En las Canciones del suburbio hay un verdadero poeta. Como Villón, elegíaco y cínico; como un Berceo que contara, en vez de milagros, existencias costrosas en una luz mugrienta; como Verlaine, que tanto entusiasmaba a Baroja.

Hay en ellas alguien romántico, paseante solitario, nostálgico, viejo, con carácter felino, que se hospeda en hoteluchos baratos cerca del Père Lachaise. Alguien que escribe coplas como un maestro de escuela para un coro de chicos salvajes con la secreta esperanza de que les edifiquen sus degollaciones ejemplares y sus ajusticiados arrepentidos.

Azorín, que prologa este libro con páginas hermosísimas, de una fineza crítica como ya no conocemos hoy las llamó «baladas», baladas perdidas de tiempos de antaño.

Pío Baroja

Canciones del suburbio

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Titivillus 25.11.18

Pío Baroja, 1944

Ilustraciones de cubierta y biografía: Eduardo Vicente

Editor digital: Titivillus

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BALADAS PERDIDAS

La primera impresión es de sorpresa: Pío Baroja ha escrito un libro de versos. La sorpresa desaparece en cuanto se medita un poco: hay quien ha escrito el libro de versos al principio, como Jacinto Benavente, y hay quien lo ha escrito a los cincuenta y ocho años, edad en que Federico Balart escribió Dolores. No hay que sorprenderse de nada en el campo de las letras. Sobre que los vascos tienen propensión —no quiero decir proclividad— a componer versos; los ha compuesto Antonio Trueba; los ha compuesto Miguel de Unamuno; los componía, en la redacción del diario España, a las tres de la madrugada, después del trabajo serio de la noche, Ramiro de Maeztu. Decimos el trabajo serio en contraposición al trabajo leve y ledo de versificar. El versificar no es, en realidad, un trabajo. Se es o no poeta nativo. Se tiene o no se tiene numen. No queremos dilucidar en este momento si los vascos han tenido o no el estro nativo que es indispensable para poetizar en verso. Nos encontramos ahora ante el volumen metrificado que ha compuesto Pío Baroja; ya nuestra extrañeza ha desaparecido; debemos ir internándonos en el libro; se impone que lo volvamos a leer; una lectura no basta tratándose de un volumen poético; se requieren dos o más. El libro de Baroja parece sencillo y es, en realidad, complejo. Existen en sus páginas varios problemas, que necesitamos resolver; algo hay en las Canciones del suburbio que, sin que sepamos, al pronto, en qué consiste, nos atrae con viveza que no podemos —ni queremos— remediar. Damos vueltas al volumen, y ansiamos que nuestra ansiedad interior quede satisfecha.

Ante todo, pensamos que la publicación de este libro era lógica, se imponía en Pío Baroja como un hecho natural, necesario e ineluctable. La materia poética de este libro es la popular. A lo popular debemos añadir lo pretérito. Examinemos ahora la primera condición, y dejemos para más tarde la segunda. Si repasamos atentamente las Canciones del suburbio, advertiremos desde luego que todo lo primigenio y fundamental de Baroja se condensa en estos versos; aquí está la sustancia popular. Y con esta sustancia, que compone lo más precipuo en la obra barojiana, la independencia, la esquividad, el apartamiento de todo lo aceptado, la aversión a lo falsamente tradicional que informa y da valor a esa obra. Nada más característico que los versos de las Canciones del suburbio; los mismos arquetipos barojianos son los que desfilan por estas páginas; el mismo espíritu de las novelas es el que los alienta. No existe, por lo tanto, discontinuidad entre la novela y estas canciones; todo se nos aparece unido y compacto.

Nos rodea en el volumen de versos el mismo ambiente que en el del mundo de las novelas. Forzosamente, Pío Baroja había de condensar en unas pocas páginas rimadas su pensamiento sobre el mundo y la vida. Compárense, después de estas observaciones, los versos de otros novelistas —que no fueron poetas— con los versos de Baroja: Juan Valera no era poeta y escribió versos; Pedro Antonio de Alarcón no era tampoco poeta y escribió también versos. Dejemos a Alarcón, más inspirado desde luego que Valera, y atengámonos al autor de Pepita Jiménez. El contraste entre sus versos y los de Baroja es notable: uno escribe en falso, sobre sentimientos falsos, conceptos falsos, y otro escribe sobre realidades auténticas, con datos elementales auténticos, con conceptos que no son conceptos, sino que son sensaciones vividas. Juan Valera continúa una tradición de convencionalismos artificiosos —que arranca del Renacimiento—, y Pío Baroja se desentiende de esa tradición, y es en estos versos, como lo es en sus novelas, un espíritu realista y espontáneo. No le interesa la faramalla de los artificios sociales; lo que le atrae es lo primitivo y perdurable. En tal sentido, es un tradicionalista mucho más veraz que todos los poetas que desde el Renacimiento han venido, con más o menos alambicamiento, cultivando una realidad inexistente.

Cabe preguntar ante los versos de Baroja, como ante su novela: la sustancia barojiana ¿es un elemento primigenio o es un epílogo de lo ya vivido en las alturas de la sociedad?

Esos tipos vagantes y libres que pinta Baroja, ¿son principio o son fin? En vez de ser lo elemental, en forma esquiva, ¿no serán a modo de escurrimbre de lo más elevado y selecto? ¿No habrá caído desde arriba hasta los tipos populares —el tipo del galonero, por ejemplo— esa psicología que les caracteriza? Cierto psicólogo francés, famoso en su día, inclinaríase con decisión a este último extremo. Como en un vaso de agua turbia ha ido, poco a poco, cayendo al fondo lo que estaba en suspensión. En el fondo se condensa —y en forma pintoresca— lo que en lo alto no veíamos con toda claridad, por estar mezclado con diversos elementos. Ahora, en el ejemplar humano que nos pinta Baroja, un galonero, un santero, el memorialista de portal, observamos distintamente las cualidades nativas y sociales. Pío Baroja, al consignar los rasgos de tales tipos, ¡qué lejos se encuentra el conceptismo artificioso de un Juan Valera!

No bastaba el tipo primario; era preciso también que las figuras se movieran en un ambiente de lejanía y casi de ensueño; no tendría el libro de Baroja el valor que tiene si no le circundara ese ambiente de lo pretérito. Al hacerlo así, al escribir Baroja en pasado y no en presente, se logra un efecto que de otro modo acaso no existiera: lo que parece más ajeno a la verdadera poesía cobra de pronto un hechizo verdaderamente poético. No es preciso que, en abono de nuestro aserto, citemos al gran maestro medieval de la poesía Francisco Villón. Ni en nuestros días no sería casi necesario tampoco el citar a otro poeta que ha sido el más grande poeta francés después de Víctor Hugo, Paul Verlaine. Villón y Verlaine son consanguíneos; los dos nos dan la impresión, siendo actuales, de lo evanescido.

Y ésa es la impresión profunda, indeleble, angustiadora, que nos da Pío Baroja en su libro. Ha pasado ya todo, se ha disuelto ya todo, no volverá ya nada, no volveremos a vivir el pasado. Cuando se cierra el libro de Baroja, como cuando se lee a Villón y a Verlaine, ésa es la sensación que queda en el fondo de nuestra alma. ¿Y qué importará que el verso sea de un modo u otro? ¿Qué nos dará que la cadencia sea esta o la otra? Junto a tanta y tanta obra poética fruslera —que no dejan huella en nuestra sensibilidad—, las Canciones de Pío Baroja nos son caras, porque han puesto en nosotros, en lo más íntimo de nuestro ser, un anhelo que nos inquieta y que no podemos definir; anhelo que es, a la par, acíbar y dulzura, esperanza y decepción, leticia y melancolía.

«Baladas perdidas», así nos complace titular el libro de Baroja. Baladas perdidas. En realidad, las poesías de Baroja son baladas, breves baladas de los tipos de antaño, como las de Villón eran baladas de las damas de antaño o de las nieves que ya se deshicieron. Baladas perdidas, al modo de balas perdidas. Acabada la batalla literaria —o casi al final—, una balada perdida viene a dar en nuestro corazón, al modo que en las otras batallas, silenciosamente, cuando parece todo terminado, una bala perdida derriba al combatiente, el marqués del Duero, por ejemplo. ¡Baladas perdidas! Pío Baroja, después de su largo combatir, nos ofrece estos versos, resumen de toda su obra literaria. ¡Adiós, damas de antaño! ¡Adiós, figuras de un Versalles romántico en la obra de Verlaine! ¡Adiós, galonero, que con tu bolso en bandolera, torvo el semblante, en pugna con todo lo que te rodea, vas de pueblo en pueblo, perennalmente, lanzando tu grito, que es una increpación y un lamento!

AZORÍN

Madrid, marzo 1944.

EXPLICACIÓN

Casi todos los escritores, buenos y malos, han hecho algunos versos en su juventud. Yo no los he hecho en la juventud; pero, en cambio, los he escrito en la vejez.

¿Por qué se me ocurrió una idea tan lejana a mis gustos? Se me ocurrió por aburrimiento. Estaba en París en el verano y el otoño del 39 y en el invierno y la primavera del 40. El pueblo se iba poniendo cada vez más triste y sombrío. La gente conocida, en su mayor parte, se había ido marchando.

¿A qué podía uno dedicarse? ¿A un trabajo manual? Imposible. ¿A un trabajo de erudición? Era muy difícil.

Venía a mi casa una chica española mecanógrafa, mecanógrafa por accidente, muy guapa y muy lista. Venía dos o tres días a la semana y me copiaba algunos artículos que yo enviaba a América. Se me ocurrió dictarle un folletín, una especie de novela por entregas, y después dibujar yo mismo unas estampas toscas, como de aleluyas infantiles, e intercalar luego unos romances. Esto en secreto, como si fuera una vergüenza. La idea era muy poco práctica. El libro, de llegar a terminarlo, muy difícil de publicar; pero la extravagancia misma del proyecto me producía cierta alegría. Los dibujos no resultaron nada, y los tuve que abandonar pronto. Era una ilusión el poder hacer estampas con aire infantil. Eran dibujos malos los míos, como de hombre que no sabe el oficio, y que no tenían nada de infantiles ni de graciosos, sino más bien eran pesados y vulgares.

Luego, encontrándome en Bayona, conocí a una muchacha mecanógrafa, de Bilbao, y como ella no tenía trabajo y yo tampoco, quedamos en que alquilaría yo una máquina de escribir y vendría a mi casa y le dictaría un par de horas.

Le dicté, efectivamente, algunas impresiones de París y distintos romances.

El tiempo no estaba para esto. Al marcharme de Bayona dejé los papeles y algunos libros en casa de una familia casi desconocida, y pensé que unos y otros se perderían y ya no me ocuparía de ellos; pero todos me han seguido como perros fieles al amo.

¡Qué fidelidad más inútil!

Luego he comenzado a leer estos versos, y no he comprendido si vale la pena de publicarlos, aunque sea para un corto número de amigos. Me parecen todos ellos decadentes y, al mismo tiempo, defectuosos, productos de vejez y de neurastenia.

Si yo supiera corregirlos —he intentado el hacerlo, sin éxito—, lo haría; pero no tengo norma clara para ello. Si intento mejorarlos, pierden su carácter y se hacen afectados, y si los dejo tal como están, quedan toscos.

Este es el pequeño problema que no sé resolver.

PRÓLOGO UN POCO FANTASTICO

Locura, humor, fantasía,

ideas crepusculares,

versos tristes y vulgares,

eterna melancolía,

angustias de hipocondría,

soledad de la vejez,

alardes de insensatez,

arlequinada, zozobra,

rapsodias en donde sobra

y falta mucho a la vez.

Viviendo en tiempo brutal,

sin gracia y sin esplendor,

no supe darles mejor

contextura espiritual.

Es un pobre Carnaval

de traza un tanto harapienta,

que se alegra o se impacienta

con murmurar y gruñir,

con el llorar o el reír,

de su musa turbulenta.

Y como no hay más recurso

que escuchar a esta barroca

furia, que siga su curso

y que lance en su discurso

la amargura de su boca.

JUVENTUD

I

EL CHICO QUE VE PASAR UN CONDENADO A MUERTE

En el balcón de una calle

de una ciudad de provincias,

al comenzar la mañana,

y al primer albor del día,

un chico pálido y rubio

dilatada la pupila

contempla lleno de espanto

la terrible comitiva

que pasa delante de él

y le perturba la vida.

Con toda el alma en sus ojos

y en lo que asombrado mira,

cada detalle que observa

le hace en el alma una herida,

que le quedará sangrando,

como una llaga maligna,

durante lustros y lustros

en su existencia mezquina.

Va al frente una procesión,

en dos dilatadas filas

de disciplinantes negros

con sus velas encendidas.

Después avanza un carrito

con una mula cansina,

en el que van cuatro clérigos

confortando a un homicida

que degolló a tres personas

por barbarie primitiva.

Viste el reo una amplia hopa

entre parda y amarilla,

y lleva un rojo birrete

de acusada forma antigua.

Detrás del carro, el verdugo

marcha con prestancia digna;

en la cabeza el pavero

y al vientre faja ceñida.

Tocando están las campanas

en la mañana tranquila;

cantan los disciplinantes

una salve de agonía,

y la procesión se aleja

extramuros de la villa,

donde le darán garrote

al que suprimió tres vidas.

El chico pálido y rubio

está en su casa y vacila

entre quedarse o salir,

pues la calle le intimida;

por fin se arma de valor,

baja la escalera aprisa

y se une a la multitud

—reguero oscuro de hormigas—

que vuelve de presenciar

la ejecución repulsiva.

Oye comentarios raros

entre sollozos y risas,

contemplando con asombro

la gente que se retira.

Ve, más que mujeres, hombres,

y más que muchachos, niñas.

Sale fuera de las puertas

y ante los muros, erguida,

surge la forma del reo

sobre una suave colina

que su negrura destaca

en la gris muralla antigua;

inmóvil, siniestra, horrible,

con aire de pesadilla.

II

EL SANTERO

El santero es pequeñaco,

rechonchete y rebajuelo;

con la cara colorada

y los ojillos muy negros.

No se adivina su edad,

puede ser joven o viejo.

Lleva anticuado capote,

polainas de viejo cuero;

la demanda en una mano

y en la cabeza chambergo.

Vende estampas, medallitas

y relaciones de ciego,

y no se comprende cómo

puede vivir sólo de eso.

Recita con voz chillona

unos burdos parlamentos,

y canta coplas extrañas

que tienen sabor añejo.

Anda poco en las ciudades,

no va nunca por el centro,

y no se le ve jamás

por las calles y paseos;

prefiere siempre el suburbio

a los lujos de los pueblos.

Se aloja frecuentemente

en ermitas y conventos,

y baila raras cabriolas

y otros absurdos meneos.

Ni él mismo sabe si cree

que su danza es algo serio,

o es una farsa sin gracia,

diversión o pasatiempo,

de un ridículo payaso

y de un perfecto mastuerzo.

III

LAS VENTAS DEL CAMINO

Aquel contratista vasco

viejo cuando yo era niño

solía hablarme con pena

de las ventas del camino,

que en su tiempo y por sus obras

estaban tan en olvido,

que de algunas ni siquiera

podía fijarse el sitio.

Recordaba con frecuencia

la venta del Poco Trigo,

la del Toro y la del Gallo,

la del Zorro y el Cuclillo,

el ventorro del Puñal

y el de la Sangre de Cristo.

El hombre se lamentaba

de aquel odioso designio

de atentar contra lo viejo,

de arruinar todo lo antiguo

y llevar el tren a pueblos

antaño desconocidos.

Él sentía más que nada

de lo pasado el prestigio,

y pensaba que el presente

era pobre y anodino.

Después, si le preguntaba

qué encontraba de incentivo

en la ya remota vida

de otros tiempos y otros siglos,

me respondía que siempre

lo más viejo es lo más digno;

yo pensaba lo contrario,

y al último: —Buen amigo

—le decía—, a fin de cuentas,

esa broma o ese mito

de que todo es un aspecto

de lo que es uno y lo mismo

puede ser algo probable

y hasta un concepto científico.

IV

EL GALONERO

El último galonero

que yo conocí en la infancia

lo recuerdo como tipo

de patibularia traza.

Tenía muy negro el pelo,

recelosa la mirada;

la piel oscura del sol

y bien tupida la barba.

Vestía traje raído

de una amarillenta pana,

y llevaba en bandolera

una cartera muy ancha.

Recorría las callejas,

casi siempre a la mañana,

dos o tres días tan sólo,

y enseguida se largaba

sin duda a seguir sus tratos

en otros sitios y plazas.

A veces se le veía

en las tiendas y en las tascas,

donde iba a cambiar moneda

o a compras si se terciaba.

A veces, en el mercado,

estaba habla que te habla

con algún tipo sombrío

de más de tortuosa facha.

A veces, en un figón

a dos o tres les mostraba

unas cruces con esmaltes

o unas veneras de plata.

Luego, pasados los años,

ya no apareció su estampa;

quizá se esfumó en el aire

como se esfuma un fantasma.

V

LAS SEÑORAS VIEJAS Y EL JOVENCITO

Al muchachito elegante,

currutaco y atrevido,

esas señoras vetustas

le conocieron de niño,

y ahora le ven hecho un hombre

y hablando con cierto tino.

Ellas están ya muy viejas,

con un aspecto marchito

y una voz dulce y velada

a veces como un suspiro.

Una es morena, y su tez,

como carne de membrillo,

parece como agostada

por un aura de erotismo;

el cabello en caracolas,

mas todavía negrísimo,

adorna el rostro alargado

y el gran perfil aquilino.

La otra es rubia, de aire inglés,

descolorida y sin brillo;

tuvo, según malas lenguas,

en sus años gran cariño

por un tipo majadero

que procedió a lo cretino.

Hay otra, pequeña y gruesa,

que anda como un zarandillo

y charla con rapidez

entre gestos y entre guiños;

las tres hablan con el joven

y le aconsejan buen juicio

para marchar noblemente

del mundo por los caminos.

El mozo finge escucharlas

ocultando con sigilo

todo lo que hay en su fondo

de osado y de libertino.

VI

EL BUHONERO TRISTE

Este buhonero triste,

de aire prudente y esquivo,

suele pasar por el pueblo

con cierto aire de sigilo.

Va con un mulo cargado

de agujas, carretes e hilos,

peines, cintas y tijeras,

alfileteros y anillos;

lleva todo empaquetado,

bien envuelto y escondido

bajo una manta con rayas,

que hace en la mula un montículo.

Tiene una cara de susto;

color quebrado, pajizo;

ojos negros, suspicaces,

escrutadores y hundidos.

Hay en toda su persona

recelosa algo ladino,

que parece traslucirse

en su facha y su vestido.

Pasa por entre la gente

como si fuera enemigo

con su mulo enjaezado

y el aspecto desabrido;

lleva una vara en la mano,

la gorra en el colodrillo;

habla un castellano raro,

con un sonsonete antiguo,

y da la impresión acerba

de no tener un amigo.

VII

CAFÉ CANTANTE

El guitarrista aparece

circunspecto en el tablado,

y se sienta en una silla

con poco desembarazo;

el cantador, cerca de él,

va a colocarse en un banco,

y con una vara corta

que lleva en la diestra mano

a su manera, sin duda,

va los compases marcando.

El guitarrista es cetrino,

moreno, peludo y flaco.

El cantador es un gordo

con cierto aire de gitano.

Comienzan las florituras,

los arpegios complicados,

en la guitarra, y de pronto,

empieza el gordo su canto.

Se eleva una queja extraña

en el aire, como un pájaro,

y cae después como cae

un ave con un balazo;

vuelve a subir nuevamente,

otra vez, por lo más alto,

y tan pronto es una queja

de teológico arrebato,

que llega casi a tener

la emoción de algo sagrado,

como parece una broma

o un comentario muy zafio.

Se acaban estos quejidos,

se ve al gordo sofocado,

hinchado y rojo como un

farolillo veneciano.

Los dos puntos se levantan,

oyen vítores y aplausos,

y le sustituye un tipo

que es especialista en tangos.

Canta con muy poca voz

un repertorio de antaño:

canciones de tauromaquia,

de guerras y de soldados,

de bromas a los políticos

y a las costumbres y hábitos

que eran propios de Madrid

o del pueblo gaditano.

Bailan después seguidillas,

sevillanas y fandangos

unas mujeres morenas

con grandes ojos pintados

y bata con faralaes

que les llega a los zapatos.

Alguna estrella del arte

se menea como un diablo,

y danza con tanta fuerza

un bailoteo tan bárbaro,

con un estrépito tal,

que tiembla todo el estrado.

VIII

EL BONITO TANGO DE LA REVOLUCIÓN

El día diez de setiembre,

a las seis de la mañana,

en las calles de Madrid

se armó una terrible zambra.

La guarnición del Rosario

se echó a la calle con rabia

en plan de revolución

para salvar a la patria.

Doscientos hombres salieron

—que apenas llevaban armas—

entre los cuales había

gente muy terne de España:

el comandante Bartolo

y el general Monzalbarba;

los dos lucharon valientes

en la plaza de la Paja

con sus hombres decididos

al pie de la barricada

y manejando un cañón

que era una vieja carraca.

Los paisanos se batían

cerca de la Cava Baja,

en las plazuelas del Rastro,

San Andrés y la Cebada.

Cuando se habló de traición

de los hombres de más fama,

y se dijo quiénes eran

—¡maldita sea su estampa!—,

se armó una de mil demonios

que acabó con la jarana.

Políticos y charranes

y chulos de mala traza

nos estáis dejando en cueros

y haciéndonos ya la pascua.

Idos de prisa al infierno

con vuestras artes y mañas,

que aquí no puede comer

más que el que vive de estafas

y no tiene dignidad,

ni mucho menos, palabra.

IX

EL CANALILLO

Este pequeño canal,

alejado y fugitivo,

que bordea en los suburbios

los huertos y los chamizos,

y que el pueblo de Madrid

denomina el Canalillo,

va trazando sus meandros

sin ningún murmullo y ruido

por los campos arenosos

y los dorados cerrillos.

Tiene el canal un encanto

entre cordial y maligno,

como un sendero simbólico

de la vida y del destino.

Muchos años hace ya

que no le observo ni miro,

ni marcho por sus orillas

silencioso y pensativo.

Conservo con mil detalles

sus revueltas y sus giros,

las filas de álamos altos

y el Guadarrama dormido

en el crepúsculo claro

como un gran monstruo tranquilo.

Recuerdo, por las mañanas,

su tono verdoso y vivo,

y en las tardes de verano,

las nubes de oro fundido

que incendian el agua turbia

con su espejeo y sus brillos.

Veo en las lóbregas noches

su cinta de ébano nítido,

que refleja en lo profundo

astros de un fulgor sombrío.

Tengo también en los ojos

los que marchan con sigilo,

al lado del cauce estrecho

con paredes de ladrillo,

al borde de la alameda,

por el angosto camino,

en la mañanita clara

que deja un temblor de frío.

Los randas y los cesantes,

los vagos y los mendigos,

los cazadores de pájaros

y algún buscador de grillos.

X

EL MEMORIALISTA

En la calle de la Luna,

en un caserón antiguo,

había un memorialista

flaco, triste, medio tísico.

Tenía allí en el portal

donde ejercía su oficio

un chiscón con unas tablas,

una mesa y un banquillo.

A la entrada del tabuco,

en un cartelón escrito,

el amanuense ofrecía

sus importantes servicios.

Había sobre la mesa,

que era de pintado pino,

unos tinteros muy grandes

con algodones metidos,

y varias plumas de ave

y papel en cuadernillos.

El escriba redactaba

informes facultativos,

peticiones al Gobierno

y hasta consejos jurídicos.

Trataba puntos de amores

como Catulo u Ovidio,

con frases amaneradas

para los grandes y chicos,

con toda clase de fórmulas

y toda especie de tipos.

El buen hombre revelaba

gran confianza en su estilo,

pues creía firmemente

que una frase o un buen giro

habían de conmover

al general o al ministro,

al palaciego importante,

al magnate o al obispo.

Un público candoroso

de criadas de servicio,

de aguadores y de viejas

le eran fieles al castizo

memorialista, ya fósil

de otro tiempo y de otro siglo.

Años después, al pasar

por aquella calle y sitio,

vi que el buen memorialista

había desaparecido

de su tabuco pequeño

y de su chiscón sombrío

con su tintero y sus plumas

y su cartelón escrito.

XI

ÓPERA ITALIANA

Fiorituras, gorgoritos,

grandes dúos, grandes arias,

sacarinas violentas

de la ópera italiana.

La Favorita, Lucía,

Rigoletto y La Traviata,

nos habéis dado los virus

de una enfermedad romántica

de la que no sanaremos

ya con ninguna triaca.

Estamos empantanados,

metidos hasta las zancas

en los cantos de bravura,

en las vistosas romanzas,

en los ritornelos clásicos,

en las cavatinas arduas

donde la diva su voz

luce, brillante, en la sala.

No hay Haëndel que nos socorra

ni Bach que cierre la llaga,

porque a nosotros nos place,

si se tercia, el ensancharla.

Dejaremos a las gentes

de la tribu wagneriana

que se dediquen a esa

labor de higiene o gimnasia,

y esperaremos que ellos,

en el día de mañana,

hagan de los filarmónicos

una muchedumbre sabia

que aplique a lo musical

las fórmulas matemáticas.

XII

«SPIRTO GENTIL»

Paraíso del Real,

turbamulta estudiantil,

incomodidad, calor,

ambiente de frenesí,

protestas de todas partes,

impertinencia incivil,

alguien que va a desmayarse

y que se pone a morir.

El gran tenor, al cantar

el dulce «spirto gentil»,

aún hará vibrar al público

del gallinero de aquí.

Esa romanza se tiene

por un collar tan sutil

de tan exquisitas cuentas

que se puede destruir

con una nota confusa

o el más ligero desliz.

Es como quien va a beber

un magnífico elixir

y necesita abstraerse

para el momento feliz.

Se acerca el supremo instante,

el divo empieza a emitir

sus notas de cristal claro

con un ardor juvenil

avanza en su recitado,

lo sostiene y llega al fin,

y el público fervoroso

grita y se pone a aplaudir

con una furia de loco

y un entusiasmo febril.

XIII

LOS MELODRAMAS

Algunas tardes de invierno

de las frías que hay aquí

voy a ver un melodrama

para llorar y reír.

La mayoría parece

que son de un tal Bouchardy,

que tuvo un éxito grande

en otro tiempo feliz

de gente más candorosa

y amiga del folletín.

He visto La carcajada

y El trapero de Madrid,

La aldea de San Lorenzo,

Las tragedias de París,

La vida de un jugador,

Naná y Teresa Raquín,

y adaptaciones de obras

de Dumas padre y Scribe,

de Ponsard y Richebourg

y Javier de Montepín.

Conozco los personajes,

y me gusta su perfil

y su secreto inocente,

tan fácil de descubrir.

El trapero bueno y curda,

la niña pitiminí,

el aristócrata falso,

la modistilla gentil,

el capitán del audaz

y velero bergantín,

el bandido tenebroso,

la dama con su desliz,

el banquero que se arruina,

el pilluelo galopín.

A estos personajes yo

les deseo un porvenir

dichoso, como entelequias

que nos divierten al fin.

XIV

INVITACIÓN TABERNARIA

—Oye, chico, echa unas tintas

pa que beban los señores,

que yo tengo un machacante

en todas las ocasiones.

Ponles un poco de seltz

y mira no te alborotes,

que aquí se paga al contado

y con muy buenas razones.

Ahí le he dejao a Dicenta,

en la taberna de Roque,

explicando el socialismo

a alguna gente del bronce;

pero yo no me he quedao,

pues aunque no soy un zote,

no entiendo de alta cultura

ni me gustan los sermones.

Le he visto también al Sawa,

y al Barrantes, y al Vizconde,

y a otras personas de viso

que creo son escritores,

que a ratos con los amigos

alternan y corresponden;

luego me he venido aquí,

citado por el Melones,

pa ver si realizamos

un negocio de relojes

y una venta de sortijas

y papeletas del Monte.

Después vendrá la Colasa

con el Ninchi y el Cerote,

y nos iremos a oír

unos tangos y canciones

en la calle de la Aduana

a el Pardillo y a el Grillote,

y no voy a decir más

porque tú ya me conoces;

así, pues, echa unas tintas

pa que beban los señores.

XV

PASEOS MACABROS

Cerca de la calle Ancha

hay un viejo cementerio

con las tapias derruidas,

que dejan el paso abierto.

Varias noches un amigo

y yo, con algún recelo,

asaltamos silenciosos

este cementerio viejo,

usurpando su mansión

a los pobres Macabeos

atravesando un pradillo

que tiene nombres siniestros:

Campo de las Calaveras

o Explanada de los Huesos.

Hemos mirado las tumbas

y los tristes mausoleos

al resplandor de la luna

en una noche de invierno

y al fulgor de las estrellas

brillantes del firmamento.

Más arriba, en una altura,

en la meseta de un cerro,

hay otro jardín tapiado,

que es también ciudad de muertos,

con sus nichos funerales,

sus pomposos monumentos,

sus galerías cubiertas

y sus cipreses muy negros,

que en lo oscuro de la noche

tienen un aire de ensueño.

Cerca de este camposanto

pasa el canalillo estrecho,

que da una impresión confusa

de algún aciago suceso,

de crimen, de suicidio,

abandono y desconsuelo.

Esa cinta de agua corre

brillante como un espejo

reflejando los contornos

de las nubes en el cielo.

Hacia el campo reina sólo

la oscuridad y el silencio;

hacia la ciudad, las luces

y los rumores del pueblo,

y en el espíritu queda

junto a la angustia el anhelo.

XVI

«LA PELONA»

La Pelona, de pequeña,

era una chica guapota,

un poco holgazana y simple,

descuidada y dormilona.

Se llamaba Mariquita,

y la tenían por sosa.

El padre era un albañil

de un barrio: La California

—que ya para el madrileño

es una tierra remota—,

y la madre de un tejar

próximo a una de las rondas.

El padre se emborrachaba

con una frecuencia loca,

y la madre le insultaba

y le armaba tales broncas,

que él contestaba a patadas,

a puñetazos y a trompas,

porque era un bestia notorio

y un animal de bellota.

El hijo mayor, un randa

lleno de intenciones torvas,

era un tipo maleante

de los de más baja estofa.

Otra chica, la Socorro,

se enredó con el Manotas,

y, al verse la Mariquita

en la casa siempre sola,

llevando una vida triste

en una casucha hedionda,

se echó decidida al surco

casi tomándolo a broma.

Recorrió muchos burdeles

con indiferencia hosca,

con un desprecio profundo

por puntos y por busconas,

y estuvo en un hospital,

de donde salió muy gorda,

sin pelo ya y sin colores,

sin dineros y sin ropa,

medio simple y medio lela,

medio ciega y medio sorda.

Desde entonces le llamaron

Mariquita la Pelona.

La Pelona andaba siempre

huida como una loba

entre golfos y entre randas

y gente mala y hambrona.

Bebía mucho aguardiente,

comía mal y a deshoras

y todas sus ilusiones

eran dormir la cogorza.

En una cueva del barrio

de Chamartín, en la zona

muy próxima al Canalillo,

se albergaba hacia la aurora

y aparecía después

de noche a las altas horas.

Un día triste de nieve

encontraron su carroña

tendida en la cueva fría

con el cigarro en la boca.

La llevaron al Depósito,

y allí, en la sala de autopsias,

el médico vio en su rostro

una sonrisa burlona.

XVII

EL PASEO DEL RETIRO

Esas tardes del Retiro,

en pleno mes de noviembre,

me dan la impresión romántica

de un mundo que desfallece.

El sol brilla entre los árboles

y en el cielo de Poniente

nubes sangrientas avanzan

con resplandores de muerte;

las hojas amarillentas

de las ramas se desprenden

y corren por los paseos

del parque furiosamente.

El agua por el regato

marcha ligera y alegre,

humedeciendo al pasar

la tierra seca y agreste.

Por el paseo central

van los coches lentamente,

lustrosos y charolados,

llevando sobre sus muelles

damas jóvenes y viejas,

que se columpian y mecen;

los cocheros y lacayos

por su rigidez sorprenden,

semejando, por su aspecto,

figuritas de juguete.

En algún paseo próximo

como curioso aparece

un sportsman a caballo

con aire de petimetre.

El horizonte encendido

cada vez más resplandece

y toma el trágico tono

de algo que lánguido muere.

El crepúsculo se adueña

del espléndido Occidente,

y la ceniza y el gris

sobre lo rojizo, vencen.

El viento cambia de pronto,

llega el frío de repente;

el público se escabulle

y en la ciudad se guarece.

Sólo unas parejas jóvenes,

que desdeñan el relente,

siguen hablando en un banco,

pensando sólo en quererse.

XVIII

NOCHE DE ESTUDIANTE

No sé si era cafetín

o sólo buñolería

un lugar negro y ahumado

donde nos dábamos cita

algunas noches de sábado

amigos de una pandilla,

después de haber presenciado

los sainetes y revistas

que entones eran de moda

en la coronada villa.

El local, sito en el centro

de una oscura travesía

entre la calle del Carmen

y la calle de Chinchilla,

era un refugio nocturno

de hampa y de chulapería.

Las paredes de azulejos

recubiertas se veían,

en el fondo una caldera

de cobre rojo vertía

una humareda de aceite,

para mí tan corrosiva,

que me irritaba el gaznate

y me producía anginas.

Allí, en aquel antro hediondo

de confusa golfería,

hablábamos de problemas,

de ciencia y de medicina;

discutíamos de todo

con petulancia atrevida

y arreglábamos el mundo

entre audaces griterías.

Las ilusiones sin freno

de un ansia imaginativa

se mezclaban con las huellas

del cansancio y la fatiga,

y la amargura y el tedio

con la punzante ironía.

Luego, al salir a la calle,

respiraba con delicia

el aire de la mañana,

que ya apuntaba tranquila,

era a mis ojos encanto

la pálida luz del día;

escuchaba una campana

con emoción contenida,

y al encerrarme en mi cuarto

y al acostarme de prisa

la luz primera del sol

resbalaba en las cortinas.

XIX

LA CASA DEL CRIMEN

En la calle de la Justa,

luego llamada de Ceres

y más tarde bautizada

con un nombre poco célebre,

había hace algunos años

un barrio de vida alegre;

es decir, muchos prostíbulos

horrorosos, indecentes,

con unas mujeres tristes

que recordaban la peste.

Los domingos y las fiestas

veíanse habitualmente

grupos de chulos y vagos

que hablaban con las mujeres

asomadas a la puerta

de sus míseros burdeles.

En una de las casuchas

de esta calle pestilente

hubo un tiempo en dos balcones

sujetos unos papeles,

muestra de que se alquilaban

alcobas y gabinetes

y otros rincones sombríos

en el fementido albergue.

El local que se ofrecía

a la distinguida gente

era la Casa del Crimen,

donde un chulo petimetre,

tipo más que de tragedia

de amanerado sainete,

mató de una navajada,

con un mete y saca aleve,

a la mujer del verdugo

de la ciudad matritense.

La dama de aquel chamizo,

en tal rincón inclemente,

se vengaba del verdugo

y de su maldita suerte.

Esta hazaña dio prestigio

al imbécil mequetrefe,

al mentecato asesino,

al homicida solemne

que presumía de ser

un caballero muy terne

cuando se marchó al presidio

a pasear su grillete.

XX

CASA DE PRÉSTAMOS

En el piso principal

de una calle madrileña,

animada por la noche

con sus bares y tabernas,

hay una casa de préstamos

tan sobrada de clientela

que siempre están trabajando

el patrón y los horteras.

En el balcón de la calle

está escrito: «Compraventa»,

y el anuncio se ilumina

con una luz muy intensa.

El honrado comerciante

que allí cultiva su hacienda

debe ser un buen producto

de algún rincón de Judea,

y ser pariente de Shylock

o de otro de su caterva.

Mas no es pariente de Shylock,

ni tampoco de su escuela,

ni pensaría en cortar

el corazón del que empeña,

porque nadie en este mundo

le dejó a deber su cuenta,

y porque supone bien,

y no vacila en su idea,

que el corazón es de carne

tan dura como indigesta.

En medio del mostrador

el prestamista pasea

entre los estuches llenos

de toda clase de prendas:

los gabanes y las capas,

los fraques y las chaquetas,

las sortijas y relojes,

los abanicos, veneras,

los collares y las cruces,

las peinetas y diademas.

Ha visto durante el día

muchas lamentables penas

que se suceden seguidas

en su dorada caverna

entre hombres desesperados

y mujeres macilentas,

entre jóvenes hambrientos

y mentecatos troneras.

Después, cuando da la hora,

el cierre luego comienza,

y los cerrojos funcionan

y los barrotes se echan.

El prestamista, por último,

da todavía una vuelta

por ese lugar querido,

al que quizá considera

como un lugar apacible

y obra de beneficencia,

y con el alma tranquila

y la conciencia muy quieta,

marcha a su cuarto a dormir

como un santo, a pierna suelta.

XXI

EL BILLARISTA

Ese punto de billar

conocido por el Pichi,

que fue sargento enfermero

cuando servía en la mili,

es un antiguo estudiante

de frescura inverosímil

que vive de sus recursos

y que ha encontrado el busilis.

Es un hábil billarista

que dijo al estudio piscis

y ha puesto el mingo en el piso

del Palacio de la Sífilis,

un café muy frecuentado

por pelanduscas y ninchis.

Ha tenido en su existencia

alternativas y crisis,

pero sabe dominar

cualquier momento difícil

y escapar si es necesario

a Alejandría o a Tiflis,

o vender en Recoletos

los cacahués a cinquíbilis.

De él dicen que es un berlanga

el Berzotas y el Pastiri,

que son descuideros ful,

socios de el Piripitipi.

En un ambiente de humo,

y sin temor a la tisis,

desarrolla su existencia

sin miedo al público inri.

Nunca le importaron mucho

del honor los tiquis miquis,

y hace trampas si se tercia

sin que se altere su bilis.

(El dice que es caballero,

pero que no es ningún pipi.)

Dos golfas de buen trapío,

la Gumersinda y la Pili,

antiguas y veteranas

en casa de doña Iris,

le tienen por un portento

y son su Tirse y su Filis.

El jura que ha de casarse

si se cura la cistitis,

porque es un hombre formal,

y no como un niño litri,

y que llevará al altar

a su Filis o a su Tirsis,

viviendo de lo que tengan

y cuidando de su piri,

pues si es más claro que el agua

no tiene nada de pimpi.

XXII

INVITACIÓN A LA GOLFERÍA

Un pollito madrileño,

petulante y fanfarrón,

le decía a una muchacha

con aire conquistador:

—Yo me pondré la gorrilla,

tú te pondrás el mantón,

e iremos por esas calles

a lucirnos, como hay Dios.

Entraremos en la tasca,

en el tupi y el figón,

tomaremos unas tintas

de pardillo del mejor,

y si se tercia, e invitan,

y hay una buena ocasión,

nos marcaremos un chotis

en el baile de la Flor.

De noche apareceremos

a ver la última función

en el teatro de Apolo,

agarraditos los dos,

a oír música de Chueca,

de Caballero o Bretón.

Veremos a la Loreto,

y a la Lucía Pastor,

a Carreras y a Moncayo,

y a Rodríguez y a Orejón.

Iremos, si tú lo quieres,

y también lo quiero yo,

los domingos a las Ventas

o al baile del Partidor.

En primavera a los toros,

a ver al Guerra y a Don

Tancredo en su pedestal

hecho un hipnotizador.

Escucharemos guajiras

desde el diván de un rincón

del café de Naranjeros

a el Canene y a el Prior.

El verano a las verbenas,

el invierno a Gilimón,

a pasar allí unas horas

tomando de cara el sol,

y cuando haya un crimen gordo

de algún bárbaro feroz,

te llevaré a la Modelo

para ver la ejecución.

Este programa, a la chica

le pareció seductor,

porque al oírlo, en silencio,

sin protestar sonrió.

XXIII

EL PINCHE DEL PANADERO

¡Pobre chiquillo hospiciano,

que vivió siempre tan mal!

Le recogió el panadero

de la calle, el señor Blas.

Nadie sabía su nombre,

y al tenerle que llamar,

le decían siempre «¡Pinche!»,

y él contestaba: «¡Ya va!»

Trabajaba muchas horas,

vivía sin descansar

y dormía en unos sacos

en el fondo del zaguán.

La panadera, una gorda,

mala, baja y suspicaz,

tenía al pinche por golfo,

hipócrita y desleal,

atribuyéndole siempre

gandulería y maldad.

Él no sabía qué hacer

para poderse exculpar;

hablaba sin ton ni son,

no era nada perspicaz.

A veces se le embrollaban

las cuentas al calcular.

El pinche todos los años

cogía una enfermedad,

y se curaba por suerte,

o seguía sin curar.

Un último invierno frío

este pobre ganapán

tuvo la mala ocurrencia

de ir con otro a merendar

y se emborrachó de modo

que volvió a casa muy mal,

después de andar por las calles

entre el frío y la humedad.

Al día siguiente estaba

ya sin poder resollar,

con dolores sobreagudos

y una inflamación bronquial.

Una semana después

lo llevaban a enterrar

en un cochecillo pobre

con un caballo espectral,

una tarde triste y negra

del día de Navidad.

XXIV

CASA DE JUEGO

En Madrid, en una calle

mal empedrada y desierta,

en una casucha pobre

de más de humilde apariencia,

con un portal de trabuco

y una empinada escalera,

había por este tiempo

una chirlata siniestra.

En el portalillo angosto,

donde se veía apenas,

iba pasando revista

un hombre, de centinela,

a todos los que llegaban

de la calle, por la puerta.

Luego, en el piso primero,

en una antesala estrecha,

se veía en las paredes

un guardarropa con perchas,

donde colgaban sombreros,

boinas, gorras y monteras,

bastones de toda clase,

paraguas y bayonetas.

Daban entrada a este cuarto

unas mamparas pequeñas

de hule negro con cristales,

claraboyas siempre alertas,

para atender si se armaba

alguna posible gresca.

Por ambas puertas se entraba

a las salas, con sus mesas,

una dedicada al monte,

otra a la diosa ruleta.

Unos quinqués de petróleo

iluminaban la escena

y el ir y venir constante

de billetes y monedas

por encima del tapete

verde oscuro de la mesa.

Se hablaba poco en las salas,

se vigilaba las puestas,

y cada cual se fiaba

de su ciencia y de su estrella.

Luego, al llegar el momento

de hacer las últimas cuentas,

quién soñaba perspectivas

felices, quién la miseria,

y con la mirada fosca

o la risa placentera,

bajaba los escalones,

y entraban en la calleja

que iba a perderse en el centro

de la villa madrileña.

XXV

EL CARNAVAL

Para la gente correcta

es tan sólo el Carnaval

una fiesta repulsiva,

de pura animalidad,

de locura, de miseria,

zarrapastrosa y brutal.

El etnógrafo curioso

probablemente dirá

que es un residuo antiquísimo,

un depósito ancestral,

de viejos cultos extraños

supervivencia tenaz.

Las máscaras representan

desde época inmemorial

la presencia de los muertos

que viven con los demás

en períodos misteriosos

en que existió un dios lunar

y la sociedad mostraba

carácter matriarcal.

Es quizá también un resto

de una transición audaz,

de cuando el hombre creía

que era posible cambiar

su prestancia de homo faber

en silueta de animal.

La borrachera, el insulto,

la frase sucia y procaz,

dada como un desafío

a la multitud vulgar,

viene del culto de Baco,

del Dyonysios oriental,

de los furores del bosque,

de los cuernos de Egi-Pan,

de las faunalias romanas,

de ardiente lubricidad.

El terminar de la fiesta,

con su chusco funeral,

entierro de la sardina,

en que se quieren mezclar

los símbolos de la muerte

y la iniciación triunfal

de la vida renaciente,

no es una idea sin plan.

Es la vuelta de las cosas,

el eterno renovar

de la vida que se acaba

para luego comenzar;

es el recuerdo de Attys,

de la diosa siria Istar,

madre de Adonis-Tammuz

—mitos de vitalidad—,

que tras de la muerte vuelven

a florecer y a brillar.

A estos vagidos confusos

de lejana antigüedad

el pueblo añade las notas

que integran su bacanal;

curiosos detalles cínicos,

de ironía de truhán,

algo de danza macabra,

de muerte de Don Carnal,

de apoteosis del dios Momo,

y así ha podido crear

la más sorprendente fiesta

que tiene la humanidad.

XXVI

CANCIÓN DE CIEGOS

(de finales del siglo XIX)

Aunque somos pobres ciegos,

no nos es difícil ver

que en España no hay un cuarto

ni bocado que comer.

Vamos por calles y plazas

husmeando la sartén,

sin hallar ninguna cosa

que nos pueda mantener.

Parecemos esqueletos,

sólo con huesos y piel,

mientras otros ciudadanos

exhiben su redondez.

Somos flacos como usos,

y otros son como un tonel,

y os reclamamos por ello

una pequeña merced.

Y como lo seco es malo

y nos produce acidez,

os pedimos a vosotros

un poco para beber.

Aunque somos pobres ciegos,

no nos es difícil ver

que en España no hay un cuarto

ni bocado que comer.

XXVII

LAS VISTILLAS DE MADRID

El alto de las Vistillas,

un día claro de junio,

es un sitio de Madrid

como no se encuentran muchos.

Brota a lo lejos la sierra,

con sus perfiles ceñudos,

corre abajo el Manzanares,

claro aquí, por allá turbio,

por el campo que es a trechos

amable, seco y fecundo.

El Palacio se destaca

como una bandera en triunfo

entre un ambiente de luz

sobre un horizonte puro.

Allá se ve la Moncloa,

aquí cerca el Viaducto,

a la izquierda hay un desierto

triste, sombrío y desnudo;

a la derecha la tierra

que Velázquez pintar supo

y que Goya definió

con un humor furibundo.

El alto de las Vistillas

tiene sus días de lujo,

en que se colocan puestos

con sus opulentos frutos

de sandías y melones,

avellanas e higos chumbos,

para pobretes menguados

y gente de alto coturno.

Suele haber, además de éstos,

algún otro puesto intruso,

algún tiro de pistola,

algún tío-vivo sucio,

algún taller de fotógrafo

cochambroso y vagabundo,

y algún columpio que cruje

por desnivelado y zurdo.

XXVIII

UN MADRILEÑO CASTIZO

Soy madrileño castizo,

y el teatro me embelesa;

voy casi todas las noches

a ver alguna comedia,

un sainete, un melodrama,

una revista o zarzuela.

Nunca tuve el pesimismo

de esos que llaman estetas,

que ven en todo motivo

de dolor y de tristeza.

Soy un gran admirador

de Ricardo de la Vega,

de Burgos y los Quintero,

de Echegaray y Dicenta,

de Barbieri y Caballero

y, sobre todo, de Chueca.

Eso del color local

me parece cosa excelsa,

y me río con las frases

que dicen en La verbena,

en El santo de la Isidra

o en la Frescachona Pepa.

Celebro los jeribeques

de Julio Ruiz y Carreras,

de Rosell y de Pinedo,

de Moncayo y de Romea,

y la voz de la Pretel,

de la Montes y Lucrecia

Arana y otras de nombre

en el mundo de la escena.

Nunca he sido tan incauto

para andar tras las estrellas,

y en esa cuestión de faldas

me quedo con la parienta.

Tampoco soy un juerguista,

ni me seducen las grescas,

ni me han llevado jamás

a dormir a la delega,

ya que soy hombre tranquilo,

dotado de gran prudencia,

que no le gustan los líos

ni alardear de guapeza,

y nunca me hicieron gracia

las broncas y las peleas.

En verano voy al Prado,

y cuando el calor aprieta,

paseo por Recoletos

mecido en una manuela.

Tal es mi vida, y no añado

ninguna otra cosa nueva,

no vayan las novedades

a perturbar mi existencia.

XXIX

EL SEÑORITO GOLFO

Tengo cara y tengo tipo

y tengo instintos de golfo;

no lo digo en son de burla

ni con aire paradójico.

Este reconocimiento

de espíritu rencoroso

me da por dentro una cólera,

y tan furibundo encono,

que debo tener el alma

empapada de vitriolo.

He vivido siempre así,

en el mayor abandono,

sin disfrutar un momento

de alegría ni alborozo.

Ya nunca podré creer

que haya en la vida decoro.

Mis ojos son rayos equis,

que advierten lo feo en todo

y encuentran en cualquier parte

lo canallesco y lo hediondo.

Ignoro si alegre o triste

contemplo este mundo odioso,

con sus absurdos constantes,

sus farsas y sus embrollos.

Me produce la injusticia

furia sañuda de lobo

(más la que hacen contra mí

que la que hacen contra otros),

y al comprobarla me indigno

y de rabia me sofoco.

A veces, la ardiente cólera

me da un aire belicoso;

otras prefiero reír

con carcajadas de loco,

a ratos siento tristeza

después de mis soliloquios;

y, en fin, no faltan las veces

que, tras de análisis broncos,

se me sube a la garganta

un principio de sollozo.

XXX

«EL CHATO DE LAS VISTILLAS»

El Chato de las Vistillas

le decía al de Pozuelo:

—No hay quien conozca cual yo

el gran mundo madrileño.

Tengo buenas relaciones

y buenos conocimientos

desde la Bombi hasta el Rastro

y desde el Rastro al Estrecho.

Conozco a los maleantes

que van al Pardo al ojeo

y a los que cazan con liga

en el Cerro del Pimiento.

Tengo amigos en las tascas,

tabernas y merenderos

que se extienden desde el Puente

hasta el Pico del Pañuelo.

Soy parroquiano efectivo

del bodegón del Infierno,

de la tasca de la Blasa

y el café de Naranjeros.

Ni la Ronda de Segovia,

ni la Ronda de Toledo

tienen para mí tapujos

que no conozca de lleno.

El juego de las tres cartas

y otros juegos de embeleco

son para mí el abecé

del arte de los enredos.

El centro de los Madriles

ése también es mi centro;

y la calle de la Aduana

y la calle de Tudescos

las conozco palmo a palmo

y las tengo así en los dedos.

Supongo que alguna vez

habrá que ir a la Modelo;

pero allí tengo también

amigos de pelo en pecho

y personas muy decentes,

que son unos caballeros.

XXXI

EL ORGANILLERO

Con el pelo muy planchado

y unas brillantes botinas,

con una gorrilla chata

y un pantalón de odalisca,

marcho por esas callejas,

al frente de mi cuadrilla,

a dar música a la gente

que tiene gusto en oírla.

Me paro en los sitios clásicos

de talleres de modistas,

de academias de estudiantes,

de fondas y mancebías,

y toco schotis y polcas

de zarzuelas y revistas

con tanto vigor y gracia

y con tanta chulería,

que danzan las perras gordas

alrededor de mi vista.

Mis socios están al file,

por si hay algún policía

que intente darme un disgusto

por cumplir con la consigna,

y sigo dando al manubrio

con arte y con energía

desde el Rastro a la Cibeles,

y desde aquí a las Vistillas.

He vivido acariciado

con aires de la Gran Vía

y no hay para mí zarzuela

que sea tan exquisita.

Quieren acabar conmigo

los sesudos periodistas,

y dicen que soy producto

de una decadencia artística,

mas yo me burlo de eso

—y que me echen a mí guindas—

que yo me zafo de todo

por mi ciencia o por chiripa.

Mi decadencia consiste

en que hay que vivir al día,

que soy capaz de bailar

veinticuatro horas seguidas,

de comer lo que me pongan,

de ir a la Comisaría

y de dormir como un bolo

en el banco o en la piltra.

XXXII

EL HOMBRE GENIAL

Soy un hombre tan extraño,

tan distinto a los demás,

que me cuadra como a nadie

el título de genial.

Visto de negro, muy fúnebre;

uso una melena audaz,

una chalina flotante

y un chambergo de otra edad;

gasto capa con bordados,

a veces llevo gabán

y miro de arriba abajo

a la gentuza vulgar.

Hablo con tesón de todo

a fuer de muy radical,

y en ideas y en teorías

soy la voz de la verdad.

Jamás acepté opiniones

de cualquier pelafustán,

y en este concepto tengo

desde Tolstoi a Stendhal,

de Cervantes a Carlyle,

de Schopenhauer a Kant.

Nadie se acerca a mi altura,

soy un esteta triunfal,

que viene a decir verdades

para la posteridad.

He escrito varios catálogos,

un estudio magistral

sobre el uso de la hipérbole,

su empleo y dificultad,

desde D’Annunzio a Oscar Wilde

y de Wilde a Chateaubriand,

y la traducción de un libro

De Villiers de l’Isle-Adam

que es algo maravilloso

para nuestra actualidad.

Supongo que al fin el mundo

querrá consciente pagar

la deuda que ha contraído

con mi obra monumental.

Ya sé que tengo enemigos

y que quisieran borrar

mi erudición y mi ciencia

de una manera falaz;

pero creo que estas gentes

al cabo se estrellarán

contra el bronce de mis obras,

que no podrán derribar.

XXXIII

EL HORROROSO CRIMEN DE PEÑARANDA DEL CAMPO

¡Sagrada Virgen del Carmen!

¡Madre del Divino Verbo!

¡No permitas que haya más

criminales tan perversos

que manchen con sus maldades,

sus fechorías y excesos

la limpia reputación

de los hijos de este pueblo!

En Peñaranda del Campo,

el día diez de febrero

de mil novecientos veinte,

día terrible y funesto,

cerca del árbol del Cuco

hallaron en el paseo

el cuerpo de una mujer

convertido en esqueleto.

El Juzgado las pesquisas

las hizo con gran empeño,

y supo que una doncella,

la nieta del tío Penco,

había desaparecido

de su casa en este pueblo.

La Sinforosa Peláez

López y Cabezalero

era muchacha modesta

y de sencillez modelo;

obedecía a los suyos

con humildad y contento;

no era de esas modernistas

que se afeitan el pescuezo;

jamás se le conoció

ni querido ni cortejo.

Días después del hallazgo

de aquellos mortales restos

se supo que un muchachito,

muy marchoso y jaranero,

llamado Pedro García

y por mal nombre el Canelo,

se gastaba las pesetas

en un tupi hecho un flamenco.

Un amigo le pregunta

cómo tiene aquel dinero,

y García le contesta

que es un terrible misterio.

La Policía interviene

con su acreditado celo,

y hace confesar al mozo

su brutal crimen horrendo.

Le detienen al García

en el tupi del Cigüeño,

y con las manos atadas

le traen a la cárcel preso.

¡A Sinforosa ha forzado

el sátiro deshonesto!

Y como un tigre de Hircania

le quita la vida luego,

metiéndole una navaja

por las vértebras del cuello.

La desgarra y descuartiza

con arte de carnicero,

y hasta muerde de un pedazo,

y dice que sabe a cerdo.

Da los pellejos a un gato,

el morcillo da a los perros,

y vende los entresijos

a un industrial choricero.

¿Qué motivos de odio tiene

—le preguntan al Canelo—

para matar a la Sinfo?

Él les dice que muy buenos,

y calumnia a la interfecta,

y afirma que tuvo enredos

y que echó al mundo tres hijos

cuatro abortos y dos fetos.

Al cabo de pocos meses

se ve en la Audiencia el proceso

El tribunal no vacila,

y con el público asenso

condena a garrote vil

al desdichado Canelo.

Se confirma la sentencia

en la Sala del Supremo.

Y el público encuentra justo

este fallo tan severo.

Ya el cadalso se levanta…

El verdugo ya está presto…

Y pronto entrará en capilla

el asesino funesto.

¡Padres, madre y parientes

que tenéis hijos y nietos,

educadlos con cuidado!

¡Miraos en ese espejo!

Pues si hoy es Pedro García,

al que dicen el Canelo,

quien está en el duro trance

de que le aprieten el cuello,

mañana puede en su caso

estar uno de los vuestros.

¡Sagrada Virgen del Carmen,

Madre y Reina de los Cielos,

danos, Señora, tu amparo

a los malos… y a los buenos!

XXXIV

CAFÉ MUSICAL

Este café musical

con aire de sacristía

tiene un público correcto

de señores de tirilla,

de estudiantes de ingeniero,

de médicos y de artistas,

de alguna que otra jamona

y de alguna que otra ninfa.

En el centro del café,

y sobre una ancha tarima

que rodea por tres lados

una estrecha barandilla,

se ve un piano de cola,

que de lustroso escintila,

y cerca varios atriles

con papeles y dos sillas.

En una mesa del fondo

cenan en una mesita

los dos divos de la casa:

pianista y violinista.

En cuanto terminan, ambos

suben por la escalerilla

al tablado en donde lucen

su habilidad exquisita.

Dan para el público indocto

música un tanto manida:

zarzuelas de poca monta

y algún trozo de revista;

después se van remontando

a las óperas antiguas,

y se escuchan Rigoletto

o El Barbero de Sevilla.

Luego brota La Arlesiana,

notas de Cavallería,

Marcha turca, de Mozart,

sonatas y melodías

de Schubert, Weber y Schumann,

cosas todas muy oídas,

admirables por su encanto

y por su melancolía.

Luego, cuando va quedando

sólo la tribu elegida,

que dirige un melenudo

y una platinada harpista,

se comienza en un silencio

de misterio y agonía,

como en una ceremonia

de Baco, de Orfeo o Mithra,

una sonata del hombre

de Bonn o una sinfonía.

El público, estremecido

como en trance espiritista,

escucha con la mirada

absorta y sobrecogida,

y al acabar se levanta,

acciona, se mueve y brinca

y se acerca a los dos músicos

y a los dos los felicita.

XXXV

CLAUSTRO DEL PAULAR

En aquel claustro romántico

del convento del Paular

hemos discutido mucho

de Schopenhauer y Kant,

de la vida, del misterio

del más acá y más allá.

Alguno que nos escucha

llega en su animosidad

a decirnos que perdemos

el tiempo sin más ni más.

Yo no sé quién gana el tiempo

ni si éste se puede ahorrar

y guardarlo en un cajón

como un pedazo de pan.

Nadie conoce el sistema

de tener y sujetar

a Cronos en un armario

o metido en un desván.

Llegar a hacerse una pauta

para vivir y pensar,

no es labor baldía, digna

de cualquier pelafustán,

ni es un capricho de tonto

ni una pobre necedad.

Hay gente que tiene un dogma

y lo recogió al pasar

por el café o la taberna

o casa de vecindad,

y opina que los que buscan

algo claro y no vulgar

son ejemplares absurdos

de la pobre humanidad.

Nada debe de importarnos.

Está bien el divagar

y el perder un poco el tiempo

en discutir con afán

en este claustro romántico

del convento del Paular.

XXXVI

EL RATAPLáN

Una tarde de domingo

de un día frío de invierno

salimos unos amigos

hacia la Puerta de Hierro.

Al llegar a la Bombilla

—llamada antes el Vivero—

vimos gentes agrupadas

en un rebullicio inquieto.

—¿Qué pasa aquí? —preguntamos

a un tío bastante feo.

—Vamos, hombre. Esto lo sabe

el más grullo, el más paleto.

Es el baile, el rataplán,

famoso en el mundo entero.

—¿Vamos a entrar? —Bueno, vamos.

Y fuimos los tres adentro.

En un sitio donde hay árboles,

todo ya de gente lleno,

sobre una mesa se ven

dos hombres: uno un gaitero,

el otro toca el tambor

con un redoble de estruendo.

El público baila en torno

formando un extenso ruedo,

y se oye hablar a la gente

en leonés y en gallego.

A ratos, una bandeja

que va pasando un chicuelo

se llena con muchas perras

para los dos del concierto

que obsequian a la plebécula

con sus ritmos ratoneros.

El amigo se presenta

con tres muchachas de pueblo,

y nos reunimos a ellas

en rápido galanteo.

Yo bailo con una moza

gallega, de Cudillero;

otro amigo se jalea

con una que es de Tineo,

y el otro salta furioso

con otra de Mondoñedo.

Después bebemos vinazo,

practicamos el copeo,

saltamos en un columpio

que ostenta enorme letrero,

en el que se lee la frase

«¡Qué gusto que da el mareo!»

Luego nos vamos a casa

por el paseo siniestro,

entre los árboles grandes

con aire oscuro de espectros,

y tengo que declarar

que, a pesar de ser enero

y de llevar nuestras damas

perfumes de ajos y puerros,

el rataplán nos dejó

como dragones de fuego.

XXXVII

«LAS CHICAS DE LAS VERBENAS»

(Tango)

Con pañuelos de Manila,

todas van

a bailar en las verbenas

de Madrid;

llevan la camisa sucia

por detrás,

y el moño muy tieso

con algún quiquiriquí.

La madre les dice

con discreción:

—No hay que timarse con pollitos

sin parné.

Y ellas contestan,

con razón,

que saben bien,

que saben bien

lo que hay que hacer.

Si se encuentran a un vejete

cincuentón

y convida a un refrigerio

o tente en pie,

la mamá, que es entusiasta

del jamón,

se atraca con ansia

y se lleva hasta el mantel.

Después recomienda

con retintín:

—No vayáis, niñas,

a buscar la oscuridad.

Y ellas replican

que hay mucho ardid

para evitar,

para evitar

cualquier desliz.

RECUERDOS DE VAGABUNDO

I

SENSACIONES DE OTOÑO

EL GUADARRAMA

Muralla del Guadarrama,

cielo azul, resplandeciente,

aire de tarde, relente,

viento que silba y que brama,

olor de jara y retama,

de tomillo y de romero;

montes de color de acero,

ceñuda tranquilidad,

reposo, serenidad,

lento anochecer severo.

RIOJA

Pálida niebla de otoño,

blanco cendal de la tierra,

manchas de nieve en la sierra

de Cantabria y de Toloño.

Ebro turbio y cenagoso;

olmos de hojas amarillas,

Cárdenas y Najerillas

por el campo deleitoso;

horas de sol de sesteo,

vino blanco riojano,

conversación mano a mano,

versos del viejo Berceo.

II

VÍSPERA DE AQUELARRE

Juana Chiqui, Petra Motza,

la Cerora, la Asunción,

la Curriqui, la Roshari,

la criada del rector,

otras cuatro o cinco viejas,

unas viudas y otras no,

unas finas y esqueléticas,

y alguna como un dragón,

están juntas el domingo

—una tarde de calor—

al abrigo de unos árboles

que les resguardan del sol

para echar unas partidas

de mus y de truquiflor.

Mientras barajan las cartas

y juegan con gran pasión,

dan tientos a la botella,

que no es de horchata de arroz.

El líquido transparente

va encendiendo su furor,

y entre ironías y risas

y alguna broma feroz

se muestran todas frenéticas

y hablan con exaltación

de los viejos, de los jóvenes,

de la vida, del amor,

de los maleficios que hay

en las lanas de un colchón,

en los charcos y caminos

y de todo en derredor.

Se teme que este aquelarre

llegue a su constitución,

que aparezcan las escobas

por algún arte traidor,

y las cabalguen las viejas

todas en corporación

al grito de: «¡Aúpa, sorguiñas!»

y tras de decir: «Adiós»,

vayan raudas por el aire

en busca del tentador

a un Zugarramurdi próximo

o a cualquier otro rincón

donde aparezca Juan Gorri

con aire de gran señor,

o un macho cabrío negro

con una perilla atroz.

III

LA FIESTA EN LA ALDEA VASCA

En el crepúsculo suave

de una tarde esplendorosa

tras un día de calor,

en que el sol brilla y detona

en la plaza de la iglesia

junto al juego de pelota,

mientras la banda del pueblo

toca fandangos y polcas,

va terminando la fiesta

de la gente labradora.

Lejos del quiosco central,

donde la plebe se agolpa,

y baila con entusiasmo,

y enrojece, y se sofoca,

hay un tío-vivo espléndido

con caballos y carrozas,

con espejos y campanas

y un gran orquestón que toca

entre jadeos asmáticos

que ilustran notas chillonas

varias canciones francesas

dolientes y melancólicas,

como suelen ser aquellas

que ya pasaron de moda.

El sol se va de la plaza,

comienza a triunfar la sombra,

el bochorno de la tarde

se aligera y evapora,

la fiesta toma más brío

y se hace más estruendosa;

hay gritos en la taberna

donde un borracho perora,

el orquestón lanza al aire

sus notas desoladoras

y el carrusel gira rápido

como una locomotora,

con sus espejos y luces

y su música llorona.

Hay momento en que la gente

parece volverse loca,

animada por el brío

de los mozos y las mozas

y en que domina el bullicio

a lo triste de la hora.

Luego se ve que en la torre

asciende oscura la sombra

y que arriba el sol brillante

pierde su luz cegadora.

Después suenan las campanas,

una tras otra y tras otra,

de la oración de la tarde

con una pompa sonora…

Y la gente se escabulle

por detrás de la parroquia,

por el camino del monte

o por la calzada honda.

IV

LA CUEVA DE ZUGARRAMURDI

¡Cueva de Zugarramurdi,

famosa en la brujería!

Estás llena de secretos,

como una caverna antigua

dedicada a los misterios

de Ceres, Dioniso o Mitra.

Atraviesa de tu suelo

por la extensa galería

límpida agua de un regato

deslizándose furtiva.

El Arroyo del Infierno

llaman a la clara linfa

que recorre la extensión

del antro de las sorguiñas,

mientras cuenta en la negrura

que en el interior domina

las ilusiones que fueron,

las verdades y mentiras

de tan pretéritos tiempos

como la edad paleolítica.

Esa cueva de las Lamias,

como otra que hay más arriba

con un púlpito de piedra,

llamada Berroberría,

fueron de cultos lejanos

extrañas antologías.

Allí se casó la noche

con la claridad del día,

allí se fundió el gran chivo

con las crueles erinyas

y les brotaron la cola

a las amables ondinas.

Allí fueron congregándose

profetisas y sibilas

a celebrar sus misterios

de magia y hechicería;

allí preparó sus filtros

alguna vieja Canidia,

y allí, al son del tamboril,

bailó alguna benedicta

en una danza frenética,

corriendo en la calegira.

Hoy, al cabo de los siglos,

en tu yerto seno anidan

oscuridad y silencio,

soledad y melancolía.

V

LAS FERRERÍAS

En las provincias del Norte,

cerca de arroyos muy claros,

he visto que hay todavía

ferrerías en los campos.

Tienen aspecto ruinoso,

son asilo de lagartos

los muros llenos de líquenes

y de piedras los tejados.

Están encima del agua,

tan cubiertas de hierbajos,

que parecen peñascales

más que productos humanos.

Por dentro son todo negras,

y cuando se funde algo

y la fragua está encendida,

se agitan como diablos

en el fondo de las llamas

los viejos ferrones vascos.

Saltan las chispas brillantes

en el aire hasta lo alto

y resuenan los martillos

con un tintineo ufano.

El cuadro en este agujero

tiene cierto aliento mágico

y evoca escenas pasadas

de estos trabajos fantásticos

en época ya lejana,

más noble y de más encanto.

VI

CANCIÓN DE LOS GAMBERROS DEL PAÍS VASCO

UNOS. (Con música de un vals de Bilbao.)

Bilbao, la merluza frita,

con su rico chacolí;

Bilbao, la merluza frita

y el bacalao al pil-pil.

OTROS. (Con música de un correcalles de Irún.)

Tenemos un defecto:

que no nos gusta,

que no nos gusta;

tenemos un defecto:

que no nos gusta

el chacolí.

No hay temor de que abramos

nunca un libro,

no hay temor

jamás de discurrir.

El salmón,

las magras con tomate;

el salmón,

el pollo y el pernil.

Tenemos un defecto:

que no nos gusta,

que no nos gusta;

tenemos un defecto:

que no nos gusta

el fililí.

El jamón,

los huevos con guisantes;

el jamón

y el vino de Chablís.

El atún,

las truchas y el lenguado.

El atún

y el coñac de Hennesy.

Formamos una tropa

con lo más bruto,

con lo más bruto;

formamos una tropa

con lo más bruto

del país.

VII

CONFUSIÓN ETNOGRÁFICA

Magia, tabús, amuletos,

bramaderas, fetichismos,

cultos de árboles y plantas,

de pedruscos y de ríos.

Carnavales y disfraces,

máscaras y totemismo,

juicios de Dios, matriarcado,

los pigmeos, los negritos,

los aruntas, los bechuanas,

los papúas, los dravídicos,

representantes de un mundo

misterioso y primitivo;

el culto de las serpientes

y los viejos cocodrilos

entre pueblos africanos

que conservan aún sus mitos;

exogamia y endogamia,

covada, canibalismo,

antropofagia sagrada,

confusión y laberinto,

venganza contra las cosas,

contra animales, castigos,

zambras en medio del bosque,

libertad de los instintos;

Zarathustra en camisón,

jaleando el cuerpecito;

carracas y castañuelas,

tamtam, bombos y platillos,

mágicos y sacerdotes

tatuados hasta el ombligo

agitando campanillas,

llenos de plumas y anillos,

que bailan con tanto arte

como la bella Chichito;

clubs y pinturas rupestres,

estudio de los cultivos,

de las chozas, los cacharros,

las tenazas y martillos;

todo un mundo extravagante

que se agita en el delirio

entre la orilla del Níger

y las riberas del Nilo.

Este folletín del hombre,

de su vida y su destino

es lo más extraordinario,

singular y sugestivo

que puede hallarse en las hojas

de un acreditado libro,

y al lado de él es muy pobre,

muy pomposo y muy ridículo

ese mundo amanerado,

entre romano y semítico,

que nos dan los profesores

como algo definitivo

y que no es ni muy remoto

ni es tampoco divertido.

VIII

LA LAGUNA NEGRA

En la cima de ese monte,

en una extensa garganta,

cubierta durante el año

por una triste mortaja

que van dejando las nieves

y las grandes avalanchas,

en medio de la blancura

y al fondo de la hondonada,

como una gota de tinta,

un círculo se destaca.

Ese círculo negruzco,

esa mota o esa mancha,

es la laguna que el pueblo

laguna negra la llama,

y piensa que en las tormentas

nubes espesas exhala,

y que hasta ruge y se encrespa

y como un demonio brama.

Se cree que ese abismo negro,

a pesar de su gran calma,

tiene habitantes monstruosos

en sus misteriosas aguas

que devoran cuanto cae:

las personas y las vacas,

los corderos y caballos,

las ovejas y las cabras,

y dejan sólo los bofes,

que en el agua sobrenadan,

como materia indigesta

que tiene poca sustancia.

Estas pobres fantasías,

estas diversas patrañas

hay quien quiere combatirlas

como mentiras livianas,

y los buenos pedagogos,

para evidenciar la farsa,

se meten en la laguna,

se chapuzan y se bañan.

Mas a pesar que demuestran

que no les ocurre nada

con una prueba que tiene

casi una fuerza axiomática,

no llegan a convencer

a la malicia serrana.

IX

EL BALCÓN DE LA RIOJA

Esta tierra de Cantabria

corta como una cuchilla

el paisaje y deja a un lado

la tierra severa y fría

de la montaña alavesa,

y al otro un país de viñas,

de llanuras soleadas,

de trigales y de olivas.

Sobre el alto de la cuesta

y a la sombra de una encina

veo el Ebro, que en meandros

por el campo verde brilla

entre hileras de altos olmos,

que el otoño, como artista,

de colores rojo y oro

con su gran paleta pinta.

El aire es frío y ligero,

el cielo suave acaricia.

Yo me quedaría aquí

contento toda la vida.

Para mí, este miradero

sería cosa exquisita.

Las largas horas monótonas

contento las pasaría

viendo el volar de las nubes

y sus colores que irisan,

los rayos del sol poniente

en las tardes que declinan.

X

EL MAGO DE LA ENRAMADA

El mágico ermitaño

de la Enramada

era un hombre que daba

bromas pesadas.

Esto demuestra

que a los magos les gustan

las cuchufletas.

El mágico ermitaño

de la Enramada

dio vida a una gallina

después de asada.

Este prodigio

le quitó en las cocinas

todo prestigio.

Para los cocineros

hubiera sido

un prodigio más grato

y expeditivo

que una gallina

se asara sólo ella

en la cocina.

En cuestión de prodigios

malos o buenos

estamos pocas veces

en buen acuerdo.

No es, pues, extraño

que lo que agrada al perro

no guste al gato.

XI

EL DESFILADERO DE PANCORBO

Cuando se viene de Francia,

al meterse por Pancorbo,

da la impresión que se entra

en un lugar fabuloso

que podría ser comienzo

de algún fantástico Orco.

El desfiladero se hace

por momentos más angosto

y toma un aire sombrío,

desolado y majestuoso.

Un arroyo, el Oroncillo,

corre entre piedras en lo hondo

y el terreno se va haciendo

cada vez más escabroso.

El sol brilla en las alturas

con pinceladas de oro.

En los cantiles salvajes,

que tienen duros contornos,

algunas ruinas se ven

de ermitas y de ventorros,

y hay formaciones de rocas

con aspecto misterioso

que parecen ser guaridas

de toda clase de monstruos.

Pegasos con pies alados,

Polifemos de un solo ojo,

comprachicos con navaja

y contrabandistas torvos.

Cuando se llega a lo alto

en el camino riscoso,

se enfrena la fantasía

y se encuentra un poco cómico

haber sentido temor

por un peligro ilusorio.

XII

LA CALAVERA DEL CABALLO

Paramos en Argomedo,

pueblo del valle de Mena,

delante de una iglesuca

que se halla en la carretera.

El día, claro al comienzo,

se va llenando de niebla,

y no se ve a treinta pasos

el contorno de la aldea.

Aquella iglesia o ermita,

tan pobre como pequeña,

tenía delante un arco

con un cubierto de tejas,

y a ambos lados dos pilastras

que limitaban la puerta,

formada por seis listones,

cual las barras de una reja.

Desde ella advertí en la sombra

una imagen de madera

y ramilletes de flores

y candeleros con velas.

En un raso de la entrada,

sostenida entre dos piedras,

en un rincón se veía

una blanca calavera.

Me pareció de un caballo,

por su tipo de osamenta;

tenía un aspecto triste

de dolor y displicencia.

Probablemente algún chico,

quizá al salir de la escuela,

encontrándola en el campo

y metida bajo tierra,

la había dejado en broma

a que los demás la vieran.

Esta calavera blanca,

puesta allí de centinela

en esta tarde de otoño,

en son de burla y de befa,

me pareció una ironía,

un sarcasmo y una afrenta

de los que trabajan siempre

y no tienen recompensa.

XIII

CANCIÓN DE MINEROS

¡Ay, carretera del puente,

si tú supieras hablar,

lo que tú nos contarías

podría hacernos llorar!

La Molinera y la Blasa,

cuando dejan la labor,

van por la tarde a la sombra,

sin querer tomar el sol.

El Mala Sangre y el Peine,

que están casados los dos,

andan siempre tras de ellas

con no muy buena intención.

La Rosa tuvo un chiquillo;

no se sabe de quién es,

si es del capataz vizcaíno

o del capataz francés.

Ella dice claramente

que es hablar sin ton ni son,

pues le gustan los mineros

de las minas de León.

¡Ay, carretera del puente,

si tú supieras hablar,

lo que tú nos contarías

podría hacernos llorar!

XIV

EL CAMPO DE BARAHONA

He cruzado por dos veces

el campo de Barahona

y no he visto nada extraño

que dé una impresión traidora.

Se considera este campo

un lugar por donde rondan

las brujas de Duero y Ebro,

de Cernégula y de Osma,

del Urbión y del Moncayo,

de Agreda y de Tarazona,

y hasta las que van viniendo

por los aires, a deshora,

de las tierras extremeñas

de Cáceres o de Coria.

Es una llanura pétrea

fría y triste, donde sopla

el cierzo furiosamente

en invierno a todas horas,

y en donde no hay en verano

ni la más pequeña sombra.

Antes, según los arrieros

de esta llanada de Soria,

salían los forajidos

formando temibles hordas

a desvalijar viandantes

hasta dejarles sin ropa.

Iban hombres y mujeres

juntos a la empresa odiosa.

El rey, para terminar

con este estado de cosas,

colocó en un vallecillo

sito en la llanura honda,

donde estaba el pueblo de Hoyos,

una picota y la horca,

y allí colgaban con arte

a las turbas malhechoras.

Todo desapareció,

quedando sólo la broma

de ese refrán que asegura

que en tierras de Barahona

vale más la mala capa

que el arma o la buena azcona.

XV

MEDINA-CELI

Llegada a Medina-Celi,

hasta el cerro en lo más alto,

parada del automóvil

y momentos de descanso.

Apoyado en la pared

de este gran arco romano,

contemplo las sierras tristes

y el paisaje desolado,

de un aspecto tan estéril,

tan árido, tan ingrato,

que más que de hombres parece

un desierto planetario.

¿Por qué en este lugar mísero,

sin vegetación ni campos,

sin verdores y sin fuentes

y con terrenos de páramo,

se levanta poderoso

este formidable arco,

que da una impresión completa

de poderío y de fausto?

Yo imagino que la idea

de este monumento magno

fue inspiración de un asceta,

de un estoico o de un santo

que quiso hacer en la cumbre

de este cerro solitario

una atalaya magnífica

para contemplar despacio

lo vano de la existencia

y lo pobre de lo humano.

Me parece el pensamiento

de un sabio y de un visionario,

de un español a la antigua,

como Séneca o Lucano.

XVI

BUEN PUEBLO

En este excelente pueblo,

ensalzado por la fama,

hay cosas que los vecinos

de las aldeas cercanas

suelen acoger con sorna

y con malicia sarcástica.

He aquí lo que satirizan

con más encono y más saña:

un molino que no muele,

un río que no tiene agua,

un bosque donde no hay árboles,

un castañar sin castañas,

unas calles sin salida,

una fuente que no mana,

un mesón donde no hay huéspedes,

una torre sin campanas,

una escuela sin maestro

y una botica cerrada.

Hay viejas aquí que piensan

ser frescas como manzanas,

siendo un pobre ramillete

de arrugas y de legañas,

de bigotes y lunares,

de verrugas y de canas.

En esta aldea tan buena,

tan bien situada y tan sana,

lo más prudente es marcharse,

a la corta o a la larga,

y si es que se puede hoy

mucho mejor que mañana.

XVII

LA CASA DEL DUENDE

Hay un caserón oscuro

en un pueblo de Albacete

de color amarillento

con algunas notas verdes

en un sitio desolado,

desierto y de mala muerte,

que en su tiempo, según fama,

sirvió de albergue castrense.

Tuvo muchos avalares

y motes muy diferentes;

se le llamó en un principio

el Caserón de la Muerte,

después la Casa de Todos,

luego la Casa del Duende,

quedando este sobrenombre

sobre los otros perenne.

Tiene las ventanas rotas,

desconchadas las paredes,

y en los tejados ruinosos

hierbas parásitas crecen.

Se dice que en esta casa,

al momento que anochece,

se oyen ruidos de cadenas

extraños y persistentes.

Se dice que se ven luces

y que aparece una hueste

de hombres con túnica negra,

dirigidos por un jefe,

que recorre los salones

y después desaparece;

hay también quien asegura,

aunque es posible que sueñe,

que una mujer lava, mientras

otra a su pequeño mece;

otros piensan que lo que hay

es un masónico oriente;

otros, monederos falsos;

otros, que en número trece

se reúnen los fantasmas

para asustar a la gente,

y hay quien supone que existe

un monstruo que es medio sierpe,

que sólo se nutre de aire,

a pesar de lo cual crece.

La gente del pueblo toda

le da vueltas al caletre

haciendo cábalas raras

sobre este caserón célebre;

pero a nadie se le ocurre

suponer que muy bien pueden

ser todo ello fantasías

quijotescas de la mente.

XVIII

PUEBLOS ALTOS

Al recordar el aspecto

de esas ciudades tan altas,

erguidas en la llanura

y en un cerro levantadas,

con sus torres y tejados,

sus muros y barbacanas,

me produce una impresión

que tiene mucho de mágica.

Ciudades de este carácter

hay bastantes en España,

y así son Toledo y Cuenca,

Coria, Segovia y Almansa,

Arcos, Plasencia y Teruel,

Medinaceli y Laguardia.

Estos pueblos de las cimas

con su romántica estampa,

tienen en todas las horas

una misteriosa calma.

El tiempo vuela sobre ellos

sin dejar la menor traza,

y en la bruma del crepúsculo

o a la luz de la mañana

parecen sólo ocupados

en matar sus horas tardas.

Por entre tejados rojos

algunas torres se alzan

en el cielo azul o gris

como altivas atalayas.

A los pies de la ciudad

la roca se muestra calva

y en ella se ven confusos

restos de antiguas murallas.

El río lame el peñón

donde el pueblo se levanta,

y refleja su silueta

en el cristal de sus aguas,

entre las verdosas hierbas

y las amarillas cañas.

Se acercan a la ciudad

como filas de fantasmas

los árboles que sombrean

la carretera muy blanca.

Al meterse en el poblado

por la puerta de la Paja,

el callejón del Obispo

o la plaza de las Claras,

se ven carros y autobuses

delante de las posadas,

y al subir por una cuesta

suenan tristes las campanas.

XIX

PARADOR DE MANZANARES

Parador de Manzanares,

en medio de la llanura

te veo pequeño y blanco

al resplandor de la luna.

Lejos el pueblo confuso

con sus casas se dibuja

lánguido, desierto, triste

y mudo como una tumba.

El amigo dirigente

de nuestra jira nocturna

se explica con el patrón

como una persona ducha

en el arte de comer

y en la ciencia de la gula.

Cenamos con apetito,

ningún cuidado nos turba;

nos calentamos al fuego

en una calma profunda;

después charlamos un rato,

y mientras el fuego zumba

va cada cual a una alcoba

que alumbra una luz difusa,

y allí tendemos la raspa

y nos quedamos a oscuras.

Yo me despierto ligero

y voy a mirar por una

ventana apaisada y larga

y observo que el sol fulgura

sobre los surcos del campo,

donde vuela la curruca

y el buen labriego dispone

sus aperos y sus yuntas,

mientras por el aire marchan

bandadas de aves zancudas.

XX

LAS CIGÜEÑAS

Las cigüeñas en el campo

recuerdan a viejas damas

elegantes y curiosas,

peripuestas y afectadas.

Se pasan horas enteras

derechas sobre una pata,

al borde de una laguna,

contemplándose en el agua.

Muestran gran predilección

por los sapos y las ranas,

y aborrecen los reptiles,

a los que acosan y matan.

No se comprende cómo estas

señoras tan perfiladas

fabrican en los tejados

unas viviendas tan malas,

incómodas y ridículas,

hechas con leñas y ramas.

Tampoco se entiende bien

cómo en sus ratos de charla

se expresen tan torpemente,

de una manera tan zafia,

que la gente campesina

diga con razón y guasa

que sus gritos se parecen,

por su resonancia ingrata,

a los ruidos de un mortero

cuando los ajos machaca.

De cerca pierden prestigio,

porque es lo que siempre pasa

con todas las preeminencias

al mirarlas cara a cara,

pero de lejos sostienen

su apariencia y su prestancia,

y de noche en un alero

se alzan como damas blancas.

Estas grandes viajeras

europeas y africanas

tienen excelente prensa:

todo el mundo las alaba.

No pienso extremar la crítica

contra su cuerpo y sus zancas,

y me inclino ante su aspecto

de damas aristocráticas.

XXI

EL ZAHORÍ DE TREBEJO

En el Puerto del Caballo

y el castillo de Almenara,

en San Martín de Trebejo

y en los canchales del Jálama,

en el cerro del Berraco

y desde el Duero al Guadiana,

hay la leyenda extendida

en el llano y la montaña

de que se encuentran tesoros

en pucheros y tinajas

con oro molido en polvo

o fundido en grandes barras.

En una cueva esplendente

como el sol de la mañana

habita la ninfa Lútides

con sus flores y sus galas

y en un palacio soberbio

de mármoles y de estatuas,

donde vivió el cónsul Léntulo,

hay joyas de oro labradas.

Se dice por estas tierras

que hay mezquitas bajo el agua,

donde rezaron emires,

sabios moros y sultanas.

Yo, que soy buen zahorí,

por tradición y por raza,

con grandes conocimientos

de ciencia profunda y vasta,

no he encontrado nunca oro

ni jamás encontré plata;

pero vivo de mi ciencia,

lo cual es cosa galana,

y voy marchando con arte

por esta existencia zafia,

sin perjudicar a nadie

ni molestar a una rata.

Puede que cualquiera afirme

que lo que soy es un maula

traficante de embelecos

y mercader de patrañas;

mas el que asegure esto,

si no es persona insensata,

podrá ver que no soy sólo

el jugador de esa carta.

XXII

EL PUENTE DE ALCOLEA

Puente largo, puente hermoso

es el puente de Alcolea,

hecho de mármol oscuro

con veinte arcadas soberbias;

por debajo pasa el río

de la tierra cordobesa;

el verano en muchos brazos,

el invierno por la vega,

llenando todo su cauce

e inundando sus riberas.

En este puente luchó

contra la española fuerza

la tropa del general

Dupont, águila francesa.

Transcurridos muchos años,

muy cerca de los sesenta,

hubo otra lucha enconada,

política y cuartelera,

entre españoles monárquicos

y otros de distinta escuela;

la palma se atribuyó

de la victoria completa

a Prim, soberbio caudillo,

que no estuvo en la pelea.

Yo desde el puente contemplo

las aguas y las arenas

del río Guadalquivir

que ahora se muestra en la seca.

Unos árboles torcidos

se alzan a derecha e izquierda,

y unos grupos de gitanos

en el cauce vivaquean.

XXIII

LAS VENTAS DE CÁRDENAS

Ventas de Cárdenas, ventas

próximas a Almuradiel,

alto de Sierra Morena

por donde atraviesa el tren

para pasar de la Mancha

al ibérico vergel;

lugar que nombra Cervantes

en su obra más de una vez

y que ilustró con canciones

el alavés Iradier.

¿Dónde diablos os metéis

que no os he podido ver?

¿Qué hicisteis de vuestras ruinas

que no queda una pared

que tenga aspecto de antigua,

de algo que fue y que no es?

En cambio de un pueblo nuevo,

con un elegante hotel,

se alzan las casas flamantes,

hechas en un dos por tres.

El pueblo tiende a ensancharse,

a extenderse y a crecer

y a cubrir Despeñaperros

mientras se dan cita en él

arriscados deportistas

de Linares y Jaén.

Nada habla de Dorotea,

ni de Cardenio el doncel,

ni del cura o Don Quijote,

que iluminó su vejez

sintiéndose enamorado

de una sombra de mujer.

¿Dónde estáis Ventas de Cárdenas

que no os he podido ver?

XXIV

VIAJAR

«Mira si he corrido tierras,

que he estado en Valladolid,

en Murcia y en Cartagena,

en Teruel y Albarracín.»

Esta canción algo cómica

que escuchamos por aquí

a algunos les amostaza

y a otros les hace reír.

Creen que es algo muy ridículo

la frase de un infeliz

que no recorrió en su vida

más leguas que un mal rocín.

Eso de moverse mucho

y de ir de aquí para allí

no es cosa que desarrolle

ni aumente siempre el magín.

Hay grandes hombres que nunca

salieron de su país.

No viajó mucho Sócrates

ni se desplazó Shakspir,

y esto no les impidió

inventar y discurrir.

Hay que creer lo que afirma

un golfante de Madrid

con una gravedad digna

de Bertoldo o de Arlequín,

cuando dice que esa frase

que circula por ahí

de que todo es relativo

hubo de inventarla Einstein,

y que este hallazgo sublime

le coloca entre los mil

genios judaicos que forman

un glorioso sanedrín.

XXV

FLOR DE LA ALCARRIA

«No compres mula en Tendilla,

ni en Brihuega compres paño,

ni te cases en Cifuentes,

ni amistes en Marchamalo;

la mula te saldrá falsa,

el paño te saldrá malo,

la mujer te saldrá p…

y los amigos contrarios.»

Este pequeño romance,

tan agresivo y amargo,

da muestra de lo que son

los de este alcarreño campo.

Tienen la intención aviesa

del arcipreste paisano,

el gusto por lo cazurro

y los resquemores agrios.

Si hubiera que darles crédito

a sus bromas y a sus palos,

su comarca no sería

más que un hato de bigardos,

de mujeres que se venden,

de granujas y tacaños.

Son los de Alarilla zorros,

los de Atienza jorobados,

los de Sayatón ladrones,

los de Valdearenas guarros,

los de Rebollosa cucos,

los de Santamera grajos,

y todos, cuál más cuál menos,

están como hechos de encargo

para ser brutos, judíos,

vanidosos y borrachos,

holgazanes y ridículos,

analfabetos y bárbaros.

XXVI

CANTARES

¡Si serán buenos mozos

los de la Herrera,

que cogen los tomates

con escalera!

Estos pardillos

se dan con la badila

en los nudillos.

¡Si serán buenos mozos

los de Mahora,

que cogen los pimientos

con una escoba!

Estos manchegos

se divierten a veces

con esos juegos.

XXVII

MANCHEGAS

Aunque la Mancha tenga

muchos lugares,

no hay otro más salado

que Manzanares.

¡Viva la Mancha!

¡Vivan los ojos negros

de mi muchacha!

Aunque la Mancha tenga

vino de mesa,

es el mejor de todos

el Valdepeñas.

¡Viva el buen vino,

que es el gran camarada

para el camino!

A orillas del Guadiana

tengo mis viñas,

entre Alcázar, Herencia

y Argamasilla,

y guardo el mosto

en unos tinajones

del Tomelloso.

Trabajando en el campo

paso mis días,

olvidando las penas

y las porfías.

¡Viva la Mancha

y vivan los viñedos

de tierra llana!

XXVIII

ALMAZÁN

Almazán, pueblo sombrío

que está a la orilla del Duero,

con grandes torres oscuras

y un amurallado cerco.

Tienes traza medio gótica

y aire medio sarraceno.

Yo, ciertamente, no guardo

de tus historias recuerdo;

sé poco de Sancho el Bravo

y de Don Pedro Primero;

pero tengo en la memoria

una impresión, que conservo,

de tu plaza y de tus calles

un día frío de enero.

He mirado tus rincones

del uno hasta el otro extremo,

de la puerta de Berlanga

hasta la puerta de Herreros,

contemplando tus casucas

y algún palacio severo,

y tus muros derruidos

bajo el resplandor del cielo.

Paseando por tu plaza,

he visto el mezquino puesto

de verduras y de loza,

de patatas y de puerros,

y por tus calles la tienda

del sastre y del confitero,

la botica y el estanco

y otros pequeños comercios,

y he pensado en la terrible

vida de estos pueblos viejos.

XXIX

LOS AMANTES DE TERUEL

«Los amantes de Teruel,

tonta ella y tonto él.»

Sólo hubo un novio de veras,

y por eso es tan nombráu,

y metido en una urnia

está en Teruel disecáu.

Si el premio de estos amores

es estar momificáu,

prefiero yo vivir suelto

que no ser un bacaláu.

Todos somos en amores

como gatos escaldáus:

a quien no anda por las ramas,

se le ve por los tejáus.

(Esto hace que el vulgo diga,

pensando en los de Teruel,

que si ella era un poco tonta,

un poco tonto era él.)

XXX

EL TONTO DEL PUEBLO

Con las orejas en asa

y con ambos pies torcidos,

el paso inseguro y tardo

y los ojos medio bizcos,

la cabeza en escafandra

y los hombros muy caídos,

el sombrerete hecho trizas

y la chaqueta hecha añicos,

marcha este tonto del puebla

cantando por el camino.

Los chicos le tiran piedras,

las viejas le llaman pillo,

los hombres, para excitarle,

suelen convidarle a vino

en la tasca de la plaza,

casi siempre algún domingo.

Su cerebro alcoholizado

amenaza un estallido,

y en su labio brotan frases

mezcladas con alaridos.

A veces baila agitándose

con movimientos lascivos;

se estremece en contorsiones

y se pierde en desatinos.

La gente bruta y cruel

celebra su desvarío

como si fuera una gracia

y encontrase divertido,

como espectáculo amable,

tan selecto como lícito,

sacar de quicio a un enfermo

excitando su idiotismo.

Si no temiesen la pena

y el castigo del delito,

le matarían al tonto

haciéndole picadillo,

para exaltar su locura

y reír de sus quejidos.

Hay que decir como dice

cierto misántropo amigo:

—Humanidad detestable,

que te crees algo divino,

eres digna de la horca

o de morir en presidio.

XXXI

VAGABUNDOS DE ANDALUCÍA

Marcha por las carreteras

desiertas de Andalucía

pobre gente vagabunda

en busca de su comida.

Van de noche, con prudencia,

del camino por la orilla,

y en las horas de calor

descansan bajo una encina

si no encuentran un pajar

donde tengan acogida,

o no les dan pan y albergue

en alguna gañanía.

Son infelices cuitados,

tan exentos de malicia

como dispuestos a ver

visiones de maravilla;

miran con pupila absorta

las azules lejanías

cuando el crepúsculo reina

con su estrella vespertina;

escuchan en la negrura

del nocturno las esquilas

del ganado que regresa

camino de la alquería,

y la canción del arroyo

que entona su melodía

en la noche sin estrellas

y más negra que la endrina.

Asisten por la mañana

al renacer de la vida

cuando la avutarda lenta

vuela al despertar el día

y brillan con sus colores

las alas de la abubilla.

Cruzan por los altozanos

cubiertos de verdes viñas,

y por los fecundos valles

exuberantes de espigas;

y todo deja en sus ojos

una impresión de desdicha,

de desaliento y dolor

en su alma despavorida.

XXXII

ARCOS DE LA FRONTERA

Sobre una roca que va

deshaciendo el Guadalete,

y no lejos de la cuenca

del río de Majaceite,

se alza la ciudad de Arcos

bajo un cielo refulgente,

con sus torres y sus casas,

sus muros y contrafuertes,

que el sol dora e ilumina

cuando nace y cuando muere.

Tiene Arcos calles estrechas

en cuesta de gran pendiente,

una iglesia vieja y gótica

y otra barroca y alegre.

Hay también varios palacios

de aspecto claro y riente,

y rincones solitarios

de casas como la nieve.

Las que dan al río están

en peligro de caerse,

pues sus cimientos se hunden

y la tierra se desprende.

Desde la llanura próxima

donde pasa la corriente

del Guadalete, amarillo

y verde como una sierpe,

se ve un gran puente de hierro,

que cruzan constantemente

coches, carros, autobuses

y pintorescos jinetes.

De noche el viento retumba

con su gran furia rebelde,

y silba en las callejuelas

y la roca alta conmueve.

XXXIII

DESPEDIDA DE DIEGO CORRIENTES

Hablaba Diego Corrientes

con petulancia bravía

al salir de la prisión

para ir a perder la vida:

—¡Ya me marcho para siempre!

¡Puerto de Santa María;

no te volveré a ver más,

yo que tanto te quería!

¡Adiós, Victoria y Ribera

y plaza del Polvorista!

¡Adiós, río de San Pedro,

con su fango y sus marismas!

¡Adiós, bahía de Cádiz,

con sus ciudades y villas!

¡Adiós, camino de Rota,

la Bermeja y la Puntilla!

¡Adiós, río Guadalete,

que presencias mi agonía!

¡Adiós, sierra y horizonte

de la ciudad de Medina!

¡Adiós, Prioral, San Marcos!

¡Vergel y Pescadería!

Me voy, para no volver,

a la otra sombría orilla;

me voy para siempre, amigos,

dejadme que me despida

y diga al pueblo con pena:

¡Puerto de Santa María,

no te volveré a ver más,

yo que tanto te quería!

XXXIV

LA LAGUNA DE LA JANDA

Es una laguna extensa

la laguna de la Janda,

que se presenta al viajero

muy cercada y alambrada.

Tiene un color amarillo

en sus turbulentas aguas,

que, según parece, son

no dulces, sino saladas.

Algunas embarcaciones,

inmovilizadas balsas,

se ven quietas. En la orilla

hermosos toros descansan.

En los bordes de este lago

hay varias cuevas labradas.

El Tajo de las Figuras

y a más la Cueva Pintada,

que representan motivos

prehistóricos de caza,

vuelos de aves y también

escenas de viejas danzas.

Seguramente los pájaros

que los antiguos grababan

en las paredes de piedra

en sus escondidas salas

son igual que los que vuelan

ahora por cima del agua,

aunque algunos emigraron

a los desiertos de África.

XXXV

GITANERÍA

Viene por la carretera

una tropa de gitanos

con burros flacos, rocines

y carros desvencijados.

Hay entre ellos unas chicas

con unos trajes muy majos,

cuyos ojazos brillantes

lanzan verdaderos rayos.

Hay faldas de colorines

y tufos negros rizados,

y chiquillos casi en cueros,

y mozalbetes gallardos,

cuya mirada, muy viva,

despide también relámpagos.

Hay unas mujeres gordas,

abultadas como sacos,

con las caderas monstruosas

y balanceo de barcos.

Hay viejas de piel más negra

que la de un escarabajo,

más seca que la tomiza

fabricada con esparto;

hay vejetes con patillas

de aire grave y entonado

que hablan como personajes

de sainete de teatro.

Toda esta tropa se para,

con sus burros y sus jacos,

sus chiquillos y sus viejos,

sus tenduchos y sus carros,

al borde de unas encinas,

en un puente bajo el arco,

en la orilla de un arroyo

o en medio de un descampado.

Pasan allí algunos días,

lavan allí sus harapos;

roban si les es posible,

hacen cestos y canastos,

dicen la buenaventura

si alguno pasa a su lado,

y se ponen en camino

con sus burros y caballos

hasta llegar, por la tarde,

con las luces del ocaso,

a un pueblo, donde se acogen

del caserío al amparo.

Al día siguiente salen

como estrategas, pensando

no dejar en su camino

nada que puedan robarlo.

Es esta gitanería

un pueblo sagaz y extraño,

que tiene del latrocinio

un concepto proudhoniano.

XXXVI

«LA FIERA CORRUPIA»

(Carta al gobernador del secretario del Ayuntamiento de Villabruta del Monte)

En Villabruta del Monte,

en una caverna oscura

que se abre en una oquedad

del pico de Peña Cruda,

se ha presentado un engendro,

un fantasma, una furia,

que los más listos del pueblo

llaman la Fiera Corrupia.

Es un animal monstruoso,

como un gato lleno de uñas,

con cabeza de serpiente

y ojos grandes de lechuza;

parte cubierto de pelo

y otra cubierta de plumas;

de un aspecto tan terrible,

que al mismo demonio asusta.

Tan pronto llora en silencio

como se ríe o rebuzna

y desgarra a quien se acerca,

mientras quejándose aúlla.

Tiene en la frente diez cuernos,

cara terrible y adusta,

y unas velas encendidas

entre la frente y la nuca,

que dan a su negra cara

una expresión tremebunda.

Al parecer, a los chicos

les engaña y les adula,

y si los pesca en sus garras

los sujeta y los manduca.

Se ha comido ya seis niños

esta fiera disoluta,

y, según dicen algunos,

hasta los huesos los chupa

al parecer, ahora piensa

y cínicamente anuncia

engullirse algunos más

como quien se traga chufas.

No sabemos en la aldea

cómo comenzar la lucha

contra esta bestia rabiosa

que al vecindario importuna,

pues si es sobrenatural

como varios aseguran,

entre ellos Pepito el Sacris

y la sobrina del cura,

ni los tiros ni los palos

tendrán eficacia alguna.

Nuestro dignísimo alcalde

ha congregado una junta

para hacer una campaña

contra esta fantasma impura;

pero hay que reconocer,

y a nadie se nos oculta,

que la situación actual

empieza a verse confusa,

pues hay hombres que pretenden

y sostienen y murmuran,

por echárselas de sabios

y de gente de cultura,

que en Villabruta del Monte

no existe tal Peña Cruda

ni hay en ella, por lo tanto,

ni cavernas, ni hendiduras,

ni fieras que coman niños,

ni monstruos de pelo o pluma,

y que todo ello no pasa

de ser una broma estúpida,

una ilusión de zoquetes,

una necedad absurda,

una idea de cazurros

y una estólida impostura.

Yo apelo al gobernador

y reclamo la su ayuda

para que nos dé instrucciones

sobre tal fiera gatuna,

puesto que resulta cierto,

y ello está fuera de duda,

que el bicho, exista o no exista,

nos está haciendo la cusca.

XXXVII

EL CONVALECIENTE

La convalecencia deja

un raro estado emotivo,

que le hace creer al joven,

y más al que es medio niño,

que se halla solo en el mundo,

triste, pobre y desvalido.

Si se mira en un espejo,

al ver sus ojos sombríos,

su cara pálida y flaca

y su aspecto dolorido,

se encuentra un aire siniestro

y romántico a sí mismo,

y se figura tener

un byroniano destino.

El que convalece siente

con frecuencia mucho frío,

y al poco tiempo calor

y todo en él anda a brincos.

Se enternece fácilmente

en estados fugitivos,

y un grito le da temblores

y un timbre le da vahídos.

En sus ideas dirige

todo el sentimentalismo:

si ríe, su risa está

impregnada de remilgos,

y sus lloros y sus lágrimas

son llantos de cocodrilo;

una corriente de aire

le parece un cataclismo,

y una carta que no llega,

un desastre nunca visto.

La chica de la portera

se le antoja algo divino,

y la señora del cuarto

un monstruoso basilisco;

hasta en las cosas vulgares

siente este maniqueísmo,

y el papel de un gabinete

lo encuentra muy divertido,

como el de la alcoba, cursi,

y el del salón, repulsivo.

XXXVIII

ESPECTROS DE BOHEMIOS

Cuando el mísero escritor

despierta al día temprano

en el hospital inmundo

donde yace abandonado,

una serie de visiones

se apodera de su ánimo,

que en ocasiones le alegran

y otras más le dan espanto.

Vive una vida ficticia

en casinos y teatros,

en reuniones y cafés,

en escenarios y en palcos.

Se yerguen ante sus ojos

sus compañeros de antaño,

y le interpelan hablándole

con un brío extraordinario.

Ahí está Joaquín Dicenta

con Palomero y con Paso.

Luego aparecen los Sawas,

el Manuel y el Alejandro,

el uno un seudo Daudet,

el otro un farsante mago.

Ahí viene un pollo elegante

que empieza a ponerse flaco,

rumbo a la tuberculosis,

llamado Alberto Lozano.

Tras él llega Henri Cornuty,

un francés baudeleriano,

que es como una inicial gótica

de un viejo y raro breviario;

desfila luego, solemne,

un tipo cetrino y bajo,

hombre que escribe rarezas,

llamado Rafael Urbano.

Después se le ve a Barrantes,

poeta desharrapado,

que mira al mundo con rabia

y que se siente misántropo.

También pasa Ernesto Bark,

letón revolucionario,

y cruza la calle Ancha

de prisa don Ciro Bayo.

Silverio Lanza perora

contra los autores malos,

y José Alberti y Salcedo

van a ver unos grabados.

Cervigón el elegante

empieza a estar desastrado,

y su amigo Echevarría

anda quizá a picos pardos.

Canals entra en un café

acompañando a Picasso,

y Bagaría y Oroz

discuten sobre un mal cuadro.

Con Regoyos, muy alegre,

habla Schmitz el basileano,

y don Salvador Borbón

va a ver al librero Cayo,

a vender unos papeles

y a comprarle un diccionario.

Juan Mani explica su técnica

entre largos comentarios

sobre los artistas puros

y los escultores bastos.

Arteta sonríe amable

con ojos azules glaucos.

Bargiela cuenta historietas

de su vida de Santiago,

y Joaquín Mir se sulfura,

pues tiene pocos encargos.

Barret habla con Maeztu

y los dos piensan que acaso

sea mejor que quedarse

ir a trabajar al Chaco.

Poitevin, el oficial,

se revela partidario

de la Europa pacifista

y canta su ditirambo,

mientras Gálvez, Pedro Luis,

extravagante y satánico,

no sabe si es anarquista

o un golfo desventurado.

XXXIX

LA LUZ DE LA MAÑANA

El enfermo entre almohadones

espera con ansia amarga

la luz que ha de iluminar

el marco de la ventana;

se incorpora débilmente

y se esfuerza en vislumbrarla;

pero sólo ve fosfenas

en su retina turbada.

Piensa a veces que entrevee

una claridad muy vaga,

pero es sólo una ilusión

que le finge la esperanza.

¿Por qué se retrasa el sol

y no se presenta el alba?

Cada minuto es un siglo

para su alma conturbada.

Después de mucho agitarse

y revolverse en la cama,

empieza a ver un resquicio

que traza una línea blanca,

y tras éste vienen otros,

aparecen zonas claras

en las paredes y muebles,

en los remates y jambas,

que se extienden y se corren

y se iluminan y ensanchan.

¡Ya está! ¡Ya llegó por fin

la gran luz de la mañana!

Ahora vendrá el optimismo

y con él vendrá la calma.

Una enfermera descorre

la cortina, y llega ansiada

la luz del sol, que ilumina

la blancura de las sábanas.

Es un momento feliz

de alegría y bienandanza.

Después, al ver que la fiebre

no disminuye ni baja,

el enfermo se entristece

desalentado, y se cansa.

XL

INSOMNIO

Duro suplicio padece

quien no logra dormir bien

y pasa la noche en vela,

dando vueltas, sin poder

conciliar siquiera un sueño

ligero y de mala ley.

Son horas desesperadas,

de aburrimiento cruel,

en que no se encuentra una

pobre idea que roer.

Hay un insomnio de plétora,

de fiebre, de embriaguez,

de la juventud violenta

que marcha a todo correr

y devora las imágenes

de su cerebro en tropel;

hay otro insomnio más duro,

en el cual el aprehender

un diminuto pretexto

para delirar con él

resulta inútil tarea,

tan absurda cual querer

atrapar en pleno tedio

algo que tenga interés.

Es hallarse ante el vacío,

ante una blanca pared

que no nos sugiere nada

ni nada nos hace ver.

Es menos ingrato siempre

que este insomnio de aridez,

de fuga de las ideas,

de blancura de papel,

el otro, rojo y febril,

todo pasión y avidez,

aunque se levante uno

torpe y cansado después;

pero es constante sin duda

y propio de la vejez

sufrir este insomnio estéril

no el jugoso del doncel.

XLI

EL HOMBRE SIN VOLUNTAD

Soy como el agua estancada,

no deseo cosa alguna,

y reflejo en mi cristal

lo mismo el sol que la luna.

No he buscado preeminencias

ni me inquieta la fortuna,

y para mí el desear

es peso que me importuna.

Desde la cuna al sepulcro,

desde el sepulcro a la cuna,

mi espíritu es siempre el mismo

y mi vida siempre una;

no quiero ser trascendente,

ni lucirme en la tribuna,

ni sentir en los paseos

la admiración lacayuna.

Seré una nota en el aire

sin importancia ninguna.

Quiero seguir sin variar

esta existencia vacuna

e imitar a los hierbajos

del borde de la laguna.

Soy como el agua estancada,

no deseo cosa alguna,

y reflejo en mi cristal

lo mismo el sol que la luna.

XLII

CANCIÓN DEL GHIAUR

¡Ay, muecín, muecín

del alminar de la torre;

no me vengas con cantatas

al iniciarse la noche,

ni con gritos, ni lamentos,

ni con quejas, ni oraciones!

Yo soy un buen ghiaur,

que no quiere que le embromen

con endechas desoladas

ni gritos desgarradores

lanzados hacia Poniente,

hacia Levante o el Norte.

No me importa que Mahoma

fuera o no fuera un gran hombre,

ni que tuviera más ciencia

que Platón o que Aristóteles.

Sólo sé que ese profeta

ha esterilizado al pobre

pueblo que creyó en sus frases

y en sus locas ilusiones,

hundiéndose finalmente

en un fanatismo torpe.

¡Ay, muecín, muecín

del alminar de la torre,

calla en tus algarabías

y llantos desoladores!

Si no habrá que taponarse,

como de Ulises los hombres,

con la cera los oídos

o si no con algodones.

XLIII

CANCIÓN DEL BALLENERO LABURDINO

¡Adiós, adiós los de casa!

¡Adiós, tierna juventud!

Vamos a buscar la vida

y a entregarnos al albur.

¡Cuánto tiempo pasaremos

sin ver el monte Larrún

y sus cumbres pedregosas

en el horizonte azul!

Nuestras tierras son muy pobres;

necesidad es virtud;

hay que ganarse el sustento

en el Norte o en el Sur.

Viviremos unos meses

en la soledad, sin luz,

entre nieblas y entre hielos,

en lejana latitud;

en un mar lleno de monstruos

más arriba del Bel Sund.

Si no vuelve vuestro padre

a ver de nuevo el Labur,

y se queda en Groenlandia

y este barco es su ataúd;

si no ha de marcar jamás

desde el mar San Juan de Luz,

no abandonéis a la madre,

que va llevando su cruz

con esfuerzo y con paciencia

en su vida de quietud.

IMPRESIONES DE PARÍS

I

EL HOTEL DE LA PALMERA

Hay en la calle de Broca

un Hotel de la Palmera

que es una casa sombría,

húmeda y pobre vivienda.

La calle es por el estilo,

bastante oscura y siniestra;

tiene un antiguo hospital

de enfermedades secretas,

antes convento de frailes,

fundado, si no es leyenda,

por una reina de Francia:

Margarita de Provenza.

Hay también otro palacio

en esa calle tan fea

de la madre de San Luis,

que fue asimismo una reina.

Hay, por último, en la rúa

otras casas más modestas,

algún cuartel, un viaducto

y unas miserables tiendas.

Hace ya bastantes años,

pues que pasan de cuarenta,

cruzaba por esa calle

con relativa frecuencia.

En el Hotel de la Palma,

por una ventana estrecha,

se asomaba una muchacha

que era una chica soberbia.

La gentileza del tipo,

su prestancia y su belleza,

en medio de aquel ambiente

de sordidez y miseria,

a un romántico le hacían

forjarse cualquier novela.

Yo también me imaginaba

absurdos en la cabeza.

Pasé por allí cien veces,

queriendo verla de cerca;

ella a veces sonreía,

otras se mostraba seria

y tenía un aire triste

de inquietud y de pobreza.

Unas semanas más tarde

aparecía una vieja,

calados los anteojos

y en las manos la calceta.

El gesto era suspicaz,

con algo de broma aviesa.

Poco después, la ventana

quedó dos días abierta;

esto me hizo comprender

que la muchacha y la vieja

dejaban aquella casa

con aire de gusanera

para trasladarse a otro

triste rincón de la tierra.

Ahora he visto que esa calle

de Broca, mísera y negra,

será pronto derribada,

quedando recta y moderna.

Resultará así más limpia,

más decente y más higiénica,

pero le será imposible

hacer que brote en la testa

de un joven una esperanza

que le forje una novela.

II

MELANCOLÍA DE HOTEL

El cuarto es viejo y raído,

de cierto aire aristocrático,

con ramilletes de rosas

en el papel algo ajado;

tiene una cama-diván,

un espejo y un lavabo,

una chimenea antigua,

una mesa y un armario.

Por la ventana se ve,

allá en el fondo del patio,

entre las paredes negras,

el suelo lleno de charcos.

Arriba se asoma el cielo

entre aleros y tejados,

un trozo de espacio gris

que a veces es azul claro.

En este cuarto pequeño,

en invierno y en verano,

casi me paso la vida

leyendo un poco y soñando.

De día son tolerables

los ruidos que escucho al lado,

mas de noche no hay manera

de eludirlos o aguantarlos.

Son alborotos absurdos,

algarabías de escándalo,

que ascienden por la escalera

hacia el corredor cercano.

Se oyen constantes pisadas

de botas y de zapatos,

hay patadas de plantígrado,

que deben de ser de un bárbaro,

y pasos de alguna ninfa,

ligeros, como de gato;

hay la voz ronca y brutal

de hombres toscos y pesados

y el charlar de las mujeres,

vivo estrépito de pájaros.

Después se oyen largo tiempo

fuentes, grifos y lavabos,

y luego durante horas

ruidos del cuarto de baño.

Esta vida de ciudad

me produce tanto asco,

que me asalta la ilusión

de vivir siempre en el campo

y tener por todo mueble

un banco arrimado a un árbol;

pero el campo se acabó,

se halla también entregado

a la venganza, a la cólera,

a la pasión y al estrago;

así que ya la esperanza

que puedo tener en algo

es terminar la comedia

y su detestable tráfago

bajo una capa de tierra

que tenga dos o tres palmos.

III

LA MALETA VIEJA

Esta maleta vieja y medio rota

que un mozo trajo ayer,

que por su aspecto puede ser recuerdo

del buen Matusalén,

ha pasado unos años olvidada

en un buró de hotel.

Tiene dentro pañuelos con remiendos,

un libro de Verlaine,

cuatro cuellos postizos con polilla

y un guante de mujer

que exhalaba en sus tiempos su perfume,

que se perdió después.

Hay unas cartas viejas, bien atadas,

que contemplo otra vez

y que temo que me hagan mal efecto

si las vuelvo a leer.

Todo lo ha envejecido y marchitado

el destino cruel;

si había algún aroma en tales cosas,

con el tiempo se fue.

Yo quisiera coger este envoltorio,

y en un auto de fe

quemarlo con el arte en que brillaron

Torquemada y Valdés.

Pienso en Landrú, el singular granuja,

sabio en ciencias de arder,

que abrasaba a sus viejas seducidas

con docta rapidez.

Mas como yo no tengo ese talento

del vampiro francés,

habré de echar las prendas una a una

del puente de Grenelle.

De tal manera estas vejeces mustias

se podrán distraer

en marchar por el Sena hacia Saint-Cloud

y luego hasta Rouen.

IV

MOZART EN LA RADIO

Oigo en la radio de un patio

unas notas de Mozart,

y a pesar de donde viene

esta música ideal,

de llegar descoyuntada,

mixtificada y falaz,

me hace la impresión de siempre:

de algo sublime y genial.

¡Qué extraño tipo ese hombre,

muerto en la flor de la edad!

Era un ser privilegiado,

provisto de un talismán

para dominar su arte

con suma facilidad.

Parece que son las hadas

las que crean por solaz

las mágicas melodías

que en su cerebro se dan.

Si eso del genio es un hecho,

y no una vulgaridad,

si no es trabajo y paciencia,

no hay genio como Wolfgang.

En una vida mediocre

de un jovencito alemán

la casualidad dispuso

de inspiración tal caudal,

que no le alcanzan siquiera

al músico de Don Juan

ni los Heyden ni los Schumann,

ni los Weber ni los Bach.

V

CANCIÓN HÍBRIDA

Está en la orilla del Sena

el restaurant del Coq Hardi,

que es una guinguette muy buena

de las más célebres de aquí.

El poulet es algo exquisito,

el sole es de lo mejor;

el cordero asado o frito

es un plato superior.

Al lado del merendero,

o campesino bistrot,

un viejo titiritero

charla sobre una roulot.

Narra siempre los amores

de Colombina con Pierrot,

que son poéticos y seductores

como un román de Walter Scott.

Dice chistes e ironías,

es un auténtico guignol,

cuenta sus melancolías

al aire libre y al sol,

y de su effroyable pena

lo más triste sin duda es

que en la guinguette, que está llena,

él no puede poner los pies.

VI

EL NEGRO BAILARÍN

En ese baile campestre

de la banlieu de París

danzan chulitos y horteras

con Musetas y Mimís.

El sol de la primavera

incendia todo el jardín,

que tiene el color brillante

de las telas de Gauguin.

Alternan con la charanga

los sones de un acordeón

melancólico y asmático,

como voz de un setentón.

Entre las mujeres blancas,

nieve y nácar, rosa y flor,

hay un negro gigantesco,

elegante como un lord,

tiene una jeta morruda,

un aire de chimpancé,

su mano llega tan bajo

que casi toca con el pie;

el ojo blanco vacuno

reluce sin expresión

en la cara muy lustrosa

y negra como el carbón.

Baila sin duda con arte

este simiandro bozal

y las chicas le contemplan

como a un ser excepcional.

¡Oh, jóvenes sonrientes!

¡Arias de cuerpo gentil!

No penséis salacidades

a impulsos del Six Appil;

mirad que la época es grave,

y pudiera suceder

que tales curiosidades

se diesen a conocer

y que en un conclave de etnógrafos

proclamase con rigor

que vuestras admiraciones

son un delito feroz.

VII

CANCIÓN DE LOS APACHES DE PARÍS

Se acabaron hace tiempo

los apaches de París;

ya no se encuentra ninguno

en la Villette ni en Clichy,

ni en la Chapelle ni en Montmartre,

ni en Montrouge ni en Gentilly.

La Pantera, el Leopardo,

el Tigrecito, el Delfín,

el gran Ernesto y el Sabio,

el Marino y Petit-gris

han cogido el viento fresco

y se han largado de aquí.

Ya no hay riñas ni algazaras

en el bistró de Hippolyte,

ni en el que hay en la Gaité,

junto a un hermoso jardín,

que de un cementerio próximo

es complemento feliz.

Ya no habrá broncas terribles

en casa del père Dupin,

ni en los bares de Montparno

escándalos baladís.

Ya se han esterilizado

Menilmontant y Pantin,

La Glacière y Clignancourt,

Charentón y Belleville,

y en la Cita de Cocheros

y en la garçot de Bibí

el buen pueblo se dedica

a beber hasta morir,

sin miedo a los alborotos

de los marlús y Mimís,

dejando que se ilumine

con un tono carmesí

la mejilla sonrosada

y la abultada nariz.

VIII

VISTA DEL SENA

Del puente de Solferino

hasta el quai de la Tournelle,

¡cuántas veces he pasado

en busca de algo que leer!

He recorrido los puestos

con una constancia fiel

de culto y grave bibliófilo,

aunque no lo llegue a ser.

Hace algo más de ocho lustros

que esa busca comencé;

puede que ya la abandone

por pereza o por vejez.

Conozco caja por caja

el muelle de Saint-Michel,

el de Conty y Montebello,

el de Orsay y el de Voltaire.

Estas orillas del Sena

son un inmenso almacén

de cuadros, libros y estampas

de viejo y nuevo a la vez.

Cuando voy en mi paseo

desde la estación de Orsay,

a la izquierda, sobre el río,

esto es lo que suelo ver:

el Louvre y las Tullerías,

la fuente del Chatelet,

el espolón de la isla

antigua de la Cité,

que tiene aspecto de barco,

con su proa y su bauprés,

y luego, como las velas

de la nave parisién

en cielo claro o brumoso

con sol al atardecer,

las torres de Nôtre-Dame

en un cielo de satén.

Parece una tela suave

de Monet o de Sisley,

con tonos de rosa pálido

y colores de Vermeer.

A veces entre las cajas

de libros se empieza a ver

el cauce del Sena oscuro

como un canal holandés,

y al buen pescador de caña

con su anzuelo y su cordel,

que espera con optimismo

que en el agua pique un pez.

Yo tomo el Metro en la plaza

próxima a Saint-Michel,

y voy, cambiando estaciones,

a la calle de Marboeuf.

Allí me meto en mi cuarto

y me dedico a leer

lo que he comprado en un puesto

del muelle de Malaquais.

IX

LAS CALLES TRISTES DE PARÍS

Hay sitios negros y tristes

entre grandezas aquí,

calles silenciosas, muertas

y de una tristeza hostil.

Hay otras muy majestuosas

con tapiales de un jardín

y sus fachadas barrocas,

como en la isla de San Luis.

Hay callejuelas angostas,

de una miseria senil,

con un comercio paupérrimo

y un tono entre negro y gris:

hay calles con hospitales,

en que me siento infeliz,

melancólico, aplanado,

deseando salir de allí;

hay también calles siniestras

hacia el canal San Martín,

y las que dan a los campo

santos de Auteuil y Bercy,

de Montmartre y Batignolles,

de Montrouge y Gentilly,

y del cementerio triste

que está cerca de Vitry,

donde llevan a los reos

que ejecutan en París.

X

LA MORGUE

En la proa de este barco,

vieja isla de la ciudad,

y que contempla del Sena

las aguas que van al mar,

entre dos puentes antiguos,

detrás de la catedral,

antes se podía ver

un edificio vulgar,

pequeño, blanco, de un piso

y traza municipal.

A la puerta de esta casa

y rondando por allá

había tipos diversos

con cierto empaque teatral;

señores, damas, bohemios

y gente del bulevar.

Aquella casita baja

tuvo su especialidad:

era la famosa Morgue,

baudeleriana y fatal,

conocida de las gentes

por su gran celebridad,

familiar a los lectores

de las obras de Feval,

de Montepin, Gaboriau

y de Ponson du Terrail.

También evocaba en otros

a Gerardo de Nerval,

su trágico suicidio,

las novelas de Balzac

y otros libros afamados

de esta romántica edad.

Era aquél un spoliarium

dentro de un claro fanal,

en el que podían verse

ante la luz espectral

los cuerpos muertos, desnudos,

encontrados al azar

en el río, en la estación,

en el bosque, en el canal…

Alternando con los hombres

y las mujeres de edad

de aire irónico y sombrío,

los niños tenían más

aspecto de algo siniestro

de extraña monstruosidad,

con sus vientres abultados

y sus ojos de cristal.

Una vez en el recinto,

a la cruda claridad

de los eléctricos focos,

vi una mujer ideal,

que parecía una Venus

u otra clásica deidad.

La belleza de sus líneas

le daba tal majestad,

que convertía aquel antro

en un templo natural.

XI

LA CÁRCEL DE LA SANTÉ

Voy desde Montrouge al centro

por el faubourg de Saint-Jacques

y bordeo las paredes

de alguno que otro hospital,

de una escuela, de un asilo

y de la Maternidad.

Este edificio solemne,

el antiguo Port-Royal,

es la abadía ilustrada

por Jansenio y Saint-Cyran,

que produjo discusiones

en el tiempo y dio que hablar

a teólogos ilustres,

como Nicole y Pascal.

Desde la estatua que existe

en medio del bulevar

del astrónomo Aragó,

se ve un poco más allá

un muro liso y grisáceo,

una pared marginal

sin un pórtico o balcón

ni alguna entrada o zaguán.

Unos árboles sin hojas

lo contornean detrás,

acentuando lo siniestro

de este muro fantasmal.

Densas nubes de humo negro

pasan con velocidad

y dan a la tapia oscura

un tono más sepulcral.

Esta pared sin color

encierra de la ciudad

la cárcel de la Santé

y su mundo infra-legal.

Ante ese muro tan gris,

sobre el negro bulevar,

el verdugo su aparato

una mañana armará,

y al golpe de la cuchilla

se verá después saltar

la cabeza ensangrentada

de un loco o de un criminal.

XII

EL EJECUTOR DE LA JUSTICIA, QUE VUELVE DE SU TRABAJO

Con una cartera al brazo

y en el bolsillo un nivel,

vestido todo de negro,

con sombrero y con chaqué,

marcha por la mañanita

el digno señor Deibler,

dejando atrás, a su espalda,

la cárcel de la Santé.

Pasa por los bulevares

arrimado a la pared,

mostrando en su rostro lánguido

extremada palidez.

Nadie se fija en las trazas

de este tranquilo burgués;

nadie sospecha su oficio,

nadie le va a conocer,

y cruza por el tumulto

del gentío parisién

que va al mercado del barrio

para comprar qué comer.

A veces el hombre pálido

se detiene absorto y ve

en una carnicería

decapitada una res;

sigue más, y en otra tienda

se aproxima a la pared

para ver una cuchilla

que corta jamón inglés.

Luego Deibler (Anatolio)

se horripila sin querer,

al advertir que algo negro

atormenta su vejez.

Al fin, puede libertarse

del pensamiento cruel,

y se frota las dos manos

con aire de candidez.

Toma el Metropolitano,

discurre por el andén

y compra el primer diario

que encuentra para leer.

Al comenzar la lectura

del condenado papel,

lo dobla y lo deja a un lado

o lo tira con desdén.

Sale del Metro tranquilo,

sintiéndose renacer;

tiene delante su casa,

entra en el portal después,

llama a su piso. —¿Qué tal?

—le pregunta su mujer—.

—Nada de particular

—contesta sonriendo él—.

No ha habido nada de extraño.

Todo transcurrió muy bien,

y al decir esto se frota

las manos con placidez

y pide una copa de algo

para mitigar la sed.

XIII

LA GUILLOTINA

¡Guillotina, guillotina,

sólo eres decoración,

gran espectáculo público

solemne y declamador!

Eres hija consentida

del semítico Molock,

pero en nuestra vieja Europa

tu sangre degeneró.

La terrible diosa Kali,

que supo explotar Ponson

en las grandes aventuras

del ilustre Rocambol,

debe mirar con desdén

tu escasa recolección.

Podrás decir que tu número

no es sin duda halagador,

que buscas la calidad

en la difícil cuestión

de ir echando al otro mundo

a muchos hombres de pro

y que tienes en la lista

de segados con tu hoz

en el período simbólico

en el que triunfa el Terror

nombres ilustres que brillan

con resplandores de sol,

desde el sabio Lavoisier

hasta el terrible Dantón.

Otras cien grandes figuras

que demuestran tu labor

se recuerdan en la Historia

con su última convulsión.

Tiempo hubo, sin duda alguna,

que tu celo fue mayor

en servir y procurar

la humana liquidación.

En ti no hay más que efectismo,

dramatismo sin valor.

Cierto es que de tarde en tarde

aumentas tu colección

con algún tipo famoso,

como Landrú o Ravachol;

pero todo es apariencia

desprovista de vigor;

tu estadística es muy pobre,

no tiene comparación

con las ametralladoras.

Éstas sí marchan veloz

y aligeran nuestras filas

con su impulso arrollador.

¡Guillotina, guillotina,

sólo eres decoración,

gran espectáculo público

solemne y declamador!

XIV

LA VIOLA

En el mercado de Pulgas,

en medio de un tenderete,

entre varios libros viejos

y entre varios viejos muebles,

he contemplado una viola

antigua, como se puede

ver en cuadros y en viñetas

de las Danzas de la Muerte.

En esos cuadros y estampas

un esqueleto, un pelele

amable y enfurecido,

mueve el manubrio sonriente

de la viola y sus cuerdas

y lanza sones alegres

entre gente que se azora,

entre frailes y mujeres,

arzobispos y abadesas,

mendigos y lansquenetes,

cortesanos, militares,

aldeanos y burgueses,

que todos, llenos de espanto,

asustados, se estremecen.

El esqueleto feroz,

satánico y decadente

se agita como una furia,

en contorsiones se mueve,

se ríe en charla amistosa

y brincando se retuerce.

Aquella viola o zanfoña

entre los viejos enseres

me ha hecho pensar un momento

en Durero, en Bosch y en Brueghel.

y en otros viejos pintores

que emplearon sus pinceles

en poner a nuestros ojos

la desoladora suerte

de los hombres y el final

de todo bicho viviente.

He preguntado al del puesto:

—¿Qué es esto, de dónde viene?

—Será austríaco, quizá ruso

—asegura indiferente—.

Me lo ha vendido un judío

que ya sabe lo que vende.

—¿Vale mucho? Sí, esto es raro.

Cinco mil francos me ofrecen,

y pienso sacarle más

a una pareja de ingleses.

—El artefacto es extraño.

—Y antiguo, ello es evidente.

—Cierto. Tiene usted, sin duda,

para comprar buena suerte.

XV

EL ARMARIO DE LOS ESQUELETOS

En el taller complicado

del anatómico experto

en disecaciones sabias

y en conservación de fetos,

en un armario profundo

con un ventanal estrecho

hay un viejo guardarropa

de unos tres a cuatro metros

que ocupan completamente

unos cuantos esqueletos

de mujeres y de hombres,

de jóvenes y de viejos.

Cuelgan estos armazones,

formados por blancos huesos,

de unos garfios que hay clavados

en la madera del techo;

unos parecen reír

con cierto mohín travieso,

otros tienen un empaque

de fatídicos espectros;

hay quien parece muy grave

y hay quien parece grotesco,

tipo de danza macabra,

como pintó el medievo.

Cuando la calle retiembla,

al cruzar con gran estruendo

esos camiones enormes,

que llevan terrible peso,

todo el guardarropa oculto

sufre un estremecimiento

que intranquiliza el cotarro

de aquel armario siniestro.

Hay esqueleto que mueve

las falanges de los dedos

y a quien le rechina el cráneo

con un lastimero acento.

Otro se siente jovial,

hay quien se siente flamenco,

y alguno se balancea

con un movimiento obsceno.

Parece que aun se distingue

sin las carnes ni el pellejo

al estúpido y al sabio,

al granuja y al zopenco,

y sin grasas y sin pieles,

sin bultos y sin trasero,

estos restos de homo sapiens

dan a la par risa y miedo.

XVI

LOS TRAPEROS DE PARÍS

Es título sugestivo

los traperos de París

de novela truculenta

de Montepín o Mari,

en melodrama terrible

o siniestro folletín.

Pensaba que no existían

traperos ya por aquí,

pero veo que aún persisten

en su búsqueda febril

en las mañanas de invierno,

entre la atmósfera gris

o en las madrugadas claras

de mayo, junio o abril.

Llevan los hombres el saco

y el hierro corvo para ir

explorando en los redondos

cajones hechos de cinc,

donde dejan las basuras

las criadas de Passy,

de la Cité o la Concordia

o del barrio de Clichy.

Andan estos basureros

con aire de zahorís,

sacan papeles y trapos

y cosas que hacen reír.

Otras dejan sorprendido

por la indiferencia hostil

que revelan en algunos

que no quisieron destruir

recuerdos que acaso fuesen

de algún suceso infeliz.

Aparece un álbum roto

al lado de un borceguí,

el retrato de una dama

envuelto en un calcetín,

un sombrero de copa alta

cómico, viejo y pueril,

y una salida de baile

con vueltas de carmesí,

hecha pedazos y ajada,

al lado de un escarpín,

que en su tiempo se admiró

en el baile de Mabil.

Cuando acudo muy temprano

a la estación Botzarís,

siempre encuentro a los traperos

que se instalan por allí

colorados, harapientos,

con su bermeja nariz

gruesa, inyectada y carnosa,

a la que ellos llaman pif.

Trasiegan copa tras copa

de vino tinto o anís.

Los traperos de esa calle

meten su diario botín

en unas redes de cuerda

después de mucho gruñir,

dejando de centinela,

como se deja a un mastín,

a una ciudadana gruesa,

con prestancia varonil,

roja, agresiva, terrible,

que mira el ir y venir

de la gente que frecuenta

las calles de por ahí

y que insulta al que le observa

por capricho y porque sí,

mientras bebe una botella

de vino de Bellevil,

más venenoso que el filtro

de Borgia o de la Voisín.

XVII

JARDÍN DEL LUXEMBURGO

Día otoñal de París,

de poca luz y color;

día oscuro, día gris,

romántico, soñador.

El viento arrastra la hoja

por el suelo del jardín

y canta triste congoja

en su mágico violín.

El crisantemo de oro

aún reluce en el parter,

tuvo fulgor de tesoro,

hoy es la sombra de ayer.

El viento roba el sosiego

al estanque octogonal

y riza oleadas por juego

en su espejo de cristal.

Al ocaso de la tarde

y a la luz crepuscular

el cielo sereno arde

como el incendio de un mar.

Brumas, tristezas, dolores

del otoño parisién

son mágicos esplendores

en los versos de Verlaine.

En el parque, en la avenida,

Lelian canta su canción;

es la voz triste y sentida

de un ardiente corazón.

Canción de fauno y de ondina,

de Calibán y de Ariel;

voz amable y asesina

de nuestro tiempo cruel.

XVIII

TRES PARISIENSES

En este antiguo salón,

que tiene algo de desván,

charlan con animación,

sentadas en el diván,

Lulú, Susana y Manon.

El cuarto es de unas vecinas,

con un balcón a un jardín,

que muestra, a más de glicinas,

dos estatuas con verdín

y un cenador medio en ruinas.

Lulú, que estudia Farmacia,

tiene un instinto burlón,

y luce su ingenio y gracia

siempre con circunspección,

y a veces con cierta audacia.

Susana, pronto archivera,

tiene afición por la Historia,

por la gente aventurera,

por el lauro y por la gloria

y por la fama postrera.

Manón, que es original

y desdeña la rutina,

a pesar de que es formal,

quiere ir a la Conchinchina

o a otro país oriental.

Al mirarlas a las tres

con admiración devota,

pienso si su encanto es

algo que viene del Gotha

o del armorial francés.

Y aunque no me siento augur,

opino que, frente a frente,

en el Norte y en el Sur,

vencerían totalmente

en gracia a la Pompadour.

Y al marcar mi acotación

en tono sentimental,

se burlan de mi opinión

con un aire espiritual

muy lleno de distinción.

En este antiguo salón,

que tiene algo de desván,

charlan con animación,

sentadas en el diván,

Lulú, Susana y Manón.

XIX

FERIA POPULAR

Esta feria popular

que recorrí antes de ayer,

bajo aquel puente del Metro

que cruza la Motte-Picquet,

entre Sèvres, Garibaldi

y el bulevar de Pasteur,

me ha dejado una impresión

de tristeza y languidez.

La feria se va alargando

en un espacioso andén,

por encima del cual pasa

y hace todo estremecer

el Metro largo y ruidoso,

que va a Passy y a Grenelle.

Dos kilómetros de puestos

del bulevar parisién

se ofrecen en un espacio

donde hay cosas a granel,

desde las de uso más corriente

hasta otras raras de ver;

hay golosinas y tortas

y géneros de comer,

montones de caramelos

puestos en un anaquel,

frutos cubiertos de azúcar,

turrón duro de roer,

alfeñiques delgaduchos

envueltos en un papel.

Hay también tiros al blanco

y espectáculos de que

guardo recuerdo confuso.

Hay carros con un cartel

que anuncia metoscopianas

de Calcuta o Benarés.

En las plazas intermedias

se instalan a su placer

carros y montañas rusas,

tíos-vivos y otros cien

artefactos complicados

de patinar y correr.

Fuera del andén del centro,

de una plaza el redondel,

al comienzo de un paseo

o arrimado a una pared,

se ve algún camión-vivienda,

que al punto de anochecer

de la chimenea corta

lanza chispas en tropel,

y luego un humazo negro

que el aire va a ennegrecer.

El tiempo, que está lluvioso,

húmedo y frío a la vez;

las luces blancas, brillantes,

la gente de buena fe,

que se divierte con poco

y lo encuentra todo bien;

los soldados, de uniforme;

los árabes, con su fez;

el bruto, que tiene a gala

mostrarlo a más no poder;

el estúpido, que quiere

manifestar su desdén;

la masa, donde no cabe

la punta de un alfiler,

dan una impresión confusa

de quimera y de embriaguez.

A la impresión fantasmática,

aunque no llega a tener

más que aire de alegoría,

le da tono y agudez

la música entremezclada,

que toca valses, cuplés,

rapsodias de Debussy

y romanzas de Ravel,

y tangos, rumbas y otras

cosas del mismo jaez.

Esta confusión de ruidos,

esta música, este tren,

estas luces violentas,

esta alegría soez,

me dejan paralizado,

y veo que ya no es

para mí este mundo bárbaro

que no acierto a comprender.

XX

PASEOS

Salgo todas las mañanas

sin otro objeto mayor

que esperar a que terminen

de arreglar mi habitación.

Recorro calles y plazas

y oigo el confuso rumor

de camiones y de autos

que como una exhalación

pasan con roncos aullidos,

con velocidad atroz.

En tanto, la multitud

hierve como en un crisol,

y hombres, mujeres y viejos

van a su lucha feroz

por el pan de cada día,

con incansable tesón,

bajo la lluvia o la niebla,

caiga nieve o haga sol,

ateridos por el frío

o asfixiados de calor.

Son los siervos del trabajo

innumerable legión.

Nadie se fija en el prójimo,

todos van a su labor,

llevados por un deseo:

por el hambre o la pasión;

el empleado a su oficina,

el tendero al mostrador,

la modista a su taller,

cada uno a su obligación.

Sale del fondo del Metro

el hormiguero invasor

y se dispersa en las calles,

mientras sigue la canción

de los autos y camiones,

que con su marcha veloz

tienen rumor de colmena

y roncan como un peón.

Me acerco despacio al río,

que viene amenazador,

trayendo en corriente mansa

primaveral aluvión.

Aspiro del agua turbia

la frescura y el olor

y me dispongo a volver

a sentarme en mi sillón.

Al encontrarme en el cuarto,

Presa de cierto estupor,

Pienso que es necio vivir

Si no anima una ilusión.

Y que tampoco es muy sabio,

Sino quizá lo peor,

Pasarse la vida entera

Encerrado en un rincón.

XXI

LOS TONTOS Y LOS LISTOS

En el cuartucho pequeño,

miserable y desolado,

se van pasando los días,

las semanas y los años.

¡Qué vida más pobretona,

qué constancia en el fracaso,

qué andar de aquí para allá

por la fortuna olvidado!

Puede que no haya fortuna

en este planeta ingrato

y la suerte sea sólo

un espejismo menguado.

Observo entre las personas

propicias al entusiasmo

que todas sus ilusiones

son sueños de mentecato,

fantasías sin valor,

frutos de un cerebro opaco.

Sin embargo, estos ilusos,

estos simples pelagatos,

llegan a inventar a veces

un truco, que corre, osado,

por los ámbitos de un pueblo

y cruza los océanos.

Esto me induce a pensar

que hay cierto poder extraño

en la cabeza del tonto

que no existe en la del sabio,

y cuando escucho a un sujeto

perspicaz, culto y sensato,

pienso: Este pobre hombre

será siempre rechazado.

XXII

CASA POBRE

El barrio es pobre y lejano;

la calle, sórdida y negra;

la casa, destartalada,

tiene ventanas estrechas.

En el piso bajo hay

una pequeña taberna,

frecuentada por traperos

y gente de las afueras.

Un portal oscuro da

a un patio con unas hiedras,

que tiene varias ventanas

y dos o tres escaleras.

A un lado se ve la entrada

de una clínica siniestra;

al otro, los altos árboles

del recreo de una escuela.

Dentro, en unas graderías

de apolillada madera,

se amontonan estatuitas,

bustos, jarrones, macetas,

que la lluvia decolora

y los liqúenes platean.

Se ve por entre unas casas

el campanil de una iglesia,

y suena frecuentemente

con monótona tristeza

del reloj las campanadas

y el repicar en las fiestas.

En este lóbrego patio,

que da una impresión aviesa,

hay una chiquilla rubia,

activa como una abeja,

con la nariz atrevida

y el aire de pizpireta.

El padre, aquí, en su taller,

negro como carbonera

por el humo y el hollín,

con un horno que chispea,

cuece al fuego figuritas

de barro, de yeso y tierra.

La madre lava la ropa

y la abuela hace calceta,

canta un pájaro en la jaula

y un perrillo juguetea.

Al ver la casa en invierno

en esta pobre calleja

reluciente por la lluvia

y esfumada entre la niebla,

con su patizuelo oscuro,

podría pensar cualquiera

que allí se vive muy mal,

entre sórdida miseria;

mas ocurre lo contrario:

aquello es una colmena;

la familia vive alegre,

sin tristezas y sin penas,

y la niña rubia canta,

entra y sale y corretea

con su nariz atrevida

y el aire de pizpireta.

XXIII

DOMINGOS NEGROS

Muchas veces he pensado

que el vivir no tiene objeto

y que andamos dando vueltas

en un planeta mostrenco.

El trabajo me divierte

como un mágico hechicero;

en cambio, la diversión

me parece aburrimiento,

la creo invención estúpida,

el hallazgo de un zopenco,

la ocurrencia de un imbécil

o de un hombre pedantesco.

No estará de más decir

que en esta cuestión de juegos

quedan aún las influencias

de los estetas helenos.

Sea de ellos o del diablo,

en ese tonto embeleco

se ven sólo las ideas

de un botarate perfecto.

Se comprende que una aldea

tenga pocos elementos

de diversión y de olvido;

pero un magnífico pueblo

como París es extraño

que no dé nada discreto,

que pueda satisfacer

a los niños y a los viejos,

a los varones y damas,

a los listos y a los necios.

¡Qué domingos aburridos!

¡Qué avenidas, qué paseos!

¡Qué caras tontas y tristes!

¡Qué hostilidades, qué gestos!

Y esto es lo mejor del mundo,

la crema del universo.

¡Cómo será lo demás

cuando esto es tan chapucero!

Yo recuerdo con horror

los largos domingos negros

que he consumido vagando

sin encontrar un pequeño

aliciente para ver

de matar un poco el tiempo.

XXIV

SALÓN PARISIENSE

Este salón parisiense

de vieja decoración

en un piso bajo antiguo

de la calle de Vaneau

me produce un gran encanto

y lo miro con fruición

desde un balcón entresuelo

del que se ve el interior.

La chimenea, en el centro,

tiene un dorado reló

con una ninfa, pastora

al estilo de Watteau,

y se destaca en la luna

de un espejo del salón

como algo marchito y débil

que brilla en tono menor.

El papel de las paredes

de esta vieja habitación

tiene flores y molduras

que el tiempo decoloró.

La alfombra es rica y ajada,

de pálida entonación;

todo allí tiene un aspecto

entre marchito y señor.

Hay un antiguo piano

de Erard, de Pleyel o Wolf;

varios grabados y estampas

y un retrato de Vanloo.

La araña cuelga del techo,

y cuando le hiere el sol

con sus prismas de cristal

pinta espectros de color.

Hay libros en un estante

de bella encuadernación;

se ven sofás y butacas,

un biombo y un velador.

Hay también sobre el piano

un magnífico jarrón

de porcelana de Sèvres,

que brilla con esplendor.

Al ver este cuarto antiguo,

elegante y coquetón,

pienso que quizá no tenga

nada de mucho valor;

que los cuadros tal vez sean

hábil mixtificación;

la alfombra tenga remiendos

y que ese bello tibor

de la fábrica de Sèvres

sea falsificación

o que lo haya recompuesto

algún buen restaurador

con una mezcla de yeso,

de cola o sindeticón,

o cualquier vulgar sustancia

que otro cuco fabricó.

Todo ello nada le quita

para que sea el salón

un lugar lleno de gracia

y encanto fascinador.

XXV

EL GORRIÓN PAYASO

Al través de los cristales

de la ventana del cuarto

contemplo por la mañana

a un gorrión de color pardo

que se pone en el alféizar

a andar a pequeños saltos.

Yo le dejo unas migajas,

y a veces algún pedazo

de pan, que come son ansia,

un tanto sobresaltado.

Con el transcurso del tiempo

se va acostumbrando el pájaro,

y si no abro la ventana

se queda ya, sin reparo,

jugando como un pillete,

con un aire descarado.

A veces infla las plumas

y aumenta así de tamaño,

y abre sus ojillos negros

—que tienen borde encarnado—

con un aire tan burlón,

que me da risa el mirarlo,

pues me parece un señor

con un gabán abrigado.

Es un pájaro humorista

este gorrión ciudadano,

con ocurrencias muy cómicas

que parecen de payaso.

Si intento abrir la ventana,

se refugia en el tejado

o se escapa al parque próximo

a ponerse sobre un árbol.

Vuelve luego, pero siempre

se manifiesta muy cauto,

a pesar de sus audacias

y a pesar de su descaro.

Sin duda no le convencen

invitaciones y halagos,

y debe creer que el hombre

es un animal muy malo,

útil sólo para hacer

canalones y tejados

donde los gorriones puedan

descansar de sus trabajos.

XXVI

SOLDATSKAIA

(Canción de soldados rusos en gramófono)

En un rincón de París,

y en un barrio suburbano,

en una calleja pobre,

y en un piso más que alto,

se celebra una reunión

de tipos estrafalarios,

que van allí de tertulia

en esta noche de sábado,

y que son, según la cuenta,

resto de los rusos blancos

que huyeron de los soviéticos

hace más de veinte años.

La dueña es una boyarda

de abolengo georgiano,

que trabaja en una tienda

que está próxima al Mercado.

Unas señoras muy rubias,

de ojos azules y cándidos,

y alguna que otra morena

con un tipo un poco tártaro,

charlan y toman el té

en unos tazones bastos.

Entre los hombres los hay

viejos de aspecto de sabio,

al lado de menestrales

de tipo harto tolstoiano.

Se habla de guerra y política

con un tono apasionado;

se hacen cábalas fantásticas

y se profetizan cambios.

Otros, en mesas pequeñas,

en grupos de cuatro en cuatro,

juegan con naipes sebosos

unos miserables francos.

Después de las discusiones

de acalorado entusiasmo,

la dueña, muy sonriente,

y como fin del sarao,

trae un disco de gramófono

y lo pone con cuidado

sobre el círculo movible

que tiene el tal aparato.

Brota una canción alegre,

una canción de soldados,

con una furia frenética

y un gran aire dionisíaco.

Tiene una parte de burla,

de gritería y de escándalo,

y otra romántica y triste

con notas graves de salmo;

debe decir ironías

y palabras de sarcasmo.

Da este canto la impresión

del contraste extraordinario

que hay en esa gente rusa

de espíritu tan extraño,

que abarca de lo más noble

a lo más ruin y más bajo.

Se acerca la medianoche,

y en este barrio apartado

es para todos problema

tomar el Metro cercano.

Se bajan las escaleras,

se cruza el oscuro barrio

y cada cual va a la busca

de su tabuco lejano.

XXVII

LA CASA DE SALUD

Una casa de salud

del barrio de Montsouris

la contemplo con frecuencia

al pasear por allí,

y la veo tan sombría,

tan miserable y tan gris,

que me produce impresión

de casa de folletín.

Tiene una traza siniestra,

torva, misteriosa, hostil,

con sus balcones cerrados

y su pequeño jardín.

¿Quién puede buscar salud

en un edificio así,

si sólo ver esa casa

produce a cualquiera esplín?

Yo pienso con cierto espanto

que algo se debe encubrir

tras esas paredes tristes

de este rincón de París.

Supongo gente encerrada

por una falta o desliz

o por estorbar a próceres

de gran influencia aquí;

y como de novelones

lector me viene al magín

el mundo folletinesco

de Gaboriau, de Mari,

o de Ponson du Terrail,

y Dumas o Montepín.

XXVIII

LOS BRAQUICÉFALOS

Estos hombres mongoloides,

con la cabeza muy ancha,

juanetudos y achinados

tienen condiciones raras.

Hay entre ellos muchos tipos

que aprenden las matemáticas

con una facilidad

que nos maravilla y pasma.

Otros tienen facultades

verdaderamente extrañas

para componer la música

y sentirla y recordarla.

Yo siempre que las contemplo

a esas cabezas cuadradas

supongo a un chino genial

que va a hacer una gatada,

y me recuerdan Beethoven

y sus terribles sonatas.

Entre las mujeres, muchas

que ostentan braquicefalia,

son del todo encantadoras,

con gran atractivo y gracia.

El buen Vacher de Lapouge

a los braquis les negaba

civilización y genio

con viva cólera y rabia;

pero es lo cierto que esos

hombres de cabezas anchas

tienen condiciones grandes

y a veces extraordinarias.

XXIX

CANCIÓN SOÑADA

A veces, cuando me aburro,

entono un canto banal,

y lo repito cien veces

hasta llegarme a cansar.

No me importa la penuria

de su ritmo musical,

pues lo que a mí me seduce

es su carácter vulgar.

Me gusta del estribillo

la repetición tenaz

y hallo en su monotonía

cierta voluptuosidad.

Le doy sin querer al canto

modulación otoñal,

cosa que armoniza bien

con mi vida y con mi edad.

A veces quisiera hacer

una romanza ideal,

acomodada a mis gustos,

para poderla entonar

en horas de aburrimiento,

de tristeza o de solaz.

Esta romanza sencilla

tendría, todo lo más,

unos versos de Verlaine

y unas notas de Mozart.

Mas como sé que no puedo

esta romanza inventar,

alegre, triste, monótona,

vulgar, y a un tiempo genial,

a veces, cuando me aburro,

canto una canción banal,

y la repito cien veces

hasta llegarme a cansar.

MELANCOLÍAS GROTESCAS

I

CANCIÓN DEL NEURASTÉNICO

La sabia naturaleza

me dio un cerebro tan malo,

que yo sospecho, en verdad,

que hizo la compra en el Rastro.

Es un órgano irritable,

caprichoso y casquivano,

con extrañas fantasías

y vapores y arrebatos.

Tiene caras diferentes,

como el antiguo dios Jano:

tan pronto crepuscular,

débil, triste y aplanado,

como eufórico y alegre,

optimista y arbitrario.

Los médicos me preguntan

pueriles detalles vanos,

y yo les contesto en broma,

porque ya me van cargando.

Después quieren definirme

con nombres estrafalarios

—supongo que es por lucirse

o para pasar el rato.

Que uno se cure o se muera

no es problema de cuidado,

la cuestión es aclarar

si mi interesante caso

se halla en el primer capítulo

o contenido en el cuarto

de un libro de medicina

de un autor inglés o galo.

Esto a mí se me figura

que es buscar tres pies al gato,

y yo, como buen felino,

estoy un poco escaldado.

Ahora que mi enfermedad

no me produce quebranto,

la considero con sorna,

pues ya no me causa enfado,

y cuando me siento joven,

y cuando me siento anciano,

cuando charlo en jovencito

o pienso en octogenario,

cuando temo los augurios

y me ocasionan espanto,

cuando creo en los espíritus

o soy incrédulo nato,

me divierto con las sombras

que me va dando el gastado

cerebro que llevo dentro,

que es un género de saldo,

procedente de algún otro

que lo estropeó al usarlo.

II

EL HOMBRE QUE FALLA

Yo soy el hombre que falla,

José María Cantillo,

en la vida y en las obras,

en el amor y en los libros.

Llego tarde a todas partes,

llego a punto a los peligros,

si me encargan un asunto,

resulta siempre fallido.

No acierto nunca en el blanco,

no llego a dar en el hito,

pues tengo la suerte negra

y más que negro el destino.

Ya de tener mala sombra

quisiera que el sino mío

fuera al menos caprichoso,

versátil e inadvertido;

mas es todo lo contrario,

es duro como el granito,

categorórico, axiomático,

completo y definitivo.

Si intento desviarme de él,

me retorna a mi camino

o me aplasta como un mazo

puede aplastar a un mosquito;

se opone a toda mudanza,

me impide cambiar de sitio,

y sólo bajo la tierra

va a dejarme estar tranquilo.

Yo quisiera abandonar

mi nombre, mi cuerpo y tipo;

quisiera olvidar mi cara,

quisiera cambiar de oficio,

no conservar ni los restos

de este endemoniado físico,

ni de mi sustancia interna,

ni de moral ni de estilo,

y Canto o Cantón quisiera

ser mejor que ser Cantillo.

III

COMPARSA DE «CROQUE-MORTS»

En el cortejo solemne

que marcha cruzando el pueblo

hasta el camposanto mismo

del Padre Lachaise, soberbio,

van en filas espaciadas

los croque-morts, roe muertos;

unos llevando las cintas,

otros escoltando el féretro,

varios con coronas fúnebres

y con medallas al pecho.

Visten casacas pomposas

de ministros o académicos;

guantes blancos en las manos

y tricornios o sombreros.

Avanzan con aire triste

para mostrar su respeto

al venerable fiambre

antes ilustre banquero

y financiero famoso

que acabó sus devaneos

terminando su existencia

con liquidación al cero.

Al contemplar la comparsa

de hombres pesados y viejos,

se ven tipos de granujas,

de borrachos y de frescos.

Tras de la máscara triste

y el aspecto de gran duelo

palpita ingenua alegría

en la gente del cortejo;

hay un fondo de humorismo,

de sorna y de broma en ellos,

que no pueden disfrazar

con sus aires truculentos.

Brillan las narices rojas,

hay en la expresión recelo

cual si temieran por alguien

ser de pronto descubiertos.

Todos caminan deseando

llegar hasta el pudridero

y dejar allí el paquete

y volverse como el viento

para tomar unas copas

de un Beaujoláis de lo añejo

en una taberna que hay

no lejos del cementerio,

en la avenida Gambetta,

al pie la estación del Metro,

donde guisa como un ángel

la mujer del tabernero.

IV

CANCIÓN DE LOS ARTRÍTICOS

Somos la flor y la nata

de los artríticos,

somos la quintaesencia

de los nefríticos;

tenemos casi siempre

hipertensión

y una vaga hipertrofia

del corazón.

Nuestra elegancia es cosa

bien manifiesta,

nuestra presencia nunca

es muy molesta.

Somos unos Petronios

de alta tensión,

más fervientes del plato

que de Platón.

No pueden compararse

con los artríticos

los gafos ulcerosos

o sifilíticos.

Somos productos natos

de selección,

que marchan por la vida

con distinción.

Nos lleva suavemente

nuestro organismo

a la gota, a la artritis

y al reumatismo,

y nos mete por último,

de un empujón,

en el coma, que es signo

de conclusión

Somos la flor y nata

de los artríticos,

somos la quintaesencia

de los nefríticos;

tenemos casi siempre

hipertensión

y una vaga hipertrofia

del corazón.

V

LOS FOLLETINES DE ROSINA

Rosina lee en un rincón,

tras las horas de trajín,

un librote que le encanta

y a ratos le hace reír.

Es un novelón inmenso,

un macizo folletín,

con damas angelicales

que perfuma el patchulí,

asesinos misteriosos,

banqueros como Rothschild,

bohemios de gran chalina,

pedantes que hablan latín,

pilluelos que andan vagando

por las calles de París,

jovencitos melenudos

de la turba estudiantil,

capitanes atezados

de un airoso bergantín,

policías perspicaces

con alma de zahorí,

más finos que Sherlock Holmes,

que Dupín y hasta Lupín,

y otros tipos teatrales

de amanerado perfil.

En el centro de la escena,

y de cara al porvenir,

canta su canción de amor

una pareja feliz.

La madre de la Rosina

le pretende persuadir

de que está perdiendo el tiempo

con lecturas baladís,

de misterios y secretos,

de locura y frenesí.

Según ella, estas novelas

van ocupando el magín

con ilusión engañosa

y fantasía pueril.

Rosina escucha y se ríe

de lo que acaba de oír,

y yo la defiendo siempre

como un rudo paladín:

—mire usted, madam Lebrun,

hay que saber distinguir.

Si usted piensa en el estilo

de Corneille o de Racine

hace usted perfectamente

al quererla prohibir

las novelas de Ponsón,

de Richebourg o Mari;

pero si a usted le preocupa,

como lo parece al fin,

la moral y no otra cosa,

déjela usted discurrir

por esos campos feraces

de la ilusión juvenil.

Es más inmoral la calle,

el periódico y el film

que los libros populares

de Dumas o Montepín.

Es más malo el hombre vivo

que el que se describe allí,

más cínico y más cruel,

más hipócrita y servil.

Déjela usted a su Rosina

que pase su tiempo así,

la vida le dará práctica

para poder discernir

la verdad de la mentira

y entre lo noble y lo vil.

VI

CANCIÓN DEL ENFERMO

Este organillo y su música

en la calle de París

me da una impresión confusa

de una ilusión que perdí,

no sé cuándo ni sé cómo,

si fue al soñar o al vivir,

si fue esperanza truncada,

entelequia o frenesí.

No comprendo claramente

por qué en la tarde de abril

esta romanza vulgar

con un ritmo baladí

va anegando mi alma entera

en amarguras sin fin.

Visito para curarme

el hospital de San Luis,

y veo por los pasillos,

al esperar por allí,

caras monstruosas, roídas,

de horripilante perfil.

Cuando advierto estas miserias

de una humanidad infeliz,

pienso que llevamos otras

más hondas, que hacen sufrir,

y que además de ridículas

arraigan en lo más vil.

Como un licor de redoma

que comenzara a fluir

va destilando mi espíritu

tanta ponzoña sutil,

que creo que sólo ella

podría a veces cubrir

el cauce profundo y ancho

del canal de San Martín

que cruzo al ir a curarme

al hospital de San Luis.

VII

A ROSINA

(Recomendación a la hija de la portera)

¡Rosina, rosa divina

nacida en mísero erial,

líbranos de todo mal,

ya que lo puedes, Rosina!

Alumbra con tu inocencia

nuestra existencia sombría,

danos siempre, noche y día,

algo de tu infusa ciencia.

Haz que no hablemos jamás

de luchas y de ambiciones,

que el dinero o los blasones

no nos interesen más.

Llevaremos para verte

limpias intenciones puras,

sanaremos de locuras,

del odio y la mala suerte.

Olvidaremos en calma

las tristes filosofías,

las pobres pedanterías

que nos conturban el alma.

Buscaremos tu nivel,

y con obsesión dilecta

nuestra palabra, perfecta,

tendrá dulzuras de miel.

Todo será en tu presencia

sinceridad y optimismo,

no tendremos pesimismo

ni en esencia ni en potencia.

No llegarán a los labios

las palabras de falsía,

ni brotará la ironía

al comentar los agravios.

Seremos reflejo fiel

de la virtud más cordial,

de la bondad angelical

de la paloma sin hiel.

¡Rosina, rosa divina

nacida en mísero erial,

líbranos de todo mal,

ya que lo puedes, Rosina!

VIII

NAUFRAGIO

Mi memoria naufragó

como un barco de papel

en un sombrío Leteo

pantano de la vejez.

No era un navío brillante,

ni era un soberbio bajel,

ni era una hermosa fragata

que marcha con rapidez.

Como una nave pesada,

o un viejo bombo holandés,

no obedecía a la mano

del pesado timonel.

Llevaba de cargamento

pobres recuerdos de ayer,

marchitados por los años

y embellecidos después.

Ilusiones que vinieron

al terminar la niñez,

ansias de gozar con fuerza,

de vivir y de querer,

impresiones de la infancia,

tristezas de la vejez.

Todo ello se ha terminado

para mal o para bien;

tratar de resucitarlos

sería una estupidez.

¡Adiós, recuerdos antiguos,

os vais para no volver;

pienso en vosotros con pena

y ya por última vez!

IX

RECUERDOS

Mi memoria, ya perdida,

es, más que insegura, falsa;

recuerda mal los sucesos,

las cifras y las palabras;

de su naufragio le quedan

algunas formas aisladas,

las sensaciones visuales,

incoherentes y raras,

revueltas por el capricho,

y hay que aceptarlas con calma.

Muchas veces se presentan

ante mi linterna mágica,

entre el sueño y la vigilia,

más oscuras o más claras,

una calle de algún pueblo,

una estrecha encrucijada,

un parque, un monte, un jardín,

un puertecito, una playa.

De todas estas visiones

netamente destacadas,

las más habituales son

las que representan casas

donde viví en otros tiempos

sin que me pasara nada.

De una recuerdo el papel

elegante de la sala,

con flores rojas, marchitas,

y una cenefa dorada.

De otra me viene a la mente

una cocina aldeana

con un vasar de papeles

pintados con mano bárbara,

una antigua chimenea

y una panzuda tinaja.

Luego recuerdo un despacho

de una luz muy tamizada

y unos muebles antipáticos

y unas cortinas de lana,

que me parecía siempre

triste, muy feo y sin gracia.

También recuerdo un salón

adornado con estampas,

con un papel verde oscuro

y unas barrocas butacas

y un espejo misterioso,

con una luna tan diáfana,

que me daba la impresión

de algo siniestro en el alma.

Alcobas y comedores,

recibimientos y salas,

descansillos y escaleras

y balcones y ventanas

han pasado por mi mente

como por el río el agua,

y a veces, aunque no siempre,

se me aparece muy clara

una persona que vi

en la más remota infancia,

que se presenta de pronto

como un astroso fantasma,

y gesticulando dice

unas absurdas palabras.

X

LOS OLORES

Tengo a veces unos días

una condición molesta

que me produce fastidio,

mal humor y neurastenia;

mi olfato se afina tanto,

que llega a la hiperestesia

(a esta palabra de médico

no encuentro la equivalencia).

Ello me ocurre al venir

el calor en primavera,

y debe ser lo que llaman

en Medicina una alergia.

Noto entonces los perfumes

con una acuidad completa

y recuerdo sus matices,

que me irritan y exacerban.

En el barrio donde vivo,

próximo ya a las afueras,

amplio suburbio industrial

muy lleno de chimeneas,

se sienten olores ácidos,

que vienen en humaredas;

hay también perfumes acres

de hierbajos que se queman.

En un parquecito próximo

huele muy fuerte la hierba,

y cuando marcho hacia el río,

en las orillas del Sena

respiro el vaho del agua,

que me encanta y enajena,

en los jardines y parques,

con el sol que les calienta,

hay aromas de mil flores,

de jazmín y madreselva.

Pienso en perfumes antiguos

que me asaltan por sorpresa

y que no sé si recuerdo

con exactitud auténtica.

Me vienen a la memoria

como ráfagas intensas

los olores de los puertos

cuando baja la marea,

que a veces son agradables

y otros fétidos y apestan.

Siento el olor de Levante,

de azafrán y de canela,

los olores de Madrid,

de espliego en las callejuelas,

de naranjas y acerolas

en las verbenas y ferias,

y los olores de Londres,

de Nápoles y Valencia.

XI

PARQUE ABANDONADO

Cerca de mi casa hay

un gran parque en construcción,

donde voy a pasear

en las mañanas de sol.

Suspendida por la guerra

la obra que se comenzó

hace años, va ya quedando

en perpetua interrupción;

tiene varias puertas rotas

y pasan al interior

gentes de un barrio lejano,

que dan como una razón

para entrar que le conocen

al guarda o al director.

Yo avanzo por la gran puerta,

y el guardián piensa que soy

alguien que tiene motivo

de entrar sin explicación,

y no me mira siquiera,

ni me pregunta a qué voy.

Hay en el parque macizos

de hierba con mucha flor

y sendas recién trazadas

con escoria de carbón.

Hay un campo para juegos

de tenis y de fútbol,

bosquecillos y templetes

y quioscos y un pabellón.

Antes corrían las fuentes,

saltaba algún surtidor;

ahora todo permanece

quieto en su desolación.

En los extremos del parque

donde no se trabajó

el erial sigue teniendo

mal aspecto, mal color.

La tierra es un basurero,

es de escombros colección,

hay restos de todas clases

y chatarra al por mayor;

plantas parásitas verdes

y algún pobre girasol.

Entro en el parque temprano,

soy un buen madrugador,

y le doy la vuelta a toda

su extensa circunscripción

sin dejar ningún camino

y mirando en derredor,

y observo por todas partes

hasta el último rincón.

Aquí un tipo de aldeano

trabaja con gran ardor

en hacer con hierba seca

un elevado montón,

y se la lleva después

así a la buena de Dios.

Allá un viejo vagabundo

se asoma con precaución

a ver si hay algo robable

de un quiosco en el interior.

Una vieja y una niña

miran con expectación

el paso de un aeroplano

que va cruzando veloz.

En los vertederos zumban

las moscas, con la atracción

de alguna piel de animal

que alguien por allí tiró.

A lo lejos se divisan

construcciones sin color,

casas altas con balcones,

un pesado paredón,

chimeneas que destilan

columnas de humo y vapor.

Por la carretera próxima

se ve pasar un camión

o algún tranvía sin gente,

y se oye el bronco rumor

de un Metro, que pasa haciendo

un ruido de exhalación.

Saltan en la hierba verde

mirlos negros, dos a dos,

y tiemblan las mariposas,

con su brillo y su esplendor;

las palomas, en bandadas,

van surcando la extensión

del aire limpio de otoño

con un alado clamor;

el viento agita los árboles

y saca de ellos un son

misterioso y melancólico,

y a veces atronador,

de multitud embravecida

o de furiosa canción.

XII

GOLFO CONTEMPLATIVO

En este parque desierto

donde paseo muy solo

ha aparecido un rival

que tiene facha de golfo.

Es un hombre de edad incierta,

no sé si viejo o si mozo,

de apariencia suspicaz

y de mirar malicioso,

astrosamente vestido

con el pelo lacio y rojo.

Nos contemplamos los dos

con cierta escama y encono,

como gentes que sospechan

en otro un rival odioso.

Él va a sentarse después

cerca de un pequeño arroyo,

dejando pasar el tiempo

de la mañana de otoño.

En los días posteriores

veo que encuentra acomodo

en un declive con hierba

limitado por dos olmos,

donde se tiende a la larga

para dormir a su antojo.

Hemos llegado a pensar

ambos de un tácito modo

que nada puede ponernos

al uno en contra del otro.

Para los dos sobra espacio

sin que ninguno esté incómodo.

Él puede dormir tranquilo

y yo pasearme solo,

sin que en nuestros ojos brille

el más leve fulgor torvo.

Debe ser un holgazán

este tipo pelirrojo,

que aspira sólo a dormir

constantemente, hecho un bolo,

en estos terrenos vagos,

como aquí llaman a todos

los que se quedan incultos

y en un completo abandono.

Aunque de escuelas distintas

y de diferentes modos,

los dos nos embriagamos

de soledad y reposo.

Yo, absorto, miro las nubes

y contemplo su contorno,

las bandadas de palomas

y los saltos de los tordos.

Oigo zumbar los moscones

y los grandes abejorros;

él pasa las horas muertas

durmiendo como un modorro.

Él y yo en mejores tiempos

pretéritos y gloriosos,

seríamos dos secuaces

de Diógenes o Demócrito.

XIII

LOS PARQUES DE PARÍS

Son magníficos los parques

de alrededor de París,

con sus árboles inmensos,

sus terrazas, su jardín,

sus estatuas a los lados,

sus ninfas de piedra gris.

En estas tardes de otoño

al sol se le ve morir

y reflejar sus fulgores

y la pompa de su fin

en el estanque geométrico

que tiene reflejos mil.

Hace años fui varias veces

como turista infeliz

a Versalles y a Compiègne,

a Sèvres y a Saint-Denis

en días de fiesta grande,

sin poderme rebullir,

en un pasillo del tren

apretado en frenesí,

con horteras petulantes

de una intención más que hostil;

chiquillos, mujeres gordas

y viejas con peluquín.

Ahora un amigo me lleva

en auto, y puedo elegir

lo que quiero ver despacio,

con morosidad sutil,

y lo que no quiero ver,

ni percibir ni sentir.

¡Qué belleza de horizontes!

¡Qué luz! ¡Qué agua! ¡Qué país!

¡Qué bosques más armoniosos

para inspirar a un Chardin,

a un Lorena o a Watteau,

o al delicado Puvis!

¡Qué campo más deleitoso,

cortesano y pastoril,

éste de la isla de Francia!

¡Qué aire de tierra feliz!

¡Qué palacios a lo lejos,

nota blanca en el confín!

¡Qué carros de vagabundos

de aire pobre e infeliz

en el borde del camino,

preparados para huir!

A las bellezas del campo

les da un sombrío matiz

la amenaza de la guerra

que hoy domina el porvenir.

XIV

EL PESCADOR DEL SENA

Este pescador de caña

de las orillas del Sena

me produce tanto asombro

como si pescara en tierra.

Le he contemplado cien veces

con su caña y con su cesta,

sin observar que jamás

sacase la menor presa.

El tiempo que corre en balde

no le inquieta ni le apena.

Es un caso de optimismo

que me produce extrañeza.

Leibniz y el doctor Pangloss,

junto a él, son niños de teta.

Se encuentra tan persuadido

de que no hay río sin pesca,

que ceba el anzuelo siempre

con seguridad perfecta,

con esperanza admirable,

con ilusión de poeta,

sin pensar que va a sacar

de las aguas turbulentas,

en vez de un pescado hermoso

una trucha o una tenca,

un trozo de calzoncillo

o de un zapato la suela.

Estos días de peligro

en que amenaza la guerra

con sus terribles desastres

y sus visiones siniestras,

en que la gente se agolpa

en las estaciones llenas

y los autos marchan raudos,

devorando carreteras,

el pescador sigue impávido

con su amable indiferencia

contemplando el ancho río

y sus orillas desiertas.

No le turban los terrores

de la multitud inquieta,

ni le alborotan, como a otros,

los bombardeos y alertas;

él sigue con la esperanza

de ver colgado en su cuerda

un magnífico salmón

brillante, que coletea.

¡Pobre pescador de caña

de las orillas del Sena!

No te exigiremos nunca

de tu habilidad la muestra,

pero podrías prestarnos

de tu confianza eterna

tal cantidad de optimismo,

tanta esperanza serena,

que sería cual tesoro

de una espléndida cosecha

para gente muerta de hambre,

consumida en la miseria.

XV

NORMANDÍA

Tierra fértil, tierra amable,

la tierra de Normandía:

prados verdes, valles claros,

boscajes en las colinas,

ríos de corriente mansa

y césped en las orillas

que van a engrosar el Sena

y a aumentar su onda tranquila.

Algún monasterio antiguo

que en un cerro se divisa,

algún castillo roquero

del altozano en la cima.

En las ciudades, del gótico,

verdaderas maravillas

se muestran cual los encajes

que en los talleres fabrican.

En el campo, las praderas,

cubiertas de flores brillan,

la vaca que pasta, grave,

y que al caminante mira,

tiene un aire pensativo

en su serena pupila.

Se ven huertas con manzanos

y otras frutas exquisitas

al lado de arroyos claros,

donde las aguas palpitan;

posadas en todas partes

con excelente cocina,

vino claro en la bodega,

grandes toneles de sidra

y muchachas diligentes

de luminosa sonrisa,

hombres pesados y graves,

con un rictus de ironía,

chiquillas con un color

de manzanas encendidas,

roja cabellera oscura

y los labios como guindas.

Esto se ve a cada paso

en tierras de Normandía.

XVI

EL MARINO DEL HAVRE

En ese barrio del Havre

que se llama de la Isla,

en una taberna vieja,

ahumada como una pipa,

un marino de uniforme,

joven y de buena pinta,

mira al espacio, sumido

en triste melancolía.

Tiene en la mesa una copa

y al lado una cajetilla,

bebe y fuma sin descanso,

sin gusto y sin alegría;

contempla el puerto animado,

el sol que en los barcos brilla,

de la luz los resplandores

y las grúas de la ría.

Dos mujeres del figón,

una vieja y otra niña,

se acercan a él con marcada

solicitud y simpatía

y le hacen observaciones

con una amable sonrisa;

—él las contesta sin darse

cuenta de lo que le indican

y sigue mirando afuera

con las pupilas vacías.

Esa actitud indiferente,

esa frialdad esquiva,

da una impresión de desgana

y de profunda desdicha.

Al cabo de algunas horas

una agria sirena chilla,

el marino hace una seña

para pagar su comida,

deja dos o tres monedas,

da a la chica una propina,

se pone la gorra blanca,

se sacude la levita

y se va de la taberna

con su expresión de apatía.

La chica sale a la puerta,

el marino 110 la mira,

y ella le contempla presa

de una decepción tan viva

que se le cambia el color,

tornándose muda y fría.

Así esta mañana clara

en que la luz escintila,

para muchos muy vulgar

y para otros aburrida,

será, pasados los años,

para esta pobre chiquilla

un fulgor de claridad

en su existencia cautiva.

EPÍLOGOS DE LA ÉPOCA

I

LA ALERTA

Cuando suena la sirena

chillona por la mañana

en el aire de París

a todo el hotel alarma.

Van saliendo de los cuartos

y saltando de la cama

viejos, viejas, niños, perros,

caballeretes y damas

nacionales y extranjeros

de extrañas indumentarias.

Bajan por las escaleras

con gabanes y con batas,

con bufandas y sombreros,

con turbantes y pijamas.

Muchos llevan en la mano

una luz viva y muy blanca

que lanza sus rayos fuertes

y corre, se escapa y baila

por el suelo, por el techo,

por los cuartos, por las salas.

Hay gentes asustadizas

que hasta el refugio no paran;

otras se quedan tranquilas

en un rincón de la casa.

Hay señoras que aparecen

profusamente pintadas

y otras que muestran su facies

terrosa alterada y pálida;

hay tipos de figurines,

que ya al apuntar el alba

vienen como si salieran

de repente de una caja

de juguetes de algún chico,

entre algodones o lana,

retocados, repeinados,

con corbata, con polainas,

los pantalones planchados

con su indispensable raya.

En esa luz imprecisa,

triste, mortecina y vaga,

este salón del hotel

me recuerda más que nada

un acuario con sus peces

de raros tipos y fachas.

Se dicen mil tonterías,

se hacen diligencias vanas,

hay quien se cree un estratega

y quiere arreglar el mapa,

hay quien piensa que es muy chusco

y que tiene mucha gracia.

Luego, cuando la sirena

indica el fin de la alarma,

empiezan a desfilar

los huéspedes de la casa;

invaden el ascensor

y, poco a poco, se marchan,

unos a arreglarse el cutis,

otros a bañarse en calma,

quién a cortarse las uñas

quién a tumbarse en la cama.

II

DESOLACIÓN

En la calle apartada y silenciosa,

desierta y conventual,

hoy más triste que nunca, por la guerra

que amenaza estallar,

en un salón antiguo y confortable,

de luz confidencial,

pasamos ella y yo tardes enteras

hablando sin cesar.

Un ansia aguda de aclarar lo oscuro

y buscar la verdad

nos hace divagar constantemente

sobre el momento actual.

Yo aportaré a la charla la ironía

y la frase mordaz

del viejo, a quien le falta en la memoria

justeza y claridad.

Ella muestra un ingenio tan despierto,

fino y espiritual,

que sigue los meandros de una idea

con viva agilidad.

Lanzan las horas en las tardes de oro

sus notas de cristal.

La luz se acaba y desfallece el día.

Es tiempo de marchar.

La calle triste, negra y desolada,

es todo oscuridad.

Bordeo un edificio del Estado

y un muro de hospital;

recorro una avenida solitaria

y después un squar.

Por la acera se topa uno con sombras;

por el arroyo van

los autos, como larvas luminosas,

a gran velocidad.

Entro en el Metro, cruzo corredores,

salgo a un gran bulevar,

enfilo luego una calleja en cuesta,

donde mi casa está.

En el cuarto adornado, pobre y viejo,

me tiendo a descansar

sobre la cama baja y abombada,

hecha sobre un diván,

y busco en mi cabeza un pensamiento

o esperanza banal

que me dé unos instantes de energía

mágico talismán

para marchar con brío renovado,

aunque sea falaz.

Es imposible; nada me ilusiona,

nada me impulsa ya;

el cauce de la vida se halla exhausto,

no hay nuevo manantial;

no llego ni siquiera a tener esa

loca capacidad

de fingir un motivo de optimismo

momentáneo y fugaz,

y siento la miseria de la vida

con tanta intensidad

que un halo luminoso me parece

la idea de acabar.

III

MUJER TRISTE

Tarde, cielo esplendoroso,

avenida de Breteuil:

grandes árboles con hojas,

soledad y languidez.

Canta el pájaro en la rama,

luce el sol a su placer;

el cielo es azul y claro,

las nubes son un joyel;

la torre de los Inválidos,

como el oro de un centén,

brilla en la cúpula azul

al sol del atardecer.

Está el paseo desierto,

silencioso; no se ve

más que alguna que otra sombra

que pasa por el andén.

Absorto en vagas ideas

—que no puedo esclarecer—

miro agonizar la tarde

en penosa languidez;

la luz huye de las nubes

y comienza a anochecer.

Me levanto de mi asiento,

llego a una plaza después

y contemplo distraído

la estatua del gran Pasteur.

Al mismo tiempo que paso,

por la plaza una mujer

se cruza conmigo. Es ella.

Me acerco. —Perdone usted.

Deje usted que la salude

y le dé mi parabién.

Ella dice que está triste,

y que a nadie quiere ver.

—Yo también me siento lúgubre,

como un sauce o un ciprés

—la digo para trocar

la campana en cascabel,

la melancolía en broma,

lo amargo en ridiculez.

Habla esta mujer serena,

dotada de inmensa fe,

que siente por la mentira

un absoluto desdén.

Cuenta cosas de su vida

tranquila, sin altivez;

y sin marcar nada trágico

a mí me hace estremecer.

—No tengo esperanza alguna

que me sirva de sostén,

ni me ilusione un momento,

y ya jamás la tendré.

Esto asegura sin cólera

esta adorable mujer.

Comienza a reinar la noche,

domina la lobreguez

de París amenazado

a punto ya de caer.

Al llegar a un portal grande,

la dama se acerca a él:

desaparece de pronto

y yo la dejo de ver.

IV

LA «ROULOTTE»

Al comienzo de este parque

de la diminuta aldea,

en el crepúsculo gris

dominado por la niebla,

una roulotte se ha parado

al margen de la arboleda,

mientras arriba, en el cielo,

fulgura una blanca estrella.

El campo está silencioso;

la tarde, triste y serena;

ya no se ve ni una sombra

en toda la carretera.

Una luz brilla de pronto

al ras de la oscura tierra,

y salen de la roulotte

chispas de la chimenea.

En la bóveda del cielo

se encienden y centellean

constelaciones de astros

de Orión y de Casiopea.

La noche domina el suelo

con sus oleadas negras,

y la oscuridad profunda

del campo se enseñorea,

y un silencio sepulcral

en todas las partes reina.

Por la mañana temprano,

cuando en la tierra alborea

con un sol opaco y frío

pálida luz de linterna

y los bosques y los campos

lánguidos se desperezan,

la roulotte vuelve a su marcha

y poco a poco se aleja

del parque y de sus paseos,

de los cerros y laderas,

siguiendo de su destino

la larga y humilde senda.

V

LA CANCIÓN DE LOS SOLDADOS

Al cruzar los soldados

las calles de París,

cantan una canción

vieja, para partir

a la guerra, que tiene

un estribillo así:

«¡Al lado de mi rubia

qué gusto da dormir!»

No hay entusiasmo fiero,

ni loco frenesí,

inquietud, ni temor

de un desgraciado fin;

sólo estoicismo triste,

decadencia senil.

«¡Al lado de mi rubia

qué gusto da dormir!»

¿Por qué La Marsellesa

no acierta a resurgir

ni el Canto de Partida

con ardor juvenil?

Es el alma del pueblo

que se siente abatir.

«¡Al lado de mi rubia

qué gusto da dormir!»

Nostalgia campesina

de vida pastoril:

más asco por matar

que miedo por morir.

Serenidad, amargura,

resignación y esplín.

«¡Al lado de mi rubia

qué gusto da dormir!»

No alcanza la victoria

al que quiere vivir

sin tragedias brutales,

sin trabajo febril;

ni al que entona pacífico

con acento infantil:

«¡Al lado de mi rubia

qué gusto da dormir!»

VI

TREN DE EVACUADOS

En la plaza que hay delante

de la estación de Austerlitz,

una multitud espera

la salida de París.

Un largo tren preparado,

dispuesto para partir,

se va llenando de gente

con actividad febril.

La mitad son extranjeros

que se disponen a huir

lo más lejos de la bulla

y del militar trajín.

Extranjeros y franceses

compiten en el cerril

deseo de estar a gusto

y de sentarse y dormir.

El uno da explicaciones

y se muestra parlanchín;

el otro chilla con cólera

y no deja de gruñir;

una vieja solterona

habla a su perra carlín,

convencida que no hay nada

como su bella Lili.

Parte el tren con un arranque

impetuoso, juvenil;

la gente mira con miedo

por la ventana el confín

del cielo, ya de verano

con nubes de carmesí,

por si aparece el peligro

en forma de avión hostil

que arrojando algunas bombas

a sus vidas ponga fin.

Cruzan algunos muy altos;

se ve su vago perfil,

y se pierden en las nubes,

y se les deja de oír.

En las estaciones se arma

un verdadero motín,

vociferando la gente:

—¡Ya están ahí, ya están ahí!

Al detenerse en su marcha,

el convoy parece hervir,

atestado de viajeros

que entraron con frenesí.

Los niños y las mujeres,

roncos de hablar y gemir,

se tienden en el pasillo

y sin moverse de allí

impiden el paso a otros

que van a entrar o salir.

Y así marcha el tren dejando

en su ruta allá y aquí

los miserables despojos

de esta humanidad infeliz.

VII

BAYONA AL AMANECER

Desde la abierta ventana

de mi cuarto, al madrugar,

veo el pueblo de Bayona

un día primaveral.

Brota sobre muros negros,

que aquí llaman los Remparts,

y sobre la tierra brilla

un verde y fresco hierbal.

Encima de las murallas,

con severa majestad,

se yerguen las dos agujas

de la vieja catedral,

frías, pálidas y tristes

del alba en la claridad.

A la izquierda, en una loma

que el sol aclara fugaz,

entre una vaga neblina

que se empieza a levantar,

se ven los taludes verdes

y los fuertes de Vauban

de la antigua ciudadela,

vieja defensa eficaz

en otros mejores tiempos

remotos de la ciudad.

Cerca en una huerta próxima

veo a un fraile trabajar

en la tierra con la azada

y a otros que vienen y van,

algunos de ellos rezando

con rosarios de metal.

Pasan devotas a misa,

se oye un canto militar,

suenan campanas lejanas,

el sol comienza a brillar.

Esta es la impresión que tengo

de las mañanas de acá

en la ciudad del Adour,

donde nació Saint-Cyran.

VIII

CANCIÓN DE LA LLUVIA

Lluvia suave, lluvia triste,

dulce amiga de la infancia,

sigue cayendo en el campo,

sigue cayendo con calma.

Despliega en el cielo oscuro

tus nubes grises y pardas,

y reluce en las aceras,

en las calles y en las plazas.

Tu niebla sabe velar

la altiva soberbia vana

de los palacios y templos,

de las torres y las casas.

Das más verdor a los árboles,

más flor a las enramadas,

frescura a la noche negra

y perfume a la alborada.

Bajo tu manto de brumas,

bajo tus cortinas de agua,

brota la vida en la tierra

del fondo de sus entrañas;

tus tonos neutros serán

con las luces de mañana

rosas de color espléndido,

blancas, azules y granas.

IX

LAS HORAS Y EL TIEMPO

Vulnerant omnes ultima necat
(Sentencia del reloj de la aldea de Urruña.)

«Todas las horas nos hieren,

y la postrera nos mata.»

El tiempo corre de prisa,

los días volando pasan;

las mañanas y las tardes

huyen como desaladas;

los años parecen cortos,

la vida entera se acaba

entre ensayos sin objeto

y unas cuantas pobres farsas.

Estos lugares comunes

no cuentan en la balanza

de ganancias y de pérdidas

de la vida cotidiana.

Aquí se creen en el valor

de las batallas diarias

y que se gana con ellas

grandes honores y palmas.

El tiempo es oro, se dice

en la tierra americana,

cuando el oro aquí y allí

empieza a no valer nada.

Al fin habrá que acogerse

a la hipótesis kantiana

de que el tiempo no es más que una

categoría forjada

por el espíritu humano

para comprender la pauta

de las cosas que se ven

y ante nuestros ojos pasan

como máscaras que gritan

y a quien no se ve la cara.

Aunque las horas y el tiempo

sean, pues, como fantasmas,

tiene valor la sentencia

de la oscura aldea vasca:

«Todas las horas nos hieren,

y la postrera nos mata.»

X

LA LUZ DE LA LUNA

La luna en el campo triste

a todo el paisaje embruja

y da a la tierra y al cielo

aire extraño de locura;

el monte parece chico,

y su silueta dibuja

sus peñascos y sus árboles,

que adquieren formas absurdas.

El estanque, que de día

no tiene apariencia alguna,

se convierte en plena noche,

entre oscuridad y bruma,

en un antro de sirenas

y en un encaje de espumas.

La casucha solitaria

que entre el ramaje se oculta

toma aspecto de palacio

a la claridad nocturna.

Una chimenea blanca

que de lejos se columbra

parece estatua de mármol

a la blanca luz difunta.

La callejuela aldeana

semeja fila de tumbas,

y el perro, viejo y pacífico,

ladra furioso y aúlla;

todo cambia de importancia,

sube, baja o se transmuta

con el resplandor romántico

de los rayos de la luna.

XI

BAYONA DE NOCHE

Son las diez de la noche,

el pueblo está desierto:

no hay un alma en las calles,

ni el menor movimiento.

Por el puente de piedra

pasa negro y siniestro

el Adour silencioso

con un vago lamento.

A lo lejos se ven

luces de un astillero,

unas ventanas rojas

y barcos en el puerto,

que destacan sus palos

en el oscuro cielo.

A veces, murmurando,

las ráfagas del viento

producen en el río

un sordo chapoteo;

a veces la alta luna

va las nubes rompiendo

y derrama en las aguas

un resplandor de acero;

todo tiene un carácter

de amenaza, siniestro,

que acentúan el paso

de unos autos repletos

de mujeres y chicos,

de jóvenes y viejos

con baúles y jaulas,

y hombres que vienen llenos

del estupor tremendo

que les produce el miedo.

XII

BIARRITZ

La guerra deja las playas

completamente vacías;

desaparecieron lonas,

banderas y percalinas;

todo tiene un aire triste

en esta tarde sombría,

en que llueve intensamente

sobre la arena amarilla.

En las calles y en las plazas,

en paseos y avenidas,

los grupos se van contando

los rumores y noticias.

El cielo oscuro y nublado

va tiñéndose de tinta,

y el mar salvaje y violento

tiene clamores de ira;

el gran artificio humano

desapareció en seguida

al presentarse la guerra;

en terrible perspectiva,

las rocas de los contornos,

que a las olas desafían,

se cubren de blanca espuma

que se desmenuza y brilla

en los arenales suaves

donde se agolpan las fibras

de los fucos y las algas,

en las húmedas orillas.

El viento muge con rabia,

el sol de pronto escintila

entre las nubes pesadas

con una pompa furtiva

y las gaviotas se mecen

sobre las olas henchidas.

XIII

ALDEA VASCA

Medianoche es en la aldea;

el gallo empieza a cantar,

la luna brilla en el cielo

y alumbra con claridad

la espalda del monte próximo

cuya cima mira al mar.

No hay una luz en el pueblo

que duerme en la soledad,

como un niño que se esconde

en el seno maternal.

La falda de la montaña,

sumida en la oscuridad,

señala la mancha negra

de un sombrío robledal;

un arroyo misterioso

siente afán de murmurar

en el silencio romántico

de la noche sepulcral.

La iglesia y el cementerio

de la aldea, en la mitad,

muestran sus tumbas y cruces

sobre un oscuro hierbal.

En el juego de pelota

la luna llega a trazar

un rectángulo de sombra

y otro de luz espectral.

Un perro malhumorado

comienza huraño a ladrar,

y da a la noche un carácter

de maleficio fatal.

XIV

DESPEDIDA

Adiós, amiga mía,

no nos veremos más;

el sino nos arrastra

a cambiar sin cesar.

No hay quien pueda oponerse

al destino fatal,

y es más cuerdo entregarse

a la casualidad.

Yo tengo que ausentarme.

Usted se casará.

La suerte y la distancia

nos van a separar,

impidiendo que siga

nuestra dulce amistad.

Es posible, sin duda,

que algún fortuito azar

nuevamente nos junte

en un punto crucial.

Usted, si está casada

y con hijos, tendrá

otras preocupaciones

y otra mentalidad.

Yo estaré ya tan viejo

y tan poco locuaz,

con tan pobre memoria

y tan poco jovial,

que usted me oirá con pena

o no me escuchará.

Reciba de esta ruina

un saludo invernal,

al tomar en la sombra

otro nuevo avatar.

Adiós, amiga mía;

no nos veremos más;

el sino nos arrastra

a cambiar sin cesar.

No hay quien pueda oponerse

al destino fatal,

y más vale entregarse

a la casualidad.

XV

FINAL

Si tenía alguna suerte,

la tiré por la ventana;

si tenía algún talento,

se lo ha llevado la trampa.

Soy como el agua del río,

que como nunca se para,

no deja más que rumores

por los sitios donde pasa.

No fertiliza los campos

ni produce en su oleada

más que parásitas hierbas,

jaramagos y espadañas.

Ya nada me preocupa:

ni el dinero, ni la fama,

ni los honores y burlas,

ni los elogios o sátiras,

y sólo aspiro a dar fin

con decencia a la jornada

y disolverme en el éter

o en la búdica nirvana.

¡Adiós, pues, amiga mía;

adiós, mi querida dama!

Hay que dejar a los otros

el dolor y la esperanza,

los trabajos e inquietudes

y toda esta farsa vana.

Hendaya, junio 1940.

PÍO BAROJA (San Sebastián, 28 de diciembre de 1872 - Madrid, 30 de octubre de 1956). Novelista español, considerado por la crítica el novelista español más importante del siglo XX. Nació en San Sebastián (País Vasco) y estudió Medicina en Madrid, ciudad en la que vivió la mayor parte de su vida. Su primera novela fue Vidas sombrías (1900), a la que siguió el mismo año La casa de Aizgorri. Esta novela forma parte de la primera de las trilogías de Baroja, «Tierra vasca», que también incluye El mayorazgo de Labraz (1903), una de sus novelas más admiradas, y Zalacaín el aventurero (1909). Con Aventuras y mixtificaciones de Silvestre Paradox (1901), inició la trilogía «La vida fantástica», expresión de su individualismo anarquista y su filosofía pesimista, integrada además por Camino de perfección (1902) y Paradox Rey (1906). La obra por la que se hizo más conocido fuera de España es la trilogía «La lucha por la vida», una conmovedora descripción de los bajos fondos de Madrid, que forman La busca (1904), La mala hierba (1904) y Aurora roja (1905). Realizó viajes por España, Italia, Francia, Inglaterra, los Países Bajos y Suiza, y en 1911 publicó El árbol de la ciencia, posiblemente su novela más perfecta. Entre 1913 y 1935 aparecieron los 22 volúmenes de una novela histórica, Memorias de un hombre de acción, basada en el conspirador Eugenio de Aviraneta, uno de los antepasados del autor que vivió en el País Vasco en la época de las Guerras carlistas. Ingresó en la Real Academia Española en 1935, y pasó la Guerra Civil española en Francia, de donde regresó en 1940. A su regreso, se instaló en Madrid, donde llevó una vida alejada de cualquier actividad pública, hasta su muerte. Entre 1944 y 1948 aparecieron sus Memorias, subtituladas Desde la última vuelta del camino, de máximo interés para el estudio de su vida y su obra. Baroja publicó en total más de cien libros.

Usando elementos de la tradición de la novela picaresca, Baroja eligió como protagonistas a marginados de la sociedad. Sus novelas están llenas de incidentes y personajes muy bien trazados, y destacan por la fluidez de sus diálogos y las descripciones impresionistas. Maestro del retrato realista, en especial cuando se centra en su País Vasco natal, tiene un estilo abrupto, vívido e impersonal, aunque se ha señalado que la aparente limitación de registros es una consecuencia de su deseo de exactitud y sobriedad. Ha influido mucho en los escritores españoles posteriores a él, como Camilo José Cela o Juan Benet, y en muchos extranjeros entre los que destaca Ernest Hemingway.