QUÉDATE CON ÉL

QUÉDATE CON ÉL

Operación Kapo

por

PILAR SC

Diseño portada © María Pilar Salazar Calle

Título original: Quédate con él. Operación Kapo

Copyright © María Pilar Salazar Calle 2018

ISBN-9781720546658

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A mi hermano Javi,

que me proporcionó el mejor incentivo

que te puede dar un hermano mayor:

consiguió publicar primero.

Ojalá yo también sea un incentivo para él

algún día.

ADVERTENCIA

Los personajes que aparecen en esta novela, así como su forma de pensar, actuar y relacionarse son ficticios.

Las situaciones que se describen en ella son solo artificios de una imaginación desbordada por un exceso de creatividad. Cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia.

Esto es una novela y es por ello que he tenido que adaptar algunas situaciones al argumento, por lo que es posible que no coincidan con la realidad. Espero que nadie se sienta ofendido por haberme tomado ciertas licencias.

“A lo mejor escribir no sea más que una de las

formas de organizar la locura”

ISIDORO BLASTEIN

ÍNDICE

PRÓLOGO

PAUSA INDISPENSABLE

ELLA

PESADILLAS

LA CARTA

INQUIETUDES

MIENTRAS TANTO EN MADRID…

UNA DECISIÓN A TIEMPO

QUIERO UNA VIDA NORMAL

DECISIONES TOMADAS

VISITAS INESPERADAS

PRIMERAS RESOLUCIONES

UNA LLAMADA INESPERADA

PRIMER ENCUENTRO

¿GUARDAESPALDAS?

MI YO INTERIOR

IMPORTANTES PISTAS

NO SÉ QUÉ HACER

RAFAEL DURANGO

UNA SANDRA SEDUCTORA

ROHYPNOL

OPERACIÓN “DURANGO”

ENTRE DOS HOMBRES

COMBATE CUERPO A CUERPO

CUÉNTAMELO TODO

EXPLICACIONES

UN PASADO

CASONA CARA

LA BARRACA DE RADA

OSCURIDAD

ORDEN DE BÚSQUEDA Y CAPTURA

SALA DE CONTROL

EL EQUIPO

NO PUEDO MÁS

REUNIÓN DE BERGANTES

LAS BOTELLAS

CONCUPISCENCIA

PLAN DE ACCIÓN

LIBRE

TU “ELLA”

PRIMERA BATIDA

EMPIEZA EL ESPECTÁCULO

PARÉNTESIS

EN CASA

REDENCIÓN

PENSAR EN JULIANA

LOS CUATRO JINETES DEL APOCALIPSIS

RECUPERADA

NEXO DE UNIÓN

ESTRECHANDO VÍNCULOS

LA MANSIÓN BROWN

RAOUL

SARA BRAVO

ABATIDO

DESPLIEGUE POLICIAL

MAFIAS DESARTICULADAS

CONDENADO

EPÍLOGO

GLORARIO

RECOMENDACIONES

SOBRE LA AUTORA

PRÓLOGO

Aleksandr

–Estoy cansado de esto –gruñí hecho una furia–. ¡Es una farsa constante!

–¿De esto –preguntó Yulian extendiendo los brazos e intentado abarcar con ellos todo el lujo que nos rodeaba– o de qué?

Sabía que Yulian estaba harto de las quejas que venía repitiendo sin cesar las últimas semanas. Y le comprendía bien. ¡Joder! Tenía todo lo que cualquier hombre de mi edad solo podía soñar: dinero, mujeres, poder… Marcaba un número de teléfono y en unos minutos tenía aquello que había pedido; así de sencillo. Entonces, ¿por qué me quejaba?

–¡Al diablo con todo!

–Alek, cálmate –me pidió Yulian, impaciente–. ¿Es que te has vuelto loco?

–Escúchame –le ordené mientras le daba golpecitos en la frente con el dedo índice–, ¡me toca los cojones tu disfrazada resignación! ¿Es que acaso no tienes objetivos? ¿Aspiraciones? ¿Ganas de… algo distinto?

Yo, un hombre que me caracterizaba por saber controlar mis emociones, pude ver la sorpresa dibujada en los ojos de Yulian. Suspiré, alejándome de él.

¿Por qué me sentía tan frustrado con la situación que tenía mientras mi amigo parecía estar viviendo en el séptimo cielo? ¿Acaso no se cansaba de vivir esta parodia cada maldito día? ¿Era suficiente para él? ¿Pensaba vivir así siempre?

Yo no podía. ¡No quería! Me negaba.

Desde que alcancé mi mayoría de edad, mi padre puso a mi disposición desorbitantes cuentas bancarias en las que yo era el único titular. Cuentas que, ni intentándolo a conciencia, se habían acercado a una cifra inferior a seis dígitos. A cambio, y por obligada contrapartida, mi padre me matriculó en los mejores colegios y universidades del mundo donde, desviviéndome hasta la extenuación, obtuve cada año las mejores notas.

Con unas exigencias llevadas al límite, desde muy temprana edad aprendí a dominar a la perfección siete idiomas además del natal, el ruso: inglés, francés, alemán, italiano, coreano, japonés y español. Mi padre nunca escatimaba en gastos y siempre quería lo mejor. Al fin y al cabo, era inmensamente poderoso (ni diez vidas podrían vaciar sus cuentas), con lo que igual que daba, exigía.

Acatando cualquier orden que proviniese directamente de él –sin atreverme siquiera a cuestionarla– y paralelamente a mis estudios, recibí un duro adiestramiento en las artes marciales que me convirtieron en un experto versado en las técnicas más letales. Armas de fuego, armas blancas, cuchillos, machetes, ballestas, arcos, pistolas lanza-bengalas, armas de avancarga, gas comprimido, ningún objeto independientemente de sus características, grado de peligrosidad y utilización suponía un enigma para mí. Los conocía todos y sabía manejarlos como si fuesen prolongaciones de mi propio cuerpo. Estaba acostumbrado. Mi padre siempre se las arreglaba para ponerme a prueba. Nunca había tiempo para el descanso.

–Últimamente pareces enfadado y no alcanzo a entender el porqué –dijo Yulian siguiendo mis pasos hasta la terraza del hotel donde nos alojábamos–. ¿Amber no era de tu gusto? –tanteó.

Embutí las manos en los bolsillos del pantalón de lino que me había puesto aquella mañana mientras observaba el hermoso paisaje que tenía frente a mí. Como en los últimos días, preferí dejar mi torso al descubierto, pues los treinta grados de temperatura y la humedad que flotaban en la isla me atosigaban. Prefería un clima más siberiano.

–La eché –confesé al rato con voz plana–. Ni siquiera se me empinaba.

Estaba cansado de aquellas relaciones esporádicas. Desde hacía varios meses no me satisfacían en absoluto. Rubias, morenas, altas, delgadas… ¡Igual daba! Todas ellas eran una grotesca fachada de lo que nunca quisieron ser y que se han visto obligadas a hacer creer que son. Parecían clones, homogéneas en sus células sexuales. Dispuestas a satisfacer y cumplir, a dejarse hacer de todo por nada.

Estaba desganado, harto. No podía más. ¿Qué era? ¿En qué me había convertido? ¿En un libidinoso dispuesto a tener un orgasmo tras otro con desconocidas que se desnudaban ante mí sin tapujos? ¿A eso aspiraba? ¿A practicar sexo duro con mujeres anónimas con el único fin de arrancarles algo de espontaneidad? ¿Ese era mi objetivo? ¿Buscar la verdad en ellas? ¿Saber si era válido o no? ¿Descifrar si realmente era yo, mi dinero o mi estatus lo que las hacía gritar de placer? ¡Maldita sea! Aquella situación había llegado demasiado lejos. Ni siquiera eran capaces de mantener una mínima conversación. ¡Era insultante!

–Pensé que era tu tipo –señaló Yulian conteniendo la respiración.

Sabía que mi amigo estaba desconcertado por mi actitud; le conocía bien. Pero a pesar de que Amber era una mujer realmente bella, muy capaz de enardecer a cualquier hombre y de saciar al más libidinoso, a mí no me excitaba. Yo sabía que a Yulian le gustaban sumisas y dispuestas, que no cuestionaran sus demandas (como Amber) pero a mí eso no me encendía. Ya no.

¿Acaso el problema era mío? Estaba a punto de cumplir cuarenta años. ¿Sería ese el motivo de mi reticencia? ¿La edad empezaba a ganar la batalla? Yo mismo era el primer sorprendido de aquella situación y, la verdad, no entendía mis motivos. No sabía qué me pasaba.

–No besa*.

–¿No sirve? –preguntó confuso mi amigo–. Venga, Alek, estás empezando a preocuparme de verdad.

Puso la mano sobre mi hombro en un gesto que intentó ser tranquilizador sin conseguirlo.

–Yulian, me abrí a ella –confesé distraído–. Le dije cómo me sentía, qué quería, qué necesitaba… Me sinceré. Me sinceré con ella –resoplé–. ¿Sabes qué hizo?

–¿Qué? –preguntó sin parecer entender nada de lo que le decía.

–¿Deseas que me masturbe para ti? –Me di la vuelta y enfrenté a mi amigo–. ¿Deseas que me masturbe para ti? –repetí intentando imitar la voz de la fulana–. ¿Puedes creerlo?

–No –contestó por puro reflejo–. Debes estar chiflado si la llamas para follar y luego solo quieres… ¿Conversar, has dicho?

–Al diablo*, Yulian –mascullé otra vez enfadado–. ¿¡Qué cojones…!? No estoy para juicios.

–Alek –dijo ansioso–, vinimos aquí para divertirnos, ¿recuerdas? Los últimos años hemos trabajado dieciocho horas diarias de lunes a domingo, sin descanso. Hemos firmado numerosos acuerdos y cerrado grandiosos proyectos que han enriquecido aún más a nuestras familias.

Volví a embutir las manos en los bolsillos del pantalón, girándome para disfrutar nuevamente de las vistas. Sabía a dónde quería llegar.

–¡Nos las merecemos, maldita sea!

Ambos empezábamos a perder la paciencia.

–Necesito algo –dije deseoso de que al menos uno de los dos entendiera qué me pasaba–, algo distinto.

–¿Por qué no lees la maldita carta? –propuso Yulian dispuesto a hacerme reaccionar–. Desde que la recibiste, te la llevas a todas partes pero nunca la abres. ¿Qué te pasa?

Me sentía a punto del cataclismo. En vez de estar disfrutando de un merecido descanso y gastar varios millones en caprichos que nadie cuestionaría, parecía a punto de entrar al matadero. ¿Qué carajos me ocurría? ¿Por qué aquel nudo en la boca del estómago?

–Tengo miedo –confesé.

–Jamás has sentido miedo, Aleksandr –aseguró Yulian con frialdad, como si creyera que me estaba burlando de él–. Nunca te he visto amedrentarte ante nada.

–Esto es distinto.

–¡Tú estás distinto! ¿No te das cuenta?

–No, Yulian –dije–. Llevo años sin saber nada de él. Las pocas noticias que me llegan son a través de Viktor y él tampoco me dice gran cosa.

–¿Qué quieres decir?

–No lo sé –aseguré–. La carta no me da buena espina, eso es todo.

–Léela.

–No.

–Léela, Alek –suplicó, como si él supiese lo que escondían esas líneas y yo no.

–No, no quiero hacerlo.

–Algún día tendrás que hacerlo, maldita sea –bramó, cansado de mi actitud.

No me importó su enfado. Yo me sentía como si llevara el peso del mundo a mis espaldas y no podía con aquello. Era demasiado.

–Da igual el tiempo que pase o el miedo que le tengas, el contenido de esa carta seguirá estando ahí –bufó, dejándome solo.

Sabía que lo que me había dicho era cierto. Ignorar lo que escondía esa carta era de cobardes y yo nunca había sido uno. Sin embargo, no sabía si estaba preparado para leerla. Lo que contenía, lo que decía, podía cambiarme la vida por completo. ¿Estaría listo para eso? ¿Podría dejar toda mi vida atrás para enfrentarme a ese hecho? Sabía que no tenía elección; nunca la había tenido. Si había llegado el momento, debía hacerlo. Sin preguntas ni alternativas.

Sabía lo que era mi padre, de lo que era capaz. Conocía los negocios a los que se dedicaba. Nadie ganaba tantísimo dinero si no era dedicándose a actividades ilícitas. Lo sabía, pero nunca me había importado. No hasta ahora, al menos, cuando sentía que todo mi mundo se desmoronaba a mi alrededor, todo mi trabajo y mi esfuerzo.

Sin embargo, igual que intuía con una seguridad aterradora en qué estaba metida mi familia, también sabía qué debía hacer si algo salía mal. Al fin y al cabo, me habían educado para eso. Me habían adiestrado. Porque eso era lo que habían hecho conmigo: adiestrarme, convertir mi alma humana en un depredador sin escrúpulos, un animal. Y aquella realidad tan asfixiante era lo que me horrorizaba de verdad. ¿Estaría preparado para llevarlo a cabo? ¿Estaría dispuesto a actuar? ¿Podría controlar a la bestia que llevaba encerrada dentro de mí tanto tiempo?

Permitirme abrir las compuertas del monstruo que celosamente había guardado en mi fuero interno no era una elección fácil. Ser evaluado a través de las incontables trampas que mi padre preparó para mí a lo largo de los años, no podía compararse en absoluto con tamaña hazaña.

Todos los hombres que envió con el objetivo de ejecutarme fueron ridículos plagios de depredadores que no tardé en derribar. Todos y cada uno de ellos fueron abatidos en cuestión de minutos. Incluso los coches bombas, los edificios detonados, los gases, las operaciones encubiertas, todas sus absurdas maquinaciones fueron destapadas, desarticuladas y eliminadas. ¡Todas! Fue tan sencillo como robar un caramelo a un niño en la puerta de un colegio. Demasiado fácil, aburrido incluso.

Fui cuidadosamente instruido rayando lo monomaníaco. Me convertí en una herramienta fulminante que actuaba antes de pensar, por instinto. Hasta ahora, nunca había fallado.

Sin embargo me preocupaba que, una vez dejara escapar a la bestia, no fuese capaz de controlarla. O lo que era peor, encerrarla de nuevo, dominarla. Eso me aterraba.

Siempre me encargué de los tejemanejes de mi padre con las técnicas aprendidas tras duras horas de entrenamiento. Nunca necesité hacer uso del monstruo que reside en mí. Sabía que germinaría como la hiedra si le dejaba escapar de su encierro y, de ser así, no tenía datos específicos ni pruebas patentes que me aseguraran que sería capaz de controlarlo. Era demasiado complicado como para darlo por sentado y yo no actuaba así. No era así. Siempre era meticuloso con mis decisiones. Mi vida entera dependía de ello, mi futuro. Y yo quería un futuro prometedor repleto de años para mí, no de odio, muertes y vanas venganzas.

Era un hombre de principios y fuertes ideales. A pesar de que, como primogénito, me habían educado para heredar un imperio cuidadosamente organizado, con todo lo que eso conllevaba, nunca había imaginado que podría ser mío tan pronto; si es que la carta decía lo que me temía. De ser así, mi vida cambiaría radicalmente, y eso no me gustaba.

Tenía que meditarlo con paciencia y esa era una cualidad que yo no poseía.

Sabía que mi límite estaba llegando a su fin.

Se me agotaba el tiempo.

PAUSA INDISPENSABLE

Cristina

–¿En qué piensas? –me preguntó Sandra deslizando su tostado cuerpo sobre la tumbona libre que había junto a la que yo ocupaba.

–¿No te parece increíble este lugar? –la pregunté fascinada por lo que veía, ignorando su pregunta–. Es maravilloso.

Sandra observó el horizonte intentando verlo con los mismos ojos que lo hacía yo. Lo cierto es que el paisaje era espectacular y muy pocas veces, por no decir ninguna, habíamos disfrutado de unas vistas tan extraordinarias.

El color del océano recordaba a un azul verdoso difícil de plasmar en lienzos. Y el cielo, de un intenso matiz esmeralda, se perdía en la lejanía haciendo complicado diferenciar dónde terminaba uno y dónde empezaba el otro, creando un falso efecto de continuidad que desafiaba a comprobar la división real de ambos elementos. La imagen era completamente embaucadora, grandiosa en suma.

Sandra giró la cabeza y me observó con detenimiento. A pesar de que habían pasado casi cuatro años desde que sucedió todo, mis ojos aún estaban velados por la desolación.

«–Sé que has visto las noticias –la confesé semanas después de que todo terminara– e imagino que te habrás formado tu propia idea de lo ocurrido –Sandra me miraba con los ojos muy abiertos, expectante. Respiré hondo e intenté calmar el temblor de mis manos–, pero te aseguro que cualquier cosa que hayas pensado o imaginado no se acerca en absoluto a la verdad de lo que ha sido… de lo que fue –me corregí–. Nadie puede hacerlo.

Sandra no dijo nada. Sentada frente a mí en la semipenumbra del salón de mi casa, con la respiración acelerada, solo me miraba.

–No sé si… –titubeé con los ojos clavados en el suelo–. No sé si existe alguna forma de explicar con palabras aquella pesadilla, transmitirte cómo me he sentido, cómo me siento ahora. Quiero decir, los medios de comunicación adornan la verdad con toneladas de morbo –dije sodomizada por la ira–, la magnifican, le dan ese toque sádico que atrae tanto al espectador, pero se olvidan de lo importante, de lo que de verdad importa –bajé el tono de voz, aplastada de nuevo por la vergüenza–. Se olvidan de las víctimas, de cómo nos sentimos cuando sucedió todo y de cómo nos afectará en el futuro. Se olvidan de nuestras familias.

–No tienes por qué hacer esto.

–Debo hacerlo. ¡Quiero hacerlo! –confesé aguantándole la mirada–. Necesito que entiendas por lo que he pasado, que sepas cómo me siento. Necesito sacarlo de dentro.

Ella asintió. Di un profundo suspiro y continué con voz rota:

–Ha sido terrible, peor de lo que imaginas –dije–. No ha sido solo el dolor físico, ha sido un conjunto de todo: la forma que tuvo ese monstruo de acecharme, de acorralarme, de sembrar el miedo por donde iba. Esa forma de mirarme, de hacer esas asquerosas promesas sobre lo que haría con mi cuerpo, su olor –respiré hondo tras una pausa–. Ese olor... No consigo sacármelo de la piel, arrancármelo de dentro –Me froté los brazos con energía–. ¡Es insoportable! –Sandra dijo algo pero no la escuché. Necesitaba sacarme toda esa rabia de dentro, toda esa vergüenza–. No sé si algún día podré borrar ese… tufo. Es como si se hubiera adherido a mi piel para siempre.

Las manos empezaron a temblarme de nuevo. Junté las palmas e intenté tranquilizarme mientras continuaba:

–Quise morir –confesé entre sollozos–. Lo deseé con todas mis fuerzas. Muchísimas veces. Con cada embestida, cada mordisco, cada puñetazo, con cada patada deseé morirme. Cada vez que me golpeaba rezaba para que fuese la última, para que terminara, para que de una vez por todas acabara conmigo, que no volviera nunca más –solté un hondo suspiro–. No sé cómo pude soportarlo.

–Cariño…

–Las noticias no expresan la realidad de los hechos –la interrumpí sin darle opción a callarme, apartando las lágrimas de mis mejillas de un manotazo y endureciendo mi tono de voz–. “Ingresadas en el hospital tres víctimas involucradas en la Operación Kapo con heridas leves” no describe con justicia cómo estábamos ninguno de nosotros. A mi hermana la dispararon, a Rubén le golpearon y a mí… Bueno, creo que es mejor que lo veas por ti misma.

Sin pensarlo demasiado para no tener tiempo de arrepentirme, me puse en pie y empecé a desvestirme. A medida que me iba quitando la camiseta, los pantalones, la ropa interior… los ojos de mi amiga se fueron abriendo más y más. Su sorpresa fue aumentando a la misma velocidad que mi vergüenza.

–¡Dios mío! –exclamó ahogando un sollozo cuando vio por primera vez mi cuerpo marcado–. Ese hombre fue…

–Un monstruo –concluí, vistiéndome con prisa–. Todavía tengo pesadillas. Me cuesta conciliar el sueño y en ocasiones padezco ataques de pánico –continué algo aturdida–. A veces, incluso, me cuesta diferenciar qué es real de lo que no, pero luego me veo en el espejo y… Supongo que las cicatrices son la prueba evidente de que todo sucedió».

La imagen que proyectaba en aquella tumbona era como poco confusa. Solo ella que me conocía tan bien, al igual que mis motivos, podía entender las sensaciones contradictorias que emitía mi cuerpo.

Yo me mostraba abrumada por el panorama que admiraba pero también me sentía perdida, indefensa y, quizás, ciertamente agotada. Y seguramente así era.

Había vivido una experiencia terrible. ¡Había tenido una colección entera de ellas! El asesinato de mi madre cuando apenas tenía cuatro años de edad fue la primera. La dolorosa enfermedad de mi padre, que acabó con su inesperada muerte, me dejó abatida poco después de mi mayoría de edad. Y la peor de todas, la que me perforó el pecho hasta romper mi alma y mi piel en pedazos: las agresiones sexuales en manos de aquel malnacido de la mafia rusa. Aquello me fulminó por estocada. La brutalidad que viví durante aquellos meses, unida a la debilidad en la que me hundió la pérdida de mi padre, fue un batacazo descomunal que apenas supe sobrellevar con entereza.

Al recordarlo, los afilados dientes de la angustia se hincaron de nuevo en mi corazón. Ignoré la dentellada por costumbre e intenté relajar mis músculos.

Gracias a la ayuda de Sonia, mi terapeuta, poco a poco logré emerger del infierno en el que me hundí. Los meses me ayudaron a aceptar la ausencia de mis padres. Las técnicas de la profesional, mi propio coraje y el tiempo simplemente hicieron el resto, aunque nunca volví a ser la misma.

Yo siempre había sido una persona muy independiente. Desde muy niña, ya mostraba una autonomía poco común a esa edad. Como Sandra también era una persona poco habitual, conocerla me vino al pelo. Quizás fue eso lo que nos unió tanto.

Ahora, al verme así, tan desorientada, podía sentir cómo se le encogía el corazón. Sandra me adoraba, más de lo que expresaba con palabras, y yo sabía que, de haber podido, habría ocupado mi lugar sin pensárselo siquiera.

–¡Antisépticos! –exclamó de pronto, rompiendo el hilo de mis pensamientos.

–¿Cómo dices?

–¿No se utilizan para eliminar las infecciones? –razonó entusiasmada–. ¡Pues eso! Necesitamos antisépticos.

–Sandra, estás deshidratada –dije girando de nuevo la cabeza hacia el océano, ignorándola. Ya estaba acostumbrada a las salidas sin sentido de mi amiga.

–En serio, loquita –insistió aplaudiendo efusivamente–, necesitamos un par de matacausas.

No me molesté en seguirla cuando vi que se levantaba de la tumbona. Si mi amiga sufría de un desorden temporal, allá ella. Desde luego, mi cuerpo no se movería un ápice de donde estaba, ¡aunque se abriera la tierra bajo mis pies!

Hacía un tiempo espléndido, quizás un poco caluroso para lo que yo estaba acostumbrada, y más húmedo, pero se estaba bien.

Cerré los ojos y respiré profundamente, dejando que mis pulmones se llenaran de la libertad que flotaba en aquel oasis. Volví a inhalar una gran bocanada de aire e intenté insuflarme de esa paz que revoloteaba en el ambiente y que dejaba mi cuerpo en una especie de estado gravitatorio. Aquello era el paraíso. Sonreí sin poder evitarlo y, aunque los recuerdos amenazaron con salir al exterior para empañar mi felicidad, los aplasté con determinación.

–¡Ya he vuelto! –exclamó Sandra con voz cantarina y un par de bebidas de color anaranjado en sus manos.

–¿Qué es eso?

–Nuestros antisépticos.

Se sentó en su tumbona y me ofreció uno de los vasos.

–Negra –susurré con la misma voz que le pondría una madre a su hijo al intentar explicarle que no puede salirse siempre con la suya–, sabes que ya no bebo alcohol.

–¡Estás de vacaciones! –aseguró sin darse por vencida–. Prometiste que nos lo pasaríamos bien y que intentarías disfrutar de todo lo que las islas te ofrecieran.

–Sí, lo hice –No podía discutirle esa verdad.

–Pues esta es una de las cosas que te ofrecen las Maldivas –y volvió a acercarme aquel brebaje.

–¿Qué es? –pregunté oliéndolo, sabiéndome vencida.

– The Maldive Lady.

–¿Y eso qué narices es?

–Bebe y deja de preguntar tanto. Me recuerdas a mi profesor de redacción periodística.

Acerqué desconfiada el vaso a mis labios y le di un pequeño sorbo. El sabor era delicioso, distinto del agua embotellada que bebíamos desde que habíamos aterrizado, y potente.

–Me gusta –dije, dándola mi aprobación.

–¡Genial! ¡Nos ahogaremos en antisépticos!

Y no se equivocaba.

Después de bebernos unos cuantos vasos de aquella pócima, el buen juicio nos abandonó para dar paso a la locura. Reímos sin parar, bailamos sin ningún tipo de ritmo, nos dijimos una bobada tras otra, nos besamos y abrazamos en continuas demostraciones de cariño…

La arena de la playa se escurría entre los dedos de nuestros pies con placer, mientras girábamos y girábamos sobre nosotras. Estábamos muy desinhibidas. No parábamos de reír y nos lo estábamos pasando de miedo. Finalmente, en un intento demasiado efusivo de abrazarnos, chocamos la una con la otra, cayendo sobre la arena entre carcajadas.

–No puedo creer que estemos haciendo esto –dije agitando mis brazos de arriba abajo, imitando la figura de un ángel.

–¿Beber o estar de vacaciones en las islas más maravillosas del mundo?

–¡Las dos cosas! –exclamé girando mi cuerpo hasta ponerme boca abajo sobre aquel manto de arena–. Hacía bastante tiempo que no me lo pasaba tan bien.

–Hacía mucho tiempo que no bebías.

La miré con el ceño fruncido. No creía que ese fuese el motivo de sentirme tan bien. De hecho, lo dudaba.

–Negra, lo que has dicho es despiadado.

–¿Hubieses bajado a la playa media desnuda de no ser así? –preguntó tras unos minutos de silencio en los que pareció meditar sus palabras.

Miré mi cuerpo con detenimiento. Realmente, jamás habría bajado así si no fuese porque estaba achispada. Solo llevaba puesta la parte baja del bikini y una camisola transparente que me llegaba hasta los muslos y poco dejaba a la imaginación, a pesar de que disimulaba bastante bien las marcas de mi cuerpo.

Sin embargo, intenté excusarme. No había nada peor que darle la razón a Sandra, por insignificante que fuese el motivo. Me lo restregaría por la cara a la más mínima oportunidad y solo Dios sabía la tortura que aquello significaría para mi ego.

–No hay nadie más en la playa.

–Hay dos tipos allá –señaló con la cabeza la dirección contraria a la que estaba nuestra suite.

–Están lejos.

–No lo están.

–Es imposible que puedan vernos.

–Pues uno de ellos lleva un rato mirando hacia aquí –dijo apoyando su barbilla sobre las manos que había cruzado al tumbarse boca abajo.

–¿En serio? –pregunté espiándoles, sintiéndome morir de vergüenza. Desde luego, el alcohol me embotaba los sentidos.

Efectivamente, la figura de un hombre imponente estaba girada hacia nosotras mientras el otro parecía mirar impasible el océano. El primero, que es el que más llamó mi atención por su porte, llevaba puesto solo un pantalón que, incluso desde la distancia, se apreciaba casi cristalino, como las lonchas de jamón serrano que le ponía a mis sándwiches para mantener la figura. Aquel tipo estaba bien dotado en el más amplio sentido de la palabra.

–¿Muda? –se burló Sandra.

–¿Por qué habría de estarlo?

«¿Es que mi amiga no sabía estarse calladita?»

–Por aquel tipo.

–Demasiados antisépticos, negra –la dije intentando escapar de la situación–. Tu imaginación se está desbordando.

–Si te creyera, cosa que no hago –afirmó jocosa–, no habrías gemido.

–¿He gemido? ¡Por Dios, dime que no lo he hecho! –la pedí más avergonzada de lo que ya estaba, si es que eso era posible.

Sandra rompió a reír mientras me señalaba con el dedo. Sus carcajadas, increíblemente sonoras, se escucharon con claridad en la playa. Si aquellos dos tipos no las oyeron es que estaban sordos como tapias.

Desternillándose de risa, mi amiga se apretó las tripas como si no pudiese acallar las risotadas. Incluso podría asegurar que se le había escapado alguna lagrimilla de los ojos.

Cuando Sandra pudo calmarse lo suficiente como para poder hablar, me miró y dijo:

–Supongo que no te importará que me acerque a la suite a por más antisépticos.

–Por mí, puedes tardar el tiempo que quieras –la contesté tumbándome boca arriba, cruzando los brazos bajo mi cabeza.

–Muy bien.

Se levantó y se sacudió la arena de su piel morena con excesiva lentitud.

–Por cierto –dijo girándose hacia mí antes de reiniciar su camino, como si de repente hubiese recordado decirme algo de vital importancia–, el tipo por el que has gemido antes, ehm… Viene hacia aquí.

Quise que la tierra me engullera.

ELLA

Aleksandr

Si he de ser sincero conmigo mismo, no sé qué me impulsó a caminar hacia allí. La playa estaba casi vacía, yo no estaba en mi mejor día y la compañía de Yulian en aquel momento era non grata. De hecho, me molestaba. Le golpearía hasta hartarme si supiese con certeza que así calmaría mis nervios (o su lengua), como había hecho otras tantas veces antes.

Como si estuviese en trance, mis pies empezaron a moverse. No fui consciente de lo que hacía hasta que estuve a dos metros de aquella joven. La morena que la acompañaba salió corriendo en dirección contraria entre movimientos zigzagueantes hacía apenas dos minutos. Me dio igual. En realidad, me daba igual todo. Estaba inapetente, como si dispusieran ante mí un montón de platos pero no tuviese demasiada hambre, como si estuviese empachado y aún así no tuviese claro si quería probar un bocado más, algo nuevo. Me sentía raro.

Tenía los puños apretados a mis costados, estaba tenso y la sensación de que iba a explotar en cualquier momento sobrevolaba mi cabeza. Sin embargo, allí estaba. ¿Por qué? ¿Qué me había impulsado a acercarme hasta allí? ¿Qué me sucedía? ¿Qué buscaba?

Me dejé caer sobre la arena con un denso suspiro, doblé las rodillas y apoyé sobre ellas los antebrazos. Sin mediar palabra, dirigí mis ojos hacia el paisaje que tenía tan absorta a la joven. Para mi sorpresa, ella no se movió de su sitio.

Pasé las manos por mi pelo ya revuelto y volví a suspirar con frustración. Con los pulgares, empecé a juguetear con mi labio inferior en un gesto nada habitual en mí. ¿Estaba nervioso? Estaba perdido. Quería decir algo elocuente, cualquier cosa que rompiera el silencio que fluctuaba entre aquella muchacha y yo, pero ¿qué? Aquella situación era absurda, difícil de creer en mí. Yo no actuaba así. No era así. Jamás. ¿Entonces?

Tan inseguro como podría estarlo un crío en plena efervescencia, me giré hacia ella. Fue un error. Al mirarla, me vi obligado a tragar con dificultad, como si una bola de cristales se hubiese acomodado en mi garganta. Aquella muchacha no era en absoluto una cría. Era toda una mujer, en el más amplio significado de la palabra. Era… ¿Era tristeza lo que reflejaban sus ojos? ¿Pena? ¿Desesperación? No, espera. Devastación. Sí, esa palabra era perfecta para describir su mirada.

«Devastación»

Paladeé el significado de aquella revelación como un grumoso puré. El corazón se me retorció como si me hubiesen pinzado en la mismísima aorta.

«¿Qué narices…?»

Respiré profundamente dos veces, tres, e intenté decir algo que me sacara del embotellamiento en el que me encontraba, como si me hubiese emborrachado sin probar una gota de alcohol.

–Chert s nim (escrito como se pronuncia en ruso, se traduce como «al diablo con todo») –musité más para mí mismo que para ella.             

Ella giró la cabeza y me miró con el ceño fruncido, disfrazando la desolación que antes dibujaba su rostro con una máscara de estupor. ¿Había dicho aquello en voz alta? Debía ser así pues aquella mujer me miraba fijamente. Sus ojos, de un espeso color chocolate, eran increíblemente reveladores. Extrañeza, asombro, admiración, miedo, inseguridad. Hablaba a través de ellos sin decir una palabra. Jamás había conocido a nadie que expresara tantas cosas con solo una mirada. ¿Siempre era igual de transparente?

Dirigió su mirada hacia el camino por donde se había alejado su amiga antes de redirigirla a mí con rapidez. No estaba cómoda, lo que era normal. En aquel momento debía parecerme con bastante exactitud al lobo del cuento europeo: hambriento. Con lo que ella sería mi Caperucita.

«¿Mía?»

En realidad, siendo franco conmigo mismo, debía admitir que sí deseaba engullirla, como también lo deseó el lobo feroz en la fábula. Volví a gemir. ¿Frustración? ¿Deseo? No lo sabía, pero desde luego debía decir algo y tenía que hacerlo pronto si no quería perder la oportunidad de... de lo que fuese que aquella mujer pudiese ofrecerme.

–Me llamo Alek –dije en un perfecto español tras un ligero carraspeo, ofreciéndole mi mano.

La mujer miró la mano extendida y mi rostro alternativamente. Echó otro rápido vistazo hacia el camino por donde había desaparecido su amiga y suspiró con pereza al girarse de nuevo hacia mí. Con desgana, apretó mi mano.

–Cristina.

«Cristina» repetí para mí mismo. Me gustaba.

Ignorándome por completo, ella volvió a concentrarse en la inmensidad del océano con manifiesto interés. Sin dejar de observarla, alcé una ceja en un gesto automático. Desde luego, no estaba acostumbrado a que las mujeres se mostraran impasibles en mi presencia. Era una experiencia diferente.

–¿Vacaciones? –pregunté por curiosidad.

–¿Tú? –respondió sin ni siquiera hacer amago de mirarme. Estaba claro que me enviaba un mensaje directo: o bien yo sobraba ahí o bien le daba igual mi presencia.

–Sí –murmuré entre pasmado y divertido.

Pero antes de que me diera tiempo a pronunciar una palabra más, una sombra se cernió sobre nosotros. Cuando vi que los ojos de Cristina se alzaban poco a poco, supe que Yulian se estaba acercando a nosotros. La silueta que apareció un momento después certificó mis suposiciones.

«¡Mierda!»

–Alek, ¿qué haces?

–Vete a incordiar a tu madre*, Yulian –le ordené en el mismo idioma que había elegido él para dirigirse a mí, el inglés, sin apartar mis ojos de Cristina.

Yulian debía estar evaluando la situación pues miró repetidamente al uno y al otro hasta que decidió, con afortunada rapidez, que sobraba en la ecuación.

–¿Todo bien?

–¿Lo dudas? –Como vi que no hacía amago de marcharse, me enfurruñé como un niño pillado in fraganti haciendo algo que no debía–. ¿Algo más? –me burlé elevando mis ojos hasta los suyos en un gesto que no daba lugar a réplica.

–Estaré en la suite, por si me necesitas –advirtió e inició su regreso a la habitación.

–Sí, ya –susurré mientras escuchaba sus carcajadas alejarse con él.

Yulian era un tipo bastante perspicaz, pero a veces se comportaba como un auténtico bastardo. Esta era una de esas veces. Desde bien lejos se veía claramente que yo estaba ocupado. Entonces, ¿a qué venía su actitud? ¿A qué esa sobreprotección innecesaria? ¿Curiosidad, acaso? Por Dios, ya tendría tiempo más tarde de formularme todas las preguntas que quisiera, si es que yo querría respondérselas. ¡Qué se fuese al diablo*!

Dejé de mirar la espalda de mi amigo y volví a dirigirme a la mujer que estaba sentada a mi lado. Había entornado sus preciosos ojos chocolate. Sentía curiosidad, quizás porque no entendía muy bien qué es lo que había pasado, quizás porque Yulian y yo habíamos hablado en otro idioma o quizás una suma de ambas razones.

–Era Yulian –le revelé en español con una injustificada necesidad de tener que explicarme–. Inofensivo –añadí.

–¿De dónde eres? –preguntó con el ceño fruncido tras unos segundos de espeso silencio.

–¿Te sorprendería si te dijera que nací en tu país?

–No te creería –dijo alzando sus cejas en un gesto que me pareció delicioso.

–Pues es cierto –la sorprendí–. Nací en España pero a los pocos meses mis padres me enviaron fuera. Querían que me formara con los mejores.

–¿Tan pequeño?

–No fue tan malo como parece –la aseguré relajado por primera vez en muchos días–. He tenido una infancia plena.

–¿Desde dónde has venido? –preguntó girando otra vez su rostro hacia el océano.

–Desde el norte de Europa.

–¿Vienes desde tan lejos? –preguntó abriendo mucho los ojos.

–Corrígeme si me equivoco, pero tu país está a casi nueve mil kilómetros de aquí.

–Lo sé, pero yo no suelo hacer viajes como este.

–En realidad –continué seguro de mí mismo–, mis compatriotas suelen escaparse a Turquía, Egipto, Tailandia, República Dominicana… Esas distancias no se diferencian mucho de esta.

–¿En serio? El viaje más largo que me he replanteado en mi vida era de quinientos kilómetros. Dicho así, parece hasta ridículo.

–¿Qué pasó? –pregunté sin comprender–. De España a aquí la distancia es mucho mayor que esa.

–El vino era mejor opción que la cerveza –contestó con una sonrisa en los labios, como recordando algo.

–¿Cómo dices?

Aquella mujer era todo un enigma. Retraída, insegura e incluso aprensiva pero a la vez refrescante; por completo diferente a las mujeres a las que estaba acostumbrado. Un hallazgo que pensaba reclamar para mí. Un diamante en bruto.

–Nada –contestó despertando de su ensoñación–. Es una larga historia –su voz se volvió desconfiada.

–Cuéntamela –le pedí, ignorando su cambio de actitud.

–No –decretó girando su rostro nuevamente hacia el Índico.

Se instaló un silencio incómodo entre nosotros que me hizo sentir como si estuviese acosándola. ¿Era eso lo que estaba haciendo? ¿Acosarla? Eso parecía pues su actitud se tornó recelosa.

–Es una broma entre mi hermana y yo –añadió distraída poco después.

–¿Inconfesable? –la incité intentando quitarme de encima a manotazos esta sensación de ilícita invasión. No estaba acostumbrado a ese desinterés. Normalmente, las mujeres con las que trataba me daban lo que pedía sin rechistar, a veces incluso antes de pedirlo. Se sometían a mis deseos sin cuestionarlos. Esto era novedoso, e incómodo.

–Íntima.

–Tienes miedo –No era una pregunta.

–¿Miedo? –preguntó con la voz dos tonos más agudos que el que había usado hasta ahora, clavando su áspera mirada en mis ojos–. Cautela, más bien. ¡No te conozco de nada!

–¿Qué más dan entonces tus respuestas?

–Prefiero no contestar a eso –y con esa afirmación que pronunció con tono hosco, pretendió dar por finalizada la conversación. Sin embargo, yo estaba decidido a conocerla, a ir más allá. No estaba dispuesto a darme por vencido, no tan pronto al menos.

–¿Y tu amiga? –se me ocurrió preguntar con la intención de retenerla un poco más de tiempo.

–¿Qué pasa con ella? –Ahora me miraba como una gacela frente a un león hambriento, como si estuviese a punto de salir corriendo despavorida al menor movimiento mío.

–¿No va a volver? –tanteé sin comprender su cambio de actitud. ¿Qué podía propiciar un comportamiento tan susceptible?

–¿Por qué quieres saberlo? –me contraatacó sin darse cuenta de lo inocente que parecía. Era tan distinta a las demás, tan inesperada.

–Para saber si cuento con algo de tiempo para conocerte un poco más –mentí intentando seguir el hilo de sus pensamientos, dándome tiempo además para buscar alguna otra excusa que la retuviera junto a mí.

–Vamos a ver, Álex…

–Alek –la corregí molesto.

–Muy bien –aceptó con pesadez, como si mi presencia le resultase aún más insoportable que antes–. Alek, me parece que tu tiempo se ha agotado en este momento –y se levantó de un solo impulso. Con el vaso vacío en su mano derecha, giró sobre sus talones y empezó a alejarse.

–¡Cristina! –exclamé poniéndome en pie. ¡Joder! ¿Se iba a marchar de verdad? La sensación que en ese momento me estrujaba las entrañas no me entusiasmaba–. ¡Espera!

Ella giró su cintura hacia mí, esperando entre desconfiada y cabreada.

–¿Te volveré a ver? –parecía desesperado pero lo cierto es que lo estaba. Hacía muchísimo tiempo que hablar con una mujer no me suponía ningún reto. Cristina era un gratificante descubrimiento que no pensaba ni quería desaprovechar. Una mujer sin miedo a enfrentarme. ¡Por Dios, era un regalo del cielo! Acostumbrado como estaba a que las mujeres hiciesen lo que les pedía en cada momento, la sensación agridulce que me dejaba Cristina me pedía a gritos saborearla con solicitud, disfrutarla.

–No lo creo –respondió. Y después, rápidamente, con una extraña mueca en sus labios, añadió:

–Puede –y reinició su camino sin mirar atrás.

Mis terminaciones nerviosas reaccionaron ante su respuesta. Aún podía verla a lo lejos y ya estaba deseoso de tener un nuevo encuentro, de desafiarnos un poco más. Nuestra conversación me había dado ganas de más, mucho más de ella.

PESADILLAS

Cristina

“…Es la organización criminal que ha crecido con mayor rapidez en los últimos años. Dos agentes del cuerpo nacional de policía, que trabajaban en cubierta en la investigación de una red de robos de automóviles, pronto descubrieron que Dmitry Bogdánov y Timofei Záitsev eran cualquier cosa menos traficantes de bajo nivel. En cambio, para su asombro, los rusos resultaron ser miembros de un grupo de millonarios criminales forjados desde un pasado en suspenso que, erradamente, parecía haberse desarticulado. Poseedores de un arsenal de armas para vender y una cantidad considerable de drogas...”

Mi corazón dejó de latir en cuanto entré por la puerta de la suite y escuché las primeras frases de las noticias que tenía sintonizadas Sandra en la televisión. ¿Acaso…?

“…Después de casi cuatro años sin saber nada de ellos, los Kapo reaparecen en las ciudades de España más fuertes que nunca. Si tuviésemos que usar una palabra para describirlos elegiríamos sin duda la de «depravados». Con respecto a esta organización rusa, no existen reglas. Todo el mundo es un blanco legítimo. Su poder y la rapidez con la que se han hecho nuevamente con él es impresionante...”

–Apágala –susurré sin aliento, presa del pánico.

“…Los Kapo, como se les conoce, pronto se ganaron su fama de implacables…”

–Apágala –repetí una octava más alta, cerrando los puños a mis costados con fuerza.

“…Dmitry Bogdánov y Timofei Záitsev han sido condenados por contrabando, blanqueo de dinero, conspiración…”

–¡Apágala! –la exigí entre gritos cuando vi que mi amiga no me hacía caso, despertando de la nebulosa mental en la que me había sumergido de golpe. Con pasos rápidos, me acerqué a ella, la arranqué con brusquedad el mando de sus manos y apagué yo misma el televisor, tirando después el aparato lejos.

–Loquita…

–No puedo creerlo –sollocé fuera de mí, ignorándola, sentándome en la cama y llevándome las manos a la cabeza para volver a ponerme de pie inmediatamente después, incapaz de permanecer quieta–. No puedo creer que hayan vuelto…

Los sonidos a mi alrededor se embotaron como si flotaran inermes por alguna desconocida ley gravitatoria y mis pensamientos se amplificaron con magnitud desmedida, provocando un incipiente dolor de cabeza. Fuera de mí todo empezó a dar vueltas como una noria. Dentro de mí parecía haberse encendido automáticamente la centrifugadora a máxima potencia. Iba a vomitar.

–No te precipites –me pidió Sandra, acercándose a mí con cautela.

–Es increíble –prácticamente lo grité–. ¡Imposible! ¿Cómo ha podido pasar? Mi cuñado me aseguró que acabaron con todos, que en aquella estúpida operación policial acabaron con todos.

–Amiga, cálmate –me pidió Sandra en un intento fallido de abrazarme–. Te va a dar un patatús, si es que se pueden relacionar las patatas con tu estado actual.

–Pero, ¿quiénes son? ¿¡De dónde salen!? –continué levantándome y sentándome repetidamente, consumida por mi propia diatriba–. Parecen cucarachas: matas una y aparecen mil.

–Por favor, loquita, que los teleles están a la orden del día.

–¿Qué voy a hacer? ¡Joder! ¿Qué voy a hacer? –volví a sentarme. Me froté la cara con las manos y empecé a gritar sintiendo desgarrarme por dentro, sujetándome el estómago convencida de que las entrañas saldrían disparadas como en un cañón de confeti. El miedo, la angustia y la inseguridad que sentí cuando sucedió todo regresaron a mí con fuerza, aplastándome. Me volví a sentir expuesta. Sentí pavor, un pánico tan irracional como razonable, un temor crudo y lacerante. Las terminaciones nerviosas me vibraban hasta el punto de infectar a los músculos e, incluso, a los huesos. El corazón me bombeaba con fuerza desmedida. Las sienes me palpitaban furiosas. Me iba a explotar la cabeza. Estaba fuera de mí, lo sabía, pero el terror era demasiado poderoso como para ser capaz de controlarlo, de intentarlo siquiera. Las cicatrices que marcaban mi cuerpo como un horrible mapa me escocían. Las heridas del alma me quemaban. Eran tantos recuerdos, tanto dolor y sufrimiento…

No sé cuánto tiempo estuve agónica, fuera de mí. De repente, me sentía como si una apisonadora me hubiese arrollado una y otra vez. Estaba agotada, dolorida, con ganas de cerrar los ojos y abrirlos diez años después. Deseaba que todo fuese un sueño, que no fuese verdad. Deseaba terminar con aquello, ponerle punto final.

Sandra, tras permitirme tener mi propio duelo, preparó una buena dosis de café. Puso una considerable taza en mis manos y me dejó sola en la habitación. Me conocía lo suficiente como para saber que ahora mismo necesitaba solo eso.

La conmoción de sentirme de nuevo en peligro me consumía por completo y el hecho de no haberme enterado por mi cuñado (el policía que dirigió toda aquella operativa), sino por la televisión, me trastocaba. Me sentía como una muñeca deshilachada, rota y ajada. Había perdido las fuerzas. Estaba desinflada.

¿Cómo había pasado? ¿De dónde habían salido? Ángel me dijo que, en la operativa policial, los que no murieron a balazos fueron detenidos. ¿Entonces? ¿De dónde había resurgido la organización? ¿Cómo lo había hecho?

Sus rostros, al igual que todas aquellas horribles imágenes, volvieron a mi cabeza en un serial de diapositivas, sin parar, una detrás de otra: las agresiones, los golpes, los gritos, mi padre, el hospital, la explanada de camiones, los disparos… Sentí las magulladuras en mi cuerpo, las heridas, aquella descarnada brutalidad como si acabara de recibir cada mordisco, cada puñetazo y cada embestida. Me sentí violada y ultrajada de nuevo. Me sentí sucia otra vez. Y aquel olor… ¡Dios mío! Era como si aquella bestia estuviese otra vez encima de mí, olisqueándome el cuello como un perro, manoseándome, diciéndome… todas aquellas cosas que haría conmigo, con mi cuerpo.

Siendo repentinamente consciente de que tenía el rostro bañado en lágrimas, las aparté con brusquedad con el dorso de la mano y, mordiéndome el interior de la mejilla para obligarme a parar de llorar, cogí el teléfono con decisión.

–Cristina… –susurró al otro lado de la línea nada más descolgar–. ¿Estás bien? ¿Ha pasado algo? –el sonido de su voz era una mezcolanza de valeriana, nana infantil y abrazo paterno que siempre conseguía calmarme, hasta en los momentos más imposibles. Esta vez no resultó. Quizás era la distancia que había entre ambos o quizás era que, en esta ocasión, el pavor que sentía me golpeaba con más fuerza que nunca.

–Han vuelto –dije en un tono recriminatorio tras unos segundos de silencio. Esa simple afirmación lo decía todo; él entendería. Las pesadillas se habían continuado de forma intermitente desde aquel episodio y, aunque las magulladuras y los hematomas de mi piel curaron bastante rápido, las cicatrices quedaron impresas para siempre en mi alma. Ni siquiera yo era capaz de saber si algún día desaparecerían o si simplemente me acostumbraría a vivir con ellas.

A pesar de todo y durante aquellos larguísimos meses, él siempre estuvo a mi lado, escuchándome, abrazándome, consolándome. Nunca se cansó de apoyarme. Nunca se quejó de hacerlo. Como un amigo incondicional, él siempre se mostró dispuesto a aliviar mi dolor. Y todo a cambio de nada. Yo era un desastre y lo poco o mucho que podría ofrecerle se basaba en lágrimas derramadas, piel mutilada y un futuro nada prometedor. Era un completo desastre, pero le tenía a él. Siempre le tenía a él.

–Lo sé –dijo en tono plano–. Lo siento.

Estaba asustada, dolida… y confiaba en él. ¡Realmente lo hacía! Pero el hecho de que me hubiese ocultado una noticia como aquella me dolía como si hubiese sido su propia mano la que me hubiese infringido todos aquellos mazazos. Me sentía traicionada. ¡Por él! El que siempre estuvo ahí, el que sin pedirle nada a cambio me lo dio todo. ¿Por qué?

–¿Has hablado con Ángel? –preguntó.

–¿Por qué debería hacerlo? –le acusé–. Tú eras mi amigo.

–¿Era? –Su tono de voz había cambiado notablemente. Ahora hablaba más desconfiado, desafiante, como si se estuviese conteniendo.

–Confiaba en ti –me justifiqué entre sollozos–. ¿Por qué no me lo dijiste?

Él calló durante unos segundos. Pensé que me colgaría el teléfono, que me había pasado al acusarle de haberme traicionado pero ¿cómo no iba a estar atemorizada? ¿Cómo no iba a culparle de no habérmelo contado? ¡Estaba desesperada!

–¿Has dicho era? –insistió.

–Carlos, yo… –Mi angustia se hinchaba como un globo y, aunque temía que explotase y me estallase en plena cara, no podía evitar actuar así. ¡Estaba aterrada!

–Cristina –me interrumpió en un tono dolorosamente paternal, como cuando un padre va a darle una lección de vida a su hijo–, estás de vacaciones. Deberías descansar, desconectar y olvidarte de todo. Esa fue la razón principal de que te fueras.

–Yo…

–Sin embargo –continuó sin dejar que me explicara–, parece que estás decidida a acusarme de algo que no tengo obligación de compartir contigo. Soy, era al parecer, tu amigo –recalcó dolido–, pero también soy policía. Te ruego que no lo olvides.

–Carlos, por favor –se había enfadado y, aunque siempre medía sus palabras conmigo, esta vez no lo hizo.

–Cristina –musitó tras un largo suspiró que me llegó al alma–, te aprecio mucho, lo sabes. De verdad que te tengo en muy alta estima pero a veces… –su voz empezaba a tambalearse, a oscilar como mi sensatez. Estaba dolido y yo me estaba resquebrajando a la misma velocidad que su pesar aumentaba–. Dios, Cristina, a veces haces daño. Ni siquiera te das cuenta pero lo haces –Otro largo suspiro–. No puedes usarme de saco de boxeo siempre que te convenga. Si quieres pedir explicaciones a alguien, pídeselas a Ángel –sugirió–. Él es tu cuñado, el que dirigió la operación. Es el más indicado para darte parte si lo cree necesario.

–¡No lo entiendes! –exclamé asustada. Perder a Carlos como apoyo, que se enfadara conmigo era algo para lo que yo no estaba preparada. Perderle a él suponía perder mi pilar mejor cimentado. No lo soportaría.

–¿Qué no entiendo? –exigió elevando la voz–. Dime, ¿qué es lo que no entiendo?

Las lágrimas caían en tropel por mis mejillas. Mi angustia, mi miedo me oprimían. No podía controlar mis emociones y saber que en cualquier momento un sicario ruso podía aparecer ante mis ojos para… para acecharme, me dejaba sin aliento. La sensación de pánico era más poderosa que mi cordura. Sabía que actuaba sin coherencia, pero no podía evitarlo. El temor era más fuerte, mucho más fuerte.

–Estás de vacaciones –insistió en un tono más enfadado que dolido– y me llamas para pedirme, exigirme explicaciones. ¿¡Qué te pasa!?

–Tengo miedo –reconocí entre sollozos–. Van a venir a por mí. Van a volver.

Oírle suspirar con desesperación me partía el alma. Carlos había aguantado demasiado y lo extraño es que lo hubiese hecho por nada, porque yo nunca le di nada. Nunca se lo ofrecí.

–Lo sé –estaba claro que echaba mano de una paciencia que no tenía–. Habla con Ángel, Cris. Yo no puedo ayudarte.

–Por favor, Carlos, no te enfades.

–Cuando vuelvas a Madrid, hablamos –dijo–. Ahora no.

–Carlos…

–De verdad, Cris –insistió–. No es el momento –y colgó el teléfono.

El “click” que anunció el fin de la llamada fue peor que la más certera puñalada. Había metido la pata, lo sabía, pero no había podido evitarlo. Ahora, además de aterrada, me sentía humillada y avergonzada.

Quería volver a casa. Debía aclarar las cosas con él y sentirme segura de nuevo para poder avanzar.

Debía regresar.

LA CARTA

Aleksandr

Algo ocurría. La suite estaba sumida en un inquietante silencio. Los últimos días se había estado escuchando de fondo algún tipo de música estrambótica, la televisión a todo volumen o los gemidos de Yulian follándose a la prostituta de turno. Sin embargo, cuando regresé a la habitación después de darme un chapuzón en la playa, tras la breve conversación con Cristina, no escuché nada de eso.

Supuse que Yulian se habría marchado al bar a disipar su enfado, así que entré decidido a mi habitación. Necesitaba conectarme al ordenador y saber qué narices estaba ocurriendo con mis negocios en América y Rusia. No estaba habituado a desconectar tan alegremente de mis responsabilidades y, siendo sincero conmigo mismo, no me fiaba de la persona que había dejado al cargo para informarme de los pormenores. No me fiaba de nadie, a decir verdad.

Sin embargo, cuando entré a la suite, me tropecé con una escena totalmente diferente. Yulian estaba sentado en mi cama, con los antebrazos apoyados sobre sus piernas y la cabeza inclinada. Viktor, a su lado, sostenía la carta que él mismo me había enviado hacía unas semanas y que no había abierto aún.

Aquello no pintaba nada bien.

Yulian levantó la cabeza en cuanto notó que yo había llegado. Miró a Viktor de reojo y, levantándose, se dispuso a abandonar la habitación. Cuando pasó por mi lado, se detuvo un momento dispuesto a decirme o hacer algo.

–Fuera –le ordenó Viktor sin miramientos. Mi socio le obedeció.

–¿Qué haces aquí? –le pregunté desabrochándome el Patek Philippe de la muñeca y depositándolo cuidadosamente en su estuche de terciopelo negro con el fin de ganar tiempo para pensar.

–Eso mismo me pregunto yo –contestó escueto con su característica voz rasgada.

Viktor era un septuagenario que burlaba los años con una facilidad admirable. En su metro noventa y tres había más músculo y más cerebro que en cualquier hombre que rozara la cuarentena. Su genética era injustamente generosa con él porque, en realidad, no la merecía. Engullía la comida como un auténtico animal y bebía más botellas de Macallan en un día que cualquier otro hombre en tres vidas juntas.

Desde bien pequeño, yo me convencí de que Viktor había hecho un pacto con el diablo; un pacto que nunca confesó a nadie pero que yo me juré a mí mismo que existía. Siempre me dio miedo estar solo cerca de él, una mezcla de repulsa y respeto.

En una ocasión, en una visita que nos hizo a casa, se me olvidó ofrecerle un vaso de whisky; gesto que él consideraba indiscutible como protocolo personal. Me dio tal guantazo con la mano abierta que por poco no me arranca la cabeza. Tuve la cara hinchada una buena temporada y el dolor de oído me duró al menos un par de meses. Yo solo tenía siete años.

Trece años después, en una reunión extraordinaria de trabajo en casa con Iva, Andrei y él, los Protectores de mi padre, estampó mi cabeza contra su plato porque, según él, me había mostrado desconsiderado al creer que tres chuletones de buey de un kilo cada uno eran suficientes para alimentarle. Me rompió la nariz y tuve magulladuras por toda la cara cerca de un mes.

Cinco años después por poco no me mata de una paliza. Vino a verme a Miami, donde yo estaba cerrando un contrato millonario de vital importancia con una compañía americana. Como yo no sabía que iba a visitarme, no dispuse lo que acostumbraba para él: una planta entera del The Ritz-Carlton, todas las fulanas que desease y el The Capital Grille abierto en exclusiva para él las veinticuatro horas del día. Como tuve que hacer las gestiones a última hora, una vez él me notificó que había aterrizado en la ciudad, el lujoso hotel no pudo disponer para él de una planta entera en exclusiva. Cuando se lo comuniqué a Viktor, me envió al hospital. Me rompió cinco costillas y el brazo izquierdo por tres partes distintas y me provocó una contusión cerebral.

Nunca volvió a ponerme la mano encima, no le di motivos. Estas tres únicas ocasiones me bastaron para tenerle el miedo y el respeto que me impuso a golpes desde que era un puto crío. Jamás cometí un error semejante, hasta hoy.

–¿No has tenido tiempo en estos días para algo de lectura, Aleksandr? –siseó entre dientes jugando con la maldita carta entre sus dedos. Era inquietante verle en esa postura, tan relajada y calculada a la vez. Su tono de voz, rasgado y sibilante, habría bastado años atrás para estremecer mi cuerpo con el simple recuerdo de su sonido. Pero yo había cambiado desde entonces.

–Soy un hombre, Viktor –le aseguré enfrentándome a él con los puños cerrados a mis costados–, no pienses ni por un segundo que soy aquel miserable crío que molías a golpes a tu antojo.

Y era cierto. Había crecido, había madurado, pero sobre todo me había curtido. Era un hombre que tenía tantos músculos como cicatrices. Las marcas que surcaban mi piel eran tan cuantiosas y desiguales como las batallas que las provocaron. No, ya no era un mocoso. Ya no me amedrentaba como antes. Si quería pelear, pelearíamos.

Viktor se levantó como un resorte y se puso a un centímetro de mí, nariz con nariz, aliento contra aliento. Achicó los ojos y apretó los dientes, desafiante. Yo estaba preparado. Solo necesitaba un motivo, una razón, y le mataría. Estaba harto de sus amenazas, cansado de su juego.

–¿Qué haces aquí? –repetí conteniéndome a duras penas. Si aquella batalla de poder no terminaba pronto, estallaría y solo Dios sabía qué podía pasar entonces.

La expresión de sus ojos varió por un segundo. Fue tan rápido que, si no hubiese estado mirándole fijamente, hubiese pensado que esa mirada de orgullo no había sido real. Pero lo fue.

–Tu padre murió hace casi cuatro años –dijo por fin, alejándose–. Casi todos lo hicieron.

Mi expresión cambió. Intenté leer en sus ojos la mentira que había detrás de esas palabras pero no la había. Era verdad. Mi padre… muerto. Todos. No daba crédito. No quería dárselo. ¡Y hacía cuatro años, joder!

Por una fracción de segundo, mi cuerpo se quedó inmóvil; tiempo suficiente para que mi cerebro se reiniciase y empezara a funcionar a su máxima velocidad. Eso lo cambiaba todo. ¡Todo!

–¿Cómo? –pregunté deseoso de conocer los hechos, reaccionando.

–Una emboscada.

–¿Mi padre muerto en una emboscada? –vociferé más por el hecho de lo que significaba su muerte para mí que por el dolor en sí de su fallecimiento. Estaba cabreado.

–Un Recolector le puso al verdugo de tu madre en bandeja –confesó–. Todo se volvió algo turbio en el encuentro.

Le miré con extrañeza. Mi padre fue muchas cosas, muchas cosas horribles, pero el amor que sintió por mi madre fue real y sincero, lo único bueno que hizo en su vida. Eso y tenerme a mí, claro. «Mi raquis», decía orgulloso siempre que podía cuando hablaba de mí a aquel que quisiese escucharle; y en verdad lo estaba.

Mi padre, a pesar de todos sus defectos, fue un hombre que supo amar. Y a pesar de haber condensado toda su vida en sangre y poder, la pérdida de su esposa fue el único hecho que consiguió deshumanizarle. Igual que contaba con la suficiente sangre fría como para matar a toda la familia de un enemigo, era capaz de agasajar a mi madre con la misma dedicación. ¡Y todo en cuestión de minutos! Mi padre era increíblemente volátil excepto con ella, hasta que la perdió. Entonces todo se volvió obsesión, ceguera y sinsentidos. Todo se transformó en vendetta.

–Explícate –le exigí sirviéndome un vaso de vodka. Necesitaba un trago que adormeciera mis sentidos. Toda mi vida evitando aquel momento y, finalmente, había llegado. ¡Maldita sea!

Viktor, tras servirse un buen vaso de Macallan, llevándose la botella con él hasta el sillón orejero de la habitación, me lo explicó todo: desde la obsesión de un estúpido Recolector del sur de Madrid por ascender en la pirámide de la organización, hasta la introducción en la ecuación de personas cercanas al policía que mató a mi madre.

–Llevo cuatro años restableciendo la organización, Aleksandr –continuó–. Ahora somos más fuertes que nunca, más indestructibles.

–¿Tú también buscas venganza? –Siempre había sido muy claro hablando. Nunca me habían gustado las personas que daban rodeos para querer decir algo. Si Viktor no quería explicarme los motivos por los cuales me había estado ocultando durante cuatro años el fallecimiento de mi padre y las razones que lo motivaron, así como la causa de que hubiese falsificado la correspondencia que intercambiábamos mi progenitor y yo, que así fuese. No sería yo quien le provocase.

Desde mi punto de vista, esos cuatro años fueron un regalo que él mismo hacía al progenitor de un sistema que yo aborrecía. No obstante, los había aprovechado bien.

–Tu padre la quería –afirmó, observándome–. Debes ejecutarla.

–¿Por él?

–Por la organización.

–¿Por qué? –continué–. ¿Acaso esta eterna venganza no le ha matado a él también?

Me estaba pasando, lo sabía, pero estaba enfadado. Aquella estúpida persecución de fantasmas me había arrebatado el futuro, mi vida, mis sueños. La muerte de mi padre había abierto una vereda difícil de cerrar. Ya no había vuelta atrás y eso me frustraba. Estaba colérico.

Viktor también. Sin pensárselo, rodeó mi cuello con sus dedos y me estampó contra la pared con su particular fuerza desmedida. Sin pestañear, me alzó dos palmos del suelo y apretó con más fiereza.

–¿De qué sirve, dices? –bramó chasqueando los dientes hasta el punto de escuchar sus chirríos.

No intenté soltarme. ¿Para qué? Él necesitaba liberar su frustración y yo necesitaba controlar mis emociones. Si aquella jugada tranquilizaba al Protector, bienvenida fuese.

–¡Era tu padre!

Caí al suelo con un sonido sordo cuando me soltó. Se sirvió otro vaso de Macallan y empezó a dar vueltas por toda la habitación como un león enjaulado mientras daba pequeños sorbos a la bebida. Ni siquiera se dignó a mirarme. Estaba meditabundo.

–Tu padre –insistió incrédulo–. No puedo creer que no quieras vengarle.

–No es venganza lo que buscas –bufé enderezándome, enfrentándome a él–. Tú quieres una puta guerra internacional.

Viktor estrelló el vaso contra la pared, alzando sus puños. A pesar de que yo medía solo unos pocos centímetros menos que él, me sentí absurdamente pequeño. El aurea que evocaba podía masticarse. Me estudiaba, me medía. Sí, mis músculos habían crecido con los años, yo con ellos, y eso le desafiaba.

–Si tiene que desatarse una guerra mundial que así sea –sentenció.

–¿Qué quieres, Viktor? ¿Qué esperas de mí?

–Instálate en España –contestó sin amilanarse–. Dirige la organización desde allí. Hemos montando un punto de mando que…

–¿Y si me niego? –le interrumpí. Estaba claro que, cuando me convirtiese en el nuevo Mecenas, Viktor formaría parte de los Kapo lo que yo le permitiese. Porque era un hecho: yo sería el próximo Mecenas. Soy el nuevo Mecenas.

–No puedes –aseguró.

–Lo sé –ratifiqué al rato, más frustrado todavía–. Tres semanas –añadí tras un largo trago de alcohol.

–Una.

–Dos –Silencio–. No puedo dejar mis negocios en América, Rusia, mi vida entera de la noche a la mañana. Necesito dos semanas, Viktor. Después de ese tiempo, me instalaré en España y cumpliré con mis obligaciones.

–Que así sea.

Justo antes de que saliera ofuscado por la puerta de la suite, Viktor llamó mi atención:

–Por cierto, Zich está en España.

Me quedé petrificado, no porque Viktor conociera de su existencia (ya que daba por hecho que mi padre le contaba todo, o al menos parte, de lo que le escribía en mis cartas) sino por el trasfondo de sus palabras y lo que para mí entrañaban.

Kenai Zich y yo éramos grandes amigos desde la infancia, junto con su hermana pequeña; una joven adorable que desde bien mocosa nos seguía a todas partes con una veneración alarmante. Ya entonces admiraba su obstinada tenacidad.

Desde niños, los tres creamos un vínculo que ni el tiempo ni la distancia ha podido fragmentar. Muy por el contrario, tras un puñado de negocios que llevamos juntos mano a mano, de los cuales el clan de los Zich y yo obtuvimos enormes beneficios, la relación entre nosotros se afianzó aún más.

Conocí a Kenai en América, su país natal; nación de la que él estaba enamorado y en la que yo residía con más asiduidad. Siempre alardeaba de sus orígenes. Jamás perdía oportunidad que le permitiese presumir de la procedencia de sus ancestros. Se sentía orgulloso de sus raíces hasta rayar la arrogancia. ¡Era un petulante!

Una noche, en una cena en el restaurante Urasawa, en Beverly Hills, donde celebrábamos nuestra primera victoria comercial, me confesó que no tenía interés alguno en moverse de tierras americanas.

–Mis ambiciones comerciales solo se limitan al hemisferio occidental –me aseguró entonces tras darle un sorbo a su copa de vino.

–¿Y tu hermana?

–Mi hermana hará lo que yo le diga.

Aquella confesión, que recordaba con tanta nitidez en ese instante y que entonces intenté refutar con mis mejores argumentos, atravesó mis pensamientos como un fogonazo. ¿Kenai había cambiado de opinión? ¿Qué habría ocurrido para que se hubiese marchado de su tierra natal? Solo yo sabía lo que Zich dejaba realmente en suelo americano de ser así. Se me contrajo el estómago en un gesto instintivo que quise ignorar, sin conseguirlo. Me puse nervioso por instinto.

Lo último que supe de mi fiel amigo fue hace unos meses. Al parecer, le encarcelaron en España –irónico– tras una operación desarrollada por el Grupo de Riesgos Emergente de la Jefatura de Información de la Guardia Civil junto a la Fiscalía Anticorrupción. Desde entonces, le había perdido la pista. Cuando me informaron de los hechos, pensé que la transacción había sido aislada. Sin embargo, ahora…

–En la actualidad, tiene el monopolio eléctrico español –continuó Viktor sin ser consciente del efecto que me estaban provocando sus palabras–. Supongo que podrás usarle para nuestro beneficio.

–¿Lo hiciste tú? –me atreví a preguntar, sin mirarle.

–En un par de operativos.

–¿Sabía quién eras?

–Sabía que era uno de los Protectores de los Kapo –contestó molesto–. De tu padre –añadió mordaz–. Quizás por eso quiso hacer tratos con nosotros.

–¿Sabe qué soy? –le pregunté esperando que supiese leer entre líneas.

–Erais amigos, ¿no?

–¿Lo sabe? –insistí, girándome para mirarle a los ojos.

–No.

Aquel adverbio negativo me fulminó por estocada. Sin darle tiempo a añadir nada más, salí por la puerta como alma que lleva el diablo.

INQUIETUDES

Cristina

Estaba tumbada sobre la cama, encogida sobre mí misma y con los ojos como dos pelotas de tanto llorar. El café se había quedado frío y el último cóctel me lo había terminado con el tipo aquel de la playa.

Ahora, en este instante, solo quería morirme de pena y vergüenza, si es que eso era posible. ¿Por qué me comportaba como una cría? ¿Por qué actuaba así? ¡Era una pesadilla! Habían pasado cuatro años. ¡Cuatro! ¿Qué narices me pasaba? Se supone que el tiempo debería haberme ayudado a olvidar. Al menos, debería haberme hecho más inmune a los recuerdos, pero no había sido así. El tiempo no había hecho más que cuajar la sangre que manaba de las heridas de mi piel, pero no las de mi alma. Esas seguían ahí, abiertas, sangrando, como malditas heridas que se abrían una y otra vez. A veces, me preguntaba si sanarían alguna vez, si se perderían en el olvido bajo las capas de los años o si se quedarían conmigo para siempre como un lastre, el peor de mi vida.

Los rusos. ¿En serio? ¿Cómo lo habían hecho? ¿Cómo habían podido volver? Se supone que… ¡Ellos deberían estar muertos! Era una pesadilla que no terminaba nunca.

Cansada de estar tirada en la cama dándole vueltas a algo que no tenía remedio, me levanté. Sandra no estaba en la suite por ninguna parte. La llamé mientras recorría todas las habitaciones pero mi voz hizo eco contra las paredes así que, convencida de que la encontraría en la playa, me puse un bañador blanco con detalles dorados que ocultaban las cicatrices de mi piel, una túnica en color lila y bajé descalza hasta allí.

Fui directamente al sitio donde habíamos estado hacía unas horas, pero no estaba. Miré hacia el mar, que estaba asombrosamente calmado, pero tampoco estaba en el agua. Me maravillé nuevamente de la visión que tenía ante mí. El paisaje era precioso, embaucador. Cerré los ojos y respiré en profundidad, embebiéndome de la paz que transmitía esa imagen. ¿Era posible vivir allí para siempre y olvidarse de las penas? ¿Era posible ignorar lo que uno dejaba en su país para disfrutar de lo que este ofrecía? Sentí una gran desazón en mi pecho. Abrí los ojos y, desprendiéndome de la túnica, me zambullí en el agua.

Nadé durante un buen rato, buscando refrescarme, agotarme, escapar. Necesitaba huir de todo lo que me perseguía pero, por más que nadaba, por más que braceaba y pateaba el agua, los rusos, los golpes, las violaciones… me acosaban. Todo seguía allí, permanente, inmutable, atosigándome como un tiburón.

Ahogándome por los recuerdos, emergí a la superficie con la terrible sensación de no poder respirar. Me asfixiaba. Con el corazón martilleándome el pecho como si se tratase de una olla exprés en ebullición y cansada de no haber encontrado la calma que buscaba, salí del agua. Me deslicé sobre la arena y, con los ojos cerrados, me tumbé de espaldas sucumbiendo al cansancio.

Una sombra me acechaba. La oscuridad se cernía sobre mí. El sol se iba apagando poco a poco. Humedad. Cosquillas. Un hormigueo. Algo rozó mi boca pero fue tan sutil que pensé que lo había imaginado. Más humedad. Otro cosquilleo, pero esta vez más intenso. De nuevo esa sensación. Mi boca volvió a recibir esa… ¿caricia? ¿Qué era? Era tan… ¿suave? Apenas lo percibía, apenas lo notaba, porque lo notaba. Espera, espera un momento. ¿No lo estaba soñando?

Abrí los ojos repentinamente. Alguien estaba inclinado sobre mí a apenas unos centímetros de mi rostro. El sol, detrás de esa persona, le ocultaba los rasgos. Ahogué un grito. Al intentar incorporarme, me golpeé contra ella. Mi nariz chocó contra su barbilla en un golpe seco, lo que provocó que cayera desplomada hacia atrás por el impacto. Su cabeza seguía planeando sobre la mía. Intenté nuevamente incorporarme, por instinto, pero me volví a golpear contra ese muro infranqueable. ¡Maldita sea!

–¡Qué narices…!

Le empujé como pude para alejar esa mole de mí pero me dolían los brazos. ¿Cuánto tiempo había estado antes nadando? Abrí los ojos y miré hacia donde había arrojado al mamotreto que instantes antes estaba encima de mí.

–¡Tú!

No, no podía ser cierto. ¿Pero quién se creía ese tío? ¿Y qué pensaba que estaba haciendo? Porque…

–¿Qué estabas haciendo? –le pregunté, tapándome con los brazos.

Alek sonrió. Se llevó la mano a la frente y se la frotó mientras me miraba. Era imposible que le doliera. Yo le había dado con mi nariz así que supuse que el gesto lo hacía para victimizarse.

–Parecías tan…

–¿Tan qué? –le interrumpí envalentonada–. ¿Es que vas haciendo lo que sea que estuvieses haciendo a todas las personas con las que te encuentras por ahí?

–Besarte.

–¿Cómo dices?

–Te besaba.

–¿Besaqué? –dije con voz estrangulada.

–Juntar nuestras bocas, relamerte, acariciar tus labios, disfrutar de ellos… –me explicó, como si yo fuera tan estúpida como para no entender el significado de la palabra–. Era eso lo que…

–¿Pero tú estás loco o qué? –bramé apartándome de él.

–Posiblemente –y en sus labios se dibujó una sonrisa que bien podía probar mi teoría.

–¡No vuelvas a hacer eso nunca! ¡Jamás!

Como un resorte, me puse de pie ipso facto dispuesta a marcharme. Fue un error. En cuanto lo hice, él desvió su mirada a mis pechos con un descaro vergonzoso. Incliné la cabeza y completamente avergonzada –si es que era posible estarlo más–, mi cara se tornó de color bermellón. Me tapé como pude sin éxito. El bañador aún estaba húmedo y la tela, al ser blanca, no dejaba nada a la imaginación. ¡Aquel idiota era un descarado!

–Tú… Tú… –balbuceé presa de un repentino ataque lingüístico. Las palabras empezaron a apiñarse en mi garganta como en un accidente en cadena, pero eran tantas que se amontonaron unas encima de otras, impidiéndose entre ellas salir.

Él no pareció percatarse de mi turbación pues, con paso resuelto y decidido, se acercó a mí, inclinó la cabeza y posó sus labios de nuevo sobre los míos. Me quedé en shock. Intenté dar una serie de órdenes a mi cerebro: empújale, quítale, apártate de él… Cualquiera me hubiese servido, pero no conseguí ejecutar ninguna. Mis neuronas se habían derretido como melaza, tan viscosas y pegajosas que ni merecía la pena intentar dirigirlas. ¿Pero qué…?

Con un movimiento ágil y experto, aquel hombre consiguió abrir mi boca. Fue en ese instante cuando los recuerdos me golpearon como estaciones cruzadas por un tren a punto de descarrilar, como si el bamboleo del propio convoy me advirtiera de que tenía que detenerle si no quería colisionar. «Prevenir y prever» recordé que repetía mi instructor en los entrenamientos que hacía de defensa personal. Con una fuerza que saqué de la disciplina aprendida en aquellas clases, sin poder soportarlo más, le empujé hasta alejar a aquel hombre de mí. Sin apartar mi mirada de la suya, me limpié la boca con el dorso de la mano entre agitadas respiraciones.

Alek tenía la boca hinchada y sus ojos, oscurecidos por la pasión del momento, parecían dos cuchillos de acero. Parecía sorprendido. Tenía el ceño fruncido y pude notar que en su frente, justo encima de su ojo derecho, una pequeña venita empezó a palpitarle con rapidez.

–No debiste hacer eso.

Le miré desconcertada. ¿Qué…? ¡Aquel tipo me confundía! En ese instante no parecía contento. Por el contrario, parecía disgustado, como si estuviese sorprendido de su propia reacción, enfadado consigo mismo o incluso conmigo. ¿Era eso posible? Al fin y al cabo, él era el que lo había empezado todo. Al principio me había dejado besar, de acuerdo, pero en honor a la verdad ni siquiera recordaba cómo había pasado. En un momento, estaba gritándole y al siguiente pendía de su boca como un mono sin arnés. ¿Cuántos daiquiris de esos me había tomado, por Dios? ¡Debía estar borracha para haberme comportado así! ¡Y con un desconocido! Después de…

–¿Quién eres? –me preguntó tocándose los labios con la yema de los dedos, como si el hecho de haberme besado escapara de su razón, como si yo hubiese sido la loca que se había abalanzado sobre él. Me enfadó su actitud, mucho. Me hizo sentir como si yo fuese una caprichosa mocosa que no supiese lo que quería.

–La tía a la que has intentado morrear –le contesté seca, intentando aplacar mi respiración.

–¿Morreaqué?

–Sí –contesté sarcástica, encarándome a él–, morrear, besuquear, juntar nuestras bocas…

–Entiendo el español, mujer –y dejó de tocarse la boca para dejarse caer sobre la arena, a mi lado.

No sé porqué pero le imité. Me senté ahí, junto a él, a esperar. ¿A esperar qué?

–¿Quién eres? –repitió al cabo de unos minutos, girándose para mirarme.

En los últimos años, mi vida había sido como una balsa de agua, tranquila y sosegada. Las locuras que formaban parte de mi día a día, antes de los terribles sucesos, quedaron tan atrás como mi insensatez. Las fiestas, los hombres, el alcohol, las chifladuras quedaron relegadas a un segundo plano que no deseaba infiltrar a mi presente de nuevo. Estaba bien como estaba y, convencida de la verdad que entrañaba, sabía que si las cosas debían cambiar lo harían por sí mismas, sin forzarlas, sin obligarme a hacer cosas que no deseaba. Sin presiones.

Ahora, a mis veintitrés años, pocas cosas me incitaban curiosidad y eso era bastante raro en alguien que había estudiado periodismo. No obstante, hoy, a pesar de la cota de alcohol ingerida, de la aprensión que siempre me acompañaba, de las dudas, la incertidumbre, el rechazo a lo novedoso, me sentía diferente… y aquel hombre era el culpable, pues me incitaba a desear saber más, a preguntar y responder, a dejarme llevar. Su carisma, la seguridad en sí mismo, su porte, su aura, incluso el tono barítono de su voz me atrapaba como una tela de araña. Me alarmaba sentir curiosidad por un hombre que no conocía pero, supuse, que el cúmulo de emociones que me acompañaba como una segunda piel influía.

–Ya te lo dije –le dije en un tono irresoluto–. Me llamo Cristina.

–Eso ya lo sé –susurró con una ligera sonrisa ladeada–. Yo quiero saber quién eres.

–¿Qué más da quién sea?

–Me atraes –confesó sincero– y siempre me intereso por lo que me gusta.

–No creo que volvamos a vernos así que no creo que tenga importancia decirte quién soy o de dónde vengo –le contesté una vez recuperé el buen juicio. Era brutalmente franco. ¿Qué me hacía aquel hombre que me dejaba k.o.?

–Prueba.

–No merece la pena.

–Si como tú dices –insistió– no vamos a volver a vernos, ¿qué más da entonces?

Pensé en la verdad de esas palabras. ¿Qué más daba? Total, estaba claro que no íbamos a coincidir de nuevo. Las posibilidades eran mínimas, por no decir nulas. No sé porqué pero esa afirmación me estrujó un poquito el estómago, como si mi abdomen hubiese encogido una o dos tallas.

–Muy bien, tú ganas. ¿Qué quieres saber? –le animé, sentándome junto a él.

–Ya veremos si gano –No entendí el trasfondo de sus palabras pero tampoco me importó demasiado–. ¿Tienes familia? –preguntó después de pensarlo un momento.

La primera pregunta y ya había dado en el clavo. Nunca había sido una persona reservada pero, estos últimos años, hablar de mi familia me hacía sentirme traidora, como si el mínimo detalle que contara sobre ellos pudiera llevarlos al mismísimo infierno y arrastrarme a mí con ellos.

–Mis padres murieron –musité con rapidez–. Solo tengo una hermana.

–Vale –dijo mostrándome las palmas de sus manos en un gesto inofensivo–, tema tabú.

Agradecida, respiré profundamente. Ignorando mi reacción, Alek frunció el ceño simulando que pensaba. Yo estaba bastante segura de conocer con antelación cuál sería su próxima pregunta, así que no me sorprendió cuando la formuló:

–¿Algún novio en España?

–Sabía que preguntarías eso.

–No eludas la respuesta.

–¿Por qué tanto interés, señor Metomentodo?

–No me gustaría compartirte.

–No soy tuya –dije visiblemente ofendida, vislumbrando con una claridad abrumadora la imagen de Carlos en mi cabeza–. De nadie –añadí con rapidez, alejando su recuerdo de mis pensamientos. ¿Por qué me había venido su rostro a la memoria? ¿Por qué pensaba en él justo en ese momento?

–Así que hay alguien –afirmó, percatándose de mis reacciones–. No me da miedo la competencia.

–No existe tal competencia –dije obstinada.

Me miró con fijeza. No parecían intimidarle mis palabras. Más bien parecía estudiarme, memorizarme, leer a través de mi cuerpo. Me sentí desnuda a sus ojos y no me gustaba esa sensación de vulnerabilidad.

–¿Estudias? –preguntó con la intención de romper el incómodo silencio que se había instalado entre nosotros.

–Acabo de terminar la carrera –contesté. No quería contarle grandes cosas pero, al fin y al cabo, no íbamos a volver a vernos así que… ¿qué daño podía hacerme distraerme con un poco de conversación?

–Déjame adivinar –pidió, haciendo que lo pensaba un momento–. Periodismo.

Abrí los ojos sorprendida.

–¿Cómo lo has sabido?

–Eres fácil de leer.

–¿Ah, sí? –Me senté sobre las rodillas y giré mi cuerpo hacia él–. ¿En qué estoy pensando ahora mismo?

Alek me miró concentrado. Sus ojos se clavaron en los míos como dos cuchillos, dispuestos a abrirme en canal y despojarme de cada una de las capas que cubrían mi piel. Me estudiaba como si quisiera introducirse poco a poco dentro de mí y pudiera abrir uno a uno cada capítulo de mi vida con cada segundo que marcaba el reloj. Realmente me sentía así, expuesta, abierta a él. Un escalofrío recorrió mi cuerpo, aunque no supe descifrar si por excitación o por nerviosismo. Me confundía. Aquel hombre me embarullaba por dentro.

–Quieres que te bese –dijo sin dudar. Me tragué el aire y dejé de respirar. Oí el retumbar de mi corazón como si fuese un tambor indio. Pum, pum, pum. ¿Acaso él no podía oírlo? ¡Madre de Dios!–. Hay algo en mi beso que te ha llamado la atención y quieres saber qué es.

–Eres un vanidoso –balbuceé.

–Solo soy sincero –afirmó con voz ronca–. ¿Lo niegas?

Tuve que pensarlo. Decirle a aquel hombre que su beso me había descolocado era bien cierto pero no confesarle que quería otro me ayudaría a mantener las distancias.

Quise imaginar qué haría Sandra en mi lugar pero rechacé la idea en cuanto me vino a la cabeza. Luego pensé en Adriana. ¿Qué haría mi hermana? ¿Qué haría si ella fuese yo en este momento? Dadas las circunstancias, Adri querría que me divirtiera. Seguramente, incluso preguntaría «¿en tu casa o en la mía?». No, no podía engañarme. Alek me atraía de algún modo. ¿Por qué no disfrutar?

–No –confesé sin apartar mi mirada de la suya–. No lo niego.

–Bien.

MIENTRAS TANTO EN MADRID…

–¿Lo echas de menos? –preguntó Ángel a su compañero cuando vio que este jugueteaba insistente entre sus dedos con ella.

–A veces.

–¿Por qué lo dejaste? –continuó girando el coche en la siguiente calle, señalándole con los ojos la placa–. Nunca me lo contaste.

Carlos miraba pensativo la chapa identificativa. Con el ceño fruncido, acariciaba el dibujo tallado con la yema del pulgar.

–Era el momento –dijo llevando su dedo corazón a la ceja derecha justo cuando Ángel pensaba que ya no iba a contestar.

Ángel echó un rápido vistazo a su compañero. Carlos llevaba raro unos días. Parecía estar con la cabeza en otra parte y en las operaciones arriesgaba demasiado, lo que no era normal en él pues siempre había actuado con mucha prudencia y lógica. Sabía que algo le preocupaba pero su compañero era demasiado hermético. Si no quería contárselo, no lo haría. Daba igual lo que hiciese o las veces que insistiese. No se lo contaría a menos que él quisiera hacerlo. Y de momento, no quería.

–¿Sabes por qué decidí ser GEO? –le preguntó a Ángel sin dejar de acariciar la chapa que sujetaba entre sus dedos, como si quisiera quitarle una manchita inexistente que no lograba eliminar del todo.

–Supongo que por la misma razón que la mayoría: adrenalina.

–Ese era uno de los motivos –afirmó echando un rápido vistazo a su compañero–. Pero no el principal.

–Ilústrame entonces.

–No me importaba nadie lo suficiente como para sentirme expuesto –confesó.

–¿Ahora sí? –le preguntó Ángel sorprendido por la declaración. Carlos no era un hombre mujeriego. Tenía sus escarceos como cualquier otro hombre de su edad, pero novias… Ninguna digna de ese apelativo. Al menos, que él recordarse. ¿Había una mujer en la vida de su colega y él no lo sabía?

–¿Sabes qué significa el emblema del GEO? –eludió. Su voz sonó pletórica. Rezumaba orgullo por los poros de su piel.

–Sí, pero seguro que me lo vas a recordar.

–El escudo negro con el águila dorada capturando la serpiente es un acto de fuerza –explicó ignorando el sarcasmo de su amigo–. La serpiente, un símbolo clásico del mal. Y el color dorado que lo enmarca todo, victoria. Es fascinante.

–Ya veo –dijo Ángel girando en el siguiente cruce, aumentando un poco la velocidad–. ¿Todo bien?

Carlos volvió a colgarse la cadena del cuello, ocultándola bajo su camiseta. Se alborotó el pelo con un rápido movimiento de la mano, bebió un largo trago de agua de la botella que siempre dejaba en el coche y suspiró sonoramente.

–No –confesó, sorprendiendo a su compañero–. No lo creo.

“Indicativos cercanos a Ciudad Jardín –interrumpió de repente la radio policial–. Se ha producido un robo con intimidación con armas de fuego en una joyería de la calle Concha Espina próxima a Paseo de la Habana. Los sospechosos están en paradero desconocido. Son peligrosos y van armados”.

–K59, recibido. Nos dirigimos al lugar de los hechos –notificó Ángel a través del intercomunicador, mientras Carlos situaba el dispositivo luminoso en el techo del vehículo.

“Los sospechosos son peligrosos y van armados. Tened cuidado”.

En apenas cinco minutos, Ángel y Carlos llegaron al lugar indicado. Dejando el coche próximo al cordón policial que impedía que nadie se aproximara al lugar del delito, por si los sospechosos aparecían y abrían fuego, se acercaron con precaución a la puerta de la joyería empuñando el arma.

Había un agente apostado a cada lado de la puerta. Ambos eran muy jóvenes; veinte, veintiún años a lo sumo. Novatos, pues sujetaban sus HK USP Compac con tanta fuerza que sus nudillos estaban blancos. Al aproximarse a ellos, los policías dieron un respingo. Uno de ellos dirigió el cañón de su pistola hacia Ángel que, con la suficiente sangre fría, fruto de una disciplina labrada durante años, le enseñó despacio la placa que pendía orgullosa del cinturón que rodeaba su cintura. El joven policía, sintiéndose ahora más seguro con la presencia de los veteranos, se limpió el sudor de la frente con el dorso de su mano derecha y volvió a apuntar nervioso al interior del local. Era muy probable que este robo fuese su primera operación con armas de fuego y era más probable aún que, aquella noche, ninguno de los jóvenes agentes lograra conciliar el sueño.

–¡Despejado! –escucharon decir desde el interior.

Cuando entraron, aún con desconfianza, comprobaron que otros dos agentes uniformados, también muy jóvenes, inspeccionaban desconcertados el local. Sus manos sujetaban temblorosas las semiautomáticas y sus ojos giraban de un lado a otro, incrédulos, ante lo que veían. Por suerte, fueron lo suficientemente inteligentes como para no haber tocado nada con sus propias manos.

Ángel comprobó que, sobre uno de los mostradores de cristal, había una mujer boca abajo cuyos brazos pendían como bejucos. De ellos resbalaba un reguero de sangre que, inevitable, había formado un charco a sus pies. La mujer tenía la falda levantada y era evidente que había sido agredida sexualmente, pues sus piernas y sus nalgas también estaban cubiertas de sangre y contusiones.

–Excoriaciones en la piel –expuso al comprobar las señales que tenía alrededor del cuello–, ojos desorbitados, palidez, lengua sobresaliente, congestión del rostro... Estrangulamiento –presumió separándose del cuerpo.

En el suelo, muy cerca de ella, había un hombre de unos setenta años de edad cuya mirada permanecía impasible en un punto fijo de la pared por encima del mostrador donde descansaba el cuerpo de la mujer. El pobre exhibía un agujero de bala entre ambos ojos y, por el estado desaliñado de sus ropas y sus manos, era evidente que había luchado con fiereza por su vida. Quizás, por la de ella. ¿Su hija? ¿Su empleada?

–Este hombre no muestra signos de violencia en el cuerpo –continuó de cuclillas, examinándole–. Seguramente, recibió la bala por resultar una molestia para los agresores.

A pocos metros de este, yacía el cuerpo sin vida de un hombre encapuchado vestido completamente de negro. Era bastante grueso, muy robusto. Sus pies calzaban unas botas militares modificadas, demasiado toscas para que resultasen cómodas, y de su mano derecha resbalaba una Sig Sauer de nueve milímetros. En la muñeca de la misma mano, se veía desdibujado los restos de un tatuaje en tinta negra que, con seguridad, la científica analizaría más tarde.

Ángel giró sobre sí mismo para observar el resto del local. La caja registradora permanecía cerrada y las vitrinas no mostraban destrozos, a excepción de lo que quizás había provocado lo que parecía ser alguna bala perdida. Se acercó a la puerta que había detrás del mostrador y, abriéndola con cuidado de no manipular nada, estudió su interior. El habitáculo, un pequeño espacio de apenas diez metros, parecía estar en orden. No había nada fuera de lugar y, curiosamente, nada estaba roto. Tampoco existían signos de lucha. Extrañado, cerró la puerta y, con cuidado de no pisar la sangre que había por todas partes, regresó a la escena del crimen.

–¿Algún testigo? –preguntó Ángel a nadie en particular.

–No tenemos ningún testigo ocular –exclamó uno de los policías leyendo las notas que había tomado–. Escucharon mucho ruido pero no vieron nada.

Ángel se acercó al agente que había dicho aquello; un muchacho de pelo ceniza, mirada nerviosa y porte de playboy que más que un policía parecía un surfista californiano. Sin preguntarle, le quitó el bloc que sostenía en un rápido movimiento y se dispuso a ojear sus páginas. El agente no rechistó.

Después de tomarse unos segundos para leer lo que este había escrito, se lo devolvió sin miramientos, aplastándoselo contra el pecho.

–¿Quién es morena-pechugona? –le preguntó Ángel sin dejar de mirarle fijamente a los ojos.

–Ehmm –el agente se puso rojo como un tomate–. Una de las vecinas –Al chico le costaba incluso hablar–. Creo que la del segundo –agregó encogiéndose, como si quisiera que su cabeza se hundiera en el interior de su cuerpo para perderse allí.

–¿En serio?

–¡No! –exclamó, indeciso–. La del primero.

–¿Morena-pechugona? –insistió Ángel impaciente al ver que no había comprendido la pregunta–. ¿Qué crees que es esto? ¿Un patio de recreo?

–Disculpa…

–Inspector Rivera –le informó girando su cuerpo con la clara intención de ignorarle –¿Y ancestro-cheposo? –le preguntó en dos tonos más alto mientras se alejaba en dirección a su compañero.

–La anciana que vive justo arriba –confesó avergonzado–. Lo siento, inspector. Con apodos es más fácil redactar el informe. Me avergüenza que…

–¿Y tú? –preguntó Ángel al otro policía, interrumpiendo la insulsa disculpa del primero–. ¿También tienes una chorbi-agenda?

–No, señor –respondió este, avispado–. Yo lo tengo todo aquí –afirmó golpeando el dedo índice contra su sien–. Tengo buena memoria.

Ángel suspiró exasperado. Aquel policía parecía que había usado un inflador de balones en sus brazos. La circunferencia de sus bíceps se asemejaba a la de sus cuádriceps con escalofriante fidelidad. Era una réplica del popular dibujo animado Popeye.

–¿Qué dicen tus neuronas, chico? –le provocó.

–La morena-pechug… la morena del primero –rectificó tras un carraspeo– dice que escuchó a una mujer gritar durante un buen rato –confesó achicando los ojos, claramente ofendido por el trato de su superior.

–¿Hora?

–Cinco y media –respondió–. Seis a lo sumo. La chica no está segura.

–¿Avisó ella a la policía?

–No, pensaba que sus vecinos se lo estaban pasando bien. Ya me entiende…

Ángel esperó paciente una explicación más extensa que no llegó. Por el contrario, el policía agregó:

–Supo lo que había ocurrido cuando llamamos a su puerta, no antes.

Ángel supuso que esa vecina en concreto no sería de gran ayuda. De todos modos, tendrían una charla con ella después. En este tipo de operaciones, cualquier mínimo detalle podía ser de vital importancia.

–¿Y la anciana?

–Es una hipocondríaca, señor –conjeturó–. Estaba fuera de sí cuando llegamos.

–¿Qué os contó? –le incitó.

–Ella fue la que avisó a la policía. Dice que unos hombres amenazaron a Germán.

Ángel levantó confuso la ceja derecha.

–Es… era el dueño de la joyería –aclaró.

–¿Algo más?

–La anciana asegura que hablaban en un idioma raro. Extranjeros –aclaró orgulloso de sus conclusiones.

–¿Sabría identificarlo?

–¿El idioma?

Ángel alzó la cabeza y le miró fijamente. Estaba claro que su paciencia se estaba agotando.

–No, señor –respondió, sintiéndose un completo estúpido–. No lo creo. La anciana está en estado de shock.

–Muy bien. Gracias.

–Ángel –le llamó Carlos con voz ronca–, ven a ver esto.

Cuando Ángel se acercó al lugar en el que se encontraba su compañero, sus sospechas más temidas tomaron forma.

–¡Maldita sea! –exclamó llevándose la mano a cabeza y tapándose la boca después para evitar gritar de pura rabia–. ¡Joder, me cago en la…!

UNA DECISIÓN A TIEMPO

Aleksandr

Me gustaba, Cristina me gustaba mucho. Era refrescante y vivaracha. Nada que ver con las mujeres con las que estaba acostumbrado a tratar. Ella, al contrario que esas modelos insulsas, no hablaba conmigo por mi dinero sino que lo hacía como si yo fuese un amigo más en su vida, un hombre, un igual. Y esa sensación de camaradería me gustaba.

Sin embargo, a su lado, me sentía como un atolondrado adolescente y esa sensación me confundía. Yo, un hombre seguro de mí mismo, sentía cómo mi seguridad se tambaleaba al lado de esta mujer. Quizás fuese por la conversación que había mantenido con Viktor hacía un rato y lo que suponía, pero en el fondo sabía que eso era solo una exclusa barata. Por un lado, quería conocer más de la mujer que tenía a mi lado. Por el otro, quería alejarme lo máximo posible. Tenía la sensación, casi la seguridad, de que Cristina, a corto y largo plazo, me crearía problemas. Sin embargo, era incapaz de apartarme de su lado, como si ella fuese un maldito imán y yo un bloque de hierro incapaz de ignorar el magnetismo que ejercía sobre mí. Era una locura, algo impropio de mí.

–¿Cuándo vas a volver a tu país? –la pregunté ávido de información.

–¿A España?

–¿Acaso no eres hispana? –encantadora. Esta mujer podría volver loco a cualquiera sin darse cuenta.

–En unos días –dijo frunciendo el ceño, volviendo su rostro hacia el océano.

–¿No deseas volver? –Parecía perdida en sus pensamientos, dolida, como si se debatiera consigo misma por algún motivo.

–Sí, claro –respondió mecánicamente después de meditarlo unos minutos–. Allí están mi hermana y su familia.

–¿Entonces?

Tristeza. Pude ver cómo ese sentimiento de abatimiento cruzó como un rayo su rostro. Su semblante cambió de repente y, en un instante, su espalda pareció tener que soportar el peso de diez montañas juntas. Se había encogido sobre sí misma como un caracol asustado, como si se refugiara en su propio caparazón. ¿Qué habría recordado? ¿Qué habría pasado por su mente? Unas inmensas ganas de acercarla a mí, abrazarla y resguardarla del mundo se apoderaron de mi raciocinio. Deseé protegerla de todo y todos pero me contuve a tiempo. ¿Qué tenía esta mujer que anulaba mi coherencia?

–Este lugar me transmite paz –confesó con una ligera sonrisa, rompiendo el hechizo que había tejido sobre mí.

–¿Por eso viniste? –Quería entenderla, necesitaba hacerlo–. ¿Buscabas paz?

Cristina giró su rostro hacia mí y empezó a estudiarme como si intentase hallar en mi rostro una respuesta a la incógnita de si podía o no confiar en mí. Puede que ella no se sintiera conmigo tan en concordancia como yo con ella y, aunque sus ojos continuaron analizándome solícitos durante unos minutos, no supe descifrar su dictamen.

–Todos la necesitamos en algún momento, ¿no? –dijo al fin, ambigua.

–No creo que nadie esté tan necesitado de paz como tú lo estás ahora mismo –afirmé aun a sabiendas de que, en verdad, yo también necesitaba esa paz tanto o más que ella.

Debí cerrar la boca. En cuanto pronuncié esas palabras, ella hizo amago de levantarse.

–Espera –supliqué–. Por favor, no te vayas.

Cristina miró con miedo la mano que había amarrado su muñeca. En sus ojos pude ver auténtico pavor en cuanto lo hice. Estaba confundido.

–Perdona, yo… –solté su muñeca con rapidez. No había querido asustarla–. ¿Qué te han hecho? –la pregunté un momento después al ver que no se alejaba–. Puedes confiar en mí.

Si en algún momento de mi vida me había sentido posesivo en exceso con algo, sin lugar a dudas este lo superaba con creces. Un sentimiento de ferocidad e inquina recorrió mis venas como una descarga eléctrica. Quise ajustar cuentas, hacerles pagar, vengar su sufrimiento incluso por encima de la vendetta de mi padre. Quise matarlos, asesinarlos, degollar a todas aquellas personas que habían osado hacerla daño. Quise hacerles sufrir, pagar, compensar de algún modo el dolor que veía reflejado en su rostro.

Pero también quise cobijarla en mi cuerpo, protegerla, envolverla y no permitir que nadie más la lastimara. Quise darle mi nombre, con lo que aquello significaba. Quise darle todo: protección, respaldo, revancha. Y al mismo tiempo que quise darle todo, quise dármelo a mí. Porque en ese momento, con una certeza que escapaba a mi buen juicio, supe que quería a aquella mujer en mi vida.

–No quiero hablar de eso –susurró dejándose caer a mi lado, como si se sintiese en verdad derrotada.

–Entonces hablemos de otra cosa –me apresuré a decir con el fin de retenerla–. De lo que quieras.

Una ligera sonrisa se dibujó en sus labios con dulzura. Deseé atraparla y guardarla para siempre en el bolsillo del pantalón, como si se tratase de algo mágico de lo que pudiese disponer a mi antojo. Ansié poder provocarle muchas más de esas sonrisas y guardarlas todas para mí.

–¿Te gustan los coches? –me preguntó, obligándome a levantar la mirada y abandonar el escrutinio de su boca.

–¿Cómo dices?

–Que si te gustan los coches –insistió provocativa–. Ya sabes, esos vehículos a motor que están destinados al transporte de personas, animales y cosas.

–Soy más de motos pero sí, me gustan los coches –Esa mujer era sorprendente. Pasaba del desconsuelo a la frivolidad en un segundo. Te obligaba a estar siempre alerta con ella pues, en caso contrario, dejabas escapar su verdadera esencia.

–Yo tengo un Mustang Shacker del 68. Lo adoro.

–Un V8 –la sorprendí. Me fascinaba el mundo del motor–. Magnífica elección.

–¿Lo conoces? –estaba estupefacta. Si albergaba alguna duda con respecto a si podía o no confiar en mí, acababa de disolverlas. Al menos, la mayor parte de ellas.

–Dos bancos de cuatro cilindros que comparten cigüeñal formando una V –le expliqué experto–. Sí, claro que lo conozco. Es una configuración muy común en vehículos de competiciones automovilísticas en EEUU. Ese motor sirvió como motor principal para muchos de los automóviles americanos. Fue una revolución.

–Vaya, estás muy puesto.

–Ya te dije que si algo me atraía ponía interés –Se ruborizó. ¡Era encantadora! ¿Cómo era posible que no estuviese acostumbrada a que la adularan? Era preciosa, refrescante, sutilmente seductora. Los hombres de su país debían estar ciegos para no haberse dado cuenta de la joya que tenían.

«Mejor para mí»

–¿Qué coche tienes tú? –preguntó curiosa–. Por favor, dime que no tienes un Mustang Boss 351. ¡Muero por uno!

–Siento decepcionarte –manifesté, disfrutando de la conversación– pero nada más lejos de la verdad. Tengo un Sentinel –No creí apropiado ampliar mi respuesta con el resto de mi flota para no aturdirla.

–Uhmm, Range Rover. Todoterreno –explicó, demostrando saber de qué hablaba–. Lujo, refinamiento, comodidad... Una auténtica máquina blindada –agregó.

–Para mí es importante sentirme seguro –aclaré recordando satisfecho el motivo por el cual había adquirido hacía bien poco aquel todoterreno y a quién.

–¿En un vehículo?

–En cualquier sitio.

–¿Y la moto? –preguntó unos minutos después sin querer indagar en lo que acababa de confesarle.

–¿Qué pasa con la moto?

–¿Cuál tienes?

–Una MV Augusta.

–Rápida, potente, buena respuesta.

–¿La conoces? –Me acababa de enamorar, completamente.

–No –dijo, rompiendo a reír a carcajadas–. Me estaba quedando contigo.

La miré embelesado. Ella estaba ahí, desternillándose de risa sobre la arena, haciéndome sentir el hombre más afortunado del mundo. ¡Y sin hacer nada!, simplemente siendo ella misma. Era la mujer de mi vida, sin duda.

–¿No te gustan las motos? –la insté.

–Bueno, son máquinas infernales –respondió una vez se hubo calmado, apartando las últimas lágrimas de sus ojos.

–¿Por qué?

–Te incitan a correr, al peligro, al riesgo. Son volubles.

–¿Alguna experiencia traumática? –tanteé.

–No, qué va. Son puras conclusiones estadísticas.

–Los coches también tienen accidentes.

–Pero no estás tan expuesto como en una moto.

–Quizás no –dije– pero también influye quién esté al mando.

–¿Tú cómo eres?

–¿A qué te refieres? –Era evidente que estaba más relajada. Hablar de motores le gustaba, derribaba sus barreras.

–¿Cómo eres tú al mando?

–¿En la moto?

–Bueno –dijo–, en el coche también.

–En la moto soy agresivo –le miré a los ojos para ver su reacción. No tuvo ninguna–. En el coche, más calmado.

–¿Por qué?

–Supongo que por el momento en que uso cada uno.

–¿En qué momento los usas?

–Bueno –dije pensando en qué le diría que no la confundiera demasiado y que tampoco me delatara–, la moto la uso más como vía de escape, como medio para liberar estrés.

–¿Y el coche?

–¿Y tú? –la pregunté, evadiendo una respuesta que sabía no le iba a gustar. ¿Cómo iba a decirle que, cuando usaba el Range Rover, era para cerrar negocios de alto riesgo en los que yo mismo me jugaba la vida? ¿Cómo iba a decirle, además, que su objetivo no era otro sino el de protegerme? ¿Cómo podría encajar eso en una vida común de un hombre común? No, no podía decirle eso. No lo entendería. No de momento, al menos.

–¿Qué quieres decir? ¿En qué momento uso el Mustang?

–Sí, ¿cuándo dispones de tu joya más preciada?

–Siempre que puedo –aseguró–. El Mustang no es un coche que puedas sacar a la calle como si nada.

–¿Y cómo te mueves entonces?

–En bici, andando...

–¿En bici?

–Sí, ya sabes –se burló–. Ese vehículo de dos ruedas que necesita de la fuerza muscular de las piernas de la persona que la ocupa para propulsarse.

–Sé lo que es una bicicleta –le contesté jovial– y su mecanismo, solo que me sorprende que tú la uses.

–Tengo amigos que van en bici a todas partes, incluso participan en competiciones. Yo solo la utilizo en contadas ocasiones, así que no soy tan sana y ecológica como aparento –añadió–. Me muevo más en transporte público.

–¿En serio? –estaba abrumado. ¿Transporte público?

–Pareces sorprendido.

–Estoy sorprendido –aclaré sin terminar de creérmelo, recalcando el verbo intransitivo–. ¿No es peligroso?

–¿Qué no lo es?

La miré estupefacto. Aquella mujer debía estar chiflada si creía que, después del impacto que había causado en mí, no iba a mover un dedo para remediar el hecho de que se jugase la vida. ¿En transporte público? Maldita sea, solo Dios sabía qué podía pasar en un vehículo que visitaban millones de personas. Solo él sabía a qué se exponían esos pasajeros día tras día. Debía ir a España cuanto antes. Eso debía acabar, estaba decidido.

No había terminado de tomar esa decisión cuando me di cuenta que efectivamente me había vuelto loco. De otra manera, mi comportamiento no tenía una explicación coherente que justificara la línea de mis pensamientos. ¿Qué carajos me sucedía con aquella mujer? ¿Qué me hacía?

–¿Qué dirías si te dijera que quiero irme a España contigo?

«¿En serio le había preguntado eso? ¡Maldita sea, Aleksandr, eres la discreción en persona!»

–¿Cómo dices? –La había sorprendido, pues había palidecido.

«Bien, Aleksandr, bien hecho». Me di palmaditas alegóricas en la espalda.

–Quiero ir a España contigo.

«De perdidos al río»

–¿Por qué? –La camaradería que habíamos tenido se había esfumado como el humo–. No me conoces de nada. Apenas… Apenas…

–Bueno, sé que tienes un Mustang Shacker del 68, que los bañadores blancos te sientan de miedo –bromeé, intentando aligerar la tensión que revoloteaba entre nosotros– y que me gusta besarte –concluí serio.

Ella desvió la mirada. ¿Avergonzada? ¿Nerviosa? ¿Reticente? No sabría decirlo. Parecía abrumada pero supongo que, en su lugar, cualquier persona lo estaría. No nos conocíamos de nada y le acababa de confesar, en un arrebato de impulsividad, que me atraía lo suficiente como para trasladarme con ella a su país. ¿Quién en su sano juicio haría algo así? ¿Quién si no un loco?

Por otro lado, el hecho de que tuviese que instalarme en territorio español por motivos de la organización era secundario pues, aunque no me viese obligado a hacerlo por lealtad a mi familia, la decisión hubiese sido la misma por lealtad a mí mismo. Iría a España, por ella, por mí. La conquistaría, la cortejaría y sería mía para siempre. Era una decisión tomada. Los Kapo era algo que debía dirigir, cierto, pero ella no tenía por qué enterarse. Ya habría un momento, ya se lo diría cuando fuese realmente mía.

Por el momento, necesitaba confiar en mis instintos y estos me decía que Cristina tenía mucho que aportarme, mucho que ofrecerme.

–No te estoy pidiendo autorización –la dije categórico–. Estoy exponiendo un hecho.

–No me conoces de nada –alegó entre balbuceos.

–Tiene remedio.

–No te conozco.

–También puede remediarse.

–Es una locura –añadió suspicaz.

–La vida está llena de ellas.

–No es una buena idea –tanteó sintiéndose acorralada.

–¿De qué tienes miedo, Cristina? No te estoy pidiendo nada.

«Aún»

–No nos conocemos –insistió azorada–. No puedo pedirte que…

–No me lo estás pidiendo –la interrumpí–. Es una decisión que estoy tomando yo.

–¿Por qué? No entiendo –se movía nerviosa–. Yo…

–Me gustas –la confesé–, ya te lo dije.

–No creo que un sentimiento tan trivial sea razón suficiente como para trasladar tu vida entera a otro país.

–Bueno, esa es una decisión que solo me compete a mí –Necesitaba tranquilizarla, que se calmara. Haberle dicho cuáles eran mis intenciones había sido un error, pero nunca había engañado a ninguna mujer y no quería empezar ahora, menos a ella. Quería ser completamente sincero. Al menos, en cuanto a sentimientos se refiere.

–¿No hay nadie en tu país?

–Más de ciento cuarenta y seis millones de habitantes.

–¿Alguien importante? –preguntó obstinada.

–Solo una persona –Abrió los ojos sorprendida–. Mi socio. Y no creo que le importe demasiado dónde viva.

–¿No tienes familia?

–No –Yulian no era familia real de sangre aunque pasáramos juntos tanto tiempo. Y Viktor…, bueno, Viktor era más como un tío lejano que no quería relacionar conmigo directamente, excepto a través de la organización. Con respecto al resto, ni siquiera merecían que pensara en ellos en esos términos. Al menos, no debía hacerlo.

–¿Y tu trabajo?

–Eso no debería preocuparte, Cristina –le aseguré–. Solo dime que podré verte en tu país.

–¿Verme?

–Sí, cenar contigo, salir a bailar, tomar una copa…

–¿Quieres salir conmigo? –parecía sorprendida.

–Sí –respondí brusco. Me puse repentinamente celoso. Celoso y furioso. ¿La disgustaba porque había otro hombre? ¿Habría algo entre ella y el tipo que había conseguido vadear antes sus pensamientos? No, no podría soportar verla en los brazos de otro hombre. No lo permitiría, ¡no podía ser, maldita sea! Me cabreaba solo imaginarlo. Ella era mía. Mía. ¡Joder, definitivamente me estaba volviendo tarumba!

–No creo que…

–¿Hay otro? –«¡Dime que no! ¡Niégalo!»

–Ya te dije que no –respondió enfadada. Solté el aire que se había quedado atrapado en mis pulmones–. Alek, estoy abrumada. No nos conocemos de nada y quieres cambiar de país por mí, salir conmigo… Vas muy rápido, demasiado.

–Iremos al ritmo que tú elijas –le aseguré temblando de miedo. De repente, su bendición me parecía lo único que importaba en mi vida. Yo, un hombre de negocios, convertido en un guiñapo por una mujer que apenas conocía. ¡Ridículo!–. Márcalo tú.

–No vengas a vivir a España –me retó después de respirar profundamente.

–No puedo hacer eso –Ya no era tanto por la organización sino porque sentía que debía hacerlo. Lo necesitaba. Necesitaba ver a aquella mujer, estar con ella, disfrutar de ella. No, no podía prometerle algo que sabía de antemano que no cumpliría.

–No quiero… salir contigo.

Eso no me lo esperaba. Sentíamos atracción el uno por el otro, de eso no había duda. Entre nosotros se respiraba tensión sexual, así que su falsa declaración solo podía significar una cosa: miedo.

–Sí quieres.

–No, no quiero.

–Sí quieres –repetí fascinado y sorprendido al mismo tiempo. ¡Me desafiaba! Joder, esta sí que era buena–. No hagas que te lo demuestre.

–Ni lo intentes.

–No provoques –No desvié mi mirada de sus ojos. Estaba hermosa. El acaloramiento de la discusión le había teñido las mejillas de un tono rosado. Parecía una ninfa, una diosa.

Mis partes nobles tomaron conciencia de la situación de manera repentina, reaccionando a su belleza. No hice amago de ocultarlo.

–Creo que es el momento de marcharme, sweetie (palabra en inglés cuyo significado en español es «querida, cariño») –susurré mientras me levantaba con lentitud. Ella dirigió su mirada a mi pantalón, enrojeciéndose–. No creo que pueda soportar estar más tiempo a tu lado… sin tocarte –Era una declaración de intenciones.

Y sin decir nada más, me alejé. Una huida a tiempo es una victoria, dicen. Además, ya le había dicho cuáles eran mis propósitos. Ella necesitaba tiempo para asimilarlos y yo para entender qué me ocurría.

Ambos necesitábamos espacio.

QUIERO UNA VIDA NORMAL

Cristina

Estaba convencida de que, cuando mi sobrina fuese adulta, me odiaría. Mi obsesión por llenarle la cabeza de diminutas coletitas, para aplacar mi ansiedad, empezaba a parecerse muy de cerca a un trastorno mental. El hecho de coger pequeños mechoncitos de pelo y enredárselos con cuidado en una minúscula goma elástica me calmaba. Al contrario que a ella, claro, que tener de repente el pelo tan tirante no parecía divertirle demasiado. La pequeña, más dócil que un minino birmano, me miraba con cara de resignación pero, regia como una reina, ni pestañeaba.

–Te adora –confesó mi hermana sonriendo.

–¡Por Dios, Adri! ¡Mírala! –exclamé sin dejar de manipular el pelo de Sara–. ¡Está pensando en una manera de acabar conmigo sin ser descubierta!

–Está fascinada.

–Está estudiando la situación y sus posibilidades.

–Te observa porque le sorprende que la prestes tanta atención.

–¿Cómo no iba a hacerlo? –pregunté sorprendida–. ¡Es adorable!

–Bueno –continuó–, parece que ella no lo sabe.

–¡La amo! –aseguré soltando el cepillo de pelo, por primera vez en lo que llevaba de tarde, para tomarla entre mis brazos y achucharla–. Tiene los ojos de Ángel –Froté mi nariz con la suya en un gesto que pareció gustarle.

–Es igual que su padre.

–Lo dices como si te molestara –dije mientras practicaba con la niña mi ataque de los mil besos para hacerla reír.

–Mi marido es tremendamente atractivo –expuso orgullosa– pero me hubiese gustado que Sara tuviese algo mío.

–Bueno, ya tiene una cosa tuya y en un futuro tendrá dos más –bromeé.

–¡Qué graciosita! –dijo golpeándome con suavidad en el hombro–. Y ahora hablemos de lo importante, que luego vendrá Ángel y no podremos. ¿Qué tal en el paraíso?

–Uhmm –la provoqué–. Bien.

–¿Bien? –gritó impaciente–. ¡Quiero detalles!

–Sandra está loca.

–Eso no es nada nuevo –dijo–. No vengas con retóricas y ve al grano.

–¡Lo decía solo para que imaginaras el resto!

–¿Algún hombre digno de mencionar? –insistió decidida.

–Quizás.

–¿Un Johnny English o un James Bond?

–Créeme, Adri –susurré dispuesta a contarle todo–, ese hombre es lo menos Johnny English que he conocido en mi vida.

–¡Oh, Dios mío! –exclamó eufórica–. ¿Guapo?

–Tremendo.

–¿Cuerpo?

–Esculpido en granito.

–¿Carácter?

–Encantador –tuve que admitir; Alek era realmente cautivador.

–¿Dinero?

–Opulento, creo –vacilé, aunque lo cierto es que no había pensando en ello.

–Entonces debe tenerla pequeña –presumió al tiempo que me miraba de reojo esperando una negativa o una afirmación que confirmara el tamaño de esa pequeña porción de su anatomía.

–No pienso responderte a eso.

–¡Oh, Dios mío! –exclamó danzando como una posesa por toda la habitación, lo que llamó la atención de su hija que empezó a reír mientras bailoteaba detrás de su madre–. ¡Oh, Dios mío! ¡Mi hermana ya no es virgen!

–Hace mucho tiempo que dejé de ser virgen, Adriana –la recordé, molesta–, y me ofende que trates el tema con tanta frivolidad.

–¿Pero hubo o no hubo sexo?

–No te incumbe.

–Cris… –murmuró alargando la “i”.

–Adri… –la imité en el mismo tono de voz, prolongando la misma vocal.

–¡Oh, vamos! ¡No seas mala! –Ahora venía la parte en la que se hacía la quejumbrosa–. Yo solo quiero saber si has tenido una buena sesión de sexo.

–¿Sexo? –Su marido acababa de cruzar la puerta de casa–. ¿Me voy un par de horas y me pierdo lo mejor?

Se acercó a su mujer y le dio un breve beso en los labios. Inclinándose después sobre mí, me arrebató de los brazos a su hija para besuquearla en las mejillas como si llevara siglos sin verla. Después de esa rutina que no perdonaba, entregó la pequeña a su madre, tiró de mí para levantarme de la alfombra donde estaba tirada y me abrazó con fuerza.

–Te hemos echado de menos, cuñada –afirmó, provocando un calor familiar en la boca de mi estómago que me reconfortó, como cuando tomas un buen plato de sopa una fría noche de invierno.

–¿Hemos?

–Yo también te he echado de menos, Werthers –aseguró una voz que surgió detrás de Ángel.

–Carlos… –susurré apenas sin voz, inclinando la cabeza. Él era el único que usaba ese apelativo cariñoso conmigo, un sobrenombre que hacía alusión a los famosos caramelos tostados con mantequilla y a los que, según él, yo le recordaba por el color de mis ojos.

Ángel me soltó, devolviéndome mi espacio. Con los oídos taponados como si estuviese en lo más alto de una montaña, las pulsaciones en pleno sprint y el estómago a punto de salírseme por la boca, me acerqué a Carlos con pasos cortos. A escasos dos metros de él, me abalancé sobre su pecho y le abracé con fuerza.

–Yo también te he echado de menos –le susurré al oído, solo para que él lo escuchara.

No sabía porqué pero, desde que habíamos discutido por teléfono, la ansiedad me había envuelto en un aura de inestabilidad que detestaba. Era una sensación que me estrujaba las entrañas. Y ahora, estar rodeada por sus brazos otra vez, me hizo ser consciente de cuánto le había echado de menos y cuánto me había afectado la discusión que habíamos tenido. Odiaba pelearme con él.

–La vuelta de Cristina merece una celebración, ¿no? –propuso Adriana rompiendo el incómodo silencio que se había instalado en la habitación, roto solo por los ruiditos que hacía Sara al jugar.

–Cariño, dime que podemos abrir la botella de Vega Sicilia que me regalaron en comisaría –suplicó Ángel abrazando a mi hermana por detrás–. Por favor, quiero probar ese vino. ¿Qué dices, Carlos?

–Eres un engatusador, cielo –afirmó Adriana sin dar tiempo a Carlos a contestar, mientras inclinaba su cuello para ofrecer mejor acceso a los besos que le obsequiaba su meloso marido–. No necesitas buscar apoyo moral.

–¿No?

–No, cariño. El vino es tuyo –le recordó–. Puedes abrir la botella cuando quieras –Y antes de terminar de pronunciar la última palabra, Ángel ya se había apresurado a enganchar a su amigo y arrastrarlo con él sin miramientos a la cocina.

–¡Hombres! –exclamó Adriana estupefacta–. Les das lo que quieren y te dejan tirada como una colilla.

–¡Te quiero! –exclamó Ángel desde la cocina, claramente divertido con la situación–. ¡Quiero abrir la botella antes de que te arrepientas! ¡Vosotras seguid hablando de vuestras cosas!

–¡Te odio!

–¡No puedes vivir sin mí!

–¡Bah! –y cogiendo a la niña, se dispuso a dormirla para ganar unas horas para nosotros.

La cena fue distendida. Después del Vega Sicilia que bebimos con avidez, abrimos otro Ribera que circuló por nuestras gargantas con la misma fluidez. Dos botellas entre cuatro eran demasiadas si uno no estaba acostumbrado a beber, lo que nos ocurría a nosotros así que, que estuviésemos achispados, era la continuación lógica a la ecuación de escasa comida sumada a alcohol multiplicada por bastantes risas al cuadrado.

Como hacía mucho tiempo que no nos juntábamos los cuatro, el entorno se tiñó de un aire familiar muy agradable que nos relajó desde el principio a todos. No faltaron las bromas, los recuerdos y las anécdotas mientras comíamos y bebíamos. Tampoco escasearon los continuos arrumacos que mi cuñado le dedicó a mi hermana y a los que tan acostumbrados estábamos Carlos y yo. Eran estos momentos, todos ellos, los que atesoraba en mi corazón con fiereza, los que me hacían partícipe de algo grande, algo único, nuestro pequeño Universo.

No puedo decir en qué momento exacto mi cuñado y mi hermana se marcharon. Tampoco sabría decir cuánto tiempo estuvimos Carlos y yo perdidos en aquel silencio. Solo sé que de repente volví en mí de mi dulce sopor y fui consciente de la situación.

Allí estaba, tirada en el sofá de cualquier manera, jugueteando con mis dedos en una pose nerviosa y con más alcohol en mi cuerpo del que solía beber en meses, sin querer pensar en nada y hacer menos todavía.

–¿Desconectaste? –preguntó Carlos sin mirarme, intentando adoptar, sin conseguirlo, una postura digna al otro lado del mullido sofá.

–Carlos, yo... –balbuceé sintiendo que resbalaba del cojín y con la cabeza dándome vueltas como una batidora. Me reincorporé como pude, sentándome de nuevo donde estaba.

–Imagino cómo debiste sentirte –me interrumpió–. Solo me ofendió que la tomaras conmigo.

–Lo sé –respondí intentando aplacar el huracán que amenazaba con estallar dentro de mi cráneo.

Lo cierto es que tenía razón. Él era policía, quizás incluso por encima de hombre. El hecho de que no se hubiera apresurado a contarme lo que estaba ocurriendo en España con la mafia rusa no significaba que no se preocupara por mí. Además, yo estaba de vacaciones. Se suponía que estaba descansando. ¿Por qué debía llamarme para contarme algo que más tarde o más temprano averiguaría? ¿Por qué empañar mis días libres con malas noticias?

–¿Desconectaste? –insistió, cambiando de tema sin querer darle al asunto más importancia en ese momento.

–Un hombre me besó –¿Había dicho eso? ¿Por qué? ¡Madre de Dios! ¡La última persona que quería que se enterase de lo que había ocurrido en las islas y se lo soltaba a bocajarro! ¿Pero de qué estaban hechas esas botellas? ¿De uvas de sinceridad?

Carlos levantó el mentón buscando mis ojos sin encontrarlos. Temí hacer lo mismo, pues no sabía qué leería en ellos. Sentí su mirada clavada en mí como un dardo insondable. La sangre subió a mi cabeza haciéndome arder las mejillas. Me faltaba el oxígeno y, sin poder encontrar una explicación lógica que le diera sentido a mis sentimientos, me sentí traidora con él.

–Es un buen paso, ¿no?

Levanté la cabeza con rapidez y le miré desconcertada, pues juraría que su voz había sonado más ronca que hacía unos minutos. Su mandíbula parecía tensa y sus ojos eran algo más fríos. Exceptuando esos confusos detalles, me sorprendió cómo había enlazado mi fatídico pasado con el beso robado en las islas. ¿Qué habría querido decir?

–Ni siquiera pensé en...

–¿Qué pensaste?

–No sé –ladeé otra vez la cabeza, mareada–. Me quedé en shock hasta que…

–Es normal que desees continuar con tu vida –Era una afirmación, no una pregunta. ¿Pero qué le pasaba? ¿Y a mí?

–No conocía de nada a ese hombre –me defendí, sintiendo la cabeza embotada. ¿Por qué sentía que debía hacerlo?– Probablemente no volveré a verlo nunca.

–¿Probablemente? –Ahora se mostraba extrañado, curioso incluso. ¿Preocupado?

–Bueno –Me sentí vil, desleal. ¿Por qué?–, me aseguró que vendría a España –Conté cinco Misisipis–. Dijo que quería seguir viéndome.

–¿De dónde es? –Sí, era preocupación lo que había percibido antes. Alarma, desconfianza, una mezcla de todas ellas.

–No lo sé. Me dijo que nació aquí en España pero me parecía más bien búlgaro, ucraniano… Tenía un acento raro.

–¿Extranjero?

–¿¡Qué quieres!? ¡Estábamos en las islas Maldivas! Lo raro es que me hubiese topado con un español.

–¿No tenías dónde elegir? –preguntó intentando que sonara a broma sin conseguirlo.

–Carlos –cambié de postura para colocarme frente a él–, no necesito que me sermonees. No fui a las islas buscando nada, mucho menos un romance. Solo quería desconectar. Necesitaba hacerlo.

–¿Te gustó? –preguntó serio, regresando al tema anterior. «De verdad, no vuelvo a beber ni un Vega ni un Sicilia en la vida. ¡Qué narices! ¡No volvería a beber alcohol!»

–No lo sé. Me dejó k.o., apenas pude pensar. Él se abalanzó y…

–¿Te forzó? –Había cogido mi muñeca, mostrándose ansioso. ¡Dios mío! Esta conversación debíamos posponerla a otro día. No era un buen momento para esto. Apenas sincronizaba mis pensamientos con coherencia. Y Carlos tampoco.

–¡No!

–Has dicho…

–No sé, no recuerdo gran cosa –«¡Oh, calla, Cristina!»–. Me había atiborrado a cócteles.

–¿Cómo ahora?

–Hoy hemos bebido vino, no los mejunjes raros de la negra.

–¿Y ahora te sientes igual de aturdida que cuando aquel tipo atrapó tu boca, Werthers? –Se estaba arrimando peligrosamente a mí. ¿Por qué sentía su aliento sobre mi rostro? ¿Por qué estaba tan cerca? ¿Por qué su boca planeaba sobre la mía? ¡Oh, Dios! Mi cara ardía como si estuviese frente a una estufa encendida a doscientos grados. ¿Quién había puesto la calefacción? De repente, hacía muchísimo calor.

–No me encuentro… muy bien –balbuceé medio mareada.

–¿En serio? –su voz sonaba extrañamente profunda.

–He bebido demasiado.

«¿Había dicho él “atrapó tu boca”?»

–¿Tanto como para no ser consciente de lo que haces, niña bonita?

–Carlos, yo… –No pude decir más. Su boca acalló cualquier palabra que fuese a salir de mi garganta, engulléndola. Me quedé de piedra. Carlos me estaba besando. ¿¡Me besaba!?

Al principio, solo fue un simple contacto, la unión de nuestras bocas, como si me estuviese dando tiempo para que me acostumbrara a él. Pero, cuando vio que no le apartaba ni le rechazaba, lo profundizó abriéndome despacio la boca con su lengua. Yo apenas era capaz de asimilar que me estaba besando. ¡Era Carlos, por Dios! ¡Carlos! ¡Mi Carlos! ¿¡Mi Carlos!?

Aunque la sensación de repudio que experimenté con Alek no asomó ahora lo suficiente como para prestarle atención, sí se encendió en mis entrañas un interruptor que activó ese miedo incontrolable del que tanto rehuía y que con tanta persistencia me perseguía desde años.

–Tranquila, shhh… –me susurraba él entre beso y beso, percibiendo mis reticencias.

Intenté apartarme de él sin éxito. Aferré sus manos con las mías e intenté alejarle de mí, pero él no dejaba de acariciar mis mejillas con sus pulgares a la vez que presionaba mis sienes con las yemas de sus dedos.

–Abre los ojos –dijo–. Abre los ojos, Werthers.

La conmoción mezclada con la perplejidad que me provocó la situación hizo que me tambaleara por dentro como una maraca. Mi estómago había encogido dos tallas y el corazón me latía con tanta fuerza que temí que explotara en cualquier momento. Me iba a dar un ataque.

–Cris, abre los ojos, mírame.

Apenas consciente de la intención de sus palabras, le obedecí. En cuanto lo hice, un fogonazo reventó mis pulmones, colapsando por unos segundos mi respiración. El iris de sus ojos era lo más bonito que había visto en mi vida. Representaba un mar terroso salpicado de motitas doradas que dilataban el significado de paraíso a su máxima potencia; un edén reservado solo para mí. La oscilación de su onda elevó mis inseguridades hasta la cúspide para arrastrarlas y enterrarlas después con la propagación de lo que parecía ser una inmensa ola que salpicó mis entrañas de una paz insondable. Joder, ¿desde cuándo me había vuelto tan poética? ¿Me había poseído el espíritu de Machado o qué me pasaba?

–Di mi nombre –pidió sin apartar sus ojos de los míos, interrumpiendo el hilo de mis pensamientos.

Le miré con extrañeza, aún conmocionada por lo que me transmitía su mirada.

–Di mi nombre.

–Carlos –musité en un susurro apenas audible–. Carlos –repetí con más firmeza–. Carlos…

–Eso es –me dio un beso rápido en los labios–. Soy yo, Carlos, tu Carlos, tu amigo. Soy yo el hombre que estás besando. Soy yo, Werthers, no tengas miedo. No dejaré que te pase nada. Solo soy yo, un hombre normal y corriente.

Un hombre normal, dice. Este hombre tenía de corriente lo mismo que un río seco. ¡Oh, Dios mío! Cuando consiguió abrir mi boca de nuevo, sentí un fogonazo expansivo detonar desde mi interior hacia fuera con la misma fuerza que lo haría una bomba atómica. Calor, frío, sacudidas y otra vez calor. ¿Era eso normal? Jamás había sentido nada parecido con un beso. ¿Estaría enfermando? ¿Era el alcohol? Gemí sopesándolo.

Carlos no dejaba de mirarme al mismo tiempo que me exigía que no dejara de mirarle a él, como si entendiera que sus ojos y los míos debían estar conectados a través de una promesa muda que conseguía calmarme y aterrarme a partes iguales, como si desease con todas sus fuerzas que ese terror, que yo misma intentaba aplacar, desapareciera para dejar paso a una calma que él deseaba implantar por siempre.

Cada vez más decidido y excitado con mi respuesta, Carlos introdujo su lengua hasta el fondo invadiéndolo todo: mi boca, mi cuerpo, mi alma, mis entrañas. Y en verdad eso era lo que estaba haciendo conmigo: saquearme. Creí que moriría allí mismo, en ese instante, con ese beso. Temí incluso que el mismísimo corazón se saliese de mi pecho o dejara de latir por sobrecarga. Me estaba excitando in crescendo y no debía estar pasando. ¡Era Carlos, por Dios! ¡Carlos!

Como si pudiese leer mis pensamientos, me sujetó el rostro con ambas manos para impedir que me apartara, inclinando su cabeza para tener mejor acceso a mí. Abrumada por las sensaciones que me provocaba, me aferré a sus muñecas arrastrándole conmigo al tumbarme. ¿Qué estaba haciendo? Él cambió de postura hasta acomodarse para evitar aplastarme, pero no dejó de devorar mi boca con besos insistentes. Pequeñas descargas eléctricas recorrieron mi cuerpo como si un montón de medusas me estuviesen picando. ¡Era una tortura! ¡El paraíso! No saldría viva de allí. Aquello no podía estar pasando.

–Carlos…

Mis brazos, ajenos a mis recelos, rodearon su cuello para acercarle aún más a mí. Volví a gemir enardecida. Él también gimió. Necesitaba tenerle más cerca, alejarle, sentirle, separarme de él, disfrutarle. Estaba confundida. Eché la cabeza hacia atrás y le di acceso a mi cuello que también devoró con ansia.

–Para, no sigas –le supliqué aturdida sin poder pensar con claridad–. No pares.

Él siguió atacando mi piel como si estuviese hambriento de mí. Sujetándome, abrazándome, excitándome, no dejó de recorrer mi cara con sus labios, de besarla, acariciarla con su lengua, volverme loca, acabar con todos mis miedos y reservas. Esto no podía estar pasando. ¡Debíamos parar! ¡Éramos amigos! Oh, Dios, lo que me hacía… El lóbulo de la oreja… Aarghhh… Esos mordisquitos estaban derribando mis defensas. Si no paraba ahora, no sería capaz de hacerlo más tarde. Carlos era mi mejor amigo, mi pilar, mi muro de carga. ¿Quería arriesgar esa amistad por un… lo que fuese que estábamos haciendo? ¡Para, Cris! ¡Tienes que detenerte!

–¡Para! ¡Para! –exclamé apartándole como pude–. No podemos seguir.

Él hizo amago de acercarse otra vez pero, levantándome del sofá, evité que lo hiciera.

–No, no está bien –insistí entre jadeos, colocándome sin mucho acierto la ropa.

No respondió, excitado como estaba. Sorprendido e inquieto, se acomodó en el sofá mientras se estiraba la camiseta con movimientos bruscos e intentaba dilatar la presión que el vaquero ejercía en sus partes íntimas, visiblemente inflamadas. Fue cuando se arrellanó hacia atrás con un largo suspiro cuando me miró, aunque tampoco entonces dijo nada. Solo me… miraba profundamente, muy intensamente.

–Yo… –murmuré intentando controlar el cúmulo de emociones que me invadía, el aturdimiento que tenía después de lo sucedido.

Carlos parecía inquieto. Confundido, quizás. Era un hombre parco en palabras y, aunque sabía escuchar, no se podía decir que hablara demasiado. Siempre decía lo justo y la mayor parte de las veces escuetamente. «Soy directo» decía, «si quiero decir algo, voy al grano». Eso me preocupaba porque precisamente ahora necesitaba que hablase, que se expresase, que me dijese qué narices acababa de pasar. Sin embargo, repantigado en el sofá como si este estuviese relleno de piedras en vez de gomaespuma, solo inhalaba y exhalaba aire mientras me miraba con determinación. Estaba sopesando la situación, o eso parecía.

–Somos amigos –comencé a decirle sin encontrar la entereza suficiente de sentarme a su lado por miedo a dejarme arrastrar de nuevo por el deseo–. No quiero perderte –le confesé con voz ahogada sin saber de qué otro modo empezar aquella conversación.

Él empezó a respirar a menor velocidad y, aunque su hinchazón empezó a disminuir, seguía sin mostrarse relajado. ¿Por qué no decía nada? ¿Por qué no hablaba?

–Carlos, por Dios… –Vale, era un problema. Cuando estaba nerviosa, barboteaba sin parar y se me olvidaban los filtros–. Piénsalo. Si nos… enrolláramos, estaría genial, mejor que bien, pero ¿y después? ¿Qué pasaría mañana? ¿Seríamos capaces de mirarnos a la cara? –No era capaz de mirarle mientras parloteaba sin parar–. ¿Seguiría todo igual? Sé que suena egoísta pero yo te quiero, te necesito a mi lado. Necesito que me escuches y me apoyes. No estoy preparada para arriesgar lo que tenemos por un… ¿polvo? –Le miré un segundo–. ¿Tú sí? Sí, claro, yo también he pensado en eso alguna vez. Incluso he tenido sueños eróticos contigo más de una noche pero de ahí a hacerlos realidad… –Sonreí avergonzada. Había tenido muchísimos sueños eróticos con él, pero desde luego no se lo confesaría nunca. ¿O acababa de hacerlo? ¡Oh, Dios!–. No sé, Carlos. ¿No piensas que es arriesgado? ¿No crees que pondríamos demasiada carne en el asador solo por unos cuantos orgasmos? Además, no sé si estoy preparada para… Ya sabes, después de…

Y ahí estaba yo, sin parar de hablar, de meter la pata y de cagarla. Porque eso era lo que estaba haciendo: cagarla. Cuanto más hablaba, más rojo se ponía Carlos. Y cuantas más gilipolleces salían de mi boca, más apretaba su mandíbula. Y yo, más nerviosa que una monja con retraso, ni siquiera me daba cuenta de que lo estaba enmarañando todo.

–Seguro que son fantásticos, sublimes –continué como una imbécil–, no digo que no pero… ¿En serio? ¿Tú y yo? ¿Puedes creértelo? –Solté una falsa carcajada–. ¡La leche! ¿Cuánto vino hemos bebido? En serio, Carlos, ¿queremos arriesgar? ¿Queremos jugárnosla a un órdago?

–Cállate –ordenó en un murmullo, levantándose del sofá en un ágil movimiento para colocarse a escasos centímetros de mí.

Aguanté la respiración, tragándome las bocanadas de aire con la misma facilidad que engulliría un puñado de clavos. Su aura era tan potente que me sentí minúscula a su lado. Carlos era un hombre increíblemente corpulento, poderoso, y el hecho de que me sacara casi una cabeza no ayudaba en absoluto a que me relajara. Sentí una inquietud arrolladora.

–Tienes razón en una cosa –«¿Ah, sí?»–. Hemos bebido demasiado.

Su mirada se dulcificó un poco y, levantando su mano despacio, acarició mi mejilla en un gesto tierno. Este hombre me iba a matar.

–Deberíamos descansar, niña bonita –continuó bajando su mano–. Dejaremos lo de hoy en “conversaciones pendientes”.

Me dejó tan aturdida, tan noqueada que incluso, cuando ya se había acomodado en el sofá para dormitar lo que quedaba de noche, yo aún seguía de pie en el mismo lugar, sin haber pestañeado y soltando el aire en un resuello que no pude contener. Sí, habíamos bebido demasiado; eso era lo único que me había quedado claro. El resto había sido bastante confuso.

DECISIONES TOMADAS

Aleksandr

–¿De verdad crees que esto es necesario?

–No os hubiera reunido si no fuese así –aseguré mientras ojeaba los libros de contabilidad de la organización que, hasta hoy, había supervisado Viktor.

Llevaba más de cinco horas revisando con minuciosidad las cuentas: entradas de dinero, salidas, pérdidas, ganancias... Sabía que estaba tardando más de lo esperado pero mis pensamientos se empecinaban en escapar una y otra vez hacia la misma mujer, recreándose en sus formas, sus gestos, sus ojos, su sonrisa, las conversaciones que habíamos mantenido… Centrarme en la tarea que tenía entre manos me resultaba casi imposible, un absurdo. Disimulaba como podía, pero mi cerebro no parecía querer cooperar y los hercúleos esfuerzos que realizaba por terminar cuanto antes con las operaciones matemáticas no parecían ser suficientes. Me frustraba por momentos.

Mientras estudiaba –o hacía que estudiaba– los libros de contabilidad, Yulian no había hecho más que quejarse, suspirar sonoramente cada dos por tres y preguntar como un puto mocoso si faltaba mucho para terminar; gestos que, además de cabrearme, me distraían aún más. Si seguíamos así, no terminaríamos nunca.

–¡Chúpamela*! –bufó reiniciando sus paseos a lo largo y ancho del despacho.

–¡Cállate! –rugí levantando la mirada del libro para clavársela a él. ¡Joder, estaba frenético!–. ¿O te tengo que mear en la boca para que entiendas lo que es el agua de mar*?

Yulian alzó las manos en son de paz. De los dos, yo era de lejos el que carecía de la virtud de la paciencia. Sin embargo, cuando se trataba de negocios, mi tiempo transcurría en otra dimensión donde los días contaban como minutos y las horas, segundos. Más aún si no conseguía concentrarme, hecho que me sucedía en este momento y que afortunadamente mis hombres no habían sido capaces de percibir.

Yulian siempre detestó que fuese tan meticuloso pues, al contrario que yo, cuando se trataba de cerrar transacciones, él era impetuoso e impulsivo. «Me dejo llevar por mis instintos» aseguraba. Eso nos convertía en el yin y el yang de los negocios, lo que era motivo de grandes tensiones entre nosotros. Afortunadamente, nos compenetrábamos bastante bien en el resto de campos.

–Viktor –dije realizando una serie de anotaciones en los márgenes del libro contable–, en general has hecho un buen trabajo pero necesito que organices reuniones con cada Delegado, Bergante, Manco y Recolector de la ciudad. Quiero hablar con todos ellos. Empieza a citarlos el lunes a las siete de la mañana con intervalos de cinco minutos cada uno. Comienza por las posiciones más altas. Exige puntualidad.

–Es una broma –supuso.

–¿Me estoy riendo? –pregunté alzando una ceja. Pasaron cinco segundos en los que nos debatimos con la mirada. Orgulloso de que no me contradijera, volví mis ojos al libro mientras intentaba poner en orden las decisiones ya tomadas–. Hazlo.

–¿Ahora? –Su tono de voz era tirante y la expresión de sus ojos desafiante.

No necesité responderle. Yo sabía que Viktor estaba acostumbrado a llevar la batuta y era normal que ahora se sintiera desplazado. El hecho de que yo fuese el nuevo Mecenas le hacía la misma gracia que a mí: ninguna. Las absurdas formalidades que nos habían conducido a esta coyuntura eran un sinsentido pero, ahora que yo ocupaba el lugar que se supone debería, iba a hacerlo bien. Siempre era el mejor, jamás fallaba, y esta no iba a ser la primera.

–Bien –dije, apoyando mi espalda en el respaldo de la butaca con los antebrazos sobre la mesa de caoba de la época victoriana que había adquirido esa misma mañana–, vosotros seréis mis Protectores aunque…

–¿No confías en nosotros? –se sorprendió Viktor, interrumpiéndome.

–No confío ni en mi sombra –le aseguré con el ceño fruncido, harto de sus recelos–. Quiero un tercer Protector –dije.

–Toda tu familia directa ha muerto.

–No necesito que hagas uso de tu oportuno síndrome hipermnésico, Viktor –le reprendí–. Conozco las condiciones en las que me encuentro. Por eso quiero un tercer Protector. Corrígeme si me equivoco pero creo que no existe ninguna ley dentro de la organización que exija que ese cargo deba ser desempeñado por una persona que tenga en sus venas mi misma sangre –Respiré con fuerza–. ¿Hay algún error en esta afirmación?

–No –masculló sabiéndose arrinconado.

–Viktor –dije decidido, ignorando la batalla de voluntades que se libraba entre nosotros–, de entre todos los bergantes, selecciona los diez mejores. Necesito que todos cumplan tres requisitos esenciales: lealtad, obediencia y ferocidad. Tienes una semana. Hazlo personalmente.

–Así haré.

–Yulian –continué–, necesito que recorras conmigo las calles de esta ciudad. Es imprescindible que evalúe la situación actual.

–Muy bien.

–Necesito un contable.

–Yo puedo continuar con… –se ofendió Viktor.

–No, no puedes –le aseguré cansado–. Ya tienes encomendada tus tareas. ¡Cúmplelas! –Ni siquiera le miré cuando grité–. Yulian, habla con los directores de las nuevas empresas de alto rendimiento. Empieza por las que se encuentran en actividades de servicios. Haremos negocios con ellos.

–¿Plazo?

–Una semana. Dos, como mucho –Esperé unos segundos mientras les observaba–. ¿Alguna pregunta?

–No –contestaron al unísono.

Viktor salió del despacho. Yulian se quedó.

–¿Quieres que me encargue de la dirección de tus negocios en América y Rusia?

–No –le espeté molesto. De entre todas las posesiones que tenía en mi vida, mis negocios eran míos en exclusiva. Nadie tenía acceso a ellos más que yo. Solo unos pocos conocían de forma insuficiente las capas más externas de una estructura interna mucho más compleja. Yulian era uno de ellos y, aunque contaba con más beneplácito que otros, ni siquiera podía imaginar el verdadero engranaje de mis actividades comerciales. No, mis negocios eran el motor de mi vida. Mi corazón, mi columna vertebral, mi esternón. Míos. Únicamente míos–. Sabes que jamás haría eso. ¿Por qué me lo preguntas?

–Para aliviar tu carga.

–No te extralimites, Yulian –Era una advertencia conjugada de la manera más disciplinada posible. No me gustaba que me tocaran las pelotas y él lo sabía.

Yulian me miró con furia, quise pensar que por el tono empleado en mi contestación. Me aventuré a ofrecerle una alternativa a las disyuntivas que se estaban levantando entre nosotros. Yulian era mi socio, una pieza importante en mis planes, y no quería que hubiese tensiones entre nosotros.

–Ven, vamos a ponernos ciegos de alcohol –le pasé el brazo por los hombros–. Nos hemos ganado una buena melopea.

Y juntos abandonamos el edificio.

De fondo podía escucharse “Finally found ya” de M. Pokora. Había poca luz en el local y el bourbon que reposaba en mi vaso no era tan fuerte como para que ayudara a que me centrara en el espectáculo que teníamos ante nosotros.

Una atractiva mujer, vestida con una gabardina de cuero y un sombrero Homburg en tonos grises, contoneaba sus caderas con movimientos lentos y sensuales mientras se movía despacio por todo el escenario. La seductora bailarina, que regalaba sin esfuerzo sugerentes sonrisas a todos los espectadores, dejaba entrever en cada meneo pequeñas porciones de piel de sus largas piernas. La mujer se agachaba y se levantaba ensalzando su trasero con descaro y, aunque el movimiento parecía tremendamente inofensivo, el resultado era bien diferente.

La canción continuaba sonando y los vítores que animaban a la dama a quitarse la ropa aumentaban con rapidez.

–No puedo creer que hayas querido venir aquí –dije molesto.

–¿Y por qué no? –preguntó Yulian, sin dejar de observar el espectáculo.

–Es deplorable.

–¡Oh, vamos! –imprecó apartando su mirada del plató solo un par de segundos–. Tus dividendos también vienen de aquí.

Lo cierto es que ese local, situado entre el barrio de Cortes y el distrito de Salamanca, aportaba unas rentas considerables a la organización, sin contar su situación en el corazón del paseo del Prado, en cuyo perímetro se encuentran algunos de los museos más emblemáticos de la ciudad y dos edificios monumentales importantes: el hotel Palace y el hotel Ritz.

Ignorando esa aseveración que sin duda estudiaría más tarde con solicitud, seguí observando a la bailarina con poco o ningún interés. Aunque su cuerpo era impresionante y sus movimientos eran capaces de hacer perder el juicio a cualquier hombre, la imagen que cruzaba por mi mente era mucho más pura e inocente.

Cristina. No podía dejar de pensar en ella y no comprendía muy bien el porqué. Desde que hacía unos días había dejado mi país para instalarme aquí, mis pesquisas por averiguar dónde vivía o dónde trabajaba no estaban dando buenos resultados. Ni siquiera había sido capaz de averiguar sus apellidos, su teléfono, ¡algo!

Mis investigadores me habían confirmado días atrás que, en el avión en el que ella volaba de vuelta a España, hubo siete pasajeras con su mismo nombre. Ninguna de ellas parecía ser mi Cristina. Casadas, con hijos o seniles. Al parecer, ninguna se adecuaba a la descripción de mi mujer. ¡Era desesperante!

Sobre el escenario, la mujer arrastraba ahora una ligera silla de un lado a otro mientras subía a ella una pierna y luego la bajaba, encaramada a unos zapatos de tacón de aguja tan altos que no comprendía cómo era capaz de mantener el equilibrio sin caerse de bruces al suelo. Repentinamente, el local se quedó en el más absoluto silencio y, como si alguien estuviese jugando con el volumen de la música, empezó a sonar cada vez más fuerte “Rude Boy” de Rihanna. Los hombres y los adolescentes que llenaban el local empezaron a gritar emocionados pues, en un movimiento rápido y limpio, la mujer se acababa de quitar el sombrero, lo había lanzado lejos y empezaba a menear una larguísima melena de color azabache que hasta a mí me había dejado idiotizado. ¡Aquella mujer era todo un espectáculo!

Ya no tenía puesta la gabardina y, aunque me importaba una mierda cuándo se la había quitado, sí sentí curiosidad por la prenda que cubría sus turgentes pechos. Estos eran hermosos y plenos, creados para ser devorados. Deseé que se quitara el maldito corpiño para disfrutar de esas maravillosas vistas en toda su plenitud.

Di otro largo trago al bourbon, una bebida cuyo sabor me cautivó durante mi estancia en los Estados Unidos de América. Rihanna seguía afinando la canción con maestría mientras la pícara mujer, ahora tumbada en el suelo, jugueteaba con las piernas en movimientos lentos y prometedores. Con una dilación matadora, empezó a deslizar una detrás de otra las medias de encaje que cubrían sus extremidades hasta los tobillos. La tarea era bastante común pero, ver a aquella mujer vestida con esas prendas tan descaradas sobre ese plató, sumergida en un baile tan sensual, lo transformaba en extraordinario. Desde luego, la stripper bien merecía las ovaciones.

Como un fogonazo, el rostro de Cristina sustituyó el de aquella mujer. Agité la cabeza noqueado pues, desconcertado, sentí unos repentinos celos que sabía eran irracionales. Después de frotarme la cara entre exhalaciones, miré a la bailarina con más detenimiento, soltando una larga bocanada de aire al comprobar que ella había recobrado sus verdaderas facciones. ¿Pero qué coño había pasado? Me restregué de nuevo la cara con las manos e intenté concentrarme en el baile, recriminándome a mí mismo mi actitud pueril. ¡Joder!

Cuando Britney Spears empezó a cantar “I love rock ‘n’ roll”, la mujer se quitó el sujetador en un ágil movimiento, mostrando a todo el local unos pechos perfectos de aureolas sonrosadas. El panorama era espectacular, desde luego, aunque hubiese preferido que los hombres que me rodeaban no me estuviesen dejando sordo. ¿Es que acaso no habían visto unas tetas en su puta vida? ¡Malditos bastardos*!

Britney Spears, ajena a los aullidos desesperados, continuó cantando. Y la mujer, más altiva que una reina mora, siguió contoneándose al ritmo de su música. Ya solo llevaba puesto un diminuto tanga de encaje negro. Vistoso, hipnotizante, tejido solo para el aturdimiento del hombre. ¿Cómo podía existir alto tan pequeño y sugerente a la vez? Sin embargo, la stripper no parecía darse cuenta del efecto que provocaba pues, girando las caderas en círculos sinuosos, se bajaba una tira lateral para subírsela después entre sonrisas desvergonzadas.

Los hombres estaban cada vez más calientes y la mujer, dispuesta a enardecerles hasta llevarles al límite, empezó a juguetear con sus pechos, embadurnados ahora con una especie de aceite que ella misma se había untado con claras intenciones. El gesto no podía ser más arrebatador. El género masculino había enloquecido, mi sordera empezaba a ser acuciante y el espacio vital que ocupábamos Yulian y yo empequeñecía por momentos. Aquello se parecía preocupantemente a una lata de sardinas y no me gustaba. Me sentía asfixiado.

La mujer cogió una especie de pañuelo de seda negra y bajo él, entre juegos y danzas eróticas, se quitó el tanga. Recibí un codazo del tipo que tenía a mi izquierda y por poco no me rompe un diente empotrándome la cara contra el vaso del whisky que sostenía en mis manos. Le devolví el golpe sin mirar, harto de tanta gilipollez. Si aquella bailarina no terminaba pronto, sería yo mismo quien subiera a ese escenario para exhibirla desnuda ante todos como si se tratase de un puto sacrificio humano.

Ella, ajena al caos que estaba provocando a mi alrededor, agitaba el pañuelo como si formara parte del conocido grupo de glam español de los ochenta, Locomía. Estaba completamente desnuda, desinhibida y lubricada. Cada movimiento que mostraba sus partes íntimas era un codazo más, un golpe o un empujón que yo recibía. Acabé con el bourbon de un solo trago y me puse de pie, claramente cabreado. Si los tipos de mi izquierda volvían a atizarme, se las tendrían que ver conmigo en un cuerpo a cuerpo. ¡Que se fuesen al diablo*!

–¡Un fortísimo aplauso para Vanessa! –pidió el DJ desde la mesa de mezclas, anunciando el final del espectáculo erótico.

Los hombres empezaron a esparcirse como una manada despavorida, tomando sus asientos entre brindis, risas jocosas y comentarios subidos de tono a sus colegas. ¡Malditos bastardos!

Empezó a vibrar mi móvil. Tapándome la oreja libre con una mano para poder escuchar mejor, presioné el botón de descolgar la llamada:

–Tenemos algo –dijeron al otro lado. No necesité que dijeran nada más.

Justo antes de que Yulian abandonara la mesa muy bien acompañado, pedí otro bourbon. Me miró sorprendido justo antes de dibujar una sonrisa irónica en sus labios. Guiñándome un ojo, se alejó de allí algo desconcertado pero muy excitado.

No tardaron más de dos minutos en traerme la bebida. Tras darle un largo trago al líquido ambarino, miré el Jaeger-LeCoultre que había adquirido hacía bien poco. Las 00:17 de la noche. Apenas quedaban trece minutos para recibir mi esperada visita. Hábilmente, había calculado bien los tiempos con respecto a mi socio. Yulian no solía tardar demasiado en elegir compañera de cama y afortunadamente esa noche se había apresurado en su elección, lo que me beneficiaba. Satisfecho conmigo mismo por mi astucia, le di otro largo trago al bourbon.

Estaba nervioso, más de lo que quería reconocer ante mí mismo. Si lo que me ocurría con Cristina me mantenía en un estado febril que no sabía cómo manejar, lo que me provocaba el invitado que esperaba me empujaba a un talante catatónico. Estaba a punto del colapso.

Barajeé varios inicios de conversación, le di vueltas al hecho de ir directamente al grano e incluso estudié cómo debía dirigir el coloquio para que ambos nos sintiéramos cómodos, al menos después de haber estado incomunicados tanto tiempo. No obstante, él sabía que yo no me andaba con rodeos y, a pesar de que sabía que admiraba esa faceta mía, él tampoco se caracterizara por explayarse a la hora de hablar.

Debía ser directo, preciso y sincero; él así lo esperaría. Conocía a Zich lo suficiente como para saber que no es amigo de las conversaciones banales. Kenai admiraba tanto como yo la inteligencia de un hombre. Quizás por esa razón, no toleraba la ineptitud ni la torpeza ni en sus versiones más flexibles. Desde luego, es un tipo al que podías confiar tu vida pero, si le fallabas una vez, lo hacías para siempre. Sin perdones, sin rencores, sin dobles oportunidades. Por eso debía ser cauto, más que nunca, y no fracasar en mis propósitos.

Antes de darme cuenta, la silueta de un hombre apareció frente a mí.

–Damyanov.

–Zich –respondí, reaccionando a su tono rasgado de voz–. Me alegro de verte –y en verdad así era. Me puse de pie y, acercando su cuerpo al mío, le abracé como se abraza a un hermano que hace siglos no ves. Él respondió a mi gesto, estrechándome entre sus brazos.

–Joder, no has cambiado nada –afirmó cambiando su tono de voz a uno más jovial mientras me daba fuertes palmadas en la espalda.

–Yo no puedo decir lo mismo de ti –bromeé–. Estás hecho un esperpento.

Kenai Zich podía ser muchas cosas pero, desde luego, esperpento no era una de ellas. No era un hombre musculoso ni tenía un cuerpo que provocara desmayos en el género femenino, pero sin duda su rostro estaba coronado por unos ojos azul verdosos que eran la envidia de los artistas con los que estaba habituado a trabajar. El tono de su pelo era una incógnita pues, aunque la mayor parte de las veces parecía negro como la noche, en ocasiones mostraba ciertos reflejos pajizos que parecían incrustados en su cráneo a golpe de pegamento. Zich era un hombre muy atractivo, no había duda, y él le sacaba provecho bastante bien. Alto, esbelto, de mandíbula cuadrada, mirada sugestiva y con un aurea cautivador, su aspecto era su arma mejor compensada.

Puse mi brazo sobre sus hombros y le animé a que se sentara junto a mí para que pudiese disfrutar de las mujeres que bailaban ante nosotros, si así lo deseaba. Tras pedir una botella de vodka, que trajeron con gran diligencia, nos miramos diciéndonos mil cosas sin pronunciar una palabra. Di gracias al cielo porque las cosas entre nosotros no hubiesen cambiado.

–¿Y bien? –inquirió directo–. Supongo que no estamos aquí para emborracharnos como en los viejos tiempos.

–¿Cómo está? –él sabía a quién me refería.

Su expresión cambió. El brillo que danzaba antes en sus ojos fue sustituido por un velo de confusión. Cogió su vaso de vodka y le dio un largo trago antes de responderme:

–Ella es la razón por la que estoy aquí –su respuesta fue tajante.

Alcé los ojos y le miré fijamente. Kenai era inalterable hasta un punto que rayaba la pasividad. Sus ojos, su rostro, su boca jamás dejaban entrever sus pensamientos. No obstante, cuando se trataba de ella, su imperturbabilidad oscilaba y, con ella, su entereza. Se volvía vulnerable. Joder, a mí me ocurría lo mismo con Cristina aunque a otro nivel, así que le entendía muy bien. Empezaba a hacerlo.

–Hay un hombre.

–¿Cuándo no lo hay? –le respondí seguro de lo que decía.

Mis pensamientos volaron de nuevo hacia Cristina, a esa mujer que me robaba el aliento y que no me permitía dormir. Sus ojos, su sonrisa, su cuerpo… ¡Maldita sea, esa mujer me volvía gilipollas! Aparté esos lujuriosos pensamientos de mi mente y me concentré en la conversación que estaba manteniendo. Había algo que Kenai no me estaba contando.

–Es toda una mujer –continué intentando aligerar la tensión que se masticaba– y, si es la mitad de bonita de lo que era entonces, los hombres deben estar rifándosela.

–Cuidado, Damyanov –me advirtió con dureza–, estás hablando de mi hermana.

–Tranquilo –me apresuré a añadir–, era un simple halago.

–Ahórratelos.

Kenai acabó con el líquido de su vaso, sirviéndose a continuación más vodka de la botella. Tenía los antebrazos apoyados sobre sus cuádriceps, con el cuerpo inclinado hacia adelante y el vaso entre sus dedos. Aparentemente, mi colega parecía un hombre abatido pero yo sabía que era frío y calculador. Algo estaba tramando.

–¿Por qué me has traído aquí?

–¿Por qué estás en España?

Puede ser que en un inicio él se instalase en este país por su hermana pero ambos sabíamos que, si había iniciado negocios en territorio español, ella no era su única razón. Había algo más y yo quería averiguarlo. Era el Mecenas, ¡soy el Mecenas!, y debía asegurarme de que tenía el monopolio del estado hispano.

–La liberación del mercado eléctrico español hace unos años fomentó una competencia entre empresas que a mí me favoreció –me explicó impertérrito–. La Ley que promulgó esa teoría abrió una puerta que antes estaba cerrada. Eso me permitió entrar en el sector.

–Conozco esa regularización, Zich –le interrumpí–. Aún no has respondido a mi pregunta.

–La estructura del sistema eléctrico español se basa en actividades parcialmente liberalizadas y actividades reguladas –continuó, ignorándome–, estas últimas bajo una exhaustiva supervisión administrativa. A día de hoy, yo controlo ambos sectores –agregó con una sonrisa ladina en sus labios.

–Posees el oligopolio eléctrico –resumí entrecerrando los ojos, esperando su próximo movimiento.

–Así es –confirmó vanidoso.

–¿Por qué en España? –insistí temiendo su respuesta. Empezaba a vislumbrar a dónde quería llegar él. No obstante, necesitaba que lo dijese en voz alta.

–Dímelo tú –dijo irguiéndose para mirarme a los ojos.

Tras dar otro trago al vodka, dejó el vaso en la mesa. Era escalofriante la cantidad de revelaciones que me proporcionaban los movimientos de su cuerpo, las confesiones implícitas que me hacían sus ojos. Era inquietante pues Kenai sabía que le analizaría, que leería entre líneas. Si no fuese así, se habría encerrado en sí mismo y jamás me hubiese dejado ver lo que me estaba mostrando. Una vez más, tenía frente a mí al capo del clan Zich en su versión más fría y calculadora. ¡Era un jodido negociador! Y sabía de mí más cosas que yo de él.

–Lo sabes –No era una suposición, era una afirmación. Kenai sabía que yo soy el Mecenas. ¡Lo sabía! Su actitud, su lenguaje corporal, sus palabras… Desde el principio, él sabía con quién iba a reunirse en el Natalie’s. ¡Joder, esta sí que era buena! El cazador, cazado.

–Te propongo un trato –continuó impasible, como si estuviésemos hablando del tiempo en vez de negocios en los que implicaríamos a nuestros clanes, a nuestras familias–: aliarnos.

–¿Con qué fin?

–Desarrollar un complejo entramado empresarial en España para el blanqueo de capitales.

–Tengo el monopolio de las telecomunicaciones, el ocio, el transporte –confesé con dureza–. Mi clan ha extendido en un tiempo récord sus actividades al refinado y explotación de estaciones gasolineras, negocios metalúrgicos y papeleros, química, hostelería, textil, supermercados, minería y petróleo, controlo los yacimientos (los más importantes del mundo) de gas natural. ¿Qué puedes ofrecerme tú que no tenga ya, Zich?

–Más poder –respondió sin pestañear–. El control casi total de España.

Afirmar que en la actualidad tenía ese control sobre el país era una soberana gilipollez porque no era cierto, y Kenai lo sabía. Pensé con la frialdad que lo exigía la propuesta de mi amigo y barajeé mis opciones, que no eran demasiadas.

Los negocios que pretendo iniciar con el clan Marino prometen ser bidireccionales, aunque aún no están confirmados. Eso, a día de hoy, me deja sin margen de acción en el sector de la construcción pues la cúpula de los Marino son los que actualmente controlan las pequeñas y medianas empresas con sus contratos de menor tamaño, han liberado suelo y viviendas de los bancos a precios por debajo del mercado, han inyectado de capital extranjero el mercado inmobiliario posicionándose como la mayor promotora que acapara la oferta inmobiliaria del país, ha invertido en futuras infraestructuras gracias a la colaboración pública-privada. El clan controla las constructoras dedicadas a la obra civil, edificación y rehabilitación, las centradas en la construcción industrial y ejecución y mantenimiento de instalaciones, las promotoras inmobiliarias, las empresas dedicadas al alquiler, gestión y venta de activos inmobiliarios y las empresas dedicadas a la gestión de viviendas en desarrollo. Joder, nadie podía poner un puto ladrillo en este maldito país sin estar autorizado por los Marino. Todo pasaba por sus manos. Su capo se había convertido en un semidiós de la edificación.

Por otra parte, tampoco contaba con el control absoluto del mercado eléctrico, como muy bien me había hecho ver mi colega, así que debía reconocer que la posesión total del dominio territorial quedaba un poco lejos de mi alcance. 

Presioné con los dedos el puente de mi nariz y respiré hondo.

–Sabes que no tienes elección, Damyanov –me instó.

–Eres consciente –dije con voz pausada, más por ganar tiempo que me permitiera ordenar las ideas que por arrojar entre nosotros una amenaza implícita– de que estás hablando con el Mecenas, ¿verdad?

–Desde que lo supe –confesó seguro de sí mismo– no he podido olvidarlo.

Ahí estaba su pulla, su recriminación por haberle escondido algo tan grande, por haber permitido que un secreto como el que le había ocultado se interpusiera entre nosotros. Aun así, Kenai Zich quería hacer negocios conmigo, con los Kapo. No estaba decepcionado conmigo, solo estaba dolido y estaba más que dispuesto a dejar que me resarciera. Me ofrecía la oportunidad en bandeja de plata. Nos la brindaba a ambos.

–Sabes que la alianza de nuestros clanes permitirá aumentar nuestros negocios, fortalecernos –expuso–. Ambos clanes contamos con filiales en medio mundo, por lo que tendremos una capacidad operativa mundial total. Seremos la luz y la sombra en todas partes –añadió haciéndome recordar las palabras que repetía como una mantra en América: «En la sombra y en el silencio se blanquea mejor»–. Aliémonos, Alek.

Era la primera vez que me llamaba por mi nombre desde que iniciamos aquella reunión, hacía más de dos horas. No había duda, Kenai Zich sabía qué tuercas aflojar y cuáles apretar. Solté el aire en un resuello, sabiéndome vencido.

–Vine a España con un objetivo –me sinceré, lacónico. No podía haber más secretos entre nosotros y, aunque estaba más que dispuesto a ocultar el contenido, no me importaba que conociese el continente.

–Yo también –decretó sucinto extendiendo su mano en un tercer intento.

Como si lo viviese todo a cámara lenta, me puse de pie en un movimiento pausado, extendí mi brazo con parsimonia y poco a poco, tras ver con una lentitud agonizante cómo mi socio se ponía en pie, acerqué mi mano a la suya hasta unirlas para apretarlas en un gesto oscilante cargado de mudas promesas. No había vuelta atrás. Desde ese mismo instante, ambos clanes estábamos asociados con un único propósito. Que mientras estrechábamos nuestras manos Kenai y yo estuviésemos calculando el alcance de nuestra alianza y los beneficios que esta podría aportar a nuestros objetivos personales era arena de otro costal. Estábamos cortados por el mismo patrón, así que no me sorprendió en absoluto cuando farfulló, confirmando mis sospechas:

–Por ella.

–Por ella –le contesté yo refiriéndome a otra persona completamente distinta a la que él insinuaba.

Abrió los ojos sorprendido y, en un gesto instintivo, me acercó a su cuerpo, me palmeó la espalda con fogosidad y exclamó:

–¡Maldito cabronazo!

VISITAS INESPERADAS

Cristina

–¿Vas a tardar mucho?

–No lo sé, cielo –contestó Adriana al otro lado de la línea–. Tenemos varias firmas y dos de ellas se han complicado.

–¿Y Ángel?

–Trabajando –Oí cómo mi hermana suspiraba con desesperación. La imaginé con los ojos cerrados, la cabeza inclinada presionándose el puente de su nariz–. Mira, Cris, si no puedes quedarte con la niña…

–No, no es eso –me apresuré a decir–. Tú tranquila. Yo solo…

–Adriana, ¿has impreso ya la oferta vinculante? –escuché que la preguntaban.

–Eh… Sí, sí, doña Isabel –contestaba ella–. Ahora mismo la llevo a la sala de firmas. Solo quería comprobar si la T.A.E. había variado.

–Por favor, Adriana –insistió la otra voz–, tenemos el despacho hasta arriba.

–Ahora mismo voy. Dos minutos –Supe en qué momento exacto salió la jefa de mi hermana de su despacho pues esta soltó una ruidosa bocanada de aire–. Cristina, ahora no puedo atenderte, de verdad. Tengo muchísimo trabajo.

–Muy bien –la dije para tranquilizarla–. Si surge cualquier cosa, llámame al móvil. Me llevo a Sara a dar una vuelta.

–Muy bien. Ciao.

– Ciao.

Jugar con mi sobrina me produce el mismo efecto que ingerir una sustancia psicotrópica: me afecta al sistema nervioso, relajándome por completo. Soy adicta a ella, lo reconozco, y las ocasiones en las que siento que me tambaleo (metafóricamente) sobre un puente colgante a más de quinientos metros de altura de tierra firme, ella me hace sentir segura y con fuerzas renovadas.

La adoro, es mi amuleto de la suerte y pasaría los días enteros con ella si no fuese porque mi hermana también querría pasar parte de su tiempo con su propia hija.

–Nos vamos a ir a la calle, ¿verdad? –le preguntaba a la pequeña mientras la ayudaba a recoger sus juguetes–. Nos vamos a ir a dar una vuelta para que te dé un poquito el aire, ¿a que sí?

¡Ding! ¡Dong!

Dejé a la niña con sus juguetes y fui a abrir. Lo hice por instinto a pesar de que no esperaba recibir a nadie, menos aún en casa de Adriana.

–¿Quién es? –pregunté. Nadie respondió al otro lado y, al asomarme por la mirilla, solo pude ver oscuridad– ¿Quién está ahí? –insistí, pero tampoco contestó nadie esta vez.

Con la cadena de seguridad echada, entreabrí un poco la puerta. Me quedé boquiabierta en cuanto vi quién estaba al otro lado. ¡Era increíble! ¡No podía creerlo! ¿Cuánto tiempo había pasado desde la última vez que nos habíamos visto?

–¡Rubén! –balbuceé sin apenas dar crédito a lo que veían mis ojos.

–El mismo que viste y calza –respondió con voz seductora al tiempo que efectuaba una graciosa reverencia que me hizo sonreír.

Impaciente y nerviosa a la vez, cerré la puerta con prisa para quitar la cadena de seguridad, abriéndola inmediatamente después. Sin pensármelo dos veces, me abalancé sobre él y le abracé con tanta fuerza que casi le tiro al suelo.

–¡Oh, Dios! ¡Estás guapísimo! –murmuré contra su cuello sin poder contenerme.

Estos últimos cuatro años le habían cambiado considerablemente. Su corte de pelo era más desordenado, mucho menos perfecto que antaño, y su cara estaba cubierta por una barba de dos días que le hacían parecer más masculino. Su ropa era mucho más desenfadada que entonces y sus ojos estaban surcados por unas arruguitas que le hacían parecer más maduro, más interesante. Desde luego, el hombre que tenía frente a mí no era el mismo que el de hace unos años.

–Tú sí que estás preciosa –aseguró, devolviéndome el abrazo con fuerza.

¡Cuántos recuerdos! ¡Cuántas historias vinieron a mi memoria mientras nos abrazábamos! Rubén y yo habíamos vivido muchísimas cosas juntos, demasiadas. Nuestro pasado, unido por un drama terrible, nos marcó a fuego para siempre. Sin embargo, esa misma tragedia que vivimos hacía tanto tiempo, también sirvió para unirnos como lo hizo. En aquella época éramos uña y carne.

–¿Cuánto tiempo llevas en Madrid? –le pregunté arrastrándole al interior de la casa sin darle tiempo a reaccionar–. Lo último que supe de ti fue que te fuiste a vivir a un pequeño pueblo al norte de América. Dejaste de responder mis cartas y pensé que…

Rubén se había quedado paralizado. En mitad del salón, con su brazo pendido de mi mano como un peso muerto, miraba boquiabierto a la pequeña que jugaba en mitad de la habitación. Miré al hombre, miré a la niña y deduje que él no conocía la existencia de Sara. ¿Cómo era posible que…?

–¿Es tuya?

–No –respondí extrañada–, es hija de Adriana.

Giró su cabeza como un resorte para mirarme. Estaba sorprendido, no parecía dar crédito a mis palabras.

–¿De Adri? –preguntó con voz ahogada.

–Sí, ella y Ángel se casaron –le aclaré–. Estuvieron juntos desde… ¿Cuándo dejaste de leer mis cartas? –Estaba claro que no las había leído. Todos esos detalles se los contaba en el correo que intercambiábamos.

–Hija de Adriana –susurró más para sí mismo que para alguien en particular mientras se acercaba con pasos cautos a la pequeña–. No me dijo nada.

Rubén era una persona pagada de sí misma. Verle sin palabras en ese momento era algo así como ver un gallo sin cresta o un cerdo sin jamones. Sorprendía.

Se puso de rodillas frente a ella, aferró una de sus muñecas con fuerza e inclinó la cabeza con suspicacia mientras examinaba a la niña. La noticia no pareció gustarle demasiado. ¿Qué es lo que estaba pasando? No entendía nada.

–¿Qué ocurre, Rubén? ¿Todo bien?

–Es de… Adri. ¡Hija de Adriana! –exclamó sin parpadear mientras observaba a la pequeña jugar con sus muñecas.

Me arrodillé junto a él y puse mi mano sobre la suya. Rubén parecía dolido, traicionado. ¿Qué…?

–Hubo un tiempo en que pensé que Adri y yo acabaríamos juntos –reveló de repente, provocándome algo parecido a un ictus facial–. Creí que ella tarde o temprano se daría cuenta de que, de algún modo, estábamos hechos el uno para el otro –¿Era consciente de que lo estaba diciendo en voz alta? Parecía estar en trance–. No puedo creer que haya tenido una hija con ese… policía. Porque es de él, ¿verdad? Es increíble. Tienen una hija.

–Rubén…

–Me fui de Madrid para olvidarla, para olvidar muchas cosas –¿Cómo? ¿Rubén y mi hermana? ¡Madre mía! ¡Pero si en aquella época me planteé intentar algo con él! ¡Si incluso me abalancé! ¡Si hasta se lo confesé a Adriana! ¿Qué narices…?–. Todo el tema de los rusos, las agresiones, la tensión que vivimos… ¡Mierda! ¡Fui un estúpido! ¡Han pasado cuatro años! ¿Qué esperaba?

–Pero Rubén…

Agachó la cabeza y apoyó la frente sobre sus manos. Su respiración era agitada y los nudillos de las manos se le habían puesto blancos de la fuerza con la que apretaba los puños. ¿Qué me había perdido? Adriana nunca me contó nada de los sentimientos de Rubén hacia ella y Rubén tampoco, era evidente. Siempre supe que ambos se tenían muchísima confianza y que incluso bromeaban entre ellos pero, de ahí a lo que él estaba revelando ahora mismo, había un abismo. Supongo que la presión que sufrí aquellos meses, sumada a las agresiones, me abstrajo de la realidad. ¿Tan mal estuve, tan abstraída del mundo? ¿Tan fuerte eran los sentimientos de Rubén por mi hermana? Debíamos tranquilizarnos para ver todo desde otra perspectiva. Estaba confundida.

–Rubén, cielo –dije, tirando de su brazo hasta ponerle de pie, arrastrándole hasta el sofá–, vamos a hablar.

–Una hija… –susurraba como una letanía.

Le dejé sentado allí y me fui a la cocina a preparar café. Si no recordaba mal, a Rubén le apasionaba el aroma y el sabor de un buen Java y ahora mismo necesitaba que despertara del trance en el que estaba para contarme qué estaba pasando por su cabeza. Necesitaba entender, saber. Porque, igual que él se había quedado boquiabierto con mi sobrina, yo me había quedado estupefacta con sus confesiones. ¿Era posible que…?

–Toma, cariño –Dejé la taza frente a él–. Bebe un poco.

Como una marioneta sin dominio propio, dio un par de sorbos al café. Sus ojos estaban fijos en Sara y, aunque realizaba pequeñas negativas con la cabeza mientras la estudiaba con detenimiento, no dejó de beber hasta dejar la taza vacía.

–Bien –dije ahora que había terminado–. ¿Vas a contarme qué pasa? –No dijo nada–. Por lo que has dicho, estabas enamorado de mi hermana. No sé si alguna vez se lo confesaste o si incluso intentaste algo con ella. Adriana no me dijo nada. Sin embargo, en aquella época, Ángel existía, ¿verdad?

Rubén suspiró sonoramente, se echó el pelo hacia atrás, despeinándoselo, y me miró con el ceño fruncido dispuesto a hablar.

–Como sabes, Adriana y yo nos conocimos en el trabajo –empezó a decir con voz estrangulada, como si confesar aquello le hiciera la misma gracia que masticar un puñado de clavos–. Al principio, solo flirteaba con ella. Era un juego, un estúpido tonteo que ayudaba a que me evadiera de mis verdaderos problemas, pero poco a poco tu hermana se me metió aquí –dijo golpeándose el pecho con el puño–, muy dentro, y no pude sacarla. Intenté varias veces salir con ella, invitarla a cenar, tomar una copa… Incluso la besé un par de veces –Estaba pasmada. ¿Se habían besado? ¿Rubén y mi hermana?– Todas las veces me rechazó. Todas –volvió a despeinarse el pelo en un gesto instintivo. ¿Era consciente de que lo hacía?– Las responsabilidades que tenía en aquella época eran enormes y creí que esas eran sus razones. La respeté. Respeté su espacio. Luego apareció Ángel –continuó tras un largo silencio– y tú. Él era posesivo, celoso y muy testarudo. Quería a Adriana para él y se convirtió en su puñetera sombra. Estaba en todas partes. Siempre aparecía. Siempre él –suspiró–. Bueno, es obvio que la ha conseguido –Sus labios dibujaron un rictus amargo al levantar la vista hacia mi sobrina–. Pero yo también quería a Adriana, a mi modo.

–Rubén… –No tenía palabras. ¡Rubén enamorado de mi hermana! Y yo que pensaba que había algo especial entre él y yo.

–Tú… –continuó cogiéndome la mano indeciso, jugando con mis dedos–, tú eras un soplo de aire fresco. Una oportunidad. Una luz al final del túnel.

–¿Cómo… dices?

«Cristina, relájate, respira hondo. No te abalances. Escúchale primero antes de matarle»

–No quería hacerte daño –siguió–, me gustabas mucho. Me convencí de que podíamos tener algo juntos y creí que…

–¡Yo lo intenté! –exclamé de repente apartando mi mano de entre las suyas, rompiendo la capa de estupefacción que me había cubierto el alma como una película cristalina tras su confesión–. Me abalancé sobre ti. ¡Me desnudé ante ti! ¡Eras el único que lo sabía! –parecía una ametralladora de palabras. De repente, no podía parar de hablar–, el único que sabía que me violaron, además de mi hermana. Me golpearon, me usaron, me humillaron… Los rusos hicieron lo que quisieron conmigo, Rubén –Intentó acercarse a mí pero no se lo permití–. Me usaron como un trapo viejo. Me apoyé en ti. ¡Confiaba en ti! –grité–. Me… me forcé a entregarme a ti. Me desnudé delante de ti aun costándome un tremendo esfuerzo y, a pesar de tu rechazo, de tus «no es el momento», seguí creyendo en ti. Pensé que éramos amigos, ¡algo más que amigos!

–¡Y lo éramos!

–¡No, no lo éramos! –bramé tirándole un cojín a la cara–. No me hubieras utilizado como lo hiciste si hubieses sido mi amigo.

–Era… ¡Soy tu amigo! –Ahora parecía ofendido y, acercándose a mí, me sujetó con fuerza de los brazos. Los años no parecían haber transcurrido para nosotros–. No te equivoques, Cristina –dijo a dos centímetros de mi rostro–. El hecho de que tu hermana fuese mi espada de Damocles, no significa que tú no me importaras.

–Me engañaste.

–Nunca te mentí.

–No me dijiste que querías a mi hermana –le contradije.

–No la quería como piensas.

–¡Eso no importa!

–¿Hubiese cambiado algo si te lo hubiese dicho?

–¡Sí, sí, sí!

–¡Estabas en estado de shock, por Dios! –exclamó tan fuerte que la niña, asustada, se puso a llorar–. ¿Qué pretendías? ¿Qué me aprovechara de ti?

–¡Deja de repetir eso! –le pedí sin ser consciente del llanto de Sara–. Ya lo repetiste muchas veces entonces.

–¡Porque era la verdad!

–¿Y por qué dejaste que te besara?

–Me atraías. ¡Por Dios, Cris, mírate! ¡Eres preciosa!

–Te burlaste de mí.

–Me gustabas, Cristina –insistió en un tono de voz más suave–. Puedes engañarte a ti misma y pensar que me aproveché de ti o de las circunstancias, pero lo cierto es que hice justo lo contrario.

–¿Por qué? –Estaba dolida, frustrada, avergonzada–. ¿Porque me viste desnuda y aún así dijiste que no?

–¡Porque no me acosté contigo a pesar de haber podido hacerlo! –confesó, soltándome los brazos y alejándose un poco de mí para darnos espacio–. Soy un hombre, Cris, con necesidades, como todos, como tú. Cuando ese día te desnudaste ante mí, me sentí el hombre más afortunado del mundo. Eras un ángel caído del cielo.

–¡Oh, vamos! No intentes camelarme. ¡Es insultante!

–Quise acariciarte, besarte entera y hacerte olvidar todo el horror que viviste –continuó, acercándose a mí con la misma lentitud que lo haría una pantera con su presa–, pero no pude hacerlo. Vi las marcas de los golpes, el dolor en tus ojos y no pude. No merecías eso.

–Porque querías a mi hermana.

–Porque no te amaba a ti como se supone que debía hacerlo –aclaró–. Cristina, merecías un hombre que estuviese contigo al cien por cien y yo no era ese hombre. Mi cuerpo estaba contigo pero mi corazón no. ¿Cómo iba a traicionarte de ese modo? ¿Cómo iba a mancillar nuestra amistad? No podía.

–¿Por qué dejaste entonces que me desnudara ante ti?

–Porque te deseaba –confesó con una mirada diferente en sus ojos–. Pero la realidad de lo que vi en tu cuerpo me abrió los ojos.

Sentí como si acabara de darme un puñetazo en el estómago.

–¿Tan horrible era? –le pregunté con voz estrangulada–. ¿Soy… tan horrible?

–¡No! Fue horrible lo que te hicieron –aseguró acariciándome la mejilla–. Tú eras hermosa. Eres hermosa.

–No te entiendo.

–Cristina, tú eras especial para mí. Eres especial y te quiero muchísimo.

–Dejaste de escribirme –le acusé como lo haría una niña pequeña a la que han arrebatado su juguete favorito.

–Necesitaba tiempo –aclaró– y creo que tú también. Ambos estábamos confusos. Sucedieron demasiadas cosas que no sabes.

Sara había dejado de llorar. Contenta de estar rodeada de sus muñecas, empezó a jugar con ellas de nuevo.

–¿Por qué has venido a…? –Caí entonces que la casa en la que estábamos no era la mía sino la de Adriana, la de ella y Ángel–. Has venido a ver a mi hermana –Era una afirmación.

–Sí. Y a ti también.

–Yo no vivo aquí.

–No estabas en tu casa –Sonó desesperado–. ¡Oh, venga! ¿Vamos a empezar otra vez? Primero, me he acercado a casa de tu padre.

–La vendimos –le confesé–. Después del episodio de los rusos, mi cuñado consideró que era lo mejor. Además, no me sentía cómoda viviendo sola allí.

–¿Y bien?

–¿Y bien qué? –¿Qué quería ahora? ¿Una disculpa?

–¿No vas a pedirme perdón? –Voîla.

–¿Vas a hacerlo tú?

–¿Qué quieres, Cris? ¿Qué me resarza?

–Quiero lo mismo que tú –le dije osada, dispuesta a ponerle a prueba–. Igualdad de condiciones.

–¿Y eso qué quiere decir? –levantó con elegancia una de sus cejas.

–Quiero verte desnudo.

–Es una broma.

–No, no lo es –dije. Cuanto más lo pensaba, más me gustaba la idea–. Quiero verte desnudo –repetí.

Me miró fijamente a los ojos buscando jocosidad en ellos. No la encontró, yo hablaba en serio. Quería verle desnudo. Si entonces él “jugó” a médicos conmigo, yo también quería jugar ahora. Además, a nadie le amargaba un dulce. Rubén se había convertido en un espécimen fascinante. No me atraía en el sentido sexual, pero eso no era impedimento para que mis ojos se alegraran un poco.

–¿Ahora?

–¿Acaso tienes prisa?

–Lo cierto es que no pero… –Excusas, excusas, excusas–. Puede entrar alguien.

–¿Tienes miedo de mostrar tus tesoros?

Rubén poseía un porte inglés tremendamente magnético. Los casi metro ochenta de altura sumado a unos músculos muy bien proporcionados le convertían en un hombre muy deseable. Sus ojos, de un esponjoso verde musgo, estaban enmarcados por unas pestañas tan largas como un día sin pan. Y su sonrisa, que hacía temblar las pantorrillas a la más valiente, era digna de un anuncio de pasta dental. Lo mirases por donde lo mirases, Rubén era un ejemplar masculino digno de admirar.

Desde luego, hacía cuatro años, cuando estuvimos tan unidos, ya éramos la envidia de nuestro círculo de amistades. Él se pasaba las horas en mi casa y Sandra, que también tenía dos ojos en la cara, me visitaba con frecuencia solo para poder echarle un vistazo, aunque su excusa era otra bien distinta y casi siempre hablaba de mí.

–En absoluto.

–Adelante, entonces.

–¿Y la niña?

–¡Oh, vamos, Rubén! –exclamé divertida–. No creo que Sara se lo confiese a sus padres. Además, está acostumbrada a ver cuerpos desnudos. Muchas veces se bañan los tres juntos. ¡Vamos! ¡Que el tiempo apremia!

Rubén se puso de pie con una decisión que no sentía. Deseando ser interrumpido por algo o alguien, se quitó la chaqueta con calma, tirándola después al respaldo de una silla. Muy despacio, empezó a desabrocharse los botones de la camisa sin despegar sus ojos de los míos. Parecía cohibido y liberado al mismo tiempo; un niño con juguete nuevo. Rubén siempre había sido un donjuán y verle en una situación tan embarazosa me encantaba.

La expresión de su rostro había mutado. Ahora parecía audaz y decidido. Cuando se terminó de desabotonar la camisa, la deslizó por su espalda y, cogiéndola con fuerza con las dos manos, apoyó una rodilla a mi izquierda del sofá y la colocó en mi cuello imitando una bufanda. Su rostro estaba a escasos dos centímetros del mío. Podía sentir su aliento, oler su perfume, ver el iris de sus ojos. Su cercanía imprimió una serie de recuerdos en mi cabeza que no quise diseccionar en ese instante, así que los aparté de un manotazo.

Con ese pensamiento en mi cabeza, se levantó del sofá para colocarse de pie entre mis piernas. Sus movimientos parecían sacados de un striptease. Me estaba divirtiendo como una enana. Se había desabrochado el cinturón y, en un movimiento rápido, lo sacó de los ojales del pantalón. Aquel gesto pareció tan natural que gemí. Avergonzada, me tapé la boca con las manos pero ya era tarde. Rubén me había escuchado y, pretencioso, sonreía engreído.

–¿Excitada? –me provocó sin dejar de balancear sus caderas.

–Intrigada –respondí con voz ahogada.

Dispuesto a vengarse de mis exigencias, alargó su mano en una clara invitación. No quería quedar como una cobarde así que puse mi mano sobre la suya. Con un ligero tirón, me puso de pie frente a él.

–Si quieres ver el resto –me susurró al oído–, tendrás que ser tú quien me quite los pantalones.

Eché la cabeza hacia atrás y le miré a los ojos. No parecía avergonzado ni arrepentido. Ni siquiera parecía intimidado. Al revés, parecía divertido con la situación. ¿A qué estaría jugando aquel truhán?

Decidida a averiguar hasta dónde era capaz de llegar, me puse de rodillas frente a él. Con agilidad, le desabroché el botón del pantalón y le bajé la cremallera. Rubén estaba claramente excitado pues empezaba a notarse una pequeña protuberancia debajo de su ropa. Sin embargo, no pareció importarle ese detalle. De hecho, lo ignoró. Él estaba decidido a ver cuándo me rendiría pero yo no me iba a dejar vencer; no era de ese tipo de personas.

Despacio, deslicé los pantalones por sus piernas. Rubén me miraba desde arriba y yo, sentada sobre mis talones, los bajé hasta abajo sin pensarlo demasiado. Uno a uno saqué las perneras por sus pies y, a pesar de que ya solo tenía puesto el bóxer, parecía sentirse bastante cómodo con la situación. ¡Qué me partiera un rayo si creía que me iba a acobardar ahora!

–¿Preparado? –le pregunté con las manos en la goma elástica de la prenda.

–Jamás en mi vida he estado más preparado –confesó con voz ronca.

Justo antes de hacer el movimiento de bajada, la puerta de la casa se abrió.

–¿Qué cojones…? –Ángel, con Carlos detrás, acababan de llegar. Jamás había visto vestirse a alguien tan rápido como lo hizo Rubén en ese momento.

PRIMERAS RESOLUCIONES

Aleksandr

–Atiel, ¿cierto?

El hombre, más bien la bestia, gruñó a modo de respuesta.

Atiel era un hombre de color café tostado de casi dos metros de alto, anchas espaldas y cintura estrecha que intimidaba con solo mirarte. En su cuello, tan grueso como un tronco, resaltaba el tatuaje de un puñal; símbolo de que en sus años de prisión asesinó a algún prisionero o carcelero entre esas cuatro paredes. El dibujo de una complicada telaraña cruzaba su pectoral derecho a modo de escudo. En el centro de su tela, se podía ver grabado en tinta negra el dibujo de una araña atrapada; distintivo de que era un criminal en activo. En su hombro izquierdo, se apreciaba el trazado de un tigre, lo que evidenciaba que su conducta contra aquellos miembros que representaran “la autoridad” era violenta. En el abdomen, podía apreciarse el tatuaje de una chica que se levantaba el vestido con un hilo de pescar y en su antebrazo izquierdo el de una daga con un diseño diferente al del cuello; dibujos que se solían tatuar a los violadores. En suma, un auténtico criminal.

Su ceño parecía inquebrantable y el rostro estaba parcialmente oculto por una espesa barba y un tupido bigote que le hacían parecer aún más aterrador. Una especie de tela de cuero ocultaba su cráneo, a excepción de un agujero del tamaño de un pomelo en lo más alto de su cabeza cuyo fin no entendí. Su ombligo era extraño, prominente, y estaba cercado por unas esculpidas abdominales, fruto de una rutina constante en el gimnasio. Realmente, Atiel acojonaba.

–Atiel Smirnov, nacido en Johannesburgo (Sudáfrica), el día diecisiete de septiembre de mil novecientos noventa y uno –empecé a leer del expediente que previamente me había entregado Viktor–, alias «24», conocido así por el número de vidas que quitó en una masacre que tuvo lugar en el complejo penitenciario de Manaos y que él mismo inició la primera vez que le apresaron. Reclutado por la organización el cuatro de abril de dos mil nueve. Delegado de la zona noreste de Madrid. Padre desconocido, madre fallecida, sin cónyuge conocida, sin hijos reconocidos. Cargos criminales por los cuales fue apresado: asesinato, violación, coacción, resistencia a la autoridad, robo con violencia, agresión, conspiración… Vaya, un dechado de virtudes –dije con una sonrisa ladina alzando la vista para mirarle–. Efectividad en un noventa y siete por cien –continué leyendo–, sagaz, leal, despiadado...

Atiel era el séptimo hombre al que evaluaba. De los seis primeros, de los diez que exigí, ninguno me había satisfecho por completo, de momento.

–¿Qué quiere? –me interrumpió, impaciente.

–¿Tienes prisa?

–Tengo trabajo –respondió audaz. Su voz era llana y carrasposa–. No me pagan para estar perdiendo el tiempo.

–Atiel –mascullé con voz rígida–, soy el Mecenas. No hagas que me arrepienta de que hoy estés aquí.

–Discúlpeme, señor –suplicó, inclinando la cabeza ante mí. Cuando lo hizo, comprendí el porqué del orificio en el trozo de cuero que cubría su cabeza. Sonreí al ver los trazos dibujados de la insignia de los Kapo.

Ignorando el descubrimiento y decidido a cumplir mis objetivos, achiqué los ojos y le estudié con detenimiento. Su aura era abrumadora, desafiante. Si cumplía el resto de mis requisitos, definitivamente Atiel sería el hombre que buscaba.

–Dime, Atiel –continué entrelazando los dedos y cruzando una pierna sobre la otra al inclinarme hacia atrás–, ¿quieres ser un hombre de éxito o un hombre de valor?

–No entiendo –confesó con los puños cerrados.

–Necesito que realices un trabajo para mí.

Atiel me miró confundido.

–En exclusiva.

–Lo que ordene –aseguró.

Supuse que lo hizo por inercia, por no desafiarme abiertamente. Al fin y al cabo, aún no conocía mis métodos y se notaba que no estaba cómodo en mi presencia.

–Necesito que vayas aquí –le aclaré por fin, entregándole un papel con la dirección exacta– y cobres mi tarifa.

El Delegado se tomó su tiempo para pensar. Sosteniendo el papel entre sus dedos, estudió las palabras escritas con lentitud. Su cuerpo estaba tenso como las cuerdas de un violín y sus ojos, más oscuros que el futuro de las personas a las que iría a visitar, parecían dos canicas.

Iría, de eso estaba seguro.

–Le pump está en La Guindalera, en el distrito de Salamanca. No está en mis dominios.

–¿Algún problema?

–No estoy muy seguro de saber qué espera exactamente de mí –confesó después de unos segundos.

–Ya te lo he dicho, Atiel –repetí–. Quiero que cobres mi tarifa.

–¿Limitaciones?

–Ninguna –le aseguré frotándome las manos con alegoría, sabedor de su consentimiento.

–¿Plazo?

–Exactamente –le dije mirando la hora en mi Meteoris–, apenas dos horas.

–¿Condiciones?

–Yo estaré detrás de ti en todo momento. Esa es la única condición que te impongo.

Mi respuesta no le entusiasmó. De hecho, le cabreó. Lo supe por la forma en que enderezó su espalda y levantó la barbilla. Quería desafiarme, negarse, mas no lo hizo por lealtad. Bien, primera prueba superada.

–Prometo no interferir en tu trabajo –le aseguré satisfecho con su actitud–. Solo quiero observar.

–¿Cuándo salimos? –preguntó después de meditarlo unos pocos segundos.

Me levanté de la silla, sabedor de que aquella tarde sería lucrativa. Mirando el mini bar que tenía en el despacho, deseé con desesperación dar un trago a uno de los whiskies escoceses, ansioso como estaba de un buen cóctel de miel, naranjas de Sevilla, café, chocolate amargo, cardamomo, clavo, jengibre y almendra. ¡Dios! ¡Daría lo que fuese ahora mismo por unos tragos de Dalmore! Echando un último vistazo a las botellas de alcohol, con una sonrisa de suficiencia en mi rostro, salimos juntos de allí. Yulian y Viktor nos siguieron.

Le pump es un local que, desde sus comienzos, honra la rama de la hostelería desde su punto de vista más campechano. La luz que se filtra por las grandes ventanas, la atmósfera especial procedente de la decoración interior y una comida exquisita es el cóctel perfecto que insufla en sus clientes la imperiosa necesidad de querer repetir. Es curioso cómo el conjunto de lo extraordinario fusionado con lo natural ha obtenido unos resultados dignos del más goloso comensal, y del más ávido empresario, claro.

Es por eso que hoy estoy aquí. De entre más de un centenar de ellos, Viktor tenía este local en su punto de mira desde hacía bastante tiempo como centro de futuras transacciones. Por petición expresa mía, él no hizo más que visitar el local en múltiples ocasiones con la intención de cobrar los honorarios de los Kapo, recibiendo a cambio las continuas evasivas de sus propietarios y sin tomar medidas de fuerza mayor después. No es que él no quisiera cumplir con sus funciones, es que yo no quería que Viktor las llevara a cabo.

Los propietarios del restaurante se negaban a pagar las tarifas impuestas, no cooperaban con el Delegado de zona e incluso ignoraban las órdenes más directas de la organización. ¿Resultado? Una solicitud de impuestos más agresiva con doble resultado: un correctivo y una exposición de actitudes que bien serviría a mis fines más próximos.

Atiel entró el primero seguido por mí, que estaba escoltado por Yulian. El cuerpo del Delegado supuraba seguridad y decisión. Era como una mole de carne dispuesta a arrasar con el que se le pusiera delante, un auténtico tanque humano.

No se lo pensó dos veces. Sin dejar de dar pasos seguros a lo largo del local, agarró del cuello al primer camarero de sala que se le cruzó en su camino y, elevándole del suelo dos palmos con una facilidad pasmosa, le rugió que fuera a avisar a su jefe de la reunión improrrogable que tenía en ese preciso momento con él. El muchacho, un joven alto y delgaducho capaz de salir volando de un solo soplido, no lo dudó un segundo. En cuanto sus pies tocaron otra vez el suelo, salió disparado en dirección a la cocina donde, por lo que yo sabía, Christophe Kinch, uno de los copropietarios, se pasaba las horas muertas “reinventado las recetas de la comida tradicional española”, como le describían los periódicos.

Christophe no tardó en salir seguido de… ¡Sorpresa, sorpresa! ¡Simona Oteiza! Vaya, vaya, ¡qué oportuna! ¡Menuda aparición! Los dos socios juntos.

Mientras mis entrañas se regodeaban con la visualización de lo que se avecinaba, Atiel se acercó enérgico a Simona, la agarró de la muñeca y se la retorció detrás de la espalda en un movimiento feroz. El chasquido de los huesos del brazo al romperse fue revelador. Le pump enmudeció por unos instantes hasta que la mujer empezó a gritar presa del dolor granjeado, mientras los comensales huían despavoridos, abandonando histéricos el restaurante y, con él, las maravillosas recetas dispuestas en sus platos. Christophe hizo amago de auxiliar a su socia pero la temible mirada de Atiel paralizó a sus pies.

–¿Sabes por qué estoy aquí? –bufó el Delegado aferrando la cabeza de la mujer por el pelo y tirando de él hacia atrás con desidia.

El propietario miró alternativamente a uno y otro sin saber qué hacer. Yo estaba apoyado en una de las mesas con una pierna sobre la otra, los brazos cruzados y una de las comisuras de mis labios alzada en aras de la victoria. Era sensacional sentir la adrenalina correr por todo mi cuerpo otra vez. ¡Estaba eufórico!

–Te he hecho una pregunta –insistió Atiel.

–¿Quiénes sois? –se atrevió a preguntar, dirigiendo sus ojos a cada uno de nosotros para acabar clavados en los míos con una promesa de venganza.

–Tu peor pesadilla –respondió Atiel echando la cabeza de Simona hacia atrás, provocándole un aullido tronador.

–¡Déjala! –suplicó Christophe, dirigiendo su mirada de nuevo a él–. ¡Estás loco!

–No lo sabes tú bien –aseguró–. Responde.

–¡No! ¡No lo sé!

Antes de pronunciar la última palabra, Atiel ya había incrustado con fuerza el codo en la caja torácica de la mujer. El crujido de un puñado de costillas al romperse provocó que la ira de Christophe creciese, cerrando las manos en dos puños y agachando la cabeza en actitud desafiante, dispuesto a embestir al Delegado como si se tratase de un toro de Lidia.

–Si esto es por mí, dejadla a ella en paz –pidió en un vano intento de ganar tiempo.

–Tu actitud te honra pero no estoy seguro de querer hacerlo.

–¿Qué cojones queréis?

–Deberías saberlo, Kinch. Te hemos hecho algunas visitas en el pasado que te explicaban el motivo.

–Yo a ti no te conozco. ¡No te he visto antes! Me acordaría –agregó con el cuerpo tenso.

–¿Por qué?

–¿Cómo dices?

–¿Eres sordo, Kinch?

–¿Por qué qué? –preguntó claramente confuso.

–¿Por qué no te adhieres a la organización como los demás?

–¿Qué organización?

De un rápido movimiento, Atiel elevó el codo con fuerza hasta la mandíbula de Simona. El crujido no tardó en escucharse. La sangre empezó a salir a borbotones de la boca de la mujer que, ahora inconsciente, se mantenía en pie gracias a que Atiel le sujetaba del pelo. En sus manos, la pobre parecía pesar menos que un saco de patatas.

–¡Me cago en la puta! –exclamó el propietario fuera de sí–. ¿Pero qué cojones queréis?

–Se me está agotando la paciencia y a Simona los huesos ilesos. ¿Quieres una explicación más extensa?

–¡No, no! ¡Está bien! –gritó, elevando sus manos para rogarle que parara–. Haré lo que me pidáis. ¡Lo que queráis! Por favor…

Atiel abrió la mano que sujetaba a Simona, dejándola caer como un peso muerto. El golpe seco, al tocar su cuerpo el suelo fue casi tan impactante como estremecedor. Christophe se tapó la boca con la mano para evitar gritar. Estaba aterrado.

Atiel pasó por encima de Simona y se acercó resuelto al propietario. El Delegado le sacaba casi media cabeza y el aura que le embargaba lo triplicaba con creces. Christophe deseó morirse en ese momento y Atiel deseó ser quien se lo concediese.

–Carta blanca, pago de la tarifa con intereses y unos breves minutos con ella –agregó señalando a Simona con un leve movimiento de cabeza.

–¿Cómo dices? –logró preguntar con los ojos a punto de salírsele de sus órbitas.

Atiel le dio un puñetazo en la boca del estómago que, por unos segundos, dejó sin aliento a Kinch. Este, pillado desprevenido y sin ser capaz de dirigir suficiente aire a sus pulmones, encorvó su cuerpo para buscar alivio al dolor punzante que sentía en sus tripas.

–¡Joder! –murmuró sin apenas voz.

–Lo que queramos –le recordó girando su cuerpo hacia mí para pedir con la mirada mi aprobación. No la necesitaba. Desde el principio, tenía entera libertad para obrar. Sin embargo, asentí levemente con la cabeza y esperé expectante sus próximos pasos.

No se hizo esperar. Atiel se acercó al cuerpo desvanecido de Simona, la agarró de uno de los brazos hasta levantarla del suelo sin ningún miramiento y la depositó boca abajo sobre una de las mesas que vació con el antebrazo, justo antes, de una sola barrida. Concentrado en la tarea de bajar los pantalones y las bragas de la mujer, no pudo evitar que Kinch se abalanzara sobre él. Sin embargo, Atiel era rápido y ágil pese a su tamaño. Girando sobre sí mismo, sujetó al dueño por los pelos y, con un brusco movimiento, estampó su cara contra la mesa donde descansaba el cuerpo inerte de su socia. Christophe aulló de dolor. Se incorporó como pudo y se llevó las manos a la nariz rota, desde la que empezó a salir sangre a borbotones.

–Mierda –susurró con lágrimas en los ojos, fruto del tormento que padecía.

–Tú mira –le exigió Atiel bajándose la cremallera del pantalón y sacándose el mástil casi tan desmedido como la circunferencia de su muñeca.

¡Estaba cachondo! ¡Su feroz soldadito se había alzado en armas, mostrándose tieso y orgulloso! No me sorprendía. Atiel era un psicópata que seguramente se excitaba con la violencia. Cuantos más huesos quebraba, más crecían su miembro y sus ganas de liberarse. ¡Era un maldito sádico!

Acercando la cintura de la mujer al borde de la mesa, cogió la punta de su verga y la introdujo despacio por su ano. Cuando el glande estuvo dentro en su totalidad, bamboleó su cadera en un solo movimiento hasta que el resto de la carne se introdujo hasta el fondo. Juraría que, con la embestida, había roto a la mujer por dentro. No pude evitar sentir cierta repulsión por la situación. Sin embargo, tan pronto me sobrevino esa sensación de asco, otra nueva de fascinación la sustituyó.

Yulian se giró para mirarme, asombrado de mi actitud pasiva. No era para menos. En circunstancias normales, yo jamás me quedaría viendo aquel melodrama pero aquella no era una circunstancia normal. Estaba evaluando al Delegado y debía hacerlo a conciencia. Estudiar su cuerpo, sus reacciones y su actitud era absolutamente vital para mí. Necesitaba verlo todo. Tenía que estar allí.

Pero igual que yo necesitaba mirar, Kinch no. Dejó de hacerlo con el primer bamboleo de Atiel, justo cuando las arcadas anunciaron el vómito que le siguió después. Apoyado en sus rodillas, sollozando, apretaba sus ojos cerrados con los dedos en un vano intento de desconectar de aquella pesadilla. Imposible. Lo que Atiel estaba haciéndole a la mujer era real, cruel… y necesario.

El Delegado no tardó mucho en liberarse, por fortuna para el dueño y más aún para su socia. Con cuatro bombeos más, su semen cubrió las nalgas de la mujer que lo acogió inconsciente entre sus muslos. Descargado y satisfecho, Atiel apoyó las manos en la mesa, a ambos lados de Oteiza, para recuperar el ritmo normal de su respiración. Sin hacernos esperar demasiado, se incorporó, se sacudió el pene para eliminar los últimos restos de su simiente y se subió el pantalón.

Kinch gimoteaba como un niño a escasos dos metros de la mesa donde había transcurrido todo. Sintiéndose vulnerable, miraba lo que quedaba de su socia con abatimiento y vergüenza. La de hoy sería una lección que no olvidaría jamás.

–Mañana –le amenazó Atiel después de subirse la cremallera del pantalón, dispuesto a salir del local–. No hagas que me arrepienta de no tocarte más.

Kinch no preguntó a qué se refería pero, fuera lo que fuese, cumpliría con su parte.

UNA LLAMADA INESPERADA

Cristina

El salón de casa de mi hermana parecía oficiar una reunión de Alcohólicos Anónimos. Solo que, en vez de alcohólicos, sus miembros éramos unos locos insensatos. Y de anónimos, nada.

–Carlos, ¿puedes llevarte a Sara a su habitación? –preguntó Ángel con voz rígida, sentándose en uno de los brazos del sofá.

Con una mano apoyada en su rodilla y la otra mesándose el pelo en un movimiento nervioso, mi cuñado era la viva imagen de la contención. Sabía con total certeza que, si no fuera por el autodominio que había fraguado su carácter gracias a su trabajo, ahora mismo tendría grabadas en mi mejilla las huellas dactilares de su mano derecha. Ángel era ridículamente protector con su familia.

–No –contestó rotundo su amigo con el ceño fruncido mientras se sentaba en el otro brazo del sofá, cruzando después sus brazos sobre el pecho–. De aquí no me muevo.

No sé quién se quedó más impactado, si Ángel o yo. ¿Qué le pasaba a Carlos?

Rubén, por otro lado, miraba el suelo completamente humillado. Ni siquiera podía descifrar qué era lo que se le podía estar pasando por la cabeza.

–Muy bien. Esperad –gruñó mi cuñado.

Ángel se incorporó del sofá como si llevara una mochila llena de piedras en la espalda. Tomó a su hija de la mano y la llevó hasta el otro lado de la casa. Después de unas cuantas frases en las que le explicaba a la pequeña que debía quedarse allí hasta que él fuese a buscarla, regresó al salón. Ninguno nos habíamos movido de nuestro sitio.

–¿Alguno de vosotros puede explicarme qué está ocurriendo? –preguntó al aire después de meditarlo unos segundos.

–No es lo que tú crees –respondí.

Rubén levantó con rapidez la cabeza y me miró con extrañeza. Por su expresión, diría que para él sí era lo que mi cuñado creía. Le pregunté con la mirada qué narices le ocurría. Él abrió los ojos, sorprendido, como si me estuviese diciendo que era inevitable decir la verdad; una verdad que, sea dicho de paso, yo no sabía cuál era.

Carlos, por su parte, no dejó de mirarnos a uno y otro. Si antes tenía el ceño fruncido, ahora sus cejas se habían unido en una sola línea y su frente se había poblado de más arrugas que el culo de una gallina. Parecía cabreado. ¿Disgustado?

Se iba a liar una gorda y yo no entendía de la misa la mitad. Mi indignación empezaba a crecer a pasos agigantados. ¡Esta situación era ridícula!

–¿Y qué es lo que yo creo, Cris? –insistió Ángel, mirándonos a Rubén y a mí reiteradamente.

–Yo… Él… Él y yo solo… –barboteé sin saber exactamente qué decirle. ¡Maldita sea! En realidad, no había ocurrido nada. Era una pequeña vendetta que quería infringir a un amigo al que hacía siglos no veía. ¿Por qué entonces me sentía como si me hubiesen pillado haciendo algo que no debía? ¿Por qué entonces debía dar ninguna explicación? ¡Tenía veintitrés años, por Dios! ¡No era ninguna niña!

–Te conozco –afirmó mi cuñado sin dejar de mirar de arriba abajo a Rubén–. Jamás olvido una cara. Pero no recuerdo de qué…

–Es Rubén –le dije con un suspiro–. Era compañero de trabajo de…

Antes de poder terminar la frase, Ángel se había abalanzado sobre él con la intención de golpearle. Carlos, ágil como un gato, apresó a tiempo por la espalda a su compañero, conteniéndole.

–¡Quieto! –le gritó mientras conseguía dar pequeños pasos hacia atrás para aumentar la distancia entre ambos hombres.

Ángel era fuerte, por lo que a Carlos no le resultó fácil la tarea. Cada vez que Ángel daba un paso hacia adelante, su compañero debía dar tres pequeños pasos hacia atrás. Era una batalla de voluntades, un sinsentido.

–¿Qué narices te pasa, Rivera? –le bramó desde la espalda.

–No sé cómo te atreves a venir a mi casa –le vociferó Ángel a Rubén entre dientes, claramente fuera de sí e ignorando la pregunta del otro–. Debería golpearte hasta dejarte sin dientes.

–¿Estás loco? –le pregunté acercándome a él, interponiéndome en su campo de visión–. ¿Qué tienes en su contra?

–No te metas, Cristina –exclamó sin darse cuenta de que su actitud era ridícula–. ¡Sal de mi casa! –le exigió a Rubén–. No quiero que estés aquí cuando mi mujer vuelva. No quiero que ella tenga nada que ver contigo. ¡Vete!

Estaba claro que su actitud provenía de un ataque de celos. La manera en que había pronunciado esas dos palabras era inequívoca. ¿Acaso Ángel conocía toda la historia? ¿Acaso él sí sabía que Rubén había estado enamorado de mi hermana? ¿Qué ocurría? ¿Yo era la única que estuvo ciega en aquella época, la única pardilla?

De un brusco movimiento, se soltó del amarre de su amigo. Después de sacudir varias veces los brazos como si quisiera desprenderse de la sensación de impotencia que Carlos le había impuesto, empezó a andar en pequeños círculos por todo el salón. Estaba fuera de sí.

–No sé en qué pensabas –me gritó enfadado con los ojos achantados–. ¿Desnudarle delante de mi hija? ¡Mi hija! ¡Joder, Cristina, solo tiene cuatro años! ¡Confiaba en ti! –se alborotó el cabello inquieto, exaltado. No me dejó hablar–. Y con él… Él que… ¡Qué poca ética demuestras presentándote en mi casa! –Ahora se lo decía a Rubén–. ¡Dijiste que desaparecerías, joder! ¡Dijiste que te irías y no volverías! ¡Lo prometiste! ¿Qué esperas ahora? ¿Esperas conseguir lo que no conseguiste entonces?

Rubén no tuvo tiempo de pensarlo. Surgido desde lo más profundo de sus entrañas, ofendido, le estampó un puñetazo en plena cara. Ángel no reaccionó. Simplemente recibió el puñetazo como si supiese que lo merecía. Quizás le dejó hacer para tener una excusa pues, en cuanto reaccionó al impacto, sacudió la cabeza y se abalanzó sobre él. En cuestión de segundos, Carlos y yo estábamos presenciando un vaivén de puños y golpes que no parecían querer acabar pronto.

Carlos intentó sujetar a mi cuñado, pero este estaba frenético. Era casi imposible. Pocas veces, por no decir ninguna, había visto a Ángel perder así los papeles. Rubén, en cambio, parecía disfrutar, como si desde un principio supiese que eso iba a ocurrir y lo hubiese estado esperando.

Yo no sabía qué pensar, estaba desconcertada. Aquello me superaba.

–¡Basta! –grité decidida a terminar con aquello–. ¡He dicho que basta!

El sonido de la puerta de casa al abrirse nos paralizó a todos. El silencio se adueñó de repente del salón. Mi hermana había vuelto del trabajo.

–¿Qué está ocurriendo? –clamó deshaciéndose del bolso y las llaves, que dejó esparcidos en el suelo de la entrada–. ¿Qué gritos son esos?

En cuanto vio a su marido y a Rubén en medio de una maraña de respiraciones agitadas, dejó de andar. No sé muy bien si lo hizo por la situación o por quien la ejecutaba. Adriana estaba perpleja, de eso no había duda.

–Rubén –susurró con un hilo de voz acercándose a él para abrazarle con cariño–. Has venido.

Su marido retrocedió un paso y les dio espacio. Aunque disgustado, Ángel siempre había respetado a mi hermana. En todo. Esta no iba a ser la primera vez que la defraudase en ese sentido, confiaba demasiado en ella. En quien no lo hacía era en el otro que ocupaba el salón, el que la abrazaba, el intruso.

Con las manos cerradas en dos puños, apretó los dientes y masculló una imprecación que solo yo, que estaba a su lado, pude escuchar. No sabía qué me sorprendía más de todo aquello: si la actitud posesiva de Ángel, el comportamiento extraño de Carlos, el talante ansioso de Rubén o la reacción distendida de mi hermana. Los cuatro actuaban de manera extraña.

–Hacía mucho tiempo que no nos veíamos –musitó Adriana encerrando la cara de Rubén entre sus manos para darle dos sonoros besos en las mejillas.

Ángel hizo amago de acercase pero se contuvo a tiempo, dio medio vuelta y se alborotó el pelo una vez más. Si no se quedaba calvo después de esta, poco le faltaría.

–Ahora –empezó a decir mi hermana cogiendo a Rubén de la mano y girándose hacia nosotros–, me vais a decir, primero, dónde está mi hija y, después, qué es lo que está pasando aquí.

–Sara está en su habitación –confesó Carlos cuando vio que su amigo no tenía control suficiente para hablar con voz calmosa.

–¿Puedes ir con ella, por favor? –le rogó en un tono de voz que jugaba entre la dulzura y la exigencia.

Carlos no replicó como hizo antes a su compañero. Giró sobre sí mismo y se marchó sin mediar palabras. Adriana siempre había tenido ese poder sobre el sexo masculino y, desde luego, era obvio que no había perdido el “toque”.

–Tú –dijo después, señalando a su marido–, ¿no vas a darle un beso a tu mujer?

La situación era incómoda, la verdad. Adriana sostenía la mano de Rubén entre la suya y, sin embargo, exigía a su marido una rutina que estaba fuera de lugar en esa posición.

Ángel, sin embargo, viendo la oportunidad que le estaba brindando mi hermana, esbozó una media sonrisa antes de acercarse a ella, apretarla contra su pecho y apoderarse de su boca como si estuviese sediento y mi hermana fuese la única capaz de aplacar su sed a golpe de besos. Adriana gimió cuando, supuse, mi cuñado invadió su boca con la lengua. Rubén miró hacia otro lado indignado e hizo amago de alejarse para darles más intimidad, pero mi hermana se lo impidió aferrándole con más fuerza de la mano.

Adriana tenía ese poder tan especial capaz de aplacar a las bestias. ¡Y vaya si lo había hecho! Los hombros de Ángel se habían relajado y los músculos de su espalda ya no estaban tensos. Mi hermana hacía magia con él. Había amansado al animal una vez más.

Después de unos incómodos segundos, se apartó de su marido, le rozó la mejilla con la mano libre y le pidió con cariño que se sentara en el sofá. Ella lo hizo a su lado y, tirando de la mano de Rubén, le obligó a este que lo hiciera en el otro.

–Siéntate, Cris –me pidió señalando con la cabeza la butaca que estaba enfrente.

Así lo hice.

–Ahora, contadme –pidió mirándonos a los tres alternativamente–. ¿Qué es lo que está pasando aquí?

–Adri, escúchame primero –murmuré, levantándome del sillón para inclinarme delante de ella y apoyarme en sus rodillas.

–Tu hermana desnudaba a su amiguito delante de nuestra hija –soltó de repente mi cuñado–. Si llego dos minutos más tarde, les pillo copulando –a pesar de que se notaba que estaba más relajado, era fácil percibir su irritación.

Adriana abrió los ojos, sorprendida. Luego, miró a Rubén. Después a mí, confusa.

–No es lo que parece –dije. ¿Iba a estar toda la tarde justificándome? –En realidad, fue una tontería.

–¿Tontería, dices? –preguntó Ángel, poniéndose en pie–. ¡Él estaba desnudo!

–Tenía los bóxers puestos –le recordé poniéndome a su altura.

–Si hubiese tardado un poco más, hubiesen estado en el suelo. ¡O colgados de una lámpara! ¡Hasta mi hija podía haber estado jugando con ellos!

–¡Pero los tenía puestos! –insistí a pocos centímetros de su rostro, ofendida.

–Por poco, Cristina –masculló–, por muy poco.

–¿Es eso cierto? –le preguntó Adriana a Rubén con voz calmosa, ignorando a su propia familia.

Rubén parecía disfrutar del momento. No sonreía ni gesticulaba, ni siquiera parecía respirar. Solo la miraba. Miraba a mi hermana con una dulzura exquisita, como si fuese un tesoro que llevase siglos buscando y por fin hubiese encontrado.

–Responde –le exigió ella. Estaba claro que mi hermana, ahora mismo, solo quería conocer los hechos.

–Sí –contestó escuetamente.

–¡Oh, vamos! –exclamé llevándome las manos a la cabeza–. Dicho así, parece lo que no es.

–¿Y qué es, Cristina? –preguntó Ángel–. Llevo preguntándote eso desde que os he pillado.

–No nos has pillado haciendo nada –repetí en un tono cansino–. Rubén y yo no íbamos a hacer nada. ¡Nada! ¿Entendéis lo que significa esa palabra?

–¿Y por qué él estaba casi desnudo?

Adriana sabía hacer preguntas. Lo difícil era responderlas sin parecer una auténtica imbécil o una niñata rencorosa.

–Me lo debía –confesé creyendo que con esa frase se aclararía todo.

–¿Tú te desnudaste antes delante de él? –casi gritó la pregunta.

Parece que no. Parece que lo estaba complicando todo mucho más.

–Sí –revelé irritable–, pero fue hace mucho tiempo.

–¿Cuánto tiempo? –¿Era sensación mía o mi hermana parecía confundida?

–¡Qué más da cuándo fuese! –exclamó Ángel harto de tanta pantomima–. Lo importante aquí es que él está en mi casa y le he pillado casi desnudo delante de mi hija.

–Cielo –dijo mi hermana con voz sospechosamente dulce, levantándose y acercándose a él–, nuestra casa y nuestra hija.

–Vale, sí, lo siento –confirmó–. Nuestras –atestiguó su marido besándole en la cabeza con cariño.

Los característicos riffs de la melodía “My Sacrifice” del conocido grupo post-grunge Creed de mi móvil invadió el salón, llenándolo con sus notas alternativas. Usándolo como excusa para escapar del interrogatorio que Adriana estaba llevando a cabo, me lancé a mi bolso como si se tratase de un salvavidas. Sin mirar ni siquiera quién era, descolgué la llamada.

–¿Diga?

–¿Cristina? –La voz me era familiar pero no la reconocía.

–¿Quién es? –pregunté, provocando que todos me miraran. Incluso Carlos salió de la habitación con mi sobrina en sus brazos.

–Jugaría a las adivinanzas contigo –dijo la voz– pero estoy ansioso por verte.

–¿Te conozco?

Carlos frunciendo el ceño, dejó a la niña en el suelo que corrió anhelante hacia su madre, abrazándola y besándola insistente. Ángel se sentó a su lado y Rubén se alejó de la escena familiar, acercándose un poco más a la puerta de salida.

–¡Ouch! –exclamó la voz al otro lado de la línea en un tono jocoso–, eso ha dolido.

Miré extrañada a mis acompañantes. Ellos me miraban confusos. Buscando algo de privacidad, me giré y me fui hacia el otro extremo del salón.

–Perdóname, quien seas –le dije insegura–, pero no suelo dar mi teléfono.

–Y ciertamente no lo has hecho –confirmó–. No me lo diste.

–¿Y cómo es entonces que lo tienes?

–Bueno, supongo que a veces es bueno tener contactos.

Aquella voz… Ese acento… No podía ser. ¡Era imposible! ¡Él no podía haberme encontrado!

–Dime que puedo verte –suplicó cambiando drásticamente su tono de voz a uno más serio, más desesperado–. He anhelado localizarte desde que te vi por última vez en las islas.

–¿Alek?

Estaba estupefacta. Mi corazón empezó a galopar y mi pulso comenzó a palpitar en mis muñecas y mis sienes a velocidad vertiginosa. Una ola de calor arrasó mis mejillas, abrasándome. Me había encontrado. Él.

Inconscientemente, me giré y miré a Carlos.

–Exacto –confirmó Aleksandr–. Ahora dime que tienes unos minutos para mí. Hoy. Necesito verte.

–¿Estás… en España? –balbuceé estupefacta.

–Estoy en Madrid.

–¿Desde cuándo?

No daba a crédito a sus palabras. En verdad Alek había venido hasta aquí, a mi país, ¿por mí? Empecé a ponerme nerviosa.

–Queda conmigo y te lo cuento todo –insistió.

–No creo que… –empecé a farfullar mirando sucesivamente a Carlos y a mi hermana–. No es buena idea –añadí en un susurro.

Carlos parecía a punto de explotar, como si se hubiese materializado en una gigantesca olla a presión. Supuse que no le hacía gracia que quedara con el extranjero, pues de seguro me había escuchado pronunciar el nombre del interlocutor.

En cambio, Adriana parecía encantada. Palmeó el muslo izquierdo de su marido, que se mostraba confuso, y asintió con la cabeza como si me diera permiso para quedar con la persona que estaba al otro lado de la línea.

Yo estaba paralizada. Con todo. La situación era bastante irreal.

–Vas a matarme –murmuró Alek con la voz más lejana, como si hubiese salido a un espacio exterior o hubiese algo de aire en el lugar en el que se encontraba–. Por favor, solo unos minutos. Seguro que dispones de unos pocos.

–No estoy segura de querer quedar contigo –me sinceré al rato. Al fin y al cabo, cuando estuvimos en las Maldivas, él tuvo la extraña capacidad de saber si le mentía o no en varias ocasiones. ¿Podría también, a través del teléfono, saber si le engañaba? ¿Era capaz de adivinarlo?

Escuché cómo inspiraba y expiraba una gran bocanada de aire.

–¿No puedo hacer nada que te haga cambiar de opinión?

–No vas a quedar con él –sentenció Carlos con claras intenciones de controlar la situación.

Adriana y yo le miramos sorprendidas. Yo porque él no tenía derecho a decirme qué podía o no hacer. Mi hermana, supuse, porque no entendía su actitud de autoproclamado protector mío.

No necesité más iniciativa. Quizás porque quería demostrarme a mí misma que en mi vida mandaba solo yo o quizás porque era una forma sutil de escaparme de todo el embrollo de Rubén, dije a través del teléfono:

–¿Tienes papel y boli para anotar?

Después de indicarle la dirección en la que quedaríamos, me despedí y colgué. Guardé el móvil en el bolso, únicamente para ganar algo de tiempo a lo que vendría ahora, y me giré para enfrentarles.

Carlos me miró decepcionado. Su cuerpo estaba tenso como un junco, en efervescencia pura. No comprendí su actitud.

–Perfecto –masculló furioso antes de abandonar la casa. No supe justificar su reacción.

–Yo aprovecho para marcharme también –dijo Rubén, que había impedido que la puerta se empotrara contra la jamba por la fuerza con la que Carlos la había empujado–. Ya hablaremos otro día y nos pondremos al corriente de las novedades.

Después de cerrar la puerta tras él, me giré para mirar a mi hermana y mi cuñado.

–¿Qué es lo que acaba de pasar? –preguntó Ángel confundido.

–Ahora te lo explico todo, cariño –le aseguró su mujer con una sonrisa en los labios–. Mi hermana, por el momento, también tiene que marcharse. Tiene una cita.

Y pronunció la palabra con una satisfacción que yo no sentía.

PRIMER ENCUENTRO

Aleksandr

¿Una cafetería? ¿La dirección que me había dado era una cafetería? Sonreí por el despotismo con el que me había dirigido a ella, creyéndome un ser superior. ¡Qué irónico! Iluso, yo había caído en las redes de esa mujer de ojos color café sin ella proponérselo. ¿Sabría Cristina el poder que ejercía sobre mí? ¿Era consciente de que podía hacer conmigo prácticamente lo que quisiese? Un escalofrío recorrió de arriba abajo mi espina dorsal. «Lo que quisiese». Maldita sea, esa verdad encerraba muchas connotaciones y riesgos. Pero era cierta. ¡Que Dios se apiadara de mí si alguna vez aquella mujer era sabedora de esa realidad!

–¿Alek? –Su voz me despertó del letargo en el que me encontraba. Todo mi cuerpo, autónomo en sí mismo, reaccionó a su cercanía.

–Cristina –susurré realmente impactado al verla. Era aún más hermosa de lo que recordaba.

Impaciente por tenerla entre mis brazos, me acerqué a ella sin pensar y apresé su boca con la mía. Ella no se movió. Con los brazos lánguidos a ambos lados de su torso, ni siquiera respondió a mi beso. Le mordí con dulzura el labio inferior, tentándola, pero no conseguí que reaccionara. Ansioso, deslicé mi lengua por sus labios pero tampoco así conseguí ninguna respuesta.

Me separé de ella extrañado. Sus ojos parecían dos canicas de color chocolate. Su boca permanecía entreabierta. Estaba confusa, ¿sobresaltada? Incapaz de contenerme y antes de valorar la situación con detenimiento, me acerqué de nuevo a ella apresando su labio inferior. Sin sentir tampoco esta vez recibimiento por su parte, me alejé un par de centímetros de su rostro apoyando mi frente en la suya. Estaba desconcertado. Con un tono de voz que no reconocí como mío, murmuré contra su boca:

–No voy a pedirte perdón por besarte.

Ella me alejó de su cuerpo. Con rudeza, apoyó las palmas de sus manos en mi pecho y me empujó con vehemencia.

–No vuelvas a hacer eso –exigió con voz ahogada sin mirarme–. Nunca.

Quise que la tierra me tragara allí mismo. ¿Qué me pasaba? ¿Acaso no era capaz de controlarme? ¡Maldita sea! Yo solo quería verla, disfrutar de su compañía. Anhelaba su voz, su risa, su inteligencia. ¿Entonces? ¿Qué narices había pasado por mi cabeza para que, nada más verla, me abalanzara sobre ella como un león hambriento? ¿Era así como me sentía? Sí, debía reconocer. Estaba hambriento, famélico de ella.

«Contrólate, Aleksandr, joder».

–Pensé que me habías dado la dirección de tu casa –solté más por romper la tensión del momento que porque necesitase una respuesta. En realidad, ya la sabía.

–Creí que sería más apropiado un sitio neutral –Touché–. ¿Has venido en moto? –me preguntó al percatarse de la máquina que descansaba detrás de mí.

–Supuse que te gustaría tantearla.

Ella sonrió. Alzó sus ojos con timidez hasta los míos y esbozó una sonrisa que me dejó sin aliento. ¿Qué tenía esta mujer que me dejaba al nivel de un guiñapo?

–Corrígeme si me equivoco pero creo recordar que la moto la usabas como vía de escape para liberar estrés.

¿Estaba coqueteando conmigo o eran imaginaciones mías? ¡Esta mujer me volvía loco!

–¿Acaso no percibes la ansiedad en mi cuerpo? –la provoqué.

–Percibo otras cosas –aseguró bajando su mirada a mis partes nobles, que se habían inflamado notablemente.

–En verdad, necesito desfogarme –le confesé sin ocultar el doble sentido de mis palabras–. ¿Vamos? –Y le tendí mi mano entusiasmado.

Explicarle a Cristina dónde debía poner los pies, cómo debía agarrarse a mi cintura y qué debía hacer con su cuerpo una vez arrancase la moto fue una delicia. Tenerla así, pegada a mí, tan cerca, era además un regalo que no esperaba recibir tan pronto, mucho menos a cambio de nada.

Estaba tensa, lo percibía. Subirse por primera vez a una moto del potencial de la Augusta no era moco de pavo. Además, el hecho de que lo hiciese con una persona prácticamente desconocida para ella no facilitaba las cosas. Sin embargo, yo estaba empeñado en hacerla disfrutar. Quería que sintiera el rugido de la moto como lo hacía yo, su potencia, su velocidad, la forma en la que conseguía sin esfuerzo que te sintieras libre sobre ella. Para mí la moto significaba redención. Ahora sería, sin duda, un nuevo modo de vida.

Cristina apretó con más fuerza los brazos alrededor de mi cintura, haciéndome sonreír por el gesto. Reconozco que la frenada que di en la última curva fue deliberada, pero no pude resistirme a sentir su pecho contra mi espalda con más firmeza. Su aroma ascendió hasta mis fosas nasales, embriagándome. Su presencia invadió el espacio vital que tanto renegaba a los demás. Cristina me invadía por completo como un potente elixir, una droga. Me había vuelto adicto a ella, un maldito yonqui necesitado de su chute.

Unos cuantos acelerones más y unas pocas rectas después, salí con la moto de la carretera hasta un pequeño mirador, donde paré el motor. Considerado, esperé a que Cristina bajara primero. Una vez lo hizo, puse la pata de cabra, me quité el casco y la cazadora, que dejé sobre la moto, e imité su gesto.

Cristina era una mujer adorable. Ni siquiera era consciente del efecto que provocaba en mí; seguramente el mismo que provocaba en todos los hombres. Ignoré esa generalización que tanto me hastiaba y me centré en ella, en nosotros, en crear ese nosotros.

–¿Por qué hemos parado aquí? –me preguntó atusándose el cabello enredado–. Solo se ven montañas. Apenas hay luz.

–Las vistas son impresionantes –confesé sin dejar de mirarla.

–Apenas se distingue un árbol –agregó–. Está todo muy oscuro. Se ha hecho de noche muy pronto.

–Pues lo que yo veo es deslumbrante.

Ella me miró con extrañeza. Una vez se percató del doble sentido de mis palabras, sonrió. Girando con timidez su cabeza hacia el entorno que teníamos frente a nosotros, suspiró con suavidad.

–¿Por qué me has traído aquí? –insistió.

–Quería tenerte solo para mí.

–Había quedado contigo, ¿no?

–Aquí es más difícil perderte –apunté sin dejar de estudiarla–. Tus vías de escape son bastante escasas, por no decir nulas –añadí asomándome a través del mirador.

–¿Debería escapar de ti? –preguntó imitándome.

–¿Quieres hacerlo?

Ella rotó su cabeza hacia mí y, una vez leyó en mis ojos algo que no supe descifrar, dijo:

–No lo sé.

El silencio era denso, casi podía masticarse. No me importaba. Tenerla así, bajo el juego de luces y sombras que proyectaba la luna en este entorno tan encantador, me provocaba una paz inmensa que no era capaz de descifrar. Cristina me calmaba, me completaba. Su sola presencia me hacía sentir mejor persona, mejor hombre. Y aunque me sentía como si anduviera sobre suelo pantanoso, estaba dispuesto a seguir avanzando.

–¿Cómo conseguiste mi teléfono?

–¿Por qué decidiste quedar conmigo?

–¡Oh! –exclamó–. No me digas que eres de esos.

–¿De cuáles?

–De los que responden a las preguntas con otras preguntas.

–¿Es malo?

–Cobarde.

Su respuesta me pilló desprevenido.

–¿Piensas que soy un cobarde? –Sería la primera vez que alguien osara calificarme de pusilánime.

–Pienso que evades adrede ciertas preguntas.

Miré a aquella mujer con otros ojos, desde otra perspectiva. Era consciente de que era un hombre afortunado por estar en ese lugar disfrutando de su compañía. Sin embargo, percibía que entre nosotros había algo que no terminaba de encajar. Era un hombre grotescamente impaciente. Yo quería a Cristina para mí y la quería ya. Su actitud, sin embargo, me revelaba muchas cosas. Ella no era en absoluto mía. Al menos, no como yo me sentía de ella, completamente a su merced.

–Solo quiero estar contigo –¿Un hombre era menos hombre por ser sincero con una mujer?

–No te entiendo –admitió mirándome–. Apenas sé nada de ti.

–¿Qué quieres saber?

–Supongo que lo normal –contestó como si fuese lo obvio–. ¿En qué trabajas? ¿Cómo es tu día a día? ¿Cuál es tu plato favorito? ¿Cómo te gusta el café?

–Soy empresario. Con mucho trabajo. La comida italiana. Solo, largo y sin azúcar –la respondí deseoso de haber saciado su curiosidad.

–No es suficiente.

–Cristina, cuando dos personas acaban de conocerse, no saben nada la una de la otra –confesé–. Eso lo descubren con el tiempo. ¿A qué tienes miedo?

–No sé –dijo–. Vas muy rápido. Lo normal no es lo que tú haces.

Elevé una ceja, sonriendo.

–¿Lo normal? ¿Qué es lo normal? ¿Flores? ¿Notas de amor? ¿Cenas aburridas? –la pregunté–. Podría interpretar el papel de perfecto galán si así lo deseas.

–No lo conseguirías –aseguró–. Eres demasiado impetuoso.

–¿Y no te gusta?

–No estoy acostumbrada a la verdad cruda, sin aderezos.

–Tampoco yo estoy acostumbrado a revoletear alrededor de ninguna mujer –declaré decidido a ser completamente honesto con ella, molesto por sus reticencias–. Pero cuando quiero algo, lucho hasta conseguirlo.

–Supongo que estás acostumbrado a no perder.

–Bueno –dije con una sonrisa ladeada en mis labios–, esta tarde casi lo hago.

–¿Cuándo?

–Cuando casi no logro convencerte de que quedes conmigo.

Sonrió estirando sus labios en un gesto encantador.

La melodía de Magic Slim & The Teardrops “Gambling Blues” comenzó a sonar en modo ascendente. Supe lo que eso significaba, pues todas mis llamadas estaban identificadas. Indignado por la interrupción, me acerqué a la cazadora que dejé sobre la moto, saqué el teléfono de su bolsillo interior y descolgué desde una distancia prudencial sin dejar de mirar a Cristina.

–No quieren cooperar –dijeron al otro lado de la línea.

–¿Grado? –pregunté.

–Cuatro. Cinco, si seguimos presionando.

Grado cuatro significaba que se requería mi intervención en un operación. Grado cinco la exigía. Tanteé la posibilidad que se me presentaba. También evalué con rapidez los posibles riesgos. En este momento, no podía permitirme un desliz en la organización, mucho menos con la cúpula de los Zich soplándome en la nuca. Obstinado, Kenai vigilaba y evaluaba cada uno de mis movimientos, así que no lo pensé más. Debía hacerlo.

–Ya me ocupo yo –confirmé al interlocutor–. Procedimiento habitual.

Tras colgar, devolví el móvil a su sitio. Me giré lentamente y me acomodé en una pose despreocupada sobre la moto. Cristina me miraba con extrañeza, pensativa.

–¿Tienes hambre? –la pregunté sin pensar detenidamente en los inconvenientes que su respuesta podría provocarme.

«¡Joder, Alek!»

–¿Quién era?

–¿Tú también vas a jugar al juego de las preguntas?

–Yo no estoy jugando a nada –replicó molesta.

Vaya, Cristina era toda una gatita salvaje.

–Sweetie –susurré acercándome a ella con pasos felinos–, es tarde, tengo hambre y quiero compartir un plato de comida contigo.

–¿Quién era? –insistió.

–Trabajo.

–Mientes.

–No tengo por qué hacerlo –le aseguré a pocos centímetros de ella–. Solo era trabajo.

Apoyé mis manos en sus brazos y arrimé su cuerpo al mío. Incliné la cabeza y enterré mi nariz en su cuello, donde aspiré con fuerza el aroma embriagador que desprendía. Aquella mujer era una ninfa terrenal que me arrebataba el aliento poco a poco.

–Cena conmigo –insistí esparciendo pequeños besos por la piel de su hombro–. Por favor…

–Está bien –contestó inclinando la cabeza al otro lado para negarme piel que besar–. Pero invitas tú.

Sonriendo por la victoria, derramé una fina hilera de besos que llegó a la comisura de su boca. Ella parecía inquieta, agitada. Estaba entusiasmado con su respuesta. Sin embargo, por experiencia, sabía que las mujeres necesitaban pequeñas bocanadas de contrariedad para sentir la necesidad de un deseo más profundo. Con ese pensamiento martilleándome por dentro, deslicé mis labios por su mejilla hacia arriba. Sujetando con suavidad su cabeza con ambas manos, deposité un beso sonoro en su frente y después me alejé de ella.

–Ponte el casco –la pedí, haciendo que volviera a la realidad–. No me gustaría que te pasara nada ahora que me he salido con la mía.

Ella parecía confusa. Agitando la cabeza en un movimiento delicioso, inició su camino hacia la mano que la tendía, cogió el casco y se lo puso. Una vez arranqué la moto, se deslizó detrás de mí y se aferró a mi cintura con precisión.

El camino de vuelta sería, sin duda, menos satisfactorio que el de ida. Debía pensar con calma qué pasos debía dar estando ella presente. Era de vital importancia que no se enterara del objetivo de mi oferta. Si supiese que íbamos a una operación en cubierta de los Kapo, sin duda me odiaría para siempre y me desterraría de su vida. Debía andarme con cuidado. Tenía que actuar con astucia.

¿GUARDAESPALDAS?

Cristina

El Lannwit era un restaurante realmente encantador situado en el barrio de Argüelles, en el distrito de Moncloa-Aravaca. Una larga sala en forma rectangular, enmarcada por una hilera de pequeñas mesas decoradas al detalle, te daba la bienvenida. A su izquierda, una encimera de madera de pino te ofrecía un sinfín de bebidas de lo más apetitosas. Estaba ansiosa por probar una copa de cualquiera de esos vinos. ¡De repente me sentía sedienta!

Las mesas estaban cuidadosamente adornadas. Un pequeño macetero con flores de azafrán coronaba el centro del mantel nacarado que las cubría. A su lado, una vela encerrada en un expositor de cristal ovalado le daba un toque romántico. Las copas eran del más puro cristal de bohemia y las servilletas parecían estar cosidas a mano. ¡El restaurante era una delicia! Como diría mi amiga Sandra: «Muy Hello Cuqui».

Alek posó su mano en la zona baja de mi espalda y me animó a caminar hasta una de las mesas. No me pasó inadvertida la mirada extrañada de uno de los camareros. Sin embargo, lo olvidé al instante, en cuanto se plantó frente a nosotros un hombre que parecía medir más de dos metros de alto y otros tantos de ancho.

–Todo está bien –le dijo Alek sin mirarle, deslizando una de las servilletas sobre sus piernas y pasando un brazo por mis hombros en un claro gesto posesivo–. Primero cenaremos. Haz tú lo mismo.

El hombre gruñó a modo de respuesta. Girando sobre sus pies, se acercó a una mesa discretamente alejada de la nuestra y tomó asiento. Su cuerpo estaba tan rígido que parecía que le habían metido un palo por el culo. Juraría que tampoco pestañeaba. ¿Quién era ese hombre?

–¿Quién es? –le pregunté a Alek sin poder contenerme.

–Mi guardaespaldas –respondió con despreocupación mientras estudiaba la carta.

Sorprendida, giré el cuello para mirarle. ¿Su guardaespaldas? ¿Acaso Alek era alguien tan importante como para necesitar protección mientras disfrutaba de una cena distendida?

–¿De verdad?

–Sweetie –susurró alzando su mirada hasta la mía–, no debes preocuparte por eso. Olvida que él está aquí –Y volvió a concentrarse en el menú.

No podía. Estaba mirándole como hipnotizada. Aquel hombre daba miedo. Su cuerpo estaba lleno de tatuajes y su piel tostada le hacía parecer aún más temible. El trozo de cuero que cubría su cabeza junto con esa barba y ese bigote tan poblados no ayudaban a que me relajara. Y sus ojos, grandes y oscuros como el color de la noche, me intimidaban.

–Deja de mirarle –me pidió Alek sin levantar la vista del menú.

–¿En qué trabajas? –le pregunté intentando comprender el hecho de que él necesitara un guardaespaldas estando en un restaurante.

–Sweetie –murmuró dejando la carta sobre la mesa y tomando mi mano entre las suyas–, te he traído aquí para cenar contigo, disfrutar de esta maravillosa noche y deleitarme con tu compañía. El hecho de que mires con más curiosidad a mi Protector que a mí me pone terriblemente celoso. ¿Acaso quieres matarme?

Sonreí con su ocurrencia y, por primera vez en los últimos minutos, me relajé.

–Está bien –cedí dispuesta a dejarme llevar–. Ya hablaremos de eso más tarde. Ahora, por favor, pide algo de beber. ¡Tengo muchísima sed!

Como si fuese algo natural entre nosotros, Alek sonrió, se acercó más a mí y me dio un rápido beso en la comisura de mis labios que no tuve tiempo de evitar.

–Tus deseos son órdenes para mí, preciosa.

Sin pensárselo más, levantó la mano en un gesto diligente y, en cuanto el camarero llegó a su lado, pidió un Enate UNO Chardonnay del 2003. Yo no conocía los vinos más que el Vega Sicilia que pedíamos cada año en el restaurante Horcher así que, si hubiera tenido en cuenta mi opinión, le hubiese dicho que ese era perfecto, incluso sin saber si era tinto, blanco o rosado.

En cuanto el camarero desapareció, empezó a acercarse hasta nuestra mesa un hombre de unos cincuenta años de edad, porte elegante, pelo oscuro y barba plateada. Su rictus mostraba a las claras que no estaba contento con nuestra presencia. Miré a Alek confusa.

Antes de que aquel señor llegase a nuestra mesa, el guardaespaldas de Alek hizo amago de levantarse. Sin embargo, con un gesto casi imperceptible de este, el africano volvió a sentarse en una posición aún más rígida que la anterior, si es que eso era posible.

–¿Qué haces aquí? –le preguntó en un tono raso aquel hombre a mi acompañante en cuanto llegó a su lado mientras miraba incesantemente a su alrededor, como si tuviese miedo de que alguien pudiese escuchar la conversación.

–Mi novia y yo hemos venido a cenar –dijo apoyando los codos sobre la mesa y descansando su barbilla sobre sus manos entrelazadas–. Estamos en un restaurante, ¿no?

Mi corazón se saltó tres latidos. ¿Novia? ¿Había dicho novia? Si no fuese porque la tenía bien atornillada al cráneo, la mandíbula se me hubiese caído al suelo en ese instante.

–No quiero problemas –insistió el otro apoyándose sobre la mesa en un gesto amenazador.

El rostro de Alek cambió repentinamente. Sus ojos se habían convertido en peligrosas dagas y su boca era una fina línea que parecía contener a duras penas una ira inmensa que le emanaba de dentro. Todo su cuerpo, sus gestos, su mirada me hizo pensar en una pantera a punto de saltar sobre su presa. ¿Qué ocurría?

–Hablaremos luego, Keller –prometió–. Ahora trae lo que he pedido. Tenemos hambre y sed.

Tras unos segundos que me parecieron eternos, aquel señor abandonó nuestra mesa perseguido por la mirada de Alek, que se mostraba alerta. La condescendencia y el humor con el que se había dirigido a mí hasta entonces habían mutado. Ahora estaba inquieto, iracundo.

–¿Quién era? –le pregunté con un hilo de voz.

–David Keller –masculló–. El dueño.

–¿Por qué no nos vamos a otro sitio, Alek? –le ofrecí nerviosa unos minutos después, cuando comprobé que su cuerpo no terminaba de relajarse.

–No.

–Por favor, Alek, yo…

–No, Cristina –insistió con voz seca–. Esto no tiene nada que ver contigo.

–Pero yo estoy aquí y…

–En caso de que sea necesario, Atiel hará su trabajo –prometió ingiriendo el líquido ambarino de su copa de un solo trago.

–¿Atiel?

–Mi guardaespaldas –aclaró.

Con el incidente, me había olvidado de él. Con un gesto automático, miré hacia su mesa. El tal Atiel ya no estaba solo. Un hombre demasiado musculoso para su edad y otro bastante atractivo le acompañaban. Ninguno parecía divertirse demasiado. Los tres miraban con decisión a Alek, expectantes, como si estuviesen esperando algo de él y este se estuviese retrasando en dar la señal que tanto ansiaban.

–Quiero irme a casa –le confesé asustada–. No sé quién eres ni quiénes son esos hombres, pero quiero marcharme.

Alek me miró por primera vez desde la advertencia del dueño. Por sus ojos sobrevolaron distintos sentimientos: sorpresa, decepción, determinación. Respiró hondamente y cogió mi mano entre las suyas.

–Quiero irme a casa –repetí a modo de súplica.

–Cenemos.

–No quiero –le contesté–. Ya no tengo hambre.

–Una copa entonces.

–Parece que tú ya has cumplido con ese precedente –apunté enojada, señalando su vaso con un gesto de los ojos.

–Cristina, por favor –rogó acercándose a mí–. Solo quiero disfrutar de tu compañía. Te prometo que nada de esto influirá en nuestra velada.

–¡Ya lo ha hecho! –le señalé mirando la mesa donde estaban sentados aquellos hombres–. Quiero irme a casa.

Alek clavó su mirada en mis ojos. Con sus manos me aferró la cabeza en un gesto suave pero firme. Parecía intentar decidirse entre si decirme algo o no, pero no salió ninguna palabra de sus labios. Yo bajé la mirada avergonzada. Me sentía hostigada. No me gustaba sentirme así.

–Mírame –me pidió rozando mis labios con sus pulgares–. Mírame, por favor.

No pude resistirme a su tono de voz. No pude soportar esa petición que parecía más una súplica que una demanda.

–Solo quiero estar contigo –susurró a pocos centímetros de mi rostro–. Solo quiero disfrutar de ti.

–Alek, yo…

Él se acercó a mí y me besó en los labios. No intentó abrir mi boca ni introducir su lengua en ella. Solo mantuvo la presión de ambas bocas durante dos segundos. No sé por qué no le aparté de mí. Aquel hombre me subyugaba como solo podía hacerlo algo que producía fascinación. Era una sensación extraña que no había experimentado antes. Era inquietante.

–Prométeme que volveremos a vernos.

–Yo no…

–Promételo, Cristina –reclamó apoyando su frente sobre la mía–. Hazlo.

–Te lo prometo –le dije más por poder escapar de allí que porque realmente fuese a cumplir esa promesa. Necesitaba pensar.

Separándome de él, eché la silla hacia atrás, cogí mi bolso y abandoné el restaurante sin mirar atrás. Los dos hombres que ocupaban la mesa junto a Atiel me miraron al pasar con un escrutinio que no pude descifrar. No me importó. Al fin y al cabo, jamás volvería a verlos, o eso me repetía a mí misma una y otra vez.

MI YO INTERIOR

Aleksandr

Después de unos minutos que calculé suficientes para que Cristina hubiese tenido tiempo de alejarse del restaurante, convenientes además para que yo templara mis nervios, di la esperada señal a mis hombres.

Yulian, deseoso de cumplir con su cometido, fue el primero en ponerse en pie. Con el movimiento, rápido y poderoso, su silla cayó al suelo acompañada de un estrepitoso golpe. Todos los comensales del restaurante giraron sus cabezas hacia él.

–Tenéis exactamente un minuto para abandonar el local –advirtió con voz falsamente tranquila, manteniendo los puños cerrados a ambos lados de su cuerpo.

Los clientes no debieron entender bien la sugerencia pues ninguno de ellos movió un ápice de su cuerpo a excepción de sus cuerdas vocales, que dejaron de originar sonidos en cuanto Yulian pronunció aquellas palabras.

En cambio, no se mantuvieron inertes tras escuchar el primer disparo. Yulian, impaciente como estaba por concluir la operación, había metido una bala en pleno pecho a uno de los invitados que, con el impacto, había caído desplomado hacia su derecha. Los gritos resonaron apenas unas milésimas de segundo después. Incluso la acompañante del hombre tiroteado abandonó el restaurante sin mirar atrás, ni siquiera al cuerpo sin vida que dejaba a su espalda.

Unos minutos después, Keller salió de las cocinas armado con una escopeta. A pesar de querer mostrarse valiente, su cuerpo revelaba todo lo contrario. Sus manos le sudaban y un leve temblor hacía vibrar el arma que sujetaba. Sonreí por su imprudencia.

Yo estaba colérico, fuera de mí. El rechazo de Cristina por una operación que a las claras podría haberse resuelto de otro modo me había enardecido por dentro. Involucrarla había sido una mala decisión. Sin embargo, ansioso como estaba por disfrutar de su compañía, no pensé con suficiente claridad las posibles consecuencias de traerla conmigo. Debía estar loco para pensar que Keller no iba a intentar disuadirme de abandonar su restaurante sin pasar a mayores. Debía ser un estúpido por creer que ella querría quedarse conmigo aún a sabiendas de que todo se desmoronaría a su alrededor como piezas de dominó.

¿Quién en su sano juicio querría quedarse conmigo en una situación similar? ¡Por Dios! Si hasta yo mismo sentí asco de mi persona cuando Keller se acercó a mi mesa, ¡a ella! La bilis ascendió por mi garganta amenazando con hacerme vomitar. Quise estrangularle con mis propias manos en ese preciso momento solo por osar haberla mirado. Sin embargo, por fortuna, pude contenerme a tiempo. Las palabras que pronuncié las dije como redención, como terapia. No quiero ni imaginar qué habría sido capaz de hacerle a ese vejestorio si hubiese tocado un solo pelo a Cristina, de haberle dicho o hecho algo a ella que hubiese podido ofenderla de cualquier modo. ¡Y sin importarme que ella estuviese presente!

Con una lentitud estudiada, dejé la servilleta sobre la mesa y me puse en pie. Atiel, eficiente, se puso a mi lado con rapidez. Yulian y Viktor, en cambio, se posicionaron dos pasos por detrás de Keller.

Cerré los ojos despacio y dejé que poco a poco la cólera que incendiaba mi fuero interno me dominara. La sangre empezó a fluir por mis venas a gran velocidad. El instinto de caza, la naturaleza depredadora, la lucha por ser el macho alfa, toda mi condición humana fue poseída por el bárbaro que durante años fui alimentando en silencio.

Emitiendo un rugido que brotó desde lo más profundo de mis entrañas me abalancé sobre Keller sin darle tiempo a reaccionar. Ni siquiera tuvo oportunidad de alzar el arma que con tanto amilanamiento sostenía en sus manos. Dejándome llevar por la bestia que había ido madurando dentro de mí desde crío y que en ese instante me había asediado por completo, despedacé sin pensar el cuerpo de David Keller. Uñas, dientes, golpes, mordiscos… A pesar de que las manos me ardían, la ráfaga de puñetazos con la que golpeaba el cuerpo de aquel hombre era despiadada, como si mis manos estuviesen hechas de acero y su cuerpo fuese un puto imán para mis nudillos. No pensaba, solo golpeaba una y otra vez y otra y otra... Reaccionaba a una rabia que me quemaba, que impedía que me detuviera. En cuestión de minutos, había dejado irreconocible el cuerpo de aquel hombre.

Después, entre agitadas respiraciones empecé a aplacar al animal que me condenaba cada noche las entrañas. Noté cómo poco a poco se empezaron a relajar mis músculos. Volviendo a la realidad con una lentitud abrumadora, noté cómo Yulian y Viktor me sujetaban de los brazos con la intención de alejarme de la escena a duras penas.

–¿Qué coño ha sido eso? –preguntó mi amigo alterado–. ¿Te has vuelto loco?

Yo no sabía a qué se refería. Ni siquiera era realmente consciente de lo que había ocurrido. Tuve que beber dos vasos de agua para poder despejarme por completo y volver en mí. Sentía la cabeza embotada, como si me hubiesen drogado.

Me senté en una de las sillas y, con una servilleta, me limpié el sudor que cubría mi rostro y mi cuello. Al dejar el trozo de tela en la mesa, vi que también había sangre. Sorprendido, miré hacia el cuerpo de Keller.

–Sí, lo has hecho tú –aclaró Viktor, adivinando mis pensamientos–. Aunque no sé muy bien qué ha sido eso.

Atiel se mantenía impávido a mi lado. Estaba claro que él no había intervenido. Ni siquiera una gota de sudor cruzaba su frente. Yulian y Viktor, por su parte, se mostraban agitados pero quizás fuese por el esfuerzo que les había supuesto separarme del cuerpo inerte de Keller. ¿Qué coño había ocurrido?

–Esas imágenes… –empecé a decir, confundido.

Lo cierto es que no tenía una explicación para lo que había ocurrido. Ni siquiera ante mí mismo podía justificar los hechos. Solo sabía que me había sentido arder por dentro al pensar que a Cristina podía haberle ocurrido algo. Solo sabía que algo dentro de mí había eclosionado. Una furia, una ira tal habían obnubilado mi raciocinio por completo, me habían dejado fuera de mí, como si pudiese ver fuera de mi cuerpo todo lo que sucedía a mi alrededor. Era extraño.

–Supongo que el adiestramiento de mi padre ha sido irrefutable –dije poniéndome en pie, recuperándome poco a poco del impacto.

Incómodo con la sensación de humedad provocada por el sudor que empañaba todo mi cuerpo, me quité –no sin esfuerzo– la camisa que tiré al suelo después. ¡Las manos me ardían! Con una servilleta de una de las mesas, limpié la musculatura de mi torso y mis brazos. Insistente, volví a pasar la tela por mi cuello y mi rostro. Me pregunté a mí mismo si realmente era solo esa sensación de humedad la que quería quitarme de encima.

Con el ceño fruncido, me acerqué al cuerpo de Keller. Me acuclillé a su lado y le giré hasta ponerle de espaldas al suelo. Su rostro estaba repleto de mordiscos y arañazos. La piel de su cuello y uno de los hombros estaba arrancada hasta casi la hipodermis. Daba asco. Contuve la bilis en mi garganta. Sería cojonudo que ahora vomitara sobre su cadáver. ¡Joder!

En su pecho, también había marcas de mordeduras y golpes. Un hematoma bastante feo cubría por completo su lado izquierdo, desde la clavícula hasta las costillas flotantes. 

–Le diste duro ahí –dijo Viktor orgulloso.

–Ha sido una estupidez por su parte –apuntó Yulian, cabreado–. Debiste hablar con él, negociar –aclaró–, no matarle.

–No cuestiones mis acciones, Yulian –le advertí, recuperando por completo el control de la situación–. Te extralimitas.

Aunque sabía que tenía razón, debía mostrarme autoritario con él. Yulian era como mi hermano y, como tal, creía que contaba con unos beneficios que los demás no tenían. Se equivocaba. Yulian, desde el primer momento en que empecé a dirigir la organización como el Mecenas, era solo uno más. Eso debía quedarle claro.

–¡Vete al diablo*!

–¿Cómo dices?

Con una señal casi imperceptible a Atiel, este clavó su codo en la mejilla izquierda de Yulian de manera contundente.

–¡Me cago en la puta! –bramó mi colega por el golpe.

–Necesitas que te inculquen modales, Yulian –le advertí, solicitando a Atiel que se alejara de él–. No vuelvas a cuestionarme. ¡Jamás!

Yulian miró con una promesa no pronunciada a mi guardaespaldas personal. Cogió otra de las servilletas de una mesa y se la llevó a la mejilla golpeada.

–Viktor –decidí– ve a las cocinas para ver qué puedes sacar de allí. Yulian –continué– acércate al despacho de Keller. Atiel, tú ven conmigo. Daos prisa. La policía debe estar al caer.

Antes de iniciar la operación, me había informado bien. Keller estaba viudo pero tenía una hija, Helena Keller, que vivía a las afueras de Madrid con sus dos podencos. El Lannwit, entre otras propiedades, en caso de fallecimiento de Keller, pasaría sin duda a manos de su hija, su única heredera. Ella sería nuestro próximo objetivo pues necesitaba que todos los negocios de la zona respetaran las normas de la organización sin excepción, y ella ahora debía aprenderlas.

Hasta entonces, necesitaba que Atiel me acompañara a otra operación que tenía desde hacía tiempo en mente.

En cierta medida confiaba en Yulian y Viktor pero no estaba convencido del todo. Necesitaba sentirme seguro cada minuto del día. Sin duda, un Protector que actuara entre sombras me sería de gran utilidad. Únicamente Atiel y yo conoceríamos la verdad de sus funciones.

Antes de llamar a Cristina para aclarar con ella lo ocurrido, tendría un encuentro con Cracco. Él era mi Protector en tierra estadounidense y, aunque en un principio no quise que me acompañara a España, ahora mismo no me sentía seguro si él no guardaba mis espaldas. Cracco me era fiel, de eso no había duda pues lo había demostrado infinidad de veces. Llevaba prácticamente toda su vida a mi servicio y, en mi posición, eso era impagable. Desde luego, sería un cambio significativo para él. No obstante, sería bien recompensado. Sí, Cracco vendría a España.

La reunión privada que mantuve una hora después con el capo de los Marino fue más satisfactoria de lo que esperaba.

Thiago y yo nos conocimos por causalidad en un viaje de negocios que hice a su país natal, Argentina. Él conducía el taxi que me desplazó de la pista de aterrizaje privado de Puerto Lobo, cerca de la provincia de Río Negro (donde siempre aterrizaba por seguridad mi jet personal cada vez que viajaba allí), hasta el hotel. Durante el trayecto, Thiago inició una conversación distendida –en apariencia frívola– donde cruzamos algunas opiniones relacionadas con la industria de las distintas naciones; nada fuera de lo que podría considerarse común. No obstante, poco a poco fuimos profundizando en la conversación, tanteándonos, hasta mostrar nuestro lado más empresarial.

Thiago tenía un plan infalible para controlar el monopolio de la construcción a nivel internacional pero le faltaba capital con el que invertir; desembolso que yo podría asumir sin esfuerzo. Tras una negociación fluida y concisa que duró meses, la cúpula de los Marino y yo (pues los negocios que cerraba siempre los refrendaba en primera persona), firmamos un contrato que aunaría nuestros intereses tanto como nuestras ganancias, que fueron sustanciosas con bastante rapidez.

Thiago aparcó su taxi para siempre aunque, por sentimentalismo, fundó una pequeña empresa de vehículos al servicio público en Argentina a gusto del consumidor, pues las tarifas eran más bajas que las habituales y, en consecuencia, más demandadas. En un corto espacio de tiempo, la compañía “Taxi Marino” se posicionó como una de las más importantes empresas dedicadas al transporte de su país, lo que supuso un enorme orgullo para mi socio y una beneficiosa inversión para mí, pues también insuflé capital a la entidad.

El que Thiago hubiese sido condenado en el pasado por estafa en gran escala y evasión de impuestos en nuestro país, entre otros, ha hecho del monopolio de los Marino un imperio privado con unos engranajes internos difíciles de corromper, logrando que sus miembros –todos familiares de sangre, sin excepción–, llegasen a ser personas muy ricas y destacadas tanto en España (donde están asentados los pulmones de su estirpe) como en Argentina (donde está su corazón por la asiduidad con la que operan allí).

En la actualidad, la cúpula de los Marino se nutre fundamentalmente de comprar negocios que están arruinados y desarrollarlos recurriendo a su propio mercado de construcción, que incluye el negocio del cemento, la madera y el vidrio a nivel internacional.

Su monopolio es excelente para mis planes y, aunque sabía que Thiago no rechazaría una oferta como la que le acababa de proponer, sabía cómo funcionaba su clan.

–De Cayetano*, Alek. Te pego un tubazo* cuando tenga confirmación –me dijo justo antes de estrecharnos la mano.

Sintiéndome victorioso, salí de la sala del piso franco que los Marino tenían a las afueras de la ciudad impaciente por recibir el mensaje que ratificara la conformidad con lo propuesto. Desde luego, Thiago Marino y yo siempre habíamos hecho grandes negocios juntos. Esta vez no podría ser de otro modo.

IMPORTANTES PISTAS

El restaurante era un completo caos. Las sillas, las mesas, los platos y la cubertería, todo estaba esparcido por el suelo. Incluso los licores y la comida estaban desparramados como en un cuadro abstracto de luces y colores. El cuerpo sin vida del dueño estaba tirado en mitad del local de cualquier manera. Parecía haber recibido una dura paliza, incluso mostraba señales de mordiscos y dentelladas.

–¿Qué loco haría algo así? –preguntó Ángel a su compañero mientras alumbraba todo lo que le rodeaba con la pequeña linterna que sostenía en su mano.

–Uno que estuviese muy cabreado.

–¿Habías visto antes algo parecido?

–No –reconoció–, al menos no así.

–¿Qué quieres decir?

–Fíjate –pidió agachándose al lado del cuerpo para señalarle las marcas que tenía en el cuello y el tórax–.  La marca de la dentadura es perfecta, lineal, sin signos de dientes torcidos o huecos vacíos.

–¿Qué estás insinuando, Carlos?

–¿No te parece extraño?

–Me parece raro que este hombre…

–Keller. David Keller –apuntó Carlos, molesto.

–Me parece raro que Keller haya recibido… ¿Cuántos? ¿Tres? ¿Cuatro mordiscos? ¿Qué es lo que le ha atacado?

–Un animal –sentenció–. Ningún hombre en sus plenas facultades psíquicas es capaz de arrancar la carne del cuerpo como lo ha hecho el que ha perpetrado esto.

–Sea quien sea quien lo hizo, es muy peligroso –dictaminó Ángel–. Un loco.

Se puso en pie y continuó inspeccionando el restaurante. La cocina estaba igual de revuelta y el despacho privado del dueño mostraba los mismos signos de caos. ¿Acaso quien hizo aquello estaba buscando algo? ¿Acaso el motivo del ataque no era más que un simple robo que terminó mal?

–Ángel, ven –pidió su compañero que seguía inclinado sobre el cuerpo–. Mira esto.

Sobre uno de los pómulos de Keller podía apreciarse una marca profunda algo difuminada.

–¿Qué es?

–Creo que la marca de un anillo –aclaró Carlos–. Quien le golpeó no fue lo suficientemente cuidadoso.

–Apenas se aprecia el dibujo. Va a ser un trabajo de chinos averiguar qué es.

–Es la única pista que tenemos –dijo–. Nadie parece haber visto nada.

–¿En serio? –preguntó Ángel sorprendido–. Se debió montar un buen escándalo con tanto ruido. Algún civil debió ver o escuchar algo.

–O quizás estén demasiado atemorizados como para hablar.

–Da la orden de que hablen con todos –pidió–. Quiero ver el informe mañana a primera hora. Alguien debió estar cenando aquí antes de que se produjese este desastre.

Antes de que Carlos tuviese tiempo de cumplir la orden, su teléfono empezó a vibrar en el bolsillo.

–Es tu cuñada –le dijo a Ángel antes de descolgar–. Hola, Werthers, ¿qué ocurre?

–…

–Sí, estoy trabajando.

–…

–No importa, voy para allá. Tranquila.

–…

–Debo irme –le dijo a Ángel antes de guardarse el móvil tras la breve conversación.

–¿Todo bien?

–No lo sé. Voy a averiguarlo. ¿Te importa?

–En absoluto –le tranquilizó–. Yo me ocupo. Avísame si algo no va bien.

–Hecho –Y salió del restaurante lo más rápido que pudo.

Después de que su compañero hubiese abandonado el local, vio la camisa hecha un ovillo tirada en el suelo. Con el cañón de la pistola, la levantó del suelo hasta ponerla a la altura de sus ojos. La camisa estaba llena de sangre. Sin embargo, el dibujo de uno de los botones podía apreciarse bastante bien. ¡Un emblema! Acercó un poco más la camisa a su rostro y vio un par de letras enzarzadas con florituras grabadas en él.

Sin poder creer en su buena suerte, corrió hasta el cuerpo sin vida de Keller y acercó su rostro a su mejilla. Sonrió cuando descubrió que el diseño, aunque invertido, era el mismo que el grabado en los botones de la camisa ensangrentada. Sin duda, quien había hecho eso también había estado en la escena del crimen de la joyería de Concha Espina. Esas iniciales también estaban grabadas en la muñeca del criminal que hallaron muerto allí.

La búsqueda se cercaba poco a poco. Sentía que estaban cerca.

NO SÉ QUÉ HACER

Cristina

Mientras esperaba a Carlos apoyada en el respaldo del banco que había frente a mi casa, le di vueltas a todo lo que había sucedido en el restaurante: el guardaespaldas, el comportamiento del dueño del local e, incluso, la actitud de Alek era demasiada información que asimilar.

Desde que Alek recibió esa extraña llamada, su comportamiento había cambiado por completo mostrándose ante mí más frío y calculador, no como las veces anteriores. Si comparaba al hombre de las Maldivas con el hombre de esta noche, la diferencia era brutal. ¡Parecían dos personas completamente distintas!

Todo lo que había sucedido durante la cena, además, me había puesto nerviosa. Me sentía contrariada. Incluso su guardaespaldas (¡su guardaespaldas!), que me miraba con tanta persistencia, como si mi presencia le molestara, me daba mala espina. No me gustaba que me observaran tan fijamente y mucho menos un hombre que solo por su tamaño ya daba miedo. Su semblante sumado a sus múltiples tatuajes no ayudaba tampoco a que tomara su actitud como amistosa. Me inquietaba.

Sin embargo y a pesar de todo, Alek tenía algo que me cautivaba. La seguridad en sí mismo, su determinación y su insistencia me atraían como un imán. Él parecía tener un lado oscuro que no quería o no se atrevía a compartir conmigo pero, incluso esa faceta suya, me fascinaba. Era un hombre enigmático repleto de incógnitas, jeroglíficos ocultos que me pedían a gritos ser descifrados. Y la tentación era demasiado intensa como para ignorarla.

–¿Qué haces aquí fuera? –me preguntó Carlos en cuanto llegó, acercándome a su cuerpo para abrazarme–. Pensé que estarías en casa.

Cuando hizo amago de separarse, le apreté más fuerte de la cintura para disfrutar un poco más de esa sensación de seguridad que siempre me transmitía y que, después de lo que acababa de vivir, tanto necesitaba.

–¿Qué ocurre? –Su voz sonó preocupada.

–Solo un segundo –le pedí mientras aspiraba el aroma que desprendía su cuerpo, una mezcla de metal, hombre y sándalo.

Carlos era la única persona, a excepción de la hija de mi hermana, capaz de hacerme olvidar todo. Su sola presencia ejercía un efecto narcotizante en mi cuerpo imposible de alterar; mi valeriana de carne y hueso.

–¿Te ha hecho algo? Juro por Dios que si ese tipo te ha tocado yo…

–No, no, tranquilo –le aseguré sin soltarle–. Es solo un momento.

–¿Qué pasa entonces, Cris?

Mis palabras no parecieron convencerle. Su cuerpo continuaba tenso.

–¿Tomamos algo donde siempre?

Carlos se separó de mí y aferró mi rostro entre sus manos. Como policía, estudió la expresión de mis ojos como si se tratara de una fórmula secreta que necesitara descubrir. Como hombre, me miró con ternura e inseguridad. A veces me preguntaba si alguna vez separaba ambas facetas.

–Subamos a tu casa –resolvió–. Necesitamos hablar.

Lo que Carlos llamaba mi casa, yo lo llamaba cubil. Mi piso era un diminuto apartamento de apenas cincuenta metros cuadrados construidos, donde solo había espacio para una habitación con la medida exacta de mi cama, un baño minúsculo, una cocina americana y un salón tamaño bolsillo. Eso sí, aunque pequeño, aquellos pocos metros cuadrados me hacían sentir en mi propio hogar, segura.

Carlos tenía llaves de mi casa, al igual que yo las tenía de la suya. Entre nosotros no había secretos y la confianza que nos teníamos era inherente en nuestra relación. Sin embargo, desde el reencuentro que tuvimos en casa de Adriana, nada era igual. Él se mostraba taciturno, abstraído. Había cambiado. Hacías días que no se presentaba en mi casa y –cuando lo hacía– se negaba a subir, como si creyese que se fuese a encontrar algo que no le fuese a gustar o pudiese suceder algo que no deseaba. Su actitud era distante, fría.

–¿Quieres tomar algo? –me preguntó dirigiéndose a la nevera.

–Agua –le respondí sentándome en el sofá. Automáticamente, cogí uno de los cojines y lo apoyé sobre mi pecho a modo de escudo. Agotada física y psicológicamente, apoyé la barbilla sobre él.

La sensación que tenía en el cuerpo era extraña. Por un lado, me sentía paralizada como un conejo frente a los faros de un coche. Por otro, me sentía excitada, eufórica. Era un antagonismo de las dos caras de una moneda en perpetua lucha que consumía por completo mi energía.

–Algo no va bien –afirmó Carlos sentándose sobre la mesa cenicero que había frente a mí–. ¿Qué te ha hecho ese tipo?

Alek. Su sola mención me revolvía por dentro, la misma sensación que se tiene cuando entras a escondidas en la habitación de tus padres aun a sabiendas de que te van a pillar. Era extraño. No le conocía de nada. Sin embargo, me atraía. Su misterio, su lado oscuro era demasiado tentador. Alek, además de ser terriblemente atractivo, tenía una personalidad cautivadora.

–¿Qué ha ocurrido? –insistió impaciente, arrebatándome el cojín y tirándolo al otro extremo del sofá.

–Tengo hambre –le confesé.

–¿No has cenado?

–No –Cogí otro cojín y lo coloqué donde estaba el anterior–. Me fui antes.

Carlos se llevó la mano a la nuca con desesperación, se puso en pie y se fue a la cocina dispuesto a preparar algo. Estudiando los pocos alimentos que había en la nevera, acabó por escoger un par de huevos y algo de queso. Mientras él cocinaba con la costumbre de quien ya lo ha hecho más veces en esos fogones, yo me recliné en el sofá entre suspiros, subyugada aún por las extrañas sensaciones que había traído conmigo. Seguía confusa por la actitud del extranjero y estaba aún más confundida por mis propios sentimientos. Por un lado, tenía la acuciante necesidad de conocerle más. Por otro, cuanto más tiempo pasaba con él, más necesidad tenía de la presencia de Carlos, de la seguridad que él me brindaba. Con Alek me sentía en plena tempestad. Con Carlos, en un mar en calma.

–Come –me exigió unos minutos después, poniendo ante mis ojos una tortilla de queso–. Te estás quedando en los huesos.

Su voz hizo que le mirara. Estaba serio, con el ceño fruncido y la boca en una fina línea.

–Todo –continuó llevándose su dedo corazón a la ceja derecha, un gesto que repetía cuando algo le turbaba–. Ya. Antes de que se enfríe.

Me incorporé sin dejar de mirarle y le obedecí. Después de engullir el plato en cuestión de minutos, di un largo trago de agua al vaso que trajo con él y volví a tumbarme. Sin embargo, en mitad del movimiento, Carlos me aferró de la muñeca y lo impidió.

–No, no, no, señorita –murmuró, obligándome a que me incorporara–. No vas a encerrarte en ti misma como haces siempre que te pasa algo.

Antes de poder continuar con la regañina, el sonido de su teléfono móvil nos interrumpió.

–Disculpa un momento –me pidió antes de descolgar–. Dime. Sí. Sí. ¿El mismo? –me miró con extrañeza–. Espera –Para evitar, supuse, que pudiese escuchar algo, se fue a mi habitación y entrecerró la puerta tras él.

Muerta por la curiosidad, me levanté y me acerqué hasta allí.

–No puede ser –decía mientras se alborotaba el pelo con rápidos movimientos–. ¡Joder!

–…

–Sí, lo sé.

–…

– Ya, lo que sospechábamos.

–…

–Tendremos que estar atentos.

–…

–Sí, estaré pendiente de ella.

–…

–Lo sé, a mí me pasa lo mismo.

–…

–Tranquilo, no te preocupes.

–…

–Sí, sí, está bien.

–…

–Muy bien, Ángel. Eso haré. Ten cuidado –y colgó el teléfono.

Al salir de la habitación, me pilló paralizada, sin la menor intención de esconderme o disimular, en mitad de los escasos tres metros que componían el pasillo. Su ceño estaba fruncido y su rictus serio.

–¿Qué te ha dicho? –solté sin dejar de mirarle a los ojos.

Carlos, estudiándome durante unos instantes, pareció meditar la posibilidad de contarme algo pero no lo hizo. Guardándose el móvil en el bolsillo trasero de su vaquero, me aferró de la muñeca izquierda y tiró de mí. Con rápidos movimientos, sin darme tiempo a ser consciente de cómo había sucedido todo ni por qué, me encontré tumbada de espaldas en la cama y con las manos esposadas al cabecero de hierro forjado que una mañana de domingo, acompañada por él mismo, compré en el rastro de Madrid.

–¿Qué narices…?

–Ahora, pequeña entrometida, me vas a contar qué te ha hecho ese tipo para que estés así.

–Suéltame –le exigí intentando liberarme. Era imposible. Carlos estaba sentado sobre mi cintura, con las manos apoyadas a ambos lados de mi cabeza y una expresión de testarudez en su rostro que yo conocía muy bien.

–Habla.

No parecía nada contento. Es más, parecía enfadado.

–Las esposas me hacen daño.

–No es verdad. Habla.

–Estás abusando de tu autoridad –protesté–. ¡No puedes hacer esto!

–Por lo que a mí respecta, puedo hacer lo que me dé la gana –me respondió–. ¡Habla!

–No.

–Habla o…

–¿O qué?

–No me provoques, Cristina –me advirtió–. Habla. ¿Qué cojones te ha hecho ese tío?

–¿Con qué derecho vienes a mi casa y…?

–Te recuerdo que eres tú la que me ha llamado –masculló a dos centímetros de mi cara, golpeando mi frente repetidamente con el dedo índice–. Se me está agotando la paciencia. Habla.

La familiar melodía “My Sacrifice” interrumpió el interrogatorio que Carlos me estaba haciendo. Girando la cabeza para cerciorándose de que era la música del teléfono lo que sonaba, se incorporó de un salto de la cama y salió apresurado hacia el salón.

–Ni se te ocurra coger mi móvil –le amenacé–. ¡Es privado!

–No estás en posición de exigirme nada, mujer –me contestó altivo.

¿Pero qué narices…? ¿Es que Carlos se había vuelto loco? La ira empezó a invadir mi cuerpo a tropel. Sentí la cara arder de pura rabia. Empecé a sulfurarme.

Supuse que Carlos estaba intentando encontrar el teléfono por los sonidos que escuchaba. La sensación de vulnerabilidad e invasión me carcomían. Mi furia iba in crescendo.

–Hablando del rey de Roma. Alek con K –dijo con ironía al leer su nombre en la pantalla cuando supuse que lo había encontrado–. Déjala –ordenó al interlocutor un segundo después.

–¡Para! –exclamé zarandeándome en la cama, intentando liberarme–. ¡Cuelga el maldito teléfono!

–No vuelvas a llamarla –continuó ignorando mis demandas– o tendremos que vernos las caras. Es una sugerencia. Tómala como tal.

Un sonido amortiguado y después nada.

Dejé de sacudirme. En medio del silencio recién instaurado, solo podía escuchar mi respiración agitada. ¿Qué había pasado? ¿Qué había sido todo eso?

Unos segundos después, que a mí me parecieron eternos, Carlos asomó por el marco de la puerta. Jugueteando con el sello que años atrás le regaló mi cuñado, el único anillo que llevaba enzarzado en uno de sus dedos y que sabía tenía un gran significado para él, se apoyó en la jamba e inspiró hondo.

–Si te soy sincero –empezó a decir sin dejar de dar vueltas al pequeño aro de acero–, no sé qué decirte.

No me moví, ni un ápice. Ni siquiera pestañeé. Contuve la respiración como pude y seguí mirándole confusa.

–Ni siquiera sé qué es lo que debería hacer ahora –agregó.

Soltó una gran bocanada de aire e, introduciéndose el sello en el lugar que le correspondía, se enderezó. Levantó la cabeza en un movimiento inquietantemente lento, me miró a los ojos y empezó a caminar hacia mí. Con movimientos ladinos, reptó a cuatro patas sobre mi cuerpo hasta ponerse a mi altura, cabeza con cabeza, ojos con ojos.

–No dudes ni por un momento que, si por mí fuese, te encerraría entre estas cuatro paredes si con eso conseguía mantenerte a salvo –aseguró con un hilo de voz a tan solo unos milímetros de mi cara.

Su aliento acarició mi rostro, sofocante. Sus ojos, rodeados por las ligeras arrugas que provocaban su ceño fruncido, parecían dos dagas de fuego. Sentí miedo. Por primera vez en mi vida desde que le conocía, sentí miedo. Y no porque temiese por mi vida o creyese que me fuese a hacer algún daño físico, en absoluto, sino por la amplitud de los sentimientos que en ese instante parecían agobiarle y le hacían actuar como lo estaba haciendo, esas sinrazones que se le estaban pasando por la cabeza y que yo desconocía. Eso era lo que me aterraba, lo que me producía auténtico pavor.

Sus ojos bajaron un instante fugaz a mi boca, un efímero microsegundo. Si no hubiese estado mirándole fijamente, escudriñándole, creería que ese descenso había sido producto de mi imaginación.

Carlos cerró con fuerza los ojos, soltó un exabrupto y se puso en pie.

–¿Quién es Alek? –me preguntó con voz contenida.

–¿Qué quieres decir? –me atreví a contestarle sin comprender los motivos de su actuación.

–¿Qué sabes de él? –continuó, mirándome con dureza.

–Esto es ridículo.

–¿El qué? ¿Qué me preocupe por ti?

–Este interrogatorio.

–No te estaría interrogando si hubieses confiado en mí desde el principio.

–¡Confío en ti! –le aseguré–. Solo necesitaba sentirme…

¿Cómo explicarle lo que él significaba para mí? ¿Cómo decirle que, tras sentirme fuera de lugar en aquel restaurante, indefensa, vulnerable, sentí la imperiosa necesidad de refugiarme en la seguridad que él representaba para mí, que él me daba?

–¿Sentirte cómo?

–¡Oh, vamos! –refunfuñé, girando la cabeza hacia el lado contrario al que él se encontraba–. Sabes qué quiero decir.

–Dilo –me pidió sentándose en la cama y obligándome a mirarle.

¿Era el hombre o el policía el que hablaba? ¡Dios, estaba confusa! Ni siquiera sabía de qué iba todo eso. No era capaz de ordenar mis sentimientos. Todo iba muy rápido.

–¿Por qué me haces esto?

–Dilo –suplicó en un tono de voz más suave.

Tanteé la posibilidad de callarme. Calculé el riesgo de no decir nada. Sin embargo, mis muñecas aún eran prisioneras de sus esposas y Carlos no parecía tener intenciones de soltarme sin más. Era muy testarudo cuando se lo proponía. No, no me liberaría así como así.

–Protegida –mascullé entre dientes.

–No he entendido bien qué has dicho –me provocó.

–¡Necesitaba sentirme protegida! –repetí gritando–. ¿Contento?

–No –su respuesta fue rotunda.

Carlos se inclinó sobre mí. Sus ojos sugerentes, tentadores, recorrieron mi cara con lentitud pasmosa. Era estimulante compartir el mismo aire, inspirar el mismo soplo que él mismo dejaba escapar de sus pulmones. Era… íntimo.

Con movimientos estudiados, Carlos levantó sus manos sobre mi cabeza y liberó mis muñecas. Sin dejar de mirarme, inmóvil, se humedeció inconsciente los labios. Yo bajé la mirada a su boca. Pensé que me besaría. Juro por Dios que creí que me besaría. Sin embargo, dejándome fuera de juego, se incorporó y soltó:

–No ha sido tan difícil, ¿verdad?

Reaccionando a su engreimiento, me incorporé con rapidez de la cama y me abalancé sobre él entre insultos e improperios, pero Carlos fue más rápido. Sin esfuerzo, me sujetó de las muñecas y me derribó de nuevo sobre el colchón con una rodilla apoyada en él y la otra pierna apoyada en el suelo.

–No abuses de mi paciencia, Cristina –me advirtió–. Esto es muy sencillo. Jamás volverás a ver a ese hombre.

–¿Y quién lo dice? ¿Tú?

–Sí, lo digo yo –me aseguró–. Y si tengo que atarte a esta cama para que cumplas mis exigencias que así sea.

–¡Estás loco!

–Debo padecer la enfermedad del policía: soy testarudo.

–¡Si crees que…!

–¿En serio? Piénsalo. Solo un momento –me pidió–. Si necesitabas sentirte segura es porque sabías que no lo estabas. Ese hombre es peligroso, Werthers. ¿Qué más pruebas necesitas? Aléjate de él, te lo advierto.

–¿Y si no lo hago?

–No me pongas a prueba, Cris. Mi paciencia tiene un límite.

Tras mirarme unos segundos más, me soltó. Mirándome con agotamiento y pena, como se mira a un niño que no tiene la capacidad suficiente para comprender algo, abandonó la habitación.

Yo no supe cómo reaccionar, no supe qué hacer. Su actitud me volvía loca, me enervaba. Sin embargo, por otro lado, me fascinaba la predisposición que tenía para protegerme, para velar por mí. Estaba confundida.

Salí de la habitación y fui en su busca.

–Ahora, si a la señorita le apetece, me vas a contar todo.

Suspiré. Este juego que teníamos del gato y el ratón era agotador. Me senté a su lado en el sofá, bebí un sorbo de agua del vaso que aún seguía ahí y, colocando las piernas debajo de mi trasero, le miré.

–Es incómodo hablar de esto contigo –le confesé.

–No entiendo por qué. Siempre hemos sido sinceros el uno con el otro.

–Es verdad –le reconocí– pero esto es diferente.

–¿Por qué?

–Porque ese hombre me atraía, me atrae, me atraía…

Carlos me miró sorprendido.

–¡Oh, vamos! Debiste imaginarlo –le aseguré–. Si no hubiese sido así, jamás habría quedado con él.

–Pudiste haberlo hecho por despecho.

–Esa fue una de las razones –le confesé, recordando el motivo por el cual finalmente acepté quedar con Alek– pero también me… atraía.

–¿Y ahora?

–¿Ahora qué?

–¿Ya no te atrae?

–Me fascina. Alek no es como ninguno de los hombres que he conocido.

Mis palabras parecieron no hacerle gracia pues, silencioso, frunció el ceño.

–Explícate –Era el policía el que hablaba, de eso no había duda.

–Alek es sofisticado, culto, tiene claro lo que quiere. Es un hombre, un hombre de verdad.

–¿Y yo qué soy? –explotó enfadado–. ¿Míster Potato?

–No te pongas en plan “ego herido”, por Dios –le pedí, poniéndome en pie–. Sabes a qué me refiero.

–No, no sé a qué te refieres –gritó imitándome–. Para serte franco, no sé qué pensar. Creí que fuiste a las Maldivas a desconectar pero resulta que fuiste a besar a otro hombre.

–¿Fui a bes…?

–Y cuando regresas a Madrid –continuó sin tomar aire–, te aturullas.

–¿Me atur…?

No daba crédito. Estaba boquiabierta.

–Dime una cosa, Cristina –prosiguió, acercándose peligrosamente a mí. Parecía una pantera a punto de devorar a su presa. Yo retrocedí varios pasos, hasta que la pared chocó contra mi espalda. No tenía escapatoria–. ¿Qué significó para ti el beso que me diste en casa de tu hermana?

–Tú fuiste el que me besaste –le recordé con voz estrangulada una vez reaccioné al repentino cambio de conversación. Carlos hilaba un pensamiento con otro sin lógica ninguna.

–No recuerdo que te disgustase.

–Me separé de ti –insistí confusa.

–Después de disfrutarlo por un rato. Te gustó –añadió.

–No.

–Mientes.

–No.

–¿En serio?

Sus ojos bajaron a mi boca, incitadores. Iba a besarme, iba a hacerlo de nuevo.

–Sí –susurré con voz ahogada.

–Pídemelo.

Su mirada regresó a mis pupilas. Podía ver reflejado el anhelo en sus preciosos ojos almendrados. Quería besarme. ¡Carlos quería besarme!

–Pídemelo, Werthers –repitió con voz ronca.

–No puedo –le confesé a punto de desbordarme.

El me sujetó por los brazos, impidiendo que cayera desplomada al suelo. Mis piernas parecían gelatina y no parecían querer sostener el peso de mi cuerpo.

–Solo hazlo –rogó.

Sus palabras encendieron un miedo candente que recorrió mis venas como látigos de fuego, como si hubiese provocado un incendio dentro de mí que me devastaba por completo. Sentí las mejillas hervir de puro calor, la garganta seca y los labios crepitar. Los ojos de Carlos se habían oscurecido hasta casi parecer negros. Su boca estaba entreabierta, expectante. Y yo estaba muerta de miedo.

Solté el poco aire que encerraban mis pulmones y, resignada a lo que mi corazón pedía a gritos, sucumbí finalmente a mi propio anhelo, un deseo que llevaba años negándome pero que en ese instante, presionada por la testarudez del hombre que tenía frente a mí, no era capaz de reprimir por más tiempo.

–Bésame –le pedí cerrando los ojos al tiempo que me aferraba con fuerza a la tela de su camiseta, como si supiese que iba a caer en picado por un precipicio y necesitase sentirme de algún modo a salvo.

Carlos no me hizo esperar. Con determinación, atrapó mi boca con la suya y me besó. Al principio, fue un beso desesperado, urgente. Después, se tornó más tierno, como si quisiese saborear cada connotación y se hubiese dado cuenta de que no podría hacerlo de otro modo. Mi corazón tronaba bajo mis costillas como los tambores de los sioux y mis pulmones se unieron a esa danza espiritual como si se tratase de un baile ensayado. Me costaba respirar con normalidad.

Con firmeza, Carlos me sujetó la barbilla con su mano derecha y me obligó a abrir la boca, donde irrumpió sin pensárselo. Incitándome, buscó que yo también participara. Su lengua, atrevida y ansiosa, espoleó a la mía hasta que consiguió que la imitara. Solté un gruñido de excitación que a él pareció calentarle más, pues noté en mi bajo vientre cómo su inflamación crecía poco a poco.

La cabeza empezó a darme vueltas y, aguijoneada por esa vorágine de excitación, locura y desesperación, temí desmayarme en cualquier momento. Aquellas sensaciones eran demasiado intensas y yo no estaba acostumbrada a tal grado de magnitud.

–Para, para –le rogué apenas con un hilo de voz, separándome unos milímetros de él.

Carlos parecía estar fuera de sí pues, ignorando mi súplica, se acercó de nuevo a mi rostro apresando mi boca con otro beso. La intensidad de lo que estaba sintiendo sumada a la ansiedad de todas aquellas sensaciones que no había tenido tiempo de asimilar, me hicieron perder por un segundo el sentido. Por fortuna, Carlos reaccionó con rapidez. Alzándome en sus brazos, me llevó hasta el sofá, donde me dejó.

–Cristina, cariño –susurró dándome pequeños golpecitos en la mejilla–, ¿estás bien?

Yo volví en mí con rapidez. Secundada por el agua con la que Carlos obsequió mi nuca, abrí los ojos poco a poco.

–Dios, niña, me has asustado.

–¿Qué ha pasado? –le pregunté intentando incorporarme, movimiento que no me dejó realizar.

–Te has desmayado.

Yo le miré sorprendida pero, en cuanto recordé qué estábamos haciendo, me tensé como un cable de acero.

–No sabía que mis besos provocaran estas reacciones –bromeó para aligerar la tensión del momento.

No pude evitar sonreír a su ocurrencia. Despacio, me incorporé hasta sentarme. Carlos hizo lo propio a mi lado.

–¿Estás bien? –preguntó de nuevo, ahora más serio.

–Sí, creo que sí –le dije, llevándome la mano a la frente–. Demasiado intenso, creo.

–¿En serio?

El muy bellaco sonreía vanidoso. Ignorando su actitud petulante, confesé:

–Sentí como si me hubiesen metido una estufa a máxima potencia dentro de mi pecho.

Carlos me miró con una amplia sonrisa en su rostro. Poniéndose de pie, tiró de mi mano y dijo:

–Ven.

Me levanté con él, dejándome abrazar por sus fuertes brazos.

–No hay prisa. Podemos tomárnoslo con calma.

Quise mirarle a los ojos y buscar una explicación a esa afirmación, saber qué quería decir con eso, a qué se refería, pero se estaba tan bien apoyada en su pecho que las palabras se ahogaron en mi garganta.

–Quiero besarte otra vez –reveló con su nariz hundida en mi cuello–. Déjame hacerlo. Déjame sentirte de nuevo.

Alcé la cabeza y le miré. Era Carlos, mi amigo, mi confidente, el mejor amigo de mi cuñado. ¿Quería arriesgar todo eso? ¿Quería exponerme a perderle? No sabía cuál era la respuesta a esas preguntas pero lo que sí sabía es que yo también quería besarle de nuevo. Así que, atrapada en su mirada, me acerqué a él y me doblegué a su boca.

Los acordes de “My sacrifice” volvió a interrumpirnos.

–¡Oh, vamos! –exclamó liberándome de sus brazos–. Debe ser una broma.

–Un segundo –le pedí, intentando localizar el móvil.

–Si es otra vez él, te juro que no respondo –me advirtió buscando el móvil entre los cojines del sofá, donde deduje que lo había tirado antes–. Es tu amiga, la loca –dijo un momento después cuando lo encontró y leyó el nombre de Sandra en la pantalla.

–¡No la llames así! –exclamé–. ¿Me lo devuelves? –le pedí extendiendo la mano. Él lo puso sobre mi mano.

–¡Negra! –exclamé demasiado efusiva, girándome para que no pudiera ver mi sonrisa–. Claro. ¿A qué hora? Perfecto. Ahora nos vemos.

–¿Ahora nos vemos? –me preguntó con los brazos cruzados sobre su pecho en cuanto dejé el móvil sobre la mesa.

–Sí, vamos a salir a tomar algo.

–¿Ahora?

–En realidad, hemos quedado en quince minutos –le aclaré.

–¿Estás huyendo de mí o solo me lo parece?

–Tengo que arreglarme –le dije, dirigiéndome a la habitación–. Casi no tengo tiempo.

Él siguió mis pasos y se apoyó en el marco de la puerta. Después de elegir lo que me pondría, unos vaqueros y una camiseta básica, me giré para mirarle:

–Necesito intimidad.

–¿Problemas de pudor?

–En absoluto.

Si él quería jugar, jugaríamos. Sin dejar de contemplarle, me saqué por la cabeza la camiseta que llevaba puesta. Tirando la prenda al suelo, vi cómo la nuez de Carlos bajaba y subía como si estuviese atrapada en la caja de un viejo ascensor con más años que Matusalén. Decidida a continuar castigándole, eché los hombros hacia atrás, sacando pecho, y me puse la camiseta limpia. Después, muy despacio, me quité el pantalón que llevaba puesto que también lancé al parqué. Girando sobre mí misma para que tuviese una visión perfecta de las braguitas de encaje lila que llevaba puestas, me incliné provocativa sobre la cama. Apoyando mi peso primero sobre una pierna y después sobre la otra, cogí el vaquero limpio. Muy despacio, metí una pierna para repetir la actividad después con la otra. Dando pequeños saltitos, subí el resto del pantalón hasta la cintura y, con un movimiento que podría considerarse como lascivo, subí pausadamente la cremallera.

–Pagarás, una a una, todas tus provocaciones –garantizó con voz ronca girando sobre sus pies–. ¿Dónde vais a estar? –me preguntó en cuanto me reuní con él en el salón.

–No me mires como si fuese a cometer un pecado mortal –le regañé–. Solo voy a divertirme un rato.

–¿Dónde? –insistió seco.

–No lo sé. Supongo que por la zona de siempre.

–¿Llevarás el móvil?

–Sabes que sí. ¿Qué te ocurre?

–No vayas –me pidió–. Dile a Sandra que venga a tu casa.

–¿Sandra? –Él nunca llamaba a mi amiga por su nombre. Excéntrica, loca y rara, sí. ¿Pero por su nombre?– ¿Por qué debería hacer eso?

–Podéis hacer lo mismo aquí que en cualquier pub del sur de Madrid.

–¡Oh, vamos! ¿Estás celoso?

–Preocupado –aclaró–, así que borra tu sonrisa de la cara. No es lo que piensas.

–Carlos, de verdad, solo vamos a tomar unas cuantas copas y bailar un par de canciones. No tienes por qué preocuparte.

Él me miro ceñudo, como si estuviese calculando las posibilidades que tenía de convencerme, como si tuviese una lucha interior consigo mismo.

–Prométeme una cosa –dijo después, sabiéndose vencido.

–¡Oh, vamos!

–Si no me lo prometes, te juro por Dios que no sales por esa puerta.

Yo abrí los ojos sorprendida. ¿Pero qué bicho le había picado?

–Prométeme que estarás pendiente del móvil por si te llamo.

–¿Por qué tendrías que llamarme?

–Prométemelo.

Le miré fijamente y tanteé la posibilidad de decirle que sí solo para quitármelo de encima. Sin embargo, la expresión de sus ojos me decía claramente que esa petición no estaba hecha a la ligera, que realmente estaba preocupado. Así pues, confiando en las razones por las cuales me pedía aquello, accedí.

Él pareció quitarse un peso de encima en cuanto consentí su petición.

–Dale recuerdos a la loca de mi parte –dijo después, abriendo la puerta de casa.

No pude evitar soltar una carcajada.

–Tranquilo, lo haré.

–Y ten cuidado –me pidió antes de cerrar la puerta tras él, guiñándome un ojo.

RAFAEL DURANGO

Aleksandr

El Natalie’s es un pub con estilo propio situado al sur de la ciudad donde uno se encuentra cómodo con facilidad. Lámparas descomunales colgando de sus altísimos techos, paredes cubiertas de papel con un diseño peculiar, mobiliario en tonos rojizos... Pero por encima de todas esas cosas, un amplio espacio donde actuar y llevar a cabo mis operaciones e, incluso, donde poder desconectar.

Aquella noche era muy importante para la organización. La venta que se iba a producir en apenas unas horas, un intercambio que llevaba semanas gestándose, me convertiría en un hombre varios millones más rico. El comprador, uno de los carteles más poderosos de México, estaba dispuesto a pagar una auténtica fortuna por el cargamento de armas que esperaba a buen recaudo en el camión camuflado aparcado a dos calles en el lado posterior del edificio. Todo estaba controlado. Solo quedaba esperar.

Apoyado en una de las barras del pub, desde la que podía divisar prácticamente toda la planta de baile, di un largo trago al whisky que sostenía en las manos. Saboreando el líquido ambarino, lo dejé reposar unos segundos en el paladar. El potente sabor de la bebida, un toque a roble seco, chocolate amargo y turba, me hizo retroceder en el tiempo hasta situarme en los momentos vividos junto a Cristina en las islas. La destilación de la malta de ese whisky era jodidamente buena, pero el recuerdo de esa ninfa lo superaba con creces. Daría sin pensar cien botellas de esa exquisita agua de vida por pasar un solo minuto más con ella.

Por otro lado, la desazón me estrujaba las entrañas. Un odio incontrolable sumado a la desesperación de volver a disfrutar de ella me consumía el alma. ¿Quién era el hombre que había contestado su teléfono? ¿Quién era el tipo que había osado sugerirme a mí –¡a mí!– que me alejara de ella? Sin lugar a dudas, no hubiese sido prudente insistir. Sin embargo, aquel reconcomio me había estado persiguiendo toda la dichosa noche.

Sabía por propia experiencia que aquel no era un buen momento para estar divagando en asuntos personales, pero me era imposible no pensar en ella. Su pelo, sus ojos, su sonrisa, su humor… Toda ella me obnubilaba. Empezaba a creer que mi obsesión por esa mujer estaba alcanzando peligrosamente el punto de no retorno.

–Damyanov –me saludó extendiendo la mano el hombre que acababa de llegar hasta mí.

Rafael “Rafe” Durango era un hombre de porte elegante, nariz recta y estrecha, boca carnosa y pómulos marcados. Un auténtico galán mexicano de metro ochenta y tres de altura con unos ojos opacos muy parecidos a los de las bestias nocturnas. Su altura, similar a la mía, le permitía mirarme de frente, sin amilanamientos.

–Durango –le saludé estrechando su mano con firmeza.

Rafe, acompañado por dos armarios humanos muy capaces de romper cuellos como si se tratasen de simples nueces, se apoyó a mi lado en la barra. Cruzó una pierna sobre la otra y, en una pose relajada que yo no compartía, pidió su propia bebida.

Yo conocía muy bien a Rafe; había leído el dossier que elaboró mi padre en vida. Impaciente, impulsivo, excesivamente violento. Si tenía que asesinar familias enteras para conseguir su objetivo no se lo pensaba dos veces. Lo hacía sin remordimientos y únicamente por la necesidad de mantener la cohesión interna de su familia. Ese era su objetivo principal: su clan.

Sin embargo, era muy escrupuloso, como yo. Quizás, incluso más. Seguramente, había dispuesto a lo largo y ancho del Natalie’s empleados en cubierta que velarían por su seguridad. Yo había hecho lo mismo. La transacción era altamente comprometida y no podía permitirme riesgos innecesarios, menos con él como asociado.

Además, Rafe tenía fama de rata traidora. Si podía llevarse los dos botines en lugar de uno, sin duda lo intentaría. Yo ya había barajado esa posibilidad y también había tomado medidas para ello. Solo esperaba que aquella operación se llevara a cabo sin pasar a mayores.

Rafe era peligroso, sin duda. Lo que él no sabía es que yo lo era más.

–Bonito lugar –murmuró sin dejar de observar un grupo de muchachas que bailaban provocativas unos metros más allá–. Y bonitas mujeres.

–Todas tuyas –le dije con una ladina sonrisa en los labios.

–¿Todas? –preguntó fingiendo estar sorprendido.

–Cada uno se divierte como quiere.

–Si no te importa, entonces –dijo ingiriendo su copa de un solo trago–, inspeccionaré la sala en busca de algo de diversión para esta noche.

–Durango –le advertí antes de que se alejara demasiado–, no te precipites con tu elección. Te recuerdo que este local no es una mancebía.

Mi consejo no le hizo gracia pues cerró sus manos en dos puños, oscureció su mirada y reinició sus pasos con aires de superioridad.

–Bastardo –murmuré sin que nadie pudiera escucharme.

Atiel se acercó hasta mí con semblante circunspecto.

–Que no le pierdan de vista –le ordené–. No me fio de él.

–Cracco guarda tus espaldas.

–Haz tú lo mismo –le exigí–. Que Yulian y Viktor organicen al resto del personal. No quiero errores, Atiel. Sed discretos. No quiero que Durango conozca la posición de mis hombres.

–Se hará como tú digas.

Mientras Atiel acataba mis órdenes, me dediqué a observar la planta del pub. Todos parecían disfrutar de la música y el alcohol. Varios grupos de hombres acechaban como lobos hambrientos a las mujeres que bailaban provocativas en la pista. Algunas de ellas, más reservadas, disfrutaban de fútiles charlas con sus amigas en los sofás dispuestos a lo largo de la sala. El local estaba a rebosar. Sin duda, una de las mejores inversiones de la organización. Una apuesta asegurada que cada final de mes aportaba importantes beneficios.

Un par de mujeres situadas discretamente al lado de una de las columnas llamó especialmente mi atención. Las dos mujeres poseían un cuerpo esbelto, curvas elegantes y un rostro espectacular. Al fijarme más detenidamente en la mujer de piel más clara, contuve la respiración. No podía ser. Era imposible. Presioné los dedos contra mis ojos y volví a enfocar la mirada, incrédulo. ¡Era ella! ¡Cristina! ¡Estaba allí! La mujer mulata le estaba diciendo algo al oído y esta, divertida con la confesión, se reía jocosa.

No supe reaccionar. Me sentí como un chiquillo de quince años en plena efervescencia. Era ella. Mi ninfa, mi diosa, la musa de mis sueños. ¡Y estaba allí!

Comprendiendo de repente lo que aquello significaba, me estremecí. Un miedo atroz recorrió de arriba abajo mi espina dorsal. Si ella estaba allí, implicaba un riesgo que no estaba dispuesto a correr. Durango era muy peligroso y, aunque era un excelente comprador, sus transacciones solían conllevar pérdidas colaterales. Normalmente, esas bajas compensaban con creces los beneficios de la actividad comercial pero, en esta ocasión, no lo tenía tan claro. Si a Cristina le sucedía algo, no me lo perdonaría… y Durango no viviría para contarlo.

Dispuesto a solucionar el nefasto contratiempo que su presencia suponía para mí y para la operación, estudié la situación con el fin de tomar medidas de urgencia. Si me acercaba, sin duda Rafe se encapricharía de ella. Era fastidiosamente voluble y, aunque solo fuese para tomar represalias a la advertencia que le había sugerido antes, sin duda se acercaría a Cristina con claras intenciones de joderla; y joderme a mí de paso.

Por otro lado, tenía que advertirla, pedirla que se fuera. Exigírselo, si era necesario. Pero, por lo poco que conocía a Cristina, sabía que no me obedecería. No se marcharía así como así solo porque yo se lo pidiera, mucho menos después de lo que sucedió la última vez que nos vimos. No, tenía que pensar en algo diferente, una actuación de choque.

Antes de llegar a una conclusión satisfactoria, advertí cómo un hombre de casi dos metros de altura se acercaba a ambas mujeres. Aquel tipo debió resultarles encantador pues consiguió, con apenas dos frases susurradas al oído de la mulata, que ellas se presentaran con dos besos, siendo este el primer paso que le permitió compartir su tiempo y espacio con ambas.

El hombre, a simple vista, no parecía mal tipo. Alto, joven, atractivo… pero flirteaba con mi mujer. Mi mujer. Solo eso le convertía automáticamente en mi enemigo. Unos celos irracionales empezaron a eclosionar en mi interior como vástagos impacientes por emerger a la vida. Apreté la mandíbula hasta casi hacer crujir las muelas y, por un momento, deseé aplastar el cráneo de aquel conquistador con mis propios puños. La presencia en la ecuación de ese dandi de piel tostada no solucionaba mi problema, la empeoraba. ¡Maldita sea! ¡Debía pensar en algo pronto!

–¿Aquellas mujeres no son las que estaban en las islas dos bungalós más allá del nuestro?

Si alguna persona, animal o vegetal podía sacarme de mis casillas en un momento como aquel, sin duda ese era Yulian. Su capacidad para cabrearme rayaba lo absurdo. Si no fuera porque le conocía desde que éramos unos mocosos, pensaría que su único objetivo en la vida era aguijonearme como un puto puercoespín a la mínima oportunidad.

–Sí –fue mi escueta respuesta.

Yulian me miró sorprendido pues, aunque estaba acostumbrado a que fuese parco en palabras, no lo estaba tanto en cuanto a la manifestación de mis sentimientos. Si la escena no fuese conmigo, juro por mi vida que hasta yo mismo me reiría de mis veleidosas reacciones.

–Estamos en mitad de una operación muy importante –me advirtió.

Asombrado por la desfachatez que se empeñaba en mostrar, giré la cabeza hacia él. Olvidando por un momento la tensión de mis músculos y el motivo por el cual me encontraba en ese estado, acerqué mi cuerpo al suyo. Yulian no era ningún estúpido así que, aunque imprudente e insensato, no hizo nada por evitar que le acorralara contra la pared que tenía a su espalda. Con las terminaciones nerviosas cosquilleándome la yema de los dedos debido a la rigidez contenida en los últimos minutos, le aferré con fiereza la mandíbula y, a tan solo unos milímetros de su rostro, le advertí:

–Tienes el curioso vicio de cuestionar mis acciones por pura diversión pues –alcé dos tonos la voz cuando abrió la boca presto a interrumpirme–, a pesar de que te he recordado en multitud de ocasiones que no deberías juzgar lo que hago, parece divertirte ponerme en entredicho.

–Aleksandr yo…

–Yulian –le corté determinante–, no digas nada porque te juro que ahora mismo no estoy para sandeces –Apreté un poco más la presión hasta hacer chasquear sus dientes–. Atiel te ha dado órdenes. Cúmplelas.

Manteniendo su mirada dura e inflexible, aumenté aún más la opresión de la mano y le solté en un gesto despectivo. Cuando Yulian hizo amago de acercarse a mí para rebatirme, Cracco, que tenía órdenes precisas, se puso rápidamente a mi lado en una clara pose de advertencia. Yulian miró con desaire al hombre de piel pálida y ojos de acero que me acompañaba para luego regresar su mirada a mí. Sabía que le estaba dejando en evidencia pero no podía permitirme el lujo de que ninguno de mis hombres, incluido él mismo, me desafiara. Si Yulian tenía que ser el cavia porcellus del resto de la organización, que así fuese.

–Algunos de los hombres de Durango –masculló entre dientes– custodian la puerta trasera como si fuesen el mismísimo Cerbero –notificó finalmente, revelando así el motivo de su acercamiento.

Relajé levemente la tirantez de la espalda, escuchando atento la declaración de mi Protector.

–Tendremos que calmarlos con música –le indiqué con una sonrisa irónica en los labios, recordando la vieja historia griega del demonio del pozo–, con brebajes y con mujeres –agregué concluyente.

Yulian me miró resolutivo, pues sabía qué significaba aquello. Dispuesto a cumplir con esa parte del plan prevista con anterioridad, palpó con ligereza el bolsillo interior de su chaqueta donde sin duda guardaba celosamente el Rohypnol, una droga que incapacita al que la digería e impedía que pudiese defenderse con poca o ninguna coherencia, y se dirigió al grupo de mujeres contratadas para tal fin y que fueron advertidas con antelación de su papel en aquel teatro.

–Se hará como tú digas –bramó desde la lejanía.

No supe descifrar si pronunció aquellas palabras con ironía o acatamiento. Sin embargo, me sentí satisfecho de su actitud emprendedora. Si alguien era capaz de aplacar a las bestias sin que estas se percataran de su repentina sumisión, sin duda ese era Yulian. Él derrotaría a los demonios. ¡Vaya que sí lo haría!

Solucionado aquel pequeño problema y expectante a los sucesos que sobrevendrían, volví a concentrarme en Cristina. Evidentemente, ella era otro contratiempo y debía darle prioridad con diligente presteza. En los próximos minutos, debía encontrar la solución a su presencia, pues no contaba con mucho más tiempo. La hora límite se me echaba encima a pasos agigantados.

UNA SANDRA SEDUCTORA

Cristina

–Así que Manantial del Diablo, ¿eh? –runruneó Sandra coqueta, acercando sus labios a la pajita para dar un lento sorbo a su bebida, como si quisiera implantar un poco de suspense a la conversación que estábamos manteniendo.

–Uhmm…

–Mezclado con… ¿Pasas? –continuó, echando una indiscreta ojeada al vaso cristalino que sujetaba aquel hombre identificando así las uvas secas.

No pude evitar poner los ojos en blanco y suspirar sonoramente con aquel comentario. Aquella interpretación de Sandra era tan cómica como excitante. Desde luego, aquel galán estaba de muy buen ver y al parecer mi amiga le había llamado poderosamente la atención pues, desde que se había acercado a nosotras, no le había quitado los ojos de encima.

–Sí, pasas –respondió él con voz de barítono.

–Pues no entiendo el motivo de tanta veneración –afirmó ella con aparente desinterés.

Maximilian Brown, que era como se había presentado a nosotras aquel tipo, sonrió con malicia a su descaro y, sin apartar sus pupilas de los ojos expectantes de mi amiga ni darle cuartelillo para que se arrepintiera de sus palabras, introdujo el índice y el pulgar en el interior de su vaso desde donde extrajo una de las impregnadas pasas. Sin pedir permiso a Sandra, desafiante y travieso como ella, colocó el fruto húmedo en la comisura de su boca. Con la tentativa refulgiendo en sus ojos deslizó la pasa a lo largo de sus carnosos labios, introduciéndola después en su interior haciendo que mi amiga, entre atónica y curiosa, atrapara aquel fruto con sincero deleite al tiempo que rozaba con la punta de su lengua la yema de los dedos de Max. Él abrió los ojos sorprendido por su audacia pero, gratamente impresionando con su actitud y sin ganas de finalizar aquella provocación, se llevó sus propios dedos a la boca y los chupó con placer en un claro gesto lascivo que a ella no le pasó desapercibido. Sandra gimió sorprendida sin poder evitarlo y, sulfurada como nunca antes la había visto, alcanzó la pajita –después de cuatro intentos fallidos– para dar un largo sorbo a su ron, como si quisiera ganar algo de tiempo con el que poder recuperarse.

Yo, por mi parte, tuve que morderme la parte interna de las mejillas para ahogar una carcajada y girar el rostro a mi izquierda para evitar mirar directamente a Sandra y romper a reír descontrolada. Llegué a la conclusión de que, si aquel no era el momento más bochornoso en toda la vida de mi amiga, muy pocos lo superarían.

–¿Y bien? –preguntó Max después de humedecerse de nuevo los labios con su bebida.

Sandra le miró desafiante, como si el hecho de que él la hubiese provocado nada tuviese que ver con lo que ella había hecho y dicho antes. Parecía confundida.

–Y bien, ¿qué?

–¿Se equivocaron con el nombre?

A pesar de que mi amiga tenía los ojos húmedos, seguramente por los altos grados de alcohol del vodka, y había dominado con dificultad el ligero carraspeo que le produjo tragar aquel fruto embriagado, no se amilanó. Alzó la barbilla en un gesto claramente fanfarrón y le contestó:

–Si es la mejor cosecha que puede ofrecernos Belcebú, desde luego no se ha aplicado mucho.

Max rompió a reír en sonoras carcajadas. Llevándose una mano a su estómago como si creyera que sus tripas fuesen a desprenderse de su sitio, se dobló en dos sin poder evitar las risotadas. Cuando logró calmarse un poco, aunque sin poder evitar la agitación insistente de su pecho, deslizó un brazo por los hombros de Sandra, la pegó a su cuerpo y la besó en la coronilla. Mi amiga no podía estar más sorprendida por aquel gesto y, azorada, se deshizo de su abrazo para concentrarse en su bebida con forzosa fruición.

Con el gesto infantil de Sandra todavía palpitando en mi retina y ya sin poder aguantarme por más tiempo, imité a Max. Tuve que echar mano de tres intentos y de una desconocida fuerza de voluntad para poder acallar aquella risa impetuosa. Desde luego, la tarea fue bastante difícil pues la cara de Sandra era todo un poema.

A pesar de haber conocido a Max desde hacía bien poco, sentía que su existencia cambiaría la vida de mi amiga para siempre.

–Max, no te lo tomes a mal –le dije posando mi mano sobre su antebrazo en un gesto cariñoso–. Sandra está acostumbrada a ser más imperativa. El hecho de que seas capaz de aplacarla debe confundirla.

–¿Pero tú de parte de quién estás? –me reprochó ella sujetando la pajita entre sus labios, ya sin una gota de alcohol en el vaso.

–Del tuyo, cielo –me apresuré a decir con fingida convicción.

–Pues aparta tus zarpas de él –soltó, sorprendiéndose a sí misma.

–¿Celosa? –la aguijoneó él, eufórico.

–En absoluto –mintió–. Solo que no quiero que mi amiga se infecte de tu cinismo.

Max alzó una de sus cejas y me miró interrogante, como si me formulara con aquel gesto alguna pregunta que yo no era capaz de captar o me estuviese pidiendo permiso para algo. Yo no supe descifrar qué quería de mí así que, confiando en mis instintos, incliné la cabeza en un gesto afirmativo suplicando en silencio que mi sexto sentido no me traicionase.

Él no tardó en mostrarme qué era lo que buscaba pues, acorralando a Sandra entre la columna y su musculoso cuerpo, le arrebató el vaso vacío que dejó en una barra cercana destinada a ello y, con las manos a ambos lados de su rostro, se acercó a su oído con movimientos taimados. Con cierta dificultad debido a la música y al tono suave de su voz, solo pude escuchar que le decía «mientes».

Sandra estaba desencajada. Vivaracha, risueña y siempre alocada, estaba acostumbrada a llevar ella la batuta. El hecho de que Max fuese capaz de desarmarla con tanta facilidad le nublaba la cordura. Ella le miraba con ojos inquisidores pero él, ajeno a su actitud viperina, no se dejó amedrentar.

–Me estás quitando el aire –le recriminó ella con voz ahogada.

No la reconocía. Delante de mí, se mostraba una Sandra tranquila, sumisa y quizás asustada. ¿Le había dicho que le quitaba el aire? ¡Por Dios! ¡Cómo me iba a reír de esto los próximos días!

–Quisiera arrebatarte el aliento.

–¿Có-cómo dices?

¡Madre mía! ¡Solo me faltaban las palomitas! Aquel hombre era todo un conquistador. Solo por el hecho de ser capaz de dejar a Sandra sin palabras, tenía mi absoluto beneplácito.

–Te invito a una copa –dijo rozando apenas los labios de mi amiga, separándose de ella después.

Cuando él se alejó en dirección a la barra con pasos firmes y seguros, me acerqué a ella con rapidez.

–¡Dios mío, negra! ¡Ese hombre es el mismísimo Eros!

–Aquel hombre –me contradijo sin apartar la mirada de su espalda, apoyándose en la barra para evitar caerse al suelo por el tembleque que profesaban sus piernas– es Loki, un auténtico embaucador.

–Te gusta.

–No le soporto.

–¡Te encanta! –exclamé entusiasmada dando palmaditas como una niña.

–Me encanta la moda, el café a cualquier hora y las películas en blanco y negro. Él... Él…

–¡Oh, vamos! –le dije rodeando sus hombros en un gesto cariñoso–. Sabes que te gusta. Además, es muy guapo.

Max es un hombre de casi metro noventa, piel tostada y ojos de color verde aceituna imposibles de ignorar. Su boca gruesa y carnosa contrastaba con unos dientes increíblemente blancos y su labio superior, así como su afilada barbilla, estaban enmarcados por una delicada perilla dos gamas más oscuras de su piel que resaltaba aún más –si es que eso era posible– aquella boca tentadora. Su cabeza estaba más pelada que una bola de billar pero incluso así, sin pelo, era tremendamente atractivo. Sus orejas, discretas en relación al resto de su rostro, estaban decoradas con unos diminutos pendientes de diamantes que, con insolencia, resaltaban con presunción el increíble matiz verdoso de sus ojos.

Su cuerpo era esbelto, fibroso y en absoluto despreciable. Debajo de aquella camiseta de color oscuro que se ajustaba a su cuerpo como una segunda piel, podían apreciarse claramente unos músculos bien marcados. Sus manos eran grandes y de dedos largos. Y sus pies, no pude evitar pensar, estaban embutidos en unos zapatos que bien podían servirnos de improvisadas barcas en un naufragio repentino. ¿Pero qué número calzaba este hombre?

En conjunto, Max era un hombre increíblemente apuesto y, si Sandra no lo quería para él, entonces es que estaba más loca de lo que yo pensaba.

–Sí, sí que lo es –reconoció al fin, incapaz de negar lo evidente–, a pesar de que lo que bebe está asqueroso.

–¡Te gusta! –exclamé besándola en la mejilla.

–No te montes una película, loca –me pidió efusiva–. Las dos sabemos a dónde llevará todo esto.

–¿A dónde llevará? –preguntó Max llegando hasta nosotras con las bebidas ágilmente sujetas entre sus manos.

–Te ayudo –le dije cogiendo las dos que tenían un análogo color champán.

–No sabía qué bebíais –reconoció sin un ápice de vergüenza– así que me aventuré a elegir por vosotras.

–¿Qué es? –preguntó Sandra acercando la nariz a su vaso.

–Absolut passion fruit –susurró él en un tono seductor que no nos pasó desapercibido.

–No querrás emborracharme, ¿verdad?

–En absoluto –le contestó divertido–. Necesito que estés en plenas facultades psíquicas y físicas para lo que pueda venir después.

–¿Y eso por qué? –tanteó mi amiga desconfiada.

–No nos apresuremos –pidió solícito Max–. Disfrutemos de la bebida, la música y la buena compañía.

Por lo que averiguamos después, Max era dueño de una importante empresa con sede americana dedicada a las joyas. Al parecer, la marca que él había creado a partir de la nada había sido un auténtico éxito, alcanzando su punto álgido hacía más de una década y convirtiéndole en un hombre muy rico. Su lema, “A desire, a diamond” (sign. “Un deseo, un diamante”), había conseguido conquistar infinidad de países y ahora, insaciable como él se define, estaba ansioso por instalar su negocio también en tierra hispana.

De orígenes humildes, tuvo una infancia complicada. Sus padres, modestos recolectores, apenas ganaban lo suficiente para alimentarle a él y a sus dos hermanos pequeños y, la mayor parte de las veces, se veían obligados a prescindir del agua y la luz, dos suministros esenciales en el día a día. Maximilian, desde bien pequeño, se vio obligado a compaginar estudios y trabajo para evitar ver a su familia morir de hambre. Con una tenacidad inconcebible en un niño de esa edad, consiguió hacerse un lugar en el mundo y, dispuesto a dar a su familia el lugar que le correspondía, luchó hasta el agotamiento hasta ver cumplido su sueño.

Max tuvo años difíciles. En edad adolescente, el trabajo le ocupaba la mayor parte de las horas del día y las restantes, aunque escasas, las disfrutaba en compañía de su familia. Por desgracia, su padre enfermó debido a la escabrosa vida que llevó de joven y, con tan solo cuarenta y tres años de edad, exhaló su último aliento en sus brazos, no sin antes hacerle prometer que su familia debía ser siempre su prioridad. Desde entonces, contando solo veintiún años de edad, Max se esforzó para que a su madre y hermanos no les faltara de nada. Y con esa promesa irradiando en sus labios y en el recuerdo de su progenitor, se esmeró con más ímpetu en todo lo que hacía.

Así, en un tiempo record que rayaba lo inverosímil, su lema –junto al diseño de las joyas que su empresa esbozaba– alcanzó un lugar de honor en los negocios de la joyería americana. Pronto quisieron comprarle diseños y patentes otros países y, aunque a veces reconoce que tomó decisiones equivocadas, en general su instinto no le falló, convirtiéndole en el hombre que es ahora.

Su residencia habitual está situada en el importante barrio Upper East Side de Nueva York pero, aunque su madre y sus hermanos comparten ese distrito de Manhattan con él, nunca había echado raíces definitivas allí pues, en el fondo, no lo sentía como su hogar. Con una sinceridad abrumadora, aclaró:

–Supongo que mis orígenes marcan la diferencia.

–¿Cuánto tiempo llevas en España? –le pregunté realmente apabullada con su historia.

–Oh, unas pocas semanas –contestó–. Lo suficiente para haber tanteado el terreno.

–¿Te gusta este país? –La pregunta esta vez la hizo Sandra.

–España es un país maravilloso, de amplísima cultura e importante economía. Sin duda, es una nación que fascina.

–¿Cuánto tiempo te quedarás?

–¿Me echarías de menos, smasher (sign. muy atractiva  e impresionante)? –sopesó él en un tono seductor, acercando su rostro peligrosamente al de ella.

–¡No digas chorradas! –le espetó succionando la poca bebida que le quedaba con la pajita–. Es pura curiosidad.

Yo alcé los ojos al cielo, desesperada. Si Sandra no aprovechaba esta oportunidad, juro por Dios que la asesinaría con mis propias manos.

–Perdóname un momento –me pidió entonces Max categórico, poniendo en mis manos su vaso vacío.

Con la frase «ya estoy harto» todavía flotando en el aire, apresó los labios de mi amiga entre los suyos y la besó como si fuese la única manera que se le había ocurrido de hacerla callar. Reaccionando al rápido movimiento de aquel hombre y evitando que el vaso que ella sostenía cayera al suelo en un estruendo, se lo arrebaté de las manos con agilidad. Consciente de que yo allí sobraba, me alejé discretamente de ellos, acercándome a la barra. Con una euforia que apenas podía contener bajo mi pecho, pedí un refresco con la intención de calmarme.

No pude evitar girar el cuello y observar la escena con interés. Aunque con reservas para evitar que Sandra escapara con cualquier excusa barata si me veía, vislumbré cómo Max se separaba de ella levemente, dándole espacio y tiempo suficientes para que pudiera rechazarle. Para mi tranquilidad, pude ver cómo Sandra entrelazaba sus dedos en los suyos y se acercaba a su boca como si fuese la única fuente de la que beber. Sonriente y feliz por mi amiga, roté de nuevo mi cuerpo y me apoyé en la barra.

¡Era increíble cómo podía cambiarnos la vida una sola noche!

Entusiasmada y seguramente más exultante de lo que admitiría ante nadie, saqué el móvil del bolso. Decidida a tener yo también un buen final para esa noche, introduje el pin y busqué el número de Carlos. Justo cuando iba a enviarle un mensaje, una voz me sorprendió desde atrás:

–Con toda probabilidad, este sería el último lugar en el que esperaría encontrarte.

–¡Rubén! –exclamé, girándome hacia él.

Levantándome, le di un fuerte abrazo y le animé a que se sentara conmigo.

–¿Has venido sola? –me preguntó justo después de pedir una cerveza al camarero.

–¡Qué va! –le contesté señalándole con la mirada el lugar en el que se encontraban Sandra y Max.

–¡Vaya! –vitoreó–. Tu amiga es toda una conquistadora.

–Digamos que le llegó el amor y no ha podido sortearlo.

–Pensaba que era de las pocas personas que defendían que el amor era un invento de los loqueros para llenarse los bolsillos con nuestro dinero.

–Supongo que a todo cerdo le llega su San Martín.

–Es posible –apuntó riéndose entre dientes.

–¿Tú qué haces aquí? ¿Has venido solo?

–Quedé con alguien pero ya se ha marchado –me informó hermético–. Me quedé con ganas de un último trago y, cuando te vi, no pude resistirme a la tentación de compartirlo contigo.

Apartando la mirada de sus penetrantes ojos verdes, le di un sorbo al refresco que sostenía en mis manos.

–Siento lo que ocurrió el otro día en casa de tu hermana –confesó sin mirarme–. No creí que…

–No digas nada, Rubén –le advertí–. Deja las cosas tal y como están.

–Pero yo…

–Ssshhhh –Le obligué a callar poniendo un dedo en su boca–. No quiero saber qué ocurrió en el pasado ni qué sentiste por mi hermana ni qué pasó entre Ángel y tú. Ni siquiera necesito saber por qué ese día fuiste a casa de mi hermana. Solo dime, ¿realmente fuiste mi amigo?

–¡Cris! –exclamó aparentemente dolido–. ¡Pues claro que lo fui! ¡Aún lo sigo siendo! Aquella época… Fue todo muy confuso. Demasiadas cosas, demasiada velocidad, demasiado todo. Digamos que era excesivamente inmaduro para todo lo que ocurrió entonces. Aquellos sentimientos me desbordaron y no supe canalizarlos.

–¿Has vuelto por ella?

–¡No! –exclamó con tanta rapidez que me abrumó–. Reconozco que quería verla, también a ti, pero no vine por eso –aclaró.

–¿Entonces?

–He vuelto para resolver asuntos pendientes.

–Sabes que en casa de Adriana tu presencia está vetada, ¿verdad?

–Vaya, pensé que tu cuñado sería más respetuoso con los sentimientos de tu hermana –ironizó.

–Mi hermana es la respetuosa con los sentimientos de mi cuñado –le aclaré ofendida con sus palabras.

–No te enfades, Cris –me pidió–, pero reconoce que la actitud de Ángel fue excesiva.

–¿En serio? –le grité girando mi cuerpo para ponerme de cara a él–. Te recuerdo que intentaste robarle a su mujer.

–Entonces no lo era y yo no…

–Eran pareja –le interrumpí.

–¡No, no lo eran! –insistió testarudo.

–¿Pero tú de qué vas? –le pregunté poniéndome en pie.

–¿Todo bien? –era Max que, supuse alertado por mi actitud, se había acercado hasta nosotros.

Rubén miró con el ceño fruncido al hombre que acababa de llegar de la mano de Sandra. Su actitud, desafiante aunque relajada, le sugería sin palabras que era aconsejable que dejara de molestarme.

–No te preocupes, Max –le calmé aún tensa por la conversación–. Rubén ya se iba.

No lo pensó dos veces. Terminándose la cerveza de un solo trago, depositó el botellín con un golpe sordo sobre la barra y se alejó de nosotros, sacudiendo el hombro de Max al pasar por su lado.

–Si no os importa –dije en cuanto perdimos de vista su espalda–, yo también me voy a casa. Estoy agotada.

–¿Ese era… Rubén?

–Sí –contesté recogiendo mi bolso de la barra.

–No tienes por qué irte –dijo Sandra preocupada.

–Tranquila, negra. Solo estoy cansada e imagino que vosotros querréis disfrutar de vuestro recién estrenado… encuentro.

No se me escapó la sonrisa picarona que ambos mostraron en sus labios.

–¿Todo bien entonces? –insistió Max.

–Sí, sí –insistí–. Todo bien.

Cogiendo mi bolso, di un último trago al refresco y les di dos besos a ambos. Cuando di dos pasos dirección a la puerta, me giré y mirando a Max a los ojos dije:

–Cuídala. Es como una hermana para mí y soy capaz de todo por ella.

Max alzó una ceja, acercó a Sandra aún más a su cuerpo y sonrió.

–Tranquila –me pidió Sandra, sonriendo–, sé cómo triturar sus partes nobles de un rodillazo como si fuese una mano de mortero. Me lo enseñaste tú, ¿recuerdas?

Me alejé de ellos entre risotadas.

ROHYPNOL

Aleksandr

A las dos de la mañana en punto, Durango subió a mis oficinas privadas acompañado de un par de prostitutas y seguido por dos de sus hombres. Los gorilas, sin duda alguna soldados de fortuna, emanaban una instrucción militar difícil de esconder. Sin embargo, su rígida formación de batalla y su aparente irreductibilidad parecían haber menguado con el transcurso de las horas pues, situados detrás del cártel mexicano, parecían más bien dos imberbes inexpertos que dos mercenarios de sanguinaria profesión, seguramente fruto del Rohypnol disuelto en las bebidas que habían estado ingiriendo sin saberlo, animados por las mujeres que contraté para tal fin.

Satisfecho con el trabajo que mis hombres habían llevado a cabo pero aún inquieto por la transacción que se iba a cerrar y los posibles riesgos que esta conllevaba, le pedí a Rafe que tomara asiento. Durango se desplomó literalmente en una de las sillas. Con gesto obsceno y movimientos poco controlados, arrastró hasta su regazo a una de las fulanas. La otra, que por órdenes estrictas no debía darle tregua, se colocó detrás de él desde donde entre continuos besos y manoseos desviaba su atención de lo que a mí verdaderamente me importaba. Sus soldados estaban tiesos como velas dos pasos más allá, seguramente intentando controlar las arcadas que con seguridad pugnaban por salir de sus gargantas. Uno de ellos, el menos corpulento, incluso se tambaleaba amenazando con caer al suelo de un momento a otro. Sonreí complacido con la dantesca imagen que proyectaban.

–¿Dónde están… mis armas, puto*? –bramó Durango, evidentemente en mal estado.

–¿Dificultad para respirar, Rafe? –le pregunté con una de las comisuras de mi boca alzada en un gesto sarcástico.

–¡Pinche*! –bufó justo antes de apartar a la puta de su regazo de un empellón y vomitar sobre el carísimo suelo tapizado.

–Rafe, Rafe, Rafe –repetí como una retahíla–. Mira cómo has puesto mi moqueta. La fibra que se ha utilizado para fabricar esta alfombra es material regenerado. ¿Sabes el precio que alcanza en el mercado el metro cuadrado?

Durango se incorporó, mirándome entre perplejo y confuso, como si no recordara qué había ocurrido o dónde estaba. Con el dorso de la mano, se limpió la boca con gesto tembloroso y me clavó sus pupilas con desprecio.

–Solo quiero saber –afirmó con una súbita sonrisa en sus labios, como si de repente quisiese mostrarse afable conmigo y no recordara que había vomitado hacía solo un minuto– dónde está mi cargamento, amigo Aleksandr.

–¿Tu cargamento? –pregunté alzando las cejas–. Muéstrame antes el dinero.

Un inesperado golpe seco me obligó a incorporarme con rapidez, cauteloso. Con las manos apoyadas en la exquisita mesa de caoba que me separaba de Durango, constaté que el sonido derivó del desplome fulminante de uno de sus mercenarios. El otro, aunque con el cuerpo erguido, parecía estar dispuesto a seguir el camino de su compañero. Con ese pensamiento todavía rondando en mi cabeza, el soldado cayó al suelo inconsciente, imitando a su camarada. Durango, que se mostraba confuso y adormecido, no reparó en su reciente desamparo. Orgulloso e insolente como si la cosa no fuese con él, se arrellanó en la silla con incomodidad e insistió:

–¿Y bien?

Yo no podía creer en mi buena suerte. De todas las posibilidades que había previsto para la transacción de aquella noche, ninguna se asemejaba a la que estaba discurriendo en esos momentos frente a mí. Frotándome metafóricamente las manos, volví a sentarme en la silla, coloqué el tobillo sobre la rodilla izquierda y miré a mi adversario fijamente.

–¿Dónde está mi dinero, Durango? –repetí en un tono de voz diferente al que había usado hasta ahora que a él no le pasó desapercibido.

Sabía que el cártel mexicano me estaba tanteando. También sabía que sus posibilidades de mantenerse consciente mucho más tiempo eran bastante escasas. O me decía dónde estaba el dinero pronto o tendríamos que retrasar el intercambio y pasar al plan B. Era cuestión de tiempo que también él cayera al suelo inerte.

–Le das vuelo a la hilacha, compa* –farfulló–. En la carretera que va de Pinto a San Martín de la Vega hay un desguace cerrado al público –confesó dispuesto a llevar a cabo la transacción–. Allí hay dos hombres que os están esperando, güey*.

–Continúa –le apremié cuando parecía que no iba a añadir nada más.

Durango se frotó los ojos por instinto. Abriéndolos como si los párpados le pesaran toneladas, intentó enfocarlos de nuevo.

Después de obligar a las putas a abandonar el despacho y ordenar a Viktor –mediante gestos discretos– que sacara a los dos mercenarios de allí, Rafe prosiguió en un tono de voz apenas audible:

–Solo hay una… forma de que ellos… te entreguen la plata*… sin matarte.

Aquella confesión me paralizó. Sabía que Durango era un bastardo pero no sabía que su ambición llegaría tan lejos como para jugarse su propio pescuezo con esta operación. Si yo moría, toda su organización moriría conmigo. Él lo sabía. ¿A qué jugaba entonces? Mi paciencia se estaba agotando.

–¿Cuál? –pregunté abofeteando sus mejillas cuando parecía que iba a desmayarse.

Rafael parecía tener grandes complicaciones para concentrarse, lo que era normal en su estado. Sin embargo, a mí me estaba sacando de quicio su actitud. Quedaba poco tiempo y Durango me estaba poniendo muy difícil que no le partiera la cara allí mismo.

–Hay una contraseña…

¿En serio? ¡Joder! El puto mexicano estaba loco. ¿Qué se creía que era esto? ¿Un juego?

–¿Cuál, Durango? –le pregunté golpeando sus mejillas con más fuerza–. ¡Habla, maldita sea! ¡Habla de una jodida vez!

–Mátales tú antes –confesó justo antes de caer al suelo como un peso muerto.

–Eres consciente de que por esto ––apuntó Yulian al instante– la organización de los Durango se sentirá ofendida en su honor y nos buscará.

–Ellos son los primeros que han intentando causar daño en nuestro territorio –aclaré sin dar importancia a la advertencia.

–Cierto –continuó–, pero los Durango siempre han procurado escrupulosamente no violar nuestros beneficios ni otros intereses mafiosos.

–Hasta ahora –punteé.

–Los Durango entienden el poder y la violencia de un modo distinto al nuestro, Aleksandr –insistió impaciente–. Son conscientes de que un choque entre ambos clanes sería una masacre. ¡No son estúpidos! A ellos les importan una mierda las características intrínsecas del crimen, pero has desafiado el prestigio de su capo. Es un agravio que no olvidarán con facilidad.

–Antes desconocían las presas que estaban en juego –expliqué irritado por verme en la necesidad de exponer los motivos de mis decisiones–, pero eso ha cambiado. Rafael Durango acaba de cerrar una transacción de un potente arsenal con fusiles de asalto, metralletas y semiautomáticas. ¿Crees de verdad que su familia no intenta un choque de impacto en España? –Viktor y Yulian me observaron pensativos antes de mirarse el uno al otro–. No sé cómo lo han hecho pero empiezan a contar con una extraordinaria red de conocidos en el mundo político de este país y eso nos perjudica.

–¿Y Zich? –preguntó Viktor.

–¿Qué pasa con él?

–¿También perjudica a la organización?

–¿Qué quieres decir?

–Las galernas nos mantienen informados, ¿recuerdas? –explicó Viktor–. Nos han informado de que estuvisteis reunidos, al igual que hiciste con Thiago Marino, el capo de la cúpula argentina.

–¿Nos? –pregunté deseoso de saber a quiénes se refería.

–A tus Protectores. ¿Y bien? –insistió sin dar mayor importancia a su confesión.

–¿Desde cuándo uno no puede quedar con viejas amistades? –tanteé confuso aun a sabiendas de que mi Protector no era tan estúpido.

–Desde que Zich controla la producción, la distribución y la comercialización de energía de este país.

–¿No lo hacía antes de que yo me instalara aquí?

–Así es, Aleksandr, pero entonces tú no tenías reuniones encubiertas con él.

–No sabía que tenía que dar parte de mi agenda–gruñí, poniéndome en pie.

En ese instante, los gritos del público que atestaba el local hicieron que me enderezara poniéndome alerta. Con un gesto casi imperceptible que le dirigí a Yulian, este se inclinó sobre las pantallas que mostraban lo que gravaban las cuantiosas cámaras de seguridad repartidas por todo el local. Ceñudo, declaró:

–Tienes que salir de aquí.

–¿Cuántos? –pregunté sabiendo a qué se refería.

–Demasiados.

–¿Tiempo?

–Tres, quizás cuatro minutos. Aleksandr –continuó nervioso–, son muy rápidos. Debes darte prisa.

Sorprendido por esa nueva información, cogí mi móvil de la mesa y las llaves del A8. Antes de salir por el corredor secreto dispuesto para ello, me giré y aseguré a Atiel que estaba dispuesto a seguirme:

–Ahora no. Estaré seguro donde voy. Yulian –dije, dirigiéndome a él–. Tú y Viktor acercaos al desguace junto a dos de los bergantes y terminad la operación. No os expongáis. Cracco –añadí, mirándole– deshazte de los cuerpos. Te espero después de tu misión donde acordamos. A los demás –pedí a Yulian en particular pero dirigiéndome a todos en general–, que cada uno cumpla su cometido. Te hago cargo, Yulian. Todos serán gratamente recompensados. Mañana a las cuatro. Sin excepción.

Y salí de allí despavorido en cuanto la última orden salió de mis labios. Dos minutos después de mi huida, recibí el mensaje que esperaba. Una dirección. Sonriendo por lo bien que estaba transcurriendo la noche, a pesar de los desacuerdos con Viktor, me subí al deportivo blindado y emprendí el camino hacia mi nuevo destino, gratamente satisfecho con los sucesos.

OPERACIÓN “DURANGO”

“¡Policía! ¡Alto, policía! ¡Policía! ¡Policía!” Una decena de hombres uniformados accedieron metódicos al interior del Natalie’s. Invadiendo la planta como si se tratara de un abanico humano, fueron ocupando el establecimiento con rapidez y eficiencia. En sus manos empuñaban con firmeza sus Compact de calibre 40 y en sus torsos llevaban los chalecos antibalas que les identificaban como agentes de policía.

–¡Alto! ¡Policía! –les advertían cuando alguno de los civiles intentaba moverse, hacía amago de sacar algo de algún bolsillo o simplemente para amarrarles, ya sea inocente o intencionadamente.

El despliegue policial fue preciso, fluido y sin muchos contratiempos. Desde luego, los hombres contratados por Durango eran fácilmente distinguibles pues, aunque el desmesurado tamaño y el porte militar de por sí los delataba, ninguno de ellos se mantenía mínimamente en pie. Solo uno de ellos, de cabeza rapada y mueca iracunda, intentó dar problemas. Sin embargo, dos de los agentes actuaron con rapidez y pudieron doblegarle en cuestión de minutos a pesar de su envergadura.

Satisfechos con la celeridad de su actuación, un puñado de agentes empezó a separar por grupos a los clientes del pub. En un lado, acomodaron a los que claramente habían ido allí a divertirse. En otro, ubicaron a los sospechosos de ser cómplices del cártel mexicano, los que por su porte o actitud podían ser sus soldados. En un extremo más alejado, dispusieron a los que con seguridad trabajaban para el traficante pues, además de ser en apariencia soldados de fortuna, mostraban claros síntomas de intoxicación. A los empleados del establecimiento los situaron en un lugar aparte.

–No sé con qué químico les han envenenado –expuso Carlos examinando las pupilas de algunos de los mercenarios– pero con seguridad nos lo aclararán los de toxicología.

Tras un rápido examen en la planta baja, Ángel y Carlos accedieron a la planta de arriba donde, por lo que pudieron averiguar, solo tenía acceso el personal de seguridad del pub y el dueño. El habitáculo, un amplio espacio decorado con todo lujo de detalles, estaba vacío. A excepción de una mancha de color parduzco aún húmeda que se distinguía en una zona de la moqueta cercana al asiento del visitante, el despacho estaba impoluto.

Ángel se acercó a las múltiples pantallas de televisión y comprobó que desde allí podía divisarse todo. Sin lugar a dudas, sus objetivos pudieron verles en cuanto entraron, lo que les advirtió de su presencia.

–No teníamos ninguna posibilidad de pillarles –confesó guardándose el arma en la funda sobaquera.

Carlos abrió uno a uno los cajones de la mesa, pero no encontró nada que pudiera delatar el paradero de sus objetivos. Su informante, efectivo y resolutivo como siempre, les había dado aquel chivatazo. Afianzando la acusación de su soplón, esa noche se había llevado a cabo alguna tipo de operación allí, tal y como les había apuntado. De otro modo, no podría explicarse la presencia de tantos soldados de fortuna en un mismo lugar y mucho menos en el estado de intoxicación en el que se encontraban. Sin embargo, llegaron tarde; o no. Quizás la presencia de tantos agentes les había espantado, facilitando su huida y evitando así que se llevara a cabo el intercambio programado.

Sea como fuere, ese lugar había sido el elegido aquella noche para llevar a cabo algún tipo de negocio ilegal y, aunque no habían podido atrapar a sus objetivos, contaban con la confesión de muchos testigos oculares. Pero, por encima de todo, contaban con los numerosos mercenarios a los que empapelarían gustosos y que con seguridad disfrutarían de unas largas vacaciones entre rejas.

–¿Qué piensas? –le preguntó Ángel a su compañero.

–Lo mismo que tú.

–Mismo modus operandi, locales de características similares, idéntico plan de huida…

–Exacto –corroboró Carlos–. Son ellos.

–Probablemente –agregó–, pero ahora están mejor organizados y son mucho más rápidos y precavidos.

–En eso tienes razón –continuó– pero tarde o temprano cometerán un error.

–O descubriremos su punto débil.

Echando una última ojeada por si algo se les pasaba por alto, emprendieron el camino de bajada para unirse a sus compañeros. Allí arriba, la única que podría dar un poco de luz sería la científica que no debía tardar mucho más en llegar.

–¿No es esa Sandra, la amiga de Cris? –preguntó Ángel a su compañero, parándose en un tramo de escalera.

Carlos se asomó por encima de su hombro y, achicando los ojos para poder enfocar mejor, dirigió la mirada hacia donde le indicaba su amigo.

–Sí –le confirmó–, pero no conozco al hombre que la acompaña.

–¿No iban a salir juntas?

–Eso me dijo tu cuñada –masculló Carlos entre dientes.

Ángel se sorprendió de la repentina actitud de su camarada. Sin embargo, no dijo nada. Desde hacía unos días, su compañero se mostraba bastante raro. No sería él quien abriera la caja de pandora, menos en un momento tan delicado como aquel.

–No te ofusques antes de tiempo –le pidió con cautela–. Averigüemos por qué no están juntas.

Acercándose con paso apresurado hasta donde estaban Sandra y su acompañante, Carlos no pudo frenar sus palabras:

–¿Dónde está?

A Sandra casi le da un pasmo del susto. El hombre que la acompañaba la acercó a su cuerpo en un gesto posesivo, una actitud que no le pasó desapercibida a ninguno de los dos agentes. Sin dejar de mirar al policía que había iniciado el interrogatorio, le preguntó con cara de pocos amigos:

–¿Tú eres…?

–Carlos –le contestó Ángel en su lugar, extendiendo su mano con amabilidad–. Y yo soy Ángel, el cuñado de la… desaparecida –añadió con retintín.

–Maximilian Brown –agregó él apretando la mano de ambos con fiereza, como si quisiera demostrar algo que en ese momento les importaba bien poco.

–¿Y bien? –insistió Carlos sin dejar de mirar a Sandra con ojos inquisidores.

–Se fue a casa –contestó ella claramente molesta por su actitud–. Dijo que estaba cansada.

Antes de clavar una mirada más inquisidora en Sandra, Carlos echó un rápido vistazo a su acompañante.

–¿Cansada o aburrida? –sugirió.

–Es mayorcita, ¿sabes? –le espetó ofendida mientras Max le aferraba del brazo para impedir que se abalanzara sobre el agente–. No sé por qué te cuento esto –soltó de repente, como si estuviese calculando las posibles consecuencias de lo que iba a confesar–. Estuvimos tomando unas copas, conocimos a Max y… bueno, ella se fue a la barra.

–¿Sola? –gruñó imaginando los múltiples finales que podían haberse llevado a cabo tras averiguar qué tipo de criminales había operado esa noche en el local.

–Oye, amigo –le advirtió Max colocando una mano sobre su pecho para evitar que se acercara tanto a Sandra–. Te estás extralimitando.

–Retira tu mano –rugió impasible.

–Carlos –le pidió Ángel al instante–, cálmate, ¿quieres?

Al policía le costó trabajo respirar con regularidad. Con todo el asunto de la operación, se había olvidado por completo de llamar a Cristina para preguntarle cómo se encontraba. Con un movimiento instintivo, sacó su móvil y comprobó que no tenía ni mensajes ni llamadas. Guardándoselo de nuevo en el bolsillo interior de su chaleco, respiró hondo, se llevó el dedo corazón a su ceja derecha e intentó tranquilizarse. Al fin y al cabo, le dijo que le llamara si surgía algún problema. Si no tenía ninguna llamada de ella era buena señal, ¿no?

–Mira, Carlos –continuó Sandra, viendo los hercúleos esfuerzos que estaba haciendo el pobre hombre por calmarse, enternecida al mismo tiempo por su preocupación–, habíamos bebido bastante y el hecho de que Rubén apareciese después no la animó a que se quedara.

–¿Rubén ha estado con vosotras? –Esta vez era Ángel quien había gritado la pregunta, apartando a su amigo de un empellón.

–Sí, pero no quedamos con él –se apresuró a aclarar–. Apareció de repente.

–¿Qué ocurrió? –le apremió Carlos mirando de reojo a su compañero.

–Discutieron, aunque no sé de qué. Yo… Yo estaba ocupada –aclaró avergonzada–. Cuando Max vio que Cris parecía tener problemas, nos acercamos a ella.

–Yo no sabía quién era él –aclaró el aludido–, pero vi a vuestra amiga encararse a un hombre y pensé que necesitaba ayuda. Cuando llegamos, Cristina invitó a ese tipo a que se fuera. Unos minutos después, se marchó ella también.

–¿Dijo a dónde? –preguntó Carlos.

–A casa –contestó Sandra–. Al menos, a nosotros nos dijo que iría allí.

–¿No habéis sabido nada de ella desde entonces? –continuó Ángel.

–No –contestó Sandra–. Tampoco es una niña pequeña.

–¿Cuánto hace que se fue? –continuó él, ignorando su pulla.

–Dos horas. Quizás, tres. No sé, no miré el reloj.

–Perdona mi brusquedad, loc… Sandra –le pidió Carlos unos segundos después, tocando su hombro a modo conciliador–. Estoy algo nervioso.

–No te preocupes –le tranquilizó–, te entiendo.

–¿Qué ha pasado aquí? –preguntó entonces Max, cambiando de tema–. ¿Por qué habéis irrumpido así en el pub?

–Una operación de tráfico de armas –informó Ángel–. Id a casa, anda –solicitó sin ganas de dar más explicaciones–. Necesitáis descansar.

En cuanto se despidieron, Carlos se revolvió el pelo en un movimiento nervioso que a Ángel no se le escapó.

–¿Estás bien?

–¡No, no estoy bien! –profirió enfadado consigo mismo–. ¡Joder! ¡No sé qué me pasa últimamente! ¡Me estoy volviendo tarumba! Te juro que mi cordura está a un paso de liliputiense de esfumarse.

Ángel levantó una ceja y lo miró con determinación.

–¿Sabes? –le incitó dándole palmaditas en la espalda con socarronería–. Quizás deberías hablar con ella y decirle lo que sientes.

–¿Qué dices? Lo que debería hacer es atarla a la cama y obligarla a quedarse allí para siempre.

–Sí, ya –bromeó su amigo–. Y no dejarla ver la luz del sol nunca más.

–Sin duda eso me ahorraría muchos problemas.

Ante la respuesta exagerada de su amigo, Ángel no pudo evitar que se escapara de sus labios una sonrisa de satisfacción. Si su amigo no se había dado cuenta aún de sus propios sentimientos, no tardaría mucho más tiempo en hacerlo. Animado con sus certeras conclusiones, le dijo:

–Anda, busca a Cris y habla con ella. Aquí somos muchos.

–No, colega –refutó avergonzado–. No puedo dejarte tirado otra vez.

–Tú harías lo mismo por mí –afirmó recordado lo que su compañero hizo por él hace unos años.

–¿Seguro?

–Hermanos, ¿recuerdas? –le recordó, empujándole hacia la puerta–. Venga, así no me sirves de mucho. Mañana hablamos.

–Muy bien. ¡Te debo una muy gorda! –exclamó echando a correr hacia la puerta.

Ángel rompió a reír a carcajadas. Su impetuosidad era una compañía ingrata que a todas luces le delataba. Estaba impaciente por saber cómo acabaría aquello.

Dejando de lado los sentimientos de su amigo, se unió a sus compañeros y continuó junto a ellos con los interrogatorios.

ENTRE DOS HOMBRES

Cristina

Apagué el motor, eché el respaldo del Shacker hacia atrás, cerré los ojos y me dejé llevar por los acordes de la melodía “Bump n' Grind” del artista Robert Kelly que sonaba en ese instante en la radio. Mientras escuchaba la pista de rhythm and blues, una inmensa paz empezó a apoderarse poco a poco de mi cuerpo, relajándome. Unos pocos arpegios siempre eran capaces de narcotizar mis terminaciones nerviosas hasta niveles absurdos. Calma, alivio, serenidad… La música tenía ese efecto en mí; siempre había sido así.

Tarareando la sensual canción, recordé las palabras que una vez Sonia, mi psicóloga, me dijo en una sesión:

–Todos tenemos una fortaleza interior. Algunos se atreven a buscarla pero solo unos pocos son capaces de encontrarla. Tú, Cris –concluyó entonces–, la hallaste en la música.

En su día, no supe descifrar el significado de aquellas palabras. Pero con el tiempo no solo lo descubrí sino que además me vi a mí misma inmersa en una disparatada búsqueda de singles que tuviesen el efecto de aplacarme, hacerme vibrar o hacerme sentir cualquier cosa, según la ocasión. Sin duda, aquellos tiempos fueron una auténtica locura y mi discografía, en cuanto a títulos descubiertos debido a mi ignorancia musical, aumentó considerablemente. Desde luego la música en mi vida era un punto y seguido constante. Siempre quería más, buscaba más, necesitaba más.

–Uhmm, “Bump n' Grind” –susurró a unos pocos metros de mí una voz que reconocí al instante–. Magnífica elección aunque, si tuviese que elegir una canción de R. Kelly, sin duda sería “If I Could Turn Back The Hands Of Time”.

Sin mover un ápice de mi cuerpo de la posición en la que me encontraba, afirmé con una sonrisa en los labios:

–Esa canción no está escrita para ti.

–¿Por qué? –preguntó acercándose a mí el dueño de aquella voz–. ¿No me crees capaz de amar a una mujer?

–No –le contesté–, no te veo deseando cambiar algo en tu vida. Demasiado dramático para ti.

Durante unos segundos, ambos estuvimos callados. Yo intenté concentrarme en la preciosa melodía que continuaba impregnando la atmósfera interior de mi coche, pero no tuve éxito. Saber que él estaba allí, probablemente observándome, me hacía sentir incómoda. Además, su cercanía me activaba, como si él fuese una bomba y yo no tuviese claro si iba a explotar ni cuándo iba a hacerlo. Era una sensación extraña.

–¿Qué haces aquí? –le pregunté al fin, abriendo los ojos e incorporándome–. ¿Y cómo has entrado al garaje?

–Necesitaba verte.

Yo le miré desconfiada.

–No creo que sea buena idea que nos veamos, Alek.

–¿Por qué? –preguntó eliminando la distancia que nos separaba, apoyando las manos en el capó del Mustang y asomándose al interior a través de la puerta abierta.

–Porque vivimos en mundos diferentes.

Se inclinó y, apoyando los antebrazos en sus cuádriceps, dijo:

–Solo existe un mundo –Su voz se había tornado más sobria–. Este, Cristina, en el que tú y yo estamos.

–Tienes guardaespaldas, lujos, secretos –enumeré, sabedora de que me estaba justificando.

–Mis guardaespaldas me protegen. Soy un empresario poderoso y eso conlleva un peligro constante en mi vida –intentó razonar–. ¿Acaso es delito tener dinero y éxito?

Mi silencio le animó a continuar:

–Si eres capaz de decirme con el corazón en la mano que tú no tienes secretos, mentirías.

Le miré con crudeza a los ojos, con escepticismo. ¿Acaso él tenía razón? ¿Estaba exagerando? Tener cuentas millonarias era motivo suficiente para que la vida de una persona corriese peligro. Además, la violencia estaba a la orden del día y por impulsos más ínfimos que el dinero. ¿Ese era el único motivo por el que Alek se guardaba las espaldas? ¿Esa era la razón por la cual él daba tanta importancia a su seguridad?

–Tus guardaespaldas me hacen sentir cualquier cosa menos segura –le confesé.

–A veces la persuasión es la mejor defensa –aclaró–. Contratarles ha sido una elección muy meditada. Su apariencia también es importante en el trabajo que desempeñan.

–Pero –continué– son tantas cosas…

–¿Qué cosas? –me apremió.

Bajé la mirada avergonzada. ¿Debía confiar en él? ¿Realmente estaba basándome en razones infundadas para juzgarle? Estaba confundida, como si me hubiesen arrojado a un lugar desconocido y no tuviese claro que ese era el lugar que por derecho me correspondía.

–¿A qué tienes miedo? –me instó–. Sabes que los motivos que expones son excusas baratas.

Cuando vio que no iba a responderle, sujetó mi barbilla con el índice y el pulgar y, obligándome a levantar el rostro, insistió:

–¿Qué pasa?

Yo intenté girar la cabeza para no tener que mirarle a los ojos pero él me lo impidió.

–¿Qué ocurre? ¿A qué tienes miedo?

–No tengo miedo –aclaré con un tono de voz que en absoluto era acorde con la vorágine de sentimientos que me revolvían por dentro–. Simplemente, no me fío.

–¿De mí?

–De lo que significas.

–¿Qué significo?

–No sé, Alek –titubeé, desesperada–. Apenas nos hemos visto unas pocas veces.

–¿Y?

–Eres un conjunto de personalidades que comparten una sola piel –me sinceré al fin sin saber explicárselo de otro modo.

–¿En serio? –preguntó sorprendido, incorporándose–. ¿Ese es el problema? ¿Por eso no quieres verme?

–Es… complicado.

–¿Qué es complicado? –Parecía enfadado. A la bomba le quedaba poca mecha–. Si estoy trabajando, soy diferente. No puedo ser la misma persona. ¡Mis empleados deben respetarme!

Estaba gritando.

–No puedo creer que esté manteniendo esta conversación contigo –añadió después dando vueltas en pequeños círculos cerca del coche, como intentando descifrar un jeroglífico demasiado complicado para él.

¿De verdad estaba tan afectado por mis palabras? ¿En serio estaba enfadado por lo que le había dicho?

–Mira, Cristina –empezó a decir como si meditara sus palabras con cuidado–, no puedo prometerte que mi trabajo no interferirá en nuestra relación, sea esta la que sea, pero sí puedo prometerte que me entregaré a ella en cuerpo y alma y que intentaré por todos los medios hacerte una mujer feliz.

–Yo no…

–Solo necesito saber –me interrumpió– si tú estás dispuesta a estar a mi lado al cien por cien como yo estoy dispuesto a hacerlo contigo.

–Alek, yo…

–Me vuelves loco, Cristina –me confesó ansioso, sin dejarme hablar–, desde el primer momento en que te vi y no sé la razón –añadió–. No me avergüenzo de decírtelo. Me paso las horas del día pensando en ti, preguntándome qué estarás haciendo o con quién y, por mucho que me repita a mi mismo que es imposible –continuó vehemente–, no puedo evitar echarte de menos, desear estar contigo cada maldito minuto del día… y de la noche.

–Pero yo no… –sus palabras me abrumaban. ¡No nos conocíamos, por Dios!

–Sé que es muy precipitado –me volvió a interrumpir– e incluso a mí me parece inexplicable lo que siento por ti, pero así es. Deseo pasar el resto de mi vida contigo, Cristina. Te quiero, te quiero en mi vida y te quiero para siempre en ella.

–¿Estás loco? –balbuceé sin dar crédito a sus palabras.

–Seguramente –sonrió, ahora más calmado por haberse desahogado–. Loco por ti.

–¡Oh, vamos! Eso está muy trillado.

–¿El qué? ¿El amor? ¿Mis palabras? ¿Los flechazos? ¿El qué está trillado?

–¿De verdad me preguntas eso? –salí del coche y me encaré a él–. Tú, un hombre de negocios con un… un gran imperio a sus espaldas, ¿me preguntas eso?

–¿El qué? –repitió aparentemente convencido de que no entendía lo que le decía.

–¿Flechazo, dices? –le miré con recelo, aclarándoselo–. ¿En serio?

–¿Ese es el problema? –La indignación le supuraba por los poros de su piel.

Poco a poco empezó a acorralarme contra su coche, que estaba aparcado muy cerca del Mustang.

–Dime entonces –colocó sus manos a ambos lados de mi cara en cuanto mi espalda tropezó con la caja del vehículo–, ¿qué es esto?

Sin darme oportunidad de poder evitarlo, atrapó mi boca con la suya en un beso brusco. Su intención, no obstante, no era en absoluto callarme sino demostrarme que entre él y yo había algo, fuera lo que fuese. Con una mano agarró mi pelo en un tirón que me provocó dolor y placer al mismo tiempo pero, a pesar de que el fuerte movimiento había provocado que un par de lágrimas asomaran a las comisuras de mis ojos, el gesto no me aborreció como seguramente en otra situación y otro contexto sí sucedería. ¡Dios! ¡Llevaba demasiado tiempo fantaseando con qué sentiría haciendo algo así con aquel hombre! Su rudeza, mezclada con los movimientos que su lengua estaba llevando a cabo dentro de mi boca, me invitaba a responderle. No obstante, yo era más presa de la torpeza que de la pericia. No era capaz de corresponder a sus provocaciones como, por experiencia, sabía que debía hacerse y, aunque imaginaba el motivo, me negaba a creer que era la imagen de otra persona la que bloqueaba mis reacciones.

Y tan rápido como empezó, terminó. Absorta como estaba en mis pensamientos, ni siquiera me había percatado de que sujetaba mi mandíbula con firmeza con una de sus manos para asegurarse de que así no podría evitar alejarme. Nuestras respiraciones estaban agitadas y desde luego mentiría si dijera que no quería continuar con aquel… experimento. ¿Me había vuelto loca?

–Dime –dijo con la voz ronca clavando reiteradamente sus pupilas en mis ojos y mi boca enrojecida–, ¿qué ha sido entonces esto?

Al principio, le miré a los ojos sin comprender. ¿Aquello había sido una lección? ¿Había querido demostrarme algo con ese intercambio de salivas? Deseosa de estampar su preciosa cabecita contra el coche en un acto de venganza, le espeté con rabia:

–Atracción.

Alek miró mi boca para luego alzar la mirada y clavarla en mis ojos por última vez. Tenía el ceño fruncido y, aunque su respiración era bastante irregular, se recuperaba con mayor rapidez que yo, que aún sentía las piernas como gelatina.

–Déjame subir a tu casa –me suplicó acariciando mi labio inferior con el pulgar–. Déjame disfrutar de ti.

¿Me estaba ofreciendo una noche de sexo? ¿Era eso lo que estaba haciendo? Por un momento, barajé la posibilidad de arrastrarle hasta mi piso y poner a prueba mi teoría de que la fascinación no siempre era una buena compañera. Pero, ¿después qué? ¿Qué pasaría después? No creía estar preparada para nada de eso, mucho menos para una noche de sexo con un hombre que apenas conocía. Sí, me fascinaba, pero no era suficiente. Necesitaba más.

Mi miscelánea sexual quedó muy atrás. Ya no era esa mujer que se llevaba a los hombres a la cama por puro desahogo carnal. En mi vida, ahora, necesitaba conectar. Necesitaba que entre el hombre con el que compartiera cama y yo hubiese un hilo transparente que nos enganchara a otro nivel, nos empalmara como si compartiésemos un mismo cable. Necesitaba sentir que podía confiar en él. Y yo no confiaba en Alek, en absoluto.

Justo antes de exponerle mis reticencias, la puerta del garaje empezó a abrirse. Yo aparté un segundo la mirada de sus ojos para dirigirla al portón, pero la poca luz del aparcamiento no me permitió distinguir el vehículo que entraba. Volviendo mis ojos a los de Alek, comprobé que él aún estaba esperando una respuesta.

Mi corazón empezó a palpitar más alto. ¿Él no lo escuchaba? Su mirada… Esa mirada tensa, cargada de promesas, me arrugó como una pasa, intimidándome. ¿Y si me equivocaba? ¿Y si simplemente me tenía que dejar llevar? ¿Y si debía dejar de pensar tanto las cosas? La fugaz imagen de Carlos cruzó mis pensamientos de manera casual… otra vez. Confundida, miré la boca de Alek. Luego subí la mirada hasta sus ojos. No, no podía hacerlo. No me fiaba de él. Además, yo había cambiado.

–¿Cris?

Como evocado por mis propios pensamientos, la voz de Carlos me despertó del letargo, evaporando como el humo la disyuntiva en la que me encontraba. Como si estuviese haciendo algo malo y me hubiese pillado infraganti, me separé de Alek de un empellón.

–¿Carlos? –balbuceé sorprendida. Con nerviosismo, aparté un mechón de pelo de mi cara y lo metí detrás de la oreja–. ¿Qué haces aquí?

Apartando la mirada del extranjero, giré la cabeza para observar al compañero de mi cuñado que había dejado su coche tirado dos plazas más allá y caminaba con paso decidido hacia nosotros. En sus manos jugueteaba con las llaves de su vehículo. Sin embargo, había dejado abierta la puerta de este, como si hubiese tenido prisa por bajarse o no tuviese claro qué iba a hacer después.

–Estaba preocupado –contestó sin dejar de estudiar a Alek sin ningún disimulo–. ¿Tú eres…? –preguntó en cuanto llegó a nosotros.

–Aleksandr –respondió este ofreciendo una mano que mi amigo estrechó sin ningún entusiasmo– ¿Y tú?

–Un amigo mosqueado –añadió él, dejando claro que no tenía ninguna gana de empatizar con él.

–Alek ya se iba, ¿verdad? –dije ansiosa por romper la tensión que se disputaba entre los dos hombres–. Lo cierto es que se ha hecho terriblemente tarde y no nos habíamos dado cuenta –expliqué azorada–. Es curioso cómo pasa de deprisa el tiempo cuando estás haciendo cosas que… En fin, no es que estuviésemos haciendo nada. Solo hablábamos, ¿verdad? Bueno, ya se iba. ¿Te ibas ya, verdad, Alek?

–Sí, ya me iba –confirmó con voz áspera después de rebatirse en silencio con mi amigo durante unos segundos.

Sin dejar de mirar al policía, suprimió la distancia que nos separaba y me besó en la mejilla con estudiada lentitud, dejándome pasmada. Su resignación llamó considerablemente mi atención pues estaba convencida de que Alek no era una persona dada a las derrotas. Sin embargo, a pesar de estar desconcertada por su actitud sumisa y la situación que se había creado, reconozco que estaba agradecida ya que conocía a Carlos y sus reacciones en exceso protectoras que le dominaban a veces.

En cuanto Alek se hubo marchado con una lentitud que rayaba lo insensato y el portón del garaje se hubo cerrado tras él con su salida, Carlos dirigió su mirada a mi rostro.

–¿Quién era?

–Aleksandr. Ya te lo ha dicho él –contesté restando importancia a lo ocurrido mientras apagaba la radio del coche, cogía el bolso y cerraba la puerta del Mustang.

–No te hagas la escurridiza conmigo, Cris –me pidió aferrándome del brazo–. ¿Quién es?

–El de las Maldivas –le aclaré sin poder eludirlo, soltándome de un tirón.

No me pasó desapercibida la manera en que Carlos abrió los ojos con incredulidad. Como policía, supuse que estaría imaginando mil y una posibilidades. De hecho, como tal, estaba deseosa de que empezara a echarme la bronca para así terminar cuanto antes con todo ese interrogatorio ridículo. Nos conocíamos desde hacía muchos años y en estos casos era bastante previsible. Enfado, sermón, advertencia. En ese orden, sin excepción.

–¿El de las islas? ¿Habías quedado con él esta noche? –preguntó volviendo a sujetarme del brazo con más brusquedad que antes.

–Me haces daño, Carlos.

–¿Habías quedado con él? –repitió.

–¡No! –exclamé sorprendida de que él pensara que metía a cualquier tío en mi casa.

–¿Y cómo te ha encontrado entonces?

–¡No lo sé! –dije sin poder pensar con claridad mis respuestas.

–¡Maldita sea, Cris! –soltó–. ¿No se lo has preguntado?

–No. ¡Sí! Lo hice –dije recordándolo–, pero no respondió. Me salió con otra pregunta. No lo sé. No he grabado a fuego la conversación. ¡Me estás haciendo daño!

–Subamos a tu casa –dijo tirando de mí.

–¿Vas a dejar el coche ahí tirado? –le pregunté sabiendo que él estaba acostumbrado a dar órdenes y a que fuesen acatadas sin replicar.

–No, espera –refunfuñó soltándome a regañadientes para aparcarlo bien.

En cuanto lo hizo, regresó a mi lado y, sujetándome de la muñeca, tiró de mí hasta la puerta de salida.

Una vez en mi casa, dejó las llaves del coche sobre la mesa. Sacó el móvil del bolsillo trasero de su pantalón, que también dejó allí tras teclear algo en él. Y la semiautomática, tras hacer unas rápidas comprobaciones y ponerle el seguro, la dejó también sobre la mesa.

–Ahora, dime –exigió yendo directo a la cocina, de donde salió con una cerveza–. Cuéntamelo todo.

Con un suspiro exagerado, yo también dejé todo sobre la mesa y, tras coger otra cerveza de la nevera, me senté a su lado en el sofá. Después de dar un largo trago a la burbujeante bebida, respiré hondo y le miré.

–No hay nada que contar.

–Todo.

–Si quieres, me invento una bonita historia con un final feliz que te satisfaga –le espoleé burlona.

–Ahórrate el sarcasmo y ve al grano.

Cansada, le relaté lo poco que había que contar, teniendo especial cuidado en suprimir los sentimientos que me provocaba aquel extranjero. Para nada quería que Carlos se volviera más insistente en esa protección injustificada que imprimía en mí. Antes me encerraba en casa yo solita.

Después de resumirle los hechos, di otro sorbo a la cerveza y le miré.

–¿Contento?

–No –aseguró pensativo mientras quitaba con las uñas de sus pulgares la pegatina del botellín de cerveza–. El tema de Rubén lo tendrá que solucionar tu cuñado. Ambos sabemos lo impredecible que puede ser a veces –dijo tras meditarlo–. En cuanto al hombre con el que estaba Sandra, el tal Max, ella ya es mayorcita y sabe cuidarse sola. El tío no parece un mal tipo pero no le he podido juzgar con precisión. Estaba preocupado por ti y no me paré a pensar detenidamente en él.

–¿Tienes que analizarlo todo –le pregunté acostumbrada a ese análisis exhaustivo que hacía cada vez que ocurría algo novedoso en mi vida–, hasta lo que no te incumbe?

–Lo que me preocupa es cómo ese tío supo cómo y dónde encontrarte –continuó ignorando mis demandas–. No me fío de él –sentenció después.

–¡Oh, vamos! –exclamé por millonésima vez desde que nos habíamos hecho inseparables, hacía ya cuatro años–. Si por ti fuera, no dejarías que nadie se acercara a mí.

–Eso no es cierto.

–Sí lo es –decreté–. Y lo peor de todo es que últimamente estás más receloso de lo habitual.

–Si vieras lo que yo veo en mi trabajo, no dirías eso y te pegarías a mí como un chicle –afirmó con el ceño fruncido.

–Afortunadamente, no lo veo –sonreí para dilatar la tensión–. La vida sigue, Carlos, y no puedo quedarme encerrada en casa por miedo a que me ocurran cosas. ¡Hace años decidí que no lo haría!

–No pretendo que te quedes encerrada –mintió–. Solo quiero que seas más precavida.

–Mira, cielo…

–¡No me llames cielo! –exclamó abruptamente, desconcertándome–. Usas ese apelativo cuando intentas convencer a tu sobrina de algo –me explicó indignado–. No lo hagas conmigo, no me trates como si fuese un crío.

–Sé que no eres un niño –Pero, bueno. ¿A este tío qué le pasaba ahora?– y no quiero convencerte de nada.

–Sí quieres hacerlo –aseguró despegando sus pupilas del botellín de cerveza para clavarlas en mis ojos–. Pretendes que crea que tienes todo controlado cuando no es cierto.

–¿Controlado? –Estaba estupefacta–. ¿En serio? ¡No se puede controlar todo! Tú deberías saberlo.

–Sí, lo sé –afirmó furioso como si tuviese una bomba dentro de su cuerpo cuya cuenta atrás acabase de accionar–. Por eso estoy aquí. ¡Porque no puedo controlar toda tu jodida vida!

–¿Perdona? –grité, poniéndome en pie–. ¿Quieres… controlarme?

–¡No, joder! No quería decir eso.

–Pero lo has hecho.

–Sí, ya sé que lo he dicho pero no quería hacerlo.

Dejó la cerveza sobre la mesita y se llevó las manos a la cabeza con desesperación.

–¡Maldita sea! Me estoy volviendo loco –confesó.

–¿Pero a ti qué te pasa?

–¡Me estoy jugando la puta vida en el trabajo! –empezó a decir después de un rato con la cara oculta aún entre sus manos. Yo estaba sin palabras, completamente muda por su inusual arrebato–. No me concentro. Ni siquiera soy capaz de dormir cuatro horas seguidas. Lo poco que como me sienta mal. Tengo un nudo en el estómago que no se deshace en todo el maldito día y por la noche es todavía peor –explicó entre dientes–. Me siento… oprimido. Solo consigo relajarme cuando salgo a correr pero, en cuanto termino el entrenamiento, la presión vuelve a mi pecho –Un suspiro profundo–. ¡Joder! ¡Si parezco el puto Forrest Gump! He hecho más kilómetros en los últimos meses que los que supuestamente corrió el maldito actor en la película. Ya no sé qué hacer, lo juro. ¡Lo he probado todo! –Levantó la cabeza y me miró–. La adrenalina es una fantástica aliada pero los contras son más numerosos que las ventajas y además su efecto dura bastante poco.

–¿Có-cómo dices? –balbuceé sorprendida del discurso que acababa de exponer. En apenas tres minutos, Carlos había dicho más palabras que en los últimos tres meses. ¡Estaba estupefacta!

–¡Maldita sea, Cris! Te juro que no puedo más. ¡Estoy agotado!

Le miré atónita. ¿Ese era el Carlos que yo conocía? ¿Mi amigo, mi pilar, mi confidente? ¿Pero qué le pasaba? ¿Acaso había ocurrido algo que yo desconocía? ¿Le había pasado algo que nadie, ni siquiera él, me había contado? Me senté a su lado y, apartando sus manos de su rostro, las puse en mi cintura y le abracé, obligándole a poner su cara en el hueco de mi hombro.

–¿Qué ocurre, Carlos? –le pregunté en un susurro–. ¿Qué te pasa? ¿Por qué estás así?

Durante un rato, él no dijo nada. Solo me abrazó con fuerza, como si yo fuese su tabla salvavidas, su zen. Me sentí fatal por él porque no sabía cómo ayudarle. Tenerle así, entre mis brazos, tan abatido, era demasiado para mí. Creí romperme por dentro. No quería verle así. Jamás había visto a Carlos mostrarse débil ante nada ni nadie. Jamás le había visto desmoronarse. Siempre decidido, seguro de sí mismo, determinante. Era la viva imagen de la perfección, del saber estar, del amigo fiel. Verle así era tan sorprendente como ver una rana vestida de faralá.

Tal y como hacía con mi sobrina cuando tenía un berrinche, intenté calmarle con dulces palabras susurradas al oído mientras acariciaba su espalda con movimientos rítmicos. Si era sincera, no sabía qué más podía hacer. ¡Por Dios! ¡Hablamos de Carlos! Un hombre cuya espalda era dos veces el tamaño de la mía. Un hombre que tenía un brazo más ancho que mi muslo. Un hombre repleto de músculo y fibra que ahora mismo estaba derrumbado en mis brazos. ¿Y todo por qué? Sentí un pinchazo extraño en la boca del estómago, una sensación que no pude descifrar.

–¿Acabas de… olerme? –le pregunté sorprendida e incrédula a la vez.

Carlos empezó a frotar su nariz contra mi cuello en movimientos circulares, como si estuviese buscando en esa parte de mi cuerpo una fragancia que no terminaba de encontrar. Sujetando mi nuca con una mano, empezó a masajearme las terminaciones nerviosas situadas en las cervicales provocando que un escalofrío recorriera mi espina dorsal de arriba abajo como un fogonazo. La piel se me puso de gallina instintivamente y un calor abrasador encendió mis partes íntimas como si se tratara de un horno de combustión. ¿Qué… qué estaba pasando?

Sin dejar de acariciar la parte posterior de mi cuello, inclinó suavemente mi cabeza a un lado. Con lentitud, y aprovechando que tenía acceso libre a esa zona que acababa de exponer, depositó una hilera de besos suaves que hizo que perdiera por completo mi sensatez. Creí marearme de gusto. Sin apartarse un milímetro de mi cuerpo, esparció delicados besos a lo largo de la mandíbula hasta llegar a la comisura de mi boca pero, cuando pensé que iba a besarme, cuando deseé que lo hiciera, abandonó esa zona para besar también con dulzura mis mejillas, los párpados, las cejas… cada parte de mi rostro sin olvidarse de ninguna, a excepción de los labios. Intencionadamente, dejó de besar mi cara, provocándome. Con los pulgares, acarició mis mejillas con delicadeza. Yo sentía su aliento sobre mi boca, su respiración, su cercanía. Como si se tratara del suave aleteo de una mariposa, su boca rozó ligeramente la mía. ¿O quizás era yo que deseaba que lo hiciera? Dejándome atrapar por ese hechizo de excitación, entreabrí los labios. Subyugada por las sensaciones que estaba provocando en mi cuerpo con su roce, gemí extasiada. Con lentitud, Carlos posó una mano en la parte baja de mi espalda y me inclinó sobre el sofá, acompañando a mi cuerpo en el movimiento, sin abandonarme. Impaciente, alcé las caderas apremiándole, lo que provocó que suspirara afectado. ¡Dios! ¿Qué estábamos haciendo?

Abandonando las caricias que estaba prodigando a mi nuca, me sujetó la cara con ambas manos y presionó mis sienes con ligereza. El movimiento me anuló por estocada. Con su pesado cuerpo sobre el mío, sintiendo su dureza sobre mi pelvis a pesar de la ropa que nos separaba y aquellas pequeñas presiones que sus manos dispensaban en mi rostro, mis hombros, mis pechos, mi cuerpo entero se encendió como un candil.

Sus pulgares me obligaron a abrir más la boca y, cuando ya creía que no iba a hacerlo, mordió mi labio inferior, chupándolo, succionándolo como si se tratara de un percebe al que quisiera sacarle todo el jugo. Sin darme tiempo a hacer yo lo mismo con él, atrapó el labio superior y repitió el proceso entre gemidos. Justo cuando alcé las manos y aprisioné su rostro entre ellas para exigirle que me besara, él introdujo su lengua en mi boca, obligándome a bailar la misma danza que él cabrioleaba vigoroso en mi interior. Completamente excitada, rodeé su cuello con mis brazos y le acerqué aún más a mi cuerpo. Él apoyó los codos a ambos lados de mi cabeza para no aplastarme pero yo quería que lo hiciera, que me aplastara, que me consumiera, que me devorara como su boca estaba haciendo con la mía. Yo quería que no dejara de mí ni las migajas. Quería que me desnudara, que me besara, que hiciese conmigo lo que quisiese.

Definitivamente, había perdido la cordura por completo.

En ese instante, Carlos se separó de mí, sujetándome con fuerza del pelo para evitar que me moviera. Deseando más, necesitando mucho más, intenté acercarme a su boca pero él no me lo permitió. Sentía su aliento sobre mis labios, sentía su pecho agitarse sobre el mío pero no me besaba. Desconcertada, abrí los ojos para ver qué ocurría. Sus pupilas tenían un extraño matriz ambarino que me encogió el corazón. Me deseaba. Sus ojos lo gritaban.

–Vamos a tu habitación, Werthers –me suplicó con una voz que no reconocí como suya–. Quiero hacer esto bien.

Le miré fijamente a los ojos e intenté leer en ellos el trasfondo de su petición. No entendí la amplitud de sus palabras, no supe qué quería decir realmente con aquello pero sí sabía que le quería, que quería hacer el amor con él. Confiaba en él. Definitivamente, lo hacía.

Decidida aunque aterrada por las posibles consecuencias de esa decisión, afirmé con la cabeza. Sin pensárselo un segundo, se incorporó y cogiéndome en sus brazos me llevó hasta la habitación.

Para mí, afirmar que Carlos era tierno y dulce era inconcebible. Sin embargo, allí estaba. Ambos tumbados en mi cama, con los pies descalzos y la mitad de su fibroso cuerpo sobre el mío mientras acariciaba mis mejillas con sus pulgares; delineaba mis cejas como si quisiese grabar en su memoria su forma y su trazo; rozaba mis labios como si desease registrar su grosor casi tanto como su textura; mirándome a los ojos como si quisiese aprenderse al dedillo cada una de las motitas parduzcas que salpicaban mis iris color café…

–Dime que no vas a rechazarme –susurró contra mi boca pero sin llegar a besarme, tentándome.

–Carlos, yo…

–Cris –continuó con voz contenida–, te juro que si empiezo a tocarte, ni un ejército entero podrá impedir que te haga el amor. Ni una hecatombe ni una revolución ni un millar de catástrofes podrán evitar que te haga mía. Ni siquiera tú podrás evitarlo –agregó sincero, como si quisiese que fuese consciente de la magnitud de sus palabras y de lo que encarnaban.

–N–no sé qué decir… –balbuceé franca, completamente embotada por las sensaciones que recorrían mi cuerpo como intermitentes fogonazos cada vez que él acariciaba una parte de mi piel.

Carlos rozó mi boca con la suya una vez, dos, tres veces; suaves caricias que calentaban mi cuerpo y hacían que mi corazón se hinchase hasta el punto de creer que estallaría. ¿Era físicamente posible que el corazón explotase? ¿Era posible que el cuerpo humano se derritiese al contacto con otro cuerpo de su misma densidad y composición? Sin dejar de mirarme con un anhelo que atravesó mi alma de un certero estoque, susurró:

–Dime que esta noche serás mía. Juro por mi vida que no te arrepentirás –Otro roce de su boca en mi piel–. Dime que serás mía, niña bonita. Dímelo.

–Carlos, yo… –empecé a balbucear, incapaz de encontrar las palabras que revelasen lo que sentía en aquel momento–. Necesito que sepas que… ¡Oh, Dios!

Carlos era un auténtico cautivador. La presión que ejercían las yemas de sus dedos en mi cabeza unida al roce espolvoreado de sus labios sobre mi piel, como si se tratase de azúcar glass, me impedían pensar con claridad. Me sentía como una maraca con un montón de granitos de maíz chisporroteando dentro de mí, como si estuviesen emprendiendo un baile desenfrenado que yo no sabía cuándo había empezado ni qué ritmo llevaba pero que, sin embargo, me embriagaba por completo. ¡Dios! Me sentía frenética, titilante. Carlos me volvía loca y lo peor de todo –o lo mejor– es que confiaba en él, plenamente, hasta sus más amplias consecuencias.

Sin embargo, debía ser sincera con él y explicarle la verdad de estos últimos cuatro años. No podía entregarme a él sin antes abrirle mi alma, sin contárselo todo.

–Carlos, espera… –intenté, pero él no pareció escucharme pues continuó esparciendo suaves mordisquitos a lo largo de mi hombro–. Espera, cariño, antes tenemos que…

Con un ágil movimiento, Carlos se colocó encima de mí. Sus antebrazos estaban a ambos lados de mi cabeza, supuse que para soportar su peso y no aplastarme, y sus manos acariciaban mi cráneo en una sensual coreografía que hacía casi imposible que mantuviese intacta la poco cordura que me quedaba. Sus labios rozaban insistentes mi rostro. Si era posible que alguien anulara por completo mi capacidad de razonar sin duda ese era Carlos.

–Espera, cariño, para –le pedí–. ¡Para!

Por fin, como arrancado con exabrupto de la ceguera amatoria en la que estaba inmerso, Carlos abrió los ojos y me miró confuso. Su ceño estaba fruncido y sus labios permanecían entreabiertos. Su respiración agitada y turbulenta me gritaba sin palabras su talante actual. Cargadas de un deseo insatisfecho, sus pupilas vibraban temerosas, como si estuviese pensando lo peor al haberle impedido que continuara.

–Carlos, tenemos que hablar… –pude decir con voz quebrada.

Él me miró con más detenimiento, intentando leer a través de mis ojos, intentando saber qué pasaba. Yo, tímida, bajé la mirada para evitar su escrutinio. Me sentía avergonzada, como una niña inocente que fuese a perder la virginidad y no supiese la magnitud de lo que suponía perderla. Realmente estaba asustada.

¿Qué pensaría? ¿Qué haría una vez supiese lo que iba a contarle? ¿Me rechazaría? ¿Se arrepentiría de sus palabras? ¿Seguiríamos siendo amigos? ¡Oh, Dios! Aquel momento era el más vergonzoso de toda mi vida, el más aterrador. Expuesta, me sentía como si estuviese desnuda frente a un centenar de hombres y todos me mirasen con fijeza. Vulnerable. ¿Cómo contarle que…?

–¿Qué ocurre? –me preguntó, rompiendo el hilo de mis pensamientos–. Dime qué pasa.

–Carlos, yo… –empecé a decir. Y como si una bombilla se hubiese encendido sobre mi cabeza, supe con certeza que debía ser sincera con él, detallarle todo, contarle la verdad. Sin secretos. Él había sido sincero conmigo. Yo le debía lo mismo–. Desde que me… violaron… –musité entre dientes–. Desde que aquel ruso… abusó de mí, yo…

–Cariño –susurró con voz melosa–, puedes contármelo todo. Yo siempre estaré a tu lado. Siempre te apoyaré.

–Esto no es fácil –me sinceré, suspirando.

–Mírame –me pidió con dulzura–. Mírame, Cris.

Obedeciéndole, le miré. Sus ojos estaban recubiertos por una película cristalina que hizo vibrar mi corazón como una cantarina campanilla. Rozando con mimo mis labios con los suyos, dijo:

–Suéltalo sin más. Te prometo que no me moveré de aquí –y depositó otro beso sobre la punta de mi nariz.

Sonreí flemática. Carlos jamás se había mostrado tan cariñoso conmigo. Ni siquiera se había mostrado tan paciente. Él siempre era escueto en palabras, parco en caricias e, incluso, minucioso en repuestas. Sin embargo, ahora, parecía contar con un saco rebosante de carantoñas que ofrecerme y una paciencia que hasta el mismísimo Santo Job envidiaría. ¿De dónde salía este nuevo Carlos?

–Muy bien –dije, no sin antes respirar en profundidad–. Te lo diré.

–Te escucho.

–No he estado con ningún hombre desde que me violaron –solté a bocajarro con voz firme.

En cuanto pronuncié aquellas palabras, el tiempo pareció detenerse. Las agujas del reloj que pendía de la pared se detuvieron y el silencio invadió la habitación como si se tratara de una espesa neblina que aumentaba de forma exponencial. Carlos dejó de acariciar mis sienes con sus pulgares, dejó de pestañear e incluso dejó de respirar. Yo, presa del pánico, aguanté la respiración convencida de que, si exhalaba el aire que contenían a duras penas mis pulmones, lo estropearía todo aún más. Un ligero tic en mi ojo derecho rompió aquel anquilosamiento con sutileza. Él continuó sin moverse. Pero, cuando creí que no sería capaz de aguantar por más tiempo el aire que retenía, Carlos resolló con energía al mismo tiempo que cerró y abrió los ojos en un rápido y breve movimiento.

–Yo… pensé que…

–Sí, sé lo que todos pensabais, lo que creíais –dije más enfadada conmigo misma que con él–. No os culpo. Yo misma me asombro a veces. Adriana es la única que sabe que desde que… no he compartido mi cama con ningún hombre –confesé nerviosa, sin poder detener la aglomeración de palabras que escapaban de mi boca–. Ni siquiera Sandra sabe la verdad. Nunca la he mentido pero tampoco le he dicho toda la verdad. Simplemente, dejé que ella, al igual que todos vosotros, sacarais vuestras propias conclusiones cuando yo…

–No te estoy juzgando, Werthers –me aclaró mientras se dibujaba una ligera sonrisa en sus labios–. Me halaga.

Le miré con extrañeza.

–Ser el primer y último hombre –puntualizó– después de esa… experiencia es todo un honor que no pienso desaprovechar.

–¿Qué… qué quieres decir? –pregunté entre tartamudeos. Su mirada era demasiado intensa, categórica. Mi cuerpo empezó a vibrar de nuevo, como si fuese consciente de lo que se avecinaba a pesar de que mi cerebro no había sido capaz aún de descifrarlo, como si Carlos hubiese tocado el péndulo que hacía sonar las campanas de mi corazón.

–Que te prometo –garantizó con voz cargada de deseo mientras empezaba a esparcir suaves besos por mi rostro– que te haré el amor de tal manera que olvidarás por completo el horror que te infringieron –Amarró mis manos por las muñecas y las sujetó con suavidad por encima de mi cabeza, ofreciéndome vía libre para liberarme si así lo deseaba, mientras continuaba salpicando de besos mi cuerpo–. Que te prometo que besaré cada fragmento, cada rincón, cada recoveco de piel que hay en tu cuerpo hasta que no seas capaz de poner cara a ningún otro hombre que no sea yo –puntualizó pagado de sí mismo–. Que te prometo que te haré el amor de tantas maneras y con tanta devoción que hasta tú dudarás de si hubo otros antes de mí –Soltó mis manos y empezó a acariciar mis mejillas, mi cuello, el lateral de mi pecho izquierdo–. Que te prometo que esta noche te haré tantas veces el amor y de tantas formas distintas que suplicarás exhausta que pare. Que te prometo que amaré cada parte de tu cuerpo con tanta dulzura –susurró despacio acariciando una a una cada cicatriz que marcaba mi piel–, tanta entrega y tanta adoración que –me miró a los ojos, sonriendo–, ¡oh, cariño!, el kamasutra en comparación será un inocente cuento de niños –El río de besos que depositaba en mi piel mientras pronunciaba aquellas palabras era una siembra continua de diminutos volcanes que entraban en erupción uno tras otro sin solicitud. Mi piel amenazaba con derretirse como la lava. Si seguía así, me fundiría en el colchón–. Si después de esta noche aún viene a tu cabeza la imagen de cualquier otro hombre que no sea yo –musitó contra mis labios–, créeme, la borraré con la misma rapidez que la evocaste –un beso–, la eliminaré hasta no dejar rastro –beso–, la exterminaré a golpe de caricias –otro beso–, mimos –otro– y amor –otro beso más–, muchísimo amor –uno más–. No tendré piedad, niña bonita –y otro–. Seré implacable contigo –otro beso más.

Mientras decoraba mi piel con infinidad de besos, introdujo su mano con una lentitud pasmosa por debajo de la camiseta que llevaba, aprisionando mi pecho por encima del sujetador. Al principio, el gesto me dio pavor pues temí que sintiera la fealdad del relieve de mis cicatrices; circunstancia que hasta ese momento nunca me había importado pues nadie, más que mi médico y yo, las había visto y tocado. Por primera vez en mucho tiempo sentí vergüenza de las marcas de mi cuerpo, de mi piel, del envoltorio que se suponía era mi sello de identidad. Cerré los ojos, deseando con todas mis fuerzas que no las descubriera para evitar tener que ver con mis propios ojos la repugnancia reflejada en su mirada cuando lo hiciese. Sin embargo, Carlos destrozó mis temores. Rompiendo en mil pedazos mis recelos, sin dejar de susurrarme palabras tiernas al oído, no dejó de besar y acariciar mi cuerpo, logrando así que aquellos pensamientos suicidas me abandonaran.

«Eres tan hermosa» susurraba mientras rozaba con la punta de su lengua la marca que me dejaron los dientes de mi agresor bajo mi pecho. Carlos no escatimó en caricias y besos. Me adoraba como solo un siervo podía venerar a su deidad, demostrando su devoción con presentes, halagos, muestras de un cariño extremo. Carlos hacía culto divino en mi cuerpo.

Su nariz aspiraba el aroma que desprendían mis feromonas y su boca avasallaba mi piel, implacable. Estaba ardiendo hasta el punto de creer que tenía fiebre. Carlos, con sus palabras y sus caricias, me había sumergido en un torbellino de sensaciones indescriptibles. Estaba enardecida, eufórica y, aunque quería desahogarme (lo necesitaba), él me lo impedía, deseoso como estaba de volverme loca, de llevarme al extremo, de situarme en un punto irreversible de no retorno.

–Necesito que me digas que quieres que te haga el amor, cariño –imploró mordisqueando mi oreja derecha–, porque te juro que si continúo, nada ni nadie podrá detenerme. Apenas puedo contenerme ahora así que dilo si no quieres que pare ahora mismo…

–Sí, sí –susurré estirando mi cuello para darle mejor acceso.

–Dilo, Cris –reclamó con voz apenas audible–. Dilo o dejaré de tocarte… ahora…

–Hazlo –le exigí perdida en mi propio naufragio–. ¡Hazlo, Carlos!

–Para ser una mujer dilatada en palabras –se burló– no hablas mucho ahora.

Antes de terminar de pronunciar la última palabra, la boca de Carlos ya había atrapado la mía en un beso hambriento. Acariciando mi pelo, mis mejillas, mis brazos, mi cintura, se incorporó lo suficiente como para poder quitarse la camiseta en un ágil movimiento. ¡Dios! Tenía un torso que bien podía haber sido esculpido por el maravilloso Miguel Ángel, envidia del mismísimo David. Aunque todavía cohibida, puse mis manos sobre su pecho sorprendiéndome del calor que desprendía su piel. Completamente entregado a mí, puso su mano sobre la que yo tenía sobre su corazón y dijo con voz ronca:

–Me vuelves loco... Siente cómo late por ti –y esta vez no me pareció tan manida la expresión. Su corazón bombeaba con tanta ferocidad que daba la impresión de que había alguien ahí dentro aporreando las paredes de su tórax; un ente más que dispuesto a salir en cualquier momento, cuando la piel se abriese en dos tras los estacazos causados desde el interior. Le miré a los ojos con determinación, tal y como él estaba haciendo conmigo, dejándome arrastrar por la vorágine de emociones que me salpicaban desde todos los puntos cardinales, sin prevenirme. Sentí un zumbido en los oídos que me aisló de todo lo que me rodeaba excepto de él, de Carlos. Dejé de escuchar, de ver, de respirar. Solo sentía. Le sentía a él y lo concebía como si él y yo fuésemos uno solo, una unidad. Era algo indescriptible, difícil de explicar. Jamás había experimentado una conexión tan intensa con nadie. Jamás había sentido… aquello.

Mis ojos empezaron a escocerme, conteniendo como podían las lágrimas. No quería llorar. No quería que él creyese que lloraba por los motivos equivocados.

Apenas se separó unos centímetros de mí para que pudiese mirarle con más detenimiento, para que él pudiese observarme a mí. Con su pulgar, apartó la única lágrima que consiguió escapar de la comisura de mis ojos, deslizándose por mi mejilla como un soldado desesperado. Apoyé la otra mano en su brazo buscando un punto firme de apoyo, creyéndome a punto del desmayo. Sorprendiéndome al poder percibir cada músculo, cada tendón que lo configuraba, me sentí más mareada aún.

–Voy a hacerte el amor tan despacio que tu cuerpo no tendrá ninguna duda de a quién pertenece –aseguró acercando de nuevo su boca a la mía–. Déjame amarte.

Entre besos y caricias, nuestros cuerpos acabaron desnudos, piel con piel, corazón con corazón, ambos latiendo frenéticos, acoplados. Él era fibroso, musculoso, para nada común. Si tuviese que elegir una palabra para describirle, sin duda sería «extraordinario».

Arrastrada por el frenesí que Carlos había despertado en mí, enredé mis dedos en su pelo rubio ceniza y le atraje más a mí. Más desinhibida con cada beso que recibía de él, acaricié su pecho con lentitud pasmosa hasta que llegué a su abdomen, fraccionado en una perfecta musculatura digna de un entrenamiento constante que también adulé embelesada. Carlos era escultural, majestuoso, un excelente espécimen masculino. Yo me encontraba al borde de un precipicio pero él, con sus continuas atenciones, me ponía al límite y me retraía como si yo fuese un simple yoyó.

–Por favor, por favor –supliqué sin poder contenerme–. Ya no puedo más…

Carlos dejó de prestar atenciones a mis pechos para ascender por mi cuello y llegar a mi boca, atravesando antes el mentón. En cada parte, cada rincón, cada pedacito de piel por el que pasaba depositaba un suave beso que me quemaba con la misma intensidad que si hubiese apagado un cigarrillo en ese mismo punto. Me abrasaba. Carlos me incendiaba. Sin proponérselo, sus llamas arrasaron con mis miedos, mis inseguridades, mis reticencias. Carlos arrastró consigo cualquier vestigio de vergüenza que pugnaba por aflorar a la superficie. Era increíble el efecto que producía en mí. Temblé con la expectativa de lo que vendría después, por miedo, por desconocimiento, por lo que supondría para ambos aquel descubrimiento.

–Tranquila, Werthers –susurró mordisqueando con suavidad mi mandíbula en toda su longitud–, aguanta un poco más. Solo un poco, cariño.

–No puedo… –musité con desesperación, acercándole a mí, arrimándole todo lo que nuestros cuerpos nos permitían. Quise aferrarme a su piel como lo haces con las solapas de una chaqueta, con los puños cerrados, con fuerza, sin soltarle, sin ni siquiera pensar en aflojar el agarre. Quise pegarme más a su cuerpo, fundirme con él, penetrar en él, formar parte de él. Lo quise todo y, al mismo tiempo, lo temí.

–Sí, sí puedes –me aseguró concentrado en adorar la parte posterior de mi oreja derecha, una zona especialmente sensible para mí–. Te prometo que puedes, cielo.

Con la seguridad de quien ejecuta una acción que ha imaginado un millón de veces, Carlos arañaba suavemente con las uñas de su mano derecha toda mi piel desde mi mejilla, pasando por mi cuello, atravesando mis pechos y mi cintura hasta la zona más susceptible de mi cuerpo. Cada roce, cada caricia, cada gesto que me prodigaba lo hacía deleitándome, jugando conmigo a situarme en un abismo emocional para apartarme justo antes de caer y colocarme después otra vez en él para repetir la operación…

–Eres hermosa, preciosa.

Jugando con el epicentro de mi sensualidad con una suavidad casi imperceptible, acalló mis súplicas con un beso impetuoso que hizo que perdiera definitivamente mi poco juicio. Sin alargarlo por más tiempo y sabiéndome preparada, se colocó encima de mí. Con una ternura desconocida en él hasta esa noche, empezó a introducirse poco a poco en mi interior. Las proporciones eran considerables así que, cuando penetró únicamente su vértice, proferí un grito ensordecedor, mezcla de un anhelo desesperado y un dulce sufrimiento que acogí gustosa entre mis muslos.

–No pares, no pares –le apelé creyendo que detendría su invasión mientras alzaba mis caderas para animarle a que continuara. No sabía qué me encontraría al final del precipicio al que me empujaba pero, desde luego, estaba más que dispuesta a averiguarlo. ¡Quería descubrirlo!

–Espera, cariño, espera –me pidió–, no vayas tan rápido. Tenemos toda la noche, tranquila.

–Pero yo quiero…

–Sí, lo sé –afirmó arrogante entre jadeos–, ya sé lo que quieres pero debemos ir despacio.

–No quiero. Yo…

–Cielo, llevas mucho tiempo sin… Oh, Dios…

Los dedos de Carlos eran ágiles, magistrales. Se movían a lo largo de mi cuerpo como si fuese un mapa hábilmente trazado por él. Parecía conocer mis partes más sensibles, mis zonas más erógenas, mis puntos débiles. Con solo unas pocas caricias, él había convulsionado mi cuerpo de manera brutal, como ningún otro lo había hecho antes. ¿Otro? ¿¡Qué otro!? Carlos parecía el único capaz de amarme de verdad. Él y solo él parecían conocer mi cuerpo con exactitud, al detalle. Cada una de mis terminaciones nerviosas vibraba por él; cada músculo, cada fibra, cada tendón cimbreaba por él; cada una de mis venas removía mi sangre de un órgano a otro como si fuese la suya propia. Le pertenecía, mi cuerpo entero lo hacía.

–Dios, no puedo creer que te tenga así, entre mis brazos, tan hermosa, tan mía.

De un solo empellón, pillándome desprevenida, Carlos se clavó en mí en toda su longitud, rompiendo mis barreras y derribando cada muro con cada embestida que emprendió después. Una, dos, tres, hicieron falta solo cuatro potentes estocadas para que yo alcanzara el éxtasis más sublime de toda mi vida, acabando plena y complacida, completamente laxa sobre el colchón. Con un último embate, tan preciso como la flecha que disparó Paris en el talón de Aquiles, derribándole, Carlos alcanzó su propio culmen, desplomándose sobre mí un segundo después, agotado, pletórico y completamente satisfecho.

–Vas a matarme –susurró entre dientes con una sonrisa que supuse perfilada en su boca.

El nirvana al que me había visto arrastrada me impidió siquiera sonreír al comentario de mi amante. Disfrutando como lo estaba haciendo de la plenitud más inmensa de toda mi vida, me negaba a emborronar esa sensación de satisfacción con cualquier otro pensamiento que no fuese él y lo que habíamos compartido. ¡Había sido el orgasmo más maravilloso de toda mi existencia!

–¿Cuánto pesas? –le pregunté jocosa con un hilo de voz instantes después, cuando la sensación de semiinconsciencia desapareció.

–Setenta y nueve kilos. ¿Por qué? –me respondió desconcertado mientras levantaba su cabeza para poder mirarme a los ojos, interesado en mi respuesta.

–Porque me estás aplastando –añadí intentando entre risas quitármelo de encima.

Carlos no permitió que le apartara. Por el contrario, se apoyó en sus antebrazos para evitar que soportara su peso y, rozando mis mejillas con sus pulgares, clavó sus pupilas en las mías con una intensidad aplastante. Mi corazón se saltó un latido concediéndome, en esa milésima de segundo, que saboreara pletórica aquel momento como si fuese el dulce más delicioso que fuese a probar en mi vida.

–No puedes ni imaginar cuántas veces he soñado con este momento –me confesó Carlos, repentinamente circunspecto mientras acariciaba la piel de mis mejillas de arriba y abajo con sus uñas–. Tenerte así, entre mis brazos –Cerró los ojos por un momento y, al abrirlos de nuevo, esbozó una sonrisa preciosa al dirigir su mirada a mi boca–. Me gusta que tengas los labios hinchados por mis besos. Eres hermosa, Cris, muy hermosa –afirmó acariciando una a una todas mis cicatrices.

Tenía un nudo en la garganta que me impedía llorar y, al mismo tiempo, me espoleaba para que me dejara llevar por tantísimas emociones, sin timidez, sin penitencias. ¿Podía una persona llorar de felicidad? ¿Podía expresar el deleite de algún modo que no pareciese pusilánime? El cúmulo de sentimientos que profesaba en ese momento me desbordaba. Jamás había sentido tanta felicidad al lado de alguien. Jamás me había sentido tan rebosada de paz. Era una dicha infinita, imposible de describir con palabras. Estaba colapsada.

–Yo… –Me sentía como pez fuera del agua. A pesar de que sabía con total certeza que Carlos había amado cada pequeña porción de mi cuerpo, un miedo desgarrador amenazó con nublar mi dicha. Si era sincera conmigo misma, debía admitir que estaba aterrada. ¡Era Carlos! ¡Carlos! ¡Mi Carlos! ¿Mi Carlos? ¡Oh, Dios mío!–. Jamás había hecho el amor con ningún otro hombre –confesé trémula–. No así.

–Werthers –susurró haciendo uso del poder que tenía sobre mí de leer mis más profundos pensamientos–, sé que tienes miedo. De veras, soy consciente –«¿Era tan predecible, tan fácil de descifrar?»–. Yo también.

–¿De verdad? –solté sin poder contener las palabras. Estaba aturdida. ¿Carlos, miedo?

–Sí, cariño –confesó–. ¡Claro que lo tengo! En mi vida he sentido miedo un centenar de veces pero ninguna de ellas he permitido que me dominara. Esta vez no va a ser la excepción. Poco a poco nos iremos acostumbrando a esta sensación.

–Pero tú y yo…

–Tú y yo solo somos dos amigos que se están conociendo en un plano más íntimo –me interrumpió–. No tengas miedo de experimentar, sentir, dejar que fluya lo que juntos estamos empezando a crear –añadió con voz ronca unos segundos después sin dejar de arañar mi piel–. No le pongas nombre.

–¿Y mi hermana, Sandra, Ángel…? –pregunté sin saber muy bien qué debíamos decirles a ellos o cómo se lo explicaríamos.

–No te preocupes por ellos –me pidió solícito–. Cuando llegue el momento, sabremos qué decirles. Mientras tanto –decretó mientras esparcía pequeños besos en mi ceño fruncido para disolverlo–, me veo en la obligación de demostrarte que esto –enfatizó esparciendo besos por todo mi rostro– es la mejor decisión que hemos podido tomar, la única posible.

Y de una forma casi dolorosa, volvió a hacerme el amor con lentitud pasmosa.

«Si este hombre siempre hacía el amor como si las agujas del reloj no avanzasen, sin duda el tiempo nos atraparía siempre en la cama» fue el último pensamiento que tuve antes de quedarme plácidamente dormida entre sus brazos, completamente saciada y feliz.

COMBATE CUERPO A CUERPO

Aleksandr

Me sentía como un disco duro sin memoria libre. Mis neuronas hilaban mis pensamientos con una lentitud bochornosa, como si necesitasen un segundo para poner en orden las ideas básicas pero supiesen que no podían ejecutar la orden porque no comprendían en qué consistían realmente esas ideas. Me sentía dominado por una furia indescriptible.

«¿Cómo se atrevía? ¿Cómo osaba aquel imbécil desafiarme? Él no sabía con quién estaba hablando. ¡No sabía quién era yo, maldita sea! ¡Le hubiese degollado allí mismo con mis propias manos si no fuese porque Cristina estaba de cuerpo presente! ¡Le hubiese descuartizado de arriba abajo como si fuese un maldito cerdo, le hubiese despellejado vivo! ¡El muy bastardo…! ¿Quién se creía que era? ¿Con qué derecho me plantaba cara, me desafiaba?»

Completamente fuera de mí, cogí lo que tenía más a mano –una vieja silla plegable– y la lancé por encima de mi cabeza hasta empotrarla contra la pared contraria. Sin poder razonar con lógica alguna, alcancé una pequeña mesa –que dejé también en el garaje porque cojeaba de una pata– y la concedí el mismo destino que a la pieza anterior. Preso de una cólera desproporcionada, esparcí por el suelo cada una de las herramientas que estaban cuidadosamente colocadas sobre la mesa de trabajo. Me llevé las manos a la cabeza y, mientras daba vueltas por todo el aparcamiento para intentar sosegarme, grité sin contenerme:

–¡Bastardo! ¡Maldito! ¡Te mataré! Juro que te mataré, cretino.

–¿Qué coño te pasa?

Era Yulian que, seguramente alarmado por el jaleo que estaba montando, había bajado medio desnudo al sótano. Acercándose a mí con rapidez, intentó sujetarme por la espalda.

–¡Suéltame! –le grité enfurecido, liberándome–. ¡Vete al diablo*!

–¿Estás loco? –gritó sorprendido de mi comportamiento–. Contrólate, Aleksandr. ¡Vas a destrozarlo todo!

En ese instante, aparecieron como una exhalación Atiel y Cracco que, tras evaluar con rapidez la escena que tenían ante sus ojos, cuadraron sus cuerpos, cautos, dispuestos a intervenir en caso de ser necesario. Viktor apareció unos minutos después.

–¡Le voy a matar! ¡Juro que le mato! ¡Puto perro!

–¿Pero de quién coño estás hablando? –preguntó Yulian extrañado–. La operación de Durango se ha efectuado sin más contratiempos de los que esperábamos. ¿De quién hablas entonces?

–Déjale –solicitó Viktor cruzándose de brazos mientras se apoyaba en el marco de la puerta en una pose relajada– Necesita desfogarse.

–¡No te atrevas a tratarme como a un puto crío, Viktor! –exigí implacable acercándome a él mientras le señalaba con el índice–. ¡Y dejad de hacer caer las peras del peral dando con vuestras pollas en el tronco*!

–¿Qué dices, maldita sea? –Yulian empezaba a cabrearse–. ¡Son casi las cinco de la madrugada! Hace apenas unas horas cerramos una cuantiosa operación que ha reportado millones a la organización. ¿Qué ha ocurrido desde entonces? ¿Dónde diablos has estado para que estés tan frenético?

–Te tomas demasiadas libertades, Yulian –aseguré acercándome peligrosamente a él, harto ya de sus continuas demandas–. Helena Keller –murmuré después, atusándome el pelo nervioso.

–¿Keller? –preguntó Viktor interesado, achicando los ojos con suspicacia–. ¿No se llama así la hija del dueño del Lannwit?

–Exacto –afirmé enmarañándome aún más el cabello intentado ordenar las ideas–, es la hija de David Keller.

–¿Ella es la culpable de que estés así? –preguntó Yulian, confundido.

–Es nuestro próximo objetivo.

–¿Quieres iniciar esa operación ahora? –exclamó estupefacto mi amigo–. Es un pase directo a Delfín Negro y lo sabes. La policía no tardaría en atar hilos y nos enviaría allí… o a una cárcel peor que esa. Debemos ser prudentes –continuó–. No deberíamos actuar en un tiempo, no al menos en lo relacionado con el imperio Keller.

–Analizaremos todas las variables –exigí inflexible, ignorando sus fluctuantes consejos–. Quiero saber con quién vive, sus horarios, sus costumbres, hasta cuántas veces hace sus deposiciones al día. ¡Quiero saberlo todo de ella! Si es preciso, que alguien de la organización se infiltre en su círculo más cercano.

–Pides un absurdo, Alek –aseguró Yulian, desesperado–. La policía estará alerta. ¡Es la hija del tipo que asesinaste la otra noche! ¿Lo has olvidado?

–¡No, no lo he olvidado! –le grité iracundo–. ¡Me la suda lo que penséis! Soy el Mecenas. Me debéis obediencia.

–Sí, es cierto –admitió Viktor, que no se movió un ápice de la postura en la que se encontraba, mostrándose aparentemente calmado–, pero ahora mismo llevar a cabo esa operación sería un suicidio anunciado.

Después de concederme unos segundos para rebatirle y comprobando que no lo hacía, prosiguió:

–Hay otros locales que adeudan cuantiosas tarifas. ¿Por qué los Keller?

–¿Por qué no? –respondí sarcástico, traspirando todavía debido a la furia que me carcomía por dentro–. La deuda de los Keller es en exceso elevada. Si conseguimos que nos abonen al menos la mitad de esa cantidad, los Kapo seríamos mucho más poderosos.

–¿A qué precio, Aleksandr?

–Al que sea.

–Arriesgar nuestro pescuezo en operaciones que han sido cuidadosamente meditadas, analizadas y evaluadas forma parte de nuestro trabajo –continuó Viktor con voz plana–. Entregar a la pasma nuestras cabezas en bandeja de plata porque tú estás cabreado no forma parte de nuestras funciones. ¿Qué te ocurre para que quieras llevarnos a todos a una muerte segura? –preguntó después manteniéndose inmutable.

–¿Qué importa? –grazné.

–Importa porque quieres llevarnos al matadero –aseguró Viktor, acercándose a mí con paso decidido–. Importa porque no te reconozco. No pareces digno de tu padre. ¿Quién es? –me preguntó al rato–. ¿Quién te ha traicionado? ¿Una operación unilateral que te ha salido mal? ¿Una mujer?

Giré mi cabeza con rapidez justo en el peor momento, entregándole a mi Protector la respuesta que buscaba.

«¡Bastardo!»

–Así que hay una mujer –confirmó asombrado–. ¿Tanto valor tiene para ti que estás dispuesto a arriesgar la vida de todos nosotros y destrozar lo que tanto trabajo nos ha costado construir?

–¿¡Qué importa!?

–¡Ya te lo he dicho! –gritó Viktor–. Ninguno de nosotros va a jugarse el cuello por ti en ninguna venganza sinsentido.

–¿Mis decisiones son irracionales pero la venganza de mi padre es juiciosa?

–¿Te estás escuchando, Aleksandr? –voceó encarándose a mí–. Este no es el momento ni el lugar más apropiado para hablar de esto –decretó después, alejándose.

–¡No te atrevas a salir por esa puerta, Viktor! –le amenacé–. Ni si te ocurra dejarme con la palabra en la boca.

Viktor detuvo sus pasos, cerrando y abriendo sus puños en un gesto que él siempre hacía cuando se disponía a atacar. Girando sobre sí mismo, me enfrentó.

–¿Buscas esto? –me preguntó colérico insinuando a qué se refería con una expresión salvaje trazada en sus ojos.

Estudié las posibles consecuencias de la lucha que me estaba brindando, los pros, los contras, el estado anímico de ambos, mi adiestramiento, el suyo, nuestra complexión..., lo analicé todo. Incluso estudié el posible resultado que aquel combate podría causarme, en caso de resultar herido. Sin embargo, ninguna de esos argumentos, ninguna de esas razones tenía suficiente peso como para que me arrepintiera de haber desafiado al Protector mejor preparado que tenía en la organización; también al que más ganas le tenía. No, necesitaba aquella pelea. Deseaba aquella lucha. Estaba escrito que ese combate llegaría tarde o temprano. Pues que fuese más temprano que tarde.

–¡Fuera! –bramé al resto de los presentes–. ¡Salid de aquí!

Yulian mugió como un toro antes de salir del garaje, golpeando con brusquedad a Viktor al pasar por su lado. Atiel, tras pensárselo un momento, también abandonó el aparcamiento aunque supe que estaría esperando al otro lado de la puerta por si necesitaba sus servicios. Cracco, el Protector que había traído desde América para que diera su vida por la mía en caso de ser necesario, fue el que más tardó en marcharse. Fui consciente de las señales que me había transmitido con su cuerpo, lo que correspondí con un orgulloso asentimiento, pero él sabía bien que me debía obediencia por encima del resto de sus funciones. A regañadientes, también salió de allí. Supe con seguridad dónde estaría esperándome.

–Ahora dime –le pedí a mi Protector mientras me desprendía una a una de cada prenda de ropa que llevaba puesta a excepción del bóxer negro que adquirí hacía bien poco en “The House of Bijan”, una de las tiendas de lujo más importante de ropa masculina–, ¿combate desarmado?

–¿Letal? –sugirió imitándome.

–Jamás podrías matarme, Viktor –le recordé insolente–. Asesinar al Mecenas es una infracción de los Kapo que se paga con la muerte.

–Cuanta más madera arrojas, mayor es el fuego que te envuelve –masculló.

–Todo tiene su dueño.

–Quien no se adentra en la jaula del tigre, no puede alcanzar a sus cachorros –me rebatió.

–Quien lleva un buey a beber del río, debe mojarse los zapatos.

Viktor me miró con dureza, colérico, encorvándose ligeramente dispuesto a iniciar el combate. Sus ojos mostraban unas pequeñas arrugas en sus comisuras y su boca era una fina línea que me gritaban sin dudar el estado furioso en que se hallaba. Apretaba tanto las muelas que si seguía así se las rompería de un chasquido.

–Olvídate de proverbios estúpidos y golpéame, Viktor –le animé con repetidos movimientos de mis dedos hacia las muñecas, incitándole a que se acercara a mí–. Necesito descargar toda la furia que llevo dentro.

–Necesitas que alguien te de unos azotes, Aleksandr –me contradijo–. Si tu padre te los hubiera dado a tiempo, no osarías desafiarme.

–Deja la cháchara para otro momento y ¡golpéame, bastardo! –exclamé ansioso–. Mi cuerpo hormiguea ávido por darte una lección que jamás olvidarás.

–Tus deseos son órdenes para mí –ironizó abalanzándose sobre mí con la intención de incrustarme su puño derecho desde arriba en el hueso frontal de mi cráneo.

Aprovechando el impulso con el que arremetió contra mí, en un golpe que no acertó su objetivo, le clavé con energía el codo izquierdo en su nuca. Viktor perdió el equilibrio, sorprendido por mi ataque. Pero, con la misma rapidez que cayó, se incorporó. Furioso como un toro, embistió su cabeza en mi abdomen dejándome por unos segundos sin aire. Sin embargo, yo estaba acostumbrado a esos golpes bajos provocados por los múltiples secuaces que envió mi padre en el pasado, así que me recuperé de inmediato. Doblando levemente las rodillas, agarré con fuerza a mi Protector por la cintura y le levanté hasta ponerle con la cabeza prácticamente en el suelo y los pies a su vez en alto. Con un estudiado cambio de posición, le di un fuerte rodillazo en sus lumbares y le dejé caer al suelo de espaldas donde se estampó como un plomo en un golpe seco. Pero Viktor era fuerte y experto así que se puso en pie con rapidez y, sin darme tiempo a una posible evasión, atizó mi pectoral izquierdo con un poderoso puñetazo. Mi corazón se resintió por el golpe, saltándose al menos dos latidos, pero era joven y estaba entrenado así que se infló hasta su máxima ponencia insuflándome la energía necesaria para devolver el impacto por triplicado en una sucesión de puñetazos que alcanzaron el rostro de mi oponente en distintos puntos, haciendo que brotara su sangre por primera vez desde que habíamos empezado aquella contienda.

Viktor se llevó la mano a su labio partido, sorprendido de que le hubiese alcanzado tan certeramente. Incrédulo, miraba sus dedos ensangrentados y mi expresión victoriosa como si ambas cosas no pudiesen estar relacionadas. Desde luego, aunque respiraba afanosamente, su mirada delataba el orgullo que sentía por mi juego hábil.

–Eres digno hijo de tu padre –confirmó con la respiración agitada.

Pero yo no estaba dispuesto a que uno de mis hombres se rebelase, mucho menos que me retase así que, con pasos firmes y seguros, le acorralé contra la pared y, aferrando su tráquea con fuerza como si se tratase de una tubería que desease partir en dos, le advertí:

–Hazlo como mejor te parezca –sus ojos azules palidecieron con el estrangulamiento y la piel de su cara se tornó más violácea– pero evalúa la operación como si tu jodida vida dependiese de ello. Quiero a Helena Keller –le indiqué entre susurros en su oído izquierdo cerrando más la presión de mis dedos–. La operación Keller acaba de empezar.

Un par de segundos después, solté la presión que ejercía sobre su cuello, liberándole. Viktor tosió unas cuantas veces para recuperar el resuello del que le había privado. Avasallado con lo ocurrido y advertido por mis palabras, tomó una gran bocanada de aire y me respondió:

–Tú mandas, Aleksandr –carraspeó un par de veces–. Sin duda, todos estos años te has curtido bien –añadió después entre tosidos.

Sonreí con petulancia y, del mismo modo que me había desnudado, me vestí. Subiéndome como última prenda la cremallera del pantalón, me acerqué a una estantería situada en una esquina sombría del garaje, la abrí y saqué una botella de Macallan.

–Toma –le dije, lanzándosela al aire–, te la has ganado.

En cuanto Viktor se hubo marchado con la botella, ya vestido, Cracco hizo su aparición.

–¿Y bien? –le pregunté dando un largo trago a otra botella de Macallan directamente de su boca.

–No ha salido del edificio –me respondió.

–¿Su coche?

–Tampoco –continuó–. Sigue en el garaje.

«Así que el estúpido se había quedado con ella» me recriminé sintiendo cómo una nueva furia invadía mi cuerpo desde las terminaciones nerviosas hasta los músculos, atravesando mi piel, asediando todo mi cuerpo.

«Quiero matarle. ¡Voy a matarle con mis propias manos!» me prometí a mí mismo sacando el móvil del pantalón. Tras comprobar la hora que era, casi las ocho de la madrugada, marqué el número de Cristina para hacer una breve comprobación.

Después de tres tonos, ella –o él– finalizó la llamada. Si aquel estúpido estaba intentando que me alejara de la mujer que amaba, desde luego estaba consiguiendo el efecto contrario porque, cuando yo quería una cosa, la conseguía. Sin excepción.

Miré a Cracco y este, advertido con anterioridad del propósito que tenía en mente, giró sobre sí mismo y salió de allí, dejándome solo. Una vez llevara a cabo mis órdenes, regresaría con nuevas noticias.

Di otro largo trago al whisky escocés diciéndome a mí mismo que, por esa noche, ya había tenido bastante. Metiéndome en el Sentinel, recliné el respaldo hacia atrás y encendí la radio. La melodía “Hesitate” de Steve Moakler, que sonaba en ese momento de fondo, fue la única testigo del inicio del adormecimiento que el alcohol sin duda me provocaría aquella noche y que juré, tras la muerte de mi madre, que jamás volvería a repetirse. Sin duda, Cristina merecía esa dulce melopea.

Mientras me emborrachaba, empecé a darle vueltas a todo el asunto. Necesitaba saber la relación que tenía Cristina con aquel tipo. Necesitaba que él se alejara de ella, que no se interpusiera ni jodiera mis intenciones. Necesitaba, además, cerciorarme de que ella supiera quién era su dueño. Necesitaba hacerla mía, ¡qué coño! Sí, así era. Necesitaba meterla en mi cama y follármela hasta que... ¡Diablos! ¡La quería para mí!

Una furia irracional se inició en lo más profundo de mis entrañas como si se tratase de un puñado de pirañas dispuestas a devorarme. Sentí mi corazón en la lengua, a punto de explotarme. Estaba desquiciado, encolerizado.

Di otro largo trago a la botella, derramándose parte del líquido por mi boca y mi barbilla. Me limpié con cierta torpeza con el dorso de la mano. Joder, estaba en las últimas. Se me iba la cabeza… Con una sonrisa maliciosa en mis labios y el nuevo objetivo en mente, cerré los ojos y vacié lo que quedaba en la botella. Sí, Cristina sería mía. Muy pronto.

CUÉNTAMELO TODO

Cristina

Una hilera de diminutas hormigas recorría de arriba abajo mi brazo derecho, una vez, dos, tres veces. Insistentes, movían sus delicadas patitas a lo largo de toda mi extremidad como si quisieran colonizar de manera organizada el extenso territorio que transitaban. Un pequeño grupo de individuos más emprendedor alcanzó el hueco de mi hombro con más lentitud, conquistándolo. Atrevido, ascendió por mi cuello hasta llegar a mi mandíbula que también sometió a voluntad. Algo despistadas, deshicieron el camino hasta regresar a la muñeca para volver una vez más, un poco más testarudas, hasta mi barbilla.

–Sé que estás despierta –susurró una voz masculina a mi espalda–. No te hagas la remolona –continuó, depositando en mi hombro un beso que despertó las partes de mi cuerpo que renegaban de aquella realidad.

–Uhmm –mascullé sin abrir los ojos, disfrutando de aquellos deliciosos insectos que no paraban de corretear por mi piel.

–Tu cuerpo es fácil de leer –afirmó, girándome para tumbarme de espaldas al colchón. Colocó una pierna sobre las mías e, inclinándose sobre mí, pasó su brazo derecho sobre mi torso hasta llegar a mi cara, donde empezó a acariciarme con exquisita suavidad.

–¿Qué dice mi cuerpo? –le pregunté amodorrada sin querer perderme ni una sola de las sensaciones que aquel hombre me provocaba.

–Quiere que le de los buenos días en condiciones –Introdujo un mechón de pelo detrás de mi oreja.

–Adelante entonces –le incité–. No quisiera ser descortés.

La boca de Carlos rozó la mía como si, al fin, aquellas numerosas hormiguitas hubiesen encontrado un lugar idóneo donde asentarse. Intensificando el cosquilleo que producían al corretear de un lado a otro, mis labios titilaron como melodiosas campanillas mecidas por una suave brisa. Agotadas de tanta conquista, las hormigas cesaron sus movimientos, dejando también mi boca serena y satisfecha.

–También dice –continuó animado– que tiene hambre –concluyó cuando sonaron de repente mis tripas.

Yo reí avergonzada. Sin embargo, no abrí los ojos aún pues quería averiguar hasta dónde estaría Carlos dispuesto a llegar. Me gustaba ese nuevo “él” juguetón y travieso.

–También dice que me quieres –prosiguió en un tono de voz más serio, intuyendo que yo sabría descifrar el auténtico significado de sus palabras–. Mucho.

Abrí los ojos abruptamente, diluyendo mi sonrisa entre sus palabras. ¿Había dicho eso de verdad? ¿Esperaba alguna respuesta por mi parte? ¿Era esa afirmación una certeza? Miré sus pupilas con determinación y descubrí la connotación de aquella realidad. Sí, Carlos me gustaba. Me gustaba mucho y él lo había sabido antes que yo. ¿Cómo era posible?

–¿Cómo te ha dicho mi cuerpo eso? –le pregunté con voz ahogada, ansiosa de conocer la respuesta.

–Ha sido una suposición –afirmó mientras acariciaba mi ceja izquierda.

Le miré a los ojos con extrañeza. Cuando me percaté de la trampa a la que me había sometido y en la que yo había caído como una tonta, pues le confirmé con mi pregunta la verdad de su afirmación, agarré la almohada que tenía bajo mi cabeza y la arremetí contra él, iniciando así un juego de golpes, cosquillas y risas que acabó en un beso profundo que me dejó sin aliento una vez más.

Enardecido, introdujo una mano por debajo de la camiseta con la que había dormido y, sin dejar de besarme, apresó uno de mis pechos, jugueteando con el pezón hasta que consiguió ponerlo duro. Cuando iba a repetir la misma operación con el otro, mi móvil empezó a sonar.

–Ignóralo –solicitó mordisqueándome el cuello sin dejar de acariciarme.

–Puede ser importante –le dije entre gemidos, intentando incorporarme sin éxito.

–¿A las ocho de la mañana? –persistió aparentemente hambriento de mí, pues atacaba mi cuello con fruición desatada–. Nada puede ser tan urgente a esta hora como la necesidad que yo tengo de ti.

–Te compensaré –le prometí, logrando escapar de su abrazo.

Cuando vi que era Alek, rechacé la llamada. Era el momento menos oportuno para hablar con él, mucho menos con Carlos en la misma habitación. No conocía los motivos pero en mi fuero interno sabía que Alek y Carlos eran incompatibles en todos los sentidos.

–¿Quién era? –preguntó extrañado cuando dejó de oírse la melodía y no escuchó que yo hablara.

Afortunadamente, Sandra también eligió ese momento para llamarme.

–¡Negra! –exclamé con más entusiasmo del que realmente sentía–, estaba pensando en ti ahora mismo.

–¿Ah, sí? –preguntaron al unísono mi amiga y mi amante–. ¿Con quién estás? –continuó Sandra al escuchar una voz de fondo al otro lado del auricular.

El móvil de Carlos empezó a sonar al tiempo, ayudándome a evitar que él escuchara mi respuesta con la oportuna interrupción.

–No te lo creerías aunque te lo dijera –le confesé sonriendo como una tonta cuando Carlos descolgó su teléfono, dirigiéndose al baño como Dios le trajo al mundo, sin dejar de mirarme.

–Baby –escuché que decía una voz de hombre al otro lado de la línea–, ¿me das un beso? Debo irme.

–¿Con quién estás, Sandrita?

–Un momento, loquita –pidió mi amiga antes de escuchar lo que supuse sería un beso al más estilo hollywoodiense–. ¿Me llamarás después? –Escuché que preguntaba en un tono meloso a su acompañante.

–Puedes estar segura –fue la respuesta que recibió.

–¿Sigues ahí, Cris? –me preguntó después con voz infantil.

–¿Era Max? –Estaba estupefacta.

–¡Qué va! –Unas cuantas risitas entusiastas–. Era Donald James que ha conseguido mi teléfono porque se moría por conocerme.

–¿Has pasado la noche con Max?

–Max –confesó alargando la vocal para inculcar un poco de misterio a lo que iba a revelarme– ha contado una a una cada peca de mi espalda.

–No me lo creo –Estaba anonadada, paralizada de dicha.

–¡Sí!

–¡No!

–En serio, Cris –prosiguió más entusiasmada de lo que jamás le había visto en su vida–. Max es… ¡La octava maravilla del mundo!

–¿Tan bueno fue?

–¿Conoces ese refrán que reza “hombre alto, pene pequeño”?

–¡Sandra! –la regañé, mirando hacia atrás para comprobar que Carlos no había salido aún del baño, como si él pudiese escuchar lo que mi loca amiga decía al otro lado del teléfono.

–Mentían –contestó emocionada, ignorando mi advertencia–. La estatua del Cristo Redentor está a los pies del pen…

–¡Sandra! –exclamé más fuerte todavía–. No necesito esos detalles –le aclaré recalcando la palabra “esos”–. Quiero conocer los otros detalles.

–Ay, loquita –suspiró–, quieres perderte las partes más importantes de la historia –aseguró dando énfasis a la palabra “partes” para insuflarle un doble sentido a su revelación.

–Sandra, por favor –la reprendí avergonzada–. No creo que Max desee que vayas por ahí contando cómo son sus partes nobles.

–Desde luego, no entiendo cómo la raza de color fue considerada inferior a la blanca estando dotados de semejantes estacas.

–¡Sandra! –grité pataleando como si fuese una niña pequeña, interrumpiéndola–. ¡Basta ya!

–Está bien, está bien –se rindió–. Es que estoy… Estoy… Estoy…

–Sí, sí –concluí por ella–, estás loca de atar.

–Seguramente –confirmó carcajeándose.

–Cris, debo irme –Era Carlos que empezó a vestirse en cuanto salió del baño.

–¿Con quién estás? –preguntó mi amiga al escuchar su voz.

–Negra, te llamo ahora –Y la colgué sin darle tiempo a responderme–. ¿Todo bien? –le pregunté a Carlos.

–Era Ángel –me contestó subiéndose la cremallera de los vaqueros–. Ha desaparecido una mujer relacionada con la operación.

–¿Una mujer? –El corazón empezó a golpearme frenético en el pecho. Toda la dicha, la placidez y la liberación que sentí en los brazos de Carlos durante toda la noche se esfumaron de un plumazo–. ¿La operación?

–Eh, eh –Se acercó hasta mí en cuanto vio que tartamudeaba–. No te preocupes por nada, ¿vale?

–¿Cómo puedes estar tan tranquilo?

–Es mi trabajo –respondió seguro de sí mismo–. Escucha. Quiero hablar contigo de esto –Y echó un rápido vistazo a la cama deshecha para dejar claro a qué se refería–. No pienso permitir que escondas la cabeza como un avestruz.

–Yo nunca escondo la cabeza… –refunfuñé no muy convencida, aceptando las caricias que me prodigaba en los brazos con ánimo de relajarme– como un avestruz –agregué como una niña pequeña dispuesta a defenderse sin un argumento factible.

–Debes salir de tu zona de confort, Werthers –añadió sabedor de que mentía–. Fuera es donde suceden las cosas que merecen la pena.

–¿Qué quieres decir?

Me tomó el rostro con ambas manos y, después de besarme con una dulzura insólita en un policía curtido como él, continuó:

–Tienes muchas cicatrices, cariño, demasiadas –Despegué mis pupilas de las suyas, evitando su escrutinio–. Y no me refiero a las señales que marcan tu piel sino a las de tu alma.

–Me pides demasiado. Solo nos hemos acostado una vez y… –le ataqué enfadada de que pudiese saber mejor que yo lo que sentía.

–Tres –me interrumpió orgulloso. Volví a mirarle a los ojos–, pero ese no es el caso.

–¿Cuál es el caso entonces? –me atreví a preguntar sin poder tomarme la conversación con la misma jocosidad que él. Aquello me abrumaba. Si al menos pudiese quedarse conmigo, hablaríamos de…

–Enamorarse es confuso y excitante –respondió abrazándome, paralizándome–. Yo también estoy confundido y excitado, muy excitado –agregó para distender la tensión que se había instalado entre nosotros–, pero no estoy dispuesto a perderte.

–¿Enamor…?

–Sshhh –me silenció depositando un beso rápido en la boca–. Ahora debo irme pero prométeme que después hablaremos de lo que ha ocurrido esta noche entre nosotros.

Le miré a los ojos. Sus iris se agrandaron tanto que hasta sus pupilas adquirieron el color de la noche. Determinación. Seguridad. Tenacidad. Carlos también era fácil de leer, al menos en ese momento. Sí, debía hablar con él. No tenía por qué esconderme, no esta vez. Estaba decidida a averiguar qué estaba sucediendo, dónde podría llevarnos lo que sentíamos y dónde podría acabar. Definitivamente, Carlos y yo teníamos una conversación pendiente.

Afirmé con la cabeza y sujetando sus manos, que aún aprisionaban mi cara, me acerqué a él y le besé.

–Buena chica –dijo separándose de mí, metiéndose después en los bolsillos todas sus cosas, incluso la pistola que volvió a examinar con detenimiento antes de introducirla en la cartuchera–. Ahora dame otro beso, niña bonita, antes de que salga por esa puerta y te arrepientas de no haber satisfecho a este pobre hombre.

Acercándome a la puerta, me abalancé sobre él y le besé como si fuese la última vez que fuese a hacerlo. Tomándome por la cintura unos segundos después, me separó de él a duras penas.

–Me voy –confirmó con la respiración agitada–. Si seguimos así, te haré el amor aquí mismo.

Hice amago de acercarme a él de nuevo pero reculó con rapidez suponiendo mis intenciones.

–No, no, no, pequeña vampiresa –me regañó–. No te acerques a mí. Ya me resulta bastante difícil alejarme de ti así que no lo hagas aún más complicado –Abrió la puerta y salió al descansillo–. Prométeme que te veré luego.

–Palabrita de boy scout –le juré realizando la conocida seña que verificaba tal afirmación.

En cuanto bajé el brazo, Carlos salió corriendo directo al garaje. Aún podía escuchar sus carcajadas cuando desapareció de mi vista.

Una vez sola en casa, cogí el teléfono y llamé a Sandra.

–Cuéntamelo todo ahora mismo –exigió nada más descolgar intentando parecer enfadada sin conseguirlo.

–¿Vienes a mi casa?

Veinte minutos después, Sandra atravesaba la puerta de mi solitario cubil. Como quien lleva años haciéndolo, se dirigió a la cocina y, mientras preparaba una enorme cafetera, reclamó lo inevitable:

–Seamos justas.

–Me parece bien.

–Yo te he dicho con quién he pasado la noche y tú aún no has soltado prenda así que cuenta, que hablas menos que el simio amordazado de los “tres monos sabios”.

–Carlos –respondí con firmeza. Si me diesen un euro cada vez que conseguía que Sandra se quedara sin palabras, solo recibiría uno y sin duda sería en ese instante. Jamás había visto a mi amiga tan paralizada.

–No –respondió estupefacta intentando averiguar el alcance de mi respuesta.

–Sí –confirmé con una media luna dibujada en mi boca.

–¿Y? –me incitó reactivándose, como si alguien hubiese presionado otra vez el botón de “on” a su espalda. Sacó dos tazas del armario, dos cucharas y el edulcorante y los dejó sobre la bandeja que sacó después de otro armario.

–Y nada.

Sandra dejó de trajinar en la cocina y de espaldas a la encimera, donde apoyó sus manos, me desafió.

–¿Qué palabra de “seamos justas” es la que no te ha quedado clara? “Seamos” habla de ti y de mí. Y “justas” quiere decir que yo no te cuento nada más si tú no piensas hacer lo mismo, ¿capito?

–¿Comodín?

–El de la llamada lo has agotado –añadió decidida a averiguarlo todo.

–¿Cuáles me quedan? –continué para ganar tiempo y colocar de algún modo mis ideas.

–El de “quita la mordaza al mono” y el de “te quedas sin café si no hablas”.

–Oh, Dios –ironicé–. ¡Sin café, no!

–¡Venga, Cris! Siempre nos lo hemos contado todo –aseguró con voz de niña–. ¡No me tengas en ascuas!

–Muy bien –acepté–. Pero con una condición.

–Tú dirás.

–Tú hablas primero.

–Hecho.

En cuanto la cafetera estuvo preparada, la llevamos al salón junto a unos bollos que había traído Sandra con ella. Nos sentamos en el sofá, le dimos un enorme mordisco a un croissant y olimos y bebimos un trago del delicioso café. Satisfecho algo de nuestro apetito, cruzamos las piernas, nos sentamos sobre ellas y nos miramos.

–Te escucho.

–Sí, sí –bromeó–. Habla trucho que yo te escucho.

–El refrán no es así –la contradije– y no despistes. Cuéntamelo todo.

–Mira quién fue a hablar –Levanté una ceja, animada–. A ver, por dónde empiezo.

–Me fui del pub –le ayudé–. ¿Qué pasó después?

–Bueno, estuvimos hablando de nosotros, ya sabes: trabajo, familia, amigos, cuántas parejas habíamos tenido, cómo nos gusta el sexo…

–¿En serio?

–No –respondió riéndose– pero quería saber si me prestabas atención.

–¡Negra!

–Vale, vale –Hizo como si pensara qué iba a decir después–. Bueno, básicamente estuvimos hablando un poco de nosotros, conociéndonos, descubriendo detalles. Ahora que lo pienso, estuvimos más tiempo magreándonos que hablando.

–No me extraña –le dije–. Max es un hombre muy atractivo.

–Y muy interesante –confirmó–. Es dulce, detallista, tierno, divertido, educado, responsable, trabajador… Y sabe qué decir en cada momento. ¡Es perfecto!

–Estoy alucinando de que precisamente tú digas eso.

–¡Y todavía no te he dicho cómo es en la cama!

–Ni me lo vas a decir –determiné tajante–. ¿Cómo habéis quedado entonces?

–Ahora tenía trabajo pero me ha dicho que me llamaría luego –suspiró dando otro sorbo al café–. ¡Ay, Cris, si los helenos hubiesen conocido a este hombre, sin duda lo hubiesen calificado de octava maravilla!

–Debe serlo para tenerte así de hechizada.

–Cinco polvos también ayudan.

–¡Madre de Dios, negra! –exclamé–. ¿Cinco?

–¡Y qué cinco!

–¡Sandra!

–¿Recuerdas cuando te decía que no hay nada mejor que el chocolate negro?

–Uhmmm…

–Pues Max es el chocolate más puro que he probado, con un aroma a sensualidad y delicatesen que debería estar prohibido.

No pude evitar soltar una sonora carcajada.

–Vale, vale –dijo moviendo la mano en un gesto con el que pretendía restarle importancia–. Ahora tú. ¿Cómo ha acabado Carlos –¡Carlos!– en tu casa… y en tu cama?

Terminando lo que quedaba de café en mi taza y sirviéndome otro después, le relaté de carrerilla los detalles de la noche asociados a Carlos, más para evitar interrupciones salidas de tono o comentarios inapropiados que porque me arrepintiera de contárselo absolutamente todo.

–Me has relatado los hechos –dijo después, tras pensárselo un momento.

–Exacto.

–Yo quiero saber qué sentiste, Cris –me pidió, cogiendo una mano entre las suyas–. Si fue tierno, si te trató bien, cómo era su mirada cuando… ¡ya sabes!

–¡Negra!

–Vale, eso no pero el resto sí quiero saberlo –la muy pícara acababa de guiñarme un ojo.

–Carlos dice que estoy enamorada de él –confesé tras exhalar un largo suspiro, desdibujando al mismo tiempo la sonrisa de mis labios.

–¿Y tú qué piensas? –El tono de mi amiga había cambiado a uno más serio. Ella era consciente de lo difícil que era para mí abrirme, exponerme. Sabía de primera mano que sentirme desnuda emocionalmente ante las personas no formaba parte de mis pasatiempos favoritos.

–No lo sé –me sinceré echando la cabeza hacia atrás hasta apoyarla en el respaldo del sofá–. Estoy confundida. Cuando le miro, cuando reconozco cada gesto que hace, un latigazo me recorre la espalda –abrumada por la cantidad de emociones que me embargaban, le di voz a mis pensamientos–. Todos esos tics ya los hacía antes pero tengo la sensación de que no me había fijado realmente en ellos hasta ahora. Es como descubrir una nueva versión de él que ya existía pero que yo ignoraba –respiré hondo–. No soporto que se toque la ceja con el dedo corazón cuando está nervioso pero, al mismo tiempo, me enternece muchísimo que lo haga. Me saca de quicio que intente controlar cada cosa que hago, que me pregunte constantemente dónde estoy, con quién… pero, ¿sabes? Me gusta que se preocupe por mí, que lo haga tan desinteresadamente. Me… Me vuelve loca que me sonría como lo hace, como si yo fuese el centro de su universo y no existiera nada más que yo. ¡Me pone nerviosa! –expliqué crispándome–. Me… come con los ojos. Me mira tan intensamente que da miedo, negra. ¡Oh, joder! Me cabrea y me gusta a partes iguales. Es como lidiar con la mejor y la peor versión de Carlos. A veces… –No había vuelta atrás. Tenía que contárselo todo–, no le reconozco. Me mira de una forma tan penetrante que siento que voy a incendiarme. Te lo juro, negra. Me sube la fiebre. Literalmente. Me siento como si cayera por un precipicio y fuese él el que me hubiese empujado. Es… opresivo.

–Dime qué sentiste cuando te hizo el amor –me preguntó un momento después tras dar un largo trago a su café.

–Sandra… –suspiré alargando la segunda vocal.

–Dímelo. Ahora te explico el porqué.

Ser sincera conmigo misma era difícil si no sabía ponerle nombre a lo que había pasado hacía tan solo unas horas en mi cama, pero decirlo en voz alta complicaba la definición del concepto aún más. No es que no quisiera ser sincera con mi mejor amiga, es que ni siquiera yo era capaz de interpretar con palabras lo que había ocurrido entre Carlos y yo ni el alcance de lo que me hacía sentir lo que habíamos vivido hacía unas horas. Miedo, desconcierto, paz. Era un tumulto de emociones que me desbordaban y me aplacaban al mismo tiempo. Estaba confusa.

–No sé –Lo pensé con detenimiento–. Conexión.

–¿Seguridad?

–Sí, seguridad –Levanté la cabeza y la miré con los ojos entrecerrados–. Confianza.

–¿Plena?

–Negra, tengo que contarte algo –la dije sorprendiéndome a mí misma–. Pero, por favor, no te enfades conmigo por no habértelo contado antes.

Ella me miró extrañada pero confiaba en mí, lo sabía, así que se colocó más cómodamente en el sofá, respiró hondo y me sonrió.

–Jamás me enfadaría contigo, loquita –me confirmó, abrazándome–. Nunca.

–Carlos es el primer hombre con el que me acuesto después de… Ya sabes, después de aquello –solté a bocajarro sin darle opción a que se preparara mentalmente.

El hecho de que alguien en quien confías te revele algo que no esperabas no debería suponer un problema si la amistad que se comparte es sincera. No obstante, eso no significa que ser receptora en primera persona de esa verdad que se te ha ocultado con mentiras mudas tenga por qué gustarte, mucho menos aceptarla sin más.

Mi corazón se me subió a la garganta, acongojado, por su reacción. Quise dar tiempo a mi amiga para que asimilara mis palabras, así que me mordí la lengua cuando vi su cara de estupefacción. Deseé con todas mis fuerzas que la confidencia que acababa de contarle no infringiese ningún daño a nuestra relación. Ojalá no fuese yo la culpable de desenterrar una fisura inquebrantable entre nosotras.

–Pero tú… –balbuceó sorprendida–. Tú…

La cara de Sandra era un poema. «¡Euro para mí! Al final me llega para un plan de pensiones» me dije a mí misma en un estúpido intento por calmarme.

–Lo sé, lo sé. Os hice creer que lo había superado, que estaba bien –le confesé atropelladamente–, que las agresiones no habían influido en mi vida sexual, que había seguido adelante, pero lo cierto es que sí lo hicieron, que ellos… que él, su olor…

–Cariño…

–Superar aquel episodio fue lo más duro que he tenido que hacer en mi vida –continué aturdida–. Aún veo a Sonia de vez en cuando. Necesito…

–Lo que viviste fue brutal, Cris –me interrumpió acercándose a mí como muestra de apoyo–. No todas las mujeres lo hubiesen llevado con la entereza con la que tú lo enfrentaste.

–A veces revivo aquellos momentos y... esas imágenes vuelven a mí como destellos horribles que quisiera olvidar... Siento sus manos por mi cuerpo, su lengua, sus mordiscos, su… su… –respiré hondo, dándome tiempo para calmarme–. Todavía tengo su olor impregnado en mis fosas nasales –la confesé por primera vez en cuatro años–. Es como una segunda piel de la que no consigo desprenderme.

–Cariño –susurró–, fue espantoso. Eso no debería sufrirlo ninguna mujer. Nadie en realidad.

–Carlos ha sido un destello de esperanza –reconocí más para mí misma que para ella, como si me hubiese olvidado de que ella estaba sentada a mi lado–. Lo que ha ocurrido esta noche entre nosotros simplemente ha… surgido.

–¿Qué quieres decir?

–Cuando otras veces me he besado con otros hombres –expliqué, percatándome de repente de su presencia– buscaba liberación, olvidar, escapar, sentirme querida de algún modo, pero enseguida venían a mi cabeza esas horribles imágenes y entonces no podía continuar. Les paraba los pies y les echaba. No les permitía que se volvieran a acercar a mí. Les espantaba. Literalmente, les daba una patada en el trasero.

A pesar de que en mi adolescencia era una joven que jamás pasaba una noche sola en la cama, tras la agresión que viví, mis preferencias mutaron bruscamente, con lo que practicar sexo como forma de liberación ya no me parecía tan imprescindible como entonces.

Compartir mi piel con la piel de otra persona me parecía algo demasiado íntimo como para regalarlo sin más. Prioricé el hecho de que yo era una mujer que sentía, que tenía que hacerme valer, que debía sentirme querida, amada y adorada en la cama y fuera de ella. No me bastaba con simples caricias ni con unas pocas acometidas realizadas con rapidez por pura redención carnal. Necesitaba algo más, mucho más.

Si a ese impulso irrefrenable de búsqueda conectiva de dos partes le sumaba la sensación de repugnancia y rechazo que me provocaba el hecho de que un hombre me tocara, la operación complicaba el resultado. En definitiva, exponerme a tener una relación de pareja más o menos normal con un hombre parecía casi imposible, más aún si yo no estaba nada dispuesta a darles una mínima oportunidad… hasta ahora.

–¿Y con Carlos?

–Con él…

Intenté buscar las palabras adecuadas pues no quería mentirla, ni a ella ni a mí misma. Estaba más que dispuesta a mostrarme por completo, a ser sincera al cien por cien, aunque ello supusiese sentirme aún más vulnerable de lo que ya me sentía.

–Con él surgió sin más –confesé–. No tuve que pensar en nada –¡Y era cierto!–. Simplemente me dejé llevar, brotó de manera exponencial.

–Eso es bueno, ¿no? –Su voz sonó dubitativa.

Rememoré una a una las palabras de Carlos, sus caricias, lo que me hicieron sentir, sus promesas… Sentí mi piel arder con el recuerdo, avergonzándome de ser capaz de jadear por la excitación y no poder reprimirme, delatándome ante Sandra. Aunque me resultaba difícil encajar a Carlos como amante después de lo que habíamos compartido como amigos, debía reconocer que pensar en él, sentirle dentro de mí como lo había hecho, me había hecho cambiar como mujer. Ahora no me sentía tan deshonrada como antes ni tan expuesta, no me sentía un juguete roto. Me sentía purificada, renovada, como si él hubiese sido capaz de arrancar todo el daño que me habían infringido con sus besos y sus palabras y hubiese estado después durante toda la noche sembrando amor y esperanza por todo mi cuerpo.

–Debería ser así, Sandra, pero… ¿Enamorada?

La sola pronunciación de esa palabra me empujaba al borde de un precipicio que no estaba segura de querer saltar. ¿Enamorada? Por Dios, había pasado de tener un amigo a tener… ¿un novio? No, no, no podía ser. ¡Era imposible!

–¿Qué tiene de malo enamorarse?

–Es arriesgar demasiado, negra –expuse más eufórica de lo que pretendía–, exponerme a sufrir, abrirme en canal, comprometerme por entero. ¡Lo es todo!

–Es una apuesta ganada, loquita.

Podía negar a mi amiga lo que sentía, mentirla, engañarla pero negármelo a mí misma era un sacrilegio. No, no podía obviar lo evidente. Todo estaba sucediendo demasiado deprisa, demasiado rápido y apenas tenía tiempo de asimilarlo pero, el hecho de que no fuese capaz de aceptarlo, no significaba que no estuviese ocurriendo. Es como si me estuviese metamorfoseando y no supiese en qué estaba convirtiéndome. Estaba aterrorizada. ¡Maldita sea, era frustrante!

–Cuando Carlos me besa –continué absorta en mis pensamientos, decidida a esclarecer mis emociones– me siento como si mi piel hubiese encogido, como si fuese tres tallas más pequeña de lo que debería. Es… Es como si tuviese un gato cabreado dentro de mi pecho, como si el maldito animal quisiese escapar y no fuese capaz de encontrar la salida. Tengo ganas de gritar, llorar, reír, saltar, todo al mismo tiempo. Es… demasiado intenso. No soy capaz de controlarlo.

–Cariño –dijo cogiendo otra vez mis manos entre las suyas–, o sigues sintiendo miedo toda tu vida o tomas tú el control.

–No te entiendo –le respondí mirándola a los ojos con desesperación, como si ella tuviese la respuesta que yo tanto buscaba.

–Yo echaba de menos el aroma de las cosas –me confesó con una sonrisa en sus labios–, de las personas, como cuando asocias una canción a alguien, ¿sabes? Max me ha devuelto esa esencia. ¡Es como mi perfumería particular! –soltó una carcajada–. Me ofrece una fragancia para cada momento, cada recuerdo, cada beso que me da.

–¿Debo suponer entonces que Carlos es mi boticario?

–No, cariño –me regañó sonriente–. Carlos es tu yang.

EXPLICACIONES

Aleksandr

Abrí los ojos con dificultad. A pesar de que el lugar en el me encontraba estaba casi en penumbras, mis párpados se negaban a cooperar. ¡Maldita sea! ¿Dónde estaba? Me llevé los dedos a las sienes y las presioné para aliviar el terrible dolor de cabeza que martilleaba mi cráneo, resquebrajándolo. ¡Me iba a reventar! Si aquel golpeteo insistente no persistía, vomitaría hasta mi primera papilla. ¡Qué narices…!

Aunque embotado, como si todo transcurriera a cámara lenta, empecé a recordar poco a poco la razón de mi estado. La conversación con Cristina en su garaje, la aparición de aquel imbécil, mi… huida, la pelea con Viktor, la llamada fallida a Cristina, los celos, la ira, la determinación y el whisky, mucho whisky. Aquel maldito brebaje que insuflé en mis venas en cuestión de pocas horas. ¡Dos botellas enteras! ¿Pero en qué estaba pensando?

Me senté como buenamente pude en el Sentinel e hice girar mi cuello para desentumecer los músculos. ¡Mi espalda parecía una maldita montaña rusa! Tenía todas las articulaciones en posición de yoga hatha. Enderecé el respaldo hasta colocarlo en su posición inicial y apagué la radio que, seguramente debido a la cogorza en la que me había sumergido hacía tan solo unas horas, había estado retumbando toda media mañana. Recosté la cabeza en el cabecero del asiento y cerré los ojos un minuto.

«¡Maldita sea, Alek! Te estás luciendo. Vienes a España a perpetuar el negocio de tu padre y te encuentras pillado por las pelotas por una tía que te ignora. ¡Estás realmente jodido! Si ella supiera el poder que tiene sobre ti, sin duda oprimiría tus cojones hasta reventarlos. Al fin y al cabo, es así como te sientes ahora: con las gónadas al cuello. Y ese tipo, ¿quién carajos es? ¿Por qué se presentó así en su casa? ¿Por qué tenía acceso al garaje? ¿Un vecino? ¿Un Amigo? ¿Su amante?».

La ira empezó a sustituir la modorra que pululaba por mis venas, encendiéndome por dentro. Ardía de rabia.

«Su amante no. ¡Imposible! ¡No lo permitiría! Antes la mataba a ella. ¡Y a él! ¡Primero le mataba a él!».

Sabía que estaba siendo irracional, que estaba actuando como un hombre patético, pero ella lo merecía. Ella, la única mujer que me había escuchado, la única que había hablado conmigo sin pensar en mi dinero ni mis coches ni mis lujos, la única que había hecho que sintiera… algo. Ella. Cristina. La única que me había hecho desear vivir. ¿Por qué después de que la besara, hecho que sabía con seguridad que le había gustado, me rehuía? ¿Qué había ocurrido desde el primer beso hasta ahora? ¿Qué había pasado en ese tiempo? «Atracción», había dicho ella. ¿Sería verdad? ¿Era solo deseo? ¿Ella no sentía nada más que ese instinto primitivo por mí? ¿Solo la ponía caliente como a una perra? No, me negaba a creerlo. ¡No podía creerlo! No era posible.

–Alek –era Cracco que, fiel a las órdenes encomendadas, venía a traerme noticias.

–Habla –le instigué sin abrir los ojos ni molestarme siquiera en moverme de la posición en la que me encontraba–. No has irrumpido aquí solo para verme en este estado.

–Se ha ido –confesó–. Se ha llevado su coche.

–Así que está sola… –murmuré.

–Otra mujer está con ella.

–¿Una mujer? –Abrí los párpados y, encaramándome, le miré a los ojos–. ¿Quién?

–No lo sé –asumió sin mostrarse achantado–. Vine inmediatamente a informar.

–¿Dónde está Atiel?

–Arriba.

–¿Y Viktor y Yulian?

–Cumpliendo órdenes –Le miré con extrañeza–. Con Helena Keller en “La Barraca de Rada” –agregó cuando intuyó que no sabía de qué hablaba.

–¿Situación?

–Controlada –continuó–. Está apabullada pero se muestra osada. Pregunta continuamente por sus podencos–Alcé una ceja sorprendido–. La tienen bajo llave en una de las habitaciones del caserío. Solo está maniatada.

–¿Y sus perros?

–No tengo constancia de su paradero ni de su estado.

–Habla con Yulian –le ordené–. Que vaya a buscarlos y se los lleve a la casona con él. Haberlos dejado en casa de Keller ha sido un error imperdonable.

Por el rictus que se dibujó en su cara, supe que la orden no le había hecho gracia.

–Tranquilo, Cracco –le calmé–. Yulian sabe qué lugar ocupas en la organización. Si se niega a cumplir órdenes, ya sabes qué hacer.

Mi Protector giró sobre sus pies y, cuando se dispuso a salir, le interrumpí:

–Cracco, avisa a Atiel. Tenemos una visita pendiente. Ambos vendréis conmigo –añadí–. Iréis en el otro vehículo. Hay que guardarse las espaldas.

–Hola, Cristina –la saludé en cuanto abrió la puerta de su casa. Estaba preciosa, aún vestida con ese pantalón holgado y esa camiseta al menos cuatro tallas más grande que la suya.

–¡Alek! –Apoyada en la tabla de madera, miró hacia atrás impidiéndome ver qué había detrás de ella–. ¿Qué… qué haces aquí?

Las notas del rhythm and blues tradicional de la melodía When a woman loves de Robert Kelly brotaban con suavidad desde el interior de su apartamento. Sin duda, esta mujer disfrutaba escuchando la discografía del rey del R&B.

–¿Puedo pasar? –la pregunté deseoso de estar a solas con ella, aun sabedor de que en ese instante no era posible.

–N-no estoy sola –tartamudeó.

–Lo sé –Sus ojos mostraron sorpresa. Los míos, determinación. Si quería jugar al ratón y al gato que así fuese–. Déjame entrar.

–No es buena idea.

–…Cause she’s given me something that no other woman has given me… –entoné en apenas un susurro, acompañando a Kelly en su canción. Definitivamente, me había convertido en un trastornado.

Cristina abrió los ojos sorprendida, aflojando sin darse cuenta el agarre con el que aferraba la puerta.

–¿Quién es, loquita? –preguntó una voz femenina desde el interior de la casa, rompiendo la breve conexión que se había instalado en nosotros.

No pude evitar sonreír recordando las palabras de Cracco. «Otra mujer está con ella» había dicho. Efectivamente, así era.

Una mujer menuda, en exceso femenina, de delicadas curvas y piel del color de la canela apareció detrás de la ninfa que tanto me obsesionaba. Era algo más bajita que Cristina, más risueña. Y sus ojos brillaban de manera deliciosa, como si acabara de hacer el amor y no pudiese evitar anunciarlo con gritos mudos.

–¡Oh! –exclamó con voz cantarina al verme.

–Hola, soy Alek –me presenté–. Un amigo de Cris.

La mulata, que tenía la boca entreabierta, como si estuviese presenciando algo insólito, miró a su amiga para redirigir sus pupilas a las mías un instante después. Se había instalado en el descansillo una tensión tan densa que hasta podía masticarse.

–Sandra –me contestó. Me incliné y le di dos besos en las mejillas con una lentitud exagerada. La mujer se quedó petrificada, como si no supiese qué hacer con las manos o con el resto de su cuerpo. Por educación, recibió el saludo sin más.

Cristina, por su parte, me miraba cautelosa, como si intentase descifrar la cara oculta de mis intenciones que, por otro lado, no era otra que la de pasar un rato con ella a solas.

–Tú eres la mujer que estuvo con Cris de vacaciones en las Maldivas, ¿verdad?

Sandra miró a su amiga para luego volver a mirarme a mí. Definitivamente, la había dejado sin palabras.

–Sí –titubeó antes de responder.

–Yo ocupaba uno de los bungalós  –le aclaré–. Soy el hombre de la playa.

Sandra abrió los ojos, reconociéndome. Su expresión de inseguridad pasó a ser de fascinación. Desde luego, ambas mujeres eran en exceso expresivas. Por otro lado, me preocupaba la poca colaboración que estaba teniendo Cristina en esa conversación. Persistente con mi decisión, proseguí:

–Me he acercado a hacer una visita a Cris para charlar.

–Oh, claro, claro –se animó la mulata–. Pasa, pasa.

Cristina le clavó una mirada afilada al verse obligada a abrir la hoja de la puerta. Ella, ignorando la actitud pasiva de su amiga, desapareció en el interior de la vivienda mientras anunciaba que prepararía más café.

–¿No estás contenta de verme? –le pregunté en cuanto nos quedamos a solas, inclinándome para darle un beso que rechazó sin ningún disimulo. Mis ojos se oscurecieron indignados. Ella frunció aún más el ceño–. ¿Qué ocurre?

–No deberías estar aquí –me reprendió en un susurro.

–Solo he venido a verte –mi voz era puro acero.

–Pues ya lo has hecho –insistió sin alzar la voz–. Ahora vete.

–No pienso marcharme de aquí hasta que hablemos.

–Tú y yo no tenemos nada que hablar.

Hizo amago de cerrarme la puerta en las mismísimas narices. Sorprendido por su actitud, sujeté la hoja con firmeza y la obligué a abrirla, introduciéndome después en su casa con agilidad.

–No juegues conmigo –le advertí en un tono de voz mucho más duro–. No pienso irme de aquí hasta que haya hecho lo que he venido a hacer.

–¿Qué hacéis ahí como dos pasmarotes? –Era su amiga que, sin mirarnos, transportaba una bandeja con una cafetera, varias tazas y unos cuantos bollos hasta la mesa situada en el centro del salón–. Anda, sentaos y tomemos un café.

Cristina me desafió con la mirada. Yo la ignoré. Había decidido que ella sería mía y por Dios que lo sería. Si no era esa misma tarde, bueno, sin duda la prepararía para cuando llegase el momento. Por lo demás, la mulata debía desaparecer. Cuanto antes lo hiciese, antes resolvería mi problema.

–No sabía que estabais en contacto –empezó la conversación–. No eres español, ¿verdad, Álex?

–Alek –la corregí sin dejar de observar el ceño de Cristina, aprovechando que Sandra estaba sirviendo el café–. Sí, hemos estado… en contacto.

Sandra levantó su mirada un momento y luego miró a su amiga, extrañada. Cristina seguía sin decir nada, sin moverse, sin intervenir. Si esto continuaba así, la situación pasaría a ser desastrosa. Lo que Cristina no sabía es que, cuanto más difícil me lo pusiera, más ganas tendría yo de hacerla mía. El apetito, las ansias de ella corría por mis venas como si se tratase de una carrera de fórmula uno. La necesitaba, la deseaba y no era dado a renunciar a mis anhelos, mucho menos a una mujer que me robaba el pensamiento.

–Alek es un hombre muy ocupado, ¿verdad? –manifestó al fin, descarada–. Seguramente, tenga muchos compromisos que atender.

–En absoluto –la respondí divertido de participar en su juego–. Hasta la tarde, no tengo ninguno. Es más, venía a proponerte que comiéramos juntos.

–Eso es imposible –respondió con excesiva rapidez–. Ya he quedado.

–¿Has quedado con Carlos? –preguntó Sandra interviniendo en la conversación, sin percatarse de la rigidez del ambiente.

–Sí –mintió Cristina.

Cristina era un libro abierto. Cuando mentía, cosa que acababa de hacer, sus iris se agrandaban y una diminuta venita palpitaba en lo alto de su ceja derecha. ¿Desde cuándo conocía tan bien a esta mujer?

–Mientes –la regañé sin pudor.

Sandra, que estaba a punto de llevarse su taza a los labios, detuvo el movimiento. Confusa, miró a su amiga para luego mirarme a mí con incredulidad.

–¿Quién es Carlos? –pregunté deseoso de saber la respuesta pues, de seguro, era el hombre que había pasado la noche con ella.

–¿Mientes? –preguntó a su vez Sandra.

–No, no miento –le contestó Cristina a su amiga sin apartar su mirada de la mía–. Alek, de verdad, deberías irte.

Por el rabillo del ojo pude distinguir cómo su amiga dejaba muy despacio la taza de café sobre la mesa y ojeaba con poco disimulo a su alrededor. Encontrando lo que había estado buscando, se reclinó hacia atrás y empezó a manipular el aparato alcanzado.

–Deja el móvil sobre la mesa –la exigí alzando el mentón en un indiscutible gesto de autoridad.

Sandra alzó sus ojos hasta los míos y entreabrió los labios, claramente estupefacta con la orden. Tras unos segundos que necesitó para recuperarse de la sorpresa, miró a su amiga, pero ella solo me prestaba atención a mí.

Las últimas frases de la melodía de Robert Kelly dieron paso a un incómodo silencio que envolvió todo el salón.

–Hazlo –repetí intentando mostrarme menos rudo–. Ahora.

La mujer hizo lo que le ordené con extraordinaria rapidez, dejándose caer después hacia atrás en el sofá. Cristina, por su parte, no se había movido un ápice del marco de la puerta.

–Y tú, mi queridísima Cristina –siseé muy cerca de su rostro–, vas a coger ahora mismo tu móvil y el de tu amiga y vas a apagarlos.

Cristina pareció haber sucumbido a una sordera repentina pues ni siquiera hizo amago de moverse del sitio. Sus ojos, insuflados de ira contenida, me miraban con odio y desprecio. No me importaba. En ese momento, solo quería arrastrarla conmigo y hacerla mía de mil maneras distintas. Controlarme para no llevar a cabo lo que me exigían mis instintos más primitivos ya me estaba costando demasiado. No podía también preocuparme por memeces.

–No tientes tu suerte, Cristina –murmuré entre dientes–. Haz lo que te he pedido.

Con excesiva lentitud, sin dejar de enfrentarme, empezó a dar pequeños pasos hacia atrás. Parecía conocer mis más profundas intenciones pues, el hecho de que no cortara la conexión visual que mantenía conmigo, la evidenciaba.

Agachándose justo lo necesario, tanteó la tabla de la mesa hasta que rozó con sus dedos el móvil de su amiga, cogiéndolo. Sandra respiraba con dificultad, confusa, y tampoco apartaba sus ojos de los míos. Mejor para mí. Por experiencia sabía que, si alguien tenía miedo, era más fácil de controlar.

Cristina rompió el contacto visual por unos breves segundos para ejecutar mi orden. Una vez realizado, dejó el móvil donde estaba, incorporándose desafiante.

–El tuyo –insistí.

–No lo tengo aquí.

–Mientes.

–Está en mi habitación –soltó alzando una ceja con gesto altanero.

La miré meditabundo intentando averiguar qué narices podía estar pasando por su cabeza. Las posibilidades eran infinitas y las consecuencias demasiadas.

–Ni lo sueñes.

Cristina agrandó los ojos sorprendida, suponiendo que yo había acertado con sus cavilaciones; hecho que no era cierto. Sin embargo, no desmentí sus suposiciones.

–Te acompaño –afirmé acercándome a ella para aferrarla del brazo y dirigirnos a su cuarto.

Por su ceño, supe que la estaba haciendo daño, pero me dio igual. La ira, la decepción, los celos eran demasiado potentes como para priorizar su bienestar en mi escala de valores. No, la actitud de Cristina me estaba matando por dentro. No permitiría que continuara desafiándome. Antes la doblegaba a mi voluntad.

–Te sigo –la incité para que iniciara el camino–. Tú espera aquí sin moverte –le ordené a su amiga sin apenas mirarla.

Cristina daba pasos vacilantes, como si estuviese calculando el grado de dolor en su brazo si caminaba más o menos erguida con respecto al nivel del suelo. Ella era una mujer de carácter fuerte y temperamental así que, a pesar de la aparente sumisión a la que le estaba obligando, no derramaría ni una sola lágrima. Ni siquiera se quejaría de su situación.

La habitación de Cristina era bastante reducida. Las paredes, el mobiliario minimalista e incluso el suelo eran de color blanco puro. La cama, que mostraba claras señales de actividad reciente, era lo único que llamaba la atención por su desorden. Las sábanas y las almohadas también eran blancas pero yo solo pude ver traición en ellas. Tuve que sacudir mi cabeza dos veces para alejar las imágenes que se cruzaban en ella como atormentadoras diapositivas, unas detrás de otras. Y ese olor a sexo… ¡Me mataba! Sin pensar, presioné más mi agarre.

–Me haces daño, Alek.

–Perdona –mascullé, soltándola–. No… No imaginaba tu habitación así.

«–Detente, Alek. ¡Para! ¿Qué te pasa? Maldita sea, ya sabías qué había sucedido.

–No –me respondí a mí mismo–, yo sabía que estaba con otro hombre pero no qué había ocurrido entre ellos.

–Quizás no ha pasado nada y solo estás dando por hecho las cosas –intentó consolarme mi conciencia.

–No, se han acostado –farfullé–. Han follado. ¡Joder! Si se le nota. La determinación de sus ojos lo dice.

–¡Maldita sea! Deja de tener esta conversación con tu conciencia y céntrate. Pareces un puto adolescente»

Cristina me miró confundida.

–¿Dónde tienes el móvil? –le pregunté recuperando la cordura.

–En la mesilla de noche.

Vi cómo Cristina empezó a revolver sus cosas con manos temblorosas del pequeño mueble de madera pintada. Sus alhajas, esparcidas por el reducido tablero, resonaron en el silencio de la casa.

–No está –dijo incrédula.

–No juegues conmigo –barbullé contenido.

–No está en su sitio –insistió esparciendo sus cosas sobre la cama–. Debería estar aquí.

Cristina se agachó para mirar por el suelo, debajo de la cama. Del mismo modo, alejó la mesilla de la pared y ojeó por detrás, sin resultado. Enfurruñada, se incorporó y empezó a sacudir las sábanas con furia. Un repentino estrépito paralizó por completo a la mujer. Escéptica, dirigió muy despacio sus ojos al lugar de donde provino tal sonido.

–Dime que eso no ha sido mi móvil.

–No ha sido tu móvil –la obedecí con voz plana, abriendo los ojos sorprendido. ¿En serio me estaba pidiendo eso en un momento como aquel?

–Oh, joder, no tiene gracia –masculló acercándose al sitio del cual provino el estruendo.

Arrodillándose, cogió el móvil, que sí había caído allí, y comprobó su funcionamiento con agilidad.

–Parece estar bien –indicó nerviosa mientras comprobaba su funcionamiento–. No parece roto.

–Apágalo –le ordené en cuanto me di cuenta de lo estúpido que había sido regalándole todo ese tiempo en el que pareció teclear algo–. Ahora –era una orden expresa.

Ella me miró con rabia renacida y, obedeciéndome, apagó el aparato y lo lanzó sobre el colchón donde pareció flotar como un bote extraviado en mitad del océano blanquecino que formaban sus sábanas, esas sábanas llenas de insidia. Apreté los dientes hasta escuchar el chasquido de las muelas y cerré las manos en dos puños, conteniéndome. Me estaba costando una vida entera no abalanzarme sobre ella para hacerla mía en ese momento. La visión de la cama detrás de ella hacía las cosas más difíciles, me estaba llam… ¡Oh, Dios, teníamos que salir de allí!

–Ahora, le dirás a tu amiga que vendrás conmigo a comer y que…

–Ya he quedado para comer –me interrumpió desafiante.

–Ambos sabemos que eso no es cierto –afirmé con una sonrisa ladina en mis labios–, así que colabora con la causa.

–¿Qué causa?

«¿Me desafiaba? ¿Cristina me desafiaba? Muy bien. Si ella estaba buscando iniciar una guerra, que así fuese»

–Quiero darte una explicación sobre lo que ocurrió la otra noche –mascullé haciendo uso de mis últimos resquicios de paciencia–. Mereces una explicación.

–No te la he pedido.

–Aún así, quiero dártela –estaba gritando.

–Pues ahórratela –insistió testaruda.

–Cristina, por favor –supliqué, presionándome el puente de la nariz con dos dedos. Conté hasta diez–. Sé que no es habitual mi comportamiento, ni racional tampoco, pero necesito decirte qué ocurrió exactamente en el restaurante.

–¿Entonces lo haces por ti? –me rebatió.

–Por ti –susurré acercándome a ella, cansado de aquel juego. Necesitaba salir de aquella habitación y necesitaba hacerlo ya si no quería que la hiciera mía, olvidando que su amiga estaba en la habitación de al lado. Me estaba resultando realmente difícil controlarme.

–No… No necesito nada –dudó, apreciando el fuego que ardía en mi mirada–. No necesito tus explicaciones ni tu tiempo ni tu atención ni… nada que tenga que ver contigo –estaba nerviosa. Titubeaba.

«Bien»

–Lo sé –confirmé–. Te prometo que, si después de escuchar lo que tengo que decirte no quieres volver a verme, me alejaré de ti para siempre –mentí.

Ella me miró con suspicacia intentando leer entre líneas el secreto disfrazado que escondían mis palabras, pero no pudo encontrar mentira alguna. Yo me mantenía impasible, impertérrito. El torbellino que me golpeaba por dentro era la antítesis de la calma que aparentaba por fuera. No, Cristina no podía ni imaginar en qué estaba pensando.

–¿Lo prometes?

«¡Dios mío, qué ingenua era! Se la comerían con patatas… si no lo hacía yo antes»

Jadeé imaginando cómo sería comerla entera, saborearla…

–Siempre cumplo mis promesas –afirmé con un carraspeo, extendiéndole la mano con gesto considerado. Ella la aferró dubitativa, sellando así una ofrenda de paz que no existía–. Ahora, por favor, dile a tu amiga que nos vamos a ir a comer juntos y que no regresarás tarde –Había recuperado por fin el control de mí mismo–. No quisiera que nadie se preocupara por ti.

–Me abruma la solicitud que muestras –se burló.

–Apenas me conoces, Cristina –la recordé–. Ni siquiera podrías aventurarte a sacar un juicio de valor con respecto a mí. De querer arriesgarte a confesar uno, sin duda sería erróneo.

–No puedes saber lo que pienso de ti –añadió mientras se metía en el baño para cambiarse con rapidez de ropa y cogía después una cazadora del armario.

–Eres como un cristal, sweetie: completamente transparente –me miró con indolencia al salir, a lo que yo respondí con una sonora carcajada.

Regresamos al salón con pasos firmes, donde ella le expuso a su amiga nuestros planes.

–¿Estás segura? –le preguntó esta con intención de proteger a su amiga, detalle que me pareció delicioso.

–Tranquila, negra –la tranquilizó Cristina–, regresaré temprano así que no te preocupes, ¿vale?

–¿Y Carlos?

–Si llama, dile lo mismo que te he dicho a ti.

–Llévate el móvil, por favor.

–Vámonos –la ordené colocando mi mano en la parte baja de su espalda–. No quiero que se nos haga tarde.

–Cris, por favor…

–Tranquila, Sandra –insistió con el ceño fruncido–, estaré bien.

Y sin más, salimos de su casa.

UN PASADO

Cristina

Desconcertada, salí del edificio acompañada de Aleksandr. El calor que me producía su mano, posada con sutileza en la parte baja de mi espalda, me hacía sentir desleal, aunque no sabría descifrar si conmigo misma, con Carlos o con lo que ambos habíamos compartido hacía unas horas. Aún no había podido aclarar mis sentimientos hacia aquellos dos hombres y, a pesar de que mi amigo era un pilar importante en mi vida, un apoyo fundamental del que no podía ni quería prescindir, aún tenía muchos puntos que aclarar con respecto a los dos, con los sentimientos que ambos me provocaban.

Incómoda con el roce y con las confusas sensaciones que despertaba en mí ese leve contacto, giré mi cadera para liberarme de él.

–No sabía que mi tacto te repulsara –me amonestó Alek con voz grave.

–No es eso.

Él aferró mi brazo con brusquedad y me giró hasta situarme frente a él.

–¿Entonces? –su mirada era dura y exigente.

Casi no conocía a aquel hombre. Apenas nos habíamos visto un puñado de veces y, sin embargo, me provocaba muchos más sentimientos encontrados que otras personas que conocía de más tiempo. No era amor ni cariño. Era una especie de fascinación que me empujaba a querer saber más y más y más cosas de él. Era una curiosidad que necesitaba enterrar para siempre porque, sea lo que fuese lo que él quisiese contarme, estaba claro que yo no compartía los sentimientos que él parecía profesarme. Esto debía acabar y debía hacerlo ya.

–Alek, vayamos a cualquier lugar para terminar con esto cuanto antes –le pedí, apartando mi mirada de la suya.

–¿Crees que es tan sencillo? –preguntó estupefacto–. Si eres tan ingenua como para sacar esas míseras conclusiones es que desconoces el alcance de lo que está sucediendo.

–¿Qué quieres decir? –le pregunté sin comprender a qué se refería, temerosa además de su respuesta.

–Vayámonos de aquí –agregó empujándome con impaciencia al interior del Sentinel–. Te lo explicaré todo delante de una buena cerveza.

El bar al que me llevó era precioso. La madera que cubría las paredes, el techo e incluso el mobiliario le daba un aspecto acogedor e íntimo que me abrumó. Aunque el local era espacioso, unas cuantas mesas más alejadas contaban con algo de más privacidad que el resto. La luminosidad en aquella zona era más tenue, lo que favorecía a crear un ambiente más familiar. El lugar era encantador.

Tras sentarnos en una mesa que parecía estar aún más aislada y apartada que las demás, tomaron nota de nuestro pedido.

–Este bar es maravilloso –confirmé sin dejar de observar todo lo que nos rodeaba, una vez se hubo alejado la camarera a preparar nuestro encargo.

–Me alegra que te guste –afirmó–, aunque en realidad no buscaba sorprenderte.

–¿No? –pregunté mirándole con suspicacia.

–No –contestó seco–, solo buscaba un lugar tranquilo. No todo lo que hago es premeditado, querida.

La camarera apareció con nuestras cervezas y un puñado de frutos secos en un bol. Tras dejar todo en la mesa, se alejó a atender al resto de los comensales.

–Tú dirás –le incité tras dar un largo trago a la bebida. De repente, tenía la boca seca y le lengua pastosa. Estaba expectante.

Alek me miraba con determinación mientras aferraba su jarra de cerveza con firmeza. Sus ojos grises como el acero, más duros que nunca, me observaban con detenimiento, como si estuviese calculando el posible alcance de su próximo testimonio.

En ese momento, Alek me pareció un hombre desesperado. Su mirada era un revoltijo de temores, secretos y miedos que yo no era capaz de desentramar. Aunque estaba segura de que pronto averiguaría lo que escondía tras ese escrutinio, le estudiaba anhelante al tiempo que bebía mi cerveza a largos tragos, interminables sorbos que ralentizaban mi resuello tanto o más que sus ojos acerados. Apenas podía respirar con cierta normalidad. La mescolanza de sensaciones que se agolpaban en mi estómago se asemejaba a una ensalada mal preparada de ingredientes escogidos al azar. Mi ansiedad iba in crescendo… y Alek no parecía tener prisa por hablar.

Cuando pedí mi segunda jarra de cerveza por el simple hecho de tener algo que hacer, él ni siquiera había probado la suya. Llevábamos al menos diez minutos mirándonos fijamente a los ojos sin decirnos nada, sin hacer nada más que contemplarnos. ¿Cuánto tiempo necesitaría para decidirse a hablar?

Yo empezaba a impacientarme, lo que me inquietaba aún más. Cuando me ponía nerviosa, hablaba sin parar y sabía que, de hacerlo en ese instante, cometería un error, pues estaba convencida de que no sabría medir mis palabras y solo Dios sabía qué era capaz de decir.

–Supongo que mereces que me remonte a mi pasado –empezó a decir Alek tras dar su primer trago de cerveza–. No veo otra forma de explicar todo sin incluir aquellos años de mi vida en esta historia.

Yo le miré con extrañeza pero no añadí nada a su confesión. Solo esperé a que estuviese preparado para confesarse, sea lo que fuese lo que tuviese que revelar.

–Mi familia… –masculló entre dientes, como si le costase un esfuerzo sobrehumano hablar de ello–. Mi familia es poderosa, muy poderosa. Tiene tanto dinero que ni mil familias juntas podrían agotar su fortuna –Despegó su mirada de la jarra de cerveza y la clavó en mí. Una mirada cargada de desdén, pena y vergüenza. Una mirada abatida–. De la nada, mi padre creó un imperio –continuó con voz atormentada–, una organización tan poderosa que nadie, ni siquiera su propia familia, se atrevería a desafiar. Mi padre era un hombre muy rígido en sus convicciones, inclemente en exceso con los suyos y exigente con sus objetivos. Jamás cesaba en sus metas. Si quería algo, lo conseguía, costase lo que costase. Nunca importaba el precio, nunca importaba qué o a quién dejaba atrás, nunca importaba nada más –Dio otro trago a su cerveza y suspiró profusamente–. Él… Mi padre tenía muchos defectos, quizás demasiados –Hizo una mueca desdeñosa con la boca que me estrujó el corazón pues, con esa simple afirmación, Alek daba a entender demasiadas cosas, hechos que a él le habían dejado marcado–, pero amaba a mi madre –Abrí los ojos sorprendida por la inesperada revelación–. Jamás conocí a un hombre que amara con tanta entrega, tan desinteresadamente a otro ser humano. Mi madre era el universo de mi padre, su mundo entero. Ella era su epicentro –Alek alzó su mirada al techo e insufló de aire sus pulmones. Yo tenía el pecho tan encogido que no era capaz de articular ni una palabra. Me sentía abrumada–. No puedo ni imaginar qué debió sentir mi padre cuando… cuando perdió a la mujer que lo era todo para él, su vida entera.

Observé a Alek vaciar la jarra de cerveza de un solo trago en un intento desesperado por calmar sus emociones. Parecía abatido, confundido por sus propias palabras.

–¿Qué… le ocurrió? –me atreví a preguntar, soltando el aire que no sabía que había estado reteniendo en mis pulmones.

Alek me miró a los ojos con dureza. Un rictus rígido se dibujó en su boca.

–La asesinaron –soltó sin miramientos.

En un acto reflejo, me llevé ambas manos a la boca y ahogué un gemido. La aspereza de esa confesión unida a lo que entrañaba me dejó sin palabras.

–Tranquila –me pidió en un tono de voz poco alentador––, yo apenas la conocía.

–Yo…

–Como he dicho antes, mi padre era un hombre muy rígido –continuó en un tono de voz amargado, ignorando la multitud de sentimientos que se me agolpaban en la garganta–, inflexible, duro, cruel… Elije el adjetivo que más te guste.

–Alek…

–Mi padre –prosiguió absorbido por los recuerdos que resurgían en él como llamaradas– quería lo mejor dentro y fuera de su círculo. Conmigo, su primogénito, era igual, incluso más exigente que con el resto.

–¿Qué quieres decir?

–Siendo apenas un niño, me alejó de los míos para instruirme en los mejores colegios, en las mejores universidades, con los mejores en todo –explicó–. Quería que yo fuese el mejor: insuperable, invencible, imbatible, grande entre los grandes. Quería que hiciese historia, que fuese leyenda.

–Pero eras un niño –susurré acongojada–. Tu familia, tu madre… Oh, Dios mío –ahogué un sollozo–, no quiero ni imaginar cómo debió sentirse ella.

–Mi madre estuvo de acuerdo –añadió con más dureza de la que pensé pretendía–. De no haber sido así, jamás hubiese permitido que me alejasen de su lado.

–Alek, eso no lo sabes –intenté intermediar. Desde luego, estaba dolido. ¿Sería ese rencor lo que le había convertido en el hombre que hoy era? ¿Sería por eso que a veces parecía tan inaccesible? No sabía qué pensar.

–No tiene caso que a estas alturas haga elucubraciones al respecto –zanjó determinante–. El hecho es que la mayor parte de mi infancia la viví lejos de mi familia, fuera de mi país y con unas directrices excesivamente duras para un mocoso de tan corta edad.

Alek pidió otras dos jarras de cerveza que llegaron a nuestra mesa en apenas unos minutos. Con un hondo suspiro, alcanzó una de ellas y la vació de un solo trago. Se limpió la boca con el dorso de la mano y me miró, dibujando una leve sonrisa apenas perceptible en sus labios.

–He tenido una niñez dura pero no ha sido tan terrible –añadió a los pocos minutos, intentado disipar el ambiente enrarecido que se había creado entre nosotros–. Fui un niño afortunado.

Yo le miré sorprendida de que pudiese afirmar con tanta seguridad semejante gilipollez. ¿Afortunado? ¡Por Dios, ni siquiera había conocido el amor de una madre, de una familia, su familia!

–Cristina –continuó como si hubiese leído mis más profundos pensamientos–, tuve todo lo que quise. Jamás me faltó nada.

–Hablas como si hubieses podido comprar el cariño de otro ser humano.

–La mayor parte de las veces, de hecho, así era.

–¡Qué dices! –exclamé pasmada–. Hay cosas que el dinero no puede comprar.

–Todo tiene un precio –sentenció con una seguridad abrumadora.

–No, no todo –le rebatí con una firmeza que en realidad, mirándole a los ojos, no sentía. ¿Por qué parecía tan convincente? ¡Hablábamos del cariño de las personas, por Dios!–. Algunos de nosotros apreciamos los sentimientos de nuest…

–Sweetie –me interrumpió–, no siempre es cariño lo que a un hombre le hace falta. A veces es solo sexo lo que necesita.

–¿Siendo un crío también te bastaba con saciar tu libido? –le increpé enfadada de que no entendiese mi punto de vista, lo cual era un absurdo porque lo que yo pensaba distaba mucho de lo que él creía. ¡Madre mía, estaba convencido de las afirmaciones que hacía!

–Perdí la virginidad a los nueve años así que… –confesó altivo– supongo que sí.

–¡Nueve años! –mascullé sobrecogida. En ese momento, sentí repugnancia por cada una de las mujeres que osaron tocarle como acariciarían a un hombre, invadiéndole, usurpándole su infancia, arruinándole. ¡Dios mío! ¡Nueve años! ¡Nueve! Era solo un niño… ¡Un niño!

–Lo dices como si fuese algo abominable –afirmó en un tono de voz sosegado.

–Eras solo un niño –repetí en voz alta.

–Las mujeres con las que me acosté no pensaban igual.

–Mujeres… –barboteé sin apenas voz.

No era capaz de asimilar aquella información, no quería aceptarla. ¿Qué clase de mujer era capaz de hacerle eso a un niño, de pervertirle, depravarle? Dios mío, ¡si fueron varias! ¿Con quién se crió este hombre? ¿A qué lobos les arrojó sus padres? ¿Qué clase de personas haría algo así? ¿Qué clase de padres abandonaría a su hijo a un lugar con tanta inmoralidad, tanto libertinaje?

–Sí, todas ellas eran mayores que yo –me explicó, despertándome del letargo en el que me había sumergido–. Mujeres adultas dispuestas a enseñar a un crío como yo a satisfacer sus necesidades.

–Sa-satisfacer…

–Cristina –irrumpió–, no le des más vueltas. A fin de cuentas, aquellos fueron buenos años. Aprendí mucho sobre mujeres y ellas me enseñaron muchas cosas sobre la anatomía femenina –Estaba asombrada de su revelación, del punto de vista que él tenía que distaba tantísimo del mío–. Aproveché la oportunidad que se me brindó y saqué todo el jugo que pude de ella.

Al igual que él había hecho minutos antes, me terminé mi cerveza de un solo trago y levanté la mano para pedir otras dos. Cuando la camarera nos hubo servido el nuevo pedido, miré a Alek.

–Si eras tan feliz –continué con cierto sarcasmo dispuesta a conocer toda la historia. A fin de cuentas, ese era el objetivo de esta… reunión, ¿no? Y yo quería irme a casa, quería marcharme cuanto antes de allí–, ¿qué ocurrió entonces?

–Me aburrí –decretó.

–¿Te hartaste?

–Sí, supongo que esa palabra lo describe bastante bien.

–No lo entiendo, Alek –le confesé algo embotada por las cervezas que había tomado. Apreté los ojos con fuerza y los abrí intentando enfocar la vista en él.

–Cuando llevas cada día de tus casi cuarenta años acostándote con mujeres cuyos rostros olvidas minutos después del coito, cuando ni el alcohol ni el éxito en los negocios ni el dinero ni desfogarte con tus propios puños en estúpidas peleas te bastan –bebió un sorbo de su jarra–, supongo que te cansas, te asfixias, te sientes… vacío.

–¿Así es cómo te sentiste? ¿Vacío?

«Vaya, más de treinta años fornicando como un conejo y ahora resulta que se sentía vacío. Joder, si hablamos de una mujer por semana y el mes tiene cuatro semanas, ¿cuántas mujeres eran? Veamos, cuatro por doce son cuarenta y ocho. Si multiplicamos esto por treinta… Mil cuatrocientas cuarenta mujeres. No, espera. Pero Cristina, ¿qué haces? ¿Estás realmente calculando las mujeres que se ha tirado este tío? Joder, no bebas más. Se te va la cabeza, en serio»

–Terriblemente –confesó mirándome con determinación a los ojos–. Me sentí así… hasta que te conocí.

Sujeté la jarra de cerveza, ya vacía, y lo hice con tanta fuerza que mis nudillos se pusieron blancos. Sabía que Alek quería decirme algo e intuía que lo estaba haciendo entre líneas pero no sabía qué, no era capaz de verlo. No me gustaba nada el cariz que estaba tomando aquella conversación.

–Yo no hice nada –balbuceé clavando mi mirada en el cristal del vaso–. ¡No he hecho nada!

De los labios de Alek brotó una carcajada que fue reprimida con rapidez.

–Quizás precisamente es eso lo que me ha cambiado –se aventuró a señalar–. Cristina, aquel día en la playa, una fuerza desconocida me acercó hasta ti. Un impulso repentino, un deseo contenido, una necesidad innovadora. Llámalo como quieras –expuso–. Cuando me quise dar cuenta, mis pies se dirigían a ti.

–Pero eso no significa nada –me apresuré a aclarar–. Quizás tenías ganas de caminar.

«De verdad, Cris, te estás luciendo. ¿Ese es tu argumento, en serio?»

–Tenía ganas de probar.

–¿Probar?

–Sí –afirmó–, probar mi teoría.

–¿Qué teoría? –le miré desconfiada. No era capaz de comprender a dónde quería llegar. Tampoco me gustaba lo que insinuaba.

–Una sencilla suposición en la que no todas las mujeres sois iguales –explicó seguro de sí mismo–. En la que todos merecemos las mismas oportunidades y, por tanto, yo aún podía tener esperanza.

–¿Esperanza?

«¿A dónde quería llegar? ¿Qué quería decir?»

–No sé si en mi situación actual eso es posible.

–¿Por qué? –pregunté con un nudo en la garganta que intenté diluir con un trago de la nueva cerveza que puso la camarera ante mí.

–Hace unas semanas, un miembro de la organización de mi padre me confesó que este también había muerto.

–¡Oh, Dios mío, Alek! –exclamé levantándome con torpeza de mi sitio para colocarme al lado suyo desde donde le abracé–. Lo siento, lo siento tanto.

Sentí la cabeza embotada y me mareé por la rapidez del movimiento, pero no pude evitar sentir lástima por él.

Alek se aferró a mí con fuerza, como si mi cuerpo fuese el único salvavidas al que pudiera afianzarse, su única opción. Conmovida con sus palabras, la tristeza impregnada en ellas, me ceñí a su cuerpo con fervor. También lo hice porque necesitaba centrar mi cabeza que, en esos momentos, bailaba el hulla hop de forma terrible.

–Tranquilo, sshhh –intenté calmarle como lo haría con mi sobrina pequeña, como había hecho antes con Carlos. Su recuerdo me turbó–. Tranquilo…

Alek empezó a frotar mi espalda imitando lo que yo le hacía a él. Su mano izquierda, situada en mi nuca, entrelazaba pequeños mechones de pelo entre sus dedos, provocándome escalofríos que me hacían sentir cada vez más incómoda e insegura entre sus brazos, como si estuviese andando sobre arenas movedizas. Me tensé. No quería estar ahí, no quería estar entre sus brazos. El raciocinio regresó a mí de un plumazo, alejando el sopor que sentía debido a la cerveza que había ingerido. Quise apartarme.

–Eres tan suave –susurró oliéndome el cuello–, tan dulce...

–Alek, no –le pedí colocando mis manos sobre su pecho para intentar alejarle–. ¡Para!

–Cristina –continuó entre caricias–, desde que te conocí, has sido mi luz.

–Por favor…

Sus manos frotaban mi espalda con más energía que antes, obligando a mi cuerpo a acercarse más al suyo. Su actitud empezaba a inquietarme.

–Escapémonos –me rogó desesperado, apresando mi cara entre sus manos–. Vayámonos lejos de aquí. ¡Ahora mismo! ¡Solos tú y yo!

–No puedo, Alek, no puedo –exclamé, retirando sus manos con determinación–. Por favor, no me hagas esto.

«¿Me había pedido que me fugara con él? ¿De verdad lo había hecho? Debí imaginar que este hombre tendría alguna propuesta como aquella. Debí suponer que no me gustaría lo que tenía que contarme. Ahora no sabía cómo regresar a mi casa sin hacerle daño, sin hacérnoslo a los dos».

–¿Qué ocurre?

–Yo no siento lo mismo por ti –le confesé con el corazón en un puño–. Yo…

Al pronunciar aquellas palabras, yo misma entendí el alcance de su significado. La revelación de aquella verdad me dejó paralizada un instante. Era cierto, yo no sentía lo mismo por él porque en mi cabeza solo retumbaba un nombre: Carlos.

La ferocidad con la que descubrí que amaba a Carlos me dejó noqueada. No supe reaccionar. Estaba colapsada. Amaba a Carlos. ¡Amaba a Carlos!

–¿Es por él?

–¿Quién? –le pregunté intentando ganar algo de tiempo que me permitiera ordenar mis ideas.

–¡Oh, vamos! –soltó cabreado, apartándose de mí–. Sabes de quién estoy hablando. No te hagas la ingenua.

Me levanté y recuperé mi sitio inicial, lo que me produjo una sensación de liberación indescriptible. En un gesto nervioso, hice girar la jarra vacía de cerveza entre mis dedos.

–Alek, no quiero engañarte –susurré más para mí misma que para él. De repente, recordé la primera vez que me sentí insegura a su lado. Fue en aquel restaurante. No supe por qué me vino aquella imagen a la cabeza. Sin embargo, deseé con la misma fuerza que entonces marcharme para volver a casa–. No quiero hacerte daño.

–Es muy loable por tu parte –dijo tras unos segundos que aprovechó para coger mis manos entre las suyas–, pero eso no me da oportunidades.

–Podemos… ser amigos –le dije en un intento desesperado por aligerar un poco su pena.

–Sabes que eso no es posible.

–¿Por qué no? –pregunté alentada, intentando aferrarme a un clavo ardiendo solo por el hecho de que eso me haría sentir mejor con él, menos despreciable.

–Él no lo permitiría –determinó recalcando el pronombre personal que había usado para referirse a Carlos.

–Él no decide quiénes pueden ser mis amigos –aseguré con firmeza–. Nadie lo hace en realidad.

–Quizás –afirmó llevándose mis manos a su boca para  besarlas con adoración. Alek era un hombre increíblemente seductor. Apoyó su frente sobre ellas, impregnó más fuerza en las suyas y unos segundos después las soltó, incorporándose–. Eres una mujer deliciosa, Cristina –dijo dejando un par de billetes sobre la mesa–. Jamás olvidaré todo lo que has hecho por mí.

–¿Por qué hablas como si no nos fuésemos a volver a ver? –me asustaba el tono con el que me estaba hablando, me abrumaba la sensación de pérdida que estaba sintiendo en ese momento. No por mí, en absoluto, sino por él. Vi devastación en sus ojos. Dios, algo estaba sucediendo y me preocupaba no saber el qué. Algo se me escapaba– Alek, no hagas ninguna tontería.

–Tranquila –continuó diciendo con voz resignada–, simplemente llevaré a cabo aquello para lo que me han instruido durante toda mi vida.

–Me estás asustando.

–No te preocupes, Cristina –me pidió con una sonrisa que no le llegó a los ojos–. No voy a ahogarme en alcohol en cuanto salga por esa puerta. Estate tranquila. Aún tengo un negocio que atender.

–Alek, yo…

–Sshhh –me pidió, posando su dedo índice sobre mis labios–, no te preocupes por mí, ¿vale? Anda, te llevaré a casa. Creo que por hoy ya tienes demasiadas emociones.

–Sí –balbuceé sin encontrar ninguna excusa que pudiera retenerle hasta hacerle comprender–, supongo que sí.

El trayecto de vuelta a casa, lo hicimos en completo silencio. Alek parecía diferente, distinto al hombre que había irrumpido en mi casa obligándome a acompañarle. Aferraba el volante con una ferocidad manifiesta pero, al mismo tiempo, lo acariciaba con los pulgares como si con aquel gesto pudiese compensar las emociones que bullían en su interior.

Apenas conocía a este hombre pero estaba segura de que no estaba bien. Parecía resignado, como cuando tienes que llevar a cabo algo que no quieres pero aún así sabes que debes hacerlo. Estaba distinto, frío.

Yo, por otra parte, me sentía como si le estuviese traicionando, como si también formase parte de esa interminable lista de personas que le habían dado la espalda. Y lo  cierto es que era precisamente eso lo que estaba haciendo: darle la espalda. Pero, ¿qué podía hacer por él? ¿Cómo podía paliar su dolor? ¿Cómo podía ayudarle? ¿Acaso no podíamos simplemente ser amigos? ¿No se conformaba con eso? Le miré por el rabillo del ojo y vi su rictus circunspecto y supe que no sería posible, no se satisfaría. Alek era un hombre que quería todo o nada y en esta ocasión no sería diferente. Agaché la cabeza y respiré hondamente.

–Ya hemos llegado –me dijo una vez estacionó el coche en la puerta.

–Alek, yo…

–No, Cristina –insistió acariciándome la mejilla–, déjalo estar. En el corazón no se manda.

–Pero yo…

–Anda, sube –me animó compungido–. Deben estar esperándote.

–¿Volveremos a vernos? –le pregunté con un pie en la acera y el resto del cuerpo aún en el Range Rover.

–El destino decidirá por nosotros.

Suspiré en profundidad y, antes de salir del vehículo, le di un último abrazo.

–Cuídate –le pedí saliendo del coche y entrando en mi portal.

–Tú también –susurró sin que yo hubiera podido escucharle–. Hasta pronto, vida mía.

CASONA CARA

En la “Casona Cara”, finca de los Keller situada a las afueras de Madrid, la policía no encontró más que a los dos podencos que tan famosos se hicieron con las fotografías que tomaron en su día a David Keller y su familia cuando la crítica reconoció el trabajo del chef por su hoy famoso rabo de toro a las hierbas provenzales, con el que obtuvo su primera estrella Michelín. Scian y Forc, que es como se llaman estos elegantes canes, se mostraron ansiosos con la entrada de la policía a su propiedad. Scian, más activo que su hermano, trotó de manera encantadora hasta la primera pareja de agentes, haciendo cabriolas en cuanto llegó hasta ellos.

–Eh, eh, fiera –exclamó Carlos acariciando con energía la cabeza del animal–, no sabrás dónde está tu dueña, ¿verdad?

–Si hablase, tendríamos el caso de la desaparición de la hija de Keller resuelto, ¿no te parece? –manifestó su compañero.

–Quizás –contestó poniéndose en pie y observando cómo el segundo podenco se acercaba a ellos más desconfiado que su hermano–. ¿Y tú, chiquitín? –preguntó dirigiéndose a él–. ¿Puedes ayudarnos?

–Oh, vamos –se burló Ángel–, ¿ahora vas a ser el susurrador de perros?

–¡No me digas que no te gustan! –le dijo mientras acariciaba a los dos animales con animosidad–. Son el mejor amigo del hombre, ¿lo sabías?

–También sé que el mosquito tiene cuarenta y siete dientes y que la jirafa duerme solo siete minutos al día y no lo voy contando por ahí.

–Acabas de hacerlo –se mofó Carlos.

–Me has obligado a hacerlo –aseguró inspeccionando la propiedad con detenimiento.

–Te morías por compartirlo con alguien –se regodeó de nuevo, claro ejemplo de que estaba de un humor excelente.

Antes de que su compañero pudiera rebatirle, el teléfono de Carlos sonó en su bolsillo. En un acto instintivo, sacó el móvil y, sin mirar quién era el emisor, descolgó la llamada.

–Agente Olmo.

–…

–¡David! –soltó sorprendido, irguiéndose con rapidez, desdibujando la sonrisa que instantes bailaba en sus labios.

–…

–Bien, bien, todo bien –afirmó pasándose el dedo corazón por su ceja derecha–. Tú dirás –Miró de reojo a su compañero que le observaba con detenimiento y, sin vacilar, se alejó unos pasos de él.

–…

–Comprendo.

–…

–Por supuesto –dijo conciso–. Veré qué puedo hacer.

–…

–¿Cómo puedo localizarte?

–…

–Muy bien. Estamos en contacto –concluyó devolviendo el móvil a su bolsillo.

Ángel le miraba con extrañeza, quizás porque su compañero no era dado a inoportunas llamadas como la que acababa de recibir o quizás porque, que él supiese, nunca se habían ocultado nada.

Carlos inclinó la cabeza, llevándose la mano a la nuca mientras se acercaba a Ángel.

–¿Exploramos el terreno? –le preguntó en una clara invitación a explicar lo que acababa de ocurrir con la última llamada.

Ángel asintió. Sin pensárselo, giró el rostro y emitió un silbido. Cuando algunos de los agentes se giraron hacia él, levantó una mano al aire e hizo un gesto circular con ella, indicando que Carlos y él darían una vuelta para inspeccionar la propiedad. Cuando supo que le habían entendido, alzó el pulgar, se giró y corrió unos pocos pasos hasta alcanzar a su compañero, que ya había iniciado su retirada.

–Abordé buques donde incauté enormes cantidades de droga con destino en el mercado español –empezó a revelar este al cabo de una centena de pasos–, participé en la búsqueda y detención de tantos asesinos que hasta perdí la cuenta –confesó incómodo–, me especialicé en operaciones de rescate de rehenes, aprensión de criminales de alta peligrosidad, acciones antinarcóticos, contraterrorismo y combate al crimen organizado –continuó–; actividades que, por supuesto, a mi madre no le entusiasmaban lo más mínimo.

–Carlos, no sé quién te ha llamado pero…

–Formaba parte de una de las mejores unidades especiales policiales de élite a nivel mundial –le interrumpió, espoleado–. Mi entrenamiento fue completo y riguroso. Sin embargo, ni mi formación ni mi vasta experiencia profesional me sirvieron para…

Carlos se interrumpió, revolviéndose alterado el pelo. Cuando se percató de su estado anímico, detuvo sus pasos, metió las manos en los bolsillos con intención de controlar sus gestos y, mirando a un punto fijo frente a él, confesó:

–Mi hermano tuvo una adolescencia difícil.

–Carlos –le interrumpió su compañero con intención de quitar hierro al asunto–, todos los jóvenes hacen tonterías de vez en cuando.

–Lo que hacía Hugo no puede calificarse de tonterías –aseguró con dureza–. Formaba parte de una banda que se dedicaba a robar y extorsionar –reveló avergonzado–. Mi hermano era el pequeño del grupo; puedes imaginar qué suponía eso para él.

–No lo sabía.

–Propinar palizas a personas en su propia casa debía parecerle divertido entonces pues era un hábito que practicaba con frecuencia –prosiguió dispuesto a confesarlo todo–. A pesar de que Hugo jamás jugó con estupefacientes –¡a Dios gracias!–, los asaltos, los robos, las extorsiones y el vandalismo formaban parte de su día a día. ¡Mi madre estaba histérica! –aseguró dolido–. En ocasiones, mi hermano pasaba semanas enteras fuera de casa. Yo casi siempre estaba en operaciones fuera de España así que lo único que podía hacer por ella, por ambos, era tranquilizarla con palabras vacías. La decía que era una etapa, que se le pasaría, que él mismo se daría cuenta de que esa forma de vida no le llevaría a ningún lado, pero todo eran burdas mentiras. Hugo creía que podía sortear la justicia a su antojo, que era invencible. Para su banda, era algo así como un soldado de infantería ligera, sin protección, expuesto, siempre en primera fila –suspiró hondamente–. Supongo que el hecho de no tener una figura masculina en su círculo más cercano complicaba las cosas.

–Nunca me lo contaste –aseguró su compañero sorprendido.

–No es algo de lo que esté especialmente orgulloso –replicó con una mueca en la boca–. Pensé… Quería creer que Hugo, por sí solo, se daría cuenta del error de sus actos. No fue así.

–¿Qué ocurrió?

–¿Recuerdas que una vez me preguntaste por qué entré en el Grupo Especial de Operaciones?

–Sí, claro –afirmó–. Me dijiste que no te importaba nadie lo suficiente como para sentirte expuesto.

–Así es –atestiguó mirándole con determinación, esperando que su compañero leyese entre líneas.

–¿¡Dejaste el G.E.O. por Hugo!?

–¡Casi lo matan! –confesó entre exclamaciones–. Esa estúpida banda a la que pertenecía casi me lo arrebata.

Carlos se llevó ambas manos a la cabeza y, desesperado, empezó a respirar con dificultad. Los círculos que hacían sus pies en el suelo eran tan pequeños que la desesperación quedaba impregnada en cada pisada que daba. Ángel no hizo amago de acercase a él. Le dejó desahogarse, ordenar sus ideas, serenarse. Su amigo necesitaba centrarse de nuevo.

–Yo estaba en mitad de una operación delicada –continuó algo más calmado–. Habían raptado a una figura importante de la economía de nuestro país y los secuestradores pedían por su cabeza un rescate desmesurado. Aunque al final se demostró que todo había sido por una deuda originada en una supuesta estafa, el secuestro era real y la operación prioritaria. El secuestrado llevaba en manos de sus captores más de veintiocho horas y las amenazas y las pruebas que recibimos por no cumplir sus exigencias eran bastante… explícitas.

Carlos se agachó, apoyó sus antebrazos en los cuádriceps y continuó:

–Iban armados hasta las cejas y la falta de profesionalidad les hacía impredecibles –agachó la cabeza, moviendo la arena con una piedra con la que jugueteaba inconsciente entre sus dedos–. Yo siempre apagaba el móvil. En ese tipo de operaciones cualquier distracción podía ser letal. Jamás, en todas las operaciones en las que participé, expuse la seguridad de mi equipo de manera tan negligente. Fue un craso error –Se puso en pie, sacudiéndose las manos–. El móvil empezó a sonar en el peor momento y… bueno, puedes imaginar el resto. Gritos, disparos, sangre. Por muy poco no perdimos al rehén –Carlos se levantó la ropa y dejó expuesto el lado derecho de su torso. Ángel se acercó y lo entendió todo.

–Le protegiste con tu cuerpo.

–No tuve opción –confirmó–. Era eso o la vida de cualquiera de mis compañeros, incluso la mía propia.

–No te despidieron de la unidad –Era una afirmación, no una pregunta–. ¿Qué ocurrió?

–Mis compañeros conocían la situación de mi familia –expuso mientras se colocaba otra vez la ropa–, sabían en qué estaba metido mi hermano. Muchas veces pensé en dejar el equipo pero nunca me vi capaz. ¡El G.E.O. era mi vida! –confesó impulsivo–. Las cuatro personas involucradas en el secuestro murieron en la operación –prosiguió lacónico–. Salvo nosotros, nadie más sabía qué había ocurrido allí, así que hicimos un pacto.

–Tu cabeza por ocultar la verdad.

–No había otra salida –confirmó–. La llamada que había recibido en mitad del operativo era de mi madre: Hugo estaba gravemente herido en el hospital. Al parecer, su banda se había metido con quien no debía. Casi le pierdo, Ángel. Casi le perdimos –Se enjugó unas cuantas lágrimas de los ojos y respiró hondo antes de seguir–. Mi equipo era la hostia. Se portaron conmigo como hermanos, no vacilaron ni un segundo. Yo debía dejar el grupo lo antes posible para sostener la mentira que difundimos. Durante los meses que pasé en el hospital –continuó–, los jefes me acribillaron a preguntas, me hicieron repetir como una mantra lo ocurrido en la intervención, por si cometía algún error que desmontara la versión que todos habíamos descrito. Extraoficialmente me acusaron de lo que en verdad había sucedido. Aproveché esos meses para recuperarme mientras vendía la adaptación de los hechos a todo aquel que quisiese preguntarme –respiró hondo–. Mi madre estaba desesperada. No podía dejarla sola así que la solución… digamos que nos vino bien a todos.

–¡Pero al final tuviste que abandonar a los tuyos!

–Debía hacerlo tarde o temprano –aclaró–. No iba a dejar tirada a mi familia y de esta forma, además, mi expediente quedaba limpio. Mataba dos pájaros de un tiro –concluyó.

–Hay algo que no entiendo –manifestó Ángel tras unos minutos–. ¿Qué tiene que ver la llamada que has recibido con todo esto?

–Hubo una reyerta en un barrio del suroeste de Madrid –empezó a relatar, enfrentándole–. Los miembros de las bandas que participaron en ella apenas alcanzaban la veintena; entre ellos Hugo, que en aquella época tenía solo quince años. Eran niñatos dispuestos a jugarse la piel por ser alguien importante dentro de su clan, por no ser el pringadillo de turno del que todos hacían uso. Mi hermano no era menos; ya sabes cómo es.

–Sé cómo es ahora –atestiguó.

–Entonces era igual, solo que más inmaduro. Un crío que no medía las consecuencias de sus actos –aseguró–. El Hugo de ahora tiene unos valores que defiende con orgullo; los mismos principios de los que se burlaba entonces. 

–¿Qué ocurrió?

–Hubo una pelea multitudinaria entre bandas en la que hubo fuego cruzado –continuó con dureza, como si estuviese reviviendo aquel episodio–. Una de las balas impactó contra Hugo en su hemitórax izquierdo. No le alcanzó el corazón por unos milímetros. Casi le perdemos allí –explicó contrito–. David, un miembro de su clan, actuó con rapidez. En cuanto vio que Hugo se desplomaba, corrió hasta él y le resguardó con su cuerpo, refugiándole después tras uno de los coches aparcados en la calle. ¡Le protegió! Debía ser yo quien lo hubiese hecho, quien estuviese allí velando por él pero ni siquiera estaba en el país. Fue David quien estuvo a su lado todo ese tiempo.

–No te martirices, Carlos. Las decisiones de tu hermano eran suyas. Tú no podías haber hecho nada.

–A los pocos minutos hubo un gran despliegue policial –continuó dispuesto a terminar con la explicación–. Acordonaron la zona para buscar a los autores, examinar riesgos y evaluar posibles daños. David no se movió –aclaró aún asombrado de tamaña hazaña en un miembro de una banda criminal–. Pudo haber huido, pudo haberse escondido como hicieron otros tantos, pero no abandonó a mi hermano. No se separó de su lado.

Cuando vio que un par de agentes avanzaban decididos hasta ellos, empezó a caminar en dirección contraria, esperando así que le diera tiempo a concluir la historia.

–La policía tomó declaración a los testigos oculares, entre ellos a David y a Hugo. Fue tal el caos que se produjo en las calles que la información que daban los que no participaron en la trifulca era confusa. Puesto que David, que sí se declaró culpable de los hechos, alegó que mi hermano era una víctima colateral, este salvó su trasero aunque él fue arrestado y condenado.

–¿Por qué haría algo así? –lucubró Ángel–. Es inusual.

–Desconozco sus motivos –confirmó–, jamás me los dijo y jamás los cuestioné. Sin embargo, siempre me sentí en deuda con él y así se lo hice saber.

–Entiendo.

–Exacto –ratificó Carlos–. Quiere cobrarla.

–¿Ilegal?

–No deberías involucrarte en esto, Ángel –le insinuó–. Es pedirte demasiado.

–Somos hermanos, ¿no? –preguntó extendiendo su mano con evidente disposición.

–Hermanos –revalidó estrechándosela con ambas manos, sonriendo por primera vez en los últimos quince minutos.

–Rivera. Olmo –eran los agentes que por fin les habían alcanzado–. Tenéis que ver esto.

Con una mirada cómplice, giraron sobre sus pies y siguieron sus pasos.

LA BARRACA DE RADA

Aleksandr

Nada más entrar, las luces y sombras que bailoteaban en la habitación me arrojaron a las tinieblas de las que provenía, una oscuridad que conocía muy bien y que aborrecía a pesar de sentirme en ella como en casa.

El bullicio de emociones que hervían en mi interior me haría explotar de un momento a otro. A pesar de intentarlo una y otra vez, no era capaz de encontrar una vía de escape que aliviara la presión que sentía en mi pecho. Me asfixiaba, me ahogaba en mis propios sentimientos. Intenté alejar la imagen que tanto me torturaba de Cristina despidiéndose de mí para concentrarme en la tarea que tenía entre manos. No era fácil teniendo en cuenta que ella estaba siempre presente en mis pensamientos y que, además, lo que estaba dispuesto a hacer no me apetecía en absoluto. No obstante, haciendo un hercúleo esfuerzo, aparté su recuerdo de un empellón y respiré hondo.

Un olor desagradable impactó contra mi olfato del mismo modo que si lo hiciese contra un muro de piedra, aturdiéndome. Giré la cabeza y llevé una mano a las fosas nasales con la intención de encubrirlo sin conseguirlo. Era evidente que alguien había hecho sus deposiciones en aquel lugar y, si al tufo se le sumaba el hedor de la sangre seca, el resultado era repugnante. Mis sentidos tardaron un momento en acostumbrarse a las sensaciones que experimentaba. Tragué saliva y avancé en cuanto pude discernir lo que tenía frente a mí. Atiel se quedó custodiando la puerta. Cracco, en cambio, me esperaba en el Maybach S600 Guard que me aguardaba en la entrada de la Barraca.

–¿Quién anda ahí? –la voz que lanzó al aire la pregunta tenía un matiz desconfiado. Ahogué la sonrisa que pugnaba por brotar en mis labios como pude, pues muy probablemente yo me sentía igual de temeroso que mi víctima.

–Keller –dije con parsimonia con una voz que distaba mucho de reflejar lo que en verdad sentía en aquel momento–. Helena Keller, supongo –continué, ignorando sus palabras, mientras me ponía con lentitud unos guantes de nitrilo dispuestos previamente para mí en una mesa junto a variado material quirúrgico–. Supongo que nadie te ha dicho por qué estás aquí.

–¿Quién eres? –insistió atemorizada.

–¿Eso qué importa? –respondí mientras planeaba mentalmente qué hacer a continuación–, la protagonista aquí eres tú –La di tiempo a asimilar dicha información–. Te voy a explicar la situación, Helena.

–Pero no entiend…

–Sshhh –la interrumpí–, no hables. Cada vez que lo hagas sin mi permiso, recibirás un correctivo. Es evidente que no tengo que demostrarte que digo la verdad pues mis hombres –Observé de reojo los moretones y los resquicios de sangre seca que decoraban su cuerpo–, por lo que veo, ya te han inculcado ciertas normas de… educación.

Keller calló. No obstante, desafiante, sacudió su cuerpo desnudo a pesar de estar colgada por sus manos de unas cadenas de hierro que sobresalían del muro del que pendía, dándole escaso margen de maniobra.

–¡No entiendo qué hago aquí! –exclamó desesperada–. ¿Qué quieres?

Impaciente por terminar aquello cuanto antes, la abofeteé sin pensar. La golpeé con tanta fuerza que su cabeza rebotó contra la pared, dejándola momentáneamente aturdida.

«¡Maldita sea!»

–No vuelvas a pronunciar una palabra sin mi permiso –mascullé entre dientes–. Estoy dispuesto a ser benevolente contigo, Keller, pero, si no dejas de provocarme, usaré otros métodos mucho más efectivos. Puedes estar segura.

Helena ni siquiera hizo amago de volver a moverse. El manotazo que le había propinado le había dejado tan atontada que era probable que ni siquiera hubiese escuchado mis últimas palabras. Le sujeté la barbilla con fuerza y comprobé sus pupilas. Poco a poco iba reaccionando, pues sus ojos empezaban a enfocarme de nuevo. En cuanto se orientó, un velo de odio cubrió su mirada.

–Necesito que prestes atención a lo que voy a proponerte así que te sugiero que no pierdas detalle –le advertí–. Son negocios, nada personal.

Tras examinar los utensilios de la mesa, opté por coger un bisturí de hoja afilada con el que acaricié sin presionar la mejilla de mi prisionera. Keller no apartó el rostro. Sus ojos, a pesar de no ocultar el miedo que la atenazaba, me desafiaban abiertamente.

–Helena, tu padre debe muchísimo dinero a la organización –confesé acercándome mucho a ella–, así que ha llegado el momento de negociar.

«Necesitaba recordar por qué estaba haciendo eso. Necesitaba saber qué narices me había empujado a esa situación. ¿Celos? ¿Resentimiento? ¿Venganza? Joder, tenía que haber meditado las cosas más despacio. Me estaba jugando el pescuezo. ¡Estaba arriesgando demasiado!»

–Como estoy seguro de que llegaremos a un acuerdo favorable –continué aparentemente impertérrito–, olvidaré los desplantes, la desobediencia y la rebeldía que nos mostró Keller en sus últimos años de vida –Me giré hasta situarme frente a ella–. Ah, ¿qué no lo sabes? –sonreí con malicia dispuesto a dar la estocada de gracia–. Tu padre ha muerto.

Helena abrió los ojos con sorpresa y, sin poder evitarlo, zarandeó su cuerpo con violencia, intentando soltarse. Lo hizo con tanta rabia que, sin importarle, se magulló aún más la piel de los brazos y piernas. Después de revolverse hasta quedar agotada, levantó la cabeza y clavó sus ojos en mí.

–No me importa qué hagas conmigo –aseguró desafiante–. No importa qué hagas con mi cuerpo. Si es cierto que mi padre está muerto, haré lo que sea por llevarte ante la justicia. ¡Lo que sea!

No esperaba ninguna diatriba de aquella mojigata. Asombrado y enojado a partes iguales, tomé con determinación el bisturí y recorrí su brazo izquierdo desde la muñeca hasta la axila. No penetré más de dos o tres milímetros el instrumento en su carne así que, salvando el hecho de que era mujer, sus gritos me parecieron desmesurados. La sangre empezó a brotar poco a poco de la incisión. Sus pupilas brillaban como canicas y, aunque intentaba esconder el pavor que le provocaba la posición en la que se encontraba, era evidente que estaba aterrorizada; eso no podía ocultarse si no se tenía suficiente pericia y Keller no la tenía.

–Hagamos recuento de la situación –continué dispuesto a resolver aquel negocio lo antes posible, ignorando sus gimoteos y ahogando mis propios recelos–. Los Keller son propietarios, entre otras, del Lannwit, la Casona Cara y el gimnasio Sport’s Keller que ocupa una de las plantas de Torre Picasso, ¿cierto?

Helena me miró sin responder.

–¿Cierto? –insistí en un tono más duro.

–Sí.

–El restaurante Lannwit tiene ciertas dificultades de promoción en la actualidad –expuse– y, a pesar de que habéis optado por usar tácticas bastante atractivas para los comensales a unos precios muy competitivos, los beneficios no son considerables ni se incrementan con el tiempo. Tenéis un menú muy definido, una carta de vinos loable, contáis con el reconocido rabo de toro a las hierbas provenzales que supuso para tu padre su primera estrella Michelín y la infraestructura del local es buena, pero las ventas no son tan formidables como para cubrir la deuda contraída. Por otro lado, está la Casona Cara –continué sin darle tiempo a reaccionar–, un lugar al que poder escapar que nunca decepciona y que además siempre apetece visitar. En un principio, corrígeme si me equivoco, teníais un proyecto interesante para ella: convertirla en una granja orgánica en la que organizar talleres gastronómicos donde aprender a cocinar, además de desconectar, por supuesto –añadí–, o disfrutar de otros placeres al aire libre como montar a caballo, hacer senderismo o simplemente tomar un té en las terrazas con piscina acondicionadas para ello. No obstante –apunté decepcionado–, la dispensa personal superó con creces la ambición y optasteis por destinar la masía a la familia. Esta decisión, en realidad, podría esperármela de alguien como tu padre –la espoleé– pero de ti…

Helena aferró con vigor las cadenas que sujetaban sus muñecas y las sacudió con fuerza en un intento por zafarse.

–Es evidente que no habéis un hecho un negocio lucrativo de la casa rural –razoné con malevolencia–, por lo que tampoco me interesa su propiedad.

Dejé el bisturí sobre la mesa y cogí una servilleta de hilo con la que me limpié cuidadosamente los restos de sangre de los dedos. Afortunadamente, mi víctima no pudo ver la cara de repugnancia que imprimí en el gesto.

–Sabrás que tu padre invirtió muchísimos millones en la planta de Torre Picasso donde levantó el Sport’s Keller –revelé llegando a la parte del negocio que más me interesaba–, pero no es el gimnasio lo que deseo. La localización de lo que se conoce como el World Trade Center madrileño es crucial para mis negocios así como su altura, la conocida chimenea de Azca e incluso su helipuerto. La modernización continua de su estructura y su amplísimo mantenimiento, la comunicación vertical, el muelle de descarga, la seguridad instalada en todo el edificio, sin olvidar la increíble sala de control de la que goza la edificación son idóneos a mis propósitos. No hay un solo edificio en todo Madrid que se adecúe más a mis intereses que Torre Picasso –bebí un sorbo de una de las botellas de agua dispuesta en la mesa, más para deshacer el nudo que se había formado en mi garganta con semejante actuación que por sed–, así que mi propuesta es la siguiente: la cesión de los derechos de uso del Sport’s Keller con un significado algo más amplio en la práctica.

–Creo que no entiendo –afirmó tras unos breves minutos que necesitó para asimilar lo que acababa de exponerle.

–Los servicios que ofrece el Sport’s Keller no me interesan en absoluto –le aclaré impaciente–. No obstante, la infraestructura sobre la que se levanta es, como poco, conveniente a mis planes.

–¿Y eso qué significa?

–Voy a explicártelo como si fueses estúpida –ella gruñó ofendida. Me importó una mierda. Solo quería acabar. Necesitaba terminar–. En un plazo indefinido no podrás transmitir la titularidad del gimnasio. Para asegurarme de que cumples esta particularidad sin importancia, yo tendré en mi poder las escrituras de propiedad. Además –añadí con rapidez para evitar una nueva interrupción–, parte de los beneficios del negocio, que sé a ciencia cierta que son notables, sufragarán la deuda que tu familia tiene contraída con la organización.

–Estás loco si crees que voy a pagarte una cuota mensual o algo parecido.

–Me temo que no lo has entendido, Helena –le aseguré cogiendo el espéculo de la mesa e introduciéndoselo sin ningún tacto en la cavidad vaginal. Keller gritó espantada cuando advirtió que, tras dejar ese instrumento en la mesa, cogía la tijera Metzembaum curva y me arrodillaba frente a ella. Llegados a este punto, me vi obligado a exponer mis propósitos de forma incuestionable; ella así lo había decidido. Sentí asco de mis propios pensamientos–. Mis obligaciones no se fundamentan en la conservación ni la restitución del buen funcionamiento y uso del recinto –aclaré introduciendo con destreza la punta en el interior del orificio– sino en el cobro de una deuda que tu familia ha dilatado con los años hasta sumar una cantidad… digamos que monstruosa.

–¡Para! –suplicó agitando sus caderas en movimientos circulares–. ¡Me haces daño!

Moví las anillas de la tijera con maestría, como quien está habituado a tener tal destreza por la práctica, y corté una de las paredes vaginales hasta donde alcanzó mi mano. No profundicé en el corte porque la necesitaba lúcida, pero sí penetré lo suficiente en su carne como para que entendiera que no estaba tirándome un farol.

Me incorporé cuando empezó a sangrar, para evitar mancharme, y dejé la tijera sobre la mesa. Cogí de nuevo la servilleta y empecé a limpiarme las manos como si lo que acababa de hacer me provocara repugnancia; y lo hacía. Ahogué una arcada y respiré lo más profusamente que pude con la intención de recuperar la normalidad en mi ritmo cardíaco. Necesitaba salir de allí cuanto antes.

–Si me matas –advirtió mareada–, no conseguirás tus propósitos y la policía te cazará como al perro que eres.

Reí con desidia ante su osadía. Aquella mujer era una mentecata, pero debía reconocer que tenía agallas.

–Si quisiera matarte –le aseguré enfrentándola–, ya lo habría hecho. Mira a tu alrededor, Helena. Estás en una habitación que mide poco más de diez metros cuadrados. No hay un solo foco de luz salvo la escasa claridad que entra por las diminutas rendijas de los tablones de madera que tapian la única ventana que hay. Estamos en un lugar tan apartado de la civilización que podrías gritar hasta quedarte afónica y nadie te escucharía. Estás sola, sin familiares ni amigos que puedan echarte de menos. Salvo tus trabajadores, nadie tiene trato contigo –le expuse–. Eres tan misántropa que tu escasa vida social te ha lapidado. Así que, créeme –la dije–, nadie vendrá a por ti. Ni siquiera la policía vendrá a buscarte.

–Eso no es verdad –adujo desesperada–. En cuanto no me presente en el restaurante, mis empleados se extrañarán. ¡Intentarán localizarme!

–El Lannwit está ahora mismo acordonado por la policía que investiga la inesperada muerte de tu padre.

–¡Me buscarán! –insistió.

–Como te he dicho antes, Keller –razoné haciendo uso de los últimos resquicios de paciencia que me quedaban–, no eres precisamente una persona accesible, así que no se extrañarán si no apareces en unos días. No es la primera vez que te esfumas sin avisar. Los que te conocen aludirán esta circunstancia ante los agentes policiales.

–Pero…

–¡Basta! –grité saturado por sus gimoteos–. Tienes exactamente tres días para recuperarte, coger fuerzas y volver al trabajo. Tres días en los que tendrás tiempo de pensar si aceptas mi propuesta, en cuyo caso firmarás el contrato que ha sido redactado con las condiciones pactadas –Helena sonrió con perfidia–. No es mi primer negocio, mujer. Tu vuelta al trabajo supondrá un pequeño cambio en tu vida. Uno de mis hombres te acompañará en todo momento, incluso en tu casa –Ella abrió los ojos repugnada–. Es tu problema si también quieres aceptarle en tu cama.

–¡Estás loco! –gritó zarandeándose mientras me dirigía a la puerta de salida–. ¡Un sádico loco!

–Puede ser –confirmé–, pero un loco dispuesto a ser indulgente contigo. Da gracias a la ninfa que me ha robado el alma. Si no fuese por ella, ya habrías exhalado tu último aliento.

Keller se estremeció con la confesión.

OSCURIDAD

Cristina

Poco a poco empecé a volver en mí. La cabeza me dolía como si fuese a partirse en dos pero no pude averiguar la razón pues, cuando intenté levantar una mano para tocar la zona que con tanta fiereza me palpitaba, descubrí que estaba maniatada. Me asusté. Giré la cabeza a ambos lados con vigor. Estaba inmovilizada en una silla que crujía cada vez que me agitaba y, aunque intenté recordar cómo había llegado hasta allí, solo pude recordar el Sentinel de Alek alejándose de mi casa donde me dejó… ¿cuándo? ¿Cuánto tiempo había transcurrido? ¿Qué había pasado? ¿Quién me estaba haciendo esto? ¿Los rusos me habían encontrado? El pavor que sentí al rememorar todas las atrocidades que viví hacía años me golpeó con fiereza. No estaba dispuesta a pasar por lo mismo otra vez. ¡No quería!

Un molesto zumbido martilleó mis sentidos hasta embotarlos. Cerré los ojos con fuerza intentando tranquilizarme. La pesadilla volvía a repetirse. Supe que estaba llorando cuando la imagen de cuanto podía ver se volvió borrosa. Me mordí la cara interna de la mejilla para ahogar el llanto. No me permitiría decaer.

Con esfuerzo, recordé una de las conversaciones que tuve con Sonia, mi terapeuta. Ella aseguraba que muchas veces éramos nosotros mismos los que alimentábamos nuestros propios miedos. «Una mala experiencia podía marcarnos de por vida lo que nosotros le permitiéramos» decía. Así pues, cerré los ojos todo lo que pude, inspiré profundamente y me concentré en acompasar la respiración. Desconocía el motivo de estar allí encerrada pero me convencí de que, sea quien sea quien había orquestado aquello, ya me hubiese matado de haberlo querido. Aferrándome a esa esperanza, puesto que estaba viva, conseguí ralentizar la respiración. Abrí los ojos y observé con detenimiento cuanto me rodeaba. A excepción de la silla en la que estaba aprisionada, no había nada en aquella pequeña habitación de siete por cinco que pudiese ayudarme a escapar o a averiguar dónde estaba.

Intenté levantarme, pero los pies también estaban sujetos con algún tipo de aparejo a la silla. Si me balanceaba con fuerza, probablemente me desplomaría y con suerte la estructura se rompería, dejándome libre. Pero, ¿y después? ¿La puerta estaría bloqueada? ¿Podría abrirla? ¿Qué habría tras ella?

No quise pensar demasiado en las infinitas posibilidades, así que me columpié cuanto pude hasta que caí al suelo con un golpe sordo. El porrazo fue considerable. El hombro se había llevado la peor parte y ahora me palpitaba como un maldito. Me mordí la parte interna de las mejillas para ahogar un grito de dolor hasta que sentí el sabor metálico de la sangre en mi boca. Siempre era mejor concentrarse en un dolor concreto que en un abanico de ellos. Intenté despejar la mente y pensar con claridad, concentrarme.

Por suerte, con el desplome, la silla se había roto en pedazos, lo que me permitió cierta movilidad. Agité repetidas veces las extremidades hasta que dejé de sentir el incómodo hormigueo, esa sensación de hinchazón a punto de explotar. Ignoré las ataduras de los pies y me centré en la que ligaba mis muñecas. Estaba bastante apretada y apenas me permitía movimiento. Sin embargo, puesto que la situación no podía ir a peor, empecé a frotar una mano contra la otra, como si tuviese frío e intentase calentarlas, con la esperanza de aflojar la brida. No parecía dar resultado. Por el contrario, la rigidez del plástico empezó a provocarme dolorosas llagas. Busqué uno de los trozos de la silla rota e intenté usarlo a modo de sierra. Fue tal la desesperación que, sin quererlo, me clavé un trozo de madera astillada en la parte externa del antebrazo. Esta vez, no pude ahogar el grito de dolor.

Entre aullidos, presioné la herida con el otro antebrazo para intentar que dejara de sangrar sin conseguirlo. Era probable que una de las astillas hubiese penetrado en profundidad y, si no conseguía soltarme pronto y taponar la herida, me desmayaría.

Empecé a asustarme otra vez. Me dolía terriblemente el cuerpo y ni siquiera sabía cuánto tiempo llevaba allí. El silencio es un enemigo poderoso y, en aquel momento, me engullía. Intenté obligarme a respirar con normalidad pero el miedo que amenaza con corroerme me lo ponía bastante difícil. No se escuchaba nada; ni coches, ni voces, ni aparatos electrónicos… Nada. ¿Dónde estaba? Por Dios, ¿dónde estaba?

Pensé en Sandra. Recé para que hubiese llamado a Carlos o a mi cuñado y les hubiese explicado, a cualquiera de ellos, lo sucedido en cuanto salí de casa escoltada por Alek. De ser así seguramente, a estas alturas, ambos estarían buscándome. Sin embargo, también estarían buscándole a él, a pesar de no haber sido el causante de mi situación. ¿O sí? ¡Mierda! ¿Sabrían dónde buscar? ¿Sabría alguno de ellos dónde encontrarme? En el mensaje que había enviado a Carlos instantes antes de que Alek se diese cuenta, apenas le había dado pistas. Ni siquiera recordaba si había tenido tiempo de escribir el nombre de Alek completo. ¡Oh, Dios mío, estaba exasperada!

Empecé a sollozar mientras suplicaba desesperada a quien quisiese oírme que enviara a Carlos a buscarme.

«Dios mío, sácame de esta. Por favor, te lo suplico, sácame de aquí. Haz que no me ocurra nada. Por favor…»

Desoyendo mis plegarias, la puerta se abrió de golpe, tragándose mis gemidos. La silueta de un hombre ocupaba gran parte del hueco. Estaba a contraluz así que no podía ver de quién se trataba. Mi corazón se saltó un latido cuando dijo un puñado de palabras en un idioma muy parecido al ruso. No supe descifrar qué había dicho –desconocía el lenguaje–, pero estaba convencida de que era ruso. ¿O me estaba condicionando el pánico que sentía? Los recuerdos, por más que había intentado reprimirlos, regresaron a mí como en un rápido serial de diapositivas. Me tumbé en el suelo y, colocándome en posición fetal, empecé a llorar, esta vez dejando al miedo que se tumbara conmigo para abrazarme desde atrás.

El sonido de la puerta al cerrarse fue el detonante de mi desesperanza. El nombre de Carlos brotó de mis labios como una letanía una vez tras otra y otra y otra…

–Carlos –rezaba ahogada en mis gemidos–, por favor, por favor, ven a buscarme… Carlos, Carlos, por favor… No quiero morir… Carlos…

ORDEN DE BÚSQUEDA Y CAPTURA

–Las pruebas son concluyentes –exclamó Carlos, fuera de sí–. ¿Qué más necesitamos? ¡Es él!

–Ese hombre es peligroso –le increpó Ángel–. ¡Toda la organización lo es! Su nivel de brutalidad es desmesurada y lo sabes. ¡Jamás fueron tan sanguinarios! Debemos actuar con cautela.

–¡Y una mierda!

El sonido de un mensaje interrumpió la conversación.

–¡Joder! –exclamó Carlos al sacar el teléfono de su bolsillo y leerlo.

–¿Qué ocurre?

Carlos enseñó el móvil a su compañero. “Alek. Cas...” era lo único que rezaba el mensaje de Cristina. Sin embargo, fue suficiente para que ambos agentes saliesen corriendo hacia el lugar de los hechos, sin apenas darles tiempo a avisar al resto de sus compañeros.

Durante todo el camino, a Carlos le fue imposible contactar con ella a pesar de intentarlo una y otra vez.

–¡Joder! –exclamó fuera de sí–. Tiene el puto teléfono apagado.

Ángel entendía a su compañero a la perfección. Pisando más el acelerador, rezó para que todo fuese un malentendido y su cuñada estuviese sana y salva en casa. No quería ni imaginar qué tendrían que hacer en caso de que no fuese así, mucho menos a qué estarían dispuestos. La respuesta era demasiado contundente para ignorarla: todo.

–Os repito que no sé a dónde se la ha llevado –insistió Sandra por octava vez en lo que llevaba de interrogatorio. Tenía lo nervios a flor de piel y la tercera taza con tres sobres de tila que había sumergidos en ella no surtía el efecto que esperaba.

–¡Tienes que hacer memoria! –le gritó Carlos–. Cualquier detalle puede ser crucial.

–Si la presionas tanto, acabarás por agobiarla –le informó su amigo–. Dale un respiro.

–¡Me importa una mierda si la agobio! –gritó atusándose el pelo–. Necesito que diga lo que sabe y necesito que lo haga ya.

–Sé cómo es trabajar en un caso con profesionalidad –le recordó Ángel alterado–, cuando la vida de los que quieres está en peligro. ¡Joder, yo he estado en tu lugar! ¡Lo sabes!

–¿Qué me quieres decir con eso? –bramó encolerizado.

–Que tienes que mantener la mente fría.

–Si tan bien sabes cómo me siento –masculló entre dientes–, no intercedas.

El hecho de que Carlos se hubiese acercado tanto a su compañero como para sentir su aliento contra su rostro no intimidaba a Ángel. Él ya conocía esa sensación, la había vivido antes. Por experiencia, sabía que el desconocimiento te ahogaba hasta asfixiarte. Te oprimía el pecho imposibilitándote respirar, te aplastaba, te absorbía por completo. Conseguía convertirte en un puñetero guiñapo sin ni siquiera darte cuenta.

Si no aprendías a controlar la impotencia que te suponía no saber las respuestas al quién, por qué, cómo y dónde, esas mismas preguntas acababan por controlarte a ti. Te consumían, te aniquilaban… y te sometían.

–Justificaré el hecho de que te estás comportando como un auténtico gilipollas con tu repentina preocupación por mi cuñada –susurró desafiándole a iniciar una contienda si era eso lo que en verdad necesitaba en esos momentos.

Dicho esto, Ángel se acuclilló frente a Sandra, colocó las manos sobre sus rodillas, la miró a los ojos y la sonrió.

–Sé que estás asustada –le dijo con una voz que no se parecía en nada a la que había usado hacía un momento con Carlos, más ruda y arisca– y sé que estás preocupada por Cris, pero necesito hacerte unas preguntas –añadió mientras acariciaba sus rodillas con los pulgares en un gesto instintivo.

–¡Oh, vamos! –exclamó Carlos alejándose unos pasos.

Sandra dio otro sorbo a su bebida, dejó la taza sobre la mesita cenicero y, mirando a Ángel, afirmó con la cabeza.

–¿Podrás? –ella volvió a asentir–. ¿Qué impresión te dio? ¿Qué impresión te causó ese tipo, el tal Alek? Tómate tu tiempo.

–Es alguien seguro de sí mismo –dijo pensando la respuesta–. Poderoso, como si estuviese acostumbrado a que las personas se doblegasen a sus deseos.

–¿Hizo o dijo algo que te sonara fuera de lugar? –continuó con la mirada clavada en ella.

Sandra rompió la comunicación visual con Ángel y la centró en su compañero, que daba vueltas por el salón como un león enjaulado. No había duda de que estaba alterado. Después, desvió de nuevo los ojos hacia los del primer hombre y confesó casi en un susurro:

–Hizo alusión a las Maldivas. Dijo que Cris y él se conocían de allí.

–¿Es cierto?

–Bueno, allí Cris conoció a un hombre –dijo–. Estábamos en la playa tomando unos cócteles… algo contentas, ya sabes.

–Hace mucho tiempo que ella no bebe –apuntó Carlos, desmintiendo sus palabras.

–Cierto –afirmó–. Por eso insistí en que lo hiciera en las islas. Cris necesitaba desconectar –aclaró ofendida de que dudara de sus palabras.

«¿Para qué narices iba a mentirle en algo así?»

–Continúa –la animó Ángel, ignorando a su compañero.

–Supongo que el tipo que se acercó a nosotras podría ser él, el tal Alek.

–Descríbelo.

–Alto, moreno, piel blanquecina, ojos azules, labios gruesos… Imponente.

Carlos afirmó con la cabeza coincidiendo con ella.

–¿Recuerdas algo más? –continuó Ángel, centrándose de nuevo en la amiga de su cuñada.

–Cris intentó que se fuera de casa. No fue nada discreta –añadió– pero él no se dio por aludido o no quiso darse por tal.

–¿Qué más? –continuó Ángel–. Tranquila, lo estás haciendo muy bien.

–Él quiso comer con ella pero Cris dijo que había quedado con Carlos.

–Mentía –dijo el aludido.

–Lo sé –confirmó– y Alek también lo sabía. Era extraño.

–¿Por qué? –Era Carlos quien había preguntado.

–Porque parecía conocerla muy bien –bajó la mirada para coger de nuevo la taza y darle otro sorbo a la infusión–. No sé, el tipo me ponía los pelos de punta. No apartaba los ojos de Cris… y ella tampoco de él, como si no pudiese fiarse, como si supiese que en cualquier momento él podía hacer algo inesperado y no quisiese que la pillase desprevenida.

Un gruñido salió de la garganta de Carlos.

–Luego pasó lo de los móviles.

–Lo estás haciendo muy bien –la animó Ángel.

–Cuando él agarró a Cris del brazo y se la llevó a su habitación –continuó con un nuevo bufido del policía–, intenté encender el mío pero me temblaban demasiado las manos. No pude hacerlo… Quizás si yo…

–Sshh, sshh, tranquila –la pidió Ángel sin dejar de acariciar sus rodillas–. Tú no podías saber qué ocurriría.

–Luego fue cuando le pedí que se llevara su teléfono –continuó intentando recordarlo todo– pero él no la dejó. La cogió del codo y la arrastró fuera de casa. Supongo que Cris estaba cabreada.

–¿Supones? –preguntó.

–Sí, ella no quería estar con él pero daba la impresión de que sabía que debía hacerlo, como si supiese que lo que fuera que fuesen a hacer era necesario. No sé… Todo era muy raro.

–Lo has hecho genial, Sandra –le confirmó Rivera presionando sus rodillas justo antes de ponerse en pie–. ¿Tú qué piensas? –le preguntó a su compañero.

–En cuanto le atrape, ese tipo no verá nunca más la luz del sol –aseguró cabreado.

–En este mundo solo se asustan los que tienen algo que perder.

–No te pongas en plan filosófico y alúmbrame.

Ángel hizo una seña a su compañero para hablar en privado en otra habitación, dejando sola a Sandra en el salón con su tila.

Nada más entrar en la habitación de Cris, la más alejada de la estancia en la que se encontraba su amiga, Carlos se apoyó ceñudo en una de las paredes y cruzó los brazos sobre su pecho. Paciente, esperó a que este empezara a hablar. Conocía lo suficiente a su compañero como para saber que ya había ideado algún tipo de teoría.

–Si Cris no fuese quien es –tanteó–, ¿qué pensarías de todo esto?

–Pero es quien es –aseguró adusto doblando una de las piernas y apoyando el pie en la pared sobre la que se sustentaba.

–Intenta no relacionarte personalmente con ella.

Carlos bajó la cabeza e intentó ignorar la vorágine de sentimientos que le estrujaban por dentro con el fin de poder ofrecer una hipótesis coherente a los sucesos ocurridos, tal y como le sugería su compañero. Absorto en sí mismo, intentó encajar una a una cada pieza del rompecabezas.

Él no se consideraba un hombre celoso así que sabía con certeza que su preocupación por Cristina no provenía de la desconfianza en sí misma sino del hecho de no saber y de, tal y como le había acusado ella en una ocasión, no poder controlar cuanto la rodeaba solo por sentirse en la obligación de protegerla de todo y todos. Por otra parte, debía reconocer que, desde que ella le había confesado lo del beso con aquel tipo en las islas, se había sentido inquieto. Esa inseguridad no provenía de la falta de fe en sí mismo como hombre –eso lo tenía muy claro– sino de la convicción de que, desde que ese tipo había aparecido en escena, todo se había precipitado a un nivel mucho más personal.

Además, muy a su pesar, reconocía que la vez en la que Cristina salió de casa de su hermana para encontrarse por primera vez con el tal Alek, lo hizo por despecho. Carlos la conocía lo suficiente como para saber que, después de todo lo que había luchado y sacrificado por tener una vida meramente normal tras lo sufrido a manos de los Kapo, ella no se dejaría amedrentar por nadie, mucho menos dejar que otros tomaran decisiones que solo le competían a ella. Así pues, si ese día Cris había salido de casa con el Alek ese, era por alguna buena razón, además de la obvia: la coacción.

Aclarado este punto, sabía sin ninguna duda que a Cristina le fascinaba aquel tipo; ella misma se lo había confesado. Pero también sabía (porque la conocía muy bien) que los sentimientos que albergaba por él mismo eran demasiado intensos como para arriesgarlos por un extranjero que a simple vista solo la deslumbraba. Sabía que tenía miedo –¡él mismo lo tenía!– pero ese sentimiento no era suficiente como para que justificara una locura que hiciese peligrar su relación. Para Cris, lo que Carlos y ella compartían, fuera lo que fuese, era demasiado importante como para arriesgarlo por un simple brote de curiosidad. Eso sugería que se había ido con él para cortar cualquier relación o quizás para disuadirle de que la dejara en paz.

Aunque Carlos sabía que ambos se habían visto en varias ocasiones, no podía precisar cuántas fueron ni qué había ocurrido en cada una, como tampoco podía concretar cuáles fueron sus temas de conversación. Sin embargo, sí sabía que ella no se sentía segura con él. Gruñó para sí mismo pues conocía a Cris lo suficiente como para fiarse con fe ciega de su instinto y, ofuscado como estaba, no haber sido más implacable con su protección. Bufó cuando supo que él mismo podía haber evitado esa situación si no le hubiese permitido salir de casa esa noche y respiró hondo un segundo después cuando asumió que, hubiese hecho lo que hubiese hecho, ella habría salido a divertirse de todos modos sin importarle sus objeciones. De hecho lo había intentado, aunque sin éxito, lo que confirmaba su suposición.

Cambió de postura y, sin levantar los ojos del suelo, continuó evaluando la situación.

Cuando se enfrentó a Alek en el garaje de casa de Cristina, algo en él le resultó familiar. No sabría precisar el qué, ahora mismo tampoco podría, pero esa mirada, esa expresión en sus ojos… era poco habitual. Nadie supuraba tanta seguridad en sí mismo en una situación similar. Se suponía que Cris y él apenas se conocían y sin embargo él parecía saber demasiadas cosas de ella. «Parecía conocerla muy bien» había dicho la loca. ¿Sería cierto? Por experiencia, sabía que había personas en exceso intuitivas pero, en el caso de Cristina, en los últimos años se había vuelto demasiado hermética con su vida privada como para que... ¿Cómo era posible que aquel tipo la conociera tan bien? ¿Y cómo era posible además que supiese dónde encontrarla: su número de teléfono, su casa, cómo accedió a su garaje…? Solo había una explicación: tenía contactos. Eso aclaraba muchas cosas, aunque también planteaba numerosas disyuntivas. ¿Quién era? Por lo que sabía, solo conocía su nombre de pila –que bien podía ser una burda mentira– y el vehículo con el que le vio en aquella ocasión: un Audi A8 que costaba al menos su sueldo de tres años. ¿Quién podría ser? Cris le confesó que hacía poco se había instalado en España, al parecer, para conquistarla, pero ¿quién creería una excusa tan fútil? Desde luego, esa podía ser una razón pero no la más importante. ¿Qué podía haberle traído hasta aquí? ¿Familia? ¿Negocios? ¿Dinero? ¿Todas ellas?

Una cosa era cierta: si aquel tipo era poderoso, estaban bien jodidos.

El estremecimiento que recorrió su cuerpo le obligó a cambiar de postura. Giró sobre sí mismo, se acercó a la ventana, metió las manos en los bolsillos del pantalón y se quedó absorto mientras miraba sin ver a través del cristal.

–Nuestro objetivo no es tu cuñada –declaró austero a pesar del bullicio de sensaciones que le golpeaban por dentro y que apenas le permitían respirar con normalidad–. Si le encontramos a él, la encontraremos a ella.

Ángel se acercó a él por detrás, le colocó la mano sobre su hombro izquierdo y lo apretó en un gesto conciliador.

–Eres un hombre preparado –le dijo con seguridad–. Les encontraremos. A ambos.

–Hablaré con mi equipo –confirmó antes de salir de la habitación, dejando a su compañero solo con un gesto de sorpresa en el rostro.

Ángel sabía qué significaba tal afirmación. Por primera vez, no tuvo agallas de desmentir que el G.E.O. ya no era su equipo. Muy por el contrario, salió de la estancia dispuesto a apoyar a su compañero hasta el final, fuese quien fuese quienes formasen parte de su bando a partir de ahora y las medidas que tuviesen que tomar.

SALA DE CONTROL

Aleksandr

Helena Keller había vuelto al trabajo a los tres días de su secuestro, tal y como le prometí. A pesar que, desde entonces, la policía la había sometido a interminables interrogatorios donde la acribillaron a preguntas con unas respuestas mecánicas y unos movimientos corporales estudiados al detalle durante su cautiverio, ella se escudó en cada ocasión en la desolación que le suponía haberse enterado de la pérdida de su progenitor, viéndose obligada, como resultado de tal desgracia, a dirigir un imperio cuyos engranajes más profundos desconocía, lo que con toda lógica la alteraba más de lo que ya estaba por la fatalidad familiar.

Desconcertados por unas respuestas que parecían difusas, la policía se vio obligada a iniciar una investigación sin precedentes, aguijoneando a Helena para que se sometiera a la prueba del polígrafo, a la que accedió sin dudar. No obstante, la veracidad que registraban las reacciones internas de la hija de Keller demostraba que la información que ofrecía con cada pregunta era veraz, aunque no concreta. Cada vez que el poligrafista preguntaba algo más preciso, viéndose acorralada, ella se ponía a llorar desconsolada para ganar tiempo, para desahogar su pena –que era muy real– o para poder averiguar cuál debía ser su siguiente paso, según el caso. Para mi deleite, Helena Keller demostró ser una actriz consumada.

Puesto que no había testigos que pudiesen certificar que Keller había sufrido algún tipo de rapto o extorsión, ni declaraciones ni denuncias que demostraran que ella o su familia podrían encontrarse en peligro y teniendo en cuenta los antecedentes en su comportamiento, tal y como predije, nadie imaginó siquiera el tormento por el que había pasado la primogénita del imperio Keller durante su ausencia.

Según contaban las noticias, puesto que era la heredera forzosa de la fortuna de su padre, incluso se llegó a barajar  la posibilidad de que ella hubiese perpetrado el asesinato o al menos lo hubiese orquestado. Sin embargo, los más allegados a la familia aseguraron con determinación que la relación que mantenían padre e hija era cercana y, sin ninguna duda, estrecha, lo que ayudó a eliminar a Helena del punto de mira de la policía, dejando de ser automáticamente sospechosa de parricidio.

Aunque el caso del asesinato de su padre aún estaba abierto, Helena dejó de ser el centro de atención, lo que me facilitó el camino en cierta medida puesto que la policía no escatimó en recursos para proteger a la víctima –como se la conocía ahora en todo el país– “a los solos efectos de prevenir un futuro caso de intimidación en una familia tan importante para la economía de nuestro país”, según fuentes periodísticas.

Ni mis hombres dispuestos estratégicamente en los lugares más frecuentados por ella, ni el hombre que la acompañaba cada minuto del día como si se tratase de un amante anónimo, ni mi presencia ocasional en el restaurante Lannwit o en las distintas salas del Sport’s Keller produjo la más leve sospecha en los grupos policiales. Muy por el contrario, los pasos que daban y las decisiones que tomaban con respecto al caso Keller facilitaban mi trabajo.

Estaba muy satisfecho con los resultados obtenidos y, aunque Yulian y Víktor se mostraban reticentes a continuar con la operación, yo persistía en mi postura mientras continuaba planeando y organizándolo todo.

En una ocasión, mientras visionaba las cuantiosas cámaras de seguridad de la Torre Picasso para verificar una vez más que todo estaba en orden para mis fines, Viktor hizo acto de presencia.

–Sabía que te encontraría aquí –dijo nada más entrar en la sala de control donde me hallaba solo, gracias a la persuasión y a unas vanas excusas que convencieron al personal. Tenía solo siete minutos exactos desde que habían salido, hacía ya casi tres, así que no podía permitirme el lujo de entretenerme con las trivialidades de un vejestorio con aires de grandeza.

–Escupe –le exigí sin dejar de hacer anotaciones con estudiada pulcritud en un pequeño cuaderno que había llevado conmigo para tal fin mientras ojeaba alternativamente las pantallas y la hora en mi Patek Philippe.

Cuatro minutos.

Reconozco que los últimos días había estado esquivo. No por la situación de Cristina, que también, sino por las circunstancias que la rodeaban a ella, a mí y a la organización. Estaba desesperado. Que un hombre osara desafiarme podía tolerarlo, pero que lo hiciera abiertamente sin escrúpulos, sin medir las consecuencias, eso ya era harina de otro costal. La traición no era algo que mi naturaleza perdonara. Jamás.

Si a eso le sumaba el hecho de que mis reacciones ante las circunstancias estaban mutando, las cosas no se me planteaban sencillas y hacían que me desequilibrara; apenas me reconocía. Lo que antes me producía placer o me dejaba impune, ahora me provocaba repulsa. No estaba preparado para sentir más cambios ni cuestionarlos. ¡No tenía tiempo para psicoanalizarme!

–Debo advertirte que tus hombres están algo nerviosos.

–Haz tu trabajo entonces.

Tres minutos.

–Tienen miedo –insistió–. Son sus cabezas las que están en juego.

–Les pago muy bien –le advertí hastiado de tanta pantomima.

–No lo suficiente.

Llegados a este punto, me preguntaba si en vez de soldados de fortuna tenía a mi disposición chiquillos inexpertos ávidos de una vida sufragada por mi esfuerzo y mi trabajo. Bufé ante la idea de imaginar un final distinto al que estaba planeando. No tenía tiempo para rabietas estúpidas.

Dos minutos.

Alcé la vista del cuaderno y clavé una dura mirada en la de Viktor.

–No tengo tiempo para sublevaciones sin sentido– aseguré continuando con mi trabajo con mayor celeridad que antes–. Reúne a los bergantes en mi despacho en dos horas. A todos.

Un minuto.

–¿Para qué? –preguntó receloso.

–Debo cortar el problema de raíz –le dije–. La operación se llevará a cabo muy pronto y no nos podemos permitir errores subsanables con antelación.

Justo cuando mi Protector iba a poner objeciones a mis decretos, entró el personal de seguridad, obligándole a salir de la sala con un gruñido y una excusa barata que no convencería ni al más estúpido.

–¿Todo bien, señores? –pregunté incorporándome, satisfecho de la información obtenida.

–Fue una falsa alarma –me confirmaron mientras derivaban su mirada de Viktor a mí varias veces hasta que este desapareció de su campo visual.

–Siendo así, caballeros… –dije inclinando la cabeza, haciendo amago de despedirme.

–¿Cómo has dicho que te llamabas?

–Si tenéis alguna duda de por qué estoy aquí, hablad con Helena Keller –sugerí–. Ella os dará toda la información que necesitáis saber, si lo cree necesario.

–Pero nosotros no tenemos…

–Señores –les interrumpí–, debo irme. Mi trabajo aquí ya ha terminado –agregué saliendo de la sala de control con pasos resueltos mientras silbaba una canción al azar.

Complacido con el trabajo realizado, me subí al Sentinel y me dirigí a la casa de Keller. Aún disponía de algo de tiempo antes de la reunión con los bergantes y necesitaba cerciorarme de que en el paraíso todo iba sobre ruedas. No podía cometer ni un solo error y, dadas las circunstancias, no podía fiarme de nadie.

Justo antes de llegar a mi destino, recibí la llamada que estaba esperando:

–Nos tiramos a la pileta, che* –confirmó Thiago Marino antes de colgar.

Sonreí complacido.

EL EQUIPO

Todas las veces que Ángel estuvo en casa de su compañero, bien para ver un partido de fútbol, bien para jugar una partida de billar –vicio que se remontaba a su juventud– o bien para disfrutar simplemente de un puñado de cervezas entre hombres, el salón le pareció enorme. Sin embargo, ahora, compartiendo aquel espacio con los miembros que formaron no hace mucho el equipo del G.E.O. de Carlos, se planteó si su perspectiva con respecto al espacio no había estado atrofiada todos esos años.

Aquellos hombres tan tonificados ocupaban el salón como lo harían cinco elefantes en un Fiat 500 de los años setenta: dejando el aforo tan completo que hasta parecía imposible que entrara nada más.

El primero en llegar fue Tanque. Santi, apodado así por sus compañeros por la habilidad que demostró tener manejando aquellos carros de combate y cualquier otro vehículo a motor durante su etapa en la mili, era un portorriqueño de unos treinta y pocos años de edad que, a simple vista, parecía campechano pero que, por lo que le había contado Carlos a su compañero, tenía más pelotas que un parque de bolas infantil. Si se la jugabas, aunque fuese una sola vez, podías darte por jodido.

Pablo y Diego llegaron juntos pocos minutos después. A Panzer y Phantom, como se les conocía, no les bautizaron con esos sobrenombres por nada. Panzer era el hombre de hierro, más frío que un témpano, con la sangre tan gélida que hasta sus compañeros se preguntaban si fluía por sus venas. Alto, castaño, de porte engañosamente inglesa, este G.E.O. era la viva imagen de la contención, imposible adivinar qué pasaba por su retorcida mente y, por consiguiente, totalmente impredecible. En suma, peligroso.

Phantom hacía honor a su alias con una maestría que asustaba. Tan pronto estaba a tu lado como desaparecía para aparecer en el lugar y momento más oportunos. Un crack del movimiento sibilino. Su engañosa apariencia de hipster, además, surtía el efecto deseado, sin duda. El despiste en persona: esa era su mejor baza.

Chesty, el benjamín del equipo, siempre tenía un cigarrillo de Chesterfield precipitándose de sus labios. Jamás lo encendía pero estaba convencido de que así demostraba a todos que, a pesar de su corta edad, era tan capaz como cualquiera de ellos de controlar ese vicio y cualquier otro que se le presentara, a excepción del sexo, claro, al que no renunciaba por ser un declarado adicto. Su cara de niño bueno era engañosa ya que Félix –su nombre de pila– había echado más polvos y había matado a más hombres que un batallón entero.

José alias Torpedo, era, sin duda, el que más agradó a Ángel. Alto, moreno, adusto, mesurado, tenía un carácter muy parecido al suyo. Su razonamiento era bien parecido y ambos resolvían las posibles opciones usando la misma línea de pensamiento. Eran tal para cual, por eso se sintió en sintonía con él desde el principio. Un as de la información, sin duda, lo que facilitaba siempre las cosas.

Ahora, compartiendo espacio con aquellos seis hombres, Ángel no se sintió en absoluto fuera de lugar pues, según aseveraron todos, «si eras amigo de Carlos, también eras familia de ellos». Y así se sentía él: entre hermanos.

–¿Una partidita? –preguntó Chesty cogiendo un taco de billar y golpeando las bolas al tuntún.

–Si fuese tu hermana la que estuviese desaparecida –adujo Panzer apoyando los antebrazos en la isla de la cocina tras dar un sorbo a su cerveza–, no sacarías a relucir tu lado más ludópata.

–¡Eso es una estupidez! –alegó este cogiendo el cigarrillo de su oreja e introduciéndoselo en la boca, ofendido–. Solo quería relajar el ambiente. A Blood le va a dar algo.

–Blood, ¿eh? –preguntó Ángel a Carlos para intentar destensar el ambiente.

–Todo corazón –se burló Tanque sin poder contenerse.

–Bueno, mariquitas –intervino Carlos un poco harto del pitorreo que se traían sus hermanos–, ¿vais a seguir tirándoos de las trenzas o vamos al grano?

–Para que quede claro –intervino Panzer entrando en materia–, Cristina tenía cierta relación con aquel tipo y desde que salió de su casa con él hace unas siete horas, más o menos, no se sabe nada, ¿no?

–Así es –confirmó Carlos.

–Y la loca…

–Su amiga Sandra, sí –confirmó, sorprendiendo a Ángel por dirigirse a ella por su nombre propio.

–Fue la última persona que la vio, ¿no es así?

–¡Vamos! –exclamó el policía impaciente–. Hemos repasado los hechos un millón de veces.

–Exacto –confirmó Panzer–, pero es el procedimiento.

Antes de poder continuar, el móvil de Carlos empezó a sonar. Como era costumbre, descolgó la llamada sin fijarse en el emisor:

–Olmo.

–…

–¿A nombre de quién está?

–…

–¿Puedes repetirlo?

–…

–Joder, ¿estás seguro? –Carlos miró a Rivera con el ceño fruncido.

–…

–¿Domicilio?

–…

–Envíame toda la información a mi móvil –pidió–. Te debo una.

–¿Quién era? –preguntó Torpedo en cuanto su amigo colgó la llamada.

–Mi colega Javi.

–¿El de Grupo de conducciones y custodias? –esta vez era Ángel.

–Sí –contestó más por instinto que porque fuese consciente del diálogo que mantenía.

–¿Qué ocurre?

–¿Te acuerdas que el día que hicimos redada en el Natalie’s me llamó Werthers? –Carlos hablaba mientras manejaba el móvil.

–¿Quién es Werthers? –preguntó Chesty al mismo tiempo que Ángel asentía.

–Céntrate, compañero –le pidió Tanque propinándole una colleja que hizo que derramara parte de su cerveza sobre su propia camisa.

–Joder, tío –respondió este limpiándose como podía–, eres un gilipollas.

–Cuando llegué a su casa –continuó Carlos ignorando a esos dos–, había un hombre con ella, el tal Aleksandr. El tipo me dio mala espina.

–Cualquier tío que esté con ella te da mala espina –aclaró Ángel guiñando un ojo a los miembros del G.E.O.

–Tu cuñada no sabía cómo había conseguido su dirección –continuó ignorando la pulla, guardándose el móvil en el bolsillo–. La pregunté pero no supo responderme. Tampoco supo de qué forma tuvo acceso a su garaje.

–¿Estaba dentro cuando llegaste? –esta vez sonó preocupado.

«¡Mierda!»

–Sí, estaba dentro. Con ella.

–¡Joder!

–Exacto –confirmó–. Antes de que prácticamente le echara, apunté la matrícula de su A8. Javi me ha conseguido los datos.

–Casi me da miedo preguntar.

–Aleksandr Damyanov.

–¿¡Qué!? –Ángel sonaba consternado.

Los miembros del Grupo Especial de Operaciones se miraron entre sí antes de volver a centrarse en ellos. A pesar de que no entendían de qué iba aquella conversación, sabían por experiencia que tarde o temprano lo descubrirían, así que se mantuvieron callados.

–Damyanov, Rivera –rugió Carlos, despertándose del aturdimiento en el que parecía haberse sumergido tras la llamada–. El hijo de puta es hijo de Damyan Mihaylov, el antiguo Mecenas de los Kapo.

– Mihaylov no tuvo descendencia –incluso sus palabras sonaron inocuas.

–No que sepamos –decretó Carlos repentinamente enfurecido–. ¡Joder! Una cosa es que los Kapo hayan vuelto a España y lo hayan hecho más fuertes que nunca pero esto…

–No sabemos si ellos…

–Calma, compañero –interrumpió Panzer con un tono de voz que incitaba a hacer uso de la contención–. Aún no sabemos si ese tipo es el que se ha llevado a tu chica.

–Solo pensar que estuvo con él…

–Blood –era Tanque–, si ese tipo la tiene, le atraparemos.

La intromisión del portorriqueño fue recompensada con un inesperado codazo de Phantom que por poco no le revienta el estómago. Tanque le devolvió la llamada de atención con un empujón que le desplazó medio metro.

–Si ha sido premeditado –prosiguió Torpedo coincidiendo con lo que estaba pensando Ángel–, le aniquilaremos.

Carlos respiró profusamente, se llevó el dedo índice a la ceja izquierda y tras dar un largo trago a su cerveza, se apoyó en la isleta como hacían los demás y dijo:

–¿Por dónde empezamos?

–Por el todoterreno que vieron los testigos oculares en uno de los lugares de los hechos –propuso Torpedo decidido a ponerse manos a la obra–. Si ese tipo es el nuevo jefe de la cúpula de los Kapo, quizás este otro vehículo pueda aportarnos más información. He hecho algunas averiguaciones.

Todos le miraron ansiosos, impacientes por pasar a la acción. La teoría estaba muy bien pero ellos eran más de acción.

–El Sentinel es un todoterreno que está preparado para proteger a sus ocupantes frente a ataques de balas, dinamita o granadas –comenzó a explicar–, lo que quiere decir que a ese tipo le priva su seguridad. Su considerable precio en el mercado, unos quinientos mil, además, acorta la lista de posibles compradores.

–Ese tipo tiene muchos contactos –confirmó Carlos con más frialdad de la que había demostrado hasta ahora– y suficiente dinero como para hacer algunos nuevos.

–Ese acorazado –continuó Torpedo, asintiendo– es una versión bastante especial de Range Rover que dispone de protección ante casi cualquier tipo de ataque.

–La lección de wikipedia es brillante –intervino Chesty– pero ¿a dónde quieres llegar?

–No todos pueden permitirse un coche así. Es un vehículo exclusivo.

–¡Exacto!

–He llamado a todas las casas de Land Rover –continuó–. ¿Y sabéis qué?

–¿Cuántos? –preguntó Ángel, perspicaz.

–Cinco.

–No hay tiempo para investigar a todos –confirmó Carlos–. Son demasiados.

–No, si se sabe tirar del hilo –prosiguió Torpedo–. Dos de ellos provienen de Reino Unido, uno de África y los dos últimos de Europa.

–¿Qué más da de dónde vengan? –preguntó Chesty, perdido en la conversación.

–Solo tenemos que buscar los propietarios de dos –confirmó Panzer ágil sin prestar atención a su compañero.

–Ya lo he hecho –confirmó Torpedo–. Uno es propiedad de un alemán llamado Adler Schmidt, cuya fortuna proviene de la compra que hizo su padre en vida de la patente estadounidense para el café descafeinado. El otro está a nombre de una sociedad limitada.

–¿Cómo se llama?

–LD Sport Cold, S.L.

–¡Estás de coña! –era Phantom que, incorporándose, se sacó el palillo de la boca con el que llevaba jugando más de una hora, dando mayor énfasis a su estupor.

–¿Qué ocurre con esa empresa?– preguntó Chesty desconcertado.

–LD Sport Cold, S.L. –medió Panzer– se dedicaba a comprar empresas supuestamente en quiebra para relanzarlas, aprovechando así para blanquear millones. Su Consejo de Administración contaba con una amplia red de contables y asesores financieros que les ayudaban a conferir de apariencia real a su doloso entramado empresarial. Esa sociedad gozaba de un activo de más de treinta y nueve millones de euros. ¡Una fortuna!

Chesty silbó asombrado.

–Fue la mayor mafia argentina desarticulada en nuestro país hasta el momento –añadió Phantom–. La noticia fue muy sonada porque LD se hizo con su significativo patrimonio gracias al control que profesaba en el sector inmobiliario. Prácticamente, lo controlaba todo: suelo, costes de construcción, ladrillo, empresas del sector…

–El jefe de la cúpula fue condenado, ¿no? –intervino Carlos, meditabundo.

–Así es –confirmó Phantom–. Thiago Marino cumplió condena junto a tres miembros más de su clan.

–Por lo que sabemos –continuó Phantom–, se declaró por Sentencia Judicial su cese y extinción hace unos años.

–No ocurrió así exactamente –contradijo Torpedo.

–¿Qué quieres decir?

–La empresa dejó de prestar servicios de forma oficial –aclaró– pero no se extinguió.

–Han reactivado su patrimonio –susurró atónito Ángel– y están estableciendo alianzas –Apenas impregnó volumen en el tono de voz cuando pronunció la última frase.

–¡Joder!

–Sí, joder –confirmó Torpedo con voz plana, entendiendo la connotación del taco.

–Sabíamos que habían vuelto –recordó Carlos a Ángel, como si tuviese necesidad de hacerlo, como si él mismo intentase controlar así la furia y la impotencia que le carcomían por dentro.

–¡No intentes calmarme! –bramó–. Mi cuñada podría estar ahora mismo en manos de esos depravados y solo Dios sabe que son capaces de…

–No lo digas –masculló entre dientes su compañero con una calma contenida–. Ni se te ocurra decirlo.

–¿Qué coño está pasando? –preguntó Chesty harto de sentirse excluido de la conversación.

–Chesty –dijo Panzer, rodeando los hombros del benjamín con un brazo–, empieza a engrasar el gatillo.

El aludido sonrió ladino, como si en las últimas tres horas solo hubiese estado esperando aquel resultado.

NO PUEDO MÁS

Cristina

No sé cuánto tiempo llevo aquí. Los minutos me parecen horas y las horas, días. Apenas entra luz en el lugar en el que me encuentro así que tampoco sé si es de día, de noche, qué día es o si alguien estará buscándome o siquiera qué van a hacer conmigo si no me encuentran. ¡Oh, Dios mío! ¿Quién me está haciendo esto? ¿Qué quieren? ¿A qué esperan para matarme o para… lo que sea que quieran hacer conmigo?

Estoy muerta de hambre y, aunque de vez en cuando se abre la puerta y me lanzan un plato de metal con un puñado de sobras que trona con estrépito contra el suelo, haciendo que se desparrame su contenido, no me atrevo a comer. Tengo miedo de su estado, de que le hayan puesto algún tipo de sustancia química o de que incluso me siente mal por el estado de nervios en el que me encuentro.

Agua, en cambio, tengo en abundancia. Cada poco tiempo, al menos a mí me lo parece, se abre la puerta y alguien me lanza un par de botellas como si se tratasen de granadas en plena guerra, golpeándome con fuerza. El suelo está repleto de ellas, llenas y vacías, e incluso abiertas con algún sorbo menos. Parece increíble la cantidad de botellas que hay. Incluso se amontonan unas con otras. Es imposible ignorarlas.

No puedo más, estoy al borde de la desesperación…

La cabeza me sigue latiendo como un demonio, embotándome, y la herida que me hice en el antebrazo se ha puesto bastante fea. La piel que rodea el corte se ha hinchado excesivamente y ha aparecido un enrojecimiento que vaticina que algo no va demasiado bien. El brazo me arde como si hubiese estado horas expuesto al sol y una serie de pinchazos me está provocando un dolor agudo que me hace imposible no gritar cuando lo muevo para asegurarme que aún me circula la sangre. Seguramente se haya infectado y, puesto que no puedo más que lavarla con agua con cierta torpeza, presiento que la cosa irá a peor.

La contusión del hombro me preocupa menos a pesar de que fue un golpe seco. Tengo cierta limitación de movimiento pero nada parece fuera de lugar, así que intento no hacer esfuerzos innecesarios. Hay hinchazón en la zona pero, salvando eso, las molestias son soportables.

Quitando estos pequeños inconvenientes, tolerables al fin y al cabo, debo dar gracias por mi situación. Sea quien sea quien me esté haciendo esto, no ha provocado un acercamiento ni ha insinuado tener intención de hacerlo. Por el contrario, la persona que cada cierto tiempo abre la puerta, si es que siempre es la misma, se muestra retraída, como si mi presencia allí fuese una molestia que no esperaba o no desease tener bajo su responsabilidad.

Bebo mucha agua. Me autoengaño a mí misma diciéndome que si me atiborro a beber, el hambre desaparecerá. No es verdad: el hambre sigue ahí. Orino muchas veces, infinidad de ellas, lo que es normal teniendo en cuenta la cantidad de líquido que ingiero. La primera vez que fui al baño, si es que a cualquiera de las esquinas de aquel lugar se le puede calificar así, me dio vergüenza, aun a pesar de estar sola entre aquellas cuatro paredes. No hay váter, es todo diáfano, así que las siguientes veces tuve que repetir en el mismo lugar. El hedor es insoportable. Yo huelo mal, la habitación huele mal y todo huele mal, hasta la situación huele mal.

Estoy agotada. Intento dormir todo lo posible para no pensar, aunque muchas veces me sorprendo despertándome en el suelo, desorientada. Este insoportable silencio que me grita insistente me engulle hasta ensordecerme. Me tapo los oídos como puedo pero no cesa, no para, no se detiene. Procuro no dejarme llevar por el pánico pero tener hambre no me permite descansar. Apenas soy consciente del tiempo que llevo aquí, las horas que han transcurrido… o los días. Sé que no estoy cooperando con mi cuerpo pero no puedo hacer otra cosa salvo aguantar. Dentro de poco, me veré obligada a comer lo que me lancen, aun a pesar de su estado, de lo que pueda contener, de todo. No puedo seguir así. No quiero seguir así… Me debilito por momentos.

Intento estar lúcida la mayor parte del tiempo. No sé si estará bien lo que hago o no, pero contar hasta mil del derecho y del revés me obliga a estar centrada, a focalizar mis pensamientos, a tener mi mente ocupada. También tarareo canciones en bucle.

Me he despertado varias veces tirada en el suelo, así que deduzco que he debido desmayarme a causa del dolor o por puro agotamiento. Es normal, me digo para no poner más peso sobre mi espalda. No me preocupa, no quiero que me preocupe. Me inquieta más saber que esto irá a más, no saber hasta dónde seré capaz de llegar o darme por vencida antes de que alguien me encuentre, si es que lo hacen. Esto parece alejado de todo. No se oye ningún ruido y, aunque a veces agradezco el silencio, la mayor parte de las veces me devora. El silencio es el perfecto enemigo pues, sin decir nada, me anima a darle rienda suelta a la imaginación y esta es aún más poderosa que la peor de las torturas, afligiéndome.

No puedo más… Juro que no puedo más. La esperanza se me agota con bastante rapidez y el hecho de no saber qué está ocurriendo ni por qué, me vuelve loca. Pocas veces me he dejado llevar por el llanto, tan solo unas pocas veces, pero creo que esta es una buena ocasión para dejarme arrastrar por la desesperación. ¿Y si no me encuentran? ¿Y si nadie viene a por mí? ¿Y si acabo muriendo aquí? Como puedo, llevo las manos a mi rostro y me pongo a sollozar como una niña pequeña. No puedo más, de verdad que no. El tiempo se agota… Vuelvo a desmayarme…

REUNIÓN DE BERGANTES

Aleksandr

La breve conversación que he mantenido con Helena Keller ha tranquilizado mi conciencia. Raoul la acompaña como un sabueso, siempre a su lado. No sé si es percepción mía o no pero, entre esos dos, ha surgido un pequeño vínculo de unión que tendré que controlar para evitar sorpresas. Por lo demás, todo marcha según lo planeado.

Tras dar un largo trago del Dalmore que sostengo en la mano derecha, giro ciento ochenta grados la silla en la que me encuentro y deposito el vaso de whisky sobre la mesa, entre los múltiples expedientes que relatan uno a uno cada detalle de la vida de los hombres que están en aquella sala, sin excepción, y mi Sig-Sauer, cuyo cañón apunta con insolencia hacia ellos.

No quiero andarme con rodeos así que, tras asegurarme de que Atiel y Cracco están en sus posiciones detrás de mí, desplazo un milímetro a la derecha el cañón de la semiautomática y me dirijo a ellos:

–Voy a ser franco con vosotros –confieso con sinceridad–: yo tampoco quiero estar hoy aquí –y era verdad. Aún tenía un montón de cosas que hacer para tener todo listo para mi plan. Además, esa noche había quedado con la familia Zich y eso me mantenía en un estado de nervios continuo que intentaba disimular como podía.

Un enjambre de murmullos empezó a colmar la habitación. Los bergantes, repentinamente inquietos, se miraron con nerviosismo. Solo unos pocos mantuvieron sus posiciones iniciales, desconcertados.

Viktor, desde el otro extremo del despacho, no dejaba de observarme. A pesar de tener los brazos cruzados sobre su pecho y tener las piernas en una posición que apuntaba a ser relajada, era la viva imagen de la turbación. En los últimos tiempos, alterar a aquel vejestorio se había convertido en uno de mis pasatiempos favoritos. Provocarle, desconcertarle era un juego bastante gratificante si lo comparaba con la forma en la que él había jugado conmigo en el pasado. No podía evitar hacerlo. ¡Dejarle al margen era mi venganza por un pasado marcado por sus golpes y castigos!

–Yo soy el único que ahora mismo tiene una pistola cargada apuntándoos –empecé a decir– así que debo ser el único que manda aquí, ¿no? –Los bergantes se miraron unos a otros, confundidos–. ¿No? –repetí alzando la voz.

–Sí, señor –respondieron entre murmullos unos y otros.

–Además, soy el que os paga y me consta que lo hago muy bien –continué sin dejar de mover unos milímetros de izquierda a derecha la Sig-Sauer, como si aún no tuviese decidido cuál era mi objetivo–. Formáis parte de mi familia porque así lo decidisteis. Sois miembros de una de las organizaciones más sólidas internacionalmente porque así lo decidisteis. Estáis donde estáis ahora mismo, ¡joder! –bramé–, porque así lo decidisteis. Os he hecho hombres muy ricos –exclamé tras respirar profusamente–, respetados dentro de una organización que muchos temen. Así que, cuando uno de mis Protectores me dice que alguno de vosotros, ¡o todos!, no os sentís valorados ni debidamente recompensados, me cabreo. Me cabreo mucho.

Los bergantes agacharon la cabeza y clavaron sus miradas en el suelo.

«Joder, ¡qué fácil estaba siendo!»

–No voy a haceros perder el tiempo. ¿Quién de vosotros no está conforme con mi forma de dirigir la organización? –Un silencio intenso asedió la sala como la niebla–. ¿Quién de vosotros afirma que no está debidamente pagado? –Ningún bergante se movió un ápice de su sitio. Ninguno dijo nada–. Os lo advierto –expliqué mirando uno a uno a los ojos a todos ellos–, no tendréis una oportunidad como esta. Hablad.

Un segundo después de que tosiera de improviso sobre su puño, uno de los bergantes recibió una bala entre ceja y ceja, desplomándose sobre el suelo como una marioneta a la que acabaran de cortar los hilos. La corredera de acero de la semiautomática apenas había vuelto a su posición inicial cuando dejé la Sig-Sauer sobre la mesa, apuntando con un matiz diferente a unos hombres que ahora temían por su vida por razones obvias.

–Ups –exclamé taimado–. ¿Nombre?

–Pavel Sokolov –respondió Viktor confuso, cambiando de postura.

Pasé uno a uno todos los expedientes hasta dar con el que buscaba. Abrí la carpeta y leí en alto:

– Pavel Sokolov, nacido en Kazán (Rusia), el día uno de marzo de mil novecientos ochenta y tres, alias Zver «la Fiera», padres desconocidos, sin cónyuge conocida, sin hijos reconocidos, cargos criminales por los cuales fue apresado: asesinato, robo con violencia, intimidación, resistencia a la autoridad, bla, bla, bla –me burlé hastiado–, reclutado por la organización el cuatro de abril de dos mil doce, bergante de la zona sur de Madrid, efectividad en un ochenta y tres por ciento.

Cerré el informe y lo deposité en el extremo contrario al que estaban colocados los demás.

–Un daño colateral si sirve a mis fines –decreté sin darle al suceso más importancia–. ¿Y bien? ¿Alguno más?

Ninguno de los bergantes osó levantar la cabeza del suelo. Ninguno intentó decir o hacer nada fuera de lugar. Ninguno se atrevió a respirar siquiera.

–Bien –continué–, puesto que todo ha quedado por fin aclarado entre nosotros, procederé a explicaros en qué consistirá el operativo. ¿Y Yulian? –pregunté un instante después, sabiendo de antemano que no estaba en la sala.

–Solucionando un contratiempo –respondió Viktor.

–¿Cuál?

–No ha concretado.

Fruncí el ceño, dejé caer el peso del cuerpo hacia atrás hasta apoyarlo en el respaldo de la silla y le miré fijamente. Sentí cómo Cracco y Atiel se movieron detrás de mí. El movimiento fue bastante leve, sutil, pero lo suficientemente perceptible como para hacerme partícipe de su nerviosismo; algo normal si tenía en cuenta las circunstancias. Al fin y al cabo, ellos eran los únicos que actuarían en virtud de unas órdenes recibidas con anterioridad a las que hoy determinaría.

–Supongo que tengo que confiar en tu criterio a la hora de transmitirle el operativo a Yulian –insinué sin apartar la mirada de la suya.

–No tenía constancia de que hoy se fuese a hablar de ninguno –confesó–. Ninguno la teníamos.

–¿Lo cuestionas?

Que Viktor, el que fue mano derecha de mi padre, el que se creyó con licencia para maltratarme, el que estuvo engañándome por años, el que me mintió, el que osó desafiarme, mostrara ahora su cara más escéptica, me calmaba e irritaba a partes iguales. Él, que siempre había alardeado del dominio de su temple, perdía estatus y credibilidad a pasos agigantados. Mis hombres lo sabían. Él también.

–No –masculló entre dientes, indignado por mi actitud.

–Eso pensaba.

Justo cuando iba a proceder a dar las instrucciones de la operación, Yulian entró por la puerta con una seguridad cuestionable.

–¿Me he perdido algo? –preguntó justo antes de percatarse del cuerpo sin vida que yacía en el suelo–. Veo que sí.

–¿Dónde estabas, Yulian? –le pregunté sin incorporarme.

–Solucionando un contratiempo –contestó mirando de soslayo a Viktor–. No sabía que mi presencia se exigía en esta reunión. De haberlo sabido…

–¿Dónde estabas? –repetí cortante.

Yulian sabía que en ese momento no estaba en mis cabales. Me conocía, sabía reconocer mi temperamento en el lenguaje mudo que transmitía mi cuerpo. Yo era muy voluble, versátil según las circunstancias. Lo que mi Protector no sabía era el motivo por el cual estaba así y eso le confundía.

–¿Debo dar parte? –masculló con los puños apretados–. Desconocía que tenía que informar de mis actos, sean estos cuales fuesen.

Conocía a Yulian lo suficiente como para saber que, más que ofuscarle el hecho de tener que dar parte como lo haría un crío con su madre, le avergonzaba que le tratara así delante de los bergantes, los segundos de los Protectores, de él mismo.

–¿Preocupado?

–¿Debo estarlo?

–En absoluto, amigo –le confirmé pronunciando el adjetivo en un tono más irónico, provocándole.

–Si tienes algo que decirme, Aleksandr, hazlo –solicitó dispuesto a todo–. Nunca te has andando con rodeos.

Lo que ocurrió después fue tan rápido e instintivo que hasta Viktor se puso nervioso.

–¿Dónde están los podencos de Keller?

–En la masía.

–¿No te dieron órdenes concretas?

–Cuando llegué allí, la policía tenía acordonada la zona. No esperarías que me expusiera de esa forma, ¿verdad?

–¿Por qué los dejaste allí?

–¡Son perros!

–¡Son testigos silenciosos, Yulian! No cuentan nada pero dicen mucho –me ofuscaron sus réplicas–. ¡Joder! Tuve que cambiar el plan por tu culpa.

–¿Qué plan, Aleksandr? ¿De qué cojones hablas?

–¿Dónde has estado para que Viktor no haya podido ponerte al tanto? –pregunté entrecerrando los ojos en un gesto que exigía la verdad absoluta.

–Ya te lo he dicho –farfulló ofendido–. Estaba-solucionando-un-contratiempo.

Miré a mi camarada con suspicacia. Ya no le conocía. Apenas podía vislumbrar a mi antiguo socio en el hombre que tenía ahora frente a mí. Sus gestos, su mirada, el rictus que dibujaba su boca habían cambiado. Todo en él le delataba. ¿Qué me ocultaba? ¿Qué escondía realmente?

–Respira, Yulian –le pedí, serenándome–. No es el momento ni el lugar.

Miré el Breguet que había elegido ponerme ese día y, desconcertado por la hora que era, me incorporé.

–Muy bien. Este es el plan.

LAS BOTELLAS

Cristina

He vuelto a despertarme tirada en el suelo. Me he incorporado como he podido pero la cabeza me zumba tanto que tengo la sensación de que se va a separar del cuello, desplomándose como una roca al suelo. Me mareo al incorporarme pero persisto, no me rindo. Lo intento de nuevo hasta que lo consigo. Ya sentada, respiro hondo para intentar recuperar el ritmo cardíaco. Pruebo a contar hasta diez para serenarme tal y como me enseñó mi psicóloga, pero me pierdo en mitad del recuento. Uno, dos, tres… No me concentro. Me frustro pero trato de hacerlo otra vez. Insisto. Uno, dos, tres, cuatro, cinco… Vuelvo a intentarlo hasta que mi mente deja de estar tan dispersa. Uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete, ocho, nueve y diez. Suelto el resuello.

Estoy más tranquila, aunque no tanto como para pensar con la suficiente claridad. Aún me siento embotada, como flotando. Algo no va bien. Me noto ardiendo. Siento la piel de la cara rígida, tirante. Siento las mejillas tiesas, rígidas; es dolorosísimo.

Tengo la sensación de que pierdo la conciencia demasiado a menudo y es extraño porque nunca me había considerado una mujer débil. Al revés, siempre había demostrado tener una buena capacidad física. Puede que esté herida y no haya comido en horas, pero jamás había dormitado tanto ni me había sentido tan mal.

Una imagen de mi padre pasó por mi mente como una exhalación. No sé por qué estaba pensando en él ahora. No sé por qué había evocado su recuerdo. ¿Puede ser que el estrés tuviese algo que ver? ¿Es posible que mis nervios me estuviesen jugando una mala pasada? No, es absurdo. Ni siquiera cuando fui agredida hace cuatro años me sentí tan frágil, tan vulnerable. Ni siquiera entonces me sentí al borde de mis fuerzas. ¡No, no puede ser!

Es como si me hubiera desinflado, como si mi estancia en aquel lugar me estuviese consumiendo. Me siento enclenque, a punto de quebrarme, como si me estuviese rompiendo por dentro y no fuese capaz de mantener los pedazos unidos. Algo me está ocurriendo…

Pienso en Adriana, en mi sobrina, en Ángel, ¡en toda mi familia! Pienso en Carlos y no puedo evitar querer que esté aquí, conmigo. Rezo para él como si fuese mi dios, mi salvador, mi redentor, y yo su sacrificio. Le echo de menos, le echo tanto de menos… Su nombre brota de mis labios como una plegaria.

«Carlos…»

¿Es posible que…? Siento el corazón bombear en la punta de la lengua. Se ha saltado un latido con el inesperado repecho. Observo cuanto me rodea con pánico. Botellas. La habitación está plagada de ellas. ¡Hay botellas por todas partes! Hay tantas que no puedo tumbarme en el suelo sin clavarme alguna en el cuerpo. No, no puede ser. ¡Es imposible! ¿El agua de las botellas está…? ¿Me han… envenenado? ¿Puede ser? ¿Me han estado drogando? No encuentro otra explicación. No veo otra lógica a lo que me está ocurriendo.

Ahogo el nudo que amenaza con subir por mi garganta e intento diluirlo porque, si permito que se instale en mi boca, estoy convencida de que vomitaría. Aguanto como puedo aunque siento cómo la bilis sube y baja a lo largo de todo el esófago, amenazando con emerger a borbotones. No puedo reprimir una arcada que provoca que una lágrima se deslice por mi mejilla debido al esfuerzo. Tengo unas náuseas terribles que me están consumiendo. Creo que voy a vomitar. Estoy aterrorizada. ¿Qué me están haciendo? ¿Qué quieren? ¿Por qué yo? El silencio se me antoja frío, despiadado. No quiero estar allí. No quiero continuar. Quiero irme. Quiero volver a casa. Carlos…

Antes de asfixiarme por completo en mi propia pena, la puerta vuelve a abrirse. Acostumbrada a recibir los golpetazos provocados por las botellas, salvaguardando mi cuerpo como puedo, me protejo con los brazos pero nadie lanza nada esta vez. Aparto las manos de mi cabeza con cuidado y observo el foco de luz con desconfianza. Alguien franquea el hueco. No sé quién es, no le conozco. Estoy segura de que no reconozco su silueta. ¿O sí? ¿Qué quiere? No dice nada. Solo me observa, me estudia. No sé si le convence lo que ve o si es lo que esperaba ver porque, antes de que pueda tomar conciencia de lo que va a pasar, me veo atrapada en medio de una aguacero de papeles. Por instinto, me cubro la cabeza. No sé lo que es, no sé qué narices ha lanzado sobre mí, pero me protejo igualmente. Ahogo un sollozo justo antes de escuchar la puerta cerrarse con furia. Superada por la angustia, vuelvo a desmayarme.

CONCUPISCENCIA

Aleksandr

Llegados a este punto, la única opción que considero viable es convertirme en eunuco. No veo otra solución. Mi cuerpo grita ávido por la necesidad de desfogarse de nuevo pero me remito a lo evidente cuando digo que, si liberarme una vez no me ha causado el efecto que esperaba, ¿para qué intentarlo una segunda? ¡Maldita sea! Marina, María, Martina o como narices se llame la galerna que acabo de tirarme ni siquiera le llega a la altura de los zapatos a Cristina. Es un pálido reflejo comparado con mi ninfa, mi diosa, la mujer que me ha robado la razón. ¡Ni siquiera tiene el mismo color de pelo que ella, por Dios! ¿Por qué narices he aceptado a esta rubia en mi cama? ¿Por qué cojones me la he tirado? Se ha dejado hacer de todo y aún así la muy zorra no ha satisfecho mi libido. ¿En qué insensato me estoy convirtiendo? ¿Qué clase de hombre soy? ¿Qué tipo de depravado?

Antes no me importaban estas gilipolleces. Me follaba a la fulana de turno y aquí paz y después gloria. Sobre todo eso: mucha gloria. Gloria satisfecha, plena y de proporciones muy bien adecuadas. ¡Era una gloria maravillosa, joder! ¿Y ahora? Maldita sea, el orgasmo que acababa de experimentar ni siquiera me servía de aperitivo. No podía considerarse un tentempié ni aunque la buscona se hubiese estado calladita todo la maldita cópula.

–Ven aquí.

–¡Fuera! –bramo confundido.

Estoy nervioso, cabreado. En mi fuero interno, pensaba que desfogarme me serviría para templar mis nervios, pero es evidente que no ha sido así. Mataría a la ramera con mis propias manos si eso hiciese que me sintiese mejor, pero bien sé que no lograría más que mancharme las manos de sangre sin razón. Ella no tiene la culpa, no ha hecho nada. Solo cumple órdenes. Sin embargo, cuando rodea mi cintura por el dorso y me besa los omóplatos, rozándolos sugerente con la punta de la lengua, no puedo evitar apartarla bruscamente y ponerla de espaldas sobre el colchón, intimidándola con mi cuerpo.

–Lárgate –mascullo rozando mi nariz contra la suya– antes de que sea demasiado tarde.

–Si quieres, puedo llamar a mis amigas –propone insensata.

No soy capaz de mover un músculo. Mis ojos arden cargados de furia. En un gesto instintivo, aprieto tanto las muelas que crujen hasta casi reventar en mil pedazos. No puedo evitar aferrar las sábanas con tanta fiereza como me permiten los puños, quedando la galerna embutida en una especie de capullo que he creado con el agarre. Está a mi merced. Estoy muy cerca, demasiado. Siento su aliento contra el mío, su respiración acompasada. ¿Acaso no sabe a qué se expone? ¿Acaso no sabe quién soy? ¿Por qué no me tiene miedo?

–Deja que destense tus músculos –susurra insinuante–. Déjale a mami hacer su trabajo.

La miro como si le hubiesen salido tres cabezas. ¿Está loca? Esa mujer no está en sus cabales; no tiene otra explicación. Pero mientras intento reaccionar a la imprudencia de la fulana, ella empieza a acariciarme, a magrear su cuerpo contra el mío, a frotarse. Cierro los ojos con tanta fuerza como puedo porque no quiero mirarla. ¡Me niego! Aprieto tanto los dientes que me duelen los tendones de las mandíbulas. Mi cuerpo reacciona a las caricias –no es estúpido– pero yo me resisto, quiero hacerlo. Me traiciono a mí mismo abriendo los ojos. Clavo mi mirada en la galerna y la dejo hacer.

Ella está decidida a satisfacerme y la muy zorra se entrega al máximo a sus propósitos. Mis músculos poco a poco se van tensando, pero es una tensión diferente a la que abrigaba antes. Esta está cargada de lujuria y celo. Quiere corromperme. Vuelvo a cerrar los ojos e intento concentrarme para que mi sangre no se concentre en un solo sitio, para que fluya, pero mi cuerpo se niega a cooperar. No me obedece. ¿Cómo hacerlo si lo que promete esa boca augura ser liberador, satisfactorio incluso?

Ella me manosea, me toca, me enciende. La furcia continúa con su faena sin darse cuenta de a qué se expone, sin ser consciente de qué hace conmigo. ¡Joder! Ha rodeado mi cintura. Ahora está frente a mí. No deja de besarme, lamerme, chuparme. Esta mujer puede hacer con un hombre lo que se le antoje. Intento no pensar. Procuro alejar la imagen de Cristina de mi mente, pero no puedo. Ella mirándome. Ella sonriéndome. Ella hablándome. El martirio de saber que yo le pertenezco por completo me está volviendo loco. Soy suyo. Soy un guiñapo. Me ha convertido en un puñetero adolescente que suspira por quimeras. ¡Malditas fantasías!

La furcia ha bajado al pilón y sabe hacer muy bien su trabajo. Mueve la lengua de una forma que… No, no quiero excitarme. No quiero sentirme tan insidioso pero, lejos de actuar como deseo, hago justo lo contrario. La agarro del pelo con saña y tiro de ella. Pero, sorprendiéndome, no lo hago para apartarla sino para acercarla más. La acerco tanto que roza mi pelvis con sus labios. Estoy completamente dentro de ella y aún así quiero más.

Debo estar loco. He perdido la razón. Debe ser eso, no hay otra explicación. Esta ramera es hija de Satanás, una encantadora de serpientes. ¿Por qué la sigo empotrando contra mi pelvis? ¿Por qué quiero más? Apenas puede inhalar y exhalar con normalidad. Se ahoga, gorjea, pero no me importa. Bombeo su cabeza contra mis caderas como si ella no necesitase el aire para respirar. Me da igual qué le ocurra. Ahora solo busco mi propia liberación. Necesito redimirme. La galerna apoya sus manos en mis cuádriceps y hace fuerza para apartarse pero yo la ignoro. Insiste, lo intenta de nuevo, imprime más presión en mis piernas pero yo sigo trajinándome su boca sometido por mis propios deseos, por mis necesidades. La fulana ha pasado de ser una cualquiera a convertirse en la propia Cristina. Mi excitación va in crescendo, mi liberación se acerca. Empuño más fuerte la cabellera de la mujer, bombeo más rápido, estoy llegando. Apenas puedo pensar con claridad. Solo la veo a ella, a Cristina succionándome, chupándome, venerándome. Es ella la que rodea con su boca mi miembro, la que se balancea al compás de mi cuerpo, la que insistió en llevar a puerto el puñetero coito. ¡Joder! No puedo resistirme más. Me corro… Oprimo con las dos manos la cabellera de la mujer y la obligo a estarse quieta mientras está pegada a mí, a mi pelvis, y yo me descargo.

¡Dios! Ha sido un orgasmo sublime. Sin embargo, ahora me siento sucio, un puto traidor, un judas. ¿Qué narices me ha pasado? Empujo a la ramera contra el colchón y me alejo de ella, que intenta recuperar el aliento tosiendo medio asfixiada.

No temo mis impulsos ni mis reacciones, ni siquiera me inquieta que ella pueda acercase a mí de nuevo para volver a engañarme. Solo me acojona sentirme una vez más como me estoy sintiendo ahora mismo, como me he sentido antes, justo después del otro orgasmo: deseoso de convertirme en un maldito castrado para poder así purgar mis penas. ¡Estoy maldito! Debo estarlo cuando me he follado a una mujer pensando en otra. Más cuando ni siquiera dos veces han sido suficientes y, a pesar de necesitar más y querer más, aborrecer por completo mis ganas, mi jodida lujuria.

La galerna se levanta y se acerca a mí, ilusa. Sin pensar, le pego un bofetón que la tira al suelo por el impulso. No puedo exponerme más, no quiero seguirle el juego. O se marcha ahora de la habitación o la mato a golpes.

–Vete.

Ella decide.

Me mira desde el suelo con la mano apoyada sobre la mejilla golpeada. Sus ojos vislumbran miedo, desconcierto. No sabe a qué atenerse conmigo y lo cierto es que no logra averiguar si me gusta lo que hago o realmente la estoy echando de allí. Se levanta despacio, vacilante. Aún no está decidida, no sabe qué hacer. ¿Me excita golpearla? ¿Me pone cachondo agredirla, someterla? Veo en sus ojos el titubeo. Doy un paso al frente intimidándola con mi cuerpo, con los puños cerrados, con la mirada ciega, apretando las mandíbulas, mostrándole los dientes. Por fin se da cuenta de que le he dado una orden. Se da la vuelta y, corriendo tanto como sus piernas le permiten, abandona la habitación.

«Bien»

Me siento frustrado sobre la cama. Me tiro de los pelos, resoplo.

«¿Qué he hecho? ¿Qué cojones he hecho?»

Suena el teléfono de la suite. Por costumbre, lo descuelgo sin saludar.

–Le están esperando, señor.

Recepción. Tenían órdenes concretas de avisarme cuando mi visita hubiese llegado. Bien. Al parecer, había llegado la hora.

No me lamento más. No lamo más mis heridas. ¿Para qué? A lo hecho, pecho. Sin pensar, con parsimonia, me doy una ducha rápida, me pongo el traje, cojo la Sig Sauer que enfundo en la cartuchera, a mi espalda, y bajo al hall del hotel. Afortunadamente, una sonrisa se perfila en mi rostro cuando veo a mis invitados apoyados en la barra del bar en mitad de un coloquio en apariencia trivial.

«¡Genial! Justo lo que necesito ahora mismo»

PLAN DE ACCIÓN

«Somos un equipo infalible y estamos muy bien organizados. No podemos fallar. Hemos trabajado juntos tantos años que nos hemos convertido en un tándem perfecto. Somos implacables» pensaba Carlos mientras comprobaba cada pieza de su Compact con manos expertas. «Sea quien sea quien tenga retenida a Werthers va a pagarlo muy caro. ¡Joder! Si tuviese ahora mismo al malnacido delante, sería capaz de matarlo con mis propias manos».

Aunque en apariencia Carlos se mostraba calmado, por dentro le hervía la sangre. A excepción de su propia familia, nadie había logrado nunca ponerle entre la espada y la pared. No es que Cristina le hubiese puesto en esa posición, al revés. Ella renegaba de cualquier tipo de relación con él que no fuese la que ya tenían. Es más, si por ella fuese, se comportarían como si las tres veces que habían hecho el amor –¡tres veces!– no hubiesen existido nunca. ¡Joder! Si por ella fuese, ni siquiera hubiesen compartido sábanas. ¡Maldita sea! Era tan cabezota… Entendía sus motivos, comprendía sus reticencias más que nadie, pero hasta él mismo sabía que debían darse una oportunidad. ¡Se la debían!

Él también estaba acojonado. ¿Quién no, en su posición? ¡Un punto débil! Ella se convertiría en su talón de Aquiles. ¿Acaso esa no era razón suficiente para recular? ¿Acaso no era motivo de fuerza para dar media vuelta y obviar lo ocurrido entre ambos? Se rió de sí mismo por tamaña insensatez. ¿Quién, en su sano juicio, podría olvidar cómo se sintió él en los brazos de aquella mujer? ¿Quién podría desterrar la vorágine de sentimientos que le provocó estar… dentro de ella? Gruñó. Dios, solo recordarlo le removía las tripas como no lo había hecho nadie antes. Estaba agilipollado, esa mujer le había convertido en un despropósito.

Desmontó y montó por vigesimoctava vez su arma. Estaba tan abstraído en sus propios pensamientos que ni siquiera se daba cuenta de lo que hacía; era puro instinto. Desarticular y articular su arma le había provocado siempre una paz interior que no alcanzaba en ese momento. Algunos escuchaban música, otros leían, él desarmaba y armaba su semiautomática para serenarse. Era una costumbre que había arraigado desde que entró en el cuerpo y de la que no se había desprendido aun tantos años después. Ahora, más preocupado de lo que había estado en toda su vida por nadie, exceptuando su hermano pequeño y su madre, se sentía carcomer por dentro, como si un millón de termitas se hubiesen asentado en su vientre y estuviesen devorándole las vísceras. Se estaba volviendo loco.

Su móvil rompió el hilo de sus pensamientos, rasgando el silencio de su habitación donde se había confinado unos minutos para aligerar sus aprensiones.

–Olmo –respondió colocándose el móvil entre la oreja y el hombro para poder seguir manipulando el arma.

–…

–¿Cómo dices? –aulló cogiendo el teléfono con firmeza.

–…

–¿Quién cojones eres? ¿Quién eres, malnacido? ¡Habla! –pero el interlocutor había colgado antes incluso de que él hubiese podido formular la primera pregunta.

Unos segundos después, Ángel hizo aparición en su habitación. Tras él, los miembros de su antigua unidad.

–¿Qué ocurre?

–Cambio de planes –había respondido él.

Carlos se había puesto en pie con rapidez. Sin detenerse a pensar, se abrochó la cartuchera a la espalda, se sujetó el cinturón con el resto de munición a la cintura, se guardó la otra pistola en la bota derecha, se escondió una navaja en la espinillera de la otra pierna…

–¿Qué haces? –insistió su compañero–. ¿Quién te ha llamado?

–Sé dónde está Cristina –contestó sin parar de enfundarse armas en la ropa–. Nuevo objetivo.

Los miembros del G.E.O. entraron en la habitación a empujones, a pesar de que en la estancia apenas quedaba espacio para maniobrar sin que se estorbaran unos a otros.

–¿Quién era? –Panzer se situó frente a él obligándole a contar con ellos, como habían hecho hasta ahora, o a apartarles definitivamente de la operativa. Él sabía que su socio elegiría bien, a pesar de la adrenalina que supuraba en ese momento por los poros de su piel.

–No lo sé –reconoció empujándole con la intención de apartarle. Él ya se lo esperaba así que, antes de trastabillar, le sujetó con fuerza del brazo impidiéndole salir.

–Piensa, Blood.

–¡No hay tiempo!

–Si su vida está en juego, lo hay.

–¿Qué cojones te pasa? –Ángel estaba desconcertado. Jamás había visto a Carlos actuar por impulso. De los dos, él era siempre el que infiltraba juicio a las misiones. Tanque apoyó una mano en el hombro derecho del inspector, que se giró hacia él antes de saber por su gesto que le pedía paciencia.

–No sé de cuánto tiempo dispongo…

–Del necesario.

–No tenemos tiempo de planear un…

–¡La tienen retenida! –le interrumpió Panzer sin soltarle–. Debemos actuar como lo haríamos con cualquier otro prisionero: estudiar opciones, planear el rescate, ejecutar el plan. Así trabajamos nosotros.

–Esto no es un trabajo –masculló el policía ofendido.

–Sabes que si actúas por tu cuenta sin una táctica meditada, las probabilidades de perderla aumentarán.

–¿Es una amenaza?

–Es un consejo –poco a poco, fue aflojando su amarre–. Vamos, Blood, sabes que tengo razón. No eres un novato. Has estado en más operativas que todos nosotros juntos.

Carlos se llevó el dedo índice a la ceja. Superado por la insistencia de sus colegas, se dirigió al salón donde disponían de más espacio. Los demás le siguieron sin añadir nada más, excepto Ángel:

–¿Quién era?

Carlos tenía apoyadas las manos en la encimera de la cocina. A pesar de tener la cabeza inclinada hacia delante, se adivinaba su temple.

–No lo sé –reconoció vencido.

–¿Qué te ha dicho?

–Que si quería verla, tenía que ir hasta una pequeña estructura apartada de una carretera secundaria que se bifurca en la N-VI.

–¿Cómo sabes que no es una trampa?

–¿Qué podrían querer de mí?

–¿Podemos confiar en las palabras de alguien que se esconde tras un teléfono?

–¿Qué opciones tenemos?

Ambos policías se desafiaron con la mirada.

–Esta conversación de señoritas es muy reveladora –interrumpió Chesty– pero debemos centrarnos en cómo liberar a la rehén.

–¡No la llames así! –exclamó Carlos–. Se llama Cristina.

–Si la llamo por su nombre, mentecato, no te tomarás la operativa con la frialdad que se merece.

–Vuelve a insultarme y te meto el cigarro por el culo.

–Blood –masculló Chesty entre dientes, acercando su rostro al de su compañero hasta casi rozar nariz con nariz–, no te dejes llevar por el corazón o seré yo el que te meta esa presunción de la que tanto te jactas por tu bonito culo.

–¡Esta sí que es buena! Al benjamín le gusta el culo de nuestro hermano.

–¿Celoso, Tanque?

Este levantó las manos en son de paz, aunque no dejó de reírse.

–Niños, ¿ya habéis terminado? –era Panzer que, fiel a su sobrenombre, había observado con suma paciencia la disputa. Tanque y Chesty siempre estaban igual; parecían dos mocosos.

–Hay que estudiar el emplazamiento de la estructura –dijo Torpedo actuando con normalidad ante una situación que se repetía constantemente en el grupo. Extendió un mapa de carreteras sobre el billar, tras apartar las bolas que fueron desapareciendo una a una en los agujeros, y señalizó los posibles puntos de localización–. ¿El tipo dijo específicamente la palabra estructura?

–A mí también me sonó raro –ratificó Carlos.

–¿Y dijo N-VI?

–Puedes asegurarlo.

–Que el tipo diga estructura para referirse a una casa, nave, almacén o similar y N-VI en vez de carretera de La Coruña nos invita a pensar que no es de aquí –añadió Panzer.

–Eso ya lo sabíamos.

–No, Carlos –continuó–, eso lo intuíamos pero sabes bien que nunca podemos dar nada por sentado.

–Es cierto, amigo –dijo Tanque.

–Muy bien. El tío es extranjero pero no es el hijo de Mihaylov.

–Joder, Blood –le regañó Torpedo–, deja de actuar como un puto crío e intenta proceder como lo harías en una misión.

–Vale, vale –dijo levantando la mano en señal de disculpa–. Perdonadme.

–Muy bien –Torpedo se inclinó de nuevo sobre el mapa y empezó a rodear los posibles puntos de localización de la estructura con un rotulador rojo.

–¿Cómo sabremos dónde está exactamente? –intervino Chesty jugando entre los dedos con su cigarrillo.

–Por descarte.

–El tipo no es tonto –añadió Panzer–. Ha tenido retenida a la rehén casi tres días.

Esta vez, Carlos no se quejó cuando su compañero se refirió a Cristina con ese apelativo, lo que indicaba que estaba en modo policial “on”.

–Eso demuestra que conoce la zona y sabe lo que hace –añadió Ángel.

–La casita de Hansel y Gretel no puede estar muy lejos de Madrid –continuó Phantom–. Normalmente, estas mafias no paralizan sus prácticas habituales con extorsiones individualizadas.

–Cierto –añadió Carlos, pensativo–, ¿pero yo? ¿Qué pueden querer de mí?

–¿Y si no eres tú? –intervino Torpedo–. ¿Y si tú solo eres el puente?

–No me entero –confesó Chesty.

–Nunca lo haces.

–Eres un gilipollas, Tanque.

–Yo sí me estoy enterando –se burló.

–¡Parad! –exigió Ángel–. Sois peor que mi hija con una de sus pataletas.

–Vale, Moody.

–Joder –soltó Chesty–, el mote le viene que ni pintado.

–Ale, pues ya está bautizado –dijo Panzer–. ¿Podemos seguir?

–¿Puente para qué? ¿Para quién? –continuó Carlos sin dejar de mirar a Torpedo.

–¿Y si ambos sois puentes? Tú eres el puente de ella y ella el que une a nuestro raptor con su objetivo.

La línea de razonamiento de Torpedo era muy similar a la de Ángel pero…

–¿Podría ser una forma de llegar a mí? –propuso este recordando la venganza de los Kapo de años pasados.

–En ese caso, hubiesen raptado a tu mujer o a tu hija.

–Que se atrevan –farfulló entre dientes, tenso.

–Bueno, de momento, no lo han hecho –continuó Torpedo– así que debemos aventurarnos a pensar que tiene algo que ver con la propia rehén o con Carlos.

–¿Hugo ha reincidido?

–Chesty, se está rifando una paliza en esta sala y tú tienes todas las papeletas.

–¡Pero qué sensibles estáis! Es una opción como otra cualquiera.

–No, no es reincidente –respondió Carlos sin ofenderse–. Mi hermano a día de hoy es más legal que todos nosotros juntos.

–Era una posibilidad.

–Mínima.

–Probable.

–Nula.

–Vale, lo pillo –se colocó otra vez el cigarro en la oreja mientras se sentaba sobre la mesa de billar de un impulso–. No tiene nada que ver con tu hermano.

–Las opciones son Cristina o Carlos –puntualizó Panzer.

–¿Celos? –propuso Carlos–. Al hijo de Mihaylov le gusta… ella.

–¿Tú provocarías un movimiento policial solo por celos? –preguntó Torpedo mirándole fijamente–. ¿Te arriesgarías?

–Hay mujeres capaces de enloquecer a un hombre.

–¿Al primogénito de una mafia temida internacionalmente? ¿Al hombre que puede tener a la que mujer que desee? ¿Al hombre que lo tiene todo?

–Todo no.

–Blood, piensa –le pidió Torpedo–, si así fuese, no te hubiese dicho dónde se encuentra. Se la quedaría y punto.

–Joder, parece que hablamos de un objeto, en vez de mi… de una persona –barbotó cabreado mientras se mesaba nervioso la cabeza.

–¿Tú lo harías? –Obvió el pronombre posesivo.

Carlos recordó una conversación que tuvo con su compañero en la que él mismo le confesaba que, si por él fuese, ataría a Cristina a la cama (en la suya más concretamente) para evitarse problemas. Ese momento era tan bueno como cualquier otro como para recordar aquel razonamiento tan lógico a su camarada.

–Sé lo que estás pensando –dijo Ángel demostrando que le conocía muy bien–. No hay más que ver tu cara para saber que desearías haberlo hecho.

–Sin duda, me hubiese ahorrado muchos inconvenientes.

–Es imposible seguiros el hilo –dijo Chesty justo antes de recibir una colleja de Tanque.

–Yo abogo porque el tipo que buscamos es miembro de alguno de los clanes más influyentes en nuestro país: los Kapo, los Marino, los Zich o incluso los Durango –dijo Panzer–. Una venganza entre familias, un integrante relegado, un afiliado insatisfecho… Alguien que necesita tener cierta movilidad. Quizás la estructura esté algo apartada de una carretera secundaria, pero estoy seguro de que la entrada será bastante accesible. Ese tipo no puede permitirse desaparecer mucho tiempo. Su clan se percataría de su ausencia.

–Un colega mío ha registrado la zona con dispositivos de localización vía satélite –añadió Torpedo tras leer un mensaje que acababa de recibir en su móvil–. Hay una pequeña instalación aquí –Marcó el lugar en el mapa con varios círculos rojos–. Está algo apartada de esta carretera comarcal –señaló con el dedo la vía a la que se refería– y apenas está transitada.

–Podría ser nuestra estructura –dijo Carlos.

–¿Flancos abiertos?

–El de entrada –confirmó Torpedo–. Los demás están vedados por el entorno.

–¿Margen de error?

–Mínimo –continuó Ángel estudiando el plano–. Si fuese una emboscada, no hubiesen elegido una llanura. Habrían elegido un lugar con más follaje para poder sorprendernos.

–¿Y ahora? –Tanque estaba ansioso por pasar a la acción.

–Inspección in situ –decretó Panzer enrollando el plano.

–Son las veinte horas y diecisiete minutos –dijo Carlos mirando su reloj mientras sus compañeros sincronizaban los suyos–. A las veinte horas treinta y siete minutos quiero veros con el equipamiento en la puerta de mi casa. Iremos en dos vehículos: el Hummer de Tanque y el Land Rover de Torpedo. ¿Listos?

–Listo.

–Listo.

–Listo.

–Listo.

–Ehm, listo –concluyó Ángel atónito ante la rapidez de actuación del equipo.

LIBRE

Cristina

Desperté en el suelo una vez más. Tenía los músculos entumecidos y la mente torpe. Las heridas y contusiones que se extendían por todo mi cuerpo cada vez me dolían más, impidiéndome realizar ciertos movimientos. El nudo que se había formado en mi garganta pugnaba por salir al exterior en forma de llanto y yo era incapaz de contenerlo por más tiempo. Estaba desesperada.

Quería salir de allí, lo necesitaba. No sabía si aguantaría mucho más tiempo entre aquellas cuatro paredes, pero la sensación de que iba a ser incapaz de hacerlo aumentaba cada vez más. Solo quería irme a casa, darme un baño de espuma caliente, tomar una sopa ligera y meterme entre las sábanas para dormir una semana entera. Solo quería que Carlos me abrazara y me dijera que todo estaba bien, que todo había sido una horrible pesadilla. Solo quería volver, regresar… ¡Oh, Dios! Quería irme a casa…

Me incorporé entre quejidos y lamentos. Tenía el cuerpo tan agarrotado que hacerlo me costó una vida. Con toda la paciencia de la que fui capaz, moví una a una cada extremidad de mi cuerpo para comprobar el estado en el que me encontraba. Estaba bastante dolorida y, muy a mi pesar, debía reconocer que la cosa parecía ir empeorando. Debía salir de allí cuanto antes. Tenía que buscar una salida, una vía de escape, ¡algo!

Repentinamente, fui consciente de lo que me rodeaba. Mi corazón se paró en seco. Fotos. ¡Eran fotografías! Imágenes atrapadas entre las botellas, esparcidas sobre ellas, distorsionadas por su contenido. Con las manos temblorosas, cogí una que llamó poderosamente mi atención. En ella aparecía una imagen de mi sobrina jugando en el parque. Apenas hacía unos días de aquello. Cogí otra. Esta vez yo también salía en ella. Mi pequeña y yo estábamos en una heladería disfrutando de una deliciosa merienda. Fue un día o dos antes del día del parque. Cogí otra foto: mi hermana. Cogí otra: mi hermana con su hija. Otra: mi hermana entrando en su oficina. Otra: mi hermana con mi niña. ¡Ay, Dios mío! Una a una fui cogiendo todas las fotografías que estaban esparcidas por el suelo. En cada una de ellas se reflejaba una imagen de mi hermana, de mi sobrina o mía. Una imagen nuestra en el parque, la oficina, la entrada de casa, el supermercado, el metro, ¡en todos los sitios en los que habíamos estado los últimos días! Dios mío, ¡nos habían seguido! Cada fotografía, cada imagen demostraba que habíamos estado expuestas. En cada una de ellas nos habían… cazado. Joder, ni siquiera nos habíamos dado cuenta de que nos tomaban esas instantáneas. ¿Qué clase de depravado nos había… espiado? ¿Y para qué? Con el corazón latiéndome a mil por hora, observé uno a uno cada retrato. Quería descubrir alguna pista que aportara algo de luz al dilema en el que me hallaba, pero no vi nada extraño en ninguna, nada que pudiera delatar al artista. Visualicé cada fotografía, las inspeccioné todas, las estudié con el detenimiento que solo podría ofrecer una lupa pero no percibí nada extraño, nada que pudiese ayudarme a descubrir quién había sido el artífice de aquello, de lo que me estaba ocurriendo ahora. Apreté las fotografías contra mi pecho y rompí a llorar.

Asustándome de repente, la puerta se abrió con tanta fiereza que rebotó contra la jamba, estampándose contra la pared contraria. Por puro instinto, me arrastré por el suelo hasta topar contra el muro más lejano sin soltar las fotografías. Aquella silueta, que se dibujaba en el hueco de la puerta, me provocaba un pavor indescifrable pero jamás le permitiría que me arrebatara aquellos retratos; no ahora que los tenía en mi poder.

–Eres libre –masculló aquel tipo en español con un ligero acento extranjero.

Abrí los ojos sorprendida, renegando de lo que mis oídos parecían haber escuchado.

–¿Eres sorda, mujer? –preguntó dando un paso hacia mí. Aterrada, me pegué aún más a la pared deseando poder mimetizarme con ella y desaparecer de su vista–. Eres libre, puedes irte a casa.

¿Aquel tipo estaba loco o qué? ¿Era libre? ¿Libre de qué? ¿De él? ¿Qué quería decir con eso de que era libre? ¿Podía irme? ¿Podía salir de allí? ¿Me mataría si lo hacía? ¿Qué me haría si intentaba marcharme? ¿Eso quería, que escapara para luego cazarme como a un conejo?

–Tienes las fotos –añadió antes de abandonar el tugurio en el que me había mantenido retenida– así que sabes que no me tiro un farol cuando digo que sabes a qué les expones si no te alejas de él.

Al marcharse, no cerró la puerta. ¿Qué significaba aquello? ¿Qué quería decir? ¿De verdad era libre? ¿De verdad podía marcharme…o era una trampa?

Con dificultad, ayudándome de la pared que tenía a mi espalda, me puse en pie. Las piernas me temblaban, indicándome que mi peso era superior al que eran capaces de soportar en ese instante. Estaba débil, apenas podía sostenerme en pie con cierta entereza. Giré mi cuerpo noventa grados hasta apoyar las palmas de las manos en el muro y sentir la humedad de la pared en mis labios. ¡Dios!, era tan fácil caer desplomada… pero debía resistir. Debía caminar, ¡intentarlo al menos!

Con los pulmones a punto de explotar por el esfuerzo, arrastré mi pie izquierdo un paso. El movimiento era mínimo pero no me fiaba de las pocas fuerzas de las que disponía. Si no quería caer como un boliche, debía actuar con cautela. Con arrojo, imité el movimiento con el otro pie acompañándolo de mi cuerpo, que deslicé contra la pared. Bien, ya había dado un paso. Ahora otro. Con paciencia, mis piernas se fueron acostumbrando al peso, al movimiento, a sostenerme sin necesidad de ayudarme de la tapia. Estaba casi a la altura de la puerta. Un paso más y podría asomarme por el hueco. Respiré profusamente.

Si bien era cierto que en esos últimos minutos nadie había hecho acto de presencia, eso no me aseguraba que no lo hiciera ahora. «¿Y qué sentido tendría?» me dije a mí misma. «Si hubiesen querido hacerte algo, ya lo habrían hecho». Con esa idea pululando en mi cabeza, me asomé por la jamba de la puerta. Nadie. La estancia a la que daba paso solo tenía una vieja mesa de madera, una silla como en la que había estado amarrada y una nevera tan anticuada y mugrienta que parecía increíble que funcionara. Dispuesta a salir de allí cuanto antes, di un paso hacia la mesa y otro y otro y otra más… Como daba pisadas pequeñas, el mueble parecía más lejano de lo que en realidad estaba. No obstante, no cesé en mi avance. Una vez llegué hasta él, focalicé mi próximo objetivo: la puerta. Así, poco a poco, fui avanzando. Con cada paso, cada pisada, mi objetivo estaba más cerca. «Ya queda menos» me repetía, «ya queda menos. Aguanta».

El camino de tierra que se iniciaba en la entrada de aquella estructura me costó algo más recorrerlo. No había puntos de apoyo en los que poder sostenerme para tomar aliento o descansar, así que solo podía caminar si no quería desmoronarme. Me extrañaba que pudiese levantarme una vez cayera al suelo (no sin algo donde apoyarme, al menos), así que no dejé de avanzar.

Apenas tenía resuello pero era una endemoniada cabezota y no sería yo quien instaurase mis propios límites. Si aquel tipo me había liberado, ya le demostraría yo que había sido un estúpido por haberlo hecho. Llegaría a casa y una vez allí…

TU “ELLA”

Aleksandr

Desde donde estaba, solo podía ver su espalda. A esa distancia, me parecía un perfil más hermoso de lo que ya era entonces. La línea de su columna vertebral dibujaba una parábola similar a la clave de sol, más estrecha por arriba y algo más dilatada en su descenso. Estaba sentada de manera relajada sobre una de las banquetas del bar, tapizada en un cuero carmín bastante llamativo. Inclinada hacia su acompañante de forma tan sutil, con ese vestido vaporoso en color marfil de espalda al aire, daba a entender que la provocación que insinuaba con la pose era pura casualidad, involuntaria. Esta mujer era capaz de dejar a cualquier hombre a la altura del betún. No me extrañaba que mi amigo la protegiera tan ferozmente, como las gallinas a sus polluelos. Si ella fuese mi hermana, desde luego jamás habría conocido la luz del sol. La hubiese encerrado en una torre tan alta que ni el más valiente de los caballeros osaría intentar alcanzarla.

Ese pensamiento contrajo mis entrañas, despertándome del azoramiento en el que me había sumido. Sacudiendo aquellos absurdos pensamientos, aplastándolos, me acerqué hasta ellos con pasos resueltos.

–¡Los hermanos Zich! –interrumpí una broma de la que se reían–. Los tres juntos otra vez.

–¡Al! –exclamó ella abalanzándose sobre mí como hacía de adolescente–. Te he echado muchísimo de menos.

–No recuerdo la última vez que alguien me llamó así –afirmé emocionado, apretando con más fuerza su cuerpo al mío.

–Oh, eso demuestra que no me prestas la atención que merezco –continuó besando mi cara por todas partes.

–Para, para –la reñí jocoso, sujetando sus muñecas–. Vas a desgastarme.

–Siempre has tenido para todas menos para mí –me reprendió, haciéndose la ofendida.

–Rach, cielo, tú siempre has sido la única.

–Mientes –aseguró golpeando la punta de mi nariz con su dedo índice–. Me ignorabas como se ignoran las pelusas.

–¡Pero si eras mi pelusa preferida!

–¡Adulador! –exclamó arrojándose de nuevo a mí–. Oh, Al, no sabes cuánto he pensado en ti…

Apartándola de mi cuerpo, no sin esfuerzo, la obligué a regresar a su taburete para estrechar la mano de su hermano.

–Kenai.

–Alek.

–Oh, vamos –exclamó Rach–. ¿A qué viene tanta formalidad? ¡Lleváis siglos sin veros!

Zich y yo nos miramos brevemente con seriedad. Sin embargo, fue suficiente para que ella tomara conciencia de la inexactitud de sus palabras.

–No me lo puedo creer –dijo mirando a uno y a otro–. Os habíais visto ya…

–Rach, cariño…

–Calla –me interrumpió–. Os habíais visto ya y no me dijisteis nada –Silencio–. ¿Cuándo? –La pregunta iba dirigida a su hermano–. ¿Cuándo, Ken?

–No te pongas melodramática, honey.

–¿Cuándo?

–Hace unos días –consintió conocedor de su terquedad.

–Ah, estupendo. ¿Y cuándo pensabas decírmelo? –Con la boca fruncida y los brazos cruzados sobre su pecho, esta mujer, más que enfadada, parecía una hermosa ninfa.

–Estás haciendo una escena, querida –dijo Zich dando un sorbo a su copa de whisky mirando a su alrededor por encima del vaso–, y sabes lo poco que me gustan.

–Si hubieses contando conmig…

–¡Basta, Rach! –masculló entre dientes–. Alek y yo también somos amigos. Y aunque no fuese así, no tengo que informarte de las veces que nos vemos ni cuándo lo hacemos.

La mujer frunció el entrecejo desvergonzada. Impasible al desdén impreso en las palabras de su hermano, se giró hacia mí:

–¿Y tú? ¿Qué tienes que decir al respecto?

–¿Estás loca? –la pregunté mirándola con los ojos excesivamente abiertos–. No pienso hablar si no es en presencia de mi abogado.

–Traidor.

–Bella.

–Adulador.

–Ese calificativo ya me lo habías dicho, pelusita –me burlé–. Anda, no te enfurruñes y vamos a cenar. ¡Estoy hambriento!

–Sí, vamos –dijo cogiendo su bolso de la barra y poniéndose en pie. Kenai y yo la seguimos hasta la mesa que previamente había reservado.

La conversación que mantuvimos durante la cena fue distendida. Rach seguía siendo una mujer alegre y apasionada, con un fervor en sus palabras y en sus gestos que se reflejaba en el brillo de sus ojos. Desde que nos sirvieron la primera copa de vino, no dejó de hablar de los proyectos que tenía en mente con un entusiasmo que rayaba el delirio. Al parecer, se había propuesto ser enfermera; y no una cualquiera. Ella quería ser la mejor y para ello se estaba preparando a conciencia. A pesar de que, como ella misma decía, «la medicina siempre está en continuo avance», quería estar lo mejor preparada posible. Me enorgullecía verla tan volcada en una empresa tan humana.

–Y es por eso que en unas semanas me marcho a Canadá –agregó mirando de reojo a su hermano que empezó a toser profusamente, atragantándose con el vino.

Yo no sabía qué ocurría entre ellos pero, al parecer, Rach acababa de tocar un tema peliagudo para mi amigo. Era evidente que el asunto no era de su agrado.

–No, no irás –dijo Zich rotundo, limpiándose las comisuras de la boca con la servilleta.

–No seas cabezota, Ken –le refutó ella–. Soy mayorcita y puedo hacer lo que me plazca. No necesito tu autorización.

–Atrévete –le retó.

–¿Qué ocurre? –intervine confuso–. ¿Por qué no quieres que vaya?

Kenai me miró con tanta fiereza que no pude evitar alzar las cejas sorprendido. Que supiese, el “problema” que tenía Zich estaba aquí, en España. De ahí que él estuviese ahora mismo en este país. Si Rach se iba a otro continente, problema resuelto. ¿Entonces? ¿Qué es lo que le ocurría? ¿Por qué esa imposición sin sentido?

–No irás y punto –añadió volviendo a su plato, cortando el filete con una frialdad que me pareció apabullante, teniendo en cuenta que su hermana estaba al borde del llanto.

–No quisiera inmiscuirme en asuntos familiares –dije, por fin–, pero si me hacéis partícipe de una discusión de la que no tengo ni pajolera, cosa que me irrita sobremanera, no tendré más remedio que interferir. Llegados a este punto –añadí alzando la voz cuando vi que Rach iba a interrumpirme– y dado que los tres sabemos con certeza que estamos aquí por negocios, ¿por qué no dejamos la cordialidad para otro momento y nos centramos en lo que de verdad nos interesa?

La hermana de Zich me miró con algo parecido al odio reflejado en sus ojos. No sabía si estaba actuando bien o mal siendo tan sincero, pero tenía más tensión acumulada en mi cuerpo que estos dos juntos y, sinceramente, empezaba a cansarme de la actitud pasiva de mi amigo y del talante oportunista de ella.

–¿Y bien?

–¿Quién más está dentro?

La pregunta había surgido de Kenai. ¡Por fin!

–La familia Marino.

Por un segundo, el tenedor que Zich iba a llevarse la boca quedó suspendido en el aire, pero pronto continuó su camino.

–¿En qué has pensado?

–Torre Picasso.

–Es un proyecto muy ambicioso –dijo tras unos minutos de reflexión–. Las opciones son monstruosas.

–Por eso contacté con Thiago.

–¿Y tu cúpula?

–No te preocupes por eso, Zich –le dije–. Yo me ocupo.

–¿Alternativas?

–Algunas. Inconclusas –añadí cuando vi el gesto de confusión de Rach.

–Yo estoy dispuesto a exponerme –explicó mi amigo entrelazando las manos sobre la mesa–, pero de ninguna manera voy a exponerla a ella.

–No tienes por qué hacerlo –le dije alzando una ceja, insinuante.

–Estás entrometiéndote, Aleksandr –aseguró a los pocos segundos–. No sabes lo que dices.

–No te engañes, Kenai.

–¡No! –exclamó cabreado–. Ella no es tema de discusión.

–Ella está aquí de cuerpo presente –intervino Rach–. Me cabrea que habléis de mí como si no estuviese delante.

–Piensa, Kenai –le pedí exponiéndome a un puñetazo bien merecido–. Si quieres excluirla de esto, no hay más salidas. Yo tampoco quiero exponerla, joder –me apresuré a decir.

–¿Y si fuese al revés, si fuese tu “ella” la que estuviese en juego?

Ya había pensado en eso, por supuesto. Si fuese Cristina la que quedara expuesta de alguna manera con la operativa, desde luego no se llevaría a cabo. Buscaría otra solución, una salida. Siempre había opciones, alternativas. Sin embargo, eso no iba a decírselo a él. Cada cual llevaba su cruz como podía. Además, Rachel también era responsabilidad mía. Yo era el primero que tampoco quería arriesgar su vida. ¡No estaba loco, Dios santo!

–Joder, no quiero que ella sea tema de discusión –se frotó la frente inquieto.

–Hola –reclamó la aludida alargando la última vocal–. Sigo aquí…

–Siempre hay pérdidas colaterales, Zich –le dije en un último intento de convencerle–, amenazas inesperadas. Es mejor que salga del país.

–¡No me toques los cojones, Aleksandr! Lo dices porque no es tu ella la que se queda en una situación… desagradable.

–¡Ya está bien! –exclamó su hermana levantándose de la mesa–. Si no vais a hablar conmigo como dos personas adultas, me marcho.

–Siéntate, honey –le exigió Kenai en un susurro, aferrándole de la muñeca para obligarla a obedecer–. Esto es lo que haremos –continuó al rato, mirándome furioso–. Rachel se va a Canadá y tú y yo rendiremos cuentas más adelante.

–Me parece justo –dije conocedor de que esa circunstancia sería muy poco probable.

–¿Y los cárteles de la droga mexicanos?

_¿Los Durango?

–No me tomes por idiota –me reprendió, hastiado.

–He hecho un trato con ellos.

–Habla.

–He provocado un triángulo de las Bermudas –confesé. El hecho de que hubiésemos creado una alianza temporal no significaba  que tuviese que confesarme como si él fuese mi maldito sacerdote y yo su devoto feligrés.

–¿Quién es el tercer vértice?

–La policía –respondí sin dejar de mirarle a los ojos.

–¿Les has vendido? –estaba sorprendido. Traicionar a la mafia, mexicana o no, era una afrenta que podía salpicarme en la cara, pero no me importaba. Yo sabía a qué me enfrentaba y estaba más que dispuesto a aceptar las consecuencias… cuando llegase el momento.

–Digamos que amenacé el honor de Rafe en una operación pasada y me veo en la obligación de compensar la falta –mentí.

–No me estás contando todo.

«Suspicaz»

–Rafe y su séquito están buscando un choque de impacto en España, una oportunidad, y no voy a permitir que hagan peligrar los beneficios ni los intereses de mi organización.

–¿A qué precio?

–Al que sea –no pude evitar mirar de reojo a su hermana, que tenía una extraña expresión dibujada en sus ojos.

–No me toques los cojones, Aleksandr –bramó enfurecido–. Ella-no-está-dentro.

–Yo no he dicho lo contrario, amigo.

–Estás jugando con fuego.

–¡No! –exclamé cansado de tanta pantomima, poniéndome en pie–. Estoy poniendo las cosas en su sitio. Tú mejor que nadie sabes por lo que he pasado –miré a ambos a los ojos–. ¡Los dos lo sabéis! ¿Creíais que iba a instalarme en este país y renunciar a todo, dejar atrás aquello por lo que he luchado toda mi vida, continuar las cosas donde las dejó mi padre como si no hubiese ocurrido nada de importancia hasta ahora?

Rachel me miró sin entender.

–Ah, ¿no lo sabes? –ironicé tomando asiendo de nuevo–. Soy el nuevo Mecenas de los Kapo, querida –le confesé–, y he venido a España para quedarme.

–¿Có–cómo?

Miré a Kenai con altanería para después regresar a los ojos de Rachel.

–Es una larga historia –Me terminé la copa de vino de un trago y me serví otra– y no viene al caso.

–No tiene sentido lo que dices –intervino Zich, reflexivo–. ¿Te cabreas porque los mexicanos intentan causar daño en nuestro territorio y les vendes a las autoridades con artimañas?

–Como Mecenas de los Kapo no puedo permitir que una cúpula extranjera intente moldear el poder de este país de un modo distinto al nuestro –expliqué sin negar el pronombre posesivo que había usado, refrendándolo–. Como Aleksandr Damyanov no voy a permitir que nadie me arrebate el imperio que he levantado con mi sudor y mi sangre. ¡Es mi imperio, joder! MI-IM-PE-RIO.

–Al, cariño –intervino Rach apoyando una mano en mi antebrazo–, tranquilízate.

–No me fío de nadie –confesé mientras jugaba distraído con la copa de vino–. Apenas me fío de mí mismo así que, si he creado una alianza contigo, Zich, es porque estoy más que dispuesto a implantar la huella de los Kapo en cada uno de los rincones de este país. Tu familia –añadí después de mirar a Rach– estará protegida en todo momento. Todo está dispuesto.

–¿Y Keller? –preguntó Kenai tras meditarlo unos segundos–. ¿No es ella la actual dueña de casi toda la Torre Picasso?

–¿Qué pasa con ella?

–¿Podemos confiar?

–Sí –la afirmación dejaba entrever un sinfín de respuestas a preguntas no formuladas.

–¿Cómo?

–Raoul se mantiene a su lado cada minuto del día. Digamos que es un… amante cariñoso.

–Joder, Alek, te has convertido en un depravado psicópata.

–No, amigo –dije con una sombra velada en mis ojos–, me he convertido en la legítima mafia rusa.

PRIMERA BATIDA

La aproximación a la construcción de madera estaba resultando infructuosa, tanto que hasta parecía no haber nadie en aquel lugar. «¿Y si nos hemos equivocado?» se preguntaba Carlos mientras avanzaba en posición defensiva presa del pánico. «¿Y si ella no está aquí?». Él no era dado a sextos sentidos pero algo le decía que en aquel sitio no había nadie esperándoles, ni siquiera Cristina.

La estructura era pequeña, de unos dieciocho o veinte metros cuadrados. Las paredes eran de madera de roble, robustas, sólidas, para perdurar en el tiempo. La vegetación que rodeaba el edificio estaba descuidada, lo que daba a entender que no era un lugar de paso ni una casa visitada con demasiada frecuencia. Salvo las ramas de los árboles que se agitaban debido a la suave brisa y algunos pájaros que pernoctaban en la zona, no se escuchaba nada más que las pisadas de su equipo y las suyas propias sobre la hierba.

Actuando con la profesionalidad que le caracterizaba, alejando los funestos pensamientos de su mente, Carlos señaló a Chesty y Tanque con dos dedos indicándoles después el lado derecho de la casa. A Torpedo y Moody les señaló el lado contrario. Panthom cubriría la retaguardia y Panzer y él accederían a la instalación por la puerta principal. La operativa, en teoría, era sencilla: entraban, disparaban a matar –en caso de ser necesario– y rescataban a la rehén. Fácil, rápido y limpio.

Sin embargo, la práctica era bien distinta. Él estaba acostumbrado a rescatar rehenes sin nombre, pero en absoluto estaba preparado para sentir la presión que le oprimía los pulmones en ese momento. Aunque una parte de sí mismo luchaba por alejar las posibles consecuencias de ese secuestro si algo salía mal, la más vulnerable, la que nunca hacía acto de presencia mientras trabajaba, pugnaba por avasallarle. La semiautomática tembló en sus manos. Se llamó al orden, reprendiéndose. En cuestión de pocos segundos, tras respirar hondo, recuperó el control de la situación, sujetando el arma con mano firme. No podía dejarse dominar por las emociones. ¡La vida de Cristina estaba en juego, por Dios!

Agachó la cabeza en un movimiento mecánico que apenas duró un instante, cerró los ojos con determinación e inició el avance. Los pasos que daban sus antiguos compañeros eran firmes. Su postura, ligeramente inclinada hacia abajo con el arma en posición, precisa. La unidad se deslizaba por el terreno con palpable naturalidad, como si estuviese bailando una danza que habían practicado con asiduidad. Era como ver un ballet clásico, cuyos tutús y zapatillas habían sido sustituidos por chalecos antibalas y armas de asalto. Era apabullante verles en plena operativa: una sincronización perfecta.

Una vez alcanzaron la estructura, tomaron posiciones. Carlos estaba en el lado izquierdo de la puerta principal. Panzer le cubría desde el otro extremo. Uno, dos, tres. Una vez Carlos enseñó el tercer dedo, Panzer derribó la puerta de una patada, permitiendo a su compañero acceder al interior.

–¡Vamos, vamos, vamos! –exclamó Carlos entrando con rapidez–. ¡Policía!!

–¡Policía! –gritaron los demás tras él.

Sus camaradas se aproximaron a ellos con cautela pero no hizo falta que intervinieran pues, tal y como había presagiado Carlos, nadie les estaba esperando.

–¡Maldita sea! –bramó guardándose la semiautomática en la cartuchera, entrando de nuevo en la pequeña habitación situada al fondo de la construcción.

–Al menos no es una emboscada –reconoció Tanque, guardando también su arma–. Por un momento pensé que el delator nos tendía una trampa.

–No tiene sentido –intervino Torpedo.

–Cierto –secundó Ángel–. ¿Por qué hacernos venir hasta aquí?

–Ha ocurrido algo –arguyó Panzer–. Un imprevisto.

Carlos salió de la otra sala gritando improperios.

–Hay sangre –profería–. ¡En el otro cuarto hay sangre!

Ángel y Torpedo entraron con precipitación a la otra estancia, no sin dificultad. Tras inspeccionar con ojo clínico la situación, regresaron con el ceño fruncido.

–Hay un montón de botellas esparcidas por el suelo y los trozos de lo que parecía ser un taburete o una silla de madera –explicó Ángel al resto del equipo con una de las botellas en la mano y una especie de estaca ensangrentada de madera en la otra.

–¿Un intento de distraernos? –terció Chesty.

–¿Para qué? –refutó Tanque–. Nadie sabe que la unidad está aquí. Es una operación extraoficial.

–No quiero estropear esta bonita velada –añadió Torpedo–, pero deberíamos marcharnos. Esto no me huele bien.

–Chesty se habrá tirado un cuesco –bromeó Tanque.

–¡Menudo gilipollas!

Sin más miramientos, abandonaron la estructura, subieron a los vehículos con las pruebas recogidas y se marcharon de allí a máxima velocidad.

Un par de horas después, un Sentinel accedía al mismo terreno que rodeaba la construcción.

EMPIEZA EL ESPECTÁCULO

Aleksandr

Viktor se ha convertido en mi maldita sombra. No sé si lo que pretende es averiguar qué tengo entre manos o es que realmente no se fía de mí, con lo que ver a Cristina, e incluso llamarla, está fuera de discusión. Antes me arranco la piel a tiras que dejar que ese infame descubra la importancia que ella tiene para mí, antes incluso de permitir que sepa de su mera existencia.

Una cosa es que de motus propio haya decidido darle espacio a la mujer que me ha robado la razón y otra muy distinta es que realmente desee dárselo. No obstante, si ese es el precio que debo pagar para evitar que Viktor, o cualquier otro, sepa el valor incalculable que ella tiene para mí, que así sea. Además, seguramente a ella también le venga bien este lapso temporal para aclarar sus ideas, lo que indirectamente a mí me beneficia. Contratiempo por un lado, ventaja por el otro.

El comportamiento de Yulian, en cambio, es opuesto al de Viktor. Sorprendiéndome como no hacía en los últimos meses, ha enviado una fulana a mi habitación en un insólito arrebato de generosidad.

–Soy tu regalo del martes –susurró la muy puta justo antes de dejar caer el camisón de seda negro al suelo, quedándose completamente desnuda ante mí.

En circunstancias normales, nada más abrir la boca la hubiese enviado a la mierda pero me temo que esta vez he tenido que callarme las ganas. Si la puta se ha quedado muda con mi reacción, yo he hecho otro tanto con su aparición.

Mis instintos me dicen que mis Protectores sospechan de mí y lo que se deben traer entre manos me da mucho que pensar. La actitud de ambos en los últimos días ha sido como poco esquiva. Las ausencias de uno las suplía la constante presencia del otro y ese contrasentido me ha mantenido en un estado de irrisoria alerta que ha ido consumiendo mi paciencia a pasos agigantados, agotándome.

La galerna me miró expectante, sin moverse, mientras yo intentaba leer en sus ojos la verdadera finalidad de su visita. Ella no sabía qué esperar de mí así que…

–¿Cómo te llamas? –le pregunté en un japonés perfecto.

–Como tú quieras llamarme.

–¿Cómo? –insistí brusco, dando un paso hacia ella.

–Kichi (Sign. “afortunada”).

–¿A qué has venido?

–A darte placer.

–Te lo advierto, si no quieres menoscabar el significado de tu nombre, responde mis preguntas.

–Debo entretenerte –respondió entonces tímida.

–¿Quién te lo ha pedido?

–Un hombre atractivo. Alto, moreno, de ojos oscuros. Ruso.

«Yulian»

–¿Te ha dicho para qué?

La mujer inclinó la cabeza.

–No.

–¿Cuánto tiempo?

–Todo el que pudiese.

–¿Trabajas para mí?

Ella clavó sus pupilas en mis ojos, sorprendida.

–¿No lo sabes? Estás ante el Mecenas, tu benefactor.

–Lo siento, señor. Yo no sabía… –barbotó avergonzada.

–¿Qué instrucciones tienes para después… de entretenerme?

–Debo reunirme con él, señor.

–¿Dónde?

–No me lo dijo, señor –contestó nerviosa–. Me pidió que le llamara en cuanto terminara, que alguien se ocuparía de mí –añadió intentando simular el miedo que supondría para ella una represalia de la mano del mismísimo capo de la organización a la que pertenecía –miré mi Patek Philippe antes de empezar a dar vueltas dubitativo por toda la habitación.

Conocía a Yulian, sabía de lo que era capaz. Estaba al tanto de lo retorcida que era su mente: cómo especulaba, su modo de pensar, qué buscaba, cuáles eran sus objetivos, qué artimañas usaba... Blanco específico, destrucción masiva, monopolio absoluto: en ese orden. Yulian era implacable en sus propósitos.

Por lo general, simpatizaba con su línea de pensamiento. Sin embargo, ahora que sabía con certeza que yo estaba en su punto de mira, debía cuidar mis próximos pasos y debía hacerlo sin que él fuese consciente de ello.

Con la mirada de la nipona clavada en mi espalda, cogí el móvil y seleccioné el número cuatro de la marcación rápida.

–Entra –le pedí a mi interlocutor en cuanto descolgó el auricular.

Aún no había guardado el teléfono en el bolsillo cuando Atiel entró en la habitación. En un principio se quedó paralizado por la presencia de la fulana pero, profesional en su desempeño, reaccionó a tiempo, ignorándola.

–Ella es Kichi –le dije–. Necesito que Yulian crea que he sido yo la que me la he tirado. Tómate tu tiempo –añadí solícito–. Después llévala a Torre Picasso, que la reunión que tenga con él sea allí.

Antes de que ambos salieran por la puerta, añadí:

–Recuerda que debo ser yo el que se la tire –Atiel me miró con una mezcla de complacencia y petulancia en sus ojos que me abstuve de descifrar.

Una vez solo, seleccioné el número tres del móvil.

–Cracco, dile a Viktor que movilice a los hombres según lo previsto hasta Torre Picasso. Después habla con Raoul, que vaya junto a Helena al Sport’s Keller y siga las instrucciones que le di. ¿Qué encontraste allí?

–…

–¿Y de ella qué sabes?

–…

–¿Nada?

–…

–¿En su casa tampoco?

–…

–Muy bien. Mantenme informado.

–…

–Yo estaré bien, tranquilo. Sigue el guión.

«Empieza la función. ¡Se abre el telón! Primer acto».

PARÉNTESIS

–Algo no encaja –le dijo Carlos a su compañero cuando cogían la salida de la autopista que les llevaba a su casa. Era un pensamiento dicho en voz alta que Ángel pensaba aprovechar para buscarle sentido a lo que acababa de ocurrir en aquella casucha abandonada. Ir hasta allí para nada no tenía lógica. Algo había tenido que pasar antes de que ellos llegaran, algo se habían perdido.

–Lo sé –le secundó–. ¿Qué sentido tendría enviarnos allí?

–Enviarme –le recordó.

–¿Qué sentido tendría de todos modos? –insistió tomando la primera salida de la calle.

–No lo sé –dijo–. Tendremos que esperar a ver qué dice la científica.

–Puede tardar horas.

–¿Y si los hombres que han llevado a cabo el secuestro querían que ella estuviese en aquel lugar por algo? –preguntó después–. ¿Y si lo hicieron para algo concreto?

–Puede ser…

Era increíble la sangre fría que llegaba a mostrar su compañero en ocasiones; una cualidad que Ángel siempre había envidiado de él. Al menos, de cara para fuera aparentaba estar sereno. Si él estuviese en su lugar, estaría moviendo cielo y tierra hasta dar con su mujer, desmontaría la ciudad si con eso la encontraba. ¡Movería hilos, madejas enteras! Joder, se convertiría en un puto felino y deshilacharía cada bobina, cada ovillo, cada cadejo de la urbe si así daba con ella. Disgregaría cada maraña, cada embrollo. No dejaría títere con cabeza. No, él no se mostraría tan tranquilo si estuviese en su posición.

–¿Y ahora? –preguntó Ángel, más alterado que antes, girando al final de la calle a la izquierda.

–Esperaremos.

El agente no parecía estar muy convencido. Su cuñada seguía desaparecida y la actitud de su amigo se había tornado sombría aunque tranquila. ¿Qué es lo que estaba maquinando? ¿Qué rumiaba? ¿No será que…?

–¿No estarás pensando en actuar solo, verdad? ¿Es por eso que le has dicho a tu unidad que esperen tus órdenes en casa de Torpedo?

–No –contundente.

–¿Entonces? –insistió girándose hacia él una vez hubo aparcado el coche en la puerta de su casa–. ¿Por qué actúas como si no hubiese pasado nada fuera de lo normal? ¿Por qué estás así? No me creo tu actitud indiferente, Carlos. ¡Algo debes estar pensando, joder! ¡Vamos! ¡Es Cris! ¡Cris!

–¿Y se supone que gritar o golpear cosas va a devolvérmela? –le preguntó con voz plana sin mirarle.

–¡No! No, claro que no –continuó–, pero al menos podrías mostrarte algo… algo… no sé… ¡Algo afectado!

–Estoy afectado –masculló contenido con el ceño fruncido–, créeme que lo estoy. Es por eso que estoy intentando controlar esta rabia, este… coraje que amenaza con engullirme.

Ángel miró a su compañero con preocupación. Esa faceta suya tan dispar era nueva en él. Jamás le había visto tan afectado y contenido al mismo tiempo. Era como si él mismo estuviese aguantándose las ganas, como si supiese que una vez reventase no habría fuerza humana que pudiese pararle.

–¿Estarás bien? –le preguntó apoyando una mano en su hombro.

–Llévate el Hummer de Tanque –le contestó esquivo, bajándose del vehículo–. Os mantendré informados si averiguo algo –Y dicho esto, desapareció tras la puerta del portal.

Algo en todo esto no pintaba nada bien. Atemorizado, Ángel también regresó a su casa. Al menos, ver a su mujer y a su hija le apaciguarían los nervios que le atenazaban las entrañas.

EN CASA

Cristina

Estaba flotando. Mi cuerpo se mecía sobre el agua como si no pesase nada, como si la ley de la gravedad hubiese desaparecido y ninguna fuerza extraña pudiese empujarme hasta el fondo. Tenía los brazos extendidos en cruz y las piernas abiertas les imitaban. Agité con suavidad las extremidades simulando los ángeles que tantas veces de niñas hicimos mi hermana y yo en la nieve. Sonreí feliz con el recuerdo. Estaba tranquila, en paz. Me sentía libre.

Un chapoteo inexplicable hizo que mi cuerpo se agitase en el agua. ¿Una rana? No, las ranas eran anfibios de agua dulce. ¿O también existían especies de agua salada? ¡Otro! Una salpicadura más intensa, más aguda, más cercana hizo que mi cuerpo se agitara sobre el líquido que me acunaba. Por instinto, pegué los brazos y piernas a mi cuerpo, encogiéndome sobre mí misma para protegerme de aquel animal. No sabía cómo pero, incluso en posición fetal, flotaba en el agua, no me hundía.

El chapoteo se convirtió en pasos, pisadas de alguien que caminaba sobre el agua. ¿Era eso posible? Un ruido metálico, estridente, diferente a cualquier otro que pudiese hallar en plena naturaleza, me despertó de repente. ¡Llaves! Llaves que abrían puertas, que se dejaban caer en un recipiente. Abrí los ojos asustada. Giré la cabeza y eché un vistazo a mi alrededor. No estaba en el agua, no flotaba, tampoco navegaba. Estaba en una habitación a oscuras sobre una cama que no era la mía, con unas sábanas diferentes a las mías y un olor diferente al mío. Allí no olía a mí. ¡No era mi habitación! No era yo quien dormía allí cada noche. ¿Dónde estaba? ¡Esa no era mi casa! Al intentar incorporarme, un aguijonazo aterrador en el hombro y el brazo hizo que me desplomara sobre el colchón. Apreté los dientes como pude y me tragué el alarido de dolor por miedo a ser descubierta por quien fuese que estuviese al otro lado de la estancia. Un latigazo me golpeó la espalda como lo haría una fusta de cuero, una vara de madera y una tubería de acero, todo al mismo tiempo. La tortura era insoportable, terrible.

Silencio. Quien hubiese entrado no se movía ahora, no hacía nada. No se oía más que la quietud. Ni pasos, ni llaves, nada, solo el latido de mi corazón. ¡Dios mío! Giré mi cuerpo ligeramente hasta que pude palpar el brazo herido. Estaba hinchado, cubierto de sangre seca y con la piel tirante y dura. Parecía infectado. Cerré los ojos con fuerza y recé para que aquel martirio pasase pronto.

Un resoplido humano me apartó de mis pensamientos. Volví a abrir los ojos, aterrorizada. Miré hacia el hueco de la puerta desde la cual procedía una tímida luz, quizás proveniente de una lamparita de mesa, quizás de la Luna asomándose por la ventana de otra habitación. ¿Quién estaba ahí? ¿Quién era?

Quise pensar que era fruto de la confusión, del estado de shock en el que me encontraba, pero ver contra luz el perfil de alguien acercándose a mí con las manos extendidas casi me provoca una apoplejía.

–¡Werthers!

Escuchar a Carlos susurrar mi nombre como si fuese un tesoro que llevase siglos buscando fue como encontrar un salvavidas en un océano donde llevaba años naufragada. Solté el aire en un resuello y me dejé rodear por sus brazos en un intento desesperado por sentirme a salvo.

–Cris, Cris, oh, cariño… –susurraba palpando mi rostro mientras me apartaba nervioso el pelo de las mejillas–. Me tenías muy preocupado. Cris, cariño, niña bonita… Oh, Dios…

Aunque el tormento que me provocaban mis heridas era un suplicio que me embotaba la cabeza, mareándome, estar rodeada por los brazos de aquel hombre lo suplía con creces.

–No me… No me encuentro muy bien… –balbuceé sin poder abrir los ojos–. No pued…

–Sshhh, sshhh, cariño, no digas nada, nada –me pidió mientras supuse que examinaba con rapidez mi cuerpo–. Tranquila, te llevaré a un hospital. Lo importante es que estás bien, que estás viva…

–El brazo… –susurré en medio de una nebulosa que mi mente no era capaz de despejar–. Mi homb…

–Sshhh, tranquila, tranquila, cielo… –me decía–. No te preocupes, mi niña, no te preocupes…

En aquel instante debía pesar bien poco pues Carlos me alzó en sus brazos como si cargase una pluma. Con suavidad, apoyó mi mejilla en su pecho, contra el que sentí su corazón golpear con fiereza, y empezó a andar mientras decía unas cuantas frases a alguien que no lograba visualizar. ¿O era al teléfono al que hablaba?

Me costaba mantenerme despierta. La niebla en la que mis pensamientos se escondían no permitía que me centrara, que tomara conciencia de la realidad.

–Vamos al hospital –creí escuchar que decía–. Sí, sí, está muy mal, aturdida...

Su olor… Ese olor a sándalo, a acero, a hombre, a él… Ese olor era inolvidable, insustituible. Carlos siempre olía a él. Parece ridículo, e incluso lógico, pero el hecho de que aquel hombre, aquel aroma hiciera que me sintiera como en casa era toda una hazaña, un logro. Contradiciendo las circunstancias que me envolvían, estiré mis labios en una sonrisa torcida.

–Uhmm, tu aroma es… –murmuré justo antes de que Carlos besara mi frente al asentarme en un coche–. Eres tú…

–Sí, cariño, soy yo –decía mientras supuse que me aseguraba al vehículo–. Tranquila, Werthers, pronto estarás bien. Tú no te duermas, ¿vale? Mantén los ojos abiertos, cariño. Háblame, no dejes de hablarme.

No sé cuánto tiempo estuvimos en ese amasijo de hierro y chapa ni cuánto tardé en desmayarme pero, antes de perder la conciencia, recuerdo que pensé que la esencia de Carlos era única e intensa, subyugante, y que me parecía asombroso que no fuese capaz de recordar en lo más mínimo cómo era el tufo de la bestia.

REDENCIÓN

Aleksandr

–Tú y tu organización podréis haceros con el control de la exportación de cocaína en el Viejo Continente si así lo deseas –le dije a Durango mientras caminábamos con paso resuelto por uno de los pasillos de Torre Picasso–, pero hay condiciones que debes cumplir.

–¿Le estás dando vuelo a la hilacha*, Damyanov?

–El principio de reciprocidad es muy útil en el mundo empresarial, Rafe –le refuté–. No tiraría piedras a mi propio tejado.

–¿A dónde vamos? –preguntó receloso comprobando con un leve movimiento de cabeza que sus hombres, dos soldados de fortuna con cara de pocos amigos, le pisaban los talones.

–He organizado una reunión propicia a nuestros fines.

–Yo sé qué podría obtener con esta negociación pero no sé qué ganarías tú.

Tras esperar unos segundos que creí necesarios para que mi respuesta ejerciera el efecto deseado, agarré el pomo de la puerta a la que acabábamos de llegar y, girándome hacia él, le respondí con una sonrisa ladina:

–Redención.

Justo después viré el tirador, accediendo a la sala donde Thiago Marino nos esperaba sentado en un sillón con pose relajada. En un principio, ambos se sorprendieron al verse pero el cártel mexicano, reaccionando con rapidez a su instintiva respuesta, se acercó hasta el centro de la habitación donde apresó la mano que el capo argentino le extendió nada más incorporarse.

–Rafe Durango –dije–, él es…

–Nos conocemos –fue su diligente respuesta–. Thiago Marino es el propietario de uno de los negocios más prolíferos de este país en pleno desarrollo internacional. ¡El rey del ladrillo!

–Durango –murmuró el aludido tomando asiento de nuevo–, de entre todos los comisionados en los que pensé, jamás imaginé que me reuniría con el máximo exponente del narcotráfico.

–¿A poco no crees en la providencia?

–No, Durango –fue su respuesta–. Solo creo en la sangre.

–Muy bien, caballeros –intervine sentándome a uno de los lados del argentino–, hagamos negocios.

Thiago se sirvió otro vaso de Chicha. Tras darle un trago, susurró impávido sin mirar a nadie en particular:

–Triunvirato riguroso.

El cártel mexicano, dándose por aludido, hizo una seña a sus hombres que desaparecieron con rapidez por la puerta, dejándonos solos en la sala a los tres. Después cogió una botella de tequila y un vaso del bar y tomó asiento junto a nosotros.

–Durango intenta penetrar su género en España –le expliqué a Thiago– y, puesto que la demanda aquí es mayor que en otros países y los precios más elevados, el arreglo puede ser beneficioso para todos.

–¿Qué gano yo? –quiso saber el argentino.

–Suculentos beneficios con los que podrás blanquear capital –dio otro sorbo a su bebida, pensativo.

–¿Y el trato? –se interesó Rafe.

–Un porcentaje de tus ganancias a cambio de puntos específicos donde llevar a cabo tus transacciones sin riesgos.

–¿Un dúo? –preguntó al rato.

–Yo solo eximo mis pecados, Rafe –le aclaré–. Un negocio prometedor a cambio de tu absolución por las faltas que cometí en el pasado.

–¿Qué puntos son esos? –continuó volviendo al tema de conversación que más le interesaba.

–Thiago y yo hemos llegado a un acuerdo de uso de determinados locales, entre ellos el Sport’s Keller.

–El gimnasio no es propiedad tuya –aseveró incorporándose mirando a uno y otro–. ¿Qué pretendes, chingón*?

–En la actualidad, soy titular del uso y disfrute del centro deportivo así que puedes estar tranquilo, Rafe. No pretendo engañarte.

–¿Qué otras condiciones debo cumplir si acepto?

–Tus cargamentos se descargarán en contenedores a la península siempre a través de Portugal –le expliqué sin titubear–. Los fardos de cocaína serán camuflados entre carga legal de productos tradicionales lusitanos hasta los almacenes situados en el semisótano de locales señalados: el Natalie’s, Le pump, el Lannwitb... La distribución de los bultos se hará en paquetes de pequeño tamaño una vez hayan transcurrido dos semanas como máximo desde su entrada al país. Ni las mismas rutas ni los mismos vehículos, pero siempre el mismo personal: dos conductores en cabina y dos custodios en la caja de carga de cada camión. Nada de armas ni de…

–No puedo exponer a mis hombres a…

–El trato no contempla una lucha de poder territorial, Rafe –aclaré impertérrito, interrumpiéndole–. Sustanciales dividendos a cambio de un espacio donde comercializar tu producto: ese es el trato.

Durango dio un trago largo directamente desde la botella de tequila. Limpiándose la boca con el dorso de la mano, se apoyó en el respaldo de la silla y preguntó:

–¿Cuál es el porcentaje? –preguntó al fin.

–Un veinte –le respondió el capo argentino sin pestañear.

–¡Bonita chingadera*!

–Cuatro partes de un negocio que no divulgarías en este país, si no quisiese, es una renta muy beneficiosa para ti.

–Si ambos no quisiésemos –aclaré ofendido.

–¿Por qué aliarte conmigo? –le preguntó Durango desconfiado.

–Por mi veinte –respondió el gaucho sin dudar.

–La alianza de nuestras familias es buena para todos, Rafe –intervine–. Todos ganamos.

–¡No mames*, Alek! No todos obtenemos ganancias.

–Los Kapo no queremos represalias de los cárteles mexicanos –me enfurecí–. Si con este acuerdo favorable para todos obtengo tu indulgencia, estaré satisfecho –mentí.

Rafael Durango observó al capo argentino con fijación, como queriendo leer en su pose algo que pudiese ayudarle a tomar la decisión acertada. Desde luego, el negocio era tentador. Si aceptaba, podría introducir en el país toda la droga que desease, convirtiéndose en un hombre poderoso también en tierra hispana. Además, su nombre obtendría más estatus, una reputación insuperable, envidiable. Sería el exponente del tráfico de estupefacientes más influyente del continente, ¡del mundo! Se bautizaría como alguien prestigioso, importante, grande.

–Padrísimo* –exclamó poniéndose en pie para estrechar nuestras manos, zanjando la asociación.

Antes de tomar asiento de nuevo para beber algo más relajados y celebrar la recién estrenada alianza, Zich entró resuelto a la estancia. Las miradas de desconcierto fueron memorables.

«Segundo acto».

PENSAR EN JULIANA

Cristina

Desperté con la sensación de que el cuerpo que estaba tumbado sobre la cama no era el mío. Los brazos y piernas me pesaban toneladas y la cabeza oscilaba entre una niebla espesa y una claridad deslumbrante, como si me encontrase en el borde de un precipicio y mi cuerpo vacilase entre dejarse caer al vacío o aferrarse a tierra firme.

–Hola –Era Carlos–, ¿cómo te sientes?

Giré la cabeza para poder mirarle a los ojos, alejando aquellos disparatados pensamientos de mi mente.

–Hola –le contesté al verle–. Cansada. ¿Cuánto tiempo llevo aquí?

–Unas horas.

Mire mi brazo, que estaba vendado, y mi hombro que estaba pegado a mi cuerpo con una especie de cabestrillo de tela rígida de color azul.

–Te golpearon en la cabeza y ahí tuvieron que ponerte unos cuantos puntos –dijo señalando mi brazo con un gesto de los ojos–. La herida es profunda pero no grave. El hombro se ha llevado la peor parte. Estuvo mucho tiempo dislocado y los tendones tardarán en sanar. Por lo demás, estás… bastante bien.

–Estoy bien –afirmé sobrecogida por las emociones que vislumbraban sus ojos, como si cargase una mochila hasta arriba de impotencias tan pesadas como pedruscos. Sabía perfectamente cuál era el foco de sus pensamientos; no hacía falta leer entre líneas–. De veras, me siento bien –insistí.

–Estás hasta arriba de tranquilizantes –dijo rozándome la frente con el pulgar en una caricia inconsciente–. Cuando te envíen a casa, no dirás lo mismo.

–Es solo un rasguño.

–No, no lo es –me contradijo, ceñudo.

Como si intentase convencerse de que realmente estaba delante de él, viva, acercó su rostro al mío y posó sus labios en mi frente, manteniéndolos ahí por unos segundos.

–No vuelvas a hacerme pasar por esto, Werthers –susurró con su boca pegada a mi piel, sin apartarse un ápice de mí–. Me has dado un susto de muerte.

–Lo siento –susurré con los ojos cerrados, dejándome envolver por la sensación de calma que Carlos prendía en mí.

Incorporándose, clavó su profunda mirada en mis ojos, como si estuviese resistiéndose a alejarse de mí.

–Ha venido la loca a verte.

–¿Dónde está Adriana?

–Ángel se la ha llevado junto a tu sobrina a un lugar seguro –me confesó–. Tiene miedo por vosotras. Yo también.

–Lo que me ha ocurrido no debe…

–Por muchas razones, Werthers –aclaró compungido, interrumpiéndome–. Esto es algo que se nos escapa de las manos. No queremos arriesgarnos. ¡No podemos exponeros así!

–¡Pero yo estoy bien!

–No, no lo estás. ¡Mírate! Estás herida –insistió–. Alguien te ha hecho esto y no sabemos quién ni por qué.

–No pude verle la cara… –le confesé creyendo que era eso lo que él buscaba: que le explicara qué había ocurrido, qué había pasado el tiempo que había estado cautiva, qué me habían hecho...

–No, no. No quiero que pienses ahora en eso –dijo–. Sé que sería lo más sensato pero necesitas un respiro –afirmó convencido de lo que decía–. Ya hablaremos más tarde de tus heridas, las fotos que llevabas contigo, de cómo pasó todo…

Se inclinó sobre mí para rozar mis labios con los suyos en un beso demasiado rápido como para que hubiese podido disfrutarlo y, después, me sonrió. Ni siquiera tuve tiempo de reaccionar. Estaba conmovida, conmocionada por su actitud. Carlos nunca había sido demasiado cariñoso. Cuando nos acostamos, sí fue tierno y afectuoso conmigo pero antes de eso… Antes era más bien frío, de gestos controlados, estudiados, como si no estuviese en su naturaleza mostrar sus sentimientos o no fuese con él ser efusivo o cálido.

–¿Quieres que le diga a Sandra que pase? –preguntó de repente.

–¿Sandra? –me extrañé.

–Supongo que estoy dándote algo de cuartelillo –dijo con malicia–, pero no te acostumbres. Ella para mí siempre será la loca.

–¿Me esperarás? –le pregunté sintiendo el corazón en un puño, como si un torno estuviese retorciéndomelo.

–No lo dudes –dijo resistiéndose a soltar mis dedos de entre los suyos al dirigirse a la puerta, mirándome una última vez antes de salir. Un segundo después, mi amiga entraba con precipitación a la habitación.

–¡Cris! –exclamó abalanzándose sobre la cama, aplastándome–. ¿Quieres ganarte el título de musa de Stephen King o qué?

–¿¡Qué!?

–Me has dado un susto de muerte –dijo sin cesar en su abrazo–. Nos has asustado a todos…

–Me estás aplastando, negra.

–Que ese loco de Álex o Alek o como narices se llame te haya raptado y haya…

–¿Fue Alek? –pregunté algo aturdida.

–¿Lo dudas?

Sandra se incorporó, mirándome a los ojos con extrañeza. Desde luego ese también fue mi pensamiento inicial, sobre todo cuando desperté en aquella habitación por primera vez, pero su coche… Lo vi desaparecer, le vi alejarse del portal de mi casa. ¿Cómo pudo ser él si…?

–No sé qué pensar –le dije vacilante.

–¡Saliste de casa con él, loquita! –bramó mosqueada–. Y has estado desaparecida tres días. ¡Tres días!

–Pero vi su coche alejarse del portal…

Con el ceño fruncido, Sandra me estudió con detenimiento. Alek no era santo de su devoción y, si era sincera conmigo misma, tampoco del mío. Él seguía teniendo algo que me atraía, no podía negarlo, pero los secretos que le sobrevolaban me retraían, me hacían desconfiar. Era un hombre brutalmente enigmático pero ese misterio, quizás, era el mismo que me exigía a gritos que me alejara de él, a toda prisa. Estaba confundida.

–¿Piensas en juliana? –me preguntó.

–¿Q-quién…?

–¿Qué si estás pensando en juliana? –insistió poniéndose en pie. Cogió la única butaca de la habitación, la acercó a la cama y se sentó en ella al tiempo que cogía una de mis manos entre las suyas en un gesto que la calmaba más a ella que a mí.

–Negra, no sé quién es la tal Jul…

–Estás rayada.

«¿Había sido eso un eufemismo?»

–¡No! No. Sí. No sé…

–¿Pero por qué? ¿¡Qué te pasa!? Aquel hombre vino a tu casa, nos dio órdenes como un tirano y te obligó a que le acompañaras –relató de carrerilla como si yo no hubiese estado de cuerpo presente cuando sucedió–. ¡Nos hizo apagar los móviles! ¡Los móviles! ¿No te parece raro? Ese tipo es… ¡”eso”! –soltó a continuación como en una explosión, como si no hubiese encontrado un calificativo mejor con el que describirle.

–¿Eso?

–Sí, “Eso”, un monstruo disfrazado de payaso Pennywise que disfruta atemorizando a sus víctimas alimentándose de sus miedos, aunque este monstruo tiene un disfraz mucho más atrayente, por supuesto –reflexionó–. ¿Tú no has visto “IT” de Stephen King?

–¿Pero qué obsesión te ha dado a ti ahora con ese escritor?

–Es que parece que estamos en Derry viviendo una peli de terror y…

–¡Basta! –grité.

–Es que no entiend…

–Basta, por favor –añadí para no sonar tan brusca esta vez–. Me estás poniendo nerviosa.

Mi amiga se puso en pie, cogió una de las botellas de agua de la nevera y bebió con fricción, como si tuviese prisa en disolver un nudo que acabase de instalarse por descuido en su garganta. Después, insegura, dejó la botella vacía en la balda que había bajo la ventana, se acercó hasta mí y volvió a sentarse donde estaba.

–¿Cómo estás? –me preguntó en un intento de destensar el ambiente.

–Bien –no pareció creérselo–. De veras, estoy bien. Algo aturdida y… desorientada, pero estoy bien.

–¿Quieres hablar de ello?

–Negra, no sé qué pasó –le dije con sinceridad.

–Si no quieres hablar, no tienes que…

–En serio, no sé qué pasó. Todo es muy confuso. No sé muy bien qué pasó…

–Los prólogos suelen ser importantes.

–Esa es la única parte lúcida que recuerdo, creo.

–Pues empecemos por ahí.

No le oculté nada. Le relaté, tanto como pude recordar, el lugar al que Alek me llevó, la conversación que mantuvimos, las sensaciones que me produjeron sus confesiones y cómo me dejó después en el portal de casa.

–Después de eso, nada.

–¿Nada?

–Metí la llave en la cerradura del edificio pero algo o alguien debió golpearme en la cabeza. Supongo que me desmayé después. Cuando desperté, estaba maniatada en aquella habitación.

–Imagino que hablas de la habitación que encontraron Ángel y Carlos junto a su equipo.

–¿Qué? –estaba aturdida.

«¿Había dicho que habían encontrado la habitación?»

–Carlos recibió una llamada anónima que le dijo dónde encontrarte –confesó con una tranquilidad que yo no sentía–. Reunió a su antiguo equipo y entre todos organizaron tu búsqueda.

–¿Equipo?

–¡Son como una especie de G.I. Joe! Deberías haberlos visto.

«¿G.I. Joe?»

–Verles en acción era como ver a los muñequitos esos tan fortachones, los Madelman, en vivo y directo. Si no fuese porque me moría de preocupación por ti, hubiese disfrutado más del espectáculo.

«¿Búsqueda? ¿Todos? ¿Espectáculo? ¡Dios mío! ¿Qué había pasado? ¿Qué… qué había hecho Carlos? ¿Qué había pasado en mi ausencia?»

–Estás pálida. ¿Te encuentras bien? –me preguntó tomándome la temperatura posando su mano en mi frente–. No pareces tener fiebre pero…

–Negra, estoy bien. ¡Estoy bien! –le aparté la mano de un manotazo–. Perdona, estoy… agobiada.

–¿Quieres que llame a una enfermera?

–No, no, estoy bien.

Los ojos de Sandra mostraban arrepentimiento. Con la cabeza inclinada y retorciéndose las manos como lo estaba haciendo, parecía una niña que hubiese sido pillada in fraganti en alguna travesura.

–Lo siento, Sandra. No quise…

–Está bien, está bien –me aseguró–. Tendría que haber tenido más tacto. Perdona. No quiero ni imaginar por lo que has pasado.

–En realidad, no estuve mal –Era evidente que no se creyó mis palabras pues sus ojos volaron a mis vendajes con escepticismo–. En serio, estuve encerrada en esa habitación todo el tiempo, sin nadie que me molestara o dañara. Las heridas me las hice yo cuando intenté escapar.

–Bueno –dijo con una sonrisa sincera bailando en sus labios en un intento de instaurar de nuevo la complicidad que nos teníamos–, lo lograste.

–Sí, lo logré –indiqué en apenas en un susurró.

Me pregunté entonces si padecía algún tipo de amnesia pues recordaba con exactitud cómo pude salir de aquel lugar pero no recordaba en absoluto cómo conseguí llegar a casa de Carlos, mucho menos cómo había llegado al hospital.

–¿Qué ocurre?

–Hay cosas que no logro recordar...

–Es normal, cariño –me calmó–. Has vivido un calvario.

–Supongo que sí.

–¿Por qué dices eso? –estaba estupefacta–. Has estado desaparecida tres días y tu estado… Bueno, no me malinterpretes, pero Pipi Lastrum, después de una de sus aventurillas, tenía mejor pinta que tú.

–Oh, Sandra…

–¡Es cierto! Te faltan las raspaduras en las rodillas y las manchas de barro en las mejillas pero, salvo eso, eres clavadita a la mocosa de trenzas pelirrojas.

–Eres única animando, negra –la regañé con cariño.

–Cielo, si hubiese querido ser animadora me hubiese ligado al quarterback del equipo de fútbol de la universidad –bromeó–, aunque allí no practicaban ese deporte. Además, soy demasiado bajita para llevar esas minifaldas de colegiala.

Como un fogonazo, las palabras del secuestrador regresaron a mí: “Sabes a qué les expones si no te alejas de él”, dijo refiriéndose a mi familia y a... ¡Él! ¡Cómo no había caído antes en eso! ¿Por qué no lo había recordado hasta ahora? ¡Dios, era una tonta! ¡Una tonta!

–Llama a Carlos –pedí a mi amiga ignorando su perorata–. Dile que venga. ¡Corre!

LOS CUATRO JINETES DEL APOCALIPSIS

Aleksandr

–Señores –saludó Zich con una seguridad pavorosa dirigiéndose al bar para servirse una copa de vodka.

Tras dar un pequeño sorbo al líquido transparente, asintiendo tras corroborar que su sabor se adaptaba a sus exigencias, sin pedir permiso, tomó asiento entre Durango y yo. Marino estaba algo incómodo con la inesperada visita pues, fiel a mis planes, no le informé del verdadero cariz de aquella reunión. No obstante, sabía de antemano que ni él ni el cártel mexicano rechazarían la oferta que mi amigo americano presentaría en unos minutos. Era una oferta de negocio demasiado jugosa para ambos linajes, para todos nosotros en realidad.

–Cuatro familias en la misma habitación –expuso dando otro trago a su bebida–. Maravilloso.

Durango nos miró alternativamente a Kenai y a mí. Si el triunvirato al que acababa de adherirse le había abierto las puertas de negocio en este país, lo que la familia Zich le ofreciera podría abrirle el mercado español en su más amplio significado. Se palpaba la ansiedad en sus gestos. Era tan predecible, tan ambicioso. Marino, en cambio, se mostraba más alerta, algo curioso, mucho más reticente que el mexicano.

–Si todos estáis aquí todavía –dijo mi amigo americano tras unos segundos que empleó para crear expectativa– es porque el prefacio de esta velada ha sido de vuestro agrado.

Sin hacerse esperar, todos se llevaron sus copas a los labios. Imaginé que lo hicieron por ahogar sus posibles reproches en alcohol, pues todos sabían lo que podían ganar o perder si se aliaban a una familia tan poderosa como los Kapo o tan influyente en este país como la organización de los Zich.

–Dicho esto –continuó cruzando una pierna sobre la otra en una pose relajada–, os propongo un cuarteto.

–¿Nos propones un grupo musical o un puñado de poesía barata? –se burló Thiago con voz plana.

–Personalmente, me agrada más el sobrenombre de “Los cuatro jinetes del Apocalipsis”.

–Una perífrasis perfecta –concordé.

–Nos convertiremos en alegorías de la conquista, la guerra, el hambre y la muerte –explicó pretencioso, conocedor de la historia de los cuatro caballeros–. Seremos los dueños y señores de este país. Seremos imparables.

–¡Me vale madre*! –soltó Durango, desconfiado.

–Amigo, siéntate –pidió Zich cuando vio que este hizo amago de levantarse–. Os prometo que merecerá la pena.

–¿Qué papel juegan los Kapo en todo esto? –intervino Marino–. Ellos tienen el monopolio de este país, salvo el sector eléctrico y el del ladrillo que ambos controlamos. Hasta ahora, él –dijo mirándome con recriminación– no ha dicho nada.

«Astuto»

–Yo seré el que os de una corona para vencer –continué con la figura expresiva utilizada por mi amigo, haciendo alusión al exégesis–, una espada grande para degollar unos a otros y una balanza para controlar el hambre.

–¿Y tú?

–Yo seré el caballo de color bayo al que sigue Hades –expliqué prolongando la referencia–, el titular de la potestad sobre la cuarta parte de la tierra, para matar con espada, con hambre, con mortandad y con las fieras de la tierra.

–Padrísimo*, muy bíblico –ironizó Durango–, pero no quiero participar en actividades comerciales con derramamiento de sangre.

–No tendrás que hacerlo –puntualizó Zich.

–Explícate.

–Será esta noche –indiqué tajante.

Thiago se incorporó en su sillón, apoyando los antebrazos en sus cuádriceps. Rafe se movió incómodo en el suyo, como si su almohadón estuviese atiborrado en ese instante de piedras en vez de gomaespuma. Kenai apoyó la espalda en su respaldo, orgulloso de la dirección que estaba tomando la negociación, conocedor del resultado, además.

–A las once horas treinta minutos exactamente –expliqué impasible–, se va a producir una transacción memorable, única en la historia, en la que podréis participar si aceptáis las condiciones.

–¿Dónde? –era Thiago, cuya curiosidad se había despertado.

–Antes de dar detalles concretos, debo estar seguro de que queréis ser uno de los… caballeros.

–¿Cómo acceder sin conocer las condiciones ni a qué nos exponemos?

–He ahí una decisión complicada.

–No mames*.

Durango parecía más reticente. No obstante, yo siempre obtenía lo que quería. Esta no iba a ser la primera vez que no lograse mis objetivos. Para ello, contaba con unos cuantos ases bajo la manga. Solo esperaba no tener que utilizarlos hasta que fuese necesario.

–Los cuatro tendremos que estar de acuerdo –aclaré dispuesto a conseguir su aceptación en el menor tiempo posible. Aún había eslabones sueltos que debía resolver y no podía perder tiempo en inoportunas vacilaciones–. Si alguno de vosotros no quiere participar es libre de hacerlo, pero entonces ninguno podrá hacerlo.

–¿Cuál es el riesgo?

–Muy alto –le respondí sin pestañear.

–¿Beneficios?

–Muy altos también.

–Después de esto, ¿podremos seguir con nuestros negocios en el país?

–Si algo sale mal, no.

–¿Y si sale bien?

–Tendrás que valorarlo cuando llegue el momento.

–Esa respuesta es muy ambigua –rebatió.

–Es sincera, Thiago.

–Sabes cómo funciona mi familia –continuó–. No puedo iniciar un negocio sin consultarlo al menos con el resto de la cúpula.

–Si sales por esa puerta o coges el teléfono, se acabó.

–¡Es un emboscada!

–Solo son negocios.

Me giré hacia Durango y le miré con expresión victoriosa, dando tiempo al argentino para asimilar la propuesta. Él era el más difícil de convencer y con el que más ganaba si aceptaba, aunque él no lo supiese.

–Solo trabajo con mi género –dijo.

–Ninguno hará nada que no haya hecho antes.

–¿Debo entender con eso que construiré edificios a medianoche? –ironizó el gaucho.

–A las once horas treinta minutos –contesté esquivo–. La precisión es importante.

–Yo me apunto –confirmó Zich, conocedor de que mi paciencia empezaba a deteriorarse por el poco tiempo que nos restaba para proceder.

–Yo también –le seguí.

–De acuerdo, me apunto –refutó Thiago terminándose la bebida de un trago, sirviéndose una copa de vodka después.

–Me gustan los retos. Me apunto.

Por primera vez en los últimos minutos, solté el resuello. Cogiendo mi copa, me puse en pie.

–Por los cuatro jinetes del Apocalipsis.

–Por los jinetes.

–Por ellos.

–Por nosotros –se animaron los demás.

«Descanso y tercer acto».

RECUPERADA

Cristina

El tipo parecía ser un surfista californiano sacado de las playas de Miami Beach, en Florida. De sus labios, colgaba un cigarrillo sin encender que no dejaba de mover arriba y abajo en un movimiento repetitivo que acompañaba las pequeñas vueltas que daba a lo largo y ancho de la habitación de hospital. Tenía cara de niño bueno pero, por experiencia, sabía que las apariencias engañaban. Su pelo era de color pajizo y, aunque de aspecto desenfadado, supuse que el peinado estaba más que estudiado. Parecía recién levantando, como si le hubiesen despertado y no hubiese tenido tiempo ni de lavarse la cara. Sin embargo, algo en él, en su mirada, me decía que llevaba despierto más horas de las que sugería su aspecto.

–Eres guapa –murmuró como si estuviese sorprendido de que lo fuese–. Blood no mentía.

–¿Blood? –hice la pregunta mirando por encima de su hombro, pues ni sabía quién era aquel tipo ni mucho menos qué hacía en mi habitación.

No me contestó. Por el contrario, se acercó a mí con pasos contenidos y, una vez a mi lado, me observó como si yo fuese un bicho raro que debía estudiar a conciencia.

–Muy guapa, sí –confirmó–. Tienes unos ojos increíbles, ¿sabes? ¿Te han dicho alguna vez que parecen rellenos de chocolate fundido?

Estaba estupefacta. Apenas me separaban veinte centímetros de aquel tipo y, sin embargo, me sentía como si compartiésemos el mismo aire. ¿Quién era? ¿Qué hacía allí? ¿Y dónde estaban todos?

–Félix –se presentó de pronto, inclinándose sobre mí para depositar un beso en cada mejilla–. Supongo que tú eres Cristina.

Estaba pasmada. Si fuese físicamente posible, la mandíbula se me hubiese desencajado en ese momento, despeñándose sobre el colchón como una losa.

–Sería incomodísimo que ahora me dijeses que te llamas Marta, Helena, Pilar o de cualquier otra forma, ¿verdad? –bromeó sin perder un ápice de su arrojo–. Porque tú eres Cristina Bravo, ¿verdad?

–Medicamentos –susurré dando por hecho que los tranquilizantes que me estaban inyectando en vena eran demasiado fuertes como para no percibir que aquello era solo un sueño.

–¿Te duele? –«¿Parecía preocupado?» Con prisa, se quitó el cigarrillo de los labios y lo colocó sobre su oreja derecha–. ¿Quieres que llame a una enfermera? No tardaría nada en venir. Carlos me matará si cree que no he cuidado bien de ti.

–¿Carlos?

–¿No se supone que hay un pulsador o algo así para estos casos? –preguntó inquieto buscando el botón en la zona de la almohada, entre las sábanas, debajo de la cama, levantando mi cuerpo de aquí a allá con ligereza… –No puede estar muy escondido, ¿verdad? Sería tener mala baba por parte del hospital.

–¿Cómo dices? –musité.

–Chesty, ¿qué haces? –Era Carlos que, percatándose de la escena, entró con urgencia a la habitación para apartar al susodicho que estaba inclinado sobre mí de un empellón–. ¿Te has vuelto loco? ¿Qué se supone que estabas haciendo?

–Joder, Blood –bramó ofendido–, buscaba el maldito pulsador. Tu chica se quejaba de dolor. Pedía medicación.

Carlos me miró con ansiedad. Sentándose en el bordillo del colchón, acarició mi frente con el pulgar y me preguntó:

–¿Te duele? El médico me dijo que ya podías marcharte pero si no te encuentras bien puedo…

–No, no, estoy bien –le dije mirando al tipo y a Carlos alternativamente–. No me duele.

–¿Entonces? –preguntó tras echar una rápida ojeada a su compañero.

–Es que de repente desperté y… –me sentía avergonzada– él estaba aquí y yo no sabía quién era y tú no estabas y Sandra tampoco y yo no sabía qué hacer y…

–Sshhh, sshhh, Werthers, lo siento, perdona –dijo besándome en la frente–. Salí un momento para firmar los papeles de tu alta. Le pedí a mi compañero que te vigilara –Sus ojos se desviaron un instante a su espalda en un tono de voz recriminatorio–. No debí hacerlo sin avisarte antes, perdona.

–No, no, está bien –le calmé–. Creí que estaba soñando.

–Si es que hasta fantasean conmigo.

–Cállate, Chesty –le ordenó Carlos–. Déjanos solos un momento.

Su compañero obedeció sin rechistar.

–¿Cómo te encuentras? –su pulgar no dejaba de acariciar mi frente.

–Bien.

–He hablado con tu cuñado –me informó–. Te vamos a llevar con tu hermana y tu sobrina.

–¿Y lo que te conté antes sobre las palabras que me dijo mi captor?

–Ya lo he hablado con los chicos y estamos…

–¿Los chicos?

–Cuando despareciste –me explicó–, reuní a mi antiguo equipo del G.E.O. Nos están ayudando.

–Los G.I. Joe…

–¿G.I. Joe?

–Sandra os ha bautizado así –sonreí maliciosa.

–Pues su amigo no se queda atrás. Está bastante bien dotado.

–¿Su amigo?

–Max Brown.

–¿Lo conoces? –estaba atónita.

–Lo conocí en el Natalie’s el día que desapareciste –una sombra veló su mirada–. Ahora está con la loca y tu hermana. Estos días han sido muy agitados, niña bonita.

–¿Qué hace con ellas? No entiendo.

–Desde que tú… –se interrumpió, rabioso–. No se ha separado de tu amiga desde entonces y, como el tipo es alguien influyente, hemos aprovechado su colaboración.

–Me sorprende que la negra le involucre tanto.

–Le ha debido dar un ataque de “Maxialitis” –bromeó Carlos.

–Le ha dado fuerte, sí.

–Un virus muy potente ese Max.

–Sin vacuna.

–Ni diagnóstico.

–El tipo me gusta mucho –le confesé–. Ojalá sufra un contagio irreversible.

–Es la horma de su zapato, te lo aseguro. Ni te imaginas cómo actúa cuando está con él. Parece otra persona.

Una enfermera entró en la habitación justo antes de que Carlos se pusiera en pie para dejarla hacer. Con precisión, retiró la bolsita vacía de Nolotil que acababan de suministrarme y la del suero. A continuación, quitó las vías de mi mano sobre las que puso gasa y esparadrapo. 

–No deberías sentir dolor en seis horas –me informó–. Antes de marcharte, tienes que pasar por recepción para pedir hora con tu médico de cabecera para una revisión rutinaria. Puesto que el doctor ya ha hablado con tu novio, puedes marcharte cuando quieras. ¡Que te recuperes, bonita!

–Gracias –susurré deseando ignorar el calificativo con el que se había referido la sanitaria a Carlos.

–Son muy estrictos con la información que dan de sus pacientes y a quien se la dan –explicó Carlos una vez nos quedamos solos, respondiendo a mi pregunta mental–. ¿Lista?

Miré la mano por instinto y, ayudada por él, me incorporé y abandonamos el hospital junto a Chesty.

Ninguno vimos, cómo segundos después, un hombre de aspecto roñoso salía del mismo edificio en dirección contraria a la nuestra con insólita rapidez para sus andrajosas pintas.

NEXO DE UNIÓN

–¿Estás seguro?

–…

–Sí, sí, claro –dijo Carlos al que estuviese al otro lado del teléfono mientras sus compañeros le observaban con extrañeza–. Gracias por la información.

–¿Y bien? –era Ángel que, más tranquilo al dejar a su cuñada junto a su familia bajo la protección del empresario joyero, estaba ansioso por pasar a la acción.

–Rafael Durango está en Madrid –contestó guardando el móvil–. Le han visto entrar en Torre Picasso.

–¿El cártel del narcotráfico mexicano? –preguntó Tanque.

–Sí.

–¿Qué hace allí? –intervino Phantom–. ¿Y en el país?

–Que sepamos, nunca ha operado aquí.

–Durango es famoso por ser amante del lujo y los restaurantes exclusivos –expuso Panzer–. Puede que quiera disfrutar de su tren de vida en España.

–¿Con los Kapo en el país? –Ángel no estaba de acuerdo.

–Durango siempre ha sido imprudente e impulsivo.

–Sí, pero el cártel no es tan estúpido como para jugarse el pescuezo. La crueldad de los rusos es bastante sonada a nivel internacional.

–¿Y si…? –Torpedo se tomó un momento para plantear su hipótesis–. ¿Y si no es casualidad?

–¿Qué quieres decir?

–¿Y si la cúpula Durango se ha acomodado en España con las mismas intenciones que los Marino?

–¿El ladrillo?

–Parte del dominio de este país.

–Los Kapo no compartirían la soberanía territorial que actualmente poseen. Han tardado años en restablecerse.

–¿Y si no es competencia geográfica lo que buscan? –Torpedo seguía dando vueltas a sus suposiciones–. ¿Y si están planeando un asalto con bote común?

–¿Un giro de negocio?

–Cada organización criminal tiene sus intereses propios –presumió Carlos–. ¿Qué podrían querer todos ellos? ¿Qué podrían buscar?

–¿Y si no es lo que están buscando? –continuó Ángel–. ¿Y si lo que están haciendo es establecer lazos de negocios y complicidad?

–Son especulaciones pero todo parece tener un hilo conductor –refrendó Torpedo.

–¿Pero para qué? –intervino Chesty jugueteando con un cigarrillo entre los dedos.

–Mi contacto me ha dicho que Durango entró en Torre Picasso –apuntó Carlos– y allí está el famoso gimnasio del chef que apareció asesinado en su restaurante.

–¿David Keller?

–Sí –confirmó–, se ensañaron con él. El modus operandi de los rusos.

–¿Alguna pista? –intervino Torpedo.

–Los Kapo son los principales sospechosos –informó Ángel mirando a Carlos–, pero no hay pruebas concluyentes.

–¿Quién regenta ahora el gimnasio?

–Su hija, la única heredera del imperio Keller.

–¿Alguien habló con ella cuando sucedieron los hechos?

–Sí –continuó Ángel–, pero esa mujer es una misántropa y su escasa vida social la eliminó como sospechosa principal. No tenía motivos para asesinar a su padre. Heredaría de todos modos.

–Sí, pero lo ha hecho antes que después –apuntó con sinceridad Tanque–. Podría ser su móvil.

–Esa mujer es de todo menos maquiavélica –dijo Carlos, incrédulo–. No tiene madera de conspiradora, mucho menos de emprender un ardid como aquel.

–¿Y si la coaccionaron?

–También barajamos esa posibilidad –continuó Ángel–, pero nada hizo que nos inclináramos por esa opción.

–Desapareció unos días cuando sucedió todo, ¿no? –preguntó Panzer.

–Sí pero, según la versión que ella misma facilitó a la policía, fue una escapada de amantes.

–¿A él se le conocía antes del crimen?

–Lo cierto es que sus empleados y allegados dijeron que no pero, como te he dicho antes –apuntó Ángel–, esa mujer tiene fama de reservada.

–¿Podría ser ese el nexo de unión? –tanteó el hombre de hielo.

–¿El amante?

–El amante –confirmó.

–Demasiadas casualidades.

–Yo no creo en ellas.

–¿Qué propones?

–Una visita a la heredera mientras los demás investigamos qué ocurre en el World Trade Center madrileño –concluyó Torpedo–. Algo se está cociendo allí.

–¿Ese es un juego de palabras? –bromeó Chesty, haciendo alusión a la profesión de los Keller.

–¡Eres un gilipollas! –Tanque no perdió la oportunidad de darle una nueva colleja.

–¡Serás mamonazo! –le contestó este empujándole con el hombro.

–Mariquita.

–Imbécil.

–¿Queréis parar ya, por Dios? –intervino Panzer–. Los dos, a Torre Picasso. Averiguad lo que podáis.

–Ángel y yo haremos una visita a la parejita feliz –informó Carlos.

–Torpedo, Phantom y yo intentaremos averiguar qué traman las mafias –comunicó Panzer.

–Nos reuniremos aquí en un par de horas.

–Hecho.

–Hecho.

–Hecho –confirmaron los demás.

ESTRECHANDO VÍNCULOS

Aleksandr

–¿Está todo dispuesto?

–Mis hombres acaban de colocar el material en su habitación –contesté a Zich–. Rafe está ahora mismo disfrutando de un sórdido baño en el spa del gimnasio con algunas de mis galernas. Tiene para un buen rato.

–El libido del cártel es insaciable.

–Será su condena –sentencié–. Su ira, su lujuria y su gula desenvainarán su espada de Damocles.

–Tres pecados capitales.

–Suficientes para entregarle.

–¿Cuándo lo harás?

–He hablado con mis hombres –le expliqué sirviéndome una copa de whisky–. Están en sus posiciones.

–¿Y Marino?

–Avaricia y pereza.

–¿Solo dos? –bromeó Zich, sirviéndose también un trago.

–Hostigar a la competencia es una labor que Thiago no debería haberse tomado tan a la ligera.

–¿Estás seguro de lo que vas a hacer? –tanteó–. Si empiezas esta guerra no habrá vuelta atrás.

–Que así sea entonces.

–Me preocupas, amigo.

–Me inquieta que Viktor y Yulian no estén en el lugar exacto en el momento preciso –dije cambiando de tema–. La deslealtad debe pagarse con la muerte.

–Son dos de tus Protectores.

–Traidores –desmentí bebiéndome el whisky de un trago.

–¿Y ella? –me preguntó recalcando el pronombre.

Me giré bruscamente hacia él, confundido.

–¿Qué pasa con ella?

–¿No sabes nada?

–No –le dije repentinamente cabreado sin saber muy bien por qué hablaba con él de Cristina–. Parece que se ha esfumado desde que la dejé en el portal de su casa.

–¿Qué piensas hacer?

–Llevar la cruz.

–¿En serio? –se burló–. Eres el hombre más impaciente que conozco, Alek. No te veo en el papel de resignado galán.

–¿Y Rach? –sorteé.

–En Nueva Escocia –respondió cambiándole el humor a uno más parecido al mío, más agrio.

–¿Todo bien?

–Estoy seguro de que se reunirá allí con él pero, de momento, no puedo hacer nada, ¿verdad?

–No me lo reproches, Ken –le pedí–. Sabes que era la mejor opción.

–Sacrificarla –se burló, molesto–. Una decisión acertada.

–Rach es una mujer hecha y derecha. Dale un voto de confianza.

–Una buena tunda es lo que la daré cuando todo esto termine –me dijo sin un ápice de guasa–. ¿Cómo vas a destapar a Thiago? –me preguntó al rato, sentándose en uno de los sillones de la sala.

–A estas alturas, el pendrive con toda la información debe estar de camino a las manos adecuadas.

–Me da miedo preguntar.

–No lo hagas.

La melodía de Em Rossi “Young Hearts” comenzó a sonar en modo ascendente sorprendiendo a mi acompañante que, estupefacto por la elección musical que envolvió de repente la habitación, se levantó para alejarse de mi lado y poder tragarse así las carcajadas que pugnaban por salir de su garganta.

–Dime, Cracco –me giré e ignoré el comportamiento pueril de mi amigo.

–…

–¿Estás seguro? –me puse en pie abruptamente, frenético. El corazón me latía a cien por hora y las manos empezaron a sudarme.

–…

–Envíame la dirección exacta.

–…

–Tú sigue con el plan.

–…

–No, cumple las órdenes.

–…

–Adiós.

Guardé el móvil en el bolsillo con rapidez y volviéndome hacia mi colega, ignorando sus chanzas, le dije:

–Me marcho –me puse la chaqueta del traje negro con premura y, comprobando que las llaves de Sentinel estaban en su bolsillo interior, como siempre, me giré hacia Zich–. Sé dónde está… ella.

–¿Y la operación?

–Zich, seguro que tú sabes qué hacer a partir de ahora.

Su mirada me indicaba lo contrario.

–Tranquilo –le pedí–. A estas alturas, la policía debe estar atando cabos.

–Pero dime dónde vas, al menos.

–¿Estás preocupado por mí? –bromeé de un humor excelente. Aún no podía creerme que en poco tiempo fuese a ver a Cristina. ¡Estaba ansioso!

–Más bien por mí.

Sus palabras me detuvieron justo al coger el pomo de la puerta, que no llegué a abrir. ¿Estaba sugiriendo lo que creía que estaba insinuando?

–¿Crees que… te he vendido a ti también? –le pregunté girándome hacia él, atónito.

–Dímelo tú –su mirada era desafiante, ceñuda.

–¿Y todos estos años? –bramé acercándome a él para empujarle por el pecho con fiereza–. ¿Crees que he interpretado un puto papel de amigo encantador?

–Joder, Aleksandr, no sé qué pensar –se atusó el pelo nervioso.

–¿¡Aleksandr!?

–Vas a traicionar a la mafia argentina y al cártel del narcotráfico mexicano –continuó–. ¿Qué quieres que piense?

–¡Tú eres mi familia, Ken! –rugí furioso por el inesperado giro de los acontecimientos–. ¡Mi familia, maldita sea! ¡Rachel y tú lo sois, bien lo sabes!

–Lo sé, lo sé –agachó la cabeza, en apariencia arrepentido.

–Mira, Zich, te lo pondré fácil.

Cogí una libreta de una de las mesitas que había en la sala e hice unas anotaciones en ella. Cabreado, lancé el bolígrafo a la mesa pero lo hice con tanta fuerza que acabó en el suelo. Ignorándolo, me acerqué hasta el empresario americano y estampando el bloc contra su pecho, le espeté:

–Ahí tienes una dirección y un nombre. Si crees que te he traicionado, ponte en contacto con él.

Sin decir nada más, salí de la habitación como alma que lleva el Diablo.

«Cuarto acto».

LA MANSIÓN BROWN

Cristina

–¡Dios mío! –exclamé sobrecogida por lo ostentoso de cuanto me rodeaba–. ¿Max es millonario?

–Chucherías sin importancia –señaló Sandra, acercándose a mi cuerpo para abrazarme–. Su mayor fortuna es un corazón que no le cabe en el pecho.

–¡Por Dios, negra, qué cursi te has vuelto! ¡Tú que renegabas del amor!

–Ay, loquita, es que no conocía a semejante espécimen.

–¿Dónde están mi hermana y mi sobrina? –la pregunté al rato, separándome de ella para mirar a mi alrededor, buscándolas.

Sandra cogió mi mano y, arrastrándome por lo que parecía ser el patio de entrada de la mansión, me llevó hasta una habitación del interior de la edificación.

–Sshhh –nos pidió Adri en cuanto nos vio entrar con tanto apresuramiento, chocando una contra la otra en la frenada–. Sara acaba de dormirse.

Con gestos, nos animó a salir de la habitación. Una vez cerró la puerta tras ella, me abrazó procurando no dañarme.

–¿Cómo estás, cariño?

–Muy bien –la tranquilicé–. Me siento de maravilla. ¿Y vosotras?

–¡Desquiciadas! –se separó de mí para apartarse un mechón de pelo de la cara y después volvió a acercarme a su cuerpo con más energía que antes–. Tu sobrina no ha parado ni un momento y yo no entiendo nada, Cris. Mi marido no ha querido darme explicaciones. Solo repetía una y otra vez que aquí estaríamos más seguras. Max es un cielo y se ha portado genial con nosotras, pero me gustaría saber qué está pasando.

–En realidad, yo no sé más que tú.

Era verdad.

–¿Quién te ha hecho esto? ¿Quién te capturó?

–¿No podemos ir a alguna sala a tomar café? –pedí con intención de no quedarnos delante de la habitación donde acababa de dormirse mi sobrina. Mi hermana parecía realmente agotada.

–Sí, claro –dijo Sandra, iniciando la marcha–. Seguidme.

La sala donde entramos era sencillamente magnífica. A pesar de que todo era lujo y ostentación, estaba decorada con un gusto exquisito haciendo de la estancia un lugar agradable y cómodo, en absoluto frío como cabría suponer.

Un enorme espejo cubría casi por completo una de las paredes, creando un falso efecto de amplitud. Al otro lado, una mesa baja estaba rodeada por un par de sofás y varias butacas, cada uno de ellos con un tejido y formas diferentes creando una combinación armoniosa y perfecta.

En otra de las paredes, un mueble de madera rojiza de medio metro de altura ocultaba la parte baja del muro. Sobre él, unas pocas figurillas de porcelana eran la única decoración de la antecámara, salvo un marco de fotos en el que, al acercarme, pude descubrir a un joven Max que posaba junto a los que, supuse, serían sus padres y sus dos hermanos. Desde luego, ya era guapo de adolescente.

–Sentaos –pidió Sandra en calidad de perfecta anfitriona–. Ya he pedido que nos traigan café.

–¿Tú quién eres y dónde está mi amiga? –pregunté sorprendida de la seguridad con la que se desenvolvía en una casa que no era la suya.

–Ay, loquita, te has perdido tantas cosas…

Sandra miró de soslayo a mi hermana. Imitándola, yo también la eché un vistazo por el rabillo del ojo. Acomodándome en la butaca, algo embarazosa por la situación, dije:

–Estoy bien, cariño –le aseguré–. Las vendas que ves ocultan heridas que me provoqué yo misma en mi intento de huida. Por lo demás, todo lo que sé, que es bastante poco, ya se lo he contado a Carlos en el hospital.

–¿Quién te hizo eso?

–No lo sé, Adri. Estaba metiendo la llave en la cerradura del portal de casa y, cuando desperté, estaba inmovilizada en una habitación. No recuerdo gran cosa. Me… drogaron.

Una joven entró de pronto con una bandeja con tres tazas y una cafetera rezumando café. En un platillo pequeño había un puñado de pastas. Dejó todo con cuidado sobre la mesa y salió tras un leve gesto que le hizo Sandra. Yo estaba asombrada por la naturalidad con la que mi amiga actuaba en aquella casa. Parecía que viviera allí desde siempre.

–Lo confirmaron los análisis que te hicieron en el hospital –continuó mi hermana tras la interrupción–. GHB. Produce fáciles pérdidas de conciencia.

–Carlos no me dijo nada –dije sirviendo el café en las tres tazas. Sabía a la perfección cómo le gustaba a cada una.

–Tampoco te… No te….

–No me violaron –confirmé imaginando a qué se refería, dejando la cafetera en su sitio y echándome azúcar–. No, no lo hicieron.

–Lo sé. También lo corroboraron los médicos.

–Tampoco me mencionó eso.

–No quería preocuparte. Estaba frenético… Oh, cielo, hemos pasado un miedo terrible. Tú otra vez en manos de esos depravados…

–No te tortures –le pedí dando un sorbo al café–. Ninguna lo hagáis –añadí cuando vi que mi amiga iba a decir algo–. Estoy bien y eso es lo que importa.

–Pero tenemos que estar aquí encerradas…

–Por seguridad, Adri –le dijo Sandra, apretando cariñosamente su mano para calmarla.

–¿Dónde está Max, por cierto? –pregunté intentando cambiar a un tema más distendido y alegre. Tanta angustia me estaba aturdiendo.

–Está ayudando a la unidad de Carlos. Como tiene contactos, está haciendo lo posible por colaborar.

–¿Su antiguo equipo?

–Sí, Cris –dijo Adri–. Cuando desapareciste, Ángel me dijo que Carlos se estaba volviendo loco. Decidió llamarles entonces buscando cooperación. Mi marido no se opuso. Los siete forman un tándem perfecto, la verdad.

–Una máquina perfectamente engrasada –susurré recordando las palabras que él mismo me repetía cuando me hablaba de ellos.

–¿Y eso?

–Carlos siempre se refería a su unidad así. Decía que en los operativos sabían qué hacer sin tener que decirse nada los unos a los otros.

–Pues parece que es así –dijo Sandra–. Max me ha dicho que es increíble verles trabajar juntos.

De repente, otra joven distinta a la que había traído el café entró en la sala.

–Sandra –dijo tras llamar suavemente con los nudillos en la puerta para no interrumpir la conversación–, hay un señor en la puerta que pregunta por la señorita Cristina.

–¿Un señor? –preguntó esta extrañada.

Tras mirarme con confusión, se giró hacia la joven y preguntó:

–¿Ha dicho quién es?

–Dice que es un amigo de la señorita. Alek.

Las tres nos miramos con los ojos abiertos. Sin pensarlo, me puse en pie y salí corriendo hacia la puerta de entrada, pidiendo a mi hermana y a mi amiga que no se movieran de allí.

RAOUL

–Ya se lo conté todo a la policía –insistió la mujer dando un sorbo al café que acababa de endulzar con cuatro cucharadillas de azúcar–. No sé por qué me hacen las mismas preguntas una y otra vez.

Parecía nerviosa. No hacía más que remover la cuchara en movimientos compulsivos golpeando una y otra vez el cubierto contra la pared de la vajilla, lo que era bastante molesto para los agentes que, diplomáticos, no dijeron nada.

–Estamos trabajando en un caso que puede estar relacionado con la muerte de tu padre –aclaró Carlos intentando no tener en cuenta el cargante soniquete–. Necesitamos que nos digas si oíste o viste algo extraño esos días.

–Nada –la mujer tenía la cabeza inclinada y sus ojos no se apartaban de su regazo, donde descansaba la taza que removía con obstinación.

–¿Alguna llamada fuera de lugar, una nota amenazante, alguna visita inesperada…?

–No, nada –respondió cogiendo la taza para dejarla con brusquedad en la mesita situada a su izquierda–. Oigan, de verdad, os he contado todo lo que sé.

–¿Dónde estuviste esos días?

–Con Raoul, mi pareja –volvió a coger el café y a removerlo con turbación–. Ya os lo he dicho.

–¿Dónde está él ahora?

–No lo sé –respondió dando un sorbo al brebaje–. Supongo que en el gimnasio.

–¿Podrías llamarle y decirle que suba aquí?

La reacción de Helena Keller no se hizo esperar. Levantó la cabeza con tanta rapidez que parte del contenido de la taza se derramó sobre su vestido. Pidiendo disculpas en una perorata ininteligible para los policías, sacó un pañuelo de su bolso y empezó a frotar la falda con tanta insistencia que parecía querer hacer desaparecer esa parte de tela.

–¿Todo bien? –Carlos y Ángel se miraron, indicándose con la mirada que aquello no pintaba nada bien.

–Sí, sí, disculpad –pidió sin dejar de restregar el pañuelo contra su ropa–. Es que el café sale muy mal en este tipo de tela.

–¿De verdad está todo bien?

–Sí, sí –insistió guardando el pañuelo en su bolso con rapidez, como si acabara de darse cuenta de la exageración de su comportamiento–. Ahora mismo llamo a Raoul.

–Muy bien. Gracias.

Tras una llamada que duró más bien poco, Keller se dirigió a la cafetera con la intención de prepararse un nuevo café. Estaba visto que aquella mujer tenía que estar siempre ocupada. Desde luego, ese carácter impetuoso no se correspondía con la impresión que dio a sus compañeros en las primeras entrevistas que le hicieron, donde la describían como recatada, circunspecta y bastante tímida.

El hombre que acababa de entrar por la puerta no nos esperaba encontrar allí pues frenó en seco en cuanto nos vio, como si se hubiese topado con un muro invisible. Con gesto ceñudo, miró a la mujer, que eludió su mirada, y luego a nosotros.

–Querida, ¿quiénes son estos hombres? –su tono de voz era meloso aunque represor, pues ella dio un respingo al escucharle. No había duda de que aquel personaje sometía a Keller de algún modo.

Los agentes se pusieron en pie y, extendiendo sus manos con gesto estudiado, se presentaron:

–Ángel Rivera, inspector de policía.

–Carlos Olmo –continuó el otro.

–Encantado.

El tipo, un hombre bastante alto y proporcionado, estrechó sus manos y, girándose hacia la mujer, le ofreció su ayuda con cierto desdén, como si le molestara que ella no fuese capaz de preparar un simple café.

–Si puedes prepararnos otro a nosotros –intervino Carlos con picardía–, te estaríamos muy agradecidos.

–Sin problema.

El tal Raoul se puso en pie y, apretando con gesto rudo la cintura de su amante, le indicó que tomara asiento y aguardara a que él lo terminara de preparar.

–Lo siento –se disculpó ella, nerviosa–. No sé qué me pasa hoy.

–Si puede ser –dijo Ángel–, el mío solo, por favor.

–El mío con hielo, si no es mucha molestia –apuntó su compañero.

Una vez que el hombre dejó las tazas frente a los agentes así como la taza correspondiente a Helena Keller, que esta saturó de azúcar en una ristra desorbitante de cucharadas, Raoul preguntó:

–¿Y qué les trae por aquí, señores?

–Le preguntábamos a su pareja –dijo Carlos tras un rápido vistazo a su compañero–, si los días previos a la muerte de David Keller vieron u oyeron algo fuera de lugar.

–Nada en absoluto.

Los policías volvieron a mirarse sorprendidos por la rotundidad de la respuesta.

–Ustedes estuvieron unos días fuera, ¿no es así?

–Sí, en una de nuestras escapadas.

–Los empleados del gimnasio, así como los del restaurante, aseguran que no le habían visto antes por allí –dijo entonces Ángel–, ni en calidad de amigo ni en calidad de acompañante, mucho menos de amante de la hija de su jefe.

–Queríamos mantener nuestra relación fuera de habladurías –respondió con una seguridad que no cuadraba con la actitud de ella.

–¿Qué es lo que les hizo cambiar de opinión para exteriorizar su relación?

Raoul miró fugazmente a la mujer.

–¿Qué es lo que insinúan, agentes?

–No insinuamos nada –aclaró Carlos sin necesidad de realizar más preguntas para sacar sus propias conclusiones de la situación–. Únicamente hacemos nuestro trabajo.

–¿Y bien? –insistió Ángel deseoso de sacar de quicio a aquel patán–. Por lo que sabemos, ahora viven bajo el mismo techo, ¿no es así?

–¿Es pecado vivir con la mujer con la que te acuestas?

–Si eso fuera así –bromeó Ángel, intentando tranquilizarle para que se confiara–, la mitad de la población estaríamos pecando.

El hombre sonrió ladinamente de medio lado, ingenuo a la trampa que le estaban tendiendo los agentes.

–¿Cuánto tiempo lleváis juntos? –preguntó Carlos como si la pregunta no formara parte del interrogatorio.

–Unos meses.

El teléfono de Carlos empezó a sonar. Era Panzer.

–Dime.

–…

–¿Estaba en su habitación?

–…

–¿En su ordenador, dices?

–…

–Muy bien. Requisad todo. Vamos para allá.

Una vez colgó el teléfono, se lo guardó en el bolsillo y se puso de pie.

–Debemos irnos –dijo extendiendo su mano–. Agradecemos vuestro tiempo.

Ángel imitó a su compañero estrechando la mano del hombre y, con una inclinación de cabeza, se despidió de Helena Keller.

Una vez fuera del despacho de la empresaria, Carlos le contó con rapidez la información que acababa de facilitarle el G.E.O.

–¿No te parece extraño que justamente ahora salga todo ese material incriminatorio? –Era Ángel el que formulaba la pregunta.

–Material pedófilo, una considerable cantidad de cocaína, grabaciones con extorsiones a policías realizadas por hombres de Durango, una lista de personajes de renombre que murieron por oportunas sobredosis…

–Demasiada conciencia.

–Ya sabes qué piensa Panzer de eso –Su compañero asintió compartiendo la misma opinión.

–¿Qué piensas del ruso? –preguntó Ángel, cambiando de tema.

–¿De Raoul?

–Tú también te has dado cuenta, ¿verdad?

–Déspota, cruel… y ególatra.

–Un imbécil, sí –ratificó señalándose con el índice la parte interna de la muñeca, haciendo entender a su compañero que también él había visto el tatuaje con la insignia de la organización criminal grabada en su piel–. Un hombre de los Kapo.

–¡Joder! –se jactó Ángel incrédulo de que haya resultado tan fácil atar cabos–. Si ni siquiera sabía cómo tomaba ella el café.

–¿Vivir con la mujer con la que te acuestas? –señaló Carlos ofendido, haciendo alusión al comentario despectivo del criminal–. Ni siquiera te refieres así al polvo de turno, joder. ¡Menudo gilipollas!

–Ella estará bien, ¿verdad?

–La pondremos vigilancia, tranquilo –le aseguró Carlos mientras tecleaba en su móvil a sus hombres las indicaciones oportunas–. Algunas patrullas estarán pendientes de los movimientos de ambos.

Antes de que Ángel pudiese responder a eso, el móvil de ambos empezó a sonar.

–¿Sandra?

–…

–¿Qué?

–…

–¡Vamos para allá! –respondió guardándose el móvil con prisa, subiéndose al coche en el que ya le esperaba su compañero.

–Era Adriana –dijo este–. Damyanov está con Cristina.

–Lo sé –masculló Carlos, repentinamente cabreado–. Acabo de colgar a Sandra.

–¿Y Max?

–Ayudando a los chicos. No hay nadie con ellas.

–¡Joder!

–Sí, joder.

SARA BRAVO

Aleksandr

–Sé lo que me vas a decir –dije iniciando la conversación en cuanto vi a mi mujer salir de la mansión–, pero necesitaba saber cómo estabas.

–Vete de aquí, Alek –me exigió con evidente animadversión mientras avanzaba hacia mí con pasos seguros.

En cuanto estuvo más cerca, un calor insoportable se instaló en mi cabeza, embotándome. No era posible lo que veían mis ojos. Tan hermosa y tan… ¿herida?

–¿Qué te ha pasado? –terminé de recorrer la distancia que nos separaba con rapidez, tanteado incrédulo su cuerpo en cuando la alcancé.

Uno de sus brazos, vendado por completo desde la muñeca hasta el cuello, descansaba inmóvil en un cabestrillo de hospital y su rostro, más consumido que la última vez que la vi, punteaba unas ojeras que subrayaban unos ojos tristes y desconfiados. ¿Qué…?

–¿Pero qué te ha pasado? –repetí sorprendido de verla en ese estado.

–Nada que no pueda solucionar por mí misma –me contestó altiva, esquivando la mano que acerqué a su brazo sano–. ¿Cómo has sabido dónde encontrarme?

–Sweetie –dije intentando tranquilizar mi corazón que latía frenético por la impresión–, ya sabes que tengo contactos.

No era capaz de hilar un pensamiento coherente. Ahora mismo estaba en estado de shock. ¿Qué es lo que le había pasado? ¿Qué o quién le había hecho eso?

–¿Estás loco o qué? –gritó empujándome con demasiada fuerza para haberlo hecho con un solo brazo–. ¡Vete de aquí! ¡Vete!

–Antes dime qué te ha pasado –Una furia irracional empezó a apoderarse de mis entrañas, enloqueciéndome–. ¿Por qué estás herida?

–¿A ti qué te importa?

–¡Ya te dije que eres importante para mí, Cristina! –bramé fuera de mí sin poder evitar fijarme en sus golpes ni en su lamentable aspecto. La cólera me corroía tan deprisa que era imposible detenerla–. ¿No te quedó claro la última vez que nos vimos?

–Dijiste que te marcharías, que me dejarías en paz…

–No, sweetie –la recordé conteniéndome–, te dije que el destino decidiría por nosotros.

–¡Oh, vamos! –estaba indignada–. ¿Y es ese destino el que te ha traído hasta aquí? ¿¡Pero tú te estás oyendo!?

Hice amago de acercarme a ella para hacerle entender los motivos de mi preocupación pero, en cuanto di un paso hacia ella, ella retrocedió otro.

–Si hubiese sabido de ti –me defendí como un mocoso–, no hubiese necesitado verte con tanta desesperación.

–Es una excusa barata y lo sabes, Alek –me refutó.

–¡Desapareciste!

–¿Me estabas espiando? –La postura de su cuerpo y el tono de su voz me indicaban que sin duda estaba ofendida y decepcionada. Enojada, también.

–Velaba por ti –susurré sin creer yo mismo semejante estupidez.

–Es hija de Sara Bravo.

Giré mi cuerpo con brusquedad al escuchar aquella voz.

«Yulian»

Con la misma rapidez con la que ejecuté el giro, invertí mi posición hasta situarme de nuevo frente a Cristina.

–Hija de la traidora de tu madre –continuó mi viejo amigo, acercándose a mí con Viktor pisándole los talones.

Cristina retrocedió unos pasos, imagino que sobrecogida por la información y por lo que podría significar para ella, para ambos. Yo, por otra parte, no era capaz de distinguir quién estaba más sorprendido de los dos por semejante revelación. Hija de Sara Bravo. ¡Dios mío! Demasiado increíble para que fuese cierto. No era posible. No, no podía ser.

–Nuestras galernas están en todas partes –indicó Viktor respondiendo a alguna de las preguntas que se me agolpaban en la cabeza–. La vieron salir del hospital.

Cristina no era capaz de reaccionar. Se había puesto pálida y sus ojos estaban tan abiertos que parecían gigantescas canicas. Yo no podía dejar de mirarla, de observar sus reacciones. Ella no dejaba de boquear como un pez, de abrir y cerrar la boca en un leve movimiento que seguramente ni sabía que hacía. Aferraba su brazo herido con tanta fuerza que daba la impresión de querer protegerse de nosotros, de mí. ¿Acaso me tenía miedo? ¿Nos tenía miedo a los tres? Estaba superado por los acontecimientos. No sabía qué hacer.

–Es un buen momento para llevar a cabo tu venganza –intervino Viktor avanzando hacia mí, ignorando a mi mujer como si su vida no valiese nada–. Véngate de tu padre, Aleksandr. Ese era su deseo.

–¿Bravo? –era lo único que pude decir. No me salían otras palabras, se atropellaban unas con otras en mi garganta como en un accidente en cadena–. Hija de Sara Bravo.

No sabía si me sorprendía más el hecho de que el destino se estuviese riendo de mí o de que yo, ¡precisamente yo!, me hubiese enamorado como un loco de la hija de la mujer que traicionó a mi familia. ¿Acaso mi estirpe está destinada a sufrir por amor eternamente? ¿Acaso estamos hechizados por un maleficio o algún tipo de sortilegio, fruto de la brujería?

–Es tu oportunidad –medió Yulian interponiéndose entre Cristina y yo, rompiendo la conexión visual que manteníamos hasta entonces–. No puedes desaprovecharla. Hazlo –insistió poniendo una semiautomática a mi alcance. Yo había ido allí desarmado.

–Tú… –susurró Cristina, mirando asustada a mi amigo–. Fuiste tú…

–¿Tú? –pregunté apartando a Yulian con brusquedad para poder mirarla a los ojos, para intentar averiguar el porqué de su reacción, de su acusación–. ¿Qué quieres decir con eso?

–Tú… –repitió Cristina entre balbuceos sin poder dejar de mirar a mi socio con los ojos como platos, seguramente fruto de la sorpresa–. Fuiste tú el que me encerró en aquella habitación. Tú…

–¿¡Qué!?

Con brusquedad, clavé una mirada furibunda en la del traidor. Furia. Rabia. Coraje. Una cólera indescriptible se apoderó de mi cuerpo como la vez que me enfrenté a David Keller. Incapaz de controlarla, sin desear hacerlo además, empecé a acercarme a él con pasos furiosos.

Tenía su semiautomática en la mano así que meterle un agujero en pleno pecho no era tan difícil. Es más, era fácil, natural. Lo justo. Corroído por la necesidad de sangre no derramada, levanté el arma y le apunté con mano firme.

Todo a mi alrededor desapareció como por ensalmo. Una bruma ensordecerá mitigó las palabras, los sonidos, el viento, silenciándolo todo. Como en un duelo del oeste, solo era capaz de visualizar a mi enemigo, al hostil que atentó contra mí, al que no pensó en las consecuencias de sus actos, al que se creyó tan inmortal que actuó a mis espaldas empujando a la mujer que amo a un sufrimiento que jamás debió haber vivido. ¿Quién se creía que era aquel infame? ¿Quién era él para intentar manipularme? ¿Quién se creía para desafiar el Mecenas de los Kapo?

–Aleksandr, ¿qué haces?

Viktor quiso interceder. Sin embargo, la tentación y el apremio por acabar con la vida de aquel ingrato eran tan potentes que no podía ignorarlos.

–Joder, Aleksandr –bramó Yulian con las palmas levantadas en señal de sumisión–, ¿vas a creer en su palabra antes que en la mía?

Yo no podía dejar de avanzar hacia mi destino. Me daba igual que el infame retrocediera o incluso que suplicara. Solo quería saborear la sensación de traición que el muy imbécil había sembrado para aprovecharla a mi favor cuando empuñara el arma y apretara el gatillo sin pestañear, para sentir la liberación que eso me provocaría. Solo quería respirar en paz.

–Es irónico que tú me hayas proporcionado el arma con el que ahora vas a morir –le dije sonriendo con desprecio–. Di tus últimas palabras, Yulian, porque juro por Dios que no saldrás vivo de aquí –cambié el tono de voz dispuesto a ejecutar su sentencia de muerte.

–Espera, Alek, ¡detente! –suplicó sin saber a qué más agarrarse para no perder la vida–. Esto es un error. ¡Un error!

–¿Suplicas, malnacido?

–¿Me juzgas?

–No, Yulian –le dije–. Te condeno.

–¿Crees a esa puta antes que a mí?

El calificativo con el que se había referido a Cristina, fue lo último que pude escuchar antes de apretar el gatillo. Ni siquiera Viktor, que hizo amago de acercarse a mí, pudo interponerse en la línea de tiro.

«Último acto».

ABATIDO

–¡Alek! –gritó Cristina justo en el momento en que los agentes entraban en el patio empuñando sus armas–. ¡No! ¡No, no, no!

–¡Alto! ¡Policía!

–¡Policía!

–¡No os mováis! –exigió Carlos apuntando al hombre más longevo sin perder de vista al que acababa de disparar.

Con la profesionalidad que le caracterizaba, puso bajo cuerda las emociones que le sobrecogieron al ver al capo ruso con una pistola en sus manos a solo escasos pasos de Cristina. A pesar de que su respiración era irregular por el miedo que le atenazaba las entrañas, evitó mirar al Mecenas de los Kapo hasta volver a ser dueño de sus plenas facultades. Nadie, salvo él, fue consciente del infierno que se desató en su interior desde que la vio entre aquellos depravados.

–¡No te muevas! –gritó Ángel cuando vio que Alek cambiaba su posición para redirigir su arma hacia el septuagenario que, aprovechando la entrada de los agentes, se había acercado con rapidez a Cristina para usarla como escudo humano, sujetándola por la espalda–. Suéltala. ¡Suéltala!

–Viktor –gruñó el Mecenas con rabia contenida–, estás firmando tu sentencia de muerte.

Sus palabras apenas eran inteligibles para los presentes pues la ira que corría por sus venas era demasiado poderosa como para que no la tomara en cuenta. Su mano temblaba por la fuerza con la que sujetaba el arma y, aunque acorralado, no titubeó un ápice en su objetivo.

–¡La tenías a tiro, bastardo! –gritó el viejo, ignorando a los policías que les apuntaban–. ¡A tiro!

–Viktor –continuó el capo controlándose con manifestada dificultad–, ella no es culpable de los pecados de otros. Suéltala. Es una orden.

Ángel y Carlos miraban a uno y a otro con determinación esperando el momento adecuado para intervenir. La vida de Cristina estaba en juego y no podían exponerla a ningún peligro. Debían actuar con cautela.

–Si no lo haces tú –advirtió el abuelo clavando con saña el cañón de la semiautomática en la sien de la hija de los Bravo–, lo haré yo.

–Si aprietas el gatillo, juro por Dios que será lo último que hagas.

–¿Crees que me importa, perro?

–¡Viktor! –bramó Alek impacientándose–. ¡Suéltala o exprimiré una a una cada gota de sangre de tus putas venas hasta que exhales tu último aliento! ¡Suéltala, malnacido!

–¿Crees que te resultará fácil? –preguntó Carlos que, intercambiando el punto de mira del cañón de su Compact 40 con el de su compañero, ahora era él el que apuntaba al capo ruso.

Alek echó un rápido vistazo al policía que acababa de hablar sin cambiar el objeto de su arma. Extrañado al reconocerle, movió levemente la posición de sus pies hasta que tuvo de frente al traidor, esbozando una mueca en sus labios que bien podía ser una sonrisa torcida, bien un bufido.

–¿¡Policía!? –se burló Aleksandr refiriéndose al amigo de Cristina–. ¡Qué caprichoso es el destino!

–Si disparas ahora, Damyanov –dijo el aludido con su mirada clavada en el criminal–, nunca lo olvidarás.

–Oh, amigo –se burló sin poder creer que el novio de su mujer fuese defensor de la Ley–, espero no hacerlo.

–Si por error la alcanzas a ella –le hostigó haciendo alusión a Cristina, sabedor de la debilidad que mostraba por ella, dispuesto como estaba a matar a un hombre de su propia organización con el fin de protegerla–, la última imagen que tengas de ella será la de... la de ella reventando, desplomándose, haciéndose pedazos ante tus ojos por un error que pudiste evitar. ¿Es eso lo que quieres?

–¡Jamás la haría daño! –aulló Alek ofendido.

–Eso no lo sabes –le provocó–. Estás nervioso, te tiembla el pulso y las circunstancias pueden volverse en tu contra.

–¿Qué circunstancias? ¿Qué dices? ¿Acaso crees que puedes persuadirme con tu estúpida cháchara?

–Expongo hechos, Damyanov –continuó–. Solo intento calmar los nervios.

–¿Y a ti qué te importa?

–Los hombres como tú sabéis donde meter el dedo –explicó el agente con una aparente calma que en realidad no sentía– y en este caso has metido el dedo en una llaga muy profunda que me toca… y muy de cerca.

–¿Por qué? –preguntó con ironía–. ¿Porque piensas que es tuya? ¿Porque crees amarla?

–Por las mismas razones por las que ahora mismo tú estás jugando con su vida.

–¿Quieres confundirme, imbécil? –bramó enfureciéndose más por la pulla del policía–. ¡Yo no juego con su vida! ¡La estoy protegiendo!

–¿En serio? –era Viktor que, cansado de la estúpida verborrea, se mostraba ansioso por zanjar el asunto.

–¡Cállate! –le exigió su dirigente.

–Acaba con esto y dispara, Aleksandr –le dijo con voz calmosa–. Te instalaste en España para vengar a tu padre. ¡Lo hiciste por este momento, por esto! ¡Hazlo!

–¡No!

–¡Dispara!

–¡No! ¿Estás loco?

Los policías se movieron inquietos, superados por una situación que no controlaban debido a los escasos recursos de los que disponían en ese momento. Los dos rusos se disputaban la vida de Cristina como si se tratase del último bocado del plato, enzarzándose en un toma daca que bien podía costarle la vida a la rehén. Debían actuar con rapidez si no querían que finalmente alguno de ellos disparara.

–Soltad las armas y nadie acabará herido –pidió Ángel sin bajar el cañón de su pistola un milímetro.

–Si alguno de vosotros dispara –advirtió Carlos con más seguridad de la que sentía hacía un momento, tras escuchar una única palabra por el pinganillo que tenía en la oreja derecha–, mi equipo os abatirá antes de que logréis siquiera acariciar el gatillo.

Antes de que nadie pudiese hacer ningún movimiento en falso, una bala alcanzó a uno de los rusos, derribándole como a un bolo hacia atrás.

DESPLIEGUE POLICIAL

Cristina

–¡No! –grité presa del pánico mientras me vi forzada a acompañar en la caída a mi agresor–. ¡Oh, Dios mío!

A pesar de que mi cuerpo usó al criminal de colchón, recibí un buen golpe. Los dientes chocaron entre sí con fuerza, resintiéndome la mandíbula. Y el brazo lesionado, que amortiguó parte de la caída, me provocó un latigazo de dolor que recorrió mi espina dorsal de arriba abajo. Este tipo era tan duro como un puñetero muro de piedra.

Cerré los ojos e intenté aguantar las lágrimas que amenazaron con salir disparadas de los lacrimales, pero apenas pude soportar el martirio que supuso el impacto, con lo que rompí a llorar como un bebé en cuanto mi cerebro procesó el topetazo.

Pasos apresurados, personas gritando, ruedas de coches derrapando, sonido de sirenas… Abrí los ojos superada por la situación, encontrándome al hacerlo con un despliegue policial admirable. Un puñado de hombres vestidos con chalecos antibalas de riguroso color oscuro corría de un lado a otro para asegurar la zona.

Alek, que en ese momento se encontraba de rodillas en el suelo, estaba siendo esposado por Carlos con gran diligencia. El prisionero no parecía preocupado por estar siendo apresado. Al revés, era como si desde un principio hubiese esperado aquel final. Carlos, en cambio, parecía estar debatiéndose por dentro. Una vez inmovilizado, el antiguo G.E.O. le agarró de un brazo y le levantó del suelo en un único y ágil movimiento. Antes de que otro compañero se lo llevara para meterle en uno de los furgones policiales y ponerle en disposición judicial, le dijo algo al oído que hizo que el ruso, claramente molesto, levantase la cabeza para mirarle con fiereza.

–Esto aún no ha terminado –masculló el capo sin perderle de vista en ningún momento.

–Es tu final –logré escuchar que le dijo Carlos antes de que empezara a alejarse del reo.

Mientras observaba la escena, tres sanitarios se acercaron a mi posición donde empezaron a hacerme preguntas sobre mi estado físico, pero yo estaba tan asombrada por todo lo que estaba pasando que no era capaz de procesar ninguna respuesta, ni siquiera era capaz de entender qué me preguntaban con tanta insistencia.

–Werthers –era Carlos–, cariño, ¿estás bien?

Levanté la cabeza y clavé mis ojos en los suyos, conmocionada. Parecía preocupado pues sus músculos estaban en tensión. Con un leve gesto despidió a los enfermeros que, sin perder tiempo, se pusieron a atender al ruso herido de bala. Después, se acuclilló frente a mí tras guardar su pistola a su espalda.

–Cariño, ¿estás bien? –repitió acariciando mi mejilla con dos dedos mientras me observaba de arriba abajo para comprobar, supuse, que estaba bien–. Niña bonita…

Miré por encima de su hombro justo en el momento en el que vi a otro hombre descender por la fachada de la mansión desde el tejado hasta el suelo. Supuse que debía ser policía pues iba vestido exactamente igual que los demás: traje oscuro, chaleco antibalas… La única diferencia era que este portaba entre sus manos una especie de rifle. Sus pasos eran firmes y seguros aunque… Su cara, ese hombre…

–Cris, ¡Cris!

Reconociendo mi nombre y la voz de la que provino el reclamo, viré las pupilas otra vez hacia él.

–Carlos…

–¿Estás bien?

–¿Qué…? ¿Quién…?

–¿Estás bien? –insistió–. Has recibido un buen golpe y tus heridas aún están abiertas. ¿Estás bien?

–Sí, sí –titubeé.

–¿Puedes levantarte? –preguntó sin darme tiempo a responder, ayudándome a ponerme en pie. Como yo no reaccionaba, empezó a palpar mi cuerpo buscando posibles lesiones que a simple vista no fuesen visibles.

–No te ha alcanzado, ¿verdad?

–¿Qué?

–¿No estás herida? La bala…

–No… No sé, no…

Él seguía pasando sus manos por todo mi cuerpo con rapidez, obstinado. Sin parecer convencido, acercó mi cuerpo al suyo. Al principio, yo pensé que iba a abrazarme pero lo que hizo fue empezar a pasar las yemas de sus dedos por toda mi cabeza, incluso detrás de las orejas, los pómulos, la frente, la nuca… No sabía qué estaba  haciendo pero las sensaciones que me provocaban sus manos eran monstruosas, indefinibles.

–¿No te has golpeado la cabeza, verdad? No te ha…

–No, no, estoy bien –le dije al fin, reaccionando–. Estoy bien –repetí agarrando sus muñecas con mis manos en un intento desesperado de tranquilizarle. Él parecía más tenso que yo, más nervioso–. Estoy bien –insistí ejerciendo más fuerza.

Transcurrieron unos segundos antes de que Carlos cesara en sus movimientos, dejando sus manos quietas sobre mi mandíbula inferior. Con miedo, buscó mis ojos.

–¿Estás bien? –preguntó de nuevo en un susurro apenas audible, incapaz de creer que así fuese.

–Sí, estoy bien.

–Me has dado un susto de muerte –aseguró dejando descansar su frente sobre la mía, cerrando los ojos–. Joder, Werthers…

–Estoy bien, Carlos –le dije dibujando una leve sonrisa en mis labios para tranquilizarle–. Estoy bien, de verdad.

–Él no te soltó…

–No.

–Te arrastró con él, te hizo caer con él cuando le disparamos.

–Estoy bien, cariño –le repetí suponiendo que era eso lo único que necesitaba oír–. Estoy bien.

–Si Chesty no le hubiese alcanzado, si hubiese tardado unos segundos más…

–¿Fue él el que disparó? –estaba sorprendida. ¡Había sido él!

–Oh, Dios, Werthers –ignoró mi pregunta–. Si te hubiese pasado algo, si él… No sé qué hubiese hecho, yo no sé qué…

–Tranquilo, Carlos –insistí–. Estoy bien, de verdad. Solo ha sido un susto. Me salvaste.

Sus labios esbozaron una sonrisa que no comprendí. Despacio, subió un poco sus manos hasta mis mejillas e imprimió más fuerza en sus manos. Cuando quise darme cuenta, sus ojos me observaban con un brillo distinto al de antes.

–Podría decirse que te ha salvado la loca –dijo, sorprendiéndome.

–¿Sandra?

–Sí –dijo separándose de mí tras darme un leve beso en los labios–, fue ella la que me avisó de que él estaba aquí.

–¿Ellas están bien? –pregunté repentinamente consciente de que también ellas estaban en mitad de aquel infierno.

–Sí, sí, tranquila –Otro beso–. Están bien. Ángel acaba de confirmarlo.

Miré a mi alrededor sin comprender cómo podía haberle dicho nada mi cuñado si allí estábamos solos nosotros dos.

–Niña bonita –dijo recuperando mi atención hacia él–, pinganillo –dijo sacando una especie de intercomunicador de la oreja y colocándoselo en su sitio después.

–¿Así supiste que tu compañero…?

–¿Chesty? Sí –respondió sabiendo a qué me refería–. Tienen que examinarte –dijo de repente, empujándome con delicadeza hacia los sanitarios que ahora estaban pendientes de mí, libres tras haber atendido al ruso más viejo.

–Pero estoy bien.

–Solo para estar seguros –me pidió–. Mientras tanto, hablaré con mis hombres.

–Pero…

–Para estar seguros –y me guiñó el ojo alejándose.

Los auxiliares examinaron la contusión del hombro y la herida del brazo como si ambas lesiones me las hubiese hecho en la trifulca contra los rusos. Tras comprobar que algunos puntos se habían soltado, indicándome que debía ir con ellos al hospital por mera precaución, me vendaron de nuevo. Subí al furgón con ellos pero, antes de que cerraran las puertas, apareció Sandra.

–Loquita, ¿qué te ha pasado?

–Estoy bien, negra. Solo se han soltado algunos puntos. ¿Vosotras estáis bien?

–Las tres estamos bien. Te acompañaré al hospital.

–Quédate con mi hermana y con la niña, ¿vale? –le pedí.

–¿Pero qué dices?

–Me quedaré más tranquila si te quedas con ellas. Carlos y mi cuñado estarán ocupados haciendo su trabajo y no podrán estar pendientes de vosotras.

–¿Carlos sabe que te vas al hospital?

–Díselo tú.

–¿Por qué no se lo dices tú?

–Porque cuanto antes me vaya, antes regreso –la respondí evasiva–. Vamos, negra, hazlo por mí.

–Tu hermana me va a matar.

–Sabes que no.

–Pues lo hará tu cuñado.

–¿Pero qué dices? ¡Si está ocupado!

–Sabes que Carlos no me lo perdonará nunca, ¿verdad? –insistió preocupada.

–Vamos, negra –la corté–, no te montes más películas. Entra dentro y acompaña a mi hermana. Te necesita.

–Pero…

–¡Venga!

No le di opción de responderme pues le pedí al sanitario que iniciara la marcha, el cual cerró las puertas con asombrosa rapidez. Una vez acomodada, encendieron las sirenas y nos dirigimos al hospital.

MAFIAS DESARTICULADAS

–Los cárteles de la droga mexicanos debieron haber establecido pactos ilícitos con los Kapo –informó Torpedo una vez la antigua unidad se reunió junto a Ángel y Carlos en una esquina de la propiedad tras el operativo– pues el material que se ha encontrado en la habitación de hotel de Durango es bastante… concluyente.

–¿Qué quieres decir? –preguntó Carlos.

–Grabaciones acusativas, personajes importantes involucrados, una sustanciosa cantidad de droga… –explicó–. Es como si alguien hubiese estado especialmente interesado en que encontrásemos eso para poder incriminar a la banda criminal mexicana, como si lo hubiesen colocado allí adrede.

–¿Una trampa?

–Ha sido demasiado sencillo –explicó Panzer–. Aunque impulsivo e insensato, Durango no es ningún imbécil. Tantas pruebas incriminatorias juntas y en su habitación de hotel, un hotel que ocupa una de las plantas de Torre Picasso que casualmente estábamos investigando… Ya sabéis qué pienso de las coincidencias.

–Si iban a traicionarle –continuó Tanque–, ¿por qué hacer negocios con él?

–Quizás Durango traicionó primero a los Kapo –conjeturó Ángel–. Los rusos no perdonan las traiciones. No olvidan nunca –añadió, conocedor en primera persona de tal afirmación.

–Sí –continuó Torpedo–, por eso Damaynov nos ha puesto también en bandeja de plata a la mafia argentina.

–¿Cómo?

–La familia Marino hostigaba a la competencia a través de policías locales y sus mandos –informó–; así favorecía sus negocios. Les proporcionaba pases vips en salas, les daba carta blanca en copas, comían gratis en restaurantes, daba trabajo a sus familiares, les montaba fiestas privadas con cocaína y prostitutas… y todo a cambio de seguridad privada policial, chivatazos de inspecciones en los locales, desaparición de denuncias…

–Pero los locales eran propiedad de las Kapo –informó Tanque–, no de ellos.

–Los rusos y los argentinos establecieron alianzas hacía tiempo –continuó–. A los Marino les bastaba con que sus asociados se dedicaran a otra cosa mientras él se embolsaba los beneficios, pero los Kapo no vieron con buenos ojos que estos intentaran arrebatarles monopolio territorial ni que actuaran a sus espaldas. Supongo que el capo ruso se enteró de la jugada y decidió tomar cartas en el asunto.

–¡Eres una puta wikipedia! –exclamó Chesty recibiendo una colleja de Tanque–. ¡Joder!

–Cállate, niño, que estamos hablando los mayores.

–¿Y por qué entregarles ahora? –preguntó Phantom, ignorándoles.

–¿Por qué no? –intervino Carlos, arisco–. Damyanov se obsesionó de Cristina de la misma forma enfermiza en la que su padre lo hizo con su mujer. La ofuscación es un sentimiento que no atiende a razones.

–¿Todo esto por amor?

–Locura, más bien –decretó Ángel.

–Pues tenemos a tres mafias internacionales arrestadas, al menos a sus capos y a una cincuentena de sus hombres –informó Panzer.

–Damyanov nos las ha servido en bandeja de plata.

–Pero el cazador también ha sido cazado –continuó.

–Supongo que fue un fallo de su plan –supuso Chesty.

–¿Después de todo? –dijo Tanque sin pegar esta vez a su compañero de unidad–. No me lo trago.

–Quizás lo estuvo planeado desde hacía tiempo –insistió el policía más joven mientas jugueteaba con un cigarrillo que acababa de sacar del bolsillo interior del chaleco.

–No hay otra explicación –se aventuró a decir Ángel–. Carlos y yo llevamos mucho tiempo detrás de los Kapo y os podemos asegurar que los supuestos errores –recalcó acompañándolo sus palabras con un gesto de los dedos que imitaban unas comillas– que han cometido los rusos en los últimos meses no son típicos de ellos, mucho menos ahora que eran más inaccesibles que hace cuatro años. Se habían vuelto implacables hasta hace unos meses, que empezaron a desenmascararse.

–Con la entrada al país del hijo de Damyan –confirmó Carlos, apoyando la hipótesis de su compañero–. Hombres suyos con la insignia de los Kapo tatuada en sus cuerpos encontrados en escenarios de crímenes, prendas de ropa con testigos silencios incriminatorios, testigos oculares, cámaras de vigilancia con grabaciones sin borrar, hombres suyos infiltrados… Demasiadas coincidencias.

–Así es –continuó Ángel–. Al principio no nos lo podíamos creer pero supongo que su plan era entregarnos a las otras mafias, las que le traicionaron.

–¿Estás seguro? –preguntó Chesty, incrédulo–. Es demasiado… rebuscado.

–Este tipo está loco, Chesty –respuso Ángel–. Si hubieses visto la mitad de las cosas que nosotros hemos visto, no pensarías así.

–Hay fotografías en el expediente de la operación –continuó Carlos–. Te animo a que las eches un vistazo.

–Y los informes –le animó Ángel–. Léelos.

–¡Menudo pieza! –dijo Tanque.

–Rivera, Olmo –era un agente de policía que se había acercado hasta donde estaban–, el herido de bala está ahora mismo en quirófano.

–¿No está muerto? –Carlos daba por hecho que había sido así.

–Está gravemente herido pero aún vive –confirmó su compatriota–. Descocemos su estado actual.

–Muy bien, gracias –dijo girándose para buscar con la mirada a Cristina–. ¿Y tu cuñada? –le preguntó a Ángel–. No la veo.

–Subió a una ambulancia –le contestó con tranquilidad–. Supongo que se le llevaron al hospital para examinarla.

–Me dijo que estaba bien –masculló repentinamente cabreando mientras empezó a caminar hacia su coche ante la sorprendida mirada de sus compañeros.

–Espera, Carlos –le pidió cogiéndole del brazo para frenarle–, averigüemos primero dónde está, ¿vale?

–Parece que Blood también está obsesionado con una mujer –bromeó Chesty.

El aludido giró su cuerpo abruptamente y, dirigiéndose a él, bramó:

–Te salvas de una paliza por el hecho de que la bala que disparaste le salvó la vida.

–Y lo volvería a repetir con los ojos cerrados –contestó el aludido, serio.

–Pero si le pasa algo, no me lo perdonaré nunca –terminó de decir buscando las llaves del vehículo.

–¿Vas a reconocerlo ahora? –preguntó Ángel.

–¿El qué?

–Lo que sientes por ella.

–Ya sabes lo que siento por ella.

–Ya.

–Tu cuñada es una persona muy importante para mí.

–Eso lo sé.

–Sabes que no querría que le pasase nada malo.

–Eso también lo sé.

–Joder, estoy perdido –declaró al fin, llevándose el dedo índice a la ceja izquierda.

–¡Por fin lo reconoces!

–¡Joder! –exclamó entre efusivas exclamaciones de sus compañeros que, contentos por él, le daban la enhorabuena con palmadas en la espalda y fuertes abrazos.

Carlos no parecía tan feliz con el descubrimiento.

CONDENADO

Aleksandr

Llevaba más de cinco horas respondiendo a las mismas preguntas una y otra vez. Al parecer, aquellos policías –al menos me habían interrogado tres distintos– no se creían una palabra de lo que les decía. ¿Era tan difícil creer lo que les había contado?

Thiago era un infiel que había intentado clavarme un puñal por la espalda. Después de los negocios que habíamos hecho juntos, de las suculentas ganancias que ambos habíamos obtenido con nuestras actividades comerciales, me había traicionado. ¡Traicionado! ¡A mí! ¡A Aleksandr! No a los Kapo, no. ¡A Aleksandr Damyanov!

Duplicó los sobornos que yo les proporcionaba a policías locales y sus altos cargos para su propio beneficio, a veces incluso los triplicaba; utilizaba mi monopolio territorial sin pagar tarifa alguna y para colmo se vanagloriaba de hacerlo; engañaba a mis hombres a su antojo disponiendo a unos y otros por toda la ciudad para trabajar en su nombre, motivados por exacerbadas extorsiones que estos no era capaces de ignorar por miedo… No, Thiago Marino no era un hombre de fiar. Era un traidor, un bastardo. ¡Me había utilizado! ¡Había usado mi nombre para glorificarse! ¡Era un perro traidor!

Durango, por otro lado, era un pobre diablo que se había dejado manipular como a una enclenque marioneta. Un estúpido que creyó que podía engañarme con sus mentiras, como si yo no me hubiese preparado durante toda mi vida para conocer y tratar a gente como él, como si realmente pudiese burlarme.

¿Chantaje? ¿En serio? Que él mismo coqueteara con su producto era su problema, pero que obligara al consumo de cocaína a personas de gran importancia en el país a las que quería perjudicar a la sarcástica orden de «sánale», o que incluso se sirviese de la droga para conseguir sus favores a cambio, se convirtió en el mío. Rafe era demasiado impulsivo, un apasionado de la diversión, de lo novedoso, del poder. Él mismo había intentado establecer alianzas conmigo en el pasado pero no era una persona de fiar, así que siempre las rechacé; mi padre ya lo especificaba en sus expedientes personales. Pero es que además él mismo había ratificado esa información con sus actuaciones. Que fuese un loco pedófilo me hubiese importado bien poco, o nada, si nunca hubiese usado a mis galernas para su uso personal. Acercarse a ellas, usurpármelas, encerrarlas y dejarlas al uso de los de su clan había sido su perdición. Era predecible, demasiado quizás.

–¿Entonces dice que dejó usted mismo esa carpeta con la lista de nombres y fotos en su habitación? –me preguntó de nuevo el policía.

–Ya le he dicho que sí –le respondí, hastiado– y si me lo vuelve a preguntar cien veces, cien veces más esa será mi respuesta.

Mientras aquel tipo volvía a preguntarme lo mismo hasta el cansancio, yo evoqué el recuerdo de Cristina. Mi cuerpo automáticamente se tensó. Secuestrada. Yulian la había secuestrado y la había golpeado. Apreté la mandíbula al pensar en ello, emitiendo un gruñido que intranquilizó a mi entrevistador.

–Damyanov –me llamó incómodo–, estate tranquilo, ¿quieres?

–Estoy esposado de pies y manos –bramé levantando las extremidades para mostrárselo. Estaba furioso con Yulian, deseaba poder matarlo una y mil veces, quería que resucitase para poder asfixiarle con mis propias manos, poder arrancarle el corazón con los dientes, quitarle la vida hasta cansarme de hacerlo–. ¿Qué crees que puedo hacerte?

El sonido que produjeron las cadenas con el movimiento rompió la espesa tensión que se rumiaba en la sala, lo que el policía aprovechó para mirar al espejo que ocupaba casi por completo una de las paredes de la habitación.

–Que entre –dije cansado de tanta gilipollez.

–¿Cómo dices?

–Sé que está detrás de ese cristal, así que dile que pase y terminemos con esto de una vez.

–No sé de qué me hablas –dudó.

–Quiero irme a mi habitación –me burlé–, así que no me hagas perder el tiempo.

En apenas dos minutos, Carlos abrió la puerta de la sala. El policía que me estaba entrevistando salió, permitiéndole a él ocupar su lugar. El tipo no parecía tener muchas ganas de conversar. Muy por el contrario, tenía pinta de querer darme la paliza de mi vida. Cerró la puerta, dejándonos solos.

–¿Cómo te encuentras, Aleksandr?

–Pues ya ves –ironicé–, en plenas vacaciones.

–Y las que te quedan.

Sin dejar de mirarme con el ceño fruncido, se acercó a mí para sentarse en el borde de la mesa a escasos centímetros de la silla donde yo estaba.

–Espero que te estén tratando como te mereces –continuó mordaz–. No quisiera enterarme por otros que no estás disfrutando de tu estancia.

–Tranquilo, Olmo –le seguí el juego–, mis vacaciones están siendo muy productivas aunque, entre amigos –musité como si le fuese a confesar un secreto–, me estoy cansando de despojar una a una cada capa de piel de tu codiciada cebolla.

–Puedes estar tranquilo, muchos de tus hombres ya están disfrutando de unas vacaciones tan lucrativas como las tuyas –Su respuesta me tensó–. Lo que no logramos entender es qué te impulsó a ti a que te entregaras con tanta facilidad –Hizo una pausa–. Supongo que no querrás compartirlo conmigo.

–Supones bien –mascullé entre dientes, inquieto por la información que acababa de darme. Joder, necesitaba hablar con Atiel o con Cracco cuanto antes–. ¿Cómo está?

–Buena jugada –me respondió esperando aquel cambio de tema.

–¿Y bien?

–Ella está bien –respondió–. Mejor que nunca.

–Eso lo dudo. No lo tiene todo –le respondí insuflando un amplísimo significado a la última palabra, recuperando en apariencia la actitud despreocupada de antes.

–Me tiene a mí.

–¿Será suficiente para ella?

–Puedes apostar por ello.

–¿Un jugador? –levanté las cejas, sorprendido.

–Yo lo llamaría más bien inversión asegurada así que… no. No soy jugador, soy ganador.

–Ahora sé por qué te eligió a ti –En realidad era fácil adivinarlo–. Aunque no lo creas, agente, somos iguales.

–Eso lo dudo –respondió ofendido, poniéndose en pie para sentarse en la silla que antes ocupaba el otro policía. Cruzó los brazos sobre su pecho y me miró esperando que le explicase mis razones para tal afirmación, sabiendo además que lo haría.

–Lo único que nos diferencia es el tiempo.

–¿Ah, sí?

–Tú inviertes tiempo, muchísimo tiempo, en conseguir lo que quieres. Yo lo consigo cuando lo quiero. Es simple.

El policía me miró con determinación, estudiándome.

–Ella no es tuya –expuso intentando averiguar qué había querido decirle–, así que tu teoría cojea.

–¿Cuántos has necesitado? –le provoqué, divertido con la charla–. ¿Tres, cuatro años?

–Cállate.

–¿Cuatro años para llevártela a la cama?

–¡Cállate!

–¡Cuatro años! –continué, riéndome–. Joder, eso es mucho tiempo para echar un polvo.

Antes de lo esperado, pero suponiendo lo que provocarían mis palabras, el agente aferró con tanta fuerza el cuello del mono que llevaba puesto que me dejó casi sin aire. Su aliento chocaba contra mi cara, rabioso. Sus ojos, oscurecidos por el repentino arrebato, se clavaron en los míos, implacables.

–Vas a pudrirte en la cárcel, imbécil –escupió en mi cara–. Vas a estar tanto tiempo encerrado entre estos muros que, si algún día consigues ver de nuevo la luz del sol, te quedarás ciego de la impresión.

–¿En serio? –le pregunté con burla, medio asfixiado.

–Quizás te excite provocarme, Damyanov, pero de una cosa estoy seguro –masculló a unos milímetros de mi cara–: jamás volverás a ver a Cristina, no mientras yo tenga un hálito de vida–. Y tan rápido como esa afirmación se coló en mi cerebro, una rabia y una impotencia incontrolables se apoderaron de mí porque, si era sincero conmigo mismo, estar encerrado allí me daba absolutamente igual. Es más, yo mismo había buscado estar allí. Pero no poder verla a ella nunca más, a la mujer que me había robado la razón, eso era demasiado. Era excesivo incluso para un hombre como yo.

Hice amago de levantarme para encararme a aquel infame, pero el agente tardó apenas unos segundos en abandonar aquel habitáculo, dejándome únicamente acompañado de mi impotencia.

Grité con tanta rabia que las cuerdas vocales se resistieron en mi garganta.

«Fin de la obra»

EPÍLOGO

Cristina

Unos meses después…

No sé cuánto tiempo llevaba de pie en el salón de mi casa mirando por la ventana sin moverme, pero las vistas me tenían atrapada. Eran edificios de ladrillo, los mismos ladrillos que hacía un año –¡que hacía unos meses!–, solo que esta vez los miraba con otros ojos.

El ruido de la calle, los coches, el viento, el ladrido de algún perro, las risas de los niños…, nada se asemejaba a la sensación de paz que me invadía en ese instante, al saber que todo había terminado, que por fin se había acabado aquella pesadilla. Me sentía segura, en armonía.

Hacía un rato que había colgado el teléfono a Sandra. En unos minutos habíamos quedado todos, incluso los miembros de la antigua unidad del Grupo Especial de Operaciones de Carlos, para comer en el Horcher para celebrar la sentencia con la que acababan de condenar a Alek, a los demás miembros de los Kapo, a la banda argentina y a los cárteles del narcotráfico mexicano por aquellos horribles cargos: pertenencia y organización criminal, inmigración ilegal de compatriotas, asesinato, coacción, robo con violencia, proxenetismo, dirigir amenazas y dar palizas por encargo, conspiración, asociación ilícita, tráfico de influencias, falsedades documentales, fraude… Según dijeron en las noticias, las posibilidades de que alguno de ellos saliese a la calle algún día eran casi nulas, incluso los Jueces denegaron la libertad bajo fianza a todos los condenados sin excepción.

El primer Juicio comenzó con veintitrés acusados en el banquillo, entre ellos el capo ruso, Aleksandr Damyanov. En la primera jornada de la vista oral salieron a relucir las primeras pruebas que se recabaron en las primeras fechorías, justo cuando Alek se instaló en el país, momento en el cual empezaron a sucederse los oportunos descuidos por parte de la organización criminal rusa.

Durante los procedimientos judiciales, los fiscales no dejaron de recordar a los Jueces la naturaleza de las redes criminales que se juzgaban y el tipo de faenas a las que se dedicaban unilateralmente y entre sí, indistintamente; información que estos también tuvieron en cuenta en los veredictos.

Tras una serie de juicios que parecían no terminar nunca, Anticorrupción solicitó penas de prisión de más de ciento veinte años para el capo ruso, noventa años para los otros dos dirigentes y sesenta años para los cincuenta acusados que finalmente fueron llamados a banquillo por participar en una estructura asentada en España desde hacía más de una década.

Yo me sentía aliviada por la pena impuesta a todos ellos pero no podía dejar de pensar que, el mismo hombre con el que había mantenido conversaciones triviales en el pasado, había sido condenado a la sombra eterna. ¡Me parecía inaudito! Alek, en la tranquilidad de la mesa de un bar con una cerveza en la mano era, otra persona, haciendo casi insostenibles los horribles cargos por los que había sido procesado, juzgado y condenado.

No pensaba en él como un mafioso pues nunca me dio esa impresión. Controlador, celoso y bastante caprichoso sí, pero nunca un desalmado capaz de torturar y coaccionar por pura egolatría. Sin embargo, las pruebas hablaban por sí solas y no iba a ser yo quien las cuestionara. No ahora, al menos, que todo había terminado.

Cuando Carlos me presentó a los miembros de su unidad en el restaurante tuve una sensación de vulnerabilidad apabullante. Por separado, eran hombres encantadores, con unas características más matizadas que otras, como la cara de niño de Chesty o el inesperado atractivo de Torpedo. Pero juntos… juntos formaban un tándem sublime, inesperado. Ver a aquellos cinco hombres interactuar entre ellos –seis si contaba a Carlos– me provocó la misma sensación de orgullo que cuando mi sobrina se ató los zapatos por primera vez ella solita. Era extraño, como si en ese preciso instante supiese que todo estaba en el lugar que debía estar.

–Me alegra que por fin hayas venido –me susurró Adriana al abrazarme con Sara entre sus brazos–. ¿Todo bien?

–Todo bien –confirmé mirándola a los ojos tras hacer un arrumaco a la niña.

–Loquita, ¿te acuerdas de Max? –nos interrumpió mi amiga.

Un hombre altísimo, de piel tostada y unos ojos imposibles de olvidar se acercó a mí con pasos resueltos.

–Veo que conseguiste que apreciara las pasas –bromeé.

–Tuve que dedicarme a fondo para lograrlo –me contestó entre carcajadas, dándome un fuerte abrazo– pero mereció la pena el esfuerzo.

–Me alegro muchísimo por vosotros– y era verdad. Jamás había visto a Sandra tan entusiasmada con una relación. Es más, jamás la había visto involucrada en ninguna. Verla así, tan eufórica, con ganas de gritarle al mundo lo feliz que era, me dejaba sorprendida. Estaba feliz por ella, muchísimo.

–Cuñada –exclamó Ángel alargando la última vocal, levantándose para abrazarme también–. Me alegro que hayas llegado por fin. Blood nos estaba volviendo locos a todos.

–¿Blood?

–Carlos –aclaró dejando espacio a su compañero para acercarse a mí.

Cuando el aludido se levantó de su asiento no me abrazó, ni me dio dos besos, ni uno. Ni siquiera me dio medio. Con evidente prisa, sin sorprender a ninguno de los presentes, como si esperaran esa reacción, me quitó la chaqueta y el bolso, que lanzó a uno de los bancos que rodeaban la mesa donde cayeron de mala manera, cogió mi mano y me arrastró con él, sin detenerse hasta llegar a una esquina bastante apartada del restaurante.

Tras comprobar que el sitio era idóneo a sus propósitos, apoyó mi espalda en la pared acercando su cuerpo al mío, aunque sin llegar a juntarlos. Después, con una lentitud pasmosa, subió las manos hasta mi rostro y lo aferró con fuerza sin dejar de mirarme a los ojos, obligándome a que yo también le mirara a él. Sus ojos siempre eran de un color avellana. Sin embargo, en ese instante, eran tan oscuros como una tormenta de verano. Me envolvió una violenta sensación de calor.

Desde que la Operación Kapo se había cerrado, apenas nos habíamos visto. Él decía que tenía mucho trabajo, que aún quedaban flecos pendientes de la operación, que tenía informes que redactar pero yo sabía que mentía, que no eran más que excusas que inventaba para evitarme. Pero, ¿por qué?

–¿Estás bien? –susurró con voz ronca buscando mis ojos.

–Sí –logré decir, inquieta por sus acciones.

Él torció el gesto y me miró ceñudo, como si no creyese mis palabras.

–¿Estás bien? –insistió acercando sus caderas a las mías, espoleándome con el gesto.

–Sí –repetí.

–¿Seguro?

Sin poder aguantar por más tiempo su terca mirada, giré mi cuerpo ciento ochenta grados mientras el corazón golpeaba mis costillas con furia. Las pulsaciones se me pusieron a mil y un leve mareo amenazó con convertirse en un repentino dolor de cabeza. ¿Cómo decirle… cómo explicarle cómo me sentía? Ni siquiera yo lo sabía, no era capaz de entender mis propios sentimientos. Llevaba unas semanas intentando analizarlos, comprenderlos, pero a pesar del tiempo invertido, de las preguntas sin respuesta, de las explicaciones imaginadas, no encontré una sola razón coherente que explicara por qué me sentía… como me sentía, en esa vorágine de sensaciones contradictorias. Estaba en armonía conmigo misma, con mi yo interior, pero por otro lado…

–¿Qué ocurre, Werthers?

–No estoy triste –susurré a la pared que tenía frente a mí con los ojos cerrados, la frente apoyada en el muro de ladrillo y las palmas de las manos a la altura de mi cabeza, tan nerviosa como podía estarlo un flan en plena sacudida– ni asustada…

Respiré hondo para ganar tiempo con el que poder encontrar las palabras adecuadas que evitaran hacerle daño a él o, incluso, a mí.

–…solo inquieta –dije notando su cuerpo más pegado al mío nada más escuchar mis palabras, sintiéndolo más opresivo que nunca. Acercó su mejilla izquierda a la mía y colocó sus manos por fuera de las mías, en la misma posición que la que yo había adoptado.

–¿Por qué inquieta?

Su voz me provocaba descargas eléctricas por toda mi columna vertebral. Era imposible ignorar su presencia, el aura tan impresionante que le rodeaba, que me envolvía a mí con él.

–No sé por qué hizo lo que hizo pero al mismo tiempo…

–¿Damyanov? –preguntó intentando seguir el hilo de mis pensamientos.

–Alek no es…

–Es un criminal –sentenció, duro.

–Lo sé, lo sé –me apresuré a aclarar–, no me entiendas mal, Carlos. Solo que... Es que…

–¿Qué ocurre, Werthers? ¿Qué intentas decirme?

Respirar el mismo aire que él exhalaba era demasiado incluso para mí. Tanta intimidad, tanta cercanía… me turbaba. No era capaz de ordenar con sentido el hilo de mis pensamientos. Necesitaba espacio.

–Soñé con él.

–¿Con Damyanov?

–No, con Alek no –Los nervios no me dejaban pensar con claridad–. Con… aquel monstruo.

Él no dijo nada. Solo respiró contra mi nuca.

–Temo no poder olvidarle nunca –confesé.

–Werthers…

–Estoy bien. Estoy bien –repetí varias veces, intentando convencerme a mí misma–. Estoy bien.

–¿Has hablado con tu hermana o con Sandra?

–No –gemí intentando aguantar las lágrimas.

–¿Con Sonia?

–Sí.

–¿Qué te ha dicho?

Me tomé mi tiempo antes de responder.

–Que hace falta valor para comprometerse con alguien.

Con mi respuesta, Carlos cerró las manos en dos puños que dejó donde antes estaban sus palmas.

–¿Por qué te dijo eso?

Agaché la cabeza aterrada por la vorágine de sentimientos que me azotaban, por no saber controlarlos, por no poder frenarlos. Por no querer hacerlo tampoco.

–Cris… –Su voz apenas fue un susurro.

–Le hablé de ti.

–¿Qué le dijiste?

–Que eres un gran hombre.

–¿Por qué le dijiste eso?

–Porque eso no lo hace el dinero.

La dureza del pecho de Carlos al tensarse contra mi espalda me demostró que había entendido la comparativa. ¿Cómo alguien, en su sano juicio, era capaz de comparar a hombres tan dispares? ¿Cómo me había atrevido siquiera a hacerlo? ¿Y por qué, madre de Dios, se lo había confesado a él?

–Tu trabajo solo me deja raspar la superficie y yo estoy defectuosa y…

–No digas eso –gruñó–. Tú eres perfecta.

–No, Carlos, no lo soy. Ninguno de nosotros lo somos –precisé–. Solo que yo soy más que consciente de no serlo.

Volvió a respirar contra mi nuca, aunque esta vez su cuerpo estaba completamente pegado al mío. En esa postura, sentía su pecho hincharse y desinflarse al compás del mío, su corazón latir al ritmo que marcaba el mío, su piel calentarse con la mía. Era como si estuviésemos fundiéndonos el uno en el otro, como si estuviésemos convirtiéndonos en un solo ser, uno solo nuestro. Me gustaba esa definición de nosotros: nuestro. Él y yo. Los dos. Nuestro.

–Eres perfecta, Cris –susurró sin poder contener las lágrimas–. Eres perfecta para mí.

Al escucharle, intenté apartarme pero él no me dejó. Por el contrario, se acercó más aún al muro, reteniéndome entre sus brazos con más tenacidad que antes.

–No podemos seguir huyendo de lo que sentimos, Werthers. ¡No podemos! –dijo abrazándome por detrás, ahogando sus lágrimas en mi cuello–. ¡Yo te amo!

–Carlos, yo…

–Dime que me quieres, Cris. Dímelo.

–¡Sabes que sí! –le respondí sin poder evitar que las lágrimas cayeran también a tropel por mis mejillas.

–Dímelo.

–Yo…

–Dilo, por favor. Yo sé que me quieres, que me amas. Una mujer como tú jamás se hubiese entregado a mí como lo hiciste si no me amaras. Solo tienes que aceptarlo, dejarte llevar por lo que sientes. Hazlo, mi niña, di que me amas –suspiró sentido–. Te juro que nunca te arrepentirás porque te haré la mujer más feliz del mundo. Nunca te faltará de nada mientras yo pueda evitarlo. Nadie más te hará daño. Cris, di que me amas. ¡Sabes que es cierto! ¡Me amas! Solo tienes que dejarte llevar. Déjate llevar.

–Oh, Dios, Carlos…

El interior de mi cuerpo se convirtió en un pinball improvisado que lanzaba mi corazón de una pared a otra sin pensar siquiera cómo ni dónde rebotaría. Mis pulmones se hincharon tanto que, si continuaban así, explotarían como si fuesen enormes globos. Sentía cómo volaba pero, al mismo tiempo que sentía cómo ascendía, también me zambullía en un océano en el que la gravedad no existía, hundiéndome hasta el fondo. Me sentía perdida y estaba asustada. Era como estar en el espacio pero sin poder ver más que oscuridad, sin pesas en los pies con las que poder controlar dónde dirigirme y a qué ritmo hacerlo.

–Lucha, Cris –dijo Carlos girando mi cuerpo hasta situarme frente a él, mientras decoraba mis mejillas con besos–. Lucha por nosotros.

Cuando su boca atrapó la mía, supe que él tenía razón, que él siempre la había tenido, que siempre supo la verdad y que yo nunca debí negarme a ella. No obstante, puesto que sus labios bailaban con los míos en un beso que empezó siendo suave pero que acabó siendo más pasional, no pude pronunciar ni una sola palabra. Rendida a él, aferré sus antebrazos con mis manos y me dejé llevar, tal y como me había pedido. Y ahí, entre sus brazos, supe con certeza que ese era mi lugar, que era ahí donde debía estar, donde pertenecía.

No era capaz de entender cómo había tardado tanto tiempo en darme cuenta, como había logrado estar sin él todo este tiempo, negarme a lo que me había ofrecido desde el principio.

–¡Mami, tati está llorando! –exclamó Sara que, en un despiste de sus padres, se había escapado de la mesa, encontrándonos–. Mamiiiiii, tati y Carlos están dándose un beso con babas –gritó mientras se alejaba de nosotros con prisa hasta donde estaban sus padres.

Antes de que pudiésemos darnos cuenta, todos nuestros amigos y familiares estaban observándonos con ojitos socarrones.

–Si al final va a ser verdad que Blood se ganó su apodo –bromeó Chesty, que esta vez no recibió una colleja de Tanque.

Sentí cómo los labios de Carlos se estiraban en una sonrisa, aunque no dejó de besarme.

–Puaj –exclamó mi sobrina–, el tío Carlos se la está comiendo. La está llenando de babas.

–Cielo –le dijo mi hermana con voz cantarina–, el tío Carlos y la tati se quieren un montón y por eso se están besando.

–Pues yo no quiero que me quieran tanto –respondió decidida–. Prefiero un helado. ¿Me compras un helado? Papi, ¿me lo compras tú?

Carlos interrumpió el beso para acercar sus labios a mi oreja derecha, al lado contrario al que estaban nuestros amigos.

–Reconócelo, Werthers –me susurró satisfecho–, me quieres.

Imitando su gesto, acerqué mis labios a su oreja y le dije divertida:

–Reconócelo, Blood, no puedes vivir sin mí.

–Te amo –dijo serio, mirándome a los ojos–. Creo que siempre lo he hecho.

–Yo también te amo, Carlos –le contesté segura de lo que decía–, solo que no me había dado cuenta hasta ahora.

–Te voy a hacer feliz, Werthers, inmensamente feliz –prometió abrazándome mientras los demás nos aplaudían y vitoreaban entusiasmados, como si el hombre que me abrazaba y yo estuviésemos protagonizando una película romántica.

–Si esos dos no se besan –le susurró Ángel a mi hermana, interrumpiéndonos–, tendremos que hacerlo nosotros, Miss MoneyPenny.

–Oh, Carlos –susurré contra su pecho cuando nuestros amigos se alejaron para dejarnos solos otra vez–, dime que esto no es un sueño.

–No importa lo que pase, Werthers –dijo capturando mi rostro entre sus manos–, siempre te amaré. Siempre, recuérdalo. Eres mi mundo, mi vida entera.

–¿Juntos para siempre?

–Incluso cuando lo posible deje de ser probable y lo probable, inevitable.

–¿Incluso entonces?

–Incluso entonces, Werthers.

GLORARIO

En ruso:

No besa: no sirve, literalmente.

Al diablo: No me importa.

Vete a incordiar a tu madre: Vete a hacer puñetas.

¡Chúpamela!: ¡Anda y que te den!

¿O te tengo que mear en la boca para que entiendas lo que es el agua de mar?: ¿Lo entiendes?

Bastardos: (lit.) mierdoso.

Dejad de hacer caer las peras del peral dando con vuestras pollas en el tronco: Dejad de vaguear.

En mexicano:

Puto: Gay, maricón.

Pinche: Que es despreciable o muy mezquino.

Le das vuelo a la hilacha, compa: cometer actos que terminarán por destruirse.

Güey: se usa para referirse a cualquier persona.

Plata: Dinero.

Chingón: Inteligente, hábil.

Bonita chingadera: Bonito fraude.

No mames: No te creo, no inventes.

Padrísimo: Genial, fantástico.

Me vale madre: No me importa, me da igual.

En argentino:

De Cayetano: Sin que nadie se entere, entre tú y yo.

Te pego un tubazo: Te llamo.

Nos tiramos a la pileta, che: Tiramos para adelante, amigo.

Chicha: tipo de bebida hecha de maíz.

RECOMENDACIONES

Primera entrega de la saga “Quédate conmigo”.

“Quédate conmigo. Operación Kapo”

El peligroso Mecenas de la organización criminal rusa Los Kapo, Damyan Milaylov, es un hombre profundamente herido. Viudo de la única mujer que ha amado en su vida, se jura a sí mismo vengarla.

Sin embargo, esa promesa es más complicada de lo que en principio creía, pues el hombre que le arrebató la vida a su gran amor parece haberse desvanecido.

Mientras tanto, Kirill, un sanguinario esquizofrénico miembro de su organización, se vuelve loco intentando ascender en la cadena de mando. Kirill tendrá su propia versión de los hechos y, cegado por adquirir el poder y el respeto con el que otros cuentan dentro de Los Kapo, actuará por su cuenta sin pensar en las consecuencias.

A las crueles acciones de este criminal, se une la aparición de Adriana Bravo, hija de Antonio Bravo, lo que supondrá un desafío inesperado para Kirill, Los Kapo y, finalmente, para Milaylov. Adriana no sabe qué es lo que está ocurriendo en su vida pero tiene claro que la cadena de sucesos que pone en riesgo su vida de forma constante debe terminar cuanto antes.

SOBRE LA AUTORA

Pilar SC (Madrid, 1980), seudónimo de María del Pilar Salazar Calle, pasó su infancia en Madrid capital, en donde aún reside. Animada por unos padres de fuertes concesiones culturales, desde bien pequeñita mostró un interés congénito tanto por el dibujo como por la escritura.

Dispuesta a explicar a través de estas dos formas sus deseos más escondidos, Pilar se dedicó a plasmar a través del lápiz y las palabras sus más inquietos pensamientos.

Con quince años empezó a escribir su primera novela; un libro que no terminó pero que asegura terminará algún día. Su profesora de arte en el instituto, la primera persona que disfrutó de las cincuenta primeras páginas de esta obra, la animó a que continuara escribiendo. Y así hizo, aunque en otros proyectos.

Su diario personal, sus sueños, sus inquietudes,… empezó a exponerlos al público a través de su blog personal: http://ladycapricciosa.blogspot.es. Sin embargo, para ella no era suficiente y quiso ir más allá; siempre lo quiso.

Esta novela, la segunda de la saga Operación Kapo, después de “Quédate conmigo. Operación Kapo”, entremezcla una vez más la seducción, el erotismo, la confesión y lo policíaco en una complicada lucha de voluntades. ¿Será capaz de envolvernos en ella una vez más y hacer que nos identifiquemos con los personajes?