UNA NUEVA VIDA

por

PILAR SC

A mi familia.

En especial, a mis sobrinos Guillermo y Gonzalo,

por su infinita curiosidad e inocencia.

Sois mi elixir de vida. ¡No cambiéis nunca!

¡Os quiero mucho más que infinito!

ADVERTENCIA

Los personajes que aparecen en esta novela, así como su forma de pensar, actuar y relacionarse son ficticios.

Las situaciones que se describen en ella son solo artificios de una imaginación desbordada por un exceso de creatividad. Cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia.

Esto es una novela y es por ello que he tenido que adaptar algunas situaciones al argumento, por lo que es posible que no coincidan con la realidad. Espero que nadie se sienta ofendido por haberme tomado ciertas licencias.

“Grabad esto en vuestro corazón:

cada día comienza en nosotros un nuevo año,

una nueva vida”

RALPH WALDO EMERSON

ÍNDICE

PRÓLOGO

CAPÍTULO 1

CAPÍTULO 2

CAPÍTULO 3

CAPÍTULO 4

CAPÍTULO 5

CAPÍTULO 6

CAPÍTULO 7

CAPÍTULO 8

CAPÍTULO 9

CAPÍTULO 10

CAPÍTULO 11

CAPÍTULO 12

CAPÍTULO 13

CAPÍTULO 14

CAPÍTULO 15

CAPÍTULO 16

CAPÍTULO 17

CAPÍTULO 18

CAPÍTULO 19

CAPÍTULO 20

CAPÍTULO 21

CAPÍTULO 22

CAPÍTULO 23

CAPÍTULO 24

CAPÍTULO 25

CAPÍTULO 26

CAPÍTULO 27

CAPÍTULO 28

CAPÍTULO 29

CAPÍTULO 30

CAPÍTULO 31

CAPÍTULO 32

CAPÍTULO 33

CAPÍTULO 34

CAPÍTULO 35

CAPÍTULO 36

CAPÍTULO 37

CAPÍTULO 38

CAPÍTULO 39

CAPÍTULO 40

CAPÍTULO 41

EPÍLOGO

SOBRE LA AUTORA

PRÓLOGO

Hace veintiún años…

—Abuela, ¿existen las flechas grandes? —le pregunté aferrándome a sus rodillas como tantas otras veces había hecho antes.

—¿Por qué preguntas eso?

—Porque mis amigas dicen que ellas se enamoran de sus príncipes con verles una sola vez.

Comprendiendo la alusión a la que me refería, mi abuela carraspeó para aguantar la risa antes de preguntar con voz contenida:

—¿Quiénes, hija?

—Las princesas, abuela —la contesté con impaciencia—. Blancanieves, la Bella Durmiente, la Sirenita…

—Oh, cariño —se rió ella entre dientes mientras acariciaba mi cabeza con ternura desde el viejo sillón donde estaba sentada—, solo son dibujos animados.

—¿Entonces… no es verdad? —sugerí confundida—. ¿No existen esas flechas gigantes?

—Cielo, yo me enamoré de tu abuelo la primera vez que le vi —me dijo con esa mirada que brillaba tantísimo siempre que hablaba de él y que a mí me maravillaba.

—¿Y mamá y papá?

—A ellos les costó un poquito más, me temo. Al menos, a tu madre.

—¿Cómo fue, abuela? Cuéntamelo, porfis —le pedí con la intensidad con la que solo podía hacerlo una niña de siete años.

—Te lo he contado un montón de veces, Anita. ¿Seguro que quieres escuchar la historia una vez más?

Me encantaba que mi abuela me contara historias de su niñez, incluso que me narrara las fechorías que hacía el abuelo cuando era joven, pero lo que más me entusiasmaba era que me hablara de mis padres. Yo los adoraba y, aunque apenas tenía recuerdos de ellos, los pocos que tenía los atesoraba en mi corazón como lo más maravilloso del mundo. Mi abuela se había encargado bien de ello.

—¡Es que me encanta! Porfis, abuela, cuéntamela una vez más. Solo una.

—Está bien, está bien —rio sabedora de que no sería la última vez que se lo pidiese—. A ver… ¿Cómo empezaba?

—Papi entró en la floristería de mami.

—Ah, sí, cierto —dijo como si estuviese intentando recordar qué ocurría después, aun sabiéndolo a pies juntillas—. Tu madre siempre había sido una romántica —continuó al rato—. Ya desde bien pequeña hablaba de hadas y duendes y la magia que estos seres creaban en los bosques donde habitaban. Tu madre decía que en cada flor se escondía un hada dispuesta a velar por la persona que la recibiese.

—¿Qué pasó entonces, abuela? ¿Qué pasó cuando papá la vio?

—Despacio, Anita. Poco a poco.

A pesar de haberme contado esa historia miles de veces, adoraba mi entusiasmo. Hablar de mis padres siempre era un buen tema de conversación entre nosotras. Jamás me faltaron las preguntas, mucho menos las respuestas: cómo eran, qué les gustaba, qué les hacía reír, qué les hacía felices... Adoraba la voz de mi abuela cuando regresaba al pasado y lo traía para mí en forma de palabras y recuerdos. Eran momentos solo nuestros, especiales.

—Tu padre fue a la tienda a encargar un ramo de flores —continuó con voz sedosa—, uno bien hermoso lleno de colores y aromas maravillosos —añadió riéndose cuando vio que me incorporaba hasta acabar casi sentada en sus rodillas.

—Pero no era para mami, ¿verdad?

—No, cielo, no era para tu madre —dijo ayudándome a sentarme  en su regazo, rindiéndose al fin a mi entusiasmo—. Por aquel entonces, tu padre salía con una mujer encantadora que se llamaba Susana.

—Y las flores eran para ella.

—Así es.

—Pero el mensaje de la nota no.

—No, cielo —dijo—, el mensaje no.

—Era para mi mami, ¿verdad?

—Sí, cariño, era para tu madre.

—¿Y qué decía, abuela? ¿Qué decía la nota?

—Oh, ratita, bien lo sabes tú.

—Sí, abuela, pero me gusta que me lo recuerdes —me reí—. ¿Qué le dijo mi padre que debía decir la nota?

—«Un día te das cuenta de que todo comienza de nuevo y la sonrisa vuelve a tu vida» —recitó con la mirada perdida en los recuerdos.

—¿Qué pasó entonces?

—Tu madre empezó a escribir las palabras con letra pulcra y firme en la tarjetita.

—Mami tenía una letra preciosa, ¿a que sí?

—Sí, cielo, así es. Sus profesores decían que era digna de estar plasmada en los libros.

—¿Y qué hizo papá? —continué deseosa de llegar a la parte que más me gustaba de la historia.

—Mientras tu madre escribía en la tarjeta la frase que tu padre le había indicado, él la observó con detenimiento —sonrió—. Tu padre era un hombre práctico, a veces creo que demasiado. Por eso, cuando no pudo apartar sus ojos de ella, él mismo se sorprendió.

—¿Qué pasó entonces?

—Tu madre tardó solo unos segundos en escribir la nota; un tiempo que a tu padre se le antojó cortísimo. Y cuando le preguntó a quién iba dirigida, él no pudo responder.

—Se quedó sin voz, ¿verdad?

—Sí, ratita —Se rio mi abuela—. Se quedó mudo de la impresión.

—Una flecha grandísima.

—Un flechazo en toda regla, sí —soltó una carcajada—. Tu padre acababa de enamorarse de tu madre.

—Dime qué pasó después.

—Como tu padre no decía nada —continuó—, tu madre levantó la cabeza para averiguar la razón. Él la estaba mirando fijamente, sin pestañear, con la boca entreabierta y una expresión en sus ojos… mágica.

—Le brillaban los ojos.

—Le brillaban tantísimo que tu madre creyó que lloraba.

—¡Es verdad! —exclamé dando palmaditas—. Sacó el paquete de pañuelos y se lo ofreció.

—Pero tu padre no cogió ninguno —continuó mi abuela—. No podía apartar sus ojos de ella. Él creía que tenía frente a él a un ángel.

—Mamá era muy guapa, ¿a que sí?

—Sí, Anita. Tu madre tenía una belleza encantadora —afirmó—. Salió a tu abuelo.

—Yo soy como ella. Me los has dicho un montón de veces —apunté orgullosa.

—Así es, cielo, como dos gotitas de agua.

—¿Qué hizo entonces mami, abuela? —la apremié ansiosa como estaba por averiguar cómo terminaba la historia, a pesar de conocerla punto por punto—. ¿Qué hizo cuando papá se quedó sin voz?

—Tampoco pudo decir nada. También ella se quedó muda. Tu padre era un hombre muy atractivo, tanto que podía tener a la mujer que quisiese.

—Pero solo quería a mi mami.

—Así es. Una vez reaccionó —continuó atrapada en los recuerdos—, tu padre le pidió a tu madre que guardara la nota, que ella misma se quedara el maravilloso ramo de flores que había comprado y le prometió que se verían días más tarde.

—¿Por qué no la invitó a cenar ese día, abuela?

—Oh, cariño, recuerda que tu padre salía con Susana.

—¡Es verdad! —Arrugué la nariz en un gesto que esperaba dejara clara mi postura—. Menudo rollo.

—Tu padre quedó con su novia y la dejó ese mismo día —continuó—. No la engañó (tu padre no era ningún mentiroso), pero tampoco creyó necesario confesar el verdadero motivo por el que había decidido terminar con la relación. Solo le dijo que su amor por ella no era tan fuerte como pensaba.

—Pero él no creía en fantasías, abuela.

—No, hasta que conoció a tu madre.

—Mi madre rompía esquemas —dije repitiendo las palabras que tantas veces decía mi abuela cuando me hablaba de ella, a pesar de no entender muy bien qué significaban.

—Sí, hija, tu madre era la excepción en muchas cosas.

—Bueno —la interrumpí impaciente por volver a la historia—, después de que dejara a aquella señora, ¿qué pasó?

—Tu padre volvió a la floristería de tu madre.

—¿Y qué ocurrió?

—Tu madre estaba atendiendo a otro cliente cuando él entró; tiempo que él aprovechó para observarla a placer. Le encantaba su forma de moverse, de acariciar los pétalos de las flores, de preparar los ramos… Tu madre disfrutaba con su trabajo y se le notaba.

—Y eso enamoró más a mi papi, ¿a que sí?

—Tu padre se enamoraba de ella un poquito más cada vez. La adoraba.

—¿Qué pasó cuando levantó los ojos y le vio?

—Oh, cielo —se rió recordando aquella escena—, tu madre se quedó muda otra vez. No esperaba que regresara.

—Pero detrás de ella, en su sitio preferido, estaba el ramo de flores que mi papi le regaló con la nota pegada al jarrón, ¿verdad que sí?

—Sí y eso conmovió a tu padre aún más. Si antes de ese gesto albergaba algún tipo de duda con respecto a la decisión que había tomado, desde luego se evaporó por completo en ese instante.

—Y se quedaron solos en la tienda…

—Él se presentó y ella le respondió con timidez.

—¿Por qué, abuela?

—Porque un hombre desconocido le había regalado flores —sus flores— con una nota muy especial.

—¿Y qué pasó después, abuela? ¿Qué ocurrió?

—Tu padre no se conformaba con un apretón de manos. Tu padre quería besarla así que, cuando tu madre cogió su mano, sorprendiéndola, la acercó a su cuerpo con un tirón seco y le dio dos besos muy pegaditos a su boca.

—Eso puso colorada a mi mami —dije riéndome.

—Mucho, hija. Tu madre era muy vergonzosa.

—Papi no quería soltarla, ¿verdad?

—Tu padre aprovechó que la tenía tan cerca para sujetarla del codo y evitar que se apartara de él.

—¿Y qué le dijo?

—Tu padre le susurró al oído que estaba aún más preciosa de lo que recordaba y que sería el hombre más feliz del mundo si aceptaba cenar con él aquella noche.

—Mami aceptó, ¿a qué sí?

—Por supuesto —dijo—, después de carraspear un par de veces. Tu madre era fría y resuelta en su trabajo pero, cuando se trataba de amor, perdía el hilo de sus pensamientos.

—Creo que mami también se enamoró de papi aquel día.

—Yo también lo creo, Anita. Lo que pasa es que a tu madre le costó un poquito descubrirlo.

—Mi padre la convenció.

—No, ratita, tu padre la sonrió.

CAPÍTULO 1

—Escupe —dijo Marta sin levantar los ojos de la revista que llevaba ojeando buena parte de la mañana—. No es bueno guardárselo dentro.

—Es un… —mascullé sin encontrar el adjetivo adecuado—. Es un… un…

La rabia me consumía, me corroía. Estaba tan furiosa que no era capaz ni de gritar. El muy imbécil había jugado conmigo como si yo fuese una marioneta y él hubiese movido mis hilos a su antojo. Me sentía una estúpida y tenía la sensación de que explotaría como una botella de cava recién descorchada. Tenía tantas cosas que escupirle a la cara… Ni siquiera la impotencia, la vergüenza y el temor que me había hecho sentir a lo largo de nuestra relación justificaban las emociones que me golpeaban en ese instante. ¡Estaba frenética!

—Ya sabías que era así, reina —continuó mi amiga con voz pausada—. Tú sácalo. ¡Fus, fus! —exclamó agitando la mano como si estuviese espantando mosquitos —. Que no quede nada dentro.

—Joder, Martita —gruñí—, que encima dice que ha sido culpa mía. ¡Mía! ¿Puedes creerlo?

—Lo que yo creo es que has aguantado demasiado.

—¿Demasiado?

—Anita, no me digas que las señales no eran claras.

Mi amiga cerró la revista, la dejó sobre la mesilla que había a su izquierda, ocultó los pies bajo su cuerpo y me miró de frente dispuesta a abrirme los ojos o en canal, porque cuando a Martita se le metía algo en la cabeza…

—Ese tío lleva pegándotela con Rebeca desde hace casi un año —dijo con una convicción que me puso los pelos de punta—. ¿Recuerdas cuando te dijo que tenía la presentación en Barcelona del nuevo modelo de Mercedes? ¡Mentira! Fue a la ciudad catalana, sí, pero a tirarse a esa fulana.

Antes de tener la oportunidad de desmentirlo, continuó:

—¿Y recuerdas cuando te dijo que su jefe le había pedido que probara el coupé que había pensado regalarle a su mujer? ¡Mentira otra vez! El coche ya era propiedad de Rebeca. ¿Y cuando te dijo que en los concesionarios de Portugal no se estaban cumpliendo las expectativas de venta y le enviaban a él para solventar el problema? ¡Mentira! —exclamó tras soltar una gran bocanada de aire—. Reina, me faltan dedos en las manos y en los pies para contar los sitios en los que esas dos alimañas han estado fornicando como conejos a tus espaldas. —Estaba muda de la impresión—. Pongo la mano en el fuego y no me quemo si te digo que el muy hijo de su madre ha tenido una doble vida desde hace más tiempo del que imaginamos.

—¿¡Qué…!?

Se me había secado la garganta. ¡Dios, ni siquiera podía tragar! Sentía la lengua pastosa y me dolían las tripas de pura rabia. Ni siquiera era consciente de si mi corazón seguía latiendo o se había quedado tan paralizado como yo por la impresión.

No es que me doliera la acusación de aquel patán, mucho menos que nuestra relación hubiese acabado. Lo que en verdad me dolía era la humillación de saber que había estado jugando conmigo, que se había reído de mí en mi cara, que había estado con otra al mismo tiempo que conmigo… y después de todo. ¡Después de todo! Me dolía más su traición a mí como persona que a mí como mujer. Era un… un…

—Míralo por el lado bueno, reina —dijo Marta, reclamando mi atención mientras me pedía con un gesto que me sentara a su lado—, te has librado de un futuro nefasto junto a ese sinvergüenza.

—¿Doble vida? —No me veía capaz de encajarlo—. Si él… Yo no…

Antes de que mi amiga pudiera añadir nada más, Irene entró en el piso como siempre hacía: como si tuviese miedo de molestar en su propia casa.

—¿Qué ocurre…? —preguntó en cuanto se percató del panorama.

—Iván.

Su nombre lo explicaba todo.

—¿Qué ha hecho esta vez tu novio? —me preguntó mientras dejaba las llaves en el mueble del recibidor.

—Lo han dejado —dijo Marta en un tono de voz a medio camino entre el regocijo y la cautela.

—¡Eso es genial!

Miré a Irene con una mezcla de consternación y dolor en los ojos que no intenté disimular.

¿Doble vida? ¿Cómo ha sido capaz… después de todo?

—No, no es tan genial —añadió mirando de reojo a nuestra amiga común—. ¿Qué ha ocurrido?

Si tuviese que describir con una sola palabra a Irene, sin duda elegiría «comedida». Jamás, en mis veintinueve años de vida, había conocido a una mujer tan noble, generosa y respetuosa como ella. Era sencillamente adorable.

—Me ha echado en cara que se acostaba con otras. —Irene abrió la boca sorprendida—. Por mi culpa.

—¿Qué?

—Desde hace tiempo.

—¿Cómo…?

—No sé qué más decir, la verdad. Estoy bloqueada.

—¡Será…!

—Por favor, si encuentras un adjetivo, dímelo —dije, desplomándome en el sofá. De repente, me sentía terriblemente cansada—. Llevo media mañana buscando uno, pero no he dado con el apropiado.

—Anita —intervino Marta—, ese imbécil no te merece. Iván es un ser despreciable.

—¿Qué vas a hacer ahora? —preguntó Irene tan práctica como siempre.

—No lo sé —suspiré—. En pocos meses tengo que hacer el traslado del estudio y se supone que Iván iba a mudarse conmigo definitivamente a casa de mi abuela.

—Bueno, esta puede ser tu casa si quieres —dijo Marta—. No tienes por qué quedarte allí sola.

—Es cierto, Anita. Las tres estaríamos bien aquí, ¿no? —La voz de Irene sonó algo trémula.

—Sabes que sí, cielo, pero debo hacer esto bien.

A pesar de que solo contaba veintidós años de edad cuando mi abuela me dejó, toda su vida la dedicó a convertirme en una mujer independiente. Sin embargo y a pesar de haberse consagrado por entero a mí, no hubo forma de evitar que su pérdida me hiciese sentir vacía y sola. Quizás por eso me volqué tanto en Iván cuando le conocí; siempre diciendo lo que más necesitaba escuchar y acariciándome cuando más lo precisaba, como si fuese capaz de leer mis más profundos pensamientos. Con él no me sentía tan incompleta, tan perdida. Pero ahora…

—Habrá que celebrar que a partir de ahora eres una Ana versión 2.0, ¿no? —sugirió con un movimiento de cejas.

—No tengo el cuerpo para fiestas, Marta —dije, incorporándome—. Id vosotras.

Tener unas amigas que me conocían tan bien tenía sus cosas buenas y sus cosas malas. Yo no era una persona que asimilara bien los golpes en soledad, mucho menos en caliente. Solía darle tantas vueltas a las cosas que, si no fuese por ellas y por esas vías de escape que siempre me ofrecían, no sé a qué conclusiones llegaría... ni qué sería capaz de hacer para no volverme loca.

—¡Ni en sueños! —objetó—. La que más motivos tiene para ir de fiesta eres tú, así que vete pensando qué vas a ponerte.

—De verdad, Martita…

—Tengo un nuevo modelito que te va a quedar de miedo, reina —continuó, ignorándome—. Si te peinas como aquella vez en la que tu flequillo imitaba una especie de tupé, estarás preciosa.

—No quiero estar preciosa.

—Ya eres preciosa —aclaró Irene.

—¿A las nueve?

—No me vais a dar opción, ¿verdad?

—No.

—Oh, vale —bufé tapándome el rostro para esconder la profunda tristeza que sentía. ¡Y eso que ellas no sabían ni la mitad!—. Vosotras ganáis. Esta noche salimos.

—¡Dios, me encanta jugar a las chicas malas!

—A mí me gusta pasar tiempo con vosotras.

¿Adivináis quién dijo qué?

CAPÍTULO 2

La discoteca Dreams a la que nos llevó Marta estaba a rebosar, claro que era viernes y los fines de semana el número de personas con ganas de fiesta aumentaba hasta llenar las aceras, formando una cola interminable que rodeaba el edificio por completo.

Era principios de febrero y, aunque hacía bastante frío en la calle, la gente parecía dar más importancia a sus conversaciones, a dar la última calada al cigarro antes de entrar al local o a buscar el ligue de turno.

—Reinas, he conseguido copas gratis —exclamó Marta, agitando unas tarjetitas entre sus dedos mientras se acercaba a nosotras enfundada en un abrigo de pelo en color berenjena que realzaba sus facciones.

—No sé de dónde sacas siempre esas cosas —dije estirando hacia abajo el abrigo el vestido que me había prestado mi amiga; un trozo brillante de tela negra que apenas me cubría los muslos.

—Yo prefiero no saberlo —dijo Irene.

—Chicas, recordad que hemos venido a divertirnos así que no me seáis aguafiestas. ¡Esta noche hay que darlo todo!

—Mujer, todo, todo…

—Todo, Ire.

—Ya veremos —masculló entre dientes, lo que me provocó la primera sonrisa sincera del día.

Ignorando de forma descarada la interminable cola que daba acceso a la discoteca, Marta se echó a los brazos del tipo que supervisaba la entrada; un armario humano de casi dos metros de alto por otro tanto de ancho. Estaba tan musculado que era imposible no darse cuenta de que los botones de su camisa estaban a punto de saltar por los aires.

—¡Roberto! —exclamó plantándole un beso en cada mejilla, muy cerca de las comisuras de su boca.

—Guapa —exclamó alzando a mi amiga en volandas como si no pesara más que un saco de patatas. Y como si no recordara su nombre, ejem—, ¡cuánto tiempo!

En cuanto los pies de Marta regresaron al suelo, el tipo nos echó un vistazo.

—¿Quiénes son tus amigas?

—La que te deja sin aliento es Ana y la rubia de belleza angelical es Irene.

—Encantada —dije sin apartar los ojos de sus botones, pues no quería quedarme tuerta.

—Encantada —me siguió Irene.

¿Sabéis la reacción que tienen algunos perros con otros de su especie? Es instintivo, supongo, pero el olor, la energía que transmiten o la postura de esos otros congéneres les hace recular, como si no les gustara, como —si a pesar de no conocerse de nada— algo en su interior les gritara que más valía guardar distancias. A mí me pasó lo mismo con el tal Roberto.

—¿Cómo se presenta la noche?

—Como ves, guapa, con mucha gente —contestó frotándose las manos para entrar en calor—. ¿Queréis entrar?

—Nos harías un favorazo, la verdad —dijo poniéndole ojitos. ¡Ojitos, santo cielo! Desde luego, Marta era mucha Marta.

—Nena, no tienes que intentar ligar conmigo. Tú siempre serás bienvenida en mi casa —¡Toma ya el chuloputas! Vale, quizás me había pasado un pelín con el calificativo, pero el tipo encajaba en la definición como si se la hubiesen hecho a medida.

—Ya hablaremos luego tú y yo, bombón —le aseguró plantándole un beso en la boca tras el que accedió al local con nosotras pisándole los talones mientras las personas que esperaban en la cola protestaban acaloradas.

—¡A callar o no entráis! —Fue lo último que escuché decir al tal Roberto. Mano de santo, oye.

La discoteca se distribuía en dos plantas. La planta baja, por la que se accedía, era una enorme pista de baile rodeada de una barra larguísima defendida por un montón de camareros que trabajaban a destajo.

Desde la planta alta podía observarse la zona baja, bien desde una barandilla de metal sobre la que podías asomarte, bien desde las pequeñas mesas situadas en círculo en la parte más exterior de la planta. La zona central se convertía en una gran pista de baile abierta.

—¡Es impresionante! —exclamé girando sobre mí misma para verlo todo.

—¿A que sí? Este sitio es genial.

—¿No hay demasiada gente?

—Irenita, cielo, si estuviese vacío no sería divertido.

Le entregamos nuestros abrigos a la chica del ropero, recogimos la ficha que nos dio a cambio y la guardamos en nuestros bolsos.

—Marta, déjala —le pedí mientras guardaba mi ficha en el clutch—. Tiene que acostumbrarse al bullicio. Vamos a la barra.

—¡Me parece perfecto! ¿Ire?

—Sí, sí, perfecto —Su tono de voz desmentía sus palabras. Irene era más de disfrutar con tranquilidad de un buen café en una cafetería con soul o jazz en directo en algún rincón del centro de la ciudad. Gracias a esa afición, conocía lugares encantadores que yo ignoraba por completo.

Nos acercamos a la zona de la barra más alejada de la puerta, ya que era la menos atiborrada. No sé cuántos camareros había allí —no pude contarlos a todos— pero puedo asegurar que trabajaban con gran diligencia. Movían botellas de arriba abajo, abrían cervezas sin parar y preparaban cócteles en cuestión de segundos. Eran increíbles, todo un espectáculo.

Al parecer allí la copa gratis era sinónimo de trato Vip pues, en cuanto uno de los camareros vio las tarjetitas que Marta agitaba en sus dedos, se acercó a nosotras ipso facto.

—Vosotras diréis —dijo acercando su oreja a la boca de mi amiga. La música estaba demasiado alta y no había otra forma de poder escucharnos.

El morenazo era realmente guapo. A pesar de llevar puesta una camiseta básica blanca, en su cuerpo de básica tenía más bien poco. Yo diría más bien que era primitiva y sexual. ¡Cómo estaba el maromo! Y esos vaqueros… Esos pantalones estaban hechos a su medida. Era imposible que le hicieran ese trasero tan… tan perfecto.

«¿Quién eres tú y dónde está mi Anita?»

Cuando vio que yo no decía nada, el tipo levantó la cabeza y clavó su mirada en mis ojos. Me recuperé del entusiasmo que me había provocado su cuerpo, me acerqué a él —lo que hizo que se inclinase de nuevo hacia mí— y le pedí lo que quería sin poder evitar rozar su oreja con la punta de mi lengua al decirlo. Él sonrió levemente por el atrevimiento pero omitió una respuesta.

Muy profesional, como si no hubiese advertido mi  enajenación mental transitoria, se inclinó hacia Irene para escuchar su consumición. Una vez tomó nota mental de las peticiones, giró sobre sí mismo para prepararlas; momento que aproveché para apartar mis ojos de sus brazos y sus pectorales, no sin esfuerzo. ¡Yo no era así! Marta sí, ella se ajustaba más que yo al perfil de femme fatale. La firma era suya. Yo era más de… de… Yo no era así y punto.

La noche prometía ser muy larga, me temía.

Cuando las tres copas estuvieron listas, Marta entregó las tarjetitas tras guiñar un ojo al moreno y se giró hacia nosotras para brindar:

—¡Por una noche memorable, reinas!

—¡Por nosotras!

—¡Por las tres mosqueteras!

Dispuestas a darlo todo, dimos un trago largo de alcohol que a mí casi me deja muerta. ¿Pero qué narices me había puesto aquel camarero en la copa? No era lo que yo había pedido, pero desde luego estaba riquísimo. Miré a mis amigas y, por sus caras, supe que a sus bebidas les había ocurrido lo mismo que a la mía. No obstante, las tres estábamos encantadas con el cambio.

—¿Cuántas tarjetitas de esas dices que tienes? —le pregunté a Marta, riéndome.

—No te preocupes, tenemos bebida gratis para toda la noche.

—Ay, Martita, algún día nos contarás cómo lo haces.

—Yo casi prefiero que no —dijo Irene bebiéndose su copa a sorbos de pajita—. Seguro que me provocas una apoplejía.

—Te haces la mojigata, Ire —le contestó la aludida—, pero seguro que en tu vida privada eres más salvaje que Ana y yo juntas.

—No hagas caso al diablillo, Martita. Haz más caso al angelito. Él nunca miente.

—No te fíes de los ángeles, reina —le contestó tras soltar una carcajada—. Ellos también pecan a base de bien.

—Ay, Dios, contigo siempre acabamos hablando de sexo.

—Y de copas gratis —medié.

—Y de cómo conseguir las copas gratis con sexo —añadió Irene.

—Eh, nena —exclamó esta, empujándola con la cadera—, lo que has insinuado es muy feo.

—Lo siento, lo siento. Es verdad, no debí decirlo.

—Aunque cierto —concluyó, besándola en la mejilla—. Pero la alusión sigue siendo fea.

Irene hizo el gesto de cerrarse la boca y tirar la llave para evitar un enfrentamiento innecesario, pues con Marta nunca se sabía. Era tan voluble que a veces pensaba si no sería bipolar o tendría personalidad múltiple. En un momento estaba tan feliz de la vida y al siguiente te gritaba como si fueras la única culpable de todos sus problemas. Era tan inconstante como excéntrica… y nos volvía locos a todos, pero la adorábamos.

—¿Vamos a la pista a bailar? —pregunté para destensar el ambiente.

—Pedimos otra copa y vamos —dijo Marta justo antes de terminarse su bebida de un trago.

—Menos mal que hemos venido en taxi.

—Ire, no creo que ninguna pudiésemos conducir después de esta noche —le contesté—. ¡Vamos a divertirnos!

Por supuesto, no fui yo la que se acercó a la barra a pedirle al morenazo otra ronda. Estaba muerta de vergüenza y solo pensar que le había chupado la oreja me ponía la cara tan roja como un bloody mary.

—Un euro por tus pensamientos.

—No quieras saberlos.

—No sé qué pensabas —dijo Irene—, pero te habías sonrojado.

—Dejémoslo en que se me ha pegado un poco el sol.

—Sí, el de las luces de neón —bromeó.

—Calla —la dije golpeando su cadera con la mía, gesto tras el que tuve que volver a bajarme el vestido—. Oh, Dios, este trozo de tela va a dejarme en bragas en cualquier momento.

—Te queda ideal.

—Ideal para los hombres, Ire, pero demasiado corto para mí.

—Un poco sí —reconoció— pero, como tienes las piernas tan largas, te queda genial.

—La verdad es que tú también vienes matadora.

—Gracias, Anita —sonrió agradecida, poco acostumbrada a los piropos siendo el bellezón que es.

—¡No aguanto más, Ire! —exploté—. Voy un momentito al baño a colocarme la ropa. Avisa a Marta, ¿quieres?

—Tranquila, te esperamos.

Sin más me dirigí a los baños que, como todo el mundo sabe, están al fondo a la derecha. El baño de los hombres, como siempre, vacío. El de las mujeres, en cambio, parecía la cola del primer día de rebajas.

¡Ay, Dios, y el vestidito sin estarse quieto! ¿Pero de qué tela estaba hecho que escurría como las truchas? Por más que bajaba la seda hacía abajo, la maldita subía de nuevo. Menos mal que el culotte que había elegido para esa noche era precioso. Claro que, viendo el panorama como lo vi desde el principio, decidí ser previsora. Si tenía que verse algo, mejor que fuese ropa interior sexy a las bragas de abuela que usaba para estar por casa.

Me incliné hacia la izquierda para comprobar si mi cola avanzaba, pero allí no se movía nadie. Seguro que habían entrado en grupitos y, en vez de usar los baños para lo que eran, estaban chismorreando. ¡Como si lo viera! Pues ya no aguantaba más. ¡Al baño de los hombres!

Dicho y hecho.

Entré en el baño como quien lo hace en terreno enemigo: con cuidado de no pisar una granada o, lo que era peor, con miedo de tropezar con alguna. Una vez comprobado que no había moros en la costa, me subí el vestido hasta arriba y me recoloqué las medias desde abajo, que seguro que eran las culpables de que la ropa bailara el hula hoop sobre mi cuerpo. A puntito estuve de quitármelas, pero luego lo pensé mejor y no lo hice. Seguramente al salir del local haría frío, ¿y entonces qué? ¿A aguantarse? No, señor mío, de aguantarse nada. A sufrir, que las mujeres sufrimos mucho para estar guapas.

«¡Tú di que sí, chica! Con dos ovarios»

Justo antes de bajarme el vestido y recolocarlo debidamente, un hombre entró en el baño, dejándome más tiesa que un espantapájaros en mitad de un huerto.

¡Mierda!

Asenté la tela de malas maneras sobre mi cuerpo y le miré con la cabeza bien alta, como si estar en los baños de hombres fuese lo más natural del mundo para una mujer.

—Bonitas bragas —dijo el atrevido mientras se acercaba a uno de esos retretes que penden de la pared junto a tres de sus gemelos.

¿Pero es que vas a orinar delante de mí? ¡Holaaaa, estoy aquí! ¡Te voy a ver la pichorra!

—Culotte —solté sin saber qué más hacer para disimular el sofoco que crecía dentro de mí. ¡Qué vergüenza, por Dios!

«¿Te has vuelto tarumba, chica?»

—¿Qué?

—Que llevo puesto un culotte, no bragas —aclaré con una dignidad que no sentía, dirigiéndome a la puerta.

—Buenas noches, belleza —contestó burlón el tipo justo antes de escuchar el sonido de su cremallera, momento que elegí para salir de allí lo más rápido que me permitieron mis tacones de diez centímetros. Estaba fuera a más de cinco pasos de él y aún resonaban sus carcajadas en mis tímpanos, aunque pareciese imposible.

¡Será cretino!

Cuando regresé donde estaban las chicas, había dos hombres ligando con ellas. Los tipos no parecían mala gente pero como yo estaba de muy mala uva —además de triste—, las cogí de las muñecas y las arrastré lo más lejos que pude de esos babosos.

—¿A ti qué mosca te ha picado? —preguntó Marta sorprendida de mi reacción, soltándose—. Estábamos hablando con esos dos candidatos, por si no te habías dado cuenta.

—Tu vestido.

—¿Qué le pasa a mi vestido? —preguntó mirándose de arriba abajo.

—Tu vestido es la mosca que me ha picado. O mejor dicho, moscardón —la contesté furiosa señalando el que yo llevaba puesto—. No debí hacerte caso. Debí ponerme el que yo elegí desde el principio y no haberme dejado embaucar por tus tonterías. ¡Eres más bajita que yo, por Dios! ¡Claro que tu vestido me queda pequeño!

—Pues yo creo que estás divina.

—Claro, por eso un tipo me ha dicho que llevo unas bonitas bragas.

—¿Había un hombre en el baño de mujeres? —intervino Irene, que movía la cabeza de una a otra como si fuese el péndulo de un reloj.

—En el de hombres.

—¿Qué hacías tú en el baño de hombres?

—El de mujeres estaba ocupadísimo —aclaré—. ¡Podía haberme tirado horas esperando!

—Reina, entonces es normal que el tipo hiciera ese comentario —continuó Marta—. El culotte es precioso.

—¡Eso le dije yo!

—¿Le dijiste que tu ropa interior es bonita? —se sorprendió Irene.

—¡No! ¿Qué piensas que soy? —Empezaba a dolerme la cabeza—. Le dije que lo que llevaba puesto era un culotte, no unas bragas.

—Pues no sé qué es peor —dijo sorbiendo el alcohol con ímpetu a través de la pajita.

—¿Qué insinúas?

—No insinúa nada, Anita —dijo Marta interponiéndose entre ambas—. Muy lucrativa la lección de lencería femenina, por cierto.

Girándome hacia la barra, añadió:

—Estás muy tensa por todo lo que ha sucedido con Iván y lo entendemos —continuó acariciándome la espalda—, pero no lo pagues con nosotras. Que has entrado en el baño de los chicos, bien. Que le has dicho a un tipo que llevas culotte, mejor aún. ¡Pero ahora hay que divertirse!

—Oh, Dios, necesito una copa.

—Toma anda —dijo entregándome una de sus tarjetitas mágicas—. Ve a la barra y pídete algo fuerte. Lo necesitas.

—Muy bien, eso haré —dije quitándole la invitación de la mano y dirigiéndome a la barra más cercana.

Cuando regresé con un gin-tonic bien cargadito, Marta e Irene bailaban en la pista como dos posesas. La verdad es que los bailes latinos se les daban de miedo a ambas. Movían las caderas como si hubiesen nacido para ello, las muy «frutas». Yo, en cambio, siempre había sido una patosa así que, más que bailar, parecía que me electrocutaba con un cable de alta tensión. Gracioso para otros, supongo, pero humillante para mí.

—¡Baila, reina, que la vida son dos días! —me alentó Martita, algo contenta por las tres copas que llevaba encima.

—Bailar, bailar…

A ver, yo no era vergonzosa pero el sentido del ridículo lo tenía muy arraigado. Que digo yo, una cosa era desmelenarse y otra muy distinta era quedarse en evidencia delante de personas que no conocías.

«Ya, ya, Santo Tomás»

Vale, eso lo pensé con las tres primeras copas. Cuando llevaba siete, no sabía ni cómo me llamaba, así que todo me dio más o menos igual.

CAPÍTULO 3

¡Dios, qué dolor de cabeza! Era como si tuviese un montón de enanitos machacándome las neuronas con una hidráulica para partir leña. Medio inconsciente, me llevé la mano a la frente dispuesta a obligarles a parar, pero solo logré gruñir y babear al mismo tiempo. Levanté un poco la cabeza pero el movimiento me mareó, lo que hizo que regresara a mi posición inicial de muerta viviente.

Estaba bocabajo, con los pelos hechos una maraña y con las babas colgando de mi boca como si fuese un bulldog a cuarenta grados a la sombra. ¡Madre mía! ¿Pero cuánto alcohol bebí anoche?

Tras varios intentos fallidos, no sin esfuerzo, logré levantar la cabeza. No estaba erguida del todo, pero lo suficiente como para poder identificar el lugar en el que me encontraba con el único ojo que tenía medio abierto. A mi derecha, mi vestido colgaba de un perchero de madera. A la izquierda del mueble, había una especie de diván con espejo sobre el que descansaban algunas fotografías de imágenes difusas, un par de botes de perfume y un reloj de hombre de plata. A la derecha del perchero, una ventana con la persiana medio bajada y… ¡Espera! Mis pupilas regresaron al sifonier y se centraron en el reloj. ¡De hombre! ¡El reloj era de hombre! Maldita sea, ¿dónde estaba? ¿Dónde había despertado?

Me incorporé de un rápido movimiento, lo que provocó que la habitación me diera vueltas como si fuese una centrifugadora a su máxima potencia. Me aferré a las sábanas con toda la fuerza de la que fui capaz y recé para que aquel torbellino parara cuanto antes. Cuando las paredes y el suelo dejaron de girar, miré cuanto me rodeaba para comprobar lo que ya me temía: esa no era mi habitación, ni mi casa, ni ningún lugar que me resultara familiar. ¿Dónde estaba? Ay, ¿pero qué has hecho, Anita? Yo estaba con Iván y no podía liarme con... ¡Espera! ¡Ya no estaba con él! Me había traicionado y le había dejado. Podía hacer lo que me diera la realísima gana.

«Sí, chica, puedes hacer lo que quieras, pero al menos que sepas qué y con quién, ¿no?»

Sí, sí, claro. Al menos debía averiguar con quién había… dormido. ¡Ay, Dios! ¿Y si no habíamos dormido? ¿Y si habíamos tenido sexo?

«¡Pues ese meneo que te llevas para el cuerpo, mi “arma”!»

—Eso está muy bien, conciencia —ironicé en voz alta—, pero que muy bien.

«A lo hecho, pecho, reina»

¿Mi conciencia era Marta? ¡Lo que me faltaba! ¡Ya podía haberme buscado a otra que hiciera mejor el papel de Pepito Grillo!

Me levanté de la cama todo lo rápido que me permitió mi sopor e intenté encontrar el equilibrio de la vertical con la horizontal. Vamos, que intenté no caerme de boca al suelo.

Al menos tenía puesto el culotte, comprobé. Sin pararme a pensar demasiado, me puse el vestido, me rocié con el primer perfume que alcancé (odiaba salir a la calle con olor a cuerpo) y abrí la puerta lo más despacio que pude. Un intenso olor a café llegó a mis fosas nasales.

Uhmm, café. Paraíso terrenal.

Me recriminé por ese momento de debilidad y abrí aún más la puerta dispuesta a escapar de allí sin ser descubierta.

No parecía haber moros en la costa así que salí de mi escondite de puntillas, con los zapatos colgando de mi índice. Me recibió un salón que daba acceso a otras dos puertas cerradas y a una cocina de estilo americano desde la que supuse salía aquel maravilloso olor. Detrás de la cafetera, que vi con mi súper detector innato de cafeína, estaban las abdominales de un hombre. Con lentitud, alcé los ojos desde su ombligo hasta el pectoral y de allí a su cara.

—No…

—Buenos días, belleza —saludó él, dando un sorbo al líquido de la taza que sostenía en sus manos.

—¡Tú! —exclamé—. Debe ser una broma.

—¿Un café? —me ofreció, ignorando mi reacción. Claro, él jugaba con ventaja: había tenido tiempo de asimilar la situación. ¿Desde cuándo él sabía que yo era yo? Quiero decir, ¿desde cuándo él era consciente de que estaba conmigo, la misma que se topó con él en el baño de la discoteca, la que le enseñó el culotte?

—Estás de coña.

—No sé si eres de las que desayunan o…

—¡No te pases de listo! —le interrumpí—. Sabes a qué me refiero.

—Lo cierto es que no.

Dejó la taza sobre la encimera, apoyó las palmas de sus manos a ambos lados en una pose relajada y clavó su mirada en mis ojos.

—Alúmbrame.

—¿Cómo he llegado aquí?

Lo primero era lo primero. Siempre había sido bastante racional, así que no tenía sentido que ahora no lo fuese. Es más, ahora era más necesario que nunca que lo fuese.

¡Dios!

—¿No lo recuerdas?

—No te lo preguntaría si así fuese.

—Si lo que estás insinuando es que te traje engañada o algo así, la respuesta es no —gruñó—. No soy de esos.

—¿Entonces?

—¿De verdad no lo recuerdas?

Alcé una ceja por respuesta.

¿Acaso importaba cómo había llegado hasta allí? ¿Serviría de algo? ¿Cambiaría las cosas? Yo solo quería volver a mi casa (¡necesitaba volver allí!), así que aquella estúpida conversación solo retrasaría mi vuelta. Además, me dolía terriblemente la cabeza. ¡Iba a explotarme!

«Di que sí, chica. A otra cosa, mariposa»

—Déjalo, no importa.

—¿No recuerdas nada de nada? —insistió el tipo sin moverse del sitio mientras yo me dirigía a la puerta de salida.

—Da igual, déjalo.

—Ismael —exclamó.

—Muy bien, Ismael —dije sin mirarle levantando una mano a modo de despedida—, pues hasta siempre.

—Hasta pronto —susurró lo suficientemente alto como para que le escuchara, justo antes de que cerrara la puerta al salir. Después, desde el pasillo, solo se escucharon sus carcajadas.

¡Genial! Apenas estaba amaneciendo y ya prometía ser un día de mierda. Lo primero que tenía que hacer era encontrar una farmacia y comprar la pastillita del día después. Después, iría a casa y dormiría dos o tres años seguidos.

¿Quién me mandaría a mí beber tanto anoche? ¡Si yo apenas bebía!

«Chica, un día es un día. Total, Iván te ha dejado y estás un pelín triste»

Dame cuartelillo, ¿quieres?

«Tú misma. Pero no me digas que el tal Ismael no está como un tren. Me lo pido si tú no le quieres»

—¡Pero si eres mi conciencia! No puedes… Bah, déjalo —refunfuñé en voz alta—. Debo estar volviéndome tarumba si tengo estas conversaciones conmigo misma. Primero, farmacia. Después, hibernar. Punto.

CAPÍTULO 4

Los siguientes tres meses fueron un infierno. Asumir que Iván y yo no estábamos juntos después de casi tres años no fue tan difícil como el hecho de aceptar que me había sido infiel durante casi la mitad de ese tiempo, teniendo en cuenta el trato que me profesaba casi a diario en la intimidad.

Las primeras dos semanas después de la ruptura, solo invertí en kleenex. Lo hice en todas sus versiones: lisos, con dibujitos, con aloe vera, perfumados, de colores... Los ojos se me hincharon como morcillas de tanto llorar y la cara se me puso tan roja que mi piel parecía ser fan incondicional de ese color. Mis vecinos aporrearon mi puerta creyendo que había muerto, pero se tranquilizaron al ver con sus propios ojos que seguía viva (al menos, respiraba) un día que bajé al chino en una versión lamentable de mí misma a lo Walking Dead a comprar un nuevo cargamento de kleenex. Les mandé a la porra a todos. Eso sí, con muchísima educación y muchos mocos colgando, que todavía estaba en la fase del duelo de la pena y la autocompasión.

Después de esos días de aislamiento voluntario, me dediqué a la casa, que se había convertido en una pocilga indigna incluso para el infeliz más miserable. Con la ayuda de una Irene entregada más que a conciencia al mocho, lavamos cortinas, sábanas, ropa... Fregamos y frotamos el suelo y las paredes con tanta energía que hasta nos descorchamos las uñas, lo que nos provocó ataques de risa esporádicos. Estos días dormía por puro agotamiento.

Por recomendación suya, tiré todo lo que me recordaba a Iván, que era básicamente todo. Al menos, agradecía que el canapé fuese herencia de mi abuela y que los armarios y vajilla de la cocina viniesen incluidos en su legado. Por lo demás, salvo la casa en sí, se salvaba poco más que un par de juegos de sábanas, un armario más antiguo que el hilo negro y mis cosméticos y mi ropa. Todo lo demás terminó en el cubo de la basura o en la beneficencia.

—La excusa perfecta de cualquier mujer para ir de compras —me animó Irene una vez terminamos.

—Sería perfecta si tuviese carta blanca en el crédito de mi tarjeta.

—Anímate, Anita. Marta y yo estaremos encantadas de acompañarte a gastar algo de tus ahorros. Además, ahora tu casa será más tuya que nunca. Podrás redecorarla como más te guste.

—Siempre tan optimista.

—Realista, cielo —me contestó—, y entusiasmada también. Ahora vamos a celebrarlo con una buena sesión de sushi.

Después de dejar la casa más limpia que una patena y de un banquete nipón que nos regaló un empacho de órdago, me dediqué a mí y a mi cuerpo.

Alentada por una Marta en exceso terca, estuve de arriba abajo por toda la ciudad: una limpieza de cutis a base de rosas con efecto lifting que me dejó como nueva, una exfoliación e hidratación de pies con reflexología podal vietnamita (fuese eso lo que fuese) y pedicura incluidas, un masaje de manos y piernas para estimular la circulación, una mascarilla resurfacing y otra rejuvenating que no sé muy bien cuáles eran sus objetivos pero que a mí me sentaron de lujo, una sesión completa de peluquería que incluía depilación corporal total, masaje craneal, tinte, corte, lavado, peinado…

En estos cinco días pasé de ser Cenicienta a convertirme en la princesa del cuento en su versión más relajada. Cada vez que me miraba en el espejo, me encantaba lo que veía. Me gustaba de verdad y le sonreía a mi reflejo, orgullosa.

Cada mañana, tras ducharme, me arreglaba por darme gusto a mí misma. Ponerme un trapito mono y maquillarme, aunque fuese de manera natural, es una costumbre que se convirtió en un punto de inflexión de mi nuevo yo, algo de lo que evidentemente podía prescindir pero que, en la vida que había decidido tener a partir de la ruptura, me sentaba de miedo. Si yo me sentía tan maravillosamente bien por dentro, quería que los demás lo apreciasen también por fuera.

Me aficioné a correr cinco kilómetros cada mañana y cambié mi dieta alimenticia por el simple placer de querer hacerlo. El «porque sí» se convirtió en mi religión y seguía sus decretos como lecciones de vida que agrandaban mi ego a pasos agigantados. Pasé a ser una Ana versión 3.0 mejorada. ¡Desbordaba felicidad!

Ahora que había superado más o menos todo lo que me había hecho Iván, no dejaría que nadie se acercase a mí lo suficiente como para permitir que me hiciesen daño otra vez, que me destrozasen. Nadie, ni siquiera yo misma.

«Chica…»

Aunque había una idea que rondaba por mi cabeza que, claro, si sumaba...

CAPÍTULO 5

—¡Mierda! —grité lanzando el teléfono al sofá—. Tengo que dejar el antiguo estudio en una semana y la cuadrilla que iba a hacer la mudanza me ha dejado tirada.

—¿Amigos del impresentable?

—Iván está encabronado —expliqué—. En casi tres meses no he sabido nada de él y, ahora que necesito a sus colegas para la mudanza que tenía apalabrada con ellos, me manda a la mierda. ¡Tengo la negra! Lo que mal empieza…

—Solo te sale mal lo que está relacionado con esa alimaña, reina —me interrumpió Marta.

—¿Tú no trabajas hoy? —la pregunté extrañada de que a esas horas estuviese en casa, aprovechando para cambiar de tema de manera (nada) sutil—. Es lunes, ¿verdad?

—Hoy libro.

—Es tu tienda y solo trabajas tú allí —dije alzando una ceja.

—Hoy no.

—¿Quién ha abierto? —pregunté extrañada.

—Mi madre.

—¿¡Tu madre está aquí!?

Yo perdí a mis padres cuando apenas tenía dos años. Su recuerdo, todo lo que sé sobre ellos fue alimentado por mi abuela que, con fotos y anécdotas, llenó ese vacío que nunca terminó de colmarse a pesar del amor que puso en su intento.

Sin embargo, Marta sí tuvo ese cariño parental del que yo carecí, al menos de uno de sus progenitores: su padre. Él la adora y la mimó y protegió todo lo que su esposa le permitió. Su madre, en cambio, fue un tormento constante. Rosario estaba tan aferrada a las normas clasistas y al elitismo más riguroso que tenerla como figura materna supuso más un suplicio que una bendición para mi amiga. Es insufrible.

A pesar de haber contado con una abuela que veló por mí como si fuese su propia hija, siempre envidié a mis amigas por tener unos padres que las adoraban, las protegían, las aconsejaban y las amaban por encima de todo, excepto a Marta. Jamás deseé tener una madre como la suya. Rosario es nuestra peor pesadilla.

—La abeja reina ha vuelto a la ciudad —ironizó.

—¿Por qué no has dicho nada? —me acerqué a ella y la abracé, sintiéndome culpable por no haberme dado cuenta de que estos últimos días ella estaba algo ausente—. ¿Estás bien?

—Ya sabes cómo es. Viene, arrasa con todo como si fuese un tsunami, pone mi mundo patas arriba y desaparece.

Parecía agotada. ¡No, espera! Resignada, parecía más bien resignada.

¡Dios! Ahora mismo me odiaba por haber sido tan egoísta.

—No, si no quieres.

—Ya me enfrenté a ella una vez y salí perdiendo.

—¡Tenías solo dieciséis años cuando lo hiciste, Marta! —la recordé—. Ahora eres una preciosísima mujer en la franja de los treinta, con una tienda de ropa propia, independencia económica y una web que está arrasando con las ventas online de las prendas y abalorios que tú misma diseñas —enumeré orgullosa—. ¿Crees que tu madre podría hacer lo mismo contigo ahora?

—Mi madre es poderosa.

—Y tu padre te adora…

—Lo sé, lo sé —dijo apartando las lágrimas que rodaban por sus mejillas, avergonzada de que la estuviese viendo llorar—, pero no quiero ponerle entre la espada y la pared. Yo quiero mucho a mi padre y no quiero hacerle eso.

—Sabes que por ti tu padre se enfrentaría a tu madre sin pensárselo dos veces, ¿verdad?

—Es por eso que no quiero decirle nada.

—No te entiendo —confesé.

—Es complicado.

—¿Qué no lo es?

—Mi madre es capaz de destruir emocionalmente a mi padre con un chasquido de dedos.

—No creo que tu padre sea un pelele a su merced —le aseguré convencida de mis palabras—. Es más, no me extrañaría que cualquier día de estos tu padre se presentara con una novia.

—¡Anita, está casado!

—¡Por eso, cielo! Yo quiero mucho a tu padre y se merece a alguien que beba los vientos por él.

—Sigue estando casado —susurró con una media sonrisa, algo más calmada.

—Eso puede arreglarse.

—¡Ana! —me regañó con la sonrisa completa en sus labios—. Eres muy mala, pequeña diablesa.

—Dame un látigo y te mostraré cuánto.

—No me tientes que queda poco para tu cumpleaños —bromeó.

—Ni se te ocurra —la advertí—. Ya os diré qué quiero, porque la verdad es que este año os voy a dejar mudas.

—Miedito me das.

—Miedo tenéis que tener —dije lanzándole un cojín, momento que aprovechamos para iniciar una guerra de almohadones que acabó en un picnic improvisado de botellines de cerveza, queso y taquitos de jamón.

Cuando estábamos terminando nuestro quinto botellín, Irene hizo acto de presencia en casa. Por su cara, se notaba que estaba agotada así que la animamos a unirse a la fiesta. No se lo pensó dos veces. Dos botellines después, las tres estábamos recordando viejos tiempos y contándonos anécdotas de cuando éramos unas crías mientras yo fotografiaba las expresiones de sus rostros con mi vieja polaroid. Me encantaba sacarlas fotos. Además de fotogénicas, ambas eran preciosas y quedaban realmente bien en cualquier foto, incluso cuando ponían muecas hartas de verme siempre detrás de una cámara.

—¡Jorge! —gritó Marta de repente, incorporándose en el sofá—. ¿Cómo no he caído antes?

—¿Quién? —Dejé la cámara a un lado sobre la mesa y le di un trago a mi cerveza.

—Jorge tiene una empresa de mudanzas —aclaró entusiasmada, gracias en parte al alcohol—. Él te ayudará con el traslado.

—¿De dónde sale ese tipo? —preguntó Irene—. No, no me lo digas —añadió con rapidez—. Por tu cara, ya me has respondido.

—¿Y no le importará que le llame para esto? —continué sabiendo que no tenía muchas más opciones.

—¿Para qué?

—Los amigos de Iván me han dejado tirada con la mudanza del estudio, Ire.

—Hay que tener mala sangre —dijo quitando distraída la pegatina del botellín con las uñas de sus pulgares.

—¿Entonces? —insistí dirigiéndome a Marta.

—Qué va —dijo, convencida—. Es su trabajo. Estará encantado.

—¿Y tú? ¿No te importa?

—Uhmm —suspiró—, a mí me encantará darle un repaso. Hace mucho que no le doy uno.

—Marta, por Dios, pareces una perra en celo —dijo Irene dando un trago largo a su cerveza.

—Cuando le veas, tú también pensarás lo mismo.

—Lo dudo —respondió al tragar.

—¡Nunca digas nunca, reina!

—Niñas, niñas, no empecéis —bromeé marcando el número que Marta acababa de darme.

Tras tres tonos, descolgaron el teléfono.

—…

—Hola, soy Ana, una amiga de Marta.

—…

—Ehm, pues Marta —La pregunté con los ojos.

—La del rapidito en el indio —me indicó ella, entre risas.

—Ehm, la del rapidito en el indio —repetí al tal Jorge, deseando morirme. Y eso que debería estar acostumbrada a las salidas fuera de tono de mi amiga.

—…

—No, no sé si quiere repetir —dije con los ojos completamente abiertos—. Te llamaba por lo de las mudanzas.

—…

—No, no sé si ella estará.

—…

—Oye, ¿puedes centrarte en la conversación?

Me estaba enfadando por momentos. Yo intentaba contratarle para un trabajo y él solo preguntaba por Marta para otro… trabajito. ¿No debería preocuparse primero por su propia empresa antes que por su…? Bah, dejémoslo. Tal para cual.

—…

—Es un estudio de fotografía. Material delicado.

—…

—¿Cuánto?

—…

—Este fin de semana.

—…

—¿No puedes? Pues tiene que ser este fin de semana.

—…

—Puedes traer a quien quieras contigo —le contesté poniendo los ojos en blanco—. Yo solo quiero que alguien traslade mis cosas de un sitio a otro sin que se rompa nada por el camino.

—…

—Oye, que has empezado tú.

—…

—Te estoy diciendo que no sé si estará —alejé el teléfono de mi oreja y se lo pasé a mi amiga, ya que el tipo insistía en preguntar por ella—. Mira, habla tú con él porque a mí me satura.

—…

—Allí estaré —le dijo Marta al susodicho nada más coger el móvil—. Muy bien, bombón. ¡Hasta el sábado! —colgó la llamada—. Pues ya está. El sábado tenemos mudanza.

—Ya puede estar bueno porque lo que es conversación…

—Para lo que le quiero, no necesito que sus neuronas digan ni mu. Créeme, su pequeño Jorge rige muy bien.

—Puedo prescindir de esa información, gracias —dijo Irene poniéndose en pie para coger otra cerveza.

—Reina, es algo natural.

—Marta, no empieces con tus cosas, por favor te lo pido. Por una vez me gustaría hablar de algo que no sea sexo.

—Pues entonces tengo tema de conversación —intervine decidida a soltar la bomba que llevaba tanto tiempo destrozándome los nervios.

Irene se sentó en el sillón con su nueva cerveza, tras darnos otra a Marta y a mí.

—Tú dirás —dijo dando un nuevo trago.

—Voy a ser mamá —solté a bocajarro.

La cerveza de Marta se quedó a medio camino entre su boca y la mesa e Irene no pudo evitar escupir el trago que acababa de darle a la suya, salpicándose la blusa.

—¿¡Qué!? —preguntaron al unísono.

Ambas miraron mi cerveza, luego a mí y regresaron a mi cerveza con cara de confusión, sin entender de qué iba aquello.

—A ver, todavía no estoy embarazada pero estoy en ello.

—¿Has vuelto con Iván? —Marta parecía realmente preocupada—. Reina, es tu vida pero…

—¡Ni en sueños! —la interrumpí dolida de que pensara que era capaz de perdonar a ese impresentable lo que me había hecho, incluso lo que no sabían.

—¿Entonces? —intervino Irene—. ¿Quién será el padre?

—Aún no lo sé.

—¿Vas a tirarte a todo el que se te ponga a tiro? Eso es demasiado incluso para mí.

—¡Qué bestia eres, Marta! —exclamé tirándole un cojín a la cara que esquivó con facilidad con el antebrazo—. Voy a inseminarme.

—¿Realmente es lo que quieres? —preguntó Irene, como siempre tan práctica.

—Voy a cumplir los treinta en poco tiempo y quiero ser mamá, ya lo sabéis desde siempre. El fin es el mismo que cuando estaba con Iván. Lo único que ha cambiado es el medio.

—Aún eres joven. Puedes esperar a que se presente el hombre adecuado.

—Ni hay un momento adecuado, ni una situación adecuada, ni un hombre adecuado. Eso viene cuando viene.

—O cuando vas —dijo Marta intentando relajar el ambiente—, porque eres tú la que va a ir a la clínica.

—Cierto —dije sonriendo por la salida que había tenido la muy puñetera.

—¿Estás segura?

—Sí, Ire, llevo muchísimo tiempo pensándolo —Respiré hondo antes de continuar—. Aunque estaba con Iván, la idea siempre estuvo ahí. No me veía criando un hijo suyo pero en cambio sí me veía con un hijo, uno mío. No sé si me entendéis.

—Yo sí, desde luego —dijo Marta—. Se ha puesto en marcha tu reloj biológico y ya no hay quien lo pare.

—Algo así.

—Será duro.

—Lo sé.

—Muy duro —insistió Irene.

—Lo sé.

—Eres autónoma.

—Eso también lo sé, Ire, y es lo mejor de todo.

—Si no trabajas, no tendrás ingresos.

—Trabajaré.

—Pero parte de tu trabajo consiste en hacer fotos… distintas a lo habitual —Irene era delicada hasta para llamar las cosas por su nombre. Ser fotógrafa forense no era habitual, desde luego, pero tampoco era arriesgado. Si lo pensaba fríamente, solo trabajaba con muertos. Con escenarios en los que había muertos, para ser más exactos.

—Solo capto imágenes de escenas de crímenes —aclaré—. Nada más.

—Es una disciplina arriesgada.

—¿Fotografía de realismo? Sí. ¿Importante para ayudar a narrar los hechos de un crimen? ¡Por supuesto! ¿Objetiva y veraz? Sin duda, Ire. ¿Pero arriesgada? En absoluto.

—Pero…

—Cambiaré el enfoque.

—¡Qué fino hilas, cabrona! —intervino Marta, chisposa.

Le guiñé un ojo.

—Pero tu trabajo te gusta —insistió Irene muy seria, como si estuviésemos hablando de ella más que de mí.

—Me gusta hacer fotos y eso es lo que seguiré haciendo. Si tengo que cambiar la disciplina, lo haré sin pensar cuando llegue el momento.

—No estarás solidarizándote con la sonada perfección nórdica, ¿verdad?

—¿¡Qué!?

—Ya sabes, el hygge —dijo como si con esa palabra lo explicara todo—. ¿Tú tampoco? —preguntó dirigiéndose a Marta.

—No, reina. Ni idea de lo que hablas.

—A ver… —dijo, tomándose su tiempo antes de continuar—. Finlandia, Noruega, Suecia, Dinamarca e Islandia son países envidiados en la actualidad, pero lo cierto es que solo lo son en el envoltorio. La realidad es que los suecos están más solos que la una, son depresivos y... se suicidan a menudo.

—¿Qué es lo que quieres decir? —pregunté sin querer creer lo que insinuaba.

—Pues que piensan que en la independencia está la felicidad —explicó con precipitación—, que creen que uno es libre cuando ha roto todos los lazos de dependencia que les unen a los demás, cuando no necesitan ni pareja ni amigos para ser felices, cuando…

—¿Piensas que yo no quiero tener ninguna relación con ningún hombre —la interrumpí, atónita—, que realmente no deseo tener pareja, ni amigos, ni familia propia?

—Yo solo quiero que estés convencida de la decisión que tomes —explicó sofocada— y sus posibles consecuencias.

—Ire, cielo, yo solo quiero ser madre —la dije ofendida—. Me encantaría que fuese con un hombre, uno que estuviese a mi lado como amante, compañero y amigo, uno que compartiese conmigo todas esas facetas, pero no siempre lo que queremos es posible.

—No lo comprendo, Ana —insistió—. Eres una mujer atractiva, inteligente, solvente económicamente, ¿por qué no esperas a que aparezca él, en mayúsculas?

—¡Porque ahora mismo lo que menos me apetece es empezar una relación con otro hombre! —grité recordando lo ocurrido con Iván—. ¡Maldita sea, no es tan fácil! Una no va por ahí entregando tarjetitas de visita que tengan grabado el nombre y el teléfono de una con un eslogan debajo que rece “en búsqueda activa del padre de mis hijos”.

—Ya sé que no…

—¿¡Qué tipo de vida le daríamos al bebé!? —la interrumpí fuera de mí—. ¿Cómo se lo explicaríamos cuando el niño fuese adulto? Mira, cariño, tu papá y tu mamá se conocieron de casualidad —me burlé—, nos enrollamos una noche y voîla: naciste tú.

Sabía que estaba siendo injusta, incluso ruin, pero no podía evitarlo. Las relaciones de pareja siempre me habían puesto nerviosa y había rehuido de ellas como si fuesen la peste.

El hecho de que hace poco más de tres años le diese a Iván una oportunidad fue más bien cosa del destino. Apareció en el momento adecuado, con las palabras adecuadas y una sonrisa más que adecuada. Fue su sonrisa la que aturdió mis neuronas, sin duda. Si hubiese sabido que esa sonrisa escondía tantos secretos, tantas traiciones y tanta maldad, jamás le hubiese regalado un prólogo, mucho menos un puñado de capítulos de mi vida. Él representaba el ecuador de mi vida sentimental, un antes y un después a una vida de pareja que ahora mismo ni quería ni buscaba. Dudaba incluso que lo desease en un futuro.

No me veía con fuerzas para confiar de nuevo en otra persona, para apoyarme en alguien que no fuese yo misma o para contar con otra persona en mi vida que no fuera las que ya formaban parte de ella. No, desde luego no quería pareja, ni ahora ni nunca.

—Estás siendo cruel —intervino Marta—. Irene solo quiere que estés convencida de la decisión que tomes, sea cual sea.

Conté hasta diez, consciente de mi injustificado arrebato. Una cosa era ser una cobarde y admitirlo para mí misma y otra muy distinta era pagar esa debilidad con las personas que más quería. ¿Pero qué me pasaba?

—Lo siento —me disculpé—. Es solo que me gustaría que las cosas hubiesen sucedido de otra forma.

—¿Qué quieres decir?

—Que tengo la sensación de haber perdido el tiempo con Iván —confesé avergonzada—. Que si hubiese terminado la relación cuando empezaron los problemas, puede que hubiese tenido una oportunidad de empezar algo con cualquier otro hombre. Pero no lo hice.

«Llevo puesto un culotte, no bragas»

—Aún estás a tiempo —dijo Irene con cautela.

Sabía que no se refería a él porque no les había contado nada de lo ocurrido aquella noche en el Dreams, ni siquiera dónde desperté a la mañana siguiente, ni la conversación que tuvimos entonces. Sin embargo, no pude evitar pensar en él cuando lo dijo.

«Relájate, chica»

—Ahora me siento fatal por haberte hablado así. —Era verdad—. No te lo mereces. Lo siento.

—Tranquila, Anita. Las decisiones importantes pueden enloquecer un poquito nuestra brújula.

—Sois las mejores. Lo sabéis, ¿verdad? —dije abrazándolas.

—Entonces… —dijo Marta.

—¿Estás segura? —preguntó Irene.

—Mucho.

—¿Segura, segura?

—Mucho, muchísimo.

—¿De verdad?

—No puedo estar más segura —dije convencida—, pero necesitaré vuestra ayuda.

—Siempre estaremos ahí para ti, reina.

—Para lo que necesites.

—¿Siempre?

—Siempre, siempre —gritaron las dos abalanzándose sobre mí para regalarme un millón de besos. Yo las encerré en mis brazos y, a pesar de la decepción que en un principio me supuso el recuerdo de la traición de Iván, estaba convencida de que mi vida empezaba a encauzarse, que el camino que había elegido era el único que podía tomar.

Iba a ser duro, sí, pero iba a merecer la pena. De eso no tenía duda.

CAPÍTULO 6

El sábado llegó tan deprisa que no tuve tiempo de otra cosa que no fuese embalar y proteger el material fotográfico con plástico de burbujas para su traslado al nuevo estudio; un local de quinientos metros cuadrados cerca de mi casa con un alquiler económico cómodo gracias a un acuerdo con su dueño.

La hija mayor de mi nuevo casero, Jaime, una joven pizpireta de veinte añitos recién cumplidos, tenía una coqueta tienda de artículos relacionados con la fotografía: álbumes, marcos de  fotos, carretes, cámaras… Algunos de sus clientes iban allí a hacerse las típicas fotos de carnet pero, como el local apenas tenía cuarenta metros cuadrados útiles, no pudieron acondicionar una zona para dar ese servicio así que una parte de mi local serviría para ese fin. Las tardes de los lunes, miércoles y viernes Helena, la hija de Jaime, podía contar con una zona de mi local para este tipo de clientela. De este modo, como era un alquiler de ida y vuelta, Jaime, su hija y yo protegíamos nuestras garantías y favorecíamos nuestros dividendos, beneficiándonos mutuamente.

—¡En cinco minutos están aquí! —gritó Marta refiriéndose a Jorge y sus amigos, guardándose el móvil en el bolso.

—¿Por qué has venido con ese vestido tan ajustado y esos tacones de infarto? —le preguntó Irene que iba vestida con un chándal y unas deportivas que solo Dios sabía de dónde había sacado, pues jamás la habíamos visto vestida de esa guisa.

—Reina, la mudanza no la haremos nosotras.

—Mujer, tendremos que ayudar después a Anita a colocar las cosas en el nuevo estudio, ¿no?

—No hace falta, Ire —intervine—, puedo colocarlo otro día. Prefiero ir a celebrar con vosotras esta nueva vida.

—Me temo que yo tengo otros planes —dijo Marta guiñándonos un ojo.

—¡Tú y tus planes!

—Empiezo a entender por qué tienes la piel tan hidratada —me burlé.

Aún nos estábamos riendo con la insinuación cuando una furgoneta blanca empezó a aparcar marcha atrás frente a la puerta del local. Mientras el conductor maniobraba con el vehículo para colocarlo en una posición adecuada, pude leer “MUDANZAS SANZ E HIJOS” grabado en letras negras en los laterales del furgón. Desde luego, no podía decir que no se dedicaban a esto.

Conociéndola, me giré hacia Irene. Tan práctica como siempre, estaba sacando justo en ese momento una fotografía del teléfono y la página web que también podía leerse bajo el nombre de la empresa en los portones de la furgoneta.

—¿¡Qué!? —exclamó pillada in fraganti—. Es solo por si acaso. ¡Cualquiera se fía de un amigo de esta!

—¡Eh! —exclamó la aludida—, que esta está aquí y te ha oído.

—Pues eso, Marta —dijo con cara de inocente, guardándose el móvil en el bolsillo de la sudadera—, que más vale prevenir que curar.

—Irene, te lo digo porque te quiero pero empiezo a creer que piensas muy mal de mí.

—Oh, cariño, nada de eso —dijo sorprendida, convencida además de lo que decía—. Solo creo que tu promiscuidad es tan grande como tu corazón, pero eso no tiene por qué ser malo.

—No sé si eso ha sido un piropo o un insulto.

—Un piropo precioso —me apresuré a decir viendo asomar una discusión de dimensiones garrafales.

—Dos contra una —dijo Marta, satisfecha—. Vosotras ganáis — y casi antes de terminar la frase, se lanzó al cuerpo del morenazo que acababa de entrar al estudio—. ¡Bombón, cuánto tiempo!

—Nueve meses, si no me equivoco —le respondió este con mi amiga aún entre sus brazos.

—Un embarazo —coqueteó mi amiga.

—Espero que no, princesa. Ya sabes que me provocan urticaria.

—Algún día te llegará el momento y no podrás escapar. Estarás pillado por los coj…

—¡Marta, por Dios! —gritó Irene, escandalizada—. Céntrate.

La aludida se separó un poco del moreno y nos presentó sin soltarse de su cintura:

—Irene. Ana. Este es Jorge. Jorge, ellas son mis amigas.

—Encantado —dijo, estrechándonos las manos—. Una mudanza de urgencia, ¿eh?

—Sí —respondí, ignorando la pulla.

—¿Y por qué tanta prisa?

—La cuadrilla que tenía contratada me dejó tirada —le expliqué recriminándome por dar una explicación que no necesitaba recibir.

—Mal por ellos, bien por mí —dijo frotándose las manos mientras observaba las cajas y los artículos embalados—. ¿Qué objetos son los delicados?

—Todos.

Jorge se giró hacia mí con la sorpresa dibujada en su cara. Sin achantarme, le di una breve explicación para dejar la charla insustancial y poder así empezar con el traslado:

—Material fotográfico. Se rompe con mirarlo.

—Guerrera tu amiga —le dijo a Marta refiriéndose a mí.

—¿Perdona? —Alucinaba con el comportamiento de aquel patán. Sería amigo de Marta, pero era un fanfarrón de pacotilla.

—¡Al lío! —exclamó mi amiga para calmar el ambiente—. Que todos tenemos planes y no queremos entretenernos.

—Dicho y hecho, jefa —dijo Jorge antes de dirigirse a los tipos que le acompañaban para darles instrucciones.

—Reina, relájate —me pidió Marta tras acercarse a mí con Irene pisándole los talones—. Jorge nos está haciendo un favor.

—No sé cómo puedes tener un lío con ese tipo tan… vanidoso. ¡Es insoportable!

—Reina, porque a ti te hará un favor pero espero que a mí me haga unos cuantos.

Irene resopló ante la insinuación.

—Esto empieza a parecerse al camarote de los hermanos Marx.

—Observad y disfrutad —nos animó Marta en cuanto los dos hombres que acompañaban a Jorge y él mismo empezaron a coger las cajas más grandes para meterlas en el furgón—. Ojalá pudiese quedarme uno para mí.

—Sí, como si fuese un perrillo —ironizó Irene, sorprendiéndonos, pues no solía tener este tipo de salidas.

—Perrillos, misioneros, cucharillas, señores Grey… Llámalo como quieras, reina.

—¡Oh, Dios! Me saturas con tanto erotismo —resopló—. Ojalá un día encuentres la horma de tu zapato para que sepas lo que es bueno.

—¿A qué te refieres?

—Que ojalá un día te enamores y él te trate como tú llevas tratándoles a ellos toda tu vida.

—Eso es cruel.

—No tanto como lo que tú haces.

—Si ambos estamos de acuerdo, ¿dónde está problema? Lo que hacemos es consensuado, nunca he engañado a nadie.

—Lo sé, lo sé —dijo algo más amilanada que al principio—. Solo digo que no es bueno que te tomes el sexo con tanta frivolidad. Es algo más…

—¿Algo más qué? —la animó cuando parecía que Irene no iba añadir nada más.

—¡Algo íntimo! —soltó de pronto—. No sé… ¿Estás de acuerdo en compartir algo tan tuyo con cualquiera?

—Mujer, con cualquiera no —se escandalizó—. Yo elijo con quién.

—Tu nivel de exigencia es bastante bajo, Marta.

—Eso es muy feo.

—Es la verdad, así que no puedes ofenderte.

—¿Tú piensas igual que ella, Anita?

—A mí no me metáis —dije intentando escapar de una discusión que parecía inevitable—. Mi opinión es muy subjetiva y prefiero no entrar al trapo.

—Muy bien, entonces hablaré yo —Ahí estaba el arrebato—. Tú —dijo dirigiéndose a Irene—, te pasas los días hablando de un amor ideal y perfecto, pero esa clase de apego no existe precisamente porque el hombre ideal no existe. Todos tenemos nuestras taras, mejores o peores, pero las llevamos con orgullo y vivimos con ellas como podemos. Las relaciones de pareja son entregas y quitas de una vida en común que ambos deben respetar, apoyar y avivar de mutuo acuerdo. Si para que yo crezca empequeñezco a mi pareja, me estaré equivocando. Pero si crezco y le hago crecer conmigo, estaré acertando de pleno, justo en la diana. Y esa clase de amor es tan jodidamente difícil de encontrar que lo más fácil es pensar que no existe. No, espera —pidió cuando vio que Irene iba a interrumpirla—, aún no he terminado. ¿Sabes lo difícil que es encontrar a alguien que te complemente, que te haga sentir única y especial? ¿Y sabes lo complicado que es que esa otra persona se sienta igual que tú solo por el hecho de estar contigo? ¡Joder, hay millones de personas en el mundo! Dar con la persona perfecta para ti y que salten tus chispas al mismo tiempo que las suyas es más jodido que encontrar vida en otro planeta. Y tú —continuó señalándome a mí esta vez—, sé que has pasado un infierno por culpa de Iván porque yo misma lo he visto, pero no mereces que por él te resignes a quedarte sola el resto de tu vida. Eres bellísima, inteligente y cuando quieres algo, luchas por ello con uñas y dientes, y tienes unas uñas preciosas y eso debe contar para algo. Así que, amigas —nos acercó a su cuerpo en un abrazo improvisado—, aunque sea casi imposible encontrar el amor verdadero, os animo a que lo busquéis con las herramientas que tenéis. Irene, sigue usando tu dulzura, tu pureza y tu frescura como armas porque el hombre que se enamore de ti no podrá desengancharse nunca de ti. Le atraparás con tu tela de araña que es maravillosa e hipnotizante. Los hombres deben estar ciegos para no rendirse a tus pies cuando te ven. Y tú, Ana —continuó mirándome—, ¿quieres que te diga aún más de lo que ya te he dicho? Sé que ahora tu prioridad es tu futuro hijo y me alegro muchísimo por ti pero, ¿no crees que el hecho de crearlo con un hombre a tu lado sería más cómodo… y más divertido, además?

—Más incierto también —intervine con los ojos llorosos—. Joder, Marta, con lo flemática que pareces a veces y las verdades tan grandes que salen por esa boquita que tienes cuando quieres.

—Mi arma es el sexo —continuó mirándonos a las dos.

—Yo no he dicho que… —balbuceó Irene.

—Y aunque no me gusta la imagen que proyecto muchas veces —la interrumpió—, me conocéis.

—Sé que utilizas el sexo para protegerte —dijo Ire sin dejar de mirarla—, pero a veces me da miedo que te estés haciendo más mal que bien, que se te vaya de las manos.

—Tranquila, reina, sé lo que hago.

—Sabes que puedes contar conmigo siempre, ¿verdad? —preguntó abrazándola con fuerza, dejando la conversación ahí.

—Y conmigo —agregué uniéndome a ellas en el abrazo.

—Y vosotras conmigo. Os quiero.

—¡Y nosotras a ti!

—Esto… —carraspeó uno de los tipos de la mudanza—, no quiero interrumpir vuestro momento pero, ¿esto puede tumbarse o tiene que ir de pie?

Las tres nos giramos para ver a qué se refería. Yo me quedé muda de la impresión al ver de quién se trataba. Estaba ahí, en mi local, de pie, como si nada, como si no… El hombre del baño del Dreams estaba ahí. El hombre con el que desperté a la mañana siguiente tras una melopea de órdago estaba ahí. El hombre con el que no recuerdo haber hecho nada —ni todo tampoco— estaba ahí. El hombre del culotte. Bueno, el del culotte no, que él no llevaba puesto ninguno. Solo habló del mío, de mi culotte. El hombre que habló de mi culotte estaba ahí. ¡El hombre que habló de mi culotte estaba ahí! ¡Por Dios! ¿Qué hacía allí?

Cuando reaccioné a la sorpresa, Marta, Irene y el mismo hombre del culotte me estaban mirando esperando una respuesta. Carraspeé una vez, dos, pero la impresión que se había instalado en mi garganta no me dejaba ni tragar, mucho menos pronunciar palabra. Volví a toser para aclararme la garganta y con un hilo de voz tan fino como los recuerdos de aquella noche, le respondí con lo primero que se me pasó por la cabeza:

—Es un kit… Un kit de iluminación.

—¿Pero puedo tumbarlo?

¿No me había reconocido?

Marta e Irene redirigieron sus miradas a mí, curiosas por la situación, mientras el hombre esperaba una respuesta que apenas pude decir en alto:

—No.

—¿Cómo?

Me reproché la reacción infantil, carraspeé con más fuerza para recuperar del todo la voz y tras pronunciar un «no» en un tono que hasta a mí me resultó excesivo, empecé a recolocar las otras cajas solo por mantenerme ocupada con algo.

—¿Qué ha sido eso, reina? —me preguntó Marta cuando supuse que el tipo había salido del local.

—Sí, Ana, nunca te había visto así —añadió Irene acercándose también a mí—. ¿Todo bien?

—Todo bien. ¿Por qué? —me tensé sin mirarlas.

Desde luego, no me apetecía tener que hablarles de él. Fue un desliz, una estupidez, una borrachera mal encauzada. Entonces, ¿por qué no lo conté en su momento?

«Porque Iván y tú lo dejasteis ese mismo día» me respondió mi conciencia.

—¡Tú calla! —le exigí cabreada por sus teorías gratuitas—. Estaba soltera y podía hacer lo que quisiera.

—Porque al verle te has quedado más tiesa que un junco —respondió Marta.

—¿Le conoces? —me preguntó Irene.

—No. ¡Sí! Bueno, solo le conozco de vista —dudé—. De una vez, en realidad.

—¿Debemos preocuparnos?

—No, Ire, todo bien.

—Tu reacción no cuadra con tu explicación, reina.

Me sentí acorralada por mis propias amigas, por su justificado interés, así que pensé que dándoles algo de información se tranquilizarían y dejarían de atosigarme con preguntas que no quería ni podía responder:

—Es el tipo del culotte.

—¿El tipo del culotte? —preguntó Marta—. ¿Qué tipo del culotte?

—¡El del culotte! —insistí pidiéndole que hablara más bajito para evitar que nos oyera—. El de la discoteca.

—¿Qué discoteca? —preguntó Irene en un susurro—. ¿Qué…? ¡Oh, cielos! —exclamó llevándose las manos a la boca al descubrir a quién me refería—. ¿Es él, el tipo del baño?

—¿Qué baño?

—El de la discoteca a la que fuimos cuando Iván me dejó.

—¿Es… él? —preguntó con los ojos como platos cuando finalmente llegó a la misma conclusión que Irene—. ¿El mismo tipo?

—El mismo —dije avergonzada de ocultarles la parte de la historia que más relevancia tenía.

—No me extraña que te hayas quedado a cuadros —se burló Marta—. Hasta yo me moriría de vergüenza en una situación parecida.

—No estás ayudando, nena.

—No importa, Ire —aseguré tras respirar hondo—. Solo ha sido la impresión.

—¡Lo cierto es que está muy bien!

—No me he fijado en eso, Marta. Tengo otras cosas en la cabeza.

—Creo que se llama Ismael —añadió, provocándome una embolia que disimulé como pude— o Gonzalo. Jorge me dijo que vendría a la mudanza con dos amigos suyos llamados así.

Ismael.

—Estás en todo.

—En todo lo que puedo, reina.

—¿Habéis terminado? —pregunté intentando recuperar las riendas de la situación—. Me gustaría terminar con la mudanza antes de que se haga de noche.

—¡Qué exagerada, nena! Pareces andaluza.

—Andaluza o no, necesitamos comprobar que no se dejan ninguna caja sin subir a la furgo —dije—. Esta misma tarde tengo que devolverle la llave a Agustín y lo que se quede dentro, será para él.

—Ni loca dejamos que ese casero avaricioso se quede con nada tuyo.

—Pues ale, ¡a trabajar!

—Ya sabía yo que este chándal me vendría bien —aseguró Irene acariciándoselo como si estuviese hecho de la seda más fina de Arabia.

—Ya nos contarás de dónde has sacado ese atuendo, reina —dijo Marta—. Jamás te habíamos visto vestida con esas pintas.

—Por Dios, os entretenéis con una mosca. ¡Al lío!

—Con estos tacones ni lo sueñes —advirtió Marta—. Yo vigilo que hagáis todo de lujo.

—Tú lo que tienes es un morro que te lo pisas.

—Puede ser, pero me quieres igual —y me guiñó un ojo al decirlo.

—¡Zalamera!

—¡Guapa!

—Caradura —añadió Irene más divertida que ofendida.

Y así, olvidándonos de la sorpresa inicial, terminamos de indagar en las vidas de las demás.

—Ya está todo montado en la furgoneta —nos informó Jorge un par de horas después—. ¿Cuál es la dirección a la que hay que llevarlo?

Le entregué un papel con la dirección del nuevo local.

—¿Quién estará allí?

—Yo —le dije.

—Y yo también —añadió Marta, guiñándole un ojo.

—Yo os abandono aquí que tengo que corregir un montón de exámenes.

—¿No vienes, Ire? —la pregunté—. Pensaba invitarte a comer.

—No, nena, se me retrasa el trabajo —dijo tras mirar su móvil—. El lunes quiero hacer un examen sorpresa y, si no corrijo los que hice el viernes, el martes me voy a querer morir.

No sabía por qué, pero tenía la sensación de que ocultaba algo.

—¿Segura?

—Segura.

—Muy bien —dijo Jorge—, pues todo resuelto. Nos vemos allí.

Marta y yo decidimos ir juntas en su coche. Según ella, necesitaba una vía de escape por si lo de Jorge no salía como esperaba y, si me llevaba el mío, ella no tendría luego libertad de movimiento o, lo que sería aún peor: no tendría una excusa para irse. Siempre usaba la de «mi amiga necesita el coche que el suyo la ha dejado tirada».

Puesto que accedí a que solo lleváramos uno de los dos vehículos, ella prometió recogerme después, pues yo tenía pensado invertir esa tarde en colocar todo en el nuevo local; al menos, gran parte del material. El lunes tenía que ponerme a trabajar y todo debía estar más o menos montado si no quería más retrasos.

Así pues, subimos al coche, metimos la dirección en el GPS y nos pusimos en marcha. Aún quedaba mucho por hacer.

CAPÍTULO 7

Apenas tardaron una hora en descargar el camión, lo que me sorprendió. A ver, no es que hubieran tardado una barbaridad en subir las cajas —en verdad tardaron menos de lo que esperaba— pero es que en bajarlas tardaron aún menos.

No sabía si sentirme aliviada o decepcionada, la verdad. Por un lado, quería quedarme sola en mi nuevo estudio con mis cosas y mis pensamientos, pero por otro lado quería reiniciar el día para estar preparada para la sorpresa de ver de nuevo a Ismael e intentar comprender por qué el universo es tan retorcido como para ponerlo una vez más en mi camino. No es que el tipo provoque en mí una necesidad irrefrenable de pasar más tiempo a su lado —nada más lejos de la realidad—, es que aún no comprendía por qué él no había sido capaz de reconocerme y, lo que es peor, cómo después de tanto tiempo yo no era capaz de recordar qué había ocurrido aquella maldita noche en su casa, en su dormitorio o en su cama, si apuraba.

Las dudas me corroían y empezaba a agobiarme la situación, lo que no era bueno porque, si me obsesionaba con la idea de descifrarlo, era bien capaz de no comer ni dormir hasta averiguarlo, que me conocía.

—Pues listo —dijo Jorge cerrando el portón de la furgoneta con un fuerte tirón—. Trabajo finiquitado.

—Gracias —le dije entregándole el dinero que me había pedido por el trabajo—, me has salvado la vida.

—Princesa, no creo que sea para tanto —bromeó, guiñando un ojo a Marta—. ¿Nos vamos?

—A donde tú quieras, bombón.

—¿Y la furgoneta? —preguntó Gonzalo, el tercer amigo en discordia.

—Llévala al garaje y apárcala allí. La princesa y yo no la necesitamos. Ha traído su coche.

—Hecho. ¿Vienes? —preguntó después dirigiéndose a Ismael tras la marcha de esos dos.

—Me quedaré por aquí —contestó, mirándome de reojo—. Tengo cosas que hacer.

Gonzalo, tras el lenguaje no verbal que mantuvo con su colega, asintió con la cabeza, se subió a la furgoneta, arrancó y pisó el acelerador hasta alejarse de nosotros, lo que me provocó una mezcla de infarto con apoplejía. ¡Tenía que haber estudiado medicina, por Dios! Con tanta parálisis y tantos derrames cerebrales no llegaría viva a los treinta.

—Bueno —titubeé—, gracias por todo pero tengo que…

—Crees que no te he reconocido —dijo mirándome con sus preciosos ojos cobalto.

¿Me había fijado en el color de sus ojos? ¡Por Dios, me estaba “amaMartando”!

«Quest’uomo che ti piace, bella donna»

Genial, además de darme una opinión que no le había pedido sobre mis gustos masculinos, mi conciencia ahora me hablaba en italiano.

—Ismael, ¿recuerdas? —insistió, pues me había perdido en mis pensamientos.

—Sí —balbuceé.

—Lo que aún no sé es tu nombre.

—Ana —susurré sin poder apartar mis ojos de los suyos.

Lo que pasó después fue un desafortunado desenlace de acontecimientos que se sucedieron a cámara lenta, como una película a velocidad ralentizada: él se acercó a mí muy despacio, inclinó su cuerpo hacia el mío —pues era más alto que yo—, posó su mano izquierda sobre mi brazo derecho, acercó su rostro aún más al mío y, cuando fue a besarme en la mejilla, un fuego extraño se extendió dentro de mí (que no quiero pararme a pensar de dónde brotó ni por qué) y le abofeteé. Le pegué tan fuerte que su cabeza rebotó en un movimiento instintivo. Juro por Dios que vi las huellas dactilares de mis dedos marcadas en su mejilla.

—¡Joder!

—Lo siento, lo siento —me disculpé en cuanto reaccioné a lo que acababa de hacer—. No sé por qué lo he hecho. ¡Jesús! Lo siento, perdona —insistí apartando su propia mano de la mejilla para comprobar los daños—. No sé qué narices me ha pasado. Lo siento, no sé por qué he hecho algo así…

—Pegas fuerte —bromeó dejándome inspeccionar su cara, lo que hizo que me sintiera aún peor por mi incomprensible reacción y por lo bien que se lo estaba tomando él—. Tus hermanos te enseñaron a defenderte bastante bien.

—Soy hija única.

El moflete se estaba inflamando muy deprisa y el color rojo que le estaba coloreando la zona se extendía como el fuego.

—Deberías ponerte hielo —le aconsejé.

Sujetó con firmeza la mano con la que estaba rozando su mejilla, aunque dándome libertad para soltarme cuando quisiese, y empezó a mover la mandíbula de izquierda a derecha para comprobar su estado.

—Estoy bien —dijo con su mano cogida aún a la mía—. Nada roto.

Demasiadas emociones, un buen saco de nervios y una tensión que me estaba dejando la espalda con más nudos que la madera de abeto fueron las culpables de que rompiese a llorar justo en ese instante. No sé por qué lo hice. Solo sé que, en cuanto empecé, no fui capaz de parar.

—Ey, ey —sujetó mi rostro con las manos para impedir que evitara sus ojos—, que el atizado he sido yo.

Sus palabras consiguieron que la presa que retenía mis nervios se resquebrajara, provocando que una a una, cada una de las tensiones que me había guardado dentro desde hacía meses, brotasen como si fuesen globos de helio, estallando una vez flotaban en el aire en forma de lamentos y gemidos.

—Ey, Ana, sshhh —dijo acercándome a su pecho para abrazarme mientras acariciaba mi espalda en un intento por calmarme—. Estoy bien, de veras, no ha sido nada. Un acto reflejo.

—Lo siento, lo siento…

—Estoy bien, tranquila —insistió sin soltarme—. Estoy bien.

—Oh, Dios, lo siento… No sé qué me pasa…

—Tranquila. Le puede pasar a cualquiera.

Estaba tan nerviosa y era tal el revoltijo de sentimientos que hervían dentro de mí que su afirmación abrió el último tanque: el de la risa floja.

—No te veo a ti llorando en brazos de una desconocida tras pegarle un buen bofetón.

Llorar y reír al mismo tiempo es difícil si cuando haces lo primero lo haces de verdad, desde el corazón, y cuando haces lo segundo lo haces por vergüenza. De verdad, es complicado llorar llena de tristeza y reír nerviosa usando la misma cara. Pareces un mimo estropeado o un muñeco con poca pila.

—¿Eso ha sido sarcasmo?

—No sé ni lo que digo, no me hagas caso.

¿Tanto miedo tenía de mí misma? ¿Tanto pavor tenía al contacto humano? ¿Era tan… cobarde? Iba a estallarme la cabeza.

—¿Vamos dentro? —propuso Ismael, alejándome poco a poco del calor que desprendía su cuerpo—. Seguro que tienes por ahí algo que esté muy frío para ponerme en la cara.

Sin atreverme todavía a mirarle a la cara y aceptando su explicación como lógica, giré sobre mí misma para dirigirme al local. Abrí la puerta y le dejé pasar primero, cerrando la puerta con una vuelta de llave al entrar tras él.

—¿Acabas de cerrar con llave?

—Oh, lo siento —dije regresando a la puerta con rapidez—. Es una costumbre que cogí tras un robo que sufrí en el otro estudio.

—No, no, está bien —dijo, lo que hizo que dejara la llave como estaba—. Simplemente me ha sorprendido. De hecho, todos deberían hacer lo mismo.

—¿Todos?

—Ni te imaginas la cantidad de robos que he visto por mi profesión.

—¿En qué trabajas? —le pregunté mientras buscaba algo que ponerle en la mejilla.

—Soy policía —me respondió sentándose de un salto en el mostrador, el único mueble útil que dejó el anterior inquilino.

—Oh, mierda —mascullé quedándome rígida durante un segundo al que reaccioné con rapidez—. No debes aburrirte en tu trabajo —añadí para disimular el lapsus.

—Tampoco me aburro haciendo mudanzas —bromeó, lo que provocó que alzara los ojos de la caja que inspeccionaba y le echara un rápido vistazo.

—Desde luego que no.

Encontré lo que buscaba así que me acerqué a él, me coloqué entre sus piernas y se lo puse lo más despacio que pude sobre la mejilla dolorida.

—¿Qué es?

—Una batería.

—¿De coche?

—De una cámara.

—¿Fotográfica?

—No, de los secretos —ironicé.

—Me gusta esa cámara.

—A mí no —respondí seca, cogiendo su mano izquierda y llevándosela a la batería para que él mismo la sostuviese sobre su mejilla.

No pude evitar pensar en Iván y en la cantidad de secretos que me había ocultado durante el tiempo que estuvimos juntos. Tampoco pude evitar sentir su traición como si fuese reciente, fresca; aunque en verdad lo era. Me sentí estúpida al recordar las oportunidades que me dio para desconfiar de él y que sin embargo yo no aproveché. Me reprendí una vez más por haber sido una necia tantísimas veces.

—No sé qué te han hecho pero ha tenido que ser muy jodido para que no puedas...

—No quiero hablar de eso —le interrumpí—. Lo siento pero es una parte de mi vida de la que no me siento especialmente orgullosa. Preferiría dejarla como está.

¿Tan transparente era? ¿Tan fácil era calarme? No debí dejarle entrar en mi estudio (ni en mi vida, ya de paso).

«Chica, son tus actos los que te delatan y este hombre no es tonto».

—Bueno —dijo bajando al suelo de un salto, dejando la batería en el mostrador—, si quieres un amigo con el que poder hablar… o para lo que quieras, aquí tienes mi número.

Cogió un trozo de papel que había en la mesa y apuntó algo en él con un bolígrafo que también encontró allí.

—Sin compromiso.

—Te lo agradezco pero…

—Sin compromiso, Ana. Los amigos nunca sobran.

—Supongo que no —Tuve que admitir.

—Te daría dos besos —bromeó mientras caminaba hacia la puerta—, pero aprendo rápido. Eres peligrosa incluso para eso.

—¿Peligrosa?

—Una peligrosa belleza —aseguró guiñándome un ojo justo antes de salir por la puerta tras girar la llave, dejándome en mitad de mi nuevo estudio con una cara de pánfila que no podía con ella.

Cuando mis funciones vitales empezaron a funcionar de nuevo, me acerqué al mostrador y cogí el trozo papel. Su nombre y un número de teléfono estaban escritos en tinta negra con letra firme y clara. Fue cuando acaricié su nombre escrito sobre el papel con las yemas de los dedos cuando me di cuenta de que estaba sonriendo.

CAPÍTULO 8

La analítica estaba perfecta y la ecografía vaginal —en principio— decía que el útero estaba en perfectas condiciones para engendrar un hijo cuando desease, incluso con el pequeño mioma que había palpado en la pared uterina externa y que debía controlar. El ginecólogo me dio la enhorabuena a pesar de que ni siquiera había iniciado el proceso de inseminación, pero yo me sentí pletórica por su entusiasmo, como si ya estuviese embarazada.

—Cuídate y mucha suerte.

—Gracias —le contesté agradecida.

—Nos veremos muy pronto, ya verás —concluyó.

Salí de la consulta del médico subida en una nube. En unos días tenía cita en la clínica de inseminación y, aunque antes el tiempo se me antojaba larguísimo, ahora me parecía demasiado fugaz. Yo quería quedarme embarazada, eso lo tenía claro, pero no quería decir que no tuviese miedo. Es más, estaba aterrada. Una vida, un niño que dependería de mí para todo, incluso para respirar y comer durante sus primeros nueve meses de vida. ¿Podía haber algo más maravilloso e increíble que eso? ¿Existía en el mundo un vínculo más cercano que el de una madre con su hijo? ¡Dios, aún no estaba embarazada y ya amaba a ese bebé!

Llegué a casa de mis amigas dando saltitos como una niña pequeña con zapatos nuevos.

—Por tu cara de felicidad, deduzco que traes buenas noticias.

—Así es, Martita —dije—. ¡Todo está perfecto! Puedo quedarme embarazada sin problemas.

—Esto va muy deprisa —añadió Irene abrazándome—. No pensé que fuese tan rápido.

—Va todo lo rápido que la futura mamá quiera —aclaré—, y yo estoy ansiosa por ser una.

—Se te ve en la cara, reina. Parece que has echado el polvo del siglo.

—¡Marta, por favor te lo pido!

—Era solo una metáfora —se defendió, quitando importancia a la reprimenda de nuestra amiga con un rápido movimiento de mano—. Porque es una metáfora, ¿no?

—Es más una comparación pero, vaya, que te hemos entendido.

—¿Y ahora qué? —terció Irene—. ¿Cuál es el siguiente paso?

—En un mes aproximadamente tengo cita con la Unidad de Reproducción de la clínica para una valoración más exhaustiva.

—Bueno, reina, todo a su tiempo.

—Las cosas de palacio van despacio.

—Yo tengo paciencia, de verdad, chicas, pero tengo tantos sentimientos encontrados dentro de mí que creo que me volveré loca.

—¿Por qué no salimos un rato y nos despejamos? —propuso Marta—. Yo creo que todas necesitamos desconectar de nuestro día a día.

—Por mí, bien —dijo Irene.

—Por mí también, aunque es jueves.

—No importa, reina. Más local para nosotras.

—¿A dónde vamos?

—Podíamos ir la discoteca de la última vez.

—¿Dónde trabaja Roberto? —le pregunté sorprendida de que quisiese ir allí teniendo en cuenta el lío que mantenía con Jorge desde el día de la mudanza.

—Sí, me vendrá bien un cambio de aires.

—¿Todo bien? —preguntó Irene.

—Todo bien.

—¿Seguro? —insistí sin creerme del todo sus palabras.

En estas dos últimas semanas, que nosotras supiésemos, había quedado con Jorge al menos en tres ocasiones. En todas había vuelto a casa feliz y satisfecha; ella misma nos lo había contado. Es más, nos confesó que estaba conociendo a un Jorge distinto, más cercano. ¿Entonces?

«Ay, nena, ¡qué obsesión tienes por controlarlo todo! Deja a tu amiga vivir, que la vida son dos días».

Sí, la vida es muy corta pero Marta está muy rara y yo estoy dispuesta a averiguar por qué.

«Carpe Diem».

¡Qué pesadita te pones cuando quieres! ¡Qué pesadita, conciencia!

—Ya sabéis cómo soy —dijo Marta intentando parecer distendida y alegre—. Me gusta jugar.

—No te creo, nena —aseguró Irene—, pero como sé que si te presiono te esconderás como un caracol, lo dejaré pasar.

—¡Joder con la mosquita muerta!

—Esta conversación queda pendiente. Toma nota.

—La tomo, la tomo —aseguró claramente aliviada de que le diésemos un respiro al menos por aquel día.

—Muy bien, pues a vestirse y al lío.

—¡Al lío!

—¡Al lío!

CAPÍTULO 9

Helena y yo congeniamos bastante bien desde el primer día que empezamos a trabajar juntas, hace poco más de un mes. Helena es una adolescente de cara dulce, piel blanca como la porcelana y ojos tan azules como un cielo de verano; cualidades que contrastaban con el empeño y la constancia que demostraba en su trabajo más propias de una persona adulta. Verla trabajar era casi como ver a un niño de dos años hacer raíces cuadradas: poco probable, pero no por ello imposible.

Cada lunes, Helena se presentaba en mi estudio a las cinco de la tarde para atender a sus clientes durante un par de horas en un pequeño cuarto que le había acondicionado de forma sencilla al fondo del local, cerca del almacén donde yo guardaba gran parte del material fotográfico.

De los otros dos días que habíamos pactado en el acuerdo no hacía uso aún porque, según decía, estaba iniciándose en el negocio y no contaba con tantos asiduos. No obstante, esperaba tener que hacer efectiva la cláusula octava del contrato más pronto que tarde, o eso repetía.

Normalmente los lunes yo no estaba en el estudio, con lo que ella misma atendía a sus clientes desde que llamaban al timbre hasta que la pagaban el trabajo y se marchaban. Sin embargo, ese lunes yo tenía trabajo pendiente que debía entregar a primera hora de la mañana siguiente. Las fotografías que me había pedido la revista WoMen, para la que trabajaba ocasionalmente, reflejaban la obsesión que tiene la mujer del siglo XXI por estar siempre perfecta con la presión de su quehacer diario: trabajo, familia, casa, aficiones… Las fotos me habían quedado divinas y, a excepción de un par de retoques que quería hacer por pura vanidad profesional, eran perfectas.

Cuando yo estaba en el estudio no cerraba la puerta con llave, pues solía estar en el mostrador de la entrada principal, por lo que el cliente que acababa de entrar lo hizo sin llamar.

Supe quién era mucho antes de que las pequeñas campanitas que había colocado sobre la jamba de la puerta titilaran con el movimiento al abrirse. Lo supe incluso antes de que mi cuerpo reaccionara a su presencia, tensándose.

—Así que este es tu nuevo estudio.

La voz impresa en un tono de manifiesto quemazón paralizó mis constantes vitales por estocada. Mis pulmones retuvieron el aire que no lograron expulsar de forma natural por miedo a soltarlo y ser vista, cuando era evidente que ya había sido descubierta. Quise huir, evaporarme como una bomba de humo. Deseé con todas mis fuerzas que el suelo se abriera bajo mis pies para desaparecer por el boquete y evitar así tener que hablar con él. No quería levantar la cabeza y enfrentarme a su fantasma, pero sabía que tenía hacerlo. Debía hacerlo.

«¡Vamos, chica! Enfréntate a él, no tengas miedo» me animó mi conciencia, no sin razón. «Has cambiado desde que lo dejasteis, ya no eres la misma. Puedes con esto, lo sabes. ¡Vamos! Que no note que aún tiene cierto poder sobre ti. Eres tú o él. ¿Qué eliges?»

—¿Es para mí? —preguntó Helena desde su pequeña habitación con voz cantarina, lo que provocó que él frunciera el ceño.

—No —respondí también en alto para que me oyera, soltando el aire en un resuello—. Es para mí, tranquila.

Apoyé el pie que tenía descansando en el taburete en el suelo, giré el portátil en un gesto instintivo por proteger mi trabajo de él y levanté la mirada hasta chocar con la suya, dura y altiva.

—Iván.

—Hola, Ana —Su boca se torció en una mueca de desprecio al pronunciar mi nombre—. No coges mis llamadas ni respondes mis mensajes —añadió explicando el motivo de su visita.

—Me dejaste.

Me odié por decir con palabras lo que con tanta desesperación intentaba olvidar. Me odié más por tener que justificarme ante él y me odié todavía más por hablar con él, por verme obligada a hacerlo.

¿Cómo una persona que ya no formaba parte de mi vida podía amedrentarme tanto? ¿Cómo era posible que ejerciera tanto poder sobre mí? ¿Por qué me daba tanto miedo plantarle cara?

—Yo no te dejé —masculló acercándose a mí lo suficiente como para que me sintiera intimidada con su presencia.

—Había otra mujer —susurré con un hilo de voz que yo misma apenas escuché.

—Hay muchas —dijo apoyando una palma en el mostrador y girando con la otra el portátil hacia él. Tras ver la imagen que había en pantalla y comprobar, supuse, lo que estaba haciendo antes de que él irrumpiera allí, lo dejó con brusquedad como estaba.

—¿Qué quieres? —pregunté con una frialdad que no sentía; estaba hecha gelatina. Si físicamente fuese posible, me habría fundido en el suelo como un muñeco de nieve frente a una estufa. Quería que se fuese de allí lo antes posible. ¡Quería que saliese para siempre de mi vida!

—Hablar contigo, pasar tiempo contigo, volver a estar como antes… —dijo inclinándose un poco más hacia mí.

—Ya no estamos juntos.

La pared que tenía pegada a mi espalda estaba tan cerca del mostrador que prácticamente le tenía encima de mí, oprimiéndome. En ese momento, el espacio que había entre el muro y la mesa se me antojó insuficiente, demasiado asfixiante.

—Porque no quieres.

—Porque había… hay otra mujer… otras mujeres.

—Ya te dije —farfulló saltando al otro lado del mostrador con una agilidad muy propia de él— que esa mujer no significaba nada para mí.

—Te acostaste con ella durante más de un año —le recordé con sus manos a los dos lados de mi cabeza y su rostro a apenas diez centímetros del mío. ¿Había bebido? Dios mío, las piernas me temblaban como briznas de hierba en mitad de una ventisca. Si no se iba pronto, se daría cuenta del efecto que provocaba en mí y maldita sea si lo advertía. Me odiaría. ¡Joder, me odiaría mucho a mí misma!

—Solo era sexo —dijo con orgullo planeando su rostro sobre el mío, tanteándome—. Sexo del bueno, pero sexo al fin y al cabo.

—¡Eres un…!

—¿Un qué? Vamos dilo, cariño —me provocó—. ¿Qué soy?

Mi abuela me inculcó una serie de valores que no eran fáciles de ignorar, incluso en los momentos más inverosímiles. «Sé tú misma, lucha por lo que quieres y no pierdas nunca el norte» me repetía incansable cada vez que me veía flaquear. «Hay personas que intentarán con todas sus fuerzas arrastrarte al lugar que ellos ocupan pero tú no debes permitirlo. Si ellos están abajo y quieren quedarse allí, bien por ellos. Pero tú, cariño mío, has nacido para estar arriba, para ser una estrella, para brillar. No dejes que apaguen tu luz. Brilla. Brilla siempre».

—¡Vete! —exclamé con un coraje surgido de los recuerdos—. Vete de aquí, Iván —aparté mis ojos de los suyos y giré la cabeza para que no viera las lágrimas que empezaban a correr por mis mejillas. ¡Tenía tanta rabia dentro…!

—Esto no termina aquí —me advirtió justo antes de poner su boca sobre la mía con una dureza que arañó mis entrañas mientras me aferraba del pelo en un puño. Sí, había bebido—. Nos veremos pronto —añadió antes de soltarme con dureza, bordear el mostrador y marcharse.

El corazón me golpeaba con tanta fuerza las costillas que no supe exactamente cuándo salió ni cuánto tiempo tardó en hacerlo. Por unos minutos, todo se volvió borroso y los sonidos se enmudecieron a mi alrededor, aislándome de todo. Intenté respirar en bocanadas grandes, tragarme las lágrimas como tantas veces había hecho en el pasado y ocultar la rabia que durante meses me había carcomido por dentro, pero esta vez me estaba costando un poquito más.

¿Cómo había podido? ¿Cómo era capaz de presentarse aquí y escupirme eso a la cara? Él, que fue el que me humilló, el que me sometió, el que me arrinconó, el que me engañó… ¿Cómo era capaz de venir hasta aquí y acorralarme como si él fuese un depredador y yo su presa? Dios, era así como me sentía: como un trofeo, un premio, un cervatillo indefenso a punto de ser devorado. Me sentía tan vulnerable…

Dolorida, me llevé las manos a la cabeza. El nudo que había hecho con mi pelo para obligarme a girar la cabeza y alcanzar mi boca aún me palpitaba. Fue tal la fuerza que ejerció en el amarre que me quedé con un manojo en las manos. El mechón era pequeño pero lo suficientemente significativo como para que Iván se convirtiera a mis ojos en el monstruo invencible y poderoso que sabía que era.

La realidad era que él no le temía a nada y yo, en cambio, le temía a él, y lo hacía con tanta desesperación que hasta mi cuerpo reaccionaba antes incluso de que hiciera acto de presencia. Me ponía la carne de gallina solo con sentir que estaba cerca.

Las campanillas cimbrearon otra vez, sacándome del trance. Tiré el mechón de pelo a la papelera, cerré las manos en dos puños y levanté la cabeza hacia el origen del sonido, dispuesta a enfrentarle de nuevo. Sin embargo, en la entrada solo había dos muchachas de unos dieciséis años que se murmuraban entre risas secretos la una a la otra. Mi cuerpo se relajó al momento, aunque no lo suficiente como para que yo me sintiera del todo tranquila.

—¿Eres Helena? —preguntó una de ellas con los ojos en todas partes, curiosa.

—No, pero puedes encontrarla si sigues este pasillo al fondo.

—Oh, gracias —contestó siguiendo mis indicaciones junto a su amiga mientras observaba todo a su alrededor, admirada de lo que veía.

Quizás fuese vanidad profesional pero el gesto dio alegóricas palmaditas a mi orgullo herido, aligerándolo un poco.

Antes de que pudiera tomar asiento para continuar con lo que estaba haciendo, las campanillas volvieron a agitarse.

—Hola, Ana.

—Hola —respondí por puro reflejo, sorprendida de verle allí.

Definitivamente, aquel día iba a acabar conmigo. Mi corazón aún no se había calmado por completo cuando empezó a latir con fuerza de nuevo, aunque esta vez por un motivo muy distinto.

No sé por qué me atusé el pelo al reaccionar. Quizás porque no quería que viese calvas, quizás por vanidad. Estaba tan nerviosa que no sabía ni lo que hacía. Quizás solo fuese eso: nervios.

—Mi móvil funciona perfectamente —explicó Ismael entre decepcionado y decidido, acercándose a mí con pasos pequeños—. Lo he comprobado llamándome a mí mismo desde el trabajo así que supongo que, si no he recibido una llamada tuya, es por propia decisión.

A mi cerebro le estaba costando un poquito procesar la información. Primero, verle allí, tan guapo, tan seguro de sí mismo, tan tranquilo cuando yo estaba hecha un manojo de nervios. Después, sus palabras y el contexto. ¿Había esperado que le llamase? ¿En serio? Sonaba creíble pero... ¿De verdad pensó que lo haría?

«¿Tan guapo? Oh, chica»

—Lo siento, Ismael —¿Qué más podía decir?—. Lo cierto es que tiré el papel unos minutos después de que salieras del local aquel día.

—Debo felicitarte entonces —dijo justo al otro lado del mostrador, llegando hasta donde yo estaba.

—¿Por cooperar con el medio ambiente y reciclar? —le pregunté sin saber a dónde quería llegar.

—Por ser tan afortunada de contar con tantos amigos que uno más te sobra.

La desilusión cruzó su rostro por un instante tan fugaz que, si no hubiese estado mirándole fijamente, no la hubiese percibido.

—Lo siento —dije intentando no sonar cruel ni engreída—, no pretendía herirte ni…

—No lo has hecho.

—Yo solo… —continué ignorando la pulla que había susurrado en tono blando—, yo pensé que te daría igual si lo hacía o no.

—Mientes —decretó contundente.

Abrí los ojos sorprendida por su reacción. ¿Me había pillado? Oh, claro que lo había hecho. Era policía, por Dios, debía estar acostumbrado a que intentasen jugársela con demasiada frecuencia como para no se percatase de una mentira dicha a la cara, como la que yo acababa de soltarle.

—Muy bien —dije enderezando los hombros, cuadrándome como haría un soldado ante su sargento—. No quise hacerlo.

—Supongo que la cuestión está entonces en esos pocos minutos después —añadió pensándoselo tanto que creí que no añadiría nada más a la conversación.

—No des importancia a lo que no lo tiene.

—Eso es precisamente lo que hago —y dándose la vuelta, salió del local sin decir nada más.

¿Qué había sido eso? ¿Qué acababa de ocurrir? Ismael había estado aquí, ¿verdad? No había sido un sueño ni una jugarreta de mi imaginación. ¿Entonces?

«Chica, a ti este hombre te va a traer problemas»

Pues sí que estás perspicaz, conciencia. Dime algo que yo no sepa.

CAPÍTULO 10

Esta mañana Marta estaba especialmente irascible. Me había llamado para desayunar juntas aludiendo que la tienda la abriría un joven que había contratado para días sueltos. Sin embargo, desde que nos habíamos sentado en la cafetería, una coqueta pastelería a la que íbamos con bastante frecuencia, no había parado de bufar y lamentarse como un bebé en plena rabieta.

—¿Se puede saber qué te pasa?

—Nada.

—¿Ha ocurrido algo? —insistí sin dejar de fotografiar cuanto me rodeaba.

—¿Por qué tiene que haber ocurrido algo?

—Porque te comportas como si te hubiesen metido un palo por el culo y no te entusiasmara demasiado la idea. Y hablando de ti es un poco raro...

—¿Qué esperas que diga? Es un palo, reina.

—¿Qué sucede? —repetí dando un sorbo a mi café tras dejar la cámara sobre la mesa.

Marta no era dada a los dramas. Si le ocurría algo se lo tragaba hasta que no podía más, que era cuando explotaba. Afortunadamente, tampoco era de aguantarse mucho las cosas si insistías un poco.

—Arghh, tienes razón —dijo dándose por vencida, desplomándose sobre la silla—. Es mi madre y te aseguro que no es un palo. Es un tronco y de los gordos.

Dejé la taza sobre el platillo y cogí un croissant solo por el hecho de tener algo entre los dedos, algo con lo que distraer mi mente. Si mi cerebro estaba haciendo varias cosas a la vez era poco probable que acabara pensando en lo que no debía. Y desde luego, los últimos días funcionaba a toda máquina.

«Puedes mentir a todos, chica, pero no puedes engañarte a ti misma»

—¿Qué ha hecho esta vez esa mujer?

Me centré en Marta para espantar mis otros pensamientos.

—Se presentó ayer en la tienda.

—Eso ya lo ha hecho otras veces.

—¡Insultó a una de mis clientas más acérrimas!

—Eso me parece excesivo incluso para una mujer como tu madre. ¿No crees que has podido interpretar mal sus palabras?

Marta tiró su bollo sobre el plato de malas maneras, se chupó las yemas de los dedos con el ceño fruncido, cruzó los brazos sobre su pecho y me miró con determinación antes de decir:

—Le dijo que la falda vaporosa que llevaba puesta era del siglo pasado y que la blusa, además de resultar una elección desacertada para el conjunto, le hacía pechugona. Palabras textuales —añadió como aclaración.

—¿En serio? —pregunté atragantándome con mi croissant, dando un trago largo al café para intentar que bajara de la garganta donde se había atollado por la impresión.

—Como mi clienta se ofendió, mi madre le recriminó que no fuese lo suficientemente educada como para agradecerle el consejo y, como además se sintió insultada, incluyó un comentario malicioso sobre su peluquero y una observación de muy mal gusto sobre sus zapatos.

—Tu madre se ha vuelto loca —determiné.

—Completamente.

—Ahora entiendo que estés así.

Marta cogió la cucharilla del café y empezó a remover el líquido con tanta fuerza que creí que rompería la taza. Puse mi mano sobre la suya para calmarla, pero ella no estaba dispuesta a dejarse apaciguar. Pocas veces la había visto tan alterada e intuía que no solo era su madre lo que la preocupaba.

—¿Puedo hacer algo por ti?

—¿Puedes hacer que desaparezca simulando un accidente?

—¡Marta!

—Oh, reina, es que va a volverme loca —estalló como nunca antes lo había hecho—. Va a echar por tierra mi negocio y encima está empeñada en casarme con alguno de esos pedantes que elige para mí. Si tengo una sola cita más con otro médico vanidoso u otro arquitecto insoportable, juro por Dios que me tiro por un puente.

¡Eureka!

—¿Por qué vas a esas citas? ¡Eres adulta! Tú misma puedes elegir a los hombres con los que quieras salir.

—Eso díselo a ella, Anita —me contestó enfurruñada—. Intenté darle largas hace tiempo pero lo único que conseguí fue tenerla más tiempo presente en mi trabajo y en mi casa. ¡En mi casa! Me niego a pasar por eso otra vez. Prefiero tener esas horribles citas del infierno que compartir sofá y baño con ella un solo día más de mi vida.

—¿Tan terribles son?

—El último se pasó dos horas hablando de la trabeculectomía que había practicado a un paciente con altos valores de tensión intraocular.

—¿Qué… qué es eso?

—¡Yo qué sé, reina! —exclamó—. Yo solo sé de moda y sexo.

—¿Qué pasó después?

—El tipo empezó a contarme la dichosa operación paso por paso. Casi le vomito encima.

Solté una carcajada tan fuerte que mi amiga acabó uniéndose a mí. ¡Por fin! Tras veintitrés minutos, calculé tras consultar la hora en el reloj del móvil, había conseguido que mi amiga se relajara.

—¿Qué piensas hacer?

—Darle de su propia medicina.

—Martita, no me gusta nada esa mirada.

—Tu cumpleaños es en dos semanas, reina.

—No… —dije imaginando lo que proponía.

—Sí —dijo con una enorme sonrisa dibujada en su cara—. Ya sabes que mi madre querrá ir a tu fiesta.

—Pero yo quería que solo estuviésemos nosotras tres —me quejé—. Estoy en mi derecho.

—Ya no es posible —La seguridad de sus palabras puso mis instintos en alerta.

—¿Qué has hecho?

—El sexo con Jorge es bueno, mucho más que bueno —dijo con los ojos brillantes como canicas, cambiando tan bruscamente de tema que no vi la relación del comentario con su madre.

—Meter tus orgasmos y a tu madre en la misma conversación me provoca escalofríos.

—He organizado una fiesta en mi casa.

—¿Y? —Ella me miró con picardía—. ¡Por Dios, suéltalo ya!

—Vale, vale —dijo agitando la mano para quitar importancia a mi impaciencia—. He organizado una fiesta de cumpleaños en mi casa. Irán algunos amigos, entre ellos Jorge, y se lo presentaré a mi madre como mi novio. Por supuesto, es mentira, pero marcará un antes y un después en la relación con mi madre.

—Eso es cruel para Jorge.

—Él solo busca sexo, igual que yo —explicó—. Por eso nuestra relación es tan buena.

—¿Y si él no quiere cooperar?

—Oh, reina, ya se lo he preguntado y ha aceptado.

—No va a salir bien —dije intentando en vano poner algo de luz a un plan tan descabellado.

—¡Va a salir genial!

La imagen de otro hombre cruzó un momento fugaz por mi mente pero, tan pronto la evoqué, la borré. Quizás si me centraba en Marta, Jorge y lo que sea que tuviesen…

«Sin viento no hay oleaje, chica».

—¿Qué está pasando con Jorge?

—¿Qué quieres decir? —preguntó sin comprender.

—¿Cómo os va?

—Reina, no te hagas pajas mentales —rehuyó mi mirada—. Solo es sexo.

—¿Segura?

—Segura.

—Has quedado más veces con él en las últimas semanas que con ningún otro en el mismo plazo —expuse.

—Estoy recuperando el tiempo perdido.

—¿Tiempo perdido? —bromeé, azuzándola—. Pensé que con tanto pez en el mar no tendrías necesidad de pescar siempre al mismo.

—Ay, reina, es que el sexo con él es tan condenadamente bueno...

Ella aún no era consciente, pero estaba claro que Jorge le gustaba más de lo que estaba dispuesta a admitir. Jamás, que yo recordase, había estado tanto tiempo con el mismo hombre; no al menos durante un tiempo tan continuado.

Normalmente, para evitar que alguna de las partes se encariñase demasiado con el otro quedaban, disfrutaban cuanto podían una o dos noches de sexo y después ella los mandaba a paseo hasta la próxima, que solía ser bastantes meses después. Además, solía ser ella quien los mandaba a freír espárragos y no al revés; lo que elevaba el ego de mi amiga a cotas altísimas, claro.

Miré a Marta con suspicacia. Estaba nerviosa, se le notaba, pero ¿por qué?

Marta tenía catalogados a los hombres por plantas, como en un edificio, y era más que probable que a Jorge le hubiese colocado en el ático, que era donde ponía a los hombres que sabían besar: los que le tocaban el alma con la lengua y le mordían las entrañas con los dientes; los que podían pasarse horas mordisqueándole los labios y aún así no era capaz de cansarse de ellos; los que le succionaban, le chupaban y le lamían la boca como si fuese una ostra llena de jugos y ellos estuviesen famélicos. En definitiva, los que la adoraban con lengua, dientes y saliva, todo al mismo tiempo.

Yo sabía que los hombres de esta planta son los que más le tocaban la fibra sensible y por eso precisamente era por lo que les llamaba menos veces que a los demás. Con ellos estaba perdida, se la jugaba.

—¿Entreplanta o ático? —indagué, curiosa.

—Entreplanta.

—No te creo —Y en verdad no la creía.

Los hombres de la entreplanta son con los que practicaba el sexo desde cualquier perspectiva: empotrada contra la pared, en el baño siendo embutida contra las baldosas de la ducha, de pie con uno de los cuerpos invertidos, los del Kamasutra… Estos son los más normales en la vida de Marta, a los que más solía recurrir cuando su cuerpo pedía salsa de la buena, sin compromisos.

Los del sótano son, por último, los que tenían una presteza única para volverla loca con cinco toques de lengua: besar, lamer, chupar, succionar y repetir. Algunos incluían un sexto toque: los dientes, y —palabras textuales de mi amiga— “estos son los que literalmente me dejan embasada al vacío de forma dulce y placentera”. Solo acudía a ellos para un “rapidito” cómodo y egoísta.

—Pues no cogerá el ascensor, reina —respondió ofuscada, regresando al tema, tras llenarse la boca con medio bollo con lo el que casi se ahoga.

—Puedes ahogarte en azúcar si quieres —bromeé entre risas, dando en el clavo—, pero creo que Jorge está subiendo al ático por las escaleras. Despacito pero seguro.

—Ni en sueños.

—¡Ya veremos!

CAPÍTULO 11

Iván llevaba unos días que no paraba de llamarme al teléfono y de enviarme mensajes que yo no contestaba. Su insistencia me cabreaba y decepcionaba a partes iguales. Por un lado, me daba coraje pensar que lo hacía por placer, para conseguir precisamente lo que estaba haciendo: ponerme en un estado constante de tensión. Por otro, era consciente de que no había sabido nada de él desde que lo dejamos hasta ahora, cuando era más que probable que sintiera su orgullo amenazado y se viera por ello en la necesidad de demostrar su hombría, como si quisiera obligarme a no olvidarle, como si quisiera recordarme que él estaba ahí, que pasara lo que pasara estaría ahí. ¡Era asfixiante!

“Acabo de ver a un tipo besar con ganas a su chica y he pensado en ti” decía uno de sus mensajes.

“¿No dices nada?” decía el siguiente.

“Está claro que aún sigues enfadada. Ya te he dicho que no significaron nada, que solo era sexo. ¿Cómo quieres que te lo diga si ni siquiera contestas mis mensajes?” decía uno más.

“Si es tu forma de vengarte, te está saliendo el tiro por la culata. Estás consiguiendo que me enfade” me advertía en otro.

“Muy bien, tú ganas. ¿Qué quieres de mí?” continuaba.

“Te lo advierto, Ana. Esto no tiene gracia” decía uno más.

Y así uno tras otro en intervalos de tiempo cada vez más cortos. Al principio, transcurrían días. Después, horas. Ahora, apenas minutos. No sabía si continuar guardándome la presión en el pecho que me provocaba esta persecución o si era mejor contárselo a las chicas; empezaba a agobiarme. Iván me desquiciaba y no sabía qué debía hacer.

Estaba releyendo los mensajes por tercera vez cuando el sonido de las campanillas de la puerta al abrirse me obligó a levantar la cabeza, tensándome.

—Ismael… —murmuré sorprendida de verle allí.

Dejé el móvil en el mostrador y me incorporé, aún con el ceño fruncido. Esa mañana no había desayunado, con lo que me mareé por unos segundos al erguirme con tanta rapidez.

—El mismo que viste y calza —bromeó.

—¿Qué haces aquí?

Él miró detrás de mí como si esperase encontrar a alguien, lo que hizo que yo girara el cuello hacia atrás para comprobarlo aun a sabiendas de que no había nadie, pues yo misma había abierto el local esa mañana con mi propia llave.

—Quería preguntarte algo.

Tenía la cabeza ligeramente inclinada hacia la izquierda y, aunque seguramente fuese una estupidez, tuve la sensación de que intentaba adivinar mis pensamientos.

El móvil emitió un pitido: otro mensaje. Lo tapé con la mano para amortiguar el sonido y lo alejé un poco de mí.

—Puedes responder —dijo—, no tengo prisa.

—No es importante —¿Era yo o Ismael tenía cara de «no te lo crees ni tú»?

Un nuevo mensaje me puso entre la espada y la pared. Puse la otra mano sobre la primera pero tampoco así logré reducir el pitido que emitió el teléfono, mucho menos disimular la vibración.

—Parece importante.

—No lo es.

«Muy bien, chica. Lo mejor para conseguir que te crea es ser borde. ¡Sigue así!»

Solo por dejarme en evidencia y porque el karma a veces es así de jodido, la melodía que anunciaba una llamada entrante de un número que yo conocía muy bien (tenía canciones asignadas a algunos de mis contactos) entró en escena, logrando que Ismael diera un paso hacia mí con algo de confusión dibujada en su cara.

No lo pensé cuando le di al botón de colgar, pero una nueva llamada entrante demostró que mi existencia estaba marcada de algún modo por horribles acciones del pasado, mías o de mis ancestros. Algo muy malo tuve que hacer en otra vida para merecer semejante bochorno.

—¿No piensas cogerlo?

—No.

—¿Seguro que no es importante?

—Seguro.

—Puede serlo —dijo terco—. Sea quien sea es insistente.

—No es importante.

—¿Seguro? —Bufé, cansada de tanta matraca—. Perdona, es la esencia del policía.

—¿¡Qué…!?

—Ser testarudo —explicó—, es típico de los policías.

Le miré con la misma cara que pondría si le hubiesen salido dos cabezas. ¿Qué tenía que ver…?

—¡Bah, déjalo! —continuó incómodo, como si me hubiese contado un chiste buenísimo y yo no le hubiese pillado la gracia ni explicándomelo—. Era una aclaración sin importancia. Yo solo quería preguntarte si te importaría que fuera a tu cump…

El sonido de un nuevo mensaje me impulsó a coger el móvil por inercia, desbloqueándolo para leer los tres no abiertos:

“Empiezo a cansarme de estar detrás de ti. Eres tú quien debería suplicarme” decía el primero.

“¿En serio? ¿Vas a seguir así? Pues que te aproveche” decía el siguiente.

“Se acabó. Joder, Ana, te arrepentirás de esto, lo juro” decía el último.

—¿Todo bien? —La voz de Ismael rompió el hilo de mis pensamientos.

¿Me había amenazado? ¿Iván me había… amenazado? ¿Qué había sido eso? ¿Qué narices…?

«Chica, respira. Respira hondo, vamos. ¡Tú puedes!»

Aturdida, levanté la mirada del móvil. Estaba tan enfrascada en el aviso implícito de los mensajes que por un momento olvidé que Ismael estaba allí, frente a mí, justo al otro lado del mostrador.

—¿Qué…? —musité sin apenas voz.

—¡Y una mierda! —exclamó dando la vuelta a la mesa justo a tiempo de sujetarme cuando me tambaleé—. Estás blanca como el papel.

—Solo… Solo estoy un poco mareada.

—¿Dónde está el baño? —preguntó pasando su brazo por mi cintura y colocando uno mío por encima de sus hombros para sostenerme—. Pareces a punto de desmayarte.

—Al fondo —le respondí aún conmocionada por la connotación de los mensajes—. A la izquierda.

Ismael me arrastró hasta el lavabo sujetándome con firmeza para evitar que cayera al suelo. Una vez dentro, apenas fui consciente de que apartó el pelo de mi cuello para refrescar mi nuca con agua.

«¿Y ahora qué piensas hacer? Porque algo tienes que hacer, chica. Esto no se puede quedar así»

—Quizás te sobren amigos y no necesites ni quieras uno más —me dijo Ismael sentándome en el váter, acuclillándose delante de mí con mis manos entre las suyas— pero es evidente que no estás bien… y yo estoy aquí.

Le miré a los ojos e intenté concentrarme en sus palabras pero, por mucha incertidumbre que demostrara, yo solo deseaba que se fuera de allí, que me dejara sola. ¿Acaso no entendía qué sucedía? ¿Acaso no se daba cuenta de que además él era… policía? Dios, si él se enteraba… No quería ni imaginar qué pasaría. Debía irse de allí, debía marcharse.

Sentía más culpa y vergüenza que en toda mi vida adulta. ¿Y por qué? ¿Por dejarme dominar por un patán? ¿Por dejarme amedrentar? ¿Por dejar que un bastardo me intimidase? Maldita sea, me gustaría mandarle a la mierda, sacarle de mi vida, enviarle al infierno. Pero tenía tanto miedo, estaba tan aterrada…

—Ana, por favor. Háblame…

«Te arrepentirás de esto, lo juro»

—Vete —le susurré convencida de que era lo mejor—. Por favor, Ismael, vete.

—Cuéntame qué pasa. ¿Quién te ha escrito? ¿Quién te ha llamado?

—Por favor, Ismael…

—No puedo dejarte así.

El sonido de la puerta principal al abrirse y cerrarse hizo que mi cuerpo se tensara. La sangre se esfumó de mi rostro y, como si me hubiesen metido un vibrador por el culo, mi cuerpo empezó a temblar de anticipación.

—¿Qué ocurre? ¿A qué o quién tienes tanto miedo?

Antes de terminar de formular la última pregunta, Ismael ya había salido del baño para ir corriendo hacia la puerta principal.

Las paredes de hormigón amortiguaron las voces, así que no pude distinguir con quién hablaba ni qué se decían. Solo sé que, tras unos pocos minutos que a mí me parecieron horas, tenía de nuevo a aquel hombre frente a mí.

«A ver qué haces ahora, chica»

—Era un cliente —dijo Ismael con el entrecejo ligeramente fruncido—. Ya se ha ido.

—Gracias —le contesté poniéndome en pie—. Ya estoy mejor. Puedes irte si quieres.

«¿En serio, chica?»

—¿En serio?

—No quiero que tú…

—Soy policía, Ana.

Clavé mi mirada en la suya y, cuando lo hice, no pude apartar mis ojos de los suyos. Eran maravillosamente azules, con finas hebras plateadas y unas pocas motitas en color verde musgo que espolvoreaban el conjunto como si hubiesen estado metidas en un bote y este se hubiese desparramado sin querer. Tenía unas pestañas larguísimas y tan negras que creaban una falsa sensación de marco. Unas ligeras arruguitas en los extremos era lo único que rompía el conjunto, convirtiéndolo en algo palpable, real. ¡Dios, podía ahogarme en aquella mirada de color cobalto y no arrepentirme! De repente, morirme en ese preciso instante no parecía ser una elección tan descabellada.

Sin poder contenerme, bajé la mirada. Una nariz masculina redondeada discretamente en la punta se deslizaba hacia abajo con maestría hasta llegar a una boca fascinante. Sus labios estaban llenos. Eran tan… ¿besables?

«¿Besables? Chica, estás fatal. ¡Reacciona!»

—¿Estás bien?

—¿Qué? —pregunté regresando a sus ojos, que parecían ser lo menos peligroso del surtido.

—Has gemido. ¿Te estás mareando otra vez?

—No, no —le respondí abochornada—. Estoy bien.

¿Estás loca o qué te pasa? Joder, Ana, que Iván te está buscando. Déjate de chorradas románticas y céntrate, por Dios.

—Ana, cuéntame qué pasa.

Una parte de mí, la más pasional, deseaba desesperadamente contárselo todo, vaciar mi conciencia y buscar refugio en un par de consejos que seguro me ayudarían; la misma parte que ansiaba lanzarse a sus brazos y dejar que de forma egoísta él se ocupara de todo mientras yo permanecía segura pegada a su cuerpo, protegida. ¡Dios, qué bien sonaba esa palabra! Protegida. Deseaba tanto aprovecharme de su oferta, lo deseaba con tantas ganas...

Pero la otra parte, la racional, estaba aterrada. ¿Con qué cara le miraría después? ¿En qué clase de persona me convertiría si le utilizaba de ese modo? ¿Cómo sería capaz de ponerle en peligro para salvarme a mí? ¿Acaso mi vida valía más que la suya? ¿Acaso yo estaba por delante de él? Conocía a Iván y sabía de lo que era capaz. Nunca me ocultó esa faceta.

No, debía ser justa. Primero con él y después conmigo misma. Iván era mi problema y yo solita debía resolverlo. Además, si nunca había ocurrido nada demasiado grave, ¿qué probabilidades había de que ahora sí ocurriese? Ya no estábamos juntos. ¿Qué podía pasar? Tarde o temprano se cansaría de mí y dejaría de acosarme… ¿o no?

—Debes marcharte —le pedí con el corazón desgarrado, girándome para regresar al mostrador principal con él pisándome los talones.

—No quiero presionarte, Ana.

—Pues no lo hagas.

Guardé todos los archivos, cerré las carpetas abiertas del portátil y le di al botón de apagar cuando finalizó el proceso.

—Muy bien —dijo al rato—. Entonces supongo que ya nos veremos —Hizo amago de añadir algo justo cuando iba a salir por la puerta pero debió arrepentirse después, pues le quitó importancia con un gesto de la mano y salió del local sin volver a mirarme.

Solté el aire que tenía retenido en los pulmones cuando Ismael salió del local. Sin permitirme tiempo para pensar en nada que no fuese salir de allí a toda prisa, recogí el resto de las cosas, apagué todas las luces del local y cerré el estudio con doble llave. No soportaba estar más tiempo allí. Me sentía expuesta, demasiado vulnerable. Me sentía sola.

CAPÍTULO 12

A pesar de contar con dos plantas, la casa de Irene y Marta no era demasiado grande pero tenía un jardín bastante apañado en la parte posterior que hacía sus veces de lugar de reunión.

Aquel día, en la parte más cercana a una pared de la casa, mis amigas habían puesto una mesa con refrescos, cerveza, vasos y platos junto a un par de tortillas de patatas, embutido, quesos, croquetas, empanadas, aceitunas y sándwiches variados. Justo al lado, un poco apartado, un par de enormes cubos negros para la basura. Y en el otro extremo del jardín, unos globos de helio que decían “Feliz cumpleaños, Ana” sujetos por unas cuerdas que salían del césped gracias a unas argollas. Había unas pocas sillas plegables dispuestas discretamente por todo el jardín, pero seguro que nadie haría uso de ellas hasta el final del día.

Era un caluroso siete de julio, así que la temperatura acompañaba a disfrutar del día.

—Estáis locas —dije abrazándolas, sin poder dejar de observarlo todo.

—¡Y aún no has visto lo mejor! —aseguró Irene.

—Chicas, es suficiente.

¡Y era verdad! Esta mañana, un servicio de comida a domicilio contratado por ellas llamó a mi puerta con un delicioso desayuno que el mensajero me llevó casi hasta la cama. Al tipo que lo trajo solo le faltó ponerme la servilleta en los muslos y cepillarme los dientes al terminar para que el paquete hubiese sido completo. ¡Recomendadísimo!

Después, tras una hora completa que disfruté sumergida en la bañera con una bomba relajante de sales marinas que me regalé a mí misma, me puse unos vaqueros y una blusa estilo leñador en tonos azules y rojos, me arreglé el cabello en un semi recogido que me dejaba el cuello al aire y me maquillé de forma sutil pero marcando la mirada y mi sonrisa, que eran mis puntos más fuertes.

Tras una ligera comida con las chicas en un restaurante vegetariano que acababa de abrir en el barrio, nos fuimos a casa a ver una película y relajarnos hasta la tarde, que era cuando estaba prevista comenzar la fiesta para la que elegí una falta de vuelo en color naranja que me sentaba de miedo y una camisa blanca de estilo masculino que me tenía enamorada.

No eran las seis de la tarde cuando la gente empezó a llenar el jardín con su presencia, sus regalos y su buen humor. Marta e Irene me aseguraron que habían invitado solo a un puñado de amigos, pero la verdad es que ya éramos una veintena y aún faltaba gente por venir.

—Entre tanta aglomeración —dijo Marta—, a lo mejor mi madre ni me encuentra.

—Ese no era el plan —la recordé en apariencia más calmada que ella.

—¿Qué plan? —preguntó Irene, desconcertada.

Antes de que la mirada de Marta empezase a lanzarme dardos envenenados, me acerqué a unos amigos que hacía mucho tiempo que no veía para saludarles. Minutos después, aún sentía la mirada de mi amiga en mi nuca.

Habían pasado solo un par de horas y la bebida y la comida habían disminuido considerablemente. Afortunadamente, Marta e Irene habían sido previsoras y habían guardado provisiones en la nevera de la casa, donde me encontraba en ese momento.

—¿Creías que no vendría?

Mi cuerpo se tensó al escuchar la voz de Iván. Tenía la puerta de la nevera abierta y estaba inclinada hacia el interior, por lo que no podía verme la cara. Claro, que yo tampoco podía verle a él.

Durante las dos últimas semanas, sus llamadas habían sido más constantes y sus mensajes más enfermizos. No hice caso a ninguno, lo que debió cabrearle bastante. Quizás por eso estaba hoy aquí.

—Vete, Iván —dije con los músculos agarrotados, sin moverme—. Nadie te ha invitado.

Bastante cabreado, me cogió del brazo que sostenía la puerta y me obligó a mirarle, haciendo que la nevera se tambalease por el brusco movimiento.

—Has olvidado tus modales —masculló entre dientes, empujándome contra la pared para dominarme con su cuerpo. Estaba lleno de rabia… y de alcohol—. ¡Vamos! —soltó al rato arrastrándome hasta la planta de arriba para evitar, supuse, que los invitados pudiesen oírnos o vernos.

Entró en la primera habitación del pasillo —la de Marta— y tras lanzarme sobre la cama, cerró la puerta.

—Te crees muy lista, ¿verdad? —gruñó acercándose a mí con pasos intimidatorios—. ¡Pues no eres más lista que yo!

«Chica, ten cuidado. Este tipo busca gresca»

—¿Qué quieres?

—Ya te lo dije, Ana, lo que teníamos antes de que tus celos enfermizos entraran en escena.

Sus ojos se oscurecieron hasta el punto de no distinguir el iris de sus pupilas y su boca se convirtió en un rictus burlesco similar al del archi-enemigo de Batman, Joker. La postura rígida de su espalda, sus hombros inclinados ligeramente hacia delante y las manos cerradas en dos puños no auguraban nada bueno. ¿Había adoptado una pose de ataque? ¿Era eso lo que quería hacerme: atacarme? ¿Era eso lo que Iván iba a hacerme? No lo sabía pero desde luego parecía a punto de arremeter contra mí, y le creía muy capaz de hacerlo.

Estaba acorralada… y aterrorizada. Tenía tanto miedo que apenas podía reaccionar. Ni siquiera podía pensar con claridad.

—¿Qué quieres? ¿Qué pretendes?

—Voy a felicitarte como mereces. Hoy es tu cumpleaños, ¿no?

—Iván, no es buena idea —dije con el corazón latiéndome en los tímpanos—. Hay mucha gente abajo.

—Oh, tranquila, no nos oirán.

«¡Espabila, niña! Levántate, encárate a él. ¡Haz algo! No dejes que te toque, ni siquiera un pelo. No merece hacerlo, no te merece. ¡Vamos, chica, el tiempo apremia!»

—No hagas nada de lo que puedas arrepentirte después, Iván —dije incorporándome hasta apoyar los antebrazos en el colchón pues mi margen de maniobra era bastante escasa.

—¿Quién te ha dicho que me arrepentiré después?

Iván apoyó sus manos en el colchón a ambos de mi cuerpo y, como si fuese un felino, empezó a gatear muy lentamente sobre mí hasta tener su rostro frente al mío.

—Oh, nena, no creo que me arrepienta nunca —gimió con voz ronca. ¿Estaba excitado? ¿A Iván le ponía intimidarme? ¿Le ponía cachondo someterme? Quizás fuese el alcohol.

—No lo hagas, Iván. No lo hagas —le supliqué, aterrada.

—Tú lo quieres igual que yo.

—No…

—Te gusta tanto como a mí.

Su mano subió por el lateral de mi cintura hasta alcanzar la zona externa de mi pecho izquierdo. Repitiendo el movimiento a la inversa, sacó la camisa de la cinturilla de la falda y volvió a ascender, pero esta vez por debajo de la prenda.

—Iván, por favor, no…

—Estás cachonda, nena.

Mi cuerpo se había quedado tan rígido como un palo. No reaccionaba. Si lo hiciese, le apartaría la mano de un manotazo y le abofetearía la cara hasta que me doliera la palma. Pero no reaccionaba. ¡No reaccionaba! ¿Por qué no podía moverme? ¿Por qué no hacía algo para detenerle, por defenderme? ¡Santo cielo!

«Mi chica valiente…»

—No, Iván, no…

—Vamos, nena, sabes que lo pasaremos bien.

—Por favor, por favor, por favor…

Apretaba los ojos con tanta fuerza que las sienes me palpitaban furiosas y los músculos de la cara estaban tan tensos que parecían a punto de romperse. No quería abrir la boca; me daba miedo hacerlo. Me daba pavor incluso abrir los ojos. No quería ver ni oír ni sentir nada. No quería, eso no…

Oh, Dios mío. ¡Oh, Dios mío!

—Sshhh…

Llevó su mano derecha al otro lado de mis caderas y repitió la operación en ese lateral. Él estaba de rodillas sobre mí, así que la cremallera de sus vaqueros rozaba mis partes íntimas cada vez que él hacía algún movimiento; un latigazo que me arañaba las entrañas cada vez que me raspaba.

«Chica, se te está acabando el tiempo. ¡Haz algo! ¡Espabila! Eres la única que puede parar esto. ¡La única! ¿A qué esperas?»

Al mismo tiempo que apoyé mis manos sobre su pecho y le empujé con una fuerza que saqué de Dios sabe dónde en mitad de un grito desgarrador, la puerta se abrió.

—¿Qué cojones…?

—¡Ana!

—¿¡Marta!?

Lo que sucedió después ocurrió con demasiada rapidez: Jorge amarró a Iván por la espalda y lo lanzó contra la pared como si fuese un pelele; Marta se bajó la blusa con prisa y se acercó a mí para cobijarme entre sus brazos, donde rompí a llorar; Iván intentó levantarse del suelo pero solo consiguió que Jorge le golpeara con los puños repetidas veces mientras le insultaba; Marta me acarició la cabeza, calmándome entre susurros; e Ismael, que al parecer subió los escalones de tres en tres cuando escuchó el alboroto, entró como un tsunami en la habitación.

—¡Ana! —exclamó apartando a Marta de mi lado para ocupar su lugar y ser él quien me refugiara en sus brazos, lo que confundió a mi amiga—. ¿Qué ha ocurrido?

Jorge estaba demasiado alterado para poder hablar así que fue Marta quien le relató los hechos, al menos desde que ellos abrieron la puerta. No había que ser un lince para no deducir qué habría sucedido si ambos no hubiesen irrumpido en la habitación.

Justo en ese momento Gonzalo, el otro amigo de Jorge e Ismael, apareció con Irene y otros invitados al otro lado de la puerta, seguramente alarmados por los gritos. Tras al lenguaje no verbal que mantuvo con Ismael, Gonzalo cogió a Irene por la cintura y cerró la puerta al salir, llevándose con ellos a los demás.

—Tenemos que hablar —le dijo Jorge a Ismael algo más calmado.

—No es el momento —gruñó este sin dejar de acariciar mi espalda.

Marta se había levantado para acercarse a Jorge, al que apartó de la frente el flequillo empapado en sudor con una ternura que no le había visto usar antes con ningún otro hombre que no fuera su padre.

—Rodilla, puñetazo, patada en los huevos, noquear. ¿Qué parte no entiendes de la secuencia?

—Soy policía, Jorge —masculló Ismael entre dientes, conteniéndose—. No me toques los cojones.

—¿Es que no has oído lo que la ha hecho, lo que ha estado a punto de hacerla? —gritó señalando a Iván que, semiinconsciente, no hacía más que quejarse de los golpes recibidos—. Ese tío es un mierda.

—¿Y qué esperas, que me líe a hostias con él? Ya hemos tenido esta conversación antes, Jorge. Soy policía —rugió—. PO-LI-CÍ-A.

—Y este imbécil es escoria —Apartó a Marta y se acercó a nosotros—. ¿No merece ser castigado?

—No hagas esto ahora —le pidió Ismael con el cuerpo tenso—. No soy yo quien pone las leyes. Solo las cumplo.

—¿Qué piensas hacer entonces?

—Llamar a la policía.

—¡Tú eres la policía!

—No vayas por ahí, Jorge —le advirtió.

—¿En serio?

Ismael se levantó tan rápido que, por un momento, pensé que iba a liarse a golpes con su amigo. ¿Se habían vuelto locos? ¿Qué es lo que pasaba para que estuvieran tan tensos? Era evidente que no solo estaban así por lo que había ocurrido en esta habitación. Había algo más…

—Justificaré lo que ha ocurrido aquí con el hecho de que conozco tu pasado y las razones por las cuales has actuado así —farfulló Ismael a tan solo unos centímetros de su rostro —pero, Jorge, escúchame bien cuando digo que no hay nadie, nadie —repitió insuflándole mucho más énfasis al pronombre esta segunda vez— en esta maldita habitación ni en esta casa, ciudad ni país que tenga más ganas que yo de enseñar a ese hijo de puta algo de respeto a golpes.

CAPÍTULO 13

Me agobié, me agobié muchísimo. Ver a Iván gimoteando, salpicado de sangre, hecho un amasijo en el suelo, arrinconado en una esquina de la habitación, no ayudaba. Recordar lo que había ocurrido, lo que casi había ocurrido hacía unos minutos empeoraba aún más la situación, claro.

No me pesaba el hecho de que Iván hubiese logrado una vez más dejarme en un estado de suspensión que me era imposible manejar, me pesaba el hecho de que ellos lo hubiesen visto, que mis amigos hubiesen presenciado la humillación a la que Iván me sometía, la vergüenza a la que me reducía de forma constante. Me pesaba que hubiesen sido testigos de mi debilidad, que viesen la persona en la que ese monstruo me había convertido.

No pensé con claridad, supongo. Me puse histérica. De pronto, como si fuese lava de un volcán en plena erupción, empecé a ladrar, a exigirles de malos modos que se callaran, que dejaran de tomar decisiones por mí, que dejaran de mirarme como si les diese pena, como si fuese una niña pequeña necesitada de compasión. ¡Maldita sea! Les grité que dejaran de dar su opinión, que dejaran de meterse donde nadie les había llamado. Me desgañité hasta quedarme afónica, hasta que se me agotaron las fuerzas, hasta que la vergüenza dejó de ser protagonista para dar paso a la extenuación, hasta que el desprecio por mí misma dejó de perder protagonismo en mi cabeza, castigándome.

La nebulosa en la que las lágrimas convirtieron todo lo que veían mis ojos fue la culpable de no saber cuándo ni cómo salieron. Era cuestión de tiempo que acabara sola en aquella habitación, pues ni siquiera sabía cuánto tiempo había estado gritándoles, desfogándome, sacando fuera toda la mierda que llevaba dentro. ¡Dios santo! Ahora mismo me sentía mucho peor que al principio, aunque más cansada.

Me senté en la cama, me sequé las lágrimas con las yemas de los dedos y me recoloqué como pude el peinado, dejando en pasable un desastre de horquillas, espuma seca y pelos. Respiré hondo unas cien veces y dejé que mi corazón se acompasara al ritmo del reloj que pendía de una de las paredes. Lo miré con curiosidad, distraída. Era una imagen en blanco y negro de Audrey Hepburn donde el cigarrillo que sostenía la leyenda femenina estadounidense hacía las veces de segundero. ¿Dónde se había comprado Marta aquel reloj? Que yo supiese, las tres decoramos la casa al completo y no recordaba haber comprado aquel tesoro en ninguna de las salidas que hicimos.

Con un movimiento de cabeza, aparté mis pensamientos de aquel reloj, me acerqué al tocador para comprobar una vez más mi imagen y, mínimamente satisfecha, regresé al jardín.

Un coche de policía se llevaba en ese momento a Iván tras unas palabras que previamente Ismael había cruzado con los agentes. Como si el día no pudiese terminar ahí, apareció la madre de Marta caminando con pasos regios más dignos de una diva en una gala de los Óscar que de una invitada a una fiesta de treintañeros. Rosario venía embutida en un traje dorado de Versace que enmudeció a nuestros amigos con sus transparencias, lo que cabreó a Marta hasta cotas elevadísimas.

Solo habían pasado un par de horas desde el incidente con Iván y, aunque los nervios se habían templado, aún podía mascarse la tensión en el aire. Jorge parecía furioso con su amigo Ismael que, a su vez, se mostraba contrariado conmigo. Marta parecía estar pendiente de Jorge, como si tuviese miedo de que explotase en cualquier momento. E Irene, tan diplomática como siempre, no se separaba de Gonzalo. Supuse que, aunque no habían presenciado el percance en primera persona, se sentían igual de implicados que los demás.

Yo, en cambio, me sentía abrumada, flotando en una nebulosa, fuera de mí. No era capaz de reaccionar y asumir lo que acababa de ocurrir y las consecuencias que tendría me molestaban bastante, como chinas en el zapato. Deseaba que ese día se acabara cuanto antes. Necesitaba pensar qué hacer a partir de ahora.

—Buenas noches, hija —saludó Rosario acercándose a su hija, a la que obsequió con un beso en la mejilla en el que sus labios no rozaron su piel—. Buenas noches, Anita —dijo después acercándose a mí para saludarme de igual modo y entregarme un pequeño paquete que dejó en mis manos.

Fui a dejarlo en la mesa donde estaban el resto de los regalos cuando su voz interrumpió mis intenciones:

—¿No piensas abrirlo?

—Pensaba hacerlo después —contesté sin saber muy bien qué hacer pero deseando que la tierra me tragara allí mismo, agotada como estaba. Deseaba con todas mis fuerzas que aquel día terminara pronto para poder meterme en la cama y dormir hasta dolerme la espalda.

—Oh, niña, ábrelo. Es de mala educación no hacerlo.

Sin querer que Marta se sintiera más incómoda de lo que ya estaba, ni que mis amigos alucinaran más de lo que ya lo hacían con la escenita, rasgué el papel con prisa y abrí la caja. Sobre un colchón de terciopelo negro, había un reloj de acero inoxidable con esfera en oro rosa de la marca Tous.

—Gracias —dije por decir algo—. Es precioso.

—Una chuchería sin valor —dijo quitando importancia a un regalo de casi doscientos euros bastante inapropiado—. ¿Ha venido tu padre? —preguntó dirigiéndose ahora a su hija, que había enrojecido como los tomates maduros.

—No va a venir, madre.

Yo sabía que no había venido para evitar una confrontación con su mujer. Puesto que él era el más comunicativo y racional del matrimonio, fue él el que cedió, aun a pesar de a lo que renunciaba con su decisión. La cena de la que disfrutamos Marta, su padre y yo hace un par de días con motivo de mi cumpleaños fue más que suficiente para sentirme satisfecha. Por supuesto, Rosario no tenía constancia de ella.

—¡Qué hombre más desconsiderado! No venir a la fiesta de Anita, a la que consideramos nuestra propia hija.

—No importa, Rosario —interrumpí por destensar el ambiente ya de por sí enrarecido—. ¿Quiere tomar algo?

—Una copa de champán me vendría bien —dijo inspeccionando el jardín más por juzgar la decoración que por curiosidad de madre.

—Se nos acabó a media tarde —intervino Jorge en tono brusco, lo que provocó que Rosario se girara hacia él con la sorpresa dibujada en su cara—, pero podemos ofrecerle una cerveza. De lata, eso sí.

—¿Tú eres…?

—Jorge. Jorge Sanz, señora —dijo ofreciéndole su mano—. El novio de su hija.

Rosario puso cara de estupor pero supo guardar la compostura gracias a años y años de práctica.

—Supongo que no serás el actor.

—Supone bien —respondió con una sonrisa torcida—, actuar no es lo mío.

Tuve que morderme la lengua para no bufar. Aprovechando el silencio que se había instalado en el jardín entre los invitados, eché un vistazo a Irene que, tan tímida como la Dama de la Noche, mantenía la mirada clavada en el césped que había bajo sus pies. Debía parecerle especialmente interesante pues no levantó los ojos del suelo desde que Rosario había hecho su aparición.

Como nadie decía ni hacía nada, Rosario fue la primera en hablar:

—Una cerveza estará bien, gracias.

Jorge asintió con la cabeza, se acercó a la mesa, abrió una lata que cogió del bidón con hielo y se la dio a Rosario bajo el escrutinio de los demás, que seguimos sus pasos uno a uno.

—He cogido una de las que están más abajo, así que estará fría —comentó sacudiéndose el agua de la mano.

A Rosario debió parecerle un detalle encantador porque hizo un gesto con su boca muy parecido al de una sonrisa.

—¿No hay música? —preguntó tras dar un trago con cierta dificultad a la lata por lo poco acostumbrada que estaba a no beber en vaso.

Los invitados empezaron a dispersarse cuando el ambiente se templó. Jorge, mucho más calmado de lo que le había visto dentro de la casa, se dispuso a mantener una conversación con Marta y su madre que, sin ser capaz de disimularlo, se veía a las claras que no estaba interesada en lo que este le contaba. Irene hablaba con Gonzalo y los pocos amigos que no se habían marchado aún en una de las esquinas más alejadas del jardín, junto a un enorme macetero en el que ella misma plantó algunas flores que empezaban a florecer. Estaban preciosas y la verdad es que daban al jardín un aspecto encantado más propio de hadas y duendes, lo que a mí me parecía maravilloso.

—Tenemos que hablar —dijo Ismael a mi espalda cogiéndome con firmeza de la mano y arrastrándome hasta el interior de la casa, donde subimos las escaleras hasta la habitación del fondo, supuse que por estar lo más alejado posible del cuarto donde había sucedido todo. Una vez dentro, cerró la puerta tras él—. Sé que no ha sido la primera vez —dijo directo.

Quise hacerme la tonta y decirle que no sabía de qué me hablaba, pero me consideraba lo suficientemente avispada como para no insultar su inteligencia, mucho menos hacerlo en su propia cara. Mi decisión debió ser la acertada porque pareció sentirse satisfecho con mi silencio. La ausencia de palabras muchas veces decían mucho más que las palabras en sí.

Era cierto, Iván no era la primera que intentaba forzarme. Afortunadamente, ninguna de ellas había logrado su objetivo.

—Soy policía.

Cuando vio que iba a interrumpirle, continuó:

—No voy a repetirme a pesar de que contigo me siento como si tuviese que justificar continuamente mi profesión —añadió presionándose el puente de la nariz—, pero lo que ha ocurrido esta noche es un delito penado por Ley.

—Lo sé.

¿Qué más podía decir? ¿Qué más quería que dijera? Iván llevaba atormentándome muchísimos meses; no era ninguna novedad. Era consciente de los ataques físicos que me había infringido. Al principio, leves, sutiles, pero lo suficientemente evidentes como para llamarlos por su nombre. Después más severos, más determinantes. Eran arremetidas dispersas en el tiempo, pero no por eso sin importancia.

Sumado a eso, yo estaba aterrada y avergonzada a partes iguales. Por un lado, me sentía avergonzada por haberme dejado intimidar, por habérselo permitido, por habérselo puesto fácil y no haber hecho nada por evitarlo. Por el otro, tenía sus amenazas grabadas a fuego en mi piel, junto a algunas cicatrices con las que me había obsequiado de por vida. ¿Cómo iba a enfrentarme a él? ¿Cómo podría hacerlo? ¿Y después, cuando saliese de la cárcel, si es que le encerraban? Iría a por mí, perseguiría a los míos. No se cansaría hasta darnos caza a todos.

No, no podía permitirlo. No debía actuar sin pensar. Debía hacer las cosas bien, por el bien de todos, por el de ellos. No podía ser egoísta. Debía pensar bien qué pasos debía dar.

—Por petición expresa tuya —continuó subrayando la última palabra—, Jorge solo le ha denunciado por un supuesto delito de violencia de género que ratificará por escrito mañana en comisaría. Tú también tendrás que ir para presentar tu propia denuncia. De momento —dijo cuando vio que reculaba para poder sentarme en la cama—, él pasará la noche en el calabozo.

—¿Qué pasará después? —pregunté al rato sin dejar de mirar el suelo.

—Le pondrán en disposición judicial.

—¿A qué pueden condenarle?

—Seguramente le pongan medidas cautelares. Como no se le ha denunciado por agresión sexual ni tentativa de violación —explicó sin apartar sus ojos de mí— es probable que termine solo con una orden de alejamiento. Eso si no tiene antecedentes, claro.

—No los tiene. No por mí, al menos —añadí.

—Claro que no, Ana —alegó disgustado—. Nunca le denunciaste.

—No vi razón para complicarlo todo.

—Arghhh, somos nosotros los que estamos complicando las cosas, claro.

—No quería decir eso.

—Pero lo has dicho.

—Yo no… No has entendido lo que quería decir.

—Ana, la violación es un delito —me explicó enojado, como si yo no entendiese el alcance de lo que había sucedido con Iván—. La agresión sexual es un delito. La tentativa de violación también es un delito. Incluso la violencia de género es un puñetero delito. ¿Es que no lo ves?

—¿Qué tengo que ver?

—¡Que Iván es peligroso!

—¿Y qué quieres que haga? —pregunté poniéndome en pie, alejándome de él para que no viera el miedo reflejado en mis ojos.

—Denúnciale.

Su determinación me obligó a pensar en las noticias cada vez más numerosas que daban en la televisión sobre mujeres agredidas a mano de sus maridos o ex parejas. Esposas, madres e hijas que fueron insultadas, degradadas, aisladas, perseguidas, acosadas, golpeadas y finalmente asesinadas por esos infames: personas que las conocían, que habían formado parte de sus vidas, que incluso eran los padres de sus hijos. Mujeres que vivieron un tormento en el que el miedo, la congoja, la soledad, la impotencia y la vulnerabilidad eran los protagonistas de su vida, donde el hostigamiento al que se vieron sometidas por estos… seres era tan constante que denunciar parecía la mejor solución, la única salida, aún a riesgo de un final mucho peor del que hasta entonces conocían: la muerte. Noticias de la sección de sucesos que parecen distantes en el espacio y el tiempo, imposibles en nuestra vida, hasta que nos suceden en primera persona.

—No puedo —gemí con una convulsión que arremetió mi espina dorsal, advirtiéndome de la gravedad de la situación.

—No quieres —desmintió colocándose frente a mí—. Sí puedes.

—Tú no lo entiendes.

—Sí lo entiendo, mejor de lo que crees. Soy…

—Policía —le interrumpí—. Sí, lo sé. Me lo has dicho un millón de veces.

Parecía que Ismael iba a contradecirme y confesarme algo importante. Sin embargo, debió pensárselo dos veces.

—¿Por qué no le denuncias?

«Denúnciale, chica. ¡Hazlo! Es tu oportunidad»

—Hay centenares de mujeres —empecé a explicar, apartándome de él —que denuncian a sus agresores y acaban muertas en una cuneta o flotando en un río o descuartizadas en sus casas. Yo no quiero acabar así.

—Sé que tienes miedo —dijo con voz suave acercándose a mí muy despacio, como si esperase que saliese despavorida en cualquier momento— pero, si no le denuncias, no acabará nunca. Iván seguirá acosándote, amenazándote, puede que incluso agrediéndote y lo peor de todo no será eso. Lo peor vendrá cuando nunca puedas dejar de mirar por encima del hombro, de buscarle, de esperarle. Siempre tendrás la sensación de que está ahí, oliéndote la nuca, acechándote, persiguiéndote, esperando para atacar de nuevo.

—Si estás intentando tranquilizarme, no lo estás consiguiendo.

—No quiero tranquilizarte —musitó—. Quiero abrirte los ojos, explicarte qué puede ocurrir si no le denuncias. Sé que suena cruel, pero debes saber a qué te enfrentas.

—Muy bien —dije deseando terminar aquella conversación—, pues ya lo sé.

Era evidente que Ismael no estaba satisfecho con mi respuesta porque bufó repetidas veces, como si no encontrase otra manera de contener la rabia que tenía dentro. ¿Tan arraigada tenía su profesión? ¿Tan dispuesto estaba a ayudarme que insistía una y otra vez? ¿Qué más le daba a él lo que yo hiciese o dejase de hacer?

Agotado, abrió la puerta dispuesto a salir de la habitación cuando Irene apareció en el hueco con la mano suspendida en el aire a punto de llamar.

—Chicos —dijo mirándonos a uno y otro bajando la mano—, los invitados se van y quieren despedirse de la cumpleañera.

No di tiempo a Ismael a reaccionar. Rozándole al pasar por su lado, aparté a Irene y abandoné la habitación como alma que lleva el diablo.

CAPÍTULO 14

Entré en la Unidad de Reproducción del hospital con un rictus abstracto más propio de Picasso que de Courbet y además temblaba como un flan. La decisión estaba tomada y yo estaba convencida de ello, pero estar allí era arena de otro costal.

No quería pensar en lo que había sucedido antes de ayer en mi cumpleaños y tampoco quería pensar en Iván. Ni siquiera quería repasar la conversación que tuve con Ismael. Solo quería concentrarme en el motivo por el que estaba ahí y disfrutar del proceso. O al menos, intentarlo.

La sala de espera, vacía a esas horas tan tempranas, estaba sin embargo repleta de fotos de bebés: bebés sonriendo a cámara, bebés babeando, bebés mordisqueándose sus pies, bebés con mirada curiosa... Si albergaba alguna duda antes de entrar en aquel paraíso, se esfumó al ver semejantes milagros.

Tras unos pocos minutos que no me permitieron pensar en otra cosa que no fuera el instinto maternal que parecía crecer por momentos en mis entrañas, apareció una mujer que me pidió que le acompañara con una amabilidad propia de un lugar como este. La doctora Vidal, como se identificó, era encantadora. Una mujer morena, con un delineado azul que remarcaba unos ojos marrones de mirada intensa, esbelta, delicada en sus movimientos y con una seguridad palpable en sus palabras. Muy agradable.

Tras pedirme con un gesto que tomara asiento, una vez llegamos a lo que presumí sería su despacho, dulcificó su mirada y me preguntó, supuse que por romper el hielo, si quería ser madre.

—Así es —la contesté.

—¿No tienes pareja?

«Supongo que la cuestión está entonces en esos pocos minutos después»

—No —respondí asombrada de recordar esas palabras en ese preciso momento. ¿Qué narices me pasaba?

—¿Por qué ser madre soltera, Ana?

«Perspicaz»

—Es algo que tengo muy claro desde siempre. Ser madre, digo. Lo de ser soltera llegó por casualidad —ironicé sin gracia.

—Aún eres joven. Quizás ahora no —dijo sin apartar su mirada de mis ojos, escrutándome—, pero puede que encuentres a alguien en un futuro.

—No tengo intención de iniciar ninguna relación de pareja.

La seguridad con la que dije esa frase fue incuestionable.

—La decisión es tuya —concedió.

Tras aquella breve encuesta inicial, la doctora Vidal me formuló una serie de preguntas relacionadas con mi edad, altura, peso, costumbres alimenticias y antecedentes médicos que yo contestaba y ella introducía en su ordenador con bastante diligencia.

—Bien, ahora te haré una ecografía vaginal para comprobar el estado del útero, los ovarios, el cuello uterino y la vagina —dijo poniéndose en pie y animándome a que la acompañara a la sala contigua donde había un sillón con dos estribos metálicos y un ecógrafo transvaginal justo al lado—. Desnúdate de cintura para abajo y colócate en el sillón cuando termines, ¿vale?

Hice lo que me pedía. Era extraño pero, estar en aquella habitación tan blanca con ese silencio ensordecedor envolviéndome, me hizo sentir pequeñísima. Fue en ese momento cuando crear una vida me pareció demasiado increíble como para resultar posible. Estaba abrumada.

Fascinada aún por la complejidad que suponía engendrar un hijo, la doctora apareció tras la cortina.

—Sentirás un poco de frío —dijo extiendo un gel lubricante por el transductor e introduciéndomelo en la vagina muy despacio—. Puede que notes algo de presión. Tranquila, es normal.

Yo no podía dejar de mirarla ni de estudiar sus reacciones. Sentía los latidos de mi corazón en las sienes, que me palpitaban frenéticas. ¿Estaría todo bien? ¿Mi útero sería apto para engendrar? ¿Vería algo que mi ginecólogo no vio? Las dudas me consumían.

—Aquí está el mioma que me comentaste —dijo señalando algo en el monitor del ecógrafo con un puntito verde—. Efectivamente, está situado en la pared uterina externa.

—No supone un riesgo, ¿verdad?

—Ese no.

—¿Ese? —pasé mis ojos de la doctora a la pantalla varias veces sin comprender—. ¿Es que hay otro?

—¿Ves esto de aquí? —preguntó señalando algo con otro puntito verde.

Yo no veía nada, solo una mancha oscura rodeada de más manchas oscuras. ¿Qué se supone que debía ver? ¿Qué veía ella que yo no era capaz de distinguir? Recordé las típicas imágenes tan indescifrables que usaban los psiquiatras para analizar a sus pacientes. Me asaltaron las dudas y los miedos; no pude evitarlo.

—Sí —dije por decir algo. Lo cierto es que solo veía oscuridad, negrura, tinieblas. Solo veía mi sueño desvanecerse. El corazón me latía como un loco y se estampaba contra las costillas con fiereza. Me iba a dar algo.

—Es otro mioma —sentenció con cara de preocupación—. Está situado en la pared interna del útero. Captaré varias imágenes. Este sí puede ser un impedimento.

—¿Qué impedimento?

¿Esa voz tan aguda era mía?

—Tranquila, ahora te lo explico todo.

Tras colocar el transductor en su sitio y darme un par de servilletas de papel para que me limpiase, me pidió que me vistiera. Hice lo que me ordenó, regresando a su despacho después, donde tomé asiento.

—No te mentiré —dijo tecleando con rapidez en el ordenador—. Ese mioma puede resultar un problema.

Después de aquel veredicto, apenas pude escuchar con claridad nada más. Valorar, histeroscopia, sospecha, componente submucoso, histerosalpinosequé, azúcar, para asegurarnos, ginecólogo… fueron algunas de las palabras que utilizó la doctora para explicar la situación actual de mi útero y valorar la posibilidad de inseminarme. Yo estaba abrumada y como quien toca el cielo con los dedos y después se le escapa entre los dedos, yo vi a mi bebé esfumarse como el humo.

—Ana, no quiero que te precipites pero tenemos que valorarlo —¿Desde cuándo me había vuelto tan transparente?—. Ahora mismo, prefiero que estudiemos ese mioma, localizarlo bien y ver qué opciones tenemos, ¿te parece?

—Claro.

¿Qué iba a decir? ¿Qué más podía decir? Ese mioma, ese maldito tumor se había instalado en mi útero, invadiéndolo, impidiéndome dar vida a mi bebé. ¿Qué podía decir que pudiera cambiar eso? ¿Qué podía hacer?

—Entiendo que ahora mismo estés un poco asustada pero te pido que estés tranquila —continuó con una serenidad que yo no sentía—. Estas cosas ocurren con bastante frecuencia y son salvables. Cuando tengamos todas las cartas sobre la mesa, hablamos, ¿vale?

Tras indicarme que solicitara otra cita para una nueva valoración con mi ginecólogo, se despidió de mí con un abrazo que me supo a gloria. Después, salí del edificio.

¿Qué había sido eso? ¿Qué acababa de pasar? Todavía abrumada por la explicación, con el informe que tenía en la carpeta que me había entregado la doctora, cogí el Rav4 y me fui directa a comisaría.

«Siempre tendrás la sensación de que está ahí»

Antes que esta ya había ido a comisaría otras veces, solo que ninguna me acerqué a menos de cinco metros de la puerta.

La primera comisaría que visité fue la del barrio hace casi dos años. Llegué allí decidida a coger el toro por los cuernos, a poner un punto y final en mi vida, a demostrarme a mí misma que tenía un par de ovarios y que nada ni nadie podía dominarme, mucho menos amedrentarme. Estuve plantada frente a la puerta media tarde y toda la noche. Me acojoné y no entré. El miedo ganó por goleada las ganas de justicia. La vergüenza por sentirme tan débil y expuesta le acompañó de la mano.

La segunda vez fui a una comisaría emplazada en la otra punta de la ciudad. Me auto engañé convenciéndome de que alejándome del barrio y de las caras conocidas, las posibilidades de que algo saliera mal disminuirían. Nunca sabré si hubiese funcionado, pues tampoco reuní el valor suficiente para traspasar la puerta.

La tercera, la cuarta, la quinta, al igual que el resto de las otras veces, muchísimas, solo vi las puertas de las jefaturas de pasada. Las miré como quien mira un Porsche o un Lamborghini: sabes que existen, que están ahí, incluso a veces con suerte los tocas, pero sabes que a la larga el mantenimiento será un coste demasiado elevado como para poder asumirlo. La resignación venció todos los intentos. Las posibles represalias los pisotearon hasta liquidarlos.

¿Qué pensaría la policía cuando contase qué pasaba? ¿Cómo iba a denunciar lo que estaba sucediendo? ¿Qué haría Iván cuando se enterase? ¿Y si no le detenían y me buscaba para vengarse? ¿Qué pasaría después conmigo? Numerosas preguntas sin respuesta atiborraban mi mente empujándome a un estado de estupor que me bloqueaba.

—Reina, vamos —me alentó Marta con voz suave, apareciendo por la puerta de la comisaría en la que habíamos quedado. Yo sabía que yendo sola no sería capaz de traspasar la puerta, así que le supliqué que me acompañara. Si tenía a alguien capaz de darme una colleja si me acobardaba, el temor pasaría a un segundo plano—. Nos están esperando.

“No vas a deshacerte de mí, Ana. No puedes tratarme como si fuese un don nadie. Eres mía, ¿entiendes? Mía”

No sé cómo se sienten los animales cuando entran en el matadero, pero debía ser algo muy parecido a lo que yo sentía en ese momento: confusión, titubeo, sorpresa, miedo, resistencia, angustia, resignación. Multitud de emociones golpeándose unas contra otras, arremolinándose, aplastándose, luchando entre sí. Un cúmulo de sentimientos que intenté dejar a un lado sin éxito.

Procuré concentrarme en los pasos de Marta y pisar donde lo hacía ella solo para evitar pensar en otra cosa que no fuera mover un pie y luego el otro. Izquierda, derecha, izquierda, derecha, izquierda, derecha, como un soldado dispuesto a morir por su país; solo que en vez de luchar por mi país, lo hacía por mi futuro. ¿Cuándo decidí denunciar? ¿En qué momento llegué a la conclusión de que era lo mejor? ¿Qué me había traído hasta aquí? Izquierda, derecha, izquierda, derecha, izquierda, derecha…

Antes de poder girarme y huir como si me persiguiera la mismísima Muerte con su guadaña, una voz conocida anuló mis intenciones:

—Estarás más tranquila en esta sala.

Levanté la mirada del suelo y le miré. Inconsciente, entreabrí los labios y gemí. No era posible que Ismael fuese quien me tomase declaración. No, no podía ser. Esto era una pesadilla.

Miré a Marta con vacilación. Sin embargo, otro policía se la estaba llevando a otra sala, supuse que para tomarla declaración a ella también. Al fin y al cabo, ella fue testigo de parte de lo ocurrido.

Volví a mirar a Ismael.

—Vamos, Ana —me animó—. Si no te sientes cómoda conmigo, puedo llamar a otro compañero.

Silencio.

—Creí que con una cara conocida te resultaría más fácil, pero si no es así…

—No, no… —titubeé—. Está bien.

Entré en la pequeña estancia que señaló y me senté en la silla que indicaba. La habitación apenas medía diez metros cuadrados, lo suficiente para una mesa básica y dos sillas de metal. Sobre el tablero, un cuaderno, un bolígrafo de tapa azul y un vaso lleno de agua.

—¿No vas a usar un ordenador? —pregunté sin reprimirme. Fue lo primero que me llamó la atención.

—Lo haremos fácil —dijo sentándose en la otra silla, a mi lado—. Sé que este es un gran paso para ti, así que primero lo haremos por el método tradicional y luego pasaremos a la informática, ¿te parece?

—Supongo.

—Déjame tu documento de identidad, por favor.

Saqué lo que me pedía de la cartera y se lo entregué. Escribió algunas frases en el cuaderno y dejó el documento sobre la mesa, a su lado.

—No te preguntaré cuándo sucedieron los hechos porque ya lo sé —continuó sin mirarme—. Aún así, necesito que me digas la hora aproximada en la que... Bueno, en la que apareció Iván y sucedió todo.

Con una voz que no reconocí como mía, le conté lo que me pedía. Él iba escribiendo sobre el papel mis respuestas con mano firme, como si estuviese tomando apuntes en una clase de historia, como si lo que escuchaba no le afectase… aunque le afectaba. Eso lo notaba, podía percibirlo.

Sin levantar la mirada del cuaderno, continuó:

—¿Qué pasó? ¿Qué ocurrió para que empezase a…?

Agaché la mirada y la centré en una pequeña manchita que había en el lateral derecho de la mesa, cerca de la esquina. Era muy difusa pero estaba ahí, como yo: pequeñita, borrosa, imprecisa. Así me sentía, como aquella manchita indeterminada: dudosa, turbia, como si todo se oscureciera a mi alrededor y no fuese capaz de darle luz.

—No fue tan… terrible —mentí recordando la escena en flases luminosos, como diapositivas de una película muda creada solo con imágenes—. Él dijo que quería volver conmigo, que quería que estuviésemos como antes, que aquellas… que aquellas mujeres solo le proporcionaron sexo. Nada más.

¿En serio estaba hablado de esto con Ismael? ¿En serio iba a abrirle mi corazón, compartir con él mis recuerdos, mi pasado, mis miedos? Una cosa (que era una verdad absoluta) es que yo supiese que necesitaba hablar con alguien, liberarme de la cruz que llevaba meses soportando, y otra muy distinta era volcar toda esa información en una denuncia, en Ismael.

—¿Y entonces? —preguntó él con voz ronca—. ¿Qué ocurrió después? Tómate tu tiempo, tranquila. No hay prisa.

Inspiré hondo, cerré los ojos unos segundos y me centré en respirar, en inhalar y espirar el aire repetidas veces, una detrás de otra, despacio, metódicamente.

—Empezó… empezó a tocarme —¿Por qué hablaba? ¿Por qué no me callaba? ¡Yo no quería denunciar! No quería dar ningún motivo a Iván para que me buscase, mucho menos darle una excusa para tenerle presente en mi vida por toda la eternidad. Solo quería salir de allí y olvidarme de todo. ¡Quería huir! ¿Tan malo sería si lo hacía? ¿Quién me juzgaría, quién más a parte de yo misma?—. Decía que me gustaba, que siempre me había gustado, pero no era verdad.

“Así, nena, así. Se siente tan rico…”

—¿No te gustaba esa vez o no te gustó… las otras veces? —carraspeó Ismael, claramente incómodo.

Clavé mi mirada en sus ojos azul cobalto e intenté entender la connotación de la pregunta. Sus pupilas estaban brillantes. ¿Cómo no me había dado cuenta antes de ese detalle? Sus cejas le daban un aspecto diferente a su mirada, distinto en otros hombres. Él era… Ismael era guapo sin querer serlo, era guapo a rabiar. Tenía un no sé qué en su mirada que me paralizaba, que me hacía boquear como un mero.

Bajé los ojos a su boca. Tenía los labios entreabiertos. Podía oír su respiración, lenta y pausada. Una sacudida a mis emociones, que me puso del revés, me hizo regresar a la realidad de un bofetón. Volví a sus ojos. Él no había apartado su mirada de la mía. Respondí con voz ahogada, tragándome las ganas de enturbiar la verdad solo por no sentirme tan miserable, tan poquita cosa, tan insatisfecha conmigo misma:

—Nunca.

«Bien, chica. ¡Sácalo fuera!»

—¿Qué hacías tú mientras él… —se aclaró la garganta— te tocaba?

—Estaba en shock —reconocí agachando la cabeza de nuevo—. Mi cuerpo no reaccionaba. Quise detenerle pero no era capaz de moverme.

—Lo estás haciendo muy bien, Ana —dijo alargando una de sus manos sin llegar a alcanzarme—. Bebe un poco de agua.

Le obedecí aunque no supe que lo había hecho hasta que dejé el vaso sobre la mesa y lo vi un poco más vacío. Son curiosos los detalles en los que nos fijamos cuando estamos sin estar en una situación difícil.

—Cuéntame qué pasó después, por favor.

“Esto te gusta, ¿a que sí? Te pone cachonda ver cómo nuestros cuerpos se unen, ¿verdad? Míranos, nena, no dejes de mirar cómo te follo. Joder, eres tan jodidamente estrecha…”

—N-no recuerdo mucho —dije con voz ahogada, aplastando la vergüenza que me atronaba los oídos—. Él… me tocaba. Me sacó la camisa y empezó a acariciar mi piel. Su mano subía y bajaba por el lateral de mi cadera provocándome escalofríos —Una lágrima se deslizó por mi mejilla—. Repetía una y otra vez que me gustaba, que siempre me había gustado, pero no era cierto. No era cierto —Respiré hondo antes de volver a mirarle a los ojos. Ismael había dejado de escribir. Sus ojos ya no estaban concentrados en el cuaderno sino en mi rostro. Tenía el ceño fruncido y un rictus perfilaba sus labios con rabia contenida. Las yemas de sus dedos índice y pulgar estaban blancos de apretar con tanta fuerza el bolígrafo. Supe que era el momento de dar por terminado aquel martirio. Él no se merecía aquello, ninguno de los dos lo valíamos—. Después entró Jorge y todo se volvió confuso —solté de sopetón, secándome la lágrima de un manotazo—. Le arrancó de mi cuerpo y empezó a pegarle. No escribas eso si va a perjudicarle. No quiero que Jorge acabe mal por mi culpa. Él solo… Él solo quería ayudarme. Supongo que se asustó. Supongo que imaginó que Iván iba a… ¡No lo sé! Él solo quería ayudarme.

—Ana, tranquila —dijo poniéndose en pie, acuclillándose a mi lado—. No le pasará nada. Todo está bien, ¿vale? Estás haciendo lo correcto. Esto está bien —añadió hablándome despacio.

—Pero yo no… No quiero perjudicarle.

—Y no lo haces. Solo estás contando qué pasó aquella noche.

Cogió mi mano entre las suyas y las apretó en un gesto amistoso, sonriéndome.

—Ahora necesito que respires hondo, que te calmes, bebas un poco de agua y me escuches, ¿de acuerdo?

Bebí dos tragos más de agua, dejé el vaso sobre la mesa y lo miré. Ahora el vaso me parecía menos lleno que al principio. De hecho, me parecía bastante vacío.

—Tengo que transcribir todo esto al ordenador. ¿Puedes quedarte aquí sola unos minutos?

—Sí.

—Puedo pedirle a algún compañero que venga, si quieres.

—No, estoy bien.

—¿Segura?

—No me moveré de aquí si es lo que piensas —protesté.

¿Pero qué le pasaba?

—No pensaba eso, Ana —dijo levantándose, ofendido—. Solo quiero que te sientas lo más cómoda posible.

—Nadie puede sentirse cómodo con algo así.

—Lo sé, solo quiero ponerte las cosas un poco más fáciles.

—Gracias… supongo.

Tras tamborilear con los dedos sobre la mesa en un gesto nervioso con el que pareció querer añadir algo más, salió de la sala sin hacerlo.

Mientras él estaba fuera redactando la denuncia, el informe o lo que fuese que estuviese haciendo, no pude evitar preguntarme por qué se tomaba tantas molestias y por qué mostraba tanto interés en un tema que no le incumbía a modo personal. Entendía que era policía y formaba parte de su trabajo pero, desde que nos habíamos conocido, él había estado salvaguardándome en exceso. ¿Por qué? ¿Qué interés podía tener además del profesional, si es que existía alguno?

Además, el hecho de que Ismael fuese amigo del nuevo lío de Marta complicaba aún más las cosas. ¿Tan pequeño era el mundo? ¿También eso era casualidad? Marta jamás se había atado a ningún hombre, hasta ahora. Yo jamás puse voz a lo que Iván me hacía, hasta ahora. ¿Eran coincidencias? Yo no creía en ellas, pero esta empezaba a parecerse a una bien gorda. Daba igual si Marta no reconocía que se estaba enganchando a Jorge porque la verdad es que se estaba encariñando de él. Daba igual si yo me había visto obligada a confesar gran parte de lo que había sucedido con mi ex porque la realidad es que estaba haciéndolo. ¿Destino? No, no era destino. Era algo más metafísico, más trascendental, alguna extraña ley del universo que quería jugar con nosotros como si fuésemos fichas, como si quisiese ponernos a todos en la misma casilla del tablero. Pero, ¿cuál era el juego? ¿Y cuál la meta?

Ismael entró en la sala con unos folios en la mano, interrumpiendo mis especulaciones.

—He impreso dos copias de tu declaración —dijo con voz profesional, colocando una frente a mí—. Léela y comprueba que todos los datos son correctos, por favor.

Leí varias veces las dos primeras líneas a pesar de tener que volver a la primera palabra una y otra vez porque no era capaz de comprender el contenido; apenas pasé de mi nombre y mis datos personales. No era capaz de mucho más, me enrabietaba. Ex-pareja, sin consentimiento, tocar, dominada, no invitado… fueron algunas de las palabras escritas en aquel papel, aunque no conseguía darles un contexto coherente. Las líneas se volvían borrosas, confusas. Deseaba salir de allí, necesitaba salir cuanto antes. Me asfixiaba.

—¿Todo bien?

—¿Puedo firmarlo ya? —le pregunté ansiosa, levantando los ojos del papel.

La mirada de Ismael fue tácita:

—Si está todo correcto, sí.

Con rapidez, firmé las dos copias, tras lo cual solté el bolígrafo como si quemara. De pronto, salir de allí se convirtió en mi prioridad, una necesidad. Tenía que hacerlo ya.

—¿Puedo marcharme?

—Ana, necesito que comprendas qué pasará a partir de ahora —dijo serio, incitándome a prestarle toda mi atención.

—¿Qué quieres decir?

—Cuando notifiquemos a Iván que ha sido denunciado, se enfadará, se enfadará mucho —me explicó—. Seguramente te busque, te amenace… no lo sé. Tiene un claro perfil de maltratador así que es probable que se muestre cariñoso y violento, depende del momento, de tus reacciones… Todo puede influirle.

“Eres una puta, ¿me oyes? ¡Una maldita perra! ¿Dónde has estado toda la mañana? ¿Por qué no contestabas mis mensajes? ¿Es que te estabas follando a otro? ¿Tienes a otro? Yo te enseñaré a no buscar fuera lo que yo te puedo dar. Ven aquí. ¡Ven aquí, desagradecida!”

—¿¡Qué…!?

—Este tipo de personas son impredecibles.

—¿Y la orden de alejamiento? —logré preguntar entre titubeos.

—No está blindada —dijo con cierto pesar; un pesar que a mí me importó un comino. Por mí, podía tragarse su pesar y atragantarse con él. ¡Maldita sea! Por mí, podía desayunar su pesar cada día de su maldita vida—. Si le detienen incumpliéndola, se le complicarán las cosas pero eso no le exime de vulnerarla.

—Estoy en peligro. ¿Es eso lo que insinúas?

¿Esa voz era mía?

—Lo que quiero decir es que tengas cuidado —aclaró—. Es conveniente que alguien de tu círculo sepa siempre con quién estás y dónde.

—¿Qué?

—Si estás con alguien nuevo —continuó sin prestar atención a mi confusión—, dales el teléfono de esa persona. Si vas a un lugar nuevo, dales la dirección. Procura cambiar tu rutina. No te obsesiones, Ana, pero sé cauta.

—¿Cómo…? —Estaba horrorizada. ¿Cómo no iba a obsesionarme? ¿Era una broma macabra o algo así?—. Me estás diciendo que va a… que va a perseguirme, que va a ir a por mí. ¿Qué se supone que debo hacer?

—No sé si lo hará, Ana —confesó—, pero debo advertirte. Estas personas son inestables. No podemos estar seguros de qué harán después de enterarse que han sido denunciados.

—¿Entonces? ¿De qué sirve denunciar? ¿De qué me ha servido a mí?

“Un hombre tiene que hacer lo que tiene que hacer para que su mujer sepa a quién pertenece. Si un hombre no es capaz de conseguir que su mujer le obedezca, bueno, tendrá que enseñarla a hacerlo, ¿no?”

Todos mis temores, todos mis miedos emergieron convertidos en una bola de nieve que se hacía cada vez más grande dentro de mi pecho, congelándome las entrañas. ¿Qué había hecho? ¿Qué acababa de hacer? ¡Yo misma había abierto la caja de Pandora!

—Sirve para pararles los pies, para...

—¡Acabas de decir que no! —le interrumpí a gritos—. ¡Acabas de decir que va a venir a por mí!

—He dicho que tengas cuidado, que seas cauta.

—¡Madre mía! No debí haceros caso. No debí venir…

—¡No digas eso! —bramó arrastrando con estrépito la silla al levantarse—. ¿Qué futuro te esperaba entonces? ¿Huir? ¿Era eso lo que querías? ¿Pasarte toda la vida huyendo, corriendo en dirección contraria a la suya, mirando por encima del hombro para comprobar si está detrás de ti? Si no denunciases, eso es lo que sucedería. Créeme, Ana, muchas mujeres han…

—¿Y si me mata? —le interrumpí muerta de miedo, mirando a todos lados—. ¿Y si me busca?

—No lo hará.

—¿Y si lo hace?

—Tomaremos medidas. Ana, yo…

—Necesito salir de aquí —dije antes de que terminara la frase, con un sudor frío recorriéndome el cuerpo. Me acerqué con prisa a la puerta y salí de allí por patas, dejándole con la palabra en la boca.

Sin pensar, recorrí las calles hacia mi casa con la sensación de ser vigilada, perseguida, acosada.

Corrí lo más deprisa que pude.

Corrí sin mirar atrás.

Corrí y corrí hasta que me dolieron los pies, hasta que los pulmones se hincharon tanto que pensé que reventarían, hasta que no pude más.

Corrí hasta alcanzar la puerta de mi casa, abriéndola, entrando y cerrándola con un golpe sordo detrás de mí, echando los cerrojos, el FAC y bloqueándola con una silla a la desesperada.

Corrí hasta mi habitación, hasta la cama, hasta caer desplomada sobre ella y llorar asustada.

Corrí hasta que las lágrimas me vencieron, hasta que me vaciaron por dentro.

Corrí hasta que no pude más…

«Muy bien, chica. El único que puede protegerte y le mandas al carajo»

¡Oh, Dios! ¡Calla!

«¿Y Marta?»

¡Mierda!

CAPÍTULO 15

Dicen que la mayoría de las fotografías son divertidas. La forense no lo es; es todo trabajo.

Mientras que con la otra disfruto, como cuando hago reportajes esporádicos para la revista WoMen o Naturaleza Viva, con la fotografía en escena de crímenes sufro.

Registrar fotográficamente el lugar de los hechos de una muerte o una agresión, al igual que las evidencias trazas, es en general desagradable, sobre todo si en los primeros planos captas detalles del sujeto o sujetos que preferirías no haber visto jamás, ni qué decir con los primerísimos planos. Se me revuelve el estómago solo de pensarlo.

Cuando me llamaron para registrar fotográficamente el lugar de los hechos de un nuevo crimen, agradecí la distracción. Trabajar no me permitiría pensar en lo ocurrido en comisaría hacía ya tres días, así que la llamada no podía haber sido más oportuna. Sin embargo, cuando llegué al domicilio donde yacía el cuerpo de una menor sobre un enorme charco de sangre junto a un cuchillo salpicado de gotas parduzcas, me burlé de mi petulancia. No me había preparado para aquello.

Con profesionalidad, respiré hondo hasta que mis pulmones no pudieron aspirar más aire. Después, lo expulsé despacio, concentrándome, contando hasta diez, preparándome en silencio para lo que venía. Cuando estuve todo lo preparada que se podría estar en una situación así, cogí la cámara con fuerza y empecé a disparar.

Las panorámicas fueron sencillas. Solo debía captar con precisión la zona horizontal y reducción de la vertical a larga distancia de toda la escena. Unas tomas globales que permitieron que poco a poco me fuera mentalizando para lo que se avecinaba.

Los planos generales, no obstante, empezaron a tensarme. La posición de la pequeña en relación a los objetos que la rodeaban dejaba patente que allí había un cuerpo: ella. Era tan palpable que hasta el ambiente estaba sobrecargado. ¡Dios mío! Podía olerse el sufrimiento, las lágrimas, los gritos. Podía sentirse la oscuridad, y eso que eran las cinco de la tarde.

Los planos medios no me prepararon para lo que le habían hecho a la víctima, ni siquiera me dieron la oportunidad de aspirar y espirar aire hasta vaciar mis pulmones para poder mentalizarme, darme tiempo, asimilar lo que verían mis ojos a través del objetivo.

La distancia focal en este tipo de fotografías mostraba muchísimos detalles, un sinfín de ángulos de disparo que me ofrecieron un resultado demasiado nítido de la escena. Se me revolvieron los intestinos. Podía tocar la escena directamente desde la imagen obtenida. ¡Santo cielo, solo era una niña! Aparté el ojo del visor para comparar la imagen de la lente con la real. ¡Madre de Dios! La víctima apenas tendría ocho o nueve años y su ropa ensangrentada, unos leggins y una camiseta de color azul, estaban agujereados por varias partes, seguramente producto de las cuchilladas provocadas por el arma que descansaba inerte junto a ella. Reaccionando, acerqué la cámara a mi ojo y comencé a disparar otra vez, concentrada, sudando, con la sangre congelada por la impresión.

A estas alturas, tenía el corazón encajado en la garganta y las ganas de llorar eran tan intensas que me odié por no haber sido previsora. No haber traído una botella de agua, un chicle o cualquier otra cosa que me permitiera salivar era un error de principiante. Iba a vomitar.

—Cielo mío, con las fotografías tan bonitas que haces a esta vieja llena de arrugas y tienes que dedicarte a hacer fotos a la oscuridad —me decía mi abuela cuando llegaba a casa un poco “tocada” por un trabajo algo delicado, como el de hoy.

A lo largo de mi carrera, había visto escenas horribles, imágenes de accidentes de tráfico, caídas desde azoteas de edificios, atentados, asesinatos, muchísimos reveses, desgracias, accidentes, psicopatías… pero ninguno de ellos me había preparado para lo que estaba viendo ahora, ni siquiera se acercaba. Era… abominable, no podía describirlo de otro modo. Lo que le habían hecho a aquella niña era monstruoso. No existía una palabra en el diccionario que pudiera definir con exactitud la barbarie a la que había sido sometida. ¡Dios, no iba a aguantar mucho más! Iba a explotar en cualquier momento. Tenía que salir de allí, tenía que respirar. ¡Necesitaba respirar! Me asfixiaba.

Como pude, terminé de fotografiar los hechos con el mayor número de detalles posible, sin apresurarme pero sin perder el tiempo. Lo hice lo mejor que pude, dándolo todo, entregándome por entero a aquella criatura, dejando mi alma y mi piel en el índice de la mano derecha. Si de mí dependía, atraparían al canalla o canallas que habían perpetrado semejante brutalidad. Era… Es… ¡Dios, tenía que salir de allí!

—¿Te marchas ya, Ana?

—Te haré llegar las fotografías como siempre, Juan —contesté a mi compañero justo antes de quitarme el traje, el gorro, los guantes, toda la ropa de protección, guardar la cámara en su funda y sentarme en el Rav4 sin poder arrancarlo.

Inspirar. Espirar. Inspirar. Espirar. Inspirar. Espirar. Inspirar. Espirar. Inspirar. Espirar. Inspirar. Espirar. ¡Joder! ¿Cómo algo fisiológico podía costarme tanto? Cerré los ojos e intenté concentrarme en la respiración. Inspirar. Espirar. Inspirar. Espirar. Uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete… Parece que empezaba a funcionar. Mi corazón estaba recuperando su ritmo y mi garganta empezaba a humedecerse. Había aferrado el volante con tanta fuerza que tenía los nudillos blancos. Sin embargo, a medida que mi pulso se acompasaba, los dedos empezaron a aflojarse sobre el cuero. Giré la cabeza de izquierda a derecha para destensar las articulaciones. Después, la dejé apoyada sobre el respaldo. Abrí los ojos y miré el techo del coche.

«Chica, cálmate. Tiene los nervios como alambre de espino»

Mi conciencia no podía tener más razón. Últimamente, me sentía más vulnerable de lo habitual y aunque los últimos tres días había tenido la sensación de que me seguían, viendo sobras allí donde no las había, no podía negar que saltaba a la mínima, como si tuviese una especie de hipo que no era capaz de controlar. Debía tranquilizarme.

Decidida, arranqué el motor del Toyota, conecté el Bluetooth del móvil y llamé a las chicas. Si estaban libres, las necesitaba.

Apenas una hora después, Marta estaba en mi casa. Irene apareció dos horas más tarde.

CAPÍTULO 16

Me temía que ocho packs de seis tercios de cerveza cada uno no serían suficientes para aligerar los nervios que aquellos días arrastrábamos todas como si fueran pesadas mochilas, aunque estaba bastante segura de que sí servirían para entumecer nuestras neuronas que dejaron de especular majaderías sin sentido al inaugurar el cuarto pack, que es cuando el asunto se puso serio.

—¿Y a ti qué te pasa, reina?

—¿A mí? —preguntó con una teatralidad poco usual en ella, más dada a ser práctica y directa.

—Sí, Ire —dije—, últimamente estás como ausente. ¿Qué ocurre?

—Nada.

—Uy, uy, uy —canturreó Marta a lo Rosario Flores, incorporándose del sofá de malas maneras—. Tú estás ocultándonos algo, reina.

—No es verdad.

—Escupe, Ire.

—Yo no hago esas marranadas.

—Entonces habla.

—Soy más de escuchar —se defendió terminándose el tercio que tenía en la mano de un trago; y eso sí que no nos lo esperábamos.

—Eres más de matarlas callando —terció Marta, partiéndose de risa al ver a Irene hacer aquello—. No nos tengas en ascuas, Ire. Está claro que escondes algo. Habla.

—Cielo, puedes contar con nosotras —insistí siendo consciente de que así desviaba la atención hacia otros derroteros que no fuera el mío propio.

«Muy bien, chica. Echando balones fuera»

—Soy una guarra —soltó de pronto Irene mientras le quitaba la chapa a su séptimo tercio, lo que nos dejó en stand by a Marta y a mí (la confesión, por supuesto, no su insaciable sed. Y el auto insulto; eso también nos dejó boqueando como besugos)— y deberían quemarme en la hoguera, o sacarme los ojos con una cuchara, o arrancarme el corazón sin anestesia. Deberían matarme y tendrían que hacerlo ya, antes de que haga más guarradas que en realidad no debería estar haciendo.

—¿¡Pero qué dices, Irene!?

Con poco disimulo, le quité la cerveza de la mano. Estaba claro que su cuerpo no asimilaba demasiado bien el alcohol. A Irene se le había ido la pinza. O eso o estaba poseída o estaba más borracha de lo que parecía. Yo abogaba por la tercera opción pero ¿quién era yo para juzgar?

—Soy más mala persona que… que todas las cosas —Ahí estaba su gran insulto, porque jamás la oirías decir una palabra mal sonante. De caracoles, miércoles y lechuga no salía. Quizá algún jopelines casual pero nada importante. Bueno, la queríamos igual—. Soy una persona horrible. Ni siquiera merezco que seáis mis amigas. Deberíais avergonzaros de tener a alguien como yo cerca de vosotras. No os merezco.

—¿Pero se puede saber qué te pasa?

—Mira, Ire —intervino Marta—, puede ser que a veces parezcas un poco mojigata pero te queremos muchísimo y no podemos ayudarte si no nos cuentas por qué dices tantas tonterías —me miró de reojo—. ¿Has comido algo?

—¿Qué?

—¿Que si has comido? —insistió—. No es posible decir tantas sandeces si tienes el estómago asentado antes de atiborrarte a… ¿Cuántas? ¿Seis? ¿Siete cervezas?

—He comido, gracias —le contestó con retintín—. Es solo que…

—Ay, niña, suéltalo ya.

—Tengo algo con un hombre casado.

—¿Quéééééé? —gritó Marta, cayéndose de culo sobre el sofá.

—Define “algo” —le pedí antes de unirme al grito de estupefacción de mi amiga, porque la verdad es que la noticia era una bomba. ¿Irene con un hombre casado? Sí, claro, y yo iba a meterme a monja.

—Tonteamos —confesó bajito cogiendo el tercio que le había quitado antes para darle un buen trago al líquido.

—¿Tonteáis en plan “nos tomamos unas cañas como colegas” o en plan “te empotro contra la pared y te foll…”?

—¡Marta! —exclamó abochornada—. Aún no ha pasado nada entre nosotros. Físico, quiero decir —aclaró—. No demasiado, al menos. Su hija está en mi clase —añadió al rato.

—¿Es el padre de una de tus alumnas?

Eso sí que no me lo esperaba. Tontear con un hombre casado era fuerte, pero tontear con el padre casado de una de sus alumnas… En fin, eso sí era pasarse siete pueblos.

—No fue algo que buscase. Yo no…

—¿No hay alguna ley no escrita que prohíbe ese tipo de relaciones?

—¿Cómo ocurrió? —pregunté a Irene, reprochándole a Marta su aportación con la mirada.

Si a mí me parecía fuerte la situación, no quería ni imaginarme qué debía parecerle a Irene. Ella, que era la más tradicional de las tres, la más católica, ¡la que más respetaba las reglas! Por Dios, si incluso tendrían que dedicarle una Virgen, pontificarla o hacerla mártir. De las tres, ella sin duda era la más pura.

—Siempre tenía las reuniones individuales del colegio con la mamá de Laura —continuó, ignorando nuestras reacciones.

—¿Quién es Laura?

—Su alumna —aclaré por deducción—. Sigue.

—Pero ese día vino él —continuó sin inmutarse—. Ella tenía no sé de qué de trabajo y envió a su marido.

—¿Envió? ¿Qué pasa, que él no se involucraba en la educación de su hija?

—Bueno, supongo que por su trabajo le es… le era —rectificó— más complicado.

—No le justifiques, reina.

—Marta, cállate —le pedí un poquito tensa por su actitud—. Sigue, Irene. ¿Qué pasó después?

—Conocí a Marco, que así se llama él, hace unos tres meses.

—¡Eso es hace muchísimo, Ire! ¿Cómo no nos habías dicho nada?

Señor, dame paciencia porque como me des fuerza…

—Igual que tú no nos cuentas muchas cosas, Marta —la reproché, concentrándome de nuevo en Irene—. Continúa, por favor. Ignora a la tarada.

Marta hizo mohín con la boca, pero se calló.

—Marco y yo conectamos desde el principio. Es un hombre… razonable —Marta puso los ojos en blanco—. Hablar con la madre de Laura es como disputar una lucha continua de poder; es agotador. Marco, en cambio, me escucha, analiza la información que le doy y toma medidas al respecto.

—¿Estás comparando a la madre del retoño con su padre? —bramó Marta que no podía estarse calladita ni un minuto—. Mal rollo, nena.

—Marta, por Dios. O te callas o te pongo cinta aislante en la boca.

—Sí, claro, ¿y cómo bebo?

—«¿Nunca os habéis cruzado con alguien a quien no deberíais haber puteado? Ese soy yo» —dije citando un fragmento del Gran Torino, película que sabía le apasionaba desde siempre.

—Vale. Me callo —dijo haciendo el gesto de cerrarse la boca con llave y tirarla lejos.

—¿Y bien? —animé a Irene.

—Después de la primera reunión, vinieron otras más —dijo—. Muchas, muchas más.

—¿Cuántas más? —Aquello me olía mal.

—Lo habitual con los padres de los alumnos es tener dos reuniones al año. Yo con Marco las tengo… casi a diario.

—Ire, cielo…

La preocupación es un sentimiento infravalorado. Preocuparte es que tu hijo de dos años se caiga del tobogán y no consigas que deje de llorar ni “chantajeándole” con chuches. O que tu hija adolescente, de repente, empiece a suspender asignaturas en las que antes sacaba matrícula de honor. O incluso que tu jefe esté demasiado condescendiente contigo y te dore la píldora sin motivo aparente. Eso es preocupación. ¿Pero esto? Esto es más bien un suicidio anunciado, un principio de no-relación que con seguridad acabaría en holocausto, un problema y uno de los gordos.

No me preocupaba Irene; ella es mayorcita y sabía defenderse perfectamente sola. Lo que me preocupaba es que ella, precisamente ella, se saltara sus propias normas, que se faltase a sí misma, que echara por la borda todos sus principios y los mandara a paseo, que obviara descaradamente la máxima de su vida, esa por la que había luchado cada uno de sus treinta años de vida. ¿Y por qué? ¿Por un hombre casado? ¿Por un hombre que tiene familia, su familia?

—No lo busqué. ¡No lo busqué! —exclamó convencida de lo que decía, como si hubiese leído mis pensamientos—. Al principio, llamaba a Marco porque Laura me ponía las cosas difíciles en clase —se justificó—, pero pronto las conversaciones derivaron a terreno más personal. Él… Marco dice que va a pedir el divorcio a su mujer.

Marta bufó pero, cuando la eché una mirada reprobatoria, repitió el gesto de la llave y se llevó la cerveza a los labios para evitar interferir de nuevo.

Yo volví la mirada a Irene que quitaba con gesto distraído la pegatina al tercio que tenía medio vacío en sus manos. Supe que estaba recordando algo cuando sonrió de repente sin dejar de mirar la cerveza.

—Una tarde, al salir de clase, Marco me esperaba apoyado en mi coche —comentó sin perder la sonrisa—. Estaba con las piernas y los brazos cruzados en una postura relajada que sus ojos contradecían; por dentro parecía estar viviendo una tortura. No sé por qué lo hice pero, cuando llegué hasta él, le abracé. Solo le abracé. Le acogí entre mis brazos y le di mi calor. Aún no sé qué me impulsó a hacer eso tan cerca del colegio. Supongo que imaginé que necesitaba algo así y se lo di sin pensar.

—¿Qué hizo él? —pregunté sin pestañear. Esto me superaba. No quería juzgar a Irene pero me parecía todo tan anti ella. No es algo que llevase su marca. Irene no solía hacer estas cosas, así que supongo que estaba tan sorprendida como ella misma. Bueno, supongo que ella lo estaba aún más. Intenté centrarme en lo duro que debía parecerle la situación. Me concentré en ella, solo en ella.

—Me apretó fuerte contra su pecho —contestó sin separar su mirada de la botella, perdiendo la sonrisa de repente—. Estuvimos mucho rato así. Ni siquiera puedo contabilizarlo en minutos. Cuando nos separamos, él apoyó su frente en la mía y me miró. Me miró mucho… y mal. No debió mirarme así. Él lo sabía, ambos lo sabíamos. Tenía sus manos en mi cara y acariciaba mis mejillas con sus pulgares, como si estuviese grabando mi imagen en su memoria para siempre. Sentía su respiración golpear contra la mía, su aliento entremezclarse con el mío, sus latidos acompasarse a los míos. Fue raro, especial. Jamás había experimentado una conexión tan grande con nadie.

—¿Qué pasó después? —tenía el corazón en la boca. Los culebrones latinoamericanos no superaban esto ni en sus telenovelas mejor cotizadas.

—Le aparté —dijo mirándome por primera vez desde que empezó a confesarlo todo—. Me dio miedo. Me puede gustar más o menos, pero Marco está casado y no me pertenece. Ni siquiera me pertenecen las migajas que me da. Él está casado y yo no debo olvidar eso. No puedo olvidarlo.

—Pero tampoco puedes olvidarle a él —añadí leyendo entre líneas.

—No, no puedo olvidarle —confesó con millones de lágrimas desparramándose por sus mejillas.

Irene es la persona más noble que conozco. Jamás hacía nada que no fuera correcto, nada que las leyes no aprobasen o que la decencia no permitiese, así que no podía ni llegar a imaginar la tortura a la que se estaba sometiendo por propia voluntad. La auto flagelación podía resultar demasiado dura en según qué ocasiones. ¿Tres meses había dicho? Tres meses tragándose sola sus sentimientos, sus miedos, sus reticencias. Conociendo a Irene, lo extraño es que no hubiese explotado antes.

—¿Qué piensas hacer? —pregunté.

—Si me alejo de Marco —dijo centrándose otra vez en su botellín—, tengo la sensación de que, como amiga, le estaré fallando. Si no lo hago, me estaré fallando a mí misma.

—¿No tiene amigos? —pregunté con la esperanza de que también le hubiesen animado a él a tomar la decisión correcta.

—No a los que les pueda contar algo así, supongo.

—¿El qué? ¿Que ya no está enamorado de su esposa y que está enamorándose de otra mujer? —pregunté a pesar del escozor que podrían provocarle mis palabras.

—Yo no sé si me ama, Anita.

—¿Y tú a él? —la pregunté aun sabiendo la respuesta. Era obvio que Irene no estaría así de no estar convencida de sus sentimientos por él. De hecho, sin conocer a Marco y sin haberles visto juntos, me jugaría mi mano derecha a que Irene estaba locamente enamorada de él. No había que ser muy avispada para deducirlo. Era evidente.

—No sé qué es el amor, nunca he estado enamorada, pero supongo que es algo muy parecido a lo que empiezo a sentir por él.

—Oh, cielo —dije acercándola a mi cuerpo para abrazarla. Fue cuando la tuve entre mis brazos cuando vi que Marta se había quedado dormida con un tercio de cerveza balanceándose peligrosamente sobre su regazo, amenazando con derramar el líquido sobre el sofá. Sin dejar de retener a mi amiga, le quité el botellín y lo dejé en la mesa como pude.

—¿Qué puedo hacer? —gimió Irene contra mi pelo—. ¿Qué debo hacer, Ana? Me siento una persona horrible por sentir esto. Me siento fatal por su mujer, por su familia, como si ya les hubiese engañado, como si yo fuese la culpable, la razón de que su matrimonio hubiese fallado. Estoy rompiendo con todos mis principios, con todo lo que mis padres me inculcaron durante toda mi vida. Me estoy traicionando a mí misma y eso es lo peor que puede hacer una persona contra sí misma. Me estoy inmolando.

—Ire, cielo, no seas tan dura contigo misma. No ha ocurrido nada entre Marco y tú, así que no puedes reprocharte lo que no ha ocurrido.

—¡Pero he deseado que ocurriera! —dijo separándose de mí para mirarme a los ojos—. Lo he deseado con todas mis fuerzas, que es casi peor. Deseé que no dejara de abrazarme, deseé que me besara, deseé que me pidiera que subiera al coche junto a él y que nos perdiéramos en algún hotel de la zona. Así de bajo ha caído mi dignidad.

—Irene, cuando estás enamorada, esos sentimientos son normales.

—¡Pero estoy enamorada de un hombre casado! —gimió llorando—. Desear estas cosas con un hombre casado es muy feo.

—Desear esas cosas cuando estás enamorada es normal. Llevarlas a la práctica con un hombre casado es lo feo, Irene —le aclaré—, pero tú no has hecho nada. Nada, ¿me oyes? Has respetado su estado civil y el significado del matrimonio más de lo que en apariencia está haciendo él mismo —Ahí mi reproche para el hombre que está haciéndoselo pasar canutas a mi amiga.

—¿Cómo puedo amar a un hombre que pertenece a otra mujer?

—Cielo, hablas como si Marco fuese un objeto y su esposa lo hubiese comprado en unos grandes almacenes. No lo cosifiques.

—¿Qué puedo hacer? Hasta he empezado a salir a correr con él —preguntó dejándose caer en el sofá, dejando el tercio casi terminado en la mesa junto al que yo le había quitado a Marta. Sonreí por la confesión espontánea que acababa de hacer, pues acababa de descubrir por qué el día de la mudanza vestía con un chándal y por qué de repente tuvo tanta prisa por marcharse—. Estoy un poco mareada.

—Has bebido mucha cerveza para ser tú —le dije con malicia moviendo las cejas de arriba abajo en un vago intento por relajar el ambiente.

—Mañana voy a tener una resaca memorable —auguró—. Creo que es mejor que me vaya a casa.

—¿Estás segura?

—Sí, con tanto alcohol en las venas no soy capaz de pensar con claridad —resopló con la mirada perdida en el techo—. Lo único que estoy consiguiendo es torturarme y eso no me lleva a ningún sitio.

—¿Quieres que quedemos mañana y hablemos más tranquilamente?

—No, Anita, necesito pensar y necesito hacerlo bien.

—Muy bien, como quieras, pero ya sabes dónde estoy —le aseguré abrazándola otra vez—. ¿Puedes llevarte a Martita, please? No soportaría encontrármela mañana al despertarme. Sus resacas sí que son memorables.

—¿Tú estás bien, Anita? —¡Qué lista era la jodía!—. Estás algo mohína.

—Un día duro de trabajo, eso es todo —le confesé recordando las imágenes de la niña apuñalada—. Nada que no se pueda borrar con un par de tercios más.

—¿Segura?

—Sí, cielo. Tú vete a casa y descansa.

—Vale —dijo levantando a Marta del sofá, que se agitó entre sus brazos barbotando palabras incoherentes—. Mañana hablamos y me cuentas, ¿vale?

—Solo si me prometes que no vas a darle importancia a algo que no lo tiene.

«Eso es precisamente lo que estoy haciendo»

Esas palabras pronunciadas por otra persona aunque en un contexto diferente regresaron a mí como dardos envenenados.

—Tranquila, solo me fustigaré un rato —dijo Irene saliendo por la puerta tras darme un beso en la mejilla—. Después me meteré en la cama a dormir la mona.

—¿Prometido?

—Prometido.

—Avísame cuando el taxi te deje en casa porque supongo que dejarás primero a Marta, ¿no?

—Te aviso —dijo haciendo un gesto afirmativo con la cabeza mientras se cerraban las puertas del ascensor.

Una vez sola, cogí un pack completo de cervezas, encendí la tele, me senté en el sofá y me entregué por entero al alcohol.

“No puedes huir siempre, nena. Tarde o temprano te alcanzaré. Tarde o temprano serás mía de nuevo”

No sabía si sería buena idea o no pero desde luego mis neuronas empezaban a despertar y aquello —sabía— no era nada bueno. No aquella noche, al menos.

Le quité la chapa a otro tercio y le di un trago largo. Reclinándome en el sofá, intenté concentrarme en la película que echaban en la tele. Cada vez que mi mente se iba por otros derroteros que no fuesen Holly (Audrey Hepburn en la película) y su obsesión por el escaparate de Tiffany’s, le daba otro trago a la cerveza. No era fácil porque Iván no dejaba de atosigarme y, cuando no lo hacía, yo sola me fustigaba releyendo sus mensajes. Era una situación insostenible, pero aquella noche necesitaba cerveza, necesitaba ponerme en off. Creo que lo logré. Creo.

CAPÍTULO 17

Me desperté con el sonido de quien intenta entrar en casa pero no consigue atinar con la llave. Pestañeé varias veces para ponerme en situación, pues tenía una cogorza de libro. Estaba en mi salón, a oscuras, con la tele encendida en un programa de esos que predicen tu futuro y un montón de botellines de cerveza vacíos por todas partes. Miré el reloj: las dos y media de la mañana. Dios, mi cabeza iba a explotar. Otra vez aquel sonido. El corazón se me puso en la boca. Miré la puerta de la calle deseando que la melopea que llevaba encima (que era bastante importante) me estuviera jugando una mala pasada. No era así. El pomo de la puerta se movía como si alguien desde el otro lado estuviese intentando hacerlo girar. ¿Pero qué narices…?

Me puse de pie tras tres intentos fallidos. Debía recordarlo la próxima vez: «mucho alcohol, poca estabilidad». Quise apoyarme en la pared más cercana para poder caminar hasta la puerta y mirar por la mirilla, pero esta parecía retroceder dos pasos por cada paso que daba yo. Tuve que andar kilómetros (al menos a mí me lo parecieron) hasta que logré apoyar una mano sobre el muro. Otra vez el pomo girándose. El corazón no había vuelto a su sitio así que lo que hizo fue hacerse notar latiendo con furia contra mi lengua.

—Tú, ehm…

Piensa, Ana, piensa.

—He llamado a la policía —mentí satisfecha de mi rapidez mental—. O te vas ahora mismo o te… o te pillarán, pirado.

El pomo dejó de moverse de repente, como si el poltergeist que se había apoderado de él hubiese llegado a su fin. Después, no sé por qué, pensé en Iván, en que quizás fuese él el que estaba intentando entrar en mi casa. Apoyé la otra mano también en la pared e intenté razonar mis conclusiones. El salón daba vueltas a mi alrededor, mareándome, pero eso no me impidió concentrarme en los hechos, deducir que perfectamente podía ser Iván el que había venido a mi casa para terminar lo que no pudo acabar el otro día o para matarme por haberle denunciado o para vengarse por ambas cosas. El pomo seguía sin moverse pero a lo mejor Iván seguía ahí, al otro lado, esperándome, vigilando.

«Siempre tendrás la sensación de que está ahí, oliéndote la nuca, acechándote, persiguiéndote, esperando para atacar de nuevo…»

Una idea empezó a rondar por mi cabeza. Como no pude apartarla de ahí como lo haría con una agitación de mano para alejar una mosca, me di la vuelta para buscar mi móvil y llevarla a buen fin. Cuando localicé el teléfono sobre la mesa, di un paso hacia él al mismo tiempo que me separaba de la pared. Como andar sin apoyo me suponía un esfuerzo que no sabía si podría llevar a cabo sin desnucarme, bajé al suelo para acercarme a mi objetivo gateando, que era bastante más seguro que andar teniendo en cuenta mi estado de embriaguez.

Cuando alcancé la mesa palpé el tablero hasta dar con el teléfono, que cogí con el mismo entusiasmo de quien recibe un Óscar a la mejor interpretación. Echándome hacia atrás hasta notar el sofá en mi espalda, desbloqueé la pantalla tras varios intentos fallidos y busqué el contacto que hacía unas semanas había guardado bajo el pseudónimo de “Álex J. Murphy” (el cuerpo que usaron para apoyar el prototipo de RoboCop en la película) y le di a llamar. Tardó tres tonos en contestar y lo hizo con voz soñolienta:

—¿Diga?

—¿Murphy? —pregunté entre risas—. ¿Álex J. Murphy?

—¿Quién eres? —preguntó en un tono de voz algo más despejado.

¡Cómo se notaba que era policía! Había pasado de dormido a despierto en cuestión de segundos. ¡Este hombre era todo un profesional!

—Tenías razón —continué tras echar un rápido vistazo al pomo de la puerta que seguía sin moverse—. Él ha estado aquí oliéndome la nuca. Bueno, en realidad no me ha olido la nuca pero tú ya me entiendes. Le he asustado, creo —añadí volviendo a mirar la puerta.

—¿Ana? —preguntó confuso—. Ana, ¿eres tú?

—¿Quién creías que era? ¿Anne Lewis? —me reí de mi propia ocurrencia—. Anda, ¡si nos llamamos igual! Pues sí que podía ser ella.

Esta vez tardó unos segundos más en hablar:

—¿Dónde estás?

—Se me encendió la bombilla.

—¿Qué?

—Que te llamo porque se me encendió una bombilla.

—¿Dónde estás, Ana? —insistió.

—En mi casa, ¿dónde iba a estar a las… tres y trece de la madrugada? —pregunté consultando la hora en el móvil.

—¿Estás sola?

—Ahora mismo sí —reí a la vez que bostezaba.

—¿Dónde vives, Ana? —Escuché ruido al otro lado de la línea—. Me visto y voy para allá. Dame la dirección.

—No hace falta que vengas. Ya le he echado yo solita —dije mirando una vez más hacia la puerta, por si acaso. En realidad no me fiaba mucho de mis percepciones. Ni siquiera sabía si la conversación era parte de un sueño.

—¿Que has hecho qué? Dime que no te has enfrentado a él. Dime que te has estado quietecita y no has hecho ninguna tontería.

—Él… me despertó —añadí frotándome los ojos—. Vino a mi casa. Intentó forzar la puerta.

—Ana, por favor, dame tu dirección —¿Su voz sonaba impaciente?

—No quiero que me veas así, Murphy.

—Ana, por favor, dime dónde vives —Escuché el sonido de unas llaves pero supuse que eran suyas porque en mi casa no había nadie más que yo y la puerta de entrada seguía sin dar señales de vida propia—. Solo quiero comprobar que estás bien.

—Estoy bien.

—Pero quiero comprobarlo —precisó—. Por favor, Ana, dame la dirección. Sabes que, si quisiera, podría averiguarlo por otros medios.

Silencio.

—Por favor, Ana. —¿Ese era el motor de un coche arrancando?—. La dirección.

—Me vas a regañar —dije intentando ver con los ojos con los que él vería todas las botellas vacías que decoraban mi salón. Sin embargo, mis ojos se cerraban por el sopor de la resaca y las imágenes eran bastante borrosas así que la comparativa era poco fiable.

—Prometo no hacerlo —suspiró con paciencia.

—No te va a gustar lo que vas a ver.

—Eso lo decidiré yo.

Volví a echar un vistazo al salón antes de cerrar los ojos y dejar descansar la cabeza sobre el sofá que tenía a mi espalda. El sueño me vencía.

—¿Ana?

—Sí, sí —murmuré sucumbiendo a sus deseos, dándole la dirección en medio de una modorra que apenas me mantenía mínimamente despierta.

—Voy para allá. ¡No te duermas!

«Llegará a su destino en veintitrés minutos» fue lo último que escuché antes de dejarme atrapar por Morfeo, al que me entregué de buena gana.

CAPÍTULO 18

Escuchar tu nombre surgir desde la ultratumba no es agradable, sobre todo cuando se convierte en un eco ensordecedor que golpea contra las paredes del infierno en la que se ha convertido tu cabeza. Afónico, ronco, grave. Una voz que solo escucharla te zarandea de dentro afuera, sacudiéndote las venas a latigazos. Me quejé entre sueños de su insistencia pero la maldita no callaba. Repetía mi nombre una y otra vez, con saña, con… ¿preocupación?

—Ana —coreaba mitad en susurros, mitad a gritos—. Ana, por favor, abre la puerta.

Yo no quería obedecer. La postura en la que estaba no era muy cómoda pero me había adaptado tan bien a ella que me parecía perfecta, aunque al día siguiente me levantaría con un dolor de espalda terrible que no lograría quitarme en semanas. ¿Quién dormía sentada en el suelo y con la cabeza inclinada completamente hacia atrás dejando el cuello al descubierto? Era una invitación a los vampiros en toda regla, una exposición de intenciones, aunque de todos modos ser inmortal no parecía ser tan terrible, ¿no?

«Estás muy mal, chica»

El eco resonaba sin parar, perseverante, pero yo seguía dormida. ¿Por qué iba a querer despertar? Necesitaba descansar, necesitaba dormir. ¡Que le diesen a los chupasangres!

—Ana, soy Ismael, abre la puerta…

Cuando la información penetró en mi cerebro y fue analizada, procesada y asimilada por la única neurona que trabajaba a esas horas (las demás estaban ahogadas en alcohol), abrí los ojos. ¿Ismael? ¿Ismael estaba allí, en mi casa? Contorsioné mi cuerpo como una acróbata descalabrada para mirar la puerta principal, incrédula. El pomo giraba sobre sí mismo con ferocidad, obstinado.

—Ana, o abres la maldita puerta o la tiro abajo —amenazó desde el pasillo bastante más impaciente que hace un rato.

Creo que balbuceé algo parecido a «deja de gritar que vas a despertar a mis vecinos» antes de empezar a arrastrarme por el suelo. Lo de «vas a conseguir que reviente mi cabeza» me lo guardé para mí, creo.

En circunstancias normales, imitar a los reptiles me habría parecido gracioso pero en este momento me pareció como poco vergonzoso. ¿Cuánto bebí anoche? Y lo que era aún peor: ¿quién me mandó a mí beber tanto… otra vez?

Aparté la silla que evitaba la entrada a los vampiros y abrí el cerrojo como pude, aunque los chupasangres podían traspasar las puertas. ¿O eso solo lo hacían los fantasmas?

El FAC se resistió un poco, pero finalmente también conseguí deslizarlo hasta abrirlo. Después, sobrepasada por el esfuerzo, me deslicé por la pared hasta caer sentada. La puerta se abrió justo cuando mi culo tocó el suelo de forma brusca.

—¡Ana! —exclamó Ismael agachándose junto a mí para estudiar mi estado. No había que ser muy listo para deducir que yo tenía una cogorza del quince—. Maldita sea, Ana, estás borracha.

—Un poquito nada más —le indiqué cuánto con el pulgar y el índice—. ¿Cómo sabes dónde vivo?

—¿Cuánto has bebido? —preguntó observando el salón con estupefacción—. Te has bebido… ¿cuántas? ¿Cuarenta cervezas? ¿¡Pero tú estás loca!?

—Irene y Marta colaboraron, ¿quién crees que soy? —me defendí sin abrir los ojos.

—¿Puedes ponerte en pie?

—No —reí.

—¿Puedes andar si te apoyas en mí? —insistió mientras deslizaba uno de mis brazos por sus hombros.

—Apoyas —repetí, riéndome más y haciéndolo más fuerte—. Has dicho pollas

—Cuidado —me pidió cuando tiró de mí hasta levantarme. Más endeble de lo que yo pensaba, me desplomé contra su cuerpo.

—Uhmm, hueles muy bien —murmuré con la nariz enterrada en su cuello. Olía a hombre, a él. Olía a remanso de paz.

Olía a problemas, a muchos problemas, me reprendí recordando quién era y qué representaba para mí.

Ismael era un chico listo porque, sin preguntar, supo dónde estaba mi habitación. ¿Cómo lo habría averiguado? No es que mi casa tuviese doscientos metros cuadrados, pero contaba con unos generosos sesenta metros. Ahora mismo, por ejemplo, si me dejasen en mitad del salón, me sentiría desbordada y a duras penas sabría llegar hasta el baño, mucho menos a mi habitación que estaba un poco más allá.

Ismael ignoró la risa floja que salía de mi cuerpo a borbotones y me tumbó muy despacio sobre la cama, donde me quitó los zapatos. Después, tras recolocarme sobre el colchón en una postura que creyó sería cómoda para dormir, se sentó a mi lado.

—¿Por qué habéis bebido tanto?

—¿Por qué no? —pregunté semiinconsciente. ¿Eran sus dedos los que acariciaban mis mejillas, los que estaban apartando mechones de pelo de mi cara, o era el Ismael de mis sueños el que estaba haciéndolo? Era tan placentero, tan relajante.

—Ha ocurrido algo —Era una afirmación. ¡Qué perspicaz! Siempre ha demostrado ser un tipo inteligente. Sonreí.

—Nada que no se pueda arreglar —contesté girando sobre mí misma hasta colocarme de espaldas a él.

—¿Qué ha pasado?

—Es un secreto.

—¿Tuyo? —preguntó intranquilo. Sus dedos no dejaban de acariciarme aunque ahora se habían trasladado a mi espalda, donde dibujaban líneas invisibles que iban de arriba abajo en movimientos inocentes, pausados.

—Yo tengo muchos.

—¿Quieres contarme alguno?

—Los ojos no saben guardar secretos —dije bostezando con bastante poca educación. Al fin y al cabo, no era capaz de controlar mi cansancio—. Si quisiera contarte alguno, no los tendría cerrados.

—¿Es por eso que siempre evitas mirarme a los ojos?

Balbuceé algo ininteligible que Ismael no supo interpretar. Tras un golpe sordo al que siguió otro más, noté cómo el peso de Ismael vencía el colchón en el que estaba tumbada. ¿Se había tendido él también? No, imposible. Él no haría eso. No teníamos tanta confianza como para que se tomara esas libertades.

—Prometo no decírselo a nadie —susurró en mi oreja con su mano apoyada sobre mi hombro derecho y su cuerpo muy pegado al mío.

—Uhmm.

—Vamos, Ana —suspiró en mi oído—. Prometo que yo guardaré tu secreto.

—Me pones nerviosa —le dije sin ser consciente de que lo había dicho en voz alta.

—¿Es ese tu secreto?

—Uno de tantos —susurré con una sonrisa dibujada en mis labios.

—¿Qué significa que te pongo nerviosa?

—Que me traerás problemas, Murphy, muchos problemas —le expliqué flotando en un duermevela que cada vez tiraba más y más de mí hacia la inconsciencia— y nadie quiere problemas.

—¿Problemas? Yo jamás te crearía problemas, Ana.

—Me sonríes, Ismael —le expliqué, como si hubiese perdido la capacidad de comprensión y no fuese capaz de entender algo tan sencillo como eso—, y en mi mundo eso son problemas y de los gordos.

Después, espoleada por un sopor que no pude evitar por más tiempo, me dejé vencer por el sueño. No sé en qué momento de la noche sentí unos brazos rodeándome, abrazándome por la cintura desde atrás. Tampoco sé si «yo te protegeré de tus fantasmas» me lo susurró Ismael al oído o fue una jugarreta de Morfeo. Fuera lo que fuese, aquella noche, o lo que quedaba de ella, la dormí de un tirón.

CAPÍTULO 19

Jamás me había atropellado un camión (gracias al cielo), pero la sensación debía ser muy parecida a lo que yo sentía en este momento. ¿Qué narices había pasado ayer? Mi cuerpo estaba tirado de cualquier manera sobre el colchón de mi cama con los brazos tan extendidos que uno caía como un peso muerto por el borde derecho del colchón. Con el ojo derecho (fue el único que conseguí abrir) vi algo borroso. ¿Un vaso? ¿Un papel? ¿Qué narices…? Levanté un poco la cabeza y, poniendo todas mis energías en ello, enfoqué la imagen. Lo que vi sobre la mesilla me dejó muda (más aún, pues no había pronunciado palabra aún).

«Bébete el agua y tómate el ibuprofeno»

Una nota apoyada en un vaso lleno de agua que yo no había puesto allí.

¿Sabéis esos payasos que saltan gracias al impulso proyectado por un muelle al abrir la puerta de su cajita? Pues yo hice lo mismo. Pegué tal salto que todavía no sé cómo no toqué el techo con la cabeza. Claro que para eso tendría que haber sido un sucedáneo de Spiderman o ser yo la que tuviese un muelle pegado al trasero; circunstancia que no se daba, afortunadamente. Eso sí, el movimiento me provocó náuseas. Me llevé la mano a la boca y me las tragué como pude. Me rasqué la cabeza como si tuviese pulgas (seguro que porque tenía más nudos en el pelo que los marineros en sus barcos) y volví a mirar el vaso. Alguien estaba en mi casa, de eso no había duda, así que preferí estar preparada a que me pillara con las defensas bajas (más aún, me refiero). Cogí el vaso y, tras meterme la pasilla hasta la campanilla, lo vacié de un trago.

Tras limpiar la humedad restante de la boca con el dorso de la mano, me dejé caer de espaldas sobre el colchón con los brazos y piernas tan abiertos como los vértices de una estrella. Aún tenía la ropa puesta a excepción de las zapatillas, así que deduje que quien estuviese danzando por mi casa no sería un ligue de última hora (bien por mí). Después pensé que lo más probable era que Irene o Marta, o las dos, se hubiesen quedado a dormir. Si yo tenía esta resaca, ellas no podían haberse quedado muy atrás. Seguramente, debido al alcohol que habíamos ingerido, prefirieron quedarse en casa o incluso puede que hubiese sido yo las que las animó a que lo hicieran. ¿Quién sabe? Quizás incluso hicimos una fiesta de pijamas. Quizás la fiesta se nos fue de las manos y tuvimos que echar mano de los recursos que teníamos.

«¿Qué recursos? ¿Qué dices, chica? Levántate, anda. Averigua quién está en tu casa»

¿Y si es Iván? ¿Y si me había encontrado? ¿Y si se coló por la ventana o forzó la puerta… o le abrí yo? ¿Y si… me hizo daño otra vez? ¿Y si me dejé embaucar y fui yo la que le dejó entrar? No, no, no era posible. Lo mío con Iván era pasado, se había acabado. Caput. C’est fini. Arrivederci. Hasta luego, Maricarmen. Iván era pasado. ¿Entonces? ¿Quién narices estaba en mi casa?

Decidida a averiguarlo, fui hasta el salón con los brazos a los lados de mi cuerpo, las manos en dos puños y dando pasos rápidos.

—¡Ya era hora! Buenos días.

Esa voz, ese tono ronco, áspero, rasgado. No era posible. Giré sobre mí misma y le vi. Sí, sí era posible. Ismael estaba en mi cocina con una taza de café en sus manos y una sonrisa ladina en su cara que medio ocultaba tras el tazón.

—¿Cómo has entrado en mi casa? —pregunté mirando a todos lados intentando encontrar una explicación lógica para que él estuviese dentro y no fuera de estas cuatro paredes que constituían mi hogar—. ¿Y cómo sabes dónde vivo?

—Me llamaste —contestó sin perder la sonrisa—. ¿Un café?

—Pero…

—Tómate un café, Ana. Las preguntas después.

No es que estuviese yo para pensar mucho así que acepté. Además, en ese momento un café me parecía la decisión más maravillosa del mundo. Y si era doble, mejor.

—¿Leche? ¿Azúcar?

—Leche fría y una cucharilla, gracias.

—¿Has podido descansar?

—¿Esta conversación va a ser de esas?

—¿De cuáles? —preguntó entregándome la taza y sentándose en el sofá a una distancia prudencial de donde yo lo había hecho.

—De las que no dicen nada pero se mantienen para romper el silencio, como cuando hablas del tiempo dentro de un ascensor.

—A mí el silencio me gusta. Y los ascensores también.

Miré a Ismael a los ojos pero enseguida dejé de hacerlo. Aquella mañana, sus ojos cobaltos parecían saber interpretar mis pensamientos, leerlos a través de mis pupilas. ¿Era eso posible? ¿Por qué me miraba entonces como si yo fuese un sudoku, uno de esos jeroglíficos complicados de descifrar? Cuando me miraban así, me sentía desnuda, abierta en canal. Y él me estaba observando en ese momento con demasiada precisión, como si sus ojos fuesen un bisturí y yo la carne que abrir con él.

—Por favor, no me mires así —le pedí distraída dando un trago al café con el que casi me abraso la lengua. Aún estaba demasiado caliente.

—¿Es solo conmigo?

—¿Qué?

¿Sabes eso que hacen los dueños con sus perros que, cuando les llaman y estos no les obedecen, les hacen creer que tienen una galletita para ellos, ganándose así su atención? Pues bien, la pregunta de Ismael era la galletita y yo, por supuesto, el perro. La perra. ¡El perro! Bueno, ya me entendéis. Si él quería que le mirase, lo había conseguido.

—Que si solo te ocurre conmigo —insistió, sin borrar esa sonrisa disfrazada de su boca.

—¿El qué? —pregunté con voz estrangulada.

—No poder mirarme a los ojos.

—Ahora lo estoy haciendo —le desafié, rezando al mismo tiempo para que no insistiera mucho con el tema. Mirar a los ojos a las personas siempre me había supuesto un problema (eso no era ningún secreto), más aún si esa persona me provocaba una explosión de emociones similar a un puñado de petardos estomacales. No sabía por qué Ismael me provocaba aquellas sensaciones, pero tampoco estaba preparada para averiguarlo. No aún. No con él—. ¿Cómo has entrado en mi casa?

Me puse en pie y me acerqué a la cocina para echar otra cucharilla de azúcar al café. No me gustaba dulce pero no se me ocurría otra cosa que hacer para mantenerme ocupada e intentar templar mis nervios. Ismael hacía que me hirviera la sangre. Me quemaba su presencia.

«Las preguntas son a veces una ingeniosa estratagema para evitar dar respuestas a otras preguntas. Muy bien, chica. ¡Bien jugado!»

—Ya te lo he dicho: tú me llamaste.

No podía confirmarlo ni desmentirlo pues tenía lagunas (más bien océanos) con respecto a lo que había ocurrido anoche. Mientras averiguaba cómo terminó la noche y por qué Ismael estaba allí, me quedé en la cocina de espaldas a él removiendo el café en una especie de trance.

A ver, yo había tenido un día duro en el trabajo; por eso llamé a las chicas. La primera en llegar fue Marta, que es con la que hablé del tema y con la que me desahogué. Para cuando Irene llegó, una hora después, Martita ya estaba bastante perjudicada, supuse que por la situación que estaba viviendo con su madre y con Jorge, al que seguía viendo con bastante frecuencia en una especie de citas casuales que ella misma planeaba. Sin embargo, mientras estuvimos ella y yo solas, estuve tan abstraída mirándome el ombligo que no profundizamos en mirar el suyo. Yo no sabía cuánto sabía Irene de la cuestión, así que lo dejé como tema pendiente entre Marta y yo para otra ocasión más distendida.

Por otra parte, Ire nos reveló lo de… ¿Cómo se llamaba? ¡Marco, eso es! Irene nos reveló lo de Marco, el papá de la alumna del que se había enamorado. ¡Eso sí que era gordo! Para cuando expuso con pelos y señales sus sentimientos e inquietudes, Marta ya dormía la mona. Irene y yo quedamos en hablar hoy, creo. Esa parte no la recordaba con demasiada lucidez. La llamaría más tarde, por si acaso.

Después se marcharon. Cuando lo hicieron, porque ambas se fueron, yo me puse una película y continué bebiendo. Casi una hora después, Irene me envió un whatsapp diciéndome que había dejado a Marta en su casa y que el taxi le acababa de dejar a ella en la suya, así que me entregué al alcohol por completo.

Después… Después, algo me despertó. Un ruido. Sí, el pomo de la puerta empezó a girar. Alguien lo agitaba desde el otro lado, alguien intentaba entrar en mi casa. ¡El ruido del pomo fue lo que me despertó!

Cuando giré sobre mí misma para contarle a Ismael por qué estaba allí, por qué le llamé anoche, tropecé con su cuerpo.

—Empiezas a recordar.

—Yo… Él… —Apoyó sus manos en la encimera a ambos lados de mi cintura. ¿Por qué estaba tan cerca? ¿Por qué invadía mi espacio? ¿No había visto Dirty Dancing o qué?

«Oh, Santa María de la Macarena. ¡Deja de beber, chica!»

Me imaginé a mi conciencia llevándose las manos a la cabeza, desesperada.

Apoyé mis manos en su pecho sorprendiéndome del calor que desprendía y, como en una especie de movimiento involuntario, empecé a levantar la cabeza. Llevaba puesta una camiseta azul marino tan pegada a su cuerpo que era imposible no percibir sus músculos, atléticos aunque no de forma exagerada. Continué levantando la cabeza hasta que me topé con su barbilla, cubierta por una barba de… ¿tres días? Puede que cuatro. No sé, tampoco conocía la velocidad a la que crecía su pelo así que... ¡Qué más daba! Seguí ascendiendo al mismo tiempo que llevaba mis manos a sus brazos, más para sostenerme que por tocarle, porque no quería tocarle. ¿O sí? Cuando llegué a sus ojos me asombré de la profundidad que manaban de sus pupilas, tan azules como un océano sin fin. ¿De dónde salían estos pensamientos tan poéticos? Ayer debí beberme hasta el agua de los floreros—. Alguien intentó entrar en mi casa —dije tan bajito que apenas me oí a mí misma.

—Lo sé.

—Iván —Una palabra, un nombre, un motivo para temblar.

“Eres mía, ¿me oyes? Solo mía. No dejaré que nadie más te toque. Te mato si otro te toca”

—¿Le viste?

No aparté los ojos de los suyos así que no se me escapó su preocupación, igual que a él no se le debió escapar la turbación de los míos.

—No —dije sabiendo a qué conllevaría esa respuesta.

—¿Por qué piensas que fue él?

—No lo sé —mentí, agachando la cabeza hasta casi apoyar mi frente en su pecho.

Quizás porque sé, sin error a equivocarme, que me está buscando. Quizás porque conozco lo suficientemente bien a Iván como para saber que se vengará por haberle denunciado. Quizás porque sé que su orgullo podrá más que su prudencia. Quizás porque ahora mismo estará dándose de cabezazos contra la pared, preguntándose cómo puede acercarse a mí para darme caza. Quizás porque le conozco demasiado bien.

—No puedo actuar si no estás segura —dijo acercándose un poco más a mí, dejando su boca a solo unos milímetros de mi coronilla.

—Yo… No sé si…

¿Pero qué narices me pasaba? ¿Por qué este hombre me alelaba? Dios bendito, me dejaba a la altura de un percebe. Con su presencia, mis neuronas se revolucionaban y dejaban de pensar. Perdía hasta la capacidad del habla.

Dicen que en situaciones desesperadas se toman medidas desesperadas, y eso es lo que hice yo. Sin pensar (porque lo hice sin pensar), levanté la cabeza con tanto ímpetu que aún no sé cómo no le rompí la mandíbula con el cabezazo, porque el porrazo sonó a crujido de huesos. Sonó a roto.

—¡Joder! —bramó Ismael retrocediendo un paso e inclinando la cabeza hacia atrás.

Me asusté.

—Oh, Dios mío, perdona, lo siento…

Me acerqué a él e intenté apartarle las manos para comprobar si sangraba, pero Ismael se giró con brusquedad para evitar que me acercara así que, si me podía sentir peor de lo que me sentía, ese era el momento. ¿Se podía ser más torpe de lo que yo lo era con este hombre?

—Lo siento, Ismael, lo siento muchísimo —le aseguré reculando hacia atrás hasta notar la encimera en la parte baja de mi espalda.

—Voy a empezar a pensar que tienes algo contra mí —No sé si lo dijo en broma o como una represalia, pero yo lo tomé como lo segundo—. Dame dos minutos, solo dos minutos, por favor.

Y como las peonzas, Ismael empezó a dar vueltas sobre sí mismo mientras evaluaba los daños de su cara con los dedos. Primero, se palpó la nariz desde el entrecejo hasta la punta, dándose pequeños pellizcos con los dedos índice y pulgar de su mano derecha desde el puente hacia abajo. Yo no vi sangre y él debió apreciar que todo estaba bien porque después se centró en la mandíbula, que agarró con suavidad mientras la movía de izquierda a derecha para repetir el movimiento en la vertical, abriéndola y cerrándola. Con las yemas de los dedos, siguió toda la línea de la mandíbula y, excepto cuando tocó con los pulgares un punto en la parte baja de la barbilla que le provocó una mueca de dolor, el resto parecía estar bien.

—Parece que solo ha sido el golpe —informó dejando de trastear en su cara—. Vamos al sofá, anda. Allí es más difícil que puedas golpearme.

¿Eso había sido una broma? Porque no tenía gracia.

«Si algo puede salir mal, saldrá mal». Así me sentía yo tras su veredicto inicial, como la tostada de Murphy que siempre caía al suelo por el lado de la mantequilla. Así que, prudente, dejé que Ismael saliera primero de la cocina. No necesitaba más demostraciones físicas.

Yo me senté lo más lejos de él que me permitió el sofá, pero no era suficiente distancia como para que el ridículo se difuminara. A medida que el silencio se alargaba en el tiempo, este crecía como si fuese un virus, expandiéndose, envolviéndonos.

—Mírame.

No lo hice, claro. Quería morirme de vergüenza. Si fuese físicamente posible (ahora sí, Murphy. ¡Ahora sí!), desaparecería del sofá y me tele-transportaría lejos de allí. A ser posible, a una isla paradisíaca en la otra punta del planeta, a un lugar donde él no me encontrase, donde ninguno de ellos lo hiciese.

—Mírame, Ana —insistió levantándose de su sitio para sentarse tan cerca de mí que su muslo rozaba el mío.

—No —farfullé con la cara grana y las manos apretadas en dos puños.

Ismael me obligó a que le mirara y, aunque pensé en cerrar los ojos y hacer como los niños pequeños con el “habla trucho que no te escucho”, nuestras miradas se cruzaron en el camino.

—Le puede pasar a cualquiera —susurró.

—No, a cualquiera no. Solo a mí.

—A cualquiera, Ana. Estas cosas pasan a menudo.

Su afirmación me sentó mal, pues imaginé a una colección entera de mujeres aporreándose contra él día sí y día también; aunque a él no le dejaba muy bien parado, la verdad. Me enfadó pensar que la situación pudiese ser real, así que solté mi barbilla de la mano que la sujetaba y me encaré a él:

—¿Ah, sí? Dime con quién más te has… precipitado —Analogía que me pareció perfecta para describir la situación.

—¿Así lo llamas tú? —preguntó—. ¿Precipitarse?

¿Le parecía gracioso?

—Sí.

Siempre se me trastabillaban las palabras cuando me miraba de esa forma, incluso cuando solo pronunciaba un monosílabo, como si dentro de mi garganta empezara a sonar de repente una melodía que las palabras no podían evitar bailotear a lo loco, como si se movieran al ritmo del rock de los ochenta.

—Precipitarse, Ana, es dejarte caer al vacío sin pararte a pensar en lo que encontrarás al llegar —susurró con voz áspera acercándose poco a poco a mí—. Precipitarse es apresurarse en hacer algo, o acelerar cuando lo haces —Su mano izquierda empezó a separar mi pelo en mechones de manera casual, distraída, como si fuese un gesto natural entre nosotros—. Yo no me precipito, Ana. Yo me contengo, medito y después hago. Y lo hago despacio, sin prisas, disfrutando, haciéndonos disfrutar a los dos.

—¿Vas a… vas a besarme?

—Desde que te vi la primera vez, no he pensando en otra cosa. Quiero besarte, Ana. Déjame besarte.

Su boca acalló cualquier palabra que fuese a salir de mi garganta, engulléndola, tragándosela en forma de gemidos. Su lengua sabía a café y a mí me agradaba el café, me gustaba muchísimo el café. Ismael probó mis labios muy despacio. Al principio con laxitud, después con ímpetu, saboreándome, probándome, degustándome, sin dejar de estudiar mis reacciones, buscando nuevas, descubriéndome.

Mi espalda tocó el respaldo del sofá porque cuanto más profundizaba Ismael en el beso, menos energía me quedaba a mí con la que responderle. Me absorbía por completo. Me dejaba envasada al vacío. Me subyugaba y eso me asustó, me asustó muchísimo. Después de Iván, juré que nadie tendría semejante poder sobre mí. Después de él, me prometí a mí misma que no permitiría que ningún hombre hiciera conmigo su voluntad, que no se acercaría a mí lo suficiente como para permitirme perder la cabeza. Después de él, juré que siempre controlaría la situación, que nunca me dejaría llevar, que no… me precipitaría. Y tan pronto como descubrí que era justamente eso lo que estaba haciendo, empujé a Ismael y le alejé de mí, aterrorizada.

Ismael debió comprender mis reservas porque se puso de pie como un resorte, poniendo distancia entre nosotros.

—No debí besarte —dijo intentando recuperar el aliento, como si se sorprendiera de su propia reacción—. No tengo excusa.

—Supongo… —dije sin saber muy bien qué narices decía ni por qué lo hacía a pesar de que en mi cabeza el pretexto sonaba a algo así como «chica, quítale hierro al asunto que él solo se ha dejado llevar por el momento, como tú»— que ahora el marcador está igualado.

—No, Ana —dijo seguro de sí mismo—, esto no es una competición en la que solo uno de los dos gana.

Después, como si supiese que necesitaba espacio para pensar, cogió las llaves de su coche y su cartera, se atusó el pelo nervioso y dijo:

—Llámame, Ana, por favor, por… Iván o porque solo necesitas… quieres hablar —rectificó—. Llámame siempre que quieras, ¿vale? Que esta… Que esto no sea una excusa para no hacerlo. ¿Lo harás? —añadió justo antes de abrir la puerta para irse.

Solo pude asentir con la cabeza y desplomarme sobre el sofá cuando la puerta se cerró al marcharse.

Una vez sola, cerré los ojos.

Eché de menos a mi abuela. Ella habría sabido consolarme, habría sabido qué decirme para hacerme sentir mejor. Ella habría sabido qué hacer.

Abrazándome con fuerza, me eché a llorar. Estaba sobrecogida.

—Oh, abuela —sollocé—. ¿Qué hago? ¿Qué debo hacer?

Nadie me respondió y fue en ese momento que me sentí más perdida que nunca, más sola.

CAPÍTULO 20

¿Sabéis esas personas que, después de una melopea de órdago, se repiten a sí mismas como una mantra eso de «no volveré a beber alcohol nunca más en mi vida»? Pues yo soy muy fan de esas personas. Tan fan que podrían hacerme socia preferente de su club. Tan fan que hasta me daba vergüenza haber pertenecido alguna vez a él.

En cuanto Ismael salió por la puerta, mi estómago se revolucionó como un maldito, como esas bolas de cristal con purpurina de colores flotando en su interior que, al agitarlas, da vueltas sobre sí misma. En cuanto Ismael se marchó y tras llorar un buen rato, mis tripas se quejaron, provocándome unas náuseas espantosas. Conteniéndolas como pude, corrí hasta el baño donde, abrazada a un váter que conocía demasiado bien, vomité. ¡Dios, qué sensación más desagradable! No echar los higadillos (que también), sino sentirme tan poquita cosa abrazada al señor Roca; un señor que jamás me habló de usted, todo sea dicho de paso.

¿Cómo había llegado hasta allí? No al baño, entendedme, sino a la situación. ¿Cómo había llegado a un escenario tan opresivo? ¿Cómo me había dejado dominar por el miedo? ¿Acaso mi vida se definiría así a partir de ahora? ¿Tendría miedo de todo, en cualquier situación, ante todos? ¡No era justo! ¡Juré que no permitiría que Iván volviera a dominarme, incluso en la distancia, mucho menos en los recuerdos! Juré que no le dejaría. ¿Entonces? ¿Qué me estaba ocurriendo?

«Estás acojonada, chica»

El móvil emitió un pitido muy familiar que me distrajo de contestar a mi conciencia. Levanté la cabeza del hueco del váter, me puse de pie muy despacio, tiré de la cadena y me lavé los dientes tres veces. Antes de mirarme al espejo, eché agua fría en mi cara repetidas veces para refrescarme. Cuando mi propio reflejo me pareció de algún modo decente, regresé al salón, me senté en el sofá, cogí el móvil y lo desbloqueé tras expulsar el aire que retenían mis pulmones.

“Afronta tu vida con coraje. No tengas miedo de nadie y, sobre todo, no tengas miedo de ti misma ni de tus propias inquietudes. Nunca es tarde para luchar por un futuro mejor, uno solo tuyo. Llámame siempre”.

Era un whatsapp de Ismael. Lo leí al menos unas cien veces. Lo leí tantas veces que me lo aprendí de memoria. Intenté contestarle pero todo lo que escribía, lo borraba: palabras demasiado típicas, palabras demasiado condescendientes, palabras que confesaban demasiadas verdades. Nada me parecía apropiado. La aparición de Ismael en mi vida era tan inesperada, tan inconveniente…

Fue cuando le vi en línea que cerré la aplicación, bloqueé el móvil y lo dejé sobre la mesa como si me hubiese electrocutado.

«Estás acojonada, chica. Estás muy acojonada»

Y era cierto: estaba acojonada, pero ¿se lo confesaría a Ismael? No, claro que no. ¿Le haría partícipe? En absoluto. ¿Le involucraría? De ninguna manera. Mis miedos eran míos y, aunque la idea de sentirme arropada y protegida por alguien me atraía de una manera que apenas podía dominar, jamás expondría a nadie al peligro que suponía que Iván me tuviera en su punto de mira. No permitiría que esta situación salpicara a nadie, que afectara a terceras personas. No permitiría que Iván atacara a nadie que no fuera yo misma… si es que en algún momento volvía a intentarlo, lo que dudaba. De suceder, ya me ocuparía yo de que solo se quedara en… un percance aislado, una lucha de poder en la que él se creyera ganador, en la que por fin se sintiera satisfecho con la pequeña victoria. Sí, eso haría. Así sucederían las cosas.

Era viernes y, aunque hoy no tenía que trabajar, pensé que acercarme al estudio para preparar la entrega de las fotografías del crimen de la niña sería una buena excusa para tener la mente ocupada, así que me arrastré hasta el garaje para coger el Rav4. Por el camino, me compré una botella de dos litros de agua que vacié en apenas una hora.

Una vez en el local, dejé todo como estaba tras invertir una hora en preparar el material y salí a por otra botella de igual tamaño. La vacié a la misma velocidad que la primera así que, en menos de tres horas, había visitado el baño un puñado de veces.

Me concentré. Las fotografías científicas registraban información del lugar del crimen que visualicé como fuente documental, de forma objetiva, como mero objeto de análisis; lo que me resultó bastante metódico.

Intenté no manipular demasiado las imágenes ni usar grandes técnicas de fotomontaje para que pudiesen tener valor en los Juzgados y no perdieran valía con la pérdida de exactitud. Esto era importante en mi trabajo, ya que estas fotografías debían servir como pruebas irrefutables en un juicio. Si las manipulaba, perdían ese valor tan importante como necesario.

Un par de horas después, las imágenes de intrusión me fueron metiendo progresivamente en la escena, permitiéndome avanzar hacia los planos cortos sin estar allí pero como si estuviese. Cuantos más puntos de transición pasaba con el ratón del portátil, más imágenes visualizaba yo en la pantalla y más recorrido veía de la escena, lo que empezó a inquietarme. Sin embargo, no podía parar ahora. Debía continuar. Debía seguir haciendo mi trabajo.

El cuerpo sin vida de la niña, su rostro, la sangre por todas partes, su ropa desmadejada, el cuchillo manchado, la distancia entre el arma y la criatura… Todo parecía morboso, pero no lo era. No estaba viendo imágenes gore, estaba preparando fotografías que con toda seguridad se usarían en un juicio para culpar a un asesino, o varios, de la atrocidad que habían hecho a esa pobre pequeña.

Alejé los ojos de la pantalla y me incorporé suspirando. Las imágenes eran demasiado duras y mi estómago aún estaba demasiado revuelto como para poder continuar. Mañana terminaría las fotografías que me quedaban. De todos modos, hasta el lunes no tenía que entregarlas y tenía bastante trabajo avanzado.

Recogí todo el material y lo guardé en el almacén. Retiré la tarjeta de memoria y el disco duro que estaba conectado al ordenador para duplicar la información y los guardé en la caja fuerte, por si de casualidad entraban a robar.

Apagué las luces, conecté la alarma y cerré el local con llave. Justo cuando me subí al coche, sonó mi teléfono.

—¡Por fin se despierta la bella durmiente!

—Muy graciosa —me contestó con voz aletargada—. Dime que tú también tienes resaca, por favor.

—La tuve, Martita —me reí—, hace como unas ocho horas —apuntillé sin poder evitar regocijarme en sus gimoteos.

—¿¡Pero cuánto tiempo llevas despierta!?

—He perdido la cuenta —dije con una sonrisa fantasiosa en los labios.

Quise contarle lo de Ismael (de verdad que sí) pero, hablar de él en voz alta, suponía tener que admitir ciertas cosas, responder muchas preguntas y no eludir la verdad de lo que sucedía. Si no hablaba de él, si no daba importancia a las conversaciones que habíamos mantenido, al abrazo que nos habíamos dado, a su olor, a lo que había sentido entre sus brazos, sería como obviar que en verdad todo eso había ocurrido, ¿no? Sería como esconder ciertos recuerdos en lo más profundo de un cajón. Si no se revolvía el contenido, si no se rebuscaba, las probabilidades de dar vida a esos capítulos eran mínimas, por no decir nulas.

Además, hablarle de Ismael suponía contarle también lo del presunto intento de Iván de entrar en mi casa y no quería asustarla. De momento, me guardaría toda esa información para mí.

—¿Quién eres tú y dónde está mi amiga?

—No me digas que llevas todo el día durmiendo, Martita —la reprendí, distraída—. ¡Son casi las diez de la noche!

—Lo que mi cuerpo serrano necesita para estar tan estupendo, reina.

—¿No será que la edad no perdona?

—Te recuerdo que eres mayor que yo.

—No por mucho tiempo —la pinché—. En unas semanas cumplirás treinta tú también.

—Ay, Anita, mátame ahora y ahórrame la agonía —teatralizó.

—¡Qué exagerada eres!

—¿Entonces estás libre? —preguntó, cambiando de tema.

—¿Por qué no debería estarlo?

Recordé la oferta de Ismael de llamarle cuando quisiese, pero las razones que encontraba para hacerlo eran rebatidas con respuestas que me daba a mí misma del estilo “seguro que tiene otros planes”, “estará trabajando”, “no es tu amigo” o, mi preferida, “déjale libre y déjalo estar”. Resignada por mi anodina monserga, resoplé con la misma elegancia de un caballo y me concentré en las palabras de mi amiga. ¿Cómo era posible que Ismael me dejara en estado gelatinoso sin estar de cuerpo presente?

«Problemas, chica. Problemas»

—¿Tienes unos minutos para hablar?

—¿Quieres que vaya a tu casa? —Maravillosa excusa para eliminar la tentativa—. Estoy libre.

—No, reina, es solo por aclarar algo.

Mierda.

—Tú dirás —la dije sin encender el motor, reclinándome hacia atrás en el asiento.

—¿Lo he soñado yo o la mojigata se ha enamorado de un hombre casado?

—No la llames así, Marta, sabes que no le gusta —la regañé sabiendo que se refería a Irene—. Y sí, parece que es así.

—Menos mal —dijo resoplando—. No lo de que se enamore de un hombre imposible —aclaró—, sino que yo no lo haya soñado. Por un momento, pensé que me estada sugestionando con toda su perorata de pareja ideal y pensé que había tenido este sueño salido por la tangente por fastidiar.

—No te pases, Martita.

—¿Es que no te parece curioso que precisamente ella se haya enamorado de un hombre que no puede tener?

—Marta… —le advertí.

—Ella —continuó, ignorándome— que siempre promulga sobre el hombre y la mujer perfectos, la pareja ideal, el matrimonio correcto, los hijos adecuados.

—¿Tú crees que Irene lo está pasando bien? —la interrumpí.

—Debió pensarlo antes de meterse donde no la llamaban.

—No se ha entrometido —la informé, cabreándome.

—Todavía —puntualizó.

—¿Pero qué narices te pasa, Marta? —le pregunté, incorporándome en el coche—. ¿Estás hablando de todo esto para tapar tu propia mierda?

—¿¡Qué!?

—Desde que empezaste a quedar con Jorge, hace dos meses, reniegas de ti misma.

—También veo a otros hombres —aseguró en un susurro, excusándose.

—Porque tienes miedo —precisé, sin saber si se lo decía a ella o a mí misma—. Porque ese hombre se te ha metido tan dentro que hasta tú temes que vaya a más.

—¡Basta! —gritó—. No te llamaba para esto.

—No —confirmé, apretándome los ojos con los pulgares—, lo hiciste para malmeter contra una de tus mejores amigas.

—No lo hice por eso tampoco.

—Cielo, si tienes algo en contra de los sentimientos de Irene, llámala y acláralo. Pero te lo advierto: ella es la primera que no lo está pasando bien.

—¿Cómo ha podido enamorarse de un hombre casado? —me preguntó como si Marco fuese algo suyo, alguien cercano a ella—. ¡Un hombre casado!

—¿Acaso tú puedes controlar de quién te enamoras?

Supuse que estaría pensando en Jorge porque tardó en responder:

—Nadie puede hacerlo, supongo.

—Debemos apoyarla, Marta —dije al rato—. No está siendo fácil para ella y es nuestra amiga.

—¿Y cómo la persuadiremos? —continuó—. El amor es… el amor. No se puede elegir; tú lo has dicho.

—Pero sí se pueden evitar los desastres.

—No, Anita —dijo con una seguridad abrumadora para ser ella—, si el amor existe, los desastres van de su mano.

—¿Quieres hablar?

Yo sabía que en ese momento no era la persona más idónea para animar a los demás a que se sinceraran conmigo, pero era evidente que a Marta le ocurría algo. Quizás el problema no viniese únicamente de Jorge, quizás su madre la estaba presionando demasiado. Quizás Rosario estaba instándola a quedar con otro médico u otro arquitecto. Solo yo sabía lo obstinada que podía ser esa mujer cuando se lo proponía. Era tan agotadora que aniquilaba.

—No.

Rotundo. Lacónico. Tajante.

—¿Es tu madre? —tanteé.

—No quiero hablar de eso, Anita —dijo casi respondiéndome—. Lo dejamos para otro día. Mejor me tomo tres aspirinas y me meto en la cama.

—¿Otra vez? No vas a poder dormir.

—Oh, reina, ponme a prueba —bromeó, dejando de lado la seriedad de la conversación que estábamos manteniendo.

—¿Estás bien?

—Sí, tranquila —me respondió con prisas—. Todo bien. Descansa.

—Tú también.

Colgué la llamada preocupada. Por un lado, sabía que Marta tenía una personalidad fuerte capaz de todo, pero por otro lado la había visto afectada, como si acabara de recibir una noticia que no fuese capaz de digerir, como si aceptarla le supusiese cambiar su rol de vida.

Supuse que, como yo, necesitaba tiempo para asimilar sus propias inquietudes. Cuando se viera preparada, como siempre, llamaría para buscar apoyo. Y nosotras, como sus mejores amigas que éramos, se lo daríamos. ¡Claro que sí! Siempre podía contar con nosotras.

CAPÍTULO 21

Seis días. Seis días y siete noches en los que no sabía nada de Irene, a excepción de un whatsapp que me envió el sábado pasado para decir que no estaba preparada para hablar de Marco ni de los sentimientos encontrados hacia él. “Necesito tiempo para no odiarme a mí misma” —decía el final del mensaje—, “para no sentir repugnancia por mi persona. Por favor, no me odiéis vosotras también. Os necesitaré después de esto”.

¿Cuánto tiempo es conveniente dejar pasar para una solicitud así? ¿A partir de qué día o en qué momento se permite quebrantar una petición de estas características? ¿El tercer día? ¿El cuarto? ¿El quinto es el más apropiado? ¿Cuándo se supone que debemos dejar de respetar una decisión de este calibre? Somos amigas. Se supone que este tipo de cosas las sabemos. Se supone que las respuestas son fáciles y deberíamos conocerlas a pies juntillas, como la tabla del cero o qué calcetín corresponde a qué pie. Debería ser algo automático, mecánico, que no necesita aclaración ni explicación. Es así y punto, sin vuelta de hoja.

Sin embargo, ¿quién nos prepara para algo como esto? ¿Quién nos dice cómo actuar? ¿Cómo sabemos qué decir o qué hacer cuando una de tus mejores amigas te confiesa que se ha enamorado de un hombre casado? ¿Quién nos dice si debemos animarla o desalentarla? ¿Y quiénes somos nosotras, además, para entrometernos en su vida, para juzgarla? Hasta en el cuento de Caperucita hay dos versiones: la de la niña que va a visitar a su abuelita a la casita del bosque y la del lobo feroz que tiene hambre y se la encuentra por el camino. ¿De qué lado deberíamos ponernos entonces? ¿Del lado de Caperucita que, aun sabiendo qué podría encontrarse en el bosque, no se lo pensó dos veces y se adentró en él o del lado del lobo feroz que, a pesar de poder huir y no exponerse a la raza humana, optó por jugársela?

Yo me sentía como si hubiésemos dejado tirada a Irene, como si la hubiésemos colocado sobre una minúscula tabla de madera a la deriva en mitad de un océano inmenso. Me sentía como si la estuviésemos traicionando, como si la estuviésemos dando la espalda. Me sentía mal, fatal, peor que fatal.

En la última media hora, había cogido y dejado el teléfono unas cien veces y, aún así, me parecían pocas. Buscaba su nombre entre los contactos y acariciaba el botón de llamar con la yema del pulgar. Sin embargo, ninguna de las veces lo pulsaba. ¿Por qué? ¿Por respeto a mi amiga? ¿Por concesión? ¿Por miedo?

Seamos sinceros, a ninguno nos han dado instrucciones de cómo manejar situaciones como esta así que, hiciese lo que hiciese a partir de ahora, sabía que al menos sería fiel a mí misma y a mis sentimientos. Así que no lo pensé más: apreté el botón de llamada, respiré hondo y esperé su respuesta.

—¿Sí?

—Ire, soy Ana.

—Hola, Anita —Su voz era melancólica, afligida. Me partió el alma escucharla en ese estado. Parecía derrotada.

—¿Cómo estás?

Un suspiro largo y varios intentos de contener lo inevitable. El timbre de su voz desgarrada justo antes de romper a llorar fue el sonido más triste que había escuchado nunca.

—Lo ha dejado.

—¿Qué…? —No comprendía.

—Marco. Lo ha dejado.

—¿Contigo?

—Con su mujer.

Escuché sus sollozos y casi pude sentir las lágrimas derramarse por sus mejillas, tan de porcelana, tan delicadas.

—¿Por ti? —me atreví a preguntar.

—Por él.

¿Por él?¿Qué clase de respuesta era esa? ¿Qué quería decir?

—No entiendo —confesé.

Oí cómo Irene se sorbía los mocos, cómo respiraba varias veces de forma profunda para recobrar la voz y cómo conseguía recuperar parte de su templanza. Debió costarle un esfuerzo que yo no estaba muy segura de haber tenido de estar en su lugar.

—Marco dice… dice que me ama —empezó a decir entre suspiros—. Dice que ya no está enamorado de su mujer.

—¿Entonces estáis juntos? —me sorprendí preguntando.

—No.

—¿No?

—Marco dejó a su mujer a pesar de todo —Honestidad. Nobleza. Grandeza. Cualquiera de esos adjetivos le describía bastante bien—, aun sabiendo que yo no estaría con él, decidiese lo que decidiese. Él ya no la amaba. Continuar con ese matrimonio no era posible.

—Pero si ahora está libre, tú y él podéis…

—Necesita tiempo, Anita —dijo empezando a llorar otra vez—. Y yo también.

—¡Pero si te quiere! —exclamé en un intento de calmar a mi amiga, de hacerla feliz—. ¡Y tú a él!

—No es tan fácil —me explicó—. Marco tiene una hija y pertenecía a una familia desde hacía más de ocho años. No se puede borrar eso de la noche a la mañana.

—Pero…

—Ambos tenemos que pensar —aseguró más calmada—. Debemos averiguar si lo que sentimos es real o es fruto de una crisis matrimonial o… o un deseo de sentirnos especial para otra persona.

—¿Eso piensas de él?

—De ambos, Ana —respiró hondamente—. Ambos necesitamos espacio.

—¿Pero tú estás bien? —pregunté al rato.

—Estaré bien —Por supuesto.

—¿Puedo hacer algo por ti?

—Estar ahí cuando todo esto termine —dijo sin pensárselo—. No odiarme.

—¿Y ahora? —insistí con cierto resquemor—. Jamás te odiaría, Ire. Te quiero muchísimo.

—Pues entonces ya has hecho todo lo que podías hacer por mí, que es mucho.

—¿El qué? —pregunté sin comprender a qué se refería.

—Quererme, respetarme, no juzgarme. Eso es más de lo que podría pedirte.

Y a pesar de ser ella la que estaba atravesando un momento especialmente delicado, Irene me dio una lección de vida que no se me olvidaría jamás: «no debemos esperar que nadie entienda nuestro viaje, especialmente si nunca ha tenido que recorrer nuestro camino, mucho menos si no lo ha hecho con nuestros zapatos».

Como era sencillo, la repetí mil veces que la quería (hasta que me mandó callar), haciéndola reír por unos minutos. Después, tras prometerme que me llamaría de vez en cuando para contarme cómo se encontraba o sencillamente para escuchar mi voz hablando de lo que fuese, la envié un beso enorme a través de la línea y colgué la llamada, sintiéndome un poco más aliviada por la noticia y más serena por su talante frente a la situación.

Sin darme tiempo para pensar, deslumbrada por una sensación muy parecida a la euforia, como si me hubiese quitado un peso de encima, marqué el número de Murphy.

—¿Hola?

—¿Ismael?

—Ana… —Su voz sonó sorprendida.

—Es viernes, ¿tienes plan?

CAPÍTULO 22

Cuando llegué al Dreams, donde Ismael me dijo que estaba con unos amigos, no pude evitar mirar fijamente a Roberto «el portero» y acordarme de Marta.

—¿Te conozco? —me preguntó él, bloqueándome la entrada con un brazo justo cuando iba a pasar por su lado.

—Amiga de Marta —le dije sin pestañear, buscando sus reacciones.

—¿Marta? —Realmente no parecía saber de quién hablaba.

—Tú la conoces más por “guapa” o “nena” —le solté sin saber por qué—, aunque estoy convencida de que llamas así a todas —añadí para el cuello de mi camisa.

«¿Pero qué narices te pasa, chica? ¿Con reproches? ¿Tú? ¿Y a santo de qué? El Madleman y Marta ya son mayorcitos para tomar sus propias decisiones y actuar en consecuencia»

—¿Cómo dices?

—Nada, perdona —le dije—. ¿Puedo pasar?

—El caso es que me suenas —insistió, mirándome de arriba abajo con el ceño fruncido—. ¿Nos hemos acostado juntos?

—¿Pero qué dices? —bramé sin poder contenerme—. ¡No!

—Tampoco sería tan terrible, guapa —dijo, ofendido—. A lo mejor te gustaba y repetías.

—Oh, joder, esto se está yendo de madre —dije mirando a la puerta de entrada para regresar a sus ojos—. ¿Puedo pasar? Unos amigos me están esperando.

—Pasa, pasa, señorita Cinco —vaciló.

—¿Señorita Cinco? —le pregunté con la puerta abierta, dispuesta a entrar al local.

—Estás buena pero tu educación deja mucho que desear —me explicó altanero.

—Ah, ¡eres de esos! —dije riéndome, recordando cómo mi amiga clasificaba también a los hombres. Al final, no iban a ser tan distintos—. ¡Buenas noches, Roberto!

—¡Buenas noches, doña Cinco! —soltó justo antes de que se cerrara la puerta a mi espalda.

Aún entre carcajadas me dirigí a la barra más alejada del pub, como la primera vez que estuve allí, aunque me costó bastante llegar por la cantidad de personas que había. Sin poder creérmelo, el camarero que nos atendió aquella noche también trabajaba hoy.

—Mira quién ha venido esta noche a verme —dijo con una sonrisa dibujada en su rostro, apoyando las manos en la barra al llegar hasta donde yo estaba—, la señorita lame-orejas.

La misma camiseta básica blanca, el mismo trasero perfecto (aunque embutido en un vaquero diferente que también le hacía honores) y el mismo rostro de adonis que la otra vez.

—A ti no —le contradije, sonriéndole—, a un amigo.

—¿Debo considerarme entonces tu amigo? —Era Ismael que, sorprendiéndome, me había localizado entre el bullicio. Llegando hasta mí, se colocó detrás, me encerró entre sus brazos apoyando las manos en la barra y, sin llegar a rozar con sus labios mi oreja, me preguntó en un susurro apenas audible:

—¿Lame-orejas, Lewis?

El camarero, sintiendo que sobraba en la ecuación, se alejó para darnos intimidad.

—Es una historia curiosa —dije sin moverme, sonriendo por la alusión que había hecho al personaje femenino de la película RoboCop.

—Cuéntamela —pidió dándome un beso en la mejilla y separándose de mí al mismo tiempo que apoyaba el antebrazo derecho en la barra para poder mirarme.

—No tiene importancia.

—Te has puesto colorada.

—Debe ser la luz.

—No te creo —dijo divertido.

—Fue una tontería.

—¿Te da vergüenza? —me picó.

—No. Sí. ¡No! Oh, contigo todo es siempre complicado.

—¿Por qué? Es solo una anécdota.

—No sabes cuándo parar, ¿eh? —le regañé jovial.

—Soy policía, ¿recuerdas?

Puse los ojos en blanco y, sin darle lo que pedía, llamé al camarero que vino nada más terminar de atender a otra chica.

—¿Qué quieres tomar, Murphy?

—Un tercio.

—Dos —le pedí al camarero mostrándole dos dedos, a lo que él sonrió.

Le quitó las chapas a las cervezas, hizo un gesto con la mano que vino a decir que nos invitaba a las consumiciones y, tras guiñarme un ojo, se fue a atender a otros clientes.

—¿Y bien?

—¿Y bien qué? —pregunté girándome hacia Ismael.

—¿Me lo vas a contar?

—¿Aún estás con eso?

Ismael no dijo nada. Levantó su ceja derecha y esperó a que hablara, sabedor de que lo haría. Volteando los ojos, le di un trago largo a la cerveza y después le relaté lo poco que había que contar al respecto.

—Así que tonteaste con él —afirmó cuando terminé.

—No sé por qué lo hice, ya te lo he dicho.

—Pero lo hiciste —dijo soltando una carcajada.

—Supongo que sí —tuve que admitir.

—A él le gustas —dijo al rato, mirando al camarero.

Seguí la dirección de sus ojos y, efectivamente, me estaba mirando.

—Si no le gustases, ignoraría el hecho de que otro hombre te está acompañando esta noche —añadió.

—Quizás piense que eres mi hermano.

Ismael levantó una ceja, gesto tras el que soltó una carcajada.

—Es camarero, no tonto.

—¿Por qué no podría pensarlo? —insistí interesada en conocer su respuesta al tiempo que disfrutaba de la conversación.

—Porque un hombre no mira a su hermana como yo te miro a ti. Y hasta él, siendo camarero como es —matizó con ironía—, sabe eso.

El trago de cerveza que iba a darle al tercio se quedó en amago pues sus palabras me dejaron pasmada.

—Ven, vamos —dijo cogiéndome la mano para arrastrarme hasta una mesa de la planta de arriba, rompiendo con la tensión que se había instalado entre ambos—. Estoy con Jorge y Gonzalo en un apartado.

En la esquina donde estaban, había dos sofás colocados en ele. En la parte del ángulo más cerrada, había una pequeña mesa sobre la que había unos cuantos tercios vacíos y otros pocos a medio beber.

—Jorge, ¿te acuerdas de Ana? —le preguntó a su colega sin soltarme la mano.

—La chica de la mudanza —dijo el aludido poniéndose en pie para darme dos besos—. La amiga de Marta —señaló mirando detrás de mí, buscándola.

—He venido sola —me vi obligada a confesar, tras lo que se sentó, no sin antes coger el móvil de la parte trasera de su pantalón y empezar a teclear en él con rabia.

—¿Y Gonzalo? —le preguntó Ismael.

—Abajo, a las tres y cuatro —respondió Jorge sin apartar sus ojos de la pantalla del teléfono—. Ha fichado a tres tías y hoy iba a por todas.

—Ejem…

Jorge separó su mirada del móvil para clavar los ojos en su amigo. Después me miró a mí por un segundo y regresó a los ojos de su colega, que le miraba extrañado.

—Es un hombre de treinta y cuatro años, soltero y activo sexualmente —dijo poniéndose en pie, mosqueado—. Perdónale si busca desfogarse con una, tres o diez mujeres un viernes por la noche.

—¡Jorge! —exclamó Ismael sorprendido de la reacción de su camarada.

—Si me disculpáis —pidió este alejándose de nosotros con el móvil pegado a su oreja.

—No sé qué acaba de pasar —dijo Ismael ocupando el sitio de su amigo.

—Marta —intuí.

—¿Tu amiga?

Ismael dio palmaditas con una mano al lado suyo en el sofá para indicarme que me sentara.

—Sí —contesté haciendo lo que me pedía—. Por lo que acabo de ver, deduzco que a Jorge le gusta Marta.

—No más que otras.

Le miré extrañada.

—¿No habláis entre vosotros?

—¿De qué? ¿De mujeres?

—De Marta —concreté.

—Nosotros, los hombres en general —puntualizó con un gesto de la mano—, no hablamos de nuestras conquistas. En ese sentido, no somos como vosotras.

—Quizás no habléis de conquistas casuales, pero me consta que sí lo hacéis cuando alguien os importa.

—¿Acaso sabes algo que yo no sepa?

—¿Tú sabías que nuestros amigos se han estado viendo?

Ismael dejó el tercio sobre la mesa, giró su cuerpo hasta apoyar el brazo en el respaldo del sofá en una postura relajada y me miró con una sonrisa petulante en su rostro:

—Encuentros sexuales.

—¿De verdad crees eso?

—Sí —respondió sin pestañear.

—¿Cómo es Jorge?

—¿A qué te refieres? —preguntó cogiendo otra vez el tercio para beber de él.

—¿Cómo es él con las mujeres? —puntualicé sin dejar de mirarle a los ojos—. ¿Es de los que se comprometen o es como vuestro colega Gonzalo?

—Gonzalo y Jorge no se parecen en nada —se rio.

—Explícate.

—¿Esto es un interrogatorio? —preguntó incómodo.

—No me malinterpretes, Ismael —le dije, comprendiéndole—. Cuando me contestes, te digo por qué te estoy preguntando esto.

—Jorge tiene treinta y tres años —claudicó por fin, escogiendo muy bien cada palabra—, está soltero y, salvo que tú me digas lo contrario y él lo confirme, no está comprometido con nadie. No es que huya del compromiso, es solo que… Bueno, supongo que no ha encontrado a la persona adecuada. Jorge no ha tenido una vida sencilla y tuvo que dar prioridad a otras cosas antes que a su vida amorosa.

—Si encontrara a la mujer perfecta para él, ¿tú crees que correría en dirección contraria?

Ismael soltó una carcajada por mi ocurrencia, pero no me sentí ofendida. Al fin y al cabo, no teníamos tanta confianza y estaba preguntándole por las preferencias de pareja de un amigo suyo. No me imaginaba a mí en la situación inversa.

—¿Lo estás preguntando en serio? —dijo al ver mi expresión impasible.

—Sí.

—Bueno —carraspeó para serenarse—, reconozco que solo he conocido una relación estable de Jorge y eso ocurrió hace años. ¡Siglos, más bien!

—¿Quién lo dejó?

—¿El qué?

—La relación.

—¿De Jorge y su ex? —Realmente estaba asombrado por mi interés.

—No, de Espinete y Don Pimpón —bromeé—. ¡Pues claro! ¿De quién si no?

—Jorge —dijo con una seguridad apabullante.

—¿Puedo saber por qué?

Mira que la conversación era rara pero, con esa sencilla pregunta, fue con la única con la que dejé a Ismael sin palabras.

—Eso debes preguntárselo a él —me contestó al rato, mirándome a los ojos con un brillo diferente, como preparándome para algo, advirtiéndome—. Y ahora —continuó, cambiando la dirección del diálogo—, ¿me vas a contar por qué quieres saber tantas cosas de mi colega?

—¿Puedo confiar en ti?

—Siempre —me contestó con la misma seguridad indiscutible de antes.

—Creo que mi amiga Marta se ha enamorado.

—¿Y crees que el afortunado es mi amigo Jorge? —me preguntó tras pensarlo unos segundos.

—Sé que es él —le aseguré.

—Perdóname si estoy espeso —dijo frotándose la frente— pero ¿qué tiene que ver eso con la reacción que ha tenido Jorge antes? ¿Acaso tu amiga es de esas pesadas que no paran de acosar a los hombres?

—¡No! ¿Qué dices? —exclamé ofendida de que pensara eso de cualquiera de mis amigas—. Es justo lo contrario.

—O yo soy tonto o no me entero —dijo reclinándose— y, créeme, no me considero ningún estúpido.

—A ver, voy a explicarte mi teoría —dije, a lo que él se cruzó de brazos expectante—. Yo creo que Marta se ha enamorado de Jorge pero como ella… Bueno, por circunstancias de la vida que no vienen al caso, ella rehúye de las relaciones y…

—Muy bien —me interrumpió—. Tu amiga evita los noviazgos, pero te recuerdo que mi colega también.

—Ahí te equivocas —le corregí—. Creo que a Jorge le está ocurriendo exactamente lo mismo que a Marta.

—Jorge no está enamorado.

Esta vez fui yo la que levantó una ceja, desafiándole.

—Yo lo sabría —dijo en un tono más bajo de voz, como si no terminase de creerse sus propias palabras, como si acabara de descubrir que perdían fuerza una vez las puso voz.

—Yo lo sé y mi amiga no me lo ha contado.

—¿Intuitiva?

—Si fuese intuitiva, me hubiese ahorrado muchos problemas en mi vida. Es más bien lógica razonable.

Antes de que Ismael pudiera añadir nada, Jorge regresó al reservado. Dejando el móvil de malas maneras sobre la mesa, se sentó en el sofá libre y le dio un trago largo a una de las cervezas que cogió de entre todas las que estaban en la mesa.

—¿Todo bien? —le preguntó Ismael, atónito.

—¿Tu amiga es así siempre o practica para sacar de quicio a la gente? —me preguntó Jorge en un exabrupto, apoyando los antebrazos sobre sus cuádriceps.

—¡Jorge! —le increpó su amigo—. No te pases.

—Contesta —me reclamó, clavando sus ojos con dureza en los míos, ignorando a Ismael.

—¿Qué te ha dicho ella? —le pregunté más por ganar tiempo que por querer saberlo.

Jorge sujetaba con tanta fuerza el tercio que era probable que en cualquier momento reventara el cristal. Estaba tenso, inquieto y nervioso. Parecía un toro de Miura.

—Si piensa que soy su juguete, está muy equivocada —dijo sin explicar lo que habían hablado por teléfono—. No puede hacer y deshacer a su antojo. Es una jodida… ¡Mierda! ¡Está tarada!

—¡Jorge! —le reprendió Ismael—.¿Te has vuelto loco? Joder, pídele perdón ahora mismo. Ana no tiene la culpa de tu deficiencia mental, capullo.

—¿Puedo darte un consejo? —le pregunté a Jorge sin permitir que sus palabras me afectaran. Entendía perfectamente cómo podía sentirse. Yo misma me había sentido así de frustrada por los cambios de humor de mi amiga.

—Si vas a pedirme que olvide sus gilipolleces, sus salidas de tono, sus malas contestaciones y sus desplantes, búscate a otro —dijo dolido—. Yo no soy tu hombre.

—No, no lo eres —le dije poniendo una mano sobre las suyas—, pero sí el de ella.

Jorge miró nuestras manos unidas, luego regresó a mis ojos y después, tras mirar de reojo a su amigo, bajó la cabeza.

—Joder, lo siento, es que… Me saca de mis casillas.

—Así es ella —bromeé, lo que consiguió arrancarle una leve sonrisa—. ¿Puedo darte un consejo, Jorge?

—Tú dirás —claudicó, resignado.

—Dile lo que sientes.

—Yo no…

—Dile lo que sientes —le interrumpí—. Quizás ella esté en el mismo punto que tú.

—¡Ni de broma! Yo no estoy loco. —Cuando Ismael carraspeó, Jorge tosió sin disimulo—. Quiero decir, a mí no se me va la olla ni… —Otro carraspeo—. Vale, muy bien, hablaré con ella. Otro día. Otra semana —rectificó—. Otro año —añadió con una nueva sonrisa en sus labios—. ¡Dios, esa mujer me vuelve loco!

—¡Lo sabía! —exclamé dirigiéndome a Ismael con una mirada significativa.

—Bruja.

—Las verdades duelen, Murphy.

—¿Cómo que lo sabías? —preguntó Jorge, intrigado—. ¿Qué ocurre? —se dirigió a su camarada—. ¿Habéis estado hablando de mí?

—Ana, muy amablemente —ironizó Ismael—, me ha explicado los posibles motivos de tu reacción al verla sola aquí. Sin Marta.

—No diré nada más porque he venido a divertirme pero tu amiga, alias “la cuca” —ironizó Jorge—, me había dicho que esta noche no podía quedar conmigo porque sorpresa, sorpresa, ¡había quedado contigo!

—¿¡Qué!? —pregunté desternillándome de risa. Menuda metedura de pata había tenido Marta—. Esto sí que no me lo esperaba.

—¡Imagínate yo cuando te he visto aparecer! Pensé que venía contigo a darme una sorpresa —se sinceró— e, ingenuo de mí, la sorpresa me la he llevado yo.

Ismael y yo rompimos a reír, divertidos por la situación. Mira que había excusas donde elegir que Marta tuvo que escoger la menos apropiada para aquella noche.

Tocada y hundida, Martita.

—No voy a echar más leña al fuego —dije— pero, en defensa de mi amiga, diré que las probabilidades de que yo estuviese esta noche aquí eran más bien nulas.

—¿Por qué?

—Eso, ¿por qué? —preguntó también Ismael.

—Bueno, llamarte fue un impulso —aclaré mirando solo a este último—. No tenía pensado hacerlo.

—¿Y por qué lo has hecho?

—Estaba contenta y me dejé llevar.

—¿Contenta por qué?

—Estaba feliz por una noticia que acababa de recibir de una amiga. Irene, no sé si…

—La recuerdo —me interrumpió.

—Bueno, pues me había dado una noticia y yo estaba feliz por ella.

—Y si no hubieses estado contenta, ¿me habrías llamado?

—No quiero meterme donde no me llaman —intervino Jorge—, pero la estás atosigando.

Sin embargo, Ismael esperaba mi contestación.

—No lo sé —le contesté, sincera—. Si me perdonáis —dije, poniéndome en pie—, voy al baño y a pedir otra cerveza. ¿Queréis otra?

—Por mí sí —contestó Jorge.

Cuando vio que su amigo no iba a contestar, añadió:

—Para él también.

Al alejarme, Jorge se puso en pie para sentarse junto a su amigo, ocupando el sitio que yo acababa de dejar libre. Palmeándole la espalda, solo pude alcanzar escuchar antes de empezar a bajar las escaleras algo así como «estamos jodidos, ¿eh?».

CAPÍTULO 23

Mientras esperaba en la cola para entrar al baño de mujeres saqué el móvil, pues me había vibrado por el camino.

“¿Estás con Jorge en el Dreams?”. Era un whatsapp de Marta.

Estaba en línea desde que lo había enviado, hacía unos once minutos. Sin hacerla esperar y puesto que me quedaba un buen rato para mi turno, la contesté:

“Me lo he encontrado aquí. Pura casualidad”.

Escribiendo…

“Ya me dirás qué haces tú allí con él. ¿Habéis hablado de mí?”

“Surgió el tema, sí” la dije. Como ella no escribía nada, añadí: “¿Por qué no vienes? Es pronto y también viernes”

Escribiendo… Escribiendo…

“No creo que Jorge quiera verme ahora mismo; está muy enfadado. No es buena idea, reina. Ahora tengo que pensar cómo arreglar este berenjenal”

“¿Qué tal si hablas con él y le dices lo que sientes?” la animé.

Escribiendo…

“¿Estás loca?”

Había demasiada gente en el pasillo que daba acceso a los baños. El pasaje era demasiado estrecho pues su ancho apenas alcanzaba el medio metro, lo que provocaba que la temperatura fuera demasiado alta, agobiante. Tenía muchísimo calor y ni siquiera abanicarme a mí misma con ambas manos me calmaba lo suficiente. Cogí el cuello de la blusa y soplé dentro, pero eso tampoco me alivió. Pensé en pedir permiso a las demás mujeres para colarme y mojarme la nuca y las muñecas, pero con toda probabilidad perdería la vez y desde luego no estaba dispuesta a empezar otra vez la cola. También pensé en colarme en el baño de hombres, pero había un mastodonte custodiando la puerta como si fuese el mismísimo Cerbero. No me quedaba otra: debía esperar mi turno.

Una nueva vibración en el móvil me distrajo de planear cómo escapar de allí sin desmayarme o cómo no morir en el intento de alcanzar el baño de mujeres.

“Si Jorge se entera que he estado liada con el portero del Dreams” —era Marta— “me odiaría más de lo que ahora mismo lo hace”.

Con el sudor perlándome la frente y una ansiedad que crecía a pasos agigantados por la elevada temperatura de mi cuerpo, cogí el móvil y la contesté:

“Quizás no debería meterme donde nadie me llama pero a Jorge también le gustas. ¿Qué hombre de treinta y tres años perdería la oportunidad de tener en su vida a una mujer de veintinueve con un negocio propio en pleno auge?”

Escribiendo…

“¿Jorge tiene treinta y tres años?”

Debido a un ligero mareo inducido sin duda por el calor asfixiante del pasillo, me apoyé en la pared. La chica de atrás me preguntó algo, pero no logré discernir con claridad sus palabras así que ni la contesté. Respiré hondo varias veces para intentar recuperar el aliento, pero el agobio era tan penetrante que me costaba recobrarlo. Pensé seriamente en colarme y obviar los improperios de las demás mujeres pero, en mi estado, seguramente no llegaría a dar cinco pasos sin caerme al suelo. ¡Dios, estaba demasiado mareada! El ataque de ansiedad seguía creciendo y creciendo y…

—¿Estás bien? —La chica de atrás me tocó un hombro, preocupada—. Estás blanca como el papel. Ven, el energúmeno aquel no podrá negarse a dejarnos pasar al baño de hombres en cuanto te vea.

Sin fuerzas para negarme, me cogió de la cintura y me arrastró hasta donde había dicho. Cerbero no opuso resistencia. Es más, ayudó a la mujer a meterme dentro, sosteniéndome. Mientras lo hacía, la chica mojó de forma exagerada mi cuello y muñecas, calándome por completo. La blusa era blanca así que pasé de ser un espectáculo mortecino a uno lujurioso.

—Yo me ocupo —dijo de pronto una voz masculina que no reconocí al momento por mi penoso estado. Como si fuese un pelele, noté cómo en cuestión de segundos pasaba de unos brazos a otros. Mi cuerpo reaccionó al contacto, temblando.

—Se ha mareado por el calor —dijo aquella chica al hombre que ahora me sostenía, explicándole el motivo de mi estado.

—Necesita espacio para respirar —dijo aquel, sujetándome por la cintura desde atrás—. ¿Nos dais un minuto?

Me sentía tan indispuesta que dejé caer la cabeza en el hombro de la persona que me mantenía en pie. Aunque ahora me sentía algo más fresca y menos debilitada, continuaba estando mareada por lo que seguía dependiendo de él para no caer como un peso muerto al suelo.

El tipo continuó mojándome el cuello y la frente mientras susurraba palabras en mi oído que no lograba entender. Pasados unos segundos, empecé a encontrarme mejor, más estable.

—Nunca debiste apartarme de tu lado —susurró al tiempo que me echaba agua de forma exagerada en el rostro, con rabia, como si tirara vasos enteros sobre mi cabeza—. Te equivocaste pero estoy dispuesto a perdonarte, nena —continuó—. No todos serían tan generosos como yo; recuerda esto para la próxima vez que decidas delatarme a la pasma como si fuese una sucia rata porque lo pagarás muy caro.

Mi cuerpo se tensó en cuanto reaccioné al alivio de sentirme más fresca. Esa voz, sus palabras… No podía ser cierto. Intenté desembarazarme de él pero no me lo permitió aferrando mi cintura con más fuerza, casi asfixiándome.

—Sin montar un espectáculo —dijo amenazante—, vamos a salir juntos del baño.

—Iván, suéltame —le supliqué aterrada, intentando aligerar la tenacidad con la que sus manos sujetaban mi cuerpo—. Por favor, Iván.

—Cállate, puta —exigió con un movimiento brusco de su brazo que me cortó la respiración por unos segundos—. Si montas una escena, te juro que te estrangulo hasta arrancarte la vida.

Sin darme tiempo a contestarle, abrió la puerta del baño y me sacó fuera. Cerbero y la mujer que me había llevado hasta los lavabos preguntaron cómo me encontraba, pero Iván no quiso dar explicaciones y empezó a tirar de mí de malas formas hacia la salida. La cola que se había formado en el pasillo de acceso a los baños se dividió en dos filas, como si fuese el mismísimo mar Rojo e Iván y yo personificáramos a Moisés. Pero apenas avanzamos dos pasos, Ismael hizo acto de presencia al otro lado de la marea humana.

—¡Ana! —exclamó preocupado, acercándose a mí casi corriendo—. ¡Ana!

En cuestión de segundos, sentí cómo Iván me empujaba contra Ismael y desaparecía sin dejar rastro entre la multitud. Medio atontada por lo deprisa que estaba ocurriendo todo, me vi rodeada por los brazos de Ismael justo antes de vislumbrar preocupación en sus ojos al percatarse del estado penoso en el que se encontraba mi camisa, ahora completamente transparente por la mezcla de agua y sudor frío.

—¿Estás bien? —me preguntó al oído—. Tardabas muchísimo y Jorge y yo nos alarmamos.

—¿Dónde está Iván? —pregunté desprendiéndome de su abrazo—. ¿¡Dónde está!?

—¿Iván? —Me cogió de los hombros y me obligó a mirarle—. ¿Ese era Iván?

—Sí, ¡sí! —grité—. Me amenazó. Dijo que me mataría, dijo que pagaría cara mi traición.

—Sshhh, tranquila, tranquila —dijo sin poder evitar mirar a todos lados, buscándole.

Dirigiéndose a Cerbero, le explicó que yo me encontraba mejor, le dio las gracias por atenderme y le informó que a partir de ahora él se ocuparía de mí. Después, sujetándome con fuerza de la cintura contra su cuerpo, le enseñó con discreción la placa y le hizo unas breves preguntas sobre Iván. Cerbero le contestó con diligencia, pero no pudo aportar mucha información puesto que Iván sacó a todos de los lavabos, dejándonos solos a él y a mí dentro. Ismael volvió a agradecerle el gesto y nos marchamos de allí con un buen puñado de ojos curiosos clavados en nuestras espaldas.

Una vez en el reservado, Jorge, percatándose de mi estado, preguntó:

—¿Qué ha ocurrido?

—Iván está aquí —informó Ismael, sentándome en el sofá.

—¿Ese malnacido? —bramó poniéndose en pie para ojear la pista desde la barandilla, dispuesto a localizarle.

—Si lo encuentras, por favor, avísame —solicitó tajante—. No he dado parte a la policía. No quiero que Ana tenga que pasar por eso otra vez.

—Patada, puñetazo, patada en los huevos, repetir —recordó girándose un instante hacia nosotros antes de virar para escudriñar de nuevo la planta baja.

—¿Cómo te encuentras? —me preguntó Ismael acariciando mi mejilla.

—Estoy bien —le dije sin dejar de mirarle, como si estuviese convencida de que si dejaba de hacerlo dejaría de estarlo—. Me mareé en el pasillo —le expliqué—. Estuve muchísimo rato esperando la cola, pero hacía mucho calor. Supongo que me dio un ataque de ansiedad.

—¿Te había pasado antes?

—Sí, cuando estoy estresada o agobiada me dan estos ataques.

—¿Cuándo viste a Iván? —preguntó después.

—Una chica que estaba detrás de mí en la cola me arrastró a los baños de los hombres, donde Cerbero nos dejó entrar.

—¿Cerbero?

—El tipo con el que has estado hablando.

—Juan Pedro —me dijo—. Es de seguridad.

—El caso —dije regresando a la explicación— es que pasé de estar en los brazos de Cerbe… de Juan Pedro a los de Iván. No sé cómo acabamos solos en el baño.

—Al parecer dijo a todo el mundo que necesitabas espacio para respirar.

—Se me pasó el mareo y me asusté.

—Tranquila, Ana, ahora estás a salvo. Estás con nosotros. Estás conmigo —añadió con una seguridad que yo no sentía.

—No le veo —informó Jorge tomando asiento al lado nuestro—, pero los de seguridad siguen buscándole. Me consta que también están visualizando las cámaras.

—No te quepa duda —le contestó su amigo.

—¿Cómo te encuentras? —me preguntó Jorge.

—Mejor, gracias.

—¿Puedo preguntarte algo? —continuó tras recibir una mirada nada amigable de su amigo.

Asentí con la cabeza.

—¿Cómo has podido estar con un mierda como ese?

—¡Jorge!

—No, tranquilo —le pedí a Ismael—. Yo también me hago esa pregunta cada día.

—No soy capaz de entenderlo —confesó—. Sois mujeres atractivas, con un trabajo estable, un cuerpo… Bueno, estáis bien proporcionadas así que, discúlpame si me sorprende que os fijéis en tiparrajos como él.

—¿Sois? —pregunté—. ¿En plural?

Jorge le echó una mirada significativa a Ismael, que se la devolvió con otra que vino a decir algo así como «tú te lo guisas, tú te lo comes».

—Mi hermana pequeña pasó por algo parecido.

—¿Tu hermana?

—Sí, mi hermana Neus.

—¿Neus Sanz? —pregunté entre extrañada y divertida.

—Ya ves —dijo con una sonrisa ladeada.

—Tus padres son unos cinéfilos, ¿eh? —bromeé intentando aligerar el ambiente.

—Desde luego.

Recordando de repente que había dejado a Marta colgada con los whatsapps, cogí el móvil que había guardado en el bolso cuando empecé a marearme y leí los últimos mensajes. El primero sin leer era uno mío de una combinación de signos y números sin sentido que le había enviado yo a ella; supuse que escrito sin querer cuando empecé con el ataque de ansiedad. Los siete siguientes eran de ella:

“Reina, ¿qué haces con el móvil?”

“Anita, por tus muertos, ¿ha pasado algo?”

“Reina, si esto es una broma es de muy mal gusto”

“Vale, no es una broma. Uhmm, ¿te voy a buscar?”

“Anita, ¡me tienes preocupada! Por favor, dime que estás bien y mañana hablamos con más tranquilidad”

“No sé si lo tenías planeado o no (no te considero tan macabra) pero voy para allá. No me dejas tranquila, que lo sepas”

“Estoy de camino en el taxi. En diez minutos estoy en el Dreams”.

Sin poder creérmelo, levanté los ojos del teléfono y mirando a Jorge con cara de incredulidad, dije:

—Marta está aquí.

CAPÍTULO 24

No sé si alguna vez habéis presenciado un momento tenso de esos en los que el silencio engulle los sonidos y el mundo se paraliza a tu alrededor; uno de esos que te dejan la piel de gallina porque no sabes si el ruido explotará un segundo más tarde en forma de bomba nuclear, devastándolo todo a su paso; uno de esos en los que dices «fue bonito mientras duró» porque desconoces si lo que existía antes que él regresará alguna vez; uno de esos que marcan un antes y un después en la vida de las personas.

Nosotros aquella noche tuvimos uno así cuando Marta hizo acto de presencia en forma de torbellino humano. Llegó hasta nosotros jadeando, con las pupilas dilatadas y una mezcla de miedo y timidez reflejada en sus ojos. Estaba elegantemente vestida, lo que era sorprendente pues se había venido con prisas. Además, apenas llevaba maquillaje, detalle que era muy extraño en ella, por no decir imposible. Aún así, Marta estaba guapísima, apareciendo ante nosotros como una diosa griega.

—Reina, ¿estás bien? —preguntó ansiosa, abalanzándose sobre mí—. Me tenías preocupadísima. ¿Qué es lo que ha pasado? —Asustada ante mi incapacidad de reacción, respiró hondo antes de mirarme a los ojos—. Anita, por Dios, no te quedes muda y cuéntame qué ha pasado.

—Tranquila, estoy bien —dije algo reprimida por su efusividad.

No pareció creerse mis palabras, lo que la llevó a mirar con pavor el estado penoso de mi blusa. Sin obviar el detalle de que Ismael tenía cogida una de mis manos entre las suyas, alzó de nuevo su mirada hacia la mía e insistió:

—¿Qué ha ocurrido?

—Ismael se ocupará de ella —dijo Jorge de pronto, poniéndose en pie—. Tú y yo tenemos que hablar.

Marta le miró incrédula e, ignorando la orden, regresó a mí.

—Anita, por favor, háblame.

Jorge, no obstante, no parecía ser un hombre paciente y, hastiado de la situación, agarró a Marta de la mano y la arrastró con él hasta otro de los reservados que en ese momento estaba vacío.

—¡Suéltame, imbécil! —fue lo último que pude escuchar de la boca de mi amiga. Lo que quiera que dijo después de aquello fue absorbido por el sonido de la música del local que, como si alguien estuviese subiendo el volumen poco a poco, empezó a envolvernos de nuevo.

—Estará bien.

—Lo sé —dije sin apartar los ojos de nuestros amigos.

—¿Tú cómo estás? —me preguntó Ismael en un tono de voz más dulce.

Me giré hacia él, mirándole como si fuese la primera vez que le veía, como si de repente fuese consciente de dónde estaba y con quién.

—Pareces agotada.

Suspiré, confirmando sus sospechas.

—¿Quieres que te lleve a casa? —propuso.

—Ismael, yo…

—Si no quieres estar sola —continuó adivinando mis pensamientos—, puedes quedarte en la mía. Yo dormiré en el sofá.

—¿Estás seguro?

La idea de irme a casa y quedarme allí sola, posiblemente con Iván revoloteando por el barrio, me provocaba un pavor enorme. Y aunque Ismael y yo apenas nos conocíamos y yo era un auténtico amasijo de nervios, su oferta me pareció demasiado tentadora como para replantearme siquiera rechazarla.

—Ya has tenido demasiadas emociones por hoy —añadió decidido a que aceptara—. No creo que necesites una más.

No sabía por qué, pero tenía claro que esa noche dormiría en su casa. Además, mi cuerpo parecía haber aceptado también su cercanía. Normalmente, los hombres provocaban en mí un efecto de reticencia difícil de ignorar pero con Ismael…, con él no lo había sentido nunca. Con él era más bien una negativa a dejarle acercarse demasiado, a dejar que me calase hondo. Era distinto.

—Avisaré a…

—Estarán bien —me interrumpió, sonriendo—. Les enviaremos un mensaje después.

Levantándose con rapidez (como si tuviese miedo de que me arrepintiera), dejó un billete de cincuenta euros bajo uno de los tercios de la mesa, cogió mi mano y salimos del Dreams como si el Diablo nos pisara los talones.

«Tirorirorííííííííííííííí»

—Oh, vamos —le reproché a mi conciencia—. No te pongas a celebrar victorias que no van a darse. No te pega.

«Ya veremos, chica. Ya veremos»

El trayecto en el Ranger de Ismael lo hicimos en absoluto silencio, a excepción de la melodía “Crystallize” de Lindsey Stirling que sonaba en la radio y que rompía el hilo de nuestros pensamientos. La melodía era una preciosa canción tocada a violín que me relajó por completo, como si mis músculos estuviesen acostumbrados a ese sonido. Ismael de vez en cuando se giraba hacia mí, pero yo estaba tan absorta en disfrutar de la pieza que ninguna de las veces le devolví el gesto. Solo quería dejarme llevar por las notas de la canción, cerrar los ojos, respirar hondo y no pensar en nada.

¿Sabéis qué? Funcionó.

La casa de Ismael la conocía de la primera vez que nos vimos, de aquella noche que desperté en su cama y.... Bueno, desde entonces habían pasado ya más de seis meses y, aunque parecía un recuerdo lejano, lo cierto es que lo sentí como si hubiese sucedido ayer.

Ahora que observaba todo con unos ojos diferentes a los de entonces, tan recelosos y confusos, su casa me pareció diferente. El color blanco predominaba en cada estancia creando una sensación de espacio embriagadora. Las cortinas del salón, que ocultaban un enorme ventanal, eran de un tono gris apagado que daban al conjunto un toque masculino. Los muebles, aunque escasos, eran de madera lacada en blanco. Sobre ellos, un televisor de gran tamaño, un puñado de libros viejos y un tocadiscos del año de la pera. El sofá de cuero, sobre el que descansaba una manta en tonos marrones como dejada por descuido, era de color hueso. Todo daba la sensación de amplitud y pureza. Era una casa que te acogía entre sus paredes como lo haría una gallina con sus polluelos. Un hogar, un refugio.

—¿Quieres que te preste algo con lo que dormir? —me preguntó Ismael, interrumpiendo mi recién hallada paz interior—. ¿Una camiseta o…?

—Una camiseta estará bien. Gracias.

Ismael desapareció en su habitación, apareciendo unos minutos después con una camiseta roja que haría sus veces de pijama improvisado.

—Puedes cambiarte en el cuarto.

—Gracias —le dije, obedeciéndole.

Cuando salí, estirando la camiseta todo lo posible para ocultar los muslos cuanto pudiese, me percaté de que Ismael estaba preparando algo en un cazo.

—¿Qué es?

—Chocolate —respondió—. Receta de mi madre.

—Eres consciente de que estamos en pleno julio, ¿verdad?

—¿Acaso está prohibido tomar chocolate en verano?

—Nos vamos a morir de calor.

—Encenderé el aire acondicionado —dijo con una sonrisa dibujada en su rostro.

—¿Te burlas de mí?

—Para nada.

—¿Por qué chocolate?

—Es un remedio infalible para dormir.

—¿Tienes problemas para conciliar el sueño, Murphy?

Ismael me echó una mirada irónica que no supe cómo interpretar, así que di media vuelta y me dediqué a cotillear. En una de las estanterías, había unos cuantos discos de música bastante variados.

—Te gusta la música clásica. Jamás lo hubiese pensado.

—Me relaja —dijo.

—Supongo que sí, pero no te pega.

—¿Y qué es lo que me pega? —preguntó, entregándome una de las tazas con chocolate que tenía en sus manos.

—No sé —dije sentándome en el sofá, soplando en el interior de la mía—. Revólver, Los secretos, Loquillo…

—También me gustan.

—No he visto sus discos en tu colección.

—Quizás no has sabido buscar bien.

—¿Te estás burlando de mí?

—¿Es la pregunta del día?

Sorprendida de sentirme cómoda en su presencia, le di un sorbo al chocolate.

—Uhmm, está riquísimo —aseguré—. ¿Qué tiene?

—Si te lo contara —susurró acercándose a mí como si fuese a confesarme un secreto de estado—, tendría que eliminarte.

Ismael tenía un brillo especial en sus ojos bastante retozón que me gustaba. Escondí una sonrisa detrás de la taza y seguí bebiendo.

—¿Desde cuándo os conocéis?

—¿Quiénes? —le pregunté sin comprender a quién se refería.

—Marta y tú.

—Oh, desde niñas —le respondí—. Apenas éramos unas mocosas cuando ella hizo su entrada triunfal en mi vida.

—¿Entrada triunfal?

—Estábamos en primaria —le expliqué recordando aquel día—. Yo estaba jugando con otra niña, una muy graciosa con tantísimos rizos en su pelo como caracoles hay en Córdoba. ¡Me fascinaba su pelo! El caso es que Marta se acercó a nosotras y, con voz cantarina, dijo sin apartar sus ojos de los míos: «que seamos amigas va a ser pan “chupao”».

—¿“Chupao”? —preguntó divertido.

—Eso mismo le dije yo, a lo que añadí: “se dice pan comido”. ¿Sabes qué dijo ella?

—No.

—«¡Pues entonces será pan “chupao” y comido!». Desde entonces —añadí entre carcajadas—, somos inseparables.

—No te aburrirás nunca con ella —dijo sin poder evitar reírse conmigo.

—Lo cierto es que no. ¿Y vosotros? —le pregunté cuando sus carcajadas se calmaron—. ¿Cómo os conocisteis Jorge y tú?

—Nuestra amistad fue más evolutiva —dijo recuperando por completo la compostura—. Jugábamos al baloncesto en el mismo equipo del colegio y de ahí hasta ahora.

Los ojos empezaron a pesarme por el cansancio y el estrés acumulados. Reclinándome en el sofá, continué escuchando a Ismael rememorar anécdotas que dejaban a Jorge en evidencia y le posicionaban a él en un lugar más victorioso. Su voz, unida al sopor que me había provocado el chocolate caliente, hacía de calmante para mí.

—Deberías irte a la cama —dijo dándose cuenta de mi estado comatoso—. Estás agotada.

—Me gusta tu voz —susurré sin poder contener las palabras. En cuanto reaccioné a mi propia confesión, como si el sofá me hubiese dado calambre, me incorporé de un salto.

¿Acababa de decir lo que acababa de decir?

Los ojos cobaltos de Ismael se habían clavado en los míos y su ceja derecha se había curvado hacia arriba en un gesto de asombro. Era obvio que estaba sorprendido.

Sí, lo había dicho.

—No quise decir eso —dije apartado mis ojos de los suyos, dispuesta a salir despavorida.

«Uy, no. Claro que no, chica»

—Estás cansada —dijo sin darle importancia a mis palabras—. Es normal que tu mente vaya por libre.

Ismael se puso en pie, cogió las dos tazas vacías y las llevó a la cocina, donde les echó agua para que el chocolate no se quedara pegado. Con las manos metidas en los bolsillos de su pantalón de chándal, regresó al salón.

—Yo dormiré en el sofá. Duerme tú en la habitación.

—Oh, no —le dije—. Es tu casa. Yo dormiré en el sofá.

—Tranquila, Ana —dijo sonriendo—. Si el sofá fuese incómodo, no renunciaría a mi colchón.

Aquel comentario, dicho de forma tan íntima, me puso la cara de color grana. Ismael debió darse cuenta de mi pudor así que, dispuesto a darme tregua, abrió un armario del pasillo del que sacó un juego de sábanas limpias y una almohada y regresó al salón, donde empezó a enfundar el sofá.

—Bueno, pues buenas noches.

Ismael dejó lo que estaba haciendo para incorporarse.

—¿Estarás bien?

—Sí, gracias. Por todo —añadí.

—Entonces buenas noches, Ana. Descansa.

—Gracias. Tú también.

CAPÍTULO 25

Me desperté desorientada, sin saber dónde estaba. A pesar de haber dormido varias horas seguidas, tardé un poco en recordar a quién pertenecía la cama en la que me encontraba y por qué estaba allí.

Ismael.

Si cerraba los ojos, incluso podía oler su fragancia impregnada en la almohada. No quise dejarme llevar por la tentación así que, sermoneándome a mí misma, aparté las sábanas con los pies y me levanté. Cogí el móvil y leí los cinco mensajes que tenía sin leer. Dos de ellos eran de Iván:

“Te arrepentirás de esto, Ana. Juro que te arrepentirás”

“Chica lista. Hoy no has vuelto a casa, pero tarde o temprano tendrás que hacerlo y yo estaré allí, esperándote”

Los otros tres eran de Marta:

“Qué bonito eso de hacer la despedida a la francesa, reina”

“Ojalá mañana te duelan los músculos tanto como espero que me duelan a mí”

“Jorge es estupendo y, aunque está empeñado en hacer de lo nuestro algo memorable en la historia de los renegados, no sé si estoy preparada. Vale, lo confieso: estoy cagada de miedo. Llámame en cuanto te despiertes. Te quiero”

Ignorando el hecho de que los mensajes de Iván me habían puesto los pelos de punta, subí muy despacio la persiana, abrí un poco la ventana, me asomé por el hueco y marqué el número de mi amiga.

—Buenos días, reina.

—Buenos días para ti también, cuca —bromeé.

—¿Cuca?

—¿Jorge no te lo ha contado? —la pinché—. Uhmm, demasiados secretos en una relación que acaba de empezar.

—Eres mala —bromeó.

—No más que tú, Martita —la respondí con una sonrisa dibujada en los labios.

Mi abuela siempre decía que la familia es lo más importante, ya sea de sangre o por elección. La primera estaría ahí por la moralidad que les motivaba su ADN, pero la segunda lo haría por lealtad. En realidad, no difieren mucho la una de la otra. Ambas tienen un valor incalculable y, si eres lo suficientemente afortunado como para contar al menos con una de ellas, jamás estarías solo.

Por desgracia, todos mis lazos de sangre habían desaparecido con el tiempo. No tenía familiares lejanos ni cercanos a los que pudiera acudir, aunque eso ahora no me importaba. Mis amigas, Marta e Irene, me llenaban tantísimo como persona que con ellas me bastaba. No necesitaba más. Ellas eran mi familia.

—¿Estás ocupada ahora? —La voz de Marta rompió el silencio, interrumpiendo mis pensamientos.

—¿Ocurre algo? —Su voz se había transformado.             

—No puedo hablar de esto por teléfono —dijo—. ¿Puedes venir a mi casa?

—¿Estás bien?

—Sí, sí, estoy bien. Es solo que… —dudó—. ¿Puedes venir cuanto antes?

—Cuelgo y voy para allá.

—Vale. Gracias.

—Hasta ahora.

Colgué la llamada con un sabor agridulce en el paladar. Por un lado, Marta por fin había dejado de lado sus miedos y había dado un gran paso con Jorge. Por el otro, sabía que había ocurrido algo. Pero, ¿de qué se trataba? ¿Qué podía haber ocurrido de ayer a hoy que no podía hablarlo por teléfono? Me preocupé. Marta no era nada dada a los dramas y, si insistió en que fuera a su casa, seguramente era porque la cosa requería atención inmediata.

Con rapidez, me lavé la cara y me enjuagué los dientes con los dedos, pues no encontré un cepillo sin estrenar. Me hice una coleta alta y me pulvericé el rostro con el mismo perfume que usé la última vez que estuve en aquella habitación. Tras dar el visto bueno a la imagen que se reflejaba en el espejo, salí al salón.

—Buenos días —me saludó un Ismael somnoliento y desgreñado desde el sofá.

—¿Te he despertado? —le pregunté cuando vi cómo se frotaba los ojos en un intento de desperezarse.

—No, no, tranquila. Llevaba un rato dando vueltas en la cam… en el sofá.

Al ver que no me movía del sitio y que no apartaba mis ojos de los suyos ni de la puerta de salida, añadió poniéndose en pie mientras se rascaba de forma instintiva el torso desnudo:

—¿Te vas?

—Marta me está esperando.

—¿Ni siquiera te quedas a tomar un café?

—No, yo… Tengo prisa, Ismael.

¿Habéis visto alguna vez los ojos de un cervatillo paralizado frente a los faros del coche que está a punto de arrancarle la vida? Ismael tenía esa misma mirada ahora. Me sentí como si yo fuese el maldito coche sin frenos y él el pobre animal indefenso al que estaba a punto de atropellar con mi despedida.

—Podemos hablar luego, si quieres —le dije en un intento de conseguir que dejase de mirarme como si yo fuese culpable de alguna atrocidad imperdonable.

—Trabajo esta noche.

—¿Comemos juntos mañana?

—¿Quieres? —preguntó alzando una ceja.

«¡Sí, sí, sí!»

Oh, calla. Conciencia entrometida.

—Sé que quieres hablar, pero de verdad que ahora tengo que marcharme —suspiré con el corazón latiéndome a mil por hora.

Le mantuve la mirada todo el tiempo que pude soportarla, básicamente hasta que mirarle supuso abrirme en canal, hasta que empecé a hablar demasiado sin decir nada.

—Tú también quieres, Ana.

Ambos sabíamos a qué se refería.

—No. Sí. Sí, pero no puedo.

—¿Por Iván?

—¡No!

—No estás preparada —presumió.

—No, yo…

—Puedo esperar.

—No, no es eso. —Me temblaban las manos, la piel.

—¿Entonces?

—Me lo estás poniendo difícil, Ismael.

—¿Por qué?

—Eres demasiado directo.

—Me gusta saber a qué puedo atenerme.

Mientras hablaba, Ismael se había acercado a mí hasta ponerse a medio metro de distancia, aunque yo le sentía como si estuviese pegado a mi cuerpo, traspasándome. Su presencia me envolvía.

—Hueles a mí —Era una constatación formulada en voz alta.

—He usado tu perfume —¿Por qué me costaba hablar con lucidez con este hombre?—. Ismael, yo…

«Chica, el primer suspiro de amor es el último de la razón»

¡Oh, calla!

—¿Podemos hablar en la comida? De verdad, te lo contaré todo —le aseguré en un intento de terminar aquella conversación y salir de allí por patas.

Antes de contestar, Ismael suspiró profusamente:

—No sé qué te ha pasado en el pasado para que estés tan a la defensiva. Ni siquiera te conozco lo suficiente como para saber si reaccionas así solo conmigo o es algo que haces con todo el que se atreve a acercase a ti —suspiró—. Sé que Iván tiene mucho que ver, pero también sé que hay algo más; no soy estúpido. Una vez me ofrecí a ser tu amigo y la oferta sigue en pie —dijo sin dejar de mirarme a los ojos—. Ana, incluso aunque entre tú y yo no suceda nada, yo seguiré estando ahí si me necesitas. No es un todo o nada. Es una oferta sincera, sin entrelíneas, sin letra pequeña a pie de página.

Pocas veces unas cuantas palabras me habían removido tanto por dentro. Tenía el estómago encogido como una pasa y me sentía como si de algún modo Ismael y sus palabras me forzasen a salir de mi zona de confort donde, por cierto, me sentía más que cómoda conmigo misma. Al fin y al cabo, era un sitio que conocía muy bien y en el que me sentía en cierto modo segura.

No obstante, aunque era consciente de que los amigos no caían del cielo, algunas personas sí lo hacían. Ismael parecía ser una de ellas. ¿Cómo rechazar una oferta que prometía solo ventajas? ¿Cómo dar la espalda a un hombre que en apariencia estaba dispuesto a ayudarme a ciegas? ¡Tenía treinta años, por Dios! No podía seguir temiendo un futuro. No podía continuar huyendo de mi pasado. Debía vivir mi presente y mi presente, ahora, era este. Debía coger el toro por los cuernos y plantarle cara. Debía tomar decisiones. ¡Necesitaba hacerlo!

—Muy bien —me rendí—. Te tomo la palabra. Ahora debo irme porque Marta me necesita pero, en la comida, te lo contaré todo. Te prometo que responderé a todas tus preguntas, sean cuales sean. Quizás así puedas comprenderme.

Mi abuela siempre decía que cuando entregabas un pedacito de tu corazón a una persona, él o ella se quedaban con esa parte de ti para siempre. Podían guardarla e ignorarla como si no existiese una vez “usada” o podían atesorarla como algo valioso por toda la eternidad. Aquella mañana, Ismael se quedó una buena parte de mi corazón. Solo él sabía qué haría con ella.

—¿Nos vemos aquí entonces?

—Te llamo antes —le dije—, por si has salido.

—No me moveré.

—¿Compro algo?

—No es necesario.

—¿Pan?

—No hace falta.

—¿Vino? ¿Refrescos? ¿Algo que…?

—Ana —me interrumpió—, tengo de todo, tranquila.

—Muy bien —suspiré sin saber por qué no podía dejar de mirarle ni por qué mis pies no obedecían las órdenes que les enviaba mi cerebro—. Entonces me marcho.

—Vale.

—Vale.

Ismael tenía una de esas miradas profundas capaces de atravesar almas. Te miraba de una forma que calaba. Yo no era dada a poetizar pero, si tuviese que describir de algún modo su forma de mirar, diría que Ismael sonreía con los ojos. Y eso, para mí, tenía un trasfondo significativo, demasiado emocional.

—Ven aquí —No era una orden. Era una petición, una súplica, un ruego. Era un aperitivo de lo que sus ojos me decían, de lo que mis propios ojos le gritaban a él.

No lo pensé. Con un paso me puse frente a él, a escasos centímetros de su rostro, a medio palmo de su cuerpo.

Ismael tomó mi rostro entre sus manos y me sonrió a través de sus pupilas marinas. Yo aferré sus manos con las mías con tanta fuerza que hasta los nudillos se me pusieron blancos. «Todo cambió cuando te vi» me susurró al oído justo cuando pensé que, si me desmayaba, mi cuerpo caería desplomado al suelo excepto mi cabeza, que quedaría suspendida en sus manos. Un pensamiento estúpido aunque acertado, si tenía en cuenta el estado de nervios en el que me encontraba.

«Tu padre la sonrió»

Las palabras de mi abuela me golpearon con fuerza. Y entonces, como si se tratase de una cortina que ella misma acabara de descorrer, lo supe. Mi abuela estaba frente a mí, repitiéndome las mismas palabras que una vez pronunció refiriéndose a mis padres. Solo que esta vez me las decía a mí, ¡refiriéndose a mí, a nosotros!

—Ve con Marta, Lewis —dijo Ismael, como si hubiese leído mis pensamientos y supiese que necesitaba asimilar lo que se avecinaba—. Nos vemos después.

—Sí, vale. Hasta luego —titubeé.

Os parecerá curioso, pero un «hasta luego» siempre me había parecido más optimista que un «adiós». Jamás pude decir «adiós» a nadie que no desease volver a ver; no que yo recordara, al menos.

—Hasta luego, Ana.

Y con esas tres únicas palabras acariciándome la espalda, salí de su casa sin atreverme a mirar atrás.

CAPÍTULO 26

Ya os había dicho que Marta no era dada a dramatizar así que, cuando me la encontré paseando por su salón al más puro estilo pensador, me asusté.

—¿Qué ocurre, nena? ¿Qué ha pasado?

—Mi madre —dijo sin dejar de dar vueltas—. Eso ha pasado.

—Es sábado y no abres la tienda —expuse con lógica—, así que esta vez no ha podido martirizar a tus clientes.

—Ya me martiriza a mí, tranquila.

—¿Pero qué ha hecho?

—Quiere venirse a vivir conmigo —confesó, desplomándose en el sofá.

Que Rosario se hubiese comprado un equipo de fútbol o hubiese vendido todas sus acciones de la empresa familiar me habría sorprendido menos que esa confesión.

—No es posible.

—¡Díselo a ella! —exclamó tapándose el rostro.

—Se ha vuelto loca.

—¡Mi padre es el que se ha vuelto loco!

—¿Tu padre? —No entendía nada—. Si es un encanto, él…

—Está con otra mujer —concluyó enfadada.

«¡Alucino pepinillos!»

¿Abuela?

Me quedé pasmada. A ver, no por los pepinillos sino por el padre de mi amiga. Rogelio era un hombre comedido y reservado así que suponía que, si se había dado una oportunidad con una mujer que no era su esposa, era porque estaba convencido de que su matrimonio estaba abocado al fracaso. Jamás haría algo así a Rosario ni a su familia si no estuviese decidido a poner fin a ese capítulo de su vida.

Ahora bien, ¿por qué no había sido su padre quien se lo había contado a Marta? Ellos eran uña y carne, formaban una simbiosis envidiable. Que hubiese sido Rosario quien le había soltado el bombazo a mi amiga era bastante extraño. Su padre nunca daba un paso sin contar antes con la aprobación de su hija, sin pedir su opinión al menos. Ella era su vida entera. ¿Entonces?

—¡Lo sabías! —exclamé cayendo en la cuenta, recordando además sus reacciones con la situación de Irene, tan similar a la que estaba viviendo ella ahora—. Tú ya sabías que tu padre estaba con otra mujer.

—Sí, lo sabía —gritó—, pero no quería darle crédito.

—Pero Marta…

—Está con otra, Anita, ¡con otra! —le acusó—. No es mi madre quien está a su lado ahora mismo. Es otra.

—Conoces sus razones —me atreví a decir.

—¿Y qué razones son esas que justifican la destrucción de una familia, su familia?

—Por Dios, Marta, sabes tan bien como yo que tu familia tenía muy poco de «hogar, dulce hogar» —solté aun a pesar de saber que se enfadaría conmigo, no sin razón—. En ese terceto, solo sumabais tu padre y tú. Y eso seguirá siendo así si tú quieres.

—¡Pero hay otra mujer! —aulló.

—Y esa mujer le hace feliz —supuse con voz pausada.

Yo entendía que Marta luchase por la unión familiar e incluso entendía que, a pesar de que detestaba a su madre, desease que su familia se mantuviese unida, pero ella mejor que nadie sabía que su padre no era feliz desde hacía mucho tiempo; casi desde el mismo en el que ella no lo era. Y si teníamos que ser justos, el hecho de que Rogelio se diese una nueva oportunidad debía ser elogiado, no criticado.

Sé que muchos de vosotros recriminaréis mi postura, que diréis que, si el pobre hombre lo tiene tan claro, lo primero que debía hacer era divorciarse. No creáis: pienso lo mismo. Pero vosotros no conocéis a Rosario. No sabéis cómo es ni qué es capaz de hacer para salirse con la suya. Es retorcida, maquiavélica y fría. Y si tuviese que vender a su hija para alcanzar sus objetivos, lo haría sin pestañear. Es más, ya lo hacía con esas citas horribles que le programaba a Marta, citas con las que pretendía controlarla. ¿Despiadado? Sí. ¿Egoísta? También.

¿A que Rogelio no os parece tan horrible ahora? Creedme cuando os digo que el divorcio estará quemándole en las manos como si fuese la patata caliente. Otra cosa es que no le explotase en la cara, que todo podía ser cuando Rosario estaba involucrada.

Dicen que «a situaciones desesperadas, medidas desesperadas», así que…

—Si no apoyas a tu padre en algo así, le perderás para siempre.

—Soy su hija —gimoteó.

—Por eso habló primero contigo: porque eres su razón de vivir. Pero, Marta, es su vida y ha elegido ser feliz —continué decidida a mostrarle el punto de vista de su padre—. Tú mejor que nadie sabes por lo que ha pasado ese hombre, cuánto ha sufrido y cuánto ha callado también. ¡Por Dios, Marta! Buscó tu apoyo antes de hablar con su propia mujer. ¡Te buscó a ti! —suspiré—. Te necesitaba, aún te necesita.

—Pero…

—Es tu padre, cielo. ¡Tu padre! —insistí evitando darle una bofetada para que reaccionara—. Él más que nadie ha luchado por ti. Siempre ha estado ahí para ti y, a pesar de tus ideas descabelladas (que Dios sabe que han sido muchas), ha estado a tu lado apoyándote, animándote, ayudándote si era necesario. ¿Vas a darle de lado ahora, cuando más te necesita él?

Sé que es atrevido dar un consejo a alguien sobre algo que uno mismo no ha experimentado, pero a veces las cosas vistas desde fuera nos dan otra perspectiva. Yo lo sabía muy bien.

—Quiere que la conozca —murmuró Marta tras pensar en mis palabras.

—Hazlo.

—¿Y si no me gusta?

—Aunque no dudo del buen gusto de tu padre, no tiene que gustarte a ti sino a él.

—Se casó con mi madre —me contradijo.

—Oh, Marta, sabes que lo hizo por los motivos equivocados —la recordé—. Tus abuelos tuvieron mucho que ver en ese enlace y tu padre no daba precisamente saltos de alegría con ese matrimonio. A ti me remito.

—¿Qué quieres decir?

—Sabes tan bien como yo que tu padre quería más hijos. Si tu madre no fuese tan insoportable —añadí—, quizás ahora tendrías un puñado de hermanos.

Marta sonrió por mi ocurrencia, aunque en el fondo sabía que era verdad. Su padre nunca le ocultó su deseo de haber aumentado su descendencia.

—¿Me acompañarás?

—¿A dónde? —le pregunté sin saber bien a qué se refería.

—A conocerla.

—Por supuesto que te acompañaré —le aseguré, abrazándola—. ¿Qué no hacemos por nuestras hermanas pequeñas?

—Oh, reina, eres la mejor.

—Sí, sí, sí —dije dándole la razón como a los tontos—. Ahora háblame de Jorge. Quiero saberlo todo.

—Ya sabía yo…

CAPÍTULO 27

La mañana la llenamos de confidencias y pronósticos de una relación que acababa de empezar, pero por la que Marta estaba dispuesta a luchar.

La tarde, en cambio, la llenamos con un montón de conjeturas sobre las posibles consecuencias de la decisión que habían tomado Irene y Marco y la relación que mantenían.

Era cierto que ambos estaban dispuestos a darse una oportunidad si descubrían que lo que sentían no era un capricho pasajero. Pero ¿no arriesgaban demasiado por el camino? ¿No dejaban demasiadas cosas al azar?

—Si realmente siente algo por ella —dije en un intento de convencerme a mí misma—, luchará por ella.

—¿Y si no es suficiente?

—Irene tendrá que asumirlo —declaré mientras intentaba cuadrar una foto con la cámara del móvil—. Nadie muere de amor, Martita.

—Pero ella es tan romántica y sensible… —se preocupó—. Irene cree en los príncipes azules con la misma fe ciega que en las matemáticas. No renunciará a él.

—Yo creo en su buen juicio. —Puse un filtro a la foto que acababa de hacer pero, como no me gustaba, lo eliminé y busqué uno nuevo.

—Y yo —aseguró, aunque no parecía hacerlo—, pero a él no le conocemos.

Nada más decirlo, una idea cruzó por mi mente como  un fogonazo.

—¿Y si cambiamos eso?

—No me gusta lo que estás insinuando.

Cuanto más lo pensaba, más maravillosa me parecía la idea.

—Piénsalo, Martita —propuse entusiasmada, dejando el móvil sobre la mesa—. ¿Y si nos presentamos ante Marco?

—Estaríamos traicionando a nuestra amiga —aseguró incrédula.

—¡Claro que no! —exclamé cada vez más decidida—. Estaríamos velando por sus intereses.

—Nos estaríamos entrometiendo en su vida —aclaró.

—Solo sería conocerlo —insistí—, saber de qué pie cojea. No estaríamos cometiendo ningún crimen.

—Irene no nos permitiría hacer algo así —dijo en un último intento de convencerme—. Se enfadaría y con razón.

—¿Y qué propones?

—Darle un voto de confianza —contestó decidida—. Nos pidió tiempo y eso le daremos. ¿Acaso quieres traicionarla?

—¡Claro que no!

—Entonces olvídate de ese estúpido plan.

—Muy bien —me resigné—, tú ganas. Olvidado.

—Ahora, aprovechando que estamos tú y yo solas —dijo dirigiéndose a la cocina—, quiero que hablemos de Iván —concluyó dándome uno de los cafés que trajo con ella.

—No quiero hablar de él.

Me puse en pie y me alejé de ella todo lo que pude para evitar que notase que me había puesto nerviosa. Solo escuchar su nombre me provocaba ansiedad. No quería derrumbarme, no delante de ella. No ahora.

—Sé que no quieres —señaló mirándome compasiva—, pero necesitas hacerlo.

—¡No, no necesito hacerlo! —«Muero un poquito cada vez que lo hago» me dije—. Y tampoco necesito que me mires como lo estás haciendo.

—Anita…

—Ni Anita ni leches —bufé—. No necesito hablar de él. No quiero hablar de él. Ya lo hice en comisaría y fue… fue demasiado.

—Te está acosando.

—¿Cómo lo sabes? —pregunté cayendo en su trampa.

—¡Lo sabía! —dijo poniéndose en pie después de dejar la taza sobre la mesa—. Jorge me dijo que apareció en el Dreams, que te asustó.

—Jorge es un metomentodo.

—Está preocupado.

—Pues que se despreocupe —solté—. No es asunto suyo.

—Ismael también está preocupado.

Me giré con rapidez para mirarla.

—¿¡Qué…!?

—Está preocupado por ti —repitió—. Parece que le has calado hondo —dijo atreviéndose a sonreír mientras lo hacía.

—¿Es que Jorge y tú os dedicáis ahora a chismorrear como si fueseis las viejas del visillo?

—Ismael es su amigo —me recordó, borrando de un plumazo la sonrisa de su cara— y tú la mía. Si te molesta que nos preocupemos por vosotros, te aguantas, reina.

—Joder, Marta —suspiré—, me molesta que os metáis en mi vida.

—¡No nos metemos en tu vida, por Dios! Nos preocupamos por ti.

—¿Y qué quieres que te diga?

—Háblame de él —me contestó, sentándose de nuevo en el sofá—. Sé que te ha estado molestando y también sé cómo es Iván.

—¿Eso qué quiere decir?

—Que soy tu mejor amiga y no soy tonta.

Antes de poder darle una respuesta razonable, una que pudiera satisfacerla, la puerta de su casa se abrió de golpe.

—¡Qué descaro! —Era Rosario que, con la copia de llaves de su hija aún tintineando en su mano, entró como un ciclón al salón—. Tu padre ya no sabe qué inventar para molestarme.

—¿¡Mamá!? —bufó Marta, acercándose a ella con rapidez—. ¿Qué haces aquí?

Rosario, que entró a la estancia como si estuviese interpretando el papel de su vida, ni siquiera se percató de mi presencia. Tras lanzar de cualquier manera su bolso de marca al sofá, se dejó caer en él en una especie de desmayo ensayado que, por desgracia, conocíamos demasiado bien.

—¿Unas sales? —la preguntó mi amiga de brazos cruzados, harta de sus escenitas.

—No estoy para tus sarcasmos, hija —la reprochó Rosario sin moverse un ápice—. Estoy en un momento de mi vida durísimo.

—Tus momentos siempre son durísimos.

—¡No me hables así! —exclamó alzando la cabeza. Percatándose entonces de que yo también estaba en la casa, ejecutó otro falso desmayo.

—Perfecto, ahora todos los problemas de esta familia son de orden público.

—Oh, no dramatices, mamá.

—Buenas tardes, Rosario —dije por decir algo.

—Qué suerte tienen tus padres de no sufrir lo que yo sufro, niña —me soltó, dañina.

—¡Mamá! —gritó mi amiga avergonzada—. ¿¡Te has vuelto loca!?

Me quedé tan paralizada con las palabras de esa bruja con bolso de Chanel que me tragué una contestación directa.

—Es la verdad, hija —continuó insolente—. Su madre no tiene que soportar que su hija le trate tan mal como tú me tratas a mí, ni que le dé la espalda cuando más la necesita.

—¡Sal ahora mismo de mi casa! —bramó Marta, colérica—. ¡Ya!

Yo, que estaba de pie junto a ella, con los puños apretados a ambos de mi cuerpo y la cara compungida, notaba mi corazón palpitar en la sienes. No era capaz de procesar el golpe, pero tampoco era capaz de encontrar una razón que explicase por qué sus palabras me habían dolido tanto, conociéndola como la conocía.

Si mis padres habían perdido la vida en un accidente de tráfico hacía veintiocho años, no era culpa de Rosario. Si aún me dolía que me hablasen de ellos, aunque fuese con desprecio como había hecho esta mujer, solo era culpa mía. Debía aprender a gestionar mejor mis sentimientos, mis inseguridades. No debía permitir que algo que había pasado  hacía tanto tiempo me devastara con tanta fuerza. Debía aceptarlo, asumirlo. Debía aprender a vivir con ello.

«Hay un momento para cada beneplácito y un beneplácito para cada momento, chica»

—No he dicho ninguna mentira, hija —insistió Rosario sin darse cuenta del alcance de su crítica—. Ellos están ahí arriba tan felices de la vida y yo, mientras tanto, tengo que soportar que tu padre me deje por otra y que mi propia hija me eche de su vida como a una cualquiera.

—Mamá, no te lo voy a volver a repetir —la respondió Marta con una contención que sus nervios estaban lejos de soportar—. Sal de mi casa. Ahora. Antes de que me vea obligada a sacarte arrastras.

—No serás capaz —dijo con los ojos complemente abiertos por el asombro.

—Pruébame, mamá. Verás la sorpresa que te llevas.

—Traicionada por mi propia hija —susurró alcanzando su bolso—. ¡Mi propia hija!

—Tu papel de madre abandonada te queda grande, así que vete con ese cuento a otra parte.

—Hija, tu padre me ha echado de casa —murmuró en una última interpretación bastante pésima—. No tengo un sitio donde dormir.

—Hay hoteles que estarán encantados de tener en sus habitaciones a la reina del drama.

—Marta, cuando quieres eres insoportable —la acusó dirigiéndose a la puerta —. Eres digna hija de tu padre.

—Las llaves, mamá.

—¿¡Qué…!?

—Que me devuelvas las llaves de mi casa —le pidió con la mano extendida, acercándose hasta donde estaba—. No eres bienvenida a esta casa. Ya no, mamá.

—Estás teniendo un berrinche.

—No, mamá. Tú tienes berrinches —la contradijo—. Yo hablo las cosas como adulta que soy. A mi casa vienes a respetarme, a mí y a mi gente. Lo que le has dicho hoy a Anita es imperdonable.

—¡Pero es la verdad!

—Las llaves, mamá —masculló entre dientes, a punto de explotar—. Te juro que me estoy conteniendo para no agarrarte de los pelos y arrastrarte yo misma hasta la salida. No tientes más tu suerte.

—Hija…

Marta acercó más la mano hacia su madre y chasqueó la lengua en un último esfuerzo por no abalanzarse sobre su progenitora que, antes de devolverle las llaves, me dirigió una mirada punzante.

—Ojalá el mundo me lleve para no tener que soportar estos desplantes. No he dicho ninguna mentira, Anita: envidio a tus padres —y, con esta última frase, salió por la puerta que Marta cerró con un portazo tan fuerte que por poco no la saca de sus bisagras.

—¿Estás bien? —la pregunté cuando mi amiga apoyó su frente en la tabla de madera—. Tu madre a veces es demasiado… sincera.

—Mi madre —dijo con una lentitud que era evidente que la sobrepasaba— es muchas cosas, pero desde luego sincera no es una de ellas.

—Marta…

—No, no. Está bien —dijo dándose la vuelta—, sé cómo es. Estas escenitas que monta deberían dejar de afectarme.

—Es tu madre. Es normal que te afecten.

—¡Pero no deberían! —exclamó enfadada—. Estoy harta de que solo vea su ombligo, de que piense que todo gira a su alrededor, que solo se preocupe por ella.

—Ven aquí —la pedí acercándola a mi cuerpo para abrazarla, sabiendo que era lo que necesitaba—. Sé que estás disgustada, pero al final ya verás cómo el tiempo pone las cosas en su lugar.

—Es que… Me gustaría que por una vez se comportara como una madre, como mi madre —me confesó—, que se preocupase por mí, que me abrazase, que me dijese que todo saldrá bien.

—Nena —dije sin poder evitar reírme—, estamos hablando de Rosario. Si hiciese todas esas cosas, se llamaría Teresa de Calcuta.

—Lo sé, lo sé, reina —dijo apartándose de mí—. Es que me supera.

—Rosario —dije con sinceridad— es la única persona que conozco capaz de sacar de quicio a cualquiera.

—Anda, vamos a ver qué hay en la nevera.

No tuvo que decir nada más para saber que había dado el tema por zanjado. Marta era muy temperamental pero sabía gestionarse muy bien. Si surgía un contratiempo que no podía esquivar, lo dejaba pasar y Santas Pascuas. No era una mujer que diera importancia a lo que no tenía solución.

Recuerdo una vez que estábamos en el recreo del colegio. Tendríamos cinco o seis años, no más. Ese día Marta no había hecho la página del cuaderno que nos mandaban como deberes para casa. Me confesó que la tarde anterior había estado viendo dibujos y que, como sus padres no habían hecho hincapié en comprobar si los había terminado o no, ella se hizo la remolona. Por supuesto, la profesora sí se dio cuenta de que no los tenía hechos. Marta no era una niña que supiese mentir; se le notaba enseguida porque se ponía colorada y nerviosa a partes iguales, incluso antes de que la preguntaran.

La profesora, que era más buena que el pan, no dijo nada en clase para no avergonzarla, pues conocía el temperamento de mi amiga. Sin embargo, en el patio del colegio se acercó a ella.

—Martita —la dijo—, me ha dicho un pajarito que no has hecho los deberes.

Mi amiga la miró con desconfianza, calculando quién podría haber sido el que la había delatado.

—¿Qué pajarito? —preguntó con los ojos entrecerrados.

—Un pajarito —le contestó la profesora sin dar más explicaciones.

Marta continuó mirándola por un rato, conjeturando, pensando en el alcance que podría tener una respuesta equivocada. Al rato, sabiéndose pillada, añadió con una dignidad impropia de una niña tan pequeña:

—¡Odio ese tipo de pajaritos!

La profesora tuvo que reprimir una carcajada. Esa niña apuntaba maneras.

Desde entonces, Marta siempre ha demostrado tener una frialdad loable para tratar determinados temas. Es una cualidad que la caracteriza y que no cualquiera posee. Envidio esa capacidad que tiene de separar problemas, ordenarlos y enfrenarlos según la vengan. Es una mujer increíble.

El día lo terminamos con un par de mensajes de Jorge, que ella contestó con una sonrisa que no pudo reprimir; una llamada de su padre preguntándola cómo habían ido las cosas con Rosario; un puñado de mensajes que intercambié a escondidas con Irene; y con varios whatsapps de Iván que no ayudaron a que Marta me mirara menos feo.

—Tarde o temprano tendrás que enfrentarle —me dijo al verme empalidecer con el último—. Lo sabes, ¿verdad?

—Sí.

—Somos tus amigas. Estamos aquí.

—Lo sé.

—No estás sola, reina.

—También lo sé —dije soltando el aire que había estado reteniendo en los pulmones. Incluso en la distancia, Iván era capaz de ponerme en un estado catatónico de nervios.

—Deberías informar de esos mensajes a la policía. A Ismael —añadió como quien no quiere la cosa.

Yo levanté la cabeza del móvil y la miré intentando averiguar cuánto sabría de él, de nosotros.

—Quiere ayudarte —continuó—. Está preocupado por ti. Todos lo estamos.

—Ismael se toma su trabajo demasiado en serio.

—Sabes bien que no lo hace por trabajo, Anita —me dijo—. Sabes que es por algo más.

Yo no sabía guardar secretos, no al menos cuando tenían que ver conmigo. Podía callarlos un tiempo, pero al final siempre explotaba. Supongo que fue eso lo que me sucedió: que exploté.

—Me besó.

—¿¡Qué!?

—Ismael —dije como aclaración—. Me besó.

—¿Cuándo? —gritó cuando reaccionó a mis palabras—. ¿Cómo? ¿Dónde?

Antes de empezar, respiré hondo para coger valor. Marta no me reprocharía haberle ocultado cosas pero yo sí me recriminaba a mí misma haberlo hecho, así que no me resultó fácil confesarle todo desde el principio. Avergonzada, agaché la cabeza y le narré los detalles como si el tema no fuera conmigo, como si fuera de otra persona la historia de la que  le hablaba, con un desapego que no sentía ni de lejos.

—¿Recuerdas la primera noche que fuimos al Dreams? —Marta me miró con los ojos como platos. Era evidente que no se esperaba que me remontara tanto en el tiempo—. Aquella noche dormí en su casa.

Yo siempre había pensado que las confesiones dichas en voz alta cobraban vida, se hacían más reales. Pues fue eso lo que me ocurrió. Mientras le contaba a Marta todo lo que había vivido con Ismael, cómo me hacía sentir, qué pensaba de él, empecé a ser realmente consciente de lo que habíamos vivido juntos, de los momentos que habíamos tenido y de las conversaciones que habíamos mantenido. Las reviví como si aún estuviesen frescas, recientes, como si el tiempo no hubiese transcurrido tan rápido, como si se hubiese detenido para nosotros.

Aquella noche hice real a Ismael, le convertí en alguien patente en mi vida, en un posible. Y me asusté. Me asusté muchísimo. Aún tenía muy reciente la situación con Iván y eso no era algo a lo que pudiese dar la espalda sin más.

—Pero entonces tú y él…

—No, Marta —dije intuyendo a qué se refería—. Aún está el tema del impresentable, mi bebé, mi trabajo. Son demasiadas cosas e Ismael no puede llenarlo todo.

—¿No puede o no quieres?

—No me lo pongas difícil, ¿vale? —la pedí con un sudor frío perlándome la espalda—. Él ya es… ya es bastante insistente.

—Entonces, ¿le gustas? —preguntó con tiento.

No la respondí. Ella mejor que yo conocía la respuesta.

—He quedado mañana con él para comer juntos —dije para poner fin a esa conversación— y para hablar.

Marta me conocía muy bien (eran demasiados años juntas), así que no insistió más. Ser acercó a mí, me abrazó con fuerza tras besarme la mejilla y me susurró al oído muy bajito:

—Pase lo que pase, puedes contar conmigo. Siempre.

No fueron sus palabras las que me hicieron saber una vez más que ella es mi familia. Fue su gesto, su mirada, su sonrisa, la forma de acogerme en sus brazos, el respeto que me mostraba, el espacio que me daba. Marta es tan jodidamente perfecta que sabe qué decir y qué hacer en cada momento. La odiaba y la quería a partes iguales por eso.

—Te quiero —dije apretándola más fuerte.

—Yo también te quiero, reina.

CAPÍTULO 28

—Mi abuela siempre decía: «si yo tuviera tu edad, tendría tres o cuatro novios para no aburrirme» —dije, recordando lo que tantas veces me había dicho en el pasado—, aunque lo decía con la boca pequeñita porque adoraba a mi abuelo y solo tenía ojos para él. Desde que empezaron juntos (cuando ella tenía trece años y él diecisiete), mi abuela jamás miró a otro hombre que no fuese «su Martín». Sí es cierto que hablaba de Cary Grant, Clark Gable, Rock Hudson o Warren Beaty como si fuesen algo suyo —añadí, sonriendo—, incluso tenía retratos de ellos en su mesita de noche, pero jamás delante de «su Martín», que exhaló su último aliento siendo ella demasiado joven como para resignarse. Cuando hablaba de su Cary, su Clark, su Rock o su Warren lo hacía como quien habla de sus ídolos: con el corazón henchido de un amor platónico inventado solo para llenar la vida de fantasías indoloras. Cuando lo hacía de «su Martín», lo hacía con una sonrisa inmensa y un brillo especial en los ojos que describían un amor infinito. Y no era porque tuviese cataratas; mi abuela jamás tuvo de eso. Sus ojos veían… perfectamente —agaché la cabeza tras expulsar una bocanada de aire—. Tenía buen ojo.

»Por desgracia, mi abuela no tuvo oportunidad de conocer a ninguno de mis novios. No es que me dejara pronto —suspiré, afectada por el dolor del recuerdo—, es que sencillamente yo no los tuve. Conocí a Iván casi un año después de perderla, hace ya cuatro años. «Un fallo cardíaco» dijeron los médicos. «Una burla del maldito karma» pensé yo.

»Supongo que fue la desolación que sentí por su pérdida lo que me empujó a los brazos de Iván. La sensación de soledad, estar a la deriva, sentirme perdida, sola y sin una mano que me guiara inclinaron la balanza hacia él —expliqué con la voz desgarrada, sin apartarme de la ventana mientras me abrazaba a mí misma para darme fuerzas y poder continuar—. Aquellos meses me aferré a Iván como si fuese el único salvavidas en un océano demasiado inmenso como para no perderme sin querer, y él se volcó en mí a conciencia. Dejó mi pérdida en un estado comatoso que a mí me vino bien en ese momento y dulcificó mi dolor con promesas y caricias.

»Fue con el paso del tiempo cuando supe que todo lo que Iván había hecho por mí, lo hizo para aislarme, para alejarme de los míos, para controlarme, para obligarme a depender de él, como un plan bien calculado. —Temblé de rabia, por estúpida, por inocente, por haberme dejado engañar tan fácilmente—. Con las primeras quejas a sus imposiciones —continué sin poder detenerme ahora, sin querer hacerlo—, llegaron los gritos y las amenazas. Con las desobediencias, vinieron los golpes. Al principio, intermitentes. Después, apoteósicos.

»Las visitas al hospital empezaron a sucederse unas a otras. Primero fueron magulladuras aisladas, pequeñas heridas, abultamientos provocados por los golpes, leves pérdidas de conocimiento… Con los meses, llegaron las costillas rotas, los ojos morados, los dientes partidos —suspiré—. La piel se me endureció debido a la constancia, supongo. Igual que mi esperanza. Apenas sentía… nada —respiré hondo antes de poder continuar—. Iván era brutal, demoledor. Tenía un puño de hierro, fruto de horas y horas en el gimnasio. Me daba pavor estar sola con él. Le temía como jamás había temido nada. Inundaba mis pesadillas, las invadía todas. Estaba presente en todas partes, hiciese lo que hiciese, estuviese donde estuviese. Siempre estaba ahí, acechándome.

»Yo estaba tan aterrada de dar un paso en falso y que Iván me matara al enterarse que cambiaba de clínica continuamente, para que los médicos no sospecharan. Nunca lo hicieron, no les di motivos.

»Al final terminé por encerrarme en casa y lamerme sola mis heridas. Fue así como aprendí a sanarme a mí misma: por dentro y por fuera. Fue complicado, semanas muy duras, meses eternos.

»Una noche, Iván llegó más borracho de lo habitual a casa. Iba pasado de copas y apenas podía sostenerse en pie —dije con la piel tan tensa por el recuerdo que me dolía—, pero eso no le impidió arrancarme la blusa de un tirón. Si cierro los ojos, aún puedo escuchar retumbar el sonido de los botones al estrellarse contra el suelo y las paredes. —Cerré los ojos y reviví ese sonido como si estuviese sucediendo en aquel instante, pero los abrí de golpe cuando evoqué la imagen de Iván acercarse a mí, como si pudiese sentirle aquí conmigo, en este instante. Jadeé agitada—. No era la primera vez que él hacía algo así. Podía estar bamboleándose entre el alcohol y la inconsciencia que, cuando se trataba de agredirme físicamente, atinaba; como si lo tuviese ensayado, como si hubiese estado practicando boxeo durante horas. Era aterrador.

»Aquella noche no fue diferente. Me arrojó sobre el sofá porque fue lo primero que le vino a mano, se tiró sobre mí y, entre gemidos y obscenidades, al fin me abrió los ojos.

»—Beca, nena —gimoteó medio desfallecido por el alcohol—. Oh, Beca, dime que eres mía. Dímelo, nena.

»No sé de dónde saqué las fuerzas para apartarle de mí, ni de dónde nació esa furia que me empapó las venas. Ni siquiera sé de dónde saqué el coraje para escapar de allí... de él, pero aquel día supe con absoluta certeza las atrocidades de las que Iván había sido capaz conmigo y con otras… y yo no quise formar parte de ellas por más tiempo. No quise ser una muesca más. No quise sumar.

»Supongo que el resto ya lo conoces —añadí deseando que fuese invierno para sentir algo de frío con el que templarme. El calor, sumado a los recuerdos que rezumaban en mi cuerpo, me ardía por dentro. Gotitas de sudor perlaban mi labio superior y las manos me sudaban tanto que parecía que las había puesto bajo el grifo.

Mientras le contaba con voz llana lo que me había pedido, Ismael se había acercado a mí muy despacio sin hacer ruido, sin decir nada, como si supiese que —si él hablaba— yo dejaría de hacerlo, de abrirle mi alma, de sangrar recuerdos.

Sin previo aviso, desarmándome, apoyó su frente en mi nuca. Y como si no tuviese valor —o excusas— para nada más, recostó su pecho sobre mi espalda. Su respiración, fuerte y entrecortada, erizó la piel de mi cuello, provocando que un escalofrío recorriera mis venas como un latigazo. Mi piel encogió dos tallas y mi corazón empezó a bombear frenético, más aún que antes.

—Gracias —susurró con sus labios acariciando mi piel—. Gracias por confiar en mí.

—Ismael, yo…

—No estás sola, Ana —dijo, repitiendo las palabras que el día anterior me dijo Marta—. Ya no estás a la deriva, ni perdida. Nunca más.

—¿Sabes lo que hubiese dicho mi abuela si te hubiese conocido? —le pregunté cambiando de tema, dándome la vuelta para poder mirarle a los ojos.

Ismael negó con la cabeza mientras, con una delicadeza que desajustó algo dentro de mi pecho, cogía un mechón de pelo que se había escapado de la coleta y lo colocaba detrás de mi oreja.

—«A mí me gusta más este chico para ti que con el que te ves ahora —sonreí con tristeza—. Es mejor partido que el de los coches».

—¿El de los coches?

—Iván trabaja en un concesionario de Mercedes —aclaré, alejándome de él para sentarme en el sofá.

Ismael me imitó pero no añadió nada más, como si supiese que tenía que asimilar toda la información que le había dado, como si supiese que era lo que necesitaba en ese momento. O quizás fuese su profesión, que le había enseñado a tratar con personas con los mismos problemas que yo, no lo sé. El caso es que guardó silencio, esperando, dándome tiempo para que fuese yo quien dirigiese la conversación.

—Supongo que debería hacer algo —dije sin atreverme a mirarle pasados unos minutos.

—No puede quedar inmune —siseó con voz áspera.

—¿Hay una forma sencilla de hacerlo?

—Mírame —me pidió—. Mírame, por favor.

Le obedecí.

—Yo estaré a tu lado —aseguró con el ceño fruncido—. Decidas lo que decidas, no me alejaré de ti en ningún momento. Lo haremos a tu ritmo.

—Lo sé, Ismael. —Me tragué las lágrimas e intenté mostrarle mis miedos—. Lo que me preocupa es su reacción, lo que haga… lo que él haga después.

—No dejaré que te haga más daño. No permitiré que se acerque a ti.

—No puedes evitarlo.

—Te quedarás aquí conmigo, en mi casa.

—No pued…

—Aquí no te encontrará —resolvió, interrumpiéndome—. Él no me conoce y, si así fuese, no sabe dónde vivo.

—Pero…

—Soy policía, Ana —continuó, decidido—. Si te encontrara, primero tendría que mirarme la cara a mí. A toda la comisaría, si hiciese falta.

—No es justo.

—Es mi trabajo. —Levanté una ceja—. No lo hago por eso, Ana —aclaró—. Sabes que no.

Cogí una bocanada de aire y la solté con brusquedad, intentando encontrar el equilibrio emocional que fuese capaz de aplacarme, de nivelar mis prejuicios y congelarlos para que no lograsen someterme una vez más. Tenía tanto, tantísimo miedo…

—No volverá a hacer daño a ninguna otra mujer —añadió Ismael cogiendo una de mis manos—, no lo permitiremos. Eres fuerte. Podrás con esto, Ana.

—Yo...

No es que necesitase a Ismael para acercarme a una comisaría y denunciar lo mismo que acababa de contarle a él o a cualquiera que estuviese dispuesto a escucharme. Es que él tenía razón: no podía permitir que Iván hiciese más daño a otras mujeres. No podía dejar que estuviese por ahí golpeando, violando y denigrando a otras mujeres, que las sometiese a su antojo. No podía permitirlo. Iván no merecía ser libre. Si al menos fuese capaz de escucharme. Si por una vez me hiciese caso, quizás…

—Podemos ir mañana a comisaría, si quieres —me propuso Ismael con delicadeza.

—Yo no… No puedo —dije con la voz agarrada por el pánico—. Yo...

—Tranquila, está bien, está bien —intentó calmarme—. No hay prisa. Cuando estés preparada. Lo haremos juntos.

Asentí muerta de miedo porque, una cosa era poner voz a la violencia y la intimidación que sufrí al lado de Iván y otra muy distinta era plantarle cara. Nadie que no haya vivido algo mínimamente parecido puede imaginar qué es lo siento en este momento, ni tampoco qué sentí durante todos estos meses mientras me golpeaba, me humillaba y abusaba de mí de forma tan cruel. No podéis haceros una idea de la pesadilla que fue, que es. Ni siquiera podéis acercaros a una versión real. Es imposible.

Agotada, como si me hubiesen vaciado por dentro, me dejé caer sobre su pecho. Apenas nos conocíamos, nos habíamos visto solo un puñado de veces, pero era tanta la necesidad que tenía de sentirme segura, de poner mi vida en manos de otra persona para que la cuidase, de respirar con tranquilidad, sin represalias, que no me lo pensé dos veces: cerré los ojos y me dejé llevar.

Mi abuela me abrazó en vida mil veces, millones de ellas, pero jamás me sentí en sus brazos como me sentía ahora. Con ella, me sentía amada, querida, como si fuese una pieza importante de algo muy grande, como si perteneciese a algo insustituible.

Con Ismael, en cambio, me sentía segura. Simplemente segura, sin aderezos. Con él me sentía protegida, resguardada, como si tuviese la certeza de que cobijada en sus brazos no podía pasarme nada, como si fuese un refugio, mi refugio.

Sé que si mi abuela estuviese viva me daría un pescozón (que era como se refería ella a las collejas), pero no por sentirme como me siento ahora sino por no haberme permitido a mí misma sentirlo antes, por haberme negado esta paz que todos merecemos. Hubiese tenido razón: me hubiese merecido un pescozón bien fuerte.

Me abracé a Ismael con más ímpetu y volví a respirar profundo. Tenía la cara enterrada en su pecho pero estaba segura de que podía sentir la tensión de mis músculos, los estremecimientos de mi piel. Ismael es como los refugios de las montañas: no esperas encontrarte uno pero, cuando lo haces en mitad de una tempestad, te adentras en él, te restableces y sales con más fuerza de entre sus muros. Yo me sentía así en sus brazos.

«Tu gran oportunidad, niña, puede ser justo donde estás ahora»

Ahí estaba. Mi conciencia dándome lecciones de vida.

Justo ahora.

CAPÍTULO 29

—Es curioso —dijo Ismael mientras trajinaba en la cocina— pero tú sabes a qué me dedico y yo, sin embargo, no sé en qué trabajas tú realmente.

—Soy fotógrafa forense —le respondí esperando ver la sorpresa dibujada en sus ojos.

No llegó. Sin ni siquiera girarse, Ismael continuó removiendo las verduras en la sartén como si acabase de hablarle del tiempo en vez de una profesión tan peculiar como la mía.

Mientras salteaba la comida concentrado en lo que hacía en completo silencio, yo aproveché para observarle con celo. Ismael tenía cuerpo de policía, estaba claro: espalda ancha, cintura estrecha y unos músculos definidos que se movían con la elegancia de las panteras. Era un cuerpo proporcionado, fibroso; un cuerpo trabajado.

«Chica, si no lo quieres para ti, me lo pido »

¡Oh, calla, condenada!

Ignorando el comentario de mi conciencia, continué observando a Ismael. Sus hombros y sus omóplatos formaban un tándem perfecto con el resto de su cuerpo, estirándose y plegándose con una desenvoltura magnetizante. Era una maravilla verle trajinar, ver cómo sus tendones se movían al compás de lo que hacía, contrayéndose y ensanchándose en función de sus necesidades. Era embriagador.

Además, se notaba que Ismael disfrutaba cocinando, que estaba cómodo haciéndolo.

—¿Por qué fotógrafa?

—¿Qué…?

Era evidente que había dado por hecho que no hablaríamos más, mucho menos de trabajo. Me equivocaba.

—¿Por qué fotógrafa? —repitió girando medio cuerpo para conectar nuestras miradas un segundo y regresar a las verduras después.

—Me gusta captar momentos.

—¿Y por qué forense? No es que sea una disciplina…  divertida —agregó encontrando la palabra que buscaba.

—Mis padres murieron en un accidente de tráfico —le expliqué recordando esa parte tan dolorosa de mi vida—. Gracias a las fotografías que se aportaron en el caso, se demostró que el coche que se cruzó en su camino iba demasiado rápido como para circular a tanta velocidad por esa carretera —expliqué como si me lo hubiese aprendido de memoria—. Supongo que cuando mi abuela me lo contó, eso fue lo que más me llamó la atención —susurré perdiendo la voz con cada palabra.

Ismael dejó de moverse un instante pero, como si se hubiese reactivado un segundo después, respiró fuerte y preguntó mientras reiniciaba el meneo de la cucharilla de madera en la sartén:

—¿Cuándo ocurrió?

—Tenía cinco años.

—Me refiero a que cuándo te contó tu abuela lo que les sucedió.

—Cuando la pregunté —le dije inclinando la cabeza hacia el suelo—. Era una niña demasiado curiosa, me temo.

—¿Qué edad tenías?

—Cinco años.

—¿Te lo contó cuando tus…?

—Sí —le respondí sabiendo a qué se refiera—. En cuanto supe que mis padres jamás regresarían a casa, quise saberlo todo.

—Pero eras solo una niña.

—Una niña demasiado preguntona, supongo.

Ismael se quedó quieto otra vez y, como había hecho instantes antes, se reactivó al momento concentrándose de nuevo en la cocina, quizás para mantener su mente ocupada con algo que no fuese yo.

—Mi abuela y yo nunca nos guardábamos secretos —continué, apartando la mirada de su espalda—. Siempre éramos sinceras la una con la otra.

—Lo siento, Ana —dijo él—. Supongo que no hay palabras de consuelo para algo así.

—Está bien, tranquilo. Ha pasado mucho tiempo desde entonces.

—Ya, pero no por eso deja de doler.

Tras decir eso, dejó la cuchara de madera sobre la sartén, se limpió las manos con un trapo que lanzó después sobre la encimera y se acercó a mí.

—Has tenido una infancia difícil —dijo como si necesitase resumir en una sola frase lo que yo había vivido de niña.

—Fue diferente.

—Los padres son muy importantes en el crecimiento de un niño —continuó calculando el alcance de su confesión—. Tu abuela hizo un trabajo memorable —añadió después con una mirada más tierna bailando en sus ojos.

—Gracias, supongo.

—Ana —dijo poniéndose serio.

Los ojos de Ismael se habían oscurecido tanto que parecían dos ónix. Su ceño ya no estaba fruncido y su boca se había destensado hasta quedar relajada, entreabriendo los labios como si el aire que entrara a sus pulmones no fuese suficiente, como si necesitase un segundo canal de entrada que ayudara con algo tan sistemático como respirar. Sus pulgares acariciaban mis mejillas en un movimiento repetitivo que ponía a prueba mis nervios. Sus pupilas se deslizaron hasta mi boca, que se entreabrió soltando un suspiro que no pude contener. A mí también me costaba respirar con normalidad.

—Quiero besarte —susurró apenas sin voz.

“Te arrepentirás si me entero de que otro hombre te toca. Juro que te arrepentirás”

—No lo hagas —le pedí consciente de la situación en la que me encontraba—. No puedo.

Si fuese posible que el corazón abriese el pecho en canal y abandonase su cuerpo, el mío estaría partido en dos ahora mismo en el suelo. La imagen de Iván se hizo visible al instante. Sentí cómo me olía la nuca, cómo me arrancaba la piel a tiras, cómo despedazaba mis entrañas… aun sin estar allí. Me estremecí.

Ismael regresó a mis ojos y formuló mil preguntas sin decir una palabra, preguntas que yo respondí sin voz y que aún así salieron de mi garganta en forma de gemidos ahogados.

—Ojalá me dejases borrar con besos la desolación que gritan tus ojos —suspiró arrullándome el alma con su voz—. Ojalá pudiese engullir tus miedos con mi boca, hasta que me atiborrara, hasta dejarte vacía, hasta que solo fueses un plato limpio que pudieses llenar otra vez, sin dolor, sin reservas ni conflictos, desde el principio —Volvió a concentrarse en mi boca—. Ojalá mis besos fuesen el remedio a tu condena, Ana.

Jadeé medio embotada. Deseaba tanto que Ismael borrase todo lo que Iván había grabado en mí, que sus besos me sanaran y me hicieran resucitar, que no besarle se convertía en un desafío difícil de ignorar.

Quería besarle. ¡Claro que sí! Quería atrapar su boca con la mía y dejarme mecer como un náufrago en una barca en mitad del mar. Quería que su entusiasmo fuese el oleaje, que no dejase de acunarme, de balancearse para mí. No me importaba perderme. No me importaba ser desterrada a una isla si Ismael estaba conmigo. Solo quería que estuviésemos él y yo, sin nadie más, solos con nuestros besos. Lo deseaba tanto que dolía.

Ismael no me besó, claro, y no porque no quisiese (que era evidente que lo deseaba), sino porque le pesaba más el respeto que me tenía que el hambre de devorar mi piel.

—Si supieses las ganas que tengo de precipitarme contigo —añadió con voz gutural.

—No sabes qué hay en el fondo, Ismael —le respondí haciendo alusión a las palabras que él mismo pronunció en el pasado.

—Déjame averiguarlo.

—No puedo.

—No puede haber nada ahí abajo que me asuste más que no saber a qué tengo que enfrentarme —aseguró con firmeza, casi enfadado.

—Mis monstruos son… —gemí deseando con todas mis fuerzas dejarme llevar— poderosos.

“Eres mía, Ana. Solo mía”

—Ninguno que no pueda vencerse.

—Ismael…

—Confía en mí, Ana.

—No quiero que me hagan más daño —dije provocando que él me mirase a los ojos.

—No te lo haré.

—No puedes prometerme algo así.

—Puedo prometerte que intentaré hacerte feliz de todas las formas que sé —dijo seguro de cada palabra— y, si las maneras que conozco no son suficientes, inventaré nuevas. Me romperé la cabeza, pondré todo de mi parte, no descansaré hasta conseguirlo pero te juro que lograré hacerte feliz, Ana, hasta que tengas una nueva vida.

—Ismael, yo…

—No llores, Ana, por favor. Me rompe por dentro verte llorar.

El miedo es una fuerza demasiado poderosa como para ignorarla. A veces va de la mano de los recuerdos y otras, como ahora, va acompañado de la incertidumbre; y esta última es peor que el propio miedo porque no sabes qué es capaz de arrastrar con ella ni qué te puede traer. El desconocimiento es sin duda más peligroso que el saber. La imaginación es más poderosa, pues no tiene límites, y yo llevaba tanto tiempo arrastrando ese miedo…

—Hay muchas cosas de mí que no sabes —le dije sin intentar siquiera dejar de llorar—. Son tantas cosas que… Me asusta lo que puedas pensar, lo que pueda pasar cuando las conozcas.

—Cuéntamelas —me pidió sin dejar de acariciar mis mejillas—. Cuéntamelas todas.

—No puedo, no ahora.

—Tengo mucho tiempo, Ana —dijo apartándose un paso de mí—. Tengo todo el tiempo del mundo.

—Pero yo… —aparté las lágrimas con brusquedad de una de mis mejillas y le miré casi con furia, embotada—. No quiero hablar de esto ahora, como si no tuviese importancia, como si pudiera hacerte un esquema que lo resumiera todo. ¡No es tan sencillo!

—No quiero un resumen —añadió confuso, acercándose a mí de nuevo—. Yo solo quiero que me veas como un amigo, que compartas conmigo el peso que llevas tanto tiempo soportando tú sola —Respiró hondo—. Es demasiada carga para ti, Ana. Compártela conmigo. Hazla más ligera.

Una vez, con ocho años de edad, tuve una conversación con mi abuela en la que le explicaba por qué había llegado enfadada a casa. Mientras merendaba un bocadillo de chocolate y un vaso de leche, le contaba por qué mi profesor me había dejado sin recreo.

José, una persona con la que me reía un montón y que me caía genial a pesar de haberme castigado, me obligó a escribir durante el descanso una redacción en la que explicara por qué ese día no había sido una buena líder. Yo era coordinadora esa semana y mi trabajo consistía en que mis compañeros de mesa me obedecieran. No lo conseguí, claro. Por eso José me castigó sin recreo.

Yo se lo expliqué a mi abuela con una indignación propia de la edad en la que todo se magnifica. Estaba enfadadísima con el mundo. Con mis colegas, primero, y conmigo, después. Estaba enrabietada.

—¿Por qué no hablas con tus compañeros de mesa y les explicas lo que te ha ocurrido por no obedecerte? —me propuso ella.

—No me harán caso, abuela —le dije enfurruñada—. Son niños y no me escuchan —añadí como si yo fuese la adulta de la clase. Y así me sentía.

—¿Y por qué no hablas con José entonces? —continuó—. Pídele consejo, pregúntale qué puedes hacer. Los mayores sabemos escuchar.

—No, no escucháis —la contradije—. El otro día en el comedor pedí repetir de sandía. Todos los profesores me dijeron que sí pero luego no repetí, así que no escucháis.

No sé por qué había recordado esta anécdota en ese momento. Quizás porque Ismael no escuchaba lo que quería decirle o quizás porque, como ocurrió entonces, yo creía que no lo hacía y sin embargo me equivocaba. Siempre hay razón para todo.

—Dame tiempo, ¿vale? —le pedí intentado reordenar mis ideas.

—El que necesites.

Ismael tenía un aura que me envolvía, como si fuese una finísima capa de chocolate caliente y yo un bizcocho sobre el que verterse. Me calentaba por dentro con solo mirarme.

—¿Puedo… puedo abrazarte? —le pregunté inclinando la cabeza a un lado como hacía mi abuela cada vez que sus brazos me necesitaban.

—Siempre —dijo confinándome en su pecho.

Tenía un puñado de sitios favoritos, lugares a los que acudía cuando me sentía inquieta o apagada: terrenos aislados, zonas con vistas maravillosas y espacios apartados de lo conocido. En ese instante, refugiada en los brazos de Ismael, su cuerpo se convirtió en mi lugar preferido del mundo.

Quizás fuese demasiado bonito para ser cierto y quizás solo durase un tiempo, pero quería disfrutar de él.

«La soledad nunca te asustó demasiado, chica. En ocasiones hasta llegó a ser tu ventana para mirar al mundo»

Pues estaba harta de sentirme sola. Quería sentirme parte de algo grande. Quería sentirme importante para alguien… otra vez.

«Ale, ya lo has dicho»

Sí, lo había dicho.

Y era verdad.

CAPÍTULO 30

Habían pasado casi tres meses desde mi primera visita al ginecólogo (uno al Centro de Reproducción) y esta nueva cita me traía de cabeza. Mentiría si dijera que no me provocaba ansiedad. Era una inspección rutinaria y solo serviría para completar los datos recopilados, pero aún así sería muy diferente.

La decisión no había sido fácil. Todo lo contrario: había sido una de las más difíciles de toda mi vida. Sin embargo, me consolaba repitiéndome a mí misma que solo sería un aplazamiento, una prórroga a una decisión a la que no pensaba renunciar. Esta suspensión no duraría toda la vida, solo hasta que las aguas se calmasen, hasta que todo volviera a la normalidad y nadie pudiese hacerle daño a mi bebé… o a mí.

Recuerdo que, cuando tenía siete años, un día llegué a casa y le pregunté a mi abuela el significado del refrán “más vale pájaro en mano que ciento volando”. Cuando nuestro profesor soltó la frase en pleno comedor no entendí la alusión, así que quise informarme para averiguar a qué se refería. Era evidente que no hablaba de cazar muchas aves ni de cuántas salían volando de una mano indeterminada (alusión que yo creía que significaba), así que investigué por mi cuenta por pura curiosidad. Me mataba no saber el porqué de las cosas.

—Significa que más vale asegurar lo que tienes, por poco que parezca —me explicó mi abuela mientras acariciaba con ternura mi cabeza—, que arriesgarte y perderlo todo.

En aquel entonces no entendí muy bien a qué se refería pues, en mi cabecita, seguía pensando que si podía tener cien pájaros, ¿por qué debía conformarme con uno solo? Eso si lo que quería eran pájaros que, sea dicho de paso, no me interesaban para nada. Por supuesto, yo no introducía en la ecuación el factor “riesgo” y, desde luego, ese era precisamente el meollo de la cuestión. Los pájaros, en realidad, solo eran el decorado. Eso lo aprendí con el tiempo, claro.

Ahora, con treinta años, el factor “riesgo” era lo único que tenía en cuenta en cada decisión. Puede que fuese demasiado previsora y quizás por eso me perdiese muchas cosas, pero no podía evitar pensar en las consecuencias de mis actos, en lo que podría ocurrir si tomaba la decisión equivocada. ¡A la porra los pájaros que surcaban los cielos!

No solo contaba yo en cada paso que daba, no solo era mi vida la que estaba en juego, así que ¿por qué arriesgar? ¿Por qué aventurarme en algo que no sabía si iba a romperme la vida en dos? Exponerme nunca fue una costumbre. Esta vez no iba a ser diferente.

—Buenos días, Ana.

—Buenos días, doctor —le contesté tomando asiento tras la inspección vaginal.

—El examen es correcto —me explicó mirando la pantalla del ordenador en la que supuse que estaría revisando las conclusiones de mis anteriores exploraciones—. Es cierto que tienes un mioma en la pared uterina interna pero, desde tu visita al Centro de Reproducción, ha disminuido de tamaño, con lo que presumimos que desaparecerá por completo por sí solo. Seguramente será absorbido por tu propio cuerpo así que no debemos darle importancia. Puedes iniciar el proceso de inseminación cuando quieras —decretó mirándome, soltando el ratón del ordenador.

El estómago me dio un vuelvo que por poco no me hace vomitar. Las entrañas empezaron a dolerme como si las hubiese clavado un puñal. La bruma que se había instalado en mi cabeza me impedía pensar con claridad. Estaba a punto de llorar. Tenía la garganta cerrada y apenas podía respirar. Una mano imaginaria oprimía mi cuello, asfixiándome. Me faltaba el aire y las lágrimas eran tan jodidamente traicioneras que empezaron a escapar de sus tanques para salir a la superficie, resbalando por mis mejillas como inmensos riachuelos.

—Doctor…

No podía creer que fuese a renunciar a esto. No podía creer que fuese a retrasar mi final feliz. El maldito pájaro que tenía en la mano no me parecía ahora suficiente; estaba despeluchado, tenía un ala rota y probablemente no sabía ni piar. Joder, era feo de narices y si no fuese porque en sus ojos se leía una fuerza ingénita, probablemente adquirida del dios de las aves (si es que existía esa divinidad), lo desecharía como iba a hacer ahora mismo con una parte vital de mí misma. ¡Le iba a elegir a él antes que a mi bebé! Iba a quedarme con el desplumado. No sabía lo que hacía. Me había vuelto loca; no había otra explicación.

«Pero es que tú eres el pájaro, chica»

—¿Estás bien, Ana? —me preguntó el doctor, levantándose de su silla para acuclillarse frente a mí—. ¿Quieres un poco de agua?

—¡Soy el pájaro feo! —le dije ahogándome en lágrimas tan grandes como canicas de agua salada—. Y no quiero renunciar a los otros pájaros.

—¿Qué pájaros? ¿Qué dices? —me preguntó confuso el doctor—. Cálmate. Bebe un poco de agua para tranquilarte.

Hice lo que me pedía, pero porque me parecía más fácil hidratarme y recomponerme que explicarle el dichoso refrán en mi versión particular para ponerle en situación.

El doctor Hernán era un hombre de unos cincuenta años, de apariencia rechoncha y rostro afable. Se notaba a la legua que disfrutaba de su profesión y, aunque estaría harto de ver reacciones fuera de lugar en su consulta, no cambió su expresión al consolarme. Seguía mirándome con amabilidad, con esa humanidad que todos esperamos encontrar en la consulta de un centro médico y que a él le rebosaba por los poros a borbotones. Era un hombre que apreciabas nada más conocerle.

Por supuesto, no le di demasiadas explicaciones. Toreé sus preguntas y le expuse mis motivos como quien se ha aprendido algo de carrerilla. No quería asustarle, mucho menos darle razones para poner medidas a algo en lo que debía mantenerse al margen. Si las explicaciones que le había dado no eran suficientes, tendría que aguantarse.

—Bueno, si es un aplazamiento a corto plazo me parece una decisión acertada —dijo comprendiendo mis palabras—. Solo tú sabes qué es lo mejor para ti.

—No ha sido una decisión fácil.

—Lo sé —Me apretó la mano en un gesto cariñoso—, pero a veces las decisiones más difíciles son las más acertadas.

—Eso decía mi abuela.

Le sonreí.

—Tu abuela era una mujer sabia —dijo devolviéndome el gesto.

Si él supiera que el tema de los pájaros era de algún modo idea suya…

—No sé cuándo volveré.

—Tranquila, Ana. Primero resuelve tus problemas —me aconsejó— y después, cuando estés lista, vuelves. No nos vamos a mover de aquí.

—No sé cómo agradecerte todo —le dije con las lágrimas pugnando por resurgir como el Ave Fénix—. Has sido un gran apoyo, de verdad. Jamás lo olvidaré.

—Hija, parece que vas a irte de este mundo —se puso en pie para despedirme—. Nos veremos pronto, ya verás.

Le di un abrazo que me supo a gloria y le dije algo que se me cruzó por la cabeza la primera vez que le vi:

—Si mi abuela estuviese viva, habría hecho lo imposible para llamar tu atención.

Se rio con la ocurrencia.

—Supongo que es un halago —dijo sin perder la sonrisa—. No la conocí pero, por lo que me has contado de ella, debió de ser una mujer especial.

—Lo era.

—¿¡Quién sabe!? —me guiñó un ojo—. El Universo da tantas vueltas que quizás nos encontremos en un mundo paralelo.

—Puede —dije, abriendo la puerta de la consulta.

—Cuídate, Ana.

—Gracias…

—Francisco —dijo antes de que cerrara la puerta detrás de mí—. Fran para los amigos —volvió a guiñarme un ojo.

—Gracias, Fran —le contesté sin perder la sonrisa—. Por todo.

CAPÍTULO 31

Quise contarle a Irene la decisión que había tomado, pedirla opinión. Al fin y al cabo, ella era la más práctica de las tres y seguro que tenía un par de buenos consejos que darme. Sin embargo, una pequeña parte de mí sabía que sería egoísta si lo hacía, así que solo se lo conté a Marta. Supongo que una confidencia de este calibre podía aplazarse a un momento más apropiado y menos espinoso para una persona que estaba luchando su propia guerra. ¿Qué más daba? No iba a cambiar de opinión hasta que  las aguas se calmasen, así que tarde o temprano ella también se enteraría, ¿no?

—¿Estás segura, reina?

—Aunque llevo unos días sin tener apenas noticias de Iván, su sombra continua acechándome —la dije—. Yo puedo exponerme al peligro, Marta, pero me niego a exponer a mi bebé.

—Es muy valiente por tu parte.

—Es cobarde —la contradije con la mirada puesta en las personas que estaban delante nuestra en la fila—. Tengo miedo de que Iván logre despedazarme algún día. Solo estoy minimizando daños.

—Eso no ocurrirá, reina. Un tipo tan rastrero como él no tiene tanto poder. Ni siquiera se atrevería.

Le eché una mirada que contradecía sus palabras.

—No permitiré que ese día llegue —dijo entonces  agarrándome de la cintura para acercarme a su cuerpo—. Ismael tampoco.

Habían pasado tres semanas desde que Ismael y yo habíamos hablado en su casa y, desde entonces, me escribía mensajes cada día en los que me preguntaba qué tal estaba, en qué pensaba, qué había hecho las últimas horas o, simplemente, para decirme que pensaba en mí y que me echaba de menos. Eran mensajes inocentes, cariñosos, carentes de dobles intenciones que yo recibía con entusiasmo. Algunas noches, incluso, nos quedábamos dormidos hablando por teléfono de todo y nada. La voz de Ismael me gustaba, me relajaba.

Como cuando le coges el tranquillo a algo, le cogí gusto a su conversación. Contaba con Ismael en mi día a día mucho más que antes. Le pedía opinión sobre algunas cosas y él, a cambio, escuchaba mis propuestas con atención.

Me agradaba saber cómo era su forma de actuar, cómo pensaba, qué le inspiraba en la vida. Me tranquilizaba conocerle, saber que no me sorprendería de forma inconsciente o instintiva. Me gustaba que de alguna manera fuera previsible para mí. Me hacía sentir segura, a salvo. Tenía ese don.

Ismael era bastante metódico. Era muy disciplinado con su trabajo y sus entrenamientos pero, cuando tenía que divertirse, desconectaba y daba el cien por cien de sí mismo. Siempre estaba ahí para sus amigos, a los que —según él— conoceré pronto, exceptuando a Jorge y Gonzalo, y su familia era un pilar muy importante en su vida; lo que a mí me encantaba, claro.

Ninguno de estos días me dio la espalda una sola vez e, incluso el día que estuve hecha una mierda al salir del ginecólogo, me abrió sus brazos sin saber. No me preguntó ni me presionó para que se lo contase (él sabe que tarde o temprano lo haré). Simplemente estuvo allí: frotando mi espalda, calmándome, susurrándome palabras bonitas que me sosegaron. Lo consiguió. Él tenía ese gran poder: lograba serenarme con cuatro palabras bien escogidas y un par de carantoñas.

En poco tiempo, Ismael se convirtió en alguien importante en mi vida y deseaba que siguiese siendo así. No podía perderle, no ahora que le había encontrado.

Sonreí a Marta. Ella sabía tan bien como yo que Ismael movería cielo y tierra si Iván se atrevía a acercarse a mí. Ya no era algo tan profesional como personal. Iván era capaz de sacar de quicio a cualquiera, incluso a aquellos que no habían tenido un trato continuo con él. Con Ismael lo consiguió: le volvió loco de rabia.

—¿Por qué Beethoven? —la pregunté a mi amiga por cambiar de tema, para suavizar mis nervios.

—Mi madre está poniendo a prueba mi paciencia cada día y ya sabes que la música clásica me relaja cuando estoy estresada, reina —me contestó—. Escuchar en mi casa “Allegro con Brio” a todo volumen ya no funcionaba, así que pensé que en un concierto la cosa mejoraría.

—Por eso me has traído aquí.

—Por eso y porque eres mi mejor amiga —agregó guiñándome un ojo.

Nos sentamos donde nos indicó el acomodador y esperamos impacientes el comienzo de la pieza.

La sinfonía era maravillosa; un baile de clarinetes, oboes, contrafuertes, fagotes, timbales, trompetas, trombones y cuerdas que retaban al público a apartar los cinco sentidos del escenario, sin conseguirlo.

La fuerza rítmica sumada a la vehemencia de los músicos que interpretaban la sinfonía, generaban una expectativa y una tensión que revolvían las entrañas de los espectadores, sobrecogiéndonos.

Los cambios de intensidad y el dramatismo del conjunto entremezclado con los arrebatadores crescendos producían un efecto embriagador. Era, sencillamente, motivador.

“Aunque esta noche no puedo tenerte solo para mí, me conformaré con saber que tú la disfrutas” decía el mensaje de Ismael que acababa de recibir y que no pude evitar leer. “Avísame cuando llegues a casa, Lewis, aunque solo sea con un mensaje. Pienso en ti. Siempre”

No pude evitar sonreír, lo que me llevó a recordar lo que ocurrió la otra tarde en su casa. No sé por qué me había acordado de eso justo en ese momento pero poco a poco, como si estuviesen girando una ruedecita que subía el volumen del sonido, empecé a reírme de forma cada vez más brusca.

Marta me miró de reojo, advirtiéndome, pero eso solo ayudó a que la risa explotara como un cañón de confeti. Avergonzada con la escena, me pidió que me tranquilizara pero, cuanto más énfasis ponía ella en que me tranquilizara, menos podía controlarme yo.

—Por favor, Anita, cállate —susurró abochornada—. Estás dando la nota y están empezando a mirarnos.

—Lo siento, lo siento —le dije tapándome la boca para aguantar la risa todo lo que pudiese—, pero no puedo evitarlo.

—Sal al pasillo —me exigió—. Ya.

La obedecí. ¿Cómo no iba a hacerlo? Marta estaba a punto de matarme con la mirada y yo no quería morir vestida de gala en un teatro.

A los dos minutos, también ella apareció en la galería.

—¿Estás loca? —me recriminó—. Has estado a punto de conseguir que nos echen.

—Lo siento, de verdad —le dije, aunque continué riéndome porque en realidad no lo sentía.

—¿De quién era el mensaje para que te hayas puesto así?

—De Ismael pero no…

—¡Oh, vamos! —se quejó—. ¿Va a ser así a partir de ahora?

—No te sulfures, Martita. Solo recordé una anécdota, nada más —le dije entre sonrisas.

—Cuéntamela —me pidió, cruzándose de brazos—. Así por lo menos nos reiremos las dos.

—No te hará gracia —la dije con arrebatos intermitentes de carcajadas.

—Dios sabe que necesito reírme, así que habla.

—Muy bien —la dije olvidándonos del concierto mientras salíamos del teatro para ir a cenar a un restaurante cercano—. Desde que conozco a Ismael, creo que le he golpeado nueve veces.

Marta me miró sorprendida, como si le acabase de confesar que iba a mudarme a la Conchinchina, estuviese ese sitio donde estuviese.

—Él produce ese efecto en mí —le expliqué reiniciando la marcha—. Nosotros lo llamamos “efecto ciclón”.

—Efecto torpe, más bien.

—Ese nombre está muy trillado —la contrarié—. El caso es que siempre que estoy con él, hago algo que provoca un desastre. Normalmente tiro o rompo objetos, pero también le doy a él. Físicamente —añadí por aclarar.

—Joder, reina.

Sonreí por la reacción de mi amiga.

—La otra tarde estábamos en su casa y decidimos abrir una botella de vino y picotear algo; lo que mi abuela llamaba merienda-cena —empecé a explicar—. Ismael estaba preparando una tabla de quesos y embutidos, así que yo me ofrecí a descorchar la botella de vino.

—No me digas más.

—Yo estoy acostumbrada al abridor semiautomático —me justifiqué sin dejar de reírme—, pero Ismael solo tiene el típico sacacorchos de toda la vida, de esos que giras y giras y luego tiras con fuerza hacia arriba.

—Nooo.

—Sííííí —le confesé adivinando el hilo de sus pensamientos—, le estampé el codo en plena cara.

—Pero, reina, que le vas a matar.

—La cosa no se quedó ahí —le dije antes de agachar la cabeza y clavar la mirada en el plato—. Con los nervios, me acerqué a él para evaluar los daños.

—Bueno, al menos no se enfadó, ¿no?

Sonreí otra vez vaticinando su reacción al conocer el resto de la historia.

—Le dio la risa.

—¿Por el golpe? Debió dolerle —supuso contrariada.

—Porque mientras le exploraba buscando indicios de lesión grave —expliqué mirándola a los ojos para ver su cara—, le vertí el vino por encima.

—¿No soltaste la botella?

—¡Ya te dije que estaba nerviosa!

—¡Estás loca! —dijo echándose a reír—. ¡La madre que te parió, reina!

—Efecto ciclón.

—Ja, ja, ja —se carcajeó—. Ahora entiendo que te bautizara con ese nombre. Lo raro es que no tenga miedo de quedar contigo.

—Lo cierto es que sí lo tiene —le confesé—. A veces se despide con la mano en vez de darme dos besos. Por no tentar la suerte, dice.

—Ja, ja, ja. Eres increíble, Anita.

—Eso quiero pensar —le dije guiñándole un ojo.

—Debe quererte mucho si está dispuesto a correr ese tipo de riesgos.

Cogí la copa de vino y le di un trago largo. La verdad es que nunca me había parado a pensar en eso. Daba por hecho que Ismael conocía esa faceta de mi carácter y la aceptaba, como yo aceptaba que él tuviese un día duro en el trabajo y tuviese que desfogarse durante horas en el gimnasio. Ambos nos respetábamos, protegíamos nuestra pequeña parcelita privada sin invadir la del otro y nos iba bien así. ¿Quererme? Seguramente me tuviese aprecio, como yo a él. Como dos amigos. No tenía por qué ser más ni tener otro nombre. Los dos estábamos bien como estábamos y nos bastaba. ¿O no?

—Olvídate de lo que he dicho —me pidió Marta, percibiendo mi confusión—. Ya lo hablaréis cuando llegue el momento.

—No quiero poner etiquetas a lo que tenemos —dije removiendo de forma mecánica la comida del plato.

—No tienes que hacerlo.

—Creo que él quiere algo más —susurré poniendo voz a lo que llevaba días rumiando.

—¿Te lo ha dicho? —preguntó prudente.

—Su forma de mirarme, de sonreírme —levanté los ojos del plato y los clavé en los de ella—. Sé que quiere algo más.

—¿Y tú?

—No estoy preparada —le respondí con rapidez—. No quiero que me cale tan dentro.

—Pero ya lo ha hecho —sentenció, descubriendo la verdad.

«Tirorirorííííííííííííííí»

¡Oh, vamos! Otra vez no, conciencia. Relaja la pestaña.

Solté el tenedor y coloqué las manos en mi regazo. Miré a mi amiga y pensé en lo jodidamente lista que era. Con apenas cuatro frases bien elegidas, había averiguado más cosas de mí que yo misma.

¿Ismael me había calado? ¡Joder, sí! Ismael me había empapado, de arriba abajo, por todos lados. Estaba tan encharcada que hasta las terminaciones nerviosas me castañeaban. ¿Cómo no me había dado cuenta antes? ¿Cómo no lo había notado?

Con él era con el único con el que tropezaba con mis propios pies. Con él era con el único con el que no atinaba a hablar como una persona normal. ¡Por Dios, si a veces parecía tartamuda! ¡Me alelaba en su presencia!

«Tirorirorííííííííííííííí»

¡Chist! Conciencia entrometida.

—¿Cómo… cómo ha podido pasar? —balbuceé espantada.

—Supongo que encontramos lo que no buscamos —me respondió Marta con voz plana, percibiendo mi estado de ansiedad.

—Él me persiguió —Estaba tan pasmada que necesitaba culpar a alguien de mi estado. Necesitaba echar balones fuera—, me siguió a todas partes. Se convirtió en mi sombra. ¡Yo no le busqué! —exclamé en plena perorata—. ¿Cómo me ha podido pasar? La culpa es suya. Él ha provocado esto, él ha hecho que sucediera.

—Ana, tranquilízate —me pidió cogiendo mi mano sobre la mesa—. Ismael no es culpable de nada. Tenía que pasar y ha pasado.

—Pero yo…

—Respira hondo, reina. Respira.

Inspiré y exhalé aire como si fuese lo más importante que tuviese que hacer en ese momento, como si me hubiese olvidado de que tenía que hacerlo. Me concentré en la respiración. Inspirar, exhalar, inspirar, exhalar, inspirar, exhalar.

Marta me había cogido ambas manos entre las suyas y me miraba con ojos emocionados.

—Estoy feliz por ti.

Una sonrisa enorme dibujaba su rostro. Una mueca de tormento decoraba la mía.

—Tengo miedo —la dije sin dejar de respirar profundo.

—Lo sé, pero eso es bueno.

—¿Por qué?

—Porque así tú misma te das cuenta de lo importante que Ismael es para ti.

—Pero no quiero que lo sea —le dije con voz estrangulada—. No quiero que sea importante.

—Ana, cariño, Ismael ha aterrizado en tu vida para hacerte feliz. Tú misma lo has dicho —declaró sin dejar de mirarme—. Él te hace feliz. ¿Por qué debería ser diferente ahora que sabes lo que sientes por él?

—Iván.

—Olvídate de ese imbécil —bramó—. Él no te pudo robar el corazón. No le des la satisfacción de entregárselo ahora.

Gemí, embriagada.

—Entiendo que tengas miedo, de verdad que lo entiendo, pero no puedes permitir que ese malnacido siga controlando tu vida, que continúe arrinconándote.

—Es solo precaución.

—Sabes que eso es una excusa —me regañó con cariño—. Ana, date una oportunidad. Las cosas con Ismael pueden seguir igual que hasta hoy, solo que tú ahora eres consciente de lo que sientes. Él no tiene por qué saberlo si tú no quieres.

—¿No se lo dirás? —la pregunté al rato.

—Si no empiezas a comportarte como una niña atolondrada, no.

—¿Y a Jorge?

—¡No! —exclamó segura de sí misma regresando a una posición más cómoda en la silla—. Contarle a ese un secreto es como publicarlo en el B.O.E., más si se trata de uno de sus amigos.

—¿Lo prometes?

—Reina, yo solo quiero que seas feliz —dijo tras dar un trago a su copa de vino—. Si tu felicidad viene de la mano de Ismael, bienvenida sea. Tómatelo con calma, ¿vale? No te ha pedido matrimonio.

La insinuación me hizo sonreír.

—Anda, termínate el postre que mañana tenemos comida familiar y quiero acostarme pronto para tener la mente fresca —dijo con un cambio sutil en su voz, más tenso ahora.

—Irá bien —la dije para calmarla—. Si no se parece a la madrastra de Cenicienta, no puede ser tan mala, ¿no?

La mirada que me lanzó me hizo callar. Después, como si se tratara de un concurso, me terminé la tarta que había pedido en apenas un minuto. Jamás había engullido un postre tan rápido, pero ver la cara de Marta al hacerlo hizo que la hazaña mereciera la pena. Me encantaba dejarla con la boca abierta.

Ya en casa, antes de acostarme, no pude evitar escribir un mensaje a Irene:

—Buenas noches, cielo. ¿Cómo te sientes?

—Hola —me respondió al rato—. Más tranquila, la verdad.

—¿Has hablado con Marco?

—Cada día.

—¿Cómo está él?

Escribiendo… Escribiendo…

—¿Puedo llamarte, Ire? —la propuse al ver que no se decidía por una respuesta.

—Quiere estar conmigo. Quiere intentarlo, al menos —me respondió justo antes de enviar yo mi whatsapp—. No, tranquila —escribió después de leerlo—. Ya estoy en la cama y necesito descansar.

—¿Segura?

—Sí, sí, Ana. Segura.

—Daos tiempo —escribí tras pensarlo un momento—. Creo que solo necesitáis daros una oportunidad.

—Yo también lo creo.

—¿Le conoceremos pronto?

Imaginé a Irene sonriendo a la pantalla de su móvil.

—Pronto.

—Buenas noches, amiga —le escribí sonriéndole yo también al teléfono—. Descansa.

—Tú también. Te quiero.

—Y yo a ti.

Después de apagar la luz de mi habitación y antes de dar por finalizado mi día, escribí un último whatsapp:

—Ojalá hubieses estado conmigo para haber disfrutado juntos del concierto, Murphy. Te hubiese encantado.

En línea. Escribiendo…

—¿Entonces te ha gustado?

—Lo que hemos visto, sí.

—¿No habéis estado hasta el final? ¿Ha ocurrido algo? —continuó, a lo que añadió un emoticono de una cara con una ceja alzada.

—Surgió un imprevisto.

—¿Puedo llamarte?

—Tranquilo —me apresuré a escribir—. No ha sucedido nada malo.

Escribiendo…

—Aún así, quiero oír tu voz. ¿Puedo?

—Vale.

En apenas dos segundos, mi móvil empezó a vibrar.

—Buenas noches, Lewis.

—Buenas noches, Murphy —le contesté sintiendo cómo mi corazón se calentaba al escuchar el sobrenombre con el que se dirigía a mí.

—¿Cómo es eso de que no os habéis quedado hasta el final?

—Me entró un ataque de risa —le confesé poniéndome de lado en el colchón.

—¿Sucedió algo que…?

—Me acordé del día que descorché la botella de vino en tu casa —le interrumpí.

—¿Por qué recordaste eso en mitad de un concierto de Beethoven? —se extrañó.

—No lo sé —le respondí entre bostezos—. Supongo que la mente es muy caprichosa como para elegir unos cuantos recuerdos al azar.

—¿Te estás quedando dormida mientras hablamos, Lewis?

—No…

—¿Ana?

—Oh, corazón —musité con los ojos cerrados, dejando el móvil suspendido en mi oreja para introducir las manos entre mis piernas en una postura que adoraba adoptar en la cama—, ha sido un día muy largo.

Escuché la respiración de Ismael al otro lado de la línea. Era fuerte, pausada. Me encantaba escucharle respirar. Era como un somnífero para mí, mi valium de carne y hueso.

—¿Acabas de llamarme “corazón”? —preguntó ronco.

—Supongo que sí —le contesté sin dar importancia al apelativo—. Como te he dicho antes, la mente es muy caprichosa.

—Ojalá me llamases así cuando estuviésemos frente a frente.

—¿Qué te ocurre hoy, Murphy? ¿Estás en esos días del mes?

Una exhalación profunda.

—Te echo de menos, Ana.

Su confesión removió mis entrañas, calentándome el alma. Desde que había descubierto que Ismael me importaba de verdad, no había podido dejar de pensar en él. La imagen de sus ojos cobalto se clavó en mi corazón como una jeringuilla que lo rellenó todo a su paso, como si lo que llevara dentro hubiese sido amor en estado líquido.

—Yo también te echo de menos.

Otra exhalación.

Una más.

Y otra más, esta vez más profunda.

—Me encantaría estar ahí contigo, en tu cama —susurró.

—¿Quieres pervertirme, Murphy? —No pude evitar preguntar, pero Ismael empezaba a conocerme demasiado bien como para saber que lo había dicho para quitarle hierro al asunto, para evitar ponerme demasiado emotiva, para no abrirme en carne viva.

—Si cierro los ojos, puedo oler tu perfume —continuó sin amilanarse como otras veces a causa de mis evasivas—. Me encanta tu olor.

—Ismael… —le advertí.

—Ojalá pudiese estar ahí junto a ti, abrazándote —suspiró tras lo que escuché un ruido, supuse que porque había cambiado de postura en su cama—. Solo eso, Ana, abrazándonos.

Einstein decía que la imaginación es más importante que el conocimiento. Yo añadiría que también es más peligrosa. Imaginar a Ismael en mi cama, abrazándome por la espalda, besándome la nuca, compartiendo conmigo el calor de su cuerpo, me quemó las tripas por combustión. Yo también deseé que estuviese conmigo así. Lo deseé con la misma intensidad con la que me aterraba que se hiciese realidad.

—Algún día —le prometí, deseando con todas mis fuerzas que pudiese hacerse realidad—. Pronto.

—Ojalá «algún día» fuese hoy —suspiró—. Ojalá «pronto» fuese ahora.

Esta vez fui yo la que respiró profundo. Abrí los ojos y observé sin mirar la negrura de mi habitación. Volví a exhalar con intensidad y supe, con una seguridad indiscutible, que debía hacer algo para no sentirme morir cada vez que me permitía soñar un poquito con acercarme un paso más a Ismael.

—Pídeme que vaya —susurró como si hubiese sido capaz de leer mis pensamientos—. Pídemelo y estaré allí antes de que vuelvas a cerrar los ojos.

—¿Cómo sabes que…?

—Pídemelo —insistió ansioso.

Respiré hondo una última vez.

«Eres mía. ¡Mía! ¿Me oyes, maldita zorra?»

—No hay nada que me apetezca más ahora mismo que estés aquí conmigo, en mi cama, abrazándome —susurré con el corazón en la boca—, pero aún tengo fantasmas que debo desterrar.

—Yo te ayudaré a espantarlos, Ana —aseguró—. Solo quiero estar contigo, abrazarte. Déjame entrar, Ana. Déjame formar parte de tu vida.

—¡Ya lo haces!

—No, Ana —dijo—. Sabes a qué me refiero.

De pronto, Iván, el bebé nonato, Irene y Marco, Marta y Jorge, la pérdida de mi abuela, la muerte de mis padres, el nuevo estudio, incluso las fotografías de mi último trabajo me pesaron demasiado. No podía dejarle entrar en mi vida al nivel emocional que pedía, en el que yo quería que estuviese, sin antes resolver todos mis problemas. No podía añadir más peso a mi espalda. ¡No podría soportarlo!

«Juro que te mato. Si otro hombre te toca, te mato»

—Compártelo conmigo, Ana —suplicó, sacudiéndome los nervios—. Tienes en tu espalda demasiadas complicaciones. Compártelas conmigo, cielo. Dos siempre son más fuertes que uno.

—Ismael…

—Ana, por favor. Déjame ayudarte, déjame estar ahí para ti. Déjame entrar. ¡Yo quiero entrar! —exclamó con el mismo ímpetu que lo haría un niño en plena pataleta—. Solo déjame que lo haga. Tú no tienes que hacer nada, solo dejarme estar.

—Dame tiempo, Ismael —sollocé luchando contra mis monstruos una vez más—. Solo te pido eso.

—Esto no puede funcionar si no cuentas conmigo, Ana —me reprochó en un último intento por acercase a mí—. Ahora no estás sola. Ya no.

Me sentí como si estuviese apartándole de mí a manotazos, como si no le quisiese a mi lado en ningún sentido, como si no me importase. Y en realidad lo que estaba haciendo era justamente lo contrario: protegerle. ¿Acaso no lo entendía?

«Iré a buscarte, Ana, y, cuando lo haga, conseguiré que te arrepientas de haberme dado la espalda, de haber renegado de mí. Juro que te arrepentirás de lo que me has hecho»

—Buenas noches, Ismael —murmuré tragándome las lágrimas.

—Buenas noches —me contestó tras emitir una última exhalación en la que sentí esfumarse sus ganas de seguir insistiendo. Tras eso, colgó la llamada.

Con el corazón palpitándome a mil, dejé el móvil en la mesilla. Ahora, la oscuridad parecía más sombría y el silencio más ensordecedor, y yo estaba enloquecida. Deseé con todas mis fuerzas pisotear mis temores y llamar a Ismael para pedirle —rogarle, si hacía falta— que viniera a mi casa y me abrazara con fuerza. Pero nadie conoce la intensidad de su propio miedo hasta que este reaparece con nombre propio. Nadie puede juzgar los temores de otro hasta sentir los suyos propios. Y los míos eran muy poderosos. Mi miedo era brutal, total. Me engullía la mente y el cuerpo a partes iguales. Me carcomía las entrañas.

No, no podía ser egoísta. Debía ser fría. Había elegido bien.

«Si tú lo dices, chica»

No dormí bien. Mi cuerpo sabía que algo no iba bien.

Mi mente lo gritaba.

CAPÍTULO 32

¿Sabéis quién es Charo López? Pues Caro, la pareja del padre de Marta, es una réplica exacta de la actriz. Mirada entrañable, sonrisa amistosa y, sin duda, una mujer empática.

Desde que nos presentaron, debió intuir el estado emocional de mi amiga porque, hasta el momento, le había bailado el agua de manera deliciosa, como a una niña consentida.

—¿Sesenta y uno?

—Eso es —respondió ella pinchando un poco de las verduras salteadas.

—¿Y soltera? —continuó mi amiga desconfiada.

—Sí.

—Es difícil de creer.

La sonrisa que se desprendió de los labios de Caro fue encantadora, como cuando sabes un secreto que nadie más conoce pero que estarías dispuesto a confesar a cambio de un precio adecuado.

—No me conocía a mí —intervino Rogelio poniendo su mano sobre la de Caro en un gesto cariñoso, a lo que ella respondió con una sonrisa que brillaba por sí sola.

—Alguna tara tendrá.

—¡Marta! —la regañé, avergonzada.

—¿¡Qué!? Es verdad —dijo llevándose un trozo de pollo a la boca—. Es extraño que una mujer de su edad no se haya casado nunca.

—Tuve pretendientes —aclaró Caro sin perder la sonrisa—, pero ninguno tan perfecto como tu padre.

—¡Oh, vamos! —Marta bebió un poco de agua. El vino, dijo, le embotaría los sentidos y no estaba dispuesta a dejarse engatusar—. Sé cómo es mi padre. ¡Es mi padre! —le contestó como si ella no hubiese sido consciente de esa obviedad.

—Es evidente.

Marta no sabía si tomarse las respuestas de Caro como un ataque personal o como halagos a una hija disconforme con la situación familiar, así que la miraba como si intentase descifrar un rompecabezas. No terminaba de pillarla el punto y eso a mi amiga la desquiciaba.

Ella pretendía dejarla en evidencia, pero lo evidente era que Caro sabía desenvolverse muy bien. Era inteligente, no había duda. Cada respuesta que daba iba vinculada a un elogio dirigido a su pareja o a su hija. Era habilidosa y, con esa sonrisa permanente en su boca, sorteaba la incomodidad del encuentro de manera grata.

Aún así, supuse que no debía estar muy cómoda con la retahíla de preguntas que le hacía mi amiga, aunque tampoco parecía estar muy a disgusto. Era evidente que disfrutaba de la conversación y, si no fuera porque quizás se sintiera algo acosada por la mirada que la propia Marta le clavaba al más puro estilo detectivesco, estoy segura de que estaría dispuesta a repetir la experiencia.

—¿Trabajas?

—Prejubilada.

—¿Buena pensión?

—¡Hija, me estás avergonzando! —la reprendió Rogelio, cada vez más molesto.

Yo me limpié las comisuras de la boca con la servilleta para disimular una sonrisa. Desde luego, Marta era mucha Marta.

—Cielo —le calmó Caro con un gesto de la mano—, está bien. Estoy dispuesta a responder todas tus preguntas —añadió dirigiéndose ahora a mi amiga—, si después tú estás dispuesta a responder las mías.

Marta pareció calcular el alcance de la oferta, aunque supongo que lo que en realidad hacía era buscar la trampa. Porque en cualquier trato había letra pequeña, ¿o no?

—¿Y después? —preguntó sin encontrarla.

—Tregua.

Mi amiga levantó una ceja, escéptica.

—Nos iremos de compras, tomaremos café juntas y nos conoceremos un poquito más en cada encuentro —la explicó Caro—. Estoy segura de que nos llevaremos muy bien.

—¿Intentas comprarme?

Rogelio se echó las manos a la cabeza. Yo, en cambio, tuve que toser para evitar soltar una carcajada y darle de paso una colleja a mi amiga. Desde luego, Marta era muy burra cuando quería.

—Estoy intentando hacer feliz a tu padre —dijo observándola—, a esta familia.

—¡Chitón! —pedí a mi amiga antes de que su garganta emitiera sonido alguno—. Ni te atrevas a decir lo que sea que estabas pensando.

—Hija, por favor —le rogó su padre—, dame tregua a mí también.

Yo siempre tuve la teoría de que Isaac Newton descubrió la Ley de la Gravedad gracias a la lluvia. Supongo que debió ser una aburrida tarde de finales de otoño. Dentro de su casa, no haría ni frío ni calor y es probable que Newton se aburriese como una ostra encerrado entre esas cuatro paredes que constituían su hogar. No sabiendo a qué dedicar su tiempo libre y sin otra cosa más interesante que hacer, supuse que se pondría a contemplar el mundo a través de la ventana. No haría nada trascendental, solo estar allí como un pasmarote con el puño apoyado bajo la barbilla, la mente en blanco y observando. Imaginaba que la lluvia golpearía con fuerza contra los grandes ventanales de su salón pero, lejos de asustarle o incomodarle, supuse que a Newton ese golpeteo le relajaría. Si cerraba los ojos, sospeché, hasta podía imaginarse en su  jardín trasero dando vueltas sobre sí mismo mientras el agua caía sobre él, empapándole. Tan pronto ese pensamiento alcanzase la lógica de su mente, su cuerpo se pondría más tieso que un junco. En aquel momento Newton se levantaría con una rapidez pasmosa, pegaría su cara al cristal como la haría un niño curioso y contemplaría con un interés digno de valorar cómo la lluvia caía del cielo. Sería entonces cuando el físico, entre gritos de júbilo y estupefacción, descubriese la conocida ley matemática.

El hecho de que Newton presentara al mundo su teoría con manzanas en vez de con lluvia era lógico, pues era probable que no todos conociesen la lluvia y en cambio todos sabíamos que eran las manzanas, ¿verdad?

Marta maquinaba como Newton. Tenía sus propias teorías sobre la vida y estaba ansiosa por hacerse entender a través de ellas, así que las exponía al mundo con símiles que fuesen fáciles de comprender; al menos, eso pensaba ella.

Como si de repente hubiese encontrado la analogía perfecta a sus pensamientos, Marta se limpió los labios con la servilleta, la dejó sobre la mesa con una lentitud pasmosa, cruzó las manos bajo su barbilla y mirando a Caro, enumeró las condiciones del acuerdo:

—Diez preguntas. No habrá temas tabú y serás lo más explícita posible en tus contestaciones.

¿Marta imaginó que terminaríamos hablando de algo así? ¿Estaba negociando? Yo parecía un mero boqueando, no daba crédito. Estaba conociendo a la empresaria en estado puro y era alucinante.

—Solo acepto que seas sincera —continuó segura de sí misma sin dejar de mirar a su contraria—. Si creo que me estás engañando o que me estás ocultando la verdad, o decorándola, esto se termina aquí y ahora. No habrá segundas oportunidades. No puedes pensar tus respuestas. Tienes que ser rápida y escueta. Por experiencia sé que, si piensas lo que vas a decir, tienes más probabilidades de empañar la verdad, así que tendrás que soltar lo primero que se te pase por la cabeza, sea lo que sea. ¿Alguna pregunta?

Caro no parecía sorprendida. Es más, parecía una mujer de negocios dispuesta a poner sus propias condiciones al acuerdo. Sus palabras ratificaron mi teoría:

—Exijo lo mismo para ti.

La cara que puso Marta fue todo un poema.

CAPÍTULO 33

El resto de la comida no fue todo lo distendida que se  esperaba, aunque la cosa no fue a más. Marta supo moderar el tono de su conversación y Caro, por su parte, demostró tener una rectitud digna de una señora de su clase. Si no fuera porque los cuatro que estábamos sentados a la mesa conocíamos el trasfondo de aquella reunión, ningún espectador hubiese sido capaz de adivinar qué ocurría allí dentro. Habría que ser brujo para adivinarlo.

Aunque impaciente por ver cómo se sucedían los acontecimientos, pues decidimos esperar a servirnos el café para pasar al interrogatorio, no pude evitar pensar que aquello no dejaba de ser una locura. ¿Quién en su sano juicio proponía valorar una posible relación a base de preguntas formuladas al azar? ¿Y quién sería capaz de aceptar algo así? Quizás ellas no lo veían, pero yo tenía claro que Marta y Caro eran tal para cual: empresarias, seguras de sí mismas y tan echadas para adelante que daba miedo. Incluso juraría que Rogelio pensaba igual yo; no había más que echar un vistazo a la sonrisa que brillaba en sus ojos.

Apenas dejamos las cucharillas de los postres en sus platos, el servicio empezó a recoger la mesa. Los cuatro dejamos las servilletas sobre la mesa y nos pusimos en pie en completo silencio. Eran casi las cuatro de la tarde y no había sabido nada de Ismael en todo el día. Era extraño, por eso me preocupé. Mientras nos encaminamos al salón para la esperada sobremesa, aproveché para enviarle con disimulo un mensaje que deseaba que actuase como pipa de la paz:

«Pienso en ti, Murphy. Siempre»

El mensaje era un poco audaz, pero cierto; yo pensaba en él a cada momento. Supuse que un chute de sinceridad nos vendría bien a los dos.

En línea.

Fuera de línea.

—Ana, ¿vienes? —Era Marta que atravesaba el pasillo que daba acceso al salón con el rostro ceñudo.

—Sí, voy —la respondí por inercia sin apartar los ojos del teléfono.

¿Ismael no iba a responder mi mensaje? ¿Cuánto había estado conectado? ¿Un segundo? ¿Dos? ¿Estaba enfadado? Había leído mi mensaje, eso seguro. ¿Entonces? ¿Por qué no contestaba? ¿Estaría ocupado? Hoy tenía turno de mañana y era probable que se hubiese liado en el trabajo pero, a menos que estuviese deteniendo a alguien o interviniendo en algún aviso, siempre encontraba la forma de dedicarme unos minutos. ¿Qué habría ocurrido entonces? ¿Habría quedado con sus compañeros a tomar algo? Si era así, podía contestarme, ¿no? ¿Y si no era eso? ¿Y si había ocurrido algo grave? ¿Y si…?

«¡Qué peligrosos son los “y si”, chica!»

No podía añadir a Ismael a mi lista de problemas. Ni podía ni quería. Tampoco es que darle vueltas a qué estaría haciendo o con quién volatilizaría mi preocupación actual, así que de momento lo dejaría estar. Ya me preocuparía de él más adelante en la tranquilidad de mi casa, cuando estuviese sola, cuando esta locura de Marta terminase, cuando ya no pudiese aguantar más, cuando no saber de él se convirtiese en mi recién estrenada pesadilla, cuando… cuando ya no lo soportase más, vaya.

Decidida, dejé el móvil en el bolso y me fui al salón, donde todos me esperaban ya con una taza de café en sus manos. El ambiente estaba tenso, pero confiaba lo suficiente en la inteligencia de mi amiga como para saber que no destrozaría esta familia con esta tontería de las preguntitas.

—Muy bien, Marta —dijo Caro, rompiendo el silencio—. Cuando quieras, estoy preparada.

Mi amiga parecía estar pensando cómo proceder a partir de ahora.

—Respuestas rápidas, señora —la recordó al rato sin dejar de fruncir el ceño—, y sinceras.

—Así haré.

—¿Lista?

—Lista.

—Muy bien. Primera pregunta: ¿desde cuánto hace que conoces a mi padre?

—Tres años.

Los ojos de mi amiga se abrieron como platos. Desde luego, no se esperaba una respuesta como aquella. ¿Tres años? Estaba claro que eso no significaba que estuviesen justo desde entonces pero, por la cara de póker de mi amiga, Marta no enfocaba sus conclusiones en la misma dirección.

—¿Desde cuándo estáis juntos? —tanteó con la mosca detrás de la oreja. La reunión no parecía estar saliendo como esperaba.

—Unas semanas.

—¿Cuánto? —insistió—. Sé más concreta.

—Tres semanas.

—¿Tres semanas y ya decís que sois novios?

—¿Eso cuenta como pregunta?

—¡No, por Dios! —exclamó—. Era solo una aclaración.

—Pues, como aclaración —precisó Caro, paciente—, te diré que ni tu padre ni yo no quisimos iniciarla antes de que tú la aprobaras.

—Pues no la apruebo.

—Niña, eres consciente de que no necesitamos tu aprobación para estar juntos, ¿verdad?

—¿Acabas de llamarme niña?

—Te llamo así porque te comportas como tal.

Marta bufó espantada. Aquella mujer le daba mil vueltas en lo que a tratos se refería. Caro no parecía mala persona, solo que Marta le estaba poniendo entre la espada y la pared y, claro, la obligaba a poner los puntos sobre las íes. Si teníamos en cuenta que yo había imaginado un altercado más encarnizado, la pareja de Rogelio estaba saliendo del paso bastante bien parada.

—Te quedan ocho preguntas.

—¿No has podido formar tu propia familia que has tenido que apropiarte de una? —continuó Marta, mordaz.

—Sé que no me quieres aquí —la respondió Caro con voz calmada— y que yo no era parte de vuestro plan familiar, pero ¿sabes qué? Estoy aquí formando parte de una familia que no me toca, ni me corresponde, pero de la que a partir de ahora quiero formar parte. ¿Crees que, si pudiera elegir, no elegiría a mi propia familia en vez de una reconstituida? ¡Por supuesto! Pero las cosas vienen como vienen. En el corazón no se manda —añadió tras lo que dio un sorbo a su café.

«Touché, amiga»

Marta intentó llevarse su taza a los labios, pero le temblaban tanto las manos que no tuvo valor de intentarlo una segunda vez por miedo a que se le resbalara de entre los dedos. Estremecida, la dejó sobre su platillo y miró entre desafiante y abrumada a su contraria.

—Me has puesto en una posición en la que me obligas a elegir. ¿Te has dado cuenta?

—Ambas sabemos que elegiste incluso antes de saber de mi existencia —respondió Caro con una sonrisa amistosa en sus labios—. Pero por si te sirve de ayuda —añadió antes de que mi amiga dijera algo más—, te diré que intentaré por todos los medios establecer una relación cordial con tu madre, afectuosa si me deja. No estoy sustituyéndola, Marta, ni quiero hacerlo tampoco. Solo espero que ambas complementemos a esta familia, que ambas formemos parte de ella. Si en algún momento te crees en la obligación de elegir entre alguna de las dos por la razón que sea, elígela a ella. Al fin y al cabo, Rosario siempre será tu madre.

Las palabras de Caro tenían lógica. No era ella quien estaba haciendo elegir a Marta, era su propia madre quien le había obligado a hacerlo. No ahora, por supuesto, sino a lo largo de toda su vida con sus acciones, sus despotismos, sus imposiciones. Rosario siempre había intentado dominarla, manipularla a su antojo. Marta sabía que Caro tenía razón. Solo estaba siendo sincera, nada más, aunque la verdad le doliera.

—¿Sabías que mi padre tenía una hija? —continuó sin dejarse amilanar.

—Sí.

Marta abrió los ojos animándola a explayarse, tentándola. Quizás necesitase que la incluyera en la ecuación. Quizás necesitase sumar también. ¡Solo ella sabía qué esperaba que ocurriese! Eran tan inconstante en sus determinaciones que asustaba.

—Tu padre siempre me habló mucho de ti —continuó Caro, satisfaciéndola—. En verdad me siento como si te conociera —palmeó la mano de su pareja en un gesto cariñoso—. Tu padre es lo primero para mí, Marta —le miró con verdadera adoración por un segundo—, pero si tú me quieres ahí —continuó regresando a ella—, para lo que sea, estaré al cien por cien. Al dos ciento por cien, si lo prefieres.

Marta asintió satisfecha.

Yo me revolví en mi asiento. Por un lado estaba ansiosa por saber cómo terminaría aquel interrogatorio, pero por el otro estaba inquieta por Ismael. Me reproché haber dejado el móvil en el bolso en vez de haberlo traído conmigo hasta el salón, pero ya no podía hacer nada. Levantarme en ese momento suponía romper con el ambiente que se había creado, tan fluido. No, no estaba dispuesta a fastidiar la reunión. Ya tendría tiempo después para Ismael.

Regresé a la conversación.

—¿Eres la razón del divorcio de mis padres?

Me llevé la mano a la boca para ahogar un gemido. No podía creer que mi amiga hubiese sido tan insolente. ¿Acaso no se daba cuenta de la posición en la que ponía a su padre con esa pregunta? Si me pinchaban, no saldría sangre de mis venas. La mataría. Juro que mataría a mi amiga cuando no hubiese testigos delante.

—No —respondió tajante sin dejar de mirarla a los ojos—. Solo soy el impulso.

—¿Eso qué quiere decir?

—Ambas sabemos la respuesta a esa pregunta, ¿o quieres gastar saliva en preguntas retóricas?

Marta inclinó la cabeza. Después, me echó un rápido vistazo pidiéndome clemencia con la mirada. Yo no sabía de qué forma podía ayudarla, pero me vi obligada a intervenir en la conversación como si yo fuese una hija más de Rogelio, como si también a mí me afectara la situación (que me afectaba):

—Lo más sensato sería no involucrarme para no acabar escaldada —medié algo amedrentada por la intimidad de la conversación—, pero Marta es como una hermana para mí y es por ello que me gustaría decir algo.

Caro asintió. Rogelio también. Al fin y al cabo, yo había formado parte de aquella locura desde el principio. Además, no sería ahora cuando me dejasen fuera. Estaba demasiado involucrada como para darme la espalda en este punto.

—Pienso que Rogelio se merece una nueva oportunidad, que merece ser feliz —continué mirando a los tres alternativamente—, y todos sabemos que con Rosario es bastante complicado, si no imposible. —Risas generales—. Sé que no será fácil para ninguno de vosotros, eso me queda claro, pero sé que todos deseáis lo mejor para los demás que estamos aquí, incluida yo. Ni tú pediste una madrastra —dije dirigiéndome a mi amiga—, ni tú una hijastra —continué mirando a Caro—, pero ambas sí queréis la felicidad del mismo hombre —miré a Rogelio con cariño—. Creo que todos ganáis, aunque ahora no podáis o no sepáis verlo. Estoy segura de que esta nueva oportunidad es una bendición para todos, no solo para la casi recién estrenada pareja. Disfrutaos los unos a los otros, intentad no cambiaros porque sois estupendos tal cual sois y estad ahí cuando os necesitéis, que serán muchas veces.

Marta, sonriendo ante mis palabras, se levantó como un exabrupto y se abalanzó sobre mí para abrazarme con fuerza.

—Eres la mejor hermana del mundo —me susurró al oído, solo para yo lo oyera—. Te quiero, reina.

—Yo también te quiero, cariño —dije respondiendo a su abrazo.

Al instante, sentí como otros brazos nos rodeaban a ambas. Era Rogelio, que se unía al apretón. Caro tardó poco más en sumarse al gesto cariñoso.

—Sois la mejor familia del mundo —susurró Rogelio lo suficientemente alto como para que todas le escucháramos—. La mejor —repitió emocionado.

—La mejor —ratificó su hija.

—Sin duda —confirmé—. La mejor.

«Menuda familia, chica»

—Creo que es obvio que no voy a hacer uso de mi turno de preguntas, ¿verdad?

—Oh, Caro —bromeó Marta—, yo que estaba impaciente por saber por dónde saldrías.

—Cariño, solo iba a preguntarte si eras feliz. En ningún momento tuve intención de acribillarte a preguntas. Me guardé un poco las espaldas, nada más —añadió como aclaración, guiñándola el ojo.

—Estaré encantada de tomar esa café del que me hablabas antes —añadió mi amiga, sonriéndola.

—Y yo estaré encantada de compartir ese y muchos más contigo, cariño.

—¡Genial!

El día terminó con una sobremesa bastante larga que nos dejó emocionalmente agotados a todos. Al parecer, la elección de Rogelio había sido acertada, pues Caro parecía ser una mujer magnífica. El tiempo sería el único que diría si nos habíamos equivocado en nuestra apreciación o si habíamos acertado con la valoración, en principio bastante positiva. Al fin y al cabo lo único que importaba es que él fuese feliz, ¿no? 

Antes de cerrar la puerta de la casa, los cuatro nos fundimos en besos y abrazos.

—Nos vemos pronto.

—Eso espero, Marta.

—Sí, hija —añadió Rogelio—. A ver si vienes más a verme.

—Llámame si mamá te pone las cosas difíciles —dijo con voz firme justo antes de salir por la puerta.

—Tranquila, no soy malo negociando. Tu madre tendrá que aceptar mis condiciones tarde o temprano —la calmó—. Rosario es muy tozuda pero yo puedo serlo más —Se rió de sus propias palabras, convirtiendo a una Marta inquieta en una más templada.

Tras un nuevo abrazo, al que nos entregamos con furor, la puerta se cerró por fin a nuestras espaldas.

En cuanto nos quedamos solas, mi amiga llamó con ansia viva a Jorge para quedar con él.

—Gracias por venir a la gran presentación, reina —exclamó con el coche en marcha, dispuesta a dejarme más tirada que una colilla—. Mañana hablamos.

—Dale un beso a Jorge de mi parte —le pedí riéndome del punto en el que se encontraban los dos tortolitos y más que feliz por ellos.

—Muchísimos —gritó sacando la mano por la ventanilla a modo de despedida mientras se alejaba en su Audi.

Tras marcharse, saqué mi móvil del bolso. No tenía ningún mensaje ni ninguna llamada. Era extraño. ¿Estaría Ismael enfadado conmigo de verdad? ¿Tan mal le había sentado la conversación de ayer? No podía esperar a que me contestara pues los nervios me consumían, así que le llamé.

“El móvil al que llama está apagado o fuera de cobertura en este momento. Por favor, inténtalo de nuevo más tarde”

Miré el teléfono como si no pudiese ser verdad que Ismael no tuviese cobertura, mucho menos que lo tuviese apagado. Incrédula, lo intenté de nuevo.

“El móvil al que llama está apagado o fuera de cobert…”

Presioné el botón de “apagar” y guardé el teléfono en el bolso pero, antes de subirme al coche, empezó a sonar como un loco. Sin mirar siquiera quién era, descolgué la llamada:

—¡Ismael!

—¿Ana?

—¿¡Juan!? —me extrañé.

—Es evidente que esperabas otra llamada —afirmó saleroso mi compañero de trabajo.

—Sí, perdona —le dije frotándome la frente medio aturdida—. Pensé que… Da igual. ¿Qué ocurre?

—Tenemos un robo a un banco con armas de fuego. Dos muertos con diversas heridas de bala. Nos quieren allí cuanto antes.

—Muy bien. —Por primera vez en mi vida, maldije mi trabajo—. Dame la dirección —le pedí al rato, sintiéndome fatal por haber deseado, aunque fuese solo por un microsegundo, que aquellas personas hubiesen elegido aquel día para morir.

Anotando mentalmente la dirección que me había dado mi compañero, me subí al Toyota y me dirigí hacia allí lo más rápido que pude. La noche prometía ser muy larga.

CAPÍTULO 34

Hay quien tiene miedo a los viernes que caen en el decimotercer día del mes.

Yo tengo miedo a los días que, como hoy, están repletos de imágenes de una noche que preferiría no haber vivido jamás. Y daba igual que cayesen en diecisiete, veintiséis, nueve o cuatro de cualquier lapso de tiempo. Me aterraban.

Eran poco más de las nueve de la mañana y, aunque me estaba duchando por segunda vez en el día, no era capaz de quitarme esta sensación de inmundicia que cubría mi cuerpo como una película invisible. Frotaba y frotaba hasta casi arrancarme la piel pero la sensación seguía ahí, inmutable, burlándose de una integridad cívica que yo sentía más viva que nunca burbujear por mis venas.

¿Cómo es posible que el ser humano fuese capaz de llevar la desesperación hasta tal límite? ¿Cómo era capaz de coger un arma, apuntar y disparar con tanta frialdad a pobres inocentes una, tres, cuatro y hasta siete veces seguidas? ¿De qué estábamos hechos? ¿De qué maldito material era nuestra carne o nuestra piel o nuestra sangre…?

El asalto al banco ocurrió ayer a media mañana. Según mostraron las cámaras de seguridad, uno de los encapuchados disparó a uno de los civiles nada más acceder a la sucursal junto a sus compinches, seguramente para demostrar con una claridad incuestionable que lo que hacían era algo serio. Las imágenes que mostraron las cámaras después eran como un film confuso en blanco y negro repleto de disparos, gritos y sangre que no quiero ni puedo comprender. Fue un atraco estudiado al milímetro.

La realidad fue más dura aún.

Salí de la ducha y empecé a secarme con fricción. Cuando sentí que la piel me ardía, regresé al presente para averiguar el motivo. Mis brazos estaban rojos, casi en carne viva. Perdida en los funestos recuerdos de las horas trabajadas en aquel disparate, había usado de forma inconsciente la toalla como lija contra mi piel.

Me reprendí por actuar como si fuese novata en mi profesión. Colgué la toalla en el perchero y recogí después el resto del baño como una autómata. Debería estar acostumbrada a este tipo de trabajos aunque, si era sincera conmigo misma, uno nunca podía estar suficientemente preparado para llevarlos a cabo.

Más serena que hace unas horas, embadurné con dos capas gruesas de crema hidratante todo mi cuerpo hasta su total absorción. La sensación que dejaba la loción relajaba, pero no calmaba. No era suficiente. Seguía quemándome la piel, me ardía el alma.

Me vestí por inercia y, aunque lo lógico era que mi cuerpo reclamase la cama para rescatar horas de sueño, lo que realmente necesitaba tenía nombre propio: Ismael.

Sin saber muy bien si también hoy tenía turno de mañana o si estaría ocupado con algo o alguien, llamé a su móvil.

“El móvil al que llama está apagado o…”

¿Su móvil seguía apagado? No supe encajar mis pensamientos en ninguna casilla lógica, como tampoco pude calificar mis sentimientos. Ismael era un hombre racional, sensato y juicioso. Si desde antes de ayer por la noche no sabía nada de él era porque había ocurrido algo, seguro. No era posible que me hubiese retirado la palabra a raíz de nuestra última conversación. Ismael no era así.

No tuve que pensarlo. Cogí el bolso, las llaves del coche y salí de casa a toda prisa. Mi destino estaba claro.

Cuando llegué a su portal, no fui capaz de bajar del Toyota. No es que tuviese miedo a encontrármelo en una escena comprometida, es que más bien no sabía cómo iniciar una conversación a todas luces incómoda. ¿Y si realmente se había entretenido en sus cosas? ¿Y si estaba con alguien? ¿Y si no quería verme? El hecho de que en las últimas semanas Ismael hubiese estado pendiente de mí a todas horas, no significaba que fuese a actuar así siempre. Quizás había conocido a alguien. O quizás estuviese cansado del trabajo y estaba durmiendo. O puede que se hubiese entretenido con sus amigos y hubiesen terminado tarde y…

«Chica, haznos un favor a las dos y llama a su telefonillo. ¡Me vas a volver tarumba con tanta indecisión!»

Justo cuando abrí el coche para bajarme, la puerta de su portal se abrió. Por puro instinto, acerqué la puerta del Toyota a su posición inicial sin cerrarla del todo para no llamar la atención. Estaba tiesa como un junco y el corazón empezó a aporrearme los tímpanos al más puro estilo de Safri Duo.

Ismael.

Verle hizo que se me embotaran los sentidos ipso facto. Iba vestido con un chándal oscuro y una camiseta blanca. Estaba despeinado, como si hubiese estado manoseándose el pelo de forma insistente con las manos. Bajo sus ojos había sombras oscuras imposibles de ocultar. Algo no iba bien. Verle tan vulnerable hizo que se me encogieran las tripas hasta el dolor físico.

¿Qué ocurre?

Junto a él habían salido a la calle otras cinco personas: dos hombres y tres mujeres. Uno de los hombres, alto y moreno, tenía los ojos más penetrantes que había visto nunca. Eran como dos canicas implacables. Abrazado a su cintura estaba una de las mujeres. Tenía el cabello castaño y miraba a Ismael con dulzura, como si supiese que no podía decir o hacer nada que aligerase la pena que rugía en sus ojos. Como si pensase que el simple hecho de estar ahí, abrazada a aquel moreno frente a su portal, fuese lo único que podía hacer por él. Una de sus manos se entrelazaba con cariño con la de aquel moreno pero, salvo eso, no mostraba ninguna señal que me ayudara a discernir qué estaba ocurriendo. Me llevé una mano a la boca y ahogué un gemido.

¿Qué pasaba? ¿Qué estaba ocurriendo?

El otro hombre también era bastante alto, aunque su pelo era rubio y su gesto menos rudo. Tenía una mirada atormentada pero, salvo eso, no me llamó la atención nada más. En ese momento, estaba concentrado en lo que decía el moreno que, apretando el hombro de Ismael con firmeza, no dejaba de mover sus labios formando palabras que yo no lograba discernir.

Pegado al cuerpo del rubio estaba otra de las mujeres. Era muy alta y esbelta y en su rostro había un gesto más comprensivo que el de los demás, como si ella pudiera entender el dolor de Ismael mejor que sus acompañantes. El rubio la acercó más a su cuerpo en un gesto protector que no me pasó desapercibido. La rubia posó entonces su mano sobre su pecho, alzó el rostro para sonreírle y regresó al semblante de Ismael con una mirada empática.

En un momento determinado, los cuatro se acercaron a Ismael para despedirse. El moreno parecía tener una relación más cercana a él pues su abrazo, más apretado y sentido que el del resto, fue el que más me turbó a mí, el que sentí que era al que más se aferró Ismael, al que parecía no querer renunciar. Aunque le costó unos minutos separarse, se dejó abrazar también por el rubio y dos de las mujeres, esta vez con menos agarre que con el moreno. «Cuenta con nosotros para lo que necesites… No puedo ni imaginar lo terrible que es esto para ti… Ya sabes dónde estamos…» fueron algunas de las frases que pude escuchar que le dedicaban antes de alejarse.

¿Ya sabes dónde estamos? ¿Cuenta con nosotros? ¿¡Qué ocurría!?

Ismael se quedó como ausente junto a la tercera mujer mientras sus amigos se subían a sus vehículos. Él les vio alejarse pero no se movió del sitio una vez desaparecieron de su vista. Tenía los puños apretados y los ojos brillantes, como si hubiese estado llorando durante horas y ahora estuviese conteniéndose. Yo no sabía qué pensar. Sentía las náuseas subir por mi garganta y me costaba controlarlas. Su imagen era tan desgarradora, tan vulnerable… Parecía un niño desamparado. Se me contrajeron las tripas, lo que provocó que tuviera más arcadas.

Los dos coches a los que se subieron sus amigos habían desaparecido en la lejanía hacía tiempo, pero parecía que Ismael se resistía a moverse de donde estaba. Sus manos continuaban en dos puños y sus ojos seguían relampagueando de pena, como si en ellos estuviese desatándose una tormenta en pleno apogeo. Me ahogué de pena. Verle así me mataba. Quise salir del coche y correr hasta él para consolarle, pero mis músculos estaban paralizados. Yo misma estaba en shock.

No había sido consciente hasta ahora pero, cuando bajé la cabeza a mis manos, me di cuenta de que tenía los dedos blancos de tanto apretar la empuñadura de la puerta. Mi cerebro intentó dar órdenes a mis manos para que relajaran las articulaciones pero, al percibir un movimiento, alcé con rapidez la cabeza, quedándose en el olvido mis ganas de hacer algo por aquel hombre.

La otra mujer se había puesto de puntillas para rodear el cuello de Ismael con sus brazos y enterrar la nariz en su garganta en un abrazo espontáneo. Me quedé paralizada. La mujer era menuda y delicada. Y guapa y… ¡Y una maldita zorra!

«¡Ese lenguaje, chica!»

Una alimaña, eso es lo que era. ¿Por qué le abrazaba? ¿Por qué esa tipa se había echado a sus brazos? ¿Y por qué Ismael había agachado su cabeza para enterrar también él su nariz en el cuello de ella? Quise desaparecer, desintegrarme, esfumarme como el humo. ¿Qué estaba pasando? ¿Qué ocurría? ¿Y quién era ella? ¿Por qué le abrazaba? ¿Y por qué Ismael le devolvía el abrazo, además?

¿¡Qué-es-tá-pa-san-do!?

Ella fue la primera en separarse de él. Mientras le secaba las lágrimas de sus mejillas con los pulgares, Ismael no dejó de mirarla. Es como si creyese que si lo hacía, si apartaba sus ojos de los suyos, perdería el punto de unión con la realidad, esa conexión que parecía necesitar con desesperación. La mujer le sonreía con ternura, pero él no parecía interesado en devolverle el gesto. Por contrapunto, pillándola desprevenida, la acercó de improviso a su pecho y se aferró a su cuerpo otra vez con más fuerza que antes.

—Isma, cariño —le susurró ella con voz melodiosa entre sus brazos—. Subamos a casa, anda.

¿A casa? ¿¡A CASA!? Si fuese físicamente posible, mi corazón se habría salido por mi boca en ese instante. Tenía las manos sudorosas y los síntomas de un ataque de ansiedad empezaban a sucederse en una especie de efecto dominó.

—Vamos a casa —insistió la mujer sin separarse un ápice del cuerpo de él—. Prometo que no me iré a ninguna parte. No me marcharé, cielo. Me quedaré contigo.

Abandoné el asidero de la puerta del coche y aferré el volante con las dos manos. Inspirar, espirar, inspirar, espirar, inspirar, espirar, inspirar, espirar, inspirar, espirar. Cerré los ojos e intenté concentrarme en alguna canción que me calmara. Inspirar, espirar, inspirar, espirar, inspirar. No, eso no funcionaba. Conté hasta cien para ver si así lograba serenarme. Inspirar, espirar, inspirar, espirar, inspirar. ¡Joder, tampoco funcionaba! Piensa, Ana, piensa. Inspirar, espirar, inspirar, espirar, inspirar. No puede darte un ataque de ansiedad ahora. Te van a ver, por Dios. ¡Te van a pillar! Inspirar, espirar, inspirar, espirar, inspirar. Joder, joder, joder.

«Si estuviese yo allí, te iba a dar un sopapo que ibas tú a ver cómo reaccionabas, chica. ¡Respira!»

—Vamos, cariño —La mujer estiró más las piernas sobre sus pies en una postura complicadísima que le acercó más al cuello de Ismael. Al verlo, mi estómago se dio la vuelta en un giro inesperado que me provocó nuevas arcadas—. Vámonos a casa.

No quise mirar más. No quise escuchar nada más. Solo quería arrancar el puñetero coche y esfumarme de allí como si me persiguiera el mismísimo Diablo, como si nunca hubiese visto lo que acababa de ver. De repente, como si el karma hubiese decidido ponerme al límite, todo el cansancio acumulado en las últimas horas empezó a pesarme como un peso muerto a la espalda. Estaba agotada. Estaba física y emocionalmente exhausta. Quería irme, necesitaba irme.

—Te necesito.

Dos palabras. Diez letras. Una frase; una mini frase, si éramos justos. Un ruego surgido de la garganta de Ismael que paralizó mi corazón, que le obligó a saltarse un latido, que me mató un poquito por dentro. ¿Había dicho él que…?

—No me dejes —añadió abatido, liquidándome con su ruego—. No me dejes solo, por favor…

Sonaba desesperado. Su voz era tan desgarradora que se me clavó en las entrañas. Estaba fatal, era obvio, y esa mujer parecía dispuesta a consolarle, a ser su salvavidas, a responder por él. ¿Y yo? ¿Dónde quedaba yo? ¿Dónde me ponía a mí esta situación?

Quizás me había equivocado. Quizás creí que entre Ismael y yo había algo cuando en realidad solo se trataba de amistad. Quizás aquella mujer fuese su novia y yo sobraba, y puede que sea por eso que no me había devuelto las llamadas ni los mensajes. Puede que me hubiese montado una película que no existía más que en mi cabeza. Quizás se había cansado de estar detrás de mí y por eso había recurrido a otras personas —a ella— en una situación tan delicada como la que parecía estar viviendo ahora. Puede que se hubiese dado cuenta de que no merecía la pena luchar por mí.

¿Y por qué iba a luchar por mí si ya tiene novia?

«Nefelibata. Eso es lo que eres, chica. Una nefelibata»

¿¡Qué…!?

Afortunadamente para mis nervios inflamados, Ismael se separó del cuerpo de aquella mujer lo suficiente como para que ambos se miraran a los ojos, se sonrieran en un gesto casi imperceptible y se diesen la vuelta para entrar juntos al edificio, cogidos de la mano.

No supe cuánto tiempo estuve allí mirando el portal. ¿Una hora? ¿Dos? ¿Cinco? ¡Qué importaba! Ismael había tomado una decisión y yo debía respetarla, devolverle su espacio. Me dolía, me desgarraba las entrañas hasta desmenuzarlas, pero yo no era ella. ¡No era ella! No era la mujer que él había elegido para que estuviese a su lado en un momento tan crítico como el que parecía estar viviendo. No era yo a quien quería junto a él. No era yo. No era yo. No era yo. ¡No era yo! ¡NO ERA YO!

«Te quedarás sola, maldita estúpida»

Respeto y espacio, Ana. Respeto y espacio.

Y así hice.

CAPÍTULO 35

Regresé a mi casa en una nebulosa de inconsciencia y abatimiento que absorbió la poca energía que me quedaba. Me desplomé, literalmente, sobre la cama. Caí como un bolo. Antes de que mi cabeza tocara la almohada, ya estaba dormida.

Cuando desperté era de noche. Mi cuerpo no respondía a las órdenes que quiso darle mi cerebro así que, sintiéndome más agotada que al principio, volví a cerrar los ojos. Morfeo me acogió en sus brazos sin plantear siquiera preguntas innecesarias.

La siguiente vez que abrí los ojos, lo hice por hambre. Las tripas me rugían furiosas pero era tanto el esfuerzo que tenía que dedicar a prepararme algo, por mísero que fuera, que me di la vuelta con la esperanza de que mi cuerpo no se quejara por ignorarle. No sé si se percató o no pues me volví a quedar dormida.

No hay dos sin tres, dicen, y mi tercera vez fue definitiva. La habitación estaba a oscuras, apenas era capaz de discernir los muebles, pero a mi cuerpo eso pareció no importarle. Las necesidades fisiológicas tenían prioridad.

Con la sensación de haberme tragado tres valium, me dirigí al baño entre empellones. Tenía la cabeza embotada, el cuerpo pesado y las cuencas oculares parecían a punto de estallarme. Absorbida por mi estado catatónico, me apoyé en la pared varias veces para no caer al suelo por desfallecimiento. Cuando me senté en el váter, no sin esfuerzo, empecé a recordar.

Ismael y aquellas personas. Ismael con unas pintas horribles. Ismael abrazando al moreno. Ismael abrazando al rubio. Ismael despidiéndose de ellos. Ismael quedándose solo con aquella mujer. Esa mujer abrazando a Ismael, enterrando su nariz en el cuello, susurrándole, consolándole. «Vámonos a casa» había dicho ella. A casa. Su casa. La de ellos, no la de Ismael. La casa de ellos. Ellos compartían casa. Tenían una casa. Juntos. Los dos. ¡Dios, tenían una casa que compartían!

Sin poder contenerme, se desató la tercera mundial en mi estómago. Los retortijones, seguramente producto de mi mal estar, me obligaron a girar sobre mí misma con una rapidez asombrosa. Entre espasmos, abracé la porcelana y vacié en su interior lo poco que contenía mi estómago, básicamente bilis. No estuve mucho tiempo vomitando, pues tenía poco que vomitar. Sin embargo, sí estuve un buen rato abrazada al señor Roca. ¡Qué mierda!

«Levántate y anda, chica»

Casi me reí de mí misma al pensar que mi conciencia quería hacer conmigo lo mismo que Dios le hizo a Lázaro en su resurrección, lo que a estas alturas no me sorprendía tampoco.

Ignorándola, como hacía casi siempre, me limpié con papel la cara, me puse en pie entre tambaleos, me enjuagué la boca y volvía a mi habitación. Ni siquiera me miré en el espejo. ¿Para qué? ¿Para verificar que estaba hecha un asco? Eso ya lo sabía yo sin necesidad de que mi reflejo me lo gritara.

Solo quería dormir, cerrar los ojos y olvidar lo que había visto, hacer como que no había pasado, que pasara el tiempo estando yo entre las sábanas para hacerlo todo más fácil. Solo quería olvidar. Olvidarme de él, de todo.

Me volví a desplomar sobre el colchón como si mi cuerpo me pesara demasiado como para soportarlo (y en realidad me pesaba). Era como un peso muerto, una gran piedra de granito que no lograba mantener en pie. Demasiado esfuerzo y demasiada poca energía.

Volví a cerrar los ojos. Me quedé dormida otra vez.

El sonido penetró en mi adormecida cabeza como si se tratara de un taladro. Me removí en la cama, molesta por la interrupción. El sonido se repitió, perforando mi mente. ¿Qué es? ¿Qué era eso que…? Esta vez, el eco se mantuvo constante. ¿Qué cojones…? Abrí los ojos, incorporándome. El maldito estrépito no enmudecía. ¿Qué narices era aquello?

Me puse en pie entre tambaleos hasta apoyarme en la jamba de la puerta de mi habitación. Otra vez el sonido retumbó por toda la casa. ¿El timbre? ¿Estaban llamando al timbre?

Con pasos inseguros, me acerqué al telefonillo. Pude confirmar que se trataba del timbre de mi casa cuando, al estallar otra vez, mi corazón se saltó un latido por al susto.

¡Joder!

Descolgué el aparato y pregunté quién era con una mezcla de voz entre aletargada e irritada. Deseé haber ignorado los timbrazos cuando me empezaron a gritar al otro lado.

—¿Me abres la puerta o la tiro abajo? —Era Marta que parecía tan cabreada como yo, aunque era evidente que ella tenía mucha más energía—. ¡Ana, que me abras el portal, coño!

Le di al botón, entreabrí la puerta de casa y me dejé caer sobre el sofá como un pelele. No me quedaban fuerzas para mucho más.

El portazo que dio Marta al entrar en mi casa no auguraba nada bueno. Es más, presagiaba un dolor de cabeza que estaba segura recordaría por meses.

—¿Pero cuánto tiempo llevas sin ventilar este cubil, reina?

Lanzó el bolso por ahí mientras empezó a moverse de un lado a otro abriendo ventanas, lo que supuse por el taconeo de sus zapatos en la tarima

—Huele a mono muerto.

—En tu vida has olido un mono —la respondí entre balbuceos sin abrir los ojos ni moverme un ápice de donde estaba—, mucho menos uno muerto.

—¡A que te suelto una torta y te espabilo! —Tras la amenaza, se dirigió a la cocina a saber para qué. Estaba claro que no estaba para contemplaciones. Peor para ella—. Llevo dos días llamándote al móvil. ¡Dos días!

—Estoy bien, Martita —musité con la esperanza de que se fuera por donde había venido. Si era más pronto que tarde, mejor—. Ya me has visto así que puedes…

—Ni se te ocurra decirme que me vaya porque te juro que no respondo —gritó asomándose desde la cocina donde estaba trajinando en vete tú a saber qué—. Me tenías preocupadísima, reina. ¡Preocupadísima! —vociferó desde allí—. Jorge y yo lo estábamos. En realidad, todos estamos preocupadísimos por ti. ¿Pero qué narices te pasa? Y en este momento. ¿Es que los problemas no pueden venir nunca solos?

—¿Qué te pasa, Marta? —Mi voz mostraba el cansancio general de mi cuerpo.

—No. Que me pasa a mí, no. ¿Qué te pasa a ti, reina? —me increpó más afectada de lo que le había visto nunca. En la vida, que yo recordase, había visto a Marta tan alterada.

—A mí, nada —la mentí—. Solo necesitaba dormir y eso estoy haciendo.

—¿Y por eso llevas dos días con el móvil apagado?

—Me habré quedado sin batería.

—Dos días, Ana —gritó asomándose otra vez desde la cocina—. ¡Dos días! ¿Es que llevas durmiendo dos días seguidos?

No la pude contestar, pues ni yo misma lo sabía. ¿Cuánto tiempo llevaba dormitando? ¿Dos días? ¿Más? ¿Menos? Era posible que sí llevara dos días durmiendo. ¿Había pasado tanto tiempo desde…?

Recordar a Ismael en brazos de aquella mujer me revolvió por dentro de nuevo. Me giré en el sofá hasta caer al suelo y me arrastré hasta mi habitación. Solo quería estar en mi cama. ¡Me dolía tanto el corazón!

Escuchaba a Marta hablar en la lejanía, pero estaba tan aplatanada que no discernía lo que decía. ¿Seguiría regañándome? Es posible, pero a mí me daba igual. Yo solo podía pensar en aquella mujer, en aquella maldita mujer que se echó a los brazos de Ismael. Era tan pequeña, tan guapa, tan elegida por él...

¡Maldita! ¡Era una maldita!

—¿Pero se puede saber qué haces?

Marta entró a mi habitación como una exhalación. Tiró de mi brazo para obligarme a incorporarme y empezó a darme bofetadas en la mejilla.

—Como sigas pegándome, Marta —la amenacé apartando mi rostro de su mano suelta—, te juro que no respondo.

—¡Pues espabila, reina! Que parece que es a ti a quien han dado una mala noticia y es a los demás a quien se la han dado.

—¿¡Pero qué dices!?

Me puse en pie, apartándola de un empujón. Siguiendo mis pasos, volvimos otra vez al salón.

—No tienes ni idea —la reproché acusándola con el dedo índice—. ¡Ni idea!

—¿Que no tengo ni idea? —gritó con cara de espanto, seguramente sorprendida de que la estuviese hablado tan mal—. Eres tú la que parece no darse cuenta de nada, reina. ¿Pero tú te has visto? Con esas pintas, ese olor a sobaco de mano, esos pelos…

—¿Pero qué te ha dado a ti con los monos?

—¿Pero a ti qué te pasa?

—¡No me pasa nada! —rugí sin desmentir sus palabras con respecto a mi aspecto—. ¡Nada! Solo quiero estar sola. ¿No lo entiendes?

—Lo que yo entiendo es que están pasando cosas y tú estás pasando de todo, de Ismael sobre todo.

—¿Ismael? —me reí, mordaz—. Por favor, no me hables de él.

—¿Te estás oyendo, Ana? —dijo acercándose a mí—. Ismael lo está pasando fatal. ¿Y tú qué haces mientras tanto? Encerrarte en tu casa para dormir. ¿Te parece normal?

—¡Ismael está con otra! —aullé con lágrimas en los ojos—. Está con otra, Marta. ¡Con otra! ¿Entiendes tú eso?

Marta abrió tanto los ojos que sus globos oculares podrían desprenderse de sus cuencas sin esfuerzo. La noticia la paralizó, empalideciéndola las mejillas. Desde luego, no se esperaba una declaración así.

Soltar la bomba no me calmó como pensaba. Muy por el contrario, me sentí peor que antes.

—No te creo.

—Lo vi con mis propios ojos.

Me senté en el sofá y empecé a llorar como debí haber hecho hace dos días, o tres, o los que sean que habían transcurrido desde que les vi juntos.

—Cuéntame qué viste —me pidió más sosegada, sentándose a mi lado—. Cuéntamelo todo.

CAPÍTULO 36

Parecía fácil contarle a una amiga que el hombre que te había calado hondo desde hacía poco más de tres semanas se había abrazado a otra mujer. Parecía sencillo incluso hablar de ella y de lo perfecta que parecía. Pero no era así. Era espantoso, como vivir en tus propias carnes una película de terror cuyo guión, para colmo, habías escrito tú.

—Era bajita, con un cuerpo esbelto y una sonrisa encantadora —le expliqué entre sollozos, medio enrabietada—. Se echó a sus brazos en cuanto se quedaron solos. Se arrojó sobre él como si supiese que solo no iba a ser capaz de sobrellevarlo, como si le conociese demasiado bien como para tener ese gesto con él, con confianza.

Marta no parecía impactada. Me escuchaba y asentía a medida que añadía detalles a mi relato, pero su gesto no cambiaba. Su mirada era blanda y su boca, normalmente curvada hacia arriba, dibujaba una línea recta imposible de interpretar. Yo aún no comprendía del todo el alcance de mis sentimientos, pero sabía que la reacción de mi amiga no era la esperada. ¿Y los gritos? ¿Y los insultos? ¿Y los grandes consejos como «aléjate de él» o «mándale a la mierda»? Yo esperaba que Marta se solidarizase conmigo, que empatizara. Sin embargo, solo me escuchaba, asentía y guardaba silencio como si no le afectase lo más mínimo lo que le contaba.

—Luego se fueron juntos a su casa —concluí para dar por terminada mi penitencia—. Juntos. A su casa —repetí por si no se había dado cuenta de esos pequeños detalles.

—Ya te he escuchado —me dijo llevándose dos dedos al puente de su nariz, como si buscase en lo más recóndito de su interior un resquicio de paciencia que le permitiera tolerar mi perorata. ¿Pero qué la pasaba?—. Vamos a ver, reina. Tienes que escucharme.

Marta se giró un poco más hacia mí, me cogió de las dos manos y, con unos ojos que me retaban a apartar mi mirada de la suya, respiró hondo.

—Anita, reina, voy a contarte algo y, diga lo que diga, tienes que escucharme hasta final —me dijo como si yo fuese una niña que ella dudaba que entendiera algo tan sencillo como lo que me iba a decir—. Sin interrupciones —añadió antes de que yo abriera la boca.

Asentí.

—Ha ocurrido algo terrible —comenzó— y quiero que seas más fuerte que nunca, necesito que lo seas.

Sus titubeos para contarme qué pasaba empezaron a ponerme nerviosa. Apreté sus manos para infundirla ánimos pero no pareció advertirlo, o quizás ella pensó que los ánimos los iba a necesitar más tarde, no lo sé. El caso es que ignoró el gesto y continuó hablando con voz pausada sin apartar sus ojos de los míos:

—Hace tres días hubo un robo en un banco.

Como si acabase de activar un botón desconocido de mi cerebro, empecé a hiperventilar. No era posible. Aquello no estaba pasando. No podía ser verdad. No, no, no.

«Escucha y calla, chica»

—Ismael era uno de los policías que formaba el operativo que enviaron allí —continuó sin percatarse de que por dentro yo estaba explosionando—. Al parecer, se trataba de una maniobra dirigida por una organización criminal rusa muy activa en España, aunque eso ahora no importa. El caso es que cuando Ismael y su compañero llegaron al banco junto a otra patrulla —volvió a los hechos con el ceño contraído—, había dos cuerpos en el suelo, uno de ellos de otro compañero.

—Otro compañero… —balbuceé intentando retirar mis manos de entre las suyas, como si eso pudiera ayudarme a entender lo que intentaba explicarme. No me dejó—. ¿Qué dices?

Me ahogaba. La angustia no me dejaba respirar. Me faltaba el aire. Necesitaba respirar. La garganta se me había cerrado y el aire no fluía como debería. Apenas entraba y salía con regularidad. Me asfixiaba.

—Uno de los asaltantes había disparado contra un compañero de Ismael, otro policía —repitió—. Era amigo suyo, su mejor amigo en realidad.

Gemí.

—Ismael se volvió loco y arremetió contra los atracadores. Puso en peligro no solo su vida, sino también la de sus compañeros y la de los civiles que se encontraban en el banco. Perdió el juicio, Ana. Hicieron falta cinco personas para inmovilizarle. Cuando llegaron las ambulancias para llevarse a los heridos al hospital, le administraron un sedante. De otra forma no saben si habrían podido evitar que enloqueciera de nuevo. Después de eso, le tuvieron bajo vigilancia unas horas para un control más exhaustivo.

Intenté una vez más apartar mis manos de las suyas, pero Marta estaba empeñada en que la escuchara hasta el final y tampoco me dejó esta vez.

—Escúchame, Ana.

Buscó mis ojos

—Ismael y David eran uña y carne, como hermanos. Que David haya perdido la vida en una operación como esta forma parte de su trabajo, pero que haya muerto cuando no estaba de servicio y en esas condiciones es lo que a Ismael le cuesta… aceptar.

Giré mi cabeza al lado contrario en el que ella estaba, pero Marta sujetó mi mandíbula con firmeza y me obligó a mirarla.

—Ahora está en casa con su hermana. Su her-ma-na, Ana —repitió en sílabas para que mi cerebro fuese capaz de asimilarlo—. Era su hermana a quien viste con Ismael. Supongo que los demás eran compañeros de trabajo.

—Hermana… —susurré moviendo los ojos de un lado a otro, como si sobrecargándolos fuese más fácil comprender lo que me decía.

—Se llama Rocío y lleva desde el lunes en casa de Ismael.

—¿El lunes? —la pregunté redirigiendo mi mirada a la suya.

—Hoy es jueves, Ana —me informó—. Han pasado cuatro días.

—¿Llevo cuatro días… durmiendo?

—Supongo que sí, reina.

Su sonrisa reflejó la compasión que sentía por mí.

—¡Joder, Marta! —exclamé llevándome una mano a la frente—. Soy una estúpida.

—No, cariño. Tú no lo sabías. Los malos entendidos están a la orden del día.

—No, no lo entiendes. Yo estuve allí —dije.

—¿Cómo que estuviste allí?

—Me llamaron para cubrir la escena del crimen —aclaré con nerviosismo—. Fue justo al salir de casa de tu padre —continué sin poder mirarla a la cara por la vergüenza que sentía—. Yo fui una de las fotógrafas de aquella masacre, Marta. Fue una tortura estar allí. Había sangre por todas partes y las víctimas estaban… Los cuerpos estaban llenos de agujeros. Pocas veces había visto algo parecido. Fue terrible.

—¿Por qué no me llamaste? ¿O llamaste a Irene?

Desde que somos inseparables, las tres nos habíamos apoyado siempre las unas en las otras. Estos días estábamos un poco más distanciadas, pero supongo que era porque cada una estábamos batallando nuestra propia lucha. Sé que no es excusa y que deberíamos estar más unidas que nunca, pero renunciar a mi bebé y todo lo de Iván, Irene y Marco, Rosario, Marta y Jorge, Ismael… fue demasiado. Supongo que lo fue para todas.

Me prometí a mí misma que cuando se solucionara esto, llamaría a Irene para hablar. No podíamos continuar sobrellevando nuestra carga de forma individual, no ahora que más nos necesitamos, no ahora que es cuando más uso debíamos hacer de nuestra amistad.

—Llamé a Ismael —confesé, sintiéndome culpable una vez más por haber pensado lo que pensé aquel día—. El resto ya lo conoces.

Marta se levantó del sofá y fue hasta la cocina, desde donde regresó con una bandeja repleta de comida. Fruta y un poco de jamón cocido se apilaban en torre en un plato. En el otro extremo de la bandeja, un vaso de zumo de naranja recién exprimido y un vaso de leche.

—¿Qué es esto?

—Tu desamidacena. Desayuno, comida y cena, todo a la vez —aclaró.

—No tengo hambre.

—Necesitarás fuerzas para estar con Ismael —dijo—. Si te ve así, es posible que sea él el que se encargue de cuidarte. Y no queremos eso, ¿verdad?

—Marta, no puedo…

—Te necesita —declaró con severidad, intuyendo mis pensamientos—. No puedes darle la espalda.

—No me quiere a su lado —susurré sintiéndome morir por dentro mientras lo decía—. Si fuese así, habría respondido a mis llamadas o me habría llamado él mismo.

—¿Es que no me has oído?

—Sí, lo he hecho —la contesté con dureza.

—¿Y qué es lo que no entiendes de que Ismael lo está pasando mal?

—Está su hermana con él. Que le cuide ella.

—Haré como que no he oído eso —dijo respirando hondo para evitar darme una colleja bien merecida, todo sea dicho de paso—. A quien Ismael necesita es a ti. Rocío ha hecho de parapeto unos días porque no te localizábamos, pero ahora que sabemos que estás bien debes estar a su lado.

—¿Debo?

—¿Qué pasa? ¿Que en estos días te has vuelto imbécil?

—No me insultes, Marta.

—¡Pues actúa como la mujer que yo sé que eres!

—Estoy bloqueada, ¿vale? Tengo miedo.

—¿Miedo a qué? —me gritó a la desesperada—. Te he visto en situaciones mucho peores que esta y siempre has salido airosa de ellas. ¿A qué tienes miedo ahora?

—A que él no me quiera a su lado a pesar de lo que penséis todos.

—Lleva repitiendo tu nombre desde hace tres días. ¿Eso no te da ninguna pista de lo que él quiere?

—No puedo hacerlo, de verdad que no.

Estaba tan atemorizada que la simple idea de ir a casa de Ismael y que me rechazara se me antojaba un revés insalvable. No lo superaría, no superaría un desprecio así. No de él.

«Destruiré todo lo que te importa. Arrasaré con todo lo que amas hasta que no te quede nada. Te quedarás sola, maldita puta. ¡Sola!»

Marta me miraba decepcionada, y tenía razón. Era una mala persona. Una persona horrible, en realidad. Pero no podía evitar sentirme al borde de un ataque de pánico cada vez que me imaginaba a Ismael dándome la espalda. Podía aceptar que no me desease como mujer, que no me amase como pareja de vida, pero no podría superar que me diese la espalda como amiga. Eso no lo soportaría de ninguna de las maneras.

—Ana, no voy a intentar convencerte —dijo Marta poniéndose en pie, buscando su bolso con los ojos—, pero te diré una cosa. —Ahora me miraba a los ojos con dureza desde un metro de distancia, ya con el bolso en sus manos—. Ismael es una maravillosa persona que se ha preocupado por ti desde el principio, cuando no tenía por qué hacerlo porque no te conocía de nada. Hizo tu problema suyo y, no sé cómo, pero logró que estuvieses protegida en todo momento. Al menos, hizo que ese imbécil de Iván no se acercara demasiado a ti.

La miré sin comprender con el ceño fruncido, pero Marta no quiso darme más explicaciones.

—Jamás te había visto tan feliz desde que tu abuela falleció —continuó implacable sin darme un respiro— y mucho menos ilusionada por un hombre. Ismael es bueno, Ana, y si dejas pasar esta oportunidad, no te lo perdonarás jamás. Ahora piensa qué te gustaría que él hiciese en la situación inversa. ¡Ah, no, espera! —ironizó—. Eso ya ha pasado.

Viró sobre sí misma y caminó hasta la puerta con pasos duros. Giró el pomo con flema y antes de salir, me miró a los ojos y añadió con dureza:

—¿Sabes qué? Estuvo a la altura. Ahora, si me disculpas, he quedado con Caro. Llámame si me necesitas.

El sonido de la puerta al cerrarse fue una grandísima bofetada a mi orgullo.

CAPÍTULO 37

Marta había salido de mi casa hacía poco más de veinte minutos y, aunque yo no me había movido del sofá en todo ese tiempo, ya había tomado una decisión: iría a casa de Ismael. No porque mi amiga me lo hubiese sugerido con pullas (bien merecidas, además), sino porque quería hacerlo.

Al principio me auto engañé diciéndome que era por saber cómo se encontraba, por su amigo y todo lo que esa pérdida conllevaba, pero en el fondo de mi corazón sabía que esa era solo una de las razones por las que fui hasta su casa.

Además, yo también quería estar a su altura; se lo debía.

Llamé al telefonillo nada más dejar el coche. Por costumbre, pues había aparcado un poco lejos, miré a todos lados. A pesar de que hacía varios días que no sabía nada de Iván, también era cierto que llevaba los últimos cuatro peleándome con las sábanas. Además, todavía no había cargado el móvil. No me apetecía leer una sarta de mensajes intimidatorios de un ex demente que me acosaba. Si podía evitarlo, prefería retrasar el momento al máximo.

Mientras esperaba a que alguien me abriera, no pude evitar preguntarme si algún día desaparecería la manía de mirar por encima del hombro cada vez que salía a la calle. Era una conducta odiosa, lo sabía, pero no podía permitirme ignorar el hecho de que Iván todavía me acechaba. Aún no.

—¿Quién es? —Era una mujer. Su hermana, presumí.

—Soy Ana —contesté sin saber si ella sabría quién era yo—. Una amiga de Ismael —aclaré por si acaso—. ¿Está él en casa?

—¿Ana? —Parecía sorprendida—. Sí, sube.

El sonido del portón al abrirse me despertó de mis ensoñaciones. ¿Eran imaginaciones mías o su hermana, si es que era ella quien me había abierto, no parecía muy contenta de que yo estuviese allí?

Ignoré la incómoda sensación de que algo se me escapaba y golpeé la puerta en cuanto estuve frente a ella. Apenas le di un par de veces con los nudillos, esta se abrió.

Frente a mí apareció una adolescente guapísima, al menos tenía cara de no tener más de veinte años a pesar de que su vestimenta lo contradecía. Era ella, la mujer que abrazó a Ismael aquel día. La reconocería en cualquier parte, aunque la que tenía frente a mí parecía más joven de la que recordaba.

—Supongo que tú eres Ana —dijo sin abrir la puerta más de lo necesario, usando su cuerpo como muro de separación entre el pasillo y la casa de Ismael—. Yo soy Rocío, la hermana de Isma.

—Encantada. —No hice amago de darle dos besos pues ella no parecía dispuesta a poner en práctica las normas básicas de educación.

No tardé mucho en averiguar por qué a aquella mujer no le caía bien. Antes de que me diera cuenta, Rocío había salido al pasillo sin cerrar del todo la puerta a su espalda.

—No sé qué historia tienes con mi hermano ni por qué él siente tanta devoción por ti cuando está claro que has pasado de él todo este tiempo —levantó la mano cuando hice amago de interrumpirla—, pero es mi hermano, le quiero y si eres tú la que él ha elegido para compartir su vida, bienvenida seas. —Respiró hondo antes de continuar—. Te lo advierto, Ana, si la jodes más con él, te buscaré y te destruiré hasta que desees no haber nacido. No te fíes de mi apariencia de niña buena porque puedo hacer que tu vida se convierta en un auténtico infierno si me lo propongo.

¿Pero esta chalada de dónde ha salido? ¿Quién es, la novia de Chucky?

Mi cara no debió mostrar mi estupor interno porque aquella diablesa continuó hablando con voz templada como si, en vez de amenazarme, estuviese compartiendo conmigo una receta de cocina:

—¿Alguna duda?

—Chío, ¿quién es? —Era Ismael que, supuse intrigado por averiguar quién había llamado a su puerta, se acercaba a comprobar por qué su hermana tardaba tanto.

—¡Una amiga tuya! —exclamó ella antes de mirarme con ferocidad—. No la cagues —me advirtió en susurros dando por terminada la conversación.

—¿Cuántos años dices que tienes? —la pregunté antes de que abriera la puerta del todo, invitándome a pasar, mientras ella se alejaba por el pasillo alzando la mano a modo de despedida.

—Mis padres dicen que veintiséis pero mi obstinación indica que tengo ochenta de experiencia. ¡Puedo ser muy imaginativa, Anita!

«¡Chalada!» pensé antes de que desapareciera por las escaleras con aire cantarín.

—¿Ana?

Giré el cuello al escuchar su voz. Profunda, grave…, como recordaba. Ismael estaba arrebatador. A pesar de lucir unas ojeras impresas bajo sus ojos, su aspecto era fascinante. Tenía el pelo desordenado y estaba descalzo. Sus ojos, normalmente de un tono cobalto, ahora eran de un azul tan oscuro como una noche de verano. La determinación que vi tantas veces flotar a sus anchas en sus pupilas parecía haberse ahogado en su pena, una pena que llevaba arrastrando cuatro días por la pérdida de su compañero. No podía ni imaginar cómo me sentiría yo si perdía a Marta o a Irene de la misma forma que él había perdido a su amigo.

No me dio tiempo a reaccionar. Justo antes de entrar en su casa para saludarle, Ismael se abalanzó sobre mí, rodeándome con desesperación con sus brazos. Como hizo aquel día con su hermana, hundió su nariz en mi cuello entre gemidos. «Estás bien, estás aquí» entendí que  me susurraba al oído. Abatido, apretó con más fuerza mi cintura, como si no creyera del todo que yo estuviese ahí. Llevado por una impetuosidad impropia de él, me empujó hasta la pared de enfrente, supuse que para buscar un punto de apoyo al que aferrarse. Tenía una mano sobre mi cabeza, seguramente para no desplomarse conmigo al suelo, y con la otra me acercaba implacable a su cuerpo por las caderas. No era una postura cómoda para él, pero supongo que estaba tan consternado que no le importó lo más mínimo.

—Pensé que no vendrías —me susurró nervioso al oído—. Creí que… Creí que te había ocurrido algo, que te había perdido. Joder, Ana, pensé que no volvería a verte.

—Ismael…

Acercó un poco más sus pies a la pared, colocándose en una postura más vertical, y me abrazó de nuevo con los dos brazos, esta vez con mucha más presión que antes.

—Te he necesitado tanto estos días… —barbotó afligido—. No imaginas qué ha ocurrido, Ana. Mi… Mi amigo, mi mejor amigo…

—¿Por qué no entramos dentro? —le pregunté deseosa de poder hablar con calma y tranquilizarle. Estar en el pasillo que conectaba con el resto de las viviendas no me parecía un buen lugar para que se desmoronara.

Ismael se apartó unos centímetros y me miró con agonía a los ojos. Jamás se había definido mejor la palabra desamparo que mirando a aquel hombre a los ojos en ese momento. Su tormento era tan grande que los poros de su piel lo supuraban. Podía oler su sufrimiento, su ansiedad. Sentía su amargura. Era la viva imagen de la devastación.

Con el pecho subiendo y bajando por el esfuerzo de respirar, Ismael bajó su mirada a mi boca a la que contempló con optimismo, como si fuese su única esperanza, como si no mereciese más. Sus pulgares acariciaban mis mejillas a ritmo pausado, como si estuviese conteniéndose de hacer algo que no estaba seguro que estuviese bien pero que él deseaba hacer de todos modos.

Decidí por él. Como hizo su hermana aquel día, me puse de puntillas todo lo que mis pies me permitieron y estampé mi boca en la suya (esto último no lo hizo su hermana, afortunadamente). Al principio, él abrió los ojos sorprendido de mi arrojo pero supo reaccionar a tiempo. Arrimando sus caderas a las mías para que supiera el efecto que le provocaba, me incitó a que abriera mis labios para él. Ismael era diestro con su boca, o quizás solo fuese hábil conmigo. El caso es que, con aquel beso, Ismael compartió conmigo su angustia y yo con él mi temple.

Ismael estaba desesperado, lo expresaba con su forma de besarme, con la forma en que su lengua dominaba la mía y su mandíbula arremetía contra mí. Yo me dejé hacer. Estar entre sus brazos, despojándole de todos sus temores, blandiendo mi lengua contra la suya, saboreándonos, me parecía una maravillosa forma de consolarle.

—Vayamos dentro —le susurré a duras penas, aprovechando que se había separado un poco de mí para coger aire.

Ismael me miró como si acabase de ser consciente de lo que acababa de ocurrir y, aunque no parecía arrepentido, sí se mostró avergonzado. Sin añadir una opinión a mi propuesta, me cogió de la mano, cruzó el metro y medio del pasillo y me arrastró al interior de su casa, donde cerró la puerta. En cuanto estuvimos solos, me apoyó contra la tabla de madera y se abalanzó sobre mi boca de nuevo, como si no pudiese resistirse a la tentación que le suponía tenerme frente a él.

Este beso era más pausado, como si quisiera memorizar mis reacciones y las suyas propias. Mientras su rostro planeaba sobre el mío al ritmo que marcaban nuestros labios y nuestros dientes, Ismael retiraba con delicadeza algunos pelos de mi cara, acariciaba mis mejillas y masajeaba mi nuca en suaves círculos que, en conjunto, me doblegaban a sus intenciones. Jamás un beso me había conmovido tanto. No era tanto las sensaciones que Ismael me provocaba con su lengua y sus mimos como el hecho de estar lanzándonos el uno al otro, de forma constante, nuestras impresiones en forma de bolas de fuego. Era como vivir en primera persona un partido de tenis de sentimientos. Ismael me lanzaba su desconsuelo y, por contrapunto, yo le arrojaba mi calma. Él me tiraba su pena y yo le respondía con mi ánimo. Él insistía con su temor pero yo le sorprendía con mi paciencia. Era una lucha titánica de emociones encontradas que ambos estábamos aprendiendo a gestionar con nuestras bocas. No era fácil, pero tampoco imposible.

—No sé qué me pasa, Ana —suspiró contra mi boca—. No soy capaz de detenerme.

De algún modo, sus pulgares me animaron a abrir más la mandíbula, lo que él aprovechó para penetrar más profundamente en mí. Labios, lengua, dientes, manos…, usaba todas las armas de las que disponía para liberarse a través de mi cuerpo. Cuanto más se redimía, más sereno me besaba, como si su absolución estuviese llegando a su fin poco a poco, como si él mismo estuviese exonerándose de todos sus pecados a través de sus besos.

—No quiero parar… —musitó rozando la veta de mi mandíbula con su boca hasta llegar a la sien—. Quiero seguir saboreándote… —continuó alcanzando la línea del cabello, donde depositó pequeños besos que acogí como si fuesen polluelos necesitados de cariño—. Me haces tanto bien, Ana. ¡Tanto bien!

Su boca recorrió el puente de mi nariz, mis ojos, mis mejillas, mi barbilla, mi cuello, mis orejas… No había ningún rincón que Ismael no quisiese conquistar con sus besos. Cualquier escondrijo de mi piel le parecía adecuado para clavar su bandera y declarar el terreno como propio. No se detenía. Sus besos eran implacables.

—Necesitamos hablar —dijo más por convencerse a sí mismo que porque desease parar—. Necesito hablar.

Debió suponerle un esfuerzo titánico separarse de mí porque, en cuanto lo hizo, evitó la tentación de arrojarse de nuevo sobre mi boca yéndose a la cocina como si me hubiese convertido de repente en la fruta prohibida.

—¿Café? —me preguntó desde allí con voz ronca, fruto de la pasión que habíamos mantenido los últimos minutos.

—Vale —le respondí acariciando mi boca con la yema de los dedos. Aún no podía creer lo que acababa de pasar.

Supongo que en vez de regresar al salón mientras el café subía, Ismael decidió aprovechar que estaba en la cocina para serenarse. Estando separados era más fácil gestionar nuestros sentimientos y calmarnos, desde luego.

«Ay, chica, la lujuria está bien. Libera tensiones, despeja la cabeza e hidrata la piel. ¡A por él!»

A diferencia de lo que especulaba mi conciencia (a la que imaginaba emocionada dando palmas, pues ya me había dejado claro que Ismael le gustaba para mí), yo solo pensaba que, mientras nos besábamos, no había pensado en Iván. El descubrimiento me alegraba, por supuesto, pero también me inquietaba. ¿Empezaba a relajarme? ¿Sus amenazas ya no me afectaban? ¿Aceptaba al fin las posibles consecuencias si lo descubría? No lo tenía claro, desde luego, pero debía tener cuidado. Si empezaba a no importarme qué podía ocurrirme a mí o a las personas a las que me acercaba, podía costarme caro. Conocía lo suficientemente bien a Iván como para saber que, si quería hacerme daño, no habría nada que lograra frenarle.

—Aquí está el café —dijo Ismael entrando al salón con una bandeja con dos tazas, la cafetera, azúcar y leche—. Perdona que haya tardado un poco pero preferí… uhmm, necesitaba calmarme.

—Está bien, tranquilo.

Antes de sentarse a mi lado en el sofá, dejó la bandeja sobre la mesa.

—¿Leche? ¿Azúcar?

—¿Estás nervioso, Murphy? —bromeé para intentar relajar el ambiente.

—Inquieto —confesó desplomándose en el sofá, claramente agotado—. ¿Lo sirves tú, por favor?

—Sin problema.

Una vez serví los dos cafés al gusto, intenté buscar la postura adecuada para dirigirme a él. Con una pierna doblada bajo mi cuerpo, el brazo sobre el respaldo, los dos pies en el suelo, girada hacia él… Ismael tenía los ojos cerrados, pero debió percibir mi inquietud porque abrió un momento el que tenía más cerca de mí antes de decir:

—¿Tu parte del sofá tiene piedras, Lewis?

—Perdona —suspiré hondo—. Estoy nerviosa —le confesé.

—¿Hablas tú o hablo yo?

—Lo más lógico es que lo hagas tú —apunté sin ser capaz de mirarle.

Ismael inspiró una gran bocanada de aire y, antes de expulsarla, se incorporó. Echó un vistazo a su café, pero debió darse cuenta de que no tenía tantas ganas de probarlo como creía porque ni siquiera hizo amago de coger la taza.

—Necesito hablar sin interrupciones, Ana —empezó a decir concentrado en el suelo—. Necesito sacar todo lo que llevo dentro y si… si me interrumpes, no creo que sea capaz de continuar después.

Asentí. Me dio miedo incluso decir en voz alta que me parecía bien. Tampoco moví un músculo. Ismael parecía necesitar su tiempo para reordenar sus ideas y supuse que cualquier movimiento podría distraerle. Más nerviosa que antes, esperé paciente a que él decidiera hablar.

No tardó mucho en hacerlo.

—Aquel día… Aquel día en el Dreams —le miré sin comprender por qué hablaba ahora de eso—, estaba con unos compañeros de trabajo. Todos operamos en la calle, así que es normal que muchas de nuestras conversaciones se basen en hablar de los agresores que detenemos o en las intervenciones que hacemos. Esa noche no fue distinta a otras muchas, al menos en eso. —¿Se remontaba al Dreams, al día que nos conocimos? ¡Eso fue hace seis meses! ¿De qué iba todo esto?—. Ese día nos conocimos, ¿recuerdas? —Cambió de postura para poder mirarme a los ojos mientras hablaba—. Estabas en el baño de hombres subiéndote esas medias imposibles.

—Me viste las bragas. —No pude evitar decir.

—Deseé arrancártelas ahí mismo. —Sonrió de medio lado al decirlo, lo que provocó que me atragantara con mi propia saliva—. Y no eran bragas. ¿Cómo lo llamaste tú?

—Culotte.

—Cullote. Cierto —asintió, satisfecho. Su sonrisa se borró de sus labios al minuto—. Cuando regresé al grupo, uno de mis compañeros estaba contando que había arrestado a un tipo acusado por su amante de maltrato. Recuerdo la historia porque incidimos en el hecho de que algunas mujeres soportaban comportamientos abusivos por parte de sus parejas sin necesidad.

Sentí latir mi corazón en las sienes. Mis músculos temblaron de anticipación.

—Arremetimos contra ellas, Ana —continuó, contrito—, contra vosotras, como si hubieseis elegido de motus propio esas agresiones, como si os pareciesen bien padecerlas. Os maltrataban, denunciabais, retirabais la denuncia, volvíais con vuestras parejas y vuelta a empezar, como un círculo vicioso que os repugnaba y aceptabais a partes iguales.

Respiró hondo, bajó un momento la mirada y regresó a mí, más decidido:

—Estábamos equivocados —determinó—. No todas las mujeres elegís esa vida. La coacción, las amenazas, el miedo, el aislamiento, la intimidación…, hay millones de factores que os afectan y que nosotros no valorábamos entonces. Ahora lo hacemos, todos nosotros, y estudiamos cada caso con precisión, como se merece. Le dedicamos el tiempo necesario y detenemos al agresor tras dar unas pautas de comportamiento a su ex pareja para que ponga en práctica a partir de entonces.

Dio un sorbo a su café. Quizás porque necesitase respirar, quizás porque lo que me contaba sabía que me afectaba en primera persona. No lo sé.

Tras dejar la taza sobre su platillo, buscó mis ojos y continuó hablando:

—Conocí a Iván un día que fui a tu estudio. —Abrí los ojos, espantada. ¿Conoció a Iván? ¿Cuándo?—. Entonces no sabía que era él, por supuesto. Aquel día, tú te sentías mal por unos mensajes y unas llamadas que recibiste en el móvil. En aquel momento yo no sabía que se trataba de la misma persona pero, con el tiempo, até cabos. Tu ex me dio mala espina, así que dispuse un coche policial para que siempre te acompañara en la sombra y pudiera protegerte en caso de necesidad. Fue toda una hazaña —sonrió por algún motivo que a mí se me escapó—, pero mis compañeros estaban más que dispuestos a apoyarme, a defender la Ley por encima de todo y a protegerte. Así que llevan (llevamos, más bien) más de dos meses salvaguardándote en silencio. —Estaba… asombrada. ¿Me habían estado vigilando? ¿Dos meses? No sabía que pensar. Aquello era demasiado. ¡Demasiado!—. Curiosamente, en esa época arrestamos a muchos tipos por agresión, abuso sexual, maltrato… En la mayor parte de los casos, las denuncias solo nos permitían retenerles en el calabozo unas cuantas noches, así que las visitas de los presos se sucedían con frecuencia. Algunos repetían, claro, pero en general iban y venían como si la prisión fuese el metro en hora punta.

Otro sorbo a su café.

Yo estaba más seca que la mojama, pero era físicamente incapaz de mover un músculo para dar un trago al mío. Estaba paralizada.

—Casi un mes después fue la celebración de tu cumpleaños —continuó inalterable, como si hubiese decidido que debía tomárselo con calma y tuviese que demostrarse a sí mismo que era bien capaz de cumplir esa promesa—. Cuando… cuando sucedió todo, reconocí a Iván. Era el mismo tipo del estudio, el mismo hombre. Te juro que en ese momento deseé haber sido cualquier otra persona para haber podido desfogarme con él a gusto. ¡No sabes cuánto deseé patearle, Ana! Me costó un esfuerzo titánico no matarle con mis propias manos. Y Jorge tentándome, incitándome… No quiero ni imaginar qué habría ocurrido de no haber mantenido la cabeza tan fría.

Se frotó la cara con nerviosismo antes de continuar:

—Desde entonces, he sido incapaz de mantenerme alejado mucho tiempo de ti. Al principio lo justificaba con el hecho de que necesitabas protección, que no podía dejarte a merced de un ser como Iván, que faltaría a lo que juré respetar por encima de todo…, pero me engañaba a mí mismo. Me enamoré de ti, Ana —me confesó cogiéndome las manos, acercando más su cuerpo al mío—. Me enamoré como un loco, aunque entonces no lo sabía, claro.

Dejó mis manos a su aire y se despeinó con los dedos en un gesto muy suyo. Esta vez, cuando habló, lo hizo mirando el suelo a sus pies. Cambió de temática de forma tan drástica que me costó seguir la conversación.

¿Enamorado? ¿Enamorado de mí?

—Hace unos días hubo un altercado en un banco. Mi compañero y yo estábamos cerca, así que respondimos al aviso —dijo apenas en un susurro inaudible—. Por radio nos ordenaron esperar refuerzos porque los asaltantes ya habían abierto fuego y eran peligrosos, pero como aquella mañana yo había intercambiado unos mensajes con David, mi amigo, y sabía a ciencia cierta que él era uno de los rehenes que estaba dentro, no obedecimos. Lo que ocurrió después fue bastante confuso —titubeó, balanceándose en sus recuerdos—. Entramos a la sucursal con prudencia, como otras tantas veces. Pero esta vez, muy cerca de la puerta, había un cuerpo bañado en un charco de sangre en el suelo. Le reconocí al instante: David. Supongo que me volví loco. Era imposible que tanta sangre la provocase una bala aislada, así que supe con seguridad que hubo muchos más disparos. Miré a mi alrededor y, cuando localicé el arma que aún humeaba, me abalancé sobre su dueño. La última imagen que tengo de aquel día es del hospital. No puedo precisar qué ocurrió en el banco después de mi reacción. —Inspiró fuerte para insuflarse ánimos—. Ese mismo día se acercaron a mi casa los compañeros que iban en el otro coche policial que intervino en el operativo. Con algo de ayuda, fueron ellos los que consiguieron inmovilizarme, creo. —Frunció el ceño al decirlo—. ¿Sabes qué pensaba mientras golpeaba a aquel malnacido?

Negué con la cabeza, muda como estaba por la impresión.

—En ti. Pensaba en ti, Ana —suspiró, sentido—. Pensaba en todas las veces que te sentiste impotente a manos de Iván, en todos los momentos que te hizo sentir vulnerable, en los golpes que recibiste a sus manos, los insultos, las amenazas, las provocaciones, el acoso, las intimidaciones… Solo pensaba en ti y en si yo sería capaz de protegerte a partir de ahora —dijo sin tomar aire—. Pensaba en todas esas mujeres que, como tú, se encuentran desvalidas, dejadas a la deriva en un mundo aparte, un mundo pensado solo para culpables como Iván. Mujeres tan indefensas y desprotegidas que, dar un paso al frente, os supone un esfuerzo enorme por las posibles represalias. Mujeres que no siempre cuentan con alguien a su lado dispuesto a dar la vida por ellas. Mujeres que piden ayuda en silencio. Mujeres que conocen el lado más perverso de la raza humana, el que no debería ser descubierto por nadie. Ana —dijo acercándose a mí, colocando un mechón de pelo detrás de la oreja—, no quiero que te asustes.

Asentí con la cabeza, sin atreverme a pestañear.

—Estos días me he vuelto loco porque, a la pérdida de mi amigo y a lo que eso supone para mí, he tenido que lidiar con el hecho de que sé quién es uno de los encapuchados.

Se me taponaron los oídos. Es como si a mi alrededor los sonidos hubiesen perdido la voz. Ismael movía los labios pero yo no lograba entender qué me decía a pesar de que ponía todo mi empeño en ello.

Empecé a imaginar lo peor y lo peor siempre era malo, pues tenía relación con Iván. No era posible. No, no, no. No podía ser. Era imposible que él… que él hubiese hecho algo así.

Miré los labios de Ismael pero, a pesar de que se movían, no decían nada, no emitían sonido alguno. ¿Qué decía? ¿Qué trataba de decirme? Empecé a sentir un calor descomunal, a faltarme el aire. Clavé mis ojos en los de Ismael para bajar de nuevo a su boca. ¿Qué decía? ¿Por qué no podía escucharle? ¿Qué trataba de decirme?

Antes de ser capaz de responder esa pregunta, me desplomé sobre él.

CAPÍTULO 38

A medida que recuperaba la conciencia, la cabeza empezó a palpitarme como si dentro se estuviese celebrando una fiesta de rock duro y el aforo máximo se hubiese duplicado. Sentía que me desbordaba.

—Ana, respira. Tranquila —Ismael estaba mojando mi frente y mi cuello con lo que supuse sería un paño húmedo—. Tranquila, cariño. Ya está, todo está bien.

Me incorporé poco a poco a pesar de que tuve que intentarlo unas cuantas veces hasta conseguirlo, pues cambiar el punto de gravedad hizo que todo girara a mi alrededor.

—Despacio —dijo con ternura—, despacio. Así, muy bien. Así está bien.

Una vez enderezada en el sofá, le miré a los ojos. Ismael tenía una expresión preocupada pero, salvo eso, parecía el mismo hombre decidido de antes.

Como si nos estuviésemos comunicando con la mirada, el cuerpo se me tensó al instante.

—Necesito que lo sepas todo, Ana. —Se me agitaron las tripas por el tono de su voz, más grave y determinante que antes. Estaba a punto del vómito, pero intenté aguantar—. No puedo parar ahora.

Asentí con la cabeza y recé para no vomitarle encima. Fuera como fuese, tenía que soportarlo. Debía hacerlo.

—Otra patrulla intervino en el operativo —dijo sin perderse un detalle de mi rostro, como si necesitase asegurarse de que podría soportarlo—. Ellos sabían quién era yo y conocían mis antecedentes, así que también estaban al corriente del despliegue policial que puse a tu disposición. Cuando desperté del sedante que me administraron en el hospital, Rivera y Olmo me hicieron algunas preguntas. Eran los dos agentes del operativo —me explicó cuando leyó la confusión en mis ojos—. Llevan meses investigando y concluyeron que el gancho del robo al banco era Iván, un pelele a manos de una organización criminal monstruosa —continuó después. Gemí consternada—. Al parecer, él debió pensar que David era yo y… Bueno, el resto puedes imaginarlo.

Iván.

—Hay una orden de búsqueda y captura contra él, Ana —me informó—. De los cuatro asaltantes, han atrapado a dos. Iván está desaparecido y al último le abatimos en la propia intervención.

—Pero no… Pero él… —Estaba atónita.

No era capaz de hilar una frase completa. ¿Iván había perpetrado aquella masacre? ¿Por su culpa había muerto gente inocente? ¿Pero cómo creyó que…? ¿Cómo era posible que él pensara que David era Ismael? ¿Y por qué querría matarle, de todos modos?

Me llevé las manos a la boca para ahogar un gemido que no pude contener. Mi cuerpo empezó a convulsionarse y, para cuando quise darme cuenta, estaba usando el pecho de Ismael de paño de lágrimas.

—Tranquila, Ana. —Ismael acariciaba mi espalda con movimientos circulares—. Estás a salvo. Conmigo no te pasará nada.

—Pero él… Pero yo…

Los gemidos se mezclaron con el hipo en una especie de temblores que hicieron que mi cuerpo se sacudiese como si estuviese recibiendo chispazos eléctricos. No quería llorar, pero tampoco podía parar.

«Chica, Iván es un malnacido. ¿Cómo no supimos frenarle antes?»

Por una vez, estuve de acuerdo con mi conciencia. ¿Cómo no lo vimos venir? Es una mala persona. Peor que malo: terrible. Me maltrató psicológicamente, abusó de mí, me insultó, me aisló del resto del mundo, me mantuvo a raya con amenazas, me engañó… ¿Y ahora esto? ¿Pero por qué? ¿Por qué hacía esta tipo de cosas? ¿Por qué ese afán de someterme, de hacerme daño? ¿Qué le había hecho yo? ¿En qué me había equivocado?

—Intenté llamarte al móvil para advertirte —continuó Ismael mientras seguía frotando mi espalda—. Te dejé varios mensajes.

Dejándole con la palabra en la boca, me incorporé con rapidez antes de salir corriendo a coger el bolso. Sin darle ninguna explicación, saqué el móvil y comprobé que seguía apagado.

—¿Tienes un cargador?

—Sé que es una pregunta estúpida —aseguró mientras desaparecía en su habitación y regresaba al salón con un cable en la mano—, ¿pero todo este tiempo has tenido el móvil apagado?

Le miré con cara de «si tú supieras…» justo antes de enchufar el teléfono a la red eléctrica. Luego, como si ambos esperásemos que el móvil nos revelara el mayor secreto del mundo, fijamos los ojos en la pantalla hasta que nos indicó que el aparato tenía un tres por ciento de batería, suficiente para poder encenderlo mientras continuaba cargándose.

—Si me das un segundo, te lo contaré todo —le pedí mientras leía la desorbitante cantidad de notificaciones recibidas en estos días: mensajes de texto, whatsapps, avisos de llamadas perdidas…, un auténtico despliegue de intentos de comunicación por parte de Marta, Irene, Juan (mi compañero de trabajo), Ismael y, por supuesto, Iván, además de otros tantos que supuse serían comerciales.

Ismael se acercó preocupado a mí.

—¿Puedo? —preguntó colocándose a mi espalda para leerlos conmigo.

Asentí sin levantar los ojos de la pantalla.

Los de Marta e Irene eran mensajes de preocupación, más orientados a saber dónde me había metido y si me había ocurrido algo, así que los sorteé sin prestarles demasiada atención.

Uno de los whatsapp de mi compañero de trabajo me informaba del día final de entrega al departamento de las fotos del robo al banco. En el siguiente, me preguntaba cómo estaba pues me vio bastante afectada cuando abandoné la escena del crimen. Apenas me di cuenta de que Ismael carraspeó mientras leímos este último.

Concentrada en mi objetivo, pasé a los de Iván. Eran siete mensajes, cada cual más perturbador que el anterior. Los cuatro primeros se remontaban a antes del robo. Decían así:

“Si a ti no te importa tu vida, a mí menos. Prepárate a morir. Ja, ja, ja. ¡Joder, parezco el puto Iñigo Montoya!”

“Puede que no valores tu vida pero seguro que la de ese imbécil que ahora te sigue a todas partes sí te importe, ¿verdad? Ay, nena, que nos conocemos”

“Joder, me cago en la puta. ¿Quieres contestar? ¿Qué quieres? ¿Qué te joda la vida, que te la joda bien? ¡Maldita sea, zorra! Contesta el puto teléfono”

“¿No estás en casa? Como me entere que estás con ese poli de mierda juro que te mato. Te mato, Ana, ¿me oyes?”

Los otros tres, eran de días posteriores al atraco. Tuve que coger aire antes de poder leerlos, pues las manos era lo que menos me temblaba de todo el cuerpo.

“Ojalá pudiese ver tu cara cuando te den la noticia. Ojalá sufras tanto como yo, zorra. ¡Púdrete en el infierno!”

“O ese tipo te importa una mierda o aún no lo sabes. Bien, te lo diré yo: está muerto. He matado al imbécil de tu novio metiéndole siete balazos en el pecho. ¿A que no sabes a quién le toca ahora? ¡Gling, gling, gling! Mongolito de oro para la ganadora. Voy a por ti, Ana. Estás avisada”

“Joder, joder, joder. ¿El gilipollas que acribillé a tiros en el maldito banco no era tu poli? ¡Me cago en la puta! Esto no quedará así. ¡No termina aquí, maldita sea!”

—Ven aquí —dijo Ismael girándome para abrazarme—. Lo atraparemos, Ana. Le detendremos —Apoyó su mejilla en mi cabeza y me apretó más fuerte—. No podrá hacerte más daño.

Estaba horrorizada. ¿Iván había disparado un arma? ¿Había asesinado a sangre fría a un hombre inocente? ¿Le había matado por mi culpa? ¿Cómo había llegado a esto? ¿Cómo habíamos llegado hasta aquí?

Desde el principio, mi intención había sido alejar a todos de mí para evitar que Iván les pusiera en su punto de mira, mantenerles al margen y de algún modo protegerles de sus intenciones. Sin embargo, Ismael se había acercado demasiado; yo se lo había permitido. ¿Y qué había ocurrido? ¿Qué había dejado que pasara? Por mi culpa, un amigo suyo —¡su mejor amigo!— había muerto.

Me estremecí entre sus brazos. ¿Cómo podría vivir a partir de ahora sabiendo lo que había provocado, sabiendo que alguien había muerto por mi culpa? ¡Era su mejor amigo, dios santo, su mejor amigo! Y aunque fuera el vecino del séptimo, era una vida, una vida que Iván no tenía por qué haber arrebatado por rabia o celos o lo que fuera que había usado para justificarse a sí mismo. ¡Dios santo!

Yo le había matado. Mis malas decisiones le habían matado. Aunque no había sido yo quien había sostenido el arma, me sentía como si hubiese disparado, como si yo hubiese apretado el gatillo que había arrebatado la vida al amigo de Ismael.

Él debió darse cuenta de que estaba intentando ahogar los gemidos porque me estrechó con más fuerza contra su pecho.

—Tú no eres culpable, Ana. Ni se te ocurra pensar que lo eres.

Pero yo no pensaba igual. Por el contrario, estaba convencida de que si al menos hubiera cumplido con alguna de las exigencias de Iván, David aún viviría. Quizás tendría que haber cedido en quedar con él para hablar. O puede que hubiese tenido que haber contestado a sus mensajes y llamadas. Seguramente denunciarle había sido un terrible error. Quizás sin la denuncia, Iván no habría enloquecido tanto. O puede que me hubiese tenido que alejar un tiempo de todos, incluso de la ciudad. Quizás lo mejor hubiera sido que me hubiese cogido unas pequeñas vacaciones. Hacía años que no disfrutaba de tiempo para mí, así que mi jefe no hubiera puesto objeciones.

Mi ex no tendría por qué haberse molestado en disparar porque, si me hubiese encontrado, ya me tendría a mí.

—No pude ir a buscarte —empezó a decir Ismael con voz estrangulada, ignorando lo que bailoteaba por mi mente—. No podía protegerte. Me condenaron a arresto domiciliario por… mi comportamiento —masculló como si le ofendiese la pena impuesta por la misma jurisdicción que él defendía con tanto ahínco— y eso implicaba no poder salir de casa. —Su cuerpo se tensó sobre el mío—. Te llamé numerosas veces pero tu móvil siempre estaba apagado. Envié a algunos compañeros a tu casa pero parecía estar vacía. No vieron movimiento dentro. Creí que me volvía loco, Ana. No sabía dónde estabas y con Iván desaparecido… pensé lo peor.

Apenas escuchaba lo que decía pues, cuanto más hablaba él, más vueltas le daba yo a la mejor forma de pararle los pies a Iván sin involucrar a nadie más.

—Llamé a Jorge para ver si Marta sabía algo de ti o estabas en su casa o… yo qué sé —continuó ajeno a mis pensamientos—, pero tampoco contestabas sus llamadas. Y al parecer a Irene tampoco, así que estábamos como al principio. Nadie sabía dónde estabas.

«Chica, no lo hagas. ¡Ni se te ocurra! Deja de pensar esas locuras y deja que Ismael se ocupe de todo. ¡Es policía, santo cielo! ¡Deja que te ayude!»

Ignoré a mi conciencia.

—¿Cómo estás? —le pregunté en un intento de distraer su atención, separándome de él.

—¿Qué…?

—¿Cómo te sientes? —repetí con la voz más compasiva que fui capaz de poner—. ¿Cómo estás después de… de la muerte de David?

Ismael parecía estupefacto por el cambio de rumbo en la conversación pero, como supuse que estaba superado por los acontecimientos, cayó en mi trampa.

«Si es tan ingenuo como para haber caído en tu engaño, es que él es un pánfilo y tú una loca estúpida, chica»

—Forma parte de nuestra profesión —decretó, girándose para que no pudiese verle el rostro, seguramente inflamado de dolor.

—No esto.

—Lo asumimos igual.

—Pero no es justo.

Hice un amago de acercarme a él pero lo rechazó.

—Tampoco es justo que un hombre lleve más de tres años acosándote y yo no sea capaz de detenerle.

—No es tu responsabilidad, Ismael.

¿Se culpaba a sí mismo de lo ocurrido? ¿Se hacía responsable de la muerte de su amigo?

¡Por Dios, no tenía que haber dejado que se acercara tanto a mí! Debí terminar con esto mucho antes. No debí permitir que llegara tan lejos, muchos menos que Ismael asumiera mis problemas como propios.

—Tengo que ir al estudio y a mi casa.

«No cometas una locura, chica. Detente. Aún estás a tiempo»

—No irás.

Jamás había visto a nadie girar sobre sí mismo tan rápido como lo acababa de hacer él. Ismael tenía las cejas tan unidas que parecían cruzar la frente de izquierda a derecha en una línea paralela a la que dibujaba su boca.

—Las fotografías del robo al banco las tengo en el estudio y debo entregárselas a mi jefe —le expliqué con voz templada sin apartar mis ojos de los suyos—. Y puesto que querrás que me quede contigo aquí, en tu casa, necesito recoger unas cuantas cosas de la mía.

—No puedo acompañarte —dijo al rato con la misma voz que pondría un condenado a muerte—. No tengo autorización de mis superiores para salir de mi casa y si no cump...

—Pide a alguno de tus compañeros que me custodien si así te quedas más tranquilo —le interrumpí.

Ismael se acercó a mí, me sujetó de los brazos y posó su boca en mi frente en un beso sentido.

—Prométeme que no harás ninguna locura —rogó como si hubiese leído mis intenciones en la frente—. Prométeme que no te expondrás en ningún momento, que no permitirás que te pierdan de vista, que no te quedarás nunca sola.

—Tranquilo, Ismael. Estaré bien, de veras —le dije sin darle la respuesta que pedía y sin saber además si podría cumplir tal promesa.

Con los ojos velados por la preocupación, tomó mi rostro en sus manos y me besó con la misma delicadeza que usaría una mariposa para posarse en una flor.

—Lo que yo siento por ti, Ana, va más allá del amor —susurró contra mi boca, su aliento chocando contra el mío. Sentí su desesperación, su angustia. Sentí su impotencia del mismo modo que yo sentía mi miedo—. Quiero que algún día seas mi mujer, la madre de mis hijos, y estoy convencido de que puedo conseguir que te enamores de mí. —El corazón se me encajó en la garganta—. Pero mientras tanto, te suplico… te ruego que no te pongas en peligro ni te expongas sin necesidad. Yo te quiero, Ana, y estoy seguro de que estamos destinados a estar juntos.

Yo también creía que estábamos destinados a estar juntos pero no podía decírselo, no ahora que no sabía cómo iba a terminar todo. Conocer a Ismael era lo mejor que me había pasado en mucho tiempo, pero Iván podía estropear lo que habíamos empezado si no conseguía pararle los pies. Si alguna parte de mi plan salía mal, no quería que Ismael llorase mi muerte, mucho menos que se hiciese responsable de ella.

Me columpiaba en mis dudas.

Deseé más que nunca que ninguno de los «y si» que bailoteaban en mi mente se materializara porque, de ser así, las consecuencias serían demasiado prolongadas y mi vida se complicaría con ellas.

—Supongo que es cierto entonces que el destino de alguna forma une a las personas que deben estar juntas.

Ismael debió malinterpretar mis palabras porque recorrió el centímetro que separaba nuestras bocas y me besó con una caricia profunda.

—Somos un equipo, Lewis —susurró cuando se separó para coger aire antes de volver a besarme—. Ten mucho cuidado, compañera.

CAPÍTULO 39

El estudio estaba completamente saqueado. Material fotográfico, mobiliario, focos, las fotografías que colgaban de las paredes…, todo estaba tirado por el suelo en una especie de collage demoledor. Es como si alguien se hubiese dedicado a destrozar todo lo que se ponía a su paso a martillazo limpio, y posiblemente así había sido.

Meses de trabajo, largas horas de compromiso, fechas de entrega…, una labor incalculable. Odié más que nunca a Iván por lo que hacía conmigo y con cuanto me importaba. El seguro cubriría los daños materiales, ¿pero quién repararía los emocionales?

Me derrumbé. Cogí una imagen impresa en papel fotográfico del suelo y la miré como si no pudiese creer que estuviese allí. Acaricié la imagen de la mujer con la yema de los dedos y sollocé al ver de qué se trataba. Era una de los primeros trabajos que había hecho en ese estudio: el reflejo de la auténtica mujer del hoy, una superwoman por su constante esfuerzo en el día a día.

Yo no me sentí ninguna súper mujer en ese momento. Me sentí un fraude, una moneda de dos caras.

A nivel familiar, estaba sola. Aunque contaba con Marta e Irene, lo cierto es que no tenía familia propia. Renuncié a mi hijo nonato por miedo a que Iván pudiera hacerle algo incluso antes de conocer este mundo y renunciaba ahora a Ismael porque no quería que mi ex continuara hostigándole, a él y a los suyos.

Profesionalmente, no sabía si continuaría dedicándome a la fotografía forense así que tampoco podía dar palmas por mi trabajo. Ahora mismo solo quería vomitar de rabia, de represión.

Y personalmente… Bueno, seguía estando sola. ¿Qué más necesitaba para saber que, lo que promovía con mis fotos, no lo practicaba yo misma?

Mi vida era un fiasco.

—¿Estás bien? —Era uno de los dos policías que Ismael había dispuesto para mí. Junto a su compañero, mientras yo había estado absorta en mis recuerdos, habían inspeccionado la planta. Confundida por el desastre que giraba en torno a mí, me había olvidado de que estaban allí.

—Sí —le contesté tragándome las lágrimas—. Recojo lo que he venido a buscar y nos marchamos. Ya denunciaré más tarde.

Dejé la fotografía en el mismo sitio en el que la encontré y me adentré hasta donde estaba la caja fuerte, donde esperaba que estuvieran las copias de mis fotografías; el trabajo de toda una vida.

Afortunadamente, Iván no se sabía la contraseña y aquel amasijo de acero empotrado en la pared prácticamente era irrompible, así que estaba intacto. De forma mecánica, cogí el disco duro, cerré la puerta introduciendo la misma contraseña en el marcador y salí del estudio seguida de los policías.

Aunque el local se quedaba abierto, pues la cerradura había quedado inservible, no creía que nadie quisiera llevarse nada en su estado actual. En todo caso, era lo último que me preocupaba aunque así fuera.

Lo primero era lo primero.

«Chica, por favor, sé sensata. No hagas esto. No sigas con esto, por favor. ¡Para, para, mi niña!»

Ignoré las súplicas de mi conciencia y me subí al coche patrulla en completo silencio.

Los dos policías tampoco dijeron nada, supuse que porque conocían la historia y no quería importunarme con opiniones que no les había pedido. Al fin y al cabo, eran colegas de Ismael y cualquier cosa que dijesen o hiciesen podría afectarles a largo plazo.

Además, ¿qué más daba lo que dijesen? Iván iba a pagar por lo que había hecho y ellos no podrían hacer nada por evitarlo, no mientras a mí me quedara un hálito de vida.

Entré en mi casa como si fuese la primera vez que lo hacía: con expectación. Encendí el interruptor del hall pues, a pesar de ser mediodía, apenas podía distinguir nada a un palmo de mí. ¿Quién había bajado las persianas? Supuse que Marta se habría hecho cargo de eso imaginando que tardaría un tiempo en volver.

—Entraremos primero para asegurarnos que está despejado —me dijo uno de los policías apartándome del umbral.

—No —le detuve—. Dejadme a mí.

Vacilantes, se miraron el uno al otro.

—Por favor — insistí con una mirada de súplica—, debo hacer esto yo sola. Necesito hacerlo.

No parecieron convencidos pero, por complacerme, consintieron.

—Gracias —susurré cerrando la puerta detrás de mí al entrar.

A diferencia del estudio, mi casa parecía intacta. Nada estaba fuera de su sitio. Ni una lámpara tirada, ni un cuadro movido, ni siquiera un libro fuera de lugar. Todo estaba exactamente igual que cuando me fui, excepto las persianas, claro.

Temerosa de que los policías entrasen y viesen que no estaba preparando la maleta, que es lo que dije que había venido a hacer, fui hasta mi habitación.

Tras sacar una mochila de deporte de debajo del canapé y correr la cremallera, abrí el primer cajón de la mesilla de noche. Sin miramientos, cogí un puñado de bragas y lo metí en la bolsa. Repetí la operación con los sujetadores y los calcetines que guardaba en el segundo y tercer cajón.

Sin perder un segundo, fui hasta la cómoda situada en una de las paredes, abrí el primer compartimento y cogí unas cuantas camisetas que también metí en la maleta echas una bola. Sin contemplaciones, hice lo mismo con los pantalones que guardaba en el siguiente cajón. Pero antes de poder hacer lo mismo con los pijamas que tenía en el último compartimento del mueble, me topé de frente con Iván.

—Hola —musitó con una sonrisa maliciosa dibujada en su boca, en un tono de voz que me puso los pelos de punta.

Miré de izquierda a derecha para intentar averiguar cómo se había colado sin que yo ni los policías que me acompañaban nos hubiésemos percatado pero, como no pude encontrar una respuesta razonable, supuse que ya estaría dentro cuando llegamos, seguramente esperándome escondido.

—¿Qué haces aquí?

Los pensamientos se atolondraron en mi cabeza, haciendo que mi pulso se disparara.

—He venido a buscarte.

Era una promesa.

—No pienso irme contigo.

—Oh, sí. Sí lo harás —me aseguró poniéndose en pie para acercarse a mí con pasos lentos.

—La policía te está buscando. —Me vi obligada a decirle para ganar tiempo. La confesión le paró en seco.

—Mientes —tanteó con duda.

—Ahora mismo hay dos policías custodiando la puerta.

Iván miró detrás de mí como si creyese que podía atravesar paredes con su mirada. Cuando supo que no era capaz de averiguar si le mentía o no, se volvió a concentrar en mis ojos.

—¿Por qué no están dentro?

—Pensé que no había nadie.

Frunció incrédulo el ceño.

—Eso no tiene sentido —dijo deseando poder ver a través de los muros, alternando su mirada de mí a la pared y viceversa. No sabía si le engañaba o no, pero desde luego había sembrado la duda.

Por mi parte, yo necesitaba ganar tiempo, asegurarme de que aquellos policías entraban y pillaban infraganti a Iván, pero ¿cómo? Una cosa es que la posibilidad de que le detuviesen fuese real y otra muy distinta es que sucediera. Necesitaba distraerle, llamar su atención el tiempo suficiente como para que pudiesen actuar, hacer algo, ¡lo que fuera!

Mis ojos se movieron por toda la habitación hasta que se desviaron hacia la carpeta que había encima de la cómoda. Mi intención no había sido que Iván también mirase también hacia allí, pero ya era demasiado tarde.

—¿Qué es eso? —preguntó acercándose hasta el mueble.

Era el archivo con todos los informes y ecografías de la clínica de reproducción.

—Nada —contesté con el estómago hecho un nudo.

Iván sacó lo primero que vio al abrir la carpeta y se deshizo del resto de los documentos, lanzándolos a la cama. Era la primera ecografía que me hicieron en el centro, donde se supone que se veían los miomas.

—¿Qué coño es esto? —preguntó entre incrédulo y furioso.

—Nada.

—¿Estás embarazada? —gritó presionando tanto la fotografía con las yemas de sus dedos que se le pusieron blancas.

¿Cree que estoy embarazada? ¿Iván cree que esa ecografía muestra el inicio de un embarazo?

—No —le contesté deseando haber escondido el informe en un lugar menos visible. Lo que menos me apetecía en ese momento era tener que darle explicaciones sobre mi vida; una vida que ya no compartía con él, sea dicho de paso.

—¿Estás embarazada? —repitió como si no me creyese y necesitase una respuesta que le convenciera, una contestación que justificara la imagen que aferraba con tanta tirria.

—No.

Iván levantó su mirada de la fotografía y la clavó con furia en mi vientre. Después alzó sus ojos hasta los míos y los entrecerró, desafiante.

—¿Entonces qué narices es esto?

—No es lo que parece —le respondí repentinamente consciente de que estábamos solos en aquella habitación.

Iván había matado un hombre, le había asesinado a sangre fría. ¿Qué más era capaz de hacer? ¿Qué no sería capaz de hacerme ahora que creía que le había engañado, que le había traicionado más que antes incluso? Jamás le había visto tan encendido, nunca.

Iván dio un paso hacia mí y levantó la ecografía para mostrármela con más obstinación, como si pensase que yo no sabía de qué estábamos hablando. Tuve náuseas cuando creí que iba a golpearme en vez de enseñarme la fotografía y, por instinto, me protegí la cabeza con los brazos. Estaba tan paralizada que no pude retroceder cuando él se acercó a mí, así que de pronto estábamos demasiado cerca el uno del otro.

—¿Qué cojones significa esto? —bramó con lentitud, como si le costara contenerse.

—No es lo que crees —insistí sin saber qué más añadir para intentar calmarle.

Iván se concentró en mi estómago, mirándolo con repugnancia. Imaginar que dentro de mi cuerpo estaba creciendo el bebé de otro hombre no pareció gustarle, aunque yo no tenía claro si era porque era la semilla de otro hombre que no era él la que había gestado esa criatura o porque, para poder derramar su simiente dentro de mí, ese otro hombre había tenido que tocarme. Sea lo que fuera, era evidente que a Iván no le gustaba la situación.

—Eres una zorra.

—Estás haciendo suposiciones que…

—¿Quién es el padre? ¿Es ese poli?

—Iván, no…

—¿Es él? Sí, tiene que ser él —continuó sin prestarme atención—. Debí matarlo. Debió ser él quien recibiera esos disparos y no aquel estúpido.

—Iván, debes parar —le supliqué—. Tienes que olvidarte de esto, de mí...

Pero él no me escuchaba. Iván miraba la foto y maldecía al bebé que suponía se reflejaba en la ecografía, insultándome cuando se le agotaban las palabrotas que dirigía a la imagen.

—Yo quería tener un niño contigo —comentó despectivo, como de pasada—, quería formar una familia contigo. Pero te empeñaste en dar más importancia a unos cuantos revolcones que a lo que yo sentía por ti.

—Iván, tú no me querías —intenté razonar—. No me quieres.

—Y resulta que la zorra eres tú —añadió levantando su mirada de la fotografía y clavándola en mí.

Sus ojos se habían oscurecido hasta enturbiarse, refulgiendo como tempestades desatadas. Un escalofrío me recorrió la espalda de arriba abajo haciéndome temblar de puro pánico.

—Me engañaste para poder estar con ese imbécil —supuso erróneamente—. Solo querías apartarme como si no valiese nada. Yo sobraba, ¿verdad, nena?

—¿Qué dices, Iván? —exclamé espantada—. No conocía a Ismael cuando tú y yo lo dejamos. Por favor, sé razonable.

—¿Razonable, dices? ¡Maldita seas! —gritó a pocos metros de mí—. ¿Follaste con él porque yo no era suficiente para ti? ¿No te satisfacía? ¿No te daba lo que necesitabas?

—Te has vuelto loco…

—¿Es mejor que yo en la cama, Ana? —gritó frenético—. ¿Él sí te da lo que necesitas? ¿Es más hombre que yo?

—No hagas esto, Iván. No lo hagas…

—Te folló hasta preñarte como a una perra —me acusó, asqueado—, así que supongo que eso es lo que eres: una maldita perra.

—Por favor, Iván…

Como si la fotografía le quemase en los dedos, la dejó sobre el colchón junto al resto del informe. La miró por unos segundos más y, cuando debió concluir que ese contratiempo solo desbarataba un poco sus planes, se giró hacia mí.

—Como te he dicho antes —dijo en un tono que me puso los pelos de punta—, he venido a buscarte.

Poniendo mis nervios a prueba, hizo crujir los huesos de sus dedos en un gesto que indicaba que se estaba preparando. ¿Pero preparando para qué? Se me puso la piel de gallina al imaginar qué estaría pasando por su cabeza.

—¿Lista?

—Ya te he dicho que no pienso irme contigo —le contesté con una seguridad que en realidad no sentía. Conocía lo suficientemente bien a Iván como para saber que estaba tramando algo y que ese algo, además, no iba a gustarme.

—Él seguro que no. Tú sí.

—¿Qué…?

Pero antes incluso de poder reaccionar, Iván me asestó una patada en el estómago que me cortó la respiración. Debido al impacto, me doblé sobre mí misma y empecé a toser para intentar atraer el aire que reclamaban mis pulmones. No había inspirado la primera bocanada cuando Iván agarró mi pelo en un puño y me puso en pie de un solo movimiento, golpeándome el vientre con fiereza en cuanto estuve erguida. Me protegí la tripa con las manos, pero era tan punzante el dolor que sentía que supe que Iván no me dejaría en paz hasta conseguir su objetivo, que no era otro que acabar con un bebé que no existía más que en su imaginación.

Le supliqué que parara, pero Iván estaba decidido a borrar las huellas que hubiese grabado cualquier otro hombre en mi cuerpo que no fuese él. Me estaba reclamando. Me marcaba como suya.

—Tú vendrás conmigo —me dijo como si aquello justificara por qué hacía lo que hacía—, pero él se quedará aquí.

—No estoy… No est… estoy embara… embarazada… —dije con la respiración entrecortada por el esfuerzo de hablar e intentar respirar al mismo tiempo.

—Es probable que ahora no —me espoleó incrustando la rodilla en mi estómago, lo que hizo que pusiera los ojos en blanco por el dolor que me provocó el impacto—, pero me aseguraré de ello.

—Por… por fa… fav… favor…

«Tu padre la sonrió, chica»

Con el último golpe, Iván me había dejado a cuatro patas sobre el suelo. Quizás me estaba dando algo de tregua porque no quería que me desmayara o puede que quisiese que estuviese bien despierta cuando recibiese uno a uno cada escarmiento que tenía preparado para mí. Sea lo que fuere, esos segundos me bastaron para recuperar el resuello y pensar en Ismael, pensarle mucho.

Cerré los ojos y deseé con todas mis fuerzas haberle hecho caso, retroceder en el tiempo y haber hecho las cosas de otra manera, tal y como él me sugirió. Quizás si no hubiese creído que lo mejor era enfrentarme yo sola a Iván, ahora no estaría en esa situación. Quizás si, como me pidió, hubiese formado equipo con él, ahora Ismael estaría apoyándome, ayudándome, quizás abrazándome.

Cerré aún más los ojos, apreté los puños y aguanté la respiración durante cuatro segundos para controlar la ansiedad que amenazaba con asfixiarme. Exhalé el aire por otros cuatro segundos y repetí la misma operación varias veces más. Cuando controlé la angustia lo suficiente como para saber que no perdería el conocimiento, me concentré en rezar porque Ismael fuese lo suficientemente inteligente como para no haberme hecho caso. Recé porque hubiese leído en mis ojos mis intenciones. Imploré porque hubiese usado mejor el juicio que yo y supliqué porque viniese a rescatarme.

Y como si mis plegarias hubiesen sido escuchadas por el mismísimo Dios, alguien echó la puerta abajo y empezó a gritar mi nombre.

Ismael.

Lo que sucedió después fue tan rápido que apenas me di cuenta.

Ismael entró a la habitación como un torbellino, abalanzándose sobre Iván con los puños en alto, pero mi ex no era de los que se dejaba amedrentar así que devolvió los golpes con la misma furia que los recibía.

“Patada, puñetazo, patada en los huevos, repetir” coreé para mis adentros, deseando que Ismael repitiera esa secuencia una y otra vez contra su rival. No sabía si la estaría llevando a cabo o no, pero desde luego Iván se quejaba de los golpes más que Ismael, que parecía ser el único de los dos que atacaba.

Ismael había arrinconado a Iván contra la pared, así que este no tenía margen de maniobra ni para protegerse ni para devolver los golpes. Puñetazo, rodillazo, otro puñetazo… Ismael parecía estar dejándose llevar por su rabia. Es más, parecía no ser capaz de detenerse.

Enfurecido, cogió del cuello de la camiseta a Iván y lo lanzó contra la cama donde le golpeó la cara repetidas veces. Iván estaba más musculado que Ismael, pero ese exceso de confianza quizás había sido la razón de su aturdimiento, haciendo que no fuese capaz de devolverle los golpes. Con los antebrazos, Iván se protegió la cabeza como pudo y le dejó hacer, sabiéndose vencido.

—Ismael, para —le pidieron sus compañeros, que acababan de entrar con prisa a la habitación—. ¡Vas a matarle!

Ismael tardó unos segundos en ser consciente de lo que estaba ocurriendo y, cuando lo hizo, se sentó al lado de lo que quedaba de Iván, se secó el sudor del rostro con uno de los antebrazos e intentó recuperar el ritmo normal de su respiración. Ni siquiera me miró y puede que no lo hiciese en un rato. Aún tenía que calmarse.

Antes de que los dos policías pusieran las esposas a Iván y le leyeran sus derechos, este dio la enhorabuena a Ismael. Él le miró con extrañeza pero, cuando visualizó la ecografía que Iván le señaló con los ojos, Ismael giró sorprendido la cabeza hacia mí.

Ni siquiera tuve tiempo de incorporarme para darle una explicación cuando Ismael se puso en pie para salir también de la habitación, dejándome sola.

CAPÍTULO 40

Cuando Ismael volvió a entrar en la habitación, apenas unos minutos después de haber salido, yo estaba tumbada sobre la cama en posición fetal con la ecografía en mis manos. ¡Ironías de la vida!

El dolor del estómago era demasiado punzante, aunque no me importaba. Las entrañas me atormentaban más, si es que eso era posible. El alma realmente me dolía una barbaridad.

«Un pescozón te daba yo ahora mismo, chica. ¡Uno bien grande! Eso sí te iba a doler pero bien, pánfila»

Sabía que Ismael había cerrado la puerta de la habitación detrás de él, pero no sabía qué esperaba que pasara ahora. Supuse que querría una explicación pero, ¿por dónde empezar?

Las cosas no serían tan difíciles si yo las hubiese hecho de otra manera, si le hubiera hecho caso y hubiese formado un binomio con él. Me sentí una ingrata. En comparación, Ismael se había portado conmigo mucho mejor que yo con él y no era justo para él.

Sentí cómo el colchón se hundía con el peso de Ismael al tumbarse a mi lado pero no me atreví a mirarle. Como si mi vida dependiera de ello, continué mirando la ecografía que sujetaba con los dedos cada vez con más fuerza. Aquella imagen representaba tantas cosas para mí: esperanzas perdidas, sueños olvidados en rincones oscuros, deseos a los que había renunciado…

—Mírame, Ana —me susurró Ismael metiendo un mechón de pelo detrás de mi oreja—. Por favor…

Había insuflado tantísima ternura en esa petición que el corazón se me encogió un poquito más.

—Mírame.

Ya antes cometí el error de no hacerle caso así que, luchando contra mi propio instinto de supervivencia, le obedecí. Esconderme, callar o huir no podía ser mi primera elección a las dificultades. A partir de ahora, debía afrontarlas. Tenía que hacerlo, así que respiré hondo y busqué la valentía en lo más hondo de mi ser.

Cuando aparté mis ojos de la fotografía y los alcé hasta los de Ismael, un calor penetrante envolvió mi cuerpo hasta calarme, quemándome las mismísimas entrañas. Los ojos de Ismael reflejaban un amor tan puro que me sentí indigna de tamaño cariño, como si mi sola presencia pudiera empañarlo, como si me estuviese otorgando un premio que no merecía.

—¿Estás bien? —murmuró sin dejar de acariciar mi mejilla.

—Sí —le respondí—. No —confesé cuando él alzó las cejas, incrédulo.

Con cuidado de no presionar mi estómago para no hacerme daño, se acercó todo lo que le permitió la postura que manteníamos y me rodeó con sus brazos. Al principio, el gesto era protector, supuse que para intentar hacerme sentir segura, pero poco a poco el abrazo se fue convirtiendo en algo más afectivo, más sentido.

Ismael me besó la frente mientras con una mano presionaba los nudos de mi nuca para intentar relajarlos. Después, como si no pudiera luchar por más tiempo contra sus propias emociones, acercó sus labios a los míos. Fue cuando intentó abrir mi boca con la suya que se dio cuenta de las lágrimas que resbalaban por mis mejillas.

—No llores, Ana, por favor —dijo apartándolas con las yemas de sus dedos—. Iván no podrá hacerte más daño. Ya estás segura, tranquila. No llores, corazón. Conmigo estás segura.

Me aferré con más fuerza a sus hombros para sentirle aún más cerca y deseé que sus palabras fuesen la verdad más absoluta del universo. Lo deseaba con tantas ganas que me daba miedo pensar que no fueran reales, que no fuera posible.

—Tranquila, cariño, respira.

Tenía la nariz hundida en el hueco del cuello de Ismael. Su aroma, mezclado con el tumulto de emociones que se debatían en mi interior, inexplicablemente logró calmarme. Yo sabía que quería a Ismael, pero hasta ese momento desconocía el alcance de mis sentimientos. ¿Tanto me importaba este hombre? ¿Tanto significaba para mí?

«Lo que pasa es que a tu madre le costó un poquito descubrirlo»

—Ana, necesito que me escuches —dijo Ismael de pronto, separándose de mí para que pudiéramos mirarnos a los ojos.

—Antes tengo que aclararte algunas cosas —le confesé dispuesta a ser completamente sincera.

—Si me lo permites, me gustaría hablar primero.

Asentí realmente asustada de lo que pudiera querer decirme, pero tragué saliva y me armé de valor. Llegados a este punto, no tenía caso que ninguno de los dos nos amilanáramos.

Despacio para no hacerme daño, Ismael se levantó de la cama. Se estiró la camisa y mientras hacía círculos en la habitación, supuse que para ordenar sus ideas, se frotó la cara en un gesto que evidenciaba su inquietud.

Yo estaba en un estado catatónico de nervios y la actitud de Ismael no ayudaba a que me calmara. Aun sabiendo que dijera lo que dijese me lo merecía, yo estaba dispuesta a luchar por él. Había cometido muchos errores en el pasado, pero no estaba dispuesta a cometer ni uno más; no con él, al menos.

Cuanto antes hablara él antes lo haría yo, así que deseé que empezara cuanto antes para poder continuar yo y lograr así empezar una nueva vida juntos.

—Te amo —dijo parándose frente a mí, mirándome a los ojos, como si creyera que necesitara recordármelo antes de continuar con su confesión—. No sé si desde que te vi por primera vez o fue una sucesión de hechos lo que hizo que me enamorara de ti, pero te amo con todo mi corazón y debes saberlo.

—Ismael, yo…

—No, espera —me interrumpió levantando una mano para pedirme silencio—. Necesito soltarlo todo antes de que digas nada, ¿te parece bien?

Volví a asentir.

—No sé cuánto daño te ha hecho Iván pero puedo imaginar el dolor, el miedo y la intimidación a la que te ha estado sometiendo todos estos años, aunque sea remotamente —continuó sin apartar sus ojos de los míos—, así que comprendo tus reticencias para confiar en un desconocido, para abrirle las puertas de tu vida, mucho más las de tu corazón. Pero creo que yo te he calado, Ana, y te he calado hondo. Cuando me miras… —suspiró decidido a explicarse—, cuando me miras, veo amor en tus ojos. Eso no se puede ocultar. No es un sentimiento que pueda disimularse, así que estoy bastante seguro de que tú también me quieres.

Hubo un silencio en el que Ismael se revolvió el pelo e intentó implantar serenidad en su voz. Estaba nervioso.

—Cuando los policías me llamaron para notificarme lo que había ocurrido en tu estudio —dijo dándome la explicación que necesitaba sobre cómo había llegado tan pronto a mi casa si yo no había tenido tiempo de avisarle—, sentí miedo, un miedo terrible a perderte, a haber permitido que Iván se acercara demasiado a ti, a que te hiciera daño, a que… a que te matara… No me lo hubiera perdonado nunca, Ana. Nunca —dijo con firmeza.

Alguien llamó a la puerta, interrumpiéndonos.

—Jefe —supuse que sería uno de los policías—, se han llevado al detenido a comisaría —le informaron sin abrir la puerta—. Un par de patrullas ha ido con la científica al local para hacer fotografías y tomar muestras. Aquí queda poco por hacer excepto tomar declaración a tu… ejem, a la víctima. ¿Nos necesitas?

—No. Marchaos —les ordenó sin dejar de mirarme—. Yo me ocupo.

—Muy bien. Cerraremos la puerta al salir —le comunicaron—. Esto… Avisa si nos necesitas, ¿de acuerdo?

—Gracias —dijo sin añadir nada más.

Tras escuchar unos pasos alejándose, oímos el ruido de la puerta al cerrarse. Lo hicieron con bastante fuerza, supuse que para indicarnos de manera poco sutil cuándo nos quedábamos completamente solos. No pude evitar sonreír por el detalle.

Ismael desvió su mirada hasta la ecografía y luego regresó a mí.

—Me da igual si estás embarazada de Iván o de cualquier otro —dijo con una convicción que yo no sentía— porque estoy dispuesto a criar a ese niño como si fuera mío.

—Ismael, no…

—Todos hemos tenido un pasado —me interrumpió decidido a continuar hasta el final con su propósito—, mejor o peor, Ana, pero pasado al fin y al cabo. No te digo que no me duela, te digo que no me importa —bufó, contenido—. No te juzgo. Joder, ¿cómo podría hacerlo? Eres la mujer más valiente que conozco —hizo un mohín que confirmaba sus palabras—. Jamás he conocido a nadie como tú.

Se acercó hasta mí, donde se arrodilló. Cogió la ecografía, la puso en mi regazo y, entrelazando sus dedos con los míos, llevó nuestras manos hasta la fotografía, donde las dejó caer.

—Te amo, Ana, y quiero intentar construir una vida contigo —me dijo con voz ronca—. Déjame ser un padre para tu hijo y una pareja para ti, un compañero en el que puedas apoyarte, en el que puedas confiar, con el puedas contar siempre. Dime que sí y te juro que te haré la mujer más feliz del mundo. No te arrepentirás, te lo prometo.

No pude contener las lágrimas que corrían en riachuelos por mis mejillas. Ismael me ofrecía un futuro, un futuro lleno de amor, confianza y lealtad. ¿Cómo podría rechazarle? ¿Cómo podría hacerlo si yo también le amaba a él?

—No…

—¿No? —Hizo amago de levantarse, lo que yo impedí sujetándole con más fuerza de las manos.

—No estoy embarazada.

—¿Qué…?

Ismael parecía tener dificultades para comprender lo que le decía; los mismos problemas que tenía yo para expresar con palabras todo cuanto quería decirle.

—Que no estoy embarazada —insistí—. Esas ecografías son de hace más de tres meses. Me las hice porque quise someterme a un ciclo reproductivo, pero lo interrumpí.

Ismael entrecerró los ojos intentando digerir la información. Era evidente que su cerebro trabajaba a mil revoluciones porque, al mismo tiempo que intentaba entender, trataba de asimilar lo que le iba diciendo.

—¿Por qué lo interrumpiste?

—No quería que Iván lo usara contra mí… o que le hiciera daño a mi bebé —le confesé bajando los ojos hasta la ecografía, pero Ismael no me permitió que dejara de mirarle.

—¿Y ahora?

—¿Ahora?

—¿Vas a reiniciar el proceso?

Esa pregunta tenía múltiples respuestas pero solo una era la acertada. ¿Quería ser madre? Sí. ¿Quería un bebé por encima de todas las cosas? También. ¿Quería tenerlo sola? No. ¿Quería que Ismael fuese el padre? ¡Sí, sí, sí!

Supongo que cuando decidí someterme a la inseminación artificial me sentía terriblemente sola y tenía la necesidad de suplir esa soledad con un bebé; un bebé que me regalaría lo más hermoso que puede proporcionarte alguien: una familia.

Hay personas que son felices consigo mismas como única compañía; las hay que son felices con millones de planes por hacer cada día; las hay que necesitan reinventarse cada año o cada mes o cada día; incluso hay personas que necesitan múltiples parejas para alcanzar esa felicidad y sin ellas se sienten perdidos; hasta las hay que son felices formando una familia con un gato, un perro, un conejo o un hámster, o multitud de ellos.

Yo soy feliz con una familia, mi familia.

Yo solo quería tener mi propia familia.

—No —le dije más segura que nunca de mi respuesta.

CAPÍTULO 41

Cuando Ismael me obligó a ponerme de pie junto a él, no sabía que iba a abrazarme como si yo fuese el epicentro de su mundo. Había tantos sentimientos componiendo ese abrazo, tanto amor, que era imposible que yo no sintiera que él era el núcleo del mío.

—Tengamos un hijo —susurró en mi oído—. Hagámoslo.

Me aparté de él y le miré con los ojos tan abiertos que parecían a punto de despeñarse de sus cuencas.

—No ahora, Lewis —dijo acariciándome las mejillas con ternura al ver mi cara de estupor—. Ambos tenemos demasiadas cosas que asimilar —sonrió, sin embargo, satisfecho de lo que se reflejaba en mis pupilas—. Pero podemos ir practicando.

Asombrada, me mordí el labio inferior y giré la cabeza con timidez.

—Para que nos salga perfecto.

—¿Estás haciendo una broma, Murphy?

Volví a mirarle a los ojos, intrigada.

—Nunca bromeo con el sexo.

—Tú y yo nunca… —dije, poniéndome repentinamente seria.

—Alguna vez tenía que ser la primera que hiciéramos el amor, ¿no?

—¿Amor?

—Sí, Lewis —susurró contra mi boca—. Tú y yo solo podemos hacernos el amor.

Inmovilizándome la cabeza por la nuca con firmeza, pero sin demasiada presión como para que yo pudiera sentirme intimidada, engulló mis posibles reticencias con sus labios. Yo gemí contra su boca y me tragué cualquier protesta que pudiera albergar a su oferta, pero mi estómago dio un vuelco por la emoción de estar al fin sumergida en sus brazos y el giro provocó que me quejara.

—¿Estás bien?

—Sí, sí —le tranquilicé intentando aguantar el dolor que los golpes de Iván me habían causado en el vientre—. Se me pasará.

—No se te tiene que pasar, Ana.

Ismael intentó apartarse de mí, pero le sujeté por los brazos para evitarlo. No quería que me rechazara.

—El dolor cederá.

—Quiero que disfrutes de la experiencia, corazón. —Ismael estaba dispuesto a llevar a cabo su promesa—. Necesito que lo hagas al cien por cien. Si te duele o te molesta —añadió con impaciencia—, podemos dejarlo para más adelante. No hay prisa.

—Esto es algo nuevo para mí —le confesé, decidida a sentirle dentro de mí— y no pienso permitir que Iván me lo arrebate también.

—Hay más días, Ana —insistió entre impaciente y preocupado—. Me aterra pensar que puedo hacerte daño. Quizás necesites un médico.

—No necesito un médico —le rebatí acercando su rostro al mío—. Te necesito a ti. Te quiero a ti.

Ismael me miró con vacilación, aún reticente.

—Solo son cicatrices de un odio que ha quedado atrás. —Ejercí más presión en la mano que le sujetaba por la nuca. Estaba desesperada—. Cicatrices, Ismael, no heridas abiertas. Solo son cicatrices. Por favor…

Nunca había besado a nadie como estaba besando en ese momento a Ismael. Y nunca lo había hecho porque nunca antes había estado enamorada, y tampoco me habían besado estando enamorados de mí, así que la experiencia estaba siendo bastante gratificante.

Era como si nuestras lenguas, nuestros dientes y nuestras bocas pudieran comunicarse entre sí, adivinando qué iba a hacer el otro antes siquiera de empezar a hacerlo, como si estuviésemos flotando en un mundo paralelo donde la cabeza no tenía cabida. Donde no se pensaba, solo se sentía.

El malestar del estómago remitió, o puede que el delirio que Ismael me hacía sentir fuese más potente que la molestia abdominal y por eso no lo notase. Sea como fuera, si me dolía, el dolor debía ser bastante débil porque pasó a un segundo plano.

Ismael me quitó la camiseta por la cabeza y, como si fuese una diosa la que respiraba bajo la tela en vez de una simple mortal como yo, empezó a adorar mi pecho con sus besos. Era como si me reverenciara, como si venerara cada partícula de piel que rozaba con sus labios. El cuello, la garganta, los pechos, la cintura…

—No los veo, pero están —dijo refiriéndose a los golpes mientras sus labios acariciaban con parsimonia cada una de mis costillas tras seguir el camino que recorrieron antes las yemas de sus dedos—. Ojalá fuese yo quien hubiese recibido estos golpes —murmuró cogiéndome de la cintura para alzar el ombligo hasta su boca, donde se entretuvo—. Ojalá pudiese borrar con mis labios cada marca, cada cardenal, cada herida que lacera tu piel. Y aún así —susurró con la voz grave por el deseo— no puedes ser más asombrosa.

—Ismael…

Antes de que pudiese añadir nada más, Ismael desabrochó mi pantalón y me lo quitó como si le molestase que a esas alturas aún lo llevase puesto.

Yo quería corresponder a sus caricias, pero su cuerpo sobre el mío, sus caricias y sus palabras susurradas en tono blando me lo impedían. Mi cuerpo se había doblegado al suyo, como si supiera a quién le pertenecía y estuviese esperando permiso para actuar, para devolver lo que él mismo recibía.

—Eres perfecta, Ana. —Ismael estaba encendido—. Perfecta para mí.

Su boca cambió su destino y ascendió hasta mis labios, donde se deleitó por más tiempo del que había dedicado a mi cintura.

—Asombrosa.

Mientras intentaba aplacarme con sus caricias, Ismael se desnudó por completo. Su pecho rozaba el mío, sus piernas se entrelazaban con las mías y sus brazos acariciaban los míos en un juego de sensaciones difícil de soportar sin sucumbir al placer más infinito. Todo su cuerpo idolatraba el mío como el más fiel de los siervos. Ismael estaba amando mi cuerpo de arriba abajo, sin darme un respiro, sin dárnoslo a ninguno de los dos.

—¿Preparada?

—Sí —le contesté temblorosa, pues no lograba disipar del todo el miedo que sentía a pesar de estar dispuesta a dejarme llevar y entregarme a él por entero.

Ismael me obligó a mirarle para asegurarse de que las cosas marchaban bien y, con una lentitud que me hizo apretar las muelas hasta hacerlas chasquear, penetró en lo más profundo de mí. No solo su cuerpo invadió el mío, sino también su alma. Sentí una conexión tan mística que alcancé el éxtasis al instante. Había tocado el cielo; no tenía otra forma de describir con palabras lo que acababa de ocurrir.

—Tu cuerpo solo me recordará a mí —musitó conmovido contra mi boca como si fuese una promesa que desease cumplir, que necesitase ver cumplida a cualquier precio.

Ismael no parecía satisfecho con un solo asalto, por muy indescriptible que este fuera, así que continuó moviendo sus caderas a ritmo pausado sin apartar sus pupilas de las mías.

—Te amo, Ana —añadió sobrecogido por la emoción justo cuando una lágrima se escapó de la comisura de uno de sus ojos, deslizándose por su mejilla hasta su boca donde yo la saboreé cuando acerqué mi boca a la suya para absorberla con mis labios.

Estaba salada y, a pesar de lo que puedan opinar los expertos, era el sabor más intenso, exquisito y perfecto que había probado en toda mi vida. Ningún restaurante estaría jamás a la altura de inmejorable deleite.

—Yo también —le confesé, logrando esta vez que ambos tocáramos el cielo con un triple salto mortal—. No tienes ni idea de cuánto.

Sentí los labios de Ismael sonreír contra los míos, igual que sentí su corazón golpear contra mi pecho con la misma fuerza con la que lo hacía el mío.

—Vas a matarme.

—Vivo o muerto, eres mío —cité, haciendo alusión a la película RoboCop (la frase original dice «Vivo o muerto, vendrás conmigo»).

—Tranquila, Lewis, solo somos humanos —dijo Ismael, besándome y riéndose al mismo tiempo, pues también había hecho alusión a una frase de la conocida película.

EPÍLOGO

Dos años después…

Cuando juzgaron a Iván y le condenaron a prisión, no supe si sentirme aliviada o culpable. Él fue el artífice de todos los crímenes por los que le procesaron, pero eso no me tranquilizó ni me eximió de sentir que, en cierta medida, yo fui responsable de su destino.

Quizás si hubiese sabido pararle los pies desde el principio, quizás si no hubiese permitido que me faltara al respeto como lo hizo, quizás si no hubiese tolerado de ninguna manera que me pusiera las manos encima…, él habría actuado de otra manera, se habría mostrado más generoso o yo qué sé. Quizás se hubiese dado una oportunidad real con Rebeca o con cualquier otra. Quizás si no se hubiese obsesionado tanto conmigo, Iván ahora tendría un futuro.

«¿Nacemos o nos hacemos?» fue la pregunta que le hice a Ismael en cuanto supimos que Iván había sido condenado a vivir en la sombra una larga temporada.

—Supongo que todo influye, Ana —me contestó colocando la manta sobre nuestras piernas para compensar un poco el frío que hacía ese invierno en casa de mi abuela—. La madre de Iván era una toxicómana que se emborrachó y se drogó cuando estaba embarazada de él —dijo acercando más mi cuerpo al suyo en el viejo sofá—, incluso mucho antes. Y su padre tampoco fue la mejor figura paterna del mundo, así que supongo que Iván tuvo una infancia difícil.

—Pero tenía a Rebeca —añadí dispuesta a entender sus lógica—. ¿Por qué yo? ¿Por qué se obsesionó conmigo y no se conformó con ella?

—Supongo que fue por eso mismo.

Cuando Ismael supo que no entendía lo que quería decir, añadió:

—Con Rebeca se tenía que conformar. Contigo, no. Supongo que Iván te veía como un reto, un desafío a su pasado, como si tú pudieses de algún modo compensar todos esos años malvividos.

—¿Un duelo?

—Puede —me contestó— o puede que simplemente quisiera demostrarse a sí mismo que merecía algo más de lo que había tenido hasta ahora.

—Pero Rebeca también tenía estabilidad económica.

—Sí, pero sus padres son ricos, así que ella tuvo una infancia mucho más fácil. Tú, en cambio, tuviste un pasado más afín al suyo. Los dos crecisteis prácticamente solos.

—Si yo le hubiese correspondido, ¿crees que hubiese hecho todo lo que hizo?

—Mi vida —Ismael cambió de postura en el sofá para poder sujetar mi barbilla con la mano y mirarme a los ojos mientras hablaba—, Iván te despreció casi desde el primer momento que estuvisteis juntos. Le permitiste demasiadas concesiones porque tú también tenías tus propios fantasmas y lidiabas con ellos cada día, pero eso no hizo que él cambiara de actitud. Nunca te apoyó y creo que jamás intentó comprenderte, sencillamente porque no le interesaba. Solo quería estar contigo por lo que para él significaba estar con alguien como tú. Los dos habíais tenido un pasado espinoso y ambos habíais sobrevivido a él. Juntos demostrabais al mundo que nada ni nadie podía con vosotros. Para Iván, perderte suponía regresar a esa vida penosa de la que renegaba. Significaba que una vez más había perdido y que los demás le habían vencido.

—Y él no quería perder.

—Nadie quiere perder, corazón —aseguró Ismael, besándome en la frente.

Pensé en sus palabras y supe que era la explicación más lógica. Puede que yo me sintiese responsable de lo que le había sucedido a Iván, pero sabía con certeza que no lo era. Él había jugado sus cartas y había dado prioridad a lo que no importaba. Si realmente se hubiese concentrado en disfrutar de lo que tenía, era probable que ahora lo tuviese todo; todo aquello por lo que había luchado, al menos. Sin embargo, optó por proporcionarse un nombre más que de recrearse en él como persona; y eso fue su perdición, en todos los sentidos.

—Tienes un corazón demasiado generoso —confesó Ismael siguiendo el camino de mi cuerpo con el suyo cuando me empujó al sofá, adivinando mis pensamientos—. Olvídate de Iván y encauza tus pensamientos hacia este pobre hombre necesitado de afecto.

—¡Hemos hecho el amor hace apenas una hora!

—Es demasiado tiempo, Lewis.

—Eres insaciable, Murphy.

—De ti, siempre, ángel —susurró, besándome en los labios—. Mi cuerpo necesita mucho más de ti, mucho, mucho, mucho más de ti —apuntó, besándome con cada palabra.

—¿Cuándo vendrán todos? —claudiqué.

—Tenemos tiempo suficiente, mi amor, así que haz feliz a este hombre.

—Jamás pensé que fueses tan embaucador.

—Y yo nunca creí que tendría que serlo para conseguirte.

—Eres incorregible —me reí.

—Bésame y calla, bruja.

Justo cuando los dos alcanzamos un orgasmo demoledor (apenas trece minutos después), sonó el telefonillo.

—¡Mierda, no tengo tiempo para arreglarme!

—Estás preciosa igual.

—¡Estoy desnuda! —le expuse corriendo hacia el baño dispuesta a intentar obrar milagros.

—Si no fuese porque Jorge y Gonzalo también van a estar en esta reunión improvisada, no me importaría que te paseases por la casa como viniste al mundo.

—Deja de reírte de mí y vístete, por favor. Tú también estás desnudo.

—Soy consciente.

—¿Y qué haces entonces parado como un pasmarote?

—Disfruto de las vistas —contestó mirándome el trasero sin ningún tipo de vergüenza.

Otra vez llamaron al telefonillo.

—¡Ismael!

—Tranquila, corazón. Yo abro.

—¡Estás desnudo!

—Eso ya lo has dicho —se carcajeó, acercándose al telefonillo para abrir la puerta como si no fueran todos nuestros amigos los que fuesen a subir.

—¿Ya suben?

—Sí —dijo poniéndose un vaquero con toda la parsimonia de la que fue capaz.

—¿Todos?

—No lo sé. No pregunté quién era.

Me asomé por el hueco de la puerta del baño y le reproché con la mirada su indiferencia, pero Ismael parecía dispuesto a enloquecerme.

—No estoy lista.

Él se acercó por mi espalda y me abrazó desde atrás. Me quitó el rímel de una mano y el lápiz de ojos de la otra y me giró hacia él.

—Estás preciosa —susurró contra mi boca.

—Pero estoy…

—Preciosa —concluyó.

—Van a llegar y est…

—Estás preciosa, ángel —insistió, acallando mis protestas con otro beso—. Eres hermosa así, al natural, sin maquillaje que oculte tu belleza natural.

Le miré, incrédula.

—Nos va a presentar a Marco oficialmente. Es un día importante para Irene.

—También para ti porque eres su mejor amiga —puntualizó, abrazándome—. Disfruta de las cosas importantes y olvídate de tu aspecto. Eres preciosa, Ana. No te lo diría si no lo creyera.

—Te quiero. —Mi corazón estaba henchido de amor—. Y vas a hacerme llorar.

—Si es de felicidad, no me importa que lo hagas —comentó como de pasada antes de besarme y salir del baño para abrir la puerta a nuestros amigos, que parecían dispuestos a echarla abajo.

—¡Ahora salgo!

—Tómate tu tiempo. Me hago cargo.

Mi casa tenía apenas sesenta metros cuadrados pero la distribución era muy buena, por lo que el baño y mi habitación quedaban totalmente aislados del salón y la puerta principal, lo que me permitía cierta intimidad cuando tenía visita.

—¡Hola, chicos! —escuché que se saludaban—. ¿Cómo estáis?

Aún se estaban estrechando las manos y estaban dándose besos cuando hice mi aparición en la estancia.

—¡Ana! —exclamaron Marta e Irene acercándose a mí para abrazarme.

—¡Chicas! —les respondí devolviéndolas el gesto.

A pesar de que nos habíamos visto hacía apenas una semana, las echaba terriblemente de menos. El hecho de que ahora todas tuviésemos pareja, hacía que no contásemos con tanto tiempo para hacer planes juntas y eso era algo que, aunque Ismael compensaba con creces, no podía evitar extrañar.

Simultáneamente, la relación de Marta con Caro se había consolidado y ambas disfrutaban de su compañía mutua. Si no lo hacían solas tomando un café o yendo de compras, lo hacían junto a Rogelio y Jorge en reuniones hogareñas, que es más de lo que ella soñó alguna vez. Marta sí sentía ahora que formaba parte de una familia y estaba feliz, muy feliz. Yo también lo estaba por ella.

—Ella es María —nos interrumpió Gonzalo, señalando a su acompañante: una preciosa rubia igual de alta que él.

—Marina —le corrigió ella, ofendida.

Yo me reí para mis adentros mientras me acercaba para saludar a su nueva pareja, pues todos sabíamos de la vena amatoria de Gonzalo. Desde que le conocíamos, nunca había repetido compañera. Y cuando de casualidad nos presentaba a alguna, como era el caso, lo hacía porque no tenía más remedio si no quería ser el sujeta-velas del grupo.

—¿Cuánto mides, Marina? —la pregunté más por romper el hielo que porque realmente me importase. Total, para lo que iba a durar en el grupo—. ¡Eres altísima!

—Uno ochenta y seis —contestó sin percatarse de mis intenciones.

—Modelo, supongo.

—¿Cómo lo sabes?

Las chicas y yo nos miramos con complicidad. Desde luego, Gonzalo no cambiaría nunca. Sus parejas de cama eran básicamente modelos, camareras, actrices, secretarias y, en general, cualquier mujer meramente bonita que tuviera a su alcance. Las demás, si no estaban casadas o comprometidas, las desechaba sin miramientos.

—Intuición, supongo —la respondí con una sonrisa que contradecía mis palabras.

—Y este de aquí —intervino Irene, cogiendo de la mano a un atractivo moreno de facciones angulosas— es Marco. Marco, ellas son Marta y Ana, mis mejores amigas.

Marco tenía aspecto de italiano seductor. Moreno, con barba espesa y una mirada orgullosa hacia la mujer que apretaba por la cintura contra su cuerpo. Irene le miraba con adoración y él a ella… bueno, él la miraba como si no hubiese nadie más importante para él en aquel salón que ella.

Como si Marta y yo no estuviésemos esperando ese momento desde hacía meses, le dimos los dos besos de rigor con una contención poco usual en nosotras, más acostumbradas a dejarnos llevar por nuestras emociones, más atolondradas e impulsivas.

Ismael se acercó a mí por la espalda y, mientras estrechaba la mano de Marco en un gesto amistoso, me abrazó por la cintura.

—Gracias por la concesión, Lewis —me susurró al oído para que los demás no pudieran escucharle—. Estás realmente preciosa sin maquillaje.

—Es un placer consentirte —le contesté girándome hacia él para besarle con precipitación en los labios—, pero aún así me permitiré cobrártelo más tarde, cuando estemos solos.

—Estoy ansioso de que llegue ese momento —dijo, mordiéndome el labio inferior.

—Eh, tortolitos —exclamó Rocío, a la que también invitamos a la reunión—, no seáis tan empalagosos. Parecéis dos adolescentes en plena efervescencia.

—¿Envidia, hermanita?

—En absoluto —dijo ella agarrando por la cintura a su acompañante, un joven desgarbado con la piel casi tan blanca como la de Irene—. Álex me da todo lo que necesito.

—Cállate o tendré que darle una paliza —bromeó Ismael, acercándose a él para despeinarle como si fuese más joven de lo que en realidad era—. Todavía sigues siendo mi hermanita pequeña —añadió, guiñándole un ojo a Rocío.

A Neus, la hermana de Jorge, la invitó Marta. Físicamente era un clon de su hermano, aunque su comportamiento era más atolondrado e impetuoso que el suyo, mucho más racional y sereno.

—¡Neus —exclamé al verla, abrazándola—, cuánto tiempo! La última vez que nos vimos fue en el segundo aniversario del estudio.

—Anita —dijo llamándome de la misma forma cariñosa con la que todos lo hacían—, tenía muchísimas ganas de verte, pero ya conoces a mi hermano.

—Demasiado bien, me temo —me reí.

—Me enteré de que te dieron el premio International Photography Awards (IPA). ¡Enhorabuena! —exclamó, abrazándome de nuevo—. Ya lo celebramos en casa cuando lo supimos. pero lo festejaremos otra vez hoy.

Aunque no dejé mi trabajo, en mi tiempo libre me dediqué a hacer fotografías algo más artísticas, mucho más emotivas. Algunas, animada sobre todo por un Ismael bastante terco, las presenté a un puñado de concursos fotográficos. Supongo que ganar un premio tan prestigioso fue un golpe de suerte, a pesar de que Ismael me regaña cada vez que lo justifico con el azar.

Sea como sea, la fotografía premiada hace gala desde entonces de un marco hecho a medida que ocupa todo lo largo y ancho de una de las paredes del salón con una altanería impropia de una imagen. En la esquina inferior derecha, encajada en el propio marco, una pequeña fotografía de Ismael y mía justo después de que yo recogiera el premio. Ambos estábamos orgullosos de ambas imágenes.

—¡Gracias!

—Otra noticia más que celebrar —dijo Irene de pronto.

—¿Otra? —preguntamos Marta y yo al unísono, girándonos hacia ella.

—La familia crece —dijo acariciándose el vientre en un gesto que lo decía todo.

Marco se acercó a ella y la besó en la cabeza con cariño.

—Estoy embarazada de tres meses —nos confesó con la sonrisa más maravillosa que la había visto nunca.

—Irene… —musité sobrecogida por la noticia.

—Seremos una familia —añadió justo antes de intentar alejar las lágrimas con la mano como si fueran moscas—. ¡Oh, malditas hormonas!

—¡Enhorabuena, reina! ¡Es una noticia maravillosa! —dijo Marta, estrechándola entre sus brazos con cariño—. Será el niño más consentido del mundo.

Los demás también la felicitaron y la abrazaron entre risas y palabras de buenos deseos.

—¿No me odias? —me preguntó Irene vacilante cuando por fin Marta y los demás la soltaron.

A pesar de que yo estaba ansiosa por cumplir ese sueño, Ismael y yo acordamos no buscar un embarazo por un tiempo. Queríamos disfrutar paso a paso de nuestro amor y un bebé suponía hacerlo a otro nivel, uno al que ninguno de los dos habíamos llegado aún.

Sé que suena egoísta, pero nunca me había sentido tan feliz y amada como ahora. Disfrutar de todas las etapas que ofrece este sentimiento era una oportunidad que no podía dejar pasar. Compartir con Ismael una relación sana y constructiva para conocernos en profundidad fue algo tan inesperado como deseado por ambos.

Es por eso que Ismael y yo mantenemos nuestras respectivas casas; nos brindan a cada uno un refugio al que de vez en cuando nos desterramos. Él para darse el espacio que a veces necesita y yo para reencontrarme a mí misma, para hablar con mi abuela —a la que aún siento entre estas cuatro paredes— y para ser cada vez más yo: más fuerte, más segura de mí misma y más Ana que nunca.

—¿Estás de broma? —la pregunté sujetando sus manos entre las mías, odiándome por hacerla creer, aunque fuera por un segundo, que no me alegraría por ella—. Estoy muy orgullosa de ti. Te costó muchísimo llegar hasta aquí y no puedo estar más feliz por ti. Por ambos —rectifiqué cogiendo una de las manos de Marco para unirla a las de mi amiga—. Sufristeis muchísimo, pero mereció la pena, ¿verdad?

—Sí —contestó Irene—, mereció la pena.

—Con creces —añadió Marco, besándola en la boca con auténtica devoción.

Solo hacía unos meses que habían afianzado su relación, pero se comportaban como si estuviesen juntos desde hacía mucho más tiempo. Supongo que la tregua que se dieron les había unido más de lo que pensábamos, convirtiéndoles en una pareja sólida. No podía más que alegrarme sinceramente por ellos.

—¡Dios mío, sois todos tan empalagosos que dais asco! —bufó Rocío saliendo de la cocina con una bandeja llena de cervezas y refrescos que dejó sobre la mesa para que cada uno cogiera lo que quisiese

—¿Eres feliz, Lewis? —me preguntó Ismael al oído, abrazándome por la espalda—. ¿Te basta con lo que tienes?

Perezosamente, giré entre sus brazos. Sin dejar de mirarle, acaricié sus mejillas con un amor inmenso y sincero reflejado en mis ojos, convencida además de que Ismael leería en ellos lo mismo que yo percibí en los suyos. Mi corazón se inflamó por combustión.

—No es difícil ser feliz cuando se tiene al lado a personas tan maravillosas.

—Es fácil amarte, Lewis —dijo, sonriéndome.

—Te quiero.

—Lo sé.

Y la sonrisa se convirtió en besos, los besos en sueños y los sueños en futuro.

Fue con la sonrisa de Ismael pegada a mi boca cuando recordé las palabras que una vez me dijo mi abuela: «el amor es girar una esquina y tropezar con esa persona —me dijo cuando yo apenas tenía edad para comprenderlo—. No sabes la razón pero, desde ese momento, tus ojos hablan con los suyos, tu corazón se acompasa al ritmo del suyo y tu boca se estira hacia arriba del mismo modo que lo hace la suya. Ninguno de los dos podéis evitar lo inevitable, sencillamente porque es inevitable. Es así y punto».

Miré a los ojos a Ismael y no pude estar más de acuerdo con ella. Desde que tropecé con él en los baños del Dreams, su recuerdo me persiguió como una sombra deseosa de ser disipada.  Supongo que el destino hizo el resto.

—¿Qué piensas? —me preguntó Ismael, resistiéndose a soltarme.

—Que yo no elegí este amor —le sorprendí—. Él me eligió a mí. Nos eligió a nosotros.

—¿Decepcionada?

—Feliz —le corregí—. Increíblemente feliz y satisfecha y plena y dichosa y...

—Vale, vale, Lewis, lo he pillado.

—¿Y tú? —le pregunté, poniéndome seria—. ¿Defraudado?

—Me sonríes, Ana —me contestó con la voz ronca por la emoción, sabiendo que su respuesta hablaba por sí sola—, y solo puedo sentirme agradecido porque tu abuela, o quien sea que haya sido, me haya puesto en tu vida hace ya casi tres años. Soy un hombre afortunado —añadió al rato.

—¿Lo eres?

—Sí, lo soy. Un hombre realmente afortunado. Muy afortunado.

Le sonreí. Ismael me devolvió la sonrisa.

SOBRE LA AUTORA

Pilar SC (Madrid, 1980), seudónimo de María del Pilar Salazar Calle, pasó su infancia en Madrid capital, en donde aún reside. Animada por unos padres de fuertes concesiones culturales, desde bien pequeñita mostró un interés congénito tanto por el dibujo como por la escritura.

Dispuesta a explicar a través de estas dos formas sus deseos más escondidos, Pilar se dedicó a plasmar a través del lápiz y las palabras sus más inquietos pensamientos.

Con quince años empezó a escribir su primera novela; un libro que no terminó pero que asegura terminará algún día. Su profesora de arte en el instituto, la primera persona que disfrutó de las cincuenta primeras páginas de esta obra, la animó a que continuara escribiendo. Y así hizo, aunque en otros proyectos.

Su diario personal, sus sueños, sus inquietudes,… empezó a exponerlos al público a través de su blog personal: http://ladycapricciosa.blogspot.es. Sin embargo, para ella no era suficiente y quiso ir más allá; siempre lo quiso.

Esta novela, la tercera de esta escritora después de las dos primeras entregas de la trilogía «Operación Kapo», aborda la violencia de género desde el punto de vista de la víctima e intenta poner al lector en el lugar de esta o, en el mejor de los casos, en el de las personas que la rodean durante su lucha. El libro intenta hacer comprender al lector la oscura situación que viven estas mujeres a mano de sus agresores y lo complicado que es que puedan hacer algo por intentar salvarse a sí mismas.