Érase una princesa muy descuidada que dejaba sus cosas desparramadas por todos los sitios. No es extraño pues, que un día, perdiera hasta el nombre y los amigos tuvieran que llamarla «chist chist».

Pilar Mateos es una de las más prestigiosas escritoras de literatura infantil, galardonada con el Lazarillo. Guionista de radio y televisión, también en este campo obtuvo premios importantes: de Radio Nacional de España y Margarita Xirgú.

Pilar Mateos

La princesa que perdió su nombre

Ala Delta: Serie Roja - 125

ePub r1.0

Titivillus 25.05.2021

Título original: La princesa que perdió su nombre

Pilar Mateos, 1991

Ilustraciones: Teo Puebla

Diseño de cubierta: José Antonio Velasco

Editor digital: Titivillus

ePub base r2.1

Esto era una princesa

muy descuidada

que lo perdía todo:

los broches de perlas

y las zapatillas de cristal,

las cintas musicales,

las calculadoras japonesas

y las pequeñas coronas

adornadas con rubíes.

El día de las elecciones,

al salir del palacio,

se dio cuenta de que

había perdido su nombre.

Volvió corriendo a su aposento,

y miró encima de la cama,

en su mesa de trabajo

y en la tapa del tocadiscos.

Su nombre no estaba allí.

Revolvió en el interior

del armario, y rebuscó

en los bolsillos

de los abrigos viejos,

y entre los pliegues

de los vestidos de fiesta,

y sacudió su manto de armiño,

con la esperanza de que

su nombre cayera al suelo

como un billete usado de autobús.

Cayó el billete usado,

pero su nombre, no.

La princesa

le preguntó a la doncella:

—¿Has visto mi nombre

por algún sitio?

—Hoy no —replicó la doncella—,

pero ayer lo vi

en el jardín de las petunias,

junto al estanque.

La princesa buscó su nombre

entre las petunias somnolientas,

y miró en el estanque,

por si el viento

lo hubiera arrastrado al agua

como a una abeja atolondrada.

La abeja estaba en el agua,

pero su nombre, no.

La princesa

le preguntó al jardinero:

—¿Has visto mi nombre

por algún sitio?

—Hoy no

—respondió el jardinero—,

pero ayer lo vi en el cielo.

Una paloma peregrina

se lo llevaba en el pico.

La princesa se sentó abatida

entre las petunias.

—¿Y ahora qué haré?

—se lamentó—.

Sin nombre no puedo votar.

—Tampoco puedes casarte

ni puedes firmar autógrafos

—añadió el jardinero—;

ni te darán el carné de conducir.

—¿Y mis amigos,

cómo me llamarán?

—Te llamaremos «chist, chist».

Pero cuando iba por la calle

y la llamaban haciendo «chist, chist»,

la circulación se interrumpía,

todos los transeúntes volvían la cabeza,

levantaban las cejas,

se señalaban con el dedo índice

y preguntaban:

—¿Es a mí?

La policía detuvo a la princesa

por alterar el orden público.

—Deme su nombre,

haga el favor.

—No tengo. Se me ha perdido.

—Eso lo dirá usted en comisaría.

La princesa se pasó la noche

en la comisaría, temblando de frío

bajo su camiseta de rayas,

entre mujeres vestidas como princesas

y terroristas que habían olvidado

las señas de su corazón.

El jardinero le llevó

bocadillos de jamón

y un jersey que le estaba muy grande

y le llegaba hasta las rodillas.

—Ha dicho tu padre

que ahora viene a rescatarte.

Por primera vez,

la princesa se dio cuenta

de que la mirada del jardinero

era acogedora como un nido.

Se metió en ella sin vacilar

y lo vio por dentro.

Vio que tenía la ternura

de una mujer encinta,

la misericordia de un anciano

y el gracejo de un niño.

Y ya no quiso marcharse de allí.

—Haga el favor de salir

—la avisó un policía—,

que está aquí

Su Majestad el Rey,

que viene a rescatarla.

De camino al palacio,

la princesa tropezó catorce veces

con sus propios zapatos,

seis o siete

con el borde del jersey

y otras tantas

con el mismo pensamiento.

Y era que se había enamorado.

—¿Me quieres?

—le preguntó al jardinero

—Podría quererte

—contestó el jardinero—

si tuvieras un nombre

para llamarte en sueños.

—Que busquen mi nombre

por todo el reino

—ordenó la princesa.

El reino entero

se puso a buscar su nombre.

Desde las tierras

ardientes del sur,

de las regiones brumosas del norte

y los desiertos de hielo

llegaron noticias

de una paloma peregrina,

que recorría el mundo

llamando a la paz

en nombre de la princesa.

A su paso,

los ejércitos deponían las armas

y las rejas de las prisiones

se deshacían como si fueran de espuma.

Con su propio pico

daba de beber a los sedientos

y alimentaba, grano a grano,

a los hijos del hambre.

Los campesinos

de las comarcas más pobres

la vieron sobrevolar sus campos

con un mensaje de buena voluntad.

Las mujeres más sabias del país

y los hombres más honrados

afirmaron que la paloma

había acudido a escuchar sus palabras

y a considerar sus consejos.

—No era una paloma

—aseguró un niño—.

Era la princesa.

La llamé por su nombre

y vino a comer de mi mano.

Entre tanto,

la princesa permanecía recluida

en su aposento

día y noche,

sin pasear en moto con sus amigas,

sin estrenar su utilitario

de segunda mano,

ni hacerse socia de un videoclub.

El jardinero la llamaba

desde el jardín de las petunias.

—¡Chist, chist!

Todos los ventanales del palacio

se abrían al mismo tiempo

y seiscientas cabezas preguntaban:

—¿Es a mí?

La princesa se puso a llorar.

Estuvo llorando

durante toda la tarde,

con gran desconsuelo.

A la hora de la cena

se paró un rato,

para tomarse un par de huevos

con patatas fritas.

Y siguió llorando

hasta que se quedó dormida.

En lo profundo de la noche

la despertó con suavidad

el eco de su nombre en la ventana.

Era la voz del jardinero

que estaba llamándola en sueños.

Entonces llegó la paloma.

Y lo que traía en el pico

relucía mucho más

que las calculadoras japonesas

y los bolígrafos de oro

y las pequeñas coronas

adornadas con rubíes.

—¡Es mi nombre!

—exclamó la princesa.

Se lo devolvía embellecido

y dignificado por el amor.

Resplandeciente.

Sonoro como una composición musical.

—Gracias

—dijo la princesa—.

Lo conservaré siempre así.

Te lo prometo.

Se lo puso,

llena de emoción,

y le sentaba mucho mejor

que antes.

Lo trató con esmero,

desde entonces.

Nunca lo descuidó

ni volvió a perderlo.

Y todavía lo lleva

con el mismo resplandor

del primer día.