Rachel Gibson

JANE JUEGA Y GANA

(Equipo De Hockey Chinooks 02)

PRÓLOGO

Entre tantos bares llenos de humo como hay en Seattle, él tuvo que entrar en el Loóse Screw, el garito en que yo trabajaba cinco noches a la semana sirviendo cervezas y asfixiándome con el humo rancio del tabaco. Un descuidado mechón de pelo negro le cayó sobre la frente al tiempo que dejaba un paquete de Camel y un Zippo encima de la barra.

— Ponme una Henry's -dijo con voz áspera-, y hazlo rápido. No tengo todo el día.

Siempre me han chiflado los tipos sombríos de mala disposición. Con una sola mirada supe que aquél era un hombre sombrío, y tan malo como una tormenta eléctrica.

— ¿De barril o de botella? -le pregunté.

Encendió un cigarrillo y me miró a través de una nube de humo. Sus hermosos ojos azules se tiñeron de pecado mientras bajaba la vista hasta el grifo del barril. Los extremos de su boca se curvaron formando una sonrisa cuando apreció la talla de mi sujetador.

— Botella -respondió.

Saqué una Henry's de la nevera, la abrí y la hice deslizar sobre la barra.

— Tres con treinta -dije.

Cogió la botella con una de sus manazas y se la llevó a los labios; no apartó su mirada de mí mientras bebía. Al dejar la botella de nuevo en la barra con un golpe, la espuma salió por la boca de cristal. Sentí que me temblaban las rodillas.

— ¿Cómo te llamas? -preguntó mientras sacaba la billetera del bolsillo trasero de sus gastados Levi's.

— Bomboncito -respondí-. Bomboncito de Miel.

Volvió a esbozar una sonrisa cuando me entregó el billete de cinco dólares.

— ¿Eres bailarina de strip-tease?

Lo tomé como un cumplido.

— Depende.

— ¿De qué depende?

Le devolví el cambio y aproveché para rozar la palma de su mano con la punta de mis dedos. Un escalofrío se apoderó de mis muñecas y sonreí. Recorrí con la mirada sus fuertes brazos y su pecho hasta alcanzar sus anchos hombros. Todos los que me conocían sabían que seguía muy pocas reglas en lo que a hombres se refería. Me gustaban los tipos grandes y malos, aunque debían tener dientes y manos limpios. Eso era todo. Oh, sí, los prefería un tanto pervertidos, aunque no era imprescindible, pues con lo viciosa que era yo había suficiente para los dos. Desde niña, mis pensamientos habían tenido siempre el sexo como eje central. Mientras las muñecas Barbie de las otras niñas iban a la escuela, la mía jugaba a los médicos. Juegos que discurrían más o menos de este modo: la doctora Barbie examinaba el paquete de Ken y después follaba con él hasta dejarlo en estado de coma.

Ahora, a mis veinticinco años, en lugar de dedicarme al golf o a la cerámica como tantas mujeres, mi hobby eran los hombres, y los coleccionaba como si de baratos souvenirs de Elvis se tratase. Tras observar los atractivos ojos azules de míster Mala Leche, comprobé los latidos de mi pulso cardiaco y el dolor entre mis muslos y me dije que también podía conseguirlo para mi colección. Sólo tenía que llevármelo a casa. O meterlo en la parte trasera de mi coche, o hacer una visita al servicio de mujeres.

— ¿Qué te ha traído por aquí? -pregunté finalmente, apoyando los brazos sobre la barra y ofreciéndole una estupenda panorámica de mis perfectos pechos.

Sus ojos parecían ardientes y hambrientos cuando apartó la vista de mi escote. Entonces abrió su billetera y me mostró su placa.

— Estoy buscando a Eddie Cordova. Me han dicho que le conoces.

Menuda suerte la mía. Un poli.

— Sí, conozco a Eddie.

Había salido con él una vez, si a lo que hicimos podía llamársele salir. La última vez que vi a Eddie fue en el lavabo del Jimmy Woo's, en estado comatoso. Tuve que pisarle la mano para que me soltase el tobillo.

— ¿Sabes dónde puedo encontrarlo?

Se trataba de un ladrón de medio pelo y, lo que era aún peor, un pésimo amante, por lo que no sentí el menor asomo de culpa de responder:

— Supongo que sí.

Sí, le echaría una mano a aquel tipo, y por el modo en que me miraba podía asegurar que él quería algo más que…

El teléfono que estaba junto al ordenador empezó a sonar. Jane Alcott apartó la mirada de la pantalla y de la última entrega de «La vida de Bomboncito de Miel».

— Maldita sea -gruñó. Pasó los dedos por debajo de las gafas y se frotó los cansados ojos. Por entre los dedos miró la pantallita del teléfono para saber quién llamaba. Respondió.

— Jane -dijo el editor del Seattle Times, Leonard Callaway, sin molestarse en decir hola-, Virgil Duffy va a hablar con los entrenadores y los directores deportivos esta noche. El trabajo es oficialmente tuyo.

Virgil Duffy, cuya corporación figuraba en la lista Fortune 500, era el dueño del equipo de hockey de los Seattle Chinooks.

— ¿Cuándo empiezo? -preguntó Jane poniéndose en pie. Cogió la taza de café y, al ir a beber, dejó caer unas gotas sobre su viejo pijama de franela.

— El día 1.

Comenzar el primero de enero le dejaba sólo dos semanas para prepararse. Dos días antes, Leonard le había preguntado si estaba interesada en cubrir el puesto del cronista deportivo Chris Evans, que estaba de baja por un tratamiento médico contra un linfoma. El pronóstico para Chris era bueno, pues no se trataba de un linfoma de Hodgkin, pero le mantendría alejado del periódico y alguien tendría que cubrir la información relativa a los Chinooks. Jane nunca habría soñado que sería ella.

Entre otras cosas, era columnista del Seattle Times y gozaba de cierto nombre debido a su columna mensual «Soltera en la ciudad». No tenía ni idea de hockey.

— Saldrás de viaje con ellos el día 2 -prosiguió Leonard-. Virgil quiere aclarar los detalles con los entrenadores, después te presentará al equipo, el lunes, antes de que salgáis.

Cuando le ofrecieron ese trabajo, hacía de ello una semana, se había sentido sorprendida e incluso intrigada. Sin duda, el señor Duffy debería haber escogido a otro reportero deportivo para cubrir los partidos de su equipo. Pero para su asombro, la oferta de trabajo provenía directamente de él.

— ¿Qué piensan los entrenadores? -Jane dejó el tazón sobre el escritorio, junto a la agenda abierta.

— En realidad, no les importa. Desde que John Kowalsky y Hugh Miner se retiraron, el estadio no ha vuelto a llenarse. Duffy necesita dinero para pagar al portero estrella que fichó el año pasado. Virgil adora el hockey, pero ante todo es un hombre de negocios. Hará cualquier cosa para que los aficionados acudan al campo. Por eso pensó en ti en primer lugar. Quiere que vayan más mujeres a ver los partidos.

Lo que Leonard Callaway no le dijo fue que Duffy había pensado en ella porque sabía que escribía cotilleos para mujeres. A Jane no le importaba; después de todo, esos cotilleos la ayudaban a pagar las facturas y, por otra parte, la habían hecho bastante conocida entre las mujeres que leían el Seattle Times. Pero los cotilleos no alcanzaban para pagar todas las facturas. Ni siquiera la mayoría. La pornografía pagaba todo lo demás. La serie de relatos pornográficos «La vida de Bomboncito de Miel», que escribía para la revista Him, era muy popular entre los lectores masculinos.

Mientras hablaba con Leonard de Duffy y su equipo de hockey, Jane escribió en una nota adhesiva con letras de color rosa: «Comprar libros de hockey.»

Pegó la nota en la parte superior de la agenda, pasó la página y estudió su plan del día, detallado bajo otro puñado de notas adhesivas.

— … Y recuerda que estarás tratando con jugadores de hockey -prosiguió Leonard-. Suelen ser muy supersticiosos. Si los Chinooks empiezan perdiendo varios partidos, te culparán de ello y te enviarán de vuelta a casa.

Estupendo. Su trabajo estaba en manos de jugadores supersticiosos. Despegó una nota antigua de la agenda, en la que se leía «Fecha de entrega "Bomboncito de Miel"», y la arrojó a la papelera.

Tras unos minutos más de conversación, colgó el auricular y cogió la taza de café. Como la mayoría de los habitantes de Seattle, le sonaban los nombres de algunos famosos jugadores de hockey. La temporada era larga y en el noticiario King-5 News hablaban de hockey casi todas las noches, pero en aquel momento sólo conocía a uno de los integrantes de los Chinooks, el portero del que Leonard había hablado, Luc Martineau.

Le habían presentado al hombre de los treinta y tres millones de dólares en la fiesta que habían dado los Chinooks el verano anterior en el Press Club, justo después de su fichaje. Estaba en mitad de la sala, con aspecto saludable y en forma, como si de un rey recibiendo a su corte se tratase. Habida cuenta de la legendaria reputación de Luc, tanto dentro como fuera de la pista, Jane se sorprendió al comprobar que era más bajo de lo que había imaginado. No llegaba al metro ochenta, pero era puro músculo. El cabello, de un rubio ceniza, le cubría las orejas y el cuello de la camisa, era ligeramente ondulado y se notaba que lo peinaba con las manos.

Tenía los ojos azules y sendas cicatrices pequeñas, una en la mejilla izquierda y otra en la barbilla. No había nada que objetar a su aspecto impactantemente varonil. Se habían dicho tantas cosas malas de él que no había una sola mujer en aquella sala que no se preguntase si realmente sería tan malo como decían.

Llevaba una americana de color gris claro y una gastada corbata de seda roja. Lucía un Rolex de oro en la muñeca, y una rubia de neumáticas curvas se había pegado a él como una ventosa.

A aquel hombre le gustaba llevar los complementos a juego.

Jane y el portero intercambiaron saludos y se dieron la mano. Él apenas si le dirigió la mirada antes de irse con la rubia. En menos de un segundo, Jane desapareció del mapa para él. Era lo habitual. Por lo general, los hombres como Luc no acostumbraban a prestarle mucha atención a mujeres como Jane. Un metro cincuenta y cinco de estatura, pelo castaño oscuro, ojos verdes y barbilla afilada. No solían formar un círculo a su alrededor para descubrir si tenía algo interesante que decir.

Si el resto de integrantes de los Chinooks la ignoraban con tanta rapidez como Luc Martineau, iban a ser unos meses bastante duros; aunque viajar con el equipo era una oportunidad demasiado buena para dejarla pasar. Escribiría las crónicas deportivas desde el punto de vista de una mujer. Destacaría los mejores momentos del partido, tal como se esperaba que hiciese, pero prestaría mayor atención a todo lo que aconteciese en el vestuario. Nada de tamaños de pene o costumbres sexuales…, a ella le traían sin cuidado esa clase de cosas. Deseaba saber si en el siglo XXI las mujeres tenían que seguir enfrentándose a la discriminación.

Jane se sentó de nuevo frente al ordenador portátil y volvió a centrarse en la historia de «Bomboncito de Miel» que tenía que entregarle al editor al día siguiente, destinada a aparecer en el número de febrero de la revista. Muchos de los hombres que consideraban que su columna «Soltera en la ciudad» no trataba más que de chismorreos y afirmaban no leerla jamás, no se perdían un solo capítulo de la serie «Bomboncito de Miel». Nadie a excepción de Eddie Goldman, el editor de la revista, y de su mejor amiga desde el instituto, Caroline Masón, sabía que era ella la que escribía aquellos lucrativos artículos mensuales. Y su deseo era que siguiese siendo un secreto.

Bomboncito era el álter ego de Jane. Hermosa. Desinhibida. El sueño de todo hombre. Una mujer hedonista capaz de dejar exhaustos y sin habla a los hombres de Seattle, y al mismo tiempo dispuestos a pedir más. Bomboncito tenía un enorme club de fans, y también una docena de páginas web en Internet dedicadas a ella. Algunas eran tristes y otras divertidas. En una de esas páginas electrónicas se hacían cábalas sobre la posibilidad de que el autor de las aventuras de «Bomboncito de Miel» fuese un hombre.

A Jane le gustaba aquel rumor. En su cara apareció una sonrisa cuando leyó la última línea que había escrito antes de que Leonard llamase. Volvió a ponerse manos a la obra para hacer que los hombres pidiesen más.

1. La iniciación del novato

En el vestuario no decían más que tonterías mientras Luc Lucky Martineau se ponía su ropa y fijaba bien sus complementos. La mayoría de sus compañeros de equipo estaban de pie en torno a Daniel Holstrom, el novato sueco, comentándole las posibilidades que ofrecía la iniciación. Tenía dos opciones: o dejar que los chicos le afeitasen la cabeza al estilo mohicano o invitar a todo el equipo a cenar. Como las cenas de los novatos no bajaban de diez mil dólares, Luc supuso que el joven extremo acabaría pareciéndose a un punk durante un tiempo.

Daniel, con los ojos muy abiertos, buscó entre sus compañeros algún signo que le indicase que estaban bromeando. No encontró ninguno. Todos habían sido novatos en alguna ocasión, y todos habían tenido que pasar por malos tragos como aquél. En la temporada en que Luc empezó, los cordones de sus patines desaparecieron en más de una ocasión, y las sábanas de las habitaciones de hotel en las que dormía aparecían cortadas.

Luc cogió su stick y se encaminó hacia el túnel. Dejó atrás a algunos de los chicos, que calentaban con sopletes las cuchillas de sus patines. Junto a la salida del túnel, el entrenador Larry Nystrom y el director deportivo Clark Gamache hablaban con una mujer bajita vestida por completo de negro. Ambos tenían los brazos cruzados sobre el pecho y miraban a la mujer con el entrecejo fruncido mientras ésta les hablaba. Llevaba el oscuro cabello recogido en la nuca en un extraño moño.

Más allá de una moderada curiosidad, Luc le prestó escasa atención a Jane, olvidándose de ella por completo cuando salió a la pista a entrenar. Oyó el suave sonido de las cuchillas de los patines al deslizarse sobre el hielo, algo lógico tras pasarse una hora afilándolas. Mientras daba unas cuantas vueltas de calentamiento, notó que el aire frío le llenaba los pulmones y rozaba sus mejillas a través de la rejilla de la máscara.

Al igual que todos los porteros, Luc era un miembro más del equipo, aunque estaba un tanto al margen debido a la naturaleza solitaria de su puesto. No había cobertura posible para un hombre como él. Cuando ponían el disco en movimiento, los flashes de las cámaras estallaban formando una enorme señal de neón. Para ponerse partido tras partido entre los tres palos hacía falta algo más intenso que la determinación y las agallas. Se necesitaba ser lo suficientemente competitivo y arrogante para creerse invencible.

El entrenador de porteros, Don Boclair, hizo deslizarse una cesta con discos por el hielo mientras Luc llevaba a cabo el mismo ritual que había venido siguiendo durante los últimos once años, tanto en los partidos como en los entrenamientos. Rodeaba tres veces la portería en el sentido de las agujas del reloj, y una vez más en sentido opuesto. Ocupaba su lugar entre los palos y golpeaba con su stick las bases de los postes, primero la izquierda y después la derecha. Tras esto se santiguaba, como un sacerdote que se dirige al Señor. Situado sobre la línea azul, y durante los siguientes treinta minutos, el entrenador patinaba a su alrededor, lanzando el disco como un francotirador hacia todos los rincones y también desde el punto de penalti.

A los treinta y dos años, Luc se sentía bien. Bien respecto al hockey, y bien respecto a su condición física. Estaba, más o menos, libre de dolor, y el medicamento más fuerte que tomaba era Advil, un analgésico. Estaba jugando la mejor temporada de su carrera, y camino de la final de liga, su cuerpo se encontraba en excelentes condiciones. Su vida profesional iba de maravillas.

Pero no podía decir lo mismo de su vida íntima.

El entrenador de porteros lanzó uno de los discos con todas sus fuerzas, con un marcado efecto, pero Luc lo atrapó con su guante. A través del grueso acolchado, los doscientos cincuenta gramos de goma vulcanizada impactaron contra su mano. Se tiró de rodillas sobre el hielo al tiempo que otro disco volaba hacia la derecha y golpeaba en sus protecciones. Sintió el familiar tirón de dolor en sus tendones y ligamentos, pero no era que no pudiese soportar. Nada que no quisiese soportar, y nada que él fuese a admitir jamás de viva voz.

Algunos periodistas lo habían desahuciado después de la peor época de su carrera. Dos años atrás, cuando jugaba con los Red Wings, se lesionó ambas rodillas. Tras unas cuantas intervenciones quirúrgicas de consideración, incontables horas de rehabilitación, una estancia en la clínica Betty Ford para recuperarse de su adicción a los tranquilizantes, y el traspaso a los Seattle Chinooks, Luc estaba de vuelta y en mejor forma que nunca.

Aquella temporada tenía algo que demostrar. Había vuelto a exhibir las cualidades que le habían llevado a ser uno de los mejores. Luc disponía de un indescriptible sexto sentido, lo cual le permitía intuir la jugada segundos antes de que se produjese, y si no podía detener el lanzamiento con sus veloces manos, siempre le quedaba el recurso a la fuerza bruta y a algún movimiento sacado de la manga.

Cuando acabó el entrenamiento, Luc se puso unos pantalones cortos y una camiseta y se fue al gimnasio. Estuvo montado en la bicicleta estática cuarenta y cinco minutos antes de pasar a las pesas. Durante hora y media, trabajó los brazos, el pecho y el abdomen. Los músculos de sus piernas y de la espalda le ardían y el sudor le resbalaba por las sienes mientras tomaba aire sin pararse a pensar en el dolor.

Se dio una lenta ducha, se ató una toalla alrededor de la cintura y después se dirigió a los vestuarios. Allí estaban los demás chicos, tirados sobre sillas y banquillos, escuchando lo que Gamache les decía.

Virgil Duffy también se encontraba en mitad de la sala, y empezó a hablar acerca de la venta de entradas. Aquello, se dijo Luc, no tenía nada que ver con su trabajo. Su trabajo consistía en mantener la portería a cero y ayudar a que el equipo ganase partidos. Así pues, él cumplía con su misión.

Luc apoyó un hombro desnudo contra el marco de la puerta. Se cruzó de brazos, y posó la mirada en la mujer bajita que había visto antes. Estaba junto a Duffy, y Luc la estudió. Era una de esas mujeres naturales que optan por no maquillarse. Sus cejas negras eran la única nota de color en su pálido rostro. Los pantalones negros y la chaqueta no dejaban entrever forma alguna, ocultando todo asomo de curvas. De uno de sus hombros colgaba un bolso de piel, y en la mano portaba una taza de papel de Starbucks.

No era fea, sino extremadamente… sencilla. A algunos hombres les gustaban las mujeres de aire natural. A Luc no. A él le gustaba que las mujeres se pintasen los labios, oliesen a polvos de maquillaje y se depilasen las piernas. Le gustaban las mujeres que se esforzaban por tener buen aspecto. Y aquélla no se esforzaba en absoluto, eso saltaba a la vista.

— Sin duda estáis al corriente de que el reportero Chris Evans causa baja por causas médicas. En su lugar, Jane Alcott escribirá las crónicas de nuestros partidos en casa -explicó el dueño del equipo-, y también viajará con nosotros el resto de la temporada.

Los jugadores permanecieron en silencio, desconcertados. Nadie dijo una palabra, pero Luc sabía que estaban pensando lo mismo que él: que preferiría recibir un golpe del disco a que un cronista deportivo, y menos aún una mujer, viajase con el equipo.

Los jugadores miraron hacia su capitán, Mark Asesino Bressler, después centraron su atención en los entrenadores, que también permanecían en silencio. Esperaban que alguien dijese algo, que les rescatasen de aquella pesadilla bajita y de pelo oscuro que se les iba a pegar como una lapa.

— Bueno, no creo que sea buena idea -dijo finalmente el Asesino, pero una mirada a los helados ojos grises de Virgil Duffy le hizo callar.

Nadie más se atrevió a abrir la boca.

Nadie excepto Luc Martineau. Respetaba a Virgil. Incluso le gustaba un poco. Pero Luc estaba jugando la mejor temporada de su vida. Los Chinooks tenían el título de liga al alcance de la mano, y no estaba dispuesto a dejar que una periodista lo echase todo a perder. Ya habían escrito demasiadas cosas malas sobre él.

— Con todos mis respetos, señor Duffy, ¿ha perdido usted el jodido sentido común? -preguntó apartándose de la pared.

Cuando estaban de viaje, sucedían ciertas cosas que uno no deseaba que todo el país pudiese leer durante el desayuno. Luc era más discreto que algunos de sus compañeros, pero lo último que necesitaba era una reportera viajando con ellos.

Y, por otra parte, también había que tener en cuenta el factor mala suerte. Cualquier cosa que se saliese de la norma podía enviar al traste su buena suerte. Y que una mujer viajase con ellos era, a todas luces, algo fuera de la norma.

— Entiendo vuestros reparos, chicos -dijo Virgil Duffy-, pero después de pensarlo mucho, y de que tanto el Times como la señorita Alcott me diesen su palabra, puedo aseguraros que tendréis intimidad. Los reportajes no se inmiscuirán en vuestra vida privada.

«Gilipolleces», pensó Luc, pero no se molestó en gastar saliva expresándolo. Al apreciar la determinación en el rostro del propietario del equipo, supo que discutir carecía de sentido. Luc tenía que aceptarlo.

— Bueno, será mejor que prepare a la señorita para el lenguaje rudo -le advirtió Luc.

La señorita Alcott centró su atención en él. Su mirada fue directa y firme. Alzó uno de los extremos de la boca, como si le hubiese sorprendido el comentario.

— Soy periodista, señor Martineau -replicó con un tono de voz más sutil que su mirada, una extraña mezcla de suave feminidad y determinación-. Su lenguaje no va a incomodarme.

Él le ofreció una sonrisa desafiante y se encaminó hacia su taquilla al fondo del vestuario.

— ¿Es usted la mujer que escrrribe esa columna sobrrre cómo encontrarrr pareja? -preguntó Vlad Empalador Fetisov.

— Escribo la columna «Soltera en la ciudad» en el Times -respondió.

— Pensé que se trataba de una mujer oriental -comentó Bruce Fish.

— No, sólo se me fue un poco la mano con el delineador de ojos -explicó la señorita Alcott.

Dios santo, ni siquiera era una auténtica cronista deportiva. Luc había leído su columna un par de veces, o al menos lo había intentado. Escribía sobre sus problemas, y los de sus amigas, con los hombres. Era una de esas mujeres a las que les gustaba hablar de «relaciones y aventuras», como si todo tuviese que ser analizado una y otra vez. Como si, en cualquier caso, la mayor parte de los problemas entre hombres y mujeres no fueran simple y llanamente una invención de estas últimas.

— ¿Con quién compartirá habitación mientras estemos de viaje? -preguntó alguien desde la izquierda, y una oleada de risas relajó la tensión.

La conversación se apartó del tema de la señorita Alcott para centrarse en el análisis de los siguientes cuatro partidos, que tenían que disputar en sólo ocho días.

Luc recogió la toalla del suelo y la metió en su bolsa de lona. Virgil Duffy estaba senil, pensó Luc mientras dejaba los calzoncillos blancos y la camiseta sobre el banquillo. O eso, o el divorcio por el que estaba pasando lo había vuelto loco. Aquella mujer probablemente no supiera una sola palabra de hockey. Lo más seguro era que quisiese escribir acerca de sentimientos y problemas de pareja. Bueno, podía interrogarlo al respecto hasta que se le pusiese la cara morada de tanto hablar, que él no iba a soltar prenda. Después de los problemas del último año, Luc ya no respondía a las preguntas de los periodistas. Nunca. Que viajase con ellos no iba a hacer que cambiase de idea.

Se puso los calzoncillos dándole la espalda a la señorita Alcott, y la miró por encima del hombro antes de ponerse la camiseta. La pilló mirándose los zapatos. No era nada nuevo la presencia de mujeres periodistas en los vestuarios. Si a una mujer no le importaba entrar en una habitación repleta de hombres malhablados, por lo general sus compañeros solían comportarse bien con ella. Pero la señorita Alcott parecía tan incómoda como una vieja tía solterona y virgen. Aunque él sabía más bien poco de vírgenes.

Acabó de vestirse enfundándose unos gastados Levi's y un grueso jersey azul. Después metió los pies en sus botas negras y se abrochó el Rolex de oro en la muñeca. El reloj había sido un regalo personal de Virgil Duffy tras la firma del contrato. Un pequeño detalle para sellar el negocio.

Luc se puso su cazadora de cuero, cogió la bolsa de lona y se encaminó a la oficina del club. Allí se hizo con la hoja que indicaba el itinerario de los siguientes ocho días y estuvo hablando un rato con el encargado de la oficina para asegurarse de que recordaba que él quería una habitación individual. Durante la última estancia en Toronto, compartió habitación con Rob Sutter. Por lo general, Luc se dormía a los pocos segundos de meterse en la cama, pero Rob roncaba como una sierra mecánica.

Luc salió de las instalaciones justo después de las doce del mediodía, oyendo el eco de sus pasos contra las paredes de hormigón mientras se dirigía a la salida. Una vez fuera, la niebla le golpeó el rostro y se introdujo por el cuello de su chaqueta. No parecía que fuese a llover, pero era un día triste y lúgubre. El tipo de clima que acostumbraba imperar en Seattle. Esa era una de las razones por las que le gustaba jugar fuera de la ciudad, pero no la más importante. La más importante era la paz que le proporcionaba el hecho de estar en ruta. Aunque esta vez tenía un mal presentimiento al respecto: esa paz se veía amenazada por la presencia de la mujer que se encontraba en esos momentos a pocos pasos de él, con el bolso colgado del hombro.

La señorita Alcott estaba envuelta en algo parecido a un indescriptible impermeable ceñido a la cintura por un cinturón. Era largo y negro, y el viento de la bahía hacía ondear los faldones, dando la impresión de que llevase un lastre en el culo. En la mano acarreaba todavía la taza de papel de Starbucks.

— El vuelo de las seis de la mañana a Phoenix es terrible -dijo él mientras caminaba en dirección al aparcamiento-. No te retrases. Sería vergonzoso que lo perdieses.

— Allí estaré -respondió ella cuando pasó por su lado-. No quieres que viaje con el equipo, ¿verdad? ¿Se debe a que soy una mujer?

Él se detuvo, y se volvió y la miró a la cara. La molesta brisa hacía aletear las solapas del impermeable de Jane, y también hizo que varios mechones de su cola de caballo se soltasen para ir a parar a sus rosadas mejillas. Tras un análisis más detallado, podía comprobarse que eso no mejoraba mucho su aspecto.

— No. No me gustan los periodistas -contestó.

— Es comprensible, supongo, teniendo en cuenta tu historia.

Sin duda, había leído sobre él.

— ¿Qué historia?

Se preguntó si habría leído aquel maldito libro, Los chicos malos del hockey, en el que le habían dedicado cinco capítulos, con fotografías y todo. Más o menos la mitad de lo que el autor afirmaba allí eran puros cotilleos o simples invenciones. Y el único motivo por el cual Luc no le había denunciado era que no quería atraer la atención de los medios.

— Tu historia con la prensa. -Jane bebió un sorbo de café y se encogió de hombros-. El omnipresente seguimiento de tus problemas con las drogas y las mujeres.

Efectivamente, lo había leído. ¿Y quién demonios utilizaba palabras como «omnipresente»? Sólo los periodistas.

— Para tu información, te diré que nunca he tenido problemas con las mujeres. Omnipresentes ni de cualquier otro tipo. Deberías informarte mejor en lugar de creer todo lo que lees.

Al menos, respecto a cuestiones delictivas. Y su adicción a los tranquilizantes era cosa del pasado. Donde él deseaba que quedase para siempre.

Luc recorrió con la mirada el cabello recogido de Jane, la perfecta piel de su rostro, y descendió hacia el resto de su cuerpo, enfundado en aquel horroroso impermeable. Tal vez si hubiese llevado el pelo suelto no le habría parecido tan estirada.

— He leído algunas de tus columnas del periódico -dijo alzando la vista hacia sus ojos verdes-. Tú eres la soltera que se queja de la falta de compromiso y que no consigue encontrar a un hombre de verdad.

Ella frunció ligeramente el entrecejo y endureció la mirada.

— Viéndote, puedo entender tus problemas -remató él sin mover un solo músculo.

Bien. Quizás así ella se mantuviese a distancia.

— ¿Ya no tomas nada, estás limpio? -preguntó Jane.

Luc supuso que, si no contestaba, ella imaginaría ciertas cosas. Siempre era así.

— Totalmente -respondió.

— ¿En serio? -Jane alzó las cejas, que formaron unos arcos perfectos, dándole a entender que ponía en duda sus palabras.

Él dio un paso hacia ella.

— ¿Quieres ver cómo me meo en tu taza de café? -preguntó con la mirada encendida, cabreado, frente a aquella mujer que seguramente no había hecho el amor en cinco años.

— No, gracias, me gusta el café solo.

De no haberse tratado de una periodista, Luc se habría detenido a apreciar por unos segundos la agudeza de su réplica, pero había sonado como una provocación, le gustase o no admitirlo.

— Si cambias de opinión, házmelo saber -masculló Luc-. Y no creas que el hecho de que Virgil Duffy te haya presentado a los chicos va a hacer que tu trabajo sea más fácil.

— ¿Qué quieres decir con eso?

— Quiero decir lo que a ti te dé la gana que quiero decir -respondió él mientras se alejaba.

Caminó el corto trecho que le separaba del aparcamiento y encontró su Ducati gris en su sitio, junto a las plazas para discapacitados. El color de la motocicleta casaba a la perfección con las densas nubes que colgaban sobre la ciudad y también con el sombrío aparcamiento. Colocó la bolsa en la parte trasera de la moto y se sentó en el asiento negro. Con el talón de su bota apretó la palanca de arranque y puso en marcha el motor de dos cilindros. No le dedicó un solo pensamiento más a la señorita Alcott y salió a toda prisa del aparcamiento, dejando tras de sí el rugido del motor. Enfiló Broad, dejando atrás el bar Tini Bigs, camino de Second Avenue. Tras unas cuantas manzanas, entró en el aparcamiento comunitario del complejo residencial en el que vivía y dejó la motocicleta junto a su Land Cruiser.

Consultó la hora en su reloj y cogió la bolsa pensando que se disponía a afrontar tres horas de calma. Se dijo que tal vez podría poner la cinta de algún partido en el vídeo y relajarse frente a la enorme pantalla de su enorme televisor. Tal vez podría llamar a alguna amiga y quedar para comer. Cierta pelirroja de piernas largas le vino a la mente.

Salió del ascensor en la planta diecinueve y recorrió el pasillo hasta la esquina nororiental del edificio. Había comprado aquel piso poco después de fichar por los Chinooks, el verano anterior. No le había apasionado el interior -pues le recordaba a las decoraciones de la vieja serie de dibujos animados Los Supersónicos: piedra, acero y esquinas redondeadas-, pero las vistas… Las vistas eran impresionantes.

Abrió la puerta y sus planes para el día se vinieron abajo cuando tropezó con una mochila North Face de color azul que descansaba sobre la moqueta beige. En el sofá de piel color azul marino, un anorak rojo, y encima de una de las mesitas de cristal, varios anillos y pulseras amontonados. En el equipo de música rugía la música rap y Shaggy se movía sin parar en la pantalla del televisor de Luc, sintonizada en la MTV.

Marie. Había llegado antes de lo previsto.

Luc recorrió el pasillo y dejó la mochila y su propia bolsa sobre el sofá. Llamó a la puerta del primero de los tres dormitorios, y abrió. Marie estaba tendida sobre la cama, con el corto pelo oscuro recogido en lo alto de la cabeza formando una especie de plumero. Tenía restos de crema bajo los ojos y sus mejillas estaban pálidas. Abrazaba un osito de peluche contra su pecho.

— ¿Qué estás haciendo en casa? -le preguntó.

— Intentaron llamarte del colegio. No me encuentro bien.

Luc entró en la habitación y se acercó a su hermana de dieciséis años, hecha un ovillo sobre el edredón. Supuso que lloraba porque se acordaba otra vez de su madre. Había pasado sólo un mes desde el funeral, y pensó que tenía que decir algo para consolar a Marie, aunque no sabía realmente qué decir, y estaba convencido de que siempre que lo intentaba las cosas empeoraban.

— ¿Has pillado la gripe? -acabó preguntando. El parecido de la chica con su madre, o como mínimo con el recuerdo que él tenía de ella, era impresionante.

— No.

— ¿Te has resfriado?

— No.

— ¿Qué te pasa entonces?

— Me siento mal, eso es todo.

Luc acababa de cumplir dieciséis años cuando la cuarta esposa de su padre había dado a luz a Marie. Aparte de alguna que otra visita durante las vacaciones, Luc nunca había pasado mucho tiempo con ella. Él se había hecho mayor. Ellos vivían en Los Ángeles y él en el otro extremo del país. Había estado demasiado ocupado con las cuestiones relativas a su propia vida, y hasta que ella se fue a vivir con él, el mes anterior, no había vuelto a verla desde el funeral de su padre, hacía diez años. Y de repente era el responsable de una hermana a la que ni siquiera conocía. Era el único pariente cercano que aún no había alcanzado la edad de la jubilación. Era jugador de hockey. Soltero. Hombre. Y no tenía ni la más remota idea de lo que podría hacer con ella.

— ¿Quieres un poco de sopa? -preguntó.

Marie se encogió de hombros.

— Por qué no -respondió entre sollozos.

Aliviado, Luc salió rápidamente de la habitación rumbo a la cocina. Sacó una lata grande de caldo de pollo del armario y la colocó bajo el abrelatas automático que había en la encimera de mármol negro. Sabía que la chica estaba pasando por un mal momento, pero, por todos los demonios, lo estaba volviendo loco. Cuando no lloraba, estaba de morros. Cuando no estaba de morros, lo trataba como si fuese un retrasado mental.

Luc vertió la sopa en dos tazones y le añadió agua. Le había propuesto que viese a un psicólogo, y así lo había hecho durante la enfermedad de su madre, pero Marie creía que ya había tenido bastante.

Introdujo los tazones en el microondas y programó el reloj. Aparte de enloquecerle, tener en casa a una chica adolescente y temperamental había afectado seriamente su vida social. Últimamente, sólo disfrutaba de tiempo para sí mismo cuando salía de viaje. Algo tenía que cambiar. La situación no era la adecuada para ninguno de los dos. Se había visto obligado a contratar a una mujer para que se quedase en casa con Marie cuando él estaba fuera. Su nombre era Gloria Jackson y rondaba la sesentena. A Marie no le gustaba, pero eso no era nada nuevo.

Lo más conveniente era encontrar un buen internado para Marie. Allí sería feliz, conviviendo con chicas de su edad que supiesen de maquillaje y de peinados y a las que les gustase escuchar música rap. Luc sintió una punzada de culpabilidad. Sus razones para enviarla a un internado no eran del todo altruistas. Quería recuperar su antigua vida. Eso tal vez le hiciese parecer un maldito egoísta, pero había trabajado muy duro para disfrutar de aquel tipo de existencia. Para conseguir alzarse sobre el caos y alcanzar una relativa calma.

— Necesito algo de dinero.

El comentario hizo que Luc apartase la vista de los tazones que daban vueltas dentro del microondas y mirase a su hermana, que estaba apoyada contra el marco de la puerta de la cocina. Ya habían hablado acerca de la cuenta corriente especial a su nombre.

— Cuando vendamos la casa de tu madre y te demos de alta en la Seguridad Social…

— Lo necesito hoy -lo interrumpió-. Ahora mismo.

Luc sacó su cartera del bolsillo posterior del pantalón.

— ¿Cuánto necesitas?

— Unos siete u ocho dólares.

— ¿Siete u ocho?

— Digamos diez, para estar seguros.

Luc sintió curiosidad y también pensó que debía preguntarlo, así que dijo:

— ¿Para qué necesitas el dinero?

— No tengo la gripe -dijo ella, ruborizándose.

— ¿Qué te pasa?

— Tengo calambres y no tengo nada. -Bajó la vista hacia los pies cubiertos por calcetines-. No conozco a ninguna chica del colegio a la que pedirle, y ya era demasiado tarde para ir a la enfermería. Por eso me vine a casa.

— ¿Demasiado tarde para qué? ¿De qué estás hablando?

— Tengo calambres y no tengo… -Marie se ruborizó aún más-. Tampones. Busqué en tu lavabo, porque pensé que tal vez alguna de tus novias podría haber dejado alguno. Pero no tienes ninguno.

La campanilla del microondas sonó justo en el momento en que Luc entendió el problema de Marie. Abrió la portezuela y se quemó los dedos al dejar los tazones de sopa sobre la encimera.

— Oh. -Sacó dos cucharas de un cajón y, como no sabía qué decir, preguntó-: ¿Quieres galletas saladas?

— Sí.

De algún modo, no le había parecido una chica lo suficientemente mayor. ¿Acaso las chicas empezaban a tener la menstruación a partir de los dieciséis? Suponía que debía de ser así, pero nunca había pensado en ello. Había crecido como un hijo único, y sus pensamientos siempre habían estado relacionados con el hockey.

— ¿Quieres una aspirina? -Una de las mujeres con las que había salido tomaba sus analgésicos cuando tenía dolores menstruales. Al recordarla, Luc se dio cuenta que el dinero y su adicción había sido lo único que compartieron.

— No.

— Iremos al supermercado después de comer -dijo-. Necesito desodorante.

Ella alzó la vista finalmente, pero no se movió.

— ¿Tienes que ir ahora?

— Sí.

Él la observó; parecía incómoda y molesta. La culpa que había sentido minutos antes se vio aliviada. Enviarla a un lugar en el que podría vivir con chicas de su edad era, a todas luces, lo más adecuado. En un internado para chicas estarían al corriente de calambres menstruales y otras cuestiones femeninas.

— Voy a coger las llaves -dijo Luc.

Sólo tendría que encontrar el momento adecuado para exponer su idea sin que sonase como si pretendiera librarse de ella.

2. Intercambio de cumplidos

— ¿Qué has dicho? -preguntó Caroline Masón cuando se disponía a llevarse a la boca un trozo de pollo.

— Voy a encargarme de escribir las crónicas de los partidos de los Chinooks. Viajaré con ellos -repitió Jane atendiendo a la amistad que las unía desde la infancia.

— ¿El equipo de hockey?

Caroline trabajaba en Nordstrom's vendiendo aquello de lo cual era una completa adicta: zapatos. A primera vista, Jane y ella eran diametralmente opuestas. Era alta, rubia, de ojos azules, poco menos que un anuncio andante de belleza y buen gusto. Y sus caracteres tampoco eran muy parecidos. Jane era introvertida, en tanto que Caroline no se guardaba en el tintero ningún pensamiento o emoción. Jane compraba por catálogo. Caroline consideraba los catálogos una herramienta del Demonio.

— Sí, por eso estoy en esta parte de la ciudad. He venido a encontrarme con el dueño del equipo.

Aquellas dos amigas eran como el fuego y el hielo, como la noche y el día, pero compartían experiencias y un pasado que las mantenía profundamente unidas.

La madre de Caroline se había fugado con un camionero y había ido apareciendo y desapareciendo de su vida cada cierto tiempo. Jane había crecido sin madre. Las dos chicas habían vivido puerta con puerta en Tacoma, en el mismo desolado bloque de apartamentos. Eran pobres. No tenían donde caerse muertas. Ambas sabían lo que era acudir a la escuela calzando zapatos de lona cuando los demás los llevaban de cuero.

Las dos habían crecido, y cada una se enfrentaba al pasado a su manera. Jane cuidaba del dinero como si siempre se tratase del último cheque de su vida, en tanto que Caroline derrochaba ingentes cantidades en zapatos de marca, como si fuese Imelda Marcos.

Caroline dejó el tenedor junto al plato y se llevó una mano al pecho.

— ¿Tienes que viajar con los Chinooks y entrevistar a los jugadores mientras se desnudan?

Jane asintió y repuso, mientras pinchaba unos macarrones con queso:

— En el mejor de los casos, no se quitarán los calzoncillos hasta que yo esté fuera del vestuario.

— Estás de broma, ¿verdad? ¿Qué otra razón podría haber, aparte de ver tíos en pelotas, para entrar en un vestuario maloliente?

— Entrevistarlos para el periódico.

Como ya los había visto a todos esa misma mañana, estaba empezando a sentir un tanto de aprensión. A su lado, teniendo presente que ella medía metro cincuenta y cinco, parecían gigantes.

— ¿Crees que se darían cuenta si sacases algunas fotografías?

— Sin duda. -Jane rió-. No son tan tontos como podría pensarse.

— Pues la verdad es que no me importaría ver a unos cuantos jugadores de hockey desnudos.

Y una vez que los había visto a todos, verlos desnudos era un aspecto del trabajo que le preocupaba. Tenía que viajar con esos hombres. Sentarse con ellos en el avión. No quería saber cómo eran sin ropa. A ella sólo le gustaba estar cerca de un hombre desnudo cuando los dos lo estaban. Y si bien para ganarse el pan escribía acerca de explícitas fantasías sexuales, en su vida cotidiana no se sentía cómoda ante la desnudez descarada. No era como la mujer que escribía acerca de relaciones y citas amorosas en la columna del Times. Y, en ningún caso, se parecía a Bomboncito de Miel.

Jane Alcott era una impostora.

— Ya que no podrás sacar fotos -dijo Caroline mientras pinchaba un pedazo de pollo de su ensalada oriental-, toma notas para mí.

— Eso no es ético en un montón de sentidos -repuso Jane, y entonces recordó el ofrecimiento de Luc Martineau de «mear» en su café y se dijo que, en esta ocasión, podría dejar de lado la ética-. Le he visto el culo a Luc Martineau.

— ¿Al natural?

— Como su madre le trajo al mundo.

Caroline se inclinó hacia delante.

— ¿Cómo es?

— Está bien. -Jane recordó sus esculturales hombros y su espalda, la marca de su columna vertebral, y la toalla deslizándose hasta sus pies, mostrando la redonda perfección de sus nalgas-. Muy bien, de hecho.

No podía negarlo, Luc era un hombre hermoso, pero por desgracia su personalidad dejaba mucho que desear.

— Joder -suspiró Caroline-, ¿por qué no habré terminado la carrera? ¿Podría conseguir un trabajo como el tuyo?

— Demasiadas fiestas.

— Oh, sí. -Caroline permaneció en silencio durante unos segundos, después sonrió-. Lo que necesitas es una ayudante. ¿Por qué no me contratas?

— El periódico no pagaría a una ayudante.

— Vaya rollo. -La sonrisa desapareció del rostro de Caroline, cuya mirada descendió hasta la chaqueta de su amiga-. Tendrás que comprarte ropa nueva.

— Ya lo he hecho -dijo Jane antes de llevarse un trocito de queso a la boca.

— Cuando digo nueva me refiero a algo más atractivo. Siempre vas de negro o gris. La gente no tardará en preguntarse si estás deprimida.

— No estoy deprimida.

— Tal vez no, pero deberías vestir algo con un poco de color. Rojos y verdes, especialmente. Vas a viajar durante toda la temporada con tipos grandes inflados de testosterona. Es la oportunidad perfecta para hacer que uno de ellos se fije en ti.

Jane viajaría por trabajo. No quería atraer la atención de nadie. Especialmente de jugadores de hockey. Especialmente si todos eran como Luc Martineau. Cuando declinó su oferta referente al café, casi se echó a reír. Casi. En lugar de ello, dijo: «Si cambias de opinión, házmelo saber.» Sólo que no había dicho «saber», sino «sabeg». Era un gilipollas, y no había perdido del todo su acento canadiense. Lo último que quería o necesitaba era llamar la atención de tipos como él. Reflexionó en su propio aspecto, en sus pantalones negros y su chaqueta negra y su blusa gris. Le pareció que tenía buena pinta.

— Es de J. Crew.

Caroline abrió desmesuradamente sus ojos azules. Jane sabía qué diría a continuación: que J. Crew no era Donna Karan.

— Exacto. ¿Del catálogo?

— Por supuesto.

— Y negro.

— Ya sabes que soy daltónica.

— No eres daltónica. Lo que pasa es que no distingues qué colores casan.

— Es cierto.

Por eso le gustaba el color negro. Tenía buen aspecto vestida de negro, y además no corría el riesgo de desentonar.

— Tienes un cuerpo menudo muy bonito, Jane. Tendrías que explotarlo, enseñarlo. Ven conmigo a Nordy's y te ayudaré a escoger algunas cosas.

— Ni hablar. La última vez que te dejé escoger mi ropa, empecé a parecerme a Greg Brady, sólo que menos guay.

— Eso fue en sexto curso, y teníamos que ir a Goodwill para comprar ropa. Ahora somos mayores y tenemos dinero. Al menos, tú lo tienes.

Sí, y también tenía un plan para invertirlo. Había pensado en un nidito de amor. O sea, nada de ropa de marca, sino en comprar una casa.

— Me gusta la ropa que llevo -dijo como si no hubiesen hablado de ello unas mil veces antes de ese día.

Caroline puso los ojos en blanco y cambió de tema.

— He conocido a un tipo.

Menuda novedad. Desde que había pasado la frontera de los treinta la última primavera, el reloj biológico de Caroline parecía haberse puesto en marcha y ella no podía dejar de pensar que sus óvulos se estaban marchitando. Resolvió que era el momento de casarse, y como no deseaba mantener a Jane al margen, llegó a la conclusión de que las dos tenían que casarse. Pero el plan de Caroline entrañaba un problema. Jane estaba convencida de que era una especie de imán que atraía a tíos dispuestos a romperle el corazón y tratarla mal, y de que los únicos hombres capaces de excitarla y ponerla a tono eran los gilipollas, por lo que había decidido comprarse un gato y encerrarse en casa. Pero estaba atrapada en un callejón sin salida. Si se encerraba en casa, no sacaría de ningún lado nuevo material para su columna «Soltera en la ciudad».

— Tiene un amigo -añadió Caroline.

— El último «amigo» con el que me citaste conducía una furgoneta estilo asesino en serie con un sofá en la parte trasera.

— Lo sé, y no le hizo mucha gracia leer su historia en tu columna del Times.

— Peor para él. Era uno de esos tipos que da por supuesto que porque escribo la columna estoy desesperada y soy una cachonda.

— Esta vez será diferente.

— No.

— Tal vez le gustes.

— Ése es el problema. Si le gusto, sé que me tratará como una mierda y después me dará una patada en el culo.

— Jane, rara vez le das a alguien la oportunidad de que te dé una patada en el culo. Siempre tienes un pie en la puerta, esperando encontrar la excusa adecuada para largarte.

Caroline no era la más adecuada para reprocharle nada en ese sentido. Ella despachaba a los chicos por ser demasiado perfectos.

— No has salido con nadie desde Vínny -dijo Caroline.

— Sí, y mira cómo me fue.

Le había sacado dinero para comprarle regalos a otra mujer. Por lo que ella sabía, lencería barata. Jane odiaba la lencería barata.

— Míralo por el lado bueno -dijo Caroline-. Después de librarte de él, estabas tan afectada que blanqueaste los azulejos del cuarto de baño.

Era un detalle triste de la vida de Jane, pero cuando sufría un desengaño amoroso y se sentía deprimida, se ponía a limpiar con saña. Cuando estaba contenta en cambio, tenía cierta tendencia a amontonar la ropa en el armario.

Después de comer, Jane dejó a Caroline en Nordstrom's y condujo hasta el Seattle Times. No disponía de un escritorio propio en el periódico, pues su trabajo en éste se limitaba a escribir una columna mensual. De hecho, en contadas ocasiones se aventuraba dentro de aquel edificio.

Había quedado en verse con el editor de deportes, Kirk Thornton, quien ni siquiera había tenido que decirle a Jane lo mucho que le asustaba dejar el trabajo de Chris en sus manos. La recibió con frialdad y le presentó a los otros tres cronistas deportivos, que no se mostraron más cálidos que Kirk. A excepción de Jeff Noonan.

A pesar de que raramente pasaba por el Seattle Times, había oído hablar de Jeff Noonan. Las mujeres de la plantilla lo llamaban «el Acosador», y era poco menos que un juicio por acoso sexual andante. No sólo creía que el lugar adecuado para las mujeres era la cocina, sino que estaba convencido de que, dentro de ésta, lo mejor era que se tumbasen sobre la mesa. Por el modo en que la miró quedó claro que se la estaba imaginando desnuda, y le sonrió como si algo así pudiese hacerla sentir halagada. La mirada que ella le dedicó daba a entender que antes que estar con él prefería comer matarratas.

El BAC-111 despegó del aeropuerto de Seattle a las seis treinta y tres de la mañana. Pocos minutos después, el reactor atravesaba la capa de nubes y viraba hacia la izquierda. El sol de la mañana entró por las ventanillas ovaladas como si se tratase de los focos de un estadio. De repente, las sombras fueron arrasadas bajo aquella luz brutal, y un buen número de jugadores de hockey reclinaron sus asientos y se prepararon para las cuatro horas que duraba el vuelo. Un olor que era mezcla de loción para después del afeitado y colonia invadió la cabina al tiempo que el avión concluía el ascenso y adoptaba la horizontalidad.

Sin apartar los ojos de la hoja de itinerario que sostenía en su regazo, Jane alzó una mano para regular el aire acondicionado que tenía encima de su cabeza. Estaba totalmente concentrada en la agenda del equipo. Observó que, en algunas ocasiones los vuelos tenían prevista la hora de salida justo después de los partidos, mientras que otras veces estaban programados para la mañana siguiente. Pero a excepción de las horas de los vuelos, lo señalado en la agenda era siempre igual. El equipo entrenaba invariablemente la víspera de cada partido y llevaba a cabo unos ejercicios ligeros el día del mismo. Nunca variaba.

Dejó las hojas con el itinerario a un lado y cogió un ejemplar del Hockey News. La luz de la mañana iluminó la sección de reportajes sobre los equipos de la NHL. Se detuvo a leer la columna dedicada a los Chinooks. El titular rezaba: «Su portería, la clave del éxito para los Chinooks.»

Durante las últimas semanas, Jane había estudiado las estadísticas de la NHL. Se había familiarizado con los nombres de los jugadores de los Chinooks y con las posiciones en que jugaban. Leyó todos los artículos relativos al equipo que pudo encontrar, pero seguía sin tenerlo claro respecto al juego y los jugadores. No le quedaba más opción que lanzarse sin red, esperando no partirse la crisma en el intento. Necesitaba el respeto y la confianza de aquellos hombres. Quería que la tratasen como a un cronista deportivo cualquiera.

En su maletín llevaba dos libros de inestimable valor para ella: «Hockey para principiantes» y «Los chicos malos del hockey». El primero explicaba los rudimentos del juego, en tanto que el segundo hablaba del lado oscuro de éste y de los hombres que lo practicaban.

Sin alzar la cabeza, miró a lo largo del pasillo, unas filas de asientos más adelante. Observó la hilera de luces de emergencia que recorría la moqueta azul y se detuvo en los mocasines de piel y en los pantalones grises de Luc Martineau. Desde la conversación que mantuvieron en el estadio Key, había investigado con más interés su vida que la del resto de los jugadores.

Había nacido y crecido en Edmonton, Alberta, Canadá. Su padre era canadiense francófono y se había divorciado de su madre cuando Luc acababa de cumplir los cinco años. Los Houston Oilers habían elegido a Luc en la sexta posición del draft de la NHL a los diecinueve años. Había sido traspasado a Detroit y, finalmente, a Seattle. Los datos más interesantes los proporcionaba el libro «Los chicos malos del hockey», que le dedicaba cinco capítulos enteros. El libro explicaba con todo detalle las andanzas del portero, de quien decía que tenía las manos tan rápidas dentro como fuera de la pista. Las fotografías mostraban a un buen número de actrices y modelos entre sus brazos, y si bien ninguna de ellas afirmaba haberse acostado con él, tampoco lo negaba.

Su mirada se posó en su enorme mano y sus largos dedos tamborileando sobre el brazo del asiento. Su Rolex de oro asomaba por debajo de la manga de su camisa blanca con rayas azules. Se fijó en sus hombros y en el perfil de sus altos pómulos y su recta nariz. Llevaba el pelo corto como un gladiador dispuesto a entrar en combate. Aun cuando se diera por hecho que sólo la mitad de lo que decía aquel libro debía de ser cierto, aun así Luc Martineau había ido dejando un buen rastro de mujeres en todas las ciudades por las que había pasado el equipo. A Jane le sorprendía que no tuviese el aspecto de un agotado enfermo terminal.

Al igual que el resto de los jugadores, aquella mañana Luc tenía el aspecto de un hombre de negocios o de un inversor financiero más que de un jugador de hockey. Ya en el aeropuerto, a Jane le sorprendió ver a todos los miembros del equipo vestidos con traje y corbata como si se dispusiesen a ir a la oficina.

Algo se interpuso en su ángulo de visión. Jane alzó la vista y topó con Rob Martillo Sutter. Con la cabeza inclinada para no golpearse con el techo, parecía aún más temible de lo habitual. Jane todavía no había memorizado las caras de los miembros de la plantilla, pero Rob era uno de esos tipos que resultan inolvidables. Medía más de metro noventa, y pesaba cien kilos de puros músculos intimidatorios. En esa época, lucía una tupida perilla y un ojo morado. Se había quitado la americana y la corbata y arremangado la camisa. Su cabello castaño pedía a gritos un buen corte, y llevaba una tira de esparadrapo en el puente de la nariz. Le echó un vistazo al maletín que Jane había dejado en el asiento contiguo.

— ¿Te importa si me siento aquí durante un rato?

Jane no quería admitirlo, pero siempre la habían puesto nerviosa los tipos muy corpulentos. Ocupaban demasiado espacio y hacían que se sintiera pequeña y vulnerable.

— No…, no. -Cogió el maletín de piel y lo colocó en el suelo, entre sus pies.

Rob acomodó su anatomía en el asiento y señaló el periódico que Jane tenía en las manos.

— ¿Has leído el artículo que escribí? Está en la página seis.

— Todavía no.

Jane buscó de inmediato la página seis y observó la foto de Rob Sutter durante un partido. Tenía la cabeza del jugador contrario inmovilizada con una llave de judo y le estaba golpeando la cara.

— Ése soy yo dándole su merecido a Rasmussen en su temporada de novato -explicó Rob.

Jane lo miró de medio lado, fijándose en su ojo morado y su nariz rota.

— ¿Por qué?

— Había metido tres goles.

— ¿Acaso no es ése su trabajo?

— Claro, pero el mío era ponerle las cosas difíciles. -Rob se encogió de hombros-. Conseguir que se pusiera nervioso cuando me viese acercarme.

Jane se dijo que lo más prudente era guardarse para sí las opiniones que le inspiraba el trabajo de Rob.

— ¿Qué le ha pasado a tu nariz? -preguntó.

— Pasó demasiado cerca de un stick. -Rob señaló al periódico-. ¿Qué opinas?

Echó un vistazo al artículo; parecía bastante bien escrito.

— ¿Crees que atrapa al lector desde la entradilla?.

— ¿La entradilla?

— Es como los periodistas denominan el principio.

Sabía lo que era una entradilla.

— «Soy algo más que un saco para calentar los puños» -leyó en voz alta- Pues sí, me ha atrapado.

Rob sonrió, mostrando una hermosa y blanca hilera de dientes. Jane se preguntó cuántas veces se los habrían arrancado y habría tenido que reponerlos.

— Me lo pasé muy bien escribiéndolo -dijo-. He pensado que, cuando me retire, quizá me dedique a escribir artículos a tiempo completo. Tal vez podrías darme algunos consejos.

Introducirlo en la profesión se le antojó mucho más sencillo que hacer lo que le pedía. Su propio curriculum no era precisamente brillante, pero no quería desilusionar a Rob explicándole la verdad.

— Te ayudaré en lo que pueda.

— Gracias. -Rob se puso en pie a medias y extrajo su billetera del bolsillo trasero de sus pantalones. Cuando se sentó de nuevo, la abrió y sacó una fotografía-. Ésta es Amelia -dijo al tiempo que le pasaba la fotografía de una niña descansando sobre su pecho.

— Qué pequeñita. ¿Qué tiempo tiene?

— Un mes. ¿No es la cosa más bonita que has visto nunca?

Jane no tenía la intención de discutir sobre ese tema con Martillo.

— Es preciosa.

— ¿Otra vez enseñando fotos de bebés?

Jane alzó la vista y topó con dos ojos pardos que la miraban por encima del asiento de enfrente. El hombre le pasó una foto.

— Es Taylor Lee -dijo-. Tiene dos meses.

Jane observó la fotografía de un bebé con tan poco pelo como el tipo que se la había pasado, y se preguntó por qué la gente daba por hecho que todo el mundo estaba deseando ver las fotos de sus hijos. Ella no reconoció al tipo que la miraba por encima del asiento hasta que Rob le dio una pista.

— Está calva como una bola de billar, Fishy. ¿Cuándo le va a salir algo de pelo?

Bruce Fish, que jugaba de extremo, se alzó sobre el asiento y recuperó su fotografía. La luz se reflejaba en su calva, pero una espesa barba le cubría la cara.

— Yo era calvo a los cinco años, y era muy guapo.

Jane se las ingenió para no evidenciar reacción alguna. Bruce Fish podía ser muy bueno controlando el disco, pero no era un hombre atractivo.

— ¿Tienes hijos? -le preguntó a Jane.

— No, nunca he estado casada -respondió ella, por lo que la conversación derivó hacia qué jugadores de los Chinooks estaban casados y cuáles no y quiénes tenían hijos. No era lo que se dice una conversación estimulante, pero alivió su preocupación respecto a que los jugadores la dejasen de lado.

Le devolvió a Rob su fotografía y decidió ponerse manos a la obra. Quería sorprenderles con su investigación, o como mínimo demostrarles que sabía hacer su trabajo.

— Dada la edad y la carencia de jugadores cedidos, los Coyotes están jugando mejor de lo que se esperaba este año -dijo, recitando lo que acababa de leer-. ¿Qué os preocupa especialmente del partido del miércoles?

Ambos la miraron como si hubiese hablado en una lengua incomprensible para ellos. Latín, tal vez. Bruce Fish se volvió y desapareció tras el respaldo de asiento. Rob guardó la fotografía en su billetera.

— Aquí llega el desayuno -dijo poniéndose en pie.

Martillo se marchó, dejándole bien claro que si bien era lo suficientemente buena como para hablar de periodismo y bebés, no lo era para hablar de hockey. Y a medida que el vuelo proseguía, se le hizo más evidente que los jugadores harían caso omiso de ella. A excepción de la breve charla con Bruce y Rob, nadie le dirigió la palabra. Daba igual; no podrían eternamente. Tendrían que permitirle entrar en el vestuario y responder a sus preguntas. Acabarían hablando con ella, si no querían enfrentarse a una acusación de discriminación.

No quiso el bollo ni el zumo de naranja. Alzó el brazo rígido entre los asientos, se desplazó hacia el asiento junto al pasillo, extendió sus artículos y los libros, y después se quitó la chaqueta gris de lana. Se centró en intentar memorizar las infracciones, cuándo se señalaba penalti y debido a qué tipo de falta, y las siempre confusas indicaciones arbítrales. Sacó un bloc de notas adhesivas de su maletín, apuntó toda una serie de detalles y pegó las notas dentro del libro.

Hacer avanzar su trabajo y su vida mediante notas adhesivas no era la manera más eficiente de conseguir que las cosas funcionasen, pero había probado con métodos más organizados, un programa para su ordenador portátil, por ejemplo, y había acabado tomando notas para saber qué era lo que tenía que escribir en él. Se compró una agenda, que utilizaba habitualmente, pero en las páginas de cada día sólo había notas adhesivas.

El año anterior se había comprado un ordenador de bolsillo, pero no acababa de acostumbrarse. Sin sus notas adhesivas, había sentido algo similar a un ataque de ansiedad, lo que la llevó a venderle aquel aparato a un amigo.

Apuntó los términos del juego que le resultaban desconocidos, pegó las notas en el libro y a continuación miró hacia la fila de Luc. Las manos de éste descansaban a los lados de un vaso de zumo de naranja que había sobre la bandeja. Procedió a abrir con sus largos dedos una bolsita de aperitivos.

Alguien pronunció su nombre y Luc se volvió. Su mirada se posó en algún punto detrás de Jane, y rió debido a un chiste que ella no captó. Su dentadura era blanca y regular, y su sonrisa podía hacer que una mujer pensara en muchísimos pecados. Después la miró y Jane se olvidó de aquella dentadura. Con ojos inexpresivos, él prosiguió su escrutinio descendiendo por su cara y su cuello hasta la mitad de su blusa blanca. Por alguna inquietante razón, Jane dejó de respirar mientras él fijaba la mirada en aquel punto. El instante se hizo eterno, extendiéndose entre ellos hasta que el entrecejo de Luc se convirtió en una línea recta. Entonces, sin alzar la vista, volvió a mirar al frente. Jane soltó el aire. De nuevo tuvo la sensación de que había sido juzgada y declarada culpable por Luc Martineau.

En el momento en el que el avión tocó tierra, la temperatura en Phoenix era de 23 grados y brillaba el sol. Los jugadores de hockey se anudaron las corbatas, se pusieron las americanas, y salieron en dirección al autocar. Luc esperó a que Jane Alcott pasara por su lado para levantarse y salir al pasillo. Mientras se ponía su americana de Hugo Boss, la estudió.

Llevaba la chaqueta de lana colgando del mismo brazo en el que portaba un gran maletín lleno de libros y periódicos. Tenía el cabello recogido en una tensa cola de caballo que le rozaba los hombros al caminar. Era muy baja (apenas si le llegaba a la barbilla) y, a través del olor a colonia y loción para después del afeitado, percibió cierto perfume floral.

De pronto el maletín chocó contra el respaldo de un asiento y Jane dio un traspié. Luc la cogió del brazo para evitar que cayese, pero el maletín se abrió y los periódicos y los libros fueron a dar al suelo. Él la soltó y se arrodilló a su lado en el estrecho pasillo, recogió el libro sobre las reglas oficiales de la NHL y «Hockey para principiantes».

— No sabes mucho de hockey, ¿no es así? -dijo al pasarle los libros. Las puntas de sus dedos se rozaron y ella lo miró.

La cara de Jane se encontraba a escasos centímetros de la suya, por lo que pudo estudiarla con detenimiento. Tenía un cutis perfecto y un leve rubor teñía sus suaves mejillas. Sus ojos eran del color de la hierba en verano, y pudo apreciar las finas líneas de las lentillas en los extremos de sus iris. Si no se tratase de una periodista y en su primer encuentro no le hubiese preguntado si había dejado las drogas definitivamente, quizás hubiese pensado que no era del todo fea. Incluso quizás hubiese llegado a pensar que no estaba mal. Quizá.

— Sé lo suficiente -respondió mientras apartaba su mano y metía los libros en el bolsillo delantero del maletín.

— No me cabe la menor duda. -Luc despegó una de las notas de la rodillera de su pantalón. En ella podía leerse: «¿Qué demonios es marcaje al hombre?» La agarró por la muñeca y le dejó la nota en la palma de la mano-. Parece como si realmente lo supieses todo.

Se pusieron en pie y él le cogió el maletín.

— Puedo con él -protestó Jane al tiempo que se metía la nota en el bolsillo de los pantalones.

— Deja que te lo lleve.

— Si estás intentando ser amable, debes saber que ya es tarde.

— No quiero ser amable. Lo que quiero es salir de aquí antes de que se vaya el autocar.

— Oh. -Ella abrió la boca para decir algo más, pero la cerró al instante.

Recorrieron el pasillo, Jane con una energía que revelaba su agitación. Una vez dentro del autocar, se sentó junto al director deportivo. Luc dejó el maletín sobre su regazo y se fue a la parte de atrás. Rob Sutter se acercó a Luc cuando éste se hubo sentado.

— Oye, Lucky -dijo Rob-, ¿no te parece mona?

Luc recorrió las hileras de asientos con la mirada hasta ver la cabeza de Jane y los mechones sueltos de su cola de caballo. No era fea, pero distaba de ser su tipo. Le atraían las mujeres estilo Barbie, con piernas largas y pecho abundante, larga melena y los labios pintados de rojo. Mujeres a las que les gustaba satisfacer a los hombres y no esperaban más que su propia satisfacción. Sabía lo que se decía de él, pero no le importaba demasiado. Jane tenía una bonita piel y su pelo estaría mejor si no lo estirase de aquel modo, pero sus pechos eran pequeños.

La imagen de la blusa blanca de Jane cruzó su mente. Se había vuelto para responder a algo que le había preguntado Vlad Fetisov y, por primera vez desde el despegue, se percató de su presencia. Se fijó entonces en los dos puntos que se marcaban en su blusa de seda. Por un instante se preguntó si tendría frío o estaría excitada.

— No especialmente -le respondió a Rob.

— ¿Crees que es verdad eso de que se acostó con Duffy para conseguir el trabajo?

— ¿Es eso lo que dicen los chicos?

— Con él y con su amigo del Seattle Times.

La idea de una mujer joven como Jane montándoselo con dos viejos verdes para conseguir un trabajo le revolvió el estómago. No entendía por qué le molestaba algo así, y con un encogimiento de hombros apartó de su mente a Jane y cualquier pensamiento acerca de con quién podría o no haberse acostado ella.

Estaba esperando una importante llamada de su representante, Howie. Howie vivía en Los Ángeles y tenía a sus tres hijos internados en una escuela al sur de California. Cuanto más pensaba en ello, más convencido estaba Luc de que un internado en California era la solución perfecta para Marie, que había vivido en el sur de ese estado durante la mayor parte de su vida. Para ella sería como volver al hogar. Estaría contenta y él recuperaría su vida de antes. Todos saldrían ganando.

Los Chinooks se registraron en el hotel a las once de la mañana, comieron algo y a las dos ya estaban en la pista de hielo del America West Arena para entrenar. El equipo llevaba dos semanas sin perder un solo partido, y Luc ya había detenido cinco penaltis en lo que iba de temporada. El equipo no había constituido una auténtica amenaza para sus rivales desde la retirada de su antiguo capitán, John Kowalsky. Ese año la cosa era diferente: estaban en plena forma.

A las cuatro, los Chinooks estaban de regreso en el hotel. Luc subió en el ascensor a su habitación y llamó por teléfono a una amiga. Dos horas después, salió del ascensor en la planta baja dispuesto a disfrutar de la vida mientras pudiese hacerlo.

Conoció a Jenny Davis en un vuelo de la United a Denver. Ella le sirvió un vaso de soda con lima y una bolsita de cacahuetes en la que había apuntado su nombre y su número de teléfono. De eso hacía tres años, y siempre se veían cuando él estaba en Phoenix o ella pasaba por Seattle. La situación resultaba satisfactoria para ambos. Él la satisfacía. Ella lo satisfacía a él.

Esa noche se encontró con Jenny en el vestíbulo del hotel y fueron juntos a Durant's. Allí Luc tomó su habitual cena antes de los partidos: chuleta de cordero, ensalada César y arroz salvaje.

Después de cenar, Jenny lo llevó a su casa, en Scottsdale, donde le ofreció su postre especial. Le condujo de vuelta al hotel a la hora del toque de queda. A Luc le encantaba su vida cuando estaba de viaje. Ya en el hotel, se sentía totalmente calmado, relajado, listo para enfrentarse a los Coyotes la noche siguiente.

Charló durante un rato con sus compañeros en el bar del hotel, después de lo cual se fue a su habitación. Estaba un tanto preocupado por su rodilla derecha, por lo que cogió la cubitera que había encima del televisor y recorrió el pasillo hasta la máquina de hielo. Apenas se había dado la vuelta para regresar a la habitación cuando vio a Jane Alcott introduciendo unas monedas en la máquina de chocolatinas. Llevaba el cabello recogido en lo alto de la cabeza, con unos cuantos mechones sueltos. Dio un paso hacia delante y apretó el botón elegido; una bolsa de M amp;M's cayó en la cesta metálica de la máquina.

Se encaminó hacia su habitación y entonces pudo apreciar el trasero redondo de Jane, con dos vaquitas estampadas. De hecho, había vaquitas por todo su pijama azul. Era de una sola pieza. Se volvió y Luc tuvo que enfrentarse a un horror superior al que implicaban las vaquitas del pijama: lucía unas gafas de montura negra. Las gafas eran pequeñas y cuadradas, y se suponía que le daban cierto aire de feminista militante. Eran verdaderamente desagradables.

Al verlo, Jane abrió los ojos como platos y se quedó sin aliento.

— Creía que a estas horas ya estabais en la cama -dijo.

Luc no imaginaba que una mujer pudiese parecer tan poco sexy.

— ¿Qué es esto? -preguntó él apuntando con la cubitera hacia ella-. ¿Te has prometido a ti misma hacer todo lo posible para no volver a acostarte con nadie en la vida?

Ella frunció el entrecejo.

— Tal vez te sorprenda, pero estoy aquí para trabajar, no para irme a la cama con el primero que se cruce en mi camino.

— Vale, vale. -Luc recordó su conversación con Sutter y se preguntó si se habría acostado con el viejo Virgil Duffy para conseguir el trabajo. Había oído historias relativas a la debilidad de Virgil por mujeres lo bastante jóvenes para ser sus nietas. De hecho, cuando Luc se trasladó a Seattle, Sutter le dijo que en 1998 Virgil había estado a punto de casarse con una jovencita, pero que ésta había recobrado la cordura en el último momento y lo dejó plantado en el altar. Luc no solía tomar en consideración los chismes y no sabía cuánto de cierto había en aquella historia. Simplemente, no podía imaginarse a Virgil en el papel de cazachicas-. Dudo mucho que encontrases algo de acción con esa pinta.

Jane abrió la bolsa de los dulces.

— Al parecer, tú no tienes problemas para encontrar acción, Lucky. -A Luc no le gustó el modo en que pronunció «Lucky», pero no le pidió explicaciones. Ella se las dio de todos modos-. Te vi marcharte con la rubia. Por lo que pude ver, yo diría que es azafata. Tenía ese aire de ven-a-volar-conmigo.

Luc siguió camino de la máquina de hielo e hizo el gesto de quitarse el sombrero.

— Es prima segunda mía.

Jane no dio la impresión de creerle, pero a él no le importó lo más mínimo. Ella se creería lo que le diese la gana y escribiría aquello que sirviera para vender más periódicos.

— ¿Para qué quieres el hielo? ¿Te preocupan las rodillas?

Era demasiado lista.

— No.

— ¿Quién es Gump Worsley? -preguntó Jane.

Gump era una leyenda del hockey, pues había jugado más partidos que nadie como portero. Luc admiraba sus estadísticas y su dedicación. Años atrás, Luc había escogido el número de Gump como amuleto de la suerte. No se trataba de un gran secreto.

— ¿Has estado leyendo sobre mí otra vez? -preguntó mientras metía el hielo en la cubitera-. Me siento muy halagado -añadió, pero no se esforzó porque sus palabras sonasen convincentes.

— No hay por qué. Es mi trabajo. -Jane se metió un M amp;M's en la boca, y al ver que Luc no decía nada, insistió-: ¿No vas a responder a mi pregunta?

— No.

Ella no iba a tardar en entender que ninguno de los muchachos se iba a mostrar cooperativo. Lo habían hablado y habían trazado un plan para confundirla y sacarla de sus casillas. Tal vez de ese modo regresase a casa. Fuera del vestuario, le enseñarían fotografías de sus hijos y hablarían de cualquier cosa excepto de lo que ella deseaba fervientemente hablar: el hockey. Dentro del vestuario, colaborarían lo justo para no ser acusados de discriminación sexual, pero eso sería todo. Luc no creía demasiado en la eficacia del plan. Estaba convencido de que le sacaría de sus casillas, pero eso no la llevaría a volver a casa. No, después de hablar con ella durante unos cuantos minutos, se dijo que pocas cosas podrían noquear a la señorita Alcott.

— Sin embargo, te diré algo. -Luc se apartó de la máquina de hielo y susurró a su oído cuando pasó por su lado-: Sigue buscando, porque la historia de Gump es muy interesante.

— Buscar también forma parte de mi trabajo, pero no te preocupes. No estoy interesada en tus pequeños secretos sucios -dijo a su espalda.

Luc ya no tenía secretos sucios que guardar. Aunque había ciertos detalles de su vida personal que prefería que no apareciesen en los periódicos; por ejemplo, que tenía diferentes «amigas» en ciudades, aunque semejante información no daría para grandes titulares. A la mayoría de la gente la traería sin cuidado. No estaba casado, y aquellas mujeres tampoco lo estaban.

Entró en su habitación y cerró la puerta. Sólo había un secreto que no quería que nadie conociese. Un secreto que le hacía despertarse a media noche bañado en sudor frío.

En cada nuevo partido, jugaba con la posibilidad de que un buen disparo lo dejase cojo de por vida, y lo que era aun peor, acabase con su carrera.

Luc vertió los cubitos de hielo sobre una toalla de mano y se quitó los pantalones cortos. Se rascó el vientre, después se sentó en la cama con la rodilla sobre la almohada y colocó el hielo alrededor de aquélla.

Lo único que había deseado en su vida era jugar al hockey y ganar la Stanley Cup. Vivía y respiraba para conseguirlo, eso era todo lo que sabía. Al contrario que algunos chicos, que eran escogidos por los equipos profesionales al acabar la universidad, él había sido seleccionado para jugar en la NHL a los diecinueve años, con un brillante futuro por delante.

Por un tiempo, sin embargo, su futuro se torció. Cayó en un círculo vicioso de dolor y adicción. De recuperación y trabajo duro. Y finalmente había surgido la posibilidad de ver cumplidos sus sueños. Pero el trofeo Conn Smythe que había conseguido el año anterior al de su lesión había quedado atrás, y él no estaba seguro de seguir disponiendo de lo que se requería. Algunos -incluidos varios directivos de los Chinooks- se preguntaban si no habrían pagado demasiado por su portero titular, si Luc estaría en condiciones de reanudar su prometedora carrera.

Como quiera que fuese, y sin importar el dolor que sintiera jugando, estaba dispuesto a dejarse la piel para que nada se interpusiese entre él y la conquista del campeonato.

Estaba al cien por cien. Leía los partidos, paraba todo lo que le echasen. Se encontraba en un buen momento, pero sabía lo rápido que puede pasarse de lo más alto a lo más hondo del pozo. Podía perder la concentración. Dejarse colar unos cuantos goles fáciles de detener. Calcular mal la velocidad del disco, dar demasiados pases atrás, y tener que recoger el disco de dentro de su portería. Cualquier portero podía tener una mala noche, pero saberlo no le hacía sentir mejor.

Un mal partido no significaba una mala temporada. En la mayor parte de los casos al menos. Pero Luc no podía perder más tiempo.

3. Instrumental: la entrepierna de los jugadores

El teléfono que había junto al ordenador portátil empezó a sonar. Jane lo observó durante unos segundos antes de levantar el auricular.

— Hola. -Nadie respondió. Lo mismo había sucedido las últimas siete veces que había sonado el teléfono. Llamó a recepción y le dijeron que no sabían de dónde provenían las llamadas. Jane, sin embargo, lo sospechaba.

Dejó el aparato descolgado y echó un vistazo al reloj que había sobre la mesita de noche. Faltaban cinco horas para el partido. Cinco horas para que acabase su columna «Soltera en la ciudad». Tendría que haber empezado la columna para el Times la noche anterior, pero estaba exhausta y sentía los efectos del jet-lag, por lo que su único deseo había sido tumbarse en la cama, leer alguno de los libros que llevaba consigo y comer chocolate. Si no hubiese topado con Luc frente a la máquina de chocolatinas, se habría comprado también algo de chocolate blanco. Que la pillase con su pijama de vaquitas ya había sido suficientemente malo. No quería que él la viese como una cerdita. Aunque, a decir verdad, ¿por qué le preocupaba lo que él pudiese pensar?

No tenía respuesta para eso, pero suponía que el hecho de preocuparse por lo que pensasen de una los hombres guapos era algo así como una especie de maquillaje genético femenino. Si Luc hubiese sido feo, con toda probabilidad no le habría preocupado. Si no tuviese aquellos claros ojos azules, aquellas largas pestañas y un cuerpo de ensueño, no se habría privado del chocolate blanco, al que le habría añadido una chocolatina Hershey. Si no fuese por aquella malvada sonrisa que la había llevado a tener pensamientos pecaminosos y a recordar la imagen de su trasero desnudo, tal vez no habría tenido que oírse a sí misma hablar de azafatas como si de una niña celosa se tratase.

No podía permitirse que los jugadores la viesen como otra cosa que una profesional del periodismo. El trato hacia ella no había mejorado mucho desde que llegaron a la ciudad. Le hablaban de recetas de cocina o de bebés, como si el hecho de disponer de un útero la convirtiese en una persona naturalmente interesada en dichas cuestiones. Si sacaba a colación el tema del hockey, sus bocas se cerraban como las valvas de una almeja.

Jane volvió a leer la primera parte de su columna e hizo algunas correcciones:

SOLTERA EN LA CIUDAD

Cansada de hablar de productos de peluquería y de hombres reacios al compromiso, desconecté de la conversación que estaban manteniendo mis amigas y me concentré en mi cóctel margarita y en las cortezas de maíz. Mientras estaba sentada observando la decoración basada en loros y sombreros, me pregunté si los hombres eran los únicos en experimentar la fobia al compromiso. Lo que quiero decir es que aquí estamos, mujeres de más de treinta años que nunca han estado casadas y, exceptuando el intento de Tina de irse a vivir con su antiguo jefe, ninguna de nosotras ha vivido una relación de auténtico compromiso. Así pues, ¿es cosa de ellos o cosa nuestra?

Existe un dicho que afirma algo así: «Si en una habitación con cien personas colocas a dos neuróticos, acabarán encontrándose.» ¿Qué más nos queda? ¿Hay algo más profundo que el escaso muestrario de hombres sin compromiso?

¿Acaso nosotras nos hemos «encontrado» las unas a las otras? ¿Somos amigas porque disfrutamos realmente de la mutua compañía? ¿O bien somos todas unas neuróticas?

Cinco horas y quince minutos después de haber empezado a escribir, finalmente logró enviar la columna por correo electrónico desde su ordenador portátil. Metió el cuaderno en su enorme bolso y salió corriendo hacia la puerta. Recorrió a toda prisa el pasillo hasta los ascensores, y casi apartó a empujones a una pareja de ancianos para meterse en un taxi. Cuando entraba en el America West Arena, acababan de presentar a los Coyotes de Phoenix. Los espectadores estaban como locos con su equipo.

Le habían dado un pase para las cabinas de prensa, pero Jane quería estar todo lo cerca posible de la acción. Había conseguido un asiento a tres filas de la pista. Esperaba con ello ver y sentir lo máximo posible su primer partido de hockey. Realmente no sabía qué podía esperar de esa experiencia, lo único que hizo fue rezarle a Dios para que los Chinooks no perdiesen y la culparan de ello.

Encontró su asiento detrás de una de las porterías justo en el momento en el que los Chinooks salían a la pista. El público empezó a abuchear, y Jane miró a su alrededor, a los poco educados seguidores de los Coyotes. En una ocasión, había ido a ver un partido de los Mariners, pero no recordaba que los seguidores fuesen tan rudos.

Volvió a centrar su atención en la pista y vio a Luc Martineau patinando hacia donde ella se encontraba, ataviado con todas sus protecciones y preparado para la batalla. Había leído más sobre Luc que sobre cualquier otro jugador, y sabía que todo lo que llevaba en el cuerpo estaba hecho a medida. Las luces del estadio se reflejaban en su casco de color verde oscuro. Podía leerse su nombre a lo largo de los hombros de su camiseta por encima del número del legendario Gump Worsley. Jane aún no había descubierto las razones de la leyenda.

Luc rodeó por tres veces la portería, se volvió y la rodeó en dirección contraria. Se detuvo sobre la línea de gol, golpeó con el stick en los postes y se persignó. Jane sacó su cuaderno, un bolígrafo y su bloc de notas adhesivas. En la parte superior de una de las notas escribió: «¿Superstición y rituales?»

El disco se puso en juego y, como por ensalmo, los sonidos del partido llegaron a sus oídos: el golpeteo de los sticks, el chirrido de los patines sobre el hielo, y el choque del disco contra las protecciones. Los hinchas gritaban y silbaban, y el olor a pizza y cerveza Budweiser pronto llenó el aire.

A modo de preparación, Jane había visto unos cuantos partidos en vídeo. A pesar de que sabía que el juego se desarrollaba a gran velocidad, las filmaciones no mostraban la energía frenética ni el modo en que esa energía se transmitía a la multitud. Cuando se detenía el juego, las infracciones se anunciaban por megafonía y la música tronaba hasta que el disco volvía a ponerse en movimiento y los jugadores salían tras él.

Mientras Jane tomaba nota de todo lo que veía, se percató de lo que ni los vídeos ni la televisión mostraban. La acción no estaba siempre allí donde se disputaba la posesión del disco. Gran parte de la actividad se desarrollaba en las esquinas, con los golpes y topetazos que se daban mientras el disco estaba en el centro de la pista. En muchas ocasiones, vio a Luc golpeando las piernas de algún jugador de Phoenix que tenía la mala fortuna de haber pasado a la distancia equivocada. Al parecer se le daba muy bien enganchar los patines de los jugadores del equipo contrario con su stick, y cuando estiró el brazo y agarró por la camiseta al jugador de los Coyotes Claude Lemieux, dos hombres que estaban a espaldas de Jane saltaron de sus asientos y gritaron: «¡Juegas como una muchachita, Martineau!»

Sonó el silbato, el juego se detuvo, y mientras Claude Lemieux se levantaba del suelo, se anunció la falta. «Martineau, expulsado dos minutos por juego brusco.»

Como los porteros no pueden ser enviados al banquillo para cumplir la expulsión, Bruce Fish salió en su lugar. Mientras Fish se dirigía al banquillo de castigo, Luc se limitó a coger la botella de agua que había dejado encima de la red de la portería, dar un trago a través de la rejilla de su casco y después escupirlo. Se encogió de hombros, se desentumeció el cuello y dejó la botella de nuevo dentro de la portería.

Se reemprendió el juego.

El ritmo variaba del desenfreno a algo casi ordenado. Cuando Jane pensaba que ambos equipos habían decidido jugar limpio, se formó una melé alrededor del disco. Y nada enardecía más a los espectadores que ver a los jugadores quitarse los guantes y liarse a puñetazos en una esquina. Ella no podía oír qué era lo que los jugadores se decían, pero se lo imaginaba. Podía leer sus labios. Hasta los entrenadores, vestidos con traje y corbata, maldecían desde los banquillos. Cuando los jugadores de la reserva no insultaban a sus contrincantes, escupían. Nunca había visto escupir tanto.

Jane se dio cuenta de que las imprecaciones del público no sólo se limitaban al portero de los Chinooks. Cada vez que un jugador de Seattle se ponía a tiro, los hombres que estaban detrás de Jane gritaban: «¡Gilipollas!» Tras unas cuantas cervezas aumentaba la creatividad: «¡Eh, ochenta y nueve, eres un gilipollas!», o treinta y nueve, o fuera cual fuese el número del jugador.

A los quince minutos del primer periodo, Rob Sutter estrelló a un jugador de los Coyotes contra la barrera, y los paneles de plexiglás temblaron de tal modo que Jane pensó que iban a romperse. El jugador cayó al suelo y el público rugió.

— ¡Martillo, eres un cabrón! -gritaron los hombres que estaban detrás de Jane, quien se preguntó si los jugadores oirían las palabras que les dirigían los aficionados entre todo aquel ruido. Sabía que ella habría tenido que beber un buen trago de licor antes de reunir el valor suficiente para decirle a Martillo que era un cabrón. Le daría demasiado miedo encontrárselo después en el aparcamiento y «recibir su merecido».

Al finalizar los dos primeros periodos, el marcador seguía cero a cero, tras varias paradas espectaculares de los dos porteros. Pero los Coyotes salieron muy fuerte en el tercer periodo. El capitán del equipo atravesó la defensa de los Chinooks y salió disparado a toda velocidad hacia la portería contraria. Luc se apartó de los palos para encararlo, pero el capitán logró un disparo que pasó por encima de su hombro izquierdo. Luc rozó con su stick el disco, pero éste acabó alojado en la red.

El público saltó de sus asientos mientras Luc patinaba hasta su portería. Con mucha calma dejó su stick y su guante sobre la red. Al tiempo que en el marcador electrónico se anunciaba el gol, él alzó la máscara y la dejó en lo alto de su cabeza, cogió la botella de agua y echó un chorro dentro de su boca. Desde su posición, Jane observó su perfil. Su mejilla parecía un poco colorada, el pelo húmedo se le había pegado a las sienes. De la comisura de la boca cayó un poco de agua que le mojó la barbilla y el cuello y acabó en su camiseta. Devolvió la botella a su sitio, se puso la máscara y volvió a calzarse el guante.

— ¡Chúpamela, Martineau! -gritó uno de los hombres que había detrás de Jane-: ¡Chúpamela!

Luc alzó la vista y una de las preguntas de Jane obtuvo respuesta: él oía a la perfección lo que le gritaban los hombres que estaban detrás de ella. Sin evidenciar reacción de ningún tipo, se limitó a mirarlos. Cogió su stick y miró por unos segundos a Jane. Luego se volvió y se dirigió al banquillo de los Chinooks. Jane no podía imaginar qué había pensado Luc de aquellos dos hombres, pero había problemas más importantes que conocer los sentimientos de Luc. Cruzó los dedos y deseó con todas sus fuerzas que los Chinooks metiesen un gol en los próximos quince minutos.

«Recuerda que estarás tratando con jugadores de hockey. Pueden ser muy supersticiosos. Si los Chinooks empiezan perdiendo varios partidos, te culparán a ti de ello y te enviarán de vuelta a casa.» Después de comprobar cómo la habían tratado, Jane supuso que no necesitarían muchas excusas.

Tardaron catorce minutos y veinte segundos en hacerlo, pero finalmente anotaron. Cuando sonó la bocina indicando el final del partido el marcador reflejaba el empate y Jane dejó escapar un suspiro de alivio.

«Se acabó el partido», pensó. De pronto advirtió que el reloj anunciaba cinco minutos más. Los equipos se dispusieron a jugar la prórroga. Nadie anotó, por lo que el resultado pasaría a las estadísticas como empate a uno.

Jane respiró entonces tranquila. No podían culparla de haber perdido y enviarla a casa.

Abrió su bolso y metió en él el cuaderno y el bolígrafo. Se encaminó al vestuario de los Chinooks mostrando el pase de prensa. Sentía un nudo en el estómago mientras avanzaba por el pasillo. Era una profesional. Podía hacerlo. No había ningún problema.

«Míralos a los ojos y no bajes la vista», se recordó a sí misma mientras sacaba su pequeña grabadora. Entró en el vestuario y se detuvo en seco. Hombres en diferentes grados de desnudez estaban de pie frente a las banquetas o las taquillas abiertas, sacando sus ropas. Mucho músculo y sudor. Amplios pechos y espaldas. Unos abdominales espectaculares, un culo y…

¡Dios del cielo! Se puso roja y los ojos casi se le salieron de las órbitas al ver el tamaño de los atributos de Vlad Empalador Fetisov. Jane acabó alzando la vista, no antes de descubrir que lo que había oído decir acerca de los hombres europeos era cierto. Vlad no estaba circuncidado, y eso suponía un exceso de información respecto a lo que ella deseaba saber. Por un segundo Jane pensó en disculparse, pero no podía hacerlo, pues equivaldría a admitir que había visto algo. Le echó un vistazo al resto de periodistas deportivos y comprobó que ninguno de ellos se disculpaba. ¿Por qué se sentía como si estuviese en el instituto espiando en el vestuario de chicos?

«Habías visto un pene con anterioridad, Jane. No tiene nada de especial. Si has visto uno, los has visto todos… Vale, de acuerdo, eso no es del todo cierto. Algunos penes son mejores que otros. ¡Para! ¡Deja de pensar en penes! Estás aquí para hacer un trabajo, y tienes tanto derecho a ello como cualquier periodista. Es la ley, y tú eres una profesional.» Sí, eso fue lo que se dijo mientras se encaminaba hacia los jugadores y los reporteros deportivos, intentando mantener la mirada por encima de sus hombros.

Pero ella era la única mujer en un vestuario lleno de corpulentos, rudos y desnudos jugadores de hockey. No podía evitar sentirse fuera de lugar.

Mantuvo la vista alzada al tiempo que se acercaba al periodista que estaba entrevistando a Jack Lynch, el extremo derecho que había marcado el único gol de los Chinooks. Sacó su cuaderno al tiempo que el jugador se quitaba los calzoncillos. Estaba segura de que debía de llevar calzoncillos largos, pero no estaba en disposición de comprobarlo. «No mires, Jane. Pase lo que pase, no bajes la vista», se dijo.

Puso en marcha su grabadora e interrumpió a uno de sus colegas.

— Tras tu lesión del mes pasado -empezó- se dijo que tal vez no podrías acabar la temporada en tan buena forma como la empezaste. Creo que este gol ha acabado con esos rumores.

Jack puso un pie encima de la banqueta que tenía delante y la miró por encima del hombro. Su mejilla tenía la marca enrojecida de un golpe, y una antigua cicatriz le cruzaba el labio superior. Se tomó su tiempo para pensar la respuesta, por lo que Jane temió que no fuese a contestar.

— Eso espero -dijo finalmente. Dos palabras. Eso fue todo.

— ¿Qué te parece el empate? -preguntó un reportero.

— Los Coyotes han jugado duro esta noche. Queríamos ganar, por descontado, pero el empate no está mal.

Cuando se disponía a formular otra pregunta, alguien alzó la voz por encima de la suya haciéndola callar. No tardó en sentir que conspiraban contra ella. Se dijo que, muy probablemente, no era más que paranoia, pero cuando se acercó al pequeño grupo que estaba entrevistando al capitán de los Chinooks, Mark Bressler, éste la miró a los ojos y respondió las preguntas de los otros periodistas.

Habló con el novato de cresta rubia al estilo mohicano, suponiendo que se mostraría más que agradecido de ser entrevistado, pero su inglés era tan pobre que ella apenas entendió un par de palabras. Caminó hacia Martillo, pero él se quitó la última prenda de ropa y ella pasó de largo. Aun cuando no paraba de repetirse que era una profesional y estaba haciendo su trabajo, no se atrevía a detenerse frente a un hombre completamente desnudo. Al menos la primera noche.

Pronto se hizo obvio que algunos de los periodistas también se sentían molestos ante su presencia, y que los jugadores no iban a responder a sus preguntas. Sin embargo, lo que más le sorprendía era la actitud de sus compañeros del Times, que no la trataban mejor que aquellos.

De acuerdo, podría seguir escribiendo la columna que ya publicaba regularmente, pensó mientras se dirigía hacia el portero del equipo. Luc estaba sentado en una banqueta en un rincón del vestuario, con una gran bolsa de deporte a sus pies. Se había quitado todo excepto los calzoncillos térmicos, los calcetines y una toalla que llevaba alrededor del cuello. El extremo colgaba a medio camino de su pecho, y mientras la veía aproximarse, echó un trago de su botella de plástico. Un hilillo de agua escapó por la comisura de sus labios, recorrió la barbilla y cayó sobre su pecho. Dejando tras de sí un rastro de humedad, descendió por sus marcados músculos pectorales y los abdominales para ir a parar al ombligo. Tenía tatuada una herradura en la parte inferior del vientre. La sombra de la ranura y los agujeros aportaba la profundidad y textura a su carne, y los extremos se curvaban hacia arriba a los lados del vientre. La parte inferior del tatuaje se perdía bajo la cinturilla del calzoncillo, y Jane se preguntó si realmente necesitaría la suerte de aquella herradura tatuada.

— No concedo entrevistas -dijo antes de que ella pudiese preguntarle nada-. Con todas esas cosas que has leído, supongo que ya estarás al corriente.

Ella lo sabía, pero no se sentía especialmente condescendiente. Aquellos tipos la habían rechazado, y ella quería devolver la afrenta. Puso en marcha su grabadora.

— ¿Qué te ha parecido el partido de esta noche?

Ella no esperaba que él contestase, y no lo hizo.

— Dio la impresión de que tocaste el disco antes de que entrase -añadió.

La cicatriz en su barbilla parecía especialmente blanca, pero su cara seguía sin revelar expresión alguna.

— ¿Resulta difícil concentrarse cuando los aficionados del equipo contrario te gritan? -insistió Jane.

Luc se secó la cara con un extremo de la toalla. Pero no respondió.

— Creo que a mí me resultaría muy duro pasar por alto todos esos desagradables insultos.

Sus ojos azules seguían clavados en los de Jane, pero un extremo de su boca se curvó hacia abajo, como si hubiese encontrado en ella algo molesto.

— Hasta esta noche, no tenía ni idea de lo rudos que podían ser los espectadores de hockey -prosiguió Jane-. Los hombres que estaban detrás de mí estaban bebidos y enfadados. No puedo imaginarme estar ahí de pie, gritando «chúpamela» en mitad de una multitud.

Luc se quitó la toalla del cuello y dijo finalmente:

— Oye, si hubieses estado allí gritando «chúpamela», dudo mucho que ahora estuvieses aquí sacándome de mis casillas.

— ¿Qué quieres decir?

— Pues que imagino que también te habrías tomado un par de copas.

A Jane le llevó unos instantes captar lo que intentaba decirle, y cuando lo consiguió, en su rostro apareció una sonrisa socarrona.

— Supongo que no es lo mismo, ¿verdad?

— En efecto. -Luc se puso en pie y pasó los pulgares por debajo de la cinturilla de sus calzoncillos-. Ahora ve a darle la tabarra a otro. -Al ver que ella no se movía de donde estaba, añadió-: A no ser que quieras sentirte un poco más incómoda.

— No me siento incómoda.

— Estás roja como un tomate.

— Aquí dentro hace mucho calor -mintió Jane. ¿Era él el único que se había dado cuenta? Probablemente no-. Demasiado.

— Sí, la cosa va de estar calientitos. Quédate por aquí y verás un puñado de troncos de buena madera.

Jane se volvió y se fue a toda prisa. No debido a lo que le había dicho acerca de «ver un puñado de troncos de buena madera», sino porque tenía una hora fija de entrega de la crónica. Sí, tenía hora de entrega, se dijo mientras salía del vestuario, cuidando de mantener alta la vista para no posarla en algún órgano desnudo.

Cuando llegó al hotel eran ya las diez de la noche. Tenía que acabar la columna y escribir la crónica, todo antes de meterse en la cama. Encendió su ordenador portátil y se puso a escribir la crónica deportiva en primer lugar. Sabía que los reporteros del Times iban a leerla con lupa y que buscarían todos los fallos posibles, pero ella estaba decidida a que no encontrasen ni uno solo. Escribiría su crónica mejor que cualquier hombre.

«Los Chinooks empatan contra los Coyotes; Lynch marca el único gol del equipo», escribió, pero descubrió al instante que redactar una crónica deportiva no resultaba tan fácil como había supuesto. Era bastante aburrido. Tras unas cuantas horas de lucha buscando las palabras justas y también de responder a unas cuantas molestas llamadas telefónicas, descolgó el auricular, apretó el botón de borrar del ordenador y empezó de nuevo.

En el instante en que el disco se puso en movimiento esta noche en el America West Arena, los Chinooks y los Coyotes ofrecieron a los espectadores toda una variedad rusa de potentes disparos y suspense de nudillos blancos. Ambos equipos mantuvieron el ritmo frenético hasta el final, cuando el portero de los Chinooks, Luc Martineau, les sacó a los Coyotes un gol cantado sobre la línea. Cuando sonó la bocina tras la prórroga, el marcador seguía mostrando empate a uno con…

Tras hablar de las muchas paradas de Luc, escribió acerca del gol de Lynch y los fuertes disparos de Martillo. Hasta la mañana siguiente, una vez enviado el artículo, no reparó en que Luc la había estado observando en el vestuario. Mientras iba de un lado para otro como una bola de billar, no todo el mundo había hecho caso omiso de ella. De nuevo, sintió un molesto estremecimiento en el pecho y las alarmas empezaron a sonar en su cabeza indicando problemas. Grandes problemas con el chico de los ojos azules y sus legendarias manos veloces.

Se dijo que lo mejor era no gustarle. Pues, definitivamente, a ella no le gustaba nada de lo que sabía de él.

Bueno, excepto su tatuaje.

Aquella misma mañana a primera hora, los integrantes de los Chinooks se vistieron de traje y corbata, luciendo sus cicatrices de batalla, y se encaminaron al aeropuerto. Cuando llevaba media hora del vuelo que debía conducirlos a Dallas, Luc se aflojó la corbata y se puso a barajar un mazo de cartas. Dos de sus compañeros y el entrenador de porteros, Don Boclair, se le unieron en una partida de póquer. Cuando jugaba a las cartas durante los vuelos largos, era una de las escasas ocasiones en que Luc se sentía parte del equipo.

Mientras repartía, Luc miró al otro lado del pasillo del BAC-111 en el que viajaban, a las consistentes suelas de unas pequeñas botas. Jane había levantado el brazo que separaba los asientos, se había tumbado y se había quedado dormida. Yacía de lado, y por una vez no llevaba el pelo recogido. Suaves mechones de cabello castaño caían sobre sus mejillas y la comisura de sus labios.

— ¿Crees que nos pasamos mucho anoche?

Luc miró a Bressler, alzado sobre el respaldo de su asiento.

— Qué va. -Negó con la cabeza, y después dejó la baraja sobre la bandeja que tenía delante. Echó un vistazo a sus cartas y vio un par de ochos, al tiempo que el tipo que se había sentado a su lado, Nick Oso Grizzell, doblaba la apuesta-. Éste no es su territorio -añadió-. Si Duffy tenía pensado forzarnos a llevar con nosotros a un periodista, como mínimo tendría que haber escogido a alguien que supiese un poco de hockey.

— ¿Os fijasteis en lo roja que se puso anoche?

Se echaron a reír.

— Le echó un vistazo a la polla de Vlad. -Bressler miró sus cartas-. Una -pidió mientras descartaban.

— ¿Se la vio al Empalador?

— Así es.

— Casi se le salían los ojos de las órbitas. -Luc le entregó tres cartas a Don Boclair, en tanto que él pidió otras tres-. Creo que ya nunca volverá a ser la misma -añadió.

Vlad era famoso por su polla enorme. El único que no parecía opinar lo mismo era el propio Vlad, pero todos sabían también que el ruso había recibido demasiados golpes en la cabeza.

Luc consiguió reunir tres ochos y su victoria quedó reflejada en la libreta de Don.

— ¿Cuánto tiempo estuvisteis llamándola a su habitación? -preguntó Luc.

— Acabó descolgando el teléfono a eso de la medianoche.

— La primera noche me sentí un poco mal cuando todos nos fuimos y ella se quedó sola en el bar del hotel -confesó Don.

Los otros lo miraron como si hubiese dicho una tontería. Lo último que querían era llevar a un periodista con ellos, especialmente una mujer, rondando a su alrededor cuando se relajaban intentando olvidarse de todo. Ya fuese acudiendo a un club de strip-tease o conversando en el bar del hotel sobre los siguientes rivales.

— Bueno -intentó rectificar Donny mientras repartía-, la cuestión es que no me gusta ver a una mujer sentada sola.

— Fue patético -apuntó Grizzell.

Luc le miró por encima de sus cartas e hizo su apuesta.

— ¿Tú también te sentiste mal, Oso? No me lo creo.

— No, demonios. Ella tiene que largarse. -Arrojó sus cartas-. Hoy no es mi día de suerte.

— ¿Jugamos demasiado fuerte para ti?

— Qué va, lo que pasa es que voy a tumbarme un poco y a leer el resto del vuelo. -Todo el mundo sabía que Oso no leía nada que no tuviese fotografías-. Leer es fundamental.

— ¿Te has comprado el Playboy? -preguntó Don.

— Compré Him anoche, después del partido, pero no se lo he podido arrancar de las manos al novato -dijo refiriéndose a Daniel Holstrom-. Está aprendiendo inglés leyendo «La vida de Bomboncito de Miel».

Todos soltaron la carcajada mientras Don apuntaba la victoria de Bressler en la libreta. Al vivir en Seattle, muchos de ellos eran seguidores de «Bomboncito de Miel». Leían la columna mensual para descubrir a quién había llevado al éxtasis comatoso y dónde había dejado el cuerpo.

Luc barajó las cartas y le echó un vistazo a Jane, que dormía como un angelito. No había duda de que era la clase de mujer que pondría el grito en el cielo si veía a uno de los chicos leyendo historias pornográficas.

La conversación cambió de orientación centrándose en el partido de la noche anterior. Ninguno parecía haber quedado satisfecho con el empate, y Luc menos que nadie. Phoenix había disparado veintidós veces a puerta, y él había detenido veintiuno de los tiros. No había sido una mala noche según las estadísticas, pero a pesar de todas las paradas, le habría gustado hacer desaparecer aquel único gol. No necesariamente porque hubiese entrado, sino porque el gol había sido cuestión de suerte más que consecuencia de un tiro preciso. Además de ser muy competitivo y mal perdedor, Luc detestaba perder por cuestiones azarosas más que debido a las habilidades del contrario.

Volvió a mirar a Jane, cuyo pecho ascendía y descendía suavemente mientras respiraba con la boca entreabierta. ¿Acaso el empate de la noche anterior había sido cosa de la mala suerte? ¿Una alteración en el transcurso normal de la temporada? Probablemente, pero Luc no podía dejar de pensar en aquel maldito gol. ¿Acaso su vida personal estaba afectando su juego? Debería hablar con su representante, pues la situación de Marie seguía sin resolverse.

Dormida, Jane se apartó el pelo de la cara. ¿O lo que había pasado se debía al influjo de la cronista deportiva? Un empate, por descontado, no era indicio de mala suerte. Pero podría tratarse del principio si perdían el viernes en Dallas.

— ¿Sabías que para los piratas era un signo de mala suerte que embarcase una mujer en su barco? -dijo Bressler, como si le hubiese leído el pensamiento.

Luc lo ignoraba, pero no le extrañaba. Nada podía alterar la vida de un hombre con tanta rapidez como la aparición no deseada de una mujer.

El viernes por la noche, los Chinooks perdieron por la mínima, cuatro a tres, contra Dallas. El sábado por la mañana, mientras esperaba junto al autocar que debía llevarlos al aeropuerto, Luc leyó la sección de deportes del Dallas Morning News.

El titular rezaba: «Los Chinooks sudan sangre y echan las tripas», lo cual venía a resumir el partido, pues el novato de los Chinooks, Daniel Holstrom, había recibido un golpe de disco en la mejilla recién empezado el segundo tiempo. Tuvieron que atenderlo fuera de la pista y se retiró lesionado. Los ánimos se crisparon y las represalias no se hicieron esperar. Martillo se ocupó de los atacantes de Dallas, agarrando a uno de los extremos en el tercer tiempo y propinándole un puñetazo en el túnel de vestuarios.

Tras esto, las cosas se pusieron muy feas, y mientras los Chinooks ganaban la batalla de los puñetazos, acabaron perdiendo la guerra. La línea ofensiva de Dallas sacó ventaja de todas las superioridades numéricas y acribilló a Luc con treinta y dos disparos a puerta.

Esa mañana nadie habló mucho. Especialmente después del rapapolvo que les soltó el entrenador Nystrom en el vestuario. El entrenador había cerrado la puerta a los periodistas y había procedido a hacer temblar las paredes con su voz huracanada. Pero no dijo nada que no mereciesen oír. Habían cometido faltas estúpidas y tuvieron que pagar el precio.

Luc dobló el periódico y se lo puso bajo el brazo. Se desabrochó los botones de la americana al tiempo que la señorita Alcott salía por la puerta giratoria, a su izquierda. El sol de Tejas cayó sobre ella con su brillante luz, y la ligera brisa jugó con las puntas de su cola de caballo. Vestía una falda negra que le llegaba hasta las rodillas, una chaqueta negra y un jersey de cuello de cisne. Calzaba zapato plano, acarreaba un enorme maletín y llevaba en la mano una taza de papel con café. Llamaba la atención por las horribles gafas de sol que llevaba. Los cristales eran redondos y de color verde mosca. Seguía pareciendo absolutamente poco sexy.

— Interesante partido el de anoche. -Dejó el maletín en el suelo, entre los dos, y alzó la vista hacia su cara.

— ¿Te gustó?

— Como he dicho, fue interesante. ¿Cuál era el lema del equipo? ¿«Si no puedes ganarles, dales una paliza»?

— Algo así -repuso él con una sonrisa-. ¿Por qué vistes siempre de negro o de gris?

— El negro me sienta bien -contestó Jane.

— Pues pareces el ángel de la muerte.

Ella bebió un sorbo de café y dijo con toda la cortesía de que fue capaz, como si las palabras de Luc no le hubiesen afectado:

— Podría vivir el resto de mi vida sin los comentarios sobre moda de Lucky Luc.

— De acuerdo, pero… -Luc no acabó la frase. Meneó la cabeza. Levantó la vista al cielo y esperó a que ella mordiese el anzuelo.

No tardó en hacerlo.

— Sé que voy a arrepentirme de esto. -Suspiró-. ¿Pero qué?

— Bueno, creo que si una mujer tiene problemas para encontrar hombres, lo más adecuado es que arregle un tanto el envoltorio del regalo. Entre otras cosas es mejor que no lleve gafas de sol horrorosas.

— Mis gafas de sol no son horrorosas, y mi envoltorio no es cosa tuya -dijo mientras se llevaba el vaso de café a los labios.

— O sea, que yo sólo puedo iniciar la conversación. Tú pones los límites.

— Eso es.

— Eres un poco hipócrita, ¿lo sabías?

— Sí, claro, cómo no.

Él la miró directamente y preguntó:

— ¿Qué tal tu café esta mañana?

— Está bien.

— ¿Sigues tomándolo solo?

— Sí -respondió ella, mirándolo de reojo y cubriendo el vaso con la mano.

4. Un golpe con el stick

A Jane casi le asustaba echar un vistazo alrededor. Esa mañana, mirar a alguno de los jugadores de los Chinooks era como mirar los restos de un accidente ferroviario. Resultaba horrible, pero no podía darse la vuelta. Se sentó cerca de la parte delantera del avión, al otro lado del pasillo frente al ayudante del director deportivo del equipo, Darby Hogue, con un ejemplar del Dallas Morning News abierto sobre el regazo en la página de deportes. Ella ya había enviado su crónica del sangriento partido de la víspera, pero estaba interesada en saber qué habían dicho al respecto los reporteros de Dallas.

La noche anterior, ella y el resto de los periodistas deportivos habían esperado en la sala de prensa una oportunidad para entrar en el vestuario de los Chinooks. Habían tomado café y Coca-Cola y comido algo parecido a una enchilada, pero cuando el entrenador Nystrom por fin salió, les informó de que no concederían entrevistas.

Durante la espera, los periodistas de Dallas habían estado bromeando con ella, contándole batallitas. Incluso le dijeron qué jugadores se mostraban dispuestos a colaborar y contestaban a las preguntas. También le hablaron de aquellos que nunca respondían. Luc Martineau ocupaba el primer puesto en la lista de los más arrogantes.

Jane dobló el periódico y lo metió en el maletín. Tal vez los periodistas de Dallas habían sido amables con ella porque no la consideraban una amenaza. Quizá la habrían tratado de modo diferente si hubieran estado dentro del vestuario haciendo entrevistas. Ella no tenía modo de saberlo, y tampoco le interesaba. Fue agradable descubrir que no todos los reporteros del sexo masculino se sentían incómodos en su presencia. La alivió saber que cuando escribiese su siguiente columna acerca de sus experiencias, podría decir que algunos hombres habían evolucionado y que no todos la veían como una amenaza para su amor propio.

Había enviado ya dos artículos al Seattle Times. Y no había tenido noticias del editor. Ni una sola palabra de aliento o crítica, lo que ella entendía como una buena señal. Había visto que los jugadores se pasaban de mano en mano su primer artículo, pero ninguno había hecho comentario alguno.

— Leí tu primera crónica -dijo Darby Hogue al otro lado del pasillo.

Jane calculó que Darby Hogue medía poco más de metro sesenta. Metro sesenta y cinco con sus botas de vaquero. Su traje azul marino tenía todo el aspecto de ser hecho a medida, y debía de costar lo que el sueldo de trabajador corriente. Su pelo rizado era del color de las zanahorias y su piel incluso más blanca que la de Jane. A pesar de sus veintiocho años, aparentaba diecisiete. Sus ojos pardos reflejaban inteligencia y astucia, y tenía unas largas pestañas pelirrojas.

— Hiciste un buen trabajo -añadió.

Por fin alguien le decía algo de su artículo.

— Gracias.

Él se inclinó hacia el pasillo.

— La próxima vez deberías mencionar nuestros tiros a puerta -dijo en voz baja.

Darby era el más joven de los ayudantes de director deportivo de la NHL, y Jane había leído en su nota biográfica que era miembro de MENSA, el club de personas que tienen un alto coeficiente intelectual. No lo dudó ni por un segundo. Aunque parecía haberse esforzado mucho para desprenderse de su aire de empollón, no lo había logrado por completo pues llevaba un protector para bolígrafos en el bolsillo de la camisa.

— Te diré una cosa -dijo ella acompañando sus palabras de lo que esperaba fuese una encantadora sonrisa-. Yo no me meteré en tu trabajo si tú no te metes en el mío.

Él parpadeó.

— Es justo.

— Sí, eso creo.

Él se enderezó y colocó el maletín sobre su regazo.

— Por lo general, te sientas en la parte de atrás con los jugadores -observó.

Siempre se sentaba en la parte de atrás porque los asientos delanteros ya habían sido ocupados por los entrenadores y directivos cuando ella embarcaba.

— Bueno, estoy empezando a sentirme persona non grata allí atrás -confesó.

El incidente de la noche anterior le había dejado muy claro cuáles eran los sentimientos de los jugadores. Él se volvió y la miró a los ojos.

— ¿Ha pasado algo de lo que yo debería estar al corriente?

Además de las molestas llamadas, había encontrado el cadáver de un ratón frente a la puerta de su habitación la noche anterior. Por su aspecto debía de llevar bastante tiempo muerto. Obviamente, alguien lo había encontrado en algún lugar y lo había llevado hasta su puerta. No había sido como encontrar la cabeza cortada de un caballo en su cama, aunque tampoco creía que fuese una coincidencia. Pero no quería que los jugadores pensasen que era una chivata que había ido corriendo con el cuento a los directivos.

— Nada que no pueda sobrellevar.

— Cena conmigo esta noche y hablemos del asunto.

Jane lo miró fijamente. Por un instante se preguntó si sería uno de esos hombres que daban por sentado que ella quedaría con él sólo porque los dos eran bajitos. Su última cita había sido con un tipo de poco más de metro sesenta con todos los complejos napoleónicos imaginables, estropeado como persona por esos mismos complejos. Lo último que necesitaba era una cita con un tipo bajito. En particular, con un tipo bajito que fuese directivo de los Chinooks.

— No creo que sea buena idea.

— ¿Por qué?

— Porque no quiero que los jugadores piensen que estamos liados.

— Ceno constantemente con periodistas deportivos. Chris Evans, por ejemplo.

No era exactamente lo mismo. Jane tenía que mantenerse al margen de los chismorreos. A pesar de que a las mujeres se les permitía entrar en los vestuarios desde hacía tres décadas, los cotilleos de los líos de las mujeres con sus fuentes de información eran constantes. Estaba convencida de que su credibilidad o su aceptación entre los jugadores no podía caer más bajo, pero no tenía intención de comprobarlo.

— Pensé que estarías cansada de cenar sola -dijo Darby.

Lo cierto era que estaba cansada de cenar sola, y también de mirar hacia las paredes de las habitaciones de hotel o del avión. Tal vez un lugar muy concurrido no estuviese tan mal.

— ¿Sólo trabajo?

— Por supuesto.

— ¿Por qué no cenamos en el restaurante del hotel? -propuso.

— ¿A las siete te parece bien?

— A las siete me parece perfecto -Jane hurgó en el bolsillo delantero de su maletín y sacó la hoja que tenía el itinerario del equipo-. ¿Dónde nos alojamos esta noche?

— LAX Doubletree -respondió Darby-. El hotel tiembla cada vez que despega un avión.

— Maravilloso.

— Bienvenida a la espléndida vida de los deportistas -dijo él, volviendo a mirar hacia delante y apoyando la cabeza contra el respaldo.

Jane había imaginado que el agobio que suponían los cuarto partidos fuera de casa sería sólo eso: agobio. Aunque lo había estudiado docenas de veces, miró de nuevo el itinerario Los Ángeles, y después San José. Ya era hora de que volviese a casa. Quería dormir en su cama, conducir su coche en lugar de ir en autobús, incluso abrir su propia nevera en lugar del minibar de un hotel. A los Chinooks les quedaban cuatro días de viajes antes de regresar a Seattle para jugar un bloque de cuatro partidos en ocho días. Después tendrían que viajar a Denver y Minnesota. Más hoteles y comidas solitarias.

Tal vez lo de cenar con Darby Hogue no fuese tan mala idea. Podría romper la monotonía y resultar esclarecedor.

A la siete en punto, Jane salió del ascensor y se encaminó hacia el restaurante Seasons. Llevaba el pelo suelto y le llegaba hasta los hombros. Vestía unos pantalones de lana negros y un jersey gris. El jersey tenía una abertura a un lado del cuello y las mangas acampanadas, y hasta que Luc le dijo que parecía el ángel de la muerte, a ella le gustaba mucho.

Se preguntaba si había alguna razón oculta más allá de su miedo a no saber combinar los colores lo que la hacía decidirse siempre por colores oscuros. ¿Acaso estaría deprimida sin saberlo, como Caroline le había sugerido? ¿Sufriría algún desorden mental aún sin diagnosticar? ¿Parecía realmente el ángel de la muerte, o acaso Caroline era una aguafiestas y Luc un gilipollas arrogante? A ella le gustaba creer esto último.

Darby la esperaba en la entrada del restaurante, con su aspecto juvenil debido a los pantalones de color caqui y a la camisa hawaiana estampada de color naranja; por no hablar de la gomina que llevaba en el pelo. Los llevaron hasta una mesa cerca de los ventanales, y Jane pidió un martini con limón para mantener a raya el cansancio, aunque sólo fuese por unas pocas horas. Darby pidió una cerveza y le exigieron que enseñase el carné de identidad.

— ¿Cómo? Tengo veintiocho años -replicó. Jane se echó a reír y abrió la carta del menú.

— La gente va a pensar que eres mi hijo -se burló.

Él esbozó una mueca de desagrado y sacó su billetera.

— Pareces más joven que yo -gruñó mientras le enseñaba su identificación al camarero.

Cuando llegaron las bebidas, Jane pidió salmón con arroz salvaje, en tanto que Darby escogió ternera y patatas asadas.

— ¿Qué tal tu habitación? -preguntó.

Era como cualquier otra.

— Está bien -contestó Jane.

— De acuerdo. -Darby bebió un trago de cerveza-. ¿Tienes problemas con los jugadores?

— No, simplemente me rehuyen.

— No les gusta que estés aquí.

— Sí, lo sé. -Jane dio un sorbo a su martini. El azúcar en el borde de la copa, la rodaja de limón y la mezcla perfecta de vodka Absolut Citrón y triple seco casi la hizo suspirar, como si de una alcohólica se tratase. Pero convertirse en alcohólica no era algo que hubiese preocupado nunca a Jane, y ello por dos razones: sus resacas eran demasiado fuertes, y cuando bebía perdía, literalmente, la capacidad de juicio, a veces junto con sus bragas.

La conversación entre Jane y Darby se apartó del hockey para centrarse en otros temas. Jane se enteró de que aquel chico había obtenido una licenciatura summa cum laude en Harvard a la edad de veintiún años. Mencionó su pertenencia a MENSA en tres ocasiones, y también habló de la casa que tenía en Mercer Island, de quinientos metros cuadrados, de su barco de seis metros de eslora, y de su Porsche color rojo cereza.

No cabía duda: Darby era un cretino. Eso no era necesariamente malo ya que aparte de ser una impostora, en ocasiones Jane se consideraba a sí misma una cretina. Para acabar con aquella conversación, Jane mencinó sus títulos en periodismo y lengua. Darby no pareció muy impresionado. Sus platos llegaron y él alzó la vista mientras untaba de mantequilla sus patatas asadas.

— ¿Voy a salir en tu columna «Soltera en la ciudad»?

Jane se detuvo cuando se disponía a extender la servilleta sobre su regazo. A la mayoría de los hombres les asustaba la posibilidad de ser mencionados en la columna.

— ¿Te importaría?

Él abrió los ojos como platos.

— Qué va. -Recapacitó por unos segundos y añadió-: Pero tendría que salir bien parado. O sea, no me gustaría que nadie pensase que fui un mal acompañante.

— No creo que pudiese mentir -dijo ella. La mitad de lo que escribía en aquella columna eran mentiras.

— Podría facilitarte las cosas.

Si lo que pretendía era ayudarla, lo mínimo que podía hacer Jane era escucharle.

— ¿Cómo?

— Podría decir a los chicos que no estás aquí para escribir sobre el tamaño de sus trancas o sus manías sexuales -dijo, lo que le llevó a pensar de inmediato en quiénes de ellos tendrían manías sexuales. Tal vez Vlad el Empalador-. Podría darles mi palabra de que no te acostaste con el señor Duffy para conseguir el trabajo.

Jane se llevó una mano a la boca, con expresión de horror. Había imaginado que algunos malpensados en la sala de prensa daban por sentado que ella había intercambiado favores sexuales con Leonard Callaway, pues, después de todo, era el editor general y ella era simplemente la mujer que escribía aquella estúpida columna para solteronas. Ella no era una auténtica periodista. Sin embargo, nunca habría imaginado que alguien pudiese suponer que se había acostado con Virgil Duffy. ¡Si aquel hombre podía ser su abuelo! De acuerdo, Duffy era un viejo verde y hubo un momento en su vida en que el nivel de exigencia de Jane estaba por los suelos, lo que la había llevado a enrollarse con tipos de los que le gustaría olvidarse para siempre, pero nunca, por nada del mundo, se habría ido a la cama con alguien cuarenta años mayor que ella.

Darby se echó a reír y cortó un trozo de ternera.

— Deduzco por tu gesto de asombro que esos chismorreos no son ciertos.

— Por supuesto que no. -Jane cogió su copa de martini y la vació de un trago. El vodka y el triple seco le calentaron el esófago camino del estómago.

— Ni siquiera había visto en persona al señor Duffy hasta el primer día en el vestuario.

La injusticia de aquellos comentarios había hecho mella en Jane. Hizo seña al camarero de que le llevara otro martini. Por lo general le molestaba pronunciar frases como «no es justo». Creía que la vida en sí no era justa, y que llorar por ello sólo hacía que las cosas empeorasen. Pero aquél era un caso de injusticia flagrante y no podía hacer nada al respecto. Si lo negaba, dudaba que alguien la creyese.

— Si escribes sobre mí en tu columna, hazme quedar bien -dijo Darby-. Yo haré que las cosas sean más fáciles para ti.

Jane cogió el tenedor y se llevó a la boca un poco de arroz.

— ¿Qué pasa contigo, tienes problemas para salir con chicas?

Lo había dicho en broma, pero al ver que a Darby se le encendían las mejillas, supo que había dado en el clavo.

— En la primera cita, las mujeres creen que soy un pirado.

— Pues yo no he pensado eso -mintió Jane temiendo que le creciera la nariz.

Él sonrió, lo que hacía que el riesgo aumentase.

— Nunca me dan una segunda oportunidad -dijo.

— Bueno, tal vez si no hablases de la MENSA y de tus títulos universitarios, tendrías mejor suerte.

— ¿Tú crees?

— Sí. -Había dado cuenta de la mitad del salmón cuando llegó la segunda copa.

— Tal vez podrías darme algunos consejos.

Sí claro, como si ella fuese una experta.

— Tal vez.

Darby posó en ella una mirada cargada de astucia.

— Podría facilitarte las cosas -dijo de nuevo.

— Estoy recibiendo llamadas molestas. Haz que acaben.

— Veré qué puedo hacer al respecto -dijo Darby, sin mostrarse sorprendido.

— Sí, porque son desagradables.

— Míralo como una especie de novatada.

Vaya vaya.

— Encontré un ratón muerto frente a la puerta de mi habitación anoche.

Él bebió un trago de cerveza.

— Quizá llegó allí solo.

Por supuesto.

— Quiero una entrevista con Luc Martineau.

— No eres la única. Luc es un tipo muy reservado.

— Pídeselo.

— No soy la persona más adecuada para hacerlo. No le gusto.

Jane cogió el limón y se lo llevó a los labios. A Luc tampoco le gustaba ella.

— ¿Por qué?

— Sabe que puse reparos a su fichaje. Fui muy franco al respecto.

Eso era toda una sorpresa.

— ¿Por qué?

— Bueno, es una historia antigua, pero se lesionó estando en Detroit. Yo no creía que un jugador de su edad pudiera recuperarse plenamente de dos difíciles operaciones de rodilla. Martineau fue muy bueno, quizás uno de los mejores, pero once millones de dólares al año es una apuesta demasiado fuerte por un hombre de treinta y dos años que tiene las rodillas fastidiadas. Habíamos fichado a un jugador en la primera ronda del draft, un defensa corpulento, y a un par de extremos. Eso nos debilitaba el ala derecha. No estaba seguro de que Martineau fuese lo que necesitábamos.

— Está jugando una buena temporada -señaló.

— Hasta ahora. ¿Qué pasaría si se lesionase? Un equipo no puede depender de un solo jugador.

Jane no sabía mucho de hockey, y se preguntó si Darby estaba en lo cierto. ¿Era posible que hubiesen montado el equipo alrededor de un portero de primera fila? ¿Acaso Luc, que parecía tan frío y calmado, sentía la tremenda presión de cumplir con las expectativas que se habían depositado en él?

Una llamada de la señora Jackson hizo saber a Luc que Marie llevaba sin ir al colegio desde que él se había marchado de Seattle. La señora Jackson le dijo que había acompañado todas las mañanas a Marie al colegio y que la había visto entrar en el edificio. Lo que también supo fue que la chica volvía a salir en cuanto se iba.

Luc pidió hablar con Marie y le preguntó dónde había pasado todo ese tiempo.

— En el centro comercial -fue la respuesta.

Cuando le preguntó por qué lo había hecho, Marie contestó:

— Todos me odian en el colegio. No tengo amigos. Son estúpidos.

— Vamos -dijo él-, ya verás como harás amigos y todo irá bien.

Marie empezó a llorar y, como siempre, Luc se sintió mal y torpe.

— Echo de menos a mi madre -dijo ella-. Quiero irme a casa.

Cuando acabó su conversación con Marie y la señora Jackson, Luc llamó a su agente, Howie Stiller. Al regresar a casa la noche del martes, le esperaban varias notificaciones del colegio enviadas por FedEx.

En ese momento la música del piano llegaba hasta el lugar en que estaba sentado, en un rincón del bar del hotel. Se llevó la botella de cerveza a la boca y dio un largo trago. Para Marie, regresar a casa no era una solución. Su hogar era el de Luc, pero estaba claro que no le gustaba vivir con él.

Dejó la botella en la mesa y se repantigó en el sillón. Tenía que hablar con Marie acerca del internado, y no tenía ni idea de cuál sería la respuesta de la chica. No sabía si le gustaría la idea o si vería la lógica y el beneficio que entrañaba. Sólo esperaba que no se pusiese histérica.

El día del funeral de su madre, ella había tenido un ataque de nervios, y Luc no supo qué hacer. La había abrazado torpemente y le había dicho que siempre cuidaría de ella. Y lo haría. Le daría cuanto necesitase, pero eso no impedía que fuese un pobre sustituto de su madre.

¿Cómo había podido complicársele tanto la vida? Se frotó la cara con las manos y, cuando las bajó, vio a Jane Alcott caminando hacia él. Sin duda era demasiado esperar que pasase de largo.

— ¿Aguardas a alguna amiga? -le preguntó ella mientras se acercaba al sillón opuesto.

Había estado aguardando, en efecto, pero había llamado para cancelar la cita. Tras su conversación con Marie, su humor no parecía el más adecuado para un encuentro amistoso. Había pensado que tal vez podría pasar un rato con sus compañeros en uno de esos bares del centro. Cogió su botella y miró a Jane al tiempo que daba un trago. La observó mirándolo, y se preguntó si suponía, erróneamente, que por el hecho de haber sido adicto a los tranquilizantes era, por extensión, alcohólico. En su caso, una cosa no tenía nada que ver con la otra.

— No. Sólo estoy aquí sentado, solo -respondió bajando la botella.

Había algo diferente en ella aquella noche. A pesar de la ropa oscura, parecía más dulce, menos altiva. Algo más guapa, incluso. Su pelo, por lo general recogido en una cola de caballo, le caía sobre los hombros formando una cascada de rizos. Sus ojos verdes parecían húmedos como hojas cubiertas de rocío, su labio inferior tenía un aspecto más turgente, y las comisuras formaban una ligera curva ascendente.

— Acabo de cenar con Darby Hogue -dijo como si él se lo hubiese preguntado.

— ¿Dónde?

¿En su habitación? Eso explicaría el peinado, su mirada y la sonrisa. Luc jamás habría imaginado que Darby supiese lo que había que hacer con una mujer, y mucho menos conseguir que tuviese esa húmeda mirada. Y nunca se le habría pasado por la cabeza que Jane Alcott, el ángel de la oscuridad y la muerte, pudiese parecer tan cálida y sexy.

— En el restaurante del hotel, por supuesto -respondió ella. Su sonrisa desapareció-. ¿Dónde habías pensado?

— En el restaurante del hotel -mintió él.

Jane no se lo tragó, y por lo que podía suponer, habida cuenta de lo que sabía de ella, tampoco iba a dejar pasar la cuestión.

— No me digas que eres de los que creen que me acosté con Virgil Duffy para obtener el trabajo…

— No -volvió a mentir Luc. Todos se lo preguntaban, aunque él no tenía muy claro si creerlo o no.

— Estupendo, y ahora me acuesto con Darby Hogue.

Él alzó una mano.

— No es asunto mío.

Mientras sonaban las últimas notas del piano, Jane se sentó en el sillón frente a él y soltó un profundo suspiro. Necesitaba algo de paz.

— ¿Por qué las mujeres tenemos que sufrir esa clase de estupideces? -dijo-. Si fuese un hombre, nadie me acusaría de acostarme con nadie para promocionarme. Si fuese un hombre, nadie pensaría que tengo que acostarme con mis entrevistados para obtener información. Se limitarían a darme una palmadita en la espalda, a estrecharme la mano y a decir… -Hizo una pausa, frunció el entrecejo y añadió-: Un buen artículo de investigación. Eres todo un hombre. Un semental. -Se pasó los dedos por el pelo para apartarlo de su cara. Los mechones cayeron hacia atrás dejando a la vista las diminutas venas azules de sus muñecas, y en su jersey se marcaron sus pequeños pechos-. Nadie te acusa a ti de haberte acostado con Virgil para conseguir tu trabajo.

Luc la miró a los ojos.

— Eso se debe a que soy un semental.

Todos tenían una cruz con la que acarrear, y desde el día en que se la colgaron, Luc no había tenido la energía suficiente como para hacerse el simpático y comprenderlo. No disponía de tiempo ni energía para preocuparse de los periodistas arrogantes. Tenía sus propios problemas, y uno de ellos era la mujer que en ese momento estaba frente a él.

Jane lo miró a su vez y se cruzó de brazos. La luz hacía brillar su melena corta y rubia. El azul de su camisa resaltaba el de sus ojos. Después de los dos martinis que se había tomado durante la cena, todo a su alrededor parecía deslumbrante. O, como mínimo, así había sido hasta que Luc insinuó que ella y Darby se acostaban juntos.

— Si tuviese pene -dijo-, nadie pensaría que me he ido a la cama con Darby.

— Yo no lo tendría tan claro. No estamos del todo seguros acerca de la orientación sexual de esa rata. -Luc se inclinó para coger su cerveza y Jane sintió que le daba un vuelco el corazón cuando la camisa se le abrió permitiéndole entrever la clavícula, la parte superior del hombro y el musculoso cuello.

Jane podría haberle aclarado a Luc sus dudas sobre ese tema, pero no estaba dispuesta a decirle que durante la cena Darby le había pedido que le aconsejase sobre chicas.

— ¿Cómo están tus rodillas? -preguntó al tiempo que apoyaba los antebrazos sobre la mesa.

— Perfectamente -respondió él, llevándose la botella a la boca.

— ¿No te duelen nada?

Luc bajó la botella y se limpió con la lengua una gota que había quedado en su labio superior.

— ¿Qué pasa? ¿No estás al corriente? Pensé que habías estado hurgando en mi pasado.

Su presunción era desmesurada; sin embargo, por alguna razón que no podía explicarse, Jane encontraba a Luc más interesante que cualquier otro jugador de los Chinooks.

— ¿Realmente crees que no tengo nada mejor que hacer que malgastar mi tiempo pensando en ti? -inquirió Jane-. ¿Escarbando en la pequeña historia de Luc Martineau?

— Cariño, no hay nada pequeño en la historia de Luc -dijo él, sonriendo.

La Jane que escribía la columna «Soltera en la ciudad» habría esgrimido una ingeniosa réplica. Bomboncito de Miel lo habría tomado de la mano y lo habría llevado hasta la habitación para la ropa blanca. Le habría desabrochado la camisa y habría posado la boca sobre su cálido pecho. Habría respirado con fuerza sobre su piel, percibiendo el olor de su caliente y fuerte cuerpo. Habría comprobado personalmente cuánto de lo que se decía de él era verdad. Pero Jane no era ninguna de esas mujeres. La Jane auténtica era demasiado inhibida y consciente de sí misma, y odiaba que el hombre capaz de dejarla sin aliento fuese el mismo que podía ver en su interior y la encontraba tan deficiente.

— ¿Jane?

Ella parpadeó.

— ¿Qué?

Él alargó la mano por encima de la mesa y rozó las puntas de sus dedos.

— ¿Te encuentras bien?

— Sí.

Luc apenas si la había rozado, pero Jane sintió que una especie de corriente eléctrica recorría la palma de su mano y le llegaba a la muñeca.

— No. Me voy a mi habitación.

El alcohol, la presencia de Luc y el agobio de los últimos cinco días formaron una mezcla que estalló en su cerebro mientras buscaba con la mirada los ascensores. Por unos segundos se sintió desorientada. En los últimos cinco días se habían alojado en tres hoteles diferentes, y de repente no conseguía recordar dónde estaban los ascensores. Miró hacia el mostrador de recepción y los localizó a la derecha. Sin pronunciar una palabra, salió del bar. Aquel encuentro no había sido nada bueno, se dijo mientras recorría el vestíbulo. Luc era tan corpulento y abiertamente masculino que la había alterado por completo. Se detuvo frente a las puertas de los ascensores; sentía que las mejillas le ardían. ¿Por qué él? No le gustaba. Sí, lo encontraba interesante, pero eso no significaba que le gustase.

Luc se acercó a ella por la espalda y apretó el botón del ascensor.

— ¿Vas arriba? -le susurró al oído.

— Sí. -Jane se preguntó cuánto tiempo debía de haber permanecido allí como una tonta antes de caer en la cuenta de que no había apretado el botón.

— ¿Has bebido? -quiso saber él.

— ¿Por qué?

— Hueles a vodka.

— Me he tomado un par de martinis mientras cenaba.

— Ah -dijo Luc al tiempo que se abrían las puertas y entraban en el ascensor-. ¿A qué planta vas?

— Tercera.

Jane se miró las botas, después desplazó la mirada hacia las zapatillas deportivas, azules y grises, de Luc. Mientras las puertas se cerraban, él se apoyó contra la pared del fondo y cruzó una pierna sobre la otra. El dobladillo de sus Levi's rozó los lazos de los cordones. Alzó la vista y recorrió sus largas piernas y sus muslos, el bulto de la entrepierna y los botones de su camisa hasta llegar a la cara. Desde los confines del ascensor, sus ojos azules la miraban fijamente.

— Me gustas con el pelo suelto.

Ella se puso un mechón de pelo tras la oreja.

— No me gusta mi pelo. No puedo dominarlo, siempre cae sobre mi cara.

— Eso no tiene nada de malo.

¿De modo que no? Como cumplido, sonaba como si le hubiese dicho «tu culo no es tan grande». Entonces, ¿por qué el cosquilleo que había sentido en la muñeca había llegado hasta su estómago? Las puertas se abrieron, evitándole el mal trago de encontrar una respuesta. Ella salió primero y él la siguió.

— ¿Cuál es tu habitación?

— La trescientos veinticinco. ¿Y la tuya?

— Yo estoy en la quinta planta.

Ella se detuvo.

— Te has equivocado de piso.

— No, no me he equivocado. -Luc la cogió por el codo con su manaza y recorrió con ella el pasillo. A través de la tela del jersey, ella sintió el calor de su palma y sus dedos-. En el vestíbulo daba la impresión de que estabas a punto de caer al suelo.

— No he bebido tanto. -Jane se habría detenido otra vez si él no hubiese seguido arrastrándola por el pasillo-. ¿Me estás escoltando hasta mi habitación?

— Sí.

Ella recordó la primera mañana, cuando él le llevó el maletín y le dijo que no estaba intentando ser amable.

— ¿Estás intentando ser amable en esta ocasión?

— No. He quedado con los chicos dentro de un rato y no quiero estar comiéndome el coco todo el rato pensando si habrás llegado o no a tu habitación.

— Eso te fastidiaría la diversión, ¿no es así?

— No, pero durante un rato no me permitiría concentrarme en Candy Peaks y sus movimientos de animadora cachonda. Candy se lo toma muy en serio, y sería una descortesía por mi parte que no le prestase toda mi atención.

— ¿Estás hablando de una de esas chicas que hacen strip-tease?

— Ellas prefieren que las llamen bailarinas.

— Ya.

Luc le sacudió el brazo.

— ¿Vas a escribir sobre eso? -preguntó.

— No, no me importa tu vida privada. -Jane sacó del bolsillo su llave magnética. Luc se la quitó de la mano y abrió la puerta antes de que ella pudiese quejarse.

— Bien. En realidad voy a encontrarme con los chicos en un bar que no queda muy lejos de aquí.

Ella alzó la vista hasta las sombras que se formaban en el rostro de Luc debido a la oscuridad de la habitación. No sabía cuál de las dos historias creer.

— ¿Por qué me cuentas eso?

— Para ver la arruga que se forma en tu frente cuando frunces el entrecejo.

Jane sacudió la cabeza cuando él le devolvió la llave.

— Nos veremos, campeona -dijo él girando sobre sus talones.

Jane observó su nuca y sus amplios hombros mientras se marchaba.

— Hasta mañana por la noche, Martineau.

Él se detuvo y la miró por encima del hombro.

— ¿Tienes pensado entrar en el vestuario?

— Por supuesto. Soy cronista deportiva y eso forma parte de mi trabajo. Como si fuese un hombre.

— Pero no lo eres.

— Pues espero que me traten como si lo fuese.

— Entonces acepta un consejo: no bajes la vista -dijo él, volviéndose de nuevo y echando a andar-. De ese modo no te sonrojarás como si fueses una mujer.

La siguiente noche, Jane se sentó en las cabinas para la prensa y presenció la batalla de los Chinooks contra los Kings de Los Ángeles. Los Chinooks salieron fuerte y metieron tres goles en los dos primeros tiempos. Daba la impresión de que Luc mantendría la portería a cero por sexta vez en la temporada, hasta que un extraño disparo chocó contra el guante del defensa Jack Lynch y pasó entre las piernas de Luc hasta alojarse en la red. Al final del tercer tiempo, el resultado era de tres a uno, y Jane dejó escapar un suspiro de alivio. Los Chinooks habían ganado.

Ella no era gafe. Al menos, no lo fue esa noche. Seguiría conservando el trabajo cuando se levantase por la mañana.

Recordó con todo detalle la primera vez que entró en el vestuario de los Chinooks, y sintió un nudo en el estómago al abrir la puerta. Los otros periodistas ya estaban entrevistando al capitán del equipo, Mark Bressler.

— Al final hemos jugado bien -dijo mientras se quitaba la camiseta-. Hemos sacado ventaja de las superioridades numéricas y hemos aprovechado nuestras ocasiones. El hielo estaba blando esta noche, pero no ha afectado nuestro juego. Vinimos aquí sabiendo lo que teníamos que hacer y lo hemos hecho.

Sin apartar la mirada del rostro de Mark, Jane se acercó con la grabadora. Sacó las notas que había tomado durante el partido y les echó un vistazo.

— Vuestra defensa les ha permitido disparar treinta y dos veces a puerta -dijo, levantando la voz para hacerse escuchar-. ¿Están intentando los Chinooks hacerse con los servicios de un defensa con experiencia antes de que se cierre el mercado de pases el 19 de marzo?

Pensó que la pregunta ponía de manifiesto que estaba informada y conocía el tema.

— Ésa es una pregunta que sólo puede responder el entrenador Nystrom -contestó Mark.

Había sido demasiado optimista.

— Has marcado tu gol trescientos noventa y ocho esta noche, ¿cómo te hace sentir eso? -preguntó. Conocía aquel detalle porque había oído hablar de ello a los reporteros de televisión en las casetas de prensa. Supuso que el capitán haría algún comentario ante aquel alagador recordatorio.

— Bien -se limitó a responder.

De nuevo había pecado de optimista.

Se volvió y se dirigió hacia Nick Grizzell, el escolta que había marcado el primer gol. Los calzoncillos de los jugadores fueron bajando uno tras otro, mostrando sus atributos, a medida que avanzaba, como si se hubiesen sincronizado. Mantuvo la mirada en alto y al frente al tiempo que ponía en marcha la grabadora y registraba las preguntas de otros periodistas. Su editor del Times ignoraría si aquellas preguntas las había formulado ella. Pero ella lo sabía, y los jugadores también.

Grizzell acababa de recuperarse de una lesión, y ella le preguntó:

— ¿Cómo te has sentido al volver al equipo y marcar el primer gol?

— Bien -respondió él, mirándola por encima del hombro y quitándose el calzoncillo.

Jane ya tenía suficiente de esa mierda.

— Estupendo -dijo-. Citaré tu declaración.

Miró hacia la taquilla que había a unos metros de distancia y vio a Luc Martineau riéndose de ella. No había ninguna posibilidad de acercarse a él y preguntarle qué le causaba tanta gracia.

Además, no tenía la menor intención de saberlo.

5. Hazlo sonar

Jane se repantigó en su asiento, se puso las gafas y estudió la pantalla del ordenador portátil. Leyó lo que había escrito hasta ese momento:

SEATTLE PONE EN JAQUE A LOS KINGS

Los Seattle Chinooks se impusieron en las seis ocasiones en que los jugadores de Los Ángeles contaron con superioridad numérica y su portero, Luc Martineau, detuvo 23 disparos a puerta. Los Chinooks terminaron imponiéndose por tres a uno. Los Kings lograron colocar un tanto en su marcador en los últimos segundos del partido, cuando un mal disparo rebotó en el guante del jugador de Seattle Jack Lynch y acabó alojado en la red de los Chinooks.

Los Chinooks jugaron con rapidez, sin miedo, imponiéndose a sus oponentes a fuerza de habilidad y coraje.

En el vestuario, lo que les gusta es intimidar a las periodistas bajándose los pantalones. Sé de una de esas periodistas a la que le gustaría darles una buena patada donde más duele.

Retrocedió con el cursor y borró el último párrafo. Sólo serían seis días, se dijo. Los jugadores eran muy supersticiosos y recelosos. Sentían que les habían impuesto su presencia, y en realidad estaban en lo cierto. Pero era el momento de aparcar esas cuestiones y hacer su trabajo.

Echó un vistazo a los jugadores, la mayoría de los cuales roncaban agotados en el avión. ¿Cómo iba a ganarse su confianza o su respeto si no hablaban con ella? ¿Cómo resolver aquel entuerto y hacer que su vida y su trabajo fuesen más sencillos?

La respuesta la obtuvo de Darby Hogue. La noche que llegaron a San José telefoneó a su habitación para decirle que algunos de los jugadores irían a un bar del centro de la ciudad.

— ¿Por qué no te vienes? -propuso.

— ¿Contigo? -dijo ella.

— Sí. Podrías ponerte algo más sexy, de ese modo los jugadores tal vez olviden que eres periodista.

Jane no llevaba nada sexy en la maleta, y aunque así fuera, no quería que los jugadores la viesen como esa clase de mujer. Necesitaba hacerles saber que debían respetarla como a cualquier otro periodista profesional.

— Dame quince minutos y nos encontramos en el vestíbulo -dijo Jane, imaginando que relacionarse con los jugadores fuera de la pista seguramente ayudaría.

Se puso unos pantalones elásticos y un jersey de lana y sus botas, todo ello negro. Era su color favorito.

Fue al lavabo y se recogió el pelo en la nuca. No le gustaba que le tapase la cara, y no quería que Luc pensase que le importaba su opinión. Se miró en el espejo y apoyó una mano en el lavabo. El pelo le cayó sobre los hombros formando oscuras y brillantes ondas y rizos.

La había llevado a su habitación. Convencido de que se encontraba mal o estaba borracha, la había acompañado para asegurarse de que llegaba sana y salva. Aquel acto de inesperada amabilidad afectó a Jane más de lo que cabría esperar, sobre todo porque lo había hecho, en realidad, para disfrutar de su velada en el local de strip-tease. Aquel sencillo gesto la había impresionado, sin importar si deseaba que la impresionasen o no.

Incluso siendo tan estúpida como para caer rendida ante un hombre como Luc, con todas las posibles repercusiones emocionales y profesionales que ello entrañaría, él jamás se sentiría atraído por una mujer como Jane. Y no era porque ella pensase que no era lo suficientemente atractiva o interesante. Pero era realista. Ken conectaba con Barbie. Brad se había casado con Jennifer y Mick salía con supermodelos. Así era la vida. La vida real, y ella nunca había sido una mujer preparada para soportar los dolores que ocasiona un corazón roto. Nunca había querido ser una de esas mujeres a las que se puede dejar atrás cuando acaba la relación. Siempre se había ido ella primero. Dolía menos. Tal vez Caroline estuviera en lo cierto respecto a ella. Pensó en sus palabras y sacudió la cabeza. Caroline veía demasiada televisión.

Cogió el cepillo una vez más y se peinó hacia atrás. Se puso crema de cacao en los labios, cogió el bolso y fue a encontrarse con Darby en el vestíbulo. En cuanto lo vio, casi echó a correr en la dirección contraria. Jane sabía que ella no era una diosa de la moda, pero tampoco intentaba serlo. Darby, por su parte, no era un dios de la moda, pero sí intentaba serlo. Lo que sucedía era que los resultados no eran nada afortunados.

Aquella tarde llevaba unos pantalones de cuero negros y una camisa de seda estampada con llamas y calaveras púrpura. Los pantalones de cuero eran un grave error para cualquier hombre que no fuese Lenny Kravitz, pero dudaba que ni siquiera éste se atreviera a ponerse aquella camisa. Al mirarlo, Jane comprendió por qué los jugadores de los Chinooks dudaban sobre la orientación sexual de Darby.

Tomaron un taxi desde el hotel al local Big Buddy's, un pequeño bar más allá del centro de la ciudad. Anochecía y el viento arrastraba gotas de lluvia y algo de polvo. Al apearse, Jane vio la puerta de un local y, encima de ella, un cartel que rezaba «Tenemos las mejores costillas». Se preguntó por qué los Chinooks habrían escogido aquel antro.

Dentro del local, había un televisor prácticamente en cada rincón y, tras la barra, un cartel de neón rojo y negro de Budweiser. Una tira de lucecitas de colores seguía colgada del espejo desde Navidad. Olía a tabaco y alcohol rancio, a salsa barbacoa y carne asada. Jane sintió asco.

Sabía que si la veían con Darby corría el riesgo de añadir leña al fuego del rumor según el cual eran amantes, pero también suponía que no había nada que pudiese hacer al respecto para evitarlo. Se preguntó qué era peor, que la considerasen la amante de un tipo que vestía como un macarra o la mantenida de Virgil Duffy, un hombre lo bastante mayor para ser su abuelo.

Oyó el tintinear de las máquinas del millón y vio a varios integrantes de los Chinooks jugando a hockey de mesa en un rincón. Otros cinco estaban sentados a la barra, mirando el partido de los Rangers y los Devils. Otra media docena rodeaba una mesa ante jarras de cerveza, cuencos vacíos de ensalada y pilas de costillas roídas.

— ¡Eh, chicos! -gritó Darby. Al oír su voz todos se volvieron hacia Darby y Jane.

Los Chinooks parecían cavernícolas después de darse un festín con un lanudo mamut, pues daban la impresión de estar llenos, contentos y relajados. Pero no pareció causarles mucha ilusión el ver a Darby, y menos a ella.

— Jane y yo hemos venido a tomar unas cervezas -prosiguió al tiempo que apartaba una silla para Jane, que se sentó junto a Bruce Fish y frente al novato de la rubia cresta de mohicano. Darby se sentó a su izquierda, en la cabecera de la mesa. Las rojas llamas y las calaveras color púrpura de su camisa brillaron bajo la tenue iluminación.

Una camarera que llevaba una ajustada camiseta con el nombre del local, Big Buddy, dejó dos servilletas sobre la mesa y tomó nota del pedido de Darby. En cuanto éste pronunció la palabra «Coronita», le preguntó si era mayor de edad. Darby le enseñó a regañadientes su carnet de conducir.

— Es falso -dijo uno de los Chinooks-. Sólo tiene doce años.

— Soy mayor que tú, Peluso -replicó Darby, guardando el documentó en la billetera.

La camarera se volvió hacia Jane.

— Apuesto a que pide un margarita -cuchicheó Fishy.

— O una copa de vino -apuntó alguien.

— Un zumo de frutas -aventuró otro.

Jane alzó la vista hacia el rostro de la camarera.

— ¿Tenéis ginebra Bombay Shapphire? -preguntó.

— Claro.

— Estupendo. Pues tomaré un dry martini, y con tres olivas, por favor. -Observó las caras vueltas hacia ella-. Me encantan las olivas -añadió con una sonrisa.

Bruce Fish soltó una carcajada.

— ¿No prefieres un Bloody Mary? Lo digo por el apio.

Jane hizo una mueca y negó con la cabeza.

— No me gusta el jugo de tomate.

Miró en dirección a Daniel Holstrom. Las luces de la barra le daban un tono rosado a su cresta rubia de mohicano. Se preguntó si aquel joven novato habría alcanzado la mayoría de edad. Tenía sus dudas.

Se presentaron dos camareras más, enfundadas en sus correspondientes camisetas ceñidas, para limpiar la mesa. Jane esperaba algún que otro piropo subido de tono, pues los jugadores de hockey eran conocidos por su rudo comportamiento con las mujeres, pero no dijeron nada aparte de algunos agradecimientos. La conversación se desarrolló alrededor de Jane, y no hablaron de nada más significativo ni más impresionante que el tiempo o la última película que habían visto. Se preguntó si se habrían propuesto aburrirla. Sospechaba que quizá se tratara de eso, y podía decir que lo más interesante hasta el momento había sido el reflejo de la luz en el pelo de Daniel.

Bruce, que captó el interés de Jane por la cresta del jugador sueco, le preguntó:

— ¿Qué te parece el peinado que lleva?

Jane creyó percibir que Daniel se ruborizaba levemente.

— Me gustan los hombres lo bastante seguros de su propia masculinidad para no importarles ser diferentes.

— No tuvo otra alternativa -explicó Darby al tiempo que llegaban su cerveza y el martini de Jane-. Es nuevo en el equipo, y todos los recién llegados tienen que pasar por una ceremonia de iniciación.

El joven asintió como si se tratase de algo completamente lógico.

— En mi primer año -prosiguió Darby-, llenaron mi coche con su ropa sucia.

Todos en torno de la mesa se echaron a reír.

— Mi primera temporada fue con los Rangers. Me raparon la cabeza y metieron mis suspensorios en la máquina de hielo -confesó Peter Peluso.

Bruce tomó aliento, y Jane supuso que podría haber puesto una protectora mano sobre su entrepierna si no hubiese estado sentado a su lado.

— Eso sí que es duro -dijo-. Mi año de novato lo pasé en Toronto, y me sacaron a la calle en ropa interior un montón de veces. Os aseguro que sé lo que es pasar frío. -Tiritó para enfatizar su afirmación.

— Vaya -dijo Jane bebiendo un sorbo de su bebida-. Me siento afortunada de que sólo me dejaseis un ratón muerto delante de la puerta y me llamaseis durante toda la noche.

Unas cuantas miradas culpables se posaron en ella por un instante.

— ¿Cómo está Taylor Lee? -le preguntó a Fishy, decidida a quitar hierro al asunto… por el momento. Tal como imaginó, él se lanzó a relatar los más recientes logros de su hija de dos años, que incluían el aprender a ir al lavabo y a repetir la conversación telefónica que había mantenido con la pequeña esa misma tarde.

Jane había leído un poco sobre Bruce. Sabía que había pasado por un desagradable divorcio, lo cual no le sorprendió. Una vez que conocía un retazo de sus vidas, suponía que debía de ser difícil mantener una familia unida pasando tanto tiempo de viaje, sobre todo si se tenía en cuenta las prostitutas que frecuentaban los bares de los hoteles.

Al principio Jane no se había percatado de su presencia, pero no le llevó mucho tiempo identificarlas. Solían llevar vestidos ceñidos, cortos y escotados, y todas tenían esa mirada típica de come hombres.

— ¿Alguien quiere jugar a los dardos? -preguntó Rob Sutter acercándose a la mesa.

Antes de que nadie respondiese, Jane ya se había puesto en pie.

— Yo -respondió, y por el gesto que se dibujó en la cara de Martillo quedó claro que no había contado con ella.

— No esperes que te deje ganar -dijo él.

Apostar con los dardos le había permitido a Jane acabar la universidad. No esperaba que nadie la dejase ganar.

— ¿No vas a ponérselo fácil a una chica? -dijo al tiempo que cogía la copa.

— Yo no le doy cuartel a ninguna mujer.

Ella cogió los tres dardos con la mano libre y cruzó el bar. Martillo no lo sabía, pero iba a sufrir un gran varapalo que se había ganado a pulso.

— Al menos me explicarás las reglas, ¿no?

Él le explicó cómo jugar al 501. Ella, por descontado, ya lo sabía, pero preguntó como si no tuviese ni idea, y él fue lo bastante magnánimo para dejarla empezar.

— Gracias -dijo Jane al tiempo que dejaba el martini en una mesa cercana y se acercaba a la línea. La diana colgaba de la pared a unos dos metros de distancia. Hizo rodar el dardo entre los dedos cogiéndolo del cañón, comprobando su peso. Era de una marca barata. Ella prefería los que estaban fabricados con un noventa y ocho por ciento de tungsteno, con asta de aluminio y voladores Ribtex. La diferencia entre los dardos de baja calidad como el que tenía entre las manos y los que ella poseía era la que puede haber entre un Ford Taurus y un Ferrari.

Se colocó en la línea, agarró mal el dardo adrede y se dispuso a tirar. En el último segundo se detuvo.

— ¿No soléis apostar con estas cosas?

— Sí, pero no quiero sacarte el dinero. -Rob la miró y sonrió como si hubiese dicho algo muy divertido-. Pero podemos jugarnos las bebidas. El que pierda tiene que pagar las cervezas de todos.

Ella esbozó una mueca de preocupación.

— Oh. Vaya. Bueno, sólo llevo cincuenta dólares. ¿Crees que alcanzará?

— Debería ser suficiente -respondió él con la arrogancia propia de un hombre seguro de su éxito.

Durante la siguiente media hora, Jane dejó que creyese que la victoria era suya. Unos cuantos jugadores los rodearon mirando y molestando, pero cuando Rob le llevaba doscientos puntos de ventaja y empezaba a sentir compasión por ella, Jane decidió que ya estaba bien y ganó cuatro tandas seguidas. Los dardos eran una cosa seria, y ella supo disfrutar seriamente dándole una paliza a Martillo.

— ¿Dónde aprendiste a jugar así? -le preguntó él.

— La suerte de los principiantes -respondió ella, vaciando su copa de un trago-. ¿Quién es el siguiente?

— Yo jugaré. -Luc dio un paso al frente y cogió los dados de Rob. La luz de la barra proyectaba sombras sobre sus anchos hombros y un lado de su cara. Su cabello húmedo brillaba.

— Oye Luc, que es una profesional -le advirtió Rob.

— ¿De verdad? -Luc esbozó una media sonrisa-. ¿Eres una profesional, campeona?

— El hecho de que le haya ganado a Martillo, ¿me convierte automáticamente en una profesional?

— No. Le has dejado creer a Rob que iba a ganar y después lo has apabullado. Eso sí te convierte en una profesional.

Jane intentó no sonreír, pero no pudo evitarlo.

— ¿Tienes miedo? -preguntó.

— No mucho. -Luc meneó la cabeza y un par de mechones rubios cayeron sobre su frente-. ¿Preparada?

— No lo sé -respondió Jane-. No tienes mucho espíritu deportivo.

— ¿Yo? -Luc se llevó una mano al pecho.

— Te he visto golpear los postes cuando te marcan un gol.

— Sólo soy competitivo. -Dejó caer la mano a un lado.

— Claro. -Jane inclinó la cabeza y lo miró fijamente a los ojos, cuyo azul apenas resultaba perceptible en la semipenumbra del bar-. ¿Crees que podrías soportar perder?

— No tengo la intención de perder. -Luc se dirigió hacia la línea-. Las damas primero.

Cuando de dardos se trataba, Jane no tenía compasión, y no sólo era competitiva, sino que carecía por completo de espíritu deportivo. Si quería que ella tirase primero, no pensaba negarse.

— ¿Cuánto dinero quieres apostar?

— Pongo mis cincuenta contra tus cincuenta.

— Muy bien. -Jane consiguió un doble con su primer tiro y anotó sesenta puntos en su primera tanda.

Luc, cuyo primer dardo rebotó contra la diana, no obtuvo un doble hasta el tercer tiro.

— Vaya mierda -masculló.

Con el entrecejo fruncido, caminó hasta la diana y sacó los dardos. Bajo el foco de luz, estudió los voladores y las puntas.

— Están flojos -dijo. Miró a Jane por encima del hombro y añadió-: Déjame ver los tuyos.

Ella dudaba que sus dardos estuviesen mejor, y caminó hasta él.

— Las tuyas no están tan romas como las mías -dijo Luc mientras comprobaba las puntas con el pulgar.

Estaba tan cerca, que si Jane se hubiese inclinado un poco se habrían tocado con la frente.

— Bien -dijo ella, intentando que su voz sonase más o menos normal, como si el perfume de Luc no la aturdiese-. Quédate con los tres que quieras, y yo me quedaré con los otros.

— No. Usaremos los mismos dardos. -La miró fijamente-. De ese modo, cuando te gane no podrás llorar.

Ella clavó sus ojos en él; su proximidad hacía que el corazón le latiese con fuerza.

— No he sido yo la que ha hecho rebotar un dardo contra la diana en el primer tiro y después he culpado al estado de las puntas.

Mientras a ella el corazón le latía desbocado, él parecía totalmente frío. Jane dio un paso atrás y puso algo de distancia entre Luc y su estúpida reacción.

— Y bien, ¿piensas pasarte toda la noche hablando, Martineau -añadió-, o me vas a permitir que te patee el culo?

— Lo de los dardos te hacer sentir importante, ¿eh? -dijo él, entregándole los dardos que consideraba en mejor estado-. Creo que tienes uno de esos complejos típicos de las chicas bajitas -agregó, y fue a unirse a un grupo de compañeros que estaban sentados en una mesa un tanto alejada.

Jane se encogió de hombros como si dijese: «Sí, ¿y qué?», y caminó hasta la línea. Con los pies perfectamente afirmados en el suelo y la muñeca suelta y relajada, lanzó y obtuvo un doble, un triple y un sencillo. Luc caminó hasta la línea al tiempo que ella retiraba los dardos de la diana.

— Tienes razón -dijo Jane dirigiéndose hacia él-, éstos son mucho mejores. -Se los entregó-. Gracias.

Luc cerró su mano sobre la de ella, presionando los dardos contra su palma.

— ¿Dónde aprendiste a tirar así?

— En un pequeño bar cerca de la universidad de Washington. -Jane sentía el calor de la mano de Luc-. Iba allí por las noches para pagarme los estudios. -Intentó soltarse, pero él apretó con más fuerza y los mangos de los dardos se clavaron en su piel.

— ¿No había por allí bares de strip-tease?

Luc finalmente la soltó y ella dio un paso atrás.

— No, eso está al otro lado del lago yendo desde la universidad -respondió Jane, aunque imaginó que él sabía exactamente dónde había bares de ésos.

Luc estaba intentando ponerla nerviosa, y no lo había conseguido hasta que se acercó a ella y le dijo al oído:

— ¿Trabajabas en uno de esos bares?

A pesar del calor que sintió en la nuca, se las apañó para responder, si no como Bomboncito de Miel, sí con la suficiente frialdad.

— Creo que es más correcto decir que mi tipo no era el adecuado para trabajar en uno de esos locales.

Él bajó la voz, acariciándole la mejilla con su cálido aliento al preguntarle:

— ¿Y eso por qué?

— Los dos sabemos por qué.

Él dio un paso atrás y le miró la boca antes de ascender lentamente hasta los ojos.

— ¿No vestías del color adecuado?

— No.

— ¿No te gustan las minifaldas?

— No era la clase de chica que buscan para eso.

— No me lo creo. Sé por experiencia que también buscan chicas menudas. Yo las he visto. -Hizo una pausa y añadió-: Aunque, por supuesto, eso fue en Singapur.

— ¿Estás intentando ponerme nerviosa para ganar la partida?

Luc entornó los ojos.

— ¿Estoy consiguiéndolo?

— No -mintió ella y caminó hasta el lugar donde estaban los jugadores-. ¿Vais a acabaros las cervezas o no?

Rob le dio una palmadita en la cabeza.

— Por supuesto, Tiburoncito.

¿Tiburoncito? Bueno, se había ganado un apodo, y debía de ser mejor del que sin duda utilizaban cuando ella no estaba delante. Y le había dado una palmadita en la cabeza como si de un perro se tratase. «Voy progresando», pensó mientras miraba a Luc levantar la mano, lanzar el dardo y clavarlo en el centro mismo de la diana.

— A Luc le molesta más perder que a cualquier otra persona que conozca -le dijo Bruce.

— Tal vez no le ganes -le advirtió Peter-. Tal vez le dé la vuelta al marcador.

— Olvidadlo, chicos. -Jane meneó la cabeza mientras Luc clavaba el segundo dardo fuera del área de puntuación y maldecía como todo un jugador de hockey.

— No voy a dejar ganar a nadie.

— Perder tal vez le haga jugar como un perro rabioso mañana por la noche en el Compac Center.

— Sí, acordaos de cuando perdió por la mínima a los bolos y la noche siguiente se llevó por delante a Roy -les recordó Darby.

— Eso debía de estar más relacionado con los insultos que intercambiaron que conque hubiese perdido a los bolos.

— Ese portero es muy rencoroso.

— Esa noche jugaron al estilo antiguo.

— Fuera cual fuese la razón, se enzarzaron en medio de la pista y, colega, fue bonito de ver.

— ¿Cuánto hace de eso? -quiso saber Jane.

— El mes pasado.

El mes pasado, y todavía le quedaba más de media temporada por delante. Luc seguía ante la línea de lanzamiento, mirando la diana como si se tratase de la meta de todos sus deseos. Un retazo de luz cruzó la barata moqueta de color rojo e iluminó sus zapatos de piel y sus pantalones negros. Entonces, como si se dispusiese a lanzar un misil, clavó el dardo en el doble veinte consiguiendo un total de sesenta y cinco puntos. Con la cara de pocos amigos con que le entregó los dardos Jane comprendió que no estaba satisfecho con la diferencia de setenta y cinco puntos.

— Si obtuvieres diez puntos adicionales por lo más profundamente que clavas los dardos, aún tendrías posibilidades de ganar -dijo ella-. La próxima vez, pon algo más de suavidad y algo menos de músculo.

— La suavidad no va conmigo.

¡Cómo si ella no se hubiera dado cuenta! Se colocó en posición, y justo cuando estaba a punto de lanzar el dardo, Luc dijo a su espalda:

— ¿Cómo puedes recogerte el pelo tan fuerte?

Los demás jugadores rieron como si Luc fuese un tipo realmente divertido.

Jane bajó el brazo y lo miró.

— Esto no es hockey -dijo-. No se insulta al contrario en el juego de dardos.

— Hasta ahora -replicó él con una sonrisa.

Jane decidió que le daría una paliza. Mientras Luc continuaba burlándose de ella, sus tres tiros sumaron cincuenta puntos. Su tanteo más bajo de lejos.

— Vas ciento dieciséis puntos por detrás de mí.

— No por mucho tiempo -gruñó él. Se acercó a la línea y consiguió un doble y un simple de veinte.

Había llegado el momento de que ella le incordiase un poco.

— Oye, Martineau. ¿Lo que tienes encima de los hombros es una calabaza o sólo tu vacua cabeza?

Él la miró.

— ¿No se te ocurre nada mejor que decir?

Los otros Chinooks parecían muy impresionados. Darby se acercó a ella y le susurró al oído:

— No has conseguido impresionarlo.

— ¿Qué demonios significa «vacua»? -preguntó Rob.

Darby respondió por ella.

— Significa vacía o hueca.

— ¿Por qué no dices simplemente eso, Tiburoncito?

— Sí. No puedes fastidiar a nadie usando palabras como ésa.

Jane frunció el entrecejo y se cruzó de brazos.

— A vosotros cualquier frase que no empiece con «joder» os resulta incomprensible.

Luc lanzó su tercer dardo y anotó un total de ochenta puntos. Era el momento de dejar de hacer el tonto y jugar en serio. Jane caminó hasta la línea, alzó el brazo y esperó a que empezasen los comentarios. Pero Luc permaneció en silencio, sin intentar ponerla nerviosa. Consiguió hacer un triple veinte, pero cuando se disponía a concentrarse otra vez, Luc dijo:

— ¿Alguna vez llevas ropa que no sea gris o negra?

— Por supuesto -respondió ella sin mirarlo.

— Tienes razón. -Entonces, justo cuando iba a lanzar, añadió-: Tu pijama de vaquitas es azul.

— ¿Cómo sabes que tiene un pijama de vaquitas? -preguntó uno de los chicos.

Luc no respondió y ella lo miró. Allí estaba, rodeado por sus compañeros, con las manos en jarras y una sonrisa en sus labios.

— La otra noche salí de mi habitación para comprar un paquete de M amp;M's -explicó-. Pensé que ya estaríais todos en la cama, así que salí en pijama. Luc me espió.

— Yo no estuve espiando a nadie.

— Pues sí que lo hiciste. -Jane lanzó el dardo y consiguió un doble diez. Luc esperó hasta el preciso momento en que ella se disponía a lanzar el tercer dardo, para decir:

— Y usa gafas de lesbiana.

Jane ni siquiera dio en la diana. Hacía años que no le ocurría algo así.

— ¡No es cierto! -exclamó, y al instante se dio cuenta de que quizá se había mostrado demasiado vehemente.

Luc se echó a reír.

— Son unas gafas horribles, pequeñas y cuadradas de color negro, como las que llevan las chicas de hoy en día.

Los Chinooks reían a carcajadas.

— Gafas de lesbiana… -repitió Darby, partiéndose el pecho de risa.

Jane desclavó los dardos de la diana.

— No lo son. Son perfectamente heterosexuales.

Dios del cielo, ¿qué acababa de decir? ¿Gafas heterosexuales? Aquellos tipos acabarían volviéndola loca. Respiró hondo para calmarse y le pasó los dardos a Luc. No permitiría que aquella pandilla de descerebrados la desconcentrase.

— No soy lesbiana -añadió-. Aunque no hay nada malo en serlo. Si lo fuese, lo llevaría con orgullo.

— Eso explicaría los zapatos -intervino Rob.

Jane se miró los pies.

— ¿Qué tienen de malo mis Doctor Martens?

Por primera vez en la noche, Stromster se decidió a hablar:

— Son zapatos de hombre -dijo.

— ¿Zapatos de hombre? -Jane lo miró-. Antes te defendí cuando hablaron de tu cresta de mohicano. Esperaba algo más de ti, Daniel.

Bajó la mirada y pareció repentinamente interesado por algo que había al otro lado del local.

Luc arrojó los dardos y anotó ochenta y ocho puntos. Cuando Jane se dispuso a lanzar, todos los Chinooks empezaron a burlarse de ella. La cosa se hizo políticamente incorrecta cuando decidieron que si ella vestía con colores oscuros era porque estaba deprimida por ser lesbiana.

— No soy lesbiana -insistió. Era hija única y había crecido sin chicos alrededor, a excepción de su padre, por supuesto, pero él no contaba. Su padre era un hombre serio que nunca bromeaba sobre nada. Ella no tenía experiencia afrontando las burlas a que estaba siendo sometida.

— Tranquila, cariño -intervino Luc-. Si yo fuera chica, también sería lesbiana.

Jane se dijo que tenía dos opciones. Enfadarse o relajarse. Era periodista, una profesional. No estaba viajando con el equipo para hacer amigos y, ciertamente, no estaba allí para que se burlasen de ella como si hubiese vuelto a los tiempos del instituto. Pero la aproximación profesional no había dado resultado, y tenía que admitir que prefería ser objeto de burlas a que hicieran caso omiso de ella. Por otra parte, esos tipos también se metían con los periodistas hombres.

— Luc, realmente te has convertido en una prima donna-dijo.

Luc rió entre dientes y sus compañeros lo imitaron. Durante el resto de la partida, Jane intentó tomarles el pelo, pero eran demasiado buenos y le llevaban muchos años de ventaja. Al final, ganó a Luc por una diferencia de casi doscientos puntos, pero perdió la batalla dialéctica.

De algún modo, gracias a haber soportado aquellas burlas y palabrotas, subió algunos enteros en la valoración de los Chinooks. Se habían reído de sus opiniones, de su manera de vestir, de sus zapatos y de su peinado, pero como mínimo no la habían ignorado. Sin duda se trataba de todo un progreso.

Cuando finalizase el partido de la noche siguiente, tal vez quisiesen hablar con ella. No esperaba que se convirtiesen en sus amigos, pero quizá no le hicieran pasar tan malos ratos en el vestuario. Quizá le concedieran alguna entrevista y le diesen un respiro dejándose los calzoncillos puestos cuando ella pasase.

Tras la rejilla de su máscara, Luc vio caer el disco. Bressler lo sacó de un golpe del círculo central y la batalla entre Seattle y San José dio comienzo.

Luc se santiguó, pero cuando se llevaban jugados diez minutos del primer tiempo, la suerte le abandonó por completo. El extremo derecho de los Sharks, Teemu Selanne, anotó un tanto. Fue un gol fácil. Luc debería haberlo detenido. Todo el equipo acusó el golpe.

Cuando terminó el primer tiempo, dos jugadores de los Chinooks necesitaron puntos de sutura, y Luc había encajado cuatro goles. Dos minutos después de haber dado comienzo el segundo tiempo, Grizzell recibió un tremendo topetazo en mitad de la pista. Cayó al suelo y no se levantó. Tuvieron que sacarlo en camilla. Al cabo de diez minutos, Luc no bloqueó bien el disco con su guante y el quinto gol de los Sharks subió al marcador. El entrenador Nystrom reemplazó a Luc por el segundo portero del equipo.

El espacio que separa la portería del banquillo es el camino más largo en la vida de un guardameta. Todo portero ha tenido alguna vez una mala noche, pero para Luc Martineau era más que eso. Había tenido demasiadas noches malas durante la temporada que había jugado en Detroit como para no sentir sobre su cabeza el hacha del verdugo. Se había desconcentrado, sentía que había perdido la sincronización. A pesar de ver la jugada antes de que tuviese lugar, actuaba un segundo después. ¿Qué le pasaba? ¿Era el primer partido malo de un descenso en picado? ¿Un golpe de mala suerte o una tendencia? ¿El principio del fin?

Una aprensión y un miedo real que jamás se había atrevido a admitir ocuparon su pecho y recorrió su nuca. Lo sintió al tiempo que se sentaba el banquillo para ver el resto del partido desde allí.

— Todo el mundo tiene una noche mala -le dijo el entrenado Nystrom en el vestuario-. Roy la tuvo el mes pasado. No te preocupes, Luc.

— Ninguno de nosotros ha jugado como debía esta noche -le dijo Sutter.

— Deberíamos haber jugado mejor para ti -apuntó Bressler-. A veces olvidamos protegerte.

Luc, sin embargo, no se libraría de su frustación con tanta facilidad. Nunca había culpado a nadie, era el responsable último de cómo jugaba.

Cuando el avión despegó de San Francisco, se sentó en la cabina a oscuras reviviendo su pasado, y no precisamente los mejores momentos. El terrible dolor de las rodillas, las operaciones y los meses de rehabilitación. Su adicción a los tranquilizantes y los horrorosos dolores corporales y las náuseas que sintió cuando dejó de tomarlos. Y, en última instancia, su incapacidad para jugar a lo que más quería.

El fracaso susurró en su oído camino de casa, diciéndole que había perdido el norte. El resplandor de la pantalla del ordenador portátil de Jane Alcott y el sonido de las teclas le aseguraron que todo el mundo lo sabría en breve. En la sección deportiva del periódico podría leer la crónica de su desastrosa noche.

En el aeropuerto de Seattle, Luc se dirigió al aparcamiento para estancias de larga duración y le echó un vistazo a Jane, que cargaba sus pertenencias en un Honda Prelude. Ella le miró al pasar, pero ninguno de los dos dijo nada. Ella no parecía necesitar que la ayudase con las maletas, y él no tenía nada que decirle al ángel de la muerte y la oscuridad.

Las primeras gotas de lluvia mojaron el parabrisas de su Land Cruiser mientras recorría los cuarenta y cinco minutos que lo separaban del centro de Seattle. Nunca había vuelto tan triste a casa.

La luz de la luna atravesaba las altas ventanas del comedor mientras él se movía por su apartamento. Había quedado encendida una luz, que iluminaba directamente un paquete de FedEx que reposaba sobre la encimera. Llegó a su dormitorio y encendió la luz. Dejó la puerta entreabierta y dejó su bolsa en el suelo junto a la cama. Se quitó la chaqueta y la colgó en el armario. Desharía la maleta al día siguiente. Se encontraba cansado, aliviado de haber llegado a casa, y no deseaba otra cosa que tumbarse en la cama.

Estaba aflojándose el nudo de la corbata justo cuando Marie llamó a la puerta y la abrió. Llevaba pantalones de pijama y una camiseta de Britney Spears. Parecía que tuviese diez años.

— ¿Sabes qué, Luc?

— Eh, hola. -Luc miró su reloj. Era más de medianoche; ¿por qué no podía esperar a la mañana siguiente? Se preguntó si Marie habría seguido ausentándose del colegio desde que habían hablado la última vez. Temía incluso averiguarlo-. ¿Qué pasa?

Abrió mucho sus ojos azules y sonrió.

— Quería preguntarte sobre el baile -dijo ella con una amplia sonrisa y los ojos muy abiertos.

— ¿Qué baile?

— El baile de la escuela.

Luc se acordó del sobre de FedEx que estaba en la cocina. Se encargaría de él al día siguiente.

— ¿Cuándo es?

— Dentro de unas semanas.

Tal vez dentro de unas semanas ella ya no viviese allí. Pero no tenía por qué saberlo en aquel instante.

— ¿Quién te ha pedido que vayas con él?

Abrió incluso un poco más los ojos y se alejó de él dentro de la habitación.

— Zack Anderson. Está en el último curso.

Mierda.

— ¡Toca en una banda! -añadió Marie-. Lleva un aro en el labio y tiene piercings en la nariz y en las cejas. También tiene tatuajes. ¡Es una pasada!

Mierda. Mierda. Luc no tenía nada contra los tatuajes, pero los piercings eran algo muy distinto. Dios bendito.

— ¿En qué banda toca?

— Los Tornillos Lentos.

Genial.

— Tengo que comprarme un vestido. Y unos zapatos. -Marie se sentó en el borde de la cama y juntó las manos entre las rodillas-. La señora Jackson dijo que me llevaría de compras. -Lo miró con expresión de súplica-. Pero es muy vieja.

— Yo soy un tío, Marie; no tengo ni idea de comprar vestidos para bailes de fin de curso.

— Pero tienes un montón de novias. Sabes mucho de vestidos bonitos.

Para mujeres. No para niñas. Y mucho menos para su hermana, sobre todo si era para ir a un baile al que probablemente no acudiría. Incluso en caso de acudir, no iría con el tal Zack de los Tornillos Flojos o como se llamase. El tipo con el aro en el labio y el piercing en la nariz.

— Nunca he tenido una cita -confesó Marie.

Luc dejó caer las manos a los lados y la miró detenidamente. Observó que sus cejas parecían demasiado espesas y su pelo parecía un poco seco. Saltaba a la vista que necesitaba una madre. Una mujer que le echase una mano. No a alguien como él.

— ¿Cómo les gusta a los chicos que vistan las chicas? -preguntó.

«Lo más corto posible», pensó Luc.

— Manga larga. Pensamos que las mangas largas y los cuellos de cisne están muy bien. Y los vestidos largos, para que no podamos acercarnos demasiado.

Ella se echó a reír.

— Venga, en serio.

— Te juro por Dios que sí, Marie -dijo él. Se quitó la corbata y la dejó en la mesilla de noche-. No nos gusta que enseñen demasiada piel. Nos gusta que vistan como si fueran monjas.

— Ahora sé que estás mintiendo.

Volvió a reír y él pensó que era vergonzoso que no la conociese mejor. Era su único pariente y no sabía nada de ella. Y cabía la posibilidad de que no llegase a conocerla mejor. Una parte de sí mismo deseaba que las cosas fuesen diferentes. Deseaba pasar más tiempo en casa, y saber qué era lo que Marie necesitaba.

— Mañana después de clase te daré mi tarjeta de crédito. -Luc se sentó junto a ella y se desató los zapatos-. Compra lo que necesites y yo le echaré un vistazo cuando lo traigas a casa.

Marie se puso en pie, se encogió de hombros e hizo un mohín con los labios.

— De acuerdo -dijo, y se fue a la habitación.

Joder, iba a hacerla enfadar otra vez. Pero ¿realmente esperaba ella que él la acompañase a comprar un vestido para el baile de fin de curso? ¿Como si fuese su novia? ¿Cómo podría enfadarse por algo así? Ni siquiera le gustaba ir de compras con mujeres de su misma edad.

6. Apestada

Cuando Jane por fin se obligó a salir de la cama a la mañana siguiente, se puso unas bragas y un sujetador viejos y un chándal y llevó la ropa sucia a la lavandería. Mientras esperaba a que se hiciese la colada, abrió un ejemplar de la revista People y se puso a leer.

No tenía que ir a ninguna parte ese día. No tenía que redactar ningún artículo con urgencia. No tenía que hacer nada relacionado con su trabajo hasta el partido de la noche siguiente. Compró una Coca-Cola en la máquina expendedora, se sentó en una silla de plástico, y disfrutó del mundano placer de observar cómo funcionaba la secadora. Extrajo la sección inmobiliaria del periódico local y estudió las casas en venta. Gracias a los ingresos suplementarios de las crónicas de hockey, había calculado que cuando llegase el verano habría ahorrado el dinero suficiente para pagar el veinte por ciento del precio de una casa, pero cuanto más buscaba más decepcionada se sentía. Con doscientos mil dólares no se podía comprar gran cosa.

De camino a casa se detuvo en el supermercado para comprar la comida de la semana. Era su día libre, pero al siguiente los Chinooks se enfrentaban con los Chicago Blackhawks en el Key Arena. Jugaban en casa los jueves, sábados, lunes y miércoles por la noche. Tres días después de ese ultimo partido, volverían a salir de viaje. De vuelta al avión. De vuelta a los autobuses y a dormir en hoteles.

Escribir la crónica de la derrota de los Chinooks por seis a cuatro contra los Sharks fue una de las cosas más duras con las que había tenido que lidiar en su vida. Después de conversar y jugar a los dardos con los jugadores, se sentía como una traidora, pero tenía que cumplir con su trabajo.

Y Luc… Verlo encajar seis tantos había sido tan desagradable como verlo sentado en el banquillo. Mirando fijamente hacia delante, con el rostro inexpresivo… Se sintió mal por él. Y se sintió mal porque tenía que ser la que contase los detalles de lo ocurrido; pero, de nuevo, era su trabajo, y lo hizo.

Cuando llegó a casa, había un mensaje de Leonard Callaway en el contestador pidiéndole que se encontrasen a la mañana siguiente en su oficina del Times. Jane pensó que aquel mensaje no presagiaba nada bueno respecto a su trabajo como cronista deportiva.

Y estaba en lo cierto. La despidió.

— Hemos decidido que lo más conveniente es que no sigas cubriendo los partidos de los Chinooks. Jeff Noonan lo hará en lugar de Chris -dijo Leonard.

Estaban echándola y dándole su puesto al acosador andante.

— ¿Por qué? ¿Qué ha pasado?

— Será mejor que no entremos en eso.

Los Chinooks no habían jugado los mejores partidos de la temporada la última semana, por no hablar del espectacular bajón de Luc.

— Creen que soy gafe, ¿verdad?

— Creemos que es una posibilidad.

Adiós a su oportunidad de escribir un artículo importante. Adiós veinte por ciento de su nueva casa. Y todo porque algunos estúpidos jugadores de hockey pensaban que les daba mala suerte. Bueno, no podía decir que no se lo hubiesen advertido o que no se lo esperara, en cierta medida. Aun así, haber estado sobre aviso no hacía que resultase más fácil asimilarlo.

— ¿Cuáles son los jugadores que creen que les doy mala suerte? ¿ Martineau?

— No entremos en eso -insistió Leonard, pero no lo negó.

Su silencio la hirió más de lo que debería haberlo hecho. Luc no significaba nada para ella y, sin duda, ella no significaba nada para él. Menos que nada. Él siempre se había negado a que viajase con el equipo, en primer lugar, y Jane estaba segura de que era él quien estaba tras su despido. Esbozó una sonrisa a pesar de que lo que deseaba era gritar o patalear o acusar a su jefe de despido improcedente o sexismo o… o… cualquier otra cosa. Tal vez incluso tuviera caso. Pero «tal vez» no constituía una garantía lo bastante buena, y hacía tiempo que sabía que no había que ir quemando puentes. Aún le quedaba la columna «Soltera en la ciudad» en el Times.

— Bueno, gracias por haberme dado la oportunidad de escribir crónicas deportivas -le dijo a Leonard estrechándole la mano-. Viajar con los Chinooks ha sido una experiencia que jamás olvidaré.

Siguió con la sonrisa puesta hasta que salió del edificio. Estaba tan enfadada que tenía ganas de pegar a alguien. Alguien con ojos azules y una herradura tatuada justo encima de sus partes íntimas.

Se sentía traicionada. Había llegado a pensar que estaba haciendo progresos, pero los jugadores le habían dado la espalda. Quizá si no les hubiese ganado a los dardos, si no hubiese hablado con ellos a su estilo, y si ellos no la hubiesen apodado Tiburoncito no se sentiría tan traicionada. Pero así era cómo se sentía. Incluso se había sentido mal haciendo su trabajo, relatando los acontecimientos del último partido. ¿Así era como se lo pagaban? Deseaba que todos sufrieran los efectos de una epidemia de pie de atleta. Al mismo tiempo.

Durante los dos días siguientes, no salió de su apartamento. Se sentía tan deprimida que limpió todos los armarios. Mientras blanqueaba el lavabo, subió el volumen del televisor y sólo se sintió un poco afectada cuando oyó que los Chinooks habían perdido con los Blackhawks por cuatro a tres.

¿A quién culparían esta vez?

Al tercer día, su enfado no había disminuido, y sabía que sólo existía un modo de librarse de él. Tenía que encararse con los jugadores si quería recuperar su dignidad.

Sabía que estarían en el Key Arena, patinando un poco antes del partido, así que, sin pensárselo dos veces, se puso unos vaqueros y un jersey negro y condujo hasta Seattle.

Entró por el entresuelo y su mirada se dirigió directamente hacia la portería vacía. Sólo había unos pocos jugadores entrenando. Con un nudo en el estómago, Jane bajó las escaleras y se encaminó hacia el vestuario.

— Hola, Fishy -dijo cuando se cruzó con él en el túnel de vestuarios. Estaba calentando la pala de su stick con un soplete.

Él alzó la vista y apagó el soplete.

— ¿Están los chicos en el vestuario? -preguntó Jane.

— La mayoría, sí.

— ¿Está Luc?

— No lo sé, pero no le gusta hablar con nadie los días de partido.

Peor para él. Las suelas de sus botas chirriaron sobre las losetas de goma del pasillo y las cabezas se volvieron hacia ella en el momento en que entró en el vestuario. Alzó una mano.

— Dejaos los calzoncillos puestos -dijo mientras se dirigía al centro de aquella habitación llena de hombres semidesnudos-. Sólo voy a ocupar unos minutos de vuestro tiempo, y prefiero que no sincronicéis vuestra bajada de calzoncillos.

Los miró uno por uno, echó los hombros hacia atrás y mantuvo la cabeza alta. No vio a Luc. El maldito cabrón tal vez se había escondido.

— Estoy convencida de que ya sabréis que no voy a cubrir más los partidos de los Chinooks, y me gustaría que supieseis que jamás olvidaré el tiempo que hemos pasado juntos. Viajar con vosotros, muchachos, ha sido… muy interesante. -Se acercó al capitán Mark Bressler y le dio la mano-. Buena suerte para el partido de esta noche, Asesino.

Él la miró durante unos segundos; parecía como si Jane hubiese puesto un poco nervioso a aquel central de más de cien kilos de peso.

— Gracias -dijo él finalmente correspondiendo al apretón de manos-. ¿Verás el partido aquí?

— No. Tengo otros planes -respondió Jane.

Se volvió para mirar al resto de jugadores una vez más.

— Adiós, buena suerte, y espero que este año ganéis la liga.

Sonrió, dio media vuelta y salió. Lo había hecho, se dijo mientras recorría el pasillo. No la habían hecho irse con el rabo entre las piernas. Les había demostrado que tenía clase y dignidad y que era capaz de ser magnánima.

Deseó que todos sintiesen remordimientos de conciencia. Auténticos remordimientos de conciencia. Observó las baldosas de goma mientras recorría el túnel de vestuarios, pero se detuvo un segundo cuando se encontró de frente un pecho de esculturales músculos, unos marcados abdominales y una herradura tatuada justo por encima de los calzoncillos. Era Luc Martineau. La mirada de Jane ascendió por el pecho, la mandíbula y la boca, hasta alcanzar la profunda sensualidad de su labio superior, llegando a su recta nariz y sus hermosos ojos azules, que la miraban fijamente.

— ¡Tú! -exclamó ella.

Él enarcó lentamente una ceja al tiempo que Jane explotaba.

— Tú eres el culpable -dijo Jane-. Sé que has sido tú. Supongo que no te importaba que yo necesitase el trabajo. Tú la cagas en la portería y a mí me despiden. -Sintió que le ardían los ojos y eso la enardeció aún más- ¿A quién culpasteis por la última derrota? Y si hoy perdéis, ¿a quién vais a culpar? Tú… tú… -tartamudeó.

La parte racional de su cerebro le dijo que cerrase la boca, que lo dejase mientras pudiese. Que siguiese caminando y dejase atrás a Luc ahora que aún conservaba su dignidad. Lo malo era que ya había ido demasiado lejos como para escuchar a la parte racional de su cerebro.

— ¿Le llamaste pedazo de tonto? -le preguntó Caroline esa misma noche mientras las dos estaban sentadas en el sofá de Jane observando las llamas de la chimenea de gas tras los falsos troncos-. ¿Por qué no te soltaste la melena y le llamaste cabeza de chorlito también?

Jane gruñó. Habían pasado unas cuantas horas, pero seguía retorciéndose de vergüenza.

— Déjalo ya -suplicó subiéndose las gafas sobre el puente de la nariz-. El único consuelo que me queda es que nunca más volveré a ver a Luc Martineau.

Pero ni siquiera había pensado que pudiese olvidar el modo en que él había reaccionado: una especie de azoramiento seguido de risas. Jane había querido morirse en ese mismo instante, pero no podía culparle por haberse reído de ella. Probablemente no le habían llamado pedazo de tonto desde la escuela primaria.

— Qué mierda -dijo Caroline antes de llevarse la copa de vino a los labios. Había recogido su brillante pelo rubio en una perfecta cola de caballo y, como siempre, estaba preciosa-. Había pensado que podrías presentarme a Rob Sutter.

— ¿Martillo? -Jane meneó la cabeza y bebió un trago de su gin-tonic-. Siempre tiene la nariz rota y algún ojo morado.

Caroline sonrió con expresión ensoñadora.

— Lo sé -dijo.

— Está casado y tiene una hija.

— Hummm, bueno, a algún soltero, entonces.

— Pensaba que salías con alguien.

— Así es, pero no va a funcionar.

— ¿Por qué?

— No lo sé -respondió Caroline con un suspiro, y dejó la copa de vino sobre la mesita de café-. Lenny es guapo y rico, pero taaaaaan aburrido.

Lo cual significaba que debía de ser bastante normal. Caroline tenía un talento natural para engrandecer cualquier mínimo defecto.

— ¿Quieres que veamos el partido? -preguntó Caroline.

Jane negó con la cabeza.

— Qué va.

Le tentaba la idea de pasar los canales con el mando a distancia y ver cómo iba el marcador. Pero eso sólo haría que las cosas empeorasen.

— Tal vez pierdan los Chinooks. Eso quizá te haría sentir mejor.

En absoluto.

— No. -Jane apoyó la cabeza en el sofá tapizado con motivos florales-. No quiero volver a ver un partido de hockey nunca más.

Pero no era cierto. Quería estar en las cabinas de prensa u ocupando un asiento cerca de la acción. Quería sentir la energía, presenciar un partido, la lucha en las esquinas, o a Luc efectuando una parada perfecta.

— Justo cuando creía que estaba haciendo progresos con los chicos del equipo, me dan una patada en el culo. Les gané a Rob y a Luc jugando a los dardos, y se metieron conmigo diciendo que llevaba gafas de lesbiana. Y esa noche ya no me llamaron por teléfono. Sé que no éramos amigos, pero pensé que estaban empezando a confiar en mí y a aceptarme. -Recapacitó durante unos segundos y añadió-: Son unos energúmenos.

Caroline le echó un vistazo a su reloj.

— Llevo aquí un cuarto de hora y todavía no me has hablado de lo que realmente importa.

Jane no tuvo que preguntarle a su amiga a qué se refería. Conocía muy bien a Caroline.

— Creía que habías venido a apoyarme, pero lo único que quieres es que te cuente historias del vestuario.

— He venido para apoyarte… -Se volvió hacia Jane y extendió un brazo sobre el respaldo del sofá-. Más tarde.

Ya no debía a los jugadores ninguna clase de lealtad, y además tampoco iba a escribir un libro sobre ellos.

— De acuerdo -dijo-, pero no es como crees. No era en plan un montón de cuerpos musculosos y yo la única mujer. Bueno, era así, pero tenía que mantener la mirada alta, porque cada vez que pasaba junto a un jugador, se quitaba los calzoncillos.

— Tienes razón -dijo Caroline estirándose hacia su copa de vino-. No es como yo había imaginado. Es mejor.

— Hablar con un hombre desnudo si estás totalmente vestida es mucho más duro de lo que crees. Están sudados y sofocados y no tienen ganas de hablar. Les haces una pregunta y ellos se limitan a gruñir en respuesta.

— Suena como si estuvieses hablando de los últimos tres hombres con los que he estado mientras hacían el amor.

— No es tan divertido como hacer el amor, créeme. -Jane meneó la cabeza-. Algunos sencillamente no me dirigían la palabra, y eso dificultaba en extremo mi trabajo.

— Sí, estoy al corriente de esa parte. -Caroline asintió con la cabeza-. Pero dime, ¿cuál es el que está mejor?

Jane recapacitó durante unos segundos.

— Bueno, todos están muy bien. Tienen piernas fuertes y torsos poderosos. Mark Bressler probablemente sea el más musculoso, pero Luc Martineau lleva una herradura tatuada en el vientre que te dan ganas de ponerte de rodillas y besarla para que te dé suerte. Y su culo…, simplemente es perfecto. -Se llevó el vaso frío a la frente-. Lo malo es que es un capullo.

— O sea, que te gusta.

Jane bajó el vaso y miró a Caroline. ¿Le gustaba? ¿Le gustaba Luc? ¿El tipo que había hecho que la despidiesen? La rabia que sentía hacia Luc y el dolor que le provocaba superaban la furia que sentía contra todos los otros jugadores juntos. Cuando recapacitaba en ello se decía que con toda probabilidad no estaba siendo racional, pues no lo conocía y él no la conocía a ella. Lo único que pasaba es que ella creía que habían ido trazando una posible amistad y, a decir verdad, tenía que admitir que también se había ido encaprichando ligeramente de él. No, «encaprichando» era una palabra demasiado fuerte. «Interesando» describiría mejor sus sentimientos.

— No me gusta -dijo-, pero tiene uno de esos acentos canadienses que sólo se detectan en ciertas palabras.

— Oh, oh.

— ¿Qué pasa? He dicho que no me gusta.

— Sé lo que has dicho, pero siempre te han vuelto loca los hombres con acento.

— ¿Desde cuándo?

— Desde Balki en «Primos lejanos».

— ¿La telecomedia?

— Sí, te encantaba Balki porque tenía acento. No te importaba que fuese un perdedor que vivía con su primo.

— No, me encantaba Bronson Pinchot. No Balki. -Jane se echó a reír-. Y ese mismo año, tú perdías el culo por Tom Cruise. ¿Cuántas veces vimos Top Gun?

— Por lo menos veinte. -Caroline bebió un sorbo de vino-. Ya por aquel entonces te atraían los perdedores.

— Yo lo denomino tener expectativas realistas.

— Es más bien como venderte a la baja porque padeces el típico complejo de abandono.

— ¿Estás borracha?

Caroline negó con la cabeza.

— No, leí sobre este tema en una revista mientras esperaba en la consulta de mi ginecólogo la semana pasada. Como tu madre murió, tienes miedo de que todo aquel al que ames te abandone.

— Lo que te demuestra que se escriben un montón de tonterías en las revistas. -Y ella debería saberlo-. Hace una semana me dijiste que tenía un complejo con lo de dejar las relaciones porque tenía miedo de quedarme colgada. Haz memoria.

Caroline se encogió de hombros.

— Obviamente, se trata del mismo complejo.

— Claro.

Se quedaron contemplando el fuego de la chimenea durante unos cuantos minutos más. Finalmente, Caroline sugirió:

— Salgamos.

— Es jueves.

— Lo sé, pero ninguna de las dos trabaja mañana.

Tal vez pasar la noche haciéndose polvo los oídos escuchando a una banda de rock fuese justo lo que Jane necesitaba para quitarse de la cabeza el partido de hockey que debería haber estado presenciando. Si salían del apartamento, ella podría evitar encender el televisor. Bajó la vista para observar su maltrecha camiseta verde y sus vaqueros. Necesitaba nuevo material para su columna «Soltera en la ciudad».

— De acuerdo, pero no voy a cambiarme de ropa.

Caroline, que esa noche llevaba un jersey Tommy Hilfiger con una bandera estadounidense en la pechera y unos téjanos muy ceñidos, miró a Jane, puso los ojos en blanco y dijo:

— Al menos ponte las lentillas.

— ¿Porqué?

— Bueno, no quería decirte nada porque te quiero y todo eso, y porque siempre te estoy diciendo cómo deberías vestirte y no me gustaría que te sintieses mal, pero los indeseables de la óptica Eye Care te mintieron.

Jane no opinaba que sus gafas estuviesen tan mal.

— ¿Estás segura de que no me quedan bien?

— Sí. Si te digo esto es porque no quiero que la gente piense que yo soy la chica y tú el chico.

¿Tú también, Caroline?

— ¿Qué te hace creer que la gente daría por supuesto que tú eres la chica y yo el chico? -preguntó Jane al tiempo que se ponía en pie y se dirigía al lavabo-. Cabe la posibilidad de que la gente pensase que tú eres el chico. -Se produjo un silencio en la otra habitación y Jane sacó la cabeza por la puerta-. ¿Y bien?

Caroline se acercó a la chimenea para pintarse los labios mirándose en el espejo que colgaba encima de la repisa.

— ¿Y bien, qué?

Volvió a meter la barra de labios en su pequeño bolso de mano.

— ¿Qué te hace creer que la gente daría por supuesto que tú eres la chica y yo el chico? -volvió a preguntar.

— Oh, ¿estás hablando en serio? Supongo que te haces la graciosa.

A la mañana siguiente, a las nueve en punto, el teléfono de Jane empezó a sonar. Era Leonard. La llamaba para decirle que Virgil y él, junto al equipo de dirección de los Chinooks, habían reconsiderado su «precipitada decisión». Querían que volviese a ocupar su puesto como cronista deportiva. Lo que venía a decir que querían que estuviese en la cabina de prensa durante el partido de la noche siguiente contra St. Louis. Al oír aquello Jane no supo qué responder. Se tumbó en la cama y se limitó a escuchar lo que Leonard decía.

Al parecer, tras su visita al vestuario, el equipo había jugado de maravilla. Bressler anotó tres tantos después de que ella le diese la mano, y Luc volvió a ser el excelente portero de siempre. El resultado fue seis a cero, y Luc superó en paradas a su rival, Patrick Roy.

De la noche a la mañana, la suerte de Jane Alcott había cambiado.

— No sé, Leonard -dijo mientras apartaba el edredón amarillo y se sentaba en un extremo de la cama. Tenía resaca debido a la juerguecita de la noche anterior y le costaba pensar con claridad-. No puedo volver a ocupar el puesto y preguntarme una y otra vez si voy a ser despedida cada vez que los Chinooks pierdan un partido.

— No tendrás que volver a preocuparte por eso.

No le creyó, y si decidía ocupar de nuevo el puesto, no iba a lanzarse de cabeza como la vez anterior. A decir verdad, aún estaba muy afectada.

— Me lo pensaré -dijo.

Tras colgar el auricular, se preparó una taza de café y comió un par de galletas para acabar con la sensación de vacío. No se había metido en la cama hasta las dos de la mañana, y estaba arrepentida de haber malgastado su tiempo y su dinero saliendo de copas. Había sido incapaz de pensar en algo que no fuese su despido.

Mientras comía, reflexionó sobre la nueva oferta de Leonard. Los Chinooks la habían tratado como a una leprosa y la habían culpado de sus derrotas, ¿y ahora, de repente, pensaban que les daba buena suerte? ¿Acaso quería someterse a los caprichos de aquel atajo de supersticiosos que se quitaban los calzoncillos delante de ella y la molestaban con llamadas nocturnas?

Cuando acabó de comer, se metió en la ducha y cerró los ojos mientras el agua caliente caía sobre su cuerpo. ¿Realmente quería viajar con un portero capaz de atravesarla con la mirada? ¿A pesar de que le acelerase el pulso, sin importar si eso era o no lo que ella deseaba? Se dijo que no. Aunque Luc y ella se gustasen, lo cual a todas luces no era cierto, pues él sólo tenía ojos para mujeres altas y preciosas.

Se cubrió la cabeza con una toalla y se puso las gafas mientras se secaba. Después escogió un sujetador transparente, una camiseta blanca de la universidad de Washington, y unos viejos vaqueros con agujeros en las rodillas.

Sonó el timbre de la puerta y, cuando miró por la mirilla, vio a un hombre con gafas de sol Oakley, bien peinado y de buen aspecto, idéntico a Luc Martineau. Abrió la puerta porque acababa de pensar en él, y no estaba segura de que no se trataba de una mala pasada de su imaginación.

— Hola, Jane -la saludó Luc-. ¿Puedo pasar?

Vaya novedad, Luc mostrándose amable. Ya no tenía duda alguna: era una mala pasada de su imaginación.

— ¿Por qué?

— Quería hablar de lo que ha pasado.

Ocurrió de nuevo. Dijo hablag en lugar de «hablar», y supo que aquel era el auténtico Luc.

— Quieres decir sobre mi despido, del que tú eres culpable.

Se quitó las gafas de sol y las guardó en el bolsillo de su cazadora de piel. Tenía las mejillas sonrosadas y el pelo alborotado, y tras él estaba aparcada su motocicleta.

— Yo no he hecho que te despidieran. Al menos, no directamente. -Al ver que ella no respondía, preguntó-: ¿Me vas a invitar a pasar o no?

Jane tenía el pelo envuelto en una toalla y el aire frío le había puesto la piel de gallina. Optó por dejarle entrar.

— Siéntate -dijo mientras él la seguía hasta el salón.

Le dejó a solas un momento para ir a quitarse la toalla y secarse el pelo. De todos los hombres del mundo, Luc era el último que ella habría imaginado tener sentado en el salón de su casa.

Se peinó y se secó el pelo lo mejor que pudo y, durante un par de segundos, pensó en pintarse los ojos y los labios. Pero desestimó la idea de inmediato. Lo que sí hizo fue cambiarse las gafas por las lentillas.

Con el pelo húmedo, regresó al salón. Luc estaba de espaldas a ella, estudiando las pocas fotografías que había sobre la repisa de la chimenea. Había dejado la cazadora en el sofá. Vestía una camisa blanca, con los puños arremangados mostrando sus musculosos antebrazos. Una amplia arruga le recorría la espalda hasta adentrarse en los vaqueros Lucky Brand. Su billetera asomaba por uno de los bolsillos y las costuras enmarcaban su trasero. La miró de arriba abajo por encima del hombro.

— ¿Quiénes son estas dos? -preguntó Luc señalando la foto de en medio, en la que aparecía junto a Caroline, ambas de toga y birrete, en el porche de la casa de su padre, en Tacoma.

— Mi mejor amiga, Caroline, y yo la noche en que nos graduamos en el instituto Mt. Tahoma.

— ¿O sea que has vivido por aquí toda tu vida?

— Sí.

— No has cambiado mucho.

Ella se acercó a él.

— Aunque ahora soy mucho mayor -dijo.

Luc la miró de nuevo por encima del hombro.

— ¿Cuántos años tienes?

— Treinta.

Él mostró sus dientes blancos con una sonrisa que venció todas las defensas de Jane, llevándola a clavar los talones en la moqueta beige.

— ¿Tan mayor eres? -preguntó-. Te conservas bien para tu edad.

Oh, Dios. No quería profundizar más en ese tipo de declaraciones, pues sin duda no llevaban a ninguna parte. No quería que él la deslumbrara con su sonrisa. No quería sentir cosquilleos ni tener pensamientos pecaminosos.

— ¿Por qué has venido?

— Me ha llamado Darby Hogue. -Luc metió una mano en el bolsillo del pantalón y desplazó el peso del cuerpo de un pie a otro-. Me ha dicho que han vuelto a ofrecerte el trabajo y que lo has rechazado.

No lo había rechazado. Sólo había dicho que tenía que pensárselo.

— ¿Y qué tiene eso que ver contigo?

— Darby cree que debía hablar contigo y convencerte de que lo aceptes.

— ¿Tú? Tú piensas que soy el ángel de la muerte y la oscuridad.

— Eres un ángel de la muerte muy mono.

Oh, Señor.

— Ha sido una mala elección. A mí no… -Jane se detuvo porque no podía mentirle diciendo que a ella no le gustaba él. Porque le gustaba. Incluso contra su propia voluntad. Así que compuso una media verdad-: No sé siquiera si me gustas.

Luc rió entre dientes, como si supiese que mentía.

— Es lo que le dije a Darby. -Esbozó una sonrisa encantadora, y se echó hacia atrás sobre sus tacones-. Pero él cree que yo puedo hacerte cambiar de opinión.

— Lo dudo.

— Supuse que dirías eso. -Luc caminó hasta el sofá y sacó algo del bolsillo de su cazadora de cuero-. Así que voy a darte una ofrenda de paz.

Le tendió un pequeño libro de bolsillo con una cinta rosa alrededor. «El lenguaje del hockey: la jerga, el saber popular, todo lo que nunca aprenderá en televisión».

Sorprendida, lo aceptó.

— ¿Lo has comprado tú?

— Sí. Y pedí a la chica de la librería que pusiera el lazo.

Le estaba haciendo un regalo. Una ofrenda de paz. Algo que podría utilizar. No algo típicamente masculino, como flores o chocolate o ropa interior barata. Había pensado en ella. Le había prestado atención. A ella.

— No tenían cinta negra, así que elegí la rosa.

Jane sintió que su corazón empezaba a dar brincos en su pecho, y supo que estaba metida en un buen lío.

— Gracias.

— No hay de qué.

Miró la cara de Luc, dejando atrás la sonrisa camino de sus ojos azules. Un lío grande y terrible, del tipo que visten camisas blancas y vaqueros. Del tipo que quedaba con chicas estilo Barbie porque podía hacerlo.

7. Menuda pinta

Luc bajó la mirada para encontrarse con los ojos verdes de Jane, y supo que su regalo había surtido efecto. La había ablandado, llevándola justo a donde él quería. Pero antes de tenerla atrapada por completo, dispuesta a ponerse en sus manos como un disco caído del cielo, su mirada se hizo recelosa. Dio un paso atrás y el escepticismo le hizo fruncir el entrecejo.

— ¿Te ha pedido Darby que vinieses a hacerme la pelota? -preguntó al tiempo que cogía el libro.

Mierda.

— No -respondió Luc. La verdad era que Darby le había sugerido que le llevase flores, pero el libro había sido idea de él-. Fue idea mía, pero todos queremos que vuelvas.

— Me resulta difícil de creer que todo el mundo lo quiera, especialmente los entrenadores.

Tenía razón. No todo el mundo quería que volviese, especialmente los directivos. Tras la derrota ante San José, el equipo había buscado a alguien a quien culpar. Algo en el aire o en la alineación de los planetas. Algo más que la penosa actuación del equipo. Ese algo había sido Jane. Habían maldecido y echado pestes sobre ella en el vestuario, pero nadie había llegado a pensar que la despedirían. En particular, Luc. Tras decirle que necesitaba el trabajo, no había podido quitarse de la cabeza la imagen de Jane viviendo en la calle por culpa de algo que él había dicho. Dado el tamaño de su apartamento, con toda probabilidad necesitaba el dinero. Estaba limpio y, para su sorpresa, no todo allí era de color negro, pero todas sus pertenencias cabían en el salón. Se alegraba de haber ido a verla.

— Les dije a los directivos que eras nuestro amuleto de la buena suerte -dijo, lo cual era cierto. Después de llamarle pedazo de bobo, entre otras cosas, jugó uno de los mejores partidos de su vida. Y Bressler metió su primer hat-trick de la temporada, tres tantos nada menos, después de que ella le diese la mano.

Jane sonrió.

— ¿En serio lo crees?

Luc nunca dudaba de los amuletos.

— Por supuesto, pero si estoy aquí es porque sé lo que supone necesitar un trabajo y que te nieguen esa oportunidad.

Jane bajó la vista hacia sus pies desnudos. Luc aprovechó para estudiar su cabello húmedo. Las puntas habían empezado a rizarse sobre los hombros. Se preguntó qué se sentiría teniendo aquel pelo enredado entre los dedos. Advirtió lo bajita que era, lo pequeños que eran sus hombros y lo joven que parecía con aquella camiseta de la Universidad de Washington. No fue la primera vez que se fijó en la forma en que se le marcaban los pezones, y de nuevo se preguntó si tendría frío o si estaría excitada. Una corriente cálida recorrió sus venas para asentarse en su entrepierna. Se sintió algo excitado y se sorprendió de que esa reacción la hubiese provocado Jane Alcott. Era bajita y tenía unos pechos muy pequeños, y aún así se oyó a sí mismo decir:

— Tal vez podríamos empezar de cero, olvidarnos de lo que te dije la primera vez que hablamos, lo de mear en tu café.

Ella alzó la vista de nuevo. Su piel era suave, sus labios carnosos y rosados. Luc se preguntó si sus mejillas serían tan tersas como parecían, y a continuación estudió su boca. No, no era su tipo de mujer, pero había algo en ella que le intrigaba. Quizá fuese su sentido del humor y su firmeza de carácter. Quizá no se trataba más que de sus pezones erizados y el repentino interés por sus suaves rizos.

— De hecho, ésa no fue la primera vez que nos vimos -dijo Jane.

Él la miró de nuevo a los ojos. Mierda. El recuerdo de un buen puñado de meses en su vida había desaparecido como por ensalmo. Había hecho cosas de las que no había sido consciente hasta que se lo dijeron tiempo después. No vivía en Seattle por aquel entonces, pero había acudido a la ciudad con el equipo de Detroit. Temía la respuesta, pero no tuvo más remedio que preguntar:

— ¿Cuándo nos conocimos?

— El verano pasado, en una fiesta para la prensa.

Luc sintió un profundo alivio y casi se echó a reír. Si se hubiese acostado con Jane el verano anterior lo recordaría. Se trataba del verano posterior a su pérdida de memoria.

— ¿Una fiesta para la prensa en el Four Seasons?

— No, en el Key Arena.

Luc echó la cabeza hacia atrás y la miró.

— Había un montón de gente aquella noche, pero me sorprende no recordarte -dijo, a pesar de no estar sorprendido en absoluto.

Jane no era el tipo de mujer que él recordaría tras un primer encuentro. Y sí, sabía lo que se decía de él, y seguía sin importarle. Vivía la vida a su manera. Hacía muchos años que lo hacía y se sentía a gusto consigo mismo.

— Pero quizá no resulte tan sorprendente, pues debías de ir vestida de negro -añadió en tono de burla.

— Yo sí recuerdo con total exactitud lo que llevabas -dijo Jane dirigiéndose a la cocina-. Traje negro, corbata roja, reloj de oro y chica rubia.

Él recreó su mirada en aquella espalda, descendiendo hasta centrarse en su prieto trasero. Todo en Jane era pequeño pero con carácter.

— ¿Sentiste celos?

Ella le miró por encima del hombro.

— ¿Por el reloj?

— Sí, por eso también.

En lugar de responder, ella entró en la cocina y preguntó:

— ¿Quieres un café?

— No, gracias. No debo tomar cafeína. -La siguió, pero se detuvo en la estrecha puerta que daba a la cocina-. ¿Volverás a aceptar el trabajo?

Ella dejó sobre la encimera el libro que le había llevado y vertió el café en una alta taza de Starbucks.

— Tal vez. -Abrió la nevera y sacó la leche. La puerta estaba cubierta de notas adhesivas escritas para acordarse de comprar todo tipo de cosas, desde encurtidos y galletas saladas hasta detergente para la ropa-. ¿Hasta qué punto es conveniente que lo haga? -preguntó mientras dejaba la leche y cerraba la nevera.

— ¿Para mí o para el resto del equipo?

Jane se llevó la taza a los labios y le miró por encima de ella.

— Para ti -respondió.

Estaba aprovechándose del giro que habían dado los acontecimientos. Tenía que presionar un poco más. Luc no podía decir que él no hubiese hecho lo mismo en su situación.

— Te estoy proponiendo que fumemos la pipa de la paz.

— Lo sé, y aprecio el gesto.

Era muy buena en el trato directo. Tal vez debería despedir a Howie y contratar a Jane para la negociación de su próximo contrato.

— ¿Qué es lo que quieres?

— Una entrevista.

Luc se cruzó de brazos.

— ¿Conmigo?

— Sí.

— ¿Cuándo?

— Cuando haya hecho ciertas averiguaciones y tenga preparado el cuestionario.

— Sabes que odio las entrevistas.

— Sí, lo sé, pero haré que no te duela.

Luc bajó la vista hasta los pechos de Jane.

— ¿A qué te refieres con lo de que no me dolerá?

— No te haré preguntas personales -respondió ella. Seguía sintiendo frío y lo más adecuado habría sido que se pusiese un jersey.

— Define «personales».

— No te preocupes, no te preguntaré sobre mujeres.

Él dirigió su mirada hacia el delicado hueco que formaba su garganta, ascendió por sus labios y llegó a los ojos.

— Algunas de las cosas que has leído sobre mí, probablemente no son ciertas -dijo sin saber siquiera por qué o de qué se estaba defendiendo.

Jane sopló su café.

— ¿Algunas? -preguntó.

Él dejó caer las manos a los lados y se encogió de hombros.

— Más o menos un cincuenta por ciento se lo inventaron para vender periódicos o libros.

Jane esbozó una media sonrisa.

— ¿Cuál es el cincuenta por ciento verdadero?

Estaba tan mona mirándolo de aquel modo, sonriendo, que estuvo tentado de decírselo.

— ¿Quedará entre nosotros?

— Por supuesto-. Casi.

— No es asunto tuyo. No hablo de las mujeres de mi pasado ni de mi temporada de rehabilitación.

Ella bajó la taza.

— Es justo. No quiero hacerte preguntas sobre tu rehabilitación ni sobre tu vida sexual. Ya se ha escrito mucho sobre eso, y es aburrido.

¿Aburrido? Su vida sexual no era aburrida. En los últimos tiempos no había tenido mucha acción, pero lo que él había hecho no era aburrido. Bueno… quizás un poco. No, «aburrido» no era la palabra adecuada. Era demasiado fuerte. Había echado de menos algo en su vida sexual últimamente. Aparte del sexo en sí. No sabía de qué se trataba, pero una vez que solucionase la situación de Marie, tendría más tiempo para pensar en ello.

— Y, además -añadió Jane-, no quiero que me cuentes nada que eche abajo la imagen que tengo de ti.

— ¿Qué imagen? -Luc apoyó un hombro contra el marco de la puerta-. ¿Que me lo monto con dos tías a la vez cada noche?

— ¿No es así?

— No. -La miró. La expresión de Jane, allí en la cocina, venía a decirle que su vida sexual era aburrida, por lo que decidió sorprenderla un poco. Sólo un poco, con algo sobre lo que ella, con toda probabilidad, no habría leído-. Lo intenté una vez, pero las chicas estaban más interesadas la una en la otra que en mí. Lo cual no hizo mucho a favor de mi amor propio.

Ella se echó a reír mientras él se esforzaba en recordar la última vez que había estado a solas con una mujer en el apartamento de ella, riendo y hablando, y sin intentar camelarla para llevársela a la cama. No dejaba de ser bonito.

La noche siguiente a la visita de Luc, Jane se sentó junto a Darby en la cabina de prensa para presenciar el partido entre los Chinooks y Vancouver. Un marcador octogonal con cuatro pantallas de vídeo colgaba del centro del techo en forma de pirámide. Las luces alumbraban el enorme logotipo verde de los Chinooks en el centro de la pista de hielo, y las cabriolas del láser anunciaban que el partido estaba a punto de empezar. Faltaba media hora para que el disco se pusiese en movimiento, pero Jane estaba preparada con su bloc de notas y la grabadora en el bolso. Había vuelto, y estaba más excitada que el primer día. A excepción de Darby, los directivos aún no habían llegado, y se preguntó si la recibirían con una palmadita en la espalda.

Jane miró a Darby.

— Gracias por hacer que me devolviesen el trabajo.

Él tenía los antebrazos apoyados en las rodillas y miraba hacia la pista. Se había puesto algo menos de gomina de lo que tenía por costumbre, pero bajo su chaqueta azul seguía llevando los bolígrafos metidos en una funda de plástico en el bolsillo de la camisa.

— No ha sido cosa mía. Los jugadores se sintieron mal después de que los visitaras y les deseases suerte. Pensaron que alguien como tú merecía recuperar el trabajo.

— Quisieron que volviese porque creían que les daba suerte.

— Eso también -dijo sonriendo y sin dejar de mirar hacia la pista-. ¿Tienes algo que hacer el próximo sábado?.

— ¿No estaremos de viaje?

— No, salimos al día siguiente.

— Entonces, nada -dijo Jane encogiéndose de hombros-. ¿Por qué?

— Hugh Miner va a dar un banquete en el Space Needle para conmemorar su retirada.

El nombre le sonaba, pero no podía ubicarlo.

— ¿Quién es Hugh Miner?

— Fue portero de los Chinooks desde 1996 hasta el año pasado, en que se retiró. Me preguntaba si te gustaría ir.

— ¿Contigo? ¿Como si fuese una cita? -preguntó como si Darby se hubiese vuelto loco.

Él se ruborizó y Jane se dio cuenta de que no había sido un comentario amable.

— No tiene por qué ser una cita -dijo Darby.

— Oye, sé que ha sonado mal, pero no es lo que parece. -dijo Jane, dándole una palmada en el hombro-. Sabes que no puedo tener citas con gente involucrada con la organización de los Chinooks. Provocaría más comentarios y chismorreos.

— Sí, lo sé.

Jane se sentía fatal. Probablemente él no había planteado una cita en toda regla, y ella le había ofendido.

— Supongo que tendré que vestirme de gala.

— Sí, es una fiesta de etiqueta -dijo Darby, mirándola-. Te enviaría una limusina, así no tendrías que conducir.

¿Cómo iba a negarse a algo así?

— ¿A qué hora?

— A las siete. -El teléfono móvil que colgaba del cinturón de Darby empezó a sonar y él respondió a la llamada-. ¿Sí? -dijo-. Aquí. -La miró- ¿Ahora mismo? De acuerdo. -Colgó y volvió a colocar el aparato en el cinturón-. El entrenador Nystrom quiere que bajes al vestuario.

— ¿Yo? ¿Por qué?

— No me lo ha dicho.

Jane metió el bloc de notas en el bolso y salió de la cabina de prensa. Llegó con el ascensor a la planta baja y recorrió el pasillo hacia el vestuario, preguntándose todo el rato si iban a despedirla otra vez; de ser así, en esa ocasión no se iba a morder la lengua.

Cuando entró en el vestuario, los jugadores estaban vestidos y ataviados con sus complementos de batalla. Se encontraban sentados frente a sus taquillas escuchando al entrenador. Jane se detuvo nada más cruzar la puerta para escuchar cómo Larry Nystrom les hablaba de la debilidad de la segunda línea de Vancouver y del modo de encarar al portero. Miró al otro lado del vestuario, en dirección a Luc. Llevaba puestas sus protecciones de portero y su camiseta con el símbolo azul y verde de los Chinooks. Sus guantes y el casco descansaban a un lado, en tanto que él tenía la mirada clavada en algún punto entre sus patines. Entonces alzó la vista y sus miradas se cruzaron. La miró por un instante, después su mirada azul descendió lentamente por su jersey gris, pasó por su falda negra hasta llegar a sus baratos mocasines negros. Su interés no entrañaba ningún matiz sexual, era simple curiosidad, pero hizo que a Jane se le acelerara el pulso.

— Jane -la llamó Larry Nystrom.

Jane apartó los ojos de Luc y miró al entrenador, que se acercó a ella y añadió:

— Vamos, diles a los chicos lo que les dijiste el otro día.

Ella tragó saliva.

— No puedo recordar lo que les dije, entrenador.

— Algo de que no se bajasen los calzoncillos -intervino Fish-. Y lo de que viajar con nosotros fue toda una experiencia.

Todos parecían tan serios que a Jane le dieron ganas de reír. Nunca había creído que fuesen supersticiosos hasta ese punto.

— De acuerdo, veré si lo recuerdo. Dejaos los calzoncillos puestos, tengo algo que deciros y sólo me tomará un minuto. Ya no viajaré con vosotros, y quiero que sepáis que hacerlo ha sido una experiencia que jamás olvidaré.

Todos sonrieron y asintieron, a excepción de Peter Peluso.

— Dijiste algo de sincronizar la bajada de los calzoncillos. Me acuerdo de esa parte.

— Es cierto, Tiburoncito -añadió Rob Sutter-. Yo también lo recuerdo.

— Y dijiste que esperabas que este año ganásemos la liga -añadió Jack Lynch.

— Sí, eso es importante.

¿Acaso importaba realmente? ¡Joder!

— ¿Tengo que volver a empezar desde el principio?

Todos asintieron con la cabeza y ella puso los ojos en blanco.

— Dejaos los calzoncillos puestos, tengo algo que deciros, sólo me tomará un minuto y no quiero que sincronicéis la bajada de vuestros calzoncillos. -O algo así-. Ya no voy a seguir viajando con vosotros, pero quiero que sepáis que hacerlo ha sido una experiencia que jamás olvidaré. Espero que este año ganéis la liga.

Todos parecían complacidos, y ella se dispuso a salir de allí antes de que la volviesen loca.

— Ahora tienes que venir y darme la mano -le informó el capitán, Mark Bressler.

— Oh, claro. -Ella se acercó a él y le dio la mano-. Buena suerte con el partido, Mark.

— No, dijiste Asesino.

La cosa era de locos.

— Buena suerte en el partido de esa noche, Asesino.

Él sonrió.

— Gracias, Jane.

— De nada.

Desde el exterior llegaban los sonidos previos al comienzo del partido, y ella, una vez más, se encaminó a la puerta.

— No has acabado, Jane.

Se volvió y miró hacia donde se encontraba Luc. Estaba, de pie y, con un dedo, le estaba indicando que se acercase.

— Ven aquí.

Ni hablar. No estaba dispuesta a llamarle «pedazo de tonto» delante de todos aquellos tipos.

— Vamos.

Observó las caras de los otros jugadores. Si Luc jugaba mal, la culparían a ella. Como si sus zapatos tuviesen vida propia, cruzó el suelo enmoquetado con el logotipo de los Chinooks en el centro.

— ¿Qué? -preguntó mientras se ponía frente a Luc.

Con los patines era más alto, y ella tuvo que mirar hacia arriba.

— Tienes que decirme lo que me dijiste el otro día. Para que me dé suerte.

Se lo temía, pero intentó librarse del mal trago.

— Eres tan bueno que no necesitas que te dé suerte.

La agarró del brazo y, con cuidado, la atrajo hacia sí.

— Vamos, dilo.

Jane notó la calidez de su mano a través del jersey.

— No me hagas esto, Luc -dijo en voz baja para que sólo él lo oyese. Sentía que estaba ruborizándose-. Es demasiado embarazoso.

— Susúrramelo al oído.

El crujido de sus protecciones de cuero llenó el espacio entre ambos mientras se inclinaba sobre ella. El olor de su champú y de su loción para después del afeitado le llenó la nariz junto al olor del cuero de las protecciones.

— Tonto -susurró en su oído.

— No fue así. -Luc meneó la cabeza y sus mejillas se rozaron por unos segundos-. Te has olvidado el «pedazo de».

Dios del cielo. Antes de que todo eso pasase moriría de vergüenza o bien consumida por la lujuria. Y no quería que sucediese ninguna de las dos cosas. Sobre todo la última, pero el nivel de testosterona de Luc era como un poderoso campo de fuerza que la atraía contra su voluntad.

— Pedazo de tonto.

— Gracias, cariño. Te lo agradezco.

«Cariño». Jane abrió los ojos como platos. Él volvió la cara y, con los labios a escasos centímetros de los de Luc, ella sonrió.

— ¿Voy a tener que hacer esto antes de cada partido? -preguntó aunque su voz sonó casi como un suspiro.

Él no dio la impresión de haber captado el matiz de su voz. La miró directamente y unas pequeñas arrugas aparecieron en las comisuras de sus ojos.

— Me temo que sí -respondió.

Finalmente, ella sintió que recuperaba el aliento.

— Voy a pedir un aumento de sueldo.

Luc deslizó su enorme y caliente mano desde el brazo hasta el hombro de Jane, le acarició la mejilla y después apartó la mano.

— Pide también que te aumenten las dietas. En cuanto estemos de viaje voy a recuperar los cincuenta pavos que me ganaste a los dardos.

Jane meneó la cabeza y se volvió para salir.

— Ni lo sueñes, Luc -dijo por encima del hombro.

Regresó a la cabina de prensa y se sentó junto a Darby. Allí estaban los de la cadena King-5 y también los de la ESPN, para retransmitir la batalla de los Chinooks contra Vancouver. Con Luc Martineau de vuelta en la portería, Seattle acabó ganando por tres a uno. Aparentemente sin esfuerzo alguno, él alzó el disco en el aire y les recordó a todos por qué seguía siendo uno de los mejores porteros de la liga.

En el vestuario, tras el partido, los jugadores respondieron a las preguntas de Jane. Aunque no se dejaron puestos los calzoncillos, su desnudez parecía menos calculada.

Esa misma noche, una vez que hubo enviado su crónica al periódico, Jane telefoneó a Caroline y le alegró el día, la semana y el año sólo con decir:

— Necesito una maquilladora.

— ¿Cómo es eso?

— Resulta divertido. Voy a un banquete la semana que viene y necesito dar una buena imagen.

— ¡Gracias, Señor, por este regalo que acabo de recibir! -susurró Caroline-. He estado esperando este momento desde hace años. Lo primero que tenemos que hacer es concertar cita con Vbnda.

— ¿Quién es Vbnda?

— La mujer que va a rebozar tu cara y a darle forma a ese pelo salvaje que tienes.

Jane miró el teléfono que tenía en la mano.

— ¿Rebozar?

— Y el pelo.

— La última vez que permití que metieses mano en mi pelo me lo dejaste como un estropajo.

— Eso fue en el instituto, y no fui yo. Después del pelo, te llevaremos a donde Sara, donde yo trabajo. Esa mujer es una verdadera artista.

— Había pensado en un poco de maquillaje y algo de pintalabios. Un bonito vestido negro de cóctel y unos zapatos de salón que no sean muy caros.

— Hoy hemos recibido unos fabulosos Ferragamo -dijo Caroline como si no hubiese oído las palabras de Jane-. Rojos. Quedarán perfectos con un mortífero y minúsculo Betsey Johnson que he visto en la primera planta.

8. Vaya disparo

Luc estiró los puños de su camisa y colocó en ellos sendos gemelos de ónice. Esa misma mañana, en el entrenamiento, había oído decir que Jane asistiría al banquete con Darby. Sentía curiosidad por ver cómo iría vestida; de negro, sin duda. Alzó las manos y colocó el último corchete en el cuello de su camisa blanca almidonada. No había hablado con ella desde el partido contra Vancouver.

El segundo portero había jugado los dos últimos encuentros, dejando que Luc disfrutase de un merecido descanso, y no había tenido oportunidad de hablar con ella. No es que tuviese nada que decirle, pero le gustaba provocarla un poco para observar sus reacciones. Para ver si se reía o si entornaba los ojos y torcía la boca. O bien si podía conseguir que se ruborizase.

Se abotonó los tirantes grises y se preguntó si Jane y Darby tendrían una auténtica cita. No lo creía posible. O, por decirlo de otro modo, no quería creerlo. Jane era una fiera y tenía ingenio a la hora de replicar, un cretino aficionado a los bolígrafos no era el tipo de hombre adecuado para ella. En particular, aquel cretino. No era un secreto que Darby se había opuesto al fichaje de Luc para los Chinooks y que se toleraban el uno al otro porque no tenían más remedio que hacerlo. Según la opinión de Luc, Darby Hogue era un pusilánime, en tanto que Jane tenía agallas. Suponía que eso era lo que le gustaba de ella. No se escondía ante la adversidad. La afrontaba. A pesar de su estatura.

Luc cogió la pajarita negra y se colocó frente a los espejos de las puertas del armario. Al tercer intento hizo un nudo perfecto. Por lo general no le molestaba ponerse el esmoquin y asistir a banquetes, especialmente si se trataba de banquetes en honor de antiguos porteros, pero esa noche no tenía nada de habitual. Esa noche, su hermanita asistía al baile del instituto con un chico que tenía un piercing en la nariz.

Luc cogió el reloj de la mesita de noche y se lo colocó en la muñeca mientras caminaba hacia la habitación de Marie. No pensaba salir de casa hasta que su acompañante fuese a buscarla. Sabía muy bien qué era lo que pasaba por la cabeza de un adolescente, y había pensado mirar a Zack a los ojos y hacerle saber que estaría en casa para cuando Marie regresase, esperándola. Tenía que estar ahí para apretar la mano de Zack un poco más fuerte de lo necesario y así hacerle entender que más le convenía que no se propasase con su hermana. Luc tal vez no fuese el mejor hermano del mundo; de hecho, no estaba ni a medio camino de serlo, pero protegería a Marie mientras viviese con él.

Había decidido no hablar del tema del internado hasta después del baile. Ella se lo había pasado en grande eligiendo el vestido y los zapatos, por lo que no le había parecido el momento más adecuado para hablarle de eso.

Luc llamó a la puerta de Marie, y cuando ella murmuró algo entró. Esperaba verla con el vestido de terciopelo negro con escote cuadrado, mangas abullonadas y pequeñas rosas bordadas. Se lo había enseñado el día anterior, y él pensó que era muy apropiado para una chica de su edad. Pero en lugar de estar vestida, se encontraba tumbada en la cama con el pijama puesto. Tenía el pelo recogido en una cola de caballo y lloraba desconsoladamente.

— ¿Por qué no estás preparada? Tu acompañante llegará dentro de unos minutos.

— No va a venir. Anoche llamó y canceló nuestra cita.

— ¿Está enfermo?

— Dijo que había olvidado que tenía cosas que hacer con su familia y que no podía llevarme. Pero es mentira. Ahora tiene novia y va a ir con ella.

Luc sintió que la ira lo cegaba. Nadie dejaba plantada a su hermana ni la hacía llorar.

— No puede hacer eso. -Luc entró en la habitación y se acercó a Marie-. ¿Dónde vive? Iré a hablar con él. Lo obligaré a llevarte.

— ¡No! -gritó ella, mortificada, y se sentó en el borde de la cama con los ojos muy abiertos mirando a Luc-. ¡Me moriría de vergüenza si lo hicieras!

— De acuerdo, no lo obligaré a llevarte. -Luc pensó que tenía razón. Forzarlo habría resultado muy embarazoso para ella-. Me limitaré a ir a su casa y darle una buena patada en el trasero.

Marie enarcó una ceja.

— Es menor de edad.

— Pues entonces le patearé el trasero a su padre. Alguien que cría a un hijo capaz de dejar tirada a una chica merece que le peguen una patada en el trasero.

Luc estaba hablando en serio pero, por alguna razón, Marie se echó a reír.

— ¿Le darías una patada en el culo al señor Anderson por mí?

— He dicho el trasero, no el culo. Y por supuesto que lo haría. -Se sentó junto a su hermana-. Y si yo no pudiese hacer el trabajo, conozco a unos cuantos jugadores de hockey que le darían su merecido.

— De eso no me cabe duda.

Luc le cogió la mano y preguntó:

— ¿Por qué no me dijiste que había llamado para cancelar la cita?

Ella parecía distante.

— Pensé que no te importaría.

Con la mano libre, la cogió por la barbilla para obligarla a mirarle.

— ¿Cómo puedes decir eso? Por supuesto que me importa. Eres mi hermana.

Marie se encogió de hombros.

— Pensé que los bailes y esa clase de cosas no te importaban.

— Bueno, tal vez tengas razón. No me importan demasiado los bailes ni bailar. No fui a ningún baile de mi escuela porque… -Hizo una pausa, le dio un golpecito en el brazo con el codo y añadió-: Era un bailarín horroroso. Pero me preocupo por ti. Me importas.

Ella torció la boca ligeramente hacia abajo, como si no le creyese.

— Eres mi hermana -insistió él, como si no hubiese nada más que explicar-. Te dije que siempre cuidaría de ti.

— Lo sé. -Ella bajó la vista-. Pero cuidar e interesarse no son la misma cosa.

— Para mí sí lo son, Marie. Yo no cuido de nadie que no me interese.

Ella apartó su mano de la de Luc y se puso de pie. Se acercó a un tocador cubierto de pulseras, osos de peluche y un florero con cuatro rosas blancas secas. Luc sabía que aquellas rosas habían estado encima del ataúd de su madre. Ignoraba por qué las había cogido o las conservaba, pues la hacían llorar.

— Sé que quieres enviarme lejos de aquí -dijo dándole la espalda.

Vaya por Dios. ¿Cómo se había enterado? Sin embargo, eso no era lo importante.

— Pensé que serías más feliz viviendo con chicas de tu edad en lugar de conmigo.

— No mientas, Luc. Lo que quieres es deshacerte de mí.

¿Era eso lo que quería? ¿Había sido la idea de librarse de ella lo que le había llevado a buscar un internado para Marie? Tal vez más de lo que estaba dispuesto a admitir. La culpa no tardó en hacer acto de presencia mientras se ponía en pie y caminaba hacia su hermana.

— No quiero mentirte. -Puso una mano en el hombro de Marie y la hizo volverse hacia él-. Lo cierto es que no sé qué hacer contigo. No sé nada de chicas adolescentes, pero sé que no eres feliz. Quiero hacer lo que sea mejor para ti, pero no sé cómo hacerlo.

— No soy feliz porque mi madre ha muerto -musitó ella-. Nada ni nadie puede cambiar eso.

— Lo sé.

— Y nadie me quiere.

— Eh. -La agitó por los hombros-. Te quiero, y sabes que la tía Jenny también te quiere. -En realidad, Jenny sólo había dicho que Marie podía visitarla en verano, pero Marie no tenía por qué saber eso-. De hecho, intentó quedarse con tu custodia. Creo que tiene visiones en las que las dos lleváis las mismas batas de estar por casa.

Marie arrugó la nariz.

— ¿Y cómo es que yo nunca he sabido nada de eso?

— En ese momento, ya tenías suficientes preocupaciones -repuso él de forma evasiva-. No me puso una demanda porque sabía que yo pagaría los mejores abogados.

Marie frunció el entrecejo.

— Jenny vive en un complejo habitacional para jubilados.

— Sí, pero de los buenos. Cada noche te prepararía su pudín de ciruelas especial.

— ¡Qué asco!

Luc sonrió y consultó la hora. El banquete estaba a punto de empezar.

— Tengo que irme -dijo, pero no podía pedirle que se quedase sola-. ¿Por qué no te pones tu vestido nuevo y te vienes conmigo?

— ¿Adonde?

— A un banquete en el Space Needle.

— ¿Con gente mayor?

— No tan mayor. Será divertido.

— ¿No tenías que irte ya?

— Te esperaré.

Ella se encogió de hombros.

— No sé…

— Venga. Habrá muchos periodistas, y tal vez saquen una foto tuya en el periódico luciendo bien guapa, y ese tipejo de Zack tenga que darse una patada a sí mismo en el culo.

Marie rió.

— Quieres decir trasero.

— Eso es. Trasero. -Él la empujó hasta el armario-. Mete tu trasero en el vestido -le dijo mientras salía de la habitación y cerraba la puerta. Cogió la chaqueta del esmoquin y fue al salón a esperar. Como solían hacer todas las mujeres que conocía, se tomó su tiempo hasta estar lista.

Luc se acercó al amplio ventanal y contempló la ciudad. La lluvia había cesado, pero las gotas resbalaban todavía por los cristales emborronando la imagen nocturna de Seattle, de los edificios más altos y de la bahía de Elliot al fondo. Se había quedado con aquel apartamento exclusivamente por las vistas, y si iba a la cocina o a su dormitorio, al otro lado del apartamento, podía salir al balcón, desde donde se tenía una perfecta panorámica del Space Needle y del norte de Seattle.

Mirar a través de todas aquellas ventanas resultaba espectacular, pero Luc tenía que admitir que en aquel edificio nunca había llegado a sentirse en casa. Quizá se debía a la moderna arquitectura, o quizás a que nunca había vivido en un piso tan alto en una ciudad y eso le hacía sentir, en cierto sentido, como si estuviese en un hotel. Si abría las ventanas o salía al balcón, el sonido del tráfico llegaba hasta la decimonovena planta, lo que también le recordaba un hotel. A pesar de que Seattle, y todo lo que la ciudad podía ofrecer, estaba empezando a gustarle, a veces sentía una vaga sensación de nostalgia respecto a su hogar.

Cuando por fin salió Marie de su habitación, llevaba un collar de diamantes de imitación y una diadema a juego que mantenía el cabello apartado de su cara. Su cabello era bonito, pero el vestido… el vestido no le sentaba nada bien. Era unas dos tallas más pequeño. El terciopelo negro apretaba demasiado el pecho y las mangas le llegaban hasta la mitad de brazo. A pesar de que Marie solía usar camisetas grandes y sudaderas, sabía que no estaba rellenita. Pero en aquel vestido daba la impresión de ir embutida.

— ¿Qué tal me queda? -preguntó girando ante él.

La costura que recorría la espalda del vestido se torcía hacia la izquierda en el trasero.

— Estás preciosa.

De los hombros hacia arriba, estaba muy guapa. Su sombra de ojos plateada, sin embargo, era un tanto extraña, reluciente como la brillantina qué él utilizaba en el instituto.

— ¿De qué talla es ese vestido? -preguntó Luc y, por la reacción del Marie, se dio cuenta inmediatamente de su error.

Sabía que no resultaba adecuado preguntarle a una mujer por la talla de su vestido. Pero Marie no era una mujer. Era una muchacha y, además, era su hermana.

— ¿Por qué?

Él le ayudó a ponerse el abrigo de lana.

— Siempre llevas camisas holgadas y pantalones, y no sé cuál es tu talla -improvisó.

— Oh, es un cero. ¿Puedes creer que quepa en una cero?

— No. La cero no es ni siquiera una talla. Si tienes una cero, deberías engordar, tendrías que comer más patatas asadas y carne. Acompañadas con algo de salsa.

Ella rió, pero él no estaba bromeando.

El trayecto hasta el Space Needle fue breve, pero cuando Luc le entregó las llaves del Land Cruiser al aparcacoches, advirtió que llegaban con más de una hora de retraso. El restaurante Skyline se alzaba a treinta metros de altura dentro de la estructura de la torre. Ofrecía una visión panorámica de la ciudad de trescientos sesenta grados, y Luc y Marie llegaron justo cuando la cosa empezaba a animarse. Al salir del ascensor, un muro de ruido, formado por la combinación de centenares de voces, el golpeteo de los platos y el trío de músicos fue a su encuentro. Un mar de esmóquines negros y brillantes vestidos fluía dentro de aquella estancia a media luz. Luc ya había asistido a eventos similares. No en aquel lugar, no en una ocasión tan especial, pero sí a centenares de otros banquetes desde que empezó a jugar en la NHL.

Cuando Luc fue a dejar el abrigo de Marie en la guardarropía, se encontró con Sutter, Fish y Grizzell y se los presentó a su hermana. Le hicieron preguntas sobre la escuela, y cuanto más le hablaban, más se ocultaba ella tras Luc, hasta que sólo medio cuerpo quedó visible. Luc no sabía si se sentía intimidada o sólo era cuestión de vergüenza.

— ¿Has visto a Tiburoncito? -preguntó Fish.

— ¿A Jane? No, no la he visto. ¿Por qué? -Hizo una pausa y preguntó-: ¿Dónde está?

Fish estiró uno de los dedos con los que sujetaba su copa y señaló hacia una mujer que se hallaba a unos cuantos metros de distancia, de espaldas a Luc. Le caían unos cortos rizos oscuros por la nuca. Llevaba un vestido con la espalda descubierta y sin mangas, de un rojo profundo, y una fina cadena de oro pendía entre sus omoplatos, atrayendo la luz y lanzando reflejos dorados por su blanca piel. El vestido se ceñía a sus caderas y a su trasero y caía hasta las pantorrillas. Calzaba un par de zapatos rojos con un tacón de unos ocho centímetros. Estaba hablando con otras dos mujeres. Reconoció a una de ellas, pues se trataba de Mae, la esposa de Hugh Miner. La última vez que la había visto, en septiembre, exhibía un embarazo de nueve meses. La otra mujer le resultaba vagamente familiar, y se preguntó si no la había visto en algún ejemplar de Playboy. Ninguna de aquellas mujeres parecía Jane.

— ¿Quién es la mujer que viste de negro? -preguntó, refiriéndose a la del centro.

— Es la esposa de Kowalsky.

Se volvió hacia sus compañeros. Ya sabía por qué le resultaba familiar. Una fotografía de ella junto a John colgaba de la pared del despacho del entrenador Nystrom.

— ¿Ha venido Kowalsky?

John Kowalsky, una leyenda del hockey, había sido el capitán de los Chinooks hasta su retirada. Kowalsky había sido famoso por sus disparos a puerta, que alcanzaban los ciento cincuenta kilómetros por hora. No había portero que quisiese verse cara a cara con el Muro.

Luc recorrió el local con la mirada hasta que vio a Hugh y a John entre un grupo de directivos. Todos reían de algo, por lo que la atención de Luc volvió a centrarse en la mujer de rojo. Se recreó en su suave espalda y en su cuello hasta llegar a los oscuros rizos de su pelo. Fish estaba equivocado. Jane hubiese ido vestida de negro o gris, y el pelo le llegaba por los hombros..

Luc se estaba desabrochando el botón superior de la chaqueta cuando observó que Darby Hogue se aproximaba a la mujer y le decía algo al oído. Ella volvió el rostro y Luc pudo apreciar su perfil. Se quedó helado. El ángel de la oscuridad y la muerte no vestía de negro aquella noche, y se había cortado el pelo.

— Hay alguien más a quien quiero presentarte -le dijo a Marie.

Empezaron a caminar entre los invitados, pero Bekah Brummet, la reina de la belleza de casi metro ochenta, y amiga ocasional, los detuvo. Luc la había conocido en una gala benéfica el verano anterior, y a las pocas horas descubrió tres cosas fundamentales de ella: le gustaban el vino blanco y los hombres adinerados y era rubia natural. No habían vuelto a verse desde que Marie se había ido a vivir con él.

Se saludaron con rapidez y Luc volvió a mirar a Jane. Ella reía de algo que Darby le había dicho, aunque Luc era incapaz de imaginar que aquel pequeño capullo fuera capaz de decir algo remotamente divertido.

— No te veía desde hacía tiempo -dijo Bekah mirando también a Jane.

Bekah estaba tan radiante como siempre con un vestido de seda corto y escotado. En la vida de Luc había habido muchas mujeres como Bekah. Mujeres hermosas que querían estar con él porque era Luc Martineau, un famoso portero de hockey. Algunas de ellas se habían convertido en amigas, otras no. Nunca le había molestado aprovecharse de lo que ellas le ofrecían con total alegría. Pero en aquel momento se encontraba con su hermana, que estaba enfundada en un vestido que no le sentaba bien, y que se ocultaba tras él, y no tenía la intención de hacerla partícipe de esa parte de su vida.

— He estado mucho tiempo fuera de la ciudad. -Apoyó la mano en la espalda de Marie-. Me ha encantado verte -añadió dejando atrás a Bekah.

Empujó a su hermana mientras se alejaban antes de que pudiese suponer el tipo de relación que le unía a Bekah. No quería que Marie pensase ni por un segundo que el sexo esporádico estaba bien. Quería que supiese que ella merecía algo más. Y sí, sabía que eso lo convertía en un hipócrita, pero no le importaba.

— Jane -dijo mientras se acercaba a ella.

Jane miró por encima del hombro y uno de sus blandos rizos cayó sobre su frente. Lo apartó de su cara y sonrió. El pelo corto la hacía parecer más joven y bonita. Luc no pudo evitar corresponderle con otra sonrisa. Su nuevo peinado destacaba sus ojos verdes, y el maquillaje le proporcionaba un toque sexy. Llevaba los labios pintados de rojo oscuro, el color favorito de Luc. Tal vez por ello éste tuvo la impresión de que la temperatura del lugar había subido un par de grados, por lo que acabó de desabotonarse la chaqueta.

— Hola, Luc. -Su voz también parecía más sexy.

— Martineau -dijo Darby.

— Hogue -Sin apartar la mano de la espalda de Marie, Luc la obligó a permanecer a su lado-. Ella es mi acompañante, Marie -dijo. Jane la miró de reojo, con expresión de pensar que podían arrestarlo por algo así, pero él añadió-: Marie es mi hermana.

— Ah, entonces me retracto de lo que estaba pensando de ti. -Jane estrechó la mano de la muchacha con una amplia sonrisa-. Me gusta tu vestido. El negro es mi color favorito.

Luc supuso que, en gran medida, no era sino un cumplido.

— ¿Te han presentado a Mae Miner y a Georgeanne Kowalsky? -preguntó Jane apartándose ligeramente para abarcar un círculo más amplio que incluyese a Luc y a Marie.

Luc miró a la mujer de Hugh, una rubia bajita de grandes ojos pardos escasamente maquillada. Era una chica natural. Como Jane. Excepto esa noche. Esta vez, Jane se había pintado los labios. Luc dio la mano a ambas mujeres, después dijo:

— Conocí a Mae en septiembre.

— Sí, cuando estaba de nueve meses. -Mae hurgó en su pequeño bolso negro y sacó una foto-. Éste es Nathan.

Georgeanne sacó sus propias fotografías.

— Ésta es Lexie cuando tenía diez años, y ésta es su hermana pequeña, Olivia.

A Luc no le importaba mirar fotografías de niños sin ironía alguna, pero se preguntaba una y otra vez por qué los padres daban por sentado que él quería verlas.

— Son unos niños preciosos.

Miró las fotografías una última vez y se las devolvió a sus dueñas.

La conversación se centró en los discursos que se había perdido por llegar tarde, circunstancia que aprovechó para observar con detalle el vestido de Jane. El escote apenas cubría la totalidad de sus pequeños senos. Luc hubiese apostado a que bajando un poquito las tiras de los hombros se le vería todo. Hacía calor allí, y sin embargo sus pezones señalaban hacia el frente como si estuviesen congelados.

— Luc -dijo Marie. Luc apartó su atención del vestido de Jane y miró a su hermana por encima del hombro-. ¿Sabes dónde están los servicios? -agregó la muchacha.

— Yo sí -se adelantó Jane-. Sígueme. Te acompaño. -Con aquellos zapatos de tacón, era casi tan alta como Marie-. De camino, podrías explicarme todos los oscuros secretos de tu hermano -añadió mientras se alejaban.

Luc se dijo que estaba a salvo, pues Marie no conocía ninguno de sus secretos, ya fuesen oscuros o de cualquier otro tipo. Las dos desaparecieron entre la multitud, y cuando él se volvió, Mae y Georgeanne se excusaron y le dejaron a solas con Darby, que dijo:

— He observado el modo en que miras a Jane. No es tu tipo.

Luc se abrió la chaqueta y metió una mano en el bolsillo.

— ¿Y cuál es mi tipo de mujer? -preguntó.

— Las conejitas patinadoras.

A Luc nunca le habían atraído las «conejitas patinadoras», como llamaban a las mujeres que solían ir tras los jugadores de hockey, y además no estaba seguro de preferir ya ningún tipo de mujer por encima del resto. Al menos desde que podía mirar a Jane Alcott y preguntarse cómo reaccionaría si la metiese en un reservado y le besase aquellos rojos labios suyos; si acariciara su espalda y deslizara las manos hasta abarcar sus pequeños pechos. Por descontado, nunca lo haría. No con Jane.

— ¿Y eso a ti qué te importa?

— Jane y yo somos amigos.

— ¿No fuiste tú el que me pidió que hablase con ella para que volviese a aceptar el trabajo?

— Eso eran cosas de negocios. Si te lías con ella, podrías hacerle perder el trabajo. De forma definitiva. Me cabrearía mucho que le hicieses daño.

— ¿Me estás amenazando?

Luc miró de frente el pálido rostro de Darby y casi llegó a sentir respeto por él.

— Sí.

Luc sonrió. Tal vez Darby no fuese el gilipollas que él siempre había creído que era. El trío empezó a tocar y Luc se alejó de allí. La música y el parloteo general eran casi ensordecedores, y él se dirigió hacia el hombre del momento, Hugh Miner. John Kowalsky estaba a su lado y hablaban de hockey, debatiendo acerca de las posibilidades que tenían los Chinooks de ganar la liga ese año.

— Si las lesiones respetan al equipo, tendremos buenas opciones de llevarnos la Stanley Cup -predijo Hugh.

— Un buen tirador tampoco nos iría mal -apuntó el Muro.

La conversación derivó hacia sus respectivas ocupaciones tras dejar el hockey, y Hugh sacó su billetera del bolsillo trasero de sus pantalones y la abrió.

— Éste es Nathan.

Luc no se molestó en decirle que ya había visto esa fotografía.

9. Una jugada tonta

Jane se secó las manos con una toallita de papel y la arrojó a la papelera. Se miró en el espejo que había sobre el lavamanos y apenas logró reconocerse. No estaba segura de si eso era bueno o malo.

Abrió el pequeño bolso que le había prestado Caroline y sacó el brillo de labios. Marie se acercó a ella, y Jane la estudió mientras la muchacha se lavaba las manos. Luc y su hermana no se parecían en nada, excepto en que sus ojos tenían el mismo tono de azul.

Minutos atrás, al ver a Luc acompañado de una jovencita, se había sentido confusa. Su primer pensamiento había sido que merecía que lo arrestaran, pero todavía la confundió más el que la presentase diciendo que era su hermana.

— No soy buena en esto -confesó Jane mientras se pintaba los labios. Antes de la fiesta, Caroline le había aplicado una especie de carmín indeleble, por lo que Jane sólo tenía que darles brillo de vez en cuando. Pensó que lo había hecho bien, pero no tenía experiencia y no podía saberlo a ciencia cierta-. Dime la verdad. ¿Han quedado hechos un desastre?

— No.

— ¿Seguro? -Jane tenía que admitir que el asunto tenía su gracia. No era algo que le apeteciese hacer todos los días, ni siquiera a menudo.

— Seguro. -Marie tiró la toallita de papel a la papelera-. Me gusta tu vestido.

— Lo compré en Nordstrom.

— ¡Yo también!

Jane le pasó el brillo de labios.

— Una amiga me ayudó a escogerlo.

— Yo elegí el mío, pero Luc lo compró.

Siendo así, se preguntó por qué Luc permitió que su hermana se comprase un vestido tan pequeño. Jane no era una obsesa de la moda, pero no era difícil darse cuenta.

— Eso le honra. -Reflejado en el espejo vio que Marie se estaba poniendo demasiado pintalabios-. ¿Vives en Seattle?

— Sí, con Luc.

Conmoción número tres de la noche.

— ¿En serio? Debe de ser un infierno. ¿Te han castigado por algún motivo especial?

— No. Mi madre murió hace un mes y medio.

— Oh, lo siento. Quería dármelas de graciosa y he dicho algo inadecuado. Me siento una imbécil.

— No pasa nada. -Marie le dedicó una media sonrisa-. Y vivir con Luc no siempre es un infierno.

Marie le devolvió el brillo de labios y Jane se volvió para mirarla. ¿Qué podía decirle? Nada. Lo intentó igualmente.

— Mi madre murió cuando yo tenía seis años. De eso hace veinticuatro años, pero conozco… -Se detuvo, buscaba la palabra más adecuada. No encontró ninguna-. Conozco el vacío que debes de sentir.

Marie asintió con la cabeza y bajó la vista.

— A veces, no puedo creer que se haya ido.

— Sé cómo te sientes. -Jane guardó el brillo de labios en el bolso y rodeó los hombros de Marie con un brazo-. Si alguna vez quieres hablar con alguien, llámame.

— Eso estaría bien.

A Marie se le llenaron los ojos de lágrimas, y Jane le dio un apretón. Habían pasado veinticuatro años desde la muerte de su madre, pero a Jane no le costaba revivir las sensaciones de antaño.

— Pero esta noche, no. Esta noche nos lo vamos a pasar bien. Antes me presentaron a unos sobrinos de Hugh Miner. Son de Minnesota y creo que tienen tu misma edad.

Marie se enjugó las lágrimas con los dedos.

— ¿Están bien?

Jane recapacitó unos segundos. Si ella tuviese la edad de Marie, podría decir que sí, pero no tenía su edad, y pensar si unos muchachos adolescentes estaban bien la hizo sentir incómoda. Casi pudo escuchar la canción Mrs. Robinson en su cabeza.

— Bueno, viven en una granja -dijo mientras salían del lavabo-. Creo que se dedican a ordeñar vacas.

Marie la miró con los ojos como platos.

— Tranquila, que son unos chicos estupendos, y por lo que he podido ver, no huelen a granero.

— Eso está bien.

— Muy bien. -Jane miró por encima del hombro a Marie-. Me gusta tu sombra de ojos. Es muy brillante.

— Gracias. Te la puedo prestar cuando quieras.

— Creo que soy un poco mayor para esos brillos. -Se adentraron en la multitud y Jane encontró a los sobrinos de Hugh Miner mirando la ciudad y les presentó a Marie. Jack y Mac Miner eran gemelos y tenían diecisiete años, vestían idénticos esmóquines con fajas color escarlata, llevaban el pelo cortado a cepillo y tenían grandes ojos pardos. Jane tuvo que admitir que, de algún modo, eran guapos.

— ¿En qué curso estás? -preguntó Mac, o quizá fuese Jack, dirigiéndose a Marie.

La muchacha se ruborizó y se encogió de hombros. Miró a Jane, que, al apreciar la terrible inseguridad de la adolescencia, dio gracias a Dios por no tener que volver a pasar por ello.

— En décimo -contestó Marie.

— Nosotros hicimos décimo el año pasado.

— Sí, todo el mundo se mete con los de décimo.

Marie asintió con la cabeza.

— En Dumpsters se pasan un montón con los de décimo.

— Nosotros no. Al menos, con las chicas.

— Si estuviésemos en tu colegio, te protegeríamos -dijo uno de los gemelos, impresionando a Jane con su galantería. Eran pequeños caballeros, sus padres los habían educado bien y debían de sentirse orgullosos-. Décimo es una mierda -añadió.

Tal vez no fuese así. Tal vez alguien debería enseñarle a aquel muchacho que no debe de hablarse de ese modo delante de una dama.

— Sí, es una mierda -convino Marie-. Estoy deseando pasar de curso.

De acuerdo, tal vez Jane estuviese un poco desfasada. Al fin y al cabo, todo el mundo utilizaba ese tipo de expresiones.

Cuanto más hablaban Jack y Mac, más relajada parecía Marie. Hablaron de las universidades a las que irían, de los deportes que practicaban, y de la música que les gustaba. Todos coincidieron en que el trío de jazz que tocaba en el otro extremo de la sala no molaba.

Mientras Marie y los gemelos hablaban de cosas que eran una «mierda» o «no molaban», Jane le echó un vistazo a la sala, buscando un poco de conversación adulta. Reparó en Darby, que charlaba con el director deportivo Clark Gamache, y también vio a Luc, que estaba al final de la barra hablando con una rubia muy alta que llevaba un vestido blanco ceñido. La mujer tenía su mano apoyada en el brazo de Luc, que permanecía con la cabeza inclinada para escuchar lo que ella decía. Apartó el faldón de la chaqueta y mostró una mano en el interior del bolsillo de los pantalones. Los tirantes grises reposaban sobre los dobleces de la camisa, pero Jane sabía que bajo aquellas ropas tan formales Luc escondía el cuerpo de un dios y el tatuaje de una herradura en el vientre. Él rió al oír algo que la mujer le dijo, y Jane apartó la mirada. Sintió en el estómago la punzada de algo muy similar a los celos, y su mano apretó el pequeño bolso. No podía estar celosa. No tenía posibilidades con él y, además, no le gustaba. Bueno, eso no era del todo cierto. Lo que sentía era rabia, pensó. Mientras ella cuidaba de su hermana, Luc ligaba con aquella belleza vestida de blanco.

Rob Sutter la sacó a bailar y ella dejó a Marie al cuidado de los gemelos Miner. Martillo la condujo al centro de la pista y empezaron a bailar. Con una mano en su cintura, la guió de manera perfecta. De no haber sido por el morado en el ojo, incluso habría parecido un hombre respetable.

Después de Rob, bailó con Stromster, que se había teñido la cresta de color azul claro para que hiciese juego con el esmoquin. En un principio, la conversación con el joven sueco fue complicada, pero cuanto más lo escuchaba, mejor entendía lo que decía a pesar de su marcado acento. Cuando el trío hizo un descanso, le dio las gracias a Daniel y fue en busca de Darby, que estaba esperándola en un extremo de la sala.

— Lo lamento, Jane -dijo cuando ella se aproximó-, pero tengo que llevarte a casa ahora mismo. El fichaje en el que estábamos trabajando va a concretarse esta misma noche. Clark ya se ha ido a las oficinas del club. He quedado allí con él.

El Space Needle estaba a tiro de piedra del Key Arena y, según la hora del día, el trayecto hasta su apartamento era de poco más de media hora.

— Vete. Me iré en taxi.

Él meneó la cabeza.

— Quiero asegurarme que llegas bien a casa.

— Yo me aseguraré que llega bien a casa. -Jane se volvió al oír la voz de Luc.

— Marie está con los gemelos Miner -dijo-. Cuando bajen, te llevaremos a casa.

— Eso sería de gran ayuda para mí -dijo Darby.

Jane miró detrás de Luc en busca de la rubia, pero él estaba solo.

— ¿Estás seguro? -preguntó Jane.

— Sí. -Luc miró al ayudante del director deportivo-. ¿Quién es el fichaje?

— Lo mantendremos en secreto hasta mañana por la mañana.

— Claro.

— Dion.

Luc sonrió.

— ¿En serio?

— Sí. -Darby se volvió hacia Jane-. Gracias por haber venido esta noche conmigo.

— Gracias por invitarme. El viaje en limusina fue maravilloso.

— Os veré a los dos en el aeropuerto por la mañana -dijo Darby encaminándose hacia el ascensor.

Mientras Jane le observaba alejarse, preguntó:

— ¿Quién es Dion?

— Realmente no sabes mucho de hockey -repuso Luc. La cogió por el codo y, sin molestarse en preguntar, la arrastró hasta la atestada sala de baile. Metió en el bolsillo de su chaqueta el pequeño bolso de Jane, apretó una de las manos de ésta y la otra la puso sobre su cintura.

Con los zapatos nuevos de tacón, los ojos de Jane llegaban a la altura de la boca de Luc. Ella apoyó la mano en su hombro. La luz de la sala de baile proyectaba una sombra en diagonal sobre el rostro de Luc, y Jane observó el movimiento de los labios de éste mientras hablaba.

— Pier Dion es un goleador veterano -dijo-. Conoce muy bien este deporte. Cuando lo pilla bien, el disco vuela a una velocidad endiablada.

Al observar su boca, Jane sentía divertidos cosquilleos en sus terminaciones nerviosas. Alzó la mirada hasta sus ojos y dijo:

— Tu hermana parece una chica estupenda.

— ¿Lo dices en serio?

— ¿Te sorprende?

— No. -Luc miró por encima de la cabeza de Jane-. La cosa es que cambia de humor de un momento a otro, es impredecible, y esta noche iba a ser muy especial para ella. La habían invitado a un baile del instituto, pero el chico que debía llevarla decidió ir con otra en el último minuto.

— Eso es terrible. Qué cerdo.

Él volvió a mirarla a los ojos.

— Me ofrecí para ir a patearle el culo, pero Marie pensó que le resultaría embarazoso.

Por alguna extraña razón, Jane sentía que Luc empezaba a chiflarla. No podía evitarlo, y todo porque se había ofrecido a patearle el culo al que le había dado plantón a su hermana.

— Eres un buen hermano.

— Lo cierto es que no. -Luc acarició la espalda de Jane con un pulgar y la atrajo ligeramente hacia él-. Llora cada dos por tres y yo no sé qué hacer.

— Acaba de perder a su madre. No hay nada que puedas hacer.

La rodilla de Luc rozó la de Jane.

— ¿Te lo ha dicho ella?

— Sí, y sé cómo se siente. Yo también perdí a mi madre. Le he dicho que si necesitaba hablar con alguien que me llamase. Espero que no te importe.

— En absoluto. Creo que necesita una mujer con la que hablar. He contratado a una señora para que la acompañe mientras estoy fuera, pero a ella no le gusta. -Luc reflexionó por unos segundos y añadió-: Lo que ella necesita es alguien que la lleve de compras. Cada vez que le dejo mi tarjeta de crédito, vuelve con una bolsa de chucherías y algo dos tallas más pequeño.

Eso explicaba el vestido ceñido.

— Podría ponerla en contacto con mi amiga Caroline. Es una especialista ayudando en ese tipo de cosas.

— Eso sería estupendo. No sé nada de chicas.

Aun cuando no hubiese leído nada sobre él, Jane habría descubierto en menos de cinco segundos que sabía mucho de chicas. Había algo en su mirada y en su sonrisa que lo delataba.

— Querrás decir que no sabes nada de hermanas.

— No sé nada de mi hermana pequeña -puntualizó él en tono burlón-. Pero en una ocasión, tuve una cita con unas gemelas.

— Ya. -Ella frunció el entrecejo-. Tú y tu sombra.

Él se echó a reír.

— Eres tan crédula -dijo justo cuando la música acababa y ella se detuvo. En lugar de soltarla, él la atrajo hacia su pecho. El trío empezó otra canción-. ¿Qué habéis hecho tú y Hogue en la limusina? -le preguntó acercando la boca a su pelo.

— ¿Cómo dices?

— Le has dado las gracias a Darby y le has dicho que el viaje en limusina fue maravilloso.

Ella y Darby habían bebido champán y no habían dejado el televisor en paz, mientras el conductor los paseaba por la ciudad como si de Bill y Melinda Gates se tratase. Pero suponía que no era eso lo que Luc quería saber. Tenía el cerebro en la entrepierna, por lo que decidió darle algo en que pensar.

— Hicimos cosas malas.

Luc la miró azorado.

— ¿Hiciste cosas malas con Hogue?

A Jane casi se le escapó la risa. Lo único malo en ella era su imaginación.

— Bajo toda esa gomina, se esconde un tigre.

— Cuéntame -pidió él, apretando su hombro con los dedos.

— ¿Quieres que te cuente los detalles?

— Sí, por favor.

Ahora Jane no pudo evitar soltar una carcajada. Él debía de haber hecho cosas que ni siquiera Bomboncito de Miel habría sido capaz de imaginar. Dudaba que pudiese sorprenderle aunque lo intentase.

— A menos que invente algo, me temo que te sentirás defraudado.

— Entonces invéntatelo.

¿Podía hacerlo? ¿Allí, en la pista de baile? ¿Podía convertirse en Bomboncito de Miel si cerraba los ojos? La mujer que hacía que los hombres ardiesen de deseo. Hombres como Luc.

— En realidad no fue tan malo -dijo ella-. Nada de látigos y cosas de ésas. No me va el dolor.

Resultaba muy atractivo estar tan cerca de Luc y fingir que era la mujer capaz de satisfacer a un hombre como él. La clase de mujer que susurra marranadas y hace que los hombres supliquen. Para su siguiente artículo para la revista Him, había pensado escribir sobre una fantasía compartida para Bomboncito de Miel. A los hombres les encantaban las fantasías compartidas.

— ¿Te gusta mirar?

— Soy más bien de los que participan -susurró él a su oído-. Me resulta más interesante.

Pero no podía hacerlo. Sola en su apartamento era una cosa, pero allí entre los brazos de Luc era otra cosa totalmente diferente. No podía deja volar su imaginación, y lo máximo que atinó a decir fue:

— Darby es insaciable. Nadie lo habría supuesto. De hecho, creo que voy a sentarme. Estoy agotada.

Luc le apretó el brazo y la miró a la cara.

— No me digas que tienes tan poca resistencia.

— Hablemos de otra cosa -dijo ella, que temía que sus defensas empezaran a flaquear.

Él se mantuvo inmóvil durante un momento, después dijo:

— Estás muy guapa esta noche.

— Gracias. Tú también lo estás.

Luc la atrajo una vez más hacia sí y ella puso de nuevo la mano en su hombro, sintiendo la suavidad de su chaqueta. Si se acercaba un poco más el olor de su colonia impregnaría su nariz.

— Y estás muy elegante. Me gusta tu peinado.

— Me he cortado el pelo esta mañana. Ahora está bien, pero la prueba definitiva será mañana por la mañana, cuando lo lave.

— Yo me lo lavo y lo dejo secar -susurró Luc.

Ella cerró los ojos. Bien, un tema seguro… y aburrido. El pelo.

— Me gusta tu vestido.

Otro tema seguro.

— Gracias. No es negro.

— Ya me he dado cuenta. -Luc deslizó la mano desde su cintura hacia su espalda, dejando los dedos y la palma cálida sobre la piel desnuda- ¿Crees que podrías ponerte alguna vez la parte de atrás hacia delante?

— No. Creo que no -repuso ella, sintiendo el calor de su mano.

— Qué lástima. No me importaría vértelo puesto de ese modo.

La música fluía alrededor de Jane como si todo estuviese detenido. Luc Martineau, con su malvada sonrisa y su tatuaje de herradura, quería verla desnuda. Imposible. Bajo la superficie, su piel tembló, caliente y viva, plena de sensaciones. El deseo y la necesidad se apretaban en su abdomen y se preguntaba si él se habría dado cuenta de que se había pegado a él justo para olerle el cuello. Justo por encima de su pajarita y del cuello de su camisa.

— ¿Jane?

— ¿Sí?

— Marie ha vuelto. Mañana tenemos que estar muy temprano en el aeropuerto, así que es mejor que nos vayamos.

Jane alzó la vista hacia la cara de Luc. Su mente estaba ocupada en impuros pensamientos, pero él parecía ajeno y distante. «No me importaría vértelo puesto de ese modo», había dicho. No cabía duda de que se estaba quedando con ella.

— Voy a buscar mi abrigo.

Apartó la mano de su espalda y el aire frío reemplazo el calor de su roce. La cogió por el brazo y, mientras abandonaban la pista de baile, le pasó el pequeño bolso de Caroline.

— Dame tu tíquet. Voy a por el abrigo de Marie y también traeré el tuyo.

Jane hurgó en el bolso y extrajo el tíquet. Mientras él retiraba los abrigos, Jane habló con Marie, pero seguía pensando en Luc, y no quería dejar de hacerlo. Había sentido que lo deseaba. Mala cosa. ¿Lo habría advertido Luc? Esperaba de todo corazón que no. Esperaba que nunca se lo imaginase. Su vida podría desarrollarse con total felicidad si nadie llegaba a saber que Jane Alcott había querido saltar encima del jugador de hockey Luc Martineau. Si él llegaba a sospecharlo, sin duda saldría corriendo en la dirección contraria.

Cuando estuvo de regreso, la ayudó a ponerse su abrigo negro. Los dedos de Luc rozaron su nuca mientras ajustaba el cuello del abrigo, y ella se preguntó a qué se parecería sentir sus brazos alrededor del cuerpo mientras se apretaba contra él. Pero aunque tuviese los arrestos para seguir sus impulsos, sería ya demasiado tarde; él se había alejado y mantenía abierto el abrigo de su hermana para que se lo pusiese sin problemas.

Mientras esperaban en la base del Space Needle a que el aparcacoches les llevara el Land Cruiser blanco de Luc, éste se abotonó la chaqueta y metió las manos en los bolsillos, con los hombros encorvados debido al frío. Hablaron del tiempo y del vuelo que tenían que tomar casi de madrugada. Nada importante. Marie les habló de las vistas desde el mirador, y Jane no dejó de echarle miraditas al oscuro perfil de Luc. La luz que llegaba de lo alto de la torre iluminaba un solo lado de su cara y sus anchos hombros, dibujando una alargada sombra en el hormigón.

Cuando regresó el aparcacoches, Luc abrió la puerta del acompañante para Jane y la trasera para su hermana. Se puso al volante, arrancó y tomó Bellevue. Tras unas cuantas manzanas, rompió el silencio.

— La señora Jackson está al corriente de que tiene que llegar antes de que te vayas al instituto -le dijo a su hermana-. ¿Necesitas dinero o alguna otra cosa?

Jane lo miró de reojo. Su perfil era poco más que una silueta negra dentro del interior oscuro del coche. La luz procedente del salpicadero rebotaba contra su reloj de pulsera lanzando destellos dorados sobre su chaqueta. Volvió la mirada hacia la ventanilla.

— Necesito dinero para comer y tengo que pagar la clase de cerámica.

— ¿Cuánto necesitas?

Jane escuchó su conversación, sintiéndose una intrusa, sentada en aquel asiento de cuero del todo terreno de Luc mientras éste hablaba con su hermana acerca de cuestiones de su vida cotidiana. Una vida en la que no estaba incluida. Era la vida de ellos. No la suya. Ella tenía su propia vida. Una hecha a su medida, y no guardaba relación con la de Luc. Cuando el vehículo se detuvo frente a su piso, Jane fue a abrir la puerta.

— Muchas gracias por traerme a casa -dijo.

Luc estiró la mano y la cogió del brazo.

— No te muevas. -Miró hacia el asiento trasero-. Ahora mismo vuelvo, Marie -añadió al tiempo que se apeaba.

Las farolas apenas le iluminaron mientras rodeaba el Land Cruiser y abría la puerta del acompañante. Ayudó a Jane a salir y caminó a su lado por la acera. En el porche iluminado, ella abrió el bolso y sacó las llaves, pero al igual que la noche en que él la había acompañado a su habitación en San José, él le quitó la llave y la introdujo en la cerradura.

Había dejado encendida una de las lámparas de suelo, y la luz iluminaba la moqueta y la puerta de entrada.

— Gracias de nuevo -dijo al tiempo que se adentraba en el piso. Estiró la mano para que él le entregase las llaves y él le agarró la muñeca, dejó caer las llaves en la palma de su mano y entró con ella.

— Esto no es una buena idea -dijo Luc, y con el pulgar le acarició la muñeca.

— ¿El qué? ¿Traerme a casa?

— No. -La atrajo hacia él y le rozó una mejilla con la suya-. Has estado volviéndome loco. No dejo de preguntarme qué debe de sentirse al enredar los dedos en tu pelo. -Aumentó la presión de sus manos contra la espalda de ella-. Tus labios rojos y tu vestido del color del fuego me han hecho pensar un montón de cosas disparatadas. No debería tener esa clase de pensamientos contigo, pero los tengo. Debería pasar de todo ello. -Sus ojos azules se clavaron en los de Jane, ardientes e intensos-. Pero no puedo -susurró contra su boca-. Dime una cosa, Jane, ¿tienes frío? -Sus labios se rozaron y él añadió entre jadeos-: ¿O estás excitada?

Entonces la besó, y el impacto la dejó conmocionada durante unos cuantos segundos. No podía hacer otra cosa más que quedarse allí quieta mientras él la besaba.

¿Qué quería decir preguntándole si tenía frío o estaba excitada? A todas luces, no tenía frío.

Él apretó su boca contra la de Jane y posó la mano libre en su cara, acariciándole la mejilla y enroscando los dedos en su pelo hasta rozar la sien. Un leve gemido escapó de la garganta de Jane, las llaves cayeron de su mano y ya no le importó qué significaba aquella pregunta sobre el frío. Recorrió con la palma de su mano la parte frontal de la chaqueta de Luc hasta llegar al cuello. Aquello no podía estar sucediendo. No a ella. No con él.

Los labios de Luc apretaron con más fuerza hasta que ella abrió la boca. Su lengua se deslizó dentro y tocó la suya, húmeda y tan esperada.

Para un hombre que se pasaba el tiempo trabando a otras personas y dándole golpes a un disco con su stick, sus caricias eran sorprendentemente suaves. Jane se sintió arrastrada por la pasión que recorría su piel, aferrándose en su pecho, y provocándole dolor entre los muslos. Se dejó caer en la lujuria que había estado intentando contener. La gran mano de Luc abarcó uno de sus pechos a través de la tela de su vestido y del abrigo, al tiempo que Jane se pegaba a su cuerpo. Rozó su pezón con el pulgar y éste creció entre sus dedos. No había más pensamiento que dejarse llevar, que hacer lo que había que hacer. Lo besó como si quisiese devorarlo. Su lengua se enroscó a la de Luc como si desease emborracharse de él.

Luc se apartó y la miró a los ojos y dijo con voz áspera:

— Haces que me den ganas de chuparte más que de besarte.

Jane se lamió los labios húmedos y asintió. Ella también lo prefería.

— Maldita sea -dijo Luc entre jadeos.

Después se dio la vuelta y se fue. Dejó a Jane aturdida y desconcertada. Conmocionada por cuarta vez aquella noche.

10. El punto ciego

Jane cerró su ordenador portátil y dejó lo que estaba escribiendo: la historia de Bomboncito de Miel y su última víctima, un jugador de hockey al que había conocido en el mirador del Space Needle. Un jugador de hockey que se parecía muchísimo a Luc Martineau.

Se levantó de la silla y miró por la ventana del hotel hacia el centro urbano de Denver, Colorado. Definitivamente, estaba cada vez más colada por Luc. Sin duda era una insensatez. En el pasado, se había basado a veces en personas reales para describir a las víctimas de Bomboncito de Miel. Cambiaba los nombres, pero los lectores podían imaginar de quién se trataba. Hacía unos meses, por ejemplo, había utilizado a Brendan Fraser, para que lo reconociesen quienes habían visto películas como «En busca de Eva», «George de la jungla» o «Al diablo con el diablo». Pero ésa era la primera vez que escribía sobre alguien a quien conocía personalmente.

La gente reconocería a Luc cuando saliese el número de marzo. Los lectores de Seattle, como mínimo, lo harían. Él escucharía los comentarios. Jane se preguntó si le importaría. A la mayoría de hombres les daría igual, pero Luc no era como la mayoría. No le gustaba leer lo que se decía de él en los libros, en los periódicos o en las revistas. Le tenían sin cuidado los halagos. Aunque el relato de Bomboncito de Miel era extremadamente halagador. Más sexy y apasionado de lo que había escrito hasta entonces. De hecho, era lo mejor que había escrito nunca. Todavía no tenía claro si iba a enviarlo o no. Disponía de unos cuantos días antes de tomar una decisión.

Soltó las cortinas y se volvió hacia la habitación. Habían pasado dieciséis horas desde que Luc la había besado dejándola sin aliento. Dieciséis horas de alivio y de análisis de cada palabra y cada acción. Dieciséis horas y ella seguía sin saber qué pensar. Él la había besado y todo había cambiado radicalmente. Bueno, a decir verdad no sólo la había besado. Le había tocado un pecho y le había dicho que lo estaba volviendo loco, y si su hermana no hubiese estado esperándole en el coche, Jane podría haberlo tumbado en el suelo para echarle un vistazo a su tatuaje, que la enloquecía desde que lo vio por primera vez en el vestuario. Y eso no habría estado bien. Nada bien. Por un montón de razones.

Se quitó los zapatos de una patada y el jersey. Lo dejó sobre la cama y se dirigió al cuarto de baño. Le escocían los ojos y se sentía confusa. En lugar de permanecer encerrada en su habitación trabajando en el relato de Bomboncito de Miel tendría que haber acudido al Pepsi Center para hablar con los jugadores y los entrenadores antes del partido de la noche siguiente. Darby le había dicho que el momento más adecuado para hablar con los entrenadores o con los directivos era durante el entrenamiento, y Jane quería hacerles varias preguntas acerca del nuevo fichaje, Pierre Dion.

Se metió en la ducha y dejó que el agua caliente le cayese sobre la cabeza. Aquella mañana, cuando Luc subió al avión, con gafas de sol, traje azul y la corbata floja, había sentido un retortijón en el estómago como si volviese a tener trece años y se tratase de su primera aventura en el instituto. Fue horrible, pues era lo bastante mayor para saber que una aventura con el chico más popular del instituto acabaría rompiéndole el corazón.

Pasados quince minutos, salió de la ducha y cogió dos toallas. Siendo sincera consigo misma, algo que había intentado evitar, no podía seguir engañándose pensando que lo que sentía por él no era más que el deseo de tener una aventura. Se trataba de algo más. Mucho más, de hecho, y por eso estaba asustada. Tenía treinta años. No era una niña. Había estado enamorada, también había sentido deseo y también algo que era una mezcla de ambas cosas. Pero nunca se había permitido perder la cabeza por un tipo como Luc. Nunca. Y menos teniendo tanto que perder. No cuando tenía mucho más en juego que su contrario. Algo más importante: su trabajo.

Un corazón roto podía superarse; ya lo había logrado antes. Pero no creía que estuviese en disposición de echar por la borda la mejor oportunidad de que había dispuesto en mucho tiempo. Y menos debido a un hombre. Sería una estupidez, y ella no era estúpida.

Llamaron a la puerta, interrumpiendo sus pensamientos, y fue a abrir. Miró por la mirilla y vio a Luc, bien peinado y compuesto. Estaba mirando al suelo, por lo que se permitió unos segundos para estudiarlo. Llevaba cazadora de cuero y jersey gris, y debía de llegar de la calle porque sus mejillas estaban rosadas. Alzó la vista y sus ojos azules la miraron a través de la mirilla como si pudiese verla.

— Abre, Jane.

— Un segundo -dijo ella, sintiéndose tonta. Fue hasta el armario y sacó el albornoz, se lo puso y abrió la puerta.

Luc la estudió, miró su boca y a continuación, sin prisa, descendió hasta sus pies desnudos.

— Al parecer, te he pillado otra vez en la ducha.

— Así es.

Luc contempló sus piernas y después la miró a la cara, inexpresivo. O no le interesaban o fingía muy bien su desinterés.

— ¿Tienes un minuto?

— Claro. -Jane se hizo a un lado y lo dejó pasar-. ¿Qué quieres?

Una vez en el centro de la habitación, Luc se volvió para mirarla.

— Esta mañana parecías incómoda. No quiero que te sientas incómoda a mi lado, Jane. -Tomó aliento y se metió las manos en los bolsillos de la cazadora-. Así que he pensado que tal vez debía disculparme.

— ¿Disculparte, por qué…? -dijo ella, pero sabía y esperaba que él no supiese el motivo.

— Por besarte anoche. Todavía no sé con certeza qué fue lo que sucedió. -Luc miró por encima de la cabeza de Jane, como si la respuesta estuviese escrita en la pared-. Si no te hubieses cortado el pelo, si no hubieses estado tan guapa, creo que no habría ocurrido.

— Aguarda un segundo -dijo ella, alzando una mano-. ¿Estás echándole la culpa a mi peinado? -preguntó, sólo para asegurarse de que había oído bien. Esperaba haberse equivocado.

— Seguramente, tuvo más que ver con el vestido. Ese vestido fue diseñado con una motivación oculta.

La había besado, y ella había caído presa de sus encantos hasta tal punto que ya no sabía si se trataba sin más de sus encantos. Y en aquel momento estaba allí, responsabilizando a su peinado y a su vestido como si hubiese sido una maquinación suya. Saber cómo se sentía Luc le dolió más de lo previsto. Era un gilipollas, pero ella era una tonta y esto último le resultaba más duro de asumir.

El dolor y la rabia le oprimían el corazón, pero estaba decidida a no revelar sus sentimientos.

— No era más que un vestido rojo cualquiera.

— Te dejaba la espalda al descubierto y sólo tenía dos tiras por delante. -Luc se balanceó sobre sus talones y bajó la mirada para recorrer a Jane desde la toalla que recogía su pelo hasta los pies desnudos. Llevaba desde la noche anterior pensando en aquel beso en su apartamento, y no sabía a ciencia cierta qué lo había llevado a besarla. El vestido. Los labios. La curiosidad. Todo junto-. Y la cadenita de oro que colgaba de tu espalda sólo tenía una razón de ser.

— ¿Cuál? ¿Hipnotizarte?

Estaba siendo sarcástica, pero no andaba desencaminada.

— Tal vez no hipnotizarme, pero estaba allí para que cualquier hombre que la viese pensase en desengancharla.

Jane enarcó una ceja y le miró como si Luc fuese idiota. Realmente parecía serlo.

— Te lo digo en serio -añadió él-. Todos los hombres pensaban anoche en quitarte el vestido.

Nadie se lo había dicho, pero Luc suponía que lo habían pensado; tenían que haberlo hecho.

— ¿Esta es tu idea de lo que supone pedir disculpas o tu manera de racionalizar lo que sucedió? -Se quitó la toalla de la cabeza y la arrojó sobre la cama.

— Es un hecho.

Jane se peinó un poco con los dedos.

— Qué frustrante.

Si ella hubiese sido un chico, habría captado la lógica del asunto.

— Aparte de ser una estupidez. -Sus húmedos rizos se le enredaron entre los dedos al apartarlos de la cara-. Eso me hace responsable de todo, pero no fui yo la que anoche se metió en tu apartamento y te besó. Fuiste tú el que me besó a mí.

— No protestaste. -Luc no sabía qué era lo que le contrariaba más, si el hecho de haberla besado o el que ella le correspondiese. Jamás habría imaginado toda la pasión que podía contener aquel cuerpo menudo.

Ella dejó escapar un largo suspiro, como si todo aquel asunto la aburriera.

— No quería herir tus sentimientos.

Él se echó a reír, aunque lo que deseaba era acercarse a ella y besarla en la boca. Deslizar la mano dentro del albornoz y abarcar su pecho, a pesar de saber que era algo peor que una mala idea. Apoyó la cadera en el escritorio mientras apartaba la mirada de sus labios, recordando cómo sabían la noche anterior. Miró hacia un lugar seguro: el ordenador portátil de Jane.

— Por el modo en que besabas, creí que querías meterte dentro de mí.

La agenda estaba abierta a un lado del ordenador. Tenía pegadas un montón de notas adhesivas. Un par de esas notas hablaban de cuestiones relacionadas con el hockey y con preguntas que quería formular para su crónica.

— Otra vez resultas frustrante.

Una de las notas rosas decía: «16 de febrero: entrega "Soltera en la ciudad"», en tanto que en otra podía leerse: «"Bomboncito de Miel": tomar decisión el viernes como muy tarde». ¿Bomboncito de Miel? ¿Leía Jane las aventuras de esa ninfómana que hacía que los hombres entrasen en estado de coma? No podía imaginársela leyendo historias pornográficas.

— Estabas muy excitada -dijo arrastrando las palabras de manera lenta y deliberada al tiempo que volvía a mirarla a los ojos-. Podría haberte desnudado en un segundo.

— No sólo eres engreído y decepcionante, sino que… ¡eres un perturbado mental! -le espetó.

— Probablemente -admitió él mientras pasaba por su lado camino de la puerta. Se sentía un perturbado mental, en efecto.

— Espera un segundo. ¿Cuándo vas a concederme la entrevista que me prometiste?

Con la mano ya en el pomo de la puerta, Luc se volvió hacia ella.

— Ahora, no -respondió.

— ¿Cuándo?

— Algún día.

— ¿Algún día como mañana? -Jane se colocó el pelo detrás de las orejas.

— Te lo haré saber.

— No puedes dejarme colgada.

Luc no tenía intención de hacerlo. Sencillamente no quería que lo entrevistase en ese momento. Ahí. En una habitación de hotel con una enorme cama de matrimonio y ella cubierta tan sólo con un albornoz, pidiéndole que demostrase lo perturbado que estaba.

— Sí, ¿y eso quién lo dice?

Ella frunció el entrecejo y le clavó la mirada.

— Yo.

Él rió otra vez. No podía evitarlo. Daba la impresión de que Jane estaba dispuesta a darle una patada en el culo.

— Me lo prometiste.

Por un segundo Luc barajó la posibilidad de hacerla callar con un beso. Besarla hasta que se ablandase y volviese a ponerse dulce. Hasta hacerla gemir de aquel modo tan especial, como lo había hecho la noche anterior; llevarla incluso más lejos. Tocarla allí donde su mente no había dejado de pensar desde que, aquella misma mañana, en el avión en que viajaba el equipo, la había visto de nuevo.

— ¿Cuándo, Luc? -insistió ella.

En lugar de responder de inmediato, él abrió la puerta y dijo por encima del hombro:

— Cuando lleves puesto sujetador, Jane.

Luc se subió la cremallera de la cazadora mientras recorría el pasillo. No podía repetirse algo como lo de la noche anterior. Había sido besarla y sentir que le hervía la sangre, y algo así no le había sucedido desde hacía mucho tiempo. Si Marie no hubiese estado esperando en el coche, no sabía si habría podido contenerse. Le gustaba pensar que podría haberlo hecho. Le gustaba pensar que era una persona madura y lo bastante experimentada para detenerse antes de hacer algo de lo que se arrepentiría, algo completamente estúpido, pero no estaba seguro. Había besado a muchas mujeres en sus treinta y dos años de vida. También un montón de mujeres lo habían besado a él, pero nunca como lo había hecho Jane. No sabía qué era lo que le pasaba con aquella mujer, y tampoco quería dedicar tiempo a descubrirlo. Ella ya ocupaba demasiado sus pensamientos.

Lo último que necesitaba en su vida en esos momentos era una mujer. Cualquier mujer. Y, en particular, aquélla. La periodista que viajaba con el equipo. Tiburoncito, su amuleto de la buena suerte.

Sólo había una solución para su problema con Jane. Tenía que rehuirla en la medida de lo posible. Pero no iba a ser tan sencillo como parecía. Ella viajaba con el equipo, hacía la crónica de todos los partidos, y tenía que llamarle «pedazo de tonto» antes de cada partido para darle suerte.

A lo largo de su carrera, Luc había aprendido a concentrarse bajo la presión que suponía una prórroga o cuando se enfrentaba cara a cara a un delantero. Tenía previsto hacer uso de esa capacidad durante los siguientes días para no apartar la atención de la victoria. Necesitaba concentrarse en los partidos y hacer lo que tenía que hacer.

Aquella noche, contra Colorado, detuvo veintiocho de los treinta disparos a puerta, y los Chinooks subieron al avión con una victoria por tres a dos contra uno de sus grandes rivales para ganar la liga. En cuanto el BAC-111 alzó el vuelo, Jane encendió el ordenador portátil y el brillo de la pantalla iluminó tres filas de asientos. Luc no necesitaba aquella luz para saber dónde estaba sentada… Pero que lo supiese no significaba que no tuviese que hacer nada al respecto. Durante el vuelo entre Denver y Filadelfia, comprobó que algunos de los muchachos hablaron con ella. Daniel le dijo algo que la hizo reír, y Luc se preguntó qué comentario podría haberle hecho el joven sueco para que lo encontrase tan gracioso. Luc cogió una almohada y se abrazó a ella durante el resto del viaje.

Rehuir a Jane parecía más sencillo de lo que había supuesto, pero no pensar en ella resultaba imposible. Al parecer, cuanto más dispuesto se mostraba a rehuirla, más pensaba en ella, y cuanto más intentaba no pensar en ella, más se preguntaba qué estaría haciendo y en compañía de quién. Probablemente se tratara de Darby Hogue.

En Filadelfia sólo vio a Jane una vez, pero en el momento en que entró en el vestuario del First Union Center, se fijó en que llevaba los labios pintados de rojo, y supo que lo hacía con el único propósito de trastornarlo. Les dio su discurso de buena suerte, después caminó hacia donde él estaba sentado, frente a una taquilla abierta.

— Buena suerte, pedazo de tonto -dijo, y en un susurro añadió-: Y para tu información, tengo un montón de sujetadores.

Mientras Luc la observaba salir del vestuario, se sintió preocupado por que aquellos labios tan rojos hubieran alterado su concentración. Durante unos tensos segundos, centró su atención en la boca de Jane y en el imaginario sujetador. Cerró los ojos y aclaró su mente, y gracias a una obstinada fuerza de voluntad, volvió a alcanzar la concentración necesaria diez minutos antes de saltar a la pista de hielo.

Aquella noche, los Chinooks dejaron fuera de combate a los Flyers, pero antes de eso, los chicos de Filadelfia repartieron mamporros a diestro y siniestro, enviando a Sutter al hospital con conmoción cerebral. Rob seguía inscrito en la lista de lesionados cuando aterrizaron en Nueva York para jugar contra los Rangers. En el vestuario, antes del partido, Luc esperó a que Jane le desease buena suerte y entonces le dijo:

— Si tienes unos cuantos sujetadores, deberías ponerte siquiera uno.

— ¿Por qué? -preguntó ella, mirándolo a los ojos.

¿Por qué? Podía decirle exactamente por qué, pero no en un vestuario lleno de jugadores de hockey. A decir verdad, no era asunto suyo decirle que sus pezones estaban en posición de firmes. Estaba intentando rehuirla. Se había acabado lo de hablar con ella o pensar en ella, se dijo mientras patinaba hacia la portería, centrando toda su energía y concentración en ganar a los Rangers. Pero sin su mejor goleador, los Chinooks tuvieron que echar mano de la fuerza física luchando en las esquinas y, finalmente, perdieron el partido cuando el capitán de los Rangers se zafó de su marcador y le metió gol a Luc gracias a un tiro lejano.

Después fueron a Tennessee, lugar de nacimiento de Elvis y de los Predators de Nashville. Aquella noche, en el vestuario, nadie dijo nada acerca de los sujetadores de Jane.

El joven equipo de Tennessee cayó fácilmente a manos de los más experimentados Chinooks, y cuando éstos subieron al avión para el largo vuelo a Seattle, Luc se sentía contento de regresar a casa. Su rodilla derecha le preocupaba y estaba agotado físicamente.

Una vez el BAC-111 hubo despegado, Luc se quitó la chaqueta y levantó el brazo que separaba los asientos. Cogió una almohada, la colocó contra la pared del avión y apoyó la espalda en ella. Unió las manos cruzando los dedos, las colocó encima de su vientre y se sentó en la oscuridad mirando hacia el pasillo, a Jane. La luz le caía justo encima de la cabeza y se filtraba entre sus rizos sueltos mientras escribía su crónica. Las puntas de sus dedos apenas rozaban las teclas del ordenador. Jane se detuvo, hizo retroceder el cursor y volvió a empezar. Luc pensó en todos los lugares de su cuerpo sobre los que le gustaría sentir el roce de aquellos experimentados dedos.

Un mechón cayó sobre la mejilla de Jane y ella lo colocó tras la oreja, permitiéndole observar detenidamente su mandíbula y parte del cuello. Unas cuantas filas más atrás, algunos de los muchachos jugaban al póquer, pero la mayoría dormía, mezclando sus ronquidos con el sonido del teclear de Jane.

Durante los siete días previos, Luc había sabido mantenerse ocupado, pero en aquel momento, sin nada en qué distraer su mente, se tomó algo de tiempo para estudiarla. Para descubrir de una vez por todas por qué, de repente, encontraba a Jane Alcott tan atractiva. ¿Qué había en ella que no le dejaba estar tranquilo? Era bajita, casi no tenía pecho, y era una listilla. De hecho, era una maldita listilla. A Luc nunca le habían atraído semejantes características en una mujer. Y le gustaba Jane. Esa noche, vestía una de esas rebecas de lana propias de las ancianas o de las estudiantes de las universidades encopetadas. Negra. Sin joya alguna. Llevaba pantalones grises también de lana, y se había quitado los zapatos.

En la oscuridad, Luc estudió su suave cabello y su perfecta y pálida piel. La primera vez que la vio, pensó que era demasiado sencilla. Una chica natural. Después no dejaba de preguntarse por qué las chicas naturales nunca le habían resultado atractivas. Por qué deseaba acariciar con las manos su tersa piel. Por primera vez desde que estuvo en su habitación del hotel en Denver, se permitió pensar cómo se sentiría abrazando su cuerpo desnudo. Dejarse llevar por el placer de tocarla. De besar su boca, sus pechos y sus deliciosos muslos.

Jane dejó de teclear y se llevó los dedos a la boca. Se pellizcó el labio superior y dejó escapar un profundo y largo suspiro que tanto podía indicar frustración como placer. Escuchar aquel gemido hizo que Luc agudizase dolorosamente su atención, y decidió que imaginarse a Jane desnuda no había sido una buena idea.

A través de las sombras que los separaban, observó que ella retrocedía con el cursor y volvía a empezar. Luc cerró los ojos e intentó pensar en el regreso a casa. Durante su ausencia, la señora Jackson no le había contado ningún otro problema referente a Marie, y cuando había hablado con ésta, parecía tranquila y emocionalmente estable. Había hecho amigos en el edificio, y no se había echado a llorar ni se había enfadado durante las conversaciones telefónicas. Él todavía no había desechado la idea de un internado, porque aún pensaba que a su hermana le beneficiaría un ambiente femenino. Pero creía que quizá Marie no estuviese preparada para hablar de ello, y por alguna razón que no podía explicar, había una parte de sí mismo que tampoco lo estaba. Todavía no.

En algún punto sobre Oklahoma se quedó dormido, y no despertó hasta que el avión estaba a punto de tomar tierra en el SeaTac. Una vez que aterrizaron y se detuvieron, Luc cogió sus bolsas y se encaminó al aparcamiento principal. Jane iba por delante de él a cierta distancia, arrastrando una enorme maleta con ruedas y llevando a cuestas su ordenador portátil y el maletín. Luc no tardó en alcanzarla, por lo que entraron juntos en el ascensor. Apretaron el mismo botón para la misma planta del garaje y las puertas se cerraron. Luc se apoyó contra la pared y le echó un vistazo. Ella tenía la cabeza ligeramente inclinada hacia un lado. Parecía exhausta, pero se veía guapa.

— ¿Qué? -preguntó Luc.

— ¿Vas a concederme la entrevista esta semana?

Tal vez estuviese cansada, pero seguía trabajando. Mientras él pensaba en lo guapa que era y en la suavidad de su piel y sus experimentados dedos, ella pensaba en su trabajo. Mierda.

— ¿Llevas sujetador?

— ¿Otra vez con lo mismo?

— Sí. ¿Por qué no llevas sujetador como la mayoría de las mujeres?

— ¿Y a ti qué te importa?

Luc bajó la mirada hasta el pecho de Jane, pero, por supuesto, no consiguió ver nada.

— Siempre tienes los pezones erizados, y eso me distrae.

Cuando alzó la vista hasta su cara, Jane había fruncido el entrecejo y su boca estaba abierta como si fuese a decir algo y hubiese olvidado las palabras para hacerlo. Las puertas del ascensor se abrieron.

— Parece que estés excitada todo el rato -añadió Luc manteniendo la puerta abierta para que ella pudiese sacar su maleta con ruedas. La confusión que evidenciaba su rostro era ya todo un clásico, por lo que él no pudo evitar reír-. No me digas que nunca te lo habían dicho.

— No. Tú has sido el primero. -Jane meneó la cabeza y se encaminaron juntos hacia el aparcamiento-. Otra vez te estás quedando conmigo. Como cuando te ofreciste para mear en mi taza de café o me dijiste que ibas a un local de strip-tease.

— Lo del café iba en serio, y también lo que acabo de decirte. -Luc se detuvo ante la parte trasera de su Land Cruiser.

— Vaya, muy bien -dijo Jane mientras seguía caminando hacia su Honda Prelude, aparcado unas cuantas plazas más allá del todoterreno de Luc.

Él dejó las bolsas en el asiento trasero de su todoterreno y la miró. Tenía el maletero de su coche abierto, y resoplaba intentando meter aquella enorme maleta. Luc recorrió el espacio que los separaba, haciendo que el taconeo de sus zapatos resonara en el aparcamiento casi vacío. Al oír el sonido de sus pasos, Jane alzó la vista. Las luces del garaje proyectaban profundas sombras en el rincón donde había aparcado el coche. Un mechón de pelo le caía sobre un ojo y ella volvió a colocarlo en su sitio. Tenía los labios ligeramente separados y parecía algo agitada.

— ¿Necesitas ayuda? -preguntó Luc.

Ella señaló la maleta, aún en el suelo.

— ¿Puedes echarme una mano? Anoche compré unos libros y este trasto pesa demasiado.

Luc introdujo la maleta en el maletero sin dificultad.

— Gracias. -Jane metió también el ordenador portátil y el maletín, después cerró el maletero.

— De nada.

— ¿Te dijo Marie que hemos quedado el sábado? -preguntó Jane mientras se dirigía al asiento del conductor.

— Sí. -Él la siguió y le quitó las llaves de la mano. Abrió la puerta y añadió-: Parecía muy ilusionada.

Ella estiró el brazo y él dejó caer las llaves en la palma de su mano.

— Me alegra que lo digas. No hemos hablado desde hace algún tiempo y no sabía si te parecería bien el plan.

Luc bajó la vista desde su cabello, pasando por sus ojos verdes y su nariz recta, hasta la curva de su labio superior.

— Sí, hemos hablado -dijo.

— Tal vez no lo sepas, pero llamarte pedazo de tonto y que tú me atosigues con lo del sujetador no puede considerarse hablar. -Jane hizo una mueca con la boca-. Al menos, no se considera hablar si estás fuera de un vestuario.

Luc volvió a mirarla a los ojos y se preguntó si estaba intentando ridiculizarlo. Sospechaba que sí.

— ¿Qué quieres decir con eso, cariño?

Ella se cruzó de brazos y dio un paso atrás.

— Creo que los dos lo sabemos.

— Sólo soy un estúpido jugador de hockey, así que ¿por qué no lo repites más despacio para que pueda captarlo?

— Nunca he dicho que seas estúpido.

Él dio un paso hacia ella, por lo que Jane tuvo que alzar la vista otra vez.

— Pero lo haces de forma implícita, Jane. No soy tan estúpido como para no pillarlo.

Jane dio otro paso atrás.

— No quería dar a entender que fueses estúpido.

— Sí lo querías.

— De acuerdo, pero no creo que seas estúpido. Eres…

— ¿Soy…?

— Rudo.

Él se encogió de hombros.

— Eso es cierto.

— Y me dices cosas que no resultan apropiadas.

— ¿Cómo qué?

— Como que parece que siempre esté excitada.

Lo parecía.

— Nunca me dirías algo así si fuese hombre.

Estaba en lo cierto, pero un hombre, si acaso, iría empalmado, y Luc no se daría cuenta. Ahora bien, lo que le sucedía a Jane sí podía advertirlo.

— Lo tendré en cuenta.

Jane retrocedió otro paso y su espalda topó con la pared.

— Eres un mimado -dijo-. Siempre consigues todo lo que quieres y haces lo que te da la gana.

Estaba hablando de la entrevista otra vez.

— Todo no. -Se acercó a ella y puso las manos a los lados de su cabeza, sobre el frío hormigón de la pared-. Algunas de las cosas que quiero no son nada buenas para mí. Así que tengo que prescindir de ellas.

— ¿Cómo qué?

— La cafeína. El azúcar. -Le miró los labios-. Tú.

— ¿Yo?

— Definitivamente, tú. -Deslizó la mano hacia su nuca e inclinó la cabeza hasta posar los labios sobre los de Jane-. Contigo no he podido hacer lo que me daba la gana -añadió, y la besó, porque no parecía poder evitarlo.

Los labios de Jane eran cálidos y dulces, y una oleada instantánea de deseo se instaló en su entrepierna. Sin otra cosa que la mano en su nuca, y su boca en la de ella, la lujuria le atravesó como un rayo.

Se apartó de ella con la intención de alejarse antes de hacer algo de lo que se arrepentiría, pero ella lo miró fijamente a los ojos y se humedeció los labios. En lugar de volverse, la tomó por la cintura con uno de sus brazos y la atrajo hacia sí. Estaba acostumbrado a mujeres más altas, por lo que tuvo que ponerla de puntillas. Abrió la boca sobre la de Jane y la llenó con un húmedo y caliente beso. La apretó con más fuerza mientras las manos de Jane recorrían sus hombros y su cuello. La lengua de Luc se enroscó en la de ella mientras ella enredaba los dedos en su pelo. Se le puso el vello de punta. Ella ahogó un gemido de deseo, frustración y ansia como el que lo había excitado en el apartamento de ella y lo había llevado a plantearse la posibilidad de hacerle el amor allí mismo.

Bajo la tenue luz del aparcamiento, él le desabrochó el abrigo, y después introdujo las manos bajo el jersey. Su plano vientre estaba caliente, y él deslizó la mano hasta los pechos. No llevaba sujetador, y sus pequeños senos apenas le llenaban la mano. El pezón erecto se clavó en el centro de la palma de su mano como una pequeña frambuesa. Luc notó que se le endurecían los testículos y sus rodillas casi le flaquearon. Apartó la boca y tomó aire. Hacía mucho tiempo que no se sentía tan excitado, y tuvo que detenerse.

— Luc -susurró Jane, después le cogió la cabeza e hizo que sus bocas volvieran a unirse. Recorrió sus hombros y el pecho con las manos, y lo besó como lo haría una mujer que desease meterse en la cama de inmediato. Un beso pleno, con la boca abierta. Él acarició su pezón con la palma de la mano y ella le rodeó la cintura con la pierna. Él restregó su erección contra el pubis de Jane. El calor de sus cuerpos casi le llevó a perder la cabeza. Se apretó a ella y olvidó la posibilidad de detenerse.

— Aquí no -dijo Luc cuando sus bocas se separaron-. Nos arrestarían. Créeme, sé de lo que hablo. -Respiró hondo y añadió-: Hay un motel Best Western o un Ramada a pocos kilómetros de aquí. Alquilaré una habitación mientras tú esperas en el coche.

— ¿Cómo? -Dios del cielo, la deseaba. Quería tumbarse encima de ella y permanecer allí durante un buen rato.

— Pasaremos la noche haciendo el amor -repuso él-. Y también media mañana. Y cuando pienses que ya no puedes más, volveremos a empezar. -Había pasado tanto tiempo desde la última vez que había querido hacer locuras que apenas podía pensar en otra cosa que quitarse los pantalones-. Te voy a follar de maravilla.

Ella no dijo nada y él la miró a los ojos. Jane separó la pierna de su cintura y puso el pie en el suelo.

— ¿En una habitación de motel?

— Sí. Podemos ir en mi coche.

— No.

— ¿Dónde, entonces?

Ella lo empujó, alejándolo de sí.

— En ningún sitio.

— ¿Y eso por qué? Estoy caliente, y no tengo que poner la mano en tu entrepierna para saber que tú estás húmeda.

— Me estás tratando como a una groupie -dijo Jane entre dientes.

Él no había pensado nunca en ella en esos términos. ¿O sí? No, no lo había hecho.

— ¿No te gusta la palabra «húmeda»? ¿Cómo lo definirías?

— De ninguna manera, y yo no follo. Yo hago el amor. Se folla con groupies.

— Cristo bendito -dijo Luc-, ¿a quién le importa eso? Una vez te pones, es lo mismo.

— No, no lo es, y a mí me importa. -Ella siguió empujándolo-. No soy una de ésas. ¡Soy periodista!

Luc no entendía a quién estaba intentando convencer, si a él o a sí misma.

— Eres una estrecha -le espetó girando sobre sus talones.

Metió una de sus manos en el bolsillo de su cazadora y apretó las llaves en su puño hasta hacerse daño. Se arrepentía de haber conocido a Jane Se arrepentía de haber posado los ojos en ella, y todavía se arrepentía más de que ella lo excitase hasta el punto de besarla y tener que regresar a casa frustrado… una vez más.

Mientras caminaba hacia su coche, oyó que se ponía en marcha el Honda de Jane. Antes de que se pusiese al volante, ella ya se había ido, dejando tras de sí el brillo de las luces rojas traseras.

Eso y el dolor que Luc sentía en el bajo vientre y el latido en las sienes y la conciencia de que tendría que volver a verla tres días más tarde.

«Yo hago el amor», le había dicho. La primera vez que se vieron, él supuso que ella era una de esas mujeres estiradas, una de esas mujeres siempre llevan años sin irse a la cama con un hombre. Y su intuición había sido cierta.

— «Hacer el amor» -dijo burlonamente para sí mientras encendía el motor.

Jane no quería hacer el amor. Él no había interpretado correctamente las señales. Una mujer que quiere «hacer el amor» no besa como una reina del porno. Una mujer que quiere «hacer el amor» se toma su tiempo. No rodea la cintura de un hombre con la pierna mientras éste la empuja contra una pared de hormigón.

Salió del aparcamiento y se dirigió a su casa. Alguien debería enseñar a aquella mojigata un par de cosas. Pero no iba a ser él. Jane Alcott era agua pasada.

Esta vez lo tenía claro.

11. Cómo engañar al rival

Tres días después del incidente en el aparcamiento, Jane estaba sentada en la cabina de prensa del Key Arena, mirando hacia la pista.

— ¿La comida y la bebida aquí son gratis? -le preguntó Caroline.

— Hay comida y bebida gratis en la sala de prensa. -Se había llevado a Caroline consigo para tener alguien con quien hablar. Alguien que le ayudase a mantener la mente alejada de los problemas con los hombres-. Yo no voy hasta un poco más tarde.

Caroline llevaba una camiseta de los Chinooks muy ceñida y unos vaqueros igualmente ceñidos. Ya había llamado la atención del operador de vídeo del estadio y había salido tres veces en la enorme pantalla del marcador.

Darby se reunió con ellas pocos minutos antes del espectáculo previo al partido. Llevaba el pelo engominado y la funda de plástico para los bolígrafos en el bolsillo de su camisa negra de seda. Jane le presentó a Caroline, y él abrió los ojos como platos y quedó boquiabierto cuando conoció a la hermosa amiga de Jane. A ésta no le sorprendió la reacción de Darby, pero sí le sorprendió que Caroline sacase a relucir todo su encanto y le diese cuerda.

Empezó el espectáculo previo al partido y Jane supo que en quince minutos tendría que bajar al vestuario y desear suerte a los jugadores. Tendría que volver ver a Luc, a quien no veía desde que se habían besado en el aparcamiento y ella había perdido los papeles. Afortunadamente, en el último minuto había recuperado el juicio y no se había ido con él a un motel. Eso habría sido muy malo en todos los sentidos.

No podía negar, sin embargo, que había perdido la chaveta por Luc. Estaba colada por él, como si fuese un gigantesco imán y ella un trozo de metal. Y al parecer no podía hacer nada al respecto.

Había pasado la semana anterior viajando por el país, evitándolo en la medida de lo posible. Evitando al hombre capaz de irritarla y enfadarla, y capaz de hacer también que se derritiese. Durante la mayor parte del tiempo había conseguido mantenerse ocupada. Entrevistó a Darby para la columna «Soltera en la ciudad», y escribió un artículo sobre los chicos buenos que acababan llevándose el gato al agua. Recomendaba a sus lectoras que evitasen a los tipos que hacen que a una le lata con fuerza el corazón y se lo pensaran dos veces antes de salir con los chicos buenos. Citó a Darby y le dio lustre a sus palabras y, a cambio, se suponía que él hablaría con los entrenadores, pues seguían sin quererla cerca.

Hizo caso de su propio consejo y lo llevó a la práctica con bastante eficacia, evitando al tipo que hacía latir con demasiada fuerza su corazón. Pero después él la había apoyado contra aquella pared y la había besado. Tendría que haberse sentido sorprendida y conmocionada, pero acercarse, con los párpados entornados y un brillo de lujuria en sus ojos azules, la había hecho sentir débil y excitada al mismo tiempo. En el momento en que sus labios la rozaron, sintió que las fuerzas la abandonaban y se dejó llevar por lo que con tanta desesperación deseaba: Luc.

A pesar de que sus sentimientos hacia él eran poco más que un caos, no podría ocultar por mucho tiempo la verdad. Deseaba a Luc. Deseaba estar con él, pero quería ser algo más que otra mujer a la que llevar a un hotel.

Algo más que una admiradora.

La había llamado «estrecha». No era una estrecha en absoluto. No le importaba que los hombres utilizasen palabras fuertes mientras hacían el amor. Era la autora de «Bomboncito de Miel», por amor de Dios, pero también una mujer decidida a conservar la dignidad, a luchar por ella. A luchar por no enamorarse como una colegiala de un tipo indeseable.

Si algún día él descubría que ella era Bomboncito de Miel, Jane suponía que no tendría que luchar nunca más. Lo más probable es que no volviese a hablarle, que la odiase incluso.

Después de presentarse en su habitación de hotel la semana anterior, en Denver, diciéndole que la había besado por culpa de aquel vestido rojo, ella envió el episodio que había escrito describiendo a un guapo portero de hockey de Seattle para el número de marzo. Había sentido tanta rabia, se había sentido tan herida, que apretó el botón de enviar y mandó lo que había escrito por el ciberespacio.

Si Luc topaba con la columna de marzo y la leía, sabría que había sido la última víctima de Bomboncito de Miel. Se dijo que debería de sentirse halagado. Que quizá se sintiese halagado. No todos los hombres de Estados Unidos tenían el honor de entrar en coma a manos de Bomboncito de Miel. Pero, a decir verdad, no creía que Luc fuese a sentirse un privilegiado, y eso hacía que se sintiese un poco culpable. Por descontado, no había modo de que él la relacionase con la autora de «Bomboncito». Nunca sabría que era ella la que escribía esas historias. Aun así se sentía culpable.

Darby rió debido a algo que Caroline le dijo, sacando a Jane de sus elucubraciones. Por unos segundos Jane sopesó la posibilidad de decirle a Darby que no era la clase de chico que le gustaba a su amiga, que con toda probabilidad ella le daría calabazas, pero Darby parecía muy feliz de sentirse capturado por la sonrisa de Caroline. En lugar de advertirle, Jane dejó que llegase a suponerlo por su cuenta. Colocó su maletín cerca de su silla y se obligó a ir hacia el ascensor para descender a la planta baja.

Estudió la americana color azul marino que llevaba puesta sobre el jersey de cuello de cisne blanco. Se abotonó la americana para asegurarse de que sus pechos quedaban a cubierto. Antes de que Luc le dijese que sus pezones siempre estaban erectos, ella nunca se había parado a pensarlo. Nunca le había prestado demasiada atención a sus pechos. Eran tan pequeños que siempre había dado por hecho que nadie los tenía en cuenta.

Nadie a excepción de Luc.

Aminoró la marcha a medida que se aproximaba al vestuario, y se detuvo ante la puerta a escuchar el inspirador discurso del entrenador Nystrom. Cuando terminó, alzó los hombros y entró en el vestuario. Evitó mirar a Luc, pero no necesitaba verlo para saber que estaba allí. Podía sentir su mirada. Y no le transmitía buenas vibraciones.

— Hola, Tiburoncito -le dijo Bruce.

— Cómo va, Fishy -repuso ella volviéndose hacia el resto del equipo. Ocupó su lugar en el centro de la estancia y comenzó con su ritual.

— Dejaos los calzoncillos puestos, tengo algo que deciros y sólo me tomará un minuto y no quiero que sincronicéis la bajada de vuestros calzoncillos. -O algo así-.Viajar con vosotros, muchachos, ha sido una experiencia que jamás olvidaré. Espero que este año ganéis la liga. -Se dirigió hacia el capitán, que en esos momentos estaba poniéndose la camiseta-. Buena suerte con el partido, Asesino.

Él le dio un apretón de manos. Aunque el corte de su labio sin duda dolía, sonrió.

— Gracias, Jane.

— De nada.

Rob se había recuperado y podría jugar esa noche, por lo que Jane hasta su taquilla.

— ¿Cómo te sientes, Martillo?

— De puta madre. -Se puso en pie y se alzó por encima de Jane con sus patines-. Es bueno estar de vuelta.

— Me gusta ver que es así. -Se volvió y caminó hacia Luc. Estaba sentado con el casco sobre una de sus rodillas, unos cuantos mechones rubios le caían por la frente. La observó acercarse con expresión gélida. Con cada paso, a Jane le crecía el nudo que se había formado en su estómago. Casi prefería verlo furioso. Se detuvo frente a él y tomó aliento.

— Pedazo de tonto.

— Gracias -dijo Luc con voz neutra.

— De nada. -Jane pensó que tenía que irse, pero no se pudo mover-. Entrevisté a Dion la semana pasada.

— ¿Y qué? ¿No te dijeron que no me molestases antes de los partidos?

De acuerdo. Al parecer no se había librado de todos sus sentimientos. Obviamente, estaba enfadado. Bien. Enfadado era mejor que indiferente.

— Sí. Y también me dijiste que tampoco te molestase después de los partidos.

— Entonces, ¿por qué sigues aquí?

— Lo tengo todo preparado para tu entrevista.

— Peor para ti.

Era el momento de mostrarse dura con él.

— Hicimos un trato, Martineau. Si no lo cumples, no volveré a llamarte pedazo de tonto nunca más. -Se puso en pie y la miró inclinando la cabeza hacia abajo.

— Vale. Mañana, cuando vuelvas a casa de acompañar a Marie a hacer compras, trae el cuestionario.

Ella sonrió.

— Estupendo.

Jane se marchó antes de que Luc cambiase de opinión. Cuando regresó a la cabina de prensa, Darby y Caroline parecían enfrascados en una profunda charla sobre el traje de Hermes que llevaba él.

Se dirigió a su asiento y retiró el maletín. Hurgó en su interior y sacó la agenda y un taco de notas adhesivas. «Entrevista a Luc», escribió en una de ellas y la pegó a la página correspondiente al día siguiente. Como si fuese a olvidarlo.

Durante el segundo periodo, Caroline se inclinó hacia ella y le susurró al oído:

— Nunca había visto tanta testosterona junta.

Jane sonrió.

Los Chinooks perdieron contra los Panters de Florida en los últimos cuatro segundos del partido, cuando uno de los jugadores contrarios lanzó desde la línea azul. Luc se puso de rodillas, pero el disco se le coló por debajo. Volvió la cabeza hacia la portería y lanzó el stick contra el poste justo en el mismo momento que sonaba la bocina.

Cuando Jane volvió a entrar en el vestuario, mantuvo la cabeza alta y se acercó a Vlad Fetisov y su nariz rota. No sabía decir qué era peor, si mirarle por encima de los hombros o por debajo de la cintura.

Mientras interrogaba a Vlad sobre su lesión, echó una mirada subrepticia a unas cuantas taquillas de distancia. Luc le daba la espalda mientras se quitaba las protecciones hasta quedar completamente desnudo de cintura para arriba. Bajó la mirada por su espalda hasta llegar a su trasero. Él se volvió y a ella se le hizo un nudo en la garganta. Por encima de sus calzoncillos apareció, como si de una invitación al pecado se tratase, el tatuaje de la herradura. No le cupo la menor duda de que estaba colada por él. Fuera como fuese, aquel hombre era un bombón. Recordó cómo había perdido la cabeza cuando él la tocó. No había estado con nadie desde Vinny, al cual había despachado haría cosa de un año.

— … Son cosas del juego -acabó Vlad, y ella se alegró de haber grabado su respuesta porque no había oído una sola palabra de lo que había dicho.

— Gracias, Vlad.

Tal vez fuese el momento de encontrar pareja. Alguien que le ayudase a quitarse de la cabeza a Luc y su tatuaje.

A la mañana siguiente, una niebla grisácea pendía sobre Seattle cuando Jane pasó a recoger a Caroline y condujo hasta Bell Town. Debido a la entrevista que tenía que hacerle horas más tarde a Luc, Jane se había puesto unos pantalones de lana grises y una blusa blanca. Caroline llevaba unos pantalones de ante color rosa y un body rojo y rosa. Parecía estar preparada para acudir a la audición de un programa infantil con treinta y cinco años de retraso. En cualquier otra persona, aquel vestuario habría parecido totalmente inadecuado, pero a Caroline, de algún modo, le sentaba bien.

Recogieron a Marie en la puerta del edificio de Luc, justo a tiempo para llegar a la peluquería a la hora indicada. Vonda le cortó el cabello a la altura de la mandíbula y la peinó. El corte era juvenil y vistoso, y hacía que Marie pareciese cuatro años mayor.

Después de eso, pasaron por las tiendas Gap, Bebe y Hot Topic, donde Marie compró un cinturón de piel con tachuelas plateadas y una camisa Care Bear. Caroline se compró un nuevo aro para el ombligo y un esmalte de uñas color fresa. Jane compró una camiseta de Batgirl. Hablaron de chicos y música y de las actrices de Hollywood que estaban empezando a despuntar. En cada ocasión Marie pagó con la tarjeta Visa de Luc.

En la tienda MAC de Nordstrom, la artista del maquillaje aplicó los cosméticos necesarios para destacar los grandes ojos azules de Marie y realzar su suave cutis. Marie escogió un color de pintalabios rojo intenso que le quedaba realmente bien, pero que le añadió otro año. Jane no pudo evitar preguntarse qué pensaría Luc de que su hermana pareciese mayor de lo que era. No tardaría en descubrirlo.

En lo que a ropa se refería, Marie aceptó los consejos de Caroline sin rechistar. Caroline sabía conducir a la gente, evitándole pasos en falso, de un modo en que no se sentían conducidos, de ese modo no les irritaba que Caroline fuese alta y hermosa y vistiese como una supermodelo.

— Son pequeños para ti -le indicó a Marie cuando ésta escogió unos téjanos Calvin Klein-. Los modistos diseñan la ropa para chicas anoréxicas o muchachitos -dijo-. Gracias a Dios, no tienes aspecto de chico. -Añadió, pasándole una talla cinco.

Darby Hogue apareció en el departamento de calzado mientras Marie se estaba probando unas sandalias Steve Madden con un tacón de ocho centímetros.

— Le dije a Darby que le ayudaría a escoger un par de camisas -dijo Caroline, y si Jane no la hubiese conocido como la conocía, habría jurado que a su amiga se le habían subido un poco los colores. Pero eso era imposible, porque los pazguatos pelirrojos de MENSA no eran el tipo de Caroline. A ésta le gustaban altos, morenos y sin fundas de plástico para bolígrafos en el bolsillo de la camisa.

Caroline le señaló a Marie unas botas negras con unas grandes hebillas plateadas a los lados.

— Te quedarían geniales con la falda de camuflaje y el cinturón que te has comprado.

Jane, por su parte, pensó que las botas eran horrorosas, pero Marie exclamó, encantada:

— ¡Molan!

Jane entendió aquello como algo positivo. De nuevo, se sintió vieja al oír hablar a una adolescente. Para contrarrestar esa sensación, se probó unas sandalias con un tacón de cinco centímetros.

Se sentó junto a Darby para probárselas.

— ¿Qué te parecen? -le preguntó levantándose la pernera de los vaqueros y observando las sandalias desde diferentes ángulos.

— Parecen zapatos de espantapájaros.

Le echó un vistazo a Darby, ataviado con su camisa favorita de seda con calaveras estampadas y sus pantalones de cuero, y se preguntó de dónde habían salido esas palabras.

Se inclinó hacia ella y le dijo al oído.

— Necesito que le hables bien de mí a Caroline.

— Ni lo sueñes. Me has ofendido con lo de las sandalias.

— Si me consigues una cita con ella, te las compraré.

— ¿Quieres que haga de alcahueta?

— ¿Te supone algún problema?

Jane miró a su amiga, que estaba ante el mostrador de la tienda Ralph Lauren estudiando un par de pasadores para el pelo.

— Oh, sí -dijo Caroline.

— Dos pares de zapatos.

— Olvídalo. -Jane se quitó las sandalias y las metió otra vez en la caja-. Pero voy a darte un par de consejos: deshazte de la camisa de calaveras y no hables de MENSA.

— ¿Lo dices en serio?

— Totalmente.

Cuando acabaron en la sección de zapatería, ella y Marie subieron por las escaleras mecánicas a la sección de lencería, en tanto que Caroline y Darby se dirigieron a la sección de ropa masculina.

Jane y Marie iban cargadas de bolsas mirando los percheros de los sujetadores.

— ¿Qué te parecen? -le preguntó Marie mostrándole un sujetador de encaje color lavanda.

— Es bonito.

— Pero me apuesto lo que quieras a que no es nada cómodo. -Inclinó la cabeza hacia un lado-. ¿No te parece?

— Lo siento, pero no sé si podré ayudarte. Nunca llevo sujetador.

— ¿Por qué?

— Bueno, como puedes apreciar, no es que lo necesite mucho. Siempre he llevado tops… o nada.

— Mi madre me habría matado si sólo hubiese llevado tops.

Jane se encogió de hombros.

— Sí, bueno, cuando crecí, a mi padre no le gustaba hablar de cosas de chicas. Creo que durante un montón de años se limitó a fingir que yo era un chico.

Marie miró por encima la etiqueta del precio.

— ¿Sigues echando de menos a tu madre?

— Todo el tiempo, pero ya lo he superado. Sin embargo, te aconsejo que guardes todos los buenos recuerdos que tengas de tu madre antes de que enfermase. No pienses en las cosas malas.

— ¿De qué murió tu madre?

— Cáncer de mama.

— Oh.

Se miraron por encima de un perchero con brillantes sujetadores de encaje. Los grandes ojos azules de Marie se clavaron en los de Jane, y ninguna de las dos hizo comentario alguno sobre lo doloroso que era ver morir de ese modo a alguien que quieres. Conocían la experiencia.

— Eras más joven que yo, ¿verdad? -preguntó Marie.

— Tenía seis años, y mi madre estuvo enferma mucho tiempo antes de morir.

Tenía treinta y un años. Uno más que Jane en aquel momento.

— Yo conservo algunas flores del entierro de mi madre -dijo Marie-. Se han secado, pero de algún modo me hacen sentir que sigo conectada a ella. -Bajó la vista-. Luc no lo entiende. Cree que debería tirarlas.

— ¿Le has contado por qué las conservas?

— No.

— Deberías hacerlo.

Se encogió de hombros y descolgó del perchero un sujetador rojo.

— Yo tengo el anillo de compromiso de mi madre -confesó Jane-. Mi padre le dejó puesto el anillo de matrimonio, pero se quedó con el de compromiso; yo solía llevarlo colgado del cuello con una cadena. -No había vuelto a hablar de ese anillo, ni de lo que significaba para ella, desde hacía años. Caroline no lo entendía, ya que su madre se había fugado con un camionero. Pero Marie, sí.

— ¿Dónde lo tienes ahora?

— En el cajón de mi ropa interior. Dejé de llevarlo algunos años después de su muerte. Supongo que tú también te desharás de las flores cuando haya pasado el tiempo adecuado para ti.

Marie asintió con la cabeza y escogió un sujetador blanco con relleno.

— Mira éste.

— Parece resistente. -Jane también sacó uno del perchero y apretó el relleno. Era fuerte y se preguntó qué pensaría Luc respecto a que su hermana pequeña llevase un sujetador con relleno. Se preguntó también qué pensaría si ella llevase uno-. Tal vez a Luc no le guste que te compres un sujetador como éste.

— Qué va, a él le da igual. Probablemente ni siquiera se dé cuenta -dijo haciéndose con cuatro sujetadores y metiéndose en un probador. Mientras esperaba, Jane agarró todas las bolsas y se acercó a la sección de bragas.

Tal vez no supiese mucho de sujetadores, pero era toda una experta en bragas. Le gustaban los tangas. Al principio, los odiaba, pero después comenzó a sentir devoción por ellos. No había que subírselos como las bragas convencionales pues…, bueno, siempre estaban arriba. Mientras esperaba, compró seis pares de tangas de algodón y lycra con sus respectivos tops a juego.

Una vez hubo salido del probador, Marie dejó un montón de bragas y tres sujetadores en el mostrador. El teléfono móvil empezó a sonar en su bolso y ella contestó.

— Hola -dijo-. Humm… Sí, creo que sí. -Miró a Jane-. Se lo preguntaré. Luc quiere saber si tienes hambre.

¿Luc?

— ¿Por qué?

Marie se encogió de hombros.

— ¿Por qué? -le preguntó Marie a Luc. Le dio a la dependienta la tarjeta de crédito de su hermano, después se volvió hacia Jane-. Es su día de cocina. Dice que está cocinando y que, como vas a venir a entrevistarle, también preparará comida para ti.

Dos cosas acudieron de inmediato a la mente de Jane. La imagen de Luc cocinando y el que ya no se sentía enfadada con él.

— Dile que tengo mucha hambre.

12. Golpear con fuerza

— Me resulta extraño no tener jardín -dijo Marie, hablando acerca de las diferencias de su vida ahora que vivía en el edificio Bell Town con Luc-. Y ya no tengo que ir a la lavandería -añadió al tiempo que salía del ascensor en la planta decimonovena-. Eso está muy bien.

— ¿Luc te lava la ropa?

Marie rió.

— No. -Recorrieron el pasillo hasta la última puerta a la izquierda-. Vienen a buscarla y después nos la traen limpia y planchada.

— ¿También la ropa interior?

— Sí.

— No sé si me gustaría que alguien tocase mis bragas -dijo Jane mientras Marie abría la puerta.

Al menos, ningún extraño, pensó al entrar en el piso, deteniéndose al instante. La visión del espectacular ventanal hizo que Jane se detuviera y dejase de pensar en gente extraña toqueteando sus tangas. El ventanal iba del suelo al techo y ocupaba toda una pared. Más allá de los tejados de los edificios, podía ver los barcos que recorrían la bahía Elliot. En la estancia había un sofá azul oscuro, sillas y un par de mesillas de acero y cristal. La habitación no tenía aristas y había grandes plantas dentro de tiestos de acero inoxidable. A su izquierda, los Devils jugando contra Long Island en una gran pantalla de televisión, mientras Dave Mathews sonaba en el equipo de música.

Luc estaba en la cocina abierta, separada del salón por una columna de granito. Los armarios que había tras él tenían las puertas de cristal con tiradores cromados. Los electrodomésticos, de acero inoxidable, eran de líneas modernas. Luc apretó un botón del mando a distancia y la música cesó. Sonrió y se formaron unas pequeñas arrugas en las comisuras de sus ojos.

— Estás muy guapa, Marie.

Marie dejó sus bolsas en el suelo y arrojó el abrigo sobre el sofá. Se puso a dar vueltas alrededor de su hermano y dijo:

— Tengo el aspecto de una chica de veintiún años.

— No tantos. -Luc se volvió sonriendo hacia Jane y, de nuevo, ésta sintió su magnetismo, atrayéndola con una fuerza superior a todos sus reparos-. ¿Te apetece una cerveza?

— No, gracias -respondió Jane-. No bebo cerveza. -Dejó el maletín y el abrigo sobre el sofá.

— ¿Alguna otra cosa?

— Un poco de agua estaría bien.

— Yo me tomaré la cerveza de Jane -dijo Marie con inocencia.

— En cuanto cumplas los veintiuno -repuso Luc mientras sacaba una botella de agua de la nevera de acero inoxidable.

— Me apuesto lo que quieras a que bebías alcohol antes de los veintiuno -dijo Marie.

— Claro, y mira en lo que me he convertido. -Luc cerró la puerta con el pie y señaló hacia Jane con la botella-. Y tú no digas nada.

— No pensaba hacerlo. -Jane caminó por la estancia y se detuvo entre dos taburetes de piel gris con las patas de aluminio.

— Muy bien. -Luc puso un par de cubitos de hielo en un vaso y vertió agua de la botella. Se había subido las mangas del jersey color pastel, y la camiseta blanca asomaba por el cuello de pico. Llevaba su Rolex de oro y unos pantalones color verde oliva-. Porque dispongo de suculenta información con la que podría chantajearte.

Sabía que ella se había excitado muchísimo cuando la había besado y que no le gustaba llevar sujetador.

— Pues no conoces la información verdaderamente suculenta.

— ¿Verdaderamente suculenta? -preguntó él con una sonrisa.

Era información que le habría dejado a cuadros, pero ella le rezaba a Dios para que nunca llegase a imaginarlo. Él nunca sabría que ella era Bomboncito de Miel.

— ¿Qué información? -preguntó Marie sentándose al lado de Jane.

— Que pertenezco a un grupo de scouts -respondió Jane.

Luc enarcó una ceja con expresión de incredulidad y dejó el vaso en la mesa.

— Bueno, pertenecí -puntualizó Jane.

— Y yo -apuntó Marie-. Todavía conservo todos mis parches.

— Yo nunca fui Boy Scout -intervino Luc.

Marie puso los ojos en blanco.

— Vaya.

Luc miró a su hermana como si pensase decirle algo pero en el último segundo decidiera no hacerlo. Volvió a meter el agua en la nevera y dejó una bandeja de pechugas de pollo marinadas en la encimera.

— ¿Puedo ayudarte en algo? -preguntó Jane.

Tras abrir un cajón, Luc sacó un tenedor y le dio la vuelta a las pechugas.

— Tú siéntate y relájate.

— Te ayudaré yo -se ofreció su hermana bajándose del taburete.

Él alzó la vista y dirigió a Marie una mirada cálida, Jane sintió que el corazón le latía de un modo que poco tenía que ver con el deseo que sentía por Luc y sí con el hecho de apreciar el lado cariñoso y amable de Luc Martineau.

— Eso estaría bien. Gracias. Echa la pasta en agua hirviendo.

Marie rodeó la barra y fue hasta donde se encontraba Luc, junto a la cocina. Sacó una caja roja de uno de los armarios y después el medidor de agua.

— Dos tazas de agua -leyó en voz alta-. Y una cucharada de mantequilla.

— Cuando Marie era pequeña -dijo Luc cuando ella se volvió-, decía «guagua» en lugar de agua.

— ¿Cómo lo sabes? -preguntó Marie mientras calculaba la cantidad de agua.

— Te lo oí decir una vez que fui de visita cuando mi padre aún vivía. Debías de tener unos dos años.

— Era muy mona de pequeñita.

— No tenías pelo.

Marie vertió el agua en una cazuela.

— ¿Y qué?

Luc alzó la mano y le revolvió el pelo a su hermana.

— Parecías un monito.

— ¡Luc! -Marie dejó la cazuela sobre el fogón y se peinó con la mano.

Luc soltó una carcajada.

— Eras una monita muy mona.

— Bueno, eso está mejor. -Marie se volvió y añadió la mantequilla- Estás celoso porque tú parecías un Teletubby.

— ¿Qué es un Teletubby?

— ¡Oh, Dios mío! ¿No sabes lo que es un Teletubby? -Marie meneó la cabeza, azorada ante la ignorancia de su hermano.

— No. -Luc frunció el entrecejo al tiempo que se volvía hacia Jane-. ¿Tú lo sabes?

— Por desgracia, sí. Es un programa de televisión para niños. Yo sólo lo he visto una vez, y por lo que pude comprobar, los Teletubbies se limitan a dar vueltas por Teletubbylandia balbuceando.

— Y tienen una pantalla en la barriga -dijo Marie.

Luc abrió la boca, sorprendido; parecía como si le hubiese sobrevenido un repentino dolor de cabeza sólo de imaginarlo.

— ¿Estás bromeando?

— No. -Jane negó con la cabeza-. Y, en mi defensa, tengo que decir que sé quiénes son porque hace unos años Jerry Falwell alertó a los padres de que en Teletubbylandia había un mensaje homosexual encubierto. Al parecer, Tinky Winky es de color violeta y lleva un bolso rosa.

— ¿Tinky Winky? -Luc se volvió muy despacio hacia su hermana-. Dios del cielo. Y te burlas de mí porque me gusta mirar los partidos de hockey.

— No es lo mismo. Que tú mires partidos de hockey es como si yo mirase clases del instituto por la tele.

No dejaba de tener razón. Luc, por lo visto, también apreciaba la lógica de su afirmación, pues se encogió de hombros.

— No puedo creer que veas cosas como los Telebellies esos -dijo, pero al mismo tiempo cogió el mando a distancia y apagó la tele.

— Teletubbies -lo corrigió Marie-. Cuando voy a casa de Hanna pone las cintas de vídeo para su hermanito de dos años. Él queda hipnotizado y así podemos pintarnos las uñas.

— ¿Hanna?

— La chica que vive en el tercero. Ya te he hablado de ella.

— Ah, sí. Había olvidado su nombre. -Una vez que Luc sacó las verduras humeantes, se volvió hacia los fogones y puso a calentar el pollo.

— Precisamente, voy a ir al cine con ella después de comer.

— ¿Quieres que os lleve?

— No.

Luc tenía una gracia innata para todo lo que hacía, ya fuese detener un disparo a puerta o darle la vuelta a las pechugas de pollo en el fuego. Sus movimientos eran tan armoniosos que observarlo resultaba fascinante. Casi tanto como ver el modo en que su culo llenaba los pantalones. El jersey le llegaba justo por debajo de la cintura y justo por encima de la etiqueta de los bolsillos traseros.

Jane oyó hablar a Luc y a su hermana acerca de lo que habían estado haciendo, todo lo que ella había comprado y sus planes para más tarde. Jane sabía, gracias a las conversaciones que había mantenido con Luc, que éste no creía que estuviese haciendo un buen trabajo con Marie. Al verlos juntos, Jane no estaba tan segura de que en efecto fuese así. Parecían llevarse muy bien. Eran una familia. Quizá no la familia ideal, pero familia al fin y al cabo. Allí estaban, en la cocina, preparando la comida, intentando incluir a Jane, pero aun así un poco distantes. Marie con aquellos ceñidos vaqueros que llevaba cuando Jane pasó a buscarla por la mañana, y Luc con aquellos pantalones que le quedaban como un guante.

Luc movió el pollo y Marie le habló de los diferentes diseñadores de los que Caroline le había estado hablando.

— Espero que, finalmente, te compres unos téjanos que no te vayan tan ajustados -dijo mientras se ocupaba de las verduras.

Marie le miró por encima del hombro, sus ojos azules tenían un leve deje estrábico.

Tal vez si Luc se hubiese percatado de la mueca de su hermana, se habría dado cuenta que Marie se tomaba en serio sus palabras y no habría añadido:

— Esos pantalones te van tan ceñidos que es un milagro que las costuras no hayan reventado.

Oh, oh.

— ¡Qué simpaaaático! Yo no te digo si los pantalones te van muy ajustados.

— Eso es porque no me van ajustados. No me gusta que me aprieten el culo. -Finalmente, Luc miró a su hermana-. ¿Qué es lo que te molesta tanto?

Marie abrió la boca, pero Jane habló por ella.

— Marie se ha comprado algunas cosas muy bonitas que le quedan estupendamente. -Bueno, excepto aquel cinturón con tachuelas-. Caroline la ha ayudado a escoger. A mí no se me da muy bien eso de la moda y los colores. Por eso visto siempre de negro.

Luc se volvió hacia ella y apoyó el trasero en la encimera.

— Pensaba que se debía a que eras la Reina de los Condenados.

Ella lo miró a los ojos y frunció el entrecejo.

— No, chico duro -dijo volviendo a centrar la atención en Marie-. La próxima vez iré a depilarme a la cera, y tú vendrás conmigo. Antes me depilaba con maquinilla, pero ahora me he pasado a la cera. Duele como un demonio, te lo aseguro, pero merece la pena.

— De acuerdo. -Marie le sonrió a su hermano-. ¿Podré llevarme una de tus visas, Luc?

— No, maldita sea. -Cruzó los pies y los brazos-. Te comprarías ocho kilos de chucherías y alguno de esos horribles discos de Britne Spears.

Marie volvía a estar radiante.

— Eso sólo pasó una vez, y no fueron ocho kilos. Y no compré ningún disco horrible.

— Dos. Todo ese azúcar es malo para ti, y escuchar a Britney Spears vuelve a uno estúpido. -La tensión se palpaba en el ambiente, aunque Luc parecía no darse cuenta. O eso, o era muy hábil para pasarlo por alto. Se volvió para echar un vistazo a la comida-. Un día, si aún conserva todos tus dientes y tu cerebro no se ha hecho fosfatina por culpa de Britney, me darás las gracias.

Por la cara que puso Marie, ese día iba a tardar una eternidad en llegar.

Cuando se sentaron a la mesa del comedor, Marie había enmudecido. A pesar de haber sido también una adolescente, Jane no había tenido hermano alguno que le dijese que le iba demasiado ceñido el pantalón o que la música que escuchaba era una porquería. Sólo había dispuesto de un padre que solía sacarla de quicio y humillarla sencillamente por ser una mujer.

Luc se sentó a un extremo de la mesa, y Jane y Marie a los lados. Había sendos vasos de leche junto a los tres platos, a pesar de que Jane había dicho a Luc que no bebía leche. Nadie le había servido leche a la hora de la comida desde que estudiaba en la escuela primaria, pensó mientras colocaba su servilleta en el regazo. Muchos hombres habían intentado que bebiese alcohol, pero ninguno que bebiera leche.

Luc no sólo se las había ingeniado para conseguir que lo que había cocinado tuviese buena pinta, sino que también tenía buen sabor. Así pues ¿ existía un tipo tan bien parecido como para comérselo y capaz de cocinar bien? De no haber sido por su colección de Barbies, y por obligarle a beber leche, habría sido demasiado bueno para ser verdad.

— El pollo está genial -dijo Jane.

— Gracias. El secreto está en el zumo de naranja.

— ¿Has hecho tú la salsa?

— Claro, el asunto…

— ¿Sabéis una cosa? -lo interrumpió Marie-. Los delfines son los únicos mamíferos, aparte de los humanos, que hacen el amor por placer.

Luc frunció el entrecejo y miró a su hermana. Marie estaba intentando molestarlo adrede, y Jane quería oír su respuesta, para comprobar si se había irritado y reaccionaba como ella deseaba que lo hiciese.

— ¿Dónde has oído eso? -le preguntó.

— Me lo dijo la profesora de biología. Y un chico que había ido a Disney World, y que había nadado con los delfines, dijo que realmente estaban muy cachondos.

— No recuerdo haber oído nada de delfines cachondos cuando iba al colegio. Nos limitábamos a diseccionar ranas -dijo Luc. Se volvió hacia Jane y añadió-: Me siento estafado. ¿Y tú, Jane? ¿Tuviste que aprender algo sobre delfines cachondos?

Jane negó con la cabeza e intentó no sonreír.

— No, pero en el Discovery Channel vi un reportaje en el que afirmaban haber encontrado monos homosexuales en África. Así que, sin duda, algunas especies de monos también se enrollan por placer.

Luc enarcó las cejas.

— ¿Monos homosexuales? ¿Cómo lo han descubierto?

Jane rió meneando la cabeza. Él también sonrió y se le formaron unas pequeñas arrugas en las comisuras de los ojos.

— ¿Llevaban gafas de montura negra y pijamas con vaquitas?

— No empieces otra vez.

— ¿De qué habláis? -quiso saber Marie.

— Cree que mis gafas son horrorosas -repuso Jane con una sonrisa.

— Y tus pijamas.

— ¿Cómo sabes qué pijamas lleva?

Luc miró a su hermana.

— La pillé en el pasillo del hotel de Phoenix con el más espantoso pijama de vaquitas que puedas imaginar.

— Quería algo de chocolate -explicó Jane-. Creía que todos los jugadores ya estaban en sus habitaciones.

— Luc no sabe lo que significa necesitar chocolate. -Marie puso los ojos en blanco-. Sólo come cosas sanas.

— Mi cuerpo es un templo -dijo él tras pinchar un buen trozo de coliflor.

— Y cualquier mujer con las piernas largas y un buen par de melones merece que la adoren -apuntó Jane, arrepintiéndose de inmediato.

Marie se echó a reír.

Luc sonrió.

Jane cambió de tema antes de que él pudiese hacer algún comentario.

— ¿Quién es la señora Jackson?

— La vieja que se queda conmigo cuando Luc está de viaje -respondió Marie.

— Gloria Jackson es una profesora retirada -aclaró Luc-, una mujer muy agradable.

— Es vieja. -dijo Marie-. También come muy despacio.

— Ahí lo tienes, ésa sí que es una buena razón para odiarla.

— No odio a Gloria. Lo que pasa es que creo que no necesito una canguro.

Luc soltó un suspiro de exasperación, como si hubiesen hablado de ese tema con anterioridad, lo que de hecho había ocurrido varias veces. Cogió su vaso de leche y bebió un buen trago. Cuando volvió a dejarlo sobre la mesa, apareció sobre su labio un bigote blanco que él no tardó en limpiar con la lengua.

— ¿Por qué no te bebes la leche? -le preguntó a Jane.

— Ya te he dicho que no me gusta la leche.

— Lo sé, pero necesitas calcio. Es bueno para los huesos.

— No me digas que estás preocupado por mis huesos…

— Preocupado, no. -Luc esbozó una atractiva sonrisa-. Sólo siento curiosidad.

Sus palabras, así como aquella mirada, se metieron dentro de Jane, calentando puntos de su cuerpo que era mejor dejar enfriar.

— Será mejor que te la bebas, Jane -le advirtió Marie, manteniéndose al margen de las insinuaciones sexuales que estaban intercambiando los adultos-. Luc siempre consigue lo que quiere.

— ¿Siempre? -preguntó Jane.

— No. -Luc negó con la cabeza-. No siempre.

— La mayoría de las veces -insistió Marie.

— No me gusta perder. -Luc deslizó la mirada hasta la boca de Jane-. Quiero conseguir todo lo que me propongo.

Jane miró a Marie, que estaba ocupada intentando pinchar un trozo de brécol.

— ¿Cueste lo que cueste? -preguntó, y volvió a mirar a Luc.

— Sin duda.

— ¿Y qué hay de la sutileza?

— Depende de las probabilidades. -Luc la miró a los ojos-. A veces me veo obligado a jugar sucio.

— ¿Obligado?

Luc esbozó una sonrisa maliciosa.

— A veces me gusta jugar sucio.

Sí, Jane sabía algo de eso. Le había visto golpear con el stick y trabar los patines de los contrarios y echar mano de su fuerza en la portería. Pero sabía que no estaba hablando de hockey.

Marie irrumpió la conversación cambiando de tema.

— ¿Cuándo podré sacarme el carné de conducir?

Los dos adultos la miraron, entonces Luc se retrepó en su silla y Jane recuperó en parte la serenidad.

— No eres lo bastante mayor.

— Sí lo soy. Tengo dieciséis años.

— Cuando tengas dieciocho.

— No, Luc. -Marie bebió un trago de leche y dejó el vaso sobre el plato vacío-. Quiero un Volkswagen New Beetle. Puedo comprarlo con mi dinero.

— No podrás disponer de tu dinero hasta que cumplas veintiuno.

— Trabajaré -dijo Marie, recogiendo su plato y sus cubiertos y llevándolos a la cocina.

— Hoy tiene uno de esos días -masculló Luc.

— Está enfadada porque le has dicho que los vaqueros le van demasiado ajustados.

— Es que es así.

Jane cogió la servilleta y la dejó sobre la mesa.

— No creo que ése sea su problema. Caroline le aconsejó que se comprase ese tipo de ropa.

— Ha sido muy amable de tu parte, y de la de tu amiga, pasar el sábado de compras con mi hermana -dijo Luc mientras ambos observaban a Marie salir de la cocina y recorrer el pasillo camino de su habitación- No puedo imaginar nada peor. -Deslizó su mano bajo la de Jane y estudio sus dedos.

— Caroline se encargó de todo. -Su mano parecía pequeña y pálida junto a la cálida mano de Luc, y de repente sintió una opresión en el pecho-. Yo no tengo ni idea de combinar los colores, por eso casi siempre visto de negro.

— Y a veces de rojo -dijo Luc. Muy despacio, recorrió con la mirada la muñeca de Jane, el brazo y el hombro hasta llegar a la boca una vez más. Se inclinó hacia ella, y con voz grave añadió-: Te queda muy bien el rojo. Pero creo que ya hablamos en una ocasión de ese pequeño vestido tuyo.

— ¿El que te hipnotizó y te obligó a besarme? -preguntó ella, que de pronto sintió un nudo en el estómago.

— He llegado a la conclusión de que no fue el vestido, sino la mujer que iba dentro de él. -Le acarició la mano con el pulgar-. Tienes una piel muy suave.

Jane posó la mano libre sobre el estómago, pues sentía un poderoso cosquilleo en esa zona de su cuerpo.

— Soy una chica.

— Ya me he dado cuenta. Incluso cuando no he querido darme cuenta. En todo momento soy consciente de tu presencia, Jane, ya sea cuando vas sentada en la parte trasera del avión o del autobús, o al entrar en el vestuario después del partido, dispuesta a enfrentarte con un puñado de tipos que son el doble de altos que tú…

— Probablemente porque soy la única mujer entre treinta hombre -dijo ella con una sonrisa nerviosa-. Resulta difícil no fijarse.

— Tal vez fue así al principio. -Él contempló su pelo y su cara-. Miraba alrededor y te veía, y me sorprendía una y otra vez, porque se suponía que no tenías que estar allí. -Bajó la vista-. Ahora te busco.

Aunque aquellas palabras le hicieron latir con fuerza el corazón, a Jane le costaba tomarlas en serio.

— Creía que no querías que viajase con el equipo.

— Es cierto. -Luc se puso en pie y comenzó a recoger los platos y le cubiertos-. Y sigo sin quererlo.

Jane recogió los vasos y lo siguió a la cocina.

— ¿Por qué? Te dije que no estaba interesada en los chismes que contaba el libro. -Y no lo estaba. «Bomboncito de Miel» era una fantasía erótica. Su fantasía erótica.

Luc lo dejó todo en el fregadero y, en lugar de responder, vació de un trago el vaso de leche de Jane.

— ¿Por qué no quieres que viaje con el equipo? -preguntó Jane.

Luc clavó en ella sus ojos azules mientras limpiaba con la lengua los restos de leche que le había quedado en el labio. Jane sentía que su respuesta era muy importante. Para ella. Porque, aunque deseaba que no ocurriera, y a pesar de lo mucho que se esforzaba por evitarlo, se estaba enamorando de Luc. Cuanto más se resistía, más empujaba la fuerza del amor.

— Me voy -anunció Marie entrando en la cocina.

Por unos segundos Luc siguió mirando fijamente a Jane antes de volver la cabeza hacia su hermana.

— ¿Necesitas dinero? -le preguntó dejando el vaso en el fregadero.

— Tengo veinte dólares. Creo que será suficiente. -Marie se encogió de hombros y se apartó el pelo del cuello-. Tal vez pase la noche en casa de Hanna. Aunque tendrá que preguntárselo a su madre.

— Sea como sea, dímelo.

— Lo haré. -Marie cerró la cremallera de la cazadora y se despidió de Jane. Mientras ésta miraba a Luc caminar junto a su hermana hacia la puerta, su vista se posó en el maletín y recordó por qué había acudido al piso de Luc. Tal vez se sentían atraídos el uno por el otro, pero eran profesionales y ella tenía trabajo que hacer. Sabía que no era su tipo de mujer, y además no quería enamorarse de un hombre que podría romperle el corazón como quien parte una barra de pan.

Fue hacia el sofá de la sala de estar. Abrió el maletín y sacó un bloc de notas y su grabadora. Jane no deseaba que le rompiesen el corazón. No quería enamorarse de Luc Martineau, pero cada latido de su corazón le decía que ya era demasiado tarde para echarse atrás.

Cuando él cerró la puerta una vez que Marie hubo salido, Jane lo miró.

— ¿Preparado para la contienda? -preguntó.

— ¿Es la hora?

— Sí. -Jane sacó un bolígrafo de su maletín.

Fue hacia ella, cubriendo con un par de zancadas la distancia que los separaba. ¿Qué había en su manera de caminar hacia ella, en su manera de mirarla con aquellos hermosos ojos azules, que la fundía de arriba abajo como si fuese de mantequilla?

— ¿Dónde quieres que lo hagamos? -preguntó.

— Bueno, ésa es la cuestión -respondió él con una sonrisa cálida y sexy.

13. Tres goles en un solo partido

— ¿Vas a acosarme sexualmente?

Luc se cruzó de brazos y la miró a los ojos.

— ¿Sería un problema para ti?

— Sí. Estoy aquí para entrevistarte para el Times.

Maldición, pensó Luc. Tenía los hombros erguidos, su mirada era directa, estaba concentrada por completo. Eso no era nada bueno. Quería acosarla.

— Siéntate.

Hacía mucho tiempo que Luc no veía a una mujer en su propia casa aparte de Gloria Jackson. Desde que Marie se había ido a vivir con él.

Horas antes, cuando llegó Jane y estuvieron en el salón, le había resultado extraño verla, rodeada de sus cosas. Como le sucedió poco después de conocerla, cuando miraba alrededor y la veía sentada en el avión en que viajaba el equipo o en el autobús, le parecía fuera de lugar. Esta vez, sin embargo, encajaba a la perfección con el entorno. Como si siempre hubiese estado ahí.

Luc se sentó en un extremo del sofá y Jane se sentó en el medio. Varios rizos le caían por las sienes y las mejillas mientras miraba el bloc de notas y la grabadora que tenía en el regazo. Vestía pantalones negros y blusa blanca, y Luc sabía que su piel era tan suave como parecía.

— ¿Hay algún aspecto de tu pasado del que quieras hablar? -preguntó Jane, manteniendo la cabeza inclinada sobre el bloc de notas mientras lo hacía.

— No.

— Se ha escrito mucho sobre ti. Podrías aclarar algunas cosas.

— Cuanto menos diga sobre el pasado, mejor.

— ¿Qué es lo que más te molesta de lo que se ha escrito sobre ti? ¿Las verdades? -Lo miró de reojo-. ¿O las invenciones?

Nunca nadie le había hecho esa pregunta, y pensó la respuesta durante un segundo.

— Probablemente lo que no es cierto.

— ¿Aunque resulte halagador?

— ¿A qué te refieres?

— Bueno, no lo sé. -Jane respiró hondo-. Las mujeres. Las noches enteras de sexo.

Estaba un poco decepcionado por la forma en que Jane llevaba la entrevista. Como no había puesto en marcha la grabadora, dijo:

— Nunca ha habido noches enteras de sexo. Si permanecí alguna noche despierto fue porque estaba colocado.

Ella bajó la mirada de nuevo y se mordió el labio inferior.

— La mayoría de los hombres se sentirían halagados si se hablase de ellos como atletas del sexo.

Luc pensó que debía confiar en ella, o no le habría dicho lo que acababa de decirle. Y tampoco lo que iba a añadir:

— Si me pasaba toda la noche colocado, no era por el sexo. No sé entiendes lo que quiero decir.

— ¿O sea que no te resultan halagadores todos esos comentarios sobre ti y las mujeres con las que has estado?

Luc supuso que le hacía aquella pregunta porque era un poco mojigata y se sentía intrigada por esa clase de cosas.

— En realidad, no. Estoy intentando rehacer mi carrera y toda esa mierda enturbia lo verdaderamente importante.

— Oh. -Jane puso en marcha la grabadora-. En el ranking de los cincuenta mejores jugadores de esta temporada elaborada por Hocke News, ocupas el sexto puesto, el segundo entre los porteros -dijo cambiando de tema-. El año pasado no aparecías en la lista. ¿Qué crees que ha contribuido a esa brillante mejora respecto de la temporada pasada?

Debía de estar bromeando.

— No he mejorado nada. El año pasado apenas jugué.

— Se han dicho muchas cosas este año respecto a tu recuperación. -Parecía tensa, como si estuviese nerviosa, lo cual no dejaba de ser sorprendente. Luc no creía que hubiese muchas cosas capaces de ponerla nerviosa-. ¿Cuál ha sido el mayor obstáculo que has tenido que superar? -preguntó.

— Conseguir que me diesen otra oportunidad para jugar.

— ¿Cómo están tus rodillas?

— Al cien por cien -mintió él. Sus rodillas nunca volverían a estar como antes de la lesión. Mientras siguiese jugando tendría que convivir con el dolor y la preocupación.

— He leído que cuando empezaste a jugar en la liga infantil en Edmonton lo hacías de central. ¿Qué te llevó a convertirte en portero?

Aparentemente, su investigación había ido más allá de su vida sexual. Por alguna extraña razón, eso no lo irritó como solía irritarle.

— Jugué de central desde los cinco años hasta los doce. El portero de nuestro equipo nos dejó a media temporada y el entrenador nos miró a todos y dijo: «Luc, ponte entre los palos. Eres el portero.»

Ella rió, aparentemente más relajada.

— ¿En serio? ¿No naciste con el ferviente deseo de pararlo todo?

A Luc le gustaba su risa. Era sincera, y hacía que sus ojos verdes brillasen.

— No, pero pronto me convertí en un buen portero.

Ella anotó algo en el bloc de notas.

— ¿Alguna vez has tenido la tentación de volver a tu posición original?

Él negó con la cabeza.

— Qué va. En cuanto me puse entre los tres palos, ya no quise salir de allí. Nunca me lo he planteado siquiera.

Ella volvió a mirarle.

— ¿Te has dado cuenta de que a veces tienes un fuerte acento francés?

— ¿Todavía? He trabajado mucho para evitarlo.

— No lo hagas. A mí me gusta.

Y a él le gustaba ella. Quería dar respuestas inteligentes, pero al mirarla, con su brillante pelo y sus labios rosados, de repente no le importó mostrarse inteligente.

— Entonces, supongo que no seguiré trabajando en ello…

Jane sonrió, y volvió a centrar su atención en el bloc de notas.

— Algunas personas dicen que los porteros son diferentes del resto de jugadores, que sois totalmente diferentes. ¿Estás de acuerdo?

— Seguramente es verdad, hasta cierto punto. -Luc apoyó la espalda en el sofá y estiró los brazos sobre el respaldo-. Jugamos un partido diferente del que juegan los demás jugadores. El hockey es un deporte de equipo, excepto para los porteros. Un portero siempre juega, por decirlo de algún modo, un uno contra uno. Si se equivoca, se perjudican todos.

— No se disparan los flashes ni grita la multitud cuando a uno le meten un gol desde la banda, ¿no es eso? -preguntó ella.

— Exacto.

— ¿Cuánto te cuesta superar una derrota?

— Eso depende del tipo de derrota. Estudio la grabación del partido intento comprender cómo podría hacerlo mejor en el próximo y, por lo general, al día siguiente ya lo he superado.

— ¿Cuáles son tus rituales anteriores a los partidos?

Permaneció en silencio hasta que, finalmente, ella volvió la cabeza hacia él, entonces preguntó:

— ¿Aparte de que me llames pedazo de tonto?

— No voy a publicar eso.

— Hipócrita.

Ella se encogió de hombros.

— Confía en mí.

Había unas cuantas cosas que podía imaginarse en relación con ella, pero confiar no era una de ellas.

— La noche anterior al día de partido como un montón de proteínas y hierro.

— El portero retirado Glenn Hall dijo en una ocasión que odiaba todos los minutos que había jugado. ¿Qué te parece semejante opinión?

«Interesante pregunta», pensó él mientras echaba hacia atrás la cabeza y estudiaba a Jane. ¿Qué le parecía? A veces jugar tanto le desagradaba, en efecto. Otras, sin embargo, eran mejores que el sexo.

— En la pista mi concentración es total y soy muy competitivo. No hay nada mejor para mí que estar entre los tres palos, deteniendo disparos. Sí, me encanta lo que hago.

Ella anotó algo en el bloc de notas, después pasó la página. Alzó el bolígrafo y lo llevó hasta sus labios, atrayendo la atención de Luc hacia su boca.

Había algo en Jane que le intrigaba más de lo que lo había hecho cualquier otra mujer. Algo más que las contradicciones existentes entre la mojigata y la mujer que le había besado como lo haría una reina del porno.

Algo que le hacía desear acariciar sus brillantes rizos y cogerle la cara entre las manos. Luc había estado con muchas mujeres hermosas en su vida, mujeres físicamente perfectas, pero siempre había podido controlar su deseo. Con Jane era distinto. La menuda Jane, con su escaso pecho, su cabellera salvaje y aquellos profundos ojos verdes que podían atravesarlo. Desde la noche del banquete, cuando la besó, se imaginaba desnudándola y explorando su cuerpo con la boca y las manos. Había intentado evitarla y, en lugar de eso, había estado a punto de hacer el amor con ella contra la pared de un aparcamiento. Y el deseo que sentía por ella no hacía sino crecer día tras día.

Al observarla en aquel momento, con su suave piel y su brillante pelo, se preguntó por qué no había podido evitarla. Se había colado en su vida. No iba a ir a ninguna parte, y él tampoco. Ambos eran adultos. Si acababa besándole los pechos al tiempo que se adentraba en la cálida profundidad de su cuerpo, bueno, no habría nada condenable en ello, pues no serían más que dos adultos proporcionándose placer mutuamente. De hecho, eso era probablemente lo que los dos necesitaban. Bajó la mirada hasta sus pequeños pechos. Sabía que, como mínimo, era lo que él necesitaba.

El teléfono que había junto al sofá empezó a sonar. Luc levantó el auricular. Era Marie para decirle que pasaría la noche con Hanna.

— Llámame por la mañana -le dijo él, y colgó.

— ¿Era Marie?

— Sí. Se quedará en casa de Hanna.

Jane se volvió hacia él, apoyando una rodilla en el sofá y el hombro en el cojín que tenía más a mano.

— ¿Quieres hablar de Marie?

— No. No quiero decir nada que pueda complicarle aún más la vida.

— Muy inteligente de tu parte. -Jane le echó un vistazo al bloc de notas y después volvió a mirarlo-. Cuando piensas en el futuro, ¿cómo te ves a ti mismo?

A Luc no le gustaban las preguntas como ésa. Estaba intentando sobrevivir a esa temporada sin lesionarse, y no le apetecía pensar más allá de eso. Una jugada, un partido, una temporada… No iba más allá.

— Supongo que cuando me retire tendré tiempo para decidir qué hacer con mi vida.

— ¿Y cuándo crees que sucederá?

— Espero que, como mínimo, dentro de cinco años. Quizá más.

— Se sabe que no concedes entrevistas. ¿Por qué te molesta tanto hablar con los periodistas?

Luc acarició con sus dedos el brazo de Jane.

— Porque suelen formular las preguntas equivocadas.

Ella observó las puntas de sus dedos camino de sus hombros, y separó ligeramente los labios para respirar.

— ¿Cuáles son las preguntas adecuadas?

Luc apoyó los dedos bajo su barbilla y la obligó a mirarlo.

— Pregúntame otra vez por qué no quiero que viajes con el equipo.

— ¿Por qué?

Él rozó con el pulgar su labio inferior.

— Porque me pones como una moto.

— Oh -susurró Jane.

Él estiró la mano y apagó la grabadora.

— Creí que si te esquivaba podría olvidarme de ti. Creí que si te rehuía lograría sacarte de mi cabeza. Pero no funcionó.

Le quitó la libreta y el bolígrafo de las manos y los arrojó al suelo. Tras eso se acercó a Jane y enredó los dedos entre sus rizos a la altura de las sienes.

— Te deseo, Jane. -Se inclinó hacia ella y cogió su cara entre las manos. Apoyó su frente en la de ella, y para asegurarse de que le entendía a la perfección, añadió-: Quiero desnudarte y besar todo tu cuerpo.

Jane abrió los ojos desmesuradamente.

— Anoche estabas muy enfadado conmigo.

— A decir verdad, estaba enfadado conmigo mismo por haberte hecho sentir como una admiradora más. -Rozó con su boca la de Jane-. Quiero que sepas que ni por un segundo pensé en ti en esos términos. Sé quien eres, y a pesar de todos mis intentos por hacer caso omiso de ti, no lo he logrado. -La besó con suavidad en los labios, después se apartó para poder mirarla a los ojos-. Quiero hacerte el amor, y si no me detienes ahora, eso es exactamente lo que va a suceder.

— No creo que sea buena idea -dijo Jane, pero no lo apartó de sí.

— ¿Por qué?

— Porque soy periodista y viajo contigo, con los Chinooks.

Él le besó la comisura de los labios y sintió que ella se estremecía.

— Tendrás que darme una razón más convincente en los próximos tres segundos o vas a estar desnuda antes de lo que imaginas.

— No soy una de tus muñequitas Barbie. No tengo las piernas largas ni el pecho abundante. No puedo competir en eso.

De nuevo, Luc retrocedió para mirarla a los ojos, y se habría echado a reír de no haber comprobado que Jane hablaba en serio.

— Esto no es una competición -dijo colocándole un mechón de pelo tras la oreja.

Jane lo cogió de la muñeca y agregó:

— No soy el tipo de mujer que suele inspirarle lujuria a un hombre como tú.

Esta vez sí se echó a reír. No pudo evitarlo, ya que su tremenda erección demostraba lo contrario.

— Desde aquella primera mañana en que subiste al avión del equipo no he dejado de preguntarme cómo serías desnuda. -Luc deslizó la mano por su garganta hacia los botones de su blusa-. Me has hecho perder la cabeza desde entonces. -Las puntas de sus dedos acariciaron su piel desnuda y también el sedoso material del que estaba hecha la blusa mientras la desabotonaba-. Me has inspirado toda clase de cosas, pero especialmente lujuria. -Se inclinó hacia ella y le besó el lóbulo de la oreja-. Un montón de pensamientos lujuriosos y fantasías húmedas que te pondrían los pelos de punta.

Le sacó los faldones de la blusa de dentro de los pantalones y observó el top de seda.

— La otra noche, cuando pasé por la sala de prensa y te vi, me imaginé que te tumbaba encima de la mesa y que lo hacíamos allí mismo, encima de las bandejas con las pastas.

— Suena un poco… sucio.

— Y divertido. Pienso en todos los interesantes lugares en los que podríamos enrollarnos limpiamente.

Jane parecía estar reteniendo el aliento cuando dijo:

— Pero tú no tomas azúcar.

Él rió.

— Quiero comerte a ti -dijo justo antes de besarle el cuello-. ¿Te suena raro, Jane?

Jane contuvo un gemido. Claro que le sonaba raro, pero no por lo que Luc creía. Que él tuviera fantasías con ella, en la sala de prensa, era muy raro. Su cálido aliento sobre su cuello hizo que un escalofrío recorriese su espalda, y el contacto de la mano de Luc hizo que se le erizara la piel. El calor también se instaló entre sus piernas. Sus pezones se erizaron dolorosamente mientras intentaba apretar los muslos. Deseaba a Luc. Lo deseaba tanto que se le nublaba la vista y apenas podía respirar. Oh, sí, le deseaba tanto como él la deseaba a ella, pero tenía miedo de lo que pudiera resultar de todo aquel deseo. Si hubiese sido simplemente una cuestión sexual, a esas alturas ambos ya se habrían desnudado. Pero se trataba de más. Al menos para ella. No importaba cuánto lo desease, su corazón también estaba implicado en el asunto.

Jane respiró hondo y separó los labios para decirle que no podía hacerlo, que tenía que irse a casa de inmediato, pero una de las enormes manos de él se cerró sobre uno de sus pechos, calentando su piel a través de la seda.

— Jane, te deseo -le susurró Luc al oído.

A continuación la besó en la boca y ella sintió que quedaba sin aliento. Percibió su olor a limpio, y a sexo.

Diecinueve pisos más abajo, un camión de bomberos pasó a toda velocidad, haciendo desaparecer el mundo real, llevándose las últimas reservas de Jane a su paso. El buen juicio de ésta se esfumó. Deseaba a Luc tanto como él la deseaba a ella. Tal vez más, y ya tendría tiempo de arrepentirse después. En ese momento lo único que le interesaba era sentir su mano acariciándole el pezón, y aquellos tórridos besos que la mareaban y que hacían que se pusiera tensa. Se le escapó un gemido cuando le besó, devorándole con una pasión superior a su habilidad para controlar los gemidos. Todas sus inhibiciones y reparos se convirtieron en cenizas bajo la abrasadora necesidad de hacer el amor de un modo salvaje y brutal con Luc Martineau.

Lo besó con ardor, después se arrodilló en el sofá y se puso a horcajadas sobre su regazo. Estaba perdida, completamente perdida, arrastrada por sensaciones que la superaban. Le levantó el jersey y la camiseta dejando su pecho al descubierto, y sus bocas se separaron sólo el tiempo necesario para sacarle ambas prendas por la cabeza. Pudo posar entonces sus manos en él. Tocarle allí donde deseaba hacerlo. Sus poderosos pectorales y sus hombros. Con los dedos recorrió su piel y acarició su esternón. Se sentó sobre él, y notó la presión de su erección y su calor abrasador. Con el corazón galopándole en el pecho y en los oídos, se apretó más fuerte contra él. Deslizó las manos por su plano vientre y él le agarró las muñecas.

— Maldita sea -murmuró Luc, respirando con dificultad-. Para un poco o me voy a correr antes de empezar. Si sigues así, no duraré ni cinco segundos.

Jane captó su mensaje. Cinco segundos de Luc le parecían mejor que cualquier cosa que hubiese probado antes. Mejor que cualquier cosa que pudiese probar en el futuro.

Luc le abrió la blusa, dejando que se deslizase por sus hombros y sus brazos. Acabó tirándola al suelo y pasó al top de seda.

— ¿Es esto lo que te pones en lugar de sujetador? -dijo.

Jane meneó la cabeza y recorrió con las manos su cálido pecho y sus hombros.

— A veces, ni siquiera llevo eso. -A pesar de la lujuria, Jane recordó por un segundo el tanga que se había puesto por la mañana, y dio gracias a Dios por haber elegido uno de los más atractivos que tenía.

— Lo sé -gruñó Luc-. Saber que ibas por ahí sólo con parte de tu ropa interior me ha traído algunos problemas. -Rodeó la cintura de Jane con sus grandes manos y descendió hacia sus rodillas, después la reclinó hacia atrás y enterró la cara en su vientre. Levantó el top de seda y su aliento tibio le calentó la piel al hablar-. Quítate esto -dijo, y pasó a darle húmedos besos en el estómago.

Jane se sacó el top por la cabeza y lo dejó a su lado en el sofá. Luc echó la cabeza hacia atrás para contemplarla. Recorrió sus pechos con la mirada, tras lo que tomó aliento sin pronunciar palabra.

Jane se asentó de nuevo en su regazo y dijo, cubriéndose con las manos:

— No es a lo que estás acostumbrado, ¿verdad?

— Los pechos grandes a menudo son una gran decepción. Eres hermosa, Jane. Eres mejor que en mis fantasías. -Le apretó las muñecas y le llevó las manos hacia atrás, haciéndole arquear la espalda y dejándole los pechos muy cerca de la cara-. He esperado mucho tiempo para verte así. Para hacer esto -susurró sobre uno de sus pezones.

Se lo metió en la boca y procedió a chaparlo con suavidad. Le soltó las muñecas, y ella llevó sus manos hasta la cabeza de Luc.

Sin dejar de chupar su pezón, Luc le rozó el vientre con los dedos y desabotonó sus pantalones, tras lo cual introdujo la mano en ellos. Alcanzó su pubis por encima del tanga de encaje mientras ella gemía de placer.

— Estás húmeda, Jane -dijo al tiempo que apartaba sus minúsculas bragas y tocaba su piel caliente y mojada. Habría sido sumamente fácil sucumbir en ese preciso instante. Permitirle que la llevase al orgasmo. Pero no quería alcanzar éste sola, quería llegar con él.

— Un momento -le dijo agarrándole de la muñeca.

Él deslizó la mano desde su estómago a sus pechos, jugueteando con ellos, rodeando los pezones. Después lo hizo con la boca. De la garganta de Luc surgió un sonido de intensa masculinidad, primaria y posesiva, llevándola tan al límite que Jane temió alcanzar el orgasmo con el simple contacto de su boca en el pecho.

— Para -suplicó.

Él apartó la cabeza y le dirigió una mirada cargada de pasión.

— Dime qué quieres.

Eran muchas las cosas que deseaba, pero como tal vez no volviera a disponer de otra oportunidad, dijo:

— Quiero lamerte el tatuaje.

Luc parpadeó varias veces como si no diese crédito a lo que había oído, después abrió los brazos.

Jane se apartó de su regazo e hizo que Luc se pusiese en pie. Se quito los zapatos y los calcetines y se bajó los pantalones. Vestida únicamente con el tanga, le besó los hombros y el pecho. Acarició su fuerte musculatura y descendió por su cuerpo dejando una senda de besos. Entonces se arrodilló frente a él, apoyó las manos a los lados de su cintura sobre los pantalones, y apoyó la cara en su liso vientre. Lamió los extremos del tatuaje saboreando su piel con la lengua.

— No he dejado de preguntarme cómo sería de grande tu herradura -susurró mientras le besaba el ombligo-. He querido hacer esto desde hace mucho tiempo.

— Tendrías que habérmelo pedido antes. Te habría dejado hacerlo. -Luc enredó sus dedos entre los rizos de Jane, apartándolos de su cara-. La próxima vez no tendrás que pedírmelo.

Ella sonrió, y lo habría mordido de no haber sido porque su carne estaba tensa como la piel de un tambor. Le desabrochó los pantalones y los hizo descender por sus caderas y sus muslos. Él estaba de pie frente a ella la herradura negra desaparecía bajo los calzoncillos blancos. Una impresionante erección llenaba aquella prenda de algodón, y ella la besó pon encima de la tela. Entonces bajó el calzoncillo. Liberado, el pene apuntó hacia ella, y Jane descubrió que el resto de la herradura desaparecía bajo el vello pubiano para alcanzar la base de aquél. Había un tatuaje en forma de cinta justo por encima del oscuro vello rubio, uniendo ambos lados de la herradura. LUCKY, escrito con gruesas letras negras, era lo que podía leerse en la cinta.

Ella se echó a reír y besó la aterciopelada punta de su pene.

— ¿No vas a pedirme que lo haga?

— ¡No! -gimió él.

Por primera vez desde que él la besó, Jane sintió que tenía el poder y el control en sus manos. Abrió la boca e introdujo en ella todo lo que pudo, sintiendo el peso de sus testículos en la palma de su mano. Nunca le había hecho algo así a un hombre en un primer encuentro, pues temía sentar un mal precedente, pero con Luc no le importó. Deseaba hacerlo. No por él, sino por ella misma. Y no le importaba que después quizá se arrepintiese, pues sabía que no tenía futuro con Luc. Así pues, no había precedente que sentar. Iba a llevarse por delante todo lo que pudiese. En ese momento era Bomboncito de Miel. Iba a poner toda la carne en el asador para intentar dejarlo en estado de coma.

Luc la agarró por los hombros y la hizo ponerse en pie. Atrajo su cara y le metió la lengua en la boca. Llevó las manos hasta el trasero de Jane, la alzó en volandas y ella le rodeó la cintura con las piernas. Su dura carne desnuda presionó en su entrepierna a través del tanga, y con un par de patadas se acabó de librar de sus pantalones y sus calzoncillos. No dejó de besarla apasionadamente mientras salían del salón en dirección a su oscuro dormitorio. Las luces que se colaban por el enorme ventanal caían sobre la cama, y él la posó con delicadeza sobre el edredón azul. Ella se apoyó en los codos, incorporándose un poco, para observar cómo Luc se movía entre sombras. Abrió un cajón de la mesilla de noche y después se colocó frente a ella.

— Creo que tengo que disculparme antes de que entremos en faena -dijo mientras hacía rodar el preservativo de látex sobre el glande y después por el resto de su grueso pene.

Ella se quitó el tanga y lo arrojó lejos de sí. La luz del exterior iluminaba uno de los lados de la cara de Luc.

— ¿Por qué?

Él la cubrió con su cálido cuerpo, descansando el peso en los codos.

— Porque no creo que dure demasiado.

Entonces, ella sintió la punta de su glande, suave, dura y caliente, y pensó que Luc no tenía por qué preocuparse, ya que ella tampoco iba a tardar demasiado. Empezó a penetrarla, pero Jane sintió que su cuerpo se resistía a la intrusión. Colocó sus manos en los hombros de Luc y le detuvo, tomó su cara entre las manos y lo besó con cariño. Luc se retiró y después volvió a empujar adentrándose un poco más.

— Me estás apretando muy fuerte -jadeó.

Ella le besó robándole el aliento mientras él se salía de ella casi por completo, sólo para clavarse tan adentro que ella le sintió en el cuello del útero. Del pecho de Luc surgió un profundo gruñido que abrazó el corazón de Jane.

Ella le rodeó la cintura con una de sus piernas.

— Luc -susurró justo cuando él empezaba a moverse, alcanzando el ritmo perfecto del placer-. Mmm, eso está muy bien.

— ¿Cómo lo quieres? -preguntó él.

— Tal como lo estás haciendo.

El atlético y entrenado cuerpo de Luc se tensó. Cada una de sus células parecía concentrada en la labor de embestir.

— ¿Más?

— Sí. Dame más -gruñó Jane, y él la complació. Más rápido, más fuerte, con mayor intensidad. Su áspero aliento rozaba las mejillas de Jane con cada nueva embestida, empujándola hacia arriba en la cama. Y justo en el punto en que creía no poder resistir más, Jane gritó y apretó los puños. Su clímax fue tan intenso que no vio ni oyó nada más allá de los latidos de su corazón y de las conmovedoras sensaciones que recorrían su carne. El fuego que él había encendido en su interior arrasó su cuerpo, y sus músculos internos se apretaron, arrastrándole aún más hacia dentro hasta que también él alcanzó el clímax. Una explosión de maldiciones salió de la garganta de Luc.

Ninguno de los dos dijo nada durante un buen rato, hasta que su respiración y su corazón alcanzaron el ritmo normal. Luc se dirigió al cuarto de baño. Jane lo veía alejarse entre las sombras. Su mente todavía estaba demasiado obnubilada para pensar en lo que acababa de hacer, pero su corazón lo sabía a la perfección. Amaba a Luc Martineau con una intensidad que la asustaba.

Cuando oyó el agua del váter, miró hacia la puerta del lavabo. Luc caminó hacia ella, desnudo y bello, rodeado por las manchas de luz que recorrían el dormitorio. Al mirarlo, Jane sintió una presión en el pecho, como si fuese a sufrir un ataque cardiaco.

— ¿A qué hora tienes que irte? -preguntó él.

La realidad cayó sobre ella como un jarro de agua fría. Luc ni siquiera había esperado a que se desvaneciese su sensación de bienestar. Simplemente había hecho el amor de forma salvaje y ya estaba preparado para que se marchase. Jane se sentó y miró alrededor en busca de su ropa interior, esperando no desmoronarse y echarse a llorar antes de salir por la puerta.

— No tengo que obedecer ningún toque de queda. -Giró sobre sí y alcanzó el extremo opuesto de la cama. No vio las bragas-. Me iré en cuanto encuentre mi ropa interior. Sin duda tienes que descansar para el partido de mañana por la noche.

Él la cogió por el tobillo y tiró de ella.

— Mañana estaré en el banquillo -dijo-. Lo que te preguntaba era si te apetecía quedarte.

Luc hizo que Jane se diese la vuelta y la miró a la cara.

— ¿En serio?

— Había calculado que lo haríamos un par de veces más antes de acompañarte a la puerta.

— ¿Un par más?

— Sí. -Él la apretó de nuevo contra su cuerpo, por lo que ella pudo sentir que seguía excitado-. ¿Supone un problema para ti?

— No.

— Bien, porque tenía planeado marcar tres goles.

14. El banquillo de castigo

Jane confiaba en que Caroline la acompañase al partido de la noche siguiente. Necesitaba algo que la ayudara a no pensar demasiado, dejar de darle vueltas a lo que había pasado la noche anterior. Pero en realidad, de todos modos, lo sabía, iba a analizar todos sus actos al milímetro. Había hecho el amor con Luc Martineau tres veces. Tres salvajes, demoledoras y ardientes veces. Y en cada una de ellas, con cada roce, con cada palabra que salía de su boca, se había sentido más y más enamorada de él, hasta llegar a pensar que su corazón no lograría recuperarse.

A eso de las dos de la mañana él se durmió entre un revoltijo de sábanas bañadas por la luz de la luna que entraba por el ventanal. Segundos antes había estado hablando de su infancia en Edmonton y, al poco, cayó dormido como si alguien hubiese apagado un interruptor en su mente. Jane nunca había visto dormirse tan rápido a nadie, y estuvo contemplándolo durante un rato para asegurarse de que estaba bien. Le apartó un mechón de pelo de la frente y le acarició la mejilla y el fuerte mentón. Después recogió su ropa y se fue sin despertarlo.

Nunca había caído rendida por un hombre con semejante rapidez ni semejante intensidad, y se marchó sin despertarlo porque, a decir verdad, no habría sabido qué decirle. ¿«Gracias»? ¿«Volveremos a hacerlo otro día»? ¿«Nos vemos mañana en el partido»? Se fue porque era lo establecido en los encuentros de una sola noche: irse antes del amanecer.

Se fue sin su tanga. No había sido capaz de encontrarlo en la oscuridad del dormitorio, y no quiso despertarlo encendiendo la luz. Su mayor temor al marcharse fue que lo encontrase la mujer de la limpieza o, lo que era peor, Marie. No, eso no era cierto. Su mayor temor no era que alguien encontrase sus bragas. Era ver a Luc la noche siguiente y sentir el horrible latir desbocado de su corazón. Había tenido novios y también había estado con hombres de una sola noche. Le habían hecho daño, y ella también había hecho daño a otras personas. Pero nada podía compararse con el daño que podía hacerle Luc. Lo sabía. Sabía que se estaba aproximando, y también que no tenía modo de evitarlo.

Todo era horrible y maravilloso, y en medio de tanta confusión estaba el sentimiento de culpa. Él había confirmado la noche anterior lo que ella ya sabía. No podía decirse que Luc encontraría halagadora la historia de Bomboncito de Miel. Le importaría, y mucho, y no había nada que ella pudiese hacer al respecto. No podía hacer nada por ocultarlo, y saber que a él le resultaría muy difícil descubrir que estaba detrás de aquella historia no evitaba que se sintiera culpable.

Le amaba, y ni siquiera se había molestado en mentirle diciéndole que no se había vestido para él. Se había pintado los labios de rojo y se había puesto una blusa de seda roja bajo la chaqueta negra, y los pantalones de lana. Se había sentido estúpida, saliendo a comprar aquella blusa sólo porque él le había dicho que le gustaba cuando vestía de rojo. Como si con eso fuera a conseguir que él la amase.

Media hora antes del partido, se encaminó a los vestuarios.

Mientras recitaba el discurso ritual de buena suerte, pudo sentir sobre sí la ardiente mirada de Luc, y ella rehusó posar los ojos en él, sobre todo después de lo ocurrido la noche anterior, de las cosas que hicieron juntos en su dormitorio. Cuando acabó, cerró la boca y se dirigió a la puerta.

— Olvidas algo -le dijo Luc.

No. No lo había olvidado. Mirándose las puntas de las botas, se volvió y cruzó el vestuario. Cuando estuvo delante de él, alzó la vista de sus patines, ascendió por sus protecciones, dejó atrás el pez dibujado en la camiseta y llegó a la boca que había besado tan apasionadamente como todo su cuerpo.

— Creía que esta noche no ibas a jugar.

— Y no voy a jugar, pero si el portero se lesiona, deberé reemplazarlo.

— Sí, claro. -Jane suspiró. Gracias a alguna fuerza benéfica del destino, sus mejillas no se pusieron coloradas y, finalmente, le miró a sus sorprendentes ojos azules-. Eres un pedazo de tonto.

— Gracias -dijo él con una sonrisa burlona-, pero no era eso a lo que me refería cuando he dicho que olvidabas algo.

Había soltado su discurso sobre los calzoncillos, le había dado la mano al capitán, había llamado pedazo de tonto a Luc. No había olvidado nada.

— ¿De qué estás hablando?

Luc se inclinó hacia ella y dijo entre dientes:

— Anoche te dejaste las bragas en mi cama.

Jane sintió que se quedaba sin aliento y se le detenía el corazón. Miró alrededor para comprobar si alguien los había oído, pero todos parecían ocupados en sus cosas.

— Esta mañana las encontré bajo mi almohada, y no sabía si las habrías dejado allí por algún motivo concreto. Algo así como un regalo de buenos días.

Jane enrojeció, y se le cerró la garganta. Todo lo que logró balbucir fue:

— No.

— ¿Por qué no me despertaste cuando te fuiste?

— Estabas dormido -repuso ella tras aclararse la garganta.

— Sólo estaba descansando un poco. Joder, anoche parecías un cohete. -La miró de cerca y enarcó las cejas-. ¿Te sientes incómoda? -le preguntó, perplejo.

— ¡Sí!

— ¿Por qué? Nadie puede oírnos.

— Oh, Dios mío -susurró ella mientras se alejaba de él echando chispas.

Cuando llegó a la cabina de prensa, Darby ya estaba allí. Y se había llevado consigo a Caroline.

— Eh, ¿qué tal estáis? -les dijo mientras se sentaba-. Si hubiese sabido que querías venir a ver otro partido, Caroline, te habría invitado.

— Está bien. No soy una auténtica aficionada, pero Darby me llamó y no tenía otra cosa que hacer. -Se encogió de hombros-. Te llamé anoche. ¿Dónde estabas?

— En ningún sitio. Desconecté el teléfono.

— No me gusta que hagas eso. -Caroline la estudió durante unos segundos, después se inclinó hacia ella-. Estás mintiendo.

— No.

— Sí, estás mintiendo. Te conozco desde que eras una mocosa. Sé cuando mientes. -Entornó los ojos-. ¿Dónde estuviste?

Jane le echó un vistazo a Darby. Estaba hablando por teléfono.

— Salí.

— ¿Con un hombre? -Al ver que Jane no respondía, Caroline la cogió del brazo-. ¡Uno de los jugadores de hockey!

— ¡Chist!

— ¿Quién? -preguntó Caroline con un susurro y miró alrededor para comprobar si alguien podía oírlas.

— Después hablamos -dijo Jane, tajante.

Abrió su ordenador portátil cuando en la pista comenzó el espectáculo de luz y sonido. Durante el partido, tomó notas e intentó mantener la vista alejada del portero que estaba sentado en el banquillo, con los brazos cruzados, observando el desarrollo del juego. Luc se volvió varias veces hacia las cabinas de prensa. Tres graderías más arriba, sus miradas se cruzaron y ella sintió que el corazón se le subía hasta la garganta.

Apartó la mirada. Nunca se había sentido tan insegura. Siendo una mujer que se responsabilizaba de las cosas y obraba en consecuencia, sufría con aquella incertidumbre. Tenía un nudo en el estómago y le dolía la cabeza.

— ¿Jane? -Caroline la cogió por el hombro y la zarandeó intentando llamar su atención.

— ¿Qué pasa?

— Te he llamado tres veces.

— Lo siento, estaba pensando en mi crónica -mintió.

— Darby quiere que vayamos a tomar una copa los tres juntos después del partido.

Jane se inclinó hacia delante y miró al ayudante del director deportivo. Dudó que Darby la quisiese de carabina.

— No puedo -respondió, lo cual era cierto, y suponía que Darby lo sabía de sobras-. Tengo que hablar con los jugadores y escribir la crónica antes de la hora de cierre. -También tenía que poner en orden la entrevista que le había hecho a Luc-. Id sin mí.

Darby se esforzó por parecer decepcionado.

— ¿Estás segura? -preguntó.

— Completamente. -Casi sintió lástima por Darby. Quería a Caroline, pero su amiga le iba a romper el corazón al pobre Darby. Una vez más pensó que tal vez debería advertirle a éste, pero ya tenía suficientes preocupaciones con su propio corazón.

Los Chinooks perdieron contra los Bruins por tres a dos. Después del partido, Jane respiró hondo y entró de nuevo en el vestuario. Las protecciones de Luc colgaban de su taquilla, pero él se había ido. Jane resopló al sentir una extraña mezcla de alivio y rabia. El horrible tira y afloja propio del enamoramiento. Luc sabía que ella bajaría al vestuario después del partido, y se había marchado sin despedirse. El muy capullo.

Jane entrevistó al entrenador Nystrom y al segundo portero, que había parado veinte tiros a puerta. Habló con Martillo y con Fish. Después de eso, con el maletín y la chaqueta colgando de un brazo, enfiló el túnel de salida.

Luc estaba junto a la puerta, observando cómo se acercaba. Llevaba su traje Hugo Boss azul marino con corbata granate de seda. Estaba muy guapo, y a Jane se le hizo la boca agua.

— Tengo algo para ti -dijo él apartándose de la pared.

— ¿De qué se trata?

Luc miró tras ella y vio pasar a un periodista de otro periódico.

— Jim -dijo Luc asintiendo.

— Martineau.

El reportero le guiñó un ojo a Jane cuando pasó por su lado, y ella supo lo que debía de estar imaginando respecto a su relación con aquel portero que tenía fama de ligón.

Luc miró más allá de Jane de nuevo y a continuación sacó del bolsillo de su chaqueta las bragas rojas.

— Esto. Aunque debería de quedármelas como amuleto de buena suerte -dijo entregándoselas colgando de un dedo-. Tal vez debería haberles hecho un molde de bronce y colocarlo en una placa sobre mi cama.

Jane las agarró y las metió en el maletín. Se volvió para mirar el pasillo vacío.

— No te han dado suerte. Esta noche no has jugado.

— Estaba pensando en un tipo diferente de suerte. -Luc la atrajo hacia sí y pasó los dedos por su pelo-. Ven conmigo.

Oh, Señor. Jane permaneció perfectamente calmada a pesar de que lo que deseaba era apoyar la cabeza contra su pecho.

— ¿Adonde?

— A algún sitio.

Haciendo acopio de fuerzas, Jane se apartó de él. Sentía que se le derretía el corazón.

— Sabes que no pueden verme contigo -dijo.

— ¿Por qué no?

— Ya sabes por qué.

— Porque quieres que todos piensen que eres una profesional.

Lo había pillado.

— Eso es.

— Te han visto con Darby.

— Eso es diferente.

— ¿En qué sentido?

No estaba enamorada de Darby. Mirar a Darby no la hacía sentir como si tirasen de ella en diferentes direcciones. Y, por otra parte, si negaba tener una relación con Darby Hogue, todos la creerían, al contrario de lo que ocurriría si tuviese que negar una relación con Luc.

— No tiene la mala reputación que tienes tú.

Y una vez que apareciese el número de marzo de la revista Him, su reputación empeoraría.

Luc la miró como si no pudiese creer lo que acababa de decir.

— O sea, si fuera maricón, ¿podrían verte conmigo?

— Por Dios santo. Darby no es maricón.

— Te equivocas, cariño.

Cariño. Jane se preguntó a cuántas mujeres en diferentes estados del país habría llamado cariño. Se preguntó cuántas de esas mujeres habrían perdido la cabeza por él pensando que eran diferentes de las demás. Y se preguntó también cuántas habrían sido lo bastante tontas para enamorarse de Luc.

«Déjale.» Cuando alzó la vista y la posó en el arco de sus labios y en el azul de sus ojos y sus largas pestañas, «déjale» sonó como si ella tuviese el control. Como si tuviese opciones. Pero no las tenía y no las había tenido, o no habría «dejado» que pasase. Con el corazón latiéndole con fuerza, deseosa de echarle los brazos alrededor del cuello y no dejarle escapar jamás, se forzó a decir:

— Lo de anoche fue un error. No podemos permitir que vuelva a ocurrir.

— De acuerdo.

«¡De acuerdo!» A ella se le estaba rompiendo el corazón y él se limitaba a decir «de acuerdo». No sabía si pegarle un puñetazo a la altura del tatuaje o salir corriendo antes de echarse a llorar. Mientras se decidía, él abrió la puerta que había a su espalda, le cogió la mano y la metió en el cuarto de la limpieza. Cerró la puerta y encendió la luz.

— ¿Qué estás haciendo, Luc?

— Cumplir con esa mala reputación de la que hablabas.

Ella alzó el maletín entre los dos.

— Para.

Él sonrió, y no supo si se debía al olor de los productos de limpieza o al olor de Luc, pero sintió que se le iba un poco la cabeza.

— De acuerdo.

Estiró la mano y echó el cerrojo de la puerta. Ella miró el pomo de la puerta y luego lo miró a él.

— ¡Luc! -No podía hacer uso de ella cada vez que le viniese en gana. ¿O sí? ¡No!-. Creo que anoche te llevaste una impresión errónea de mí. Habitualmente yo no… Lo que quiero decir es que nunca me he acostado con alguien a quien hubiese entrevistado.

Él colocó un dedo sobre los labios de Jane.

— Tu vida sexual no es asunto mío. No me interesa saber con quién lo has hecho ni las posturas que has practicado.

Su desinterés le dolió más de lo deseado.

— Pero yo quiero…

— Chist -la interrumpió Luc-. Alguien podría oírte, y no quieres que te vean conmigo, ¿lo recuerdas? -Colocó sus manos en la puerta, a ambos lados de la cabeza de Jane, y se inclinó sobre ella, forzándola a retroceder. Su maletín era lo único que separaba sus cuerpos-. No he dejado de pensar en ti desde que me levanté esta mañana.

Jane temía preguntarle en qué había estado pensando concretamente.

— Tengo que irme -dijo, consciente de que si se volvía y abría el cerrojo él dejaría que se fuese. Y no podía hacerlo-. Debo escribir mi crónica.

— Unos pocos minutos no te retrasarán demasiado.

El olor de su colonia se mezclaba con el de los productos de limpieza, y no logró esgrimir una razón por la cual no pudiese quedarse unos pocos minutos. Él le rodeó la cintura con un brazo y acercó su cara a la suya. Su voz era áspera cuando dijo:

— Hagas lo que hagas, mantén el maletín frente a tus pechos.

Entonces la besó. Sus labios eran tibios, su boca caliente y, como todo en él, sexy y provocativo. Su beso tuvo un matiz agresivo en un principio, pero después se dedicó a buscar su lengua con dulzura. En un segundo, la conciencia recorrió la piel de Jane hasta instalarse en la boca del estómago. «Sólo unos pocos minutos más.» Él le acarició la mejilla hasta llegar a la garganta. Apartó el cuello de la blusa y, con cuidado, le lamió la piel.

— Qué suave eres -susurró mientras se dirigía hacia su oreja-. Por dentro y por fuera.

Al otro lado de la puerta se oyeron risas de hombres y el marcado acento de Stromster. Luc la miró. Su voz y su respiración se hicieron más graves cuando dijo:

— ¿Sigues apretando el maletín, cariño?

Ella asintió con la cabeza y apretó con más fuerza.

— Bien. No lo sueltes, y no me hagas caso si te digo que lo hagas -le advirtió-. Si no acabarás tumbada en el suelo conmigo encima.

Jane sabía que podía recriminársele su comportamiento. Besar a Luc Martineau en el cuarto de la limpieza del Key Arena había sido una completa estupidez, pero una burbuja de felicidad había hecho brincar su corazón y le había provocado ganas de reír. Luc la deseaba. Podía apreciarlo en el modo en que la miraba, en el timbre de deseo que evidenciaba su voz. Tal vez no la amaba, pero quería estar con ella.

Luc retrocedió unos pasos.

— Ésta no ha sido una de mis mejores ideas -dijo.

Llegó más ruido del túnel.

— Creo que deberíamos quedarnos aquí un rato -añadió. Cogió un cubo grande de plástico y le dio la vuelta para que ella pudiese sentarse-. Lo siento.

Sabía que Jane también debía excusarse. Tenía una hora para entregar la crónica. Estaba encerrada en un cuartucho con Luc, y si los descubrían, las repercusiones serían malas para los dos. Aunque no se sentía arrepentida.

Se sentó encima del cubo y miró a Luc. Él le devolvió la mirada con los ojos entornados. Jane observó su corbata granate, el cinturón negro, la cremallera de sus pantalones. Tenía una enorme erección. Recordó con toda claridad cómo era cuando estaba desnudo. Su cuerpo fuerte, su duro pene, y su irresistible tatuaje. De repente, ya no tuvo tan claro que una repetición de lo que había pasado la noche anterior fuera un mal plan. No en ese momento, sin embargo, decidió mientras dejaba el maletín a un lado.

— ¿Cómo está tu hermana? -preguntó Jane, cambiando de tema-. El peinado de ayer le gustaba, pero siempre es diferente al día siguiente.

— ¿Cómo? -Luc clavó su mirada en los ojos verdes de Jane; no pudo entender el abrupto cambio de sus pensamientos. Hacía tan sólo un segundo, la había visto contemplar su erección, y de pronto quería hablar de su hermana.

— La vi a la hora de la comida y estaba bien.

— El otro día hablamos un poco de su madre.

Luc retrocedió un par de pasos y apoyó un hombro contra la puerta.

— ¿Qué te dijo?

— No demasiado, pero tampoco tenía por qué hacerlo. Sé cómo se siente. Mi madre murió cuando yo tenía seis años.

No sabía que Jane fuese tan joven cuando había perdido a su madre, pero no le sorprendió. Todo lo que sabía de ella era que trabajaba para el Seattle Times, que vivía en Bellevue, que tenía la lengua muy rápida y los nervios de acero. Le gustaba su risa y también hablar con ella. Su piel era tan suave como parecía a simple vista. Todo su cuerpo. También sabía bien. En todos los rincones. Sabía que hacía el amor como los dioses, y todo lo que era capaz de pensar desde que se había levantado de la cama esa misma mañana era cómo volver a meterla en ella. En realidad, sabía de Jane más cosas de las que había sabido de muchas otras mujeres.

— Siento lo de tu madre.

— Gracias -dijo ella con una sonrisa triste.

Luc hizo resbalar su espalda por la puerta hasta sentarse en el suelo a los pies de Jane.

Sus rodillas casi se tocaban.

— Marie está pasando una mala época, y no sé qué hacer al respecto -dijo, centrando a propósito sus pensamientos en su hermana y sus problemas-. No quiere acudir a terapia.

— ¿Se lo has propuesto?

— Claro, pero dejó de ir tras las dos primeras sesiones. Cambia de humor con extrema facilidad. Necesita una madre, pero, obviamente, yo no se la puedo proporcionar. Pensé que la mejor solución sería un internado, pero creyó que quería librarme de ella.

— ¿Y tenía razón?

Luc se desabrochó la chaqueta y apoyó las muñecas en las rodillas. Nunca hablaba de su vida personal con nadie, a menos que fuese de la familia, y se preguntó qué tenía Jane que lo llevaba a hablar con ella. Tal vez se debía, por alguna razón que no atinaba a comprender, a que confiaba en ella.

— No creo que haya pretendido librarme de mi hermana. Aunque tal vez sí. En cualquier caso, soy un cabrón.

— Yo no te juzgo, Luc.

Él la miró a los ojos y la creyó.

— Quiero que sea feliz, pero no lo es.

— No, no lo es, y no lo será durante un tiempo. Estoy segura de que tiene miedo. -Jane inclinó la cabeza y sus rizos cayeron sobre su cara-. ¿Dónde está el padre de Marie?

— Nuestro padre murió hará unos diez años. Por aquel entonces yo vivía en Edmonton con mi madre. La madre de ella y mi padre vivían en Los Angeles.

— O sea que también sabes lo que es perder a uno de tus padres.

— En realidad, no. -Su mano resbaló de la rodilla y, con la punta de los dedos, recorrió sus pantalones-. Veía a mi padre una vez al año.

— Sí, pero debes de seguir preguntándote cómo sería tu vida si él aún viviese.

— No. Mis entrenadores de hockey hicieron más de padres para mí que mi propio padre. La madre de Marie era su cuarta esposa.

— ¿Tiene hermanos?

— Yo. -Luc alzó la vista-. Soy todo lo que tiene, y me temo que no es suficiente.

La luz del techo caía sobre los rizos de Jane, en cuyos labios se instaló de nuevo una sonrisa triste. Luc odiaba verse de ese modo, por lo que barajó la posibilidad de agarrar a Jane por las solapas y besarla. Pero besarla habría llevado a otras cosas, y esas otras cosas no iban a tener lugar en el cuarto de la limpieza, con sus compañeros de equipo al otro lado de la puerta.

— Yo, al menos, sigo teniendo a mi padre -dijo Jane-. Me vistió como a un chico hasta que cumplí trece años, y no tenía sentido del humor. Pero me quiere y siempre estuvo a mi lado.

¿La vestía como a un chico? Eso explicaba la ropa y el calzado que usaba.

Jane se humedeció los labios con la lengua.

— Bueno, nada podrá reemplazar nunca a su madre. Eso te lo aseguro. Sigo echando de menos a la mía, y me pregunto cómo habría sido mi vida si ella no hubiese muerto. Pero con el tiempo dejas de pensar en ello cada minuto del día. Y te equivocas al creer que no eres suficiente para ella. Si quieres serlo, lo serás.

Lo miró fijamente. Como si fuese tan sencillo. Como si ella tuviese más fe en él que él mismo. Como si no fuese el cabrón egoísta que sabía que era. Deslizó la mano por debajo del pantalón y tocó el calcetín. Después la alargó para tocarle a Jane la pantorrilla y palpar su suave piel. La noche anterior, le había besado detrás de las rodillas mientras ascendía hacia sus muslos. Sus piernas estaban húmedas tras haber pasado por el jacuzzi, y el mero recuerdo hizo que se excitase.

— Paso mucho tiempo fuera de casa -dijo acariciándole la piel con el pulgar-. Si le preguntas a Marie, probablemente te dirá que no soy muy buen hermano.

Jane se colocó el pelo tras la oreja y le observó durante unos segundos antes de decir:

— Cuando os vi juntos, me hiciste añorar el tener un hermano.

Luc la miró a los ojos y sintió de nuevo deseos de besarla. Fue como un duro golpe contra el esternón que lo dejó aturdido. Del túnel llegaron voces, pero dentro del cuarto de la limpieza el silencio se impuso entre los dos. Finalmente él esbozó una risa forzada para que desapareciese el nudo que se había formado en su pecho.

— No me digas que te gustaría tener un hermano como yo…

— No, como tú no. -En los labios de Jane brilló una sonrisa, y su mundo al completo brilló-. Si tuviese un hermano como tú, me arrestarían por pensamientos indecentes.

Luc se sintió atraído por su sonrisa, y apretó la pierna de Jane como si se tratase de un ancla en medio de una tormenta. Ella no pareció notarlo y él se obligó a soltarla. Se apoyó de nuevo contra la puerta.

— Será mejor que te vayas. Tienes que escribir la crónica.

Jane frunció el entrecejo y parpadeó.

— ¿Te encuentras bien?

— Sí. Lo que sucede es que he recordado que tengo que hablar con Marie antes de que se vaya a dormir.

— ¿Crees que el túnel estará despejado? -preguntó agarrando el maletín y la chaqueta y poniéndose en pie.

— No lo sé. -Quitó el cerrojo y abrió la puerta un poco. Pasó Martillo hablando con el encargado de mantenimiento del equipo. Luc asomó la cabeza y comprobó que los dos hombres se hubieran marchado y el túnel estaba adecuadamente desierto. Jane y él salieron del cuarto, y ella se puso la chaqueta. Por lo general, él la habría ayudado a hacerlo.

— Tengo que hablar con Nystrom -mintió, y empezó a caminar de vuelta hacia los vestuarios. Con cada paso respiraba mejor.

— Creía que tenías que hablar con Marie.

¿Era eso lo que había dicho?

— Más tarde. Primero tengo que hablar con el entrenador.

— Oh. -Ella alzó la mano y se volvió para marcharse. Luc observó su nuca, se metió las manos en los bolsillos de los pantalones y permaneció quieto viéndola alejarse.

«¿Qué demonios ha sucedido?», se preguntó en cuanto ella desapareció tras la puerta. Se preguntó si se le había metido algo en la cabeza o había inhalado demasiado amoníaco en el cuarto de la limpieza. Estaba pensando en besarle la parte de atrás de las rodillas y, al segundo siguiente, no podía respirar. Jane creía que era un buen hermano. ¿Y qué? Él no lo creía, pero incluso aunque fuese el mejor hermano del mundo, ¿por qué tendría que importarle tanto la opinión de Jane? Por alguna inexplicable razón, sin embargo, le importaba, pero no quería pensar en el significado de algo así. Tenía muchas otras cosas que hacer en su vida antes que perder la cabeza por una periodista bajita con un culo respingón y unos duros y rosados pezones.

La noche anterior, Jane había hecho saltar por los aires todas las suposiciones que había hecho sobre ella. Estaba claro que no era una mojigata, y cuanto más tiempo pasaba con ella, más tiempo deseaba pasar a su lado. Incluso al penetrarla y sentir cada brizna de placer, la deseaba ya para una próxima vez. Al despertar esa misma mañana se había sentido seriamente contrariado por no encontrarla a su lado.

Pero Jane era una complicación que no necesitaba. Cuando ella le había dicho que hacer el amor había sido una equivocación y que no podía volver a suceder, debería haberla escuchado en lugar de arrastrarla al cuarto de la limpieza para demostrarle que no estaba en lo cierto.

— Lucky. -Jack Lynch le dio una palmada en la espalda-. Unos cuantos vamos a ir a comer algo y a tomar unas cervezas. Ven con nosotros.

Luc miró al defensa por encima del hombro.

— ¿Adonde vais?

— A Hooters.

Tal vez fuese lo que necesitaba. Ir a un lugar donde las mujeres llevaban pantaloncitos cortos y ceñidos tops. Mujeres de pecho abundante que se inclinaban cuando servían la comida. Mujeres que flirteaban con los hombres y que les deslizaban sus números de teléfono. Mujeres que no esperaban nada de él. Y cuando se acabase, él no lo lamentaría ni lo recordaría una y otra vez, como le sucedía con Jane.

Le echó un vistazo a su reloj. Apenas disponía de tiempo.

— Resérvame una silla.

— Lo haré -dijo Jack, y siguió su camino.

Sí, iría a Hooters. Se comportaría como un hombre. Haría cosas de hombres. No quería una novia que le mirase mal si iba a un local de ese tipo.

«Cuando os vi juntos, me hiciste añorar el tener un hermano.»

Decididamente, Jane era una mujer peligrosa. Luc no sólo pensaba demasiado en ella, sino que, si no iba con cuidado, acabaría convirtiéndose en su Pepito Grillo particular. No quería algo así, y no le importaba lo que dijese de él. Estaba bien como estaba.

Luc sacó las manos de los bolsillos y con ellas las llaves del coche. Tenía que dar marcha atrás a su plan original y no prestar atención a Jane. Aunque, hasta entonces, esa táctica no había funcionado.

En esta ocasión, lo intentaría con más fuerza.

15. Como echarlo todo a perder

El martes por la mañana, Jane entró en la oficina del editor de deportes KirkThornton en el Seattle Times. Desde que había ocupado el puesto de Chris Evans, sólo se había encontrado con Kirk en una ocasión. Esa mañana, él estaba sentado tras su escritorio cubierto de periódicos desordenados y fotografías deportivas. Tenía el teléfono en una mano y una taza de café en la otra. Alzó la vista hacia ella, frunció el entrecejo y apretó los dientes. Separó un dedo de la taza y señaló una silla vacía.

Jane se preguntó si siempre estaba de mal humor o si sólo lo estaba cuando la veía. De repente, ya no parecía buena idea haber vuelto por la redacción. Ella tenía la regla, no se sentía demasiado bien, y no quería mostrarse desagradable con él.

— Noonan cubrirá el partido de los Sonics -dijo Kirk al teléfono-. Tengo a Jensen para el partido de esta noche de los Huskies.

Jane se volvió y miró a través del cristal de la puerta hacia la redacción, donde se afanaban los otros periodistas deportivos. Nunca sería uno de ellos. Se lo habían dejado claro. Pero no pasaba nada. Ella no quería ser uno de ellos. Ella quería ser mejor. Su mirada se posó en la mesa vacía de Chris Evans. Ese trabajo no duraría siempre; Chris volvería a ocupar su puesto. Pero cuando todo acabase, ella tendría una estupenda experiencia que añadir a su curriculum y encontraría algo mejor. Tal vez en el Seattle Post-Intelligencer.

— ¿En qué puedo ayudarte? -le preguntó Kirk.

Jane se volvió hacia él.

— ¿Por qué no sacaste mi entrevista a Pierre Dion?

Él bebió un sorbo de café y después meneó la cabeza.

— El Post-Intelligencer publicó una entrevista un día después de que firmase el contrato.

— La mía era mejor.

— La tuya, a esas alturas, era agua pasada. -Kirk miró los papeles que había sobre su mesa.

Ella no le creyó. Si alguno de los chicos hubiese hecho la entrevista, habría sacado en lugar de enterrarla en su crónica habitual.

— ¿Alguna otra cosa?

— Tengo una entrevista con Luc Martineau.

Eso llamó la atención de Kirk.

— Nadie puede entrevistar a Martineau.

— Pues yo lo he hecho.

— ¿Cómo?

— Se lo pedí.

— Todo el mundo se lo pide.

— Me debía un favor. -Jane bajó la vista hasta sus pies, después volvió a alzarla. Kirk era demasiado listo para decir lo que pensaba, pero ella lo sabía.

— ¿Qué favor te debía?

Estuvo tentada de decirle a Kirk que se había acostado con Luc, pero después de la entrevista. Así pues, técnicamente no había intercambiado favores sexuales para conseguirla.

— Cuando me despidieron, sólo puse una condición para volver: hacerle una entrevista exclusiva a Luc.

— ¿Y te la concedió?

— Sí. -Jane le tendió una copia impresa de la entrevista junto con un disquete. Podría habérsela enviado por correo electrónico como hacía con las crónicas, pero quería verle la cara cuando la leyese. Estaba orgullosa de lo que había hecho y recordaba de memoria cada palabra de la entrevista.

MARTINEAU ENTRE LOS TRES PALOS

La controversia no le es ajena al portero de los Chinooks Luc Matineau. Tanto su vida privada como su carrera profesional han sido diseccionadas y debatidas, y se ha escrito tanto sobre él que nadie sabe ya cuál es la verdad. El propio Martineau afirma que la mayor parte de lo que han escrito sobre su vida personal es pura ficción y que no tiene nada que ver con la realidad. Realidad o ficción, asegura que su pasado sólo le pertenece a él, y que en la actualidad sólo le interesa lo que sucede entre los tres palos.

Cuando me senté a entrevistar a este enigmático portero, descubrí que es una persona franca y distante a partes iguales. Relajada e intensa. Contrastes que hacen de este antiguo ganador del trofeo Conn Smythe uno de los mejores cancerberos de todos los tiempos en la NHL.

Lo que está fuera de duda es que hace dos años se dijo de él que estaba acabado, que sus días en la liga nacional de hockey estaban contados. Qué equivocados estaban aquellos que afirmaron algo semejante. Situado actualmente en el segundo puesto del ranking de porteros, Martineau es el líder de la liga en paradas, con un promedio de 2,00. Unas veloces manos y un frío autocontrol son las marcas de la casa de este portero de primera línea. Demuestra siempre tanta habilidad como carácter, y cuando está entre los tres palos, su atómica mirada intimida…

Al tiempo que Kirk iba avanzando en la lectura, fue apareciendo en su rostro una media sonrisa. Una muestra de respeto, si bien reticente, suavizaba las líneas de su rostro, y su humor cambió casi al instante. Jane no quería deleitarse con el cambio de actitud de Kirk Thornston respecto a ella. Pero lo hizo. Sólo al final supo lo mucho que se había deleitado, y se sintió orgullosa. Kirk miró su agenda.

— Haré un hueco para esto en la edición del domingo; no de éste, sino del siguiente.

Estaría de viaje ese domingo.

— Es un buen artículo, ¿verdad? -le preguntó para asegurarse.

— Sí.

Cuando Jane salió del edificio, el sol brillaba radiante, las montañas se alzaban a lo lejos y la vida era una fuente de bondad. Mientras caminaba por John Street hacia su Honda, se permitió disfrutar de su momento de triunfo. Tanto si la querían entre ellos como si no, los cronistas deportivos tendrían que tomársela un poco más en serio a partir de ahora. O, como mínimo, no podrían denigrarla con facilidad por ser la autora de las estúpidas columnas de «Soltera en la ciudad». La Associated Press adquiriría la entrevista con Luc, y todos se enterarían. No hacía falta decir que eso facilitaría las cosas en las salas de prensa. También cabía la posibilidad de que ocurriese lo contrario, pero a ella no le importaba. Había hecho la entrevista por la cual todos ellos estarían dispuestos a matar.

Sí, la vida era hermosa. El día anterior había sido otra historia. El dial anterior se había sentado en casa delante del teléfono como una quinceañera, esperando una llamada. Tras salir del Key Arena el domingo por la noche, estaba segura de que Luc la llamaría. Después de haberla arrastrado al cuarto de la limpieza y obligarla a plantearse de nuevo su decisión de no acostarse nunca más con él, esperaba que la telefonease o apareciese por su casa. Se dijo que habían establecido una conexión personal, que habían hablado de temas importantes que iban más allá de la ropa interior, y estaba segura de que él había conectado con ella.

Pero no era así, y mientras se quedaba sentada en el sofá viendo reportajes sobre pájaros en el Discovery Channel, descubrió que enamorarse de Luc era la mayor tontería que había cometido en su vida. Por supuesto, sabía de antemano la estupidez que entrañaría lo que ya era un hecho, pero no había tenido fuerza suficiente para oponerse.

Jane condujo hasta la lavandería y lavó su ropa sucia en cuatro máquinas a la vez. Bajo la ropa llevaba unas bragas corrientes. Aunque importaba bien poco, ese detalle ilustraba su vida en aquel momento.

Mientras observaba la ropa dar vueltas en la secadora, Darby llamó a su teléfono móvil para pedirle consejo. Al parecer, también él había perdido la chaveta por la persona equivocada.

— ¿Crees que Caroline querría salir conmigo? -preguntó.

— No lo sé. ¿Cómo fue lo de ir a tomar una copa con ella? -le preguntó, a pesar de que Caroline le había llamado la mañana siguiente para contarle todos los detalles.

La velada había empezado bien pero luego había caído en picado.

— Creo que no la impresioné demasiado.

— Le contaste que perteneces a MENSA…

— Sí, ¿y qué?

— Te dije que no lo hicieses. A los que tenemos un coeficiente intelectual estándar no nos gusta oír hablar de tu enorme cerebro.

— ¿Por qué?

Jane puso los ojos en blanco.

— ¿Te gustaría oír a Brad Pitt hablando de lo guapo que es?

— No es lo mismo.

— Sí que lo es.

— No. Brad Pitt no necesita hablar de lo guapo que es. Todo el mundo puede apreciarlo.

Jane tuvo que admitir que estaba en lo cierto acerca de Brad.

— De acuerdo. ¿Qué te parece una estrella porno? ¿Te gustaría oír hablar a una estrella del porno de su enorme paquete?

— No.

Jane se pasó el teléfono a la otra oreja.

— Mira, si quieres impresionar a una mujer, y en particular a Caroline, no le digas lo listo que eres. Deja que tu inteligencia se manifieste de manera sutil.

— No se me da muy bien la sutileza -dijo él, y no estaba bromeando.

— A Caroline la impresionan los tipos que saben qué vino hay que pedir.

— ¿Eso no es de maricas?

¿Y una camisa con llamas y calaveras estampadas no lo es?

— No. Llévala a algún sitio bonito.

— ¿Y aceptará?

— Tú proponle un sitio realmente bonito. A Caroline le encanta vestirse bien. -Reflexionó por un instante y preguntó-: ¿Eres miembro del Columbia Tower Club?

— Sí.

Lo había supuesto.

— Llévala allí. Eso le dará una razón para ponerse el vestido de Jimmy Choos que acaba de comprarse. Y si empieza a hablar de zapatos y de moda, fínge estar interesado.

— Estoy muy puesto en diseñadores de moda -dijo él.

Jane sonrió.

— Buena suerte.

Tras colgar, llamó a Caroline a Nordy's y la avisó que Darby iba a llamarla. Se sorprendió de que su amiga no pusiera grandes reparos a una cita con él.

— Pensé que te había agobiado con su charla sobre MENSA -le recordó Jane a su amiga.

— Me agobió, pero también me hizo gracia -repuso Caroline, y Jane decidió que lo mejor era mantenerse al margen. Como no tardó en recordarse, tenía sus propios problemas.

Esa noche, en el partido entre los Chinooks y los Lightning, Luc apenas le prestó atención a Jane cuando le llamó pedazo de tonto. No se metió con ella ni le recordó la noche que habían pasado juntos. En la portería, estuvo casi perfecto, deteniendo los tiros con sus rápidas manos y su ancho cuerpo. El partido acabó en empate, y luego no quiso meter a Jane en un cuarto de la limpieza ni besarla hasta perder la cabeza.

Tampoco lo hizo dos noches después, cuando contra los Oilers consiguió mantener la portería a cero por sexta vez esa temporada. En el vuelo a Detroit a la mañana siguiente, apenas le echó un vistazo cuando pasó por su lado, y para ella se hizo evidente qué Luc intentaba evitarla en la medida de lo posible. Se preguntó qué habría hecho para que él tuviese esa actitud, y analizó una y otra vez la conversación que mantuvieron en el cuarto de la limpieza. Lo único que se le ocurrió fue que Luc había descubierto lo que ella sentía por él e intentaba salir corriendo en la dirección contraria. Se había pintado los labios de rojo y se había comprado una blusa roja sólo por él. Era una mujer patética, pensó. Luc le dijo que había tenido fantasías con ella imaginando que le hacía el amor sobre la mesa de la sala de prensa y ella le había creído. ¡Qué tonta había sido!

Y después él intentaba evitarla del todo, y ella estaba sorprendida de lo mucho que le dolía su actitud. Habían hecho el amor y ella creía que lo habían pasado realmente bien. No le había pedido nada, y él la había metido en el cuarto de la limpieza y le había hecho creer que quería algo más que una noche de pasión.

Había añadido que no la veía como a una de sus admiradoras, pero el hecho era que de pronto la trataba como si fuera una cualquiera. A Jane no sólo le dolía, sino que la irritaba. La irritaba hasta tal punto que le hacía odiarlo. Incluso llegó a pensar que lo mejor sería dejar el trabajo para no tener que enfrentarse a su desinterés. Pero segundos después se dijo que no iba a perjudicarse a sí misma por culpa de un hombre. Ni siquiera por el hombre que amaba con todo su corazón. Ni siquiera cuando cada vez que lo viera se sintiera desdichada.

Una vez en su habitación ese mismo día, intentó escribir una agria columna de «Soltera en la ciudad», pero en lugar de escribir se quedó mirando el lago Michigan desde su ventana. Su relación con Luc habría acabado igualmente, se dijo. Mejor pronto que tarde. Como mínimo, de ese modo no se sentiría culpable por el artículo de «Bomboncito de Miel». Pero eso no tranquilizó su conciencia.

Unas cuantas horas después, al ver que el teléfono no sonaba, intentó convencerse diciéndose que Luc estaba demasiado ocupado con las cosas del equipo para llamar. O para encontrarse con una de sus muñequitas Barbie. No quería pensar en él con otra, pero no podía evitarlo. Y al imaginar a Luc besando o tocando a una mujer que no fuese ella temía enloquecer.

A las seis de la tarde, se encontró con Darby en uno de los restaurantes del hotel. A lo largo de la cena, se bebió dos martinis mientras le escuchaba hablar de Caroline.

Después de la cena, fueron al bar del hotel. Cinco de los jugadores de los Chinooks estaban sentados bebiendo cerveza, picando algo, y viendo cómo los Denver les daban a los Kings un repaso. Luc estaba entre ellos. Al verlo, sintió aprensión y alivio a la vez. No estaba con ninguna Barbie.

— Eh, Tiburoncito -la saludaron. Todos menos Luc.

Su entrecejo fruncido y la fría mirada de sus ojos azules le hicieron saber que Luc no se alegraba de verla, lo que la descorazonó aún más.

Se sentó entre Daniel y Fish, y tuvo mucho cuidado de no cruzar la mirada con Luc. Temía que todos los jugadores sentados a la mesa descubrieran que estaba enamorada del portero. Que él también se diese cuenta y se mostrase incluso más distante, lo que con toda probabilidad era imposible.

Sin embargo, no podía obligarse a hacer caso omiso de él, y acabó mirando hacia el otro lado de la mesa. Se lo veía muy relajado. A excepción de su intensa mirada, que parecía dispuesta a atravesar el cerebro de todo aquel que se pusiese delante. Alargó el brazo para coger su vaso y bebió un trago de agua. Mantuvo un cubito de hielo en la boca y una gota le quedó colgando del labio. Sorbió el hielo y ella apartó la mirada.

— He leído tu columna «Soltera en la ciudad» -le dijo Fish-. Creo que estás en lo cierto al decir que los chicos buenos son los que acaban llevándose el gato al agua. Yo soy un chico bueno, y tuve que dejarle mi casa en Mercer a mi ex esposa.

— Eso fue porque te pilló con otra mujer -le recordó Sutter-. Eso la jodio mucho.

— Sí, no me lo recuerdes -gruñó Fish, y miró a Jane-. ¿Qué estás escribiendo ahora?

Jane no tenía nada entre manos. Nada sobre lo que quisiera hablar, en cualquier caso, pero dijo:

— ¿Los rollos de una noche son buena idea? -preguntó.

Se arrepintió de inmediato.

— Yo creo que sí -repuso Peluso desde el otro extremo de la mesa.

— Sí.

— Yo creo que sí.

— A menos que estés casado -apuntó Fish-. No estarás pensando en experimentarlo, ¿verdad?

Ella se encogió de hombros y se forzó a mostrarse distante y fría. Ajena. Como un hombre.

— Estoy dándole vueltas al asunto. Hay un periodista deportivo de Detroit que no está nada mal. Hablé con él la última vez que estuve allí.

Luc se puso en pie, y ella le vio acercarse a la barra. Vestía una camisa de rayas azules y blancas y llevaba el trasero enfundado en unos Levi's.

— Si alguna vez necesitas ayuda con tus columnas, podemos explicarte qué pensamos los tíos en realidad -dijo Peluso.

Jane prefería no saberlo. Le asustaba demasiado.

— Tal vez te lo pregunte cuando tenga claro el enfoque que quiero dar a la columna.

— Estupendo.

Jane alzó la vista justo para ver a Luc regresar con los dardos.

— Me debes el desquite -le dijo-. Juguemos con las mismas reglas de la vez anterior.

— Creo que no -repuso ella.

— Pues yo sí. -La cogió del brazo y la hizo levantarse-. Elige los que te parezcan mejores -añadió poniéndole los dardos en la palma de la mano. A continuación le susurró al oído-: No me obligues a arrastrarte hasta la línea.

Su mirada tenía un brillo feroz, demencial. De acuerdo. Ya que no podía patearle el culo, le daría una buena paliza con los dardos.

— Recuerda las reglas -dijo Luc mientras ella examinaba los dardos-. Después no podrás llorar como una niña si pierdes.

— No podrías ganarme ni en tu mejor día. -Jane meneó la cabeza y escogió los tres mejores dardos-. Éste no es un deporte para mariquitas como tú, Martineau, y aquí no tienes casco ni compañeros que te protejan.

— Eso ha sido un golpe bajo, Tiburoncito -le dijo Sutter.

— Así es como habláis vosotros -replicó Jane.

— Lo que has dicho no está bien -señaló Fish.

— La última vez, muchachos, me llamasteis lesbiana -les recordó. Todos se encogieron de hombros-. Jugadores de hockey… -dijo y recorrió la distancia que la separaba de la zona de dardos. Rozó el brazo de Luc con el hombro y sintió el contacto en todo su cuerpo. Amplió la distancia entre ellos.

— ¿Qué estás haciendo aquí con él? -preguntó Luc cuando se detuvieron en la línea.

— ¿Con quién?

— Con Darby.

— Hemos cenado juntos.

— ¿Te estás acostando con él?

De no haberse sentido tan contrariada, Jane se habría echado a reír.

— No es asunto tuyo.

— ¿Y qué hay del periodista de Detroit?

No había ningún periodista de Detroit, pero no iba a decírselo.

— ¿Qué pasa con él?

— ¿Te estás acostando con él?

— Creí que no te interesaba con quién me acostaba o en qué posturas prefería hacerlo.

Él la miró fijamente, después dijo entre dientes:

— Empieza a tirar de una maldita vez.

Jane alzó la vista para mirarlo a los ojos, que parecían lanzar llamas azules, como cuando un contrario pretendía meterle un gol. Era evidente que estaba enfadado con ella, desquiciado.

— Apártate -le dijo cuando se preparó para lanzar el primer dardo-. Te voy a dar una paliza. -El primer lanzamiento consiguió un doble y acabó anotando ochenta puntos en total.

Luc anotó cuarenta y le entregó los dardos con brusquedad.

— La luz aquí es una mierda.

— No. -Ella sonrió y, con gran placer, añadió-: Capullo.

Él entornó los ojos. Las consecuencias de semanas de rabia y dolor afloraron sin que ninguno de los dos pudiera ni quisiera evitarlo.

— Peor aún… -añadió Jane-. Eres un quejica.

Los compañeros de Luc soltaron un silbido.

— Lucky se va a comer viva a Tiburoncito -dijo Sutter desde un costado.

Por acuerdo tácito, ambos fueron a sus respectivos rincones. Jane lanzó para anotar sesenta y cinco. Luc anotó treinta y cuatro.

— Refréscame la memoria. ¿Por qué te llaman Lucky, el afortunado? -preguntó Jane, mordaz, mientras iba en busca de los dardos.

Él los arrancó de la diana lentamente, al tiempo que aparecía en su boca una sonrisa licenciosa. Una sonrisa que le hizo saber a Jane que estaba recordándola de rodillas besando su tatuaje..

— Estoy seguro de que, si te esfuerzas, obtendrás la respuesta por ti misma.

— No. -Jane negó con la cabeza-. Hay cosas que no merece la pena recordarlas.

Tendió la mano y él depositó los dardos en su palma.

En lugar de ir donde estaban sus compañeros, Luc se quedó junto al ella y le dijo:

— Podría hacértelo recordar.

— No, gracias -dijo ella. A continuación obtuvo un triple ocho y un triple veinte-. Una vez fue suficiente.

— ¿Ah sí? -dijo él-. Entonces, ¿por qué lo hicimos tres veces?

— ¿Qué problema tienes? -Lo miró por encima del hombro-. ¿Tu ego necesita un poco de estímulo esta noche?

— Sí. Entre otras cosas.

Luc había decidido hablar con ella, seguro de que caería rendida a sus pies y volvería a besar su tatuaje. Fue un error de cálculo.

— No me interesa. Búscate a otra.

— No quiero a nadie más. -Sus palabras parecieron una tierna caricia cuando añadió-: Te quiero a ti, Jane.

La rabia desapareció, dando paso a un profundo dolor. Jane sintió un nudo en el estómago y que le daba un vuelco el corazón. Antes de echarse a llorar como una niña, le entregó los dardos.

— Mala suerte -dijo antes de volverse sobre sus talones y salir del bar.

Llegó a su habitación en el piso veintiuno antes de que se le emborronase la visión. No quería llorar delante de Luc Martineau, se dijo mientras se enjugaba los ojos con un pañuelo de papel. Diez minutos después de llegar a su habitación, él llamó a su puerta con fuerza. Temiendo que el estruendo alertara a los de seguridad, le dejó entrar.

— ¿Qué quieres, Luc? -preguntó con los brazos cruzados, marcando las distancias.

Él entró en la habitación y la obligó a retroceder unos cuantos pasos.

— A ti -respondió mientras cerraba la puerta a sus espaldas.

— No me interesa.

Luc se acercó tanto a ella que los antebrazos de Jane le rozaron el pecho. Estaba invadiendo su espacio de manera deliberada, y ella siguió reculando hacia el otro lado de la habitación, lejos del perfume de su colonia.

— Me dijiste que no pensabas en mí como si fuese una más, pero así es como haces que me sienta.

— Lo lamento. -Luc bajó la vista-. No quería que te sintieses así.

— Ya es demasiado tarde. No puedes irte a la cama conmigo y después darme de lado, como si no fuese nadie.

— Nunca he pensado que no fueses nadie. -Volvió a mirarla de frente con sus profundos ojos azules-. No he dejado de pensar en ti ni un instante, Jane.

— ¿Cuándo? ¿Mientras estabas con otras mujeres?

— No he estado con nadie desde que estuve contigo.

Jane se sentía aliviada, pero al mismo tiempo furiosa.

— ¿Pensabas en mí mientras intentabas ignorarme?

— Sí.

— ¿Y cuando me rehuías?

— En todas esas ocasiones y en todos los momentos intermedios.

— Sí, claro.

— He estado pensando en ti, Jane, te lo juro. -Avanzó hacia ella hasta detenerse a pocos centímetros de su cuerpo-. Todo el tiempo.

Semanas atrás le había dicho exactamente lo mismo, y le había creído. Pero esta vez no.

— Ya me conozco esa historia, y no te creo -replicó ella, pero algo en lo profundo de su ser quería creerle. Mala señal. Dio un paso atrás y chocó contra el borde de la cama.

— Es verdad. Dormido o despierto, no puedo sacarte de mi cabeza. -La cogió por los hombros y la obligó a tumbarse en la cama-. Eres una complicación innecesaria para mí. -Colocó las manos a ambos lados de la cabeza de Jane y la rodilla entre sus muslos-. Pero eres la complicación que quiero, que voy a asumir.

Jane apoyó sus manos sobre el pecho de Luc para detenerlo. A través del algodón de su camisa sintió el calor que desprendía su pecho.

— No creo que sepas lo que quieres.

— Sí lo sé. Te quiero a ti, y estar contigo es un millón de veces mejor que estar sin ti. No voy a luchar más contra eso. -La besó entre las cejas-. No voy a luchar contra lo que siento por ti. Es una batalla perdida, y no voy a librarla.

Aquellas palabras hicieron que la rabia que Jane sentía se desvaneciese, pero el miedo seguía oprimiendo su corazón.

— ¿Qué es lo que sientes? -preguntó, aunque no estaba completamente segura de querer conocer la respuesta.

Luc le rozó la frente con los labios.

— Siento como si me hubieses golpeado entre los ojos con un stick.

No había dicho que estuviese enamorado de ella, pero lo de sentirse golpeado por un stick en la cabeza sonaba bastante bien. En lugar de apartarlo de su lado, le acarició el pecho con las manos.

— ¿Y eso es bueno?

— No lo parece. Has convertido mi vida en un caos.

Le gustó oír eso, porque ella también se sentía sumida en el caos. Intentó mantenerse en el recuerdo del dolor, pero lo que hizo fue sacarle la camisa de los pantalones. Lo miró a los ojos y después contempló su boca.

— ¿Cómo te hiciste esa cicatriz en el mentón? -le preguntó.

— Me caí de la bicicleta cuando tenía unos diez años.

— ¿Y la de la mejilla? -Ella deslizó las manos bajo su camisa y le tocó los marcados músculos y la carne prieta.

— Una pelea en un bar, cuando tenía veintitrés años -respondió él en voz muy baja-. ¿Alguna otra pregunta antes de que te desnude?

— ¿Te dolió cuando te hicieron el tatuaje?

— No lo recuerdo. -Se inclinó sobre ella y la besó-. Estaba bastante perdido por aquel entonces.

Silenció cualquier otra pregunta con un beso que fue haciéndose más y más profundo. El beso fue suave, cariñoso, pero Jane no estaba de humor para suavidad y cariño. Le hizo rodar sobre la cama y se colocó encima de él, como si se tratase de una montaña que ya había conquistado pero que estaba dispuesta a explorar otra vez. El beso se hizo más apasionado a medida que le desabotonaba la camisa. Con las manos bajo la cabeza, Luc observó a Jane desde abajo mientras ella recorría su cuerpo con las manos y la boca. Al llegar a sus hombros, él le apartó el pelo de la cara y la atrajo de nuevo hacia sí para besarla. Entonces fue él quien la hizo rodar hasta dejarla boca arriba y la desnudó mientras la besaba: los hombros, el cuello, los pechos. Yacieron abrazados, y cuando ya no pudieron resistirlo más ella desenrolló un preservativo en su erecto miembro y de nuevo se colocó a horcajadas sobre él. Cuando Jane descendió para encajarse en él, Luc alzó las caderas para adentrarse hasta lo más profundo de su interior.

— Jane -susurró-, no te muevas.

Ella apretó los músculos alrededor de Luc, de cuyo pecho brotó un gemido. Luc cerró los ojos, y cuando volvió a abrirlos, la lujuria brillaba en los ojos de Jane. Él deslizó una mano por su nuca y con la otra la cogió por la cadera mientras la besaba en los labios con dulzura. Su lengua apenas rozó la de Jane. Recorrió su espalda con una mano y volvió a bajarla hasta la cadera, acariciándola, encendiendo un poderoso fuego en su interior. Jane apartó su boca al tiempo que Luc aceleraba el ritmo de sus movimientos. En sus ojos azules se reflejaba la pasión. Susurró su nombre como si de una suave caricia se tratase. La ardiente tensión de su interior hizo que Jane apretase con fuerza hasta llegar al clímax en un arrebato incontrolable de placer.

Su orgasmo excitó aún más a Luc, que clavó los dedos en las caderas de Jane mientras entraba y salía de ella sin parar, cada vez con mayor intensidad hasta llegar al orgasmo.

Jane se desplomó encima de Luc, y él la abrazó con fuerza, respirando de forma entrecortada. La apretó contra su pecho sudoroso como si quisiese retenerla ahí.

— Dios mío -susurró al oído de Jane respirando con dificultad-. Ha sido mejor que la última vez. ¡Y la última vez fue de sobresaliente!

Ella asintió con la cabeza; estaba demasiado arrobada para hablar. Había pasado algo. Algo diferente. Algo mejor. Algo que iba más allá del placer físico. Algo que no podía describir.

— Jane.

— ¿Sí?

— Nada. Sólo quería asegurarme que seguías viva.

Ella sonrió y le dio un beso en el cuello. Ese algo venía a decir que él también la sentía en su interior. No era tan tonta como para decirse que se trataba de amor. Pero era algo. Se quedó con eso, porque, fuera lo que fuese, era muchísimo mejor que no tener nada en absoluto.

16. Apagar las luces

La tarde siguiente, cuando Jane entró en los vestuarios del Joe Louis Arena, sus emociones seguían sumidas en el caos. Luc pasó la noche en su habitación, y desayunaron en la cama antes de que él se fuese a entrenar. Él la besó, le acarició el pelo y le dijo que se verían después. Pero ¿de verdad le alegraría volver a verla?

— Hola, chicos -dijo mientras caminaba hacia el centro del vestuario.

— Hola, Tiburoncito.

Mientras los jugadores se ponían sus uniformes, ella pronunció deprisa su discurso mientras lanzaba miradas de reojo a Luc, que estaba conversando con el entrenador de porteros y no parecía haberse percatado de su presencia.

Le dio la mano a Bressler.

— Buena suerte con el partido, Asesino.

— Gracias. -Bressler se dio un golpecito en la mandíbula y estudió la cara de Jane-. Hoy pareces diferente -añadió.

Se había puesto algo de rimel, también un poco de maquillaje para cubrir las ojeras, y se había pintado ligeramente los labios de color rosa. Esperaba que él se fijara en eso y no en su arrobamiento.

— ¿Y es para bien?.

— Sí.

Fish y Sutter se unieron al capitán y también la piropearon. Cuando fue hacia Luc, todos sus miedos y sus deseos amorosos se mezclaron formando un nudo en su estómago.

Luc estaba de pie frente a su taquilla hablando todavía con el entrenador de porteros, y cuando ella se aproximó, la miró por un instante de reojo y volvió a fijar su atención en el entrenador, que en ese momento estaba diciéndole:

— El checo siempre dispara desde la parte alta. Si te mete gol será desde ahí. -Pasó la página de su libreta-. Y Federov cortará en diagonal y disparará desde cerca de la parte izquierda del círculo.

— Gracias, Don -dijo Luc, y se volvió hacia Jane cuando el entrenador de porteros se hubo alejado.

— ¿Qué te han dicho Fish y Sutter? -quiso saber.

— Me dijeron que esta noche parecía cambiada.

— ¿Te han molestado?

— No. Pedazo de tonto.

Él miró alrededor y dijo:

— He estado pensando.

— Oh, oh.

Luc bajó la voz.

— He pensado que para darme suerte deberías besar mi tatuaje antes de cada partido.

Jane tosió para evitar soltar una carcajada.

— Creo que estoy empezando a sufrir acoso sexual.

Él esbozó una sonrisa maliciosa.

— Por supuesto. ¿Qué opinas? ¿Quieres besar mi tatuaje?

— Ni hablar -respondió ella, y se volvió antes de que alguien pudiese oír la conversación.

Llegó a la cabina de prensa y se sentó junto a Darby. Este le dijo que estaba haciendo algunos progresos con ciertas gestiones que estaba llevando a cabo y le habló de un defensa que esperaba poder fichar antes de la fecha límite para los traspasos, el 19 de marzo, para la que faltaban cuatro semanas.

— Caroline dice que saldrá conmigo cuando volvamos a la ciudad -añadió después de hablar de sus negocios.

— ¿Adónde vas a llevarla?

— Al Columbia Tower Club, tal como sugeriste.

Ella observó su corbata con estampado de guindillas y demasiado corta y sonrió. Caroline había decidido convertir a Darby Hogue en su siguíente apaño de altos vuelos, y tenía el trabajo ideal para hacerlo. Jane sacó su bloc y tomó algunas notas, también anotó su cita en la agenda. En cuanto comenzó el partido, encendió su ordenador portátil.

Luc detuvo varios disparos de forma espectacular. Cubrió los ángulos con brillantez, y Jane tuvo que hacer un esfuerzo para concentrarse en el juego en lugar de hacerlo en el portero de los Chinooks.

Esa noche, en el avión en que viajaba el equipo, camino de Toronto, ella escribió su crónica para el Seattle Times. Durante el vuelo, sintió que Luc la miraba, y ella también lo miró un par de veces. Estaba apoyado contra la pared del avión, con las manos detrás de la cabeza, observándola trabajar. Se preguntó qué estaría pensando, y decidió que, probablemente, fuese mejor no saberlo.

Ella seguía sin saber qué era ese algo que había cambiado en su relación sexual la noche anterior. Se preguntaba si se lo había imaginado, pero cuando Luc acudió a su habitación del hotel esa noche, la tomó de la mano y la llevó a su propia habitación, ella supo a ciencia cierta que iba a sentirlo de nuevo. Pasó unas cuantas horas en su cama intentando hacerse a la idea. No tuvo éxito esa noche, por lo que volvió a intentarlo en Boston, en Nueva York y en San Luis. Cuando volvieron a estar juntos en Seattle, ella ya estaba cansada de intentar descubrir en qué consistía ese algo y decidió que no volvería a analizar una y otra vez cada palabra y cada gesto. Iba a seguir adelante mientras durase.

Había intentado no enamorarse de Luc, y había perdido. Contrariamente a lo que dictaba el buen juicio, se estaba acostando con él. Y lo estaban pasando de maravilla. Sus sesiones sexuales ponían en peligro su trabajo, pero sabía que no podía evitarlo a pesar de las consecuencias que ello podría suponer para su carrera o para su corazón. Estaba enamorada de él y no tenía otra alternativa. A lo largo de las siguientes semanas, su amor creció y se expandió hasta llenar su vida. En cuerpo y alma. Estaba demasiado atrapada para librarse de ese sentimiento.

Una mañana, poco después de su regreso de San Luis, llegó a casa con las bolsas de la ropa limpia y se encontró a Luc esperándola en el porche. El cielo era del mismo color azul que los ojos de Luc. Parecía llevar un cartel que rezaba: «Peligroso para tu salud.» Le dio un beso de bienvenida y la ayudó con las bolsas de la ropa. Después la llevó hasta su moto, que tenía aparcada en la acera.

— Con esto nadie te verá la cara -le dijo pasándole un casco-. Así que no tendrás que preocuparte de mi mala reputación.

Si no le hubiese conocido tan bien, habría pensado que se sentía ofendido.

— No me preocupa tu reputación, sino el hecho de que la gente dé por sentado que me acosté contigo para conseguir la entrevista.

— Había pensado hablar contigo acerca de eso.

— ¿Por qué?

Fijó la correa del casco de Jane en su mandíbula y rozó con los dedos su garganta.

— Dices que soy distante.

— ¿Y qué?

— No soy distante. Lo que pasa es que no concedo entrevistas.

Ella puso los ojos en blanco.

— ¿Qué te pareció el resto del artículo?

Él la besó en los labios.

— La próxima vez que hables de la rapidez de mis manos, podrías decir algo acerca de lo grandes que son. Y también mis pies.

Ella rió.

— Grandes pies. Grandes manos. Gran… corazón.

— Eso es.

Jane se acomodó en la moto, detrás de él, y partieron rumbo a las cataratas de Snoqualmie. No hacía precisamente calor, y Jane llevaba vaqueros, un jersey y un chaquetón ligero para un paseo de treinta minutos. Las cataratas no eran nada nuevo para ella. Había estado allí unas cuantas veces, casi siempre en excursiones escolares, pero nunca se había dejado impresionar por el fascinante poder y la belleza de aquel salto de agua de ochenta metros de altura.

Estaban solos en la plataforma de observación, Luc detrás de ella y con los brazos alrededor de su cuerpo. El sol de la tarde formaba un arco iris en la cortina de agua que había encima de ellos. Bajo sus pies, la plataforma temblaba debido a las fuerzas de la naturaleza. Entre los brazos de Luc, Jane sentía que le temblaba el corazón.

Él apoyó su barbilla en la cabeza de Jane, y hablaron de la cascada y de la temporada de hockey. Los Chinooks habían ganado cuarenta de los sesenta y un partidos que habían disputado, y a menos que ocurriese una catástrofe antes del 15 de abril, prácticamente tenían asegurada una plaza en los playoffs. El porcentaje de paradas de Luc había ascendido hasta un impresionante 1,96, el mejor de su carrera.

Hablaron de Marie, que parecía haber hecho amistades y haberse adaptado un poco más a vivir en Seattle con un hermano al que hasta hacía unos meses apenas conocía. Hablaron del internado, y que él aún no había tomado una decisión al respecto. Y hablaron de sus respectivas infancias y, para su sorpresa, Jane se enteró de que Luc no había sido rico y famoso toda la vida.

— Conducía una camioneta oxidada -dijo-. Ahorré durante un año para comprarme un equipo de música y unos faldones para el guardabarros en los que salía fotografiada una chica de Playboy. Creí que era alguien. Por desgracia, era el único en creerlo.

— No puedo creer que no fueras un ligón en el instituto.

— Le dedicaba demasiado tiempo al hockey como para ligar. Bueno, algún rosco me comí. Pero probablemente tú tuviste más citas que yo.

Ella se echó a reír.

— Mi peinado era un desastre, por no hablar de mi ropa, y conducía un Mercury Bobcat con un alambre a modo de antena.

Él la apretó contra su fuerte pecho.

— Yo habría salido contigo.

Ella lo dudaba.

— No lo creo. Yo no habría salido con un perdedor aficionado a los adornos de Playboy.

Comieron algo en el Salish Lodge, que se había hecho famoso gracias a la serie de televisión Twin Peaks. Bajo la mesa, él la cogió de la mano mientras le susurraba cosas inapropiadas para ver cómo se le enrojecían las mejillas. De vuelta a casa, Jane le abrazó por debajo de la chaqueta de cuero, cruzando los dedos sobre su vientre. A través de la camisa pudo sentir sus músculos, y a través de los Levi's sintió su poderosa erección.

Cuando llegaron al apartamento de Jane, él la ayudó a bajar de la moto y casi la arrastró hasta la puerta de entrada. Luc arrojó su casco y su cazadora sobre el sofá.

— Te vas a arrepentir de haber estado calentándome la última media hora.

Ella abrió mucho los ojos al tiempo que se quitaba el chaquetón y lo lanzaba junto a la cazadora de Luc.

— ¿Qué vas a hacer? ¿Prepararme la cena?

— Ya hemos cenado. Lo que voy a hacer es darte algo mejor que comida.

Ella rió.

— ¿Qué puede ser mejor que una hamburguesa de Salish?

— El postre.

— Lo siento, no tomo postre. Engorda.

— Bueno, pues hoy harás una excepción. -Luc tomó la cara de Jane entre sus manos-. Voy a ser la guinda de tu pastel.

Y lo fue. Varias veces, además. Dos noches después, la invitó a su apartamento para comer con Marie. Mientras él preparaba el salmón, Jane ayudó a su hermana con los deberes de inglés. A lo largo de la tarde, sólo se produjo un momento de tensión cuando Luc obligó a Marie a beber leche.

— Tengo dieciséis años -argumentó la chica-. No necesito beber leche.

— ¿Quieres quedarte bajita y canija? -le preguntó él.

Marie entornó los ojos.

— No soy bajita ni canija.

— Ahora no, pero piensa en tía Louise.

Evidentemente, la tía Louise debía de ser poco menos que un monumento a la osteoporosis, porque sin añadir nada en su defensa, Marie se bebió el vaso de leche. Luc centró entonces su atención en Jane. Observó su vaso de leche.

— Yo ya soy bajita y canija -dijo ella.

— Aunque seas bajita, aún puedes perder altura. -Una hermosa sonrisa iluminó el rostro de Luc, que cogió su vaso de leche y se lo bebió.

La noche antes a que partieran para una gira de diez días, Luc fue a su apartamento. Cuando llamó a la puerta, ella estaba escribiendo la última entrega de «Bomboncito de Miel» y no le estaba saliendo demasiado bien. En gran medida porque no dejaba de pensar en Luc y le resultaba muy difícil no incluirlo en la historia. Cerró su ordenador portátil y le dejó entrar.

Una fuerte lluvia había mojado su pelo y los hombros de su cazadora. Rebuscó en el bolsillo y sacó una cajita blanca del tamaño de la mano del Jane.

— He visto esto y he pensado en ti -dijo.

Ella no tenía ni idea de qué podía tratarse. No estaba acostumbrada a recibir regalos de los hombres, excepto lencería barata. Siempre había creído, además, que esa clase de obsequios estaban más pensados para el que los hacía que para quien los recibía.

Dentro de la caja, envuelta en fino papel blanco, había un pequeño tiburón de cristal. Ni ropa interior comestible ni bragas abiertas por delante; era el regalo más atento que jamás le había hecho un hombre. Y la conmovió más de lo que él llegaría nunca a saber.

— Me encanta -dijo tendiéndolo hacia la luz.

Un arco iris de colores apareció sobre la cazadora de Luc y el hueco de su garganta.

— No es gran cosa.

Estaba equivocado. Muy equivocado. Jane cerró la mano alrededor de los retazos de luz, pero no pudo abarcar el amor que sentía en esos momentos en el centro de su alma. Cuando le vio bajarse la cremallera de la cazadora y arrojar ésta sobre el sofá supo que tenía que contarle lo de «Bomboncito de Miel». Debía advertirle y después hacer el amor con él. Pero si se lo decía, corría el riesgo de perderlo, esa misma noche.

No podía decírselo. En caso de hacerlo, él probablemente pusiera fin a su relación, y por otro lado no podía permitir que nadie dispusiese de semejante información. Así que guardó silencio. Se lo quedó dentro, donde haría que siguiera remordiéndole la conciencia, mientras intentaba convencerse de que, quizás, a él no le parecería mal la historia.

No había vuelto a leerla desde que la envió. Tal vez no fuese tan obvia como ella la recordaba. Echó los brazos al cuello a Luc. Quería decirle que lo lamentaba y que le amaba.

— Gracias -dijo-. Me encanta.

Tras esas palabras, lo llevó al dormitorio y le pidió disculpas del único modo que pudo.

Cuando llegó por fin la primera semana de marzo y Luc seguía sin saber nada de «Bomboncito de Miel», empezó a relajarse. En Los Angeles, le dijo que no podían hacer el amor porque tenía la regla y no se encontraba muy bien. Él llegó a su habitación después del entrenamiento, llevando consigo una cubitera con hielo en una mano, y una esterilla eléctrica y un paquete de M amp;M's rellenos de cacahuete en la otra.

— El entrenador me ha dicho que te diese esto -dijo entregándole la esterilla eléctrica-. Y te he comprado los dulces que te gustan.

La noche que la pilló con el pijama de vaquitas estaba comprando M amp;M's con cacahuetes. Se había acordado. Ella se echó a llorar.

— ¿Qué demonios te pasa? -le preguntó Luc mientras volcaba el hielo sobre una toalla.

— Estoy un poco sensible y llorona -respondió ella, pero se debía a otra cosa mucho más importante.

Se sentaron juntos apoyados en la cabecera de la cama, y él colocó una almohada bajo su rodilla izquierda y puso encima de ésta el hielo.

— Te molesta la rodilla -dijo Jane, como tantas veces.

Se había tomado varios Advils.

— Sólo la izquierda, en esta ocasión. Y sólo un poquito.

Sin duda era algo más que un poquito, pues se había llevado el hielo consigo. Durante la entrevista en su piso le había dicho que su vieja lesión no le molestaba. Pero en aquel momento confiaba en Jane lo suficiente para permitirle comprobar lo que había estado preguntándole desde que se conocieron. Sus rodillas le molestaban a veces. Ella se sentó a su lado y le cogió la mano.

— ¿Qué sucede? -preguntó.

— Nada -contestó Jane.

— Conozco esa mirada, y sé que ocurre algo.

Ella intentó esbozar una sonrisa, pero no lo consiguió.

— ¿Sabe alguien más que te molesta la rodilla?

— No. -La mirada de Luc se posó en la boca de Jane y después ascendió hasta sus ojos-. No se lo vas a decir a nadie, ¿verdad?

Ella apoyó la mejilla en su hombro.

— Tu secreto está a salvo conmigo, Luc. Nunca se lo diré a nadie.

— Lo sé, o no estaría aquí. -Le dio un beso en los labios, y ella se apretó contra él.

Tal vez su relación pudiese funcionar. Él confiaba en ella, y a pesar de que eso la hacía sentir un poco culpable, también le daba esperanzas por primera vez desde que habían empezado a estar juntos. Quizá no tuviese por qué acabar. Quizá Ken no siempre escogiera a una Barbie. Quizás al final, la escogiese a ella.

Luc se metió en la boca la última galleta salada y se retrepó en la silla. Al otro lado de la mesa, Asesino estaba dando cuenta de un plato de alitas de pollo. Luc apartó la mirada del capitán y la dirigió hacia la entrada del bar del hotel.

Fuera, el sol de Phoenix lucía en mitad del cielo y la temperatura alcanzaba los treinta grados. Algunos de los muchachos estaban solos, otros formaban grupos, y Jane se encontraba en su habitación escribiendo la columna «Soltera en la ciudad». Le había dicho que se encontrarían en el bar cuando acabase. De eso hacía una hora, y él empezaba a sentirse tentado de ir a su habitación. Pero no lo hizo, porque no creía que a ella le gustase la idea, y aunque estaba impaciente, respetaba su trabajo.

— ¿Os habéis enterado de que han suspendido a Kovalchuck? -preguntó Asesino mientras se limpiaba los dedos con la servilleta.

— ¿Cuánto le ha caído?

— Cinco partidos.

— Menudo varapalo -dijo Fish, que estaba sentado junto al capitán del equipo-. Aunque he visto sanciones peores.

Daniel Holstrom y Grizzel se unieron a ellos, y la conversación se centró en las peores sanciones de la NHL, lista encabezada por el jugador de los Chinooks Rob Sutter. Manchester y Lynch acercaron sus sillas a la mesa y se empezó a hablar acerca de quién ganaría en una hipotética pelea entre Bruce Lee y Jackie Chan. Luc apostaba por Bruce Lee, pero tenía otras cosas en la cabeza y no entró en el debate. Volvió otra vez la mirada hacia la puerta del bar.

El único momento en que no pensaba en Jane era cuando estaba entre los tres palos. De algún modo, al meterse en la cama con ella, ella se le metió en la cabeza. A veces sentía que Jane ocupaba todo su cuerpo, y le sorprendía que le gustase la sensación.

No podía asegurar que estuviese enamorado de ella, que experimentase a su lado el amor eterno, en un motivo de paz, en la clase de amor que su madre nunca había encontrado y que su padre jamás había buscado. Sólo sabía que quería estar con ella, y que cuando no estaban juntos no podía sacársela de la cabeza. Confiaba en Jane lo suficiente para haberla dejado entrar en su vida y en la de su hermana. Deseaba con todas sus fuerzas que ella no traicionase su confianza.

Le gustaba observarla, hablar con ella y estar con ella. Le gustaban los vaivenes de su mente, y le gustaba el hecho de que podía ser él mismo a su lado. Le gustaba su sentido del humor y le gustaba hacer el amor con ella. No, adoraba hacer el amor con ella. Le encantaba besarla, tocarla y estar dentro de ella, mirando su cara arrebolada. Cuando estaba en su interior, no dejaba de imaginar posibles maneras de volver a entrar. Era la única mujer con la que había sentido algo así.

Le encantaba oír sus gemidos, y le encantaba el modo en que ella lo tocaba. Le encantaba cuando ella se hacía con el control de la situación y él estaba a su servicio. Jane sabía qué hacer con sus manos y su boca, y le encantaba cómo lo hacía.

Pero ¿la amaba? Tal vez, y le sorprendió el que ello no le asustase.

— ¿Luc?

Apartó la mirada de la entrada y la dirigió a sus compañeros de equipo. La mayoría de ellos estaban detrás de Stromster, mirando la revista abierta que había sobre la mesa.

— ¿Qué pasa?

Daniel alzó el ejemplar de Him. Estaba estudiando inglés otra vez…

— ¿Has visto esto? -le preguntó Grizzell.

— No.

Daniel le pasó la revista, abierta por la sección «educativa» favorita del sueco.

— Lee -dijo.

Se concentró en la lectura.

LA VIDA DE BOMBONCITO DE MIEL

Uno de mis lugares favoritos en el mundo es el mirador del Space Needle de Seattle, cuando ya es de noche. Y cualquiera que me conozca sabe que me gusta de verdad. Acababa de cenar en el restaurante que hay debajo del mirador, dejando a mi cita de esa noche, un auténtico pusilánime, sentado en la mesa esperando a que regresara del lavabo. Llevaba mi pequeño vestido rojo sin espalda ni mangas, con el broche dorado en la nuca y la fina cadena de oro colgando en la mitad de mi espalda. Llevaba los zapatos de tacón de ocho centímetros, y me apetecía algo más que pez espada del Pacífico. Mi compañero era guapo, como todos los hombres. Pero no le gustaba juguetear por debajo de la mesa, así que estaba empezando a aburrirme. Todo un peligro para los hombres de Seattle.

Luc dejó de leer y miró hacia la puerta justo en el momento en que entraban dos mujeres. No necesitó más que una rápida mirada para saber que se trataba de un par de busconas. Hizo caso omiso de ellas y reanudó la lectura.

La puerta del ascensor que estaba a mi izquierda se abrió, y un hombre vestido con un esmoquin negro salió de él. Recorrí con la mirada los cuatro botones de su chaqueta hasta llegar a sus ojos azules. Su mirada se posó en mis pechos perfectos, apenas cubiertos por el vestido rojo. Esbozó una sonrisa de aprobación y, de repente, mi velada se hizo mucho más interesante.

Lo reconocí de inmediato. Jugaba a hockey. Era un portero de rápidas manos, célebre por su mente lasciva. Me gustaba aquel hombre. Un millón de mujeres en todo el país fantaseaban con él. Yo también, en un par de ocasiones.

— Hola -dijo-. Bonita noche para mirar las estrellas.

— Mirar es una de mis actividades favoritas. -Su nombre era Lucky, que yo encontré apropiado, si podía fiarme de su sonrisa, porque me pareció que acababa de tener un golpe de suerte.

Luc se detuvo y miró a sus compañeros.

— Cristo bendito -dijo-. No puedo ser yo. -Pero tenía el mal presentimiento de que sí lo era.

Me incliné hacia delante. La parte de atrás de mi vestido se alzó mostrando mis largas y torneadas piernas, tan cercanas a la idea del paraíso. Le miré de reojo y sonreí. Su mirada se había clavado en mi escote, e intenté sentirme culpable por lo que iba a hacer con él. Pero la culpa y yo dejamos de relacionarnos hace ya unos veinte años, y todo lo que sentía era el palpitar que crecía en mi pecho y entre mis piernas.

— ¿Y a ti? ¿Te gusta mirar?

— Soy más bien de los que actúan. -Se acercó a mí y me apartó un mechón de la cara-. Me parece más interesante.

— Me gustan los tipos activos. De hecho me gusta hacerlo en un montón de posturas diferentes. -Lamí mis rojos labios-. ¿Te interesa?

Sus ojos azules tenían un brillo ensoñador cuando posó su mano en mi espalda y me acarició con los dedos, haciendo que mi piel ardiese.

— ¿Cómo te llamas?

— Bomboncito de Miel.

— Me gusta -dijo mientras se colocaba detrás de mí. Deslizó las manos por mi vientre y me susurró al oído-: ¿Te gustan las experiencias diferentes, Bomboncito de Miel?

Me eché hacia atrás y presioné mi trasero contra lo que parecía un buen stick de veinte centímetros. Con sus talentosas manos me acarició los pechos a través de la tela del vestido y consiguió que me excitara.

Cerré los ojos y arqueé la espalda. Él no lo sabía, pero estaba perdido.

— El último hombre con el que estuve no logró recuperarse. De eso hacía un par de días, y Lou seguía en coma después de dejarlo tirado en el ascensor de servicio del Four Seasons.

— ¿Qué le hiciste?

— Le saqué todo el jugo del cuerpo…

Mis pezones se endurecieron contra las cálidas palmas de sus manos, y me puse como una moto. Nadie iba a impedir que hiciera lo que iba a hacer con aquel grandullón jugador de hockey y su poderoso stick.

— Me estás volviendo loco con esos labios rojos y tu pequeño vestido. -Me mordió en el cuello, y susurró en mi oído-: ¿Tienes frío o estás excitada?

— ¿Qué demonios es esto? -dijo Luc, perplejo.

Estaba verdaderamente cachonda.

— Haces que me den ganas de chuparte, más que de besarte.

— ¿El qué? -le pregunté cogiendo su mano y llevándola a mi entrepierna-. ¿Esto?

Hice que me acariciara por encima del vestido y de mi tanga rojo de encaje.

Conmocionado, Luc dejó la revista y se echó hacia atrás en la silla. Sintió como si un disco hubiese impactado contra su cabeza a toda velocidad. No podía creer lo que acababa de leer. Era completamente imposible. Estaba imaginando cosas que, en realidad, no existían.

— ¿Conoces a Bomboncito de Miel? -preguntó Bressler.

— No -respondió Luc, pero había algo familiar en ella.

— Ahora eres famoso -bromeó el capitán del equipo-. Sigue leyendo. Bomboncito de Miel te ha dejado en estado de coma.

El resto de los chicos rieron, pero Luc no le veía la gracia al comentario. No, lo encontraba molesto.

— ¿Por qué te habrá elegido a ti? -quiso saber Fish-. Te habrá visto jugar y habrá querido echarle un vistazo de cerca a tu stick.

Luc sintió que la rabia crecía en su pecho, pero se contuvo y dijo:

— Puedo garantizaros que no ha visto nada.

La rabia sólo le haría sentir peor. Lo sabía por propia experiencia. Necesitaba aclarar sus pensamientos. Se sentía como si estuviese observando uno de esos puzzles que forman una enorme fotografía -una imagen su vida-, pero en el que todas las piezas estuviesen mezcladas. Si lograba ponerlas en orden, todo volvería a adquirir claridad.

— Creo que me gustaría que Bomboncito de Miel me dejara en estado de coma -dijo alguien.

— No es real -comentó Lynch.

— Tiene que ser real -argumentó Scott Manchester-. Alguien escribe esas historias.

La conversación pasó rápidamente a centrarse en las conjeturas acerca de dónde podía haber visto Bomboncito de Miel a Luc. Todos coincidieron en que debía de vivir en Seattle, pero no se ponían de acuerdo respecto a su sexo. Se preguntaban si Bomboncito de Miel habría conocido ya a Luc, y si en realidad se trataría de un hombre. El consenso general dictaba que si no era un hombre, pensaba como si lo fuese.

A Luc le importaba bien poco si Bomboncito de Miel era en realidad un hombre o una mujer. Se había pasado los dos últimos años intentando librarse de esa clase de mierda, y ahí estaba de nuevo, avivando el fuego que él había tratado de extinguir. Sólo que en esta ocasión era peor que antes.

— Es una invención -dijo alguien. Pero a Luc no se lo parecía. Le resultaba tan familiar que se le erizó el vello de la nuca. El vestido rojo. La parte en que hablaba de los pezones erectos. Lo de tener frío o estar excitada. Las bragas rojas. La referencia al chupar más que besar.

Una de las piezas del puzzle se colocó en su lugar. Tenía que ser Jane. Alguien les había estado espiando, pero no parecía posible. «Haces, que me den ganas de chuparte, más que de besarte…» Luc recordaba haber pronunciado esas palabras, u otras muy parecidas, cuando tocó su suave piel. La noche que llevaba el vestido rojo, quería dejarle una marca, un chupetón. ¿Acaso les habían seguido? Movió unas cuantas piezas más del puzzle, pero seguía sin aparecer la imagen.

— Eh, chicos. ¿Qué estáis haciendo?

Luc alzó la vista de las páginas de la revista y se fijó en los ojos verdes de Jane. Tenía que decírselo. Iba a subirse por las paredes.

— Eh, Tiburoncito -dijeron los muchachos.

Jane vio a Luc y sonrió. Después reparó en la revista y su sonrisa se congeló.

— ¿Has oído hablar de «La vida de Bomboncito de Miel»? -le preguntó Sutter.

Jane fijó los ojos en Luc.

— Sí. He oído hablar.

— Bomboncito de Miel ha escrito sobre Luc.

Jane palideció.

— ¿Estáis seguros?

— Absolutamente.

— Lo siento, Luc.

Luc se puso en pie. Ella entendía qué significaba eso para él. Entendía lo que sus compañeros no podían entender. Una vez que se había escrito aquello acerca de él, citarían la historia de Bomboncito de Miel y la usarían como excusa para diseccionar su vida privada. Para escarbar en asuntos que ni les iban ni les venían. Caminó hasta ella y le miró a los ojos.

— ¿Te encuentras bien?

Ella asintió y después sacudió la cabeza.

Sin pensárselo siquiera, Luc la cogió del brazo y salieron del bar. Cruzaron el vestíbulo y subieron en el ascensor.

— Lo lamento, Luc -dijo casi en un susurro.

— No es culpa tuya, Jane.

Apretó el botón de la planta de Jane, después la miró. Ella se había situado en un rincón del ascensor. Tenía los ojos húmedos y, de repente parecían muy pequeños. Cuando llegaron a su habitación, las lágrimas rodaban por sus mejillas. Ni siquiera le había hablado de sus extrañas suposiciones y ella ya estaba llorando.

— Jane -dijo él en cuanto cerraron la puerta-, sé que esto te sonara muy raro… -Hizo una pausa para ordenar sus pensamientos-. En esa mierda de historia de Bomboncito de Miel, hay ciertas cosas que están demasiado cerca de la realidad para ser una coincidencia. Cosas que describen lo que tú y yo hicimos. No sé cómo puede saber tanto. Es como si alguien nos hubiese estado observando y hubiera tomado notas.

Ella se sentó en el borde de la cama y colocó las manos entre las rodillas. Permaneció callada y él continuó.

— Tu vestido rojo, por ejemplo. Describe tu vestido rojo con la cadena dorada en la espalda.

— Oh, Dios…

El se sentó junto a ella y le pasó un brazo por los hombros. Las cosas que sabía la persona que había escrito la historia le inquietaban. Jane también parecía contrariada, por lo que no entró en detalles ya que temía asustarla más de lo necesario.

— No puedo creer que haya vuelto a empezar. He tenido cuidado de mantenerme alejado de esa clase de basura. -Las ideas se acumulaban en su cerebro, pero no tenían sentido-. Estoy fuera de mis casillas. Paranoico. Tal vez contrate a un investigador privado para que llegue al fondo de todo esto.

Ella se puso de pie de un salto y fue hasta la silla que había junto a la ventana. Se mordió el labio inferior y miró un punto por encima de la cabeza de Luc.

— ¿No te sientes halagado? -preguntó.

— ¡Maldita sea, no! -respondió él-. Me siento como si me hubiesen estado espiando. A los dos.

— Si alguien nos hubiese seguido nos habríamos dado cuenta.

— Seguramente tienes razón, pero no sé cómo explicar lo de la revista. Sé que parece una locura. -Y lo cierto era que lo parecía, incluso para él-. Tal vez uno de los chicos… -Meneó la cabeza y prosiguió-: No quiero pensar que uno de los chicos tenga algo que ver con esto, pero ¿quién podría ser? -Se encogió de hombros-. Tal vez me he vuelto loco.

Jane lo miró largamente y finalmente dijo:

— Lo escribí yo.

— ¿El qué?

— Soy la autora de la serie «Bomboncito de Miel».

— ¿Cómo?

Jane respiró hondo y dijo:

— Yo soy Bomboncito de Miel.

— Vale.

— Lo soy -repitió ella entre lágrimas.

— ¿Por qué dices eso?

— ¡Maldita sea! No puedo creer que tenga que demostrártelo. Nunca he querido que lo supieses. -Jane se enjugó las mejillas y se cruzó de brazos-. ¿Quién más podría saber que tú me preguntaste si tenía frío o estaba excitada? Estábamos solos en el apartamento.

Y entonces, una a una, las piezas del puzzle fueron encajando. Las cosas que sólo él y Jane sabían. La nota enganchada en su agenda recordándole algo acerca de «Bomboncito de Miel»… Jane era Bomboncito de Miel. Pero no podía ser.

— No.

— Sí.

Luc se puso en pie y miró a Jane, al otro lado de la habitación. Observó sus rizos oscuros, que tanto le gustaba tocar, su suave y pálida piel y aquella boca rosada que adoraba besar. Esa mujer se parecía a Jane, pero si realmente era Bomboncito de Miel, no era la mujer que él creía conocer.

— Ahora no será necesario que contrates a nadie -dijo Jane como si ello supusiese un consuelo-. Y ya no tendrás que sospechar de ninguno de los chicos.

Él la miró a los ojos como si pudiese leer en ellos la increíble verdad. Sintió un repentino vacío en el pecho. Había confiado en ella lo bastante para meterla en su casa y en su vida. Y también en la vida de su hermana. Se sentía fatal.

— La escribí la noche después de que me besaras por primera vez. Se podría decir que me inspiraste. -Jane dejó caer las manos a los lados del cuerpo, abatida-. La escribí mucho antes de que tuviésemos una relación.

— No mucho antes. -Su propia voz le pareció extraña. Era una voz hueca, como si esperara que la rabia la llenase al igual que su pecho. Lo haría, pero no en aquel momento-. Siempre has sabido lo que pienso de esas gilipolleces que se han escrito sobre mí. Te lo dije.

— Lo sé, pero, por favor, no te enfades. O bueno, enfádate, porque tienes todo el derecho de hacerlo. Lo que pasa es que… -Las lágrimas inundaron sus ojos de nuevo, y se las secó con los dedos-. Me sentía tan atraída por ti, y me besaste…, y escribí la historia.

— Y la enviaste para que la publicasen en una revista porno.

— Esperaba que te sintieses halagado.

— Sabías que no sería así. -La rabia que había estado conteniendo llenó el pecho de Luc. Tenía que salir de allí. Tenía que alejarse de Jane. La mujer de la que creía haberse enamorado-. Debiste de reírte de lo lindo cuando te dije que eras una mojigata. Cuando pensé que mis fantasías te impresionarían.

Ella negó con la cabeza.

— No.

No sólo lo había traicionado, sino que había logrado enloquecerle.

— ¿Qué más voy a leer sobre mí?

— Nada.

— Bien. -Luc caminó hasta la puerta y se dispuso a marcharse.

— ¡Espera, Luc! No te vayas. -Él se detuvo. La voz llegó hasta él; era una voz llorosa y llena del mismo dolor que le formaba un nudo en el estómago-. Por favor -suplicó-. Podemos solucionarlo. Puedo arreglarlo.

Luc no se volvió. No quería verla.

— No lo creo, Jane.

— Te quiero.

Sus palabras fueron como otro puñal que se clavó en su espalda, y la rabia que había estado conteniendo seguro de poder controlarla, estalló finalmente.

— Entonces prefiero no saber lo que eres capaz de hacerle a la gente que no quieres. -Abrió la puerta-. Aléjate de mí, y aléjate de mi hermana.

Salió al pasillo. La elaborada cenefa de la moqueta se hizo borrosa. Jane, su Jane, era Bomboncito de Miel. Tendría que pasar un tiempo hasta que pudiera asimilarlo.

Caminó hasta su habitación y apoyó la espalda en la puerta cerrada. Durante mucho tiempo había creído que Jane era una mojigata, y resultaba que escribía historias pornográficas y sabía más de sexo que él. Habían compartido muchos momentos, había confiado en ella, y Jane se los había pasado tomando notas.

Le había dicho que lo amaba. No había creído sus palabras ni un solo segundo. Le había usado para escribir su historia pornográfica. Sabía cómo le sentaría a él, pero lo había hecho igualmente.

Él se había tomado la molestia de no hacerla sentir como una mujer más, y sin embargo… ¿Quién era Bomboncito de Miel? ¿Una ninfómana?

¿Era Jane una ninfómana? No. ¿O sí? No lo sabía. No sabía nada de ella.

Lo único que sabía era que lo había hecho quedar como un tonto.

17. En dique seco

Se había comportado como una estúpida. Varias veces. En primer lugar, enamorándose de Luc, incluso sabiendo que él iba a romperle el corazón. Después, por mirarle a la cara y confesarle que ella era Bomboncito de Miel. Él no lo sabía, y cabía la posibilidad de que nunca se enterase.

Pero ella lo sabía, y eso le quemaba como una tea ardiente justo debajo del esternón. A fin de cuentas, se lo había dicho para que no se sintiese tan mal. Estaba tan fuera de sí pensando que alguien los había espiado… y Jane sabía quién había sido. Ella. Y se lo dijo para aliviar también su propia conciencia. Así pues, ¿por qué no se sentía mejor?

Jane arrojó su maletín al suelo y se echó a llorar. Había pasado casi siete horas entre taxis, aeropuertos y aviones intentando regresar a casa. Intentando que las cosas no se le fueran de las manos. Pero ya no podía más. El dolor que sentía ante la pérdida de Luc era demasiado profundo. Sabía que perderle le dolería, pero nunca imaginó la cota que iba a alcanzar ese dolor.

La luz de la luna atravesaba la ventana del pequeño dormitorio de su piso, y cerró la cortina. Se ocultaba en la oscuridad. Había cogido el primer avión disponible desde Phoenix aquella misma tarde. Hizo escala en San Francisco, donde tuvo que esperar dos horas para seguir a Seattle. Estaba sufriendo un hundimiento físico y emocional. Debía marcharse. No tenía alternativa. No podría haber entrado en el vestuario la noche siguiente y ver la cara de Luc. Se habría desmoronado. Justo allí, frente a todo el mundo.

Antes de irse, llamó a Darby y le dijo que tenía que atender un problema familiar. La necesitaban en casa, y volvería a cubrir la campaña del equipo cuando regresasen a Seattle. A pesar de que no tenía por qué hacerlo, Darby la ayudó a conseguir el billete de avión, y ella se dio cuenta de que era algo más que un experto en chanchullos. Debajo de aquellos trajes de mil dólares y aquellas horribles corbatas latía un corazón. Tal vez incluso fuera un buen novio para Caroline.

También llamó a Kirk Thornton, quien no se mostró tan comprensivo como Darby. Le preguntó acerca de la urgencia familiar y ella se vio forzada a mentir. Le dijo que su padre había sufrido un ataque cardiaco. En realidad, era su propio corazón el que se había roto.

Se tumbó en la cama y cerró los ojos. No podía dejar de pensar en Luc, o de recordar su cara cuando ella entró en el bar del hotel. Parecía atónito, como si alguien le hubiese lanzado un ladrillo a la cabeza. Podía rememorar cada pequeño detalle. Lo peor había sido su interés por ella. Y cuando finalmente aceptó que ella era Bomboncito de Miel, su interés se había convertido en desprecio. En ese momento supo que lo había perdido para siempre.

Jane se puso de lado y cogió la almohada que tenía más cerca. Luc había sido la última persona en utilizar aquella almohada. Acarició la suave tela de algodón, después se la acercó a la nariz. Casi pudo sentir su perfume.

La culpa y la ira se mezclaron con el dolor en su interior, y se arrepintió de haberle dicho que le amaba. Ojalá que él no lo supiese. En gran medida, deseaba que le importase. Pero no había sido así.

«Entonces prefiero no saber lo que eres capaz de hacerle a la gente que no quieres», había dicho.

Lanzó la almohada a un lado, se sentó en la cama y se enjugó las lágrimas. Se puso una camiseta grande, después fue a la cocina. Abrió la nevera y miró dentro. Había pasado bastante tiempo desde la última vez que la limpió. Cogió una vieja lata de encurtidos y la puso en la encimera. Encontró un bote de mostaza vacío y un litro y medio de leche caducado y los puso junto a la lata de encurtidos. Le dolía el pecho y su cabeza parecía rellena de algodón. Le habría gustado dormirse hasta que el dolor desapareciese, pero aunque eso hubiese sido posible, tendría que volver a afrontarlo al despertar.

Sonó el teléfono y no contestó, cuando cesó el timbre, lo descolgó. Sacó el cubo de la basura y detergente líquido de debajo del fregadero y los colocó bajo la luz que salía de la nevera abierta. Limpiaba para mantenerse ocupada. Para mantener a raya la locura. Eso no la estaba ayudando mucho porque no podía evitar rememorar cada maravilloso, cada excitante y cada horrible momento que había pasado con Luc Martineau. Recordaba el modo que tenía de lanzar los dardos, como si pudiese acertar en el centro gracias a la fuerza de sus músculos. El modo en que conducía su motocicleta y cómo se había sentido sentada detrás de él. Recordaba el color exacto de sus ojos y su pelo. El sonido de su voz y el perfume de su piel. El roce de sus manos y la presión de su cuerpo sobre ella. El sabor de Luc en su boca. El modo en que la miraba cuando hacían el amor.

Amaba todo lo que tenía que ver con Luc. Pero él no la amaba a ella. Sabía que todo acabaría. Tarde o temprano. La historia de Bomboncito de Miel sólo había acelerado lo inevitable. Aunque nunca la hubiese enviado, aunque nunca la hubiese escrito, la relación entre ella y Luc no habría funcionado, a pesar de sus esperanzas. Ken siempre acababa junto a Barbie. Mick tenía citas con supermodelos, y Brad se casaba con Jennifer. Así era la vida. Que hubiesen roto no era culpa suya. Él la habría dejado. Seguramente, lo mejor era que la hubiese dejado en aquel momento, se dijo, en lugar de permitir que pasasen unos cuantos meses, dándole tiempo a Jane de descubrir y confirmar que aún estaba más enamorada de él. El dolor habría sido mayor. Aunque no podía imaginar nada más doloroso. Sentía como si una parte de sí misma hubiese muerto.

Dejó el detergente en la encimera y miró hacia el otro extremo del piso, donde había dejado el maletín sobre la mesilla de café.

«En la mierda de historia de Bomboncito de Miel, hay ciertas cosas que están demasiado cerca de la realidad para ser una coincidencia», había dicho Luc.

Ella siempre había supuesto que él se reconocería en la historia, pero no había imaginado que la reconocería a ella. Fue hasta el sofá y se sentó. «Cosas que describen lo que tú y yo hicimos.» Sacó su ordenador portátil y lo puso en marcha. Abrió su carpeta «Bomboncito de miel» y pulsó el clic en el archivo Marzo. Hasta aquel momento se había negado a leerlo. Temía que fuese horrible y no halagador, no tan bueno como originalmente pensó que era. Mientras lo leía, le chocó lo obvio que era todo. Lo realmente sorprendente habría sido que no sospechase nada. Cuanto más leía, más se preguntaba si había dejado todas aquellas pistas a propósito. Parecía como si hubiese ido saltando de un lado a otro de las páginas agitando las manos y gritando: «Soy yo, Luc. Soy Jane. Yo he escrito esta historia.»

¿Había querido darle a entender que ella era la autora de esa historia? No. Por supuesto que no. Eso habría sido una estupidez. Habría significado que perjudicaba adrede su relación.

Apoyó la espalda en el sofá y miró hacia la repisa que había sobre la chimenea. La foto en que estaba con Caroline. El tiburón de cristal que Luc le había regalado. ¿Cuándo se había enamorado de él? ¿Fue en la noche del banquete? ¿La primera noche que le besó? ¿O el día que le regaló el libro de hockey atado con una cinta rosa? Quizá fue enamorándose un poco de él en cada una de esas ocasiones.

Se dijo que el tiempo no tenía más importancia que la gran pregunta. ¿Qué era lo que siempre decía Caroline acerca de la verdad? ¿No le había dicho que iniciaba las relaciones con un pie en la puerta? ¿Con un ojo fijo en el cartel de la salida? ¿Había escrito aquella historia con tantas referencias obvias para acabar con la relación antes de estar demasiado enamorada de Luc? En caso de ser así, la había escrito demasiado tarde. Se había enamorado con más fuerza y profundidad que nunca antes. Ni siquiera podría haber imaginado que fuera posible llegar a enamorarse así.

Sonó el timbre de la puerta y ella se puso de pie. Eran las dos de la mañana, y no podía imaginar quién estaría al otro lado de la puerta. El corazón le dio un brinco, a pesar de decirse que no podía ser Luc; no habría recorrido el país de una punta a la otra como Dustin Hoffman en «El graduado».

Era Caroline.

— He telefoneado a todos los hospitales -le dijo su amiga mientras abrazaba con fuerza a Jane-. Nadie me ha querido informar.

— ¿De qué? -Jane se liberó de los brazos de Caroline y dio un paso atrás.

— Tu padre. -Caroline miró a Jane a los ojos-. El ataque cardiaco.

Jane meneó la cabeza.

— Mi padre no ha sufrido ningún ataque -dijo.

— ¡Darby me ha llamado para decírmelo!

Oh, no.

— Eso es lo que he explicado en el periódico, pero sólo quería venir a casa y necesitaba una buena excusa.

— ¿El señor Alcott no se está muriendo?

— NO.

— Me alegra oírlo, te lo aseguro. -Caroline se dejó caer en el sofá-. Pero he encargado flores.

Jane se sentó a su lado.

— Lo siento. ¿Puedes cancelar el pedido?

— No lo sé. -Caroline se volvió hacia ella-. ¿Y por qué has tenido que mentir? ¿Por qué has vuelto a casa? ¿Por qué has estado llorando?

— ¿Has leído la historia de Bomboncito de Miel de este mes?

Caroline solía leer todo lo que Jane escribía.

— Por supuesto.

— Era Luc.

— Lo imaginaba. ¿No se sintió halagado?

— Para nada -respondió Jane, y entonces le explicó por qué.

Sin dejar de llorar, le contó todo a su amiga. Cuando acabó, Caroline frunció el entrecejo.

— Ya sabes lo que voy a decir.

Sí, Jane lo sabía. Y una vez pensó que su amiga tenía razón. Jane siempre había sido la inteligente. Caroline la guapa. Esa noche, Caroline era la guapa y la inteligente.

— ¿Puedes arreglarlo? -preguntó Caroline.

Jane recordó la mirada de Luc cuando le dijo que se apartase de él y de Marie. Lo había dejado bien claro.

— No. No querrá escucharme. -Se recostó en el sofá y miró hacia el techo-. Los hombres son unos capullos. -Sacudió la cabeza y miró a su amiga-. Hagamos un pacto para pasar de ellos por un tiempo.

Caroline se mordió el labio inferior.

— No puedo -dijo-. Estoy saliendo con Darby, más o menos.

Jane se incorporó.

— ¿En serio? No sabía que la cosa fuese en serio.

— Bueno, él no es el tipo de hombre que suele interesarme. Pero es amable y me agrada. Me gusta hablar con él y también el modo en que me mira. Y bueno, la cuestión es que me necesita.

Sí, la necesitaba. Jane había imaginado que Darby probablemente abrumaría a Caroline con una vida de necesidad.

A la mañana siguiente, Jane recibió un ramo de flores de la organización de los Chinooks expresando sus condolencias. A mediodía, llegaron las flores del Times y, por su parte, Darby envió otro ramo. A las tres, llegaron las que Caroline había encargado. Todos los ramos eran preciosos y la hicieron sentir culpable. Le prometió a Dios que si hacía que dejasen de llegar ramos de flores nunca volvería a mentir.

Por la noche, vio por la televisión el partido de los Chinooks contra los Coyotes. A través de su protector facial, los ojos azules de Luc la miraron con tanta dureza y frialdad como el hielo sobre el que estaban jugando. Cuando jugaban cerca de su portería, podía apreciarse la apretada línea que formaban sus labios.

Miró a la cámara y ésta captó toda la rabia que había en su mirada. No parecía concentrado. Su vida personal lo estaba afectando en el juego, y si Jane había abrigado alguna esperanza respecto a arreglar su relación, la esperanza murió en ese instante.

Todo se había acabado.

Luc cometió tres faltas movido por la rabia que sentía.

— ¿Qué te pasa, Martineau? -le preguntó uno de los jugadores del equipo contrario tras la primera falta-. ¿Tienes la regla?

— Que te den por el culo -le respondió, trabándole los patines con el stick y haciéndolo caer.

— Eres un gilipollas, Martineau -dijo el tipo mientras lo miraba desde el suelo. Se montó una tángana y enviaron a Bruce Fish al banquillo de castigo en lugar de Luc.

Luc agarró la botella de agua y se mojó la cara. Mark Bressler se le acercó.

— ¿Tienes problemas para contener tu rabia? -le preguntó el capitán.

— ¿Tú qué coño crees? -El agua corrió por su cara y por el protector facial. Jane no estaba en la cabina de prensa. Ni siquiera estaba en el mismo estadio, pero no conseguía sacársela de la cabeza.

— Esto es lo que pienso. -Bressler lo golpeó en el hombro con su enorme guante-. Intenta no hacer más faltas y tal vez ganemos este jodido partido.

Tenía razón. Luc necesitaba concentrarse más en el partido que en la mujer que no estaba en la cabina de prensa.

— No más faltas estúpidas -convino.

Pero en la siguiente jugada, golpeó a un jugador en la espinilla y el tipo cayó al suelo.

— Venga ya, que no puede haberte dolido -le dijo Luc mientras miraba al jugador, que gemía de dolor cogiéndose la pierna-. Levántate y te enseñaré lo que es el dolor.

El público empezó a silbar y Bressler se fue al banquillo meneando la cabeza.

Tras el partido, el vestuario parecía más gris de lo normal. Habían metido dos goles al final del tercer periodo, pero no había sido suficiente. Perdieron por cinco a tres. Los periodistas deportivos de Phoenix interrogaron a los jugadores en busca de declaraciones altisonantes, pero nadie habló demasiado.

El padre de Jane había sufrido un ataque cardiaco y todos sentían la ausencia de ésta. Luc no había creído la historia del ataque, y le había sorprendido que saliese corriendo. Eso no era propio de la Jane que conocía. No constituía sino otra prueba de que no la conocía en absoluto. La auténtica Jane había mentido y le había humillado. Sabía cosas de él que a Luc no le apetecía leer en los periódicos. Sabía que se ponía hielo en las rodillas y que no estaba al cien por cien.

Era un idiota. ¿Cómo demonios había permitido que una pequeña periodista de pelo rizado y lengua afilada se colase en su vida? Ni siquiera le había gustado al principio. ¿Cómo se había enamorado de aquella manera de ella? Había puesto patas arriba su vida, y él tenía que descubrir el modo de quitársela de la cabeza. De volver a concentrarse. Podía hacerlo. Había luchado contra cosas similares antes, había combatido demonios peores que Jane Alcott. Se dijo que todo lo que necesitaba era determinación y un poco de tiempo. Darby les había dicho que no volvería al trabajo hasta la semana siguiente.

Una semana. Una vez que había salido de su vida físicamente, no le costaría demasiado tiempo hacerla salir de su cabeza y volver a centrarse en la competición.

Una semana después, supo que estaba en lo cierto. O al menos en parte. De nuevo estaba concentrado. Volvía a jugar a tope en lugar de dejarse llevar por las emociones, pero no había conseguido apartar completamente a Jane de sus pensamientos.

El día que regresaron a Seattle, se sentía magullado por dentro y por fuera. Como siempre ocurría con su hermana, cuando las cosas parecía que iban bien, al minuto siguiente comenzaban a ir mal. Ella le explicó cómo le había ido en la escuela y a continuación se quitó su ancho jersey… Luc quedó boquiabierto tras ver la ceñida camiseta que llevaba marcándole los pechos. Eran mucho más grandes que una semana antes de que se marchara. No es que se hubiese fijado en exceso, pero no pudo evitar apreciar la diferencia.

— ¿Qué llevas puesto?

— Mi camiseta BEBE.

— Tus tetas son mucho más grandes que la semana pasada. ¿Llevas un sujetador con relleno?

Marie se cruzó de brazos como si estuviese ante un pervertido.

— Es un wonderbra.

— No puedes ponerte eso cuando salgas de casa.

No podía dejarla salir con aquellos pechos que parecían torpedos.

— Lo he llevado al colegio toda la semana.

Mierda. Habría apostado lo que fuese a que los chicos de la escuela se habían fijado también. Toda la semana. Mientras él había estado de viaje. Cristo bendito, su vida era un desastre.

— Me apuesto lo que quieras a que los chicos de tu colegio habrán pasado un buen rato mirándote las peras, y seguro que no habrán pensado cosas bonitas sobre ti.

— Peras -gruñó ella-. Qué desagradable. ¿Por qué siempre me dices cosas desagradables?

«Peras» no era una palabra desagradable. ¿O sí?

— Te estoy diciendo cómo piensan los chicos. Si usas esos enormes sujetadores pensarán que eres una cualquiera.

Ella le miró como si fuese un pederasta en lugar de su propio hermano que intentaba protegerla de los pervertidos del colegio.

— Eres un enfermo.

¿Enfermo?

— No, no lo soy. Sólo intento decirte la verdad.

— Tú no eres mi madre ni mi padre. No puedes decirme lo que tengo que hacer.

— Tienes razón. No soy tu padre ni tu madre. Y quizá tampoco sea el mejor hermano del mundo, pero soy lo único que tienes.

Las lágrimas comenzaron a resbalar por el rostro de Marie y echaron a perder su maquillaje.

— Te odio, Luc.

— No, no me odias. Sólo estás molesta porque no quiero que vayas por ahí con un sujetador con relleno.

— Me apuesto algo a que te gustan las mujeres que llevan sujetadores con relleno.

En esos momentos, a decir verdad, Luc tenía una creciente afición, o más bien una obsesión, por los pechos pequeños.

— Eres un hipócrita, Luc -añadió ella-. Estoy segura de que tus novias llevan sujetadores con relleno.

Entre todas las mujeres que había conocido, la que más le había fascinado ni siquiera llevaba sujetador. Intentó no darle importancia, pero se la dio. Sentía que su cabeza era una olla a presión a punto de estallar.

— Marie, tienes dieciséis años -razonó-. No puedes ir por ahí con un sujetador que hace que los tíos se exciten. Tienes que llevar otra cosa. Tal vez un sujetador con cierres de seguridad. -Intentaba sonar gracioso.

Como siempre, Marie no entendió el sentido del humor, y se echó a llorar a lágrima viva.

— ¡Quiero ir a un internado! -gritó antes de salir corriendo hacia su habitación.

Luc quedó impresionado. No había vuelto a pensar en el internado desde hacía tiempo. Si la enviaba a un internado, no tendría que preocuparse de si llevaba sujetadores con relleno cuando estuviese fuera de la ciudad. Su vida sería mucho más simple. Pero, de repente, la idea de tenerla lejos de sí no le resultaba para nada atractiva. Ella tenía un humor cambiante y lloraba con frecuencia, pero era su hermana. Se estaba acostumbrando a tenerla cerca, y pensar en el internado ya no le parecía la mejor solución.

La siguió hasta su habitación y se apoyó contra el marco de la puerta. Estaba tumbada en la cama mirando al techo, con los brazos abiertos como un mártir en la cruz.

— ¿En serio quieres ir a un internado? -le preguntó.

— Sé que no quieres que esté aquí.

— Yo nunca he dicho eso. -Habían tenido ya una conversación similar-. Y no es cierto.

— Quieres librarte de mí -dijo ella entre sollozos-. Así que me iré lejos.

Luc sabía qué era lo que Marie necesitaba escuchar y qué era lo que él necesitaba decir. Por el bien de ambos. Había estado indeciso durante suficiente tiempo.

— Demasiado tarde -dijo cruzándose de brazos-. No irás a ninguna parte. Vas a vivir aquí, conmigo. Y si no te gusta, te fastidias.

Ella lo miró.

— ¿Incluso si quiero irme?

— Sí -respondió Luc, y se sorprendió de lo mucho que le importaba Marie-. Aunque quieras irte, estás atada a esta casa. Eres mi hermana y quiero que vivas conmigo. -Se encogió de hombros-. Eres como una espina clavada en el trasero, pero me gusta que estés por aquí dándome la tabarra.

— De acuerdo -susurró ella al cabo de un instante-. Me quedaré.

— De acuerdo, entonces. -Luc se apartó del marco de la puerta y volivio al salón.

Miró por el ventanal hacia la bahía. La relación que tenía con su hermana no era la mejor posible. Su modo de vida no era el ideal; él estaba fuera tanto tiempo como el que pasaba en la ciudad. Pero quería conocerla mejor antes de que fuese a la universidad, creciese y se convirtiese en una persona adulta.

Debería haberla visto más a menudo en los últimos dieciséis años. No tenía excusa. Ninguna buena, en cualquier caso. Había estado tan ocupado con su propia vida, que había pensado poco en ella. Y eso hacía que se avergonzase por las veces que había pasado por Los Angeles y no había hecho el esfuerzo de ir a verla. Para conocerla. Siempre había sabido que eso lo convertía en un egoísta. Ni siquiera había pensado que ser egoísta fuese algo malo… hasta ahora.

Oyó los pasos de Marie y se volvió. Con el rostro bañado en lágrimas, lo abrazó y apoyó la cabeza en su pecho.

— Me gusta vivir aquí y darte la tabarra.

— Bien. -Luc la apretó contra sí-. Sé que nunca podré ocupar el lugar de tu madre o de tu padre, pero voy a intentar hacerte feliz.

— Hoy me he sentido feliz.

— Aun así, no puedes llevar ese sujetador.

Se quedó quieta un instante, después dejó escapar un largo suspiro.

— Vale.

Permanecieron juntos mirando por el ventanal durante un buen rato. Ella habló de su madre y le explicó el motivo por el cual conservaba las flores secas en su tocador. Él creyó haberlo entendido, aunque seguía pensando que era un poco desagradable. Ella le dijo que también había hablado de ello con Jane, y que ella le había dicho que algún día se libraría de ellas, cuando estuviese preparada.

Jane. ¿Qué iba a hacer con Jane? Lo único que quería era vivir su vida en paz. Y así había sido, pero no había vuelto a tener un momento de paz desde que había conocido a Jane. No, eso no era cierto. Durante las pocas semanas que habían pasado juntos se había sentido mejor que en cualquier otra época de su vida. A su lado se había sentido en casa por primera vez desde que vivía en Seattle. Pero había sido una ilusión.

Ella había dicho que lo amaba. Él sabía que no era cierto, aunque en lo más profundo de su ser deseaba que aquella mentira fuese verdad. Era un capullo y un imbécil. Iba a verla la noche siguiente por primera vez en toda la semana, pero esperaba que, como cualquier otro dolor, tras el pinchazo inicial se hiciera inmune y no volviera a sentirlo.

Eso era lo que esperaba, pero no fue lo que sucedió cuando ella entró en el vestuario la noche siguiente. Luc sintió su presencia antes incluso de que apareciese. Al verla sintió un golpe en el pecho que lo dejó sin aliento. Cuando Jane habló, su voz se coló en su interior, y a pesar de su férrea voluntad, la absorbió como si de una esponja se tratase. Estaba enamorado de ella. No podía negarlo por más tiempo. Se había enamorado de Jane, y no tenía ni idea de qué hacer al respecto. Cuando se sentó con los pies metidos en los patines, con los cordones en las manos, la vio caminar hacia él, y con cada paso notó que su corazón se aceleraba un poco más.

Vestida de negro, con aquella fina y pálida piel, parecía la misma de siempre. Su pelo oscuro le caía sobre la cara, y Luc se obligó a atarse los patines, cuando en realidad lo que quería era zarandearla, y después abrazarla con fuerza hasta absorberla por completo.

Lo más difícil que Jane había tenido que hacer en su vida fue atravesar el vestuario y detenerse frente a Luc. Cuando se estaba aproximando, él agachó la cabeza y empezó a atarse los patines. Durante unos cuantos segundos, ella lo observó, y al ver que no alzaba la vista, dijo:

— Pedazo de tonto.

Él tuvo que apretar los puños para refrenar su deseo de acariciarla.

— Quiero que sepas -dijo- que no tengo la menor intención de escribir nada más sobre ti -añadió Jane.

Finalmente, Luc alzó la vista. Tenía el ceño fruncido sobre sus ojos azules.

— ¿Esperas que te crea? -dijo con el entrecejo fruncido.

Ella negó con la cabeza. Su corazón lloraba por él. Por ella. Por lo que podían haber compartido.

— No. No lo espero, pero tenía que decírtelo de todos modos.

Le miró de nuevo y se marchó. Se reunió con Darby y Caroline en la cabina de prensa y sacó su ordenador portátil para tomar notas.

— ¿Qué tal está tu padre? -preguntó Darby, haciéndole sentir un poco más culpable.

— Mucho mejor. Ya está en casa.

— Su recuperación ha sido asombrosa -añadió Caroline con una sonrisa de reconocimiento.

En el primer periodo, los Chinooks le metieron un gol a los Ottawa Senators, pero éstos salieron con fuerza en el segundo tiempo y también anotaron. Cuando sonó la bocina señalando el final, los Chinooks ganaban por dos goles de diferencia.

Mientras Jane caminaba hacia el vestuario de nuevo, se preguntó cuánto podría resistirlo. Ver a Luc constantemente era más de lo que su corazón podía resistir. No sabía cuánto tiempo podría seguir cubriendo los partidos de los Chinooks, aunque eso supusiera dejar el mejor trabajo que había tenido nunca y la oportunidad de mejorar su carrera.

Respiró hondo y entró en el vestuario. Luc estaba sentado frente a su taquilla habitual. Estaba desnudo de cintura para arriba. Tenía los brazos cruzados, y la observaba como si estuviese intentando resolver un rompecabezas. Ella hizo el menor número de preguntas posibles a los jugadores y salió de allí a toda prisa antes de echarse a llorar delante de todo el equipo. Ellos darían por seguro que lloraba por la enfermedad de su padre y, con toda probabilidad, le enviarían más flores.

Casi salió corriendo del vestuario, pero cuando estaba a medio camino de la puerta de salida, se detuvo. Si alguna vez había habido algo o alguien en su vida por lo que luchar, ése era Luc. A pesar de que le había dicho que la odiaba, al menos lo comprobaría.

Se volvió y apoyó el hombro en la pared gris, en el mismo lugar en el que Luc la había esperado a ella en una ocasión. Fue el primero en aparecer en el túnel, y su mirada se encontró con la de Jane cuando caminaba hacia ella, con aquel aspecto tan obscenamente atractivo, vestido con traje y corbata roja. Con el corazón en la garganta, ella le encaró.

— ¿Tienes un minuto?

— ¿Por qué?

— Quiero hablar contigo. Tengo algo que decirte, y creo que es importante.

Él le echó un vistazo al túnel vacío, abrió la puerta del cuarto de la limpieza en el que ya habían estado una vez, y la empujó dentro. Encendió la luz al tiempo que cerraba la puerta a su espalda, echó el cerrojo y quedaron encerrados en el lugar en el que él la había besado apasionadamente. Cuando miró su cara, comprobó que Luc ni sonreía ni parecía enfadado, sus ojos transmitían cansancio pero no parecían distantes. Ninguna emoción de las que ella había percibido en el vestuario.

— Creía que tenías que decirme algo.

Jane asintió con la cabeza y se apoyó en la puerta. El aroma de la piel de Luc la alcanzó devolviéndole antiguos momentos y despertando en ella un profundo anhelo. Una vez que había llegado el momento, no sabía cómo empezar.

— Quiero decirte lo mucho que siento lo de la historia de Bomboncito de Miel. Sé que es muy posible que no me creas, y no te culpo. -Sacudió la cabeza-. En el momento en que la escribí, estaba enamorándome de ti, y simplemente me senté y dejé volar mi imaginación. Ni siquiera estaba segura de enviarla o no. Me limité a escribirla, y al acabarla supe que era lo mejor que había escrito nunca. -Se apartó de la puerta y caminó por el pequeño cuarto. No podía mirarle y decirle al mismo tiempo todo lo que tenía que decirle-. Cuando la acabé, me dije que no podía enviarla, porque sabía que no te gustaría. Sabía cómo te sentías respecto a todas las mentiras que se habían escrito sobre ti. Me lo dejaste bien claro. -Dándole la espalda, pasó el brazo tras una estantería de metal-. Pero la envié igualmente.

— ¿Por qué?

¿Por qué? Eso era lo más duro de explicar.

— Porque te amaba y tú no me amabas a mí. No soy el tipo de mujer con la que estás acostumbrado a salir. Soy bajita y no tengo pecho, y apenas sé vestirme. Creía que nunca pensarías en mí del modo en que yo pensaba en ti.

— ¿O sea que te vengaste de mí?

Le miró por encima del hombro y se forzó a volverse. Para afrontar la cuestión tenía que mirarle a los ojos de nuevo.

— No. Si simplemente hubiese querido vengarme porque no estabas enamorado de mí, me habría mantenido en el anonimato. -Se cruzó de brazos para evitar que el dolor la hiciese caer al suelo-. Lo hice para poner fin a nuestra relación antes de que empezase. Así podría echarle la culpa a la historia de Bomboncito de Miel. Así no me comprometería demasiado.

Él negó con la cabeza.

— Eso no tiene sentido.

— No. Estoy segura de que no lo tiene para ti, pero sí lo tiene para mí.

— Es la excusa más estúpida que he oído en mi vida.

Su corazón se hundió. No la creía.

— He estado dándole muchas vueltas a lo largo de la semana, y me he dado cuenta de que en todas mis relaciones con hombres siempre he dejado una vía de escape por miedo a que me hiriesen. La historia de Bomboncito de Miel era mi vía de escape. El problema fue que no pude salir todo lo deprisa que quería. -Respiró hondo y añadió-: Te quiero, Luc. Me enamoré de ti, y tenía miedo de que nunca me quisieras. En lugar de pensar que una relación contigo no tenía ningún futuro debería haber luchado por lograr que funcionase. Debería… No sé qué. Pero ahora sé que lo he estropeado. Sé que la culpa es mía, y te pido disculpas. -Al ver que no decía nada, su corazón cayó en picado. No tenía nada más que decir, excepto-: Esperaba que pudiésemos seguir siendo amigos.

Él enarcó una ceja con expresión de duda.

— ¿Quieres que seamos amigos?

— Sí.

— NO.

Nunca había imaginado que una sola palabra pudiese herir de aquel modo.

— No quiero ser tu amigo, Jane.

— Lo entiendo. -Jane inclinó la cabeza y caminó hacia la puerta. No creía tener más lágrimas que llorar. Creía que ya había llorado todo posible, pero estaba equivocada. No le importaba si el resto del equipo de los Chinooks estaba en el túnel; tenía que salir de allí y alejarse. Agarró el pomo de la puerta y tiró, pero no pasó nada. Tiró con más fuerza, pero la puerta no se movió. Desechó el cerrojo, pero aun así no se abrió. Vio entonces que la mano de Luc, apoyada en la parte de arriba de la puerta, impedía que se abriese.

— ¿Qué estás haciendo? -le preguntó Jane volviéndose para mirarle de frente. Estaba tan cerca, que su nariz quedó a escasos centímetros de su pecho y pudo oler el aroma del algodón limpio de la camisa mezclado con el del desodorante.

— No juegues conmigo, Jane.

— No estoy jugando.

— Entonces, ¿por qué me dices que estás enamorada de mí y al instante siguiente quieres que seamos amigos? -Luc colocó los dedos bajo la barbilla de Jane y la obligó a mirarle-. Ya tengo amigos. Yo quiero algo más que eso. Soy un tipo egoísta, Jane. Si no puedo ser tu amante, si no puedo tenerlo todo de ti, entonces no quiero nada.

Inclinó la cabeza y la besó, fue una ligera presión en sus labios, y las lágrimas que ella había estado intentando contener le llenaron los ojos. Agarró entonces la camisa de Luc y apretó fuerte. Quería ser su amante, y en esta ocasión no inventaría razones para acabar con todo. Lo quería con todas sus fuerzas.

Él deslizó su boca por la mejilla de Jane y le susurró al oído:

— Te quiero, Jane. Y te he echado de menos. Mi vida es una mierda sin ti.

Ella le empujó y le miró a la cara.

— Dilo otra vez.

Él alzó las manos hasta su cara y le acarició las mejillas con los pulgares.

— Te quiero, y quiero estar contigo porque a tu lado me siento mejor. -Le colocó el pelo detrás de la oreja-. Una vez me preguntaste qué era lo que veía cuando miraba hacia mi futuro. -La tomó de la mano-. Te veo a ti -agregó, y le besó los nudillos.

— ¿No estás enfadado conmigo? -preguntó Jane.

Él negó con la cabeza y sus labios rozaron el reverso de su mano.

— Creí que lo estaba. Creí que iba a estar enfadado contigo para siempre, pero no lo estoy. No entiendo realmente tus razones para enviar la historia de Bomboncito de Miel, pero ya no me importa. Creo que me molestó más el hecho de sentirme engañado que la historia en sí. -Apoyó la mano en su pecho-. Cuando te he visto esperándome, mi rabia se ha evaporado y he sabido que sería el hombre más tonto del mundo si te dejaba ir. Quiero pasar el resto de mi vida conociendo tus secretos.

— No tengo más secretos.

— ¿Estás segura de que no hay otro más? -Pasó un brazo por su espalda y la besó en el cuello.

— ¿A qué te refieres?

— ¿No serás ninfómana?

— ¿Hablas en serio?

— Pues…

Jane negó con la cabeza y dijo en voz baja:

— No -antes de echarse a reír.

— Chist. -Luc la apartó de sí y la miró a la cara-. Alguien podría oírte, y sería nuestro fin.

Ella no podía parar de reír, por lo que él la silenció con un beso. Sus labios eran tibios y acogedores, y ella se abandonó a su beso como una auténtica ninfómana. Porque hay veces en la vida en que Ken no elige a Barbie. Y por ese motivo, Luc tenía que ser recompensado.

EPÍLOGO. ¡Lanza y anota!

Luc salió del ascensor al mirador del Space Needle y miró a su izquierda. Una mujer vestida de rojo miraba hacia el brillante centro de Seattle. El pelo, rizado y oscuro, le caía sobre los hombros y la cálida brisa de agosto había lanzado algunos mechones sobre su cara. Acababan de cenar en el restaurante que había debajo y, mientras él esperaba la cuenta, ella había subido hasta el mirador.

Mientras le observaba caminar hacia ella, las comisuras de sus rojos labios se curvaron formando una seductora sonrisa.

— Bonita noche para mirar las estrellas -dijo él.

Ella se mordió el labio inferior, después susurró:

— ¿Te gusta mirar?

— Más bien prefiero hacer. -La rodeó con los brazos y la atrajo hacia su pecho-. Y justo ahora quiero hacerte mi esposa.

— Eso no estaba en el guión -dijo Jane.

Hacía cinco semanas que se habían casado. Cinco semanas de despertarse a su lado cada mañana. De mirarla al otro lado de la mesa del comedor, y de llevar juntos los platos al fregadero. De verla lavarse los dientes y ponerse calcetines. Nunca, ni en un millón de años, habría imaginado que todas esas actividades cotidianas podían resultar tan excitantes.

Y lo mejor de todo era que le gustaba verla trabajar. Imaginar todas esas historias eróticas, ver más allá de su cara sin maquillar, y ver a la auténtica mujer.

Desde su compromiso, dejó de escribir sobre el hecho de ser soltera en Seattle. Y Chris Evans regresó a su puesto tras el tratamiento médico. El Times la dejó marchar y ella se convirtió en la nueva cronista deportiva del periódico rival: el Seattle Post-Intelligencer.

Tuvieron que planear la boda durante los playoffs, y como Luc estuvo fuera de la ciudad la mitad de ese tiempo, Jane, Marie y Caroline tuvieron que hacer la mayor parte del trabajo. Lo cual a él le vino muy bien. Todo lo que tuvo que hacer fue decir: «Sí quiero.» Le resultó bastante fácil. Verla bailar con la mascota del equipo en la recepción no lo fue tanto.

Pocos meses antes de la boda, los Chinooks llegaron a la final, pero se quedaron sin la Stanley Cup porque cayeron derrotados ante los Colorado Avalanche en el tercer partido. Luc inclinó la cabeza y enterró la nariz en el pelo de Jane. Siempre podrían intentarlo el próximo año.

— ¿Quieres ir a algún otro sitio? -preguntó Jane.

Habían pasado mucho tiempo recorriendo Seattle juntos. Él, Jane y Marie. Jane conocía todos los lugares destacados y los rincones que había que evitar.

— Quiero irme a casa -dijo. Marie iba a pasar la noche con Hanna, y Luc quería aprovechar ese tiempo a solas con su esposa-. ¿Qué me dices?

Ella se volvió y le abrazó.

— Nuestra casa es mi lugar favorito.

También lo era para Luc. Pero su casa era para él allí donde estuviese Jane. Nunca en toda su vida había amado a nadie tanto como la amaba a ella. Tanto que a veces le daba miedo.

Él la apretó con fuerza y miró hacia la ciudad. Estaba enamorado de su mujer. Sí, sabía lo que eso significaba. Que se había retirado, cazado por una mujer bajita de carácter fuerte.

Sí, eso era lo que significaba, y no le importaba…

Fin