El cadáver de una joven estudiante aparece en el campus de una Universidad con una fórmula química grabada en su piel. Esa fórmula, de un compuesto experimental rechazado hace décadas, relaciona el crimen con otro cometido treinta años antes en el mismo campus, llamado por la prensa de entonces «El caso de los químicos» y en el que un estudiante de Ciencias Químicas murió envenenado. Perteguer y su grupo han sido reclutados por una unidad de investigación del Centro Nacional de Inteligencia dirigido por Santalla y la Policía les solicita ayuda al encontrar inexplicables y macabras coincidencias entre ambas muertes.

Rafael Muñoz Molina

El caso de los químicos

Perteguer, inspector de homicidios - 3

ePub r1.4

Titivillus 13.07.2020

Título original: El caso de los químicos

Rafael Muñoz Molina, 2011

Editor digital: Titivillus

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Madrid. CAMPUS de la Universidad Autónoma.

Era una fría mañana de noviembre, si bien aún no había amanecido: debía haber unos diez grados de temperatura y en el aire flotaba como un inmenso espectro una densa niebla que cubría todo el campus; el césped estaba escarchado y mostraba una imagen fría y mortecina, muy distinta a la que regalaba en abril o en mayo, todo salpicado de grupos de jóvenes y regado por rayos de sol. Sin embargo el verano ya se había ido hace unos meses, y el curso había reaparecido ocupando el hueco que había dejado el estío con la compañía del antipático otoño invernal.

El campus todavía estaba desierto, eran las siete de la mañana de un lunes, y faltaba casi una hora para que los estudiantes comenzaran a poblarlo, en riadas que nacían de la estación de cercanías o en las paradas de los autobuses verdes, abarrotados en hora punta. En el aparcamiento no había más de una docena de automóviles, cubiertos también por ese velo helado que se extendía por el césped. Ni tan siquiera había pájaros en el cielo. Los madrugones de lunes no sientan bien a nadie y hasta los pájaros lo saben.

La universidad era, empero, un recinto ajeno al mundo exterior, distinto de todo aquello que pudiera tener en rededor suyo: los estudiantes aparecían cada año con recuperadas expectativas de futuro: desde sentimentales a educativas; aquellos que miraban con amargura el retorno a las aulas sin dejar de añorar las noches perdidas en el verano se cruzaban por los pasillos con auténticos cerebros vocacionales que calculaban cuantos minutos podían perder desayunando sin que esos instantes afectaran su expediente. Otros se conformaban con no destacar ni por arriba ni por abajo. Otros no se sabe exactamente que pretenden, y probablemente nunca lo sepamos, aunque suelen ser simpáticos y despiertos. Otros no se parecen ni a los primeros ni a los segundos…

El cadáver de Julia yacía amoratado sobre el césped, junto a un árbol delgado y sin hojas en sus ramas. A unos metros se alzaba la imponente Facultad de Informática, una catedral de ladrillo aislada de los demás edificios salvo por su «proximidad» a la moderna Biblioteca de Ciencias. Había pasado toda la noche allí, a la intemperie, sin más compañía que su propia presencia. Su cuerpo estaba, al igual que el césped y los coches, cubierto por una gélida mortaja transparente de escarcha.

Un guarda de seguridad se acercó cuando, tras la primera ronda en coche por el campus, divisó a lo lejos lo que parecía ser una persona. Por desgracia no se equivocó.

Lugar indeterminado. Desierto del Sáhara.

El cuerpo de Rafael Perteguer caía a toda velocidad. Desde las alturas veía como se acercaba rápida y peligrosamente el extenso océano de arena que era el desierto del Sáhara. Ya había traspasado desgarrándola a jirones, la pequeña manta de nubes tras la cual se había ocultado el Hércules, que debía haber emprendido ya su regreso hacia las Islas Canarias. Ahora todo dependía de él y del paracaídas.

Un pitido en sus oídos le avisó de la apertura unos cuantos metros después. Tras unos segundos interminables planeando sobre la arena, tomó tierra sobre una duna, probablemente no muy lejos de donde había pensado. Lo cierto es que no había sido un aterrizaje perfecto, de hecho no había practicado más de una docena de veces antes de lanzarse al vacío esa mañana. Se deshizo de los cordajes y rodó unos segundos sobre el desierto. Cuando por fin se detuvo, comprimió la tela y lo enterró bajo una capa de arena lo mejor que pudo.

Sacó la brújula y comprobó su posición en un mapa de tela cosido en el antebrazo del traje. Estaba a casi un kilómetro al norte del objetivo, y dentro del tiempo previsto, de tal manera que se ajustó las botas, y comenzó a caminar guiado por el diminuto compás del que ahora dependía.

Afortunadamente, era temprano, y el sol todavía estaba muy bajo como para molestar demasiado. Aún así no era un paseo muy relajante, más teniendo en cuenta que estaba justo en una zona peligrosa, en permanente conflicto desde hacía más de veinte años; la situación era la siguiente: si lo encontraban las tropas «estatales», el ejército, era muy probable que acabara en una mazmorra en pleno desierto (en el desierto, cualquier cubículo militar es una mazmorra, porque llamarlo cárcel o calabozo sería impropio dadas las circunstancias). Si por el contrario se encontraba con los «rebeldes», la guerrilla, su suerte no sería mucho mejor. Acabaría tan enterrado en la arena como su paracaídas.

En definitiva no era la situación más halagüeña del mundo, por lo que decidió encender un cigarrillo mientras trataba de no hundirse demasiado en la arena a cada paso que daba. Tras casi media hora de excursión, divisó a lo lejos una construcción de adobe, semejante a un iglú pero en condiciones climatológicas muy distintas. Efectivamente era idéntica a la que aparecía en las fotografías que le habían mostrado, y se erguía tímidamente entre las dunas en el punto exacto que marcaba el mapa.

Se tumbó en el suelo y sacó el visor digital. Ahora tan solo quedaba saber si el templo había caído en manos de alguno de los dos ejércitos, y de ser así, en manos de quién. No parecía haber ningún vehículo a la vista. Tampoco a lo lejos, si bien se había levantado un viento al noroeste que levantaba una cortina de arena en el horizonte. Por fin vio a un hombre. Era un soldado, pues vestía traje militar color arena y de su hombro izquierdo colgaba un viejo fusil de madera. Sin embargo no lograba distinguir el bando al que pertenecía.

Por el otro lado del edificio de adobe apareció un segundo soldado. Vestía idéntico traje, y por las trazas parecía haberse acabado de levantar porque bostezaba y se estiraba ostentosamente. Intercambió unas palabras con su compañero y ambos comenzaron a fumar apoyados contra el muro lateral del templo. Si seguían en esa posición, Perteguer podría acercarse sin ser visto hasta el edificio.

Con mucha precaución, se levantó y correteó agachado hasta parapetarse tras unas dunas a escasos metros de los dos soldados. Lo cierto es que él había supuesto que pasar inadvertido en pleno desierto hubiera podido ser más complicado; sin embargo, el terreno y el viento que se acercaba por el noroeste levantando la arena facilitaba la operación.

Dirigió de nuevo los prismáticos hacia los dos soldados. Esta vez si pudo distinguir sus insignias: Eran soldados del ejército estatal. Por lo visto se habían hecho con el control de la zona en los últimos días, avanzando aún más hacia el sur en su eterna lucha con los «rebeldes». Tampoco le sorprendió.

¿Y qué había llevado a los dos bandos a disputarse un pedazo de tierra en medio de un desierto? La respuesta puede parecer sorprendente, pero en realidad se disputaban la posesión de un pequeño templo descubierto hacía unos pocos días por arqueólogos franceses, los cuales habían sido apresados por el ejército rebelde. ¿Y qué había en ese templo? Perteguer aún no podía creer cómo habían podido convencerlo de esa historia.

Pongámonos en situación: Siglo X, península ibérica. Los musulmanes dominan la mayor parte del territorio gracias a la desunión cristiana y un poderoso general árabe natural de Algeciras: Muhammad Ben Abdallah Ben Abi Ahmer El Mohaferi, más conocido como Almanzor, el invencible (o el vencedor), una especie de Cid Campeador en versión cordobesa. Realizó 52 incursiones en 20 años y tomó ciudades como León, Barcelona y Santiago entre otras; y a aunque se llevó las campanas de la catedral respetó la tumba del Apóstol. Sus enemigos decían que una especie de poder mágico le permitía desafiar al cielo y al infierno.

El caso es que a la muerte de Almanzor comenzó la reconquista de hecho, y en pleno asedio a Granada (1492) desapareció su espada, custodiada generación tras generación para ser empuñada en el momento decisivo. La leyenda decía que aquel que volviera a blandirla sometería de nuevo la península, puesto que Almanzor había ligado su alma al acero. Alguien la trajo al desierto y esperó once siglos a ser descubierta por unos arqueólogos. Entonces ciertos gobernantes creyeron en la leyenda. La superstición hizo que se moviera ficha a ambos lados del Estrecho. Increíble, pero en pleno siglo XXI dos países se lanzaron a buscar un amuleto bélico como si de una poderosa arma de destrucción masiva se tratase. En definitiva, el Gobierno español se curó en salud y prefirió apoderarse de la espada morisca antes de dar al país vecino motivos para reclamar más islas, y Perteguer estaba allí para hacerse con ella. Creer o no creer no importaba si creía el que te pagaba.

Se aproximó hasta el muro reptando por la arena como una serpiente. Escuchó la conversación de los dos soldados, pero apenas conocía un par de palabras del idioma como para saber de qué hablaban. Rodeó el templo para encontrar la puerta. Definitivamente solo dos soldados custodiaban el edificio. Eran exploradores, a juzgar por los emblemas que lucían, y debían estar esperando a que un transporte viniera a recogerles. Había que actuar rápidamente.

Se ajustó la máscara de gas y desenroscó el tapón de una ampolla de plástico de color verde. De su interior comenzó a brotar un humo verde y denso. Arrojó el bote de humo narcótico a los pies de los soldados, que quedaron sedados en cuestión de segundos. Cuando Perteguer comprobó que estaban fuera de juego, desarmó sus fusiles y arrojó la munición lejos de los soldados. Luego accedió al templo.

Era una única habitación oscura e inexplicablemente húmeda, en el interior de la cual, y sobre un suelo arenoso, se hallaba depositado un cajón de madera tallada con piedras engastadas formando el dibujo de una media luna. Los Reyes Católicos hubieran dado toda su flota por haber abierto ellos mismos aquella caja. De hecho, en el asedio de Granada fueron en su busca, pero jamás la encontraron.

Perteguer sacó una funda de tela de un bolsillo trasero y abrió el cofre con cuidado. En su interior reposaba una vieja espada de doble filo y empuñadura morisca, sin funda, con el acero al aire. Pese a su antigüedad estaba brillante, y ni una mota de óxido perturbaba el resplandor metálico que proyectaba. Unas letras árabes y otras latinas —una grafía en cada lado— rezaban «Invencible», grabadas en oro con rebordes verdes. El puño estaba tallado con un arte inusitado. Perteguer la tomó con los guantes y la introdujo en la funda acolchada. La espada debía ser poderosamente resistente, pero sin embargo casi no pesaba. Enganchó la funda de dos extremos de su mochila y salió del templo pistola en mano. Los dos soldados seguían inconscientes junto al muro.

Miró a ambos lados y, tras quitarse la máscara y encender un cigarro, comenzó a caminar en dirección al punto de salida. Allí dos infantes de Marina con una balsa hinchable le esperaban parapetados tras unas dunas para llevarle directamente a una fragata que fondeaba a algunas millas de la costa. La operación había sido un éxito total, y nadie se había enterado de ello.

Cantoblanco. Campus de la Universidad Autónoma de Madrid.

Unas horas más tarde del descubrimiento del cadáver la bruma se había despejado un poco, y la mayoría de los estudiantes ocupaban sus puestos, si no en las aulas, por lo menos en el interior de las facultades. El servicio de seguridad privada de la Universidad Autónoma de Madrid había avisado a la Policía Nacional, y una pareja de inspectores casi recién salidos de la academia se habían acercado al lugar junto con un puñado de agentes, dos miembros de la científica y el juez encargado de levantar el cadáver de la joven. Los dos policías pertenecientes a la Brigada Central de Homicidios ocupaban las plazas que habían dejado vacantes los inspectores Lora y de Mingo, que ahora formaban parte de una división del CNI, la agencia de inteligencia española.

La verdad es que los dos nuevos integrantes del equipo del comisario Velázquez no parecían muy curtidos. Por lo visto eran unos «cerebritos» más próximos al «Método Holmes» que a procedimientos de investigación más arriesgados. En teoría, los inspectores Gorka Sanz y Elsa Elcano eran la viva imagen de la nueva Policía que soñaba el gobierno: jóvenes, profesionales e impecablemente bien vestidos. Parecía llegar el fin de la vieja guardia, y Velázquez en el fondo lo aceptaba a regañadientes.

Formaban una pareja modélica. Los dos eran rubios, guapos, altos y moldeados en el gimnasio de la comisaría, disciplinados… y dejaban tras de sí un racimo de miradas curiosas. En la comisaría les llamaban Barbie y Ken. Por lo visto aún no eran pareja, pero ya corrían apuestas. Él era bilbaíno y ella sevillana.

—Inspectores Sanz y Elcano de la brigada de homicidios.

El guarda de seguridad asintió ante las placas relucientes que le mostraba la pareja, y levantó el cordón de plástico que encuadraba el cadáver de la chica sobre el césped del campus. Gorka se agachó sobre el cadáver, y tras ponerse unos guantes de látex, retiró la sábana plateada que lo cubría. Llevaba ya muchas horas muerta, a juzgar por el tono azulado que había tomado su cara.

—Buenos días, inspectores. Ocho puñaladas en el tórax.

Gorka y Elsa clavaron su mirada en el rostro de Jorge, un forense calvo de unos cuarenta años y ojos de ratón. Se quitó las gafas redondas de montura metálica y las limpió de una pasada restregándolas en su chaqueta de pana.

—¿El forense? —Gorka tendió la mano enguantada a Jorge—. Encantado. Gorka Sanz. Mi compañera es Elsa Elcano.

—¿Son los nuevos, no? Creo que todavía no habíamos coincidido. Es un placer, aunque las circunstancias no parecen las mejores para una presentación.

—No parece. ¿Nos dice que ocho puñaladas?

—Siete u ocho a priori. Cuando realicemos la autopsia tendremos una cifra más fiable, aunque a primera vista apostaría por ello.

—Ensañamiento. —Elsa dirigió su mirada al cadáver y asintió para sí—. El asesino probablemente conocía a la víctima.

—Teoría de libro. Es precipitado pero me inclino por su conjetura inspectora…

—Elcano…

—Elcano. Apareció sin chaqueta y sin bolso. Si no se la han quitado es que estaba en una facultad o vino en coche. Parece que su asesino la persiguió durante un buen rato… y si les apetece ver la última curiosidad…

Jorge se agachó sobre el cuerpo de la chica y apartó el cuello de la blusa ensangrentada que llevaba. La piel estaba desgarrada formando una pequeña inscripción de unos diez centímetros de longitud. El asesino había grabado con un filo cortante bajo el cuello de aquella chica una serie de letras que ahora destacaban en un rojo apagado sobre la piel amoratada.

—¿Qué significa eso? —Gorka aproximó su rostro al cadáver—. ¿Es una fórmula química?

—Exacto, inspector. Es una fórmula química de un compuesto que no existe. De hecho no podría formular su nombre porque está mal. Es una fórmula ficticia, un compuesto imposible. El que escribió eso no parece tener mucha idea de química, por lo que veo.

—O a lo mejor tiene más idea de la que suponemos…

Sede del Centro Nacional de Inteligencia. Sección de Integrismo Religioso.

Perteguer accedió al salón de reuniones del H2O, la división de «Homicidios de Segundo Orden» del Centro Nacional de Inteligencia. Con este ingenioso nombre (el resto del edificio los llamaban los «Agua») se había bautizado a la remozada sección de Delitos Religiosos y Paranormales tras la reforma de los Servicios Secretos. ¿Y qué eran homicidios de segundo orden?: pues todos aquellos que tenían un componente macabro, religioso, a veces ultraterrenal… en definitiva los delitos «raros», porque tampoco su trabajo se circunscribía a los homicidios. Era la sección del «vale-todo». ¿Que había que entrar en la sede de una secta durante la noche? Se enviaba a un H2O. ¿Era necesario patrullar un cementerio durante tres noches porque los vecinos decían que una criatura monstruosa asaltaba las tumbas? H2O. ¿Qué en otro país aparecía la espada de Almanzor y la seguridad nacional corría peligro? H2O.

En la mayoría de los casos todo se reducía a paranoias populares, pero Emilio Santalla, director del departamento exigía a sus cuatro agentes «Creer lo increíble para resolver lo irresoluble», que pese a ser muy largo, era el lema del H2O. Al menos se había abstenido de traducirlo al latín. Ahora esa frase rodeaba las siglas del departamento en el escudo.

En el interior de la sala se hallaban sentados en torno a una enorme mesa redonda los agentes Lora, Marta de Mingo, Patricia y el director Emilio. La silla de Perteguer aguardaba vacía entre estos dos últimos. Todos le saludaron efusivamente. Todos menos Patricia. Para cualquiera que no conociera los entresijos de ese grupo de espías, Perteguer y Patricia pasarían por auténticos desconocidos, con la salvedad de que, pese a las apariencias, eran pareja desde hacía unos meses.

—¿Siguen así?

Lora apagó su cigarrillo en un enorme cenicero y susurró a Marta al oído.

—Desde hace una semana.

Emilio tomó asiento y pegó un trago a su vaso de agua.

—Bien, ahora que, como siempre, hemos vuelto a fumar todos… dadme un cigarro…

Perteguer arrojó sobre la mesa un paquete de Fortuna y tomó asiento. Susurró un «hola» a Patricia que obtuvo idéntica respuesta. Pero de cualquier manera, aún no cruzaron la mirada. Emilio encendió el cigarrillo que sostenía entre los labios y prosiguió su discurso.

—Bueno, tengo que felicitaros, chicos. La operación de la espada ha sido excelente. Patricia se movió infatigablemente por los locales de los anticuarios de todo el magreb, Lora consiguió al fin ese contacto en las tropas rebeldes, Marta prepara un excelente café…

Marta arrojó un bolígrafo a Emilio.

—… Es broma, es broma. Estuvo muy bien en la fiesta de la embajada.

—¡Sobretodo cuando le cruzó la cara al cónsul! —Lora recogió el bolígrafo del suelo y lo dejó sobre la mesa carcajeándose—. Así no va a haber manera de casarte con nadie, Jacin…

—¡Sois una pandilla de imbéciles! ¡La próxima vez vas a ir tú a que te toquen el culo!

—Tienes que comprender que son culturas distintas.

—¡Y tú que no tienes cerebro!

—Cuando el matrimonio Lora-de Mingo finalice su enésima discusión… —Emilio se quitó la chaqueta y la dejó en el respaldo de la silla—… quizá podamos proseguir la reunión. Finalmente Rafa recuperó la espada y todo ha salido a pedir de boca. Felicidades a todos.

—Ya echaba en falta el homenaje a Indiana-Perteguer. —Patricia encendió un cigarrillo sin dejar de mirar al centro de la mesa—. ¿Qué va a ser lo próximo? ¿Rebautizar al grupo con su nombre?

—No. —Perteguer dirigió su rostro hacia Patricia—. Creo que vamos a meterte en un cursillo de simpatía.

—No me digas. ¿Lo impartes tú?

—Señores… No me abran otro flanco de batalla. Está claro quién es el más apropiado para cada misión.

—Empiezo a darme cuenta.

Patricia se levantó de la silla y recogió sus cosas.

—Si la acción de gracias ha terminado ya, os espero en mi despacho. Mi misión de redactar apasionados informes sobre las aventuras de este descerebrado no puede esperar más.

—¿Pero se puede saber por qué siempre estás así?

—No es el momento ni el lugar, Perteguer. Déjame un rato en paz, anda…

Patricia abandonó la sala bajo la atenta mirada de todos. Emilio negó con la cabeza y apagó su cigarrillo en el enorme cenicero de cristal.

—Estamos siempre igual. Así no hay manera. Mejor dejaré la explicación del siguiente caso para dentro de unos minutos.

—No tienes autoridad, Miliki. ¿Nos tomamos unas cervezas en el bar y nos cuentas por encima de qué va la nueva?

—Buena idea. ¿Rafa? ¿Marta?

—Sí, vamos. Mejor que estar en esta habitación.

—Yo voy a hablar con Patri. —Perteguer recogió su paquete de tabaco y se lo guardó en el bolsillo—; luego os vemos allí.

—Suerte.

* * *

Emilio, Marta y Lora se sentaron en una de las mesas de una de las cafeterías del edificio. Era divertido estar tomando café rodeado de espías y soldados de uniforme, que charlaban animadamente sobre los trabajos del fin de semana. La cafetería de la planta cuatro del edificio B se convertía a esas horas en teatro de operaciones de misiones casi sacadas de los libros de Le Carré.

—Lo de estos dos tiene delito —Lora mojó los labios en su taza de café—. Toda la vida a vueltas con lo mismo…

—Rafa le está haciendo daño.

—Vamos Marta, no me vengas ahora con solidaridad femenina. Los dos se van a acabar matando.

—¿Vinimos a aquí a hablar del caso o es una tertulia de televisión? Si es lo segundo subiré de nuevo a mi despacho.

—Perdón, Emilio. Cuéntanos.

—Bien. Ayer por la mañana apareció el cadáver de una chica en el campus de la autónoma. Sufrió media docena de puñaladas y su cadáver fue abandonado a la intemperie. En su pecho apareció escrito, grabado con el filo de un estilete, o una navaja, lo que pareció ser una fórmula química. Esa fórmula es la misma que la del «Caso de los Químicos» de 1972.

—¿El caso de los químicos? —Marta y Lora se miraron—. ¿Qué es eso?

—¿Cuando os mando un correo electrónico de chistes y otro con un informe previo cuál es el que realmente leéis? Os lo mandé anoche. Lo tendréis en vuestro ordenador, pero os lo resumiré por encima: En 1972 un estudiante de cuarto de Ciencias químicas falleció envenenado en los laboratorios de la facultad. Las pesquisas de los policías permitieron saber que otros cinco estudiantes estaban implicados en su muerte. Los cinco, dos chicos y tres chicas, llevaban meses investigando un producto de su invención. La fórmula química coincide con la que «tatuaron» a la chica muerta.

—¿Y qué era ese compuesto? —Lora parecía interesado—. ¿Un fregasuelos?

—El elixir de la eterna juventud.

Lora y Marta prorrumpieron a carcajadas ante la atónita mirada de los espías que desayunaban a su alrededor.

—Lo siento, Emilio. —Marta ocultaba su boca con una servilleta—. Pero es que con veintitrés o veinticuatro años ya eran mayorcitos como para jugar al quimicefa.

—Según tengo entendido, no era el quimicefa, Marta. Tampoco un fregasuelos, Lora. Es una imitación química de la adrenalina. Cuando le practicaron la autopsia al chaval descubrieron que sus órganos no habían sufrido alteración alguna. Nada estaba dañado, pero el joven había muerto. Por todo su cuerpo encontraron diluida la bebida que había ingerido. Cuando le enterraron, la piel aún no había perdido su color. Los ojos le brillaban, pero su corazón y su cerebro estaban clínicamente muertos. Ahora, 30 años después aparece una joven muerta con la fórmula en el pecho. La Policía nos ha traspasado el caso directamente, aunque las pesquisas normales las llevaran una pareja de vuestra antigua comisaría. Quiero que alguno de vosotros se vea con ellos para que nos pongan al día. Iremos tú y yo, Lora. Luego seguirás tú solo. Marta, he pensado que Patricia y tú os podríais infiltrar algún tiempo en la clase y el entorno de la fallecida.

—¿Patri y yo?

—Dais el pego. Os llevaréis de calle a todos si sabéis jugar las cartas. Luego os lo explicaré más despacio. Perteguer, que ahora estará haciendo Dios sabe qué, va a ocuparse de proteger a la implicada que delató a sus compañeros y que ahora es profesora de Química de la UAM.

—¿Perteguer de escolta? Se va a morir del asco.

—Parece ser que estáis molestos con que le envíe a él siempre de protagonista. ¿No? Pues de guardaespaldas no destacará mucho.

—Los tíos no entendéis nada. —Marta se levantó y sacó unas monedas de su bolso para comprar tabaco—. Pat no está así porque quiera el protagonismo.

* * *

—¡No tienes ni dos dedos de frente! ¿Hace cuanto que te pegaron un tiro? ¿Tres meses? Y en cuanto te recuperas, que aún no te has recuperado, te tiras en paracaídas. Así es como te importan los demás.

Patricia se apartó del camino de Perteguer y colocó una carpeta en un cajón al otro extremo de la sala. Rafa la siguió con la mirada sin apenas mover un músculo de la cara.

—No me entiendes…

—¡Claro que te entiendo! ¡Tienes que protagonizar todo lo que te rodea! ¡Si por un momento alguien no te dedica toda su atención le das la espalda y haces lo que te sale de las narices!

—¡Eso no es así! Además no entiendo que te pongas así cuando dejamos muy claro que esto no iba a interferir en nuestro trabajo. ¡Por Dios, si fuiste tú la que insististe en ello!

Patricia clavó una mirada crispada en el rostro de Perteguer, que permanecía inmóvil en el centro del despacho. No era la primera vez que tenían una discusión de ese calibre en los dos meses y pocos días que llevaban de relación. Ambos saltaban a la primera de cambio fuera cual fuera el motivo.

—¡Pues tranquilo que no me volveré a interferir en tu vida! ¡Que yo no te he pedido que te quedes en casa, sino que demuestres un poco de interés en todo aquello que no sea tu trabajo!

—¿Estás hablando de ti?

—Estoy hablando de que esto es absurdo. Si estar contigo es estar todo el día así prefiero estar sola. Y que te quede bien claro que si salgo con alguien es para pasármelo bien, no para que me lo hagan pasar mal.

—Si sales con alguien es para ir al cine, por lo que veo.

—Eso ha sido un golpe bajo. Veo que estos tres meses estuve muy equivocada contigo. Será mejor que te marches de mi despacho.

Perteguer bajó la mirada y caminó hacia la puerta de la sala. Una vez allí, la abrió y dirigió una última mirada a Patricia.

—¿Cómo debo tomarme esto?

—Como mejor te siente. Creo que está claro.

Salió tras cerrar la puerta tras de sí. En el ascensor se encontró con Emilio, Lora y Marta, que subían de la cafetería.

—¿Qué tal?

—Muérete, Lora. ¿Quieres?

—Gracias.

Emilio cogió de un brazo a Perteguer, que iba directo hacia el ascensor. Le retuvo firmemente y lo arrastró despacio hacia su despacho.

—Parecéis una pandilla de adolescentes. Ven de una vez a que te explique el caso. Y tú, Marta, coméntale algo a Pat…

Perteguer y Emilio tomaron asiento de nuevo en la mesa de reuniones. Emilio había sacado unas cervezas del minibar y las servía pausadamente en unos vasos de cristal tallado. Sobre la mesa reposaba un informe enfundado en una carpeta roja con el anagrama del servicio secreto en sus tapas.

Madrid. Instituto Anatómico Forense.

El Instituto Anatómico Forense era un edificio no muy agradable, pero cumplía su función: era aséptico y sobrio. Por el contrario, sus trabajadores habituales procuraban llevar el día a día con un sentido del humor que de primeras sorprendía a los no iniciados claro que, como en todo, siempre había excepciones, por lo que las dos primeras visitas dejaban un extraño sabor de boca. No era Disneylandia, pero tampoco el laboratorio de Frankestein.

Cuando Gorka y Elsa llegaron a la sala de autopsias número 4, Jorge y Gloria charlaban animadamente sobre una de las mesas de disección. Eran los dos médicos encargados del asesinato de la universitaria: uno realizaba el trabajo de campo y la otra (casi recién salida de la facultad) buscaba indicios bajo los potentes focos halógenos de la sala. Gloria era una joven menuda, de bonito rostro y en ocasiones —no tantas como se quejaba su compañero— de un carácter explosivo. Los dos médicos dieron por terminada la charla cuando vieron aparecer las rubias cabezas de los dos policías a través del cristal de la puerta.

—Buenas tardes, inspectores. Les presento a la doctora Gloria del Olmo, que ha realizado la autopsia.

—¿Qué han sacado en claro?

Gorka había sacado una libreta del interior de su chaqueta y se disponía a anotar cada palabra que saliera de los labios de los forenses. Elsa, por su parte, no apartaba los ojos del cadáver cubierto por una sábana que reposaba sobre una mesa contigua. Gloria retiró la lona y comenzó la explicación.

—Buenas tardes. La autopsia ha confirmado que murió a causa de las siete u ocho puñaladas que recibió en su abdomen derecho. Además quien le causó la muerte la sujetó con fuerza del cuello mientras le asestaba las cuchilladas. Una presión constante en el cuello la estranguló hasta que perdió el conocimiento sin producirle la muerte. Luego se desangró.

—Entonces… —Gorka no paraba de tomar notas—… ¿La acuchilló en el suelo?

—Eso parece… inspector, dispone de un informe escrito…

—Prefiero tomar notas, doctora. Gracias.

—Allá usted. El caso es que la persiguió hasta derribarla sobre el césped. Una vez estuvo sobre ella la acuchilló.

—¿Ella estaba boca arriba?

—Sí. El asesino la acuchilló con la izquierda, si es por ahí por donde iba.

Gorka sonrió satisfecho y escribió en mayúsculas la palabra «zurdo» en su libreta. Gloria prosiguió con su explicación.

—El asesino o asesina era fuerte, de manos grandes, que dejaron la marca de sus dedos por todo el cuello. Un apunte: encontramos partículas de talco sobre la piel amoratada, lo que podría significar que llevaba guantes de látex o similar.

—¿Látex? —Elsa recorría con la mirada el cadáver de la chica—. ¿Por qué?

—Quizá no querría dejar huellas y no tenía otros más a mano. Eso en cuanto a la muerte. Por el estado en el que nos ha llegado, murió presa de un ataque de pánico sobre las once de la noche. Estaba aterrorizada. Presenta además un tirón en la pierna derecha. Quizá fue eso lo que le hizo caer al suelo. Quiero suponer que no llevaba mucho rato corriendo cuando se produjeron los tirones. Lo más probable es que acabara de salir de un coche o de una biblioteca, vamos, que hubiera pasado un buen rato sentada.

—¿Han encontrado algún resto orgánico?

—¿Del cadáver o del asesino?… —Elsa se quedó unos segundos en blanco, pero cuando fue a responder, Gloria prosiguió su discurso—… era una broma. Ese es el segundo detalle resaltable; quien la mató, limpió las uñas de las manos probablemente con el mismo arma que empleó para matar y realizar los cortes y arañazos del pecho. Parece que había visto muchas películas. Tampoco fue violada, pero había mantenido relaciones sexuales en la última tarde.

Gorka echó para atrás unas páginas de su libreta y clavó su mirada en la forense.

—Estuvo toda la tarde con su novio. Mantuvieron relaciones sobre las ocho…

—Pues me temo que su novio no fue el único… hemos encontrado dos clases de semen…

Gorka asintió arqueando las cejas y regresó tres páginas más adelante en su libreta. —Ya…— Dibujó un «dos» enorme junto a la palabra «novio» —… dos clases…

—Sí. Parece que tenía el corazón dividido. Pero nadie abusó de ella, o si así fue no se resistió. Por lo demás moratones en las muñecas, como si la hubieran sujetado, y esos extraños cortes en el pecho que… —Gloria situó una enorme lupa sobre el pecho del cadáver—… parecen ser letras y números formando una fórmula química. Antes de que lo pregunten, esa fórmula no existe. Las marcas las hizo una vez muerta la joven.

—¿Había consumido alguna sustancia estupefaciente?

—¿Droga? Una cantidad ridícula de cannabis en sangre y algo de alcohol. Cerveza, en cantidad muy muy ligera. Ningún medicamento en sangre, aunque es probable que tomara la píldora. Se lo diré mañana o pasado. Y eso es todo.

Gloria desplazó la lupa y volvió a cubrir con la sábana el cadáver de la joven.

—Jorge, si me disculpas, tengo que dejaros. El informe está sobre…

—Ya, ya, gracias Gloria… te veo mañana.

La joven médico abandonó la sala, dejando a los dos inspectores a solas con Jorge. Este caminó hasta un estante metálico del que cogió una carpetilla transparente. Se la tendió a Elsa con una sonrisa.

—Aquí tienen el informe. Gloria lo explica todo muy clarito, ¿no creen?

Madrid. Sede del CNI.

El informe que Perteguer sostenía entre sus manos lucía el enorme sello de la Dirección General de Seguridad en la primera página. La fotocopia de esos folios mecanografiados contenía las declaraciones de los compañeros de Román H. S. (con foto adjunta adherida con clip al original) y tres detallados resúmenes de los hechos, policial, pericial y judicial, que rodeaban a la muerte del estudiante de cuarto curso de Ciencias Químicas.

Comenzó por el policial, redactado y firmado por un tal comisario Heredia. Le imaginó, Dios sabe por qué, con el rostro del comisario Velázquez, pero embutido en un traje gris marengo bajo una gabardina azul, y rodeado de «grises» con bigote.

—Tienes que dejar de ver «Cuéntame»… veamos…

El comisario R. Heredia, perteneciente a la DGS informa:

Que al día 11 de noviembre de 1972, siendo las tres y doce minutos de la mañana, y acudiendo a la llamada de auxilio de, quien dice ser y llamarse Julián J. E., que añade trabajar como celador nocturno de la facultad de Ciencias de la Universidad Autónoma de Madrid, hacen acto de presencia el abajo firmante al mando de tres agentes de la DGS, los cuales notifican la aparición del cadáver de un varón de unos veinte años de edad en uno de los laboratorios de la citada facultad, realizando dicha notificación a las oficinas centrales mediante llamada telefónica. Las investigaciones preliminares recomiendan la detención de los siguientes sospechosos de conocer o haber intervenido en la muerte de la víctima, descartando el ponente una muerte natural debido a las extrañas circunstancias de la misma: Los detenidos son:

—Quien dice ser y llamarse: Julián J. E. (no presenta DNI).

—Quien dice ser y llamarse: Sara G. D. (no presenta DNI).

—Quien dice ser y acredita llamarse: Alfonso E.

—Quien dice ser y acredita llamarse: José María J.

—Quien dice ser y acredita llamarse: Eva B. M.

—Quien se niega a identificarse (presentando estado emocional alterado), pero sus compañeros o amigos dicen que es: Soraya I.

Que estando los cinco últimos de manera injustificada en el interior de la citada facultad a la llegada de las Fuerzas del Orden y declarando en el primer interrogatorio que «conocían a la víctima por ser compañeros de clase» y que «su muerte se podía haber producido por la ingestión accidental de determinados productos químicos que manipulaba» han sido detenidos para su posterior reclusión preventiva a la espera del interrogatorio judicial.

Que efectivamente los agentes han encontrado compuestos químicos (algunos venenosos) en torno a la víctima y que tras una observación preliminar parece haberlos ingerido de un recipiente de cristal que ha sido recogido como prueba.

Que dichos productos químicos también han sido apartados como prueba.

Que toda la facultad ha sido acordonada con el fin de facilitar la investigación policial y la instrucción judicial.

Que según la declaración de los detenidos, la identidad de la víctima parece ser Román H. S., natural de Madrid, sin que ninguno presente prueba alguna…

—… Qué pestiño de informe… —Perteguer dio una larga calada a su cigarrillo y cogió las declaraciones de los implicados—… esto no acaba nunca…

Comparece ante la Presencia Judicial quien dice ser y acredita llamarse Sara G. D., de veintidós años de edad, soltera, de profesión estudiante, vecina de Madrid, con domicilio en la calle Corazón de María 155 piso segundo letra A, con instrucción y sin antecedentes penales, quien instruida, advertida y juramentada con arreglo a derecho, declara:

Que estando en compañía de la víctima (Román H. S.) y de cuatro compañeros más estudiando en la biblioteca de la facultad de Ciencias de la Universidad Autónoma de Madrid, a las ocho treinta de la tarde del día 10 de noviembre, Román H. S. ha sacado un papel de un libro mostrándoselo a todos, en el que podía leerse una fórmula química.

Que preguntado por todos sobre el significado de la mencionada fórmula, explicó que se trataba e un «elixir» que había ideado, con fines terapéuticos y / o medicinales que en su momento no aclara.

Que tras la explicación ruega a sus compañeros le ayuden a realizar, en los laboratorios de la citada facultad, un experimento para materializar el compuesto y que, pese a ser advertido por todos de su comportamiento incorrecto, él insiste en requerir su ayuda.

Que tras preguntar a Román H. S. cuándo pretende llevar a cabo el experimento y aconsejándole una vez más que no lo realice, este responde que esa misma noche, que se esconderá de la vigilancia del celador y se introducirá en uno de los laboratorios, concretamente el número 2.

Que tras las reiteradas negativas de la declarante y sus compañeros, Román H. S. abandona colérico la biblioteca llevándose consigo la citada fórmula y anunciando «pues aunque sea solo lo haré».

Que un amigo de la declarante, Alfonso E. sale tras él y trata de retenerlo con el fin de hacerle entrar en razón, pero la víctima se niega, alejándose de su compañero.

Que media hora más tarde, aproximadamente, abandonan la biblioteca para ir a coger el autobús, y que una vez en Madrid, sobre las diez cincuenta de la noche, la declarante llama a casa de la víctima, respondiendo los padres que Román H. no está allí.

Que sospechando que su paradero fuera todavía la facultad, y temiendo que llevara a cabo sus propósitos, llama a Eva B. M. por teléfono y las dos se reúnen con los otros tres compañeros arriba señalados en la parada de autobús de Plaza de Castilla, a las once cuarenta y cinco y que una vez allí dos taxis les trasladan a la Universidad Autónoma, a la que llegan sobre las doce cuarenta y cinco.

Que durante dos horas buscan a la víctima por el recinto universitario hasta que son sorprendidos por el celador de la Facultad de Ciencias, en el interior de una de las aulas de la citada facultad, y que tras advertir a este de las intenciones de Román H., van en su búsqueda hasta que lo encuentran cadáver en el interior del laboratorio número 4.

Que el propio celador nocturno es el encargado de avisar a las fuerzas del orden.

Que a la vista de los hechos no tiene nada más que añadir, y que leída la declaración por ella formulada, asiente, consiente y ratifica lo expuesto en ella. Madrid, 13 de noviembre de 1972.

Lora entró de improviso en el despacho de Perteguer seguido de Emilio.

—¡Rafita! ¡Vamos a nuestra excomisaría! ¿Te vienes?

Perteguer dejó caer la carpeta sobre la mesa y dedicó una mirada de desgana a Emilio.

—No puedo. Papá Emilio me ha puesto deberes. Además mañana tengo que levantarme prontito para ir a buscar a mi «protegida»… Dale recuerdos de mi parte al gordo…

—No me mires así… —Emilio se ajustó la gabardina y se levantó el cuello—… alguien tenía que proteger a esa mujer…

—¿Y por qué sale de casa a las malditas seis y media de la mañana? ¿Sabes a que hora me tengo que levantar yo? ¡A las cinco y media! ¡Y luego descubro que no tengo ni relevo, ni compañero, ni gaitas! ¡Yo solito! Porque Patri y Marta están desde esta mañana preparando su «revival» universitario… ¡No es justo!

Lora soltó una abierta carcajada ante los ojos desorbitados de Perteguer. Dio un codazo a Emilio sin dejar de reírse.

—¿No se lo has dicho, jefe?

—No… Perteguer —Emilio trató de ponerse serio—. A partir de mañana te trasladas a vivir a casa de tu protegida.

—¿Qué? ¡Estás loco! Será una broma…

Perteguer se había erguido amenazante sobre la mesa. Lora y Emilio le contemplaban con una sonrisa. Al final estallaron en carcajadas.

—¡Emilio!

—¡Que no, Rafa! Tú la proteges de día. De noche va ir una agente de homicidios. ¿Cómo te iba a meter a vivir con una mujer?

—¡Si no que te lo diga Patricia…!

—¡Lora, sal de mi despacho antes de que te acuchille! Y tú, Emilio, déjate de coñas. ¿Quién es la de homicidios?

—Elsa Elcano. Lleva el caso de la universitaria muerta. Os llevaréis bien.

—¿Y eso?

—Era otra broma. Te va a dar mucha grima y no os soportaréis. Por lo visto es un poco… «fashion»… Así que no seas muy borde con ella.

—Es pedir demasiado, Emilio. Pero seguro que lo intentará…

Una goma de borrar lanzada por Perteguer impactó en el marco de la puerta, a escasos centímetros de la cabeza de Lora, que no paraba de reír a lágrima viva.

—¡Chicos! Bueno, lo dicho, Perteguer. Mañana no hay clase y tienes día libre, pero a partir de mañana, quiero que seas la sombra de esa profesora.

—Sí, señor. ¿Es la misma Sara que la del «Caso de los Químicos», verdad?

—Exacto, Sherlock.

* * *

Sara G. D., una de las implicadas en el caso de 1972 era ahora profesora de química precisamente en la misma facultad en la que habían ocurrido los fatídicos sucesos: la Universidad Autónoma de Madrid. Daba clase, a parte de otros grupos, a los alumnos de cuarto curso, entre los cuales se encontraba la malograda estudiante asesinada días atrás en el campus; pero lo más preocupante era que había empezado a recibir anónimos en su despacho con una escueta pero macabra inscripción: la fórmula con la que murió envenenado Román H. en 1972 y la que aparecía «tatuada» en el pecho del cadáver de Julia, en 2002. Fuese una advertencia funesta o una simple broma de estudiantes, la brigada de Homicidios (ante la que denunció los hechos) y el H2O de Emilio Santalla, habían coincidido en la necesidad de proteger a la profesora, por lo que se repartieron los dos turnos. Por otra parte, sin conocimiento de la Policía, se había «matriculado» a dos agentes del CNI en las clases de cuarto curso de la licenciatura de Ciencias Químicas, con el fin de averiguar si el asesino o asesina pertenecían al círculo de compañeros de la fallecida, lo cual no era muy descabellado a tenor de los datos que se manejaban. Una vez más Perteguer se planteaba la necesidad de involucrar al departamento en asuntos policiales, pero lo cierto es que en la mayoría de los casos, Emilio sabía escoger con cautela los casos en los que husmeaba. Antes de que Emilio y Lora saliesen por la puerta de su despacho, Perteguer soltó la pregunta que venía saboreando desde hacía varios minutos:

—Emilio… No pensarás que el muerto del 72, el tal Román… anda por el mundo matando gente y dándose homenajes a los treinta años… ¿verdad que no?

—Creer en lo increíble, para resolver lo irresoluble…

—O sea que sí… genial.

—¿Por qué te crees que cogí este caso si no, Raf? Te veré mañana…

—Maldito enfermo…

Emilio y Lora abandonaron el despacho cerrando la puerta tras de sí, por lo que Perteguer retomó la lectura de los informes. Las declaraciones de los otros compañeros de Román y Sara eran idénticamente idénticas. Quizá demasiado. El que haya leído media docena de declaraciones sabrá que rara vez casan unas con otras tan estupendamente. La conclusión que sacó Perteguer fue la misma que la que sacó en su día el tal Heredia: se habían puesto de acuerdo para exculparse unos a otros de la muerte del chaval. ¿Y por qué? Porque todo apuntaba a que nada había sido tan bonito como relataban los muchachos, de tal manera que Heredia los retuvo cuatro días en los calabozos de Sol a la espera de una declaración más convincente por parte de alguno de ellos. La presión dio sus frutos, y al cuarto día Sara G. D. se derrumbó y cambió su declaración. Al resto todo aquello les pilló de improviso.

«Declaración por la que Sara G. D. añade datos de interés a su anterior declaración con respecto al asunto arriba citado. En presencia del Juez, la que acredita ser Sara G. D. declara:

Que omitió en su anterior declaración datos que, por no parecerle de importancia, olvidó en el resumen de los hechos, y que ahora, sin más presión que la de su conciencia, se presta a poner en conocimiento de la Autoridad y el Juez.

Que en una ocasión que la declarante afirma no recordar con concreción, Román H. puso en conocimiento de los imputados la fórmula química del producto con el que se envenenó, y que todos los imputados colaboraron para la realización del proyecto en días sucesivos previos a la noche de autos, introduciéndose cada madrugada —nocturna y secretamente, sin conocimiento de las autoridades civiles o universitarias— en el laboratorio número 1 de la facultad de Ciencias de la Universidad Autónoma de Madrid.

Que el producto consistía en una medicina no reconocida de efectos inmediatos frente a —la declarante no precisa— «cualquier enfermedad», y que era objeto del proyecto de investigación del cual formaban parte los imputados.

Que dos días antes de la noche de autos, finalizaron el proyecto materializando el compuesto en estado líquido, y que se procedió a sortear con quién se probaría.

Que por sorteo correspondió a Román H. ingerir el producto y que este se negó, alegando que no había consentido ni presenciado dicho sorteo, emplazando a sus compañeros a la repetición del mismo.

Que Román H. y Alfonso A. se enzarzaron en una discusión cuando el segundo llamó «cobarde» y «maricón» al primero, y que dicha discusión acabó en pelea.

Que tras la pelea, Román H. anunció «No soy ningún cobarde», «pasado mañana me tomo esto, pero tú después» y que Alfonso A. consintiendo el trato, queda con él a las dos de la madrugada de la noche de actos en el laboratorio número 4. Que todos pensaron que fue una «fanfarronada» y «que no iba a acudir».

Que la tarde previa a la noche de actos transcurre tal y como la declarante describía en la declaración anterior con la salvedad de que ahora sí reconoce la fórmula que esgrimía la víctima, y que la noche de autos buscaron por el recinto a Román H. para evitar que cumpliera su amenaza.

Que a la vista de los hechos no tiene más que añadir y…»

La posterior declaración añadía algún dato de interés, si bien lo realmente importante era que Sara había delatado a sus compañeros saltándose el pacto que habían acordado. El resultado no fue, como temían, la imputación de la muerte de Román, ya que según el tribunal, «resulta probado que en el ánimo de los imputados estaba el evitar, por todos los medios, la ingestión del producto tóxico por parte de la víctima, y que pese a los esfuerzos por localizarlo de sus compañeros, no se pudo evitar dicha ingestión, y por tanto la muerte de Román H.»

Absueltos de cualquier responsabilidad civil o penal y puesto que «dicho compuesto fue fruto de los riesgos que debe correr en cualquier caso todo investigador», tan solo se le abrió expediente por entrar de manera ilegal y continuada a los laboratorios. El caso se cerró, pero ninguno de los imputados volvió a dirigir la palabra a Sara; de hecho todos se cambiaron de universidad menos ella. Así se cerró en 1972 el famoso «Caso de los Químicos», y que 30 años después se asomaba de nuevo a los archivos policiales.

¿Pero quién iba a querer que se volviera a hablar del «elixir»?

Madrid. Brigada de Homicidios del Cuerpo Nacional de Policía.

Lora y Emilio traspasaron las puertas de la comisaría de Velázquez justo cuando los inspectores Gorka Sanz y Elsa Elcano estaban a punto de irse. Tras una breve presentación, intercambiaron unos discos con informes.

—Entonces me apunto sus teléfonos, inspectores. Y si encuentran algo no habitual, hagan el favor de llamarnos.

—En nuestro día a día no nos encontramos nada que no hayamos visto antes, pero de ser así, le informaremos, capitán Santalla.

Gorka estrechó fríamente la mano de Emilio y recogió sus cosas de la mesa. Acto seguido caminó hacia la puerta seguido de la despampanante figura de Elsa Elcano.

—¿Capitán Santalla?

—Bueno… ¿Qué más da eso?

—Nada; me recuerdas al capitán que llevaba tu sección antes de que te trasladaran. Iba siempre acompañado de una pelirroja resultona, y los dos se paseaban por la comisaría como si fueran seres superiores. La verdad es que les teníamos un poco de manía, y no quisiera que pensaran que se me ha subido a la cabeza lo del traslado…

—Si te hace mucha ilusión podrás ser mi pelirroja… lo de ser superior déjalo de mi cuenta.

—Capullo…

—¡Juan Antonio Lora Quintana! ¡Qué grata sorpresa!

El comisario Velázquez se acercó hacia ellos con su eterno chicle de nicotina hipermasticado entre sus encías. Estaba notablemente mucho más gordo que cuando se dedicaba a gritar a Perteguer y Lora cada mañana.

—¡Comisario! ¡Dichosos los ojos! ¿Qué tal va eso?

—Vamos tirando… ¿has conocido ya los nuevos Lora-de Mingo de la comisaría?

—Aún les queda mucho para ser como nosotros dos.

—Dios te oiga.

Emilio sonrió ante el juego de palabras del comisario Velázquez. Nunca había simpatizado con el jefe de la comisaría central de homicidios, pero aquella noche le pareció hasta gracioso. Lora parecía tener otra opinión.

—Sí… oye. ¿Y cómo es que ahora hay más delincuencia en tu distrito? ¿Estamos de vacaciones?

—Veo que pasas mucho rato con Perteguer… se te ha pegado esa manera de hablar…

—Digamos que se nos pega a todos los que hemos trabajado contigo…

—Ha sido un placer de visita, comisario —Emilio agarró a Lora de un brazo y lo arrastró hasta la salida—. Vamos, agente Lora, el deber nos llama.

Dejaron a Velázquez gritando en medio de la comisaría y caminaron hasta el BMW del «capitán Santalla».

—¿Y tú eres el que no quiere ir de ser superior? Pues vas a tener que trabajar aquí un par de semanas, así que haz amigos.

—Velázquez es un pesado, la chica rubita está buena pero no habla, y el chico es un pijo estirado. Rafa va a flipar con estos dos…

—La chica rubita es médico y sacó las oposiciones con nota. El chico es hijo de ertzaina, ha pasado dos años en la Armada y también sacó una nota excelente. Los dos son una buena pareja aunque parezcan sacados de una serie adolescente… merecen un respeto.

—Por favor… si seguro que van en un Alfa Romeo a los atestados…

Urbanización al norte de Madrid.

Gorka detuvo su Alfa Romeo rojo brillante frente a un recoleto chalet enclavado en una urbanización del norte de Madrid. En el asiento del copiloto, Elsa repasaba unos informes en un ordenador portátil.

—Hemos llegado, Elsa.

La joven policía miró distraídamente a través de la ventanilla del coche y asintió para sí.

—Vale. Gracias por traerme.

—De nada. ¿Quieres que me quede un rato?

—No creo que sea necesario. —Cogió una diminuta bolsa de viaje del asiento de atrás—. Te veré en el entierro, ¿vale?

—¿Viene mañana el del CNI?

—No, mañana la protegida no tiene clase y se queda en casa, y al expoli no le dejan entrar en el chalet, así que… Creo que vendrán dos agentes de proximidad.

Dejó que su mirada se perdiera entre los haces de luz de las farolas que atravesaban la densa bruma que se había levantado con la llegada de la noche.

—Perteguer… ¿Has oído hablar de él?

—Algo en comisaría. El comisario dice que era muy bueno, pero que también era un chulo sin disciplina. Será divertido conocerle…

—Pues hasta mañana entonces…

—Hasta mañana —abrió la puerta del coche pero se detuvo un instante—. Oye Gorka… ¿Crees que quien asesinó a Julia la conocía?

—Sí. Hubo ensañamiento, pero no un trato degradante… era uno de sus conocidos de la universidad, casi seguro…

—Entonces… ¿Por qué la mató al aire libre y la dejó allí? ¿Por qué no la llevó a un lugar más apartado?

—Porque parece que quería que la encontrásemos allí.

—Eso había pensado… hasta mañana, Gorka.

—Que descanses.

Madrid. Sede del CNI.

Perteguer apiló sobre la mesa las carpetas de los informes y se mesó los cabellos. Le dolían los ojos de tanto leer. No había sacado nada en claro pero se sabía de memoria el caso del 72. Era lo que Emilio llamaba «trabajo de biblioteca». Cogió su cazadora del respaldo de la silla y se dispuso a apagar el ordenador cuando este lanzó un horrendo pitido. Acababa de recibir un correo.

—No, hombre no…

La Dirección General de la Policía y la Guardia civil acostumbraban a mandar al departamento informes y avisos de casos «raros», es decir, todos los que incumbían a sectas, robos extraños, apariciones… y un largo etcétera de asuntos por el estilo.

Perteguer abrió el correo. Lo mandaba la policía local de Alcobendas. Asunto: «Profanación de Tumba».

—Otra más… —Echó un rápido vistazo al informe sin sentarse en la silla—… bla, bla, bla… «no se descarta sea parte de un rito oscuro»… lo de siempre…

De pronto detuvo el cursor y releyó un párrafo un par de veces. Ese correo no era como los demás. En esta ocasión le decía algo importante. Apagó el ordenador y bajó corriendo por las escaleras hasta el aparcamiento, donde le esperaba como cada noche su Seat Córdoba color amarillo chillón. En unos minutos había llegado al cementerio de Alcobendas.

Dos agentes de la Policía local le esperaban en la puerta, en el interior del coche patrulla. Perteguer les había telefoneado nada más salir del edificio del CNI.

No era la noche más apropiada para visitar un cementerio; o invirtiendo los términos, era la noche ideal. Una niebla espesa ocultaba a la vista todo aquello que estuviese a unos metros de los ojos. Las copas de los cipreses, desaparecidas, no eran una excepción.

—Buenas noches. Siento venir a estas horas, pero acababa de recibir su correo.

—No se preocupe. Lo único es que no esperábamos que viniera… como nunca le dan importancia.

En las palabras del policía más veterano parecía haber un ligero toque de reproche. En parte tenía razón. Les obligaban remitir informes a multitud de agencias nacionales que luego ni siquiera les respondían; y para una vez que lo hacían se presentaban a las doce y media de la madrugada.

Los dos policías guiaron a Perteguer por entre las lápidas, precedidos por los potentes haces de luz de sus linternas. Tras un breve paseo llegaron hasta una tumba acordonada que presentaba claros signos de violencia: alguien había pisoteado la hierba y las flores que la rodeaban y había apalancado la losa de una manera un poco rudimentaria: con uno de los barrotes —que previamente habían serrado— de la verja del cementerio.

—El cuidador la encontró así anoche… No se ha localizado a ningún familiar y nadie quiere repararla.

—¿Qué se llevaron? —Perteguer encendió un cigarrillo mientras se asomaba al hueco de la tumba—. No leí del todo su informe…

—¿Que qué se llevaron? —Los dos agentes se rieron mientras dejaban que dos nubes de vaho se escaparan de sus bocas—. El muerto… ¿Qué se iban a llevar? Cuando aparecimos estaba la caja ahí abajo, con la tapa descorrida y el ataúd vacío. Es la primera vez que veo algo así.

Perteguer cogió la linterna de manos de uno de los policías y dirigió su luz hacia el interior de la tumba. El agujero se iluminó por completo, resultando de ello una imagen un tanto tétrica.

—¿Qué es eso? —Rafa retiró el cordón policial y se acercó aún más a la tumba. El ataúd seguía destapado en el fondo del agujero—. ¿Han revisado el ataúd?

—No. —Los dos agentes se miraron intrigados—. ¿Por qué íbamos a revisarlo? El muerto no está…

Perteguer resopló y arrojó el cigarrillo lejos de sí. Se arremangó la chaqueta y se dispuso a entrar en la fosa.

—Oiga… ¿Qué va a hacer?

Descendió cuidadosamente al interior de la tumba y se agachó sobre el ataúd destapado. Sacó un bloc de su bolsillo y tomó unas notas mientras alumbraba el interior de ese agujero mortuorio. Dentro del ataúd, tallado en su madera, estaba lo que parecía ser la fórmula de los químicos. Y no parecía ser una inscripción reciente.

Notó como su corazón comenzaba a latir deprisa, como cada vez que empezaba un caso que le gustaba. Miró en derredor suyo a sabiendas de que había más cosas de interés: y no tardó en encontrar una de ellas: una gargantilla de plata tirada en la tierra, junto al ataúd.

—¡Traigan unas pinzas y una bolsa de plástico!

Los dos policías se volvieron a mirar intrigados, pero acataron las órdenes del agente, por lo que iniciaron el camino hacia el coche patrulla. Perteguer entre tanto siguió husmeando en derredor suyo sin mover los pies del sitio donde los había posado al bajar, a fin de no crear una ensalada de huellas en un agujero «dos por dos». Lo cierto es que no era agradable estar en el interior de una húmeda tumba en una noche neblinosa de noviembre. A menos cuando uno no era don Juan Tenorio. Y como parecía que de momento, no iba a obtener más indicios en ese tétrico agujero, decidió salir a la superficie a esperar a los dos policías. Lo que vio nada más salir le heló la sangre: una figura encapuchada y vestida por completo de blanco le esperaba sentada en la lápida de la tumba observándole, entremezclado con la densa bruma. Miró en derredor en busca de los dos agentes al tiempo que palpaba a tientas su chaqueta con el fin de sacar su revólver, pero solo pudo vislumbrar el haz de la linterna de los policías en la lejanía antes de que la figura de blanco se abalanzase sobre él. Perteguer cayó violentamente al interior de la tumba profanada. Creyó ver cómo la figura le observaba desde el borde de la tumba y le arrojaba un puñado de tierra antes de caer inconsciente.

Cementerio de Alcobendas. Madrid.

Los dos policías se encontraron a Rafael Perteguer desmayado en el interior de la tumba y decidieron llamar a una ambulancia tras comprobar que estaba vivo, y aparentemente ileso. Para cuando llegó la ayuda médica, Perteguer había recobrado el conocimiento, y había salido por su propio pie del agujero.

—¿Y dice que había alguien junto a la tumba? Eso es imposible. El coche estaba en la entrada y la verja que rodea el cementerio mide dos metros. Aún por la zona donde arrancaron el barrote es imposible pasar: por ese espacio no cabe ni un niño pequeño.

—Le digo que al salir alguien me empujó. Ustedes estaban todavía de camino al coche. ¡Diablos! —Perteguer encendió nervioso un cigarrillo sin dejar de mirar en derredor suyo—. ¡No me voy a arrojar a una tumba abierta e inventarme esta historia para entretenerles!

Los dos policías no sabían que cara poner a la situación. El más joven permanecía callado mientras fumaba; el veterano era el único que daba réplica a Perteguer.

—Mire, mi compañero echó un vistazo alrededor del cementerio y no vio nada… a lo mejor resbaló usted y cayó y…

—¡Le digo que no! ¡Sé cuando veo a alguien y sé también cuando me empuja alguien!

—Tranquilícese. —El policía señaló hacia la puerta del cementerio, donde unas luces desafiaban a la niebla—. Mire, ya llega la ambulancia.

—No necesito una ambulancia. Necesito un teléfono. —Sacó un móvil del bolsillo y se lo enseñó al agente de policía—. El mío está destrozado… ¿Tiene uno?

—Sí, claro. —El policía le tendió un teléfono a Perteguer—. Aquí tiene.

Perteguer se incorporó algo magullado, y tras dar una larga calada a su cigarrillo marcó el número de teléfono de Emilio Santalla. Se sentó sobre una de las lápidas y esperó la respuesta.

—¿Diga?

—Emilio, soy Rafa. Tengo algo que te va a gustar: Estoy en el cementerio de Alcobendas, sobre la tumba de Román, el chavalito que murió en el 72. ¿Y sabes qué? Que no le he pillado en casa. Debe de haber salido a dar una vuelta.

—¿Cómo? Repite eso.

—Que o algún enfermo se ha llevado de recuerdo un saco de huesos, o el famoso elixir funciona transcurridas tres décadas. Eso no es todo. He encontrado pistas de las que te gustan. Y una cosa más… suena raro, pero un… «algo» vestido de científico macabro me ha empujado al interior de una tumba abierta.

—¡Voy para allá, no te muevas de allí! Te mando a la Científica ¿vale?

—Vale… ¿Dónde estás?

—En el Anatómico Forense. Tenemos una segunda víctima…

Piso franco del Centro Nacional de Inteligencia. Madrid.

Patricia dio un trago a su copa de Martini mientras observaba con detenimiento la foto de Saúl, el novio de la universitaria asesinada en el campus. Se trataba de un joven con aspecto de boxeador y barba de dos días, con rizos morenos sobre la frente.

—Es guapete… ¿Cómo se comportó en el interrogatorio?

Marta dejó su vaso sobre la mesa y sacó de una carpeta roja un puñado de fotos unidas por una débil grapa. Rebuscó con la mirada en su interior y le tendió todas las hojas a Patricia.

—Aquí tienes la declaración y el análisis del psicólogo. Estaba muy afectado y rompió a llorar un par de veces. Por lo visto habían discutido aquella misma tarde, y el pobre tiene ahora remordimientos… debe ser horrible…

—Discutieron… ¿Eh?… ¿Hubo testigos?

—No. Habrá que tratar de sacar algo de su grupo de amigos… ¿Qué tienes pensado para pasado mañana?

—Primero una toma de contacto; pasado un tiempo tendremos que invitarles a una fiesta…

Marta brindó con el vaso de Patricia y asintió ilusionada.

—¡Una fiesta universitaria! ¿Y dónde la vas a hacer?

—Pues… —Patricia miró a su alrededor—… aquí, en esta casa…

Marta se atragantó al escuchar a Patricia. Dejó el vaso sobre la mesa y se limpió la boca con el dorso de la mano.

—¿En esta casa?

—No pretenderás que la haga en la mía. No cabríamos ni diez personas.

—¿Y cuánta gente pretendes meter aquí?

—No sé… ¿Cuántos amigos dirías que tenía la tal Julia?

Marta no respondió. Se dejó caer en el sofá con la mirada fija en el techo.

—Por un lado me apetece, pero por otro…

—No tiene que apetecerte. La fiesta consiste en emborrachar a los invitados y que suelten prenda sobre Julia; desde luego no es para pasárnoslo bien… aunque supongo que hay tiempo para todo. ¿Quién es el que aparece en la foto siguiente?

Patricia sostenía ahora la foto de un muchacho de frente despejada y sonrisa pícara.

—Ese… —Marta echó un vistazo por encima del hombro de Patricia—… se llama Jesús. Es el mejor amigo de Saúl. También estaba muy afectado. La que tiene pinta de ser una bruja es la siguiente… —Patricia pasó a la foto que seguía—… esa, esa: Nerea.

—¿Te sabes todos los nombres? —Patricia había clavado ahora la mirada en la foto de una chica de mirada estremecedora y aspecto reservado. Tenía una piel blanquecina y un pelo color caoba cortado a lo «chico».

—No. Solo el de estos tres. Eran la pandillita más cercana de Julia. Según parece era la mejor amiga de esta y no traga a Saúl. De hecho le ha señalado en el interrogatorio como sospechoso.

—¡Que pandilla más encantadora!

—Sí… por lo visto ya no son tan amigos como en la foto del final. Esa foto se la dio la familia de la fallecida a los dos policías que llevan el caso. Aparecen todos muy felices.

En la foto que sostenía ahora Patricia aparecían los dos chicos, Jesús y Saúl, y tres chicas: Julia, Nerea y una rubia delgada que se abrazaba cariñosamente a Jesús.

—¿Y la rubia?

—No lo sé. Habrá que preguntárselo. —Marta acabó de un trago su Martini y se hundió un poco más entre los almohadones del sofá—. Supongo que mañana les veremos en el entierro.

Cementerio de Alcobendas. Madrid.

El BMW de Emilio frenó en seco junto al furgón de la policía científica. Lora había estado todo el trayecto cantando, y de alguna manera, parecía que el oído de Emilio no se había adaptado todavía al potente vozarrón del agente pelirrojo. Salieron del coche ajustándose los abrigos, porque lo cierto es que hacía mucho frío. Perteguer seguía sentado sobre la lápida contigua a la tumba abierta de Román. Ahora el agujero lo ocupaban dos agentes que no paraban de recoger muestras de lo que quedaba de ataúd. Perteguer lo había destrozado al caer sobre él.

—Buenas noches, Raf. Vamos a ver: cuéntame más despacio lo del científico fantasma.

Perteguer lanzó lejos de sí la colilla de su cigarrillo recién consumido, y saludó a sus dos compañeros con un ligero movimiento de cabeza.

—Pues nada… que algún colgao rondaba el cementerio y me ha dado un susto.

—¿No sería nuestro amigo el de las pócimas?

—Ya me jodería… El caso es que os agradará saber que en el ataúd vacío también está escrita la formula química tan famosa. Y una cosa más: he encontrado una gargantilla de plata.

—¿Y qué?

—He llamado al poli que lleva el caso de los químicos, el de Bilbao. El novio de la chica muerta asegura que llevaba una cadena al cuello con su nombre cuando la vio por última vez. En la gargantilla pone: «Saúl». Se referiría al nombre de él, digo…

Emilio se frotó las manos, y Perteguer y Lora no supieron en ese momento si se trataba de una manera de quitarse el frío o una simple expresión de regocijo. Por lo que se iba presentando a medida que avanzaba el caso, todo iba tomando una forma estupenda; era la clase de sucesos que justificaban la existencia de SU sección, muy discutida por algunos. Asintió para sí como dando réplica a un pensamiento que le rondaba secretamente y permitió que una sonrisa socarrona, su sonrisa, le iluminase la cara por unos instantes. Perteguer interrumpió de improviso sus cavilaciones.

—Y bien… ¿Vas a inspeccionar la tumba o me cuentas primero lo de la segunda víctima?

—Vamos a ver primero ese agujero.

Los tres agentes se dirigieron a la fosa profanada, en la que aún trabajaban los dos policías científicos. Uno de ellos se dirigió a Perteguer.

—Necesitaré un molde de la huella de sus zapatos, inspector…

—Luego, en la furgoneta. ¿Qué hemos encontrado?

El de la científica deslizó, como Emilio unos segundos antes, una sonrisa malévola. Por lo visto esa clase de sucesos también le picaban la curiosidad.

—Pues tenemos un ataúd vacío, sí… pero aquí nadie ha robado nada…

—¿Cómo dice? —Emilio volvió a frotarse las manos mientras silabeaba despacio, como saboreándolas, las palabras que dirigía al policía—. ¿Puede explicarse mejor?

—Por supuesto. Aquí nunca hubo un cadáver. Este ataúd, salvo por los años que tiene, está nuevo, sin estrenar… Lo enterraron vacío.

—Eso es imposible. —Perteguer frunció el ceño—. ¿Por qué iba a hacer algo así?

—La gente está muy loca, inspector; fuera quien fuese el que preparó el ataúd fue el mismo que realizó la inscripción en la madera. Como usted decía, parece tener unos treinta años.

—Tendremos que visitar a la funeraria que diseñó toda esta farsa —Emilio sonrió otra vez—. Lora, entérate dónde compraron esta caja de sorpresas, y habla con la familia. Pregúntales si saben algo de todo esto…

—Si, jefe. —Lora sacó un bloc de notas del bolsillo posterior de sus pantalones y apuntó un par de frases en su primera página—. Mañana mismo…

—¿Y en cuanto a la gargantilla que vio Perteguer?

—¿Esta? —El científico levantó una bolsa trasparente con una cadena de plata en su interior—. No lleva en el agujero ni dos días. Es plata de la mala y no aguantaría aquí mucho tiempo. Además hemos recogido un par de pelos y un par de huellas, pero temo que sean del inspector.

—Pues ya saben cual es mi ADN…

—Los exámenes estarán listos para mañana. Se los envío por mail a su correo, señor Santalla.

—Muy bien. Creo que ya hemos terminado aquí.

—Esperad, tengo que comprobar una cosa —Perteguer rodeó la tumba y se dirigió por un sendero flanqueado por lápidas de mármol. Lora le siguió divertido—. Si realmente alguien estuvo aquí y me empujó, debe haber dejado alguna huella. Esta tarde llovió y la tierra está muy blanda. Mira…

Rafa señaló al suelo. Efectivamente, a cada paso que daban, sus zapatos iban dejando un estampa. Caminaron hasta la valla del recinto. Como ya había dicho el policía, era muy alta como para ser saltada con facilidad. Miraron a su alrededor. Desde ese punto tenían una perspectiva perfecta de todo el cementerio, especialmente de la puerta, ahora obstaculizada por furgonetas y coches de la policía. Perteguer miró en derredor suyo: a unos metros se erigía un panteón lo bastante grande como para destacar en un modesto cementerio como aquel. Caminaron hacia él esquivando las tumbas. A cada paso que daban el perfil de la estructura se iba dibujando en el cielo, entre la bruma, gracias a los rayos de luz perdidos que la luna conseguía filtrar entre la niebla. Se trataba de un miniedificio de planta cuadrada y de unos tres metros de alto, con una fachada de corte clásico que enmarcaba una puerta de barrotes oxidados. No tenía nada de peculiar. El panteón albergaba a los cuatro miembros de una misma familia. La luz de la linterna, a través de los barrotes, iluminó cuatro cirios consumidos en torno a un monolito, erigido en el centro de la estructura; en cada esquina, equidistantes de aquel monumento recordatorio, se levantaban las tumbas de los difuntos.

—¿Qué hemos venido a buscar aquí?

Perteguer no respondió a Lora en ese momento, sino que caminó en torno al panteón observando minuciosamente a la luz de su linterna, cada una de las paredes que lo conformaban. Cuando al final llegaron a la que limitaba con la verja, Perteguer dirigió la luz hacia el exterior del cementerio y asintió para sí en silencio. Inmediatamente después se pegó a la verja y comenzó a caminar junto a ella, dejando que su linterna husmeara cada centímetro de suelo como un sabueso. Ante la perplejidad de Lora, se alejó unos metros para volver a separarse de la verja, introduciéndose como una serpiente por entre las tumbas, casi pasando sobre ellas, hasta que llegó a la del incorpóreo Román. Emilio seguía allí charlando con los de la científica, que ya habían salido del agujero y se disponían a precintar la fosa.

—Un caso muy interesante. ¿De dónde vienes, Perteguer?

Perteguer miró a Emilio sin responderle, y tras sacar un cigarrillo de un bolsillo de su cazadora, continuó su peregrinaje por el camposanto. Ahora sus pasos le llevaron hasta la puerta, la cual franqueó, para seguir andando pegado a la verja de metal por el exterior del recinto. Rodeó todo el perímetro precedido por la linterna, y se detuvo unos instantes justo en la zona del panteón, pero al otro lado de la línea que separaba el mundo de los vivos del reino de Hades. Unos minutos más tarde se reunió de nuevo con sus compañeros frente a la tumba de Román.

—¿Y bien? —Lora le observaba con cara de circunstancias—. ¿Has sacado algo en claro?

—No estoy seguro —Perteguer dio la última calada a su cigarrillo antes de aplastarlo con su zapato sobre la blanda tierra del cementerio—. ¿Y qué pasa con la segunda víctima?

—Vamos hacia los coches y te lo cuento de camino. —Emilio tendió su mano a los dos policías y emprendió la marcha hacia la puerta acompañado por Perteguer y Lora. Cuando se hubieron alejado unos metros de la fosa desocupada, Emilio se dirigió al primero—. Una mujer de cincuenta y dos años, Media docena de puñaladas en el abdomen y dos fuertes golpes en la cabeza. También tiene tatuada a sangre la fórmula del elixir bajo su cuello.

—¿Entonces parece ser obra de nuestro amigo?

—Parece. ¿No quieres saber de quién se trata?

—¿Debería conocerlo?

* * *

El día siguiente amaneció tan oscuro y lluvioso como los anteriores. El cielo estaba tan de luto como el medio centenar de personas que rodeaban la tumba de Julia. Varios de sus compañeros de clase, entre los que se encontraban su novio habían sacado el féretro del coche y ahora lo contemplaban compungidos mientras las últimas palabras del cura retumbaban en sus cabezas. Perteguer observaba desde lejos tras unas gafas oscuras y embutido en una gabardina negra. A tan solo unos metros una mujer de baja estatura y pelo castaño temblaba de frío y miedo. Pese a la desagradable noticia que había recibido la noche anterior, Sara García había decidido acudir al entierro de su alumna.

El ataúd comenzó a descender despacio acompañado por las penúltimas lágrimas y los suspiros postreros de quienes la quisieron en vida. Ahora la echarían de menos. Patricia y Marta estaban un poco alejadas del grupo de amigos. Justo enfrente de ellas, al otro lado del agujero, Gorka y un policía de uniforme observaban la escena intercambiando impresiones al oído.

—… Y vivirá por siempre en nuestros corazones.

El padre de Julia dejó caer una rosa sobre el ataúd. Una mujer joven se asía de su brazo y le consolaba como podía; era la segunda esposa del padre de Julia. La madre había fallecido cuatro años atrás en accidente de tráfico.

Cuando la gente comenzó a abandonar la escena, Gorka y el policía abordaron al padre y lo acompañaron hasta un Alfa Romeo aparcado en la puerta del cementerio. El calvario continuaba para aquel pobre hombre, que había visto cómo le quitaban a su hija y dos policías le acosaban con preguntas dolorosas. Pero él lo prefería así: lo que fuera por cazar al asesino de su hija.

Perteguer se aproximó a Sara sin dejar de mirar a su alrededor. Había visto a Emilio y Lora apoyados en el tronco de un árbol a unos metros de distancia. Parecía que hoy se habían reunido todos. Les hizo un gesto con la mano.

—Señora, será mejor que nos vayamos.

Sara miró a Perteguer con los ojos enrojecidos.

—Quería despedirme de su padre.

—Tiene una cita con los policías que llevan el caso. Ya podrá verle en otro momento.

Comenzaron a caminar por un sendero de tierra flanqueado por lápidas bajo una llovizna que había comenzado pocos segundos atrás. De pronto la protegida se paralizó y agarró el brazo de su escolta. Sara señalaba con su brazo extendido a una figura que les observaba a unos metros de distancia.

—¡Inspector!

Perteguer miró sobresaltado hacia donde señalaba aquella mujer. La figura parecía llevar una larga bata blanca y la cara embozada. Levantó los dos brazos agitándolos en el aire.

—¡Alerta! —Perteguer sacó una pistola del interior de la gabardina y se interpuso entre Sara y la visión. Lora y Emilio llegaron hasta ellos a través de las lápidas.

—¿Qué ocurre? —Emilio había sacado un revólver y miraba nervioso a su alrededor.

—¡Protegedla!

Perteguer salió corriendo pistola en mano en pos de aquella figura, que todavía les observaba agitando las manos lentamente.

—¡Alto o disparo, hijo de puta!

La figura comenzó a correr entre las lápidas en dirección al muro del cementerio. Ni siquiera se inmutó cuando Rafael realizó un disparo de advertencia. Corría a una velocidad increíble, y Perteguer no lograba acercarse lo suficiente. Pero podía verle con claridad. Llevaba una larga bata de laboratorio que le cubría desde la nariz a las rodillas, y en sus manos enguantadas llevaba una especie de paquete envuelto en papel albal.

Llegó hasta el muro de ladrillo y comenzó a escalarlo sin apenas dificultad. Perteguer apuntó su arma contra el hábil escalador, pero decidió no disparar. Cuando llegó al muro, trató de escalarlo, pero sus zapatos resbalaban en el ladrillo mojado. Había escapado, pero a sus pies encontró un paquete envuelto en papel albal. Sacó un walkie del bolsillo y enfundó la pistola.

—Ha escapado, ha saltado el muro…

* * *

Patricia y Marta se encontraban en un aparcamiento mientras todo esto se producía. Habían seguido a los compañeros de Julia hasta sus coches. Cuando llegaron hasta ellos, Patricia se adelantó.

—Perdonad… sois amigos de Julia, ¿verdad?

El primero en darse la vuelta fue Jesús. Era alto y delgado, y tenía una prominente nariz bajo unos ojos pequeños (ahora brillantes por el llanto) y un frente despejada en la que acababa en recortes bruscos un pelo negro muy corto.

—Sí… ¿Por?

—Nada… —Marta puso su mano sobre el hombro de Jesús—… que lo sentimos. Somos de vuestro curso de Químicas…

—Un poco tarde. ¿No? Por lo del curso, digo…

—El traslado de expedientes, las colas, los becarios… ya sabes…

Saúl tiró del brazo de Jesús separándolo de Marta y Patricia de una manera un tanto brusca.

—Jesús, vamos… —Miró de arriba abajo a las dos chicas con gesto agrio—… ya hablaréis en otra parte…

Jesús asintió y dedicó un gesto de disculpa a Marta antes de alejarse junto a Saúl camino de un Audi negro. Saúl les dedicó una última mirada, pero en este caso de desprecio —o eso creyeron ver— antes de subir al asiento del conductor. El resto de los asistentes se había ido dispersando en grupúsculos reducidos que abandonaban el recinto como gotas de lluvia en los cristales (despacio y deshaciéndose). Una chica morena con el pelo muy corto, que Patricia y Marta reconocieron al instante como Nerea, se acercó a ellas despacio, con los ojos fijos en el barro formado en el suelo del aparcamiento.

—¿Conocíais a Julia?

Patricia y Marta se miraron. La chica seguía mirando al suelo, y había comenzado a hacer un círculo en el barro con la puntera de su zapato. Al fin levantó la vista, mostrando unos enormes ojos marrones y una nariz respingona. Patricia sacó de su bolso un paquete de cigarrillos y asintió sin decir palabra tras ofrecerle tabaco.

—¿Y eso? —Nerea cogió un cigarrillo y lo sostuvo entre sus labios a la espera de fuego—. ¿De qué la conocíais? ¿Erais familia, amigas…?

Patricia y Marta estaban algo sorprendidas por la actitud de Nerea. Las miraba con una lejanía misteriosa que las incomodaba y las intrigaba. Patricia optó por responder.

—Soy ahijada de su madre… es mi madrina, vamos… y como este año venía a estudiar aquí químicas en la UAM con mi prima… estamos en cuarto… como Julia…

—Ah, ya… Pues Julia jamás me habló de ti…

—No nos hemos llegado a conocer.

—¿De dónde sois?

—Salamanca…

—Toledo…

Patricia y Marta se miraron horrorizadas porque habían respondido al mismo tiempo de manera incongruente. Marta reaccionó con más rapidez y trató de enmendar el entuerto. Nerea, en su estado cataléptico, apenas le dio importancia, o al menos eso aparentó. Había dejado de dibujar círculos en el barro y ahora observaba fijamente a las dos chicas.

—Somos de Toledo pero estudiábamos en Salamanca hasta el curso pasado… Queríamos terminar la carrera en Madrid.

—Ya… Me llamo Nerea. Espero que en otras circunstancias nos conozcamos mejor. Os veré en la universidad.

Se alejó unos pasos, pero de pronto se dio la vuelta como accionada por un resorte.

—¿Vuestros nombres?

—Marta.

—Patricia.

—Encantada.

Y desapareció camino de la parada del autobús. Patricia y Marta no cruzaron palabra hasta que Nerea se hubo alejado un centenar de metros.

—Somos lo peor… —Patricia tiró su cigarrillo a medio consumir en un charco— …¿tomamos un café?

—Tomemos…

A unos metros del cementerio se hallaba una pequeña cafetería con perpetuo ambiente de velatorio y cuyo escaparate daba justo en frente al muro norte del cementerio. Los cipreses despuntaban tras la pared encalada. Patricia estuvo removiendo el café con la cucharilla sin dejar de pensar en el encuentro con Nerea durante varios segundos, hasta que por fin habló.

—Demasiadas preguntas. ¿No crees?

—Tiene pinta de ser un tanto especial… —Marta clavó su mirada en un viejo cartel de Soberano, ya amarillento—… Nos debe haber visto hablando con Jesús y Saúl…

—¿Y tú la has visto hablar con Jesús o Saúl? ¿Por qué no se ha ido con ellos?

—Porque no traga a Saúl… Tampoco la he visto hablar con ningún otro. Va a estar complicado acercarse…

—No si se acerca ella, como hoy.

El camarero, anciano y delgado, sirvió un plato de churros y dos vasos de agua en la mesa. El móvil de Marta vibró sobre la mesa.

—Es Lora. —Se llevó el teléfono al oído—. Dime…

—¿Dónde estáis?

—En un bar pequeño junto al cementerio. Se llama «Luz de Gas».

—Vamos para allá.

Marta dejó el teléfono y probó uno de los churros.

—Están fríos…

—¿Qué quería?

—No sé… vienen para acá…

A los pocos segundos un Seat Córdoba amarillo y un BMW negro se detenían a las puertas del «Luz de Gas». Lora salió del Seat y les hizo señas para que saliesen del bar.

—Ni desayunar le dejan a una…

Dejaron unas monedas sobre la mesa y caminaron hacia los coches. Lora las esperaba de pie junto a ellos.

—Elegid vuestra carroza, princesas, que hay prisa.

Patricia recorrió con la vista el coche conducido por Perteguer y se introdujo en el asiento trasero del BMW de Emilio. Marta la siguió.

—¡Pero Jacín! ¿Tú también nos abandonas?

—Prefiero un BMW, cariño…

Marta cerró la puerta y Lora se introdujo en el Seat. Perteguer miraba por el retrovisor con el ceño fruncido.

—¿Seguís de malas, Rafi?

—No… —Rafa señaló el comunicador encendido del coche (conectado al BMW)—… nos va de maravilla. ¿Dónde vamos, Emilio?

La voz de Emilio sonó al instante a través del altavoz.

—Estación de Metro Gregorio Marañón. Por el camino os pondré en situación a todos. Ha ocurrido un imprevisto que requiere de nuestra atención, así que todo lo que estuviera programado para hoy queda suspendido, al menos hasta que hagamos un para de visitas.

* * *

Perteguer colocó la sirena en el techo del coche y se puso en movimiento, seguido por el BMW. Emilio comenzó la explicación.

—Mañana seguiremos la rutina prevista el primer día, pero hoy os necesito a los cuatro. Espero que recordéis todo lo que queda pendiente. Nos vamos todos a ver una cosa: Un hombre de unos cincuenta años ha aparecido muerto en el andén de la estación a las seis de la mañana.

—¿Y qué relación tiene esto con nosotros?

—No seas impaciente, Lora. El hombre es José María Jiménez. Licenciado en Ciencias químicas en 1976.

—¿Coleguita de Román?

—Exacto, Raf. Ha muerto en extrañas circunstancias de un paro cardíaco.

—¿En extrañas circunstancias un infarto en el metro?

—Espera a que lleguemos y verás. Segundo punto del día: Para las no iniciadas informo de que un sospechoso vestido con bata de laboratorio estaba rondando por el cementerio. En la huida ha perdido o ha dejado caer un paquete que contenía un colgante de plata de mujer. Lo están investigando. En cuanto al sospechoso, aunque Rafa le ha perseguido ha logrado escapar.

Un resoplido despectivo de Patricia sonó a través del comunicador. Marta trató de camuflarlo:

—¿Y la protegida de Rafa?

—Con los de homicidios. Se la han llevado a comisaría por seguridad.

—Con Miss y Mister homicidios.

—Muy ocurrente, Lora. Ganas dos puntos en tu carrera de bufón; ya te queda menos, chico.

Los dos coches se detuvieron junto a la boca de metro de Gregorio Marañón. Sobre la acera estaba aparcada una furgoneta de la científica. Una pareja de agentes custodiaban el acceso, que todavía lucía la cinta de plástico de la policía.

—¿Han precintado la estación por un infarto?

Emilio miró a Perteguer a través de los cristales ahumados de sus gafas (que llevaba pese a ser ese un día nublado) y tras mostrar su identificación a los dos policías le respondió empleando un tono intrigante que molestó al inspector.

—Extrañas circunstancias…

El grupo de Emilio descendió por las escaleras hacia el vestíbulo de la estación. Allí, dos policías de paisano charlaban con un tipo gordo embutido en una bata blanca. Perteguer conocía al dueño de esa bata y de los más de noventa kilos que la rellenaban: era Ramón Castillo, el inspector jefe riojano de la científica. Cuando reconoció a Perteguer casi se abalanzó sobre él, dejando en suspenso su charla con los otros dos agentes.

—¡Rafita! ¡Cago en la leche! ¡Cuánto tiempo, jodío!

—Don Ramón. ¿Qué tal va eso? ¿No te habían jubilado?

—¿A mí? —Y señaló ostensiblemente a los otros dos agentes de la policía científica, algo más jóvenes que Perteguer—. ¡A esos si que los tenían que jubilar recién sacados de la Academia! ¡Pero míralos! ¡Si parecen de Operación Triunfo! ¿Y has visto a los dos guapitos de Velázquez? ¡Esto es la hostia!

Patricia separó a Marta del grupo y le susurró al oído:

—Este gilipollas es amigo de Rafa… y lo peor es que no me extraña nada…

Marta contuvo una carcajada y ambas se dirigieron a las escaleras que bajaban al andén.

—Emilio, bajamos a echar un vistazo.

—De acuerdo, Pat, ahora bajamos.

El anden de la línea 7, que era en el que había aparecido muerto J. M. J. estaba desierto. Las pisadas de las dos detectives resonaban por toda la bóveda hasta perderse progresivamente por los oscuros túneles del suburbano. Un tren pasó a toda velocidad sin detenerse en la estación. Iba por las vías de enfrente, rumbo a Las Musas. Marta encendió un cigarrillo.

—¿Hasta cuándo tendrán cerrada esta parada?

—Hasta que diga Emilio… —Patricia centró su mirada en las vallas de publicidad del andén que tenía enfrente—… oye, ¿qué es eso?

* * *

Perteguer, Emilio, Lora y el inspector Castillo accedieron a la sala de control del vestíbulo acompañados por uno de los dos agentes más jóvenes. El policía gordo comenzó su explicación señalando a las pantallas del control de vídeo.

—Sé que esto les compete más a ustedes pero me he permitido el lujo de revisar las grabaciones. Ponga esa mierda en marcha, Sánchez.

El policía joven tecleó en el ordenador y las pantallas comenzaron a mostrar lo sucedido. En ellas se podía ver cómo J. M. (la víctima) accedía a la estación a la 1:55 de la noche anterior. Tras bajar las escaleras llegaba al andén de la línea 7 dirección Pitis. Hasta ese momento se comportaba de una manera normal, pero de pronto comenzó a hacer cosas muy raras: caminaba de un lado a otro sin dejar de mira al andén contrario, cuando las cámaras de seguridad mostraban que se encontraba desierto. Entonces comenzó a gritar, a gesticular, sin dejar de mirar al otro andén. Incluso se puso de rodillas sollozante implorando a un fantasma invisible. Entonces le sobrevino el ataque y falleció ahí mismo, tendido en el suelo, con su mirada perdida y vacía de vida, fija en un andén desierto. Así estuvo hasta que los operarios de limpieza aparecieron a las 5:30.

—Daría lo que fuese por escuchar qué diablos dijo ese pobre hombre… —Emilio no apartaba su mirada del monitor—. … ¿Puede ponerlo otra vez, por favor?

El policía retomó de nuevo la imagen en el instante en que J. M. entraba por la puerta.

—Detenga la escena. —Emilio señaló con el dedo la caseta del vestíbulo en el monitor—. ¿Quién estaba aquí?

—Nadie. —Ramón Castillo golpeó con su bolígrafo la caseta en la pantalla—. El jefe de estación cerró el acceso a la 1:45 a sabiendas de que el último tren de pasajeros había pasado tres minutos antes. A menos diez bajó la recaudación al «escoba».

—¿Escoba?

—Un convoy que recoge la recaudación de todos los vestíbulos de la línea una vez cerrado el metro. Subió a él y se bajó en Avenida de América, su destino.

—¿Y el acceso? ¿Cómo es posible que el fallecido entrase a menos cinco?

—Por esto…

Castillo tecleó el mismo en el ordenador y el monitor mostró al jefe de estación cerrando el acceso. Tras dos minutos de grabación, la puerta parecía abrirse de golpe, ella sola, sin ningún tipo de ayuda. Dos minutos más tarde, entraba por ella J. M.

—¿Cómo se abre esa puerta?

—Con llave. No es eléctrica, es una jodida puerta de hierro normal y corriente. La llave es …¿Cómo diablos se dice? Universal… vale para todas las putas puertas de hierro del metro, y tiene copias, por lo visto, hasta el hijo del campanero…

—Pero el hijo del campanero no es invisible… —Perteguer observaba a distancia la cancela metálica del vestíbulo—… Ramón. ¿De dónde has sacado toda la información?

El inspector científico se rascó el bigote con profusión y miró a su pupilo.

—Los de homicidios trajeron aquí al jefe de anoche y al de esta mañana y los frieron a preguntas. «Que si las copias del puto vídeo». «Que si la jodida lista de convoyes». «Que si la de los empleados de limpieza». ¿Quieres que te diga una cosa? Los de la limpieza son ilegales… y trabajan para una empresa pública…

—Centrémonos, Ramón… ¿Lo lleva Velázquez?

—Lo lleva «el gordo», sí… La autopsia le ha tocado a Jorge «el calvo». Rochas y su guapísima ayudante, y el vídeo lo van a revisar en la «central». ¿Algo más?

—Sí. ¿Qué hacéis aquí? No hay escena del crimen…

—Eso dije yo, pero ya lo ves… La prueba de huellas en el cajetín de la llave de la maldita puerta dará media docena, con suerte, eso descontando las de los empleados. En las vías no hay nada, en los conductos de respiración no hay nada… ese fiambre la palmó porque Dios se levantó cabreado…

—Entonces solo nos queda actuar a nosotros. —Emilio ofreció su mano a Ramón—. Muchas gracias, inspector Castillo…

—De nada, de nada…

Cuando Castillo y sus hombres iban a abandonar la estación aparecieron Marta y Patricia subiendo las escaleras a toda prisa. Esta última llamó la atención de los presentes.

—¡Emilio! Quiero que veas algo. Y sería bueno que vinieran ustedes también, inspector.

Todos siguieron a Patricia y Marta con cierta curiosidad, que en contra a lo que suponían no se dirigía al andén donde había aparecido el cadáver, sino al contrario. Una vez allí se detuvo mirando a una pared de azulejos brillante.

—¿Qué ven?

—Un poco sosos para un cuarto de baño, Patri… quizá en azul.

—Lora, cállate. ¿No ven que hay algo escrito en tiza? —Inclinó la cabeza—. Si miran de refilón… además hay polvo blanco en el suelo…

Castillo sacó unas gafas de un bolsillo de su bata y miró a través de ellas sin ponérselas. Inspeccionó la pared durante unos segundos y luego el suelo. Luego volvió a mirar la pared con detenimiento. Musitó algo para sí y tras hinchar los carrillos lanzó un sonoro resoplido.

—Sánchez —dijo al fin—. Los polvos… ¿Dónde están?

—Arriba.

—¡Ahí pueden estar! ¡Ve a por ellos mal nacido!

El joven agente corrió escaleras arriba seguido de su compañero y regresó en pocos segundos cargado de un pesado maletón negro de cuero con el anagrama de la Policía impreso en azul. Castillo lo abrió con presteza y extrajo de él un botecito de plástico del tamaño de una pelota de tenis. Desenroscó su tapón, que llevaba adosado una escobilla y una pequeña nube de polvo negro manchó sus dedos. Comenzó a aplicar la escobilla sobre la pared y unos trazos comenzaron a clarear bajo la capa de polvos. Castillo tosió un par de veces y sonrió a Patricia.

—Tiza. —Dicho esto recogió un poco de polvo blanco con la tapa de su bolígrafo—. Y más tiza… me niego a analizarlo en laboratorio. Esto tiene más calcio que mis huesos, señorita. Tiene usted un excelente ojo científico.

Bajo la capa de polvo negro apareció una serie de números y letras incomprensibles en sí mismas pero demasiado familiares para el grupo de Emilio Santalla.

—Como veis la cera que desprende la tiza al escribir no permite adherirse a los polvos negros a la pared, haciendo que el mensaje reaparezca ante nuestros ojos… ¿Pero qué es esta burrada? Esto es una fórmula química…

—… Imposible. —Emilio palmeó la espalda de Patricia en señal de felicitación, muy dado en él, y extrajo una tarjeta del bolsillo de su americana. En ella estaba escrita la fórmula de Román—. Se parece mucho a esta… Saque unas fotografías y mándeselas a Perteguer. ¿Quiere, Castillo?

—¿Cómo no?

—Esperad… —Patricia tiró de la manga de la chaqueta de Emilio—… porque hay más…

Señaló a los carteles publicitarios. Alguien había subrayado los textos de algunos de ellos, lo cual no era muy infrecuente en las estaciones de Metro. Sin embargo en esta ocasión las pintadas parecían querer decir algo.

De izquierda a derecha, comenzaba por un cartel de una universidad privada: «Licenciaturas en derecho, económicas, física, química, psicología…» ¿Quién te da más? Las palabras subrayadas eran «química» y «quién».

El siguiente cartel correspondía al anuncio de unos conocidos grandes almacenes y rezaba que «Ya llega la Navidad, y con ella los regalos». Aparecían subrayadas en rotulador verde las palabras «Ya» y «Llega».

El tercer cartel mostraba la imagen de un famoso corredor de fondo español bajo el cual rezaba la leyenda: «Puede que no ganes nunca una maratón; pero podrás llevar sus zapatillas». En esta ocasión se había subrayado «Gan» y «Za».

El cuarto era una bucólica imagen de un niño Jesús y dos pastores hablando por un teléfono móvil. En el cartel de la teleoperadora británica solo se leía «Hola», pero aparecía subrayado «La».

Por último, y en quinta posición, un conocido cantante y artista puertorriqueño invitaba con una amplísima sonrisa a visitar su país a todo aquel que tuviese encima 500 euros. Decía simplemente: Ven. Aquí el artífice del «collage» publicitario había subrayado todo. Una raya gorda en color verde aparecía debajo del «Ven».

—«¿Química quien ya llega gan za la ven?» —Marta había escrito a toda prisa las palabras en una libreta—. ¿Es otro idioma?

—«A quien venza la química ya».

Patricia probó suerte y Perteguer la miró de arriba abajo.

—Te sobra una «a»… ¿Y dónde encajas la «gan», bonita?

—Que te jodan, sabihondo…

—¿Y si leemos lo que no está subrayado? —Marta había escrito de nuevo en su libreta— la navidad y con ella… no… no vale…

Emilio y Lora contemplaban en silencio los carteles. Al final, Lora se decidió a hablar:

—«¿Quién llega ya? ¡La venganza química!».

Al decir química alzó la voz de manera un tanto teatral y levantó un brazo en el aire. Emilio le miró sorprendido.

—Muy bien… es venganza ¡Claro que sí! Aunque probemos de otra manera: «Ya llega la venganza química… ¿quién?».

Marta y Lora soltaron una carcajada.

—No os riáis… «química» y «quién» aparecen en el mismo cartel, como «gan» y «za», por lo que es probable que vayan juntas en la frase… el «quién» es un reto para nosotros… ¿Quién soy? ¿Quién será el siguiente?

—Mejor. ¿Quién es quién? —Perteguer arrebató a Marta la libreta y escribió de nuevo en otra hoja— 2, 5. 3, 4, 1. Si tenía un rotulador y quería que nos enterásemos… ¿Por qué subrayar y no escribir?

—Porque es un psicópata, juega con nosotros…

—Te equivocas, Emilio… nos dice cosas. Nos ha hecho «ordenar» algo a su gusto… tal y como él quería que lo viésemos. Para ello ha desordenado una frase en cinco componentes…

—Te estás rayando.

—Los imputados en el «Caso de los Químicos» eran cinco… y delante tenemos cinco carteles…

—¿Y qué orden sigue su lista de invitados, sabihondo? —Patricia dedicó una mirada de desprecio a Perteguer—. Además… la chica de la Autónoma no estaba en el 72 viendo como agonizaba tu fantasma, y sin embargo la ha matado también. Tu retorcida teoría no vale para nada…

—Eres un encanto, Patri…

Perteguer dio media vuelta y subió las escaleras acompañado por Lora.

—En lo de la chica muerta tiene razón…

—Eso es lo que me jode. Si no fuera por eso…

* * *

Los policías de la científica sacaron varias fotos de la pared de la estación bajo las repetitivas consignas del inspector Castillo sobre el difícil arte de encuadrar la imagen en el objetivo. Patricia y Marta había comenzado a subir las escaleras cuando Emilio las retuvo sujetándolas de un brazo.

—Señoritas… tengo que hablar con vosotras: necesito que una pareja vaya al forense y otra al CSIC.

Patricia y Marta se miraron extrañadas. Esta última clavó por fin su mirada en Emilio.

—¿Y por qué nos lo dices a nosotras? Siempre se lo dices a ellos…

—Y ahora os lo digo a vosotras. Marta con Lora y Patri con Rafa.

—Pero…

—No admito cambios. —El rostro de Emilio se endureció—. Y ahora escuchadme con atención: esto no es ni el instituto ni Gran Hermano; lo que quiere decir que admito cachondeo y buen rollo siempre y cuando se trabaje y se trabaje bien…

—Emilio…

—No, Martita; sabéis por dónde van los tiros; los problemas personales en casa. De ocho a ocho no quiero malas caras, ni discusiones, ni nada… ¿Entendido? Somos un equipo. Tú irás con Lora y Patri con Rafa. A las nueve cenaremos en el despacho y nos pondremos al día. Marta… —Emilio sacó un bloc de notas de su bolsillo y arrancó una hoja—… en esta hoja tienes los datos de los dos últimos fallecidos. Hablad con el forense y que os de un informe. Sobre las dos se pasarán los de homicidios. Que os cuenten como murió anoche la mujer. Uno de ellos inspeccionó la escena, el vasco; ahí abajo tienes apuntado su móvil por si no se presentan… Ya puedes irte.

Marta cogió la hoja y la guardó en un bolsillo del pantalón. Estuvo a punto de decir algo pero se contuvo. Emilio se dio cuenta.

—Dilo.

—¿Cómo?

—Di lo que ibas a decir, Marta.

Marta clavó su mirada en los ojos de Emilio y apretó los dientes.

—Solo me preguntaba si también les vas a echar la charla a ellos. Porque parece que las malas somos nosotras… Y siempre les tratas mejor a ellos. Tú verás…

Emilio respiró profundamente y palmeó el hombro de Marta.

—Se toman más en serio su trabajo. Dile a Lora que espere a que suba.

Marta dio media vuelta encendida de ira y comenzó a subir las escaleras maldiciendo. De entre todo lo que dijo tan solo pudo escucharse un «machista de mierda» con cierta claridad. Patricia, inmóvil junto a Emilio, no parecía mucho más contenta.

—Patricia, Rafa y tú iréis al CSIC. ¿Sabéis dónde está?… —Patricia asintió con la cabeza sin despegar los labios—… perfecto. Quiero que os informen sobre el compuesto químico de marras. Que no te digan que es imposible ni historias… les dices que lo hagan. ¿De acuerdo?

Ella volvió a asentir con la cabeza sin pronunciar una palabra. Cogió la tarjeta que le tendía Emilio, con la fórmula apuntada y se dirigió a las escaleras a paso ligero.

—Patricia…

Se volvió para clavar sus ojos en Emilio.

—¿Qué?

—Muy bien lo de la tiza… y alegra esa cara.

* * *

Una vez arriba Emilio reunió a Lora y Rafa en una esquina del vestíbulo. Parecía aún más serio que cuando, minutos antes, había hablado con las dos mujeres del grupo en el andén.

—Estoy hasta los cojones de vosotros dos. Así.

—Emilio…

—Silencio, Perteguer. Me importa muy poco vuestra vida en pandilla; más bien nada. Estoy harto de que la sección parezca una telenovela. Esto se ha acabado. Si volvéis a hacer el imbécil o a provocar a las chicas me busco a otros dos agentes. En vuestras manos está…

Perteguer y Lora contemplaban a Emilio abstraídos, sin mover apenas un músculo de su cara. Ni siquiera Perteguer, que lo conocía hacía años, lo había visto así nunca. A fin de cuentas, Emilio era su jefe, y siempre les había dado cancha. Lora trató de romper el hielo, aunque con un tono mucho más respetuoso que como era habitual en él.

—Tampoco es para tanto…

—Es para tanto si yo digo que es para tanto. Si opinas lo contrario, o tú, Perteguer, podéis presentar la baja. Quiero profesionales, no adolescentes. Pensad en lo que digo. —Hizo una pausa demasiado prolongada, que Perteguer empleó para sacar un cigarrillo de su chaqueta—. Yo ahora me voy a hacer unas cosas; vosotros saldréis en parejas todo el día. Tú, Lora, irás con Marta. Rafa con Patri. Ellas os dirán lo que hay que hacer.

—¿Les has explicado todo a ellas sin estar nosotros delante? —Lora miró alternativamente a Emilio y a Patri y Marta, que conversaban a varios metros—. ¿Y eso?

—Son más responsables. Parece que se toman más en serio su trabajo.

—¡Ah!… cojonudo…

—Demostradme lo contrario, Lora. Eso significa trabajar en equipo, y lo digo más que nada por Perteguer.

Perteguer miró fijamente a Emilio y esbozó media sonrisa. Luego bajó la cabeza y giró sobre sus tacones.

—¡Patricia! ¡Te espero en el coche!

* * *

Emilio acercó a Lora y Marta hasta el aparcamiento donde habían estacionado el coche, un Citröen Xsara plateado que había pertenecido a la Policía. Cuando ya habían pasado unos minutos, y el BMW tomaba la carretera de Burgos, Emilio soltó por fin una sonora carcajada. Poner cara de malo sin serlo era, definitivamente, lo suyo.

—Angelitos…

* * *

Rafa mantenía su mirada fija en el asfalto. A veces incluso miraba el retrovisor, pero por lo demás, no apartaba la vista del parabrisas. Patricia tampoco parecía mirar hacia otra parte. En realidad no parecía mirar a ninguna. Tampoco hablaron mucho. En la radio se dejaba oír «Satisfaction» de los Rolling Stones.

—¿Y dónde aparco?

—Prueba en el aparcamiento.

No hubo más conversación hasta que llegaron a la segunda planta del edificio del CSIC en Serrano. Un científico «de paisano» de unos cincuenta años y pelo canoso les esperaba en un vestíbulo sin duda alertado por Emilio. Tendió la mano a los dos detectives y mostró una sonrisa afable.

—Aniceto Ortiz. Soy el investigador jefe en materia de compuestos químicos. Su superior solicitó esta visita.

Perteguer permaneció en silencio. Patricia se adelantó y tendió la tarjeta a Aniceto.

—Mi compañero y yo necesitamos información sobre esta… sustancia, si es que es una sustancia…

—Todo es una sustancia, señorita. Si tienen la amabilidad de acompañarme al laboratorio. Tengo allí unas batas que supongo que serán de su talla.

Siguieron al científico, que tenía aires y modos de mayordomo británico de película británica a través de unas salas de paredes blancas y olor hospitalario, hasta un laboratorio repleto de tubos y probetas ordenados sobre una mesa. Las paredes estaban ocupadas en su totalidad por cajoneras metálicas en cuya puerta se había escrito el símbolo de cada elemento químico que contuviese. Aniceto descolgó dos batas blancas de un perchero y se las tendió a los detectives.

—Lo de la bata es casi protocolario, ¿sabe?

Aniceto rio para sí y encendió unas luces de neón situadas a media altura; cerró la puerta, y tras dejar la tarjeta sobre un atril, la estudió cuidadosamente. Por fin, levantó su cabeza y les miró.

—¿De dónde han sacado esto? Esta fórmula está mal… es imposible…

—No entiendo… —Patricia se aproximó al científico—. … ¿Por qué imposible?

—Porque… —El científico miró a su alrededor—. … ¿Cómo podría?

Caminó hasta un estante del que cogió una pizarrita blanca y un rotulador. Escribió algo y se lo mostró a Patricia y Rafa. En la pizarra ponía: 2 + 2= 5.

—¿Esto está bien?

—¿Cómo? —Perteguer parecía querer entrar en la conversación—. No… vamos, es cuatro…

—O cinco. Dice que es igual a cinco… ¿Qué le falta o qué le sobra?

—Pero dos y dos son cuatro…

El científico sonrió y escribió de nuevo en la pizarra. Cuando la mostró de nuevo, se podía leer: 2 + 2 = 5; 1+ (2 + 2)=5; 2 + 2 = 5 − 1.

—No lo entiendo.

Patricia y Perteguer respondieron a la vez. El científico se rio.

—Que dos y dos no son cinco lo sabemos todos. Es un cálculo erróneo. Para que sea correcto tenemos que sumar o restar una unidad a un lado o a otro del signo de igualdad. Entonces estará correcto. A la fórmula que me traen, le sobra o le falta algo… Porque tal y como me la traen da cinco… y no puede dar cinco.

Patricia contempló durante unos instantes al sonriente sabio sosteniendo su pizarra de juguete.

—¿Podría adivinar de alguna manera cual sería la fórmula correcta?

—Puedo. Pero le advierto que saldrá más de un compuesto…

—Algo es algo…

Aniceto sonrió por enésima vez y caminó con parsimonia hasta un ordenador que a Perteguer le pareció gigante. Encendió su monitor y tras introducir la fórmula, volvió a mirar a los detectives.

—Tardará unos minutos.

* * *

El Xsara plateado bajó la rampa del aparcamiento a bastante velocidad. Fuera, en la calle, había empezado a lloviznar y el cielo seguía tan gris como al principio del día. El reloj del salpicadero marcaba las doce y veinte (aunque estaba retrasado diez minutos).

—¿Puedes bajar con más cuidado?

A cada giro por las rampas del aparcamiento, Lora se había golpeado la cabeza con el cristal de su ventanilla. Ahora seguía agarrado al asidero del techo aunque hacía unos segundos que el coche se había detenido. Marta miró a su acompañante con gesto adusto.

—¿Me vas a dar tú clases de conducir? ¿El que aparca los R-5 boca abajo?

Lora se sonrojó. El mes anterior había volcado —con Marta como copiloto— un Renault durante una persecución. Desde entonces Marta solo se subía a un coche con Lora si ella era la que conducía; pese a lo aparatoso del accidente, ninguno de los dos sufrió lesión alguna (algo que Lora achacaba a su pericia y Marta a la Divina Providencia).

—Fue culpa del amortiguador…

—Ya. Que los niños nunca os equivocáis. El día que os echen una charla…

—Oye… —Marta había salido del coche y caminaba hacia una de las salidas con paso rápido. Lora la alcanzó a la carrera—… que Emilio ya nos ha echado la charla…

—¿Cuándo? ¿Mientras echabais los tres una partida de dardos?

—Eso no es así…

—Bueno, mira, que me da igual. Tenemos trabajo que hacer.

No dijeron nada más hasta que llegaron a la sala de disección. Cuando entraron tan solo se encontraba presente Gloria, la ayudante del forense Rochas revisando una montaña de papeles sobre una mesa de disección. Llevaba una bata corta remangada y unas elegantes gafas sin montura. Cuando notó que la puerta se abría alzó la vista.

—Hola. ¿Qué desean?

—¿Forense Rochas? —Marta sacó la identificación de su bolso y se la mostró a la doctora—. Somos los agentes Lora y de Mingo, del CNI.

—En realidad soy Gloria del Olmo. El doctor Rochas ha salido, yo soy su ayudante…

—Queríamos acceder a las autopsias de dos cadáveres…

—No diga más. —Gloria levantó un puñado de hojas y lo dejó caer de nuevo sobre la mesa de disección—. ¿Estas autopsias? Aún no he acabado el informe; lo lamento. Pero a la hora del papeleo al doctor le suelen surgir imprevistos… No se si me entiende…

Marta sonrió y lanzó un suspiro de resignación solidaria.

—Me suena; eso del «imprevisto» me suena…

—Pero al menos puedo explicárselo a ustedes sobre el cadáver. Si me dan una dirección les enviaré los informes esta tarde.

Gloria apartó la mesa del centro de la sala y se colocó correctamente las mangas de su bata.

—Entre el juez y los policías me están metiendo una prisa que no es normal… Y no sé por qué extraña razón todos los muertos de la semana acaban en esta sala. ¿Es que no hay más forenses? En fin… —Caminó hasta un tablón y leyó dos tarjetas—. Un J. M. que murió en el metro y una Eva que apuñalaron anoche… ¿Me equivoco?

—No se equivoca. ¿Por cual empezamos?

Gloria sacó de un armario un par de batas y se las lanzó a los agentes; luego tiró de una palanca y una camilla metálica cubierta por una sábana verde salió de la pared.

—Por el varón. Es menos complicado. No sé por qué se empeñaron en la autopsia.

—Supongo que sería nuestro jefe…

—Pues díganle a su jefe que no me mande a todos los fallecidos de muerte natural, que así no acabamos nunca… tienen guantes en ese estante, por si quieren toquetear…

Gloria encendió una enorme lámpara mientras Marta y Lora, que no había dicho ni media palabra en toda la visita, se calzaban unos guantes de látex.

—Empezamos señores. —Tiró de la sábana y bajo ella apareció el cadáver de un hombre delgado de unos cincuenta años. Llevaba el pelo bastante largo, y en su rostro se había quedado grabada una rápida expresión de horror—. Como pueden observar, destaca el rostro desencajado. Este es exagerado; normalmente los fallecidos de ataque traen un gesto más relajado. Lo que ahí ven es pánico. Procedimos a estudiar su corazón y… —Gloria destapó el pecho del cadáver y dejó al aire el interior de la caja torácica—… nos encontramos este by-pass.

—¿Enfermo del corazón?

—Muy enfermo. —Gloria introdujo uno de sus dedos en el interior del músculo, y sacó la punta por una arteria seccionada—. Esto es la aorta. En un corazón normal mi dedo cabría sin dificultad. Aquí su diámetro se reduce casi la mitad, por lo que es normal el infarto. Y nada más… Más natural que una manzana.

—O sea que era muy probable que sufriera un infarto.

—Mucho. Una simple carrera de 100 metros y… bueno, pasó lo que pasó. De todas maneras todo esto lo decía el informe de su cardiólogo. También se lo remito… ¿Pasamos a la mujer?

—Pasemos.

Lora por fin había abierto la boca. Gloria tapó de nuevo el cadáver y se dirigió al detective.

—Lora… ¿Verdad?

—Verdad. ¿La otra es más entretenida?

—Bastante más. ¿Me ayuda a cerrar esto? Habría que engrasar esto…

Lora empujó la camilla hasta el fondo de la pared mientras que Gloria sacaba una segunda, también cubierta por una sábana verde, que destapó al instante. El cadáver de una mujer rubia yacía con el rostro desfigurado sobre la plancha metálica.

—Mujer de cincuenta y dos años asesinada de doce puñaladas en abdomen, pecho y rostro. La cara ha quedado desfigurada. El asesino o asesina se ensañó con violencia.

Marta y Lora se estremecieron. La imagen del cadáver era bastante repulsiva, y llamaba la atención la entereza profesional con la que la menuda médica iba explicando sobre el terreno cada corte y cada herida. Parecía un arquitecto mostrando el plano de un edificio. Lora contuvo una arcada y dirigió su mirada a los cristalinos ojos de la forense.

—¿Ensañamiento?

—Y extrema violencia. Al contrario que con el cadáver de la chica joven, en este caso el asesino maltrató a su víctima con saña. Presenta además un fuerte golpe en la cabeza causado con probabilidad por un bordillo, y magulladuras en las muñecas —las muñecas del cadáver mostraban un amoratamiento muy visible con la palidez del resto de la piel—. Hubo forcejeo. Por último encontramos debajo del cuello una inscripción hecha a cuchillo sobre la piel, muy parecida a la encontrada en el cadáver de la universitaria muerta. —Gloria señaló con el bisturí unos cortes muy finos producidos debajo del cuello— pero practicada con un filo distinto al del cuchillo que se empleó para las puñaladas. El filo que produjo estos cortes podría pertenecer a un cúter, bisturí o similar…

—Importante…

Nada más decir esto Marta, la puerta de la sala se abrió y tras ella apreció el inspector de homicidios de la policía Gorka Sanz. Llevaba junto a su compañera Elcano los casos de Julia y Eva.

—Buenas… Inspector Sanz de Homicidios… quedé en venir a las dos pero me he adelantado un poco…

Gloria saludó con un movimiento de cabeza, y señaló a Lora y Marta con el bisturí.

—Hola inspector. Estos son de Mingo y Lora, no se si se conocen. Si se acerca a la mesa retomaré la explicación y me ahorraré tiempo…

Un tímido inspector Sanz se quitó la cazadora y se acercó en silencio hasta la mesa. Estrechó las manos de Marta, a la que no conocía, y Lora, con quien ya se había encontrado.

—Nos conocemos de vista del entierro de esta mañana. Y al detective de cuando vino a la comisaría…

Gloria recomenzó de nuevo la explicación de la autopsia y finalizó en pocos minutos. Gorka no paraba de tomar anotaciones en su cuadernillo de tapas azules. Cuando la charla acabó, dirigió la vista a la doctora.

—¿Algún resto biológico?

—Cierto —Gloria asintió riendo—. Olvidaba que era usted el interesado por el semen…

Gorka enrojeció aún más de lo que estaba desde que cruzó la puerta y Marta y Lora se miraron de reojo conteniendo la risa. Consciente de la situación, la forense se vio obligada a dar una explicación.

—En la anterior autopsia en la que coincidimos, la de la universitaria, descubrimos dos clases distintas de semen en su vagina, lo que llamó la atención de su compañero, agentes. Por cierto —ahora miró a Gorka, colorado aún como un tomate— que sí que tomaba la píldora, que tenía restos…

—Ya, ya… ¿Y esta?

—Esta nada de nada. Ni pelos, ni restos de piel… nada.

Gorka anotó un «Nada» enorme en su libreta y la guardó en un bolsillo del pantalón. Gloria tapó de nuevo el cadáver y señaló la camilla a Lora para que la empujase, lo cual hizo con presteza.

—Y ya no hay nada nuevo bajo el sol. Si acabo este informe antes de la noche se lo enviaré por correo electrónico antes de la cena. A ustedes, al juez y a quien venga…

Marta se dirigió a Gorka, que estaba volviéndose a poner el abrigo. Su cara comenzaba a retomar su coloración habitual.

—Inspector… sobre lo de las dos clases de semen… —Volvió a enrojecer—. … ¿Hicieron las pruebas?

—Uno es del novio. Se ofreció voluntario a las pruebas. El otro es desconocido. Sus conocidos ignoran si tenía otra relación, así que todo varón en su entorno es sospechoso. La forense asegura que no violaron a Julia aquella tarde…

—Ya. Así que tenemos un amante invisible.

—La eyaculación fue esa misma tarde, por lo que es casi seguro que fuera en la universidad. El semen es de un varón joven, menor de cuarenta años. Tiene que ser uno de sus compañeros; sin embargo todos negaron haber mantenido relaciones con la chica.

—Lógico. ¿Quién iba a reconocerlo sabiendo que tiene un novio dos por dos?

—Luego usted también sospecha que el «amante invisible» conoce al novio de Julia…

Marta asintió sonriente y estrechó la mano de Gorka.

—Me gustaría acceder a los informes de su investigación, inspector.

—De acuerdo. Acuda a la comisaría y pregunte por…

—La conozco, la conozco… muchas gracias. Y encantada…

—Lo mismo digo, detective.

Lora seguía hablando con la doctora del Olmo sobre la existencia del alma cuando Marta lo sacó casi a rastras de la sala.

—¿Pero a qué tanta prisa? ¿Te he interrumpido yo mientras hablabas con Ken?

—Hablaba del caso, no del karma. Tenemos que irnos.

—¿A dónde esta vez?

—A nuestra antigua comisaría.

Puerto del León.

Al BMW de Emilio no parecía importarle la enorme pendiente con la que la carretera ascendía al Puerto del León, entre Madrid y Segovia. Tampoco a Emilio, a juzgar por la soltura con la que tomaba las curvas a una velocidad nada recomendable. Una de las ventajas del servicio, decía, era poder disfrutar del coche oficial que le renovaban cada año; siempre alemán, siempre gris oscuro, y siempre blindado.

Cuando sus ojos reconocieron la señal que buscaba, desvió el automóvil por una carretera secundaria que se perdía por la ladera empinada oculta entre frondosos pinos. Faltaban pocos días para que todo aquello fuera cubierto por el manto blanco de la nieve, y el espesor de la niebla. La carretera conducía a un moderno edificio funcional —o lo que es lo mismo, arquitectónicamente horrible— grisáceo y tenebroso, concebido para albergar enfermos mentales con psicopatías severas; o lo que es lo mismo, un internado psiquiátrico (manicomio en la jerga clásica), rodeado por un altísimo muro de ladrillo que en Colditz pasaría inadvertido. Este centro acogía desde el 78 a los enfermos mentales peligrosos. Los que habían cometido delitos lo hacían en régimen cerrado por cuenta del Estado. Los que no habían delinquido disfrutaban de un régimen semicerrado a cuenta de sus familiares, que pagaban unas cantidades trimestrales realmente inalcanzables para una familia de clase media. Por lo tanto compartían finca psicópatas aislados con perturbados que procedían de adineradas estirpes, separados, eso sí, en dos alas muy bien diferenciadas: las jaulas y las habitaciones de hotel de cinco estrellas. La experiencia y las cuatro muertes producidas en los casi treinta años de vida del sanatorio aconsejaban la separación total, ya no solo física, de las dos alas.

Emilio aparcó el automóvil junto a una ambulancia gigantesca y caminó con presteza —hacía mucho frío— hacia la recepción del sanatorio. Una vez hubo traspasado la puerta se vio inmerso en una atmósfera radicalmente distinta a lo que había imaginado en un principio (algo así como un salón repleto de locos correteando de un lado para otro cantando en idiomas ininteligibles), pero sin duda mucho menos acogedora: una única funcionaria le aguardaba tras una mampara de cristal blindado en una sala tan gris como las paredes exteriores del edificio, desprovista de cualquier ornamento, iluminada tan solo por un único tubo fluorescente amarrado al altísimo techo de la sala.

La funcionaria le hizo señas para que se acercara al cristal. Se trataba de una mujer madura y atractiva, con una larga cabellera recogida en una cola de caballo y un rostro sereno, en el que lucían dos ojos marrones observadores y brillantes.

—¿Qué desea?

La mujer le interrogó con un suave acento gallego. Emilio extrajo una identificación del bolsillo interior de su chaqueta y la mostró tras el cristal.

—Emilio Santalla, Centro Nacional de Inteligencia. Me gustaría conversar con una interna.

La mujer pulsó un botón situado junto al teclado del ordenador, al otro lado del cristal, y un zumbido delató entonces la apertura de una puerta a la izquierda de la mampara blindada.

—Pase, por favor…

Emilio accedió a la sala de control y se guardó la identificación. La mujer seguía observándole.

—… ¿Puede mostrarme una autorización judicial?

—No vengo a visitar a una reclusa, sino a una… cliente, por llamarla de algún modo.

—Aún así precisa de autorización judicial.

—Lo que hable con ella no va a formar parte de ningún proceso, por lo que no es necesaria la autorización.

—Sí la de sus familiares.

—No posee ninguno conocido en España. Está bajo la tutela de la Comunidad y esa autorización sí que la tengo… —Emilio sacó un papel doblado de un bolsillo lateral y se lo tendió a la mujer—… Soraya Iniesta.

La mujer leyó detenidamente el papel que había recogido de manos de Emilio y tecleó el nombre en el ordenador. A los pocos segundos, le devolvió el papel y le dirigió una mirada curiosa. Estuvo a punto de preguntarle algo, pero se detuvo. Tan solo pronunció un «sígame», para después darse la vuelta y caminar hacia una puerta de madera. Emilio caminó tras ella por un angosto pasillo que desembocaba en un patio interior cuyo techo acristalado dejaba vislumbrar un cielo algo más despejado que el de la capital.

En el patio había más de una docena de personas, de entre los cuales destacaban tres enfermeros vestidos de blanco, los cuales conversaban animadamente con los pacientes. Estos, hombres y mujeres de distintas edades paseaban o charlaban sentados en los bancos o en las mesas ajedrezadas sobre las cuales nadie jugaba. Parecía más bien el patio de un hotel que el de un hospital psiquiátrico a juzgar por la tranquilidad de todos. La mujer se volvió hacia Emilio con una sonrisa.

—Todavía no me he presentado. Me llamo Jennifer. Ahora estamos en el patio de recreo.

—¿Patio de recreo?

—Sí. Los residentes del módulo B salen cada mañana después del desayuno. Algunos se quedan aquí hasta la comida.

Emilio recorrió de nuevo con su mirada a la docena de personas que ocupaban el patio.

—Entiendo… el módulo B es el de los no peligrosos… ¿no?

—Sí; lo llamamos residentes en régimen semiabierto. Cuando hace buen tiempo pueden pasear por los jardines comunes. También organizamos visitas guiadas por los pueblos.

—¿Y los peligrosos?

—Los de régimen cerrado tienen un patio y un jardín propio, pero apenas se les permite tiempo libre. Los más agresivos no pueden salir al exterior porque alguno es incontrolable.

Atravesaron el patio y Jennifer se detuvo para conversar con una paciente. Era una joven de veintipocos años que se entretenía barajando unas cartas.

—Hola Manuelita. ¿Qué tal estás hoy?

—Hola, Jenni. Estoy bien —Manuelita dejó la baraja a un lado y clavó su mirada en Emilio—. ¿Quién es tu amigo? ¿Es el maquinista?

—No. Este chico es un amigo.

—¿Y el tren? ¿Sabes si ha llegado?

—La estación está lejos. Estás en la residencia, Manolita.

Manolita miró a su alrededor y asintió para sí.

—Es cierto… Lo había olvidado.

Jennifer sonrió y puso la baraja en las manos de la paciente.

—Bueno, Manolita, me voy.

—Hasta luego.

Manolita siguió barajando los naipes mientras contemplaba como Jennifer y Emilio caminaban hacia otra de las puertas del patio. Cuando llegaron, atravesaron una puerta y ascendieron unas escaleras que les llevaron hasta el segundo piso del edificio. Jenni se volvió hacia Emilio antes de introducir una llave en la cerradura de una puerta metálica.

—Dígame una cosa. ¿Recibió el correo?

—No.

Emilio mintió. Hacía unos mes había recibido en el ordenador de su despacho una carta enviada desde la dirección electrónica del hospital. En ella una paciente llamada Soraya le pedía ayuda. Había visto en un periódico un reportaje sobre una sección del servicio secreto dedicada a la investigación de sucesos paranormales y se había decidido a escribir a la dirección de Internet que aparecía al final de la página. Tras un mes de ruegos al personal, Jennifer accedió a que Soraya enviase la carta desde su propio ordenador con la certeza de que nadie respondería. Luego ordenó que el personal del centro excluyera de las páginas de los periódicos reportajes semejantes, como hacían con las noticias de sucesos. Sabía que nadie tomaría en cuenta la carta de una interna de un psiquiátrico; y es lo que hubiera ocurrido de no ser porque el ordenador del despacho de Emilio relacionó el nombre de la paciente con uno de los que aparecían en el informe del «Caso de los Químicos» cuando se lo remitieron por la red interna de «La Casa». La carta decía así:

«Señor Santalla del CNI: Me llamo Soraya Iniesta y resido en el hospital psiquiátrico “La Luz” en el Puerto del León. Me dirijo a usted tras haber leído un reportaje que hablaba de cómo ustedes persiguen fantasmas; hay un fantasma que me persigue desde hace tiempo y necesito que me ayude. Se trata de un amigo muerto hace años que no me dejará descansar nunca. Con el deseo de que acceda a visitarme, se despide Soraya Iniesta».

Jennifer escudriñó la mirada de Emilio tratando de adivinar si este le había dicho la verdad o no, pero no halló nada en el frío semblante del investigador. Aún así volvió a la carga.

—Mejor que sea así. Supongo que estará al tanto del pasado de la paciente. Le pido por favor que no la atosigue con preguntas que revivan la experiencia que sufrió.

—Vengo a escuchar; a nada más que escuchar.

Jennifer deslizó la llave en la cerradura y empujó la pesada puerta metálica para mostrar al visitante un corredor amplio con ventanas a la izquierda y puertas a la derecha. Las ventanas daban al patio interior que habían cruzado minutos antes, y estaban protegidas por una verja tras un doble cristal. Frente a ellas, unas puertas de madera blancas, con una mirilla del tamaño de una pelota de tenis permanentemente abierta. Caminaron hasta llegar a la puerta número cuatro.

—Si le pido que abandonemos la habitación deberá obedecerme sin demora. Esa es la última condición.

Emilio asintió y Jennifer abrió la puerta de la alcoba. Una enorme cama sobre la cual estaba tendida una mujer de gran tamaño ocupaba casi toda la habitación. Soraya era una mujer robusta de cincuenta y dos años de edad. Sin duda debía ser más alta que Emilio, por lo que su estatura podía superar con facilidad el metro ochenta.

Tenía la cabeza ladeada y contemplaba con unos ojos verdes vidriosos el paisaje montañoso que mostraba su ventana. Cuando notó abrirse la puerta, giró la cabeza y miró de arriba abajo a los dos visitantes. Sonrió al reconocer el rostro agradable de Jennifer.

—Buenos días, Jenni. ¿Qué tal?

Jennifer se sentó en uno de los lados de la cama y cogió un vaso vacío de la mesilla de noche.

—Hola Soraya. ¿Te has tomado la medicación?

—Sí —Soraya torció el gesto—. Sabía tan horrible como siempre. Oye… ¿Has recibido la respuesta?

Jennifer giró la vista hacia Emilio y dudó unos instantes. Por fin, se levantó y le señaló con la mano.

—No he recibido la respuesta, pero este señor ha venido a visitarte. Se llama Emilio y trabaja para el Gobierno.

Soraya intentó incorporarse, pero desistió a los pocos segundos.

—Acérquese —dijo—. ¿Es usted de los cazafantasmas?

Emilio se acercó a la cama y se colocó junto a Jennifer. Contempló a Soraya y asintió con media sonrisa.

—Algo parecido. Creo que usted se puso en contacto conmigo para hablarme de un caso.

Soraya cerró los ojos y buscó a tientas en la mesilla un viejo rosario con cuentas granates. Cuando lo tuvo entre sus manos, volvió a abrirlos.

—Se trata de un amigo mío. No me deja dormir.

—¿Desde hace mucho?

—Casi treinta años.

Jennifer frunció el ceño y tomó asiento en una de las sillas que había arrimadas a la pared. Emilio cogió otra y se sentó junto a la cabecera de la cama.

—Cuénteme…

Madrid. Sede del Centro Superior de Investigaciones Científicas, CSIC.

El ordenador de Aniceto detuvo su búsqueda y soltó un pitido que bien podría haber sido de entusiasmo, a juzgar por el tiempo que empleó en comparar la fórmula con la de la base de datos. El científico conectó la impresora y extrajo de ella un folio con el anagrama del Centro Superior de Investigaciones Científicas y la respuesta a su pregunta.

—Esto es lo que tenemos; no es seguro al ciento por ciento que se trate de referir a este compuesto, pero el ordenador ha decidido que es el más aproximado. —Aniceto ofreció el papel a Patricia pero se lo retiró antes de que esta pudiera cogerlo. El científico esbozó entonces una sonrisa maliciosa—. Y aprovecho para decirles que se trata del compuesto que había sospechado desde un principio.

Patricia arrebató el papel de manos de Aniceto y lo escudriñó durante unos segundos. Luego miró enfadada a los ojos del afable investigador.

—¿Y se puede saber por qué no nos lo dijo desde un principio?

—¿Y si mi atribulada cabeza se confundía?

—¿Y si deja de hacerse el interesante? —Patricia sacudió el papel en el aire—. ¿Qué diablos significa?

Aniceto cruzó las manos por detrás de la espalda y cerró los ojos para soltar su explicación de carrerilla.

—Formaldehído o aldehído fórmico, de fórmula H-CHO. La solución acuosa al treinta y siete por ciento recibe el nombre de formalina.

—«Formol» para los amigos…

—Exacto, señorita. Un líquido de color muy intenso y característico, irritante para las conjuntivas antisépticas; es usado como desinfectante y conservador.

—Y… —Perteguer releyó el papel sin comprender una palabra—. … ¿Y un forense no reconoce esa fórmula?

—Esa sí, pero la que ustedes me trajeron contenía valencias erróneas y óxido de plata incorporado. Por eso le digo que esta «puede» ser la que buscan, porque es la más aproximada a la que me trajeron. Lo que le sobra a la de ustedes es oxígeno y plata. Es la «Ag» que aparece ahí…

Aniceto señaló sobre el papel y Perteguer retiró la mirada ofendido.

—Hasta ahí llego.

—Era por si acaso… Las demás fórmulas son variantes. Para obtener formol aplicaríamos la fórmula inmediatamente inferior, en la que no hacemos más que añadir agua al porcentaje deseado… ¿no les parece estupendo?

—Estupendísimo —Patricia dobló el papel y se lo introdujo en el bolsillo lateral de su cazadora—. ¿Qué pasa si me bebo esto?

—Según en qué cantidad… aunque no se lo aconsejo. ¿Desean algo más?

—Por ahora nada, muchas gracias, doctor.

—A ustedes. Es agradable salir de la rutina…

Se despidieron del científico con un apretón de manos y dejaron las batas donde las habían cogido sin haberlas utilizado para nada. Cuando estuvieron en el ascensor de camino al aparcamiento, Patricia sacó de nuevo el papel de su bolsillo y lo releyó por última vez. Luego miró a Perteguer.

—Llama a Emilio. ¿Quieres?

—… Por favor…

—Por favor, llama a Emilio, ¿quieres?

Perteguer sacó de mala gana su teléfono móvil del bolsillo y recordó que se le había estropeado en el cementerio.

—Está roto, tiene tierra… ¿me dejas el tuyo?

Patricia sacó de un bolsillo el suyo y se lo tendió a Perteguer sin apartar la vista del papel.

—Dile que la fórmula es de formol y plata.

—Óxido de plata —Perteguer marcó el número de Emilio y esperó a que el teléfono diera señal—. Lo tiene apagado. ¿Le dejo un mensaje?

Patricia asintió y salió del ascensor camino del Seat amarillo. Perteguer apareció a los pocos segundos con el teléfono en una mano y las llaves del coche en la otra. Le tendió a Patricia las dos cosas y se dejó caer en el asiento del copiloto. Patricia le miró extrañada mientras se sentaba en el lado del conductor y encendía el contacto. Perteguer sacó una cinta de la guantera y tras introducirla en el radiocasete, inclinó su asiento hacia atrás, encendió un cigarrillo y se colocó unas gafas de sol. Elvis sonaba ya por los altavoces.

—¿A dónde llevo al marqués?

—Es una sorpresa, reina —Perteguer sacó una tarjeta del bolsillo interior de su chaqueta, y la leyó en voz alta—. Pasaje del Santísimo Sacramento sin número…

—¿Eso existe?

—Ve hasta Avenida de América. No pilla muy lejos…

El Seat Córdoba salió de nuevo al entramado callejero de la capital y se entremezcló con el tráfico colapsado.

Madrid. Brigada de Homicidios.

Marta y Lora atravesaron las puertas de la que había sido durante dos años su comisaría. Se saludaron con media docena de agentes conocidos y atravesaron la primera planta en dirección a la sala de archivos. El comisario Velázquez que repasaba unos informes mientras sostenía con una mano una taza de café les cortó el paso.

—¡Vaya, vaya! Pero si son «La Dama y el Vagabundo». Lo más granado del espionaje patrio… ¿Qué se os ha perdido por aquí?

Lora golpeó amistosamente el hombro de Velázquez y fingió no haber oído las palabras del comisario. (Marta por su parte le dedicó una lograda expresión de desprecio).

—Hola, comisario. Necesitamos ver el informe de un caso que llevan tus chicos.

—¿Os fiais de nosotros? ¡Qué halago!

—Venga Víctor, no me vengas ahora con el mamoneo del otro día. ¿Nos dejas pasar al archivo?

—¿Qué caso y qué agentes?

—Homicidio de una mujer blanca de cincuenta y tantos años. Lo llevan Sanz y Elcano… Gorka nos dijo que nos pasáramos por aquí…

—¿Gorka?

—Nos cruzamos con él en el forense… ¿Nos dejas?

Velázquez se hizo a un lado y resopló molesto. Luego levantó la mano con la que sostenía el café para señalarles, lo que hizo que parte del contenido se derramase en el suelo.

—¡Pero no os llevéis nada! ¡Y que alguien limpie esto!

Luego se dio la vuelta y caminó hacia su despacho maldiciendo para sí y derramando algo más de café por el suelo. Lora y Marta se miraron y accedieron a la sala que albergaba el despacho. Una agente de policía aguardaba tras una enorme mesa metálica.

—Buenos días, Luci. ¿Qué tal va eso?

—¡Lora! ¡Martita! ¡Qué bien os veo! ¿Pasáis de visita o a buscar algo?

—Ambas… —Marta dejó sobre la mesa un papel en el que traía apuntado la referencia del caso—. … ¿Me puedes mirar esto? Es del último mes.

Luci cogió el papel y tecleó en su ordenador.

—Pero este caso está abierto…

—Ya.

Luci se encogió de hombros y se levantó de la silla para caminar hasta un enorme archivo metálico. Abrió un archivador en cuya puerta podía leerse «Noviembre 02» y extrajo de él una carpeta de tapas azules. Se la mostró a los detectives.

—Aquí la tenéis, pero no la podéis sacar de aquí… supongo que ya lo sabéis. —Marta asintió y cogió la carpeta—. Allí tenéis una mesa de trabajo. Si necesitáis algo me lo pedía, ¿de acuerdo?

—De acuerdo. Muchas gracias, Luci.

—De nada, chatos.

Se sentaron en la mesa y tras encender una vieja lámpara de mesa articulada, de las de estudio, abrieron la carpeta. Lo primero que podía verse eran cuatro fotos del cadáver de una mujer sobre un charco de sangre. Lora y Marta no tardaron en reconocer en las fotos al cadáver desfigurado que habían visto una hora antes en el Anatómico Forense.

—Vaya espectáculo… ¿Dónde dirías que está?

Marta cogió la foto y la acercó a su rostro para observarla con detenimiento.

—En el maletero de un coche.

—Muy buena, Jacin… —Lora extrajo de la carpeta el informe del atestado. Lo firmaba la inspectora Elsa Elcano—… en el aparcamiento de un complejo comercial de la carretera de La Coruña, cerca de Alcobendas. La hora estimada, rondando las 23:00 horas. No hay testigos, y las cámara de seguridad de los comercios no recogen ese punto. La víctima fue vista según el informe comprando en el «IKEA.» hasta las diez de la noche.

A esa hora pagó en efectivo una compra de 54 Euros, salió del edificio y caminó hacia su coche. Cuando cerraron los comercios y los empleados marcharon a sus casas, el vigilante nocturno detectó un coche estacionado en medio del aparcamiento (concretamente un Peugeot 206 negro), sin conductor a la vista; por lo que sospechó y avisó a la policía. Sigue leyendo tú, anda…

Marta cogió el informe y prosiguió con la lectura.

—Alertados por el vigilante privado se presentó una patrulla de la Policía Local de Alcobendas, los cuales, tras comprobar la matrícula del vehículo, solicitaron el apoyo del CNP. A las 0:15, una dotación de los Tedax descerrojaba el maletero mediante la voladura controlada de su cerradura. Descartada la opción de que el vehículo contuviese explosivos, se procedió a la apertura del maletero, en el cual apareció el cadáver apuñalado y desfigurado de una mujer blanca de mediana edad. Recibida la alerta a las 0:30 nos desplazamos mi compañero y yo a la escena del crimen. Media hora más tarde hacen acto de presencia una unidad de la policía científica acompañada por un forense y el juez de guardia del juzgado de Alcobendas, el cual decide, tras el levantamiento del acta, su traslado al Instituto Anatómico Forense de Madrid.

Lora había estado leyendo mientras el informe de la brigada científica.

—Encontraron sangre en el asiento posterior del vehículo coincidente con la de la víctima. Probablemente la mató allí y realizó la inscripción una vez la hubo acomodado en el maletero. La recogida de huellas y su posterior examen no dicen nada y no se encuentra el arma homicida. Además recogen muestras de tierra en la alfombrilla del asiento del conductor y del acompañante, y en el maletero, bajo el cuerpo de la víctima. También recogieron muestras de pelo del reposacabezas cuyo análisis tampoco aparece aquí… habrá que hablar con el amigo de Rafa.

—¿Para qué?

—Para que compare el ADN de las muestras de semen con los cabellos recogidos en el coche… ¿Por qué no?

—¿Insinúas que el asesino conocía a ambas víctimas?

—¿Y por qué no? No las escogió al azar: las dos mujeres y el tipo del metro son químicos. Los tres murieron cuando el asesino sabía que estaban a solas, o sea, el asesino y su víctima.

—El del Metro murió estando a solas.

—No estoy tan seguro de eso. Esta noche voy a revisar las cintas de vídeo de seguridad.

—¡Vaya! ¡Qué trabajador te has vuelto!

—Solo trato de tomarme mi trabajo en serio —Lora sonrió y extrajo otro papel más de la carpeta—. Aquí aparecen los testimonios de los familiares de la víctima…

—¿Por qué dices eso?

Lora hizo oídos sordos y continuó leyendo en voz alta el informe, tomado anoche en el Forense por tu amiguito Gorka.

—Veamos… Eva, la fallecida está soltera, sin hijos y tiene un hermano residente en Madrid; se hace cargo del cadáver y de su funeral.

—¿Me quieres contestar?

—Por nada, por nada… ¿Seguimos?

Marta frunció el ceño y clavó la mirada en el informe. Lora continuó leyendo:

—Preguntado por si tiene conocimiento de algún enemigo de su hermana responde que no conoce ninguno. Vale… por lo demás hacía una vida normal; trabajaba en una tienda de fotografía de la calle del Arenal desde hace más de diez años; vivía sola en un piso de la calle Embajadores.

—¿Lo han registrado?

—Aquí no dice nada…

—Pues si piden la orden deberías ir con ellos. A lo mejor encontramos algo…

—Buena idea. Ahora se lo diré a Velázquez.

—Mejor díselo a Gorka directamente; luego te doy su número… ¿Qué más dice?

—Que cree que es un atraco, que no lo fue, y que sus amigos hay que buscarlos en la tienda de fotos… y fin, Pilarín.

Hospital Psiquiátrico.

Emilio mientras tanto, escuchaba de boca de Soraya el relato de la noche del 72 en la que Román perdió la vida ante sus ojos, tras ingerir el compuesto que había realizado en los laboratorios de la universidad. Los hechos eran bastante aproximados a lo que había leído en las declaraciones tomadas por la Policía treinta años atrás. Al menos y pese a todos los males que sufría la cabeza de aquella mujer, la memoria parecía conservarla intacta. Sin embargo la historia comenzaba a bifurcarse a partir de la noche fatídica.

—¿Qué pasó a partir de ese día?

Soraya cerró los ojos y dejó caer un par de lágrimas por su mejilla.

—Acudimos al cementerio a rezar por él. El entierro fue tres o cuatro días después. Luego mis padres, que en paz descansen, dijeron que lo mejor para mí sería ir a un hospital un año entero para descansar, que la montaña era bonita y se me pasaría. Pasó ese año, y mis padres dijeron que sería mejor que estuviese allí seis meses más. Y luego otros seis. Mama me llamó ayer y me dijo que tengo que esperar un año más. Al año que viene saldré.

Emilio asintió y revisó el historial de Soraya. Sus madre había fallecido en el 83 y su padre ni siquiera constaba en el registro.

—¿Y cuándo empezaste a ver a Román?

—Esta mañana.

Emilio guardó silencio y miró a Jennifer, que seguía sentada en la silla del rincón.

—El señor quiere saber cuándo viste por primera vez a Román, Soraya.

—Ah… —Soraya titubeó—… ayer. Ayer… sí, ayer por la mañana en la huerta. Me miró y me saludó. Yo me asusté porque sabía que estaba muerto. Luego por la noche, subió volando y llamó a mi ventana, pero yo no le abrí. Estaba muy asustada, así que grité, y doña Pura vino corriendo y se enfadó conmigo. —Soraya comenzó a tartamudear mientras sollozaba—. Y yo le dije que Román había venido a visitarme y que era un fantasma y doña Pura no me creyó… pero él vino anoche otra vez, y me dijo que le abriera, por favor, y yo volví a gritar. Me dan miedo los fantasmas. Esta mañana le he visto otra vez en la huerta. —Giró la cabeza hacia Jennifer—. ¡Doña Pura! No deje que venga esta noche.

Soraya estaba cada vez más nerviosa. Ahora hablaba a gritos, repitiendo una y otra vez la misma frase, rogando a una tal «doña Pura» que no permitiese que Román visitara otra noche más su cuarto. Jennifer se levantó al instante de la silla y agarró la mano de Soraya. La tranquilizó con unas palabras mientras acariciaba su frente y la limpiaba de sudor con un pañuelo.

—Tranquila, Soraya. No voy a permitir que suba. Se ha ido, se ha ido y no va a venir más…

—¡Prométalo doña Pura! ¡Él viene y dice «Puta Soraya»! ¡Y amenaza con matarme! ¡Prométalo!

—Lo prometo, Soraya, lo prometo. Ahora descansa. Estás a salvo y no va a venir a visitarte…

Soraya se fue tranquilizando, y su respiración alcanzó el ritmo normal. Jennifer hizo una señal a Emilio para que se levantase de la silla y ambos abandonaron el cuarto. Una vez hubieron llegado a las escaleras, Jennifer clavó sus ojos en Emilio.

—Si llego a saber que provocaría esto jamás le hubiera permitido subir. ¿Ve lo que quería evitar?

Emilio miró por la ventana y observó el patio de la residencia. La chica de la baraja seguía sentada bajo el enorme techo acristalado.

—¿A qué huerta se refería?

—A usted le da igual ¿es eso? Soraya ha sufrido una crisis por su culpa.

—¿Cuántas crisis como esa tiene a la semana? Dígamelo.

Jennifer se quedó en silencio.

—Eso no es lo importante.

—¿Cuántas?

—Tres o cuatro, pero…

—Entonces no me culpe. Lo de esa mujer es una pena, pero yo solo le he hecho dos preguntas. Apuesto a que si le hubiera preguntado por el Madrid hubiera acabado contándome la historia de Román.

—Y dígame: ¿Le ha servido de algo la historia de esa pobre mujer? Yo la he escuchado cientos de veces y en cada una de ellas la he visto sufrir igual. No sabe en qué día vive. Cree que todo, absolutamente todo, ocurrió «ayer» o «esta mañana». Y créame que es desmoralizador, muchísimo, ver que una persona no progresa nada… como para que venga usted a… a no se qué diablos…

Dos lágrimas se deslizaron desde los ojos marrones de Jennifer, pero esta las retiró rápidamente de su mejilla. Se quedó contemplando a Emilio con el gesto crispado y los ojos muy brillantes.

—… Si no quiere nada más…

—¿De qué huerta hablaba?

—El sanatorio que había antes que este, tenía una huerta en medio del patio. Allí es dónde comenzó a tener las crisis en las que aseguraba ver a ese tal Román. Lo mismo que «doña Pura», que debía ser una enfermera del sanatorio antiguo.

—¿Dónde está ese sanatorio?

—A tres kilómetros de aquí, cima arriba. Lleva veinte años abandonado y está en ruinas.

—Creo que ya sé cual dice. Muchas gracias, y perdone las molestias. Comprendo que esté muy sensibilizada, pero es mi trabajo.

Atravesaron el patio en dirección a la sala de recepción. Jennifer clavó la mirada, todavía llorosa en Emilio.

—¿Es que va a tomar en serio lo que Soraya dijo?

—¿Usted no la toma en serio?

Jennifer sonrió y volvió a secarse las mejillas.

—Es mi trabajo.

—Quizá usted y yo trabajemos con el mismo objetivo. Si saco algo en claro de esto me pasaré a comentarlo con usted…

—¿Lo hará?

—Delo por hecho.

Dedicó a Jennifer la mejor de sus sonrisas y ambos accedieron al angosto pasillo que llevaba a la sala gris. Una vez allí intercambiaron tarjetas y se despidieron. Cuando Emilio ya iba a traspasar la puerta, Jennifer le detuvo.

—¿Ha leído usted «Los renglones torcidos de Dios»?

Emilio asintió mientras sacaba un cigarrillo del bolsillo lateral izquierdo de su gabardina.

—Sí. Cuando era joven… Luca de Tena. ¿Verdad?

—Exacto. Ese libro despertó mi curiosidad. Estudié psiquiatría y ahora dedico todo mi tiempo a esto… y me gusta y los respeto… Por eso me duele que sufran. ¿Entiende?

—La entiendo. Nos mantendremos en contacto, Jennifer… ¿De acuerdo?

—Eso está bien…

Cerró la puerta tras de sí y caminó despacio hasta el coche, respirando un aire gélidamente limpio y contemplando el paisaje cinematográfico que le ofrecía la sierra madrileña. Jugueteó con la tarjeta de Jennifer entre sus dedos y recordó que aún llevaba el teléfono móvil apagado. Rebuscó por sus bolsillos hasta que lo encontró, entonces lo encendió y escuchó el mensaje de Perteguer. Estuvo pensando unos instantes en ello antes de acceder al coche y accionar el contacto.

—Formol… y plata…

Madrid. Funerarias MadreDeus.

Perteguer llamó al timbre. Era muy probable que los trabajadores se hubieran marchado ya, pues era la hora de comer. Aún así, Perteguer insistió, y un hombre gordo y moreno, vestido con traje negro y arrugado, salió a abrirles la puerta.

—Lo siento, hemos cerrado. Vuelvan a las cinco…

El hombre gordo de traje arrugado ya iba a cerrar la puerta cuando Perteguer la retuvo.

—Investigamos un homicidio.

—¿Policía?

—CNI. ¿Puede dejarnos pasar?

El hombre abrió de nuevo la puerta y Patricia y Rafa accedieron al piso que servía de oficina a la empresa de servicios funerarios «MadreDeus». De no ser por las fotos de ataúdes y lápidas que colgaban en las paredes y copaban las portadas de las revistas que había sobre la mesa, pasaba por ser una oficina de cualquier empresa mercantil, con su mesa de escritorio, su ordenador y sus ficheros. El hombre gordo de traje arrugado se sentó de mala gana tras la mesa, sobre la que reposaba una tartera de plástico con medio filete en su interior, y extendió las manos en dirección a los dos detectives.

—Siéntense. Me llamo Cristóbal Funes. Soy director de ventas de esta empresa… ¿En qué puedo ayudarle?

Patricia sacó un bloc de notas de un bolsillo de su cazadora y lo abrió por la mitad.

—Necesitamos saber un dato sobre un cliente suyo…

Funes abrió un archivador de tarjetas y clavó la mirada en las piernas cruzadas de Patricia.

—¿Mes?

Patricia descruzó las piernas y acercó su silla a la mesa.

—Año 1972.

Funes cerró de un golpe el archivador y miró, ahora sí, al rostro de la detective.

—¿72? ¿Por?

—Porque enterraron un ataúd vacío, y anteayer profanaron esa misma tumba. ¿Quién pagó ese entierro?

—Espere, espere, espere… —Funes se irguió en su sillón y juntó las, manos sobre la mesa—… Yo entré aquí en el 92…

—Nadie le está acusando de nada —Perteguer extrajo dos cigarrillos de su paquete de tabaco y tiró este sobre la mesa. Dio uno a Patricia y se encendió otro sin despegar su mirada de Funes—. Fume si quiere. Mi compañera y yo queríamos saber si es posible, mirando algún archivo, o algo así, que nos digan quién pagó el ataúd. Porque el ataúd y la lápida llevan su «logo» grabado…

—Bueno —Funes, más tranquilo, encendió su cigarrillo—. En el 89 informatizaron los archivos. No sé si ese… ¿saben el modelo?

—Negro, de madera, con una cruz arriba…

—No, ya veo que no lo saben… ¿Apellido?

—Hernández. La fecha del fallecimiento y del entierro aparecen en este papel.

—Vamos a ver. —Funes cogió el papel que le tendía Perteguer y tecleó en el ordenador.

—La primera fecha que aparece registrada es 1971…en el 72…han tenido suerte… —Movió el ratón sobre la alfombrilla—… me vienen treinta y cinco «Hernández».

—Me sobran treinta y cuatro… ¿Y por la fecha?

—Uno. De Móstoles.

—¡Eso es imposible!… —Perteguer se inclinó sobre la mesa para alcanzar a ver la pantalla del ordenador—. … ¡Pero si embalsamaron a una mujer! ¡Y de ochenta años además!

—Mi compañero olvidó indicarle que el fallecido era un varón de veintitrés años…

Perteguer se volvió a sentar mirando de reojo a Patricia. Funes seguía observando a la pareja sin entender muy bien qué hacían allí.

—¿Y en la parroquia no les han dicho…?

—Se quemó. Se quemó hace seis años… ¿Y no puede mirar por otro lado?

—Es que no están archivados por muertos sino por quien paga el entierro, señor. Este entierro lo pagó el hermano de la fallecida, por eso aparece por «Hernández». Si el entierro que buscan no lo pagó su padre, es imposible.

—¿Y por localidades?

Funes comenzaba a desesperarse.

—¿Qué localidad?

—Alcobendas…

El funerario gordo de negro tecleó una vez más en su ordenador.

—Tres entierros ese día. ¿Por qué no ha empezado por ahí?

—Mi compañero suele empezar por donde le parece bien… es muy desordenado; discúlpele… Por otra parte también acaba como se le antoja, así es que…

Perteguer volvió a mirar de reojo a Patricia, y Funes sonrió sin saber muy bien por qué. Dudaba entre reír o llorar. Comprobó la pantalla y continuó con una vocecilla ahogada.

—Pero no me aparece ningún Hernández.

—¡Mierda! —Perteguer pegó un puñetazo en la mesa y Funes dio un respingo en su sillón—. ¿Y qué diablos viene en ese puto ordenador?

—Ro… Rodríguez… enterró a su madre —Funes tragó saliva—. López a su tío y… y la UAM a un joven que…

—¡Ahí! ¡Ahí!

Perteguer se había incorporado como un poseso sobre la mesa y Funes le observaba aterrorizado, petrificado contra el respaldo de su sillón de escritorio. Patricia tiró del brazo de Rafa y trató de tranquilizar al empresario con la mejor de sus sonrisas.

—Mi compañero está muy contento; parece ser que hemos acertado.

—¿Román H. Serrano? —Funes seguía muy nervioso y no le quitaba ojo a Perteguer—. ¿Es ese?

—¡Hernández Serrano! ¡Hernández Serrano! ¿Ve lo que le dije?

Patricia tapó directamente la boca de Perteguer con su mano y le golpeó en un brazo con la otra cuando este la mordió. Un Funes tembloroso que no acababa de dar crédito a lo que veía recogió de la impresora un papel y se lo tendió a Patricia, que seguía tapando como podía la boca de Perteguer.

—Se lo he imprimido… tengan…

—Gracias.

Patricia cogió el papel y con una sonrisa, se levantó de la mesa para estrechar la mano de Funes. Este sin embargo, se levantó tan rápido como sus kilos le permitían y se aprestó a abrir la puerta. Patricia tiró de Perteguer hacia la salida y cuando los dos estuvieron en la calle, Funes cerró la puerta de un sonoro portazo.

—¿Pero que te pasa en tu maldita cabeza? ¿Has perdido el juicio? —Patricia estampó el papel en el pecho de Perteguer y dio media vuelta camino del coche—. ¡Y como me vuelvas a morder…!

—Pues antes te gustaba…

Patricia se giró como un resorte y le cruzó la cara de una sonora bofetada a Perteguer, que, de improviso, empezó a partirse de la risa con la mejilla izquierda completamente enrojecida. Funes, que había visto todo esto a través de la mirilla de la puerta, corrió hasta la mesa, extrajo una botella de brandy de un cajón, y se dejó caer en un sillón mientras dejaba que el licor abrasara su garganta.

—Están los dos locos…

Fuera seguía el espectáculo. Patricia caminaba hacia el coche furiosa seguida de un Perteguer que, entre carcajadas, sujetaba un papel con una mano mientras que con la otra se dolía de la mejilla abofeteada. Cuando llegó al coche, ella ya ocupaba el asiento del conductor.

—¿Conduces tú otra vez?

—Estás loco. Paso de que me lleves a ninguna parte. Y no me vuelvas a mirar a la cara.

—Lo siento —Perteguer se ajustó el cinturón aún con la sonrisa en la boca—. Sé que ha sido un golpe bajo…

—Uno de tantos… y luego lo del despacho del pobre hombre ese… ¡Lo tuyo no es normal!

—Patri, tía… me estaba poniendo enfermo el tipo ese… ¿Viste su cara?

—Estás enfermo, Rafa. No riges bien. —Puso en marcha el contacto del vehículo y encendió un cigarrillo—. ¿Y que dice el maldito papel ese?

Perteguer fingió ponerse serio y extendió el papel sobre sus piernas.

—Que la UAM pagó el entierro de Román, y la lápida. Pagó un entierro fantasma, porque el laboratorio ha confirmado que sobre esa madera jamás hubo cadáver.

—¿Y cómo te has enterado de eso?

—Ramón me ha mandado un mensaje. Si pasamos por la Científica nos dan varios resultados. Al parecer la tumba la abrió más de una persona…

—¿Y eso cómo lo saben?

—Porque aparte de las mías hay dos huellas distintas junto a la tumba. Además llegaron allí en un coche deportivo de ruedas anchas… ¿Pasamos?

Patricia se había tranquilizado. Estuvo a punto de sonreír, pero se contuvo. Encendió la radio y ahí seguía Elvis.

—Pasemos…

* * *

—Podíamos ir a comer. Todavía nos quedan unas horas para ir al despacho. Conozco un bar por el centro donde sirven un bacalao rebozado muy bueno…

Lora se ajustó el cinturón de seguridad y rebuscó en la guantera del coche esperando encontrar una cinta de música de su agrado.

—… ¿No tenemos nada de baladas?

—No, por fortuna. ¿Qué pretendes hacer hasta las nueve?

—He pensado que podíamos pasarnos por la tienda de fotos donde trabajaba esa mujer…

—Buena idea. Supongo que abrirán sobre las cinco… ¿Dónde está ese bar que dices?

—Vamos hasta Mayor y dejamos el coche allí. Luego podemos ir dando un paseo.

Marta puso el coche en movimiento; Lora, al tiempo había encontrado una cinta de Aerosmith que le pareció acorde con su gusto.

—Oye Lora… ¿Si se dio un golpe con el bordillo cómo es que la acuchilló en el asiento de atrás?

Lora bajó la música y miró fijamente a su compañera.

—Cierto… Quizá la subió inconsciente al asiento de atrás…

—¿Y luego al maletero? A mí me parece más bien que la acuchilló primero y luego, al bajarla del coche para meter el cuerpo en el maletero, debió golpear la cabeza con un bordillo. Si no. ¿Por qué no la metió desde un principio en el maletero?

—Según tú teoría arrastró el cadáver por los pies. Es mucho más práctico arrastrar un cuerpo agarrándolo por las axilas.

—No si no tienes la suficiente fuerza. De ser así le costaría bastante subirlo al maletero…

Lora asintió y subió de nuevo el volumen de la música. Los compases de Crazy se entremezclaron en el aire con la sirena lejana de una ambulancia, y el sonido del claxon de un par de automóviles enfrentados en un cruce.

* * *

Emilio contemplaba a través del parabrisas el desolador paisaje del hospital abandonado a punto de ser engullido por el avance del bosque. Parecía un templo olvidado en plena selva amazónica, condenado a ser pasto de las enredaderas y la fronda salvaje; con la sutil diferencia de que estas ruinas soportaban un frío montañés de poco más de cero grados. El general Invierno avanzaba a paso ligero.

Salió del coche. A medida que se acercaba a la decrépita estructura, no dejaba de pensar en su antigua función como manicomio estatal, e imaginaba el paraje envuelto en una macabra bruma de silencios alternados con alaridos y sollozos. Tan embebido estaba en sus pensamientos que no reparó en que una figura le observaba inmóvil desde una ventana del piso superior.

Traspasó la otrora puerta principal, hoy simple agujero en el muro, y accedió a una enorme sala repleta de escombros, de la cual nacían dos escaleras de estabilidad dudosa. Miró a su alrededor. Las paredes desconchadas servían de mural improvisado para los exploradores de emociones, cuyos nombres aparecían grabados en la cal junto a fechas no muy lejanas, corazones atravesados por flechas, y alguna declaración de amor superpuesta a alguna reivindicación política desfasada. El suelo pertenecía ya al reino vegetal.

Eligió entre una de las dos puertas que invitaban a continuar la visita por otras salas, y accedió a una enorme habitación iluminada por la luz natural que penetraba por unas ventanas gigantescas, cuyos cristales yacían destruidos en el suelo. El aire de la sierra entraba por los agujeros para quedarse en aquella habitación, y era muy probable que la temperatura fuera mucho más baja allí que en cualquier otra parte del edificio. Desde el interior podía verse la cuerda de picos nevados que el visitante había dejado en Madrid, evocando una imagen que remitía por fuerza a el calor de una chimenea y la luz de unas velas. No tardó en imaginar que la función de esa sala en el pasado hubo de ser la de comedor, con larguísimas mesas cubiertas por manteles blancos, y enfermeras de carácter agrio sirviendo sopa a una multitud de comensales trastornados.

Al otro lado de la habitación se hallaba una puerta que comunicaba el comedor con una especie de sala de estar algo más pequeña que la estancia anterior. Contaba con la chimenea que había imaginado y estaba enclavada en medio de una pared devorada por la humedad. Contempló el techo, atravesado por vigas de madera a la vista que mantenían casi de manera milagrosa el piso superior. Tarde o temprano tendría que subir las escaleras, así que Emilio decidió no pensar demasiado en la estabilidad de ese castillo de naipes abandonado a su suerte, y amenazado por las raíces de los pinos que se enroscaban en los cimientos de la estructura. El eco que producían sus zapatos al caminar por aquellas habitaciones vacías le impedía escuchar los pasos de alguien, que en el piso superior, le seguía imitando sus movimientos.

La siguiente puerta le condujo hasta un patio interior abierto al cielo, de dimensiones reducidas y aspecto de claustro monacal. Contaba con una fuente de piedra ganada por el musgo, de dudosa belleza ornamental y quizá poco funcional; fuente, no obstante, y tan seca como el edificio. En una esquina del patio se hallaba un trozo de tierra que todavía conservaba los surcos de una vieja huerta.

—Así que aquí es donde veías a Román…

Emilio alzó la vista; las ventanas de las habitaciones del piso superior rodeaban el patio. Soraya hubo de ocupar alguna de ellas durante un buen montón de años. Una higuera se apoyaba junto al muro y contemplaba erguida al visitante. Estaba viva, y debía llevar así mucho tiempo, probablemente desde los primeros años del sanatorio. Las higueras son árboles muy longevos, por lo general, y con una adaptación climática aceptable; no como para ser trasplantados al Polo, pero sí capaces de soportar las temperaturas de la sierra. Esta debía llevar en el patio cerca de medio centenar de años, y era con toda probabilidad el único huésped vivo del antiguo manicomio.

Pisó la tierra removida de la vieja huerta olvidada, y dejó que sus zapatos se hundiesen en los surcos. Entonces caminó hasta la pared encalada, y descubrió unas inscripciones que en nada se parecían a las que había encontrado en la recepción del sanatorio. Casi toda la pared se hallaba cubierta por una leyenda repetida hasta la saciedad; unas pequeñas letras que llenaban el muro como si de las páginas de un cuaderno se tratase: la vieja fórmula del elixir prohibido. La marca del asesino multiplicada un sinfín de veces.

Sin embargo una parte del muro había sido encalada de nuevo, partiendo en dos el reiterativo mural. Emilio extrajo una pequeña navaja de un bolsillo de su gabardina y comenzó a rascar la pared con el filo, tratando de encontrar qué escondía el segundo encalado. De pronto escuchó un crujido a su espalda, unos cristales pisados que delataban una presencia desconocida. Lentamente, plegó la navaja y la guardó en el bolsillo, y se llevó la mano a la culata de la pistola que escondía su chaqueta. El crujido se escuchó una vez más; provenía del piso de arriba, de una de las ventanas que daban al patio. Alguien le observaba a su espalda.

Extrajo la pistola y giró sobre sus talones, acechando en busca del intruso vigilante, y se encontró con una terrible visión vigilándolo desde la ventana que custodiaba la higuera. Estaba embozado, y vestía una bata de laboratorio blanca como la cal de las paredes. Emilio dirigió el cañón de su pistola hacia aquella aparición enmascarada y gritó una advertencia formalista.

—¡Alto o disparo!

La figura desapareció de la ventana y Emilio no disparó. Lo que sí hizo fue correr hasta la recepción del sanatorio. Traspasó la puerta despacio, y se mantuvo frente a las escaleras en silencio, apuntando alternativamente a ambas tratando de captar algún sonido proveniente del piso superior.

Madrid. Comisaría General de Policía Científica.

Patricia y Perteguer traspasaron el control de seguridad del laboratorio central de la Policía Científica y aguardaron a que Ramón apareciera tras la puerta de alguno de los ascensores. Por fin apareció, desprovisto en esta ocasión de la sempiterna bata de laboratorio.

—Buenos días, espías… ¿Es muy urgente lo de los informes o podemos comer primero?

—Podemos comer primero.

Perteguer encendió un cigarrillo y siguió a Ramón por unos pasillos acompañado por Patricia. Llegaron hasta una cafetería con autoservicio y ocuparon una de las mesas que había libres, junto a otra que albergaba un cuarteto de científicos que discutían airadamente sobre política.

—¿Qué tenemos?

—Vamos por partes, Rafita. ¿En relación a qué caso?

—Empecemos por la tumba profanada.

—Bien —Ramón sirvió vino en los tres vasos—. Tenemos un coche deportivo de pequeño tamaño y tracción delantera que se sale de la carretera para aparcar en la parte posterior del cementerio. Una vez allí una persona que lleva botas de montaña de la talla 40 o 41 sierra uno de los barrotes con una segueta metálica. Los barrotes son huecos pero consistentes, por lo que debe tardar unos quince minutos.

—¿Por qué serró un barrote? —Patricia partió un trozo de pan y lo desmigó sobre la mesa—. ¿Y por qué llevaba una sierra?

—Buena pregunta, señorita. Llevaba una sierra y una pala de obra con la que trató de apalancar la lápida. No lo consiguió y rompió la punta de la misma. Supongo que luego pensó en el barrote.

—¿Y segó el barrote justo delante del lugar dónde había dejado el coche?

—Bueno, no es tan descabellado; era el lugar menos a la vista, y como sabía que iba a tardar era más seguro serrarlo desde fuera. Por otra parte se ayudaría con la luz de los faros del coche.

Patricia asintió sin darle mucha importancia a las deducciones del científico y se metió en la boca el trozo de pan desmigado. Perteguer hizo lo propio con la miga y Ramón, por su parte, siguió con la explicación.

—La miga engorda, Perteguer. Una vez se ha hecho con el barrote, siega la cadena de la puerta con la misma segueta y acceden al interior del cementerio al menos dos personas. La que lleva las botas de la talla cuarenta apalanca la lápida y salta al foso. Una segunda persona con zapatos del 42 o 43 camina nervioso alrededor de la tumba. Por último hay unas huellas que tú pisas más tarde, por lo que no sabemos si son de alguno de los dos, de los policías o de un tercero.

—Así que pudo haber dos o tres.

—Exacto. En cuanto al ataúd, ya lo sabéis: nunca albergó cadáver. La pulsera que encontraste no tiene ninguna huella, ni siquiera las de la víctima a quien decís que pertenecía. Quien la cogió y la dejó allí la limpió a conciencia con amoniaco.

—¿Y el trozo de pala?

—«Pala vulgaris». Buscadla, está mellada. —Ramón cogió un langostino enorme de una bandeja que acababa de dejar sobre la mesa un camarero y la peló cuidadosamente—. Luego la emplearon para entresacar un poco la caja de la tierra. En cuanto a la segueta, es probable que aún conserve limadura de los barrotes y polvillo negro de la pintura.

—Buen trabajo.

—Elf fusto ef… —Ramón trataba de articular palabra mientas el enorme langostino, apenas sin triturar, avanzaba hacia el esófago. Un trago de vino ayudó a hacer el viaje—. … El gusto es mío, criaturas…

Madrid. Puerta del Sol.

U na vez hubieron acabado la ración de bacalao frito que Labra ofrecía desde hace décadas a espaldas de la Puerta del Sol, Lora y Marta atravesaron la famosa plaza y tomaron la calle Mayor. El tiempo se había suavizado y un tímido sol se dejaba ver a ratos entre la densa capa de nubes que cubría la capital. El reloj marcaba las tres y media y aún quedaba tiempo para que la tienda de fotografía en la que trabajaba la fallecida abriera sus puertas, así que decidieron hacer tiempo tomando un café.

—¿Crees que habrán cerrado por el asesinato? —Lora revolvía despacio una taza de café rebosante de nata—. Porque a lo mejor nos la encontramos cerrada…

—No lo creo, es una franquicia. Por si acaso no es mala idea que vayamos.

Una mujer joven oriental entro al café cargada con una bolsa llena de discos compactos «piratas» y algunas baratijas de bazar. Cuando se acercó a la mesa de los dos agentes, Lora le mostró la placa y la mujer se marchó a toda prisa del local. Marta miró a Lora con reprobación.

—¿Por qué siempre haces lo mismo?

—Quieras o no seguimos siendo policías, y eso es ilegal.

—¿Y por qué no te vas a Sol a por los carteristas?

—O a Bilbao a por los etarras. ¿No? ¿Me vas a venir tú que eres «madera» con el cuento ese?

—Es que lo que has hecho es de «madero cabrón».

—No, señora. Hubiera sido un cabrón si la hubiera detenido y pedido los papeles, qué quieres que te diga. Es ilegal y es ilegal, lo mires por donde lo mires.

Marta dio un sorbo a su café y dejó que su mirada traspasara las lunas del café.

—¿Y qué pasa? ¿Que todos tus discos son comprados? ¿Y tus cintas?

—La mitad sí. Si no me lo compro me lo bajo de Internet.

—Un hurra por la legalidad.

—Me bajo música para escucharla, no para venderla. El ánimo de lucro como móvil delictivo. ¿Te suena?

—Te la bajas para ahorrarte pelas, como todos. A ver si te crees que la pobre chica se lleva todo lo que saca con los discos.

—No, es verdad. Lo hace gratis.

—A lo mejor es para poder vivir. ¿Te suena? Por lo menos no roba ni tiene que ser prostituta.

—Es un delito.

—Muy bien. —Marta dejó unas monedas sobre la mesa y cogió su abrigo—. Sígueme.

—¿Dónde vas?

—Tú sígueme.

Marta salió del café seguida de Lora. Ambos caminaron durante unos minutos por las calles adyacentes hasta que por fin se detuvieron frente a un bazar chino. En su interior, la chica que vendía discos compactos conversaba con un hombre, también oriental, que era con toda probabilidad su padre. Marta entró de improviso en el bazar esgrimiendo su placa de la Policía Nacional y tirando del brazo de Lora para que lo siguiera.

—¡Policía! —Marta agarró por la chaqueta a la joven, que dejó caer al suelo la bolsa cargada de discos—. ¡Quedas detenida por un delito contra la propiedad intelectual tipificado en el Código Penal de 1995!¡Y ahora papeles! ¡Los dos!

—Todos papeles, todos legal…

El hombre oriental balbuceó unas palabras mientras trataba de apartar a la joven de Marta, pero esta agarró a la chica con fuerza.

—¿Y usted quién es? ¿Su padre? ¿Cuántos años tiene la niña?

—Trece. Ella legal. Yo trabajo.

Una mujer también oriental salió de la trastienda alertada por los gritos y corrió hasta su marido. Marta volvió a alzar la voz.

—¿Trece? Muy bien. No sé si sabe que es muy grave emplear a niños en negocios ilegales. ¿No es hora de estar en el colegio?

—Ella va a colegio. Hora de comida…

—No me vale, se le ha caído el pelo ¡Lora, espósale!

Lora, que había estado observando impávido la escena, se acercó a la joven y la apartó de su compañera.

—Te estás pasando, Marta.

—Somos policías y hay un delito ¿no? ¡Espósales! Con un poco de suerte los deportan este lunes…

—¡Vale ya!

Lora golpeó el mostrador y la joven corrió a refugiarse sollozando en brazos de su padre. Marta guardó la placa en su bolso y suavizó su semblante; entonces miró al hombre.

—No mande a su hija a vender por ahí… podría ocurrir algo como esto…

—Ella va al colegio. Ahora descanso para comer.

Marta se giró y clavó la mirada en su compañero en el mismo instante en el que entraban dos hombres en el bazar. Uno de ellos se chocó con Lora, que estaba junto a la puerta.

—¿Es esto lo que querías, Lora?

Lora no respondió. Seguía con la mirada a uno de los dos hombres, que se acercaba al mostrador. Era joven y vestía ropa deportiva. El que se había quedado en la puerta era un «cabeza rapada» de mediana estatura con una esvástica bordada en la manga de la cazadora. El joven de chándal apartó de malas maneras a Marta y se encaró con el hombre oriental.

—¡Chinito! ¿Qué pasa?

El oriental se interpuso entre el mostrador y su familia y frunció el ceño al reconocer al visitante.

—¡Fuera de aquí!

Entonces el joven sacó una navaja de un bolsillo y amenazó al hombre a través el mostrador de cristal.

—¡Dame el dinero, chino de mierda! —Luego se giró a Marta que le contemplaba impasible—. ¡Y tú dame el bolso, zorra!

Paralelamente, el rapado de la puerta se encaró con Lora enarbolando también un cuchillo.

—¿Y tú qué coño miras? ¡La cartera, gordo!

—Error.

Fue lo último que escuchó antes de que Lora le dejara inconsciente de un violento puñetazo. El golpe sonó hueco. Cuando el del chándal fue a lanzarse a por Lora, Marta lo enganchó del cuello y le estampó de cabeza contra el mostrador, haciéndole perder la navaja. Doblado como estaba, y sangrando por la nariz, se dejó poner las esposas en la misma postura. Y así aguardó la llegada de una patrulla de la Municipal, que se hizo cargo de los dos atracadores, aunque al segundo hubo que reanimarle. La mano derecha de lora estaba hinchada y amoratada, pero su cara irradiaba una sonrisa.

—Buen trabajo. Los buscábamos, ¿saben? …Anteayer atracaron el mismo local…

El agente de la municipal introdujo al del chándal en coche patrulla. Una multitud se había arremolinado en torno al escaparate del bazar, frente al cual estaban los tres orientales con una mezcla de miedo, nervios y satisfacción en el cuerpo. Cuando el coche de la municipal se alejó, y la multitud comenzó a dispersarse, el hombre se acercó a los dos detectives y les ofreció dos figurillas de madera que representaban a Buda.

—Gracias.

—No podemos aceptarlo, gracias…

Mientras marta decía esto, Lora ya había escogido su figurilla, por lo que ella se vio obligada a coger la restante de manos del agradecido comerciante.

—Salud y Amor.

—¿Cómo?

—Lo que significan. Gracias a vosotros, policías. Yo ya no más discos.

Marta guardó su buda en el bolso y estrechó la mano del comerciante. Los dos detectives caminaron hacia la calle mayor; ya eran casi las cinco. Lora no dejaba de contemplar su buda con una sonrisa.

—¿Qué tal tu mano, animal?

—Chachi. ¿Te mola mi buda? Ser «suelte»… ¿Te das cuenta que si no hubiéramos ido al bazar…?

—¿De qué nacionalidad eran los atracadores, cariño?

—Españoles…

—Ahh. ¿Qué quieres ver en la tienda de fotos?

—Pues quiero que reconozcan una foto, precisamente. La del tío del Metro… Por cierto, Marta, no estoy gordo ¿verdad?

Marta se rio para sí y Lora frunció el ceño.

—¡Oye!

* * *

Emilio no apartaba la mirada del rellano donde finalizaba el tramo izquierdo de escaleras. Echó el carro de la pistola para atrás, molesto consigo mismo por no haberlo hecho antes, y notó como su ritmo cardiaco se aceleraba aún más. Puso el pie sobre el primer escalón y notó como este crujía por el peso. Entonces escuchó un ruido que bien podía ser el de unos pasos caminando sobre él. Ahora sí había podido escucharlos. Apuntó el cañón de su arma hacia el rellano y comprobó el percutor empleando el dedo pulgar. Notaba la rugosidad de las cachas de la pistola incrustadas en las sudorosas palmas de sus manos. Tragó saliva. Una cabeza enmascarada apareció tras una esquina del rellano y se anunció con un grito que retumbó por toda la sala.

—¡Buh!

Emilio dio dos pasos hacia atrás sobresaltado y lanzó un «alto» que la cabeza encapuchada no respetó, porque desapareció al instante. Entonces disparó, en dos ocasiones a la pared desconchada de la escalera; más por amedrentar al «fantasma» que con la intención de hacer blanco en algún sitio. En el piso superior se escuchó una carcajada sombría realzada tétricamente por el eco.

—No, no, no…

—¡Policía! ¡Baje con las manos en alto!

Arriba se escucharon unos pasos que se alejaban de la escalera, y Emilio optó por subir las escaleras a la carrera. De improviso, y cuando ya iba por la mitad del tramo se escuchó un quejido preocupante proveniente de los mismos escalones y la escalera desapareció bajo los pies del detective. En unos segundos se vio envuelto en una nube de polvo blancuzco y sobre una montaña de cascotes. Su espalda se resintió con la caída. Cuando la espesa nube se disolvió en el ambiente, Emilio pudo contemplar de nuevo la cabeza enmascarada observándole desde el piso superior. Parecía reírse, pero en silencio, contemplando al detective caído sobre la escalera derrumbada.

Emilio alzó el dolorido brazo que aún sostenía la pistola y disparó tres balas que fueron a incrustarse en el techo de la habitación. La cabeza enmascarada se esfumó de nuevo y se escucharon otra vez los pasos alejándose de las escaleras en el piso superior.

—Joder…

Emilio se levantó despacio y pegó la espalda contra una pared sin dejar de mirar el tramo de escaleras de la derecha. Mostraba el mismo aspecto que la que se había derruido, así que desestimó la idea de tratar de ascender por ella. Entonces supuso que habría otro modo de subir al piso superior, pero no había tiempo de explorar el ala derecha del edificio, de tal manera que salió al exterior y comenzó a bordear la estructura. Llevaba el traje y el pelo completamente tintados de blanco; parecía el patrón de una yesería o un ángel recién caído. Dobló la primera esquina y se encontró con una pared huérfana de ventanas. Corrió pegado a ella hasta la siguiente esquina y la dobló con cuidado. Entonces encontró lo que buscaba: una escala de cuerda colgaba desde una de las ventanas del segundo piso. Por lo visto el fantasma desconfiaba de las escaleras tanto como lo había hecho Emilio en un primer momento. Esperó unos instantes sin dejar de apuntar a la ventana y se sacudió un poco el yeso del pelo, lo que hizo brotar una pequeña nubecilla de polvo alrededor de su cabeza. Por la ventana no salió nada durante unos minutos.

De improviso la alarma del BMW comenzó a pitar desconsoladamente, rompiendo por la mitad el silencio mortuorio reinante en el paraje, y casi el corazón de Emilio, que corrió desesperado pistola en mano hacia el coche. Cuando llegó a las cercanías, se apostó tras un árbol desde donde podía visualizarlo. No había nadie en su interior, a simple vista, ni tampoco en sus alrededores. Se acercó con cuidado sin dejar de apuntar al automóvil, que seguía pitando y lanzando destellos desde sus intermitentes a modo de llamadas de auxilio. Buscó en su bolsillo las llaves del coche y abrió las puertas desde unos diez metros. La alarma se desconectó y el silencio volvió a caer sobre el lugar como una manta densa y enorme. Se acercó y lo inspeccionó minuciosamente. No había nadie. Ni allí ni en cincuenta metros a la redonda. Sin embargo encontró una nota en uno de los limpiaparabrisas. Era lo que había supuesto. Una fórmula química: formol y plata.

Madrid. Sede del CNI.

Desde que Patricia y Perteguer habían vuelto a las oficinas centrales del CNI hacía casi dos horas, habían estado pegados a las pantallas de los ordenadores de la hemeroteca. Casi medio siglo de periódicos nacionales estaba informatizada tras las pantallas. El resto había que consultarlos en las vetustas máquinas de microfilmado del departamento de fotografía.

—«El Madrid gana la primera liga de 18 equipos y homenajea a Gento». —Perteguer contemplaba la portada del «Pueblo» mientras rebuscaba la últimas migajas de patatas fritas en la bolsa—. Ahí le tienes, un paisano tuyo.

—Lo bueno abunda, ¿qué quieres que te diga?… ¿Has encontrado algo más? Yo tengo el terremoto de Nicaragua, lo del avión de «Viven»…

—¿Lo del equipo de rugby que se comieron los unos a los otros?

Patricia asintió y dio un trago a la lata de cocacola que tenía junto al teclado del ordenador.

—Ajá; y lo del secuestro de las olimpiadas de Múnich. No me viene nada de los químicos…

—Yo tengo tres asesinatos violentos, pero nada de envenenados… ¡Mira! Una foto del Rector de la universidad. —Perteguer señaló la pantalla, donde aparecía una noticia referente a la Autónoma—. En realidad cuando murió Román no habían inaugurado todavía la facultad. Sin embargo habían ido trasladando a gente desde la Complutense y abriendo laboratorios deprisa y corriendo… Voy a buscar más noticias en las que salga este tipo…

Perteguer tecleó en el buscador el nombre del rector y encontró media docena de noticias. Una de ellas se refería a un entierro celebrado en noviembre en un pequeño cementerio enclavado a escasos kilómetros de la recién construida universidad.

—Míralo: «El excelentísimo Rector de la Universidad Autónoma de Madrid, que tomará posesión de su cargo, si las obras finalizan en el tiempo previsto, el año próximo con asistencia del Jefe de Estado, el Generalísimo Franco y todo su gobierno, enterró ayer en el madrileño municipio de Alcobendas a su joven sobrino, fallecido por circunstancias naturales días atrás. Al sepelio acudieron, además de la familia del excelentísimo Rector, la esposa del Caudillo, como muestra de apoyo de toda España al insigne humanista».

—¿Su sobrino? —Patricia acercó su silla a la de Perteguer y clavó la mirada en el monitor—. ¿Y fue también la mujer de Franco? ¡Joder con Romancito! Tenía contactos. ¿Eh?

Perteguer giró la cabeza y se encontró con la de Patricia a escasos centímetros de la suya. Entonces se aproximó un poco más, despacio, pero cuando ella se giró levemente para besarle de pronto se separó, como accionada por un resorte, y se situó de nuevo frente a su ordenador.

—¿En qué página la encontraste?

—Míralo en este.

Perteguer se levantó de su asiento y cogió la chaqueta. Sin mirar a Patricia caminó con presteza hasta la puerta de la habitación, y antes de traspasarla, soltó una frase al viento.

—Estaré en mi despacho, si me necesitas.

Centro de Madrid. Calle del Arenal.

Lora y Marta traspasaron la puerta de la tienda de fotografía de la calle del Arenal y un tintineo de campanas anunció su presencia a los dependientes. En ese momento había dos tras el mostrador: un hombre de unos cincuenta y tantos años, de pelo canoso, y una chica que debía rondar la treintena, con una larga melena rubio platino. Ambos atendían a una señora mayor que explicaba una problemática relativa a unas fotos de la comunión de su nieto y de cómo el flash y el carrete se habían puesto de acuerdo para que la señora no obtuviese las fotos del niño, que por lo visto parecía un «pequeño príncipe» y que con lo guapa que iba su madre aquel día, que qué mala suerte habían tenido y que si se las podían «aclarar». Los dos trabajadores atendían a la perorata de la señora con más buena educación que interés, y se lamentaban profundamente de que el peinado de la hija de la señora, que había estado desde las nueve en la peluquería de Dolores (que es un encanto pero bastante cotilla, pese a que se la da a su marido con otro) no hubiera salido bien en las fotos. Y eso que la buena mujer había comprado el carrete más caro del «Carrefour» y que era japonés, lo que seguro significa calidad porque su marido tiene una cámara que compró quince años atrás en Canarias, y era «japonesa de Taiwán». Viendo que el discurso de la señora se las prometía si no perpetuo, concienzudamente largo, el hombre cincuentón de pelo canoso (que llevaba por cierto un minúsculo pendiente en su oreja izquierda) se acercó a los dos detectives dejando a su compañera sola ante la señora, lo cual no gustó nada a la chica del pelo rubio-muñeca a juzgar por la mirada de odio-auxilio que le dedicó al que parecía ser su jefe.

—Buenas tardes. ¿Qué desean?

El hombre parecía bastante apesadumbrado en general, no ya por la señora y su verborrea interminable, sino por que habían recibido la noticia de la muerte de su compañera con toda probabilidad aquella misma mañana. Consciente de ello, Marta se aprestó a lucir la mejor de sus sonrisas al mostrar la identificación.

—Buenas tardes. Trabajamos para «Homicidios». Desearíamos hacerle unas preguntas, si es posible.

El hombre asintió y señaló hacia un cuarto situado detrás del mostrador.

—Si son tan amables de seguirme a ese cuarto…

Los tres accedieron a una habitación amarilla con un fondo blanco grapado a una de las paredes frente a la cual esperaba una cámara fotográfica sobre un trípode. Probablemente allí realizaban las fotos-carné que anunciaban en la puerta del establecimiento. El hombre se sentó en un taburete y ofreció otros dos a los agentes, los cuales optaron por sentarse.

—Es por lo de Eva, ¿verdad? Nos enteramos esta mañana. —El hombre sacó un pañuelo de un bolsillo del pantalón y se secó la comisura de los labios—. Ya estuvieron esta mañana unos compañeros suyos…

—Lo sabemos. Nosotros no queremos atosigarle con preguntas, solo queríamos mostrarle unas fotografías para ver si reconoce a algunas personas.

—Como quiera.

Lora sacó de su bolsillo un manojo de fotografías. En la primera de ellas aparecían todos los amigos de Julia celebrando un botellón. El hombre negó con la cabeza. La siguiente era un retrato de Julia. Tampoco la reconoció. En la tercera salía José María, el hombre que murió de infarto en el andén de Metro. El hombre contempló la foto unos instantes y la cogió entre dos dedos.

—¡Sandra! ¿Puedes venir un momentito, por favor?

La chica rubia-muñeca entró en la habitación sacudiendo la cabeza ostentosamente.

—Dice la señora que si la regalamos un álbum.

—Dile que sí. Mira esta foto un momentito. —El hombre le tendió la foto a Sandra, la dependienta—. ¿Te suena este señor de algo?

Sandra contempló la foto unos instantes y se la devolvió a su compañero.

—¿No es el amigo de Eva?

—A mi me lo parece, pero no estaba seguro. Si es quien creo que es se trata de un hombre que vino hace la semana pasada un par de veces.

—¿Qué relación tenía con Eva? —Marta sacó un cuaderno de su bolso—. ¿Buena, mala…?

—La primera vez ella no le reconoció, pero él dijo que eran viejos amigos, y ella cayó en ello; pero se puso muy borde. Hablaba con él muy bajo y decía algo así como que se olvidase del tema y que quería estar tranquila. En un principio pensé que habían sido novios, o algo así, pero al no reconocerle en un primer momento…

—¿Oyó de qué hablaban?

—No, solo eso… ella decía que era una locura y que la dejara tranquila. Entonces él se fue. Ella se quedó algo desconcertada.

—Pero él regresó.

—A los dos días, o así. Eva me pidió permiso para ir a tomar un café y ambos salieron de la tienda. Al rato ella vino un tanto apesadumbrada y declinó hablar del tema. Dijo tan solo que era un viejo amigo de la universidad. ¿Creen que pudo hacerlo él?

—Él está muerto.

El hombre torció el gesto y tragó saliva.

—¿Cómo murió Eva? Nos han dicho que la asesinaron, pero nada más…

—No podemos hablar más del tema, lo siento. Entienda que el caso todavía está abierto… Nos vamos a ir. Si recuerda algo más sobre las visitas de ese hombre llámenos, aquí tiene nuestra tarjeta.

Marta le tendió una tarjeta al hombre y estrechó su mano. A los pocos minutos, ella y Lora estaban fuera de la tienda camino del coche.

—Esto empieza a complicarse.

—Nació complicado, Martita…

* * *

A las nueve menos cuarto una de las cafeterías del edificio ya había servido cinco menús «de oficina» en la mesa de juntas del gigantesco despacho de Emilio. El menú «de oficina» era muy semejante a los que servían en los aviones a los pasajeros, con fiambre frío y ensaladas envasadas, y era muy popular en los despachos del CNI debido a que con una simple llamada se ahorraba el tiempo que se gastaba en bajar a la cafetería. Las reuniones maratonianas que se convocaban de improviso proseguían de esa manera entre «raviolis» y canapés sin interrupción alguna.

Patricia, Perteguer, Lora y Marta se hallaban de pie conversando frente a una enorme ventana tras la que se podía contemplar la enorme explanada que hacía de parking, y en medio de la cual se alzaba el edificio de planta poligonal de los «Ka», los agentes silenciosos de «La Casa»; un equipo endogámico (en el sentido literal) de agentes de elite que ni tan siquiera se relacionan con el resto de los espías. Se trata de los 00 españoles.

Emilio salió de un cuarto de baño anexo. Vestía unos vaqueros y una camiseta con las letras GAP desdibujadas, y unas chanclas de baño. El pelo y el vaho que salía del baño delataba que sea acababa de duchar.

—Buenas noches amiguitos. ¿Qué tal el día?

Rafael Perteguer dio un último trago al botellín de Mahou y soltó una carcajada.

—¿Pero de dónde sales? ¿No sales del despacho ni para ducharte?

—Bueno, he tenido un encuentro con nuestro amigo de la bata, y he llegado aquí cubierto de yeso… en cuanto a las risitas, ya hablaremos. Sentaos. ¿Habéis cenado?

—¿Cómo que un encuentro? ¿Dónde?

—Sentaos y os lo explicaré, vamos por partes.

Los cinco tomaron asiento en torno a la enorme mesa de despacho y destaparon unas ensaladas de tomate y lechuga de aspecto sospechoso, aunque luego resultaron ser deliciosas. Emilio sirvió vino en cinco vasos de plástico y contempló las caras de sus hombres, que esperaban impacientes el relato prometido.

—Estaba en un manicomio abandonado en la sierra de Madrid…

—… Buscando plaza para Rafa cuando…

—Muy gracioso Lora —Perteguer engulló una tenedorada de lechuga—. Sigue, jefe.

—Sentí una presencia horrible a mi espalda. Me giré despacio y allí estaba: el fantasma de Román observándome desde una de las ventanas del decrépito caserón…

Marta y Patricia se rieron porque Lora estaba poniendo caras de terror aferrado a su servilleta.

—… Entonces le seguí hasta unas escaleras; monté el arma y su cabeza apareció tras una esquina. Y entonces, solo entonces… —Emilio dio un trago a su vaso y se limpió los labios con la servilleta—… disparé a la tétrica criatura nacida del abismo más tenebroso…

—¡No sigas! ¡No sigas con tu espeluznante relato!

—He de seguir, Lora… —Emilio carraspeó y empleó un tono aún más lúgubre—… El espectro los esquivó y huyó. Yo le seguí escaleras arriba y entonces… la escalera se derrumbó dejándome sobre una montaña de cascotes y cubierto de yeso.

Los cuatro rieron a gusto ante el teatrero gesto de dolor de Emilio.

—No contento con eso, el fantasma se rio de mí, como vosotros. Yo disparé de nuevo, y él se marchó; lo busqué por fuera y él hizo algo… ¡horrible!

—¿Qué?

Los cuatro agentes respondieron al unísono. Estaban tan entretenidos como un grupo de chiquillos.

—¡Trató de robar mi BMW tracción total!

—Mira tú que listo…

—Luego volví al manicomio. El fantasma seguro ya se había ido, pero su esencia malévola flotaba en el ambiente. Entonces ascendí al segundo piso usando una escala mágica que había tendido por una ventana. —Emilio ahora hablaba con una voz falsamente entrecortada mientras contenía la risa— y encontré en una habitación lo que andaba buscando… hallé de qué se alimentaba…

—¡De gusanos!

—No… de bocadillos de tortilla de patatas. Y eso no es lo peor… ¡el fantasma estaba leyendo un Marca! ¡De hoy!

—¡El fantasma es Lora! ¡Caso resuelto!

—Yo también pensé eso, Rafa… pero la escala de cuerda no soportaría su peso… no, no…

—¡Seréis gilipollas!

—Uno a uno, Lora —Perteguer dio un trago a su vaso de vino—. O sea que nuestro fantasma es más de carne y hueso que el Alcalde…

—No creo que sea tan humano como ese gran hombre, pero lo es, querido amigo… Y tengo sus huellas en mi coche, y su ADN en los restos del pobre bocadillo de tortilla que asesinó para saciar su hambre… —Emilio hizo como si se secara unas lágrimas inexistentes con la servilleta y lanzó un suspiro—… el pobre…

—O sea que le tenemos —Patricia destapó la tarrina que contenía el surtido de fiambre—. ¿Quién puede ser?

Emilio recuperó su tono de voz habitual y miró a los presentes.

—Alguien ágil de estatura mediana. Se me olvidó deciros que dejó una nota en el parabrisas con la formulita de marras. Luego leeros mi informe; no es tan entretenido como mi aterrador relato, pero seguro que es más realista. Y hablando de la fórmula, Patri y Raf. ¿Qué tenemos?

Patricia estaba tragando y golpeó a Perteguer para que explicase lo que habían encontrado.

—Creo que mi amable compañera quiere que hable yo —Patricia asintió sonriente aún con la boca llena—. La fórmula resultaría al combinar Formol con Óxido de plata. No obstante está formulado incorrectamente.

—Formol y plata. ¿Qué nos dice esto?

—El asesino nos entrega algo de plata por cada víctima que muere.

—Exacto, Marta. Una gargantilla de Julia, un anillo de Eva… todavía nos queda recibir algo de plata de la víctima del Metro. En cuanto al formol, es probable que su uso como conservante alentase la idea de la inmortalidad.

—Un informe del Instituto Nacional de Toxicología nos indica qué dosis causan la muerte al ser ingerido. —Patricia ya había tragado y explicaba el informe que portaba en la mano—. No sabemos cuánto bebió Román, pero es muy difícil que muriera de manera instantánea. Un simple lavado de estómago le hubiera salvado la vida. No obstante el formol es una sustancia irritante que puede provocar la asfixia por inflamación de la garganta, por ejemplo.

—¿Y si no hubiera muerto qué le hubiera pasado?

—Una dosis inferior le hubiera permitido vivir, Emilio; pero la ingestión de plata produce el mismo efecto que el plomo en el organismo: es veneno a largo plazo; se caen los dientes, se hincha la cara, los pulmones, las encías. —Ahora Patricia leía un informe titulado en inglés como «Lead poissoning»— y una vez muerto quien lo haya ingerido conserva el cuerpo intacto más tiempo. El formol haría otro tanto con el estómago, del que tarda en irse. En definitiva sufriría un cáncer de caballo que le afectaría desde el cerebro hasta los ganglios linfáticos. Es como si se fumara en media hora novecientos cartones de tabaco.

—¿Pone ahí eso?

—Sí. Es un informe de la Sociedad Americana del Cáncer. Novecientos…

—¿Y cómo diablos llegarán a esas conclusiones? Es como lo de los vasos sanguíneos y las neuronas…

—¿Qué?

—Que llegan hasta Rusia, estés dónde estés…

—Lora y Patricia, nos estáis desviando del tema. ¿Y qué te ha pasado a ti en la mano?

Emilio miraba ahora la mano derecha de Lora, todavía entumecida. Marta rio y se dirigió a Emilio.

—Nada, que el animal este ha tumbado a un atracador en unos «chinos».

—¿Habéis estado en un atraco?

—Me llamó gordo, Emilio.

—Visto lo visto olvida la coña de la escala de cuerda. ¿Y vosotros qué habéis sacado en limpio aparte del atraco? Luego contádnoslo, anda…

—Pues, a ver —Marta sacó su libreta—. Empezamos por el forense: el del metro murió de infarto súbito; de terror. Llevaba un «by-pass» y su cardiólogo le dijo que solo comiera verduras porque estaba fatal. La mujer fue asesinada de más de doce puñaladas en cabeza, tórax y abdomen. Tenía la cara destrozada y dos golpes en la parte posterior del cuello. Lora y yo hemos llegado a la conclusión de que la acuchilló en el asiento trasero del coche y luego la deslizó por los pies, provocando que la cabeza golpeara con un bordillo. Si se hizo hematoma es porque todavía vivía. Luego la encerró en el maletero y ahí se acabó de desangrar.

—Muy bien. ¿Luego dónde fuisteis?

—A la comisaría de homicidios a leer el informe. Cuadra con lo que sospechamos. En la Científica han recogido pelos del asiento del acompañante, aunque los del IKEA decían que fue sola, y además tierra en el asiento de atrás y las alfombrillas.

A oír esto Perteguer sacó su móvil estropeado del bolsillo y lo lanzó sobre la mesa. Un poco de tierra salió de su interior y se esparció sobre la mesa.

—¿Tierra? ¿Cómo esta?

Los cuatro centraron su mirada en Perteguer y en el móvil, alternativamente. Emilio lo recogió de la mesa y lo contempló unos instantes.

—¿Insinúas lo que insinúas?

—Solo insinúo.

Lora dio un golpe en la mesa y sacó su propia libreta del bolsillo.

—¡Eso me recuerda que las dos víctimas tuvieron un encuentro hace unas dos semanas en la tienda de fotos de Eva! Por lo visto José María le propuso algo y Eva se negó diciendo que era una locura; a los dos días José María regresó y salieron a tomar un café. ¿Querría desenterrar a Román?

—Lora, mañana acompaña a los de homicidios. Quiero que registres las casas de ambas víctimas y revises su calzado con los de la científica. Luego quiero que compares además la tierra del coche con la del cementerio de Perteguer.

—¿Qué coche es? —Patricia apartó de sí la bandeja de la comida y encendió un cigarrillo—. ¿Deportivo?

—Es un Peugeot 206. Sí, puede considerarse deportivo, es el de los faros raros. —Marta rebuscó en su libreta—. Además era de gran cilindrada.

—¿Y tenía ruedas anchas?

—Puede ser. Todo es comprobarlo.

—Entonces, Emilio, que comparen las rodadas del cementerio con las ruedas del Peugeot. En el informe de Científica aparece un coche con ruedas anchas que emplearon para llegar al cementerio los que profanaron la tumba de Román.

Lora tomaba notas en una página en blanco a toda velocidad.

—Me encargaré también de buscar herramientas. ¿Serraron un barrote, me equivoco?

Perteguer sacó de una carpeta la copia del informe que Ramón les había entregado sobre el cementerio de Alcobendas y se lo lanzó a Lora.

—Exacto. Tienes que encontrar una pala y una segueta rígida con limadura de hierro en su filo… Por cierto, que la pala está mellada en su punta.

—Perfecto. Mañana me encargo. ¿Sobre el ataúd hay algo nuevo?

—De todo. —Perteguer asintió y robó un cigarrillo del paquete de Patricia—. Científica ha confirmado que jamás hubo ningún cadáver en esa caja porque no había resto alguno de descomposición orgánica. La inscripción del formo-plata famoso se hizo en hace tres décadas. El entierro lo pagó un tal R. Serrano, el primer rector de la UAM a cuenta de la propia universidad, por supuesto. Román era su sobrino por parte de madre. Eso explicaría la facilidad del chico para entrar y salir de los laboratorios como Pedro por su casa. No sabemos por qué, pero enterró una caja vacía. En la funeraria no saben nada más, ocurrió hace mucho; en la universidad menos. Hemos llamado y no tienen recibos anteriores al 76. La administración franquista no existe ya allí, y el tal Serrano murió hace quince años. Tiene dos nietos que ignoran el tema. Están convencidos de que «El primo Román» murió en el 72…

—O sea que el que abrió la tumba no estaba tan seguro de que «el primo Román» hubiera muerto. —Emilio dio un último trago a su copa de vino y abrió un yogur azucarado—. Y decidió comprobarlo por sí mismo. Según lo que decís, a falta de los análisis, Eva y José María habrían ido al cementerio en el Peugeot para abrir la tumba. La tierra en las alfombrillas y en el maletero nos da pistas, y nos dicen que la pala se podría haber transportado allí.

—Pero cuando Lora y yo vimos los dos cadáveres… Uno no podía realizar esfuerzos físicos, y la otra era muy delgada. ¿Cuál de los dos podría mover una lápida de hormigón? Yo no podría y soy más fuerte que la víctima, seguro.

—Además serraron un barrote. —Patricia miró a Marta para calibrar sus fuerzas y asintió—. Científica dice que era hueco pero consistente, que necesita una fuerza considerable para realizar ambas acciones. Y partieron una pala en el intento…

—Había dos o tres personas. —Perteguer encendió el cigarrillo con el que había estado jugueteando durante un buen rato—. Eso dicen las huellas. El problema está en lo siguiente: quien abrió la tumba puso la gargantilla de Julia allí.

—Pudieron ponerla después.

—Cierto pero improbable. La existencia de una tercera persona habilita la siguiente hipótesis: esa persona, llamémosla X es la encargada de serrar el barrote y abrir la tumba en presencia de Eva y de José María. X conoce además a Julia, de hecho es su presunto asesino, por lo que tiene en su poder una gargantilla de la chica; esto explica la conexión existente entre la muerte de Julia, la profanación de la tumba y los posteriores asesinatos de Eva y José María. X es conocido por tanto de las tres víctimas y puede conocer el momento en el que están solos para asesinarles. La elección del IKEA no es casual, y tampoco lo parece la del Metro. No olvidemos que José María no vive por la zona y no sabemos de dónde venía: X sí lo sabía, como sabía que el corazón de su víctima latía a ritmo de Adagio…

—Y aprovecha para cargárselo a modo del «Sabueso de los Baskerville» de Sherlock Holmes. —Marta asintió para sí—… matándolo de terror…

—Exacto. Conoce el terror que José María siente por el fantasma de Román. Más aún cuando les ha convencido para ir al cementerio y se ha encontrado con su tumba vacía…

—Luego tenemos en ese caso a un mismo asesino que tiene unas llaves del Metro… —Emilio tamborileó con los dedos en la mesa—… Hay que volver a revisar las cintas de seguridad del Metro. Ahora que sabemos que Román es un asesino físico no me cuadra lo del andén…

—¿Acaso dudabas lo del fantasma? Y si Román vive hoy en un enfermo de cáncer de cincuenta y cuatro años. No casa con tu perfil ágil y dinámico.

—Si no creemos en los fantasmas mejor que disolvamos la sección. Si no es por ese espíritu no habríamos relacionado la profanación de la tumba con el infarto del Metro, no lo olvides, Martita… Por otro lado me gustaría entrevistarme con el penúltimo superviviente de la tragedia que aún no conozco: Alfonso. Mañana salgo para Barcelona, estaré un par de días. Vosotros seguid haciendo lo previsto: Las chicas a coger apuntes y jugar al mus, Perteguer a proteger a Sara G. Y Lora, una montaña de trabajo de campo con las dos víctimas. Por lo demás, las chicas dirigiréis todo en mi ausencia. Si tenéis que pegar algún tiro a estos dos cabestros, hacedlo, porque contáis con todo mi apoyo y autorizaciones pertinentes.

—Muy bien, viva el matriarcado del «hachedosó». Pero no te vayas tan rápido: sigue habiendo cosas sin cuadrarme…

—Pregunta, Raf…

—En primer lugar; si el asesino, X, dejó la gargantilla en la fosa. ¿Por qué regresó? ¿No pudo habérsele caído y luego volvió por ella? Y en segundo lugar… ¿Qué hacíais tú y X en un manicomio?

—Yo he ido a visitar a una de las supervivientes, que está allí internada. Dice que cada mañana ve a Román en una huerta que está a tres kilómetros. Les he puesto una patrulla de la Guardia Civil por si a X se le ocurre acercarse. En el otro manicomio, el abandonado, encontré un mural dedicado al formo-plata; por lo visto debe ser un lugar de marcado contenido sentimental para nuestro científico amigo, porque ha pasado por allí en varias ocasiones a juzgar por los periódicos y las bolas de papel albal. He pedido un registro de los internos que hubo allí desde el 72 al 75 a ver que encontramos. Como no voy a estar, Lora, le he dado tu teléfono a la encargada. Se llama Jennifer. Poneos en contacto. En cuanto a lo de la gargantilla lo dejo en vuestras manos. Sacad de ese hilo el ovillo esté donde esté…

—Sí jefe.

—Pues si no hay nada más, se cancela la sesión. Hasta dentro de unos días.

Los cinco se levantaron y cogieron sus chaquetas para caminar hasta los ascensores.

—¿Una cervecita en el bar?

* * *

Emilio fue el primero en marcharse. Había reservado unos billetes en el puente aéreo desde el despacho y salía a primera hora del día siguiente para Barcelona. Patricia y Marta se demoraron media hora más, pero acabaron marchándose a casa aduciendo que estaban muy cansadas; así que los únicos que quedaron, acodados en la barra y asidos a un botellín fueron Lora y Perteguer, cada uno con la cabeza en un sitio. En el hilo musical sonaba desde hacía varios minutos el único disco de Alex Ubago, y daba la impresión de que las pretensiones de quien lo hubiera puesto eran ponerlo entero una y otra vez hasta el fin de fiesta. Perteguer miró a su alrededor y se encontró con media docena de hombres y un par de mujeres mirando al infinito con su bebida como única compañera. De vez en cuando se interrelacionaban entre ellos, y el bar del trabajo se convertía en el garito de la esquina. Daba igual si uno meditaba en la trascendencia del alma, otro en cómo sacar unos informes de una embajada y otra en el último desplante de su exmarido: todos compartían la misma expresión con la mirada traspasando todo lo que estuviera enfrente. La misma mirada perdida que mantenían desde hace varios minutos Perteguer y Lora, que ahora tarareaba en bajo los compases de una de las baladas del donostiarra. De pronto se calló y giró la vista hacia Perteguer.

—¿Entonces por qué se cargó a Julia?

Perteguer asintió para sí dando una larga calada a su cigarro y se dio la vuelta para clavar su mirada en la larga ristra de botellas que separaban la barra del espejo. Desde ahí, otro Perteguer se contemplaba a sí mismo con una extraña mueca en la cara.

—Ese seguro que lo hace bien.

—¿Perdona?

Lora salió de su ensoñación onírica y se giró para contemplar a Perteguer a través del espejo, que aún no había salido de la suya.

—El Rafa del espejo, seguro que lo hace bien.

Lora arqueó las cejas y trató de retirar la cerveza de manos de Perteguer, pero este la aferró con fuerza.

—No estoy borracho… ¿Has leído «Alicia a través del espejo»? Cuando Alicia atraviesa el espejo, valga la redundancia, se ve dentro de un mundo idéntico al suyo, pero todo es al revés, distinto… Seguro que el Rafa del otro lado hace las cosas mejor que yo y seguro que la vida le va mejor. —Señaló con su dedo a su propia imagen reflejada en el espejo—. ¿Cómo lo haces? Ese Carroll era un tipo listo…

Lora dio un trago a su cerveza y sacó un cigarro de su chaqueta.

—Yo conozco «Alicia en el país de las Maravillas». ¿Es del mismo? —Perteguer asintió con la cabeza y acabó su botellín de un trago—. ¿Estás bien? —Perteguer negó también con la cabeza—. ¿Quieres hablar de ello? —Perteguer volvió a negar—. Vale…

—No, no estoy bien. ¿Qué decías de Julia?

—¡Ah! ¿Pero me escuchabas?

—De fondo…

—Que si trata de vengar a Román, no entiendo qué diablos gana matando a Julia.

—Quizá despistar a la policía…

—¿Despistarnos hacia dónde? ¿Hacia Julia o hacia Román?

—Buen planteamiento. ¿Qué dice tu doble del espejo?

Lora negó con la cabeza y soltó un billete de cinco euros sobre la barra.

—Mateo, cóbrate. Mejor que nos vayamos a casa a descansar…

* * *

Patricia y Marta se habían levantado temprano, como habían prometido la noche anterior, para ir a clase; era casi paradójico, pero las dos mujeres parecían nerviosas por lo que se avecinaba como «el primer día de clase»; ficticio, pero primer día de clase al fin y al cabo. Habían decidido que ambas vivirían juntas durante todo el tiempo que fueran a la facultad como alumnas, para ganarse una coartada frente a sus compañeros —eran primas— y si pretendían crear en el pequeño piso de Marta un ambiente universitario lo habían logrado: en apenas 48 horas la casa parecía la planta femenina de Zara, con camisetas y pantalones desparramados por toda la casa, y una mezcla de colonias flotaba en el ambiente permanentemente, sin importar la hora del día; en cuanto a la caracterización de veinteañeras hay que decir que se lo tomaron bien en serio: se soltaron el pelo, compraron varias camisetas de colores vistosos y de combinaciones estéticas realmente dudosas, rescataron del olvido viejos bolsos de hilo y pintalabios explosivos y se alegraron de comprobar que la moda había retrocedido casi una década.

—Vivan los eternos noventa…

Marta se había dado unas mechas de tonos rojizos y ahora se miraba al espejo sonriente luciendo una camiseta ajustada con un dibujo estampado en purpurina. Una sombra de ojos verde reptil le daba el toque exótico al invento.

—¿Cómo vas?

Patricia había aparecido por la puerta luciendo una gabardina de pana, un pañuelo palestino enroscado al cuello y una cartera colgando de su hombro.

—¿Y tú de qué te has vestido? ¿De alternativa?

—¿Y tú de inglesa? —Patricia miró molesta al reflejo de Marta en el espejo—. ¿Te has visto los ojos?

—¿Tienes algún problema con mi sombra?

—Yo no, pero creo que tú sí.

Marta tenía una montañita de espuma moldeadora en la mano; sin dudarlo dos veces se dio la vuelta y se la arrojó a Patricia a la cara.

—Vale, que era broma… ahora voy a tener la cara pegajosa.

—¿Cómo vamos de tiempo?

—Mal. —Patricia trataba de quitarse la espuma de la cara con una toalla—. Bastante mal…

—Pues vamos…

* * *

Rafael Perteguer, a esas horas, ya llevaba un buen rato despierto. Ahora fumaba el primer cigarrillo de la mañana en el interior del Seat Córdoba amarillo, que estaba aparcado a las puertas de la casa de Sara García, la profesora de ciencias químicas.

Eran las siete y media de la mañana y en la radio alternaban la previsión meteorológica con canciones de Eminem y mensajes del tipo: «Te ayudamos a despertarte cada mañana». Como Perteguer y la emisora no parecían compartir los conceptos de «despertar» y ni mucho menos «ayudar», decidió tirar por diales un tanto más convencionales y entró en el laberinto de las bromas telefónicas: un curioso invento radiofónico que consiste en amargar los cumpleaños y arruinar las bodas de uno, todo gracias a tus amigos que te quieren mucho y deciden putearte a las siete de la mañana con la inestimable ayuda de un locutor (de gracia y talento dudoso) que dice ser el amante de tu novia. Era discutible que Marconi hubiera pensado en esta jocosa actividad cuando decidió una buena mañana, inventar la radio; o al menos seguro que no la incluyó en la lista de ventajas que traería su idea para la humanidad. Como de cualquier manera, parecía que Perteguer no estaba con ánimos suficientes como para enfrentarse a la cruda realidad tan temprano, máxime con la resaca que arrastraba desde su amanecer, dejó que el radiocasete engullese una cinta de Queen y la hiciese sonar por los altavoces a todo volumen. Satisfecho por el cambio, Perteguer encendió un cigarrillo y trató de buscar una salida a lo único que le preocupaba en ese preciso instante: Patricia.

Las cavilaciones no duraron demasiado porque a los pocos instantes se abrió la puerta del chalet. Tras ella apreció en primer lugar la impresionante inspectora de homicidios Elsa Elcano; Perteguer la conocía de vista, pero no había reparado hasta aquella mañana odiosa en lo resultona que era la nueva policía de Velázquez. Tras ella apareció su protegida, que caminó hacia el coche de Perteguer a paso rápido mientras la inspectora cerraba la puerta blindada de la casa con llave.

—Buenos días.

—Buenos días, señora.

Lo primero que hizo Sara fue bajar el volumen del «We will rock you» para, inmediatamente después, sacar un disco de Ismael Serrano de su bolso.

—¿Tiene CD?

—No, señora…

—Una pena. ¿Le gusta Ismael Serrano?

—Me apasiona —Perteguer lanzó la colilla del cigarrillo por una rendija de su ventanilla—. En ocasiones llego a levitar mientras le escucho…

—Ah…

Sara guardó silencio, y clavó la mirada en una revista de ciencia; Elsa se acercó a la ventanilla de Perteguer y le hizo señas para que bajar el cristal.

—Hola. —Metió la cabeza y estampó dos besos en la cara de póquer de Perteguer—. No nos conocemos…

—No… no… Perteguer…

—Elsa. ¿Tú eres el del CNI? Velázquez me ha hablado muy bien de ti.

Esa sí que era buena: Velázquez hablando bien de Rafael Perteguer; solo cabían tres posibilidades: Velázquez se estaba haciendo viejo, aquella rubia encantadora era demasiado encantadora (y por lo tanto mentía) o ella se refería al pintor.

—¿Sí? Vaya… mis compañeros también me han hablado muy bien de ti… ¿Alguna novedad esta noche?

Elsa sonrió mostrando una dentadura perfecta y negó con la cabeza.

—No, inspector. Todo tranquilo; que pase un buen día.

Y se alejó caminando hasta un coqueto Fiat Stilo amarillo. Por lo menos compartían color de coche. Sería todo lo «fashion» que Emilio quisiera, pero lo cierto es que era simpática y alegre, y eso se agradecía en una mañana como aquella. A Perteguer se le escapó una sonrisa estúpida mientras la observaba por el retrovisor; afortunadamente Sara estuvo lo suficientemente rápida de reflejos como para soltar un «Cuando quiera nos vamos, joven» que hizo que el Perteguer amargado y taciturno de siempre volviera a su cuerpo.

—Elsa es un encanto, ¿no cree?

—Sí… ciertamente…

Perteguer subió de nuevo hasta el tope el volumen de la radio y el «Friends will be friends» de Queen inundó de nuevo la atmósfera del coche.

* * *

Juan Antonio Lora Quintana apareció en el vestíbulo de la estación de Metro de Gregorio Marañón placa en mano y escoltado por los dos ayudantes de Ramón Castillo, el inspector de la Policía Científica.

—Homicidios, buenos días. Tengo orden del juez de requisar todas las grabaciones de vídeo de la última semana.

Un funcionario delgado y moreno, ya entrado en años, dio una larga calada a su cigarrillo y abrió las puertas de la taquilla al detective.

—¿Otra vez?

—Otra vez.

El funcionario tecleó en el ordenador y copió en varios discos una docena de archivos, operación que apenas le llevó unos minutos.

—¿Desea algo más su excelencia?

—¿Envolvéis para regalo?

El funcionario hizo un gesto despectivo con la mano y se dio media vuelta para atender a una joven que estaba en la taquilla. De la hebilla trasera del pantalón colgaba un manojo de llaves agrupadas por un llavero con el logo del Metro de Madrid. Sin pensárselo dos veces, y ante el asombro de los dos policías científicos, Lora arrebató el llavero de la hebilla del funcionario sin que este se diera cuenta.

—Disculpe…

El funcionario se dio la vuelta con el cigarro humeante prendido de sus labios.

—¿Pero aún sigue aquí?

—Sí… ¿Tiene las llaves de la estación?

El funcionario asintió y se llevó las manos a la espalda. Las retiró con gesto contrariado y husmeó a su alrededor.

—Maldita sea… ¿Dónde carajo las habré puesto? ¡Y van dos veces en este mes!

Lora extrajo su libreta de un bolsillo y la abrió por la mitad.

—¿Dice que le han desaparecido las llaves ya dos veces? ¿Cuándo fue la primera?

—Si estarán por aquí… —El funcionario daba vueltas y revolvía los papeles de la mesa—. Las otras me desaparecieron hace dos lunes…

—Deme también el vídeo de ese día, si es tan amable.

El funcionario resopló y se enfrascó de nuevo en el ordenador. Le tendió un nuevo disco a Lora con un gesto todavía más agrio.

—¿Y los disquetes quien me los paga? ¿Usted?

Lora guardó el disco en un bolsillo y le tendió las llaves al funcionario con una sonrisa.

—Tome, caso resuelto.

El funcionario agarró las llaves con gesto de sorpresa y las enganchó de nuevo en la hebilla. Ya iba a salir Lora de la taquilla cuando el empleado volvió a girarse para atender a un hombre mayor. El detective volvió a arrebatar las llaves al funcionario con relativa facilidad y sin que este se enterase. Sonrió de nuevo, dejó las llaves sobre una mesa y salió de la garita cerrando la puerta tras de sí, y acompañado por los dos agentes de la científica, que reían divertidos.

—Un misterio menos…

* * *

Patricia y Marta accedieron por una puerta lateral directamente a la cafetería de la facultad de Ciencias. Pese a estar prohibido gran cantidad de jóvenes vestían las blancas batas de laboratorio salpicadas con manchas multicolores, y ahora se afanaban en devorar tostadas con mantequilla y a beber cafés con leche en vaso, sentados en unas mesas de merendero dispuestas como en el comedor de un cuartel. En el aire flotaba un olor a café que en pocas horas daría paso al de la fritanga que rezumaban las freidoras. Un amable camarero (por decir algo) con cara de cadáver malhumorado y con un peinado diseñado por su almohada dejó de mala gana dos cafés con leche sobre la barra y se dio la vuelta maldiciendo.

—¡Qué encantador! —Patricia miró a su alrededor—. ¿Localizas a alguno de los amigos de Julia?

Precisamente Jesús acababa de aparecer por la puerta cargado con una pesada carpeta forrada con fotos de jugadores del Atlético de Madrid. Dejó caer pesadamente la carpeta sobre una de las mesas de merendero y saludó a Patricia y Marta con un ademán simpático y una sonrisa al reconocerlas.

—Este es el más majo.

Las dos falsas estudiantes se acercaron hasta la mesa de Jesús y colocaron sus abrigos sobre el banco.

—¿Se puede? —Marta no esperó respuesta, porque se sentó al instante—. Tú eras Jesús, ¿verdad?

—Llámame Cholo…

Jesús asintió satisfecho de que Marta recordase su nombre y ofreció un sitio a su lado a Patricia, que todavía seguía de pie con el café en la mano.

—Siéntate, chiquilla; no te vayas a quedar de pie toda la mañana…

Patricia tomó asiento con una sonrisa y comenzó a remover el café con parsimonia.

Mientras Marta comentaba algo a Cholo sobre una fiesta ficticia celebrada en su casa.

—¿Y hacéis muchas fiestas de ese tipo?

—Algunas. —Patricia dio un sorbo a su café—. Ya sabes… llenas de gente desfasando y esas cosas…

A Jesús se le iluminaron los ojos.

—¿Y no vais a hacer una de bienvenida?

—¿No nos la tendríais que hacer vosotros?

—Dalo por hecho.

Jesús levantó la vista y la clavó en la puerta. Una pálida joven de pelo corto atravesaba ahora la sala. Marta y Patricia reconocieron a Nerea, la mejor amiga de Julia, en aquella chica de mirada intrigante y andares silenciosos. Sacó un bote de cola de una máquina y caminó despacio hasta la mesa.

—¡Nereita! ¿Qué tal, guapa?

Nerea tomó asiento junto a Marta y dejó que un «hola» mortecino saliera de sus labios. En sus manos llevaba un ejemplar de un diario de corte sensacionalista que dejó caer sobre la mesa. La portada del periódico alertaba a cinco columnas sobre «El Asesino Químico». Patricia y Marta fruncieron el ceño y clavaron su mirada en la tinta del periódico. Una pareja de periodistas había hilvanado una curiosa teoría sobre una asesino salido de la tumba para llevar a cabo su venganza.

—¿Habéis visto esta basura? —Nerea abrió la lata de cocacola y dedicó una mirada de desprecio al periódico—. Por lo visto un comisario rechoncho ha dado una rueda de prensa diciendo que a Julia la mató un fantasma. Estos maderos han perdido la chaveta…

—Anda que… —Marta leía horrorizada cómo el comisario Velázquez había destripado el caso en una entrevista en páginas interiores—… como está el negocio…

Patricia sacó un paquete de tabaco y ofreció a los presentes. Jesús cogió uno con una sonrisa.

—No fumo, pero cogeré uno…

—Se refiere a que no compra. Fumar fuma más que nadie…

Sara García entró en la cafetería seguida de Perteguer, que no hacía más que mirar a su alrededor con cara de bestia. La última vez que había sido escolta había acabado esposando a su protegido. Todo ello tras un tiroteo en Barcelona con un viejo conocido llamado Salazar. Por eso fue la última; no solía ser habitual que el protector acabara deteniendo al protegido, que era por cierto un importante senador. Tras una investigación se relegó a Perteguer del departamento de guardaespaldas. Le colocaron en una comisaría madrileña: primero de «machaca», hasta que Castillo se fijó en él y le recomendó para Homicidios; el resto era historia conocida. Sara pidió un café con leche y Perteguer un americano con hielo.

—Mira. A la García le han puesto un Kevin Kostner…

Patricia miró a Perteguer frunciendo el ceño y respondió a las palabras de Jesús.

—Ya le gustaría a ese payaso ser Kevin Kostner. Me parece un flipadillo… nada más…

—Pues no está mal del todo. —Nerea acababa de un sorbo su refresco mientras miraba al policía—. Para una noche…

—Exacto, para una noche. Y aún diría que para un par de horas…

Jesús sonrió y pasó un brazo sobre los hombros de Patricia.

—Nos ha salido exigente con los hombres, la niña…

—Has dado en el clavo. —Marta rio con ganas bajo la amenazante mirada de Patricia—. Pero no sabes cómo…

Sara acabó su café y salió de la cafetería seguida por Perteguer, que no había ni probado el suyo.

—¿Ha visto a alguien sospechoso?

—Olvídese de eso y deje las paranoias en casa. No le pasará nada conmigo…

—Podría ser más amable.

—¿Quiere un escolta o una dama de compañía?

Sara y Perteguer entraron en un minúsculo ascensor y ascendieron hasta la planta de despachos y no cruzaron una palabra más en toda la mañana. Perteguer la seguía a cada lugar donde iba y esperaba el final de cada clase a las puertas del aula, previo examen visual de los asistentes. Curiosamente Patricia y Marta no concurrieron a ninguna de las clases. Se pasaron toda la mañana en una de las mesas diseminadas por los pasillos de la facultad, jugando a las cartas y comentando los programas de televisión de la noche anterior.

Al grupo del principio se habían sumado tres personas más: Javi (a quien llamaban «Dedi») que era un chaval simpático permanentemente acompañado por su novia, Cristina, una chica morena y resultona también muy simpática. De vez en cuando Marta anotaba en un cuaderno determinadas características de los amigos de Julia. Ya casi tenía un organigrama completo. El último en llegar fue Saúl, el exnovio de Julia; alto, fuerte, no excesivamente guapo y con comportamientos de animal. Era un componente del equipo de rugby que acostumbraba a aplastar las latas de refresco que consumía frenéticamente contra su pecho. Sin embargo aún no había aparecido la chica rubia que abrazaba afectuosamente en la foto.

El cometido de Patricia era el de «basurero». Entre mano y mano de mus se encargaba de recoger discretamente colillas de cigarrillos de los presentes, un chicle de Nerea y una de las latas aplastadas por Saúl. Cuando estaba guardando la lata en el bolso, Jesús, que apenas le había quitado un ojo de encima en toda la mañana, la sorprendió en plena operación.

—¿Para qué quieres eso?

—¿El qué? —Patricia tranquilamente dejó la lata en su bolso y clavó su mirada en los ojos inteligentes de Jesús—. ¿La lata?

—Sí. ¿Te pagas los estudios de chatarrera?

—Colecciono latas. Esta aplastada me parece muy bonita… ¿Tú no coleccionas nada?

Jesús pareció convencido con la explicación y comenzó a relatar cómo cada domingo compraba una colección de láminas de arte moderno que publicaba un periódico. A Marta, sin embargo, le había llamado la atención un periódico deportivo que Saúl leía ávidamente.

—¿Es tuyo el Marca?

Saúl levantó la vista del periódico y dedicó unos segundos de atención a Marta.

—Es del Cholo. Cuando acabe con él te lo doy…

* * *

Lora se había encerrado en una de las salas de proyección del CNI. Ya no solo le preocupaba el vídeo de la noche en la que J. M. falleció de ataque repentino al corazón; la idea de que el asesino había sustraído las llaves al agradable taquillero del Metro había abierto una nueva puerta en el galimatías que se había convertido «El Caso de los Químicos». En principio, si se confirmaba que Román, o quien quiera que fuese el matarife había robado esas llaves, se descartaba que formara parte de la plantilla del suburbano. Lo que parecía significar un ensanchamiento del radio de acusados permitía sin embargo, reducirlo al entorno universitario de Julia; esa era la dirección marcada por Emilio y la Policía.

Tras tres horas revisando la pantalla del proyector, varios cafés de máquina y un paquete de tabaco a punto de caer, Lora decidió volver a pasar la película del día de autos. Estaba convencido de que el vídeo había sido manipulado, y en el fondo deseaba con todo su corazón que el departamento de análisis de imágenes se hubiera columpiado en sus deducciones. Si él por su cuenta lograba descubrir lo que cinco técnicos de fotografía habían pasado por alto, podía colgarse una medalla muy importante a ojos de Emilio, que tanto criticaba su actitud para con los casos comprometidos.

—Doce y veinte. Cámara de vestíbulo. Entran tres sudamericanos. Hay un vigilante y un jefe de estación en la taquilla.

Lora hablaba por enésima vez a una pequeña grabadora conectada a un ordenador.

—Doce y veintiuno. Cámara del pasillo «dos». Los tres sudamericanos caminan hacia el andén de la línea 7. Uno de ellos enciende un cigarrillo. Se pierden por la esquina.

Lora cambió el plano con un pequeño mando a distancia.

—Doce y veintitrés. Cámara uno del andén de la línea 7 dirección «Las Musas». Los tres sudamericanos entran en un convoy que hace acto de presencia justo en ese momento. En las paredes del andén no se observa nada. En la cámara del andén «Pitis» tampoco se ve nada salvo un fluorescente que parpadea…

Las imágenes se fueron alternando una tras otra junto con los comentarios radiofónicos de Lora.

—1.50. Cámara uno del anden de «Pitis». El jefe de estación corre la banda, encara el tren-escoba, amaga… ¡Y se cuela por las puertas ante la mirada del conductor! Nada pudo hacer ante el empuje del «Jefe». El tren da el pitido final. ¡Esto se ha acabado, señores! No pudo ser, una vez más nos apeamos al llegar a Gregorio Marañón. Decepción entre los taquilleros por lo que habría sido una gran remontada… eso fue todo.

Lora volvió a pulsar. La imagen cambió: J. M. entraba en el andén mirando su reloj.

—Vamos que no llegamos, Amparo. Llegas más tarde que Carlos Sainz en el rally de Inglaterra, cobarde… Cámara de vestíbulo: J. M. pasa los torniquetes a la 1.52…Cámara del pasillo «dos». J. M. camina a paso rápido y dobla la esquina. 1.54 Cámara del anden de «Musas», J. M. mira horrorizado al andén de enfrente; Cámara del andén de Pitis, desierto. Ni siquiera parpadea ya el fluorescente. Cámara de «Musas», J. M. cae repentinamente al suelo víctima de un ataque al corazón repentino: las imágenes descartan asesinato… diagnóstico: muerte natural.

Lora encendió su enésimo cigarrillo y buscó en el ordenador las imágenes siguientes:

—1.54, cámara de vestíbulo: la puerta sigue abierta. Nada, nada, nada… Así hasta las dos y diez: la puerta aparece cerrada. Nada en las demás imágenes. J. M. reposa en el andén… 6.15 de la mañana, dos trabajadoras de la limpieza acceden al vestíbulo acompañadas de un jefe de estación: «¿Qué pasa chavalas? ¿Visteis ayer al Sardá?». «No, cobarde, no tengo tele»… 6.18, las dos trabajadoras encuentran el cadáver «Ese hombre está muy malito». El jefe corre hasta el andén alertado por los gritos del personal de limpieza. «Hablemos del mineralismo» y el jefe certifica: «Amparo, estás muerto»… Llega la caballería… 10.28, entra el CSI con Emilio Grissom a la cabeza «Sí, soy ultraelegante; Patri y Marta, fuera de mi vista» ellas replican «Sí, o sea, sí» y bajan por las escaleras. Cámara dos de pasillo, Patri y Marta desfilan por pasarela «Metro». Muy bien, vamos, sonríe, una vuelta más. «Somos divinas». «Sí, o sea, divinas de la muerte». Cámara de Pitis, Patri señala las paredes «O sea, que hortera, tía» y entonces… ¡Páralo, Paul!

Lora retrocedió las imágenes de la cámara de Pitis unos minutos. El fluorescente del techo parpadeaba.

—El fluorescente del techo…

Lora buscó en el ordenador las imágenes de la hora de la muerte de J. M. que había captado la cámara del andén dirección Pitis. El fluorescente estaba apagado. Luego buscó las imágenes que había captado diez minutos antes: el fluorescente parpadeaba moribundo. Lora cogió de nuevo la grabadora.

—Cámara del andén de Pitis: a la 1.40 el fluorescente parpadea; a la 1.52 no, a las 6 en punto sí, a las 8 también, a las 10 también… La imagen de las dos menos ocho minutos parece congelada… indicios de manipulación. Doy parte al departamento de imagen.

Lora extrajo el disco del ordenador y detuvo la grabadora. Con una sonrisa de oreja a oreja, apagó el proyector y salió del despacho silbando.

Barcelona.

Emilio Santalla llegó en uno de los taxis amarillos y negros barceloneses hasta un edificio moderno de ladrillo enclavado en un extremo de Poblenou. Un coche de la Guardia Urbana de Barcelona estaba de centinela desde hacía varios días frente a la casa de Alfonso, uno de los pocos compañeros de curso de Román que seguían con vida. La vigilancia la había solicitado el propio Emilio Santalla a la vista del cariz que iban tomando los acontecimientos. Se acercó al coche y se acreditó como investigador del CNI hablando un catalán correcto y fluido. El guardia que estaba al volante se sorprendió de que un funcionario de la capital le hablara en su lengua materna, y salió del vehículo luciendo una sonrisa amistosa.

—Buenos días. El señor Alfonso lleva varios días sin salir de casa. Dice que está enfermo. Cada mañana llamamos al telefonillo y contesta él mismo.

—Perfecto. ¿Han visto entrar o salir gente sospechosa de la casa?

—Nada, solo vecinos identificados… Los Mossos detuvieron anoche a un delincuente común que rondaba por aquí, pero no está relacionado con don Alfonso…

De pronto se escuchó un ruido de cristales, y un grito llenó el vacío de la calle. El guardia y el detective contemplaron horrorizados cómo una persona volaba desde un balcón del quinto piso del edificio frente al que estaban charlando y finalizaba su viaje sobre el techo de una marquesina que hacía de parada del autobús urbano La marquesina se hundió sobre el asfalto bajo el peso del cuerpo. Afortunadamente no había nadie bajo aquel techo, ahora hundido a ras de suelo y cubierto por un manto de sangre que comenzó a cubrir el pavimento.

—¡Pere, llama a central! ¡Que envíen una UVI! ¡Que alguien se ha tirado desde un balcón!

El guardia que estaba dentro del coche comenzó a pedir auxilio por la emisora mientras su compañero acudía rápidamente al cuerpo desparramado sobre la parada del autobús. Emilio, por el contrario, corrió hasta el portal.

—¡Guardia! ¡Acompáñeme arriba!

El guardia abrió la puerta del portal con una llave maestra y accedieron al edificio. El ascensor estaba en la planta de abajo. Emilio abrió la puerta y la bloqueó, dejando el ascensor abierto.

—¡Vamos por las escaleras!

Los dos hombres subieron a toda prisa hasta el quinto piso.

—¿Cree que ha sido el tal Alfonso?

El Guardia Urbano llamaba con insistencia al timbre de la puerta. Como no obtuvo respuesta disparó en dos ocasiones a la cerradura y la abrió de una patada.

—¡Guardia Urbana! ¡Señor Alfonso! ¡Responda!

Emilio sacó su pistola y registró la casa seguido del guardia. Cuando llegó al salón descubrió la ventana destrozada. Daba directamente a la marquesina.

—¡Salga ahí fuera y asegúrese que nadie sale del edificio!

En la calle, el cadáver de Alfonso yacía aplastado contra el suelo. El otro guardia había cortado la calle con el coche y se disponía a colocar una cinta alrededor del cadáver cuando vio salir a una persona embozada completamente vestida de blanco.

—¡Alto a la Guardia!

La figura hizo caso omiso a las palabras del policía municipal y comenzó a correr calle arriba. Cuando el agente hubo sacado la pistola de su funda, el sospechoso de la bata de laboratorio ya había doblado una esquina. Se había esfumado.

Universidad Autónoma de Madrid.

Patricia y Perteguer se encontraron en el ascensor de la facultad que conducía a los despachos de los profesores. Ella comenzó a sacar de su bolso unas bolsitas de plástico transparente con unas etiquetas en las que aparecían escritos los nombres de los amigos de Julia.

—Aquí tienes, un chicle de Nerea, una colilla de Jesús, una lata de Saúl… nos falta coger algo de una pareja nueva… Para mañana tendremos algo…

—Gracias… —Perteguer metió en una bolsa de plástico todas las muestras de ADN de los amigos de Julia y pulsó el botón del cuarto piso—. … ¿Alguna cosa más?

—No… nada…

Patricia y Perteguer no cruzaron la mirada en ningún momento. Cuando llegaron al cuarto piso, Perteguer traspasó la puerta del ascensor tras pronunciar un tímido «hasta luego».

—Rafa…

—¿Qué?

Patricia había sujetado a Perteguer por un brazo. Ambos se miraron durante unos instantes.

—Nada…

Perteguer se dio media vuelta sin decir palabra y las puertas del ascensor se cerraron a su espalda. En su interior, Patricia descendía al primer piso conteniendo una lágrima.

* * *

El Citröen Xsara plateado que conducía Juan Antonio Lora se detuvo frente a la casa de José María, la víctima del Metro. Ya eran algo más de las cuatro de la tarde. Dentro de un Alfa Romeo rojo aparcado en la puerta le esperaban Gorka y Elsa, de la brigada de homicidios. Los dos sonrieron al reconocer al agente pelirrojo.

—Buenas tardes. Recibimos su correo, como puede comprobar. ¿Qué desea encontrar en la casa?

Lora repasó de arriba abajo a la rubia policía, que acababa de salir del coche, y ahora le contemplaba con una sonrisa de modelo.

—Pruebas… ¿Tienen las llaves?

—Ajá.

Subieron hasta el piso de la víctima, que todavía conservaba los precintos de la policía abajo orden judicial. La casa desprendía un fuerte olor a cerrado, y estaba completamente empapelada con un papel pintado violeta que amarilleaba por las esquinas. La casa constaba tan solo de tres habitaciones: salón-dormitorio, cocina y baño. No parecía que J. M. hubiera disfrutado de una vida muy holgada, a juzgar por el televisor y el tocadiscos ambos antiquísimos que reposaban sobre una estantería casi destartalada.

—¿De qué trabajaba?

—De nada… llevaba tres años en paro. Antes había sido profesor en un instituto hasta que se entregó a la bebida…

Lora olfateó cada rincón de la alcoba hasta que encontró lo que buscaba. En el estante más bajo del armario ropero reposaban unas viejas botas camperas ensuciadas por el barro.

—¿Tienen una bolsa?

Ya iban a salir de la casa cuando de pronto, Lora se detuvo y clavó la mirada en un rincón de la habitación. Un casco blanco de obrero reposaba sobre una silla de madera.

—Un casco… —Lora miró a través de los listones de la vieja persiana de madera que separaba la ventana de la calle. Justo enfrente, una cuadrilla de obreros se afanaba en rehabilitar una fachada de un edificio tan antiguo como el propio barrio—… y una obra…

Lora bajó a la calle cargado con una caja que contenía las botas envasadas en plástico de la víctima del Metro. Ante las intrigadas miradas de los dos policías de homicidios, el pelirrojo se dirigió al capataz.

—Hola, soy policía. ¿Les han robado un casco, una pala y una sierra últimamente?

El capataz miró de arriba abajo a su interlocutor y escupió al suelo el palillo que llevaba masticando desde hacía unos minutos.

—Puede… siempre falta algo… ¿Por?

—Lo de la pala me interesa; tienen palas, supongo…

—Para hacer la mezcla…

—Muy bien, muchas gracias.

Lora caminó hacia el Xsara y dejó la caja en el maletero. Levantó la vista y dirigió una última mirada a los dos policías, que seguían apoyados en el Alfa Romeo, antes de meterse en el coche.

—Vamos a la casa de la otra víctima.

* * *

Llegaron en pocos minutos y repitieron la operación casi milimétricamente. Lora encontró en esta ocasión en un vestidor, unos zapatos marrones con restos de tierra en sus suelas. Metió los zapatos en una bolsa y ya iba a salir cuando descubrió un álbum de fotos sobre el televisor. Quizá Eva lo hubiese ojeado poco antes de morir. Lo cogió con una de sus manos enguantadas y en su interior descubrió una foto en blanco y negro de sus tiempos universitarios. Todos reían salvo Román, que miraba con gesto amenazante y sombrío al objetivo de la cámara. En la página siguiente, la página del periódico del 72 que se hacía eco de su muerte. En esa página ya hacía referencia a la relación entre Román y el primer rector de la Universidad Autónoma.

Lora guardó el álbum en otra bolsa y salió del piso precintado tarareando una canción ininteligible, mientras que los dos policías se afanaban en hacer girar la vieja cerradura de la puerta del piso. Cuando ya estaban en la calle, sonó su teléfono móvil: era el Inspector Castillo de la Policía Científica.

—¿Agente Lora?

—Inspector Lora. He encontrado muestras de tierra en los zapatos de los que le hablé. Es casi seguro que las dos víctimas estuvieran aquella noche en el cementerio.

—Es seguro al cien por cien, agente. Las rodadas analizadas pertenecen a un Peugeot 206, y la tierra encontrada en los bajos y en el maletero del coche puede pertenecer a la del cementerio. Es idéntica pero no es una prueba concluyente. En cuanto a las muestras de cabello recogidas del reposacabezas, la del asiento pertenece como es natural a la propietaria del vehículo, otra pertenece al señor José María, el del Metro, y la tercera a una mujer desconocida.

—¿Una mujer?

—Una mujer. Pelo rubio natural, que viajaba en el asiento delantero del Peugeot. ¿Cuándo? No lo sé…

—Podría ser su compañera de la tienda de fotos… ¿Dónde te dejo las muestras de los zapatos?

—En la comisaría de Velázquez. Tengo que pasarme esta tarde. Déjaselo si quieres a Barbie y Ken… Buena suerte agente…

—Inspector, Castillo, soy inspector…

Lora guardó su teléfono en el bolsillo y esperó a que los dos policías salieran a la calle. Entonces les entregó las dos cajas con los zapatos con una sonrisa.

—Dos «Cuatro estaciones» para Castillo.

—¿Y usted dónde va a ir ahora?

—¿Ahora? Supongo que a IKEA… hay que redecorar un poco este caso…

Lora dejó aún más intrigados a los dos policías y caminó hacia el Xsara tarareando la misma canción.

Barcelona.

Emilio Santalla contemplaba con gesto crispado el cadáver de Alfonso E. aplastado sobre la marquesina. El asesino al que había sorprendido y perseguido durante unos instantes el guardia se les había escapado de las manos en pocos segundos; y lo peor es que había vuelto a matar impunemente ante la impotencia de los cuerpos policiales. El fallecido tenía un gesto de horror estampado en su cara.

—Es muy común en los suicidas. Es como si se arrepintiesen en esos últimos cinco segundos.

—No ha sido un suicidio.

Un forense fotografiaba el cadáver mientras un agente de policía grababa toda la calle con una pequeña cámara de vídeo. El forense se aproximó de nuevo al cadáver.

—A priori les puedo decir que cuando cayó estaba con vida.

—¿Qué le hace suponer eso?

—El papel que sujeta en la mano derecha. No lo soltó mientras caía.

Emilio había oído gritar al fallecido mientras le veía caer, por lo que sabía que estaba vivo. Sin embargo no había reparado en el papel. Se enfundó dos guantes de látex y deslizó el papel por entre los dedos del cadáver, que aún no habían sucumbido al rigor mortis. El mensaje era lo que Emilio había sospechado: La fórmula de plata y formol que envenenó a Román. Un agente de la científica se aproximó a Emilio.

—Señor Santalla, no hemos encontrado indicios de lucha en el interior de la casa.

—Cuando alguien se quiere suicidar abre la ventana primero… no suele atravesarla…

—No lo dudo. Sin embargo no hemos encontrado ningún indicio salvo ese papel que lleva usted en las manos. Además el guardia que abrió la puerta insiste en que estaba cerrada por dentro.

—Toda puerta queda cerrada por dentro. El candado no estaba echado. —Emilio abrió la puerta de un coche patrulla y la cerró tras poner el pestillo—. ¿Esta puerta se cerró desde dentro o desde fuera?

—Sí, ya hemos pesado en eso… pero he hablado con el juez y no encuentra indicios suficientes para abrir un caso de homicidio. Me temo que dictaminará suicidio.

—¿Y el sospechoso que vio salir el guardia?

—Si nadie le detiene no pasará a formar parte del sumario…

—Vale.

Emilio asintió y se quitó los guantes de látex. Encendió un cigarrillo y fumó apoyado en el maletero de un coche patrulla, sin dejar de contemplar el cadáver de Alfonso, al que ahora habían cubierto con una sábana plateada.

Universidad Autónoma de Madrid.

Marta y Patricia salieron de la facultad poco después de comer unos sándwiches con su nuevo grupo de amigos. La experiencia había sido agotadora pero entretenida.

—Y eso que no hemos ido a clase…

—Mañana deberíamos pasarnos, por ver si algún empollón resulta ser Mister Hide en sus ratos libres.

—Dudo mucho que busquemos a un empollón. —Patricia giró el contacto del Honda y el motor se puso en movimiento—. Mañana les diremos lo de la fiesta. Hay que avisar a Trasmisiones para que nos llenen la casa de micrófonos.

—Me encanta renunciar a mi intimidad.

—En ese caso cásate con Lora…

—Muy graciosa. ¿Y tú qué tal con Rafa?

—Mejor no preguntes. ¿Qué te ha parecido el novio de la chica?

—¿El gorila? No me le imagino inscribiendo la fórmula en el pecho de su amada…

—¿Y Cholo?

—Es majete. Me jodería que fuese él, la verdad. Me preocupa más la siniestra.

—¿Neri? No tiene sangre suficiente para moverse, la va a tener para matar a alguien… La fiesta nos abrirá las puertas de sus cabecitas… la fiesta y el Doctor Absolut…

* * *

Lora bajó del Xsara minutos después de que la noche cayese sobre el aparcamiento de la explanada comercial. Los almacenes todavía estaban abiertos y había media docena de coches desperdigados por el parking. Sacó una tarjeta de su bolsillo y buscó en el suelo la plaza número 24; era en la que había aparecido el cadáver de Eva. Tal y como había imaginado por las fotos y el informe de la Policía, la plaza estaba situada en uno de los extremos del aparcamiento: a la izquierda de la plaza se extendía un descampado que unos cuantos metros más al fondo desembocaba en una salida de la carretera de A Coruña. Una farola altísima desparramaba un chorro de luz sobre el asfalto, en el que todavía se podían apreciar manchas de sangre mal borradas que a simple vista podían parecer de aceite de motor. La teoría de Lora era la siguiente: si había restos de tierra en el maletero del Peugeot era porque la pala había viajado allí, probablemente junto con la segueta. Cuando el asesino abrió el maletero para introducir allí el cadáver, pudo encontrarse con la pala y la segueta dentro; si tal y como sospechaban Eva, José María y a la postre el asesino de ambos habían profanado la tumba de Román con aquellas herramientas, era muy probable que hubiese hecho desaparecer la pala del maletero; y el descampado aparecía ante sus ojos como un océano impenetrable para los busca huellas de la policía.

Echó un vistazo a su alrededor tratando de calcular el radio de terreno que podía albergar las herramientas lanzadas, y sacó una linterna del bolsillo interior de su abrigo. Entonces comenzó la búsqueda a través de aquella maleza seca que se le colaba por debajo de los pantalones; y no tardó demasiado en localizar el primer tesoro: la pala reposaba boca abajo a unos veinte pasos de la plaza de aparcamiento. Decidió dejarla donde estaba y caminó en círculos un par de minutos más: si también había arrojado la segueta, al ser de menor tamaño era lógico que hubiese podido ser lanzada a mayor distancia. Allí estaba, con el mango clavado en la tierra de aquel descampado amarillo.

Por fin las cosas empezaban a cuadrar, y ya era casi seguro, a la espera de los análisis del laboratorio, que Eva y José María hubiesen acudido al cementerio junto con su asesino la noche de la profanación. Con una cierta satisfacción personal, Lora sacó un cigarrillo y buscó el número de teléfono de Ramón Castillo en la agenda de su móvil.

* * *

Cuando Perteguer y Sara llegaron a las puertas del chalet, Elsa y Gorka ya les esperaban en el interior del Alfa Romeo. Lo cierto es que era increíble la dedicación de ambos por el caso, sobretodo la de ella, que encima tenía que dormir en la casa de un protegido cada noche. Elsa estaba ahora terminando un informe en el ordenador portátil.

—¿Por qué crees que será tan importante para el CNI esas botas de campo?

—Supongo que tienen algo y no quieren decírnoslo… —Gorka miró por el retrovisor y descubrió el Córdoba de Perteguer detenido en medio de la calle—… ahí está la profesora… ¿Por qué no salen del coche?

Perteguer había recibido una llamada telefónica de Emilio, el cual le estaba comunicando la reciente muerte del químico barcelonés. Él se quedaría un día más en Cataluña para seguir de cerca la investigación de ese caso y la autopsia.

—De acuerdo, Emilio… —Perteguer apagó su teléfono y clavó la mirada en Sara, su protegida—… Espere un momento antes de bajar. ¿Recuerda a Alfonso, su antiguo compañero de clase?

—Sí… ¿Qué ha ocurrido?

—Se ha suicidado esta misma mañana…

Sara contuvo un amago de llanto y se tapó la cara con ambas manos. Perteguer no abrió los pestillos de la puerta y siguió hablando.

—Escuche, sé que está pasando por uno de los peores momentos de mi vida, pero sospecho que no vamos a ser capaces de resolver esto si no pone algo más de su parte…

—¿A qué se refiere? —Sara ya lloraba desconsoladamente—. ¡No puedo hacer nada!

—Escuche, no tenemos ni idea de quien puede estar haciendo todo esto. Revisé los expedientes policiales y sus cambios de declaración: puedo entender que todas las personas que han muerto tenían a algo contra usted: su declaración hizo que tardaran varios años en graduarse, y ninguno de ellos en la Autónoma.

—Yo solo dije la verdad…

—Pero debió ser la única: cuando en 1972 se enterraba supuestamente a Román en un cementerio de Alcobendas, en realidad se enterraba un ataúd vacío pagado por la propia universidad… ¿usted sabía eso?

Sara permaneció llorando en silencio, con las manos cubriéndole completamente la cara. Perteguer volvió al ataque.

—Es curioso. Todos ustedes estuvieron en aquel funeral y ¿nadie supo jamás que estaban haciendo el paripé? O quizá sí lo sabían… ¿Qué ocurrió, Sara? ¿Por qué Román quiere matarlos a todos? ¿Dónde está su cuerpo?

—¡Yo no sé nada, maldita sea! ¡Yo vi cómo agonizaba y cómo se lo llevaban con una sábana encima! ¡No hubo capilla ardiente, tan solo funeral! —Sara se secó la cara con unos pañuelos de papel—. Supe que estaba vacío cuando Chema, José María, me llamó la mañana antes de que se muriera…

—… Lo mataran…

—… Lo que sea. Me llamó al despacho y me dijo que el cadáver de Román no estaba en su ataúd, y que tenía miedo… yo le dije que cómo era que lo sabía, que si había hecho alguna locura, pero él no me contestó… me dijo que tenía miedo, y que ahora creía en cualquier cosa tras la muerte de Julia, mi alumna…

—¿Sabe con quien acudió al cementerio?

—No sé ni siquiera si acudió al cementerio, solo le he dicho que él sabía que el ataúd de Román no contenía su cuerpo.

—Con toda probabilidad acudió al cementerio. Y lo hizo acompañado por Eva… el asesino habría ido con ellos… necesitamos saber todo lo que sea posible para evitar que vuelva a actuar; para ello es necesario que rebusque en su cabeza y nos diga todo lo que sepa del 72 hasta hoy… necesitamos su ayuda…

Elsa Elcano se había acercado al coche y esperaba a unos metros a que saliera su protegida. Cuando lo hizo, saludó con un gesto simpático a Perteguer y la acompañó hasta el interior de su casa. Gorka ya se había ido hacía unos minutos. Perteguer sacó un cigarrillo de la guantera y lo sostuvo en sus labios unos segundos. Cuando las dos mujeres hubieron entrado en la casa, lo encendió y salió de allí a toda velocidad rumbo a los despachos del CNI. Tenía una corazonada.

* * *

Poco antes de cenar coincidieron en el aparcamiento del CNI Marta, Patricia y Lora, que llegaba a las oficinas centrales cargado con dos grandes bolsas y un buen puñado de fotografías de la científica.

—¡Buenas noches, universitarias! ¿Qué tal la jornada?

—¿Qué tal la tuya? ¿De dónde sales con todo eso?

—Digamos que he tenido un fructífero día de pruebas… vais a flipar con lo que traigo…

—Vamos, que te has ganado el sueldo por primera vez en tu vida…

—Muy graciosa, Martita… ¿Subís para el despacho?

—Subid vosotros. —Patricia le dio su bolso a Marta y comenzó a bajar unas escaleras— yo voy un momento a Archivos…

—Vale guapa… a las nueve en la sala de juntas. ¿Sabéis algo de Perteguer?

* * *

Perteguer revisaba desde hacía unos minutos uno de los «Cotejadores» de la sala de archivos informáticos. Era un programa que contrastaba antecedentes, transacciones y datos bancarios, lugares, fechas y hasta el instituto donde habían estudiado una veintena de sospechosos que a priori no tenían nada en común; el ordenador procesaba cada dato y establecía las posibles coincidencias, normalmente centrándose en cantidades de dinero que circulaban de un lado para otro sin justificación alguna, y que acababan en los bolsillos del menos pensado. Los protagonistas en esta ocasión eran, por orden de aparición:

Elisenda Gracia: La madrastra de Julia. Joven y guapa, la madrastra solía ocupar lugar preferente en las listas de sospechosos. Trabajaba como asesora fiscal para una multinacional.

Jorge Manacor: El padre de Julia. No había mucho para rastrear en esta persona: ni una multa de tráfico.

Román Hernández: Nacido en 1949. ¿Muerto? En 1972. Un expediente perfecto en lo académico, ningún problema con las fuerzas del orden.

Sara García: Profesora de Ciencias Químicas de la UAM y antigua compañera de estudios de Román.

Saúl Zumárraga: Novio de Julia y alumno de Sara García.

Raúl Serrano: Primer Rector de la UAM y tío de Román. Muerto en 1988.

Completaban la lista los dos «herederos» de Román, los dos nietos del primer rector de la UAM que estaban limpios y localizables en Madrid, el resto de la pandilla de Julia en la universidad, las tres víctimas que llevaba Román más el último suicidio de Barcelona (Perteguer ya había hablado con Emilio) y la última superviviente junto con Sara de aquella quinta de químicos: la internada Soraya Iniesta.

Perteguer encendió un cigarrillo y le dio al «Intro» para que el ordenador comenzara a rastrear todo lo que existiera en los archivos nacionales en relación a esos nombres: Seguridad social, INEM, Ministerio de Economía, Registro de la Propiedad, Registro Civil… y luego los emparejase y los sirviese con un lacito en la pantalla del ordenador.

Los datos comenzaron a cruzarse en algún lugar del ciberespacio y un cartel en la pantalla avisó de que la operación tardaría unos minutos.

Cuando el ordenador ya llevaba un buen rato trazando conexiones, Patricia apareció por la puerta. Perteguer y ella se quedaron mirándose en silencio unos segundos hasta que Patricia se decidió a hablar.

—Hola. Venía a utilizar el «Cotejador».

—Ya lo estoy consultando —Perteguer cogió una silla de un ordenador contiguo y la acercó a la suya—. Si quieres mirar la lista de sospechosos…

—¿Has metido a la madrastra?

Patricia tomó asiento junto a Perteguer y sacó un cigarrillo de la cajetilla de Fortuna que reposaba sobre la mesa.

—Es la primera de la lista… hay que conservar las tradiciones…

—Tengo dos nombres nuevos —Patricia encendió el cigarrillo con la mirada fija en la pantalla, que seguía advirtiendo de que la operación aún tardaría unos segundos—. ¿Has enviado al laboratorio las muestras de ADN?

—Sí, las dejé en el despacho de Ramón… dale un par de días…

Patricia y Perteguer volvieron al silencio mientras contemplaban el monitor como si de un cuadro abstracto se tratara. Tras un par de minutos, soltó un pitido y mostró los resultados en la pantalla. Como era previsible, las únicas conexiones existentes entre los sospechosos eran las que Perteguer había introducido previamente: «esposo», «esposa» «novio», «novia»… Sin embargo ofrecía dos resultados nuevos gracias a los datos obtenidos del Registro Civil. Eran relativos a Soraya Iniesta y Román.

—¡Qué fuerte! —Patricia dio una larga calada a su cigarrillo y subrayó con el ratón los datos obtenidos—. ¿Cómo no nos dimos cuenta antes?

—No se me ocurrió mirar en el Registro hasta esta tarde…

—También se me ocurrió esta misma tarde; por lo visto, y pese a todo seguimos coincidiendo en algunas cosas…

Patricia y Perteguer se miraron de nuevo en silencio y dejaron que sus cabezas se fueran acercando despacio, centímetro a centímetro, hasta que sus labios llegaron a besarse. Durante unos minutos olvidaron por completo el caso, los asesinatos, la reunión de las nueve y el edificio en el que se encontraban; lo olvidaron todo para centrarse en ellos mismos.

* * *

Marta preparaba nerviosa una serie de documentos y unas pizarras móviles en la sala de juntas que Emilio les había habilitado en su ausencia, mientras Lora repasaba unos informe sentado en la mesa de despacho.

—Podías ayudarme un poquito, bonito…

Lora levantó la vista de los papeles y se acercó hasta un fax que acababa de expulsar un papel entre pitidos de alerta.

—Emilio dijo que vosotras os encargabais de todo… yo no soy más que un currito…

Marta se acercó furiosa al fax y arrebató el papel de manos de su compañero. Era un informe de la Policía Científica relativo a las huellas y las muestras de ADN recogidas por Emilio en el sanatorio mental abandonado. Por lo visto se estaban dando más prisa de la habitual dado el cariz que estaban tomando las cosas: Emilio llamaba histérico cada dos horas a Ramón para que los resultados no se hicieran esperar, tanto en las oficinas del CNI como en la Comisaría Central de Homicidios.

—No está fichada… y es una mujer.

Lora miró el informe por encima del hombro de Marta.

—Una mujer… y coincide con el cabello que encontramos en el 206…

—¿Cómo sabían que buscábamos a la misma persona?

—Porque Emilio les ha dejado un protocolo de un único sospechoso: han cruzado todos los datos. En cuanto a las huellas dactilares era de esperar que no estuviera fichada…

—Por lo menos ya tenemos algo. ¿Dónde se habrán metido Patri y Rafa?

Como si de una frase premonitoria se tratara, Patricia y Perteguer atravesaron la puerta de la sala de juntas en el mismo instante que Marta acababa de pronunciarla. Lucían una extraña sonrisa en su cara.

—¿Qué ha pasado?

—Carlos Expósito.

—¿Qué?

Perteguer lanzó una carpeta con las siglas del CNI en su portada y sacó una cerveza del minibar de la sala de juntas. Todavía con la sonrisa en la cara, siguió a Patricia con la mirada, que le dedicó un gesto cariñoso antes de sentarse en la gran mesa circular y tomar la palabra.

—Román Hernández cambió su nombre por el de Carlos Expósito el mismo día de su funeral. En el Registro no figura el motivo, pero sí un dato muy curioso: una sentencia del mismo día declara a Román-Carlos incapaz para gestionar sus bienes y negocios, y recomienda su ingreso en un hospital para enfermos mentales. ¿Sabéis quién se convierte desde entonces en su tutor legal?

—Franco.

—Respuesta incorrecta: su tío Raúl Serrano, el Rector de la Autónoma…

—… Que pagó el falso entierro. ¿Pero a quién quería engañar con el funeral?

—Probablemente a sus amigos… o a su familia. Según nuestras sospechas Román sobrevivió a su pócima, pero quedó mentalmente mermado. La hipótesis de un cáncer degenerativo cobra fuerza…

—… Y de esa manera nadie va a acusar a la universidad ni al rector. Román ha muerto y Carlos Expósito sigue vivo; y por supuesto la carrera de su tío no va a verse empañada por una chiquillada. A lo mejor temía que el escándalo transcendiese y llegase a oídos del Caudillo.

—Raúl Serrano se quitó de en medio a su sobrino y lo ingresó secretamente en algún psiquiátrico. No nos consta ningún paciente con ese nombre en los archivos informáticos… quizá si vamos hospital por hospital…

Marta asintió para sí y tomó asiento junto a Patricia; Lora y Perteguer hicieron lo mismo tras sacar unas cervezas de la nevera.

—¿Qué posibilidades de seguir vivo tendría Román en la actualidad?

—Si no recibió tratamiento adecuado, nulas. Contando con que realmente sobreviviera, unos cinco años como máximo. He vuelto a revisar el informe del Instituto Nacional de Toxicología y sus previsiones no son muy halagüeñas.

Marta anotaba frenéticamente los datos del informe en una pizarra a medida que iba consultando a Patricia.

—Hemos recibido un fax de la Científica. El fantasma que vio Emilio es una mujer.

—Fantástico. Igualdad formal hasta en el delito… Aún no os hemos dicho todo. Tenemos un dato que aunque parezca absurdo a priori, no deja de llamarnos la atención. Rafa…

Perteguer sacó otro folio de la carpeta y se lo enseñó a los presentes.

—Soraya Iniesta, la mujer ingresada en el hospital psiquiátrico de La Luz, dio precisamente a luz una niña en 1976. De nombre María y apellido López. El padre desconocido. Como la niña fue concebida y parida en el hospital se sospechó hasta del cura, pero al final nadie encontró al padre. La dirección la dio en adopción un año más tarde. Creo que la madre apenas es consciente de ello.

—¿Quién la adoptó?

—No consta. En el orfanato le debieron cambiar de nombre, porque no llegó jamás a hacerse el DNI…

Marta dejó el rotulador sobre la mesa y volvió a sentarse en la mesa.

—¿Y creéis que tiene algo que ver en toda esta historia?

—Si tiene algo que ver el ADN lo dirá. Hemos cursado al juez una petición voluntaria de extracción de sangre de Soraya. Lo hemos llevado como si de una prueba de paternidad se tratase y parece que no tendremos mayores problemas para que nos la concedan que una simple autorización de la Comunidad Autónoma de Madrid. Es el organismo que tutela a Soraya…

—¿Y desde cuándo lleva ingresada esa mujer en el psiquiátrico?

—Según el informe de Emilio, desde el día siguiente al entierro de Román. Luego recoge unas declaraciones en las que afirma ver a Román cada mañana.

—Son las declaraciones de una desequilibrada…

—Ya. Pero antes ignorábamos que Román podía haber estado internado en un psiquiátrico después de «muerto».

—¿Qué posibilidades hay de que Román y Soraya compartieran hospital?

—Muchas, si Román acabó sus días en Madrid. Tres o cuatro hospitales para investigar.

Lora dio un enorme trago a su cerveza y encendió un cigarrillo.

—¿Y vamos a perder el tiempo buscando en qué hospital acabó Román?

Patricia clavó la mirada en su compañero y esbozó una amplia sonrisa.

—Si nuestra asesina mata en nombre de Román, será porque le une algún vínculo… o por lo menos conoce su historia.

—Si nosotros hemos tardado una semana en saber que Román cambió de nombre, es muy difícil que una persona ajena a su vida haya desempolvado todo «el caso de los Químicos». —Perteguer garabateaba en un folio en blanco— al menos antes de que Velázquez le soltara todo a la prensa…

Marta había terminado un croquis con los nombres de Román, Soraya, María y una enorme interrogante. Una vez hubo acabado, se giró hacia Lora señalándolo con el rotulador.

—Háblanos de lo tuyo.

—He encontrado la pala, con su mellita correspondiente, a ocho metros del lugar donde fue asesinada Eva. La segueta estaba un poco más lejos. La están examinando en «dactiloscopia» de este edificio. Según mi teoría, José María robó la pala, la segueta, y un hermoso casco de la obra que hay frente a su casa. Cargó las herramientas en el coche de Eva, quien habría ido a buscarle.

—Si fue en compañía de la asesina pudo saber de ese modo la dirección de José María…

—Exacto, Rafita. Fueron al cementerio los tres, destriparon la tumba, y volvieron a casa dejando un poquito de tierra en el maletero. Suficiente para que Científica certifique que estuvieron allí. Días más tarde, la asesina se cargaba a Eva y lanzaba la pala a un descampado para poder meter el cuerpo en el maletero y de paso sacar la pala del terreno de juego.

—¿Y por qué llevaría la pala todavía en el coche? ¿Por qué no se la quedó José María?

—Quizá tendrían pensado jugar a arqueólogos en otra ocasión… También he encontrado tierra en los zapatos de ambas víctimas. La policía los está analizando y mañana tendremos los resultados.

—También las pruebas de ADN de los compañeros de Julia. —Perteguer había encendido otro cigarrillo—. Sería importante que cotejaran todas las muestras con las del 206.

—La única amiga de Julia es morena… —Patricia revisó las fotos de la pandilla de universitarios—… luego está esa rubia que abraza al Cholo. Todavía no sabemos nada de ella. Mañana indagaremos.

—Yo por mi parte tengo que volver a visitar a la rubia de la tienda de fotografía.

—Buena idea, Lora. Si necesitas una orden para tomar alguna huella…

—Tengo sus huellas en las fotos que le mostré de José María… las suyas y las de su jefe. Ya las están analizando… Pero gracias no obstante, Martita.

—Mucho me temo que no servirá de nada. —Perteguer cerró la carpeta y se levantó de la silla—. La asesina es amiga de Julia…

—No podemos demostrar nada por ahora. Incluso con los análisis de ADN necesitamos pruebas que admita un tribunal. El ADN no es admisible. Además no conviene que nos centremos en el fantasma de la bata… solo podemos acusarla de leer el Marca en un manicomio…

—Y para terminar… —Lora se levantó de la mesa y apagó las luces de la sala. Una luz proveniente de un proyector chocó contra una pared del despacho mostrando la imagen de un vestíbulo del Metro—… el Goya a los mejores efectos especiales es para… ¡Román!

—¿Qué has descubierto?

—Que con una cámara digital conectada a un ordenador puedo congelar una imagen y que el control la procese a tiempo real… lo que el ojo no pudo ver, lo contempló el espejo… Por cierto Rafa, gracias por recordarme que el espejo muestra lo mejor de cada uno…

En la imagen posterior se veía el espejo del final del andén reflejando una figura blancuzca al otro lado de las vías. Lora había ampliado la imagen hasta que el espejo ocupó toda la pantalla: el fantasma con bata de laboratorio y unas NewBalance grises con el logotipo en naranja subrayaba el cartel ante la mirada aterrorizada de José María.

—Nuestra amiga lleva unas NB grises. Por primera vez renuncia al blanco.

—Manda al laboratorio un informe y hazte con una de esas zapatillas. Que comprueben la suela con el molde del cementerio. Tanto del de Alcobendas como el de la Almudena.

Marta contemplaba satisfecha la pantalla y no paraba de dar órdenes a diestro y siniestro. Parecía que se encontraba a gusto en el papel de Emilio.

—Y que saquen moldes en el manicomio abandonado. ¿Qué más has sacado de ese vídeo?

—Esta manipulación ha obligado al juez a reabrir el caso: una muerte natural menos.

—¿Podemos demostrar qué provocó el infarto?

—Podemos demostrar que manipuló una cámara de seguridad; si empezamos por ahí vamos bien…

—¿Y has averiguado cómo accedió a la estación?

—No tan deprisa, mi queridísima Patricia. Las llaves se la sustrajo dos días antes a un taquillero del turno de mañana. Sin embargo no he logrado captar un solo plano de nadie que se le acercase por detrás…

—A no ser que no se las robase dentro del Metro…

—¿Qué quieres decir, Rafa?

* * *

La mañana siguiente amaneció, por fin, despejada. Además hacía un poco más de calor en comparación con los antárticos días anteriores. Lora y Perteguer habían dejado el coche dos calles más atrás de la estación de Metro de Gregorio Marañón, y ahora caminaban a paso rápido sin apenas cruzar una palabra.

—¿No tenías que proteger a la profesora?

—Elsa me está relevando hasta la hora de comer. No voy a permitir que descubras todo el caso tú, como comprenderás…

—¿Afán de protagonismo quizás?

—Al noventa y nueve por ciento, doctor…

Cuando llegaron a la boca de metro, tres jóvenes (dos chicas y un chico) enfundados en chubasqueros de colores chillones repartían periódicos gratuitos. Perteguer se acercó a ellos mostrando su placa de Inspector de Policía.

—Buenos días —realizó un rápido examen visual a las deportivas de los repartidores y luego a sus gestos preocupados—. No se apuren… ¿Les puedo hacer unas preguntas?

Los tres chicos asintieron pero no se relajaron ni un ápice.

—¿Repartís aquí cada mañana?

—Sí. Yo sí.

La primera en responder fue una de las dos chicas, que repartían para el mismo diario.

—¿Desde hace cuánto?

—Un mes y pico.

—Yo desde este martes…

—Y yo desde el verano.

El último en hablar fue el repartidor de la competencia, que por razones de género no importaba tanto a los investigadores. Lora comenzó a tomar nota de las identidades de cada uno de ellos; mientras Perteguer volvió a por la segunda en responder, la que apenas llevaba unos días.

—¿Y eso?

—Estoy cubriendo el puesto de una chica que se ha ido. Yo estaba antes en Alfonso XIII.

—¿Tú eras compañera de la chica que se ha ido? —Perteguer volvió a la primera en responder—. ¿Me equivoco?

—Sí. Lo dejó hace una semana o así. Estuvimos juntas unos diez días… se llamaba… Laura o así… no sé. Era rubia.

—¿Tenía unas NewBalance grises con el símbolo en naranja?

—No sé si eran NewBalance… —La chica estaba tan desorientada como sus compañeros—… naranjas y grises… puede ser.

—Una última pregunta. ¿Sube alguna vez el encargado de la taquilla?

—Cuando viene el reparto, sobre las ocho… coge dos periódicos y se fuma un cigarro con nosotros…

—Muchas gracias.

Perteguer y Lora cogieron dos periódicos, que recogían con un día de retraso las alarmistas declaraciones de Velázquez sobre el fantasma vengativo, y regresaron al coche.

—Yo tengo que ir a la universidad. Sería bueno que te informases sobre el nombre de esa repartidora…

—¿Y dónde llamo, mariscal?

Perteguer le lanzó uno de los periódicos gratuitos y giró la llave del contacto.

—Vale, de acuerdo. ¿Cómo se te ocurrió lo de los repartidores de periódico?

—Porque estoy loco, y siempre he sospechado que forman parte de una conspiración a nivel universal contra el ABC… y eso no se puede tolerar…

—Sí, estás loco… déjame en «La Casa» anda, que tengo que ir a por Emilio.

—¿Qué se cuenta?

—El tipo que se arrojó desde su ventana ayer en Barna, pues resulta que tenía prendido en su camisa un sujeta-corbatas de plata con las iniciales de José María. Vamos, que le arrojaron. Eso le ha bastado para conseguir que el juez enlace el caso con los de Madrid. Ahora vuelve muy eufórico y tengo que ir a recogerle al Aeropuerto en su flamante BMW.

—No se lo vuelques…

—Muy gracioso. Sois todos muy pero que muy graciosos…

* * *

Emilio salió por una puerta falsa desde la sala de llegadas del puente aéreo y arrastró a Lora hasta la comisaría de la Policía Nacional en el aeropuerto de Barajas. En sus oficinas, un agente inmensamente gordo y con cara de pocos amigos le tendió una carpeta a Emilio.

—Aquí tiene, Capitán. Acaba de llegar del Colegio de Arquitectos.

—Muchas gracias… —Miró la galonera del jersey—… subinspector.

Salieron de la comisaría y caminaron hasta el BMW esquivando carritos de turistas y maletas con ruedas volcadas en el suelo.

—Es la segunda vez que oigo que te llaman capitán… ¿A qué viene todo eso?

Emilio arrebató las llaves del BMW de manos de Lora y esbozó una sonrisa antes de entrar en el coche.

—Emilio Santalla Comellas, Caballero Legionario Paracaidista. Rango de Capitán. Licenciado en 1989 tras un servicio impecable a la Patria… ¿Quién diablos te crees que enseñó a saltar de un Hércules al patoso de Perteguer?

Lora miró a Emilio con los ojos como platos sin creerse del todo lo que acaba de escuchar.

—¿Legionario tú? ¿Legionario? ¡Cántame el himno!

—¡Nadie en el Tercio sabía, quién era aquel legionario, tan audaz y temerario, que en La Legión se alistó…!

Emilio cantaba a voz en grito mientras descendía a toda velocidad por las rampas del aparcamiento. Lora lo pagó caro: estuvo escuchando canciones militares y anécdotas de la juventud legionaria de Emilio hasta que este detuvo el coche en el aparcamiento de una gasolinera.

—Volveré enseguida.

Emilio salió del coche y entró en la tienda de la gasolinera. Lora por su parte cogió el teléfono y marcó nerviosamente un número de teléfono.

—¿Sandra? Hola, bonita, soy Lora. ¿Me puedes consultar una cosita? Sí, mira, el expediente de Emilio Santalla… sí, ya sé que es mi jefe… vale… ¿Legionario? Sí, sí, claro que estaba enterado… un beso y gracias.

Colgó el teléfono y encendió un cigarrillo esbozando media sonrisa. La borró cuando vio salir a Emilio cargado con un martillo y una pala de la tienda de la gasolinera.

—¿Para qué es eso, capitán?

—Estamos de reformas.

Colocó las herramientas en el maletero y volvió a subir al coche. No lo detuvo hasta llegar al viejo edificio que albergaba el manicomio abandonado en pleno monte.

* * *

Patricia y Marta salieron de su primera y última clase de cuántica con un gigantesco lío en la cabeza. En la puerta del aula, Elsa Elcano recogía todas las miradas de los estudiantes. Hizo un gesto imperceptible al reconocerlas que Marta y Patricia no respondieron.

—Está endiosada… Pero su compañero no está nada mal. Un poco timidillo, nada que no arreglen unas cervezas…

Caminaron hacia la cafetería arrastrando unos pesados apuntes que Sara García les había hecho coger de una mesa. Acodados en la barra estaban su grupo de amigos, con Saúl a la cabeza aferrado al Marca que compraba Cholo y leía él. Lo que Cholo gastaba en el periódico cada mañana lo recuperaba con creces con el tabaco que no compraba, por lo que su economía salía ganando cada día en unos cuantos céntimos. Por fin pudieron ver en persona a la chica rubia que aparecía en la foto, de nuevo aferrada a Cholo. Señalaba con énfasis una noticia en el periódico que leía Saúl.

—¡Mira! ¡Mira! ¡Aquí salgo yo!

—Buenas…

Patri y Marta se introdujeron en el grupo y saludaron a los presentes. Jesús se encargó de presentar a la chica rubia. Era algo más alta que las dos detectives y bastante más corpulenta.

—Hola. Os presento a Lucía. Es de la selección española de balonmano femenino. Ayer ganaron a Francia.

Jesús señalaba orgulloso una foto de su amiga saltando entre dos tanques mucho menos femeninos que Lucía. El resultado había sido ajustado, pero al final habíamos ganado.

—¿Cómo es que vais a cuántica? ¿No os la quitasteis en segundo?

Patricia miró a Marta y descubrió, que como sospechaba, se habían metido en una clase dos cursos inferior. Sonrió a Jesús.

—No. La tenemos atravesada…

—Os puedo dar clases, si queréis…

—Muchas gracias, Cholo… ya hablaremos de eso; noticia importante: esta noche celebramos una fiesta en nuestra casa. ¿Os apuntáis?

Hubo un ligero murmullo general. Jesús asintió sin rubores, pero Saúl las miró con un cierto gesto de desprecio.

—¿Tenéis algo que celebrar?

—Que nos hemos establecido… ¿Qué decís?

—Podemos hablarlo a la hora de comer, a ver si los ánimos están más calmados.

Patricia asintió y el camarero amargado sirvió de mala gana en la barra los dos refrescos que Marta había pedido minutos antes.

* * *

Perteguer llegó a la facultad unos minutos después de que Patri y Marta salieran de la clase. En el despacho de la profesora universitaria se encontró con Elsa y Sara, que mantenían una animada conversación.

—¿Se puede?

—Sí, pase Perteguer.

Los tres estuvieron en el despacho un par de horas hasta que Elsa tuvo que marcharse a la comisaría. En todo ese tiempo habían estado jugando partidas de Trivial con el ordenador portátil de la inspectora.

A los pocos minutos de que Elsa se hubiese ido, alguien llamó a la puerta. Perteguer fue el encargado de abrirla, y al hacerlo se encontró con un viejo, o vieja conocida: el fantasma de la bata blanca y las gafas de laboratorio esperaba al otro lado empuñando en esta ocasión una pistola semiautomática plateada. Antes de que disparara Perteguer cerró de nuevo la puerta con un violento golpe. Se escuchó una detonación y la bala traspasó la endeble puerta de madera para incrustarse en el techo del despacho.

—¡Arrójese bajo la mesa!

Perteguer comprobó que Sara no había sido herida y extrajo su pistola. Una nueva detonación se escuchó desde el pasillo y otra bala atravesó la puerta. Perteguer no lo pensó dos veces y disparó contra la puerta para amedrentar al agresor. Se escucharon voces y pasos que corrían. El policía abrió la puerta violentamente y comprobó el pasillo: no había nadie.

—¡Vaya tras él!

—Eso es probablemente lo que quiere que haga.

Volvió a cerrar la puerta y apagó la luz, dejando a Sara entre la pared y él, sin dejar de apuntar a los finos hilos de luz que penetraban a través de los agujeros de la puerta. Perteguer extrajo su teléfono con la mano que tenía libre y marcó un número de memoria.

—¡Patricia! ¡El fantasma ha subido a los despachos! ¡Va armado!

Patricia y Marta se encontraban a las puertas de la facultad de ciencias. Se habían despedido de los estudiantes y ya iban camino del coche cuando les sorprendió la llamada de Perteguer.

—¡Quédate en esta puerta, yo voy a la parte trasera del edificio!

—Pero Patri, hay más de diez salidas…

—No se quedará aquí. Detén a todo lo que lleve bata y pistola…

Patricia atravesó corriendo el edificio a través de los patios interiores y salió a la parte posterior, que estaba desierta. Tan solo media docena de coches aparcaban a la sombra de los edificios de las facultades más viejas de la universidad. De pronto escuchó como una puerta se abría a su espalda; el fantasma salía corriendo en dirección al campo de fútbol. El campus estaba ahora semidesierto. Patricia sacó la pistola de su bolso y realizó un disparo de advertencia.

—¡Alto o disparo!

El fantasma saltó sin dificultad entre dos coches y disparó tres balas contra Patricia, que fueron a impactar contra los coches estacionados a ambos lados de la calle. Patricia, parapetada tras uno de ellos sacó el teléfono móvil, todavía conectado al de Perteguer.

—¡Está en la parte trasera del edificio! ¡Va camino del campo de fútbol, mándame a alguien!

Un coche del servicio de seguridad entró por el extremo de la calle y recibió tres disparos por parte del fantasma antes de volver a dar marcha atrás y camuflarse en una esquina.

—¡Los de seguridad no van armados! ¡Quiero maderos!

El fantasma continuó su huida calle arriba perseguida por Patricia, que ya había devuelto el móvil al bolso. El retrato robot que Emilio había diseñado era perfecto: las condiciones físicas del fugitivo-fugitiva eran envidiables, y a cada zancada se alejaba más de su perseguidora. Sin embargo Patricia pudo ver cómo el fantasma dirigía ahora sus pasos hacia la facultad de Informática. Si conseguía entrar en cualquier edificio y deshacerse de su disfraz, sería imposible identificarla.

—¡Alto, maldita sea!

Patricia volvió a realizar un disparo intimidatorio que el fantasma ignoró, por lo que siguió corriendo. En la glorieta de la entrada que daba a la carretera de Alcobendas, se vislumbraron luces de sirenas: dos patrullas de la Guardia Civil acudían a toda velocidad tras la llamada de alerta del guardia de seguridad tiroteado, que salió afortunada y milagrosamente ileso.

El fantasma pasó de largo la facultad de Informática y desapareció tras una colina que descendía a la gigantesca Biblioteca de Ciencias. A escasos metros de allí había aparecido el cadáver de Julia. Iba a ser cierto que el asesino siempre regresa al lugar del crimen. Patricia llegó corriendo a las puertas de la biblioteca y descubrió la bata abandonada en el suelo. Echó un vistazo a su alrededor y no vio a nadie en las cercanías del edificio: o estaba en el de Caja Madrid, o había entrado en la biblioteca de fachada acristalada. Sin pensárselo dos veces entró al vestíbulo de la biblioteca placa en mano y se dirigió al mostrador a gritos.

—¡Ministerio del Interior! ¡Ha entrado un sospechoso armado! ¡Cierren las puertas!

—¿Cómo vamos a cerrar las puertas?

—De aquí no sale ni Dios hasta que no atrape al sospechoso… ¡Vamos!

* * *

Un par de horas antes, todavía de día, Emilio había detenido el coche frente al edificio en ruinas que un día fue manicomio. Nada más salir del vehículo, ordenó a Lora que sacara las herramientas del maletero, y desplegó un plano sobre el capó del BMW. El plano, que extrajo de la carpeta que había recogido en la comisaría del aeropuerto, era el diseño original del arquitecto del edificio.

—Mira Lora —Emilio señaló con el dedo un punto del gráfico—. Estamos aquí.

—Muy bien… ¿Cómo se va a la montaña rusa?

—Supongo que desearás saber qué hacemos aquí.

—Sí, pero sé que vas a tardar un ratito en explicarme tus planes, así que me lo tomo con filosofía estoica… ¿Un cigarrito?

—Vas a tener que dejar de leer o te convertirás en alguien demasiado culto e instruido…

—Ilustrado, se dice ilustrado, capi…

—Basta. Este es el patio. Planta perfectamente cuadrangular al estilo de un claustro románico.

—Hermoso…

—Aquí está la fuente… aquí la huerta…

De pronto Emilio plegó el plano y se dirigió con paso firme y decidido al interior del edificio.

—Lora, trae las herramientas.

Emilio condujo a Lora a través de las desérticas y abandonadas alcobas hasta el patio central del manicomio. La anciana higuera parecía ser, ahora sí, el único ser vivo que asistía a la investigación. Emilio se detuvo frente a la pared que estaba cubierta por las inscripciones formulares y apuntó el haz de una linterna contra ella. Empezaba a oscurecer.

—Esta pared no aparece en los planos originales. Vamos a rehabilitar este patio… Lora, el martillo.

Lora tendió a Emilio la herramienta, pero este se apartó elegantemente a un lado y señaló de nuevo la pared con su linterna.

—O sea, que pico yo… muy bien Indiana Jones… Solo júrame que el edificio no se vendrá abajo.

Lora se arremangó la camisa y comenzó a golpear violentamente la pared con el voluminoso martillo que Emilio había comprado horas antes. Los golpes retumbaban por toda la estructura y se perdían empujados por el eco a través de los agujeros del muro que un día fueron ventanas.

* * *

Las dos horas siguientes al cerrojazo decretado por Patricia fueron espectaculares: La Guardia Civil rodeó el edificio y varios agentes de asalto cachearon uno por uno a todos los estudiantes de la biblioteca. Un reducido número de estudiantes abucheaba desde fuera del cordón a los agentes a ritmo de bongos.

—¡Fascistas!

—¡La madera fuera de la Universidad! ¡Grises!

Patricia asistía impertérrita al espectáculo mientras fumaba un cigarrillo sentada en las escaleras de la biblioteca. Los estudiantes que iban desfilando hacia la salida, en torno a medio centenar, le dedicaban miradas de desprecio antes de abandonar muy molestos el recinto.

—¡Sois como los rusos! ¡Os falta gasearnos! ¡Nazis!

Perteguer se acercó a su compañera y la besó en la frente antes de sentarse a su lado.

—¿Qué tal estás?

—Jodida… ¿Y tú?

—Bien. Me he salvado por poco… oye: has hecho lo único que podías hacer…

—Ellos tienen toda la razón del mundo; esto es un campus universitario y he detenido a cincuenta sospechosos de golpe… ni que estuviéramos en el 68. No puedo creer que yo haya hecho esto… no me lo puedo creer…

Patricia escondía ahora la cara entre sus manos. De pronto notó cómo Perteguer la esposaba.

—¿Qué diablos estás haciendo?

—Tus compañeros de la universidad están ahí abajo. Hazte la detenida un ratito o nos quedamos sin operativo…

—¡Patricia! —Cholo forcejeaba con un empleado de seguridad—. ¿Qué pasa?

—¡Que este gilipollas me ha detenido por… insultarle!

—Cállese, señorita.

—¿A dónde la llevas, cabrón?

Perteguer arrastró escaleras arriba a Patricia hasta que salieron del ángulo de visión de Cholo, que fue desalojado.

—Lo de las esposas puede tener su gracia. ¿Sabías?

Perteguer abrazó a Patricia, que estaba esposada todavía, y apoyada contra una pared.

—No, ahora no, Perteguer… mira la que he organizado.

—Yo hubiera hecho lo mismo…

—Por eso estoy jodida… —Patricia besó a Perteguer y esbozó una sonrisa—… si tú hubieras hecho lo mismo es que lo he hecho fatal… Quítame los grilletes, anda.

—No, no, no… estás detenida…

—Rafa…

Marta apareció por una de las escaleras luciendo un pasamontañas de la Guardia Civil. Se lo quitó al llegar al segundo piso, con gran satisfacción a juzgar por los gestos de calor que realizaba.

—Vaya follón. No han encontrado a nadie armado. Ahora están buscando la pistola hasta en las cisternas… y estamos revisando las cintas de las cámaras de seguridad. —De pronto se fijó en Patricia—. ¿Qué haces esposada?

Hospital psiquiátrico abandonado.

Al décimo martillazo, Lora realizó un agujero lo suficientemente grande como para que cupiese una persona. El muro era poco consistente y había sido construido con ladrillos como prolongación de la pared del patio. Un poco de cal lo había maquillado.

Emilio sonrió y palmeó la espalda de un agotado Lora, y dirigió el haz de luz de su linterna al interior de su agujero.

—Una habitación secreta de tres por tres metros… esto empieza a ponerse interesante.

Atravesó la pared con cuidado de no mancharse el traje y accedió a una salita cuadrangular de suelo terroso, idéntico al de la huerta existente al otro lado del muro. Enfocó la linterna al suelo y lanzó un silbido de satisfacción.

—¡Lora, la pala!

Lora alargó el brazo que sostenía la pala por el agujero, pero como nadie la recogió, introdujo el resto del cuerpo para acceder a la salita.

* * *

—Que cave. ¿No? Joder, macho, esto está lleno de telarañas… y huele raro. ¿Qué tengo que desenterrar? ¿Un tesoro, capi?

—Un cadáver.

Lora dio un respingo hacia atrás y clavó la mirada en la porción de suelo que iluminaba Emilio.

—¿Voy a profanar una tumba?

—Eso no es una tumba… legalmente hablando. Descubriremos el cadáver por azar…

—¿Qué azar? ¡He tirado una pared! ¿Qué azar ves tú ahí?

—¿Vas a cavar?

Lora volvió a remangarse y dio un resoplido de insatisfacción. La tierra estaba más dura que el muro que había agujereado, y por más que se afanaba, no encontraba nada bajo esa tierra.

—¿Y qué te hace pensar que aquí hay un cadáver?

Emilio dirigió el haz de la linterna a una cruz latina dibujada en la pared. Bajo ella se leían las iniciales de C. E.

—¡Joder, Miliki! Que está consagrado…

Lora se santiguó tres veces y siguió cavando hasta que Emilio le relevó. Tras media hora de trabajo, y un montón de tierra de casi un metro de altura, la pala chocó con algo duro.

—Saluda a Román Hernández, alias Carlos Expósito. Llama a los de la científica a que vengan a recoger estos huesos…

Biblioteca de la Universidad Autónoma.

La pistola pareció, como era de esperar, en la cisterna de uno de los lavabos de señoras. El arma, junto con las balas recogidas en el despacho de Sara García, y la bata abandonada frente a la biblioteca eran las pruebas que cercaban al fantasma. Además por vez primera habían logrado impedir un atentado de «Román», lo cual mejoraba en parte las circunstancias de los investigadores. Además en la bata encontraron algo que les llamó poderosamente la atención: un anillo de plata con el nombre de Sara grabado en su interior.

—No han detenido a nadie. Nuestro fantasma debió escapar por alguna salida de incendios. Es probable que emplease la de la primera planta: da a la calle y la pistola estaba a un par de metros de allí.

Marta explicaba a Perteguer y Patricia las conclusiones de la Guardia Civil mientras acababa de consumir un cigarrillo. Perteguer miró a su alrededor y clavó la mirada en una maqueta del edificio en madera que representaba milimétricamente la ultramoderna estructura.

—¿Esas puertas no están conectadas con la alarma de incendios?

—Llevan desconectadas desde el año pasado. Los estudiantes salían para fumar y la alarma saltó un par de veces hasta que decidieron desconectar la alerta de las puertas.

—¿Y las cámaras de seguridad?

—Las cintas se las ha llevado homicidios. Los de recepción dicen que no están atentos a todo el que entra. Sin embargo recuerdan a la perfección cada ángulo de la cara de Patri…

—Genial.

—¿Cómo está tu protegida?

—Ilesa y con un ataque de ansiedad. Creo que pasará la noche en comisaría… Yo pensé que no salíamos vivos ninguno de los dos de ese despacho.

Patricia miraba por la ventana. La multitud de estudiantes aglomerados a las puertas de la biblioteca se había dispersado hacía ya varios minutos.

—Menos mal que siempre estás tú para salvar la misión…

Las palabras de Patricia comenzaban a tomar el tono previo a la reconciliación.

—¿Piensas decirme algún día algo bonito? Aunque sea mentira, no sé, algo cariñoso…

—¿Algo ñoño? —Patricia cambió el gesto y dio una palmada en el hombro de Perteguer—. Créeme: si algún día te hablo así es que estoy en problemas. No me tomes en serio ahora, estoy de bajón…

Hospital psiquiátrico abandonado.

U na pareja del anatómico forense acompañados por un juez emplearon apenas media hora para exhumar el cadáver de Román.

—¿Están seguros de que no es necesario avisar a sus colegas de científica?

—Esto lleva aquí más de quince años… y le pronostico que encontrarán una muerte natural provocada por algún tipo de cáncer…

El juez cerró una pesada carpeta de tapas de plástico rojo y miró de arriba abajo a Emilio y a Lora, que seguía remangado apoyado en la pala con la que había desenterrado el féretro.

—¿Ahora en el Servicio Secreto cuentan con adivinos?

—Siempre lo han hecho, señoría…

El juez de guardia se marchó seguido por la pareja de forenses, que transportaba en un carrito el rudimentario ataúd de Román. Les costó algo de trabajo esquivar las montañas de cascotes que adornaban el suelo del caserón medio derruido, pero al final llegaron sanos y salvos hasta la tétrica furgoneta gris. Emilio y Lora seguían en el patio contemplando el agujero que acababan de hacer en una esquina escondida de la huerta.

—¿Ves esa higuera? Ahí donde la ves tiene más de cincuenta años. Puede resistir temperaturas nada agradables y sus raíces taladrarán el suelo hasta encontrar agua…

—¿Te sientes identificado con las higueras? ¿Es eso?

—No. Me tiran más los robles, si puedo elegir. Sin embargo, si esta higuera pudiera hablar…

—… Esto sería el Señor de los Anillos…

—… Nos diría que Román cultivaba estas tierras cada mañana… —Emilio avanzó despacio hacia la higuera—… y que Soraya le contemplaba incrédula desde aquella ventana del primer piso. Soraya me dijo que Román «volaba» hasta su ventana y mucho me temo que esta higuera servía de escala a Romeo…

—Román.

—Romeo, en este caso. ¿Dices que Soraya tuvo un niño y nadie supo jamás quien fue el padre?

—¿Qué insinúas?

Lora seguía desconcertado a Emilio con la mirada, viendo cómo su jefe se asía a las ramas del árbol para comprobar su consistencia. De pronto su teléfono móvil vibró en su chaqueta. Escuchó a su interlocutora, que era Marta, durante unos instantes, y le tendió el teléfono a Emilio.

—Es Marta, ha habido un tiroteo en la universidad…

Madrid. Sede del Centro Nacional de Inteligencia.

L a división de Homicidios de Segundo Orden al completo se hallaba reunida en torno a la gigantesca mesa de despacho de Emilio Santalla, el cual no parecía muy satisfecho pese a las averiguaciones realizadas.

—La pistola hallada pertenecía a José María, el del Metro… ¿Nadie se enteró de que ese tipo tenía una pistola que no apareció en el registro de su casa?

Perteguer releía por tercera vez la copia del informe de balística que Emilio acababa de recibir por fax.

—Esa es tarea de homicidios, Emilio. La Policía es quien lleva la investigación judicial; nosotros solo podemos ser un apoyo, pero no llevar todo el peso y supervisar cada paso que dan…

—Tenemos más medios que ellos. Cosas así no se nos pueden escapar.

—Pero ellos siempre llegan primero. Releemos lo que han escrito sobre un terreno por el que ya han pasado forenses, científicos y enfermeros del SAMUR…

Emilio no parecía tranquilizarse. Había desplegado una pantalla de ordenador desde un extremo de la mesa en la que aparecían las fotos de las víctimas: cuatro hasta el momento.

—¿Qué tenemos aparte de cuatro asesinatos?

Marta rebuscó entre una montaña de papeles hasta encontrar una larga sábana de papel continuo de impresora.

—Ya han llegado las pruebas de ADN.

—¿Ya? Suelen tardar tres o cuatro días.

—Para mí, no, Patri. Marta, sigue con la explicación…

—Ninguna muestra concuerda con los restos orgánicos obtenidos en los escenarios del crimen. Tan solo hay una coincidencia: el semen sin identificar en el cuerpo de Julia pertenece a Jesús Galán, compañero de la universidad.

—¿Y el pelo del 206?

—Tenemos dos posibles sospechosas: la jugadora de balonmano que va a la Autónoma y la compañera de trabajo de Eva, la chica de la tienda de fotos. Pretendemos obtener muestras de ambas mañana como muy tarde.

—Entonces tenemos dos sospechosas femeninas y el «affaire» del tal Jesús con Julia. ¿Qué hay de la fiesta en vuestra casa?

—Suspendida. —Patricia arrugó un post-it y lo arrojó a una papelera—. Nadie está de ánimos para celebrar nada. Pide que retiren los micros mañana, anda…

—Te los quitarán esta noche, descuida. ¿Cómo se comportan los amigos de Julia?

—Como cualquier amigo de una víctima: tratan de olvidarlo pero todos lo llevan muy mal, especialmente su novio, Saúl. La mayoría esconde su malestar, pero según los psicólogos del centro tienen un comportamiento semejante al de la depresión. Me cuesta creer que el asesino esté entre ellos…

—Nada sospechoso, todo habitual… Estamos en un callejón sin salida. Hasta que no se identifique a la propietaria del cabello rubio vamos mal…

—¿Vas a comparar el cabello con Soraya?

—Con Soraya y con los huesos de Román. Esto nos llevará un par de días más de lo normal. Además la CAM se muestra reticente con respecto a Soraya. Mañana iré a robar una cuchara… me parece increíble que solo podamos sacar esto robando babas de la gente…

* * *

Patricia y Perteguer volvieron a «encontrase» la mañana siguiente en el ascensor de la facultad, si bien este último ya no era el escolta de Sara. Homicidios había relevado a los dos guardaespaldas con tres turnos de cuatro agentes de la Unidad de Intervención Policial que patrullaban los alrededores y el interior de la casa de la profesora universitaria. La medida tenía un fundamento disuasorio, como lo demostraba la furgoneta de los «antidisturbios» aparcada día y noche frente al chalet de Las Rozas. Se trataba de evitar por todos los medios que el fantasma se acercase una vez más a Sara en los pocos días que, según Velázquez, restaban para la resolución del caso.

—Un chicle de Lucía envasado al vacío. La pareja de novios no ha venido hoy, así que tendremos que conformarnos con la saliva de la deportista.

—He visto a Lora, anda por aquí. Por lo visto la chica de la tienda de fotos tiene coartada y su rubio es de bote…

—¿Qué vamos a hacer?

—Es pronto. Vigila a Lucía…

—Marta no se separa de ella.

* * *

Perteguer guardó la prueba en una bolsa y se la dio a un Guardia Civil de paisano que trabajaba para los laboratorios del CNI: la prueba se analizaría por el procedimiento de urgencia: cinco horas. Patricia regresó a la cafetería. Nada más entrar le sorprendió ver a Lora acodado en la barra. Nada más cruzarse la mirada el detective señaló a Jesús, que acababa de entrar por la otra puerta con la cara de sueño de cada mañana. Pero Lora señalaba a las zapatillas: unas NB grises con el logotipo de la marca en naranja. Patricia desvió la mirada y pidió tiempo a Lora.

Se acercó despacio a Jesús, con una sonrisa en la cara, y se colgó de sus hombros.

—¡Hola, Cholo! Que zapatillas más chulas… ¿Dónde las has comprado?

Antes de que respondiera se acercaron Lucía y tras ella Marta, su nueva amiga. La jugadora de balonmano clavó su mirada en Patricia.

—Es un copión… me las vio puestas y se compró unas iguales…

—¿Quién te las regaló? Y pensar que me dejaste dos días después…

—Fue bonito mientras duró, Cholillo…

Patricia y Marta asistían en silencio a la conversación de los dos estudiantes cuando Lora se acercó por detrás a Cholo.

—¿Jesús Galán? ¿Podría hacerle unas preguntas?

Jesús acompañó a Lora a un aula vacía ante las miradas intrigadas de sus compañeros. Marta, sin dejar de ver alejarse las NB grises, lanzó la pregunta del millón:

—¿Tienes unas iguales?

* * *

Emilio había detenido el BMW en el aparcamiento del sanatorio residencial «La Luz». Un viento gélido hizo que echara de menos la gabardina, que reposaba en el asiento trasero del coche, durante su corto paseo hasta la recepción del hospital. Jennifer estaba, como en la ocasión anterior, tras el mostrador acristalado del vestíbulo. Se sorprendió gratamente al ver de nuevo a Emilio y le abrió directamente la puerta del control.

—Buenos días señor Santalla. ¿Qué le trae por aquí?

—Tengo que hacerle unas preguntas.

—¿Sobre algún paciente? —Jennifer se sentó frente al ordenador y fingió teatralmente sentirse decepcionada—. Era demasiado bueno que viniera a visitarme a mí…

—Le prometo que cuando acabe esto vendré a visitarla a usted. Necesito acceder a los archivos de los pacientes que ingresaron en el 72. El historial completo.

—Pero eso no está informatizado… tendríamos que bajar al sótano.

—Bajemos…

Jennifer guio a Emilio hasta el patio que había conocido en su primera visita, pero atravesaron una puerta enclavada en el extremo opuesto de la que conducía a las habitaciones.

—¿Cuándo trasladaron a los pacientes del hospital viejo a este?

Emilio y Jennifer descendían ahora por unas angostas, oscuras y empinadas escaleras. La psiquiatra le respondió sin volverse.

—Este edificio se terminó de construir en septiembre de 1975. Los pacientes empezaron a ser trasladados por grupos desde octubre. El último paciente del antiguo hospital salió de allí en 1977.

—¿Por qué tan tarde? ¿No se cerró en el 75?

—En el 75 ingresó el último. Decidieron dejar en el antiguo manicomio a los pacientes internados por orden judicial. La reforma legal acabó por vaciarlo, y se abandonó…

Era la primera vez que Emilio oía a Jennifer llamar manicomio al hospital. Supuso que ella prefería distinguir con esa palabra al edificio abandonado, del sanatorio que dirigía. Llegaron hasta una sala oscura y húmeda ocupada hasta el techo por estanterías metálicas repletas de cajas de cartón. Cada caja contenía el historial clínico de pacientes ingresados antes de 1975, algunos de los cuales ya habían muerto.

—¿Nombres?

—Carlos Expósito y Soraya Iniesta.

—El de Soraya puede consultarlo en el ordenador…

—Lo que quiero descubrir no aparece en su ficha.

Jennifer asintió para sí y descolgó de la pared una escalerilla metálica herrumbrosa. Los dos expedientes se hallaban muy próximos: en la balda superior de la última estantería de la húmeda y oscura habitación.

* * *

Lora se sentó frente a Cholo y le ofreció un cigarrillo. El muchacho parecía nervioso, y no parecía entender el por qué de la entrevista.

—Es usted policía, ¿verdad?

—Verdad. ¿Puedo hacerte unas preguntas?

—¿Estoy acusado de algo?

—No. Puedes negarte a contestar, no obstante…

Cholo resopló y se frotó las manos con nerviosismo.

—De acuerdo, pregunte…

—¿Mantuviste algún tipo de relación sexual con Julia?

El joven se mantuvo en silencio algunos instantes con la mirada fija en el suelo. De improviso alzó la vista y la centró en el detective.

—Sí. La misma noche de su asesinato.

—En tu declaración no dijiste nada parecido… creo recordar que dijiste que habías hablado con ella, nada más.

—¿Y qué quería que dijera? Es… era la novia de Saúl. Si se entera me matará a golpes.

—¿Fue la única vez?

—No… —Cholo se mesó el cabello con sus manos—… llevábamos liados desde el verano.

—¿Crees que Saúl lo sabía?

—No, no creo… nunca lo supo. Si no ya me habría matado.

—¿Crees que la hubiera matado si se hubiese enterado?

—¡No! ¡No me malinterprete! Es una maldita forma de hablar… Saúl no la mató, no le haría el menor daño… jamás un mal gesto, jamás una amenaza…

—¿Y entonces por qué discutieron? ¿Por qué crees que lo dejaron minutos antes de que… tú y ella estuvieseis a solas?

—Porque ella descubrió que Saúl la engañaba… sí, parece ilógico: aunque llevaba más de dos meses engañándole, no podía soportar la idea de imaginarle a él, su novio, con otra. Mucho menos con…

—¿Con?

—Lucía. Mi exnovia… Sé que todo esto parece un culebrón pero…

De pronto las puertas se abrieron. Tras ellas aparecieron los dos inspectores de Homicidios Elsa Elcano y Gorka Sanz. Este último fue el primero en hablar.

—¿Jesús Galán? Acompáñenos.

—¿Cómo? ¿Por qué?

Lora se interpuso entre los policías y el estudiante.

—Como sospechoso del asesinato de Julia. Si te tranquilizas no te esposaremos…

Jesús rompió a llorar sobre un pupitre mientras Lora seguía de pie frente a los dos policías.

—¿A qué mierda viene todo esto, niñato?

Gorka extrajo un papel doblado de un bolsillo de su pantalón y se lo tendió a Lora.

—Orden judicial de arresto.

Lora acompañó a los dos policías y el detenido hasta un Alfa Romeo rojo aparcado frente al Rectorado de la Universidad. Habían cumplido su promesa de no esposarle, pero Elsa le llevaba cogido de un brazo férreamente, como si fueran novios desde hace años, pero con un nudo imposible de desatar. Cuando Jesús y Elsa se hubieron introducido en los asientos traseros del vehículo, Lora agarró de un brazo al rubio inspector de policía.

—La próxima vez que detengas a un sospechoso, no lo hagas delante de todos sus amigos. No va a poder volver aquí sin sentirse señalado.

Gorka se puso unas gafas de sol de espejo y sonrió al detective del CNI.

—Si el juez no ve cargos, sí que podrá volver. Lo hemos hecho lo más discretamente que usted nos ha permitido.

—No tenéis nada, estúpidos. Va a pasarse dos días en el calabozo en balde…

—Tenemos las pruebas de ADN que mandó hacer tu departamento y que nunca nos enviasteis. El día que te acompañamos a buscar las botitas llenas de barro, antes de ayer, había estado toda la mañana rastreando bases de datos de la PF. Ayer, lo mismo… tras muchas horas de trabajo que me podríais haber ahorrado encontré ese análisis de semen que no me dejasteis ver. ¡Jódete! ¡Es nuestro maldito caso!

Lora fue a abalanzarse contra él cuando alguien le enganchó por la espalda. Perteguer había seguido toda la discusión desde la lejanía hasta que, viendo que Lora perdía sus estribos por momentos, decidió intervenir.

—Déjale, Lora. Tiene toda la razón.

—¿Pero qué razón tiene este payaso?

—Eso es, detective. Haga caso al vaquero.

—Mira, guapito. Guarda tu coraje para perseguir a los malos. ¿De acuerdo? Y tú Lora, nos vamos; es una orden de un veterano…

Perteguer arrastró a Lora hasta el césped y contempló cómo el Alfa Romeo abandonaba el Campus.

—¡Maldito soplapollas! ¿Y tú por qué te pones de su parte?

—Acaba de llamarme Marta. Lucía ha sufrido un desvanecimiento. Vamos a llevarla detenida al hospital.

—¿Y las pruebas de ADN?

—Saldrán esta noche. He comprobado lo de la empresa de periódicos: Lucía era la chica que repartía en Gregorio Marañón, lo acaba de confirmar la empresa…

Perteguer y Lora caminaban a paso rápido hacia el interior del edificio de Ciencias.

—¿Y qué prueba eso?

—No es todo. La selección de balonmano jugó anteayer en el Palau Sant Jordi de Barcelona, eso lo he sacado del Marca… el mismo día que Alfonso cayó por la ventana…

—¿La tenemos?

—Eso parece.

Cuando llegaron a la facultad una UVI móvil del SERCAM con base en el hospital anexo a la universidad, atendía a Lucía, que yacía en una camilla a las puertas del edificio. Marta se acercó corriendo a los dos agentes.

—Ataque cardíaco. Ha perdido el pulso un par de veces…

—¿Qué?

—Lo que oyes, se la llevan a la Paz, escoltadles.

Perteguer y Lora corrieron hacia el Córdoba y en pocos segundos se situaron delante de la UVI móvil, que ya estaba en carretera rumbo al hospital. Marta se acercó a Patricia con gesto sombrío.

—Se desplomó a mi lado…

—¿Has llamado a Emilio?

—Está fuera de cobertura.

* * *

Emilio abrió con cuidado el expediente de Carlos Expósito. La foto había sido arrancada de su expediente. Las páginas amarillentas estaban garabateadas por una pluma de tinta azul. Los síntomas preliminares del paciente el día de su ingreso, un mes exacto más tarde de la fecha del entierro de Román Hernández, hablaban de trastornos de personalidad transitorios y una progresiva demencia. Como anexo al examen psiquiátrico aparecía un informe médico: Carlos había estado ingresado tres semanas en un hospital aquejado de fiebres y trastornos alimenticios, síntomas posibles de un envenenamiento. Su organismo se encontraba además aquejado de un desconocido síndrome que había provocado hinchazón en los primeros días de la zona estomacal, para desembocar en una alarmante pérdida progresiva de peso, que solo podía ser frenada con ingestión de grasas líquidas y sueros intravenosos. El médico indicaba que los problemas psíquicos del paciente tenían con toda seguridad relación con las circunstancias físicas que había provocado el extraño síndrome sufrido, y recomendaba su tratamiento diario en el hospital.

El pariente que autorizaba el ingreso voluntario era Raúl Serrano, casualmente tío de Román Hernández. El expediente acababa tras varias páginas, certificando su muerte el 6 de diciembre de 1975. El paciente nunca más salió de los muros del antiguo manicomio.

—¿Era habitual enterrar a los pacientes en el propio hospital?

—¿A qué se refiere?

—¿Era probable que un paciente fuera enterrado en el propio hospital?

—Tenía su propio cementerio, si es eso a lo que se refiere. Estaba dirigido por una congregación religiosa…

—¿Y fuera del cementerio?

—¿A qué se refiere?

* * *

Lora llamó a Marta una vez los médicos hubieron ingresado a Lucía. La detective seguía en la universidad en compañía de Patricia.

—Sobredosis.

—¿Cómo?

—Lucía tiene una sobredosis. Parece ser que no jugamos limpio…

—¿De qué?

—Pues todavía no lo saben, Marta, acaban de hacerle el lavado de estómago… Ahora está en coma.

—¿Grave?

—Estable, dentro de la gravedad… —Lora observaba la copia del informe médico—. ¿Has conseguido contactar con Emilio?

—No, sigue sin darme línea… ¿Qué vais a hacer?

—Ir a la comisaría de homicidios, aquí ya hay mucho poli como para quedarnos… ¿Y vosotras?

—Acabamos de recibir la autorización para abrir la taquilla de Lucía. Y acaban de aparecer por la puerta tus dos amiguitos.

* * *

Gorka y Elsa habían regresado de inmediato a la universidad una vez hubieron dejado a Cholo en los calabozos y conocido el infarto de Lucía. Sus rostros no parecían ahora tan altivos como cuando habían sacado detenido a Jesús Galán.

—Hola. Acabamos de enterarnos… ¿Cómo está?

Marta acababa de colgar el teléfono; los miró de arriba abajo y no reprimió una mueca despectiva.

—Coma. Vamos a abrir su taquilla. ¿Quieren venir?

—Por favor…

Un bedel acompañó a los cuatro investigadores hasta uno de los pasillos de la facultad. Ya eran algo más de las tres de la tarde, y la facultad se había ido vaciando de alumnos. El bedel fue el encargado de apalancar la puerta de la taquilla; en su interior, lo primero que saltó a la vista fue la fórmula tatuada en el pecho de Julia, en el de Eva, en las paredes de la estación de Metro de Gregorio Marañón, en el papel que sujetaba Alfonso mientras se arrojaba al vacío y en el parabrisas del coche de Emilio: Óxido de plata y formol, en cantidades erróneamente distribuidas, a ojo de cualquier estudiante medio de química. La fórmula imposible de la venganza de Román más allá de su muerte estaba grabada a conciencia en la pared posterior del interior de la taquilla. Junto a ella reposaba un elegante bisturí limpio, encerrado en una cajita de plástico, un par de batas lavadas a conciencia, pero con manchas susceptibles de ser analizadas, y una caja de guantes de látex. Gorka lanzó un silbido de satisfacción:

—¡Diablos! ¡Me alegro de no haber condenado a un inocente!

—Son los jueces los que condenan…

Marta sacó su teléfono y llamó a los de la Científica. El agente que respondió en el despacho de Castillo era uno de los dos que habían acompañado al inspector durante la recogida de pruebas en la estación de Metro.

—Inspector, ha llamado una de las detectives de Santalla. Que mandemos una pareja a la facultad de Ciencias de la Autónoma, porque por lo visto están a punto de cerrar el caso.

El otro agente que formaba grupo con Castillo entró en el despacho tapando el micrófono de un teléfono portátil:

—Inspector. Laboratorios del CNI nos piden la secuencia del cabello para compararla con una muestra de una sospechosa. Lo quieren para ayer.

Castillo se mesó los bigotes con una de sus manazas campesinas y aporreó con la otra una mampara de plástico con la representación de un esqueleto humano.

—¡Los dos a la vez no, ostias! ¡Que os pusieron apellidos al nacer para que hablarais por orden alfabético! ¡Arriaga, mande por Internet el código genético del pelo! ¿A qué viene a preguntar? ¡Es el jodido Servicio Secreto!

El tal Arriaga, el del teléfono portátil, salió corriendo del despacho sin destapar el micrófono. Ramón Castillo se volvió al del teléfono fijo.

—¡Cienfuegos! ¡Páseme a la detective!

—Ha colgado… solo dijo que quería una pareja…

—Pues mande al grupo de guardia… —Cienfuegos siguió en su puesto sin mover un músculo—. … ¿Pero qué le pasa? ¡Vamos!

—Es que… hay una cosa que he descubierto esta tarde y que aún no le he dicho, inspector; me lo ha recordado Arriaga al hablar del pelo.

Castillo se dejó caer sobre una silla giratoria apoyó su cabeza en sus dos grandes manos.

—¡Medio minuto!

—El pelo que recogimos en el 206, resulta que no tiene raíz…

—¿Y qué importa eso? ¿No sabe sacar el ADN de una escama de pelo?

—Sí. Pero ese pelo no se cayó por sí solo y tampoco se arrancó del cuero cabelludo.

—Pudo engancharse, pudo cortarse en la recogida. ¿Quién cogió el pelo?

—Yo mismo con el adhesivo. Y eso no es todo. He estado revisando las preliminares de homicidios. Ese pelo se encontró el día ocho y los de homicidios especulan con que se perdió entre el 6 y el 7. He estudiado ese pelo y cuando se puso en el 206 levaba varios días muerto. Más de diez.

Castillo se levantó de la silla como accionado por un resorte clavando su mirada en el joven científico.

—¿Qué insinúa con «cuando se puso en el 206»?

Cienfuegos tragó saliva y mostró un papel arrugado a su director de investigaciones.

—Esta misma mañana he analizado el «peinado» del reposacabezas, y no he hallado nada que concuerde con el cabello que desciframos: ni caspa, ni grasa, ni otros cabellos. Me atrevería a asegurar que la persona que homicidios acusa jamás subió a ese coche…

Arriaga entró corriendo muy excitado agitando un fax en la mano derecha, y el teléfono en la otra.

—¡Han sacado el código genético en tres horas y veintiocho minutos! ¡Vaya laboratorios!

Castillo arrebató el fax de manos de su pupilo y lo leyó con atención.

—Concuerda con el cabello. La dueña es esa tal Lucía de la que me habló Perteguer… —Castillo miró fijamente Cienfuegos—… y Perteguer está empeñado en que Lucía iba en ese coche…

El agente asintió para sí y agachó la cabeza, hasta que Ramón Castillo se la estrujó entre sus manos y le plantó un beso en la frente.

—¡Es usted un maldito genio! ¡Mande un mensaje a Perteguer desde mi ordenador! ¡Yo voy a cambiarme!

Cienfuegos se secó la frente con la manga de su bata y esbozó una sonrisa ante la intrigada mirada del ignorado Arriaga.

—¿Y a Homicidios, inspector?

Ramón Castillo se frenó en seco en la puerta y meditó unos instantes. Luego miró a su pupilo y negó con la cabeza.

—No digas nada a Homicidios hasta que sepamos de donde salió ese pelo…

* * *

Emilio Santalla casi había terminado con el expediente de Soraya tras más de dos horas de lectura detenida bajo la débil luz de una bombilla. Jennifer había permanecido junto a él curioseando por encima del hombro del detective, por lo que si el hospital había recibido visitas aquella mañana tendrían que estar haciendo una cola ordenada frente a la puerta. La página que el destino había decidido para el final del expediente médico-psiquiátrico de Soraya era sin duda lo que Emilio buscaba desesperadamente:

—«… El 22 de enero de 1976 a las 3:36 de la tarde, la paciente Soraya Iniesta ha dado a luz a una niña. En el acta ha sido inscrita como María López (segundo apellido de la madre) de manera provisional. Dos minutos más tarde…».

Emilio se frotó los ojos por una parte cansados de tanto leer papeles amarillentos salpicados por letras mecanografiadas en negro, y por la otra sorprendidos de lo que iban leyendo. Jennifer por su parte no perdía ni una sola palabra de las pocas que Emilio había deslizado por su boca.

—Siga…

—«… Ha dado a luz a un varón con acuciantes problemas respiratorios. El médico del hospital ha preferido no levantar acta del niño hasta que cumpla sus veinticuatro primeras horas de vida. A tal efecto, firma el doctor…».

Emilio pasó la página y descubrió la copia de la partida de nacimiento de María López Iniesta. Un apunte a mano del mismo doctor en su reverso aconsejaba la retirada de la patria potestad a Soraya en beneficio de la congregación religiosa que gestionaba el hospital habida cuenta de «la precaria situación mental de la paciente». Así se hizo: María salió del manicomio a las 48 horas rumbo a un orfanato no precisado en la ficha. La niña jamás fue inscrita con ese nombre salvo en el Registro Civil, por lo que heredaría el nombre completo de sus padres adoptivos. María López dejó de existir como tal la mañana que salió del manicomio.

—Y del niño nunca más se supo, no tiene acta propia…

Emilio cerró la carpeta haciendo que esta soltara un polvillo blanquecino que se difuminó bajo el haz de luz de la bombilla. Jennifer pasó una mano sobre el hombro del detective y le susurró unas palabras al oído:

—Lo más probable es que no aguantara las 24 horas. Es triste pero a veces pasa; más hace veintiséis años…

—A veces pasa. ¿Pero… y si no hubiera pasado?

Madrid. Brigada de Homicidios.

Lora y Perteguer irrumpieron directamente en el despacho de Víctor Velázquez, ante la mirada impasible de su asistente:

—Perteguer, Lora. ¿Qué tal va eso?

Velázquez estaba dando instrucciones a tres inspectores en relación a un nuevo caso.

Rafa fue el primero en hablar:

—¿Por qué has detenido a Jesús Galán?

Velázquez apretó los dientes y miró de reojo a Perteguer, que se mantenía firme junto a la puerta del despacho. Al fin, clavó la mirada en los tres inspectores.

—Pueden marcharse. Tengo que tratar un asunto.

Los tres policías abandonaron el despacho dejando solos en su interior a Perteguer, Lora y Velázquez y cerrando la puerta tras de sí. Velázquez señaló precisamente a la puerta que se acababa de cerrar.

—Perteguer, esto no es el bar al que vas cada noche; aquí hay que llamar a la puerta.

—¿No es un bar? Pues a juzgar por la cantidad de alcohol que guardas en esos armarios bien podría serlo. ¿Cuántas copas te tomaste antes de mandar a los dos niñatos a detener a Galán? Sabes perfectamente que no tenemos nada…

Velázquez tomó asiento en un enorme sillón de despacho y sacó de un cajón dos chicles de nicotina. Después de engullirlos como si le fuera la vida en ello, miró fijamente a Perteguer.

—Yo no mando detener… ellos juntan pruebas y señalan con el dedo. Yo firmo papelajos y se los envío al juez. ¿Te has olvidado ya de cómo funciona la comisaría? ¿Cómo quieres que sepa si tienen algo o no con el lío de tres pares de pelotas que hay en esta comisaría desde hace una semana?

—Vaya —Perteguer encendió un cigarrillo y miró a Velázquez con sorna—. ¿Os salís de las previsiones del Ministerio? ¿Este mes no cumplimos los objetivos?

—No es solo eso, Rafa, no me toques los cojones. Tengo una reyerta y dos atracos cada día, todos con muertos de mil nacionalidades, y encima no podemos acceder a las bases de datos desde hace… —Velázquez contó con los dedos—… tres días, no cuatro con el de hoy. ¡Así que no me vengas a enmendar la plana con tus…!

—¡Para! ¡Repite lo de la base de datos! ¿Qué base de datos?

Velázquez golpeó con sus manos la mesa del despacho.

—¡Toda la base! ¡Extranjeros, científica, huellas…! ¡Si estamos haciendo las denuncias a máquina otra vez! ¡No podemos ni hacer Pasaportes!

Perteguer y Lora se miraron y un escalofrío recorrió sus cuerpos.

—¿Cómo pudo acceder entonces Gorka a la base de la científica antes de ayer por la mañana? Solo puede desde una comisaría…

—¿Gorka? —Velázquez escupió los dos chicles en una papelera—. Gorka lleva sin venir por las mañanas toda esta semana. Tiene turno de tarde.

—¿Y Elsa? —Lora sacó su teléfono, que vibraba en el bolsillo de su chaqueta—. ¿Viene mucho por aquí?

—También por la tarde… pero tienen trabajo de calle…

La voz de Emilio sonó al otro lado del aparato. Parecía entusiasmado por algo.

—¿Lora? Escucha esto: Puede que Román tuviera dos hijos, niño y niña.

—Y ahora escucha esto: Gorka y Elsa nos han estado engañando…

Perteguer había recibido otra llamada: era el agente Cienfuegos de la científica. Rafa se dirigió a Lora.

—¿Es Emilio? ¡Pásamelo! —Lora le tendió el teléfono a su compañero—. ¡Emilio! El pelo del 206 es de Lucía, pero no nos vale. Científica dice que es una prueba manipulada, que alguien la puso allí para desviar la investigación…

—¿Dónde está Lucía?

—Ingresada por sobredosis en La Paz.

—¿Y quién llevó ese caso?

—Elsa Elcano y Gorka Sanz.

—¡Mierda! —La voz de Emilio parecía cada vez más excitada—. ¡Quiero que la PF saque de sus sillones hasta la última huella, resto de pelo o sudor! ¡Quiero que pongan boca abajo las mesas de esos traidores! ¡Consigue sus fichas y hazles detener!

Perteguer apartó la cara del teléfono y miró a Velázquez que asistía a la escena con gesto de tristeza.

—Víctor, lo siento. Gorka y Elsa están «pringados»… necesito sus expedientes y…

—Ya sé lo que tengo que hacer.

Velázquez contuvo un lamento y se acercó al teléfono que reposaba sobre la mesa de su despacho.

Universidad Autónoma de Madrid.

Gorka y Elsa charlaban animadamente con Patricia y Marta frente a la taquilla de Lucía, a la espera de que vinieran los investigadores de la Científica, cuando Patricia comenzó a rebuscar en su bolso.

—¿Y mi teléfono? Debo haberlo dejado en el coche…

Gorka, que no había dejado de contemplar el armario de hierro, hizo una seña a dos agentes de uniforme.

—La inspectora Elcano y yo regresamos a la comisaría. Custodien las pruebas hasta que llegue la PF.

—De acuerdo, inspector.

El más veterano de los dos agentes asintió a las palabras de Gorka y comenzó a desplegar un cordón policial que encerraba la taquilla en un cuadrilátero del pasillo. Marta se había girado a Patricia.

—Voy al comprar tabaco a la máquina de abajo… ¿Quieres que mire en el coche a ver si encuentro tu teléfono?

Patricia asintió y Marta descendió por unas escaleras que desembocaban en uno de los patios interiores de la facultad, rumbo a la salida que daba al aparcamiento. Elsa se giró entonces a Patricia dedicándole la mejor de sus sonrisas.

—Han realizado las dos un trabajo excelente, con la recogida de pruebas; fue una gran idea la de infiltrarse entre sus amigos.

Patricia sacó un paquete de tabaco y ofreció a los presentes, que lo rechazaron con una sonrisa y un ligero movimiento de cabeza casi robótico.

—La verdad es que esto ha terminado mucho antes de lo que esperaba… me alegro por los familiares de las víctimas.

—Por ellos hacemos nuestro trabajo, ¿no? —Gorka sacó un chicle de su bolsillo—. ¿Bajamos al aparcamiento? Creo que nuestro trabajo aquí ha terminado…

—Bajemos.

Gorka, Elsa y Patricia caminaron en silencio hasta uno de los ascensores del profesorado, ante la atenta mirada de los dos policías que custodiaban la taquilla. Cuando las puertas se cerraron, Elsa se giró sonriente —como siempre que se dirigía a alguien— hacia Patricia.

—¿Cómo está la detenida?

—Estable…

Gorka apartó con la mano la nube de humo que salía del cigarrillo de Patricia y se acercaba peligrosamente a su nariz.

—Bueno, ahora solo falta registrar su casa y encontrar esas malditas zapatillas de deporte con ribetes naranjas…

Las palabras de Gorka retumbaron en los oídos de Patricia hasta el punto que la detective se llevó la mano al bolso para empuñar la pistola.

—¿Quién le ha hablado de…?

Tarde. Gorka y el Elsa se dieron la vuelta apuntando a Patricia con sus armas reglamentarias. Sin embargo seguían sonriendo con sus rostros angelicales. Elsa dejó que unas palabras se escurrieran por sus labios:

—Te has columpiado, hermanito…

Gorka borró la sonrisa de su cara y sacó un par de guantes de su bolsillo. Mientras se los ponía, Elsa sacaba la pistola de Patricia de su bolso sin dejar de apuntarla con el cañón de su arma.

—Ve a por la otra, Elsa…

* * *

Perteguer dejó caer las dos fichas de Elsa y Gorka sobre la mesa del despacho de Velázquez:

—«A-positivo». Comparten grupo sanguíneo.

Velázquez, que masticaba nervioso una inmensa bola de chicles de nicotina, señaló con su bolígrafo un cuadro de la ficha de Gorka, el de sus huellas dactilares.

—Las huellas de Gorka están en los archivos confidenciales.

—¿Por qué?

Lora se adelantó a la respuesta de Velázquez respondiendo así la pregunta de Perteguer.

—Es vasco, hijo de un ertzaina y antiguo militar… debe estar en una lista de objetivos terroristas; por eso sus huellas no salen en los archivos centrales de Interior…

—Para que no puedan acceder a sus datos desde un ordenador cualquiera… —Velázquez descolgó el teléfono de su mesa al primer timbrazo. Era el departamento de asuntos internos—… un Alfa Romeo Rojo.

Colgó el teléfono y clavó la mirada en los dos detectives:

—Ya están en busca y captura.

Perteguer cogió su teléfono como accionado por un resorte y miró asustado a su compañero:

—¿Dónde están Patri y Marta?

Universidad Autónoma de Madrid.

Marta de Mingo regresaba del coche caminando por el aparcamiento. Ya era tarde y no restaban más de media docena de vehículos aparcados en la enorme explanada. El frío volvió a caer como un manto sobre el campus. Elsa se cruzó con ella antes de llegar al Rectorado.

—¡Inspectora!

—¿Qué ocurre?

Elsa se acercó a Marta con la mejor de sus sonrisas. Escondía en su bolso su arma, y al igual que Gorka llevaba las manos enguantadas. Cuando ambas estuvieron a menos de cincuenta centímetros de distancia, Elsa golpeó con la pistola en la cabeza a Marta, dejando que cayera al suelo inconsciente; luego la esposó con los propios grilletes de la detective para introducirla en el asiento trasero del Alfa Romeo.

Gorka arrastraba a Patricia por el aparcamiento sin dejar de apuntarla con su pistola. Patricia dedicó una mueca despectiva a la eterna sonrisa del policía.

—Así que era eso: un plan perfecto urdido por dos hermanitos… ¿Y ahora qué vais a hacer con nosotras?

—Mataros.

—¿Román vuelve a la carga?

—No exactamente: ese caso está cerrado; lo habéis cerrado. En realidad es fantástico contar con el apoyo del Servicio Secreto, porque a Lucía la habéis detenido vosotras…

—Entiendo. Detener a Jesús era el fallo que cabía esperar de dos novatos ¿no es así?

Gorka río. Disfrutaba del plan que habían tejido Elsa y él cada vez que lo repasaba mentalmente.

—Cierto. Lucía va a morir, de eso nos encargamos nosotros: lleva cocaína en sangre suficiente como para animar media isla de Ibiza un fin de semana entero… y las pruebas necesarias en su taquilla… No, no, no: muerto el perro se acabó la rabia.

—Así que pusisteis las pruebas en su taquilla y la droga en su sangre. También ocurrió con Julia, José María, Alfonso, Eva… ¿Quién fue al cementerio? ¿Elsa o tú?

—Yo, yo… me costó seis meses ganarme la confianza de José María —forzó la voz dramáticamente—. ¡Le advierto que su amigo no está en su tumba! ¡Hágame caso! Y el viejo cedió y me presentó a Evita… apenas se resistió.

—¿Y Julia?

—No te voy a destripar todo el caso… Si te sirve de guía Julia fue elegida al azar: primero nos pasamos dos meses en busca de un grupito de estudiantes de Ciencias, y esperamos al momento oportuno: ¡La muy zorra se lo montó primero con su novio, y luego con su amiguito a 500 metros! ¡Esa mujer era un anguila dentro de un coche! Luego volvió a la biblioteca a seguir estudiando como si tal cosa…

—Pero corría muy poco…

—No te creas, hizo que Elsa la siguiera hasta Informática, y ya sabes como corre mi hermanita. —Divisó a lo lejos a Elsa. Había encontrado el Honda de Patricia—. … ¡Mira! ¡Tu amiguita y tu horterada japonesa!

Cuando llegaron hasta los dos coches (Elsa había aparcado el Alfa Romeo junto al NSX) la inspectora encaró a Patricia y la soltó una bofetada.

—¡Esto por la carrerita de ayer, pedazo de zorra!

—Vaya —Patricia se dolió de su mejilla derecha con sus manos esposadas—. Vamos cerrando el círculo. Por la hora y el lugar, supongo que lo de Barna fue obra de tu hermano. ¿Y las visitas a los cementerios? En el de la Almudena Gorka estaba a mi lado… ¿Elsa? Y en el de Alcobendas Elsa estaba en casa de Sara… ¿Gorka? Coartadas compensadas… excelente plan. ¿Y en el manicomio?

Elsa empujó a Patricia al interior de su coche y sacó la cartera de su bolso.

—Te contaré otro cuento: dos mujeres solas son asaltadas en el aparcamiento. —Elsa sacó unos billetes, las tarjetas de crédito y la placa de Patricia de la cartera y la arrojó al suelo—. ¿Agente de Interior? Solo he visto tres placas como esta… Como van armadas se resisten: hay un forcejeo, Marta es golpeada, y a ti te arrebatan tu pistola.

Elsa enfundó su revólver y cogió el de Patricia de manos de su hermano y prosiguió su discurso:

—Con la cual os matan. Tus tarjetas acaban misteriosamente en una calle de Lavapiés, y te aseguro que en menos de seis horas han hallado tu número secreto. Como te van a desvalijar la cuenta corriente desde cajeros y comercios, encontraremos un hilo que nos llevará a una casa donde tres… ¿inmigrantes? guardan tu pistola, tu dinero y tu placa. Sin coartada demostrable acabarán en la cárcel pagando por vuestro asesinato… Tenemos autor, móvil y modo…

—¿Os vais a tomar tantas molestias?

—Por ser tú rogaré a Velázquez que nos asigne el caso: motivos personales, ya me entiendes…, Y lo cerraré en menos de tres días… eso hace un total de dos casos en menos de una semana…

Gorka había introducido a Marta, que seguía inconsciente, en el asiento del copiloto del Honda. De pronto el teléfono móvil de Patricia comenzó a sonar en el bolso de Marta. El policía lo cogió y echó un rápido vistazo a la pantalla: Perteguer.

—Es tu novio ¿le digo que no te puedes poner?

—Está loco; si no le cojo el teléfono vendrá a buscarme: sabe que estoy aquí…

—Qué miedo… ¿Y qué le vas a decir? ¿Qué venga a rescatarte?

—Que le quiero… —Una lágrima se deslizó por la mejilla de Patricia—… será mejor que se lo coja.

Gorka miró a su hermana y esta asintió; entonces aceptó la llamada pero activando el sistema de manos libres del aparato. Patricia cogió el móvil con sus manos esposadas sin dejar de mirar los dos cañones que la apuntaban a ella y a la inconsciente Marta.

—¿Sí, cariño?

* * *

Perteguer llevaba más de veinte minutos tratando de conectar con Patricia: hartos de esperar, Lora y él habían subido al coche rumbo a la Autónoma. Su compañero también había intentado conectar con Marta, pero su teléfono parecía estar apagado.

—Mierda —Lora mordisqueó la antena del teléfono—. Precisamente ahora. En el hospital me había decidido a decirle algo… y dudé entre llamarle y escribirle un mensaje… ¡cuidado!

Perteguer, nervioso y al volante, había estado apunto de chocar con un autobús de la EMT en plena M-30. La sirena gritaba en el techo lanzando destellos en medio de la noche. Como Perteguer no abría la boca sino que llamaba una y otra vez, Lora siguió con su lamento:

—… Y me decidí por el mensaje… ¿Y si no llega a leerlo nunca?

Perteguer dedicó a Lora una mirada entre histérica y cargada de odio.

—Tengas lo que tengas que decirle, se lo dirás en persona.

Al fin Patricia había respondido al teléfono: un rayo de tranquilidad recorrió su cuerpo cuando pudo escuchar su voz a través del teléfono.

—¿Sí cariño?

—¿Dónde estás?

* * *

Patricia miró fijamente a Gorka, que hizo un gesto con la mano que interpretó a la perfección.

—En la Autónoma, pero me voy en cinco minutos, mi vida.

—¿Y Marta? ¿Está contigo?

Perteguer había notado algo en las palabras de Patricia que le sonaba muy extraño, por lo que no quiso hacer referencia a Gorka y Elsa por el momento.

—Sí, está, «está», pero todavía está en el edificio. Te tengo que dejar, me entra otra llamada… quiero que sepas que te quiero muchísimo, y que estoy deseando verte, mi vida. Un beso.

—Un beso.

Perteguer colgó el teléfono y miró a Lora con extrañeza.

—¿Recuerdas lo que te dije en La Paz? ¿Qué le eché en cara a Patri que nunca me decía nada bonito?

—¿Qué te respondió que solo lo haría si estaba en problemas?

—Pues ahora está en problemas…

—¿Y Marta?

Perteguer rememoró la conversación telefónica al completo:

—Ha dicho que «está». Eso es que sigue viva…

—¿Qué tiene que ver eso?

—Es un código, joder: está es «vive», y «se ha ido» es lo contrario… Y siguen en la Autónoma…

* * *

Gorka colgó el teléfono y miró a Patricia con una sonrisa.

—Muy bien. Ha sido una conversación preciosa… cuánto amor…

—Que te follen.

* * *

Perteguer miró a Lora nada más incorporarse a la M-607.

—¡Llama a Patri!

—¿Para qué?

—¡Para perder tiempo! ¡Necesito cinco minutos para llegar! Y cuenta con que está en manos libres…

Lora tecleó el número de teléfono de Patricia y trató de relajarse. Gorka cogió de nuevo el teléfono.

—¿Y este quién es? ¿El novio de la otra? ¿Y vuestro jefe con quien se lo monta?

—Ese es peor que Rafa. Si no se lo cojo llamará a Perteguer y Perteguer sospechará…

—¿También le vas a decir lo mucho que le quieres? Espero no arrepentirme… tienes un minuto…

Gorka volvió a activar el teléfono con el manos libres.

—Hola, Lora. ¿Qué quieres?

—Invitarte a una megafiesta. ¡Miliki ha reservado la cafetería de «La Casa» como premio por haber cerrado el caso! ¡He quedado allí con Perteguer! ¡Llegará en cinco minutos!

Patricia sonrió. Habían entendido su mensaje y ella el suyo… o al menos eso esperaba…

—Pues allí nos veremos. Tengo que dejarte, me entra otra llamada…

—¡Espera! ¿Sabes que Emilio fue legionario?

—¿Cómo?

Gorka, Elsa y Patricia pusieron la misma cara de extrañeza. Si Lora pretendía perder tiempo por lo menos que no se inventase historias absurdas… Pero Gorka todavía no sospechaba: seguía empuñando la pistola en una mano y el móvil en la otra a punto de soltar una carcajada.

—Que fue legionario. El otro día, cuando íbamos a… en el coche, me lo contó: ¡Y se pasó una hora cantando el himno de la Legión!

—No me lo puedo creer…

—¿Sabes cómo es?

—No…

Gorka asistía divertido a la conversación. Parecía que iba a conceder unos minutos más de vida a Patricia y Marta con tal de pasar un buen rato; (eso era porque nunca había oído a Lora cantar).

—Dice así: «Nadie en el Tercio sabía, quién era aquel Legionario…».

* * *

Perteguer abandonó la carretera y entró en la vía de servicio que daba acceso a la universidad. Giró por el primer acceso tras desconectar la sirena y las luces del vehículo. Lora seguía cantando pistola en mano con cara de preocupación.

—… Tan audaz y temerario, que en la Legión se alistó…

El Seat Córdoba amarillo avanzó silenciosamente por la explanada del aparcamiento y se escondió tras un kiosco de bebidas situado entre el parking de Psicología (que estaba desierto) y el situado frente al Rectorado. Al primer gesto de Perteguer, Lora dejó de cantar, y el motor del Seat se detuvo.

—Oye, Patri, que te tengo que dejar… luego te la canto otra vez…

Patricia sonrió y Gorka desconectó el teléfono y lo arrojó al asiento trasero.

—Se acabaron las entrevistas, princesa.

Gorka echó hacia atrás el percutor de la pistola ante la atenta mirada de su hermana, que seguía apoyada en el Alfa Romeo. Patricia empleó su último cartucho:

—El CNI sabe lo vuestro.

El rostro de Gorka borró la sonrisa y la trasmutó en un horrible gesto de pánico. Elsa se incorporó del coche con idéntica expresión.

—¡Mientes! Habrías tomado precauciones.

—Fue la última llamada que recibí… —Patricia arriesgó—… han contrastado vuestro ADN con el de Soraya, vuestra madre… estáis muy jodidos… ahora matadme…

Patricia cerró los ojos a la espera de la respuesta a su envite, pero lo primero en escucharse en todo el Campus fue un disparo.

* * *

—¡Mierda! —Lora iba a saltar de detrás de un pequeño promontorio cuando Perteguer le aferró de un brazo—. ¡Vamos por ellos!

—Veo el coche, y no ha disparado a ninguna… Patri le debe estar sacando de quicio. Vamos a rodearlo… ve por detrás de las paradas de autobús.

—¿Y tú por dónde irás?

—De frente…

—¿De frente?

* * *

Gorka había disparado contra un bordillo preso de la furia. Miró de nuevo a Patricia con los ojos llorosos y la mandíbula casi desencajada.

—¡Nuestra madre está muerta!

—Falso. Está internada en un…

—¡Muerta! ¡Murió cuando ingresó en ese manicomio, como nuestro padre!

Elsa se había acercado a Patricia y ahora la agarraba de la chaqueta zarandeándola y sin dejar de apuntarla con su pistola.

—¡Murió abandonada por los hijos de puta de sus amigos! ¡Le quitaron a sus hijos y los separaron! ¡Yo no tengo madre! ¿Cómo te sentirías si a los trece años te dijeran que tus padres no son tus padres? ¿Y que tienes un hermano en Bilbao al que nunca has visto? ¡No puedes entender nada!

* * *

Elsa estaba fuera de sí. Sus gritos resonaban ahora por todo el campus desierto y se perdían por entre sus edificios como un lamento del viento. Lora reptó frente a las paradas hasta que tuvo a tiro a los dos policías. ¿Pero dónde diablos estaba Perteguer?

En pleno griterío de Elsa, un ruido se escuchó proveniente del kiosco de bebidas: un cochecillo eléctrico, de los que utilizaban para transportar libros de una facultad a otra, metálico y con las siglas de la UAM serigrafiadas a los lados, se dirigía a unos treinta kilómetros por hora hacia el Alfa Romeo. Elsa, en su estado de nerviosismo, fue la primera en vaciar el cargador de su pistola contra la cabina del coche, que acabó impactando contra el deportivo italiano, sin que sus ruedas dejaran de girar sobre el asfalto. Cuando Gorka se acercó corriendo al cochecillo, un certero disparo proveniente de las paradas de autobús traspasó su hombro y haciendo que cayera al suelo derribado.

Elsa se arrojó al suelo al oír el disparo; parapetada con la puerta izquierda del coche, dirigió su mirada y el cañón de su pistola a Patricia, que seguía esposada, pero con las piernas fuera del vehículo. La primera patada fue a la mandíbula de la rubia y hermosa inspectora de policía. La segunda directamente en la nariz, la dejó inconsciente. Durante su caída había disparado su arma en un par de ocasiones, y de haber tenido alguna bala en la recámara de la pistola, con toda probabilidad hubiera alcanzado a Patricia, que ahora estaba de pie junto a ella. Apartó la pistola de las manos de Elsa y le arrebató la que llevaba en la cartuchera del cinturón junto con los grilletes, con las que la esposó al coche.

Lora estaba inmovilizando a Gorka, al que golpeó un par de veces contra el asfalto. Sangraba abundantemente por el hombro izquierdo. Su pistola yacía a varios metros de su alcance.

—Quedas detenido, saco de mierda… ¡Patricia! ¿Y Marta?

Patricia miraba a su alrededor mientras sostenía entre sus manos esposadas la pistola que había arrebatado a Elsa.

—Está bien, inconsciente pero bien… ¿Y Rafa?

—No lo sé… —Lora miró al coche eléctrico tiroteado y tragó saliva—… andará por aquí…

Patricia corrió hasta el carrito y encontró su cabina vacía. El pedal del acelerador estaba atrancado con una rama y el volante sujeto a un retrovisor con un cinturón. Miró frenéticamente a su alrededor.

—¡Perteguer!

Rafael Perteguer caminaba hacia los dos vehículos fumando un cigarrillo y sosteniendo la pistola sin mucho ímpetu. Patricia le gritó en la lejanía.

—¡No creas que voy a correr a abrazarte!

—Tu detenida se escapa…

Patricia se giró y comprobó cómo Elsa se arrastraba esposada a la puerta sobre el asfalto dejando un reguero de sangre que caía de su nariz. La detective se acercó caminando mientras la apuntaba con su pistola:

—Estás ensuciando mi coche, encanto…

* * *

El BMW de Emilio Santalla entró derrapando en el aparcamiento del rectorado. Cuando se bajó de él, su rostro mantenía la tensión de las dos horas anteriores.

—¿Es que siempre me pierdo lo bueno?

—No, estuviste cuando desenterré a Román…

Lora fumaba un cigarrillo sentado en el parachoques de la ambulancia que atendía a Marta. Emilio le miró con preocupación.

—¿Qué tal está?

—Como si se acabara de despertar pero con un enorme chichón en la cabeza…

—¿Cómo que como si se acabara de despertar?

—¡Juan Antonio Lora! ¡Eres un gilipollas!

El grito de Marta había salido disparado del interior de la ambulancia, haciendo que el enfermero tuviera que quitarse el fonendo. Lora asintió y sonrió a Emilio.

—… Como si se acabara de despertar… ¿Marta? ¿No eras tú la que siempre habías querido ver un SAMUR por dentro?

—¡Muérete, imbécil!

—Ya comprendo… —Emilio extrajo un cigarrillo de su chaqueta—… recién levantada… Veo que está bien, entonces…

Perteguer y Patricia se habían acercado a la ambulancia. Ella aún llevaba un teléfono en la mano.

—Han llamado de La Paz; Lucía ha salido del coma… parece que ser una deportista le ha salvado la vida…

Emilio sonrió y encendió el cigarrillo con el que llevaba jugueteando unos minutos. Había en torno de la ambulancia una multitud de coches y furgonetas de la policía, y tres dotaciones del SAMUR que atendían a Gorka y un desfigurada Elsa bajo una vigilancia implacable por parte de seis policías armados.

—Ahora que estáis todos, hay algo de lo que quería hablaros… ¿Me oyes Marta?

Se escuchó un «Sí» como salido de ultratumba del interior de la ambulancia y todos se giraron para mirar a Emilio. Se mantuvo en silencio unos segundos hasta que por fin se decidió a hablar.

—Sé que nada más empezar el caso os eché una bronca porque consideraba que había malos rollos; sé que me pasé. Lo siento. Lo que no quería era provocar el efecto contrario, no sé si me explico…

Todos se miraron sin comprender las palabras de su jefe.

—Anoche subí en el ascensor con dos sargentos de Transmisiones. Venían comentando que uno de ellos había sorprendido a dos agentes «de los cazafantasmas», o sea, nosotros…

—¿Qué?

—En actitud… muy amistosa, más bien apasionada en el interior de la sala del «Cotejador».

Patricia se sonrojó por momentos y miró de reojo a Perteguer y a Lora. Los dos esbozaban una sonrisa irritante. Emilio prosiguió, mirando al cielo.

—No dijeron nombres y no quise entrar en detalles. Sin embargo, esto no acaba aquí… al llegar a mi despacho descubro un mensaje en mi móvil proveniente de uno de vuestros teléfonos.

Ahora el que se sonrojó fue Lora, que trató de esconder la cabeza entre sus hombros.

—Viendo el contenido del mensaje, el cual no voy a reproducir, y por la parte que me toca… me siento gratamente halagado. Pero me temo que no voy a corresponder…

—¿Qué decía el mensaje?

Perteguer se carcajeaba ante la mirada de odio de Lora. Emilio siguió mirando al cielo.

—He dicho que no voy a repetirlo. La moraleja es la siguiente: sé que el roce hace el cariño… pero controlar vuestras feromonas en horario de oficina. Sea en el sentido y dirección que queráis lanzarlas… Os veré en «La Casa».

Lora no aguantó más y se levantó para dirigirse a Emilio, el cual se había vuelto hacia el BMW muerto de la risa.

—¡Emilio! Fue un error. ¿Nunca has enviado un mensaje a la persona equivocada?

—Nuestro amor es imposible…

—¡No me jodas! Ese mensaje no era para ti…

—Me partes el corazón… ¿Y para quién era, picaruelo?

—Que te jodan…

Emilio soltó una carcajada y abrió la puerta de su coche. Cuando Lora iba a darse la vuelta para regresar a la ambulancia, Emilio le llamó.

—Lora… díselo en el hospital: entre los sedantes y el golpe a lo mejor cuela…

—¡Capullo!

—Lora… le molas…

Emilio montó en el coche dejando a Lora con cara de circunstancias en medio del aparcamiento. Cuando regresó junto a Patricia y Perteguer estaba rojo como un tomate. No dijo nada, se montó en la ambulancia y cerró las puertas.

—¡Conductor, arranque!

Marta abrió un ojo y miró a Lora en el instante en que notó que el motor de la ambulancia se ponía en marcha.

—Si vas a decir una tontería cállatela, bonito…

—No es una tontería. El mensaje que ha recibido Emilio…

La ambulancia tomó la M-607 en dirección a Madrid. La carretera estaba desierta a esas horas de la noche.

Madrid. Sede del Centro Nacional de Inteligencia.

Emilio recogió una credencial de visitante del puesto de control y atravesó junto a Jennifer el arco de seguridad rumbo a los ascensores.

—¿Nunca había estado aquí?

—Por supuesto que no… ¿Tienen inventos extraños por ahí desparramados?

—Sí… ayer trajeron uno muy extraño a nuestra planta; resulta que si le echas una moneda te da un bote de refresco…

—Muy gracioso. ¿Cómo supo que el cadáver de Román estaba ahí enterrado?

—Bueno, quizá tomé a Soraya más en serio de lo que usted pensó… Los análisis han confirmado que los huesos son del cadáver de Román Hernández, alias Carlos Expósito; también que Gorka y Elsa son los hijos póstumos que tuvo con Soraya. Se vieron cada noche en su último año: decía la verdad.

—Una pena que no sea consciente de que tiene dos hijos.

—Sí…

—Parece increíble… ¿Cómo llegaron a enterarse ellos dos de que eran hermanos? ¿Y de toda la historia?

Emilio y Jennifer salieron del ascensor y desembocaron en el pasillo que daba acceso a la sección de Homicidios de Segundo Orden.

—Cuando Raúl Serrano murió, en 1989, había dejado dos cartas en su testamento: una para cada hijo que su sobrino había tenido. En ellas afirmaba sentirse responsable de todo lo que había ocurrido: el ingreso de Román, su cambio de nombre, su muerte fingida, y lo peor de todo: el secuestro de los dos pequeños. Los dio en adopción clandestinamente y los separó lo más que pudo. En la carta dice que jamás tuvo el valor de pedir perdón a las dos criaturas, de las cuales sabía por las familias de adopción, que habían jurado no revelar la procedencia de los niños jamás. A Gorka le inscribieron incluso como hijo natural.

—Es horrible…

—Cuando los dos chavales leyeron la carta tenían trece años. Removieron Roma con Santiago para conocerse, y lograron que sus familias les enviaran ese verano al mismo campamento juvenil: allí sellaron el pacto que habría de vengar a sus desgraciados padres. Fue allí donde decidieron convertirse en policías; para ellos el policía tiene las claves para construir un crimen perfecto: acceso a las pruebas y a toda la información que necesiten. Su expediente es brillante. Pudieron elegir destino al salir de la academia y eligieron Madrid. Al año de estar en el cuerpo coincidieron por fin en la comisaría central de homicidios, la especialidad de ambos desde sus trece años de vida.

—¿Y nadie cayó en la cuenta de que eran hermanos?

—Si te fijas mucho, se parecen: rubios, altos, guapos… pero uno habla con acento vasco, y otra con acento andaluz. Con decirte que sus compañeros sospechaban que estaban liados…

—Sí, era muy retorcido pensar que eran hermanos.

—Con todas las pruebas que hemos recogido en sus casas, me temo que van a pasar una buena temporadita entre rejas… ¿Quiere que le muestre el departamento?

Emilio se acercó a la puerta del despacho de Patricia acompañado de Jennifer, que asistía embobada a sus explicaciones.

—Este es el despacho de Patricia García, la subdirectora de la sección…

* * *

Emilio abrió la puerta y descubrió a Patricia en compañía de Perteguer. Estaban encima de la mesa. Emilio cerró la puerta inmediatamente y miró de reojo a Jennifer, que todavía tenía los ojos muy abiertos.

—Está ocupada…

Emilio llamó a la puerta y Perteguer abrió tan solo una rendija.

—Se llama antes, no después de abrir, lumbreras…

—Este es Rafael Perteguer, inspector. Te presento a Jennifer, es psiquiatra…

Jennifer miraba al suelo muerta de vergüenza.

—… Encantada…

—El gusto el mutuo… ¿Y bien, Emilio? ¿Algo más?

—Solo preguntaros si sabíais que en la sala del Cotejador hay cámaras.

—¿Qué?

El grito horrorizado de Patricia salió como una bala del interior del despacho. Emilio soltó una carcajada.

—Es broma. Pero lo que sí hay son detectores de calor para la alarma de incendios… rozasteis los treinta grados en algunos momentos…

—Gracias por la información, la tendré en cuenta…

Perteguer cerró de un portazo y Emilio rio con ganas. Jennifer sonreía sin saber muy bien a donde mirar.

—Este otro despacho es de Juan Antonio Lora.

Abrió, de nuevo sin llamar, la puerta del despacho de Lora y Jennifer tuvo que volver a mirar al suelo. Emilio cerró de nuevo la puerta y levantó las manos con gesto de perplejidad.

—La que estaba encima es Marta de Mingo. También trabaja aquí; Por lo menos estos ni se han enterado… en fin… si desea visitar la cafetería de la planta cuatro…

Jennifer clavó la mirada en los ojos de Emilio y sonrió abiertamente. Su cara seguía colorada.

—¿Y tú no tienes despacho?

Emilio sonrió y pasó una mano sobre los hombros de Jennifer para guiarla al despacho.

—Sí. La ventaja de ser director es tener un despacho más amplio… y una mesa gigantesca en medio de la sala…

* * *

El control de seguridad del edificio B de la sede del Centro Nacional de Inteligencia estaba custodiado por dos guardias civiles armados que examinaban más de una docena de pantallas. Uno de ellos se giró con gesto perplejo hacia su compañero, que removía pausadamente un café de máquina.

—Moncho… ¿Qué crees que estarán haciendo los «cazafantasmas»?

—¿Por qué? —Moncho miró a su compañero con gesto aburrido—. ¿Qué pasa?

—En tres de los despachos de su planta han saltado los detectores de calor… ¿mando a alguien?

Moncho comprobó el monitor que tenía frente a él y esbozó media sonrisa mientras daba el último sorbo a su café.

—¿Sabes lo de la sala de ordenadores?

FIN

Rafael Muñoz Molina es un escritor afincado en Madrid autor de la serie de novelas protagonizadas por el Inspector Rafael Perteguer de la Brigada de Homicidios del Cuerpo Nacional de Policía.

La saga consta de cinco novelas publicadas hasta el momento: Novela de intriga (Perteguer I), Fotos (Perteguer II), El caso de los químicos (Perteguer III) y Segundo advenimiento (Perteguer IV) y en 2015 el quinto volumen del Inspector Perteguer, Deepweb.

En 2014 publicó una novela de espionaje ambientada en Myanmar titulada Unos días en Birmania.