Copyright © 2016   Rafael Alcolea Harold

Edición de Abanico de Libros © 2016

Clöe Lust, Perversiones al Oído.

Obra registrada en el Registro de la Propiedad Intelectual de Málaga.

Registrada también en SAFE CREATIVE.

¿Quién necesita un Señor Grey?©

Todos los personajes y acontecimientos de este libro son ficticios y cualquier parecido con personajes reales, vivos o fallecidos, es pura coincidencia.

Reservados todos los derechos.

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Rafael Alcolea Harold

(¿Quién necesita un Señor Grey?)

Índice

1. Clöe

2. El Asesino del Kamasutra.

3. Entrando en calor.

4. Perversiones al oído.

5. Caliente, caliente.

6. Night Heat.

7. Cuestión de pelotas.

8. Bacanal

9. Héroes y Villanos.

1.CLÖE

Puede decirse que es imposible aburrirse en mitad de una frenética vida de peligros, secretos y sexo de alto voltaje, pero ella es así, qué le vamos a hacer, a veces se aburría, y mucho…

Le revienta estar quieta, parada, viendo como la vida se le escapa de las manos año tras año, y cómo la esencia de su juventud se evapora mientras busca el amor verdadero en los brazos de mil amantes de una noche…

¿Su última ocurrencia…? Localizar a un escritor de tres al cuarto para que fuese plasmando sus “vivencias”. Primero por aburrimiento, en segundo lugar por desahogarse y principalmente por alimentar su nutrido y fortalecido ego. Aunque también lo hacía por recapitular y saber hacia dónde iba su vida… La treintena, aunque muy a lo lejos, amenazaba en el horizonte dibujado con el humo de las velas de su último veintiséis cumpleaños sin un marido, hijos o un proyecto de vida que se pareciese. Ella que pensaba casarse a los veinte, como su madre…, eran otros tiempos… No obstante, ansiaba sentar la cabeza en cierto modo.

Porque sí, admitámoslo, por muy puta o santa que una mujer sea, es lo que deseamos: un marido que te folle todas las noches como si fuese la última vez de su vida y tener varios hijos con él, que crezcan sanos y que te hagan abuela; cuanto más tarde mejor para poder colmarlos de caprichos y contarles muchas de tus historias de juventud. En su caso, esas historias tendrían que estar edulcoradas o atiborradas de metáforas… y este libro podría ser un comienzo…

En cualquier caso, hasta hace poco no había llegado ese hombre a su vida, pero no os confundáis, no ha sido por no buscarlo, tal vez ese fue el problema: probar tantos… demasiados… todos los que le han apetecido.

De esa manera una pierde el criterio, ¿no? A cual más bueno que el anterior y así, hasta que pierdes el norte. Sin embargo, he de creer eso de que hay un roto para cada descosido.

Ese tipo que hace que digas ¡basta! ¡Me planto! Ese que es perfecto para todo lo dicho antes.

—Señorita Van der Lust, podríamos decir que usted es sexualmente muy… activa…

—Dejémoslo en Lust, señorita Lust. Pero no sea tan comedido, se podría decir que he sido un zorrón… al menos hasta ahora, hablando en la manera que lo hacen ustedes, los hombres… Nunca he sentido la necesidad de tener un señor Grey en mi vida, para llevar a cabo mis fantasías.

—No pretendía…

—Vayamos por partes… ¿Sr. Dickinson?

—Sí, dígame.

—Si va a encargarse de escribir sobre mí, quiero que lo haga con pelos y señales, nunca mejor dicho, por lo de los pelos… —sonrió de manera provocativa al hombrecillo tímido que tenía enfrente, el individuo bajó la mirada, azorado—.

Clöe lo había encontrado varios días antes, en aquella cafetería a la que solía ir en busca de su frappé de la mañana todos los días de calor, huyendo del bullicio que se formaba en la oficina alrededor de la máquina de café aguado que servían. Según le había contado el hombrecillo, el día que se sentó a su lado, se dedicaba a escribir cuentecillos para niños que no le habían llevado más que ha mal vivir. Clöe se apiadó de él y le prometió que le daría la historia de su vida, el personaje con el que cualquier cuentacuentos como él, hubiese deseado encontrar una calurosa tarde de Junio en Miami. Suerte que su vida era demasiado ajetreada como para ponerse a escribir, ¡qué pérdida de tiempo! Si no, el bestseller lo habría escrito ella misma…

—¿Disculpe? ¿Me oye? Ya me entiende… quiero que lo cuente todo: Mi trabajo, mi vida personal, sí, vamos, el sexo y todo aquello que ocupa mi tiempo… —el hombre se relamió tímidamente al escucharla, era obvio que jamás había escuchado a una mujer tan atractiva hablar de esa manera tan explícita y desenfadada sobre el sexo—. Usted desperdicia su vida en una nube de acontecimientos y personajillos que cada vez le alejan más y más de la realidad, encerrándose en su mundo, lejos de lo que le rodea, no va a ser más feliz. ¿Tiene mujer? Bueno, no me lo diga, mejor centrémonos en mí. Le propongo una historia que le va a tener en tensión, le intrigará, no podrá pensar en otra cosa que no sea volver a reunirse conmigo, le voy a entusiasmar. Vamos, en más de una ocasión, mis relatos le provocarán un dolor de huevos…

—No lo dudo… —murmuró en voz baja, ya algo excitado.

Clöe dejó de hablar para encenderse un cigarrillo. Sabía que tenía fascinado a ese pusilánime escondido tras esas gafas de cubo de vaso y un flequillo grasiento que le caía sobre la frente, le parecía patético, un ensayo erróneo de lo que se consideraba el estándar masculino; pero efectivo para llevar a cabo su cometido: escribir sobre ella. Llevaba varias semanas dándole vueltas a la cabeza: quería plasmar en algo físico todas sus aventuras y casos, pero no tenía tiempo ni paciencia para hacerlo.

El pobre mentecato no sabía qué hacer: tomaba notas y secaba el sudor de su frente con un pañuelo de tela blanco meticulosamente doblado. En la esquina había unas iniciales algo desgastadas, trató de verlas, pero al final lo dejó, no le interesaba. Cada vez que sus enigmáticos ojos verdeazulados lo miraban directamente, se ponía nervioso y empezaba a tartamudear. Tal vez ella era la mujer más atractiva que jamás le había dirigido la palabra en toda su gris vida. Lo imaginó siendo un friki en el instituto, un pobre idiota del que todos se reían, un fracasado que había tenido la suerte de estar sentado frente a la barra donde ella pedía el café todos los días, y que ella se fijase en él…

—Sr. Dickinson, no se confunda, —Clöe lanzó una mirada divertida a su abultada entrepierna—, parece un buen tipo, pero no se haga ilusiones. No me interesa en el único sentido que un hombre puede pensar que puede interesar a una mujer como yo. Nuestra relación es… ¿profesional? Sí, podría decirse que lo es. Yo le hablo y usted toma notas, los dos nos beneficiamos. Además, así me ahorro el psicólogo. ¿Le parece bien que quedemos en este café de vez en cuando, los lunes por ejemplo?

—Por mí de acuerdo —respondió acaloradamente.

—Pero sin compromisos, no quiero agobios. No estamos saliendo, ya me entiende… esto es un regalo, le ofrezco el personaje de su vida: yo. De todos modos no creo que usted tenga muchas más cosas que hacer, le he visto casi todos los días ahí apostado con su taza de café, simulando que leía el periódico, pero en realidad me observaba con descaro. Yo, en cambio, tengo una vida de lo más ajetreada, ha habido épocas en las que he tenido hasta tres relaciones al mismo tiempo. No se imagina el estrés que puede llegar a provocar eso, ni siquiera les llamaba por su nombre, no quería meter la pata, y menos en la cama… Así que les decía “papito” “amor” o alguna cursilería del estilo. —Arrugó la frente y continuó con algo de fastidio— siempre he odiado los lunes, no sé por qué, supongo que será por tener que empezar la semana de nuevo. Siempre me ha dado mucha pereza, muchísima en realidad, el tener que empezar algo desde el principio, es una monotonía absurda. ¿No cree? Es mejor hacer borrón y cuenta nueva, vivir nuevas experiencias y saborear esa adrenalina de saber que tocas, ves o escuchas algo por primera vez… Me chifla la primera vez con alguien… Luego, no es lo mismo, nunca es lo mismo, como si perdiesen la esencia o se borrase esa promesa inicial de placer prohibido. Tal vez por eso las relaciones serias nunca han ido conmigo… al menos, hasta ahora… pero no le adelantaré acontecimientos. Como dicen ustedes los escritores: primero hay que crear el nudo, ¿no?

—Entonces… ¿Esto va a ser una historia romántica…?

—Vuelve a confundirse, querido Dickinson. Qué yo piense que ahora mismo solo existe un hombre sobre la faz de la tierra que me vuelva loca y por el cual estaría dispuesta a cerrarme de piernas para el resto de tíos buenos del planeta, que por otra parte, quedarían tristes y huérfanos sin mí, propagándose una pandemia de impotencia masculina por el planeta; no significa que tenga pareja y que voy a narrarle la historia de cómo conseguí a mi príncipe azul. No se engañe, las mujeres de nuestro tiempo sabemos que esos príncipes destiñen tras la primera noche. Por otra parte, y sin serle del todo franca, debo admitir que una relación así que apasiona, tener algo así con alguien con el tipo de trabajo que tengo… sería imposible. Ya lo entenderá…

—¿Es usted prostituta?

—¡No! Pedazo de burro. Como lo repita, le pego un tiro en los huevos —Le amenazó sacando su pistola por debajo de la mesa y rozándole con ella en la entrepierna. El pobre hombre se encogió y se echó para atrás, ahora sabía que estaba armada y que aquello iba en serio.

—¡Disculpe, disculpe! Entonces, ¿es usted policía?

—Más o menos… Es difícil de explicar…

—¿Trabaja para el FBI?

Clöe alzó la palma de su mano indicando que su trabajo dentro de la policía estaba más arriba.

—¿La CIA?

—Lo ha dicho usted… no yo… —sonrió— tampoco quiero, ni puedo, revelarle demasiado. De todas formas puede poner que trabajo para el sheriff o lo que le apetezca, ya sé que ustedes los escritores se permiten ciertas licencias…, cualquier cosa menos que cuente lo que soy en realidad.

—¿En qué departamento?

—Creo que esto va a ser una mala idea, demasiada información real en la primera tarde —hizo el ademán de levantarse. Él intentó tocarla para suplicarle que no se fuese, pero antes de siquiera pudiese rozarla, lo agarró de la corbata y tiró del nudo hasta casi ahogarlo, acercándolo hasta su cara. —Que te quede claro mequetrefe, no voy a revelarte nada que yo no quiera… hemos quedado en que esto era una especie de terapia, no quiero perder mi trabajo para que tú ilustres tus historietas. Pon lo que quieras con respecto a mi profesión, pero no digas que trabajo para la CIA —dijo bajando el tono de voz, que volvía a ser atrayente y aterciopelado— puedes decir que soy espía, o algo por el estilo, es más exótico para el personaje y además nos evitará problemas a los dos. Trato con gente muy, muy gorda, ¿entiende?

—Entiendo —tragó saliva y Clöe notó un punto de excitación en su mirada. El humo los envolvía y no pudo verlo con claridad, pero parecía que sonreía para sí. A ese tipo parecía ponerle que ella fuese la dominante. Tenía toda la pinta de ser un sumiso, sin embargo, ella no iba a ser su ama…— de acuerdo, lo siento… Volviendo a la creación del personaje, necesitaré justificar los hechos que me cuente, al menos mínimamente. Si ponemos que es limpiadora, no podré justificar su historia… nada más era eso, no pretendía ser cotilla. Necesito algo de información veraz, un poco al menos, para que la historia se sustente… Retomando la cuestión de su trabajo… en cierto modo si trabaja para la Agencia Central de Inteligencia, usted es una espía, ¿no? —Preguntó y colocó su corbata en el mismo punto exacto donde había estado hacía un momento, debajo de su disimulada nuez. Clöe estuvo segura de que habría tardado más rato en colocar su corbata con esmero antes de salir de casa que en elegir el resto de sus vestimentas, le pareció un poco maniático del orden y la compostura.

—Sí, podría decir usted que soy algo así como una Mata Hari moderna… —sonrió mientras le daba una calada profunda al cigarro.

—¿Es usted un pez gordo?

—No del todo. Un pez mediano diría yo... Soy oficial jefe de información, coordino un grupo.

—¿Narcóticos?

—Frío, frío…

—¿Terrorismo?

—Más frío…

—¿Crimen organizado?

—Templado…

—Me rindo —confesó exhausto. De no ser por lo buenísima que estaba y la incertidumbre creada, habría cerrado su bloc de notas y se habría largado. Clöe pensó que tenía que darle información, pero con cautela, no lo conocía. A pesar de que ese tipo tenía la pinta de un pusilánime que jamás había matado una mosca, no sabía si podría irse de la lengua.

—Asesinatos… extraños.

—¿Cómo de extraños?

—… sexuales.

—¿Cómo? ¿Existe una división en la CIA que estudia los asesinados relacionados con el sexo? —preguntó incrédulo.

—¡Bingo! Concretamente aquellos relacionados con tarados y psicópatas sexuales, tipos que no follaron de adolescentes o que se los follaron demasiado y que tienen un trauma. No te confundas, no tienen porque ser pobres bastardos muertos de hambre. Los hay muy ricos e influyentes. Esos son los que más interesan a mi división. Aquellos que no pueden detectarse a simple vista, por su inteligencia, contactos o poder; esos que son muy escurridizos como para ser atrapados por los polis normales —dijo dando otra larga calada al cigarrillo, la ceniza se agolpó y cayó sobre sus dedos. Clöe sacudió la mano y una cascada de ceniza en forma de copos de nieve cayó sobre el suelo de madera. Pisó los restos y los desdibujó con la suela de su zapato de tacón, dejando el suelo emborronado como si fuese un mal recuerdo que quisiese olvidar, como hacen todas aquellas personas que inútilmente han querido dejar de fumar.

—Perdona, es que nunca hubiese imaginado que nuestro gobierno destinase tantos recursos a los crímenes de índole sexual.

—Entérese, amigo. El mundo lo mueve el sexo y el dinero, por ese orden. ¿Cómo no van a estar nuestros dirigentes interesados en lo primero…? Veo que alucina, pero si se para a pensarlo, es lógico. El ser humano es débil y cutre, solo quiere cubrir sus necesidades básicas: llenar la barriga, sentirse a salvo y tener mucho sexo. Esos tipos se mueven en un mundo de vicio y desenfreno que los comunes mortales no conocen. Vamos, un club vip de pervertidos. Los gustos más retorcidos e inimaginables que podría usted pensar… Unos locos salidos que pueden ser jefazos de bancos, multinacionales u organismos internacionales. Muy pocos conocen sus nombres, pero si la mierda de estos tipos saltase a los medios de comunicación y a la opinión pública, su reputación se iría al carajo, y con ellos, las acciones de las compañías más grandes del planeta. Te dejaré tiempo para pensar en todo este nuevo mundo que se ha abierto ante ti, yo también necesité algunas horas para asumirlo, y llegar a la conclusión de lo mezquino que puede llegar a ser el hombre. Ahora será mejor que me marche, nos veremos el próximo lunes, misma hora, mismo lugar. Tendrá tiempo de crear el personaje y todo ese rollo que les gusta a los escritores. Lo siento pero no le dejaré sacarme una foto, míreme bien y recuérdeme… ¡Tráete una grabadora la próxima vez, pareces un niño de colegio copiándolo todo! Mejor que sea digital, para que tenga mucho espacio, no pienso repetir nada. Ya te dije que no me gusta volver a empezar las cosas dos veces. ¿Entendido? —preguntó en tono inquisidor tras tutearlo.

—De acuerdo —respondió algo cohibido, estaba claro que la situación le superaba, apenas podía moverse, casi no se atrevía a mirarla a los ojos directamente.

—Empezaremos por mi último caso, hace un par de semanas, ¡lo más fresco para el público! —rió en voz baja. Sus ojos se iluminaron al sonreír por primera vez desde que se habían encontrado. El escritor pensó que era bellísima, la deseó desde el primer momento que la había visto entrar en la cafetería, del mismo modo habían hecho el resto de los tipos que pululaban por aquel garito. Ahora que la tenía en frente, a pocos centímetros, se sintió triunfal.

—Puede decirme de qué se trata… es para documentarme un poco —añadió con curiosidad. Bajó la mirada tras esos cristales que se oscurecían cada vez que alzaba la cabeza, impidiéndole ver con claridad el color de esos ojos pequeños y tímidos— no estoy familiarizado con la jerga de la policía, temo perderme.

—No se preocupe, Dickinson, esto lo entenderá. Se lo pienso explicar tan fácil como cuando le explicaron cómo se echaba un polvo por primera vez, porque… lo ha echado ya ¿verdad? —sonrió maliciosamente.

Se sonrojó y las palabras se agolparon en su garganta sin poder salir, Clöe continuó:

—Si quiere puede ir  “repasando” el Kamasutra. No le digo más… ¡Ciao! ¡Ah! Cuidado con esa bragueta… Le va a reventar.

Se levantó antes de que pudiese siquiera responderle. Volvió la cara para ver cómo se marchaba del viejo café en el barrio antiguo de Miami. Todos y cada uno de los hombres que estaban apostados en la barra bebiendo, así como los que estaban con sus parejas en las mesas colindantes, no pudieron evitar girar la cabeza hacia su impresionante figura: una mulata de infarto abandonaba el local vestida con gabardina azul, mini vestido negro, zapatos de tacón altos y medias con encaje que disimulaban la cola de dragón tatuado en su pierna y que terminaba en su gemelo derecho. Todos se hacían la misma pregunta:

¿Dónde comenzaría la cabeza del animal que tenía tatuado…?

2.El asesino del Kamasutra

Clöe estaba segura de que el escritor no habría podido quitársela de la cabeza. La estaría imaginando embutida en unas botas de cuero altas, con un traje de lencería caro y seduciendo a todo el personal en un lujoso casino en Montecarlo, ricos y poderosos hombres babeando por lamer la punta de sus zapatos, y no estaba muy equivocado. Sin duda, Cloë sabía que ella era esa clase de mujeres que marcan la vida de un hombre. El condenado estaría celebrando la suerte que había tenido cuando sus caminos se cruzaron, su aburrida cotidianidad no le habría permitido conocer el mundo desde la emocionante perspectiva de la agente Lust, acceder a vivencias sexualmente inalcanzables para un ser mediocre como él, personas y lugares que difícilmente podría haber llegado a imaginar siquiera. Clöe apostaba a que durante toda la semana habría estado buscando información sobre el Kamasutra para no parecer un pardillo. Habría comprado varios libros, hasta se habría obsesionado un poco con el tema.

Cloë odiaba tener que explicar determinadas cosas que los adultos se suponen ya entienden, por eso, el hombrecillo se habría estado documentando. El rol del escritor era el de un mero traductor o intérprete de sus palabras y voluntades, un mercenario que mediaría entre ella y su público. Ella necesitaba contar todo lo que le sucedía a alguien ajeno a su vida, un público que la adorase, pero que no pudiese reconocerla.

Clöe llegó tarde. El Sr. Dickinson supo desde el principio que esa sería la tónica de sus encuentros: él al esperaría y fantasearía acerca de cómo aparecería esta vez, si llevaría un despampanante modelazo y no podría evitar mirar su bronceado escote, si su ropa interior asomaría por debajo del vestido dejando entrever sus turgentes y morenos senos agitándose al sentarse frente a él.

—Lo siento, pero no he podido resistirme. Me he entretenido con el dependiente de la joyería de la esquina, ya me entiende… —sonrió con malicia— siempre he querido saber qué se sentiría al hacerlo rodeada de tantísimos diamantes, con el subidón de que cualquiera podría entrar en la joyería y pillarnos en el cuartito de atrás. Además, el chico parecía sacado de un anuncio de Abercrombie & Fitch, Brad creo que me dijo que se llamaba, ¿o era Brent? Uf, qué pereza, lo que sea, estaba buenísimo y es lo único que recuerdo... me he dado un buen homenaje, como dirían ustedes los hombres. Usted, ¿Qué tal? —dijo deslizando su dedo índice por la pulida mesa de roble hasta que llamó al camarero para que trajese su frappé bien frío, como de costumbre…

El escritor no podía creerlo, él hacía no sé cuanto tiempo que no mojaba, y ella… acababa de llegar y ya le dejaba sin palabras. Debía reaccionar y no escandalizarse, o se marcharía. Ese tipo de mujeres aborrecía el aburrimiento y lo olía a leguas. Lo primero que debía hacer, era cerrar la boca de pasmado mojigato que se le había quedado. No sabía si lo que contaba era cierto, tal vez esa mujer estuviese chiflada…, pero le gustaba. Clöe tenía la mentalidad de un tío, como tal, debía tratarla. De igual a igual, de depredador a depredador, como si estuviese hablando con otro colega. De lo contrario, irían mal, muy mal.

—Bueno Cloë, vamos al grano… hoy íbamos a hablar del caso del asesino del Kamasutra. —Le recordó.

—Vaya, por fin se vuelve usted directo… me gusta, parece que nos vamos entendiendo. Bueno ya veo que me traen el frappé, enseguida le cuento, verá:

Ingresé en la CIA muy joven, mi inteligencia y mis curvas así me lo permitieron. Con tan solo 23 años conseguí mi objetivo, muchos polis, en cambio, pasan toda su vida esperando ser fichados por la agencia, sin conseguirlo. Tampoco tiene mucho mérito que me hiciese con el puesto, esos barrigudos no podrían haber encajado en el perfil que los jefazos buscaban para mi departamento; uno singular, en el que muy pocos encajarían.

Al principio, a pesar de mi supuesta idoneidad para el puesto, estuve cerca de un año ocupándome de casos menores; al fin y al cabo era una novata, no podía encargarme de casos peliagudos o de mucha relevancia pública.

Ni que decir tiene que pronto resolví todos los casos y mis jefes se dieron cuenta de mi potencial para las relaciones personales… ya me entiende, pero dieron algunos rodeos hasta que me propusieron dirigir la división de delitos sexuales. Necesitaban alguien con pinta de modelo, sexualmente irresistible para los “malos”, que hablase varios idiomas y no tuviese ataduras para viajar por los Estados Unidos y el resto del mundo si se terciaba. Recordé la mugrienta lata de conservas que poblaba la nevera de mi apartamento en las afueras tras un año en la CIA, y pensé que encajaba perfectamente en el perfil, cualquier cosa menos morirme de asco en una esquina de la oficina de un distrito de Miami. Era una oportunidad irrepetible y debía cogerla. Mi cuerpo ayudó, pero también mi mente, que me había permitido graduarme en criminología en la universidad de Miami, cum laude. Una criminóloga de mi talento y atributos no la iban a encontrar fácilmente. Tras la primera reunión, mis superiores corrieron a abordarme y suplicarme que cogiese el puesto. No es por ser pretenciosa, pero ya lo sospechaba… creo que tardaron más porque alguno fue al lavabo a masturbarse, la cara de salidos de esos dos al verme, lo dejaba claro. Me aseguraron que la mejoría de mi contrato en la CIA, mejorarían las condiciones de trabajo y que no tendría límite en los recursos necesarios para el departamento. Obviamente, no pude negarme…

Al principio tuve que cambiar el chip en cuanto al sexo. Cierto era que siempre me ha gustado practicarlo sin tapujos o ataduras, pero al principio fue algo extraño estar hablando, pensando y trabajando con temas sexuales a todas horas, fue un poco agobiante al principio. Llegué a embotarme y a tener cierto reparo en practicarlo. Sin embargo, cuando llegó la primera nómina, me lancé a por el trabajo como cuando me trabajo a un hombre: a fondo. Ese puesto no se me iba a escapar: dinero, investigación policial y sexo, mucho sexo… Ummm… I-RRE-SIS-TI-BLE.

Empecé a montar la oficina en el ala este de…

—Cloë, al grano, por favor… —le interrumpió, sin dejar de mirarla.

—¡Disculpe! ¿A los escritores no les encantan las florituras y los datos? —protestó, dando una calada profunda a su cigarro. El tipo de enfrente no le quitaba ojo a su minifalda, babeaba por verla descruzar las piernas, las juntó aún más para que se quedase con las ganas.

—Sí, pero de eso puedo encargarme yo, más tarde… Estábamos con el asesino del Kamasutra, su caso más reciente. ¿Todavía anda metida en él?

—¿Ya, tan deprisa? ¿No quiere saber más cosas de mí primero?

—De acuerdo, siga. No obstante, no se extienda por favor…

Clöe hizo un gesto de burla cuando me dispuso a anotar los últimos datos, parecía algo molesta por haber sido interrumpida, Dickinson pensó en no volver a cortarla jamás, la dejaría desahogarse.

—¿Continúo?

—Por favor.

Resulta que los jefes de la división me dieron libertad para elegir a mis subordinados, sin embargo, yo confié en los jefazos pues no tenía ningún contacto dentro del departamento. De todos los fichajes posibles que me presentaron, Michael fue el único que llamó mi atención, algo raro, en nuestro trabajo. La mayoría de los compañeros se tirarían encima de mí nada más verme, él pareció ni inmutarse cuando nos presentaron. Lo miré y me pareció ser demasiado guapo para que fuese heterosexual, pero su varonil apariencia y esa alianza dorada en su dedo anular me indicaron que el buenorro estaba ocupado… lógico. Su semblante parecía algo molesto al enterarse de que formaba parte de nuestra división de asesinatos sexuales, y que yo, casi una novata, fuese su jefa. Supongo que tampoco le hacía gracia que fuese mujer… Según pude leer en su ficha personal había ascendido desde un simple poli de tráfico hasta la CIA por su valor y la cantidad de casos resueltos, incluso había ganado una condecoración cuando sirvió en el ejército. Un tipo intachable, excelente agente, pero casado; su gran y único defecto. Sin duda, Michael era un hombre íntegro de los pies a la cabeza aunque algo chapado a la antigua. En nuestro primer encuentro fue el único que no me miró el escote de toda la CIA, más tarde descubriría, para mi mala suerte, claro, su gran fe católica. Sin lugar a dudas un impedimento para sentirse atraído hacia mí, y si lo estaba, la religión le haría apartarse de cualquier tentación carnal que no fuese proporcionada por su afortunada, y odiosa esposa.

Decidí cogerlo como ayudante. Tal vez, el roce haría el cariño. Sería mi mano derecha, esas manos valía tenerlas cerca, muy cerca, siempre que se terciara o hiciese falta. Otros viejos barrigones de la división, con mucha más experiencia, pero divorciados y muy salidos, atiborrados de Viagra se molestaron por mi elección. Esto me creó algunas enemistades, pero no me imaginaba soportando durante largas horas de guardia, esos asquerosos magreándose el paquete mientras me sonreían haciéndose los interesantes para ver si se podían acostar conmigo. No estaba dispuesta a soportar babosos dentro de mi equipo. Preferí rodearme del buenorro y mojigato de Michael, que ya podría espabilarlo yo, pero que de momento me dejase tranquila. Por otra parte, eso hubiese querido yo, que Michael se me hubiese insinuado o que nos hubiésemos liado. Todavía no ha ocurrido, no he hallado la manera de que esas fuertes y grandes manos recorran mi cuerpo hasta que pueda llegar a borrar la esencia de mi cuerpo, dejando impregnada la suya. Como jefa no sé, pero como mujer he fracasado con Michael, es una espina clavada en lo más profundo de mi ego, y por qué no decirlo: de mi corazón.

Necesitaba una chica en mi equipo, una cómplice de mis aventuras, escarceos y experiencias en la división. Solo me presentaron a dos Ann, una agente entradita en carnes que superaba por mucho los cincuenta, y Samantha, una joven rubia de ojos azules impresionantes que ocultaba bajo unas enormes gafas de pasta azul marino y recogía su larga melena en un moño bajo que la hacía parecer mucho más mayor de lo que era. Pensé que la segunda era mejor opción, ya la ayudaría yo a sacarse partido… no sea mal pensado, Sr. Dickinson, no en el sentido que piensa, solo tuve una experiencia homosexual en la universidad con una compañera de apartamento y la cosa no resultó como yo pensaba. De todos modos es bueno probar, así se aclaran las dudas… Lo cierto es que su sonrisa me pareció sincera y era muy avispada con las nuevas tecnologías. Pensé que sería perfecta para todo el papeleo, el trabajo de oficina que era lo que yo más odiaba. Yo Prefiero el trabajo de campo, pasar a la acción.

—¿Quiere decir que usted eligió sus compañeros por las vibraciones o las impresiones que le transmitieron, antes que por sus currículos? —Le preguntó, sin que esta vez pareciese molesta por la interrupción.

—Señor Dickinson, ¿Nunca hace nada porque le dé la gana…? Pues debería probarlo, tal vez acabase gustándole. En la sociedad actual todavía cargamos con demasiados tabúes. Mi premisa es: si te gusta algo: cógelo, si te apetece algo: hazlo, si te pone alguien: Tíratelo.

—Muy elocuente, Srta. Lust. ¿Cuánto tardó en formar su equipo?

—Realmente tardé poco tiempo. Los dos asesinatos del primer caso estaban sobre mi mesa al día siguiente, aunque creo que deberíamos centrarnos en el asesino del Kamasutra, ¿Sabe lo que es, verdad?

—Sí —respondió sin levantar la vista. A pesar de la grabadora, seguía tomando notas. Sabía que Clöe podría levantarse en cualquier momento y tendría que esperar varios días hasta verla de nuevo. Necesitaba recopilar todos los detalles posibles de aquella fascinante mujer, con ella podría realizar su obra maestra, la gran creación con la que había estado soñando tantos años.

—El Kamasutra es un antiguo texto hindú que es considerado la obra de referencia sobre el comportamiento sexual humano. Un conjunto de consejos prácticos sobre sexualidad. Está redactado en prosa, con muchos versos de poesía insertados, para mí una cursilería, pero bueno… Kama en hindú significa sensual o sexual y Sutra significa un hilo o línea que mantiene las cosas juntas. No tendrá que imaginar demasiado lo de la unión de ambas cosas, espero… —aclaró—. Al contrario de a lo que muchos piensan, el Kamasutra no es un manual exclusivamente de sexo en sí. Es más bien una guía para llevar una vida virtuosa. También es considerado como un tratado sobre la vida familiar, la naturaleza del amor, y otras cuestiones relacionadas con dar placer a la vida humana en general. Muchos viciosos piensan que solo es un manual de posturas sexuales, pero el Kamasutra invita a la pasión y a una visión de libertad en el ámbito de la sexualidad, demostrando al fin y al cabo que el sexo puede ser un arte refinado. Debería conocerlo. Yo ya lo había practicado mucho antes de investigarlo en profundidad para el caso, le confieso que es un arte amatorio que no deja de sorprenderme; también es muy importante la persona con quien se practique, es obvio, ¿no?

—Por supuesto —aventuró— seguiré su consejo y leeré algo más sobre el tema —admitió con aparente desinterés, aunque se moría de ganas por preguntarle miles de detalles escabrosos acerca de cuándo perdió la virginidad, con cuántos hombres se había acostado… se reprimió a pasar de darle al impresión que ella no habría tenido ningún reparo en contestarle.

—Pero por favor, no sea básico y se quede en las posturitas sexuales…

—Siga hablándome del caso… ya tengo suficiente sobre sus inicios en la CIA.

Unos días antes…

Llamé a Michael y a Samantha. Les mostré las fotos, las muestras recogidas en los escenarios de las víctimas y el modus operandi. Llegamos a la misma conclusión: el asesino había sido un reprimido sexual, al menos hasta su adolescencia. Debía ser un hombre fuerte, tal vez bastante atractivo. Aquella pareja había consentido la entrada del asesino en su vivienda: una lujosa mansión situada en Hibiscus Island, cerca de las mansiones de Shakira, Julio Iglesias y Gloria Estefan, pero ni el servicio de la casa que dormía en la parte habilitada para ello, ni los agentes de seguridad privada apostados en la entrada notaron nada extraño. El matrimonio Smith, por así llamarlos, consintieron en que el asesino participase en algún juego sexual junto a ellos. Muchas parejas ahogadas por la monotonía recurren a una tercera persona para avivar la pasión; solo que a estos les salió mal. El asesino tuvo bastante tiempo para actuar, posiblemente entre 24 y 48 horas. Todo el fin de semana. Las fotografías mostraban los cuerpos de las víctimas en perfectas condiciones, practicando una de las posturas más deliciosas para iniciarse en el Kamasutra: El Deleite.

—¿No conocéis esta postura? —Les pregunté cuando vieron la foto, ninguno quiso responder— “el deleite” es una postura en la que la mujer se acerca al borde de la cama o de una silla. El hombre se arrodilla para dejar su pene a la misma altura que la vagina de ella, que se abre de piernas para recibir el sexo de su compañero y echar su cuerpo para atrás en una sutil relajación. Al mismo tiempo, el cuerpo de él es envuelto por las piernas de ella mientras que el hombre se ocupa de marcar el ritmo de la penetración. Samantha, créeme, es muy sensual, para volverse loca.

Samantha no tenía ni idea de en qué consistía esa postura, se ruborizó al escuchar mi explicación. Michael, en cambio, se mostró más serio y concentrado que nunca, parecía hacer un esfuerzo en omitir aquellos detalles eróticos del caso, como si mis palabras le resbalasen de alguna manera. No bromeó, no hizo ningún comentario. Como de costumbre permaneció ajeno a las bromas que los temas sexuales podían provocar. No conseguía hacer que entrase en el juego de coqueteo en la oficina. Lo miré resignada y resoplé, a esas alturas seguramente pensaría que era una guarra o una buscona, solo que era tan educado que no lo demostraba delante de mí. Sin embargo, a mí me atraía más cuanto más me rechazaba o me ignoraba. Siempre que lo hacía, yo me revelaba y le restregaba por la cara que había quedado con un hombre, que después me iría con otro, cualquier cosa para demostrarle que los hombres para mí eran de usar y tirar, y que pensaba continuar así hasta que pudiese estar con él. Michael tenía la llave de mi cinturón de castidad, solo que su matrimonio le impedía cerrar ese candado para los demás y quedarse con la llave para siempre. Yo era libre, él no. Tal vez más por principios que por deseo, al fin y al cabo Michael era un hombre… Mike miró al techo preguntándose qué hacía ahí con dos bellezas hablando de sexo, en vez de estar persiguiendo asesinos de verdad por las calles de la ciudad, deseando poder pillar al asesino en serie de los asesinatos del Kamasutra. El caso estaba empezando a coger notoriedad, así que no podíamos dormirnos.

—No parecen estar muertos, ¿fueron tomadas antes del asesinato? —preguntó Samantha de repente, refiriéndose a los dos cadáveres.

—En absoluto, ya estaban totalmente fiambres.

—Pero, ¿cómo es posible? No muestran síntomas de violencia, ni hay sangre —repuso Michael, cogiendo las fotos en su mano y acercándoselas. Sus fuertes y largos dedos me dieron una ligera idea de cómo sería aquello que le colgase entre las piernas, suspiré y saboreé el instante en que nuestras manos se rozaron al pasarnos las fotos, me mordí el labio sin que él lo notase y traté de concentrarme en el trabajo para evitar tirarme a su cuello allí mismo.

—Aparentemente no se nota nada extraño, pero los cuerpos están atados por la cintura con una tela transparente que el asesino enganchó a la lámpara del techo. En cuanto a los restos de sangre… El muy cabrón se dedicó a drenar toda la sangre de los cuerpos, haciendo alarde de una paciencia inconmensurable hasta que no quedó ni una gota dentro. Cuando los dejó secos, realizó una trasfusión con un líquido acuoso parecido a la silicona, que están analizando en el laboratorio, y así rellenó todo el líquido corporal extraído. Sin sangre, los cadáveres se han mantenido pulcramente impolutos hasta que la doncella de la mansión entró en el dormitorio el lunes por la mañana para limpiar. Según sus declaraciones, los dos parecían muñecos de porcelana: lívidos e inmóviles, congelados en una siniestra postura de amor eterna. Parecía imposible que ambos cuerpos pudiesen mantener el equilibrio sujetados solo por un pañuelo, la mujer, horrorizada ante el espectáculo, supo enseguida que algo en los cuerpos era antinatural.

—¿Nadie vio ni oyó nada? —Preguntó Samantha— es muy extraño. Si el servicio estaba durmiendo en la casa podrían haber escuchado gritos o algo, ¿no?

—Les dieron el fin de semana libre… ¿Casualidad?

—Está bien, revisaré las cintas de vigilancia por si puedo descubrir algo —sugirió Samantha, algo ruborizada por si encontraba algo de sexo en las grabaciones. Dejó las fotos sobre la mesa y se dispuso a marcharse.

—¿Qué voy haciendo yo? —preguntó Michael sin apartar la mirada del informe, sin que su mirada se cruzase con los tentadores ojos azules de su jefa ahora que se habían quedado a solas.

Desabotoné el tercer botón de mi blusa blanca, y remangué algo mi falda negra, intencionadamente. Pensé en responderle alguna guarrería, pero no quería acosarlo, me gustaba demasiado como para ser tan clara y que se largase corriendo, alegando que le estaba acosando. Dejaría lo de ser directa para cuando ya no me quedasen más ganas de soportar ese estúpido jueguecito de “amores platónicos de oficina” de película de serie B, de momento, me conformaba con un sutil acercamiento.

—Puedes ir al laboratorio y meterles prisa. En cuanto sepas los componentes del líquido coge a alguno de estos y pregunta por las tiendas y distribuidores de productos químicos de la ciudad, tal vez averigües algo. Ese cerdo debe haber comprado esos productos en alguna parte... Cuando termines, iremos a la casa donde encontraron los cuerpos a hacer un reconocimiento, la policía científica puede haber olvidado algo.

—De acuerdo… jefa.

Aunque me ponía muchísimo que me llamase “jefa”, me recordaba a mis momentos de ama del sado. Lo nuestro, en cambio, era una relación meramente comercial, o profesional como quiera llamarse, así que lo de jefa nos alejaba en vez de acercarnos. Michael parecía ser del tipo de hombres que les gusta llevar las riendas… una mujer más poderosa no le atraía, al contrario, tal vez le hacía sentir inferior.

Mike jamás comentaba los Whatsapp subidos de tono y en clave de humor que se escribían en el grupo de nuestra división, ni tampoco le daba al “Me gusta” cuando yo colgaba alguna foto sugerente, dirigida expresamente para él, que en cambio recibía cientos de “Me gusta” de otros tipos que ignoraba, pues solo esperaba el de su perfil. Sin embargo, Mike no dejaba de recordarme a la mínima oportunidad, que nos encontrábamos a miles de kilómetros de distancia… Con él, eso de la erótica del poder estaba sobrevalorada, ni se inmutaba al verme.

—Clöe, llámame Clöe —le interrumpí— ya lo sabes… te lo he dicho antes, olvida eso de “jefa” me hace sentir mayor —sonreí.

Se quedó un momento pensativo y desvió la mirada hacia mi escote, por fin lo había pillado, el hombre de hielo empezaba a derretirse… Lo había pillado mirando, ya había visto parte del género. Ahora, yo solo tenía que comprobar hasta qué punto estaba dispuesto a aguantar sin probarlo.

—De acuerdo, pero los demás te llaman jefa… —indicó saliendo del despacho.

—Ya, pero tú no eres “los demás” —respondí juguetona, ya estaba harta de tantos formalismos, todo este tiempo aguantando… a una distancia prudencial me estaba afectando a mi salud mental y sexual.

—De acuerdo, me pongo con esto. —Salió de la habitación algo descolocado y un poco colorado.

—¡Michael!

—¿Sí?—dijo asomando la cabeza de nuevo.

—No te confundas… Eres mi ayudante, pasamos mucho tiempo juntos… es por eso que no quiero que me estés llamando jefa a todas horas, solo es eso. ¡A trabajar! —ordené levantando el teléfono para realizar una llamada, sonreí para mis adentros al verlo totalmente descolocado—. ¡Tan simples, tan necesarios…! Así eran los hombres —suspiré mientras esperaba la voz al otro lado del teléfono.

3. Entrando en calor.

—¿Estaban esas personas momificadas, por así decirlo? —preguntó el escritor a la señorita Lust.

—Podría decirse que sí. El asesino había conseguido recrear una postura del Kamasutra con dos perfectas estatuas de carne y hueso. Ese tipo era un fetichista, un amante de la perfección, de la eterna juventud y la limpieza. El perfecto psicópata reprimido odiaba ser interrumpido mientras prepara su macabra obra de arte al mundo. Había dejado una nota escrita a ordenador, sin huellas, meticulosamente impresa en un papel vulgar y con una impresora barata, de esas que abarrotan las estanterías de los centros comerciales. El asesino del Kamasutra era un sibarita que sabía cómo borrar sus huellas.

—No he escuchado nada sobre el caso en los medios.  —dijo el hombrecillo que acababa de comprobarlo en Google, no aparecía ni una sola línea del asesino del “Kamasutra” en las primeras cincuenta entradas.

—Sr. Dickinson, existen multitud de casos tan terroríficos, en los que están involucrados los gustos sexuales de personas influyentes que no trascienden, ni trascenderán jamás, ese es parte de mi trabajo. Por eso, jamás deberá revelar ciertos datos, los dos correríamos en peligro… sobre todo usted.

—Descuide, no tiene por qué preocuparse. Pero, ¿acaso insinúa que muchos de los datos que me ha dado son falsos?  ¿Hasta el nombre Cloë Lust es falso?

—Yo no he dicho eso. Ese es mi verdadero nombre, ahora. Aparece en mi pasaporte americano, en mi trabajo, en los archivos confidenciales, pero en realidad soy otra persona... Clöe Lust es mi nueva identidad desde que trabajo en la CIA, pero no encontrará ni rastro de él por internet, y menos del verdadero... El gobierno se encargó de eso, y créame, son muy concienzudos cuando quieren. Podría desaparecer de la faz del planeta y que nadie supiese nunca quien soy o he sido. Así que es inútil que trate de hacer averiguaciones sobre mí. Ahora soy otra de cara a la galería, pero mi verdadero yo permanece oculto.

Encendió otro cigarro y llamó al camarero. Pidió un café expreso para ella y un agua para su acompañante. Después continuó con la historia:

Al día siguiente fuimos hasta la mansión de los señores Smith. Según averiguamos, la pareja se había mudado recientemente. Llevaban seis meses juntos. Ella, Valery Smith, en realidad se llamaba Valery Lopes. Había sido modelo de una de las agencias más prestigiosas en Miami, Elite Models Miami (EMM). Su caché la había llevado a participar en varias campañas nacionales para Victoria’s Secret, anuncios de televisión, pequeños papeles en telenovelas, un capítulo de CSI Miami, incluso algún papel secundario de cine en alguna saga de coches de carreras. Esa despampanante joven lo dejó todo de la noche a la mañana cuando conoció al señor Smith, pareció perder la cabeza por el magnate. Su historia comenzó cuando Peter se encontró con Valery que estaba rodando un spot de bikinis en uno de los lujosos yates que Peter vendía. Cuando fueron a buscarla para la siguiente sesión, la encontraron arrodillada frente al maduro empresario en el camarote principal del barco. Aquella felación la llevó a dar el “braguetazo” de su vida. Pete Smith estaba podrido de dinero, le encantaban las jovencitas, así que Valery tampoco tuvo que esforzarse demasiado. Nadie le había cazado hasta entonces a los 53 años quiso sentar la cabeza, pensaría que más valía tarde que nunca. Valery le cautivó, dejó la agencia y la ajetreada vida de modelo de la noche a la mañana para adaptarse a la sufrida vida de una esposa de un multimillonario, pobrecita…

—¿Crees que es normal que una chica como esa estuviese con un viejo como ese? —preguntó Michael.

—Vivimos en un país libre, querido —respondí— algo baboso sí que lo es, pero quien pone cara de asco ante tanto dinero…

Caminábamos por el muelle conducente a la gran mansión, había que acceder a ella en barco o lancha. La lujosa vivienda estaba situada en la exclusiva zona de lujo de Bahía Vizcaína. Esa zona estaba llena de islas artificiales que albergaban las exclusivas mansiones de los famosos, escondidos de zonas más populares como Miami-Beach.

—Me parece que este país ha perdido el norte. Eso se llama… ¿prostitución encubierta?

—Cuidado, se está metiendo en un terreno pantanoso… ¿Quién se prostituye? ¿Ella por mejorar en la vida, o él por ser un viejo verde que no asimila el paso del tiempo y su edad?

—Visto así... Solo digo que los valores de la familia, el amor, todo eso ha quedado en el olvido.

No pude aguantarme y solté una carcajada.

—¿En serio? ¡Estás de coña! Eres el primer poli que escucho decir esas chorradas. —Me agarré a su brazo al saltar al muelle frente a la casa. En el fondo sentí un pellizco en mi interior, me jugaba el cuello a que me había enamorado del único tipo íntegro del planeta. Aquel reto me hirvió la sangre. Por un lado quería seducirlo para sentirlo entre mis piernas y que me tomase allí mismo, en el mojado suelo del muelle de madera si hacía falta. Y por otro, esperaba que fuese fiel a sus valores y no cediese ante mí, o al menos solo lo hiciese cuando estuviese locamente enamorado de mí. Como yo lo veo, el matrimonio corrompe la locura y la picardía del amor, tal vez habría que conseguir un cierto equilibrio entre la pasión y la serenidad del matrimonio; pero ¿quién es capaz de dominar sus instintos?

—Perdona, yo he tenido proposiciones de mujeres acomodadas y jamás he cedido…

—¡No! ¿Tú? No lo creo… Me dirás que nunca le fuiste infiel a tu mujer… —sonreí guiñándole el ojo.

—Aunque te parezca mentira, por el mundo en el que nos movemos, yo soy hombre de una sola mujer, hasta el final de mi vida.

Se me secó la boca y me puse seria. Aquello me estaba empezando a agobiar. Más tarde seguiríamos con el jueguecito, ahora teníamos que investigar o me tiraría al canal y dejaría de respirar para siempre.

¿Ha estrangulado todas mis ilusiones en una sola frase? —pensé.

El muelle, con capacidad para dos inmensos yates conducía a la casa de invitados que gozaba de las vistas más espectaculares a Bahía Vizcaína. Atravesamos la piscina en cuyo fondo vimos el símbolo de superman, seguramente a gusto del Sr. Smith. Tras rodear la pista de tenis, entramos en la fastuosa mansión. La luminosidad del lugar hacía que quisiese borrar de mi mente mi propio hogar. Los materiales eran de primera calidad: suelos de maderas nobles, lámparas gigantescas en forma romboide, mobiliario de los mejores diseñadores, un impresionante sofá en piel blanca que me enamoró… Cuántas cosas podría hacer aquí con Michael —pensé entonces.

Subimos al dormitorio principal agarrándonos al pasamano de cristal con incrustaciones doradas, solo esperaba que aquello no fuese oro de verdad... Ante tanto lujo, sentí que estaba malgastando mi vida en la CIA, jamás llegaría a alcanzar una vida tan lujosa como aquella, Mike miraba a todas partes con la misma sensación de estar arruinando su vida. Los altos techos de más de cinco metros estaban salpicados de tres claraboyas circulares con cristales azules a modo de vidriera, parecían los quesitos que se utilizan en el Trivial Pursuit. Por debajo de esas altísimas vidrieras se encontraban tres alargadísimos ventanales de un metro de ancho que daban más claridad al ascenso. La sinuosa escalera nos condujo elegantemente hasta la planta superior. Todo estaba decorado con un gusto exquisito, sin duda, obra de algún afamado interiorista.

Nos adentramos en el lugar del asesinato: el dormitorio principal, uno de los ocho dormitorios de la mansión. Aparté los precintos de la policía científica y entramos. A pesar de ser el escenario de un asesinato, debo admitir que entrar en aquel lugar junto a mi bronceado compañero, observándome con sus ojos verdes color mar Caribe y los músculos marcados debajo de la camisa del uniforme, me distrajo bastante de mi cometido. Encima, estábamos investigando un crimen sexual, así que nos pasaríamos hablando de sexo la próxima media hora... Demasiado para mí, aunque por fuera disimulase, no me hubiese importado tirarlo al suelo y dejarlo seco allí mismo.

A la derecha, en otra habitación aparte que bien podría medir lo que mi ático, se encontraba el baño. No sé bien cuanto medía, pero en la impresionante bañera presidida por una amplia escalinata como si de un volcán de mármol blanco se tratase, cabrían cuatro o cinco personas con facilidad. Todo era de color blanco inmaculado, mi color favorito, la pureza... El tocador estaba iluminado por doce ventanales que hacían esquina y proferían una luz natural envidiada por cualquier chica que tuviese que maquillarse en un oscuro cuartito de aseo interior de su piso. Dos enormes palmeras dibujadas en los azulejos de la pared rodeaban la bañera, de la que colgaba un televisor plano. Me acerqué para grabar en mi memoria todos los detalles. Me senté en el mullido sillón blanco que usaban para descalzarse y secarse en alguno de los seis aterciopelados albornoces que colgaban del perchero. Allí, extasiada por el lujo de las amenities que poblaban una inmensa cesta junto al jacuzzi, me sorprendió la profunda voz de mi compañero. Siempre que no lo esperaba, me removía por dentro, era como si consiguiese desnudarme con cada palabra, mientras me hablaba.

—¡Clöe, ven, quiero que veas esto!

Regresé al dormitorio y vi que Michael sujetaba algo con unas pinzas. El objeto pequeño y casi inapreciable se deslizó dentro de una bolsita hermética que usábamos para recoger pruebas.

—¿Qué es? —pregunté observando la limpieza del lugar. Resultaba extraño encontrar algo en un lugar como ese.

—¡Una colilla! —respondió satisfecho. La mostró a través del plástico.

—¿Dónde la has encontrado? No parece tener carmín en el filtro.

—Estaba escondida donde nadie la buscaría, solo un fumador empedernido la habría buscado allí: detrás del cabecero de la cama, pillada contra la pared.

—Pero, podría llevar ahí meses…

—No lo creo, aún huele a quemado —acercó la bolsa y de ella emanaba un olor a colilla quemada reciente— hace tres años que dejé de fumar. Hasta dos paquetes y medio me metía entre pecho y espalda… hasta que lo dejé, la vida…

—De manera que los fumadores guardáis cigarros a medio fumar en cualquier parte…

—En el dormitorio es el lugar preferido, sobre todo si has terminado de… hacer el amor y tu pareja quiere más. Debes apagarlo y guardarlo para después, ¿qué mejor lugar? —se sonrojó y cerró la bolsita.

—Vaya, vaya, parece que eres de los que tienen fuelle para rato, quién lo diría… Aunque si dices que has fumado durante muchos años, ya no tendrás tanto aguante.

Arqueó una ceja y sonrió socarrón, me miró para responder y se mordió la lengua. Hubiese querido contestarme que estaba sobrado para estar toda la noche satisfaciendo los deseos de una mujer insaciable como yo, sin embargo se contuvo.

Tomamos nuevas fotos del escenario y decidimos regresar. Allí no había nada nuevo que arrojase luz sobre al caso. De regreso a la oficina le pregunté por su esposa.

—¿Qué tal te va con tu mujer?

Tardó en abrirse y responder.

—Bien, supongo… Sabes que no me gusta hablar mucho de mi vida, jefa. —Ignoré lo de jefa a propósito, necesitaba saber más de él. Hoy parecía algo más receptivo, llevábamos algo más de un año trabajando juntos y casi no sabía nada de su vida.

—¿Tienes hijos?

—Sí… una chica. —Una sombra alegre se posó sobre esos ojos verdes que reflejaban el agua de la bahía. Sentí unas ganas irrefrenables de abrazarlo. Parecía que ni una minúscula grieta de amargura se posaba sobre ese matrimonio, si no hubiese tenido una hija, yo podría habérsela dado… Ahora estaba claro que cada vez lo tenía más difícil con él.

—¿Cómo se llama?

—Sue —respondió esquivo— y tiene 6 años —dijo zanjando la conversación.

Durante el resto del trayecto en lancha no abrió la boca. Dormitó recostado en el asiento trasero. Por suerte llevaba mis gafas de sol y pude recrearme mirándole de arriba abajo. Los pantalones del uniforme eran bastante estrechos por la pernera, dejando poco que imaginar con respecto a su paquete. Era obvio que estaba bien proporcionado. ¿He mencionado que mide 1, 90 metros?

Cuanto más tiempo pasaba con él, peor, más me encaprichaba de mi compañero. A medida que lo iba conociendo me sentía más irrefrenablemente atraída por él. Yo no estaba acostumbrada a que nadie pasase de mí. A la mínima insinuación los tenía con los pantalones por los tobillos y dispuestos a todo. Decidí que no quería meterme por medio de una pareja con hijos, yo no soy de esa clase de mujeres, supongo…

Siempre he sido de la opinión de que hay muchos peces en el mar, así que desvié la mirada de su bronceado rostro anguloso de mandíbula cuadrada para quitármelo de la cabeza. Ya le encontraría sustituto. De todas formas, pasaba de mí.

El día había sido largo. Recostada en mi bañera, recordé la inmensidad del cuarto de baño de la mansión del Sr. Smith. Había encendido tres velitas a modo de iluminación. A Thousand Years sonaba en los altavoces de mi Iphone. Recordé su cuerpo, aquellos fuertes brazos a los que me había agarrado para bajar del barco, sus ojos capaces de eclipsarlo todo en una habitación repleta de personas. Su ancha y musculada espalda al recoger las pruebas, su culo prieto… Poco a poco deslicé mi mano derecha por debajo del agua. Hacía bastante tiempo que no fantaseaba con un hombre. Normalmente al segundo día de conocerlo ya lo tenía cabalgando, y no fantaseando con su cuerpo en mi bañera. Estaba bastante excitada, todo el día viéndolo había provocado en mí tal estado de calentura que ya en el coche había pensado en masturbarme al llegar a casa. Usé las yemas de los dedos húmedas para estimularme. Después comencé a dar golpecitos y comencé a frotar ligeramente sobre todo el clítoris. Separé las piernas y con los dedos de los pies tiré de la cadena para que el agua desapareciese por el desagüe. Hacía demasiado calor para sudar en el agua. Alargué el brazo y cogí un poco de aceite de coco para hidratar mi piel y estimular mis pezones. El olor estalló en mi olfato transportándome a una playa paradisíaca en la que ambos estábamos desnudos revolcándonos sobre la arena mientras me penetraba. Entonces, utilicé uno de mis dedos medio humedecido por el aceite para estimular y frotar encima y alrededor del clítoris. Mi otra mano tiraba de los labios hacia atrás, manteniendo una débil tensión sobre el área del clítoris. Alterné ese frotamiento rápido del clítoris acariciando más lentamente la entrada de la vagina. Realmente, frotar, no sería la palabra correcta, porque lo acariciaba tan íntima y suavemente hasta justo antes del orgasmo, para cuando ya estaba muy mojada. Abrí más mis piernas y levanté las rodillas lo máximo posible. Finalmente sostuve la palma de mi mano sobre el área del clítoris, y con los dedos, solo un poco insertados en mi vagina, lo masajeé suavemente. A punto de llegar al clímax y correrme, introduje el dedo corazón de mi mano izquierda en mi boca, imaginado que era su pene. Entonces me corrí tras suaves espasmos y unos quedos jadeos de placer como si el mundo fuese a acabarse.

—Sr. Dickinson, está sudando. ¿Se encuentra bien? —le preguntó apurada al verle.

—Sí, sí —se apresuró a responder— vuelvo enseguida. Necesito ir al baño, el calor… Ya sabe.

—Por supuesto, pero no me haga cochinadas en un lavabo público.

—¿Por quién me toma? —protestó el hombrecillo entrando al lavabo.

Tuvo que echarse agua en la cara y la nuca. Tanto calor, asesinatos, tensión sexual y por último el relato de la masturbación de esa impresionante mulata, habían provocado en él un estado de excitación que de no relajarlo, tendría problemas. Tuvo miedo de descontrolarse y que todo saliese mal. Si esa chica salía corriendo y no volvía a contarle nada más de su apasionada vida, no se lo perdonaría jamás. Abrió el frasco de las pastillas que tomaba cuando se ponía muy nervioso y esperó unos instantes a que su cuerpo se relajase.

Cuando salió del baño, a los cinco minutos, ella ya no estaba. Cloë se había marchado. Solo un cigarrillo medio apagado permanecía esperándole en la mesa. Recogió las cosas y se dirigió a pagar a la barra. Supuso que se verían pronto... Ya contaba los segundos, aunque tenía la grabación para recopilar datos y deleitarse con aquella historia. A pesar de lo que le había contado, esa mujer parecía algo sola. Aparte de su vida sexual, no tenía nada, incluso le necesitaba para sentirse completa. Todo el mundo, en algún momento de sus vidas se sentía solo. Él la ayudaría a encontrarse consigo misma.

4. Perversiones al oído.

A la mañana siguiente se despertó desesperada… Necesitaba hacer deporte y una ducha bien fría. Se calzó las zapatillas y se puso un top negro a juego con unos mini-shorts para salir a correr por la playa. La mayoría de la gente lo hacía un poco más tarde para lucirse por el paseo marítimo. En cambio, a ella le gustaba salir cuando aún era de noche, ver como el sol comenzaba a despegarse del océano como si emergiese de sus profundidades para colorearlo todo y despejar las sombras del mundo. La gente se sentía más segura cuando el sol estaba en lo alto. Casi nunca se encontraba con nadie, algún loco que como ella, iba comprobando su tiempo y las calorías consumidas en la pantalla del Iphone.

Dejó el ático y se adentró en el camino de tierra que bordeaba la playa. Casi nadie lo frecuentaba para correr, lo cual le gustaba, así evitaba tener que esquivar a los torpes corredores que la miraban de arriba abajo, desencajaban la mandíbula, y olvidaban que seguían corriendo y a veces seguían sin mirar al frente y caían de boca o chocaban con alguien. Tras recorrer un par de kilómetros, justo cuando amanecía, descubrió que algunos surferos estaban apostados sobre sus tablas en la lejanía, todos menos uno. Un apolíneo joven estaba junto a las duchas limpiado su tabla. Estaba enfundado en un traje de neopreno que se ajustaba a cada uno de los músculos de su cuerpo, marcándole bíceps, cuádriceps, y demás partes del cuerpo, parecía sacado de la portada de Men’s Health. Llevaba la cabeza rapada al uno, pero no era calvo. Clöe no podía con los tipos como aquel, se derritió al verlo... Notó que la miró de manera descarada cuando pasó a su lado. No quiso darse la vuelta, pero unos metros más adelante se giró dispuesta a ver si seguía mirándola. Comprobó, para su alegría, que bajaba la cremallera de su traje de neopreno y sonrió al ver que lo miraba. Despacio, pero lo suficientemente rápido como para que le viese desvestirse antes de darse la vuelta, sacó los brazos y dejó su torso al descubierto. Las gotas de agua le caían por unos pectorales tan definidos que deseó recorrerlos con sus dedos, acariciar cada surco de su musculatura hasta que las yemas de los dedos se le derritiesen por el ardor que le produciría sentir su cuerpo mojado con sus manos. Se agachó e hizo como que necesitaba atarse las zapatillas de deporte, solo fue un instante, pero al levantarse casi se derritió ante lo que vio. El joven se estaba duchando completamente desnudo, cerraba los ojos para que el agua de la ducha no le entrase en los ojos, pero sonreía divertido al saber que Clöe lo estaba mirando. El hombre tenía unas proporciones perfectas, parecía sacado de algún museo que expusiese antiguas esculturas griegas. El joven se dio la vuelta para que observase su cuerpo por detrás, Clöe comprobó que su trasero era prieto y los cachetes no eran del todo redondos, eran firmes y rectos por los lados, como a ella le gustaban. El culo del muchacho estaba bronceado y no tenía marca de bañador, sin duda ese tipo hacía nudismo o tomaba rayos uva.

Se dio la vuelta por no parecer una mirona, aunque lo era, pero ante todo debía guardar las apariencias…era una agente del orden…

Corrió con más ímpetu los kilómetros que restaban hasta regresar al mismo lugar donde se había topado con aquel ángel del paraíso. Con suerte aún estaría limpiando su tabla o recogiendo sus cosas. Clöe sabía que ese joven no era el primer surfero que se bañaba desnudo en las duchas, esos chicos no tenían pudor, pero ese cuerpo era increíble, no probarlo sería una estupidez y algo de lo que se arrepentiría el resto de su vida. Además, estaba dolida por la petulancia con la que Michael había hablando de su familia… no quería parecer una buscona, solo le había gustado, pero ella no buscaba tipos casados, nada le ataba a él, solo sus propios sentimientos…le sobraban los hombres, y se lo demostraría a ella misma. Era libre como un pájaro y si le había gustado otro tipo y no podía tenerlo a él, no estaría toda la vida esperándolo… Clöe sabía que no era de esas.

Cuando regresaba a casa corriendo, seguían sin aparecer los madrugadores atletas que transitaban el paseo todas las mañanas, no había un alma, así que corrió todo lo rápido que pudo esperando volver a ver al muchacho. Sin embargo, cuando enfiló hacia la ducha ya no había nadie. Se detuvo, casi asfixiada, y aminoró el paso, un tanto desilusionada. Una lástima, solo había tardado veinte minutos, pero se habían marchado. Habría sido un buen “mañanero” que ahora no podría disfrutar…

Justo cuando ya sobrepasaba las duchas, alguien le silbó desde abajo, fuera del alcance de miradas indiscretas. Curiosa —como siempre— se acercó, aún a sabiendas de que podría encontrar algún problema. Al doblar la esquina sus ojos casi se le salieron de las órbitas al ver al joven completamente desnudo sobre su tabla. Su bronceado cuerpo empezaba a ser acariciados por los primeros rayos dorados del sol, que tímidamente iban coloreando los músculos de su cuerpo, invitándola a que se deleitara en ellos, a perderse. La llamó con la mano, sin pronunciar palabra. Mejor —pensó—, una voz aflautada o estridente hubiese destrozado el momento erótico que se aproximaba y que trepaba por su espalda y hormigueaba su estómago en ayunas ante las perspectivas del sexo más natural en la playa. Poco a poco fue bajando la rampa que separaba el camino de las duchas. Clöe miraba a todas partes por si alguien podía verlos, hasta que llegó a su lado. El joven se excitó nada más verla. Clöe pensó que aquello era una locura, sin embargo eso la excitó más, que cualquiera pudiese descubrirlos allí, en mitad de la playa, tan cerca del paseo marítimo, sería una provocación, un escándalo…

La sentó sobre su tabla y Clöe comenzó a acariciar sus brazos y su pecho con timidez, como pidiéndole permiso para profanar ese cuerpo divino. Él comenzó a recorrer su cuello con lentos besos acompasados con su respiración entrecortada puesto que estaba muy excitado. El joven había estado haciendo un gran esfuerzo físico mientras cabalgaba las olas, ahora solo con pensar que ella iba  a cabalgarlo a él. Casi sin tocarle, hizo que el hombre estuviese a punto de tener un orgasmo. Lo besó y acarició su nuca con las manos mojadas con las gotas de agua que caían de sus cortos cabellos sobre su mano. El chico estaba muy bien dotado, pero parecía querer pasar a la acción enseguida, penetrarla ya, sin más, sin poder disfrutar de aquella sensación de tener a ese semental desnudo tan cerca y a ojo de cualquier madrugador. Comenzó a introducir las manos debajo del top, acarició su espalda, después trató de subírselo para dejar al descubierto sus morenos pechos, de esa forma ambos estarían desnudos de cintura para arriba. Le bajó las manos y ella le hizo un gesto reprobatorio con el dedo índice, mostrándole quien mandaba allí ahora: ella.

El surfero parecía frustrarse, no obstante, comenzaba de nuevo con las caricias, esta vez entre sus piernas, tratando de llegar hasta su sexo. Entonces, Clöe abrió los ojos, le pareció ver una sombra que los observaba desde el paseo, un rostro familiar que ella deseaba desde hacía tiempo y que no podía quitarse de la cabeza. Contempló al joven y cerró los ojos para borrar de su mente a esa persona que le estaba empezando a fastidiar de verdad.

¿Acaso ahora no puedo tirarme al primer tipo que me guste? ¿Por qué? ¿Porque me está gustando de verdad? —pensó mientras se morreaban.

Trató de quitárselo de la cabeza. No se enamoraba desde que tenía dieciocho años, aquella vez no le había servido de nada eso del amor… un corazón roto, una amistad perdida y un cabrón que quiso liarse con ella y con su mejor amiga en la misma noche. No gracias. No necesitas enamorarte —dijo en voz alta.

—¿Perdona, te ocurre algo? —preguntó el joven surfero que tenía el rostro más simétrico y perfecto que había visto últimamente.

—¡Nada, chico! Me parece que vas a tener que darte otra ducha, ya no estoy de humor… —dijo algo desesperada, saltó de la tabla y empezó a alejarse corriendo. Había visto el rostro de Michael mientras besaba al surfero, y eso le había cortado el rollo por completo.

El surfero se quedó allí pasmado, le gritó algo como que estaría allí al día siguiente por la mañana.

Sí, guapo, y yo esperándote, no te jode... —pensó mientras constataba que tenía la voz de pito y había destrozado la imagen de surfero rompecorazones que se había montado al verlo.

Llegó a casa y se fue directa a la ducha. Se hubiese masturbado mientras se daba un gran baño de espuma para relajarse, habría fantaseando con lo que podría haber hecho con ese cuerpo, sin embargo se duchó con agua bien fría para calmar su ira hacia Michael…

Cómo se atrevía a hacerle eso a ella, cómo podía desearlo tanto, cómo era tan perfecto…, por qué perdía la razón cuando estaba en la misma habitación que ella y por qué se derretía cuando tan solo la rozaba con los vellos de sus antebrazos, eso la volvía loca hasta el punto de que sentía unas irracionales ganas de saltar sobre él. Mientras se arreglaba, recordó ese olor que desprendía tras varias horas de guardia. No es que fuese un olor a sudor rancio o sucio, era un olor a hombre, a macho, un olor que despertaba todo la lujuria en Clöe y la hacía sentir viva… solo había un pequeño gran problema: No podía tenerlo…: católico, casado, fiel… Por qué deseamos más aquellas cosas que no podemos tener? ¿Por qué me gusta complicarme la vida? ¿Por qué a mí? ¿Por qué él? Tal vez el único tipo del planeta que no quiere acostarse conmigo es del que me quedo pillada.

Clöe se dio cuenta que ya no solo fantaseaba con acostarse, ahora también quería que la abrazase mientras veían una película, o reían mientras cenaban en la terraza de su ático… Imaginaba tantas cosas con él…

Dios, como deseo tenerlo aquí, ahora mismo, revuelto entre mis sábanas esperando a que le traiga el desayuno…

Salió de casa hecha un basilisco, se comería a cualquiera que le contradijese esa mañana, asesinaría al que tan solo rechistase. No podía tomar café, más excitantes, ¡No, gracias!

Paró en esa tienda de frapés helados y zumos naturales, compró uno de varias frutas tropicales. Su cutis no tenía la culpa de que estuviese amargada por un tipo que pasaba de ella, debía seguir cuidándose…

Llegó a la oficina temprano. Todos parecían algo más taciturnos que ella, Samantha la abordó antes de que entrase en su despacho.

—Clöe, más problemas… ese tipo ha vuelto a matar.

—¡Mierda! —el café se le cayó de las manos poniéndola perdida, bajó la vista y horrorizada comprobó que no habría manera de disimular esa mancha. Samantha trató de ayudarla a limpiar el manchurrón de café sobre los pantalones, pero le pidió que no se molestase, recordaba tener una minifalda en el armario de su despacho.

Entró en el despacho dando una patada a la puerta que se cerró de un portazo por la inercia del movimiento. Abrió el armario y se tranquilizó al encontrar la falda. Se bajó los pantalones de espaldas a la puerta, los dejó en el suelo y se agachó para coger la falda que había resbalado de la percha. En ese momento alguien entró en el despacho atolondradamente, sin llamar, detrás de la carpeta azul que contenía información acerca del caso del asesino del Kamasutra. La figura masculina se detuvo en seco, absorta ante la imagen de Clöe semidesnuda. Clöe olió su colonia, esa misma que había usado durante todo el año que llevaban como compañeros, una de Hugo Boss, que ya no se fabricaba en Estados Unidos y que Mike compraba por Ebay en Europa. Sabía que la observaba… Él miró su tanga de encaje negro, Clöe se alegró de habérselo puesto ese día, precisamente lo había hecho pensando en él; sin siquiera imaginar que al final la vería con él puesto. Lentamente, como si fuese un sensual felino que estuviese estirándose, Clöe se levantó y agarró la falda para tapar las minúsculas braguitas con la prenda, haciéndose la sorprendida.

—Lo, lo siento, no debería… debí haber llamado, —dijo atropelladamente Michael, se giró con tanta velocidad que se dio de bruces con la puerta, cerrándola. El hombre maldijo algo entre dientes y se dispuso abrirla y a marcharse avergonzado. Clöe ya se había puesto la falda y se acercó hacia la entrada para que no se marchase.

—¡Michael! No te preocupes, no pasa nada, es como si me hubieses visto en bikini…

—No debería haber entrado sin llamar… lo siento.

—Ya puedes mirar —dijo Clöe agarrándole del brazo, sus músculos se tensaron al contacto de sus dedos, como respondiendo a una electro estimulación…—. Samy me ha derramado el café nada más llegar, por suerte, guardaba esta falda en el armario.

Michael observó su minúscula falda y sonrió más tranquilo

—Mujer precavida…

—¿Qué es lo que traes? —preguntó de camino hacia su silla.

—¿Conoces al productor musical Tomás Méndes?

—¡Claro! El marido de Tália, la cantante.

—Sí, y uno de los hombres más poderosos y ricos del mundo discográfico, son innumerables los rostros conocidos que irán a su entierro… está en todos los medios.

—¿Cómo? ¿la última víctima es Tomás Méndes? ¡No me fastidies! Esto va a ser una verdadera locura.

—Dentro de poco, su viuda, la cantante esa, va a dar una rueda de prensa y ya no podremos trabajar con tranquilidad…

—Los jefes estarán que se tiran de los pelos, van a presionarme, tenemos que encontrar algo y cuanto antes.

—Aquí tengo un dosier con todo lo que la policía científica ha encontrado, te lo resumo: mismo modus operandi que el caso anterior, solo que esta vez no será tan sencillo mantener a raya a la prensa.

—¿Qué postura ha usado en esta ocasión?

—Lo puedes leer de camino a la rueda de prensa, han llamado y tienes que estar allí, en la sombra, por si algo se nos escapa. La mayoría de esos psicópatas les gusta volver al escenario del crimen, en especial si hay medios de comunicación, eso les eleva el ego, les pone…

Clöe quiso preguntarle acerca de lo que le ponía a él, pero se mordió la lengua, estaba demasiado estresada como para andarse con tonterías de cama. Tenía que centrarse o su cabeza sería la primera en rodar. Hasta ahora nunca había fallado a sus superiores, pero si no obtenía resultados, lo cual se traducía en encontrar al culpable o a un sospechoso fiable, dejarían de ser condescendientes con ella.

—De acuerdo, Mike. Lo leeré de camino, ¡ah! ¡Dile a Samantha que se viene conmigo!

— Y… eso, ¿Por qué? —preguntó asombrado, alzó el brazo para rascarse detrás de la cabeza como hacía siempre que buscaba una explicación a algo sin sentido.

—Porque necesito una chica que pueda distraer las miradas de mí, y tú, lo siento mucho, no eres del tipo de babosos que habrá en la rueda de prensa.

De camino hacia la lujosa mansión del productor musical pararon en el apartamento de Samantha, Clöe rebuscó algo sexy para su compañera y al final decidieron intercambiarse al ropa. Clöe quería disimular su figura bajo algunas de las ropas más amplias y sin forma que su compañera tenía en casa. Le retocó el maquillaje y en cinco minutos consiguió que medio Miami pudiese caer rendido a los pies de la joven. Era un bellezón, solo que no sabía, ni se entretenía en sacarse partido, tonta…

En el coche hablaron del caso y Samantha le preguntó por qué no la había acompañado Michael, como hacía siempre, al fin y al cabo él era su compañero y Clöe se mostraba encantada de que él le cubriese las espaldas.

—No seas idiota, es solo un compañero. Él tiene más experiencia con el trabajo de campo, y tú con los ordenadores, Internet y las llamadas telefónicas, eso es todo.

—No pretenderás que me lo trague, ¿verdad? Se nota a una legua que estás loca por él, Clöe. En la oficina todos lo saben, creo que hasta él…

—¿Cómo? —preguntó desviando la dirección del volante y pisando el arcén por un instante.

—¡Tranquila…, es broma! Mira hacia delante que vamos a tener un accidente. No creo que sea tan perspicaz —sonrió.

Clöe suspiró, aliviada.

—Ves como tengo razón… estás loquita por él. Te has puesto blanca. En realidad no sé si él se habrá dado cuenta, supongo que algo sospechará, pero a veces los hombres son tan… torpes para eso. Lo mismo no entienden una indirecta para quitártelos de encima como una invitación explícita a que suban a tu apartamento. Aunque no debe ser tonto que digamos… es cierto que a veces es un poco frío, pero eso lo hace más interesante, ¿no? Digo para ti, por supuesto... aunque con su hija es todo lo contrario; es un amor.

—¿Conoces a su familia? —preguntó Clöe como si no le interesase.

—Sí, bueno de vista, “hola y adiós”, ya sabes… Los domingos voy a pasear por el parque con mis sobrinos y alguna vez lo he visto jugando con su hija en el césped mientras su esposa los observa desde un banco, en la distancia. Incluso un día me detuve a saludarlos y la mujer ni se levantó, alzó la mano a modo de saludo desde lo alto del camino, no se movió del sitio, es un poco rara.

—Será un poco estirada…

—No, no creo que sea eso, tampoco es que derrochase estilo. Más bien parecía reservada y callada, ni siquiera hablaban mucho entre ellos. Se pasa el rato mirándolos con las gafas de sol puestas, parece como ida, es un poco siniestra la verdad. Me dio un poco de repelús aquel día.

—Y él, ¿Cómo actuaba con ella? —Preguntó Clöe más animada ante la posibilidad de que Michael y su mujer tuviesen problemas conyugales. Su amiga lo sabía todo, así que era una estupidez fingir que no se interesaba por él. Decidió ser franca.

—¿Qué quieres decir “señorita no me interesa la vida de Michael O’lea”, es solo un compañero del trabajo más…?

—Venga, boba, tienes razón. Me interesa… Quiero decir que cómo se comportó con ella.

—No sé, normal. Después de jugar con la niña se sentó a su lado en el banco, pero apenas si hablaron. Él cogió su móvil y estuvo tonteando con la pantalla hasta que se marcharon, ni siquiera le echó el brazo por encima, de eso sí me di cuenta.

—Eres muy observadora, Samantha, tal vez he hecho bien en traerte hoy conmigo… —sonrió y aceleró el coche algo más animada al pensar que la relación de Mike y su mujer no era tan idílica como ella pensaba. Tal vez hubiese un pequeño resquicio de esperanza por el que introducirse y poder ayudarle a solucionarlo, siempre desde la buena fe, claro… como una buena amiga que corre al auxilio de un compañero de trabajo que está pasándolo mal en su matrimonio y necesita un empujoncito, o más bien que él se lo diese a ella...

La rueda de prensa fue un tostón. La cursi de la esposa hizo varios ademanes de desmayo mientras leía el comunicado que nadie llegó a creerse. La prensa rosa ya hablaba de una herencia de unos 200 millones de dólares. La pareja no tenían hijos, así que la primera esposa y los cuatro hijos del matrimonio anterior también cogerían un buen pellizco.

El ilustre productor musical había sido hallado en su domicilio desnudo, en mitad de la piscina, y en la postura del elefante con una joven del servicio. Esa postura, el elefante, aunque sonaba algo basta, era todo un placer sexual para las mujeres. En esa postura la mujer se coloca bocabajo con las piernas un poco abiertas, mientras el hombre se coloca encima, la envolvía y la cubría con todo su cuerpo, mientras la penetraba. Era una de las más placenteras ya que se estimula las paredes vaginales y el punto G.

Las primeras informaciones oficiales apuntaron a que lo habían encontrado solo para evitar que el escándalo de algunas infidelidades dentro del matrimonio trascendiesen a la opinión pública, pero las fotografías del dosier que le había entregado Mike eran muy explícitas: ese hombre no estaba solo…

Clöe cerró la carpeta por miedo a ser descubierta por alguno de los ávidos paparazzi que revoloteaban como murciélagos en busca de una víctima a la que chupar la sangre. Clöe se percató en seguida de que Samantha realizaba su papel a la perfección. Estaba sentada junto a las autoridades, simulando ser Clöe, acaparando todas las miradas… en especial la del juez Madison. Clöe bajó sus gafas de sol para cerciorarse de que era él. No sabía qué diablos hacía allí el juez más rastrero y mezquino del estado. Era un cerdo avaricioso que no dudaba en retirar cargos, eternizar los permisos para conseguir pruebas con tal de favorecer a sus propios amigos. Algo tendría que ver con el productor de música, seguramente se conocerían de acudir a los mismos clubes sociales de alto standing. No obstante, anotó su nombre en la pequeña libreta que había abierto hacia rato. Ese era el mismo juez que llevaba el caso del asesino del Kamasutra, no parecía muy correcto involucrarse tanto en un caso, seguramente sería amigo personal de la familia, pues la viuda se sentó a su lado y le habló en varias ocasiones. Clöe no lo imaginaba siendo el asesino del Kamasutra, era un tipo demasiado inteligente, jamás se mancharía las manos de sangre… aunque con los psicópatas nunca se sabía; sintió un escalofrío al imaginar qué le harían al juez si entraba en prisión.

Clöe se fue fijando en la familia del productor. Todos los hijos parecían muy afectados, en especial el pequeño que era quien hablaba en ese momento de su padre, de todo lo que había hecho por la música y en cuánto lo recordaría al escuchar algunas de sus famosas producciones. La primera mujer se aburría sobremanera, bostezaba abiertamente, deseando que aquello acabase pronto. En alguna ocasión sonrió y arqueó las cejas, indicando con su expresión lo lejos que quedaba la bucólica imagen que trataba de dar a la prensa y los invitados del funeral sobre su ex. Se notaba que Mendes no le importaba en absoluto, estaba ahí por sus hijos, parecía una madre coraje, soportando todo aquello, simulando que le afectaba también, aunque seguramente lo hubiese odiado con toda su alma. Pelearía hasta el último céntimo contra Tália, que lloraba y lloraba bajo sus gafas de sol, lo que no permitía que las lágrimas pudiesen verse nunca, tal vez porque no las hubiera. No dejaba de restregarse los ojos con las manos sucias, si no lloraba, al menos pillaría una conjuntivitis, que a fin de cuentas surtiría el mismo efecto si decidía acudir al programa de cotilleos de más audiencia de la televisión norteamericana para contar su terrible experiencia, más por ego y fama que por necesidad económica. En la fila de detrás de la viuda, se encontraba el personal que trabajaba en la mansión: la cocinera, el mayordomo, jardinero, chófer y las doncellas, menos una. Todas las muchachas lloraban la muerte de María, la joven que había sido momificada fornicando con el viejo empresario. Clöe pensó que debería interrogarlos, ahí había más de lo que se veía detrás de sus llantos, no debía tardar mucho en interrogarlos, su experiencia le decía que en caliente se sacaban muchos más datos que después de pasar la tormenta. El resto permanecían impasibles y serios, muy en su papel, pero deseando que aquello acabase y saber qué iba a pasar con sus trabajos, ahora que el señor había muerto. El jefe de seguridad, un hombretón de Europa del Este, se acercó para comentarle algo a Tália, esta asintió con la cabeza y descolgó el teléfono para hablar con alguien. En ese preciso instante sonó el teléfono de uno de los paparazzi de la CBS que estaban apostados a su lado. Cuando la conversación acabó, El encargado de seguridad colgó. La reportea que estaba apostada en un árbol cercano recogió todo su equipo, el cámara, el conductor de la furgoneta y ella misma se dispusieron a marcharse. Tália alzó la mano levemente cuando la reportera la saludó en la distancia. Sin duda, una entrevista en exclusiva saldría en las noticias de la noche de la CBS. Clöe escupió al suelo de puro asco, no alcanzaba a comprender que alguien mercadeara con el asesinato de su esposo... Se levantó asqueada y maldijo a algunas personas por tener menos sensibilidad que un bloque de hielo.

Ahora era imposible entrar en la casa, pero volverían cuando todo estuviese más tranquilo. Samantha se quedó hablando con el sheriff y algunos chicos de criminalística. Clöe se fue caminando hasta la viuda, quería mirarla a los ojos y ver qué impresión le causaba. Uno a uno, todos los asistentes fueron pasando que, apretón de manos tras apretón de manos, desfilaron en poco más de diez minutos. Cuando llegó su turno, Tália aún no se había quitado las gafas de sol, haciendo imposible contemplar cualquier resquicio de culpabilidad en su rostro.

—Lo siento —susurró Clöe. Se aproximó para besarla y se las apañó para enganchar las gafas de sol con su pelo. Los anteojos cayeron al suelo y entre disculpas Clöe comprobó que estaba más preocupada porque sus gafas Channel no se hubiesen roto que en darle las gracias por haber asistido al entierro. Un caballeroso joven se agachó raudo desde atrás y le alargó las gafas. La cantante recogió las gafas de sus manos, al tocarlas, tardó en separarlas un par de segundos más de lo protocolario. Clöe era muy observadora… dedujo que había tema entre esos dos. Tú no agradeces que un empleado tuyo recoja unas gafas del sol como si fueses una damisela en apuros a menos que existiera algo entre ellos —pensó Clöe para sí. Estaba claro que el joven era muy atractivo, parecía un modelo de Dolce y Gabanna, rondaría la treintena y llevaba un mono de jardinero verde que no le favorecía nada. Ese hombre debía vivir otra vida de lujos que ahora disimulaba delante de las cámaras. Clöe lo imaginó sin tanta ropa encima y sonrió... estaba muy bueno… La señora Mendes la observó como lo había desnudado con la mirada, celosa se volvió a poner las gafas, la apartó de allí para saludar al siguiente asistente al funeral, protegiendo lo suyo.

5. Caliente, caliente…

Clöe esperó en el vehículo. Hacía calor y la ropa de Samantha no ayudaba… demasiado larga y gruesa.

—¡Ya estoy aquí! —anunció una exaltada Samy.

—Dime Samantha, ¿has averiguado algo?

—La verdad, no mucho… todos estaban muy herméticos y casi nadie soltaba prenda, bueno solo uno parecía más amable…

—¿Quién? —pregunto Clöe, le indicó que le diese las llaves del vehículo y entró por el lado del conductor.

—El jardinero… ¡Es guapísimo! ¿No te fijaste?

—Sí, pero me parece que está liado con la viuda…

—Ya, me he dado cuenta como clavaba unos puñales en mi espalda por coquetear con su “empleado”. La verdad es que el chico promete…

—No te había visto nunca tan lanzada…

—El trabajo es el trabajo, jefa, algo se me va pegando de ti...

—¿Qué quieres decir? —Clöe puso el aire acondicionado al máximo y cerró las ventanillas.

—Te has olvidado el móvil en el bolsito que me has dejado como complemento al conjunto este… No paraba de sonar, así que he tenido que cogerlo antes de que el superintendente de la CIA me fusilase con la mirada.

—¿Y…?

—Era Michael… “tu Michael” —dijo guiñándole.

Clöe le tiró un pellizco del brazo como gesto reprobatorio.

—Sé que entonces hubieses querido responder tú al comprobar que era él, pero no te encontraba… Por cierto, ¿dónde te habías metido?

—Escondida entre la prensa, ¿qué quería, Mike?

—No te lo vas a creer, el análisis de la colilla recogida en la mansión de Valery y Pete Smith tiene dueño…

—¿Quién es? ¿Un delincuente conocido? Es del propio ¿Pete?

—No, es de un tal Joseph García…

—¿Y…?

—Que es el jardinero. Dejó de trabajar para ellos hace un par de meses, por lo visto, a Pete Smith no le gustaba como miraba a su mujer. Pero adivina con quién ha estado trabajando hasta hoy mismo…

Clöe abrió los ojos y recordó el rostro moreno de ese joven modelo de lencería masculina, el jardinero que con tanta amabilidad había entregado las gafas a su jefa, la cual seguramente se había estado tirando, y que había coqueteado con la propia Amanda.

—Con Tomás Mendes…

—¡En efecto! No me extraña que ese carcamal lo apartase de su esposa, sobre todo cuando se ausentase por motivos de trabajo. Ya lo has visto, está de para tomar pan y mojar.

—Quieres parar con el gigoló ese de pacotilla… puede ser el asesino que estamos buscando… Ha tenido ocasión y móvil: venganza hacia el señor Smith por despedirlo y contra Mendes porque está liado con su esposa y quiere quedarse con todo su dinero, ¡qué bastardo! Lo he tenido delante de mis narices, ¿cómo no lo he visto?

—No te preocupes, mañana he quedado para salir con él. Esta semana la tiene libre… por lo del asesinato y un par de días de vacaciones que le debían.

—¿Tú estás loca? Es nuestro único y principal sospechoso… puede ser peligroso.

—Por eso precisamente… voy a quedar con él para averiguar todo lo que pueda. Estoy segura de que ese tipo con tres cervezas empieza a cantar como un pajarito, déjalo en mis manos.

—Estoy asombrada contigo… prométeme que tendrás cuidado. Te vigilaremos con una unidad móvil que estará en contacto contigo en todo momento, ese tipo puede ser un psicópata, el asesino en serie que buscamos.

—No te preocupes, prometo portarme bien y estar de vuelta antes de la doce, hada madrina.

El señor Dickinson esperó pacientemente a su cita con el huracán Clöe Lust, pero ese lunes no apareció. Había leído que ese tal asesino del Kamasutra había atacado de nuevo a otro de los ricachones de Miami. A pesar de los esfuerzos y las influencias de la familia, todo había sido publicado. Por lo visto ese tal Mendes había sido encontrado asesinado junto a una doncella, simulando una postura del Kamasutra. Dickinson se levantó tras la segunda cerveza y se marchó de muy mal humor. Como se temía, había perdido a su musa… El estrés laboral no era excusa para saltarse su cita, sobre qué iba a escribir esa semana, de qué viviría si no la veía de nuevo. Se marchó pensando en repasar lo que había escrito hasta ese momento. Ahogó su ansiedad por no poder volver a verla hasta el lunes siguiente, diciéndose a sí mismo que esa mujer merecería la pena, ella sería su obra maestra, la que había esperado durante toda su vida… se dijo que aún podría esperar una semana más.

La oficina era un caos, habían conseguido la orden del juez Madison para registrar la vivienda del jardinero, pero estaba limpio. Lo traían esposado como el principal sospechoso de ambas muertes. Michael llevaría el interrogatorio, aunque Clöe también participaría, Samantha se quedaría al margen puesto que el jardinero no sabía que era de la CIA. El hombre no le había revelado mucho a Samantha, pero había intentado llegar a algo más tras la cena, la joven le había parado los pies, a regañadientes puesto que era un sospechoso, y pidió un taxi a casa. Durante el trayecto recibió tres llamadas perdidas de Joseph…

—¿Cómo diría usted que era su relación con Valery Smith?

—Tú qué crees, ¿ha visto las fotos de esa mujer en internet…?

—No le entiendo… explíquese.

—Si quiere saber si me la follaba… pues claro, ¡Joder! Tenía veintitantos y su marido era un viejo de más de cincuenta, atiborrado de viagra y que se ahogaba a los cinco minutos de estar con ella en la cama. El tío estaba forrado, pero follaba como el culo.

—¿Sabe que es usted sospechoso del homicidio de Valery, su esposo y del señor Mendes… por no mencionar a la chica de servicio?

—Yo no he tenido nada que ver… que me haya acostado con esas mujeres no quiere decir que…

—¿Qué mujeres, señor García? Yo solo le he preguntado por Valery.

—No se ande por las ramas, agente. Sé que ahora me iba a preguntar por Tália… ya le ahorro el esfuerzo, y que tenga que dar tantos rodeos… sí estoy con ella.

En ese momento Clöe entró, Joseph se incorporó al verla, sacó pecho de manera inconsciente, la miró de arriba abajo y silbó complacido.

—Cuide sus modales señor García, bastantes problemas tiene ya como para que le acuse de desacato o acoso… Tengo entendido que ayer cenó con otra joven que no era la señora Mendes…si están juntos, no le hará mucha gracia saberlo.

Joseph se puso tenso, sabía que al otro lado estaría el abogado de la cantante tomando nota del interrogatorio.

—Solo era una amiga…

—Claro, igual que la señora Smith y la señora Mendes… Mira guapito, los gigolós pueden ser a pie de calle o pueden prostituirse de manera más fina, como tú, pero no dejan de ser eso: unos putos.

Michael le agarró el brazo para que se tranquilizase, ese guaperas la sacaba de quicio, y el agente lo sabía, si le miraba otra vez más el canalillo le iba a partir la cara de un tortazo.

—¿Qué quiere decir que yo…?

—No, para nada, no sé si es usted puto, gigoló o jardinero, lo único que sé es que sus dos últimos jefes han aparecido asesinados y que en la cama de Valery y Pete Smith apareció esta colilla con su ADN, así que de momento es usted nuestro sospechoso número uno.

—Y eso… ¿qué significa?

—Que no podrá abandonar la ciudad, deberá estar localizable y que no pararemos hasta que cometa un error, entonces lo cazaremos. Delo por hecho.

Joseph sonrió y le lanzó un beso, mojándose los labios con la lengua primero… Clöe levantó el dedo corazón de su mano derecha mientras se levantaba.

—¡Llevadlo al calabozo! Guapito, esta noche la pasas aquí por vacilarme, espero que tus compañeros de celda te vean tan mono con tus antiguas jefas. ¡Abogado! —dijo mirando al cristal— dígale a la señora Mendes que prepare cinco mil dólares si quiere que este joven salga mañana por la tarde de las dependencia policiales, también puede contarle lo de la jovencita con la que quedó anoche.

Clöe salió aprisa hacia su despacho, Michael la siguió, cerrando la puerta tras él.

—¿Qué demonios ha sido eso, Clöe? —ella arqueó la ceja y se dio cuenta de que la había llamado por su nombre.

—Lo siento, vale. Los tipos como él pueden conmigo. Se creen que las mujeres somos pañuelos de usar y tirar, que todas estamos babeando por que nos eche un polvo de cinco minutos… y no es así. Aunque parezca lo contrario, todas buscamos alguien que nos quiera, nos comprenda y nos cuide.

Mike sonrió.

—De acuerdo, es superior a ti… Aún así no deberías haberte expuesto de esa manera, has estado a punto de que el abogado atravesase el cristal para demandarte… te ha salvado esto: —Michael le lanzó un beso exagerado y se relamió los labios con la lengua imitando al sexy jardinero. Clöe no pudo evitar reírse a carcajadas…

¡Encima es gracioso! —pensó cuando se iba.

—¡Qué patético! ¿Lo viste? Es imbécil, ¡Qué lástima de cuerpo…! ¡Qué desperdicio!

El rostro de Michael se ensombreció, acababa de meter la pata.

—¿Te parece atractivo el pavo ese?

—Depende de con quien se compare… con los maridos de esas mujeres es un Adonis, pero si lo comparamos con otros…—se detuvo mirándolo de manera pícara de arriba abajo. Él sonrió, pero enseguida se levantó y se disculpó alegando que debía arreglar el papeleo para dejar a ese cretino en la trena durante esa noche.

—Promete que vas a controlarte, jefa —dijo cerrando la puerta.

Clöe corrió hacia la puerta y lo llamó. El atractivo agente se acercó raudo. Clöe le pidió que se agachase para decirle algo al oído. Él observó, pero nadie los miraba, estaban atareados con mil cosas.

—Sabes que al final caerás, ¿verdad? —le susurró en el cuello, el se estremeció al sentir su voz cálida como un escalofrío y se puso colorado. Agachó la mirada y se marchó pensativo, fuera de lugar.

Clöe cerró la puerta y gritó de desesperación. Cada vez que se acercaban, él ponía tierra de por medio. Sabía que era para evitar que llegasen a más, pero parecía como si él también sintiese algo por ella cuando estaban juntos… ¿o tal vez era cortés y educado? Quizás no la ponía en su sitio y le decía que lo dejase en paz porque era su jefa… estaba hecha un verdadero lío.

Sonó el teléfono, era su propio jefe, quería verla de inmediato para saber qué tenían. La prensa los estaba atosigando. Clöe tragó saliva le esperaba una larga tarde…

Clöe llegó a casa bien entrada la noche. Se coló en su apartamento y comenzó a desprenderse de llaves, cartera, y zapatos de tacón, conforme iba acercándose al mueble bar. Cogió una botella de Martini Bianco, se sirvió una copa con mucho hielo. Se tiró en el sofá de piel y encendió el equipo de música. Allí tumbada, escuchando la canción I know you decidió que se quedaría dormida. Su mirada se entretuvo divagando por los muebles hasta llegar al balcón, entonces se percató de que la puerta no estaba cerrada del todo, había una pequeña abertura. Se levantó deprisa y vio que su arma yacía tirada en el suelo detrás del sofá, a unos tres metros de distancia. Se quedó inmóvil, escuchando si alguien más estaba en la vivienda. No escuchó nada, entonces saltó y se arrastró hasta el arma, la agarró y se dirigió hasta la terraza, abrió la puerta que alguien había dejado abierta, pues ella era muy maniática y jamás la hubiese dejado de esa manera. Odiaba los mosquitos y los insectos que se colaban por la ventana, incluso de día. Las zonas pantanosas de Florida atraían a un sinfín de insectos portadores de enfermedades, desde que vio aquel documental de Discovery Channel, jamás las dejaba abiertas.

No había nadie. Se dirigió hacia el pasillo que conducía hacia el interior de la vivienda con el arma entre sus manos, alerta ante cualquier movimiento. Todo parecía tranquilo, todo estaba quieto y en orden. Una a una, fue comprobando todas las habitaciones. Estaba sola, pero cuando fue a entrar en su habitación, comprobó que alguien había estado allí. Clöe siempre dejaba un pequeño plástico doblado entre la puerta y el marco, de manera que si alguien pasaba por la puerta cayese al suelo. Ella misma acababa de pisarlo y lo sujetó entre sus dedos al agacharse. Respiró hondo y de una patada abrió la puerta encañonando hacia su cama. Tampoco había nadie detrás de la puerta pues habría sido aplastado por la fuerza con que la había abierto. Se agachó al suelo y miró debajo de la cama: nadie. Abrió el vestidor y tampoco había señal de un intruso. Miró su desordenado dormitorio en busca de algo que le asegurase que estaba en lo cierto y no estaba paranoica. Aspiró el aire y olió a su perfume, buscó el frasco y pudo sentir que alguien lo había usado. Entonces, observó los cojines de su cama. Las sábanas eran de raso negro, igual que la colcha, pero uno de los cojines que había sobre su almohada era un poco más gris que el resto. Ella siempre se dormía abrazada a él, cuando dormía sola… por desgaste tras haberlo lavado más veces que los demás cojines, estaba un poco más descolorido, y tiraba a un color gris claro. Pero en vez de estar donde siempre, sobre su lado de la cama, estaba en el lado contrario. Se fijó en la cama y la figura de una persona se dibujaba sobre la colcha. Alguien había estado allí tumbado. Ella jamás se echaba sobre la cama cuando estaba hecha. Era definitivo: alguien había estado en su casa, había olido su perfume y se había acostado en la cama. No faltaba nada, así que quienquiera que hubiese entrado buscaba lo único que no encontró: a ella.

Un escalofrío recorrió su cuerpo, sabía que este día llegaría. Algún desaprensivo se habría encaprichado de ella o alguno de los asesinos que había encerrado había mandado a alguien a buscarla para ajustar cuentas. Empezó a inquietarse por lo desconocido. Alguien sabía dónde vivía y había conseguido entrar en su propia casa, necesitaba llamar a alguien, pero a quién.

Primero marcó el teléfono de Samantha, pero estaba apagado o fuera de cobertura. El siguiente en quien pensó fue en Michael, marcó su número y al tercer toque lo cogió.

—Sí, jefa, dígame. —Detrás se escuchaba a una niña gritando que quería ya la cena.

—Lo siento, te pillo en mal momento…

—No, bueno, sí… pero dígame, estábamos a punto de cenar.

—En realidad no es nada, déjalo… —dijo con tono preocupado. Él lo detectó enseguida, supo que algo no marchaba bien.

—Te noto algo en la voz, estás rara, ¿te ocurre algo? —preguntó en voz baja.

—Vale… la verdad es que sí, estoy algo preocupada… Pero déjalo, ya llamo a otra persona…

—¿Qué te ha ocurrido? ¿Estás en casa?

—Sí, precisamente… alguien ha entrado en mi casa… —dijo sonriendo algo nerviosa— y no tengo ni idea de cómo lo ha hecho.

—No te preocupes, ¡en diez minutos estoy ahí!

6. Night Heat.

Clöe permaneció pegada al teléfono. Cerró todo y trató de mantener la calma. Ella era agente de la CIA y no estaba asustada, más bien asqueada. Se sentía violada, sucia… pensar que un tipo había estado tocando sus cosas, restregándose en su cama… por primera vez se sintió vulnerable, y no le gustó.

Al cabo de unos minutos, que parecieron eternos, alguien llamó a la puerta. Clöe miró a través de la mirilla y casi atravesó la puerta para recibir a Michael. Abrió la puerta y lo abrazó sin querer, después lo invitó a pasar.

—¡Gracias por venir! —dijo exaltada, pero sin separarse.

—No te preocupes, ¿estás bien? ¿Lo has visto? ¿Qué ha pasado exactamente?

—Llegué a casa y cuando me estaba tomando una copa en el sofá, me di cuenta que la puerta de la terraza estaba abierta… revisé todo y no vi nada extraño, hasta que fui al dormitorio: alguien había entrado. Los cojines estaban cambiados de sitio, como ya sabes vivo sola, así que noté enseguida que alguien se había echado en mi cama y había esparcido bastante perfume mío en la habitación, casi medio bote. He tenido que abrir la ventana.

—¿Se han llevado algo?

—No, que yo sepa… Mike, me da muy mala espina. No se trata de un ladronzuelo, no han cogido el dinero o las pocas joyas que tenía en el dormitorio. Todo ha sido muy sutil, además sé que han entrado en el dormitorio porque dejo algunos plásticos…

—¿Tú también? Supongo que será de formación profesional. Yo también lo hago, solo que con la niña a veces no me sirve. ¿Sospechas de alguien…?

—No, bueno, hay algunos tipos que me la tienen jurada, pero lo he comprobado y todos siguen en la trena.

—¿Alguien obsesionado contigo…?

—Tampoco, que yo sepa… Perdona por haberte llamado, primero llamé a Samy, pero no tenía el teléfono disponible, no sabía a quién más llamar —dijo temblando.

—¡Ey, ey, ya está bien, no te preocupes, tranquilízate! —dijo abrazándola, Clöe sintió sus manos en la espalda y su poderoso pecho le sirvió de almohada para derramar alguna lágrima provocada por su estado de nervios.

Michael la acompañó al sofá y se sentó a su lado, la volvió a abrazar al verla tan asustada. El apuesto agente no había visto a su compañera perder los nervios nunca, ni siquiera cuando se enfrentaba a despiadados asesinos a punta de pistola.

Clöe volvió a hundirse en su poderoso pecho, absorbió el aroma de su cuerpo. Un olor a hombre que la llevó a desear que esa noche no se marchase, ni la dejase a solas. Mike tan solo llevaba puesta una camiseta de tirantes negra y unos jeans desgastados, no le había dado tiempo de ponerse otra cosa, de todas formas a ella le encantaba de cualquier manera, incluso así, más informal.

Sonó el teléfono y ambos se sobresaltaron, separándose a la vez, como si estuviesen haciendo algo malo y alguien pudiese verlos a través del teléfono.

—¿Diga?

—¡Hola! Soy Samantha, ¿me has llamado? Estaba en el cine y suelo apagar el móvil allí.

Clöe le contó la situación y Samantha le dijo que podría recoger algunas cosas de su casa y quedarse a dormir con ella. Clöe aceptó encantada, sabía que Michael debía marcharse pronto… Finalmente acordaron que se iría cuando la compañera llegase, mientras tanto estuvieron hablando y riendo en el sofá de mil tonterías, él aceptó una copa, muy relajado, nada de estar tenso como en el trabajo. Le pidió que la bebida no estuviese muy cargada, debía conducir de vuelta a casa y aún no había cenado.

Cuando Samantha estaba llegando, le mandó un Whatsapp a Clöe indicándole que ya estaba cerca, Clöe se atrevió a sincerarse con Michael por primera vez:

—Michael debo decirte algo que me quema por dentro… —Michael miró hacia abajo y suspiró.

—Tú dirás…

—Estoy segura que habrás notado que me atraes, bueno eso es obvio, a mí y a cualquier mujer que tenga ojos y camine sobre la faz de la tierra… —sonrieron— lo que quiero decir es que me gustas…

—Gracias, me halaga, tú también eres muy atractiva… —rió por los nervios del momento, pero…

—No me refiero solo a eso, —le interrumpió— lo que quiero decir es que además de la evidente atracción física que pueda sentir por ti, hay algo más que no me había pasado nunca con nadie… —Clöe, coqueta, enredó su larga melena castaña entre los dedos de su mano mientras hablaba con el hombre de quien se había enamorado. Él no sabía hacia dónde mirar, seducido por el momento, el ambiente y la mujer que tenía delante.

—Clöe, estoy casado…

—Lo sé, y por eso he tratado de evitarte y olvidarme de lo que siento, por eso necesitaba contártelo, no te preocupes, se me pasará… ha quedado claro. ¡Uf! Me siento tan estúpida… lo siento, normalmente me ocurre al revés, soy yo la que da calabazas. En fin, nunca está de más una cura de humildad.

—Clöe, no quiero que pienses que no me…

El portero electrónico del piso sonó, Clöe se levantó un poco dolida por haber expuesto sus sentimientos de una manera tan clara e infantil delante de Mike. Bueno ya lo había hecho, había que intentarlo. No siempre se gana… Cuando Clöe se giró lo tenía justo detrás de ella.

—Lo siento Clöe, un día vez hice una promesa a una persona, y debo cumplirla… ¿Qué tiene un hombre si no es dueño ni de su palabra? —aseguró Michael, besándola lentamente en la frente. Ella sintió el tacto de sus labios calientes y húmedos que le ardieron en el alma conforme los separaba de su piel. El agente se dirigió al encuentro de Samantha que llegaba acalorada y con una enorme maleta para tan solo una noche, tras saludarla con celeridad, se marchó.

Clöe sintió que un jarro de agua helada le había caído por encima, dejó la puerta abierta y se alejó de la entrada para tirarse sobre el sofá, destruida. Samantha entró y cerró la puerta, cuando llegó al salón y la vio de esa guisa, corrió a consolarla.

—No te preocupes jefa, no va a pasar nada, no hay nada que temer, pero ¿estás segura de que ha entrado alguien? —preguntó la joven policía, tratando de descubrir el rostro de Clöe que estaba enterrado entre los cojines del sofá de piel.

—Me da un poco igual todo, lo siento, Samy —se levantó, se recogió el pelo y se secó un par de lágrimas que había derramado— es por Michael, creo que he metido la pata…

—¿Qué ha pasado? ¿No habrás intentado…?

—¡No, no, para nada! Más hubiese querido yo... Le he confesado lo que siento por él y ha sido un desastre. No sé ni cómo lo he hecho, te lo juro, ha sido un arrebato. Supongo que el estrés, la adrenalina o la impotencia de que alguien ha entrado en mi propia casa y que él viniese a socorrerme en cierto modo ha provocado que confundiese las señales… he sido una tonta.

Samantha la abrazó para consolarla, no sin olvidar que estaba ahí para otra misión: protegerla.

—¿Por qué no hacemos una cosa? Preparamos algo de café, mientras coloco mis cosas y me cuentas qué ha pasado con todos los detalles; tal vez podamos hacer algo para que mañana no te mueras de vergüenza cuando lo mires a la cara.

Susan Bradford había obtenido una gran fama a finales de los 80 al protagonizar una serie de jóvenes acaudalados que batió records de audiencia en los estados Unidos. Había participado en alguna saga de películas de acción y desde que sus películas en la gran pantalla habían fracasado, en cierto modo, fue relegada al mundo de las películas de “serie B” o películas para televisión de bajo presupuesto, donde se había coronado como la reina de las películas sentimentales de la sobremesa. A sus cuarenta y cinco años se conservaba muy bien y vivía en una lujosa mansión de Miami. Se había divorciado en un par de ocasiones, pero ahora llevaba un par de años viviendo con su representante. Ni en la más escabrosa de las escenas de sus películas, hubiese imaginado que su muerte sería aún más horrible que la de las pobres protagonistas desamparadas de sus películas que huían de sus ex maridos o de un vecino chiflado.

El teléfono móvil sonó en un par de ocasiones hasta que Clöe consiguió dar con él, a punto de que este se precipitarse por el borde de la mesita de noche, de haberlo hecho, este sería el tercer teléfono que Clöe hacía añicos en el año.

—¿Diga? —preguntó somnolienta. Miró el reloj y comprobó que eran más de las siete, se habían quedado dormidas.

—Buenos días, jefa. Llamo desde la oficina, soy Ian.

—Dime Ian, ya estaba despierta…

—Ha habido un nuevo asesinato.

—Pero, ¿cómo? Eso no es posible… el sospechoso ha pasado la noche en comisaría, ¿no?

—Sí, toda la noche. Ese diablo está limpio esta vez, no trabaja para la víctima, y además, yo mismo lo he visitado hace un rato. O tenemos un imitador, o Joseph García no es el asesino del Kamasutra.

—¿Estáis seguros de que ha matado de la misma manera, ya me entiendes…?

—Sí. La víctima ha sido encontrada en la sauna de su mansión practicando el sexo con su pareja y representante. Ambos cuerpos estaban colocados en la posición del sometido del libro del Kamasutra.

—De acuerdo nos damos una ducha y vamos para allá.

—¿Perdón?

—Sí, Samantha se ha quedado a dormir esta noche en casa… Bueno, es una larga historia, ya hablamos…

Ian se quedó mudo al otro lado, imaginando una tórrida noche entre su jefa y su compañera. La escena de la ducha que vendría después tampoco lo tranquilizó, se le secó la boca y estuvo a punto de dejar caer el teléfono al imaginarse la picante estampa.

—Oye, Ian, no pienses mal. Aunque hayamos dormido juntas y compartamos la ducha, no va a pasar nada, estate tranquilo —y colgó.

Ian se quedó patidifuso al otro lado del teléfono. Clöe lo descolocaba por completo, era impredecible y dejaba fuera de lugar a cualquier hombre cuando hablaba de temas sexuales tan abiertamente, parecía saber leer la mente de los hombres y adivinar en qué estaban pensando. Normalmente todos en la oficina evitaban temas tabús acerca del sexo, sobre todo cuando no estaban relacionados con los casos, y sí con su vida privada, pero a Clöe le daba igual, por eso era la jefa de la unidad de delitos sexuales y escabrosos.

Clöe sospechaba que Ian estaba colado por Samantha, pero que ninguno se atrevía a dar el paso. La morena entró en el baño, Samy ya estaba en la ducha, enjabonándose.

—¿Quién era? —preguntó detrás de la transparente mampara. Clöe pudo ver el escultural cuerpo de la rubia. Sus pechos eran firmes y turgentes, sus caderas eran proporcionadas con un equilibrado cuerpo que finalizaba en unas largas piernas algo musculadas por el jogging.

—Era Ian —se detuvo para ver su expresión, alzó la cabeza interesada— era para informarme que ha habido otro asesinato, y el jardinero no ha podido ser esta vez, estaba encerrado. —Clöe se introdujo en la ducha con su compañera, no era la primera vez que se duchaban juntas, en las oficinas de la CIA, tenían que ducharse a la vez a menudo tras volver de una caso, antes de regresar a casa.

—¿Puedes frotarme en la espalda? —Clöe se rió— ¿Qué te hace tanta gracia?

—Perdona, Samy, estaba imaginando la cara de Ian si nos viese en la ducha…

—¿Cómo?

—Nada, cosas mías…

—No, explícate —le pidió.

—Es que pienso que le gustas, y antes por teléfono le dije que habías dormido en casa, se quedó callado y le aclaré que entre nosotras no había nada, ¿te imaginas…?

Las dos rieron a carcajadas mientras el bote de gel caía al suelo del plato de la ducha y todo se llenaba de espuma, aquello se había convertido en una orgía de vapor, agua y gel de ducha.

De camino a la oficina, sin saber cómo iba a ser capaz de mirar a Michael a la cara, pararon a por su café diario, entonces recordó a ese hombre menudo y bajito que estaba escribiendo sobre ella. Ya le había dado plantón en un par de ocasiones, hoy era lunes y tal vez tuviese un momento durante la tarde para escaparse y contarle más cosas de su vida. Realmente no estaba tan motivada como al principio. Ahora la idea le parecía pretenciosa y estúpida. Pensándolo mejor, tal vez debería olvidar la idea del libro, ¿A quién puede importarle la historia de mis desengaños sentimentales?—pensó.

Cuando llegaron, Ian las abordó a la salida del ascensor. Al parecer el comisario Randall estaba en su despacho hecho un basilisco y echando espuma por la boca. Clöe les dijo que no se preocupasen, que sabía cómo tratar a ese viejo verde. Se tiró hacia abajo de su ya escotada camiseta y dejó entrever sus sensuales pechos más. Caminó con determinación hacia su despacho, nadie iba a achantarla en su oficina, ni a menospreciar su trabajo desde la comodidad de las esferas de poder.

—¡Buenos días, comisario!

—Buenos lo serán para usted —le recriminó— ¿Se ha enterado de lo de esta noche? —preguntó sarcástico.

—Sí, me han llamado a casa y he venido en cuanto lo he sabido. Enseguida me pongo con el nuevo asesinato.

—¿Cree usted que deberíamos soltar a Joseph García, o esperamos a que nos demande? —preguntó con sarcasmo. Clöe levantó el teléfono con enfado y le pidió al agente que custodiaba los calabozos que lo pusiese inmediatamente en libertad—. ¿No tiene nada, verdad? —preguntó con una media sonrisa en los labios.

—Tenemos otro sospechoso…

—¿Sí? Y ¿cómo es que no hemos sabido nada al respecto?

—Porque queremos estar seguros antes de acusar a alguien…

—¿De quién se trata?

—Es alguien que está siendo investigado por uno de nuestros agentes, precisamente todavía no ha llegado a la oficina, anoche estuvo siguiéndole la pista. Hoy sabremos si le dio esquinazo, o si por el contrario tiene coartada para este último asesinato. Permítame decirle algo, señor… no tiene porqué asustarse, cogeré a ese cabrón aunque sea lo último que haga para este departamento.

—Más le vale, señorita Lust. Rodarán cabezas y no será la mía, de eso esté usted segura. Hasta ahora ha tenido mucha suerte resolviendo todos esos casos, pero si la caga con esto, le aseguro que yo mismo la enviaré a vigilar el tráfico, ¿me ha entendido?

Clöe tragó saliva y apretó los puños.

—Mira vejestorio, si crees que vas a intimidarme con sus amenazas estúpidas ya puedes largarte por dónde has venido y dejarme hacer mi trabajo. —el comisario se levantó de un salto, furioso, en vez de gritarle se alejó hacia la puerta y con rabia contenida le sonrió.

—Señorita Lust, está usted cavando su propia tumba… Por cierto, me ha dicho un pajarito que alguien entró ayer en su domicilio… espero que no le robasen nada de valor… esta ciudad está cambiando, ya no puede uno estar seguro ni en su propia casa. Tenga cuidado, Clöe. No le conviene tener tantos enemigos… —cerró la puerta tras él y Clöe se quedó blanca. No podía explicarse cómo lo había sabido. Solo lo sabían Michael, Samantha y ella misma. Alguien se había ido de la lengua y supuso quién sería: Ian. El comisario habría llegado temprano y no la habría encontrado allí, Ian le habría contado que había dormido con Samantha y tal vez su compañera le habría comentado algo del incidente. Descolgó el teléfono para averiguarlo y lo llamó a su despacho. El joven llegó a prisa, solícito.

—¿Qué ha pasado? El comisario se ha marchado sin despedirse, ha empezado a gritarle a alguien al otro lado del teléfono, mientras esperaba el ascensor.

—Ian, necesito que me digas si te he comentado algo esta mañana por teléfono acerca de si habían entrado en mi casa o si Samantha te ha dicho algo…

—¿Cómo? No, no me dijiste nada, ¿estás bien? ¿Se han llevado algo?

—No, todo está correcto. ¿Ha llegado Michael?

—Sí, hace un momento, se iba ahora mismo para el laboratorio, tenía que llevar unas pruebas aún sin procesar.

—Dile que venga en cuanto pueda, por favor.

Clöe se quedó rumiando sobre quién le podía haber revelado esa información al comisario. Samantha no había sido puesto que habían llegado juntas y ella se metió en el despacho con Randall nada más llegar. Solo quedaba Michael, pero no era hombre de muchas palabras con los altos mandos, también había llegado después de ellas.

—Buenos días, ¿se puede? —preguntó Michael.

—Sí adelante, Michael. Necesito saber algo —el hombre se apoyó en la mesa del despacho, marcando todos los músculos de sus brazos, había estado entrenando antes de ir al trabajo, el enfado con el comisario le sirvió para olvidar de momento lo que había pasado entre ellos la noche anterior y armarse de valor para preguntarle.— ¿Le has dicho algo al comisario Randall del allanamiento de mi piso ayer?

—No, por supuesto que no. En realidad no se lo he dicho a nadie, ni siquiera a… mi esposa. Le dije que teníamos un problema con el caso, eso fue todo.

—Entonces hay algo que no entiendo… Randall me ha dicho que siente lo que ocurrió ayer en mi casa. Ha sido después de una discusión en la que me apretaba las tuercas con el caso, ya me conoces, no pude contenerme… —Michael sonrió.

—Tan diplomática como siempre, pero ¿cómo lo ha sabido entonces?

—No tengo la menor idea, sin embargo, cuando se despedía me dijo que tuviese cuidado con mis enemigos… ese cabrón sabe algo más del caso que se nos escapa. Estoy segura que trata de que caigamos todos, que nos la peguemos un batacazo con el caso. Es capaz de estar dejando a ese asesino por ahí suelto, con tal de poder acabar conmigo.

—No sé, Randall tiene un historial intachable…

—Le he dado calabazas en más de una ocasión. Si me hubiese acostado con él, ya sería comisaria en otro departamento o habría subido más alto, aunque no lo creas tengo mis principios…

—Lo sé, no presupongas cosas que pienso sobre ti.

Clöe recordó la conversación de la noche anterior y se ruborizó. Odió sentirse así de patética, de vulnerable, pero así era como se sentía con él, solo con él. Borró la bobería de su rostro y continuó hablando:

—¿Recuerdas que teníamos algo al principio del caso, alguien relacionado con la inmobiliaria de esas propiedades?

—Ah, sí, ahora lo recuerdo, lo vimos de pasada porque era muy descabellado…

Michael se dirigió hasta el panel de corcho que Clöe tenía en la pared donde se incluían fotografías y datos del caso. Michael quitó el pin que sujetaba unos folios. Rebuscó entre ellos y sonrió.

—Ahora sé porqué lo desechamos, uno de los principales dueños de la urbanización es el juez Madison…

—Pero, ¿qué relación puede tener Madison con el caso…? Aparte de ser el encargado de darnos los permisos… ese tipo es un hijo de puta que solo se mueve por el dinero, tiene contactos con todos los clanes más turbios del estado, pero está limpio y es demasiado rico y poderoso para involucrarse…

—Y… ¿Cuándo ha sido eso un problema para un psicópata?

—¿En serio lo dices? ¿No estaremos dando palos de ciego? La idea de que Madison esté detrás de los asesinatos es muy descabellada.

—Sí, tal vez… pero puede que no cometa los asesinatos directamente, tal vez tenga un brazo ejecutor, ya sabes, algún matón a sueldo. Además, aquí dice que su grupo inmobiliario quiere construir un mega casino en lo alto de la colina, y precisamente algunas de las propiedades donde se han producido los asesinatos están colindando con la zona en cuestión. Unos asesinatos en serie en uno de los barrios más lujosos y seguros de Miami provocarían que los ricos vendiesen sus propiedades por un precio mucho más bajo del que tienen en la actualidad, eso se llama especulación inmobiliaria inversa, creo.

—Ese sicópata no es un matón cualquiera, es meticuloso, frío, conoce nuestros movimientos, los procedimientos de la policía al investigar la escena de un crimen… es demasiado bueno…

—Pienso que podría seguir un poco más de cerca la juez, hoy es lunes y los juzgados están cerrados, ¿dónde podrá estar ese tipo en su día de descanso?

—Yo lo sé. En el club de Golf de Miami. Yo iré a por él, creo que le puedo atraer más que tú…

—Ten cuidado, Clöe. Este tipo es especialmente importante, ya sé que tú estás preparada para este tipo de casos, más incluso que yo, pero de repente no tengo un buen presentimiento sobre este asunto. Puedes pedirle a Samantha que vaya contigo.

—No, iré sola. Haré el papel de la pobrecita inspectora que está perdida en el primer caso que se le atraganta y que necesita su inestimable ayuda. Me insinuaré y a ver qué es lo que puedo averiguar, necesitaría ir a su despacho o a su casa para averiguar más.

—Clöe…

—¿Sí?

—Prométeme que tendrás cuidado —suplicó con la mirada, acercó su mano a la suya pero Clöe la retiró.

—¿Por qué? ¿Qué ha cambiado con otros casos? ¿Hay algo distinto entre nosotros a ayer? —Guardó silencio,

—Tú, ¡prométemelo!

—No debes preocuparte por mí, como bien has dicho estoy preparada para esto, es mi trabajo. Además, tú ya tienes alguien de quién preocuparte, recuerda… ¡hiciste una promesa! —dijo con ironía mientras cogía su bolso al salir de la oficina. Michael apretó el puño y se mordió el labio, odiaba cuando se ponía de esa manera. Le había dado un golpe bajo, pero estaba atrapado entre la espada y la pared, no obstante, le jodía no poder hacer algo por ella cuando sabía que se la iba a pegar.

A Michael tampoco le hacía gracia que el cerdo del juez Madison se relamiese cuando la viese aparecer en el club de golf, prácticamente tirándose a sus brazos. Un pequeño resquemor en la boca del estómago le hizo recordar las palabras de Clöe: ¿Qué ha cambiado entre nosotros? Tal vez, el saber cuáles eran sus verdaderos sentimientos, y quizás no tan distintos a los suyos propios, haberlo hecho conocedor de lo que sentía de una manera tan franca, le habían hecho despertar. Pensar que ella sentía algo más profundo que el típico tonteo de compañeros, un polvo de una noche y después si te vi no me acuerdo… le hizo replantearse muchas cosas. Por otro lado, Michael no quería una aventura pasajera para él, ni para su hija... por eso era inevitable que hubiese pegado ojo en toda la noche imaginando una vida con ella. Ahora que conocía sus sentimientos le iba a resultar muy difícil mantenerse alejado de ella.

Salió del despacho tratando de dejar de imaginar su vida al lado de Clöe, ¡Estás idiota!—se recriminó. Miró a su alrededor y Clöe ya se había marchado. Se sentó en su mesa y se odió por haberse ido la noche anterior del ático de su compañera, en vez de haberle hecho el amor hasta caer rendidos como le había pedido su cuerpo. Se sintió un gilipollas. Ahora que parecía haberla perdido, comenzaba a desearla más que nunca pero, Clöe no era de la clase de mujeres que perdonan un rechazo y están esperándote por si te arrepientes. Además, él era un hombre de palabra. Enseguida, la imagen de su pequeña al lado de su madre le hizo recapacitar, esa relación entre Clöe y él era imposible. No era capaz de hacerle daño a su hija, se lo había prometido.

7. Cuestión de pelotas…

La inspectora llamó al Premium Miami Beach Golf Club en el barrio de Bayshore, cercano a Miami Beach. Un exclusivo y elitista club de golf al que solo se podía acceder si eras propietario de una visa platinum y muchos contactos dentro del club. Tomarse una copa dentro no estaba al alcance de cualquiera, y menos practicar una tarde golf, a partir de los 600 dólares…

Clöe eligió unos shorts cortos color nude y una camiseta de tirantillas Versace en color azul náutico. Su melena castaña ondeaba al aire cuando las puertas del exclusivo club se abrieron para ella. El relaciones públicas del club le preguntó qué se le ofrecía, ella le mintió diciéndole que tenía una cita con el juez Madison. El joven se adentró hacia las dependencias del club en busca del permiso del juez. Nada más hubo tomado asiento, el muchacho regresó con una amplia sonrisa.

—Señorita Lust, el juez Madison la espera, a pesar de no tener cita con él… —aclaró, sonriéndole. La había pillado— acompáñeme.

El lugar era exquisito. Un pasillo acristalado sobre sus cabezas los sumergió en un mar de palmeras y nubes blancas hasta que giraron a la derecha, llegando al restaurante del club de golf. El metre sonrió al joven recepcionista y los dejó pasar. El hombre le miró el culo con disimulo al pasar por su lado. En cuanto entraron al salón todas las cabezas de los miembros del club se giraron para observarla. Muchos caballeros se sentaron en una posición más erguida y trataron de meter barriga, a la vez que repasaban sus peinados con las manos. Clöe volvió a sonreír para sus adentros. Esos ricachones le parecían ridículos. Su patética actitud de machitos al verla les ridiculizaba aún más.

Clöe vio que el juez estaba sentado solo, ocupaba la mesa más grande y luminosa del lugar, las impresionantes vistas al campo de golf mostraban la mayor parte de los hoyos del lujoso resort de golf. Esa especie de palco debía tener las mejores vistas del Premium Miami Beach Golf Club y quien las tuviera demostraba su posición en ese elitista club. Se acercaron hasta que estuvieron lo bastante próximos como para que Madison los hubiese visto.

El juez alzó la ceja, como solía hacer cuando algo le gustaba y se apresuró a levantarse. Retiró una de las sillas y esperó a que tomase asiento para levantar la mano y llamar al camarero que ya estaba preparado para salir disparado ante la más mínima señal para satisfacer los deseos del juez. Madison era un tipo de unos cuarenta y cuatro años, bastante atractivo para su ocupación y edad, pero que se conservaba tan bien que podría pasar por un treintañero.

—¡Señorita Lust, qué sorpresa! ¿No habrá venido hasta aquí para pedirme un permiso y exhumar un cadáver? —Clöe sonrió y tomó asiento deslizándose en el sillón de manera sensual— ¿Qué desea tomar? Bueno, permítame que la invite a una copa, yo elijo por usted, ya verá…

A Clöe le sedujo esa prepotencia natural que otorga el dinero en los ricos, esa suficiencia autónoma que obliga a los hombres de la clase del juez Madison a creerse en poder de la razón absoluta, pero que jamás tratan con mujeres tan dispuestas y capaces como Clöe en su vida personal, tratando de rodearse de bellos floreros que jamás les planten cara. El juez llamó al camarero y le pidió una botella de Don Perignon y sus propias copas, él nunca bebía en un cristal que no fuese el suyo.

—No, señor juez, no he venido a incordiarle con alguna prueba de la investigación. Para eso sé que está el juez de guardia, no se me ocurriría venir hasta aquí para importunarle, si no fuese algo más personal. Verá, estoy desesperada… —le susurró Clöe apoyando la mano sobre su rodilla. El hombre comenzaba a babear mientras la miraba—, he venido para pedirle ayuda, consejo, cualquier cosa que me ayude con la investigación del caso del asesino del Kamasutra. Estoy perdida…, la verdad.

El juez sonrió con cierto aire condescendiente, Clöe intuyó su adoración por las mujeres dependientes. El camarero trajo el champán y lo sirvió en unas copas esbeltas de vidrio fino. El frío líquido dorado entró en su garganta refrescando su cuerpo, cuando se asentó en el estómago le produjo un calorcito que Clöe adoraba, se sintió algo más cómoda. Ninguna otra bebida era tan sensual y especial, parecía como si el juez hubiese adivinado que era su favorita.

—Según tengo entendido, ya tiene un sospechoso, ¿no es cierto?

—Sí, teníamos, mejor dicho. Resulta que durante el último asesinato, el sospechoso estuvo encerrado en los calabozos, así que no pudo ir a ninguna parte. Estamos justo donde empezamos, señor. Siento que esto puede conmigo, créame, si no estuviese desesperada no acudiría a usted, siento si resulto ser una molestia, pero mis jefes me presionan y solo pude pensar en usted… —dijo colocando su otra mano sobre la de él. El hombre soltó la copa para devolverle la caricia. El juez se relajó y se sentó más cómodo, claramente complacido por el tacto de las manos de Clöe. La mujer notaba como los viejos envidiosos de las otras mesas miraban al juez. Ese sentimiento de poder sobre los demás parecía gustarle más incluso que la propia Clöe; que todos los demás deseasen algo que tan solo él poseía en esos momentos. Clöe continuó con su juego de seducción, sin saberlo, esa enorme araña estaba cayendo en su red poco a poco…

—Lo cierto es que ese psicópata tiene atemorizada a gran parte de la buena gente de este noble vecindario, algunos incluso son socios de este club. No sabemos mucho del asesino, pero a la gente lo que le da miedo es que él sí es conocedor de mucha información de ellos: horarios de entrada y salida del servicio, códigos de seguridad, etc. Lo comentan a diario, algunos incluso piensan en mudarse…

—Le prometo que estamos haciendo todo lo posible, pero ese asesino es demasiado inteligente, parece ir dos pasos por delante. —Clöe bebió un trago más de su copa de champagne y se relamió los carnosos labios de manera sensual, cerró los ojos al hacerlo, como si aquello fuese lo más placentero del mundo— sé que no debería beber estando de servicio, además se me sube muy pronto a la cabeza —mintió. Era capaz de beberse una botella ella sola y estar fresca como una rosa— pero… ¿quién puede resistirse a un don Perignon? —Clöe sonrió adrede y un poco del champán de su boca cayó sobre su camiseta azul, la bebida hizo que la camiseta se adhiriese por una parte de su pecho, normalmente no llevaba sujetador, así que su pezón se erizó por el contacto con la fría bebida burbujeante, sus pechos quedaron marcados bajo la fina capa de tela mojada. Ella simuló pudor y trató de ocultarlo con su mano como si en realidad le diese pudor que la viese.

—Mire cómo se ha puesto, llamaré para que le traigan algo…

Clöe simuló que se echaba a llorar, el juez se aproximó a ella, le acarició la mejilla y situó su rostro casi rozando el suyo para consolarla.

—Creerá que soy una idiota, ¿verdad? Lo siento, es que ya no sé qué hacer; y encima estoy dando la nota poniéndome perdida. Creo que lo mejor es que me marche. Solo le ruego una cosa, puede prometerme que me ayudará… dependo mucho de usted. Usted es uno de los hombres más inteligentes que conozco y tal vez pueda descubrir algo que a mí se me escapa… —Se abrazó a su cuello. El juez al tenerla tan cerca, afirmó con la cabeza sin saber dónde poner sus manos… Clöe lo había noqueado, cumplía todos los requisitos: mujer atractiva, indefensa, llorando y susurrándole en el cuello… ¿Qué hombre podría resistirlo? Seguramente el juez tendría ahora una media erección que no trataría de disimular por si la agente sentía necesidad de quedar otro día con él, seducida por su personalidad y magnetismo.

—No se preocupe señorita Lust, pensaremos en algo… bueno, mejor, ¿por qué no se viene este sábado por la noche a una fiesta en mi casa? Vendrán buenos amigos, nada formal, solo los íntimos, incluso vendrán policías… podríamos pedirle consejos a ellos.

—Me alaga usted señor Madison, pero no sé si yo debería aceptar… tal vez no encaje en su círculo privado de amigos, es muy osado, no quiero comprometerle.

—No se preocupe, también asistirá su jefe, el comisario es un gran amigo mío. Una vez al mes celebramos una de nuestras fiestecitas de amigos, ya me entiende…

—No sé, tal vez no debería importunarles con estos temas en su fiesta, esos hombres tan ocupados e influyentes necesitarán relajarse… y no creo que yo sea muy buena compañía.

—Al contrario, Clöe.

—¿Usted cree? —preguntó como una niña mala que necesita el perdón de un superior por haber hecho algo malo.

—Llámeme Alvin, por favor. Será muy bienvenida, además no se preocupe por nuestras esposas, no creo que venga ninguna, de todas formas, mi esposa es muy tolerante… así que no hay por qué sentirse cohibidos… quiero decir que nadie le mirará mal si se toma una copa con nosotros, pasa una velada extraordinaria y consigue algunos consejos que le ayuden con su investigación. Todo quedará entre nosotros... ¿Qué le parece, se apunta?

—Se apunta a ¿qué? —preguntó una voz femenina detrás de ellos. El camarero se retiró arqueando las cejas y con cara de: lo siento, no he podido detenerla.

—¡Hola, querida! Te presento a la inspectora Lust, de la CIA. Estábamos departiendo acerca de un caso, ya ves, ni en mi día libre me dejan tranquilo…

—¿Inspectora? —dijo revisándola de arriba abajo, Clöe mostró su placa por debajo de la mesa, con disimulo. El rostro de la oxigenada señora Madison cambió por completo y le sonrió por primera vez—, siento haberles molestado. No imaginé que estarían hablando de un caso, no molesto más… a veces soy algo celosa, ¿sabe? Alvin es tan fascinante que suelen pegársele muchas busconas, por su apariencia creí que… disculpe el malentendido inspectora… un placer.

—No se preocupe, ya me marchaba, le pedía consejo al juez sobre un asunto legal, pero les pido disculpas. Lo siento señor Madison, he sido muy impulsiva viniendo hasta aquí, no le robo más tiempo… recordaré el procedimiento la próxima vez. Agradezco su comprensión a pesar de que sea su día libre —explicó, levantándose— ¡ah! Lo de apuntarme a ese torneo de golf, tal vez lo acepte, ya llamaré para la inscripción…

Al alejarse Clöe le guiñó el ojo y el juez Madison sonrió, le había encantado la actitud de Clöe delante de su esposa, siguiéndole el juego y disimulando el coqueteo. Clöe se dirigió hacia el aparcamiento donde había estacionado su descapotable. Se subió en él y pensó qué se pondría para ir a la fiestecita de los peces gordos esos. Algo se estaba cociendo en esa fiesta, e iba a averiguarlo…

Introdujo la llave del coche y alguien se cruzó por delante, cuando levantó la vista ya no estaba. Arrancó pero alguien abrió la puerta de su coche con fuerza.

—Señorita Lust, creo que me debe una explicación…

—¿Señor Dickinson? ¿Es usted? ¿Me ha seguido? ¿Se puede saber qué diablos está haciendo aquí? ¡No me lo puedo creer! —suspiró Clöe apagando el motor del coche, ahora solo le faltaba el pelma del cuentacuentos ese.

Clöe no quería permanecer mucho más tiempo en el parking privado del campo de golf, tenía que quitarse a ese tipo de encima, y necesitaba hacerlo pronto, antes de que el juez Madison apareciese en el aparcamiento y le preguntase qué ocurría.

—Dickingson, suba al coche. ¡Estoy trabajando y no puedo quedarme aquí más tiempo! Me contará aquello que le preocupa por el camino de vuelta a la central.

Le abrió la puerta y el hombrecillo se introdujo en el coche con rapidez. Condujo durante diez minutos y se detuvo en una esquina cerca de la oficina central.

—¿Qué le ocurre? —preguntó sin paciencia.

—¿Sabe que me ha dado plantón durante dos semanas seguidas? Ya creía que no la volvería a ver… Me he visto obligado a buscarla, no me puede hacer esto…

—Y usted sabe que soy una mujer muy ocupada… lo siento… Verá, tal vez lo del libro haya sido una mala idea —el rostro del hombre palideció y le apareció una mueca de pavor.

—¡No! No, señorita Lust. Se lo ruego, necesito que me cuente más, si no, no podré acabar el libro. Me da igual si tengo que esperarla, solo quiero que se comprometa, que hará todo lo posible por que nos veamos el lunes que viene, como acordamos.

Clöe miró al ojeroso hombrecillo, se apiadó de él, y le prometió que se desviviría por ir a aquella cafetería y le contaría más cosas para su novela. Clöe sabía lo ocupada que estaba, que probablemente no podría acudir a la cita, pero necesitaba quitárselo de encima. Después pensó en que había subestimado los recursos de ese pobre escritor de tres al cuarto, que había conseguido localizarla.

EL señor Dickinson se bajó del coche a regañadientes y se alejó de manera nerviosa sin mirar atrás, satisfecho tras haberla convencido.

Pasaron dos días desde que se había encontrado con el deseable juez en el club social. Michael había actuado con total normalidad, como si no le hubiese importado el que hubiese estado a solas con ese seductor profesional, aunque parecía un poco molesto porque tuviese que ir a esa fiesta sola. Por supuesto les había informado a sus compañeros de sus intenciones. Aquella fiesta privada era la mejor oportunidad para averiguar qué se traía el juez entre manos. A pesar de que podía defenderse sola y que no era la primera vez que debía acudir a un evento comprometido y peligroso sola, parecía que este acontecimiento irritaba especialmente a Mike, conocedor de todo lo que allí se formaría. Le había expuesto las intenciones de esos babosos en voz alta: sexo y perversión, sin embargo, lo ignoró. Clöe sabía que había mucho en juego: su trabajo, el prestigio y sobre todo coger al asesino del Kamasutra. Clöe sabía que en esa fiesta habría sexo, alguna especie de bacanal u orgía. Si el juez Madison era el asesino del Kamasutra aquel lugar era perfecto: su fiesta, su casa y así no parecería que él mismo era el asesino. Ricos y millonarios, dueños de las mansiones más fastuosas del barrio de Bal Harbour se reunirían en su fiesta, el lugar más adecuado para que el asesino en serie actuase.

Clöe decidió vestirse lo más arrebatadoramente posible, estaba dispuesta a llegar al fondo del asunto. Sacó un conjunto de Victoria’s Secret de la bolsa, lo había comprado de camino a casa, en el centro comercial de Bal Harbour. Había ido esa misma mañana a inspeccionar la zona. La mansión del juez Madison era la más increíble y la más alejada y rodeada por densa vegetación del vecindario, sin duda, un oasis en mitad de la superpoblada Miami. El conjunto de ropa íntima era de color negro con encajes y un lacito de color granate que rodeaba el contorno de las copas y la cintura de la braguita, todo eso ribeteado con cristales Swarovski de color negro. Lo miró y deseó ponérselo para que Mike lo viese, estaba segura que no podría resistirse… Primero se colocó la braguita y dejó su melena suelta, aún tenía el cabello húmedo tras el baño, pero el efecto de la prenda en su piel, le encantó. Después cubrió sus pechos con la delicada lencería que los recibió con un abrazo suave, como hecho a medida. Lo abrochó y se sintió la mujer más deseable del mundo. Se giró para buscar su vestido, un original diseño de Versace Couture en terciopelo negro y con pedrería en el cuello. El vestido, plagado de trasparencias se desparramaba desde el cuello, en forma de gargantilla, haciendo ondas y filigranas en negro cubriéndole las partes esenciales de su anatomía: sus pechos y caderas, todo lo demás quedaba al descubierto... Desde la cadera derecha salía una obertura que dejaba su pierna al descubierto, proporcionándole elegancia al caminar y más movimiento al vestido. Los hombros y los brazos quedaban al descubierto. Pensó cubrirse con un chal, pero hacía bastante calor y además el vestido perdería toda su sensualidad si lo cubría con otra prenda. Los zapatos de color negro y con un tacón de al menos ocho centímetros, la estilizaban aún más. Decidió secarse el pelo rápido y dejárselo suelto desplazado hacia un lado, su espalda estaba al descubierto y tapaba su pecho derecho con su larga melena. Acompañó su improvisado peinado con unos grandes pendientes de oro y perlas salvajes que había encontrado en la joyería de Roberto Coín. Se miró al espejo y sonrió satisfecha. Cogió un pequeño bolso a juego e introdujo algo de dinero para el taxi, metió su móvil y se dispuso a esperar a que el servicio de taxis le avisase de que ya estaban esperándola abajo.

Mientras esperaba en su piso de la planta 42 situado en la punta de South Beach se entretuvo viendo la televisión de su dormitorio, una de las tres habitaciones del impresionante ático de doscientos metros cuadrados que también disponía de dos cuartos de baño, una gran terraza, ascensor particular y ventanales de más de tres metros de altura que le mostraban la exclusiva Fisher Island, también veía los cruceros y barcos que provenían de la bocana del puerto de Miami. Había amueblado el ático con piezas blancas y modernas. La colcha de su cama caía sobre el suelo de parquet oscuro, enredándose con sus zapatos de tacón. Clöe tenía un mini bar debajo del televisor, que abrió para servirse una copa, entonces sonó un mensaje en su móvil: el taxi ya estaba abajo. Cerró todo y se marchó de su impresionante dúplex. Mientras bajaba en el ascensor se ajustó bien la liga que usaba para sujetar una minúscula pistola a su pierna, quedaba oculta bajo en la pierna que no mostraba su vestido. La gente se fijaría en la otra pierna, la que iba al descubierto por la impresionante abertura del modelo, pasarían por alto la pistola que ocultaba. Se subió al taxi y observó la cara de salido con que la miraba el taxista, objetivo cumplido, iba perfecta… El juez no podría resistírsele esa noche. Aunque tuviese que drogarlo, averiguaría que escondían ese tipo y sus amigos.

8. Bacanal

La mansión donde vivía el juez Madison era un despilfarro para los sentidos. Era imposible calcular lo que aquella gran casa albergaba: desde obras de arte, coches de gran lujo, muebles y antigüedades, bonsáis, etc. Mirase donde mirase, Clöe no podía calcular lo que valdría el lugar donde se encontraba. EL taxi la dejó justo en la puerta de entrada y un apuesto joven del servicio le ayudó a bajarse del vehículo, trató de disimular su mirada, pero no pudo evitar recorrer su pierna mientras salía del taxi.

La acompañó del brazo por una alfombra roja sembrada con pétalos de rosas blancas y franqueada por innumerables antorchas de fuego de colores. Aquello era la excentricidad elevada al máximo exponente, una puesta de largo digna de los eventos sociales más exclusivos de la sociedad de Miami y de los ceros que tenía la cuenta del juez Madison, y debían ser muchos por lo que había organizado…

Miami era una ciudad con mucha luz, pero también con sombras, el cometido de Clöe consistía en hacer que esas sombras quedasen al descubierto, a la luz. Según había preguntado a las dependientas del lujoso centro comercial, la señora Madison, que frecuentaba las tiendas con enfermiza asiduidad, les había comentado el deseo de vender la casa y marcharse a Fisher Island, probablemente el distrito postal más caro de todos los Estados Unidos; solo que su marido prefería llevar una vida más discreta, alejada de las mansiones de Julio Iglesias, los Estefan, Oprah Winfrey o Julia Roberts. Lo cierto era que la casa parecía espectacular desde fuera. La escalinata marmórea de acceso a la vivienda debía estar formada por más de veinte escalones de puro mármol blanco, pulidos hasta poder verse el rostro al subir los escalones. Arriba, al final de la escalera, se encontraban el juez y un amigo dando la bienvenida a multimillonarios rusos, jeques árabes y empresarios brasileiros de las nuevas fortunas emergentes. Miami permanecía inamovible al efecto seductor de las divisas extranjeras. Tal vez el tipo de ricos que llegaban hasta sus aguas cambiase, pero la ciudad seguía ejerciendo su enigmático influjo sobre las mayores fortunas del mundo. El juez Madison lo sabía, por eso había invertido gran parte de su capital y patrimonio en una inmobiliaria, Ocean Drive Real State, la misma inmobiliaria que tenía alquilada la casa de Versace, aquella en la que fue asesinado. Hoy era un concurrido restaurante y una especie de hotel de lujo.

El juez enmudeció al verla, al igual que su amigo. El juez se agachó cortésmente y le besó en la mano, con pasmosa lentitud, tanto que a Clöe le dio tiempo de sentirse incómoda, hasta que fue rescatada por la propia señora Madison que la saludó, simulando darle dos besos en las mejillas, pero sin rozarse siquiera. Clöe se sorprendió al verla, pensaba que esa fiesta era “sin esposas”. Tras saludarla, Clöe se dirigió hacia el interior de la mansión y pudo contemplar el verdadero lujo. Su dúplex se quedaba a la altura de unas babuchas al lado de aquella morada.

En el recibidor había dos doncellas preparadas para recoger aquello que necesitasen dejar en una consigna y un camarero con copas de champagne. Detrás, tras unas puertas correderas de cristal templado, nacían unas escaleras tapizadas en terciopelo blanco que bajaban en forma de abanico hasta un impresionante salón rodeado de cristaleras que daban al iluminado jardín que se extendía alrededor de toda la mansión. El techo era transparente y estaba iluminado con miles de lucecitas led simulando las constelaciones. El techo era corredizo y permitía que el fresco de la noche entrase en una parte del salón directamente, pero unas mosquiteras en forma de estores impedían que los enfurecidos mosquitos entrasen dentro del recinto. A ambos lados de la franja transparente del techo discurrían dos franjas de madera noble en color roble. Toda la silueta de aquel impresionante salón estaba iluminado con unas originales lámparas en forma de árbol que cada pocos metros iluminaban la estancia de una manera elegante y acogedora. Las copas iridiscentes de esos arbolillos lumínicos le daban un aire mágico a aquel lugar.

El mobiliario era elegante y sobrio, pero había sido retirado para la ocasión, dejando solo unas mesas alargadas para que la cena tipo bufet que sería dispuesta después. Los camareros caminaban de un lado a otro portando bandejas con toda clase de bebidas y suculentos manjares. Todo el mundo parecía muy animado, preparándose para la verdadera fiesta que vendría después. Clöe observó a todos con su copa de champagne en la mano. Al menos diez hombres la estaban desnudando en ese momento con la mirada. Comenzó a descender las escaleras e incluso algunas mujeres la miraron con una chispa de deseo en sus ojos. Clöe, lejos de sentirse avergonzada, bajó las escaleras acariciando la baranda como si estuviese frotando las yemas de los dedos contra la piel ardiente y excitada de todos esos invitados. El comisario se acercó para saludarla, había venido sin su esposa, por supuesto.

—Señorita Lust, está usted… ciertamente impresionante —a Clöe le pareció que se relamía. Su jefe había dejado para otro momento eso de la vas a cagar y te van a echar a la calle.

—¡Comisario…! ¿Y su esposa? —preguntó Clöe en voz alta para que todos la escuchasen.

—A mi mujer no le gustan este tipo de fiestas… supongo que a usted sí, ¿no? Al fin y al cabo la CIA le paga para esto… —le susurró maliciosamente al oído.

Clöe odiaba a ese cretino, la estaba poniendo de furcia delante de todos esos desconocidos, no podía venirse abajo.

—Comisario, ¿bailará usted esta noche? De ser así, no puedo perdérmelo… —sonrió Clöe.

—Por supuesto señorita Lust, bailaré con toda la que quiera hacerlo —sonrió a sus amigotes que le devolvieron la mirada de salido que tenía su jefe en ese momento— ¿Bailará usted conmigo?

—Claro que sí, pero… ¿aguantará usted tanto ejercicio? —Preguntó señalando su oronda barriga— no quisiera que tuviese que retirarse en mitad del… baile, ¿verdad?

Todos los que lo acompañaban se rieron a carcajadas. El comisario se puso rojo de ira y mascó una contestación aún más subida de tono, por suerte, el juez Madison llegó a la reunión.

—Clöe, Clöe, es usted experta en sacar de quicio a nuestro buen amigo el comisario Randall. No sea usted mala, no olvide que es su jefe… aunque esta noche, todos nos despojamos de nuestras profesiones e identidades y solo somos… ¡máscaras! —gritó por encima de la música, exaltado.

Una lluvia de máscaras cayó desde el techo ante los excitados invitados que corrieron a ponerse las máscaras para no poder ser reconocidos más por esa noche. Clöe arrugó la nariz, aquello de los disfraces no le gustaba, tenía que investigar qué se traían entre manos y eso le dificultaría su labor. Con las máscaras no podría reconocer quién era quién. La mayoría de los invitados iban vestidos de blanco, así que con las máscaras puestas resultaban irreconocibles. Todos saltaron en mitad del salón a una improvisada pista de baile, gritaron y rieron al escuchar la música que el disc-jockey de moda de Miami estaba pinchando. Clöe se agachó y cogió un antifaz negro, el juez Madison la invitó a bailar y saltaron a la pista de baile. Por el rabillo del ojo pudo ver cómo algunos invitados comenzaban a subir a la planta superior a la cual se accedía dirigiéndose al final del salón a la derecha, tomando unas escaleras color beige que se dirigían hacia el lateral derecho del edificio. Clöe supuso que los dormitorios estarían allí.

Madison le acercó otra copa entre risas y bromas acerca del peinado o el atuendo de algunos invitados. Clöe empezó a sentir que el juez tenía cierto sentido del humor y que no estaba tan mal después de todo… Su esposa también había desaparecido, la señora del juez era discreta, sabía cuando estaba de más. Después de un buen rato de baile, Clöe sintió que necesitaba descansar. Le preguntó al juez por los baños y este le indicó que se encontraban en la planta de arriba, se ofreció para acompañarla, pero Clöe le dio largas. No sabía por qué, pero empezaba a sentirse algo mareada. Se quitó la agobiante máscara de camino a los aseos porque empezaba a sentir que le faltaba el aire. Tuvo que atravesar a todos esos improvisados bailarines enmascarados por medio de la pista de baile mientras sentía que todo le daba vueltas. Si no se echaba agua pronto o respiraba algo de aire fresco iba a desmayarse... Consiguió llegar a los baños de la planta baja y dejó que el agua fresca le recorriera por la nuca, mojando parte de su pelo. Sumergió el rostro entre sus manos, destrozándose el maquillaje. Se miró en el espejo, pero todo le daba vueltas… estaba segura que le habían echado algo en la bebida, una droga para que fuese más complaciente con  esos salidos… se sintió vulnerable y no le gustó. En ese estado podrían obligarla a cualquier cosa, incluso a participar en sus pervertidos juegos sexuales.

Cerró la puerta del baño, se sentó y rebuscó, casi a tientas, aquel fármaco que usaban cuando querían que el efecto de una droga se pasase de manera rápida cuando tenían que interrogar a un sospechoso o a un testigo que se encontraba bajo los efectos de las drogas. Desesperada rebuscó hasta que consiguió dar con el frasco. Se puso la pastilla debajo de la lengua y esperó a que se disolviese Al cabo de unos minutos comenzó a ver un poco más nítido, pero la cabeza parecía que le iba a estallar.

Llamaron a la puerta con insistencia. Al salir se topó con la mujer del juez Madison.

—Querida, ¿está usted bien? Si necesita echarse o descansar un poco puede subir, hay dormitorios arriba —la mujer se giró y le indicó dónde comenzaba las escaleras, a pesar de que lo más sensato hubiese sido pedirle un taxi y mandarla para casa. Esa mujer trataba de engatusarla, sabía más de lo que parecía. Clöe pensó que era conocedora de las orgías que se fraguaban en esa mansión. Los ricos querían divertirse y vivir experiencias límite, esa señora tan distinguida no era menos.

Clöe le hizo caso, y sin mediar palabra comenzó a subir los escalones. Todavía estaba mareada, el efecto del fármaco no era inmediato, necesitaría una media hora para recuperarse del todo. Había ido allí para investigar qué ocurría en fiestas como esa, si el juez estaba relacionado con las muertes y, por qué no, también satisfacer su curiosidad personal. Arriba, al final de la escalera, distinguió un largo pasillo adornado con níveas esculturas griegas. A los lados había una serie de ocho o diez puertas, algunas de ellas entreabiertas. En la primera habitación por la que pasó, había dos parejas practicando sexo oral, una chica le estaba realizando una felación al hombre, y ese hombre le estaba practicando un cunnilingus a otra mujer y el otro hombre más mayor recibía las caricias y besos de esa última mujer rubia. Todos ellos llevaban las máscaras para que al día siguiente no se avergonzasen si se encontraban a los vecinos, que se habían follado esa noche, paseando el perro por la calle. Clöe pasó rápido, casi sin respirar. Eran un número perfecto para practicar sexo, aunque ella tenía cosas más importantes que hacer: coger a un psicópata sexual, entre otras.

La siguiente puerta estaba algo más cerrada pero se aproximó a ver qué ocurría dentro. De no ser porque iba drogada, tal vez se hubiese unido a la fiesta… En ese cuarto una mujer enfundada en un traje de cuero de ama, fustigaba a tres distinguidos barrigones desnudos que con sus traseros rojos por las mordaces caricias de su látigo, suplicaban que les diese con más fuerza. Clöe cerró la puerta tras de sí. Tal vez aquel lugar no era el lugar más indicado para que el asesino del Kamasutra actuase, allí había cualquier cosa menos intimidad.

Las dos puertas siguientes estaban cerradas, eran una especie de cuarto oscuro. En el de la derecha solo entraban hombres y en el de la izquierda mujeres. Demasiado tétrico y oscuro para el asesino en serie… —pensó. Cuando iba por la mitad del pasillo, junto a una de las puertas, alguien tiró de su brazo y entró en una habitación iluminada con neones color celeste flúor, las ropas de la persona que la había agarrado brillaban como un neón en mitad de la oscuridad. En una esquina de la habitación había un impresionante jacuzzi del que emergieron dos bellas mujeres de debajo del agua. El hombre fue desnudándose para ella, como haciendo un striptease, lenta y sensualmente, Clöe trató de marcharse, pero la imagen la excitó demasiado como para poder salir corriendo. Se quedó hipnotizada contemplando la perfección de los cuerpos. Todavía notaba que la droga le producía un ardor interno que la empujaba a unirse a ellos. Cuando el hombre estuvo completamente desnudo, Clöe observó el cuerpo tan trabajado y moldeado en el gimnasio, entonces se quitó la máscara y para su sorpresa descubrió al juez Madison frente a ella, como Dios lo trajo al mundo. La tomó de la mano y la dirigió hacia su pecho, le hizo recorrerlo lentamente, bajando cada vez más hacia sus genitales. El juez fue excitándose y su pene se puso erecto en décimas de segundo. Cuando estaba a punto de tocarlo, y sentir ese viril miembro entre sus dedos, cosa que deseó casi irrefrenablemente, el juez le bajó uno de los tirantes del vestido, dejando sus pechos al descubierto. Entonces, las mujeres del jacuzzi reclamaron la atención del juez, este soltó la mano de Clöe para introducirse en la cálida y espumosa agua celeste del jacuzzi. Desde allí dentro le pidió a Clöe que los acompañase.

Estuvo tentada de hacerlo, pero todo ese vapor y el calor del jacuzzi parecieron despejarle la mente. No estaba allí para eso, tenía que investigar un caso, algo le dijo que el juez no podría acabar con las tres, desnudo y debajo del agua, demasiado arriesgado, él no debía ser el asesino. Pero la tentadora propuesta del juez le hizo pensar que tal vez el asesino quería distraerla mientras actuaba en otro lugar. Clöe se subió uno de los tirantes y se fue alejando hacia la salida lentamente. El juez se estaba besando con las dos mujeres dentro del agua, sus húmedas lenguas buscaban la de él, como si solo al enredarse con ella pudiesen experimentar el clímax. Las ansias del roce de sus bocas fue lo último que Clöe contempló cuando salió de la habitación y cerró la puerta tras de sí. No había nadie en el pasillo, aprovechó una de las esculturas que estaba cerca de la puerta y la apoyó por debajo del picaporte, así no podría salir detrás de ella, tenía que quitarse al juez de encima.

Caminó hacia la última puerta, la que estaba al final del pasillo, la que parecía estar más en silencio. Se aproximó hacia la puerta con cautela y mirando de vez en cuando hacia atrás por si la puerta del juez se abría. Supo al instante que se estaba metiendo en la boca del lobo, tenía esa sensación que tienes cuando sabes que vas a hacer algo equivocado, pero aún así continúas… Si alguno de esos peces gordos se ponía pesado, querría tener sexo con ella, y no estaba dispuesta a ello. Rozó el arma que llevaba adherida a su muslo y se sintió más segura. Solo le quedaba esa habitación, si no había nada, se iría de la fiesta. Trató de abrir la puerta con cuidado, pero el pomo no giraba, estaba cerrado por dentro. Ante su leve forcejeo con el pomo, se escuchó un golpe seco en el interior de la habitación. Clöe sabía que eso era un cuerpo, el ruido de un cuerpo sin vida al caer, pues si estuviese vivo, o consciente, hubiese escuchado un grito de dolor al chocar contra el suelo de esa manera.

Se quitó uno de los pasadores que sujetaban su melena a un lado, y con la pericia de la universidad de la calle pudo abrir la puerta del dormitorio. Quiso abrir poco a poco, pero la puerta se abrió de golpe debido a la corriente. La escena que encontró la dejó helada:

Sobre la cama había dos cuerpos, eran dos chicas, estaban totalmente desnudas y enchufadas a una especie de máquina que les succionaba la sangre del cuerpo a través de una vía. A su lado había una figura que estaba manipulando un frasco de otra sustancia y que se le cayó al suelo cuando la vio. Sus miradas se cruzaron, se reconocieron al instante, a pesar de que él llevaba una de esas ridículas máscaras...

Los ojos del hombre se entrecerraron y el corazón de Clöe se empequeñeció tanto que creyó que se le había parado. Sabía que estaba muerta, tenía que escapar de allí, salir corriendo… No podía creer que el asesino del Kamasutra había estado tanto tiempo delante de sus narices, tampoco podía explicarse por qué esa persona cometía esos asesinatos. Pero había sido testigo directo de su atrocidad. Se quedó tan bloqueada al descubrir que conocía al asesino que no recordó que llevaba un arma.

Ahora comprendía cómo sabía tanto de sus movimientos, cómo había logrado evitar que lo cogiesen. Trató de moverse, pero sus pies no le respondieron. Uno de sus zapatos se tambaleó cuando comenzó a huir. La persona que tenía delante trató de alzar la mano en una súplica para que no se marchase, un desesperado gesto para no ser descubierto, trataba de hacerle creer que todo aquello tenía una explicación… el asesino pensaba que Clöe era idiota y esperaría su explicación: matarla como acababa de hacer con esas dos mujeres.

Clöe se armó de valor y se dio la vuelta para correr. Sintió que el asesino apartaba todo lo que se interponía entre ellos arrojándolo a los lados, arrasando con todo por darle alcance. Casi pudo sentir cómo apartaba el aire que los separaba con los brazos haciendo aspavientos para correr más y atraparla, una nueva víctima que guardaría su secreto mortal. Si ella escapaba, su secreto quedaría descubierto y no podía permitirlo, la identidad del asesino del Kamasutra sería revelada a la opinión pública y acabaría entre rejas.

Clöe lo había reconocido enseguida. Huyó porque sabía que el comisario Randall podría tener un arma al igual que ella. Así que consiguió abandonar la habitación para escapar de su ángulo de tiro. El hombre gritó una maldición desesperado y todo dentro de esa habitación saltó por los aires. El comisario era una fiera colérica acorralada, no podía dejar que su secreto fuese revelado por nadie, hasta ahora le había ido muy bien en ese doble papel de asesino y verdugo, una máscara perfecta para el psicópata más despiadado que había deambulado por Miami en las últimas décadas. Clöe cerró la puerta tras de sí y comenzó a correr. Miró hacia la puerta del juez Madison buscando un lugar en el que refugiarse, su puerta estaba abierta y era el único lugar al que dirigirse pues alguien había tirado una enorme escultura en mitad del pasillo y había roto botellas y vasos por el suelo. Clöe estaba segura de que alguien la estaría esperando escondido detrás de la puerta. Ahora lo veía claro, los dos eran cómplices. Un resquemor de rabia le recorrió la espalda, los dos habían estado jugando con ella todo el tiempo, por eso no había dado aún con el asesino… Madison necesitaba esos terrenos y Randall… no tenía ni idea de por qué lo hacía, pero acaso los psicópatas necesitan un argumento para actuar…

Supo que no podría atravesar ese pasillo, así que cogió su arma y disparó dos veces al techo. Se escucharon gritos por toda la planta superior de la mansión. Clöe empujó la puerta que tenía más cercana, esa en la que había escuchado gemidos. Se encontró a un trío formado por dos hombres y una mujer, corriendo desnudos hacia la salida, los dejó pasar para que se marchasen y en el último instante cerró la puerta con pestillo. Nada más hacerlo, comenzaron a aporrear la puerta.

—¡Clöe sal de ahí, querida! Todo tiene una explicación. Déjanos explicarte… —Gritó el juez Madison. Dejándole del todo claro que él también estaba metido en el asunto, y por su tono de voz adivinó que si abría, la mataría allí mismo. El volumen de la música era muy elevado, el suelo retumbaba debido a los decibelios de la fiesta que había bajo sus pies, aunque gritase nadie la escucharía. Estaba atrapada en el lugar perfecto para hacerla desaparecer sin dejar rastro. Tenía que huir de ahí.

Desesperada, Clöe buscó la ventana de la habitación y descubrió que podía abrirse desde dentro, miró hacia abajo y se encaramó a la cristalera. Debía haber unos seis metros desde allí, si se agarraba del alféizar restaría casi dos metros a la caída, aún así podría matarse. Debajo parecía haber césped, lo cual amortiguaría el golpe. No se lo pensó y saltó. Al caer, notó que un dolor lacerante le paralizaba la pierna, le recorría la espalda como un fuerte latigazo y tuvo que emitir un terrible grito de puro dolor. Nadie la escuchó pues la fuerte música de fiesta enmudeció su lamento. Se levantó como pudo y comenzó a correr, arrastrando la pierna con el tobillo lastimado. No llegaría muy lejos de esa manera. Trató de encontrar su móvil, pero debió haber perdido el bolso el algún momento… Miró hacia arriba y descubrió al comisario que la apuntaba con un arma, disparó varias veces a bocajarro, sin pensarlo, pero Clöe ya se había escondido en la arboleda que rodeaba la piscina de la casa.

9. Héroes y villanos

Corrió exasperada por mitad del bosque que rodeaba la propiedad. No podía orientarse en medio de aquella oscuridad. Sabían que irían a buscarla, iban a matarla. La extensión de vegetación tropical que rodeaba la propiedad del juez Madison era interminable. Solo esperaba no encontrar alguna charca repleta de hambrientos cocodrilos que la recibiesen para cenar…

Escuchó que alguien la perseguía en la distancia. Se había deshecho de sus zapatos y tuvo que detenerse a recuperar el aliento. Decidió destrozar el costoso vestido que había llevado a la fiesta, pero tenía que sobrevivir, de esa manera podría ser más veloz. Por suerte salía todas las mañanas a correr y estaba en forma, pero las medias se habían roto al contacto con el árido suelo del campo y correr descalza no era tan fácil como parecía en las películas, además iba cojeando debido a la torcedura al escapar. Escuchó cómo las ramas de los matorrales se agitaban por el paso de sus perseguidores. Estaban cerca, comenzaban a ganar terreno y pronto la alcanzarían.

Necesitaba llegar hasta alguna carretera…, pero tal vez tuviese que recorrer un par de kilómetros campo a través, descalza y con un esguince. Emprendió la carrera de nuevo, prometiéndose que no volvería a detenerse. De hacerlo, moriría. Mientras esquivaba árboles, arbustos y rocas, trató de recordar las dimensiones de la finca en el mapa de Google Earth que había visto en casa. Se esforzó al máximo, su vida dependía de ello… Entonces creyó recordar que había una carretera secundaria que discurría cerca del límite este de la propiedad. No debe estar muy lejos... —pensó. Era la típica carretera de barrio de lujo, que en este caso atravesaba las mansiones exclusivas de Bel Harbour. Estaría poco transitada, pero podría llevarla hasta una auténtica carretera.

Enfiló hacia allí, era la única salida. Le pisaban los talones… No llegaba a imaginar al juez corriendo desnudo tras ella, seguramente habrían avisado a algún miembro de su seguridad privada, pues se escuchaba a varias personas en la distancia. Pese a haber salido antes que ellos, su cojera le impedía dejarlos atrás. Clöe sabía que no lo contaría si la alcanzaban; acabarían con su vida sin remordimientos. Había descubierto el secreto, sabía quiénes eran y qué tramaban. Ahora ni se preocupó de cómo podría demostrarlo, solo debía salvar su vida.

Siguió corriendo unos metros más hasta que comenzó a sentir que sus pies se empezaban a hundir en barro, olfateó el ambiente y se dio cuenta de que estaba entrando en una ciénaga, eso eran malas noticias, no podía desviarse al norte pues se alejaría de la carretera, tampoco podía retroceder y de continuar tal vez se topase con un reptil de tres metros que le cortaría una pierna de un solo mordisco. Clöe pensó en positivo, un tipo como Madison no tendría esos reptiles gigantes tan cerca de su propiedad, y no recordaba haber saltado verja alguna al salir de los jardines de la mansión, tal vez fuese un bulo. Sus pisadas eran ahora lentas y ruidosas, todo lo contrario a lo que quería. La luna estaba en lo alto de su cabeza, salió a un claro y le pareció distinguir un sinuoso camino de asfalto en la distancia, aquella debía ser la carretera privada que había visto en internet. Conforme se acercó distinguió que existía una especie de alambrada que rodeaba la propiedad, y que debería saltar. Escuchó voces de fastidio detrás de ella, justo cuando los hombres comenzaron a sentir el barro bajo sus pies. Tenía que correr a toda velocidad o la atraparían al intentar saltar la verja, allí sería vulnerable y podrían atraparla. Se disponía a saltar un tronco que le cortaba el camino cuando un siseo amenazador la hizo detenerse. Se fijó bien y descubrió que ante ella tenía un enorme caimán que permanecía inmóvil, tal vez empollando unos huevos. Clöe deshizo algunos de sus pasos y lo rodeo, alejándose un poco más hacia el norte. Tardaría algo más en llegar hasta la verja, pero al menos no perdería un pie. Parecía que el terreno era más seco en esa dirección, así que pudo avanzar más rápido. Cuando se alejaba un poco, escuchó tras de sí gritos de dolor y disparos. Sin lugar a dudas los hombres de Madison se habían topado con el animal. Clöe deseó que acabase con todos y ella pudiese salvarse.

Por fin alcanzó la tela metálica de dos metros de altura, parecía imposible saltarla en sus condiciones, así que buscó un hueco por el que colarse. Tras caminar unos metros en sentido norte descubrió una oquedad por la que podría salir hasta la carretera secundaria. Cuando lo logró, miró atrás y sonrió al descubrir que ahora iban en desventaja, ella había logrado alejarse de ellos. Algo más calmada, se detuvo a recuperar el aliento. Entonces escuchó la voz del comisario:

—¡Clöe, no podrá escapar! ¡La cogeremos! —el hombre disparó dos veces hacia donde se encontraba, los disparos no le alcanzaron, pero pasaron cerca. Echó a correr de nuevo, pero la planta del pie comenzó a sangrarle; la tenía en carne viva, así no podía continuar… anduvo a trompicones por la carretera. Cuando ya estaba exhausta y abatida, escuchó un coche en la distancia a gran velocidad; aquellas lucecitas lejanas y distraídas podían significar su libertad.

Cuatro figuras oscuras empezaron a recorrer la verja, buscando el lugar por el cual Clöe se había escabullido de la propiedad del juez. El vehículo continuaba avanzando. Se aproximó bastante, y cuando ya casi lo tuvo encima, Clöe saltó en mitad de la carretera a su encuentro. El conductor no tuvo más remedio que frenar de golpe. Un joven asomó por la ventanilla del vehículo para increparla, tenía pinta de ser un camarero o un chico del servicio en alguna de esas lujosas mansiones de alrededor.

—¡Esta usted loca! ¡Podía haberla pillado! —gritó, el joven muy enojado.

—¡Por favor, se lo suplico, ¡lléveme! Me persiguen unos tipos y quieren…

El joven miró por el retrovisor y vio unas figuras deslizándose por debajo de la verja, dudó un instante, pero el pestillo de la puerta del copiloto se desbloqueó… dejándola entrar.

—¡Suba! ¡Rápido! Los tiene encima…

Clöe se coló dentro del vehículo y las lágrimas se le saltaron de puro agradecimiento.

—¿Qué le ha ocurrido? —preguntó el joven mientras se disponía a acelerar.

Se escucharon unos disparos muy cerca, el joven aceleró y la luneta trasera del vehículo se rompió. Una bala penetró en el interior alcanzando al muchacho de lleno en la cabeza. Murió en el acto, su cuerpo se inclinó hacia delante y el coche se detuvo. Clöe gritó de rabia y pánico, los disparos se detuvieron al ver que el vehículo se había parado. A pesar de estar asustada, era agente de la CIA y no estaba dispuesta a dejarse atrapar. Clöe no se acobardó y decidió actuar: Se echó sobre el cuerpo del conductor y trató de apartarlo de allí, tuvo que usar toda su fuerza, y como pudo se pasó su lado. Una vez allí lo empujó al asiento del copiloto y tomo su lugar. Se disponía a arrancar el vehículo cuando escuchó los zapatos de sus perseguidores chocando contra el asfalto con tal desesperación que si no aceleraba en ese instante, la cogerían. Giró la llave y aceleró a fondo, derrapando en la carretera. Mientras se alejaba una lluvia de disparos y maldiciones le cayeron encima. Sonrió para sus adentros mientras se alejaba; al fin a salvo. Entonces, una bala le impactó en el hombro derecho, haciéndole perder el control del vehículo por unos instantes, estuvo a punto de salirse de la carretera. Trataron de disparar a las ruedas para que tuviese un accidente, pero ya se había alejado lo suficiente como para que las balas no la pudiesen alcanzar.

Condujo a toda velocidad hasta llegar a la carretera principal. Observó al hombre de al lado y después miró su propio hombro, decidió que debía ir a un hospital. Su herida sangraba profusamente y temía poder desangrarse. En la parte de atrás había una chaqueta como esas que llevan los camareros. Detuvo el vehículo en la cuneta de la carretera. Dentro del traje descubrió una corbata en uno de los bolsillos interiores, la agarró y se hizo un torniquete por debajo de la axila y sobre el hombro, eso detendría un poco la hemorragia. En el otro bolsillo tocó algo duro, introdujo la mano y era un móvil. Decidió avisar a Michael, se sabía su número de teléfono de memoria, así que marcó con rapidez. Tardaron en contestar…

—Dígame —respondió una voz de mujer.

—Hola, por favor, necesito hablar con Michael, soy la inspectora Clöe Lust, le llamo del trabajo, es una asunto de suma importancia.

—No está —respondió con sequedad— ha dejado aquí el móvil, pero está lo bastante ocupado, ¿sabe? Él tiene una familia, ¿usted no?

Cloe notó cierto resquemor en la voz, a pesar de eso continuó tratando de ser educada y hallar la manera de poder ponerse en contacto con él.

—¿Es usted su esposa?

—Sí, claro. ¿Quién si no podía tener su teléfono a estas horas…? ¿Usted no duerme?

—Verá, estoy en mitad de un caso y… solo quiero que le dé un recado a su marido si lo ve… dígale que Randall es el Asesino.

—No me interesa, bastantes problemas tengo ya en la cabeza. Michael se marchó hace una hora, dijo que lo necesitaba usted en una propiedad del norte, creo que dijo que iba a Bal Harbour, pero con las prisas olvidó el teléfono aquí. Cuando lo vea, dígale que su hija ha preguntado dónde iba su padre tan tarde —y colgó.

—¿Perdone? —Clóe tiró el teléfono al asiento de al lado y decidió seguir hacia el hospital, la visión se le estaba nublando, y la herida le dolía cada vez más.

Estas cerca, a unos cuatro kilómetros, —repetía una y otra vez en su mente: tienes que ser fuerte, tienes que llegar...

Clöe, angustiada por lo que la esposa de Michael le había dicho, no pudo dejar de pensar que tal vez Michael estuviese en problemas por su culpa. Según las palabras de su esposa, hacía una hora que había ido hasta la fiesta, pero no sabía por qué, quién diablos le mandaba a ir hasta allí, no se le había perdido nada a esas horas en la residencia del juez. Ella había sido muy clara al decir que debía ir sola… Clöe recordó que Mike parecía intranquilo, como si no quisiese que Clöe fuese a esa clase de fiestas tras contarle lo que sentía por él, como si le importara… Sacudió la cabeza, para volver a concentrarse en la carrera y alejó su mente de falsas esperanzas. Pobre, aún seguía ilusionándose con la idea de que él sintiera algo por ella; a pesar de que acababa de hablar con la simpática de su esposa y tenía una herida abierta de bala. Probablemente estaba desangrándose y podría tener un accidente, pero ella seguía pensando en ese hombre, así era ella… el amor antes de todo.

Las luces del Hospital memorial de Miami aparecieron al final de la calle cuando comenzaba a ver muy borroso. Llegó hasta la zona de urgencias y dio un frenazo. El personal del hospital salió a su encuentro. Abandonó el vehículo por su propio pie, pero  tambaleándose. Solo tuvo tiempo para decir que era agente de la CIA y señalar al joven de al lado. Balbuceó algo como que habían sido tiroteados, después se desmayó.

Clöe despertó dos días después de haber sido intervenida en el quirófano de urgencias del hospital. Abrió los ojos e intentó incorporarse, todo le dio vueltas, así que se recostó de nuevo. Miró a su alrededor y localizó el llamador de las enfermeras, lo pulsó y al minuto una sonriente mujer de pelo castaño y un metro setenta acudió a su llamada.

—Señorita Lust, qué alegría, ya se ha despertado… Estábamos todos deseando volver a verla entre nosotros.

—¿Qué ha pasado, dónde estoy?

—No se preocupe, Clöe, está usted en buenas manos. La hirieron en un tiroteo y tuvieron que operarla de urgencia, había perdido mucha sangre y ha tardado más de lo normal en recuperarse de la anestesia… ha estado dos días durmiendo.

Clöe abrió los ojos perpleja, parecía que había pasado un par de minutos desde que se desmayase a las puertas del hospital. Sintió una punzada en la cabeza al tratar de recordar.

—¿Y el joven que me acompañaba…?

—Lo siento, señorita. El hombre estaba muerto cuando llegó, murió en el acto a causa de otro disparo. Usted ha tenido suerte de que la bala le diese en el hombro y no en… —señaló su propia cabeza— la bala se quedó allí alojada, por eso hubo que operarla enseguida. Pero ha tenido bastante suerte, casi no le quedará cicatriz, el cirujano que la ha operado se ha esmerado, dijo textualmente: “este cuerpo no merece ser alterado por una cicatriz”. Voy a avisar  a su compañera, estará muy contenta de verla despierta, ha pasado todo el tiempo a su lado.

Clöe trató de moverse, pero el hombro le estalló de dolor, ante su mueca, la enfermera se volvió.

—¿Le duele? —Clöe asintió con la cabeza, la mujer se aproximó y ajustó la bomba de medicación para suministrarle una dosis mayor. Le sonrió y se giró para marcharse— ¡ah! No se preocupe, sus compañeros han cogido a ese malnacido: el asesino del Kamasutra… —Le señaló al periódico que descansaba en el asiento de acompañante que tenía al lado de su cama.

ESCÁNDALO: ASESINO EN SERIE DENTRO DE LA CIA

Una fotografía a todo color del comisario Randall ocupaba la primera plana. Leyó algo del subtítulo de la noticia, pero las letras se le emborronaban. Cerró los ojos y Samantha entró en la habitación.

—¡Qué alegría, Clöe! Menudo susto nos has dado, jefa —la joven se acercó para abrazarla.

—Yo también creía que no lo contaba, te lo juro. Ha estado cerca…

—Ese cretino nos tenía bien engañados a todos… tanto tiempo trabajando con él y nadie sospechó nada.

—Pero, ¿qué motivos ha dado para hacer algo así?

—Verás, al principio no quería hablar, ni declarar. Decía que tú eras una loca paranoica y que lo calentaste toda la noche y al final saliste corriendo porque no te quisiste acostar con él.

Clöe la miró con cara de asombro.

—No te preocupes, Michael llegó a la mansión del juez y descubrió todo el espectáculo. Los invitados se habían ido huyendo al escuchar los disparos y Michael pidió refuerzos. Descubrió los cuerpos y la ropa del comisario junto a los cuerpos muertos. Además, la bala que acabó con la vida del joven que trajiste al hospital, y la que te alcanzó fueron identificadas por balística: eran del arma reglamentaria del comisario. Ante las evidencias, el cretino se derrumbó. Por lo visto quería ser una especie de justiciero de los ricos. El comisario estaba harto de conocer los trapos sucios de esa gente, y no poder ponerles el guante encima, así que se le ocurrió la feliz idea de convertirse en un psicópata: el asesino del Kamasutra. Quería echarlos a todos de la ciudad…

—¿Qué hay del juez Madison?

—Todavía no le han cazado, por lo visto, según dicen, ha huido a Brasil o un país de Sudamérica. Usó sus contactos y su dinero para quitarse de en medio en pocas horas. Él ha sido cómplice de los asesinatos, aunque el comisario lo ha exculpado de todo, claro. Sin embargo hemos descubierto grabaciones telefónicas en las que ambos comentaban detalles de los asesinatos. Como imaginábamos, Madison se lucraría al adquirir esas propiedades a bajo costo, podría construir su megacasino por mucho menos dinero. La idea de que los cuerpos del siguiente asesinato del Asesino del Kamasutra fuesen descubiertos en su casa, le proporcionaría la coartada para que no sospechásemos de él, ni de su grupo inversor. A ese grupo también pertenecía el comisario Randall…

Toc, toc. Alguien llamó a la puerta.

—¿Se puede? —preguntó una voz tímida.

Clöe sintió un revoloteo en el estómago, no quería ni imaginar las pintas que tendría… se miró en el espejo que había en el mueble de enfrente y quiso meterse debajo de las sábanas. Solo tuvo tiempo de alisarse el pelo un instante con el brazo sano y colocárselo a un lado.

—Adelante —dijo Clöe.

Una niña de unos seis años apareció con un ramo de margaritas blancas y rosas.

—Buenas —dijo Michael, agarrando la mano de la tímida niña.

—Pero, esta muchachita tan guapa, ¿quién es? —preguntó Clöe

—Toma son para ti, mi padre las ha comprado —intervino resuelta.

Clöe se puso colorada y Samantha recogió las flores por ella.

—Muchas gracias. Estoy segura de que las elegiste tú, tu papá no tiene tan buen gusto. —la niña sonrió y movió la cabeza afirmando.

—¿Sabes que mi mamá también está aquí, en el hospital? Ella también está muy malita, ¿sabes? Pero mi papá cuida de ella, me hizo una promesa…

—Sue, Clöe está muy cansada, ya sabes que le han disparado los malos y necesita descansar… ¿te importa? —preguntó a Samantha, señalando a la pequeña.

—¡Vamos, Sue! Apuesto a que no has visto los peluches gigantes que han traído en la tienda de la planta de abajo. Podríamos preguntarle a la dueña si nos los deja baratos.

La cara de la pequeña se iluminó y fue corriendo hasta Samantha, agarrándola de la mano enseguida.

—Es un encanto… —dijo Clöe cuando salían. Michael sonrió—. No sabía que tu esposa estaba en el hospital…

—Sí, ha sufrido una recaída. Verás, Clöe. Hace un año, un poco después de conocernos, le diagnosticaron un cáncer. Entonces, nuestro matrimonio ya hacía aguas desde hacía bastante. Ya no teníamos sexo, todo el rato estábamos peleando, así que tres meses antes de la noticia de su enfermedad, decidimos separarnos. Acordamos tomárnoslo con calma por Sue, que el cambio no fuese tan drástico. Pensamos que lo mejor sería hacerlo poco a poco. La noticia de su enfermedad fue un mazazo para los dos. Al principio, la custodia iba a ser compartida, pero Sue se quedaría a vivir con Cindy y yo estaría con ella los fines de semana o los días entre semana que pudiese con los turnos. Una noche, mientras trataba de averiguar qué hacer con mi vida, Cindy me dijo que me marchase que ya no era su “problema”, mi hija corrió hacia el sofá donde yo dormía a escondidas de ella, y me suplicó que no la abandonase, que la pobre, estaba malita... No sabemos cómo, pero se enteró de la enfermedad de su madre. Tal vez hubiese preguntado en el cole y los compañeros le habían dicho que si su mamá tenía cáncer, se iba a morir. Lloramos los dos juntos y me suplicó que no abandonase a su mamá, no podía dejarla sola estando tan malita, con todo lo que la había querido… Así que le prometí que no me separaría de su lado, que las cuidaría, a pesar de que íbamos a separarnos. Por eso durante todo este tiempo no pude dejarte la puerta entreabierta, me hubiese gustado dejarte pasar… ¿Me sigues?

—Sí, creo… No tenía ni idea, ¿por qué no me contaste nada?

—No podía, cada vez que lo intentaba, tenía una losa de responsabilidad sobre mis hombros. No quería dar pie a nada más por miedo a no cumplir la promesa que le hice a mi hija…

—Es verdad, ahora que lo dices, recuerdo una conversación en la que dijiste algo de una promesa. Creí que te referías a tu matrimonio…

—Mi matrimonio ya lleva mucho tiempo marchito, Cindy está empeorando, los médicos le dan unas semanas de vida y yo… no podía hacerte esto. No podía meterte en mi vida en medio de ese desorden, pero ahora, que casi te matan, me he dado cuenta una vez más de lo corta y estúpida que puede ser la vida, de cómo debes aferrarte a aquello que de verdad quieres y debes hacerlo hoy, nunca dejarlo para el día siguiente, tal vez mañana ya sea demasiado tarde… Un maldito cuento que acaba muchas veces de manera trágica, sin un “fueron felices para siempre…” así que no quiero arriesgarme a esperar más tiempo por no ser el momento más adecuado para estar contigo… o no atreverme a besarte por no complicarnos la existencia.

A Clöe se le saltaron las lágrimas de emoción. Si había estado enamorada, enganchada o como se llamase aquello que sentía por Michael, sus sinceras palabras no hicieron más que hacerle darse cuenta de que era él… ese era el hombre por el que borraría el nombre de los anteriores hombres cuyos nombres llevaba adheridos a su piel.

—Entiendo que quieras salir corriendo y que… deje de parecerte tan sexy como antes, pero… no sé, me gustaría…

—Calla —susurró, sentándose más cerca de ella en la cama. Mike se acercó y pasó su brazo por detrás para que su cuello no estuviese en tensión. Cuando Clöe recibió el fuerte brazo de Michael alrededor de su cintura, sintió un escalofrío que ni todos los calmantes que la habían suministrado pudieron adormecer.

Sus labios se encontraron con el ansia que el mar encuentra la orilla, acariciándola al principio, atrapándola después, y no dejándola escapar ya jamás. Ese beso, ese primer beso que para Clöe era tan importante y que marcaba si un hombre merecía la pena o no, fue algo indescriptible… sintió como si esa fuese la primera vez que besaba a alguien en su vida. Como si Michael la estuviese enseñando a dar un beso por primera vez, solo tuvo que dejarse guiar por sus suaves movimientos.

Cuando sus bocas se separaron y Clöe descubrió los ojos claros de Mike tan cerca, creyó que se derretía… era inexplicable la sensación de estar tan cerca de él, como si no necesitase nada más, como si hubiese encontrado esa paz que había oteado tantas veces con otros labios, pero que jamás había estado tan segura de encontrar.

—He soñado tantas veces con este momento…

—¿Sí? Pero sé que no has perdido el tiempo…

—Pues yo pienso que sí lo he perdido, porque todos esos otros besos no te los he dado a ti…

—No te preocupes, ya tendremos tiempo para susurrarte al oído… ¿Cómo dijiste que era lo que te gustaba oír mientras hacías el amor? ¿Perversiones al oído?

—Veo que todo este tiempo has estado atento a mis comentarios, pillín… —Clöe sonrió deseando olvidar el dolor de su hombro y que hicieran el amor allí mismo.

Michael la atrajo hacia él con más fuerza para besarla de nuevo, pero alguien llamó a la puerta y se separaron. Las cabecitas de Samantha y Sue aparecieron con un gran oso de peluche.

—Lo siento, chicos, Sue estaba empeñada en enseñarle a papá lo que hemos encontrado en la tienda de regalos del hospital. Samantha vio el brillo de sus ojos y el color rosado de sus labios y esa sonrisa bobalicona que se nos pone a todos la primera vez que besamos a alguien que nos gusta de verdad.

—No hay problema. Clöe debe descansar, ya vendré a verla en otro momento, ahora debe recuperarse —Michael apretó su mano, se agachó y la besó delante de su hija. La niña se extrañó, pero hizo como que no había visto nada. Clöe le sonrió y les dijo adiós mientras se marchaban. Se quedó sola en la habitación del hotel, dolorida, pero sintiéndose la mujer más feliz del mundo. Poco a poco sintió que los párpados le pesaban, que se iba durmiendo.

Había conseguido esa momentánea sensación de plena felicidad, pero no podía olvidar que Michael aún estaba casado, su esposa estaba enferma, su hija de seis años lo necesitaba y, además ella era su jefa. Una situación muy difícil para alguien tan liberal como Clöe. Incluso con los ojos cerrados imaginó cómo podía llegar a ser esa vida, esa con la que había soñado cada vez que amanecía al lado de un hombre, imaginando que ese sería el definitivo. Con Michael aún no se había acostado, pero tan solo le había valido un beso para saber que debían intentarlo, que aquello tal vez merecería la pena. Necesitaba recuperarse para poner orden en su vida, pero ahora estaba demasiado cansada como para poder pensar en nada más. Solo estaba segura de algo, mientras durmiese tendría el mejor sueño erótico de toda su vida.

-FIN-

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Esta es mi primera novela, pero no la última, espero… empecé a escribir hace poco… y cada día aprendo a ser mejor. Si quieres saber más sobre las novelas de Clöe Lust, te sugiero que me envíes un mensaje privado a mi cuenta de Twitter.

Muchas gracias por leerme.

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