… —Tampoco oír el nombre de Jose la alteró—… y encarrilamos todo esto hacia un sospechoso, un tal Fuster.

—¿Fuster…? No me suena. Tenía varios sospechosos en lista, pero ese no me suena…

—Demandó a tu compañía hace unos años. Es especialista en Dante y odia a Mouton.

—Uno más…

—Pero ha desaparecido.

Perteguer hablaba cada vez más despacio. La respiración de ambos se entremezclaba a escasos milímetros de sus caras. Hubo un amago de acercamiento, de beso, pero los dos se contuvieron. El brazo de Perteguer se apoyó en el costado de Patricia. Hacía un rato que la mano de esta descansaba sobre el cuello del policía.

—Entonces… —Patricia habló con voz entrecortada—… hoy a las seis…

—… Todavía hay tiempo… saldremos de esta…

—Eso espero… Algo me decía que acabarías metido en esto…

—¿En el zulo?

—No, idiota, en el caso… Y me alegro de que estés aquí conmigo… —Sus labios estaban prácticamente unidos—… Por cierto. ¿Cómo conociste a Jose?

Perteguer tragó saliva y se mordió el labio inferior.

—Bueno… el caso es que… le detuvimos.

—¿Qué?

Patricia se retiró todo lo que pudo de Perteguer. El momento paréntesis había acabado.

—Lo detuvimos porque… porque como estabas desaparecida…

—¡Pues decidisteis detener a mi ex! ¿Pero qué métodos usáis? O mejor: ¿Qué método usas? Yo te lo voy a decir: «siempre tengo la maldita razón y soy poli». ¡El mismo método que usas para tu vida en general si es que la tienes! ¿Te enteraste que me lie con él y le enviaste al calabozo? ¿Es eso? ¿Es eso, animal?

—¡Tú estás loca! ¿Te crees que le detuve porque fueras tú? ¡En cualquier caso similar hubiera echo lo mismo! Dante mandándote cartas y ese infeliz te llama para recitarte una poesía y anunciar que va a hacer una locura. ¿Qué hubieras hecho tú, Doña Perfecta?

—¡Asegurarme antes! ¡Pero no, Perteguer es muy listo y nunca se equivoca! ¡Ala! ¡A detener! ¿Y si eres tan buen policía me puedes explicar cómo es que estás aquí encerrado?

—¡Dijo la sartén al cazo! ¡La de «Yo lo hago todo por mi cuenta, yo me valgo por mí misma»!

—¡Pero no voy por ahí metiéndome en la vida privada de nadie! ¡Entérate de una vez que no me impresionas ni me interesas!

—¿Pero que me estás contando? «Le detuviste porque es mi novio». «Le detuviste porque es mi novio». ¿De qué vas? ¿Qué te crees, que estoy enamorado de ti o algo por el estilo?

—¡Será al contrario! Que vas por ahí pensando que vuelves locas a todas… ¡Payaso!

—¡Pues bien que te acercabas antes!

—¡Eras tú el que se acercaba!

Se hizo el silencio durante un buen rato. Fuera del zulo seguían funcionando las prensas de billetes.

—¿Qué haremos con la chica y el madero?

—Esperemos a Julián. Que él decida…

Madrid. Brigada de Homicidios.

—Marta, me ha llamado Rafa.

Lora encontró a Marta en su mesa, recogiendo sus cosas antes de irse a casa.

—¿Y qué ha dicho?

—Nada. Se ha cortado. Y ya no coge el teléfono.

—Se habrá quedado sin batería.

—Lleva dos. Y habría llamado desde un fijo… ¿No le habrá pasado algo?

Marta dejó de nuevo la chaqueta y su bolso sobre la mesa y cogió el auricular del teléfono.

—¿Sánchez? Necesito que me rastrees un móvil. Apunta el número. Vale. Espero tu llamada.

Cinco interminables minutos después sonó el teléfono de la mesa de Marta de Mingo.

—¿Lo tienes? Muchas gracias…

Marta colgó el auricular y clavó la mirada en Lora.

—La señal proviene de un repetidor del área de El Escorial. Comunicaciones dice que puede estar en un radio de cuatro o cinco kilómetros…

—¿No dijo Rafa hace unos días algo de El Escorial? —Lora encendió nervioso un cigarrillo—. ¿Los cursos de verano?

—Los cursos de verano… el hotel de Fuster…

—Voy a avisar a Velázquez. Llama a la comisaría del pueblo y que busquen su coche.

—¿Pero de veras piensas que le ha ocurrido algo?

—¿Por qué correr el riesgo?

San Lorenzo de El Escorial.

Un todoterreno rojo «pick-up» se detuvo frente a las puertas del aserradero. De su interior salió el tercer leñador, gordo y barbudo como sus colegas, que accedió al cobertizo por una puerta lateral. Una vez dentro se dirigió a los otros dos, que seguían enfrascados en el trabajo con las máquinas fabrica-billetes.

—¿Dónde están?

El más calvo de los dos dejó de echar un líquido incoloro en una de las prensas y volvió la vista hacia su interlocutor.

—En la fosa, Juli. ¿Qué vamos a hacer con ellos?

—Si no sabían nada sobre nuestro negocio ya lo saben todo. —Ahora se dirigió al tercer leñador—. ¿Y tú, Paco, dónde encontraste al madero?

Paco lanzó la cartera de Perteguer a Julián. Cuando este la abrió relumbró bajo la luz la placa de inspector.

—Husmeando por la ventana. Es el mismo que vino buscando a la de VidaPlus.

—Pues ya la ha encontrado. Buendía viene mañana a por el dinero, acabo de hablar con él. No quiero que se entere de que había dos pájaros husmeando, así que o nos los cargamos o nos los cargamos… ¿Dónde tienes la escopeta, Mateo?

—Pero Juli, que es un madero… que seguro que saben que ha venido aquí… que la cagamos como nos pillen.

—¡No haberlo metido ahí dentro con la chica! ¿Qué vas a hacer ahora? ¿Dejarlos marchar? ¡Trae la escopeta te digo antes de que te pegue un tiro a ti! ¡Y tú, Paco, ayúdame a llevar a esos dos a la camioneta!

—¿Pero dónde los vas a llevar?

—Al monte, dos tiros y al río.

Julián y Paco sacaron casi a rastras a Perteguer y a Patricia de una fosa excavada en roca bajo un muro del cobertizo. Tardaron en acostumbrar sus ojos a la luz. Julián, que parecía llevar el control de los otros dos, traía unas cuerdas en sus manos. A lo lejos apareció Mateo con un estuche de escopeta.

—Ahora os vamos a atar. Como os mováis os pegamos dos tiros aquí mismo. Eso va por el poli.

—Por mí no se preocupe… —Perteguer se llevó inconscientemente la mano a las costillas magulladas—… no estoy para bromas.

—Nunca está para bromas, es un hombre muy serio.

Patricia se había alejado unos pasos de Perteguer y ahora le miraba con sorna.

—Ella sí. —El policía vio que su pistola estaba encima de una de las máquinas, a escasos metros de allí. Uno de los leñadores debía haberla dejado mientras preparaba las cuerdas. El tercero, inexplicablemente aún no había sacado la escopeta de su estuche—. Esta chica es una caja de música…

—Mejor eso. —Patricia también había visto la pistola— que un psicótico aburrido.

—Puede ser. —Perteguer alargó los brazos para que Julián le echase las cuerdas en derredor—. Pero yo tengo muy claro lo que voy a hacer. ¿Y tú lo sabes?

—¡Callaos coño! —Julián comenzó a pasar los cabos entre las manos del policía. Patricia alargó también las suyas sin ofrecer resistencia—. ¡Que os matamos aquí mismo!

—Se lo que vas a hacer. Yo también lo haría en tu situación.

Perteguer agarró las cuerdas y tiró de ellas con todas sus fuerzas, arrastrando hacia sí a Julián y enroscándoselas en el cuello. Mateo sacó la escopeta del estuche y la cargó, apuntando a Perteguer.

—¡Suéltale!

Perteguer, que ahora estaba empleando al leñador como escudo humano, tiraba de las cuerdas con fuerza, y se iban enroscando en el cuello de Julián sin dejarle respirar. La cara empezaba a azularse.

—¡Que le sueltes o mato a la chica! —Giró el cañón en dirección a Patricia, pero no la encontró. Si vio a su colega Paco retorciéndose de dolor en el suelo con la mano en la entrepierna.

—Yo que tú no lo haría.

La voz de Patricia sonó muy firme a la espalda de Mateo, el de la escopeta. Aprovechando el desconcierto que había causado la maniobra de Perteguer para deshacerse de su captor en dos patadas —estratégicas y efectivas— había alcanzado la pistola del policía, y ahora apuntaba al leñador. Desplazó hacia atrás el percutor de la pistola.

—¡Que tires la escopeta o te reviento la cabeza!

Mateo no se resistió a la segunda orden de Patricia y arrojó la escopeta lejos de sí. Julián estaba aún más azul que antes. Perteguer aflojó las cuerdas y dejó que se desplomase en el suelo. Luego caminó despacio hasta la escopeta mientras Patricia seguía apuntando a los tres leñadores.

—Ahora vas a atar a tus dos compañeros. ¿Vale?

Mateo comenzó a atar a Julián y Perteguer hizo lo propio con Paco. Una vez se hubo asegurado de que las ataduras de los dos eran fuertes, ató a un poste al tercer leñador-fabricante de moneda.

—Como los indios, majete. —Perteguer se colgó la escopeta del hombro y cogió su paquete de tabaco y su teléfono de una mesa de madera sin barnizar. Encendió uno y lanzó el paquete a Patricia—. Toma, te lo has ganado.

—Gracias. ¿Qué tal tus costillas?

—Psé… —Encendió el teléfono y marcó dos teclas—. ¿Lora? ¿Dónde estáis?

La potente voz de Lora sonaba lejana y mezclada con mucho ruido.

—¡Perteguer! ¿Dónde estás tú?

—Hay un aserradero en la carretera del Escorial… Manda unos coches y un equipo de explosivos.

—Sí, sí… estoy encima…

—¿De qué hablas?

—Estoy en un helicóptero de la Guardia Civil. Ahora estoy viendo tu coche junto a un caballo enorme de madera. Bajamos. ¡Piloto! ¡Descienda y avise a los coches!

Perteguer se había retirado unos centímetros el móvil. Patricia lo miraba intrigada mientras consumía su cigarro.

—¿Con quién hablas?

Un estruendo enorme y mucho aire anticipó el aterrizaje del helicóptero junto al caballo de Troya. A los pocos segundos, unos todo-terreno de la Guardia Civil hacían acto de presencia. De su interior se bajaron media docena de agentes armados con escopetas. Eran del grupo de protección de la naturaleza. Lora saltó del interior del helicóptero pistola en mano y ajustándose el chaleco antibalas. Perteguer contemplaba la escena apoyado en la puerta del aserradero.

—¡Bienvenidos!

—¿Estás bien? Siento la tardanza, pero me costó mucho montar todo esto. ¡Si les pedí antiterroristas y me dejaron tres «Sepronas»!

—Con que lleven tricornio y pistola me valen. Tengo tres detenidos, una bomba y mogollón de dinero. Bueno… y una sorpresa.

Lora entró en el aserradero seguido de tres guardias.

—¡Patricia! —Abrazó a la chica y la levantó varios centímetros del suelo—. ¡Qué alegría de verte!

—¡Lora, chico! ¿Habías visto tanto dinero junto alguna vez?

Lora dejó a Patricia en el suelo y echó un vistazo a su alrededor. En efecto, era la mayor cantidad de dinero que nadie había visto en su vida. Fardos enteros de billetes de 500, 200, 100 euros, apilados como si fueran periódicos. Los tres guardias desataron y esposaron a los tres leñadores y los encerraron uno en cada coche. La camioneta de los Tedax de la Guardia Civil había llegado hacía solo unos instantes.

—¿Qué es todo esto, Rafa? —Marta había entrado en el aserradero a la par que los técnicos de explosivos. Por su cara no estaba muy contenta de seguir despierta a esas horas—. ¿No podía ser por la mañana?

Perteguer dio un leve golpe en el hombro a Marta a modo de saludo y se dirigió a los artificieros.

—Soy el inspector Perteguer de la Brigada Central de Homicidios. Hay un explosivo escondido en este edificio preparado para explotar dentro de —miró su reloj, que ya marcaba las cuatro y media de la madrugada— trece horas y media, a las 6 de la tarde de hoy. Ignoramos si el detonador es por temporizador o a distancia, aunque lo más probable es que sea de la primera clase.

El sargento de los Tedax, un hombre bajito y entrado en años, dio un trago a una botella de agua y se dirigió a Perteguer.

—¿Tipo de explosivo?

Perteguer buscó a Patricia entre las máquinas y los fardos de billetes.

—Ferri… ferr… ¡Patri! ¿Cómo se llama el explosivo?

Patricia hizo un gesto con la mano como pidiendo unos segundos y salió del aserradero acompañado por Lora. Medio minuto después volvía portando una caja de madera.

—Aquí tienen. No es seguro que sea el mismo explosivo, pero lo suele utilizar. En esa pegatina vienen todos los componentes.

Patricia dejó la caja sobre la mesa de madera y se alejó para hablar con Marta, que rellenaba de mala gana un informe junto a dos guardias civiles. El sargento de los artificieros arrancó la pegatina de la caja, y tras observarla detenidamente, la guardó en un bolsillo.

—Tendremos que sacar todo ese dinero de aquí, o corremos el riesgo de quedarnos sin pruebas. ¿Quién lleva el caso, usted?

—¡Yo!

Una voz potente y marcial sonó a la espalda de todos los presentes. Un guardia civil alto y moreno, acababa de entrar en el aserradero seguido de tres números más. Se dirigió a todos en voz alta aliñada con un gracioso acento andaluz.

—Capitán Pablo Lago de la Comandancia de El Escorial. He estado hablando con un inspector de los nacionales ahí fuera, y le explicado que esta parte del pueblo es de nuestra jurisdicción. Lo digo porque los detenidos y la moneda fraudulenta se quedan bajo guardia y custodia de mis hombres.

Perteguer arqueó las cejas y caminó con paso decidido hacia el capitán, que le sacaba casi una cabeza.

—Pero capitán. Esto es una operación dirigida desde Madrid.

—Yo he llamado a su comisario, un tal Velázquez, y luego con el juez de instrucción que viene para acá, y entre todos hemos quedado que de esto se encargue la Guardia.

—Pero eso es imposible. Llevamos meses con esto… ¿Ha llamado a Madrid?

—Mire, no vamos a complicarnos la vida a estas horas de la noche. Si algunos de ustedes lleva un rango superior me esfumo de aquí, pero no puedo delegar en ustedes porque ni llevan orden ni nada…

Patricia había estado observando todo en silencio junto a Lora y Marta.

—Oye Lora. ¿Qué graduación ha dicho que tiene?

—Capitán… Lo malo es que tiene razón. Si hubiera venido Velázquez…

Patricia cogió su bolso de la mesa y sacó una cartera.

—¡Capitán! Me temo que asumo la investigación. —Con cara de circunstancias, le tendió la cartera a Lago. Todos la observaban sorprendidos—. Agente del Ministerio del Interior.

—¿Le importaría que lo comprobase?

Patricia negó con la cabeza y el capitán Lago salió del aserradero con la cartera en sus manos. Al rato regresó con gesto apesadumbrado. Al devolver la cartera a Patri se llevó la mano a la gorra.

—Todo correcto, señora. Nos ponemos a sus órdenes. Lo siento por lo de antes pero ignoraba que usted…

—No se preocupe, capitán. Le explico: quiero que sus hombres lleven el caso de los falsificadores, así que dé la orden de que saquen lo antes que puedan las máquinas y el papel-moneda falso y lo lleven a custodia. El problema que tenemos es el siguiente: Alguien ha puesto una bomba en el edificio; hay que encontrarla y desactivarla. Además dentro de unas horas vendrán tres hombres a recoger el dinero. En sus manos dejo todo el operativo. Retengan a los detenidos, pero necesitaré interrogarles en relación a otro caso, así que mándelos para Madrid mañana o pasado. ¿Comprendido?

—¡A sus órdenes, señora! ¿Comunico al juez que vamos a sacar las pruebas del edificio?

—Cuanto antes. Pida camiones para sacar todo esto de aquí. Necesitaremos acordonar la zona. Y los de explosivos. ¿Cómo va la cosa?

—Por ahora nada. Pero le pediría que saliesen de aquí cuanto antes. Si tienen que sacar algo sáquenlo, porque si hay una bomba tengo que vaciar todo esto en cinco minutos.

—¡Ya lo han oído! Saquen fuera los fardos de dinero, pero cuidado al mover las máquinas. ¡Recuerden que hay un explosivo!

Los guardias comenzaron a vaciar el cobertizo y a llenar los Nissan Patrol de billetes falsos. Perteguer fumaba un cigarrillo junto a Lora y Marta.

—Raf. ¿Tú sabías que Patri era Agente de Interior?

—No. A Emilio se le va. No lleva ni un mes en el CNI y le da carta blanca…

—¿Entonces también está por encima de nosotros?

—Y de Velázquez si le apetece. Con el rollito de la seguridad nacional se puede poner el mundo por montera.

Patricia, que no paraba de dar órdenes a diestro y siniestro, se detuvo un momento junto a ellos.

—Hola chicos. Necesito que me echéis una mano…

—A la orden de usía. —Perteguer apagó su cigarrillo pisándolo en el suelo—. ¿Qué se le ofrece?

—Tengo que volver a Madrid ya. Os dejo con los de explosivos. En cuanto tengáis algo llamadme a este número, ¿va? —Le tendió una tarjeta a Marta—. Y en cuanto acaben de interrogar a los leñadores, que los manden a vuestra comisaría. Emilio los quiere hoy mismo allí. Y tú, Perteguer.

—Vaya, vuelvo a ser Perteguer…

—O Rafa, me da lo mismo. Pásate mañana por las oficinas, que tenemos que hablar. He pedido una ambulancia para que te miren las costillas. Que te mejores…

Perteguer asintió resignado y pegó un codazo a Lora, que parecía reírse de algo. Patricia se dio media vuelta y caminó con decisión hacia la salida del aserradero. Unos minutos después vieron su coche volar rumbo a Madrid.

—¿Tenéis que hablar?

—Está muy contenta conmigo. Creo que le ha hecho mucha gracia que detuviera a Jose… Yo creo que hasta me va a dar unas vacaciones.

—¡Lo tenemos!

Un guardia de los Tedax había encontrado el explosivo. Estaba escondido tras una estantería de madera y pegado con cinta americana a cuatro latas de gasolina para mecheros. El detonador parecía ser con temporizador. Desalojaron el edificio y emplearon un robot para desactivarlo a distancia. A las seis y cuarto de la mañana el peligro había pasado, y por primera vez en casi tres meses, Dante no se había salido con la suya. Aproximadamente tres horas más tarde, el capitán Lago de la Guardia Civil detenía en las inmediaciones a tres hombres acusados de distribución de moneda falsa.

Madrid. Sede del Centro Nacional de Inteligencia. Sección Integrismo Religioso.

Perteguer había dormido unas cuantas horas. Al final lo de las costillas no era rotura sino fisura en dos de ellas. Solo precisaba llevar unas vendas y tomar unas pastillas cada ocho horas. Mal menor. Una ducha le había dejado como nuevo, e incluso había recibido una llamada de su comisario felicitándole e interesándose por él. Lora y Marta debían estar ya en comisaría y por lo visto también debían haber bajado los humos a Velázquez, porque incluso se había disculpado. También le informaron del atentado frustrado contra Mouton, que a esas horas estaba declarando en comisaría. Dante debía estar muy enfadado, porque en dos días había fallado tres veces y se había quedado sin su última lámina, la que decía: «Aquí mi alta invención fue ya impotente, y cual rueda que gira en vueltas bellas, el mío y su querer movió igualmente el Amor que al sol mueven las estrellas». Pertenecía al Canto XXXIII de la Cantiga tercera, y lo peculiar en este caso, es que no era un terceto, sino un cuarteto de cierre (Dante compuso la Divina Comedia en tercetos, salvo la última estrofa de cada canto, que era un cuarteto en rima ABAB). Pero lo que más llamaba la atención es que eran los cuatro últimos versos de la Divina Comedia. Dante estaba poniendo fin a su obra. Lo malo de los psicópatas que se marcan una fecha para su peculiar fin de fiesta es que, en el caso de no atraparle antes del plazo, corres el riesgo de que o bien cometa la peor de las masacres, o bien dé por concluida su obra y desaparezca sin dejar rastro. En este caso, y sabiendo que pedía dinero, era muy probable que se decantase por la segunda opción.

Pasadas las cuatro, se acercó a las oficinas del CNI para entrevistarse con Patricia. Pedro todavía no había regresado de su «viaje», así que todavía no podía saber nada de las pruebas caligráficas de la carta. Patricia estaba sentada detrás de una pequeña mesa en un despacho muy luminoso y repleto de plantas de interior… Si se alegró de verle, lo disimuló muy bien.

—Hola. Siéntate, por favor. Felicidades de parte de Emilio. Dice que pasará esta tarde por tu comisaría.

Perteguer sacó un cigarrillo y lanzó el paquete sobre la mesa.

—Supongo que a ti ya te habrá felicitado. La verdad es que te lo has currado. Veo que no se equivocó cuando te dio este despacho.

Patricia se ruborizó y bajó la mirada. Esperaba encontrarse al Perteguer más desagradable, pero en sus palabras no encontró ni la más mínima dosis de ironía. Una de dos: o hablaba en serio o los tranquilizantes lo habían trasmutado.

—Gracias. Y gracias también por lo de ayer.

Perteguer agitó una mano en el aire como quitando importancia a las palabras de Patricia y dio una larga calada a su cigarrillo. Luego, tras soltar el humo muy despacio mientas la miraba fijamente se dirigió a ella en tono aún más suave que el que había empleado ella.

—Los dos lo hicimos de puta madre… Y ahora hablemos del caso: Dante está contra las cuerdas.

—¿Quieres seguir?

—Como me quites ahora que empezaba a cogerle el tranquillo…

—No, no… —Patricia sonrió y encendió un cigarrillo—. Emilio y yo queremos que sigáis todos vosotros… pero no os íbamos a obligar. Ahora que sé que quieres seguir te cuento: He estado repasando los informes. Habéis hecho un muy buen trabajo, pero me gustaría que me pusieras al día. Desde que me fui ha atentado una vez más con éxito, ha volado el laboratorio de Iris, el coche de Mouton…

—Te han despedido de VidaPlus…

—… Cierto… acababa de leer la carta. Quería interrogar a los leñadores, pero paso de ir sola. ¿Qué me dices?

—¿En tu coche o en el mío?

—En el mío, que es más cómodo.

—De acuerdo, pero pasa primero por VidaPlus. He llamado a comisaría y dicen que Mouton ya se había ido.

Cuando bajaron del Honda NSX de Patricia ya eran algo más de las seis de la tarde. Caminaron desde el aparcamiento hasta la entrada principal del fantástico edificio de cristal que la aseguradora tenía junto al Parque Juan Carlos I. Cuando estaban rellenando los impresos de seguridad en recepción, una mujer rubia chocó con Patricia.

—Disculpe.

Perteguer se quedó unos segundos con la mirada fija en ella.

—Un poco mayor para ti. ¿No crees, Rafa?

—No, no es eso… creo que me suena de algo.

—Ya, claro. —Patricia sonrió malévolamente—. Eso decís todos…

Subieron por el ascensor hasta la planta donde Mouton tenía su oficina. Sonia les confirmó que este se hallaba en ella y saludó muy efusivamente a Patricia.

—¿Dónde te habías metido? ¿Qué pasa? ¿No vas a venir a trabajar nunca más?

—Me temo que no, Sonia.

—Por lo menos os habéis encontrado. Tenías a «Perti» muy preocupado…

—¿De veras? —Patricia soltó un inicio de carcajada pero se contuvo—. ¿Podemos pasar a ver al señor Mouton?

—Sí, sí, adelante.

Patricia franqueó la puerta del despacho riéndose ya sin contenerse.

—¿Perti? Ya me contarás, aunque esta tampoco es tu tipo…

—Déjame en paz…

Carlos Mouton estaba sentado tras su gigantesca mesa. Preparaba unos papeles en su maletín mientras masticaba ansiosamente un chicle de nicotina. Parecía que Velázquez había impuesto la moda entre todos los que pasaban por la comisaría de mascar goma antitabaco. Se sobresaltó al ver a Patricia entrar en su despacho seguida de Perteguer.

—¿Señorita García? Me enteré esta misma noche de su reaparición. ¿Cómo está?

—Feliz y contenta. ¿Y usted?

—¿Cómo quieren que esté con ese mal nacido queriendo matarme? Tengo miedo de pisar mi propia casa, he tenido que contratar dos escoltas privados, y la empresa me ha dado la baja por motivos nerviosos…

—¿Le han despedido?

—No, no. Me han dado unos días libres para que me tome un descanso. El juez me ha dicho que puedo salir de España mientras esté localizado, y esta noche salgo para Francia. Mi familia tiene en Burdeos una casa de campo.

—Pues espero que se mejore… le traíamos el informe de la bomba-lapa, por sí quería verlo, y ver que tal estaba usted…

Mouton resopló y cogió el informe, para lanzarlo sin leerlo al interior del maletín con un movimiento casi reflejo.

—Luego lo leeré. O quizá dentro de unos días… Ahora tengo que olvidarme de todo esto. Si necesitan algo hablen con mi secretaria o con la señora del Olmo, que es mi sustituta temporal. Ahora, si me disculpan, tengo que dejar hechos unos papeles.

—Sí, sí… que le vaya bien. ¿Cuándo sale su vuelo?

—Eh… a la una de la madrugada…

—Pues nada, que lo disfrute. Hasta pronto.

—Sinceramente, y sin rencores, espero no verles nunca más.

Patricia y Perteguer salieron del despacho casi en silencio. Una vez fuera Perteguer lanzó un resoplido.

—Está histérico. ¿Eh?

—Hombre, lo de ayer debió ser muy fuerte…

Sonia les llamó la atención en silencio.

—¿Qué ocurre?

—Una compañera de administración me acaba de llamar. Han desviado dos millones a una cuenta en Jersey. Nadie dice nada, pero creo que es para pagar al chantajista.

—¿Sabes lo de…?

—Toda la empresa lo sabe, pero nadie dice nada. Hay orden de que la policía no se entere. Parece ser que tras lo del atentado de ayer y la caída en bolsa prefieren pagar y olvidarse de todo este problema. Aquí tienen el número de cuenta, lo he sacado del ordenador.

—Muchas gracias, Sonia… ya te debo varias…

—Ya me las cobraré. Hasta luego.

—Hasta luego.

Una vez en el coche, ambos encendieron un cigarrillo. Perteguer seguía mirando el papel que le había dado Sonia.

—O sea, que al final han pagado…

—¿Y qué vas a hacer?

—Nada. Comprobar quien es el titular y poco más. El banco te dirá que es secreto y todos tan amigos. Lo que no podemos es iniciar nada contra la compañía… ¿qué iban a hacer si no? Vamos a la comisaría y desde ahí le enviamos un fax a Emilio con el número, a ver qué puede hacer.

Una media hora después estaban en la comisaría de Perteguer. Lora y Marta habían interrogado ya por separado a los tres detenidos, pero estos seguían sin creerse lo de la bomba.

—Es increíble. Les hemos enseñado las fotos y aún lo niegan. Dicen que sus socios no querían matarles y por más que les repetimos que la bomba no la pusieron sus socios no entran en razón.

—Metedles a los tres en una sala grande. Quiero interrogarles.

Patricia y Perteguer accedieron a una habitación de interrogatorios. Tres agentes acababan de acompañar a la misma a los tres detenidos en el aserradero. Estos se sorprendieron de ver allí a Patricia.

—¿Qué hace ella aquí?

—Llevo su investigación. No la de mi secuestro y el de mi compañero, sino la del loco que pretendía matarles.

—¿Otra vez? —Julián soltó una carcajada e hizo amago de levantarse, pero Perteguer le retuvo bruscamente contra la silla.

—Sentadito estás mejor. Os vais a limitar a responder a nuestras preguntas. Queremos saber si habéis visto alguna vez a alguno de estos dos hombres.

Perteguer lanzó sobre la mesa dos fotos de gran tamaño. En la primera aparecía Fuster, y Donovan en la segunda.

Los tres leñadores las observaron y negaron con la cabeza. En lo sucesivo todas las respuestas corrieron a cargo de Julián. Paco y Mateo se limitaban a mirar al suelo y asentir con la cabeza.

—¿Seguro que no reconocéis a ninguno?

—¿Y Buendía? —Patricia les lanzó tres cigarros y un mechero—. ¿Tenía algún motivo para volar el aserradero con vosotros dentro?

—Ya he hablado de Buendía con los de verde. Es mi cuñado. ¿Cómo va a querer matarme?

—¿Os dice algo el nombre de Dante?

—Había carteles por El Escorial con ese nombre. Pero no conozco a nadie que se llame así o se haga llamar así.

—¿Sospecháis de alguien que conociera a qué os dedicabais?

—No pienso dar nombres de nadie.

—¿Alguien quería mataros? ¿Habéis recibido amenazas?

—Nada…

Patricia miró a Perteguer y este se encogió de hombros. Recogió los informes y el mechero de la mesa metálica y salieron de la habitación.

—No parece que sepan nada.

—Y si lo supieran no nos lo dirían. —Perteguer guardó la carpeta de los informes en una mochila y se la colgó al hombro—. He pedido la ficha de Buendía, pero es casi imposible que esté implicado.

—Pues me temo que volvemos a empezar. —Patricia miró su reloj—. Son las nueve y pico. Recomiéndame un restaurante.

—¿Has quedado con Jose?

—A Jose le he visto esta mañana. Te iba a invitar a cenar.

—Vaya. En ese caso conozco uno excelente para la ocasión.

—Me estoy arrepintiendo.

—Ya es demasiado tarde.

* * *

El Seat de Perteguer se detuvo frente a las puertas del restaurante tailandés en el que había comido con Emilio días atrás.

—¿Lo conoces?

—No. Me fiaré de ti.

Dejaron las llaves al aparcacoches y accedieron al local precedidos por una camarera oriental. Casi todas las mesas estaban ocupadas, en su mayoría por parejas. Tomaron asiento junto a una ventana, que daba a un patio florido iluminado por cuatro farolas de pie. Una leve brisa hacía oscilar la llama de la vela que separaba, en el centro de la mesa, a los dos comensales. Pidieron vino antes de ojear la carta.

—He estado ojeando la póliza del aserradero. —Patricia se humedeció los labios con el vino— que por cierto data de cuando Mouton era todavía agente de seguros, porque la firma él mismo. El beneficiario es Julián, que es el titular. Después su mujer. No hay nada del otro mundo…

—Hablando de Mouton. Se me olvidó decirte que me llamaron por lo de la bomba-lapa. Empleó explosivo convencional, amosal detonado a distancia.

—Ya no tiene sentido que emplee FCP. O eso o lo está reservando para el golpe de gracia. A decir verdad no se cuánto puede tener, lo que sí sé es que no lo compró en Portugal.

—¿No te llama nada más la atención?

Patricia negó con la cabeza y se encogió de hombros.

—¿Qué?

—Detonada a distancia.

—Podía estar a más de 500 metros.

—Ya, ya… pero si lo que quería era matarle. ¿Cómo no se aseguró de que iba dentro? Para poner el explosivo tuvo que hacerlo en el garaje de su casa o en el de la oficina. ¿No era más sencillo explotarla allí? Ya que se arriesgó tanto, podía haber asegurado su trabajo. O si hubiese utilizado un temporizador, como en las otras ocasiones…

—¿Insinúas que no quería matarle? ¿Era una advertencia entonces?

—No veo otro motivo. Es demasiada casualidad que explote cuando él no está dentro. Pero por otra parte si había tenido acceso al coche antes. ¿Por qué hacerlo explotar en medio de Madrid? ¿Quería testigos o una masacre?

—Es Dante… supongo que las dos cosas. Es como lo de las cartas que me escribió. ¿Cómo sabe quién soy yo? Es arriesgar muchísimo el dejármelas bajo la puerta, pero se siente bien arriesgando.

—¿No te da mal rollo?

—A mí no me haría nada. Sabe que soy la única que tomó en serio sus mensajes, vamos, de hecho la única que los descubrió.

—¿Y cómo lo sabe?

—Porque le vi.

Perteguer se atragantó con el vino y miró a Patricia boquiabierto.

—¿Cómo que le viste?

—En la gasolinera. El mismo día que explotó, por la noche. Apareció embozado en una capa y dejó una linterna encendida sobre la lámina de Iris. Así descubrí el secreto de las láminas-fantasma, y tuve la certeza de que Dante era real. Estaba muy lejos para dispararle, o correr detrás de él.

—¿Así que sabías desde el tercer ataque que era una persona real?

—Y muchas más cosas: Descubrí que presenciaba «in situ» sus atentados, porque antes de que viniera la policía tenía que dejar las láminas en el suelo. Descubrí que poseía sobrados conocimientos fotográficos y criminológicos, porque siempre lograba que la cabeza saliese en el mismo ángulo de la foto. ¿Sabes cómo hacía eso?

Perteguer negó con la cabeza ensimismado.

—Con una marca de tiza.

—¿Tiza?

—La marca que utilizan los fotógrafos de la policía para encuadrar las fotos. Indicaba desde dónde había que hacer las fotos para que la cara saliese en su sitio. Ingenioso. Le salió bien las tres veces. De quince fotos al menos una usaba el encuadre que él quería. Si ves el resto de las fotos no sale la cara. Y eso tuvo que aprenderlo en algún lado. Pero hay más. ¿Continúo?

—Sí, por favor.

Un camarero sirvió dos ensaladas y trajo otra botella de vino a la mesa para desaparecer segundos después tras una enorme planta de interior.

—Lo complicado era saber cómo lograba reunir a tres víctimas en el mismo lugar, ni una más ni una menos, y llegué a una conclusión: quedaba con ellos.

—¿O sea que conocía a todas las víctimas?

—A los del casino seguro. Los tres eran amigos y Dante quedó con ellos a los pies de la bola. Los de la gasolinera eran trabajadores, pero se encontraban juntos a la hora del accidente porque Dante les dijo que se reunieran. Y los del ascensor, no se conocían entre sí, pero Dante los llamó a los tres. ¿Sabes a qué iban? A una entrevista de trabajo ficticia. Supongo que les entretuvo hasta el momento idóneo para subir al ascensor: las seis y cinco. En cuanto a los de la barca del Retiro, fue todo más fácil: juntó a tres drogadictos y les mató de sobredosis. Y ahora es cuando viene lo mejor de todo: Virgilio acompañando a Dante en su viaje por el infierno.

—Dante no va solo.

—Exacto. Dante tiene un compañero de confianza lo que le permite estar ausente en al menos uno de los accidentes, proporcionándose así una coartada; pero estropeando el resultado final: donde tuvo que haber una cadavérica cara de Dante aparece una inscripción hecha deprisa y corriendo con lápiz de labios; lo que tenía que aparecer flotando la noche del 5, aparece días más tarde. Demasiado lastre en la barca y ¿quién sabe dónde está la lámina? Se nota la mano de Virgilio.

—¿Lo de la barca era lápiz de labios?

—Max factor. La policía lo encontró esta mañana entre unos arbustos que rodean el lago. Donde muy probablemente encalló la barca para pintar el mensaje. No hay ni una huella, pero revela un dato muy sorprendente.

—Virgilio es Virgilia. ¿Es eso?

—Correcto. Perdió la lámina, o la inutilizó, se puso nerviosa, buscó en su bolso lo primero que encontró… y sacó un lápiz de labios.

—¿Pero se sabía el texto de memoria? Entonces…

—Virgilio es Dante, y Dante es Virgilio. Ella es la entendida en Dante; él el criminólogo experto en explosivos.

—¿Todo esto lo sabes o estás improvisando?

—Se me está ocurriendo ahora. La verdad es que mientras te contaba la historia pensé en que era imposible que solo hubiera uno. ¿Pero no es más lógico así?

Patricia dio un trago a su copa de vino y masticó dos tenedoradas de la exótica ensalada, mientras Perteguer ponía en orden todo lo que había dicho Patricia durante la cena.

—¡Mierda! —Perteguer dio un puñetazo a la mesa atrayendo la atención de los demás comensales—. ¡Creo que ya se quién es la rubia!

—¿Todavía sigues con eso?

—Es una catedrática de literatura medieval o algo así. Si es ella, la vi dando una conferencia sobre Dante. —Perteguer se levantó de la mesa y se puso la chaqueta—. ¡Tenemos que irnos!

La camarera oriental que les había atendido no sabía qué cara poner; los comensales de alrededor tampoco. Dejaron unos billetes sobre la mesa y salieron del restaurante. Corrieron hasta el coche, aparcado en doble fila en la calle Jorge Juan. Patricia no sabía del todo qué pasaba por la cabeza de Perteguer en aquel instante pero comenzaba a intuirlo.

—¿Dónde vamos?

—Al aeropuerto.

Perteguer sacó su teléfono móvil y llamó a Sonia. La voz de la dulce secretaria sonó a través del auricular.

—¿Sí?

—Sonia. ¿Has reservado tú los billetes de tu jefe?

—¿Sí, por qué?

—¿A qué hora sale su avión?

—A las doce y cuarto a Zanzíbar. ¿Pero por qué?

Perteguer miró su reloj. Eran las once y media.

—¿Viaja solo?

—No, con su novia… o lo que sea.

—¿Es una rubia?

—Sí… ¿Pero a qué viene todo…?

—¡Su nombre! ¡Necesito su nombre!

—Estoy en mi casa, no lo tengo delante… se llama… Paloma, Paloma Martín…, y del segundo apellido no me acuerdo, Rafa…

—¡Gracias!

Perteguer colgó el teléfono y sacó un papel de su cartera. Era un programa de la charla de Dante en El Escorial a la que había asistido con Pedro. Patricia lo miraba de soslayo realmente intrigada mientras conducía a toda velocidad por la calle Velázquez.

—¡Paloma Martín! Profesora titular de literatura medieval en Salamanca. Ahí tienes a Dante. ¡Y Mouton es Virgilio! Y su avión no sale a la una sino dentro de cuarenta y cinco minutos y no a Francia, sino a Zanzíbar, donde España no tiene tratado de extradición.

—¡Lo sabía! ¡Sabía que eran dos y que uno era mujer! ¡Si es que no me mereces!

—Y supongo que desde su trabajo tenía acceso a pruebas de laboratorio, pólizas…

Llegaron a la terminal de salidas internacionales cuando su reloj marcaba las once. Accedieron a las salas de embarque y recorrieron a toda prisa acompañados por tres Guardias Civiles las interminables salas de espera flanqueadas por las tiendas dutyfree abarrotadas —inexplicablemente por la hora que era— de viajeros con gigantescas bolsas de viaje. Al final dieron con la puerta 12b. Los pasajeros habían empezado a embarcar. Perteguer atravesó la cola y preguntó jadeante a la azafata.

—¡Policía! ¿Ha embarcado Carlos Mouton?

La azafata consultó la lista de pasajeros y encontró el nombre que buscaba.

—Hace unos minutos. Ocupa asientos de primera clase.

—El avión no puede despegar.

Perteguer bajó a la pista seguido de Patricia y de los tres guardias y se encaramó a un remolque que transportaba equipaje.

—¡Conductor! ¡Soy policía! Lleve este trasto a la pista de este vuelo.

El conductor observó el papel que Perteguer le puso delante de los ojos.

—¿África? Debe ser un avión de los grandes. Aquella pista.

Aceleró el vehículo rumbo a un enorme Jumbo de AirFrance. Cuando llegaron donde estaba, Perteguer saltó en marcha y subió corriendo por las escalerillas. Mouton lo vio desde su ventanilla. Con un nudo en el estómago, tiró de su acompañante y comenzaron a caminar hacia la parte trasera del aparato.

—¡Quiero hablar con el comandante!

Una azafata impedía el acceso al avión a Perteguer. Los Guardias Civiles ni siquiera se habían encaramado a la escalerilla.

El comandante salió con cara de muy pocos amigos, y comenzó a hablar a Perteguer muy despacio y con un marcado acento francés.

—El avión es territorio francés y no puede acceder a su interior la policía de España.

—¡Hay un sospechoso de asesinato ahí dentro! ¡Solo tiene que permitirme pasar!

—El avión es territorio francés y no puede acceder. Hable con mi embajada y…

Pero Perteguer no escuchó más. Patricia había desenfundado un arma y le gritaba desde la pista.

—¡Han bajado por la parte de atrás! ¡Se escapan!

Perteguer corrió escaleras abajo pistola en mano. Mouton y Paloma se hallaban a muchos metros, y corrían hacia un coche de Iberia. De pronto Mouton sacó lo que parecía ser una pistola del interior de su chaqueta y el conductor del coche se arrojó a la pista desde su interior.

—¡Va armado!

Los tres guardias corrieron en busca de un coche mientras avisaban por radio, pero Patricia lo encontró primero.

—¡Sube!

Era un coche idéntico al sustraído por Mouton. Corrieron en su dirección esquivando remolques con maletas y camiones cisterna. En la lejanía ya aparecían las luces verdes y blancas de los coches patrulla.

—¡Cuidado!

Patricia esquivo «in extremis» el tren de aterrizaje de un avión de Air Europa.

—¡Estamos en la pista de aterrizaje! ¡Tengo que salir de aquí!

—¡Míralo! ¡Va hacia los hangares de carga!

El coche aceleró todo lo que dio de sí. Unos metros más allá estaba su presa. Abandonaba el recinto del aeropuerto atravesando una débil barrera y se incorporaba a una vía de servicio paralela a la carretera de Barcelona. Parecía que ningún coche patrulla se había dado cuenta porque ahora estaban solos. El coche de Mouton se incorporó a la carretera de mala manera y atravesando una mediana.

—Rafa. No pensarás disparar, ¿verdad?

—No estoy tan loco. La carretera está a tope.

En efecto, la autopista estaba, en sentido a Madrid repleta de automóviles. Patricia los esquivaba no sin causar frenazos o pequeños «toques», porque los coches comenzaban a abandonar el centro de la calzada como si estuviese pasando una ambulancia o una estampida. Entonces volvieron a tener a Mouton en la línea de tiro. Intentó mezclarse entre los coches, pero le restaba velocidad, por lo que tomó la siguiente salida. Encontraron el coche empotrado contra un árbol junto a los muros de la quinta del Capricho. El coche estaba vacío.

—¡Otra vez no! ¡Tienen que estar en el parque! —Perteguer miró en derredor suyo. No había ni un alma, ni tan siquiera coches aparcados a lo largo de la vía—. No han tenido tiempo de ir a esa obra —señaló una construcción vecina—. ¡Solo pueden haber entrado aquí!

—¡Míralos!

A través de la verja, Patricia había visto cómo dos figuras corrían paseo arriba. Saltó la verja pistola en mano, seguida de Perteguer, y ambos corrieron en pos de los fugitivos. Los numerosos árboles que filtraban la luz de la luna proyectaban su sombra en los muros del invernadero, que acababan de dejar atrás. Unos metros más adelante vieron cómo dos figuras saltaban una valla a que flanqueaba el camino. Cuando llegaron se dieron cuenta de que cortaba un sendero que accedía al laberinto gigante. No era una metáfora. Era un gigantesco laberinto cuyas paredes eran arbustos de casi tres metros de altura. La longitud de cada uno de los lados del cuadrado que formaba su planta, venía a ser alrededor de unos cien metros.

—¿Vamos a entrar ahí? ¿Estás segura de que han entrado ahí?

Patricia afirmó con la cabeza y se parapetó tras el tronco de un árbol. Perteguer insistió.

—No es tan tonto de esconderse en un laberinto, porque este es laberinto del Capricho, por si no lo sabes…

—No creo que sepa que es un laberinto. Pero al otro lado está la carretera. Si los coches patrulla no vienen pronto se esfumarán.

Se escucharon unas sirenas en la lejanía. Perteguer saltó la valla y se juntó con Patricia.

—Suerte.

—Suerte.

Entraron en el laberinto y se separaron. Caminaron en silencio, tratando de no pisar los montones de hojas secas que cubrían los laterales del camino. Perteguer topó dos veces con un muro en su camino. Patricia, sin embargo, tenía la impresión de estar girando continuamente en torno a un mismo punto, por lo que finalmente se detuvo a escuchar en silencio. Escuchó un ruido a unos pocos metros de su izquierda.

Perteguer doblaba cada esquina apuntando a la oscuridad, y casi sin darse cuenta, se encontró a sí mismo en el centro del laberinto, una pequeña plazoleta con dos bancos de piedra y un árbol encorvado.

—Genial. Si lo llego a buscar adrede jamás lo hubiera encontrado.

Escuchó un ruido de hojas secas a su espalda, a través de la pared vegetal. En la esquina que cerraba el cuadrilátero, había un agujero a través del cual pudo ver fugazmente el rostro escudriñante de Mouton. Marchaba sendero arriba, en unos segundos estaría a la altura de la siguiente esquina, la cual también tenía una abertura entre las dos paredes. Perteguer esperó unos instantes y en cuanto le vio aparecer se arrojó sobre él. Cayeron al suelo y forcejearon; los dos perdieron su pistola y se enzarzaron a puñetazos, pero finalmente Perteguer pudo reducirle y esposarle.

—Quedas detenido, Dante Alighieri. Por tres asesinatos múltiples y dos tentativas. ¿Te gusta? Fue una idea muy buena lo de fingir un atentado contra ti. Y lo de comprar esos billetes de avión a nombre de Fuster. Supongo que sacaste la firma de la póliza que te firmó hace años, ¿verdad?

—¡No puedes demostrar nada! ¡No tienes nada!

—¡Tengo tu firma en la denuncia y con eso me vale para compararlo con las cartas de Beatriz! ¡Y un explosivo que nunca explotó y que seguro tiene tus huellas! ¿Sigo? ¿Cómo descubriste que los leñadores fabricaban dinero? ¿Fue cuando fuiste a inspeccionar tú mismo las alarmas de incendios hace seis meses?

—Eres muy listo; tú y Patricia habéis cerrado el círculo, aunque un poco tarde. Creo que todos cometemos fallos.

Entonces se dio cuenta de que había caído en una trampa. En el mismo instante en que vio que el arma que había perdido Mouton era un simple palo, escuchó la detonación a su espalda que le hizo desplomarse en el suelo. La bala había entrado varios centímetros por debajo de su hombro izquierdo. Los ojos se le iban cerrando.

El disparo atrajo a Patricia, que desarmó, redujo y esposó a Paloma en apenas décimas de segundo. Mouton aún se reía. Sus carcajadas atrajeron a los guardias, que ya habían llegado al parque siguiendo el rastro de los coches. Patricia colocó a Perteguer de lado y presionó con su mano la herida para taponarla. Él sentía un dolor agudo e intenso. Tenía la camisa empapada en sangre. La arena sobre la que yacía se había vuelto roja.

—¡Rafa! ¡Rafa!

Patricia estaba allí, inclinada sobre él. Le limpiaba la tierra de la cara con el puño del jersey. Contenía las lágrimas y fingía una sonrisa a los ojos de Perteguer.

—La ambulancia está en camino. Resiste.

Perteguer se sentía cada vez más cansado. Luchaba contra sus párpados, que cada vez se hacían más pesados. La vista se le nublaba. Ahora tan solo podía distinguir a duras penas el rostro borroso de Patricia, pero su voz se escuchaba lejana. El brazo izquierdo caía inerte sobre el suelo. Movió la boca. Quería decir algo pero le faltaba el aire como para emitir algún sonido.

—Rafa… resiste, por el amor de Dios…

Una ambulancia había llegado hasta las puertas del laberinto. La Guardia Civil se llevaba ahora a Paloma y Mouton, que no dejaba de reírse histéricamente. Si la vida de aquel hombre hubiera estado en ese momento en manos de cualquiera de los presentes no hubiera vuelto a ver la luz del sol. Pero Mouton seguía vivo; Perteguer, mientras dejaba escapar el último aliento en el centro del laberinto.

—… Soy un idiota… —empleó sus últimas fuerzas en hacer que unas débiles palabras se deslizaran por sus labios—… un idiota…

Patricia permitió que dos lágrimas se deslizasen por su rostro para caer sobre la arena. Sonrió. Él también sonreía; se le cerraron los ojos; cuando la camilla llegó junto a él, su corazón había dejado de latir.

* * *

Paloma confesó todo y Mouton, solo, se derrumbó al día siguiente. Todo había resultado milimétricamente tal y cómo Patricia lo había deducido. Todo había comenzado una mañana de febrero del año 2002.

Mouton había acudido a la inspección rutinaria, como otras tantas veces, de las alarmas antiincendios de una compañía maderera que VidaPlus tenía asegurada prácticamente a todo riesgo. Junto a una enorme sierra cortadora de troncos encontró un billete de 100 euros impreso solo por una cara. La otra estaba inmaculadamente en blanco. Con un vistazo a su alrededor se cercioró de lo que realmente se «cortaba» allí: prensas, colorantes químicos, rollos de papel timbrado casi recién sacados del tronco.

En un primer momento se imaginó a sí mismo chantajeando a esos falsificadores, amenazándoles con quemar su aserradero en caso de no rendirse a sus peticiones. Pero pensándolo en frío llegó a una conclusión: Si ese aserradero se convirtiera en cenizas, su compañía correría con los gastos. ¿Y si las amenazas fueran directamente contra la aseguradora?

Pasaron los días y Mouton examinó decenas de ascensores, gasolineras, edificios, obras, grúas, atracciones de ferias… y descubrió el enorme potencial que representaba amenazar la seguridad de todos aquellos a quien su compañía aseguraba. No odiaba a VidaPlus, que le había dado todo como profesional; pero amenazar a su propia compañía le daba un margen de movimientos increíble: podía supervisar y manipular directamente las investigaciones, forzar a la directiva a plegarse a las exigencias del terrorista en calidad de consejero, y sobre todo, que la propia empresa silenciase ante la opinión pública sus atrocidades. Pero sin embargo necesitaba un móvil que justificase sus atentados, y lo encontró una noche en la cama. Vivía desde hace algún tiempo con una atractiva profesora universitaria, de reconocido prestigio en círculos literarios, que preparaba una conferencia sobre Dante para el verano de ese mismo año. Era una experta en la materia.

Aquella noche había cogido uno de los libros de su novia. Todavía circulaba por su cabeza la peregrina idea de chantajear a VidaPlus cuando de pronto, el círculo se cerró: Un castigo divino. Dante describía las atrocidades y penurias con las que los pecadores habían de pagar sus torcidas conductas humanas. Un asesino religioso desviaría cualquier atención. Y comenzó a seleccionar pasajes y a inventar interpretaciones. ¿Pecados contra la naturaleza? La gasolina contamina. ¿Avaricia? Un casino o un banco. Luego se trataba de buscar en la lista de clientes de la aseguradora un objetivo, realizar una inspección, y colocar un explosivo.

El problema era que ninguna póliza cubría ataques con explosivos. El accidente debía ser fortuito o causado por la propia actividad de la empresa. Y entonces empleó días enteros a buscar por Internet y revistas, a intercambiar información con colegas, a llamar a viejos amigos de la facultad con los que estudiaba criminología años atrás.

Encontró dos cosas que le llamaron la atención: Un potente explosivo diseñado para no dejar restos tras de sí (ideado para aplicarlo en superficies metálicas) y un novedoso invento patentado por una joven de Móstoles: un proyector de hologramas-fotográficos.

De tal manera que juntó Dante, los explosivos y las láminas Iris y creó un espectro vengador que atormentaba a las almas descarriadas que VidaPlus tenía aseguradas. Y VidaPlus se empeñó, pese a que su equipo de detectives afirmaba sospechar de atentados, en que eran accidentes cuyas pólizas se obligaba a pagar. Y así ocurrió con los dos primeros. Al tercero la policía comenzó a meter las narices, incluso «colocaron» a una de sus detectives en Interior. El círculo se estrechaba y nadie creía en fantasmas.

Pero Mouton había tomado sus precauciones; su novia, que iba a dar una charla sobre Dante, le habló un día sobre un tal Fuster. El nombre le decía algo y lo comprobó. Acababa de ganar un juicio en última instancia, en relación a la muerte de su hijo y su esposa años atrás; pero Fuster rechazó la indemnización por entenderla tan insuficiente que haberla cogido hubiera supuesto insultar a la memoria de su mujer y su hijo. Y aquello no era todo: Era el mayor experto español sobre la obra de Dante.

Dispuesto a dar el primer paso en su macabra carrera de fondo, pagó a un detective para que siguiera a Fuster en los Estados Unidos, donde residía desde el fallo de la sentencia del Supremo. Supo que ahora tenía novio, y que este le iba a acompañar a España para los cursos de verano de la Complutense en El Escorial. Era el momento. Diseñó un plan para su primer atentado: el casino: Había una estatua enorme y esférica soldada al suelo. Ninguna cámara captaba justo el punto de agarre. Bastaría una pequeña dosis de aquel veneno para estructuras israelí. Alea Jacta Est.

Pero teniéndolo todo previsto supo, con horror, que Fuster iba a retrasar su llegada a España. Todo estaba demasiado planeado como para fallar. Compró dos billetes de avión a su nombre y pagó tres noches de hotel a una pareja de amigos. Pagó todo en efectivo y se cuidó de imitar la firma de su cabeza de turco. La conocía muy bien. Tenía más de diez documentos rubricados por Fuster.

Y la bola corrió. Mató a tres hombres. Los conocía del Club de Campo de su urbanización. Los tres le caían muy mal, y los citó allí. El tres le pareció un buen número, por lo que en su segundo asalto, se aseguró de que los tres empleados estuviesen dentro. Quería comprobar si el silbato de alerta podía escucharse desde el interior de la oficina. En su tercera aparición, citó, como ya habían dicho los familiares a Patricia en las investigaciones preliminares, a tres personas para un puesto ficticio en la banca de Ámsterdam. Sacó sus nombres de la bolsa de trabajo de VidaPlus. Los drogadictos del Retiro resultaron fáciles de convencer. Y a los tres leñadores les había echado el ojo hacía mucho tiempo.

En cuanto a la hora de comisión, decidió que las 6 y 6 eran una hora muy simbólica para una venganza divina. Como los explosivos se activaban por temporizador no le resultó muy complicado.

¿Y Paloma? Al principio «nutrió» inconscientemente de ideología y textos a Mouton; pero a partir del segundo «accidente» comenzó a hallar coincidencias entre los textos que sacaba a su novio y las muertes de los periódicos. Y solo Dios sabe qué tiene el amor que a todos hace perder la razón que Paloma no dudó en apoyar, consentir y colaborar con su novio. Quizá el dinero cubrió los resquicios morales en su enamorado corazón.

El caso es que cuando tuvo que ayudarle de veras, deslució: Se trataba de adherir un explosivo a una barca. Los cadáveres estaban allí tumbados desde por la tarde. La bomba, la lámina y a casa. Mouton estaba a esas horas en el consejo de administración extraordinario que él mismo había provocado con sus «castigos», por lo que delegó en ella. Y ella no consiguió poner el explosivo. Y olvidó la lámina en casa. Y nada podía ir peor.

Agujereó la barca golpeándola con una piedra, llenó de rocas el bote y lo empujó estanque adentro tras escribir en su casco lo que le dio tiempo. Por eso lo «acotó». Utilizó para ello su lápiz de labios. Luego lo tiró a unos arbustos tras asegurarse de que ninguna huella había quedado en ellos.

Mouton no debió ver las cosas muy claras tras el pequeño fiasco de su aliada. Los sucesos se precipitaba y temía entrar en el selecto club de sospechosos. Supuso que desviaría la atención cuando puso una bomba lapa en su propio coche y fingió un atentado. Perteguer tenía razón. Era muy sospechoso que empleando un detonador a distancia hubiera «dejado» salir vivo a Mouton. Con lo perfeccionista que era Dante.

Y lo cierto es que la casualidad, la inteligencia de una detective, y la perseverancia de muchos policías y guardias acabaron con el plan de un asesino culto, de media edad, blanco, y de clase media-alta, como afirmaba Pedro.

En cuanto a las cartas de Beatriz, se demostró que Mouton, en un alarde de arrogancia temeraria, las había escrito y depositado bajo la puerta de Patricia, con la esperanza de que una amenaza tan cercana y reiterativa, amedrentase a la detective. A fin de cuentas se estaba acercando demasiado. Debió pensar en un primer momento que estas habían surtido efecto; sobre todo cuando ella desapareció de escena unos días.

¿Y Fuster? Fue detenido en Zarzaladoire, Teruel, su pueblo natal junto con su novio el mismo día que Mouton. Estaba pasando una semana romántica alejado de la vida moderna. Fue puesto en libertad horas después.

Y aquí acaba lo que dio de sí el caso de Dante, filón periodístico inagotable, y novela con película en ciernes, que dejó tras de sí doce muertos y un herido.

Madrid. Hospital Universitario de La Paz.

Perteguer abrió los ojos de pronto y se vio solo en la habitación de aquel hospital. Estaba muy asustado. Comprobó que podía mover piernas y brazos y miró en derredor suyo. Un par de tubos le conectaban a unas enormes máquinas. El hombro izquierdo le dolía terriblemente, aunque sospechaba que sin el efecto de los sedantes podría dolerle aún más. ¿Qué había pasado? Estaba forcejeando con un detenido y alguien le disparó por la espalda. ¿Y qué ocurrió después?

Un enfermero pasó por delante de la habitación unos minutos después y se detuvo unos segundos en la puerta. Accedió a la sala al comprobar a través del cristal que el paciente estaba consciente y le miraba.

—Buenos días. ¿Cómo se encuentra?

Perteguer tenía la boca pastosa. Le costó un poco dejar que la voz fluyese por su garganta para tomar forma entre sus labios.

—¿Y mi compañera? ¿Qué pasó…?

—Tranquilo, tranquilo… —El enfermero comprobó el estado de las máquinas y anotó algo en un cuaderno—… ¿Es usted el policía? ¿Cómo se llama?

Perteguer resopló impaciente.

—Rafael Perteguer. Y ahora respóndame. ¿Dónde está mi compañera?

—No resultó herida. Usted fue el único aquella noche. Puede estar muy contento, su novia no se ha separado de usted en todo este tiempo. ¿Sabe en que año estamos?

—En el 2002, espero… ¿Mi novia?

—Sí. Ahora está con sus primos en la cafetería. Una enfermera ha ido a avisarles. En unos minutos aparecerán por esa puerta. ¿Cuántos años lleva en la policía?

Perteguer estaba muy desconcertado. No paraba de mirar a su alrededor escudriñándolo todo como si fuera un animal enjaulado.

—Siete… Escuche… déjese el rollito psicólogo para luego. ¿Mi novia y mis primos?

—No se impaciente… —Meneó suavemente el catéter y dirigió una pequeña linterna hacia los ojos del policía—… ¿Puede decirme cuanto son seis y dos?

—Ocho…

—Perfecto. Ahora mismo vuelvo.

El enfermero salió de la habitación con una sonrisa en la cara y dejando de nuevo a Perteguer en aquella claustrofóbica soledad. La trabajada entrevista del enfermero había surtido efecto, y el cerebro de Perteguer empezaba a carburar. Podía recordar perfectamente aquella noche: el aeropuerto, la persecución en los coches de pista de Iberia, la encerrona en el laberinto…

De pronto se abrió la puerta violentamente. Tras ella apareció Patricia. La cara revelaba que estaba cansada pero alegre. Casi se lanzó sobre Perteguer.

—¡Rafa!

—¡Quieta! ¡Que me vas a desconectar de toda esta movida!

Patricia hizo caso omiso y se abrazó al cuello del policía. Lora y Marta sonreían desde la puerta.

—¡Pero si han venido mis primos! ¡Y mi novia aquí al lado! ¿Puede esperarse una felicidad mayor?

—Siempre tan simpático. —Patricia le besó la frente y se incorporó—. Veo que no te cambian ni a tiros… ¿Cómo estás?

—Pues no lo sé. ¿Cómo estoy?

Marta cogió el cuaderno y lo leyó unos instantes.

—Milagrosamente vivo. Pero ya has pasado lo peor, llevas dos días ingresado. Y te quedan unos cuantos más. —Marta y Lora se acercaron a la cama—. Paciencia…

—Necesito un cigarro.

—Olvídate.

—¡Vamos, Lora!

—Hemos dejado de fumar. ¿Quieres saber cómo acabó todo o prefieres descansar?

—Sentaos… sentaos y contadle al abuelo vuestras aventuras.

Los tres se sentaron en la cama de al lado de la de Perteguer. El primero en hablar fue Lora.

—Mouton ha confesado. En su piso había abandonado varios kilos de ese explosivo de diseño y ejemplares de la Divina Comedia reseñados y subrayados. En la de la «profa» una recopilación de amenazas y el sobre que Iris le envió con las primeras láminas. Hay pruebas suficientes, y el caso está cerrado.

—¿Y Fuster?

—Estaba aislado del mundo en Teruel. Le detuvieron y lo soltamos libre de cargos. Ha puesto una demanda a Mouton por injurias. «Pecata minuta» visto lo que le va a caer. Creo que van a solicitar terrorismo. Por cierto, la lista de viajeros del avión de Iberia era de reservas y nadie ocupó esos asientos. Ahí nos columpiamos un poquito. Y en cuanto a las pruebas de grafología, las cartas las escribió el propio Mouton, aunque el juez no ha querido aceptarlas. Parece que es un poco medieval. Pedro está muy preocupado por ti y te ha enviado una botella de ron.

—¿Dónde está?

—En Afganistán. No preguntes.

—Descuida, no iba a hacerlo.

El enfermero entró en la habitación seguido por un médico de aspecto tenebroso.

—Buenos días. —Su voz afable no casaba con su, a ojos de Perteguer, semblante de vampiro—. ¿Cómo se encuentra?

—Bien…

—Vamos a hacerle unas pruebas. —El médico hablaba con un marcado acento ruso, o algo parecido. En su bata se leía «Dr. Ivanov»—. Ruego a los visitantes abandonen la habitación… ya saben…

Lora y Marta se levantaron y caminaron hacia la puerta.

—Pues hasta luego, primo. Los tíos te mandan recuerdos.

—Vámonos, Lora. Deja al médico con nuestro «primo». ¿Vienes, abuela Patri?

El médico miró a todos con extrañeza y señaló a Patricia.

—¿Abuela? ¿No eres tú la novia?

Patricia sonrió asintiendo con la cabeza mientras pasaba un brazo por encima del hombro de Perteguer.

—Sí, sí… pero en la familia de «Rafita» me llaman «abuela». Es cariñoso ¿sabe? Oiga, ¿podría dejarme dos minutos con él? Le prometo que luego se lo devuelvo.

—Pero no me lo revolucione. Él está convaleciente y no es bueno molestarle.

El Dr. Ivanov abandonó la habitación seguido del enfermero, Marta y Lora, cerrando la puerta tras de sí.

Perteguer se medio incorporó en la cama.

—¿Y a que se debe todo este paripé?

—Es que si no nos inventábamos un parentesco nos reducían las visitas a la mitad.

—Vaya… pues gracias. ¿Has dormido aquí?

Perteguer señaló la cama donde estaba sentada Patricia.

—He vivido aquí tres días, chaval. Añoro mi casita, y mi cama…

—Gracias. Por todo, vamos… supongo que no ha sido muy divertido.

—Cuando llegó la ambulancia… bueno… tu corazón no latía. Le debes la vida al Samur.

—Y por lo visto a algunas personas más. —Perteguer trató de incorporarse un poco más pero el dolor del hombro se lo impidió—… maldita sea… Cuando salga de aquí, allá por el 2015…

Patricia sonrió y se sentó junto a Perteguer.

—Todavía te debo una cena.

—Cierto… Y bien: ¿Cómo llevas lo de ser mi novia? ¿Doy mucho trabajo?

—Las últimas 48 horas has sido un encanto. Pero no le veo mucho futuro.

—No me digas. Ahora que empezaba a acostumbrarme…

Perteguer clavó la mirada en los bonitos ojos verdes de Patricia. Esta sonrió y acercó sus labios a los del policía, que ya había iniciado una aproximación.

—Todo se andará…

El sol traspasaba casi sin proponérselo los delgados visillos blancos de la ventana. Fuera hacía calor, pero una ligera brisa hacía más llevaderos aquellos últimos días de agosto.

ANEXO 1
«El homenaje».

Londres, Reino Unido.

Acababa de anochecer sobre la fría y brumosa ciudad de Londres. El asfalto mojado reflejaba la luz que emitían las farolas y las lámparas de los taxis y autobuses casi tan famosos como la propia ciudad. El tráfico discurría despacio y apelmazado, siempre por la izquierda, y por las aceras una marea humana interracial cada vez menos numerosa a medida que avanzaban las agujas del reloj. Hacía frío. Dos mujeres cruzaron apresuradamente la plaza de Trafalgar ajustándose el cuello de sus gabardinas. Un policía les observaba tranquilamente bajo la lluvia desde el cruce.

Unos metros más abajo de la fachada de la National Gallery existía un coqueto restaurante de fachada acristalada con las letras de «Peruzzo» estampadas en negro; tras su puerta —con campanas que tintineaban cada vez que se abría— el visitante accedía a un reducido comedor compuesto de seis mesitas redondas y una barra. Tras ella estaba, como no podía ser de otra manera, Peruzzo; era un italiano de mediana edad, de gestos amanerados y tono de voz empalagoso; parecía sonreír siempre, y a todo respondía con un «Yeah» demasiado sospechoso para los no habituales. Afortunadamente, Emilio Santalla era un habitual.

Estaba sentado en una de las mesas de aquel restaurante abarrotado, que se había puesto de moda de un tiempo a esta parte. Era habitual encontrarse con famosos de toda condición degustando el especial de Peruzzo en torno a una mesita minúscula o empapándose de los cócteles de fin de semana acodados en la barra. Era lo que la sociedad londinense del momento calificaba como «cool-place», y a Emilio le encantaban los lugares «cool».

A su alrededor se encontraban, por este orden, y en el sentido de las agujas del reloj: Lora, Marta de Mingo, Patricia, y Rafael Perteguer, que un mes después todavía llevaba el brazo en cabestrillo. Peruzzo les acababa de servir una enorme fuente de pescado con patatas y tres botellas de vino.

—Peruzzo… —Lora contemplaba atónito los trozos de pescado rebozado—… ¿What is this?

El camarero italiano clavó sus minúsculos ojos de ratón en Lora y forzó su sonrisa de una manera bastante aterradora. Parecía que la cara se iba a desgarrar por algún lado. Luego aflojó un poco para articular unas palabras en su tono habitual.

—Haddock, sir.

—It’s fish?

—Yeahhh!

Peruzzo se dio media vuelta como si tal cosa y se marchó hacia la barra meneando la cabeza de un lado para otro.

—Lora… —Perteguer abrió una botella y sirvió en las cinco copas—… creo que le has ofendido…

—¿Ofendido? ¿Y que tiene este plato de italiano?

—«Nouvelle cuisine». —Emilio sirvió un trozo en cada plato—. El estilo no es la comida, sino la presentación. Además. ¿Qué importa? Estás en Londres. ¿No? Seguro que eres de los típicos que aseguran que entre una hamburguesa del Burguer y otra del McDonalds no hay ni punto de comparación…

—Eso es una verdad como un templo. —Lora probó su pescado—. … ¡Y esto es fritanga pura y dura! A que sí, Jacin…

—Llámame Jacin una vez más y…

—¿Siempre están así? —Patricia bebió un poco de vino—. Porque siempre que les veo están así…

—Bueno… —Perteguer echó un rápido vistazo a los dos—… no, no siempre… Oye, Emi. ¿Y a qué vino lo de venir a Londres?

—Necesitábamos unas vacaciones. La verdad es que hemos hecho un gran trabajo en equipo.

—Claro. Yo me llevo las balas y otros las medallas, pero es un gran trabajo en equipo…

—¡Eso me suena! —Lora abandonó por unos instantes su discusión con Marta—. Por una vez que no me disparan a mí, no te quejes.

—¡Eso, no te quejes! —Emilio dio una palmada en el hombro «malo» de Perteguer—. ¡Estás todo el día quejándote!

—¡Y luego no vengas con que estamos todos en contra tuya!

Parecía que Patricia y Marta habían ensayado la frase, porque la dijeron sorprendentemente al unísono. Perteguer frunció el ceño y fijó la vista en el pescado rebozado.

—No, si ya me lo veía venir…

FIN

Rafael Muñoz Molina es un escritor afincado en Madrid autor de la serie de novelas protagonizadas por el Inspector Rafael Perteguer de la Brigada de Homicidios del Cuerpo Nacional de Policía.

La saga consta de cinco novelas publicadas hasta el momento: Novela de intriga (Perteguer I), Fotos (Perteguer II), El caso de los químicos (Perteguer III) y Segundo advenimiento (Perteguer IV) y en 2015 el quinto volumen del Inspector Perteguer, Deepweb.

En 2014 publicó una novela de espionaje ambientada en Myanmar titulada Unos días en Birmania.