        RHODIA. AHORA YA SÉ QUE ME AMAS.

                                      PRIMERA PARTE.

                                                          I

   Ophélie, la secretaria de Paul, barrió en vano con la mirada el vasto despacho en busca de la figura hética de su jefe. Éste se hallaba ya cruzando, al volante de su Porsche Carrera, el puente de la Coulouvrenière. Había recibido un mensaje urgente en su móvil. Nada más entrar en la calle Lausanne, aceleró.

   -Podía haberme avisado –se dijo, hablando sola.- No me hubiera agobiado tanto buscando los informes y poniéndolos al día.

   Despechada, dejó caer bruscamente las carpetas sobre el ciclópeo escritorio de caoba y murmurando entre dientes salió con paso vivo.

   Paul avanzaba indiferente a la flemática y consuetudinaria lidia, que se libraba a su derecha, del serenísimo Apolo lanzando parsimoniosamente los últimos dardos dorados de su carcaj ígneo sobre el toro añil del lago de Ginebra. El cielo de la tarde se mostraba variable. De tanto en tanto, acudían hordas de nubes negras que dejaban caer tupidas cortinas blancas, alanceadas por los rayos del sol poniente. Los tejados y los afilados picos que coronan el cerco de montañas, mediante el cual parece arroparse y ceñirse la ciudad, se hallaban cubiertos ya de una costra de nácar.

   Imágenes idénticas a las que veía, pero con distinta pátina, a través de todas las estaciones del año, borradas de su memoria desde hacía décadas, se empecinaban en superponerse a su propia forma actualizada. El Rolls familiar subía y bajaba sin orden ni concierto el trayecto más sabido de su vida, el que le lleva al subsuelo de su infancia. El chófer con uniforme y gorra de plato conduce siempre en silencio. Gustav, a su lado, frunce las cejas oteando con sus ojos zarcos las aguas azules del lago y los contornos de la ribera, durante los trayectos de ida; y en los de vuelta, adopta su clásica postura hierática para leer el periódico. Ser rico exige tanta profesionalidad como cualquier otro oficio, le aleccionaba ya cuando sólo tenía seis años. Y lo mismo le llevaba a la piscina, o a la pista de patinaje, que a una junta de accionistas. Luego comían en lujosos restaurantes, paseaban por el puerto o por el parque de la Granja o de las Aguas Vivas o el de Mi Reposo. Gustav apreciaba el silencio. Por eso, acaso, las frases lapidarias que soltaba, en el momento más inesperado, quedaban cinceladas de una vez por todas en las paredes de la memoria. El dinero hay que saber ganarlo y hay que saber despreciarlo. El dinero es un veneno y también su antídoto. Es como el agua, que aprende su camino, y donde ha corrido una vez, correrá siempre. Tú eres un Reitzenstein, de la dinastía de los Reitzenstein alemanes, que no pase un minuto de tu vida sin que hayas pensado al menos una vez en ello, que antes se te olvide la traza del mear que la relevancia de tu abolengo. Para concluir la tarde, entraban en un suntuoso café de la Strada Commerciale.

   El deportivo aminoró la marcha, torció a la izquierda y comenzó a ascender la ladera. Esta nueva carretera era más estrecha, aunque primorosamente asfaltada, y zigzagueaba, reluciente, como una serpiente de plata, ascendiendo, entre mansiones de lujo y parques cuidados con absoluta pulcritud y esmero, hacia la alta barrera de montañas.

   De nuevo tuvo que abandonar el camino principal, enlazando con otro, éste privado, si bien igualmente asfaltado, que avanzaba a lo largo de una tapia de mampuestos. A poco se separó de ella, describió un amplio arco, al tiempo que vencía un ligero repecho, y, de repente, Paul se encontró ante una pesada verja de hierro forjado que al punto se abrió, sin darle siquiera ocasión para detener por completo el coche. La residencia principal no se veía aún, tan sólo la panorámica de un ángulo, perteneciente a un parque que sabía inmenso. Paul aceleró el sigiloso vehículo, alzó ligeramente el pie antes de tomar la curva y sólo a la salida de la misma pudo contemplar, por primera vez desde hacía quince años, el compacto castillo de sillería que fue su residencia familiar durante casi la mitad de su vida.

   El cuerpo principal era rectangular, de tres plantas, más el piso abuhardillado, flanqueado por dos robustas torres. Tras él se hallaban las casas de la servidumbre y otras dependencias. Al fondo, subía casi en vertical la ladera de la montaña cubierta de espeso bosque.

   Paul detuvo el Porshe en la breve explanada situada ante la puerta principal, ascendió los cuatro peldaños del puente que permitía salvar el foso, en medio del cual le aguardaba el antiguo chófer del viejo Rolls, revestido del mismo uniforme y cubierto por idéntica gorra de plato. El hombre conservaba el empaque de buque que surge de la niebla, aunque sus hombros aparecían ahora un tanto caídos y su figura levemente encorvada. Le saludó como hubiera podido hacerlo a un visitante desconocido y le pidió las llaves del coche para aparcarlo en el garaje.

   El salón se le ofreció desierto, abandonado a su propia penumbra. Ya se hallaba a la mitad del tiro de la monumental escalera, cuando una voz suave lo dejó paralizado en una edad remota de la que le pareció casi imposible regresar. Se volvió. Su madre era una anciana todavía esbelta, con el pelo recogido y completamente blanco, que le aguardaba al pie de la escalera. Cada peldaño que debía descender semejaba un enigma indescifrable. Cuando los hubo superado todos, se detuvo ante la impertérrita e insondable figura de una esfinge. Pensó que, de un momento a otro, restallaría la maldición que lo iba a dejar seco, como la higuera bíblica. En lugar de eso, aquella mujer severa se le echó encima y lo abrazó. Paul sintió un saco de huesos punzantes y lo abrazó también.

   -Desde que cayó enfermo, se instaló en la planta baja.

   Sin más, se puso a andar en silencio. Dejaron atrás el salón y se internaron en un pasillo oscuro, donde las puertas, lacadas en blanco, parecían entradas fantasmales a mundos de ultratumba. No había sido siempre tan siniestro aquel corredor. Antaño, los cortinones del fondo estaban siempre descorridos y muchas habitaciones se encontraban permanentemente abiertas. Su guía se detuvo ante una de esas puertas, puso una mano huesuda, seca como un sarmiento de viña, sobre el picaporte dorado, pero no abrió enseguida.

   -Entrarás solo. Desea hablarte en privado.

   Accionó la manivela y el tablero se abrió con un leve crujido. Luego se echó a un lado.

   Paul empujó suavemente el entrepaño y pasó al interior. La puerta se cerró tras él.

   Por la gran ventana del fondo se ponía un sol rojo sobre el lago de Ginebra, envuelto en un sudario de fuego. A su derecha se extendía un lecho monumental, la pesada colcha ocre ribeteada por un doblez de sábana color cal viva. De todo ello sobresalía apenas una marchita nariz judaica. Avanzó hasta el borde de la cama. Por un momento pensó que había llegado definitivamente tarde y se hallaba ante un cadáver ya frío. Los ojos cerrados, la boca abierta, piel cérea, como de oblea, francamente amarilla sobre los pómulos. Sin embargo respiraba. Para comprobarlo era preciso fijarse bien en las aletas de la nariz y en las comisuras.

   -Acércate una silla y siéntate a mi lado.

   Paul dio media vuelta en busca de una. La encontró un poco más allá de la mesilla de noche. Mientras regresaba al punto de partida, alzó la mirada y vio que Gustav le estaba observando con unos ojos vidriosos, entelados.

   -Mal asunto, cuando hablar viene a suponer tanto esfuerzo.

   La voz era, en efecto, cavernosa y daba la impresión de provenir de otro lugar. Ambos guardaron silencio durante unos instantes.

   -Para todo hay un tiempo fijado. Un tiempo para nacer y un tiempo para morir. Un tiempo para odiar y un tiempo para amar. Uno para la guerra y otro para la paz. Sí, incluso entre padres e hijos, parece que debe estallar el odio y la guerra en algún momento. ¡Sobre qué tablado de locos hemos tenido que actuar!

   Gustav llegó a la última frase con un hilo de voz, completamente agotado. Paul ni siquiera respiraba.

   -Hoy, hijo mío, es el día en que las campanas tocan a muerto. Por eso quiero que sea también el momento del amor y de la reconciliación. Quince años….quince años…. Ahora maldigo todo ese orgullo.

   De nuevo el agonizante concluía en un murmullo inaudible.

   -Agua.

   Paul se volvió hacia la mesilla de noche y encontró una botella de agua mineral, así como un vaso. Luego miró en torno y divisó en la penumbra, sobre una butaca, un cojín. Con sumo cuidado, pasó un brazo por debajo de la espalda de Gustav y lo levantó sin esfuerzo. Puso el cojín debajo. Una vez hubo incorporado aquel cuerpo resignado y obediente, acercó el líquido transparente a unos labios lívidos. Gustav bebió despacio, más de lo que Paul había imaginado, hasta que apuró el vaso. Enseguida dejó que su cabeza se hundiera en el cojín. Respiró profundamente y esbozó una sonrisa.

   -Rubén, tú eres mi primogénito, mi vigor y el comienzo de mi fuerza procreadora, superioridad de dignidad y superioridad de fuerza. Quiero que sepas que, desde este retiro forzoso al que me enviaste, siempre te he admirado, a pesar de todo. Un verdadero Reitzenstein. Un Reitzenstein de raza. El hombre que más dinero ha ganado de su generación.

   -También he perdido mucho.

   -Pero has ganado el céntuplo de lo que has perdido. Quizá más. Sí, sin duda mucho más…. ¡Ah, el único hombre que ha vendido su banco dos veces! Los periódicos se hacían lenguas de ello. Aprendiste bien la lección sobre la prosapia de tu apellido, vendiste el banco, pero te reservaste el patronímico….

   - Tú eres un Reitzenstein, de la dinastía de los Reitzenstein alemanes, que no pase un minuto de tu vida sin que hayas pensado al menos una vez en ello, que antes se te olvide la traza del mear que la relevancia de tu abolengo.

   -Te mostraste digno de tu estirpe. De eso no cabe duda. Por lo demás….tus métodos….es cierto que al principio los juzgué dignos de reprobación…. Pero debo reconocer que era yo quien se había hecho viejo. Pertenecía a otra escuela, con unos valores ahora periclitados. Por aquellos tiempos, no fui yo el único en escandalizarse. Sin embargo, ahora, tal modo de proceder se ha convertido en el modus operandi habitual y clásico. Fuiste un precursor, hijo mío. Y a mí me faltó clarividencia para percatarme.

   Visiblemente Gustav había recuperado cierta vitalidad. Sus manos, antes inertes, ejecutaban ahora el gesto breve y compulsivo de acariciar la sábana con el pulgar.

   -¿Sabes? Durante este exilio de las finanzas, he tenido mucho tiempo para reflexionar, para leer… Creo que no soy el mismo, mi juicio ha evolucionado. Estoy más preparado que antes para reconocer algunos errores…. Yo también soy un Reitzenstein, y no resulta nada fácil….aceptar…

   Paul sabía a dónde Gustav quería ir a parar. Podía haberle ayudado, pero no lo hizo.

   -En fin, ahora debo hacerlo. Es lo último que me queda para dejar mis asuntos en regla. Admito, hijo mío, que, si no hubieras dado esa suerte de golpe de estado familiar, con la anuencia de mis dos hermanos, a estas alturas haría tiempo que habríamos perdido nuestro banco. Hicisteis bien en destronar a este viejo pelele que, ya en esa época, se hallaba completamente desfasado y no entendía nada de los asuntos de su tiempo.

   Dicha confesión dejó exhausto a Gustav. Paul quería, pero no podía apiadarse de él. Ese “hijo mío”, aún brotando con el estertor de la agonía, todavía se le figuró que venía envuelto en un leve matiz socarrón. Tenía la impresión de que Gustav se entregaba a ese postrero ejercicio de humildad únicamente por cumplimentar un precepto de su religión.

   -He sabido que has llegado a escalar una posición muy elevada y que tienes tratos con hombres situados en las más altas esferas del poder. Cuidado, hijo mío, esas cimas son angulosas y muy resbaladizas. Cuando uno se cae de allí, no tiene la menor esperanza de sobrevivir. Mira bien donde pisas. No cometas errores. Ni uno. Porque tú a veces cometes errores, después de todo. Esa gente no perdona los fallos. Y para mantenerse en el lugar que ocupa, suele ser inflexible. Tanto tu luz como la de ellos está demasiado enriscada para que nadie pueda dejar de verla. Un paso en falso y se suelta la jauría, un engranaje fatal de causas y efectos. Mantente siempre alerta, porque irán a probarte, a encontrar el resquicio, el punto débil de tu sistema defensivo. Si te gustan las mujeres, por ahí te entrarán; si los hombres, lo mismo; si el alcohol, te embriagarán como a Noé y todo el mundo contemplará tu desnudez. Tus hijos contemplarán tu desnudez. Conócete a ti mismo, pero no dejes que nadie más lo haga; sé un enigma y ponlo en el interior de una fortaleza inexpugnable. Si no lo haces así, no vivirás mucho.

   Un nuevo crujido del picaporte interrumpió el profundo silencio en que se habían disuelto las palabras de Gustav. Hugo entró, seguido de su madre. Otro hijo que se le había escapado de las manos a Gustav. Rostro anguloso, casi siempre mal afeitado; por el contrario, el cráneo suele llevarlo bien rasurado; su indumentaria habitual, la pana y los vaqueros. Profesor titular de la Universidad de Aix-en-Provence, de Literatura Inglesa. Dice que no entiende de política y menos aún de finanzas. Sin embargo, a pesar de la distancia, nunca interrumpió el contacto con sus padres. De cuando en cuando, viene, acompañado de su esposa e hijas, a pasar un fin de semana con ellos. A veces, se eclipsa y va a tomar un café con su hermano mayor, cuyo nombre ha sido tabú durante quince años en aquella casa. Hugo no tiene un carácter tan recio como aparenta y ahora está pálido como si le hubieran lavado la cara con almidón.

   El sol era ya un semicírculo rojo, encendiendo las aguas del lago, calentándolas antes de zambullirse en ellas. Gustav abrió de nuevo unos ojos cada vez más mates, el color del iris aparecía como desleído.

   -Acercaos.

   Los tres obedecieron con el vago presentimiento de que iban a componer la escena final.

   -Paul….

   Y Gustav levantó la diestra en ademán de bendecir. El aludido se arrodilló al borde del lecho. Sintió la mano paterna, sorprendentemente caliente, posarse sobre su encrespada y abundante cabellera.

   -Eres Esaú, nadie podría engañarme….

   Gustav tenía la vista fija sobre las molduras del techo, mientras Paul sentía como el peso de una bolsa de agua caliente sobre la cabeza.

   -Paul, hijo mío primogénito, que Dios te bendiga y te guarde, que Dios haga brillar su faz hacia ti y que te favorezca. Que Dios alce su faz hacia ti y te asigne la paz.

   Gustav retiró la mano.

   -Hugo….

   Paul se levantó y cedió el lugar a su hermano.

   -Hugo, hijo mío el segundo, que Dios te bendiga y te guarde, que Dios haga brillar su faz hacia ti y que te favorezca. Que Dios alce su faz hacia ti y te asigne la paz.

   Seguidamente Gustav, con una voz que era ya del otro mundo, se puso a entonar una canción en hebreo que ninguno de los tres conocía. Y no se supo si logró terminarla porque se murió cantando.

   -Paul –ordenó la madre-, ciérrale los ojos a tu padre.

   Mientras obedecía, quiso esforzarse por pronunciar la palabra “padre”, pero sólo consiguió decirse mentalmente: “buen viaje, Gustav.”

                                                           II

   Léandre había insistido para que ella poseyera la llave de su apartamento. Por supuesto, la regla más elemental del saber vivir consistía en llamarle antes de entrar. La cual cosa acababa de hacer hacía unos minutos, aunque, después de todo, estuviera o no el propietario, había ocurrido ya que ella entrara y se instalara, no en la misma habitación del filósofo, sino en la de invitados, por si acaso. Pero en esa ocasión, Léandre había contestado afirmativamente y la estaba esperando. Camille cerró despacio y lo más silenciosamente que pudo la puerta tras de sí, Léandre detestaba los ruidos, y se miró satisfecha en el espejo de cuerpo entero del recibidor. Se había vestido al gusto de su espectador y amante del día, es decir, con un vestido corto y ceñido, bastante picante, zapatos de tafilete, por supuesto, con un tacón sensible. En ese sentido, Léandre no temía en absoluto caer en la vulgaridad, en el lugar común. Hay facetas obligadas, impuestas, solía decir.

   Entró en el despacho del pensador. Éste apenas se volvió para echarle un vistazo oblicuo y siguió escribiendo hasta terminar la frase. Camille lo contempló enmarcado en una ventana, dentro de la cual se ponía el sol por detrás de la Tour Eiffel y ardía toda ella en una amplia gama de rojos y dorados. Se acercó más. Las canas de Léandre, teñidas por esa atmósfera cálida, habían perdido su tinte glacial y parecían dotadas de vida. Femenina, hundió sus dedos en el espeso vellón.

   -Déjame que te vea.

   Camille, halagada, se dejó contemplar.

   -Has hecho bien en venir. Estoy escribiendo todo el día sin inspiración.

   -¿Deseas algo en particular?

   -Abandónate a tu fantasía en el espectáculo habitual.

   Camille conocía a la perfección los gustos y el léxico de su amante. Así que comenzó a caminar a ritmo de pasarela hacia la ventana norte, hacia una pulpa índigo engastada en unos edificios grises. Se sentó brevemente en el alféizar, cruzó la entera longitud de sus bien torneadas piernas, luego las abrió, invitadora, sonrió, retrechera, y con las mismas reanudó su marcha en sentido opuesto, con una cadencia cada vez más apelativa, insinuante.

   Léandre la contemplaba en silencio, con una atención reconcentrada, como si ante sus ojos se estuviera desarrollando una batalla de la que dependiera la suerte del mundo.

   Camille repitió varias veces el recorrido, hasta que regresó al alféizar en cuestión, donde se apoyó. Se quedó varios minutos en esa posición, mediante la cual su cuerpo conformaba un ángulo recto. Abajo, en las calles, los hombres tenían el tamaño de hormigas.

   Se incorporó. Se dio la vuelta y esta vez se dirigió hacia su contemplador. Se detuvo a un metro de él para, mediante un ritual bien aprendido, quitarse de encima el vestido.

   Una vez desembarazada de él, lo dejó sobre el escritorio, es decir sobre el territorio donde más genuinamente se ejerce el dominio de Léandre. Con ese gesto le entregaba su desnudez, las delirantes redondeces de suavidad que componían su cuerpo, de las cuales ambos eran igualmente conscientes en ese preciso instante.

   Camille era ya un mecanismo erótico que funcionaba accionando los engranajes teóricos que le había ofrecido Léandre. Su libido se disparaba con el combustible de sus palabras y de sus ideas. Tuvo que calmarse mentalmente para intentar detener el caudal de agua que acudía a su entrepierna. Sabía que aquello iba para largo, pues el erotismo de Léandre se hallaba indisociablemente unido a la escritura y que la situación que estaban creando no se resolvería satisfactoriamente hasta no haber redactado a su gusto las páginas constituyentes del proyecto del día.

   Léandre le había enseñado las terribles propiedades del sufrimiento de la dilación; gracias a las cuales, Camille se había quedado sin rivales serias en el ambiente profesional en el que se desenvolvía.

   Allí estaba, ante él y para él, con su exigua combinación de lencería, tirando levemente de sus braguitas como si fuera a quitárselas, pero sin pasar adelante, tan sólo por el simbolismo del gesto, con una finísima cadena de oro, confeccionada mediante eslabones minúsculos, alrededor de su talle, las guedejas rubias cayéndole hasta rozarle las rotundas al tiempo que sedosas caderas. Sus ojos, diseñados para una pantera, embellecidos con sombras. Sus labios, suavizados por un carmín pastel, se abrían en una expresión ambigua, no se sabe si de dolor o de ansiedad o de urgencia, dejando ver unos dientes tan blancos como las escasas piezas de puntilla que llevaba encima, igual que nata sobre su piel color corteza de pan y la miel de su melena.

   Léandre se la bebía con los ojos y, de cuando en cuando, tomaba notas. Camille iba y venía a la habitación de invitados, donde tenía su arsenal de lencería. Pero se tomaba su tiempo en regresar. Sabía que todo era cuestión de tiempo. Más bien de escanciar correctamente el tiempo, como en la música y las novelas. Y los ritmos de Léandre eran lentos, pues debía poner en funcionamiento una pesada máquina ontológica y luego lanzarla a una velocidad de crucero.

   De modo que Camille se permitió un alto en la cocina para prepararse un expreso. Luego otro en el baño para lavarse los dientes.

   Antes de abrir la puerta y entrar de nuevo en escena hace falta una composición de lugar, una inserción en el personaje de esa sacerdotisa, maestra consumada de la ilusión, cuyo papel, con el tiempo y con las turbias sugestiones de Léandre, tan bien ha aprendido a interpretar. Cierto que Naturaleza ha desempeñado su parte en la perfecta asimilación y posterior dominio del arte de la seducción, aún hoy en día hay hombres que no saben volar, cuando desde el principio de los tiempos las moscas, con su diminuto cerebro, lo hicieron, y aun así, los hombres que vuelan no lo hacen del mismo modo que las moscas. En su caso, las indudables cualidades innatas constituían un terreno fértil para la semilla de Léandre.

   Lo que le falta a ese pensador que, al decir de los críticos, deriva, a pesar de no ser nada platónico, hacia el lado idealista de los filósofos, es esa política militar del aprovechamiento del éxito. De ese aspecto no le ha hablado nunca, pero ni falta que le hace, para ello Camille tiene sus ideas muy personales y está bien decidida a sacar el mejor partido de sus encantos y de su “savoir faire”. Ella ha encontrado el modo de ser cigarra, al tiempo que hormiga, de coger las rosas del presente, sin descuidar la perspectiva de un largo y rudo invierno. ¿Acaso no es eso también sabiduría?

   Léandre escribía ahora furiosamente. Cuanto más excitado está, más y mejor escribe. Hay que dejarlo que se vacíe primero literariamente. Camille, no vestida, sino recorrida en ciertas zonas de su anatomía por un finísimo hilo negro, dio su último pase ante su único espectador, quien se detuvo para contemplarla, antes de sumergirse de nuevo en su composición. Tras ello, fue a acostarse en la cama del escritor. Cuando termine de arañar los papeles con su pluma, ya vendrá a buscarla.

   La temperatura del apartamento era ideal, a pesar del invierno que reinaba afuera. Así que se tendió, tal como estaba, sobre la colcha, cerró los ojos y se quedó traspuesta. Al fin y al cabo, no era demasiado tarde para una siesta.

   La despertó una mano huesuda y caliente, que ella conocía muy bien, posada en la pared interna de su muslo. Instintivamente, alzó la rodilla hasta formar un ángulo agudo con las formas sublimes de su pierna. Notó cómo el tacón de los zapatos que no se había quitado, los de tacón alto atados en la parte superior del empeine con un hilo negro similar al de la combinación íntima que llevaba, y que se había puesto sólo para ese pase de modelos, se hundían en el edredón de un blanco inmaculado.

   Seguidamente hizo de su espalda un arco voltaico. Toda la cara delantera de los muslos hasta las axilas y el cuello se hallaba al descubierto, paisaje tan sólo interrumpido por dos levísimos trazos negros que sostenían el conjunto de su arquitectura vestimentaria. El espectáculo dejaba en el contemplador una fuerte sensación de potencia sexual que articulaba una llamada irresistible. Camille conocía que ahora sí había llegado la hora de la verdad, la del puyazo. Aunque más convenía emplear el plural, pues la elección del término “hora” no había sido hecha inocentemente. Léandre suele llegar a puntos que para los demás mortales son puntos de no retorno, hacer marcha atrás y comenzar de nuevo, así durante horas, a veces noches enteras. Las terribles propiedades del sufrimiento de la dilación que tanto se aplicaba a experimentar mediante las más variadas fórmulas. A ella eso la exasperaba tanto como le gustaba. Al principio se decía que, llevada la situación a un estado preciso, convenía culminar. Más tarde comprendió que no, que a partir de ahí comenzaba un terreno inexplorado, una aventura atestada de sorpresas, un viaje al interior de ella misma y en cuyo transcurso iba a descubrir facetas ocultas de su personalidad.

   Por eso, cuando Léandre, ya desnudo y con su ariete cabeceando entre sus dos columnas de coloso, le pasó los brazos por las corvas y le abrazó los muslos para atraerla hacia sí, ya estaba otra vez excitada y convenientemente mojada, lista para recibirlo en cuanto él quisiera, lo cual iba a ser, visiblemente, de inmediato.

   De hecho, cuando se encontraron sus dos piernas subiendo paralelas al cuerpo de Léandre, apoyadas sus pantorrillas en sus hombros, éste no tuvo más que separar a un lado el hilo negro que, más que cubrir, cerraba simbólicamente su centro neurálgico y penetrarla con una embestida suave pero implacable hasta alcanzar su fondo. Camille no solamente había aprendido a reconocer que la sensación de sentirse la funda de aquél émbolo, de aquel cuerpo serpentino recorriéndola por dentro, deslizándose en su interior, le gustaba con delirio, sino también a manifestarlo elocuentemente con el léxico y la gestualidad adecuadas.

   Léandre aceleraba la cadencia hasta lo que llevaría todas las trazas de constituir un ataque irreversible, pero ella sabía que aquello terminaría en tres golpes tremendos, antes de retirarse por completo, dejándola con la miel en la boca, con todas sus ganas palpitándole en el vientre, sin aquel bastón que la tenía tan bien calada y sujeta al sólido equilibrio de este mundo. Estaba acostumbrada a ello y procuró dominar esa vorágine de vacío que la invadía. Le ayudó la idea de saber que era provisional.

   Como había previsto, su antagonista se sentó cómodamente en el sillón, ligeramente inclinado hacia atrás, las piernas abiertas en actitud invitadora, decidido a aprovechar la voracidad que había despertado en ella. Pero él quería que la felación comenzara a un ritmo lo más dulce posible.

   Ahora Camille sabía por qué a los hombres les gusta tanto la felación, quizá más que la penetración por la vía real o rectal. Léandre le había explicado su teoría al respecto desde todos los ángulos y desde todas las facetas y ella había aprendido bien la lección. Lo había hecho porque conocía por experiencia que cuanto más placer diera al hombre, más recibiría en compensación. Y ella aspiraba a volverse loca y volverlos a todos locos. Claro que después, no era en absoluto descabellado pasarles factura. Una voluminosa factura para quien pudiera pagarla, proporción justa y necesaria. Ello no quiere decir que la única cualidad requerida para entrar con ella en esas lides fuera una sólida y bien nutrida cuenta bancaria. No, ella apreciaba otras cualidades; sabía diferenciar su deleitable vida profesional y su deleitable vida privada. Sólo con Léandre se hallaba en una especie de tierra de nadie entre ambos sectores. No le pasaba factura pero, a cambio, aprendía todo un aparato teórico que, más tarde, le era de una utilidad impagable aplicado a su práctica profesional. En fin, por lo que se refiere a la felación, Léandre le había explicado que la esencia de lo femenino es la entrega y la recepción. Pues bien, durante cualquier modalidad de coito, dicha entrega no es totalmente desinteresada, la mujer se da, pero a cambio de algo, proporciona placer en contrapartida del que recibe. Sin embargo, en la felación, el ofrecimiento es absolutamente desinteresado, pues no hay ningún órgano de naturaleza auténticamente sexual en la boca de la mujer. Ella se entrega a la penetración en un homenaje puro y perfectamente desprendido hacia el varón. Y es esa generosidad la que, de manera inconsciente, le agradece éste. No obstante, hay una transmisión de la energía sexual, a pesar de todo, y ahí se entra ya en el terreno de la mística y de la magia sexual. Siempre que se produce unión de polos opuestos, se desencadena una energía. Ella la siente ahora en su boca; es como un magnetismo, una ola de calor que la invade toda y le brinda una suerte de placer inefable, delicado en extremo.

   Y llegamos a la parte más misteriosa del asunto. Léandre asegura que, incluso entre las mamadoras menos cultivadas, una vez desinhibidas, cuando la naturaleza las ha dotado bien desde el punto de vista sexual, suele producirse una extraña ansiedad en el momento de chupar, como si un instinto que poseen por atavismo les sugiriera las propiedades altamente benéficas del licor que sale del hombre. Y ante la pregunta de cuáles eran esas propiedades, Léandre se mostraba evasivo y un tanto misterioso. Las hace más femeninas, es lo único que consiguió arrancarle. Por supuesto que Camille quiso gustar a semejante licor y Léandre, a veces, se lo dio a probar.

                                                          III

   Paul se dejó caer en la silla de su despacho. Las exequias de Gustav, así como las innumerables gestiones relacionadas con las mismas, le habían agotado. La noche anterior había dormido poco y mal. Ante él se hallaba el rimero de carpetas que Ophélie había depositado poco después de su precipitada salida. Accionó el botón del interfono.

   -Ophélie, por favor, un café bien cargado.

   -Enseguida se lo traigo.

   Mientras aguardaba el combustible, ni siquiera alargó la mano para abrir el primer informe, sino que se quedó contemplando la voluminosa pila de ellos y notó que la furia volvía a invadirle con el mismo vigor que antes del paréntesis producido por el fallecimiento de Gustav. Estaba perdiendo dinero, mucho dinero, y eso él lo sufría bastante mal.

   Un impulso de exasperación se lo llevó junto a la ventana. El surtidor del puerto se enfrentaba con saña a la tromba de nieve que le caía encima.

   Un par de golpes suaves en el tablero de la puerta anunciaron la llegada de Ophélie con el café, que venía sobre una pequeña bandeja de plata. Tal vez para distraer al patrón de los luctuosos acontecimientos que acababan de afectarle, la secretaria llevaba un vestido más corto y más ceñido de lo habitual.

   Paul, sin embargo, seguía mirando hacia el puerto. Ophélie depositó en café sobre la mesa.

   -Quisiera aprovechar la ocasión para decirle que siento mucho lo de su padre. No llegué a conocerle, pero lo siento por usted.

   -Gracias Ophélie. Es usted muy amable.

   -Si puedo hacer algo, no dude en requerirme.

   Al cabo, Paul volvió la vista hacia ella. Estaba realmente atractiva y, en cualquier caso, era suya, para cuando él quisiera. Lo mismo que le había dicho “tráigame un café”, habría podido decirle “arrodíllate ante mí y hazme una felación de esas que se instalan en el tiempo”. Y ella la habría hecho con idéntica solicitud a la que se aplicó al traer el café. Así venía sucediendo desde hacía casi diez años cuando, personalmente, la contrató, siendo ella muy jovencita, acabada de salir de la universidad. Y desde el primer momento quedó claro que sus funciones no se limitarían a clasificar documentos.

   -Gracias Ophélie, lo tendré en cuenta.

   Paul Reitzenstein lanzó una mirada ardiente, no a la hermosa mujer que se batía en retirada, sino al montón de carpetas de cuero marrón que yacía hacinado sobre la mesa. Cual si fuera un diestro que se acerca al toro sin perderle la cara, se allegó a él, tomó asiento, alcanzó la taza del café y se lo fue bebiendo a pequeños sorbos.

   Cuando hubo concluido la absorción, tomó el primer pliego y se sumió ávidamente en su lectura. La mañana pasó como una exhalación. Hacia mediodía había concluido el estudio. No es que antes de él ignorara el tema; de no haberlo espulgado con detenimiento, jamás se hubiera lanzado en él y menos con tal proporción. Pero esta nueva lectura la había efectuado con la decidida intención de buscarle los tres pies al gato. Y en efecto, tras ella tenía la intolerable sensación de que alguien, o mejor dicho varios, se estaban burlando de él. Eso no lo podía permitir. Cierto que no era la primera vez que esto ocurría, hoy en día las altas esferas de la finanza se mueven así, mediante golpes de mano que no suelen volar muy alto en cuanto a la moralidad y a la deontología se refiere, él mismo los practica, es el pan cotidiano de todos. Sin embargo, hasta la fecha, quienes han intentado defraudarle, a él, a un Reitzenstein, han pagado muy caras sus maquinaciones.

   En esta ocasión, no obstante, intuye que debe moverse con especial cautela. Los peces que borbollean en esa zona, escondidos entre las algas, son peces gordos. Una filial de una gran empresa pública, destinada a ser un gigante de la industria química, cuyas operaciones, tanto las fundadoras como las de expansión, han sido convenientemente supervisadas y sancionadas por las autoridades financieras, nacionales y europeas, y que de repente se ponga a hacer agua por todas partes…. Es preciso que haya gato encerrado. Y si lo hay, tiene todo el cariz y la envergadura de aquellos cuyos hilos son manejados por individuos situados en lo más alto del escalafón. No se pasa por encima de la AMF (Autoridad de los mercados financieros) y de la Comisión europea así como así.

   Descolgó su combinado, pulsó distraídamente unas teclas y se puso a ver caer la nieve a través de la ventana mientras aguardaba respuesta.

   -Hola Jean, ¿qué te parece si nos vemos un día de estos para charlar un rato? Las cosas se están pasando de castaño oscuro….

   -Por supuesto, he hecho algunas investigaciones por mi cuenta, con cuyas conclusiones he redactado un informe que te sorprenderá. Más aún, deseo que se convoque en breve una junta de accionistas. Pero antes convendría que los principales interesados nos reuniéramos en un comité reducido. En realidad, yo mismo estaba a punto de llamarte para proponértelo. Arthur está de acuerdo en todo. ¿Qué me dices?

   -Que también yo estoy de acuerdo en todo.

   -Perfecto, sólo resta fijar la fecha. ¿Cuándo podrías venir a Paris?

   -Mañana, a primera hora.

   -En fin…bueno…Arthur….

   -Arthur está más cerca que yo. Y ha invertido más dinero que tú y que yo juntos. Estará.

   -Le llamaré.

   -Pues entonces hasta mañana.

   -No quedarás insatisfecho del desplazamiento.

   -Más vale, porque estoy deseando entrar en acción.

   -Tal y como están las cosas es, desde luego, el momento.

   -Cuídate.

   -Lo haré. Hasta mañana.

   Pulsó de nuevo el botón del interfono.

   -Ophélie, procúrame un vuelo a París. Para esta noche.

   -Muy bien.

   -Gracias.

   No tenía mucho apetito, mas era la hora de comer. Se encaminó a su restaurante favorito, sito en la calle del Pozo-San Pedro, no lejos de la catedral, consagrada al mismo apóstol. La nieve se acumulaba ya por las calles de la vieja Ginebra, lo que le hizo temer que se suspendieran los vuelos para la noche. Compró el periódico y una novelita de ambiente parisino, a juzgar por lo que pudo leer en la contraportada, cuyo título era “Crazy mare”, y que se reservaba para leer en el avión.

   Antes de entrar en el local, tuvo que sacudirse bien la nieve que se le había adherido al abrigo, así como al pelo. El maître lo reconoció de inmediato y se dirigió hacia él para atenderlo personalmente. Luego le ofreció una mesa tranquila junto a la ventana, cuyo servicio no delegó en ningún subalterno.

   Paul, por su parte, no dejaba de pensar en Rhodia, como si fuera una amante. Apenas si recordaba ya los detalles de la inhumación de Gustav; bueno, los recordaba, pero no les daba preferencia en su memoria y menos aún en sus reflexiones. Siempre Gustav. Ni siquiera en su lecho de muerte se encontró verdaderamente con la palabra padre, la vislumbró como algo muy lejano y, desde luego, se vio en la total incapacidad de articularla. Sus hijos, en cambio, lloraron la muerte de su abuelo. Aunque él sospechaba que habían mantenido el contacto, no se imaginaba que la relación entre las generaciones alternas hubiera sido tan estrecha. Hasta Laura, su esposa, había integrado la cadena familiar de la que él estaba excluido, a pesar de estar divorciados. De todo eso pudo apercibirse durante las exequias, a las que asistió incluso su suegro. El matrimonio no había resistido a las tensiones provocadas por la visión distinta de las finanzas que tenían los dos hombres que más contaban en la vida de Laura. Todos estaban allí y tuvo la sensación de que la presencia de todos tenía más legitimidad que la suya. Así se lo confesó a su madre. Pero ésta le replicó “recuerda que fue a ti a quien llamó para que le cerraras los ojos”.

   Pero Rhodia había comenzado a presentar problemas serios en el momento menos oportuno y no le dejaba pensar, apenas, en nada de eso. Si pudiera hacerlo, ahora que Gustav le había perdonado, tal vez él llegaría a afrontar el trabajo del arrepentimiento, de la confesión de su parte de culpa, aunque sólo fuera ante su propia conciencia, puesto que ello resultó imposible efectuarlo ante el principal interesado mientras se hallaba con vida, pero para entonces ya no era de este mundo. Y Rhodia, se las prometía tan felices con Rhodia, la veía bella como una fortaleza inexpugnable en lo alto de un escarpado risco, era un reducto que ni un ejército de francotiradores podría tomar, sus balas hubieran debido ser como aguijones de avispa pretendiendo incrustarse en la plancha de acero de los vehículos blindados. En suma, la consideraba como un valor refugio. Como a una esposa. Y tal como había perdido a su esposa, al menos en parte, así estaba perdiendo a Rhodia, o a la porción de Rhodia que le correspondía. Alguien la estaba pervirtiendo. Alguien que no la quería bien. Lo peor era que probablemente era tarde ya para salvarla, pero no así para castigar a los culpables de semejante villanía. Ah, él les hará morder el polvo. Vaya que lo morderán y con ganas, con todas sus fuerzas lo morderán. No es difícil adivinar quiénes son, ahí están todos, como velas en lo alto de un candelero. Tan sólo hace falta poner en claro sus manejos y luego esperar el momento oportuno para golpear sin piedad, para vencer sin haber hecho prisioneros.

   Abrió el periódico para calmar su ansiedad. Sin embargo, antes de abordar las primeras páginas, fue directo hacia la sección económica. Una vez más, las acciones de Rhodia habían bajado sensiblemente.

   La serenidad que no le había proporcionado el diario, se la dio la exquisitez del primer plato. A pesar de ello, siguió leyendo. Durante el tiempo que permaneció en el restaurante pasó revista a lo esencial. Una vez más se hablaba del asunto de las fragatas de Taiwán. Él estaba bien situado en la banca suiza para ver pasar y repasar esas seis fragatas. O mejor dicho, los capitales generados por las comisiones ocultas, así como los nombres propios a los que iban vinculadas. Su parte de banquero suizo le inspiraba un gran respeto por el secreto bancario; por el contrario, su parte de ciudadano francés le sugería que tal vez hubiera un momento, uno solo, hecho ex profeso para cada cosa. Por cierto, todavía existía una tercera parte en él, la de ciudadano neoyorkino. Metrópoli donde solía pasar casi tanto tiempo como en Ginebra o en París y hacia la cual se hallaban orientadas regularmente sus miras.

   Dejó definitivamente el periódico sobre la mesa cuando vio que llegaba el café. Pidió enseguida la cuenta porque pensaba consumir una parte de la tarde en la piscina. Cada vez que va a París no tiene sino que despedirse de esa vida regulada que lleva en Ginebra e incluso en Nueva-York. En París la existencia se le escapa siempre de las manos. Cada vez que quiere atraparla es como si pretendiera coger la arena a puñados.

   Afuera, la nieve seguía cayendo, pero a la sazón blandamente, sin la precipitación de antes. Su apartamento no quedaba lejos, de modo que decidió ir a pie, a pesar del pertinaz meteoro. Por encima de los tejados, las montañas aparecían como difuminadas por efecto de la cortina algodonosa que se desmoronaba sin cesar. Los coches circulaban más lentamente, pero circulaban.

   Hacía varios días que no entraba en su apartamento. Por primera vez, desde hacía quince años, había dormido en la mansión familiar. Pero la mujer de la limpieza lo había dejado todo impecable. Cada cosa en su sitio.

   Sin perder tiempo, para no empezar a hacer la digestión, se desnudó, se puso un bañador y un albornoz, sacó de una gaveta las gafas de baño, tomó el ascensor exterior, a través de cuyas paredes de cristal se domina una buena mitad de la ciudad, y entró en la piscina, que le venía de mano. No saldría antes de haber alcanzado los dos mil metros. Era su ración cotidiana. En fin, cuando se hallaba en Ginebra.

   Hacia las seis de la tarde pasó por su despacho para recoger el billete. Ophélie ya no estaba, pero le había dejado las reservas impresas a través de internet sobre su mesa de trabajo. Como de costumbre, el vuelo salía a las nueve en punto. Se demoró un poco en la ciudad vieja, degustando un aperitivo, y enseguida tomó un taxi hasta el aeropuerto.

   Mientras el avión tomaba altura, Paul se comparó a sí mismo al gavilán que abandona su refugio en los riscos inaccesibles para dirigirse a los territorios de caza, donde tendrá que enfrentarse a predadores de su mismo calibre e incluso mayor. En este caso ventea la presencia de águilas caudales y de buitres coronados, confundidos con los accidentes del terreno, pero encaramados a sus atalayas y oteando. Sobre todo debe esforzarse por evitar las decisiones tomadas bajo el efecto de la pasión. En otras ocasiones ya ha tenido que lamerse heridas pungentes justamente por haberse dejado llevar por ella. Quizá, para distenderse un poco, convenga mezclar algo de miel al acíbar que viene bebiendo últimamente.

                                                       IV

   La sintonía indicaba que el mercado de esclavas daba comienzo y que en ese preciso instante la primera chica estaba pisando ya la pasarela. Camille se hallaba completamente desnuda, con la honorable excepción de su par de zapatos de tacón alto que le van a servir para todo el espectáculo, rodeada de varios hombres y varias mujeres, cada uno de ellos prestando atención al aspecto particular que constituye su dominio personal, ya sea procurando que el peinado quede lo más natural posible, ya sea comprobando que el maquillaje no se ha corrido en ninguna parte; otros, en cambio, aguardan a que Camille se ponga ambas diminutas piezas, para ellos enseguida colocárselas en la posición que más les convenga, sin preocuparse en lo más mínimo en dónde ponen las manos. Alrededor de su cuerpo aletean multitud de mariposas, rozándolo con sus alas de seda. De repente oye una voz:

   -Lista.

   Y todo el mundo se aparta dejándole vía libre.

   Son varias las que se van acercando a la alfombra roja, pero no están aún visibles para el público. Cuando la chica que la precede dobla la esquina, Camille aguarda unos segundos y sale a su vez. Las cámaras fotográficas crepitan, los cristales de las gafas, el oro y los diamantes destellan. Camille sabe cómo tiene que caminar. Caminar por una pasarela es como hablar la misma lengua que todos los días pero en un registro más elevado y articulando mejor, expresándose con la mayor precisión posible. También sabe que debe recoger todas las miradas y hacerlas converger en su regazo. Es el mejor modo de entrar en calor, de ponerse en sintonía.

   Ignora en qué lugar preciso de la sala se hallan los compradores de unas horas de su vida, por lo que hay que seducir a todo el mundo por igual. Y a las señoras, hay que despertarles la urgencia de parecerse a ella. Lo más probable es que los adquiridores se encuentren en primera fila, pero no siempre es así. A veces es gente muy discreta. A veces también compran por cuenta ajena y, en tal caso, puede ser cualquiera, hasta la más estirada y encopetada señorona. Tiene que moverse como si fuera a acostarse con la sala entera y tuviera que excitarla en bloque, ponerla rígida y dura como las columnas que la sostienen.

   Y ya ha dado de nuevo la vuelta a la esquina y se halla en esa especie de camerino colectivo. Corre a la nube de mariposas calientes que la esperan, ansiosas por palparla. Se deja envolver por sus cuidados y atenciones.

   Finalizada su última intervención, se encuentra sobre su mesa un ramo de rosas de un rojo encendido, con una invitación que ni siquiera lee. Es un signo convenido. Sabe que tiene que subir a determinado despacho. El desfile, al parecer, ha sido un éxito en general, pero particularmente para ella.

   El Káiser, como lo llaman ellas, lucía el mismo tipo de rosa en el ojal. El cliente también. Eso forma parte del protocolo. Ambos hombres tienen un interés particular en esa rosa. Y esa rosa es ella. La rosa roja por la que acaban de pujar es su propia rosa.

   -Este caballero desea invitarte a una fiesta para que desempeñes el papel de reina. Acaba de depositar sobre mi mesa un cheque realmente consecuente.

   Dicho esto, recogió el talón y le mostró la cifra. Todo no le correspondería, por supuesto. Pero conociendo la proporción, pactada de una vez por todas, que se reservaría el Káiser, no tuvo dificultad en llegar a una suma realmente atractiva, por la que bien valía efectuar la clase de misa que le pedían.

   -Ahora el caballero desearía saber si hablamos los tres el mismo lenguaje.

   -Con mucho gusto se lo demostraré –repuso Camille.-

   El Káiser abrió la puerta de una dependencia contigua. En ella había una cama vestida con sábanas blanquísimas, junto a unas cortinas translúcidas que dejaban penetrar en el interior la luz lechosa de París. Camille se quitó el vestido y se quedó sólo con las últimas braguitas negras que había utilizado para el desfile, una banda de tela que más le ceñía la cintura que las nalgas, las cuales quedaban, rotundas, al descubierto. Camille se tendió en la cama boca abajo, abrazada a la almohada. Con una sonrisa que era, al tiempo que pícara e invitadora, increíblemente simpática, una sonrisa con la que bien hubiera podido ofrecer la guinda de un pastel a un hombre goloso, puso sus imponentes grupas en pompa, de modo que la línea en que terminaban las mismas y la línea de la espalda formaban casi un ángulo recto.

   -El señor puede tomar las primicias de lo que le corresponde.

   El cliente era un hombre serio, con bigote, de unos cuarenta años, atezado. Se quitó la chaqueta, luego los pantalones. Se puso de rodillas en la cama detrás de Camille, la cual no perdió ni un segundo su sonrisa retrechera, la agarró por las caderas con asombrosa facilidad y la levantó en vilo. Antes de dejarla reposar sobre sus rodillas, ya le había enfilado una portentosa vara, sin haberle quitado siquiera las braguitas. Ni tan sólo ese repentino y fabuloso embate, seguido de un activo trabajo de ariete, logró borrar la sonrisa de los labios de Camille. Ella estaba preparada para eso. Lo estaba desde que dio los primeros pasos sobre la pasarela, soñando con que un loco arrebatado, no pudiendo resistir la provocación deliberada, la asaltaba allí mismo, en mitad de la alfombra roja, delante del público.

   No solamente estaba preparada para recibir, sino también para convocar y provocar y retener con movimientos sinuosos, de un gran efecto lúbrico.

   El cliente, que no parecía dispuesto a ser derrotado tan pronto, salió de ella cuan largo era, bajó de la cama cabeceando de proa y le puso el mascarón delante mismo de la cara de Camille. Entonces sí que su sonrisa no tuvo más remedio que desaparecer porque, sin pensarlo dos veces, abrazó con sus labios aquella verga que le obligaba a abrir bien la boca. Y se puso a trabajarla con dulzura, casi se diría que con ternura.

   Káiser regresó a su despacho, desde donde podía seguir el desarrollo de las operaciones, abrió una ventana y se puso a fumar. Camille sentía el peso de su mirada de profesional, de experto que se mueve en la cúpula del mercado de las gracias femeniles. Su bigotito bien recortado, como el del cliente por cierto, la americana cortada por mano de sastre, la rosa encarnada en la solapa, constituían los símbolos de su poder. Camille los acataba, sumisa, como quien respeta las señales de tráfico que le permiten llegar, con ciertas garantías de seguridad, a su destino. En cuanto se refiere a este último aspecto, no albergaba la menor duda, su destino era subir en el escalafón social hasta lo más alto. Y ello, para una mujer de sus prendas, no puede ser sino de una manera. La que estaba ejercitando en ese preciso instante, lo cual, bien mirado, no representaba para ella un sacrificio enorme, antes al contrario, era un privilegio para toda mujer que se precie como tal, es como una realización profunda de su naturaleza más escondida, provocar el paroxismo del deseo y seguidamente, lo cual no tardaría en producirse, recibir en su centro neurálgico el fruto sazonado. ¿Qué mejor recorrido que uno en el cual los jalones son hitos de placer?

   En efecto, el adversario estaba ya maduro, ya sólo quería dar la gran cabalgata del asalto final, para lo cual regresó a los cuartos traseros de Camille. Cuidadosamente fue deslizando el émbolo en su interior pues temía perderse ya en la instalación. Sin embargo, una vez dentro, se lanzó con frenesí al último embate.

   Káiser, no obstante, se le acercó para retardarlo en ese postrer trámite.

   -Bueno, ¿cuál es el veredicto? ¿Hemos elegido la montura correcta para la carrera precisa?

   -En mi opinión sí. Se trata de una yegua pura sangre. Desde el primer puyazo uno se desliza en ella como la seda, por lo que no tarda en pedir guerra. Y lo hace, a mi modo de ver, con verdaderas ganas. Incluso se diría que es feliz con ello.

   -Vamos a preguntárselo, porque la aludida no está muy lejos…. ¿Y tú, querida, qué dices? ¿Te gustan los puyazos que este señor te da?

   -Me encanta que me traten de esta suerte. Con cada golpe me viene una intolerable ola de placer que parece que me vaya a matar de gusto, que me deja todo el cuerpo temblando como un flan a punto de derretirse; pero soy incapaz de renunciar a ello, cuantos más me das, más quiero. Venga, castígame, que soy muy puta, no me des cuartel ahora, propíname el castigo de varas que merezco.

   -Se expresa bien, la grandísima zorra.

   -Como un libro abierto. Pues si es así, adonde te voy a llevar mañana no quedarás decepcionada.

   -Nadie quedará decepcionado pues, con toda evidencia, hemos hecho una buena elección. Hay bellezas mucho más frágiles. Ésta tiene de todo.

   -De todo lo que hay que tener para semejante lance. En el que intervendrán gallos provectos y exigentes.

   -La encontrarán todos a su sabor.

   -De eso no hay duda. Yo, en todo caso, la encuentro muy a mi sabor.

   Y diciendo esto, se lanzó al asalto final. Camille tuvo a bien abandonarse entera a sus gemidos de placer.

                                                         V

   Paul se despertó con las primeras claridades. De inmediato, un prurito de desquite que conocía a la perfección lo echó  de la cama. Descorrió las cortinas para revelar una imagen de postal de ese París avieso de los días grises, con un cielo plomizo y bajo.

   Tomó una buena ducha, se acicaló y se vistió de punta en blanco. Cuanto más enfadado estaba, más elegante se ponía y mejor afeitado. Esa mañana, se frotó la cara enérgicamente hasta tres veces, se dio dos meticulosos afeitados y terminó imponiendo un orden riguroso a esa maraña de pelo crespo que le había correspondido.

   La calle en la que puso los pies nada más bajar era el Boulevar Saint-Germain, como no podía ser menos; pero se coló de rondón enseguida en la suntuosa cafetería que ocupaba la planta baja del edificio, donde no era en absoluto desconocido. Encargó el habitual café con leche y sus inevitables croissants y pidió el periódico. Sólo cuando leyó un par de artículos referentes a la política interior, se quedó lo suficientemente impregnado de maquiavelismo como para sentirse de verdad en su país, si no de origen, sí de derecho civil, acordado por una parte consecuente de su sangre.

   Concluida la breve colación, él mismo echó mano de su móvil y llamó a un taxi.

   -La Défense –le lanzó distraídamente al chófer.

   Jean de Ménard lo aguardaba con la puerta del despacho abierta. Su secretaria saludó a Paul por su nombre.

   -El jefe te está aguardando con impaciencia.

   -La impaciencia es mía –replicó, con un guiño.

   Sin más, pasó a la pieza donde se encontraba el financiero. Lo encontró bien erguido y tirante en su silla, echando un último vistazo a sus apuntes cual si fuera un opositor dispuesto a aprovechar al máximo los postreros minutos antes de una prueba oral. Sus lentes destellaron al alzar la vista en busca del recién llegado como una aguja en medio del pajar inmenso de su pelo, que le caía sobre los hombros.

   Enseguida se levantó para tender la mano a su visitante.

   -Hola Paul. En el fondo me alegro de que te sientas tan escocido como yo. Necesitaremos de tu legendaria combatividad e imaginación.

   -Más que perder dinero, detesto que me tomen el pelo. Y empiezo a sospechar que nos las tenemos que ver con gente dotada de un humor dudoso.

   -Personalmente, he pasado de las sospechas a la certeza. Trataré de probáoslo. Aunque me temo que probarlo no sea lo más difícil.

   -Comprendo a lo que te refieres. Y comparto tu estimación. Sin embargo, sea quien sea quien esté detrás de todo esto, le auguro malos tragos de ahora en adelante. Porque yo estoy dispuesto a todo, ¿lo estás tú?

   -Yo también lo estoy, aunque colijo quién es el Maese Pedro que maneja los hilos de esta farsa.

   -Debe ser un tipo encumbrado, a juzgar por la facilidad con que caen las barreras en su presencia.

   -Encumbrado lo está, en efecto…. En lo más alto.

   En ese momento, Arthur y Geneviève entraban juntos. Tras unas breves salutaciones, la reunión podía empezar.

   Jean les invitó a pasar a la sala de reuniones, contigua a su despacho. La cual aparecía como excesiva con sólo cuatro personas en su interior. El anfitrión venía provisto de la abultada carpeta de documentos que había estado revisando precedentemente. Los demás abrieron sus flamantes maletines de cuero repujado y sacaron recado de escribir.

   El orador se caló las lentes con el dedo índice y se preparó para comenzar.

   -He considerado oportuno convocar esta reunión preparatoria para tratar de paliar un desequilibrio de información que, a mi juicio, se produce entre los falsos perdedores en el asunto Rhodia, los cuales presumo se hallan muy bien advertidos, y los verdaderos perdedores, que somos nosotros, Arthur, Paul y yo mismo, así como los miles de pequeños accionarios a los que Geneviève representa. Los primeros no solamente están sobre aviso, sino que, obviamente, poseen una cohesión y una coordinación de la que carecemos justamente por no poseer los datos que ellos conocen. Lo grave respecto a esos datos no es que los conozcan y se nieguen a revelarlos. El aspecto realmente engorroso de este asunto es que tales datos no son sino el resultado de un complot contra Rhodia que ellos mismos, sus principales administradores, han tramado.

   Ese fue el momento que eligió Arthur para desabrocharse el botón del cuello de la camisa y liberar así su voluminosa botarga. Geneviève permanecía impávida. Probablemente eso que acababa de formular Jean de Ménard lo habían llegado a sospechar todos. No obstante, confiaban, sin duda, en que éste habría ido más allá de las simples conjeturas, pues les convocaba con tal urgencia antes de la junta de accionarios.

   -Todos sabemos cómo nació Rhodia. La ley de la competencia europea obligó al gigante francés a separar sus ramas de química y farmacia si quería unirse con los alemanes. Entonces botaron a Rhodia haciéndonos creer que se trataba de un flamante transatlántico, en el cual nuestro capital podría partir con toda seguridad para un atractivo crucero. La realidad era otra muy distinta. Rhodia no era sino un viejo buque que había que hundir en alta mar. Por eso cargaron en él todas las factorías cuya descontaminación, costosísima, se había convertido en un asunto urgente, así como el importe de las jubilaciones de la mayor parte de los trabajadores, incluida la abusiva de 5,3 millones de euros de jubilación complementaria y los 2,1 millones de euros en concepto de indemnizaciones por despido acordadas a su presidente, difundieron informaciones falsas a propósito de la situación real de la empresa en el momento de su venta, y le hicieron adquirir el cadáver inglés, no al precio de mercado, como había sido dicho, sino a un precio excesivo, previamente convenido. En resumidas cuentas, han cargado el barco de pérdidas, de todas las pérdidas de la antigua empresa madre y lo han hecho a la mar. ¿Y por qué los dirigentes de Rhodia no ponen pleito contra aquélla? La respuesta parece obvia. Todos han sido nombrados por ella y se han enriquecido con esta operación tres veces fraudulenta. El resultado de todo ello ya lo conocemos. Cuando Rhodia entró en Bolsa, sus acciones se cotizaban a 21euros; ahora su valor ha quedado reducido a 5.

   Los tres únicos oyentes intercambiaron una mirada como preguntándose quién tomaría la palabra después de esto. Lo hizo Geneviève.

   -Todo cuanto acabas de avanzar…. ¿puedes probarlo documentalmente?

   Jean no respondió enseguida, sino que pulsó el botón del interfono.

   -Céline, ya puedes traer las carpetas.

   Hizo una pausa durante la cual se limitó a mirar las nubes blancas que cruzaban un cielo gris. Así hasta que entró su secretaria y fue depositando ante los invitados las mencionadas carpetas. Mientras éstos las abrían, prosiguió.

   -En cuanto las acciones comenzaron a bajar anormal y peligrosamente, encomendé a un grupo de investigadores privados, cuya profesionalidad y eficacia ya había tenido la ocasión de comprobar en otros asuntos, para que pusieran este asunto en claro y recabaran las pruebas necesarias. Ellos redactaron el informe que ahora tenéis entre las manos e incluyeron la documentación aferente.

   Marcó una nueva pausa con objeto de que sus oyentes pudieran hojear a su sabor el contenido de su respectiva carpeta. Operación que no duró mucho, en realidad, pues los tres eran expertos en la materia y pronto conocieron que todo aquello tenía sentido y que las pruebas eran fidedignas. La lectura detallada y atenta vendría después, claro.

   -La acusación es sólida –admitió Arthur, que ya comenzaba a tener la frente perlada de sudor.

   Paul apoyó su espalda en el mullido respaldo de su silla y permaneció un rato mirando al techo. Arthur prosiguió.

   -Hay, sin embargo, un aspecto que convendría tener en cuenta antes de echar las campanas al vuelo. Me refiero al hecho de que, a pesar de las irregularidades manifiestas y de no poco bulto, el proyecto ha conseguido superar las barreras de la Autoridad de los mercados financieros, en Francia, y de la Comisión Europea, la cual no ha respetado el reglamento específico de la competencia al no poner de manifiesto la falta de viabilidad de Rhodia durante el período en que ésta tuvo que someterse a su vigilancia. El piloto que haya dirigido el buque fantasma a través de tales escollos no debe ser un piloto cualquiera.

   -¿Un piloto hábil –le provocó Jean?

   -Un piloto sobre todo influyente.

   -Me temo, en efecto, que nos las estemos viendo con la cúpula. O más bien con una parte de ella.

   -Obviamente la adversa –intervino Paul.

   -Por supuesto, no solamente están sacando una tajada formidable, para sus bolsillos y para su causa, sino que, además, nos están haciendo pagar nuestras veleidades políticas. Dos pájaros de un tiro. No está mal.

   -La buena cuestión es si vamos a dar una patada en el avispero o no.

   -Por supuesto que la vamos a dar. Y famosa. Yo por lo menos la daré a la primera ocasión que se presente. Lo cual será dentro de unos días –replicó con viveza Paul.

   Arthur sacó un pañuelo y se lo pasó por la cara antes de responder.

   -En este tipo de juego, se puede perder algo más que los haberes.

   -Tal vez, pero hay algo que no estoy dispuesto a perder. Se trata de mi orgullo. Jamás he permitido que alguien me haga, impunemente, una faena de esa naturaleza. Nuestro lobo de mar tiene un talón de Aquiles. Me refiero al cuarto poder, la información. A mi modo de ver, se impone jugar esa baza a ultranza. Acaso suceda que si resistimos unos pocos años, digamos hasta las  próximas elecciones generales, la situación cambie sensiblemente. Hemos elegido nuestro alfil, hemos apostado sin ambages por él, la verdad es que no hay por qué sorprenderse si nos ocurren estas cosas, si nos descubrimos este género de bastones en las ruedas. Ahora no hay sino coger el toro por los cuernos y tener un poco de perseverancia. Más adelante, con la sartén por el mango, podremos resarcirnos de nuestras pérdidas y de las afrentas…

                                                          VI

   Entretanto la reunión tocaba a su fin en la sala contigua, Camille dejaba operar las habituales mariposas a lo largo de su cara y de todo su cuerpo. ¿Cuántos serían esta vez? Ese tipo de consejo de sabios solía oscilar entre los diez y los veinte miembros, a veces alguna mujer entre ellos, pero estas últimas eran inocuas en cuanto a sus efectos, aunque algunas participaban, a su manera, en la fiesta. Afortunadamente, su comprador de esta ocasión movía razón. Muchas de sus compañeras, que precisaban otro tipo de aproximación, o que tardaban más en ponerse a tono, acababan maltrechas y sufrían bastante. Todo es cuestión de nervios, de mentalidad y de imaginación. Es preciso tener asumidas bastantes cosas y entregarse sin prejuicios. Claro que, como muy bien dijo su comprador, hay que poseer ciertas cualidades naturales. Ella lo tenía todo, por eso lo vivía, a su vez, como una fiesta. Una diversión excesivamente grata por la cual, además, era muy bien remunerada. En ese sentido, sus planes avanzaban como previsto. Entre unas cosas y otras, su cuenta bancaria se hallaba bien nutrida, el excelente apartamento en que vivía, situado en un barrio distinguido, era de su propiedad y el tren de vida que se ofrecía podía ser calificado de boyante. Dentro de unos años, al primer signo de inflexión en su lozanía, buscaría un buen partido para casarse de blanco ¿por qué no? París es grande, Francia lo es aún mucho más, ¿y qué decir del mundo entero? Aunque todavía se hallaba lejos de semejante eventualidad y pensaba poco en ello.

   Todo estaba perfectamente planeado y escanciado, como una coreografía o una partitura. Le alargaron un vestido corto y ceñido para la primera aparición que, de inmediato, las solícitas mariposas calientes se afanaban en alisar y ajustar. Alguna de ellas se detenía quizá más de lo necesario en algún álabe de su preciosa anatomía. Pero ella no le prestaba demasiada atención a esa halagadora caricia. Les permitía a esos asalariados recolectores que probaran un poco de la abundante fruta que cosechan. Además, esos tocamientos, útiles o no, la relajaban. Le daban ganas de cerrar los ojos.

   Del otro lado del tabique le llegó un murmullo de voces así como de sillas corridas. A poco la puerta se abrió y apareció su comprador.

   -¿Estás lista, querida?

   -Lo estoy.

   Entonces, esa especie de padrino introductor, la tomó de la mano y le hizo atravesar el umbral. Las sillas habían sido dispuestas en dos hileras, con un pasillo en medio que culminaba en la gran mesa de trabajo. Se trataba del escenario más característico. El público, en esta ocasión, era exclusivamente masculino. Su edad estaba comprendida entre los treinta años de los jóvenes ejecutivos ascendentes y los cincuenta y tantos de los gatos viejos de las finanzas, los altos cargos de la empresa, o empresas, sus presidentes y consejeros. Camille echó un rápido vistazo para comprobar que no había ningún carcamal senil. No era frecuente, pero alguna vez había ocurrido y ello daba lugar a situaciones o bien cómicas o bien embarazosas, aunque ella tenía también derecho a rechazar cierto tipo de cosas, lo cual quedaba perfectamente estipulado en esa especie de contrato al que las partes se ajustaban con antelación. Una de sus cláusulas era, por ejemplo, que jamás hubiera la menor violencia física. Todo ello se estipulaba de manera protocolaria, por la forma, pues esa clase de caballeros solía conducirse con una corrección impecable, si acaso algún desliz verbal, el cual no podía ser sino halagador para ella y hasta en ello demostraban una clase y unas tablas fuera de lo común. Sólo una novicia sin la menor experiencia podría tomar esas muestras de fogosidad masculina como un insulto personal. Únicamente ellas pueden ignorar que el sexo es una agresión que no produce daño, sino todo lo contrario.

   A su entrada, se produjo un rumor cálido del mejor augurio.

   -Caballeros, les presento a la azafata que nos atenderá hoy en el alto vuelo que ya viene siendo característico de nuestras reuniones más importantes. Y dada la especial relevancia de la que nos ha unido hoy alrededor de esta mesa y que nos ha permitido dar el último y definitivo paso en la fusión de nuestras empresas, logrando así crear y consolidar al mayor gigante de la industria farmacéutica europea, he considerado que debía tratarse de una de las mejores yeguas pura sangre que patean las principales pasarelas de París, luciendo modelos de los más insignes modistos de la capital por excelencia de la moda. Tal vez, si ustedes siguen con alguna frecuencia los avatares de ese mundo fascinante, este rostro y sobre todo este cuerpo que ahora les presento no les sea desconocido. Aparece con regularidad en las cadenas de televisión especializadas, e incluso alguna vez en las retransmisiones o reportajes de las grandes cadenas internacionales. Y ahora le doy la palabra a nuestra espectacular azafata para que ella misma nos explique qué programa ha preparado para nosotros esta noche.

   Aplausos.

   -Buenas noches, señores. En primer lugar les hemos preparado un desfile tradicional durante el cual les presentaré una selección de modelos, de vestidos para empezar, de bañadores después y luego de lencería fina, tomados de las diferentes firmas que representamos en las pasarelas, todas ellas marcas de prestigio internacional. Según ello, pues, el desfile irá adquiriendo progresivamente un tono cada vez más cálido. Dicha graduación, por cierto, no se detendrá con el final del desfile, sino que, para los últimos artículos, iremos prescindiendo de los probadores pues, para entonces, ya habremos adquirido una mayor intimidad. Tras ello, existe un programa, cierto, pero toda sugerencia por parte del público será, por supuesto, admitida. Ahora les deseo que pasen una agradable velada, para lo cual, se lo aseguro, haré cuanto esté a mi alcance.

   Más aplausos.

   Su comprador la tomó de la mano y la condujo a los camerinos improvisados. Allí la aguardaba la cálida nube de mariposas solícitas que la ayudó a extraer del vestido su cuerpo esbelto y a enfundarlo en otro de parecidas características. Le pusieron también otros zapatos con un tacón todavía más alto y más fino. Mientras le retocaban el maquillaje, los altavoces comenzaron a liberar la habitual música de los desfiles militares al modo femenino.

   Camille salió a la pasarela delimitada por una alfombra roja desenrollada entre las dos hileras de sillas con esa decisión y ese ritmo que se gastan las modelos de raza y que las hace más altas, más vigorosas, más potentes y más rotundas. Era una de esas modelos que dejan al espectador escindido entre sus piernas y su sonrisa.

   Durante los primeros pases, Camille sabía que bastaba con aplicar la más estricta profesionalidad, lo cual en realidad era ya mucho, para mantener el interés suscitado en su público. Sin embargo, con los dos últimos vestidos, lógicamente los más atrevidos, consideró oportuno ir marcando alguna insinuación estudiada, pues pronto iba a cambiar de fase; lo cual, en realidad, venía siendo habitual en los desfiles oficiales, cuyos directores iban siendo cada vez más conscientes de la función apelativa que podían ejercer sus chicas. Así, un espectáculo que ya nació con una clara vocación erótica, con vías, desde luego, orientadas hacia el marketing, podía ir explorando, mediante ese procedimiento, nuevos terrenos donde consolidar nuevas parcelas.

   La fase siguiente versaba, como muy bien había anunciado Camille, sobre los bañadores. Con ello, les infligía un grado más en la escala de la excitación pues, evidentemente, comenzó ya con un modelo bastante atrevido en el que revelaba la mayor parte de la superficie de su anatomía, reservándose aún, no obstante, sus rincones más secretos, aunque, en verdad, replegados en sus últimos reductos y bien sitiados. Sin embargo, se hallaban todavía en el sector exterior de la playa y dichos bañadores, por atrevidos que pudieran parecer, estaban destinados a él y, por tanto, eran de dominio público y realzaban unas gracias que se ofrecen al ojo que las quiera contemplar. También en esta segunda etapa, Camille juzgó que, al principio, bastaba con caminar aplicando los preceptos más clásicos de la escuela. Y, en efecto, ya era mucho.

   La lencería era un asunto distinto, en su fondo. La lencería es para la intimidad y su objetivo no es otro que facilitar, creando el clima adecuado, el acto propiamente dicho, no una contemplación más o menos intensa pero a distancia y al aire libre, sino que trata de poner en la mejor disposición posible el instrumento que lo practica, disposición que podemos perfectamente calificar como sine qua non. De eso ellas son perfectamente conscientes. Y no es posible practicar un buen desfile, sobre todo de lencería, sin serlo.

   También en  esta fase se mostró parca al principio, pero sólo en los dos primeros pases. A partir de ahí, cada aparición era el desarrollo de una picardía, una breve puesta en escena. En una de sus salidas irrumpió en la pasarela con sólo la parte de abajo, reducida al mínimo existencial. Sus manos cumplían la función de sujetador. Cuando dio la vuelta, imprimió a sus senos una suerte de masaje circular, remedo de la atrevida caricia que cualquiera de los presentes habría deseado ejecutar. Ella la hacía por ellos y se la brindaba.

   Su comprador, en esa ocasión, salió a esperarla ante la puerta del camerino. Le dijo algo al oído. Entonces Camille, con una sonrisa de mujer colmada de halagos, volvió hasta la mitad del recorrido y, sin descomponer la expresión, abrió los brazos y dejó escapar unos senos turgentes y de un tamaño perfecto. El público se desgranó en un murmullo de agradecimiento.

   La atmósfera idónea para ir estableciendo los primeros contactos físicos estaba creada. La siguiente intervención la llevó, como siempre, hasta la mesa del fondo, donde se había producido la reunión de trabajo, pero en esa ocasión se detuvo, apoyó sus manos delicadamente sobre ella componiendo claramente la postura de la entrega posterior, acompañándola de los movimientos más palmarios de la convocación. A partir de ahí, esa fue la parada y el ejercicio de seducción obligado. Sólo que, tras él, comenzó a sentarse a horcajadas sobre los espectadores. Los cuales, al principio, estaban como paralizados por una impresión que traía todos los síntomas del pánico, pero que, con el tiempo, comenzaron a atreverse a posar sus palmas sobre los muslos y las nalgas. Luego Camille pasó a sentarse al revés, y también a imprimir un movimiento característico a su cuerpo.

   Evidentemente, a lo largo de tales evoluciones, pensaba en el suculento estipendio que Káiser ingresaría mañana en su cuenta corriente, pero no era en absoluto indiferente a esos bultos duros y tensos sobre los que se sentaba, cuya irradiación comenzaba a percibir a través de la fina tela de los pantalones. Las ondas que había lanzado hacia aquellos rostros tirantes volvían hacia ella transformadas en energía y calor.

   En su siguiente intervención, la llamada efectuada desde la mesa fue atendida, como en realidad estaba ya escrito en la partitura de esa noche, por su comprador quien debía actuar como una suerte de maestro de ceremonias.

   -Se comienza con una breve degustación, así…. Un poco más, si cabe, y luego uno se retira, porque la noche debe ser larga….

   Cuando todos hubieron pasado, Camille había sentido lo suficientemente el efecto del hierro como para que su cuerpo conociera una aceleración irrevocable que no había sino que admitir con todas sus consecuencias para que la velada fuera un auténtico éxito.

                                                         VII

   Paul se identificó en las oficinas de la recepción del palacio de la plaza Baveau, donde confirmaron que el ministro le estaba aguardando. Un oficial le condujo personalmente hasta el despacho del mismo. Excepto por razones protocolarias, no hubiera sido necesario hacerlo puesto que no era la primera vez que acudía a ese Ministerio, citado por su titular.

   El militar dio los dos golpes de rigor a la puerta y luego la abrió.

   -El señor Reitzenstein –anunció, antes de hacerse a un lado para dejar pasar al visitante.

   Vincent Kolakowski se hallaba detrás de una monumental mesa de trabajo, al fondo de un verdadero salón de baile. Sonrió al ver a su huésped y acudió enseguida a su encuentro.

   -Supe que estabas en París y pensé que era una buena oportunidad para que habláramos de algunos asuntos que no se pueden abordar por teléfono. Es más, yo diría que sólo se pueden tratar en mi oficina del Ministerio del Interior.

   -Yo, por mi parte, aprovecharé la ocasión para pedirte un favor.

   -Adelante.

   -Necesitaría un permiso de armas. El más lato posible.

   -Vaya, veo que el cerco se estrecha en todos los frentes. ¿Ha surgido algún factor nuevo que te haga temer por tu vida?

   -Todavía no, pero surgirá en breve. Rhodia no era sino una maniobra destinada a estafar a un grupo financiero que había manifestado demasiado claramente su inclinación a tu favor. Armaron la trampa, pusieron el cebo y caímos como párvulos. Nos revelamos demasiado pronto. Y eso que disponíamos de un buen ejemplo de alguien que supo hacerlo en el último minuto.

   -Lo teníamos. Pero no olvides que ese alguien fracasó en su empeño. Ven, tomemos asiento.

   Vincent le indicó dos sillones colocados junto a una ventana.

   -Rhodia no es más que un barco desahuciado, una chatarra cargada de basura y pintada con colores engañosos que han lanzado al mar para que se hunda con sus enemigos a bordo y, de paso, sacar una opípara tajada. Por supuesto que no podían pretender echarnos a pique definitivamente, aunque sí lanzarnos una advertencia seria. En todo caso, yo lo interpreto como una declaración de guerra formal. Las hostilidades darán comienzo oficialmente el lunes de la semana que viene, durante el transcurso de la junta de accionistas, a partir del momento en que anuncie que pienso llevar el asunto ante los tribunales. Jean de Ménard y Arthur Lassalle me apoyarán.

   -Teníamos que haber desconfiado más de la presencia de Gorand, orbitando alrededor del núcleo de la nueva empresa.

   -¿Ha tomado partido ya Antonin Gorand?

   -Sí, aunque lo cierto es que su posición tampoco hace tanto que es absolutamente clara. De todos modos, para eso sirve la visión política y mi ojo clínico me sugería, desde hacía tiempo, de qué lado se inclinaría Gorand.

   -Por otra parte, su ubicación en la empresa le compromete. Se halla situado en un punto tal, que no puede alegar en absoluto que no ha visto salir del puerto ese barco podrido. Tirando del hilo Gorand, no sé qué peces gordos saldrán. Tal vez los más gordos que pululan por estos mares….

   -Bien, ello no sólo justifica el permiso de armas, sino también una protección oficial, aunque discreta.

   -Gracias.

   -Has de saber, sin embargo, que la guerra no solamente está declarada desde hace ya algún tiempo, sino que además ha comenzado ya la primera ofensiva con material pesado dirigida contra mí.

   Paul se dejó caer al fin sobre el respaldo, dispuesto a escuchar una noticia que no por previsible le escatimó una fuerte impresión. El adversario tomaba la iniciativa y lo hacía de manera global y coordinada.

   -¿Cómo ha sido?

   Vincent, sonrió.

   -Una investigación confidencial ha sido encargada por las más altas magistraturas de la República con objeto de determinar si ciertos políticos han beneficiado de retrocomisiones en el marco del asunto de las fragatas vendidas a Taiwán. Se han encontrado con una lista que nadie sabe quién ha confeccionado y curiosamente mi nombre aparece en ella. Mira por dónde. El caso es que la más elemental regla de cortesía exigiría que mis correligionarios y compañeros en el gobierno me advirtieran de semejante suceso. No solamente no lo han hecho, sino que además se disponen a sacarle partido políticamente.

   -¿Qué piensas hacer?

   -Por el momento nada. Esperaré a que se hagan públicas esas listas y luego veremos…. Puede que el contragolpe sea demoledor, pero hay que darlo en el momento preciso. En realidad considero que es un momento favorable, pues si hubiera una remodelación de gobierno con objeto de dar un buen barrido, ahora que el grano está bien separado de la paja y a una distancia todavía cómoda de las próximas elecciones, todo el mundo sabría identificar su verdadero propósito, desembarazarse de sus oponentes de dentro. Y ello no constituiría una buena publicidad para el clan. En todo caso, les toca a ellos mover ficha. Y cuanto más tarden en hacerlo, mejor.

   -Las están moviendo, las fichas, pero a mi modo de ver sin mucho acierto.

   -Con mal criterio y de malos modos. Utilizando procedimientos que van adquiriendo, poco a poco, un cariz mafioso. Sin embargo, el tiempo juega a nuestro favor. No tenemos más que registrar bien sus pasos y aguardar. Para la última fase, el plan está minuciosamente preparado.

   Paul abandonó el edificio del Ministerio del Interior con la absoluta certeza de que, a partir de ese instante, sus movimientos iban a ser observados con lupa. Eso si no habían comenzado a hacerlo desde mucho antes.

   Tomó un taxi y fue a recluirse en su apartamento. Necesitaba efectuar un análisis exhaustivo de la situación incluyendo la información que había adquirido recientemente. Allí se sentía, hasta cierto punto, protegido por un sistema coordinado que integraba las más sofisticadas y modernas medidas de seguridad. Aunque, dado el calibre de la amenaza y de quienes la habían proferido, nunca se sabe. No se trata de delincuentes más o menos sofisticados, sino de otra cosa, bien distinta….

   Abrió un armario y sacó una pistola automática de gran precisión, un auténtico Rolex de las armas de fuego. Luego se dirigió a otro armario de la cocina donde había almacenado abundante munición. Tomó una caja de balas y regresó al salón. Se echó en el sofá con el arma en la mano. La observó con fascinación. Poseía un ejemplar igual en cada uno de sus apartamentos y dentro de poco podría pasearse con uno de ellos en el bolsillo. Desde donde estaba probó a apuntar hacia diversos objetos, un jarrón de Sèvres, una muñeca de porcelana primorosamente ataviada, un barco navegando sobre un mar fijado para siempre al óleo. La pistola estaba maravillosamente equilibrada y él no había perdido nada de su pulso. El punto de mira se detenía sin oscilaciones sobre cada una de las cosas que Paul iba seleccionando como si fuera el dedo lejano, aunque certero, del ángel de la destrucción.

   Cuando sintió que la culata había alcanzado la misma temperatura que su cuerpo, entonces cargó el arma y la depositó sobre la mesilla baja de cristal que tenía justo delante.

   Antes de tomar una determinación, aguardarán a que me pronuncie en la junta de accionistas. Diciendo esto, cerró los ojos y al cabo de unos minutos se quedó transpuesto.

                                                     VIII

   Camille, después de haber sido la Mesalina de aquella cohorte de las finanzas, durmió durante más de veinticuatro horas seguidas. No albergaba el menor escrúpulo. Antes al contrario, se dijo que pasaría al menos una semana hasta que deseara a otro hombre. No sabía que se equivocaba al pensar tal cosa.

   Tan sólo se levantó para prepararse algo de comer y también porque deseaba verificar si Káiser había ingresado ya la parte que le correspondía en su cuenta bancaria. Lo hizo mientras devoraba un sencillo bocadillo de foie-gras con pepinillos en vinagre. Sonrió, el patrón había sido tan puntual como había prometido. Lo era siempre, después de todo. Incluso cuando el volumen de la transferencia era tan consecuente como en este caso.

   Había tenido suerte de topar con él. Del mismo modo que hay putas de mucho lujo, verbigracia ella, también hay chulos de muchas campanillas y Káiser era la perfecta ilustración de ello. Bueno, la verdad es que se lo había trabajado con tenacidad. Bajo su dirección y amparo, las chicas no solamente no podían sentirse explotadas sino que se les podía augurar una buena carrera. Oficialmente, no formaba putas, sino modelos. Y lo hacía bien. Tan bien lo hacía, que muchas de sus pupilas habían acabado siendo contratadas por alguna de las grandes agencias.

   Lo que no sabía casi nadie, si bien nunca dejaba de haber alguien que hiciera suposiciones, era que esas bellísimas y sofisticadas modelos, de vez en cuando, cuando la ocasión era verdaderamente propicia, se prostituían. Y Káiser percibía una buena comisión. Sólo eso, una comisión. Cada vez. Y las chicas recaudaban la parte substancial, que bien se la habían ganado. También su sueldo y primas como modelos de plantilla en la agencia, claro. Y él los diversos y variados beneficios que le reportaban los desfiles, así como, en ocasiones, el traspase de alguna de ellas a agencias de más boato. Aunque, a decir verdad, tampoco es que le faltara mucho a la suya para alcanzar esa cota. De hecho, no era infrecuente que, de un día para otro, una de las grandes viniera a solicitar con urgencia alguna de las mejores para reemplazar a una estrella que se había resfriado de repente. Ella misma se había visto en tal eventualidad. Por eso se hallaba en un excelente período de su existencia. Todas las esperanzas le estaban permitidas. Sin embargo, la lucha en la cumbre era atroz, pues aquello no era Bombay, ni siquiera Milán o Londres o Madrid, sino París. Cada una de las grandes estrellas podía ser la única materia prima de una gran empresa, debía estar continuamente al límite de sus posibilidades y, por supuesto, necesitaba tener sus campeones, no de la fuerza y la destreza, sino de los euros. Y a estos últimos sólo había un modo de convencerlos, ser la mejor en las pasarelas y en las camas, por supuesto.

   Todo eso ella lo había visto en las ocasiones en que había franqueado esa línea divisoria. Y estaba aguardando su oportunidad.

   El móvil sonó. Era Káiser.

   -¿Puedes acercarte por aquí esta tarde?

   -Estoy molida como no te puedes hacer una idea.

   -Lo sé, lo sé. Pero esto es… ¿cómo lo diría….? Un asunto urgente.

   -Bueno, en tal caso, me paso por ahí dentro de un par de horas.

   -Perfecto. Eres un sol.

   Káiser no solía prodigar así los piropos, de modo que, aceptando, probablemente le sacaba una buena castaña del fuego.

   -Gracias.

   Nada más llegar, le dijeron que la estaba aguardando en su despacho. Pero ella se había presentado media hora antes para que la compusieran y así lo hizo saber. Pensaba que ese cliente, fuera quien fuera, la estaba aguardando en el propio despacho de Káiser, o bien pasaría pronto a recogerla, por lo cual debía borrar cuanto antes los estragos de la orgía, así como de las veinticuatro horas de sueño profundo. De modo que se dejó envolver de nuevo por la caliginosa nube de mariposas.

   Seguidamente, entró a ver a Káiser. Estaba solo. Y además de solo, cariacontecido. Veremos cómo respira.

   -Contraviniendo nuestras costumbres, me veo obligado a pedirte que intervengas tras un intervalo tan corto. Lo siento.

   Káiser se paró ahí. Era evidente que prefería que no le pidiera explicaciones.

   -No importa. Como muy bien has dicho, se trata de una costumbre inveterada. Si en esta ocasión la has roto, supongo que tendrás tus motivos.

   En efecto, como viera que ella renunciaba a mostrarse curiosa, él pareció aliviado dispuesto a zanjar este aspecto de la conversación.

   -Te agradezco tu comprensión.

   -Bueno, ¿y el cliente?

   -Dijo que te abordaría durante el trayecto a tu casa.

   -¿Cómo?

   -Eso dijo.

   -¿No te parece extraño?

   -Sólo hasta cierto punto.

   Camille reflexionó. No quería parecer indiscreta, ello era esencial. Si Káiser decía que sólo hasta cierto punto, pues era sólo hasta cierto punto, sin más.

   -Imagino que si no le propusiste otra chica es porque ya venía con la elección hecha.

   -Así es, en efecto.

   -Intentarías al menos aplazar la cita.

   -Lo hice.

   -¿Y…?

   -Repuso que sabía por qué trataba de diferir el encuentro.

   -¿Estaba en lo justo?

   -Lo estaba. Aseguró que por eso mismo quería que fueras tú. En fin, era una de las razones.

   -Acaso se trate de uno de los clientes de esta última vez y ahora quiera una dedicación exclusiva.

  -No.

   -A este asunto no le veo un buen cariz, la verdad…. ¿No será….?

   -Te doy todas las garantías.

   -Siendo así….

   Camille dio media vuelta y abandonó el despacho y la agencia. De modo que la abordaría durante el trayecto a su casa…. Primero pensó en tomar el metro, pero desechó la idea. No quería que se perdiera el esmerado trabajo de la nube de mariposas calientes. Al fin y al cabo, el modo que utilizaría para abordarla no era asunto suyo. Si había tenido la suficiencia de decirlo, pues que invente, que improvise. Alzó la mano y detuvo a un taxi.

   Media hora después, ponía la llave en la cerradura del portal. Desde su casa llamaría a Káiser para comunicarle que el individuo había fracasado en el intento de abordarla durante el trayecto. Que si era cierto que ofrecía todas las garantías, podía darle su dirección y lo recibiría en su apartamento.

   Mientras aguardaba la llegada del ascensor, miró hacia la puerta cristalera que daba a la calle, por si aparecía en el último minuto. Nada. Se encogió de hombros y entró en la cabina.

   Cuando se disponía a sacar de nuevo el llavero, captó un movimiento hacia su izquierda. Comprendió que alguien la había estado aguardando tras el recodo del pasillo, donde se alineaban todavía algunas puertas más. Alzó la vista en esa dirección y percibió a un hombre bien trajeado, pero doble, no gordo, sino dos veces más espeso que la media. Camille calculó que no bajaría de los dos metros de altura.

   -Káiser me dijo que usted había tenido la bondad de aceptar recibirme.

   Camille abrió la puerta y dejó el vano libre.

   -Pase.

   Cerró la puerta tras de sí. Ambos se quedaron mirando de hito en hito. El gigante avanzó hacia ella, la tomó de la cintura y la levantó en vilo. La depositó ante el mueble del recibidor. Luego, con la palma sobre su espalda, la obligó a inclinarse hacia adelante. Camille se apoyó con las dos manos sobre el mármol del mueble y se puso a observarlo a través del espejo. En eso notó que de un zarpazo le habían arrebatado la minifalda. El tipo se desabrochó cachazudamente los botones de la bragueta y sacó un miembro que Camille no podía ver en el espejo, por eso tuvo que girarse para verlo y casi se le corta la respiración. Pero no tuvo tiempo de sentir miedo, en cuestión de segundos sus carnes se estaban abriendo y estirando al límite para darle cabida. Lo cual pudo hacerse con menos daño y más facilidad de la que había imaginado.

   -La información que me habían dado de ti era correcta.

   Camille juzgó que no era momento para replicar. Se agarró con más fuerza y empinó los cuartos traseros para provocarle aún más. La embestida que recibió a cambio fue brutal, aunque, por fortuna, su cuerpo era lo suficientemente macizo y elástico como para aguantarla sin grandes contratiempos. Gilgamés hincó bien los pies en el suelo, adoptó una postura más firme, y se lanzó al ataque con tal reciedumbre que parecía querer partirla en dos.

   Camille lo sintió tan desaforado que pensó que aquella primera ofensiva iba a ser ya imparable e irreversible. Así que decidió que tampoco a ella le convenía retenerse. Se abandonó.

   Entonces él, de repente, se salió de ella.

   -Vamos al salón.

   Conoció con ello Camille que no se encontraba ante un semental inexperto y que la noche sería larga.

   En el salón se desnudó del todo y se instaló en un sillón con las piernas abiertas. Semejante actitud no era un código cifrado para Camille. La felación fue interminable, ninguno de los dos parecía cansarse. Al cabo, fue él quien se levantó el primero. Le sugirió a ella que se tendiera boca arriba sobre la mesa. Camille obedeció, poniendo las piernas en ángulo recto con relación al tronco. De esta guisa recibió un desaguisado semejante al anterior. Luego sobre una silla y tras ello aún supo encontrar decenas de posiciones más.

   Cuando cambió el tercio y se dispuso a entrar con la espada de verdad, la previno. Camille le preguntó con qué postura le había gustado más. Él le repuso que se apoyara con las palmas sobre la mesa. Camille sonrió. En eso, todos eran igual. La cabalgada fue bestial. Camille tuvo que hacer mucha fuerza para mantenerle a raya. A la hora de la verdad fue como si le hubieran enchufado una manguera de lava que la desbordaba y chorreaba por los muslos abajo. Tuvo que ir rápidamente a secarse con una toalla.

   La siguiente batalla tuvo lugar sobre la mesa. Y así fueron ejecutando el mismo recorrido que durante la ronda anterior. Pero en esta ocasión, con consecuencias en cada parada. Camille estaba tan inflamada como él. Y cuanto más pasaba el tiempo, más la fustigaba el deseo. Se erguía ante él como una serpiente o se agachaba para hacerle felaciones voraces, desesperadas. Cuando él ya no podía más, la levantaba en vilo y la alanceaba con un denuedo que no remitía. Al cabo dejó que ella chupara hasta las últimas reservas de licor que poseía. Sólo entonces fueron a la cama.

   -Me has follado en todas las posiciones imaginables, pero todavía no me has dicho tu nombre.

   -Puedes llamarme Nick.

   -Tienes el nombre bien puesto.

                                                          IX

   Paul llevaba cuarenta y ocho horas recluido en su piso, leyendo novela negra y navegando por la red. Despachando su correo electrónico y estudiando, por supuesto, una enésima faceta del caso Rhodia. El discurso que debía pronunciar con motivo de la junta de accionistas estaba  ultimado, pero no quería pisarse los cables, todo debía encajar a la perfección dentro de ese mecanismo que justamente entonces pondría en marcha. Luego habría que aprenderlo bien, el efecto debía ser fulminante. Sin embargo, disponía aún de tiempo. Por eso, cuando Jean de Ménard le propuso venir a cenar con él en su propia casa, aceptó encantado. Estaba claro que, por lo menos, le dejarían pronunciar ese discurso sin tratar de buscarle problemas graves. Razonablemente, podía contar con algunos días de tregua.

   Hacia las siete, se puso de punta en blanco y bajó a detener un taxi. Primero le dio la dirección de una floristería cara. Una vez allí, le rogó que le aguardara mientras efectuaba su compra. Regresó con un ramo de rosas encarnadas y declaró la dirección del palacete de Jean de Ménard.

   Sonó un timbre que descubrió junto a la verja de hierro forjado, la cual crujió de inmediato antes de abrirse. Atravesó un pequeño jardín, subió los peldaños que daban acceso a la puerta principal, aprovechó para ajustarse la corbata y disponerse a pasar una agradable velada, dejando de lado durante ese lapso los problemas que le acuciaban. Conocía de sobra a Jean de Ménar como para tener la seguridad de que éstos no serían abordados. Lo recibieron a la antigua, a través de un doméstico. El matrimonio aguardaba en el salón, donde se sirvieron los aperitivos.

   La esposa de Jean de Ménard era bastante más joven que éste. Debía frisar la cuarentena y se hallaba en la cumbre de su sazón. Agradeció con una sonrisa las rosas y ella misma se encargó de cortarles los tallos y colocarlas en un jarrón. Por otra parte, los tres se conocían bien, razón por la cual las civilidades que requiere la ocasión no se prolongaron excesivamente.

   Jean le había mencionado también una exposición de pintura a la que estaba previsto asistiera la crema de la sociedad parisina y en la que, aseguró, se podían hacer algunas buenas inversiones. Por esa razón, la conversación se orientó hacia dicho arte y también hacia los pintores que exponían aquella noche. Jean sacó el catálogo para que los tres pudieran debatir cómodamente en torno a él.

   El ritual de la cena no se iba, pues, a eternizar. De todos modos, con Jean de Ménard uno siempre podía esperarse una cosa así. Se trataba de un magnífico anfitrión, por descontado, pero la casa no corría el riesgo de caerle encima. Era un buen conocedor de París y le gustaba recorrérselo al derecho y al revés. En especial, le encantaba acudir a ese tipo de acontecimientos sociales en los cuales se codean los más encumbrados personajes de la política, las artes y las finanzas.

   Tras los licores y el café, solicitaron un taxi. El salón de exposiciones se hallaba en el momento culminante de la animación. Una orquesta de cuerda interpretaba piezas de Bach mientras los artistas debatían a propósito de sus obras desde el centro de un círculo de interesados. Camareros vestidos con trajes blancos distribuían champagne. De cuando en cuando, un rostro conocido se destacaba de entre la asistencia.

   Durante ese tipo de reuniones, los banqueros no suelen permanecer aburridos. Habitualmente suelen ser solicitados, cortejados incluso. La entrada de dos de ellos, y no de los menores, al mismo tiempo, no pasó desapercibida para casi nadie. Paul tuvo que distribuir, de la manera más ecuánime posible, su tiempo entre los representantes de distintos partidos, en teoría diferentes e incluso opuestos y también entre los afiliados a las diferentes facciones en el interior de cada uno de ellos. La política francesa, más que la de ningún otro país, es un enfrentamiento entre individuos. Lo cual representa, para un banquero, un vasto territorio de tierras feraces.

   Sin embargo, durante el transcurso de esa velada, el arte debía tener, al menos en apariencia, el papel predominante. Los artistas tenían la palabra, después de haber esgrimido el pincel. No obstante, lo que suele ocurrir es que los artistas manejan mejor el pincel, o el buril, y hasta el teclado del ordenador, que la palabra. Entonces se hacía necesaria la intervención de los tamizadores del arte, críticos, filósofos profesionales y demás intérpretes.

   Entre ellos, destacaba en tal ocasión Léandre Bazin, no solamente por sus acendradas ponencias, sino también, y quizá sobre todo, por la excelsa, suntuosa, realmente impresionante en muchos aspectos, acompañante de aquella noche. Paul trataba de disimular que seguía con atención sus movimientos de fiera domesticada.

   Camille se había hecho a la sazón una cola de caballo que le salía desde la parte superior de la cabeza, lo cual acentuaba aún más su esbeltez y la hacía más alta. Paul pensó en las yeguas de la Guardia Republicana durante los grandes desfiles del catorce de Julio. De esa asociación pasó a las yeguas que montaban los húsares en las grandes batallas del siglo XIX. Y por ese camino desviado se le llenó el espíritu de un tono épico que nada tenía que ver con la circunstancia actual pero que, extrañamente, podía encajar en ella gracias al inusitado poder sugestivo de aquella joven. Quien dice siglo XIX, principios claro, no solamente dice epopeya, aventura gloriosa, sino también pasión exacerbada caminando sobre la cuerda floja de la muerte. Sin embargo, nadie puede soñar estar más vivo que cuando está caminando sobre la cuerda floja de la muerte. Le hacía falta tener esa mujer. Le hacía falta tenerla ya. Del mismo modo que la carencia de ciertas vitaminas despierta el instinto de coger esta o aquella fruta, el suyo le pedía urgentemente aquella mujer a todas luces especial.

   Primero Paul probaría a emplear la seducción. Sabía que la inmensa mayoría de las veces funcionaba. Pero en este caso, más que en ningún otro, estaba dispuesto a añadir, si fallaba el primer recurso, los infalibles del dinero y el poder. Por lo pronto iba a utilizar las influencias.

   -Jean, ¿conoces a la señorita que acompaña a Léandre Bazin?

   -No, pero en cambio conozco bien a Léandre Bazin. Ven.

   Tomó a su esposa del brazo y se dirigió hacia el grupo donde pontificaba el filósofo.

   Jean y Léandre se saludaron como si fueran dos viejos amigos, aunque en realidad no lo eran, pero se conocían bastante. Tampoco la señora de Ménard parecía desconocida para este último. Entre los dos hombres, a primera vista, si uno debía ser banquero y el otro filósofo, cualquiera hubiera dicho que Léandre era el banquero y Jean el filósofo. Aquél llevaba ese día el pelo encanecido cortado a cepillo, mientras que Jean lucía una espléndida melena rubia y rizada que le llegaba hasta los hombros.

   Jean presentó a Paul Reitzenstein. Léandre aseguró que había oído hablar de él, pero no dio detalles respecto a en qué sentido. Acto seguido, se volvió hacia Camille para presentarla a su vez.

   -Camille Besse –dijo, sencillamente.- Una amiga mía pintora. Por ella estoy esta noche aquí.

   Paul notó que había dicho amiga y no compañera.

   En eso, se acercó un camarero de punta en blanco y aceptaron todos una nueva copa de champagne helado.

   Jean comentó que, en tanto que banquero, medía la importancia de cada filósofo en relación a su cuenta corriente; no obstante, en tanto que lector, prefería los filósofos liberales. No solamente en economía.

   -Por ambas razones, Léandre Bazin es uno de mis filósofos, contemporáneos, predilectos.

   Confesó que había leído todas sus obras y que, modestia aparte, entendía su lenguaje. Lo cual no siempre sucedía con la jerigonza del gremio.

   -Bueno –se enmendó ligeramente,- la verdad es que ello es aplicable sobre todo a los filósofos alemanes. Acaso sea a causa de las traducciones… ¿Tú qué piensas, Paul? Que eres medio francés y medio alemán.

   -La filosofía germana es pesada hasta para los alemanes, pero aún así hay una diferencia entre Fitche o Kant que, a decir verdad, no escriben en alemán sino en la lengua de su tradición y, por ejemplo, Schopenhauer, que es más asequible para el alemán medio.

   -Eso también se nota en las traducciones –intervino Camille.

   -Entonces –reconoció Jean,- probablemente he sido injusto con los traductores franceses.

   -Los traductores franceses son muy buenos traduciendo filosofía….

   Esta vez fue Léandre quien había hablado.

   -….pero no tanto cuando se trata de literatura. Especialmente por cuanto se refiere a ese tipo de literatura que emplea una lengua flexible y viva. Con el tiempo, los franceses cultivados nos hemos convertido en una mezcla de Descartes y Robespierre en el terreno del saber. Los intelectuales de cualquier otra nación nos consideran, con razón, unos pedantes engreídos. Lo cual no deja de ser una lástima, porque podía haber sido otra cosa….

   -Y usted, señorita –terció Jean,- ¿cómo juzga a los pintores franceses de nuestros días?

   -Excelentes. Sólo que, en su mayor parte, sólo son franceses en el sentido administrativo del término. En pintura fue donde primero perdió los papeles el neoclasicismo francés. Primero, con los colores españoles y más tarde con los estentóreos de otras regiones más crudas, como África o Asia. Por supuesto que en medio de todo eso perduran corrientes intelectualistas, pero en la mayoría de los casos se consigue alcanzar un pacto.

   -Tal vez mi colega y sin embargo amigo, Paul Reitzenstein, y yo mismo nos resolvamos a comprar algo. La diferencia entre ambos es que yo he tenido tiempo de mirarme los catálogos y ya estoy prácticamente orientado, tan sólo me queda decidirme entre dos o tres obras, mientras que Paul acaba de llegar de Ginebra y aún no ha visto nada. Son pues dos procedimientos distintos a seguir. Lo cual viene bien porque tenemos ante nosotros a dos expertos en la materia. Léandre ¿serías tan amable de venir a asesorarme en esa elección reducida, en tanto que dejamos que Camille oriente a Paul a lo largo de una visión mucho más general?

   -Por mi parte lo haré encantado –repuso Léandre.

   -Para mí será igualmente un placer.

   -Estupendo. Y por cierto, quizá puedas, confidencialmente, avanzarme algo de la obra en la que, imagino, te encuentras trabajando.

   -Si de verdad lo deseas….

   -Por supuesto que lo deseo, ¿de qué trata?

   -Incido una vez más en la inagotable cuestión del amor.

   Con ese prometedor tema de conversación se fueron alejando acompañados, naturalmente, de la señora de Ménard.

   -Bien, si le parece, efectuamos un primer recorrido de las galerías y le voy explicando en qué consiste la originalidad de cada autor.

   Sacó una libretita de bolsillo y un lápiz.

   -Cuando una obra le interese especialmente, anotamos su referencia en el cuadernillo….

   -¿Es usted una mujer a la que se le pueda hablar con toda sinceridad?

   Camille se le quedó mirando de hito en hito y reflexionó durante unos instantes. Al cabo no dijo nada, pero quien calla otorga.

   -La única obra de arte que me interesa ahora es usted.

   -Creí que deseaba comprar un cuadro…

   -Lo haré. No obstante, si usted está de acuerdo, abreviaremos el proceso y luego iremos a tomar una copa a un lugar menos concurrido.

   Camille se guardó la libretita y el lápiz.

   -¿Cómo tiene pensado que se desarrolle ese proceso sumario?

   -Tengo una confianza absoluta en su gusto y conocimientos pictóricos. Probablemente habrá acordado su preferencia a una obra en particular.

   -Pues…sí.

   -En tal caso, el proceso ha concluido. Compro el cuadro.

   -Me halaga usted mucho, en varios sentidos.

   -Cuando le pregunté si podía hablarle con absoluta sinceridad, respondió afirmativamente.

   -Sí.

   -Pues ahora ya está hecho y no hay sino afrontar las consecuencias.

   -Querrá al menos ver el cuadro.

   -Sólo para conocer mejor sus gustos.

   -En tal caso, tomaremos un atajo. Tenga la bondad de seguirme.

   -¿Le molesta que la adore?

   -Ya le he dicho que me halaga profundamente.

   -Perfecto.

   El cuadro en cuestión se titulaba “Kalahari” y representaba unas colinas de arena con unos bosquimanos ascendiendo en fila india. Todo ello bajo un cielo turquesa sin nubes. Las formalidades de la compra no duraron más de diez minutos.

   -La noche está bien avanzada y el tiempo es desapacible. ¿Qué le parece si esa copa la tomamos en mi casa?

   -Estoy de acuerdo.

                                           SEGUNDA PARTE

                                                        I

   Paul Reitzenstein jamás hubiera podido figurarse que llegaría un día a presentarse a una reunión de esa naturaleza tan distendido y eso le inquietaba. Tenía ante sí a un elenco escogido del tipo de individuo que solía conseguir montar su índice de irritabilidad hasta las cotas más altas en el menor tiempo posible. Se trata de la categoría de sujetos que reunían una condición intolerable, a saber, que habían conseguido estafarle. La mayor parte de los montajes financieros en los que había participado durante toda su carrera eran sencillamente eso, estafas, pero jamás se había acostumbrado a estar del lado de la víctima. Excepto, quizás, en el día presente. Aunque sabía que era una sensación engañosa.

   Probó a mirárselos a todos, por ver si se despertaba su agresividad habitual, consubstancial a su carácter. Ellos sí lucían un rostro estirado, severo. Sabían lo que les aguardaba. Por otra parte, también querían manifestar que estaban dispuestos a aguantar estoicamente el chaparrón que se avecinaba, el cual consideraban como un trámite inútil, una formalidad ineludible, pero que no iba a cambiar en nada las cosas. Demasiado tarde para que algo pueda cambiar. Todo estaba atado y bien atado. Tal vez estén decididos a no inmutarse pase lo que pase, a tratar de pensar en otra cosa para no escuchar, acaso en sus próximas y merecidas vacaciones, después de un golpe como éste, que bien podría ser considerado como el mayor escándalo político-financiero francés de los últimos tiempos. Eso es lo que quieren significar sus rostros. Son los rostros de una estatua, ecuestre porque habrán perdido la vergüenza mas no la arrogancia, por los que resbala la lluvia sin que ellos se dignen apartar la vista de ese punto ignoto de la plaza, que no es sino un asidero al que fijar sus sueños.

   Los tres principales causantes de semejante estropicio pretendían disimular complicidad apareciendo desperdigados a lo largo de la descomunal mesa ovalada, separados por abogados y administradores, aunque evitando caer en terreno hostil.

   Benoit Dumont podía figurar con toda franqueza en el seno del grupo que representaba al accionista mayoritario de Rhodia, su enemigo hermano Rhône-Poulain, el gemelo separado mediante una operación quirúrgica poco equitativa. Ésa había sido su gran ambición declarada, fundar un gigante europeo de la industria farmacéutica al fusionarse con el coloso alemán. ¿Qué pretendía con ello? ¿La gloria, o algo más? Paul sabía por experiencia que la palabra gloria tenía una carga semántica bastante reducida para un economista. En todo caso, su instinto le decía que él era el jefe oculto de la trama, o cuanto menos responsable. Aunque puede que tras él haya alguien más tirando de los hilos.

   Si ello es así, Antonin Gorand es el enlace con una determinada facción política. En ese momento, Paul ya sabía a cuál. Por esa vía pueden venirle, a partir de ahora, todos los problemas. Entretanto llegaban éstos, ya había recibido un par de destellos inequívocos, aunque breves y disimulados, de amenaza. Se le nota que es un hombre de poder, su porte es de tener ambiciones políticas, ello es demasiado evidente. Pero ambiciones políticas a la francesa, es decir, teniendo, como tienen todos, en tanto que modelo a alguno de los revolucionarios de la primera hora, un atajo de tiranos fanáticos y sanguinarios. Eso cuando no se adopta como paradigma incólume al mismísimo Napoleón, pero eso no lo osan todos, sólo los más bajitos. Y visto el panorama político francés actual, únicamente uno de ellos puede aspirar a tal honor. Pero no es Antonin Gorand, ni siquiera su jefe de filas ni su delfín, por lo que aún hay una esperanza. Sea como fuere, en tanto que administrador de Rhodia y también presidente del comité de auditoría que supervisa el caso, no podrá alegar que no estaba al corriente de los manejos que se han efectuado en esta casa.

   Indiscutiblemente, el artífice de dichos tejemanejes no era otro que el presidente cesante, Jean-François Barbier. El típico esqueje de una familia de poder, injertada en un tronco vigoroso de la cepa del Estado. Su padre, presidente del Consejo general de una región; su hermano, reputado consejero en gestión de patrimonio. Él mismo, diplomado en Ciencias políticas del ENA. Inicia una carrera administrativa cuanto menos controvertida ya antes de que, en 1983, entrara en la dirección financiera de Rhône- Poulain, hecha de montajes financieros sibilinos, complejos, que los periodistas del sector acaban por nombrar con el término confuso de barbarismos y los más atrevidos con el otro, más explícito, de barbaridades. En 1998, es él quien toma la presidencia de Rhodia, con el apoyo de Benoit Dumont. Desde ese alto sitial, no ha hecho sino continuar su personal singladura, escarbando en todos los bolsillos, comiendo en todos los pesebres. Al cabo, tras haber escondido la totalidad de sus cadáveres (fábricas necesitadas de una buena rehabilitación, factorías contaminadas en los Estados Unidos, deudas diversas y jubilaciones complementarias de asalariados), ha terminado de hundir una empresa boyante, una de las joyas de la industria química francesa, con un futuro prometedor, mediante la compra, borrosa, de un grupo de fosfato. Ahora que este nuevo fiambre comienza a oler a carroña podrida, pretende picar suela, no sin antes reclamar una indemnización de despido de 2,1 millones de euros y otra de jubilación complementaria de 5,3. Cualquiera diría que piensa que su gestión ha sido como agua bendita para Rhodia, cuando lo cierto es que le ha provocado a la empresa una pérdida estimada en 1,3 billones de euros y ha dejado a miles de accionistas en la ruina y a otro tanto de trabajadores en el paro.

   Este era el trío maravillas que tenía Paul ante sí, sin conseguir enfadarse en exceso con ellos. Lo cual no dejaba de sorprenderle y hasta de inquietarle. Se sentía igual de extraño que si se hubiera levantado con una cara de cartón pintado. Pero confiaba en que la indignación, o por lo menos un remedo pasable de ella, le acudiría en el momento de su intervención, del mismo modo en que el apetito viene, a veces, comiendo.

   Para salir de dudas respecto a si ello iba a ser así o no, tuvo que aguardar pacientemente durante varias horas, mientras los abogados, consejeros y administradores de Rhodia desgranaban lentamente el inagotable sartal de mentiras con el que pensaban oficiar los funerales de la empresa. Pero pronto les correspondería escuchar un antifonario nuevo, sin duda temido como un mal necesario aunque menor, con otro latín. Los distintos oradores exponían sus alegatos con cara de cartón piedra, convencidos de que nadie podía creerles ya, sin el más mínimo asomo de recato, pero con la empecinada resignación de quien sabe que es la última vez que tendrá que representar la fastidiosa farsa ante un público tan sabedor de sus vericuetos y rincones como los propios actores.

   Con todo, la bufonada acabó por entrar en la fase de lo que bien podría denominarse como de ruegos y preguntas si no fuera porque, el que más y el que menos, había perdido 70 millones de euros en semejante mascarada. Paul levantó desmayadamente la mano derecha para pedir la palabra. Le pasaron uno de los muchos micrófonos distribuidos a lo largo de la mesa. Se hizo un silencio denso.

   -Señor presidente todavía en funciones, señores consejeros, administradores, letrados y demás personal convocado. Señores accionistas. Tras haber escuchado atentamente, como cada uno de ustedes, la pormenorizada relación del estado actual de la empresa, considero un deber de lealtad anunciarles, durante el transcurso mismo de esta asamblea, para que cada cual tome las disposiciones que considere oportunas, que mi intención es solicitar la intervención de los tribunales de justicia, poniendo una denuncia contra X por presentación de cuentas inexactas, informaciones falsas sobre la situación de un emisor cotizado en bolsa, en un mercado reglamentado, y por diversos delitos de iniciado que conciernen personas sentadas alrededor de esta mesa, así como por desviación fraudulenta de capitales hacia bolsillos privados o cajas de facciones políticas que no dudan en financiar sus actividades mediante procedimientos ilícitos. Sostengo que las tres grandes operaciones que han marcado la historia reciente de la empresa y que conciernen todas ellas sociedades cotizadas en bolsa son, sin excepción alguna, irregulares, susceptibles de contravenir la legislación vigente, y encubren ganancias indebidas, razón por la cual me propongo impugnarlas, a saber: la adquisición de Allright por Rhodia, luego la cesión de ésta por Rhône-Poulain y finalmente la fusión con el grupo alemán a fin de constituir el gigante de la industria farmacéutica que ahora conocemos. Eso es todo, caballeros.

   La serenidad con que pronunció su lapidario discurso resultó, contrariamente a su pronóstico, más eficaz que la más inflamada de las arengas, por lo que el silencio que le sucedió fue tan marmóreo como el que le había precedido.

   Jean de Ménard aguardó con paciencia a que esa soledad que había estallado por encima de la mesa penetrara como una niebla fría hasta la médula de los asistentes. Y entonces levantó, a su vez, la diestra.

   -Señores, me apresuro a respaldar la iniciativa que acaba de ser expuesta y doy fe de que la secundaré en cualquiera de las instancias por las que deba pasar en adelante. Sin embargo, me reservo el derecho de elevar separadamente una denuncia contra X por atribución irregular de la cantidad de 2,1 millones de euros en concepto de indemnización por despido, así como la de 5,3 millones de euros en concepto de jubilación complementaria, mencionadas ambas en el proceso verbal que acaba de ser leído, al señor Jean-François Barbier, presidente cesante de esta empresa. Mi impugnación estará basada en el hecho de que Rhodia ha acordado tales indemnizaciones con motivo de la ruptura de un contrato de trabajo inexistente, habiendo sido el antiguo presidente remunerado en tanto que mandatario social durante los cinco últimos años. Como es de dominio público, si los mandatarios sociales no tienen derecho a un contrato de trabajo, la legislación laboral acepta que los asalariados de una empresa que se convierten en mandatarios sociales puedan poner en estado letárgico su precedente contrato de trabajo mientras dure el mandato y recuperar las ventajas después. Barbier era asalariado, director financiero de Rhône-Poulain, antes de ponerse a la cabeza de Rhodia. Si indemnización le debiera ser acordada, ésta tendría que ser soportada por Rhône-Poulain.

   El 25 de julio 2001, el consejo de administración de Rhodia, en el que participaron los señores Gorand y Dumont, anotaba en su proceso verbal que el contrato de trabajo de Barbier, junto con sus ventajas, habían sido transferidos a Rhodia. Ahora bien, dicha transferencia es ficticia, pues no ha hecho nunca el objeto de una aprobación por parte del consejo de administración, ni de la asamblea general de accionistas, ni del comité de auditoría dirigido por Antonin Gorand, aquí presente. No tengo nada más que añadir.

   Sí, todo cuanto había que decir había sido dicho, tal vez más. Nadie encontró nada que agregar. Se levantó la sesión.

                                                             II

   Paul se sorprendió de nuevo al verla tan redonda, tan frutal, cuando estaba desnuda, mientras que, vestida, daba la impresión de ser mucho más alargada, más esbelta. Vestida, era un lujo; desnuda, se convertía en una necesidad vital. La penetró como quien se da, a dentelladas, a pasto, un festín de mangos en plena selva. Y se quedó saciado. Al menos durante unas horas.

   -Tengo que irme a Ginebra. Pero me gustaría que vinieras conmigo.

   Ya no tenía nada que hacer en París. Lo que urgía, por el contrario, era poner en marcha a su ejército de abogados desde su cuartel general de Ginebra. Camille permaneció en silencio.

   -Eres pintora, ¿no?

   -Sí.

   -Pues para pintar lo mismo da París que Ginebra que el desierto de Kalahari…

   Le señaló con un gesto el cuadro que colgaba en la pared de enfrente.

   -Muy bien, pero déjame unas cuantas horas para prepararme.

   -Me parece razonable. Saldremos mañana por la noche. Hay un vuelo a las nueve.

   En todo caso, la velada podían pasarla juntos.

   -¿Qué te parece si nos damos una buena ducha y salimos a cenar? La reunión de hoy parecía inacabable y me ha dado un hambre canina.

   -No es una idea descabellada, desde luego.

   Y con las mismas se fueron a cenar a Maxim´s.

   Una mujer tan joven, Paul le calculaba unos veintitrés o veinticuatro años, ¿qué pasado podía tener? Bastante llenas le venían las alforjas con haber conseguido ser pintora, aureolada de cierto reconocimiento, introducida ya en ciertos ambientes etéreos donde evoluciona el beau monde, gente influyente, a tan tierna edad. ¿Por qué iba a tomarse la molestia de interesarse por su pasado? Un retroceso temporal en la vida de ella no podría dar, forzosamente, para mucho y conllevaría, acaso, un retroceso paralelo en la suya propia, el cual podría revelarse bastante complejo de explicar. No, lo más conveniente, y cómodo, era permanecer en el más estricto presente que, desde luego, no estaba nada mal.

   -Quiero comprarte un cuadro –le espetó a bocajarro.

   -Si ni siquiera los has visto….

   -Por eso mismo debo verlos con urgencia. Y sólo puede ser esta noche.

   -Escúchame esto, Paul Reitzenstein, soy una chica de extracción modesta que no todas las noches puede hallarse cenando en Maxim´s, de modo que hazme este favor, no me des prisas.

   Paul rompió a reír, con ganas.

   -Bueno, si así lo deseas, nos tomaremos el tiempo que haga falta. Pero después no cuesta nada pasar rápidamente a ver tus cuadros.

   -Dormiremos en mi taller. Hay una cama que puede acoger a dos personas. Si no te molesta dormir un poco apretado….

   -No solamente no me molesta, sino que acabo de comprender ahora mismo hasta qué punto era buena mi idea.

   -Eso es una respuesta fácil. Mañana veremos si conservas la misma opinión.

   Camille poseía cuanto pueda soñar un pintor de cualquier rincón del mundo, a saber, un estudio abuhardillado en el mismísimo Montmartre. Era holgado, con luz abundante, dedujo Paul de la orientación y tamaño de las dos ventanas, y una perspectiva aceptable de París. Excepto la mencionada cama, los caballetes y los cuadros recostados, aquí y allá, sobre la pared, no había ningún otro mueble ni objeto decorativo. Sí había una cocina americana y probablemente un cuarto de aseo.

   -¿Te apetece un café?

   -Sí, gracias.

   Paul se puso a mirar los cuadros, muchos de los cuales descansaban los unos sobre los otros. La pintura de Camille le recordaba, de alguna manera, ciertos períodos de la pintura rupestre. Pero el rasgo dominante era la sensualidad. Algo así como un erotismo sofisticado en un mundo primitivo, a pesar de que una buena parte de los títulos aludían a la cultura helénica; pero ni los cuerpos ni los rostros eran griegos, sino que semejaban más bien norteafricanos. El mar, en cambio, y la luz, sí parecían griegos.

   A Paul le llamó enseguida la atención una “Dánae y la lluvia de oro”. La puso de lado y continuó su inspección. Le estaba gustando lo que veía. Tenía carácter.

   Camille llegó con la bandejita, las dos tacitas, el azucarero, las cucharillas, y la dejó sobre la repisa.

   -¿Azúcar?

   -No, gracias.

   Tomó un sorbo y luego hizo un gesto con la cabeza para señalar el cuadro seleccionado.

   -Me quedo con éste. Mañana a primera hora te haré un cheque para que puedas ingresarlo en tu cuenta antes de partir.

   Camille experimentó una suerte de maremoto interior al conocer la elección de Paul, una ola caliente la recorrió de pies a cabeza. De repente nació en su bajo vientre una necesidad urgente que no requería juegos ni preliminares, únicamente ansiaba ser regada con aquella lluvia de Zeus.

   -Ven –dijo, tras depositar al punto la tacita que contenía aún una buena dosis del líquido negro, cubierto de una costra marrón.

   Se desnudó con prisas, como si la urgiera un sueño mineral. De nuevo Paul pudo contemplarla rotunda, magnética, con la fuerza de gravedad de un planeta. Estaba tan estupefacto que no acertaba a desvestirse.

   -Penétrame.

   Y por un momento se tensó como un arco y luego se retorció cual si fuera una serpiente.

   -Así…sin más…

   -Sí, así. Venga.

   Paul se apresuró a sacarse la ropa del cuerpo, sin perderla de vista. No podía dejar de mirarla.

   A pesar de que ya habían hecho el amor varias veces durante el día, su miembro se había puesto duro como una estaca y con él cabeceando entre sus muslos, se colocó sobre aquel cuerpo feraz y lo hundió hasta la empuñadura, sin la menor duda, de una sola vez hasta el final, hasta el fondo de aquel animal femenino y caliente, que lo acogió con una humedad dulce y suave. Aún no había iniciado el recorrido interno con la punta del arado, ya ella se retorcía en jadeos. Comprendió que en esa ocasión no quería demoras, los músculos de su vagina le hacían un masaje sedoso y tibio pero implacable. Si era eso lo que quería, por él no iba a quedar. Y se lanzó a un asalto implacable, duro y sistemático. Sin pausas, por lo que no tardó en llegar a posada y fonda.

   Nada más terminar, notó que el sueño iba invadiendo su cuerpo a medida que el deseo lo iba abandonando. Fue a lavarse. Camille lo siguió en silencio. Enseguida se dejó caer en el catre y, a poco, sintió entre la bruma del sueño el cuerpo denso y ardiente de ella acostar a su lado como una barcaza recién venida de los trópicos.

   Lo despertó el sol franco, decidido, de uno de esos días que operan una transmutación que cualquiera hubiera creído imposible en París pero que sucedía, a veces, como un milagro en pleno invierno, mediante el cual la habitual melancolía que cala hasta los huesos y más al fondo, se convierte en euforia, en vigor, en fulguración primaveral. La ciudad, de pronto, es otra, emergiendo de una pesadilla oscura e interminable. No obstante, debía hacer frío, pues los cristales de las ventanas se mostraban empañados.

   Un espeso haz de rayos caía sobre el lecho en que yacían los amantes, como si estuvieran envueltos en un manto de cal viva, que hubiera solidificado durante el lapso que alcanza el sueño de una piedra, en un ámbito favorable. Una espalda tersa, densa y bien torneada se hallaba tan cerca de sus órganos visuales que se le antojó una sucesión de colinas pobladas por un trigo maduro, en el ápice de su sazón, ondulando bajo una brisa suave. Todavía dormida, cambió de posición y se puso boca arriba. Paul no daba crédito a sus ojos. Dánae y la lluvia de oro.

   Sin embargo, el cansancio de los últimos días pudo más que la intensidad de la visión, o tal vez fue que se sumaron los dos cansancios, o bien el brillo de aquella aparición lo hipnotizó y se quedó de nuevo dormido.

   El aroma del café recién hecho lo despertó una segunda vez. La habitación seguía reverberante, tan henchida de luz que parecía que de un momento a otro iba a estallar. Camille había dispuesto una mesilla rústica de taller, cubierta por un mantel inmaculado, sobre la que había colocado tazas, platos, cucharillas, etc.…. En fin, todos los cachivaches requeridos para un buen desayuno. Había tenido tiempo, incluso, de bajar a comprar unos croissants acabados de sacar del horno.

   Paul se vistió a medias y acudió al aroma del café como las abejas al olor del romero. En eso se le cruzó la sonrisa de Camille portando una cafetera italiana.

   -Tengo un apetito voraz, debe ser ya tarde.

   -Lo es. Son exactamente las nueve y media.

   -Gracias por este desayuno in situ. Está riquísimo.

   Los croissants seguían calientes y crujientes. La baguette lo mismo.

   -¿A qué hora podrás estar de vuelta en mi apartamento?

   -Hacia las seis.

   -Está bien. Es buena hora. No lleves mucho equipaje, así tendremos una buena excusa para visitar algunas tiendas de Ginebra.

   Paul se acercó al lugar donde reposaba su chaqueta. Sacó el talonario. Arrancó una página, escribió una cifra e impuso su firma. Luego se la entregó a Camille.

   -Juega limpio, Paul Reitzenstein, mis cuadros todavía no se cotizan tan alto.

   -Se cotizarán cuando se divulgue el precio que he pagado por éste.

   -Has sido muy generoso.

   -Cuando se trata de comprar y de vender, jamás soy generoso. Se me conoce más bien por mi oportunismo.

   Camille optó por no creerle.

   Se despidieron a la puerta del edificio.

                                                          III

   En un despacho de Rhodia se hallaban reunidos tres de sus más altos dirigentes. Antonin Gorand, Benoit Dumont y Jean-François Barbier. Junto a ellos se hallaba también otro hombre de catadura más espesa.

   -Vamos a ver qué efecto producen todos los conocimientos de que disponemos hasta la fecha a propósito de este hombre.

   Antonin Gorand alzó las manos para recibir de manos del hombre armario una carpeta de cuero. La abrió y extrajo unos folios que depositó sobre la mesa. Luego apartó la carpeta a un lado.

   - Paul Reitzenstein, nacido el 15 de octubre de 1954, de padre judío de origen alemán, heredero de una dinastía de banqueros que remonta al siglo XIX, y de madre católica. Nacionalidad francesa. Los informes de los diferentes colegios e institutos revelan el perfil de un adolescente rebelde, reacio a toda disciplina. En diversas ocasiones se fugó de casa y hubo que dar parte a la policía. Consiguió, no obstante, descolgarse un diploma del ESSEC. Sin embargo, no esperó a terminar sus estudios para entrar en los negocios. Lo hizo en tanto que administrador del banco familiar, el cual era dirigido por su padre, Gustav Reitzenstein. Dicho establecimiento bancario se hallaba al borde de la bancarrota. Se dice que el joven Reitzenstein no hubiera soportado perder esa joya. A fin de evitarlo, una vez obtenido el respaldo de dos de sus tíos, dio una suerte de golpe de estado y expelió a Gustav del sillón de director. Padre e hijo no se dirigirán la palabra hasta, al parecer, el momento mismo de la muerte de aquél, que se produjo hace tan sólo unas semanas. Gustav nunca aprobó los métodos expeditivos de su retoño.

   Pero éste parece que tuvo desde el principio una idea muy clara de lo que pretendía. Así, se inició a los arcanos de los mercados a término de Chicago y pronto comenzó a rodearse de personalidades del mundo de las finanzas y de la política, entre las que se pueden contar varios economistas de primer orden, varios presidentes de empresas francesas del más alto rango, dos primeros ministros, uno francés y el otro británico, y algunos intelectuales. Es un íntimo  del gotha. En el lote, los hay, a menudo, que le dominan pero, quieras que no, siempre le enseñaron algo.

   En 1985 efectuará una operación sin precedentes que elevará el patrimonio familiar al rango 35 de las fortunas francesas. Vendió su banco a un grupo de inversores libaneses, pero se reservó la propiedad de su patronímico. Una vez la transacción concluida, se apresuró a fundar un nuevo establecimiento bancario utilizando el prestigio de su propio apellido. A las pocas semanas ya había conseguido atraer a la mayor parte de sus antiguos clientes. Finalmente vendió este segundo banco a la Sociedad de Bancos Suizos. De este modo, entró en la leyenda como el único hombre que ha conseguido vender el mismo banco dos veces.

   A la hora de casarse, pondrá sus ojos en la única heredera de Simón Leví, propietario de otro gran banco de negocios instalado en París, Londres y Nueva-York. Durante cinco años será considerado como el delfín de su suegro, con el que acabará rompiendo brutalmente. Su matrimonio, que había dado como fruto tres hijos, no superará este bache y se resolverá en divorcio.

   La especialidad de Paul Reitzenstein consistirá en las llamadas operaciones hostiles, ataques contra sociedades con los que rompía todas las reglas del capitalismo tradicional francés. Aunque ahora este tipo de comportamiento es moneda corriente, en aquél entonces suscitó el escándalo y el pavor; después la admiración. Como no podía ser menos, semejante proceder le granjeó igualmente enemigos acérrimos.

   Astuto, sombrío, a veces brutal, dotado de una voluntad inflexible, auxiliado por un cuerpo de deportista de alto nivel, es cinturón negro de karate, imprime a sus proyectos un ímpetu titánico y no suele ceder ante nada, menos aún ante escrúpulos morales. Como resultado de todo ello, su nombre viene hoy aureolado con una leyenda negra que hace de él un personaje temido al tiempo que solicitado, pues si bien es cierto que a veces ha perdido, globalmente es el hombre de su generación que más dinero ha ganado en menos tiempo.

   Antonin Gorand dejó caer con fastidio la última hoja del memorial sobre la mesa.

   -Con semejante carácter –comentó Jean-François Barbier- no es de extrañar su comportamiento de ayer.

   Antonin Gorand parecía seguir el hilo de sus propios pensamientos.

   -Todo esto es de dominio público. Necesitamos un informe más íntimo, confeccionado con ese tipo de detalles que un hombre haría mangas y capirotes para ocultar. La mayor parte de los mortales los tienen. Ah, y otro, por cierto, de Jean de Ménard.

   La montaña de músculos, que había escuchado atentamente a pesar de conocerse de memoria el informe, se reclinó en el respaldo al tiempo que agarraba su barbilla en una actitud que se pretendía meditativa.

   -Asignaré a dicha tarea un equipo de mis mejores hombres.

   -Bien, no tomaremos ninguna decisión firme hasta no conocer el resultado de esa investigación.

   Luego volvió a quedar sumido en sus reflexiones. Nadie quiso interrumpir su silencio.

   -Sin embargo….-prosiguió al fin- Si acaso tuviéramos que adoptar la decisión fatal…. Convendría tener listo un plan…. Infalible.

   El armario ropero se revolvió ligeramente en su asiento. Pero enseguida reprimió el brote de impaciencia.

   -Ya he pensado en ello. En eso consiste mi trabajo, en no dejar ningún cabo suelto. No obstante, si me permiten la sugerencia, consideren que es preferible para ustedes no saberlo antes de tiempo. Si a fin de cuentas decidimos no llevarlo a cabo, su conciencia se lo agradecerá.

   -Pido disculpas por adelantado en el caso de que nos estemos inmiscuyendo en su trabajo –esto lo dijo Benoit Dumont en un tono que mostraba claramente la escasa importancia que atribuía a la posibilidad de herir la susceptibilidad de su interlocutor; lo que realmente contaba era que el asunto quedara encauzado de la manera correcta,- pero ahora entramos en una fase en la que cada parte se dispone a poner sus fichas en orden de combate y pronto comenzará a mover sus peones. Nos convendría observar de cerca tales maniobras en el campo adverso.

   Los músculos del coloso se tensaron como maromas de barco de las que tira el huracán, pero su rostro permaneció impasible, salvo por el detalle de que se mordió el labio inferior.

   -He afectado un agente para que siga a Paul Reitzenstein a donde quiera que vaya, otro se encarga de hacer lo propio con respecto a Jean de Menard. Y un equipo de expertos en telecomunicaciones e informática tiene como misión tratar de interceptar las comunicaciones entre los abogados respectivos. Estudiamos igualmente la posibilidad de acceder a los ficheros mejor guardados de ambos hombres de negocios. Ello requiere cierto tiempo, estamos hablando de poner en funcionamiento una maquinaria de alguna envergadura, aunque será sin duda inferior al necesario para montar un pleito en buena y debida forma ante los tribunales de este país y que los jueces admitan el caso y lo estudien. Antes de que esto ocurra oficialmente, estaremos en condiciones de tomar la iniciativa que nos parezca más oportuna.

                                                            IV

   Paul tomó un taxi y comenzó a analizar su situación en ese momento preciso. Reconoció que había pecado de imprudencia al salir desarmado por las calles de París y sobre todo al haber pasado la noche en un apartamento carente de la más elemental medida de seguridad. Trató de ponerse en el interior de la caja craneana de sus adversarios durante esa misma espléndida mañana invernal. Cierto que parecía un poco temprano para esperar una reacción. No obstante, si él hubiera estado durante los últimos meses en la piel de sus oponentes, el día anterior ya dispondría de dos planes, uno para el caso de que él, Paul Reitzenstein, adoptara una posición realista y dejara correr el asunto, otro para el caso de que se mostrara tan recalcitrante y temerario como solía. Según ello, si él fuera su antagonista, en esos momentos estaría ya en modo operativo. ¿Cuál sería exactamente ese modo operativo y cuál su finalidad? La respuesta más certera es que estaría en modo agresivo. ¿Por qué no queda otra posibilidad? La razón de que no haya otra alternativa es que cualquier investigador, cualquier juez, comprendería de inmediato que una operación tan irregular, por no decir tan decididamente fraudulenta, jamás podría superar ciertos cortafuegos, nacionales y europeos, con la pasmosa facilidad con que lo había hecho Rhodia. Lo cual los situaría, desde el principio, en la pista adecuada, la que no tardaría en conducir directamente hacia mí, o bien hacia mí a través de mis allegados. Y yo no soy cualquiera, ni siquiera soy un particular, yo soy un centro de gravedad del Poder, alrededor del cual describen su órbita infinidad de intereses. No tengo la menor dificultad en invocar la razón de Estado. La razón de Estado, las más de las veces, significa pena de muerte para el importuno. No obstante eso, si no quiero cargar mi memorial, que en alguna parte debe estar escribiéndose, eso siempre deja huellas en archivos cuya confidencialidad algún día prescribirá, con un número excesivo de razones de Estado, tal vez intentaría primero avisar, hacer entrar en razón al relapso. Pero el tiempo apremia, las elecciones se acercan y, con ellas, todo podría cambiar, la batalla en la oscuridad debe producirse antes y esto forma parte de la misma, no cabe duda. Así es que, si avisos debe haber, lo cual es, en verdad, discutible, éstos no serán muy numerosos.

   Al apearse del taxi, echó una mirada furtiva a cada lado de la calzada. Tomó el ascensor, pero lo detuvo un piso antes del suyo y subió las escaleras sigilosamente. Sacó un mando a distancia, lo puso en marcha, introdujo una clave. Todos los sistemas de seguridad se desconectaron. Aún así, entró con precaución en el apartamento. Seguidamente volvió a activar algunos dispositivos contra posibles intrusos.

   No se sintió seguro hasta que no tuvo la pistola cargada y al alcance de la mano. Conectó su ordenador a la red y reservó los billetes de avión para la noche. Posiblemente sea psicológico, pensó, pero en Ginebra se aliviará un tanto esa impresión de inseguridad. En París se hallaba en el ojo del ciclón.

   Atrapó el arma y se puso de nuevo a apuntar hacia los objetos más diversos. Uno a uno fue tapando con el visor los diferentes bosquimanos del cuadro recién adquirido, que aparecían como un reguero de moscas. Cuando se cansó del ejercicio, se tumbó en el sofá. Con la culata todavía en la palma, bajó la mano hasta dejarla posada en el suelo y así se quedó dormido.

   Despertó hacia las dos de la tarde, lamentando haber perdido una mañana tan hermosa durmiendo. Se preparó un bocadillo y se dispuso a comérselo sentado ante la mesa de la cocina, en un rincón soleado. Pero enseguida levantó la vista hacia los tejados más cercanos y corrió la silla hacia otro lugar donde también daba el sol, pero que se hallaba al abrigo de posibles francotiradores.

   Lo restante de las horas vespertinas, hasta que acudió Camille, lo pasó en su despacho, trabajando con el ordenador y poniéndose al día en su correo electrónico. También hizo un poco de limpieza en el apartamento pues esta vez no quería que nadie entrara en él porque, además, tenía pensado dejar activados los sistemas de seguridad.

   Quedaba tan sólo efectuar el trayecto hasta el aeropuerto, al descubierto.

   Camille traía únicamente un neceser y una maleta pequeña. Apenas si prestó atención al mando a distancia sobre el cual Paul apretó, con notable rapidez, algunas teclas. Claro, es difícil imaginar la cantidad de cosas que podían accionar esas teclas.

   Paul trató de controlar sus movimientos para no dar la impresión de un hombre acosado y menos aún la de un paranoico. En realidad, personalmente, poco habría podido hacer, aunque hubiera ido armado hasta los dientes, ante tal tipo de depredadores. Confiaba, no obstante, en que Vincent, consciente de la gravedad de la situación, le protegería. Con toda probabilidad, hombres actuando bajo sus órdenes velaban por él a distancia. Vincent no querría perder el puntal financiero que él representaba.

   Sea como fuere, llegaron al aeropuerto sin que percibiera el menor detalle sospechoso. Pasaron por las diferentes formalidades y luego tomaron una copa en el bar.

  -Necesitaré un par de días para poner en orden ciertos asuntos, pero después te prometo hacer lo posible para que no lamentes haber venido.

  -Tienes interés en ello, porque no sé si eres consciente de lo que pongo yo de mi lado. Me hallo tan tranquilamente en una exposición con un amigo, cuando viene un desconocido y me pide, por las buenas, que tome las de Villadiego para acostarme con él. Lo hago sin siquiera despedirme del amigo y a las pocas horas ya me encuentro viajando con el sujeto hacia el extranjero, sin haber hablado siquiera de cuánto durará el viaje.

   -Eso es lo que pasa cuando uno tiene una profesión liberal, sin ataduras.

   -Bueno, pero notarás el crédito de confianza que te otorgo.

   -Un banquero entiende en materia de créditos y sabe apreciarlos por lo que valen. Por lo tanto, presumo que no te aburrirás.

   -Un tanto presumido, en efecto, se me antoja el caballero.

   -¿Conoces Ginebra?

   -Sí.

   -Mejor. Así podrás desenvolverte sola durante los dos primeros días.

   -¿Y luego?

   -Luego es territorio ya de sorpresa.

   -Vaya.

   Cenaron a bordo del avión y poco después estaban tomando una copa en un lujoso establecimiento, con una espléndida vista del puerto y del surtidor iluminados, tras un breve paso, eso sí, por el apartamento con objeto de dejar el equipaje.

   -Una de mis mayores curiosidades era ver cómo ibas a compaginar el anillo que llevas en la mano con mi presencia en tu apartamento, pero ahora veo que tu mujer no debe poner los pies en él muy a menudo.

   -En efecto, nuestro matrimonio pasó por una fase difícil y entonces acordamos que yo abandonaría el domicilio familiar durante algún tiempo.

   -¿Tienes hijos?

   -Tres.

   -Un bonito número.

   -Es el número de Dios. El que conforma el triángulo con que se le suele representar. Sólo hace falta añadirle el eterno retorno, la resurrección infinita, para obtener la cuadratura del círculo, et Tetragrammatón.

   -¿Piensas resucitar tú?

   -No adelantemos acontecimientos. Primero tengo que morir.

   -Cierto, no vayamos a poner la carreta delante de los bueyes. Y abundando en ese sentido, tal vez sea igualmente un poco pronto para preguntarte si crees en la resurrección de los muertos.

   -Soy mitad católico, por parte de madre, y mitad judío, por parte de Gustav. Probablemente por esa circunstancia me he fijado en el detalle de que los judíos creen que al final de los tiempos vendrá el profeta Elías, montado en un carro celeste. Claro que, según la tradición, Elías no murió, sino que fue arrebatado al cielo por el mencionado carro, aunque de eso hace ya un trote.

   -Debo entender que, salvo ese caso particular, los judíos no creen en la resurrección.

   -En la Tora está escrito que los muertos descienden al seol con sus antepasados. Pero una cosa es la resurrección de la carne y otra la metempsicosis.

   -¿Y tú crees en la metempsicosis?

   -Yo sólo creo en las posibilidades que ofrece la fluctuación de los mercados financieros.

   -Entonces eres más judío que católico.

   -Oye. ¿No serás tú una antisemita bajo cubierto de pintora?

   -Leo los periódicos y sé lo que ocurrió, por ejemplo, con el banco Ambrosiano.

   -Ah, por un momento creí que no iba a ser una broma.

   -Creo que me gustará hacer bromas contigo, porque se ve enseguida que eres alguien con sentido del humor.

   -Mi mejor broma será dejarte mañana sola durante todo el día. Y tal vez la mayor parte del día siguiente. Espero que no te aburras, pero sobre todo que no te lo tomes a mal.

   -Descuida, he visto que hay una piscina cubierta en el edificio. Quemaré calorías puesto que durante los últimos días he comido demasiado bien.

   -Excelente idea.

                                                           V

   La pareja presidencial acababa de sentarse ante la mesa, inmensa, del comedor de palacio, ocupando los dos extremos de la misma. Total, para lo que solían hablar. Conversar, lo poco que a veces conversaban, era establecer un diálogo entre el Antiguo y el Nuevo Régimen; en el cual, el más ínclito representante del Nuevo no siempre salía bien parado y ello no dejaba de constituir un ultraje a la República. Además, ella le había prohibido terminantemente, en público o en privado, tutearla, en atención a su ascendencia aristocrática. Hasta ahí podríamos llegar, que un sans coulotte le faltara al respeto a una dama. Así que, en tales condiciones, más valía cenar con el mayor comedimiento posible y cuando no, ser al menos parco en palabras. Era preferible, en efecto, disfrutar de las refinadas cenas presidenciales sin dispersar la atención en detalles accesorios puesto que, estaba escrito, aquéllas no iban a durar. Las elecciones presidenciales se hallaban a la vuelta de la esquina y su segundo mandato, el último autorizado por la ley, se estaba esfumando en el mismo ambiente taciturno con que solían transcurrir sus cenas palaciegas. Respecto a éstas, la única instrucción que había dado al mayordomo, desde el primer día, era que jamás debían bajar de los diez mil francos, ya comieran dentro o fuera de la casa, condición que le parecía suficiente.

   Aquella noche, sin embargo, esa idílica paz debía ser interrumpida por una visita tardía e inesperada. Sonaron unos golpes, respetuosos, en el tablero de la monumental puerta.

   -¡Adelante!

   Entró un ujier.

   -Su excelencia el Primer Ministro desearía entrevistarse con el Señor Presidente por una cuestión urgente.

   -Muy bien, pues hágalo pasar.

   -Solicita permiso de ser recibido antes de desplazarse.

   -Dígale que venga.

   El ujier se inclinó y salió.

   El Presidente hizo sonar una campanilla.

   Entró el mayordomo. Hizo una inclinación.

   -Sírvase poner otro cubierto.

   Nueva inclinación.

   Dentro de unos cuantos meses, se acabaron las inclinaciones. Siempre quedará el respeto, pero no las inclinaciones. Es en estos momentos cuando uno lamenta que Francia no sea ya una monarquía, le dijo a su predecesor, medio en serio, medio en broma, durante un momento de respiro entre los actos protocolarios que les obligaban a estar, juntos, ante la nación, para la ceremonia de transmisión de los atributos del poder.  A mí me da igual, le respondió el otro, porque yo me voy a morir. Odiaba sus respuestas, detestaba a muerte al hombre contra el que había tenido que combatir a lo largo de toda su vida política, a veces hasta había tenido que obedecerlo, pero sobre todo odiaba sus respuestas. Y el muy mal nacido resulta que se murió de verdad al poco tiempo de decir esto. Lo cual constituyó una última prueba, irrebatible, de su mala fe.

   Sonaron de nuevo golpes en la puerta. Philippe Gauvain esta vez no respondió, aguardó a que entrara el ujier. Éste se puso a un lado y anunció al Primer Ministro de la República.

   René de Baudry dio unos pasos adelante y aguardó a que se cerrara la puerta tras de sí. Luego miró hacia la Señora ocultando la contrariedad que le producía el encontrársela allí en ese preciso momento.

   -Señora.

   Leve inclinación.

   La primera dama respondió a su vez declinando levemente la cabeza.

   El Presidente resolvió con sencillez la cuestión de etiqueta.

   -Toma asiento. He mandado poner un cubierto más.

   -Lamento irrumpir a estas horas.

   René de Baudry sabía que tendría que hablar ante la Señora, pues no se puede solicitar una entrevista con el Presidente de la República a las diez de la noche y luego decir que el asunto puede diferirse hasta el día siguiente. No le agradaba en absoluto la perspectiva que se le presentaba y se sentía algo incómodo y, sobre todo, arrepentido de su precipitación, la verdad es que, a esas horas, esperaba encontrar al Presidente en su biblioteca, efectuando su lectura digestiva y sedante, antes de ir a dormir; pero en fin, ya no tenía remedio.

   El mayordomo se ocupó del servicio del Primer Ministro y luego desapareció, como era su obligación.

   -Pensé que el Presidente tendría interés en conocer los resultados de la investigación del general Landau.

   Ahora la pelota está en su tejado, que él decida lo que debe hacerse con ella, comidió el Señor de Baudry.

   -Y debo deducir que las conclusiones no son las esperadas…

   -En efecto, no solamente no son las esperadas sino que han producido efectos secundarios embarazosos….  

   -Primero vayamos con las conclusiones.

   -Las listas eran, en parte, falsas.

   -E imagino que entre los nombres incluidos sin razón se encuentra el de Vincent Kolakowski.

   -Justo.

   -Abordemos ahora los mencionados efectos secundarios.

El Primer Ministro carraspeó, pero no tuvo más remedio que proseguir.

   -Las pesquisas, a fuerza de transitar por senderos ocultos, han terminado tropezando con asuntos no relacionados directamente con el objeto primigenio de la indagación.

   -Como por ejemplo….

   -El hierro de los picos ha dado contra la caja que su Excelencia enterró en Japón.

   -¿De qué están ustedes hablando, caballeros?

   -De una cuenta corriente, abierta a mi nombre, en un banco nipón, querida.

   -Ah. ¿Y a cuánto asciende el capital ingresado?

   -Trescientos millones de francos.

   -¿Antiguos o modernos?

   -Modernos, querida. Unos cuarenta y cinco millones de euros.

   -Bien. ¿Y dónde está el problema?

   -Pues el problema está en que no puedo justificar el origen de esos fondos, complicado con el hecho que se desprende directamente de dicha afirmación y es que no pago impuestos en Francia por dicho capital. Y soy el Presidente de la nación.

   -Gozas de inmunidad.

   -Que se acabará dentro de unos meses, en virtud de una nueva ley.

   -El asunto puede silenciarse, de momento –intervino De Baudry.- Landau acepta mantener la boca cerrada, por lealtad hacia la República, por supuesto, reforzada con una módica compensación económica. Y sus colaboradores se contentarán con un ascenso inesperado en el escalafón.

   -Entonces se cierra el expediente y aquí paz y allá gloria. La única lástima es que no hayamos podido echarle el guante a nuestro díscolo Ministro del Interior. Parecía demasiado bonito….

   -Precisamente sobre ese detalle quería atraer la atención de su Excelencia.

   -¿Cuál? ¿Que todo fuera demasiado bonito?

   -Ha sido un montaje, Señor Presidente, una trampa en la que hemos caído como colegiales.

   -Explíquese.

   -Las conclusiones del general Landau, el Ministro del Interior las conocía antes que él. Y las conocía porque él mismo encargó las falsas listas.

   -¿A qué falsas listas se refieren ustedes?

   -Unas listas de clientes de una cámara de compensación luxemburguesa que habían percibido comisiones ilegales por la venta y mantenimiento de unas fragatas a Taiwán y que habían depositado allí el capital obtenido fraudulentamente para su posterior blanqueo. Nos llegó la información de que en tales listas figuraba el nombre de nuestro estimado Ministro del Interior. Lógicamente, encargué a un experto de nuestros servicios de inteligencia una investigación tan exhaustiva como discreta.

   -Cuyo resultado nos presenta ante la opinión pública como unos manipuladores que no dudan en manchar, mediante aportación de pruebas falsas, el honor de un hombre honesto para apartarle de la carrera presidencial; cuando en realidad los corruptos son ellos. Así apareceremos ante la ciudadanía, unos meses antes de que se celebren los comicios. Jamás seré Presidente.

   -Así sería en el caso de que el expediente saliera a la luz pública. Pero ya hemos dicho que no saldrá. Y dentro de unos meses la carrera presidencial habrá concluido contigo aquí, en el Palacio del Elíseo. Entonces carpetazo y tente tieso.

   -Ello me lleva a hacer mención de la segunda noticia que venía a poner en conocimiento de su Excelencia. Vincent Kolakowski ha movido ya su alfil. Durante la junta de accionistas de Rhodia, que tuvo lugar ayer, Paul Reitzenstein declaró que pensaba impugnar ante los tribunales la gestión de sus dirigentes. El proceso, de llevarse a cabo, como su Excelencia muy bien sabe, podría tener consecuencias nefastas.

   -¿Podría conducir, acaso, querido, hasta los trescientos millones de francos modernos?

   -Podría conducir hasta ellos, en efecto. Y hasta asuntos de mayor envergadura también…

   El Presidente alcanzó una servilleta y se secó cuidadosamente la boca. Luego se levantó, indicando con ello que la audiencia, y la cena, había concluido.

    Mientras acompañaba a René de Baudry hacia la puerta, le puso la mano sobre el hombro.

   -Mándale a ese Paul Reitzenstein un par de avisos….-le dijo en voz alta, para que lo oyera su esposa. Pero luego añadió, en voz baja. –Y si no entiende, dale caña. Garrote vil.

                                                          VI

   Camille había pasado dos días enteros nadando en la piscina, a fondo, como si se estuviera entrenando para una medalla, mañana y tarde. Estaba fatigada, pero en forma. Paul regresaba por las noches y la llevaba a cenar a restaurantes de muchas campanillas. Apenas había podido encontrar tiempo para escaparse y comprar unas cuantas prendas.

   La mañana del tercer día, Paul se levantó temprano, cuando apenas había acabado de amanecer. Poco después de su llegada a Ginebra había comenzado a nevar intensamente y no había parado hasta entonces. La silueta de Paul se recortaba en la ventana contra un cielo gris, pero sin precipitaciones. El frío, en cambio, debía ser intenso, los cristales de las ventanas se hallaban, en gran parte de su superficie, empañados.

   Paul miró hacia aquella bóveda plomiza y dijo:

   -Hoy vamos a tomar el sol.

   Camille no hizo ningún esfuerzo por reprimir la hilaridad que le provocaba aquel hombre diciendo eso con el torso desnudo, como si no le restara más que coger la toalla y el bronceador y bajar a la playa.

   -Tomemos una ducha y bajemos a desayunar.

   -Eso ya me parece más razonable.

   Una cosa parecía clara, ese día lo iban a pasar ya juntos.

   Una hora más tarde, el deportivo de Paul avanzaba velozmente por las afueras de Ginebra.

   -¿A dónde vamos?

   -Al aeropuerto.

   Sin embargo, el deportivo ignoró la señal que indicaba la entrada al mismo. Camille decidió no hacer más preguntas.

   Un poco más adelante, Paul torció a la derecha. El panel indicaba: hangares. Antes de entrar en ellos, había que pasar un control. Paul se identificó ante un vigilante y éste levantó la barrera. El Porche se detuvo ante el hangar número cuatro. Paul sacó un mando a distancia y la puerta comenzó a abrirse lentamente. Cuando ya estaba de par en par, el vehículo entró.

   Entonces se le apareció a Camille el espléndido pájaro de aluminio, azul y blanco.

   -Es un Honda H420, una sinfonía de tecnología.

   Paul aparcó el coche a un lado. Camille descendió sin dejar de mirar el aparato, fascinada.

   La puerta estaba abierta, con la breve escalerilla bajada.

   -Entra.

   El interior era semejante a los aviones de línea. Había cuatro cómodos asientos de piel blanca y un quinto junto a la cabina, enfrente mismo de la puerta.

   -Al fondo hay unos aseos. Esa puede ser una información práctica.

   Camille avanzó hasta el extremo del avión para inspeccionarlos.

   -¿Dónde prefieres viajar, aquí viendo una película o tal vez leyendo, o conmigo en la cabina?

   -En la cabina.

   -Muy bien, pues vamos allá.

   Paul la invitó a instalarse en el asiento del copiloto. Ante ella descubrió tres pantallas como de videojuego. Dos eran idénticas, sólo la central difería. El cuadro de mandos era impresionante, jamás había visto uno así en la realidad. Paul se instaló a su lado y se colocó los auriculares. Ella buscó a su alrededor y encontró otros para el copiloto. Apenas los tenía colocados, notó que el motor se ponía en marcha y el avión avanzaba hacia la puerta del hangar.

   Un escalofrío le pasó por la espalda al contemplar la inmensidad del cielo. El piloto detuvo un instante el aparato para accionar el mando a distancia que cerraba la puerta del hangar. Luego la aeronave se puso a avanzar con mayor decisión. Paul pedía una pista. Se la acordaron. Por fin el avión estuvo en posición y ella no podía creer que una hora antes, más o menos, se había despertado con la convicción de que iba a pasar el día bajo la bóveda helada de Ginebra. Pero el zumbido de los dos motores y la fuerte aceleración que produjeron le sugirieron que esa noche la pasaría muy lejos. No sabía aún dónde, pero sería muy lejos.

   El avión tomó altura y viró enseguida hacia el sur. Hacia la izquierda quedó el lago gris verdoso, como un mar que hubiera venido tierras adentro por caminos subterráneos, sólo conocidos del agua. Un relieve blanco y escarpado, lleno de crestas se extendía ante sus ojos. Se desembarazó de los auriculares. Por cuanto se refiere a los motores, sólo se oía un leve murmullo. Repentinamente todo el paisaje desapareció al entrar en una suerte de cortina de niebla. Y tras ella, una eclosión de luz y un nuevo panorama como de planeta gaseoso. Todo ello lo había visto infinidad de veces, pero nunca desde el asiento de un copiloto, observando en su pantalla el garabato de un avión que, en ese momento, se hallaba ya totalmente estabilizado sobre una línea horizontal.

   Paul se quitó a su vez los auriculares.

   -¿A dónde vamos?

   -A Palma de Mallorca.

   En efecto, pronto desaparecieron las nubes a sus pies, sustituidas por el tapiz azul del mediterráneo. Y al fondo divisó la isla de Córcega. El avión viró hacia el suroeste.

   También en el aeropuerto de Son Bonet, en la isla de Mallorca, tenía hangar propio y otra vez era el número cuatro. Dentro de él aguardaba el consabido deportivo, en este caso un BMW. Hacía mucho sol y la temperatura era suave. Alguien que, una hora antes, estuviera en una Ginebra cuajada de nieve, podría incluso hablar de calor.

   El automóvil abandonó el aeródromo, bordeó por el norte la capital de la isla en dirección hacia la parte occidental de la misma. Dejó la autopista y se puso a avanzar a través de un paisaje de almendros y algarrobos, en un relieve montañoso cada vez más escarpado. La carretera ascendía hacia las cumbres dentadas, mediante infinidad de vueltas y revueltas. De repente, vio el mediterráneo de forma parecida a como lo había visto desde el avión. Y a partir de ahí, la carretera comenzó a bajar en dirección a los acantilados.

   En el borde mismo de uno de ellos, alejada de las restantes edificaciones, todas ellas deslumbrantes como sábanas almidonadas, tendidas al sol, se hallaba la mansión de Paul Reitzenstein, banquero de muchas campanillas. El terreno de la propiedad, encintado con una tapia igualmente blanca, estaba plantado con toda clase de árboles de la región, además de los citados almendros y algarrobos, se podían ver olivos, higueras, naranjos y limoneros. Ya cerca del edificio principal, rosales de todos los colores, jazmines y galanes de noche.

   Al poner los pies en la terraza, Camille divisó, un poco más allá, en medio de un patio embaldosado, una gran piscina cubierta de placas de vidrio. Paul descubrió la mirada de su invitada.

   -En este tiempo, ¿cómo la prefieres, así o descubierta?

   -Descubierta, si no es mucha molestia.

   -En absoluto.

   Entró en la casa y salió con el habitual mando a distancia. Pulsó un botón y la estructura que cubría la piscina desapareció en pocos minutos. Tras ella sólo se percibía un mediterráneo de un azul inverosímil.

   Paul entró en la casa y se puso a abrir postigos y ventanas. Camille avanzó hasta la balaustrada sobre la que se acodó, dejando vagar la vista por el lomo rizado del mar, observando sus diminutos descosidos por los que surgía una lana alba. Se sentía en el cuerpo una preocupación adicional que no lograba identificar, nombrar. Dio media vuelta para contemplar aquella mansión imponente, incrustada en la roca viva, colgada sobre el agua turquesa. Estaba impresionada. Quizá era sencillamente eso, que por primera vez no era ella quien creaba la sorpresa, quien llevaba la voz cantante. Y aún había otra cosa, ¿cómo tratar a aquel hombre?

   Decidió entrar en la casa. El agua de la piscina estaba cristalina, coruscante bajo el sol. Seguramente, durante los dos días que había estado ausente del apartamento, había telefoneado a alguien para que lo pusiera todo a punto. El interior estaba también impecable, sin una motita de polvo.

   Paul había dejado a su paso un reguero de luz y ahora estaba haciendo lo propio en el piso de arriba, donde sin duda se hallaban las habitaciones. Subió por una escalera sólida, con barandilla de madera. Guiándose por los leves sonidos que emitía la actividad de Paul, entró en una habitación que era tan grande como todo su apartamento de París y que, en vez de un cielo plomizo, dejaba ver por sus grandes ventanales un inmenso crisol encendido.

   -Nos instalaremos en esta pieza. El resto de la planta puede permanecer cerrado.

   Camille no se atrevió a preguntarle si todo ese castillo había estado alguna vez al completo.

   -Bueno, ¿quieres darte un baño o prefieres ir directamente a hacer las compras?

   La respuesta más probable en los labios de Camille hubiera podido ser no tengo bañador, he venido sin equipaje, dejando vía libre en él a la tentación de proponerle que se bañaran desnudos. Sin embargo no lo hizo.

   -Vamos primero a hacer las compras. Esta tarde, cuando el sol haya calentado más el agua, podremos bañarnos. Después de todo, estamos en invierno.

   Paul insistió en que se equiparan profusamente de prendas adecuadas al clima mediterráneo. Era evidente que contaba pasar un tiempo considerable en la isla, tal vez varias semanas. Un período alciónico, pensó Camille, unas vacaciones inesperadas en el momento más adecuado, por distintos motivos.

   Comieron una mariscada fresca en un restaurante del paseo marítimo, regada con un excelente blanco muy frío. Prolongaron la sobremesa con café y licores. Y finalmente dieron un paseo digestivo por la playa. El móvil de Paul sonó en numerosas ocasiones. Las conversaciones tuvieron lugar en francés, inglés y alemán. Parecía que estaba dirigiendo, a distancia, desde el paraíso, una batalla internacional que se estaba produciendo en una zona tenebrosa del infierno. Pero ello no daba la impresión de preocuparle en exceso; cuando colgaba, sonreía decidido a reanudar como si nada con sus idílicas vacaciones improvisadas.

   -Ahora creo que el agua de la piscina estará a punto de caramelo.

   -Pues no se hable más, vamos de cabeza.                                                                          

   El sol caía a plomo y realmente hacía calor. El agua de la piscina, sin embargo, estaba algo fría. Claro, dedujo Camille, está recién cambiada. Se tiró de cabeza sin pensarlo e hizo un largo completo. Al llegar a la otra orilla, la sensación de frío había desaparecido por completo. Vio que Paul la había seguido. La atrapó y la besó largamente. Notó que su miembro sufría una fuerte erección. La comida, el vino, los licores, el café, el sol, el agua también. Pero a ella le apetecía nadar un poco antes. Cuando pudo se zafó y se puso a hacer varios largos. Para gran sorpresa suya, Paul se puso a nadar junto a ella, al mismo ritmo, y así se estuvieron durante al menos veinte minutos o media hora.

   Al salir notó que el frescor había penetrado hasta los huesos y el efecto contrastado del sol tonificaba de un modo extraordinario su cuerpo, sus músculos endurecidos la hacían flotar como un faquir por encima de los baldosines. Se tumbó a secarse mediante las caricias de un astro que parecía haberse transmutado en otro distinto en el espacio de unas pocas horas.

   Cuando su cuerpo estuvo seco y hasta caliente, absolutamente rebosante de irradiaciones, se levantó de repente y con la misma ansiedad que había demostrado en su estudio de París, arrancó el bañador del cuerpo de Paul, se desembarazó del suyo y ella misma se introdujo el miembro con una habilidad y una celeridad que dejaron pasmado a su coadjutor, que tardó algún tiempo en comprender cómo se había producido el ataque, pero ella ya lo estaba cabalgando como una amazona furiosa.

   Para cenar, el anfitrión recomendó un restaurante colgado de un acantilado que se hallaba muy cerca, a sólo un par de kilómetros. El cielo se puso rojo como si un cíclope estuviera encendiendo su horno para la noche. Paul echó un vistazo melancólico en dirección al poniente, pero sólo duró unos segundos.

   El ocaso fue reemplazado por una luna llena, que rieló durante todo el tiempo sobre el mar, y el vino parecía blanquear ese hueso del cielo hasta que su fulgor lastimaba los ojos.

   Al regresar a casa, Camille insistió en darse un nuevo chapuzón en la piscina. Luego se secaron con una toalla porque, con la noche, la atmósfera había refrescado bastante. Se vistieron y tomaron el champagne allí mismo, en la terraza, escuchando el oboe tenue del mar. Era ya de madrugada cuando se fueron a dormir.

   La leve presión del sol sobre la sábana despertó a Camille. Estaba sola en la habitación. Se asomó a la ventana y aspiró profundamente la brisa, de nuevo tibia. Observó que la piscina estaba de nuevo cerrada. Bajó a la cocina.

   La mesa estaba puesta y el desayuno listo. Paul la estaba aguardando allí, leyendo el periódico. No la había oído llegar y lo sorprendió con los labios sesgados, conformando una media sonrisa sarcástica.

   -Buenos días. ¿Qué es lo que te hace tanta gracia?

   Era un periódico francés, alguien se había encargado de traerle también la correspondencia.

   -Un conocido mío, Antonin Gorand, ha dejado Rhodia y se ha pasado a Telefónica. Las ratas comienzan a abandonar el barco. Por cierto, ¿te apetecería una excursión por mar? En un barco seguro y con un piloto experimentado. Te doy mi palabra.

   -Si esas garantías son ciertas, ¿por qué no?

   -Entonces coge varias mudas. Estaremos algunos días fuera.

   Concluido el desayuno, Camille hizo lo que le pedían mientras Paul se dedicó a cerrar de nuevo todo lo que había abierto el día anterior. Cuando hubo terminado la operación, cogieron sendas bolsas de deporte y se dispusieron a salir. Camille esperaba que Paul se encaminara hacia la cochera, por eso quedó un tanto desconcertada cuando éste orientó sus pasos en la dirección opuesta. Comenzaron a descender una escalera que parecía tallada sobre la roca, hasta descender al fondo de una cala. A la izquierda había una playa de arena blanca. Observó la pared rocosa y notó que únicamente se podía acceder a ella a través de la escalera que arrancaba de la mansión de Paul. Luego se volvió hacia la derecha para descubrir un malecón y un abrigo natural bajo el cual flotaba un velero, totalmente cubierto por una bóveda excavada por el agua en la montaña. Cuando Camille se encontró al pie de la embarcación, estimó que mediría no menos de quince metros.

   Subió a bordo. La cubierta estaba tan limpia que se podía comer sopas en ella. Fue hasta proa y de allí, por estribor, hasta popa. Seguidamente descendió a las entrañas del barco. Se encontró con un salón, todo chapado de madera, excepto el techo, que era blanco. Estaba profusamente iluminado por tres escotillas alargadas en cada lateral y otras tres en lo alto. Un gran canapé en forma de U ocupaba la zona izquierda. Sobre él descubrió una nueva escotilla para observar el mar mientras se comía, pues una mesa de comedor estaba situada delante, así como un gran sillón que cerraba la boca de la U. Más a la izquierda, a través de una puerta entreabierta, descubrió un cuarto de aseo. A la derecha de ese rincón comedor, se encontraba un mueble parecido a una mesa de escritorio, pero al acercarse descubrió pantallas y útiles de navegación semejantes a los del avión. Se podía pues dirigir, o al menos controlar, el avance del barco desde el comedor, con sólo apartarse de la mesa un momento de cuando en cuando. Todo el salón era como un inmenso armario, lleno de cajones. En la parte opuesta descubrió una cocina americana, exhaustivamente equipada. Cuatro puertas color gris metalizado indicaban el emplazamiento de los frigoríficos y congeladores. El compartimento siguiente, al que se accedía mediante una puerta tan compacta y lujosa como la de cualquier apartamento de alto rango, ocupaba la parte central del barco. Se trataba de un salón entero y completo, con otro canapé en forma de U, pero de  más empaque, varios sillones, una mesa baja, otra reglamentaria de comedor con seis sillas alrededor y una gran pantalla de televisión. Una gran ventana, a cada lado, lo recorría de parte a parte, lo que proporcionaba una visión panorámica a babor y a estribor. En proa había varios camarotes, no muy grandes pero espléndidamente amueblados, forrados de madera, conteniendo todos ellos, junto a la litera, un escritorio con anaqueles y gavetas.

   Volvió sobre sus pasos y vio que Paul la convocaba con un gesto de la mano desde popa. Abrió una puerta y entonces se le apareció el camarote principal. Una habitación con paredes acolchadas en blanco, alternando con el moreno de la madera, escotillas alargadas a los lados y dos grandes ventanas en el techo para mirar las estrellas.

   -¿Todavía hay algo más debajo?

   -Sí, por supuesto. Está la bodega. ¿Zarpamos?

   -Zarpemos.

   Subieron a cubierta. Camille siguió a Paul hacia el puente de mando. Allí había una mesa en forma de herradura, forrada de piel. Y en ella no menos de ocho pantallas e infinidad de botones, esferas, ruedecitas. Alzó la vista y en la base del ventanal frontero descubrió otras cinco pantallas más, como de ordenador.

   Paul apretó un botón y todo se encendió. Luego arrancó los motores.

   -Necesitarás ayuda ¿no?

   -No mucha. Este barco está altamente automatizado. Y cuando estemos en mar abierto y se hayan desplegado las velas, pondré el piloto automático. Sólo quedará echar un vistazo de cuando en cuando a los útiles de navegación. Durante la noche, el barco avisa en caso de que se produzca una situación de alarma. Lleva el mismo instrumental que los que hacen travesías en solitario a lo largo de los grandes océanos. Por precaución, si quieres, nos turnaremos durante la noche.

   -Una responsabilidad grande para quien carece totalmente de experiencia.

   -No te preocupes, las señales son absolutamente inequívocas. Y sólo tendrías que despertarme, en el caso de que no lo hubiera conseguido el barco, cosa que dudo.

   Fue un momento a largar las amarras. Regresó enseguida a la cabina. Tomó el timón y fue dirigiendo la embarcación hacia la salida del pequeño puerto privado. Una vez en mar abierto, Camille le ayudó a izar las velas, siguiendo sus instrucciones. La brisa dio un suave empujón que hizo crujir las jarcias. Se silenciaron los motores y la naturaleza comenzó a propulsar el navío.

   Camille se dirigió a proa para sentir el viento en la cara. Paul no tardó en unirse a ella. Permanecieron un buen rato, adaptándose a la pulsión del viento, a sus ritmos acompasados, mientras el velero comenzaba a cabecear y tomaba velocidad. Al cabo de un rato, se trasladaron a popa. La cual era un verdadero salón al aire libre, toda forrada de mullidos asientos, con dos mesillas de cristal sujetas a la cubierta. Se acomodaron allí. Sólo entonces distinguió unos cajones de plástico repletos de melones.

   -Aquí tenemos postre para varios meses.

   -He reservado los mejores como postre. Éstos sirven para otra cosa.

   Diciendo esto, bajó a los camarotes. A poco regresó con una caja de madera que depositó sobre una de las mesillas de cristal. Seguidamente, fue y cargó con un cajón de melones. Tomó uno y lo echó al mar. Camille no comprendía nada y la carencia de sentido le produjo un ataque de hilaridad. La fruta, tras hundirse pesadamente en el agua, emergió a los pocos segundos. Paul, sin perderla de vista, abrió la caja de madera. En su interior había una pistola, municiones y una mira telescópica. Ante la vista de su contenido, Camille ya no se reía tanto. Maquinalmente, Paul cargó el arma, la sujetó con ambas manos, apuntó y disparó dos tiros. El primero había fallado, pero el segundo le arrancó un buen pedazo de carne blanca.

   -La había dejado irse demasiado lejos.

   No obstante, el melón siguió flotando a lo lejos. Era apenas un punto verde en un fondo azul. Paul insertó la mira telescópica. Apuntó a través de ella, disparó dos veces y otros dos pedazos de carne fresca saltaron por los aires. El melón se hundió.

   Quitó la mira telescópica mediante una manipulación certera.

   -Ahora tú, ¿quieres probar?

   Camille estaba anonadada, sus brazos se habían quedado secos como leños. Paul la rodeó con los suyos, devolviéndole el calor, y le puso entre las manos la pistola.

   -Se apunta así, mira. Coge bien la culata, con firmeza pero sin crispación. Y un par de segundos antes de apretar con suavidad el gatillo, dejas de respirar. Espera.

   Echó un nuevo melón al mar. Camille no había movido un ápice su posición. Paul la abrazó de nuevo, sujetó con mano firme las manos de Camille y con ellas la pistola.

   -Ahora pon el dedo sobre el gatillo y presiona muy despacio.

   La detonación la sorprendió como si no hubiera sido ella quien había disparado.

   -¡Bravo!

   El melón comenzó a rodar sobre su propio eje. Y cuando fue parando, se le pudo distinguir una raya blanca sobre la piel.

   -Ahora con la mira telescópica.

   Continuaron el ejercicio hasta agotar la primera caja de fruta.

   -Bueno, ya está bien por hoy. Es un ejercicio de pulso, de concentración y de nervios. Y todo esto tiene un límite que no conviene sobrepasar.

   Paul guardó la pistola en su estuche y fue a ponerla a buen recaudo. Camille regresó a proa. Necesitaba otra vez la caricia del aire y también respirarlo a pleno pulmón. Con el rabillo del ojo, percibió la presencia de Paul a su lado.

   -¿A dónde vamos?

   Él le señaló con el dedo un relieve montañoso que se perfilaba en el horizonte. Esa isla es nuestra primera escala. Ibiza.

                                                            VII

   Vincent Kolakowski había tenido una  jornada muy apretada, pero aún así, a última hora, decidió solicitar la comparecencia de su jefe de gabinete, Luis de Marais. Lo tenía ante sí, con su maletín de cuero, dispuesto a tratar los asuntos corrientes.

   -¿Cómo avanza el asunto Rhodia?

   -Los abogados de los tres socios, más los que defienden los intereses de los pequeños accionistas, coordinan sus esfuerzos. Trabajan como si se estuvieran preparando para la batalla del Armagedón. Pronto estarán listos para presentar una demanda sólida ante los tribunales.

   -Perfecto. Pues nosotros debemos adelantarnos ligeramente a ellos. Ya es hora de que el contenido del ordenador del general Landau se haga público, bastará para que las manipulaciones de Baudry y Gauvain aparezcan con toda claridad. Sabemos que hay en él pruebas de que éstos encargaron la investigación, entregaron documentación falsa y finalmente han hecho todo lo posible para que sus nombres no fueran mencionados e incluso borrados. No hace falta más.

   -Muy bien, solicitaremos la intervención de un juez que ordene a la policía la perquisición del ordenador del general.

   -E inmediatamente hay que poner al corriente a la prensa. El asunto no admite dilación.

   -Se va a armar la de Dios es Cristo, con ambas ofensivas conjugadas.

   -Cuanto más se hable, mejor, ya lo sabes, por mucho que esto al principio nos dé canguelo. Todavía no he acabado de hacer hablar de mí, ello no es más que el principio. Y no será poco, porque, aunque ellos, Paul Reitzenstein y sus asociados, no lo sepan todavía, van a descubrir bastante más merengue del que suponen. Por cierto, ahora que ya hemos vencido al peor enemigo, al de casa, pues dicen que no hay sino el enemigo de casa para empecer, debemos ocuparnos del otro. Y se me ocurre una idea. Dado que existen grandes probabilidades de que tengamos que ocupar la más alta magistratura del Estado, no estaría de más comenzar a afinar la estrategia de los primeros años de mandato. He pensado sorprender efectuando una dilatada apertura hacia el conjunto de la sociedad, eso dará idea de mi generosidad, de mi amplitud de miras. Hay que preparar pues, desde ahora mismo, los argumentos que justifiquen semejante estrategia. Al fin y al cabo, De Gaulle lo hizo, ¿por qué no lo haría yo?

   Luis de Marais anotó en su cuadernillo algunas ideas al respecto.

   -Pero claro, eso debe permanecer en el más absoluto secreto. No debe ser desvelado hasta la constitución del primer gobierno.

   -Por supuesto.

   -¿Dónde se encuentra ahora Paul Reitzenstein?

   -Haciendo un crucero por el mediterráneo con su embarcación privada, acompañado por una conocida cocotte de mucho lujo.

   -Una excelente idea.

   -Muy buena en sus fundamentos, pero errónea en cuanto a su concepción.

   -No es muy prudente, desde luego, en las actuales circunstancias.

   -Tal vez pensaba desorientar a sus perseguidores utilizando su jet privado y volando hacia paradero desconocido.

   -¿Su situación es segura?

   -En absoluto. Y me pregunto si debemos intervenir en caso de necesidad.

   -Paul Reitzenstein sigue siendo la piedra angular de esta operación y debemos protegerle. Siempre y cuando nuestra intervención no nos obligue a ponernos al descubierto. Si se puede actuar con discreción sí; si no, hay que dejar correr el asunto. Después de todo, las maniobras están en curso y en una fase avanzada, otro tomaría su lugar en cuanto a las reclamaciones; por cuanto se refiere a los contactos, ya están establecidos y podrían continuar sin él, aunque echaríamos de menos su determinación y su mediación, consecuencia de su conocimiento de ambas partes.

   -Bueno, por el momento nos limitaremos a observarlo a distancia.

   -Eso es.

   -¿Alguna otra disposición?

   -No, nos atendremos a esto, esperando acontecimientos.

   Luis de Marais sonrió maliciosamente, ¿habría penetrado hasta el fondo en la entretela de sus designios? Puede que sí, es hábil. ¿Qué es lo que podía pedirse a cambio de ese nuevo ofrecimiento? Una buena materia para tus meditaciones solitarias, Luis de Marais.

   Una vez solo, Kolakowski se dirigió hacia la ventana. Anochecía y nevaba intensamente. Una quietud propicia para que el tigre de dientes de sable observe, desde la comodidad de su gruta, las evoluciones de sus presas. No pasaba ni un solo minuto, de las veinticuatro horas cabales que tiene cada día, sin que dejara de pensar o soñar en lo mismo, en lo que haría o no haría cuando sentara sus reales en el Palacio del Elíseo. No sabría precisar en qué momento de su vida concibió esa idea que muchos no dudaban en calificar de descabellada, especialmente cuando viene de alguien que arrastra ese apellido, Kolakowski, hijo de emigrantes polacos y osar poner los ojos en el vértice de la pirámide del Estado, tal vez fue en el colegio, siguiendo los pasos de Napoleón a lo largo y ancho de Europa. ¿Acaso su apellido no sonaba también a extranjero? ¡Pues entonces! Ya les daría a todos ellos, gente de dura cerviz, raza de chauvinistas, idea descabellada y risitas y comentarios jocosos sobre la estatura, sin ver que ellos mismos aportan la prueba de la absoluta irrelevancia de la altura a la que un hombre pueda pasear por la vida su cerebro, cuando lo que cuenta es el espesor de las paredes que lo encierran para que no se disipen las ideas como sucede con la mayoría. A él le surgió esa idea dentro de la caja de plomo que lleva sobre los hombros y todavía la conserva intacta. Ni las decepciones, ni los obstáculos, ni las traiciones, ni la volubilidad de los hombres han conseguido marchitarla en lo más mínimo. Después de tantos años de no vivir más que para ello, de no pensar seriamente en otra figura, de hacer girar todo el universo en torno a su eje, dejando que tantas cosas importantes, esenciales a veces, se desmoronaran a su alrededor, no estaba dispuesto a permitir que nadie le arrebatara su triunfo, sea quien fuere y aunque estuviere asentado en el más alto sitial, sobre todo en el momento presente, que estaba tan cerca de obtenerlo.  Quien ose atravesarse en su camino, lo reducirá al estado de bulto que se pueda saltar. Demasiado tarde para detenerse por una cuestión de escrúpulos. Había movilizado demasiadas energías, demasiada gente, demasiada fantasía, para que ahora todo se derrumbe porque haya cambiado el viento en la cholla de un hombre, o dos. El plan era una obra de ingeniería política, o lo que es lo mismo, un ramalazo genial de maquiavelismo. Nunca ha hecho falta menos que eso para llegar a esa cúspide, pero en verdad que esta complicada concatenación de jugadas, orquestadas con la perfección de una sinfonía, revela el marchamo de un genio pocas veces visto. Él. Bueno, alguien le había ayudado un poco en el aspecto económico, pero la vertiente política la había tallado él como si fuera la faceta de un diamante.

   Sin embargo, su ambición iba más allá del mero acto de cruzar, con honores de Jefe de Estado, el umbral del mencionado palacio, debía hacerlo para cubrirse de gloria, para que la historia no lo ventile con tres o cuatro frases lapidarias. Y en ese sentido la tarea era ardua. Estaba demasiado bien situado como para ignorar que no todo lo que había dicho el cuervo era mentira:

   “Le escribo para informarle que un grupo mafioso, que integra al menos a dos personas a las cuales usted se interesa, comienzan a extender en Francia los métodos de corrupción y depredación que tanto mal han hecho a Rusia durante los años 1990.”

                                                        VIII

   El velero cabeceaba y hacía crujir sus arneses como un caballo de guerra que regresa a los establos tras una larga campaña en tierras extrañas. Camille contemplaba, en proa, la fortaleza que se alzaba a su izquierda, sobre un promontorio, vigilando la entrada al puerto. Cuando vio que se iban acercando a la dársena, propuso su ayuda a Paul para arriar las velas. Luego éste puso en marcha los motores y atracó con ellos.

   -He reservado habitación en un hotel porque no sabía cómo te iba a sentar tu primer día en el mar. Pero como veo que eres una marinera nata, si te apetece, las próximas escalas las haremos fondeando en alguna bahía y bajando a tierra mediante el bote auxiliar. No quisiera dejarme ver mucho, ni sembrar un reguero de huellas demasiado visible.

   -Lo entiendo.

   -Detrás de esa medida de precaución se hallan otras razones distintas a las que piensas.

   -No tienes por qué darme explicaciones.

   -Perfecto, pues pasaremos un día o dos aquí y luego continuaremos hacia el continente.

   Ambos recogieron sus pertenencias y saltaron al dique. A la salida del puerto tomaron un taxi que les trasladó al hotel, un edificio nuevo situado en la bahía que estaba justo a la espalda de la mencionada fortaleza, con una vista panorámica sobre el mar y provisto de una cala privada.

   Antes de salir con objeto de buscar un restaurante típico para cenar, Camille vio por primera vez que Paul abría su bolsa de deporte, sacaba una pistola y se la guardaba en el bolsillo de la americana. Era un modelo de tamaño más reducido que el utilizado para los ejercicios de tiro a bordo del velero. No pudo evitar contemplar, fascinada, la operación; pero no hizo ningún comentario. Paul le devolvió la mirada y se abstuvo igualmente de hacerlos.

   El taxista les recomendó un buen restaurante, siempre con vistas al mar. El pescado y el marisco eran excelentes, absolutamente frescos, y un blanco soberbio, muy frío, acabó por hacerles olvidar a ambos la imagen de la pistola deslizándose en el bolsillo. Luego bebieron más “porque no sepas que sé que sabes flaquezas mías.”

   Para rasgar las telarañas del alcohol, dieron un paseo por la playa.

   Ya en la habitación, retozando entre las sábanas crujientes como obleas de cal, parecía que ninguno de los dos había visto siquiera ese artificio de muerte. Pero sólo era una impresión que se daban mutuamente. Tanto el uno como el otro velaron durante un buen rato el sueño del acero bruñido que reposaba en el cajón de la mesilla de noche.

   Al día siguiente, Paul alquiló un coche y visitaron toda la isla. El segundo día dejaron el hotel y trasladaron su equipaje al velero. Luego consagraron el resto de la jornada a la ciudad. Al atardecer, zarparon ante una opulenta puesta de sol.

   Una vez en alta mar y activado el piloto automático, Paul sirvió la cena, encargada en el restaurante al que habían recurrido habitualmente, en cubierta, en la zona de popa.

   Concluido el ágape, rechazó de plano la ayuda que Camille le proponía para quitar la mesa y sacó el champagne que llevaba varios días enfriándose en la nevera. El endiablado brebaje los llevó rodando, por primera vez, a la cama del camarote.

   Antes de regresar a cubierta, Paul sacó de un armario unas prendas de abrigo, pues durante la noche las temperaturas declinaban unos cuantos grados, los suficientes como para que una buena cazadora no hiciera ningún mal, si bien no podía hablarse en absoluto de frío. Al pasar por el comedor, consultó un instante las pantallas que se hallaban en dicha pieza. Como no percibiera ningún detalle digno de atención, se dirigió hacia la escalera. Camille lo siguió en silencio. Afuera, más allá del breve espacio circular iluminado por las luces del barco, reinaba una oscuridad y un silencio inquietantes. El mar que araba la quilla era un mar grueso, espeso. La espuma que sacaba a ambos lados era como nata. A Camille se le figuró que la soledad era allí opresiva.

   -Supongo que las previsiones para los próximos días hablarán de un tiempo apacible.

   -Así es. Si cambiaran, nos refugiaríamos en un puerto. Abundan en la costa que tenemos enfrente, una zona plagada de pueblecitos pesqueros o turísticos.

   Camille dirigió sus pasos hacia proa por ver si distinguía alguna luz, pero ello fue sin resultado, por mucho que oteó el horizonte. En cambio, su vista se había adaptado a la oscuridad y se le apareció un cielo tan completo de estrellas como nunca antes lo había visto.

   -Estamos todavía muy lejos de tierra ¿no?

   -Sí, habremos hecho como una tercera parte del trayecto. Hay poco viento y avanzamos despacio.

   Dieron toda la vuelta a la embarcación y se detuvieron de nuevo en la proa para respirar la brisa y los vapores de sal que levantaba el barco.

   -Ahora todo parece tranquilo. Si me dejas una hora de descanso luego ya me encargo yo del resto.

   -Muy bien.

   Entraron en el puente de mando. Era como la cabina de un gran avión que sobrevolara el mar nocturno. Había cómodos asientos, uno en cada extremo de la cabina y otro ante los instrumentos de navegación. Desde cualquiera de ellos se tenía una visión de más de ciento ochenta grados. Paul le dio una explicación sucinta de lo que tenía que hacer y se retiró a dormir un rato.

  Camille permaneció un buen lapso allí, reflexionando en todo lo que le había ocurrido durante los últimos días. Puesto que se hallaba en un barco, se le ocurrió esta metáfora de la vida. La vida era, en efecto, como un barco al que se le ha marcado un rumbo que lleva hasta un enjambre de luces. Pero primero había que atravesar un océano inmenso, a veces negro como el betún, otras azul cobalto resplandeciente, pero sin nada más. Uno tiene la impresión de que no avanza, de que siempre está en el mismo sitio, como si la quilla estuviera hundida en un mar coagulado y fósil y el viaje no fuera sino una ilusión y un engaño. Sin embargo, cuando uno menos se lo espera, avista unas luces, cambia el viento y parece que una ola vaya a depositar la embarcación en lo alto de un edificio si el marinero no se da prisa a arriar las velas y a encauzar el navío entre los brazos protectores del puerto. De repente todo se acelera de la manera más imprevista hacia un desenlace jamás augurado.

   Mientras meditaba, no se había apercibido de que al mar le había salido un camino de plata que lo atravesaba de parte a parte. Miró hacia el este y divisó una luna llena que sacaba del agua una cabeza de gigante.

   Salió a cubierta para contemplarla mejor. Ahora su vista sí podía percibir la inmensidad de las distancias, por encima del lomo escamoso de la bestia dormida.

   Sin dejar de mirar el globo luminoso, se puso a caminar muy despacio hacia popa. A través de una escotilla que daba al camarote donde dormía Paul, contempló el rostro del mismo, iluminado de lleno por la luz de la luna, y se preguntó cuál sería la mejor manera de tratar a un hombre como ése.

   Como no tenía sueño y tampoco ocurría nada de particular, le despertó al cabo de hora y media.

   -Su turno de guardia, caballero.

   -Gracias, marinero.

   Paul subió al puente de mando, verificó todos los instrumentos, comprobó que faltaba menos de lo que había esperado. Se preguntó si verdaderamente había conseguido darles el esquinazo a todos. Y la respuesta fue que probablemente no, pues disponían de muchos medios. Sin embargo, seguía pensando que primero le mandarían al menos un aviso y que, de todos modos, si habían determinado eliminarle, lo harían mediante un procedimiento más discreto que el de mandar un comando de infantería de marina, aunque nunca se sabe.

   Estuvo un rato paseando por cubierta hasta que la soledad del mar le caló hasta los huesos. Entonces bajó al salón, tomó el ordenador portátil y fue a colocarse ante la mesa de la cocina que contenía el instrumental. Se puso a trabajar hasta que las pantallas le indicaron que se aproximaba ya a tierra. El tiempo había transcurrido rápido, pensó. Ascendió de nuevo al puente de mando para culminar la maniobra de aproximación. Poco a poco fue reconociendo los edificios iluminados del puerto, pero no quería atracar en él. Siguió adelante, en dirección sur, hasta que el claro de luna le permitió reconocer la cala que buscaba. Arrió velas y echó el ancla. Enseguida regresó ante el ordenador, le insertó el módem y envió los mensajes que previamente había escrito. Apagó todas las luces innecesarias, dejando sólo las de posición. Tras ello, fue al camarote, se desvistió y procuró introducirse con cautela en la cama para evitar despertar a Camille.

   Estaba tan tranquilo el mar que el barco apenas oscilaba. Era realmente extraordinario encontrar tales condiciones en pleno invierno. El mediterráneo es, en verdad, un mar sereno, ideal para la navegación de placer, aunque él sabía por experiencia que, cuando se desata, puede ser terrible. Mientras viva recordará una travesía entre Málaga y Ceuta, con este mismo barco, en que la llanura que ahora se extiende pacíficamente a sus pies, se convirtió, de buenas a primeras, en un paisaje agreste y montañoso. Había ocasiones en que el navío no distaba mucho de alcanzar la posición vertical y tan pronto semejaba el carro de Elías, arrebatado hacia el cielo, como descendía de punta hacia los abismos del infierno. Afortunadamente se hallaba en su período de pruebas y el capitán que tenía el mando de la nave, así como la tripulación que le acompañaba, eran todos auténticos lobos de mar. Faltó poco para que vomitara las tripas a pedazos. Desde entonces suele ser muy prudente en sus salidas, por muy civilizado que sea el mare nostrum.

   Contrastando con aquellos recuerdos tan agitados, la calma chicha que le rodeaba le resultaba tanto más grata. Y en esa apacibilidad tan deleitable no tardó en caer en las profundidades del sueño como una piedra en las aguas de un pozo.

   Camille se despertó la primera y a través de las escotillas de babor pudo ver los altos acantilados en los que se mezclaban los ocres y los grises. El silencio era perfecto; si acaso rasgado de cuando en cuando por los alaridos de las gaviotas. Tuvo la sensación de haber dormido mucho y bien en una cama que se hallaba flotando en una balsa de aceite.

   Paul parecía dormir, mas al notar que ella se movía, abrió los ojos. Sonrió nada más verla.

   -¿Dónde nos encontramos?

   -La ciudad que está a nuestras espaldas se llama Denia, una antigua colonia griega. Si nos bañáramos en las playas que hay junto al puerto, seguro que sacaríamos pedazos de ánforas.

   Se vistieron y salieron a cubierta. El sol estaba ya bastante alto y la atmósfera era límpida y resplandeciente.

   -¿Tú crees que el agua estará muy fría?

   -Depende de para quien. Un nativo de aquí antes preferiría que lo aspen a echarse a nadar en pleno invierno, aunque sea con un sol que parta las piedras. En cambio, los suecos y noruegos que vienen por Navidad a las playas de Benidorm o Marbella, encuentran todos ellos el agua muy a su sabor y se tiran horas bañándose y más horas aún tomando el sol, medio desnudos en la arena.

   Camille no necesitó más para confirmarse en su idea. En un santiamén se desnudó y se echó de cabeza por la borda. Paul al principio se quedó un poco perplejo, pero enseguida la imitó. La primera impresión era un poco fuerte. No obstante, a los pocos segundos había desaparecido toda sensación de frío. El agua estaba clara y el paisaje submarino era sublime. Pasaron media hora larga nadando y buceando.

   Cuando subieron a cubierta notaron que se había apoderado de ellos un apetito voraz. Fueron directamente a la cocina y se prepararon un buen desayuno. Tras él, tomaron una ducha, arriaron el bote y pusieron rumbo al puerto.

   Contemplando las barcas de pescadores, Paul comentó que ese día tampoco comerían a bordo.

   Eran las once pasadas cuando el bote se acercó al velero, que oscilaba en silencio, muy levemente, en plena oscuridad. Paul había tenido la precaución de programar las luces de posición y ésa fue la única referencia que sirvió para avistarlo. Antes de saltar a cubierta, Camille notó que se palpaba el bolsillo donde tenía la pistola. Luego entró con precaución y registró la nave.

   -Tal vez sería más prudente alejarnos un poco de la costa para dormir –sugirió ella.

   -Eso no cambiaría mucho las cosas en el caso presente. No obstante, dado que es la primera vez que dormimos con el barco fondeado, pondré en funcionamiento el sistema de seguridad. Lo haré cuando estemos ya decididos a abandonar cubierta. ¿Tienes sueño, o prefieres que tomemos el champagne de rigor?

   -Tomémoslo; si no, no sería de rigor.

   -Estupendo, vuelvo enseguida.

   Sólo se oía el murmullo del mar lamiendo la roca, entrando y saliendo por sus cavidades secretas. Las paredes de los acantilados se diluían, por lo alto, en la oscuridad.

   -Durante el verano está esto bastante más animado. Hay muchos chalets colgados de la roca, como nidos de águilas, lo que hace que se vean luces por todas partes.

   Paul depositó sobre la mesa una botella empañada por el frío que contenía y dos copas.

   -En verano puede, pero lo que es en invierno y por la noche está esto bastante tétrico.

   Él parecía absorto en la operación de descorchar el champagne.

   -No te preocupes, el barco nos protege de las amenazas comunes mejor que cualquiera de estos chalets.

   -Los chalets no parece que tengan mucho éxito durante esta época del año.

   Parecía que su única respuesta iba a ser alargar el brazo para que las dos copas se encontraran.

   -Realmente la mayoría no son seguros y en España ha aumentado mucho la criminalidad a lo largo de los últimos años. Pero no te preocupes, este barco lo mandé construir personalmente. Sobre el modelo de base, encargué algunas modificaciones, la mayor parte de ellas con vocación a resolver problemas de seguridad. Mi manera de hacer los negocios es un tanto arriesgada, unas veces se gana mucho y otras se pierde mucho, ello hiere susceptibilidades, en ambos casos, a veces incluso levanta enconos furibundos, incendiarios.

   -El champagne es excelente.

   -Guardo un verdadero tesoro en la bodega y en los frigoríficos.

   El vivaz vino amarillo pareció disipar las telarañas del temor y la conversación derivó por otros derroteros más amables. Cuando el deseo comenzó a brillar de manera intolerable en los ojos de ambos, recogieron las copas y el casco vacío y bajaron a los entresijos del barco. Una vez dentro, Paul puso en marcha los sistemas de seguridad.

   De nuevo el sol, entrando a raudales por las numerosas aberturas, protegidas sin duda por cristales blindados, los despertó. Eran cerca de las diez. Desayunaron rápido en la cocina.

   -Deberíamos comenzar a hacer gala de nuestras dotes culinarias –sugirió ella.- De lo contrario, se estropearán todas las provisiones y no quedaremos saciados del soberbio apartamento que es este navío.

   -Como gustes, empiezo yo.

   Recogió los tazones y los platos y con las mismas fue a hurgar en un armario que se encontraba en la propia cocina. Sacó un fusil submarino, dos pares de aletas y uno de gafas.

   -Así, pocas provisiones vamos a consumir.

   -Algún ingrediente utilizaremos para preparar y aderezar la pesca.

   Nada más sumergirse descubrieron algunos bancos de peces, pero la profundidad era todavía excesiva para intentar cazarlos. De manera que siguieron avanzando hacia la línea de la costa como si sobrevolaran un paisaje montañoso. En cuanto disminuyó el calado, Paul comenzó a efectuar algunas inmersiones para habituar sus pulmones. Cuando estuvo listo, le señaló a Camille un banco de peces que pasaba justo debajo de ellos. Camille lo observó cómo cobraba la primera pieza.

   Entre los arrecifes y las paredes rocosas de la propia cala, la pesca era más fácil y más abundante. Ya se disponían a regresar al barco con la red casi repleta, cuando Paul se puso a observar algo entre unos resquicios de la piedra negra del fondo, al pie de los acantilados. Camille no lograba divisar ninguna pieza, sin embargo Paul llenó sus pulmones y se sumergió. Se acercó al lugar que había estado observando e introdujo casi la punta de su fusil por entre las rendijas de la roca. Disparó. Luego comenzó a tirar de la cuerda hasta que extrajo lo que a ella le pareció un pañuelo blanco. Pero luego observó que tenía muchas patas.

   Paul emergió luciendo una sonrisa de oreja a oreja, con el pulpo, de tamaño considerable, atravesado por la flecha de metal.

   -Con todo esto podríamos comer durante tres días. Menos mal que podemos congelar una parte.

   Mientras Camille se quitaba de encima la sal con una buena ducha de agua dulce y caliente, el patrón del barco comenzó a trabajar en la cocina. Tras salir del cuarto de baño, se puso a observarlo. A juzgar por la destreza de sus movimientos, no era la primera vez que se entregaba a esos menesteres. Notó igualmente que estaba bien organizado, preparando varios platos a la vez, utilizando la mayor parte de los instrumentos de esa sobre equipada cocina, que el apartamento más lujoso de París envidiaría, empleando, además, para cada tarea el utensilio adecuado.

   Dio media vuelta y se fue al salón. Desechó las revistas y se puso a elegir un buen libro de la biblioteca. Se instaló en un cómodo sillón y allí permaneció hasta que se fue acercando la hora de comer. Entonces entró en la cocina. Paul ya sólo vigilaba los diferentes fuegos y el horno.

   -Pronto va a estar todo listo.

   -Voy poniendo la mesa.

   Mientras lo hacía, ya estaba sacando con bandejas numerosos platos. Había preparado el pescado y el pulpo de una gran variedad de maneras. Camille no le había visto consultar el menor libro de recetas.

   Dado que a esa hora el sol estaba incluso un poquito fuerte, Paul desplegó un toldo que dejó toda la zona de popa bajo una agradable sombra. Finalmente subió con una botella de vino blanco que descorchó allí mismo.

   -Un pescado más fresco que éste, imposible –dijo.

   La actividad acuática les había abierto sorprendentemente el apetito, de modo que el contenido de los diferentes platos desapareció con notable rapidez.

   -La preparación no ha sido en absoluto el detalle más inocuo. Me parece que no voy a poder estar a la altura. Pero lo intentaré al menos.

   -Voy a por el postre.

   A poco subió con una bandeja conteniendo rajas de melón muy frío. Estaba dulce como el arrope.

   -Una comida deliciosa y saludable –concluyó Camille.

   -Todavía falta el café y los licores.

   El licor era de manzana, helado, que sirvió con cubitos. Camille se guardó mucho de comentarlo, pero no salía de su asombro al comprobar que un hombre que ganaba el dinero a espuertas, que sabía pilotar un avión y un barco, fuera capaz de cocinar con tal perfección. Se preguntó dónde tendría su talón de Aquiles, porque desde ese héroe, hijo del dios del Olimpo, para abajo, todos lo tenían, al menos hasta donde llegaban sus conocimientos en la materia, que no eran nada despreciables.

   Tras el último sorbo, hizo cantar los hielos, se desnudó y se lanzó por la borda. No había pensado hacerlo, pero la llamada del frescor azul le resultó irresistible. Paul la siguió y nadaron hasta la cala. Sólo cuando salió del agua y se tendió sobre la playa de peladillas, recordó que estaba completamente desnuda. Primero sintió que un escalofrío la recorría de parte a parte. Luego entendió la razón de dicho escalofrío. El mero hecho de encontrarse  sin nada encima, allí, era ya un reto. Cerró los ojos y le bastó con la caricia del sol para descubrirse excitada. Paul se tendió junto a ella, pero de lado. La agarró de una cadera y la atrajo hacia sí. Notó el empuje del pene erecto en su regazo. Sin embargo, lo que más la encendió fue la posibilidad de hacer el amor allí y que alguien, desde alguno de aquellos chalets, los estuviera observando. Hasta ese momento había evitado, siguiendo una lógica personal, llevar en exceso la iniciativa, pero en esa ocasión se levantó, se apoyó sobre una peña y adoptó una posición invitadora, ideal para que Paul la penetrara por detrás. Lo cual llevó a efecto de inmediato. No se preocupó en lo más mínimo por reprimir las manifestaciones de su lancinante excitación. En ese momento no le hubiera importado que un rebaño de elefantes descendiera a la playa y se la cepillaran con la trompa y los cuernos de marfil. Lo hizo Paul, sin la menor consideración, hincándole el ariete en profundidad, mediante tremendos empellones, que ella asimilaba con extraordinaria facilidad, levantando además el culo en pompa, como pidiendo doble ración.

   Cuando el multimillonario Paul Reitzenstein desenvainó la espada, tuvo que reconocer que jamás en la vida había disfrutado tanto y entendió una vez más la necesidad vital que le empujaba una y otra vez hacia esa mujer. Más que una mujer era una fruta sazonada para la boca de un náufrago. Con ella delante, su deseo se reactivaba como una tormenta de verano, como un tifón en un mar tropical. El pescado fresco, el marisco, el sol, la brisa marina, ponían sin duda más leña al fuego, pero era indudable que había algo en ella que le hacía perder el control y lanzaba su imaginación como una locomotora desbocada. Ese algo no consistía únicamente en una belleza deslumbrante y en una feminidad arrebatadora, había aún otra cosa que era incapaz de definir pero que no daba tregua a su concupiscencia.

   Así pues, cuando ella volvió a tenderse boca arriba, donde había estado antes, le levantó las piernas, dejando descansar las pantorrillas sobre sus hombros y la tomó una segunda vez, obteniendo de inmediato una respuesta extraordinariamente activa de su parte.

   Al cabo, reposaron, exhaustos, sobre los guijarros de la playa, durante un buen rato, indiferentes ya ante la eventualidad de que alguien les descubriera allí, exhalando todavía el torpor del deseo satisfecho, a través de todos sus miembros al descubierto.

   Cuando se hallaron un poco repuestos, se lanzaron al agua y nadaron hacia el velero. Mas a Paul le quedaba todavía un ansia imperativa en el aguijón. Le pidió que se agarrara a la barandilla de popa, pusiera las rodillas sobre los cojines rojos y así la penetró una tercera vez con gran autoridad. A ella parecía encantarle que la instruyeran así, con mucha autoridad.

   Hacia el atardecer, Camille bajó a la cocina y preparó un gallo al vino. De postre mousse de chocolate. Ello permitió a Paul dejar de lado por primera vez los blancos helados para pasar a los tintos temperatura ambiente, siempre de reservas muy selectas. Para culminar, café y coñac.

   Así habitaron durante varios días la cala, nadando, pescando, tumbándose al sol, alimentándose, cabalgándose. Se les pusieron todos los músculos tersos, brillantes, elásticos y del color de las varitas de canela. La buena comida se transformaba toda en energía y ésta se volcaba en el mar y en las efusiones de placer que se intercambiaban los cuerpos.

   Al cabo, Paul propuso que navegaran hacia el norte, en paralelo a la costa. Levaron pues anclas e iniciaron una nueva singladura. A poco dejaron el litoral rocoso, reemplazado por playas de arena dorada. Camille orientó una hamaca hacia ellas y de vez en cuando levantaba los ojos del libro para contemplarlas.

   -Ahí delante se encuentra Gandía –informó Paul.- Una ciudad con cierto interés turístico. Si te apetece, podemos consagrar el día a visitarla.

   -¿Por qué no?

   Atracaron en el puerto. Paul abonó la cantidad correspondiente y luego fueron andando hacia el paseo marítimo.

   -Conozco un restaurante donde preparan muy bien el marisco.

   Por la tarde visitaron la ciudad propiamente dicha que distaba a unos tres o cuatro kilómetros. Para ello tomaron el autobús. Llegaron a una plazoleta que contenía cuatro estatuas.

   -Son los Borja.

   -¿Los Borgia? ¿Y qué hacen éstos aquí?

   -Son originarios de Aragón. Luego obtuvieron el ducado de Gandía. Mira, estos dos fueron Papas.

   Camille leyó sus nombres. Inocencio III y Alejandro VI.

   -El segundo fue uno de los Papas más corruptos que jamás hayan ocupado la silla de San Pedro. Luego aquí tenemos a César y a Lucrecia Borja.

   -Parece que no hayan roto nunca un plato. Acaso las apariencias, consuetudinariamente convenidas, sean todo y el mal absolutamente predominante.

   -Una familia católica ejemplar, en todo caso, como tantas otras. Sólo les faltaba tener en su seno a un santo. Y lo obtuvieron. Vamos a hacerle una visita.

   Echaron un vistazo, desde fuera, al Ayuntamiento, visitaron más detenidamente la catedral gótica y por fin entraron en el espléndido patio del Palacio Ducal. No era temporada alta, así que en ese momento no había ningún guía, razón por la cual un padre jesuita se encargó personalmente de efectuar la visita de ese soberbio palacio renacentista, residencia de San Francisco de Borja, tercer general de los jesuitas.

   Al salir notaron que les apetecía poner los pies sobre suelo firme, así que dieron un largo paseo por una avenida plantada de plátanos de sombra antes de regresar al barco, prepararse cualquier cosa para cenar y buscar la ancha cama del camarote de popa. Mientras trataba de dormirse, Camille observaba los depósitos numerados, dominados por una torrecilla desde la que brillaba la esfera blanca de un reloj. Le pareció un conjunto arquitectónico algo tétrico, que le recordaba de algún modo la visión de un cementerio.

   Dado que se habían acostado algo pronto, se levantaron al amanecer. Tuvieron la impresión de que el tiempo había cambiado. Subieron a cubierta y, en efecto, nubes acorazadas y amenazadoras comenzaban a campear tierra adentro. Se había levantado algo de viento, ya no era la brisa de los días pasados. Tras un breve desayuno, Paul consultó el parte meteorológico y sus propios instrumentos.

   -Se acerca una pequeña tempestad, podemos quedarnos aquí, pero la verdad es que ya hemos visitado la ciudad. Tenemos tiempo antes de que llegue verdaderamente el mal tiempo para refugiarnos en Cullera y mientras llueve vemos algo nuevo.

   -Tú verás, tú eres el capitán de este navío.

   -Zarpamos de inmediato, grumete.

   El agua del puerto cabrilleaba. Luego, fuera de él, el barco cabeceaba ya, mecido por un ligero oleaje.

   -No te irás a marear ¿verdad?

   -No, descuida. El mar comienza a agitarse, pero no está bravío.

   -Al pie de aquella montaña está Cullera. No tardaremos en llegar.

   El velero, en todo caso, empujado por un buen viento, avanzaba veloz. Comenzó a llover.

   -Vamos a refugiarnos en el interior.

   A la vista de la escollera que prolongaba la desembocadura del Júcar, el mar comenzó a volverse cada vez más grueso y la lluvia arreció. También allí, en lo alto de la montaña, había una fortaleza que vigilaba el mar. Camille se esforzaba por divisarla, pero el agua de lluvia arremetía con tanta fuerza contra el cristal que acabó por desistir. El navío viajaba ya a una velocidad vertiginosa. La proa levantaba espuma y salpicaba la cubierta. Comenzaron a zigzaguear los rayos y a oírse los truenos.

   Paul maniobró hábilmente y dirigió la nave hacia el cauce del río. Todo pareció estabilizarse de repente, aunque seguía lloviendo con intensidad.

   -Tendré que salir un momento a arriar las velas. Sujeta el timón.

   Tardó muy poco en regresar para recuperar el control de la nave. Puso en marcha los motores y ahora ya lentamente buscó un lugar para atracar.

   El barco disponía de una amplia provisión de impermeables. Se cubrieron bien y bajaron a tierra. Contactaron al personal administrativo de ese pequeño puerto, mitad de pesca, mitad de embarcaciones de placer, dieron los datos del velero y pidieron un taxi. El cual les condujo a un hotel de la playa, situado a primera fila, ante un mar ya francamente embravecido.

   Puesto que no paraba de diluviar, decidieron comer en el restaurante del hotel.

   -El temporal está previsto que dure unos dos o tres días. Lo mejor sería que alquiláramos un coche y viéramos todo lo que hay que ver en la ciudad y alrededores.

   Camille consultó una guía turística que ofrecía la recepción del hotel. Excepto una cueva que al parecer había servido de refugio y base de operaciones a un tal Dragut, pirata berberisco, y esa construcción, mitad fortaleza, mitad convento, que había divisado Camille desde el velero, junto con los restos de otra fortificación más antigua, construida por los moros allá por los años del Cid, no había gran cosa que visitar. El encanto del lugar parecía ser esa bahía inmensa, bordeada por una costra de edificios, verdaderas colmenas humanas, que se extendía a sus pies y que, a pesar de todos los añadidos de la modernidad, no carecía de cierta belleza.

   Ni cortos ni perezosos, fueron a alquilar el coche, a pesar de que la lluvia no amainaba. Una vez Paul, que no había leído la guía, se encontró al volante de un Audi, preguntó si deseaba visitar algo en particular.

   -Pues sí, claro, veamos en primer lugar esta Cueva del Dragut.

   Allí sí obtuvieron los servicios de una guía profesional, doblada por una voz en off y unos efectos especiales. A lo largo de la visita fueron comprendiendo el por qué de tanto baluarte para vigilar y defender las costas. Y es que durante los siglos XVI y XVII estaban infestadas de piratas berberiscos que llegaban a asaltar por sorpresa poblaciones como ésta y llevarse abundante botín y prisioneros que luego empleaban como esclavos al otro lado del mar. A veces bastaban veinticuatro horas para lanzar estos ataques y regresar a buen puerto con el producto de su pillaje. Dentro mismo de la gruta pudieron admirar la reproducción de una galera de las que se utilizaban para estas expediciones, movidas mediante una combinación de velas y remos, lo que les confería esa extraordinaria rapidez. Se podían ver perfectamente los bancos emplazados a una y otra parte del navío, en los que se sentarían, sin duda alguna, esclavos cristianos, en su gran mayoría. Los efectos especiales reproducían, con luces y sonidos, el fragor de una tempestad en mar abierto.

   -Hasta que no cambie del todo el tiempo, no salimos. No quisiera vivir esto en mitad de la noche –susurró Camille al oído de Paul.

   Éste esbozó una sonrisa comprensiva por toda respuesta. La siguiente visita fue, obviamente, para lo que en la guía aparecía con el nombre de Castillo de la Virgen, al pie del cual se exhibían unos tremendos cañones que apuntaban al mar, lo cual indicaba la condición defensiva del enclave. Pero hoy en día era un santuario.

   -Resulta sorprendente en este país lo unida que está siempre la guerra a la religión –comentó Camille.

   Dentro de la capilla, mediante imágenes y textos en lengua catalana, grabados en cuadraditos de loza, se explicaba el descubrimiento de una estatuilla de la virgen y los milagros que operó posteriormente, así como otros aspectos del culto. A pesar del tiempo desapacible, había subido gente para orar.

   Dadas las condiciones meteorológicas, que no cesaban de empeorar, decidieron que lo más práctico era recurrir de nuevo al restaurante del hotel para la cena. La zona de edificios costeros daba la impresión de encontrarse deshabitada, pero el hotel albergaba algunos turistas, esencialmente nórdicos, o bien personas mayores.

   Durante la noche, el núcleo de la tormenta llegó con abundante aparato eléctrico y una verdadera cortina de lluvia. En el ápice de la misma, no pasaba un segundo sin que el mar apareciera fosforescente, iluminado por los rayos.

   Con la mañana, se calmó la lluvia y dejó de tronar. En cambio, se mantenía la marejada.

   Tras el desayuno, subieron al automóvil y fueron a perderse entre los arrozales y luego entre los huertos de naranjos. Divisaron una nueva fortaleza en los montes interiores y se propusieron visitarla. No fue fácil encontrar el camino de subida, pero al final lo hallaron y pudieron contemplar de nuevo el mar y, más cerca, toda la ribera del Júcar. Descubrieron una carretera totalmente recta que se clavaba en el costado de una población, más allá de la cual se percibía el sempiterno cinturón de cemento, recubierto de pintura blanca. Acordaron ir en aquella dirección.

   La población en cuestión tenía por nombre Sueca. La atravesaron y siguieron en dirección al mar. Así acabaron en un lugar que también disponía de puerto y se llamaba El Perelló, donde comieron. Por la tarde siguieron la carretera de la costa en dirección a Cullera. No podían perderse pues el nombre de la ciudad aparecía pintado sobre la montaña con grandes letras blancas. El cielo seguía encapotado, pero ya no llovía, de modo que dieron una larga caminata por el paseo marítimo. Al final de la cual, eligieron un local para tomar el aperitivo y otro para cenar. Luego, más paseo, bien enfundados en los espesos impermeables, escuchando el rugido de las olas más allá de la vasta playa.

   Al día siguiente salieron al balcón para comprobar que la tempestad había pasado de largo, dejando tras de sí una atmósfera diáfana y resplandeciente, mucho más translúcida incluso que los días que habían precedido la tormenta. Desayunaron y zarparon enseguida.

   La etapa siguiente era Valencia, donde dejaron transcurrir dos días visitando la ciudad. Allí ya había más materia y cuarenta y ocho horas era un tiempo bastante ajustado. Transcurrido el cual, no obstante, zarparon. Esta vez rumbo a la isla de Mallorca.

   De nuevo tuvieron que turnarse, para más seguridad, durante la navegación nocturna. Y por primera vez cocinaron y comieron en alta mar, lo que constituyó una primera experiencia para Camille.

   Para matar el tiempo durante el trayecto, el más largo de los efectuados hasta el momento, Paul sacó las pistolas y consumieron las restantes cajas de melones. No así la munición, que parecía inagotable.

   Avistada la costa, contornearon la isla y luego la dejaron atrás, poniendo proa a Menorca. Allí eligieron una cala para fondear y pasaron otros tres días nadando, pescando y haciendo el amor desaforadamente, como si un ángel hubiera levantado el dedo para anunciarles la víspera del Apocalipsis.

                                       TERCERA PARTE

                                                            I

   Camille reconoció desde lejos el anchuroso lago de Ginebra. Todo seguía nevado, desde las cumbres que cercaban la ciudad hasta los valles y los propios aledaños de la misma, pero el cielo estaba despejado. Paul se puso en contacto con la torre de control y fue introduciendo los datos que le comunicaban. El resultado fue un aterrizaje impecable.

   Al bajar del avión, el cambio de temperatura fue brutal. Cuando entró en el apartamento de Paul, le pareció que hacía un siglo que había pasado por él. Tomó una ducha y mientras aquél hacía lo propio, contempló el atardecer sobre el lago, como otro mar muy lejano al que ella se había habituado. Eligió la ropa de más abrigo de que disponía.

   Había hecho bien, pues al salir notó que el frío era vivo. Sin embargo, algo había cambiado. Notaba en sus piernas especialmente, pero también en todo su cuerpo, un vigor inusitado, tenía la impresión de flotar en el aire y que toda ella irradiaba una energía que emanaba de su centro.

   Recorrieron varios locales de moda y cenaron en el restaurante predilecto de Paul. Durante el transcurso de la cena le dijo que debía regresar de inmediato a París. Éste frunció el ceño, pero enseguida repuso que él también. Era cierto, pero le hubiera gustado decirlo él primero.

   En cualquier caso, al anochecer del día siguiente estaban volando ambos hacia dicha capital, esta vez en un avión de línea. Llegaron tarde al apartamento de Paul donde acordaron pasar la noche. Dado que habían cenado durante el vuelo, se metieron en la cama de inmediato.

   Repentinamente Paul se incorporó con un movimiento brusco. Sus ojos, abiertos de par en par, miraban fijamente hacia la pared.

   -¿Qué pasa?

   -El cuadro….

   -¿Qué ocurre con él?

   -¿No recuerdas dónde colgué tu cuadro?

   -Sí….

   -Lo han cambiado de pared. Han invertido la posición de los dos cuadros.

   -¿Quiénes y por qué harían una cosa así?

   -Para advertirme que mis sistemas de seguridad, aunque son los más caros del mercado, no me protegen contra ellos.

   -¿Estás seguro que los pusiste en funcionamiento correctamente?

   -Por supuesto.

   Paul se levantó y fue a buscar la pistola. Había perdido las buenas costumbres. La cargó y la depositó en la gaveta de la mesilla de noche.

   -Ahora debemos tratar de dormir. Me han avisado, procurarán discernir cuál es mi reacción. De momento no hay nada más que temer.

   Durante el desayuno, Camille le anunció que vendría a la noche, para dormir con él.

   -Tal vez deberíamos dejar de vernos, por tu seguridad, hasta que pase todo esto.

   -¿Tan fácil crees que te va a resultar deshacerte de mí?

   -Pero si….

   Ella le selló la boca con un beso.

   -Hasta la noche, a eso de las ocho.

   En cuanto Camille salió, Paul tomó el móvil y concertó una entrevista con un detective privado al que ya había recurrido, y seguía haciéndolo, para investigaciones de tipo financiero. En esa ocasión se trataba de un asunto completamente diferente. Le dio el nombre y la dirección de Camille, así como una foto que había captado una de sus cámaras de seguridad, y le pidió que averiguara todo sobre ella, lo que hace en el momento presente y lo que ha hecho durante los últimos años. Seguidamente fue a reunirse con Jean de Ménard y sus abogados y colaboradores más inmediatos, para informarse de primera mano de cómo habían avanzado las cosas durante su ausencia.

   Comió con Jean y su esposa en la residencia de la pareja. Hablaron largo y tendido del asunto que se traían entre manos. En ningún momento se le ocurrió la idea de echar marcha atrás. Las amenazas no habían conseguido sino enfurecerle y acicatear su determinación.

   Hacia las cinco se despidió. Pasó por las oficinas de la empresa de seguridad, de la que era uno de sus mejores clientes, para explicar el detalle del cuadro. Quedaron de acuerdo en que unos especialistas vigilarían de cerca y protegerían, si se diera el caso, el apartamento de Paul. Tomó un café cerca de la Isla de San Luís y a eso de las siete entraba en su casa, pistola en mano. No quedó totalmente distendido hasta que no hubo inspeccionado todas y cada una de las piezas. Se puso cómodo entonces y comenzó a preparar cena para dos.

   Camille llegó a la hora prevista, parecía distendida y de buen humor.

   -He recibido algunas ofertas de compra interesantes en relación con algunos de mis cuadros. Tu adquisición fue, en efecto, decisiva.

   -Los seres humanos se parecen en eso a las gallinas. Un trozo de tocino puede permanecer sucio y olvidado en un rincón del gallinero durante días, mientras todas se lo miran con displicencia desde lo alto de los palos. Sin embargo, basta con que una de ellas comience a interesarse por él y baje a picotearlo para que se desencadene una batalla campal por el tocino de marras.

   -En todo caso, gracias por tu contribución.

   -No fue una contribución, sino una inversión. A la vuelta de un año, quizá menos, ese cuadro valdrá el doble de lo que he pagado por él. Estoy habituado a ello, las grandes operaciones financieras tienen sus métodos que no difieren mucho de éste.

   -Debes ser tú un famoso misántropo.

   -Feroz y sin concesiones. Al propio tiempo, no me importa dilapidar horas, incluso de sueño, a estudiar el modus operandi de quienes demuestran poseer alguna suerte de genio en un dominio que me interese.

   Paul cumplió con sus obligaciones de anfitrión y recogió la mesa, ordenó los platos y los cubiertos en el lavavajillas y lo puso en funcionamiento.

   -¿Café?

   -Sí, gracias.

   Camille siguió a Paul hasta la cocina.

   -Imagino que habrás tomado alguna medida contra las intrusiones.

   -Lo hice. Pasé por la compañía de seguridad que se encarga de la protección de mis intereses y acordamos que un equipo de especialistas se encargaría de efectuar una custodia de proximidad, hasta que pase el peligro.

   -No quiero preguntarte en qué consiste ese peligro, pero sí me gustaría que me dijeras hasta cuándo puede durar.

   -Es mejor para ti, en verdad, que no conozcas todos los detalles. Grosso modo resulta que me preparo para poner pleito al equipo dirigente de Rhodia, tras el que se hallan agazapados algunos peces realmente gordos, por las numerosas irregularidades que se han producido en la gestión de la empresa. Ellos, por su parte, tratan de disuadirme de que lo haga. El peligro pasará cuando lo haya hecho. Puede que no tengan el menor escrúpulo, pero no son tan tontos como para efectuar cualquier acto innecesario.

   -Entendido.

   Camille dio media vuelta y salió al salón, mientras Paul terminaba de fregar las tazas. Cuando fue en pos de ella, se la encontró apoyada en la mesa con sólo una combinación muy atrevida de lencería íntima.

   Lencería, para aumentar el número de lances. Los cuales menudearon, porque Camille se estaba convirtiendo en una suerte de obsesión para Paul. Y eso que sólo lo estoy llevando a puntita de gas, pensó ella.

   Cuando al cabo concluyeron los retozos, era ya tarde y cayeron los dos sobre la cama como piedras de molino, al final de una larga jornada de trabajo y de rodar.

   Los despertó una claridad lechosa, así como el tamborilear de la lluvia sobre los cristales. Paul se incorporó enseguida con la intención de preparar el desayuno antes de que Camille acabara de espabilarse. Ya estaba a punto de salir de la habitación cuando volvió sobre sus pasos. Si había un equipo con especialistas, dotados de un material con tecnología de punta, protegiendo su apartamento,  tal vez fuera una exageración mantener la pistola cargada durante el día, podría ocurrir, además, un accidente. Se dirigió pues hacia la mesilla de noche, abrió la gaveta y no pudo reprimir una exclamación en la que se mezclaban los acentos del pánico y la consternación.

   Camille acabó de espabilarse con ello y le miró con grandes ojos interrogativos.

   -¡La pistola! –dijo Paul como si el fondo vacío del cajón tuviera la virtud de hipnotizarle.

   -¿Qué pasa con la pistola?

   -¡Que no está la pistola!

   -¿No te equivocarías y la pondrías en esta otra mesilla?

   -No, siempre la pongo en ésta, aunque duerma solo. Ésta es la parte que utilizo  invariablemente.

   Camille miró de todos modos en la mesilla que se hallaba en su parte y sacó el arma con mucha precaución, sosteniéndola de la culata con los dedos índice y pulgar únicamente.

   Paul se la quedó contemplando con la misma fascinación que si lo que le estuviera presentando Camille fuera un áspid. Dio la vuelta a la cama y tomó el arma con mucha precaución.

   -Estoy absolutamente seguro de que la puse en este otro cajón. Jamás la pongo en la otra parte.

   Sin dejar de observar la pistola, a pesar de que hubiera sido capaz de desmontarla con los ojos cerrados, parecía reflexionar intensamente. Y eso que la conclusión a la que llegó era obvia.

   -Han estado en esta misma habitación, a pocos centímetros de nosotros, con una pistola cargada en las manos. Hubieran podido matarnos a quemarropa.

                                                             II

El lugar había sido elegido de un modo particularmente acertado. Una lúgubre mansión de las afueras de París, cubierta de vegetación, en medio de un extenso parque bien arbolado y protegido por una alta verja terminada en puntas de hierro como las de las lanzas. Como si faltara algún ingrediente para crear la adecuada atmósfera conspiratoria, natura proveyó y se puso a llover pesadamente durante todo ese día. Era medianoche, la hora de la cita. Unos domésticos habían estado trabajando desde las ocho de la tarde, adecentando aquello y encendiendo un generoso fuego en la gran chimenea del salón. Todo estaba listo cuando los faros del primer coche iluminaron el camino particular que conducía hasta la explanada situada ante la entrada principal.

   El primero en llegar fue el ministro del interior, a quien, en cierto modo, se le podía denominar el anfitrión pues la inhabitual reunión se había convocado a petición suya. Venía acompañado de su jefe de gabinete, Luis de Marais. Un ujier les tomó los abrigos, abrumados por la lluvia, y seguidamente les condujo al salón.

   El segundo coche trajo a Paul Reitzenstein, piedra angular del edificio entero de esta serie de conversaciones altamente confidenciales. Tras él llegaron tres vehículos más, pertenecientes todos ellos a destacados miembros de la oposición. En fin, pertenecientes no en el sentido estricto de la palabra, digamos que venían instalados en ellos, pero habían sido puestos a su disposición por agentes del Ministerio del Interior.

   En cuanto los seis personajes hubieron ganado el salón, el personal encargado trajo pastas, café y licores en bandejas de plata y porcelana de Limoges. Seguidamente cerraron las puertas y los dejaron solos.

   Alfred Bersani no aguardó a que los presentes, y él mismo, acabaran de servirse el café y el azúcar, de proveerse de pastas y ordenar sus ideas para intervenir.

   -Todo parece ir sobre ruedas, los acontecimientos se desarrollan según habíamos previsto, ¿por qué hemos tomado el riesgo de esta reunión que, a primera vista, parece innecesaria? ¿O es que ha ocurrido algo inesperado?

   -Lo inesperado es que todavía se pudiera mejorar el plan –repuso Vincent- y, en ese sentido, se me ha ocurrido una idea que paso a exponeros si no tenéis inconveniente.

   Pierre Odry hizo un gesto con ambas manos para indicarle que le escucharían.

   -Según tengo entendido, vuestro partido está decidido globalmente a jugar la carta de la modernidad, de la renovación y de la mudanza, ante la inminencia de las elecciones presidenciales. En ese sentido, la vieja guardia, a la que pertenecéis, se verá obligada a dar un paso atrás y aguardar acontecimientos. Los cuales acaso compongan una situación irreversible. A lo sumo, alguno de vosotros puede aspirar a un ministerio, pero me temo que el candidato a la presidencia no salga de vuestras filas.

   Vincent Kolakowski marcó una pausa para que sus oyentes asimilaran su argumento.

   Charles Eclandir objetó que su nombre no solía incluirse precisamente en el catálogo de la vieja guardia del partido. Los ojos de los otros dos relampaguearon con un brillo particular. Lo cual le hizo comprender a Vincent que tenían su propia estrategia.

   -De acuerdo, tal vez sea contigo con quien me las tenga que ver durante la campaña. No es mi intención ejercer ningún tipo de presión sobre vosotros, ni tengo tampoco la posibilidad. Del mismo modo que esta maniobra nos favorece a todos, a mí me deja como el único candidato posible de mi partido, lo cual quiere decir como el representante mejor situado de la derecha, y a vosotros os permite marear una perdiz cuyo canto se os estaba haciendo demasiado enojoso, también nos perjudicaría enormemente, a todos, si acaso viniera a salir a la luz pública. No es pues mi intención interferir en vuestro proyecto interno. Pero si acaso éste viniera a fracasar, o si en un momento dado se viera claramente que sus posibilidades de éxito fueran mínimas, entonces yo tendría una proposición que haceros, la cual os puedo exponer con antelación si no tenéis inconveniente.

  -No lo tenemos.

   -Como ya os he dicho, con vuestro candidato bisoño, tenéis la posibilidad de alcanzar un ministerio, o algún cargo de responsabilidad a nivel internacional. Yo os ofrezco la oportunidad de cambiar tal posibilidad por una certeza.

   -¿De qué modo podríamos justificar nosotros, ante las instancias del partido y ante las bases, nuestra presencia en un gabinete de derechas?

   -No tendríais que justificar nada, mis estrategas de campaña lo harían en vuestro lugar. Están trabajando ya la idea de una apertura social que me permitiría presentarme, desde los primeros días de mi mandato, como el presidente de todos los franceses. Si de Gaulle lo hizo, ¿por qué no lo haría yo?

   Vincent ofreció una sonrisa a Charles Eclandir para revelarle que entendía la posición en que lo dejaba ante sus dos compañeros de partido, los cuales de repente se pusieron serios como dos pavos.

   -¿Y qué debemos hacer a cambio?

   -Decantar todo vuestro peso e influencias a favor del candidato que yo os sugiera. No quiero ocultaros que deberá ser alguien que no me pueda hacer sombra en lo más mínimo y a quien esté absolutamente seguro de poder vencer en la contienda electoral.

                                                          III

   Paul tenía entre manos el informe que le había entregado el detective privado. Contenía un texto de una extensión de cuarenta y cinco páginas, al que se le había adjuntado abundante material iconográfico. Camille Besse trabajaba para una agencia de modelos denominada Fashion Spirit dirigida por un tal Káiser, cuyo verdadero nombre figuraba en una nota a pie de página, la cual lo mismo organiza un desfile para una prestigiosa firma de lencería que facilita chicas con mucha clase para veladas o fiestas muy íntimas. Fuera de la estructura de la agencia, no resulta inhabitual que Camille trabaje por su cuenta, vendiendo sus indudables encantos a varones pertenecientes a los más altos estratos de la sociedad, que son los únicos que pueden pagarlos. Sin embargo, no se lo piensa dos veces en meterse en la cama con un desconocido siempre y cuando sea de su gusto.

   Por otra parte, se le conocen dos amantes fijos. Léandre Bazin, filósofo de renombre, autor de numerosos ensayos que Camille, al parecer, estudia con suma atención. El otro amante es un médico naturista que tiene su consulta en un barrio periférico de París. Durante estos últimos días se había encamado con ambos y había visitado en una ocasión la agencia.

   Compagina con estas actividades su afición a la pintura, hasta ahora sin mucho éxito. Pero desde que el multimillonario Paul Reitzenstein adquirió a buen precio uno de sus cuadros, hace unas cuantas semanas, algunos expertos y compradores comienzan a interesarse por su obra.

   Paul guardó el informe en su sobre y lo puso a buen recaudo en un cajón de su despacho, cerrado con llave. Estaba anonadado y la única posición que le parecía simplemente posible era la de tumbado en el sofá. Por primera vez en su vida se encontraba con algo que no podía hacer con su dinero. Suprimir el pasado de una mujer.

   Camille le envió un sms, como convenido, para prevenirle que llegaba al apartamento. Paul esperó a que sonara el timbre para desconectar momentáneamente los sistemas de seguridad.

   Abrió la puerta y la dejó pasar, pero no le dijo ni media palabra. Fue a su despacho, encendió el ordenador y se puso a trabajar con la puerta cerrada. Camille se quedó estupefacta tras aquel recibimiento glacial. Dejó su bolso en el suelo, junto al sillón, en el que se sentó.

   Paul estaba todavía más confuso, durante todos los días en que había vivido con ella tan sólo había sido capaz de detectar una sensación de necesidad, pero no únicamente de su cuerpo. Un cuerpo no hace a una persona. Hay algo más, que sale a través de las palabras, los actos y una especie de aura invisible, un magnetismo, que es lo que da vida al cuerpo y provoca las afinidades o los rechazos. Ello no quiere decir que estuviera enamorado. Paul no se había enamorado desde los años turbios e incontrolables de la adolescencia. Lo más próximo al amor que había conocido era su ex mujer. Pero sí era perfectamente consciente de la relación de dependencia que se había establecido entre él y Camille.  Esa embriaguez que sentía ante la proximidad de su cuerpo, ya estuviera vestido o desnudo, esa sensación de estar comiéndose una fruta tropical en plena sazón, imprescindible para conservar la salud, cuando la está penetrando y ese placer inhumano del clímax. Aquello bien no podía ser amor, pero tenía la certeza de que separarse de ella sería como separar la uña de la carne.

   Por otra parte, él, Paul Reitzenstein, de la dinastía de los Reitzenstein alemanes, recibido en los salones de los presidentes y de los reyes, no podía pasearse por ahí, a la luz del día, con una prostituta.

   Estaba frustrado e irritado. Y por encima de todo se sentía impotente. No había estado que detestara más que el de la impotencia. Él, que le estaba devolviendo el golpe al mismísimo Presidente de la República, encontrarse en un callejón sin salida doméstico le ponía absolutamente furioso. Y allí estaba, sentado en su mesa de trabajo, sin saber cómo encauzar esa cólera que amenazaba con hacerle estallar todo entero como una auténtica carga de dinamita.

   Sonaron unos golpes quedos en la puerta.

   -Adelante.

   -Si deseas estar solo, me voy.

   -No.

   Paul se levantó. Sus ojos irradiaban un brillo que Camille no había visto nunca. Pasó por delante de ella y se dirigió al salón. Ella lo siguió. Una vez allí, hizo algo totalmente inesperado. Deshizo el pantalón, bajó los calzoncillos y se echó en el sillón.

   -¡Mama!

   -¿Qué?

   -¡Que me la chupes, coño!

   Por primera vez su miembro no estaba en erección. Camille, aunque se encontraba profundamente desconcertada, no pudo sino intuir que Paul había descubierto el tipo de vida que ella hacía. Pensó que, al fin y al cabo, lo mejor era que hiciera lo que él le pedía. Eso lo calmaría, diferiría el momento de las explicaciones y le daría tiempo para pensar. Así que obedeció, se puso de rodillas, le tomó el miembro con la mano, el cual enseguida se irguió, y se puso a hacerle una felación de las del género suave, de ésas que se inscriben en la duración.

   De cuando en cuando miraba hacia arriba, para escrutar las reacciones que se producían en el rostro de Paul. Sin embargo, el rayo de la ira no dejaba de relampaguear en sus ojos.

   Camille, por su parte, parecía no estar ocupada en otra cosa más que en darle un placer dulce y suave, pero su cabeza iba a mil revoluciones por minuto.

   Cuando Paul ya no pudo contener por más tiempo la avalancha, le agarró la cabeza con las dos manos y la atrajo hacia sí, para que no pudiera sustraerse a ella. Camille no opuso resistencia.

   -¡Chupa, mamona, putón verbenero, grandísima zorra!

   Camille aspiró todo el licor y todavía extrajo más con el masaje adecuado, del cual no dejó perder ni una gota.

   -Ahora ya puedes irte.

   Recogió su bolso, pasó un momento al aseo para lavarse bien la boca y sin decir palabra salió del apartamento.

   Aquello era previsible. No obstante, cuando se cerraron las puertas del ascensor y comenzó a bajar, se le abrieron las compuertas de los ojos y las lágrimas comenzaron a resbalarle por las mejillas y a caer en el piso formando grandes goterones.

                                                           IV

   Paul se fue a la cama. Eran tantas las sensaciones contradictorias que allanaban la sede de su conciencia que ni siquiera se tomó la molestia de analizarlas. Estaba fatigado por el auténtico aluvión de emociones que acababa de sepultarlo; aun así, cada vez que resbalaba por el tobogán del sueño, en el último segundo antes de caer al vacío negro, se espabilaba y regresaba a la dolorosa vigilia. Al fin cayó en un sopor agitado, poblado de pesadillas.

   Se despertó de repente en plena oscuridad, con una decisión firme que no podía haber tomado su intelecto pues acababa de emerger de las tinieblas del subconsciente. Tenía que llamarla, hablar con ella. Y si no cogía el teléfono iría a buscarla. No quería hacerle daño, pero estaba furioso. No podía perderla, no ahora que su ansia por ella no había hecho sino despegar, propulsada por motores de cohete espacial. Ninguna otra mujer podría sustituirla, no valía la pena intentarlo, y sobre todo no quería hacerle daño.

   Miró la hora. Eran las dos de la madrugada. Ya no pudo pegar ojo. Tendría que esperar por lo menos hasta las ocho para telefonear. Se levantó, se preparó un café, trató de concentrarse en la lectura, en el trabajo atrasado. Imposible, estaba viviendo una auténtica neurosis, quizá pasajera, quizá no. Los minutos se iban desgranando con una lentitud devastadora para las neuronas y la materia gris. Tenía ganas de gritar, de romper algo, de dar puñetazos al aparador y de esparcir fragmentos de loza por toda la casa. Si se contenía in extremis, ello era porque temía una intervención de la policía que difiriera todavía más la conversación con Camille.

   Llegó a las ocho en punto de la mañana como hubiera llegado al final de una expedición en solitario al Polo. Llamó, pero no obtuvo más respuesta que el mensaje grabado en el contestador automático. Envió un sms, pero el teléfono permaneció empecinadamente mudo.

   Era previsible. Fue al cajón de su despacho en que había guardado el informe del detective y anotó en un cuadernillo todas las direcciones en las que podría encontrarse Camille. Tomó un taxi y comenzó la búsqueda por su apartamento, llamó hasta diez veces sin resultado alguno. Pensó que el mejor sedativo para los artistas es su propio arte: “chagrín d´amour, príncipe d´oeuvre d´art”. Se dirigió pues al estudio, aunque el resultado fue el mismo. A grandes males, grandes remedios, en este tipo de asuntos siempre suele salir malparado el orgullo. Dio al taxista la dirección del filósofo Léandre Bazin.

   Éste le abrió enseguida, en cuanto se hubo informado de su identidad. Le hizo pasar al salón y le preguntó qué se le ofrecía, aunque lo sabía pertinentemente.

   -Quisiera hablar urgentemente con Camille, pero no responde al móvil. Tampoco está ni en su apartamento ni en su estudio. Pensé que tal vez podría encontrarla aquí.

   -Estuvo, en efecto, aquí anoche. Durante una hora más o menos.

   Por el tono de ligero reproche en la voz del filósofo, Paul supo que Camille le había contado todo a su amante confidente tal vez una suerte de padre adoptivo o sucedáneo.

   -¿No dijo a dónde iba?

   -No. Jamás me dice a dónde va.

   -Lamento haberle molestado.

   -No ha sido ninguna molestia.

   De nuevo en la calle, dio al taxista la dirección del médico naturista.

   Tras declinar igualmente su identidad, se produjo un silencio. Al cabo de un momento, Paul oyó el bordoneo y el chasquido característico de cuando se abre un portal, acompañado de la voz del médico invitándole a pasar.

   Lo encontró todavía en pijama, con el pelo revuelto y los ojos soñolientos. Era un hombre delgado, algo ajado, frágil, en la cuarentena. Civilizado, le anunció que Camille lo aguardaba en el salón.

   -¿Qué pasa? ¿Tan pronto has comenzado a sentir añoranza de tu puta? ¿Qué has venido, para que te la chupe otra vez?

   -Tan sólo quiero que te vengas conmigo.

   -¿En qué condiciones? Si es como amante, mi respuesta es no. Si es como puta, tendremos que fijar un precio.

   -¿Y cuáles son tus honorarios?

   -No soy una barata.

   -Sea cual fuere tu precio, podría pagarlo. Pero no me interesas como puta, sino como amante.

   -Entonces ya conoces mi respuesta.

   -Cierto. No obstante, entre personas civilizadas, las respuestas suelen venir acompañadas de una razón.

   -La razón es que no se trata a una amante como a una puta.

   -Hubiera sido más fácil si esa amante no hubiera sido ya una puta.

   -¿Qué le vamos a hacer? Lo hecho, hecho está. No hay modo de cambiar el pasado.

   -Me he pasado toda la noche reflexionando en ello.

   -¿Y has encontrado el modo de remontar en el tiempo, para borrar las huellas que se han dejado en él?

   -No. Pero en cambio me he decidido a asumirlo y no ha sido fácil. A condición, empero, que el futuro sea completamente distinto.

   -Supongo que no ignoras que estamos hablando de mi principal fuente de ingresos.

   -Podemos llegar a un acuerdo.

   -No perdemos nada por intentarlo. He aquí mi oferta. Con objeto de asegurar mi independencia económica, deberás ingresar en mi cuenta un cheque de un millón de euros. Al fin y al cabo te salgo más barata que tu avión y más barata que tu barco.

   -Aceptado. No habrá más amante que yo y no volverás a poner tus pies en la agencia de Káiser. Ahora recoge tus pertenencias que hayas podido dejar aquí y vámonos.

   Al día siguiente, Paul ordenó que se ingresara un pago por dicha cantidad en la cuenta de Camille.

                                                            V

   Paul ascendía con aire taciturno los peldaños de granito que daban acceso al zaguán del palacete. Había decidido tomar el toro por los cuernos y asistir a esa fiesta acompañado de Camille. Sabía que si no batía el hierro en caliente, nunca más podría moldearlo para darle la forma deseada.

   Dejó que unos domésticos de librea les tomaran los abrigos, pero apenas se sintió desembarazado del suyo dudó que la escena se hubiera producido realmente pues no le había prestado la menor atención. Su mirada  había quedado clavada como una lanza sobre aquella puerta blanca de dos batientes que daba al salón, hacia la cual no había más remedio que avanzar. Otros dos criados estaban allí sólo para servirla. Cuando Paul y su acompañante estuvieron a unos pasos de la misma, la abrieron de par en par.

   Los acogió una música suave. Era una cantata de Bach. Eclosión de la desbordante imaginación rococó. Dorados, molduras, taraceas, mesas de la factoría de Sèvres, cómodas, consolas lacadas y cargadas de porcelana, mucho azul del Rey y rosa Pompadour, espejos gigantescos y telas de Canaletto y Guardi en los muros. Cristales y fulguraciones por doquier.

   Paul se fijaba sobre todo en el destello de los ojos. Nadie hablaría,  ni más ni menos de la cuenta. Absolutamente nadie iba a incurrir en el riesgo de una opa hostil o de una fulminante operación bursátil de las que él conservaba el secreto. Si algo significativo tenía que ocurrir, ello sería a través del juego de miradas.

   Anotó mentalmente cada una de las sorpresas, seguidas de sus respectivas reacciones, cada tonalidad en el brillo de los ojos, cada intercambio de miradas, y sobre todo las pocas sonrisas irónicas que se produjeron, por muy secretas que se pretendieran, así como los nombres de quienes osaron desplegarlas. Constituirá un gran placer concluir negocios con ellos durante las próximas semanas.

   Ni la verdad es buena para ser proclamada en cualquier ocasión, ni todas las personas son buenas para decirla en cualquier momento. A todos ellos les hará morder el polvo, mediante dos o tres movimientos, tan sólo por haberla puesto en evidencia, aunque haya sido con procedimientos tan discretos. Si bien esa noche recibirán su ósculo de Judas envuelto en palabras halagadoras y hasta corteses.

   Camille, por su parte, también observaba los rostros que desfilaban a su alrededor, o se detenían para saludarlos, pero con un espíritu totalmente distinto. Su propósito era reconocer aquellos cuya prolongación del vientre había tenido alojada en su interior y cuyo precioso jugo había exprimido entre sus muslos y si había disfrutado más o menos al hacerlo. Así contó hasta diez invitados que reunían ese requisito. Se complació en recordar los pormenores de cada lance. Si hubo que frenarle un poco, porque venía demasiado necesitado y corría el riesgo de alterarse en exceso; o si, por el contrario, fue menester emplearse a fondo para despertar un miembro sumido en un estado de catalepsia más o menos profunda. Recordó la cola de alacrán de los más jóvenes y el músculo mórbido y sedoso, la serpiente sabia de los más provectos, para los cuales, una mujer como ella debía constituir, sin duda, el último recurso para una vida sexual activa.

   Había asistido, a veces, con alguno de ellos, a fiestas de ese tronío, tan reservadas y suntuosas como aquélla, pero invariablemente consagradas a hombres solos, o bien acompañados por mujeres que no fueran, y de hecho era evidente que no podían ser, las propias. Pero era la primera ocasión en la que tenía el privilegio de contemplar a las felices esposas a las cuales ella, con tanta complacencia, solía poner los cuernos y para cuyo acto sus respectivos maridos habían tenido que consagrar una parte substanciosa del presupuesto familiar. No se sentía en absoluto inferior a ellas, sino más bien todo lo contrario, pues era evidente que todos ellos tenían en sus entrañas necesidades que sus consortes no podían satisfacer, por muy orgullosas y hasta pretenciosas que pudieran aparecer en esa fiesta de alto copete, pero ella sí. Tanto es así que la mayoría solía repetir, si es que disponía de los recursos económicos necesarios.

   Pero todo eso, las felices y orondas matronas, estaban a mil leguas de sospecharlo. Bastante trabajo tenían en disimular otra suerte de celos, y hasta de ira, cuando Paul la presentaba como su compañera. A decir verdad, incluso ella se sorprendió de que él, un hombre casado, tuviera el valor de presentarla en su propio círculo como su compañera.

   Una mujer de casa haberada, pensarían, porque otra cosa, por supuesto, no podría suscitar el interés de Paul Reitzenstein, al menos un interés que pueda ser exhibido públicamente, y con esa belleza tan percuciente, un rostro y un cuerpo tan excelsos. En verdad que no hay justicia en este mundo. El dinero, que podría ser la justificación de todas las imperfecciones. Pues no, ni siquiera eso.

   Camille se sentía eufórica, tras esas semanas pasadas bajo el sol y la brisa mediterráneas. Todavía no se le había ido el bronceado ebenáceo ni ese frescor en los huesos y en los nervios. Tenía la sensación de respirar más a través de la piel que de los pulmones y todo su cuerpo se erguía como el de una serpiente dispuesta a lanzar el ataque.

   Paul Reitzenstein se encontraba por primera vez vulnerable. Poderoso todavía pero vulnerable. Cuando uno empieza a querer vengarse por otra cosa que no sea dinero es que comienza a debilitarse. Y cuando uno principia a disminuir, entonces es aspirado por una vorágine, por una especie de totum revolutum en que resulta ya muy difícil distinguir el verdadero perfil de las cosas. Lo cual no deja de ser una situación peligrosa para un hombre de su posición, en la que la más leve distracción suele pagarse cara.

                                                          VI

   Al cerrar tras de sí la puerta y encerrarse con Camille en su apartamento, sintió que le envolvían las densas brumas de los años remotos de la iniciación. Más bien del despertar de la compleja telaraña sensual. Esa mezcla de miedo y excitación de quien sabe que va a morder la fruta prohibida, o de que alguien la va a morder en su presencia y van a retumbar ante su piel los aullidos subversivos del placer. Pero antes de ello, la atmósfera se espesa hasta lo insoportable. El aire, de tan caliente, se hace irrespirable, aunque sí comestible como una fruta tropical en plena sazón.

   No va a acceder al tálamo nupcial. No, eso es otra cosa. Es algo animal, telúrico, oscuro, inefable. Nada que ver, siquiera, con las otras ocasiones en que entró en esa fiera ardiente y sinuosa. Ahora la envuelve un aura distinta, un fulgor que deja al deseo en carne viva, absolutamente desnudo. No hay más matices, tan sólo una verdad que surge de la profundidad de los tiempos. 

   No hay bondad en ella. Por primera vez verdad, bondad y belleza no van a la par. Es una agresividad sin odio, una violencia sin daño, una humillación que ensalza. Y cuando la contradicción se hace insufrible, el mundo entero estalla en pedazos y se acaban de una vez por todas las certidumbres. Jamás el hombre conseguirá ser más humano que en ese momento de delirio incontrolable.

   -Quiero que me vuelvas a dar ese ósculo de sumisión y homenaje. Quiero que me la chupes con dulzura y con avidez. Que aspires hasta sacar mis primeros sueños de hombre, mis primeros temblores de la carne, los más remotos fantasmas de mi vida que jamás han osado aparecer.

   -A lo mejor estás incubando una conducta adictiva. Ponte cómodo en el sillón, que te voy a administrar una buena cura de desintoxicación.

   Camille se fue desnudando hasta desvelar por completo su atrevida ropa interior, luego se puso de rodillas ante Paul, que estaba todavía en pie, y se puso a desabrochar la hebilla y los botones, gozando de la intensa espera de éste.

   Una vez extraídos los pantalones, puso la mano sobre el bulto y comenzó a acariciarlo con voluptuosidad y a estrujarlo suavemente.

   Paul sintió un escalofrío cuando ella apartó la tela y descubrió el miembro, que se puso a cabecear solo como si su cuerpo estuviera blandiendo una maza. Sabia, dejó pasar la primera impresión y luego envió la prenda adonde la esperaba el pantalón. Enseguida posó sus manos suavemente sobre las rodillas de él y las apartó con suavidad. Lo tenía a su merced. Paul se sabía a su merced.

   Era como si unas gráciles palomas se hubieran puesto a juguetear sobre sus muslos, así avanzaban las manos de ella hacia su centro y aquella boca golosa se aproximaba cada vez más hacia ese punto de mayor sensibilidad. Hasta que lo cubrió y lo envolvió por completo de calor y de suavidad, lanzándose a un masaje bucal que parecía inscribirse en la duración. Lo que más le gustaba a él, después de todo, era que ella daba la impresión de que verdaderamente le encantaba hacerlo. 

   -¿Te gusta mamar?

   -Con delirio. Soy lo que los hombres soléis denominar una auténtica mamona.

   -Sí, parece que estés hecha para eso.

   -¿Sólo para eso?

   -Y para otras muchas cosas más, que veremos en su momento.

   -Me encanta el programa.

   Paul se dejó mimar durante mucho, mucho rato. A veces, mediante un movimiento reflejo, la agarraba de la cabeza atrayéndosela hacia sí, hundiéndola lo más posible, hasta el fondo de la garganta. Pero Camille no se inmutaba, sino que seguía succionando como si nada, dejándose admirar, dirigiendo de cuando en cuando hacia él la luz fresca de su mirada.

   Llegó un momento en que Paul tuvo que pedirle que se detuviera. En esa ocasión no quería acabar así. Deseaba encontrarse en condiciones para endilgarle dos buenos puyazos como mínimo.

   -Una tregua –solicitó.

   Fue hasta el frigorífico y trajo dos refrescos. Camille entretanto se había lavado la boca.

   -Ahora vamos a jugar con los símbolos y la imaginación –propuso ella.

   -¿Vamos a escribir poemas?

   -Vamos a vivirlos.

   -Sabrás que el oficio de banquero no encaja muy bien con la poesía.

   -Hoy en día la lírica se cuela por todas las puertas y entiende de todo.

   Camille sacó de su bolso cuatro grandes y sedosos pañuelos como los de los prestidigitadores.

   -Con ellos me atarás de pies y manos a la cama. Imaginaremos que soy tu esclava, que me acabas de comprar y que te dispones a violarme. Estos pañuelos simbolizarán tu dominio absoluto sobre mí, tu derecho y tu poder para hacer conmigo lo que quieras. Ante ello, yo no tengo más posibilidad que mostrarme receptiva a todos tus deseos y a todos tus fantasmas. En el fondo es ésa la esencia de lo femenino, la receptividad gozosa.

   Camille le mostró cómo debía atarla. Con la holgura necesaria para acordarle cierta capacidad de movimiento, pero sin que ello le facilitara la tarea de liberarse. Luego se puso a cuatro patas sobre la cama y dejó que Paul se afanara con los lazos.

   Cuando éste hubo concluido, empezó a interpretar su papel. Con el pretexto de intentar desatarse, se movía como una anguila. Fingiendo que los nudos le apretaban y le producían dolor, emitía gemidos equívocos, que bien podían ser remedo del placer que esperaba sentir de un momento a otro. Paul sintió que se le disparaba la adrenalina.

   De un salto se sentó sobre la cabecera, la agarró de las mandíbulas y le hundió el rostro en su entrepierna contra un miembro que amenazaba con estallar, de tan erecto. Ella simulaba negarse, cerraba la boca, movía la cara en un sentido y en otro, lo cual lo excitaba todavía más.

   -¡Mama, grandísima mamona! ¡Mama o te hago dar una cumplida dosis de azotes.

   Entonces ella obedeció, primero con timidez y gazmoñería, pero enseguida con buen ritmo y al rato ya parecía que le gustaba más a ella que a él.

   -Si te hago una mamadita reconcentrada, que no olvidarás mientras vivas, ¿me condonarás la violación?

   Paul metió la mano entre la espesa cabellera rubia de Camille.

   -¿Cómo se atreve una esclava a negociar?

   Y de nuevo empujó su cabeza hasta hundir en ella más de media caña. Camille cerró los ojos un instante en signo de resignación e hizo, de todos modos, lo que había anunciado. Paul se dejó querer durante otro rato considerable y cuando su situación se hizo insostenible, se escurrió entre los brazos inermes de ella para posicionarse en la retaguardia.

   -¿Qué pretendes hacer?

   -Darte cumplidamente tu merecido.

   Camille comenzó a protestar lánguidamente y reanudó los movimientos sinuosos de todo su cuerpo, que más parecían destinados a atraer que a repeler. Sin embargo, desde que él la agarró con firmeza por la cintura, paró en seco de moverse, aunque no de remolonear, y puso el trasero en pompa. En cuanto se la sintió toda dentro, cesaron como por ensalmo los remilgos volviendo a las ondulaciones, si bien ahora acompasadas a las embestidas que recibía.

   Paul comprendió la razón por la cual había caído en adicción por esa mujer y es que no había estado con ninguna otra que disfrutara tanto de los placeres turbios del sexo. Estaba seguro que los tres reñidos asaltos que había logrado darle no constituían más que un aperitivo para ella y que esa noche, para satisfacerla, hubiera sido necesaria la intervención de una entera compañía de soldados de la legión extranjera. No era, ciertamente, la donna angelicatta, pero la necesitaba tanto como el aire para respirar.

   Los primeros albores lo despertaron, pero no tenía la menor intención de levantarse. Estaba exhausto. Por eso no se movió cuando sintió que ella abandonaba la cama y se dirigía a la cocina. Cayó de nuevo en la bruma del sueño. Su voz caliente de hembra bien dormida lo despertó.

   -¿Desea el señor tomar su desayuno en la cama?

   Paul consideró que a quien hubiera tomado de nuevo era a ella.

   -No, gracias. Lo tomaré en la cocina. ¿Qué hora es?

   -Es temprano, pero tengo que hacer algunas gestiones.

   -¿Vendrás a comer?

   -Si prometes preparar tú mismo un plato suculento, por supuesto que sí.

   -Lo haré.

   -¿Me abres pues esta fortaleza electrónica?

   -Sí, claro.

   Camille le dio un beso. Él necesitaba más, la aprisionó con su ariete contra la puerta, le arremangó la falda, la agarró de las grupas y la atrajo fuertemente hacia sí.

   -Guárdate tu efusividad para la siesta. Ahora tengo que irme.

   Cuando hubo cerrado la puerta tras ella, se desperezó, echó un vistazo rápido a su aspecto desaliñado reflejado en el espejo del recibidor y dirigió blandamente sus pasos hacia la cocina, donde le aguardaba un desayuno completo.

   Mientras se lo tomaba, se puso a leer el periódico, en su versión digitalizada por no bajar al quiosco a comprarlo. El asunto Clearstream mantenía muy ocupados a los periodistas. Afortunadamente estaban muy lejos todavía de sospechar la verdad.

   Consultó varios periódicos y todos ellos contenían artículos que incidían en el tema. Por el momento, unos y otros, dan palos de ciego y seguirán dándolos durante mucho tiempo, hasta que ya no tenga demasiada importancia que el misterio sea desvelado o no.

   Concluida la revista de prensa, abrió el refrigerador, examinó su contenido con vistas a estimar cuáles eran sus posibilidades de preparar un plato original o auténtico. Se decidió por los aguacates al roquefort de primero y una blanquette de veau de segundo. De postre podían tomar fruta del tiempo. Extrajo los ingredientes, se organizó, y puso manos a la obra.

   Se encontraba en lo más arduo de la tarea cuando sonó el teléfono. Echó una mirada rápida a la pantalla para ver quién llamaba. Era Camille.

   -Acabo de hablar con mi banquero. Ahora ya sé que me amas.

   -Si tienes que hacer otras gestiones, aprovecha la mañana para ello, porque a la noche salimos hacia Ginebra.

   -Debe ser algo urgente, para actuar con tanta precipitación….

   -Lo es. Acabo de recibir una llamada.

   -Está bien.

   -¿Vendrás a comer, de todos modos?

   -Claro, por nada del mundo me perdería uno solo de tus guisos.

   -Perfecto. Hasta entonces pues.

Una vez más recibió las más sinceras felicitaciones por parte de Camille.

   -Todo está impecable. Tienes ese don especial que hace que tus platos salgan redondos como si los hubiera cocinado una abuela.

   -Si alguna vez me hundo en la bancarrota, ya sé a qué dedicarme.

   -Y no te ganarías mal la vida. Te lo aseguro.

   A las nueve de la noche volaban de nuevo en dirección a Ginebra. Paul cerró los ojos durante el despegue para mejor aprovechar esos primeros instantes de distensión, tras el arriesgado desplazamiento en taxi hasta el aeropuerto que, obviamente, debía efectuar sin el arma que había acabado por acompañarle a todas partes excepto, claro, para subir a la aeronave. Después tendría que pasar por otro momento crítico hasta llegar a su apartamento de Ginebra, donde le esperaba una réplica de la misma.

   Antes de entrar en él, tras haber desactivado todas las alarmas y sistemas de seguridad, consideró que, dado que en París habían conseguido introducirse y allí tenía más o menos la misma instalación, también podían haber penetrado aquí. Le pidió a Camille que se apartara un poco, abrió con sumo cuidado, encendió la luz del recibidor y las otras luces que fue encontrando a su paso hasta el armario de la habitación donde tenía guardada la pistola. Luego fue a buscar las municiones. Examinó el arma. La halló en perfecto estado, tal como la había dejado. Le hizo una seña a Camille para que pasara adelante y cerrara la puerta.

   Seguidamente se puso a examinar los diversos objetos, empezando por los cuadros. Todo lo encontró intacto, en su respectivo lugar. Respiró con alivio. Lo que él consideraba un poco más como su verdadero hogar había sido respetado.

                                                           VII

   Al día siguiente, Paul explicó que necesitaba consagrar la mañana a una urgencia y también a despachar los asuntos corrientes que necesitaban su presencia física en el despacho. Camille aseguró que mataría el tiempo haciendo compras. Quedaron en verse hacia el mediodía en el restaurante predilecto de Paul y, dado que era viernes, harían planes durante la comida para el fin de semana que comenzaba.

   Paul no fue directamente a su despacho, sino que dio un rodeo para pasar por un establecimiento bancario. El asunto no le llevó mucho tiempo, fue recibido de inmediato por el director en persona, atendió su demanda en el acto y a los pocos minutos volvía a salir del suntuoso templo del capitalismo suizo.

   Ophelie, jovial, desplegó una inmensa sonrisa para su patrón.

   -Enseguida le traigo los documentos urgentes que debe firmar.

   Se dijo que ya había comenzado a añorar la lujosa comodidad de su despacho, sus impagables vistas de esa Ginebra con algunos visos de Europa oriental y helada por fríos ortodoxos. Echaba de menos su soberbia rutina, tal vez porque tenía el poder de interrumpirla en el momento que quisiera.

   -Le he traído también algunos informes confidenciales sobre ciertas empresas que han ido llegando.

   -Gracias Ophélie.

   -¿Desearía un café?

   -Sí, si es tan amable.

   Consideró la eficacia de su secretaria. Había reunido los documentos y se había retocado el maquillaje en un tiempo realmente muy ajustado. También la había echado de menos a ella. Siempre tan servicial, siempre tan apunto. Y el café que preparaba era enteramente de su gusto.

   Dado que el asunto Rhodia estaba ya lanzado y encarrilado, lo que quedaba, al menos por el momento, era más bien asunto de abogados y detectives, encontró sumamente interesantes los informes relativos a otras empresas. Su estilo en los negocios era de altanería y encima de su mesa hallaba los nombres, la configuración y los detalles inherentes a varias suculentas presas. Cuando concluyó la lectura, se puso a tramar una estrategia para cada una de ellas. Así, la mañana pasó como un suspiro y cuando quiso emerger de sus cavilaciones ya faltaban sólo diez minutos para su cita con Camille. Afortunadamente el restaurante no caía lejos.

   Tomaba un aperitivo mientras lo aguardaba, flanqueada de bolsas de plástico conteniendo las mencionadas compras. Paul se disculpó por el retraso y pidió a su vez un aperitivo. Enseguida abordó el tema de la necesidad de improvisar un buen modo de pasar el fin de semana. Camille replicó que dejaba en sus manos, como buen conocedor del terreno, la organización de las actividades a partir del sábado por la mañana, pero que esa tarde le gustaría sencillamente pasear por la ciudad, por las calles céntricas y por los parques, hasta el anochecer. Luego le tenía una pequeña sorpresa preparada.

   Paul asintió con un efluvio de curiosidad en la mirada. Y añadió que, puesto que le dejaba el sábado y el domingo para él, su sugestión era pasar ambos días en su chalet de la montaña, ante un buen fuego y rodeados de un magnífico paisaje invernal. Camille consintió.

   Comieron con la morosidad de quienes disponen de prácticamente tres días de asueto por delante y al cabo de los cuales tampoco es que tuvieran mucho que hacer. La sobremesa con el café también fue larga. Camille recuperó con nostalgia los recuerdos de sus pasadas vacaciones en el mediterráneo, también magistralmente improvisadas.

   -Por cierto, todavía no te he dado las gracias por ellas.

   -No tienes por qué darlas. Tu presencia significó igualmente para mí el regalo supremo.

   Al fin notaron que se habían quedado completamente solos en el comedor y que lo más oportuno sería marchar y liberar a los camareros.

   -Entonces es un paseo turístico por la ciudad lo que te apetece.

   -Sí, más bien. Pero antes tal vez convendría que lleváramos todos estos paquetes a tu apartamento.

   Los bultos no pesaban mucho y habían compartido, cómo no, la carga; aun así, no era razonable afrontar un largo itinerario pedestre con ellos a cuestas. Sin embargo, dado que la catedral estaba justo al lado, Paul sugirió la idea de que podrían depositar los paquetes en la sacristía mientras efectuaban la visita. Camille dudó un momento, pero accedió.

   El edificio era relativamente pequeño, por lo que supusieron que no les llevaría mucho tiempo verlo en su totalidad. A no ser, pensó Paul, que Camille no quisiera contemplar detenidamente la abundante colección de mosaicos del XIV encontrada en los yacimientos arqueológicos situados debajo mismo del templo.

   Al darle la vuelta, Camille se sorprendió al observar que la fachada era absolutamente neoclásica.

   -En realidad tiene de todo –aclaró Paul.- Románico, gótico y neoclásico.

   El interior ofrecía un aspecto de gran austeridad, no en balde había sido el marco de las predicaciones de Calvino. Justamente se expone una silla que, al parecer, le perteneció o bien fue utilizada a menudo por él. Sobrio, a la excepción de la llamada capilla de los Macabeos, sobrecargada de una ornamentación dorada en contraste con un suelo azul y rojo.  Subieron a la torre norte para disfrutar de las magníficas vistas sobre el casco antiguo y el lago. Paul le fue señalando los emplazamientos de su apartamento, de su despacho y de otros monumentos de interés. Camille contempló largamente y en silencio el curioso surtidor del puerto.

   -Supongo que también tendrás un velero anclado en ese puerto lacustre.

   -Claro. No te lo mencioné porque pensé que estabas saturada de velero.

   Camille sonrió.

   Fueron, en efecto, al apartamento para dejar los bártulos y salieron de inmediato. Tomaron un taxi hasta la Place Neuve y se adentraron en el parque de los jugadores de ajedrez, aunque sin prestar atención a ninguna de las partidas. De nuevo tropezaron con el reformista Calvino, esta vez en estatua.

   -Está en todas partes en Suiza. Está hasta en la visión que tenemos del mundo.

   Luego orientaron sus pasos hacia el puerto. Y de allí al parque de las Aguas Vivas, donde tomaron asiento, primero en la rosaleda y luego en un lugar más salvaje y retirado. Finalmente fueron hasta la llamada playa de Ginebra, para contemplar la evolución de los veleros que daban la impresión de creerse en mar abierto. Y en eso estaban cuando sobrevino la puesta de sol.

   -Hace frío ahora, ¿y si nos retiramos al capullo caliente de tu apartamento?

   Paul intuía que esa demanda guardaba estrecha relación con la anunciada sorpresa. La cual, a su vez, debía corresponderse con algún tipo, más o menos innovador, de ejercicio de cama. Sin embargo, en aquella ocasión estuvo tentado de poner reparos, pues ella no había intentado seducirlo como las otras veces, sino que semejaba, por el contrario, un tanto distante e incluso por momentos encerrada en sus propias reflexiones, lo que la hacía aparecer algo fría. Pero encontró que cualquier otra actitud que no fuera una encantada aquiescencia sencillamente sería descortés.

   Tomaron pues un taxi y a los pocos minutos se hallaban ya encerrados a cal y canto en el confortable apartamento. Paul propuso un gin-tónic para deshacerse del frío húmedo del puerto. Fue a prepararlo a la cocina, donde se demoró un momento cortando las rodajas de limón y a su vuelta se encontró con que Camille ya había desembalado el contenido de su sorpresa y lo había extendido, en exposición, sobre el sofá. Se trataba de sendas combinaciones en látex, pretendidamente eróticas.

   Paul depositó las bebidas sobre la mesa baja, tomó la que le correspondía y se puso a contemplarla con el mismo aire escéptico con que Macbeth debió contemplar la calavera. Luego la devolvió al sofá y tomó un largo trago de gin-tónic.

   Únicamente se le desvaneció la aprensión cuando contempló a Camille embutida en su respectiva funda. La cual, es cierto, resaltaba sus formas, ya de por sí impresionantes.

   -Ahora tú.

   Paul no estaba tan convencido de la oportunidad de disfrazarse él de esa guisa y tomó su atuendo con cierta displicencia. Aunque, mientras se lo ponía, consideró que, con los años, había aprendido a otorgar confianza a los especialistas en materias distintas a la suya. Y en el campo del erotismo, era preciso reconocerle a Camille una desteridad absoluta, indiscutible. No perdía nada en someterse una vez más a los destellos de su genio.

   Camille lo acogió con palabras halagadoras y le aplicó algunas caricias para animarle.

   -Vamos a la cama.

   Él la siguió en silencio, siempre a la expectativa, replegándose, por el momento, en la grata función de contemplador.

   -Esta vez vamos a invertir los papeles. Tú vas a ser el esclavo ebúrneo que he comprado y cuyo sabor ahora me dispongo a probar.

   Eso tampoco le gustó a Paul. Durante toda su vida y en todos los terrenos que había pisado, siempre había sido él el dominador e invariablemente le había ido bien así. Con los años, esta tendencia se había ido incluso agudizando, pues su poder y su fortuna habían evolucionado en un constante incremento. La gente que le rodeaba, o bien era un instrumento útil, o bien no era nada y había que deshacerse de ella. Pero dentro del celemín de su cabeza brilló una idea insólita, ¿por qué no probar, aunque sólo fuera una vez y en la intimidad, a desempeñar el papel de su contrario, de su gemelo opuesto, de su sombra invertida?

   -Acuéstate.

   Paul se sorprendió a sí mismo obedeciendo.

   Camille sacó de una bolsa de plástico que había depositado sobre la cómoda unas esposas y lo dejó en poco tiempo firmemente trabado a la cama, utilizando los barrotes de la misma.

   -¿Por qué has bloqueado la transferencia de dinero que me estaba destinada?

   Paul se sintió como una fiera entrampada y sus ojos brillaron como el filo de un cuchillo.

   -Un millón de euros es un precio demasiado elevado para una puta.

   Camille dio un salto de pantera y se plantó ante la mesilla de noche, abrió el cajón y esgrimió la pistola, que sabía cargada y lista para el empleo.

   -Pues era una ganga comparado con el precio que vas a tener que pagar ahora.

   Camille efectuó cuatro disparos, dos de ellos lo alcanzaron en plena cabeza y los otros dos en el pecho.

   Paul Reitzenstein, de la dinastía de los Reitzenstein alemanes, se murió en seco. Únicamente asomaba a sus ojos el verdadero principio de la vergüenza y la rabia de haber de morir embuchado en una combinación de látex, como las que usan los pervertidos para sus juegos sadomasoquistas. Incluso Gustav supo morir mejor.

                                                             VIII

   Camille cayó de rodillas, los codos apoyados sobre la cama, los ojos cerrados. Toda su receptividad había sido afectada a sus oídos, atenta al menor síntoma de alarma, al menor ruido sospechoso en las inmediaciones. Dejó pasar varios minutos.

   A medida que el tiempo transcurría y lo irremediable no se producía, comenzó paulatinamente a tomar cuerpo la idea de que tal vez podría abandonar ese lugar fatídico que, de repente, se había puesto a exhalar un tufo de corona mortuoria.

   Definitivamente nada parecía agitarse de un modo inquietante a su alrededor. De los pisos vecinos no llegaba sino el mismo silencio concentrado que ya ocupaba la totalidad de las piezas del apartamento de Paul y se había inmiscuido en sus venas y en las cavidades de todos sus órganos. Claro que podían haber telefoneado a la policía y luego haber optado por agazaparse en sus moradas, aguardando acontecimientos. Sin embargo, la gendarmería del barrio se hallaba casi al pie mismo del edificio, incluso ellos podrían haber oído directamente los tiros. Si los hubieran llamado, en todo caso, ya estarían allí, golpeando contra la puerta.

   Camille comenzó a comprender que el temido desenlace no se iba a producir, no al menos de inmediato. Tal vez porque era viernes por la noche y todo el vecindario había salido de fin de semana, o al menos los inquilinos más próximos. Los más alejados, por su parte, habrán asimilado el estruendo a otras causas.

   Soltó el arma, que se desplomó sin ruido sobre el edredón blanco. Fue a su maletín buscando unos guantes. Se los puso. Tomó un trapo de la cocina y limpió cuidadosamente la pistola, luego lo pasó por todo lo que había tocado. Metió su combinación de látex en el saco de plástico donde venía, recogió todas sus pertenencias y, antes de marcharse, hizo de tripas corazón para echar un último vistazo hacia el que fue su amante. La acometieron las ganas de llorar y una gran flojera en las piernas. La visión de la sangre le dio un principio de náusea. Por eso cerró los ojos y se dio la vuelta sin mirar.

   Cuando se disponía a salir recordó que las alarmas estaban conectadas. Afortunadamente sabía cómo proceder. Escarbó en los bolsillos del abrigo de Paul que se encontraba allí mismo, colgado en la percha del recibidor. Extrajo las llaves de casa junto con el mando a distancia, al que todo obedecía. Lo devolvió a su sitio. Descorrió el cerrojo de arriba y ya pudo abrir la puerta a su escapada.

   Se dirigió, a pie, hacia la estación de tren. Compró un billete para Roma. Dejó transcurrir la hora que quedaba hasta la salida en la cafetería. Sus ojos barrían constantemente el ámbito entero que se le ofrecía, pero se detenían de manera obsesiva, como una ruleta trucada, en la puerta y en la ventana. En cualquier momento se esperaba ver unos uniformes inquisitivos registrando todos los rincones en su busca.

   El corazón le latía aceleradamente mientras caminaba por el andén buscando el vagón donde se hallaba su compartimento. Sólo cuando se encontraba encerrada en él y el tren había iniciado la marcha, consiguió apaciguarse un poco. Le aseguraron que la otra litera no iba a ser ocupada, de modo que cerró con pestillo la puerta, se desnudó y se echó a dormir. Nada ha ocurrido realmente, todo ha sido un mal sueño que he tenido en el tren, cuando me despierte veré el albor de una nueva existencia que se me ofrece muy lejos de aquí. Y, en efecto, se durmió como un tablón y tuvo numerosas pesadillas, entre las cuales la de verse a sí misma asesinando a Paul Reitzenstein no era sino una más.

   Se despertó cuando el tren estaba ya en las inmediaciones de Roma. Al apearse, lo primero que hizo fue buscar una oficina de correos y enviar a unos familiares que tenía en Nantes un paquete postal conteniendo la combinación en látex que había comprado para ella. Enseguida se dirigió al aeropuerto. Observó el panel de los vuelos de largo recorrido. Dudó un instante y al final se decidió por uno cuyo destino era Sydney. Junto al nombre de la ciudad ponía “embarque inmediato.”

   Jamás habría pensado que resultara tan fácil matar a un hombre, se dijo mientras el aparato tomaba altura. Sin embargo, un hormigueo situado en el bajo vientre y que jamás había sentido anteriormente le recordaba que seguía asustada, o peor, asaltada por un remordimiento atroz que trataba de conjurar por todos los medios.

   Llegada a la resplandeciente ciudad australiana, reservó de inmediato una confortable habitación de hotel con vistas, casi aéreas, sobre el puerto Darling y el puente Pyrmont. Pero no pudo disfrutar de ellas enseguida pues estaba agotada y se echó a dormir de inmediato, consiguiendo dormir doce horas de un tirón.

   Cuando se levantó y vio cabrillear el mar bajo un sol deslumbrante, se sintió mucho mejor. La cruenta escena de aquel apartamento suizo daba la impresión de haber tenido lugar en una vieja película, datando de una época anterior a la Segunda Guerra mundial. Ahora se disponía a vivir una vida nueva en un mundo nuevo. El cual parecía, por cierto, bastante atractivo.

   Mientras tomaba un copioso desayuno en el propio hotel, se puso a leer el periódico. No tardó mucho en encontrar la noticia que pretendía rastrear, pues ésta se hallaba en primera página: “Uno de los más poderosos banqueros del planeta encontrado asesinado en su apartamento de Ginebra.” Según los datos que facilitaba el artículo, había transcurrido el tiempo suficiente como para que el asunto fuera conocido en París. Y ello desde hacía varias horas. Buscó de inmediato una tienda donde comprar un buen ordenador portátil. Seguidamente regresó con él a la habitación. Se conectó con la wifi del establecimiento para acceder a la página web de un banco suizo. Entró una consigna y un código. Se le iluminaron los ojos. Parecía increíble, pero aquella cantidad había sido ingresada en su cuenta. Una ola de calor y de euforia invadió todo su cuerpo. Había logrado al fin coronar la más antigua de sus ambiciones. Ello la puso de un excelente humor, le comunicó un optimismo irrestañable y tuvo la virtud de hundir todavía más la culpa en el trasfondo de su memoria.

   En eso sonó su móvil. Lo tomó para ver quién era el autor de la llamada, aunque sin albergar la menor intención de admitirla. Era el número que le había dado Nick. Aguardó unos instantes para ver si dejaba un mensaje. Así fue, en efecto. “¿Dónde estás?” Es cierto que ella no había respetado el plan hasta el final. A pesar de todo, el objetivo había sido alcanzado. No podían tener queja ninguna. La prueba es que la habían pagado. Ahora tratarían de convencerla de que se entregara, pero ella lo había decidido de otra manera. No, no le contestaría.

   Tomó el bolso y salió de nuevo. Había resuelto concederse unas semanas de reflexión para considerar cuál sería el modo más adecuado de encauzar su nueva vida en ese lejano país. Afortunadamente, si así lo estimaba oportuno, podía pasar el resto de sus días sin tener que afrontar una ocupación laboral, pero tampoco la excluía como pasatiempo. Sea como fuere, un número considerable de decisiones la aguardaba.

   Esa ciudad de límpidos rascacielos no tenía nada que envidiar a ninguna otra. Tenía su Hyde Park como Londres y, en el mismo parque, su catedral de estilo gótico, como cualquier otro burgo europeo que se precie. Y tenía el océano.

   Se dedicó indolentemente a descubrirla, sin que ninguna de sus ofertas se hallara fuera del alcance de su poderoso bolsillo, en fin, de la tarjeta visa conectada con una cuenta suiza amparada por el más estricto secreto bancario, que hace la felicidad del país helvético. Nadie podría llegar hasta ella siguiendo las huellas dejadas por su dinero.

   Visitó los mejores restaurantes, teatros, cines, asistió a un concierto en el palacio de la ópera y disfrutó de varias magníficas puestas de sol en los parques o frente al mar inmenso que la separaba de Europa.

   Una noche regresó tarde a su habitación, no lejos ya de la una de la madrugada. Se puso a contemplar los prismas llenos de ojos multicolores, hundiendo sus reflejos de fuegos artificiales en el azogue negro que lamía sus pies.

   Sintió una respiración de animal inmenso, un mamut o un cachalote, justo detrás de su espalda. Se volvió instintivamente, como propulsada por un resorte, y casi tropieza con un vasto volumen que exhalaba un calor denso. Retrocedió unos cuantos pasos.

   -¡Nick!

   -Hola.

   -¿Qué haces aquí? ¿Qué quieres de mí?

   -Tan sólo hablar contigo.

   -¿Y no puedes proceder como todo el mundo, avisándome de tu llegada, pidiendo permiso para entrar en las habitaciones de los demás?

   -No coges el teléfono…. Y tardabas mucho en regresar hoy…. Pensé que no te molestaría que me instalara en tu sillón.

   -No estabas en mi sillón cuando entré.

   -Cierto, había ido al baño, por una necesidad apremiante.

   -¿Cómo has podido localizarme?

   -El móvil, ¿sabes? Conviene desconectarlo en este tipo de situaciones. No basta con no coger las llamadas. Este aparatito insignificante deja tras de sí una fina, aunque resistente, tela de araña.

   -Bueno, ¿qué quieres decirme?

   -¿Qué te parece si tenemos una larga conversación en un lugar agradable de esta estimulante ciudad? Ya que he hecho tan largo viaje para venir hasta aquí, qué menos que aprovecharlo viendo cosas.

   Camille lo llevó a un local de moda que ya conocía, cerca del puerto, donde se sentaron ya más tranquilamente a tomar una copa.

   -Del mismo modo que te he encontrado yo, te encontrará la policía. Después se las arreglarán con el gobierno australiano para que les conceda tu extradición. Es un asunto de unas cuantas semanas.

   -Primero tienen que descubrir el culpable.

   -Es un trabajo de reclutas. De hecho, ya están sobre tu pista.

   -¿Cómo lo sabes?

   -Olvidas que yo soy de la policía.

   -Si es como tú dices, entonces me quedaré con las mismas. Prefiero esperar.

   -Desde luego que no. Una cosa es darse a la fuga y desencadenar un mandato de arresto internacional y otra muy distinta presentarse con la cara compungida en la primera comisaría, confesándolo todo. Los tribunales reservan un tratamiento completamente distinto a ambos casos.

   Camille permaneció varios minutos observando el fondo de su vaso.

   -Te explicaré con toda exactitud lo que va a pasar a partir del momento en que te entregues. Enseguida tendrás a tu disposición a los mejores abogados de la nación, los cuales se las arreglarán para que, dado tu estado psíquico, que será desastroso por supuesto, se autorice tu traslado a una clínica psiquiátrica, que no será cualquiera, evidentemente, sino una auténtica mansión en las inmediaciones de París, rodeada por un parque inmenso y bien arbolado, con vastos terrenos plantados de césped y senderos interiores para dar largos paseos y bancos donde sentarse a leer las tardes de sol. Tendrás tu habitación privada, con un pequeño despacho, baño y televisión por cable. Así, aguardarás tranquilamente a que se celebre tu juicio dentro de dos o tres años, durante el transcurso del cual, tus magníficos abogados invocarán el crimen pasional, con la circunstancia atenuante del arrepentimiento y la entrega sobrevenidos a los pocos días, así como otras circunstancias atenuantes que ellos se encargarán de encontrar. En resumidas cuentas, que la pena quedará reducida a los dos o tres años que ya habías cumplido en detención preventiva, internada en la clínica psiquiátrica.

   -¿Y la vergüenza de tener que afrontar el juicio ante los propios familiares de Paul y demás personas conocidas?

   -Es tan sólo un mal trago que pasar. Pero considera lo que sales ganando. Serás de nuevo una persona libre en tu propio país, otra vez dueña de todo lo tuyo. De otro modo perderías tus ahorros colocados en bancos franceses, que serían congelados, y el usufructo de tu apartamento y del estudio, claro. Reanudarías todas tus antiguas actividades, entre las que merece destacar tu prometedora carrera pictórica…

   -¿Qué futuro puede tener, en cualquier ámbito social, alguien que ha cometido asesinato?

   -Oh, ésta es una reflexión abusiva. Y más en el dominio artístico. ¿Acaso Verlaine no disparó contra Rimbaud? Más aún, después de esto, te vaticino un futuro mucho más prometedor por lo que se refiere a esta actividad en concreto. Tus cuadros se venderán como caramelos a la puerta de una escuela, precisamente porque mataste a Paul Reitzenstein. Y si a todo ello añades los tres millones de euros que se te pagaron por hacerlo, podemos afirmar sin temor a dudas que has triunfado en la vida gracias a un golpe maestro y que ya no tienes que preocuparte durante el resto de tu vida por los zarpazos que pueda dar la agria diosa Necesidad.

   Camille quedó tan sumida en sus cavilaciones que no se daba cuenta de lo mucho que estaba repasando el borde del vaso con su dedo índice. Aquello que decía Nick no carecía de sentido. Todo podría volver a ser como antes, exceptuando, claro, el detalle de que en adelante podía considerarse una mujer rica; sin que ello fuera óbice, por supuesto, para que, con el transcurso de los años, tuviera todavía la posibilidad de incrementar su fortuna, ¿quién sabe? Australia es un país interesante, qué duda cabe, pero en él jamás dejaría de ser una extranjera y en tales condiciones bien podría sobrevenir la nostalgia de su existencia anterior. No es lo mismo venir de vacaciones unas cuantas semanas, que quedarse allí para toda la vida. Dos o tres años, por otra parte, en esa suerte de clínica privada, podría ser hasta reconfortante, una cura de reposo antes de regresar a la rutina diaria, pero dentro de una vida mejor. Definitivamente, Nick hablaba con la voz de la sensatez. No dejó de preguntarse, sin embargo, ¿para qué se habría tomado él la molestia de hacer ese largo viaje? ¿Sólo para tener la ocasión de mostrarle esa actitud paternalista, a ella, que tan sólo había sido una amante suya muy puntual? Intuyó que ese final controlado convenía a todas las partes, o al menos a las que estaban del lado correcto. Sí, ese plan implicaba, bien mirado, un auténtico final feliz. O al menos, lo que más podía aproximarse a ello, dadas las circunstancias.

   Eso sin contar, desde luego, con que Vincent Kolakowski ganaría las próximas elecciones presidenciales en Francia.