Año 2015. Tras varios años adscrito al Centro Nacional de Inteligencia, Rafael Perteguer ha regresado al Cuerpo Nacional de Policía y ha ascendido a Inspector Jefe. Sin embargo las puertas de la Brigada de Homicidios están cerradas para Perteguer tras la jubilación del comisario Velázquez, ya que el nuevo jefe de la brigada, Javier Callahan, ha vetado su regreso a la unidad.

Entretanto, en la ciudad de Madrid aparecen tres mujeres muertas por quien parece ser un imitador del asesino de la Dalia Negra, y que juega con la policía dejando junto a los cadáveres un poema de Rosalía de Castro.

Una aparente casualidad hará que las investigaciones de los homicidios se crucen con una de las llevadas a cabo por la Comisaría de Distrito de Cervantes, cuyo Grupo de Policía Judicial dirige ahora Perteguer.

Rafael Muñoz Molina

Deepweb

Perteguer, inspector de homicidios - 5

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Titivillus 04.12.2018

Rafael Muñoz Molina, 2015

Editor digital: Titivillus

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Dedicado a mi padre, Antonio Muñoz Gras.

En recuerdo de nuestros héroes: Carmen, Pere, Jesús, Daniel, Jesús, José Javier, Sergio, Javier, Rodrigo, José Antonio, Paco, José Manuel, Emilio, Marcos Antonio, José, Eusebio, Raúl, Vanessa, Antonio, Francisco Javier, Jordi, y tantos otros que dieron sus vidas en acto de servicio en defensa de nuestros derechos y nuestras libertades, vistiendo uniforme tanto del Cuerpo Nacional de Policía, Guardia Civil, Policías Locales y Municipales, Ertzaintza, Mossos d’Esquadra o Policía Foral. A todos ellos y a todos los que no se citan aquí va también dedicada esta novela con gratitud y reconocimiento. Marzo de 2015.

Capítulo 1

Madrid. Año 2015.

Dicen que no hablan las plantas, ni las fuentes, ni los pájaros,

Ni el onda con sus rumores, ni con su brillo los astros,

Lo dicen, pero no es cierto, pues siempre cuando yo paso,

De mí murmuran y exclaman:

Ahí va la loca soñando

Con la eterna primavera de la vida y de los campos,

Y ya bien pronto, bien pronto, tendrá los cabellos canos,

Y ve temblando, aterida, que cubre la escarcha el prado.

Hay canas en mi cabeza, hay en los prados escarcha,

Mas yo prosigo soñando, pobre, incurable sonámbula,

Con la eterna primavera de la vida que se apaga

Y la perenne frescura de los campos y las almas,

Aunque los unos se agostan y aunque las otras se abrasan.

Astros y fuentes y flores, no murmuréis de mis sueños,

Sin ellos, ¿cómo admiraros ni cómo vivir sin ellos?

El comisario que dirigía el Grupo de Homicidios de Madrid, Javier Callahan, dio tres vueltas a la bolsa de plástico que contenía un arrugado y húmedo trozo de papel. En aquel papelajo se podía apreciar el poema que acababa de recitar en voz alta escrito en una caligrafía enrevesada. Después de contemplarlo al trasluz frente a la bombilla de su linterna lo comparó con la fotografía de otro papel de similares características que tenía en su teléfono móvil y acto seguido le entregó la bolsa de plástico a su acompañante, quien le preguntó de inmediato, pese a conocer la respuesta a su pregunta.

—Es el mismo texto… ¿verdad, comisario?

—Sí… es el mismo…, «Dicen que no hablan las plantas»… de Rosalía de Castro.

—Ya es oficial entonces… es en serie…

Callahan asintió con desgana y contempló de nuevo el cadáver de una joven mujer de raza negra que se encontraba en el suelo de aquel garaje. El cuerpo estaba desnudo y unas delgadas líneas recorrían su piel color chocolate desde el empeine de sus pies hasta la garganta, confluyendo en esta. Las líneas no estaban dibujadas sino que eran incisiones que parecían hechas con un bisturí. Los cortes habían provocado un leve sangrado que permitía que el macabro dibujo sobre su cuerpo resaltara al primer vistazo. Las laceraciones no habían sido demasiado profundas como para ocasionarle la muerte, por el contrario todo parecía indicar, según el dictamen preliminar del médico del servicio de emergencias que había acudido a la llamada junto con la Policía, que a la espera de que la autopsia lo confirmase, aquella pobre joven había sido estrangulada; y con toda probabilidad había sido estrangulada con la media de nailon que reposaba en la mano izquierda de la víctima.

Los ojos de la joven se habían quedado abiertos, y se clavaban en el techo de aquel aparcamiento oscuro y frío como un sepulcro, dotando a aquel rostro, que en vida debía haber sido bastante agradable, de un gesto aterrado y aterrador, con su boca petrificada en medio de un grito ahogado, tan abierta como los dos ojos. Precisamente en la boca, escrito en el papel arrugado que había contemplado al trasluz Callahan y que los miembros de policía científica se encargarían de analizar, estaba el poema como perversa firma y marca del asesino. Un poema de Rosalía de Castro que ya había aparecido en la boca de otras dos jóvenes víctimas cuyos cadáveres se encontraron de igual manera, desnudos y con un fino corte de bisturí que unía ambos empeines y la garganta.

Las otras dos chicas, cuyos cadáveres se encontraron dos y seis meses antes respectivamente, habían sido estranguladas y sus cuerpos habían aparecido con idéntica puesta en escena. En la mano derecha, al igual que en las otras dos anteriores víctimas, el asesino había dejado abierto un pintalabios sin estrenar de color rojo y en la mano izquierda una media de nailon de color negro. En la boca, la macabra bola de papel con el poema. Las tres veces de idéntica manera. Un calco una de otra y la otra de la primera. Una réplica en serie.

—Jodido perturbado… hace falta estar muy jodido de la cabeza para hacer esto.

—Ya está aquí la prensa, jefe.

En la entrada del aparcamiento, que permanecía con sus pesadas puertas metálicas abiertas, se había comenzado a arremolinar un grupo de curiosos cada vez más numeroso al otro lado del cordón policial. Junto a los vecinos de la zona, a alguno de los cuales se le veía el pijama por debajo del abrigo, se habían acercado media docena de periodistas gráficos y de televisión, incluyendo las cámaras de un conocido y morboso programa de sucesos de los que juntaban imágenes escabrosas con músicas y sonidos efectistas para dotar a la cruda realidad de un componente más peliculero y espectacular. Aunque en noches como aquellas, la propia imagen del cadáver mutilado de la joven en medio del aparcamiento no requería de efectos especiales añadidos para resultar una escena escabrosa.

—Importante. Seguimos con la misma directriz que con las dos anteriores, ni una sola palabra del poema, ¿estamos? Asegúrate de que los patrulleros que hayan visto el papel en su boca entiendan que es de vital importancia que no se filtre ese dato.

—A sus órdenes, señor comisario.

Capítulo 2

Perteguer se reclinó en el respaldo de la vieja butaca con ruedas, forrada en una tela azul que había comenzado a deshilacharse por sus reposabrazos. Echó un vistazo con desgana a su alrededor: las paredes amarillas con el gotelé ennegrecido sostenían dos corcheras que contenían fotos en blanco y negro, de frente y de perfil de los habituales del distrito policial mirando al infinito con cara de pocos amigos. Al lado de ese recopilatorio de delincuentes dos enormes mapas fotocopiados con las calles de los barrios asignados y sobre ellos puntos de colores hechos a rotulador (hacía tiempo que los recortes se habían llevado consigo las chinchetas de colores además de otras cosas). La persiana metálica medio desvencijada filtraba los rayos de un sol otoñal que todavía calentaba y dejaba en el suelo líneas intermitentes sobre los gastados azulejos, amarillentos como la pintura de los tabiques de aquel despacho ochentero. Era su dominio. Su jaula desde hacía ya año y medio. Su «nuevo» despacho tras el reingreso en el Cuerpo Nacional de Policía. La crisis económica y política se había llevado por delante la mitad de departamentos y secciones del Centro Nacional de Inteligencia que, como el suyo, devoraban buena parte del presupuesto del Ministerio de Presidencia, lo que obligó a una remodelación de urgencia que hizo que los funcionarios de otros ministerios como los policías, guardias civiles y militares regresaran a sus antiguas unidades.

Perteguer ya llevaba año y medio en aquella pequeña comisaría de distrito en Madrid, alejado de la Jefatura, de la Brigada y de Homicidios. Primero le dijeron que debido a su ascenso de Inspector a Inspector Jefe no habían quedado vacantes en su antigua unidad. Después que hasta que no formaran nuevos inspectores no podría abandonar su nuevo destino. Al tiempo comprendió que el nuevo mandamás del Grupo de Homicidios simplemente no quería ver por allí a Perteguer ni a los subinspectores Juan Lora y Marta de Mingo. Los dos últimos habían decidido abandonar Madrid, pidieron destino en Córdoba y desde su reincorporación vivían felices con sus dos hijos sin ninguna intención de regresar a Madrid. Seguía existiendo buena relación entre los antiguos agentes del CNI, pero la desaparición de la unidad que componían y la distancia entre sus nuevos destinos había enfriado bastante la relación entre todos ellos. Patricia había sido destinada por el Ministerio del Interior a una embajada en Centroamérica y Perteguer no podía en ese instante ni tan siquiera recordar el país exacto. ¿Costa Rica? ¿Guatemala?

Emilio Santalla se había reenganchado a la Inteligencia Militar y cada cierto tiempo viajaba de Madrid a las misiones del Ejército en el exterior, a todas menos a la misión libanesa. No había vuelto a pisar ese desierto desde la incursión a la antigua mina de hierro. Ni falta que le hacía. Al dejar el CNI y al igual que Perteguer, Santalla recibió su inmediato ascenso y la promesa de un retiro dorado, a cambio de aceptar igualmente el hecho de pasar a la segunda línea, donde valoraban, tal y como le habían manifestado claramente «su experiencia por encima de su iniciativa».

Pero en el caso particular de Perteguer no habían sido tan diplomáticos y en el caso del ahora Inspector Jefe su experiencia y su iniciativa no eran muy apreciadas por los mandos de la Jefatura de Madrid, que habían bloqueado sine die el retorno de Rafael al Grupo de Homicidios. Ni siquiera habían respetado su petición de volver a los radiopatrullas en el turno de noche y sin embargo le habían colocado, aparcado pensaba él, en un destino codiciado por sus compañeros de promoción: la Comisaría de Distrito de Cervantes, en Madrid. De las más tranquilas de la capital sin duda, en un distrito repleto de edificios oficiales y que por ello tenía un índice de delincuencia más bajo que los distritos de su alrededor pese a estar en el centro de la ciudad, rodeado por mareas de turistas que en ocasiones colapsaban la oficina de denuncias de la comisaría. Un destino codiciado por muchos y en el que abundaban excelentes profesionales y personas pero que se alejaba bastante del ritmo de trabajo que Rafael Perteguer había acostumbrado a llevar los últimos quince años de su carrera profesional, primero en Homicidios, y después la década que dedicó al Centro Nacional de Inteligencia.

El motivo de este destierro dorado así como en menor medida el de sus ex compañeros en la agencia de inteligencia no era otro que la consecuencia de una operación llevada a cabo en Turkmenistán casi hacía ya dos lustros y que la prensa bautizó pomposamente como «Operación Segundo Advenimiento». En ella un pez gordo, demasiado gordo, fue detenido por el propio Perteguer por un delito de traición y tráfico de información confidencial en suelo de la república ex-soviética y arrastrado casi literalmente hasta la Base González de Clavijo del Ejército Español en Qala e-naw, Afganistán. Tras una errática instrucción por parte de la Audiencia Nacional, con presiones políticas incluidas y esperadas, el caso fue sentenciado y el pez gordo condenado, recurriendo sus abogados la sentencia de pena de prisión e inhabilitación al Tribunal Supremo. El Supremo confirmó la condena y los abogados del traidor recurrieron in extremis al Tribunal Constitucional quien en una ajustada votación tras años de demora, y con la condena de prisión suspendida, consideró que la detención de aquel tipo en el extranjero, a diferencia de lo que se consideró en su momento con cierto ex-director general de la Guardia Civil, era ilegal en su modo y forma, viciando por completo la instrucción posterior llevada a a cabo contra él insigne ciudadano y haciendo que el traidor manifiesto quedara absuelto y libre de toda condena.

Aquel tipo, cuyo nombre y cargo se puede conocer todavía hoy rebuscando en las noticias de aquella operación de espías españoles por el oriente medio, nunca llegó a recuperar los poderes casi plenipotenciarios que atesoró en los casi siete años hizo y deshizo en los pasillos de la Moncloa y varios ministerios, pero guardó consigo muchas lealtades compradas y mucha información sensible muy bien escondida; y especialmente su propio silencio en relación con los cargos políticos que le sustentaron, como algún ministro y algún secretario de estado al que tapó, según publicó una conocida revista política, más de un escándalo en una década en la que la crisis económica y la corrupción política empezaba a devorar como un incendio descontrolado las listas electorales de los partidos políticos sin importar la ideología, llevando a conocidos dirigentes a los patios de las cárceles de todo el territorio nacional y no precisamente para inaugurarlas. Y alguna de esas lealtades compradas que todavía conservaba aquel viejo prócer de la patria seguían mandando y mucho en el Cuerpo Nacional de Policía.

Perteguer alejó los recuerdos del desierto afgano y regresó al despacho color amarillo. Amarillo grisáceo por el paso de los años. Eso le recordó que su pelo comenzaba a volverse cano por los laterales y torció el gesto. Se levantó de un salto de la butaca, y caminó a paso rápido hasta el despacho del Comisario Durán, Jefe de la Comisaría de Cervantes. El comisario Durán era un hombre afable y de modales educados al que le caía bien Perteguer, quizá por el hecho de que Perteguer le caía mal al resto de comisarios de su edad y al comisario Durán a veces le gustaba llevar la contraria a las modas. Una vez más, Perteguer se había plantado en su despacho para solicitarle el traslado. Y una vez más Durán tenía que responderle que su traslado era imposible.

—Mira… te entiendo. Pero tienes que entenderme tú a mí. He hablado con ellos y han dicho que allí no te quieren ni en pintura y que la orden viene de arriba. De muy arriba. Sé que tocaste las narices a mucha gente importante con aquella historia del mafioso ruso y el CNI y te lo están haciendo pagar ahora… Tampoco puedes quejarte… reingresaste en el Cuerpo Nacional de Policía, ascendiste a Inspector Jefe y en fin… tu puesto es muy bueno y tranquilo…

Perteguer repasó mentalmente cada una de las palabras que su comisario le acababa de dirigir con un tono paternal y cargado de comprensión y asintió mientras terminaba de un trago la taza de café humeante que se acababa de servir.

—Mi puesto es un cementerio de elefantes, señor comisario.

—Toda esta comisaría es un cementerio de elefantes, Perteguer… —El comisario Durán extendió sus brazos señalando todo lo que le rodeaba—… por este sillón han pasado tres comisarios en cinco años, y todos antes de jubilarse. Es un distrito tranquilo, sin mucho movimiento… los de prácticas vienen a aprender y nosotros… a desaprender… según parece. Por otro lado y aunque te fastidie quedarte, me alegro que sigas con nosotros. Desde que llegaste, el Grupo de Policía Judicial funciona a una marcha más y los chicos están contentos…

—Los chicos son muy buenos, y muy currantes. —Concedió Perteguer—. Pero apenas les llegan las felicitaciones y les ponen pegas con las vacaciones… los coches se caen a cachos y…

—… Y los jueces ponen a los chorizos en libertad. Sí. En los años ochenta también escuchaba la misma cantinela a los veteranos. Esto es la Policía. Y ya no estás en el Centro Nacional de Inteligencia con posibilidad de viajar a Israel, ni que te rescaten aviones de combate derribando cazas extranjeros… ni estamos en los felices años dos mil en los que pensábamos que éramos ricos. Ahora confórmate con los coches que tienes y gánate el sueldo. Como te digo, no he recibido ni una sola queja, ni de los inspectores ni de los policías. Están encantados con que su Inspector Jefe se moje y se vaya con ellos a tirar puertas a la cañada o a hacer vigilancias en las noches gélidas de febrero dentro de un cascajo con ruedas con ciento ochenta mil kilómetros y sin calefacción… Por eso te repito… y lo siento por ti, pero me alegro de que no te vayas…

—De modo que jamás volveré al Grupo de Homicidios de la Brigada…

—Mientras esté Javi Callahan de comisario no creo ni que sea buena idea ni que te acerques a tomarte un café. Aquí tampoco estás mal. No desprecies lo que haces porque antes fueras un superespía y ahora persigas a toxicómanos que roban GPS en los coches… alguien tiene que hacerlo y tu misión es dirigir el Grupo de Policía Judicial de una comisaría de distrito…

—No me gusta lo de superespía…

—Volaste una mina en el Líbano y detuviste a un pez gordo en Afganistán… ¿cómo llamamos a eso? Lo que pasa es que cuando la crisis dejó tocada al país y los recortes se llevaron por delante tu unidad decidiste volver aquí. Hubieras ganado más pasta escribiendo tus memorias… yo las compraría…

—Siempre he sido policía. Y no se me da muy bien escribir. Mi antiguo comisario, Velázquez, decía que hacía diligencias como un niño de doce años…

—Me cuesta imaginarte escribiendo diligencias la verdad. La única vez que coincidimos tú y yo antes de esta etapa yo era Inspector Jefe de Crimen Organizado y tú acababas de llegar a homicidios.

—Lo del mafioso que se cargó a las prostitutas…

—El que mandó un matón a tu casa… exacto. No querías sentarte a escribir ni tan siquiera tu propia denuncia.

—No… nunca he sido muy de escribir. Y sin embargo aquí me paso el día firmando papeles… es curioso. Pasar de Inspector a Inspector Jefe por lo que veo radica en firmar y firmar cosas… No estaba acostumbrado a esto. No los últimos diez años al menos. Es más fácil cuando en tu trabajo no rindes cuentas sino resultados.

—Es más fácil también cuando te tapan los trapos sucios… te recuerdo que casi nos declara la guerra Líbano. Y con lo que costó vuestra operación estoy seguro de que hubiéramos podido comprar unos cuantos coches patrulla.

—Unos cuantos no. Todos los coches patrulla del CNP… Todo es cuestión de prioridades. —Perteguer miró a su alrededor y detuvo su mirada en un viejo cuadro que representaba una escena inglesa de caza—. En fin… entiendo que este año tampoco me voy de aquí…

—Tampoco te trata mal la vida aquí… considera que simplemente te han dejado aparcado…

—Ya…

Perteguer se levantó y saludó con cortesía al comisario Durán, después recogió de la mesa la taza de metal en la que había bebido el café y no contuvo un resoplido que hizo sonreír a su superior.

—Por cierto, Perteguer… te he conseguido el coche que pediste…

—¿Sí? —El inspector cambió su gesto de inmediato y sonrió como un niño con un juguete nuevo—. ¿El León? ¿En amarillo?

—Sí… —El comisario abrió un cajón de su mesa y extrajo una pequeña carpeta de plástico verdoso y un juego de llaves de coche. Antes de dejarlas sobre la mesa leyó en voz alta la pegatina que tenía adherida la carpetilla como para asegurarse de que no se equivocaba de coche—… un Seat León Cupra color amarillo, matrícula nueva… Un coche muy discreto para un Inspector Jefe de la Policía Nacional… Intervenido hace un mes en una operación antidroga en Tarifa. Me ha costado convencer a los de estupefacientes…

—Excelente. —El Inspector se levantó como un resorte señalando un llavero que el comisario había deslizado—. ¿Estas son las llaves?

—Perteguer… me han dicho que como jodas ese coche respondes tú ante el juez…

—Sin pegas… ¿Está en el garaje?

—Sí… Perteguer. ¿De verdad necesitabas un coche amarillo de doscientos ochenta caballos para venir a trabajar?

—Supongo que el ciudadano pensará que mejor que lo conduzca un poli antes que un narco… Voy a probarlo ahora mismo… Prometo darle uso…

—Eso es lo que nos preocupa, Perteguer, que le des uso… disfrútalo.

Capítulo 3

—Astros y fuentes y flores, no murmuréis de mis sueños, sin ellos, ¿cómo admiraros ni cómo vivir sin ellos? Astros y fuentes y flores, no murmuréis de mis sueños, sin ellos, ¿cómo admiraros ni cómo vivir sin ellos? ¡¡¡Astros y fuentes y flores, no murmuréis de mis sueños!!! Sin ellos, ¿cómo admiraros ni cómo vivir sin ellos?

Un hombre delgado y de veintipocos años, de cabello fino y rostro hirsuto, pataleaba en el suelo de la comisaría de Cervantes. Esposado con las manos a la espalda y sentado en una incómoda silla de plástico azul, miraba a los dos policías que le custodiaban, y les miraba como si no les viera, como si sus pupilas, anormalmente dilatadas y que le daban un extraño aspecto a su mirada, traspasara los cuerpos de los dos policías y se perdiera en el infinito más allá de los muros de la comisaría. Lo que en la guerra se había dado en llamar «la mirada de los mil metros». Pataleaba el suelo descalzo y movía la cabeza de un lado a otro en un ritmo frenético y constante, como un árbitro de tenis, sin dejar de repetir a gritos esa nube de palabras que a los policías sonaba a poesía pero sin saber con exactitud cual. En ese estado habían encontrado al hombre apenas un cuarto de hora antes.

—Y otra vez. Y venga otra vez… —El más alto de los policías sujetaba levemente al detenido por los hombros haciendo que este no se levantara de su asiento—. Está como un cencerro.

—Lo he buscado en Internet —el segundo policía, más bajo y teléfono móvil en mano, había tecleado nervioso las proclamas en verso del detenido—. Sí, es un poema. De Rosalía de Castro.

—Muy bien. Cada vez que hay luna llena tenemos un loco nuevo…

—Astros y fuentes y flores, no murmuréis de mis sueños, Sin ellos, ¿cómo admiraros ni cómo vivir sin ellos? Astros y fuentes y flores, no murmuréis de mis sueños, sin ellos, ¿cómo admiraros ni cómo vivir sin ellos? ¡¡¡Astros y fuentes y flores, no murmuréis de mis sueños!!! Sin ellos, ¿cómo admiraros ni cómo vivir sin ellos?, ¿cómo admiraros? ¡¿cómo admiraros?!

—¡Oye!, ¡oye! —El policía alto que sujetaba al detenido tuvo que hacer un esfuerzo para retener al detenido en su silla—. ¡Cállate de una vez!, ¡calla!

—¡¿Cómo admiraros?! —El detenido giró la cabeza hacia el policía que le custodiaba en la silla y clavó sus dilatadas pupilas en este antes de que sus globos oculares giraran sobre sí mismos y dejaran los ojos de aquel hombre en blanco, para sobresalto del policía. Apenas se escuchó un último «¡¿Cómo admiraros?!» de boca del detenido antes de que aquella se le comenzara a llenar de una espuma pastosa y blancuzca, y empezara a sufrir unos espasmos eléctricos por todo el cuerpo que hicieron que el policía que le custodiaba le tumbara dificultosamente en los asientos para detenidos de la comisaría, mientras solicitaba ayuda a su compañero.

—¡Oye, oye, Martín! ¡Que le está dando un ataque! ¡Que le sale espuma por la boca!

Los dos policías, asiendo uno de ellos al detenido por las axilas y otro por los pies, colocaron de lado al detenido en el suelo procurando que la espuma que llenaba la boca del detenido fuera vertiéndose por su comisura derecha. Después, el más alto comenzó a abrir los grilletes que ceñían las muñecas de aquel amasijo de espasmos y calambres en el que se había transformado el cuerpo del detenido.

—¡Pide una ambulancia rápido!

—Atención emisora central, ¡urgente! Manden una ambulancia a la comisaría de Cervantes, tenemos un detenido que le está dando un ataque epiléptico.

—Recibido. —Una voz séptica y femenina sonó al otro lado del walkie-talkie del policía—. ¿Tenemos más datos sobre la víctima?

—Es un varón de unos veinte años, sin identificar ¡dígales que es urgente!, ¡los ojos se le acaban de dar la vuelta!

Una vez le liberaron las manos de las esposas, los brazos de aquel hombre comenzaron a moverse de una manera tal que ambos policías tuvieron que hacer esfuerzos para contenerlos y evitar que se pusiera boca arriba y acabara asfixiándose. De pronto comenzó a gritar. Un chillido ronco proveniente de lo más profundo de la garganta de aquel joven y que sonaba a la propia vida siendo arrancada del cuerpo. Ese macabro lamento así como las voces de los dos policías a través de la emisora atrajeron al lugar al resto de los agentes presentes aquella noche en comisaría, incluyendo al Inspector Jefe Rafael Perteguer, el cual acostumbraba a dejarse caer alguna noche por el servicio de guardia y en ocasiones salía a patrullar el distrito, bien de paisano en su propio coche, bien de uniforme si alguna patrulla se había quedado descolgada con alguna baja de última hora.

—¿Qué está pasando?

Perteguer bajó corriendo las escaleras al escuchar los gritos de sus compañeros y apunto estuvo de tropezar con el joven que se retorcía entre espasmos en el suelo de la comisaría. Al lado del cuerpo, uno de los policías trataba de sujetarle la cabeza y de colocarle en posición de seguridad.

—¡Ha entrado en parada! —El policía que atendía al joven comprobó el pulso carótido al notar que los espasmos de este se habían ido aminorando hasta desaparecer, al tiempo que su lamento se había hecho inaudible. Entonces colocó al joven boca arriba y comenzó a realizarle un masaje cardíaco—. ¡No tiene pulso!

—¡Jefe! —Uno de los policías que habían traído al detenido se dirigió nervioso a Perteguer—. Hemos detenido a este tío que estaba como loco rompiendo retrovisores en la calle Santa Marta, donde el aparcamiento del hiper… y al llegar aquí para presentarle como detenido se ha puesto a repetir una frase durante unos minutos y le ha dado este ataque…

—Ya no tiene pulso… —El policía que estaba realizando el masaje cardíaco miró a Perteguer sin dejar de repetir la maniobra una y otra vez con evidente gesto de cansancio—… y no reacciona.

—Deje, le doy el relevo, compañero. —Perteguer se puso en lugar del policía que intentaba reanimar al detenido y reanudó el masaje cardíaco—. ¡Vamos! ¡Vamos!

—¡La ambulancia va en camino, Jefe!

—Venga. Vamos. Venga joder. ¡Venga!

—Mierda… —Perteguer pidió el relevo tras unos minutos y se incorporó jadeante— seguid con el masaje cardíaco hasta que venga la ambulancia…

—Joder… —Uno de los patrulleros que había traído al detenido se detuvo con gesto de severa preocupación frente a Perteguer—… joder, Jefe… cuando le metimos en el coche no parecía pasarle nada… parecía estar zumbado, pero nada que hiciera pensar que le fuera a dar algo así… de lo contrario le hubiéramos llevado al médico…

—Tranquilos… —Perteguer puso una mano en el hombro del policía tratando de tranquilizarle—… son cosas que pasan… era su día. Pedid otra dotación y acordonad esta sala hasta que llegue el del juzgado… mucho me temo que este chico… nada podemos hacer ya por él. Y preparad las cámaras. ¿Habéis seguido el protocolo en todo momento?

—Por supuesto, Jefe… ha sido tan repentino… enseguida hemos pedido una ambulancia pero no ha dado tiempo a más… cuando usted ha llegado no llevaba ni cinco segundos así… y lo de esa frase… todo el rato repitiendo esa frase desde que hemos entrado con él en comisaría…

—De acuerdo no os preocupéis. Ya está aquí la ambulancia… —De pronto Perteguer miró intrigado al patrullero— ¿frase?… ¿qué frase repetía?

—¿Cómo?

—El fallecido… has dicho que llevaba un rato repitiendo una frase.

—Sí… además una frase muy extraña como un verso…

—Mire, Jefe. —El otro patrullero que había traído al detenido tendió su teléfono móvil a Perteguer—. Lo busqué en Internet. Es este poema. De Rosalía de Castro.

—¿Solo repetía esto? —El Inspector Jefe leyó detenidamente el poema antes de volver a clavar la mirada en el joven ya inerte en el suelo, y al que otro policía trataba de resucitar sin éxito—. ¿Un poema?

—En concreto esta frase… lo de —el patrullero señaló con el dedo un verso del poema en la pantalla del móvil— «¿cómo admiraros ni cómo vivir sin ellos?».

—¿Y cómo ha sido la detención entonces?… llegáis y ¿qué hacía?… descríbeme la intervención punto por punto…

—Pues mire, jefe… era una intervención de lo más normal: Nos avisa la emisora de que hay un varón rompiendo retrovisores en el aparcamiento de un hipermercado, en Santa Marta… llegamos y le vimos subido al capó de un coche saltando y gritando y alrededor suyo como cinco o seis retrovisores rotos en el suelo. Cuando llegamos ya estaba repitiendo esas frases. Le pedimos la documentación y el tío como si nada… siguió gritando pero cada vez más nervioso. Al pedirle el compañero que se bajara del capó le soltó una patada en el hombro.

—Va descalzo…

—Sí y gracias a que va descalzo… —terció el segundo patrullero—… porque me ha dado de lleno en la cabeza…

—A partir de ahí pues entre los dos le hemos bajado del coche y le hemos detenido. Esposas, sus derechos y al coche. Sin causarle lesión alguna. Una vez esposado no se ha resistido mucho más pero se ha puesto cada vez más nervioso. Y solo repetía eso una y otra vez. Pero totalmente consciente y sin aparentar nada de… —El patrullero señaló el cuerpo del joven… sin aparentar nada de esto… El tío iba sin documentación. Ni cartera, ni dinero, ni móvil ni nada… Una vez aquí hemos ido a tomarle las huellas y el tío seguía repitiendo una y otra vez la historia… pero aparentemente de salud normal, se sostenía por su propio pie, no tenía la mirada perdida… solo lo del poema que repetía… hasta que le ha dado el ataque… y ha bajado usted…

—De acuerdo. No os preocupéis… habéis hecho lo que habéis podido… ¿le habéis tomado al final alguna huella?

—No nos ha dado tiempo.

—Pues tómale las de esa mano antes de que venga el del juzgado. Veamos quién demonios es este pobre hombre.

—¿Es importante lo del poema?

—¿Cómo? —Perteguer había dejado la mirada clavada sobre el rostro desencajado del joven, yacente y sin vida en el suelo de la comisaría—. ¿Importante?

—En nuestra declaración… ¿es importante lo del poema?

—Pues… —Perteguer respondió sin retirar la vista del joven—… la verdad no creo que tenga mucha importancia… decid que estaba delirando…

—¡Ya llega el Samur! Dejadles paso.

Un equipo de emergencias compuesto por una médico y dos sanitarios entraron de inmediato en la comisaría vestidos con sus característicos uniformes fosforescentes. En la calle, la ambulancia bloqueaba la calzada y repartía por las fachadas trazos intermitentes de colores naranjas, azules, amarillos y rojos.

—¿Qué tenemos? —La doctora se tiró de rodillas junto al cuerpo del joven que trataba de ser reanimado a turnos por dos policías, y abrió un enorme maletín metálico del que extrajo un fonendoscopio y un termómetro digital— ¿lleva mucho en parada?

—Un varón de veintipocos, indocumentado, fue trasladado a esta comisaría y le acaba de dar un ataque. No creo que hayan pasado más de cinco o seis minutos, han llegado rápido.

—Rápido pero me temo que demasiado tarde. Ábranme hueco, usted sujete esta bolsa, ¿han realizado masaje cardíaco?

—No hemos parado desde que ha dejado de tener pulso…

—De acuerdo, Marcos trae el desfibrilador, no tiene pulso…

* * *

Los sanitarios y la médico intentaron durante más de veinte minutos que el cuerpo de aquel chico reaccionara, pero las labores de reanimación resultaron fallidas y los tres miembros del equipo de emergencias se miraron con gesto serio antes de ponerse en pie y comunicar la noticia a los policías, que no habían dejado de seguir atentamente todo el procedimiento.

—Nada… —La médico se quitó los guantes con un movimiento casi reflejo y los depositó en el interior del maletín metálico echos una pelota de látex azul al tiempo que buscaba un bolígrafo en la manga derecha de su uniforme—… está muerto… hora del fallecimiento…

—Las diez y doce minutos.

—¿No tenemos nada que le identifique? —Ahora la médico sostenía una tablilla con una pinza que retenía un parte de emergencias con el membrete de la unidad de emergencias sanitarias del Ayuntamiento de Madrid—. ¿Ni DNI ni nada parecido?

—Nada… totalmente indocumentado. —Perteguer se dirigió a la médico— le ha dado un ataque mientras realizábamos los primeros trámites de la detención.

—¿Por qué le habían detenido, si no es indiscreción?

—Delito de daños y atentado a agente de la autoridad… estaba rompiendo a patadas retrovisores en la calle se Santa Marta, según parece, y a la llegada de los chavales le estampó una patada a uno en la cara.

—Pues vaya. Debía llevar una buena el pobre… en fin. He anotado la hora de la muerte y como causa parada cardiorrespiratoria… como no tiene nombre he puesto «Varón caucásico comisaría Cervantes»… poco más podemos hacer nosotros aquí.

—Comprendo. —Perteguer recogió el parte médico y estrechó la mano que le tendía la doctora—… el juzgado ya está avisado desde que le dio la parada…

—En ese caso mejor que le dejemos aquí hasta que venga la Comisión Judicial. A ver si tienen suerte y vienen a levantar el cadáver pronto… que tengan una buena noche.

Los sanitarios abandonaron las dependencias policiales y la calle volvió a recobrar su oscuridad recortada con la luz amarillenta y pobre de las farolas una vez que la ambulancia y sus coloridos lanzadestellos se perdieron en por una esquina.

—Cubridlo con una manta de calabozos, chicos… pobre chaval…

Capítulo 4

Casi dos horas estuvo el cadáver del joven en el suelo de la comisaría hasta que el Juez acudió al levantamiento del cuerpo. Perteguer no se separó de los patrulleros mientras trataba de agilizar con alguna llamada la llegada de la comisión judicial. Después de que el furgón funerario recogiera al anónimo finado, empleó otras dos horas en completar con el resto del turno de guardia los informes y el atestado de la detención y el fallecimiento para remitirlo al Juzgado a la espera de que se pudiera realizar la autopsia. Y por fin Perteguer pudo disfrutar de un par de días de descanso que no empleó en nada productivo.

Casi cuarenta y ocho horas más tarde, el Inspector Jefe recibió en su teléfono un mensaje del director del Instituto Anatómico Forense, el Doctor Jorge Rochas, un viejo conocido al que hacía mucho tiempo que no veía. La autopsia se había realizado completamente y el doctor había encontrado al parecer algunas «incompatibilidades con muerte accidental» que quería comentar en persona con el policía. De modo que en cuanto Perteguer recibió el mensaje, se trasladó al edificio que albergaba la sede del Instituto Anatómico Forense.

—Hola Jorge.

—¡Perteguer! ¡Cuánto tiempo maldita sea! Ya me habían comentado que habías vuelto a Homicidios. ¿Cuánto hace que no nos vemos? ¿Diez años?

—No habrán pasado ya diez años… menos yo creo… O eso o nos hemos hecho entonces viejos. He reingresado al Cuerpo Nacional de Policía, ascendí nada más entrar y me mandaron a la Comisaría de Cervantes. Por ahora Homicidios lo tengo un poquito lejos…

—Pues el finado de la comisaría Cervantes es un homicidio…

—¿Qué me dices?

—Bueno… los investigadores sois vosotros pero si tuviera que apostar pondría todo mi dinero a una sobredosis inducida. Toma, este es el análisis toxicológico…

—Sobredosis debenzoilmetilecgonina incompatible con la vida…

—Cocaína. No puedo calcular el grado de pureza pero sí que te digo que hay muy pocos tóxicos en los resultados… no estaba apenas cortada… no veo rastros de los ingredientes habituales, ni detergentes, ni talco… nada… Acompáñame al depósito y te mostraré el cadáver. ¿Qué fue del resto de tu unidad?

—Disgregada a la fuerza. En cuanto empezó la crisis se cargaron la unidad del Centro Nacional de Inteligencia en la que estábamos destinados. Emilio regresó al Ejército y está con la Legión en… Afganistán creo… hace mucho que no hablo con él. Patricia sí siguió en el CNI y desde hace siete u ocho años vive en latinoamérica de un país a otro. Lora ascendió a Inspector y vive con Marta de Mingo en Córdoba… creo… La verdad es que desde que se cargaron la unidad nos hicieron un poco la vida imposible y acabamos por perder el contacto… Luego ya te imaginas… el típico mail por Navidad y por el cumpleaños… y cada cual con su vida.

—Vaya, y Perteguer volvió a su Madrid a combatir el crimen. Ya hemos llegado. Aquí le tienes: «varón desconocido número uno».

—No tenemos ni idea de quién es este chaval. En treinta y seis horas nadie ha denunciado ninguna desaparición con sus rasgos y las huellas no han dado resultado.

—¿Extranjero?

—Probablemente, y no fichado. Estamos a la espera del ADN para ver si hubiera suerte y coincidiera con algo. De todas formas ya lo hemos remitido a Interpol por si hubiera alguna coincidencia… pero si ahora me dices que sospechas que fue asesinado cambia un poco la cosa…

El forense se quitó las gafas y las limpió con una esquina de su bata. Después se las colocó de nuevo antes de recoger de la mesa una carpeta con el logotipo del Instituto Anatómico Forense dibujado en su carátula.

—Te explico: en el primer informe médico del Samur consta «varón en paro cardíaco, inconsciente, no respiración, miosis o pupilas puntiformes en ambos ojos, labios y uñas azuladas, lengua decolorada: causa probable: intoxicación incompatible con la vida/infarto fulminante. No reacción a resucitación. Traslado, negativo. Se certifica muerte a las 22:12 horas. Queda en custodia CNP a la espera de Comisión Judicial». Hasta aquí, el cuadro típico de una muerte por sobredosis. Ahora, el informe de mi autopsia, lee…

Perteguer abrió la carpeta que contenía el informe que le tendía el forense y leyó detenidamente las conclusiones del mismo en voz alta.

—Traumatismo: lesiones eritematosas en ambas muñecas y antebrazos —causa probable: esposas policiales— no traumatismo incompatible con la vida. No laceraciones, no hemorragias. Incisión subcutánea/venopunción 0,3 en fosa cubital brazo derecho…

—Es la cara interna del codo… —se señaló con el dedo—… donde se pincha cuando te sacan sangre o te inyectas algo…

—Y ese sería el lugar donde se inoculó la cocaína…

—Exacto. Hasta ahí sigue siendo un caso normal de sobredosis por administración intravenosa. Sin embargo este hombre no era un adicto, no tiene marcas de ninguna venopunción además de la del brazo derecho, y a simple vista está que no tiene ninguna de las otras patologías que acostumbran los toxicómanos. Por si acaso realicé un test antidroga capilar y nada de nada. Restos muy residuales de cannabis, como en el análisis de sangre pero nada de vestigios no recientes de opiáceos ni cocaínicos. Así que este puede que este hombre probara la cocaína una única vez en su vida…

Perteguer escuchó con atención sin dejar de releer el informe que tenía ante sus ojos. Después asintió y volvió la vista al forense.

—Que fue la última. ¿Y qué te hace pensar que fue provocado?

—¿Sabemos si la víctima es zurda o diestra?

—¿Eso es importante?

—Un diestro se inyectaría en su brazo izquierdo para usar la jeringuilla con la mano derecha… pero en cualquier caso solo hubo un pinchazo, no necesitó probar para encontrar la vena y con un solo intento de punción le bastó para dar en el blanco.

—¿Eso es habitual?

—Las veinte primeras veces que pones una vía intravenosa acabas por convertir el brazo del paciente en un alfiletero… te lo digo por experiencia. Salvo que me digas que este chaval era sanitario y zurdo, no queda otra opción a que alguien le inoculara una dosis altamente letal de droga. En cualquier caso es casi seguro que la dosis provocó lo que se conoce como «psicosis cocaínica» que describen tus compañeros en el atestado policial. Por lo que no necesariamente tenía que estar alterado psíquicamente antes de este episodio…

—De acuerdo… es ese caso me llevaré tu informe, lo enviaré al juez y me pasaré por homicidios para que se hagan cargo…

El doctor Rochas se quitó con calma los guantes de vinilo y los dejó caer en una papelera cuya tapa había accionado con su pie y dio un trago a una botella de agua antes de dirigirse a Perteguer.

—¿Después de tantos años no te dejan investigar esto?

—Al nuevo comisario de Homicidios al parecer no le caigo excesivamente bien. Dice que no quiere «polis estrella»… nuevos tiempos, supongo.

—Le conozco… un tipo calvo y chupado con cara de mala leche… es el comisario ese con nombre extranjero ¿no?

—Callahan… como Harry el Sucio…

—Ese… Lleva un mes viniendo por aquí gritando a todo el mundo por lo del caso de las prostitutas… ¿tienes alguna teoría?

—¿Yo? Nada… estamos totalmente fuera del caso… lo que sé lo vi en la prensa. La primera pensé que había sido una pobre chica que trató de huir de su proxeneta o sisarle pasta. Al segundo… bueno… siempre hay casualidades… pero cuando me enteré de que habían encontrado un tercer cuerpo la cosa ya me empezó a oler raro…

—¿Cómo le ha llamado el presentador ese de sucesos? ¿La Nueva Dalia Negra?

—¡La Dalia madrileña! Ha estado inspirado. Y por supuesto ha hecho que tres homicidios que habían pasado inadvertidos hace unos meses para casi todo el mundo se hayan convertido en el caso estrella de los telediarios y los confidenciales de Internet.

—Tres cadáveres ya… ya hay tres, Perteguer… las tres prostitutas, las tres estranguladas… nacionalidades y edades diferentes, al parecer detuvieron a tres proxenetas y no tenían nada que ver los unos con los otros, la segunda de ellas trabajaba por libre anunciándose en un periódico y ni siquiera acudía a los mismos hostales… es un asesino de prostitutas, Perteguer. Y todas con idénticas marcas en la piel…

—Joder… no me había enterado de la tercera… ¿has llevado tú las tres autopsias?

—Las tres, quieren que saquemos cada pelo, cada mota de polvo de los cadáveres. Callahan no para de llamarnos y pedirnos muestras de cualquier cosa para que lo analicen en Policía Científica. Y sinceramente, más allá de que las heridas de las víctimas con esos cortes como de bisturí y el estrangulamiento como causa de la muerte no tenemos nada… ni una huella, ni un pelo… pero bueno ya sabes que aquí somos médicos, no detectives…

El forense se encogió de hombros y negó con la cabeza esperando la réplica de Perteguer.

—Bueno Jorge… llevas veinte años haciendo autopsias en Madrid… algo se te habrá pegado…

—¿Me estás tirando de la lengua? Veinticinco. Y claro que se me han pegado cosas… uno no es tonto y aprende… pero si le dices a un comisario «creo que…» te dirá: «hágame un informe por escrito de eso Doctor, que lo pueda presentar en un juicio» y hay cosas que se salen de mi competencia…

—¿Cosas como qué?

—Como que todas las prostitutas son de baja estatura… por ejemplo. Las tres miden menos de un metro sesenta y cinco. Eso no es un hecho relevante en una autopsia… pero creo que debería serlo para una investigación criminal. Como lo son los cortes con el bisturí.

—¿Los cortes son ante mortem o post mortem?

—Buena pregunta, Inspector… son post mortem… no hay tortura… pero hay ritual, y un asesino ritualista y en serie nos va a dar trabajo durante una temporada a no ser que lo atrapéis antes… porque está claro que volverá a matar…

Perteguer revisó las fotografías que el forense había desplegado sobre la mesa. Fotografías de las líneas trazadas a bisturí sobre la piel de las tres víctimas. Cortes finos y continuos desde los empeines a la garganta, como finas líneas dibujadas a rotulador. Un solo trazo.

—¿Y qué te dijo Callahan?

—Me mandó a paseo y dijo que me limitara a las autopsias.

—Tiene una curiosa forma de hacer amigos este Callahan… Bueno ya que has empezado cuéntamelo a mí…

—¿Y el secreto de sumario?

—Oh vamos… estás deseando contarme tu teoría…

—Me has pillado. Sígueme. Tengo a las última víctima en el depósito cinco… Por cierto ¿qué fue del Inspector de Científica gordo y bigotudo?

—¿Castillo? Se jubiló hace bastante… casi a la vez de que me fuera yo de la Policía. Volvió a La Rioja y se compró un pequeño viñedo.

—Buen tipo.

—El mejor policía científico que ha conocido el Cuerpo…

El forense asintió y llevó a Perteguer hasta una puerta con el número cinco rotulado sobre el cristal redondo y con rejilla metálica que tenía por tragaluz. Antes de abrirla, el médico se giró al policía.

—Y aquí llegamos. No le cuentes a ese comisario que te he traído aquí o me cortará los huevos.

—Tranquilo que el tipo no me traga…

Los dos hombres caminaron a oscuras por el interior de una fría sala hasta que el forense encendió un tintineante fluorescente y la luz blanquecina que emanaba de este se derramó por los azulejos verdes que cubrían las paredes y el suelo de la habitación.

—Esta pobre chica fue la tercera víctima… —El forense tiró de una camilla metálica sobre la que reposaba el cadáver de una joven mujer de raza negra—. Marilyn Uche, de treinta y cinco años y nacionalidad nigeriana. Ciento sesenta centímetros. Causa de la muerte: asfixia por constricción en el cuello y oclusión de las vías respiratorias: en una palabra estrangulamiento.

—¿En los demás casos fue igual?

El forense asintió y comenzó a destapar el cadáver y a explicar sus resultados.

—Y diría que por la misma mano. En los tres casos ha sido por el procedimiento del lazo o cuerda, en este caso y en los otros una media de nailon de color negro, con vuelta y media sobre el cuello produciendo en los mismos un surco horizontal a la altura de la laringe, equimosis cervical y en este último caso de la víctima nigeriana, mordedura de la lengua. En los tres casos parece que el agresor lleva a cabo la acción desde la espalda de la víctima. Los tres crímenes han debido ser espeluznantes, con la víctima tratando de gritar desesperada y viendo como de su garganta no podía salir más que gemidos, hasta ahogarse. Una resistencia desesperada e inútil.

—¿Las mata así porque le gusta hacerlo de ese modo?

—Yo diría que sí. No se trata solo de matar mujeres, se trata de asfixiarlas situándose a su espalda, una manera muy personal de matar para la que no todo el mundo es válido. Obliga a quedarse junto al cuerpo hasta que las víctimas han perecido. Es un sádico. Le gusta ver morir a sus víctimas.

—¿Hay indicios de agresión sexual?

—Tratándose de mujeres que ejercen la prostitución esa es una pregunta complicada. En algunos casos he encontrado algún desgarro no muy severo e incluso una de ellas tiene una fisura casi cicatrizada… pero no hay indicios claros de que hubieran sufrido una agresión sexual instantes antes de su muerte, ni signos de resistencia típicos ante una agresión sexual. Tampoco hay rastros de semen o de vello púbico, ni siquiera no tan cercanos al momento de la muerte. Cuando ejercían la prostitución debían usar preservativo, por lo que si el asesino tuvo relaciones sexuales con alguna de ellas, fueron consentidas y sin dejar rastro alguno. Pero no podemos confirmar que el asesino llegara a tener relaciones sexuales con alguna de las tres víctimas.

—Entiendo…

—Por lo demás, y excepto el hecho de que las tres víctimas ejercían la prostitución y medían menos de un metro sesenta y cinco centímetros no hay ninguna similitud física entre ellas: la primera es española, de treinta y nueve años, toxicómana y de piel blanca, la segunda es de nacionalidad rumana, de veintiséis años, la tercera es nigeriana de treinta y cinco. A no ser que el patrón del asesino sea como parece, buscar una prostituta de una nacionalidad diferente cada vez. Y por desgracia en esta ciudad…

—Puedes encontrarlas de cualquier lugar del mundo… ¿Por qué crees que las escoge de baja estatura?

—Bueno… puede ser una coincidencia estadística… es una estatura común en las mujeres y especialmente en determinadas procedencias. Pero me inclino más a pensar en que nuestro asesino no es muy alto. Si midiera un metro ochenta por ejemplo, los surcos y las equimosis provocadas por el lazo hecho con la media tendrían un ángulo distinto… y en las tres se produce prácticamente a la misma altura… por eso considero que las tres muertes son obra de la misma persona.

—Bueno… por desgracia no puedo meterme a investigar estas muertes… aunque ojalá pudiera cazar a este malnacido… espero que los chicos de Callahan den con él pronto. Me voy a verles de hecho… casi había olvidado que vine aquí por mi cadáver desconocido por sobredosis…

—¿Y si consideran que es un homicidio también te apartarán de ese caso?

—Es lo más probable… pero es lo que hay.

—Sinceramente… —El doctor comprobó que las camillas quedaban completamente encajadas—… estaría más tranquilo si lo llevaras tú, al igual que el caso de las prostitutas. Temo que la muerte de este pobre chaval quede archivada como sobredosis…

—No creo que se dejen ningún hilo sin tirar… pero en principio tengo que llevar tu informe a Callahan y él ya me dirá. Te informo con lo que sea, Jorge. Que tengas una buena semana.

—Igualmente, Perteguer… cómo echo de menos los viejos tiempos…

—Yo cada mañana, doctor…

Treinta minutos después Perteguer abandonaba las instalaciones del Instituto Anatómico Forense y montaba en su coche rumbo a la Jefatura de Policía. Pese a que había enviado toda la información sobre el anónimo joven fallecido a través del fax había decidido que quizá ya era el momento de tener una entrevista cara a cara con Javier Callahan. El reproductor mp3 del Seat León intervenido y confiado al uso y disfrute de Perteguer por cuenta del estado, dejó sonar por los tuneados y potentes altavoces con los que había sido equipado la canción «Poison» de Alice Cooper.

Al cabo de unos minutos el inspector llegó hasta el aparcamiento de la Jefatura de Policía y tras identificarse subió hasta los despachos del Grupo de Homicidios. Pocas cosas habían cambiado en los últimos años desde que Perteguer tuviera un cajón con su nombre en aquel mismo despacho. La sala comunitaria se encontraba vacía y la puerta abierta, así que simplemente entró. Prácticamente solo los ordenadores eran nuevos a ojos de Perteguer mientras que las mesas que los sostenían eran familiares para el ahora Inspector Jefe, así como los armarios metálicos cuyas puertas estaban cubiertas de pegatinas que se superponían unas a otras permitiendo que ellas mismas contaran su particular devenir histórico: una pegatina de Cobi apenas se distinguía debajo del Curro de la Expo de Sevilla, y sobre este último tapándole la cresta, una pegatina de la silueta del casco de Fernando Alonso en su época en Renault se coronaba como el adhesivo más reciente del armario. En las paredes destacaba un cuadro con una atractiva y sonriente agente anunciando la convocatoria de plazas para las oposiciones de acceso al Cuerpo Nacional de Policía, rodeado de carteles con las distintas especialidades del cuerpo como caballería y explosivos pasando por helicópteros. No faltaba tampoco el póster de la Selección Española de Fútbol levantando la Copa del Mundo. Hasta aquello aún siendo más reciente era ya caduco y perteneciente a un tiempo cada vez más lejano. Estuvo esperando durante unos minutos hasta que un joven de unos treinta años asomó por la puerta tendiéndole una mano. Vestía pantalones tipo chinos y jersey de pico color morado que dejaba ver el cuello abotonado de una camisa de cuadros azules. El pelo, negro y ondulado, lucía brillante y engominado desde la frente hacia la coronilla y su rostro estaba pulcramente afeitado. Perteguer comprobó de inmediato que su propio aspecto no se correspondía con el de aquel joven perfumado y con ropa de marca, y que hablaba con un leve acento jerezano.

—Buenos días, soy el inspector Manrique ¿puedo ayudarle en algo?

—Buenos días, soy el Inspector Jefe Rafael Perteguer de la comisaría de distrito de Cervantes. Venía a entrevistarme con el Comisario Callahan.

—Sí un momento, Inspector Jefe. Voy a comunicárselo.

* * *

Tras cinco minutos de espera y prácticamente exactos según el reloj de pulsera de Perteguer, este fue conducido por el inspector Manrique al despacho del comisario Javier Callahan, de «Javi el sucio» como secretamente le gustaba que le llamaran desde la academia. Era un hombre calvo y chupado, pero con una forma física envidiable para los sesenta años que debía rondar. Fibroso y ágil tanto de cuerpo como de mente, su gélida mirada a través de sus ojos color azul cielo rezumaba inteligencia y peligro a partes iguales. Algo tenía Callahan de ave de presa, además de los ojos juntos y una nariz aguileña y delgada como un pico preparado para desgarrar la carne de sus víctimas. La barbilla, cuadrada y prominente destacaba sobre una no menos realzada nuez que se incrustaba en un fino y estirado cuello. Vestía a lo clásico, quizá demasiado clásico para los tiempos que corrían y se podía percibir en su indumentaria una clara influencia de los trajes entallados de los años setenta del siglo XX. Al menos había renunciado a las solapas anchas hacía tiempo. En ese momento que se disponía a recibir a Perteguer vestía unos pantalones de traje de color gris brillante y una camisa de color azul claro remangada a la altura de los codos, dejando ver unos antebrazos trabajados y tensos como los cables de acero de un puente colgante. Sobre la camisa, una funda sobaquera de cuero marrón, envejecida por los años, y que sostenía en su lado izquierdo un enorme revólver del calibre 38 y en su lado derecho un juego de grilletes plateado. Al cuello se anudaba una corbata gris como los pantalones y colgaban unas gafas de montura metálica gracias a un cordel de color verde.

—Vaya, si ha tenido el gusto de honrarnos con nuestra visita el Inspector Jefe del distrito de Cervantes.

—Buenos días, comisario.

—Buenos días, Perteguer. Me han dicho que quería hablarme de algo ¿me equivoco? Lamento no ofrecerle una silla pero no tengo tiempo para una charla amistosa. Si ha venido a ofrecer sus servicios ya le informo de que no hay vacantes.

—No… no se trata de eso, comisario… es sobre un fallecido en el distrito de Cervantes.

—¿Fallecido en qué circunstancia?

—Sobredosis… un varón indocumentado de veintipocos años…

—Ah sí… —El comisario interrumpió abruptamente a Perteguer—… he leído algo en los reportes semanales, el que se les murió en calabozos… ¿Y eso en qué me incumbe a mí?

Callahan lo resumió en una frase, corta y seca, que pilló por sorpresa a Perteguer, que si bien sabía de la poca simpatía que le inspiraba al comisario de homicidios, había supuesto un mínimo de cortesía profesional. De hecho en todo ese rato Callahan no le había invitado ni tan siquiera a tomar asiento. Pese a ello, Perteguer redobló sus esfuerzos para dirigirse a su superior en un tono adecuado y correcto.

—Verá, señor comisario, acabo de venir del Anatómico Forense y el doctor Rochas opina que se dan los indicios suficientes para…

—Ah sí, el doctor Rochas. No sé por qué imaginaba que ustedes se conocerían…

—Trabajamos juntos hace algún tiempo en algunos casos.

—Lo sé, Perteguer. Policía estrella y forense estrella. Los rostros del telediario…

—A decir verdad no me gusta el término «policía estrella» ni creo que se ajuste a mi forma de trabajar cuando estaba en homicidios… de hecho lo considero una falta de respeto, comisario.

Callahan sonrió complacido de que finalmente Perteguer se diera por aludido y extendió sus brazos girando las palmas de sus manos hacia el techo del despacho. Después se llevó las manos al pecho con un gesto de falso arrepentimiento sin abandonar en ningún momento un evidente tono de burla.

—Oh, vaya… siento herir sus sentimientos, Inspector Jefe. ¿Y qué ha averiguado el eminente doctor Rochas sobre ese yonki?

—El fallecido en realidad no era… toxicómano… según el doctor…

—Según el doctor falleció de sobredosis… muerte accidental. Le corresponde seguir las pesquisas para averiguar su identidad… Y según veo en este informe del fiscal que me trae… el Juez de Guardia lo consideró accidental… sigo sin entender qué demonios hace usted aquí…

—Pero…

—¿Qué no ha entendido? Hasta que no encuentre indicios suficientes de que puede haber sido un homicidio no me incumbe, ni a ninguno de mis hombres. Cuando encuentre algo que señale lo contrario hágamelo saber. Por lo que veo pese a su dilatada y condecorada etapa en esta brigada aún no sabe distinguir una muerte accidental de un homicidio doloso… Puede recoger el informe. Muchas gracias y buenos días.

—¿Qué problema tiene conmigo?

—¿Cómo ha dicho?

—Que qué problema tiene conmigo, comisario. Estoy empezando a cansarme de su trato hacia mí y de que haga lo posible por que no regrese a esta brigada…

—Oh… no, Perteguer. No tengo ningún problema con usted, no le conozco de nada. Me limito a cumplir órdenes de arriba, como todos, y esas órdenes dicen que usted no va a regresar a homicidios mientras los vientos no cambien. No es conmigo con quien tiene un problema, es con el Cuerpo Nacional de Policía. Pero por las historias que me han contado de usted, y viendo su expediente laminado de sanciones disciplinarias y actos de insubordinación no sabe cómo me alegro de no tener que aguantarle aquí. Ya me habían advertido que es usted un funcionario problemático y listillo de los que cree tener siempre la razón. Espero que esto sea la respuesta que esperaba oír. A la gente como usted le sube el ego que un comisario les llame indisciplinado.

—Si le dijera lo que me subiría el ego ahora mismo me echarían de la policía…

—Pruebe… está usted en su derecho. Pruebe, por favor…

De pronto la puerta del despacho se abrió de par en par y tras ella apareció el mismo joven treintañero que había recibido a Perteguer: el Inspector Manrique. Entró al despacho bastante acelerado y portando en su mano una enorme carpeta de tapas de cartón con el anagrama del CNP y apenas reparó ni recordó que Perteguer se encontraba todavía en el despacho del comisario Callahan, o si lo hizo no debió darle ninguna importancia puesto que se dirigió como una flecha a la gigantesca mesa del comisario agitando la carpeta en el aire.

—Señor comisario, en documentoscopia de científica han confirmado que es el mismo tipo de papel en este poema y en los dos anteriores. Los tres el mismo texto de Rosalía de Castro.

—¡Joder, Manrique! —Callahan arrebató al inspector jerezano la carpetilla de su manos—. ¡Llama antes de entrar!

—Espere… —Las palabras de Manrique atrajeron la atención de Perteguer, que trató de meter las narices en la conversación sin ningún disimulo— ¿qué poema de Rosalía de Castro?

—Algo que no le incumbe, Perteguer. —Callahan miró alternativamente y con el ceño fruncido a Perteguer y a Manrique—. Ahora márchese que tenemos mucho trabajo por delante, Perteguer.

—No, aguarde un momento… resulta que el chaval que falleció la otra noche en mi comisaría estaba…

—¡Basta! ¡Le he dicho que no nos vamos a ocupar de ese yonki! ¡Y le ordeno que abandone inmediatamente no ya mi despacho sino esta brigada! De lo contrario no le propondré para sanción sino haré que le detengan por obstrucción a la justicia. ¡Fuera!

—¿Obstrucción a la justicia? —Perteguer se llevó las manos a la cabeza de manera muy teatral, algo que enfureció más a Callahan a juzgar por el tono rojizo que iba tomando su cara—. Pero… ¿usted se ha leído el Código Penal?

—¡Largo!

—A sus órdenes, Comisario Callahan…

Perteguer asintió con la cabeza y tras clavar la mirada en los ojos de Callahan, dio media vuelta sobre sus talones y se dirigió a la puerta del despacho. Cuando ya estaba a punto de cruzarla, escuchó unas palabras a su espalda.

—Comisario Martínez Callahan.

Perteguer cerró con un portazo la puerta tras de sí y dejó de escuchar los gritos del comisario Callahan. Comenzó a andar a toda prisa con el gesto crispado en dirección a los ascensores hasta que de pronto un pensamiento cruzó su mente e hizo que el inspector se detuviera en seco. Miró a su alrededor: una máquina de café y otra de sándwiches. Rebuscó en sus bolsillos y extrajo de los mismos dos monedas de veinte céntimos que introdujo en la máquina de café. Pulsó el botón de café con leche y esperó pacientemente junto a la máquina. A los pocos segundos el café estaba servido en un humeante vaso de plástico marrón al tiempo que la puerta del despacho del comisario Callahan se abría y tras ella aparecía el inspector al que se había presentado como Manrique. Por su acreditación en el pecho era, en efecto Inspector, y por su número de placa, muy reciente, casi recién jurado. Dos años de experiencia a lo sumo. Joven, probablemente no superando por mucho la treintena, si es que había llegado a ella. Impecablemente vestido, peinado y afeitado. De buena familia y con al menos una carrera y un idioma extranjero. Un pijo, pensó Perteguer. Un señorito altanero, añadió en su cabeza al analizar sus andares. El aroma de su colonia dejaba una estela a su paso como en un anuncio navideño. Se dirigió directamente al ascensor sin notar la presencia de Perteguer junto a la máquina de café. Y Perteguer salió tras él.

—Hola… Inspector. ¿Manrique?

—Sí… usted es Perteguer ¿verdad? El que estuvo bastantes años aquí en homicidios.

Manrique apenas miraba a Perteguer al hablar y se entretenía leyendo mensajes en su teléfono móvil mientras esperaba a que llegara el ascensor.

—Vaya veo que la fama me precede… a veces no la buena fama pero ya lo dijo Wilde… «Hay solamente una cosa en el mundo peor que hablen de ti, y es que no hablen de ti».

—¿Wilde? —Manrique levantó apenas un segundo la vista de su teléfono móvil para mirar de reojo a Perteguer—. ¿Qué Wilde?

—Oscar… Oscar Wilde… vaya no importa… están muy liado con el caso de las prostitutas por lo que veo…

—Sí. Pero el jefe… bueno… nos ha ordenado que no hablemos absolutamente con nadie del tema ya sabe… secreto de sumario y nada de filtraciones…

—Sí, sí entiendo… con estos temas la prensa está encima de cualquier detalle escabroso… tiene carácter el jefe ¿eh? Pase por favor…

Las puertas del ascensor se abrieron y del mismo salieron tres policías uniformados. Perteguer cedió el paso a Manrique.

—Oh bueno… gracias… el jefe… bueno… —Manrique titubeó— es su forma de ser… no es en absoluto mal jefe ya sabe… pero quiere que cerremos esto cuanto antes.

—Entiendo… ¿a qué piso va?… —Perteguer extendió la mano en la que llevaba el café en dirección al tablero de botones del ascensor y, pasando el brazo por delante de Manrique intencionadamente vertió el contenido del vaso de plástico sobre el abdomen del inspector, el cual dejó escapar un ahogado grito de dolor al sentir el ardiente líquido en su tripa—. ¡Oh vaya! Lo siento joder… y está ardiendo lo acababa de sacar de la máquina…

—No… no se preocupe… —Manrique, con visibles gestos de molestia trataba de alejar de su piel la hirviente mancha de café que se extendía por su jersey de cuello de pico y color morado, de buena y cara lana, mientras miraba a Perteguer con el rabillo del ojo—… le puede pasar a cualquiera…

—Cuánto lo siento maldita sea… es una lesión en mi mano a veces se me queda tonta… menos mal que no es la de la pistola… ese jersey parece caro será mejor que se lo limpie con agua cuanto antes… espere, le ayudo…

—No, de verdad… no hace falta…

El Inspector Manrique salió del ascensor en la siguiente planta seguido de Perteguer, el cual al pasar junto a una fuente de agua le agarró de improviso del brazo con el que sostenía la carpeta que había llevado al despacho del Comisario Callahan.

—No, no hay problema de veras, mire aquí hay una fuente.

—No gracias, ya lo llevaré a… oh joder…

La carpeta se abrió al soltarse de la mano que la sostenía y los papeles revolotearon entre los dos policías hasta el suelo.

—Vaya por Dios… hoy estoy realmente torpe no sé qué me pasa… espere le ayudo a recoger estos papeles…

* * *

Ahí estaba, en el suelo, justo delante de Perteguer. El poema completo de Rosalía de Castro tal y como había podido oír furtivamente en el despacho del comisario de homicidios. No necesitó más que unas décimas de segundo para reconocer los dos versos que el joven desconocido había gritado en comisaría antes de fallecer de manera fulminante. Al recoger tranquilamente un par de la decena de papeles que habían salido de la carpeta y ahora alfombraban el pasillo, mientras fingía indiferencia y una indisimulada torpeza en la operación, Perteguer se encontró con otro papel aún más sorprendente. Era la fotografía de un papel arrugado, que contenía en letra de imprenta el mismo poema de marras, con la siguiente inscripción a bolígrafo fuera del recuadro de la foto: «En la boca víctima número 2. Igual que en la 1».

—¡Inspector! —Manrique arrebató de las manos las fotocopias que había recogido del suelo Perteguer y las metió atropelladamente en la carpeta de cartón—. ¡No hace falta de verdad! ¡Muchas gracias!

—Vaya disculpe… —Perteguer se levantó del suelo y miró a Manrique con gesto conciliador—… no quería enfadarle… lo siento por lo del café… y por lo de la carpeta…

—No pasa nada, Inspector. Buenos días.

—Buenos días Inspector Enrique.

—¡Manrique!

—Eso… lo siento, Inspector…

Cuando Perteguer se alejaba pudo escuchar al Inspector Manrique murmurando tras de sí.

—Ya veo por qué no te dejan volver a homicidios, patán…

Le pudo escuchar y le escuchó, pero no le importó. Tranquilamente bajó por las escaleras y buscó en la agenda de su teléfono móvil el número del forense Jorge Rochas. Cuando estuvo en la calle, lejos de ojos y orejas indiscretos, pulsó el botón de llamada y a los tres tonos, la voz del forense surgió del altavoz del aparato.

—Dime Perteguer.

—Hola Jorge. Acabo de salir de la brigada y como imaginabas, el tema del chico indocumentado lo lleva mi comisaría, ellos no se hacen cargo.

—Pues espero que tú sí le pongas interés.

—Descuida, lo haré. Otra cosa… Solo por curiosidad… ¿los cadáveres de las prostitutas asesinadas tenían algo en la boca?

Un silencio de unos cuatros segundos interrumpió la comunicación, y una vez superado, la voz de Jorge Rochas volvió a sonar en el teléfono de Perteguer.

—¿Cómo te has enterado? Callahan fue muy estricto con el tema de… de lo que había en la boca de las víctimas…

—Un poema ¿cierto?, ¿el mismo en las tres? Solo dime que sí y no te haré más preguntas de ese caso.

—Sí. —Rochas fue rotundo en su respuesta—. Y no me busques las vueltas que ese comisario me empapela como se entere que te he dicho nada.

—Recibido. Muchas gracias Jorge. Te informaré si tengo novedades del cadáver sin identificar.

—Espero que tengas suerte, Perteguer.

Perteguer extrajo un cigarrillo de un paquete arrugado de Fortuna y sonrió con satisfacción mientras abría la puerta del conductor del Seat amarillo. Una vez dentro dejó que el motor rugiera con ganas atrayendo las miradas, algunas de desaprobación, de los policías que caminaban por el aparcamiento de la brigada y soltó la densa bocanada de humo que había estado reteniendo en su boca. Conectó la radio. Sonaba «Hotel California» de los Eagles en la emisora de rock que Perteguer llevaba siempre sintonizada.

—Astros y fuentes y flores, no murmuréis de mis sueños, Sin ellos, ¿cómo admiraros ni cómo vivir sin ellos?

Capítulo 5

Perteguer había regresado a su despacho y comprobaba en su ordenador los listados de desaparecidos por si alguno coincidiera con el anónimo joven que había fallecido en su propia comisaría. Revisaba las fotografías con detenimiento, entre trago y trago de un refresco de limón sin gas. El policía se fijaba con atención en puntos característicos de los rostros que iban saliendo en la pantalla y las comparaba con los rasgos más característicos del finado sin nombre. La mandíbula algo prominente. Los ojos pequeños y muy juntos. Rasgos apenas modificables en quirófano y por tanto fundamentales para tratar de ponerle un nombre y apellido y de paso resolver una desaparición que tendría detrás a familiares o amigos preocupados Pero ninguno casaba con los rasgos del chaval. Ni tatuajes. Ni pendientes. Ninguna deformidad o característica física que le distinguiera especialmente. Nada. De improviso sonaron dos golpes de nudillos en la puerta del despacho y tras la misma apareció la cabeza de una agente de policía uniformada.

—Jefe, disculpe… esto es importante.

—Pasa, Claudia… adelante. Cuéntame.

La policía, alta, delgada, de apenas treinta y pocos años, y con una larga melena rubia agrupada en una cola de caballo que destacaba sobre el uniforme azul oscuro, entró en el despacho llevando en la mano un ordenador portátil de color negro y granate y de tamaño mediano que dejó sobre la mesa del Inspector.

—Este ordenador. Se lo acabamos de intervenir a un yonki en Embajadores que iba a venderlo en una tienda de segunda mano y pensamos que podría haberlo sustraído.

Perteguer asintió y deslizó el ordenador sobre la mesa hacia su compañera.

—Bien… ¿aparece como robado?, ¿hay alguna denuncia?

—No… pero… debería ver esto, jefe. Con su permiso.

La policía Claudia volvió a situar el ordenador en el centro de la mesa y abrió la pantalla abatible. Tras pulsar el botón de encendido y tras unos segundos, la pantalla se iluminó con el logotipo del sistema operativo acompañada de su melodía característica. Tras el logotipo, en un recuadro en medio de la pantalla azul, una fotografía de un joven que sonreía a la cámara. Desde el mismo centro de la pantalla azul. Un escalofrío recorrió la espalda de Perteguer.

—¿Es la foto del dueño?

—Parece que sí… y se parece mucho a…

—Se parece mucho no… ¡es! —Perteguer mostró la fotografía del cadáver que estaba en el dossier a su compañera—. ¡Habéis encontrado el ordenador del chico sin nombre! ¿Dónde tenéis al tío?

Claudia sonrió satisfecha al descubrir que había acertado con sus sospechas. Que el chico de la foto al iniciar el ordenador era en realidad quien era.

—¿Al yonki? Está abajo, estamos comprobando su identidad…

—Necesito hablar con él… Muy buen trabajo, Claudia. Os habéis ganado una felicitación.

Perteguer salió del despacho seguido por la policía uniformada y bajó trotando las escaleras hasta la sala donde los patrulleros traían a los detenidos. La misma sala con tres asientos de plástico naranja y azul anclados al suelo y una cabina telefónica adosada a la pared era la misma estancia donde había fallecido el desconocido. En el mismo asiento se encontraba sentado y con sus manos esposadas al frente un varón de aspecto toxicómano, muy castigado por los años y las drogas, bajo, delgado y de piel arrugada pese a que no debía contar con más de cuarenta y cinco años. Sus ojos estaban incrustados en un rostro chupado y endurecido con una en apariencia eterna barba de dos días que parecía siempre a medio rasurar. No era la primera vez que pasaba por la comisaría de Cervantes, tampoco la primera vez que Claudia y su compañero le paraban en alguna kunda de la Glorieta de Embajadores para comprobar si tenía alguna reclamación judicial. Tampoco, pese a que Perteguer llevaba menos tiempo en esas dependencias policiales, la primera vez que cruzaba su mirada con el Inspector Jefe. Con las piernas cruzadas como quien se sienta en una parada de autobús, y con sus diminutas pupilas del tamaño de un alfiler clavados en los amarillentos azulejos que conformaban el suelo, aquel hombre se rascaba despreocupadamente un matojo de pelo sucio y lacio que comenzaba a abandonar definitivamente su cabeza, pese a que todavía lo cubría con una media melena que él mismo se recortaba sin usar espejo alguno. A veces se lo cortaba por aburrimiento. Otras porque había dado un palo en un sitio donde sospechaba que había cámaras y pretendía despistar a los maderos.

Perteguer se dirigió a aquel hombre enfermo de manera educada pero firme. Como acostrumbraba a tratar con todos.

—Hola… te llamas José Ramón …¿verdad?

El hombre al que Perteguer había llamado José Ramón apenas miró al policía para asentir con la cabeza y volvió a bajar su mirada. No con desprecio, sino más bien por cansancio de una rutina demasiado habitual.

—¿Me van a soltar?

—No. No hasta que me digas de dónde sacaste este ordenador…

Con evidentes síntomas de cansancio y consciente quizá de que le tocaba quedarse en los calabozos volvió a levantar la cabeza para mirar a Perteguer. Con un dedo se apartó dos mechones de cabello que le tapaban el ojo derecho y comenzó a recitar el mantra conocido por todos los presentes. El protocolo estándar y habitual del día a día entre el ladrón y el policía.

—Bue… jefe, me lo encontré en la calle… —José Ramón negó con la cabeza como si fuera a continuar con el discurso pero al instante se interrumpió, de nuevo vencido por el tedio de repetir una vez más la historieta de siempre—… bueno, jefe… si da igual… me voy a quedar detenido, ¿no?

—El que te lo hayas encontrado en la calle y fueras a venderlo es apropiación indebida…, Me da igual detenerte por apropiación, receptación que por un robo o un hurto… así que lo mejor para ti es que me digas la verdad… Porque a ti te va a dar igual y a mi me puede venir bien. Y si a mi me viene bien a lo mejor te puedo ayudar…

José Ramón miraba a Perteguer respetuoso mientras el policía hablaba y volvía a mirar al suelo cuando respondía.

—Es que me lo encontré, jefe… ¿estoy detenido? …Pues no quiero declarar…

—Escucha… Es muy importante que me digas de dónde has sacado este ordenador… muy importante…

José Ramón volvió a negar con la cabeza.

—Siempre es importante, jefe… y al final siempre acabo en el calabozo…

—Te voy a dejar libre si me lo dices y siempre que no le hayas sacado un pincho a alguien para robárselo. Si lo has hurtado al descuido dime dónde… y te prometo que te vas de aquí limpio. Puedo poner que te lo has encontrado y que nos lo has traído.

—Y me quedo sin dinero de la venta, jefe… ¿el ordenador es robado o no?

—Dímelo tú.

—Pues si no es robado quiero que me lo devuelvan. Lo cogí de la basura y eso no es robar.

—En serio. Llevo algún que otro año aquí y estoy cansado de las tonterías de que lo encontráis en la basura. Tú y yo sabemos que no es verdad.

—Pues es verdad, jefe…

—Vale. Te lo compro. Cincuenta euros por el ordenador y te vas libre… pero solo si me dices dónde y como lo conseguiste.

José Ramón ya ni levantaba la cabeza para mirar a Perteguer. Demasiado consciente de su previsible destino, y hastiado por tal perspectiva, se afanaba en quitar los cordones a unas zapatillas de deporte con las suelas prácticamente destrozadas y que imitaban a un muy famoso modelo de calzado de baloncesto.

—No cuela jefe…

—¿Cómo?

—Que no me lo creo… que es la milonga de siempre. Que os digo dónde y voy al calabozo igual…

—Ven aquí.

Perteguer cogió de un brazo a José Ramón y lo levantó de su silla de plástico naranja, ante la sorpresa del toxicómano.

—¿Qué hace? ¡Que me torturan! ¡Que me torturan!

—¡Jefe! ¡Jefe! —Claudia, tan sorprendida como José Ramón por la reacción de Perteguer hizo un amago de sostener el brazo del Inspector—. Que José Ramón se porta siempre bien…

Perteguer miró a ambos y señaló las esposas que sujetaban las muñecas del detenido.

—Que vengas te digo. Compañera, por favor, déjame una llave de grilletes…

Claudia tendió al Inspector una llave diminuta unida a un llavero extensible para que Perteguer liberara a José Ramón de las esposas. Después, volvió a agarrar del brazo al detenido y lo llevó casi a empujones hasta la calle ante la mirada del resto de policías. Una vez en la calle, en la misma puerta de comisaría, Perteguer soltó el brazo de José Ramón y con algo de sorna colocó con cuidado el cuello del harapiento abrigo plumífero del toxicómano.

—¡Ala! Ya estás en la puta calle. Libre. Sin cargos. —Sacó un billete de cincuenta euros de su cartera y se lo puso en la mano al recién liberado José Ramón—. Estos son tus cincuenta euros. Ahora dime, solo a mí. Sin papeles de por medio… ¿Dónde cojones has encontrado este ordenador?

José Ramón miró extrañado el billete arrugado que Perteguer le había colocado en la mano. Después, al inspector. Y después, de nuevo al billete.

—¿Y me quedo los cincuenta euros?

—Y te quedas los cincuenta euros. —Perteguer asintió—. Pero escucha… a mi los cincuenta pavos me importan poco. Quiero la verdad, no que me cuentes que lo encontraste en la basura o que te lo vendió un marroquí. Te juro que de esta te libras si me dices la verdad y te llevas la pasta. Pero como me mientas te voy a buscar yo mismo a tu chabolo de la cañada y te arrastro aquí de vuelta. Creo que he sido claro… y dime la verdad. Ni te imaginas lo importante que es ese puto ordenador…

—Joder… si tan importante es quiero más pasta…

Perteguer agarró de un brazo a José Ramón y agitó delante de él los grilletes que aún llevaba en la mano, haciendo que tintinearan con un ruidillo metálico.

—Se acabó, José Ramón, volvemos a comisaría, extiende los brazos…

—¡No! ¡No! A ver. —José Ramón se guardó el billete y se colocó el pelo antes de responder, como si necesitara hacer memoria—. Fue hace dos o tres días. El día de la luna llena gigante. Era el lunes fijo. Fue en el Parque del Retiro sobre las diez de la noche… estaba paseando… estaba buscando alguna pareja para… pues eso jefe para llevarme un bolso… de las que se ponen a retozar en el parque y se descuidan de todo… y de pronto vi a un fulano bailando solo…

—¿Un tío bailando solo en el parque?

—Sí, inspector… entonces me acerqué… el tío estaba como recitando cosas y bailando alrededor de un árbol. Vi el ordenador porque tenía la pantalla encendida, lo tenía a unos metros. Como no sabía si estaba al loro o no le dije «¿tienes un pitillo, colega?» y el tío ni me miró. Así que cogí tranquilamente el ordenador y me piré. Corriendo lo más que pude. Luego lo escondí en un agujero donde tengo unas cosillas. Y hoy he necesitado pasta y he ido a venderlo para pillar la kunda.

—¿Era solo el ordenador o había más cosas? ¿Una bolsa? ¿Cartera? ¿Algún papel?

—Solo el ordenador… estoy siendo legal jefe. Solo el ordenador portátil… sin cable ni bolsa ni nada…

Perteguer dobló los grilletes satisfecho y los colocó en el cinturón. Después sacó del bolsillo la foto del cadáver del chico desconocido y se la mostró a José Ramón.

—El tío que bailaba solo… ¿era este tío?

—Sí… pudiera ser… hostias… ¿ha palmado? —José Ramón comenzó a hacer aspavientos con las manos—. ¡Joder tío yo no le hice nada! Nada joder que fue por lo legal…

—No, tranquilo. Tú no le has matado. Pero sí, el tío está muerto. Y no sabemos quién es. ¿Le viste meterse algo? ¿Picarse?

—¡No, tío! O sea… jefe… no… no se estaba metiendo nada… me acordaría. Iba ya… «metido» de serie no se si me entiende. Solo bailaba… bailaba y nada más.

—De acuerdo. Eres libre. Si hablas con tus colegas y alguno te cuenta algo más sobre él… si le habéis visto más veces por el parque o algo así te doy otros cincuenta euros…

—Pero sin declarar por escrito ni esas movidas…

—Sin declarar por escrito ni esas movidas.

—Debuti, gracias jefe. Es usted legal.

—Otra cosa, José Ramón…

—Sí, jefe…

Perteguer se acercó a José Ramón y le habló casi susurrante mientras le asía del hombro izquierdo.

—Como te vuelvan a pillar robando en mi distrito te mando a la cárcel de Estremera.

—Sí, jefe…

Perteguer y Claudia vieron a José Ramón alejarse calle abajo mientras contemplaba su billete al trasluz para asegurarse de su validez. Al fin la policía se giró y miró al inspector.

—¿Cómo sabe que no tiene nada que ver con la muerte del chaval? ¿Y si supiera algo del picotazo de coca que llevaba en el brazo?

—Intuición, Claudia. —Perteguer siguió con la mirada la silueta de José Ramón hasta que este desapareció doblando una esquina—. Este pájaro lleva mucho tiempo en el mundillo como para saber en qué fregados no meterse, y si tuviera algo que ver con la sobredosis del dueño del ordenador no iría con el cacharro paseándose por Embajadores.

—Es una teoría bastante convincente, inspector… Pero por si acaso le necesita le estaremos poniendo un ojo encima estos días a ver si averiguamos algo más.

—Muchas gracias, Claudia. Muy buen servicio.

Capítulo 6

—Hola Samir… ¿te pillo en mal momento?

—No jefe, para nada…

Perteguer abrió la puerta del despacho de oficiales del Grupo de Policía Judicial. En el mismo estaba Samir. Era un joven oficial normalmente dedicado a los delitos económicos e informáticos. Era habitual verle enfundado en camisetas con carteles de películas de los ochenta como «Los Goonies» o «Regreso al futuro» sobre las que colgaba unas cinchas en las que sostenía pistola y grilletes y que cubrían una cazadora de cuero negro demasiado similar a la que llevaba David Hasselhoff en «El Coche Fantástico».

—Samir, tú controlas de ordenadores ¿no?

Samir bajó el volumen de la música que estaba sonando en el ordenador en el que trabajaba, en concreto The Rime of the Ancient Mariner de Iron Maiden, y asintió mientras con sus manos simulaba sostener los platillos de una balanza.

—Más o menos… ¿en qué puedo ayudarle?

Perteguer situó el ordenador portátil que acababa de «comprar» a José Ramón sobre la mesa. Con la pantalla abierta y la foto del aún desconocido sonriéndoles.

—Necesito que me desbloquees este ordenador… la contraseña de acceso… ¿Crees que podrás?

—Bueno no es complicado… pero si lo llevamos a la Brigada seguro que mañana lo tendrían… ¿hay orden judicial?

—No. Ni hay orden judicial ni quiero llevarlo a la Brigada. Pero si no quieres hacerlo lo entiendo.

Samir dudó por un momento. Finalmente se levantó y caminó hasta la puerta. Echó un discreto vistazo al pasillo y después cerró la puerta del despacho.

—¿Este es el muerto de hace tres noches?

—Sí. Un yonki le hurtó el ordenador esa misma noche. El tío dice que el fallecido estaba como ido bailando alrededor de un árbol del parque y recitando un poema…

—¿Y el yonki no tiene nada que ver con la muerte?

—En principio no… —Perteguer segó con la cabeza con convencimiento—… aunque por si acaso los de los zetas lo tienen controlado…

—Joder jefe… —Samir se frotó las manos— perdón… por lo de joder… vaya… aquí pueden estar las claves. Cómo se llama… de dónde es…

—Exacto. Y por eso quiero que lo averigüemos nosotros. No es el caso de la Brigada, es el nuestro… Y alguien me ha dicho que tú puedes saltarte la contraseña del ordenador…

Samir fingió extrañeza y trató de ocultar un sentimiento de satisfacción ante las palabras de su jefe. Casi toda la comisaría sabía que antes un lapicero, Samir había aprendido a manejar el ratón de un ordenador. Que antes que los cuentos para niños, había memorizado prácticamente el código fuente de los juegos de Spectrum que él mismo modificaba. Que antes que policía, había sido hacker.

—Jefe, ambos sabemos que puedo… la cosa es si debo.

—Si puedes quitarle la contraseña te eximo de cualquier responsabilidad.

—Hablamos del ordenador del tío que recitaba el poema de las prostitutas muertas…

Perteguer se sorprendió con las palabras de Samir.

—¿Cómo sabes tú eso?

—Bueno… tengo un amigo en homicidios…

—No saben guardar ni un secreto por lo que veo. Bueno… mejor que lo sepas, eso que nos ahorramos. Pues por eso mismo quiero acceder a lo que haya en ese ordenador. Solo yo. Y tú si me lo desbloqueas. Si lo envío a la Brigada corro el riesgo de que mañana la identidad del pobre chaval esté en Internet en media hora. Así veo yo las cosas.

—¿Desconfía de los de homicidios?

—Desconfío de «Javi el sucio» y su protagonismo. Ahí lo tienes. Si quieres puedes decirle a tu amigo que tu Inspector Jefe va poniendo verde al Comisario de la Brigada. A lo mejor así me dan un mes de empleo y sueldo y me voy al Caribe. Pero mientras siga estando aquí este ordenador no sale de la comisaría de Cervantes.

—Espere, jefe… no anticipemos acontecimientos… voy a intentar desbloquearlo… no le prometo nada. —Samir echó una mirada rápida al ordenador para confirmar internamente que el procedimiento de acceso a la información que guardaba el ordenador no iba a llevarle más de tres minutos—… pero si es en modo «no oficial»… puedo intentar un par de cosas…

—Eso es justo lo que quería oír, Samir. Voy a mi despacho. Comunícame lo que sea.

Perteguer salió del despacho del oficial cerrando la puerta tras de sí. De entre todas las virtudes que podía tener el Inspector, entre ellas no estaba la del dominio de la informática. Y menos la de los últimos años, con cambios vertiginosos y a saltos demasiado gigantescos para el conocimiento a nivel de usuario que Perteguer tenía en la materia. Perteguer necesitaba a Samir principalmente para suplir esa falta de conocimiento. Pero por otro lado en los meses que Perteguer llevaba en la comisaría de Cervantes, había podido observar que este era uno de los mejores investigadores en el Grupo de Policía Judicial y en cualquier caso, un compañero de toda confianza. Al cabo de unos minutos, Samir apareció en el despacho de Perteguer con el ordenador abierto en sus manos.

—Jefe…

—¿Lo has conseguido desbloquear?

—Sí, Jefe.

—Estoy harto de que me llamen jefe… hasta los detenidos me llaman así. Llámame Perteguer y tutéame. Voy a poner esa nueva norma.

—De acuerdo, Perteguer: lo he desbloqueado.

—¿Has bicheado el contenido?

—No, no… por supuesto…

—¿No?

Perteguer miró fijamente a Samir mientras recogía el ordenador portátil de sus manos. Samir, por su parte, dejó de negar con la cabeza y finalmente asintió.

—Sí… sí lo he mirado. De arriba a abajo…

—Eso es lo que quería demonios. Se supone que esto es Judicial… ¿Qué has encontrado?

Samir tomó asiento y conectó un pequeño ratón al ordenador portátil. Con el puntero del mismo en la pantalla señaló una serie de carpetas indexadas en el disco duro.

—Cosas muy muy raras; la mayoría encriptadas… mire esta carpeta de fotos: ciento sesenta fotos… del poema de Rosalía de Castro.

Con un doble click el oficial abrió una carpeta y mostró a Perteguer un álbum completo de fotografías casi idénticas: una hoja de papel conteniendo el ya famoso poema en diversos formatos. Una y otra vez. Como en si de la colección de un maniático de la poesía y en concreto de aquel poema hubiera sido fotografiada hasta la saciedad.

—¿Fotos?

—Fotos del poema manuscrito ciento sesenta veces. En mayúsculas, en minúsculas, alternándolas, en tinta roja, azul, verde, fosforita…

—Joder… —Perteguer pasaba foto a foto el recopilatorio que le había mostrado Samir—… es tétrico…

—Mucho… una detrás de otra. Hasta ciento sesenta.

—¿Hay más fotos?

—Hay más… y peores. Esta carpeta está llena de fotografías de víctimas de accidentes de tráfico. Esta otra de víctimas de suicidio… Esta otra de autopsias…

Los dos policías no pudieron evitar mostrar signos de evidente desagrado al ir comprobando los archivos contenidos en las carpetas que Samir había desencriptado.

—Dios… este pobre chaval estaba perturbado…

—Así en fotos no he encontrado nada más. Ninguna foto personal… las fotos de los cadáveres parecen descargadas de Internet… habría que mirarlas con detenimiento para saber cual ha sido descargada o cual ha podido ser tomada con una cámara y guardada al ordenador…

—¿Se puede hacer eso?

—En algunas fotos sí… depende de cómo se hayan guardado y cuánta información Exif contiene… pero se puede intentar.

—Inténtalo y consíguelo. ¿Qué más cosas? ¿Facebook, Tuenti, Twitter o Instagram? ¿Algo que nos de su identidad? ¿Alguna cuenta de correo?

—He intentado acceder a sus cuentas de Internet a través de favoritos, pero no me deja acceder sin conexión a Internet He pensado en conectarlo a la red de comisaría pero quería consultarlo con usted antes… porque quedaría registrado…

Perteguer negó con la cabeza y cerró la pantalla del ordenador mientras recogía su chaqueta del respaldo de su silla.

—No… aquí no… pero la cafetería de la plaza tiene wifi… podríamos probar a ver si se conecta y sacamos algo. ¡Vamos!

—Es lo que había pensado. He cogido un cable para cargarlo… se estaba quedando sin batería.

—Bien pensado… Pues vamos ahora mismo.

—A sus órdenes.

Los dos policías salieron de la comisaría y caminaron apenas un par de centenares de metros antes de entrar en una moderna cafetería, una de tantas cafeterías clónicas dependientes de una famosa cadena internacional cuyo negocio se sustentaba sobre el paradigma de vender café aguado a precios desorbitados. Pero al menos tenía red de wifi, que era lo que los dos investigadores necesitaban en aquel momento para seguir indagando en los archivos que contenía el ordenador portátil.

Capítulo 7

—Eric Fontaine. Es… era francés… veintidós años… es estudiante… de la Universidad de Burdeos… y estaba en España de Erasmus en la Complutense… estudiaba Filología, Lengua y Literatura Española…

Samir tomó con su teléfono móvil una fotografía de la pantalla del ordenador. Finalmente habían logrado conectarlo a la red inalámbrica de Internet de la cafetería. Hecho que, según Samir, había resultado casi más complicado que descifrar las contraseñas que encriptaban los archivos del portátil. Finalmente tenían frente a sí el perfil de Facebook del joven fallecido, y que por fin no sería anónimo nunca más. Se llamaba Eric. Y era francés.

—Espera un minuto. —Perteguer anotó en una servilleta los datos que mostraba el perfil de la red social—. Voy a llamar al Inspector y que comunique con la Embajada de Francia a ver si les consta algún Eric Fontaine de 22 años desaparecido…

Entretanto Samir continuó desgranando la información que el propio Eric, a modo de involuntario obituario, había colgado en las redes:

—Estudiante de Erasmus de Filología hispánica… ¿Por eso los poemas de Rosalía de Castro? Podría ser… tendremos que hablar con sus compañeros y su profesor de poesía.

Perteguer pidió otros dos cafés a una atractiva y joven camarera de acento argentino al tiempo que Samir señalaba la pestaña del perfil que contenía un resumen de las aficiones del tal Eric.

—Era fan del Olimpic de Burdeos, de la serie Juego de Tronos, también de los libros y de muchísimos autores clásicos franceses, ingleses y españoles: Molière, Dumas, Verne, Dickens, Stevenson, Shelley, Espronceda, Lope de Vega, Becquer y… Rosalía de Castro. Esta es la página de fans de Rosalía de Castro… dos mil cien fans…

—Caramba… son bastantes —concedió Perteguer—… Demasiados como para mirarlos a todos.

—En esta página no hay grupo de discusión pero si encontramos alguna…

—¿Grupo de discusión?

—Sí… —Samir miró a su jefe como si se encontrara ante un troglodita que contempla por primera vez el fuego—. Como un foro…

—¿Un foro para discutir sobre Rosalía de Castro?

—Sí… Lo hay hasta para fans de la Nocilla… A la gente le gusta discutir por Internet…

—Me he perdido muchas cosas estos años… continúa…

—Siempre suele haber administradores de las páginas, creadores… gente que escribe e interviene más que los otros. Se puede mirar quien gestiona esas páginas. Llevará un tiempo pero lo puedo hacer desde casa… comparar su lista de amigos con los fans de algún grupo en concreto…

—De acuerdo, Samir, hazlo. ¿Ves algo más que llame la atención de su perfil?

Samir negó con la cabeza y sonrió a la camarera que les trajo los cafés a la mesa. Después de humedecer sus labios en la espuma de un capuccino, prosiguió con la explicación.

—Pocas fotos, muchas de paisajes. Solo unas pocas de su familia. Ninguna foto de Madrid… ningún álbum con gente de la Universidad y pocos amigos españoles… Es como si llevara poco en España…

—De acuerdo… ¿y en las demás redes sociales?

—Nada… no tiene twitter ni instagram ni nada… y ahora mirando su historial… caramba…

—¿Qué ocurre?

—Nada… bueno… o sí… tiene un acceso a Tor…

—¿A Tor?

—Sí, vaya, a la deepweb…

—¿Qué es eso?

El troglodita que contemplaba atónito y emocionado el fuego volvió a aparecer ante los ojos de Samir en el sitio que ocupaba Perteguer. El joven oficial carraspeó como un catedrático antes de dar una clase magistral y dibujó con el bolígrafo una línea en una servilleta. Sobre ella escribió: «Internet» y bajo ella escribió «Deep».

—Internet profundo… es… bueno al comienzo era digamos el «sótano» de Internet… —Samir rodeó con el bolígrafo la palabra «Deep»—… una zona que pocos conocían y menos sabían como acceder.

—¿Otro Internet?

—No… —Samir tachó su propio dibujo y finalmente arrugó la servilleta. Con calma extrajo otra nueva del servilletero y dibujó un enorme círculo. Dentro de dicho círculo dibujó varias circunferencias más pequeñas en las que inscribió un número dos—… vamos a ver… todo es el mismo Internet, lo que sería la circunferencia más grande. Hay dos tipos de redes, Internet que es la que estamos usando cada día, y luego está Intranet… la que usamos en el curro. Cada intranet sería estos circulitos más pequeños con el número dos. A las redes de Intranet en teoría no puedes entrar de cualquier manera. Pero eso es otra historia. «Internet profundo», o «Deepweb» serían los rincones de Internet a los que los motores de búsqueda no llegan. —Samir comenzó a dibujar pequeñas manchas de tinta entre medias de los pequeños círculos que contenían los número dos y comenzó a unir esas manchas con líneas—. Están ahí… pero no los ves a simple vista… Pero sí que puedes interrelacionar esos rincones entre sí y crear… una especie de Internet más «secreta» dentro de Internet… Estas líneas que unen las manchas, sería una red dentro de la red más grande. Cuando usas Internet, estás en la totalidad de la red… pero nunca vas a los rincones oscuros.

—Me estoy perdiendo…

Samir volvió a tachar su diagrama y de nuevo la servilleta acabó convirtiéndose en una pelota. Cuando iba a empezar un tercer dibujo explicativo se detuvo y señaló la plaza al otro lado del cristal escaparate.

—Más fácil. Internet es una ciudad. Es la ciudad de Madrid. Tú caminas por las zonas públicas a cualquier hora, sin límite. Si quieres ir a Plaza de España, simplemente vas. Pero por ejemplo… no puedes entrar a los pisos de la torre de Madrid. Sabes que dentro hay pisos, pero no puedes entrar a ellos si no te invitan o no tienes llave. Cada piso sería una intranet. Y en cuanto al Internet Profundo, a la Deepweb… sería como… una fiesta secreta. Puede que sea en un lugar público pero… si no sabes la dirección puede que jamás la encuentres. Hay foros que solo están abiertos horas. Después son abandonados para siempre. Eso sería la deepweb: esos lugares de la ciudad que intuyes que están pero a los que nunca vas… porque nadie te ha invitado. Un poblado chabolista… por ejemplo…

—Empiezo a pillar lo que dices… continúa, Samir.

—En principio la gente empleaba ese tipo de subredes por su privacidad pero enseguida se llenó de gente que la empleaba por se menos rastreable que el Internet «de superficie»… por llamarlo de algún modo. Como ejemplo, no hay «buscadores» convencionales que lleguen a la deepweb, debes usar los propios. Si quieres ir a una dirección la tienes que conocer exactamente y teclearla en la barra de direcciones. Y no suelen ser direcciones intuitivas como «amazon.com» o «policía. Es»… estamos hablando de direcciones que combinan números y letras… adivinar el dominio es en sí una contraseña: no sabes su extensión ni sus componentes… Por ejemplo… «4frsekdeer23474.onion».

—¿Entonces cómo accede la gente?

—Te tienen que decir exactamente la dirección para poder acceder a la página que quieras. Como cuando te invitan a una fiesta…

—O al poblado… ¿Y dices que es secreto?

—No… hoy por hoy no hay nada secreto. Solo que al no estar indexados estos sitios por los motores de búsqueda no están a simple alcance de un usuario común. Para entendernos: no salen en Google ni puedes acceder desde Internet Explorer… Eso puede ser por muchas causas… una de ellas que tengas un sitio privado. Al principio los expertos eran los que la usaban. Cubría los fallos del Internet «normal». Era como lo que se escondía detrás de la tramoya. Después empezaron a a usarla los de siempre: malos. Tráfico de todo, porno sucio, armas, animales, drogas, documentos, objetos robados, coches robados… Y si no tenías la dirección correcta donde buscar… no entrabas. Además el acceso a esta red tiene una característica que la hace muy singular: el enmascaramiento…

—¿Enmascaramiento? —Perteguer que hacía apenas unos minutos que había encontrado el hilo de la conversación pareció perderlo de improviso. ¿Cómo?

—Las direcciones IP que identifican a cada máquina que está navegando se pueden y se suelen enmascarar en la deepweb. Así Internet profundo ha sido empleado por movimientos políticos contra sistemas totalitarios, programadores que propugnan la libertad de la red y por último, delincuentes, y por ello existen programas para acceder a ella usando la IP de otra persona que o bien la cede a otro usuario, o bien se la roban directamente. La señal de la dirección rebota una y otra vez de país en país y es casi imposible rastrearla.

—De modo que un tío puede escribir un mensaje desde Londres y que nos salga que está en Vallecas.

—Exacto. Eso además se puede hacer con el Internet convencional de modo que en la deepweb es aún más sencillo camuflar el rastro. Tirando mucho e hilando bien se puede llegar… pero es muy muy muy complicado. —Samir enfatizó y gesticuló abriendo sus brazos—. Lo que supone otro inconveniente para investigar cualquier cosa aquí.

—¿Y para qué querría este chico entrar ahí?

—Pues por mil motivos. Desde hace no mucho en realidad cualquiera puede entrar a la deepweb. Hay infinidad de programas para ello. Y lo cierto es que la mayoría entran para curiosear cuando se leen un artículo de periódico sobre el Internet profundo: entran, curiosean, no encuentran nada más que un Internet lento y con aire «semiclandestino» y algunos no llegan ni a volver a entrar. Además como le dije…

—Como «té» dije… —corrigió Perteguer.

—Además como te dije necesitas saber a que dirección quieres ir.

—No hay buscadores.

—Los hay… pero no funcionan como los que conoces. Y para llegar a ellos también necesitas saber su dirección. Por eso lo que está cotizado son las listas de dominios de deepweb. Hay multitud de recopilatorios en Internet, en la Internet normal, algunos desfasados, otros directamente falsos… si unos tíos de Chicago tienen un foro donde hablan sobre como cocinar metanfetamina y ven que alguien ha publicado su dominio en una lista en la Internet convencional lo normal es que borren todo y se muevan a otro dominio. En el fondo Internet no deja de ser un espejo del mundo real… Por eso lo que estoy buscando es una lista de dominios que Eric pueda tener almacenada…

—No se guarda el historial de sus visitas en deepweb.

—No… no aquí. Podría hacerlo pero no con el programa que él empleaba…

—¿Y tú has visitado sitios de deepweb?

—Por supuesto. Sigue siendo Internet… pero sus sitios más inaccesibles…

Capítulo 8

Samir y Perteguer continuaron navegando con el ordenador portátil de Eric durante las dos horas siguientes, acompañando los cafés con galletas de chocolate y un trozo de tarta de zanahoria. Al cabo de un rato, Samir señaló orgulloso la pantalla del portátil. Se trataba de un foro de aspecto rudimentario y arcaico, como del Internet de quince años atrás, de fondo negro y letras rojas. Tal y como había anunciado Samir, el dominio de la web era una amalgama de caracteres alfanuméricos muy difícil de recordar. Un rótulo con letras góticas anunciaba el contenido de la página: «gore», de una elevada y macabra violencia explícita.

—Aquí lo tenemos. —Samir tomó otra fotografía de la página web, en especial de la dirección de dominio de la misma—. Lo más visitado por Eric es el foro denominado «Woregore»… una página de intercambio en cadena de imágenes gore… sangrientas, macabras… aquí hay álbumes enteros de fotografías de cadáveres muertos en condiciones muy desagradables y violentas, reportajes de autopsias… en fin… cosas así.

—Como las que tenía en sus carpetas… —Perteguer recorría con la mirada la colección de atrocidades que se había recopilado en esa página—. Sería la misma temática ¿no?

—Exacto. —Convino Samir—. Y además… el foro es español… o al menos está configurado en idioma español de España… De modo que puede que empezara a consultarlo una vez que estuvo aquí…

—¿Puedes meterte? ¿Conectarte como usuario?

Samir asintió y volvió a tomar una fotografía de la pantalla del ordenador.

—Si me meto corro el riesgo de que ellos sepan que estoy conectándome con su cuenta… Aunque puedo probar… podría enmascarar mi estado de conexión… aunque el administrador del foro podía verme…

—No tienen por qué saber que Eric ha muerto…

—Pero jefe… —Samir se corrigió ante la mirada del Inspector—… Perteguer… no estarás pensando en que nos hagamos pasar por él…

—No… no si no hay otra salida… pero al menos me gustaría ver qué buscaba en este foro y si tiene en él amigos… amigos que se correspondan con el mundo real… Y quizá qué rol tenía Eric en este grupo de intercambio… cuanta más información obtengamos de Eric, más cerca estaremos de su asesino.

—De acuerdo… —Samir no había dejado de teclear frenéticamente entretanto—… he encontrado la forma de aparecer como no conectado… pero ahora me pide una contraseña… esto va a ser más complicado…

Cuando Samir intentó conectarse al foro con la identidad virtual de Eric, un marco apareció tapando la totalidad de la pantalla. El marco contenía un enunciado y un espacio para escribir la respuesta, a modo de seña y contraseña.

—¿«Diecisiete de febrero»?

—Eso dice. Es la pregunta. La contraseña será la respuesta a esa pregunta…

—Caramba… —Perteguer miró su móvil— fue… lunes. Prueba a poner «lunes».

—No… —Cuando Samir pulsó la letra enter tras escribir la palabra que sugería Perteguer, apareció en la pantalla un recuadro con la leyenda «introduzca contraseña»—… no es lunes…

—Puede ser… ¿el santoral? —El inspector volvió a consultar la pantalla de su teléfono—… El diecisiete de febrero es… vaya… son muchos santos ese día… San Alejo, Amideo, Benedicto, Bonajunta, Bonfiglio, Donato, Eutropio, Faustino, Lotoringo, Policromio,…

—¿Lotoringo y Policromio? ¿Está de coña, jefe?

—No… eso dice… y sigue… San Rómulo, Secundiano, Silvino, Sosteneo, Teódulo, Ugocio…

—No puede ser… solo puede valer una contraseña… pero probemos…

—¿No hay peligro de que nos bloqueen?

—No tengo ni idea, Perteguer…

—Prueba entonces…

Samir comenzó a teclear nombres del santoral sin éxito. La pantalla una y otra vez volvía al rótulo con la leyenda «introduzca contraseña» pero al menos no parecía que los policías hubieran alcanzado un número máximo de errores en el acceso al foro restringido.

—Nada…

—Puede ser… ¿un cumpleaños de alguno de sus amigos?

Consultaron a través del calendario de Facebook los cumpleaños de sus contactos y otras fechas señaladas. Ninguno se correspondía con el diecisiete de febrero. Perteguer y Samir, tras quince minutos introduciendo contraseñas erróneas, comenzaron a desesperar.

—Nada… no coincide ninguno… ¿algún hecho histórico?

—Veamos… —Perteguer tecleó en en el buscador de su teléfono la fecha—… diecisiete de febrero… también son muchas cosas… Bernal Díaz del Castillo escribe «Historia verdadera de la conquista de la Nueva España» en 1580…Rusia y Prusia firman un tratado para repartirse Polonia en 1772…en 1831 Bélgica se constituye como país independiente… ¡Esta es importante! ¡Al menos supongo que lo será para Eric! ¡Muere Molière en 1673 mientras representa «El enfermo imaginario»! Prueba a poner «Molière»…

—No… —Samir negó con la cabeza tras teclear el nombre del dramaturgo—… nada…

—¿Mil seiscientos setenta y tres?

—No…

—¿En letra? —Insistió Perteguer—. Prueba a ponerlo sin números…

—Tampoco…

—«¿El enfermo imaginario?».

—No… tampoco… además… —Samir retiró durante unos segundos la vista de la pantalla y se frotó los ojos y el puente de la nariz con gesto cansado. Después dio otro trago al vaso de plástico que contenía los últimos restos de un café frío—… estoy pensando que esto de las fechas históricas puede ser mil cosas… no tiene sentido poner una contraseña al azar… que dependa de varios factores… tiene que ser otra cosa… algo pactado de antemano. Que cuando el usuario lea «17 de febrero» sepa dónde mirar o qué poner…

—¿Un código?

—Sí… una especie de libro de códigos… algo que sea como un calendario, un dietario que asigne una contraseña a cada día… y habría… trescientos sesenta y cinco contraseñas distintas…

—Es imposible aprenderse eso…

—Por eso tiene que ser otra cosa. Algo que se relacione directamente. Como el número dos con un pato… o el trece con la mala suerte…

—Pero no puede ser tan obvio… no tiene lógica poner una contraseña que se pueda adivinar en Internet… el código tiene que ser más secreto… más único… más… ¡déjame mirar una cosa!

Perteguer cogió el ordenador portátil de manos de Samir y se dirigió a la carpeta de imágenes. En ella buscó el extraño recopilatorio de poemas, o en concreto, el mismo poema de Rosalía de Castro fotografiado una y otra vez hasta llegar a ciento sesenta. Después seleccionó una de las fotografías, la primera de ellas, y accedió a sus propiedades pinchando en el botón derecho del ratón. En el menú desplegable aparecía entre otras cosas, la fecha en la que la fotografía había sido tomada.

—Si miro aquí pone cuándo tomaron la foto ¿no, Samir? —Perteguer señaló la pantalla y buscó en el menú una fecha—… sí… aquí…

—Diecisiete de febrero… pero… son todas iguales… —Samir negó con la cabeza de pronto—… o no tan iguales… no…

—Son todas iguales pero todas son distintas… la letra, el color… y mira…

—Palabras subrayadas…

—En esta está subrayado «pero no es cierto»… en la siguiente «fuentes y flores»… en la del diecisiete de febrero… «unos se agostan»… prueba con eso…

Perteguer movió el ordenador portátil hacia Samir, como si por superstición confiara en que si el oficial era el que introducía la clave, esta fuera a funcionar. Y así fue. En cuanto terminó de introducir la última ene y pulsó la tecla enter, el cuadrado con la leyenda «inserte nombre de usuario y contraseña» desapareció para dar paso al tablón principal del foro woregore.

—Unos… se… agostan… ¡Es la contraseña! ¡Estamos dentro! ¡Estamos dentro! El usuario de Eric era… Athos…

—Un mosquetero…

—Exacto, el que parecía que estaba siempre enfadado…

Lo que mostraba el foro no era fácil de digerir. Ni siquiera para dos policías expertos como Perteguer y Samir. Página tras página y a modo de cadena, la pantalla mostraba infinidad de imágenes sangrientas y de alto contenido violento. Algunos hilos, casi monográficos, tenían casi una docena de imágenes en los que apenas cambiaba el ángulo desde el cual habían sido tomadas. Algunas colecciones se delataban como reportajes tomados por diversas fuerzas de seguridad del planeta, siendo identificables gracias al logotipo que algunos cuerpos policiales habían sobreimpresionado en el margen inferior de algunas fotografías. Secuencias y fotogramas extraídos de cámaras de seguridad mostraban ataques brutales contra personas a machetazos e incluso a hachazos. No faltaban los hilos dedicados a ejecuciones sumarias por terroristas islámicos o carteles de la droga mexicanos y centroamericanos o palizas asesinas de bandas del este de Europa. En la mayoría de las fotos se apreciaban cuerpos desmembrados, decapitados y salvajemente descuartizados. Finalmente el último de los hilos ofrecía de nuevo asépticas y oficiales fotos de autopsias de diversos países y épocas. No faltaban algunas muy conocidas de un caso bastante mediático en España a mediados de los noventa y que se acabaron filtrando a la prensa junto con todo el sumario a los pocos años gracias a una importante revista y un polémico abogado y editor. Hoy, olvidados esos casos en la memoria colectiva, sobrevivían las imágenes del mismo en aquel rincón oscuro y perdido del laberinto en que se había convertido Internet. Perteguer no pudo dejar de fijarse que en la última foto que había visto: el técnico que inspeccionaba sobre una camilla metálica lo que quedaba de un esqueleto, estaba fumando mientras hacía la autopsia de los restos. El mundo había cambiado bastante en veinte años: en 2015 seguía la misma violencia cainita y la misma brutalidad homicida… pero ya no se podía fumar en edificios oficiales. Al menos en España.

—Joder… —Samir pasaba de página en página del foro con gesto de asco en su rostro—… esto es… repugnante…

—Más fotografías de autopsias…

—Y accidentes de tráfico… joder… ¿para qué cojones comparten estas fotos?, ¿algún tipo de necrofilia?

—Ya hay bastantes páginas en Internet sobre estos temas… pero esto va más allá… estas fotos… algunas son de la prensa pero otras… otras son demasiado explícitas…

—Mira, Perteguer… hay más fotos. Entrando en el perfil tiene casi una docena. El tipo se llama «Aneris77».

—¿Pone algo más?

—Nada más… esto es un foro clandestino no el Facebook… lo que no se es si además de intercambiar fotografías aquí tienen algún tipo de relación en «el mundo real»…

—Prueba en la carpeta de mensajes privados…

—Nada… está vacía. Pero espera… hay una cosa… tokens…

—¿Tokens? —Perteguer miró extrañado al oficial— ¿qué es eso?

—Puntos… recibidos por otros usuarios al colgar material… es como si te dieran puntos cada vez que dan a «me gusta» en una foto. Cuantos más puntos tiene un usuario, más importancia tienes el foro… más poder sobre los otros para bloquearles y expulsarles… Eric alias Athos tenía 127 «tokens»… la mayoría recibidos por el tal «Aneris77».

—¿Se puede llegar a saber quién es el administrador del foro?

—Sí… está marcado en amarillo en la lista de usuarios… este tal «Darksoul» pero no nos deja acceder a su perfil…

—¿Él es el único que nos puede ver ahora?

—Exacto.

—¿Y es el que pone las contraseñas? Quiero decir… el Darksoul este… es el que manda las fotos de los poemas de Rosalía de Castro… que sería el asesino de las prostitutas…

—Podría ser…

Perteguer se quedó en silencio unos instantes. Al fin asintió con la cabeza.

—Mándale un mensaje, Samir. Al administrador.

—¿Cómo?

—Ha pasado poco tiempo —razonó el inspector—… y Eric murió de una sobredosis… no ha salido en la prensa, si lo hizo alguien a drede para cargárselo puede que no haya podido confirmarlo. Escríbele.

—Pero si hago eso me cargo cualquier prueba, estaríamos suplantando su identidad…

—Olvídate de las pruebas. Esto se trata de coger a ese hijo de puta y las pruebas vendrán solas…

Samir esbozó una sonrisa sardónica y dio una palmada, como si fuera un aplauso interrumpido.

—Por lo que veo los rumores eran ciertos…

—¿Qué rumores? —Inquirió Perteguer, aunque ambos sabían a que se refería el oficial.

—Lo de que se pasa el Código Penal y la Ley de Enjuiciamiento Criminal por el forro…

Perteguer negó con la cabeza con gesto reflexivo y carraspeó antes de responder, cuidándose de bajar el tono de voz cuando notó que la camarera sonriente andaba cerca de ellos. Justo acababa de recoger la mesa que estaba a la espalda de Samir. Devolvió la sonrisa a la camarera y finalmente habló.

—Escucha, el cien por cien de los tíos que he encerrado en toda mi carrera eran culpables. Y en homicidios estoy más aún.

—¿Más seguro que el cien por cien? ¿Cuánto? ¿El ciento diez? Interesante… Eso no quita para que el procedimiento sea ilegal…

—¿Crees que algún juez te autorizaría a entrar en un foro clandestino de intercambio de imágenes macabras de cadáveres a hacerte pasar por un muerto? Solo el tiempo que tardarías en explicarle a «Su Señoría» qué es un foro y esta cosa de la deepweb te llevaría meses y toneladas de papel y tinta. Todo lo que vamos a hacer aquí es bajo mi responsabilidad… tú decides si quieres pillar a un asesino en serie o pasarte dos semanas yendo y viniendo al despacho del juez…

Samir quitó las manos del teclado del ordenador como si de pronto se hubiera manchado los dedos con algo pringoso. Después miró a Perteguer con gesto reprobador.

—Entonces me estás pidiendo que cometa un delito.

—Si me vas a venir con esos cuentos, corre a contárselo a Callahan y te condecorará él mismo en su despacho. Si quieres pillar al asesino antes de que muera una, dos… cinco prostitutas, manda ese mensaje.

Durante una docena de segundos se hizo el silencio entre los dos policías. Finalmente el oficial suspiró y volvió a colocar sus manos sobre el teclado del ordenador portátil.

—Discrepo totalmente de tus métodos… pero… —Samir hizo un gesto a la camarera sonriente y encargó dos cafés y otro trozo de tarta de zanahoria—… por un lado tienes razón. ¿Qué le pongo a nuestro amigo DarkSoul?

Perteguer meditó apenas unos instantes antes de responder.

—«Tenemos que hablar».

—¿Solo eso?

—Solo eso. Si se lo ha intentado cargar se extrañará de que le mande un mensaje. Si no le ha intentado asesinar no notará nada extraño.

—¿En serio? ¿«Tenemos que hablar»?

—¿Se te ocurre una frase mejor, Samir? Algo como «Hola querido Darksoul, ¿has intentado matarme?».

—Pues…

Samir extendió el índice delante de sus labios como pidiendo silencio a Perteguer y sonrió antes de ponerse a teclear.

—¿Qué estás haciendo?

—Su frase es cojonuda, jefe…

—¿La de «tenemos que hablar»?

—No, la segunda…

—¿Le has mandado eso? —Perteguer miró la pantalla del ordenador portátil con incredulidad— «¿has intentado matarme?».

—Palabra por palabra…

Perteguer miró alternativamente la pantalla y al oficial durante unos segundos. Luego se reclinó en el respaldo de la silla y se cruzó de brazos circunspecto mientras la camarera sonriente cambiaba sus vasos vacíos por otros nuevos y repletos de humeante café.

—No sé si eres un genio o eres estúpido… —Perteguer hizo un aparte a la camarera—. ¿No había tarta de cerezas?

La camarera negó sin perder su sonrisa y siguió su camino a la barra.

—¿Tarta de cerezas? —Samir cerró los ojos tratando de hacer memoria. Finalmente los abrió y chasqueó los dedos—. ¿Como el agente Cooper?

—Exacto, oficial… —Perteguer sonrió se metió una tenedorada de tarta de zanahoria en la boca—. La sabrosa tarta de cerezas y el delicioso café del RR Diner de Twin Peaks. Y ahora… esperemos… a ver si responde nuestro querido DarkSoul o ya está borrando sus entradas al foro y sacándose un billete de avión a Río…

—Esperemos pues…

Los dos policías devoraron sin prisa pero sin pausa la última ración de tarta de zanahoria y después pasaron unos minutos en silencio, comprobando sus teléfonos móviles y con una sensación creciente de desánimo. Sin embargo, pasados esos minutos de incertidumbre, Samir señaló la pantalla del ordenador portátil y dejó escapar una carcajada de satisfacción.

—¡Mire, Inspector! ¡Mensaje en la bandeja de entrada! Mire:

En la pantalla se podía leer esta frase: «¡Hahahaha XD Ke cabron! ¡Ganas no me faltan! ¿Dnd stabas?».

—Caramba Samir… —Perteguer palmeó el hombro del oficial—… al final vas a ser un genio… continúa… ¿qué vas a escribirle como respuesta?

Samir tecleaba al tiempo que leía en voz alta lo que iba escribiendo.

«Retiro espiritual. Quiero volver a Francia».

—«¿Y eso?». —Perteguer señaló con un dedo la respuesta de DarkSoul—. ¿Qué le respondemos?

—Eso…

—Ponle… «me llamaron para un trabajo».

—Y Darksoul responde: «¡norawena! ¡Aki lo tenías jddido!» ahora está escribiendo «¿cuando t vas?».

—«En un par de días» …por ejemplo… Dile que quieres quedar con él, Samir.

—Ni siquiera sabemos si está en España.

—Mira como habla, tanta «ke» y «dnd». Y dice «aquí» en vez de «acá». Me juego otra ración de tarta de zanahoria a que es de España o vive en España. Dile que quieres quedar para despedirte, Sam, que lo tenemos a huevo.

—Recibido jefe. «Me gustaría despedirme». Ha respondido «¿Por aki?».

—Dile… que… tienes un regalo… una visita.

—¿Una visita?

—¿Recuerdas lo que salió hace poco del depósito de cadáveres de la Universidad Complutense? ¿La noticia de que estaba lleno de restos por ahí tirados sin control? Eric estudiaba en la Complutense. Dile que le quieres llevar a ver donde guardan los cadáveres más recientes… Estoy seguro que que DarkSoul se muere, nunca mejor dicho, por visitar el lugar…

—Joder Perteguer eso es de perturbados…

—Sí, bueno… —convino el inspector—… es a lo que estamos jugando ¿no?

—Ya… pero… me sorprende que se te ocurra así de pronto… vale probemos: «tengo una sorpresa. ¿Quieres ver los cadáveres de la Complutense?».

—Perfecto. A ver que responde.

—Responde «otra vez¿? Dsd lo de la prensa esta complicado, yo lo intenté la semana pasada y han puesto vigilantes».

Samir y Perteguer se miraron sorprendidos.

—Joder… ¿está aquí en Madrid? —Perteguer se acarició la barbilla pensativo—. Y ya ha estado en el depósito de cadáveres…

—Pues si no lo está parece que ha estado hace poco. Voy a ponerle «conozco el depósito nuevo. De los que llegan sin embalsamar» y ya responde «En serio» ¿Cuand kieres ir? ¿Sta noche???

—Pues sí. Está en Madrid. Queda con él.

—Joder Perteguer… ¿y si viene qué hacemos?

—Se le identifica y se le lleva a tomar declaración.

—¿Acusado de qué?

—Eso ya lo veremos. Por ejemplo por colarse en la universidad de noche…

—Eso es provocar un delito Perteguer. —Samir negó con la cabeza ofendido—. Una cosa es husmear en los archivos de un fallecido, otra más allá hacerse pasar por él… ¡pero ya inventarte un delito a la carta es de madero cabrón, jefe!

—Vale, vale… —concedió Perteguer— me he pasado. Quedamos con él, vamos y lo identificamos… No tiene por qué pensar que es algo relacionado con Eric… puede ser una identificación rutinaria… Luego lo seguimos a casa y ya lo investigamos a fondo. Sin detenerle… ¿Te parece? Eso sí es legal.

—¿Y Eric?

—Eric le va a dar plantón, pero se excusará por este foro…

—Maldita sea jefe… —Samir parecía aceptar a regañadientes—… va a conseguir que me echen y que me metan en el trullo.

—Reconoce que estamos avanzando más en una hora en esta cafetería que la Brigada de Homicidios en tres meses… Por no hablar de la deliciosa tarta…

—Espera… —Samir señaló la pantalla—… Darksoul ha vuelto a escribir. «Dimelo rápido ke tngo que coger el tren dsd villalba». Pues vive en Villalba, a sesenta kilómetros de Madrid en la Sierra… ¿Qué le digo, jefe?

—Que sí. Que a qué hora le viene bien…

Samir asintió y tecleó con rapidez en el ordenador. A los pocos segundos, apareció en la pantalla la respuesta de DarkSoul.

—Dice que a las doce en la parada de metro de Ciudad Universitaria, Perteguer.

—No… ahí habrá más gente además de Darksoul… tiene que ser algún sitio más específico. Que cuando le veamos esperar cinco minutos sepamos que es él.

—La puerta principal de la Facultad de Medicina. Voy a ponerle que exactamente ahí.

—Buena idea, Samir.

—«En la facultad a las doce». Ha respondido. «¡Ok! Taluego xoxo».

—¿Qué significa eso?

—¿Lo de las equis? «Besos».

Perteguer se encogió de hombros y se acabó de un trago lo que le quedaba de café antes de dejar un puñado de monedas sobre la mesa. Propina generosa para la camarera sonriente.

—Vaya… Pues nada ya tenemos quién es DarkSoul… En apenas tres horas. ¿Quieres cenar algo?

Capítulo 9

Perteguer y Samir se pasaron algo más de hora y media sentados en el coche vigilando a cierta distancia las escaleras de acceso a la Facultad de Medicina. Perteguer mordisqueaba un bocadillo de lomo con queso mientras Samir sorbía una especie de tallarines en un cubo de cartón que le habían calentado en una gasolinera. En la radio dos locutores narraban sin demasiado énfasis un partido de la copa del Rey entre el Elche y el Valladolid. Iba ganando el Elche por un gol a cero. Fuera del coche, no había signos de vida. Como un planeta sin colonizar o unas ruinas de una civilización antigua, la Ciudad Universitaria Complutense de Madrid se encontraba a esas horas de la noche totalmente desierta. Hacía varios minutos que había pasado por la Avenida Complutense el último coche, y que casualmente había sido un coche patrulla del Cuerpo Nacional de Policía. Aburrido, Perteguer apagó la radio.

—Gracias. —Samir sonrió complacido—. Pensé que nunca quitarías eso.

—¿No te gusta el fútbol?

—No mucho, jefe.

—A mi me daba un poco igual este partido, la verdad… pensé que tú querías escucharlo…

—Pues no… prefería la emisora de Rock la verdad…

El silencio reinó en el coche durante casi un minuto, hasta que fue roto por Perteguer.

—¿Crees que vendrá?

—Ni idea… —Samir volcó lo que quedaba de tallarines en su boca y después arrugó el cubo de cartón—. Pero si no ha sospechado nada durante la conversación no veo por qué no…

—¿Y qué le pasará por la cabeza a esta gente? ¿Ese afán de ver cosas desagradables que otros estamos obligados a ver?

—Yo creo… que esto no es nuevo en el ser humano. Siempre ha sido curioso… y morboso… Esto de Internet no hace sino facilitar lo que siempre ha existido, no creo que haya creado nada.

De pronto una persona cruzó a la carrera la Avenida a un centenar de metros de los policías.

—¡Mira, Samir! ¡Allí!

—Lo veo, lo veo… va en dirección a la facultad de medicina.

En efecto, una persona embozada y en apariencia de pequeño tamaño avanzó al trote por la acera más próxima a las facultades sanitarias y finalmente cruzó el césped hacia la facultad de medicina. Los dos policías siguieron su recorrido con la mirada hasta ver como la figura se sentaba en las escaleras de la facultad.

—Pues va a ser DarkSoul, Perteguer…

—Esperemos unos segundos a ver qué hace. Va como encapuchado …¿no?

—Bueno… hace frío… desde aquí no puedo ver si es una capucha, un pañuelo o qué…

Sin embargo no era la única persona que se encontraba en las cercanías de la Facultad de Medicina. De improviso, dos sombras surgieron de las escaleras de la estación de metro y se dirigieron a las escaleras donde aguardaba quien según los detectives debía ser la persona que se escondía tras el pseudónimo de DarkSoul. Eran dos varones de unos treinta años que caminaban en silencio, cabizbajos, con las manos en los bolsillos. Ambos llevaban una gorra de béisbol cubriendo sus cabezas y algo en sus andares, en su vestimenta, en su casual aparición en escena, llamaron la atención de los policías.

—Esos dos me dan mala espina, Samir…

Samir asintió y dejó en el suelo la pelota de cartón que había hecho con un cubo de los tallarines y se palpó los grilletes que llevaba asidos en el cinturón. Después, ambos policías salieron del vehículo y se mantuvieron en silencio, observando tras el tronco de un árbol cómo los dos hombres con gorra se acercaban a paso rápido a las escaleras de la facultad. En pocos segundos alcanzaron la entrada del edificio, y se situaron frente a la primera persona, a la que preguntaron alguna cosa. Sin embargo la posición que habían adoptado esas dos personas frente a su interlocutor era muy clara: la habían encerrado en las escaleras. Uno de los hombres de la gorra, el más bajo de los dos, miró hacia la parada de metro un par de veces y sacó algo de su bolsillo. Un haz de luz proveniente de una farola cercana se reflejó en lo que aquel hombre llevaba en la mano: el filo de una navaja que acababa de abrir y con la que amenazaba a la persona encapuchada. Antes de que esta pudiera reaccionar, el segundo tipo de la gorra agarró de los brazos al encapuchado y lo arrojó al suelo subiéndose sobre él y sentándose a horcajadas sobre su estómago. El hombre encapuchado gritó pidiendo auxilio, y para cuando Perteguer y Samir llegaron a la carrera hasta los dos hombres de la gorra, pudieron darse cuenta que aquella persona encapuchada no era varón sino mujer. Una joven mujer que luchaba con todas sus fuerzas contra el más corpulento de los dos hombres con gorra que al parecer, estaban intentando violarla.

—¡Alto, policía!

Al oír el grito de Perteguer, el que empuñaba la navaja solo tuvo tiempo para girar su cabeza y ver los ojos del inspector inyectados en sangre. Después del golpe que el policía le propinó en la mandíbula con la culata de la pistola, su cabeza giró nuevamente en sentido contrario y ayudado por un segundo golpe, esta vez con mano desnuda del Inspector en el cuello, cayó desplomado al suelo semi inconsciente. Cuando Perteguer le tuvo reducido sobre el cemento retorciendo el brazo que hacía unos segundos había empuñado una navaja, buscó con la mirada a Samir. Su compañero tenía ya esposado en el suelo al más alto de los dos agresores, que no paraba de patalear y de gritar amenazas con la cabeza pegada al asfalto. Samir apretó un poco más las esposas y las amenazas y el pataleo cesaron.

—Quedáis detenidos, grandísimos hijos de la gran puta.

Perteguer terminó de ajustar las esposas en las muñecas de su detenido y fue a encender un cigarrillo, pero renunció a ello al notar que le faltaba el aliento por la carrera. De modo que contempló durante unos segundos el paquete de Fortuna que contenía aún dos o tres cigarrillos y arrugándolo con rabia hizo una pelota que arrojó a la cabeza del detenido de Samir. Después, levantó la vista para mirar a la chiquilla que aquellos dos bestias habían intentado violar. Se trataba de una adolescente de no más de diecisiete años, con el pelo corto, a lo garçon, y un largo flequillo que le caía sobre la cara. Llevaba además el cabello teñido de un azul brillante, el mismo color que había elegido para su sombra de ojos y su pintalabios. Con un gesto crispado y todavía visiblemente asustada, contemplaba a los cuatro adultos que tenía delante: los dos detenidos hechos un nudo en el suelo, y los dos policías, tan distintos, y con tan poca pinta de policías, que la contemplaban circunspectos.

—¿Estás bien? —Samir rompió el hielo—. ¿Te han llegado a hacer algo?

La chica miró alternativamente a Samir, a Perteguer y a los dos tipos que jadeaban boca abajo sobre el cemento. Entretanto, Perteguer había sacado su teléfono móvil y solicitaba un coche patrulla. Samir repitió la pregunta. La chica seguía inmóvil contemplando la escena con la cara desencajada, pero sin emitir sonido alguno.

—¿Te han llegado a…?

—No… —Interrumpió la chica—. No han llegado. Pero me han dicho que…

Y en ese momento, comenzó a sollozar desconsoladamente. No era más que una niña. Samir se acercó a ella y la ayudó a levantarse, y con un brazo sobre sus hombros la llevó hasta el interior del Seat amarillo a la espera de la ambulancia y los refuerzos policiales. En menos de dos minutos, un coche patrulla, probablemente el mismo que había cruzado hacía escasamente treinta minutos el campus, apareció en la lejanía anticipando su llegada con la sirena y el lanzadestellos. Perteguer ayudó a los uniformados a meter a los detenidos en la parte trasera del coche patrulla y después se dirigió al Seat camuflado donde esperaban Samir y la joven víctima.

—Perteguer… te presento a Susan, también llamada, DarkSoul…

Capítulo 10

Perteguer y Samir charlaron durante unos minutos con una asistente social y con la Fiscalía de Menores y, con el compromiso de que devolverían a Susan sana y salva a su domicilio se dirigieron a una hamburguesería cercana que abría las veinticuatro horas. Los tres pidieron un menú grande con refresco y patatas y se sentaron en una de las mesas del local, que a esas horas y salvo ellos tres y los dos empleados estaba desierto.

* * *

Las últimas dos horas las habían pasado en la comisaría del distrito de Moncloa donde habían llevado detenidos a los dos energúmenos que habían intentado asaltar a la joven, que resultó tener diecisiete años. Eso suponía una serie de peculiaridades legales tanto en lo que respectaba a la agresión, o intento de agresión, que acababa de sufrir, como en lo relativo a la investigación de la muerte de Eric y las prostitutas.

Además se daba el caso de que Susana, que era como se llamaba la joven que estaba detrás del «nick» o nombre en clave Darksoul, era huérfana y estaba tutelada por la Comunidad de Madrid, y era la asistente social de la residencia de menores de Villalba la persona con la que habían conversado a quien le correspondía el ejercicio de su guardia y custodia legal.

En lo relativo a la investigación, un par de llamadas al director de la Residencia Juvenil Abantos donde Susan estaba interna habían bastado para confirmar que las noches en las que se habían asesinado a las prostitutas y la tarde en la que se inoculó a Eric la cocaína, la joven había permanecido en la residencia. De hecho la última noche que la chica pasó fuera del centro de menores fue casi seis meses atrás cuando no regresó tras una salida y fue interceptada a las pocas horas en las puertas de un concierto de una banda de rock danesa de gira por España. Sin embargo seguían existiendo muchas conexiones entre los asesinatos, la sobredosis de Eric, que también apuntaba a un asesinato más, el poema de Rosalía de Castro y el foro de imágenes escabrosas Woregore del que Susan López Ezquerro, tras el «nick». DarkSoul, era administradora. Por todo ello Perteguer prefirió abandonar la comisaría tras la declaración relativa a la agresión que acababa de sufrir en el campus de la Complutense y llevó a Susan directamente a la hamburguesería antes de devolverla a su residencia. De ese modo, pensó, quizá la joven no se cerrara en banda y se mostrara más colaboradora. No era, desde luego, el protocolo adecuado con una sospechosa y mucho menos aún con aquella menor de edad que para colmo, había sido agredida apenas un par de horas antes, pero Perteguer intuía que ese campo neutral que suponía aquella hamburguesería podía hacer que DarkSoul se mostrara más colaboradora con los policías.

Y allí acabaron pues, tras ser reconocida ella por un médico de urgencias y con la anuencia de sus tutores y la Fiscalía del Menor, que permitió a los policías llevar a cenar a la joven con el compromiso de reintegrarla al centro donde residía en Villalba, pese a lo rocambolesco de las razones esgrimidas por Rafael Perteguer.

Tras varios minutos en silencio, Susan se dirigió a Samir. Probablemente al verle más joven imaginó que sería más cercano o por lo menos más comprensible. No se equivocaba. En cierto modo, Perteguer no sabía muy bien por donde empezar la conversación con aquella joven de aspecto gótico. Le costaba entender que con sus diecisiete años recién cumplidos tuviera más interés en los muertos que en los vivos.

—¿Por qué no me han llevado los otros maderos?

—Los otros policías… —Samir hizo amago de retirar la bandeja de comida de Susan—… vuelve a empezar la frase, Susana.

—Susan… —Susan atrajo de nuevo hacia sí la bandeja con la comida y fingió indignarse por unos segundos. Tras unos tragos de refresco recomenzó la frase—…¿Por qué no me han llevado los otros policías?

—Porque queremos hablar contigo de una cosa.

—¿Qué cosa? —Susan comenzó a mordisquear las patatas fritas— ¿voy a tener un padre adoptivo nuevo?

Samir y Perteguer cruzaron sus miradas antes de que el Inspector se dirigiera finalmente a la adolescente.

—¿Hace cuánto que vives en la residencia?

—Desde que me sacaron del orfanato… o del colegio… no sé como lo llaman ahora para que no parezca sacado de un libro de Dickens…

—Vaya. —Samir sonrió—. ¿Lees a Dickens?

—Todo huérfano debería leer Oliver Twist para saber de qué va el mundo de ahí fuera…

—No estamos en el siglo XIX…

—¿Estás seguro? Solo porque lleves un teléfono con Internet en el bolsillo no quiere decir que sigas viviendo en el siglo XIX. Pregunta en un suburbio de Bangladesh a los niños que recogen botellas por la calle en qué siglo VIven…

Era evidente que Susan era mucho más madura que lo que su edad podía sugerir en un primer momento. También estaba claro que no era la primera vez que le tocaba defender sus argumentos en frente de adultos y en especial de policías. La ficha policial a la que había tenido acceso Perteguer estaba jalonada de continuas fugas de centros de menores y un par de peleas con otras chicas de su edad e incluso mayores de edad. Puede que en parte tuviera razón en compararse con Oliver Twist. Samir asintió y concedió que el argumento de Susan era razonable y prosiguió con la charla.

—Susan. Queremos hablar contigo de una cosa. Una cosa bastante grave…

—¿Tan grave como para ir a juicio?

—Tan grave como para ir a juicio…

—En ese caso quiero un abogado. ¿Qué he hecho esta vez?

Susan no parecía inmutarse por el hecho de que la policía quisiera tomarla declaración. Era parte de su día a día. Una rutina más.

—¿Conoces a un tal Eric?

—No.

—¿Y si te digo que usa el «nick». Athos?

—No.

Susan siguió comiendo las patatas sin inmutarse.

—¿Y si te digo que sabemos que eres DarkSoul?

Por primera vez en toda la conversación Susan pareció sorprendida. De hecho con la última frase de Samir la joven pareció sentir un escalofrío. Bajó la mirada para no cruzarla con ninguno de los dos policías y la clavó en la cesta de patatas fritas.

—¿Susan? —Perteguer buscó el tono de voz más amable posible—. A Eric le ha pasado algo malo…

—¿Algo malo? —La cara de sorpresa de la joven parecía sincera cuando levantó la mirada de la cesta de patatas fritas y la fijó en Samir. O eso o era muy buena actriz, pensó el oficial—. ¿Cuándo? Hablé con él hoy mismo.

—No… no hablaste con él Susan… hablaste con nosotros.

Ahora su gesto pareció todavía menos impostado que antes. Enrojeció con rapidez e hizo que su ceño se frunciera con rabia antes de arrojar lo que quedaba de patatas fritas contra Samir.

—¡Malditos mentirosos! ¡Maderos cabrones! ¿Dónde está Eric?

Ante los gritos de Susan los dos empleados de la hamburguesería salieron corriendo de la cocina y se precipitaron a la barra. Perteguer y Samir los tranquilizaron mostrando sus placas de policía.

—Susan… —Samir se quitó tres patatas de encima y se sacudió la chaqueta de cuero antes de proseguir—… nos hemos hecho pasar por Eric porque a Eric le han…

—Ha muerto, Susan… —Zanjó Perteguer—… ha muerto y estamos investigando qué le pudo pasar… ¿Lo sabes tú?

* * *

Susan se quedó en silencio unos segundos mirando intermitentemente a Samir y a Perteguer, como buscando alguna última confirmación o negación de lo que acababa de escuchar. Pero los rostros de los dos policías se mantuvieron sobrios y quedos. Tras esos instantes de indecisión, dos lágrimas salieron de sus ojos y recorrieron sus mejillas hasta caer sobre la mesa de la hamburguesería. Ella siguió inmóvil y en silencio. Hasta que la mano de Perteguer en su hombro desató por fin un torrente de sentimientos impredecible. De un manotazo, Susan apartó la mano del inspector y se levantó como un resorte de su asiento, provocando que la bandeja que contenían lo que quedaba de hamburguesa y patatas saliese volando por los aires.

—¡Susan!

De nada sirvió el grito de Perteguer. La joven salió corriendo del local con una carrera explosiva seguida por Samir, que era quien estaba más cerca de ella. Tras unos segundos y una veintena de metros, logró alcanzarla calle arriba. Había comenzado a diluviar y las gotas de lluvia se mezclaron con las lágrimas que ahora brotaban sin consuelo de los ojos de la adolescente. El oscuro maquillaje comenzó a llenar de hileras negras sus carrillos mientras pataleaba impotente y trataba de zafarse de Samir, que la sujetaba por los hombros sin saber muy bien qué palabras emplear para consolarla.

—Lo siento, Susan… lo siento mucho…

—¡No lo sientes!

—Claro que lo siento. Por eso estamos aquí contigo… para tratar de averiguar qué le paso… para saber quién le hizo daño.

Susan dejó de patalear y se limpió la cara con la manga de su chaqueta. Negó con la cabeza e hipó un par de veces antes de responder.

—¿Por qué iban a hacer algo malo a Eric?

—Eso es lo que queremos averiguar… y creemos que tú puedes ayudarnos. Vamos de vuelta a la hamburguesería, estás empapándote aquí fuera.

Susan y Samir regresaron al local ante la atenta mirada de Perteguer, que fumaba un cigarrillo apoyado en el escaparate y resguardado de la lluvia bajo el colorido toldo. Cuando al fin el oficial y la adolescente entraron en el local, el inspector entró tras ellos. Unos minutos después, Susan tenía delante suyo otro menú completo, que apenas tocó, salvo el refresco.

—¿Cómo ha muerto?

—Sobredosis, creemos que provocada. ¿Sabes si consumía algún tipo de droga?

Susan negó con la cabeza visiblemente afectada y volvió a secarse la cara con la manga de su abrigo, hasta que Perteguer le tendió una servilleta, con la que procedió a sonarse la nariz.

—Fumaba porros. Pero nada más. Ni coca, ni pastillas… solo hachís… ¿Sobredosis de qué?

—De cocaína.

Susan cerró los ojos y volvió a negar con la cabeza, esta vez de una forma más tajante.

—Ni de coña. Cocaína ni de coña…

—¿Cómo le conociste, Susan?

—Conocí a Eric en un foro americano, TopChan, no sé si lo conocen…

—Topchan… —apuntó Samir—… el que filtró las fotos de las famosas…

—Exacto. De vez en cuando cuelgan alguna foto gore que dura algunos minutos. En el hilo suelen colgar algunos enlaces de intercambio que tengan que ver con la temática, al menos el tiempo necesario antes de que algún administrador lo censure y cierre el hilo. Pero con los minutos que ha estado activo es suficiente para ir de un chan a otro hasta encontrar una dirección para algún sitio de TOR…

—Deepweb —esta vez fue Perteguer, quien quiso asegurarse de que se estaba enterando de lo que aquella chica estaba narrando— ¿no?

Susan miró de arriba a abajo al inspector y asintió antes de dar otro largo y sonoro trago a su refresco.

—Sí. La cebolla.

—Pero WoreGore lo creaste tú…

Samir había sacado un cuaderno Moleskine con tapas de color morado donde tenía anotados algunos de los dominios y «nicks» que había sacado del ordenador portátil de Eric.

—Sí. No es ilegal.

—No es de buen gusto.

—Pero no es ilegal… Cada cual tiene sus gustos.

—Dudo mucho que a alguien pueda gustarle un cadáver diseccionado en una autopsia…

Perteguer callaba. Dejaba que Samir llevara la conversación con Susan a sabiendas de que ambos tenían más afinidad. Así podía estudiar con calma a la joven que se ocultaba bajo el pseudónimo DarkSoul, «alma oscura» en inglés, y por otro lado evitaba resbalar en algún término tecnológico que aún no dominaba del todo. Así que se limitaba a seguir casi sin parpadear la conversación. En ese punto de la misma, Susan sacó su teléfono móvil del bolsillo derecho de su chaqueta y buscó entre sus archivos Al cabo de unos segundos mostró una fotografía a Samir, y después a Perteguer. Se trataba de un dibujo de Leonardo da Vinci que mostraba el torso de una mujer con sus diferentes órganos y arterias diseccionados y anotados.

—Leonardo… —Samir amplió la imagen mostrada por el teléfono—… pero esto es anatomía, no morbo.

—El dibujo original es de Leonardo da Vinci, sí… pero ese que ves… Samir… ¿te llamabas Samir? …Pues bien… ese dibujo es mío. Sigue pasando imágenes. Son todos míos. Y ahora dime… ¿cómo logra una chica de 15 años estudiar disecciones? Buscando fotos por Internet…

Samir y Perteguer contemplaron impresionados la colección de dibujos que Susan había fotografiado. Algunos como el primero, del torso de la mujer, eran reproducciones perfectas de los estudios anatómicos de Leonardo da Vinci, Giovanni Battista Castello o el español Valverde de Amusco. Otras, eran crudas y casi perfectas representaciones de restos humanos descuartizados. Huesos, tendones, articulaciones. La colección de dibujos de Susan debía haberle tomado meses de dedicación. En efecto, los dibujos carecían de morbo alguno, y no eran ni más ni menos que perfectas reproducciones anatómicas.

—Quiero ser cirujana. Me da igual lo que piensen. Lo que piense todo el mundo. Yo sí sé encontrar bello un cadáver. No veo nada repulsivo en la carne que rodea nuestra alma… y creo que el mayor desprecio a la vida que hacemos es alejar a la muerte de nuestro día a día. En mis dibujos, los órganos muertos que dibujo están vivos en el que los mira. Es lo hermoso de ello. Y… sé que las fotos que busco en Internet son desagradables para la gran mayoría… y que la gente piensa que estoy colgada… o como has dicho tú… que «no es de buen gusto». Pero si alguien en su momento hubiera quemado todos los dibujos anatómicos de Leonardo… quién sabe…

Perteguer asintió y finalmente intervino en la conversación.

—Entonces creaste woregore para intercambiar este tipo de imágenes. Imágenes que son censuradas en el 90% de las páginas web.

—Exacto. Y un día en TopChan, Eric se mostró interesado. Intercambiamos correos, y tras una hora chateando para ver si era un rarito o un… —Miró sin disimulo a ambos policías antes de continuar—… madero… pues finalmente le di la dirección de mi foro gore en la cebolla… en TOR. Lo llaman «cebolla» por las capas que lo tapan… supongo… La famosa «deepweb» para los periodistas enteradillos de esos que se llaman de investigación, los maderos enteradillos y los escritores de novela negra que van de enteradillos… En realidad todos van de enteradillos con TOR… hasta los informáticos… y hasta yo misma, supongo…

Samir sonrió con la reflexión de Susan sobre el Internet profundo. Estaba de acuerdo con ella en todo punto por punto, aunque les dejase a Perteguer y a él como «maderos enteradillos» y cuasi-profanos en la red profunda.

—Ahora dinos, Susan… ¿Qué es todo eso de Rosalía de Castro?

Susan se encogió de hombros y acabó de un último sorbo el refresco antes de picotear distraída un par de patatas. Parecía que escuchar el nombre de la poetisa no había causado otro efecto en ella que la mera indiferencia.

—Eso es una rayada que se inventó Aneris… una tontería de cambiar la contraseña del foro con ese poema. En principio… me pareció guay lo de encriptar más el acceso y cambiar de contraseña según el día. Muy peliculero. Luego se convirtió en un coñazo por tener que mirar día tras día qué frase tocaba… aunque eso hizo que se fueran del foro muchos mirones que no participaban. Que en el fondo eran la inmensa mayoría. De todas formas es que pese a que yo lo creé en su momento, Aneris cada vez era más importante en el foro. No paraba de subir material nuevo, así que en parte la dejé ir controlando más y más el grupo… Llenó todo un hilo solo con fotos del poema de las narices… el de dicen que no hablan las plantas, ni las fuentes, ni los pájaros, ni su puta madre…

Samir rio con la última frase de Susan. La joven parecía más relajada pese al sofoco inicial al conocer la muerte de Eric.

—Aneris publicaba bastante material en tu foro, mucho… —Samir revisaba sus anotaciones—. Te pidió entonces un buen día que usaras el poema como contraseña. ¿Te dijo para qué?

—Pues a ver… —Susan se rascó la cabeza con indiferencia sin entender muy bien a qué se debía tanto interés con el poema—… Aneris es un rayado de la vida que dice que es gótico y romántico y gallego. Y que le flipaba mucho Rosalía de Castro y Edgar Allan Poe. Que supongo que podría haber hecho el rollo de la contraseña cambiante con el Cuervo pero por lo que sea escogió el poema de las plantas y las fuentes… Yo que sé… —Susan se encogió de hombros y mordisqueó una patata frita con aire pensativo—… la verdad es que en estos foros encuentras a auténticos tarados. Como he dicho me gustó la idea por aquello de dar un poco más de privacidad y seguridad al foro… me pareció original, sí… esa sería la palabra… y como aportaba mucho material pues le dejé que introdujera ese comando en el foro y bloqueara a quien no respondiera correctamente a la contraseña. Luego nos mandó las fotos a los usuarios más activos. El resto lo cierto es que nunca jamás volvieron a entrar. En la deepweb hay mucha gente que se registra en las cosas para husmear y luego nunca vuelve… o pierde la dirección o deja de tener curiosidad… quién sabe…

—Pero Aneris era activo en el foro… ¿cómo le conociste?

—Igual… de algún chat de góticos o de emos, no recuerdo muy bien. Alguna charla en el chat del IRC y acabé dándole la dirección de mi woregore. Desde entonces empezó a surtirlo de un material que la verdad, nunca supe cómo conseguía, pero tampoco le pregunté. En este mundo es casi mejor no saber nada de nadie. Ahí se mueve gente muy oscura con intenciones muy chungas. Hay demasiado hijo de puta en esa cebolla moviendo mierda muy muy mala… tan mala que las fotos de mis foros se quedan al nivel de los dibujos animados si los comparamos con ella…

—¿Alguna vez quedaste con Aneris?

—Jamás le vi en persona… con Eric sí. —El rostro de Susan se ensombreció de nuevo al recordar a Eric y sus ojos se humedecieron—. Con el pobre Eric dos veces. Con Aneris nunca… la verdad no vi motivo… Aneris no es de chatear y contarte su vida, sino de intercambiar mucho material, muchas fotos y sobre todo otras webs, con recursos muy técnicos… como de cirujanos…, Pero no hablaba mucho ni opinaba.

—¿Técnicos? —Samir anotó en la libreta el «nick» de Aneris y lo rodeó con un círculo—. ¿A qué te refieres? ¿Médicos?

—Sí… de cirugía. De bastantes universidades extranjeras. Vídeos de clases o intervenciones en hospitales… cosas así… no solo el típico vídeo mal tirado con un móvil… no… algo más profesional, más… profesional.

Samir y Perteguer se miraron y los dos supieron que iban por buen camino. El inspector insistió.

—¿Y crees que alguno de ese material podría no provenir de una clase o de una intervención quirúrgica?

—¿Algo como qué?

—Autopsias de accidentes, de crímenes… de asesinatos.

Perteguer hizo una pausa deliberada antes de decir «asesinatos» y Susan dudó antes de responder. Finalmente fijó la mirada en Perteguer y asintió con seguridad.

—Alguna vez me dio miedo. Hay fotos que se nota que son de la poli… o de los médicos. Pero… alguna foto… alguna era… no sé… diría que más artística que otra cosa. Algunas veces Aneris aportaba material bastante chungo… muy… directo…

—¿Y no tienes manera de contactar con Aneris?

—El foro, por mensaje privado. Pero fuera de él, nada… ni correo electrónico ni teléfono ni nada. Es español fijo… por la forma de hablar y tal… pero nada más… Ya os digo que no es de chatear.

—¿Ni edad ni nada?

—Nada…

—¿Y con Eric… cuando quedasteis…?, ¿pasó algo?

—¿Cómo que si pasó algo?

Perteguer y Samir se miraron. El Inspector asintió y finalmente Samir reformuló la pregunta.

—Sí… A ver no es una pregunta que me guste hacerte pero… ¿Erais amigos o algo más?

—Me van las tías…

Susan afirmó de nuevo con seguridad y sin mostrar que en modo alguno pudiera haberle molestado la pregunta.

—Entiendo… —Samir asintió— …¿entonces con Eric?

—Eric era un buen chaval. Quedamos un par de veces a tomar cervezas o a fumarnos unos petas en el parque de Roma o en la Complu. La verdad es que cuando quedábamos no hablábamos de gore. En realidad no creo que a Eric le molara el gore o lo disfrutara… quizá lo investigara como yo… a lo mejor es en lo que nos parecíamos. Por eso no hablábamos del foro fuera del foro…

—¿De qué hablabais entonces?

—De todo y de nada… política, series de televisión, pelis… algún videojuego, y sobre todo de libros. Libros de terror, libros de misterio… Era un buen chaval la verdad. Muy culto… —De pronto Susan quedó unos segundos en silencio con la mirada fija en un punto lejano más allá del escaparate de la hamburguesería. Después sacudió su cabeza como tratando de borrar un pensamiento triste—. Qué putada lo que le ha pasado… ¿Quién iba a querer matarle al pobre?

Dos horas después Samir y Perteguer dejaban a Susan en la residencia juvenil en la que estaba interna. El vigilante de la puerta no preguntó por qué la chica venía en mitad de la madrugada acompañada de dos policías, de modo que los dos investigadores no dieron más explicaciones. Pese a lo poco o nada ortodoxo del interrogatorio, sin luz ni taquígrafos de la hamburguesería, tanto el oficial como el inspector jefe estaban prácticamente convencidos de que Susan no les había mentido. Desde su primera reacción al conocer la muerte de Eric hasta el mismo momento en que, portátil abierto y conectado a la red wifi del restaurante, fue explicando uno por uno de qué conocía y qué datos disponía de cada uno de la veintena larga de usuarios ya no tan activos del foro Woregore en los últimos meses parecía totalmente sincera y mucho más colaboradora de lo que habían pensado en un primer momento los dos investigadores. Era obvio y notorio que a Susan no le agradaba mucho dar determinada información a la policía, pero al igual que los detectives estaba convencida de que Aneris y su poema de Rosalía de Castro estaban en efecto relacionados con la muerte de Eric.

Sin embargo ni Perteguer ni Samir comentaron con Susan-DarkSoul lo de las prostitutas asesinadas; no lo necesitaron y quizá era mejor dejar eso a un lado en esa primera toma de contacto con la joven administradora de Woregore. Era evidente para ellos que Susan no tenía nada que ver en absoluto con ellas, más allá del hilo virtual que a través del foro le unía con Aneris y con el fallecido Eric-Athos. Ese hilo sórdido de un foro en TOR, esa macabra cebolla llena de capas oscuras y a veces podridas y hediondas que, como Susan decía, los que iban de listillos llamaban «deepweb» y que en otros casos era la única herramienta para algunos de escapar del control de las dictaduras que estrangulaban el intercambio de información en la red de redes. Como siempre la mejor herramienta podía servir al ser humano para salvar vidas, o para cercenarlas. Y parece que Aneris se decantaba por lo segundo.

Capítulo 11

Perteguer caminaba por los pasillos de la comisaría del distrito de Cervantes sin despegar los ojos del informe que acaba de recibir de manos de un policía uniformado de motorista. El escrito encuadernado con un canutillo de plástico provenía, tal y como anunciaba su membrete, del laboratorio de ADN de la Comisaría General de Policía Científica. Tras leerlo por segunda vez, llegó a la puerta del despacho de los oficiales.

—Buenos días, Samir. Los análisis de ADN y huellas no revelan ninguna identidad. Y los franceses no nos han respondido todavía… ¿Preguntaste al consulado?

Apenas cinco horas después de haber dejado a Samir en su casa, Perteguer se lo encontró trabajando delante de su ordenador.

—Sí, Jefe, ahí está el correo que han mandado. —Samir levantó la vista de la pantalla para dirigirse a Perteguer y señaló una carpetilla que reposaba en la mesa junto al teclado del ordenador—. Hemos hablado con el oficial de enlace. No les consta ningún Eric Fontaine de veintidós años registrado como francés residente en España.

Perteguer abrió la carpeta y ojeó un correo escrito en español y en francés remitido por la oficina de policía conjunta de los dos países y que confirmaba lo que le estaba diciendo su oficial experto en informática.

—Pudo no haberse inscrito. Pocos lo hacen dentro de la Unión Europea.

Samir asintió y tendió un folio a Perteguer. Consistía en un correo electrónico impreso en el que destacaba el logotipo de la Universidad Complutense.

—Pero es que lo extraño es que tampoco consta ningún Eric Fontaine matriculado ni en el grado o licenciatura de Filología Hispánica en la Universidad Complutense de Madrid, de hecho, según el Ministerio de Educación de España no consta ningún estudiante francés de Erasmus con ese nombre matriculado para este curso ni el anterior. En ninguna carrera. Evidentemente hay algún «Fontaine» y muchos «Eric»… pero ningún «Eric Fontaine».

—Puede ser un nombre inventado para las redes sociales.

—Podría ser… pero la Complutense ha contactado con todos sus Erasmus franceses y todos están bien…

—¿Y la Universidad de Burdeos?

Samir se encogió de hombros y negó con la cabeza mientras desenroscaba el tapón de una botella de agua mineral.

—Estamos haciendo gestiones con la Policía Nacional Francesa en la Universidad y en el Ayuntamiento de Burdeos. No consta una sola denuncia de desaparición de ningún estudiante en España.

Samir dio un trago de agua hasta agotar el contenido de la botella y la arrojó después a la papelera que estaba a su espalda. Después tendió a Perteguer una impresión de fax en la que se solicitaba al ayuntamiento de la ciudad francesa si Eric Fontaine constaba como empadronado en su municipio. La respuesta al parecer aún no había llegado.

—Pero este chico iba a clase… —Perteguer rebuscó en la carpeta una de las hojas que contenía la información que deseaba hasta que la encontró— le vieron en clase de «Literatura española del siglo XIX»…

—… Y no estaba matriculado, jefe…

—Pero vamos a ver… —Perteguer cerró la carpetilla y se dejó caer en una de las sillas que había frente a la mesa del oficial—… si no tenía beca… si no estaba matriculado… ¿de qué vivía?

—No tenemos ni idea. Es más… no sabemos ni donde vivía. Ni si tenía cuenta bancaria…

—Llama al Metro de Madrid. Que revisen las cámaras de seguridad del día antes de que falleciera Eric y nos digan en qué estación toma el Metro el chaval antes de bajarse en Ciudad Universitaria.

—Ahora mismo, jefe.

—Deja de llamarme «jefe». Y vosotros. —Perteguer se dirigió a dos policías que estaban trabajando en los ordenadores—. ¿Qué estáis haciendo?

Dos policías varones, el primero alto, grueso con bigote y un fuerte acento gallego, y el segundo, de corto pelo rubio, delgado y con cara de niño respondieron consecutivamente al inspector.

—El atraco a la perfumería del martes pasado…

—Yo lo de los billetes falsos de los chinos y el hurto en el hotel…

—Pues durante dos días necesito que dejéis aparcados vuestros casos y me busquéis datos de este chico. —Perteguer colgó en la corchera de la pared la foto de Eric que había sacado de Facebook y los dos policías asintieron con un arqueo de cejas y cerraron sus carpetas—. Lo que sea. Amigos, aficiones, cuentas bancarias, y sobre todo dónde vivía: pensiones, hoteles, apartamentos, pisos de estudiantes… ¡Samir!

—Sí, Perteguer.

—Su cuenta de Facebook, rastrea todo lo que saques de ella. Quienes pueden ser los que salen en la foto familiar, dónde se pueden haber tomado esas fotos, lo que sea. Y llama a la sucursal del fabricante del ordenador. Consigue que te digan dónde se vendió ese aparato, con el número de serie tendrían que saberlo. Una vez lo consigas, averigua cómo se pagó.

—Si lo compró en Francia no creo que pueda llegar a tener tanta información.

—Hablaré con un amigo que tengo en Lyon en ese caso. Pero primero saca toda la información que puedas como sea.

—De acuerdo.

—Antes de mañana necesitamos saber quién era este tal Eric.

—El hombre de Taured…

—¿Cómo dices?

—Es una leyenda urbana… «El hombre de Taured».

—¿Y qué cuenta?

Samir detectó la curiosidad en la mirada de Perteguer. También se dio cuenta de que los otros dos policías presentes en la sala habían fijado su atención en él al escuchar las palabras «leyenda urbana». De modo que, con una ceremonia digna casi del mejor cuenta cuentos, cerró la pantalla del ordenador portátil de Eric con el que trabajaba y comenzó el relato.

—Dice que un hombre se presentó en la aduana del aeropuerto de Tokio en 1954. Cuando le tocó su turno entregó su pasaporte al policía fronterizo, y este tras revisarlo detenidamente, pidió que otra pareja de policías llevase al recién llegado a una sala. El viajero acompañó tranquilamente a los policías a la sala y un jefe se sentó frente a él con su pasaporte abierto. Le preguntó si hablaba japonés y el viajero respondió que sí y que su idioma natal era el francés. Acto seguido le dijo que su pasaporte era falso. El viajero se mostró confundido y señaló los sellos de entrada de diferentes aeropuertos incluyendo el mismo sello de entrada del pasaporte de Tokio con fecha de apenas un año antes. El jefe de policía negó con la cabeza y preguntó al hombre de qué nacionalidad era el pasaporte, a lo que el hombre respondió que era de Taured. El jefe volvió a negar con la cabeza y le dijo que ese país no existía, y que por tanto el pasaporte no tenía validez. El viajero entonces se enfureció y dijo que no toleraba que le estuviesen gastando una broma semejante, a lo que el policía fronterizo respondió abriendo un atlas por la mitad y solicitando al viajero que señalara en el mapamundi dónde se encontraba ese país llamado Taured. El hombre contempló el mapamundi y de inmediato aún sin leer las leyendas del plano plantó su dedo sobre el Principado de Andorra. «Eso es Andorra, señor», dijo el jefe de policía. Y el hombre respondió que jamás había oído que su país fuese llamado de esa forma. Sorprendido el jefe miró de nuevo el pasaporte, que parecía legítimo, y comprobó que en ningún lado ponía «Andorra» sino Taured. Dudando de sus conocimientos de historia y geografía y ante el temor de estar totalmente equivocado con el viajero, el jefe dejó a dos policías en la sala y llamó por teléfono al Ministerio de Exteriores. Tras una conversación con un funcionario con suficientes conocimientos, regresó a la mesa y le dijo al viajero «Taured no existe. Eso que ha señalado es Andorra, y este no es el pasaporte de Andorra». Para el viajero fue como si le hubieran traspasado con un rayo. Se quedó inmóvil en su silla contemplando la cara del jefe de aduanas, que en ningún caso tenía gesto de estar gastándole una broma. Entonces abrió su cartera y comenzó a llenar la mesa de tarjetas, una libreta de banco y un permiso de conducir de Taured. «Taured, mi país, existe desde hace mil años». Las manos del viajero temblaban mientras ofrecía las tarjetas y el carnet al jefe de policía que contemplaba las mismas con tanta incredulidad como extrañeza. El pasaporte parecía totalmente real, con sus características propias, pero el país no existía. De modo que llamó al juzgado y le dijeron que lo retuviera hasta que pudieran tomarle declaración en un tribunal al día siguiente. Trasladaron al hombre de Taured a un hotel y le dejaron en una habitación custodiada por dos policías en la puerta. Cuando a la mañana siguiente entraron en la habitación, el hombre de Taured no estaba allí. La única manera posible de salir era una ventana que estaba a gran altura… y estaba cerrada.

Al terminar Samir el relato, los tres hombres presentes en la sala lo contemplaban con cierta incredulidad. Finalmente Perteguer abrió la boca.

—¿Y la moraleja es?

—No tiene moraleja. Se supone que la historia es de un viajero entre dimensiones.

—Viajero entre dimensiones. —Perteguer pareció masticar cada palabra mientras la pronunciaba—. Entre dimensiones dices…

—Mundos paralelos.

—Samir… encuentra dónde cojones compró Eric el ordenador. Y como me vengas con que lo compró en Taured te mando de cabeza al psicólogo.

—Jefe, que no le digo yo que me crea esta historia…

—Eso espero, Samir…

Capítulo 12

—Central para zeta-treinta.

La voz grave del patrullero resonó en la emisora y rompió el silencio que hasta el momento había reinado en la radio policial durante unos minutos.

—Adelante, zeta-treinta.

El patrullero, veterano y corpulento, carraspeó antes de responder. Pese a sus años de servicio, el comunicado de aquella noche era quizá de los más amargos que había dado. Y pese a su dilatada experiencia, no se había repuesto del todo de las malas sensaciones que le había producido el descubrimiento de aquella pobre mujer… o de lo que quedaba de ella. Alumbrado por los faros del coche patrulla, un bulto resaltaba en medio de un patio de una casa abandonada. La puerta del ruinoso portal había sido apalancado por los policías al sospechar que lo que veían a través del agujero en efecto podía ser un cuerpo humano.

—Lo de la calle Sevilla… es positivo, central… hay un cadáver…

—¿Comisiono ambulancia?

—Sí… aunque ya le digo… que es cadáver… está… —El patrullero volvió a carraspear— decapitada… y le han hecho unos cortes por todo el cuerpo… está muerta…

—Recibido. Avisamos a policía científica.

De pronto la voz del comisario Javier Callahan se superpuso a la de la operadora y a la del patrullero.

—Al habla el comisario Callahan. Por orden de la superioridad, acordonen la zona y no permitan el paso a nadie hasta que lleguen los compañeros de científica y de la Brigada de homicidios. ¡A nadie!

Richi, el veterano patrullero, miró sorprendido a la emisora de la cual partían las secas órdenes del comisario de Homicidios. Se rascó la cabeza antes de responder.

—Recibido, comisario.

—Reitero que no permitan el paso a nadie. Ni siquiera a otros policías que no sean de científica o de homicidios. Ni inspectores, ni comisarios ni hostias. ¡A nadie!

—¿Y sanitarios?

—Negativo. Si está decapitada no permita que pase ni Dios. No quiero que nadie tome una puta foto del cadáver. Cuando llegue voy a revisar sus móviles.

Aquello tocó la fibra sensible de Richi, si bien él no narraría después empleando otros adjetivos. Que aquel se atreviera, por muy comisario que fuera, a cuestionar su profesionalidad tras quince años patrullando no era lo que esperaba tras ocho horas de servicio nocturno, y ni mucho menos a través de la emisora y en abierto para todos los coches patrulla que estaban en el canal. Por ello no se pudo contener y casi sin dejar terminar a Callahan comenzó a pulsar el botón del walkie-talkie.

—Oiga, comisario…

—Solo quiero oír el «recibido». ¿Estamos?

El oficial de patrulla que le acompañaba arrebató a Richi el walkie-talkie, y respondió el comunicado mientras palmeaba el hombro de su compañero para calmarle.

—Recibido comisario… a sus órdenes.

—¿Qué se piensa este tío? ¿Que no soy un profesional?

El veterano patrullero se acarició la barbilla antes de cortar la comunicación con la emisora del vehículo. Su compañero le devolvió el walkie con una sonrisa.

—Es el Callahan, le llaman «Javi el Sucio»… no te recomiendo que discutas con él por la emisora y ni mucho menos cuando venga…

—Llevo quince años de patrullero. He visto de todo. De todo. En mi vida se me ocurriría tomar una sola foto de una víctima y mucho menos publicarla por ahí… ¿quién cojones se cree que soy este tío?

—Uno que no te conoce, Richi… vamos a acordonar la zona anda…

—Pobre chica…

—¿Crees que será el asesino de prostitutas?

Richi abrió el maletero del coche patrulla y rebuscó en su interior durante unos segundos hasta dar con la cinta policial. Después cerró el maletero y asintió sin dejar de mirar al cadáver.

—No sé… pero tiene toda la pinta…

* * *

A los pocos minutos, la oscura calle mudó a un festival de luces de colores: más policía, ambulancias y un furgón judicial, todos con sus lanzadestellos activados convirtieron el lugar en un reclamo para paseantes sonámbulos y trabajadores nocturnos del barrio que se acercaban a las luces giratorias como los insectos. Mientras los uniformados ampliaban el cordón y dos de ellos repartían entre los presentes unos cafés en vasos de cartón comprados en una gasolinera cercana, apareció en el lugar el todoterreno oscuro en el que se solía desplazar el comisario Javier Callahan con un pirulo luminoso en su salpicadero.

Callahan estaba furioso. Bajó del vehículo policial sin esperar a su conductor, el inspector Manrique, y apenas saludó a los policías uniformados con un áspero gruñido. Después, se contuvo de pegar una patada a una papelera antes de traspasar el cordón policial y enfrentarse a la imagen del cadáver de la mujer que yacía en el suelo, en su ya tan familiar macabra escenografía. Se acercó despacio al cuerpo y contempló de cerca la cabeza depositada sobre el tronco. Con cuidado extrajo de su bolsillo un guante de látex y se lo puso en su mano izquierda para extraer de la boca una bola de papel arrugado. Lo extendió casi de manera instantánea, aún arrodillado, como deseando que no contuviera lo que ya sabía que iba a encontrar. Pero no hubo suerte y encontró de nuevo el poema. Consciente de la liturgia del asesino, con cuidado buscó la mano derecha de la víctima, donde al igual que en las otras víctimas, reposaba un pintalabios de color rojo sin estrenar. Sin embargo en esta ocasión faltaba la media de nailon de color negro. Algo estaba cambiando en el proceder del asesino. Y eso desconcertaba totalmente a Callahan porque desconocía por completo a qué podía deberse ese cambio de patrón. Eso sumado al hecho de que esta vez había decapitado a su víctima.

—Es el mismo asesino… ha cambiado el modus pero es el mismo… la cuarta… joder… cuatro ya… y con el puto poema en la boca. Y no tenemos ni huellas, ni ADN, ni testigos, ni cámaras ¡nada!

—Los de científica dicen que puede llevar aquí casi un día. —Manrique repasó las notas que había tomado en su libreta tras entrevistarse con los demás policías que copaban la escena del crimen—. Están recogiendo no se qué bichos para ver si murió aquí o la trajeron.

—Mira la sangre del suelo, Manrique… no necesito que un insecto me diga que la decapitaron aquí mismo. ¿Cuándo podrán saber con qué lo hicieron?

—¿El corte? Eso lo intentarán ver en la autopsia… ¿Por qué la habrá decapitado esta vez?

Los dos policías estuvieron unos segundos en silencio contemplando el cuerpo tendido en el suelo y el charco de la sangre, ya coagulada y casi seca en sus extremos. Al final el comisario Callahan se quitó el guante de látex y lo arrugó en el interior de su mano izquierda. Después se dirigió al inspector.

—Maldito monstruo. ¿Quién llamó a la policía?

—Esos dos chavales. —El inspector señaló a un grupo de jóvenes de procedencia centroeuropea—. Los que está atendiendo el Samur. Se habían colado en la finca a robar cobre y se encontraron con el cadáver y salieron corriendo.

—¿No la tocaron?

—No… están aterrorizados. Uno solo gritaba «¡Dracul!». «¡Dracul!» por el teléfono.

—Vamos, no me jodas… Dracul… ¿No hicieron ninguna foto con el móvil?

—No tienen móvil jefe… viven en la calle… y llamaron al 091 desde una cabina…

—Conozco a más de uno que vive en la calle y tiene móvil… quiero hablar con ellos.

—Están con el psicólogo del ayuntamiento, señor comisario.

—¡Me importa una mierda! Son mis testigos y les voy a tomar declaración.

—Son menores extranjeros, jefe… el protocolo…

—El protocolo me lo …

—Jefe, déjeme hablar con ellos unos minutos, con ellos y el psicólogo… seguro que si se tranquilizan cooperarán.

* * *

Un Seat León amarillo con el lanzadestellos en el techo llegó a las puertas del cordón policial conducido Perteguer. Del asiento del conductor se bajó Samir ajustándose la pistola en su funda. Perteguer por su parte, tranquilamente, se colocó la placa emblema del Cuerpo Nacional de Policía en el cinturón y se acercó a los patrulleros que custodiaban la zona saludando uno a uno e intercambiando unas palabras con ellos. Finalmente el patrullero Richi señaló hacia el lugar en el que estaba Callahan. El comisario no sintió precisamente alegría al descubrir que Perteguer se había presentado en el escenario del crimen En «su» escenario del crimen.

—El que faltaba: Perteguer.

—Comisario, buenas noches… ¿me comentan que han encontrado un cadáver?

—Tú mismo lo has dicho Perteguer. Y eso significa que se hace cargo Homicidios y no tu grupo de Policía Judicial.

—Eso ya lo sé comisario… me pasé varios años en homicidios, creame que lo sé muy bien. Solo venía a ofrecerle nuestra ayuda… como ha sucedido en el distrito a lo mejor quería…

—No necesito nada suyo. Si necesitara algo, tampoco se lo pediría a usted, hablaría directamente con su comisario.

—Como usted ordene, comisario… ha sido un placer conversar con usted.

—Perteguer, como me sigas tocando las narices te voy a echar de la Policía…

Perteguer negó con la cabeza, y cruzándose de brazos intentó sacar la mejor de sus sonrisas.

—Eso lo dudo bastante, sinceramente. Lo que sí creo es que este caso se le ha ido de las manos del todo y los jefes que están muy por encima de usted ya empiezan a darse cuenta de que a lo mejor usted no es el más indicado para llevar la brigada. Creo que no es indicado ni para estar de encargado en la cantina…

—¿Cómo ha dicho?

—Lo que oye, comisario. ¿Y sabe lo peor de todo? Que usted mismo se sabe incapaz de gestionar esta historia y no tiene los huevos ni la cabeza de pedir ayuda.

—Voy a dar parte de ti, gilipollas. Espero que estés un mes suspendido de empleo y sueldo antes del lunes.

—Seguro que se da más prisa en ponerme delante de Régimen Disciplinario que en poner al asesino de prostitutas delante de los tribunales. A fin y al cabo al menos para lo primero sí sabe a quién perseguir. En lo segundo… siga dando palos de ciego y dejando que el cañón de su Magnum sobresalga por debajo de su americana para darle apariencia de poli duro. Ojalá de verdad tuviera algo que ver con el Callahan de las películas y no solo la puta pose.

—Mañana mismo estás suspendido de empleo y sueldo ¡tenlo claro Perteguer! Te has ganado un enemigo con muchos contactos.

—Si son los mismos que le enchufaron en la brigada no creo que estén muy contentos con usted últimamente, comisario. Ojalá hubiera llegado usted a golpearme.

Sin darle tiempo a dar una réplica que nunca llegó, Perteguer dio media vuelta y se dirigió al coche seguido por Samir, quien no acababa de digerir del todo el encontronazo del que había sido testigo.

—Joder Perteguer… te habrás quedado a gusto.

—Pues… la verdad es que sí, Samir. ¿Soy el único que ve que este tío además de un inepto es mala persona y mal policía? ¿O el único que se lo ha dicho a la cara?

—Mas bien lo segundo… De todas formas no me parece mal policía… ha llevado operaciones importantes.

—Sí… hasta que ascendió a comisario. ¿Por qué cojones se llama Callahan?

—Su madre es irlandesa, por lo visto…

—Claro… y ya llamándose así no le quedaba otra que ser poli… en los ochenta tenía que ser lo más… hay que joderse «Javi el sucio»… me parece el mote más ridículo que he escuchado en un poli. ¿Te sabes el mío?

—Sí… todo el mundo lo sabe…

—Pues me lo he ganado a pulso. Por cierto, mientras distraía a Callahan, ¿de qué te has enterado?

—Los patrulleros andaban reacios a contarme nada, pero al final algo me han dicho: Era dominicana, tenía pasaporte y estaba ilegal. He apuntado su nombre, Yisel María, y tras unas llamadas me he enterado que tenía una habitación en una pensión de la calle de la Magdalena. Hostal la Violetera.

—Vamos para allá antes de que venga «Javi el Sucio». En cuanto entre con toda su tropa sus compañeras empezarán a huir de la pensión para no volver pensando que es una redada…

—¿Crees que era prostituta?

—En esa pensión la mayoría de las mujeres extranjeras lo son. Tú viste el cadáver… ¿qué piensas?

—Que por las ropas de la pobre mujer… sí… sí que lo era.

—Pues tenemos que darnos prisa. Yo conduzco.

—Solo tú conduces ese coche, jefe… no hace falta que lo digas.

—Cuando seas Inspector Jefe… conducirás una bestia de estas…

—Y cuando sea padre comeré huevos…

El motor del Seat León amarillo rugió escandalosamente antes de que sus ruedas chirriaran sobre el asfalto, llevándole rumbo a la calle Magdalena mientras en la radio sonaba «Agradecido» de Rosendo.

Capítulo 13

El Seat amarillo callejeó por las calles aledañas a la Estación de Atocha hasta encontrar el portal de la pensión en la que se hospedaba Yisel María, la última víctima del asesino del poema, o como le llamaba la prensa, el asesino de «La Dalia de Vallecas». Algunas prostitutas, toxicómanos y gente de oscuras intenciones y poco claros antecedentes retrocedieron en los zaguanes de la calle ante la presencia de las luces azules que centelleaban en el coche conducido por Perteguer y no volvieron a las aceras hasta que se cercioraron de que aquella vez, los policías no venían en su busca. Aún así salvo un proxeneta pendenciero que se quedó con la mirada fija, chulesca y retadora, en el coche de policía camuflado, los demás habitantes de la calle Magdalena a aquellas horas de la madrugada prefirieron escabullirse del lugar como si olfatearan en el aire la caravana de coches de policía que en apenas treinta minutos iba a colapsar la calle.

Los dos policías bajaron del coche y se dirigieron al portal de la finca, resguardado por un portalón antiguo de madera con una mirilla metálica en medio y un tirador de hierro oxidado a medio arrancar. El telefonillo, vandalizado, no parecía funcionar. Al tercer aldabonazo de Perteguer en la puerta al grito de: «¡Abran, Policía!», se escuchó un «¡Va!» al otro lado, precediendo un ruido de llaves y cerrojos. La puerta se abrió dibujando un rectángulo de luz amarillenta sobre el negro asfalto y recortando en él la silueta de una anciana de unos setenta años que los recibió con una mirada desconfiada que fue de los pies a la cabeza y de la cabeza a los pies sin detenerse en las placas doradas de los policías. No era poco común que a esas horas se presentaran agentes del orden, de paisano o de uniforme, para arreglar asuntos de la ley, o particulares, por lo que la señora no cambió el gesto lo más mínimo y aún se quejó de los golpes con la aldaba, que tenía forma de garra de león. Perteguer la saludó con cortesía profesional y disculpó las protestas de la señora, que pese a que decía estar dormida, hacía el turno de portera nocturna oficiosa y recompensada por las prostitutas que vivían y trabajaban en el edificio.

—Buenas noches señora. Buscamos el hostal La violetera.

—Tercera planta. Está completo.

—Muchas gracias señora.

La anciana cerró la puerta en cuanto los dos policías la hubieron traspasado y se volvió a meter en un cuchitril oscuro donde se podía ver un televisor encendido al fondo de un lúgubre pasillo. El portal olía a orín y vómito. Samir pulsó dos veces el interruptor que había en la pared sin que causara ningún efecto, por lo que los dos investigadores sacaron sus teléfonos móviles para alumbrar con ellos el zaguán. En un recodo del mismo se podía ver una jeringuilla abandonada al lado de una pelota de papel de aluminio y una botella de plástico. Perteguer iluminó el hueco de la escalera, ya que como suponía, el edificio no contaba con ascensor. Peldaño tras peldaño, frente a ellos se alzaba una caracoleante escalera de madera, que crujía a cada paso como si fuera el efecto de sonido de una película de terror y a la que no le hubieran sentado nada mal unos truenos y relámpagos como complemento. Tras unos segundos de subida en silencio, los dos policías llegaron al tercer piso. El mal olor del portal se había atenuado y en ese punto incluso se podía detectar un reciente aroma a lejía mezclado con sudor, tabaco y ambientador: en conjunto, la esencia de todo prostíbulo. En esta ocasión, el timbre de la casa sí funcionaba. Un tipo gordo y con bigote, y acento sudamericano abrió la puerta tras echar una ojeada por la mirilla.

—Buenas noches oficiales. Díganme ¿en qué puedo ayudarles?

—¿Vive aquí Yisel María Solana?

El tipo gordo y bigotudo se rascó la cara y fingió con poca maña que hacía memoria sin dejar de mirar la placa de policía que colgaba del cuello de Samir.

—Pos mire que no me suena. Aquí viene mucho turista.

Perteguer sonrió sin ganas y cerró la puerta del hostal La Violetera tras de sí. Después se dirigió al recepcionista como si le conociera de toda la vida.

—Oye… la han matado.

El gordo cambió su gesto de inmediato, palideció y comenzó a tartamudear. Con lo mal que había mentido al principio de la conversación era evidente que sus dotes de interpretación no le alcanzaban para aquella última representación.

—No mamen… ¡Ay! Disculpen oficiales… ¿Cómo que ha muerto Yisel?… —Buscó una confirmación tácita en las caras de los policías—… llevaba una noche sin regresar… ¿cómo es que pasó?

—Simplemente la han matado. Lo sentimos mucho. —Perteguer palmeó el hombro de aquel gigantón—. Necesitamos hacerle algunas preguntas y a ser posible ver su habitación.

—Sí, sí por supuesto. Ella era… —El hombre estaba visiblemente afectado. De detrás del mostrador sacó una pequeña petaca, la abrió y la ofreció a los policías—… ¿quieren? Es ron…

—No muchas gracias. ¿Cuándo fue la última vez que la vieron?

—Yo anoche no trabajé acá. —Esta vez el hombre sí se esforzaba en hacer memoria—. Sé que no vino a dormir porque me lo dijo Wendy, su compañera de cuarto. Ella está durmiendo ahora mismo, si quieren vamos a hablar con ella oficiales.

—Sí, por favor, don… ¿su nombre?

—Pedro. Pedro Vargas Montalbán.

—Sí, señor Vargas, si tiene la amabilidad de guiarnos nos sería de gran utilidad.

Pedro Vargas tocó en la puerta y a los pocos segundos apareció tras ella una atractiva joven de piel canela y cabellos negros, con rostro soñoliento y vistiendo un ligero camisón casi transparente que dejaba poco a la imaginación. Por su acento debía ser venezolana. Era la compañera de habitación de Yisel.

—Hola Wendy perdona que te moleste, pero estos señores quieren hablar contigo…

La joven se sobresaltó visiblemente al ver las placas de policías y buscó de inmediato un jersey que echarse sobre el camisón.

—Sí buenas noches oficiales, permítanme que me vista antes de hablar con ustedes…

—Wendy… —Perteguer prefirió no andarse con rodeos y soltar la fatal noticia—… Yisel ha… ha tenido un accidente… y ha muerto. Lo sentimos mucho.

—¿Cómo? —Wendy dejó caer al suelo el jersey y su cara se desencajó—. ¿Cómo dicen? ¿Muerta?

—Si, Wendy… han encontrado su cadáver esta noche. Probablemente necesiten que tú reconozcas el cadáver si no tiene más familia en España…

Wendy se sentó en la cama y negó con la cabeza sin dejar de mirar alternativamente a los dos policías y a Pedro Vargas.

—Pero… ¿Qué me dicen? ¿Cómo ocurrió? —Finalmente la joven se derrumbó y comenzó a sollozar—. La pobre Yiselita… ¡No! ¡Pobre niña! ¿Qué le ocurrió? ¿Díganme por favor qué le ocurrió?

Wendy sollozó durante unos minutos. En el pasillo se escucharon algunas puertas abrirse y cerrarse otra vez cuando Pedro Vargas comunicaba por señas y con poco disimulo a los demás habitantes de la casa que la policía estaba en la pensión. Cuando al fin la joven compañera de habitación de Yisel se tranquilizó un poco, permitió que Samir investigara superficialmente las posesiones de la víctima mientras hacía memoria para responder a las preguntas que Perteguer, libreta en mano, la iba formulando.

—¿La última vez que la vi a Yisel, oficial? Ay no sé… estoy como confundida… pero quizás ante anoche… estuvimos cenando en el restaurante chino de Santa María de la Cabeza y un… un amigo le telefoneó al celular…

—¿Un amigo? ¿O un cliente?

Wendy agachó la cabeza avergonzada y guardó silencio unos segundos. Era demasiado joven. No más de diecinueve años. Llevaba poco en el mundillo y se notaba a la legua. No le gustaba hablar de su oficio que era el mismo que el de Yisel. Otras con más carretera a sus espaldas no lo escondían a los policías, porque incluso como algunas afirmaban, el trabajo de puta y el de policía eran los trabajos más parecidos del mundo. Pero Wendy todavía se avergonzaba del camino al que la vida le había empujado sin mucha más alternativa para poder subsistir. Y ahora que aquel policía insinuaba que la muerte de su compañera podría haber sido consecuencia de su oficio le aterraba hasta el punto de hacerla temblar en aquella habitación. Finalmente asintió con la cabeza entre sollozos.

—Un cliente, oficial…

—Necesitamos que nos des el número de teléfono de Yisel. ¿Sabes si se anunciaba en algún sitio?

—En una web de contactos… en esta…

Wendy señaló con mano temblorosa la pantalla de su teléfono móvil. En ella se podía ver un anuncio en una web de compraventa de objetos de segunda mano que, ironías macabras de la vida, tenía una sección dedicada a los contactos, los masajes, y todos los nombres que el hombre sucio pone a la prostitución para limpiar su boca al decirlos. El «relax». Las «señoritas de compañía». Las «scorts». Todo por que los «clientes» no tuvieran que teclear «puta» en el buscador y no sentirse miserables y traficantes de carne humana.

Perteguer anotó el número y la referencia del anuncio y echó una mirada a Samir. Este se había encogido de hombros como queriendo decir al inspector que en aquella habitación había poco más que sacar antes de que las huestes de Callahan se presentaran allí a removerlo todo como un elefante en una cacharrería. Por ello los dos detectives de la comisaría de Cervantes se despidieron de Vargas y Wendy, dejando Perteguer a esta última una tarjeta con su número del despacho y su móvil personal, por si tenía alguna pista más o necesitaba ayuda de algún tipo en aquel momento. El sentimiento del inspector era casi paternal con aquella joven desconsolada y aterrada. Presentía que las horas siguientes de la chica, con los interrogatorios y demás trámites no iban a ser nada agradables para ella. Pero al menos tenían nueva información con respecto al asesino de Yisel, Marilyn, Simona y Ángeles. Las cuatro víctimas por el momento, del asesino de Rosalía. Del asesino de la Dalia. Desandaron su camino por las crepitantes escaleras de madera hasta el portal oscuro y lóbrego y salieron a la calle con ganas los dos de respirar aire, si no puro por ser imposible en la gran ciudad, fresco. Finalmente subieron al Seat León y dejaron atrás la calle de la Magdalena.

Capítulo 14

Samir entró bien temprano en el despacho de Perteguer con una revelación y agitando una fotografía impresa en la mano y una taza de metal rebosante de café humeante en la otra.

—¡Jefe! Estoy casi seguro que esta foto se ha tomado en España. Y aún más… después de estar horas mirando decenas de fotografías en Woregore subidas por Aneris77, estoy «casi casi casi» seguro —dijo cada «casi» masticando las palabras— de que esta foto y otras seis que son de la misma serie son exclusivas de ese foro y no se encuentran en ningún otro. De modo que es muy probable que si Aneris77 subía material propio puede que estemos ante una foto tomada y subida por Aneris mismo en una calle de España… solo nos queda… saber cual… El problema… que ha borrado toda la información Exif que existía en el archivo, por lo que no sabemos ni dónde, ni cuándo ni con qué tipo de cámara la tomó.

Perteguer levantó la mano con la intención de que Samir se frenara en su discurso, quizá demasiado apelotonado de palabras técnicas para el inspector en una hora tan temprana.

—Exif… Un momento, Samir… Refréscame la memoria… ¿qué era eso?

—Exif, metadatos insertados en la fotografía. El tipo de lente, de cámara, hora, fecha, incluso algunas veces las coordenadas geográficas de donde se ha tomado y hasta el nombre del propietario de la cámara. Todo eso puede aparecer en los archivos digitales de imagen a no ser que tomes las precauciones de borrarlo o que tu cámara sea tan antigua que no registre nada de eso… Lo único seguro por ahora es que esta foto en concreto fue subida por Aneris hace semanas y que con toda probabilidad las tomó Aneris mismo…

—De modo que la mayoría de las fotos exclusivas de este foto las subió el tal Aneris77 tal y como nos dijo Susan… Pues vamos al lío…

—Y no solo eso… desde que Eric fue asesinado… nadie ha vuelto a publicar nada en el foro…

Perteguer y Samir emplearon las siguientes dos horas en «trillar bien trillado el foro de imágenes macabras» en palabras textuales del inspector jefe sobre el foro Woregore. En una mesa redonda de uno de los despachos en la que reposaba una cafetera y una bandeja con restos de un bollo parecido a un roscón de reyes, los dos policías se afanaban en analizar cada una de las fotos que habían descargado en el portátil y al que habían conectado dos monitores de tamaño medio con el fin de apreciar mejor los detalles de las imágenes. El inspector jefe escudriñaba con detenimiento cada centímetro cuadrado de la primera fotografía que le había presentado Samir y en la que se apreciaba una fractura abierta de una pierna, con toda la crudeza de la imagen y que pertenecía a un reportaje de siete fotografías más. El oficial, que había estado varias horas analizando las fotografías de madrugada, había observado muy acertadamente que en las mismas aparecía el rótulo de un bar escrito en castellano y era bastante probable que las fotos se hubieran tomado en España por los modelos de vehículos y el mobiliario urbano. Sin embargo, para desgracia de los detectives y bien por casualidad o conscientemente, en ninguna de las instantáneas salía la matrícula de ningún vehículo. Samir asintió y desplegó la carpeta que contenía estas imágenes y que había bautizado con el nombre «Pierna rota España».

—Me atrevo a decir que las fotos de la pierna rota son exclusivas de woregore. Ni siquiera nadie las colgó posteriormente en otro lado… debe ser que el rollo de las contraseñas funcionaba. No las hemos encontrado por ahora en ninguna web, foro, tablón… nada de nada… y llevo un buen rato haciendo búsquedas inversas por la web con distintas fotografías… pero en esta en especial… —señaló la fotografía del primer plano de la pierna fracturada—… en esta estoy completamente seguro de que esta foto se tomó en Madrid. El tipo de baldosa de la acera, el pie del semáforo… me juego lo que sea a que esto ocurrió en Madrid.

En efecto, obviando el primer plano de la sangrante y desagradable fractura, en el fondo de la fotografía se observaba un suelo de baldosas cuadradas divididas en cuatro cuarteles igualmente cuadrados, de un color grisáceo muy característico de las aceras madrileñas en al menos el setenta por ciento de las calles de la ciudad. Que los dos policías recordaran, esos baldosines grises habían sido así durante décadas y aún hoy se seguían poniendo para sustituir a los gastados o quebrados, o cuando se levantaba todo el pavimento para realizar una zanja para las frecuentes obras madrileñas. Además, en una de las esquinas de la fotografía se apreciaba el tubo metálico y pintado de un peculiar verde que sin lugar a dudas para todo aquel que hubiera vivido en Madrid, se trataba del nacimiento de un semáforo de la Villa y Corte. En un estudio más técnico de la instantánea, se intuía por el encuadre que esta estaba tomada en un extraño y excesivo primer plano, como si hubiera plasmado directamente la mirada de un espectador muy cercano que está observando detenidamente la fractura. En ello reparó Samir.

—Pero esta foto no la puede haber sacado un curioso… está demasiado cerca de la intervención… tiene que haber sido un sanitario, un bombero…

—O un policía… —Apuntó Perteguer.

—O un policía… —Convino Samir.

—De modo que si logramos ubicar qué gente estuvo en ese accidente, podríamos cercar a ese tal Aneris77…Fíjate en ese reflejo del escaparate, Samir… se ve un lanzadestellos naranja y otro azul… eso significa que ya estaban allí los sanitarios y la policía, puede que los bomberos si fue un accidente importante… De modo que no creo que mucha gente pudiera acercarse a la víctima, y si lo hicieron tendrían que haber sido identificados…

De pronto Perteguer se quedó en silencio mirando la fotografía durante unos segundos, casi inmóvil. Pasados esos instantes, como si hubiera sufrido un calambrazo pegó una palmada, despegó la nariz del monitor y se dirigió a la pizarra blanca que colgaba en la pared opuesta. Cogiendo un rotulador azul escribió con grandes letras mayúsculas la palabra «ANERIS», y se giró sonriente hacia Samir.

—El reflejo del lanzadestellos… la sirena… Aneris…

—¿Cómo? —Samir contempló algo desconcertado la pantalla y la pizarra alternativamente—. No te sigo, Perteguer.

—«Aneris» es «Sirena» al revés. —Perteguer escribió «SIRENA» debajo del «ANERIS» y unió ambas palabras con dos flechas circulares— …¡su reflejo, de hecho!

—¡Claro, Perteguer! Aneris77, Sirena, del año 1977. Es alguien de los servicios de emergencia… un poli, un bombero o un sanitario…

—Si pudiéramos saber dónde se tomó esa foto… eso parece…

Perteguer volvió a pegar prácticamente la nariz en la pantalla escrutando cada pixel de la fotografía. Detuvo su mirada en una estructura marrón que salía borrosa en una esquina de la tercera fotografía. Parecía, sobre todo por la sombra que proyectaba sobre la acera, ser parte de una especie de caseta de metal.

—Eso parece… un kiosko de la ONCE ¿verdad Samir?… Estoy casi seguro de que es un kiosko de cupones… Pero cuántos habrá en Madrid… ¿cientos?

Samir asintió y trató de ampliar la imagen lo más que pudo. En efecto y pese a que no se llegaba a ver ningún rótulo o letra, el color y la estructura era el propio de los kioskos callejeros que la Organización Nacional de Ciegos de España tenía repartidos por las calles de la mayoría de las grandes ciudades. Pero Samir deslizó la fotografía hasta su otro extremo, hacia la reja del bar que había atraído su atención en un primer momento de entre todas las fotos que habían analizado en Woregore.

—Mira, Perteguer… fíjate en esa esquina… ¿ves ese grafiti?

—Sí. Me suena de haber visto varios así por la ciudad. ¿Qué pone en la firma? ¿Rober? ¿Roberto?

—Si le enseñamos esta foto al grafitero tiene que saber dónde la hizo…

—Es muy probable… la cosa será dar con él… —Perteguer sacó su teléfono móvil para buscar en la agenda—… no suelen cooperar mucho con nosotros. Preguntaré a nuestra unidad de transportes y mientras vamos a hablar con la Policía Municipal… ellos llevan un registro de los grafitis para cuando localizan al pintor…

Los dos policías imprimieron las fotografías tratando de ampliar la imagen que captaba el grafiti y se trasladaron a la comisaría de la Policía Municipal de Madrid que estaba junto a la Estación de Atocha. Los trenes eran un objetivo codiciado para los grafiteros y tanto la Policía Nacional como la Policía Municipal tenían numerosos y nutridos archivos de grafitis, con las firmas más repetidas y en los casos en los que se habían esclarecido, la identidad real que se escondía tras los nombres en clave de los grafiteros. Al igual que los foros de la deepweb, las firmas en las paredes de la ciudad no daban un nombre, sino un pseudónimo con el que había que profundizar si uno quería llegar a saber con quién estaba hablando. Como les informaron que en los archivos del Cuerpo Nacional de Policía no existían registros similares a aquella firma acudieron al especialista de la Policía Municipal, que llevaba varios años de su carrera profesional dedicado en exclusiva a estos temas. Un alto y muy delgado oficial uniformado de la Policía Municipal de Madrid, de unos cincuenta años, con barba y pelo castaño y elegantes maneras, apellidado al parecer Colomo les recibió en su despacho y tras una breve mirada a la fotografía que le tendió Samir asintió con seguridad.

—Sí. Esa firma es de LanRobe. Tenemos unos cuantos de este…, a ver déjeme mirar… —El policía municipal tecleó despreocupado su teclado unos segundos y luego volteó la pantalla del ordenador hacia los dos policías nacionales—. Aquí… sesenta y un grafitis entre 2011 y 2014. Algunos borrados por los servicios de limpieza o con algún «beef» encima… —el policía municipal se anticipó a la pregunta—… «beef» significa que lo haya tachado otro grafitero, vaya…

—¿Y sabemos quién es ese LanRobe?

A la pregunta de Perteguer, el policía municipal Colomo volvió a girar la pantalla hacia sí y pinchó media docena de veces los botones de su ratón con la mano derecha mientras se atusaba una elegante barba castaña con la mano izquierda. Finalmente negó con la cabeza y despegó la mirada del monitor para fijarla alternativamente en los dos policías judiciales.

—Ehm… no… ni la más remota idea. Debe al consistorio en concepto de daños a la propiedad…

—Eso no nos interesa. —Perteguer trató de cortarle de manera educada—. Nos interesa encontrarle a él o encontrar este grafiti…

—¿Ahora os dedicáis a grafitis?

—En realidad no, oficial Colomo, más bien tenemos que encontrar esta calle…

El oficial de la Policía Municipal escudriñó cada centímetro de la fotografía colocando la misma casi pegada a su nariz. Tras cinco o seis segundos de detenido examen se la devolvió a los policías nacionales.

—Parece Madrid… podría ser… cualquier calle de Madrid de hecho… mira el suelo, los baldosines… menos la calle Serrano y una docena de calles del Centro podría ser cualquier calle…

—Y entonces… —Samir guardó la foto en su cuaderno Moleskine—. ¿No sabéis nada del tío que pinta esta especie de picas?

—Suponemos que se llama Roberto…

—¿Y nada más? —Insistió.

—Nada más. —Palomo se encogió de hombros y volvió a mirar la pantalla como buscando más información sobre el pintor—. Y debe al consistorio… pues a ver…

—¿Podríamos conseguir ese listado de calles donde han encontrado sus grafitis?

—Sí por supuesto, Inspector. Si le encuentran nos dirán quién es ¿verdad? Se lo voy a imprimir… Aquí tiene el listado…

—Sí, no se preocupe. —Aseguró Perteguer mientras cogía el listado que recién impreso, le tendía el oficial Colomo—. Eso haremos…

—Es que debe al consistorio en labores de limpieza más de…

—No se preocupe muchas gracias…

Samir y Perteguer estrecharon la mano de Colomo y abandonaron la comisaría de la Policía Municipal. Antes de montar en el coche, Perteguer encendió un cigarrillo y abrió por la mitad el listado que les habían proporcionado los municipales.

—Ochenta calles… —protestó Samir—… podemos tardar días…

—¿No conoces a nadie en el mundillo?

—No… y no estoy nada puesto en este tema la verdad… ni siquiera sé si lo hace el mismo o qué…

—Pues nada… —Perteguer exhaló una enorme bocanada de humo antes de arrojar el cigarrillo a la mitad a un charco de la calle—… vamos a tener que ponernos los chicos tú y yo a mirar una por una estas calles…

—Buscaremos en antecedentes cualquier Roberto detenido por daños a inmuebles a ver si hay suerte…

—Si es que le han detenido alguna vez… porque ya has escuchado que debe…

—Sí… —Samir interrumpió a Perteguer antes de abrir la puerta del Seat y sentarse en el asiento del copiloto—… mucho dinero al consistorio…

Perteguer accionó el contacto de su coche de policía amarillo y la radio del mismo en esta ocasión, hizo sonar con fuerza la canción «El Afilador» de Los Suaves.

Capítulo 15

Perteguer había mandado a casa a todos los componentes de su Grupo de Policía Judicial tras dedicar el resto de la tarde a atender el resto de los casos que llevaba la comisaría de Cervantes y que sus investigadores debían sacar adelante sí o sí. Agotado, casi se deslizó por las escaleras hacia la puerta de salida y tras despedirse de los veteranos policías que custodiaban el edificio caminó unos metros hasta resguardarse del frío en el bar gallego que se escondía en una calleja paralela a la de la comisaría. Una vez dentro pidió media ración de pulpo, que le supo estupenda, y una caña de cerveza Estrella Galicia. En la televisión repetían la final de la Copa de Europa del 2014 —Perteguer se resistía a llamarle Champions League— entre el Atlético y el Real Madrid y Perteguer volvió a sentir una puñalada de amargura al recordar las imágenes y ver de nuevo perder a su Atlético de Madrid sabiendo que merecía la victoria. En el fútbol y en un par de cosas más se confesaba muy poco objetivo. Pidió una segunda cerveza a ver si así mitigaba el dolor y en ese momento sonó su teléfono móvil. Era Samir.

—¡Perteguer! ¡Soy Samir!

—Dime Samir. —Previendo que tendría que salir volando del local dejó sobre la barra un billete de diez euros— ¿algún problema?

—Problema ninguno, más bien lo contrario… acabo de encontrarme con LanRobe, aquí le tengo retenido…

Perteguer pegó un respingo en el taburete y con un gesto indicó a la camarera que se quedara con el cambio mientras recogía su abrigo del perchero y avanzaba con rapidez hacia la puerta del pequeño bar gallego. En el televisor el Cholo Simeone animaba a sus jugadores.

—¡Voy para allá, Samir! ¿Necesitas que te mande un patrulla?

—No… no va a ser necesario… pero date prisa… no está muy colaborador y los vecinos me están llamando de todo desde las ventanas. Estoy en el número doce de la calle Méndez Álvaro…

—Voy para allá Samir, estoy en base y no tardo ni cinco minutos en llegar.

A los cuatro minutos y quince segundos, el Seat León amarillo se detenía en la calle Méndez Álvaro número doce. Una vez más, en los alrededores de la Estación de Atocha. Bajó del coche y enseguida localizó a Samir, que con los brazos en jarras, conversaba con un chaval vestido con una sudadera roja con capucha, la cual llevaba puesta cubriéndose la cabeza y que estaba sentado en el portal de un edificio de tres plantas. A los pies de Samir reposaba abierta una mochila de lona en cuyo interior se podían apreciar dos aerosoles de pintura.

—Ya estoy aquí, Samir.

—Volvía andando a casa y mira… —El oficial señaló a la pared, donde todavía húmeda y reciente, se apreciaba la firma que andaban buscando—… la pica de LanRobe.

Perteguer contempló un rato el grafiti y asintió convencido. En efecto era el mismo trazo que casi había memorizado de tanto mirar y remirar la foto de Aneris77. Miró al chaval, que seguía sentado en el escalón del portal, cabizbajo y cubierto por la capucha.

—¿Cuántos años tienes?

—No te pienso responder, fascista.

—Tiene diecisiete. —Apuntó Samir—. Según su Abono Transportes…

—¿Diecisiete? Perteguer parecía impresionado. —¿Llevas pintando desde los trece años?

—Desde los doce y medio. —El chaval respondió sin levantar la mirada del suelo. Pese a tener la cabeza agachada no representaba en forma alguna sumisión ante los policías, sino más bien cierto pasotismo—. Y no pinto, firmo.

—Vale. Necesitamos tu ayuda.

—¡Yo no ayudo a los que oprimen al pueblo! —LanRobe se permitió el atrevimiento de levantar la cabeza para mirar a Samir—. ¡Perros del sistema!

—Me están dando ganas de llevármelo detenido, Perteguer.

Perteguer recogió el abono de manos de Samir y contempló la foto. Un chaval normal, con corte de pelo normal, y ropa normal. La «identidad secreta» de uno de los grafiteros más buscados de la ciudad y que a juzgar por su edad iba a dar guerra durante bastantes años. Precoz y con talento, pese a que el Inspector poco entendía de arte urbano no por ello dejaba de sorprenderle el hábil trazo de aquel chaval.

—No le vamos a detener, compañero… Aunque deba dinero al consistorio. A ver… ¿Rober?

—Se llama Críspulo… —matizó Samir, serio y tajante—… de Rober nada…

—Me pongo Rober por el cantante de Extremoduro… —Explicó Críspulo—. ¿Qué pasa? ¿Es un delito también escuchar a Extremoduro?

—Chaval… —Perteguer anotó en una libreta los datos de LanRobe y devolvió el abono transportes al grafitero—… yo escuchaba Extremoduro en cassetes TDK antes de que tú nacieras… aunque… a lo mejor no sabes ni lo que es un cassette… A ver ¿cómo quieres que te llame?

—Y una mierda un madero fascista va a escuchar Extremoduro… A Robe le sentaría como una patada en el culo.

—Espera un segundo… te mostraré algo…

Perteguer se encogió de hombros y girando sobre sus talones se dirigió al Seat, ante la mirada de LanRobe, que había mostrado cierta curiosidad ante la extraña respuesta del inspector. Volvió a los pocos segundos sosteniendo en su mano derecha una caja de un CD original. Abrió la carcasa para comprobar su contenido y acto seguido se la tendió a LanRobe.

—Toma, LanRobe. El «Grandes Éxitos y Fracasos» de Extremoduro. Firmado por Robe y por Uoho.

LanRobe miró la caja con extrañeza, pero la cogió y la inspeccionó. Finalmente levantó la cabeza.

—«Dedicado a un madero loco»… ¿esto es verdad?

—Si lo quieres es tuyo, Críspulo… pero necesito que me digas una cosa…

—Llámame LanRobe.

—De acuerdo LanRobe. Necesito que me digas dónde hiciste esta pintada.

—Que es una firma, joder. —Negó con la cabeza pero sin soltar la caja del CD—. No entendéis una mierda.

—LanRobe… deja de tocarme las narices. Dime dónde plasmaste esta crítica al imperialismo y al fascismo y te piras con tu disco.

—Pero antes termino esta firma.

El chaval se guardó el disco en un bolsillo de la sudadera y señaló a su espalda, retador, pero Samir con un gesto le quitó la capucha y solo con eso pareció domar al grafitero.

—LanRobe, majete… haz caso al jefe…

LanRobe resopló y cogió la fotografía que le tendía Samir. La observó durante unos segundos y finalmente la devolvió al oficial.

—Qué asquito de herida, tío… Eso es el Valle del Kas.

Vallecas. Uno de las zonas históricas del sur de Madrid. Popular y obrera, se dividía en dos enormes distritos, Puente de Vallecas, y Villa de Vallecas, que había sido tal y como su nombre indicaba, municipio independiente.

—¿Puente o Villa de Vallecas?

LanRobe volvió a resoplar y se colocó de nuevo la capucha.

—¿Me vais a meter en un centro de menores por querer ser artista?

—La calle, LanRobe… —Samir insistió y volvió a bajar la capucha al chaval—… seguro que te acuerdas de todas tus firmas por si te las chafan.

—No se dice chafar, polizonte… Y sí que me acuerdo de todas. Esa está cerca del Estadio del Rayo.

—¿Algo más específico?

—No sé, colega… a dos calles… Albufera p’arriba…

—¿Hace mucho de eso?

—No sé tío… hace más de un mes… —El chico hizo esfuerzos por recordar—. Hacía frío… por eso la acabé rápido.

Samir apuntó todos los datos en su cuaderno de tapas de cuero y asintió conforme.

—De acuerdo, gracias LanRobe… Puedes coger tus cosas e irte de aquí.

El chaval se levantó, echó un nuevo vistazo al disco de Extremoduro, otro a la firma que dejaba inacabada —los tres sabían que por el momento— y metió el CD en la mochila junto a los dos esprais de pintura. Cuando se la puso al hombro volvió a mirar retador a Samir.

—Me habéis hecho declarar sin abogado contra mi voluntad. Os denunciaré.

—Te llevas un disco dedicado. —Perteguer palmeó el hombro del chaval—. Ponlo también en la denuncia.

—¿Has conocido a los de Extremoduro?

—Es una larga historia… un amigo de un amigo de un amigo… ya te imaginas…

Los dos policías se dirigieron hacia el coche dejando a su espalda a LanRobe. De pronto el joven los llamó. Perteguer se giró.

—¿Qué pasa, LanRobe?

—Ese coche es una puta pasada…

—Ya estamos de acuerdo en dos cosas chaval: la música y los coches…

Críspulo se alejó caminando tranquilamente a paso muy despacio mientras que Perteguer y Samir se dirigieron de inmediato al Estadio de Vallecas, donde jugaba sus partidos el Rayo Vallecano, y que no estaba a más de cinco minutos en coche del lugar donde Samir se había encontrado de pura casualidad con el grafitero más buscado. Un par de vueltas al campo de fútbol bastaron para encontrar la esquina exacta de la fotografía. Cuando lo hicieron, Samir y Perteguer chocaron sus manos. Pensaban que tardarían días en llegar a ese punto y la casualidad les había resuelto gran parte de los enigmas: sabiendo el punto exacto del posible accidente, con un par de llamadas a las salas de emergencias de Policía Nacional, Municipal, Bomberos y Ambulancias tendrían las fechas de los últimos sucesos con heridos en dicho punto, y de paso, los indicativos de todos los intervinientes. Eso podía dejarles a Aneris77 prácticamente en bandeja de plata. Y todo gracias a medio grafiti en una esquina de una fotografía.

—Calle Sierra del Cadí con calle Carlos Martín Álvarez… —Samir comparó la esquina que tenían delante con la de la fotografía. Luego señaló a una caseta de color marrón—. El kiosko de la ONCE y el semáforo… Aquí es… y la pintada sigue. Y las fotos entonces tienen que ser de hace menos de tres meses… ya que el chaval dijo que ya empezaba a hacer frío…

Perteguer aparcó el coche en una de las esquinas del cruce y caminó por el asfalto hasta la acera contraria al kiosko.

—Sí… la foto se tomó desde este ángulo. El semáforo y el puesto de la ONCE salen desde esta perspectiva… el paso de peatones…

Samir llegó hasta el inspector y volvió a comparar la imagen que traía impresa con lo que veía en ese momento. Movía la fotografía delante de sus ojos como si quisiera repetir a la perfección el encuadre y la distancia elegida. Al cabo de unos segundos de pruebas, Samir, de cuclillas y pisando el bordillo de la acera, asintió con la cabeza. Sin dejar de sostener la fotografía con su mano izquierda, extrajo su teléfono móvil del bolsillo y tomó con el mismo una instantánea desde ese mismo ángulo, logrando una imagen idéntica a la que traían. Y en la esquina de ambas, la firma de LanRobe.

—La tomaron desde un punto de vista muy bajo… alguien que debía estar agachado sobre la víctima…

—Necesitamos saber enseguida qué pasó aquí y quien llegó a la llamada. Voy a llamar a la Sala del 091.

Capítulo 16

—Sí, Inspector Jefe… el día 3 de noviembre de 2014…un accidente de tráfico, colisión de una moto que se saltó un semáforo con un taxi, un Skoda Octavia en la calle Sierra del Cadí, a las 2:34 entró la llamada por el 112. Se acercaron para la zona dos ambulancias del Samur, un coche de Policía Municipal, uno del CNP y un coche de bomberos para excarcelar al taxista, que nada más colisionar se estampó contra otro coche que estaba aparcado.

Perteguer escuchaba atentamente el comunicado del operador de la Sala del 091 sin dejar de anotar en una hoja de papel arrugada y reutilizada hasta la saciedad. Después miró a Samir y levantando el pulgar de su mano izquierda hacia él sonrió complacido mientras sujetaba el teléfono móvil entre su hombro y su oreja.

—¿Tenemos en el informe de la actuación qué patrullas acudieron a la llamada?

—Sí… —La voz del operador retumbaba hasta distorsionarse por el altavoz del coche, por lo que Samir bajó un poco el volumen de la emisora—… se lo mando al correo de comisaría…

—Por cierto… ¿se sabe qué pasó con el motorista y el taxista?

Hubo unos segundos de silencio en los que Perteguer imaginó al operador de radio consultando el parte de aquel accidente en el ordenador. Finalmente su voz volvió a sonar por la emisora policial.

—Trasladados los dos al Doce de Octubre, el taxista con molestias en la espalda y el motorista con fractura abierta de fémur, pronóstico reservado. Supongo que ya estarán los dos curados hoy en día.

—Mira, —convino Samir—… me alegro…

—Por cierto, Inspector —añadió el operador de la radio emisora—… estoy viendo en el calendario que ese día le correspondía trabajar a mi turno así que es probable que el coche patrulla del Cuerpo Nacional de Policía que acudió a aquella llamada de emergencia esté esta noche de servicio… Espere que se lo confirmo.

—Sí por favor, estamos a la espera.

De nuevo se hizo el silencio en el coche, y los dos policías emplearon los dos minutos escasos que el operador tardó en contactar con los patrulleros intervinientes en consultar mensajes en sus respectivos teléfonos móviles. Finalmente, confirmó que aquellos estaban trabajando en aquel mismo instante.

—Están de servicio, jefe.

—Pregúnteles si podemos hablar con ellos, muchas gracias.

—Recibido.

* * *

La voz del operador de sala viajó unos kilómetros más al sur hasta llegar a un coche patrulla Citröen rotulado de azul oscuro, abollado en todo su lateral derecho y tuerto de un faro, el delantero izquierdo, y que daba vueltas a una velocidad mínima por una barriada de casas bajas separadas por callejuelas estrechas y en algunos tramos laberínticas.

—A ver… Patrulla 44 de Puente de Vallecas para Central.

La llamada directa sacó del estado de vigilancia-letargo en el que el copiloto había caído en los últimos minutos, tras la enésima vuelta al circuito de calles vacías y deficientemente iluminadas que formaban su sector, y que por suerte o por desgracia, se encontraba aquella noche en una tediosa calma chicha. Agarró el micrófono de la emisora y carraspeó antes de soltar un lacónico: «Adelante para Puente 44».

—Sí… —continuó el policía de la emisora—… Pregunto si pueden entrevistarse con Policía Judicial de Cervantes que les solicita un punto en el Estadio del Rayo Vallecano.

Los dos patrulleros se miraron intrigados y el conductor asintió, mientras daba muy despacio un giro de ciento ochenta grados al coche en una inmensa avenida pero totalmente desértica a esas horas, y se dirigía al lugar especificado por la emisora.

—Recibido, estamos en la otra punta, pero vamos para allá.

En apenas unos minutos el Citroën Picasso azul marino se encontró con el Seat León amarillo enfrente mismo del Estadio de Vallecas. Los dos investigadores, se encontraban fuera del vehículo apoyados en el capó del coche. Perteguer saludó a ambos y tras las presentaciones de rigor, consultó su arrugada hoja llena de garabatos y anotaciones antes de preguntar a los patrulleros.

—Hola chicos, gracias por acercaros y perdonad que os haya sacado de vuestra ruta… quería preguntaros si recordabais un accidente en el que prestasteis asistencia en la madrugada del tres de noviembre del año pasado…

Los dos uniformados se miraron y el conductor, a la postre más veterano, repitió para sí la fecha antes de preguntar a Perteguer.

—¿Dónde?

—Aquí. —Perteguer señaló hacia el estadio de fútbol—. A dos calles, en la calle Sierra del Cadí, un taxista contra una moto…

—¡Ah, sí! —habló el conductor aunque ambos patrulleros asintieron a la vez— sí recuerdo, jefe… el taxista se comió a la moto que se había saltado el semáforo. El chaval voló unos metros y se rompió la pierna por dos partes…

—Cierto… cierto… joder —el otro policía uniformado confirmó con vehemencia las palabras de su compañero—… el chaval hasta que perdió la consciencia pegaba unos alaridos de dolor… como para no acordarme…

—¿Os hicisteis cargo de la llamada?

—No, jefe… —continuó explicando el copiloto—… nosotros íbamos por la Albufera de ronda cuando escuchamos el comunicado por la emisora… nos acercamos y cuando llegamos ya estaba Samur y Policía Municipal. Les preguntamos si necesitaban ayuda y dijeron que ya tenían la calle cortada y habían avisado a bomberos, porque el taxista se había estampado contra un coche aparcado y no había manera de sacarle del coche… el taxista estaba consciente pero con la cara ensangrentada, le había saltado el airbag y todo pero no parecía correr peligro…

—… El de la moto si que tenía peor pinta… —continuó el otro, el conductor del radiopatrulla—… cuando llegamos nosotros el Samur estaba inmovilizándole y hasta que lo sedaron o se desmayó estuvo gritando como un desesperado.

—¿Y qué hicisteis vosotros?

—Pues poca cosa al estar allí los municipales y el Samur, jefe… enseguida salió una llamada de una persecución por la nacional tres.

—Como cada noche… —añadió el conductor.

—Sí, la pira de aluniceros de cada noche… y los municipales dijeron que no nos preocupáramos que ya se hacían cargo del accidente… Lo comunicamos a la emisora y nos fuimos para la persecución.

—¿Y cayó? —Perteguer esbozó una sonrisa como si aquello le recordara viejas aventuras.

—Sí jefe, sí cayó. —El conductor de la patrulla esbozó una sonrisa de satisfacción—… Esa vez no se escaparon…

—Otra cosa es que les pusieran en libertad en el juzgado al día siguiente… —Aunque el que habló esta vez fue el copiloto, los dos patrulleros asintieron casi a la vez con gesto de desaprobación—… te juegas la vida para trincarles y cuando lo haces al día siguiente están en la calle… como siempre… parece que los jueces están a otra cosa por lo que debe ser…

—Como siempre… —insistió el más veterano de los dos—… y la noche siguiente… a volver a robar… pero bueno… supongo que es ley de vida…

—Enhorabuena por vuestro trabajo en cualquier caso. —Convino Perteguer—. Las leyes y lo otro, ya no nos incumbe… Una última pregunta: os sonará un poco raro pero… ¿en qué año habéis nacido?

—En mil novecientos ochenta y tres, jefe… ¿por?

—En el ochenta y siete, el dieciséis de mayo…

Primero respondió el conductor y después el copiloto. Perteguer sonrió y palmeó los hombros de ambos a modo de despedida.

—Nada. Una pregunta estadística. Da gusto ver a patrulleros jóvenes en la calles. Buen servicio, chicos…

—A sus órdenes, jefe…

Los dos policías uniformados subieron al coche patrulla y se alejaron del estadio de fútbol. Cuando el Citröen se vio reducido a un diminuto punto de luz azul en la lejanía, los dos investigadores se introdujeron en su propio vehículo.

—Yo creo que podemos descartarles. —Samir anotó un par de frases en su libreta de tapas de cuero negro—. Y mira que me alegro.

—Totalmente. —Asintió Perteguer—. Ahora a hablar con los bomberos, el Samur y los municipales…

—¿Ahora?

Perteguer miró su reloj y asintió ante la queja de Samir.

—Tienes razón, Samir. Toca descansar al menos esta noche.

Capítulo 17

El teléfono móvil de Perteguer llevaba sonando un buen rato sobre su mesilla de noche. En concreto, el aparato repetía una y otra vez la melodía del tango «Cambalache». Al fin la música logró despertar al inspector, que con una mano vacilante, y en medio de la oscuridad, acertó a agarrar el teléfono y a responderlo todavía sin abrir los ojos, cortando la mitad de la estrofa «¡Qué falta de respeto! ¡Qué atropello a la razón!».

—¡Perteguer! ¡Soy Susan! ¡Es horrible!

El policía abrió los ojos de inmediato al reconocer la voz y notar el tono de angustia de su interlocutora. Se revolvió en las sábanas y se incorporó en su cama aún a oscuras.

—¿Susan? ¿Qué ha ocurrido? ¿Estás bien?

—¡No! —sollozó la joven—. Ha sido Aneris77…me ha mandado un mensaje por el foro… es… es una foto de Eric… yo no había hablado con Aneris desde que usted me lo dijo pero… lo ha hecho me ha mandado la foto y lo ha colgado en el foro… yo intento bloquearlo pero lo vuelve a colgar…

Perteguer aún no había logrado despertarse del todo y las palabras de una nerviosa Susan se apelotonaban en su cabeza sin lograr hilar con ellas una frase con sentido. Encendió la luz y se pasó la mano izquierda por la cara y luego consultó la hora en su reloj de pulsera. Eran las cuatro de la mañana.

—¿Qué te ha enviado, Susan? ¿Qué está colgando?

—¡Las fotos de Eric muerto! —A Susan se la oía sollozara través del aparato—. ¡Con la boca llena de espuma y los ojos en blanco! ¡Es horrible! ¡Es horrible Perteguer!

—¿Susan dónde estás? ¿Estás en la residencia? —Perteguer, prácticamente despierto luchaba por meterse en el interior de unos arrugados pantalones vaqueros que reposaban en el suelo, junto a su cama—. Susan… estate tranquila… y sobre todo no respondas a Aneris…

—Ya… ya lo he hecho… le he dicho que es un hijo de puta y que la policía ya sabe quién es… ¿Lo van a detener verdad? ¡Lo van a detener!

—¿Qué le has dicho…? —Perteguer tapó el auricular del teléfono con su mano y maldijo en silencio—. De acuerdo, no te preocupes… no le escribas más… ni borres lo que suba al foro, sea lo que sea de acuerdo… vamos a atraparle… ¡tú no te muevas de la residencia!

* * *

Perteguer cortó la llamada y de inmediato buscó en la agenda el número de teléfono de Samir. Tras seis tonos, la voz adormilada del oficial sonó al otro lado del aparato.

—¿Je… Perteguer?

—Samir, entra en el foro de Eric de inmediato… Aneris77 está colgando fotos del cadáver de Eric… Voy para tu casa. Baja con el portátil.

Samir respondió una especie de «eacuerdoefe» que debía equivaler a un «De acuerdo, jefe» pero no preguntó nada más. Perteguer cortó la llamada y suspiró pensando que ojalá el oficial estuviese haciendo lo que le había pedido y no se hubiera vuelto a dormir según hubo colgado el teléfono. En cualquier caso, Perteguer se terminó de vestir rápidamente, agarró la pistola, los grilletes, un cargador y su cartera y corrió escaleras abajo hasta el parking donde tenía estacionado el vehículo. Quince minutos más tarde el León amarillo lanzaba destellos azules al portal de la casa donde vivía Samir. El oficial estaba en la puerta de la misma, con cara de sueño pero despierto, para tranquilidad de su jefe, y con el ordenador portátil de Eric abierto en sus manos. Una vez dentro del coche enchufó al mechero el cable de alimentación de la computadora.

—Jefe ya estoy dentro desde hace bastante rato… lo de la contraseña de las narices me ha retrasado un poco pero he logrado entrar. Lo que ha subido es bastante flipante e inesperado… —Samir mostró la pantalla a Perteguer y señaló en la misma una instantánea del momento en que Eric agonizaba mientras estaba detenido en la comisaría de Cervantes—… son fotos de Eric detenido y moribundo… ¡eso es nuestro edificio!

Perteguer atrajo hacia sí la pantalla del ordenador hasta que casi pegó en la misma su nariz y soltó una exclamación. Después metió la primera marcha en el vehículo y partió con velocidad de la calle donde vivía Samir.

—¡Sí que es la comisaría! ¡Y ese de ahí soy yo! ¡Ahí Eric estaba ya muerto!

—Joder, Perteguer… esto es serio… —Samir puso en su regazo el ordenador al detectar que alguien había escrito un nuevo comentario en el foro Woregore, y en concreto en el hilo con las fotos de Eric—. ¡Aneris sabe quién eres tú!

Samir giró la pantalla al inspector y señaló con el dedo el último mensaje, en el que se leía: «Perteguer. Tan lejos, tan cerca. ¿Cuánto llevas detrás… que yo estaba detrás de ti?».

Sin dejar de conducir, Perteguer echó una rápida mirada a la pantalla del ordenador como para confirmar de algún modo lo que su oficial le leía y luego volvió a traspasar con su mirada el parabrisas del vehículo, que en ese instante se incorporaba a toda velocidad a la autovía M-30.

—¿Cómo? Cojonudo… Descarga esas imágenes y llama a comisaría. Quiero el registro de todos y cada uno de los policías que…

Perteguer frenó en seco y con un chirrido de dolor los neumáticos del Seat León amarillo se deslizaron unos metros sobre el asfalto de la autopista, hasta que se detuvieron definitivamente en el amplio arcén derecho. A su espalda habían dejado dos marcas de goma negra cruzando los carriles como zarpazos en la calzada. Ante la atónita mirada de Samir, Perteguer golpeó con ambas manos el volante.

—¡Es de los del Samur, Samir! ¡Aneris es de los que vinieron a atender a Eric esa noche!

—¿Y cómo demonios pudo hacer las fotos ahí mismo sin que le vieras?

Samir, ya recuperado del susto inicial se quedó mirando a un Perteguer, que en silencio y como ausente, con los ojos cerrados, trataba de recordar a todos y cada uno de los sanitarios que acudieron esa noche a la comisaría de Cervantes. Sus caras, sus gestos, sus actos y su vestimentas. Pocos segundos después abrió los ojos y dio una palmada. Antes de abrir la boca ya estaba metiendo de nuevo la primera velocidad del motor del Seat León Cupra y reiniciando la marcha.

—La médico… llevaba unas gafas de esas transparentes, de plástico… pensé que eran de protección pero debían ser unas gafas con cámara de vídeo… como las que llevan los compañeros en el programa de televisión…

—Así consigue las fotos… —convino Samir—… graba todo lo que mira…

—Por eso la foto del motorista de Vallecas estaba tomada desde el suelo… estaba grabando todo lo que estaba haciendo… mientras le asiste médicamente.

—Sigue escribiendo… te leo: «Supongo que el gran detective al fin se ha dado cuenta de quién soy».

—Escríbela. —Perteguer tamborileaba con sus dedos sobre el volante—. Que no deje de estar conectada…

—¿Qué la escriba? ¿Y qué la digo? ¿Desde la cuenta de Eric?

—Ya no podemos hacer otra cosa. Entretenla mientras averiguo su nombre y su domicilio.

—¿Y qué la digo? —Samir comenzó a escribir un par de frases y de inmediato las borró tras negar con la cabeza—. No se me ocurre cómo atacarla ahora…

—Juega con ella. Es una psicópata y le gustan este tipo de cosas… que vea que nos desesperamos por saber quién es… que no sepa que vamos por delante.

—De acuerdo… le preguntaré… «¿Cómo has conseguido las fotos de Eric?».

Perteguer entretanto llamó por teléfono a la Sala del 091. Solicitó al telefonista que le pasara con el Jefe de Sala de inmediato y cuando este le pudo atender, obtuvo del mismo el número de colegiado de la médico pelirroja que había atenido a Eric en la comisaría. Con un par de comprobaciones más en las bases de datos que manejaban accedieron a la identidad completa de aquella doctora del Samur antes incluso de que respondiera a Samir en el chat gore de la deepweb.

—Rosalía Del Estal Ramírez, nacida en 1977… ¿Qué te parece, Samir?

—¿Rosalía? No me lo puedo creer…

—Pues créetelo. —Perteguer comunicaba a Samir la información que el Jefe de Sala del 091 le iba descubriendo, casi a la vez—. Lleva 11 años en el Samur, cinco como sanitaria, seis como médico… siempre en el turno de noche… Trabaja cuatro días y libra otros cuatro… El Ayuntamiento de Madrid a través de Policía Municipal nos va a mandar ahora mismo el historial laboral de Rosalía en el Servicio de Urgencias Médicas. Por ahora eso es todo.

El inspector cortó la llamada y dejó el teléfono en el asiento, sujeto entre sus piernas y con la pantalla orientada hacia arriba.

—Estoy seguro… —Samir seguía sin despegar los ojos de la pantalla esperando la respuesta de Aneris/Rosalía—… de que si comprobamos las muertes de las prostitutas encajan con sus días libres.

—No te quepa duda… ¿ha respondido?

—Sí, Perteguer, pero solo pone: «jajajajaj». Ahora pone otra cosa: «No puedo creer que seas tan tonto», «Siempre llegas tarde», «Como en 2002 en Los Molinos». «¿Te acuerdas? Eso pone…».

—«Como en 2002 en Los Molinos»… —Rafael Perteguer no necesitó en esta ocasión cerrar los ojos para recordar. En su vida había una serie de imágenes que jamás olvidaría y que a veces le asaltaban, sin él desearlo, para mostrarse en su memoria unos sucesos que por una cosa u otra permanecían imborrables, y almacenados en su cabeza con una nitidez tal que parecían haber ocurrido apenas unas horas antes. En este caso, la frase «en 2002 en los Molinos» traía una imagen muy clara a Perteguer, y el apellido «Del Estal» otra. Ambas imágenes muy vivas—. Del Estal… no me jodas… es increíble…

—¿Qué es lo que pasa?

—A su hermana… —Perteguer aminoró la velocidad unos segundos, y después, como si hubiera estado dudando de qué dirección tomar, volvió a acelerar—… la devoró un soldado serbio… en un chalet de Los Molinos en el año 2002…

—¿Cómo? ¿Qué la devoró?

—Lo que oyes… se la comió… y yo llegué tarde… era del antiguo CESID…

—Joder Perteguer… —Samir asintió despacio al cerciorarse que Perteguer no bromeaba—… has tenido unos casos un poco extraños…

—Ojalá solo fueran «un poco extraños»… —Un pitido sonó en el teléfono de Perteguer y este con un dedo iluminó la pantalla. Se trataba de un correo electrónico—. Ya he recibido la dirección del domicilio de Aneris/Rosalía. Paseo de los melancólicos número treinta y dos… Hoy no está trabajando…

—¿Pido refuerzos? —Samir extrajo su teléfono móvil del bolsillo interior de su cazadora.

—Sí. Pero del grupo de Policía Judicial de Cervantes. De paisano, con un ariete y con chalecos. Esta tía nos va a estar esperando y no con los brazos abiertos…

—¿Y aviso a Callahan?

Perteguer sonrió y estuvo unos segundos antes de responder, con la mirada traspasando el parabrisas hacia el infinito.

—Ni de coña…

Capítulo 18

Los dos hombres se miraron y musitaron en silencio un «a la de tres» para ponerse de acuerdo. Los demás estaban expectantes a unos pasos detrás suyo. Solo dos empuñaban sus pistolas como precaución. Un hombre y una mujer que, pertrechados con chalecos serían los primeros en entrar. Tras una indicación de la mujer, el secretario judicial se resguardó en la esquina que formaba en el rellano las escaleras. El ariete osciló un par de veces en el aire a apenas medio metro sobre el suelo. Uno… dos… tres. Los dos hombres proyectaron con todas sus fuerzas el ingenio de asedio contra la puerta del piso tercero derecha de la finca sita en Paseo de los Melancólicos número treinta y dos, provocando una sacudida seca que dejó tras de sí un ruido amplificado por el abovedado rellano y un polvillo que flotaba en la franja de luz que dejaba la lámpara de pared. Algo crujió con el primer golpe, imposible decir el qué en ese momento, si la puerta, la bisagra o el marco quejumbroso ante el envite y la embestida del robusto metal. Los dos hombres, sin mirarse, repitieron el vaivén y mecieron con violencia profesional aquel cilindro de acero negro y decorado con dos dibujos de sendas astas de toro a los lados. Atrás, y de nuevo adelante. Otro golpe. Otro crujido y otra nube de polvo que sale, esta vez sí es perceptible, del lugar que hasta hace poco ocupaba la cerradura central de la puerta, que apenas se sostiene todavía en sus bisagras y en el cerrojo superior. El tercer golpe es el definitivo. La victoria del asediante frente a la vivienda asediada. La puerta quebrada y las astillas saltando por todos los lados. Los dos hombres del ariete se apartan, algo fatigados por el esfuerzo, de la puerta y su lugar lo pasan a ocupar el hombre y la mujer acorazados tras sendos chalecos, no suficientemente modernos, no suficientemente gruesos quizá, pero necesarios y útiles en operaciones como aquella y en la que uno no sabe qué hay detrás de la puerta quebrada, en el pasillo oscuro olfateado en cada rincón por el haz de luz de la linterna, cuando el policía, cuando la policía, con la boca seca y el pulso latiendo en su sienes, sujeta con una mano su arma y en otra una lámpara, y comienza la invasión del domicilio asaltado al grito de «¡Alto, Policía!» como el que asaltaba una trinchera o el foso de un castillo.

Sin embargo esta vez el asedio ha sido baldío. La casa estaba vacía. Rosalía del Estal no se encontraba dentro de ella. Perteguer maldijo y pateó el suelo ante la circunspecta mirada del secretario judicial, quien sacado del juzgado de guardia en plena madrugada, hubiera preferido un resultado más exitoso.

—¡Maldita sea! ¡Estaba chateando con nosotros a través del foro hace solo dos minutos! ¿No podemos saber desde dónde?

—Casi imposible. —Samir negó con la cabeza—. Es la deepweb. Podría estar en cualquier parte y sin embargo estoy seguro de que no andará lejos.

Samir se quedó en silencio tras esta última afirmación y alumbró con su linterna un viejo ordenador de sobremesa que reposaba en un escritorio del salón. Encendió las luces de la habitación y se acercó a la vetusta computadora para comprobar que esta estaba encendida, y tenía conectada a su torre central una cámara web orientada directamente a la puerta de entrada de la vivienda. Con solo encender la pantalla, el oficial y el resto de los policías pudieron comprobar que la cámara había grabado todo el asalto.

—Nos ha estado viendo en directo… —Perteguer cogió la pequeña cámara y la apuntó hacia sí tratando de encuadrar la imagen de su cara con gesto retador—. ¿Me ves bien? Esto es muy divertido, Rosalía… pero ya no juegas con ventaja.

Después Perteguer arrancó la «web-cam» del ordenador y la dejó sobre la mesa. El resto de los policías se dividieron por las dos habitaciones de la casa y comenzaron a registrar cada rincón en busca de pruebas que la incriminaran, haciendo especial énfasis en los aparatos electrónicos. El secretario judicial apuntaba con profesional serenidad y notorio aburrimiento cada una de las cosas que el equipo de policías judiciales retenía para ser investigado con posterioridad; una vez pasado el emocionante e imprevisible momento del derribo de la puerta, el resto era trabajo monótono de carpetilla y bolígrafo. Especialmente interesaba encontrar un ordenador portátil que sin duda no estaría en la casa, sino en poder de la propia Rosalía. El resto de la casa parecía bastante normal. Por lo que se veía, Rosalía tenía su domicilio en un estado de limpieza y orden muy riguroso y hasta los libros menos accesibles de la librería que ocupaba la pared más amplia del salón no tenían ni una mota de polvo. Además de las típicas novelas best-seller, numerosos volúmenes dedicados a distintas ramas de la medicina ocupaban sus estantes. El dormitorio y la cocina eran austeros y poco significativos. Quizá, como apreció Perteguer, muy poco personalizados y carentes de recuerdos a la vista como fotografías, recuerdos y objetos personales por el estilo. En el armario, había una considerable y ordenada cantidad de ropa de varios estilos además de uniformes completos del servicio de emergencias de Madrid. El cuarto de baño era el típico de una mujer de su edad, repleto de cremas, productos de belleza, colonias. Se podía pensar que a la vista del conjunto, Rosalía vivía de manera desahogada.

El teléfono de Perteguer, muy activo aquella noche, volvió a sonar. Ahora reposaba en la mesa de la cocina, conectado a un enchufe junto a una cafetera, tratando de recobrar un poco de la batería que aquellas horas frenéticas le habían consumido entre todos. Era un subinspector de su comisaría, el encargado del turno de noche. Y tenía una noticia inesperada para Perteguer: Rosalía se acababa de entregar en la comisaría de Cervantes. Sola y por su propio pie.

* * *

Perteguer y Samir abandonaron el piso dejando al cargo del registro a la subinspectora y se dirigieron a toda velocidad a su comisaría. Tal y como le había anunciado el jefe de la oficina de denuncias, Rosalía del Estal había cruzado las puertas de la comisaría por su propio pie y muy educadamente había comunicado a los policías que custodiaban las dependencias que se encontraba buscada por el Inspector Perteguer, quien según ella, estaba efectuando una entrada y registro en su domicilio. Un par de llamadas y el cotejo de su Documento Nacional de Identidad bastaron a los policías para dar total credibilidad al testimonio de la recién llegada. Por ello la trasladaron a una sala de entrevistas vigilada por circuito cerrado de televisión hasta la llegada del Inspector Jefe del Grupo de Policía Judicial. Desde ese instante, se mantuvo serena y en silencio, con la mirada fija en la pared que tenía delante.

Dicen que no hablan las plantas, ni las fuentes, ni los pájaros,

Ni el onda con sus rumores, ni con su brillo los astros,

Lo dicen, pero no es cierto, pues siempre cuando yo paso,

De mí murmuran y exclaman:

Ahí va la loca soñando

Con la eterna primavera de la vida y de los campos,

Y ya bien pronto, bien pronto, tendrá los cabellos canos,

Y ve temblando, aterida, que cubre la escarcha el prado.

Hay canas en mi cabeza, hay en los prados escarcha,

Mas yo prosigo soñando, pobre, incurable sonámbula,

Con la eterna primavera de la vida que se apaga

Y la perenne frescura de los campos y las almas,

Aunque los unos se agostan y aunque las otras se abrasan.

Astros y fuentes y flores, no murmuréis de mis sueños,

Sin ellos, ¿cómo admiraros ni cómo vivir sin ellos?

Desde que Perteguer y Samir habían cruzado la puerta de la sala de entrevistas, Rosalía había cambiado su gesto y su comportamiento Minutos antes, mientras la observaban por las cámaras de seguridad, la mujer había permanecido quieta y silenciosa cual estatua de sal. En el momento en que los dos investigadores entraron en la habitación, la detenida comenzó a repetir el poema como un mantra o una oración.

—¿No vas a decir nada más, Rosalía? —Perteguer dio una palmada delante de la detenida—. ¿Solo repetir una y otra vez ese poema?

Al fin, como si la palmada le ayudara a despertar de una extraña hipnosis, Rosalía dejó de recitar el poema. Carraspeó, y sonriente, clavó la mirada en el Inspector. Ahora que volvía a verla y sabía quien era, observó que se parecía mucho a su hermana Évora.

—«Habla, y que tu lenguaje sea el de la sinceridad. Mi vista es de lince».

—¿También es de Rosalía de Castro?

—No has entendido nada, Perteguer. —Rosalía intercaló un suspiro forzado y teatral en su respuesta—… todo… ¡todo está en ese poema!, ¡todo!

—¿En el poema explica por qué matas a mujeres inocentes y ensucias el nombre de Rosalía de Castro?

De nuevo, Rosalía gesticuló teatralmente de un modo que desagradaba especialmente a los dos policías. Samir se mantuvo todavía en silencio, escrutando a aquella mujer y tratando de ver más allá de aquella pose ensayada.

—Crees que estoy loca… ¿verdad?

—Lo estás. —Perteguer sacó un paquete de cigarrillos y encendió uno con mucha calma. Después lanzó el humo hacia el techo—. Pero ese es tú problema… no el mío…

—Está prohibido fumar en recintos oficiales, Inspector… y el tabaco es malo para la salud… —Y otra vez Rosalía volvió a su papel de falsa poetisa y comenzó a declamar gesticulando con las manos— «De mí murmuran y exclaman»: «Ahí va la loca soñando» ¡la loca!… ¿no lo ves?, ¡todo está ahí! «Hay canas en mi cabeza, hay en los prados escarcha, mas yo prosigo soñando, pobre, incurable sonámbula, con la eterna primavera de la vida que se apaga, y la perenne frescura de los campos y las almas, aunque los unos se agostan y aunque las otras se abrasan»… mira mis canas, Perteguer, y mira las tuyas… en tu pelo y en tu barba… hace doce años no tenías ni una cana… el apuesto detective del abrigo rojo y pelo negro como el carbón… yo tenía la misma melena rojiza como el fuego que mi hermana… mira nuestros cuerpos ahora… ojerosos, cansados, cubiertos de escarcha… no hay eterna primavera sino cuerpos agostados… nos agostamos… pero las almas… ¡las almas! Las almas… las almas se abrasan aquí… porque vivimos en un infierno, Perteguer… La primera vez que te vi fue en el entierro de mi hermana Évora…

—Sí que has debido vivir en un infierno en tu cabeza para causar todo esto… ¿cuánto llevas de… cruzada liberando almas? ¿Solo estas cuatro pobres chicas? ¿O has dejado alguna por el camino que no nos hayamos enterado?

—Ourense agosto de 1997, León mayo de 1998, Cangas de Onís 2001…era… abril… Ponferrada en junio de 2004…¿quieres una lista, Perteguer?

Samir comenzó a apuntar las localizaciones y las fechas en su cuaderno a medida que Rosalía las iba recitando. Cuando la mujer se dio cuenta de ello, comenzó a decirlas despacio como procurando que el oficial no perdiera detalle de ninguna.

—No estaría de más. Compañero, comprueba lo que acaba de decir en la base de datos y en Internet. Prosigue con la lista, Rosalía… no te cortes…

—Pues voy a comenzar a escribírtela… porque ¿sabes qué?… No encontrarás ni una sola prueba que me relacione con sus muertes… ni una sola… ni siquiera por las cuatro prostitutas… —La médico pelirroja soltó una tétrica carcajada mientras miraba a su alrededor con los ojos casi fuera de sus órbitas—… De hecho… ¿qué pruebas tienes para tenerme aquí detenida, inspector? Me gustaría ver la cara del juez cuando le digas que tu principal baza en este caso es que me llamo Rosalía…

—En primer lugar estás aquí detenida como presunta autora de la muerte de Eric. Lo de esas cuatro mujeres ya veremos… En segundo lugar sabes que hemos ido a tu piso y lo hemos puesto patas arriba…

—Y no habéis encontrado ni encontraréis nada… como tampoco habéis encontrado nada más de Eric… como no vais a encontrar a DarkSoul… ¿o debería llamarla Susan Balaguer?

Samir y Perteguer dirigieron sus miradas a la vez al rostro de Rosalía del Estal, como si un resorte mecánico los hubiera activado.

—¿A qué te refieres? —Samir por fin despegó sus labios y habló.

—A nada… es una chica de ese foro… ¿no? Como Eric…

Rosalía de pronto rompió a reír de forma escandalosa. Entre carcajada y carcajada repetía el nombre de Susan. Y volvía a reír. De pronto, Perteguer palideció y salió de la sala de interrogatorios. En el pasillo, buscó en su teléfono móvil el número de Susan e intentó localizarla. El teléfono no daba tono. Con la boca seca y aún pálido su rostro, entró de nuevo a la sala donde le esperaban Rosalía, que ya había parado de reírse, pero que sin embargo mantenía una desagradable mueca en su rostro, así como Samir, que con cara de sorpresa parecía preguntar a Perteguer en silencio qué diablos estaba pasando. El Inspector solo acertó a maldecir mientras con un gesto pedía a Samir que saliera con él al pasillo. El oficial obedeció de inmediato.

—Mierda… ¡mierda!

—¿Qué pasa?

—Su teléfono está apagado…

—¿El de Susan?

—Llama ahora mismo a la Residencia Juvenil Abantos de Villalba. Diles que es urgente comunicarnos con Susana López.

Perteguer volvió a entrar a la sala y sin sentarse, clavó su mirada en los ojos de Rosalía, quien mantenía en su cara una macabra sonrisa, y golpeó con fuerza la mesa metálica con sus dos manos.

—¿Qué la has hecho?

—¿Yo? ¿A quién, querido?

—¡A Susan! ¿Qué cojones la has hecho?

—Aquí puedo estar encerrada setenta y dos horas… setenta y dos horas desde mi detención… Bueno en cualquier caso tres días exactos desde que me detuviste… ¿Conoces «La regla de los treses», Perteguer?

—Ilumíname, Rosalía.

—El organismo de un ser humano como norma general no puede aguantar más de tres minutos sin respirar, tres horas durmiendo bajo la nieve sin abrigo, tres días sin beber ni tres semanas sin comer…

—¿A dónde quieres llegar y qué tiene que ver esto con Susan?

—No sé… dímelo tú. —Rosalía dio un largo trago a la botella de agua que reposaba sobre la mesa—. Tú eres el policía… El tiempo corre a mi favor y en contra de alguien… ¿tienes sed?

Samir llamó a la puerta acristalada y con un gesto llamó a Perteguer al pasillo.

—Jefe… Susan al parecer se volvió a escapar del centro de menores… no está en su cuarto y el director va ahora mismo a poner la denuncia en el cuartel de la Guardia Civil de Villalba.

—Habla con la Guardia Civil y que nos hagan el favor de peinar el pueblo… diles que es muy importante y que la chica puede estar en peligro. Cuando lo hayas hecho trata de localizarla por el foro… puede que sea un farol de Rosalía para hacernos perder el tiempo buscándola…

—¿Y si no lo es?

—La vamos a buscar igual…

Perteguer regresó a la sala, algo más calmado, retiró la botella de agua de manos de a detenida y arrojó la misma a una papelera. Después, tomó asiento.

—¿Tienes a Susan secuestrada?

—Yo no he dicho eso… yo solo he dicho que una persona puede morir en tres días… —Rosalía señaló con la cabeza la papelera donde Perteguer había tirado la botella—… si no bebe agua…

—¿Sabes que solo con esta declaración te estás incriminando?

—¿Declaración? No veo a mi abogado por ningún lado, inspector… ¿qué declaración?

—¿Vas a ser capaz de dejar morir a una cría de diecisiete años? ¿Todo por tu locura? ¿De qué se trata todo esto? ¿Mataron a tu hermana hace doce años y desde entonces te vengas de la sociedad matando a otras mujeres?

—Una cría de diecisiete años… nada inocente… ya no es una niña… Las otras mujeres… hablo por lo que leí en la prensa, por supuesto… no sé si inocentes es la palabra que las define…

—Deja ese tono displicente para el juicio…

—Solo soy una solterona que trabaja de noche salvando vidas, Perteguer. Vivo sola. Y aún no he superado el trauma de que mi hermana, Guardia Civil, fuera asesinada y descuartizada por un engendro… Eso es lo que verá el juez y el fiscal… pero en relación a este caso que llevas y por el cual me has detenido… solo repetiré lo que te voy a decir ahora… que cada mañana en mi soledad leía en la prensa que alguien iba por ahí matando prostitutas. Y la gente en los foros hablaba de un «monstruo» de un «asesino en serie»… en los programas de televisión periodistas, presuntos conocedores de la psiquiatría forense, hablaban de términos como «psicópata» y «sociópata». Y yo diré que eso es horrible. Pero a ti, y solo a ti, Perteguer, te diré que esa persona de la que hablan es un ángel… un ángel que ha liberado a cuatro esclavas sexuales, alguna traída a este país engañada por mafias, obligadas a tener sexo repugnante con hombres repugnantes… muchos de esos hombres… sus «clientes»… tienen mujer e hijos y meten sus penes en vaginas infectadas de mil cosas, y se contagian, y contagian a sus mujeres, y a sus hijos, y a sus amantes… y todos acabamos contagiándonos… Esas chicas no han tenido elección nunca… pero ahora sus almas sí son libres, fuera de sus cuerpos. Los hombres compraban sus cuerpos, pero nadie pagó un mísero euro por sus almas. Y alguien ha liberado sus almas y dejado atrás los cuerpos agostados…

Despacio, Perteguer se puso de pie y alargó los brazos sobre la mesa metálica. Tanto, que Rosalía pensó que iba a recibir un golpe por parte del policía y giró la cabeza en un acto reflejo. Sin embargo las manos de Perteguer no se despegaron de la mesa.

—Eres una tarada hija de puta. Me las he visto con gente peor que tú pero que al menos aquí en la mesa de interrogatorios lloraba por lo que había hecho al verse atrapado y afrontar la cárcel. La mayoría mataron por impulsos, otros por dinero… pero pretender liberar a alguien rajándole el cuello es de víbora integrista.

—¿Esto no es trato degradante al detenido, inspector?

—Sería degradante si no estuvieras disfrutando con esto. Tú misma lo has dicho. Una solterona en su casa, que cada noche salva vidas y al parecer no recoge todo el mérito y los halagos públicos que cree merecer. Sin embargo el ángel exterminador de prostitutas sale en las portadas de los periódicos y en los debates de televisión. Estás deseando que los periodistas saquen tu cara en los telediarios y que desgranen tu biografía. Pero te diré una cosa, tu fama será efímera. Al principio la prensa está encima de historia, hasta que los días pasan y otras noticias entierran a la última asesina mediática.

—No, Perteguer. No. Nadie olvida a Ted Bundy. Nadie olvida a Ed Gein, a Charles Manson, al payaso asesino Gacy ni a Aileen Wuornos. De ellos y de ella se han escrito libros, se han hecho películas que han ganado oscars, se estudian en las universidades. Los psiquiatras tratan de establecer patrones, analizar sus comportamientos, se estrujan los sesos intentando encontrar sus motivaciones… No se olvida fácilmente a un asesino en serie, el mundo los necesita como un espejo en el que mirar el terror que está ahí fuera: no hay vampiros, no hay zombis, no hay alienígenas, no… el mayor terror lo provoca tu vecino con unas tijeras… tu vecina con un pastel envenenado… El asesino en serie fascina del pavor que produce y más cuando no se le ha conseguido atrapar. Pasarán los siglos, y el más famoso asesino de prostitutas, Jack el Destripador, seguirá siendo anónimo y desconocido, y por tanto enignmáticamente atrayente. Cada año sale una teoría nueva que asegura haberle desenmascarado… ¿no es asombroso? ¿Casi siglo y medio después? Y eso creo que es lo que pasará con «la asesina de prostitutas».

—«El» asesino de prostitutas es como lo llaman ahora de hecho…

—Hasta que publiquéis mi foto y salga a la luz el poema de Rosalía de Castro. La gente volcará sus ojos en el poema tratando de encontrar en él pistas y le fascinará la posibilidad de una asesina en serie. ¿No es eso precioso? Mi victoria, Perteguer, no es solo en salir libre sin cargos, como al final saldré. Mi victoria será aplastar tu credibilidad como policía hasta convertirte en polvo. Y eso va a ser lo que te entierre. Voy a enterrarte. Será como si tu mundo se te cayese encima como el techo de un hospital abandonado. Herrumbre y cascotes van a ser tu tumba, Perteguer. Y en el futuro la gente no recordará al detective pero sí temerá la leyenda de la asesina que logró crímenes perfectos. No vas a encontrar nada. Y en menos de tres días habrá un nuevo cadáver porque no vas a encontrar a la niña… lo mejor de todo es que Rosalía del Estal estará en la calle contemplando todo el espectáculo mediático a su alrededor porque un policía presuntuoso y soberbio, antigua estrella de portada de sucesos y hoy en total decadencia profesional y personal, no fue capaz de leer entre líneas, tesoro, de hilar las pistas que alguien le fue dejando…

—¿Después del discursito de las enfermedades venéreas, de las mafias de prostitutas y de la inmortalidad del alma todo viene a una venganza contra mi?

—En absoluto. Mi hermana se buscó su final. Se lo ganó a pulso. No tuviste ninguna culpa en ello… pero… ¿qué dirá la gente? ¡Qué obsesión la del policía vetado en homicidios con las hermanas del Estal! ¡Qué ceguera cuando antes todo era clarividencia, Inspector Jefe Rafael Perteguer! La fama y el pasado glorioso te ha devorado y ya has perdido otra hora para resolver este caso. ¡Mira de lo que fuiste capaz con tal de que te permitieran regresar a tu antigua unidad! —Rosalía clavó la mirada en el reloj de pared que colgaba sobre la puerta de la sala—. Y alguien más ha perdido otra hora sin que nadie le rescate. Voy a disfrutar con cada minuto que pase entre estos muros, Perteguer, consciente de que voy a ganarte esta partida. No tengo nada más que decir hasta que venga mi abogado.

—Voy a encontrar a Susan, Rosalía. Y te voy a meter en la cárcel el resto de tu vida. Después me importará bien poco si hacen una película sobre ti y Bardem hace de Perteguer y Maribel Verdú de Rosalía… también me dará igual si piden diseccionar tu cerebro a tu muerte o hacerte una estatua de cera para el túnel del terror. Eso ya no será cosa mía.

—«Abre esa ventana… que quiero ver el mar…».

—¿Cómo dices?

—«Y cerrando sus ojos para siempre, expiró».

Capítulo 19

Perteguer dejó a una subinspectora al mando de las investigaciones, especialmente a la conexión con el cuartel de la Guardia Civil que buscaba a Susan, y pidió a Samir que le acompañara una vez más. El oficial, que estaba sacando un café en la máquina, siguió al inspector con el vaso ardiente entre sus dedos hasta el aparcamiento, donde montaron como era de esperar en el Seat León amarillo.

—¿A dónde vamos, Perteguer?

—A casa de la única persona que es capaz de leer entre líneas el discurso de esta loca…

Tras poco más de veinte minutos conduciendo por la autopista de circunvalación madrileña M-40, incluyendo una parada en una gasolinera para comprar una botella de ron, —algo que lógicamente sorprendió y mucho a Samir— el vehículo de los dos policías llegó hasta un chalet pareado ubicado en Tres Cantos, una localidad a pocos kilómetros al norte de Madrid. Perteguer había resumido a Samir por el camino toda la conversación que había mantenido con Rosalía. Además, le explicó, que antes de salir de comisaría había tenido a bien hacer una copia de la grabación que la cámara de seguridad había realizado en la sala de interrogatorios con el fin de mostrárselo a un experto. «¿Policía?». Había preguntado Samir. «Algo parecido» había respondido Perteguer. Tras dejar el coche prácticamente en medio de la calzada, con las luces de emergencia puestas, Perteguer y Samir subieron a la carrera las escaleras del chalecito y llamaron a la puerta. Pasados unos segundos, tras ella apareció la sonriente y redonda cara de Pedro Puig. Al ver a Perteguer, Pedro rio estruendosamente y abrió sus brazos hasta atrapar con ellos a Perteguer en un largo abrazo. Como el de un oso.

—¡El impostor de Perteguer! ¡Maldita sea pensé que había borrado bien mi rastro!

—Buenas noches, Pedro… perdona que te moleste a estas horas…

—Sí bueno, desde que tengo a estos tres salvajes ya no sé ni qué horarios tengo. Pasad. ¿Quién es el nuevo?

Puig señaló a Samir con el dedo en alto, simulando que empuñaba una espada cuya punta llegaba hasta el cuello del oficial.

—En realidad no soy nuevo, soy el Oficial de Policía Samir…

—Eres el nuevo. Perteguer y yo somos los viejos y tú eres el nuevo oficial de Policía Samsagaz.

—Samir.

—Samsagaz.

Samir se encogió de hombros y miró a Perteguer mientras señalaba a Pedro Puig con desconfianza.

—No sé si me está faltando al respeto, Perteguer.

—No lo está, puedes creerme… hechas las presentaciones ¿podemos molestarte un par de horas?

—¿Traéis algo bebible?

Perteguer abrió una bolsa y extrajo de ella una botella con forma piramidal y de vidrio color zafiro salpicada con letras doradas y se la tendió a su anfitrión Pedro Puig.

—Flor de caña centenario, reserva de quince años. ¿Será suficiente para apagar la sed del Pirata?

Pedro negó con la cabeza decepcionado y sostuvo durante unos instantes la botella de ron como sopesando sus cualidades. Después la dejó en la mesa y se encogió de hombros.

* * *

—Mal… ya no bebo ron. Ahora bebo Jack Daniel’s.

—Caramba y ese cambio ¿a qué se debe?

—Una horrible experiencia en una misión en Venezuela con marines americanos de por medio… Pero en cuanto a lo de apagar la sed solo hay una manera de descubrirlo Sentémonos a la mesa y planteadme vuestras dudas. ¡Parlamento pirata!

Los tres hombres traspasaron las puertas del chalet y esquivando una decena de juguetes que estaban desperdigados por el recibidor y el pasillo, llegaron hasta un confortable salón con chimenea incluida, y un largo sofá de cuatro plazas en su centro.

—Bueno Samir, —inició Perteguer— te presento formalmente a Pedro Puig, colaborador del ministerio de defensa, miembro del Centro Nacional de Inteligencia, ha estado desplegado en los cinco continentes cifrando y descifrando comunicaciones y en definitiva uno de los mejores criptógrafos de Europa…

Puig interrumpió a Perteguer mientras ponía tres vasos de fino cristal de bohemia sobre la barra de la cocina.

—Por alusiones: Samsagaz, soy el mejor criptógrafo de España y uno de los tres mejores de Europa, concretamente el segundo y solo superado por un británico de casi cien años que es una jodida eminencia. Tarado y senil, pero eminente. En cuanto palme el inglés, yo seré subido a la cima universal de la criptografía como el más puto amo de las cifras y las letras y los cielos se abrirán y sonarán las trompetas del apocalipsis. ¿Un poco de ron?

—Sí, por supuesto. —Samir terminó por abandonar su postura desconfiada ante Pedro y sonrió acercando uno de los vasos con dos cubitos de hielo que Pedro había ido preparando con celeridad mientras hacía su particular presentación—. Hasta el segundo hielo, por favor…

—¿Estás currando ahora, Pedro? —Perteguer declinó el Ron que él mismo había comprado y se sirvió una copa de burbon—. ¿Algo super secreto?

De pronto, tres niños de entre seis y nueve años aparecieron corriendo por el pasillo. No se debían llevar mucha edad entre ellos y parecían ir vestidos como de piratas, o marineros. Aunque uno de ellos llevaba una extraña escafandra de plástico que bien podía ser de un disfraz de astronauta. Pedro los señaló con orgullo.

—Estoy de excedencia gracias a estos tres grumetes. Tripulación, a los camarotes.

—¡Sí papá! —Respondieron casi al unísono—. ¡A la orden!

—¿Cómo se llaman?

—Juanito, Jaimito y Jorgito.

—¿En serio? —Samir sonrió sin saber muy bien si se trataba de una broma—. ¿Cómo los… patos?

—En serio… perdí una apuesta con su madre.

—¿Y dónde está su madre, por cierto? —Terció Perteguer—. ¿Currando?

—Mary está trabajando en el hospital en turno de noche. Así que soy amo de casa. ¡A los camarotes he dicho!

Los tres niños se cuadraron en firmes frente a su padre como si de los hijos de…

—¡Sí papá!

—¿Y que se dice a los señores policías?

—¡Conocemos nuestros derechos!

—Buenas noches, grumetes.

—¡Buenas noches, papá!

Los grumetes corrieron a su habitación ante la atenta y sonriente mirada de su padre y de los dos visitantes.

—¿Estás criando una triada de antisistemas?

—No te quepa duda, Perteguer. Sin antisistemas el sistema no mejora. Bueno, a lo que íbamos. Tu visita acompañada de nuestro nuevo amigo Samsagaz me dice que un tarado ha matado a alguien y ha dejado una nota incomprensible junto al cadáver creyéndose el asesino del zodiaco. Y que las huestes policíacas se están estrujando la sesera porque no saben por dónde tirar.

—Exacto. ¿Quieres echar un ojo al mensaje?

—Sí, pero… no me digas nada más del caso por ahora… vamos a jugar un poco…

—No vamos muy bien de tiempo, Pedro.

—Hay que acabarse esta botella, Perteguer. Trae el papiro, polizonte…

—Aquí tienes.

—Ajá… bla bla bla… bla… ajá… ¿esto estaba junto a un cadáver?

—¿Has leído en la prensa lo de las cuatro prostitutas asesinadas?

—Ajá.

—En cada una de ellas dejó este poema dentro de su boca.

Pedro levantó la mano mostrando su palma a los policías, en inequívoco gesto de que se detuvieran. Después releyó el poema silabeando en ocasiones. A veces cerraba los ojos y repetía para sí alguna frase. Teatral como si de un médium se tratara, estuvo unos segundos en silencio hasta que por fin habló para soltar su vaticinio.

—En las cuatro el mismo poema y todas las asesinadas son prostitutas. Solo tengo una pregunta, solo respóndeme a lo siguiente ¿han sido violadas?

—No.

—Y han aparecido vestidas completamente sin signo alguno de profanación ¿verdad?

—Verdad.

Pedro devolvió el papel a Perteguer y cogió de la mesa su vaso de whisky americano. Bebió un buen trago que dejó reposar en la boca unos segundos y prosiguió.

—La asesina es una mujer. Culta, con estudios superiores, de treinta a cuarenta años, evidentes problemas mentales que no le impiden desarrollar su trabajo sin que nadie nota que está como un jodido cencerro, solitaria y ya si tengo que pedir el comodín del público me arriesgo a decir que es blanca y de nacionalidad española. Sus vecinos añadirán al día siguiente de que sea detenida al reportero del telediario, que siempre saludaba cuando se la cruzaban en el ascensor.

Samir se quedó boquiabierto, y decidió acabarse de un trago la copa de ron.

—¿Ha leído usted el informe policial, señor Puig?

Pedro soltó una carcajada y volvió a escanciar ron en el vaso de Samir.

—Por el gesto cariacontecido de nuestro querido Samsagaz deduzco que he hecho pleno. Una ronda por el pirata. Y ya te puedo decir que el poema no esconde nada más en su interior. Es un texto evidente, no hay nada encriptado.

—Sí, pirata, has hecho pleno. —Concedió Perteguer—. La detuvimos anoche, aunque más concretamente se entregó cuando la descubrimos. —Es la autora confesa de las muertes de las prostitutas y del asesinato de un joven que todavía no hemos identificado. El problema es que no tenemos ni una sola prueba y que ha secuestrado a una chavala de diecisiete años y la tiene oculta en algún sitio que ignoramos…

—¿Hace cuánto de eso?

—Entre la desaparición de la chica y la detención de Rosalía no han pasado más de dos o tres horas a lo sumo. Tiene que estar en la Comunidad de Madrid… a lo sumo Segovia o alrededores…

—¡Maldita sea, Perteguer! —Pedro dio un manotazo en la mesa que hizo temblar los vasos— ¿la llamáis Rosalía o se llama Rosalía?

—Se llama Rosalía…

—¿Y cuántos meses lleva la policía buscando a un asesino cuando a la vista está que es asesina?

—Pues… medio año va a hacer…

—¡Por todos los krakens, Perteguer! ¡Con lo evidente que es!

—Si tan evidente era no sé que haces de excedencia y no trabajando con nosotros.

—¡Porque tengo que criar a mis tres salvajes! Bueno, lo importante es que la habéis detenido.

Samir paladeaba el ron sin dejar de mirar con sincero asombro a Pedro Puig, el cual le estaba pareciendo alguien que, si no lo estuviese viendo en aquel momento con sus propios ojos, le hubiera parecido una mera invención novelesca. Pero Pedro Puig existía. Y era de carne y hueso.

—¿Cómo lo ha hecho?

—¿Cómo dices Samsagaz?

—¿Cómo ha sabido solo con mirar el poema todo esto?

—A veces no sé que demonios os enseñan en la academia… Voy a explicarte una enorme diferencia entre como piensa Perteguer y como pienso yo. Perteguer es inteligente, pero retuerce las cosas. Piensa que todo es oscuro y con requiebros. Le das un segundo una madeja de lana y te devuelve un burruño lleno de nudos. Aquí una señora mata a cuatro prostitutas y deja un poema de Rosalía de Castro. Rosalía de Castro, poetisa, escritora, clave en la lengua gallega y castellana, mujer pionera en pleno siglo XIX. La asesina está reivindicando, no a Rosalía de Castro, sino a las mujeres…

—¿Reivindica mujeres matando a mujeres?

—Mata mujeres pero respeta sus cuerpos. Mata a prostitutas… y seguro que os habrá dicho que las hace libres, que las quita de encima el yugo de la prostitución y todo eso ¿no? Que sus víctimas no lo son por ser asesinadas, sino que ya lo eran cuando las encontró…

—Pleno otra vez… —asintió Samir.

—Estaba claro. Elegir este poema. La figura de «la loca» y la contraposición «alma y cuerpo», una dualidad inseparable en vida… pero nuestra Rosalía separa cuerpo y alma y «libera» al espíritu dejando el cuerpo ya cadáver en este valle de lágrimas. ¿Sabías Samsagaz que si no fuera por los ordenadores seguiría teniendo el record mundial del texto cifrado más perfecto de todo el planeta?

—¿Es eso cierto?

—Es cierto. —Confirmó Perteguer—. Hasta 2007 su texto «Impostura» de doscientos caracteres fue indescifrable hasta que unos matemáticos del MIT lo reventaron…

—¡Hasta que unos frikis del MIT con un ordenador más grande que este salón lo reventaron inmisericordemente! —Pedro, visiblemente molesto, dio un largo trago a su copa y realizó un gesto de desprecio con la mano como si con ello apartara esos malos recuerdos—. En fin… Entonces si no me he enterado mal del asunto… la tal Rosalía tiene secuestrada a una chica y no os quiere decir dónde la tiene. ¿Trabaja sola o puede tener ayudantes?

—En principio trabaja sola. Y según ella ya nos ha dicho dónde está oculta la chica. Dice que no hemos sabido «leer entre líneas».

—Aquí en este poema no hay nada que leer entre líneas. Es una tarjeta de visita. ¿Ha declarado?

—Ha soltado un discurso de casi una hora, te lo traemos grabado.

—Probablemente en ese discurso se os haya escapado algo. Conociéndote miedo me da verlo, seguro que ha dicho «tengo a la chica encerrada en mi sótano» y tú mientras pensando en el poema…

—Créeme, ha sido más críptica que eso.

—Ya será menos. Ponme la peli, impostor.

Perteguer sacó del bolsillo de su abrigo un DVD y lo introdujo en el reproductor que había bajo el televisor de pantalla de plasma de Pedro Puig. De inmediato, unas imágenes algo azuladas por el tono de luz de la habitación, mostraban a Rosalía del Estal sentada en una mesa. La mujer discutía con Perteguer sin dejar de gesticular. Pedro Puig se acercó a la pantalla y contempló a Rosalía con detenimiento.

—Mmmm ¿me suena de algo esta tía?

—¿Te acuerdas hace doce años cuando robaste un blindado militar?

—Oh sí. —Pedro soltó una carcajada y asintió con la cabeza—. Tengo que comprarme un cacharro de esos. No imaginas lo que es conducir eso por la Castellana…

—En esa historia estuvo implicada una teniente de la Guardia Civil que era del Cesid. La teniente murió y esta es su hermana. Puede que de eso te suene.

—Entiendo. Cosas de familia. Una cosa lleva a la otra y esta señora se convierte en asesina en serie.

Pedro se levantó para coger su vaso y se volvió a sentar en la posición del loto frente al televisor, con las piernas cruzadas y la cara a apenas medio metro de la pantalla.

—Esto es interesante.

Pedro no se despegó del televisor en los más de cuarenta minutos que duraba la declaración de Rosalía. De vez en cuando daba un trago a su vaso y asentía con la cabeza. De pronto pulsó el botón de pausa y rebobinó las imágenes hasta un momento anterior. Sin dejar de contemplar la pantalla, apuró su vaso de whisky de un trago. Después siguió viéndolo hasta el final en completo silencio. Cuando hubo finalizado, dirigió su mirada a Perteguer.

—Vale. Te comento lo que veo aquí.

Pedro se levantó y se sirvió de la botella de Jack Daniel’s mientras se frotaba el pelo, prácticamente rapado con fruición.

—Esta mujer no está bien de la cabeza pero no es tonta. Ha planeado desde hace tiempo lo de las prostitutas y su mensaje feminista al mundo. Lo que te ha dicho de las anteriores puede ser cierto o no… cuando se ha puesto muy ufana a decirte fechas y lugares. Quizá ni siquiera las mató ella y solo lo leyó en la prensa, a lo mejor hasta esos crímenes le dieron ideas para su gran obra…

—¿Su gran obra? —Samir miró a Pedro con gesto de desaprobación—. Ha matado a cuatro mujeres inocentes…

—Sí. Para ella es su gran obra. Lo lleva diciendo todo el rato, habéis llegado hasta ella pero también a un callejón sin salida. Os tiene confundidos y eso a ella le hace sentirse orgullosa y segura de sí misma. Quiere la fama sin ir a la cárcel. Quiere ganar a la policía pero que siempre quede la sospecha de si fue ella. Es una exhibicionista pero no es tonta… no quiere pasar el resto de su vida entre rejas. Por eso tenía muy ensayado este discursito. Y cuando vaya ante el juez soltará uno muy distinto, justo el de la parte en la que dice «soy una pobre médico solitaria que salva vidas y esto es un completo error». Me imagino a esta señora repitiendo este monólogo una y otra vez delante del espejo. Todo lo que te ha dicho es impostado, memorizado, actuado y representado. Todo menos una cosa. Hay un momento en este vídeo en el que su lenguaje corporal se transmuta, sufre un shock, un calambrazo, cambia por completo de postura y hasta de tono de voz. Hay algo en esta charla que no está previsto, que no ha ensayado durante semanas.

—¿Es el momento que has parado? ¿Cuándo la insulto?

—Exacto, polizonte. Ella está ahí dándoselas de genio del crimen y un maderillo se ríe de ella en su cara, se salta el guión y la llama «tarada hija de puta». Y ahí, justo ahí, por unos instantes cambia todo. Le tiembla la voz de rabia, cambia de postura, ya no está inclinada hacia ti desgranando con una sonrisa sardónica el discurso perfecto que traía en mente. Has arruinado su momento, ella se sobresalta, se cruza de brazos, se echa hacia atrás en la silla, comienza a atacarte e insultarte, no te sostiene la mirada, dice que te va a aplastar y que no encontrarás a la chica secuestrada y entonces… pierde los estribos completamente y te dice lo primero que le viene a la mente: que te van a aplastar los cascotes… de un hospital abandonado… ¿quién demonios dice eso?, ¿te van a aplastar los cascotes y la herrumbre de un hospital abandonado, Perteguer? ¿Podría ser que su cabeza desquiciada proyecte la imagen de los cascotes y la herrumbre de un hospital abandonado cuando piensa en la chica secuestrada? ¿Por qué puede ser eso, polizonte?

Pedro Puig cogió el mando y con gesto triunfal retrocedió la grabación hasta el minuto 34:13. Acto seguido reanudó la reproducción de la misma señalando a la pantalla con una sonrisa en su cara. En la pantalla, Rosalía, con las facciones del rostro casi desencajadas por la ira, decía lo siguiente:

«Y eso va a ser lo que te entierre. Voy a enterrarte. Será como si tu mundo se te cayese encima como el techo de un hospital abandonado. Herrumbre y cascotes van a ser tu tumba, Perteguer».

—No me lo puedo creer… —Perteguer golpeó el hombro de Pedro Puig con gesto de respeto—… eres un puto genio…

—Y no solo eso. Las palabras del final, lo de «quiero ver el mar». —Pedro cogió el teléfono móvil que reposaba sobre la mesa y se lo lanzó a Perteguer—. Solo hay que buscar en Wikipedia para saber que son las últimas palabras de Rosalía de Castro antes de morir. En un hospital. Un hospital lejos del mar.

—Un puto genio, Puig…

—Sí. Lo soy. ¿Dónde dices que secuestró a la chica?

—Villalba.

—Apostaría a uno de mis tres hijos a que está en el Hospital de la Tablada, sierra de Guadarrama. No le dio tiempo a llevarla más lejos.

—Gracias Pedro te debo unas cervezas. ¡Samir llama a la Guardia Civil! Diles que estaremos allí en quince minutos.

—Estamos a sesenta kilómetros de allí, Perteguer.

—De acuerdo, diles entonces que llegaremos en veinte. ¡Hasta luego, Pedro! ¡Y gracias de nuevo!

Capítulo 20

Perteguer y Samir montaron en el Seat León y conectaron el lanza destellos azulado del frontal del vehículo. En apenas los veinte minutos que había pronosticado el Inspector Jefe estaban a las puertas del hospital abandonado de La Tablada. En medio de la inmensidad del pinar que cubría la ladera de la montaña resaltaba un mastodonte de cuatro plantas de altura y una majestuosa torre en su parte central con tejado a cuatro aguas de oscura teja, recubierto de un blanco que amarilleaba y que había servido durante años como pizarra para los grafitis. Construido a finales de los años treinta el gigantesco hospital enclavado en medio de la sierra de Guadarrama aguantaba estoicamente el paso del tiempo, décadas de desuso y de barbarie vandálica que habían dejado la estructura arquitectónica apenas vacía de contenido y llenas sus paredes de proclamas banales y en ocasiones soeces. Ladrillo y piedra que todavía se erguía orgullosa pese a los boquetes de sus muros y los cascotes que caían periódicamente a sus pies dando al lugar una imagen de paisaje sitiado y bombardeado y abandonado a la naturaleza como si de un templo perdido construido por una civilización extinguida en la antigüedad se tratase. En la única entrada del perímetro de valla metálica que circundaba el vetusto sanatorio olvidado, aguardaba un todoterreno Nissan rotulado con los colores verde y blanco de la Guardia Civil. Junto al coche, aguardaban firmes dos guardias que hicieron señas al divisar las luces azules con las que el Seat de Rafael Perteguer iluminaba el tramo de camino de tierra que lo comunicaba con la autopista y saludaron llevándose la mano a la teresiana cuando los dos policías bajaron del coche entre una nube de polvo.

—Buenas noches, compañeros. Soy el Sargento Godoy de la Comandancia de Villalba, y este es el guardia Salamanca. Bienvenidos a La Tablada.

—Buenas noches. Samir y Perteguer de Policía Judicial de Cervantes. ¿Han podido iniciar el registro?

—Sí. Llevamos aquí apenas cinco minutos pero recorrimos toda la planta baja. Hemos pedido un par de coches más y estamos a la espera de que lleguen los guías caninos. No nos ha dado tiempo a más. Ahora que somos cuatro quizá tengamos suerte.

—Espero que no necesitemos el perro de rescate. —Perteguer encendió una linterna y recorrió la fachada del hospital abandonado—. Qué aspecto más tétrico.

—Pues cuando esté usted solo en una habitación y empiece a escuchar crujidos a su espalda, ya verá si es tétrico. La mano va a empuñar la pistola ella sola. Y eso que no creo en brujas… pero ya notará usted la experiencia.

—¿No estará embrujado esto? —Samir deslizó discretamente el seguro que retenía su pistola en la funda y miró a su alrededor con desconfianza—. No me gustan mucho este tipo de cosas… ¿no ha salido este edificio en la tele?

—Oh sí, varias veces. En alguna ocasión hemos venido aquí alertados por gente que pasaba por la carretera y veía luces en su interior y nos hemos encontrado al periodista ese tan famoso grabando aquí dentro como si tal cosa.

—Sí… me suena haberlo visto… Pues nada vamos para adentro.

—Pero… nunca ha pasado nada… raro ¿verdad? —Samir no dejaba de escudriñar a través de los huecos en las paredes que un día fueron ventanas acristaladas. En las paredes se proyectaban las sombras de las ramas de los árboles próximos al ser iluminados por alguna de los cuatro haces de luz que se proyectaban desde las linternas de los dos guardias y los dos policías—. Quiero decir no es que tenga miedo pero… no me gustan las cosas raras.

—No se apure. Le entiendo perfectamente. —El Guardia más veterano y que se había identificado como el Sargento Godoy se quitó la gorra y la dejó dentro del todoterreno rotulado antes de señalar de nuevo el viejo hospital con su linterna—. Habré venido aquí dos docenas de veces en los siete años que llevo aquí y siempre salgo con mal cuerpo. Lo que es la autosugestión… Pero le aseguro que ahí dentro no hay más que cascotes y pintadas. ¿Buscamos a una chica dicen?

—Es una corazonada pero sí, Susana López, la chica fugada del centro de menores de Villalba.

—¿Susana? Sí, la conozco. —El sargento de la Guardia Civil asintió mientras los cuatro hombres recorrían con paso rápido el tenebroso jardín frente a la fachada principal del edificio abandonado. A su espalda las ramas de los árboles mecidas por el viento emitían unos crujidos acompasados y algún ave nocturna aleteó en la lejanía al ser sorprendida por la luz de las linternas—. No es problemática pero es un trasto de chica… ¿creen que la puede haber pasado algo malo a la pobre?

—Puede haber sido secuestrada y escondida aquí.

—A ver si tenemos suerte. Lo ideal es que nos separemos, un poli, un guardia. Un binomio a los pisos superiores y otro al sótano. El sótano es un laberinto de pasillos y es lo más complicado de registrar. Arriba la mayoría son estancias gigantescas y una pareja tardará poco en recorrerlas enteras.

—Como usted diga, Sargento, estamos en su casa.

—Pues usted, Inspector, con mi compañero al sótano y yo con el suyo a los pisos de arriba. Suerte, vista y al toro.

Perteguer y el guardia Salamanca comenzaron a descender por cuidado por las escaleras centrales del edificio. A cada paso que daban, bajo sus zapatos crujían los restos de ladrillo y vidrios rotos haciendo prácticamente imposible un avance silencioso. Cuando el Inspector de Policía se quiso dar cuenta la advertencia del Sargento Godoy se había convertido en una profecía cumplida, y su mano derecha se había colocado instintivamente en la empuñadura de la negra pistola HK USP que llevaba enganchada en el lado derecho de su cadera.

—Sabe… ¿Inspector? —El joven guardia, a un metro y medio de distancia y por delante del policía, hablaba en susurros y con palabras entrecortadas, como si entre medias de su conversación tratara de percibir algún ruido hostil—… llevo todo el verano jugando a un videojuego, de estos de tiros. Está ambientado en Chernobil y cada vez que me toca venir a este hospital… me recuerda a la pantalla de la ciudad de Pripyat… Salvo por los mutantes…

—Me acabas de recordar a la novela rusa de Metro 2033. Y no me ha hecho nada de bien que me lo recuerdes.

—De esa novela también hay videojuego… y también hay mutantes y pantallas a oscuras con linternas… ya hemos llegado.

El sótano no contaba con los pocos rayos de luz de luna que disfrutaban y en consecuencia la oscuridad era absoluta. A la luz de las linternas, el techo parecía sostenerse por una bóveda continua sustentada en arcos de medio punto al que empezaban a fallarle los ladrillos que los componían, y que se amontonaban a los pies de los pilares.

—No toque las paredes… cualquier día esto se va a venir abajo y atrapará gente dentro…

—Salamanca… es muy tranquilizador bajar aquí con usted. Solo me habla de mutantes y de derrumbes…

—Yo solo le digo lo que hay, Inspector… salvo por lo de los mutantes…

No debían llevar ni dos minutos en el interior de aquel subterráneo y para Perteguer había pasado una eternidad. A media que dejaban metros entre ellos y las escaleras centrales el aire se viciaba y se enrarecía, haciéndose pesado y húmedo. En algunos puntos alguna filtración de agua hacía que la luz de la linterna provocara repentinos reflejos. De pronto el guardia se detuvo e hizo un gesto con la mano a Perteguer para que se acercara.

—Inspector. En cuanto doblemos la esquina va a ver una muñeca infantil sentada en el suelo y mirando hacia nosotros…

—¿Está de coña?

—Es Manolita. Las tres primeras veces que bajé aquí al encontrarme con ella pegué un grito. De hecho la primera salí corriendo unos metros para atrás. Aquí la imaginación juega malas pasadas.

—¿Una muñeca?

—Sí. Una muñeca sin ojos. Le digo esto porque el que viene de nuevas pega un respingo y se asusta y no quiero que se lie a tiros conmigo que voy delante.

—¿Y por qué sigue ahí esa muñeca?

—Pues… porque pese a que no creo en brujas, me da mal rollo, Inspector. Prefiero dejarla ahí y seguir mi camino. A saber quién la trajo o por qué.

—Espere, espere… ¿Manolita?

—Yo que sé, Inspector… es el primer nombre que se me ocurrió.

—Salamanca… es usted un tipo peculiar.

—Yo soy peculiar pero usted va agarrado a la pistola desde que hemos bajado las escaleras. En cualquier caso, está avisado. No grite.

A pesar de la advertencia, al doblar la esquina el haz de luz de la linterna de Perteguer se detuvo en un pequeño bulto de color anaranjado. Cuando los ojos de Perteguer pudieron enfocar el objeto pudo verlo con nitidez: se trataba de una muñeca con dos trenzas y un flequillo pelirrojo sentada en una especie de mecedora. Sus brazos colgaban de su pequeño cuerpo, que estaba embutido en un vestido rojo con ribetes blancos. En su cara, una boca abierta en la que sobresalían los dientes superiores, de un blanco brillante que llamaba la atención de un primer vistazo en mitad de aquella oscuridad, simulaba una sonrisa siniestra que había quedado petrificada en el rostro de aquel juguete abandonado. Pero lo peor eran sus ojos. O mejor dicho, la ausencia de estos. Sobre la nariz, como dos puñaladas, solo había dos huecos oscuros que se tragaban la luz de la linterna. Dos agujeros de gusano infinitos e hipnóticos que traspasaban los ojos de aquel que los contemplaba. Pese a la advertencia, nuevamente, Perteguer soltó un quejido ahogado.

—¡Joder!

—Se lo advertí, Inspector. No la mire mucho. Yo no lo hago.

—Pero…

—No racionalice y déjela atrás. Nos quedan todavía dos galerías.

El sótano estaba conformado por cuatro pasillos de unos cinco metros de ancho que formaban un cuadrado bajo la nave principal del hospital. A sus lados y hacia el interior surgían cada veinte metros unos pasillos angostos de apenas un metro.

—¿A dónde van estos pasillos, Salamanca?

—Confluyen en una sala central donde se supone iban a estar las calderas. Al parecer nunca las instalaron.

—¿Y estos sótanos lo son de todas las naves? Quiero decir… el ala que está más alejada de la torre está sobre nosotros… porque esto parece un recorrido cuadrado.

—No… este es el sótano de la nave central y en efecto es un cuadrado perfecto. El de la nave transversal está una planta por debajo y para llegar a él hay que usar un tramo de escaleras al final de esta galería. Vamos a hacer el recorrido que hago siempre: la vuelta completa, luego al centro del sótano, y después al segundo sótano. Ahí hay que tener mucho cuidado, el techo está muy bajo y el suelo lleno de cascotes. ¡Ah! Otra cosa más… cuando lleguemos a la habitación central de esta planta pise solo donde pise yo. Corremos el riesgo de hundirnos…

—¿Hundirnos al piso de abajo?

—No Inspector… debajo de la sala central de este sótano no hay construcción alguna… el segundo sótano no llega hasta aquí… o eso al menos es lo que pone en los planos… ¿a que es curioso este edificio?

—Entonces… si no hay nada debajo a dónde íbamos a hundirnos.

—Hay un pozo natural o vaya usted a saber qué. Se lo enseñaré al llegar y usted ya saca sus conclusiones.

Terminaron por recorrer las dos galerías restantes y tal y como había anunciado el guardia Salamanca, tomaron uno de los pasillos transversales que confluían en una sala central. El pasillo era estrecho y agobiante y los dos hombres no tenían más remedio que ir en fila india, guiando la expedición el Guardia Civil.

—Cuidado con el escalón. Bienvenido a la sala central. Y ahora fíjese dónde piso.

La sala central era una habitación de unos seis metros de lado y planta cuadrangular y un techo abovedado con dos arcos de medio punto que se cruzaban en el centro exacto de la estancia a unos tres metros del suelo. En ese techo se habían practicado agujeros de unos treinta centímetros de diámetro por donde deberían haber discurrido las tuberías de la caldera. En una de las paredes, según la brújula de Perteguer en la pared orientada al noroeste, había una especie de hornacina construida con ladrillo y granito hacia donde debían confluir las inexistentes tuberías. A su alrededor, más allá de la luz que emitían las linternas y el teléfono de Perteguer con la brújula conectada, la oscuridad era total. Apabullante y completa. El guardia Salamanca asió de un brazo al Inspector al tiempo que alumbraba el centro de la habitación. En el suelo había, tal y como había anunciado el Guardia Civil, un agujero irregular que en su vacío más ancho debía medir más de medio metro parecía haber devorado las baldosas de barro que cubrían el suelo.

—Mire… y no se acerque. ¿Tiene a sus pies algo que tirar ahí abajo?

Perteguer alumbró a sus pies y descubrió un trozo de baldosín. Lo cogió y se lo tendió a Salamanca.

—¿Esto valdrá?

—Tírelo… en medio del agujero y guarde silencio…

Perteguer realizó el experimento y tras unos segundos, sonó como si el baldosín hubiera caído en una masa de agua.

—Joder…

—Para que usted ande con cuidado… a saber si eso es un pozo o qué cojones es…

—¿Y si ahí hubiera caído alguien?

—Si ahí ha caído alguien mejor que venga con un traje de buzo, muchas linternas y cuerdas que se aten a algo ahí fuera en la superficie. A lo mejor no es más que un charco de veinte centímetros… pero no quiero aventurarme…

—Joder Salamanca… ¿y si la chica está ahí?

El Guardia resopló y se puso de rodillas en el suelo. Hizo un gesto a Perteguer para que lo imitara y a gatas los dos hombres se acercaron al agujero.

—Ya he hecho esto un par de veces. Y siempre por que me puede el «y si hay alguien que se ha caído»… pues le digo una cosa… algún día caeré yo y nadie vendrá a por mí… pero en fin… el oficio es el oficio y el servicio es el servicio… Inspector —el guardia civil se giró a Perteguer—. Si esto va a hundirse no se ponga de pie. Agárreme de la bota o de lo que pueda si es que me hundo y repte hacia atrás mientras se encomienda a algún Dios en el que crea. Pero sobre todo sáqueme si voy para abajo.

—Vamos a ello.

Los dos hombres se acercaron despacio al agujero y metieron por el mismo las linternas seguidas de sus cabezas. A unos cinco metros se veía una corriente de agua de unos diez centímetros de profundidad que se deslizaba silenciosamente a través de una gruta. Perteguer pudo localizar su trozo de baldosín en el fondo del canal.

—¿Ve, Salamanca? Tampoco es tan profundo. Tiene pinta de que debió de ser un desagüe que acabó por hundirse.

—Sí señor… no es tan profundo. Ahora dirija usted si tiene a bien la linterna hacia su derecha, en sentido contrario del curso del agua…

Cuando Perteguer alumbró la zona que el Guardia Civil le había indicado no encontró más que negrura. Una oscuridad espesa que no permitía que la luz de la linterna atravesara la superficie del agua estancada y cuyas orillas no se vislumbraban desde el agujero.

—Caramba… ¿y eso?

—A eso me refería. ¿Un depósito? ¿Un lago subterráneo? ¿Una tubería? Solo sé que ahí hay un montón de agua al parecer embalsada… que sale de vaya usted a saber dónde y que discurre tranquilamente por debajo de este hospital hasta… quién sabe. Y justo debajo nuestro. Hay gente que dice que son filtraciones del nacimiento del Guadarrama a través de no se qué tipo de rocas y que no hay peligro de derrumbe. Que si unas rocas filtran, otras retienen. No soy geólogo, Inspector. Vamos para atrás. —El guardia comenzó a reptar hacia atrás antecedido por Perteguer hasta llegar a la pared de la hornacina donde los dos hombres se pusieron de pie—… El caso es que hay una gruta llena de agua aquí abajo y no me gustaría comprobar su profundidad. Pero para su tranquilidad le diré que si alguien se cae aquí abajo dudo mucho que se moviera de la poza esta hacia la oscuridad. Así que… descarto que encontremos aquí a Susan…

—De acuerdo, sigamos. Oiga… ¿ha escuchado un motor ahí fuera?

—Ojalá sean los refuerzos con los perros. Aunque le diré una cosa. Siempre que entro aquí con un perro de rescate a los bichos les da como repelús bajar al sótano… y ver a un pastor alemán que fuera es fiero como un león y aquí abajo parece un cachorro con el rabo entre las piernas no ayuda a uno a tranquilizarse… a saber qué rayos detecta el bicho en este sitio…

—Bien Salamanca, lo ha vuelto a hacer. Sería usted un guía excelente para la Casa del Terror.

—Inspector… ya le comenté que solo le digo lo que hay… y que los perros odian este sitio, en especial el sótano. Supongo que mi sargento recibirá a los refuerzos, los habrá visto desde la planta primera. Aquí como habrá podido comprobar no hay cobertura ni en el teléfono ni en el walkie. Por cierto… qué curiosos son ustedes los tipos de ciudad… Es la primera persona que veo que saca una brújula para recorrer este sitio.

Los dos hombres recorrieron de nuevo y a la inversa el angosto pasillo que les había llevado hasta la habitación central de la inexistente caldera y retomaron la senda por una de las galerías principales. Tal y como había advertido Salamanca, en un extremo de la misma se hallaba una puerta de doble batiente abierta de par en par y que daba paso a unas escaleras tan tétricas como el resto del sótano.

—Próxima parada, planta menos dos. Muebles de jardín y bricolaje.

—Es usted un cachondo, Salamanca.

—No todo va a ser terror en esta visita, Inspector…

Tras dos tramos de unas escaleras de peldaños estrechos que sustentaban un pasamanos metálico y herrumbroso, los dos hombres llegaron a un nuevo pasillo. El techo estaba más bajo que en el anterior sótano y las baldosas del suelo no habían resistido muy bien el paso del tiempo, porque crujían agrietándose a cada paso que daban.

—Estoy convencido que esto es debido al pozo que le mostré. La masilla se ha visto afectada por la humedad…

En efecto la humedad en aquel lugar se percibía claramente e incluso parecía que la temperatura de ese sótano era ligeramente superior al anterior. En el techo, también abovedado, colgaba una hilera de casquillos sin bombillas unidos entre sí por un cable del que colgaban telarañas y una especie de moho parduzco. Los pasos de los policías retumbaban por las paredes y cuando se detenían en algún recodo para recorrerlo con la luz de la linterna solo la pesada respiración de los dos hombres rompía el silencio sepulcral que imperaba en la galería. Reanudaron la marcha y al doblar la primera esquina del pasillo la encontraron. Estaba atada de pies y manos y amordazada, tirada en el suelo. Pero viva y consciente. El brillo de sus pupilas al ser iluminadas por las linternas de Perteguer y Salamanca y el movimiento nervioso de todo su cuerpo al divisar las luces hizo que los dos hombres soltaran un grito de júbilo seguido de un resoplido de satisfacción casi al unísono.

—¡Está viva! ¡Y aquí! ¡Tenía usted razón!

—¡Puig tenía razón!… como casi siempre…

Corrieron a desatarla y enseguida advirtieron que la chica estaba aterrada. Trataba de alejarse de ellos rodando sobre sí misma hacia la oscuridad y solo al reconocer el uniforme del Guardia Civil dejó de moverse espasmódicamente y comenzó a sollozar. Debía llevar, unas cuantas horas ahí tirada. Sola, a oscuras y completamente maniatada.

Capítulo 21

Una vez que Susan fue atendida por los sanitarios y comprobaron que se encontraba en buenas condiciones de salud, Samir y Perteguer se la llevaron a desayunar a la misma hamburguesería, donde repitieron el menú de la noche en la que se conocieron. Después realizaron en comisaría un par de trámites en presencia de la fiscal de menores, como la rueda de reconocimiento con Rosalía. La rueda no resultó un momento fácil para ninguno y mucho menos para Susan, que no paró de temblar de miedo durante los cinco minutos que duró la prueba. Para evitar futuros sustos, se acordó con la Guardia Civil una vigilancia conjunta de veinticuatro horas hasta que se resolviera definitivamente el caso. Pese a lo que habían avanzado en apenas unos días el hecho de no haber conseguido identificar plenamente a Eric suponía un agujero negro en la investigación que el abogado de la defensa no iba a dejar pasar: sin identificación plena del francés era muy difícil probar su relación con Rosalía y mucho menos atribuir a esta su muerte. Aunque Susan ya estaba fuera de peligro, el límite de setenta y dos horas para terminar de atar todos los cabos antes de presentar a la detenida al juez seguía vigente, y el riesgo que se corría era dejar a Rosalía libre de nuevo.

Samir y Perteguer fueron los encargados de retornar personalmente a la menor a la residencia. Antes de bajar del coche, la chica se quedó con la mirada clavada en el retrovisor, que reflejaba los ojos de los dos policías orientados al asiento trasero del Seat León.

—No dejarán que esa loca me vuelva a secuestrar… ¿verdad?

—Verdad, Susan… fuimos demasiado confiados. Tienes mi palabra.

Susan asintió tras las palabras de Perteguer, sin embargo, y pese a que la puerta del coche seguía abierta no bajó del vehículo ni retiró la mirada del retrovisor.

—Cuando… Aneris… apareció en la residencia lo hizo con un coche con una sirena portátil como esa, de color azul —señaló al lanzadestellos portátil que reposaba a los pies de Samir, desconectado de la consola del coche—. Me dijo que la enviaba usted, Perteguer, y que me iba a llevar a un lugar seguro. Después me inyectó aquella cosa… —La adolescente se frotó el brazo izquierdo con la mano derecha, en el que todavía se apreciaba un pinchazo hipodérmico—… y cuando desperté… —A través del espejo se percibía como los ojos de Susan comenzaban a enrojecer y a humedecerse— cuando desperté estaba atada en aquel horrible sótano… sin saber qué demonios había pasado…

Susan seguía evidentemente en shok. Era la tercera vez que la chica repetía el mismo discurso, con la mirada perdida más allá del espejo retrovisor y empapada en lágrimas. Samir se bajó del coche y la acompañó hasta la puerta de la residencia, donde la esperaba la psicóloga del centro. A unos metros de la puerta de entrada se encontraba un Nissan Patrol de la Guardia Civil. Del interior del mismo, en concreto por la ventanilla del copiloto, salió una manga de uniforme verde oliva que les saludó. Samir se preguntó si en el todo terreno de la Benemérita seguirían Salamanca y Godoy o por contra ya les habrían relevado. En cualquier caso devolvió el saludo llevándose la mano a la cabeza como si se tocara una invisible gorra. Susan no dijo una sola palabra más aquella mañana y cruzó las puertas de la residencia sin volver la vista atrás.

De vuelta a Madrid, el teléfono de Perteguer no paraba de sonar. No en vano, además de encontrar las pruebas, existía un frente por cerrar: el de Callahan. Tras tres llamadas telefónicas cargadas de improperios de todo tipo hábilmente toreadas por los demás componentes del Grupo de Policía Judicial, el comisario de Homicidios se había personado en la comisaría de Cervantes escoltado por parte de su equipo, entre ellos el antipático y servil Inspector Manrique que no sospechaba ni lo haría jamás que toda aquella cadena de acontecimientos lo había provocado el café que Perteguer dejó caer sobre él aquella mañana en la Jefatura de Policía. Y además de traerse a su propio equipo tras de sí a la diminuta comisaría de distrito, y colapsando de coches oficiales la calle peatonal sobre la que se edificaba desde hacía décadas, había traído consigo a un cargo político. —Perteguer supuso con acierto que posible compañero de dominós y cubatas de Callahan— del Ayuntamiento de Madrid quien exigía al buen comisario Duran la entrega inmediata de la detenida por el caso de las prostitutas a la Brigada de Homicidios.

Al comisario de Cervantes, que aguantaba con profesional buena cara las embestidas de Callahan, tan comisario como él pero menos veterano, le escoltaban únicamente los dos administrativos de la comisaría, que a veces despegaban la mirada de la pantalla del ordenador para analizar a aquel hombre gritón que enrojecía por segundos. También miraban de vez en cuando con algo de preocupación como el gigantesco revólver que llevaba enfundado en su cintura oscilaba como un péndulo mientras Callahan no paraba de gesticular en sus protestas.

—Durán, si tú no puedes ayudarme… —Callahan tuteaba al comisario de Cervantes pese haberse visto personalmente con él un par de veces en toda su carrera profesional—. ¡Dime dónde cojones está ese fantoche de Perteguer!

—Le he dicho, Callahan, que Perteguer no se encuentra en el edificio. —Durán por fin se decidió a cortar el discurso abrupto y afilado de Callahan. Dudó en un primer momento en tutearle como él había hecho y finalmente se decidió a tratarle de usted, por marcar distancias «y porque estoy en mi casa», pensó el comisario Durán. De modo que prosiguió sin despegar una sola vez la mirada de las pupilas diminutas de los ojos del comisario de homicidios—. Y que en cualquier caso, ni yo ni nadie le va a traspasar un detenido a su brigada hasta que la Jefatura de Madrid no manifieste lo contrario. No sé si tienen razón ellos o ustedes, pero como Comisario Jefe de Cervantes mi deber moral es defender a mis chicos, y pensar que tienen razón. Lo que puede hacer usted y sus acompañantes es esperar aquí a que regrese el Inspector Jefe Perteguer… Chus, Jose —el comisario Durán se dirigió a los administrativos—. ¿Sabéis si ha llegado a comisaría el Inspector Perteguer?

—No, jefe. —Jose negó con la cabeza sin despegar la mirada de la pantalla del ordenador—. No tengo ni la más mínima idea.

—Yo tampoco, señor comisario… —Chus imitó el gesto de su compañero sin dejar de dedicar una sonrisa cortés pero evidentemente impostada a Callahan y su comitiva—. Debe de haberse retrasado…

—Muy bien. Veo que aquí todos están muy contentos con el Inspector Perteguer y son todos sus felices amiguitos. Ya veremos que piensa de todo esto el Jefe Superior. Y ya veremos que piensa el Alcalde de Madrid.

—¿El alcalde? —El comisario Durán no ocultó su sorpresa.

—Nos acompaña esta mañana Saúl Somontano, concejal de Salud del Ayuntamiento de Madrid y como saben amigo personal del alcalde desde hace muchos años. El motivo es la extraña detención de una de las médicos más reconocidas del servicio de Salud del Ayuntamiento de Madrid sin la comunicación preceptiva al Ayuntamiento o tan siquiera a la Policía Municipal de Madrid.

No fue necesario que Callahan señalara al concejal puesto que este se adelantó del grupo, pisando para ello al inspector Manrique que se hizo a un lado de inmediato. El concejal Somontano, impecablemente vestido con un traje y abrigo de paño inglés, era un tipo alto, con cara de mafioso y una melenilla engominada hacia la nuca que comenzaba a ser plateada por las sienes. Antes de que pudiera abrir la boca, Rafael Perteguer cruzó las puertas de la Secretaría de la comisaría de Cervantes y Callahan volvió a gritar como un ser poseído.

—¡Perteguer! ¿Quién te ha dado permiso para detener a nadie por lo de las prostitutas?

Perteguer, que sabía que Callahan estaba en el edificio, sonrió antes responder. Detrás de él apareció Samir, que mordisqueaba una manzana expectante ante el espectáculo que seguro iba a presenciar.

—¿Quién le ha dicho que haya detenido a nadie por lo de las prostitutas, Callahan? —Perteguer se metió las manos en los bolsillos y se encogió de hombros.

El concejal Somontano, que se había quedado con la boca abierta a media presentación, cambió de objetivo y se dirigió ahora al inspector jefe.

—Soy el concejal de Salud del Ayuntamiento de Madrid y quiero tener acceso…

Callahan, con el rostro aún más enrojecido y una vena del cuello a punto de estallar, apartó con un brazo a Somontano.

—¿Y la tía del Samur que tienes en calabozos qué es entonces?

—¿La detenida de abajo? ¿La leímos los derechos por detención ilegal, no Samir?

—Sí, jefe —corroboró el oficial sin dejar de mordisquear la manzana—. Por secuestrar a una menor de edad…

—Eso recordaba yo, Callahan. Secuestro de menores… ¿de qué prostitutas me habla?

—Sabe muy bien que de las asesinadas, petulante payaso.

—Bueno, señor comisario… supongo que en ese caso hubiéramos llamado a la Brigada de Homicidios… ¿Puedo ayudarle en algo más?

—¿Puedo hablar con la detenida?

El concejal Somontano volvió a situarse entre el comisario Callahan y Perteguer. El Inspector Jefe siguió con la mirada clavada en el rostro enrojecido del comisario de homicidios como si el corpulento concejal que le hablaba fuera invisible o transparente.

—Por supuesto que no puede hablar con la detenida.

—Pues en ese caso elevaré una queja…

—Voy a acabar con tu carrera, Perteguer. —Callahan volvió a interponerse delante del concejal y acercó la cara a centímetros de la del inspector jefe. Así estuvo unos segundos en los que pareció haberse detenido el tiempo, con todo el mundo en la sala en total silencio y prácticamente inmóviles, hasta que el comisario Durán decidió que su hospitalidad y amabilidad habían sido sobrepasadas con creces por las malas maneras de Callahan y compañía. Durán agarró de un brazo al comisario de homicidios y lo atrajo hacia sí.

—Bueno, Callahan, ya me he cansado de gritos en esta comisaría. Como hemos oído todos, la detenida lo está por un delito de detención ilegal, de modo que no hay mucho más en lo que podamos ayudaros. Me gustaría que esta comisaría volviera a la tranquilidad y que si tenéis algo que pedirnos lo hagáis por el conducto reglamentario.

—Oh, sí… por supuesto. —Callahan se desembarazó con artificial delicadeza el brazo del comisario Durán y retrocedió unos pasos—. En toda la Jefatura se conoce a la perfección la «tranquilidad» con la que se vive y trabaja en la comisaría de Cervantes, tanto es así que muchos pensamos que si la comisaría cerrase no lo notaría mucha gente, ni tan siquiera los policías que trabajan en ella.

—Ese desconocimiento alarmante y burdo de nuestro trabajo en esta comisaría quizá se debe —replicó Durán— a que los hombres y mujeres de Cervantes son policías que prefieren trabajar y resolver problemas antes que dar ruedas de prensa y salir en la tele. Por mi parte esta conversación finaliza aquí.

Callahan, que había hecho énfasis en entrecomillar con sus dedos la última frase antes de darse la vuelta sobre sus talones se detuvo durante unos segundos al escuchar la réplica de Durán. Después, sin mirar a este reanudó la marcha y se dirigió a las escaleras seguido del inspector Manrique y los otros dos policías de homicidios que miraban a su alrededor sin saber muy bien qué cara poner. El concejal por su parte se quedó unos instantes parado en medio de la habitación, notablemente en fuera de juego y de lugar, sin saber si lo recomendable para la señoría de su cargo y oficio era seguir en su espantada a Callahan cual perrillo faldero, esperar unos segundos o quedarse en medio de la sala con cara de pánfilo, que es lo que finalmente hizo.

—¿El señor concejal desea alguna cosa más?

Las palabras del comisario Durán parecieron sacar a Somontano de su estado catatónico y este, tras negar con la cabeza, musitó un «adiosmuchasgracias» y abandonó la sala en pos de Callahan. Perteguer se asomó a la ventana y siguió con la mirada a la comitiva del comisario de homicidios hasta que esta se perdió calle abajo en el interior de sus coches oficiales, después se giró hacia el comisario Durán.

—Gracias, jefe.

Durán palmeó el hombro de Perteguer y se asomó de igual modo a la calle para ver como los coches oficiales se alejaban de su comisaría. Fuera había empezado una débil lluvia.

—No hay que darlas. No puedo dejar que alguien venga aquí a pisotear a mi gente. Por muy «Javi el sucio» que sea. Pero recuerda que tienes menos de sesenta horas para acabar de atar esto antes de que Rosalía acabe ante el juez. Y que como no tengas pruebas concluyentes…

—Las tendremos, jefe. Descuide.

—¿Sacamos algo en claro del registro en la casa?

La cara de Perteguer se oscureció repentinamente. Carraspeó antes de responder, molesto por el repentino recuerdo de la falta absoluta de evidencias legales que relacionaran a la médico con los asesinatos. Y con respecto al secuestro de Susan, la joven estaba tan nerviosa en el reconocimiento en rueda con la fiscal de menores que el abogado de oficio que defendía a Rosalía se apresuró a solicitar que se anulara el acto debido a las dudas de la víctima. Al final Susan pudo reconocer a la médico entre las candidatas, pero la ausencia de pruebas físicas que incriminaran a Rosalía era un asunto que inquietaba y mucho a Samir y Perteguer.

—Nada jefe… confío en llegar a lo que pudiera guardar Eric sobre Rosalía…

—Pues apúrate… que nos pilla el toro…

—Sí, señor comisario…

Uno de los policías uniformados que custodiaban la puerta de la comisaría entró apresurado en la secretaría. Buscaba a Perteguer.

—Jefe… José Ramón Gurruchano pregunta por usted…

—Ahora no puedo atenderle, que le atiendan en la oficina de denuncias…

—Dice que es urgente… aunque es un poco raro… tiene pinta de toxicómano y dice no se qué de un ordenador…

—¿José Ramón? ¿Dónde está?

—Abajo, en la sala de espera.

Perteguer y Samir bajaron a toda prisa las escaleras hasta la primera planta. Allí, en una sala con sillas de plástico naranjas ancladas al suelo, esperaba José Ramón Gurruchano.

—José Ramón. ¿Qué tienes?, ¿te has enterado de algo?

—¿Me va a pagar?

—Depende de si sabes algo o no… ¿qué sabes?

—El fulano del ordenador… el que palmó aquí en comisaría… era gabacho…

—Eso ya lo sabía, continúa.

Gurruchano pareció sentirse defraudado de que la información que traía no fuera novedosa para Perteguer. Eso reducía bastante la posible recompensa.

—Pues a ver resulta que hablaba en francés con uno de… un africano… joder ya sabe un tío negro de los que…

—¿Un africano?

—Sí… los del parque… los que están cerca del Metro… joder… los de los porros…

—¿Con cuál?

El toxicómano miró a las puntas de sus zapatos antes de responder a Perteguer.

—¿Me va a pagar?

—¿Qué africano?

El inspector abrió su cartera y miró en su interior valorando cuánto podría valer la información que traía su recién contratado confidente. Era una valoración a ciegas pero la información que trajese pudiera ser de una necesidad imperiosa. Al menos había acertado con la nacionalidad francesa de Eric. Extrajo un billete de veinte euros y se lo tendió a José Ramón. Este pareció estar conforme con la tarifa porque asintió con la cabeza mientras se guardaba el billete en el bolsillo pequeño de su pantalón vaquero.

—El Fofana. Se fumaba unos porros con el Fofana algunas noches y hablaban en francés. El Fofana no sé de donde es… pero en su país hablan francés. El tío del ordenador por lo visto iba en bici al parque por las noches y se fumaba unos porros ahí con él…

—¿Y eso te lo ha dicho Fofana?

—No jefe… eso me lo ha dicho un amigo.

—Y dime ¿por qué valen cincuenta euros que me digas que el francés muerto se fumaba porros con Fofana en el parque?

—Porque el Fofana le llevaba el chocolate a casa, jefe. El Fofana sabe dónde vivía el tío.

Ahora sí que Perteguer, después de varios días, sonrió aliviado vislumbrando una buena pista entre tanta oscuridad, tanta Internet profunda, y tantos bites yendo y viniendo. El domicilio de Eric, y probablemente el resto de su identidad estaba a un tiro de piedra de su comisaría. Extrajo otro billete de su cartera y se lo tendió al «confite», que se lo guardó discreto y rápido.

—Te has ganado otros cincuenta euros, Ramón.

—Llámeme Joserra, Jefe.

—¿Has visto a Fofana hoy en el parque?

—Está donde siempre… en donde el metro…

—Venga Joserra. Y que no te vea mangando por el distrito…

Capítulo 22

Perteguer y Samir corrían a buena velocidad por el Paseo del Estanque del Parque del Retiro. A su lado iba una pareja de policías uniformados y los cuatro se turnaban para gritar a su perseguido. El resto de la gente que estaba por el parque a esas horas, algunos turistas, paseantes, mimos, magos callejeros, músicos, adivinadores del futuro, gente haciendo footing, estirando, patinando, montando en bicicleta o simplemente tomando el fresco, se apartaban de la persecución. Alguno incluso tiraba una foto y otro grababa un vídeo con el móvil de la escena. Por lo que pudiera pasar después, que nunca se sabía dónde estaría la noticia.

—¡Alto! ¡Alto Policía!

—¡Joder! —Perteguer en ese momento maldijo cada uno de los cigarrillos que había fumado ese día mientras notaba como sus pulmones estaban a punto de salírsele por la boca—. ¡Dije que no fueran uniformados, cojones!

Samir, más joven y mejor preparado físicamente que el inspector jefe, parecía también agotado tras la irregular carrera que habían iniciado junto a la parada de metro y que, tras salto de arbustos y bancos incluidos, les llevaba ahora a los cuatro policías y a su perseguido, en dirección al Palacio de Cristal del Parque del Retiro. El oficial tomó aire para responder a Perteguer mientras procuraba sujetar la pistola dentro de su pantalón.

—Los chavales pensaron que era una redada. Les dije que de paisano ¡Alto!

—¡Alto Policía! —Claudia, la agente de policía rubia y espigada que había recuperado el ordenador portátil de Eric, se puso en cabeza en el cuarteto perseguidor y unas zancadas después consiguió alcanzar al perseguido, que pese a su complexión atlética también mostraba signos de agotamiento tras la inesperada carrera—. ¡Fofana, estate quieto maldita sea!

Fofana, el africano perseguido, se revolvió sin excesiva violencia al ser asido por el brazo por la mujer policía. Sin embargo al cabo de un par de segundos pareció pensarlo mejor y tras negar con la cabeza se dejó caer en un banco cercano para retomar el resuello y abandonó definitivamente toda resistencia.

—¡Jodidos racistas! —Fofana escupió al suelo—. ¡Tres veces me han parado hoy!

—¿Y si te han parado tres veces por qué has corrido esta vez? —El compañero de Claudia llegó de inmediato junto a ambos seguido de Perteguer y Samir, y se dispuso a cachear al africano, que protestaba medio tumbado en el banco.

—¡Si venís de noche es redada!

—A ver tranquilízate. —Perteguer tomó una generosa bocanada de aire y puso la mano sobre el hombro de Fofana—. Tranquilo un momento, Fofana.

—¿Le cacheo, jefe?

—No. Gracias, compañero. Necesito hablar con él en privado… Gracias por el apoyo, chicos.

—Como diga, jefe… —Los dos agentes uniformados se recolocaron el ceñidor, algo desplazado por la carrera y se alejaron unos metros, bajo la atenta mirada de los numeroso espectadores que se congregaban en los alrededores del banco atraídos por los gritos de Fofana.

—¡Tengo los papeles, joder! ¡Racistas! ¡Policía española racista!

—Joder, calla un minuto. —Perteguer hizo incorporarse al africano y se sentó a su lado en el banco—. A ver, Fofana, nos conocemos desde hace meses…

—Sí, siempre me detienen y tengo papeles. Yo tengo familia aquí y en Sierra Leona.

—No te voy a detener… ¿Ves? No te hemos puesto los grilletes… solo queremos preguntarte una cosa. Pero no salgas corriendo. Te lo advierto, no salgas corriendo.

—No, jefe…

Perteguer extrajo la foto impresa de Eric y la puso delante de los ojos del africano. Este la miró detenidamente un segundo y medio y después negó con la cabeza teatralmente.

—Conoces a este chaval.

—No, no le conozco.

—No era una pregunta. Déjate de tonterías y dime la verdad. La gente dice que os fumabais porros aquí algunas noches y que le vendías en su propia casa. Eso me da igual ahora mismo. Necesito saber dónde vivía. Solo eso.

—No… no sé que casa… a veces venía aquí… no sé más…

—Hablabais en francés y le llevabas costo a su casa. El chaval está muerto, mira la foto. Alguien le ha asesinado y no sabemos ni como se llamaba.

Fofana se quedó unos segundos mirando al suelo. Luego cogió de manos de Perteguer la foto de Eric. Con gesto abatido, miró de nuevo a Perteguer.

—¿Muerto? Joder… pobre tío… Se llamaba Wally.

—¿Wally?

—¿Está muerto?

—Se murió hace una semana. Alguien le metió un chute de cocaína…

El gesto de Fofana mutó de inmediato y el africano retrocedió en el banco alejándose de Perteguer.

—¿Cocaína? ¡Yo no muevo eso!

—Lo sé. Solo quiero la dirección, te lo prometo.

Fofana pareció tranquilizarse. Miró a ambos lados antes de responder casi en un susurro.

—Estaba cerca. Barrio de Salamanca. Cerca de la Plaza de Colón… déjame ver mapa. —Perteguer, con rapidez, había abierto en su teléfono móvil la aplicación de mapas en previsión de que, como iba a ser el caso, Fofana conociera la calle pero no el nombre de la misma—… sí… esta calle… Jorge Juan. El portal está al lado de una farmacia y cerca de una tienda de flores.

—¿Cuándo fue la última vez que le viste?

—Hace dos semanas. Era buen tipo.

—¿Francés?

—No… un país… no conozco muy bien, por Barcelona, hablan francés, pero no Francia.

—¿Andorra?

—Sí. Un país pequeño… como Suiza dijo pero al lado de Barcelona.

—El hombre de Taured… —Samir sonreía, con los brazos cruzados, de pie junto al banco. Perteguer le devolvió la sonrisa sorprendido.

—¿Cómo?

—Nada… muchas gracias, Fofana. Puedes irte…

—¿Así sin más?

—Sí. Y la próxima vez no corras, demonios, mira cómo me he puesto el traje de saltar arbustos…

—Es raro un jefe corriendo por gente como yo…

—Sí… soy un jefe raro. Que tengas buena noche. —Perteguer se puso de pie y estrechó la mano de Fofana a modo de despedida. Después, les gritó a los policías uniformados que se encontraban todavía vigilando la escena a unas decenas de metros—. ¡Dejadle que se vaya y servicio normal, chicos!

Samir ya rastreaba en la aplicación de mapas toda la calle Jorge Juan en busca de una farmacia para cuando los dos policías regresaron al coche de policía, que había quedado abandonado de mala manera —decir aparcado hubiera sido un bruto eufemismo— en medio de la Plaza de la Independencia frente a la Puerta de Alcalá, en cuanto Samir localizó a Fofana entre el grupo de africanos que merodeaba por la puerta del parque que daba a la boca de metro. La calle no se encontraba lejos del Parque del Retiro. En concreto a apenas cinco minutos andando, por lo que en coche no debía llevarles más de dos minutos.

—Hay cuatro farmacias en esa calle, Perteguer.

—Pues pasemos por las cuatro buscando el portal. No será difícil dar con él. Después avisa en comisaría que vayan contactando con el juzgado, vamos a necesitar otra orden de registro si encontramos el piso de Eric.

Apenas una hora después el piso estaba localizado, a la altura del número 89 de la calle, junto a una farmacia y efectivamente a pocos metros de una floristería. Nada más mostrar la fotografía que Eric tenía en el perfil de una red social al portero del edificio, que residía en la misma finca, bastaron a los agentes para comprobar que Eric vivía en el ático.

—Pero no se llama Eric, agentes…

—¿Cómo? —Samir miró perplejo al portero, un fornido hombre de nacionalidad cubana—. ¿Cómo se llama entonces?

—Se llama Wally, de Walter. Miren acá el buzón, Walter Valls.

Los dos investigadores se acercaron al buzón, del que sobresalían unas cartas. Después el inspector miró a la secretaria judicial.

—¿Podemos coger las cartas?

—Entiendo que si no las abren, sí, inspector. —Respondió la secretaria, sacando su bloc—. Ya decidirá su señoría si es preciso que las abramos en su presencia.

Perteguer cogió las cartas. Una de ellas la remitía el banco ING a nombre de Walter Valls. En la otra tenía el logotipo del Diari d’Andorra y un sello postal del Principado. En el remite constaba la dirección del periódico y especificaba que la carta la había enviado el departamento de personal del diario.

—Vaya… esto explicaría muchas cosas… Samir, consigue contactar con el Diario de Andorra y que te digan si trabaja para ellos un tal Wally Valls… y si es que sí, haz que alguien de judicial se traslade a la Embajada de Andorra, porque me temo que tenemos malas noticias que darles.

Samir asintió y Perteguer montó en el ascensor junto con la secretaria judicial, el portero cubano y un policía uniformado. En el trayecto hasta el ático ninguno cruzó palabra alguna. Solo rompía el silencio el tintineo de las llaves que el portero hacía jugar entre sus dedos.

—Guardo copia de casi todas las casas… Porque me las dan los dueños. ¿Sabe usted?

—Imagino… —La secretaria judicial apenas despegó la mirada de las puntas de sus zapatos para responder al conserje.

La cabina del ascensor llegó hasta el ático y las cuatro personas salieron de la misma. En el rellano solo existía una única puerta, algo más pequeña que las demás viviendas, frente a la cual colgaba una bombilla desnuda. El portero cubano mostró el llavero a la secretaria judicial y tras asentir esta, introdujo una de las llaves en la cerradura, haciéndola girar ruidosamente, y abriendo la puerta de la guarida del farsante Eric. La casa olía a humedad y a cerrado, y se encontraba a oscuras.

Capítulo 23

Durante toda la noche los agentes del Grupo de Policía Judicial de la Comisaría de distrito de Cervantes estuvieron revisando documentación y llevándola a comisaría. Entre ella destacaba un pasaporte andorrano y una tableta electrónica propiedad del fallecido Eric, que realmente se llamaba Walter. A la mañana siguiente, todavía temprano y tras un café muy rápido en el bar que estaba bajo la comisaría, Perteguer entró en el despacho que ocupaba Samir y dejó caer una página impresa sobre la mesa, delante de los ojos del oficial informático. Se trataba de una copia de la primera página del pasaporte andorrano, y en la fotografía del mismo se podía ver la fotografía carnet bastante reciente de Eric, el hasta ahora cadáver no identificado y muerto por sobredosis en la comisaría de distrito de Cervantes. El oficial leyó con atención los datos mientras Perteguer continuaba ampliando la información que iba leyendo en una tableta digital.

—Wally Valls, veintitrés años, andorrano. Reportero de la sección de sucesos del Diari d’Andorra. Según el director del periódico había pedido una excedencia y se había venido a Madrid a escribir un libro de investigación sobre la Deepweb hace seis meses. De vez en cuando enviaba algún artículo y le pagaban algo de dinero, no un sueldo, pero algunos euros. Desde hace dos semanas no sabían nada de él.

Perteguer dejó en esta ocasión la tableta sobre la mesa mostrando un artículo del Diari d’Andorra fechado dos años antes y que tenía la fotografía del rostro de Eric/Wally junto a la firma. Hablaba de cazadores furtivos.

—Nos creímos totalmente su perfil falso de Facebook… —Samir pasaba las páginas en la pantalla táctil de la tableta—… ni Burdeos ni la Complutense ni nada…

—Totalmente. —Perteguer asintió y contempló una vez más la fotografía en la fotocopia del pasaporte—. He hablado con el director del periódico y no tiene ni idea de en qué consistía el proyecto exactamente, algo de «foros clandestinos para delincuentes», es lo que al parecer le explicó Wally la última vez que habló con él por teléfono. Según su jefe Wally parecía muy entusiasmado y decía que tenía una exclusiva impactante que se podría vender en España y en Francia. El chaval sí que había estudiado literatura española en la Universidad Pompeu Fabra dentro del Grado de Periodismo, pero en ningún caso era un experto en la materia según su jefe. Sí que era al parecer un buen investigador de sucesos al que el Principado se le quedaba pequeño y comentaba que quería acabar de redactor en Le Monde o La Vanguardia, o como «freelance» en los dos… era prácticamente trilingüe y tampoco se le daba mal el inglés por lo visto. Además tenía mucho interés en las nuevas tecnologías y había investigado bastante sobre el Internet profundo. En definitiva… era un crack que hubiera llegado lejos.

—Eso le llevó al foro y a conocer a Aneris77 o Rosalía y a DarkSoul o Susan… y a ser asesinado.

—Si Rosalía le asesinó es porque se acercó demasiado… Desde luego su jefe me ha negado rotundamente que Wally pudiera consumir cocaína. Dice que era un chaval normal y deportista, le gustaba la escalada y el esquí… tampoco le he comentado nada de los porros al jefe, pero me ha dicho que como todo chaval se bebía sus cervezas con los colegas al salir del trabajo. En cualquier caso ha sido rotundo en lo de la cocaína: que ni de broma.

Samir sujetó frente a sí la fotocopia del pasaporte de Wally con su auténtica identidad, como tratando de desentrañar el último misterio que les quedaba en aquel caso retorcido lleno de máscaras de carnaval que iban cayendo, como en una de las novelas del Teniente Mario Conde del escritor cubano Leonardo Padura; pese a que las identidades de Eric, Aneris, y Darksoul estaban por fin perfectamente definidas, en tinta negra sobre el papel que conformaba el ya muy extenso atestado policial, todavía quedaba una zona oscura en la fotografía del caso. Algo que los dos investigadores intuían que había estado flotando en torno a todo ese asunto desde el principio, como el denso humo que salía de la cazoleta de una pipa. Una zona oscura que al igual que el humo, corría el riesgo de desvanecerse ante sus ojos sin dejar detrás de sí más que un olor y una marca negruzca en la investigación.

—Y si estuviera enganchado no se había pedido una excedencia ya que necesitaría dinero para pagarse la droga. —Razonó Samir—. Rosalía le mató. Eso lo tenemos claro tú y yo pero tenemos que demostrarlo y el tiempo se agota. ¿Por qué acabaría en este foro «woregore» precisamente?

—¿A qué te refieres? —Perteguer miró al oficial—. Continúa…

—Pues… Un foro de la deepweb al que solo se puede llegar conociendo la dirección exacta del dominio, con casi una veintena de usuarios que apenas se conectaban ni publicaban nada… solo tres usuarios activos con regularidad, Athos, Aneris77 y DarkSoul y los tres residentes en Madrid. Y luego eso de los poemas de Rosalía de Castro como contraseña con las fotos que Aneris iba enviando… y va Wally y precisamente se construye una identidad de un estudiante de filología hispánica en un foro de imágenes gore… son demasiadas casualidades… No llegas ahí por casualidad.

—Sí… —concedió Perteguer—… yo también creo que Wally sabía dónde se metía cuando entró por primera vez en «woregore».

—Eso es obvio… si necesitaba la dirección para entrar y Susan dice que ella misma fue quien autorizó su ingreso al foro a petición de Aneris77…de modo que tuvieron que conocerse antes para que le invitara al foro… ¿en persona?

—Rosalía no sabía que se llamaba Wally en realidad, sigue llamándole Eric…

Samir tecleó en el propio buscador de la tableta «Diari d’Andorra» y apareció un listado de artículos almacenados en el disco duro en archivos de texto. Algunos, como el de los cazadores furtivos habían sido enviados al periódico y otros eran totalmente inéditos y tenían varias versiones y correcciones. El título del último, cuya última modificación estaba fechada apenas dos semanas antes, dejaba bastante claro cual era su temática:

—«El asesino de las prostitutas de Madrid»… —Samir amplió la letra y le tendió la tableta a Perteguer—… lo tenía claro desde el principio…

—¿Cómo?

—Míralo… este artículo… está en catalán… El artículo que buscaba Eric para dar el salto… una investigación sobre el asesino de las prostitutas. Era sobre este caso sobre lo que estaba escribiendo y no sobre la deepweb…

—Sabía lo del poema de Rosalía de Castro. Esa información aún no ha salido a la luz pública pero Eric… o Wally ya lo sabía. Lo dice el mismo… Estuvo allí, en la segunda de ellas… la que apareció hace tres meses en la Calle Libertad…

—En la calle Libertad… esa fue la chica rumana… Hay que averiguar si Rosalía la médico estaba esa noche de servicio y acudió a la llamada… puede que allí se conocieran.

—Quizá Wally notó algo… quizá la vio hacer fotos, quizá se quedaron charlando… y descubrió algo… o quizá simplemente se gustaron… y al tiempo Rosalía le metió en el foro…

—Y semanas después Rosalía se quita de en medio a Wally con una inyección de cocaína pura… Wally tuvo que enterarse de algo que no gustó nada a Rosalía… nada de nada…

—Perteguer… creo que ya sé lo que encontró Wally…

Samir señaló la pantalla de la tableta y amplió una fotografía. Debía estar escaneada, o quizá era una fotografía de otra fotografía, dado que la calidad de la misma no era especialmente buena. En ella se veía a una joven Rosalía vestida de enfermera, diez o quince años atrás, subida al paragolpes de una ambulancia con el rótulo de una famosa empresa del ramo. Y junto a ella, también más joven pero totalmente reconocible, él. Vestido con traje y chaqueta. Con una inmensa sonrisa y el pelo engominado hacia la nuca. Pero lo que cerraba por completo el círculo eran las siguientes seis imágenes que almacenaba una carpeta virtual con el nombre «capturas: correo Rosalía».

—Bingo, Samir…

Dentro de la carpeta se encontraban copias de seis correos electrónicos entre Rosalía y aquel hombre trajeado y sonriente a su dirección personal que incluían fotografías de las prostitutas asesinadas en primer plano.

—¿Estas fotografías han salido en el foro, Samir?

—No Perteguer… —Samir pasaba de una imagen a otra horrorizado. La crudeza de las imágenes era aún peor que en las imágenes compartidas en Woregore—… esta fotos son inéditas y han sido enviadas desde una cuenta de correo de la deepweb a otra. De alguna manera Wally llegó hasta ellas y por ende hasta el cómplice de Rosalía…

—… Y por ello le mataron… Avisa a los chicos, hay que ir a detener este tío como cómplice de Rosalía y poner su casa patas arriba. Quizá nos encontremos con más sorpresas…

Capítulo 24

La lluvia comenzó a caer como un pesado y continuo manto sobre la ciudad encharcando las calles, despejando sus aceras y haciendo que las calzadas se colapsaran de coches embotellados y con las lunas cubiertas por el vaho. Los dos coches policiales, un Citröen Picasso rotulado el primero abriendo paso y el Seat León Cupra de color amarillo de Perteguer recorrían a gran velocidad el Paseo de la Castellana circulando por el carril central imaginario que separaba los dos sentidos de la vía, evitando de este modo el monumental atasco que el diluvio ocasionaba cada vez que aparecía por Madrid.

Perteguer conducía y Samir confirmaba a través del radiotransmisor con los demás indicativos policiales los datos del operativo: desde hacía ya más de cuarenta minutos, tres policías de paisano del Grupo de Policía Judicial de la comisaría de Cervantes habían confirmado que Saúl Somontano, concejal de Sanidad del Ayuntamiento de Madrid, el hombre que aparecía en la foto con Rosalía y al que había mandado las fotografías de las prostitutas asesinadas, se encontraba en su domicilio prácticamente atrincherado, donde tras responder el teléfono fijo a la llamada de uno de los policías, había cortado la llamada de inmediato.

El piso estaba en una lujosa finca cuya fachada daba al Parque del Retiro, muy cerca del Ministerio de Agricultura y la Estación de Atocha. Los dos policías advirtieron que la casa de Somontano no distaba más de apenas un kilómetro en línea recta del hostal donde había vivido Yisel, la última víctima del caso de Rosalía de Castro. Ironías del destino, las vías de los trenes que partían de Atocha parecían separar también dos mundos tan distintos y a la vez tan cercanos en una misma ciudad. El conserje de la finca y un vecino también confirmaban que apenas dos horas antes, el concejal de salud del Ayuntamiento de Madrid había entrado a la carrera cubierto con un enorme paraguas sin apenas detenerse a saludar. El conserje añadiría después en su declaración que pese a la velocidad con la que entró pudo apreciar que su cara estaba más blanca de lo normal, casi cerúlea, y la mirada perdida. Y también declaró que nada más cruzar el portal de su finca se giró para gritar al chófer de su vehículo oficial, grande, blindado, caro y ostentoso, que no le pasara a recoger al día siguiente. Su chófer, paradojas de la vida, no tuvo que volver a recogerle jamás después de aquella noche.

Cuando llegaron se encontraron en la puerta de la casa a los tres policías de paisano discutiendo con un señor muy parecido al concejal. Con malas maneras, empujaba a uno de los policías exigiendo que se retiraran.

—¡Eh! ¿Quién demonios es usted? Como vuelva a tocar a uno de mis chicos le detengo yo mismo.

El hombre se giró rabioso y encaró a Perteguer, que miraba con gesto crispado a aquel varón tan elegante en su vestido y peinado engominado como tan burdo en su manera de hablar y de comportarse.

—¿Quién cojones es usted? Soy el Senador Somontano, el hermano de Saúl Somontano, el Concejal de Salud del Ayuntamiento de Madrid. ¡Exijo…!

Al decir esta última palabra tuvo la pésima idea de palmear el pecho de Perteguer y agarrarle una solapa de la chaqueta. El Inspector no tuvo que hacer mucho alarde para retorcer la muñeca del senador, al que descubrió más musculado de lo que podía parecer en un principio, al tiempo que lo empujaba contra la pared del rellano de la escalera.

—Queda detenido, senador. Por resistencia, desobediencia y atentado a agente de la autoridad.

—No sabe lo que está haciendo. Mañana mismo estará usted fuera de la policía.

Perteguer sonrió y asintió con la cabeza mientras extraía un juego de grilletes de su cinturón. Después con calma, esposó la muñeca derecha del senador y luego la izquierda.

—Me he permitido el lujo en esta vida, senador, de ponerle los grilletes a peces más gordos que usted. Me juego esa corbata que debe costar más de doscientos euros contra mi placa a que mañana es usted el que está fuera del senado y yo sigo dentro de la policía.

Perteguer no se equivocaba en su predicción. Tiró de los brazos del senador hasta darle la vuelta y ponerle cara a sí. Después deslizó un dedo por la corbata del detenido y la sacó de la chaqueta mirándola con detenimiento hasta que encontró la etiqueta.

—«Hermes». Tengo buen ojo para los trapos. Llevadle al coche patrulla y que no le hagan muchas fotos hasta que yo llegue a comisaría.

—¡Espere! —El Senador Somontano había perdido por el camino toda la furia y la prepotencia de hacía unos minutos, como si una vez más los grilletes causaran un efecto mágico en aquellos que los portaban—. Sé por qué están aquí. Sé que van a detener a mi hermano. Pero he venido a advertirles de que es probable que trate de quitarse la vida si no lo ha hecho ya… He venido para tratar de evitar que se suicide.

Perteguer retuvo el brazo del policía uniformado que se llevaba al senador Somontano y se acercó a este.

—¿Qué es lo que dice?

—Saúl me ha llamado hace media hora. Me ha dicho… me ha dicho que le han pillado en una muy gorda, que lo mejor que podía hacer era quitarse de en medio… le he preguntado si era algo político y me ha dicho que no entre sollozos. Sé que ha debido hacer algo horrible que no alcanzo a comprender pero desconozco… Lo que sí es seguro, agentes, es que Saúl va a quitarse la vida.

Uno de los policías recordó a Perteguer lo que el concejal había dicho al chófer sobre no recogerle al día siguiente. Además, con el revuelo, uno de los vecinos del rellano, que había estado observando la escena casi de sainete al otro lado de su mirilla, manifestó que hacía un rato había oído a un hombre llorando y maldiciendo en lo que suponía debía ser la alcoba del concejal, pero que desde hacía quince minutos no oía nada. Que tal y como había dicho el senador no le extrañaba que se hubiera intentado quitar la vida. Samir se dirigió al vecino.

—¿Y dice que hace quince minutos que ya no le oye?

—No, señor…

Perteguer aporreó la puerta de la casa.

—¡Somontano! ¡Sabemos que está usted ahí dentro! ¡No cometa una locura!

El inspector jefe se giró al concejal.

—¿Tiene usted llaves de este piso?

—No… quizá la asistenta… Mi hermano no tiene más familia que yo…

—¿Y a usted no le dio nunca copia de la llave?

—Es que… es que nunca he estado aquí… jamás…

Perteguer aporreó una vez más la puerta y después se dirigió al vecino, cuya casa lindaba con la del concejal de salud madrileño.

—Oiga… ¿usted tiene terraza?

—Sí… al lado de la cocina… ¿por?

—¿Puedo verla?

Perteguer, Samir y el vecino entraron en casa de este último para comprobar el aspecto de la terraza. Aún llovía a mares y los tres hombres iban cubiertos por capuchas. Tras el muro que separaba la terraza del vacío, y a un metro más abajo de de la misma, existía una pequeña cornisa de unos cuarenta centímetros de anchura que rodeaba todo el edificio. Esa cornisa permitía alcanzar la otra fachada donde daban las ventanas del piso de Somontano.

—Perteguer… no pretenderás pasar por aquí.

Perteguer y Samir miraron hacia la calle. Desde aquel noveno piso, los coches de policía que habían estacionado en la entrada de la finca parecían coches de juguete. El viento y la lluvia no contribuían a pensar que descolgarse a la cornisa y avanzar una veintena de metros pegado a la pared fuera una buena idea. Definitivamente no lo era. Pero parecía ser la única.

—Samir, si esperamos a que lleguen los bomberos o la Unidad de Intervención con las mazas corremos el riesgo de que palme y perdamos mucha información.

—Jefe… no sabemos ni siquiera si sigue vivo. De lo que corremos el riesgo es de resbalar en esa ridícula cornisa si es que aguanta nuestro peso, y caer al vacío.

—Samir… si tienes miedo o vértigo…

Las palabras de Perteguer ocasionaron sin pretenderlo una inesperada reacción de Samir, que sin esperar un segundo, saltó el murete de la terraza y se descolgó a la cornisa.

—Nadie… me llama… gallina…

Perteguer esbozó una sonrisa y le saludó militarmente llevándose la mano a la capucha antes de descender junto a él a la cornisa.

—Quizá no ha sido buena idea bajar los dos a la vez.

—No…

La tira de hormigón que rodeaba el edificio parecía capaz de sostener a los dos policías, pero los bandazos de la lluvia y el viento y el ruido quejumbroso que hacía la pintura que cubría la cornisa al quebrarse a cada paso que daban los dos investigadores inquietaba y mucho a ambos. Tras unos segundos de titubeo, Samir y Perteguer se pegaron a la pared y comenzaron a caminar hacia las ventanas del piso del concejal Somontano. Despacio, colocando un pie tras otro, llegaron hasta un recodo desde el que nacía una ventana, por suerte con la persiana subida.

—No mire hacia abajo jefe…

Perteguer tragó saliva y con su mano derecha tanteó la ventana corredera. Su mano se deslizó por el cristal mojado sin moverla un ápice. Con cuidado y sin dejar de asirse a la pared, metiendo los dedos de su mano izquierda entre las juntas que dejaban los rojizos ladrillos de la fachada, rebuscó con su mano libre en uno de los bolsillos de su pantalón y extrajo una pequeña navaja. Tras extraer la hoja con sus dientes, deslizó la misma por el lateral de la ventana hasta encontrar el cierre de la misma, y apoyándose en el alféizar, comenzó a apalancar la misma hasta que consiguió que se desenganchara del la jamba del marco. Entonces, de nuevo con su mano derecha, consiguió deslizar la ventana totalmente. La vivienda estaba en silencio.

—¿No deberíamos avisar antes de entrar, Perteguer?

—No, si no quieres correr el riesgo de que este tío venga y te arroje al vacío. Alumbra el interior de la habitación y entremos cuanto antes a la casa.

Los dos policías accedieron con cuidado al interior de la casa a través de la ventana y agradecieron el dejar de sentir sobre ellos el viento y la lluvia. Si bien ambos estaban empapados y a los pocos segundos de acceder al piso ya habían formado sendos charcos a sus pies. Todo seguía en silencio. Se encontraban en una habitación pequeña, de unos dos metros de largo por cuatro o cinco de ancho, con estanterías en las paredes y muchos, muchísimos libros por el suelo formando montones de casi metro y medio de altura. El haz de luz de la linterna que empuñaba Samir recorrió los lomos de las decenas de libros que cubrían las paredes hasta dar con una puerta que unía la pequeña habitación con un distribuidor. La casa estaba totalmente a oscuras. Ahora el inspector sí gritó.

—¡Policía! ¿Se encuentra bien, señor Somontano?

Los dos aguardaron en silencio en medio de aquella oscuridad. Tras tres o cuatro segundos inmóviles y expectantes, los dos policías se pusieron nuevamente en movimiento. El distribuidor anexo tenía tres puertas más. Una que parecía dar a la calle, otra que daba a la cocina, y otra que daba a un pasillo. La cocina parecía estar vacía, y a diferencia de la habitación de la que provenían, estaba perfectamente ordenada. El parquet crujía bajo el peso de los dos hombres mientras cruzaban despacio el distribuidor para dirigirse a la puerta de la vivienda, que estaba cerrada por dentro con llave.

—¿Ves las llaves por algún lado, Samir?

—Negativo, Perteguer…

Al otro lado de la puerta se escuchaban a los otros policías que habían estado vigilando el inmueble. Siguieron caminando Samir y Perteguer en dirección al pasillo. A la luz de la linterna del oficial, ante los ojos de los policías aparecieron dos nuevas puertas, en un pasillo que al igual que la primera habitación estaba repleta de libros hasta el techo, y también contaba con pilas de libros colocadas contra las paredes reduciendo a la mitad el espacio de paso. La puerta de la izquierda resultó ser un baño, la puerta del fondo otra habitación. Todo estaba tan en silencio, y las sombras se resguardaban tanto de la linterna de Samir que los dos investigadores temieron por unos instantes que Somontano no se encontrara dentro de aquella casa. Hasta que al final, en medio de aquel silencio casi sepulcral, se escuchó un leve quejido, casi imperceptible, que hizo que el haz de luz que manaba de la linterna y las miradas de los dos hombres se dirigieran a una esquina de aquella última habitación. En el rincón se encajaba un sillón de orejas de cuero marrón que estaba de nuevo rodeado de estanterías que cubrían de libros las paredes hasta el techo. El sillón estaba de espaldas a la puerta de entrada de la habitación y por tanto a los dos policías, y enfrentado a una suerte de falsa chimenea decorativa que sobre la repisa del hogar sostenía tres marcos de fotografías. El lamento, como un débil suspiro sostenido, volvió a escucharse al otro lado del respaldo del sillón. Despacio los dos policías se acercaron, uno por cada lado, empuñando sus armas pero sin desenfundarlas por mera precaución, y procurando en todo momento no dar la espalda a la puerta por la que habían entrado. Así, caminando casi de lateral llegaron hasta el otro lado del sillón donde se encontraron a Saúl Somontano, sentado en medio de la oscuridad y con un cuchillo clavado en el pecho. Pese a tener la camisa empapada en sangre y la hoja aún dentro de su cuerpo —probablemente ese detalle es lo que le mantenía aún con vida— el concejal se mantenía con vida, aunque respiraba con mucha dificultad. Sin mover su cabeza ni su torso, pasó la mirada por los dos policías y trató de musitar algo imperceptible.

—Samir, trata de abrir la puerta mientras llamo a un ambulancia.

—Para eso tenemos que encontrar las llaves de la casa…

—No pueden estar muy lejos de Somontano… alguien que piensa en suicidarse no va a encerrarse y luego esconder las llaves… habrá sido algo más impulsivo…

El oficial barrió en derredor suyo con la luz de la linterna y luego volvió a dirigirla al cuerpo agonizante de Somontano. En efecto, en una de las trabillas del pantalón con raya diplomática que vestía Somontano, se encontraba enganchado un llavero con tres llaves. Una de ellas consiguió abrir la puerta para que apenas cinco minutos después pudieran pasar los sanitarios del Samur a atender al propio concejal que les dirigía, y que según el criterio del médico del equipo de emergencias, iba a sobrevivir.

—¿Están seguros de que ha sido un intento de suicidio?

Perteguer asintió, mientra sostenía una linterna médica de campaña y una bolsa con suero que habían inoculado al herido. A su alrededor se había creado un pequeño revuelo conformado por más sanitarios y policías de paisano y uniforme que se afanaban en apartar las pilas de libros del pasillo y el rellano de la puerta para dejar pasar a la camilla.

—La puerta estaba cerrada por dentro, con cadena y todo y aquí no había nadie más. A falta de que nos lo confirme él mismo diría que en efecto ha tratado de suicidarse.

Durante casi dos minutos el silencio regresó la habitación en lo que parecía la maniobra más difícil del equipo sanitario, inmovilizar el cuchillo con el que le iban a trasladar al hospital a la espera de ser intervenido. El teléfono de Perteguer rompió el silencio dejando sonar de improviso una conocida canción brasileña que había pasado de moda hacía un par de años y que desde luego no casaba en absoluto, por su tonada festiva, con la situación que se estaba viviendo. Perteguer cortó la llamada al reconocer en la pantalla el número de teléfono del Comisario Callahan. Uno de los sanitarios recogió de manos de Perteguer la linterna médica y la bolsa de suero y el resto del equipo se colocaron alrededor de Somontano para colocarlo en la cabina. El médico se dirigió a Perteguer antes de que abandonaran la casa con el concejal autolesionado rumbo al hospital.

—La víctima ha tenido suerte. Aunque si me dice que fue una tentativa de suicidio, mala suerte para él: se clavó el cuchillo queriendo acertar el corazón pero erró varios centímetros abajo y al centro. Para colmo la hoja del cuchillo se le ha quedado atascada con una costilla y una vez clavada no pudo sacársela, y probablemente el dolor le ha dejado aquí inmóvil hasta que lo habéis encontrado. Así que enhorabuena, Inspector, han salvado una vida. Eso no es algo que pase todos los días, ni siquiera para un médico.

El médico palmeó el hombro de los dos policías y se unió a los otros tres sanitarios que trataban de mover la camilla por el angosto pasillo con la ayuda de tres policías. Finalmente, pasadas dos horas desde que llegaran a la finca, Perteguer y Samir abandonaron la casa rumbo a la comisaría de Cervantes, donde tal y como le había advertido su comisario Durán, les aguardaba Javier Callahan con cara de pocos amigos.

Capítulo 25

—«¡Feliz ese lugar que habitan los bienaventurados, en donde ni existe el tiempo, ni se cuentan las horas, ladronas descaradas que nos dicen sin compasión, y a su antojo, que se nos llevan la vida!».

Perteguer dejó caer un papel en la mesa ante los ojos de Rosalía, que seguía en silencio, con un gesto de rabia contenida, y que apenas miró al Inspector cuando entró en la sala.

—¿Ves? Yo también se recitar a Rosalía de Castro. Y por cierto… que no sabía que habíais nacido el mismo día… el veintitrés de febrero. A lo mejor hasta piensas que eres ella reencarnada… no sé… —Perteguer se sentó en la silla situada delante de Rosalía, al otro extremo de la mesa metálica donde el policía había dejado caer el papel—… sorpréndeme… ¿Sabes qué es esto? Es una orden judicial para extraer tu ADN y compararlo con muestras de los cadáveres. Ya ni siquiera necesito reconstruir cada uno de tus pasos.

—No seas ridículo.

—¿Que no sea ridículo en qué? ¿En lo del ADN?

—En lo de la reencarnación. Por favor no insultes mi inteligencia. Sabes que no soy una perturbada.

—Oh, no… de hecho espero que el forense esté de acuerdo contigo en lo de que no estas perturbada y acabes en la cárcel y no en un manicomio. Aunque a mí tanto me da. —Perteguer apoyó los dos codos en la mesa y entrecruzó sus dedos para sostener con ellos su cabeza. Después contempló en silencio a Rosalía, observándola—. Eres una tía muy fría. Ni siquiera me has preguntado por Saúl.

Rosalía ni se inmutó. Mantuvo los ojos clavados en la orden judicial que Perteguer había dejado en la mesa.

—Vivirá. —Resumió el policía—. Falló en su intento de suicidio. Y no solo eso, sino que dejó una hermosa carta de despedida en la que habla de los crímenes de las prostitutas. Y de ti. De cómo os conocisteis. De cómo habéis volado juntos como aves carroñeras estos años. De cómo le ponía que tú le consiguieras fotos cada vez más sangrientas, y de cómo te ayudó a progresar en el servicio de emergencias hasta el punto de que tú elegías los servicios a los que acudías como jefa de operaciones. Incluso dice que el día que te entregaste pensó en hacer las maletas y volar a Panamá… y que le sorprendió que no confesases y le delatases. Es una extraña relación la que tenéis vosotros dos… bastante extraña…

Como la médico siguió en silencio, Perteguer recogió la orden judicial y se levantó de la mesa. Echó una última mirada a la detenida, la cual se empeñaba en parecer una estatua inmóvil con la mirada fija en el centro de la mesa metálica de aquel cuarto de interrogatorios. Después el policía cruzó la puerta y la cerró tras de sí. Al fondo del pasillo, en la sala de juntas, el comisario Callahan de la Brigada de Homicidios y el comisario Durán de la comisaría de Cervantes se disponían a atender en compañía de la Delegada de Gobierno de Madrid y del Director General de la Policía a los medios de comunicación. Habían acudido a la rueda de prensa una veintena de policías que ya sabían que la jefa de emergencias del Ayuntamiento de Madrid y su concejal de Salud estaban detrás de los asesinatos que habían llenado las portadas de los diarios y los blogs de sucesos. Perteguer guiñó un ojo en la distancia a Durán cuando este, discretamente, le invitó a que se incorporara a la rueda de prensa, y salió de la comisaría.

* * *

Dejó en esta ocasión el coche aparcado en las puertas del edificio y caminó por las calles desiertas mientras fumaba un cigarrillo, en dirección a la calle de la Magdalena, la calle en la que se encontraba la pensión donde había vivido la última víctima. Dejó atrás apenas sin dedicarle una mirada el triste portal de la pensión y terminó su cigarrillo antes de traspasar las puertas del bar La Recoba, donde el dueño interpretaba acompañado por un pianista, el tango «Volver».

—Que veinte años no es nada…

Reconoció de inmediato la voz a su espalda. Debía de haberle seguido desde la comisaría todo aquel camino, unos quince minutos. Perteguer no se sorprendió demasiado. Había tenido un presentimiento. Y para ciertas cosas era bastante intuitivo. Eso y que el espejo de detrás de la barra reflejaba el rostro de su interlocutora.

—Y diez lo son mucho menos… —Convino el Inspector mientras quitaba el abrigo del taburete contiguo al suyo y lo dejaba sobre la barra. Después, Perteguer se giró para ver como Patricia se abría una gabardina de color rojo y tomaba asiento a su lado en la barra del bar. Con un gesto pidió al barman una copa de lo mismo que estaba tomando Perteguer, un burbon con cocacola.

—Bueno… los dos estamos algo cambiados. Te vi en la comisaría y te seguí hasta aquí. Pensé que ibas a salir en la rueda de prensa.

—Sería la primera vez que salgo en una rueda de prensa…

El camarero sirvió la bebida a Patricia y se retiró a acodarse a un extremo de la barra a seguir escuchando a su patrón, que seguía interpretando con nostalgia el tango de Gardel y Le Pera. Patricia dio un corto trago a su copa, apenas mojándose los labios. Perteguer por contra se bebió la mitad de su vaso de un solo trago, largo y ansioso, como si quisiera apagar una sed de varios días. O de varios años.

—¿Qué haces aquí, Patricia?

—Iba a andarme con rodeos, pero no tenemos tiempo. Emilio te necesita.

—Le dije que no volvería a jugar a los espías.

Perteguer se encontró con la mirada de Patricia en el espejo del bar, entre dos de las botellas de brandy que exhibía el local junto a la caja registradora. Después apuró de un segundo trago su copa y llamó con un gesto al camarero. Antes de que este se acercara, Patricia le susurró a Perteguer al oído una frase:

—Emilio está detenido y acusado de asesinato. Morirá en prisión si no hacemos algo…

Perteguer se giró repentinamente hacia Patricia. Ella sin embargo mantenía la mirada clavada en el expositor de botellas del bar. Había dicho aquello con frialdad, como si no fuera con ninguno de los dos. Como si le hubieran preguntado qué hora era y hubiera respondido que las doce de la noche. Sin embargo, Perteguer notó que la mirada de la mujer se había humedecido de manera casi imperceptible.

—¿Ha vuelto al CNI?

—Esto no tiene que ver con el CNI.

—¿Entonces?

Perteguer no había reparado hasta ese momento en que Patricia aún llevaba puestos unos guantes de lana rojos, del mismo tono que la gabardina que vestía su antigua compañera de operaciones. En la cabeza del policía aún retumbaban los versos del tango «tengo miedo del encuentro con el pasado que vuelve a enfrentarse con la vida» que el dueño de La Recoba acababa de interpretar y que ahora disfrutaba de los aplausos de la reducida concurrencia del bar. Cuando Patricia se quitó el par de guantes de sus manos, el Inspector Jefe pudo ver finalmente la alianza brillando en el dedo anular de la mano derecha de Patricia.

—Emilio es mi marido, Rafa.

Volver… con la frente marchita. Las nieves del tiempo platearon mi sien…

Volver. 1935 Gardel-Le Pera.

FIN

Rafael Muñoz Molina es un escritor afincado en Madrid autor de la serie de novelas protagonizadas por el Inspector Rafael Perteguer de la Brigada de Homicidios del Cuerpo Nacional de Policía.

La saga consta de cinco novelas publicadas hasta el momento: Novela de intriga (Perteguer I), Fotos (Perteguer II), El caso de los químicos (Perteguer III) y Segundo advenimiento (Perteguer IV) y en 2015 el quinto volumen del Inspector Perteguer, Deepweb.

En 2014 publicó una novela de espionaje ambientada en Myanmar titulada Unos días en Birmania.