UNA OPORTUNIDAD ÚNICA

Aquella cinta de vídeo la escandalizó y la entusiasmó… y la excitó de verdad. La había encontrado en una sala de estar, pequeña y alejada, de Blaystock Manor, la mansión donde estaba trabajando. En aquel momento todo el mundo había salido y tenía la oportunidad de verla de nuevo, con tranquilidad. Allí, en la pantalla, estaba su jefe, el marqués con el que había fantaseado tanto, dándole una azotaina muy sexy a una chica. Y, mientras ella se entregaba al placer, no se dio cuenta de que él entraba silenciosamente en la habitación y la observaba. Sin embargo, la vergüenza que sintió al percatarse se convirtió rápidamente en excitación, porque él le pidió que continuara, y después empezó a acariciarla íntimamente. Aquello solo era una pequeña muestra de lo que ella había visto en la cinta, pero sabía que iba a tener mucho más… ¡mucho más!

Autor: Portia Da Costa

ISBN: 9788468722542

Portia da Cosa

Una oportunidad única

Secretos de seducción

LLUVIA. Lluvia perpetua. No creo que eche de menos el tiempo inglés. Voy a echar de menos otras cosas, pero esto no.

Estoy mirando por la ventana, hacia el camino de gravilla que atraviesa el parque de Blaystock Manor, la casa solariega de un marqués. Estoy aquí a causa de un trabajo temporal, mientras espero que llegue la fecha en la que viajaré para ocupar un puesto que es el sueño de mi vida: el de subdirectora de un hotel de lujo en el Caribe. Este trabajo que tengo ahora consiste en limpiar y ayudar en la reforma de la casa, trabajo pesado en realidad, pero es un dinero extra que me vendrá muy bien para mi nuevo guardarropa tropical.

Hoy tengo el día libre. El marqués es muy generoso con eso. Tenemos mucho tiempo libre, muchos descansos y otros beneficios, y pese al hecho de que está bastante corto de dinero, y todo el que tiene lo está invirtiendo en este proyecto, nos paga bien. Todos los demás han ido en un minibús a visitar un monasterio cercano donde hacen brandy de manzana y galletas, pero yo tengo mis propias diversiones aquí.

Estoy sola en la casa. Incluso el marqués se marchó hace un rato en su decrépito Jaguar. Soy libre de entregarme a mi vicio secreto.

Hace un par de días descubrí una pequeña sala de estar, cuando estaba un poco perdida buscando el Salón Azul, cuyo suelo debía pulir. Aparecí aquí y encontré esta habitación, que es muy acogedora. Y, como soy una fisgona irremediable, cuando vi un viejo vídeo y un montón de cintas, tuve que investigar.

¡Oh, vaya! ¡Qué impresión me llevé!

Y ahora que la casa está vacía, meto otra cinta en la máquina y me siento en la vieja butaca de cuero para verla.

Es una grabación casera. Creo que se filmó en esta misma habitación. Y está protagonizada por mi último enamoramiento, el marqués en persona, y una mujer que debía de ser su novia en aquel momento. Es evidente que se grabó hace muchos años, porque el marqués tenía el pelo corto, y ahora lo tiene muy largo, más allá de los hombros.

Está sentado en esta misma butaca, tiene las rodillas separadas y a su novia tendida, boca abajo, sobre ellas.

Le está dando una azotaina.

Está azotándola con su mano larga y poderosa, ¡y ella se está retorciendo de gusto!

Y yo también, aunque en realidad no sé por qué. Está bien; sé que la gente juega a darse azotes para excitarse sexualmente, y yo les he insinuado a varios de mis novios que me gustaría probarlo. Sin embargo, nunca ha sucedido, y nunca me he preocupado demasiado por ello.

Pero ahora… Ahora lo he visto. ¡Y lo deseo!

Estoy tan excitada que se me nubla la vista. Y no puedo quedarme quieta en la silla. Estoy sudando, y siento un picor en la piel, como si ya me hubieran azotado por todo el cuerpo. Y entre las piernas estoy húmeda; tengo una excitación muy intensa. Tengo el sexo dolorido y tenso, como si quisiera mantener relaciones sexuales en este mismo instante, pero al mismo tiempo, deseara que me azotaran el trasero como a la mujer del vídeo.

Parece que el marqués también está disfrutando, aunque su exquisito rostro permanece impasible. Es una cinta vieja y está bastante estropeada, pero se nota que mantiene su misma compostura fría de siempre… y que tiene el mismo brillo de picardía en los ojos.

No puedo remediarlo. Tengo que acariciarme a mí misma. No puedo evitarlo, y no puedo soportar no hacerlo. Tengo el sexo tan contraído y tenso que he de hacerlo.

Mientras la mujer de la pantalla se retuerce, se mueve y grita bajo los azotes del marqués, yo me abro la cremallera de los pantalones vaqueros y me los bajo hasta las rodillas, junto a las braguitas empapadas. Aquello es muy lascivo, y yo me siento aún más excitada por aquella desnudez prohibida, cosa que me empuja a tocar mi cuerpo con más urgencia.

—Oh, Dios… —murmuro, mientras meto los dedos entre mis piernas y encuentro mi clítoris. Está hinchado y preparado para que lo acaricie. Lo golpeo ligeramente, y mi vientre tiembla. En la pantalla, la chica intenta acariciarse a sí misma, metiendo la mano por debajo de su vientre mientras se retuerce y gime, pero el marqués se detiene en mitad de la azotaina y la reprende.

—Vamos, vamos, Sylvia, sabes que no puedes hacer eso. No hay placer hasta que hayas sido una buena chica y hayas recibido tu castigo.

Su voz es suave, calmada, pero en realidad transmite una autoridad férrea. Cuando se reanudan los azotes, yo estoy a punto de llegar al clímax. De repente, deseo poder conocer mejor a aquel hombre y que todo aquello se convierta en realidad.

—Oh, Señor… —susurro.

Cierro los ojos y me veo a mí misma en el vídeo. Soy yo la que está tumbada en sus muslos fuertes, la que está gimiendo y retorciéndose, la que tiene el trasero ardiendo. Y es el marqués actual el que está azotando, no el del vídeo.

Lleva su atuendo de costumbre, una camisa y un pantalón negros, y tiene el pelo suelto por los hombros. Tiene una ligera sonrisa en la cara pálida y afilada, y su mano alargada y refinada me azota con un ritmo constante.

Ahora me estoy refregando el clítoris, pero estoy tan excitada que no quiero llegar al orgasmo todavía. En mi fantasía, él me permite acariciarme mientras me da palmada tras palmada.

Yo me retuerzo y me muevo, y separo más los muslos, y froto el trasero contra la butaca de piel. Me imagino que él me está azotando allí, y aunque no tengo ni idea de lo que podría sentir, lo deseo cada vez más.

—Oh, milord… Hágalo… hágalo… —balbuceo, con los ojos cerrados, loca de deseo.

—En realidad, querida, tú lo estás haciendo muy bien solita. Continúa, por favor.

¿Qué?

Vuelvo a la realidad de golpe. Sé lo que ha ocurrido, pero por algún motivo no puedo dejar de acariciarme.

Abro los ojos, y allí está él.

El marqués.

Ha entrado en la habitación sin que yo me diera cuenta, caminando suavemente con las suelas de goma cuenta, caminando suavemente con las suelas de goma de sus zapatillas de deporte.

Asimilo toda su apariencia en un segundo.

Es alto, muy masculino y muy misterioso. Tiene el pelo largo y oscuro, la cara pálida y sonriente, y el cuerpo en buena forma. Lleva una camisa y un pantalón negros, como siempre, y flexiona las manos elegantes como si estuviera preparándose para imitar sus propias acciones de la pantalla.

Yo aparto la mano de mi cuerpo e intento incorporarme. Tengo la cara escarlata, me arde…

—No, por favor. Continúa.

Su voz es tranquila y tiene un deje de diversión, de interés. Es imposible desobedecerlo. Pese a que yo tengo la opinión de que la aristocracia es un absurdo pasado de moda, él irradia nobleza, y yo soy solo una plebeya que está obligada a obedecer.

No puedo apartar los ojos de él. Veo que se sienta en la otra butaca, frente a mí. Asiente, y después fija su atención en las imágenes de la televisión.

Yo también lo hago, pero con reticencia.

Sin embargo, cumplo sus órdenes y empiezo a acariciarme de nuevo.

Oh, Dios, la mujer de la grabación empieza a protestar en serio. Y en mi imaginación, esa mujer soy yo. Estoy tendida sobre los muslos del marqués, con el trasero enrojecido y ardiente, y la entrepierna humedeciéndole los pantalones de excitación.

Me imagino cómo son los golpes que no he experimentado nunca, y mi sexo empieza a contraerse y a latir. Me retuerzo, me muevo y tiemblo, y miro su cara grave que sonríe secretamente.

Tengo un orgasmo fuerte, desgarrador. Es escandaloso e intenso. Nunca, en toda mi vida, había tenido uno así. Se prolonga y se prolonga, y es tan extremo que casi me resulta doloroso. Al terminar, tengo los ojos llenos de lágrimas.

Mi cara está tan roja como el trasero de la mujer que ha recibido la azotaina en el vídeo. Me subo las braguitas y el pantalón y me quedo tendida y jadeante en la butaca. Busco un pañuelo de papel, porque voy a llorar, y sé que debería marcharme de la habitación, pero no puedo moverme.

Noto algo suave y doblado en la mano, y al mirarlo, me doy cuenta de que el marqués me ha dado su pañuelo inmaculadamente blanco. Sin dejar de tragar saliva y de lloriquear, me froto la cara con él y percibo el olor delicioso y ligero de su colonia.

Demonios, este hombre me atrae muchísimo, y he estado soñando con que yo también lo atraía a él, y ahora me siento tan avergonzada…

De repente, siento su brazo fuerte en los hombros, y noto que se sienta a mi lado, en el brazo de la butaca…

—Eh, no pasa nada —dice suavemente—. Ahora, los dos conocemos nuestros pequeños secretos. A mí me excita dar azotes en el trasero de las chicas, y que se retuerzan en mi regazo. Y a ti te excita ver vídeos y jugar con tu cuerpo —añade, y hace una pausa. Yo pienso que debe de estar sonriendo mientras termina—: Y de una manera muy bella, debo admitir. Exquisita…

¿Cómo?

Yo debía de dar una imagen horrible. Burda. Poco atractiva.

Intento zafarme de él, pero él me sujeta. Incluso me acaricia el pelo. Yo todavía no puedo mirarlo, aunque deseo hacerlo.

—Estoy muy avergonzada, y lo lamento. No tenía ningún derecho a venir aquí y fisgar entre sus cosas.

Él me acaricia la mejilla con un dedo, y lo desliza hasta mi barbilla para hacerme levantar la cara. Yo abro los ojos y lo miro. Los suyos son muy grandes, castaño oscuro, y tienen una mirada alegre. Me siento como si me estuviera ahogando, pero de repente, eso es algo bueno.

Toda la vergüenza y toda la mortificación desaparecen como si fueran charcos de lluvia que se evaporan con el calor del sol. De hecho, ha dejado de llover, y el cielo se está despejando.

De repente, veo picardía, sexo y aventura en esos fabulosos ojos, y me siento excitada otra vez, y un poco asustada también, pero no por nada que tenga que ver con aquella embarazosa situación con mi jefe. Es un sentimiento nuevo, y es erótico, pero también es mucho más.

—Pues no, no tenías derecho, y eso está mal por tu parte —dice él con una expresión seria. Sin embargo, sus ojos están llenos de una diversión peligrosa, y añade—. ¿No crees que deberíamos hacer algo con respecto a eso?

Me siento como si estuviera a punto de cruzar una línea. De saltar por un acantilado. Esta es una oportunidad única en la vida, y yo soy una absoluta inexperta en el mundo que se refleja en aquel vídeo, pero entiendo al marqués perfectamente, sin necesidad de más explicaciones ni más ejemplos.

—Umm… sí, milord.

¿Debería ponerme en pie, y arrodillarme? ¿O hacerle una reverencia, o algo así? Él sigue sentado en el brazo de la butaca. Es una presencia masculina enorme, porque es alto y tiene los hombros muy anchos. Es todo lo que debería ser un hombre, y un amo.

Estoy a punto de levantarme cuando, de repente, él hace ademán de agarrarme. Sin embargo, suena su teléfono móvil, y él masculla un juramento.

—Maldita sea, tengo que atender esta llamada. Una cuestión de dinero —gruñe. Señala la televisión con la cabeza para que yo quite el sonido, y abre el móvil.

Yo voy a marcharme, pero él me agarra del brazo. Se sienta en la butaca y me tiende en su regazo, boca abajo. Entonces, mientras mantienen una conversación tensa que no creo que sea de su agrado, explora la forma de mi trasero a través de los pantalones vaqueros.

No me azota, ni me golpea. Tan solo me aprieta con los dedos, evalúa mi contorno y la resistencia de mi carne.

Lentamente, me examina las nalgas, los muslos y entonces, sin previo aviso, me aprieta la entrepierna. Yo emito un pequeño grito, y entonces es cuando me da un azote.

Es un pequeño azote, muy suave, pero me resulta electrizante… Estoy a punto de llegar al orgasmo en aquel mismo instante, y tengo que morderme el labio para contener un gruñido.

Yo comienzo a retorcerme y él me aprieta con más fuerza el sexo, haciendo presión con los dedos, desde atrás. El placer me aguijonea de nuevo, cuando la costura de los pantalones me frota el clítoris.

Estoy mordiendo la tapicería de la butaca y moviendo las piernas, y agarrándome a sus muslos. Él controla mi desobediencia con su mano firme entre mis piernas, y se adueña de mi sexo como el amo y señor que es en realidad.

Por fin termina la conversación telefónica, y yo ya soy como una muñeca de trapo. Él deja el teléfono a un lado y me da la vuelta. Entonces, me besa.

Yo espero una pasión y un hambre dominantes, pero me da un beso suave y ligero, dulce, casi como una brisa.

Me desea. Tiene una erección; la noto bajo mi trasero. Sin embargo, actúa como si esa erección no significara nada para él. Hace que me levante, y se pone en pie a mi lado.

—Por mucho que me apene dejar esto sin terminar, Rose, tengo que irme —me dice con una mirada ardiente—. Tengo que ir a Londres, y tengo que pedir un taxi porque acabo de dejar el coche en el garaje —explica. Hace una pausa, y entonces se inclina para besarme de nuevo en los labios, en aquella ocasión, con más fuerza—. Pero cuando vuelva, hablaremos, si te parece bien.

Yo asiento y murmuro algo incomprensible que ni siquiera yo entiendo, y él me da una palmadita en el trasero y se encamina hacia la salida.

En la puerta de la habitación, se gira y me guiña un ojo.

—Que disfrutes del resto del vídeo —me dice, y de repente, se ha marchado.

Pero yo no termino de ver el vídeo. Después de que él se haya ido, me marcho rápidamente a mi habitación, que está situada en las viejas dependencias del servicio, en el piso superior. Me siento extraña y desorientada, como si acabara de vivir un sueño. Entonces, me echo a lloriquear un poco, porque me siento insegura de mis emociones.

El marqués es nuestro jefe, y hasta el momento ha sido un hombre de los que se admiran y se adoran a distancia. Yo no soy de las que idolatran a los famosos, ni a los héroes, ni a la aristocracia porque sí, pero él tiene carisma y encanto de sangre azul. También tiene una historia rara. Parece que estuvo en el ejército un tiempo, y después lo abandonó, y ahora ha sentado la cabeza y se encarga de la restauración de la casa solariega de la familia en nombre de su padre, un duque. Toda la familia está falta de dinero, pero Blaystock Manor tiene el tamaño perfecto para convertirlo en un hotel de lujo, o un centro de conferencias, y el marqués ha invertido todo lo que tiene, y lo que no tiene, en recuperar la residencia.

Y en algún momento de su vida estuvo casado, pero su esposa murió, y él está solo. Sin duda, su padre le ha presionado para que tenga herederos para que continúe con el linaje de la familia, pero parece que él se ha resistido y no hay marquesa.

Mientras me pongo el pijama para acostarme, se me ocurren algunas ideas descabelladas, pero me las quito de la cabeza. En el Caribe me espera el trabajo de mis sueños, y no voy a estar aquí mucho tiempo más.

Aunque me encantaría ver cómo queda la residencia cuando esté terminada.

Supongo que todos estos pensamientos son para distraerme del hecho de que el marqués me ha visto masturbándome, y ha estado a punto de darme una azotaina.

Sin embargo, ¿de veras quiero que me azoten?

En el vídeo, él lo estaba haciendo de verdad, y aquella mujer, que no era su esposa, estaba chillando y llorando. Era evidente que los azotes dolían mucho. Más tarde, cuando ya estoy tumbada en la cama, me bajo el pantalón del pijama y me doy un azote en el muslo. Pese a que es un esfuerzo desganado, se me escapa un chillido, y tengo que frotarme la carne para aliviar el picor.

Sin embargo, inmediatamente empiezo a tener fantasías.

Vuelvo a estar sentada en la sala de estar, y en aquella ocasión, el teléfono no suena. El marqués me baja el pantalón y comienza a acariciarme el trasero, lo acaricia durante unos momentos hasta que, de repente, me da un azote.

Yo me golpeo de nuevo para intentar crearme esa sensación. Me duele mucho, pero lo repito y gimo:

—Milord…

Me azoto y me azoto, y gimo, y de repente, tengo que jugar con mi clítoris otra vez. Estoy tan excitada por haberme imaginado que él me estaba dando azotes, que me duele el sexo.

En pocos segundos tengo un orgasmo y pronuncio suavemente su nombre, viendo su rostro.

Al día siguiente, siento preocupación. ¿Qué va a ocurrir? ¿Va a ocurrir algo? Tal vez el marqués haya decidido, por puro sentido común, olvidarse de nuestro interludio como si no hubiera tenido ni la más mínima importancia. Tal vez lleve en su sangre azul la tendencia a mantener aquel tipo de relaciones con sus subordinadas sin pensarlo demasiado.

Durante un par de días, no vuelvo a verlo, y la limpieza de la casa transcurre sin incidentes. Trabajo alegremente con el resto del equipo, como si no hubiera ocurrido nada.

Pero entonces, después de un largo día, cuando todos los demás se han ido al pub, yo vuelvo a mi habitación para cambiarme y encuentro una notita sobre la cama.

Siento que nos interrumpieran el otro día, dice, con una letra elegante. ¿Te gustaría reunirte conmigo en la sala de estar a las siete de la tarde? Creo que podríamos avanzar mucho en tu educación y conseguir un placer mutuo.

Termina con una sola palabra: Christian.

¿Quién es Christian?

Entonces, lo entiendo. ¡Vaya! El marqués es un hombre normal en eso, por lo menos.

Tiene nombre de pila.

Me pregunto si querrá que yo lo llame Christian. Por algún motivo, no me parece bien, no me parece lo suficientemente respetuoso. Sobre todo, al pensar en lo que vamos a hacer, seguramente. Tendría que llamarlo «milord», o simplemente, sollozar y gemir de dolor y placer en igual proporción.

Estoy ante la puerta de la sala de estar a las siete en punto. He estado a punto de no acudir a la cita, pero eso hubiera sido perder una oportunidad única. Tal vez nunca vuelva a conocer a un hombre como el marqués, y tal vez me pase el resto de la vida teniendo relaciones sexuales perfectamente ordinarias y satisfactorias, pero sin dejar de preguntarme cómo habría sido el sexo extraordinario con una azotaina incluida, y con extraños juegos mentales.

Llamo a la puerta, e inmediatamente, él me invita a pasar.

Me echo a temblar.

Sin embargo, cuando entro en la habitación y cierro la puerta, no percibo nada temible ni intimidante. Sigue siendo un lugar acogedor, y la chimenea está encendida para mitigar el frío y la humedad. Las cortinas están corridas, y las lámparas emiten una luz suave y dorada que embellece el viejo mobiliario y lo hace brillar.

También favorece al marqués, aunque él no lo necesite. Está guapísimo.

Va vestido de negro, como siempre. Lleva unos vaqueros estrechos que destacan la largura de sus piernas y la fuerza de la musculatura de sus muslos. Cuando se levanta de una de las butacas, yo me lo imagino, por un segundo, azotándome.

Me sonrojo intensamente, y me quedo parada. Me siento culpable por pensar en eso. Abro la boca, pero no puedo hablar, y él me sonríe.

—Ven, acércate, Rose. ¿Quieres tomar algo?

Me doy cuenta de que tiene un vaso con hielos y una bebida transparente en la mano. ¿Vodka? ¿Agua? ¿Ginebra? ¿Quién sabe?

—Um… Eh… Sí. Lo que usted esté tomando, por favor.

—Buena elección. Siéntate, por favor.

Me señala una silla que hay junto al fuego y me observa mientras camino hacia ella. Tengo miedo de tropezarme o algo por el estilo, aunque no llevo tacones altos.

Me he vestido cuidadosamente.

He elegido una falda de verano muy larga; llega casi hasta el suelo. Una minifalda habría sido algo demasiado obvio y nada refinado, y como estoy con un aristócrata, he hecho un esfuerzo por ser digna de él.

Llevo una camisa de color rosa que hace juego con la falda, y un jersey fino de algodón para no pasar frío. Llevo unos zapatos planos muy bonitos, y la ropa interior más sexy, la mejor que poseo.

Quiero agradar…

El marqués se acerca y me entrega la bebida, y después vuelve a su asiento. Hay un momento de silencio que a mí me resulta tenso, pero parece que él está totalmente relajado. Yo aprovecho la oportunidad para darme un festín admirándolo.

Está sentado con una postura muy elegante, con los pies cruzados y las piernas estiradas. Lleva botas.

¿Botas? ¡Sí! Me producen una sensación visceral. Hacen que me estremezca, y parece que sus connotaciones de autoridad me producen excitación. Son viejas y suaves, y están bien lustradas, y yo desfallezco con solo verlas.

Y mirar el resto de su persona me produce el mismo efecto.

Lleva una camisa de seda negra que parece flotar sobre su cuerpo. Yo siento la intensa necesidad de abrírsela para poder besarle la garganta y el pecho, y para poder lamerle los pezones.

Y no solo los pezones.

Su pelo largo, espeso y negro tiene el brillo de un lavado reciente, y su preciosa mandíbula está recién afeitada.

Él ha hecho el mismo esfuerzo por mí que yo por él. Otro motivo más para adorarlo.

Bebo un poco de la copa. Es un gin-tonic, pero lleva poca tónica. Me alegro de sentir el calor del licor en la garganta y en el estómago.

—Bueno, aquí estamos —dice el marqués en un tono agradable.

—Sí… aquí estamos —respondo yo. La tensión que siento me ha dejado sin palabras.

—¿Has pensado en lo que ocurrió aquí el otro día?

Asiento, y me quedo asombrada al notar una ráfaga de lascivia. No sé si quiero que me dé una azotaina o que me haga el amor… probablemente las dos cosas. Pero aceptaré su oferta en cuanto me la haga.

—¿Y qué te parece el hecho de que te den unos cuantos azotes? ¿Te interesa? Yo creo que tú y yo podríamos disfrutar juntos. No te voy a ofrecer amor y devoción eternos, pero podemos compartir un poco de placer y, tal vez, ampliar tus horizontes.

Aquellas ideas, aquellas locuras, vuelven a ocuparme la mente y me provocan con la perspectiva de lo que él no está ofreciendo, en vez de lo que está ofreciéndome.

—¿Rose? —pregunta él, ante mi silencio.

Lo deseo todo. Oh, cuánto lo deseo. Sin embargo, estoy asustada. Es como si estuviera atrapada entre la realidad y un sueño extraño. Sigo sin poder hablar, pero tomo otro sorbo de mi copa.

El marqués frunce el ceño. No es un gesto de enfado, más bien de tristeza, de arrepentimiento.

—Lo siento. He sido demasiado directo, ¿no? Te he pedido demasiado —dice, con un suspiro—. Mira, no te preocupes. No lo pienses más. Termínate la copa y no hablaremos más de ello. Ha estado mal por mi parte pedírtelo.

No sé si sentirme aliviada o desilusionada. Me he sentido muy cerca de él por un momento, y Dios, lo deseo tanto… Con el corazón acelerado, hago girar mi ginebra y me pongo en pie con las rodillas temblorosas.

El marqués se levanta inmediatamente, con unos modales impecables. Se adelanta como si quisiera acompañarme hacia la puerta.

—No te preocupes, Rose. No habrá resentimiento por mi parte —dice con amabilidad—. Tal vez esté arruinado y no merezca llamarme «aristócrata», pero intento comportarme como un caballero. No volveremos a hablar de esto y retomaremos nuestra relación laboral amistosa.

—¡No!

Él se queda mirándome con asombro.

—No… Quiero decir que… Sí, estoy interesada. Por supuesto que estoy interesada. Lo único que ocurre es que es algo muy ajeno a mis experiencias… pero estoy completamente interesada.

—¡Espléndido! —dice él. Deja su vaso en una mesilla y se inclina hacia delante.

Sin previo aviso, me da un beso ligero en los labios.

—Es para cerrar nuestro trato —dice. Entonces, se le dibuja una sonrisa irónica y extraña en la cara. Es casi como si se hubiera quedado sorprendido—. Vamos, ven conmigo.

Me toma de la mano y me lleva de nuevo junto al fuego.

Cuando llega a la butaca se sienta en ella con elegancia, y me sitúa entre sus muslos abiertos. De repente me siento muy pequeña, como si fuera una niña traviesa, y creo que eso es exactamente lo que él pretende. De repente me miro los zapatos porque me siento demasiado azorada como para mirarlo a él, aunque es el hombre más guapo que yo haya visto en mi vida.

—Ah, mi pequeña Rose…

Me levanta la barbilla con un dedo y me obliga a mirarlo. Le brillan los ojos. Por un segundo, se toca el labio con la punta de la lengua, y es como si en ese instante alguien hubiera apretado un interruptor y todo hubiera cambiado en la habitación.

Estamos jugando.

—Bueno, ¿y normalmente vas por ahí fisgando en las cosas privadas de la gente? ¿O solo me espías a mí?

Yo no sé qué responder. Ni siquiera sé si debería responder. Pero él insiste.

—¿Y bien, Rose?

—Yo… eh… No, normalmente no, pero tenía interés. Quería ver algo.

—¿Y no se te ocurrió preguntar primero?

—No, milord… Lo siento, milord… Creo que debería recibir un castigo —añado de repente, para llegar al meollo del juego.

—¿De veras? —pregunta él, en un tono ligeramente burlón, pero alegre al mismo tiempo—. En ese caso, mi querida y osada Rose, creo que tengo que administrártelo, ¿no es así?

Él todavía tiene mi mano en la suya. De repente, se la lleva a los labios y me da un beso. Después la suelta.

Durante un instante, me observa, me estudia como si estuviera planeando algo diabólico, y después dice solamente:

—Desnúdate.

Oh, Dios, yo no me esperaba eso. Pensé que tal vez llegara después de mi primera azotaina. Me había imaginado tumbada sobre sus rodillas, tal vez con la falda subida y las braguitas bajadas, pero no totalmente desnuda y expuesta.

—¿Me has oído, Rose? —pregunta él, en un suave tono de reproche. Me doy cuenta de que me he quedado petrificada.

Entonces, comienzo a desnudarme. Me quito el jersey y para mi sorpresa, él lo coloca sobre el brazo de la butaca. No es nada demasiado temible. Sin embargo, cuando comienzo a desabotonarme la blusa, los dedos me tiemblan tanto que no lo consigo.

El marqués suspira suavemente y me baja las manos, y me reemplaza en la tarea como si estuviera acostumbrado a desnudar a mujeres torpes todo el tiempo. Y tal vez lo esté. Bueno, no necesariamente torpes… Quién sabe a quién ve el marqués cuando no está en la casa, supervisando la reforma.

Me quedo en sujetador, y el marqués lo estudia atentamente. Yo trago saliva. Es mi mejor sujetador, una prenda delicada de encaje blanco… Espero que apruebe el examen. Y espero que mis pechos también. No son demasiado grandes, pero son firmes. Mis pezones son rojos como cerezas, y están endurecidos, algo que el marqués comprueba de un pellizco. Yo gimo cuando él lo retuerce delicadamente a través del encaje.

Las hormonas y la lujuria se apoderan de mi cuerpo. Cierro los ojos con fuerza y me avergüenzo de mi propio descaro, porque comienzo a mover las caderas, sin poder evitarlo, al ritmo de sus delicados manejos.

—No —dice, y me toma la barbilla con la mano libre—. Mírame, Rose. Dame tus sentimientos. No me los niegues.

Abro los ojos, y me doy cuenta de que se me han llenado de lágrimas a causa de las emociones y las sensaciones. Los ojos del marqués son asombrosos; profundos como el océano, insondables, abrasadores. Él juega con mi otro pezón, y yo me retuerzo otra vez, como si mi pelvis tuviera vida propia.

—Eres fuerte, Rose —dice él mientras tira de mis pezones, primero de uno, luego del otro. Aquel sencillo castigo es más duro que cualquier azotaina, y de castigo es más duro que cualquier azotaina, y de repente me siento orgullosa de tener que pasar aquella prueba. Él sonríe ligeramente, como si quisiera premiarme, y con un suspiro, se apoya en el respaldo de la silla y abandona mis pechos.

Yo me siento abandonada, hasta que él me dice:

—Continúa.

Me quito el sujetador, y él le dedica una rápida mirada a mis senos y a mis pezones rosados, como si ahora que no están cubiertos, ya no le interesaran tanto. Yo titubeo, y él asiente para indicarme que me quite la falda.

Primero me quito los zapatos, y después me desabrocho el botón y la cremallera de la falda. Por un momento me aferro a ella, porque me siento nerviosa. Después la dejo caer y me quedo en pie, con tanto orgullo como puedo, cubierta tan solo por un tanga muy pequeño.

Yo contengo la sonrisa, pero siento una gran euforia al ver que el marqués no es capaz de contener la suya.

—Oh, qué espléndida… qué espléndida… —murmura, y me pasa los dedos por el pequeño triángulo de encaje, y por el vello púbico que asoma por los lados. Pienso que quizá hubiera debido depilarme, pero cambio de opinión cuando el marqués me tira del vello suavemente. Parece que le gusto al natural, y lo que le gusta al marqués, a mí me gusta también.

Tira un poco más, y la tensión se transmite directamente a mi clítoris. Estoy tan excitada que casi llego al clímax. Sin poder evitarlo, emito un gruñido.

El marqués vuelve a tirar y me hace un poco de daño, un pequeño escozor en las raíces del pequeño rizo con el que está jugando. Sin embargo, al mismo tiempo alza la mano libre y posa los dedos sobre mis labios.

—Vamos, Rose, debes aprender a controlarte —me dice a modo de reproche, pero sin enfado—. Una buena sumisa mantiene la calma y guarda silencio, y soporta las incomodidades —explica, mientras me da otro tirón—, con elegancia y fortaleza. Tienes mucho que aprender, querida, pero lo conseguirás.

Se me caen las lágrimas por las mejillas. Eso no es lo que esperaba, y de algún modo me siento reducida a una especie de niña díscola. Sin embargo, esto me excita, y por dentro, pese a mi confusión, estoy ardiendo. Es un juego, y a mi cuerpo le encanta aunque mi mente todavía esté aprendiendo.

Y no son solo las lágrimas lo que brota de mí.

Él ha detectado mi excitación húmeda, e inhala mi olor sexy y dulce con una sonrisa.

Un momento más tarde, yo estoy jadeando y siento desesperación por cumplir sus órdenes. El marqués, con un movimiento astuto y hábil, ha dejado mis rizos y ha deslizado los dedos en mi hendidura bajo el triángulo de encaje de mi ropa interior. Introduce un dedo en mi cuerpo y lo hunde profundamente, y eleva la mano, de modo que yo tengo que ponerme de puntillas. Estoy atravesada, y tiemblo.

Cuando él mueve el dedo dentro de mí, estoy a punto de llegar al éxtasis, y tengo que agarrarme a sus hombros. Mi fortaleza se desmorona cuando él me aprieta el clítoris con el pulgar, y yo gruño como un animal, perdida en el placer.

Latiendo, sudando y balbuceando, me quedo sin fuerzas y las rodillas me fallan. El marqués me pasa un brazo por la cintura para sujetarme, mientras sigue manipulándome entre sus piernas, apretando y liberando mi cuerpo con el pulgar… y llevándome al orgasmo una y otra vez.

Yo aguanto. Mi cuerpo se ciñe a él constantemente. El tiempo pasa.

Finalmente, todo termina, y yo me ruborizo de vergüenza y de felicidad cuando recupero la capacidad de sostenerme en pie.

Y él sigue allí, cubriéndome el sexo con la mano, mientras me habla.

—Tienes mucho que aprender, Rose, mucho que aprender —me dice—. Y nos queda muy poco tiempo, ¿no es así? Solo una o dos semanas.

¿De qué está hablando? Yo podría permanecer allí de pie toda la vida, convertirme en su objeto sexual.

Y entonces, recuerdo que todo aquello es temporal. Tengo que irme al Caribe, a ocupar el puesto de trabajo de mis sueños, dentro de pocas semanas, y estaré a miles de kilómetros del marqués, de sus manos, de sus ojos y de su cuerpo.

El rechazo debe de reflejárseme en la cara, porque él me sonríe.

—No te preocupes, querida. Razón de más para aprovechar el tiempo —dice. Entonces encoge el dedo dentro de mí, y encuentra mi punto más erógeno, y me obliga a gruñir de nuevo, a flexionar las rodillas y a aguantar—. Normalmente, empiezo con un poco de dolor antes del placer. Sin embargo, en tu caso no he podido resistirme a provocarte un orgasmo, o dos.

Dobla el dedo un poco más.

Yo grito «¡Oh, Dios!», y llego al clímax de nuevo.

Es rápido. Es duro. Es satisfactorio, pero hace que desee más y más. Sin embargo, él no me provoca más orgasmos. Saca el dedo de mi cuerpo y dice:

—Y ahora, vamos al grano. Creo que me gustaría atarte. ¿Te parece bien?

Yo, que no puedo articular palabra, asiento como si fuera idiota, mientras él mete la mano por un lado de la butaca en la que está sentado y saca una cuerda suave, de seda. La siento en la cadera cuando el marqués me vuelve de espaldas a él. Me agarra las muñecas y me las ata por detrás.

Yo me creo que eso es todo, pero de repente, saca otra cuerda y me junta los brazos, y me ata a la altura del codo.

Atada dos veces, de aquel modo, empiezo a sudar incluso más. Aunque no es doloroso, la postura es incómoda, y lo que es más, me obliga a tener el pecho salido y más prominente, vulnerable, expuesto.

Cuando me hace girar de nuevo, estoy a punto de desmayarme, porque él comienza a lamer y succionar, lentamente, cada uno de mis pezones. Su pelo suave me acaricia la piel del estómago, y el olor de su champú me llena las ventanas de la nariz.

Mientras me atormenta con la lengua, noto sus dedos en el tanga. Tira del encaje y del elástico y lo mete por la división de los labios de mi sexo. Cuando la tela empapada está apretándome el clítoris con fuerza, ata el cordel debajo de mis muñecas con un pequeño nudo, para mantenerlo tenso.

Sigue lamiéndome durante un momento más, y después se inclina hacia atrás para contemplar su obra.

Yo me siento como un fuego artificial. Estoy a punto de estallar de energía sexual, y estoy desesperada por tener otro orgasmo, pero estoy intentando conseguir algo más que una sencilla gratificación. El marqués sonríe, como si me entendiera absolutamente.

—Ahora es cuando empezamos de verdad —dice suavemente.

Me toma de la cintura y asiente.

Yo sé lo que quiere decir. Que debo colocarme adecuadamente.

Es difícil tumbarme con elegancia en sus muslos con las manos atadas, pero hago las cosas lo mejor que puedo, para no caer en el ridículo. Él me ayuda a situarme; dispone mi cuerpo y mis miembros en la posición óptima para que mi trasero quede a la altura de su mano.

Yo espero el primer azote.

Sin embargo, todavía no llega.

—Ummm…

El marqués murmura algo mientras me aprieta suavemente una nalga y prueba su resistencia. Me da la sensación de que está calculando la fuerza que puede usar al golpearme, y cuántos azotes debe darme.

—¿Estás lista? —me pregunta, para sorpresa mía. Yo había pensado que se limitaría a tomar lo que quería. Después de todo, tiene las riendas de la situación.

—Sí —susurro yo, y apenas puedo oír mi voz por encima de los latidos desbocados de mi corazón.

—Buena chica.

Entonces, me azota.

¡Oh, Dios Santo! ¡Duele! ¡Duele mucho!

¡Qué impresión! Me había esperado un cosquilleo, una pequeña quemazón… Algo que provocara tanto placer como dolor.

¿Cómo había podido equivocarme tanto?

Es como si me hubiese azotado con un tronco de madera, en vez de hacerlo con la mano. Por un momento, tanto mi mente como mi nalga quedan entumecidas, pero la sensación se desencadena como un huracán, y mi nalga izquierda arde.

Y eso solo ha sido un azote.

Cuando comienzo a recibir más, me doy cuenta, con un completo asombro, de que en el primero el marqués había hecho un acto de contención…

Los azotes se suceden, y mi trasero se convierte en un infierno. El calor fluye como la lava en el canal de mi sexo y aviva el deseo. Sé que debería guardar silencio y mantenerme inmóvil, y ser obediente. Sé que debería soportar los azotes como una buena chica. El instinto me dice que un amo aprecia eso en una sumisa. Un aplomo perfecto. Una perfecta capacidad de asimilar el castigo con decoro, con gracia.

Sin embargo, yo estoy retorciéndome y agitándome, luchando contra las ataduras, magullando mi propio clítoris con mis movimientos y tirones de poni salvaje, que hace que el tanga tenso me apriete y me frote el sexo.

Creo que me voy a volver loca, pero en el fondo sé que nunca he sido más feliz. Pese al dolor y la extrañeza de todo aquello, sé que es el lugar en el que debo estar, y la persona con la que debo estar.

El marqués me da un golpe especialmente fuerte, y a mí se me escapa un grito de angustia. Sin embargo, no es por el impacto, ni por el calor ardiente que siento en las nalgas.

No, lo que me apena es que dentro de dos semanas estaré a miles de kilómetros de la mano que me está azotando.

Comienzo a llorar desconsoladamente, fuera de control, a causa de aquella tristeza ilógica.

Entonces, el marqués deja de golpearme automáticamente. Con fuerza, con seguridad, me da la vuelta como si yo no pesara más que una pluma. Se me escapa un jadeo cuando mi trasero dolorido se frota con sus vaqueros, pero él atrapa la exhalación en su propia boca al besarme.

Mientras me introduce la lengua entre los labios, me desata las manos y me arranca el tanga de entre las piernas, y lo sustituye con sus dedos. Me provoca un orgasmo rápido y dulce con las yemas.

Yo gimo dentro de su beso mientras el placer invade todo mi cuerpo y calma mi corazón. Él me acaricia con tanta ternura que me lleva al clímax una y otra vez. Mientras me retuerzo bajo sus caricias me doy cuenta, vagamente, de que me estoy aferrando a él con todas mis fuerzas, y de que le estoy clavando las uñas en la espalda, de que tal vez le estoy infligiendo una pequeña parte del daño que yo acabo de experimentar.

Por fin, los dos quedamos quietos, en silencio. Todo mi mundo es su fuerza, su olor, su respiración y el latido de su corazón. Después de un rato, mi cerebro empieza a registrar otro factor físico.

Estoy en el regazo del marqués, y debajo de mí noto la dureza de su erección. Comienzo a excitarme de nuevo, y siento vergüenza. Yo he sentido placer varias veces, pero él no.

Me pregunto de qué forma puedo abordar aquello; por el momento, parece que él se conforma con abrazarme, pese a que debe de estar muy incómodo. De hecho, cuando yo me muevo ligeramente, él suspira.

—Umm… Milord, eh… ¿no deberíamos hacer algo con respecto a eso?

No he sido muy elocuente, pero para explicarme mejor, muevo el trasero contra el bulto sólido que hay en sus vaqueros.

—Es un ofrecimiento muy amable, Rose, y estoy muy tentado a aceptarlo —dice él, con una súbita tristeza—. Pero tal vez no sea buena idea.

—¿Por qué no? —pregunto.

—Yo…

Él aparta la mirada durante unos segundos, y después vuelve a mirarme. Parece que está muy triste, casi melancólico, pero entonces vuelve a sonreír.

—Prefiero acariciar, jugar y proporcionar placer en vez de recibirlo.

¿Cómo?

—Pero… Eh… ¿no necesita un orgasmo?

Él se echa a reír.

—Por supuesto que sí, pero ya me encargaré de eso más tarde, Rose. Es difícil de explicar, pero básicamente, si comparto demasiada intimidad con alguien, empiezo a desear demasiadas cosas… y no soy un buen candidato para tener una relación sentimental. Soy viudo, y no fui un buen esposo. Ni siquiera un buen novio. Era demasiado salvaje… demasiado egoísta… Ahora he sentado la cabeza, claro —dice, haciendo un gesto vago para referirse a la casa solariega de su familia—, pero tengo muchas deudas y muchos compromisos, y la persona que quiera estar conmigo tendría que asumir eso también.

Entiendo lo que quiere decir, pero de repente, tengo una revelación.

Oh, Dios… Aunque esté explicando sus defectos y la reticencia que tiene hacia las relaciones, el hecho de que haya mencionado una relación, e incluso el matrimonio, debe de significar que siente algo más por mí, que me ve como algo más que una trabajadora temporal o una compañera sexual pasajera.

¿No es así?

—Mire, por favor… Deje que le acaricie. ¿O tal vez podamos mantener relaciones sexuales? No voy a hacerme ilusiones más allá de eso. Solo será un poco de placer sin ataduras. Algo como una amistad con beneficios extra, nada más.

Aunque seguramente, es lo más estúpido que he hecho en la vida, incluso más que dejarme azotar por mi jefe, creo que me he enamorado perdidamente del marqués.

Y él tiene razón; para nosotros no puede haber futuro. Yo me marcharé pronto al Caribe.

Él me mira con tristeza, pero también con anhelo. Es como si me hubiera leído el pensamiento y tuviera los mismos sentimientos agridulces que yo.

—Eres una chica maravillosa, Rose —dice él, y me acaricia la mejilla—. Demasiado maravillosa para mí. Si tomo algo más de ti, querré más, y más… y eso no sería justo.

Yo estoy a punto de gritar de alegría. ¡Le importo!

Siguiendo un impulso, vuelvo la cara hacia la palma de su mano y la beso. Él gruñe y murmura:

—¡No!

Pero sé que lo tengo en mis manos. Está temblando, y debajo de mí, su miembro se endurece aún más, si es posible.

—No debería… no debería…

—No pasa nada. No habrá ataduras entre nosotros —le susurro contra la palma, y después le dibujo una promesa en la piel con la lengua.

—Oh, demonios…

Entonces me besa profundamente con la lengua… ¿y con el corazón?

Yo lo abrazo y vuelvo a moverme sobre su regazo. He olvidado el escozor de mi trasero. Me aferro a él e intento decirle, en silencio, todas las palabras que son demasiado difíciles y demasiado irracionales como para pronunciarlas.

Como por ejemplo…

Que por estar con él, por poco tiempo que sea, estaría dispuesta a pagar cualquier precio, a hacer las cosas a su modo y a no pedir nunca nada más.

Como por ejemplo…

Que estoy dispuesta a arriesgarme con sus dificultades económicas y sus compromisos.

Como por ejemplo…

¿Que quién necesita un trabajo en el Caribe, después de todo?

Esta última pregunta me asombra, pero mientras pienso en ella, el marqués intensifica su beso. Me abraza estrechamente, pero con delicadeza, como si yo fuera algo precioso para él.

Y entonces, de alguna manera, estamos en la alfombra, y él está sobre mí, grande y oscuro, como si fuera una sombra que, paradójicamente, es también de luz. La luz de una revelación…

Sus manos recorren mi cuerpo, explorándolo con reverencia en esta ocasión, y con emoción. Y aquellas caricias son mil veces más excitantes que cuando jugamos. Con un jadeo, se yergue durante un instante y se abre la camisa de un tirón. Después me abraza de nuevo, piel con piel.

Su cuerpo está caliente, casi febril, y tiene una fina capa de sudor que parece que transmite la electricidad entre nosotros. Yo gimo porque adoro aquella comunión, y siento que aquello puede ser tan bueno como el sexo, de algún modo misterioso. Pero entonces, mi sexo aletea y me recuerda que quiero más.

Sin dejar de besarme, el marqués se desabrocha el cinturón y se abre el pantalón. Sin embargo, justo cuando está a punto de revelarse y mostrarme aquello con lo que he estado fantaseando todo el tiempo desde que lo conocí, a él se le escapa un juramento.

—No tengo preservativos. No creía que fuera a necesitarlos.

Por una parte pienso: «¡Vaya! ¡Pensaba de verdad que no iba a mantener relaciones sexuales!». Pero otra parte de mí agradece el hecho de que la esperanza nunca termine.

—Eh… yo tengo uno. Está en el bolsillo de mi falda.

Él me mira como diciéndome que soy una fresca y una atrevida, pero que se alegra mucho de ello, y entonces, se acerca a mi falda y saca el preservativo del bolsillo.

Cuando vuelve hacia mí, me mira de pies a cabeza. Es una mirada compleja, llena de hambre, compasión y anhelo… y de un miedo extraño. Yo asiento. Tengo los mismos sentimientos que él.

Entonces, él se mete la mano en el pantalón y muestra su miembro.

A mí se me escapa una exclamación de asombro.

Es muy grande. Increíble. Delicioso. Su miembro viril es tan bello y patricio como su rostro, endurecido y esculpido de una manera magnífica. Está circuncidado, y su glande está húmedo, estirado y brillante. Nunca había visto ninguno tan bonito, y casi me da pena cuando lo cubre de látex.

Yo alzo los brazos hacia él, esperando que se coloque entre mis piernas separadas. Sin embargo, con toda la autoridad de su antiguo título nobiliario, me pasa el brazo por la cintura y me coloca sobre las manos y las rodillas. Se sitúa detrás de mí.

No es lo que yo hubiera elegido, pero acepto lo que pueda conseguir. Y entiendo sus razones. De este modo, las cosas son más impersonales, no demasiado íntimas, y menos peligrosas para sus emociones y para las mías.

Por lo menos, eso pienso yo, hasta que él se me acerca y presiona con su pene contra mis nalgas, que todavía arden, mientras se inclina sobre mí y apoya su pecho desnudo contra mi espalda, para poder alcanzarme el cuello y darme un beso suave.

Me balanceo contra él y disfruto de aquel beso y del contacto de su piel, y de su olor… y del hecho de amarlo. Él apoya su peso en una mano, y con la otra me acaricia con delicadeza, pasando los dedos por mis pechos y mis costillas, y después, pasando por mi cintura hasta llegar al sexo. Pone allí la mano, de un modo posesivo, íntimo.

Entonces, me separa los labios con sus dedos largos y comienza a acariciarme el clítoris.

Yo gimo sin poder evitarlo mientras él frota mi cuerpo con un ritmo delicado. Está intentando que yo llegue al orgasmo antes de nada, y yo me resisto perversamente durante unos segundos, porque quiero reservarme para nuestra unión. Sin embargo, él es demasiado listo y demasiado habilidoso, y me provoca un orgasmo rápido e intenso. Yo grito ahogadamente.

Mientras sigo latiendo de placer, él penetra en mí. Encuentra la entrada de mi sexo con perfecta facilidad.

¡Oh, Dios! ¡Es muy grande! Produce la sensación de que es incluso más grande de lo que parece, y arde. Yo caigo hacia delante y me apoyo en los brazos flexionados mientras él se abre camino hacia mi interior. Intento sostenerme con fuerza para poder empujar hacia atrás, hacia él.

El impacto de su penetración me deja anonadada por un momento, y el placer se ausenta mientras asimilo lo que me está ocurriendo.

Este hombre extraño, elegante y misterioso para el que trabajo me está poseyendo. Somos uno, estamos unidos por la carne.

Sin embargo, cuando él comienza a moverse, yo vuelvo a mi cuerpo, y el placer retorna con cada una de sus embestidas largas, fáciles, seguras. Al principio, él me agarra las nalgas doloridas, pero a medida que las cosas se vuelven más intensas, se inclina sobre mí y apoya el peso del cuerpo en una mano, mientras que con la otra retoma sus atenciones hacia mi clítoris.

Siempre se las arregla para acariciarme del modo exacto que más me excita, con un ritmo firme y con círculos diabólicos, pero no demasiado duros. No sé cómo lo consigue; tal vez sea por puro instinto. Porque, a juzgar por sus jadeos, él está tan fuera de sí como yo.

Por muy milagroso que pueda parecer, no consigo contenerme mucho tiempo. En pocos momentos yo también estoy gruñendo y llegando a un orgasmo furioso. Me doy cuenta, vagamente, de que el marqués está intentando contenerse todo lo posible para incrementar mi placer. Sin embargo, no pienso permitirlo. ¡Yo también quiero su placer!

Contraigo con todas mis fuerzas los músculos internos, y él alcanza el clímax con un rosario de juramentos pronunciados con su impecable acento de clase alta, y yo me doy cuenta de que me he echado a reír.

Entonces él también se ríe. Me embiste con más fuerza, si cabe, y noto que su simiente se derrama dentro del preservativo. Y, aunque es una estupidez, de repente lamento que aquella protección esté presente. Mientras los dos caemos al suelo entre jadeos, sudor y risas, se me pasan por la cabeza los peligrosos pensamientos acerca de uno o dos o tres pequeños marqueses corriendo por aquella casa, con el mismo físico moreno y bello de su padre.

Allí tumbada entre sus brazos, hago esfuerzos por luchar contra una verdadera depresión postcoito.

Eso es todo. Lo único que me queda son dos semanas y un poco de sexo, con alguna azotaina y algún juego sexual por consentimiento mutuo.

Después, me marcharé al Caribe para comenzar mi nuevo trabajo, y una nueva vida llena de nuevo trabajo, y una nueva vida llena de oportunidades.

Mientras él se queda allí, en el corazón de Inglaterra, encargándose de aquella enorme casa.

Oigo que comienza a llover de nuevo.

Dos semanas más tarde, sigue lloviendo. De hecho, hay una tormenta tan furiosa que me asusta.

Sin embargo, es algo positivo. Me distrae del hecho de que mañana me marcho. Y aunque no voy a echar de menos el tiempo frío y lluvioso de Inglaterra, hay muchas cosas que sí voy a echar de menos.

Le he tomado cariño a esta vieja casona, y me da pena no estar aquí cuando la reforma esté terminada.

Voy a echar mucho de menos que me aten y me azoten, y que me den órdenes con una voz burlona y bella. Bueno, seguro que en el Caribe habrá algún hombre que me satisfaga, pero no será lo mismo.

Y el placer… Cuánto voy a echar de menos el placer. No un placer cualquiera, sino la dicha que me provoca el marqués. Parece que conoce mis más íntimos pensamientos, y todas mis respuestas.

También voy a echar de menos las relaciones sexuales, porque no creo que encuentre a nadie con su refinamiento, su fuerza, su dulzura y su consideración… y su maestría.

Sí, es el marqués. Me temo que es irremplazable. Y esta es nuestra última noche.

Mientras voy hacia la sala de estar, las luces parpadean por el pasillo, y justo cuando llamo a la puerta, se apagan por completo. Todavía hay que reparar algunas partes de la instalación eléctrica, y esto sucede de vez en cuando, pero es la primera vez que hay un corte de electricidad durante una tormenta.

Se oye un trueno, y el relámpago relumbra casi simultáneamente.

Si no estuviera tan asustada por la tormenta, me echaría a reír. Es como una película de Drácula, con una casona antigua, una tormenta bella y salvaje y un aristócrata dramático vestido de negro de pies a cabeza.

Se me escapa otro grito cuando él me abraza y me hace entrar en la habitación, que está iluminada tenuemente.

—No creía que fueras a venir esta noche, Rose. Pensaba que estarías en la cocina con los demás, mirando la tormenta.

Me siento molesta por el hecho de que haya pensado eso de mí, pero la alegría que se refleja en sus ojos al verme es evidente. Es como si acabara de recibir un magnífico regalo, y esa expresión de su rostro me une a él mucho más de lo que pudiera unirme cualquier cuerda de seda.

Se me pasan por la cabeza ideas descabelladas, las mismas que he tenido durante estas dos semanas, y que han puesto en tela de juicio lo que siempre he querido para mi futuro.

Sin embargo, son unos pensamientos tan ilógicos que me cuesta reconocerlos, y desaparecen de mi mente en cuanto oigo el siguiente trueno. De hecho, mi mente queda en blanco.

El marqués me abraza y me arrulla suavemente con un tono de voz reconfortante, y entonces me doy cuenta de que he gritado.

El abrazo no es sexual, sino protector. Y sin embargo, noto su erección contra el vientre. Espero que me haga el amor esta noche, porque es nuestra última vez. No me lo hace siempre. Siempre está excitado cuando me acompaña de vuelta a mi habitación, en las antiguas dependencias del servicio del piso de arriba, y entiendo que se encarga de sus necesidades más tarde, cuando está a solas.

Su abrazo es demasiado dulce y tentador. Yo me zafo de él e intento arrodillarme en el suelo para comenzar el juego.

Sin embargo, él me agarra de nuevo. Me posa las manos fuertes en los hombros.

—Esta noche no, querida. Estás demasiado asustada, ¿no?

Me doy cuenta de que en sus ojos se reflejan unas emociones muy complejas. Quiere jugar; lo sé por su erección y por la tensión de su cuerpo. Sin embargo, en su mente hay muchas más cosas.

Siento una gran alegría al darme cuenta de que me va a echar de menos. ¡Mi marqués me va a echar de menos!

Y no solo por el hecho de que le guste darme azotes en el trasero…

Asombrosamente en alguien tan seguro de sí mismo y tan autoritario, aprieta los labios como si fuera un niño nervioso. Y en este momento, me doy cuenta de que estoy ante otra de las oportunidades de mi vida.

—¿Dónde está tu dormitorio, Christian?

Su nombre de pila brota de mis labios por primera vez, pero con naturalidad. Él se queda perplejo durante un instante. No se enfada, ni se desconcierta; simplemente, se asombra. Casi puedo verlo procesar rápidamente todos los nuevos factores de nuestra breve relación. Entonces, su rostro inteligente se ilumina de alegría.

—No está lejos —dice. Me toma de la mano y me lleva rápidamente hacia su dormitorio.

Cuando torcemos la esquina para entrar en otro pasillo, retumba un trueno especialmente violento que hace temblar toda la casa. Yo grito de nuevo y me tropiezo, pese a mi determinación por seguirlo a cualquier sitio. Entonces, él se gira hacia mí y me toma en brazos sin esfuerzo, y continuamos nuestro camino. Yo me aferro a su cuello.

La tormenta, aquel acto de caballero andante y su olor masculino y especiado me embriagan. Todo me parece irreal, y al mismo tiempo, más real que cualquier cosa que haya sucedido o vaya a suceder.

Cuando él abre la puerta empujándola con el pie, ya no hay trabajo, ni Caribe, ni planes de vida… Solo existe el marqués… no… Solo existen Christian, su habitación y su cama.

El dormitorio es grande y bastante oscuro, porque solo cuenta con la iluminación de la lámpara de la mesilla de noche. No es lo que pudiera esperarse en aquella mansión aristocrática, pero esta no es una zona pública, sino una habitación para vivir. La cama ni siquiera está hecha, así que imagino que él tiene que realizar las tareas domésticas aquí arriba. Miro a mi alrededor, y solo veo una camisa negra sobre una butaca que hay en un rincón, una botella de ginebra y un vaso en una consola y un montón de libros junto a la cama. Es como la celda de un monje libertino.

Sin embargo, él no va a ser casto durante mucho más tiempo, si me salgo con la mía.

Christian me lleva hasta la cama y me deposita sobre el colchón. Después se sienta a mi lado.

Su rostro está lleno de emociones enigmáticas, como si dentro de él se estuviera librando una batalla. Pero por lo menos, una parte de esa batalla se resuelve enseguida, porque él suspira, se aparta el pelo de la cara y me besa.

Comienza suavemente, pero se apasiona deprisa, y su lengua me posee cara a cara, de una manera en la que nunca me ha poseído con su miembro. Sin interrumpir el contacto con mis labios, él se tiende a mi lado, y después sobre mí. Me toma las manos y entrelaza sus dedos con los míos.

Durante un largo tiempo, me besa como si me estuviera haciendo el amor, hundiendo la lengua en mi boca, explorando y marcándome con su calor. No puedo creer que sea tan excitante, tan estimulante como los juegos sexuales que hemos practicado. Y sin embargo, pese a todo su poder, es solo un beso.

Cuando tengo los labios entumecidos e hinchados, él se incorpora y murmura:

—Oh, Dios, no debería hacer esto…

—¡Sí, sí debes! —insisto yo. No sé a qué se refiere, pero el instinto me dice que si no lo consigo ahora, me volveré loca.

Durante un momento, él inclina la cabeza hacia atrás y mira al techo en busca de inspiración. Su maravilloso pelo cae hacia atrás, acentuando su perfil, como si fuera un ángel caído que contempla sus pecados. Entonces comienza a desnudarme, al principio con destreza, y después, frenéticamente. Creo que me va a desgarrar las braguitas si no le ayudo a quitármelas.

Resuena otro trueno, y aunque ya no grito, doy un respingo. Al instante, él me abraza, me acaricia y me protege. Sigue vestido, y eso me produce una sensación estimulante contra mi desnudez.

Sin embargo, cuando cesa el ruido del trueno, me pongo en acción. No me conformo con que me abrace. ¡Quiero que me haga el amor! Quiero que esté dentro de mí, cara a cara, poseyéndome por completo.

Y entonces soy yo la que le tira de la ropa, la que le rasga la camisa al abrírsela. Él se libera de las botas y después se quita el cinturón y se quita los pantalones vaqueros. Entre los dos, conseguimos nuestro objetivo, y él queda en su gloriosa desnudez.

Es perfecto. Tiene un cuerpo largo y esbelto, pero poderoso. Tiene un vello suave y oscuro en el pecho, un vello que continúa hacia su estómago y termina en la base de su miembro erecto.

Es todo lo que siempre he deseado en un hombre, y quiero estar a su altura.

Sin embargo, grito como una niña asustada y me arrojo a sus brazos cuando el cielo vuelve a tronar. El restallido es tan fuerte que creo que el rayo ha caído sobre la casa, pero no debe de haber sido así, porque Christian me abraza y me estrecha contra su cuerpo cálido y duro, acariciándome la espalda y murmurándome cosas dulces sin sentido.

Tira de las sábanas de la cama y nos tapa con ellas, y de ese modo nos aísla del resplandor de los relámpagos, aunque no del ruido.

—¿Mejor? —me pregunta en un susurro, dentro de nuestro nido.

Vuelve a abrazarme, y yo me acurruco contra él. Aunque allí, bajo las sábanas y la manta, hace calor, la sensación es de seguridad.

Y el hecho de que él siga erecto, y su delicioso pene esté apretado contra mi vientre, convierte la situación en algo mucho más interesante y sensual.

—Sí —susurro. Me adapto para poder frotarme contra su cuerpo, y para hacerle entender que el miedo de la tormenta no ha apagado mi deseo por él. De hecho, cuanto más siento su piel contra la mía, menos oigo los truenos.

—Bueno, tendremos que salir más tarde o más temprano si no queremos asfixiarnos —dice él, y se echa a reír—. Necesito respirar si quiero hacerte el amor como es debido.

Como por arte de magia, el siguiente trueno suena mucho más distante. Y el que le sigue es más débil aún, mucho menos feroz.

—Creo que ya no tengo miedo —dijo.

Poso la mano contra su vientre, y lo deslizo hacia abajo. Cuando atrapo su miembro entre los dedos, a él se le escapa un jadeo. Aparta las sábanas y salimos del nido.

Él todavía sigue preocupado por mí, pero su pene es como una barra de fuego en la palma de mi mano. Creo que está a punto de llegar al orgasmo.

—No creo que pueda esperar mucho.

Es cierto. Mi cuerpo también está húmedo por él.

Estoy mojada como un río. A lo lejos resuena otro trueno y yo me estremezco, pero mi necesidad por Christian es mucho más grande que cualquiera de mis miedos.

Separo las piernas y él comienza a acariciarme. Posa un dedo con ligereza, pero también con autoridad, sobre mi clítoris.

El placer llega rápidamente, tan salvaje y elemental como la tormenta, e igual de eléctrico. En pocos segundos he llegado al orgasmo. Los espasmos intensos de mi sexo me agitan, y tengo que controlarme para no apretar el miembro de Christian con demasiada fuerza.

Sin embargo, él se ríe y me aprieta el clítoris mientras yo me abandono a los latidos del placer.

Cuando recupero la respiración, me quedo mirándolo. Yo todavía tengo en la mano su pene erecto, pero en sus ojos hay algo más que sexo. Están oscuros pero brillantes, llenos de emociones turbulentas. Parece que quieren transmitir muchas cosas, pero el mensaje no está claro. Yo percibo algo, creo entender algo, y vuelvo a quedarme sin aliento.

—Quiero hacerte el amor —dice en voz baja—. Sin azotes, sin juegos, sin cuerdas. Esta noche no.

No sé qué decir, pero parece que él me lee el pensamiento. Me sonríe; después se gira hacia la mesilla de noche y abre el cajón. Saca un preservativo y me lo pone en la mano.

A mí me tiemblan los dedos mientras se lo coloco, y cuando está cubierto, vacilo.

¿Qué va a desear? ¿Su posición habitual?

Comienzo a colocarme sobre las manos y las rodillas, pero él me detiene.

Sonríe y me tumba de nuevo en el colchón; me separa las piernas y se tiende entre ellas.

Por un momento, permanece así, y el extremo de su miembro me roza seductoramente el sexo.

—Llevo muchos días queriendo hacer esto —me dice con una mirada grave—. Lo deseaba, pero sabía que no debía.

Quiero preguntarle por qué, pero me parece que ya conozco la respuesta.

Los juegos de ataduras y azotes son solo eso. Juegos bellos y gratificantes. Diversión sexual.

Pero esto es más serio. Esto es algo más.

Cuando él penetra en mi cuerpo, tengo la sensación de que se ha roto una barrera artificial que nosotros mismos habíamos levantado. Se ha hecho añicos.

Ahora todo está abierto. Todo es sincero; peligroso, pero maravilloso también.

—Te quiero —me dice en voz baja, y comienza a moverse.

Yo no puedo hablar, pero le demuestro con mi cuerpo que siento lo mismo por él. Lo abrazo con tanta fuerza como puedo, le rodeo el cuerpo con las piernas, ondulo las caderas para estrecharme contra él.

Poco a poco, las acometidas de Christian se hacen cortas, urgentes, casi desesperadas. Se apoya en un brazo para tomar más impulso, y con la mano libre me sujeta de manera posesiva, con una necesidad feroz.

Nuestra unión es animal, y al mismo tiempo trascendente. Abrazada a él mientras me hace el amor, comprendo que mi vida está cambiando.

Jadeo esas dos palabras, también, mientras mi futuro adquiere una nueva forma.

Por la mañana, el parque está fresco y limpio, y el sol brilla en el cielo. Es como un mundo nuevo, después de la tormenta de la noche anterior. Yo tengo un día muy ajetreado por delante. Tengo muchas cosas que hacer, y no sé por dónde empezar.

Así que en vez de empezar, vuelvo a la cama… con mi hombre.

La noche anterior hemos hablado muy poco. Nuestros cuerpos han hablado por nosotros. Sin embargo, esta mañana tengo que confirmar mis esperanzas y mis miedos, y las de mi amado también.

Sé que probablemente quiere lo mismo que yo, pero, ¿va a impedirle su concepto del deber y el honor que lo tome? Tal vez piense que tiene que pasar por alto sus necesidades en beneficio de lo que cree que es mejor para mí.

Es hora de convencerlo de que no puede vivir sin mí.

Levanto la sábana y miro su cuerpo magnífico, su pelo revuelto. Adoro su olor matinal. Su cara de rasgos nobles parece más joven en reposo, y sus pestañas largas y espesas son como dos abanicos oscuros contra los pómulos.

Decido sentarme sobre sus muslos, suavemente, y coloco su mano sobre una de mis nalgas, con la esperanza de que él responda.

«Soy tuya», pienso, cuando automáticamente, sus dedos se curvan sobre mi carne. «Soy tuya hasta el final de los tiempos, y puedes azotarme y jugar conmigo a placer».

—Sabes lo que me estás pidiendo, ¿no?

Está somnoliento, pero su voz sigue transmitiendo poder masculino. Me aprieta con fuerza las nalgas a medida que va despertando.

—Umm… sí, creo que sí.

—Pero en realidad no tenemos tiempo, amor mío —dice él, con resignación—. ¿No venía tu taxi a las ocho? ¿No tienes que hacer la maleta?

No puedo hablar. Ahora tengo que contarle la decisión que he tomado, y estoy asustada. Sé que he interpretado bien sus sentimientos, y sé que le importo, pero de todos modos…

—No voy a ir.

Hay un largo silencio. Sus manos siguen sobre mi cuerpo, pero están inmóviles.

Entonces, él se echa a reír. Y vuelve a apretarme.

—Eres una chica muy boba. Lo sabías, ¿no?

—Sí, lo sé… pero eso no cambia las cosas. He decidido que me gusta la lluvia, y quiero quedarme aquí, con el equipo, para ver cómo queda esta casa cuando esté terminada la reforma.

—¿Y eso es todo? —me pregunta él, y percibo una sonrisa en su voz. Hace que me tumbe boca abajo, y sigue palpándome el trasero de un modo sensual y delicado, que al mismo tiempo es una amenaza deliciosa—. No me gusta nada que la gente me oculte las cosas. Vamos, dime toda la verdad… o tendré que castigarte.

—Tal vez pienses que soy un poco fresca.

—Yo seré quien juzgue eso, Rose. Ahora, dímelo.

Yo titubeo otra vez. Deliberadamente.

Él chasquea la lengua, y aunque no puedo verlo, sé que está agitando la cabeza.

Noto una palmada suave en mi nalga derecha. Es ligera, pero mi sexo se contrae de excitación. Él apenas me ha tocado, y ya estoy inundada de placer. Me da otra palmada, y yo giro las caderas, frotándome contra el colchón para estimular mi clítoris.

—Estate quieta. No seas traviesa.

Está intentando no reírse, y su voz es tan cálida y tan afectuosa que comienzo a derretirme de un modo muy distinto. Se me alegra el corazón, y sigo frotándome para desafiarlo.

Él me da azote tras azote, un poco más fuerte, y calienta mi trasero para que esté a la altura de mi sexo y de mi corazón.

—Vamos, cuéntamelo todo —dice él, mientras me azota.

Es difícil contestar ahora, porque estoy tan excitada que no puedo pensar con claridad, pero también me resulta difícil dejar de mover las caderas contra las sábanas.

Me agarro a la almohada y hago un esfuerzo por concentrarme.

—¡He decidido que quiero saber cómo es ser marquesa!

Hay una pausa, y yo contengo la respiración. Siento que él me besa la espalda con la ligereza de una mariposa.

—Bueno, yo puedo decirte cómo es —dice, y noto su aliento cálido contra la piel, bajando hacia el trasero, que está incluso más caliente su respiración—. Nunca tendrás dinero. Te pasarás la vida esclavizada por esta casa enorme, que nunca dejará de necesitar atención y reparaciones —me besa una vez más, y después se yergue de nuevo—. Y seguramente recibirás una azotaina al día, ¡o más frecuentemente, incluso!

Los azotes comienzan a caer sobre mi trasero. Duros, rítmicos y excitantes. Yo me aplasto contra el colchón, con el clítoris y el corazón latiendo y saltando de puro amor.

Un rato después, he sido acariciada y azotada, he hecho el amor minuciosamente… y he oído un «te quiero» a cada azote, a cada caricia, a cada orgasmo.

Christian se ha quedado dormido de nuevo, y yo estoy aquí tumbada, disfrutando de la paz y de la cercanía de su amado cuerpo. Muy pronto tendré que empezar a hacer llamadas telefónicas y a dar explicaciones a mucha gente que se va a quedar asombrada, pero por ahora, estoy escuchando la respiración de mi amor, y el sonido de otro chaparrón que está cayendo fuera.

¿El clima británico? No está tan mal. De hecho… ¡me encanta! Lo amo casi tanto como al hombre que está a mi lado.

Si te ha gustado este libro, también te gustará esta apasionante historia que te atrapará desde la primera hasta la última página.

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Editado por HARLEQUIN IBÉRICA, S.A. Núñez de Balboa, 56

28001 Madrid

© 2008 Portia da Costa. Todos los derechos reservados.

UNA OPORTUNIDAD ÚNICA, Nº 22 - noviembre 2012

Título original: Chance of a Lifetime

Publicado originalmente por Harlequin Enterprises, Ltd.

Traducido por María Perea Peña

Editor responsable: Luis Pugni

™TOP NOVEL es marca registrada por Harlequin Enterprises Ltd.

I.S.B.N.: 978 - 84 - 687 - 2254 - 2

Imagen de cubierta: DIMITAR GORGEV/DREAMSTIME.COM

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