Prado G. Velázquez

Tierra de Sol

Tierra de Sol

© Prado G. Velázquez

Edición en digital: marzo, 2015

Corrección modismos: Sonia García

Maquetación y conversión: Prado G. Velázquez

Primera edición en papel: diciembre, 2012

ISBN: 978-84-15643-66-1

Depósito Legal: M-40787-2012

Cubierta y diseño editorial: Éride, Diseño Gráfico

Dirección editorial: Sylvia Martínez

Fotos y retoque fotográfico: Txell Arribas y Diana Marzal

Twitter: @pradovelazquez

Facebook: «Novela Tierra de Sol»

Cualquier forma de reproducción, distribución, comunicación pública o transformación de esta obra sólo puede ser realizada con la autorización de sus titulares, salvo excepción prevista por la ley. Diríjase a CEDRO (Centro Español de Derechos Reprográficos, www.cedro.org) si necesita fotocopiar o escanear algún fragmento de esta obra.

Índice

Título

Datos ediciones

Prólogo y dedicatoria

Epígrafe

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Apuntes de interés

Agradecimientos y mención especial

Información sobre la edición digital y webs

Notas al final

Dedicatoria

Todo empezó como un juego aunque yo ya no tuviera edad; sin importar, me dejé seducir por unos personajes televisivos que colmaron una hermosa etapa de mi vida, y me lancé a escribir esta historia. Eso me reveló la niña ilusionada, hambrienta de arrancar sonrisas y emociones, que seguía habitando en mí.

Ha pasado tiempo desde la primera versión, y aunque la novela ha sufrido cambios, pero he querido conservar el espíritu original de quienes inspiraron este cuento. Es a ellas a quienes principalmente dedico la obra, por haber removido mi imaginación, por haber revuelto mi vida, por haberme regalado tantos buenos momentos.

También a Mapi y a Diana porque me han ayudado lo indecible con su visión crítica, su buen hacer y las múltiples lecturas de la novela, en todas las fases; a Carol, que siempre ha tenido palabras buenas para mí; a Clara Asunción García, por sus consejos y las guindas que me regaló sobre el arte de acortar una historia ―¡nos tomaremos esa cerveza!―; a Mariona y Roberto, por involucrarse con esa ilusión contagiosa ―¡gracias por meteros donde no os llaman!―; a la «family» por su apoyo incondicional, especialmente a Dori, Elena, Lola, Mery y Mónica, por su fe ciega en este sueño que han convertido en su propio sueño. A mi Puça, por su infinita paciencia perruna esperando la hora del paseo, y porque su nombre suena a beso en sueco. A Leire, porque le ha tocado torear mis nervios, mis miedos y mis horas de ausencia trabajando frente el ordenador...

Y a la que un día fue porque entonces, cuando todo empezó como un juego (aunque yo ya no tuviera edad), me ayudó a creer en mí. Con esto, te devuelvo el punto y final.

Prado G. Velázquez

Aún estamos aquí.

Es necesario hacer un mundo nuevo.
Un mundo donde quepan muchos mundos, donde quepan todos los mundos.

Subcomandante Marcos

1

―¡Chico! ―la voz de la forastera lo reclamaba de nuevo.

Después de media botella de tequila, apenas podía vocalizar. Hacía un par de horas que había llegado a la cantina sucia, maloliente y con aquella pinta de persona temible a la que uno sabía, por puro instinto de supervivencia, que no debía acercarse. Probablemente había recorrido un largo camino hasta llegar allí montada en un viejo Jeep. Entre tanta suciedad y el enredo de su negra melena podían vislumbrarse unos ojos casi transparentes que delataban que no era del lugar. Desde el momento en que puso en la tasca sus botas pringadas de barro, sus modales fueron hoscos; cualquier cosa que se moviera, una silla, un vaso, el vuelo aleatorio de una mosca pegajosa, era radiografiado por su vivaz mirada. No hacía falta ser muy listo para darse cuenta de que tras el aplomo de su porte se alzaba una persona desconfiada. Sin duda debía de ser una mujer audaz para atreverse a entrar sola en una taberna repleta de testosterona. O una buscona; aunque la gringa no tenía pinta de eso.

―¡Chico! ―llamó su atención con una seña de impaciencia. Levantó la botella vacía. Era evidente que quería más de lo mismo.

El chico se dispuso a llevarle la segunda botella de alcohol. Con toda seguridad, la mujer tenía un estómago a prueba de fuego, rumió el muchacho; aguantaba la bebida más que cualquier parroquiano de los que iban por allí, más incluso que su propio papito.

Cuando rodeó el tablón de madera que hacía las veces de barra de la cantina, un fornido hombre lo detuvo poniéndole la mano sobre el hombro: era Manuel, su padre. El muchacho no comprendió la sombría expresión que su padre intentaba disimular, sin éxito. Cualquiera que lo conociese como él sabría que se debía a la presencia de la forastera y que nada bueno cabía esperar de su extrema seriedad.

Sintió un escalofrío que le erizó el vello de la nuca. Su papá tenía temperamento, era más alto y más fuerte que la media de sus paisanos, lo que le había valido el respeto de todos. En seguida supo que la mujer no le agradaba, en su mirada torva se proyectaban el recelo y la fiereza a partes iguales.

El repentino manotazo que le arrebató la botella de la mano interrumpió sus reflexiones. Con un gesto de la cabeza le ordenó que volviese detrás de la barra. El pequeño obedeció sin rechistar. Nunca se quejaba cuando veía así a su papá.

El cantinero se dirigió con paso cansino hacia la mesa de la joven, que lo esperaba con una fachada de indiferencia bien ensayada, aunque su piel vibraba bajo la tensión contenida de quien se mantiene alerta. Él se detuvo frente a su mesa y dejó la bebida con un golpe seco.

La mujer no se inmutó. Levantó la vista hacia el alcohol y esbozó algo parecido a una sonrisa. Cuando se disponía a agarrar la bebida, el tabernero la apartó. Ella hizo una mueca de fastidio pero entendió lo que sucedía, así que se llevó la mano al cinturón sin prestar atención al grandullón. Allí llevaba colgado un machete desdentado por el uso y el abuso de su filo.

Al ver el sospechoso ademán de la morena, el tabernero reaccionó cogiendo la botella por el cuello, amenazante, advirtiéndole con el silencioso pero contundente aviso.

Sin alterarse ante el amago del hombre, alcanzó una reducida y roída bolsa de piel que también pendía del cinturón. La tiró sobre la mesa con más agilidad de la esperada.

El muchacho contemplaba la escena desde el otro lado del salón. Su padre seguía receloso, examinando a la joven como un depredador, atento a cualquier movimiento inequívoco. La mujer desparramó el contenido de la bolsita sobre la mesa y le invitó con el gesto a que se cobrara el servicio.

Con ojos desorbitados, su padre sonrió exageradamente dulcificando sus rasgos. El brillo de las diminutas piedras doradas competía con el de sus grandes dientes.

Solo entonces la mujer sonrió por primera vez desde que llegara.

―Toma una china. Espero que sea suficiente ―dijo con sorna mientras alargaba la mano hacia la bebida que él seguía empuñando, y se la quitaba de un zarpazo.

El cantinero apenas pudo contener el pasmo mientras se debatía por cuál de las pepitas decidirse, ya que las había de varios tamaños. Le tembló la voz cuando respondió:

―Sí, señorita. Discúlpeme, por favor ―el gigante se deshizo en aspavientos amables y grandilocuentes para reconciliarse con la joven―. Tiene que entender que estamos en un lugar de paso y aquí entra todo tipo de clientes... Malos clientes. Yo tengo una familia que mantener... ―plañó disculpándose con ese acento dulzón que tanto le gustaba escuchar a ella.

―Tranquilo. No me debes explicaciones. Son tiempos duros ―concluyó mientras devolvía el resto de oro esparcido por la mesa a su sitio original.

Dio por zanjada la escueta conversación con un trago largo, pero el cantinero siguió plantado frente a ella, observándola con los ojos entornados. Ella dejó de beber, enfrentándose a él en un duelo silencioso de miradas. Había algo en aquel hombre corpulento que le daba mala espina. Por experiencia sabía que, tarde o temprano, eso significaría problemas.

Súbitamente, el gigante mostró su perfecta dentadura con una sonrisa enorme mientras le ordenaba al muchacho:

―¡Chico!, sirve una ronda a todo el mundo. ¡En chinga! ―le metió prisa con esforzado alborozo.

La desastrada joven se secó con la manga unas gotas de tequila que le caían por la barbilla. Al ver el jolgorio general que provocó la invitación, decidió dejar de lado su innata desconfianza y se dejó seducir por el ambiente festivo que en un momento invadió el garito. Eso era una de las cosas que más le gustaba de aquellas gentes: la capacidad de hacer una fiesta de cualquier acontecimiento, por minucia que fuera. La capacidad de olvidar las preocupaciones, el aguijón del hambre, el dolor en la espalda, durante el tiempo que duraba la fiesta. La capacidad de celebrar lo más sagrado: la vida.

Como si se tratara de otro hombre, risueño y jovial, el tabernero le devolvió la atención al tiempo que se guardaba la pepita de oro y se servía una copa para él.

―Me llamo Manuel. A su servicio, señorita... ―se presentó extendiéndole la mano. Ella dudó un segundo antes de responder al saludo, pero al fin le dio un fuerte apretón de manos.

―Sol.

Al escuchar el nombre, él gesticuló con extrañeza. La chica torció las comisuras de la boca hacia abajo y, encogiéndose de hombros, comenzó a explicarle, como si fuera una letanía largamente recitada, la procedencia de su apelativo:

―A mi abuela le encantaba Marisol, una niña prodigio española de los años 60. Creía que yo sería rubia, como ella y como todas las mujeres de mi familia... Pero se equivocó.

―¿Así que es española? Este... Usted no tiene el lindo hablar de los españoles ―añadió Manuel, solícito.

―Es porque estoy borracha ―respondió, haciendo un brindis con la botella.

El cantinero ensanchó aún más la sonrisa. A Sol le disgustaba tanta cortesía; ni le parecía sincera ni estaba acostumbrada. Lo único que quería era celebrar sola su descubrimiento y su inminente retorno a casa sin que nadie la molestara.

―¿Qué hace una muchacha... con su aspecto... sola, por estas tierras? ―inquirió Manuel mientras se sentaba a su lado con sumo cuidado, como evitando hacer algún movimiento que pudiera asustar a la extranjera, como el gato que intenta acorralar al ratón

―¿Quién te ha dicho que estoy sola? ―balbuceó Sol con cierta lucidez impregnada de cautela.

Él dejó de sonreír y buscó entre la concurrencia: excepto la española, los mismos parroquianos de siempre. Manuel devolvió una astuta mirada a la joven y rió por lo bajo; era evidente que iba de farol al insinuar que no estaba sola.

Ella se mojó los labios con un nuevo sorbo de licor. Mientras lo hacía, no le quitó la vista de encima al tabernero. Con la creciente impresión de que el tipo tramaba algo, cogió la botella y se preparó para marcharse. Por ese día ya había sociabilizado suficiente. Dormiría la mona en el asiento trasero del Jeep. Mañana sería otro día.

La mano grande y fuerte de Manuel la detuvo. Sol escudriñó a través de las rendijas en las que sus acerados ojos se habían convertido.

―¿Qué? ―preguntó sintiéndose demasiado embriagada.

―Me preguntaba si quería tomar una copa más mientras hablamos un poco.

―¿Qué pretendes? ¿Que caiga en un coma etílico? ―farfulló liberándose de la mano.

―Híjole, ¡claro que no! ―exclamó con guasa―. Pero he pensado que le gustaría beber acompañada.

―Tengo alma de ermitaña. Y si quiero más ―le mostró la botella―, tengo el depósito lleno, gracias.

―Nunca vi beber así a una hembra. Seguro que tiene algo que celebrar.

Sol se apoyó en la mesa intentando disimular la creciente náusea que la asaltó. Algo en su estómago se estaba revolviendo, aparte del tequila.

―Si así fuera, es algo que no te incumbe.

Manuel vació el vaso de un trago y se puso en pie acercándose mucho a ella. Demasiado. Inesperadamente, ronroneó con voz melosa:

―¿Ha encontrado algún yacimiento interesante, señorita?

Sol afiló los ojos aún más. Entre la nebulosa que la envolvía, empezó a comprender las intenciones de ese sinvergüenza: quería sonsacarle información sobre el oro con el que había pagado. Estaba muy bebida, aunque no lo suficiente como para no reconocer a un carroñero. Lo más inteligente que podía hacer era montar en su Jeep cuanto antes y desaparecer; eso si podía llegar a la puerta sin caerse. Con un mohín de hastío por respuesta, dio media vuelta para salir; pero un bochornoso traspié la lanzó directa a los brazos del gigante, que la sostuvo antes de que perdiera pie. Manuel aprovechó para agarrarla de la cintura con suavidad y le habló con un tono tan pegajoso como las moscas de la taberna.

El chico observaba la escena con atención. Nunca había visto así a su padre, la tensión y la emoción formando un todo que le confería un porte desconocido de poder. Desde la barra pudo apreciar sus córneas enrojecidas, fijas en un único punto de interés: la zarrapastrosa forastera. Observó que la seguía como un gallo a la gallina, con el pecho henchido y la voz más dulce y sugerente que jamás hubiera oído de sus labios. Se habían detenido en la puerta de la entrada. Ella sujetaba la mano que él le había puesto sobre el hombro. Un descuido, se dijo, ya que la sonrisa que la mujer esgrimía no era de alegría precisamente.

¿A qué jugaban? Él ojeaba a su alrededor por si alguien les prestaba atención. Su padre era altivo y no le gustaría tener testigos en el caso de que la gringa lo rechazara, era muy macho como para encajar una negativa. Sonrió con cierto nerviosismo, sus dientes inmaculados contrastaban con la piel taína de su rostro redondo.

―¿Tiene dónde pasar la noche, mamacita?

―Sí ―escupió iniciando el mutis. El hombre la siguió.

―Creí que quizás...

―Ni se te ocurra pensarlo siquiera ―susurró. Aun así, el susurro sonó más amenazante que si le hubiese puesto un revólver entre las piernas.

Un par de borrachos rompieron a reír con estridencia, ridiculizando al padre del chico.

―¿Demasiada gallina para ti, cabrón? ―se mofaron.

―Chinga tu madre ―les contestó Manuel mordiendo la rabia que se agazapaba en su mirada furibunda. Cuando se dirigió a ella de nuevo, era todo sumisión y dulzura―. Disculpe si la ofendí, comadre. Solo quería ofrecerle mi hospitalidad, no más. Creí que una ducha de agua caliente le vendría bien, ¿me equivoco?

Al oír la oferta, el nebuloso iris de Sol resplandeció.

―¿Agua caliente?

―Si me lo permite, ahorita mismo voy a por la llave de una habitación. Si se va a sentir más segura, la acompañará mi mujer ―Sol titubeó―. Agua caliente, sábanas limpias y un colchón blando es todo lo que puedo ofrecerle.

Ella sabía que algo no iba bien, el estómago no la engañaba nunca pero le costaba pensar con claridad. Además aquello sonaba a gloria. Y había mencionado a su esposa... Por no hablar de que tenía que estar presentable cuando llegase a la ciudad, o no la dejarían subir al avión con su desaliñado y apestoso aspecto. Quizás veía gigantes donde solo había molinos de viento. Decidido: se daría un baño para despejarse y se marcharía temprano, sin que el tipo se diera cuenta.

El chaval advirtió que Manuel se acercaba a los borrachos que se habían metido con él y que bebían en una mesa próxima. Eran dos forasteros que se habían instalado en la zona hacía pocos meses. En las últimas semanas habían visitado la taberna con frecuencia. Él no sabía qué tipo de negocios se llevaban entre manos con su papito; pero, definitivamente, no le gustaban. Y a su padre tampoco, porque siempre se ponía muy nervioso cuando venían. Como esa misma noche. Invariablemente lucían un semblante hosco, como si les debieran algo y no les pagasen. De hecho, era la primera vez que los veía reír con tal desparpajo; aunque, para ser sincero, eso no le había tranquilizado.

Manuel les dijo algo mordiendo las palabras en una mueca estirada, el ceño sombrío de su progenitor no expresaba ni pizca de humor. Algo grave estaba sucediendo delante de sus narices y él solo podía quedarse detrás de la barra, sirviendo más tequila.

Seguidamente, los dos hombres se levantaron tambaleándose y salieron del local, riendo todavía. Al pasar por al lado de la joven extranjera dijeron algo que a ella no le gustó, a juzgar por la mirada asesina que les dedicó. Mientras tanto, su padre cogió una de las llaves que colgaban del mugriento tablero que había detrás de la barra y desapareció tras la puerta del almacén. Al poco volvió junto a la gringa que lo esperaba apoyada en la pared, con la cabeza echada hacia atrás. La ayudó a incorporarse y la condujo hacia el exterior, cosa que extrañó al muchacho. Las habitaciones de alquiler se encontraban en el piso superior, ¿para qué necesitaba la llave?

―Manuelito, ¿adónde va el pinche rascuacho de tu padre? ―preguntó su madre desde la cocina, llorando desconsoladamente.

El chiquillo corrió hasta allí, preocupado al verla tan atribulada.

―¿Qué pasó, mamacita? ¿Por qué lloras de esa manera?

―¡Estas cebollas, que son muy bordes! ―exclamó la mujer tirando una cebolla a un barreño lleno de agua. La cebolla, blanca y lustrosa, flotaba―. ¿A dónde fue tu padre, mi niño?

―No lo sé. Cogió la llave de uno de los cuartos de huéspedes pero no subió... Salió afuera con la extranjera.

Fuera del ambiente cargado del interior, el fresco de la noche golpeó las sonrosadas mejillas de Sol. Se detuvo unos segundos en el porche del local, inspirando con fuerza mientras contemplaba los millones de estrellas que poblaban el cielo. Abrazó una anticipada melancolía.

―¡Esto sí que voy a echarlo de menos!

Un perro ladró en las cercanías. El frío cortaba la respiración, era como si el invierno hubiera llegado de golpe. La luna, inmensa a esa altitud, proyectaba sombras rotundas sobre el pedregoso sendero.

―Venga, hermana, vayamos al cuarto o se congelará. La brisa viene helada esta noche.

Manuel caminaba delante de ella; le costaba seguir su paso firme y seguro, el mundo se movía demasiado deprisa a su alrededor.

―¡Ey! ¡Espera, Goliat! ¿Qué prisa te ha entrado? ―balbuceó.

―Tengo que volver a la cantina, comadre. Dejé solo a mi chico y es un poco pendejo.

―¿Y tu esposa? ¿No dijiste que me acompañaría ella?

―Sí, pero ahorita no puede ausentarse del fogón, mamacita ―contestó sin darle importancia mientras desaparecía doblando la esquina de la casa que daba a la parte trasera del local, donde Sol supuso que estaba el acceso a las habitaciones.

―¡Ey! ¡No corras, gallo cabrón! Bastante trabajo tengo manteniendo el equilibrio como para correr detrás de ti ―gruñó molesta.

Tuvo que apoyarse en la pared más próxima tratando de enfocar el paisaje doble y en constante movimiento que tenía frente a sí.

―Me temo... que he bebido... demasiado... ―se dijo poco antes de que una fuerte convulsión le retorciera el estómago hasta obligarla a vomitar. Recordó las náuseas de minutos antes, anunciándole que algo no iba bien, y rió con cierta amargura―. He aquí mi sexto sentido para los problemas desparramado por la pared.

―Eso no le va a gustar a mi guey... ―opinó una voz amenazante a sus espaldas―. Es una porquería, señorita. Se merece un castigo.

Antes de que Sol pudiera virar para reconocer al dueño de la sarcástica voz, unas manos fuertes le retorcieron el brazo y la empujaron contra la pared. La botella que llevaba se le cayó al suelo y rodó a unos metros. Sintió el frío de la piedra pegado al rostro, el cuerpo de aquel hombre la estaba aplastando contra el muro sin dejarla respirar bien. El olor de sus propios vómitos la intoxicaba y le sobrevino otra arcada, pero sabía que si no se aguantaba, la situación la dominaría y no podría escapar, así que inspiró hondo, concentrándose en su cuerpo entumecido. Era momento de actuar.

―¿Nadie te ha dicho que así no se trata a una dama? ―escupió al tiempo que levantaba la pierna hacia un lado evitando el muro que la presionaba y la impulsó con fuerza hacia atrás, calculando la altura de la rodilla de su agresor. Entonces descargó un enérgico golpe.

El asaltante soltó un alarido, apartándose de un salto. Sol volteó para encararlo, pero su mirada desenfocada no lograba dar con él.

―¿Dónde te has metido, valiente?

El quejido sordo del hombre la invitó a inspeccionar el suelo: allí estaba, con los dientes apretados, abrazándose la pierna que se articulaba de un modo imposible a la altura de la rodilla. Sol entornó los ojos, divertida, y sonrió de medio lado.

―¡Uh! Eso debe doler, ¿verdad, hermano?

―¡Manuel! ―gritó el corpulento salteador, a quien reconoció como uno de los borrachos de la taberna―. ¡Manuel!

Sol oyó la carrera de varios pies acercándose. Se preparó para enfrentarse a Manuel y al hombre que venía con él. Los tenía delante, a solo tres pasos, pero no eran dos, como esperaba. Eran cuatro hombres, fornidos y con cara de pocos amigos. Y no paraban de moverse de un lado a otro.

A través de las brumas del alcohol, realizó un cálculo mental intentando averiguar sus posibilidades. Aquello no tenía buena pinta, aunque en situaciones peores se había encontrado en los últimos tres años, se dijo. Desafiante, les mostró su hermosa dentadura con una sonrisa feroz que, en otra situación, habría espantado al más valiente, pero en ese momento y en su estado, los cuatro... seis... ¿dos? hombres se echaron a reír: la mujer, sola y borracha, no resultaba tan peligrosa como les habían advertido.

Aprovechando la súbita risa de sus oponentes, Sol acometió primero tomando ventaja de la situación. En un momento derribó a uno de los tipos con un certero puntapié en el estómago y se colocó tras la espalda de Manuel con un ágil aunque desmañado giro; en su estado ya era mucho que pudiera defenderse, no podía además hacerlo bonito. Desenfundó su desdentado machete y le amenazó oprimiéndole el cuello con el filo mientras controlaba al resto de sus asaltantes. Prodigiosamente, los ocho hombres que había visto hacía apenas unos segundos volvían a ser dos.

―¿Qué demonios llevaba... el tequila que me has vendido? ―gruñó enojada al tipo que le retenía. Él intentó responder, pero tuvo miedo a que el filo del machete hendiera la piel al hablar―. Déjalo, es una pregunta retórica ―añadió notando cómo su fuerza se debilitaba por momentos. Debía marcharse de allí cuanto antes o sería una presa fácil para los canallas. Sabía perfectamente lo que estaban buscando y no estaba dispuesta a perderlo todo. Ahora no. No después de lo que había sufrido para conseguirlo―. Voy... voy a contar hasta tres y... vais... vais a correr tanto como vuestras barrigas os permitan...

No vio acercarse a la fuerte figura que surgió de entre las sombras que la casa proyectaba a la luz de la luna, pero los hombres caídos en el suelo sí. Se levantaron mostrándole las manos desarmadas, desviando su atención hacia ellos.

A Sol le urgía huir porque no sabía cuánto tiempo más sus piernas la mantendrían de pie. Antes de que pudiera sentir su presencia, la figura la abordó por detrás y, sin ningún tipo de contemplación, le arreó un golpe en la cabeza. Sol vio el suelo acelerarse hacia sus narices, y cayó de bruces sobre la tierra rocosa. Dentro de su cabeza se instaló un molesto zumbido que no la dejaba pensar con claridad. Una fresca sensación de humedad se deslizó por su nuca provocándole un leve cosquilleo. Bizqueó ante la robusta forma de Manuel, que se inclinaba hacia ella ofreciéndole la botella de tequila manchada de sangre.

―¿Quieres un poco más, Velasco? Aún queda licor, machada de mierda.

¿Por qué ese tipo la llamaba por su apellido con tanta confianza, como si la conociera?

Alguien apartó el machete de su mano con una patada. El ruido del metal deslizándose sobre el suelo se apagó, igual que sus esperanzas de intimidar a aquellos granujas sin escrúpulos.

El que la había golpeado por la espalda ayudó a levantarse al que tenía la rodilla rota, que aulló de dolor cuando apoyó la pierna en el suelo. El crujido de la rótula del canalla aún resonaba en los oídos de Sol y supo que él siempre la recordaría. Sonrió con malicia.

―¡Maldita bruja del demonio! ¡Vas a chingar a tu madre! ―gritó dirigiéndole una intensa mirada de odio―. ¡Déjame, falluco! Me va a mamar la verga, ¡hija de la gran...!

―Quieto, chavo, ya te la madrearás después ―lo tranquilizó su compinche.

Manuel vertió licor sobre la mujer que, poco a poco, iba recuperándose del golpe. Lo tenía muy cerca de la cara, tanto que podía oler su excitación. Ella hizo una mueca al sentir la quemazón de la bebida sobre la herida abierta de la cabeza.

―¿Qué? ¿Duele?

La mujer movió los labios para decirle algo pero no emitió sonido alguno. Manuel se acercó un poco más, riendo, y acabó de vaciar el alcohol en el gaznate de la chica. En ese momento ella cogió un puñado de tierra y se lo tiró a los ojos. El gigante se llevó las manos a la cara, maldiciendo mientras recibía una ruda patada en las piernas que le hizo perder el suelo bajo los pies, obligándole a aterrizar sobre la espalda con un golpe seco.

Sol se levantó con dificultad, su mirada inyectada en sangre. Tenía que acabar con ellos a toda costa y escapar, o no lo contaría. Esa gente iba en serio.

Uno de los borrachos de la fonda se lanzó contra ella, intentando derribarla con el peso de su cuerpo, pero Sol eludió el envite con una finta. Descargó toda la fuerza de la que disponía en su antebrazo para dejarlo sin resuello con un violento golpe en las costillas, de modo que le fue más fácil derribarlo con una sencilla llave; «¡bendita instrucción!», se dijo pensando en los años de entrenamiento militar. Aún con la cabeza dándole vueltas, se agachó para arrebatarle a uno la botella de tequila manchada con su propia sangre. La frenética carrera del que quedaba de pie lo delató, de modo que Sol se mantuvo de espaldas a él, medio agachada, esperando a que estuviera a su alcance; cuando lo percibió justo detrás de ella, se incorporó de golpe y dio un giro brusco sobre los talones, lanzando el brazo que sostenía la botella vacía directo hacia la mandíbula de su adversario. Un ‘crack’ sordo acabó con la embestida; la sangre le salpicó en la cara a la chica, que vio cómo la figura se desvanecía cayendo redonda a sus pies.

―¡Demonio! ¡Esa mujer es un demonio! ¡Que te chupe la bruja, zorra! ¡Matadla! ¡Manuel! ¡Mátala, cabrón! ―gritaba desde el suelo el que tenía la rodilla rota.

Manuel, aún con los ojos anegados de lágrimas y tierra, agarró el machete de Sol que estaba tirado a su lado y se dirigió hacia ella con malsanas intenciones. Su dulzona y albina sonrisa hacía rato que se había esfumado. Ella esgrimió la botella que mantenía en la mano y tomó posición de defensa, pero el hombre no se amedrentó; avanzó hacia ella con la furia centelleando en sus tensos rasgos.

Sol retrocedió, insegura de poder aguantar otro envite. Apenas podía enfocar la visión sobre su enfurecido contrincante, mucho menos podía hacerlo sobre la mortífera arma que no paraba de ondular en el aire dibujando destellos de muerte. Era el momento de salir corriendo sin medir las fuerzas nuevamente con el maltrecho orgullo de Manuel, así que se concentró en la frente del hombre y, con inaudita velocidad, lanzó la botella directa a la cabeza, dando en el blanco con más suerte que puntería.

Sin esperar a que reaccionase ni comprobar si estaba fuera de juego, dio media vuelta y corrió hacia el Jeep agarrándose la cabeza que le retumbaba con cada paso que daba, mientras oía al hombre de la rodilla rota que seguía injuriando y maldiciendo. Si seguía gritando de ese modo, los feligreses de la tasca saldrían e irían a por ella, sin preguntar quién tenía la razón. Ella era foránea, luego era culpable.

Un parsimonioso aplauso impregnado de cinismo paralizó su carrera hacia la salvación. Delante de ella, apoyada en el capó del coche, una indolente silueta la esperaba. Antes incluso de que pronunciase palabra alguna, la punzada en su pecho le predijo de quién se trataba. Velasco se detuvo pasmada ante la revelación.

―¡Eres increíble, darling! ―era su voz, de eso no cabía duda. El suave acento estadounidense, exagerado cuando se enfadaba, era inconfundible, y el siseo de serpiente al arrastrar las palabras la delataba.

Un escalofrío le recorrió la espina dorsal. No estaba en su mejor momento para enfrentarse a ella, el golpe recibido en la cabeza le latía con ferocidad.

―Ni aún mamada han podido mis chicos contigo. ¿Cómo lo haces.

―Cuestión de práctica ―sonrió desganada.

Sol supo que ese era el principio del final. Tantos años viviendo peligrosamente y ahora acabaría sus días vencida por una estupidez. Pero estaba decidida a enfrentarse a su destino, como siempre había hecho. Moriría, pero se llevaría por delante a la asquerosa bicha que la había estado acosando sin tregua.

Una vez más, estaba frente a ella, como tantas veces en el pasado. Había estado evitándola el último año, intentando ganar la carrera hacia la cantera de Tumankaialpa, cribando las pistas falsas de las verdaderas y siguiéndolas después, atravesando la selva sin más compañía que un machete y su Winchester de repetición, escondiendo sus huellas de los hombres de Laurie Hannigan... La necesidad de volver a España la conducía, había sido su guía en la loca y desesperada misión: la exigencia de olvidar cuanto había vivido junto a esa mujer. Hacía demasiado tiempo que había dejado de ser una persona y se sentía cansada, demasiado cansada. Quería volver y olvidarse de todo empezando una vida nueva, si eso era posible. No le resultaría fácil, sabía que no se desprendería jamás de las fechorías cometidas, pero permanecer en esas tierras donde Hannigan la perseguiría hasta acabar con lo poco que le quedaba de alma tampoco era lo más apetecible.

La americana era el único obstáculo entre su vuelta a casa y el infierno que cada día la atormentaba. Un obstáculo casi imposible de sortear ya que, después del esfuerzo, cuando por fin tenía un pie al otro lado del Atlántico y regresaba con el poder que el oro le proporcionaría para cambiar su destructiva existencia, la tenía acorralada como a un estúpido ratón. La desvalijaría, le arrancaría las coordenadas del yacimiento y luego trincharía su cuerpo en pedacitos para dárselo a los coyotes. Era muy capaz de ello; había sido testigo de su crueldad en incontables ocasiones.

Maldijo el momento en que decidió entrar a refrescarse el gaznate para celebrar su vuelta a casa. Debería haber imaginado que Hannigan la tenía cercada y que en esa zona contaba con colaboradores dispuestos a venderse por unas cuantas promesas. Su debilidad por el aguardiente autóctono pondría fin a su penosa existencia en aquella luminosa y fría noche. Se lo tenía merecido.

―Te has cortado el pelo ―observó la morena torciendo la boca de medio lado―. Te queda bien.

―¡Déjenosla a nosotros, jefa! ―exigió la voz de un hombre colérico.

Manuel y el otro secuaz, ya recuperados del botellazo, se acercaron a ella por detrás, machete en mano.

―¡Callaos, cabrones! ―ordenó sin dejar de amenazarla con su vieja 870 MCS de cañón recortado, la más dañina de las escopetas a poca distancia, aunque ninguna distancia era suficiente si se trataba de Laurie Hannigan―. Bien, vas a dejar de ser un grano en mi culo y me vas a decir dónde está el yacimiento. Tú decides si por las buenas o por las malas.

Sol vio el resplandor de la luna reflejarse en su alienada sonrisa de vencedora.

―¿Tú qué crees? ―replicó. Se lo pondría difícil, como siempre.

El sonido gutural que Laurie emitió le recordó al ronroneo de satisfacción de un gato. Desde muy pequeña, Sol había aprendido que los gatos son interesados y celosos de su independencia. Ronroneaban cuando querían conseguir atención, caricias o un cobijo entre las sábanas, pero eran infieles por naturaleza, no tenían reparo alguno en sacarle los ojos a quien los alimentaba. Los gatos, como cualquier felino, no eran de fiar. Igual que Hannigan. Aunque esta se asemejaba más a una víbora fascinante, de piel fría y escurridiza.

La americana la sopesó en silencio, sin perder nunca la ostentosa y peligrosa sonrisa. Le tenía ganas; desde hacía tiempo esperaba que ese momento llegara. Aquella maldita mujer había trastocado sus planes, se había adelantado a cada uno de los movimientos que había planeado meticulosamente para conseguir su objetivo. Todo parecía estar mucho más lejos de su alcance si Velasco estaba libre, pululando por esas tierras. Todo parecía mucho más difícil si no la tenía subyugada y en sus manos.

Con un rápido movimiento, levantó la atlética pierna y golpeó en la jeta a Sol, que retrocedió impulsada por el inesperado puntapié. Sus reflejos estaban adormecidos.

―Velasco, darling, no estás preparada para este encuentro y lo sabes ―susurró deleitándose al ver la sangre manar a borbotones por su nariz.

Sol fue a por todas y, cogiendo fuerzas de donde no había, dio un salto de tijeras. Un pie la alcanzó en el estómago y el otro en plena cara. Laurie fue a dar con el trasero contra el suelo.

―Parece que no está tan mal para una... borracha, ¿no crees? ―rió.

La mujer hizo una señal desde el suelo a los hombres, que se arrojaron contra Velasco. Desarmada y con el efecto del alcohol en auge, no tuvo nada que hacer contra los dos rufianes. En pocos segundos la redujeron, obligándola a arrodillarse con los brazos sujetos a la espalda en una llave que le hacía doloroso cualquier movimiento.

La otra mujer rió satisfecha. Se dirigió hacia ella contoneándose provocativa, elegante. Se agachó situándose a la altura de su rival. Velasco estaba sudorosa y la sangre no paraba de manarle de la nariz. La acarició con dolorosa delicadeza mientras ronroneaba.

―Mmmmm... Querida, podrías haber sido la mejor junto a mí, lo habrías tenido todo. Habríamos llegado donde hubiésemos querido. Y en vez de eso, prefieres huir a un mundo que ya no es el tuyo. Lo que tú recuerdas ya no existe, porque, vayas donde vayas, todo lo que has hecho te perseguirá. ¿No lo entiendes? No tienes escapatoria; por muy lejos que te vayas de mí, por mucho oro que consigas para cambiar de vida, no volverás a estar bien en ningún sitio... Ni con nadie.

Esas palabras eran la verdad que Sol Velasco se negaba a aceptar, el temor que siempre la acompañaba: significaban que ella era su propia trampa, su propio infierno, y no estaba preparada para vivir con esa certeza. Por eso quería marcharse, para comprobar si era cierto, si había vida lejos de Laurie Hannigan o todo se reducía a sangre y dolor.

La americana enfundó su escopeta; necesitaba libertad de movimiento para acercarse a los labios de Sol. A dos centímetros de ella, su respiración vibraba por la contención, su aliento caliente la quemó.

―Oh, Velasco, si supieras... cómo me excita verte así ―su mano descendió hacia los pechos de la mujer, que entornó los párpados intentando entender lo que pasaba, entre el dolor que le infligían en los brazos y la suavidad que acariciaba sus senos.

Oyó aquellas palabras que empezaban a cobrar sentido en el zumbido de su cabeza, podía sentir en estéreo el aliento húmedo de su agresora e, inesperadamente, vio una tenue luz al final de esa aventura.

Los bandidos, boquiabiertos ante el espectáculo, se relamían imaginándose cómo podía acabar la tórrida escena que presenciaban. Aflojaron ligeramente el agarre sobre su presa, pensando que ya no era peligrosa. En pocos minutos la verían deshecha como la manteca en las expertas manos de la otra.

―Esto... lo he soñado tantas veces... ¿Por qué me dejaste, estúpida?

Su mano siguió deslizándose hacia abajo, buscó dentro del holgado pantalón de Sol, que dejó escapar un suspiro entrecortado e intentó pegar su cadera a la de Hannigan. El agarre de sus opresores se suavizó aún más.

―Tú, así, como ahora, sucia... Me encanta cuando estás sucia... Sumisa. ¿Te hacen daño mis hombres? ―llegó a la ingle de la chica―. Sé mía, Sol, sé mía una vez más ―le pidió con agonía.

Obedeciendo a su instinto, Sol se acercó a ella con la boca entreabierta. Podía ver claramente la extrema excitación de la mujer y oía el latido acelerado de los hombres que la mantenían sujeta, aunque ya no tanto como para impedirle cierta libertad de movimiento. Buscó la boca ardiente, que la recibió con urgencia. Sol se apartó un poco, provocando que fuera su oponente la que se acercara al beso y así disponer de una posición más cómoda. La americana respiraba pesadamente, cerró los párpados entregándose al pleno contacto del objeto de su deseo; los labios resecos de la morena, febriles y lastimados, sobre los suyos, jugosos, hambrientos. La obligó a abrirlos ayudándose con la lengua, queriendo comérsela. Pequeños gemidos incontenibles escaparon de su garganta e hincharon el deseo de los hombres, testigos mudos de la inusual escena. Ya casi no ejercían presión sobre los brazos enrojecidos de la presa, estaban por otras labores: la divina contemplación de dos mujeres haciendo el amor.

Sol recibió la lengua ávida y juguetona, sintió el impaciente recorrido por su boca, la exhaustiva exploración a la que la sometía; se concentró en aquel deslizante y preciso movimiento, en aquel baile exacerbado del hábil músculo. Entonces cerró con fuerza los dientes sobre ese gusano viscoso y lo mordió con saña a la vez que liberaba sus brazos aprisionados, evitando así que pudieran someterla de nuevo.

Hannigan chilló sin poder apartarse de Sol, su lengua bien sujeta entre los dientes de esta.

Los bandidos, descompuestos por el desenlace, castigaron con violencia los riñones de la española para que soltase a su líder; pero con cada golpe que recibía, la presión de los dientes sobre el delicado apéndice se hacía más poderosa.

Con la lengua fuera de la boca, Laurie no dejaba de bramar, emitiendo sonidos estridentes que recordaban a los chillidos de los cerdos en la matanza. Ya sentía el dulzor de la sangre inundarle la boca y, bañada en lágrimas involuntarias, hizo una señal imperativa para que cesaran los golpes sobre la mujer, o estaba segura de que nunca más tendría el precioso acento americano del que hacía gala con patriótico orgullo.

Los golpes remitieron. Sol obligó a su contrincante a levantarse a la par que ella, cogiéndola de los codos mientras controlaba a sus verdugos por el rabillo del ojo. Sin soltar a su presa, caminó de medio lado hacia el Jeep, satisfecha al pensar en el capricho de los acontecimientos y los súbitos giros de la suerte.

―¡No zondíaz dodadía, hijauta! ―gruñó Laurie.

―¡No podrás huir con ella! ¡Estás perdida, Velasco! ―vociferaron los esbirros sin dar crédito a lo que veían.

Pero Sol sabía que esa era la única oportunidad de escapar viva y no iba a desperdiciarla.

Cuando llegó junto al Jeep, buscó a tientas el rifle que siempre dejaba detrás del asiento del copiloto para tenerlo a mano, por si surgían sorpresas. Lo empuñó con cuidado, colocándolo entre ella y Hannigan, apuntando directo a la papada. Solo entonces soltó la lengua de la americana. Esta gritó más de rabia que de dolor, escupiendo la sangre que le brotaba abundantemente de la boca.

―Bien, cabronazos, las manos en la cabeza y tiraos al suelo. ¡Ya!

Obedecieron, maldiciendo por lo bajo. El lloriqueo de Hannigan no cesaba mientras se sujetaba la boca como si algo estuviera a punto de escaparse de ella. Sol la empujó, obligándola a ocupar el asiento del conductor. Ella se acomodó al lado, sin dejar nunca de amenazarla con el Winchester.

―Ponlo en marcha.

La rehén obedeció con la mirada anegada en lágrimas de odio. Aquello no podía quedar así, nunca la perdonaría. La mataría con sus propias manos, una muerte lenta, que sufriera, que implorase morir... El infierno sería poco para lo que le esperaba a esa zorra si conseguía salirse con la suya.

El Jeep arrancó con violencia, derrapando las ruedas hasta que cogió velocidad; en unos segundos se alejaron por la montañosa senda que la luna iluminaba con su pálida y mortecina luz.

Sol le ordenó que encendiera las luces del Jeep. Lo hizo; entonces vio la curva, una curva perfecta: su aliada. Aceleró justo antes de tomarla, el coche volvió a derrapar en el camino terroso. Dio un súbito golpe de volante y frenó en seco.

Intuyendo cuál era la intención de su contrincante al efectuar tan arriesgada maniobra, Sol se abalanzó sobre la dirección del auto intentando retomar el control, pero ya era demasiado tarde. Laurie saltó del vehículo, sobre unas matas altas de la senda que amortiguaron la caída.

Sol, ebria como estaba, no tuvo tanta pericia: se salió de la carretera tratando de dominar el auto desbocado. El coche saltó por encima de la cuneta que había después de la curva. Por un momento, se asemejó a un Pegaso mecánico volando hacia la nada de la noche, impetuoso, perdido.

Por su parte, la mujer salió despedida del auto como si fuera una muñeca de trapo. Al aterrizar oyó un ‘crack’ sordo dentro de la cabeza. La noche empezó a hacerse más oscura, la luna se escondió acongojada. Notó su cuerpo inerme levitar sobre el mundo, alejarse de todo cuanto le había preocupado hasta ese momento.

El ensordecedor rugido de una explosión lejana despedazó su libertad en mil pedazos. Risas, insultos y burlas crueles se cernieron sobre ella, una lluvia de golpes que ya no sentía. Y esa voz, con el característico y exagerado acento, furiosa como nunca antes la había oído, dando alaridos de odio inhumano, escupiendo lenguas de fuego.

―¡Encedadla! ¡Encedadla! Que no zalga nunca ded cadabozo.

Lo último que sintió fue frío. Frío y humedad en su espalda. Y el eco de una puerta que se cerraba sobre ella, retumbando en sus oídos como un trueno ensordecedor.

Después de eso, oscuridad.

2

―Ya hemos llegado, señorita.

La voz le arrancó del confortable sopor que a intervalos la había ido arrullando durante las últimas horas. El viaje había sido eterno, y pese a la excitación que le provocaba la aventura en la que se había embarcado, sola por primera vez en su vida, había sucumbido al cansancio de tantas horas de avión; después, todo un día de trajinar en un destartalado autobús y, por fin, el trayecto por el río Tehuantepec a bordo de la barcaza, sin un techo ni un pobre toldo que le proporcionara un pizca de sombra. Eso había sido lo peor, la asfixiante exposición al sol refulgente y el calor sofocante. Hacía más calor incluso que en Gibraltar, tanto que le parecía imposible que pudiera acostumbrarse a tan elevada temperatura.

No quería ni imaginarse el horripilante aspecto que, con seguridad, lucía. Era la típica chica rubia de piel sensible y extremadamente blanca que adquiría un doloroso color rojizo cuando el sol apretaba demasiado. La visera con la que le habían obsequiado al bajar del avión, con un logotipo enorme de la línea aérea en la parte frontal, no era protección suficiente para evitar que su nariz se despellejara y que posteriormente aparecieran lo que más odiaba en el mundo: las pecas, esas horribles manchas que todo el mundo encontraba tan graciosas. Graciosas... Quien decía eso es que no había tenido que enfrentarse nunca al implacable agravio de las pecas. Desde que tenía memoria, cada verano su rostro se convertía en un cuadro puntillista; al menor atisbo de sol, aparecían sin compasión como por arte de magia. En aquel tiempo era una cría y no le importaba, ya que le conferían un aire travieso que rompía con su imagen de niña buena. Pero a medida que fue creciendo, se convirtieron en un incordio que la dotaban de un eterno aire infantil del que intentaba desprenderse, sin demasiado éxito.

Suspiró abanicándose con el maltratado mapa que le había servido de guía hasta llegar a Jalapa del Marqués, donde alguien del poblado la recogería ―o al menos eso le habían dicho― para llevarla a su parada final, una aldea de nombre impronunciable próxima a El Porvenir.

Oteó a su alrededor: el caudaloso río, las barcas de los pescadores, el cielo del azul más intenso que jamás habría imaginado, y mucha gente. Le sorprendió ver tanto movimiento en el poblado que desde la yola parecía diminuto. Debía de ser alguna festividad, pensó, ya que todos iban y venían como si tuvieran importantes quehaceres.

Algo atolondrada, se acercó a un hombre con un sombrero blanco de ala ancha que estaba sentado sobre un tonel, al lado de lo que pretendía ser el embarcadero. Era el único que parecía no tener nada que hacer y se limitaba a mordisquear pacíficamente una ramita verde, con la mirada fija en la lejanía. La chica se puso delante de él con una reservada sonrisa.

―Buenos días. ¿Sería tan amable de indicarme dónde puedo asearme y refrescarme un poco? ―el hombre no contestó―. ¿Algún restaurante por aquí cerca? ―con una mueca de impaciencia se mordió el labio―. ¿Un bar? ¿...? ¿Una cantina? Mmm... ¿Hola?

El hombre le dirigió una mirada de hastío, lentamente se sacó la ramita mordisqueada de la boca y escupió junto las relucientes botas militares de la joven.

―Gringa de mierda ―masculló entre dientes con el resentimiento quemando sus pupilas oscuras.

Amilanada, dio un paso hacia atrás. Todo el mundo le había dicho que la gente era muy amable en ese país, no entendía esa reacción de agresividad pasiva. De repente el hombre se levantó, lo que provocó que la chica diese otro paso hacia atrás alejándose de su plante amenazador. Por un momento temió que la empujase y la pisotease en el barro como si fuera una cucaracha.

―Perdone, yo... ¿le he molestado en algo?

―Sí, hija de la fregada, me hiciste sombra ―resolvió, alejándose después.

La joven se quedó pasmada. Un leve temblor le recorrió la espina dorsal. Las palabras de su padre le resonaban aún en los oídos. Palabras de desaliento, para variar, que la habían acompañado durante el viaje minando su ímpetu; pero, por primera vez desde que partiera, esas palabras volvían en forma de conciencia desanimándola definitivamente: las ganas de huir del futuro que le esperaba quizás la habían precipitado a ir hasta allí sola, sin esperar al resto del equipo. Tuvo un acceso de terror al no sentirse tan preparada como creía, al pensar que quizás no era más que lo que aparentaba: una cría ilusa, además de pecosa, que soñaba con cambiar el mundo.

Contempló el barro bajo sus pies; ya había empezado a manchar la piel poco curtida de sus botas. Ni siquiera en Gibraltar había tenido la oportunidad de curtirlas. En breve se borraría todo indicio del brillo del betún con el que cada día las lustraba. Por un momento, se imaginó que ella era como ese lustre virginal que muy pronto estaría desquebrajado y con grietas helando su ánimo.

Estaba tan embebida en esos pensamientos que no se dio cuenta de que una mirada enrojecida y exhausta se clavaba en ella como si quisiera penetrar su alma e instalarse allí para dormir por toda la eternidad.

―¡Órale, no te detengas, chingona! ―el gruñido ronco la devolvió al presente que la rodeaba descubriendo, a apenas dos metros de ella, al dueño del enojoso graznido: un hombre armado, con los dientes increíblemente blancos, que golpeaba los riñones de una mujer harapienta, maniatada con unas esposas.

La presa se resintió del golpe que le había propinado y se desplomó al suelo como si llevara sobre los hombros el peso del mundo. El guardia la cogió del pelo para levantarla, pero la rea parecía estar inconsciente y no reaccionó al tirón.

Alucinada todavía por el burdo recibimiento que había sufrido, tardó unos segundos en comprender que la intención del guardia era seguir maltratando a la presidiaria hasta que se levantara. Las injusticias eran más fuertes que ella misma, así que cargada de osadía, olvidó el desánimo y corrió hacia ellos, petate en mano, lanzándose de rodillas junto a la detenida.

―¡Un momento! ¿Qué hace? ¿No ve que está inconsciente? ―gritó indignada.

―¡No se acerque a ella, señorita! ¡Es muy peligrosa!

―¿Cómo va a ser peligrosa, si está atada? ¿No le da vergüenza golpear a una persona indefensa?

―¡Señorita! ¡Apártese orita mismo, antes de que sea tarde! ―exigió inquieto el guardián―. Usted no sabe quién es esta mujer.

―Ni lo sé ni me importa ―protestó ella―. Aunque esté arrestada, tiene derechos y usted no puede maltratarla así. ¿O es que no hay leyes en este país?

El agente guardó silencio. La discusión con la gringa estaba llamando la atención del gentío y eso no le interesaba. Mal día habían escogido para transportar a aquel demonio de mujer; eran las fiestas de la Santa Cruz y acudían vecinos de los pueblos limítrofes. Deberían haber esperado unos días para pasar desapercibidos, pero la patrona había insistido, alegando que el mejor escondite era la multitud y que nadie pondría en duda que él era la autoridad si llevaba esposada a Velasco como si se tratara de una criminal. Hasta el momento no se había equivocado, pero la aparición en escena de la metomentodo extranjera podía echarlo todo a perder. A alguien se le podía ocurrir llamar a la verdadera policía, todo se vendría abajo, y su jefa lo desollaría vivo. Así que decidió dejar hacer a la extranjera y actuar como un auténtico agente de la ley.

―Por favor, circulen, circulen, aquí no hay nada que les pueda interesar ―ordenó a los curiosos que se acercaban a chismear.

La muchacha volteó a la mujer, a la que apenas se le veía un centímetro de piel: el barro y la sangre seca formaban una máscara marronuzca que apenas le permitía discernir sus rasgos, ni mucho menos las heridas que probablemente tenía en la cabeza. De lo que sí estaba segura era de que necesitaba un médico.

Con aire de impotencia se enfrentó de nuevo al guardia:

―¿Qué le ha hecho usted? ―le acusó, refiriéndose al mal estado de la chica.

―La pinche cabrona intentó escapar... y tuvo un accidente. Estaba muy borracha.

―¿Tuvo un accidente? ―no se creía una palabra pero prefirió no seguir preguntando, el guardia podría molestarse si una extranjera se metía en el modo de hacer cumplir la ley―. Necesito lavarle un poco las heridas ―dijo mientras sacaba de su mochila el botiquín de viaje que siempre llevaba consigo. El matón, creyéndose su papel de guardia, preguntó con cierta perspicacia:

―Y usted, ¿quién es? Identifíquese.

―Me llamo Mary Anne Gershon. Tengo conocimientos de primeros auxilios ―contestó tendiéndole el pasaporte.

―Ah, americana ―sondeó echándole una rápida ojeada al pasaporte; desconocía dónde tenía que mirar los datos, al fin y al cabo, no sabía leer.

―No, inglesa.

Observó que el guardia tragaba saliva con mal disimulado nerviosismo, por no mencionar que agarraba el pasaporte del revés. Sin querer entrometerse más de lo conveniente, devolvió la atención a la mujer que tenía frente a ella. Cuando le quitó la primera capa de barro mezclado con sangre seca descubrió una piel enfermiza, ojeras pronunciadas y las marcas de salvajes golpes en la tez. «Un accidente, sí, probablemente ha tropezado con tu porra», se dijo. Tenía un párpado exageradamente hinchado y en la cabeza presentaba un feo tajo que habría necesitado unos cuantos puntos de sutura.

―¿Por qué no la llevaron a un hospital? Podría tener una conmoción o un coágulo de sangre en la cabeza ―era una pregunta retórica. Para ella era obvio qué y quiénes habían causado las lesiones.

En cambio el guardia volvió a tragar saliva. Cada vez sentía la boca más seca. Si no acababa pronto, Leónides llegaría y le apretaría las tuercas por ser un flojo. No en vano era la mano derecha de la jefa.

La joven desabrochó los primeros botones de los andrajos que la otra chica llevaba por camisa y comprobó que no solo era su rostro el magullado sino que, lo poco que se veía del torso, también presentaba contusiones.

El párpado sano de la mujer se abrió inesperadamente, sobrecogiéndola. En medio de la máscara uniforme de suciedad y sangre que era su cara, un punto de luz y frescor se hizo paso a través de las espesas pestañas: el azul más intenso que había visto en su vida, tan intenso como el cielo de ese país, tan abismal que se sintió mareada. El iris cristalino la miró desde la lejanía con una desolación absoluta, con una potencia que no correspondía a la fragilidad del estado de su dueña.

La mujer intentó decir algo, pero el esbirro de Hannigan apoyó con sutileza una mano amenazante en la culata de la pistola que colgaba de su cinto. Prefirió callar. Tenía que poner a salvo su secreto o no tendría un futuro con el que soñar. Debía pensar rápido; rápido o sería tarde.

―¿Recuerda su nombre? ¿En qué año estamos? ―se preocupó Anne―. ¿Su edad?

―Vas... ―carraspeó― muy rápido. A una chica no se le pregunta la edad hasta la segunda cita ―susurró con picardía.

―¿Quiere agua? ―insistió Anne, sorprendida por el inesperado sentido del humor.

―Un poco de tequila... me iría mucho mejor, gracias.

Alucinada, Anne intentó descifrar si hablaba en serio esa mujer kafkiana que, pese a su debilidad, sonreía de medio lado como si tan grave situación no fuera con ella.

―Me temo que no tengo tequila.

―Es... una pena... ―añadió entornando el ojo sano―. ¿Me ayudas... a levantarme, pecosa?

La muchacha buscó la aprobación del agente que, con un ligero asentimiento, le dio el beneplácito. Le pasó los brazos por detrás de la espalda, para incorporarla con cuidado.

Con un rápido e imprevisto movimiento, Sol pasó las manos esposadas por encima del cuello de la samaritana y la empujó hacia ella violentamente hasta que quedó tumbada sobre su cuerpo. Antes de que pudiera decir algo, acercó su boca a la de la extraña y la besó con pasión.

El sabor ácido del alcohol inundó la boca de Anne, y una áspera lengua, que parecía buscar un escondrijo donde meterse, la invadió con ansiedad sellando un grito de terror.

El guardia descargó un potente puntapié en el costado de la rea, temiéndose lo peor: imaginó a la muchacha sin lengua, sangrando a borbotones y a la policía haciendo miles de preguntas. Era hombre muerto.

En ese preciso instante llegó Leónides que, sin entender nada, se precipitó hacia el cuerpo de la extranjera para intentar desasirla del fuerte agarre de Velasco. Al ver que no tenía éxito, le puso el cañón del revólver en la sien y soltó el seguro. El gatillo del arma hizo un leve chasquido al levantarse. Sol no necesitó más aviso que ese para soltar a la extraña, quien se puso en pie de un salto, ayudada por el recién llegado. Su pecho buscó aliento desesperadamente, sus ojos desorbitados buscaban consuelo en la nada.

―Ya le avisé, señorita, es una fiera peligrosa. Ha tenido suerte. Velasco es una caníbal come-lenguas.

La joven, temblorosa, se llevó la mano a la boca sin entender lo que había pasado. Observó a su agresora, que seguía tumbada con un incómodo brillo en su taimada mirada. Recuperando la compostura, buscó el porqué de aquel acto irracional. Obtuvo una respuesta inmediata: un minúsculo cilindro metálico había aparecido milagrosamente en su boca. Asqueada, lo escupió en la mano descubriendo la vaina de una bala, cuando la mujer a la que habían llamado Velasco se llevó un dedo hasta los labios agrietados y, con una leve señal, más todo el pesar del mundo concentrado en su único ojo abierto, le imploró silencio.

Y ella se lo concedió sin saber por qué.

―Órale, Velasco, ¡arriba y no des más bronca! ―le ordenó el que acababa de llegar, mientras la levantaba con modales poco caballerosos.

La presidiaria profirió un ronco carcajeo sin dejar de mirar a su desconocida samaritana.

―Cuate, tienes que explicarme muchas cosas ―gruñó Leónides a su compañero―. Ahora vamos, nos esperan.

Arramblando entre los dos a la detenida, se dirigieron hacia el muelle donde una yola, similar a la que había traído hasta allí a la joven inglesa, los esperaba.

Anne se perdió por última vez en la intensidad que emanaba la pupila azul de la mujer. Esta vocalizó exageradamente unas palabras insonoras que alarmaron a la muchacha.

«Guár-da-me-la... Te-bus-ca-ré», le dijo sin habla. Y de alguna manera, Anne supo que así sería.

Alguien le ofreció un vaso de agua que agradeció. Su primer día en aquel país prometía más aventura de la que había venido a buscar.

―¿Qué ha hecho esa chica? ―preguntó por fin cuando recuperó la capacidad de hablar.

―Es una revolucionaria. Se llama Sol Velasco.

3

Tres meses después

El sol empezaba a ponerse. El fresco iba apoderándose del ambiente poco a poco, cosa que se agradecía ya que había sido un día en el que el calor había castigado sin compasión.

En la cabaña que hacía las veces de hogar y dispensario del poblado, Anne arrancó por tercera vez un folio de su libreta. Después de tres meses, aún no había escrito ni una palabra a su familia. Probablemente estarían preocupados. Si no daba señales de vida, su padre era muy capaz de enviar un pelotón, para fusilarla si la encontraban en buen estado, o para organizar una guerra contra México si le había pasado algo; así que, para evitar males mayores, se dispuso a contarles lo contenta que estaba.

Garabateó suspirando con cierta melancolía:

«29 de julio de 1992.

Querido Armand: perdonadme que no os haya escrito...».

Torció la boca. No tenía por qué pedir perdón, sonaba dramático.

«Perdonadme Disculpa que no os haya escrito...».

Demasiado frío, como si Armand no la conociera, al fin y al cabo era su hermano. Tenía que ser franca con él, hablarle con el corazón. Él sabría transmitir sus palabras a sus padres.

«Perdonadme Disculpa que no os haya escrito He sido una desconsiderada al no haber escrito antes, pero necesitaba tiempo. Tiempo para asentar mis ideas y calmarme un poco. Mi huida de Gibraltar (porque fue una huida en toda regla) afectó el universo que me rodeaba. Tenía que pensar en lo que quiero que sea para mí la familia, mi futuro profesional y... Charles. Bueno, ya sabes lo que pienso respecto a él (esto no se lo leas a nuestros padres).

Hace ya tres meses que ando por estas tierras de fuego y sudor. Poco a poco me estoy acostumbrando a sus gentes, a la brisa y, sobre todo, al calor del día y al frío helado de la noche. Es peor que allí, la verdad. La altitud a la que estamos (unos 2.000 metros sobre el nivel del mar) hace que respires con dificultad al principio. La cercanía de las nubes y este sol ardiente provoca que sienta las cosas con más intensidad.

Empiezo a encontrarme especialmente bien, muy contenta con el trabajo que desempeño, a pesar de que se ha complicado en las últimas semanas...».

―Si explico las dificultades, Armand no acabará de leer la carta y vendrá a buscarme, encabezando el pelotón que papá enviará.

«Empiezo a encontrarme especialmente contenta con el trabajo que desempeño a pesar de que se ha complicado en las últimas semanas. Por fin tengo la sensación de ser útil, de estar haciendo las cosas bien, pese a lo duro que es. Sabía que lo sería, ¡pero no tanto! No te imaginas lo que es levantarse cada día y luchar contra esta hermosa y rica tierra que se vuelve hostil sin las herramientas adecuadas, y saber que solo contamos con nuestras manos, porque esta gente es la gran olvidada del sistema.

Estoy en medio de la nada: la aldea está perdida en plena sierra, una región montañosa y de difícil acceso; imagina que solo viene el autobús una vez al mes y descarga en el valle los pedidos (provisiones, herramientas, semillas...), ¡tenemos que caminar hasta el valle unos doce kilómetros para recoger la carga! Cuando necesitamos algo con urgencia, nos acercamos al pueblo más cercano con el único transporte del que disponemos, unos cuantos burros monísimos (¡que me recuerdan a ti!); vivimos de lo que la naturaleza nos da, como si estuviéramos en el Paraíso...».

―¡Qué chorrada! En el Paraíso no tenían que trabajar como nosotros.

«...como si estuviéramos en el Paraíso. Este pueblo es descendiente directo de los zapotecas, uno de los más antiguos de la región; poseen un alma caritativa y hospitalaria, aunque reconozco que cuando desembarqué en la zona tuve unas ganas terribles de volver a casa porque me miraban raro. Hubo un señor que incluso me insultó por las buenas... Luego he sabido que probablemente creyó que era americana y por aquí no les tienen demasiado aprecio; ya sabes, el yunque de los EE.UU. sobre los países más desafortunados...».

Rió al pensar en la cara de Armand cuando leyera esa frase. Él era su hermano mayor, lo quería y respetaba, pero a pesar de que ambos habían recibido la misma educación, no compartían ideario. Tanto para él como para sus padres, fueron un golpe las acciones pacifistas que protagonizó cuando decidió cambiar el uniforme militar por la insignia de la ONG. Lo consideró una pequeña traición a su forma de vida.

«Todo lo que suene a yanqui provoca resquemor, sobre todo en el sur. Y yo les soné a yanqui... Sin importarles eso, aquí, en Náhualixtactlan (¡lo que me ha costado aprender a decirlo de carrerilla!), me acogieron casi de inmediato. Gracias al Anciano de la aldea, superaron el recelo y empezamos a trabajar mano a mano en la construcción de la escuela.

¿Sabes? Aquí no hay televisión ni llega la prensa, están aislados del mundanal ruido (¿hemos ganado alguna medalla en las Olimpiadas?). Se conservan puros en sus creencias y en sus tradiciones. Supongo que por eso les llamó tanto la atención mi pelo rubio, me trataban como si fuera una enviada del sol o algo así. ¿Te lo imaginas? Venir aquí ha sido como dar un salto en el tiempo y experimentar una de esas historias de aventuras donde aún existen civilizaciones antediluvianas. Hasta el Anciano me adoptó como protegida suya y me regaló un colgante muy antiguo».

Anne acarició la pieza que pendía de su cuello. Era un medallón de piedra con la típica cara de un dios zapoteca en el reverso y característicos símbolos grabados en el anverso, el idioma de los ancestros de aquel pueblo. Su mirada se humedeció al pensar en el anciano.

«Son geniales, en serio. Aprenden rápido, son muy espabilados, de carácter alegre y con ganas de luchar por lo que es suyo. Supongo que por eso me siento tan bien aquí. Junto a ellos, también aprendo yo. Y últimamente, lo hago a marchas forzadas, la verdad.

Todos los males vienen juntos, hermano, la ley de Murphy... Hace tres semanas las dos únicas ATS que estaban en la aldea tuvieron que marcharse como refuerzo a otra villa cercana; además, el médico y mi amigo el profesor, que debían acompañarme, no han llegado todavía y, para colmo, el viejo Juárez murió hace pocos días. Estoy sola, hermano, sola ante el peligro».

Mordió el bolígrafo. Si escribía «peligro» se dispararía la alarma en el corazón militar de su familia. Ellos pensaban que su retorno al hogar era inminente, estaban equivocados. En realidad no la conocían, ni siquiera Armand sabía de lo que era capaz. Pero ella tampoco subestimaba a su padre: pese a ser una mujer que había demostrado su independencia, si la sombra del peligro acechaba, papá-coronel se la llevaría de vuelta aunque tuviera que enfrentarse al mismísimo gobierno federal. Peor aún: aunque fuera en contra de su voluntad. Así que, previniéndolo, tachó la palabra y obvió conscientemente el motivo por el cual las ATS se habían ido tan precipitadamente y las sospechas del porqué su amigo y el doctor seguían desaparecidos. Estaba convencida de que la difícil situación por la que atravesaba esa parte del país no trascendería a la prensa internacional, más preocupada por los resultados de los Juegos Olímpicos; además, la opresión del sur ya no era noticia. No sería ella la que disparase la alarma de papá-coronel.

«...sola, ante el peligro con tantas personas que dependen de mí. Hago las veces de enfermera (¡benditos cursos de primeros auxilios!), y de maestra alternativa a lo Robin Williams en «El club de los poetas muertos», porque doy las clases a la sombra de los árboles; ¿te lo puedes creer?, tu hermana pequeña, multitarea ¡Ja!...

Sí, ya sé... “¿No querías vivir la vida? ¡Pues toma!”. No me quejo, solo creo que es una responsabilidad excesiva. Comparado con esto, la Academia Militar era un juego de niños.

A veces siento que voy a romperme; otras, la duda me paraliza porque no sé si actúo correctamente, pero no me queda otro remedio que seguir hacia adelante, levantarme cada mañana y afrontarlo. Es mi decisión, el camino que he escogido, el camino de una idealista, lo sé y sé lo que pensáis al respecto, pero ¿qué sería del mundo sin ideales, sin sueños, sin generosidad?».

―¡Señorita Ana! ¡Señorita Ana!

«Ahora tengo que dejarte, oigo a uno de los pequeños que me necesita».

―¡Señorita Ana!

«Un beso a la familia. Y un amistoso abrazo a Charles. Mary Anne».

Apartó la mirada de su libreta y, con ello, de lo que había dejado atrás, tan lejos de su familia, del ejército y de Charles. A cambio de eso, sonrió al presente y esperó a que Toñito, con su impaciente voz infantil, hiciese acto de presencia. Esperaba verlo entrar con su carita redonda sonrojada por la carrera, portando algún bicho asqueroso o cualquier otra cosa que hubiera despertado su curiosidad insaciable. En pocos segundos comprobó que el motivo de tanta urgencia no era más que una rodilla despellejada.

―¿Qué te has hecho, Toñito?

―Este... Un despiste. Pisé mal la rama de un árbol y me vine abajo ―confesó con inocencia en su sonrisa.

Cualquier día se partiría la crisma, pensó mientras cruzaba los dedos y tocaba la pata de madera de la mesa, para no ser mal agüero. Sonrió al hacerlo. Esa costumbre se la había contagiado la madre del inquieto niño que, al ver el gesto supersticioso, preguntó:

―¿Pensó algo malo, señorita? ―Anne afirmó con afecto. Al diablillo no se le escapaba detalle―. ¿De mí?

―Ahá ―admitió sentándolo sobre la camilla―. Y también me preguntaba qué hacías encaramado a un árbol.

―Vigilaba ―contestó el pillastre.

―Esto te va a escocer un poco ―advirtió mientras cogía el frasco de agua oxigenada―. ¿Y qué vigilabas, si puede saberse?

―Oh, a los bandoleros. Vigilaba para dar el aviso, por si venían a nuestra aldea con esa señora.

La señorita examinó al niño con visible preocupación.

―¿Qué sabes de los bandoleros?

―Anoche oí a mis compadres. Hace tres días destrozaron una aldea al norte de aquí. Es posible que aparezcan para cobrar el tributo.

La joven devolvió la atención al rasguño de la rodilla, aunque su auténtica preocupación era lo que podía pasar si era cierto lo que decía el crío. ¿Por qué nadie le había explicado nada? La situación amenazaba con complicarse, quizás no sería mala idea comentárselo a Armand, después de todo.

―Es peligroso subirse a los árboles, Toñito. Podrías romperte algo ―volvió a tocar madera, esta vez la de la pata de la camilla.

―No se preocupe, porque no me va a pasar nada malo nunca: mi abuelo me protege.

Anne le revolvió el pelo con ternura. La fe ciega en creencias casi ancestrales era algo que la conmovía de aquella gente que no tenía nada más a lo que aferrarse, pero a la vez se sentía dividida, ya que esa misma fe era la lacra que entorpecía la evolución y potenciaba el estancamiento.

Ella miraba la luna y el sol, tan cercanos en esas montañas, y se dejaba embriagar por su belleza; pero, tras la imagen onírica, veía el gigantesco paso que el hombre había dado para llegar a conocerlas bien. Sin embargo, ellos miraban al cielo y solo veían la sonrisa de los dioses o su enfado despechado. Era una pelea diaria la de hacerles ver que la lluvia no era el llanto de ninguna diosa que sufriese porque ellos actuaban mal, ni el exceso de calor era el amor entre dos dioses proclamando ―y reclamando― el nacimiento de alguna criatura, ni la muerte del ganado un castigo por cualquier otra razón.

Pese a ello, algunas supersticiones hacían mella en su lógica aplicada, tonterías como la de tocarse la cabeza formando cuernos con los dedos o tocar madera. Pero eso eran nimiedades, costumbres fácilmente prescindibles. Lo verdaderamente alarmante era que, en ocasiones, se dejaba contagiar por las fantasías del chiquillo, llegando a sentir la poderosa presencia de su abuelo. Se veía remolcada por una corriente de contradicciones donde el raciocinio pugnaba contra la piel. Intentaba obviarlo, como siempre había hecho con lo que se escapaba de una explicación lógica, pero las sensaciones venían solas sin que pudiera evitarlo. Y, tenía que reconocerlo, era tan reconfortante...

En tan poco tiempo, había llegado a apreciar mucho al viejo. Nunca le agradecería lo suficiente los consejos y el cariño que le profesó. Lo echaba de menos: su sabiduría, el don de mando que demostraba, la seguridad que impregnaba sus actos. En todo momento sabía qué hacer, tenía la palabra exacta para cada persona y situación. Eso era algo que admiraba profundamente porque carecía de ello.

Ella poseía otras cualidades: era constante, emprendedora y se volcaba en las personas como si cada una fuera algo precioso que cuidar, pero no tenía madera de líder. Precisamente ese había sido uno de sus fracasos en la academia militar. Le faltaba visión estratégica y no sabía comandar ni organizar un pelotón bajo presión. «Todo llega. Todo en el momento preciso. Paciencia. Cuando te toque, sabrás actuar», le había dicho el anciano en más de una ocasión con la misma fe inexplicable, la misma certeza indiscutible e irracional con la que el niño hablaba de la presencia de su abuelo.

Estimó que quizás todo radicase en la fortaleza de esa fe en las raíces, en los ancestros y en la vida misma. Una fortaleza superior que a veces parecía venir de lo inabarcable, de la eternidad, del sol y el cielo amplio que allí no tenía fin.

Recordó los ojos del anciano Juárez: la primera vez que los vio, le parecieron lagunas profundas que encerraban los secretos que cientos de generaciones habían depositado en él. Miraba todo cuanto le rodeaba con la curiosidad del niño y con la paz del viejo, en sus pupilas danzaba el orgullo de quien se siente parte de algo importante, y la humildad de quien sabe que todo permanecería en su sitio aún después de que él se desvaneciera. «Venimos a soñar, no a vivir en la tierra», solía afirmar.

Así convenció a su pueblo de que la joven tenía un mundo de maravillas que mostrarles y que debían estar atentos a sus enseñanzas porque, un día, ella sería su guía y despejaría la ignorancia para que volviesen a ser grandes como sus antepasados.

Al final, Mary Anne acabó resignándose, admirada por la lúcida capacidad que el viejo tenía para prever el futuro inminente, seducida por sus palabras, llenas de pasión y poesía. Pero ella sola no era quién para lograr el milagro, tan solo era un granito de arena. La ignorancia no se extingue de la noche al día y esa buena gente tenía unas raíces profundas.

Por otra parte, era básico que los estamentos gubernamentales colaborasen con responsabilidad y conciencia. Se estaba preparando el Acuerdo de Libre Comercio con EE.UU. y Canadá, pronto formarían parte del Primer Mundo; pero, desgraciadamente, se habían olvidado de los poblados indígenas, abandonados a las manos de dioses remotos, anclados en un tiempo alejado de lo que se entendía por civilización.

No estaban preparados para ese paso de gigante, y ella no quería asumir el papel de profeta ni empujar a un pueblo sano a la loca carrera hacia la evolución. Esa evolución, tan deseada por unos y detestada por otros, no era más que política de consumo, de intereses globales de las grandes corporaciones que construían dioses de alambre y generaban sueños superfluos, ansias de vida estéril, ambiciones baratas que solían pagarse caro.

Había sucedido en otras colonias aborígenes de otras partes del mundo: ingenuos deslumbrados por becerros de oro y corruptos por la promesa de una vida fácil, una vida ajena, una vida que no les correspondía vivir hasta que los cambios de esa evolución se asentaran y crearan una nueva base sólida, fusionada a los pilares originales, esos que permitían que una nación no perdiera ni su identidad ni su dignidad. En definitiva, una evolución natural, no implementada a la fuerza, ya que lo único que surgiría de las prisas era la involución hacia la esencia de lo más despreciable del ser humano: la codicia, el egoísmo desatado, la destrucción.

El pueblo del anciano Juárez era, en muchos aspectos, más civilizado que el mundo occidental del que ella provenía. Le fascinaba su forma de disfrutar de cada día como si fuese el último, la armonía en la que convivían la vida y la muerte, no como un concepto intelectual sino como un hecho natural e inevitable. Ellos no tenían ni idea de lo afortunados que eran. Ni siquiera el viejo lo supo nunca.

Acarició con nostalgia el colgante de su cuello mientras pensaba en la posibilidad de que algún desalmado oportunista o los bandidos que amenazaban el territorio, comandados por esa mujer, trajese consigo el último día de paz.

Esa mujer... Sol Velasco. Evocó su imagen desaliñada, su mirada ardiente como un volcán sumergido en un lago insondable. Absorta en el recuerdo, sintió la tibieza del colgante en la mano; los surcos de los garabatos en la superficie de la piedra evocaron los voluptuosos labios de la rebelde dibujando palabras mudas que ella entendió, promesas de una vuelta incipiente a por lo que era suyo: el casquillo de bala. La rugosidad del medallón era suave, como si unos dedos lo hubieran acariciado durante siglos desgastando la aspereza inicial. Como la lengua de la mujer en su boca... Áspera y suave al mismo tiempo.

Molesta por la facilidad que tenía para refugiarse en los recuerdos de su accidentado encuentro y por las sensuales imágenes que se sucedían, desechó aquel divagar, haciendo un esfuerzo por retomar el hilo de sus pensamientos: el collar...

Su anciano amigo le pidió que se arrodillara junto a su lecho de muerte. Extendió los brazos sobre su cabeza, bendiciéndola; después el moribundo le colgó el pedrusco.

―Perteneció a mis antepasados. Ellos adoraban a los dioses que venían del sol. Esos dioses rubios de ojos límpidos se lo entregaron. Ahora yo te lo devuelvo a ti. Se completa el círculo. Es tiempo de renovación. Cuando llegue la hora sabrás lo que hacer con él.

―Yo no soy un ángel, Juárez ―interrumpió su delirio con cariño.

―Lo eres. La profecía ha empezado a cumplirse contigo. Volverán... y la luz llegará de mano de una joven virginal. Es el momento del Nuevo Sol.

Anne se mordió la lengua; no llevaría la contraria al viejo, pero ella de virgen tenía poco, así que, en caso de ser cierta la profecía, no se refería a ella.

―Este medallón es la llave. Recuérdalo. Te he esperado durante mucho tiempo. Ahora ya puedo descansar en paz.

―Juárez, no...

―Escucha tu corazón: el sol te ayudará a guiar a mi pueblo hacia la luz. Ten cuidado con quien sale de las sombras: querrá devorar tu energía.

Desde entonces el colgante siempre iba con ella, como el reto de guiar al pueblo hacia una luz de cuyos beneficios dudaba. ¿Cómo podía querer Juárez que los condujera hacia el imperialismo, la contracultura, la pérdida de su idiosincrasia? En el Primer Mundo solo había un lugar para los cándidos: las franquicias del McDonald’s y las fábricas de cerveza mexicana de exportación.

Por un lado, pensaba que Juárez no estaba en sus cabales cuando le pidió la aberración de lanzar a los suyos a los leones sin medios ni preparación. Por otro, quería creer que el Anciano había visto el futuro. Era un viejo analfabeto, pero muy sabio. De niño había luchado junto a su padre para que los hacendados les devolvieran las tierras donde ahora habitaban, había luchado por la libertad y la dignidad. Acaso ahora, casi un siglo más tarde, había visto a los suyos bajo el yugo del poder de un gobierno corrupto que renegaba de ellos. De algún modo sabía que el mundo los alcanzaría tarde o temprano, aunque se escondieran en las montañas. Quizás adelantándose a ese momento y a la inercia de arrodillarse cara al cielo para rogar a unos dioses ensordecidos por la contaminación acústica, había visto la necesidad de una preparación previa que les enseñara a subsistir en la nueva era que se avecinaba y que los acabaría engullendo, quinientos años después de haberse comido a sus antepasados.

Sí, prefería creer que Juárez era un visionario, que se refería a eso cuando hablaba del Nuevo Sol; así que aceptó su rol de mediadora entre el presente de los nativos y el futuro inminente: les ayudaría a preparar unos cimientos robustos, para no sucumbir ante las voces que prometían copias del sueño americano. Al fin y al cabo, era lo que había ido a hacer allí, ni más ni menos.

Y así el anciano pudo irse en paz.

Toñito la observaba en paciente silencio. La señorita no había terminado de curarle la rodilla, pero él no se quejó porque le gustaba observarla sin que se diera cuenta. Aquella mujer era muy diferente a sus vecinas: era dulce y, si bien era demasiado pálida, le resultaba guapa; pero sobre todo, simpática. Además no parecía una chica de verdad con el cabello tan corto y los pechos tan pequeños; más bien parecía un ángel del cielo, como su abuelo le había explicado.

Se fijó en cómo la señorita acariciaba el colgante que el abuelo le había regalado. La melancolía empañaba la chispa habitual de su mirada. Probablemente estaría pensando en el viejo Juárez. Sabía que lo había querido, vio sus lágrimas cuando el abuelito los abandonó. Y él, Toñito, la quería mucho a ella.

Sin poder reprimir el impulso, el niño se lanzó con brusquedad al cuello de la muchacha y la besó con fuerza inusitada. Anne recibió el repentino gesto con regocijo. La muestra de afecto era impagable, hacía que todo valiera la pena. Respondió al abrazo del pequeño con la misma intensidad, sintiendo junto a su pecho la velocidad del latido del pequeño. Tardó un buen rato en romper el contacto y cuando lo hizo, el chiquillo agachó la cabeza con timidez, las puntas de las orejas le echaban fuego, síntoma inequívoco de que el resto de su rostro estaría igual de encendido.

Cogió amorosamente la barbilla del chiquillo, invitándolo a mirarla a la cara, pero el crío bajó de la camilla de un salto y corrió hacia la puerta huyendo de ella, irracionalmente feliz.

―Toñito, ten más cuidado ¿vale?

―Sí, señorita Ana, lo tendré. Ahora me voy a seguir vigilando la vereda. Si veo a esa señora, me las pagará... ―dijo como si se tratase de un juego.

―¿Qué señora? ¿Sol Velasco?

El crío tocó con rapidez una mesilla de madera próxima a la salida.

―¡Ha dicho su nombre! Eso es malo, ¡muy malo! ―objetó asustado.

Como respuesta, recibió un cariñoso azote en el trasero que lo instó a salir de la cabaña.

―Anda, vete a jugar. ¡Y no hagas trastadas!

Cuando Toñito salió correteando como si llegara tarde para hacer algo importante, Anne se apoyó exhausta en el respaldo de una silla. Ya había anochecido; era hora de cenar pero estaba aburrida del arroz y los frijoles. Además prefería descansar, ya que al día siguiente tenía previsto bajar al pueblo para enviar la carta y comprar algunos enseres que faltaban en el botiquín. Le esperaba un pesado recorrido en burro por el único camino practicable, una senda accidentada y sinuosa que los comunicaba con otros pueblos al sur. Al norte se extendía la sierra y la espesura de la naturaleza.

Dejó encendida una linterna de luz agonizante y se tumbó en la camilla del dispensario. A través de una rendija que había en el techo formado por ramas se entreveía la luna, nívea e impetuosa, haciéndose la reina de la noche, apoderándose con su mágica luz de todo el empíreo. Podría estirar la mano y cogerla, tan cerca y tan grande la veía.

Sin querer, en medio de la calma que podía palparse, que incluso asfixiaba, su pensamiento volvió a vagar hacia el sensual nombre de aquella mujer que se pronunciaba con excesiva facilidad, con acento de serpiente de la Disney: Sol Velasco. Aún recordaba la penetrante mirada del único ojo sano de la rebelde, aferrándose a su alma como un náufrago, filtrándose por la ranura de su curiosidad para esconderse dentro de ella y resguardarse de todo lo que la amenazaba, porque todo parecía amenazarla aunque ella le plantase cara con más soberbia que valentía. Recordaba cómo resplandecieron sus dientes en la sonrisa torcida que le dedicó cuando se la llevaron arrestada, cómo vocalizó las palabras que pesaban tanto desde que descubrió quién y qué era. Entonces le había inspirado compasión, incluso admiración: era una revolucionaria. En poco tiempo, su nombre fue consonante con terror; y la palabra revolucionaria con asesina.

Y lo grave era que sabía que volverían a encontrarse cara a cara, que ella vendría a reclamar lo que era suyo: la intrigante bala que le había obligado a esconder en la boca. Aún la conservaba, no se había atrevido a deshacerse de ella, quizás por miedo a las consecuencias, aunque prefería pensar que, llegado el momento, le resultaría útil en una negociación con la sicaria; era evidente que aquel objeto era importante para ella, ya que se había arriesgado mucho para salvaguardar su existencia.

Conocía bien ese tipo de munición; su vieja Sig Sauer la utilizaba parecida: nueve milímetros, aunque aquélla era una Parabellum, pensada para matar haciendo mucho daño. El proyectil no había sido disparado, carecía de las típicas muescas identificativas que dejaba el percutor de una pistola en la superficie del casquillo, pero sabía perfectamente a qué tipo de arma pertenecía y, lo que era más importante, qué tipo de persona lo utilizaba.

Observándolo con detenimiento podía apreciarse en la pulida superficie una fecha grabada a mano. Además, una pequeña hendidura en el culote del proyectil delataba que había sido manipulado. Solo se le ocurrían dos razones por las que manipular una bala: la primera y más habitual era rellenarla, por ejemplo, con veneno para asegurarse de que el proyectil matara en caso de herida sin gravedad. La segunda razón, aunque no menos recurrente, era vaciarlo de pólvora para convertirlo en una improvisada funda; a juzgar por la importancia que Sol Velasco le otorgaba a la bala, intuía que se trataba de esto último: una funda portadora que escondía un importante secreto en el interior, algo valioso que Velasco había protegido con afán.

Con todo el interés que la azuzaba por conocer el secreto que contenía, había conseguido resistirse a fisgonear. Tal vez si la asesina llegaba a la aldea rodeada de matones, contenido y contenedor serían su salvación y la del pueblo, si bien rezaba para que esa ocasión no llegara nunca; la inquietaba volver a cruzarse con Velasco.

Intentó conciliar el sueño, pero era incapaz de aparcar un tema cuando le preocupaba. La sicaria era un misterio que la obsesionaba, danzando por su mente con libertad. Al parecer, los agentes de la ley que la custodiaban no eran los más listos ni los más hábiles que había conocido, pero esa clase de individuos, a falta de tales dones, potenciaba otros no tan virtuosos. Si la fama de la policía era cierta, ¿cómo había conseguido escapar de la prisión? Más allá de esa cuestión en particular, ¿por qué los soldados del gobierno federal se veían inútiles a la hora de impedir las masacres y los constantes saqueos en nombre de la libertad? Si Sol Velasco consiguiera que la voz de los olvidados se escuchase, que la Justicia fuera igual para todos... Nunca justificaría los cruentos actos delictivos que la estaban haciendo famosa, una vida humana no tenía precio; pero, intelectualmente, podría comprender su lucha y su ambición.

Las crónicas contaban que había empezado reuniendo a un grupo de hombres hartos de sufrir la opresión económica de los caciques, agobiados por la desfachatez y los impuestos abusivos a los que el gobierno los sometía con la excusa de la deuda externa; para colmo, los tratados en los que los indígenas y mestizos adquirían derechos legítimos se habían desestimado. Había iniciado su meteórica carrera hiriendo con palabras certeras el corazón de hombres y mujeres, los había envenenado con su frenesí, los había enervado con su sed de libertad prometiéndoles ser dueños de su propia vida, de su país y de su destino. Y ellos habían picado el anzuelo, ansiosos de ver cambios, necesitados de un líder que abanderase su desencanto y los impulsara a un cambio forzoso. Pero resultó una inmensa mentira.

Cobraba un tributo a las villas, el «impuesto de revolución» que, según ella, era para ayudar a los valiosos rebeldes que entregaban la vida por la causa, era un pago a cambio de no atacarles. En su nombre eran aniquilados los que se oponían a la lucha activista que proponía. Tenía fama de cínica, de cruel, de sanguinaria, de invencible, como los dioses antiguos. Era tal la feroz leyenda que se labraba, que incluso algunos terratenientes habían sucumbido a sus peticiones antes que enfrentarse a ella. Su poder era el de la locura y sus dominios la tierra bañada en sangre. Era la peor peste que se podía esperar: una asesina disfrazada de profeta revolucionaria que hacía daño a una patria que ni siquiera era la suya, y que comandaba un ejército de kaibiles[i] desertados que no creían en más causa que el dinero. Porque la muerte proporcionaba mucho dinero; ella lo había vivido de cerca.

Los perros del poblado rompieron con su ladrido el espeso silencio de la noche. Su diminuto reloj de muñeca marcaba las 11:37. El reloj era un regalo de su hermano, un recordatorio. «Cuando lo mires, piensa que solo estás a veinticinco horas de aquí, por si quieres volver», le había dicho con deje socarrón.

Un ruido cerca de la cabaña distrajo su atención. Recelosa, buscó entre las tenues sombras que proyectaba la mínima luz de la linterna. Un soplo de corriente se coló por la puerta recorriéndole la espalda en forma de escalofrío.

―¿Toñito? ―preguntó al vacío, a la vez que se incorporaba y agarraba con rudeza la linterna enfocando hacia la puerta entreabierta.

―¿Te sirvo yo? ―Una voz grave surgió del rincón más oscuro del recinto.

Azorada, Anne dirigió el débil haz de luz hacia donde provenía la voz, recriminándose su escaso instinto de conservación. Definitivamente su padre tenía razón, no estaba hecha para luchar. La mejor decisión que había tomado fue la de abandonar el ejército, ya que no estaba dispuesta a pasar el resto de sus días detrás de un escritorio, lugar reservado para las mujeres en general y en concreto para las que carecían de lo esencial para pelear por su vida.

La luz descubrió una figura de baja estatura aunque fornida. El corazón le dio un vuelco cuando el extraño salió del escondite que le proporcionaban las sombras, acercándose a ella con flema.

―¿Le conozco? ―indagó con recelo. La mirada desencajada del intruso le resultó familiar.

―No creo, me recordarías ―contestó sin dejar de caminar hacia ella.

Anne saltó hábilmente hacia una lámpara grande que encendió con urgencia. En pocos segundos, la enfermería estaba iluminada y pudo ver bien al asaltante. Iba armado, llevaba un cinturón repleto de balas y de la cartuchera sobresalía la culata de un revólver. Una fea cicatriz le cruzaba la cara, confiriéndole un fiero e inquietante aspecto. La muchacha notó cómo la boca se le secaba convirtiéndose en un repentino desierto áspero y doloroso. Tragó saliva con dificultad sin quitar la vista de encima al sujeto, que seguía avanzando sin dejar de mostrarle los dientes en lo que intentaba ser una feroz sonrisa.

―No tienes nada que temer, si colaboras ―le anunció.

―¿Qué quiere? ―inquirió ella acercándose con cautela a la mesa donde, hacía apenas una hora, había estado escribiendo la carta a su hermano. Si conseguía abrir el primer cajón donde guardaba la Sig Sauer quizás tendría alguna posibilidad.

El hombre se detuvo a dos metros escasos de ella, observando las intenciones de la mujer.

―¿Qué puedes ofrecerme, pendeja? ―dijo paseando los opacos y saltones ojos de rata desde la temblorosa mano de Anne hasta el colgante de piedra que pendía de su cuello.

La muchacha se llevó la mano al collar inconscientemente, protegiéndolo de la aviesa mirada del desconocido.

―Nada. En esta aldea no encontrará nada que le sea de utilidad.

―Cualquier cosa es útil para la causa ―contradijo recorriendo la delgada figura de la joven. ¿De qué le sonaba aquella mujer?―. Solo pido colaboración. Esta gente es mi compatriota y lucho por ella, carajo. Merezco una ayuda, ¿no crees, gringa?

La entonación del hombre estaba cargada de desprecio.

―¿Eres un soldado de Velasco? ―Casi no se atrevía a escuchar la respuesta, pero tenía que cerciorarse de que la inesperada visita no era casual―. Podríamos... hacer un trato. Yo tengo... ―empezó a abrir el cajón― algo que es suyo.

―¿Suyo? ―preguntó sin demasiado interés.

―Sí. Ella... ella me lo dio, para que se lo guardara. Hace tres meses, en el embarcadero de Jalapa del Marqués.

El bandido achinó los ojos buscando un sentido a lo que la rubia extranjera le explicaba. Se dio cuenta entonces de que la había visto con anterioridad.

―¿Tú... conoces a Velasco?

Aprovechando el interés del salteador, procuró sonar segura al contestar.

―Pues claro, ¿quién no la conoce?

―¿La has visto alguna vez? ¿En persona?

―Sí ―aseguró, confundida ante la futilidad del hecho―. Dile que se lo he guardado hasta ahora. Lo tengo aquí... ―Se giró para sacar la pistola del cajón, pero él se aproximó saltando por encima de la mesa.

―Ni se te ocurra agarrar lo que tienes en el cajón, pinche pendeja.

Anne brincó hacia atrás, tropezando con la silla. Estaba arrinconada.

―Te digo la verdad, díselo a ella. Hace tres meses, cuando la detuvieron...

El salteador sopesó la novedad. Era verdad que la extranjera conocía a Velasco. Nadie, excepto él y algunos de sus hombres, la había visto nunca, y así tenía que seguir. Pero esa mensa la conoció casualmente el día del traslado, lo que significaba un cabo suelto, un peligro inminente. Ahora lo recordaba: era la joven a la que Velasco agredió en el embarcadero. Aunque quizás el asalto fue una excusa para darle algo... Tenía que descubrir qué era y llevárselo.

Anne advirtió que sus esfuerzos resultaban vanos. Las intenciones del criminal se tornaban más turbias por momentos. Un arisco rictus de mofa se dibujó en la boca del malhechor, la cicatriz le deformó la cara convirtiéndolo en un personaje casi esperpéntico. El villano acercó las manos a su frágil cuello lenta y peligrosamente. El olor a sangre y a cuero viejo inundó su olfato mientras trataba inútilmente de alejarse de él con un minúsculo paso hacia atrás; no tenía espacio para mucho más.

―Puedo... puedo gritar... Los aldeanos están prevenidos contra vosotros.

―No mames, puta, o verás como en pocos segundos todo arde como madera seca ―la amenazó cogiéndola del cuello con una mano mientras con la otra sujetaba el collar―. Me llevo este colgante. ¿Te lo dio Velasco?

Anne se deshizo de un zarpazo de la fuerte garra del ladrón y viró sobre sí misma. Pese a estar arrinconada por la mesa, el cajón donde guardaba la pistola le quedaba ahora a la espalda, de modo que podría cogerlo sin que el miliciano se percatase.

Este rió con suficiencia y le arrancó el colgante del cuello tan rápido que no pudo hacer nada por evitarlo. Ella no estaba dispuesta a perder la joya. A esas alturas estaba convencida de que tenía un valor económico suficiente como para sacar a la aldea de la pobreza y cumplir así el último deseo del Anciano Juárez. Como llevada por una fuerza superior, alcanzó el arma del cajón y la empuñó hábilmente, apuntando a la cabeza del hombre que, perplejo, separó las manos alejándolas de su cuerpo y del cinturón donde llevaba el revólver.

―¡Una P-228! ¡Vaya! ¿Ya sabes utilizar ese juguetito? ¿No es mucha pistola para una pinche pendeja como tú? ―inquirió con desaire.

Conteniendo la respiración, Anne apretó más el cañón contra la frente de su adversario y, mirándolo con fijeza, recitó como si se tratara de un anuncio de la tele-tienda:

―Este juguetito es una excelente elección, tanto por su compacta dimensión como por su elevada capacidad de fuego. La simpleza con que puedo manejar esta pistola la hace ideal para el uso defensivo. La combinación de su calibre y capacidad de fuego hace que, a esta distancia, pueda reventarte la cabeza y que tu madre no te reconozca ni por los dientes.

Él tragó saliva sin borrar la despiadada mueca del semblante. Era un hombre duro y no iba a dejarse amilanar por una gringa escuálida como un coyote.

―Ya entendí, paisa. No hagas tarugadas... Te devuelvo el colgante... ―Lo dejó caer al suelo―. Pero volveré acompañado y te voy a madrear bien. Vas a ver morir a toda esta gente, uno a uno, y sus muertes serán culpa tuya ―siseó con odio, escupiendo cada palabra, clavando la oscura mirada en la muchacha, que temblaba como una hoja seca.

Debía apretar el gatillo, hacer callar a esa sabandija asesina, tenía que silenciar para siempre tanta maldad, tanto odio; como si apretando el gatillo pudiera acabar con las amenazas y con el miedo que le agarrotaba el alma.

―Y la última serás tú, metiche de mierda.

Cerró los ojos.

―Todo el mundo sabrá que tu valentía condenó a esta aldea.

La voz del horrible hombre seguía resonando vacua en sus oídos. El pecho le dolía, la tensión la haría explotar.

―Tu muerte será ejemplar, piruja. Y dolorosa. Muy dolorosa, créeme. Tú no sabes lo que Velasco puede hacer contigo.

Solo su corazón y el veneno de la voz fluían como un río bravo por sus venas, martilleándole el cerebro, impulsándola a un plano inferior donde no quería llegar, donde una mano invisible la empujaba irremediablemente diciéndole que era necesario, que todo acabaría y el mundo sería un poco menos malvado.

―Gracias a ti, el país se rendirá a nuestros pies. Ya no son tiempos para mártires.

En cuanto dejó de oírlo, vació su mente de deseo, su dedo se relajó y ejerció la presión necesaria sobre el gatillo. Un chasquido metálico la devolvió al presente. Abrió los ojos.

Todo lo que sucedió después fue un sueño, tenía que ser un sueño, una pesadilla: la mano ya no le temblaba, aún mantenía la pistola clavada en la frente arrugada de su agresor, el pánico reflejándose en su mirada desorbitada. Él parpadeó incrédulo, se llevó las manos a la cabeza, sujetándosela. Y sonrió fugazmente.

Presa del terror, ella inspeccionó el arma. Por alguna razón, estaba descargada. Miró espantada al bandido, que lo había comprendido todo antes que ella.

Un tremendo puñetazo la lanzó al otro lado de la mesa, haciéndola rodar con violencia hasta que el cuerpo dio contra el suelo con un golpe sordo. Su mente solo podía pensar en la pistola descargada... ¿Por qué? ¿Por qué había sido tan torpe? Sintió las garras de su atacante destrozándole los hombros y su cuerpo voló de nuevo por el aire con insólita facilidad, chocando contra la camilla como una muñeca de trapo. Cuando levantó la vista tenía al guerrillero sobre ella, sujetándola del pelo y levantándola como si se tratase de una pluma. La tiró contra el armario de cristal donde guardaba los utensilios médicos, su cuerpo convertido en proyectil hizo saltar todo por los aires. Unas tijeras aterrizaron junto a ella y las cogió justo cuando sintió nuevamente las manos del bruto agarrarle la cabeza para golpearla contra el suelo. Como pudo, se revolvió y clavó el pequeño filo de las tijeras en la entrepierna su salteador.

El fulano dio un alarido inhumano mientras se sujetaba el tajo.

―¡Te voy a sacar los ojos!

Se levantó con dificultad para huir de su agresor, pero al otro lado de la cabaña, inmóvil por el terror, descubrió a Toñito.

―¡Corre! ¡Corre, Toñito! ¡Avisa a...!

El niño, atónito, vio cómo las manos ensangrentadas de una bestia fea agarraban a la señorita y la tiraban al suelo con extrema violencia. Ese tipo, con la cicatriz de malvado cruzándole la cara, lo divisó en el umbral de la cabaña. Estaba muy enfadado e iba a por él como un ogro, preparado para comérselo de un solo bocado. Pero su valiente señorita lo atrapó por el pie, consiguiendo que cayera, de modo que pudo escaparse para avisar al resto de los aldeanos.

Las voces de alarma de varios hombres sonaron cercanas. El agresor se sintió perdido. La joven se había agarrado a él con fuerza y le había vuelto a hincar las tijeras en el hombro repetidas veces, descompuesta por la histeria, luchando a muerte como un animal acorralado.

Él se deshizo del agarre con otro puñetazo en la mandíbula que la dejó fuera de juego. Se levantó de un brinco echando mano a su revólver para protegerse de la docena de aldeanos, armados con palos, que habían acudido al rescate de la chica.

En cuanto vieron el arma, se detuvieron en seco; eran gentes sencillas que evitaban las armas de fuego; solo algunos de ellos poseían una escopeta para cazar.

Acobardados por la ferocidad del intruso se apartaron, dejándole vía libre para escapar. No era el momento para enfrentarse a guerrilleros armados. El bandido volvería con más pistoleros; eran como las alimañas que vuelven a comerse los restos que dejan atrás. Y cuando volviera, ellos estarían preparados para defender a sus mujeres, a sus hijos y a la extranjera que tanto estaba ayudándoles y que habían jurado proteger cuando el Anciano Juárez murió.

Anne entreabrió sus largas pestañas. Alrededor de ella pululaban sombras desenfocadas y voces que le resultaban familiares y estimadas. Su cuerpo temblaba en una convulsión frenética de nervios. Las voces la tranquilizaron: ya estaba a salvo.

Sí, pero ¿por cuánto tiempo?

4

―¿Estás bien?

Aquella voz nasal parecía provenir de ultratumba. ¿O era ella la que venía del mundo de los muertos? El martilleante dolor de cabeza le hizo suponer que sí, que era ella.

Por las estrechas rendijas que formaban sus pestañas se coló un punto de luz que enturbió la oscuridad que la envolvía. Sobre ella, la sombra de alguien que la zarandeaba... otra vez.

Como pudo, concentró su escasa fuerza en un puño que lanzó contra la incómoda sombra; al segundo se escuchó el violento impacto de una cabeza contra la pared.

―¡Ay! ―El quejido la reconfortó maliciosamente―. ¡Oye! ¿Qué pasa contigo?

La sombra volvió a acercarse y la cogió por los hombros. Un brusco movimiento hizo que, de repente, su campo de visión se ampliara y empezase a reconocer la gama de grises pintados en el sucio y frío agujero en el que se encontraba.

―¿Así me pagas la ayuda? ―inquirió la latosa voz.

Ella se restregó los ojos, cerciorándose de que aún los tenía en su sitio. Así descubrió que uno, de los dos que tenía, permanecía cerrado. Lo abrió con esfuerzo y aún tuvo que esforzarse más para enfocar la sombra que seguía acribillándola con palabras huecas mientras intentaba mantenerla apoyada contra la pared, sin demasiado éxito.

―No entiendo cómo puedes seguir viva después del alcohol que has tragado.

―Calla. ―La orden sonó gangosa; sentía la boca seca, como si hubiera comido arena.

―Escucha: me dijiste que sabías cómo escapar. ¡Necesito que me saques de aquí! Yo no he venido hasta México para pudrirme en un calabozo merdós, sin haber hecho res de res y sin que...

―Ggghe dixo gue callessss... Mmme duele... la cabeza... ―exigió, de mal humor.

―Me parece estupendo, pero podrías hacer un esfuerzo. Si dejaras de atiborrarte de alcohol, és clar. ¿Cómo lo consigues? Ya me han quitado todo cuanto tenía por tu culpa, ¿por qué siguen...?

La mujer volvió a lanzar el puño, dirigiéndolo esta vez directo a la nariz. Él lo sorteó por los pelos, pero no pudo evitar el puntapié que acto seguido recibió en sus partes.

―Esso te callará... por un rrrrato... ―añadió sonriendo de medio lado.

El hombre gruñía desde el suelo sujetándose los testículos para evitar un posible desprendimiento. Había aprendido tarde que cuando esa mujer exigía silencio, debía de obedecer ipso facto o su integridad física corría un grave peligro, pese a estar con resaca. O precisamente por eso.

Era inaudito cómo podía beber todo cuanto los vigilantes le traían. Debía de tener alcohol en las venas, en lugar de sangre. Desde que lo habían encarcelado con ella, no la había visto sobria más que en un par de ocasiones, y eso había durado poco, ya que los guardias no tardaban en proporcionarle más bebida. A veces pensaba que lo que le daban no era alcohol y desde luego, no era tolerable para un estómago normal; si alguien le acercara un mechero, ardería por combustión espontánea. Nadie podía soportar semejante abuso sin sufrir las consecuencias.

De la mujer tan solo conocía su nombre, pero debía de ser alguien importante, porque los guardias que los custodiaban no tenían reparos a la hora de conseguirle bebida a cambio de nada. Bien; de nada hasta que descubrieron que él tenía un reloj de oro, un anillo, una cadena y unos cuantos pesos escondidos en la bota campera. Afortunadamente no habían encontrado su tesoro más preciado y que, en ese preciso momento, estaba certeramente clavado en su bragadura, gracias a la original forma de pedir silencio que tenía su beoda compañera de celda.

Se palpó con cuidado, intentando descubrir si efectivamente aún seguía allí o si el puntapié lo había fundido a sus genitales. Con alivio verificó que estaba a salvo. Sus genitales también.

Había perdido la cuenta de los meses que hacía desde su desembarco, probablemente una eternidad. O eso le parecía. Viajaba junto a un médico, también miembro del equipo de trabajo de la ONG. Nunca llegaron a su destino. Al poco de poner pie en tierra, sufrieron un altercado con unos tipos duros vestidos de uniforme que debieron verle cara de memo.

De nada le sirvieron los papeles que le permitían circular con plena libertad por la región, ni proclamar voz en grito que venía a civilizarles; más bien eso les hizo enfadar muchísimo y lo lanzaron de cabeza a ese agujero perdido quién sabe dónde.

Su colega, el doctor, corrió peor suerte: al intentar ayudarlo sufrió un desafortunado accidente.

Así lo llamaron: accidente.

A esas alturas sospechaba que lo que les había interesado a esos salvajes era precisamente los papeles de la embajada que tanto se empeñó en ondear como bandera blanca, porque, afortunadamente, ni siquiera se habían molestado en cachearle. Incluso se aventuraba a pensar que esos individuos no pertenecían a la policía, o lo que fuera que representara la ley en ese territorio.

Si los secuestradores buscaban una recompensa por su libertad, lo tenían claro; porque dinero no tenía, ni familia que le esperase, ni nadie a quien le importara. Así que lo único que estaba en su mano era esperar. Esperar y aguantar a esa loca alcoholizada, que cuando no deliraba parloteando sobre oro, venganza y muerte, lidiaba a manotazos con bichos inexistentes que la atacaban. Empezaba a desfallecer por la idea de permanecer junto a ella para siempre.

―Ya no dices nada, ¿ves qué fácil es callar? ―Se mofó la mujer mientras trepaba por la pared tratando de ponerse de pie―. ¿Cómo me... me dijiste que te llamabas?

Encogido aún por el agudo dolor, dudó en responder. Sabía lo que venía después: simpatía, bromas, sonrisas persuasivas para conseguir algo más de él y luego volver a maltratarlo.

―Oye, per... dóname... Antes me dolía infiernos la cabeza. Me llamo Velasco, Sol Velasco, por mi abuelita, ¿sabes? Era fan de Marisol ―se presentó con cierta coquetería.

Sintió compasión por ella, no parecía ser consciente del lamentable aspecto que presentaba. ¿Qué esperaba conseguir, andrajosa y pestilente como estaba? Tal vez limpia y arreglada... Bajo la mugre se insinuaban unos rasgos armoniosos tildados por unos ojos bonitos, ahora enrojecidos por el abuso del alcohol.

―Eso que he visto en tu mirada... ¿es compasión, gusano asqueroso? ―inquirió airada, sujetándose a la pared para no caerse.

Cuando empezaban los insultos le daba miedo, porque luego se ponía violenta y tenían que entrar los vigilantes para reducirla. No era agradable de ver.

―Pau. Me llamo Pau ―recitó, acobardado. Le había dicho cómo se llamaba más de una docena de veces en los meses que llevaban presos. Ahora ella se burlaría del nombre, como siempre.

―¿Pau? Eso es Paz en catalán, ¿no? ¿Tus padres te pusieron nombre de chica?

―Pau también es Pablo ―corrigió, cansado de la típica broma que soportaba desde que era un crío.

―Ya. ¿Y qué? ¿Buscando la pela, Pablo?

Pau la escrutó, receloso.

―Lo siento, pero no sé de qué hablas. Y soy Pau, no Pablo, sí.

―¿Algún negocio entre manos, Pablito?

―¿Cómo? ―Tragó saliva, intranquilo.

―Que qué has venido a buscar a este país, Pablo. ¿Riqueza? ¿Oro? ¿Algún antiguo tesoro? Así sois los catalanes, ¿no? Siempre pensando en el negocio.

―No. Ya te lo expliqué. Soy docente, me llamo Pau... Y me esperan en una aldea, en...

―Ya, ya, ya. Eso dicen todos. Siempre hay una excusa para venir aquí: a hacer el bien, a ayudar... Billete, hotel y aventura gratis, un parque temático a lo grande, ¿no? Te lo ha pagado alguna organización, supongo. O alguna iglesia hermanada con el pueblo ése. ―Lo miró de arriba abajo. Era delgaducho y pálido, poca cosa como hombre―. Tienes pinta de cura.

―No, bueno, una ONG...

―¡Vaya! Si vienes a robar souvenirs, por lo menos ten la decencia de pagarte el billete.

Pau volvió a tragar saliva. Sabía que la mujer hablaba por hablar, pero sus palabras removieron algo dentro de su estómago.

―Parece que hoy te has levantado crítica, ¿no? ―se aventuró a apuntar, mordiéndose la lengua después de haberlo dicho. No le gustaba el maltrato verbal y menos que lo insultara un proyecto de persona que no se mantenía en pie.

Velasco se limitó a desafiarlo con una helada mirada. Por un momento se sintió desnudo delante de aquella intensidad azul que rezumaba peligrosidad. Tembló.

Tras unos tensos segundos, dejó escapar una sarcástica risilla gutural. Definitivamente, limpia y en otra situación, resultaría atractiva, reflexionó Pau.

―Me gustas, profesor. Tienes un par de cojones. Y si los cojones son acordes con el cuerpo, serán unos cojones escuálidos, pero los tienes.

―Bueno, sí, ahora solo tengo un par de cojones encogidos y resentidos, gracias a ti ―añadió con voz ahogada.

―Anda, sácate de la huevera lo que lleves escondido. No me interesa lo más mínimo. Debe escocerte de lo lindo, ¿verdad? ―se burló.

Al hombre se le descolgó la mandíbula. ¿Cómo había sabido que guardaba allí su tesoro?

―¿Qué? ―preguntó con guasa―. No pensarías que iba a tragarme que la tienes así de dura, ¿no? ¡Me he hecho daño al darte la patada! ―añadió riendo.

Le dio la espalda y se sacó con cuidado de la entrepierna una piedra cilíndrica con diversos grabados en la superficie, una pieza única que le había llevado hasta esas peligrosas tierras.

―¿Y bien? ―Sol le echó un vistazo por encima del hombro.

Pau enarcó las cejas, pasmado. Iba a darle una explicación de lo que pensaba que era el objeto, pero lo atajó sin mostrar interés alguno por el pedrusco.

―¿Te expliqué mi plan para salir de este hoyo o no?

―Uh... Me temo que no. Creo que no confías en mí todavía.

―No confío ni en mi sombra ―sentenció con amargura.

Empezó a pasear de arriba abajo del reducido habitáculo, acariciándose el mentón con nerviosismo.

―¡Oh, mierda! Debe ser fácil. Si se me ocurrió una vez, se me tiene que ocurrir de nuevo... ―se lamentó.

―Bebiste mucho ayer.

―Claro, ¿cómo si no podría soportar estar aquí? ―preguntó rabiosa.

―Yo estoy aquí y no bebo.

Sol lo atravesó con la mirada empañada. Ahora caminaba hacia él, arrastrando los pies.

―No te atrevas a compararte conmigo nunca.

―Nonono, si no pretendía...

―No tienes ni idea de quién soy ―se enfureció cogiéndolo por las solapas de la maltrecha camisa.

―Si us plau, solo quería decir...

―¡¿Qué querías decir?! ¿Que eres mejor que yo porque soy una borracha? ―le escupió a la cara.

Al hombre le temblaba la barbilla. Respiró hondo antes de proseguir.

―Quiero salir de aquí, Sol. Te necesito, sé que nunca saldré sin ti. Pero te necesito consciente. Y tú también te necesitas así.

La mujer aún tardó unos segundos en soltarlo, y lo hizo solo cuando estuvo segura de que Pau decía la verdad.

Quizás había llegado la hora de actuar con la cabeza serena. Le arregló la camisa arrugada a modo de disculpa callada. Sus movimientos sombríos, aunque firmes, resultaban mortificados en el silencio; por un momento las pupilas de la alta mujer centellearon en la fría y opresora penumbra del calabozo. Se dio media vuelta y, queriendo ocultarse de la atenta mirada de su compañero, se apoyó de nuevo en la pared.

―Tienes razón. Sé reconocer cuando alguien tiene razón, y ahora tú la tienes. Hoy... ―Un ruido en la puerta hizo que se callara. Esperó un segundo, agudizando el oído, y siguió hablando en un tono más bajo―. Hoy empezaré a trazar un plan, ya lo verás. En menos de una semana estaremos...

Otro ruido. Esta vez la puerta se abrió, dando paso a un par de hombres fornidos y armados con rifles. Entró un tercero llevando un par de platos de comida que desprendían un aroma nauseabundo.

―¿La cena? ¿Tan temprano? ―inquirió Sol, disimulando.

―Si no la quieres, me la llevo, gallita.

―Mejor dásela a los perros, a ver si la quieren ―replicó con una mueca de desprecio.

―Como ordene la señora. ―Viró con la intención de llevársela.

―¡No! ¡Un momento! ―gritó Pau, dispuesto a comerse lo que hiciera falta. En el tiempo que llevaba allí había perdido mucho peso. Si seguía así, no sería ni la radiografía de sí mismo.

El celador volvió sobre sus pasos, tendiéndole el plato al catalán que cogió las dos raciones, pero el carcelero sujetaba la de Sol con fuerza, jugueteando con un Pau desconcertado, hasta que por fin soltó bruscamente el platillo que casi se desparramó por el suelo.

El profesor le llevó el plato a Sol. Necesitaba alimentarse para estar fuerte y lúcida; cuando estaba a punto de entregárselo, el estruendo de un disparo lo asustó, provocando que le tirase la comida por encima a la mujer.

Los guardias explotaron en un desagradable carcajeo. Pau se lanzó sobre ella para limpiar los restos de comida, pero Sol se mantuvo impertérrita observando a los carceleros. Detuvo al maestro catalán, cogiéndole las manos casi con dulzura.

―No te preocupes. Esta porquería no hay quien se la coma.

―Yo sí... ―musitó entre dientes.

Sol levantó el tono para que la oyeran bien.

―Dentro de unos días saldremos de aquí y te darás un atracón en una buena cantina.

Las risas cesaron. Todos examinaron a la detenida con recelo. Estaban advertidos sobre ella y su proceder: era buena. Muy buena. La mejor. Y peligrosa. Un arma viva y brutal si se lo proponía.

Dieron un paso hacia atrás, casi podía oírse el crujido de sus dedos tensos sobre los rifles. Uno de ellos, viendo la sombra del pánico entre sus compinches, sacó de la nada una garrafa de aguardiente, conociendo el efecto que tendría sobre la reclusa.

―¿Y esto, gallita? ¿Se lo doy también a los perros?

Ella se perdió en la botella, un golpe bajo que ya esperaba. Inmediatamente sus pupilas se dilataron, oscureciéndose; en unos segundos dejó de ver nada más. Sin reprimirse, se acercó como una sonámbula, hechizada por la necesidad.

El celador no reprimió la risilla triunfante cuando Sol se arrojó sobre la garrafa de aguardiente, casi en trance. Luego hizo una señal a sus compinches para que salieran. Antes de cerrar la puerta de la celda dedicó una mirada burlona a Pau, que tuvo la certeza de que estaban alimentando el alcoholismo de Sol deliberadamente.

Tras el portazo, la mujer se permitió recuperar la compostura y, sonriendo con astucia, cuchicheó:

―¿Te has dado cuenta? Me mantienen borracha para que no me escape.

―Pero ¿por qué? ¿Por qué harían eso?

―Les intereso. ―Pau la miró perplejo―. ¿No crees que le sea de interés a alguien?

―Sí, no, no, no, perdona, yo...

―Déjalo. Yo también pensaría lo mismo de alguien como yo. ―Hizo una pausa, sosteniendo el envase de alcohol delante de él con una expresión indescifrable―. Amigo mío, acabo de recordar mi plan para salir de aquí. Esta garrafa va a ser nuestro billete de vuelta a la libertad.

5

―¿Qué quieres decir con eso de que me conoce? ―Lo zarandeó, agobiada por si algo que no hubiera previsto se le escapaba de las manos.

―Pues lo que digo, que esa chamaca ha visto a Sol... ¡a ti!, te ha visto. ―Hizo una pausa mirando a Marcos con recelo, antes de añadir―: Dijo que te ha estado guardando algo.

―Era un farol para hacerte perder tiempo ―objetó con la frase cargada de erres, lo que destacaba más su singular acento americano. Resultaba llamativo que se tornase más pronunciado siempre que se enojaba.

―No, es cierto. Hace tres meses. En el embarcadero... ―Volvió a mirar a Marcos.

Este no entendió a qué venían las medias miradas que le dirigía su socio, como si temiera revelar algún secreto. Aquello era síntoma de que las cosas no marchaban bien.

La comandante captó la señal y soltó el cuello de Leónides, que empezaba a adquirir un preocupante color escarlata. Dirigió una rápida mirada a Marcos. Estaba tan contrariada por la existencia de un testigo que no había advertido su presencia. Él no podía conocer ciertos detalles. Era una persona valiosa para el grupo; su inteligencia y su sensibilidad convencía a los muchachos que la seguían cegados por la Causa. En toda guerra es importante contar con los fanáticos de convicción, jóvenes que lo dan todo por la fe en su raza y en su futuro; lerdos fáciles de controlar con discursos prefabricados que están deseando oír; desposeídos y exacerbados que solo ansían un empujón, que necesitan sentirse respaldados para masacrar; peleles sin más fuerza ni coraje que la convicción de que son héroes y de que serán recordados por la Historia. La Historia está plagada de soldados anónimos sin honor ni ética ni humanidad.

Pero El Estudiante, como lo llamaban, empezaba a cansarse de la situación, estaba al límite y lo perdería; aunque no era imprescindible, aún le interesaba. El dinero que su padre enviaba para mantenerlo con vida les permitía comprar armamento. Las guerras, aunque se digan en diminutivo, son caras. Tenía que ir con pies de plomo al dar determinada información o la desenmascararía. Era pronto para poner las cartas sobre la mesa, sus arcas personales estaban vacías y los que la habían contratado para sembrar el caos no pagarían si tiraba por la borda cuanto había conseguido hasta el momento. Por eso le preocupaba que un testigo conociera la verdadera identidad de Sol Velasco. Tenía que pensar con frialdad o sus planes fracasarían.

Marcos carraspeó para llamar la atención de la jefa, que estaba sumida en sus pensamientos.

―¿Por qué estás tan... consternada, Sol? ¿Qué hay de malo en que la chica te conozca?

Explicaciones, explicaciones, cómo odiaba tener que dar explicaciones, se dijo.

―Hemos creado un mito para el pueblo, Estudiante. Tú sabes lo que eso significa: alguien tan fuerte, tan poderoso que nada ni nadie pueda con él. Acuérdate de Zapata y de las leyendas que hay en torno a su muerte... Sol Velasco es ahora un mito. La gente solo habla de lo que significo para ellos porque no me han visto nunca. Soy más que una mujer, más que una persona, más que una palabra: soy la furia que los guiará hacia la libertad.

Ahí estaba de nuevo el aura que lo prendó, la fuerza inigualable de los ideales expresados con bellas palabras. ¿Cómo conseguía desarmarle solo con un discurso de cinco frases? Adoraba ver aquellos ojos índigos, vibrantes de pasión. Todo cuanto en ella había de perverso se desvanecía como la niebla cuando la oía hablar así. Se transfiguraba en una santa iluminada por una energía superior que la conducía, una heroína incomprendida. Quizás era cierto que el fin justificaba los medios.

―Y eso es lo que necesitan, Marcos, un mito al que aferrarse; no una persona con cara y ojos que duerme, suda, caga y siente el dolor. No quieren a alguien como ellos, con debilidades. Porque las tengo, Marcos, lo sabes bien. ―Se acercó a él posando la delicada pero firme mano en la cara curtida del Estudiante y lo acarició con suavidad, sin dejar de hipnotizarlo con su delirante mirada―. Al fin y al cabo, ambos sabemos que solo soy una mujer...

Lo tenía de nuevo en sus redes, lo supo en cuanto vio cómo le temblaba el labio inferior. El intelecto lo alejaba de ella a sabiendas de que era un monstruo, pero la juventud lo rendía a su carisma como la araña rinde a su presa con una picadura mortal que envenena los sentidos. Era un monstruo hermoso.

―Por eso ella es tan peligrosa, Marcos ―ronroneó más cerca de él, embriagando sus oídos, que deseaban ser los de un niño crédulo y dejarse conquistar por la deleitosa paz que la mujer transmitía al hablar―, porque puede convertirme en un ídolo de barro, en una persona débil de carne y hueso; y si eso sucede, nuestra causa fracasará, seremos el blanco perfecto de nuestros enemigos. Tanta muerte y dolor serán en balde...

―A veces es todo tan difícil, Sol ―susurró apenas, perdido en la ardiente mirada.

―Lo sé. Pronto acabará todo, muy pronto, Marcos. En poco tiempo tendremos el oro suficiente como para presentarnos en D.F. con un ejército de valientes y tomar el poder que nos pertenece, proclamando al pueblo como único dueño y señor de su destino. Es eso lo que quieres ¿verdad?

―Sssí... ―dudó. Las palabras lo estaban mareando. ¿O era la íntima presencia de la mujer, que cada vez estaba más cerca de él, fundiéndolo con ese aliento caliente?

―Un mundo donde quepan todos los mundos, Estudiante, nada para nosotros, todo para todos... ¿no es así?

―Sí... ―Lo tenía en su poder. La cuestión era ¿por cuánto tiempo?

―Yo... renunciaré a mi identidad y a mi individualismo si es necesario... Por la causa. ¿A qué estás dispuesto tú?

Ya estaba tan encima de su boca que solo con abrirla se lo tragaría, una vez más. «Qué débil es el hombre en manos de una mujer experimentada», se regodeó vibrando de emoción ante la expectativa de la victoria. Había nacido para ejercer ese tipo de influencia sobre el sexo opuesto.

―A ser tuyo. Estoy dispuesto... a ser tuyo ―balbuceó el chico desde otra esfera.

La mujer ronroneó de placer. Se apartó de él tan rápido como una serpiente que escapa de una caricia y se encaró a Leónides que, hasta el momento, había permanecido absorto en la contemplación del despliegue de recursos de su jefa. Siempre le sorprendía aquella cautivadora hembra. Deseaba ser tan necesario como el Estudiante, y no un simple peón, para que ella derramara esas oscuras artes sobre su boca, para sentir tan cerca las melosas y excitantes caricias de esa diosa insensible, ¿qué más daba que todo fuera mentira? Pero sabía que él era prescindible, muy a su pesar, y que si volvía a cometer otro error sería eliminado. Así que de momento se conformaba con ser testigo mudo de las endiabladas muestras del poder de seducción que ejercía sobre los hombres; era un privilegio que solo unos pocos disfrutaban. Quizás algún día sería recompensado, caviló acariciándose la cicatriz que le afeaba el rostro.

―Leónides, prepara un contingente de hombres, partirán en dos días. Será una expedición rutinaria, escoge a los novatos ―puntualizó sin dejar de observar al Estudiante―. No queremos hacer daño a esa gente, solo queremos a la gringa, ¿verdad, Marcos?

El chico, aún en una nube, convino ensimismado. Para eso le servían los años de estudio preparándose intelectualmente en busca de un criterio propio: para perderse cuando una mujer le susurraba demasiado cerca del oído.

Antes de que el altivo Leónides abandonase la tienda, recibió otra orden.

―¿Leónides? Cuando acabes, vuelve aquí.

Tan pronto hubo seleccionado a media docena de los inexpertos, y por ende los más ineptos, volvió a la tienda de la jefa para recibir más instrucciones.

Marcos ya se había ido y ella volvía a ser la de antes: ruda y sin tacto.

―¿Sabes si ha hablado ya la zorra?

―Se resiste, comandante.

―¿Pero cuántos litros de tequila serán necesarios para que hable?

―Creo que deberíamos pasar a métodos más convincentes, señora.

―Ella está entrenada para soportar el dolor. No, que le den más. Después, que le corten el grifo. La abstinencia será más efectiva que la tortura. Ahora, vamos a encargarnos de otro tema. ―Como siempre que tenía un plan, una sonrisa felina adornó su rostro y las pupilas titilaron con un fulgor especial que sugería que tramaba alguna travesura.

―¿Y bien? ―sondeó Leónides con ansiedad.

―Leónides, Leo... Has de aprender a contener tu anhelo de saberlo todo antes que nadie. Eso no es bueno para un cabeza de chorlito como tú.

El sicario se tragó el orgullo y aguantó estoicamente el insulto.

―¿Has preparado a los muchachos?

―Sí, comandante. Los novatos, como pediste. ―Armó una sonrisa ufana.

―Cabrón, me conoces a la perfección. Como recompensa ―se acercó a él contoneando las caderas, y Leónides tragó saliva―, tú dirigirás el grupo.

El hombre se desinfló, decepcionado.

―¿Qué esperabas, gallo? ¿Un polvo? ―replicó con malicia viendo la cara de desánimo del soldado―. Te necesito allí, dirigiéndolos. Sol Velasco no irá esta vez.

Ella no se perdía nunca un ataque. Disfrutaba de la lucha, y, sobre todo, disfrutaba viendo la muerte de cerca.

Confundido, preguntó:

―¿Puedo saber por qué, comandante?

―Of course, darling: me tomaré unos días de descanso. Ser Sol Velasco es agotador... Me apetece jugar a ser yo misma. ¡Será divertido!

6

Marcos se tumbó en su camastro, pensativo.

Acababa de hacerle el amor a la comandante. O a lo que esta representaba, que era lo mismo que decir que acababa de hacerle el amor a sus ideales. Solo esperaba que eso no fuera también sinónimo de haberlos jodido.

Era uno de los partisanos más jóvenes y hombre de confianza de la jefa. Lo llamaban El Estudiante porque, hasta que se unió a ellos, cursaba Filosofía en la universidad.

Dicen que la información es poder; pero para un muchacho como Marcos, comprometido políticamente, el conocimiento solo era motivo de depresión y quebranto. Era consciente de la situación de su país y no le agradaba. El verdadero poder estaba en manos de unos pocos corruptos, «los menos» decía él, que lo único que ansiaban era más poder, y para ello eran capaces de asesinar con el arma más ruin: el hambre; capaces de destruir a la madre Naturaleza, de emprender guerras que desestabilizasen el equilibrio económico y que la balanza fuera a su favor a costa de los poco afortunados, capaces de las acciones más viles ideadas por el hombre. Esos eran los que lideraban el mundo, formando un imperio fascista y destructor que se los acabaría comiendo a todos. Y luego, cuando ya no quedasen débiles de los que alimentarse, morirían.

Él era partidario del movimiento social, del levantamiento de las masas, una revolución como la que Zapata lideró, que removiera las bases de la sociedad. Ese era el único modo de que las cosas cambiaran, no con palabras. Las palabras eran falacias que el viento se llevaba, eran el arma de doble filo que los políticos utilizaban. Y ahora era tiempo de acción y reacción, no de teorías inmovilistas.

Pero el pueblo no tiene memoria histórica, se olvida, se acomoda, necesita que alguien le azuce y le recuerde lo que es, lo que pierde cada día que tolera una injusticia.

No había pasado tanto tiempo desde la Revolución y sus hermanos seguían sin contar en un país que pretendía aliarse con los grandes. La historia se repetía con otros nombres, otras caras, otras formas de represión.

En D.F. y las provincias más desarrolladas, una sociedad complaciente, conformista y abotagada cerraba los ojos a la actualidad del país. Se limitaba a encender la televisión, a contentarse con las telenovelas donde ricos herederos demostraban que también podían llorar. La televisión era la solución de los males de la gente. A través de ella, veían discurrir sus sueños, lo que no tenían pero se les prometía, derivando hacia una única ambición: conseguir lo que se les presentaba como felicidad a través de las ondas hertzianas, en lugar de enfocar el esfuerzo individual hacia un sacrificio colectivo que provocara el cambio social.

Así pensaba Marcos, impotente ante una patria subyugada al bulímico imperio capitalista.

Habían convertido a su hermoso, rico y desaprovechado México en un paraíso exótico, cargado de clichés que rayaban el ridículo, creado exclusivamente para el turista; el buscador de aventuras acudía allí para saquear sin recato los escasos tesoros que quedaban de sus antepasados, explotándolos hasta la saciedad y fomentando así el mercado negro. Solo faltaba que algún rico y caprichoso empresario comprase los restos de las antiguas civilizaciones, los expropiasen y los exportasen piedra a piedra, para adornar un jardín privado. Podía imaginar perfectamente las Pirámides de Teotihuacán en medio de Central Park de New York o en cualquier patio trasero de una gran mansión.

Sentía ganas de vomitar. La pureza de su raza extinguiéndose, su lengua madre perdiéndose en un mar de confusión y miedo donde imperaba la lengua sajona que se mezclaba comiéndose palabras, expresiones, emociones... ¿Qué era una persona sin lengua propia? Alguien que perdía la capacidad de expresar las emociones, los sueños, los ideales, alguien sin identidad. Bonita herencia para sus descendientes.

Asqueado al saber que, por mucho que estudiara, no podría hacer nada por su gente, decidió pasar a la acción. En la universidad formó un grupo activista que se encargaba de organizar manifestaciones baladíes contra la política del Estado. No eran más que molestos mosquitos que se dispersaban con un fogonazo de insecticida pero, al menos, la inconformidad era contagiosa y, poco a poco, la asociación de estudiantes inconformistas creció.

El mayor logro fue salir, en prime time, en el noticiario de Televisa, una de las cadenas privadas de televisión más importantes. Pero la acción, planeada para llamar la atención, fue desprestigiada y maquillada por la cadena de modo que no tuvo la repercusión. Sus compatriotas giraban la espalda ante lo que creían inútiles reivindicaciones. Él mismo empezaba a aburrirse de todo cuanto emprendía.

Su padre, un importante industrial bien relacionado, le presionaba para que abandonase las acciones políticas que lo abochornaban. A Marcos le divertía que su papá tuviera que pagar para callar bocas y esconder lo que, con sorna, tildaba de travesuras juveniles ante las personalidades con las que se relacionaba; más que convencerse a sí mismo, necesitaba convencer a sus importantes amigotes, miembros del partido gobernante, de que cuanto Marcos hacía eran inofensivas trastadas de jovenzuelo.

Un día se le ocurrió la gran idea, la osadía definitiva: un secuestro, el suyo propio...

Había llegado el momento de pasar a mayores. Ya veía los titulares: «Hijo de conocido empresario secuestrado por movimiento militar que reclama los derechos de los indígenas y la libertad económica de México». Se publicaría no solo en las portadas de todos los diarios, sino en los noticiarios del mundo entero; a ver cómo se las apañaban para disfrazar el suceso ante la prensa mundial. Sería el golpe perfecto para conseguir publicidad y dinero para la causa. El mundo conocería por fin la verdad: la dictadura enmascarada y sangrienta, el imperialismo acallado del que era víctima su país.

Entonces apareció Sol Velasco, su nombre en letras grandes en los titulares de la región más maltratada por el caciquismo: el sur ―¿por qué siempre era el sur el hermano pobre?―. A Velasco la retrataban como una cabecilla neozapatista, aunque los revolucionarios emergentes, herederos de la Revolución Zapatista, negaron cualquier vinculación con la susodicha.

Inicialmente, sus acciones armadas resultaron tímidas y esporádicas. Su discurso, un cóctel de ideales superficiales. No faltó quien la consideró parte de algún piquete paramilitar patrocinado por el gobierno, utilizado como estrategia para engañar y desanimar a la ciudadanía descontenta.

Al poco tiempo, como si una mano divina hubiera intercedido, tanto el discurso político como las acciones adquirieron forma, definiéndose como un movimiento rebelde radical que desconcertaba a los dirigentes y provocaba a los ciudadanos, espoleando sentimientos y abofeteando conciencias.

Marcos, como tantos otros, supo que había encontrado un líder capaz de salvarlos: atacaba la raíz, removiendo las tripas de una sociedad dormida. Ella poseía el don de los grandes de la Historia: el poder de la convicción, el poder de la persuasión, el poder de las masas.

Otra guerrilla había nacido. Y no dejaba de ser irónico que la cabecilla de un grupo de liberación nacional, de un país esencialmente machista, fuera una mujer, además extranjera, quinientos años después de que los españoles desembarcaran en aquella tierra, con las mismas intenciones imperialistas, dictatoriales y sangrientas contra las que ahora luchaba.

Marcos no se lo pensó dos veces: fingió su propio secuestro y se unió a la revolucionaria.

Le costó dar con su paradero porque nadie le había visto nunca la cara. Realizaba las incursiones cubierta de un pasamontañas que tan solo dejaba entrever, decían los que habían sobrevivido, unos gélidos ojos color añil. Después de correr la voz en una y otra aldea, al fin la encontró. ¿O fue ella la que dio con él?

No supuso problema alguno unirse a la guerrilla: una mente rebelde, un corazón impetuoso y unas manos que blandiesen un arma siempre eran bienvenidas, le dijo Velasco. Y el dinero que le sacó a su padre por el supuesto secuestro, también. Quizás por eso ella le ofreció su confianza y lo ascendió a portavoz oficial. Marcos se expresaba bien, tenía facilidad para captar nuevos adeptos para la causa. Además conseguía que las villas colaborasen sin necesidad de derramar sangre inocente.

Sangre inocente... de su gente, de los olvidados. Era una sinrazón.

De todo eso hacía apenas unos pocos meses. Una carrera meteórica y alocada que lo había encumbrado tan rápido como lo había hundido.

Marcos estaba desencantado. Sus ideales se habían ido desmoronando poco a poco como un castillo de arena. Todo en lo que creía había empezado a hundirse al poco tiempo de estar en ese infierno. Al principio no quiso creer la evidencia, buscó excusas para justificar los actos impíos de los que se hacían llamar libertadores y los de su hermosa comandante. Pero la realidad era tan cruda que le golpeó de frente, rindiéndose cuando vio lo que Sol Velasco, su jefa, su amante, era capaz de hacer.

Probablemente, los rumores propagados por los neozapatistas eran ciertos: todo aquello era un ingenioso plan del gobierno para desprestigiar la verdadera rebelión que se estaba fraguando en las montañas de Chiapas; un plan retorcido pero efectivo: minar la fe en los héroes, implementar el terror, promover la inestabilidad económica y social, crear la sensación constante de peligro.

Y Velasco era el despiadado brazo ejecutor. En su tez, pálida como la luna, había visto la sonrisa de la muerte, sus manos agitaban una guadaña que alcanzaba a quienes se oponían a su voluntad. Esa era la verdadera Sol Velasco, digna heredera de aquellos que pisaron su virginal tierra no hacía ni un milenio... En efecto, tenía un don: el de los grandes asesinos de la Historia.

Lo peor del caso era que no contaba con amigos. Entre esa gente no los había. Eran desalmados suicidas, criminales a sueldo, fanáticos sin escrúpulos. Los ingenuos que llegaban como él eran los primeros en caer en las reyertas con los soldados federales. Marcos tenía que conformarse con sobrevivir e intentar persuadir a su cabecilla con propuestas estratégicas que minimizasen los daños humanos.

Leónides había vuelto de un reconocimiento con heridas en el hombro, en una pierna y en el orgullo, la que más dolía. Una joven era la causante. Su comandante había enrojecido de ira. Mala señal: nadie la desafiaba y salía ileso. El acto heroico de la chica tendría un escarmiento sonado que serviría de ejemplo intimidatorio para los que se negaran a colaborar con la causa. Ese era el proceder habitual.

Cuando Leónides le mencionó que la chica la conocía, se puso lívida. Lo enredó en su tela de araña para que no se diera cuenta de que le estaba ocultando un secreto. Y él se dejó enredar, como otras veces.

Acababa de hacerle el amor a la comandante. Sabía que eso era sinónimo de haber jodido a sus ideales. Pero ya no quería ser más una marioneta.

No sabía cómo proceder, cómo enfrentarse a ella y a sus perros fieles. Solo sabía que tenía que actuar para evitar otra matanza, para evitar la culminación de los podridos planes de su jefa y amante. Estaba dispuesto a todo para conseguirlo, si eso servía para conseguir su propio perdón.

7

Hacía dos días que vagaban por tierras que tan pronto eran desérticas como surtidas de vegetación, subiendo pendientes que les conducían a la sierra y bajando hacia las llanuras. Estaban exhaustos, no localizaban poblado alguno donde descansar y comer algo decente, en lugar de las bayas y la carne de las bichas que encontraban en el camino.

La mazmorra de la que escaparon había resultado ser un agujero en la roca de una montaña perdida. No pudieron sonsacar a los rufianes que los custodiaban en qué región se encontraban, así que Sol se orientaba por la posición de su homónimo y Pau se limitaba a seguirla confiando en encontrar pronto un buen samaritano que les informara de su ubicación exacta. En definitiva, podía decirse que andaban perdidos.

La tarde tocaba sus últimas horas, empezaba a hacer fresco y, para variar, la española estaba de un humor de perros. La reserva de licor que les habían robado a los guardias se estaba acabando y eso la volvía agresiva.

Para llevar a cabo su plan de fuga, Sol se había auto impuesto un tortuoso sacrificio: reducir a un par de vasos diarios la dosis de alcohol que calmara su necesidad. Cómo había conseguido superar los accesos de delirio era un misterio para Pau. Como todo en la tozuda mujer. Su férrea voluntad era prodigiosa, y el plan que ideó, extremadamente sencillo. La mayoría de veces, la solución se encontraba en la sencillez: fabricar suficientes cócteles molotov como para provocar un incendio. No cabía duda de que los guardianes no permitirían que Sol muriese abrasada, les interesaba viva, de modo que tendrían una oportunidad magnífica para deshacerse de ellos. Como así fue.

El fuego se propagó muy deprisa. Aun así, Sol arriesgó su integridad física regresando al interior del recinto en llamas para recuperar algunos frascos de mezcal y sus armas, un viejo machete y un Winchester. Entonces él pensó que estaba loca, pero ahora daba gracias por la hazaña, ya que con el machete se abrían paso a través de las zonas de espesa vegetación, y con el rifle se libraron del ataque de alguna que otra serpiente que había servido luego como delicioso bocado para sus desesperados estómagos. De tanto en tanto, también cazaba algo más suculento; pero, prudente como era, prefería no efectuar disparos que llamasen la atención ni gastar cartuchos, por lo que pudiera pasar.

En principio, estaban armados y a salvo. Nadie parecía perseguirlos, al menos no habían oído ni perros ni motores tras ellos. Claro que aquella endiablada mujer escogía los senderos más difíciles para despistar la posible patrulla de búsqueda.

Lo más preocupante en ese momento era el creciente mal humor de su compañera, que podía desembocar en una verdadera crisis imposible de contener. Ella era consciente de su precaria situación, supuso Pau que por eso se restringía el alcohol, tomando pequeñas dosis, de modo que le durase más tiempo. Pero llegaría el momento en que se acabaría, y entonces no quería estar delante de una mujer peligrosa y presa de espantosos delirios de los que su instinto primario la empujaría a defenderse. ¿Quién sabe? Podría confundirlo con una alucinación, ¿cómo contendría su irreprimible violencia?

Como si escuchara sus temores, Sol se acercó a él tendiéndole una soga. Él la recibió con estupor.

―Átame ―le pidió juntando las manos a la espalda.

Pau no salía de su asombro.

―¿A qué esperas? ¡Átame te digo! ―le exigió con rudeza―. ¿Crees que no sé lo que estás pensando? Huelo tu miedo y tienes razón. Soy impredecible y peligrosa.

Qué fácil fue convencerlo. Sin más dilación, amarró las manos que le tendía a su espalda. Un par de nudos bastarían.

―¿A eso lo llamas atar? ―embromó deshaciéndose de la cuerda en un momento―. Hasta un niño lo haría mejor... ¿Acaso quieres que te mate?

Lívido, ató de nuevo las manos de la mujer, esta vez siguiendo sus instrucciones.

―¿Has estado alguna vez cerca de alguien... como yo? ―quiso saber mientras le apretaba el último nudo.

―Resultas un tanto críptica... ¿Exactamente qué quieres decir? ¿Una mujer fascinante como tú o...?

―¡Déjate de gilipolleces! ―lo cortó con impaciencia, sintiéndose desfallecer por momentos―. Me refiero al síndrome de abstinencia.

―No, me temo que no soy asiduo de Alcohólicos Anónimos, lo siento ―objetó él, fijándose en su espantoso rostro macilento.

―Pues escucha bien, profesor: a partir de ahora voy a ir atada. Todavía te necesito y no me gustaría matarte antes de llegar a mi destino ―repuso ella.

―¿Se supone que me tengo que sentir bien con lo que me dices?

Sol lo ignoró.

―Ahora serás tú quien abra paso con el machete y lleve el rifle. ¿Sabes disparar?

―Me defiendo. Hice la mili... ―vaciló.

―¿Tú? ―examinó de arriba a abajo el enclenque cuerpo del catalán―. Vaya, ahora me siento más segura... Bien, la situación es esta, cadete: mis existencias se están agotando. Eso significa que en breve tendré una sed de mil demonios. Te imploraré, lloraré, diré cualquier cosa para que me des alcohol o para que me sueltes. No tengas compasión. Yo no la tendría contigo ―argumentó―. Mientras dure el alcohol, me darás un trago, solo uno. Un trago mantendrá el mono a raya. Cuando se acabe, me verás peor que ahora: temblores, náuseas... Es normal, no te asustes. El que está en peligro eres tú, si me sueltas ―Pau tragó saliva, contrariado―. Lo peor es que si tardamos demasiados días en encontrar un pueblo, empezaré a alucinar. Ese punto sí que es jodido.

―¿Por qué?

―Porque me pondré muy enferma. Podría ser mortal... Y no me gusta dejar mi vida en tus manos. Debemos aligerar la marcha. Es importante ubicarnos y encontrar de una vez la villa a la que te dirigías cuando te secuestraron. Si mi brújula interior no me engaña, no creo que estemos lejos.

―¿No se supone que tenemos caminos diferentes? ―inquirió Pau, sorprendido de la noticia―. ¿Qué harás allí?

―Por lo pronto, recuperar algo que es mío ―contestó pensando en la joven de pelo corto a la que le entregó su casquillo de nueve milímetros. Aún recordaba la cara pasmada de la chica; cómo había disfrutado de aquel momento... Y más que habría disfrutado si las circunstancias se lo hubieran permitido, meditó dándose unos cachetes imaginarios por su incorregible falta de decoro.

Por lo que el profesor le había explicado, él había llegado a México como parte integrante de un equipo de trabajo destinado a una intransitada aldea de la sierra, cerca del Istmo de Tehuantepec. Una joven había llegado antes que el resto del equipo, precisamente el día que a ella se la llevaban confinada. Por la descripción física de la chica, parecía ser la misma a la que ella le había confiado la bala. Podía equivocarse, evidentemente, pero dudaba de que hubiese muchas extranjeras de esas características en una zona conflictiva y precisamente aquel día. Su instinto la instaba a seguir la pista, y si al final resultaba que se equivocaba, con suerte la joven conocería a la que ella buscaba. Todos los santurrones de las ONG se conocían entre sí.

Pau la observaba por el rabillo del ojo. La mujer estaba mustia como la muerte.

―¿Te encuentras bien? ―Su piel se le figuraba una pátina de cera.

―Joder, qué pregunta. ¡Claro que no me encuentro bien, no seas estúpido! ―replicó malhumorada. Empezaba a formársele un agujero en el estómago, un agujero que amenazaba con devorarla. Sentía como la boca se tornaba pastosa y le costaba articular las palabras. Un trago le ayudaría a hablar sin tanta dificultad. Un trago le calmaría el dolor de estómago y de cabeza―. Mierda... Creo... creo que está empezando, profesor.

Se tiró al suelo de rodillas. El dolor era insoportable. Y llegaría a ser peor, lo sabía.

―Pero, ¿así? ¿De golpe y porrazo? ―inquirió al borde del histerismo por la repentina responsabilidad. Desde que tenía uso de razón, el escaqueo había sido su forma natural de resolver los problemas y evitar a las personas que los atraían, como Velasco. No se sentía cómodo en situaciones extremas ni se desenvolvía bien bajo presión, mucho menos cuando alguien dependía directamente de él. Ese era el pretexto principal por el que no se había atado emocionalmente a nadie. Era lo que comúnmente se conoce como un cobarde, aunque él prefería definirse como alguien sencillo que se limitaba a vivir y dejar vivir.

Ahora se encontraba en una encrucijada y no sabía ni por dónde empezar. No podía huir ni tampoco dar marcha atrás. Necesitaba a Sol Velasco para sobrevivir y, era evidente, ella también lo necesitaba. Así que tendría que sobreponerse al bloqueo y reaccionar, por su propio bien.

―Bien, dame... Un trago, un tapón, solo uno. Tendrá que bastar ―exigió ahogándose en su dolor.

Azorado, vertió algo de licor en el gaznate de la mujer, que lo sorbió con ansiedad, sus ojos opacos sin transmitir ninguna emoción hasta que, al fin, suspiró largamente. Se veía agotada.

Pau tuvo la loca necesidad de sanarla, de ser parte activa de su salvación: podía atarla a un árbol, sentarse a su lado y ayudarla a pasar la abstinencia. En unos días empezaría a ser otra persona, estaba seguro de ello, lo había visto en aquella película, Días de Vino y Rosas, en la que Jack Lemmon lo conseguía con fuerza de voluntad, y de eso no le faltaba a su indomable compañera. Así podría redimirse de los años de pasividad contemplativa.

Pero ella no quería curarse, reconoció con pesar. Cuando la desatase, porque no la podía dejar maniatada para siempre, lo mataría y se bebería el alcohol de toda una vida sobre su cadáver aún caliente. Lo mejor era seguir con la costumbre de mantenerse al margen, limitarse a obedecer órdenes y seguir su accidentado viaje.

―¿En qué piensas, hombre? ―Lo sacó del ensimismamiento. No tenía buen aspecto, pero la bebida había actuado como un prodigioso bálsamo; al menos en apariencia se había calmado―. No querrás hacer ninguna tontería, ¿no?

―No, tranquila ―contestó abatido―. Será mejor que acampemos. Ya es de noche.

―No puedo permitirme el lujo de descansar. Y tú tampoco. Sigamos ―argumentó poniéndose de pie con esfuerzo.

Su capacidad de aguante era extraordinaria, pensó Pau; pero si no caía agotada, lo haría él y, por fuerte que ella fuera, no la imaginaba cargándolo a cuestas en su estado. Eso solo lo hacían los héroes de las películas y, aunque no podía quejarse de la acción que su insípida vida tenía por el momento, aquello estaba muy lejos de ser el argumento de cualquier película de Stallone, razonó admirando el incansable avance de la mujer que, en otras circunstancias, podría ser el casting perfecto para interpretar a una heroína de ficción.

La tosca voz de Sol le hizo dar un respingo. Estaba parada delante de unos matorrales que le impedían avanzar.

―¡Date prisa! ¿Esperas que me abra paso con los dientes? Machete en mano, murmuró apático:

―Seríes capaç...

―¿Has dicho algo?

―Res, dona, nada, ¿qué voy a decir?

8

―¡Nos desangrará como a puercos colgados de un árbol! ¡Carajo! Nos llevó la chingada, cuate. ¿Cómo le explicamos que la gachupín[ii] se escapó? ―lloriqueó el guardián, tiznado de negro por el humo del incendio que los cócteles molotov provocaron.

―¡Ya párale, hombre! No se lo diremos. La encontraremos antes de que se entere ―replicó el más alto, recomponiendo los restos de su ropa.

―Si las cosas se ponen cabronas y se entera ¡nos despellejará y nos dejará atados al sol, para que nos chinguen las alimañas!

―¡Cállate ya, carajo! ¡Pareces un niño chico! No seas menso y compórtate como un hombre de verdad. Ninguna mujer me hará eso. No nació hembra que me ponga la mano encima.

El otro bajó la mirada. Estaba claro que no conocía a su líder ni lo que podía hacer con un ser vivo. Él había visto a hombres hechos y derechos implorar la muerte como mujeres lloronas. Había sido testigo de atrocidades impensables. Laurie Hannigan era el mismísimo diablo y le gustaba serlo... Cuando pensó en el diablo, se persignó y rezó una frase ininteligible; no quería ser agorero invocando al Maligno.

En el código de Hannigan, un error como ese no significaba exclusivamente la muerte, sino que implicaba dolor, un dolor tan intenso que desearían no haber nacido. Volvió a persignarse, temeroso de sus propios pensamientos.

Su tercer camarada pasó a mejor vida; en cierto modo, el desdichado tuvo suerte. Le había alcanzado de lleno un molotov que Velasco lanzó en cuanto entraron al calabozo. En unos segundos se había convertido en una antorcha humana y ellos, en su desconcierto, poco pudieron hacer por ayudarle. Su muerte debió de ser horrible, pero al menos el calvario no duró demasiado. Con toda seguridad, la que les esperaba a los dos supervivientes sería peor, si no recuperaban pronto a la rea.

La noche había llegado y con ella una extraña sensación de congoja y de caducidad que le helaba el espinazo. La jefa se enteraría de su incompetencia más temprano que tarde. Hannigan se encontraba en todas partes, vigilándolos. Era como esos dioses terribles de la Antigüedad, sedientos de sangre y vísceras, a los que nada se escapaba de su aplastante mirada.

Un escalofrío lo dejó clavado en el sitio cuando el miedo le jugó una mala pasada: la vio allí delante, apareciendo entre la oscuridad como si esta fuera su aliada. Lo sondeaba con su perenne sonrisa colgada de los labios, una sonrisa que encandilaba y encendía los corazones tan rápido como podía apagarlos para siempre; una sonrisa tan dulce, como cruel la intención que se escondía tras ella.

Podía verla, sí, delante de ellos, empuñando su intocable Remington, preparada para castigarlos. ¿O acaso era su desbocada imaginación la que estaba jugando con él?

―Everything OK, boys? Espero una explicación ―dijo la aparición.

Los hombres se miraron más sorprendidos que asustados: ¿de dónde había salido? No la habían oído llegar, ¿acaso era una maldita bruja?

―¿Quién va a ser el primero? ―Les apuntó con la escopeta.

El más alto se adelantó sacando pecho, como un gallo de pelea bien entrenado.

―¡Yo no pienso morir! ¡Ninguna mujer me va a enseñar...!

Laurie enarcó las cejas, divertida. Se disponía a disparar cuando el otro hombre detuvo a su envalentonado amigo.

―¡Calla, Alfredo! ―se dirigió a ella con actitud sumisa―. Hicimos lo que nos dijiste: una garrafa cada día... La teníamos bien cogida, pero la lencha nos la jugó. Fabricó molotov... ―gimoteó arrodillándose.

Laurie Hannigan, conocida por la preciosa y desalmada sonrisa que jamás perdía, cargó el arma, le apuntó y, antes de que el hombre empezara a llorar por su vida, giró el arma a gran velocidad hacia donde estaba el alto gallo de pelea. Un tiro certero en pleno estómago lo destrozó.

Alfredo cayó al suelo lentamente, con un guiño de patética sorpresa en sus descompuestos rasgos. Se llevó las manos al agujero que tenía por estómago y que vomitaba sangre. Supo que le esperaba una muerte lenta.

La mujer se acercó a él con estudiada parsimonia, y se agachó hasta que su nariz casi rozó la del malherido que, con ojos desorbitados, apenas la vislumbraba.

―Tardarás en morir lo suficiente como para pensar en lo que una mujer puede enseñarte. ―Empezó a caminar hacia la oscuridad de la que había salido. Sin mirar hacia atrás, gritó―: Go!

El otro la alcanzó, temblando todavía; por tercera vez en la misma noche se persignó. La muerte le rondaba pero, afortunadamente, todavía no lo quería.

―Alfredo era muy valeroso. Te habría hecho un buen servicio ―musitó audaz por su suerte, mientras se alejaba de los sollozos ahogados de su camarada. Creía que le debía unas palabras que lo dignificasen.

―Si intentas que me remuerda la conciencia, ahórrate el trabajo.

―No, yo sólo...

―¿Acaso preferirías estar en su lugar? ―Pregunta retórica: el silencio fue la contundente respuesta―. Bien, porque prefiero a un cobarde que a diez valientes. Dais menos problemas.

Y siguió su trayecto hasta un Jeep oculto detrás de los matorrales altos.

―Patrona, ¿qué... qué pasará con la pinche española? ―inquirió, haciendo una sutil inflexión sobre la palabra ‘patrona’.

Había dos cualidades humanas que Laurie Hannigan adoraba: la cobardía y la adulación. Convertían al poseedor de cualquiera de ellas en un ser vulnerable y altamente manejable. A ese cretino le sobraba de ambas.

―¿Con Velasco? ¿Qué va a pasar? ―Ensanchó su sonrisa, consiguiendo así un aire angelical casi conmovedor, pero en sus pupilas bombeaba un fulgor avieso―. Sé a dónde se dirige. Y pienso esperarla.

9

El sol estaba cayendo lentamente. En aquel país parecía que nunca acababa de ponerse, tardaba una eternidad, de forma que uno podía saborear cada momento, disfrutando del espectáculo de colores inverosímiles que ofrecía el cielo en ese preludio de la noche.

Pero esa tarde la aldea no estaba predispuesta para disfrutar de la naturaleza, ni Anne estaba animada para embelesarse con su contemplación. Como cada día desde que recibiera la inesperada visita del bandido, tenían que prepararse. Estaba segura de que el rufián volvería acompañado de terroristas decididos a saquear la aldea. No podía permitirlo. Después de todo, los años en la Academia Militar le habían servido para algo: había organizado la defensa priorizando la vida de los aldeanos, reduciendo riesgos innecesarios en caso de un asalto despiadado.

Las madres, los niños y los ancianos hacía ya cinco días que habían partido para esconderse en unas viejas cuevas que existían en la cima de la sierra, bien ocultas detrás de la vegetación; allí habían llevado la mayoría de enseres y útiles de valor. El resto de mujeres, las que no tenían ataduras familiares, se habían unido a los hombres para defender el poblado siguiendo un plan establecido: soltaron los animales para que camparan libres, mientras ellos se escondían formando un cerco alrededor de la aldea. Esta tenía una disposición ideal para su plan, ya que gran parte del poblado estaba rodeado por cerros altos, de modo que solo contaba con una única vía natural que los rebeldes deberían utilizar para entrar primero y salir después. Aprovecharon un montón de trapos viejos como teas que embadurnaron de grasa y que dispusieron a lo largo del poblado. Cuando los terroristas llegasen, lo encontrarían desierto, aparentemente a su disposición. Después prenderían fuego a las antorchas. La aldea sería una trampa mortal para los guerrilleros. Cuando quisieran escapar, encontrarían el único paso cercado por los aldeanos y las trampas que habían preparado.

Les darían una buena lección. Sí, perderían sus hogares; pero una casa vuelve a construirse, como ya habían hecho en otras ocasiones. Sin embargo, la vida no podía restituirse nunca.

Aquel golpe sería tremendo para la desalmada Velasco. Imaginar sus pálidos ojos, temblando de ira, helaba la sangre de la joven, pero era lo único que podían hacer.

Refrescaba. ¿O era el nerviosismo que se había instalado en sus huesos en forma de hielo afilado? Durante casi una semana se repetía la situación: al anochecer, todos ocupaban sus puestos y esperaban durante horas, haciendo turnos de descanso. La irrupción de la guerrilla era inminente, pero no parecían tener prisa. Sin duda, era una táctica para que los aldeanos se desmoronasen.

En el cielo, la luna empezaba su cíclico reemplazo del sol, que ya era una bola difusa y apagada; con la noche llegaron las dudas: ¿y si se había equivocado? ¿Acaso aquel rufián se había marcado un farol y no pertenecía al ejército de Velasco? ¿Acaso era un vulgar ladrón que se escudaba detrás del temible nombre de la mujer para realizar sus fechorías? Ojalá fuera así; pese al despilfarro de medios, lo prefería.

Se disponía a echar una cabezada cuando vislumbró en medio de la creciente oscuridad media docena de soldados enmascarados y armados hasta los dientes. Una avanzadilla... Frente a ellos el caudillo, el tipejo que la asaltó. Era el único que no llevaba pasamontañas. Observándolo desde la seguridad que su escondite le proporcionaba, tuvo la impresión de que ya lo había visto antes de la agresión.

«La agresión...».

Las palabras envenenadas resonaron en su cabeza. Anne sujetó con fuerza la Sig Sauer. La mano le temblaba ahora mucho más que aquel día cuando, sin comprender cómo, había apretado el gatillo dispuesta a matar a su agresor. Desde el incidente tenía un sueño recurrente, donde, con ansia irrefrenable, disparaba una y otra vez sobre el miliciano de la cicatriz atravesada. La conciencia, recién adquirida, de su capacidad para matar a un ser humano la atormentaba.

―¡Esto está desierto, cuate!, ―exclamó un imberbe enmascarado, de apenas veinte años, que se había detenido justo frente a Anne.

―Parece que los pinches cabrones se largaron, guey ―enunció otro, desmontando.

―Eso parece ―farfulló el de la cicatriz sin apearse del caballo―. Mirad dentro de las chozas, a ver qué puede servir a la causa. Esto va a ser más fácil de lo que Velasco creía.

«Velasco, odioso nombre para una odiosa mujer», se dijo Anne, apretando los dientes.

―¡Los animales andan sueltos, Leónides! ―gritó otro jovenzuelo desde la valla que hacía las veces de corral―. Esta noche cenaremos bien, cuate.

El de la cicatriz desmontó con rictus concentrado, alerta a cualquier sonido ajeno al de la pandilla. Desconfiado, se dirigió al dispensario, donde había atentado contra Anne. Quizás esperaba encontrar allí una respuesta.

―Esto no me gusta, guey ―murmuró para sí, al desaparecer tras la portezuela de la cabaña.

Anne había dejado el casquillo de la bala sobre la mesa. Con toda probabilidad, Velasco le habría dado las órdenes pertinentes, y en cuanto él viera el proyectil, lo cogería y se largarían sin causar problemas. Era una posibilidad, o al menos esa fue su esperanza cuando dejó la bala a la vista.

El de la cicatriz en la cara, al que habían llamado Leónides, salió insatisfecho de la cabaña.

―¡La pinche metiche! Cuando agarre a la rubia... ¡Aquí no hay madre! ¡Larguémonos! ―gritó enfadado.

¿Cómo que no?, ¿acaso no había visto la bala? Solo le había faltado poner una flecha luminosa sobre ella para indicarle dónde estaba. Tuvo la tentación de salir y entregársela ella misma.

Un inesperado ulular de búho sonó en la noche: alguien se acercaba al pueblo por el paso. El de la cicatriz hizo una señal a los bandoleros para que se reagruparan.

En pocos minutos una figura surgió de entre la maleza. Caminaba sola, con una abultada mochila a la espalda. Su paso era seguro y desenfadado. Parecía frágil de tan delgada y, pese a que vestía pantalones anchos, las curvas delataban su feminidad. Llevaba un sombrero de tela, para protegerse de un sol ausente. Se detuvo y se quitó el sombrero para enjugar el sudor. Consultó una brújula y, soltando un sonoro bufido, siguió andando, ignorando el peligro que la acechaba.

Anne la tenía en su punto de mira; también a los salteadores. Buscó la complicidad de sus compañeros escondidos, todos estaban con el corazón en vilo: la intrusa podía estropear los planes y, lo que era peor, perder la vida en la trifulca. ¿Cómo avisarla de que se dirigía directa hacia unos asesinos? Decidió esperar, a ver qué pasaba.

Y pasó que en cuanto llegó al centro de la aldea, los siete hombres se abalanzaron contra ella, apresándola violentamente. Ella se defendió con habilidad, aquellos rufianes no parecían ser muy duchos en el arte de la pelea.

Los aldeanos aguardaban una señal para salir a ayudar, animosos ante la torpeza de los partisanos en la confrontación con la mujer. Cautelosa, Anne esperaba el momento oportuno. ¿Y si no era más que parte de un ardid?

Como era de suponer, la mujer cayó. Por muy patanes que fueran, peleaba contra siete. Un golpe la dejó fuera de juego. Dos de ellos la sujetaron mientras Leónides, que había recibido un buen puntapié en sus partes, se levantaba del suelo.

―¿Es ella, cuate? ¿Es la zorra inglesa? ―preguntó uno de los enmascarados, agarrándola por el pelo.

―¡No es ella! ―gritó enfadado, apuntándole a la cabeza con una recortada.

Ese fue el momento: Anne dio la señal. Los que estaban escondidos embistieron a los siete hombres. La inesperada revuelta los pilló con las defensas bajas. Además, los aldeanos eran superiores en número. Pese a que iban armados solo con machetes, cayados y herramientas de labrar, redujeron sin dificultad a los rebeldes, que se batieron en retirada llevándose un buen escarmiento.

Todos vitorearon a su joven cabecilla y la mantearon, felices por la victoria. Pero ella fue prudente.

―¿Cómo ha sido tan fácil, Ana? ―le preguntó uno de ellos, mientras la joven atendía a la misteriosa mujer que seguía inconsciente, con un golpe en la cabeza.

―No lo sé. La única explicación es que no fueran hombres de Velasco.

Tenía que ser así, ¿cómo sino explicar la victoria? ¿Y lo incompetentes que demostraron ser?

Dirigió su atención a la mesa. En el mismo lugar donde la dejó, seguía la bala intacta, visible para el tal Leónides, con una nota que pedía clemencia a cambio del proyectil. Anne arrugó la nota y guardó la bala con disimulo. Nadie debía saber que tenía el objeto de deseo de una desquiciada asesina.

No, aquellos hombres eran simples bandoleros; si no, ¿por qué no habían cogido la bala que Velasco prometió volver a buscar?

10

―¿Todavía no se despertó? ―preguntó María, la joven que siempre ayudaba a Anne en la enfermería. Estaba aprendiendo a curar porque quería ser enfermera, o incluso médico, cuando fuera mayor.

Embebida en el relajado semblante que tenía delante, Anne negó con la cabeza. Se hacía mil preguntas buscando sentido a cuanto estaba ocurriendo. Para colmo, la aparición de la extraña en el momento más inoportuno supuso nuevas preguntas sin respuesta.

Por su aspecto parecía una turista aventurera, pero si ya era insólito ver a una mujer viajar sola por el mundo, más insólito resultaba que anduviese perdida en esa inhóspita zona.

―Es bonita ―comentó casi en un susurro un muchacho, por encima de su hombro―. ¡Auh!

Toñito, que también había venido a ver a la forastera, le dio un puntapié a Andrés, su hermano mayor, que ya tenía novia, por lo que no podía mirar de esa manera especial a ninguna otra mujer.

―¡¿Qué, huevón?! ¡Solo dije que es bonita! ―exclamó molesto―. ¿Verdad que no pasa nada por reconocer la belleza, Ana?

Anne lo admitió calladamente, limitándose a observar los delicados rasgos de la extraña. Tenía una piel fina y luminosa, casi de porcelana, y el contorno de sus facciones afilado. Los labios sonrosados y finos esbozaban una leve sonrisa perpetuada en la inconsciencia. Sus cejas delgadas se asentaban en una frente firme y despejada, esa frente que poseen las personas lúcidas. La forma que sus largas pestañas dibujaban era ligeramente oblicua, sugerían unos pequeños ojos almendrados; ahora solo le faltaba saber el color de la luz que desprendían. Porque seguro que desprendían luz. La forma de respirar de la mujer era la de alguien que sabe lo que quiere, y lo persigue, y lo consigue... Alguien así forzosamente tenía que desprender luz.

―Además, se parece a ella ―añadió Andrés, señalando a Anne en un intento de justificar la admiración que le despertaba la desconocida―. ¿No te diste cuenta, renacuajo?

―¡No es verdad! La señorita Ana es mucho más guapa y más buena ―protestó, ofendido por la comparación. Su señorita Ana era la mejor señorita del mundo y nadie se parecía a ella.

―¿Y tú qué sabes si es menos buena? No la conoces.

Al escuchar esto, el corazón de Anne dio un vuelco; las palabras de Juárez le vinieron a la memoria: «Te he esperado por mucho tiempo. Tú vienes de la luz y a ella nos llevarás...». ¿Y si no era ella a la que el viejo había estado esperando? ¿Y si murió antes de tiempo, creyendo que ya había encontrado a su ángel o a su profeta o a lo que quiera que esperara? Si la profecía era cierta, ¿podía ser aquella chica la elegida, el fuerte ángel rubio que los salvaría a todos?

La observó con interés. Andrés tenía razón: era una linda mujer.

―¡No se parece en nada! La señorita Ana viene del sol, ¡mírala! Ella viene de la luna. Es pálida, y su boca se ríe de todos nosotros, como la bruja chupona.

Turbada por la pasión que le tenía, Anne abrazó al pequeño. El modo inesperado de arremeter contra la desconocida era su forma infantil de manifestar su cariño.

―Toñito, no debes hablar así de alguien que no conoces. Está pálida porque está enferma, y te parece que llegó de la luna porque apareció de noche.

―De noche solo se mueven las alimañas y los animales malos que atrapan a su presa sorprendiéndola por la espalda, señorita. Lo decía mi abuelo y es verdad.

La joven no censuró sus palabras. Ni era el momento ni estaba segura de querer desmentir tan simple raciocinio. Al fin y al cabo, ¿qué sabía ella de alimañas? Era una mujer de ciudad criada entre soldados; y los soldados, era cierto, utilizaban la oscuridad como aliada.

―Tenga cuidado, señorita. ¿Lo tendrá?

―Sí, pequeño, lo tendré ―abrazó al niño con fuerza, intentando transmitirle tranquilidad. Una tranquilidad que no sentía porque había algo en esa mujer que la ponía más nerviosa de lo razonable. Lo achacó al hecho de haber pasado la yema de los dedos por el contorno del rostro ajeno, impulsada por la necesidad de tocar la suavidad de su palidez. O quizás solo era el misterio que escondían los ojos velados. O simplemente, la inquietud de su imprevista llegada.

Un movimiento sobre la camilla llamó su atención. Empezaba a despertarse. Cogió una venda limpia y el yodo, y se acercó a la enigmática mujer con una linterna, enfocándola directamente a las pupilas. Pronto se desvelaría una de las incógnitas.

La luz empezó a expandirse por sus dilatados iris azules. Porque eran azules... Un azul marino, penetrante, muy distinto del impresionante azul de la aborrecida Velasco. ¿Por qué pensaba en Velasco con tanta facilidad?, se preguntó.

Por el momento, pese a que la extraña se esforzaba por enfocar, solo conseguía ver sombras borrosas que merodeaban a su alrededor. Podía oler el nerviosismo de quienes la atendían. Unas manos suaves y seguras le manosearon la cabeza, y alguien más sostenía esa irritante luz que la cegaba. ¿No se daban cuenta de que era un incordio? Tuvo ganas de gritar que la dejaran en paz. Quería dejarse caer de nuevo en la oscuridad que la llamaba para descansar en su regazo.

―No, no te duermas. Necesito saber cómo estás, qué te duele ―le pidió con decisión la sombra de una mujer.

―Solo... solo un rato más. No puedo... mantener los ojos abiertos ―tenía la garganta seca y su voz era apenas un susurro. ¿Cuánto tiempo llevaba así?

Como si su pensamiento pudiera ser escuchado, alguien le respondió.

―Llevas inconsciente casi doce horas.

Sorprendida, recordó el golpe que la tumbó.

―¿Qué... qué ha pasado? ―Su propia voz le resultaba molesta, su estudiado timbre sonó más desvalido de lo que pretendía.

Después de una discreta pausa, una duda quizás, le contestaron.

―Te atacaron.

―Nosotros somos los buenos: la ayudamos ―informó con prontitud Andrés.

La desconocida se volvió hacia él, con la mirada perdida, lidiando por contar con exactitud la cantidad de personas que había. Contó a tres y un crío.

―Era una trampa. Y tú te metiste en medio en el momento menos oportuno ―siguió explicando Anne mientras se inclinaba sobre ella, revisando cualquier posible fractura que se le hubiera pasado por alto―. ¿Te duele aquí?

Negó con la cabeza y sonrió. Su sonrisa, como había imaginado Anne, iluminó la estancia; su blanca dentadura le recordó a un anuncio de pasta dental.

―Bueno, soy especialista en ello...

―¿En qué?

―En ser inoportuna ―añadió apoyándose en la camilla. Por un momento creyó que iba a desplomarse, porque todo le dio vueltas, pero las manos de la otra la sostuvieron. Eran unas manos firmes pero gentiles.

Fue cuando por fin enfocó la figura que todavía la sujetaba. Aparecieron ante ella unas facciones amables, de cándida mirada. La desconocida sonrió agradecida.

―Uno de ellos creyó reconocerme, pero yo no los había visto en mi vida.

―Me temo que... te confundieron conmigo ―consideró Anne mientras terminaba de inspeccionar las magulladuras―. Pues parece que no tienes nada roto...

―¿Contigo? ―preguntó obviando la información médica que poco le importaba.

―Tienes el pelo como yo: corto y rubio.

―Pero el tuyo es natural...

―¿Y crees que los hombres se fijan en eso? ―bromeó mientras recogía los utensilios de enfermería.

Ciertamente, tenían un parecido razonable, si bien Anne sería al menos diez años menor y era más menuda que ella.

Un pequeño aldeano se acercó con cara de pocos amigos y la examinó con recelo, como si quisiera leer su alma a través del espejo que había en su mirada.

―No se parecen en nada ustedes dos, señora. Lo sabe ¿verdad? ―inquirió con turbadora astucia. Ese niño le habría dado escalofríos si no fuera porque ella no le temía a nada.

―¡Toñito! ―exclamó su fornido hermano.

―Discúlpelo, señora. Está nervioso con todo lo que pasó ―se excusó la joven ayudante, que se llevó al niño de la mano.

Toñito siguió a María hacia la salida, pero sin dejar de estudiar a la extranjera que, sin amilanarse, le mantuvo la mirada. Antes de que el niño saliera de la cabaña, le dedicó una dulce sonrisa. Si Toñito hubiera sido un hombre, habría caído rendido a sus pies. Pero era un niño. Un niño sensitivo a quien no le gustaba.

―¿Puedo saber qué has hecho para que quisieran darte la paliza que he recibido en tu lugar?

Por el semblante de Anne cruzó una sombra. Contestó con tono enronquecido.

―No hace falta hacer nada para que te apaleen o te maten. ¿Acaso no sabes lo que está pasando en esta parte del país? ¿No os informáis en la agencia de viajes antes de hacer turismo?

La increpada abrió la boca, pasmada.

Anne resopló sonoramente. El hecho de que una turista anduviera por esos parajes como si paseara por el centro de una gran avenida decía mucho de su falta de conciencia y de información. Probablemente había viajado hasta México para disfrutar del exotismo del lugar que se vendía en las postales de las agencias de viaje, paraísos de ensueño creados para el turista ajeno a la crudeza de la realidad.

―¿Necesita algo, señora? ―El muchacho se acercó a ella, servicial. Era un chico con marcados rasgos indígenas. La mujer negó sin apartar su atención de la doctora. Decepcionado por el poco interés que había suscitado en la forastera, el chico hizo un digno mutis por el foro―. Pues si no necesita nada, me retiro.

Anne sintió lástima por él. Era inexperto y no conocía nada del mundo. Solo había visto un puñado de forasteras en su vida: las ATS que habían vivido en el pueblo y poco más. La primera mujer rubia que vio en su vida fue a ella. Aún recordaba el palpable deseo de tocarle el cabello que se escapaba de la punta de sus dedos. Por respeto o por temor a las represalias ―eran muy duros con quienes se tomaban libertades con las mujeres―, no se había atrevido. Era normal que ahora se sintiera admirado ante la presencia de la guapa gringa.

―¿De dónde vienes? ―Cambió mentalmente de tema.

Ella sonrió y de nuevo se iluminó cuanto las rodeaba.

―Soy americana. Pero hace tiempo que recorro el mundo. Me gusta pensar que soy de ninguna parte.

―Ahá, del Imperio de la Coca Cola... Hablas muy bien español.

―En Texas se habla mucho español. Además, la lengua siempre se me dio bien... ―alegó, con plante juguetón.

Anne se sintió turbada y, aunque le costó una eternidad, rehuyó su mirada. Por un momento le había parecido que la desconocida coqueteaba con ella.

―¿Y tú? ¿De dónde eres?

Sus redondeadas mejillas se enrojecieron con ímpetu, convirtiéndola de pronto en una dulce y encantadora niña cuando contestó.

―Inglesa.

―Ahá, del Imperio del Té... ―siguió el juego―. También tú hablas perfectamente el español...

―Juego con ventaja: me crié en Gibraltar, en la Península Ibérica. ―Viendo que la otra no sabía de qué le estaba hablando, aclaró con complicidad―: Spain...

―Oh! Spain!, my god... Pensarás que soy una de esas americanas estúpidas que no saben ni dónde está Europa...

―¿Lo eres? ―La pregunta pilló desprevenida a la yanqui, que no supo qué contestar. Anne se echó a reír con ganas―. ¡Es una broma! No te preocupes, muchos españoles no saben lo que es la Península Ibérica ―añadió restándole importancia.

―¿Qué te ha traído a estas tierras?

Meditó si debía contestar ya que sus razones eran demasiado personales como para explicárselas a alguien de quien ni siquiera sabía su nombre.

―La verdad es que estoy aquí por la casualidad.

―Como decía una conocida mía, la casualidad no existe ―declaró rotundamente―. Existe la causalidad. Todo tiene una causa, un porqué. Al menos eso es lo que creen en algunas culturas... Tú estás aquí por algo.

―Por lo tanto, tú también ―desvió el tema.

―Yo he preguntado primero ―protestó con viso travieso.

―Vale: me aburría terriblemente, jugué a los dardos sobre el mapamundi que tengo colgado en mi habitación. Me dije: «donde caiga el dardo, me iré». Y aquí vine. Tuve suerte de que no cayera en mitad del océano, ¡no tengo buena puntería! ―concluyó encogiéndose de hombros, como si todo fuera tan simple, como si no hubiera nada más allá.

La mujer pestañeó una vez, muy lentamente, y la intensidad de su mirada se apagó durante una décima de segundo. A Anne se le encogió el corazón durante esa décima. Quizás la respuesta había decepcionado a la desconocida, o tal vez no la había creído aunque ella no tenía nada que preservar, salvo su intimidad.

Aun así, la americana la creyó. Viendo el semblante aniñado de la joven que tenía delante, el gesto de sus hombros, su expresión genuina, una tenía que creerla. En un par de frases había explicado una situación de forma clara y fácil. Pero su experiencia le decía que las cosas nunca eran tan fáciles ni tan claras. Detrás de todo se escondían veladas intenciones. Igual que ella, probablemente la joven ocultaba su propia intención.

―Te toca a ti ―reclamó.

La americana torció la boca. Tendría que improvisar cualquier cosa para hacer creíble su personaje y ganarse su confianza.

―Digamos que busco algo: estas tierras son casi mitológicas. El que busca aquí, encuentra... Y no hay mayor tesoro que encontrar la grandeza de uno mismo.

Anne recibió la respuesta con placer. No había esperado menos de una mujer que exudaba aquella energía.

―¿Sabías que los aztecas llegaron aquí buscando lo mismo que yo? ―Hizo una pausa, su mirada perdida en el infinito, clavada quizás en un pasado lejano que anticipaba su propio porvenir―. Y lo encontraron...

La joven estaba encandilada por la misteriosa mujer, por sus palabras, por su tono pausado. ¿Estaría embrujándola? ¿Sería posible que desprendiese algún tipo de sustancia inodora que atontase los sentidos y la dejara a su merced? ¿Tendría nombre lo que le estaba pasando? ¿Y qué le estaba pasando exactamente?

―Por cierto ―la rubia oxigenada volvió a interrumpir sus delirios, una vez más―, me gustaría saber a quién tengo que agradecerle tan buenos cuidados.

Anne se sonrojó. Esa mujer tenía el don de hacerla ruborizar con solo abrir los labios. Esos labios rosáceos y sardónicos...

―Mary Anne Gershon... ―contestó extendiéndole una tímida mano―. Anne, Anne a secas. ¿Y tú?

―Laurie Hannigan. Pero llámame Laurie.

11

―¿Qué hora es?

Pese a que estaba hecha polvo, con un leve temblor agitándole el cuerpo y unas ojeras que le llegaban al suelo, seguía caminando. Incomprensiblemente, Pau confiaba en su instinto y en la capacidad que estaba demostrando para orientarse entre la tupida vegetación.

La mujer estudió el sol. Estaba alto y, como cada mañana desde que se escaparan del calabozo, deslumbraba con una intensidad cruel que la cegaba. Lo que daría por unas gafas oscuras.

―Las doce y media, minuto arriba, minuto abajo.

―¿Cómo puedes saberlo?

Ella no respondió. Nunca respondía a las preguntas estúpidas del hombre, así que nunca le respondía a nada de lo que preguntaba. Además tenía que ahorrar saliva. La necesitaba toda para llegar al pueblo al que se dirigían que, por cierto, deberían haber avistado ya hacía unas horas. Estaba segura de no haberse perdido. Era imposible. Antes que eso, era más probable que hubieran cambiado el pueblo de ubicación.

―¡Cuidado! ―avisó el docente al apartar una rama.

Sol, agotada como estaba y con los reflejos más decaídos que su estómago, no pudo esquivarla. Por enésima vez aquella mañana, recibía un azote de lleno en la cara.

―¡Pau! Si vuelve a golpearme otra ramita, te juro por Dios que, aunque esté atada, te la voy a hacer tragar ―gritó rabiosa.

Aquel tipo no aprendía. Llevaba dos días lanzando golpes con el machete para atravesar la hojarasca y aún no sabía manejarlo bien. Ni un niño era tan tonto. Si no llegaban ya, se arrancaría las cuerdas y, a falta de su preciada ración de licor, se bebería la sangre de ese inútil.

―Lo siento, lo siento... ¡Qué irritable eres! ¡Un poco de paciencia, dona! No nací con un machete en las manos...

―Ni con cerebro en la cabeza ―refunfuñó lo suficientemente alto como para que la oyera.

Pau hizo caso omiso del comentario y siguió con su faena. Prefirió eludirla, porque todo tenía un límite, hasta su paciencia. Esa salvaje estaba minándola con cargas explosivas puestas a conciencia. Si la hacía callar con el machete estaría perdido en medio de una vegetación hostil. Pese a que era lo que más deseaba en el mundo, descansar y dejar de oír las críticas destructivas a las que lo sometía sin miramiento.

Oyó detrás de él un golpe seco y otro gañido, pero no se volteó a ver lo que pasaba. Seguro que a Velasco le habría golpeado otra rama. En unos segundos oiría su murga comiéndole los oídos y él estallaría y la rebanaría a trocitos muy pequeños con los que haría un buen estofado. Cualquier cosa antes que volver a escuchar sus insultos.

Pero más allá de toda previsión, la monserga no fue más que un conjunto de gruñidos ininteligibles que le invitaron a pensar en lo peor. Corrió hasta donde había oído el golpe seco, metros atrás. Sol estaba en el suelo retorciéndose y temblando como si un demonio se le hubiera metido dentro.

―¡Profesor! Dame...

―No puedo, te di tu ración hace apenas...

―¡No importa! No puedo...

―Quedan cuatro tragos. Si te lo acabas, no llegaremos al pueblo. Ya debe estar cerca.

Bramaba como un animal enjaulado que, al fin y al cabo, es lo que era: un animal atrapado en su dependencia.

En las últimas seis horas le habían dado tres raptos de abstinencia, cada uno peor que el anterior. El alcohol que le daba no era suficiente para calmar su sed, por lo que el mono aparecía; el cuerpo de la mujer se contrajo en terribles sacudidas que amenazaban con romperla en pedazos. Suerte que llevaba las manos atadas o ya se habría lesionado y, probablemente, a él también.

―Intenta respirar hondo. Venga, sé que puedes. Inspira... Expira... Inspira... Expi...

―¡Cállate, joder! Estoy en pleno mono, ¡no voy a parir! ―gritó colérica. Su hermosa y helada mirada lucía furibunda y anegada de ardientes lágrimas que se confundían con el profuso sudor que la bañaba―. ¡Mal... dita! ¡Maldita!

Fue la primera vez que la vio llorar. Le impresionó ver cómo su fortaleza se desmoronaba.

Un hilo de sangre empezó a manarle de la boca. Pau se asustó, pero enseguida comprendió que la mujer apretaba tanto los dientes que se lastimaba. Cogió una rama con el diámetro adecuado, la envolvió con un pañuelo y se lo puso en la boca, para que no se hiciese daño en la lengua.

Su vista se tornó sombría y penetrante, una pena infinita se había apoderado de ella. Una pena que amenazaba con asfixiarla sin clemencia. Y él no podía hacer nada para ayudarla. Al margen de su continuo maltrato verbal y muy a su pesar, había algo en ella que hacía que le perdonase sus bromas crueles. De hecho, aquellos comentarios no iban dirigidos contra él sino contra ella misma, y que el desprecio que sentía por cuanto la rodeaba era el reflejo del desprecio hacia su propio ser. Cuando las fuerzas la abandonaron, fluyó todo el rencor acumulado. Y se maldijo. Y lloró...

Siguió apretando la rama con los dientes mientras intentaba desatarse con una fuerza sobrehumana. Tenía las manos de color púrpura; alrededor de las muñecas la piel se rompió. Pau se tiró sobre ella para amortiguar el violento terremoto que era su cuerpo. No tardó en partirse la rama de su boca. Después exhaló un quejido bronco. La crisis cesó tan de repente como había empezado.

Pau sintió el cuerpo relajado de la mujer debajo del suyo y se apartó. Tenía los párpados entornados y respiraba con rapidez. Cogió su testa con delicadeza: los labios sangraban y la palidez de su piel contrastaba con su cabello azabache.

Sol sonrió apenas sin fuerza.

―¡Qué polvo! ¿Eh? ―exclamó antes de perder el sentido.

12

Hasta que Laurie no se encontrara mejor para seguir su viaje, pasaría unos días en la aldea compartiendo el dispensario con Anne. Después de todo eran casi paisanas, le dijo para acabar de convencerla, ya que la americana se mostró reticente a aceptar el ofrecimiento.

Los aldeanos habían vuelto de sus escondites en las cuevas y bullían alborozados porque todo había salido bien. En el transcurso del día, se ocuparon de los preparativos del gran banquete de agradecimiento a lo arcaicos dioses, y a algunos santos de la religión cristiana a los que también eran muy devotos.

Ya de noche, durante el pintoresco festejo, Andrés se las arregló para sentarse junto a Laurie, ignorando deliberadamente el desafío de su novia y el reproche de su hermano pequeño; no se tenía a sí mismo como un chico enamoradizo pero había caído en una red invisible de simpatía que lo empujaba a comportarse como un adolescente idiota. En lo único que pensaba esa noche era en ejercer de anfitrión para la extranjera, y así lo hizo.

Le dio a beber el tepache que ellos mismos fabricaban en las tepacheras con la antigua receta a base de maíz; le preparó un platillo de chileátole caliente y compartió con ella una crujiente tlayuda. Orgulloso, le explicó sus costumbres, su forma de vivir la fiesta y el respeto a los dioses que perduraba a lo largo de los siglos, a pesar de que los conquistadores intentaron castrarlos importando la religión católica. Defendió sus primitivas tradiciones, prácticas que se negaban a olvidar y por las cuales su abuelo Juárez, máximo exponente de la aldea, había luchado por recuperar a lo largo de su vida, intentando equilibrar una cultura tan arraigada como la suya con las influencias importadas desde la época de la Conquista hasta las nuevas del siglo XX. Así, en la actualidad, convivían en completo equilibrio los dioses de sus antepasados y el Dios del cristianismo, entre otras muchas usanzas.

Laurie escuchó atentamente, dejándose llenar de palabras, de tepache y de platillos variados; pero cuidando de no perder nunca de vista al blanco de su verdadero interés.

A Anne le pareció todo fantástico y enriquecedor. Recibió el festejo como una niña que descubre el mundo, con la boca abierta ante el despliegue de alegría del que la aldea hacía gala. Era la primera fiesta que celebraban desde su llegada. Nunca hubiera imaginado que esas personas, mulas cuando se trataba de trabajar, fueran capaces de divertirse tanto y con semejante generosidad. Era espectacular la variedad de exquisitos platos, elaborados con multitud de sabores. La música acompañó cada minuto de la noche y cuando acabaron de cenar, empezó un colorido baile, danzas ancestrales que la trasladaron a otra época. A parte del tepache, ella se aficionó a una especie de tequila al que llamaban pulque y que también era de fabricación propia.

Varios vasos de pulque después, rendida de tanto bailar, la joven se disculpó por retirarse a su cabaña. De fondo, la fiesta siguió animada.

Una vez en la cabaña, encendió algunas velas dispersas por la estancia. A los pocos minutos, la oscuridad fue absorbida por una tenue y sensual luz.

Un viejo espejo de pared le devolvió su delgado reflejo. Se miró en él como si fuera la primera vez que se veía. La somera luz reinante le confería un aspecto inusual que no le desagradaba, un viso misterioso y voluptuoso que no la definía en absoluto pero que la seducía. Se sentía como en una nube, extasiada, y sonrió felizmente, embriagada con la impresión de que nada en el mundo podría destruir aquel íntimo momento de plenitud.

¿Cuánto hacía que no bebía así? No quería ni pensar en la resaca que tendría por la mañana... Pero después de los nervios que había pasado durante las últimas semanas, necesitaba descargar la adrenalina acumulada. La fiesta había sido una válvula de escape impagable para todo el mundo.

La esbelta silueta de Laurie Hannigan se dibujó detrás de ella en el espejo, sobresaltándola.

―No te he oído entrar.

―No me extraña, ¡con el jaleo de fuera es difícil! Yo también me retiro, no puedo más... ―dijo desnudándose, sin asomo de pudor.

Anne siguió cada uno de sus movimientos a través del espejo. Se movía como una gata, elegante y seductora. La americana la sondeó con aparente desinterés.

―Ese chico, Andrés, es muy majo.

―Ten cuidado: tiene novia y aquí son muy severos con esas cosas.

―¿Me van a castigar por hablar con él?

―No, podrían castigarle a él por hablar contigo... Tú estás de paso. Y él es un buen chico.

―Tranquila, no tienes que convencerme de nada. Él no me interesa ―clavó su mirada en el reflejo de Anne.

Esta se ruborizó. Repentinamente nerviosa, rompió el contacto visual con la americana abandonando la cercanía del espejo. Se estiró en el camastro, boca arriba, respirando hondo, alejando de su ser la sensación que la sobrecogía.

―Annie, ¿puedo llamarte así?

―Preferiría que no. Me hace sentir pequeña, como Annie[iii], la niña huerfanita...

―¡Oh, sí! Pero no temas: the sun’ll come out, tomorrow, you’re always, a day, a way!

Anne rió con la canción que conocía de un viejo musical que hacía años había visto en Londres.

―Sí, mañana ya es hoy. Por eso estoy aquí, Miss Hannigan...

―Oh, bonita coincidencia. Espero que no creas que soy como esa vieja bruja.

―Ni se me pasaría por la cabeza. De todas formas yo me veo más como Anne de las Tejas Verdes.

―¿Indomable e imaginativa?

―Paliducha y pecosa.

Laurie rió por la comparación con el personaje de ficción.

―¿A qué te dedicas aquí, Anne of Green Gables?[iv] ―le preguntó interesada mientras doblaba la ropa que se había quitado.

―Oh, bueno, ya sabes, un poco de todo ―comentó despreocupada―. En principio vine para ayudar a construir la escuela y poco más. Me envió una ONG junto con un médico y un maestro amigo mío, Pau. Tenían que haber llegado hace tres meses... Los soldados a quienes denunciamos su desaparición nos dijeron que podían haber sido secuestrados, que era algo habitual por esta zona. Espero que solo sea eso, y que estén bien...

―¿Y la ONG no hace nada?

―Estamos tan apartados de la civilización que no tenemos una comunicación fluida con ellos. Imagino que la embajada ya está informada... Así que me mantengo a la espera. Mientras la situación se normaliza, me encargo de todo un poco.

―¿Incluso de la enfermería? ¿Sabes medicina? ―se sentó a su lado sobre la cama.

―Primeros auxilios ―contestó incorporándose, como si la cercanía de la otra le quemara la piel―, pero no es suficiente. Necesitamos urgentemente al doctor. Imagina que lo tuyo hubiera sido grave, o que alguien hubiera resultado herido en la contienda ―se lamentó.

―Pero no pasó nada...

―Podría haber pasado ―añadió consternada―. Teníamos dos enfermeras, pero tuvieron que ayudar en una villa que había sufrido un asalto de los revolucionarios... Así se hacen llamar, pero son unos bárbaros.

Laurie hizo una pausa, fingiendo concentrarse en algo perdido en la memoria.

―Tres meses atrás desaparecieron cerca de Agua Caliente unos viajeros españoles. La guerrilla se los llevó. ¿Podrían ser tus amigos?

―¿Cómo lo sabes? ―alarmada, cogió a la americana por los hombros. Necesitaba saber más.

―En el municipio se hablaba mucho sobre el tema.

Anne cabeceó, desolada.

―¿Ves lo que te decía? Bárbaros disfrazados de revolucionarios. La culpa de todo la tiene esa... ¡mujer del demonio!

―¿Quién? ¿Sol Velasco? ―preguntó con cautela. Anne se encogió al escuchar el nombre―. También he oído hablar de ella. Fueron sus esbirros los que secuestraron a tus compañeros... ―Anne apretó la mandíbula con rencor―. Dicen que antes era mercenaria y que luego se unió a la causa.

―¿La causa? ¿Qué causa?

―Siempre hay una causa.

―Sí, para los militares y para los asesinos. Son los únicos que inventan causas para justificar la violencia. Velasco solo tiene una causa: ¡la suya! Extorsionar no es una causa. El secuestro tampoco ―hizo una pausa para recuperar la compostura. Hablar de esa mujer la sacaba de sus casillas―. Creíamos que los hombres que te agredieron el otro día eran una avanzadilla de su ejército.

―¿Y no lo eran? ―poco a poco la conversación estaba llegando al punto donde pretendía... La paciencia no era una de sus virtudes, pero con Anne tenía que utilizar grandes dosis. El premio valía la pena.

―No creo: se hubieran llevado algo que tengo.

Nada mejor que un interrogatorio después de una fiesta bañada con alcohol para llegar al quid de la cuestión en poco tiempo. Pese a que sus interrogatorios favoritos eran más activos, este estaba resultando de lo más productivo y tentador.

―¿Y qué es lo que tienes? Aparte de una cara bonita ―coqueteó.

―Algo que Velasco me dio ―confesó ruborizada.

―¿Velasco? ¿Acaso la conoces?

―Sí, bueno, ¿qué tiene eso de especial?

―Sorprendente, no imaginaba que te codeases con gente peligrosa... ―tenía que jugar bien sus cartas e ir con cuidado. Anne desconocía que era la única que podía identificar a la verdadera Sol Velasco―. Resulta excitante... Dicen que es una mujer muy bella.

La inglesa reflexionó antes de responder. ¿Le interesaba recorrer el sendero que su nueva amiga trazaba?

―Podría decirse que sí, aunque la vi solo una vez y parecía una pordiosera.

―¿Y por qué te dio a ti... lo que sea que te diese? ―se acercó a la joven, cargada de sensualidad.

―Daños colaterales. Caí en una trampa que a ella debió de resultarle muy divertida ―de nuevo, el rubor se extendió por sus mejillas. Últimamente le pasaba demasiado a menudo. Se sintió algo incómoda al confesar―: Me metió... en la boca ―hizo un pequeño silencio dramático, la otra permanecía expectante, concentrada en sus labios, titubeantes y apetecibles. Anne estaba jugando con fuego, lo sabía, pero se sentía tentada de seguir incitando a la otra.

―¿Qué te metió en la boca? ―susurró, tragándose la impaciencia que la corroía.

La joven sintió cómo el aliento de la americana la acariciaba. Estaba cerca de dejarse llevar.

―Una bala.

Laurie esperaba cualquier cosa menos aquello.

―¿Una bala? What...?

―No sé, no tengo ni idea ―vaciló. La magia del momento se desvaneció como el humo.

―¿La tienes todavía?

―¡Oye! ¿Qué pasa contigo? ¡Dejemos de hablar de esa... sicaria de mierda! ―exclamó molesta.

La americana se tiró de los pelos mentalmente. Había estado tan cerca... Pero aún no había acabado la noche. Si no se equivocaba, su compañera de dormitorio estaba dispuesta a seguir hablando de otras cosas, tal vez en una posición más cómoda.

―Perdona. Pero es una aventura tan... ¡emocionante!

―No tiene nada de emocionante que intenten matarte o que te metan una asquerosa bala en la boca.

Laurie se acercó a ella, sonriente.

―Quizás es que no era el momento adecuado...

Contrariada, la otra mujer sintió cómo el corazón se agolpaba contra su pecho.

―¿Cómo? ―tragó saliva.

―A mí me encantaría meterte en mi boca... ahora mismo...

El corazón ya no estaba en su pecho sino subiéndole por la garganta, galopando con tanta fuerza que creyó que la otra lo notaría.

―¿Qué?

Sin darle tiempo a pensar, Laurie acarició sus labios con extrema sensualidad. Podía notar el latido acelerado de su corazón. La chica intentaba respirar con normalidad, pero ella tenía el oído demasiado entrenado como para dejar escapar ese pequeño temblor al exhalar. Se fijó en cómo se esforzaba en tragar saliva, advirtió las minúsculas gotitas de sudor formándose sobre el labio superior. La tensión que había entre ellas podría cortarse con un cuchillo.

Anne intentó calmarse, pero el calor que emitía el cuerpo de la otra, cada vez más pegada a ella, la llamaba como si fuera el canto mortal de una sirena. Pese a que al principio se negaba a admitirlo, debía reconocer que esa mujer tenía algo que la empujaba a tocarla. Quizás su piel de porcelana, o tal vez fuera su eterna y endiablada sonrisa que la hechizaba, o la intensa mirada, tan desconcertante como la vida misma.

Cogió suavemente la cara de la chica, solo para tranquilizarla. Temblaba como una niña.

―Laurie, yo... ¿qué haces? ¿Qué hago? Yo... No sé, es... Vas muy rápido ―tartamudeó.

Por respuesta, Hannigan la tumbó en el camastro mientras su acento enronquecido le decía:

―La vida podría acabar mañana.

13

―Por favor, por favor... ―La madre lloraba implorando piedad, tumbada sobre el cuerpecito dormido, protegiendo a su niño―. Piedad...

La mano le temblaba empuñando la Beretta plateada. Desde el momento en que cruzaron sus miradas había sabido que no sería capaz de disparar. Una voz le gritaba que disparase, que tenían que huir de allí, pero ella estaba plantada delante de la madre. El tiempo transcurría lento, le costaba respirar. El calor era insoportable, a pesar de estar entrada la noche. El fuego se extendía por la aldea. Los gritos formaban un coro desafinado y esperpéntico que acompañaba el sonido de su corazón, golpeándole en la sien. Tenía que moverse, hacer algo.

Alguien la empujó con violencia. La pistola se le disparó accidentalmente y alcanzó a la madre en el hombro. Ella se volvió hacia quien la había empujado, apuntándole con el arma, iracunda, pero se encontró cara a cara con unos ojos inyectados en sangre que disfrutaban del espectáculo. Unos ojos que vibraban emocionados y que, paradójicamente, desprendían la luz de la vida; no, no era el reflejo del fuego en sus pupilas... ¿Cómo era posible que el Ángel de la Muerte tuviese esa luz en la mirada?

El brazo del ángel no blandía una espada de fuego, como decían las Escrituras, sino una  870 MCS especial de cañón corto concebida para la caza menor. La potencia del arma desmembraba en las distancias cortas. Y allí no estaban para cazar.

Presenció cómo el ángel elevaba la escopeta lentamente, tan despacio que, si hubiera reaccionado, podría haberlo impedido, pero se encontró a sí misma clavada en el destello del fuego, anclada en el fondo de su ennegrecido corazón. Fue testigo de cómo disparaba una, dos, tres veces más sobre la madre, arrancándole el cerebro, el pulmón y el latido.

El ángel dejó escapar una risa salvaje que contrastaba con su faz, delicada y hermosa.

El charco de sangre le bañaba los pies, sangre viscosa que se mezclaba con la tierra y formaba una masa sucia, barro al que ningún dios podría insuflar vida.

Con movimientos toscos, volteó el cuerpo muerto de la madre; sus ojos rasgados y negros estaban abiertos, mirándola de frente, atravesándola, quemándola. Se los cerró, pero eso no borró la mueca de pánico que se había quedado grabada en el rostro, al ver su vida y la de su pequeño arrebatadas violentamente.

El niño presentaba dos balazos, los que traspasaron a su madre y se detuvieron en la tierna carne del bebé; el de la cabeza, el que lo mató, correspondía al tiro que se le había escapado a ella hiriendo el hombro de la madre. Apretó los párpados tragándose las ganas de vomitar. Ya era demasiado.

El llanto de la mujer resonaba en su cabeza como si estuviera hueca por dentro, el eco arañaba cada una de sus paredes internas y resurgía con más fuerza, ensordeciéndole la razón. Nunca olvidaría aquella cara ni aquellas lágrimas. Ni aquella voz.

―Mira su mano, estúpida. Te he salvado la vida ―repuso el ángel endemoniado.

La mano de la madre aún sostenía una recortada cargada. Pero a ella no le importó, porque esa mujer estaba en su derecho de matarla defendiendo lo que era suyo. No como ella. No como el ángel exterminador.

Deseó estar en el lugar de la madre, descansar de una vez, dormir el sueño eterno. Hacía tiempo que ella estaba muerta por dentro, vagando por el mundo como un zombi hambriento de vidas ajenas. Ya estaba cansada de todo. Deseó morir en paz.

Se volvió hacia el ángel, que aún reía sosteniendo la escopeta. ¿Qué le impedía hacerlo? ¿Qué le impedía acabar con aquella risa diabólica? ¿O con su penosa existencia? Sin pensárselo más, cargó contra ella, con toda la animadversión de su alma, con toda la podredumbre de su corazón.

―¡Maldita! ―El grito rasgó el aire. Los pájaros de la noche volaron asustados.

Sol respiraba con dificultad, la humedad del frío sudor le había calado hasta los huesos. Por unos segundos no supo dónde se encontraba, pero el dulce sabor de sangre en su boca le hizo recordar. Estaba atada a un árbol y el profesor dormía profundamente a tres metros de ella. «Muy profundamente», calculó la mujer.

Un temblor le sobrevino. Le quedaba poco tiempo para que todo volviera a empezar. Comprobó el amarre: como imaginaba, con un poco de habilidad tardó solo unos pocos minutos en soltarse. Era buena en eso. Se acercó con sigilo al hombre que roncaba feliz, ajeno al infierno que la consumía por dentro, ignorante de los infiernos que convivían en un mundo paralelo al de las personas corrientes.

―Pobre de ti como no me devuelvas sano y salvo el rifle, cabrón ―susurró junto a la oreja de Pau.

Este se revolvió en sueños y balbució algo parecido a un sisisí que la hizo reír.

Antes de ponerse en marcha, atisbó el cielo. Ya faltaban pocas horas para que amaneciera. Tendría que darse prisa. Empuñó el machete, inspiró hondo y comenzó a abrirse paso entre la maleza lo más deprisa que pudo, dejando tras de sí un evidente rastro que hasta un tonto podría seguir.

14

Hacía un buen rato que había abandonado la hojarasca, y con ello el descuidado rastro que Sol dejaba tras de sí. Estaba oficialmente perdido.

El sol se erguía en el cielo con la intensidad acostumbrada; la falta de sombra y el frescor de la flora, de la que había disfrutado los días anteriores, provocaba un exceso de calor difícil de sobrellevar. Con la camisa empapada en sudor, Pau se dejaba guiar por el poco sentido común que le quedaba, descendiendo hacia el pie del monte que dejaba atrás. Saliendo a campo abierto, esperaba encontrar a alguien que lo ayudase a llegar a algún sitio.

A pesar de llevar el rifle de su compañera, se sintió desamparado. Y expuesto. Y deprimido. Era una total calamidad, un inútil que ni siquiera sabía hacer un buen nudo. Si al menos no se hubiera dormido mientras vigilaba a la chica, ahora no se vería en esa situación.

Todo cuanto había acontecido en los últimos meses desde que llegara a México empezó a pesarle como una losa gigante que lo aplastaba. Su situación no era para menos... Nada de lo que planeó a priori estaba saliendo mínimamente bien.

A esas alturas estaba convencido de que había sido mala idea viajar sin la escasa tutela que la ONG insistió en proporcionarle, y mucho menos ofrecerse voluntario como maestro, función que encubría sus verdaderas intenciones.

Quizás habría sido más productivo si hubiera intentado convencer al departamento de Arqueología de la universidad para que lo enviara en una misión oficial, con el equipo humano adecuado. Pero él era un don nadie, con poca experiencia en el trabajo de campo, ¿quién hubiera escuchado su teoría? ¿Quién se la hubiera jugado por una intuición improbable? Por eso optó por un camino más viable.

Medio año antes había surgido la oportunidad para ir precisamente al estado de Oaxaca. La primavera fue la fecha elegida.

La verdad era que no había sido demasiado detallista planeando el viaje, de hecho, había dejado bastantes cabos sueltos, pero no podía dejar pasar esa oportunidad: por una parte, abandonaría la ciudad con todo el agobio por la avalancha de turistas que acudirían a ver tanto los Juegos Olímpicos como la reciente e inaudita metamorfosis de Barcelona, su ciudad natal. Por otro lado, y más importante, los de la ONG no estarían controlando el proyecto debido, precisamente porque aprovecharían uno de los mayores acontecimientos de los últimos años, que además coincidía con el V Centenario del Descubrimiento de América, para hacer publicidad de su labor y conseguir apoyo por parte de las Instituciones, deseosas de quedar bien ante el crítico ojo público.

El hecho que la ONG no estuviera pendiente significaba tener más libertad de acción, algo que necesitaba para desarrollar exitosamente su misión. La única que podría hacer preguntas inadecuadas era su amiga Mary Anne, aunque era una joven tan abnegada y comprometida que estaría demasiado atareada en la aldea como para captar nada.

Ahora estaba extraviado en medio de una geografía desconocida, a kilómetros de la civilización, sin documentación, sin agua y sin dinero. Eso sí, tenía su valioso cilindro zapoteca y el rifle de Sol.

―L’he feta bona ―se lamentó sentándose en una roca, dándose por vencido.

Fue entonces cuando vio una señal en la roca, una cruz garabateada con piedra caliza. Debajo de la marca, las iniciales S.V. le convencieron de que se trataba de un mensaje de Sol.

No tardó mucho en distinguir a lo lejos una pequeña villa donde, con seguridad, volvería a ver la sonrisa sardónica de su compañera.

Afianzó el rifle que descansaba colgado en su hombro. Cuando menos, le devolvería el arma sin un rasguño. Y él tendría una oportunidad para encontrar lo que estaba buscando y conseguir su particular momento de gloria.

15

―¡Chico! ―La forastera reclamó con impaciencia una nueva ración de tequila, como si le fuera la vida en ello.

Sin hacerla esperar, el camarero le sirvió otro vaso, que ella se bebió de un trago largo, disfrutando cada segundo del contacto del líquido contra su paladar. Cuando vació el vaso, lo contempló con esos hermosos y nublados ojos. Su mirada era de escarcha, tanto que un escalofrío le recorrió la espalda.

Ella se acercó al chico lentamente y cuando parecía que le iba a morder, exclamó:

―¡Buh!

El muchacho dio un respingo y ella se echó a reír. Él hizo intención de irse, no quería que lo viera ruborizado; pero la mujer lo agarró del brazo y le hizo un gesto para que volviera a llenar el vaso. Luego le dijo:

―¿Tienes una baraja por aquí? ―El chico afirmó―. ¿Y a qué esperas? Tráemela.

El muchacho casi corrió para alejarse de la mujer, le estremecía su cercanía.

Hacía un par de horas que había llegado, lívida como la misma muerte y con las muñecas en carne viva. Le pidió un vaso de aguardiente, un trapo limpio, y se fue a la letrina. A los pocos minutos volvió con el vaso vacío y las muñecas envueltas en la tela hecha tiras, a modo de vendaje. Se sentó en la mesa de en medio de la sala y empezó a beber.

Parecía no tener prisa. Se limitaba a controlar a todo el que entraba en la taberna con una meticulosa inspección de su acerada mirada; su lenguaje corporal denotaba que estaba preparada para saltar sobre cualquiera que cometiera el error de molestarla. Pero en aquella taberna la violencia no era necesaria, los parroquianos eran buenas personas, trabajadores que llegaban a echar un trago y a pasar un buen rato entre amigos.

Al cabo de un lapso de tiempo, le preguntó si sabía de alguien que vendiera algún caballo. Casualmente a su padrastro le sobraba un jamelgo. Ni se molestó en regatear el precio, era evidente que tenía prisa por llegar a alguna parte. Luego le pidió que se lo preparara, que llenara las alforjas con dos o tres botellas de tequila y comida, y que lo atase fuera, en la entrada.

Ahora le pedía una baraja. Ya era insólito ver a una mujer en una cantina, bebiendo de esa manera; pero, además jugando a las cartas... Era evidente que ella no era normal.

La forastera descolgó de su cinto una pequeña bolsita de cuero viejo y la depositó sobre la mesa. Empezó a hacer solitarios. Algunos hombres de las mesas colindantes la miraron de reojo. Era una hembra que llamaba la atención, incluso desaliñada. A más de uno le gustaría hincarle el diente o lo que se terciara. Y ella lo sabía. Torció la comisura de la boca hacia un lado, un gesto que insinuaba una sonrisa autosuficiente, mientras tiraba las cartas y jugaba. Sonreía y correspondía a las miradas huidizas de los hombres. Les estaba provocando.

Al fin, uno, el más osado, se plantó delante de su mesa, con las manos colgando del cinturón y espetó:

―Muchacha, ¿sabes jugar a juegos de hombres?

Ella replicó sin mirarlo:

―¿Sabes tú?

Todos los que estaban a su alrededor rieron complacidos. El tipo se sentó con porte altanero en la silla que había frente a ella.

―¿Qué tienes para apostar, papi? ―dijo ella.

Tocado en el ego, el hombre sonrió con presunción mostrando una bolsa cuyo contenido extendió sobre la mesa.

―¿Tienes suficiente?

―De momento sí ―contestó, examinando de reojo el dinero.

―¡Carajo! ¡Salió respondona la hembra chida! ―intervino otro cliente, uniéndose a la pareja―. ¿Puedo?

Sol señaló una silla, invitándole a tomar asiento, que el otro aceptó, sin quitar la atención de la bolsita que ella había dejado descuidadamente sobre la mesa.

Al momento, uno más se les unió y repartió cartas. Algunos clientes se quedaron de pie, rodeando la mesa, atentos al juego y haciendo sus propias apuestas. Aquello era un espectáculo que rompía con la monotonía de sus vidas.

La primera mano fue rápida. La morena ganó sin contemplaciones. Sus socios de juego rieron entre dientes, comentando que había tenido suerte.

―Espera que nos calentemos. Vas a saber lo que es jugar ―repuso el primero de los jugadores.

―Lo estoy deseando, hermano ―retó ella sin ninguna emoción.

Pasó la baraja al siguiente encargado de repartir.

La segunda mano fue también bastante rápida. Y la tercera, y la cuarta. La tensión fue creciendo; los espectadores que seguían la partida, entusiasmados por la habilidad de la mujer, subieron las apuestas. Los jugadores empezaron a sudar. Se estaban quedando sin blanca.

Ya había ganado una buena cantidad de dinero cuando el segundo de los jugadores, que lo había perdido casi todo, la acusó.

―¡No mames! Haces trampa, chingona.

Lentamente, Sol levantó la vista de las cartas y lo acribilló con su impenetrable mirada. Como si todo fuera a cámara lenta, ella acercó la mano muy despacio hasta la camisa del jugador y, con un rápido movimiento, se la sacó de los pantalones. Tres cartas cayeron al suelo.

―Me temo que aquí el único que hace trampas eres tú. Y encima no sabes ganar.

El tipo se levantó violentamente con intención de golpear a la forastera, pero los espectadores que rodeaban la mesa lo sostuvieron y lo echaron a la calle, amenazándolo con matarlo si volvían a verlo por allí. «Estos no se andan con chiquitas», sopesó con calma.

―¿Cómo te diste cuenta?

―El perro ladra porque tiene miedo... Cuando me ha acusado, he contado las cartas: faltaban cinco. Estaba sorprendido de perder porque sabía que él tenía mejor mano... Lo que no sabe tu camarada es que en el póquer no gana quien mejores cartas tiene.

―Has dicho que faltaban cinco. Él solo tenía tres... ―añadió el primero de los jugadores.

―Sí, bueno, las otras dos las tienes tú.

Él se puso de pie, llevándose la mano a la pistola.

―Repite eso si tienes... ¡lo que tengas! Nadie me llama tramposo a mí, puta chingona.

―No me hace falta. Todos estamos viendo las cartas asomando por tu bragueta abierta.

El jugador se tapó rápidamente la bragueta en un acto reflejo. Cuando se dio cuenta de que se había evidenciado, abandonó el local, púrpura de cólera.

En la puerta se cruzó con un hombre delgaducho de cara anodina. Las risas de los parroquianos inundaron la cantina, mientras algunos palmeaban a la mujer por su buen criterio y su osadía.

―¡Una ronda para todos! ―gritó ella.

Todo el mundo la vitoreó.

Pau estaba en la entrada, alucinando con el jolgorio que Sol había organizado. ¿Desde cuándo era tan sociable y simpática? ¿Y por qué estarían todos tan contentos? Algo le decía que tenía que ver con el tipo que, segundos antes, había salido echando humo por las orejas.

Vio que se encontraba entre un grupo de hombres que competían por conseguir sus favores, pero ella no les hacía demasiado caso. Se limitaba a sonreír y a recoger un montón de monedas de encima de la mesa.

―¡Sol! ¡Velasco! ―la llamó desde la puerta, saludándola con la mano.

Un repentino silencio se hizo el amo del salón. Treinta pares de ojos se dirigieron hacia él.

―¡Vaya! Profe, ¿cómo es que has tardado tanto?

Pau caminó entre la gente que lo observaba con extrañeza. Todo se detuvo: la juerga, los murmullos, la respiración... El ambiente se tornó tenso y Sol, ensimismada en sus ganancias, con la sonrisa nublada por el alcohol, no se percató del cambio de actitud del personal.

―Guey, ¿cómo la llamaste? ―preguntó uno que le salió al paso.

Pau sonrió, por hacer algo, porque tampoco tenía muchas ganas, después de las horas que había pasado dando tumbos sin rumbo fijo, mientras que ella se encontraba plácidamente jugando al póquer y pasándolo en grande.

―Sol. La he llamado Sol. ¿Por qué?

―¡No jodas! ¿Sol Velasco?

―Así me llamo. ¿Algún problema? ―intervino ella, poniéndose a la defensiva, maldiciendo por no tener a mano el rifle. Un arma de fuego siempre resultaba persuasiva.

El tipo se volvió para enfrentarse a ella, respaldado por sus amigos.

―Sí, hay un problema, vieja: tú.

Fue visto y no visto: los parroquianos del bar se convirtieron de repente en una jauría humana que se lanzó a por ella, dejándola sin posibilidades de defenderse.

―¡Ey, Ey! ¡Un momento! ¿Qué pasa? ¿Qué estáis haciendo? ―reclamó Pau alarmado, pero nadie le contestó. Tenían a su amiga bien sujeta y él no podía hacer nada.

Alguien gritó «a la soga con ella» y todos celebraron la idea. Cuando Pau quiso interponerse entre la puerta y el piquete de linchamiento, un objeto consistente aterrizó en su cogote y perdió el sentido.

Sol intentó librarse de las fuertes manos que la apresaban, pero fue imposible. Los golpes se repetían uno tras otro, como su propia historia.

«Tengo que dejar de beber, está claro... Todos mis males empiezan y acaban en una cantina», se dijo con amargura mientras se despedía mentalmente de su inconsciente amigo, abandonado en el suelo.

La turba gritó enfurecida: «¡asesina, asesina!», pero aun entendiendo el significado de la palabra, no alcanzó a comprender por qué la llamaban así. Mientras se dedicó al negocio de la guerra, fue una mercenaria anónima, sin cara, sin nombre, sin pasado ni futuro. Había dejado atrás esa clase de vida hacía más de un año; no tenía sentido que, precisamente ahora, quisieran ajusticiarla como si la conocieran.

El tramposo de la bragueta abierta se acercó a ella. La odiaba, podía verlo en su mirar, pero el odio era demasiado intenso como para que fuera solo y exclusivamente por haberlo desenmascarado en el juego. Fue él quien le puso la soga alrededor del cuello, una soga áspera que apretó con malicia.

―Muere, asesina. Si por mí fuera, te degollaría como a un puerco, te sacaría las tripas y te las haría comer antes de que murieses.

―Menos mal, porque soy vegetariana ―se burló ella, lo que le costó una bofetada que le hizo sangrar la nariz.

―¡Nada de burlas, perra! Bastante le has hecho a mi gente. Ahora chingarás a tu madre.

Avergonzada, hundió la mirada. Aquello sonaba muy serio. Había deseado la muerte infinidad de veces. Pensaba que se la merecía y creía justo que fuera a manos de los humildes contra los que había luchado por dinero. Había llegado el momento de ajustar cuentas. Pero sospechaba que iban a condenarla por crímenes que no había cometido. «La justicia tiene un desagradable sentido del humor», meditó.

Pasaron la soga por encima de la rama de un árbol. Sol le echó un vistazo. La rama era demasiado frágil para soportar su peso. Podía imaginarse el desastre: ella colgando, asfixiándose, y antes de perder el sentido, «crack», la rama rota y vuelta a empezar de nuevo. No soportaba el trabajo mal hecho y ellos, obviamente, eran unos aficionados.

―Oye, esa rama no aguantará mi peso con el tirón ―comentó, colaborativa.

―¡Calla! ―volvió a golpearla el tramposo.

―Está bien, está bien, solo lo decía por vosotros.

Desataron el único caballo que estaba frente a la entrada del bar. El caballo que había comprado y que debería ayudarla a llegar más rápido a su destino era el que, paradójicamente, la llevaría prematuramente a la muerte. «Demasiado hermoso para encargarse de tan sucio trabajo», pensó abatida.

Estaba convencida de que, si hubieran querido, podrían haberla subido a lomos del equino de cualquier otra forma; pero, instigados por el fullero, optaron por estirar de la soga atada a su cuello, izándola como si fuera una bandera humana. Les divertía el hecho de torturarla antes de ejecutarla.

Sintió el nudo corredizo apretar su gaznate, la tráquea se le contrajo. Le costó respirar durante los segundos que tardó en subir torpemente al caballo. Notó cómo la rama cedía ante su peso. Iba a ser una ingrata experiencia, de eso estaba segura. Menos mal que sería su última experiencia, consideró.

Cuando todo estuvo dispuesto, formaron un corro alrededor de ella, dejando un paso para que el caballo saliera galopando. Los treinta pares de ojos se clavaron en ella con una repulsión asfixiante. Pocas veces había sido testigo de tanto odio junto. Si metieran aquel odio en una bomba, la energía que descargaría probablemente sería similar a la de una explosión nuclear.

―Los aquí reunidos, en representación de todos los pueblos de México a los que has mancillado,...

«Vaya, por lo visto van a dictar sentencia... Al menos sabré de qué se me acusa», pensó.

―...destruido, quemado, violado, ultrajado y engañado, haciéndoles creer que eras la salvación y el futuro de este país, te condenamos a morir, Sol Velasco. Por fin vemos la cara del diablo que eres.

Una vara descargó un enérgico golpe en la grupa del corcel, que relinchó dolorosamente pero no se movió del sitio.

―¡Vamos, animal del demonio! ―gritó uno, golpeándolo de nuevo, esta vez con más saña.

Con el segundo golpe, el caballo se levantó sobre las patas traseras. En ese preciso momento, sonó un disparo. Sin saber de dónde procedía y creyendo que se trataba de los secuaces de Velasco que venían a rescatarla, la panda se agachó para no ser alcanzada.

Sonaron varios tiros más que no hicieron blanco sobre nadie. Algunos hombres armados desenfundaron los revólveres y empezaron a disparar también hacia una arboleda cercana, de donde procedían los tiros. A unos veinte metros, un escuálido y anodino tipejo salió de detrás de un tronco, blandiendo un pañuelo blanco.

―¿Ese es el que ha venido a salvarte, Velasco? ¿Eso es lo que queda de tus facinerosos? ―espetó alguien. Sol se encogió de hombros―. ¡A por él!

Los tiros provocaron que Pau volviera a esconderse detrás del árbol, cuyas astillas saltaban como chispas por el impacto de las balas. Pau disparó a ciegas para defenderse.

Asustado por las detonaciones, el rocín sobre el que Sol esperaba salió al trote. En ese momento, un estallido partió en dos la rama de la que colgaba y se fue cabalgando. Al ver que escapaba, la cuadrilla justiciera echó a correr tras ella, disparando y escupiendo improperios.

Por muchas ganas que tuviera de morir, Sol agarró las riendas con los dientes y dirigió el caballo hacia donde se escondía el profesor. Cuando pasó por su lado, este se agarró a la montura como pudo. Lo había visto en infinidad de películas, donde el protagonista montaba de un salto y huía hacia el horizonte mientras un enorme sol rojizo se ponía. No podía ser tan difícil... Pero él no era hábil precisamente, así que acabó rodando por tierra como un dummy[v] expulsado de un automóvil.

Sol detuvo al animal frente a él.

―Te daría la mano para ayudarte a subir pero, como ves, estoy maniatada...

Después de pelearse con los estribos, consiguió montar detrás de la mujer, que arrancó al galope antes de que sus perseguidores les dieran alcance.

Se detuvieron poco después, en un claro por donde pasaba un riachuelo. Desmontaron para refrescarse.

Pau le quitó la soga que seguía enroscada en su cuello y le desató las manos de la espalda.

Sol se sentó, concentrada en su reflejo en el agua cristalina: la quemadura del cuello, causada por la soga, parecía un collar de sangre. Desaparecería en unos días, menos de lo que tardaría en borrarse el recuerdo y sus remordimientos.

―Y ahora, ¿quieres explicarme qué collons has hecho para que quieran matarte? ―explotó Pau.

―¡Profesor! ¡Esa lengua! ¿Tu mamá nunca te la lavó con jabón? ―Pau se cruzó de brazos, muy serio―. Bien, vale, supongo que te lo mereces.

―¿Que me lo merezco? ¡Mira mi cabeza! ―le mostró un prominente chichón―. ¡Casi me matan!

―No te quedará cicatriz para presumir con tus nietos.

El catalán resopló exasperado.

―Oh, venga ya. No me mires así. ¡No he hecho nada malo! Al menos, no esta vez... Creo que ha sido un error.

―¿Un error? Velasco, un pueblo entero ha intentado matarnos. No puede ser por un error.

―Así que, según tú, la mierda debe ser deliciosa porque millones de moscas en todo el mundo no pueden equivocarse, ¿no?

―Las moscas no cuelgan a las personas...

―Me han debido de confundir con alguien ―se justificó, buscando una explicación que la convenciera incluso a ella.

―¡Ah! Así de simple. Si tú estás convencida, debe ser verdad.

―El sarcasmo no te va, déjalo para mí.

―¿Cuántas Sol Velasco hay en México? Perdona, perdona: ¿cuántas Sol Velasco, que además sean morenas, altas, con esos ojazos y un cuerpo de escándalo, hay en México? ―argumentó cada vez más enfadado.

―Profe, ¡no sabía que fueras tan observador! ―comentó socarrona. Él se sintió ofendido―. México está plagado de mujeres morenas y guapas. La cuestión es: ¿cuántas mujeres de mi estilo crees que hay por aquí?

―Te tienes en un alto concepto.

―No es cuestión de conceptos, sino de realidades. Tengo una idea muy clara de la impresión que causo en la gente. Llevaba dos horas en la cantina. Desde el mismo instante en que puse los pies allí, llamé la atención. Necesitaba pasta para pagar las copas que me estaba bebiendo y comprar un caballo, así que monté un buen espectáculo jugando a cartas. Los desplumé. ¿Crees que si alguien me hubiera visto antes de hoy, no me hubiera reconocido enseguida? Tú lo has dicho: ¡llamo la atención!, y soy del tipo que lleva grabado en la frente la palabra ‘problemas’. Si alguien relacionase el nombre de Sol Velasco con una tía como yo, ¡hubieran sabido quién era! Pero no lo hicieron hasta que dijiste mi nombre. Conclusión: no me conocen a mí, sino la fama de alguien que utiliza mi nombre.

Pau no salía de su asombro. El razonamiento era convincente.

―Sigue.

―No voy a negarte que he hecho cosas... en fin; un jurado me condenaría. Pero nadie supo nunca de mí. Nadie le ha puesto cara a mis fechorías.

―¿A qué llamas exactamente fechorías?

―No quieres saberlo, te lo aseguro.

Pau tragó saliva, indeciso.

―Bien, ¿cuál es la conclusión?

―Piensa, Pau: ¿cuántos meses he estado cautiva contigo? Vuelvo a la circulación y resulta que soy famosa y que me quieren linchar. ¿Qué crees que ha pasado?

El catalán abrió mucho los ojos. La mantenían ebria porque no querían que escapara... ¿para utilizarla de chivo expiatorio?

―¿Quién?

―Tengo una ligera idea.

―¿Pero por qué?

Sol tomó otro sorbo de agua y la escupió asqueada.

―¿Acaso crees que me importa?

―No, solo te importa la botella ―se aventuró a recriminarle.

Súbitamente se encontró con un dedo amenazador delante de sus narices.

―Cuidadito, chico listo. Que me hayas salvado la vida no te da privilegios.

Él la consideró con una mezcla de congoja y temor. Era una mujer peligrosa, que había cometido a saber qué delitos. Una mujer peligrosa, solitaria y que no quería ayuda.

Después de asearse en las frías aguas del riachuelo, reiniciaron el viaje.

Pese a haber dicho que no, a Sol le preocupaba por qué se habían cometido las atrocidades de las que se la acusaba. No resultó difícil de adivinar quién había detrás: solo conocía a una persona capaz que, además, conociera su paradero durante los pasados meses. No podía ser otra que Hannigan.

Ahora solo le restaba saber el porqué.

16

Hacía media hora que se había desvelado; se encontraba flotando en una nube, fascinada por lo que había pasado. Hacer el amor con una mujer había sido increíble. Una mujer más fogosa que el mismo fuego... Jamás hubiera imaginado que dos mujeres pudieran hacer todo lo que habían hecho juntas. Se sentía como una estúpida buscando comparaciones que idealizaran, aún más, el cuerpo desnudo que descansaba junto a ella. Estaba segura de que después de aquella experiencia nunca más podría estar con Charles.

Charles... Qué lejos quedaba ya. Se esforzó en recordar sus rasgos angulosos, en sentir en la palma de su mano el suave pelo rasurado. Su piel, comparada con la de Laurie, parecía una lija velluda. Si alguna vez creyó que lo necesitaba, ahora todo le parecía un sueño casi olvidado, porque se daba cuenta de que no necesitaba su fuerza para seguir adelante, ni sus brazos musculosos para que la rodeasen, ni sus palabras de amor al oído. Todo cuanto ahora necesitaba estaba durmiendo junto a ella, despertando dentro de ella. Y era más de lo que nunca hubiese creído posible.

Laurie había sabido entender el lenguaje de su cuerpo, le había dado cuanto este le había pedido, afanándose en complacerla, en dejarla satisfecha. Por un momento temió que los aldeanos viniesen a la cabaña para ver si se encontraba bien, tales gritos le arrancó su ávida lengua de lugares que ni ella sospechaba que existían. ¿Cómo había tardado tanto tiempo en descubrirlos? Sonrió. Mejor era tarde que nunca. Ahora solo tenía que recuperar el tiempo perdido.

Se puso de lado, apoyándose sobre el brazo doblado. Observó a Laurie Hannigan, una perfecta desconocida que había arrasado su cuerpo y prometía arrasar también su alma.

Cerró los ojos, concentrándose en el compás que marcaba la relajada respiración de la otra mujer. Podría estar así todo el día, sintiendo el roce de su reducido pecho subiendo y bajando, oliendo la embriagadora fragancia que su piel desprendía. ¿Qué perfume utilizaba?

Cuando despertó, Laurie se sobresaltó al descubrirla observándola desde las profundidades del océano de su mirar.

―Hola ―susurró Anne, desfallecida.

―¿Estás bien?

―Demasiado, quizás... Hoy no me apetece levantarme.

―Pues ya es hora, el sol está muy alto. Deben de preguntarse dónde estás.

―Hoy no existo, estoy de viaje... ―añadió desperezándose.

―¿Dónde?

―En el limbo.

―¿Puedo acompañarte? ―le preguntó besando el terso estómago de su amante.

―¡Tú me has llevado hasta allí! ―exclamó acercando el rostro al de ella y plantándole un dulce beso en los labios, que Laurie correspondió de forma inmediata.

La americana la sujetó por la nuca, apretando contra su boca para ahondar más en el beso. Sus dedos se engancharon en la cadena que pendía del cuello de Anne.

―¿Qué es esta baratija? ―señaló el collar―. Se ha estado interponiendo entre tú y yo toda la noche.

―Es... una larga... historia ―contestó haciendo caso omiso del colgante. Lo único que le interesaba era besar las manos que tanto placer le habían proporcionado―. Pero si te molesta, me lo quito.

―¿Alguna promesa que has hecho? ―indagó.

―No exactamente ―confesó mientras se lo desabrochaba y lo dejaba en el cajón de la mesa, junto a su pistola―. Solo me recuerda algo que tengo que hacer ―se estiró de nuevo junto a la mujer desnuda.

―¿Ah, sí? ―la estrechó con fuerza entre sus brazos―. Yo me ato un cordón en un dedo para no olvidar, ¡no me cuelgo un pedrusco al cuello!

―De hecho es un distintivo. Resulta que tienes entre tus brazos a la elegida para llevar a este pueblo a la grandeza... ―le explicó riéndose de sí misma.

En los ojos de la americana apareció algo que Anne interpretó como burla. Se disponía a continuar con su alegato cuando unos golpes en la puerta la interrumpieron. Anne se levantó de un salto y se vistió con una camiseta que apenas le cubría las nalgas.

―¡Señorita Ana! ―era Toñito, reclamándola―. ¿Está mala?

Abrió la puerta precipitadamente.

―¡Toñito! Estoy bien. Solo un poco mareada por el pulque de anoche.

El niño husmeó desde la entrada, buscando a la señorita americana. Pudo alcanzar a verla dormida... en el camastro de Ana. ¿Por qué?, se preguntó. Después se fijó en la escasa vestimenta y, lo peor, en la ausencia del medallón de su abuelo. Eso no presagiaba nada bueno.

―¿Se quitó el collar, señorita? ―preguntó con cándido temor.

La chica se llevó la mano al cuello en un acto reflejo. Sabía lo que aquello significaba para el niño y se odió por la torpeza.

―Sí, para limpiarlo. Ahora me lo volveré a poner.

―¿Qué querías, Toñito?

El antipático acento nasal de la americana le crispó. ¿Quién se creía que era para interrumpirlo cuando hablaba con su amiga? Clavó sus compungidos ojillos en el verdemar encantador de la señorita Ana y declaró con timidez:

―No más quería saber si estaba bien y si va a venir hoy a la escuela.

Anne pensó unos segundos en las sábanas calientes que la aguardaban. Convencida de que un día de descanso no haría daño a nadie, iba a responderle que no cuando el acento nasal de su amante la atajó.

―Ahora iremos, Toñito. Annie ha dicho que va a enseñarme todo lo que estáis haciendo por allí.

El niño arrugó la nariz, descontento por la inminente presencia de la yanqui en la escuela. ¿Y qué confianzas eran esas que la llamaba Annie? Con el diminutivo solo se llamaba a los niños pequeños, consideró enojado. Sin decir nada más, dio media vuelta y se marchó pateando las piedrecitas del camino.

Anne suspiró, comprendiendo la reacción del crío. Probablemente estaba celoso al tener que compartirla con una extraña.

―¿Así que quieres que vayamos a la escuela? ―le preguntó decepcionada, tirándose sobre la cama―. Había pensado tomarme el día libre...

―Mmm... no he dicho eso. He dicho que vas a enseñarme lo que hacéis por allí ―objetó, provocativa, acariciándole la entrepierna―. Siempre he querido hacerlo en plena sierra. ¿Tú no?

―Mala.

―No sabes cuánto.

17

Silencio. Un silencio engorroso y obstinado que duraba más de dos horas, algo anormal tratándose de Pau. Ni una pregunta, por estúpida que fuese, ni un reproche sobre cómo lo abandonó a su suerte en la montaña; nada. Y para colmo, cada vez que lo miraba, él la rehuía apartando sus ojos de rana. Sin duda estaba muy molesto. Aunque si tenía que ser franca consigo misma, no era para menos. No le había tratado demasiado bien después de salvarle la vida. De hecho, no recordaba haberle tratado bien nunca. Y él la había cuidado. Habría podido abandonarla, haberse aprovechado de algunas situaciones comprometidas; aún así, se había comportado como un buen hombre.

Estaba tan poco acostumbrada a conocer buenas personas... En los últimos años solo había alternado con animales salvajes, que vestían de forma humana pero que eran capaces de vender a su madre con tal de subsistir. Ella misma había sido de esa raza hasta hacía poco tiempo. En realidad, dudaba de haber conseguido recobrar algún sentido de humanidad, pese a que lo estaba intentando.

Pero intentarlo no era suficiente. Tenía que desear que el cambio se produjera. Debía buscar en lo más soterrado de ella y desenterrar los vestigios de la que un día fue. Solo así empezaría a recorrer el nuevo camino que soñaba, su particular camino de baldosas amarillas.

Tenía intención de separarse de Pau en cuanto llegaran a la aldea, mientras tanto el trayecto no tenía por qué ser tan engorroso.

―Me aburro ―bufó rompiendo el silencio―. ¿No explicas ninguna de tus historias, profe? ―mutismo―. ¡Eh! ¿Estás bien? ―más mutismo. Sol consideró que ese no había sido un buen comienzo. Volvió a intentarlo―: ¿Quieres que sigamos a caballo? Llevamos caminando varias horas, y si montamos avanzaremos más.

Él la escrutó receloso. Se encogió de hombros.

La mujer, suspirando sonoramente, montó el caballo y le tendió la mano para ayudarlo. Estaba cansándose de esa tortura muda. No era que echase de menos su verborrea; era que necesitaba oír a alguien para olvidarse de ella misma. Y le iría bien entablar una conversación con la única persona que la había tratado bien en mucho tiempo, el único que había tolerado sus desplantes, aún no sabía si por cobardía o porque era un verdadero estúpido.

―No sé nada de ti ―le comentó, dándose cuenta de que era verdad―. Aparte de tu nombre y de que eres un maestro catalán, claro. ¿Qué enseñas?

Pau, aun a sabiendas de que podía tragarse sus palabras con una bofetada, se atrevió a preguntarle:

―¿Qué quieres que haga por ti ahora? Sabes que disparo mal, que no sé usar el machete; no tengo nada que te interese. Y tampoco soy un bufón para entretenerte.

La despreciaba. La consideraba una interesada, una oportunista, una asesina. Probablemente ese era solo el principio de una larga lista de adjetivos. No solo no le había agradecido que la salvara sino que le había amenazado. ¿Cómo no iba a despreciarla?, pensó dolida.

―Sólo quería saber un poco más de ti, pero si vas a ser así de borde... ―alegó con fingida consternación.

Pau se dejó embaucar, incapaz de sostener demasiado tiempo su indignación. Quizás la chica estaba intentando disculparse pero no sabía cómo; así que cedió.

―Soy... soy arqueólogo, docente de arqueología ―declaró titubeante.

―¡Eso suena emocionante! ―exclamó tarareando la melodía de una famosa película de aventuras.

Pau hizo caso omiso de la broma y siguió explicándole.

―Hace un par de años cayó en mis manos la piedra que viste el otro día. Los grabados son pictogramas[vi] zapotecas que hablan de sacrificios de piel, que se hacían al dios Xipe Totec.

―¿Sabes leer esos símbolos?

―Más o menos; no soy un experto pero sé interpretar muchos de los glifos[vii] precolombinos. No son tan misteriosos como otras escrituras de la Antigüedad.

―¿Puedo ver la piedra? La verdad es que no la recuerdo...

El catalán se detuvo con desconfianza. Algo estaba tramando, si no, ¿por qué se interesaba tan repentinamente por él? Seguro que quería quitarle la piedra o hacerse su amiga para que la condujera hasta el tesoro zapoteca.

Imaginando qué era lo que no iba bien, Sol le explicó, casi afectuosa:

―No tengas miedo. En cuanto lleguemos a tu aldea, nos despediremos y no volverás a saber de mí ―sacó una de las botellas que había en la alforja del caballo. El chico de la cantina había sido muy eficiente―. Yo tengo mi propio tesoro y ya estoy cerca de él ―bebió.

¿Hasta qué punto era verdad aquello del tesoro que decía tener?, se preguntó el hombre. Desde que la había conocido en la prisión, hablaba de ello en sus delirios etílicos y, según el interés de los guardias en mantenerla viva, quizás fuera verdad.

Pau le tendió la piedra. Era cilíndrica, de unos doce centímetros de largo por cuatro de diámetro. Presentaba una superficie pulida, extremadamente suave pese a los grabados de los glifos que volteaban el cilindro: la miniatura de un rostro se erguía en el centro exacto y otros símbolos lo rodeaban. En uno de los extremos había un orificio tubular que le inducía a pensar que el cilindro encajaba en otra pieza.

―Parece la empuñadura de... ¿un puñal?

―Es posible ―la observó con ojo crítico. No cabía duda de que Sol Velasco era una mujer inteligente―. Una daga ceremonial, tal vez. La que se utilizaba para desollar a las víctimas.

Lo invitó a proseguir devolviéndole la piedra.

―Me está gustando tu historia.

―No sé si conoces la leyenda de «La mujer de la noche», también conocida como «la mujer morena».

―Supongo que no será mi propia leyenda... ―se mofó señalando su cabello.

―No. Se trata de una leyenda azteca de amor, no de sangre.

―¡Touché! ―exclamó; una ráfaga de dolor atravesó su semblante.

―Cuentan que existió un soldado cuyo cabello era tan rubio como los rayos de Tlatlauhaqui[viii], el dios Sol. Era un hombre aguerrido y solitario. Una noche, una estrella fugaz aterrizó en la Tierra delante de él, convirtiéndose en una hermosa doncella de pelo largo, más oscuro que la noche. Se enamoraron perdidamente y durante un tiempo fueron muy felices, hasta que una mañana el sol no apareció. El pueblo, asustado, creyó que el Astro Rey estaba enfadado y quiso ofrecerle el sacrificio de la mujer de la noche. En el cielo había empezado una lucha entre la luna y el sol. El intrépido guerrero partió con una expedición prometiendo traer de nuevo la luz, a cambio de que no sacrificaran a su amante. Durante más de siete días reinó la oscuridad en el mundo, y la mujer de la noche, creyendo muerto a su amante guerrero, se quitó la vida con una daga. Aquel día amaneció y con el alba llegó el valiente soldado, que al ver la tragedia se volvió loco de pena. Desesperado, cogió en brazos a su amada y llevó el cuerpo a un altar en la montaña. La depositó sobre la piedra sagrada reclamando su vida a Tlatlauhaqui, por quien había luchado arriesgando la suya propia. La sangre de la doncella formó un pequeño riachuelo que recorrió la piedra, tiñéndola de rojo. El guerrero perdió toda esperanza. Derrotado, se fijó en la joven, tan bella, tan relajada que parecía dormida; parecía tan fácil despertarla que la besó. Cuando lo hizo, el pecho de la muchacha se hinchó y el color volvió a sus mejillas. Resucitó... Y con ella el esplendor de su pueblo, que nunca más volvió a conocer un día de oscuridad. Sobre aquel altar construyeron un discreto templo donde se hacían multitud de sacrificios para adorar y dar gracias a Tlatlauhaqui. Incluso los tesoros del pueblo fueron depositados allí, salvaguardados de la codicia de los enemigos por los soldados del sol, convirtiéndose en la comunidad más próspera de la comarca.

Sol aún estaba con la boca abierta cuando acabó su relato. Pensativa, dio un sorbo a la bebida antes de decir:

―Y comieron perdices... No deja de ser un cuento para niños. La oscuridad viene cada noche. Lo peor que puede pasar es que llegue dentro de uno mismo y ya no se vaya.

―Todos los mitos y leyendas han surgido de un acontecimiento auténtico. Esta historia no deja de ser la explicación de un posible eclipse de sol y sus consecuencias, un canto a la importancia del Astro Rey, al que adoraban y del que dependían sus vidas hasta un punto inimaginable ―alegó Pau.

―No lo discuto. ¿Pero qué tiene que ver tu historia con tu piedra cilíndrica?

―Los grabados cuentan esta historia. Lo contrasté con colegas especialistas en el tema; consultamos mapas antiguos de la época de la Conquista. Repasamos crónicas escritas, informes que los soldados españoles redactaban para los supervisores en la Península, y así hallamos la probable existencia de un pequeño templo: «La Puerta del Sol».

―Pensaba que todas las construcciones eran gigantescas, como las egipcias.

―Y lo eran. Cerca de Oaxaca de Juárez puedes visitar una metrópolis y ver la magnitud de los templos tradicionales. Es un constante en las edificaciones antiguas. Piensa que construían templos para estar más cerca de los dioses. El Templo del Sol fue la excepción. Debido a la importancia que adquirió el santuario, que funcionaba como una especie de Banco Central Zapoteca, no les interesaría que llamara la atención; lo construyeron en un enclave estratégico, fácil de proteger y de camuflar en el entorno. Guardaron el tesoro más grande del Imperio de Mesoamerica, un tesoro que reunía todo lo que habían heredado de sus antecesores y lo que habían robado a otros reinos.

―¡Vaya con los zapotecas! Yo que creía que eran unos buenos chicos... ―repuso, torciendo la boca de medio lado mientras le ofrecía un trago de licor. Pau lo rechazó.

―Depende lo que entiendas por ‘buenos chicos’; y siempre que lo sitúes en su contexto histórico, claro. Estamos en la tierra del sol, en sus dominios, y te aseguro que esos dominios eran muy sangrientos ―hizo una pausa para regocijarse en su sabiduría.

Sol carraspeó. Era obvio que no se sentía impresionada. El arqueólogo suspiró, resignado.

―Estudié otras leyendas que versaban sobre el dios Sol reencarnado, resucitado a un nuevo poder. Lo contrasté con profecías, con datos numéricos extraídos de planos antiguos. Al final se me ocurrió juntarlo todo y trazar unas cuantas líneas sobre un mapa de la época zapoteca que marcaba las coordenadas perfectas, aunque teóricas, donde Tlatlauhaqui se reencarnaría. Las sobrepuse en otro mapa más actual que señaló esta región, exactamente la zona donde nos dirigimos.

―Va a resultar que eres más listo de lo que parecías...

Pau pasó por alto el comentario. Estaba entusiasmado de poder hablar de un tema que le apasionaba y abrir su corazón a alguien, después de tantos meses ocultando el secreto. Las desdeñosas acotaciones de su compañera no minarían su ánimo.

―Náhualixtactlan, la aldea a donde vamos, está apenas a un día de trayecto de la Zona Cero.

―¿Zona Cero?

―Donde se supone que está el templo ―aclaró―. Fue una casualidad enorme que me destinaran allí. Claro que no podía confesar mis verdaderas intenciones, así que vine como maestro.

―Pequeño desalmado... ―volvió a dar un trago largo. El matiz de guasa no eludía el hecho de que hasta la persona más bondadosa que había conocido no era más que un mentiroso aprovechado. El mundo se movía por intereses ocultos. Pau no era la excepción.

―No lo hago por el tesoro, no soy un ladrón ―confesó. Sol se atragantó con sus pensamientos―. Pero me hará respetable en mi profesión. Todos buscamos respetabilidad, incluso tú, estoy seguro.

―¿Vas en busca de un tesoro que no piensas quedarte?

―No, no lo quiero. Eso es para gente como tú ―repuso sin maldad, aunque a ella le dolió el dardo lanzado.

Guardó la botella, súbitamente avergonzada.

―¿Y cómo es que nadie lo ha encontrado todavía? No eres el único que conoce la leyenda, ¿no?

―Supongo que los aldeanos la conocerán, aunque no creo que piensen siquiera en la posibilidad de un tesoro prehispánico.

No, ni ella tampoco... Suspiró, contenta de tener su propio tesoro a buen recaudo, oro en estado puro que la estaba esperando. Aquello sí que era veraz, y no la ilusión improbable de su compañero.

―¿Y qué pinta tu piedra? ―en su tono se apreciaba un dejo de incredulidad.

―Creo que es la llave que me conducirá a la cámara del tesoro.

―Te deseo suerte, Indiana ―dijo sin mayor interés, convencida de que el profesor era un freak, víctima de las películas de Spielberg, un consumidor acérrimo de fantasía desbordada.

Espoleó al caballo para cabalgar. Ya había tenido suficiente charla por unas cuantas horas. Ahora tenía ganas de llegar cuanto antes a la aldea para recuperar la bala y, con ella, la posición exacta del yacimiento de oro.

18

―¿De verdad nunca nadie te había hecho lo que yo? ―su voz sonó enronquecida. Le encantaba oírla ronroneando como una gata.

―Ya te lo he dicho... ―respondió casi sin aliento.

―Dímelo otra vez.

―Nadie me había tocado como tú.

―¿Ninguna mujer... te ha besado siquiera?

―Bueno, de adolescente; ya sabes, lo típico, tonteas con una amiga en busca de tu identidad sexual. Y en alguna que otra borrachera, con una compañera del ejército. Ah, y luego está el pseudo beso de Velasco...

―¡Mira la mosquita muerta! Hasta con la terrible Sol Velasco se atreve.

―No fue un beso de verdad ―declaró con trivialidad.

―Pero tocó tus labios...

―Diría que algo más que eso...

―¿Te metió la lengua? ―la americana la empujó suavemente contra un árbol. Pensar en Velasco la estaba volviendo loca.

Se sofocó. Las pupilas de su amante la estaban quemando, el fuego salía de su mirada y se extendía a través de su cuerpo como si el mismo infierno estuviese invadiéndola.

―Dime, ¿te metió su asquerosa lengua en la boca?

―Sssí... Lo hizo.

―¿Y qué sentiste? ―insistió, imaginándose la escena con la boca reseca.

―¿Qué? ―exclamó estupefacta. Fue consciente, de repente, de que todo estaba yendo muy rápido, y esa nueva travesura que Laurie le proponía la desconcertaba. No sabía si estaba preparada para un juego que implicase algo más que lo meramente físico.

―Dímelo, quiero saberlo ―se quejó junto a su oreja, dejando que el aliento caliente recorriera su cuello.

―Me... me dio un escalofrío... Como ahora ―se apartó sin ganas, buscando la complicidad de la otra mujer―. Laurie, ¿por qué quieres...?

―Me excita pensar en ti en manos de otra mujer... ―empezó a comerse su cuello con pequeños mordiscos que la hacían estremecerse de forma incontrolada.

―¡Eres perversa! ―rió, con la mente más nublada que convencida.

―Sí, lo justo... Y te gusta ―murmuró mientras sus dedos empezaban a recorrer la húmeda suavidad que se escondía en el pantalón. Anne se dejó hacer. Fue cuando supo que había vencido su particular batalla―. ¿Qué más sentiste?

―Nada ―mintió―. No le dio tiempo a...

―Pero si hubiera tenido tiempo, ¿qué? ―sus dedos se movían con la misma urgencia con la que la avasallaba a preguntas sobre los detalles de su encuentro con Velasco.

―Me habría... apartado ―por algún motivo, quería aparentar seguridad; pero le resultaba harto difícil con esos dedos jugueteando tan cerca de su ingle.

―¿Seguro? ―sondeó, lamiéndole la oreja.

Las piernas de Anne se convirtieron en gelatina. Su compañera la estaba conduciendo hábilmente a un estado de tensión difícil de soportar, pero las preguntas sobre Velasco la turbaban. ¿Por qué la había escogido a ella de entre todas las mujeres del mundo, para tener una fantasía sexual?

Muy a su pesar, dudó al responder.

―No sé...

―¿Te obligó a besarla?

Recordó de nuevo el momento, los iris pálidos de Sol, su boca abriéndose como la de una serpiente, rápida y mortal...

―Se aprovechó de mí.

―Pero tú... no te separaste... inmediatamente ―afirmó ronroneando.

Las palabras eran un rumor que acompañaba el movimiento de sus caderas contra la mano de su amante, un leve murmullo que lanzaba rayos de luz a su memoria, a aquella lengua áspera que empujaba algo dentro de ella, a aquel sabor de alcohol amargo que la embriagó como si ella misma hubiera bebido.

―La separaron... de mí ―reconoció, visualizando el rostro sucio de la bandida mofándose de ella.

Laurie apartó la mano de la fuente húmeda que ahora era el pubis de la joven y se la llevó a la boca, lamiendo los dedos con glotonería, como si se tratase de un caramelo. Luego repasó con ellos los labios hinchados y enrojecidos de Anne, que se dejaba hacer, temblorosa, ansiando volver a sentirlos dentro de ella. Con lentitud premeditada, se los metió en la boca, empujando hacia la gola. Anne sintió el sabor de su propio deseo y quiso más.

―¿Qué hiciste... con la bala? ―sondeó.

A Anne le chocó la pregunta, pero en su estado ya nada le importaba. Si Laurie quería excitarse conociendo los detalles de su fortuito encuentro con una delincuente, ella no sería quien se lo impidiera.

―La tengo guardada...

―Deja que la busque... ¿En tu boca? ―la besó hasta dejarla sin aire― ¿O entre tus pechos? ―pellizcó sus pezones arrancándole gemidos inconexos― ¿Aquí tal vez?

―¡Ah! Busca lo que quieras... ―gimió―. No la encontrarás aquí...

―¿Y dónde?

―En un colchón... de las camas...

Laurie sonrió satisfecha. Movió los dedos más rápido al tiempo que mordisqueaba sus labios casi con fiereza.

―¿Te hizo esto esa zorra? ¿Eh?

La agresividad de las palabras, acompañada del ligero escozor de los mordiscos, lanzó ráfagas intermitentes de necesidad a su entrepierna; percibió que la boca de su amante ya no era más una boca sonrosada y dulce como lo había sido hasta ese instante, sino que se había convertido en unas fauces rojas, ardorosas y hambrientas que no la dejaban razonar, que no la dejaban olvidar. Era la boca de Sol la que se la estaba comiendo.

―Sssí... ―abrió los ojos, necesitaba mantenerse anclada en la imagen de su compañera o esta se desvanecería y sería suplantada por la de la morena.

―¿Y esto? ―su lengua buscó nada por los rincones de la cavidad bucal, porque nada tenía que encontrar allí, solo se movía empujada por la necesidad de penetrarla y subyugar su voluntad por medio de un beso que, sin dejar huella, acabaría con ella.

―Ahá... ―ya no podía rebelarse más contra la voluntad de dejarse llevar a una dimensión desconocida y alucinante donde no estaba sola, donde la acompañaba el ronco murmullo de esa voz y el lento latido que rompía el ritmo de sus emociones.

―¿Y esto otro?

Sus tácticas nunca fallaban: sería suya, como Velasco lo fue una vez. A través de esos labios inexpertos veía a la otra mujer, imaginaba su fuerza, su descaro, su altivez. Y deseó tenerla de nuevo entre sus dientes, desgarrarla... Su lengua recorrió la misma senda que la propia Velasco había transitado hacía apenas tres meses, adelantándosele como siempre. Aún podía saborear su saliva, besar su sabor amargo, beber la esencia de su alma, sentir la perfección de su dentadura, aspirar su aliento, seguir su rastro a través de Anne. ¡Oh, sí! Annie...

Sería suya y la destrozaría como solo ella sabía hacerlo.

―¿Y esto...? ―añadió con ímpetu.

Entre tanto, Anne se debatía sin fuerza, aceptando que ya no podía evitar sacarse de la mente la confusa imagen de la morena que tan hábilmente había plantado en ella su amante. Con el sentido de la realidad alterado, ebrio de imágenes seductoras y erotismo, se dejó tentar por las provocativas sensaciones y, sin pretenderlo, ya no era Laurie quien consumía su fuego. Ya no era la americana la que, con labios castigadores, abarcaba su yugular y succionaba dejando un rastro de saliva caliente que la conmocionaba, ni era ella la que chupaba su oreja, llenándola, resollando, penetrándola por el sentido del tacto y del oído y de la razón...

Después de eso, ya no pudo decir nada más.

19

Una noche más, acamparon a la intemperie. Por suerte, esa sería la última. Tenían programado llegar al día siguiente a la aldea, en cuanto el caballo descansara; estaba reventado.

Añoraría la vida serrana, estaba empezando a acostumbrarse; de hecho, casi le gustaba. No era tan incómodo dormir en el suelo si antes se preparaba un buen colchón de hojas y hierbajos, como había aprendido de su temperamental compañera de viaje. Además, ella era diestra cazando, cuando no le temblaba el pulso. Los últimos días habían variado la dieta de bicha asada, con el queso, la carne seca y el pan que encontraron en las alforjas. Además, también había unas cajas de cerillas, de esas que regalan en los bares y los hoteles. «A buenas horas», pensó. Parecía mentira, cómo algo tan usual y cotidiano como una cerilla era un lujo impagable en las circunstancias que habían vivido. Menos mal que Sol era una mujer de recursos, y prender fuego con dos piedras estaba en la lista de sus habilidades.

Observó a la chica. Se mostraba silenciosa y, para variar, bebida; si bien se había controlado bastante: de tres botellas de tequila solo había acabado con media... Quizás estaba reaccionando y dejaba el alcohol. De cualquier forma, el hecho era que no estaba tan borracha como acostumbraba. Y eso le relajaba.

La hoguera ya no era más que brasas. Decidió echar una cerilla para resucitar el fuego, ya que sentía los pies entumecidos.

―No malgastes cerillas. Podrías necesitarlas.

―Tengo frío. Y ya no quedan más ramas secas.

―Hay otras formas de avivar un fuego ―expuso mientras se levantaba dando un traspié y se internaba en la fronda. Al momento volvió con algo que echó en las brasas. Se arrodilló y sopló suavemente. El fuego volvió a crepitar.

Entusiasmado, Pau se acercó a la fogata para calentarse. En unos segundos llegó hasta su olfato un molesto tufo.

―¿Qué es lo que has usado?

―Mierda seca ―Pau se apartó de la lumbre con cara de asco―. ¿Qué? ¿Prefieres pasar frío? En esta vida hay soluciones para casi todo, aunque la mayoría de las veces hay que pagar un precio.

―Ya, pero ¿excrementos? ¿De quién?

―¿Acaso importa? A falta de leña, es una buena opción.

Pau tuvo que reconocer que era cierto, así que dejó de quejarse y disfrutó del revitalizante calor que le subía por las extremidades.

―Del cuerpo se aprovecha casi todo en casos de extrema necesidad. No puedes ser escrupuloso cuando tu vida está en juego, profesor ―el hombre dedujo que la mujer que tenía enfrente había tenido que luchar por sobrevivir en más de una ocasión. Lo que no estaba seguro era de querer conocer sus métodos de supervivencia―. Si alguna vez estás deshidratado y muriéndote de sed...

―¿Se trata de algo escatológico? ―la atajó.

―Sí.

―Gracias, pero creo que no quiero saberlo. Cuando me encuentre en esa situación, miraré al cielo para ver si los dioses se compadecen de mí y cae de la nada una lata de Coca cola.

Sol se rió con ganas. Su compañero era gracioso, exageradamente patoso pero gracioso. Y buena persona. En otra época, antes de que perdiera la fe en el hombre, antes de que perdiera su propia humanidad, podrían haber sido amigos. Pero ahora... Ahora en lo único que sabía pensar era en sobrevivir por encima de quien fuera, en huir de esa tierra donde solo había conocido miseria y muerte.

Aún le escocía la quemadura que la soga le había dejado alrededor del cuello.

―Cuando lleguemos a la aldea, no se te ocurra decir mi nombre. No sabemos cómo reaccionarían, y no me apetece acabar al final de un lazo de esparto. Otra vez no.

―¿Pensaste que ibas a morir? ―se dio cuenta que no habían hablado del tema.

―Sí ―hizo una pausa y de pronto volvió a reír. ¡Qué preciosa era cuando reía!―. Bueno, cuando vi la rama de la que pretendían colgarme sabía que tardaría más de lo que ellos planeaban, pero sí, lo pensé.

―Tuviste suerte de que yo tuviera tu escopeta.

―Es un rifle, no una escopeta; ¿no te enseñaron nada en la mili?

―Sea lo que sea, fue una suerte que...

―No creo en la suerte, ni en la casualidad ―le atajó, abatida. Su mirada envejeció de golpe doscientos años, una estrella fugaz se reflejó en sus pupilas azules―. Solo creo en la causalidad y en mí misma ―razonó lo irrazonable, intentando buscar una explicación a su propia existencia―. Por algo nos encontramos en aquella celda de mala muerte, igual que es por algo que me salvaste. Por eso no quiero pasar otra vez por lo mismo. No creo que pudieras salvarme de nuevo.

―Gracias... ―protestó decepcionado.

―No es nada personal ―sonrió espontáneamente.

Pau se quedó prendado de esa sonrisa que, por primera vez desde que la conocía, era sincera y natural. ¿Cómo no se había dado cuenta antes de lo encantadora que resultaba?

―Oye, tengo una duda: si jugaste a cartas para sacar dinero porque no tenías... ¿qué apostaste?

Sol le mostró su bolsita de piel curtida. En su interior solo había arena.

―¿Arena? ¿Una bolsa de arena?

―Ellos no lo sabían ―le informó divertida―. La gente ve lo que quiere ver.

―Sí, pero, ¿nadie quiso ver lo que había dentro? ―ella negó con la cabeza―. ¡Buen truco! Lo anotaré para un futuro.

―Solo sirve si ganas, tonto. Para un futuro, mejor aprende a disparar: un poco más y rematas la faena que ellos empezaron ―se mofó.

Viendo la sonrisa boba del arqueólogo, se dio cuenta de un detalle que le había pasado desapercibido hasta entonces.

―Por cierto, profe... ―la mujer jugueteaba con una ramita que partía en mil pedacitos, sin mirar al hombre a la cara―. Quería decirte...

―¿Sí? ―el corazón se le disparó.

―No te enamores de mí ¿vale? No soy mujer para ti y no me gustaría romperte el corazón, ni los huevos ―esparció la rama hecha añicos y se sacudió las manos.

Pau disimuló el desencanto mientras se daba cachetes por dentro. ¿Tanto se le notaba?

―He comenzado a apreciarte, ya ves... ―añadió para reconfortarlo viendo su mohín desmadejado.

―Ah, ¿sí? ―respondió, alegre de nuevo.

―Sí. Antes te hubiera matado con tanto dolor que ni en tus peores pesadillas. Ahora te pegaría un tiro en la nuca. Rápido y limpio.

Él la miró horrorizado.

―Bueno, es un principio... ―comentó con la piel erizada. Intentaría no soñar con lo que Sol le acababa de revelar. Imaginársela infligiéndole dolor no era algo que le agradase. Aunque quizás todo fuera probarlo, especuló animado.

Sol se tumbó boca arriba, mirando el cielo. En unas noches, la luna estaría en toda su plenitud y ella estaría volando hacia España. Solo hacía falta que la chica que estaba buscando fuera esa tal Mary Anne de la que su compañero tanto le había hablado y, lo más importante, que aún tuviera la bala en su poder... Sin la bala estaría atrapada por siempre en ese país y, por ende, en los pecados de su pasado.

20

Como una cría chica. Así se sentía, con ganas de brincar y correr por todas partes, sin rumbo, sin un sentido... Brincar tan alto como sus piernas le permitiesen, cogerse de la esquinita de esa nube que pasaba casi rozando sus cabezas, flotar en su esponjosidad y recorrer el mundo observándolo desde allí arriba, como si fuera Dios... Corretear detrás de una brizna de hierba y no parar nunca, con los brazos abiertos, dando vueltas sobre sí misma, dejándose calentar por el sol y el amor. ¿Amor? ¿Era eso lo que sentía? No, imposible. Eran pocos días, lo suyo no era vivir dentro de una novela rosa llena de amores repentinos e intensos. No era una romántica enamorada del amor, siempre había tenido los pies en el suelo, mostrándose incluso algo escéptica hacia ese sentimiento. Charles siempre le había echado en cara esa frigidez emocional. No era que no lo amase; simplemente no despertaba en ella el amor apasionado que tanto le exigía. En cambio, con Laurie era diferente. Ella la volvía loca.

No se reconocía a sí misma. La imagen que el espejo le devolvía era la de una mujer hambrienta de novedades, apetecible, transgresora, sexy... Quizás fuera el calor, ese sol deslumbrante; o el carácter de la gente, amable, cercana; o la sensación de libertad que la envolvía al estar tan lejos de su casa.

«Estás encoñada», se regañó sintiendo una sacudida de deseo al pensar en la americana. «Sí, definitivamente esto no es amor; pero... podría llegar a serlo».

Un empujón en la espalda la sobresaltó. Era Andrés, que halaba un pesado saco de yeso y había tropezado con ella.

―Disculpe, Ana... ―le dijo algo inquieto.

―No pasa nada. Ve con cuidado ―le aconsejó, pero ya se había ido. Ese día todo el mundo parecía tener prisa. ¿O es que ella aún estaba en las nubes? Suspiró feliz.

Laurie la observaba, cobijada por la sombra de una reducida construcción recién lucida, el futuro almacén para las cosechas. Satisfecha, analizó el cándido éxtasis de Anne. Las vivas esmeraldas de su rostro resplandecían con intensidad, y supo con certeza que ella era la razón de esa alegría. Le devolvió una sonrisa, pese a que el fuego de su mirada no revelaba la misma naturaleza apasionada que la de su amante. Era un fuego perverso que no pudo evitar al planear el siguiente paso.

Se acercó a la joven, recorrió su espalda con el dorso de la mano, desde la nuca hasta los riñones, provocándole un respingo.

―¡Laurie! ―exclamó mirando en todas direcciones para cerciorarse de que nadie en las cercanías las hubiera visto―. En público no... Andrés nos está mirando.

―Andrés me mira desde que llegué. Además, solo te he tocado la espalda. Si eso te excita, es tu problema ―entonó desenfadada, aunque con un deje de desafío―. Deberías aprender a controlarte, jovencita. Necesitas un poco de... disciplina ―añadió con una sonrisa aviesa.

La joven no supo si el chocante comentario era una broma; pero, francamente, la había molestado. Se reconoció a sí misma demasiado susceptible a cualquier crítica de su amante, así que prefirió tomárselo como una fruslería.

―Me aburro como una ostra ―bufó de pronto, como una niña malcriada―. Voy a dar una vuelta por ahí, ¿te importa?

La pregunta no fue una invitación, como Anne esperaba, sino un informe en toda regla de su intención de pasear sola, y desde luego no creyó que a Laurie Hannigan le preocupara si a ella le importaba o no; había sido un mero formalismo para alejarse de allí. Antes de que pudiera responder, se había marchado. ¿Eran manías suyas o su amante se comportaba de forma un tanto singular esa mañana? Desechó los pensamientos negativos que la invadían, nunca había sido una paranoica en sus relaciones: probablemente era tan simple como que le apetecía estar un rato a solas. Desde que se convirtieron en amantes, no se habían separado ni un momento.

Dejó escapar un suspiro; otro. El suspiro era el signo inequívoco del estado vaporoso de la felicidad.

Antes de volver al trabajo, reparó en Andrés. Tenía la mirada perdida en el punto por el que Laurie había desaparecido. Era evidente que el chico sufría por lo mismo por lo que ella sonreía como una tonta.

De pronto, los severos ojos del muchacho se encontraron con los suyos. La saludó con una mano impaciente y una sonrisa nerviosa antes de volver a la faena. ¿Acaso sabía lo que había entre la americana y ella? ¿Tanto se les notaba? Sacudió la cabeza, apartando pensamientos vanos, y cogió algunos tablones de madera que constituirían las paredes que faltaban para que la futura escuela estuviese completa. Habían adelantando mucho y pronto sería posible inaugurarla.

No había pasado ni media hora cuando Toñito se acercó a ella, discutiendo con dos niños. Parecía enojado, cosa harto difícil ya que el chiquillo tenía muy buen carácter.

―¿Qué te pasa, pequeño?

Toñito se cruzó de brazos y se plantó en seco delante de ella. Anne tuvo que aguantarse las ganas de reír al verlo como un hombrecito en miniatura, con los morritos apretados y el entrecejo enfurruñado. Pero no se rió, porque vio en sus ojillos enrojecidos las ganas de llorar y supuso que la cosa podía ser importante para él.

―Usted se va a ir con la gringa, ¿verdad?

―Con la señorita Hannigan, Toñito ―le corrigió.

―Pues eso, con ella ―tomó aire para evitar el azote del llanto―. Usted está mucho con ella. ¿Ya no nos quiere?

Enternecida, Anne se agachó y abrazó al pequeño.

―¡Claro que sí! ¿Por qué has pensado lo contrario?

―¿Y por qué se quitó el colgante de mi abuelo?

«Así que era eso», pensó Anne. Desde que Laurie llegó a la aldea, Toñito se había comportado como un novio celoso y controlador pero creyó que le debía una explicación.

―Mira ―le enseñó el cuello―. ¿Ves? Lo llevo otra vez. Ayer me lo quité para limpiarlo ―mintió―. Y no me voy a ir a ningún sitio hasta que no acabe mi trabajo aquí. Y para eso, queda mucho tiempo aún.

Ver el medallón pendiendo del cuello de la señorita le bastó. La abrazó con la efusividad que solo un niño es capaz de demostrar sin pudor.

―Gracias.

Ella acarició su pelo azabache antes de despedirlo con un cariñoso cachete en el trasero.

Cuando lo perdió de vista se dirigió al arroyo para buscar agua. En momentos como aquel, añoraba la comodidad del agua corriente. Ya que iba al arroyo, se daría un chapuzón que reconfortara sus cansados músculos. Aunque si encontrara a Laurie, el baño sería más estimulante, se dijo con los mofletes enrojecidos.

En pocos minutos estaba al borde del arroyo. Aquella parte de la sierra ostentaba su propio microclima, regalándoles una especie de oasis cuya vegetación era diferente al resto del lugar, frondosa y paradisíaca.

De pronto, en medio de la espesura verde, captó sonidos ininteligibles que la sobresaltaron. Se escondió instintivamente, agudizando el oído. Los ruidos provenían de algún sitio cercano. Se refugió entre los árboles, avanzando con sigilo, intentando no pisar ramas secas que delatasen su presencia. Podría tratarse de bandidos o algo peor: los soldados de Sol Velasco.

A medida que se acercaba, los ruidos se volvían más nítidos, aunque a causa del sonido continuo del agua del arroyo, no podía diferenciar aquel murmullo soterrado. Hasta que un quejido ahogado vagó hasta sus oídos.

Como empujada por una mano invisible, aceleró el paso y se situó enfrente de una espalda, semioculta por la vegetación. Otro resuello alteró su pulso.

Apartó con cuidado las ramas que le tapaban la visión de unas manos blancas que agarraron con fuerza la espalda taína, y unas piernas que rodearon las caderas desnudas que se apretaban contra el tronco de un árbol, una y otra vez. O ese tronco tenía brazos y piernas o había una mujer entre el árbol y el cuerpo del hombre.

Sin quererlo, se embelesó en el movimiento in crescendo de la pelvis masculina. Los gemidos que este arrancaba a la mujer provocaron una vívida punción en su propio sexo. Notó cómo el ambiente se espesaba a su alrededor mientras sus sentidos eran capturados por la elocuente escena que presenciaba.

Él empezó a perder el control, y entre el vaivén, cada vez más agresivo, y sus impúdicos rugidos, parecía un animal rabioso devorando a su presa.

Al descubrirse a sí misma ejerciendo de voyeur, se azoró; pero no pudo apartar la vista de la pareja. Estaba mojada.

Aquel era el broche a su ardorosa y reciente experiencia con Laurie, que la había iniciado a un mundo insospechado de sensaciones, despertando en ella un monstruo ávido de placer. En unas pocas noches de sexo desinhibido, se revelaban formas de disfrutar que iban mucho más allá del cuerpo. Reconoció con turbación que se sentía fácilmente atrapada en los juegos mentales que la americana le ofrecía, lo que le hacía sospechar que ese mundo prohibido había estado dentro de ella desde siempre, y que, cual mítica joya, había esperado que alguien lo descubriera, lo conquistase.

Extremadamente receptiva, optó por darse un baño de agua fría en el arroyo, no fuera el caso de que perdiera la cabeza y cometiera una locura. Otra locura.

Con cuidado de no delatar su presencia en aquel excitante escenario, retrocedió un paso cuando el hombre abrazó las caderas de la mujer, elevándolas por encima de él. Entonces vio la cara de ella; entonces supo con certeza quién era él.

No daba crédito, no tenía ningún sentido: Laurie y Andrés... ¿Por qué? Se le arrugó el estómago cuando vio la expresión de placer de su compañera, que agarraba la cabeza del muchacho con una ansiedad descontrolada. Los gemidos rasgaban el aire, un aire que ahora le costaba respirar.

Laurie abrió los ojos y, lejos de estar nublados por la pasión, se mostraban despiertos, más vivos que nunca, nutriéndose del fuego del chico. Ella era la fiera que devoraba a la presa, la que dirigía la escena como la había dirigido a ella en su cama durante los últimos días. Lo que vio no fue una ilusión: Laurie la miró abiertamente a la cara. Abría la boca y exhalaba gemidos perfectamente articulados y, como una actriz porno que mira directa a cámara cuando está a punto de correrse, ella le clavó los ojos, penetrándola, jodiéndola en lo más recóndito de su alma confusa y quebrada.

Anne reculó, dejando que el follaje cubriese de nuevo las figuras; pero, aún a través de las hojas, podía sentir la mirada añil de su amante, atravesándola, quemando sus dudas, hirviendo en la cuenca de sus propios ojos.

―Métemela, hasta el fondo, síííí... ―exigió entre dientes.

Se tapó los oídos; ya no quería escuchar más el deleite fingido de la mujer. Una risa desafinada, cercana al delirio, hirió sus tímpanos haciéndolos sangrar: la vejaba, y ella no podía hacer nada salvo correr, huir de allí, llegar a su tienda y desinfectarse la piel con alcohol, allá donde Laurie la hubiera tocado, allá donde hubiera metido su lengua y sus manos y su todo.

Sólo podía correr y lo hizo como nunca antes, aguantando las ganas de llorar.

21

Sol y Pau desmontaron del caballo al entrar en la aldea. Había muy poca gente por las callejuelas de tierra, así que se dirigieron a una señora que recogía la ropa seca tendida al sol.

―Perdone una pregunta: ¿sigue aquí Mary Anne? ―se adelantó el catalán, con extrema amabilidad.

―¿La señorita María Ana? Sí señor, sí...

Sol suspiró aliviada, ¿sería ese el final del trayecto?

―¿Y puede decirme cuál es su casa?

―Ella duerme en una de las camas de la casa de socorro, todavía no le hemos construido una choza.

―¿Podría indicarme cuál es la casa de socorro? ―siguió preguntando pacientemente.

―Ah, pues sí... ―descolgó una pieza más de ropa mientras el hombre esperaba la respuesta.

―¿Y bien? ―reclamó Sol, malhumorada.

La mujer la observó un tanto enojada. Vaya prisas que tenía la forastera, se dijo.

―Es esa cabaña de ahí ―señaló hacia la choza, mirándola con antipatía.

―Muy amable, señora ―agradeció Pau con una enorme y gentil sonrisa.

Empezaron a caminar hacia la enfermería bajo la atenta mirada de la mujer, satisfecha ante el amable comportamiento del muchacho que, además, la había llamado ‘señora’.

―¡Pero no la van a encontrar! ―les informó con parsimonia mientras se afanaba en acabar con la ropa seca.

Sol estaba a punto de perder los estribos. Se volvió con los puños cerrados, apretando las mandíbulas. Eso era lo peor de la gente, la tibia tranquilidad de la que hacían gala todo el tiempo.

―Están todos trabajando en la escuela. Quieren acabarla en unas semanas, pero ya llevan diciendo eso más de un mes. Así que no sé cuándo la van a acabar...

―¿Y cuándo terminan? ―inquirió hastiada la morena.

―Pues que no sé... Que quieren terminar en unas semanas pero...

―Me refiero que cuándo terminan de trabajar y vuelven al poblado... ―resopló.

―¡Ah! ―comprobó el sol―. Pues ahorita mismo...

―Bien, la esperaremos aquí ―dijo con calma Pau, intentando apaciguar a su compañera de viaje.

Sol, a punto de escupirle en la cara a la vieja, prefirió acercarse al oído de su amigo y le susurró con nervioso sarcasmo:

―Cuando se dice ‘ahorita mismo’ puede significar unas cuantas horas...

Pau enarcó las cejas, desconcertado. Había oído hablar de la abulia de los mexicanos, pero siempre creyó que eran exageraciones. Volvió a la carga.

―¿Y cuánto rato cree que puede ser, señora?

Cómo le gustaba que la llamara ‘señora’ el simpático joven. Por el contrario, la muchacha no le hacía mucha gracia, además olía a tequila y si eso ya estaba mal en un macho, no digamos en una hembra...

―Pues en un par de horas llegarán. Pero si son amigos de ella, seguro que pueden esperarla dentro de la cabaña. Aquí afuera hace mucho calor.

―Desde luego.

De nuevo volvieron a encaminarse hacia la enfermería. Y de nuevo la mujer los detuvo.

―Si lo desean, pueden ir a la escuela... ¿Ven aquel cerro de allá? ―señaló hacia un cerrillo que estaba a unos doscientos metros. Los dos asintieron siguiendo sus indicaciones―. Pues allá están todos.

―Bien, muchas gracias, señora, es usted muy amable ―agradeció mientras se alejaban, antes de que volviera a interrumpirlos.

―Y tú, un pelota ―refunfuñó Sol entre dientes, agobiada con tanta amabilidad.

―¿No te han dicho nunca que pareces el enano gruñón de Blancanieves? En tu caso, serías la gigante gruñona... ―puntualizó, riéndose de su propia ocurrencia.

Sol achinó los ojos mirándole con odio fingido. Las bromas de su amigo eran estúpidas, pero conseguían romper la barrera que se había autoimpuesto.

De pronto el hombre se detuvo como si acabara de tener una idea magnífica.

―He pensado...

―¿Y te ha dolido? ―replicó, sarcástica.

Pau eludió la observación, estaba de muy buen humor como para dejarse influenciar por el amargo sarcasmo de su amiga.

―Mejor tú te quedas en la choza y yo voy a buscarla. Si tu fama ha llegado hasta aquí, podría ser comprometido que los aldeanos te vieran.

Ella guardó silencio durante el tiempo suficiente como para comprender que, por una vez, su compañero tenía razón. Si la tal Mary Anne era la chica del embarcadero y la reconocía, su presencia podría ser considerada peligrosa; antes de preguntar, los aldeanos podrían arremeter contra ella y, de paso, contra el chorlito de Pau.

―Está bien. Tráela. Pero no tardes. Tengo prisa por irme. Este lugar me da malas vibraciones ―comentó sin saber muy bien por qué tenía esa impresión.

El arqueólogo se encogió de hombros, marchándose.

―Como tú digas.

Sol se dirigió al dispensario. Era una de los edificios, si podía llamarse así, más grandes de la aldea. Probablemente dentro había espacio para cuatro camas individuales. Las cortinas de las ventanas estaban echadas, para que el calor del día no echase a perder los medicamentos.

Entró sin dificultad: la puerta estaba entreabierta. Efectivamente, cuatro camas, dos de las cuales estaban destrozadas, dos banquetas para que la gente esperase sentada, una camilla alta sobre la que había una abultada mochila ―alguien que acababa de llegar o alguien que estaba a punto de irse―, un armario de cristal para guardar fármacos y herramientas médicas ―con el cristal roto, observó―, y al fondo, dos sillas delante de una mesa de escritorio con todo revuelto. Parecía que había pasado un tsunami.

Dejó el rifle apoyado junto a la puerta y se acercó al escritorio: el cajón abierto, papeles esparcidos por encima de la mesa y por el suelo, algún libro deshojado, algunas cajitas de esparadrapo, fotografías tiradas formando un improvisado collage.

Cogió una al azar. Un militar miraba con ojos de cordero a una muchacha sonriente, de pelo rubio cortado al raso. Esa guapa chica debía de ser Mary Anne y, afortunadamente, aunque la recordaba con el pelo más largo, era la misma chica a la que confió su preciada bala de modo tan poco ortodoxo.

Suspiró feliz. Encontraba una causalidad el hecho de haber conocido al arqueólogo en aquella mazmorra cochambrosa. Gracias a él, había dado con Anne mucho antes de lo que hubiera esperado. La suerte empezaba a sonreírle por fin.

Al dejar la fotografía, vio algo que le llamó la atención. Apartó un montón de folios que tapaban una pequeña pistola Sig Sauer y una caja de munición desperdigada y al alcance de cualquiera.

¿Una pistola? «Vaya con la tal Mary Anne. Deberías de ser más cuidadosa guardando tus juguetes», se dijo sintiendo la repentina necesidad de volver a verla. Comprobó que el arma estuviera cargada. Sacó el cargador y lo vació. Luego también sacó la de la recámara. No quería sorpresas en el caso de que la chica se pusiera nerviosa. Estaba demasiado cerca de conseguir su billete a España y no quería que el billete se convirtiera en un pasaje directo al infierno.

Apenas le dio tiempo de esconder las balas en una caja de tiritas vacía cuando unos pasos apresurados la alertaron e, instintivamente, corrió a ocultarse junto a la puerta, tras las rústicas cortinas de lona que evitaban que el sol se colara por las ventanas.

Un violento portazo dio paso a un chaval delgado que vestía unos vaqueros holgados y una camiseta sucia. Sofocado y con la respiración extremadamente agitada, se apoyó en la camilla alta, intentando calmarse. Fue cuando Sol vio el pelo rubio, las facciones juveniles, los ojos verdes anegados en lágrimas: era ella, Mary Anne.

Se preparaba para salir de su escondrijo cuando la joven empezó a llorar. Invadida de una pena demasiado grande como para aguantarse de pie, se dejó caer sobre la camilla y ahogó el llanto desconsolado; pero de pronto empezó a golpear la cama que la cobijaba con furia. Armada de un almohadón, se ensañó con alguien incorpóreo, profiriendo insultos y preguntas sin respuesta. Cuando se fijó en la mochila se paralizó. Fue como si una luz se encendiera dentro de su cabeza, los golpes se sucedieron de nuevo, esta vez contra la mochila. Alguien le había hecho mucho daño y, por lo visto, la bolsa tenía la culpa, rumió Sol.

Parecía una mujer fuerte, una fierecilla salvaje con cierta propensión a la violencia, un curioso contraste, dada su apariencia de buena chica.

No contaba con que el llanto cesara tan de repente como había empezado, ni que Anne buscara a su alrededor, como si la hubiera percibido. En dos pasos, la joven se plantó delante de su escondite y apartó la lona con patente hostilidad.

Cuando la vio frente a ella fue como si hubiera visto un fantasma. Su color desapareció y un terror absoluto hizo acto de presencia. Era evidente que esperaba encontrar a otra persona escondida.

―Eh... Hola, pecosa. Tú debes ser Mary Anne, ¿no? Te... Te dije que te buscaría ―balbuceó Sol, sonriendo débilmente, extremadamente avergonzada de haber sido descubierta.

Sin mediar palabra, la chica dio un hábil salto hacia atrás y corrió hasta su escritorio. Conmocionada, descubrió el desorden que reinaba allí. Sin pararse a pensar, cogió la pistola y la amenazó con una mueca de repulsa indescriptible. Si se hubiera molestado en mirar más allá de su propio terror, hubiera visto la amargura mal disimulada en la enigmática sonrisa de Sol.

―Veo que mi fama me precede. Doy por hecho que sabes quién soy ―la joven tragó saliva, síntoma ineludible de que así era―. Te aconsejo que, si no sabes utilizar eso, no me amenaces ―dijo caminando lentamente hacia ella―. No quiero hacerte daño, pero si sigues con esa actitud, voy a tener que...

―Te aconsejo que no des un paso más o descubrirás lo hábil que soy con este cacharro ―advirtió Anne, lazándole dardos de desprecio con la mirada.

―Tienes ovarios, pero no los suficientes.

―¡Pruébame! ―la amenazó.

Sol le concedió la victoria, aun sabiendo que no podría hacerle ningún daño con la pistola.

―Solo quiero lo que es mío y me marcharé. No quiero lastimarte, pecosa.

―¿Por qué he de creerte?

―¿Por qué no?

―Porque ya tienes lo que es tuyo y aún sigues aquí. Así que quieres algo más ―se arriesgó a decir, a sabiendas de que eso no era totalmente cierto.

Sol enarcó una ceja, sin entender. ¿A qué se refería con que ya tenía lo que era suyo?

―Dime que aún tienes la bala que te di, que no te has deshecho de ella ―exigió en una octava más baja de lo que pretendía. Entonces dijo algo que hacía años que no decía―: Por favor.

Anne se sorprendió. Ante ella, a solo seis pasos, estaba la famosa Sol Velasco, delincuente, mercenaria, la más cruel, la peor. Y le estaba suplicando, con la mirada ahogada en soledad y miedo, un miedo terrible a no sabía qué.

―¿Por... favor? ―repitió con un hilillo de voz.

La inglesa vaciló: a juzgar por cómo lo había revuelto todo, hasta el colchón donde escondía el proyectil, ya debía de haberlo encontrado. Por lo tanto, ¿a qué venía aquello? A no ser que... Su atención aterrizó en la mochila de Laurie, que estaba preparada sobre la camilla. Una ráfaga de comprensión alteró sus sentidos, las manos le temblaron, el suelo se deslizó bajo sus pies. Si no hubiera sido por los fuertes brazos de la morena, se hubiera precipitado contra el suelo.

―¿Estás bien? ―¿era preocupación?

―No la has cogido tú, ¿verdad? ―más que una pregunta, era una afirmación.

La negativa de Sol le abrió los ojos: había sido manipulada, víctima de una trampa urdida con sus sentimientos y su ingenuidad. Había picado el anzuelo con tanta facilidad que le daba miedo pensarlo.

―Escucha... No me mates, por favor... Sé quién la tiene. Aún podemos recuperarla... ―alegó desesperada.

Sol observó la confusión esculpida en su expresión. Sus ojos esmeralda, pequeñas y hermosas gemas, fueron dos saetas que le envenenaron el corazón.

―No creas todo lo que oyes por ahí, pecosa. Las apariencias engañan ―fue su respuesta mientras la soltaba por fin, con el latido encogido por la amargura.

Sí, había hecho cosas terribles por un puñado de dólares, se había perdido en la barbarie, había dado rienda suelta a un resentimiento atroz dirigido al mundo. Quien se había puesto a su alcance había pagado con la vida la repugnancia que sentía hacia ella misma. Tardó demasiado tiempo en tocar fondo y recuperar el sentido común. Y lo estaba pagando caro. Ahora era una desarraigada sin nadie a quien amar, hundida en la mierda solo porque se había negado a seguir siendo un ángel exterminador. No quería volver a empuñar un arma contra un inocente nunca más, ni aceptar dinero a cambio de una vida.

Se había negado a matar a una mujer. Ese fue su final como asesina a sueldo. Y el principio de una nueva actitud hacia sí misma. Se daba tanto asco que no lo resistía, e intentaba desprenderse de su yo ahogando la conciencia en alcohol. Aun así, no había vuelto a matar. Y no iba a empezar ahora, aunque hubiera perdido la oportunidad que representaba su preciado proyectil.

Sin embargo, esa chica, que no la conocía de nada, le imploraba como si fuera un dios corrupto y desalmado. Quizás lo era.

Necesitaba un trago, huir de allí; en las alforjas del caballo aún quedaban un par de botellas de licor. Tal vez con aquello tendría suficiente para olvidar tanta sinrazón.

Anne la vio alejarse derrotada. Fue cuando supo que no era la persona que le habían hecho creer. ¿O también la estaba engañando, como Laurie?

Recogió el arma del suelo y la apuntó.

―Espera, no te vayas.

Sol escuchó soltarse el seguro del arma. Si estuviera cargada y esa niña con cara de ángel fuera capaz de disparar, acabaría su existencia y con ella sus desgracias. Pero había sido una profesional al tomar la precaución de descargarla. Una mueca similar a una sonrisa transfiguró su rostro marchito. Estaba a salvo otra vez. Lástima. Alguien en el cielo se lo estaba pasando de coña a su costa.

Junto a la entrada resonaron unos pasos. Alertada, Anne le ordenó en un susurro:

―¡Escóndete detrás de la cortina! ¡Y no salgas, oigas lo que oigas!

Sol la obedeció sin rechistar. Justo cuando la puerta de la choza empezaba a abrirse, ella se sumergía de nuevo tras la lona. Lo último que vio fue a Anne esperando al otro lado del escritorio, junto al revoltijo de papeles, pistola en mano. Oyó la puerta abrirse de par en par. Alguien entró con paso lento aunque decidido; imaginó cierta altivez en su caminar. Otro golpe y la puerta se cerró.

El silencio era espeso. Casi podía oír desde allí el corazón de Anne latiendo acelerado. Podía oler el nerviosismo. Y algo más, algo que conocía, pero que, en esos momentos de confusión, no alcanzaba a concretar.

Una risilla odiosa rompió el silencio. La risa de una mujer.

Escuchó unos pasos indecisos. Sol apartó un poco la lona, una parte de Anne se hizo visible. Estaba frente a la otra, frenando los impulsos de pegarle. Sus irritados ojos escupían la consternada pregunta que no tardó en formular.

―¿Me lo vas a explicar al menos? ¿O vas a dejarme así, sin saber?

La respuesta se hizo esperar, pero al fin contestó con indiferencia:

―¿Te hablé de amor? ¿Te prometí algo? Confórmate con lo que te he dado. Nadie te ha hecho gemir como yo. Gracias a mí has descubierto la zorra que llevas dentro... Y te ha gustado.

Ese acento... El estómago de Sol se puso del revés. ¡Hannigan! Ese era el olor que había reconocido, el olor de la sangre.

―No se trata de mí. Yo lo superaré ―contestó, encajando el golpe―. Pero, ¿y Andrés? ¿Has pensado en él? Te dije...

―¿Qué quieres que te diga, Annie? El chico me buscaba y yo soy tan débil... No pude decirle que no ―fue hasta su mochila.

Sol se maldijo por haber descargado la pistola. Si la yanqui quería cargársela, Anne no tendría oportunidad de defenderse.

―¡Le pueden castigar! ¡Pueden desterrarlo! Este es su hogar.

―Si no sabe guardar la polla cuando debe, es su problema ―añadió con calma.

Una calma que Sol conocía muy bien. Se guardaba un as en la manga, la estocada final. Después de la aparente tranquilidad, de esa afable sonrisa, podía pasar cualquier cosa; y ninguna buena.

Entrevió que sacaba de la mochila un cordón grueso. Recordaba lo mucho que a Hannigan le gustaba utilizar cordones, atar miembros, apretar fuertemente el nudo hasta que la sangre dejaba de circular. Luego humedecía los nudos para que resultara imposible desatarlos. En minutos, el rehén notaba los calambres en los miembros atados, calambres insoportables. «¡Zorra hijaputa!».

―¡Eres una cerda! ―exclamó Anne golpeándola con la pistola.

«No, pecosa, no te dejes vencer por sus palabras», le aconsejó Sol mentalmente.

Laurie detuvo el golpe como si lo estuviera esperando. Le retorció la muñeca sin dejar nunca de sonreír, mostrando la belleza de un alma que no tenía. El arma resbaló de la mano de la inglesa. No era rival para una profesional de la tortura.

―Yo que tú me preocuparía por el chico en lugar de perder el tiempo aquí, conmigo ―la informó con una inflexión procaz―. Ahora mismo, una cuadrilla de esos paletos amigos tuyos debe estar castigándole de forma ejemplar... ¿O aquí los juzgan antes?

―¿Qué... quieres decir?

―Alguien nos vio. Yo grité asustada y, ¿sabes?, tienes razón: se enfadan mucho con los hombres que tocan a una mujer. Sobre todo si es en contra de su voluntad.

―¡Hija de puta! ―intentó golpearla de nuevo con la mano libre; pero Laurie era perro viejo, además de diablo, y detuvo el bofetón.

―Todos saben que desde que llegué no me ha quitado ojo. Al final pasó lo que tenía que pasar: intentó violarme...

Anne no podía creer hasta qué regiones insospechadas de maldad podía viajar el cerebro de la mujer a la que le había entregado su cuerpo. ¡Cómo la había engañado con su pulcra sonrisa, con su mirada añil que resplandecía como la luna! El Anciano Juárez se lo había advertido, «cuídate de quien sale de las sombras», le dijo. Hasta Toñito desconfió de Laurie en cuanto la vio... Pero ella había sido una engreída.

Sol compadeció a la muchacha. Las imágenes del pasado acudieron a su memoria con aguda intensidad. Ambas habían sido tocadas por la misma mano angelical; lo que la inglesa no sabía todavía era que ese ángel había sido expulsado del mismísimo infierno porque incluso allí resultaba demasiado cruel. Esa no era más que otra de sus tretas: acusar al chico de violación para mantener ocupado a todo el poblado mientras ella eliminaba a la chica y escapaba.

―Sé que lo apreciabas. No sabes cómo lo siento ―concluyó con cinismo mientras obligaba a Anne a arrodillarse, luxándole la muñeca.

La joven se doblegó, soportando sin rechistar el suplicio que le infligía. La última satisfacción que pensaba darle era mostrarse débil.

―¿Por qué?

La yanqui se detuvo a pensar durante tres segundos. Luego se encogió de hombros y exclamó con banalidad:

―No puedo evitarlo ―se agachó para besar los labios de su antigua amante, un beso arrebatador, un sorbo de energía vital que le extraía con fruición.

Anne luchó contra ese gesto de amor que en Laurie resultaba insultante. Le dio un mordisco en la lengua. La yanqui se apartó dando un respingo. Sol tuvo que reprimirse para no reír. La escena le resultó demasiado familiar.

La americana se limpió unas gotas de sangre que resbalaban por la comisura de sus labios. La mirada se le nubló como si una nube de tormenta la cubriera. Soltó un colérico grito mientras golpeaba a la joven arrodillada. Sol agarró con fuerza la cortina, ¿hasta cuándo tenía que permanecer oculta?

―Todo ha sido por la bala, ¿verdad? ¡La maldita bala! ―se lamentó la inglesa desde el suelo, un manantial escarlata brotando de su nariz.

―¿La bala? ¿Qué bala? ―preguntó con fingida teatralidad.

―¡¿Qué mierda significa esa bala?!

―La consumación de mi futuro ―manifestó solemne. La bella efigie se deformó con una de las expresiones más desquiciadas que Anne había visto en su vida―. Te lo dije, darling: busco lo mismo que buscaron los aztecas. Ellos llegaron aquí con el convencimiento de que serían los amos del mundo. Yo también.

―Estás loca... ―gimió con desprecio mientras, a través de la cortina, percibió que Sol se preparaba para salir―. Aquel golpe en la cabeza te afectó...

Laurie aplaudió con exagerada alegría, recordando la escena de la turista desvalida que había organizado con su cuadrilla.

―Fue tan fácil engañaros a todos... Esta gente es primitiva, pero tú... ―rió, y Anne imaginó que, con un poco de suerte, se atragantaría con la odiosa risa y sus problemas terminarían―. ¡Eres una ilusa, Annie!

―Que no me llames Annie.

―Te queda tan bien ese nombre, tienes esa carita de dulce huerfanita que espera su mañana... Y eso significa que yo soy la malvada ¡Miss Hannigan! ¿No es curiosa la coincidencia?

―Muérete ―escupió rabiosa.

―¡Eso tú, my love! ―se arrojó como un rayo sobre Anne, enroscándole la cuerda al cuello para estrangularla, cuando una patada en la espalda la hizo caer sobre la joven, que tosía torturada.

―Hola, querida. Volvemos a encontrarnos ―saludó Sol sin alegría.

―¡Velasco! Bienvenida a la fiesta. ¿Cómo has tardado tanto en llegar? Estás perdiendo facultades ―le devolvió el saludo.

Anne estaba demasiado confusa para entender nada, pero al parecer esas dos se conocían.

―En cambio, veo que tú conservas las tuyas: arremeter contra personas indefensas siempre se te dio bien.

―Oh, daños colaterales, you know ―se excusó la americana.

―Eres una psicópata; pero, chica, ¡me has dejado alucinada con tu discurso! ―intentó distraerla mientras se acercaba a su rifle.

―¿No te ha gustado?

―¿De verdad te crees las tonterías que dices? ―preguntó cercana al arma.

Intuyendo lo que Sol se proponía, Hannigan vislumbró la pistola de Anne, que estaba a solo dos palmos. Se lanzó a cogerla con la velocidad de la serpiente, y con la misma agilidad rodó de nuevo hasta la inglesa, colocándose detrás para utilizarla como escudo humano. Fue cuando notó el medallón. Experta en hacer de cualquier cosa un arma mortal, lo ciñó con fuerza al delgado cuello de la joven, asfixiándola.

―Te dije que este colgante era un incordio, y no me has hecho caso ―espetó con sarcasmo, acercándose a su oído al tiempo que apretaba un poco más.

Este fue el momento que Sol aprovechó para correr hasta el rifle. La apuntó, intentando parecer segura, pero las manos le sudaban.

―Bien, Hannigan, ¿ahora qué? ¿Hablamos de los viejos tiempos? ―dijo con estudiado desenfado.

―No sabes cómo me gustaría, Velasco, pero ahora no hay tiempo para eso: tengo que matar a esta nena... Así que, despídete de la zorrita.

La piel del cuello de Anne se estaba pigmentando de un color rojo escandaloso, boqueaba desesperadamente en busca de oxígeno, su corazón le latía tan cerca del cerebro que ya no podía ni pensar.

―Mátala. ¿Qué te hace pensar que me importa?

―Que hayas sido tan oportuna al aparecer, ¿te parece razón suficiente? ―se mofó mientras apretaba más el cordel del cuello.

La muchacha se tensó e inspiró cuanto oxígeno pudo. El mundo comenzaba a diluirse ante sus ojos enrojecidos.

―Ya sabes a lo que he venido; y no es por ella ―contestó con su habitual mordacidad―. ¿No ves el asco que le doy? Te has encargado de que todos odien a Sol Velasco. Así que mátala. Luego solo quedaremos tú y yo.

Laurie adoraba a esa Velasco: la trolera, la acabada que luchaba con uñas y dientes por parecer invencible, la peligrosa. Pero también era débil. Su desesperada valentía la hacía kamikaze de causas imposibles, más mártir que heroína al pretender salvar lo insalvable. Su perspicacia era tan admirable como despreciable el desgaste de energía que suponía.

La situación era insostenible, así que Sol cargó el rifle. El sonido mecánico de la munición colocándose en la cámara tensó aún más el ambiente.

Anne abrió los ojos, desorbitados ante la inesperada acción. Aquello no podía acabar bien. De una u otra forma, su aventura en México terminaba allí. Ese par de dementes iba a matarla.

―O lo haces tú o lo hago yo ―añadió Sol apuntando a su cabeza―. Pero después te toca a ti, Hannigan.

―Eres una fulera ―chasqueó la lengua―. No serías capaz de matarla, ni de dejar que yo lo hiciera. Aún recuerdo tu cara en aquella villa de indios. ¿O me vas a decir que lo has olvidado?

Esa maldita víbora era especialista en utilizar las palabras como puñales que clavaba y luego retorcía, ensañándose con sus víctimas. Pero no caería en la trampa verbal; solo necesitaba que se apartase lo suficiente de Anne para tenerla a tiro. Dispararle ahora resultaría peligroso, estaba demasiado pegada a la chica y no confiaba plenamente en su capacidad.

―Mira tus manos, darling: tiemblan. Has perdido el temple. La bebida hace estragos ¿verdad? ―apretó un poco más el frágil gaznate de su presa. Esta volvió a sentirse inmersa en una espesa neblina, la voz de la americana retumbaba dentro de ella con un acento más marcado de lo habitual.

Sol tuvo la fatal impresión de que llegaba tarde, de que estaba condenada, de que cualquier cosa que intentase estaba destinada al fracaso. La mercenaria iba dos pasos por delante de ella: tenía la ocasión, estaba bien parapetada y, lo más importante, tenía el ánimo. Por contra, ella lo único que tenía era un inmenso terror a fallar. No podía evitar que las manos le temblaran, y a Hannigan no se le había escapado el detalle.

Súbitamente, la puerta se abrió y golpeó a Sol en la espalda, haciéndola perder el equilibrio. Sus manos soltaron el rifle como si fueran de gelatina.

―¡Mary Anne! ¡Sol! ¡Ya estoy aquí! ―exclamó Pau radiante de felicidad, entrando triunfalmente en la estancia.

Todo fue demasiado precipitado como para darse cuenta de lo que estaba pasando. Lo único que Pau pudo percibir fueron fotografías movidas de la espalda de Sol tambaleándose y de una atractiva rubia oxigenada que abrazaba por la espalda a Mary Anne... Lo demás fue como la secuencia de una de esas imposibles películas de acción que tanto le gustaban: la desconocida aprovechó el momento para disparar sobre Sol, pero la pistola hizo un sordo chasquido, y así se quedó: muda. Estaba descargada.

Su expresión fue de total desconcierto, aunque reaccionó con velocidad: rauda como el viento, su mirada desencajada se clavó en el rifle caído.

A su vez, Anne aprovechó la confusión de la mujer para patearle la espinilla con toda la fuerza de la que era capaz. Una vez libre, se tiró al suelo alejándose de ella, aunque poco más pudo hacer salvo respirar con violencia, sin poder contener la tos seca que la atenazó mientras evitaba atragantarse con su propia lengua.

Aturdida aún por el golpe que le había propinado con la puerta, Sol tuvo que sortear la pistola que la rubia oxigenada le arrojó a la cara con malsanas intenciones y, en un inesperado amago de agilidad, se lanzó sobre su rifle con un salto en plancha. Aunque no fue la única: la atractiva desconocida arremetió contra ella, empezando una lucha feroz por agenciarse el arma.

La iracunda mujer agarró la cabeza azabache y la golpeó repetidas veces contra el suelo. Sol pudo zafarse de la violenta embestida con una llave que proyectó dos metros hacia atrás a la otra, llevándose un puñado de su pelo oxigenado. Cuando la española estaba a punto de alcanzar el rifle, la extraña se echó de nuevo sobre ella, subiéndose a su espalda y estrangulándola desde atrás con un poderoso abrazo. Sol le arreó un codazo en el costado y, con un impulso de cadera, la hizo volar de nuevo por encima de ella.

Anne agonizaba con la tos, pero se había acercado al rifle con un gateo errático. Ya que Pau estaba clavado al suelo sin poder moverse, sería ella la que acabara con aquella demencial situación.

De pronto, sin saber exactamente cómo, las dos púgiles estaban otra vez de pie; pero la rubia oxigenada había tomado clara ventaja sobre la otra: apoyada en una de las paredes, golpeaba su estómago incansablemente con la rodilla. Sol escupía sangre, y eso no era buena señal.

El interés de Sol se centró en él, luego en el rifle. Con la mirada le pidió que lo cogiera y disparase...

Pero el rifle ya estaba en poder de una transmutada Anne. El maestro corrió hacia ella para arrebatárselo, sin esperar encontrarse a su amiga respirando con dificultad. Sus manos temblaban como si el frío del Polo se hubiera apoderado de sus miembros, su mirada verdinegra reflejaba un máximo deseo: matar. Matar a los monstruos que tenía enfrente, que atormentaban su existencia, que habían intentado liquidarla.

―¡Pau! ―exigió Sol, intentando librarse del mortal abrazo a la que la tenía sometida su oponente―. ¡El rifle!

Sol perdía ventaja. La desconocida era un animal descontrolado dispuesto a vencer a toda costa y la tenía acorralada contra la pared, acercándole a la yugular un simple bolígrafo de plástico.

El arqueólogo cogió el arma de las manos de la joven, que no lo soltó.

―Mary Anne, por favor, dámelo... ―le pidió Pau, intentando razonar con ella; pero la chica estaba lejos de allí, en un mundo de odio desde donde no podía oírlo.

―¡Profesor! ―gritó Sol. El bolígrafo estaba pintando líneas de tinta azul que se mezclaban con las hebras cobrizas que empezaban a brotar de su piel.

Hannigan sonreía animada por la inminente victoria; por fin iba a vencer a esa malnacida.

Pero Sol no estaba acabada: sirviéndose del apoyo que le proporcionaba la pared, intentó zafarse haciendo rodar sobre su cuerpo al de su rival.

Mientras tanto, Pau pasó los brazos por encima de los de Anne, rodeándola para hacerse con el control del arma. Como pudo, apuntó al hombro de Laurie; no quería matarla pero se movían demasiado.

―¡Pau! ―exigió su amiga―. ¡Dispara! ¡Dispara!

El profesor cerró los ojos y obedeció.

Un trueno en sus oídos obligó a regresar a Anne. Se vio con un Winchester en las manos y unos brazos que la rodeaban. Frente a ella, dos mujeres abrazadas, una rubia oxigenada y otra morena como el carbón, inmóviles, escuchando la nada, mirándose fijamente. El hombre que la ayudaba se apartó lentamente de ella. Notó el peso del arma. La rubia oxigenada mostró una hermosa sonrisa que podía hipnotizarla. Era Laurie, y nunca la había visto con tanta claridad.

La contrita expresión de Sol decía sin palabras que por fin todo había acabado. Laurie se apartó tambaleándose, pero ella la sujetó por los hombros, apoyándose contra la pared. Luego bajó la mirada, buscando algo importante que no ubicaba.

Agarrándose el costado, Sol buscó al hombre que, lívido, contemplaba la escena como si fuese una de esas imposibles películas que tanto...

―Te dije que aprendieras a disparar... ―susurró sin fuerzas. Un chorro de sangre manó a través de sus dedos agarrotados. Era como un truco de magia donde el prestidigitador hacía aparecer de la nada una fuente de agua roja y densa, que vertía la vida a borbotones. Sus ojos se volvieron blancos antes de desplomarse.

El eco de una risotada maníaca reverberó en los oídos de Anne. Era Laurie, que extendía los brazos hacia ella, llamándola desde el ultramundo. Su aura resplandecía, cargada de las vitaminas que la muerte le inyectaba. Ese era su secreto, ahora lo comprendía: se alimentaba de la energía de los demás, como se había alimentado de lo que ella sentía. Ahora la llamaba de nuevo para que acudiese a su lado, la veía flotando, esperándola con los brazos abiertos.

Deprimida y sin voluntad, Anne dio un paso hacia delante para fundirse en ese abrazo de eternidad, para ser parte de esa luz incandescente. Que el torbellino de imágenes kafkianas y sensaciones desbordadas cesara.

Pero el profesor empuñó el Winchester que Anne había dejado caer con indolencia y apuntó a la cabeza de Laurie.

―Ahora no voy a fallar... ―cargó el arma, decidido a disparar si la rubia oxigenada no se entregaba.

Viendo que no podría arrebatarle el arma de un puntapié, se dio a la fuga. Un blanco en movimiento sería difícil para ese inútil.

Fue visto y no visto, en un periquete alcanzó la salida. Pau lo intentó, pero todos los disparos erraron el blanco; aunque hubiera jurado que el último tiro, el que atravesó la puerta, la había alcanzado.

22

―Sé mía... Sé mía... Sé mía... Sé mía... otra vez....

El rumor del mar cosquilleaba en sus tímpanos, ronroneando palabras que formaban una larga historia de amor y desamor, profunda como sus aguas, constante como su eterno vaivén. Ella sonreía escuchándolo, incansable, rítmico, mientras la brisa húmeda y fresca de la mañana la acariciaba y la reconfortaba el calor que sentía en su interior, abrasando sus entrañas.

Corría sobre la fina arena, libre como una burbuja que se deshace en la nada y se convierte en aire, libre como el viento que se la lleva, libre como esa gaviota que la miraba desde la orilla. Y corría porque quería: ya nadie la perseguía. Nadie.

Tuvo que detenerse con un acceso de flato en el costado, le costaba respirar, pero no podía dejar de sonreír. Oteó hacia el horizonte, allá donde el mar besaba al cielo, confundiéndose con él como los amantes que retozan perdiéndose uno en el otro. Dejó que su mente se elevara hasta alcanzar las nubes. Sintió la ausencia de la tierra bajo los pies y entre sus dedos, restos de arena se escurrían con singular delicadeza.

El suave tacto de unas manos heladas acarició su frente, y elevaron su mentón hacia el deslumbrante sol, obligándola a mirarlo. Minúsculas gotas de sudor bañaban la tersura de su piel desnuda y acariciaban su excitado pecho, que bailaba al ritmo del frenético compás impuesto por su corazón. Miró hacia abajo, apenas veía ya la playa por donde hacía unos minutos correteaba como una mariposa.

Volaba. Ascendía y se acercaba al sol, flotando en una esponjosa nube blanca que la llevaba hacia el astro a gran velocidad. Si seguía así, se quemaría como un Fénix, recapacitó divertida. Pero las manos tiraban de ella y la hacían sentir bien, segura, fresca. Se giró buscándolas; no vio a nadie junto a ella, solo la soledad.

El sol ardía, y en el centro, una mujer lloraba abrazada a su bebé, mirándola con miedo, implorándole el perdón por el pecado de vivir.

Un trueno rompió su nube y la lanzó contra una tierra oscura y marchita. Miles de cuerpos tendidos la rodeaban retorciéndose de dolor. Miembros rotos, rostros sin nombre ensangrentados, alaridos que la tormenta que se precipitaba sobre ella no podía apagar; sangre por doquier, en sus manos, en su ropa... Sangre que ni la lluvia hirviente que la empapaba podía eliminar.

La cabeza le pesaba, el brazo le pesaba, el corazón le dolía y le pesaba... La tierra se abrió bajo sus pies, y ella pesaba tanto que se hundió como el plomo, se mezcló con el barro hasta convertirse en parte de él; pero aun así, seguía pesándole todo. Unas botas enormes y relucientes la pisotearon y bailaron sobre ella al son de las risotadas del cielo.

―Me lo debes todo. Yo te hice, yo te salvé... Sé mía otra vez.

Quería gritar, decirle que no, que se fuera al infierno de donde había salido, que la dejara libre, pero su boca llena de barro no le permitía hablar. Se ahogaba en el lodo y no podía ni gritar... Solo llorar lágrimas de sangre y esperar su hora con resignación.

23

―Dame otro paño húmedo.

María, la aprendiza de enfermera, escurrió una venda mojada y salió de la cabaña con el cuenco para buscar más agua fresca.

Pau estaba sentado con la cabeza entre las manos, agarrándose el cabello con fuerza, torturándose por su mala puntería. No podía dejar de preguntarse cómo había podido cerrar los ojos en el último momento. Nadie cerraba los ojos cuando apretaba el gatillo, solo él.

Anne le observó de reojo. Estaba desorientada, no entendía qué hacía su amigo con Sol Velasco, ni por qué había tardado casi cuatro meses y medio en aparecer; pero no era el mejor momento para pedir explicaciones: tenía una paciente que atender.

―Déjame... libre... ―murmulló Sol con la boca seca.

Durante la última hora no había parado de murmurar palabras ininteligibles, así que se acercó para entenderla.

―Déjame... ―repitió con un hilo de voz.

La joven aprendiz llegó con el cuenco de agua fría. Anne humedeció una gasa y se la puso en los labios para darle de beber. Tenía fiebre muy alta, y eso le provocaba una copiosa sudoración que podía deshidratarla.

Le palpó la frente, luego el cuello. La morena pareció aliviada cuando sintió el contacto de su mano, el dolorido gesto de su frente se suavizó. Anne no pudo evitar la leve sensación de bienestar al observar el detalle y, sin pensarlo, empezó a masajear la sien de la mujer y su frente arrugada. En pocos minutos consiguió que su respiración se normalizara y que su semblante se mostrara más sereno, pese a los resquicios del dolor impío.

―Váyase a descansar, señorita, ya la relevo yo ―intervino María con suavidad.

Anne accedió con cansancio. Dejó a la joven ejerciendo de enfermera, humedeciendo trapos para refrescar a la convaleciente. No se podía hacer nada más.

―¿Cómo está? ―preguntó el catalán, sintiendo a su lado la presencia de su compañera.

Ella posó débilmente la mano sobre el hombro de su amigo.

―No tenemos el instrumental adecuado para extraer la bala sin causar más daño. Está incrustada entre las costillas, y me temo que para sacarla tendríamos que romperle alguna... Si no lo hacemos bien, podría perforar el pulmón.

―Peor el remedio que la enfermedad.

―Me temo que sí. Yo no soy médico, no tengo suficientes conocimientos.

―¿Y qué hacemos? ―una brizna de desesperación se coló entre las rendijas de sus cuerdas vocales. En su mirar pululaba la culpabilidad―. ¿Crees que saldrá de esta?

Lo examinó sin entender lo que le mortificaba.

―No lo sé... ―contestó con sinceridad, acariciando el escozor de su enrojecido cuello.

Él volvió a enterrar la cabeza entre sus manos, haciendo un aspaviento desesperado. Lo vio derrotado. Probablemente le torturaba el hecho de haberla herido, tal vez de muerte. Matar a alguien tenía que ser terrible, aunque ese alguien fuera una homicida sin escrúpulos.

La joven se sentó a su lado, apoyándose en la pared. No tenía ni idea de qué paso dar a continuación, pero sabía que tenía que irse de allí: Laurie volvería para rematar la faena; y la faena que quedaba por rematar era ella.

Las náuseas se apoderaron de su estómago cuando repasó lo que había sucedido hacía apenas unas horas. No olvidaba su sonrisa prístina ni la locura en sus ojos embravecidos. La había intentado matar de la forma más básica: con sus propias manos. Eso implicaba un odio impensable contra la vida, un carácter arrogante y pervertido. La muy maníaca no había apartado la mirada ni un momento para no perderse ningún detalle de su agonía. Eso fue lo que verdaderamente la asustó, más que el hecho de la muerte en sí. Volvió a acariciar la marca roja que rodeaba su cuello como si fuera una serpiente delgada.

Laurie... El nombre se le atragantó. Pensar en ella era como si un clavo incandescente le hurgara el cerebro, pero no dejaba de preguntarse de qué conocía a Sol Velasco, ni por qué esta había aparecido justo ese día. No podía ser casualidad.

El tercer vértice del triángulo lo formaba la maldita bala Parabellum 9 mm que ambas asesinas perseguían. ¿Por qué se la dio a ella? ¿Por qué se cruzó en su vida? ¿Por qué tuvo que hacer de buena samaritana y meterse donde no la llamaban?

Nada encajaba. Cuando encontraba motivos para culpar a la mujer de todos los males, encontraba otros que la hacían dudar. Por ejemplo, su Sig Sauer descargada. Desde el asalto que sufrió, había procurado que la pistola estuviera siempre cargada. Sin embargo, ni siquiera estaba la bala de la recámara. Solo Velasco podía haberla vaciado. Así pues, todo el tiempo que la retuvo a punta de pistola, podría haberla embestido con impunidad. En cambio, no solo no lo hizo sino que, de una forma pintoresca, la salvó.

Aunque le molestara reconocerlo, si no fuera por Sol Velasco, ahora estaría muerta. Y, probablemente, Andrés también, linchado por su propio pueblo por «violar» a Laurie... «¡Puta!», pensó. La maldad tenía múltiples rostros, pero nunca creyó que pudiera tener uno tan angelical. Después de todo, le debía la vida a aquella odiosa mujer.

Suspiró exageradamente, levantándose resuelta. No le gustaba deber favores a nadie. Se lo devolvería; la salvaría, costara lo que costase.

―¿Qué vas a hacer, Mary Anne? ―la crispada demanda de Pau la distrajo por un momento. Su piel era del color de la ceniza.

―Pau, ha sido un accidente. Tú no tienes la culpa de nada. Relájate.

―No es eso. Es que... La quiero, Mary Anne ―evitó mirarla a la cara.

La rubia abrió los ojos de par en par. ¿Cómo un hombre con juicio podía querer a una mujer como Sol?

―No me mires así, no estoy loco. Tú no la conoces, Mary Anne.

―Con lo que sé sobre ella me basta ―objetó con asco.

―No sabes nada de ella. En estos meses he aprendido a ver más allá de lo que aparenta y te aseguro que...

―¿En estos meses? ¿Has estado con ella estos meses?

―Sí.

―¿Te secuestró? ¿Es eso?

Pau enarcó las cejas, sorprendido. ¿Cómo se le había ocurrido pensar...?

―¡No! ¿Qué...?

―Si fuera así, sería comprensible que la quisieras, por el síndrome de Estocolmo...

―¡¿Me estás escuchando?! ¡Ella no me secuestró! ―la joven se quedó muda ante el arrebato de su amigo―. Nos confinaron en un calabozo perdido en plena sierra, un agujero inmundo. ¡Yo aún estaría allí si Sol no me hubiera sacado!

La mandíbula de la joven se descolgó del resto del cráneo. Aquello no era posible, Laurie le había explicado que...

Una chispa de lucidez salpicó su confusión, desvelando más verdades de las que estaba preparada para aceptar. ¿Cómo podía seguir tan ciega? Debería de haberse dado cuenta del ardid cuando descubrió que a Laurie solo le interesaba la bala. El papel de turista despistada fue una tapadera. Cuando le habló de Sol Velasco y sus atrocidades, se refería a ella misma. La creyó. Se dejó llevar por el deseo y le vendió su confianza. Laurie sabía encandilar con una caricia.

Caminó como un autómata que despertaba de un sueño incómodo. Escrutó a Velasco con atención, posó la mano sobre su pecho. El corazón le latía con fuerza aún. Era innegable que se trataba de una mujer de gran fortaleza; con la sangre que había perdido y su latido parecía el de un toro.

Apartó con delicadeza el pelo húmedo de su rostro y se fijó en que, como ella, Sol tenía una marca en carne viva rodeándole el cuello.

―Intentaron ahorcarla. La confundieron con una asesina que llamaban Sol Velasco ―le informó su amigo.

La compadeció. Había sido injusta con ella. Quizás todo el mundo había sido injusto. Al menos Pau así lo creía.

La miniatura de una mano se posó sobre la suya.

―¡Toñito! ¡Me has asustado!

Había estado llorando, seguramente por su hermano.

―Señorita Ana, le traigo esto para que se lo dé a la mujer morena ―le entregó una taza de barro que contenía un potingue verdinegro.

Anne se lo acercó a la nariz para oler su repugnante aroma.

―¿Qué es?

El niño se encogió de hombros.

―Me enseñó a hacerlo mi abuelito. Es una papilla de hierbas que cura rápido a los enfermos.

―Ella no está enferma, Toñito, tiene una bala en el cuerpo ―dijo acariciando el pelo azabache del crío.

―Pero tiene fiebre ¿verdad? ―la mujer asintió―. Pues ándele, déselo. Esto le hará mucho bien. Al menos hasta que la vea un doctorcito...

―No puedo dárselo sin saber qué es, cariño. Podría hacerle daño.

El niño le cogió de la mano y la empujó hacia la herida.

―Es una medicina de los dioses antiguos. Déselo, señorita, la pondrá mejor. Ella tiene que ayudarnos todavía.

―¿Qué quieres decir? ―inquirió, sorprendida por el matiz del niño.

―Ella es del sol. Usted la necesita para devolvernos la luz. La otra señora salió de las sombras, cuídese de ella.

Cada vez que Toñito hablaba así, Anne veía al viejo Juárez. Algo la impulsó a obedecer al niño; aun con miedo, por si algún hierbajo de la mezcla era contraproducente. Sabía de ciertas hierbas que las nativas tomaban para abortar; eso se debía a un repentino aumento del riego sanguíneo que provocaba la hemorragia. Lo que menos le interesaba era que Velasco sangrara de nuevo.

Aun así, sin preámbulos, cató el potingue como un maestresala, para comprobar si notaba algún tipo de reacción o alteración nerviosa. Al cabo de unos minutos, al no sentir nada especial, se lo administró a la herida. Con ayuda de María, entreabrió los labios de la mujer lo suficiente como para darle el brebaje. Le cerró la boca, le tapó la nariz y, en un santiamén se lo había tragado.

―Ya está. Ahora tenemos que esperar ―intervino el chiquillo, acariciando la mano inerme de la paciente.

24

La noche no era noche, porque las llamas la iluminaban más que el mismísimo sol.

Estaban acabando con todo. Cócteles molotov iban y venían como aves rapaces preparadas para atacar y devorar la carne de sus víctimas. La gente corría aterrorizada de un lado a otro, chocaban y caían con la cara demudada, sus miradas opacas estaban ciegas por el terror y sus voces se alzaban hacia la nada porque nada podía hacerse por ellos.

Ella observaba el espectáculo desde una incómoda butaca de madera de un cine antiguo. El telón se había abierto, dando paso a los fuegos de artificio y al coro de mártires que salían a la arena teñida de rojo y fuego. Todos sabían cuál era su rol en esa tragedia de espanto y muerte. Cada grito, cada golpe, cada quemadura le dolía; pero por algún motivo que desconocía, no podía llorar.

Un hombre delgaducho y familiar fue atravesado por una bayoneta, en su boca se desdibujó el horror de la conciencia del fin. Era Pau, su compañero, lo más cercano que había tenido a un amigo en muchos años.

Intentó gritar su nombre, pero la garganta le dolía como si las cuerdas vocales estuvieran oxidadas por el desuso. Quiso ponerse en pie para correr en su ayuda, pero al hacerlo resbaló: un charco de sangre a sus pies le había hecho perder el equilibrio. Cayó de bruces; al aterrizar en el suelo se encontró frente a la estampa de pánico de una joven, sus ojos glaucos desorbitados buscaban una explicación, le exigían una explicación... Su mano extendida le pedía ayuda pero ella no se la podía dar o moriría también.

―Vuelve a mí... ―repetía un eco escalofriante.

Y el eco tomó forma de mujer cuyo rostro era una enorme y resplandeciente boca que no dejaba de sonreír. La mujer-boca cogió violentamente a la joven, la agarró por los pelos obligándola a rodar sobre sí misma. La joven no apartó nunca la vista de ella, implorándole algo que no llegaba a entender por los gritos y las explosiones y el eco hecho forma.

―Vuelve conmigo, Velasco ―no era una sugerencia, era una orden de la mujer-boca que estaba poseyendo a Anne.

Porque era ella la joven que gemía y estiraba hacia ella su mano queriendo agarrarla, la que movía los labios intentando formar palabras.

―No puedo oírte, no te entiendo...

Y volvía a repetirlo, con menos fuerza, con más angustia...

Intentó acercarse, arrastrándose sobre el charco coagulado sobre el que estaba, coger su mano suave... ¡Qué suave era su mano! Y qué fría estaba.

―Vuelve conmigo, Velasco, sé mía una vez más... ―repetía el eco, incansable, insaciable, indolente.

―Sal... de aquí... ―logró entender por fin lo que la joven le pedía.

―¿De aquí? ¿De dónde?

―Sal de aquí...

―¿De dónde? ¿Dónde estoy?

Oteó a su alrededor. Todo estaba eclipsado.

El costado le dolía, miles de púas se clavaban en él, el estómago era un manojo de nervios y la cabeza le retumbaba con la fuerza de mil tambores. Un nudo de piedra apretaba su garganta, asfixiándola, cuando unos dedos habilidosos se la arrancaron y pudo respirar. Era un colgante circular con peculiares símbolos, que se balanceaba en un vaivén intencionado que la hipnotizaba dejándola sin voluntad, mientras el murmullo creciente del mar volvía a ella, refrescándola, devolviéndole la memoria. La mano suave de Anne la acariciaba y le decía que saliera de allí. Su mano suave, sus labios suaves, su lengua huidiza pero suave... La bala. Quería jugar con la bala y con Anne de nuevo. Sí, huir de allí y recuperarse a sí misma, a la que un día fue y que soñaba con el mundo. Pero le dolía tanto la cabeza...

―Sal de aquí. Te necesitamos ―le dijo un timbre infantil al oído.

Una manita tierna le cogió del dedo índice y la llevó hasta una luz verdemar que iluminaba un sendero que se dirigía a las estrellas. Al final de esa luz, el colgante la esperaba. Extendió el brazo y alguien lo atrapó, impulsando su cuerpo hacia arriba, como si saliese a flote desde el fondo del océano.

Capas y capas de agua tibia la cubrían, y ella nadaba hacia la superficie verdosa con una energía que nunca antes había sentido. Percibió colores, un arco iris que la rodeaba y la protegía para que no volviese a caer en el abismo.

Ya estaba llegando a la superficie, solo una capa más y podría respirar el aire fresco de la mañana. La mañana, necesitaba ver la luz de la mañana, sentir el aroma de la mañana, dejarse acariciar por la luz de la mañana...

Seguía el destello verde del sendero verde que la llevaba hasta una mirada verde que todo lo veía. Seguía ese destello porque sabía que era un buen camino hacia su mañana.

25

Los labios ajados por la fiebre rezaban una oración incansable de sufrimiento infinito. Sol se había hundido en su infierno particular y allí se lo estaban haciendo pasar mal. De tanto mirarla, de tanto intentar leer sus labios en busca de comprensión, Anne deseó saber qué corría por su mente, qué demonios la martirizaban, qué terrores eran los que la hacían sollozar.

De vez en cuando, un lamento la ponía en alerta y buscaba en su costado el síntoma de una nueva hemorragia, pero no encontraba rastro de ningún cambio a excepción de la fiebre, que había descendido.

Una nueva pesadilla maltrataba la castigada mente de la mujer herida: los párpados se convulsionaban con tics nerviosos acompasados por la urgente respiración. A esto le siguió un creciente temblor que parecía querer dividir en mil pedazos el cuerpo de Sol.

El pánico se apoderó de Anne. Los espasmos podían deberse a cualquier cosa y no estaba preparada para la peor. Se maldijo por no saber más de medicina. Si pudiera volver a empezar, escoger una profesión, sería la de salvar vidas; no la de barrerlas, se dijo consternada. Tocó la tez macilenta de la morena. Estaba helada, supuso que el descenso drástico de la temperatura provocaba los temblores.

―¡Trae unas mantas! ―ordenó, intentando recobrar la calma.

María la obedeció presurosa. Entretanto, Pau se retorcía los dedos, mortificado, sin poder separarse de la cabecera de la camilla.

―¿Puedo hacer algo? ―preguntó temeroso.

Anne observó su lividez, estaba traspuesto. Así no le sería de ayuda, aunque ni siquiera ella sabía exactamente qué hacer. Buscó a Toñito. Necesitaba saber si aquella reacción era producto del potingue, pero el niño estaba dormido.

―Cuida de que Toñito no se despierte. Si pasa algo... malo, que no lo vea ―contestó al fin mientras intentaba contener las sacudidas de la morena con su propio cuerpo.

La auxiliar le había echado por encima unas mantas, pero no eran suficientes. Su piel relucía de sudor frío, la frialdad de la muerte, concluyó Anne tragándose el nudo que se le había formado en la garganta.

No imaginaba por qué, pero esa muerte le afectaría. Quizás porque, gracias a Sol, había descubierto que era una persona como las demás: injusta y con prejuicios. Desde el primer momento que la conoció, Sol había removido en ella una singular necesidad de ayudarla. Curiosamente, no le había tenido miedo entonces, pese a su sonrisa torcida y su mirada helada. Después, inducida por cuanto había oído, se sintió aterrada al encontrarla escondida en la cabaña. No importó que una voz interior le dijese que no la dañaría, que no podía ser tan mala. Era más fácil juzgarla por su manifiesta oscuridad; cuando la que había estado haciéndole el amor era el verdadero peligro, el lobo con piel de cordero, oropel falso en su vida.

En definitiva, era como el resto del mundo. Ella, que se creía especial, cargada de buenas intenciones... ¡Bah!

La respiración de Sol se detuvo de pronto. Con la precisión de un experto, buscó el pulso que no encontró. Requería de reanimación cardiovascular urgente o todo habría acabado para Sol Velasco.

Pau advirtió el movimiento de su amiga y acudió a ayudarla.

―¿Qué pasa?

No respondió, concentrada en lo que estaba haciendo. Tenía que salvar una vida. Sin perder tiempo, apartó las mantas y dejó el pecho de la mujer despejado.

Mientras, como si hubiera presentido algo, Toñito despertó de su sueño. Circunspecto, se acercó a ellos siguiendo con atención cuanto hacía la señorita Ana.

―Es la hora... ―susurró el crío. Pau agarró su manita.

Con seguridad, Anne entreabrió los labios agrietados de la morena, colocó la lengua para que el aire circulara libremente hacia los pulmones y se dispuso a aplicar la técnica. Una, dos, tres bocanadas de oxígeno que le insufló con eficacia, después el masaje en el diafragma. Volvió a repetir la acción, con firmeza.

Su ayudante la admiraba alucinada, sin entender qué hacía; algún tipo de milagro retroactivo que devolvía la vida, supuso, ya que la paciente se despertó con una gran exhalación, como si saliera de debajo del agua. Tenía que aprender a hacer aquello, se dijo María.

Anne permaneció a un palmo de la nariz de la paciente, con el miedo atenazado aún a sus entrañas.

Entre tanto, Sol pugnaba por volver a la conciencia. Poco a poco consiguió despejar el peso desmedido que aplastaba su voluntad, impidiéndole conectar con la realidad. Al fin, lo primero que vio al despertar fue unos luceros verdes que la estudiaban y la marca reflexiva del ceño que denotaba inquietud. Intentó moverse para saberse corpórea. Necesitaba un pellizco y una copa de alcohol que despejase su embotado cerebro. Quiso hablar, pero la voz era un hilillo ridículo, como el chirriar de una vieja puerta de madera. La arruga del entrecejo desapareció entonces, y los luceros sonrieron aportándole el frescor y la suave luz de la mañana que tanto le había costado alcanzar.

La banda sonora de su retorno la puso una especie de grito inarticulado que danzaba a su alrededor, como si se tratara del zumbido de un moscardón. ¿Por qué le resultaba tan familiar esa irritante voz?

―Déu meu, ¡está despertando! ―exclamó Pau que, exultante de alegría, cogió a Toñito en brazos y empezó a bailar con él, rodeando la camilla donde descansaba la herida―. L'has salvada! ¡La has salvado, la has salvado, la has...!

―Buenas noches... ―le saludó Anne, en primer plano.

A Sol la asaltó una absurda sensación de júbilo. Sospechó de sí misma, de su cordura, de la repentina e incoherente felicidad: ¿acaso se había traído algo del otro mundo que le provocaba esa sensación de bienestar? Si era así, no podía tratarse de nada bueno, ya que allá de donde venía, no había nada para sentirse feliz.

―¿Buenas noches... por la mañana? ―preguntó, confusa. Sí, definitivamente, algo se había traído: el recuerdo del mar y la brisa purificadora.

La delicada mano de Anne le apartó el pelo de la cara.

―Es de noche. Has estado todo el día inconsciente.

La enferma enarcó una ceja e inspiró intensamente. Olía a flores frescas, a mañana cálida y a rocío.

―¿Y por qué tengo la sensación de que es por la mañana?

La rubia se encogió de hombros, exaltada por un íntimo sentimiento de halago.

―¿Cómo te encuentras, Sol? ―preguntó Pau, emocionado.

―Como si me hubiera pateado un caballo. Ya te lo dije: tienes que tomar clases de tiro, profe ―exclamó sarcástica―. ¿Alguien tiene una copa? Tengo hiel en la boca.

Sol se vio sorprendida por la tibieza de Toñito, que la cogió familiarmente de su dedo índice. Lo miró de hito en hito, como si nunca antes hubiera sentido el tacto cariñoso de un niño.

―No tenemos tiempo, señorita ―tiró de ella.

De alguna manera, Sol supo que tenía razón. Oteó a su alrededor. El estropicio de la pelea redecoraba la sala de curas, restos de sangre salpicaban las paredes de madera.

―Toñito, la señorita debe descansar.

―Él tiene razón. Debemos huir. Hannigan volverá, y esta vez no vendrá con ganas de jugar ―rumió en voz alta mientras se levantaba. Un aguijonazo en las costillas la obligó a desistir.

―Tienes una bala incrustada en las costillas. No me he atrevido a sacártela, no tengo instrumental.

―¡Con un cuchillo afilado, mujer! ―exclamó como si aquello fuera para ella la cosa más normal del mundo.

―Pero podía romperte una costilla y perforarte...

―¡Tenías que haberme rajado! ―explicó enojada―. ¡Hubiera salido con facilidad!

―Está bien, ¡está bien! ¡Yo no soy médico, ¿vale?! ―se defendió Anne.

―¡Oh, mierda! ―maldijo levantándose con esfuerzo. La herida empezó a sangrar de nuevo―. ¡Mierda, mierda, mierda! ¿Es que nada va a salir bien? ¡Joder! Necesito una copa.

Pau tapó los oídos al niño, que se divertía viendo a la señorita morena maldecir con desparpajo y sin ningún tipo de consideración hacia él. Esa señorita le gustaba, aun siendo la famosa Sol... No era como se había imaginado, fea y llena de verrugas, como la bruja chupona. Era guapa y sus ojos cristalinos parecían sinceros, no como los de la gringa. Si seguía con ellos, seguro que en un par de días podría aprender todas esas palabrotas de los mayores, y luego iría con sus amigos y presumiría de vocabulario. Eso lo convertiría en un chico respetado entre sus amigos.

―Estoy lista ―siguió refunfuñando―. Esto sí que puede traerme problemas, ¡no la maldita costilla rota!

―¡Sácate tú la bala! ―le recriminó Anne, ofendida. Menuda idiota desagradecida. Estaba contenta por haberle devuelto el favor de salvarle la vida porque, a partir de ese momento, se consideraba libre de toda deuda.

―Ahora no hay tiempo, pecosa. He dicho que tenemos que irnos cagando leches. Ella vendrá y arrasará el pueblo, os matará a todos y yo no podré hacer nada por ayudaros.

―¿Qué te hace pensar que volverá? ―farfulló Pau.

―Hannigan nunca deja un trabajo a medias; y por lo que sé, esta es ahora su trabajo.

―Esta soy yo y tengo nombre.

―Vendrá. Y lo sabes ―remarcó ignorando la queja.

Anne titubeó ante la seguridad de la otra mujer, pero se sentía decepcionada. La persona que hacía pocos minutos había resurgido del submundo no tenía nada que ver con la engreída que tenía delante.

―No creas que esperamos que nos ayudes, de todas formas ―gruñó.

Sol respondió con ensayada indiferencia, aunque estaba enojada. Las consecuencias de obedecer a su nueva conciencia eran nefastas: había perdido las coordenadas de su mina y estaba herida. Y lo peor estaba por llegar...

―Bien, te guste o no, tenemos que largarnos. No sé cuándo vendrán, primero tendrá que reunir a sus hombres. Quizás tengamos unos días, si decide utilizar la información que hay en mi Parabellum ―explicó.

―Pero, ¿y si no vienen? ―sondeó el arqueólogo.

―Vendrán. Y no creo que tarden ―se adelantó a responder Anne, sacando de su pecho un minúsculo rollo de papel―. Aún no tiene lo que vino a buscar.

Sol alzó una ceja, estupefacta. Al reconocer la bobina de papel sintió renovar su energía. Aún había esperanza para ella.

―Me parece que eso me pertenece ―reclamó, tendiendo la mano.

―Sí, es tuyo. Pero de momento me lo quedo ―objetó la joven, introduciendo de nuevo el rollo en su pecho―. Y ahora, si nos permites...

Antes de que pudiera seguir hablando, Sol se interpuso, tomando el mando de forma natural.

―Chica ―se dirigió a la aprendiza de enfermera―, prepara a los tuyos. Cuéntales que... ―tragó saliva― que Sol Velasco se dirige hacia aquí con su ejército al completo.

―Pero señorita, ¡usted es Sol Velasco! ―exclamó sin entender.

―Tu gente no lo sabe, y ahora no hay tiempo para explicaciones. Que recojan solo lo imprescindible. No he visto medios de locomoción en la aldea...

―No, señorita. Solo tenemos unas pocas mulas.

―Pues viajaremos a pie. Que cojan mantas y poco más. Hay que ir ligeros. Viajaremos a través de la sierra. Les explicaremos lo que pasa por el camino.

María buscó la aprobación de Anne antes de obedecer. Esta consintió con un gesto sutil. La chica corrió entonces a comunicar las novedades a sus vecinos.

Con esfuerzo, Sol caminaba de un lado a otro, planificando el siguiente paso a seguir. Era demasiada gente, niños y ancianos incluidos, sin medio de transporte. Una locura.

Entretanto, Anne la observó, casi incómoda con la súbita situación: aun con una bala en las costillas, lo había predispuesto todo en un santiamén, nombrándose a sí misma adalid del éxodo que estaban a punto de emprender. Era obvio que estaba habituada a situaciones extremas.

―Las aldeas de la sierra siempre tienen refugios contra las tormentas y los combates. En esta zona es especialmente importante, por los volcanes y todo eso... ¿Sabes si hay?

―Sí, hace poco tuvimos que utilizarlos, precisamente.

―¿Por qué?

―Por un supuesto atentado de... Sol Velasco.

―Ya, no sé si quiero saber más ―suspiró―. Nos refugiaremos allí.

―Laurie ha pasado muchos días aquí, puede que conozca el camino ―declaró la inglesa, consternada.

―La despistaremos atravesando por la sierra.

―Será complicado movilizar a todo el poblado.

―¿Se te ocurre una idea mejor?

Anne se calló, contrariada ante la arrolladora energía de Sol. Luego se dirigió a Pau, que aún aguardaba instrucciones.

―Ayúdales, por favor. Que dejen sueltos a los animales, como la otra vez. Los recuperaremos cuando pase el peligro.

―¿Y no nos seguirán? ―temió Pau.

―¡Pues claro! Pero viajar atravesando la sierra nos dará algo de ventaja ―añadió Sol.

―Vale, como tú digas... Como digáis las dos.

―¡Ah! ¡Profe! ―el arqueólogo se detuvo en la puerta―. Consigue antes un trago de alcohol. En las alforjas de mi montura...

―Laurie se llevó tu caballo.

―¡Carajo! Hija de... ¡Pues consígueme algo de beber, joder! ¡A ver si me sirves para algo de una vez! ―Pau salió afligido del dispensario―. Y tú ya sabes lo que tienes que hacer, pecosa.

―¿Te consigo algo de beber también? O si lo prefiere, mi ama, le puedo hacer un masaje en los pies... ―inquirió con sarcasmo.

Sol le clavó una mirada impasible.

―Necesitaré vendas, ¿dónde las tienes? Esto no deja de sangrar ―se quejó, apartando la mano de la herida.

Anne enarcó las cejas, alarmada. En pocos minutos se le había empapado la ropa de sangre.

―Si no tuvieras tan mala baba, no sangrarías tanto ―la riñó mientras buscaba más vendajes.

―¿Qué me habéis dado para que pueda moverme?

La joven le extendió el tarro que aún tenía restos del potingue. Sol lo olió.

―¡Puaj! ¿Qué es esta pócima de brujas?

―La que te ha quitado la fiebre y te permite estar de pie ―contestó con retintín.

La morena se sintió avergonzada por su ingratitud. Sin importar que la odiara, Anne le había salvado la vida. Susurró un «gracias» tan bajo que parecía un suspiro, pero Anne lo captó.

―No te esfuerces tanto en agradecérmelo. Ha sido Toñito ―el niño sacó pecho―. Lo preparó e insistió para que te la diera.

―¿Sí? ¡Vaya! Tenemos a un doctorcito en casa ―le despeinó con un guiño cariñoso―. Pues supongo que necesitaré un poco más hasta que consiga sacarme la bala. ¿Podrás hacer más, Toñito? ―el niño afirmó, feliz de ser útil―. Buen chico ―susurró al verlo correr hacia la salida.

La inglesa estaba alucinada. En un periquete, la ruda y malhablada mujer se había metido al crío en el bolsillo. ¿Quién era esa Sol Velasco?

―Bien, ahora estamos solas... otra vez ―se colocó frente a ella, con la palma de la mano extendida hacia arriba―. ¿Me das lo que es mío?

Anne reflexionó antes de contestar.

―Te he dicho que todavía no. Cuando todo haya acabado.

La morena dio un paso hacia ella con la mandíbula apretada. Esa rubia estúpida le estaba empezando a tocar las narices.

―¿Es que no te fías de mí?

―No me fío de nadie que esté relacionado con Laurie ―sentenció entre dientes―. Me dijo que no creyera en las casualidades. Y no creo que sea una casualidad que la conozcas ni que ella viniese aquí.

Tenía razón; no fue casualidad. El día que le metió la bala en la boca, también la metió en una guerra entre Laurie y ella. Muy a su pesar, la joven era un daño colateral.

No quiso tensar más la situación. Al fin y al cabo, pasarían varios días juntas. Ya se lo daría, aunque fuera por la fuerza.

Le dio la espalda y se sacó la camisa ensangrentada con cuidado. El dolor traspasó su semblante, pero se cuidó de mostrar debilidad. Una ráfaga de frío le heló las venas, las paredes de la enfermería se encogieron, ¿o era ella la que se hizo más grande, como Alicia? Cuando se sintió flotar en aquella casa de muñecas, unas manos suaves la sostuvieron y la apoyaron en una cama.

Sol alzó los párpados, descubriendo así que antes los había cerrado. Todo seguía en su sitio salvo ella, que se encontraba tumbada boca arriba. La imagen de Anne apareció sobre ella.

―Bueno, valiente, supongo que esto es lo que tengo que hacer, mal que me pese... ―la morena respiró poco a poco, recuperándose del repentino mareo. Anne volvió junto a ella con vendas limpias―. Tendré que cuidar de ti.

―Yo puedo cuidar de mí misma, no hace falta que hagas sacrificios ―objetó levantándose con esfuerzo. Estaba demasiado mareada.

Anne la detuvo, imperativa.

―Tranquila, chicarrona. Vas a poner todo perdido de sangre, y precisamente esta es mi cama, así que quietecita.

La mujer se dejó hacer, arrugando los labios, amohinada. Odiaba depender de alguien. Hundió la cara en la almohada rehuyendo la traviesa sonrisa de la joven. El olor de la mañana y del rocío sobre las flores que desprendía la almohada invadió sus fosas nasales, embarcándola hacia un mundo de relax insospechado. Era un aroma que reconocía y que le gustaba.

El aroma de Anne.

26

―¡Mierda de líneas! Fuck!

Por cuarta vez consecutiva colgaba el teléfono. El deslucido aparato se resintió desquebrajándose. Su timbre afónico y debilitado volvió a sonar apenas una vez, antes de que la mujer descolgara de nuevo.

―No tengo tiempo para explicaciones. Tome nota: en una semana voy a la capital. Y prepárese porque no llegaré con las manos vacías. ―Hizo una pausa para escuchar al interlocutor. Lo que le decía debió hacerle mucha gracia, porque soltó una risotada, aunque su semblante era más tétrico que divertido―. No vengas ahora con chorradas, estúpido cabronazo. Me he roto los cuernos por ti. Cuando me contrataste, te garanticé el éxito; los míos te han asesorado bien y gracias a eso por fin firmarás el jodido Tratado de Libre Comercio. Hasta ahora no he oído ninguna maldita queja... ―Un murmullo alterado se oyó al otro lado de la línea telefónica. Laurie Hannigan se apartó el aparato de la oreja con una mueca de desagrado―. Indian fucking shit! Necesitabas un brazo armado y ya lo tienes. Necesitabas un jodido fantasma asesino. ¡Ya lo tienes! Tu jodido país se persigna al oír el nombre de Sol Velasco, creen que el diablo es el cabecilla de los malditos rebeldes. La gente ya no cree en las guerrillas ni en la liberación, ¡no cree en nada! Y eso, darling, me lo debes a mí. ―Otro silencio. Laurie se enfadó―. Shut up! ―ordenó furiosa―. Tú no has cumplido tu parte del trato. Todos los políticos sois iguales, hijos de la grandísima reputa. Has oído bien, sí, no son interferencias en la línea. ―Su tono adquirió una trascendencia inusual, un cariz amenazador que hizo temblar a su interlocutor―. Te lo advierto por última vez: en una semana llegaré a la capital. Listen to me, asshole: you need me, fagot, but I don’t need you. Tengo oro como para comprar el ejército de los EE.UU. y destruir tu puto país si no cedes. ¿Te acuerdas de las explosiones de Guadalajara? Fue una bonita excusa, isn’t it? Pues no me jodas o lo del Pemex será una broma comparado con lo que puedo hacer si te interpones, fucking jerk. Cuando llegue a D.F. quiero que todo esté listo o te colgaré de los jodidos huevos, ¡maldito cuate de mierda! Una semana.

Colgó con violencia, partiendo el teléfono en dos. La brusquedad del acto le arrancó un quejido. El último de los disparos del estúpido amigo de Velasco le había rozado el hombro. Suerte que la puerta desvió la bala o ahora sería un bonito cadáver.

Dejó escapar un hondo suspiro acariciándose el hombro. Necesitaba relajarse, pero no tenía tiempo. Aún tenía que organizar a su gente para saquear la cantera de oro de Sol antes de su entrada triunfal en D.F.

No esperaba un paseo de flores, ni gente en los balcones proclamando su nombre, ni una alfombra roja hasta el Palacio Nacional. Su entrada sería discreta pero rotunda. Y del ahí, al Congreso de la Unión. Iban a enterarse de quién era ella de una vez por todas. Los mexicanos y sus compatriotas.

Los mexicanos, porque la habían menospreciado, atreviéndose a regatear el precio de los trabajos que le habían encargado hasta el momento. Esos machistas creían que por ser mujer no tenía agallas. Le había costado más de dos años conseguir un buen precio por las misiones; pero, aun así, siempre le apretaban las tuercas amenazándola con entregarla al ejército americano, sus antiguos camaradas de armas.

Los suyos también lo pagarían caro. La habían convertido en lo que era: una kaibil entrenada para destruir. Consumieron su alma envenenándola de odio y de miedo a lo ajeno, despertaron su sed de vidas, le enseñaron cómo matar con un dedo. Después de años sirviendo a su país, luchando por la libertad, viajando a países infernales y tercermundistas bajo sus órdenes, le negaron el honor, el reconocimiento, la relegaron al vergonzoso anonimato. Sicaria del ejército, eso era. Sin huellas ni identidad.

Pero ella había nacido para algo más. Era una mujer fuerte, hermosa, la mejor de su promoción. Estaba dispuesta a todo para conseguir el éxito y ellos lo sabían, pero prefirieron ningunearla. Cuando les resultó demasiado molesta, demasiado exigente, le tendieron una trampa. «I’m sorry, Hannigan. You are the best, but... You don’t exist, we can’t admit that you exist... You understand, right?», fue lo último que su teniente le dijo antes de traicionarla. La entregaron al enemigo quien la encerró y tiró la llave. Los suyos, simplemente, la olvidaron.

Cinco años estuvo aislada en un agujero poco mayor que su cuerpo. Cinco años de encono, de anhelo arraigado e insatisfecho. Cinco años fue tiempo suficiente para planear su venganza.

Por suerte para ella, todos los países del mundo necesitan mercenarios que hagan el trabajo sucio. Cuando escapó, no le costó mucho contactar con otros como ella y convertirse en líder. Tenía las ideas claras y las manos llenas de deseo.

De esto hacía ya una vida. Una vida de muerte desenfrenada, de dolor obsceno, de lujuria sangrienta, de almas adulteradas. Seguía siendo la mejor: era diferente y estaba llamada para algo importante; si no, ¿por qué quiso Dios que escapara de la tumba donde la encerraron?

Solo era cuestión de tiempo conseguir el dinero para llegar donde, por designio, debía estar. Ya había llegado el momento.

Se pasó la mano por el pelo. Le había crecido mucho. Estudió dejárselo largo de nuevo. A la gente le gustaba que las mujeres tuvieran el cabello largo, daba una imagen más femenina. Eso y su espléndida sonrisa de anuncio de dentífrico conquistarían aquel estúpido país. Era lo que necesitaban: una dirigente con mano dura y con aspecto de portada de Playboy. Con ella en el poder ya nada sería lo mismo. Gracias al Tratado que estaban a punto de firmar, las relaciones con el norte cambiarían; y con un poco de mano izquierda y el oro que iba a robarle a Sol, podría girar la tortilla política. Como Comandante Supremo de las Fuerzas Armadas, no tendrían nada que hacer contra ella. Ese solo era el principio. Una vez que tuviera al mayor imperio capitalista del siglo XX bebiendo de su mano, la economía mundial sería suya.

―Laurie, ¿qué hacemos ahora?

El leal Leónides, uno de los pocos que la llamaban por su nombre de pila, irrumpió en sus delirios. No le gustaban las interrupciones cuando ponía en orden sus propósitos, pero en este caso haría una excepción. Era hora de movilizarse e ir a conquistar su trono.

―Llama a Marcos. Tengo que hablar con él. Es el momento de poner las cartas sobre la mesa.

―Pero él se enfadará. Si tenemos problemas con Marcos, muchos de nuestros hombres se irán con él. Es muy querido por los demás. Muchos se alistaron en tu causa porque él estaba contigo.

―Leo, Leo, Leo... ―Se acercó a él, con un contoneo de caderas que embelesó al hombre chaparro, convirtiéndolo en un león manso―. Marcos quiere lo mismo que tú, lo mismo que yo, lo mismo que todos: que las cosas cambien, ¿sí? ―Él asintió―. Y las cosas van a cambiar; voy a ofrecerle la oportunidad de estar conmigo en ese cambio. No importa si me llamo Sol Velasco o  Laurie Hannigan, no importa si creo en su lucha o impongo la mía. Lo verdaderamente importante es que tengo el poder para que las cosas cambien de veras.

―¿Sólo con un poco de oro? ―rebatió él.

Laurie rió sin ganas.

―¿Crees que el yacimiento que Velasco encontró es una birria de agujero con un poco de oro?

―Ella dijo eso.

―¿Y tú la creíste? ―El hombre hundió los hombros―. ¿Que se tomó tantas molestias para esconder sus huellas porque iba detrás de una ridícula cantera? ¿Que arriesgó su vida en la montaña por un puñado de oro? ¿Que se ha escapado del calabozo y ha buscado por medio país a esa chica, por una bolsita de oro? ―Para entonces, Leónides se había encogido tanto que ya no era un león manso, sino un perro sumiso que apenas le llegaba a la mujer a las rodillas. Si seguía encogiéndose, lamería el suelo―. No conoces a Velasco, darling. Ahora ve a buscar a Marcos.

―¿Contemplaste la posibilidad de que se niegue?

―Sí.

―¿Y?

―Y nada. No lo necesito, pero... me gusta verlo babear cuando le hablo del futuro de su país. Me hace sentir tan... ¡buena!

El hombre se fijó en la herida de su hombro. Era solo un rasguño, lo sabía, pero no pudo reprimir la necesidad de interesarse por su jefa. Algún día tendría que darse cuenta de su fidelidad y le compensaría.

―¿Estás bien? ¿Necesitas algo? ―señaló el hombro.

Laurie lo escrutó con desprecio.

―Sí, que vayas a buscarlo.

―Ahorita mismo... ―Leónides salió cabizbajo de la habitación y cerró la puerta con cuidado. A la jefa no le gustaban los portazos si no los daba ella.

Entretanto, Laurie cogió delicadamente el proyectil de Sol con dos dedos y lo elevó sobre su cabeza, como si fuera una joya que valorar a través de la luz. No pudo reprimir una risilla mordaz.

―Ay, Velasco... ¡Qué romántica eras! ¿Así que la conservaste todo este tiempo? ―Estudió con atención las marcas del casquillo de la bala―. ¡Si grabaste la fecha! My God!

Había reconocido la bala. La estrujó con fuerza notando sus reducidas dimensiones y el tenue frío metálico. Apretó los párpados hasta que le escocieron y, en esa oscuridad forzada, invocó las nítidas imágenes del pasado.

―Por favor... por favor... ―La indígena lloriqueaba implorando piedad, cubriendo con su cuerpo el de su niño―. Piedad...

Velasco permanecía paralizada frente a ella, incapaz de disparar. Ya le había sucedido con anterioridad en las últimas misiones, pero eso era intolerable, y menos delante de los soldados. Estaba perdiendo el valor.

La apartó de un empujón, más asqueada por la muestra de debilidad, que sorprendida por la repentina aparición de sus escrúpulos; lo había visto en otras ocasiones: soldados que de repente perdían la capacidad de actuar y que, a causa de ello, perdían la vida. No se podía dudar en la batalla, ni tener misericordia con el enemigo.

―¿Ahora tienes miramientos? ―le gritó.

Ella ni la oyó. Descolocada, solo miraba a la mujer herida por el disparo que se le había escapado. Luego, sin previo aviso, se revolvió en su contra, amenazándola a punta de pistola.

No podía creerlo, ¡la estaba desafiando! Hasta ahí llegaba su paciencia. Por el rabillo del ojo vio a la mujer del suelo, apuntando también a la testa de Velasco con una recortada que había sacado de debajo de las sayas. Esa era la oportunidad para ponerla en su sitio. Sin perder tiempo, disparó la  una, dos, tres veces sobre la indígena. Pero aun así, Velasco no reaccionó.

―Mira su mano, estúpida... Te he salvado la vida.

Los ojos azules de su amante centelleaban. Nunca antes los había visto así. Había perdido la gélida mirada, esa que era capaz de arrodillar a un hombre con solo mirarlo. Velasco, su Velasco, ya no era la misma.

―¡Malditaaa! ―gritó embistiéndola, dispuesta a aniquilarla o a morir en el intento.

Sus hombres la contuvieron, la agarraron entre seis, y aun así no pudieron con ella. Le excitó tanto verla luchar de ese modo... cómo adoraba sus músculos en tensión, los gruñidos de su preciosa boca.

Cuando parecía que iba a vencer, la encañonó entre ceja y ceja con la pistola de la muerta. Velasco sonrió.

―Dispara. Hazlo de una vez. Dame la paz.

Entonces acabó de comprenderlo todo. Su Velasco había recuperado el alma y quería morir. No lo consentiría. Ninguna tortura, ningún castigo sería peor que dejarla viva con los escrúpulos, con la confusión.

Sacó la bala de la recámara, una 9 mm Parabellum que le hubiera destrozado su hermosa cabeza si hubiera apretado el gatillo. Se la entregó.

―Toma. Has sido una buena amante y la mejor recluta. Este es mi regalo: tu vida... ―Dio orden a sus hombres para que la soltaran. Eso la destruiría―. No vuelvas a aparecer en mi vida, Sol, o no seré tan benévola.

Laurie volvió al presente. Aquella fue la primera vez que la llamó por su nombre de pila y la última vez que la vio.

En aquel tiempo estuvo orgullosa de lo que había hecho. Pensaba que su amante estaría en algún sitio podrido, autoflagelándose por sus acciones pasadas; poco tiempo después se arrepintió. Tenía que haberla matado. Velasco siempre fue su debilidad, una debilidad que le estaba costando cara.

Pero esta vez ganaba ella: tenía su bala, que era como tener su vida en las manos. «De hecho, siempre la tuve, ¿no?», consideró feliz.

―Es extraño cómo todo lo que fue de una, vuelve un día... ―sentenció cogiendo unos alicates para ayudarse a abrir el cartucho―. Bien, Velasco, con esto se te acaba el futuro. Ahora, ¡el futuro es mío! ―lo abrió.

Examinó el interior buscando un carrete de papel, un microfilm, algo que le indicara las coordenadas de la mina: vacío. Juntó las dos piezas para comprobar que el tosco grabado de la superficie de la bala era la fecha que ella creía y no otros datos. Afirmativo.

―¡Aaargh! ―rugió exasperada, tirando contra la pared el inútil proyectil. No podía haberse equivocado. Conocía a Sol, ¡ella la había creado!―. Fuck! Fuck!

En ese momento entraron Marcos y el vanidoso Leónides.

―¿Qué pasó, Sol?

―¡No me llames más así! ¡No soy Sol! ¡No soy esa zorra!

Marcos nunca la había visto tan enloquecida. Era una desconocida peleándose a golpes con el vacío que la rodeaba, la furia desfigurando su bella efigie.

De pronto se detuvo con la respiración alterada, sus retinas se habían tornado peligrosamente opacas.

―Ha sido ella, la pequeña zorrita... ¡Ella me la ha jugado! ¡Voy a matarla! ¡La mataré con mis propias manos!

Leónides intervino con discreción.

―¿Qué quieres que hagamos?

Laurie contuvo el torrente de ira que pugnaba por salir de sus puños. Escupiendo espumarajos, su mente solo se centró en un objetivo: Mary Anne Gershon. Anne a secas. Su Annie.

―Prepara a los hombres; esta vez no quiero imberbes con escrúpulos. Ármalos hasta los dientes. Los voy a destrozar a todos y ella será la última en morir.

27

―Volveremos ¿verdad?

La pregunta estaba cargada de tensa angustia. Hacía varias horas que caminaban hacia la parte alta de la sierra. La aldea no era más que un punto cobrizo en medio de la noche, una estrella caída.

Todas las miradas se dirigieron a Anne en espera de que lo corroborase, pero ella no supo qué contestar. Luego interrogaron en silencio a la otra mujer. Esta observó el punto extinto imaginando los restos de las cabañas destruidas; algunos animales rezagados huían hacia las montañas despavoridos por el fuego; en definitiva, el desastre de la huida precipitada. No habían dejado nada de lo que se beneficiase el ejército de Laurie. Llevaban puesto lo único que les quedaba, lo más valioso: la esperanza.

―Claro que volveréis ―intervino Sol, quitando hierro a la situación. Tomó un sorbo de mezcal―. Esto no es más que un obstáculo en vuestra cotidianidad, un poco de aventura...

A juzgar por sus caras, no les gustaba la aventura; pero prosiguieron sin rechistar. Era lo único que podían hacer para salvar sus vidas.

Los aldeanos avanzaron unidos, formando un convoy compacto. Los más delicados, ancianos y niños, iban en carros que remolcaban las pocas mulas que había en la aldea. La cuadrilla de los más jóvenes cubría la retaguardia, avanzando de espaldas al resto, limpiando las huellas con ramas de árboles. Andrés participaba, trabajando como el que más para ganarse de nuevo la confianza de sus vecinos.

―En cuanto podamos avanzaremos a través de la vegetación. No iremos muy lejos limpiando el rastro. Es más difícil que nos sigan si vamos atravesando el monte ―le comentó Sol a la joven, que era lo más parecido que tenían a un cabecilla. Por algún motivo, el pueblo entero se volcaba sobre la inglesa con actitud sumisa y complaciente. Daba la sensación de que cualquier cosa que les pidiera, ellos se la darían. A cambio esperaban de la rubia un milagro.

Anne asintió preocupada. Había sido duro prender fuego a la aldea. Para ellos, era como quemar una vida. Pero lo que se avecinaba era mucho peor.

Se tomó un respiro para recapacitar sobre los últimos días; era alucinante cómo se habían desarrollado los hechos: primero la aparición de aquel tipo al que no tenía que haberse enfrentado. Luego la aparición de Laurie Hannigan, con la que no tenía que haberse acostado. Para rematar su mala suerte, la aparición de Sol... Aún tenía que descubrir por qué eso era mala suerte; pero seguro que lo era. Y para colmo, si no hubiera sacado las coordenadas del interior del casquillo, Laurie se hubiera dado por contenta y no volvería para vengarse. Todo era culpa suya. Se había comportado como una engreída y había acabado creyéndose las palabras del viejo Juárez. No reprimió una amarga sonrisa al pensar en ello. «Yo, la portadora de la luz. Juárez, amigo, si tú supieras... Mira lo que he conseguido en pocos días, yo solita», caviló con sarcasmo.

Una botella delante de sus narices la trajo al presente.

―¿Quieres un trago, pecosa? ―Era Sol ofreciéndole alcohol―. Por la cara que tienes, creo que te hace falta.

―No, gracias. Y creo que tú tampoco deberías beber más.

Sol contempló el contenido de la ampolla.

―¡Solo he tomado dos tragos! ¡Apenas lo he probado! ―se quejó.

―Te necesitamos serena, maldita seas... ―dijo entre dientes.

―Y yo necesito... ―Una punzada en el costado la silenció. Apretó la mandíbula, sofocando el dolor. Se encontraba fatal, pero si se derrumbaba ahora estaría perdida. Y Anne también. Tuvo frío y tomó otro trago.

―Si sigues bebiendo conseguirás desangrarte. ¿No ves que el alcohol aumenta la presión sanguínea?

―Si no sigo bebiendo, moriré de frío ―susurró apenas, haciendo un esfuerzo para que la chica no viera sus dientes repiquetear.

Anne cabeceó disgustada. Por mucho que se esforzase, no entendía a esa mujer. Se apartó de ella y alcanzó a Pau, que caminaba delante, con Toñito dormido en brazos.

―Parece que el crío te ha cogido cariño.

―¡Sí! ¿No es genial? ―ensanchó la sonrisa.

Caminaron en silencio, uno al lado de otro. De vez en cuando, Anne miraba disimuladamente hacia atrás para controlar a Sol, que empezaba a tambalearse. Bufó exasperada.

―¿Siempre bebe así?

Él asintió.

―No et preocupis per ella...

―¡No estoy preocupada por ella! ¡Me preocupo por todos vosotros! Ella nos ha metido en esto.

Pau torció la boca.

―Bé, això no és exactament així...

―¡Sí es así! Si Laurie hubiera vuelto, la hubiera detenido de alguna manera.

―A esa mujer lo único que la detendrá ahora es tu muerte y la de los aldeanos ―atajó Pau con pesimismo―. No sabes lo que cuentan de ella..

Sí lo sabía: la había visto excitada mientras la estrangulaba... Reconoció que él tenía razón, solo podían huir. Enfrentarse a una Laurie desquiciada significaría la muerte segura. Pero la propia culpa pesaba demasiado y necesitaba descargarla sobre alguien.

Ladeó la cabeza, buscando a Sol. Estaba rezagada hablando con Andrés. Tuvo curiosidad por saber qué le decía.

―Me saca de quicio ―masculló.

El catalán sonrió de medio lado. La entendía a la perfección. Al principio a él le había pasado lo mismo; de hecho, en ocasiones, todavía le pasaba, pero había aprendido a no dejarse afectar por ella.

―Se comporta como si... como si... ―Intentó encontrar la palabra adecuada.

Pau la ayudó:

―¿Cómo si estuviera de vuelta de todo?

―¡Sí! «Pecosa esto, pecosa lo otro»... ¡No soy tan pecosa! ―exclamó animada―. Y te mira con esa... superioridad, como si te perdonase la vida...

―Probablemente te la está perdonando, Mary Anne. A ti y a todos nosotros ―añadió divertido, al ver a su amiga, habitualmente comprensiva y dulce, carcomida por la ira.

―Y ni siquiera es capaz de... ―siguió criticando sin escuchar a su amigo― de dar las gracias cuando... ¡Bah! No merece la saliva que gasto hablando de ella.

―Te ha dado fuerte ¿eh? ―inquirió Pau con picardía.

―¿Qué quieres decir con eso? ¿A qué viene esa sonrisita?

―¡No, no! ¡A nada! Olvídalo ―prorrumpió, mordiéndose la lengua para no reírse delante de su afectada amiga.

Desazonada, Anne cambió bruscamente de tema. No tenía intención de aguantar bromas de adolescentes.

―Dame al niño, lo llevo yo un rato.

―No, no, tranquila ―acomodó a Toñito entre sus brazos―. Es todo mío, ¿verdad, chaval? ―el crío se revolvió en sueños―. Tú ve a controlar a esa salvaje antes de que se emborrache. ¡No pienso cargar con ella si cae redonda!

―¿Intrigando a mis espaldas? ―un ronroneo sensual irrumpió tras ellos inesperadamente. Sol chasqueó la lengua―. Eso es muy feo, niños...

Anne dio un respingo, malhumorada. Cada vez que empezaban una conversación, acababan en una contienda disparatada que suponía un desgaste de energía inútil. No tenía ánimos para entablar otra disputa, así que inspiró hondo para tragarse la tirria. Pero, a pesar de sus esfuerzos e inducida por una fuerza inequívoca, acabó buscando de nuevo su mirada que, muy a su pesar, la atraía irremediablemente como un imán. Se encontró con unas pupilas translúcidas que la observaban desde algún sitio inaccesible, con cierto cariz escéptico. Oscuras y pronunciadas ojeras adornaban su altivez. No tenía buen aspecto; sin embargo aguantaba en pie. Anne la admiró por su fortaleza o por su voluntad, lo que fuera que la mantenía de una sola pieza.

Inquieta por la atención de la que era objeto, Sol enarcó las cejas, inquisitiva. En silencio esperó una explicación por la intensa mirada de la otra, pero Anne, lejos de explicarle nada, sacudió la cabeza alejándose, perturbaba porque no podía dejar de embriagarse en la cínica hermosura de sus rasgos, de sus ojos desconfiados aunque melancólicos, de su boca mordaz y provocativa...

―Vaya, parece que no le caigo muy bien a la niñata ―Sol fingió desgana para ocultar el picor de la pena.

―Una niñata jamás sería tan altruista como para ir a un país lejano a ayudar a desconocidos, ¿no crees?

―Te sorprenderías de lo que los niñatos son capaces de hacer cuando se aburren ―argumentó casualmente mientras observaba la figura de Anne, unos metros delante de ella.

―Ese no es su caso. Ella no es ese tipo de persona.

―Solo hay dos tipos de personas: los que persiguen algo y los que huyen de algo. Si no persigue la aventura, ¿de qué huye? ―hizo una pausa dramática para enfrentarse al profesor y presionarle para que le diera una respuesta―. ¿Y bien?

―Bé... No es que huya... exactamente. Solo es que no estaba muy cómoda con su vida. Yo creo que se está buscando a sí misma.

―Pues ha venido un poco lejos para encontrarse ―añadió pensativa, buscando de nuevo a la joven. Esta se volvió como si intuyese que hablaba de ella.

―Está aquí como podría estar en cualquier otro sitio. Fue solo la casualidad...

―Ya sabes lo que opino de eso: la casualidad no...

―...No existe, todo es causalidad, sí, ya sé ―atajó.

Ese tipo tenía la fea costumbre de terminar las frases por ella, se dijo molesta.

―El caso es que está aquí y es evidente que no vive a cuerpo de reina ―concluyó Pau.

Sol escudriñó la silueta de la joven con renovada curiosidad. El contoneo de sus caderas la encandiló, así como la firmeza de los músculos que se insinuaban bajo la tela de los vaqueros ceñidos.

Un rubor embarazoso le sobrevino cuando se percató de que tenía los ojos clavados en el trasero de la rubia, y de que Pau se había dado cuenta del detalle. Dio un trago largo de licor con la esperanza de relegar el deseo al fondo de la botella; allí guardaba cuanto no quería tener presente: el miedo, el asco hacia ella misma, el amor añorado, los sueños olvidados... Y ese deseo nuevo que crecía imparable. Hacia la que se estaba convirtiendo en su particular leitmotiv.

―Te equivocas con ella, Sol ―refutó, como si hubiera escuchado sus pensamientos―. Ella no es como crees.

―Nadie es como creen los demás ―musitó con pesar.

Pau hizo una pausa antes de decidirse a resumir la historia de su amiga.

―Iba para militar ¿sabes? ―la morena alzó una ceja con la sorpresa plasmada en la cara―. Pertenece a un clan militar del ejército inglés. Creció en Gibraltar, en ese ambiente, ya sabes... Su padre no confiaba en ella porque no era como su hermano. Ella se empeñó en ser lo que creía que su padre quería. Luchó por conseguirlo, pero el ejército está hecho por y para hombres. No se lo pusieron nada fácil.

Sol no salía de su asombro. En mil años que viviera, no hubiera pensado que esa criatura con cara de niña buena se dedicase al juego de la guerra. Por eso tenía una Sig Sauer.

―El caso es que cuando estuvo dentro se dio cuenta de que no era lo que quería.

―Un poco tarde, ¿no?

―Nunca es tarde para reconocer un error. Gracias a que había cruzado al otro lado, aceptó que su camino era el de la no violencia, que esta no era el remedio de nada.

Una punción envenenó la mente de Sol. El discurso le sonaba vagamente familiar, eco de un pasado lleno de ilusiones y activismo donde las palabras eran promesas que podían cambiar el mundo. Se humedeció los labios con otro trago. La memoria dolía si se despertaba, y el alcohol era una rápida y efectiva anestesia para adormecerla de nuevo.

―Empezó a colaborar con varios grupos pacifistas, su lucha se centró en concienciar a la gente de la realidad político-social en la que vivían, y de la inutilidad de la violencia como medio de expresión. Para entonces yo ya era miembro de la ONG donde nos conocimos.

Sol le dio un codazo buscando la complicidad, animada por el alcohol que estaba surtiendo efecto.

―Pero al grano: ¿os conocisteis... bien?

―¡Sol! ―exclamó ofendido―. ¡Ella tiene novio!

La chica se encogió de hombros sin entender por qué eso era un problema.

―La cosa llegó a su clímax el día en que la arrestaron en una protesta contra el imperialismo colonial de su propio país en África. Fue un desastre. Los militares acallaron a los medios de comunicación para que no propagasen la noticia. ¿Te imaginas? «Hija de general británico se encadena a una farola como protesta contra el ejército de Su Majestad...». El padre la repudió. Ya sabes cómo son los padres...

―No, pero sé cómo son los militares ―sostuvo con desgana.

―Se metió de lleno en la ONG, cambió la lucha política por algo más útil a corto plazo... Dejó a la familia, al novio, y aquí la tienes, dándole un sentido a su existencia.

La historia era un reflejo distorsionado de lo que ella podría haber hecho en su vida si no se hubiera desviado. Se necesitaba entereza y tesón para luchar por los ideales, y ella perdió su fuerza en algún punto del pasado. Por eso admiró a la joven en silencio.

―¿Y tú cómo sabes todo esto?

Pau torció la boca, orgulloso.

―Mi sex-appeal provoca que las mujeres me confíen todos sus secretos.

―Las mujeres solo confían en su peluquero, querido... ―bromeó dejando caer la mano con un ademán afeminado.

Pau rió, encantado de que Sol Velasco hiciera gala de su retorcido sentido del humor de vez en cuando, además de comportarse como una mala pécora casi todo el tiempo.

Por su parte, ella encontraba divertido meterse con el arqueólogo. Se sentía bien bromeando con aquel despropósito de hombre. Todo en él resultaba atolondrado y exasperante, pero también entrañable. En verdad no le extrañaba que Anne, o cualquier otra mujer, le confiara sus secretos. Bromear sobre él se estaba convirtiendo en un deporte pérfidamente inocuo en el que él participaba riéndose de sí mismo.

Arrebatada por un repentino impulso de cariño, lo despeinó con los nudillos, apretando el puño contra su cogote.

―¡Auh! ¡Para! ¡Me haces daño! ―espetó apartándose de la tortura que infligía a su pobre cabeza.

La herida del costado de la mujer se resintió por la broma. Un tenso tirón la dejó sin aliento. Se detuvo mareada, respirando con dificultad. Cada inspiración era un tormento.

―¿Estás bien? ―preguntó preocupado al ver la lividez de su tez.

La pandilla que limpiaba el rastro corrió para auxiliarla.

―¿Pues qué onda, señorita?

―Nada... Sólo... solo necesito... un descanso... Estaré bien... ―mintió con esfuerzo apoyándose en un árbol de la vereda.

En ese momento, Toñito se despertó desorientado en brazos del arqueólogo. Se fijó en la lastimosa mujer y supo lo que necesitaba. Acudió junto a la morena que apenas respiraba, intentando aplacar los pinchazos del costado. El pequeño vio las pronunciadas ojeras que se comían su belleza, confiriéndole un aspecto enfermizo, casi fantasmagórico.

―Seguid caminando, chicos... Estoy mejor ―ordenó al grupo. Si seguían rodeándola, se desmayaría por el agobio.

Los chicos obedecieron sin rechistar. El resto de la comitiva la miraba cuando pasaba por su lado, adelantándola; ella les correspondía con una forzada mueca de simpatía que le costaba más esfuerzo que sus habituales gruñidos.

Toñito sacó un botecito de su zurrón. Se lo tendió a la mujer. Esta lo aceptó sin oponerse, con una muda seña de agradecimiento. Abrió el tarro y olisqueó el contenido. Era nauseabundo. Con cara de asco, contuvo la respiración y lo bebió. El líquido cuajado se deslizó por el pote con lentitud, haciéndose eterno el momento de la ingestión.

―Ándele y tómelo todo, señorita ―sugirió el niño, viendo que la alta mujer desechaba los restos pegados en las paredes del bote.

Ella, con una cómica mueca de fastidio, rebañó el diminuto recipiente con la punta de la lengua.

―¡Puaj! ―escupió, recuperando el color ―. Un día tendrás que explicarme la magia de este potingue.

―No es magia, señorita. Es química ―se jactó.

Sol explotó en una sonora carcajada.

―¡Vaya con el doctorcito! ―Luego se llevó la botella de mezcal a los labios. Un trago le quitaría el amargo sabor del medicamento.

La mano regordeta del crío tiró de la camisa de la mujer con exigencia, provocando que el bote vacío de mejunje cayera al suelo.

Confusa, Sol miró al niño que la reprendía con una severidad precoz. Entonces un puño apresó su latido y lo estrujó con fuerza, exprimiendo gotas de ternura: no podía decepcionar al chiquillo, así que guardó de nuevo la botella en la mochila. El niño asintió agradecido.

―¿Qué ha pasado aquí? ―Anne no ocultó su inquietud.

―Nada, ya pasó todo ―intervino Pau. Luego echó un vistazo de soslayo a Sol y suspiró―. Bé, Toñito, anem?

―Tengo sueño, Pau, ¿cuándo llegaremos?

Las dos mujeres se miraron impotentes ante la queja del pequeño.

―Pronto, Toñito, un rato más caminando y llegaremos ―mintió el hombre guiñándoles un ojo a las chicas. Retomó la marcha llevándose al crío―. Mientras tanto, para que pase más rápido el tiempo, tú y yo vamos a hablar, ¿te parece?

El niño se entusiasmó. Hablar con los adultos era algo que le encantaba. Podía aprender tanto de ellos...

―¿Y de qué? ―Alcanzaron a oír su emocionada voz.

―Por ejemplo... mmm... de las leyendas de tu pueblo. ¿Conoces aquella de...? ―Las voces se desvanecieron en la distancia.

Las mujeres se quedaron solas, una frente a la otra. El rumor sordo de la cuadrilla que las seguía limpiando las huellas del convoy se acercaba lentamente. Sol permanecía apoyada en el árbol cuando advirtió que Anne extendía la mano hacia ella.

―¿Vamos? ¿O piensas quedarte ahí hasta que amanezca? ―sonrió abiertamente solicitando una tregua.

Por primera vez, Sol se dejó ayudar sin remilgos. Era gustosa la sensación, una vez que se acostumbraba una. Sintió en su brazo la presión vigorosa de la joven. Era fuerte. Le hubiera gustado estar más mareada para que la sostuviera unos segundos más.

―De hecho ya falta poco para que amanezca ―murmuró.

―Aunque así sea, no creo conveniente que te quedes plantada junto al árbol, ¿no? ―bromeó―. Pero con tal de llevarme la contraria, seguro que serías capaz.

Sol le devolvió una espontánea sonrisa aceptando la tregua entre ambas. Ante la simpleza del gesto, Anne se quedó cautivada. Algo dentro de ella deseó verla siempre así.

―Deberías hacerlo más a menudo ¿sabes?

―¿El qué? ¿Apoyarme en los árboles?

―No. Sonreír. Te queda bien. Pareces... más joven sin esa pinta de bruja gruñona.

―Yo sonrío mucho...

―Sí, con ironía. No es lo mismo.

―¡Y soy joven! No debo tener muchos más años que tú...

―Pues disculpa que te diga: lo llevas fatal.

La española arrugó los labios con un divertido mohín que provocó la risa de su compañera. Al parecer, además de guapa, la bruja gruñona sabía hacerse la graciosa si se lo proponía, juzgó Anne, ruborizándose.

Aunque no podía jurarlo, porque la oscuridad absorbía cualquier indicio de color, Sol creyó que la chica se sofocaba y que ella era la culpable del sonrojo. Eso la halagó.

Caminaron en silencio durante unos metros. Era la primera vez, desde su atropellada presentación, que podían estar la una al lado de la otra sin tirarse de los pelos e, incluso, disfrutar de una grata sensación de complicidad.

―Un peso por tus pensamientos.

―¿Tan baratos compras mis pensamientos? ―disimuló Anne.

―Pagaría más, si supiese que valen la pena...

―¡Vaya! ¿Solo juegas sobre seguro? Hubiera jurado que eras del tipo «me gusta el riesgo y las sorpresas»... ―retó la rubia.

―Y me gustan. Siempre que pueda controlarlo.

―No todo puede controlarse en esta vida... ―rebatió con suficiencia. Evidentemente estaba hablando de sí misma.

―No, en eso estamos de acuerdo, pecosa ―concedió Sol.

―¿Quieres dejar de llamarme pecosa?

―Es que lo eres. Tienes unas pecas muy monas en esa naricilla tuya ―coqueteó sin reservas.

Anne no supo cómo tomarse el coqueteo de su compañera. Le resultaba muy brusco ese cambio de actitud hacia ella, tan pronto arisca como galante. No se fiaba... Aún le escocían los traidores besos de Laurie.

Por su parte, viendo el azoramiento de la inglesa, Sol decidió no seguir por ahí, no quería estropear el momento con otra pelea.

Así, el silencio se hizo entre ambas como un arrebato de paz que las envolvió. Solo el roce de las ramas contra la tierra, borrando las huellas detrás de ellas, ponía una nota rítmica a su cansina marcha. Llevaban toda la noche caminando y no sabían cuándo podrían parar a descansar.

―Bonito collar, por cierto ―comentó señalando el colgante que se balanceaba como un péndulo en el cuello de su compañera. Aunque el collar no era más que una excusa para escuchar de nuevo su voz―. Parece antiguo.

Anne lo acarició con extremada ternura, provocando en la viva imaginación de su compañera una sensual imagen en la que se vio a sí misma como si fuera el colgante.

―Sí. Es... un recuerdo ―contestó recelosa. Después de la experiencia con Laurie no podía confiar en ella.

―¿Te duele? ―Se refirió a la marca escarlata que el collar le había dejado alrededor del cuello cuando la mercenaria intentó estrangularla.

―Cada vez menos. ¿Y a ti? ―Señaló la huella despellejada que la soga del ahorcado había cincelado en su piel.

―Se está curando...

Un coyote aulló a lo lejos. Sol notó el sobresalto de su amiga. Se preguntó si la dejaría abrazarla, solo para reconfortarla, sin pretender nada más, pero tan pronto como se le ocurrió la idea, la desechó. Las fantasías de su enfermiza imaginación empezaban a inquietarla. Quizás se debía a la ingestión de la pócima mágica que Toñito le preparaba. No era habitual en ella tanto desvarío gratuito donde la principal protagonista de sus visiones era Anne.

―¿Cómo es que una chica como tú tiene una Sig Sauer? ―inquirió rompiendo el silencio una vez más. Cualquier tema era bueno con tal de seguir hablando.

―¿Qué quieres decir con eso de «una chica como tú»? ―recitó, enarcando una ceja.

Sol dudó. Odiaba las respuestas que eran otra pregunta.

―Bueno, quiero decir que... Una nunca imaginaría armada a una chica así... como tú, ya sabes...

―No sé si tomarme mal eso de «una chica como tú».

―¡Para nada! Me refiero a... No seas tan susceptible.

―Es el regalo de un oficial alemán, amigo de mi padre.

―Es una bonita arma.

―Y precisa ―puntualizó la joven―. ¿A qué viene ese repentino interés por mi pistola?

―Por nada... ―farfulló sintiéndose estúpida―. Solo quería ser agradable.

―¿Por qué?

―Por nada en particular. ¿Tiene que ser por algo?

―La última vez que una mercenaria se mostró amable conmigo, trataba de matarme en realidad, así que perdona si dudo de tu desinterés ―argumentó con incredulidad―. No he conocido a nadie que le importe tan poco la opinión de los demás como a ti. De hecho, no creo que te importe nadie. ―Aunque no quería que sus palabras sonaran a reproche, no pudo evitarlo. El recuerdo de Laurie le había cambiado el humor.

Esas palabras provocaron en Sol un inesperado apagón de voluntad. Si bien eran ciertas en parte, no dejaban de ser injustas. Estaba intentando cambiar. Por algún estúpido motivo, tenía la necesidad de ser agradable con Anne, pero era evidente que esta no quería concederle el beneficio de la duda. Sacó la botella de licor de su mochila y se humedeció los labios antes de decir:

―Era curiosidad, nada más. Pensaba que habíamos enterrado el hacha de guerra; ya veo que no ―contestó con frialdad, resuelta a no fingir lo que no era. Si quería verla como un ser despreciable, la vería.

Anne recapacitó, asumiendo que quizás se había pasado, pero ¿qué esperaba de ella? Hasta ese momento no había mostrado más que menosprecio; ¿por qué era ahora tan simpática?

Cautelosa, escudriñó el impenetrable rostro en busca de una respuesta alentadora, pero no vio resquicios que vertieran luz sobre el inesperado cambio de actitud de la morena. Luego, queriendo olvidar el tema, se concentró en lo que acontecía a unos metros por delante, donde su amigo escuchaba a Toñito con atención. Anne suspiró.

―¿Suspiras por ese idiota? ―inquirió Sol vilmente.

Fue la gota que colmó el vaso. El tiempo de paz se había acabado, así que se dejó llevar y le escupió con énfasis:

―No es ningún idiota, vigila tu lenguaje, borracha.

Sol tomó un sorbo del aguardiente para tragarse el insulto y con él, el nudo que se le había formado en el cuello. La había herido con una sola palabra.

Deseó devolverle el golpe: ¿cómo reaccionaría si supiese lo que pretendía su amiguito el maestro con ese periplo a las entrañas de México? Le haría daño, estaba segura. Anne era transparente y maleable. Probablemente Hannigan se lo había pasado en grande manipulándola.

―¿Cómo llamas tú a alguien que cierra los ojos cuando dispara un arma? ¿Einstein? ―atacó, optando por guardar el secreto del arqueólogo.

―Es una persona sensible y dulce. Pero supongo que una tía dura como tú no entiende de sensibilidad.

―Es un idiota que no me ha dado más que problemas desde que nos conocemos ―se animó al ver cómo la furia se apoderaba de la muchacha.

―¡Es un buen amigo capaz de todo por quien ama!

―¿Eso lo sabes por propia experiencia? ―apuntó con desdén. Qué mezquina podía llegar a ser, y cuánto le gustaba si eso significaba verla fuera de sí―. Responde, pecosa: ¿te ha dado lo que necesitas?

―¿Qué crees que necesito? ―masculló a punto de saltarle a la yugular.

―Unos buenos azotes, niñata. ¿Te los dio Laurie?

Ese fue su límite. Esforzándose en no llorar, se tragó el dolor que la atenazaba. Sintió bajo sus yemas el patente ardor de la marca enrojecida en el cuello cuando se lo acarició con nerviosismo. Hastiada habló desde la calma, una calma gélida y demoledora.

―La verdad es que lo he intentado. Pau me habló bien de ti y lo he intentado, en serio, pero eres superior a mis fuerzas ―añadió con pena―: No entiendo cómo puede quererte, ni qué ha visto en ti.

Un dedo afilado se hundió y escarbó en la profunda herida que Sol llevaba enterrada en el alma. Aun así, bien por orgullo, bien por instinto de supervivencia, no quiso retractarse y añadió desafiante:

―Pues lo mismo que ve en todas las mujeres: un agujero donde meterla.

―¡No te atrevas a seguir...!

―Nadie es lo que aparenta, pecosa. Ya lo descubrirás con Pau... ―siseó.

―¡Que te calles! ―sollozó, impotente. Esa mujer era cruel con las palabras, las manejaba hábilmente, como el carnicero maneja los cuchillos, afilados como su viperina lengua. Igual que Laurie. Estaban hechas del mismo patrón―. ¿Quién te has creído que eres para juzgar a nadie? ¡No eres más que una borracha desconsiderada!

―Soy mucho más que eso ―concluyó, amargada.

Anne se alejó uniéndose al equipo de trabajo que las seguía de lejos limpiando el rastro.

―Pero señorita Ana, esta faena es dura para usted... ―le explicó Andrés.

―¡He dicho que me deis una rama, carajo! ―exigió iracunda.

Alguien le dio la suya y empezó a barrer la tierra del sendero con tal ímpetu que dejó asombrados a los muchachos.

Sol no se sentía orgullosa de su comportamiento, pero no podía evitar ser como era. Las motivaciones que la habían empujado a hablar así eran vacuas excusas de adolescente rancia. El único hecho cierto era que no quería bajar la guardia ante Anne. Esa chica podía hacerla vulnerable. Con la vulnerabilidad haría acto de presencia la dependencia, las emociones desbordadas, el sentimiento de culpa... Y todavía no estaba preparada para nada semejante.

¿A quién quería engañar? Se conocía bien a sí misma, y los buenos deseos de ayudar no eran compatibles con su situación actual. Antes que en nadie, debía pensar en ella misma, si de verdad quería enmendar el pasado. Aunque le pesara reconocerlo, solo estaba ayudando porque Anne tenía en su poder las escurridizas coordenadas del yacimiento de oro; si no ya se habría largado.

Respiró profundamente. La luna estaba hermosa y llena, iluminaba el trayecto con claridad. El amanecer despuntaba en el este. Pronto serían un blanco fácil para sus perseguidores. Había llegado el momento de cambiar de rumbo y adentrarse en el follaje de la montaña. Podría descansar, lo necesitaba. Todos lo necesitaban. Se metió dos dedos en la boca para dar un agudo silbido. La caravana de gente se detuvo al unísono.

―A partir de aquí, seguimos campo a través. Descansaremos en una hora. Los que dispongan de machetes que se adelanten. El resto, abrid el convoy o dejaremos un rastro muy evidente de pisadas sobre la vegetación. Cuanto más disperso, mejor. Luego ya volveremos a avanzar en fila. ¡Adelante!

La idea fue celebrada. La expectativa de tumbarse unas horas los alentó. Empezaron a cruzar delante de ella hacia lo que parecía una selva impenetrable. Sol esperó junto a la senda hasta que llegaron los limpiadores de rastro, entre ellos, Anne.

Cuando esta pasó por su lado, le dedicó una fulgurante mirada de odio. A pesar del esfuerzo físico, no había conseguido disipar la ojeriza que sentía contra la odiosa mujer que se había propuesto hacerle imposible la existencia. Por su parte, Sol le regaló un sarcástico guiño antes de que la rubia volviera a evitarla.

Agarrado de la mano del profesor, Toñito se fijó en el intercambio de las adultas.

―¿Qué les pasa? ¿No se quieren? ―preguntó el chiquillo.

Resignado, Pau se encogió de hombros.

―¡Mujeres! Ya lo entenderás cuando seas mayor. ―Hizo una pausa y, bajando el tono, volvió al tema que les ocupaba―. Y, vamos a ver, Toñito, ¿dices que cerca de aquí has visto la pirámide de la Puerta del Sol? ¿En qué dirección exactamente?

28

Solo un reducido destacamento fue a la misión. Aquellos tipos eran ratas feroces que se movían solo por el sueldo y las promesas de poder que les ofrecía Velasco... «¡Laurie!», corrigió Marcos mentalmente.

Toda guerra tiene sus perros rabiosos; hasta ahora creía que esos eran los perros de su revuelta, por eso los toleraba, pero había estado engañándose a sí mismo: su revuelta era una quimera y sus perros, mercenarios sin escrúpulos sacados de una rifa en el infierno. Su lucha, había tenido oportunidad de comprobarlo en numerosas ocasiones, no tenía nada que ver con el honor o los ideales de su gente. No eran leales a nadie, solo a la recompensa que conseguían a través del vandalismo.

Nunca antes les había visto la cara durante un atentado, pero bajo los pasamontañas hervía el afán de sangre y el goce ante la muerte. Ese día la incursión sería al descubierto, ya nada tenían que esconder, a nadie tenían que engañar.

Una voz de tenor entonó una canción popular que conocía desde su infancia. Su madre se la cantaba como una nana sin saber que la letra le provocaba un intenso terror.

«¡Ay! Qué bonito es volar, a las dos de la mañana, a las dos de la mañana, ¡ay, qué bonito es volar, ay mamá! Volar y dejarse caer, en los brazos de una dama... ¡Ay! Qué bonito es volar, a las dos de la mañana, ¡ay mamá!».

El sicario cantor estaba contento. Pronto iba a tener sangre entre las manos. Para eso se había preparado: para matar. Y aquella canción que hablaba de noche, de damas oscuras, de brujas que se chupan a los niños, era la banda sonora ideal para introducir una matanza. Porque sabía que sería una matanza atroz. Los rebeldes iban armados hasta los dientes y en sus ojos se reflejaba el rostro de la muerte. No estaba seguro de que su estómago pudiera soportarlo, ni de que su cordura saliese ilesa de la prueba.

«Me agarra la bruja, me lleva a su casa, me vuelve maceta y una calabaza. ¡Ay! dígame, dígame, dígame usted, ¿cuántas criaturitas se ha chupado usted?».

Marcos tenía miedo: él jamás tomaba parte en esas ofensivas. La que él creía Sol lo había respetado hasta aquel día, por eso no entendía qué hacía allí. La expresión ladina de la yanqui lo acobardaba; sus pupilas rutilantes enmascaraban una sonrisa desquiciada, carente de su belleza habitual.

Laurie, Sol, Sol, Laurie... ¡Ja! Lo había engañado. Como a un crío. Había jugado con él, con sus ideales. Con el sueño de todo un pueblo. ¿Cómo había sido tan estúpido? Los neozapatistas tenían razón, la tuvieron desde el principio: esa colección de bandoleros no era más que un señuelo para el pueblo, un escarnio, paramilitares decididos a minar la esperanza, a derrotar en su propio terreno a los que luchaban por los derechos. Probablemente trabajaban para el gobierno, como tantos otros grupos paramilitares.

Habían sabido jugar sus cartas, yendo de abanderados primero, y promoviendo el terror y la desconfianza después. El nombre de Sol Velasco, la falsa mesías, había sido una tapadera bien confeccionada para cerrar bocas: una extranjera que luchaba por los derechos de su pueblo. ¡Qué cinismo! Todos se lo habían creído. Era el símbolo de la densa niebla en la que estaba sumergido su caótico país.

El tiempo que había estado con esa gentuza no era nada, polvo y aire en manos vanas. El ser grácil que lo había deslumbrado con su fuego, que lo había enloquecido con sus discursos susurrados al oído, que lo había motivado hasta lo indecible, no era más que una falacia difícil de tolerar, una estrella fugaz en el firmamento de sus sueños.

¡Qué ingenuo había sido! Se lo había entregado todo: el dinero de su padre, el sufrimiento de su familia al creerlo secuestrado, sus ideales, su alma... ¿Cómo se había dejado manipular tanto? Cuando empezó a sospechar que nada era lo que parecía, ¿por qué no huyó de esa quimera? Ahora era tarde. La quimera era real y tenía más fuerza que él. Su rabo de serpiente se revolvía contra él mordiéndole, envenenando los trocitos de ilusión que flotaban esparcidas por los huecos de su cerebro.

«Entonces le pregunté que a quién andaba buscando. Me dijo: ¿quién es usted? Soy cantador de huapango, ¡ay mamá!».

No dejaba de tener gracia: la situación absurda que estaba viviendo era la misma situación, a gran escala, que su propia patria vivía día tras día: su quimera era la Quimera de un país forjado por la lucha y en la sangre, que agonizaba testigo de cómo el gobierno se revolvía contra el pueblo, devorándolo.

¿Y qué podía hacer él? ¿Qué podía hacer?

Se lo merecía, todo lo que le estaba pasando se lo merecía: la oscuridad en el alma, su corazón quebrantado, la mente atropellada, el sabor a hiel en los labios ajados, la sangre hirviendo aterrorizada en las venas, el vacío del estómago vuelto del revés, la sal incrustada en los ojos ciegos... Todo eso se lo merecía por ingenuo, por orgulloso, por cobarde. Era su castigo y lo aceptaba, pese a que las piernas le temblaran tanto que apenas podían sostenerlo, aunque las manos no pudiesen esgrimir el puñal al que se aferraban, aunque los pantalones, mojados por la orina del pánico, le helasen la entrepierna.

Si su mamacita lo viera ahora... mojado... sudoroso... como cuando en noches oscuras como esa, despertaba gritando de una pesadilla donde le chupaba la bruja, y lo abrazaba contra su pecho amoroso de madre protectora, de diosa.

Examinó su mano: la luna se reflejó en el filo del puñal que sostenía, otorgándole un aspecto fiero. Parecía mentira que algo tan pequeño, tan fino, pudiera ser tan mortífero. Compuso una sonrisa amarga y la cara le dolió. Hacía tanto que no sonreía...

Tenía que hacerlo, acabar con el mal sueño. Era su oportunidad, se habían detenido para organizarse antes de entrar en la aldea que estaban a punto de asaltar. Era ahora o nunca.

«¡Ay! dígame, dígame, dígame usted: ¿cuántas criaturitas se ha chupado usted?».

La mujer rubia, esa que ya no conocía porque nunca había existido antes de ese día, dio las últimas instrucciones. Los hombres gruñeron como perros de pelea rabiosos antes de entrar en acción. Casi podía ver la espuma saliendo de sus bocas. Todos cogieron las armas. Sabían lo que tenían que hacer: divertirse.

Entonces lo miró, con esos iris azules como el vasto océano. Se aproximó a él con esa sonrisa suya que, en otro momento, hubiera adorado. Tenía una misión especial para él, para que le demostrara fidelidad, le dijo a la oreja, tan cerca que sentía su aliento húmedo, excitado... Pegada a su piel de indígena herido y traicionado.

Las rodillas le temblaban aún y tenía la garganta tan seca que dolía. Ser el brazo ejecutor de su castigo, matar un sueño desmoronado, a la bruja, a la quimera... y todo acabaría.

Ella se apartó, quizás porque olió el miedo, ¿o fue su propia muerte lo que presintió? Lo miró a los ojos, negros, vacíos. Ella los había vaciado de toda esperanza. Vio el sudor de su frente, miles de gotitas que perlaban su tormento. El reflejo de la luna en el filo la alertó. La luna siempre había sido una buena aliada suya, pensó en una milésima de segundo, la milésima de segundo que necesitó para sortear el tajo directo a la garganta, para atrapar la mano homicida, para retorcerla sobre su agresor y clavarle en pleno latido la saeta, como si fuera un Cupido grotesco.

«Ninguna, ninguna, ninguna, no sé... Ando en pretensiones de chuparme a usted».

Marcos abrió los ojos llenos de sorpresa. Todo cuanto planeaba estaba destinado al fracaso. La vio allí, delante de él, lamiendo el filo ensangrentado como una gata que relame una golosina. La luna volvió a salir en sus pupilas cargándolas de vitalidad. Era como si se reflejase en el mar de la noche, una noche que empezaba a engullirlo, un mar que se lo tragaba hambriento. Las sirenas lo llamaban cantando una nana, la nana de la bruja chupona, con voces inenarrables en su belleza, y su mamacita lo abrazaba amorosa, acunando su miedo, protegiéndolo contra su pecho de diosa, ahuyentando a la bruja.

Él estaba empapado en sudor, el frío húmedo de su entrepierna ya no importaba, mamacita no le reñiría esta vez. Lo importante era que había despertado de la quimera. Ahora volvería a dormirse y su sueño se llenaría de luz y color.

29

―Stupid! ―masculló, tirando el puñal sobre el cuerpo inerme. Un par de hombres se apresuraron a retirar el cadáver de Marcos, pero ella los detuvo―. No malgastéis fuerzas. Total, en un momento todo esto va a estar sembrado de cadáveres, ¿no es cierto?

Les guiñó un ojo con complicidad. Ellos rieron. No habían conocido a nadie, hombre o mujer, tan falta de escrúpulos como la yanqui.

Alguien irrumpió con gritos de alerta.

―¡Hijos de la gran chingada! ¡Se largaron! ¡Y lo quemaron todo, jefa! ¡No dejaron nada! ―Uno de la avanzadilla corrió para informarla.

Ella, sin mirarlo apenas, le pegó un tiro con su inseparable . El pelotón la contempló con pavor. El hombre quedó desparramado en el suelo, sangrando a granel por el boquete del cuello. Aún vivía.

―Eso es lo que gana el mensajero que trae malas noticias ―escupió resentida, con un enfático y peligroso acento anglosajón. Volteó sobre sí misma, mirando al cielo, desorientada. Parecía a punto de llorar. Sin previo aviso explotó en una sarta de palabras que pocos entendieron, aunque sabían que no significaban nada bueno―. Shit! Motherfucker! Suck my pussy, bitch! Bitch! Bitch! Fucking bitch! ―berreó mordisqueando las sílabas. Devolvió su atención al mensajero que yacía desangrándose como un río desbordado. Le dio un puntapié. Él se quejó. Bien, seguía vivo―. ¡Rastros! ¡Quiero rastros! Han tenido que dejar huellas, ¡un poblado completo! ¿Por dónde han ido?

―Ni una, señorita... ―contestó con esfuerzo, apretándose el cuello con ambas manos para contener la sangría.

―¡¡¡Aaarrrgh!!! ―rugió como una poseída. Le dio dos balazos más, esta vez en la barriga―. Fuck! Fuck! Fuck! You fucking bitch! I’ll kill you, motherfucker bitch!

Los hombres observaron mudos el ir y venir de sus pasos erráticos, mientras barboteaba entre dientes.

―No es tan hábil, ¡no lo es! Alguien la está ayudando. ¡Y no es el imbécil de su amigo! No, ese no sabría ni salvar su propio culo... Ella sola no puede. Alguien... Alguien... ―Se detuvo bruscamente―. ¡Velasco! No es posible. A esa gata se le acabaron las vidas. ¡Está muerta! Y si no, peor para ella.

El herido del suelo, sintiendo cómo la vida se le iba tan absurdamente como la había vivido, hizo una seña a la americana para que se acercase. Tenía algo que decirle.

―What!? ―espetó la mujer, convirtiendo su boca en un volcán que salpicaba su venenosa saliva por doquier. El moribundo le pidió que se acercara un poco más, apenas tenía fuerzas para hablar―. ¿Qué quieres?

―Jódete ―ladró con un hilo de voz. Fue lo último que dijo. Su respiración se detuvo.

Impasible, la mercenaria vació el cargador de su pistola en el cuerpo que, por fortuna, ya no sentía nada. Luego se dirigió al resto.

―Let’s go! Quiero viva a esa zorra. Quien la encuentre será el general de mi ejército cuando lleguemos a D.F.

Los hombres reprimieron una sonora ovación, poniéndose en marcha.

Antes de partir, Laurie buscó en el cielo alguna señal de su aliada, la luna, que empezaba a desvanecerse. En media hora amanecería.

―Prepárate, darling. Y si Velasco sigue con vida... ―Su risa sonó siniestra imaginando mil escenas tortuosas que la estimularon―. Lo vamos a pasar muy bien las tres.

30

―¡Chist! ―chistó quedamente tapándole la boca para que no gritara.

Anne se despertó aturdida por el sueño. Lo primero que vio fue a Sol agachada a su lado, con la mano sobre su boca. Ella revisó los alrededores sin comprender qué pasaba: todo el mundo dormía plácidamente, menos ella. La morena le hizo una señal pidiéndole calma y, poco a poco, le quitó la mano.

―¿Qué pasa? ―susurró asustada.

―Nada ―confesó, con súbita timidez.

―¿Por qué me has despertado?

―Necesitaba... hablar contigo.

―Habla.

Su entonación fue dura, y eso le dolió a Sol. Estaba dispuesta a hacer las paces con ella. Le urgía hacer las paces con ella.

―Quiero... quiero pedirte... ¡Dios! Esto no es fácil para mí, pon un poco de tu parte y ayúdame ―se quejó, no pudiendo soportar la apatía de su mirada.

―Lo que tengas que hacer, hazlo tú solita.

Sol suspiró desesperanzada y volvió a intentarlo. Apenas un murmullo salió de sus labios, palabras ininteligibles que Anne se esforzó en comprender sin éxito.

―¿Qué has dicho?

―¿Otra vez? ¿Quieres oírlo otra vez? ―Estaba empezando a dudar de que aquello fuera buena idea.

―Es que hablas demasiado flojo ―alegó, aguantando las súbitas ganas de reír al ver a Sol comportándose como una cría cohibida.

―He dicho que... mmm...

―¿Qué? ―insistió simulando un desapego que, a esas alturas, ya no sentía.

―Que siento todo cuanto he dicho ―repitió por fin en un tono más afortunado.

―¿Estoy oyendo bien? ―preguntó exageradamente admirada. Sol asintió con desgana―. ¡Vaya!

―¿Eso es todo lo que tienes que decir? ―exclamó contrita, esperando que su disculpa se hiciera eco de otra similar, pero la inglesa no estaba dispuesta a complacerla.

―¿Qué quieres que te diga? Me parece bien que por fin seas capaz de reconocer tus errores. Nunca es tarde para aprender a disculparse.

La condescendiente respuesta provocó que las cejas de Sol saliesen disparadas hacia arriba, más allá de lo habitual.

―¿Deseas algo más? ―añadió con un timbre levemente enronquecido.

La española negó decepcionada antes de deslizarse hasta su manta, tres cuerpos más allá. Se estiró dando la espalda al enorme esfuerzo que acababa de hacer: pedir disculpas no formaba parte de sus hábitos. Lo peculiar del caso era que hacía años que no se sentía tan satisfecha.

Empezaba a adormecerse, acunada por esa nueva sensación, cuando notó la suavidad de una mano acariciando su tez. Enseguida supo quién era por el distintivo aroma que emanaba de su piel. No abrió los ojos, no quería romper el mágico momento de sentirla tan cerca.

―Yo también lo siento, Sol ―le susurró al oído.

El vaho de las palabras la envolvió como una neblina ilusoria que la elevó un palmo por encima del suelo. Lentamente giró el rostro para encontrarse de frente con el de la otra mujer. Abrió los labios para decir algo, quizás otra disculpa o una palabra de apoyo o... Anne no la dejó. Con un delicado movimiento, posó sus dedos sobre la palabra y la acalló.

Sol la observó desde otro mundo, no entendía quién era esa chica y qué hacía sobre ella. Porque estaba sobre su cuerpo cuan larga era, estudiándola desde una posición dominante, escrutando cada centímetro de la piel de su semblante, cada leve arruga, cada gesto... Y sonriendo como solo ella sabía. Había visto muchas sonrisas en su vida, pero ninguna como esa. Tenía algo que le robaba el corazón: la mezcla perfecta de dulzura y naturalidad que, en una preciosidad como ella, resultaba alentadora.

De nuevo intentó decir algo, y esta vez fue acallada por sus labios. Fue tan repentino que no le dio tiempo a pensar. Selló su boca apretándola contra la de ella con firmeza.

―Anne... ―acertó a decir―. ¿Aquí? ¿Ahora?

―Están dormidos. Calla y bésame.

Volvió a buscarla con calma, su lengua acariciando el contorno de la otra boca en una danza lenta que le provocaba un incontenible cosquilleo. Al fin abrió los labios y dejó que ese apéndice juguetón penetrase dentro de ella.

Dentro de ella... La frase tomó pleno sentido en ese minuto de gloria, convirtiéndose en una sensación de dicha y plenitud.

Su pecho se hinchó de aire y del aroma a rocío y a flores frescas de Anne. Su corazón brincaba desbocado por el descabellado atrevimiento de la joven. Sentir sus labios jugosos y tener el esbelto cuerpo cabalgando sobre el suyo, como una experta amazona, la estaba volviendo loca. Saber además que en cualquier momento alguien podía despertar y encontrarlas amándose le produjo una tensión extra que necesitaba descargar como fuera. Y Anne iba a ayudarla.

Atrás quedaron las rabietas, el resentimiento contenido, las ganas de estrangularla, el deseo de herirla... Ahora solo quería amarla, hacer que perdiese el juicio y, aunque sonara a tópico, oírla gritar su nombre una y otra vez.

―¿Te hago daño? ¿Te duele el costado?

―¿Qué costado? ―jadeó sin apartarse de su cuello.

Pronto necesitó más de ella, quería comérsela entera, lamer su piel y deleitarse con el sabor, descubrir rincones ocultos en su cuerpo y juguetear en ellos como una niña traviesa que tiene todo el tiempo del mundo en las manos.

Buscó su entrepierna. El pantalón le molestaba e intentó desabrochárselo, pero en esa postura le resultaba difícil. Impaciente, tuvo ganas de arrancárselo; pero Anne, siempre dulce, le ahorró el trabajo y se bajó la cremallera. Sol se agarró al firme trasero. El movimiento armónico de los glúteos le secó la boca. No pudo más y, con cierta dificultad, se adentró en tierra de nadie dispuesta a explorarla, a conocer todos sus secretos.

Su sexo la recibió mojado. Le hubiera gustado tanto beber de él... Pero por el momento, se conformaba con acariciarlo para familiarizarse con las costuras que se abrían ciñéndose a su mano como una boca ansiosa por alimentarse.

―Oh, Sol... ―jadeó con un hilo de voz.

Oyó su nombre propio romperse en la garganta de su amante y las palpitaciones que sentía en el pubis se hicieron más intensas. Se concentró en el movimiento lineal que su mano marcaba, arrasando el manjar que la joven le ofrecía, y de nuevo maldijo las ropas que la incordiaban. La cremallera abierta del pantalón era una pobre y cruel obertura que no le permitía capturar la totalidad de los labios, los otros, que se abrían y cerraban vertiendo la apetitosa esencia de Anne.

La joven respiraba violentamente calentando su oreja, humedeciéndola con un jadeo íntimo y descontrolado. Entusiasmada por tenerla así, aceleró el ritmo, enardeciendo a su amante hasta límites insospechados.

―Sol...

La mano le dolía: sentía cómo la piel de los nudillos se lastimaba, se despellejaba en su ir y venir con la sierra de la cremallera, pero no podía parar, tenía que llevarla al límite.

―¡Oh! ¡Sol!

Necesitaba sentir su cuerpo desbocado.

―¡Sol!

Debía hacerla sucumbir y doblegar la tensión de sus muslos que amenazaban mil espasmos.

―¡Soool!

―Anne... ―musitó apenas sin fuerza, sintiéndose en el Paraíso por primera vez en su vida.

Una violenta sacudida en el hombro la hizo reaccionar y abrió los ojos.

―No, señorita; Ana se fue ahorita mismo.

Frente a ella, un ruborizado Andrés lamentaba haberla despertado de lo que parecía un bonito sueño.

Velasco pestañeó varias veces, perpleja, intentando recuperar el aliento y comprender lo que estaba pasando. La mano aún le dolía, la piel de los nudillos le escocía por el roce de la cremallera. La examinó incrédula: estaba intacta. Todo había sido un sueño demasiado auténtico.

―¿Se encuentra bien, señorita Velasco? ―sondeó, algo preocupado por el pálido aspecto de la mujer.

Ella asintió quedamente. Tenía el gaznate reseco y aún respiraba con dificultad. Sobreponiéndose, se secó el sudor de la frente con la manga de la camisa.

―¿Dónde... dónde has dicho que está Anne?

―Se marchó por allí, hará unos diez minutos ―le informó señalando la dirección.

Sol intentó levantarse, pero el pinchazo del costado se hizo tangible de nuevo. Andrés le tendió una mano que no pudo rechazar; dudó de que pudiera levantarse sin ayuda: aún le temblaban las piernas y sentía un leve e incómodo cosquilleo en el pubis. Necesitaba una ducha fría y un trago.

―¿Pero por qué...? ¿Por qué se ha ido? ―preguntó molesta, acercando el licor a los labios.

―El catalán y mi hermanito desaparecieron.

―¿Cómo que desaparecieron? ¿Dónde...? ―Turbada se detuvo ante la sombra de una aguda corazonada―. Andrés, ¿sabes si hay cerca de aquí alguna pirámide de tus antepasados?

Andrés asintió, sin comprender qué tenía eso que ver con la desaparición de su hermano y el hombre.

―¿Por qué no me despertó Anne?

―Pues lo intentó, la llamó varias veces. Pero usted parecía estar disfrutando del sueño...

―Para una vez que tengo un sueño encantador y resulta que medio mundo es testigo de cómo me corro ―gruñó para sí misma, evidentemente abochornada.

―Además, dijo que usted tenía que descansar un poco más... ―añadió Andrés, fingiendo no haberla oído.

Mientras, la mujer recogió sus pertenencias. Junto al rifle encontró el zurrón de Toñito, donde guardaba las dosis de medicina. Dentro había varios potes de vidrio con la poción. Conmovida por el detalle del chaval, fue a buscarlo.

―¿Adónde va?

Sol lo asió por los hombros, obligándolo a mirarla de frente. En su mirada azabache vio que el sustrato de su alma lo conformaban la valentía, la pasión y la determinación. Supo que era el tipo de hombre capaz de dar la vida por lo que amaba.

―Andrés, voy a buscarlos. Si se encuentran con Hannigan estarán perdidos. ―El muchacho se apenó al escuchar el nombre de la yanqui. Viendo su desánimo, Sol apretó más los hombros del chico. Necesitaba su entereza, no su aflicción―. Tengo una misión importante para ti, Andrés: debes hacerte cargo de tu gente hasta que yo vuelva. ―El rostro del chico se iluminó―. ¿Te ves capaz de guiarlos hasta las cuevas?

―¡Pues claro! Conozco todos atajos para llegar a las cuevas ―exclamó complacido. Era la oportunidad perfecta para recuperar el respeto de sus paisanos.

―Estoy segura de que puedo confiar en ti.

El pecho del muchacho se hinchó orgulloso.

Mientras se alejaba, Sol oyó cómo Andrés se ponía manos a la obra, dando instrucciones a los que empezaban a despertar.

―¡Señorita! ―la llamó de pronto. El joven resplandecía―. Gracias.

La española le dedicó un gesto de ánimo. Estaba contenta: no se había equivocado.

31

―No puede ser que se hayan desvanecido ―masculló Laurie brincando del caballo―. Es imposible que no hayan dejado huellas.

―Es como si se los hubiese tragado el infierno, jefa.

―¡Pues iremos al infierno a buscarlos! ―mordió el aire como un cancerbero rabioso.

Se concentró, observando la tierra. Ni un rastro. Cerró los ojos para visualizar la noche, la luna iluminando la vereda, el poblado entero huyendo y una cuadrilla barriendo el rastro de los aldeanos. Por eso no había huellas. Las habían borrado.

A su juicio, solo existían dos alternativas: seguir hacia delante por la senda de tierra o atravesar la arboleda. Eso significaba dividir en dos su escuadrón. Si habían seguido recto, los encontrarían pronto; ellos eran más rápidos. Pero si se habían sumergido en el bosque, las posibilidades de encontrarlos se complicaban. Nada le aseguraba en qué punto se habían internado en la vegetación. Cuando encontraran ese punto de transición sería sencillo, ya que un grupo tan grande no podía ocultar el rastro en el bosque. Los restos de hojas y ramas segadas por los machetes, las ramas pisoteadas, el humo de alguna fogata... Eran señales que los delatarían.

Si a ella la persiguieran, no lo dudaría. La frondosa vegetación le permitiría descansar y cobijarse en la sombra de los árboles para evitar el riesgo de deshidratación que corrían bajo el sol diurno del sendero. Viajando con niños y ancianos era lo más sensato, aun siendo un terreno más accidentado. Sí, estaban en el bosque; pero ¿en qué punto habían decidido internarse?

―Which way? Which way? Which way? ―repitió como un mantra incansable, a punto de alcanzar niveles históricos de ira.

La impotencia era una sensación sumamente desagradable que no acostumbraba a formar parte de su reducido abanico de emociones. No iba a dejarse vencer; tenía herramientas, tenía suficientes soldados, tenía dos posibilidades.

―Formad dos patrullas. Una seguirá conmigo, la otra seguirá sendero arriba con los caballos. Si han huido por el camino daréis con ellos pronto. Rodeadlos y matadlos a todos, menos a la rubita y a Velasco, si sigue viva.

El destacamento partió como si el diablo pisara sus talones. Los demás esperaron instrucciones.

―Nosotros vamos a ir por aquí ―señaló la arboleda―. Avanzaremos en fila de a uno. Mantened una distancia entre vosotros equivalente a vuestros brazos en cruz. Quiero que observéis atentamente vuestro perímetro. Nos adentraremos los metros suficientes como para comprobar si han pasado por aquí. Si no encontramos nada, nos desplazaremos lateralmente y repetiremos la acción a la inversa. Cualquier detalle que veáis es crucial.

Los sicarios formaron como su líder había dispuesto, avanzando a su orden. Después de media hora de esfuerzo estéril, volvieron a formar recorriendo el mismo trayecto a la inversa.

La comandante se mostraba cada vez más irritada. Tenía el presentimiento de que se habían internado en la vegetación, pero la falta de pistas minaba su paciencia. Era una bomba de relojería ambulante.

Tras unas horas de resultados infructuosos, estaba a punto de abandonar esa táctica cuando Leónides gritó a lo lejos.

―¡Aquí! ¡Patrona! ¡Aquí!

La americana corrió hacia el punto donde le señalaba. En el suelo, junto a un árbol del camino, camuflado entre los hierbajos, resplandecía tímidamente un pequeño tarro de vidrio. Laurie lo recogió con un dramático aspaviento y olisqueó exageradamente. Era el nauseabundo aroma de algún exótico potingue que no alcanzaba a reconocer. Se lo tendió a Leónides.

―¿Lo identificas?

―Un linimento, un preparado indígena, contra el dolor, probablemente.

―Contra el dolor, ¿eh? Así que se confirma mi sospecha ―musitó pensativa―: La gran zorra está vivita y coleando... Voy a disfrutar con esto ―ensanchó su sonrisa desquiciada―. Te arrancaré la piel a tiras, luego mataré a toda esa gente y tú lo presenciarás. ¡Muchachos! Por aquí; mismo sistema de avance. Deben existir más pistas. Y las vamos a encontrar.

32

Hacía ya quince minutos que se había alejado del campamento. Sus zancadas eran largas y rápidas; ya debería estar a punto de alcanzar a la inglesa pero, por el momento, solo tenía su rastro, un rastro muy evidente, por cierto. Si ella fuera Hannigan, no le habría costado encontrarla.

Empezaba a sentirse desfallecida. Pese a que su sueño había sido de lo más reparador, el costado le retumbaba con cada paso que daba. La herida no se cerraba y le dolía a rabiar; tenía la impresión de que la bala continuaba con su mortífero recorrido, incrustándose cada vez más hondo, haciéndola sangrar con cada movimiento brusco. Apartar las enormes hojas de los árboles con el machete no la ayudaba precisamente. Las opciones que se le presentaban si no extirpaba pronto el casquillo no eran nada ventajosas: o se desangraba antes de que la herida empezara siquiera a cerrarse, o la bala, que estaba alojada entre dos costillas, se desprendía y avanzaba hasta perforar el pulmón. Fuera como fuere, estaba metida en un buen lío.

―¡Idiota! «No soy médico, ¿vale? Quítate tú la bala» ―maldijo parodiando a Anne―. Ya te daré medicina cuando salgamos de esta.

Muy a su pesar, su cuerpo traicionero se inclinaba a darle un tipo de terapias que nada tenían que ver con la medicina. Sin pretenderlo, evocó el aroma natural de Anne, las fosas nasales se le inundaron de nuevo y el sabor de los besos ficticios desbordaron sus papilas gustativas. Dios, ese ridículo sueño erótico la había dejado a punto de caramelo. Estaba magullada, huyendo de su peor pesadilla, con una bala en las costillas y con su preciado tesoro en manos de otra. ¿Cómo se suponía que podía pensar en sexo?

Era evidente que ese estado, próximo a la demencia, se lo provocaba algún agente externo, como la vomitiva pócima de Toñito. Desde que la tomaba se sentía vulnerable, especialmente sensitiva y, lo más extraño: sin necesidad de emborracharse. De alguna forma, el mejunje afectaba sus sentidos y su ansia, pero había sustituido el deseo de beber alcohol por el deseo de beberse a Anne.

Reflexionando sobre eso, buscó el mezcal que guardaba en la mochila. Cuando iba a dar un trago recordó que el chiquillo le había preparado más brebaje sanador. Suspiró con resignación: el linimento resultaría más beneficioso que el alcohol contra el suplicio continuo de sus costillas, así que guardó el mezcal sin probarlo y, en su lugar, apuró el contenido de uno de los frascos. Toñito se sentiría satisfecho si la viera, estimó con cariño.

Lo mataría. Desollaría a Pau cuando lo encontrase. ¿Cómo se le había ocurrido llevarse al crío? Era un inconsciente. La fantasía de antiguos tesoros lo había vuelto más tonto de lo que ya presumía ser. ¿A quién, en su sano juicio, se le habría pasado por la cabeza llevarse al chaval, con el peligro que corrían?

Un exiguo rumor de hojas detrás de ella la puso en guardia. Tensó el cuerpo, relegando los pensamientos a un segundo plano y centrándose exclusivamente en la presencia que aguardaba a su espalda.

Con movimientos extremadamente lentos, guardó el frasco vacío y empuñó el Winchester. Fingió seguir caminando de forma casual para despistar cuando, de súbito, volteó hacia el lugar de donde provenía el ruido. La brusquedad del giro le repercutió en el costado, pero no era momento de quejas; así que mordió el dolor y apuntó con el arma hacia un frondoso arbusto, cargando ruidosamente el rifle.

―Sal de ahí con las manos en alto si no quieres que te vuele la sesera ―ordenó amenazante.

En pocos segundos la orden fue obedecida. Lo primero que acertó a ver fue el lustre de una Sig Sauer. Lo siguiente fue a Anne saliendo de su escondite con las manos en alto y una expresión de desconcierto en su aniñado rostro.

Cuando estuvo frente a la española le espetó en la cara:

―¿Se puede saber qué haces aquí?

―Yo también me alegro de verte ―refunfuñó bajando el rifle.

―¿Por qué no estás con ellos? ¡Te necesitan!

―Andrés se encarga de todo. Creo que le irá bien para...

―¡Yo no te he llamado! ―bramó irritada.

―Y ahí es cuando yo te hago la pregunta del millón: ¿por qué no me despertaste?

―No tenía por qué. Toñito y Pau son cosa mía.

―Y tú eres cosa mía ―a juzgar por el desconcierto de la joven, había sonado demasiado efusiva, así que Sol se mordió la lengua antes de añadir―: Al menos mientras tengas en tu poder lo que es mío.

―Eso es lo único que te importa, ¿verdad? Tu maldito papelito en clave... ―dio un paso hacia ella con los puños cerrados, encarándose a la altura de la mujer que la observaba en silencio―. ¡A la mierda con él! ―sacó el rollo de papel de su pecho, lo arrugó asqueada y se lo lanzó a la cara―. ¡Ya puedes largarte de aquí! ¡Lárgate y déjanos a todos! ¡Estaremos mejor sin una maldita borracha!

Sol no se inmutó; la observó, abstraída en una contienda personal que mantenía contra la creciente violencia que amenazaba con abofetear a la preciosa muchacha. Porque estaba preciosa cuando se enfadaba. Un sabor dulzón se expandió por su boca: los dientes apretados herían las encías en ese saludable ejercicio de contención.

―Si fueras de mi estatura... ―la amenazó con el resquemor a punto de ganar la batalla.

Anne parpadeó perpleja. Hacía años que no escuchaba semejante amenaza, desde que dejó de pelearse con su hermano. No sabía si echarse a reír o pegarle.

―¿Qué? Si fuera de tu estatura, ¿qué me harías? ―se enfrentó a ella, azuzándola. Apenas dos dedos de distancia las separaban. Notó cómo la sangre le bullía. Una sonrisa irónica tembló al mirarla con un descaro que delataba sus ganas de bulla―. ¿Qué me harías? ¿Me matarías?

Lentamente, con desidia calculada, sin desviar la rasgada mirada de la chica, Sol se agachó para recoger la pelota de papel que había caído a sus pies. Cuando volvió a erguirse un terrible pinchazo le cortó el aliento. La caliente humedad de la sangre se deslizó por sus costillas una vez más. Anne vio la minúscula mueca de dolor mal disimulado, pero no le ofreció ayuda.

Una vez de pie, Sol lucía abatida. Sin mediar palabra, optó por la retirada. Era más importante encontrar a Pau y a su joven curandero antes de que fuese tarde para todos.

―¡Eh! ¡Tú! ―ladró Anne, airada―. ¡¿A dónde te crees que vas?! ¡Lárgate por donde has venido!

―No tengo tiempo de discutir, pecosa. Debo encontrar a tus amigos. Necesito más medicina.

―Claro, ¡la medicina! Ya decía yo que moverías el culo por nadie... ¡Siempre tiene que haber un interés! ¿No es cierto?

Sol no se volvió. Si lo hacía, correría hasta ella y le zurraría a gusto. Se estaba ganando una buena tunda.

―¡Eh! ¡Grandullona!

Encabritada todavía y despechada por la desafectada actitud de la española, la siguió. Necesitaba exorcizar los demonios que se la estaban comiendo; para variar, Sol era perfecta para descargarse. La alcanzó en pocas zancadas y la giró con brusquedad, agarrándola del brazo con tanta violencia que provocó su pérdida de equilibrio.

―¡Eh! ¡Te estoy hablando!

Cogida por sorpresa, Sol se tambaleó, a punto de caer al suelo. La herida abierta acabó de resentirse, no pudo evitar emitir un quejido de intenso dolor que le hizo ver chispas.

Espantada por su paroxismo, Anne se llevó las manos a la boca comprendiendo lo que había hecho. La morena se mordía el labio para no aullar, sujetándose el costado sangrante.

―Lo... lo siento. Dios mío, lo siento, ¡lo siento! ―lamentó, nerviosa, mientras intentaba ayudarla.

La respuesta de Sol fue inmediata: encolerizada, alzó el dorso de la mano dispuesta a golpearla. Estaba harta de contenerse, harta de niñerías y de insultos, harta de jugar al perro y el gato, harta de juicios y prejuicios.

En el último segundo, desistió.

La inglesa apretó los ojos y se quedó muy quieta, esperando el golpe que pensaba que se merecía. Se había dejado llevar por la vehemencia y había cruzado un umbral abominable. Hacer daño a sus semejantes no entraba en sus planes, ni siquiera si se trataba de la odiosa Sol Velasco.

Tras una agria espera, el golpe de su contrincante no llegó. El tembloroso brazo de la mujer seguía petrificado; Velasco rezumaba furia pero también reconoció en su semblante la confusión. Y algo más...

Durante unos eternos segundos, ninguna de las dos se movió un ápice. Solo sus respiraciones alteradas las envolvían; el latido de ambos corazones bombeando casi al unísono formó un improvisado dueto de percusión.

Anne se perdió en la profunda pena que asolaba la abatida mirada, una pena que no tenía palabras para ser expresada, un tormento superior a lo que había imaginado nunca, una soledad sin límites. Y ese algo más: miedo.

De repente, Sol bajó el brazo a toda velocidad. El impulso de la rubia fue cerrar los ojos de nuevo, creyendo que esta vez sí la abofetearía. Lo que sintió en su lugar fue la mano de la otra agarrándola por detrás del cuello y empujándola hacia ella hasta que sus labios se rozaron. Entonces la besó con ímpetu.

El lance arrastró a Anne que, sin darse cuenta, abrió su propia boca dejando paso a la ávida lengua de su némesis, y participó del delicioso beso que la estaba dejando sin resuello. Como si no fuera su dueña, sus manos rodearon la cintura de la mujer y la apretaron contra ella, reduciendo a cero la distancia que había entre las dos. Una desconocida sensación de plenitud la invadió, conmoviéndola.

Sol respondió al abrazo. Sus dedos, incapaces de permanecer quietos, abarcaron la espalda fibrada de la otra, acariciándola sin pensar. Aquello debía de ser un sueño. Otro.

Los recuerdos de Anne volaron hasta aquel día en el que la vio por primera vez; recordó sus ojos opacos que la aturdieron con solo mirarla, su lengua que había traspasado las barreras del decoro; la bala bailando en su boca al compás de la lengua áspera, con sabor a alcohol. Ahora no era áspera, sino dulce y suave y húmeda y firme y... Se enroscaba en la suya como si fuera un ente con vida propia, salvaje pero precisa en su destreza. Un gemido traidor se escapó de sus inflamados labios.

Con manos temblorosas en su repentina ansiedad, Sol siguió acariciando ese cuerpo, vibrante ante la inequívoca agitación de su amiga. La deseaba, más que a nada en el mundo la deseaba, allí y ahora. Su garganta reseca emitió una queja sorda.

Anne se separó apenas un centímetro, suficiente para mirarla a los ojos, esos ojos de los que, estaba segura, no podría huir aunque el mundo se hundiera en ese instante.

―Te duele, te he hecho daño ―susurró sofocada, sintiéndose culpable.

―Da igual... ―jadeó con urgencia, volviendo al banquete de su boca.

Anne se dejó guiar de nuevo por el impulso, saboreando a esa irreconocible Sol que se ofrecía a ella sin reservas, con sinceridad en sus actos, sin palabras que ensuciaran su chocante relación. Era tan diferente a lo que había experimentado con Laurie...

Notó cómo la morena la empujaba levemente, indicándole que se dejara llevar hasta el suelo. Sin duda buscaba una posición más cómoda en la que acabar su deleitosa disputa. Sin comprenderlo ella misma, se apartó, asustada, con la americana aún en la cabeza.

―¿Qué... qué estamos haciendo?

―Es bastante evidente...

La empujó hacia el suelo con delicadeza y la recostó sobre ella. El ligero y ansioso cuerpo de la rubia sobre el suyo era todo lo que necesitaba.

―¿Y Pau? ¿Y Toñito?

―Ahora iremos... Estarán bien ―susurró volviendo a su boca con una sed de siglos.

―¡No! ―exclamó apartándose―. No puedo...

Sol la estudió, perpleja. El cuerpo de Anne no la engañaba: deseaba que aquello sucediese tanto como ella.

―¿Qué pasa ahora? ¿Te acabas de dar cuenta de que no soy tu tipo? ―inquirió con sarcasmo.

―No es eso. Yo... no puedo hacerlo. Así no.

―Tranquila, pecosa. solo es un polvo rápido. No voy a engañarte como hizo la otra.

Anne se sintió herida por su desprecio. Aunque, siendo franca con ella misma, lo que más le dolió fue cierto miedo irracional a lo que la proximidad de Sol despertaba en su bajo vientre, a las intensas sensaciones que la abrumaban; a la vulnerabilidad que desarrollaba a medida que más la conocía.

―Tal vez es que yo no quiero esto ―declaró a la defensiva.

―Cualquiera lo diría, a juzgar por tus jadeos.

―Eso ha sido circunstancial.

―Pero verdad ―acentuó con el deseo desbordándose por los poros de su piel―. Anne, no discutamos, estoy cansada... ―Le besó el cuello con sensualidad―. Vivamos hoy, pecosa. Mañana podría no existir.

Esa frase le trajo a la memoria lo estúpida que había sido confiando en Laurie. No caería en el mismo error otra vez.

―Debemos encontrar a Toñito ―se excusó con sequedad.

―¿Se lo pusiste tan difícil a Hannigan?

Anne le arreó un sonado bofetón que no se esperaba. La española se quedó helada, tan sorprendida ante lo que acababa de ocurrir que no reaccionó. El tiempo parecía haberse detenido, salvo por la incipiente y rojiza marca de los dedos de su compañera, que iba perfilándose en la estoica fisonomía.

La muchacha acarició con delicadeza el semblante de Sol. Bajo la yema de los dedos sintió el calor concentrado del golpe. Esa mujer tenía el don de sacarla de sus casillas, de invocar un lado oscuro y brutal que nunca se permitió tener. Aunque, en los últimos tiempos, su yo interior se manifestaba como un polígono complejo y no todo era su responsabilidad.

―Lo siento. Yo...

Estaba harta de demostrar a todo el mundo lo fuerte que era. De pelear con quien no debía, de esa guerra sin cuartel. No había ido a México para eso. Las lágrimas la desbordaron. Esta vez no se reprimió, lo había hecho durante demasiado tiempo. Aún no había tenido la oportunidad de llorar por cuanto había pasado en los días anteriores, no había tenido un minuto para ella sola, para reconocer que aquella aventura le venía grande.

―Perdóname, lo siento de verdad... ―Su voz se quebró.

Sol se sintió turbada. La vio tan derrotada, tan frágil entre las convulsiones del llanto, que la abrazó. Rodeó como pudo el cuerpo hundido, intentando reconfortarla en su pecho. Quería que se sintiera segura, pese a que dudó de que ella fuera capaz de darle la calma que necesitaba.

―Tranquila, pecosa, me lo merecía ―acarició el dorado cabello para darle consuelo. Se sintió extraña al hacerlo―. Soy yo la que debe disculparse. Todo es culpa mía.

―No, no. Soy yo la culpable. Creí que podría con todo, creí que... ¡Oh, Dios! Que yo podría salvar a esta gente de... de... ¡No sé de qué! ¡Alguien tiene que salvarlos, pero de mí!

Sol sonrió enternecida, apartándola de su hombro. Tenía la nariz roja, los párpados hinchados y moqueaba. Era simplemente adorable.

―No me mires. ¡Debo tener un aspecto horrible! ―se quejó cubriéndose la cara.

La morena sacó de la mochila un fular que no dudó en ofrecerle. Cuando Anne acabó de limpiarse reparó en el pañuelo.

―¡Oh! Es... ¡Precioso! Y lo he estropeado ―lloriqueó más sin cohibirse.

―Ey, tranquila, lo lavaré y quedará como nuevo.

―No, ya no quedará bien nunca más... Mis lágrimas son corrosivas, te lo aseguro...

―No, no, no, eso no es verdad... ―la disuadió con suavidad―. Soy yo la corrosiva. Mira, por mi culpa estás con una crisis de histeria.

―¡No estoy histérica! Estoy desahogándome...

―Vale, vale, pero por mi culpa. He sido una bruta.

―Bueno, esa no es exactamente la palabra con la que yo te definiría... ―objetó, sonándose los mocos otra vez.

―Vale, pues he sido una borde. Una hija de puta borde y desagradable. ¿Sí?

Como si fuera una niña complacida, Anne cabeceó positivamente para luego estudiar con atención la cara abofeteada de su compañera, acariciándola con naturalidad.

―Te he hecho daño.

Sol se dejó llevar por el agradable cosquilleo que sentía, admirada de lo sencillo que resultaba bajar la guardia y disfrutar simplemente de un poco de humanidad.

―Te aseguro que me han pegado mucho más fuerte en la vida ―contestó insinuando que la bofetada le había dolido menos que las palabras.

Anne se esforzó por esbozar una sonrisa. De hecho, la situación le pareció tan hilarante que se echó a reír. Su compañera arqueó una ceja, pasmada, pero pronto se dejó contagiar por el repentino rapto de risa y rió también, descargando la tensión del momento.

Observaron el cielo. Hacía un par de horas que había amanecido, así que sería mejor que dejaran aparcado lo que había pasado entre ellas. Tenían otras prioridades. En cuanto Sol hizo el ademán de ponerse en pie, la inglesa vio la sangre sobre la hierba. Preocupada, le apartó el abrigo: tenía la camisa empapada.

―¡Estás perdiendo mucha sangre!

―No, no es tanta como parece... Si nos damos prisa, podré cambiarme los vendajes y lavarme un poco. Vamos, ayúdame a levantarme, por favor. ―Le tendió el brazo.

Un grato calor invadió por dentro a Anne: era la primera vez que le pedía ayuda; algo estaba cambiando en su relación, lo que le gustaba tanto como la espantaba. Tiró de ella con cuidado, no quería causarle más daño.

Cuando Sol se levantó, se quedó de pie frente a ella. Aunque todavía tenía congestionados los ojos, estaba bonita; era como el día despejado después de la tormenta.

Sus manos permanecieron unidas; ahora que por fin habían roto el hielo, les costaba deshacer el contacto físico. Anne se dio cuenta de ello y se ruborizó. Disimulando su apuro, le preguntó con desenfado:

―¿Esto es una tregua?

Sol tardó unos segundos en responder, fingiendo que se lo pensaba.

―No sé... Es muy divertido meterse contigo, pecosa. ―La inglesa frunció el ceño y la soltó. Iba a decir un improperio cuando la otra mujer se echó a reír otra vez―. ¡Oye! Es una broma. ¿Y tu sentido del humor?

La rubia torció la boca antes de contestar.

―Creo que lo perdí el día que te conocí... ―concluyó marchándose casi al trote.

Sol permaneció estática durante unos segundos con una estúpida sonrisa adornándole la cara. En otras circunstancias y en otro lugar, hubiera llegado a sentir algo por esa chica. O tal vez ya lo sentía, sopesó con desazón: enamorarse era un lujo que no podía permitirse. Era demasiado tarde para sentir nada por nadie.

―¿Vienes, Sol?

Asintió, alcanzándola en un par de zancadas, aún con la sonrisa enganchada.

Un rastro de pequeñas gotitas de sangre delataba su trayecto sin que hubiera reparado en ello.

33

Por fin llegaron a un claro donde parecía haber acampado un extenso grupo de personas. Las hojas del suelo estaban aplastadas y había ramas partidas por doquier.

―Sois mías, babies... ―ronroneó Laurie, feliz por primera vez en muchos días―. Qué sorpresa os vais a llevar cuando me veáis caer sobre vosotras como la misma muerte.

―¡Jefa! ¡Jefa! ―Manuel la reclamó desde otra parte del bosque.

―¿Qué pasa ahora?

El mercenario le tendió una hoja de árbol. Laurie se lo quitó de las manos con vehemencia. Unas gotitas de sangre seca salpicaban el verdor de la hoja.

―Podría ser cualquier cosa ―declaró ella, desconfiada.

―Sé lo que no es: clorofila, desde luego, no.

―Te has vuelto muy gracioso.

Manuel hundió los hombros automáticamente, esperando recibir el azote de esa hermosa bestia, pero su amigo Leónides llegó por detrás con otra hoja, dispuesto a echarle una mano. Manuel, al contrario que Leónides, era un grandullón sin picardía y le resultaba fácil meter la pata con la jefa.

―Jefa, he encontrado más en aquella dirección.

―Alguien se ha vuelto muy descuidada... ―razonó, pensando en Velasco. Aquello ratificaba que seguía viva. De repente, tornó su actitud precavida. En su voz se adivinaba un hálito de desorientación. A Manuel le pareció una niña confusa y desconfiada que necesitaba una mano que la guiase―. ¿Y si es una trampa para desviarnos del camino? Quizás tratan de hacernos creer que se han dividido. Han podido soltar a un animal herido en esa dirección para que deje un rastro falso; daríamos vueltas en vano.

―No es por contradecirte, jefa ―se arriesgó Leónides―, pero los animales no utilizan machetes para abrirse paso entra la vegetación ―le mostró las ramas segadas que corroboraban lo que decía.

La americana sonrió sin humor. A una depredadora como ella no se le podía pasar por alto ese detalle.

―OK, un buen caudillo es aquel que se rodea de profesionales capaces ―acarició el rudo mentón de Leónides, que sintió cómo su latido se detenía―. Let’s go! Se acabó el descansar. Atentos todos: hay un rastro de sangre a seguir.

34

Estaban a punto de llegar a la pirámide zapoteca, la podía ver entre el follaje. De no haber sido por Toñito, ya estaría allí, se lamentó Pau. El niño dormitaba sobre su espalda, prefería llevarlo a cuestas porque caminando le retrasaba más.

Aún no entendía cómo no había advertido que el chiquillo lo estaba siguiendo hasta que, agotado por correr detrás de sus zancadas de adulto, le había llamado la atención para que no fuera tan rápido. Se había enfadado muchísimo con él; si no hubiera llevado tanto camino recorrido, habría vuelto al campamento con el crío, pero entonces ya no hubiera podido escabullirse del resto, al menos sin dar explicaciones. Y estaba demasiado cerca de su meta como para desdeñar la oportunidad.

Se encontraba a un paso de descubrir el eslabón perdido de un pueblo que fue grande: el Templo del Sol, que durante siglos había pasado desapercibido para otros investigadores, quizás porque la Zona Arqueológica de Monte Albán acaparaba la atención y concentraba los esfuerzos de sus colegas de profesión.

La pirámide ni tan siquiera se mencionaba explícitamente en ninguno de los textos oficiales. De hecho, él mismo no había empezado a interesarse hasta que, fortuitamente, halló una serie de leyendas y datos que contrastó. Ató cabos con bastante fortuna gracias a un viaje que realizó años antes como miembro de una expedición universitaria. No era de extrañar que la existencia del templo no fuera más que un mito, si ni siquiera las gentes de la zona le daban importancia.

Pensando esto, apartó la última rama que lo separaba de la globalidad de la pirámide y esta se mostró ante él en toda su magnificencia.

Se trataba de una impecable construcción de nueve niveles, similar a las edificaciones aztecas: escalonada, de cumbre chata, con un adosado rectangular de menor dimensión en la parte delantera. Comparado con el estado de conservación de otras arquitecturas, donde en muchos casos solo subsistía la base, el estado de esta era inmejorable, salvo por la cantidad de trepadoras que la camuflaban entre la densa vegetación. Ahora faltaba saber cómo se encontraba el interior, si es que era accesible.

Desgraciadamente, no había contado con la situación actual: un niño a cuestas y una loca homicida persiguiéndolos... Su mejor cualidad, la sensatez, le instigaba a regresar. Ya conocía la ubicación de la pirámide; cuando el peligro cesara, volvería. Pero una fuerza irrefrenable lo empujaba a intentarlo; no quería marcharse de allí sin, al menos, echar una ojeada rápida que le ayudara a planificar una futura expedición en condiciones.

Llevaba años investigando, familiarizándose con las culturas mesoamericanas. Conocía la lógica y las costumbres de los antiguos nativos, al menos todo cuanto se había descubierto hasta la fecha. En teoría, el tesoro se encontraría en el subsuelo, custodiado en la cámara funeraria del sacerdote de la pirámide. Lo complicado sería llegar hasta allí, porque los zapotecas, igual que los egipcios, utilizaban arquitecturas laberínticas, corredores enmarañados y plagados de trampas mortales que lo imposibilitaban.

Se plantó delante de la entrada, con el latido tan alterado que lo notaba en la garganta. Sobre el portillo reconoció una losa con una inscripción esculpida, similar a la que ostentaba la entrada de la Ciudad Ceremonial del Monte Albán. Los códices[ix] de la inscripción hablaban de hermosos gigantes, los binnigulaza[x], que descendieron de las nubes en forma de quetzales, pájaros muy apreciados con plumaje multicolor.

Pau vibraba de pura emoción. Solo el hecho de estar frente a lo que se creía una leyenda era un gran logro: la Puerta del Sol, una discreta construcción enterrada entre los árboles y la memoria perdida de una civilización tan rica como misteriosa. Si lo que rezaban las leyendas era cierto, posiblemente estaba frente la puerta que desvelaría los secretos de ese pasado perdido. Se trataba de un descubrimiento de valor incalculable: una joya arqueológica dotada de una fuente de riqueza excepcional, a lo que tenía que sumarse la connotación mágica, tan común en las civilizaciones antiguas, el punto esotérico que tantas asperezas levantaba y tantos detractores alimentaba; rezaba la leyenda que la Puerta del Sol era la entrada por la que el astro rey descendería a la tierra para reencarnarse en hombre, una historia con semejanzas a las religiones judía y cristiana. Pero lo que los estudios científicos convencionales omitían era que los llamados «Hijos del Sol», los binnigulaza, eran más conocidos en la actualidad como seres extraterrestres.

Todo encajaba, ya que los zapotecas, se llamaban a sí mismos be’nezaa, que significaba «pueblo de las nubes», ¿y quién mejor que un pueblo que creía haber nacido de las nubes para ser los verdaderos descendientes de los Hijos del Sol?

Suspiró, entusiasmado por las posibilidades que se abrían ante sí: estaba a punto de traspasar las barreras de la Historia para convertirse en parte de ella.

Rebosante de emoción, rememoró la famosa frase de Armstrong al pisar la luna: «Este es un pequeño paso para un hombre, y un gran salto para la Humanidad». Y así, paso a paso, avanzó apartando las numerosas lianas que velaban lo que debía de ser el acceso principal.

Con inconcebible facilidad se encontró dentro de lo que parecía un atrio. Los restos podridos de lo que pudo ser un portón macizo yacían pulverizados en el suelo, mezclados con la maleza y pedruscos. Ironías de la vida, el Templo del Sol había permanecido accesible a lo largo de los siglos, antaño ofreciendo protección a las almas en busca de consuelo; ahora, su esplendoroso pasado a cualquiera que quisiera adentrarse en sus secretos.

Cavilando sobre ello, atravesó el portal. En el fondo se distinguía un pórtico recubierto por la vegetación. Avanzó hasta una sala que, a juzgar por el eco de sus pasos, debía ser enorme. Un único foco de luz natural entraba por el hueco de la puerta, y otros tantos rayos de sol se colaban desordenados por pequeñas fisuras en las paredes y el techo. Gracias a esos haces de luz puntual, el lugar quedaba en una penumbra que le permitía moverse sin tropezar con posibles obstáculos. Observó que los rayos actuaban como pequeñas linternas dirigidas estratégicamente hacia determinadas zonas, aunque aquello no dejaba de ser un capricho que el tiempo y los movimientos de tierra habían provocado. De no haber sido una regia construcción, haría años que el edificio sería escombros.

Le llevó unos segundos acostumbrarse a la escasa luz que reinaba. Cuando lo hizo, corroboró que se encontraba en una especie de oratorio, donde era probable que se reunieran los fieles que adoraban al dios Tlatlauhaqui, a quien ofrecían los sacrificios. Al fondo se distinguía un altar, elevado sobre unas gradas de pocos peldaños.

Con sumo cuidado depositó a Toñito en el suelo, en un rincón. El crío se revolvió molesto por el cambio, pero siguió durmiendo. Lo cubrió con su chaqueta después de buscar la linterna que había cogido de la choza de Anne.

Prendió el interruptor de la linterna, pero esta permaneció ciega. Pau la golpeó contra la mano y volvió a intentarlo.

―Oh, no, Déu meu! Vamos, no puedes hacerme esto ―rogó, recolocando las pilas por si era un mal contacto―. Va, va... El descobriment de la meva vida i no tinc piles de recanvi! ―lloriqueó sin creer semejante desatino.

Desesperado, rebuscó cerillas en los bolsillos de su pantalón. Recordaba haberlas guardado la última noche que pasó a la intemperie con Sol. De eso hacía apenas unos días; aun así tenía la impresión de que habían pasado meses. Rezó por no haberlas perdido con tanto ajetreo. Cuando rozó los bordes rectangulares de la cajita, suspiró satisfecho; ahora solo tenía que encontrar algo con lo que improvisar una tea.

Buscó a tientas sin éxito. Las ramas de árboles y las lianas eran demasiado verdes como para arder y, al contrario que en otras ruinas arqueológicas, en las paredes no existían indicios ni de candiles, ni de fanales, ni de porta antorchas. ¿Con qué alumbraban las estancias los habitantes del Templo del Sol?

No había más remedio: si quería llegar hasta el altar debería aventurarse sorteando las sombras que se cernían como una silenciosa advertencia que lo invitaba a quedarse quieto. Hasta el momento había sido extremadamente fácil acceder. La ausencia de barreras era como una inocente invitación al cándido aventurero; pero no debía olvidar que los zapotecas guardaban tesoros en los templos y poblaban de obstáculos mortíferos el camino de los audaces.

Así que se pegó a la pared y avanzó con cautela. De tanto en tanto, encendía una cerilla que le ayudara a paliar la agobiante sensación de congoja, brindándole escasos segundos de luz y seguridad.

A medida que avanzaba, fue haciéndose una idea de las verdaderas dimensiones de la recámara. El techo no debía medir más de diez metros de altura; lo que por fuera del edificio era un techo plano, allí dentro se erigía abovedado y sembrado de miles de hendiduras que formaban una especie de rústico planetarium extinto.

Con cuidado de no pisar algo peligroso, como un nido de serpientes, siguió avanzando con prudencia. Sus dilatadas pupilas absorbían cuanto podían de la insuficiente luz, que provocaba dramáticas aunque efímeras sombras cuando la cerilla se consumía.

En la piedra de la pared se insinuaban frescos ricos en colorido que narraban quién sabe qué historias. Serpenteando las pinturas, minúsculos agujeros de apenas dos centímetros de diámetro, perfectamente cilíndricos, se extendían por toda la superficie; era como si alguien hubiera perforado la pared con un taladro sin ton ni son. Encendió una cerilla, alumbró la pared y metió el dedo índice dentro de uno de los orificios. Una pegajosa tela de araña lo abrazó. Sacó el dedo temiendo que una araña le picara. Una corriente de aire bufó por el agujero, apagando la llama, lo que le hizo suponer dos cosas: que era bastante profundo y que había algo al otro lado del muro. Se abrieron nuevos interrogantes sobre la siniestra utilidad de los cientos, quizás miles, de orificios.

Salvando algún que otro obstáculo, piedras caídas y vegetales no identificados, por fin llegó a la base del altar, ornamentada por chalchiuites que la rodeaban. Subió los cinco, seis... Siete peldaños; sí, eran siete, un número sagrado y mágico para multitud de culturas.

Una vez en el altar, lo primero que se le ocurrió fue palpar la pared que había detrás para comprobar si existía alguna abertura para acceder a la pirámide a la que estaba adosada la recámara. Encontró lo que podía ser el contorno de una puerta de piedra enorme, imposible de mover empujándola. Debía existir algún sistema de engranaje para abrirla. Encendió una cerilla. Nada. Solo un grabado esculpido en el centro, lleno de polvo y telas de araña: el piye, el calendario ritual zapoteca, con ocho agujeros predichos que los sacerdotes colanijes interpretaban.

―¡Auch! ―se quejó, tirando la cerilla con la que se había quemado los dedos. Encendió otra y siguió estudiando el grabado de las estelas que acompañaban el piye, en las que se narraba la leyenda de «la mujer de la noche».

En medio de la leyenda, envuelto de varios anillos formados por pictogramas, el rostro enfadado de Tlatlauhaqui, el dios del sol zapoteca. Era curioso porque las representaciones que hasta entonces había visto del dios, siempre habían sido de cuerpo entero, sentado sobre su trono, con una cabeza colgando de su mano izquierda, mientras que con la derecha sujetaba un cetro.

La siguiente pieza de observación fue el altar circular, una plataforma de piedra de varias toneladas, que recordaba a los temalácatl, los altares de sacrificios gladiatorios. Con argollas en los cuatro puntos cardinales, presuntamente para sujetar a los sujetos sacrificados, estaba surcado por hendiduras de unos tres centímetros de ancho y dos de profundidad que se asemejaban a una red de carreteras conectadas entre sí. Estas líneas esculpidas sobre la piedra debían de servir para canalizar la sangre de los sacrificios hasta los extremos, donde el líquido sagrado caía por las perforaciones que la coronaban. Era de suponer que en el suelo se disponían sendas vasijas que recogían la sangre.

Se agachó y encendió otra cerilla para verificarlo: con extrañeza constató que otra red de canales simétricos desembocaban en un conjunto de reducidos orificios, que recordaban a un sumidero de agua, de sangre en este caso.

Frunció el ceño, confuso: aquello parecía un sistema de evacuación y limpieza... No había oído hablar de nada similar en ninguna otra civilización. La sangre de los sacrificios era un símbolo purificador, una ofrenda utilizada para beber y alcanzar estados alterados de conciencia; también para pintar la imagen del dios e invocarlo o, incluso, para alimentar a los elegidos. Desperdiciar el sagrado líquido vital dejándolo fluir hasta un desagüe era un contrasentido respecto a lo que se conocía de los aztecas, mayas o incas, todas ellas culturas con dioses sanguinarios.

Por lo tanto, ¿para qué hacían sacrificios de sangre, si no la utilizaban? ¿Dónde iba a parar? ¿Existiría bajo el altar algún medio de almacenaje?

Aparcó las especulaciones y los interrogantes sin respuesta cuando unas piedras cilíndricas, de apenas un palmo de longitud que formaban una hilera bajo el ara, despertaron su curiosidad. Le recordaban a los pedales de los órganos de las iglesias; no obstante, dudaba de que sonase algún acorde si pisaba uno de los cilindros. De todos modos, intrigado, empujó el que tenía más cerca. Cientos de silbidos cruzaron el aire y, segundos después, oyó el ruido sordo de montones de cosas cayendo al suelo.

Con el corazón en vilo, descendió la grada. Tropezó con varios de los objetos silbantes. Al recoger uno del suelo descubrió de qué se trataba: flechas. Miles de flechas que habían salido de los minúsculos y enigmáticos orificios que poblaban las paredes. «Para eso servían», concluyó Pau limpiándose el sudor frío que le sobrevino al comprender lo que podía haber pasado si Toñito se hubiera despertado en aquel momento.

Animado, volvió junto a los pedales. Le quedaban unos cuantos por mover y sospechaba que uno de ellos abriría el portón que se alzaba tras él, si es que era la entrada a la pirámide. Estaba embebido por el descubrimiento, cuando decidió arriesgarse, aún a sabiendas de que podía poner en marcha el mecanismo de otra trampa. «Si los sabios del mundo no se hubieran arriesgado, el hombre seguiría viviendo en las cavernas», argumentó justificándose. Sudoroso, contempló la fila de pedales. Todos eran iguales, ninguna inscripción ni marca que le diera una pista de por dónde empezar.

Cerró los ojos, cruzó los dedos y, sin pensárselo dos veces, descargó un impetuoso golpe contra otro de los pedales. Este cedió con un quejido ronco mientras se hundía en el suelo.

―Oh! Vaja, no passa res... ―suspiró decepcionado.

Un rugido espeluznante retumbó en el lugar. Las paredes se sacudieron, el techo tembló, polvo y piedras empezaron a caer de todas partes. Fue como si un titán largamente enterrado se desperezara después de una larga siesta.

―Merda! L’he feta bona! ―gritó protegiéndose la cabeza con los brazos.

Un murmullo familiar lo llamó desde la otra punta de la sala. Era Toñito, que lo buscaba asustado.

―¡Pau! ¡Pau! ―Estaba de pie, junto a la entrada, con los ojos abiertos como platos. No entendía lo que estaba pasando ni qué era aquel ruido ensordecedor. ¿Acaso se estaba hundiendo el mundo?

―¡No te muevas, Toñito! ¡Es peligroso!

Una piedra se desprendió de la cornisa de la entrada, dirigiéndose directamente hacia el chiquillo. Al hombre apenas le dio tiempo de gritar:

―¡Apártate de ahí, Toñito! ¡Apártate!

El niño miró hacia arriba y la vio caer hacia él en cámara lenta. Si hubiera tenido un resorte en los pies habría saltado, pero el terror le clavó al suelo como si fuera un poste. De pronto, el golpe de otra enorme piedra lo lanzó hacia atrás y cubrió la totalidad de su pequeño cuerpo.

Evocó a su abuelo. Quizás dentro de poco rato volvería a verlo, se dijo temblando. Una placentera calidez se extendió por su corazón y relajó sus músculos. El ensordecedor ruido que había invadido el templo cesó tan de repente como había empezado. Solo el eco agonizante se resistía a desaparecer; aunque, poco a poco, también se extinguió en la nada.

Sin atreverse a abrir los ojos, por si había muerto y no le gustaba el lugar a donde su alma había volado, aguardó muy quieto, advirtiendo que, salvo la dificultad para respirar a causa de la enorme roca que aplastaba su estómago, el cuerpo no le dolía.

―¿Estás bien? ―le preguntó con dulzura la roca que estaba sobre él.

La voz le resultó familiar, así que se animó a abrir los párpados y se encontró con el mar cálido de su protectora.

―¡Sol! ―acertó a decir, creyendo que ella también estaba muerta. Entonces oteó a su alrededor. Seguía en el santuario, aunque su siniestro aspecto había cambiado considerablemente―. ¡Qué bueno que viniste! ―cuando se dio cuenta del tuteo, se puso colorado.

A ella no pareció importarle. Su preocupación era localizar posibles heridas, pero el crío se encontraba perfectamente. Para variar, había llegado justo a tiempo.

Anne se arrodilló junto a él.

―¡Tú también viniste a buscarnos! ―exclamó entusiasmado.

―No iba a dejar que te marcharas con el cabeza de chorlito de Pau ―contestó regalándole una genuina sonrisa que dulcificó sus facciones.

Una fascinada Sol bebió de la luz que desprendió el rostro aniñado de su amiga. Aquel extraño lugar le otorgaba un aura mágica y hermosa cuya visión se le hacía difícil de soportar sin sentirse mísera.

Con sumo cuidado, la española se puso en pie, evitando que la joven se diera cuenta de cuánto le dolía el costado, afectado por la caída en plancha sobre Toñito. Había sido cuestión de segundos. Cuando lo vio en peligro, no le dio tiempo ni de pensar, simplemente actuó. Estaba entrenada para ello y, aunque ahora rabiase de dolor, dio gracias al cielo por ver intacta esa cara de pilluelo que la había conquistado.

Cogió el zurrón donde guardaba la medicina, necesitaba tomar un poco. Cuando metió la mano para agarrar uno de los botes, se pinchó con algo.

―¡Mierda! No puedo ser tan gafe ―escupió sospechando lo peor: mil pedazos de cristal mezclado con el potingue verdinegro era lo único que quedaba del medicamento.

Desalentada, buscó el mezcal en la mochila cruzando los dedos porque no se hubiera roto también. Había tenido suerte, quedaba un generoso trago que se bebió sin apenas respirar. Necesitaba sedarse aunque fuera a base de alcohol. Luego se secó el incipiente sudor que perlaba su palidez, debatiéndose por mantenerse entera. Dudaba de que pudiese aguantar mucho más.

De reojo, Anne observó decepcionada su inexistente fuerza de voluntad cuando se trataba de alcohol.

―No te preocupes por ella, señorita. Lo superará. La medicina de mi abuelo le hará cambiar ―aseguró el chiquillo, en su mirada agazapada una sabiduría sin edad.

Anne deseó contagiarse con esa ingenua esperanza pero, desgraciadamente, Sol tenía un problema con el alcohol, y eso no era fácil de superar.

Para ahuyentar su latente malestar, Sol focalizó la irritación que martilleaba sus sienes hacia el culpable de que se encontraran en esa estrambótica situación. Pau seguía petrificado a unos metros de distancia. La morena fue hacia él, casi saltando sobre las piedras caídas. El polvo flotaba alrededor, confiriendo al lugar una atmósfera de ensueño.

―¿Se puede saber qué coño te crees que haces? ¿Ahora también eres secuestrador de niños, además de idiota?

El arqueólogo no reaccionó. La palabra que podría resumir su estado era ‘catatónico’. Sol creyó que tal vez le había dado un síncope o algo peor. Su habitual cara de lelo no era nada comparada con la actual. Onduló la mano ante sus ojos saltones, pero Pau siguió hechizado contemplando la drástica aunque magnífica mutación de la recámara.

Ella había llegado después del derrumbe, por eso no sabía que, minutos antes, el oratorio estaba sumergido en una fangosa oscuridad. Con la lluvia de piedras, el planetarium abovedado se había descubierto como una inmensa lámpara natural por la que los rayos del sol se filtraban, alumbrando la totalidad del recinto. Los haces de luz se entrecruzaban formando cortinas incorpóreas, columnas de luz que conferían al habitáculo un viso mágico. Sobre el altar de obsidiana, cientos de rayos aterrizaban emitiendo una luz difusa que revelaba multitud de representaciones pictóricas polícromas en las paredes de roca caliza. El arqueólogo sumergió la mano en la intensa luz de los haces como si se tratase de un chorro de agua. Era tan potente el calor que desprendían que se quemaría si la mantenía allí más tiempo del necesario.

―¿Qué demonio te ocurre? ―preguntó Sol, aburrida de su pasmo.

―¡Eso! ¿Qué porras te pasa? ¿Cómo se te ha ocurrido llevarte a Toñito? ―espetó Anne, visiblemente indignada.

―No, señorita Ana, yo seguí a Pau sin que lo supiera ―rebatió el niño―. El abuelito me dijo que tenía que seguir a mi corazón, y mi corazón me pidió que siguiera a Pau.

―¿Es eso cierto? ―inquirió, arrodillándose frente a él.

Taciturno, el crío admitió su culpa. Sabía que las había preocupado innecesariamente, pero seguir a Pau era parte de su misión. Todo estaba escrito. El anciano se lo había revelado poco antes de morir.

―Bien, ¿y ahora qué hacemos? ―preguntó Anne, cediendo ante la seguridad del pequeño―. ¿Volvemos con tu familia?

―Yo me quedo, chicas ―intervino Pau―. Me ha costado mucho llegar hasta aquí como para...

―¿Qué pasa contigo? Tu lugar está con nosotras, con la aldea.

El catalán, avergonzado, rehuyó su intensa mirada. Había llegado la hora de la verdad. Sol lo vio tragar saliva con dificultad y lo socorrió. No quería retrasarse con discusiones inútiles que solo darían ventaja a sus perseguidores.

―Mejor será que nosotras volvamos con el niño. Por el camino te contaré una larga historia, pecosa.

No entendía lo que estaba pasando ni de qué secreto era portadora Sol, pero no le gustó el semblante de su amigo. Le había ocultado algo de gravedad y exigía una confesión.

―Quiero que me lo explique él. Ahora ―se encaró al arqueólogo.

Incapaz de mantener durante más tiempo la farsa, el hombre le mostró su preciada piedra cilíndrica. Ella la cogió sin comprender.

―He venido a México por esto ―admitió―. Lo siento, Mary Anne, te he mentido. Os mentí a todos.

La joven no dio crédito. En escasos segundos, Pau se convirtió en un desconocido. Su amigo, su compañero de ideales, era, en realidad, otro buscador de fortuna.

―¿Pero es que solo las ratas vienen a este país? ―exclamó irritada, tirando el cilindro―. ¿Es que nadie tiene decencia? ¿Tenéis que venir a saquear a esta pobre gente?

―No, Mary Anne, no es lo que piensas... ―se defendió dando un paso hacia ella.

―Eres peor que Velasco.

Las palabras punzantes provocaron resquemor en Sol.

―Al menos ella no ha ocultado nunca quién es ni lo que persigue ―concluyó Anne, la sangre hirviendo en sus mejillas.

―Mary Anne, por favor...

―¡No me toques! Has jugado conmigo ―retrocedió un paso, zafándose iracunda―. Me hiciste creer que...

―Pero, Mary... ―se acercó más.

―¡Que no te acerques a mí, mentiroso! ―Otro paso hacia atrás y notó algo hundirse bajo su pie. Anne perdió pie.

Antes de que se cayera, Sol la cogió. Sus miradas se cruzaron, verde intenso sobre azul desfallecido. La inglesa se asustó por el mal aspecto que lucía su amiga. Iba a preguntarle sobre su estado cuando la pared de detrás del altar se movió, con un estrépito de rocas que rozaban las unas contra las otras, como si un mecanismo oxidado cobrase vida después de siglos. La inmensa losa que el arqueólogo creía que era la entrada al corazón de la pirámide se movió, dejando al descubierto un umbral secreto.

Todos se quedaron boquiabiertos ante el descubrimiento.

―Has encontrado el resorte correcto... ―susurró él, sin aliento, escudriñando con emoción la insoldable oscuridad que se extendía ante ellos.

Sintió rencor hacia él. Lo único que le importaba eran los tesoros perdidos, como a Sol su mina de oro, como a Laurie el poder... Estaba rodeada de una pandilla de tarados egoístas que lo pasaban en grande pitorreándose de ella.

―Vaya, después de todo he colaborado contigo, Pau. Tómalo como un regalo, en honor a nuestra amistad ―entonó con sarcasmo yendo hacia la salida―. ¿Nos vamos ya?

―Mary Anne, no te pongas así... Escucha. ¡No te vayas!

Sol se encogió de hombros, cogió a Toñito de la mano y, con cuidado, siguió los pasos de la joven escaleras abajo. Era hora de regresar.

―¡Vuelve, Mary Anne! No me dejes así... ―El eco resonó como el llanto de una plañidera difícil de desoír.

―No quiero saber nada de traidores como tú. Ya he tenido bastante.

―Mary, ¡déjame explicarte! ―intentó disuadirla.

―¡Basta ya! Solo un milagro me haría volver.

―¿Te parezco yo suficiente milagro, darling? ―El rabioso acento americano surgió de la nada.

En unos segundos, la voz tomó forma y apareció a escasa distancia de ella, con su eterna sonrisa de dentífrico más macabra que nunca, y rodeada de un montón de matones.

Sol apuntó con el rifle al pelotón recién llegado mientras hacía un rápido recuento mental. «Demasiados hasta para mí...», razonó escupiendo entre dientes un sonado «...mierda. Desde luego, Dios, querida: mira que te gusta apretar...», se dijo en un diálogo interno con Dios al tiempo que empujaba al crío hacia la grada para que fuera con Pau. Si este reaccionaba, tendrían una oportunidad huyendo por el umbral recién descubierto.

―Pero ¿y la señorita Ana? ―sondeó el niño.

―Yo me encargo de ella.

―¿Podrás?

Mintió al asegurar que sí. No sabía siquiera si podría empuñar el rifle durante mucho tiempo, ni tenía idea de lo que podía hacer en esa complicada situación; pero supuso que ya se le ocurriría algo sobre la marcha. Al fin y al cabo, siempre se había jactado de tener muchas habilidades.

El niño se tocó la cabeza haciendo cuernos con los dedos. Aunque su naturaleza infantil le invitaba a quedarse para combatir a los malos junto a Sol, una voz interior le instó a correr escaleras arriba con la rara impresión de que tras el altar encontrarían la salvación. Escondido junto a Pau, vio a la odiosa yanqui utilizar a su señorita Ana como escudo humano. No le había gustado nunca esa señora y, desde luego, seguía sin parecerse a su amiga.

―Darling! Veo que sigues viva. Acércate, desde aquí no te veo buen color...

Sol cargó el arma. El eco del ‘clic’ resonó con sequedad.

―Anne, ven aquí, deprisa ―le ordenó a la joven, que permanecía estática a pocos metros, en medio de la línea de fuego.

La inglesa empezó a caminar hacia atrás sin dejar de estudiar a Laurie que, ahora más que nunca, le parecía una serpiente.

―Come on, baby! ¿Por qué me miras así? Después de lo bien que lo pasamos juntas... ―siseó Laurie.

Anne sintió un puñal hundirse en su pecho. Pensar que había estado con ella le provocaba náuseas.

Sol mantenía a tiro a la americana; pero esta, consciente de su certera puntería, no dejaba de pasearse de un lado a otro, provocando que Anne se interfiriese entre el cañón del rifle y la cabeza de la rubia oxigenada.

―Camina en zigzag, Anne ―le aconsejó, notando cómo el peso del rifle aumentaba de un modo drástico cada segundo que pasaba. Era cuestión de tiempo que se le cayera de las manos, y con ello se esfumara su oportunidad―. Vigila estar siempre en el lado contrario de Hannigan. Te está utilizando como coraza.

―¡Velasco! Si quisiera, tu amiguita ya estaría muerta.

―Tú también ―proclamó con contundencia.

―¿Crees que quiero matarla? ¿Sin que sufra ni un poquito? ¿Es que no me conoces, darling?

La piel de Anne se erizó al escuchar la crueldad en el creciente acento americano. Aceleró más el paso para llegar junto a Sol, pero tropezó con un pedrusco y perdió el equilibrio. Los sicarios avanzaron un paso.

―Quietos, perritos, o me cargo a vuestra ama.

―¿Y cuánto crees que durarías, estúpida? No tardarías nada en reunirte conmigo en el infierno.

―Sí, pero tú llegarías antes que yo, puta ―fue su tajante respuesta.

Laurie reculó, escondiéndose detrás de dos de sus hombres favoritos, Manuel y Leónides, mientras los demás seguían avanzando. Sin contenerse más, Anne corrió hacia Sol, que la esperaba al pie del altar.

Los mercenarios encañonaron con sus armas a las dos chicas. Tenían órdenes expresas de no disparar a matar, así que se centraron en las piernas. Cojas no irían muy lejos.

―Sube; ve con Pau y el niño. Marchaos por el túnel. Yo te cubro.

―No.

―¡Vamos! ―ordenó apuntando a la cabeza oxigenada de Laurie.

―Solo si vienes conmigo ―añadió la joven, intuyendo un mal presagio en la orden de su amiga.

Velasco estaba mal, lívida y sudorosa; las manos le temblaban. Anne sopesó que quizás pretendía sacrificarse por ellos, un acto de valentía inesperado que abría nuevas expectativas en su compleja personalidad.

La española accedió en silencio, dándole a entender que la seguiría. Solo entonces Anne subió la grada, pendiente de su compañera, que no dejaba de encañonar a la mercenaria.

―Creo que, en honor a lo que hubo entre nosotras, no deberías hacerme perder el tiempo de este modo, Velasco.

Anne observó cómo la morena tragaba con dificultad. En sus translúcidas pupilas fulguró el odio. Fue cuando supo que, de alguna forma, también ella había sido víctima de Laurie.

―¿Por qué no os entregáis de una vez? Esto me está aburriendo... ¡Chicos! ―Los guerrilleros, que ya estaban cerca del altar, cargaron las armas―. Recordad que las quiero vivas, idiotas.

El arqueólogo estaba agachado detrás del ara, vigilando el movimiento del grupo. Se le había ocurrido una idea y rezaba porque saliera según lo planeado. Sol le hizo un guiño para que huyera. Esos granujas estaban a punto de disparar. Pau tragó saliva y cruzó los dedos.

Laurie se echó a reír, el espectáculo estaba a punto de acabar y no veía el momento de volver a poner sus huesudas manos sobre los cuerpos de las dos mujeres para arrancarles gritos, esta vez de dolor. Pau posó la mano sobre el pedal que había accionado la trampa. Anne y Sol estaban llegando a la cima del altar, pero aún estaban expuestas a los disparos de los matones.

―Preparaos para correr. Y no os detengáis por nada ―farfulló el profesor.

En ese momento, la sicaria dio la orden de abrir fuego. Los hombres dispararon, pero Sol saltó sobre su amiga tirándola al suelo, detrás del altar, justo a tiempo. Esa mañana estaban sucediendo demasiadas cosas «justo a tiempo», pensó Sol con un amargo sabor que enunciaba un trágico acontecimiento. El silbido de unas cuantas balas que rozaron su oreja la instaron a correr.

Rezando porque hubiera más flechas en la trampa, Pau apretó la palanca. El estrepitoso sonido de un resorte gigantesco se puso en marcha, y cientos de zumbidos cruzaron el espacio del oratorio. Los sorprendidos y desgarrados gritos clamaron en la estancia.

Escondido en la oscuridad del túnel, Toñito se tapó los oídos. Aquellos alaridos parecían provenir del mismísimo Purgatorio. Mientras, Anne contempló estupefacta la escena: una lluvia de flechas salidas de las paredes infestó el espacio, clavándose en los bandidos, que caían retorciéndose en el suelo como gusanos, enroscándose nerviosamente en su dolor. Estupefacta, Laurie abrió la boca de par en par, sin creer lo que veía.

Era el momento idóneo, concluyó Sol instando a sus amigos para que corrieran hacia el túnel aprovechando el desconcierto de sus perseguidores.

―Eso los detendrá un buen rato ―le guiñó un ojo al catalán―. Veo que has estado haciendo prácticas de tiro.

Pau le devolvió la sonrisa y se arrastró hacia el sombrío pasillo donde Toñito los esperaba. Una vez en el túnel, se resguardaron contra las paredes sin atreverse a avanzar.

―¿Cómo podríamos cerrar esta mole? Nos seguirán... ―preguntó Anne impaciente, intuyendo que aquello no había hecho más que empezar.

―No tengo ni idea... ―contestó Pau buscando alguna palanca que la cerrase.

La dureza del acento americano de Hannigan llegaba hasta sus oídos, sobresaliendo por encima de los gritos de los pocos supervivientes que aullaban de dolor.

―¡Levantaos, inútiles! ¡Arriba! ¡O yo misma os remato!

―Parece un poco nerviosa... ―se burló Sol, apoyándose contra la pared. De repente, algo cedió bajo su apoyo. Una trampilla se abrió a sus pies y se la tragó.

―¡Sol! ―chilló Anne, intentando atrapar su mano.

Abajo, un golpe sordo anunció que el cuerpo de la morena había aterrizado violentamente.

35

―Come on! Come on! ¡Levantaos os digo! ¡Es una orden! ―vociferó la americana, oculta todavía detrás de Manuel y Leónides.

―Jefa, están muertos... ―informó uno de ellos.

Su líder se quedó atónita. Era lo último que esperaba, una trampa que acabara con la mayoría de sus hombres cuando ya eran suyas. Gruñó como un animal herido. Había estado tan cerca, tan... ¡cerca!

Corrió fuera de sí hasta el muerto que tenía al lado y descargó sobre él un fuerte puntapié.

―Get up. ¡Levántate! ¡Te ordeno que te levantes, cabrón! ¡Cabrones! ¡Sois todos unos pinches cabrones!

Su mirada añil relampagueó con un odio descomunal que arrasaba las palabras. La americana recogió un rifle Uzi del suelo y disparó contra los cadáveres que poblaban la sala, con un aullido desgarrado que era análogo a la muerte y la destrucción. Su piel de alabastro resplandecía con una leve pátina de sudor. Ningún hombre en su sano juicio se atrevió a dirigirle la palabra en aquel momento.

Ningún hombre salvo el grandullón de Manuel, que se acercó con sigilo por detrás.

―Hannigan, ya están muertos. Tenemos que...

―I know, stupid! ―le escupió disparando a sus pies y haciéndolo bailar―. I know! I know! I know!!

Cuando se le acabó la munición, lanzó el arma contra la pared. Manuel se dejó caer al suelo descompuesto por el terror. Había estado muy cerca esta vez.

―Eres un gallo idiota, Manuel. ¿Es que no la conoces? ―le riñó Leónides entre dientes, tendiéndole la mano para ayudarlo a levantarse.

―¡Recuento! ―exigió rabiosa.

―Ocho, jefa. ―contestó uno, amedrentado.

―Ocho... Ocho no es un buen número... ―susurró con un rictus excéntrico―. OK, vamos a seguirlas. Avanzaremos arrastrándonos, podría haber más trampas.

―Pero, señora... ―se quejó uno de los hombres.

Se volvió pequeño cuando la comandante le clavó su diabólica atención.

―¿Algún problema?

Amedrentado, el sicario dudó. Nada de aquello estaba previsto. Él había salido a cazar a dos malditas hembras, no a enfrentarse a los antiguos dioses de sus antepasados. Las flechas surgidas de la nada eran un mal presagio. Tenían que irse y dejar en paz a los extranjeros.

―Señora, yo... yo no me veo capaz de seguir...

―¿Tienes miedo?

Sin atreverse a decirlo en voz alta, asintió con la cabeza. Oteó a su alrededor buscando la sombra de los dioses ancestrales vigilándolo desde las paredes, pero solo vio frescos pintados, pájaros polícromos gigantes con piernas en lugar de garras y manos que formaban alas, y que sobrevolaban sobre gente minúscula que los adoraba.

―Pues vete. No quiero cobardes en mi equipo ―ordenó con vehemencia.

Arqueó las cejas, sorprendido; antes de que la jefa cambiara de idea, se marchó corriendo pero cuando estaba a punto de cruzar el umbral, un disparo lo detuvo en seco. Su cuerpo sin vida se derrumbó.

―Carácter es destino y él se ha buscado el suyo. Ahora somos siete. Ese es un buen número ―musitó con un deje de ansiedad―. ¿A alguien más le ha entrado canguelo? ―nadie se atrevió a contestar―. OK, perfect. No me gustaría malgastar más cartuchos.

Leónides evaluó a la comandante: había recuperado el autocontrol, si bien nadie podía garantizar el tiempo que lo mantendría.

Todos echaron el cuerpo a tierra y avanzaron hacia el altar, arrastrándose como babosas sobre los cuerpos de sus compinches muertos.

36

―Sol... ―musitó Anne notando un nudo en la garganta.

―¡Vamos! ¡Por esa puerta! ―el acento nasal de Laurie se escuchaba cerca.

―Mary Anne... ―balbuceó acongojado Pau―. Tenemos que correr. Ya no podemos hacer nada por ella.

Anne no se movió del borde de la trampilla por donde, asomada, intentaba entrever algo que le dijera que Sol seguía viva. Por donde, expuesta, intentaba comprender qué le estaba pasando por dentro. Porque algo pasaba en su interior. Con el ruido sordo del cuerpo de Sol chocando contra el suelo, algo se quebró dentro de ella; mas no fue capaz de acertar qué. La sensación que se había alojado en el hueco de su estómago podría haber sido tristeza, pero ella conocía la tristeza y sabía que no era eso. Podría haber sido compasión por la malograda mujer; pero, también lo desechó. Podría haber sido miedo, pero tampoco era la principal emoción. Lo único que verdaderamente sentía como intenso era la ausencia: el vacío que se hacía grande dentro de ella. El vacío de la repentina soledad.

Fue a decir algo, pero en cuanto abrió la boca olvidó qué era lo que quería decir. Solo una palabra, un nombre, el de Sol, daba vueltas enredándose en su lengua como un dulce caramelo, como la pequeña bala que la española le introdujo aquel día...

―Vamos, Mary Anne. ¡Por favor! ―gritó Pau, viendo la quietud de su compañera.

―¡Sí, vamos! ¿A qué esperas, pecosa? ―La voz surgió de la nada, ahogada, débil, como si llegase de la ultratumba―. ¡Tiraos por aquí! ¡Es... un divertido paseo... en tobogán!

―¡Es Sol! ―exclamó Toñito, fuera de sí y, sin pensárselo dos veces, se lanzó de cabeza por la trampilla.

Pau estiró el brazo para atraparlo, pero se le escurrió como un pez entre los dedos.

―¡No! ¡Toñito! ―Las risas del crío deslizándose en la oscuridad le hicieron suponer que estaba bien―. Este chaval nos dará un disgusto...

―Sol... ―susurró Anne, invadida de una exultante alegría y, sin más preámbulo, se lanzó detrás del chiquillo.

―¡No! ¡Mary...! Pero, ¿os habéis vuelto locos? ¡Podéis mataros, podéis...! ―renegó el profesor preparándose para seguirla.

Mientras Anne se deslizaba por el tobogán pudo oír a Pau maldiciendo. Pero ella no tenía miedo. Ya no. Solo una idea se agolpaba en su mente eufórica: Sol estaba viva y la esperaba al final de la rampa.

En la oscuridad por la que se deslizaba, percibió una luz que alumbraba el camino de su corazón, que navegaba hacia algún sitio desconocido, con un rumbo fijo e inevitable.

37

La patrulla homicida ya estaba cerca del altar. Unos metros más y alcanzarían la grada.

Su cabecilla no dejaba de prometerles todo tipo de riquezas y poder si conseguían atrapar a las dos mujeres con vida. Pero a ellos ya no les importaba el poder. En lo único que pensaban era en acabar el trabajo y seguir vivos para poder contarlo. De los más de treinta hombres que habían llegado al templo maldito, solo quedaban seis; y, si las historias que contaban de sus antepasados eran ciertas, nadie saldría vivo de ese tétrico lugar. No obstante, no sabían si era peor enfrentarse a lo desconocido o intentar rebelarse a su insensata cabecilla.

El único que se mantenía cerca de Laurie era Leónides, con su fea cicatriz atravesándole la cara y una fiereza singular hirviéndole la sangre. Y no era la excitación de la caza lo que lo motivaba, sino el cuerpo de esa zorra yanqui. Sería él quien alcanzara a Sol y su amiguita; a cambio sólo le pediría un deseo a su líder: una noche entre sus piernas. Una noche le bastaba, una sola noche a su disposición. Disfrutarla como a nadie, gozarla como nunca había gozado de ninguna mujer. Follarla de arriba abajo y dejarse follar hasta que el diablo lo encontrase rendido y sin ganas de luchar. Ese era su sueño, desde la primera vez que la vio. Había esperado mucho tiempo, tragándose el deseo y su orgullo de león cuando, años atrás, la espiaba retozando con Velasco, o cuando la veía juguetear con El Estudiante, antes de que se lo cargara. Todo el mundo conseguía lo que buscaba. Había llegado su momento. Se lo merecía más que nadie.

Enervado por estos pensamientos, fue el primero en alcanzar la escalinata. La subió corriendo sin tomar ninguna precaución. Leónides se asomó al túnel por donde habían escapado las mujeres. No se veía con claridad y podía ser peligroso, así que entró pegado a la pared, con los sentidos alerta.

38

Los cuatro estaban desperdigados por el suelo, al pie de un estrecho tobogán de piedra tan pulimentada que reflejaba como un espejo. Curiosamente, allí donde se encontraban, una claridad pajiza y difusa ambientaba el enredo de pasadizos en que se convertía esa parte del santuario.

Toñito se abrazó a Sol, que permanecía apoyada en la pared, mientras Anne intentaba inspeccionar su herida. Viendo que molestaba, el niño las dejó a solas y fue a ayudar a Pau, que parecía un cangrejo boca arriba.

La venda era un trapo sanguinolento y desarmado que poco tenía que ver con el vendaje que le había practicado tan solo un día antes. Buscó vendas nuevas en la mochila de su amiga. No estaban muy limpias, pero tendrían que servir.

―Ojalá te la hubiera sacado... ―se lamentó Anne.

Entonces ladeó la vista y se encontró con los ojos de Sol que la observaba como si fuera la primera vez. Ella se quedó prendada, dejándose llevar por la creciente ternura que latía en su pecho. Sol le acarició el mentón sin ánimo apenas; ya podía morir en paz después de haber visto reflejada la cara de Dios en la mirada glauca de la joven.

―Chicas, será mejor que nos movamos ―irrumpió Pau―. Creo que esa gentuza se acerca.

Anne ayudó a la herida a ponerse en pie. Estaba más débil de lo que había imaginado.

―¿No tienes el medicamento que te dio Toñito? ― preguntó, inquieta por su aspecto.

―Se me rompió allá arriba... ―suspiró―. Y tampoco me queda mezcal.

―Eso es lo de menos ―objetó con severidad.

―Adormecería el malestar.

Por una vez, Anne deseó tener a mano un buen vaso de aguardiente.

―No puedes seguir así.

―No hay otro remedio.

―Estás sangrando mucho... Irás dejando rastro ―añadió, afligida.

Pau se interpuso entre ellas, apremiándolas.

―Perdonad, chicas, pero tenemos que pensar deprisa. Bien, por lo que he visto, tenemos muchas posibilidades para echar a andar; pero pocas de ir por el camino correcto ― informó con una inusual profesionalidad.

Efectivamente, ante ellos se extendían varios pasadizos, de forma triangular, que prometían ser un enrevesado laberinto. Escoger cuál de ellos seguir era de vital importancia, porque Hannigan estaba a punto de darles alcance.

―Supongo que estamos en el nivel más bajo de la pirámide. Si no me equivoco, desde aquí solo hay una opción: llegar a la cámara funeraria y buscar el psicoducto[xi] que nos llevará de nuevo al templo.

―¿Así de fácil? ―inquirió Anne.

―No, no será nada fácil. Habrá trampas.

―Genial.

―Si pudiéramos ganar algo de tiempo... ―masculló Sol, mirando la rampa por la que habían llegado hasta allí. Esta debía tener unos cincuenta metros de curvas, que habían tardado muy poco en bajar. Eso significaba que cuando Hannigan y sus hombres descubrieran la trampilla, los tendrían encima.

Estimulada por la adrenalina, su olfato se convirtió en el de una experta rastreadora, acostumbrada a ver más allá de donde los demás veían. A pocos metros del final de la rampa llamó su atención un haz de luz que parecía atravesar el suelo.

―Mirad ese rayo. Es azul. ¿Qué puede significar, profe?

El hombre se devanó la sesera, pensando para llegar a una única conclusión:

―Como no sea una trampa... O algún tipo de...

―¡Agachaos! ―ordenó Sol.

Antes de que Pau finalizara sus argumentos, lanzó su mochila contra el rayo. Cuando la mochila interceptó la trayectoria del haz de luz, algo se removió debajo del suelo, provocando ligeros desprendimientos en las paredes. El tobogán se transformó mágicamente: unos peldaños aparecieron en el lugar donde momentos antes relucía la piedra pulimentada.

―Vaya, ¡un sensor de movimiento! ―exclamó Sol exagerando su sorpresa.

―Lo que has hecho es una imprudencia ―refunfuñó Pau, celoso del descubrimiento de una aficionada.

―Al menos se entretendrán un poco bajando ese montón de peldaños... ¿Cuántos habrá? ―añadió Anne.

―No serán unas escaleras mecánicas, ¿no? ―bromeó la otra mujer.

―Hubiera sido preferible que cerrases el escotillón ―recalcó el profesor, molesto.

―Si sabes dónde hay un manual zapoteca para usar este sitio, me gustaría saberlo.

―¿Nos vamos ya? ―intervino Toñito.

―¡Aquí hay una escalera, comandante! ―gritó un matón desde arriba.

―Pues sí, nos vamos ya... ―anunció Sol, ladeando la boca con disgusto.

―¿Pero por dónde?

―Sólo se me ocurre una cosa...

―¿Qué? ―preguntaron los tres, al unísono.

―Escondeos detrás del hueco de la escalera. Es el último lugar donde se les ocurriría mirar ―les ordenó, entregándole el Winchester a su amiga.

Pau y Anne se miraron indecisos. Era cierto que el hueco de la escalera quedaba oculto; pero examinarían el perímetro y los encontrarían...

―¿Por qué crees que...?

―¡Ahí abajo hay luz, jefa! ―informó alguien, acercándose peligrosamente.

―¡Baja! Y me cuentas lo que veas ―La americana se oía lejos todavía.

―¡Escondeos os digo! ―ordenó con urgencia.

El trío obedeció sin dudar al oír los pasos del mercenario. Sol se tumbó en el estrecho conducto que había justo delante de la escalinata, fingiéndose muerta. Una sarcástica sonrisa cruzó su expresión taimada al pensar que no quedaba mucho tiempo para que ese estado físico fuera un hecho.

Cuando Leónides llegó, enseguida vio a la mujer tendida frente a él. Se acercó sin poder reprimir una extensa sonrisa de vencedor. Al sonreír, la cicatriz le deformó la cara como si llevase una máscara de silicona. La encañonó con una Uzi sin fiarse de las apariencias. Sol Velasco tenía más vidas que un gato, y cuando las cosas se ponían feas, era una loba. Él mismo había probado sus puños en alguna ocasión.

Bajo el cuerpo de la mujer se extendía el principio de un charco de sangre. Probablemente era de ella el rastro que los había guiado hasta allí. Le pegó un puntapié en los riñones para asegurarse de que no fingía, y otro porque le vino en gana.

Desde su escondite, Anne reprimió un quejido sintiendo como propios los golpes a su amiga. Se disponía a salir en su ayuda cuando Pau la retuvo, agarrándola.

Ante la quietud de Sol, Leónides se acercó más. Puso el cañón del subfusil sobre su tez macilenta y la acarició. Ninguna señal. Su jefa había ideado un final apoteósico para esa malparida, por eso la quería con vida, pero le hubiera gustado pegarle un tiro en la cara. Ni aún inconsciente perdía el rictus de su sarcástica sonrisa. Estaba seguro de que cuando la muerte viniera a buscarla, Velasco la recibiría con un chiste fácil, mofándose de ella, dura hasta el final.

Se arrodilló delante de la chica y buscó el pulso en su cuello. Débil; pero estaba viva. Ya se veía entre los muslos de Laurie: él había capturado a su mayor pesadilla.

Absorto con la visión de su fantasía, no supo cómo las largas piernas de Sol lo atraparon por el cuello y, con una llave limpia, lo lanzaron hacia atrás, por encima de ella. El mercenario fue a aterrizar al otro lado del pasillo, cerca de dos columnas de luz casi imperceptibles.

En el aterrizaje forzoso perdió el subfusil, que recogió la mujer, lanzándose sobre el arma como un ágil felino.

Anne seguía todos los movimientos de la pelea desde el escondrijo por si necesitaba que le echase una mano; pero, pese a estar malherida, la morena se defendía bien. Era inverosímil la resistencia de la que presumía.

―¿Cómo va por allí abajo? ―Otro partisano se acercaba, aunque el leve temblor en sus palabras evidenciaba su falta de prisa por llegar.

Velasco se levantó del suelo, metralleta en mano. Leónides cargó contra ella con saña. Ella se apartó con un rápido movimiento, empotrando con fuerza su brazo armado en el estómago del agresor, que se dobló de dolor. Antes de que pudiera reaccionar, volvió a descargar otro golpe en la cara que lo hizo trastabillar de nuevo. El hombre cayó de espaldas y rodó hasta chocar contra la pared del final del corredor.

No había pasado ni un segundo cuando se oyó el hechizante siseo de algo que se dirigió a toda velocidad hacia la testa de Leónides. No tuvo tiempo de reaccionar: un hacha plateada rasgó el aire y cercenó sus sueños con un golpe seco. La cabeza voló hasta los pies de Sol, que estaba apoyada en la pared, agarrándose el costado sin aliento.

Con la precisión de un reloj suizo, un mecanismo oculto se puso en marcha. Desde el techo empezó a descender una puerta triangular con el propósito de bloquear la vía donde la morena se encontraba.

―¡Sal de ahí! ―gritó la inglesa, asustada.

Sol le clavó los ojos, pintados de terror por primera vez en su vida. Sus pupilas asimilaron la imagen de su amiga, convencida de que esa era la última vez que la vería. Le pidió silencio con una torturada expresión.

―¡Por favor! ¡Sol...! ―Pau le tapó la boca. Los iban a descubrir.

El segundo guerrillero llegó al final de la escalera, resoplando con más miedo que cansancio. Vio la enorme piedra descender del techo para sellar la recámara y apuntó a la mujer con su arma por si se le ocurría salir corriendo.

―¡Jefa! ¡La tengo atrapada! ―gritó―. ¡Tengo a Velasco!

Apoyada sin fuerzas en la pared, Sol rebuscó en los ojos de la chica la cara de Dios; pero Dios, una vez más, le había dado la espalda. Sabía que era tarde para ella, pero Anne y sus amigos tenían la oportunidad de escapar si jugaban bien la ventaja de su delicado escondite. Ella les ayudaría... Sin apartar la vista, se dejó llenar por el calor que encontró en el verdemar de la muchacha y gritó:

―¡Hannigan! ¡A ver si me alcanzas! ¡Moriremos juntas en esta tumba sin salida!

Lo único que acertó a ver la americana fueron las largas piernas de su enemiga al otro lado de la losa triangular que se estaba cerrando.

―¡Nooooo! ―La oyó bramar con impotencia.

Al otro lado, Sol contaba los centímetros que quedaban para que el paso se cerrase definitivamente. Era una singular victoria, consideró, ausente. Sacudió la cabeza para eliminar de su mente la fiera imagen de la yanqui. No quería que ella ocupara sus últimos pensamientos. Era poco el tiempo que le quedaba como para desperdiciarlo evocando el odio y la muerte. En su lugar, rememoró la ternura de su amiga. Lástima que en esa ocasión no hubiera un «justo a tiempo» que celebrar. Anne había llegado tarde a su vida.

Cerró los ojos. Frente a ella, una dulce boca de fresa, el olor a rocío de la mañana, unas manos suaves y cariñosas... Esa era la imagen que quería llevarse cuando llegara su momento.

Anne gritó mientras sus pies se convertían en alas que la llevaban volando hasta la losa que estaba a punto de separarlas. Sin otro pensamiento que el de estar junto a ella, se lanzó al suelo con agilidad, dejándose llevar por la inercia del impulso con los pies por delante. Un segundo más tarde y la piedra la hubiera atrapado, aplastándola después.

39

Laurie vio la cabeza dorada desaparecer por el estrecho hueco. Impulsada por la cólera, empujó a uno de sus hombres hacia el boquete que estaba a punto de cerrarse.

El bandido aterrizó en plancha, sin comprender qué era lo que había pasado. Cuando levantó la cabeza del suelo para ubicarse, se encontró de cara con las sorprendidas y vidriosas pupilas de su camarada Leónides, que le daba la bienvenida a un grotesco final. Lo último que sus asombrados tímpanos pudieron escuchar, una milésima de segundo después de comprender que a la cabeza de Leónides le faltaba el cuerpo, fue el crujir de su propia columna quebrándose como una rama seca bajo la presión de la tonelada de piedra que se le echó encima, sellando el paso al resto de su cuerpo.

Pau tapó la cara del chiquillo ante la horrenda escena. Luego se pegaron más a la pared para evitar ser vistos. Por el momento, la arriesgada idea de Sol estaba funcionando.

―Oh! Shit!! Fucking asshole! Fucking bitch! ―vociferó la americana al borde de un ataque de nervios. Inesperadamente se detuvo en seco, inspiró profundamente y se dijo―: OK. Tranquilidad. Respira hondo... ―inspiró de nuevo―. Tengo... ―repitió la acción―, que... ―volvió a inspirar una vez más―, tranquilizarme. Y pensar, pensar, pensar... ―musitó golpeándose frenéticamente la cabeza, ante la expectación de los cuatro facciosos que quedaban, y que empezaban a plantearse seriamente huir de allí.

―Jefa, quizás yo podría ayudar...

―¡Déjame pensar, inútil! ―explotó, cogiendo al tipo por la solapa de la sucia camisa y estampándolo contra la pared.

La faz crispada de la americana estaba a pocos centímetros de la suya. Como si fuera un animal a punto de atacar, le enseñó los dientes que, por alguna razón, nunca habían sido tan largos y afilados. En sus ojos, una cueva más oscura que la noche sin luna se hacía insondable y tenebrosa. El tipo tembló al pensar en los muchos hombres que habían traspasado esas cuevas negras sin regresar jamás.

De súbito, un sutil cambio en la expresión de la rubia oxigenada lo invitó a seguir hablando. Él vaciló, pero la mujer armó una sonrisa amable, la más amable que él jamás hubiera visto.

―Los-los-los... za... potecas construyeron laberintos mul-multi-multi... multiformes... ―balbució temblando de pies a cabeza.

―Vaya, ¡tenemos a otro estudiante! Ilumínanos con tu sabiduría, please. Sin tartamudear o no acabaremos nunca.

―Pues que... ―tragó saliva antes de seguir― los pasadizos cambiaban de forma, se comunicaban entre sí. Solo tenían que abrir o cerrar las puertas apropiadas.

La líder se mostró complacida. Bajó lentamente su diestra hasta la entrepierna del mercenario y le acarició los genitales con dulzura. Él se estremeció.

―Y eso quiere decir...

―Que si seguimos por el corredor paralelo al de ellas, encontraremos una conexión y podremos pillarlas ―concluyó dejándose seducir por el placentero hormigueo que bullía en su estómago.

―¿Sí? Eso es fantástico ¿verdad? ―siseó la patrona cerca de su oreja.

El sicario asintió justo antes de encogerse de dolor. La mano de la mujer le estaba retorciendo los testículos. Intentó alejarse pero la garra apretó más fuerte.

―¿Y puedes decirme también cómo sabremos qué puerta escoger, chicano listo? ¡Esto es un jodido laberinto!

Él negó, Conteniendo la respiración. La americana lo dejó apoyado en la pared, doblado sobre sí mismo, compadeciéndose de sus futuros hijos no natos.

Fue entonces cuando Laurie prestó atención a la cara despiadada, pintada sobre un muro. Alrededor de esta había singulares símbolos que no comprendía, pero que le resultaban familiares. Acarició el pictograma, intentando refrescar la memoria a través de la yema de sus dedos.

Desde su escondite, el arqueólogo se concentró también en la cara. No alcanzaba a verlo bien, pero creyó que se trataba del mismo símbolo que había encontrado grabado en el portón del piso superior.

―¡Es el colgante de la señorita Ana! ―susurró Toñito, conteniendo apenas la sorpresa. Asustado por su imprudencia, se tapó la boca y se pegó aún más a la pared que les servía de refugio, cruzando los dedos para ahuyentar la mala suerte.

Pero la vocecilla del crío no pasó desapercibida al entrenado oído de la americana.

―¿Qué? ¿Habéis dicho algo? ―preguntó con interés.

Los hombres se miraron entre sí. Nadie había dicho ni oído nada. Su comandante paseó una fulgurante mirada por cada uno de ellos, intentando ir más allá de lo que se veía a simple vista, luego escrutó el denso ambiente. Sus pupilas bailaban nerviosas, en busca de una respuesta. Pau y Toñito se encogieron, sin atreverse a respirar siquiera.

Tras unos minutos de extrema tensión, Laurie volvió a examinar el fresco con renovado interés.

―Es como el del colgante de Annie, sí... ―musitó, dándole vueltas a la coincidencia.

La persecución, Sol, la bala, la mina de oro, Anne, el collar, la pintura, la pirámide, la voz que había oído... Su cerebro era una coctelera donde los acontecimientos se mezclaban, resultando un sinsentido al que le faltaba el ingrediente principal.

Oteó cuanto había a su alrededor: pasadizos de piedra milenaria, los cimientos de un templo, de una creencia, de una civilización escogida... Como ella.

¿Qué hacía allí? ¿Cómo había llegado? Causalidad. ¿Cómo lo había olvidado? Ese era el ingrediente secreto que le faltaba. Las piezas empezaron a encajar: la parabellum había sido un macguffin que la había desviado del camino correcto. La primera señal fue el colgante de Anne; pero ella, por torpeza, no supo interpretarla. Pese a ello, el Destino tenía formas misteriosas de reconducir los pasos erróneos. Y esos pasos la habían llevado hasta la pirámide, donde se fraguaba su futuro. Las voces de los espíritus se comunicaban con ella desde el otro mundo, mostrándole lo que ahora resultaba evidente: la clave de su éxito era ese rostro diabólico del colgante de Anne.

No dejaba de maravillarse del plan perfecto que el Destino tenía preparado para ella. Se estremeció al pensar que cuanto había acontecido en su vida, los años de reclusión, las privaciones, no eran más que parte del grandioso plan que inequívocamente la había conducido hasta esa pintura. Los genios del Destino habían hablado y ella había escuchado, por fin.

La revelación la cegó, perdiendo el sentido de la realidad. Su corazón vibraba con una intensidad desconocida. Su risa gorgoteó espectral al reconocer que si volvía a ver con vida a Velasco tendría que agradecérselo. Tanto empeño por derrocar sus planes y al final resultaba ser una parte indispensable para cumplir su designio. ¡Pobre imbécil!

Observó la imagen que destacaba en el centro del círculo. Por fin se había encontrado cara a cara con su sino. Ese era su rostro, cruel en su desafección, reflejo de su propia alma. Lo había reconocido y no lo dejaría escapar.

―Cambio de planes, cabrones: ¿veis esta cara fea? ―Todos asintieron―. Esto nos marcará el camino.

―¿Y las zorras?

―No creo que sobrevivan. Y si lo hacen, será demasiado tarde para ellas, como siempre lo es para quienes están contra mí ―concluyó amenazadora.

40

―¡Basta de mirarme así! No pensarías que iba a dejarte sola en esto, ¿verdad?

Sol se encogió de hombros. No estaba enojada exactamente; de hecho, el valiente e irracional acto de su amiga la había emocionado. Tenía que reconocer que sentía un no sé qué entre pulmón y pulmón, unas cosquillas que la hacían feliz; pero eso no quitaba que Anne se hubiera comportado como una loca suicida.

Ella ya tenía claro que iba a morir allí, como una heroína solitaria. Siempre había sido una solitaria, pero no había tenido demasiadas ocasiones para ser una heroína; así que la inglesa le había chafado el plan con su impulsivo arrojo. ¿Qué se suponía que tenía que sentir ahora? ¿Júbilo? Pues no, se sentía desorientada; pero sobre todo, y tenía que enfrentarse a ello, incómoda.

La mirada que le había dirigido a su amiga segundos antes de quedar emparedada fue de lo más sugerente. Había abandonado la máscara de chica dura para mostrarle, con su impúdico silencio, lo que sentía por ella, creyendo que ya no volvería a verla nunca más... Ahora no podía echar marcha atrás, pero tampoco empezar a comportarse como una adolescente enamorada. ¿O sí?

―No entiendo por qué no podías quedarte quieta y dejarme. Yo me las arreglo muy bien sola ―refunfuñó apoyándose en la pared.

―Como dijo un gran sabio: tenía que hacerlo, tenía que seguir mi corazón y mi corazón me ha pedido seguirte ―contestó recordando las palabras de Toñito―. Además, tengo algo pendiente contigo ―Sol enarcó una ceja. El latido se le desbordó cuando Anne introdujo la mano en el bolsillo de su pantalón y sacó el fular que la española le había prestado durante su llorera―. Me gustaría devolvértelo... limpio y, a ser posible, planchado.

La mujer morena sonrió con picardía.

―Eso va a ser difícil, pecosa.

―¿El qué? ¿Plancharlo? No te ha hablado Pau de mi legendaria testarudez, ¿verdad? Saldremos de aquí y te lo devolveré. ¡Planchado!

Anne volvió a guardar el pañuelo con un gracioso aspaviento, disimulando su miedo. No estaba ciega, sabía que a su compañera no le quedaban fuerzas y que había planeado morir allí dentro. Pero ella no estaba dispuesta a consentirlo, no sin luchar antes por su vida.

―Bien, ¿ahora qué hacemos? ―preguntó Anne avanzando por el estrecho corredor.

―¡Detente! ―ordenó con rudeza la otra.

La joven se detuvo al lado del cadáver decapitado de Leónides. El charco de sangre se extendía lentamente hacia sus pies, forzándola a retroceder, hipnotizada por la desagradable visión.

―Puede haber más trampas. Lo lancé contra esa pared y un hacha salió de la nada.

―Pero debe ser porque algo activó la trampa...

―Indudablemente.

―¿Pero cómo? No... no podemos quedarnos paradas aquí... Tenemos... ¡tenemos que avanzar! ―El pánico se apoderó de ella cuando se vio atrapada en los escasos cinco metros cuadrados del pasillo. Sus planes de limpiar, planchar y sobrevivir empezaron a desvanecerse.

―Tranquila, déjame pensar ―Sol reflexionó sobre la pelea que tuvo con el tipo. Tenía que haber algo que había activado el resorte, algo difícil de ver con una simple inspección visual, algo que...―. ¡Ya lo tengo!

Se concentró en un punto delante del cadáver. Descubrió sendos rayos de luz, uno rojo y otro azul, similares al que había convertido la rampa en escalera. Estaban estratégicamente situados, de modo que pudieran ser sorteados por la persona que conociera su situación.

―Ven, apártate ―le pidió, llevándosela a un rincón que presumió seguro.

Cogió la cabeza de Leónides y se preparó para lanzarla, como si estuviese jugando a los bolos. Anne desvió la vista, horrorizada por la grotesca visión. Desde luego, no podía negar que su amiga era una mujer de recursos imprevistos. Después de calcular bien, la lanzó hacia la columna de luz más próxima, pero el tiro fue más corto de lo que pretendía debido a la dolorosa tensión de sus costillas. La cabeza se detuvo junto a la pared, cerca del cuerpo decapitado, y, para su sorpresa, se activó de nuevo el resorte que arrojó el hacha, repitiendo su mortal zigzag.

―No he tocado ninguno de esos dos rayos... ―aseguró perpleja.

―Habrá un tercero que no vemos ―dedujo Anne.

―¿Como un ultravioleta? Imposible. Tiene que ser más fácil...

―Dime, Sol, ¿de qué color es la luz de este lugar? ―preguntó pensativa. Sol oteó a su alrededor. Amarillo; desde que habían aterrizado allí abajo todo era amarillento―. No es necesaria la luz ultravioleta. Como dices, es mucho más fácil.

―¡Claro! El rayo asesino está camuflado en el ambiente... ¡Es del mismo color!

―Ahá.

―¡Chica lista!

―No, solo he aplicado la lógica...

―Pero muy bien...

―Sí, gracias.

Se quedaron en silencio mirando a su alrededor. La inutilidad del descubrimiento se hizo patente cuando Sol preguntó:

―Vale. ¿Y ahora qué? ¿No tendrás, por casualidad, unas gafas especiales que discriminen los colores?

―Alguna manera habrá de regular la intensidad de la luz ambiente ―razonó la joven.

Sol resopló, alicaída. Podía aceptar que los zapotecas hubiesen ideado las puertas correderas de los grandes almacenes, las cintas transportadoras de los aeropuertos, incluso el sensor de movimiento, pero también un control fotoeléctrico le pareció excesivo.

―¡No pongas esa cara! ¿Se te ocurre una idea mejor?

La morena no contestó, abstraída en una idea que estaba madurando.

―Yo creo que tiene su lógica, no sé. Si yo fuera uno de los que construyó esto...

Mientras su amiga hablaba, ella desató los cordones de una de sus botas. Se la quitó concentrada en la delgada línea roja que se erguía desde el suelo y la tiró hacia el rayo con seguridad. De repente, fue como si un fluorescente de luz blanca iluminase el lugar. Ahora se distinguían los tres haces. Efectivamente, el nuevo era de color amarillo.

―Bueno, he de reconocer que... tenías razón... A medias ―jadeó Sol por el esforzado lanzamiento.

Anne aún tenía el corazón encogido por la inesperada ocurrencia de su compañera.

―¿Piensas hacer esto muy a menudo? ―inquirió molesta.

―¿El qué?

―Tomar decisiones arriesgadas sin consultarme primero.

Sol se encogió de hombros con una inocente expresión.

―Siempre que lo crea necesario.

―Pues hazme un favor: consúltame antes. No quiero que un hacha voladora acabe con mi vida.

La española torció los labios. Hacía treinta años que no le hacían sentir como una niña tonta y traviesa, pero Anne parecía tener ese don, entre muchos otros.

―Lo siento.

―¿Te das cuenta de que podrías haberte equivocado?

―Pero no lo he hecho ―se defendió.

―Podría haber sido el rayo azul, en vez de ese.

―No, el azul no era ―declaró con rotundidad.

La inglesa se cruzó de brazos esperando una explicación algo más elaborada que esa simpleza. Sol, que no acostumbraba a dar explicaciones, se explayó.

―El sensor azul transformó la rampa en escaleras. Así pues, el color azul acciona los resortes de acceso... Y si el amarillo acciona trampas, por descarte solo queda el rojo.

Escuchó las razones que su voz esbozaba en el aire como dibujos que tomaban forma para, acto seguido, diluirse formando un todo lógico, armónico y sensual. Anne se mordisqueó el labio, deleitándose en la libre contemplación de su compañera.

―Claro que podría haber sido otra trampa: el rojo es el color del peligro, nadie lo tocaría nunca...

Sin pensarlo, se fijó en su mirada llameante, altiva, seductora. Intentó aparcar su libido y olvidarse de los cálidos ojos que parecían vivir solo para el dolor.

―Precisamente por eso sospeché...

Para cuando lo consiguió, cayó en la melodía del timbre ronco que acariciaba sus sentidos.

―Pese a que tu teoría era descabellada, tenía lógica: un cambio de luz ambiente permitiría ver el rayo asesino, pero la solución era más simple, técnicamente hablando: ¡crear luz blanca!

Le resultó difícil llegar al final del raciocinio de su compañera, embelesada como estaba en los deliciosos obstáculos hechos labios y pasión verbal. Tuvo que pestañear un par de veces para darse cuenta de que Sol se esforzaba por mantenerse en pie.

―Rojo, verde y azul, la mezcla de los tres colores básicos por partes iguales generan luz blanca. Es el principio del color en la televisión. Supongo que para los zapotecas era más fácil hacer luz blanca que ingeniar un regulador de intensidad ambiental...

Anne sintió cómo nacía en su interior una velada admiración hacia la mujer que, hasta ese mismo instante, había infravalorado.

―El amarillo, de hecho, también moviliza ese tipo de resortes que te hacen perder la cabeza. Como algunas mujeres que he conocido ―enfatizó al final, mirándola con fijeza.

El comentario no le pasó desapercibido a la más joven, que se dio por aludida. Asaltada por una repentina timidez, rompió el momento acercándose al sensor azul.

―Pues si esto abre la puerta, ¿a qué esperamos?

―No, Hannigan está ahí fuera.

Anne recogió el Uzi del suelo y lo empuñó con decisión.

―Estoy preparada.

―Con lo discretita que es esta mole, cuando los tengamos a tiro nos habrán llenado de plomo ―objetó con sarcasmo.

―¿Y qué podemos hacer? No vamos a quedarnos aquí.

―Avanzar ―empezó a caminar sin más dilación―. No es tonta. Encontrará la forma de abrir la puerta y seguirnos.

Se tambaleó. Sin pedirle permiso, Anne le pasó el brazo por la cintura para ayudarla. Sol se lo agradeció en silencio y se apoyó en ella sin rechistar.

―¿Y si llegamos a un callejón sin salida?

―Siempre hay una escapatoria... Dios es un poco cabronceta y le gusta apretar, pero no ahogar.

A la joven le hizo gracia que se refiriese a Dios en femenino. A saber por qué había llegado a la conclusión de que Dios era mujer.

―Insisto: ¿y si no hay una salida?

―¡Oye, pecosa! ¡No seas pesimista! ¿No has visto Indiana Jones? ―bromeó.

Anne sonrió, sorprendida. Catalogarla desde un principio había sido un error. En condiciones como esa era cuando una persona mostraba su fondo; y el fondo de Sol se revelaba como mínimo desconcertante.

―¿Y Pau? ¿Y Toñito? ¿Qué crees que habrá sido de ellos?

Sol resopló. Esa era otra preocupación.

―No creo que les hayan visto. Seguro que han podido escapar por las escaleras aprovechando la confusión.

―Pero ¿y si los ha descubierto?

Se encogió de hombros. Si la americana los tenía, no los habría matado, no sin estar ellas presentes; así que tenían una oportunidad.

―Como mejor podremos ayudarlos es encontrando una salida. Así que aceleremos el paso y sigamos nuestro instinto ―apuntó, sin demasiada convicción.

Anne aferró con firmeza la cintura de la morena. La sentía débil, pero era una luchadora. Aguantaría.

Doblaron una esquina adentrándose en un nueva galería, larga y más ancha que la anterior, que las conducía, con rumbo incierto, hacia un destino aún más incierto.

41

Cuando Laurie y sus secuaces desaparecieron por la galería paralela a la que habían tomado sus amigas, Pau y Toñito salieron del escondrijo, alucinados de que no los hubieran descubierto. Era tal la obsesión de la americana por cazarlas que no había sospechado que ellos estuvieran escondidos allí mismo. Habían sido muy afortunados.

Pau se acercó a la curiosa losa triangular, evitando pisar el medio cadáver que asomaba por debajo. La golpeó con la culata del Winchester, con la esperanza de que las chicas lo oyeran, si es que todavía se encontraban al otro lado. Si era así, quizás se les ocurriría el modo de abrirla de nuevo y escapar de ese agujero.

De pronto, la luz que les rodeaba se tornó blanca. Los pasadizos revelaron delgados rayos de varios colores; sin duda alguna, sensores como el que Sol había descubierto antes.

En su pantalón notó el movimiento de algo ajeno y dio un salto del susto. Era Toñito, que estiraba de la pernera para llamar su atención. Tenía los ojos cerrados para no ver al muerto ni el inmenso charco de sangre que crecía a sus pies. El olor dulzón era nauseabundo.

―¿Vamos a ir a buscarlas?

El arqueólogo le cogió de la mano.

―No creo que sea buena idea. Mejor las esperamos arriba y trazamos un plan ―contestó con aflicción. Sentía tanto no haber devuelto al chiquillo con los suyos cuando descubrió que lo seguía... Un crío no tenía por qué pasar por todo aquello.

En poco más de cinco minutos llegaron al santuario. Pau le pidió al pequeño que se sentara junto a la trampilla, oculto en la penumbra, mientras él bajaba a la sala donde un espectáculo de muerte se desperdigaba iluminado por miles de rayos que se diseminaban desde la bóveda.

Recogió unas cuantas armas de los muertos. Ya no les servían. Sin embargo, él necesitaría algo más que el rifle de Sol. Unas metralletas serían suficientes para no fallar, si se le presentaba nuevamente la ocasión.

Volvió junto al niño, que se había quedado dormido. Bendita inocencia que le permitía dormir en momentos críticos. Era lógico, la descarga de adrenalina lo había dejado exhausto. Como él también tenía algo de infantil, se planteó echar una cabezada; pero no podía permitírselo, tenía que vigilar la trampilla, por si aparecía alguien que no fueran sus amigas. Rendido y armado hasta los dientes, se acomodó junto al pequeño.

«Mal dia per a morir», valoró sintiendo un escalofrío recorrer su espina dorsal. Por la luz que se filtraba a través del techo, podía deducir que hacía un día precioso, ideal para disfrutarlo al aire libre, lejos de la maldad que se había apoderado de ese sitio mágico e insólito. Toñito debería estar jugando, despreocupado. Él debería estar investigando, sin temor al asedio de la muerte. Sol y Anne deberían estar haciéndose el amor, sin más peleas ni más juegos del perro y el gato.

Hacían una pareja tan bonita... Sol, tan descaradamente hermosa; Anne, tan discretamente bella. ¿Cómo no se daban cuenta de la fuerte atracción que sentían la una por la otra? Si salían de esa...

La sombra del terror le asaltó. ¿Si salían de esa? Quizás él y Toñito se librarían; pero, ¿y las chicas? ¿Y Sol? Rememoró su mal aspecto y el mohín de derrota absoluta antes de ser emparedara.

No-no-no, todo iría bien. Saldría de allí, todos juntos. Al fin y al cabo, Sol Velasco tenía el porte de una heroína.

42

Desde que la claridad blanquecina les había revelado la existencia de los haces de colores, se limitaban a avanzar sin tocar ninguno, no fuera que alguna trampa saltara.

El problema era que la luz ambarina volvía de forma aleatoria; entonces los bandidos se detenían, espantados por las nefastas consecuencias de mover un dedo. El hecho de no poder establecer un patrón funcional les desconcertaba.

En ese momento se encontraban envueltos por la atmósfera nívea, parados frente a un callejón sin salida, un túnel con un muro sin ningún dibujo indicativo.

Precavido, pegándose a la pared, Manuel retrocedió hacia un corredor transversal que habían pasado por alto. Con un poco de suerte podrían seguir por allí. Efectivamente, frente a él se cernía otra pared tan fría y gruesa como la anterior, pero en esta sí que estaba pintada la imagen de Tlatlauhaqui, sacándole la lengua, mofándose de él.

―¡Aquí hay otra pintura, patrona! ―gritó el mercenario.

Laurie estaba descontrolada por la ansiedad.

―Ok! Es hora de saber para qué son esos malditos rayos que están por todas partes.

Los guerrilleros se miraron unos a otros, a la defensiva. Ninguno quería ser el conejillo de Indias, por lo que pudiera pasar. Laurie vio el terror en sus caras y tuvo ganas de matarlos a todos. Si creían que las trampas que se escondían allí eran peligrosas, era porque no la temían lo suficiente. Debía darles una lección de poder.

Amenazándolos con su inseparable Remington, los hizo salir del estrecho corredor, retrocediendo en fila india. Ella iba la última, detrás de un joven fornido llamado Tízoc[xii] que caminaba incauto. Más que un pensamiento de su cerebro, fue un acto reflejo de su pierna: se tiró al suelo de espaldas y le hizo la zancadilla al muchacho.

Tízoc perdió pie y cayó sobre el rayo rojo con un grito de angustia, cubriéndose la testa. La luz ambiental volvió a azafranarse. Ningún otro cambio.

A Laurie se le escapó la decepción, mientras que él maldijo interiormente a la gringa cabrona. Si no fuera porque la tajada que sacaría de esa aventura le permitiría retirarse a su propio rancho, la habría matado allí mismo. Aunque reservaba ese placer para el final. La descuartizarían entre los que sobrevivieran para saber exactamente de qué estaba hecha por dentro la maldad.

El muchacho se levantó con displicencia, la aversión tensaba su mandíbula. Analizó a la americana, que permanecía sentada en el suelo sonriendo con ingenuidad. Nada bueno pronosticaba tanta calma. Tízoc se dirigía hacia el resto de sus compinches, que esperaban mudos el final de los acontecimientos, cuando un chasquido resonó. El instinto de supervivencia le aconsejó que se agachara con rapidez, por si lo atravesaban las flechas; pero se equivocó: ninguna salió de las paredes, aun así él acabó en el suelo con una mueca de sorpresa absoluta. La sangre manaba a borbotones, pero nadie entendía qué había pasado ni de dónde procedía. Él intentó gatear hacia la comandante, que lo observaba fascinada, pero las piernas no le respondían; tuvo que reptar hacia ella, buscando una explicación.

El muro que les impedía el paso se abrió con pesadez, los siglos sin ser utilizada se notaban en las viejas guías. Laurie emitió una risilla destemplada sin dejar de mirarlo.

La luz ambiente se tornó blanca de nuevo: acababa de atravesar el sensor amarillo. Tízoc oyó una lejana exclamación de asombro. Torció la cabeza hacia sus horrorizados camaradas. Tenían un aspecto tan ridículo con esa expresión desencajada que tuvo ganas de echarse a reír, pero el frío se hizo intenso y heló su risa. Entonces las vio: sus botas, al lado del rayo gualdo. ¿Estaba descalzo? Y sangraba. Levantó el pie para ver la herida, pero no la vio. De hecho no vio ni el pie ni la pantorrilla... Sus piernas descansaban dos metros atrás, olvidadas como algo inútil que se pierde en el camino.

Escuchaba la risa enfermiza de su jefa, distorsionada, cavernosa; su imagen se torcía, y se emborronaba, y se hacía pequeña en esa tumba donde estaban metidos. Tízoc flotaba como una burbuja de jabón dirigiéndose al techo. La luz se apagaba y solo la oía a ella. Quería que se callara, dejar de escuchar la voz y los chasquidos de la lengua y los comentarios jocosos.

Cuando Tízoc llegó al techo del pasadizo veía borroso, dio un grito desgarrador, y todo se quedó en silencio. Al contacto con la rugosa piedra del techo, la burbuja de jabón explotó.

―Bien, chicos. Ya lo sabemos: tened cuidado con los rayos amarillos, son jodidamente peligrosos. No quiero perderos a todos, al menos hasta acabar la misión. ―Se levantó del suelo y prosiguió sin mirar atrás.

―Pero, comandante, cuando la luz es ámbar, no los vemos...

―Supongo que esa es la gracia de este juego, stupid.

―¿Qué haremos?

―Morir. Morir por la causa.

43

―¿Has oído eso? ―Sol asintió con pesadumbre, no era la primera vez que escuchaba el alarido de la muerte―. ¡Ha sido horrible!

―Hannigan ha encontrado la forma de seguirnos ―jadeó temblorosa. Tenía el estómago vuelto del revés―. Tenemos... que darnos prisa...

―Pero si no sabemos hacia dónde avanzamos ―Sol se apoyó en la pared, necesitaba un respiro―. ¿Estás peor?

―¿Estamos... estamos subiendo? ¿O es que... me cuesta mover los pies?

Anne recapacitó, limpiándose el sudor que la bañaba. Ella también lo había notado, pero creía que se debía al cansancio. Echó un vistazo al camino andado: si estaban subiendo, el desnivel era mínimo.

―No lo sé, pero yo también lo noto.

―Si subimos... es posible que... vayamos hacia el exterior ―animó a la chica con la mejor sonrisa de que disponía para los momentos graves.

El labio se le partió con la mueca y una gotita de sangre brotó sobre la piel reseca. Anne se la limpió con el dedo. Sus miradas se detuvieron la una sobre la otra una vez más, perdidas en el tiempo.

―Tienes los labios cortados.

―Tú también ―susurró.

―Hace bastante calor. Debemos estar cerca de la cúspide.

―O cerca del infierno... ―repuso la española, arrancándose un botón de la camisa que le metió en la boca a su compañera. Esta se dejó hacer, no era la primera vez que le metía algo en la boca―. Para la sed. ―Arrancó otro para ella―. No te lo tragues, ¿eh?

Anne cabeceó agradecida. Luego le tocó la frente con delicadeza: estaba ardiendo.

―¿Puedes seguir?

Dudó de que fuera así, pero Sol inspiró y le extendió la mano para dejarse ayudar.

―Debo seguir ―matizó.

Cuando la morena se apartó de la pared, Anne ahogó un grito.

―¡¿Qué?! ¿Qué pasa?

―Esa... pintura... ―señaló la inglesa.

―Sí, ya hemos pasado por varias... idénticas ―informó.

―Sol, ¿no reconoces el dibujo?

La española lo estudió de nuevo. ¿Tenía que sonarle? Anne le mostró su medallón con nerviosismo, esperando la reacción de la morena. Pero Sol torció la boca sin entender: el viejo le había regalado una baratija, una copia de las típicas pinturas diseñadas para turistas.

―Este medallón es original. Juárez dijo que era la clave.

―¿La clave para qué?

―No lo sé. Pero... ¡Tenemos que seguir estas marcas de la pared! Nos llevarán a algún sitio.

―Sí, eso seguro. Pero me gustaría saber a dónde.

44

Avanzar se había vuelto una obsesión. Presintiendo que estaba cerca de su meta, más que caminar, Laurie corría como una perra moviendo el rabo y olisqueando los rincones para descubrir la ruta correcta, con una mezcla de alegría insana y furor contenido que la hacía saltar ante cualquier traba.

Lo que en un principio prometía ser una tarea fácil, se estaba convirtiendo en una hazaña pesada que alteraba sus neuras. Muy lejos quedaba la mujer fría como el témpano. La que escrutaba las paredes buscando marcas, señales que arrojasen luz sobre el devenir que le esperaba, dibujos que la guiasen hacia este, era un manojo de nervios impredecible.

Manuel había decidido que lo más prudente era caminar detrás del reducido grupo, y no estar cerca de la jefa por si se le antojaba que él era el más apropiado para morir por la causa. Estaba dispuesto a muchas cosas por dinero, pero no a dejarse el pellejo estúpidamente. Tenía que pensar en su hijo y en su mujer; les había prometido volver con pesos suficientes como para sacarlos de la cantina y para eso debía seguir con vida.

Cuando se unió a Laurie Hannigan, se le ofreció un futuro lleno de posibilidades: dinero fácil a cambio de sangre que no le importaba. Él ya había matado con anterioridad; lo que la gringa le pedía no era nada del otro mundo. Pero los planes iniciales de la jefa, así como sus prioridades, se habían torcido con la aparición en escena de la pinche inglesa. Y eso no le agradaba.

No veía el momento de que todo terminase, tener los bolsillos rebosantes del oro prometido y ver la cara de Velasco por última vez mientras moría. Tenía algo pendiente con ella y se lo cobraría, si tenía oportunidad.

―¡Mierda!

Oyó escupir a Hannigan, que se había detenido en medio de un corredor bloqueado. El ambiente se tornó azafranado. Eso significaba que el tártaro había vuelto para llevarse a otro de ellos.

Sin darle tiempo a reaccionar, cogió por los hombros al mercenario que caminaba justo detrás de ella y lo empujó con ímpetu contra los dos sensores que se distinguían en la tenebrosa atmósfera. Manuel vio cómo una lanza lo atravesaba igual que una brocheta de cerdo. La luz se alteró una vez más, la puerta se abrió sin hacerse esperar y la gringa siguió caminando como si nada hubiera ocurrido.

Manuel dio gracias a sus ancestros por haberlo dotado de la prudencia que le acababa de salvar la vida. Si él hubiera ido detrás de Hannigan, en ese momento estaría ocupando el lugar del desgraciado.

Sólo quedaban dos hombres y ella. Cruzó los dedos para que no encontrasen ninguna otra puerta cerrada.

45

Conocedoras de las reglas del juego cromático, el trayecto que la pareja recorría casi se había convertido en un paseo, cosa que era de agradecer ya que a esas alturas Sol respiraba con pesadez, sobrepasando inexplicablemente el límite de sus fuerzas. En los últimos quince minutos habían tenido que detenerse en varias ocasiones y había desfallecido otras tantas. La pérdida de sangre la había debilitado al extremo, y amenazaba con desmayarse en cualquier momento.

Anne le hablaba de cualquier tontería que se le ocurría. Si la dejaba caer en la somnolencia que la abotargaba, no podrían seguir. Era una mujer más alta y fuerte que ella, no conseguiría arrastrarla aunque se lo propusiera.

Sol lo sabía, y quizás por ello luchaba como una leona contra la necesidad de tumbarse y dormir. Quería que Anne gozase de una oportunidad para sobrevivir. Si se dejaba vencer, su amiga no la abandonaría, no mientras su corazón latiera. Era una buena persona. Demasiado quizás. «Nadie es perfecto», reflexionó con sorna.

―¿Por qué sonríes? ―sondeó la más joven, pendiente de su mirada velada.

―Pensaba en ti, pecosa ―contestó susurrando apenas.

―¿Y qué pensabas?

―Que no hay nadie... perfecto.

Anne resopló.

―¡Gracias!

―No... no me malinterpretes. Eres... demasiado... buena.

―No, no lo soy. Si lo fuera, no estaríamos aquí.

―Lo eres, pero un poco... ingenua, también. Por eso no eres... perfecta ―susurró sin dominar apenas la pesadez de los párpados.

―Sol, mírame ―le ordenó asustada.

―Ya... ya lo hago... ―replicó ausente.

―No, no lo haces. Abre los ojos y mírame.

¿No la estaba mirando? ¿Quién era entonces la que estaba delante de ella, acariciándole el rostro, seduciéndola con una sensual sonrisa que la invitaba a besarla?

―Anne... ―se aferró a ella, sintiendo cómo la cabeza se le iba―. No me dejes...

―No, Sol... ―suplicó, sosteniéndola contra la pared. Estaba entrando en colapso. Le abofeteó para hacerla reaccionar―. ¡Vamos, Sol! ¡Ey! ¡Vamos!

Las piernas le flaquearon y se derrumbó sobre la joven, que tuvo que hacer acopio de todas sus fuerzas para mantenerla erguida. Aquello no podía estar pasando, se dijo Anne ahogándose con el creciente nudo que le oprimía el pecho.

―Sol, por favor... Por favor, abre los ojos... ―lloró desolada―. Saldremos de aquí, ¡pero ayúdame! Yo sola no puedo...

La urgencia de las súplicas la devolvieron a los brazos de la conciencia. No podía evitar que su cuerpo se estremeciera como la gelatina escurridiza, pero se concentró en la desesperación de su amiga y consiguió el ánimo necesario para enderezarse. Realizó un supremo esfuerzo y sus pestañas expusieron unas descoloridas pupilas que matizaban las sombras alrededor de sus ojos marchitos. Anne suspiró con el corazón en un puño: sabía que pronto no podría dar un paso más.

―Venga, grandullona, tenemos que seguir. ¿No querrás acampar aquí? ―bromeó, intentando aparentar tranquilidad. Las dos sabían que eso no era cierto.

―Lo... lo siento, pecosa... ―tiritó.

―¡Venga ya! ¿Qué vas a sentir? ¡Cualquiera tiene un mal día!

Sol supo en ese instante que amaba a esa mujer. El muro que durante años se había esforzado en levantar para protegerse del desamor se vino abajo con esas pocas palabras, con esa actitud. Sí, Anne era una buena persona y ella se habría esmerado por serlo también, solo por merecerla.

El final del túnel doblaba a la derecha. Lo tomaron decididas. Frente a ellas, un muro pardo, sin pintura, les impedía seguir.

―¡Joder! ―renegó, viéndose perdida.

―Las chicas guapas no dicen palabrotas...

―¿Pero cómo es posible? ¡Las pinturas nos han traído hasta aquí!

―Calma.

―¿Cómo quieres que me calme? ―sollozó, impotente.

―Que los nervios no te cieguen. Mira ―señaló hacia la pared oscura.

Anne la observó con detenimiento: en el centro de esta había un discreto grabado que pasaba inadvertido. Era exactamente igual que su medallón, pero en negativo. Se maravilló de la buena vista de su amiga.

―No me refería a eso... Yo hablaba de esas marcas tan raras ―añadió indicando hacia las esquinas de la pared.

En efecto, unas manchas verticales cruzaban la piedra desnuda, indicativo de que algo había rozado contra ella, desgastándola y tiñéndola.

―¿A qué huele?

Sol inspiró. Lo que pasó por su mente no podía ser cierto.

―¡Brea! ―Anne enarcó las cejas, tan sorprendida como ella―. Anne, comprueba que el medallón encaje en la pared.

La chica obedeció. Se acopló perfectamente, pero no pasó nada. La voz del anciano Juárez tornó a los oídos de su memoria con nitidez. «El medallón es la clave...». «La clave... La llave... Y una llave gira para abrir», se dijo intranquila. Lo que hasta ese día creyó un disparate, empezó a cobrar sentido.

Trató de girar el medallón en el sentido de las agujas del reloj. Cuando ofreció resistencia, probó al revés. La pieza incrustada en la pared cedió, pero no lo suficiente. La empujó hacia el fondo, dando una vuelta completa. El centro del medallón parpadeó con una luz fosforescente que transgredía los límites de la lógica.

Como en las otras ocasiones en que un resorte se ponía en marcha, la tierra retumbó con la potencia de un sismo. Ambas perdieron el equilibrio, incapaces de mantenerse en pie; una fuerza propulsora las alzaba lentamente. El suelo sobre el que estaban resultó ser una plataforma que se elevaba con la pesadez de los milenios. Pensaron que morirían aplastadas contra el techo al que se dirigían cuando se abrió una trampilla suficientemente amplia por la que la luz solar se filtraba.

―¡El sol! ¡Salimos al exterior!

Cuando la plataforma se detuvo, descubrieron con sorpresa lo equivocadas que estaban.

Delante de ellas, una fila de soldados áureos, de dos metros de altura, formaban a cada lado de la plataforma. El susto de la primera impresión fue superado cuando advirtieron que se trataba de estatuas, un ejército que recordaba a los guerreros de terracota de Xian, pero bañado en oro. No era esa la única diferencia: los rasgos de las figuras eran delicados y bellos, los cuerpos estilizados y proporcionados. Su apariencia idealizada no tenía nada que ver ni con los soldados de Xian ni con la de los nativos mexicas.

Examinaron el singular panorama que se exhibía ante ellas: se encontraban en una amplia recámara rebosante de luz, aunque, por más que lo intentaron, no encontraron qué la originaba.

Al final de la hilera de guerreros dorados, más estatuas a tamaño natural, esta vez representando a aborígenes de la época y a militares españoles con armadura de hacía quinientos años. Lo que más destacaba de estas otras figuras era la posición y disposición: aparecían por todas partes, sus facciones desfiguradas por muecas de horror. Algunas figuras sostenían piezas de valor incalculable; otras sumergían las manos en cajas de madera con incrustaciones de piedras preciosas que desbordaban joyas y monedas de oro. Era como si el soberbio escultor de aquellas obras hubiera tomado la instantánea de una escena verídica, esculpiendo el dinamismo y naturalidad de la acción. Aquel sitio, más que la cúspide de una pirámide, parecía un museo.

Las mujeres salieron del montacargas. Cuando pisaron nuevamente suelo firme, la plataforma se puso en movimiento descendiendo por el hueco del suelo. Una trampilla se deslizó sellándolo con un estridente sonido.

―¡No! ―exclamó Anne.

―¿Qué?

―El medallón... Lo he dejado incrustado en la pared, abajo.

―Ya nos las arreglaremos para salir de aquí... ―la tranquilizó.

Avanzaron lentamente por el pasillo que las figuras áureas delimitaban. La sensación de que algo las observaba desde las cuencas ciegas era opresora. Parecía que en cualquier momento pudieran cobrar vida, lanzarse sobre ellas y atravesarlas con las singulares armas que portaban. Pese a la elevada temperatura, el frío recorrió sus músculos: se encontraban en un lugar prohibido, salvaguardado durante siglos por aquellos guerreros imperturbables que, probablemente, eran una trampa segura para el incauto que se atreviese a violar el tesoro sagrado.

―Debemos estar en la cima de la pirámide ―sopesó la inglesa.

―Así que, después de todo, era cierto. Si Pau estuviera aquí... ¡Le daría un paro cardíaco! ―rió, imaginándoselo con los ojos saltones, redondos como platos. La risa le provocó un acceso de tos. Escupió algo de sangre.

Anne la condujo hacia el fondo de la sala, donde unos peldaños conducían a un altar similar al del santuario, con la diferencia de que este tenía esculpida en su base el cuerpo desnudo de una hermosa mujer que descansaba placenteramente. «La mujer de la noche», recordó Sol. La leyenda que el arqueólogo le había narrado.

Pese a la similitud con una capilla cristiana, era evidente que las figuras allá representadas eran laicas, dispares y difíciles de ubicar en ninguna creencia, por arcaica que esta fuese. A ambos lados de la escalinata, una especie de divanes de madera con engarces de gemas y oro macizo las invitaban a descansar. Con cuidado, Anne ayudó a su amiga a estirarse.

―¿Me vas a psicoanalizar, pecosa? ―bromeó recostándose. Volvió a toser, atormentada por las sacudidas involuntarias que la fiebre le provocaba.

―Chitón, descansa ahora ―le sugirió mientras buscaba algo con qué arroparla.

Se maravilló de la excepcional riqueza que las rodeaba, amontonada y perdida por tanto tiempo, una paradoja teniendo en cuenta la pobreza que azotaba esa parte del país. «Quizás sea mejor así», razonó. «Si alguien supiera de la existencia de este tesoro, no creo que llegara a manos de los más necesitados». Luego se dio cuenta que Juárez se refería a ese lugar cuando hablaba de la grandeza de su pueblo. Al fin y al cabo, habían llegado hasta allí gracias al medallón. «Juárez, cómo me ha costado llegar a entenderte...».

Siguió indagando: detrás del altar, una mampara descomunal, de excelente madera tallada, ocultaba lo que debía de ser una especie de ábside; alrededor de esta, montañas de oro y joyas; lanzas, escudos y otras originales armas en perfecto estado, esparcidas por todas partes; baúles repletos de delicados y ricos tejidos dignos de la realeza se mezclaban con las inquietantes figuras que poblaban la recámara. Encontró también unos pequeños barriles de piel endurecida, que estaban dispuestos al pie del altar a modo de ofrenda. Intrigada, descorchó uno de ellos.

―¡No vas a creértelo! ―exclamó entusiasmada―. ¡Creo que es pulque!

―Imposible. Dios no sería tan benévola conmigo ―balbució.

Anne cogió un vaso trípode de alabastro que llenó hasta arriba.

―¿Vas a decirme que has encontrado el Santo Grial? ―rió ahogadamente.

―Pruébalo ―le ofreció la copa, ayudándola a incorporarse.

―¿Y si me enveneno? ―le guiñó un ojo.

Olió el aguardiente. En efecto, era el maravilloso y añorado aroma del pulque, un pulque muy añejo, por cierto. Dudaba de que existiese alguno con tanta solera en la bodega de los coleccionistas de licores. Debía de costar una fortuna. Se mojó los labios y probó el sabor. Sublime, el mejor que había probado nunca.

―El elixir de los escogidos... ―susurró paladeando su exquisitez―. Esta gente sí que sabía cuidarse.

―También era un jarabe para los enfermos, así que bebe con cuidado y no te atragantes ―bromeó la rubia, devolviéndole el guiño.

Sol empezó a notar cómo las venas recobraban el calor gracias al alcohol.

―Nunca hubiera imaginado que dirías eso, ofreciéndome... un buen vaso de alcohol.

―No te confundas: es una necesidad ―matizó. Luego, más relajada, preguntó con interés―: ¿Por qué hablas de Dios como si fuera una mujer?

Sol se acomodó en el respaldo del diván esbozando media sonrisa. Había tardado mucho en hacerle esa pregunta.

―Bueno, solo una mujer sería tan retorcida... como para escribir esta cruel historia... que es la vida.

Risueña, Anne apartó el pelo del sudoroso rostro de la enferma y recapacitó sobre la teoría. Alguna mujer debía haberla tratado muy mal para llegar a semejante conclusión.

Recogió algunas telas de la caja más próxima, telas delicadas, finísimas, que no abrigarían el tembloroso cuerpo de Sol; lamentaba no tener a mano una manta mullida pero tendría que bastar. Apartó la camisa ensangrentada con sumo cuidado.

Cuando el aire lamió la herida, Sol se estremeció. Entornó los ojos. El balazo tenía un feo aspecto. Había infección. Carraspeó para evitar un nuevo acceso de tos; tenía la garganta como si hubiera tragado tierra.

Anne rellenó la copa con más alcohol y se lo tendió. Era el único remedio que se le ocurría contra el frío creciente que se había apoderado de los músculos de la mujer, y un analgésico más o menos efectivo. Luego empapó un trapo con el aguardiente.

―Aguanta, nena, esto va a escocerte ―la previno.

―¿Nena? ¿Me has llamado nena?... ¿A la temible Sol Velasco le has dicho nena?

Anne le guiñó un ojo con complicidad. Antes de que la morena dijera algo más, le aplicó la improvisada compresa sobre la herida. Sol apretó la mandíbula, conteniendo la respiración. Escozor no era la palabra exacta que definía lo que sentía, era más bien una quemazón que consumía la carne, atravesándola hasta la espalda.

―Un poco más. Ya casi he acabado ―la animó viendo su extrema palidez.

―Dímelo otra vez... ―gimió.

―¿El qué?

―Nena...

Los traviesos labios de Anne vocalizaron la palabra sin mencionarla en voz alta.

―Mmm... Ahora ya puedo descansar en paz ―esbozó una sonrisa desmadejada.

―Ni en sueños ―sostuvo su amiga, acabando de lavar la zona afectada. Alrededor del pequeño orificio, la carne se mostraba muy inflamada. La sangre seguía manando, más oscura de lo normal―. No deja de sangrar. Deberíamos cerrar la herida...

―No. Eso provocaría... derrame interno.

Los golpes que había recibido en la herida habían incrustado más el proyectil en las costillas y, probablemente, rozaba el pulmón, colocando a su amiga en una difícil tesitura. El único remedio viable era un riesgo al que ambas debían enfrentarse.

―Sólo hay una solución, ¿verdad?

―Sí. Pero no eres médico, ¿recuerdas? ―dijo con sorna. Un arranque de tos le borró la sonrisa.

―¡No seas tan rencorosa! ―se mofó Anne, ahogando las ganas de llorar que le sobrevinieron. Le conmovía la fortaleza de la mujer, pero su vigor iba desvaneciéndose por momentos. Con la mirada extraviada, luchaba por mantener abiertos los ojos, sin darle tregua al cansancio ni al dolor. Era una lucha titánica de la que Sol no saldría victoriosa si no tomaba una decisión―. Solo tengo que encontrar un cuchillo y... y...

Ante el repentino silencio, Sol intentó enfocar a su amiga entre la espesa bruma que la rodeaba. Las lágrimas tintineaban en el borde de sus tupidas pestañas. Eso era algo que no había previsto, que el ángel de su mirada se viese nublado por la compasión. La acarició con una dulzura importada de un tiempo remoto, tan remoto que apenas recordaba su existencia, una débil caricia surgida del lóbrego rincón del alma que empezaba a iluminarse.

―No llores, pecosa... Tus lágrimas... me duelen más que la bala.

Anne sintió cómo esa mujer oscura y desencantada, postrada en su posible lecho de muerte, le arrebataba el corazón solo con una sonrisa amable y una trémula caricia. La abrazó, dejándose llevar por la brasa que rugía desordenada en su pecho. Y fue correspondida en el abrazo. Los débiles brazos de Sol la rodearon y su caricia se extendió por la espalda, alentándola. La morena aspiró profundamente, el aroma fresco de Anne despertó sus sentidos y se sintió completa por primera vez en su vida.

―Hueles... tan bien... Podría morir ahora... con tu olor prendado.

―No digas eso... Si mueres será porque yo te mate ―le susurró al oído.

El siguiente paso llegó solo. El susurro le dio la mano al beso y este se dejó caer sin pretenderlo. Los labios mustios de la morena se bañaron en el néctar que la generosa boca le regalaba. Anne se contagió con la fiebre de su amante y perdió el norte en ese beso que, de repente, como un faro perdido en medio del mar, le señaló la estrecha vereda que debía seguir por encima de todo.

―¿Qué... estamos haciendo? ―inquirió Sol creyendo que deliraba.

―Creo que es... evidente... ―jadeó Anne salpicando su rostro con mil matices de afecto.

―Te gustan... los momentos difíciles, ¿eh?

―Te responderé cuando te pongas bien.

―¿Adónde vas?

―Por aquí debe haber alguna daga afilada para sacarte la bala. Voy a curarte.

Lo que Anne no sabía era que ya había curado su alma.

46

―Bien: os dejo escoger quién de vosotros dos será el siguiente ―les anunció, parada delante de otra pared.

Manuel y el otro se miraron como gatos salvajes dispuestos a saltar sobre la yugular. Ninguno quería morir sacrificado para que una maldita gringa se enriqueciera a su costa. Ambos miraron al unísono a la yanqui con la espuma resbalando de sus morros, preparados para defenderse si era preciso. Pero Laurie era mucho más rápida que ellos; no hubiera sobrevivido durante todos esos años si no fuera una profesional que calculaba hasta el último detalle y se anticipaba a los instintos homicidas de sus enemigos.

―Antes de que deis un paso hacia mí os habré dejado sin huevos ―los amenazó―. Por si no lo recordáis, mis 12 milímetros no matan: destrozan. Te hacen un boquete del tamaño de un puño y te desangras poco a poco, retorciéndote sobre la mierda que sale de tu cuerpo. Ahora imaginaos ese agujero en vuestros cojones.

El gaznate se les secó súbitamente.

―Ok, repito: ¿quién de vosotros se ofrece voluntario?

Manuel, mucho más audaz que su atónito colega, empujó a este hacia los sensores que estaban a solo dos pasos. El bandido gritó aterrorizado cuando su cuerpo se interpuso accidentalmente en el trayecto del rayo azul. Se tiró al suelo cubriéndose la cabeza y oyó al mundo rugir sobre él: la puerta se abrió pesadamente dándoles acceso.

―Oh, my god! ¡El azul es inofensivo! ―exclamó satisfecha, traspasando el umbral―. Qué pena no haberlo descubierto antes.

47

Sol tenía los ojos cerrados; debajo de estos, una danza nerviosa no cesaba: se había adormecido y soñaba. La respiración era débil aunque tranquila, los temblores habían desaparecido por fin. Tenía los músculos de la cara crispados por el dolor continuo y la fiebre; pero, aun así, transmitía una dulzura en la que no se había fijado hasta entonces.

Anne se quedó prendada disfrutando del silencio. Era hermosa, tanto que se sintió privilegiada al poder contemplar su belleza mientras dormía. Le acarició el rostro, reconociéndola: le maravillaba que sus rasgos angulosos y duros fueran capaces de transformarse en los de una mujer salvajemente sensual, o de transmitir ternura con tanta facilidad. Sol Velasco era una enigmática dualidad, peligrosamente atrayente, contradictoria y deseable, un demonio bendito, un ángel tentador.

La atmósfera de ensueño la llevó a un viaje en el que las facciones de Sol se metamorfosearon en las de una desconocida, pero su alma le resultaba familiar. La sensación de déjà vu que sentía cuando la observaba, desbocaba su corazón porque algo le decía que la conocía. Desde siempre la conocía. Su semblante se transfiguraba una y otra vez cuanto más la miraba, pero sabía que era ella... Y eso la espantaba y fascinaba a un tiempo.

―¿Anne?

Podía reconocerla en sus ojos hundidos y tristes que la buscaban para sentirse completa.

―¿Estás bien?

Y en su voz, melosa y enronquecida, que lamía sus oídos provocándole mil sensaciones diferentes, como antaño lo había hecho.

―¿Anne?

Y en su boca entreabierta, que existía solo para ser besada por ella.

―No me asustes... Soy yo la que... se está muriendo... ―La sacudió con suavidad para hacerla reaccionar. Por su expresión, parecía estar perdida en otra dimensión y, pese a la sonrisa que esbozaba, se preocupó.

―¿Eh? ¿Qué...?

―¿...Bien? ―repitió.

―Sí, sí. Un lapsus... Me ocurre a veces ―sonrió enseñándole una daga dorada, con la hoja muy afilada―. He encontrado esto. ¿Crees que servirá?

―Es una daga de... sacrificios.

―Eso parece.

―Mmm... ¿Quieres sacrificarme?

―Al menos voy a intentarlo.

Encontró otro recipiente en el que vertió alcohol.

―¿Llevas un mechero, por casualidad? ―le preguntó.

―Siempre... Tienes suerte de que sea una chica previsora. ¿Qué quieres hacer, pecosa?

―Esto debe arder como si fuera gasolina. Necesitaré fuego para cauterizar la herida cuando haya acabado, o podrías desangrarte.

―Que conste en acta que usar este pulque como sistema de ignición es una aberración. Pero si me ha de salvar...

Concentrada ya en la tarea, Anne le quitó los trapos que había utilizado como gasas. Dudó un instante: si cometía un error milimétrico, podía perforarle el pulmón y matarla.

Al verla dudar, Sol le agarró la mano que sostenía el puñal y la atrajo hacia ella.

―Ey... Dame un trago, anda. ―La joven le llenó la copa de pulque y la ayudó a beber―. Ahora... toma un buen sorbo... y ¡acaba de una vez!

La chica bebió con nerviosismo. Luego le ofreció un trapo doblado.

―Muerde esto.

48

―¡Jefa! ¡Mira esto! ―gritó Manuel arrodillado.

Con un ademán de cansancio, ahíta de contratiempos e interrupciones, se acercó.

―What’s the matter?

―Es sangre ―contestó el rufián.

Se agachó junto un reguero de gotitas oscuras que aún estaban húmedas. Las tocó con un dedo. El color y la textura indicaban que, efectivamente, era sangre. Lamió el líquido y lo paladeó como si se tratara de un buen vino.

―Velasco... ―masculló, resentida―. Parece que no me libro de ti. Pero eso se va a acabar.

Aceleró el paso siguiendo la misma ruta que la sangre. Tenía prisa por llegar a su destino final. Estaba cerca, muy cerca. Velasco y Anne la estaban esperando en alguna parte, empeñadas en desmantelar su plan. No lo consentiría.

49

―Aquí está la maldita bala ―exclamó mostrándosela.

Sol enfocó la mirada perdida y bufó con alivio. Apretó la mano de su compañera con languidez, dándole su aprobación con una emotiva sonrisa. Luego cayó inconsciente.

Su amiga se alegró de que fuera así. Ahora tenía que calentar el metal y cerrar la herida; eso dolería tanto o más que la extracción que acababa de practicarle. Era mejor que descansara en los brazos de Morfeo. No le apetecía ver durante más tiempo cómo los cristalinos ojos se plagaban de diminutas venas a punto de estallar por el esfuerzo de sofocar la queja. Era evidente que estaba acostumbrada a convivir con el dolor. Las múltiples cicatrices que había descubierto en su torso y sus hombros lo evidenciaban.

No le costó prender fuego al recipiente lleno de alcohol con el mechero. La llama resultante era dorada y limpia. Acercó el filo de la daga hasta que el metal mudó de color. Tenía que calentarlo lo suficiente sin que este desprendiera vapores tóxicos ni se chamuscara. El hollín de metal era una de las principales causas de la gangrena en heridas cauterizadas por ese medio.

En pocos minutos, la daga estuvo preparada.

50

―¡Pau! ―susurró Toñito por quinta vez, sacudiendo el hombro del maestro―. ¡Ándale, Pau! Despierta ya...

―Eh?! Eh? Què passa? Què ha passat? ―despertó asustado, manoteando a su alrededor.

Toñito se apartó con rapidez para no recibir los golpes del hombre, que parecía que se estuviese peleando con un animal invisible.

―Soy yo.

―¡Ah! Perdona, nen, parece que me he dormido.

―Sí, eso parece. ―sonrió.

―¿Ha pasado algo? ―se enderezó con precaución.

―No, aún no, pero pronto va a pasar... ―sentenció inescrutable.

―¿A qué te refieres?

―Están en peligro. La gringa las va a encontrar.

―Ai, Déu meu! ―Se puso de pie de un salto y, cogiendo las armas, se precipitó hacia la escalinata de la trampilla. De pronto se detuvo―. ¿Tú cómo lo sabes?

Toñito lo observó de una forma inusual.

―Lo sé ―reafirmó con seguridad.

El arqueólogo levantó las cejas, sorprendido ante la excéntrica actitud del crío. Sus ojillos relucían como focos incandescentes en la oscuridad. Había algo notable en ellos, algo que no podía explicar con palabras. Solo una imagen se reprodujo en su mente como si visionara la escena de una película: Laurie corriendo como una posesa hacia una dirección. Sus manos llenas de sangre jugaban con el medallón de Anne y su risa histriónica retumbaba en la nada. En el fondo de sus pupilas vio a la Muerte bailando una macabra danza alrededor de Sol, y su querida amiga, Anne, gemía desconsolada antes de que la guadaña se cerniera sobre su testa.

―La he visto... ―susurró Pau, en trance―. La he visto...

―Tenemos que ir. ―Lo arrastró hacia las escaleras asiéndole de la mano.

El hombre se dejó guiar por el muchacho que, de repente, había envejecido setenta años.

―¡Ándele! ¡Deprisa, maestro! O será muy tarde.

Pau, despertando de la locura que acababa de visualizar, montó a Toñito en su espalda y recorrió a toda prisa el rastro de barbarie que Hannigan, ayudada por las trampas zapotecas, había dejado a su paso.

51

Sentía la lengua pastosa y tenía frío. Todo le daba vueltas, a excepción de una imagen borrosa que se mantenía fija a su lado, tumbada junto a ella, abrazándola. Era Anne dándole calor con su propio cuerpo.

Intentó hablar, pero no podía. Ni siquiera toleraba la luz.

―Hola. ―Apenas un susurro que acarició su oído―. Creo que esto ya está. Ahora no sé qué más puedo hacer...

Tragó saliva. La garganta le dolía.

―Esperar. Solo eso ―contestó débilmente.

―Te vas a... poner bien, ¿verdad?

Sol no dijo nada. Lo más probable era que no saliese de esa; aunque la vida le había dado tantas sorpresas en los últimos días que cualquiera podía predecir el futuro inmediato.

―Dime que sí... ―sollozó la rubia.

―No lo sé, pecosa.

Anne apretó las mandíbulas para evitar las lágrimas. Hasta el momento se había portado bastante bien, no quería parecer una blanda ante su vigorosa compañera.

Advirtió que la morena estaba a punto de recaer en un sueño profundo. Resistiéndose a dejarla dormir, pensó con urgencia sobre un tema de conversación; dormida estaba más cerca del limbo y podía pasar que no despertase.

―Nunca me has contado de qué parte de España eres.

Sol esbozó una melancólica sonrisa al pensar en su patria.

―De un lugar... de La Mancha... de cuyo nombre no puedo acordarme...

―¡Vaya! ¡Tenemos aquí la versión femenina de Don Quijote! ―bromeó.

―Sssí... Pero me temo que no he sido... un hidalgo de cuento... en estos años... ―añadió afligida.

―No digas eso. Has demostrado que eres capaz de...

―¿De qué? ―preguntó sin confianza en sí misma.

―Estaba equivocada contigo, Sol.

―No me conoces... No sabes quién soy.

―Sé todo lo que necesito saber. ―La acarició con dulzura. ¡Qué suaves eran sus manos!

―¿Dónde te has... metido... todos estos años? ―se lamentó. Esa misma mañana había creído que podría haberse enamorado de Anne en otras circunstancias. Habían pasado muchas cosas desde entonces, seguían en el mismo pozo sin fondo del que no veía cómo salir, y por fin aceptaba que estaba enamorada de ella, allí y ahora. Pero habría sido tan diferente si Anne hubiese aparecido en otro tiempo...

―Estoy aquí y ahora. Eso es lo único que importa. ―La besó con ternura.

Sol escondió la cara, no quería que la viese vulnerable.

―Escucha, no te duermas. Estoy hablando contigo.

―Sigo... sigo en sintonía, tranquila...

La muchacha se irguió, apoyándose en el codo para verla mejor.

―¿Cómo es que te llamas Sol? Contrasta un poco con tu pelo oscuro.

―Es... una larga historia... ―suspiró, extenuada.

―Tengo todo el tiempo del mundo.

―No puedo decir lo mismo de mí.

―Pues resume ―le pidió, obligándola a hablar.

―Culpa... de una herencia... Mi abuela...

―¿Tu abuela se llamaba Sol?

―No... ―sonrió, valorando los esfuerzos de Anne por mantenerla despierta―. Ella adoraba a... Marisol... La artista... El rayo de sol... Y exigió... ―Le costaba respirar―. O desheredaba a... No puedo, pecosa... Quiero... dormir...

―¡No! ¡Un poco más! Espera... ―gimió la rubia ―¿Y la herencia? ¿Valió la pena?

―No existía... Nada es verdad... en mi vida... Solo... solo tú...

―Sol, abre los ojos, por favor.

―Solo... dormir un poco... Un poco...

52

―¡Corre, Pau! ¡Corre!

―¡Ya corro! ―jadeó el hombre con la lengua fuera, a punto de escupir el hígado.

Hacía años que había dejado el gimnasio porque, para qué engañarse, nunca le gustó el deporte como a los otros chicos. Correr era una inutilidad, incluso si era correr detrás del autobús que se le escapaba. Si lo perdía, ya llegaría otro detrás. Solo había corrido una vez en la vida, cuando unos gamberros le persiguieron por la calle para darle una paliza. Fue cuando descubrió que sus piernas tenían más velocidades de las que había sospechado. Casi había volado, como una gallina, sí. Y se enorgullecía de ello.

―¡No mires, Toñito! ―avisó, viendo empalado a uno de los canallas a pocos metros de ellos.

Hizo un cálculo de los bandidos que habían encontrado muertos en el recorrido. Hannigan debía encontrarse prácticamente sola. «Mejor para mí», consideró acariciando la culata del rifle de Sol, que colgaba de su hombro golpeándole el trasero, como si fuera una fusta que lo alentaba a correr más.

El niño obedeció. Ya había visto suficiente como para tener pesadillas durante años. Apretó con fuerza los ojos y se dejó llevar por el movimiento de la carrera del hombre.

En la oscuridad en la que se había sumergido vio resplandecer el medallón de su abuelo, que destellaba ráfagas de luz incandescente, incrustado en una pared que anunciaba el final de un trayecto. Delante del muro, la sombra de la Bruja Chupona saltaba de júbilo, acompañada de sus esbirros, en una danza improvisada más vieja que el tiempo, al son de los acordes de la locura que proporciona la ansiedad y la sed de venganza. Un foco los alumbró súbitamente desde el cielo negro. Entonces vio el semblante del mal. Era Laurie, con su espléndida sonrisa, con sus dientes blancos y largos, con los ojos electrizantes y crueles absorbiendo la luz que manaba de la puerta que se abría sobre ella. La puerta del cielo. Allí estaban sus amigas y allí las iba a encontrar. Como ángeles del infierno, ascendían torpemente hacia el cielo, armados con rifles de asalto y ganas de matar.

―¡Hannigan! ―gritó el niño abriendo los ojos de par en par―. ¡Las ha encontrado!

53

El calor era insoportable y, para acabar de mejorar la situación, una terrible jaqueca se había instalado en su cabeza, atravesándole las sienes como un clavo ardiendo. Por primera vez en mucho tiempo tuvo la necesidad de beber agua, solo agua. Se estaba deshidratando en un desierto infinito donde el sol calentaba con toda su energía. Ni siquiera su cuerpo hacía sombra en la arena.

―Sol...

La voz resonó hueca. Volteó pero no vio a nadie.

―¿Quién eres? ―preguntó. Ella también sonaba a hueca. ¿Por qué allí todo sonaba así? ¿Sería por la jaqueca?

―Sol... ―repitió la voz, tronando en sus tímpanos.

Se volteó, pero seguía sin ver a nadie. Tal vez provenía del cielo, y si era así, pertenecería a Dios. Había hablado mal tantas veces de Ella que ahora querría ajustar cuentas.

―Sol...

Tuvo ganas de verle la cara y descubrir, de una vez por todas, cómo era. Además, tenía tantas preguntas que hacerle...

Levantó la cara hacia el cielo. Quizás se ocultaba tras el sol; por eso las Escrituras manifestaban que no se podía mirar directamente la cara de Dios... El castigo era la ceguera.

Ardía, la luz hería su iris con tanta crueldad que tuvo que apartar la vista. Cuando abrió los labios para llamarla, su voz fue apagada por un beso. Un beso de Dios... Eso era lo último que esperaba.

Se sintió tan pequeña como un grano de arena del desierto donde estaba, tan minúscula como la bacteria que era, tan nada que se ahogaba en sí misma.

Dios volvió a besarla. Un beso húmedo, cálido, largo, jugoso... Como los besos de Anne.

―Anne... ―susurró.

Pensó en ella y se sintió amada, tan dichosa y llena de vida que sintió ganas de llorar. Tuvo la necesidad de estar con ella, de sentirla en su pecho; pero para eso tenía que cambiar, tenía que hacer las paces con Dios, porque estaba allí para verle la cara y nadie podía verle la cara a Dios y regresar.

―Perdóname ―gimoteó, arrepentida como una niña que ha hecho algo mal―. Perdóname.

―¿Por qué? ―le preguntó con cinismo.

―Por ser así, como soy.

―Todos tenemos un destino que cumplir. El tuyo ya estaba escrito. Acéptalo.

Sol alzó una ceja. Era una improbable declaración de quien se suponía omnipotente. La curiosidad se impuso: quizás se tratase de una impostora; o tal vez Dios se lo tenía tan creído que abusaba de la pequeñez de los mortales.

―¡No mires! Todavía no ―ordenó.

―Quiero verte.

―Siénteme primero.

Y sintió.

Sus pechos fueron acariciados con brusquedad. Tuvo miedo de ser aplastada como un insecto en las manos de tanta magnificencia. Pero no fue así: la caricia se suavizó al instante y los pezones se le erizaron.

―¿Qué haces?

―Siente mi poder. El poder es un potente afrodisíaco, ¿no te parece? ―proclamó con arrogancia.

Sol quiso abrazar el ser incorpóreo que la estaba envolviendo, pero los brazos le pesaban demasiado. Una inmensa boca le succionó el cuello, arrancándole un gemido. Las manos divinas recorrieron su estómago desnudo y palpitante de forma libertina. El rocío del amanecer tocó su pecho. ¿La divinidad olía a Anne?

―Anne... ―se le escapó, jadeando en aquel sin sentido.

―Sí... ―susurró la voz, tan cerca de su cerebro que se le empañó de vaho.

Los dedos de Dios-Anne acariciaron la herida de su costado. Sol dio un respingo. Miles de gotitas de sudor tintineaban en su cuerpo, provocándole unas cosquillas apenas soportables.

―¿Te duele?

―Un poco...

―¿Y ahora?

Unos toscos nudillos se retorcieron sobre la llaga. Sol aulló desgarrándose las cuerdas vocales. El dolor era intolerable. Apretó los párpados sin dejar de gritar, mortificada, con arcadas de vómito. Frente a ella, Hannigan sonreía con ensayada inocencia.

―¿Te duele mucho?

El grito le surgió de la punta de los pies y recorrió su cuerpo hasta escaparse por las extremidades, descontrolado. El suplicio era insufrible, así que intentó apartar las pezuñas de ese diablo, pero descubrió que alguien la sujetaba por detrás.

―¡Déjala! ―imploró Anne.

Sol la buscó, necesitaba verla, un leve encuentro; saber que ella estaba bien, eso le daría las fuerzas necesarias para soportar la represalia.

La encontró atrapada por los férreos brazos de la sabandija de Manuel. Un hilillo de sangre colgaba de su preciosa boca y en la frente empezaba a hacerse evidente un gran hematoma.

―Manuel, te... mataré... ―le amenazó sin fuerzas.

El bandido se mofó, olisqueando el pelo de Anne con lujuria para provocarla. Sol intentó levantarse con ganas de asesinarlo, pero Hannigan la detuvo con un codazo en el pecho.

―¡No le pegues más! ―imploró Anne.

―¿Por qué? ¡Con lo bien que me lo estoy pasando! ―rió retorciendo el puño en la llaga, que empezó a sangrar.

Sol no podía hacer nada más que sufrir el suplicio y rezar por su amiga a esa Dios que la había abandonado.

―Jefa, acabemos con esto ―la apremió el otro sicario.

Si Laurie le escuchó, no dio muestras de ello; tenía otra prioridad entre manos, lo demás podía esperar. Ya había llegado a la meta, quería celebrarlo con las lágrimas de Velasco y después bañarse en su sangre. Aquello solo era el principio de su destino.

El tipejo comprendió que, por el momento, su jefa no tenía intención de marcharse con el tesoro, así que decidió que ya había servido lo suficiente a sus órdenes. Nada ni nadie iba a retenerlo por más tiempo. El premio lo tenía al alcance de la mano, solo tenía que estirarla y llenarse los bolsillos con todo el oro que pudiera. Para él, esa época de horror había llegado a su fin, se merecía licenciarse sin honores, pero rico y satisfecho.

Se dirigió al arca más cercana: las joyas se ofrecían apetitosas, podía oír sus melodiosos cánticos instándole a que las cogiera, como sirenas marinas embrujando sus irrefrenables instintos, llamándole. Hambriento, se abalanzó sobre ellas con la visión demudada por la avaricia, utilizando la camisa a modo de improvisado saco.

Laurie lo vio. Se disponía a pegarle un tiro cuando un destello rodeó el cuerpo del hombre, volteando a su alrededor como un minúsculo ciclón que crecía, envolviéndolo, emborronándolo. No le dio tiempo ni de gritar. Cuando el torbellino se desvaneció, una figura dorada ocupaba el sitio del mercenario. En su semblante, el rictus de la codicia se mezclaba con el desconcierto infinito.

Aprovechando la distracción de su agresor, Anne lo golpeó con todas sus fuerzas y liberarse del agarre. Así consiguió lanzarse contra Laurie, dispuesta a sacarle los ojos. Pero la mercenaria era perra vieja y la vio venir. Cuando la tuvo encima, la sorteó con una ágil finta de cintura, le metió un rodillazo en el estómago y la empujó contra Sol.

Esta la tuvo en sus manos un instante. Sabía que sería el último: estaba condenada. Mirándola fijamente le susurró una petición personal, emulando aquella primera vez que tropezó con ella:

―¡Vete!

Por respuesta obtuvo una caricia. Anne no se marcharía sin ella.

―Hacéis una pareja tan bonita que me dan ganas de vomitar.

A una señal de su comandante, Manuel se echó sobre la joven obligándola a arrodillarse con una dolorosa llave en el brazo. Mientras tanto, Laurie cogió a la morena por los hombros, levantándola del diván sobre el que yacía. Con violencia, la lanzó contra la grada del altar.

―¡Qué bien te lo has montado, Velasco! Has pasado de perseguir una mina de oro a ambicionar esta riqueza...

―¡Déjala ya! ¡Vas a matarla!

―Of course! Pero antes sufrirá un poquito.

―¡Ya tienes el tesoro! ¡Déjala!

―Shut up! ―exasperada, empujó a Sol contra el altar.

Esta cayó sin control, rodando por el suelo; se encontraba muy lejos de allí, en otra dimensión a la que el dolor la había transportado.

―¡Maldita Annie! ¡Qué calladito lo tenías! ¿El medallón era un recuerdo, eh? ¡Conseguiste engañarme con esa carita de niña buena! Te creí una de esas idiotas que entregan su vida a los demás, como una monjita... ―se acercó a Sol, lamiendo su tez con lascivia―. Aunque las monjas no follan como ella, Velasco. ¿La has probado ya?

Más con un acto reflejo que con conciencia de lo que hacía, Sol le dio un cabezazo en la nariz que la tiró contra el bastidor que se elevaba detrás del altar. Las puertas de este oscilaron. Hannigan volvió junto a ella con la nariz sangrando.

―¡Estate quieta, puta! ―le arreó un directo en la mandíbula.

―¡Déjala ya! ―Lloró Anne con el desconsuelo pintado en la frente―. Atrévete conmigo...

La maníaca rió cogiendo a Velasco por el pelo y lanzándola sobre el altar.

―¿Crees que esta zorra merece que te sacrifiques por ella? ¿Sabes lo que ha hecho en la vida?

Anne forcejeó con Manuel inútilmente, era una mole inamovible.

―¿Qué es lo que quieres?

―¿No está claro?

De pronto se detuvo, escuchando atentamente hacia el otro lado de las puertas del biombo, detrás de ella.

―¿Has oído? ―Volvió a prestar atención como si alguien la llamara―. ¡Me está hablando de nuevo!

Anne contempló alucinada, sin comprender a qué estaba jugando. Intuyendo que algo no iba bien en la cabeza de la americana, se revolvió en los brazos del canalla que la tenía sometida. Como ella, Manuel estaba ensimismado en la locura de su jefa.

―¡Suéltame! ―le exigió―. ¿No ves que está loca?

―¡Silencio! Mi Destino me está hablando.

―¡Nos matará a todos! ―Hostigó al bandido minando su ciega obediencia. Él le retorció el brazo para hacerla callar.

―Me pide un sacrificio de piel ―habló con ardor―. ¡Oh! ¡Mira! ¡Una hermosa doncella! ―exclamó acariciando a Sol, como si fuera la primera vez que la veía. Probó la sangre que se vertía de su costado―. Mmm... No, no es una doncella pura... ¡Pero no importa! Mi Destino no es exigente con los sacrificios. Mientras haya sangre, será suficiente ―sacó un puñal de su bota y lo elevó sobre su cabeza―. Fin de trayecto, darling. Despídete de Annie.

Ya hacía rato que Sol tenía los ojos clavados en la muchacha. Después de tantos días al límite, la excursión terminaba en el altar, rodeada del oro que podría cambiarle la vida, ante la mirada de la mujer que, definitivamente, se la había cambiado. Dios se había cansado solo de apretar.

Haciendo acopio de valor, Anne pateó repetidamente la espinilla del bandido, pero Manuel era inmutable. No entendía cómo un tipo como él podía ser fiel a esa perturbada. Lo delató su mirada, complacida ante el castigo que Sol estaba recibiendo: no era fidelidad, sino revancha.

La mercenaria estaba a punto de asestar el golpe de gracia a su amiga cuando el ascensor retumbó suspendiendo la ceremonia.

―¡Sol! ¡Anne! ¡Ya estoy aquí!

El profesor catalán apareció como el anti héroe de una película de serie B, desgarbado, con varios fusiles colgando de los hombros y empuñando mal el Winchester. Toñito también llevaba una metralleta que lo doblaba en tamaño, pero la exasperación lo envalentonaba. Nadie se extrañó de ver a un chiquillo armado: en su país muchos niños de su edad eran expertos sicarios de los cárteles.

―¡El que faltaba! ―se mofó Laurie, interponiendo a Velasco entre ella y el arma de fuego.

―¡Soltadlas! ―ordenó el arqueólogo acercándose al cuarteto.

―La historia se repite. ¿Crees que vas a salir bien de esta, imbécil?

Pau tragó saliva. Con el pulso acelerado, avanzó hasta quedarse a pocos metros de la americana y de Manuel. No sabía a cuál de los dos encañonar.

Manuel observó que el tipo enclenque no sabía ni agarrar el rifle, pero estaba demasiado cerca; su destacada altura lo hacía un blanco fácil incluso para un patán como él, así que optó por soltar a la chica.

―¡No la dejes ir, idiota! ―le ordenó su jefa.

Pero Anne ya había cogido la metralleta de Toñito.

―Ahora tú, suelta a Sol.

La asesina rió enloquecida. Sabía que no dispararían: el escudo que el cuerpo de Velasco le ofrecía era seguro, Anne no se arriesgaría con una metralleta y el rifle de precisión estaba en manos del atolondrado de turno.

―¡Profesor! ―dijo la española con voz ahogada―. ¡Dispara!

Laurie les mostró el puñal con ademán cáustico.

―¡No te atrevas! ―gritó Anne con la desesperanza latente en su ser.

La americana empezó a tajar lentamente la carne de la morena.

―Necesito un sacrificio... Mi Destino lo exige. ¡Estoy tan cerca!

―Dispara... ―suplicó Sol―. No tengas miedo, Pau... Yo ya estoy muerta.

El percusor del rifle se levantó amenazante, pero el riesgo de volver a fallar pesaba demasiado. Su índice se congeló sobre el gatillo al ver cómo la sangre que manaba de la herida de su amiga bañaba la piedra sagrada.

Todo pasó por la mente de Anne a la velocidad de la luz. Dejó caer la metralleta y corrió hacia su incapaz compañero. No hacía ni dos días que se habían encontrado en una situación similar. Ahora invertían los papeles. Segura de sí misma, rodeó con los brazos a Pau sosteniendo el rifle, rígido en sus manos. Apuntó a la cabeza oxigenada de la rubia. El tiro era difícil, pero no imposible.

Pau cerró los ojos, incapaz de enfrentarse a un nuevo fracaso. La yanqui se carcajeaba mientras la sangre se vertía por la piel de Sol. Cuando tuvo el disparo claro y supo con certeza que no fallaría, Anne apretó el gatillo.

El tiro hizo recular a Laurie que, impulsada hacia atrás con violencia, se estrelló contra el biombo que presidía el altar. Unas puertas se abrieron de par en par dejando entrever los secretos que se escondían.

Sol sonrió de medio lado y, antes de caer tendida sobre el altar, murmuró:

―Buen disparo.

La oscuridad se la tragó.

―¡Sol!

Anne corrió hacia el altar. Asustada, lo primero que comprobó fue su pulso. Era muy débil, apenas un murmullo lejano de tambores agonizantes.

―Nena, aguanta, aguanta... ―la animó, taponando la herida con sus propias manos, en un acto desesperado de contener la hemorragia―. Aguanta, ¿me oyes? No hemos llegado hasta aquí para nada.

Pau se quedó paralizado con el rifle todavía en las manos, observando el cuadro que le ofrecía el cuerpo inerte de Sol sobre el altar, perdiendo la poca sangre que le quedaba. Los sollozos de Anne intentando despertarla contrastaban con el helado silencio que los envolvía, y que pesaba sobre ellos como una gran lápida que amenazaba con aplastar sus almas. Los dientes afilados de la compasión desgarraron su corazón ante la estéril escena. Apartó la mirada: no quería recordar así a la poderosa y hermosa mujer que un día, qué lejano quedaba, le había inspirado verdadero terror.

Aprovechando el desconcierto, Manuel huyó como alma que lleva el diablo. No estaba dispuesto a morir por nada. El tesoro estaba maldito, quien le ponía las manos encima se convertía en parte de él, así que prefería huir sin nada y olvidarse del tema. Al fin y al cabo tenía una taberna que no iba mal, un hijo que lo respetaba y una esposa que lo cuidaba.

Toñito lo vio marchar sin decir nada; el grandullón ya no era un problema. Luego fue junto a la mujer inconsciente, para buscar una señal. No percibió nada, era como una muñeca de trapo rota, perdiendo el serrín por una costura abierta. Su señorita Ana la sacudía por los hombros, con un grito contenido de desaliento, pero la muñeca seguía ajena a cuanto sucedía a su alrededor, ajena al dolor y a la ternura.

―Por favor, Sol... ¡Ahora no! ―imploraba su querida señorita. Qué joven y relajada se veía Sol, a pesar del mal aspecto y la extrema lividez. Su herida se había convertido en el pequeño nacimiento de un riachuelo mortal que recorría los canales trazados en la piedra, rodeando el cuerpo desfallecido.

El chiquillo apartó la vista. No quería preocuparse. Su amiga solo dormía porque estaba molida; pronto despertaría y se marcharían juntos.

Reparó en las enormes puertas que oscilaban tras el altar, dejando entrever el cuerpo derrotado de la sicaria. Y algo más.

Con su curiosidad habitual, se dirigió hacia el ábside. Se quedó sin aliento al descubrir lo que las puertas ocultaban.

54

Boom boom... Boom boom... Boom...

Una indecible sensación de paz había llenado su cuerpo, que ahora sentía tan ligero como el aire.

Boom boom... Boom...

Lo único que le molestaba eran los golpes en la cabeza, ese sonido insistente que retumbaba dentro de ella y que, poco a poco, iba desvaneciéndose.

Boom boom...

Tenía la impresión de que en un breve instante todo sería diferente, que flotaría como una brizna de hierba impelida por la brisa. Quizás recorrería el mundo subida en una nube, como soñaba hacer cuando era pequeña. Sueños...

Boom...

Sueños lejanos, casi olvidados... Cómo pasaba la vida y una perdía cuanto había amado, cuanto había deseado, en algún recodo del camino. Y ella había tenido muchos de esos recodos; miraba hacia atrás y podía verlos todos. ¿Y si deshiciese el camino?

El zumbido cesó, por fin. Se sintió desligada de todo. Tuvo ganas de echar a andar.

―¡Anne!

Se sorprendió al ver delante de ella a la mujer que había conquistado su pensamiento y su latido. ¿Cómo lo habría hecho? ¿Qué artes mágicas habría utilizado para hincar la bandera allá donde nadie llegó?

―Anne, cariño... ―susurró, tocándole el cabello desde atrás. Estaba de espaldas a ella y no la había oído. La abrazó por la cintura, ciñendo su cuerpo al de ella, besándola en la nuca con delicadeza. Por un momento la rubia se paralizó, sintiéndola quizás, pero en seguida volvió a sollozar―. ¿Anne?

Porque sollozaba mientras sacudía enérgicamente los brazos, intentando despertar a alguien. Quiso saber qué la preocupaba tanto y rodeó el altar. Delante de ella se vio a sí misma tendida, pálida, dormida... Un cascarón de carne vacío.

―¡Qué mal aspecto tengo! ―exclamó decepcionada.

Así que se trataba de eso: ella estaba... ¿Qué estaba?

―Pecosa, no llores. Me partes el alma... ―Cogió sus manos, conmovida por la joven, pero no la percibió.

¿Qué había pasado? Podía verlo todo, podía respirar, escuchar, sentir lo que Anne sentía... Pero todo cuanto su percepción le decía era que ella ya no era ella.

La vio agacharse sobre su cuerpo inerme, depositar un beso en los labios insensibles, y tenderse sobre ella, con semblante de incomprensión, de miedo, de desolación. Era como si no entendiera la absurdidad de lo sucedido, cuál era el móvil, a quién beneficiaba tanta pérdida.

Ella tampoco lo entendía. Buscó una respuesta en Pau; el profesor quizás pudiera aportar alguna luz al asunto; pero ya no estaba allí. Nada estaba allí. Buscó a Anne de nuevo. Nadie, ni tan siquiera ella sobre el ara.

Una fuerza singular la succionó hacia una brecha que se abrió en el aire, rugiendo frente a ella. De pronto se encontró con unos inmensos luceros verdes, tan grandes como el cielo, que la miraban con compasión.

―¡Anne! ¿Dónde estás? ―exclamó, sintiéndose perdida.

El azote de una mano gigante la lanzó contra una esponjosa pared que sudaba sangre. El olor era nauseabundo en ese lugar renegrido y tétrico. Una risa ensordecedora surgió del fondo de la brecha, destrozándole los tímpanos. El suelo se removía bajo sus pies, como una cinta transportadora que se desplazaba hacia el incógnito sitio de donde provenía la voz. Ella corrió hacia el lado contrario, hacia un hueco por donde se filtraba un haz de luz. No sabía lo que le esperaba si se dejaba llevar; pero nada bueno, supuso.

Estaba a punto de llegar a la luz cuando, por el estrecho cuello de un tarro de vidrio, se desbordó un río amargo de licor que la arrastró hacia atrás. Cuando cayó de rodillas en el suelo blando y húmedo comprendió la locura: estaba dentro de unas fauces pestilentes de aliento alcoholizado. Su propia boca. Al final del orificio, que era su escapatoria, volvió a ver la piedad de la mirada.

―No, compasión no, no quiero compasión... ―sollozó, dejándose llevar sin fuerzas.

El cielo de la cueva empezó a cerrarse, privándole de la escapatoria. Una barrera de dientes intentó masticarla sin piedad. Corrió hacia el fondo negro para no morir triturada, corrió y se deslizó por el pozo gutural, revuelta en el licor y la bilis.

Aterrizó en un campo aberrante de muerte y caos. Una mujer lloraba, implorando perdón, protegiendo a un bebé con su propio cuerpo malherido. Hannigan disparaba y reía sin humor. La cabeza de la mujer desapareció, explotando como una sandía.

―Yo te he salvado, estúpida. ¡Te he salvado! Te he salvado... ―le repetía mientras ella intentaba huir, perseguida por una nube de pájaros que querían sacarle los ojos.

Escarbó un agujero en el suelo donde meter la cabeza y esconderse para olvidar la pesadilla. Pero era imposible olvidar ni huir ni esconderse. Estaba en el Averno.

Siempre había creído que en el infierno habría fuego y demonios con tridentes que se divertirían pinchando el culo a los que habían sido malos. La idea la había atemorizado de pequeña, pero cuando fue mayor comprendió que el infierno era su día a día y que lo demás era cuentos infantiles para no dormir. Qué equivocada estaba. Revivir los últimos años de su vida, pasarse la eternidad huyendo de sí misma y de sus actos, era el concepto de infierno más cruel que había imaginado nunca.

Se sintió sola, terriblemente sola en ese ridículo escondrijo. Y tuvo miedo, tanto miedo que añoró los brazos de su madre protegiéndola de una vida que se precipitaba hacia ella con pasos agigantados, como si llevase puestas las botas de siete leguas.

―No lo entiendo, Sol. Siempre has sido una buena estudiante, ¿por qué has suspendido?

―¿Mamá? ―sacó la cabeza de la madriguera. Su madre estaba frente a ella, blandiendo la temida cartilla azul donde se exponían las malas notas.

―Me mato a trabajar para darte una educación y tú pierdes el tiempo.

―Mamá, yo... ―No supo qué decir. Sabía que su madre era la esclava de una vida que no había escogido, limpiando la mierda de los demás para darle los estudios que le permitieran salir del estiércol. De mayor, ella no quería ser como su madre. Ella se iría lejos, a la luna si era posible, y tocaría su cara oculta.

―Te veo venir, Sol, te veo venir... Acabarás como tu padre, tirado en una esquina del barrio, alcohólico y rajado por algún otro desgraciado.

―No, como padre no... ―lloró, bebiéndose los mocos.

―Velasco no tiene padre, Velasco no tiene padre, Velasco no tiene padre... ―Un corro de niños pequeños danzaban a su alrededor, canturreando la repelente mofa.

Que no hubiera conocido a su padre no quería decir que no tuviera. ¿De dónde había salido ella, si no?

―¡Callaos! ―bramó, enfurecida con todos los pequeños monstruos que la asediaban―. ¡Callaos os digo!

Intentó escapar del corro, pero los niños le daban puntapiés para que no pudiera salir. Ella repartió bofetadas a diestro y siniestro. Un mechón de su largo pelo azabache se quedó para siempre enganchado en los ariscos dedos de alguien. En un rincón del patio, una niña de cabellos dorados la miraba con la tristeza cristalizada en sus iris aceitunados. Nunca antes la había visto por allí, pero la conocía.

―Marisol ―la anciana voz la obligó a volverse. Hacía tantos años que no escuchaba ese timbre austero―. Sí, Marisol, como la actriz de «Tómbola». Me gusta esa artista.

―Yo prefiero Sofía, es un nombre elegante y...

―¡He dicho Marisol!

―Pero madre, quiero ser yo la que decida su nombre.

―Haz lo que quieras. Es tu hija. Pero crecerá sin mi herencia. Ya me explicarás cómo te las vas a apañar sin su padre y sin mi herencia.

Su madre se acarició la abultada barriga y claudicó.

―A mí me gusta, mamá, no te preocupes ―susurró al oído de su madre, que no la oyó porque se encontraba en un lugar cárdeno, rodeada de líquido tibio, confortable.

Boom...

Ahogándose en el líquido mientras alguien golpeaba una puerta con insistencia cronometrada.

Boom boom...

Cada vez más rápido, con urgencia...

Boom boom... boom boom...

Y estaba sola, flotando en la nada y asfixiándose.

Boom boom... Boom boom... Boom boom...

Destellos cetrinos la invocaban desde el otro lado de la bolsa que la atrapaba.

Boom boom... Boom boom... Boom Boom... Boom boom...

―¡Viene con el cordón umbilical liado al cuello! ―advirtió alguien.

El arco iris la recibió cuando apenas abrió los ojos. La brisa fresca la saludó acariciándole la cara dulcemente. Unas manos frías la sostenían con ternura, cuidándola, entregándole amor. Se sentía protegida, amada, segura... Los ojos verdosos aparecieron sobre ella, perennes en esa y en otras vidas. En esa y en otras vidas..., reparó haciendo memoria, y comprendiendo dónde estaba: en el Más Allá, en la Eternidad donde todo y nada es, donde vidas pasadas y presentes se fusionan formando realidades divergentes.

Unos labios rojos susurraron el verbo suavemente, reconfortándola.

―Te amo.

Nunca antes había visto la felicidad personificada en nadie. La voz era tan melodiosa, las manos tan suaves, el pecho tan acogedor... Sabía que ese era su hogar, lo supo desde el primer día que la vio entrar en la tienda, perdida, preguntándole por una calle, por una dirección. Desde ese día había sabido que la dirección de su vida sería distinta.

―Y yo a ti ―declaró antes de que una fuerza superior la succionara hacia un torbellino multicolor.

Se obligó a cerrar los ojos, mareada. No sabía lo que sucedía; pero si era la muerte, estaba felizmente preparada.

55

―¡Señorita Ana! ¡Ana! ―gritó Toñito asustado.

Anne no se movió. Permanecía tendida sobre el cuerpo de Sol, que aún desprendía calor. Y si se concentraba, su pecho parecía que se moviera. Era como si estuviese dormida, encantada por algún conjuro maléfico. Si la besara otra vez, con intensidad, podría despertarla...

―Vamos, Mary Anne... ―La apartó Pau; pero ella se aferró al cuerpo. Le daba tanta pena dejarla... Había llegado demasiado tarde a su vida y muy temprano a su muerte. No era justo.

Pau la dejó. No podía hacer nada por ella. Más tarde, cuando Mary Anne descansara y asimilara cuanto había sucedido, necesitaría un hombro amigo en el que descargar la desolación.

―¡Ana! ¡Pau! ―El niño los reclamó, muy excitado.

La llamada de Toñito provenía de detrás de las puertas entornadas. Cuando las abrió y vio lo que Toñito había descubierto, se quedó pasmado: frente a él, una máscara de dimensiones descomunales representaba el impertérrito semblante de Tlatlauhaqui. Debajo de él, sentada en un extravagante trono de oro con enormes alas extendidas a modo de respaldo, una figura presidía una excéntrica reunión de estatuas doradas y desnudas que representaban una especie de escena, como algunos de los belenes vivientes que había ido a visitar de niño, en Navidad, o como la iconografía de las iglesias.

El arqueólogo se acercó a la figura sentada en el trono. Era una estatua esbelta, de un tamaño desproporcionado. Sopesó su altura: si estuviera de pie mediría algo más de dos metros. «Un gigante para los habitantes de la región...», razonó. Se fijó en los andróginos rasgos: eran finos y delicados, como los de un hermoso ángel asexuado. No podía despreciar las teorías sobre la visita de las Gentes de las Nubes y su influencia en la vida de los pueblos mesoamericanos. Esa esbelta figura sentada en el trono se presentaba como el Hijo del Sol Tlatlauhaqui, reencarnado en un cuerpo perfecto; a su parecer, la descabellada teoría de los extraterrestres se convertía en una posibilidad. Como en toda religión, solo se necesitaba fe para creer.

Igual que las representaciones de Tlatlauhaqui, una de sus manos sostenía un cetro, y la otra mano, extendida al frente, sustentaba algo que ya no estaba. Era alucinante pensar en la calidad artística del que había esculpido la obra, con un estilo tan dispar de cuantas estatuas se habían hallado hasta la fecha.

Un conjunto de figuras se reclinaba ante esta. Eran diferentes, de corta estatura y rasgos indígenas. Probablemente los adoradores del dios Sol y su representante en la tierra. Delante de una de ellas, Toñito contemplaba extasiado algo que Pau no llegaba a comprender, hasta que, fascinado, el niño le aclaró:

―Es mi abuelo. ―Señaló la figura que ocupaba el segundo lugar del grupo.

Pau se maravilló. Su abuelo... Desde el punto de vista científico era imposible; si esa afirmación fuera cierta significaría que el abuelo del chiquillo, fallecido recientemente, tendría más de quinientos años. Solo podía tratarse del sorprendente parecido con algún antepasado. O, simplemente, que el artista se había inspirado en los rasgos comunes de los nativos; lo demás lo habría hecho la mano del azar.

Pero no estaba preparado para aceptar otra improbable casualidad: la figura que encabezaba la congregación era una mujer con dos esmeraldas por ojos. El pelo corto y los rasgos ineludiblemente parecidos a...

―Mary... Ai, Déu meu, és la Mary Anne!

Todo lo demás podía ser fortuito; pero esa figura era la única cuyas ropas no tenían nada que ver con la indumentaria utilizada quinientos años atrás.

Fue a acariciar la palma de la mano, también desierta y extendida al frente en actitud de ofrenda, cuando el chiquillo lo detuvo.

―No la toques. Todavía no pueden tocarla las manos que no sean del elegido.

El catalán tembló. Aquello escapaba de su entendimiento.

―¡Mary Anne! ―Como la mujer no se separaba del cuerpo de su amiga, la obligó a seguirlo―. Tienes que ver esto.

La joven se dejó llevar sin oposición. Toñito la cogió de la mano para darle ánimos. Ella estaba allí para cumplir una misión y no podía desfallecer estando tan cerca de conseguirlo.

Anne pasó por encima del cadáver tendido de Laurie. No sintió nada al verla. En su mente solo había cabida para una persona y para una emoción.

Agarrándola por los hombros, Pau la situó frente a la estatua que era como ella. La inglesa no reaccionó inmediatamente. Pasaron unos minutos antes de que comprendiera que estaba delante de una réplica de ella misma creada hacía casi un milenio. Las piernas le fallaron, pero Pau la ayudó a sostenerse.

―Alucinante, ¿verdad? ―susurró el hombre.

―La profecía... ―jadeó ella―. Todo... todo es verdad...

Toñito sonrió, guiñándole el ojo a la estatua que se asemejaba a su abuelo. Todo estaba sucediendo tal cual le había explicado el anciano.

―Y su poder será cierto... ―musitó con ansiedad, caminando hacia la estatua que presidía la escena como si tuviera el juicio nublado.

Cuando Pau quiso detenerla ya era demasiado tarde, Anne la acariciaba con admiración. La estatua que representaba al Hijo del Sol era fría y suave. Sus facciones rígidas estaban salpicadas con la expectación del que ha esperado mucho tiempo a la escogida.

Como si despertara de un letargo y recordara de pronto que debía hacer algo importante, Anne parpadeó varias veces rebuscando en sus bolsillos con impaciencia.

―Tengo... tengo que hacer lo que Juárez me dijo. El medallón, necesito el medallón... ―Lo único que sabía era que el medallón era la clave y que la estatua le tendía la mano, esperándolo.

Toñito se lo quitó del cuello, donde lo llevaba colgado.

―Es que lo encontré abajo, en la pared... Y, pues bueno, pensé que podíamos necesitarlo... ―explicó entregándoselo.

Titubeando, Anne se dirigió de nuevo al Hijo del Sol. Era su deber, se lo debía a Juárez. Y también se lo debía a su amiga.

La palma extendida ostentaba un grabado: el reverso del medallón. Era la prueba inequívoca de lo que tenía que hacer. Depositó en la mano el colgante, encajándolo bien. La piel de oro de la estatua pareció vibrar al contacto de sus dedos.

―¡Mary Anne! ―Pau se tiró sobre ella.

Fue entonces cuando se sacudieron los cimientos de la pirámide bajo sus pies inestables, como si un volcán hubiese despertado. El rugido del núcleo del mundo se desperezó, bostezando con potencia ensordecedora.

―¿Qué está pasando? ―gritó Anne, agarrándose a la pared.

El Hijo del Sol se tornó incandescente como si fuera magma. La estancia se iluminó con la luz más nívea del universo: la del oro candente. Salieron afuera, temiendo que las estatuas explosionaran, ya que todas emitían un cegador resplandor; pero en la gran sala, el resto de figuras también ardían por dentro, convirtiendo la cúpula en un inmenso y sofocante horno. Era un espectáculo tenebroso, a pesar de la luminosidad.

―¡Salgamos de aquí! ―sugirió Pau, cogiendo al niño de la mano y empujando a su amiga hacia el ascensor.

Anne se detuvo delante de Sol.

―¡Déjala! ¡Está muerta! ―chilló el hombre, intentando hacerse oír por encima del estruendo que invadía el lugar.

―¡No! ¡No puedo dejarla! ―refutó alcanzando el cadáver.

De pronto, los canales cincelados en la piedra, por donde transcurría el riachuelo de sangre de Sol, proyectaron una barrera fotoeléctrica encarnada, un muro energético que despidió violentamente a Anne, haciéndola volar por los aires. El cuerpo de Sol levitó sobre el altar, elevada por una energía magnética invisible.

―¡Sal de ahí, Mary! ―la urgió Pau desde el ascensor, asfixiándose por el calor.

Toñito se revolvió contra el hombre que lo sujetaba. Su curiosidad era más fuerte que el miedo. Necesitaba asegurarse de que lo que veía no era un espejismo: Sol se retorcía en sacudidas violentas, como si alguien la poseyera. De los poros de su piel emergieron millones de diminutos leds que, como minúsculas estrellas fugaces, desaparecían en cuanto tocaban el aire.

En pocos minutos el ruido cesó. Para entonces, las estatuas que poblaban el recinto se habían desintegrado; solo el tesoro zapoteca y ellos mismos permanecían observando los últimos espasmos de Sol. La misma fuerza que la había elevado la depositó cuidadosamente en la piedra. La barrera encarnada se desvaneció como por arte de magia.

Anne se debatía entre acercarse a su amiga o seguir petrificada. Fue el chiquillo quien la empujó suavemente, invitándola a seguir su corazón. La inglesa se dejó llevar por una remota sensación de urgencia que aumentaba junto a su ritmo cardiaco. Nerviosa, acarició la descolorida piel de Sol. Ardía sin rastro de golpes ni sangre, sin heridas, pero tampoco había señal alguna de lo que tan fervientemente esperaba: un milagro mayor, el de la vida.

La besó. Tenía la necesidad de sentir los labios carnosos una vez más, los había disfrutado tan poco... Ahora reconocía que había deseado sus labios desde que la besara en el embarcadero... El aliento le había sabido amargo en esa ocasión. Ahora sabía a miel. Su lengua paladeó, impaciente, buscando el néctar de la vida. ¡Oh! ¡Cómo le gustaría beber de ella! Cuántas cosas se había perdido...

Le habría gustado tener el poder de prolongar ese minuto una eternidad, pero era imposible; impotente, rompió el contacto retrocediendo, grabando en sus retinas la hermosa imagen de la mujer. El silencio se rasgó con el sonido de un gemido ahogado.

―¿Sol?

La observó con el corazón en vilo: seguía durmiendo el sueño eterno. Dormía y ella estaba volviéndose loca esperando que todo fuese mentira; creyendo ver sus pupilas moviéndose perezosas debajo de los párpados cerrados; imaginando su pecho henchirse de oxígeno; viendo sus labios entreabiertos exhalar un suspiro, otro...

La morena despertó con pesadez.

―¿...?

Lo primero que pensó fue lo bello que era aquel ángel que la recibía.

―¿Eres... tú?

Lo segundo, que se parecía sospechosamente a Anne.

―¡¿Sol?!

Lo tercero... ¿Anne también había muerto?

―¡Dios mío! ¡Sol!

―Sol! Ai, Déu meu!, estàs... Sol! Estàs... Oh, Senyor! Verge Maria! ―repitió Pau, una y otra vez, ayudándola a levantarse.

―¡Vaya polvo! ¿Eh? ―musitó Sol con una débil sonrisa.

Anne se lanzó a sus brazos dejando que las lágrimas brotaran sin pudor, para declararle lo que apenas ella misma podía entender.

―¡Oh! Sol, Sol, Sol...

―Ey, basta ya... Vais a gastarme el nombre ―bromeó.

Sin tapujos, Toñito brincaba de felicidad alrededor de las chicas mientras el arqueólogo contemplaba el malestar, todavía en los rasgos cansados de su ojerosa amiga. Sonrió. Siempre había pensado que tenía el porte de una heroína de ficción, pero sentada sobre el ara, abrazando a la inglesa, le pareció ver a la princesa de la leyenda zapoteca, recuperando el aliento de la vida por obra y gracia del amor de su galán. Le gustó esa nueva versión de la historia... «Sin duda, Dios tiene un extravagante sentido del humor», reconoció complacido por el final feliz del cuento.

Cuando Anne se asomó a los ojos de Sol, vio en ellos el rastro de un largo viaje.

―¿Puedes caminar?

―Supongo. Me siento renacida...

―Pues espérame aquí.

―No voy a ninguna parte sin ti.

Se dirigió apresuradamente al ábside de aquel peculiar templo. Como suponía, el resto de las figuras se habían volatilizado también. Ni rastro del Hijo del Sol, ni de Juárez, ni de su alter ego dorado. Tan solo Laurie permanecía inerme en el suelo.

Al fondo, donde antes se elevaba el trono alado del Hijo del Sol, destellaba el medallón caído sobre la piedra, mágica herencia de aquel pueblo dorado. Lo recogió: ya no era un simple pedrusco. Como Juárez auguró, era la clave del esplendor de sus antepasados y, ahora más que nunca, encerraba dentro los secretos de una civilización, de sus riquezas, de su poder... Lo apretó contra el pecho. Tenían mucho trabajo que hacer para empezar a cumplir los designios de los que el anciano le había hecho partícipe.

Estaba a punto de llegar a la sala principal cuando, desorientada, apreció que el cadáver de la americana había desaparecido también. Durante unos segundos su mente se paralizó. Sin dejar de mirar al frente, aceleró el paso repentinamente aquejada de un miedo irracional; no se detuvo hasta que traspasó el biombo, solo entonces suspiró aliviada.

―Ya podemos irnos. ―Les mostró el medallón que sostenía y que se había transmutado en una joya de oro puro―. He acabado.

―¡Pues yo no! ―Un violento tirón le arrebató el colgante.

Anne se volteó sorprendida. A su lado, Laurie le regalaba una maníaca sonrisa, embadurnada de desprecio. En su mano, la recortada le apuntaba al estómago.

―Thank you. No estaba segura de que pudiera tocar esta bagatela sin convertirme en estatua.

―Pero... yo te maté... ―musitó la inglesa.

―Y yo te lo agradezco, porque he vuelto renovada... Y no pienso marcharme, darling.

La criminal buscó a Sol, que se irguió desembarazándose del apoyo de Pau y Toñito y, empujándolos tras ella, se preparó para el combate.

―Parece ser que Velasco no es el único truco de magia de hoy, ¿verdad? ―Sus labios salpicaron peligro.

Con presteza, Anne le atizó una doble patada, una a la escopeta que soltó con facilidad, otra al estómago. La americana se inclinó hacia delante, gruñendo por el agudo dolor. Fue cuando Anne recuperó el collar, arrancándoselo de nuevo. Se disponía a huir cuando la otra la sujetó del pelo tirándola contra el biombo.

―¡Anne! ―gritó Sol.

La joven aterrizó en el suelo y rodó como una peonza, perdiendo el sentido de la orientación. Sin darle tiempo a recuperarse, Laurie se lanzó sobre ella, golpeando con agresividad exacerbada la cabeza de la chica contra la piedra.

―¡Mi destino es gobernar el mundo! ―La golpeó de nuevo―. ¡Ser tu dueña y la de todos!

Anne forcejeó con las garras que le aplastaban el cráneo contra el suelo, pero su fuerza no era nada frente a la locura desatada de la homicida. A duras penas consiguió encajarle un codazo en la boca que le reventó el labio.

―¡No puedes evitar mi destino! ―La estaba estrangulando. Los dedos eran tenazas que apretaban la tráquea sin piedad, amenazando con romperle el cuello―. ¡Ni tú ni nadie!

―Yo puedo.

La voz ronca de la española resonó detrás de ella. La asesina avistó la silueta de la mujer, que la amenazaba con el Winchester. El pulso ya no le temblaba y en sus ojos, solo el manto de la aguda indiferencia.

―¡No! ―gritó fuera de sí, asestándole un fuerte puntapié en el abdomen.

Sol salió despedida hacia atrás. El rifle le saltó de las manos y Laurie se apropió de él. Le atizó un golpe de culata en la frente que la hizo recular, mareada. Acto seguido, dio un giro sobre sí misma con habilidad fuera de lo común, haciendo del rifle una extensión rígida de sus extremidades. Blandió el arma a modo de bate de béisbol, incrustándolo en el estómago de su contrincante, a la que atravesó un agudo dolor, aunque no tan intenso como el siguiente, que la alcanzó en la mandíbula; su malogrado cuerpo aterrizó junto a una de sus muelas.

Dispuesta a ayudar a su amiga, Anne contraatacó aprovechando un descuido de la mercenaria. Sin darle la menor oportunidad, descargó múltiples puñetazos sobre ella, uno tras otro, como si se tratase de un saco de arena. La otra retrocedía estupefacta sin comprender de dónde sacaba esa violencia desconocida su pequeña Annie. Consiguió desarmar a la americana antes de que se derrumbara, con la cara hecha un amasijo de sangre y golpes. Anne le apuntó en la cabeza con el arma.

―¡No puedes hacerme esto! ―desafió Laurie, mostrando su ensangrentada dentadura con extremada inocencia―. ¡Soy ciudadana de los Estados Unidos de América!

―No voy a matarte. Pienso entregarte a la justicia de este pueblo al que has hecho tanto daño, asesina.

Laurie dibujó una horrenda mueca que pretendía ser una sonrisa, la maravillosa y falsa sonrisa que a tantos incautos había encandilado. Ahora le faltaban algunos dientes por la paliza que acababa de recibir; la sangre, manándole a borbotones de los labios rotos, le confería el terrible aspecto de lo que en verdad era: una maníaca devora-vidas. Las brasas oscuras de su rostro vibraron como un mar en la noche. La pálida luna se reflejó en ella una vez más. En el fondo de las esquivas pupilas hubo un siniestro movimiento, una sombra encapuchada blandiendo una guadaña que venía a llevárselas, a chuparlas la bruja. A ellas y a cualquiera que se interpusiera en su camino de demencia.

Sus reflejos fueron más rápidos que el pensamiento; los años de entrenamiento militar la impulsaron simplemente a actuar. Antes de que se diera cuenta, le disparó a bocajarro. Cuando vio saltar la cabeza en mil pedazos, Anne tomó conciencia de lo que acababa de hacer y ahogó un grito horrorizado.

El cuerpo de Laurie se desplomó en cámara lenta. Hasta en ese simple acto, se mostró excesivamente teatral. Un puñal se escurrió de sus rígidos dedos. Hasta el final había intentado eliminarlas.

Vistos los recientes milagros, Anne empujó el cuerpo con el pie, recelosa. No hubo respuesta. Al fin había muerto. Luego rodeó con un brazo a Sol.

Agotada hasta la médula, la morena sollozó. De sus labios brotaba una hebra de sangre y de su alma, una lágrima.

―Estoy cansada de tanta muerte.

Se apoyó en la otra mujer y se dejó conducir por ella.

56

Habían pasado tres días desde que volvieran de la pirámide y encontrasen al pueblo, oculto de sus perseguidores. Andrés había hecho un buen trabajo. Su pueblo podía estar orgulloso de él y perdonar el error que Laurie Hannigan le había incitado a cometer.

El cuarteto llegó exhausto y deshidratado. Los cuatro aventureros durmieron durante cuarenta y ocho horas seguidas. Al tercer día, plenamente recuperado de tanta acción, Toñito fue el primero en despertar.

Lo primero que hizo fue engullir el buen desayuno que su madre le preparó. Durante el refrigerio, su hermano mayor no paró de interrogarle sobre lo que había sucedido, dónde habían estado y qué había sido de la gringa homicida. Toñito se explayó en detallarles la reciente aventura, con la infantil emoción brillando en la mirada. Su familia lo escuchó llena de admiración por la osadía del chiquillo y de los tres extranjeros, que se habían jugado el pellejo por ellos. Lo único que el crío se guardó fue la existencia del tesoro. No quería que se propagase la noticia y que algún paisano suyo corriese más que el resto y se apropiara de unos bienes que le correspondían al pueblo.

―¿Y qué haremos ahora? ―preguntó su mamacita, limpiándole el hocico del dulce; siempre se dejaba restos alrededor de la boca.

―Pues qué sé yo, mamacita. Volver a casa, pienso. Y construir nuestro hogar otra vez ―contestó el muchacho.

―Será mejor que se lo pregunte a la señorita Ana, ¿no crees? ―opinó Andrés, dirigiéndose hacia el toldo bajo el que se refugiaban las mujeres.

―¡Espera, hermano! Mejor voy yo ―Le detuvo el chiquillo.

―Mejor descansas, Toñito.

―No, ya estoy bien. Y ya deja de llamarme Toñito. Me llamo Antonio.

Andrés estudió a su hermano que se alejaba con paso seguro. Se sorprendió de cuán diferente lo veía en tan pocos días. Tal vez fuera su forma de caminar, como un hombrecillo en miniatura, o el timbre de su voz, no tan infantil, o su mirada resuelta y llena de sabiduría, como si ocultase los secretos del Universo. Fuera cual fuere el motivo, era indiscutible que su hermano había dejado de ser Toñito en aquella pirámide.

―¡Señoritas! ¿Despertaron ya? ―susurró sin atreverse a meter la cabeza por el toldo.

―Chist, aún duerme... ―susurró Sol, apartando la lona para ver la luz del día.

―¿Están bien? ¿Les traigo más mantas?

―No, todo perfecto, gracias... ―sonrió agradecida.

―Estuve soñando con ustedes todo este tiempo... ―declaró cohibido.

―Ah, ¿sí? ¿Y qué has soñado, si puede saberse?

―Cosas... ―Bajó la cabeza, concentrado en una brizna de hierba―. Cosas bonitas. Creo que son muy lindas ustedes dos juntas.

Sol alzó las cejas, maravillada por la confesión del niño. Toñito era el estandarte de las nuevas generaciones que rechazaban los prejuicios establecidos e inculcados por sus ancestros.

―Gracias, Toñito. Y yo creo que tú eres un gran chico.

El chiquillo sonrió. Dos hoyuelos aparecieron en los sonrosados mofletes.

―¡Ah! Otra cosa, Sol. No me llames más Toñito. Ya soy muy mayor, ¿verdad?

La mujer cedió en silencio. Sí, había visto cosas no aptas para su edad y eso, quizás, lo había forzado a madurar; aun así, seguía inspirándole el deseo de comérselo a besos.

El niño antes conocido como Toñito le guiñó un ojo y se fue, diciendo:

―Si necesitas algo, avísame.

Sol suspiró, ¿por qué los niños tenían tanta prisa en crecer si la mayoría de los adultos solo deseaban volver a la infancia? «Ojalá nunca pierda su ternura», deseó con melancolía. Luego se giró para observar el dulce sueño de Anne. «Como tú», añadió al ver la infantil mueca de su amiga.

¿Qué pasaría ahora que todo volvía a la normalidad? Para empezar, reconstruirían la aldea. Después, Anne debería organizarse para que el tesoro zapoteca tornara a manos de sus legítimos propietarios, sin intermediarios de ninguna clase. Era una tarea ardua y compleja. Necesitaría mucho coraje, tanto o más que el que había necesitado para enfrentarse a Hannigan.

¿Y ella? ¿Dónde encajaba ella en todo eso?

Anne se revolvió en sueños. Su entrecejo se arrugó preocupado, como si le leyera la mente. Sol le alisó la arruga de la frente con suavidad, no quería despertarla. Disfrutaba tanto de su respiración calmada, del calor del cuerpo junto al suyo, de su pacífica expresión... Era como una niña confiada, sin preocupaciones, sin problemas de futuro. Cuánto engañaban las apariencias.

¿Pero dónde encajaba ella con esa mujer que tenía en las manos el destino de un pueblo? ¿Podría quedarse a su lado? ¿Ayudarla? Ella no sabía hacer nada, salvo colocar bombas, minas anti-personas capaces de destrozar la belleza. ¿Qué haría en una montaña perdida, junto a la mujer de la que se había enamorado? Toñito era un chaval espabilado y comprensivo, pero no podían esperar que el resto de los aldeanos actuara como él. Por mucho que respetasen a su joven amiga, no dejaba de ser una mujer; y el deber de una mujer era estar con un hombre. Nunca tolerarían su relación.

Relación... ¿Qué le hacía pensar que Anne querría una relación? Se habían besado, sí; existía una innegable y potente atracción entre las dos, sí. Una fuerza superior la empujaba a acariciarla, a desear estar con ella para siempre, sí; pero todo había pasado bajo mucha tensión. La adrenalina había estado a flor de piel durante días y, en momentos así, el deseo se desata, lo sabía bien.

En la calma de los días venideros, ¿cómo se tomaría Anne tener a su lado a una ex-asesina, especialista en la muerte, ex-compañera de guerrilla de Hannigan? ¿Cómo conseguiría Anne conciliar su presencia con el constante recuerdo de la americana?

Todo eran trabas que desequilibraban la balanza hacia el lado inequívoco de la fatalidad. La experiencia vivida junto a ella era hermosa, incluso bajo esas circunstancias. Algo había cambiado dentro de ella, podía notarlo. No quería que esa luz que empezaba a calentarle el pecho se tornase opaca con una mirada de desprecio o con una mala palabra. Lo que había entre ellas tenía que perdurar y crecer en la hermosura intacta de un sueño.

Era su deber salvaguardar lo más bonito que le había sucedido en la vida, marcharse lejos por su bien, por el bien de las dos. Ella, la asesina, acabaría por meter la pata, por destrozar su relación, como todo lo que tocaba. No se la merecía. No en esta vida.

Regresaría a casa, empezaría de cero, si es que los recuerdos se lo permitían.

Con sumo cuidado acercó los labios a la frente de la mujer dormida. Estaba tibia. Y suave. Y como siempre, olía al rocío de la mañana. Anne suspiró y ella contuvo el aliento esperando que no despertara. No quería tener que despedirse.

Luego se levantó con cuidado y recogió lo poco que tenía. Si se encontraba con alguien, le daría cualquier tonta explicación.

Desaparecería de la vida de Anne para buscar la suya propia, sin presiones ni tensión.

57

Seis meses después

―¡Chico! ―la voz de la forastera lo reclamó de nuevo.

Sentada al fondo del pequeño bar, en un rincón en penumbra, de espaldas al mundo, se encontraba la mujer más imponente que había visto nunca. Sus ojos azules atravesaban el alma a cualquiera, pese a que no mantenía durante mucho tiempo la mirada.

Había llegado en un viejo Jeep, aparcado delante de la puerta. Iba armada con un Winchester impecable y un machete de hoja afilada y nueva. Su aspecto no era el de una mujer femenina, precisamente, y sus rudos modales invitaban a pensar que había pasado sola mucho tiempo.

Algún que otro parroquiano del garito se le había acercado para hacerle compañía, pero ella lo había despachado con una nada sutil mirada que helaba la sangre. Resultaba divertido ver a hombres hechos y derechos salir con el rabo entre las piernas amilanados por una hembra.

Por tercera vez levantó su jarra de madera reclamándole más bebida. Él se la llevó al instante. La mujer apenas le dedicó una sonrisa de agradecimiento y bisbiseó algo parecido a «gracias».

―Todavía te cuesta dar las gracias, ¿eh?

El tono prudente a sus espaldas no la inmutó. Dejó caer pesadamente los párpados esperando que el hombre se pusiera a su altura. El tabernero observó la interacción entre la forastera y el recién llegado, no quería perderse la escena. Ya se estaba desternillando solo de imaginar la cara de bobo del flaco que se había atrevido a dirigirse a la morena. A esa hembra no se la chingaba uno fácilmente.

―Pau ―musitó esbozando una mueca hosca, aunque no pudo evitar sentirse secretamente ilusionada―. Siéntate.

―No, pasaba por aquí y quise saludarte ―contestó con formalidad―. Me enteré de que andabas por la zona y supuse que te encontraría cerca de una barra.

―Qué perspicaz... y qué bocazas.

El hombre arrugó el entrecejo. No esperaba saltos de júbilo; pero tampoco una confrontación de primer orden.

―¿Bocazas? ¿Qué he dicho ahora?

―No sabes con quién puedes hablar como me estás hablando. Podría costarte muy caro.

El catalán sonrió descubriendo el juego de la chica.

―Amiga meva, ya es tarde para convencerme de lo dura que eres. No me das miedo, Velasco.

―Pues deberías tenerlo. Puedo cansarme de perdonarte la vida ―contestó, fingiéndose molesta.

Por un momento el arqueólogo dudó de la veracidad de esas palabras y se atragantó con su propia saliva, pero reaccionó enseguida: Sol Velasco era una experta fulera. Con una mueca de complicidad se sentó en el taburete de al lado.

―¿No me invitas a una copa?

―¿Qué quieres tomar? ―dijo, mientras rascaba la mesa ensimismada.

―Camarero, por favor, una jarra de lo mismo ―señaló la bebida de la mujer.

El camarero recibió el encargo con estupor.

―¿Seguro, guey? ¿No prefiere otra cosa?

―¡No! ―exclamó Pau, herido en su hombría―. Si su estómago puede soportarlo, el mío también.

El muchacho se alejó con paso cansino. Todos los forasteros estaban locos.

―¿Y bien? ―sondeó la mujer.

―¿Qué?

―¿Qué quieres?

―Nada. ¿Es que no puedo saludar a una vieja amiga?

Sol bebió en silencio, esperando estoicamente. Pau resopló sin paciencia.

―Està bé, està bé... Vamos a ver: ¿por qué?

Ella se encogió de hombros, como si no supiera de qué le estaba hablando. Él apretó la mandíbula. Ya no recordaba lo irritante que podía ser si se lo proponía.

―¡Venga ya! ¡Somos mayorcitos para andarnos por las ramas!

―¿Qué quieres saber? Dispara... Pero apunta bien, por favor... ―bromeó ella.

Pau respiró hondo. Aquel disparo errado sería el estigma de su vida, estaba convencido. Sol se lo recordaría siempre y él nunca se perdonaría a sí mismo, pero no hacía falta sacarlo a colación cada momento. Sin darse tiempo a pensar, estalló en una retahíla de reproches.

―Te comportaste como un mal bicho y lo sabes. Eso no se le hace a una mujer. ¡Eso no se le hace a nadie! ¡Pero menos a Mary Anne! ¿Sabes cómo la dejaste? Hecha polvo. Estuvo semanas para el arrastre. Yo creí que te gustaba, que ella te había hecho bien y... Yo tenía fe en ti. Y vas y te comportas como un tío, ¡peor que un tío! Después de lo que pasasteis juntas... ¿Pero qué tienes ahí dentro? ―señaló su pecho.

Sol ladeó la boca mirándolo de soslayo, impaciente.

―Y... y ahora vas de dura otra vez, ¿es que no aprendiste ninguna lección? Como si nunca hubiera pasado nada de aquello. ¡Bah! No sé qué hago, si por un oído te entra y por otro te sale.

Cuando hizo ademán de marcharse, Sol sintió que un puño arrugaba su corazón.

―¿Cómo... cómo está ella? ―Lo frenó.

―Bé, bé... Mejor. Gracias a que tiene un montón de trabajo. Ahora anda por aquí, comprando provisiones en la tienda del pueblo. ―Se detuvo un momento para analizar la reacción de la mujer: nada, no movió ni un músculo―. Ha conseguido que venga un maestro de verdad, un médico y un par de enfermeras. La escuela está acabada, los niños tienen libros, lápices, libretas... Todas las ONGs están intrigadas, preguntándose de dónde ha sacado el dinero para lograrlo en un tiempo récord.

―Sabía que lo conseguiría. Tiene coraje. ―El orgullo vibró en su voz.

―Sí, aunque la aldea está en una difícil situación. Se ha corrido la voz y algunos grupos activistas han merodeado por allí para ver qué pueden sacar de provecho.

―Pero ¿está bien? ―sonó demasiado afectada.

―Sí, sí. En principio, todo bajo control.

―Bien ―concluyó satisfecha―. Por cierto, ¿qué fue de tu valioso pedrusco? ¿Era la clave de algo?

―Qué va. Lo que dijimos: una empuñadura, probablemente de una daga ceremonial. Tiene el valor de una antigüedad de unos dos mil años antes de Cristo; y el valor personal que yo le doy: gracias a ella tuve el sueño de encontrar el Templo del Sol; lástima que no pueda darme ínfulas del descubrimiento entre mis colegas. Más de uno daría su mano derecha por explorar el santuario.

―Lo siento. Te mereces el reconocimiento profesional.

―Bah, no importa. Es mejor así. El Templo del Sol debe ser lo que siempre fue: una leyenda.

El camarero volvió con la jarra del catalán y se la entregó.

―Brindemos por ello ―exclamó la mujer con picardía, chocando su jarra contra la de él.

Este bebió un sorbo de su bebida, escupiendo inmediatamente el contenido.

―¿Leche? ―examinó el interior de la jarra―. ¡Leche! ¿Tomas... leche?

Ella intentó silenciarlo con movimientos nerviosos, escudriñando a su alrededor, abochornada.

―No grites. Tengo una fama que mantener.

―¡Leche! ―rió Pau. Una patada en la espinilla le cerró el pico―. ¡Auch! Vale, lo pillo, lo pillo. No hace falta ponerse hostil ―tras una leve pausa, se interesó por ella―. Te hacía en tu tierra...

―Yo también ―añadió a sus espaldas el tono endurecido de Anne.

Sol se atragantó con la bebida. Pau se puso en pie, pasmado. No esperaba verla en la tasca.

―¿Cómo estás? Veo que tan aficionada como siempre a la bebida. Es admirable la fidelidad que le prodigas.

La morena recibió la puya como se recibe un aguijón envenenado, pero supo encajarlo.

―Yo también me alegro de verte, pecosa.

―Al menos una de las dos se alegra.

―Entonces ¿qué haces aquí?

―Buscar a este traidor ―señaló al arqueólogo.

―Pues ya que lo has encontrado... ―replicó, dándole la espalda.

Por la cara encendida de la inglesa, se avecinaba tormenta, así que Pau se preparó para marcharse.

―¿Cómo te atreves a ningunearme así, después de...? ¡Eh! ¡Tú! ―le golpeó en el hombro.

Sol se giró con la mirada más peligrosa y acerada de su repertorio, aunque si Anne no se marchaba pronto, se lanzaría sobre sus labios. Estaba preciosa cuando se enfadaba.

―¿Cómo... cómo te atreves a... a...? ¡Así, sin decirme nada, joder!

―Te estás poniendo en evidencia, pecosa. ¿Y tus modales ingleses?

―¡A la mierda! ¡No me llames pecosa, chula de pacotilla! ¡Te estoy haciendo una pregunta!

―Yo me largo ―masculló Pau, iniciando el mutis. La pareja había acaparado la atención de los clientes del bar.

―Tú te quedas. ¡Y que nos explique por qué nos abandonó! ―lo retuvo, cada vez más enfadada.

―No eres nada mío para tener que darte explicaciones.

―Chicas, nos están mirando ―informó Pau, azorado.

―¡Oh, vale! ¡Vale! No soy nada, ¿eh? ¿Quizás por eso te marchaste? ¿Porque no soy nada?

―Chicas...

Sol prestó atención al profesor, que les indicaba que estaban montando una escena en un lugar público. La mujer cogió a la chica por los hombros y la arrastró hacia el único sitio privado que había en las cercanías: el minúsculo lavabo del local.

―¡No me toques!

―Cállate.

―¡No me pongas las manazas encima!

―¡Si no dejas de gritar te pondré encima algo más que las manazas! ―la amenazó―. Y ahora pasa ahí dentro.

La joven obedeció, maldiciendo por lo bajo el no tener un sitio más adecuado donde hablar. Para colmo, la puerta era una cortina mugrienta que apenas amortiguaba el sonido de sus voces.

Un silencio sepulcral se formó en la taberna. El tabernero había apagado la televisión a petición de los habituales, que encontraron más apetitoso el improvisado culebrón que las dos mujeres protagonizaban.

―Bien.

―¿Bien? ―repitió Anne.

―Tienes derecho. ¿Qué quieres saber? ―Había llegado el momento de la verdad, debía afrontarlo.

La pregunta directa la dejó sin palabras. Esperaba poder desahogarse y seguir discutiendo. Tenía ganas de decirle cuatro palabras malsonantes y, a ser posible, hirientes. Había tenido seis meses para aprenderse el discurso que quería escupirle; pero no contaba con que la confusión de sus ojos azules la desarmaran. Sus ojos, cuánto los había echado en falta.

―Todo ―refunfuñó, haciéndose la dura y reteniendo las ganas de lanzarse a sus brazos.

―Todo es que me marché porque... porque no quería... estropear lo nuestro.

―No nos diste opción a que hubiese nada que estropear ―añadió apenada.

―Todo es que necesitaba encontrarme y encontrar un lugar en mi propio sueño.

―Ya... ―Bajó la cabeza recapacitando―. Pero podrías habérmelo dicho.

―Tuve miedo.

―¿De que no lo entendiera?

―De no poder marcharme. Y quedarme sin saber cuál era mi camino ni mi lugar.

Anne palpitó con la confesión. Su lugar. Ella misma había pensado tantas veces en cuál era su lugar... La entendía bien. Cuando admitió lo que sentía por Sol, las dudas se evaporaron; porque su lugar era cualquier sitio, siempre que ella estuviera a su lado. Pero era evidente que Sol no pensaba lo mismo.

―¿Y lo has encontrado?

―Sí. ―La afirmación tembló en sus labios―. Fui en busca del yacimiento de oro, extraje el suficiente como para vivir tranquila durante una buena temporada. Y volví a casa.

―¿Y qué haces aquí? ―murmuró sin querer saber la respuesta. Tal vez ya se había bebido todo el oro y había vuelto a por más.

―Estar... cerca de ti.

Sin estar segura de haberla entendido bien, Anne la miró con mal disimulada ansiedad.

―Me equivocaba. Ya no encajo en aquello, ni en ningún sitio si no estás cerca. Soy una desarraigada buscando su lugar, y creo que lo he encontrado... En ti.

La joven se sintió conmocionada. Era lo más bonito que le habían dicho nunca.

―¿Y por qué no volviste a la aldea?

―Tenía miedo al rechazo. Yo... no sé si te merezco.

―¡Sol! ―le rozó la barbilla con la suavidad de una pluma.

―Soy un puto desastre. No sé hacer nada más que matar.

―No digas tonterías. Todos podemos hacer más de una cosa. Yo me crié en la Academia Militar.

―Pero eres valiente y yo...

―¡Has vuelto! Se necesita ser valiente para volver y afrontar las cosas.

―Además ha dejado el alcohol: bebe leche.

Sol descorrió la cortina del váter. Pau estaba apoyado en la pared exterior, escuchando. La morena le clavó una afilada mirada que lo hizo recular con fingido terror.

―¿Eso es cierto?

―Sí, bueno... La medicina de Toñito debió hacerme algo. Cada vez que bebo alcohol me abrasa el estómago.

Anne rió, recordando las palabras que el niño le había dicho en la pirámide.

―Así que no es mérito mío... Ni siquiera eso lo he hecho bien.

―Deja de menospreciarte. Eres una mujer con valor, y nada de lo que digas me hará cambiar de opinión. Te miro a los ojos y veo... una persona fascinante por descubrir.

Sol agachó la cabeza con timidez. La muchacha la obligó a mantener la mirada clavada en la suya.

―Déjame descubrirte... ―le pidió acercándose a ella.

Sol la abrazó con ternura. El corazón retumbaba tan fuerte que, probablemente, los borrachos del local estarían bailando a su son. Echó una ojeada hacia el bar. Todo el mundo las observaba con una sonrisa, a punto de aplaudir. Sol volvió a correr la cortina.

Se hundió en el prado verde de sus iris, dejándose arropar por la brisa de su aliento, por el murmullo de su respiración, por el aroma del rocío fresco que desprendía su piel.

Anne se puso de puntillas y le besó los labios, añorados tanto tiempo.

―¡Qué hermosa eres! ―susurró.

―No me digas eso.

―¿Por qué? Si es verdad ―le acarició la barbilla.

―No estoy acostumbrada.

―Pues acostúmbrate, porque pienso decírtelo cada día.

La brasa que había nacido en su pecho creció en intensidad. ¿Y si fuera posible su sueño junto a Anne?

La besó con suavidad. En la frente tenía la cicatriz, aún tierna, causada por el golpe que Hannigan le dio con la culata del Winchester. La acarició con dedos trémulos. Sol contuvo el aliento, sintiendo un leve escozor.

―¿Te duele? ―La morena asintió haciendo un puchero juguetón; había pasado seis meses y apenas sentía ya nada―. Pobrecita mía... ¿Dónde más te duele?

Sol señaló un punto en su cuello. Su amante la besó con levedad y pasó la lengua por encima, humedeciendo la piel. Cuánto le hubiera gustado estar herida de verdad para sentir la dulzura del dolor mezclado con el placer. No pudo evitar un ronroneo.

―¿Dónde más? ―susurró, repasando con la lengua la longitud de su cuello, hasta el óvalo de la oreja.

Sol se descubrió la clavícula. La otra mujer le apartó la camisa. El contacto de la tela acariciando con delicadeza la piel desnuda provocó en Sol un escalofrío excitante. La rubia acercó los labios a la clavícula con suma lentitud, mirándola con tanta intensidad que sus pupilas se oscurecieron. Sol no veía el momento de tener esa boca sobre la piel, necesitaba sentir la quemazón de la lengua sobre su cuerpo. En su lugar, el aliento caliente de la joven le anticipó la suavidad de su lengua arrancándole un gemido singular.

La escena había empezado siendo un juego, pero estaba adquiriendo un cariz erótico cuya carga no sabía si podría aguantar sin gozar a gritos.

―¿Y esto te duele? ―con los dientes buscó un pezón que ya estaba erecto. Su lengua jugueteó un rato, dibujando círculos sensibles que le erizaron los pelillos de la nuca.

―Sssí... ―gimió la morena.

―¿Sí qué? ¿Te duele?

―No... ―susurró.

Recibió un mordisco repentino que la pilló desprevenida, arrancándole un grito ahogado.

―Chist... Pueden oírnos. Y no hay puerta... ―bisbiseó en su oído, antes de mordisquearle la oreja.

Como arranque estaba muy bien, consideró Sol, pero si seguían calentando motores, explotarían y lo más probable es que acabaran teniendo espectadores. Por otra parte, el dolor en la ingle y la creciente humedad que sentía era imparable. Tenía que sofocarlo de algún modo o estaría todo el día de mal humor.

De un arrebato, empujó a Anne contra la pared y se pegó a ella. La rubia se sorprendió de la urgencia.

―¡Vamos! ¡Pensaba que una guerrera como tú, aguantaría más envite!

―¡Y puedo! Pero no creo que sea conveniente... ―musitó sobre ella, comiéndosela a besos.

―¡Chica dura!

―¡Calla! ―le ordenó, arrasando con la lengua el estómago terso, a la vez que su impaciente mano le desabrochaba los pantalones en busca del pubis. Cuando lo encontró, una sensación de plenitud la invadió, al notarlo tan húmedo como el suyo. Sí, su relación podía funcionar, su sitio estaba allí, entre esas piernas, entre esos brazos, en ese corazón...

―Sol... ―jadeó su amante, entrando en un trance de difícil retroceso.

Sus dedos investigaron con experta maestría, y pese a que las circunstancias no eran las adecuadas, se las arregló bastante bien. Las caderas de la inglesa empezaron a balancearse al ritmo que su mano marcaba. Era una gozada ver la expresión de la joven en esos momentos. La boca entreabierta, sugerente, emitía sordos suspiros que prometían convertirse en gritos a medida que ella aceleraba el ritmo de su mano.

―Recuerda... que no puedes... gritar... ―susurró en su cuello.

―¡Sí! ¡Ya! ―contestó buscando la complicidad de su amante.

Necesitaba verla, reflejarse en sus ojos pálidos que rutilaban vidriosos de fiebre. Sol sonrió con malicia al tiempo que su mano cambiaba súbitamente de ritmo, lo que provocó un respingo en la mujer y un viaje sin retorno a la locura.

―No grites...

―Cabrona ―consiguió exclamar, al ver que su amante se lo estaba pasando en grande llevándola a la encrucijada sin darle un respiro y recordándole que tenía que soportar en silencio las sacudidas del placer que estaba a punto de estallar en su interior, extendiéndose por su cuerpo como una corriente interna de insoportable calor―. ¡Sol! ¡Sol! ―jadeó. Los músculos de su trasero se contraían con tanta tensión que le dolían―. Por favor...

―¿Qué?

―¡Nena! ―sus caderas se movían en un desconcierto de convulsiones descontroladas.

―¿Qué? ―sonreía provocadora.

Anne se mordió los nudillos para ahogar el grito. Su estómago se contrajo, la vena de su cuello se hinchó sobresaliendo con tanto descaro que Sol tuvo que contenerse para no morderla. En su lugar, la besó con ternura, bebiéndose el rocío del sudor de su cuello.

―¿Qué tal, pecosa? ―sonrió.

Recuperando el aliento, Anne la empujó contra la pared de enfrente.

―¿Quieres saberlo? ―Sol asintió presintiendo una grata respuesta―. Dímelo tú misma, de aquí a un rato...

¡Oh, sí! Estaba segura. Ese era su lugar.

FIN

Apuntes de interés

En esta novela he mezclado la ficción con algunos datos reales (la guerrilla, el movimiento zapatista, el Tratado de Libre Comercio, la situación de los pueblos indígenas, 1992...) y otros extraídos de leyendas, modificándolos según mis intereses y tomándome algunas licencias para construir la historia. Así pues, tenemos que la acción sucede en Oaxaca, estado al sur de México, en 1992, durante los Juegos Olímpicos de Barcelona, justo antes de la firma del Tratado de Libre Comercio de México y cuando estaba gestándose el Ejército Zapatista de Liberación Nacional y empezaban los primeros brotes de revolución indígena.

La leyenda de la «Mujer de la Noche» de la novela es una versión muy libre de la leyenda de la «Mujer Dormida», de origen azteca, la cual me inspiró.

Mezcal: bebida alcohólica originaria del estado de Oaxaca. Cuenta la leyenda que un rayo cayó sobre un agave e hizo la primera tatema, obteniendo así la bebida mágica. Es por esta razón que se la considera como la bebida llegada del cielo: «elixir de los dioses».

Pulque: bebida alcohólica tradicional mexicana. En la época prehispánica, era usado en ceremonias para tener una mejor concepción de los mensajes que enviaban los dioses. También se reservaba para los guerreros que iban a entrar en batalla, por lo que era la bebida de los escogidos.

Zapotecas: pueblo originario de la región de Oaxaca y el istmo de Tehuantepec, una de las civilizaciones más importantes de Mesoamérica. Datan de unos 2500 años atrás (entre los siglos XV y IV a.C.). Se conoce poco del origen de este pueblo. Era una civilización altamente desarrollada en el arte, la arquitectura, la escritura (pictografía), las matemáticas y la astrología (calendarios).

Monte Albán: zona arqueológica situada a 10 Km de Oaxaca de Juárez (capital de Oaxaca); es uno de los conjuntos de edificios ceremoniales más importantes de México, junto a Teotihuacán (más cerca de D.F.).

Personaje de Marcos: este personaje es ficticio. Se trata de un guiño y una puerta abierta a la aparición, en 1994, del subcomandante Marcos, principal portavoz del Ejército Zapatista de Liberación Nacional (EZLN). Este hombre es un misterio, ya que nadie le ha visto la cara. Conocido por sus libros y cartas a los medios, él mismo declaró que Marcos no era su verdadero nombre, que lo había tomado de un compañero caído, práctica común en el EZLN con la idea de que uno no muere sino que sigue en la lucha.

1992: año en el que se celebra el Quinto Centenario del Descubrimiento de América. En España, dos ciudades celebran eventos internacionales: en Barcelona se inauguran los Juegos Olímpicos y en Sevilla la Exposición Universal, conocida como la Expo. Entre otras cosas, en México empiezan las sublevaciones de los pueblos indígenas, y a finales de año se firma el Tratado de Libre Comercio entre México, EE.UU. y Canadá.

Primer Mundo y libertades de los indígenas: el presidente Salinas prometió a México entrar en el Primer Mundo con una serie de políticas neoliberalistas y la firma del Tratado; pero millones de mexicanos seguían viviendo en la extrema pobreza, incluida la comunidad indígena, que seguía sin derechos ni libertad ni voz ni voto, y cuyas tierras les habían sido arrebatadas.

Agradecimientos y mención especial

Mi agradecimiento eterno, junto con la parcela de cielo, que se la han ganado, es para mis mecenas, padrinas/os, mentoras/es y patrocinadoras. Sin vosotras/os, esta realidad que tenéis en las manos ahora mismo, hubiera tardado mucho tiempo en ver la luz. Gracias desde muy adentro a:

Adri Salazhar, Alba Pérez Felipe, Alfonso Bermúdez, Ana Escobio, Ana Hm, Ana Pérez, Anna Condeminas, Annabel Sorribes, Aurora Arcas, Brida Riveiro, Camilo Capote, Carlos Vidal y Roser, Carol Sanz, Carola C. Ballesteros, Cesc y Chantal, Chesca Álvarez Martínez, Claudia Nieva, Concepción Díaz Diepa, Constanza Olate, Coshida, Cris Calero, Cris O'Boggie (Cristina Vera), Cris Boira, Cristina Güibas, Chusa y Eva (Sherabs), Damiata, Diana Marzal Cardona, Dj Lagu, Domador, Dori, Duende (Anna), Elena Capote, Eli Trilles, Elma Sanz I Gracia, Esther Jaso Galiano, Eva Pajuelo, Eva Zamora, Francesca Mazzara, Francesca Plaza, Gemma Retamero, Gemma Ribot, Gisela Bravo, Inex, Inma y Amaia, Isabel, Izarra, Jaume Marzal Canós, Javier Fornesa, Javier Garcia Cirera, Jose Manuel Narvaez, Jumon, Katximba, Lali Costas, Laura Robles Trigo, Leire Jaso Galiano, Lilith_bcn, Lola Fernández, Lola Martínez, Lourdes Ribas (Pixel Studi), Luisa Mulet, Maca R. Aguilar, Magles Revista, Maider, Mali (gna) Rogriguez, Manoly Rodriguez, Mar, Mari Luque, María Soriano, María Velázquez, Maribel Rivas, Mariluz, Mariona Gimeno, Marisol Lucas, Martín Sanabria y Joan Cabrera, Max Huguet, Maybe, Mayuli y Sandra, Mei Bermúdez, Meritxell Playà, Merxe Morera, Mireia Amargòs, Miriam García, Mónica, Mónica Soto Ollero, Neret, Olalla y (mamá) Virginia, Olga Birbe, Paloma, Patricia S. Bedolla Zamora, Pazibc, Pere Playà, Pilar F., Pilar Muñoz (MasQue LES), Quique Navalpotro Gonzalez, Ro Medina, Robert Nieuwenhuis, Rosa Palomares Poch, Salva, Sílvia, Silvia Torralba, Silvido, Steff Comin, Susana Hernandez, Txell Arribas, Vanessa Calzón, Vero (verillo) y Yara, Vicente García y Pili, Xardok, Xhogun, Yolanda Pérez Carrión, Yoli y Miriam.

Y a mis patrocinadoras: SunriseShoping.com y La Cereria de L'Eixample.

Información sobre la edición digital
de Tierra de Sol, de Prado G. Velázquez.

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Y recuerda: piratear es mal karma. No distribuyas ilegalmente esta copia, por favor.

Muchas gracias por tu colaboración.

Notas al final

   [i]              Soldados de élite de Guatemala conocidos como «máquinas de matar», preparados para operaciones especiales. Por diversas razones, tienen fama de sanguinarios.

   [ii]              Voz peyorativa con la que se nombra a los nacidos en España, surgida en la época de la Colonia.

   [iii]              Musical de éxito basado en las tiras cómicas de Harold Gray, «La pequeña huérfana Annie». En 1982, John Huston realizó una adaptación cinematográfica. La Sra. Hannigan es la regente del orfanato y odia a Annie.

   [iv]              «Ana de las Tejas Verdes», serie de libros escritos por Lucy Maud Montgomery. Narran la vida de una niña huérfana que, gracias a su carácter imaginativo, encandila a los habitantes de Avonlea. Fue famosa la posterior serie de televisión.

   [v]              Crash test dummy, maniquíes utilizados en las pruebas de coches para testar los daños en un accidente.

   [vi]              Signos que representan esquemáticamente un símbolo, un objeto o una figura.

   [vii]              Signos grabados, escritos o pintados. Lo utilizaron los mayas en combinación con los pictogramas, y por herencia, los zapotecas.

   [viii]              Es uno de los tres nombres del dios principal de los zapotecas: Xipe Totec (Xipe, el dios creador, Totec, el dios mayor que los regía y Tlatlauhaqui, el dios Sol).

   [ix]              Escritos grabados en papel o piel de animales y que se basan en el sistema de escritura pictográfica maya.

   [x]              También Náhuatl en azteca: humanos gigantes y bellos que procedían de las nubes (así reza una inscripción en la entrada de la Ciudad Ceremonial, en el Monte Albán).

   [xi]              Psicoducto: respiradero tubular de piedra. Conectaba la cámara funeraria con piso superior del templo.

   [xii]              Séptimo rey azteca. Significa ‘el que sangra por penitencia’, ‘el sacrificado’; es usado de forma esporádica como nombre de pila.